La austriaca Ingeborg Bachmann (Klagenfurt, Carintia 1926 – Roma 1973) destacó como poeta, ensayista y narradora (su novela Malina fue pronto traducida a numerosos idiomas). Su breve pero intensa obra poética estaba compuesta hasta ahora por los libros El tiempo postergado (Die gestundete Zeit, 1953), Invocación a la Osa Mayor (Anrufung der Grossen Bären, 1956) y un grupo de Últimos poemas recogidos en sus Obras completas en 1978. Pero el año 2000 se publicó en Múnich No sé de ningún mundo mejor (Ich weiß keine bessere Welt), una importante colección de textos que se habían mantenido inéditos por decisión de la familia, dado su carácter de inconclusos, pero que finalmente fueron dados a la luz teniendo en cuenta que su autora, aun sin haberlos corregido y revisado, no los destruyó, como hizo con otros borradores. Como escriben sus hermanos en el prólogo: En estos versos las palabras hermosas han dejado su lugar al espanto, al dolor, a la cercanía de la muerte. Expresan el luto por la poesía perdida y los sufrimientos de los seres, siendo, al mismo tiempo, una crítica implacable de la sociedad.

Ingeborg Bachmann

No sé de ningún mundo mejor

(Poemas inéditos)

ePub r1.0

Titivillus 16.11.2018

Título original: Ich weiß keine bessere Welt. Unveröffentlichte Gedichte

Ingeborg Bachmann, 2000

Traducción: Jan Pohl

Diseño de cubierta: Alfred Kubin - Frau Welt

Editor digital: Titivillus

ePub base r2.0

PRÓLOGO

AL REVISAR su legado, buscando unos determinados papeles, cayeron en nuestras manos los poemas inéditos de nuestra hermana cuya publicación había sido vedada. Volver a leerlos tras casi tres décadas nos resultó una experiencia tan fascinante, emotiva e impresionante, que surgió la idea de no guardar durante más tiempo estos textos bajo llave y de facilitar a los lectores de Ingeborg Bachmann el acceso a los mismos.

Nuestra hermana no había pensado en la publicación de estos poemas y esbozos, pero los guardó y no los destruyó como hizo con otros textos y cartas. También este hecho nos animó a publicar el libro. En 1978, entregamos a la Biblioteca Nacional de Austria todas las cartas, los apuntes biográficos y los textos que los editores alemanes de su obra habían propuesto vedar. Considerando que los presentes textos pertenecen al entorno del ciclo de novelas llamado Modo de Muertes y compuesto por Malina, El caso Franza, Fanny Goldmann y otros fragmentos publicados, nos parece que ha llegado la hora de su publicación. Incluimos los poemas tardíos «Barrera del sonido», «En mano enemiga», «Cementerio judío», «Plaza Wenceslao» y «Policlínica de Praga», comentados por Hans Höher (Letzte unveröffentlichte Gedichte, Suhrkamp, 1998), en esta edición ya que encajan en el ciclo temático. Publicamos los textos sin querer adelantarnos a una edición crítica.

Estos poemas fueron escritos entre los años 1962 y 1964, algunos también más tarde, en Zurich, Berlín y Roma, que constituyeron las últimas estaciones en la vida de Ingeborg. Se encuentran numerosas alusiones a lugares reales y numerosas conexiones con su obra en prosa. No hemos podido reconstruir un orden cronológico exacto, puesto que no existe ninguna datación.

Al igual que en su prosa, se repiten motivos y citas en distintas versiones. Por ello, hemos recogido casi todas las variantes de los textos y solamente en los casos en los que no se presentaron modificaciones importantes en el contenido hemos elegido la variante más completa.

En estos versos las palabras hermosas han dejado su lugar al espanto, al dolor, a la cercanía de la muerte. Expresan el luto por la poesía perdida y los sufrimientos de los seres, siendo, al mismo tiempo, una crítica implacable de la sociedad. La poetisa no hace uso de bonitas metáforas para hacer visible el desconcierto y la extinción.

La persona está herida, vendida y traicionada en un mundo recorrido por la falta de amor. No obstante, no se pierde la esperanza en los tiempos en los que los seres humanos recuperemos la capacidad de amar. «Terra nova… ultima speranza».

Isolde Moser y Heinz Bachmann

Junio del 2000

SOBRE LA TRADUCCIÓN

EL ANTIGUO problema de la traducción literaria, llevar al lector a la lengua del autor o al autor a la lengua del lector, formulado ya en 1813 por Johann Wolfgang von Goethe y Friedrich Schleiermacher, se ha visto agravado en la traducción de estos poemas no publicados en vida de la autora Ingeborg Bachmann: Se añade la cuestión de conducir al lector a la particular manera de escribir de la poetisa o, por el contrario, hacer como si se tratase de una edición corregida y limada, es decir, acercar el autor al lector. La edición alemana optó inequívocamente por la primera alternativa y ofreció al lector no sólo transcripciones fieles sino también los facsímiles cuando los poemas estaban anotados a mano. Creo que no existe una solución única para el problema sino que el traductor tiene que decidir caso por caso hasta qué punto se puede desasir de la lengua de llegada y brindar al lector de la traducción la posibilidad de conocer, junto con su manera de trabajar, algo de la personalidad de la malograda austriaca.

Este método de traducción se refleja, sobre todo, en la puntuación. Por lo visto, Ingeborg Bachmann no se preocupó demasiado, durante la redacción de los poemas, por una correcta puntuación. Quizás le faltara tiempo para ello al apuntar todo lo que le pasaba por la cabeza. Donde la puntuación se desvía de la gramaticalmente correcta, he respetado casi siempre los signos originales. Por ejemplo, en algunas enumeraciones no he separado los elementos con una coma. No he utilizado signos de interrogación cuando se pueda deducir por la presencia de una partícula interrogativa que se trata de una pregunta (en alemán, esto se percibe mediante la sintaxis) o he terminado el poema con una coma, etc. No obstante, hay veces en las que sí he añadido las comas o los signos de interrogación para no ocultar la sintaxis original o para evidenciar el carácter de la frase.

Las palabras o expresiones subrayadas nos indican que su significado no ha podido ser descifrado sin dudas en el texto original (manuscrito o mecanografiado). Para algunos de estos casos, los editores alemanes han ofrecido una segunda interpretación, que he reflejado en las notas a pie de página.

Quisiera agradecerle a María de los Remedios Martínez Verdú su inestimable ayuda a la hora de realizar y corregir la traducción, y la paciencia que ha tenido siempre conmigo.

Además, les agradezco a Jesús Munárriz y a Heinz Bachmann, hermano de la poetisa, la revisión definitiva de la traducción.

Jan Pohl

Granada, 24 de mayo 2002

Vivere ardendo e non sentire il male

GASPARA STAMPA

INGRESO EN EL PARTIDO

¿Acaso una persona no vale nada entre hermanos?

Calumniada y escupida, burlada, difamada,

quién no lo sabe, por una buena obra, que no se demuestra.

El honor, vendido en cada tertulia.

De boca en boca como una anécdota sucia.

El exceso de un sentimiento, asesinado

por el beneficio diligente.

La escrupulosidad ocupada

con la determinación de los ingresos.

Una vida, una sola, convertida

en experimento. Así está logrado. Realizado.

Tampoco el conejo en el laboratorio, hinchado,

que pierde su piel después de la prueba,

tampoco la rata, llena de inyecciones, sin conciencia,

devorará el brazo de su asesino.

También la mosca, contra la que se dirige

una punta[1] con veneno, los mosquitos que no se valen

todavía de la Carta de Derechos de los mosquitos

son mis compañeros.

Yo me valgo de mi modesta persona.

Mas si Dios se ha encarnado

y le meten en la probeta y toma

posición, si él fuera el amor

y dudo que pueda ser algo

de esta clase, me consolaría poco.

Sé que hay que obligar a las víctimas aquí

para que se junten, sin ningún acuerdo aún.

La especie de mosca quiere unos días, el paria

una mirada por la ranura del buzón, la rata,

la Yo, los totalmente humillados quieren

la venganza, antes de morir deshonrados —

quieren una palabra de compasión.

La comuna renuncia.

El capital de una atrocidad que produce intereses

se enfrenta al capital de un dolor

menguante.

A pesar de todo, esta sociedad se sentencia a sí misma.

Morir no lo es, levantarse

es la palabra. Sin comprensión

para con la explotación, terminar

con esta explotación. Que venga la revolución.

Que venga, pues que venga.

Yo dudo. Pero que venga

la revolución, también de mi corazón.

Se me han extraviado los poemas…

Se me han extraviado los poemas.

Los busco en todos los rincones de la habitación.

Por el dolor, no sé cómo anotar

un dolor, ya no sé nada de nada.

Sé que no se puede hablar así, sin ton ni son,

ha de ser más mordaz, una metáfora picante.

tendría que ocurrírsele a uno. Pero con el cuchillo en la espalda.

Parlo e tacio, parlo, me fugo en un idioma

en el que sale hasta algo español, los toros y

los[2] planetas, se puede escuchar quizá aún

en un viejo disco robado. Con algo de francés

también va, tu es mon amour depuis si longtemps.

Adiós, palabras bonitas, con vuestras profecías.

Por qué me habéis abandonado. ¿No estabais a gusto?

Os he depositado junto a un corazón, de piedra.

Realizad allí para mí, Aguantad allí, realizad allí para mí una obra

He perdido los poemas…

He perdido los poemas

no ellos sólo, pero primero

Los poemas se han perdido

no sólo ellos, pero primero el poema

luego el sueño, luego la

Todo perdido, los poemas primero

luego el sueño, luego también el día

luego también todo aquello que había durante el día

y lo que durante la noche, entonces, cuando ya nada

más, más perdido, seguí perdiendo

hasta que file menos que nada y yo ya no fui

y no fui nada de nada,

La retirada ha de ser una retaguardia interior

con todos los años documentados y los lugares vistos

aún ante los ojos, ya que la tierra

ya no y ninguna ignominia, entonces,

atrás[3], todavía un espacio

extensiones rodeadas por garras volantes para sordos, mudos

Extensiones[4] claras, largas como gritos para él

la llegada, enmudecido

Para el enmudecido el yermo

con el tejido comprensible

que suavemente envuelve su locura en un capullo

hasta que pinta el hotel de vidrio

ISLA DE LOS MUERTOS

Tengo que creer que

esta locura, esta cárcel

perdura para la eternidad

las muchas horas, cuando

elegí a mi Papa

y humo oscuro se

alzó,

(esa vela no,

con el blanco)

cuando todos mis sueños

estuvieron en el cónclave

y todo votó en contra de

mi más furioso y fracasado

sueño,

éste ni se hubiera creído

a sí mismo y hubiera sabido

que mandar sobre todo esto

sobre inmundicia, oro,

semen, islas de los muertos

ERROR CARDINAL

Medirse con Papas

y creyentes, uno mismo

no elegido como Papa,

ni como creyente, ser un

incrédulo elevado al que se le vuelven

carmesíes hasta los trapos, del que huyen

los gorros y al que ningún sombrero le sienta bien

existencia satánica

NO DAR TESTIMONIO

No dar testimonio, guardar silencio, vivir,

la vida prescrita, vivir,

el sol, que no saca nada a la luz,

tampoco molestar al sol, a nadie

molestarle.

Es una molestia no esperar, no temer nada.

LA NOCHE DE LOS PERDIDOS
EL FINAL DEL AMOR

Una luna, un cielo

y el mar oscuro.

Sólo, oscuro todo.

Sólo porque es de noche

y nada humano

se entreteje en este tejido fino.

Qué me reprochas además,

y tal amargura,

No lo hagas.

Yo no sabía nada mejor

que amarte, yo no

pensaba

que por el sudor de la piel

el [— —] mundo

y que cayera en la cuenta

No sé de ningún mundo mejor…

No sé de ningún mundo mejor.

La moral imbécil de las víctimas deja poco que esperar.

Una pregunta maliciosa, por el honor, sola,

le viene al torturado, demostrarse merecedor

de esta supervivencia, en el ataque, deshacerse

de la moral imbécil de las víctimas

levantarse, este jadeo

no pedir más otra horita.

para los torturados, si este jadeo sigue

siendo petición, para la moral imbécil

de las víctimas.

Las preguntas maliciosas se dirigen ahora sólo

a los torturados

A las preguntas maliciosas vendrá,

algún día, la respuesta activa, silenciosa.

Para preguntas maliciosas, no las bienaventuradas,

no existen para las bienaventuradas,

las que están sufriendo

para las más maliciosas

se encuentran respuestas.

las que están sufriendo, se pueden hacer.

El alma bella.

NO SÉ DE NINGÚN MUNDO MEJOR

Quien sepa de un mundo mejor, que dé un paso al frente.

Solo, ya no en bravura, y esta saliva sin quitar

esta saliva, llevarla en la cara

como si se fuera a la coronación, y esto recompensado, se va a la comunión,

y entre hermanos. El conejo débil,

la rata y los que se caen, todos ellos,

no solos, más, un susto sí,

el sueño del regreso

en el sueño del armamento, en el sueño

del regreso.

Hasta el regreso…

Hasta el regreso. Pero se dice

que ya no vuelves. Tan sólo

vuelve otra noche.

Aún no perdonado,

es cierto, con las acusaciones

feroces en la cabeza,

todavía no entendido

que al ser vivo no hay que respetarle,

todavía no comprendido

lo que hay que luchar contra alguien

que se niega a la lucha.

Yo me niego, me remito

a tu corazón que,

si no tienes ninguno, te lo había

implantado yo.

Te he implantado un corazón,

he rendido culto al entusiasmo

por sus suaves golpes, a veces.

He implantado mi amabilidad,

mi risa y una música del porvenir,

en la aridez de un pecho recolectado.

He amado como los salvajes,

entusiasmada por el amor y por cada día.

He adorado, he quemado raíces, he ayudado

a que cada futesa tenga su fiesta, he repetido cada

palabra y he olvidado mi afiliación.

Esto ya no era yo desde hace tiempo.

Pero, quién soy ahora, ni siquiera ya

con tragar fuegos estoy familiarizada

El corazón no late ya.

¿Cómo va a terminar? Me he vuelto

aburrida y tan lenta y tan fría

que, sin mi dolor, ya no estaría viva.

Cansado e inepto…

Cansado e inepto

en cada sociedad

acabado,

se acaba con

el comienzo de

un sueño diurno y de recuerdos,

se acaba, pues,

entonces lo que no

debe ser,

está acabado

CORTEJO,

los cortejo a todos

y a nadie me gano,

al cobrador del tranvía

que cierra la puerta ante

mí, al cartero

que llama demasiado

fuerte, a todos los

cortejo, necesito

una legión de personas

para poder amarlas,

es peligroso amar

a las personas, importunar,

un crimen

AY

No pertenece a ningún grupo

no pertenece a nadie ni a nada

no se pertenece ni a sí mismo

ni le pertenece tampoco el pensamiento, que sin ser

molestado, entonces qué

que, al triunfar, se abren

todas las puertas y entra

con música

él, el Don Nada

y entra,

de luto,

ufanamente, entra el

Dios, que es uno,

entra la parodia,

de la que es él,

llego yo

para hacer frente

a la pura

violencia

y a los poderes

bien vestidos.

Voy yo

que soy uno

y aún quiero ser

sin música, sin resistencia

quiero ser y seguir

perdurando, no por resistir

sino a pesar de ello.

PARA C. E.

que pierdo tiempo, que no respondo,

que así como y duermo y leo y música también,

que así, no soy, eso no, que yo

vivo así

Y ando con estos calcetines y zapatos, sucios de tierra,

por la hierba podrida y por los viñedos,

que vivo así, que lo dejo todo, también una esperanza

vaga de que pudiera ser de otra forma, de que un avión

no pudiera volar, de que una cara se viniera hacia mí,

no otra vez, sino por fin, yo me lo ejemplarizo.

Y no me muevo, me bebo la infusión y duermo

mal. Pero vivo para enseñármelo, ahogada por banalidades,

ejemplarizo con mi vida en la que florece en rojo,

modestia no es, sino extinguir,

un acuerdo con alegría que penetra aburrida en la cara,

el cómplice de la banalidad y del correr del tiempo, y

el salvaje

REENCUENTRO

Variación a un poema de

Ser amigos, ¿cómo? cuando

algo le entra al otro aún

en el ojo y, otra vez,

se acuerda de la mano,

y algo [— —]

se ha dado algo amable

en la mano. Oh, nunca

jamás, los más cercanos hemos sido

y, de aquí en adelante, seremos los más alejados.

más alejados que lejos, ya que todo ha sido

vivido, lo que te llevas de

mí, la sonrisa, la respiración

la desesperación, todo,

lo que me traes, me

asombra, porque “no hay mayor

maldición que no compartir

con aquél que todo lo

ha compartido y dejado

a la otra parte. [”] El

vello, con el que se vive,

una nueva vida, que

procede de la antigua.

No tengo vello, ni la

película de protección, no

recibí nada, si me hubieras

vendido, en vez de traicionado,

tolerado, de alguna manera,

en vez de negarte

UN DÍA

Un día del que no contarás nada

Verlo negro

Llega el día en el que uno lo ve todo negro

se toma el desayuno con los muertos

por la ventana entra niebla

tú [—] la llave perdida

Día en el que se ve negro

el desayuno con hedor pálido sirve a las ideas de muerte

niebla entra por la ventana.

el teléfono despedaza la mañana,

llaman de lejos, y tú tiemblas

ante el trabajo, (Pero ¿ante cuál?)

Tú haces la compra y corres

por la ciudad. Mediodía [— dolores

y cansancio, comida por disgusto

y por minutos algo de sol. Quieres

amar a alguien, mas a nadie

de «estos»,

Estoy fuera de mí…

Estoy fuera de mí

por la muerte, por el tafetán —

murmurar, de

los ruches del agua,

ya lo llevo

puesto, el pequeño

cuellecito, para que el

hacha sepa dónde

ha de separar mi cabeza

del cuerpo. ¿Los tengo

aún, cabeza y

cuerpo?, oh no,

así engaño a la muerte,

mi cabeza,

la he regalado, dado

a la horda, pero

mi cuerpo no lo

ha tenido nadie, lo

rechazaron en la

entrada. Un señor me

dijo, ni siquiera me dijo, esto

IN MEMORIAM K. A. HARTMANN

Pregunta

Ojos, os habéis vaciado

cómo sentir el conducto auditivo

Todo muerto. ¿Está todo muerto?

Orejas, ¿ya nada os alcanza?

Ningún ruido y ninguna palabra.

¿Qué envuelve a las sombras aquí?

Envolvemos, oímos, vemos.

Nosotros, aún no atrapados por la clave muerte

el día aún no empezado

Nosotros todos

tranquilos

Indispensables las sombras

que nos envuelven,

practicar

el que nos practica va en la prevención

muerte Dispensados de la clave

Las trompas, [—]

La noche, la pasamos durmiendo de noche

AÑOS DE LUTO

Los años no transcurren, en el café

hay sal, y también en la rebanada con mantequilla,

se ve que tiene que ser por ello.

Mis vecinos enfermos, para los

que tampoco hay remedio,

tocan, no puedo abrir,

estoy esperando a otra persona.

DESPEDIDA

La carne que ha envejecido bien conmigo,

la mano apergaminada que mantenía la mía fresca,

debe de estar encima del muslo blanco,

la carne rejuvenecerse, inmediatamente,

para que se adelante aquí la decadencia,

Rápidamente han llegado las líneas, algo hundidas,

ya todo por encima de la musculatura firme.

No ser amada. El dolor podría ser

mayor, Parece estar este, cuya puerta se cierra.

Pero la carne con la línea interrumpiendo en la rodilla,

las manos arrugadas, todo llegado por la noche,

el omóplato corroído encima del cual no crece nada verde,

Alguna vez, dio cobijo a una cara.

Envejecido cien años en un día.

Con el latigazo le han privado

al manso animal de la armonía

preestablecida.

OLORES

Siempre he amado el olor, el sudor,

la exhalación por la mañana, también los excrementos,

la roña después de un largo viaje en tren y en una cama.

Mi olor ha sido condenado, yo apestaba

a aguardiente en una casa bien.

Bañarse tres veces, nada raro. A finales del mes

me evitaron como a un cadáver.

Me he arrepentido de mucho, pero de lo que más, de mi olor.

De lo que más, de que mi olor no gustaba.

Produce odio, sed de venganza, condenación también se producen así.

EQUILIBRADO

Otra noche. Lo que se equilibra

por tanto dormir y que a través del dormir llega,

acéptalo, una noche te curará.

Es que no debes llorar.

Lo que llega por tanto día y de día,

pero es que no debes llorar,

aunque llegue todos los días,

intenta conocerlo, te quiere curar.

MEMORIAL

Las cosas

el cesto para el pan

lo de cada mañana

y los dos cuencos

te acuerdas aún de lo

de cada mañana

quién te da la mano

por encima de la mesa

dónde está guardado

En mis noches de insomnio

fumigo la vivienda

con monaguillos

todavía sigo dando

las propinas y detengo

las borrascas

ya sólo hay tormentas

en mis recuerdos

llega el servicio de limpieza

y lava un callejón

que va subiendo

pero tus manos en mi

cuello y la tierra en mi

cara de las flores,

alguien clama por la policía

yo clamo al cielo

que se suelten estas manos

que ahogan mis gritos.

En qué se ha convertido

mi jardín, quién ha

arrancado mis flores,

las azules, sobre todo, las

que quedaban por florecer,

y mis niños

casi las hubieran visto.

LAGO DE ZURICH

Dos tres barcos grandes y mudos pasan lentamente

la liquidación tributaria, empadronamiento hecho

la policía de inmigración ha empleado aves marinas

un embate de las olas en el agua: liquidación tributaria

empadronamientos, residencias

El lago se enloda, el amor se enloda

por encima de la ruta del lago pasa el tren nocturno

con los faros encendidos

dos de los mayores barcos pasan lentamente

el agua [— —] aguanta, donde nada

nada cumple ya lo prometido

GRIPE Y OTRAS ENFERMEDADES

Otras enfermedades

diez de una vez

ten tú, diez de una vez

que estés enfermo las diez todas abiertas

costra, en la pierna como golpes

en el estómago piedras grandes

en el pecho Sechseläuten[5]

en el brazo fiebre del oro

en el dedo la astilla

en la nariz el

en los ojos

el mundo saburroso, saliéndole saliva

en los ojos las oscuridades

del último fin del mundo

pero en la cabeza,

pero en lo más alto

la piedra en la pierna

en la cabeza

una presión,

que el universo

casi adivina desmantela

como una empresa falsificadora de balances

todo el orbiscato

kakophonicus

vitte

otra enfermedad

Ay.

DIAVOLEZZA

Se rompe la cuerda, hacia el Refugio Diavolezza

Alcanzar el Refugio del Diablo.

La cuerda, la cuerda

Beber grog, apestar a alcohol

y en la nieve los perros

se pelean, consumen el aire ladrando

consumen el aire charlando los bebedores de grog

en el Refugio del Diablo

esto es un regreso a casa,

encomendados a una cuerda,

que lleva a casa, allí cuelga,

en la cuerda, un racimo de personas

y va

corre, la cuerda,

al infierno

Arriba flota un papel

los grajillos comen de los carriles

allí flota una hoja de papel pone

escrito

Regalada es

la muerte

LA PESADILLA DEL TESINO

Tenía allí una bonita casa.

Luego cerraron el acceso.

La ropa, la saqué del polvo

la guardé, se la regalé a uno más pobre

de los que sólo necesitan ropa.

(No me queda bien, nada de cinismo.)

Expropiada, prohibición de residencia.

Obras, ninguna entrada.

La ropa, me la echaron, un

plato también, dije gracias,

aunque roto todo por el brusco contacto

con la tierra.

Región floreciente, al

pasar viajando, enterrado rápidamente

un niño muerto, por los veraneantes.

En las huertas soberbias,

los amigos se han retirado a tiempo

a la vida privada.

NIÑOS DE JULIO

En virtud de nuestra virtud, no nacidos,

mis niños en julio, los monstruos

que patalean con la pierna mutilada, no se sabe,

el muñón, no se sabe,

la cabeza perdida.

En virtud de nuestra virtud,

perdida la cabeza,

mis queridos niños

no les hubiera enseñado nada

pero sí alimentado enamorado

de otros, del aire viento

miles de cosas en julio

siempre habría sido julio

su monstruo, alimentado

con mi ternura,

esta vale para vosotros, fantasmas,

transformadores, vosotros

me lo hubierais transformado, el mundo,

y me transformáis ahora a mí

hacia la muerte, hacia la ternura

hasta la muerte para otra cosa

aire viento el trozo de papel

que rompo antes de que alguien

pudiese leer lo que ha pasado

cómo os arrancaron de mí

cómo me rompieron, me rompieron a mí,

el trozo de papel, porque aún

nadie sabe leer.

EL NIÑO

Seguro que hubiera habido niños más

desafortunados, siempre queda otro

que tiene peor suerte que es más callado.

Niño deforme, es la hora de

enterrarte, de suprimir el espanto

diario por ello, de ocho a ocho,

y también por la noche las puertas

siguen abiertas.

Colocar el cartel. Cerrado.

La imaginación de mis dramas,

nunca accesible, ni para mí misma,

me impide acudir a las otras.

Mucho vive, mucho se vive,

si te cierro,

no es porque olvide.

Pero los dos nos tenemos que calmar,

tú me lo dices ya desde hace tiempo.

Yo te dejo en paz, según

un contrato, en el que consta tras las

revueltas las más locas. Aquí están nuestros límites.

Que actúe nuestra naturaleza en contra —

también existe nuestra razón para

realizar la ligera corrección,

colocar los hitos, según el contrato.

CADA TERCER DÍA DEL MES

no llega ninguna carta como respuesta a una fecha,

se podrían matar reses o engendrar un niño,

que también será matado, los niños no se dan cuenta.

Entonces dicen algún día, es que no debes llorar.

Entonces se hace constar algún día, para algo así no pagamos

para algo así no estamos, ya habremos desaparecido,

no nos importa, no le importa a nadie.

Algún día se viaja a Mongolia y se es invisible,

para niños, que no existen, no pagamos,

todos viajan a Mongolia, los que no quieren pagar.

LA PALABRA NECIA

un vertedero la palabra

cayó de golpe con piedras

en este vertedero, acarreado

el eco, no la saqué

acarreando y otra vez,

llámanos,

al principio

no lo fue,

fue al final.

La merced morfina,

mas no

la merced de una palabra

la merced cama blanca recién hecha,

mas no

la merced coger la mano

Aún no cogió

ninguna mano, ni cumplió ninguna palabra, la merced

CALLE DE LA GLORIA

La merced morfina, mas no la merced de una carta, la merced seres

humanos, palabras, frases, pero sólo en el delirio

la única aparición a la que todo espera,

en vida ningún retorno más, sólo la transfiguración

El mal, no los errores, perduran,

lo perdonable está perdonado hace mucho, los cortes de navaja

se han curado también sin ello, sólo el corte que aplica el mal,

ese no cura, revienta en la noche, cada noche,

CALLE DE LA GLORIA

La merced morfina, mas no el placer de una carta.

Preguntas, dichos, bienintencionados de desconocidos y amigos.

Llegan flores a través de Fleurop. Un larguísimo

telegrama requiere presencia, muy lejos, quién sabe y para qué.

Visitantes están sentados, malditos, en el sillón para visitantes,

cuentan, mirando intensamente el reloj ante la escupidera y la clara laca,

sacan tosiendo su buena voluntad y un chiste viejo.

Un nuevo estudio sobre los cazadores de cabezas ha aparecido.

Sólo asequible bajo mano, y las manos ya hormiguean.

La gran visita, liderada por el de la bata blanca, de la noche

está en la habitación, sola y alza el escalpelo, siempre la noche.

En el año no-sé-qué esa cama ortopédica, en el año de la fama

de los haces piramidales y de los legados de los dos sistemas nerviosos,

del líquido cefalorraquídeo trino y uno del que se crían las palomas del odio,

por el tuétano que aún se va a quedar,

por el líquido cefalorraquídeo trino y uno y el tuétano que aún se va a quedar,

y lo que mi fama, y lo que la fama[6], lo que la va a iniciar,

aquí, donde me levanto y digo a mis países, mis

países, esperáis, y esperáis, ¿dónde?

Por el tuétano que me va a quedar, el temblor

de esta mano, lo acabaré, mataré,

extraeré mi corazón de mí, lo mando

tan lejos como pueda, puedo, puedo

aún lejos, es un músculo desenfrenado,

dicen que da latidos, y da un portazo, y

late

donde no estoy, me encuentran

en humor en el que flota buen humor, y saber.

y buscan un corazón, en bolitas,

en tubos de vidrio, en un lodo de

sangre y uno expelido uno

vomitado entre agujas y

botellas y vendajes,

buscan,

buscan, el de la bata blanca busca,

visita, y yo le regalo

quieres yo quiero

regalarte tu corazón,

CALLE DE LA GLORIA[7]

Para la enfermera Ammeli

En una cama

en la que han muerto muchos

sin olor, en camisón blanco

mantenidos, como una

conversación sin fin,

en una casa en la que

dan de comer puntualmente, en la que

la señora de la casa

se llama muerte y muchos

más sufren. Y el depósito

de muchos millares fue entregado

En el delirio de la morfina

con dolores que

no exigen ninguna herida,

ninguna reverencia, ningún

autógrafo, nada de humanidad

ningún triunfo, una imagen absurda que clama al cielo [—

Entre visitas

visitas, visitadme,

vosotros

que clamáis al cielo

En el vacío, cuando nunca

suena el teléfono, cuando

la conversación esterilizada

administra la dosis, supositorios, vendajes,

gotas, dosis, el dolor,

sin embargo, no tiene dosis,

Si existe una única

palabra, que, de vez en cuando,

abre un resquicio del

infierno, enfermera, y enfermera,

Y que tiene

una cara, que te da

de beber,

y te inclinas

sobre su

mano, y no

osas decir,

cuál de los placeres

entre los menores

es el mayor,

Tras muchos años…

Tras muchos años

tras mucha injusticia vivida,

crímenes jamás vistos,

e injusticia, ante la que el clamar por justicia

se convierte en un sinsentido.

Tan sólo tras muchos años, todo

sabido, todo vivido,

todo conocido, arreglado, reservado,

tan sólo ahora voy, estoy tumbada,

sacudida por descargas eléctricas,

temblando encima de toda la lona

toda piel, según ninguna consideración,

en mi tienda soledad,

infestada por todas las puntas de aguja,

todas las huellas de estrangulación, todas las señales de presión,

toda un cuerpo, encima del cual

se ajusta la historia, y no la propia,

con el pelo desgreñado y gritos, que

la policía traspasa en el Bellevue

a la ambulancia, atada en camilla, bajo la lluvia,

anestesiada por inyecciones, por inyecciones

sacada a la vigilia, a la comprensión,

lo que nadie comprende.

Cómo va a poder sufrir uno solo tanto,

tantas deportaciones, tanto polvo, tantas veces empujado hacia abajo

tantas veces despellejado, quemado vivo, tantas veces

maltratado, matado a tiros, con gas, cómo uno

se va a mantener en frenesí

que le es ajeno, uno que llora por una mosca aplastada.

Debo dejar de existir para que termine esto.

Debo acortarme la tortura con 50 Nembutal,

debo, ya que no caigo en las manos de nadie,

caer de todas las manos que asesinan

ENFERMERA DE DÍA, ENFERMERA DE NOCHE

Gracias mi enfermera

que me despierta y ríe

que ha visto mi cara

verdaderamente y que la ha

reflejado por palidez, mutismo.

Mis enfermeras ven demasiado

están más cerca de la cama, ven

que el espacio se para

en mis ojos y su [— —]

se mete en mí, ven que

se me echa encima la pared

y el ladrillo se me

Mis enfermeras, cuyos nombres

un día también serán olvidados

por mí, no por el servicio

alivio, el saber, sino

por el aguantar a uno tan fugaz

Enroscar agujas hasta

el fondo en la carne

PARA INGMAR BERGMAN, QUE SABE DE LA PARED

He visto la verdad,

abrazada por

una serpiente

cascabel gigante

y engullida por una

serpiente gigante

que la hincha en

su estómago

y la deja,

lentamente, perecer

sucumbir, la

consume.

He visto la

pared y he gritado

en mi cama blanca

blanca, a la que

nadie se acercaba

he estado tumbada en

una cama blanca blanca

y he gritado porque

todos los animales del orco

habían puesto sus ojos en mí

los sapos, los

gusanos, los [— —]

los saurios, y todos

dieron alazos y aletazos

No me quedan palabras ya,

sólo sapos que salen

saltando y asustan, sólo

azores que salen

abalanzándose, sólo

rabiosos perros salvajes, como ya no

los hay, perros sanguíneos,

estos os asaltan

jalean y

mis frutos bucales

en un ameno azul

y con una helada[8] de

los campos de amor segados

amor, la gran merde

alors, esto esparce una

locura en la que,

por mí, todo,

por mí, todo

se eche a perder.

LAS DROGAS, LAS PALABRAS.

Díjolo,

y el sapo saltó

a la mesa,

Apagó la cerilla,

y el rayo

cayó debajo de la mesa,

alzó el vaso

y la gota

se unió al mar,

quiere decir, lágrimas,

ninguna seca,

quiere decir, mar,

otro,

sólo hay uno,

y los sufrimientos no

son los grandes, que causan

los papas, las ideas

los bloques, estos son

una tormenta para los sanos.

Los enfermos saben

que un color, un soplo de aire,

un paso duro, hasta el

quejido de la hierba del mundo

ya vuelca el corazón en

el cuerpo, y, por ello,

esperan la paz, los

que sienten más guerra que guerras se liberan.

Les gusta

la ropa blanca

de las enfermeras.

Esperan que

del color blanco

algo bueno saldrá.

No son

blancos.

Que desaparezca…

Que desaparezca[9],

me dicen, hacia allá[10],

y empujada, no desaparezco

aún, aún quiero

volar una vez a

la terraza,

No me he callado

porque callar estuviera bien fuera hermoso,

no me quedaba nada por decir

Tenía la medida, me callé

porque no me quedaba nada por decir.

La medida es una justa pro-

porción, una libra pesa allí una

libra, una cuantía es allí una

cuantía, yo fui yo, no me

temo apenas, o sea, ya no

fui yo, ningún alimento

más para el Yo y vuestra

sociedad insaciable, mi

tiempo.

Yo lo tenía todo, y todo lo he

perdido, primero la medida,

me rebasé a mí misma

y lo rebasé todo,

yo no sabía que una persona

pudiera demostrar este dolor con

su sueño, que pudiera morir de

tal forma, que los cielos

se precipitaran y que se desviara

un cielo al universo,

mi corazón inmortal.

No sabía que

le llegara cada asesinato

al alma y que

los enfermos con su

gimoteo cansado y aislado

fueran sus compañeros

día y noche,

que uno se adentrara así

en el vórtice

y que los valles de lágrimas

hieran su único

paisaje.

No sabía que no

se pudiera ver nada más

ni escuchar,

todo perdido,

además,

con un salto por

la ventana, una

señal en el cuello, un

cuerpo crucificado

y demasiado pocas absoluciones son

para él demasiado pocas

y ruego y lloro,

lo veis, pero no

poseo la gran música

que se lleva al sueño, a la muerte

al que no encuentra

el mutis.

Transfiguración — para nosotros no,

para los demás, las

figuras son más puras,

Donde no puedo estar.

Porque estoy en

este papel, y en la

palabra que doy.

porque el papel revolotea,

entonces tampoco puedo reposar,

y revoloteo en pedazos

por el camino, hacia allí, allí

envuelve uno su cuchillo

sangriento en él para que nadie

lo vea.

HABLAR CON UN TERCERO

y he elegido a la

muerte, para todas las

confesiones ella, le he

contado, a esta muerte

disparatada, a la que no

puedo imaginar, a la que

puedo provocar rápidamente,

pero nunca imaginar, le

he contado.

La muerte, a la que le he contado

tiene la amargura de treinta

píldoras, mide una

caída por la ventana, y

le digo, al estar sola

con ella, ella tan larga

tan larga como una caída por la ventana,

ella tan corta, larga como un sueño,

hasta que le quite al sueño

las preocupaciones por

mí, le cuento a este

tercero.

Digo: hazme ver su

boca, y ese ojo,

hazme ver cómo era,

dale marcha atrás,

hazme ver cómo

digo:

Otra vez, y

soy.

despojada…

despojada

rendirse ante el espanto

no resistirle

la carne, clara como una estrella,

en la boca el

sabor insípido,

una erección, debe

de quedar en este

mundo un miembro

erecto que se

sienta a gusto en

esta boca, el deseo

es interminable, saber que

cada uno está debajo, encima

de uno, cada uno que

es oscuro, pero nada

claro, la carne es

suficientemente clara.

En tu pecho he

leído la misa,

en tus ojos me he

transformado, una

paloma, tan sólo

entré volando,

la hostia fue un

miembro tieso,

no entendí

nada, sólo

esta religión,

Tengo ingenio

donde otros

tienen un cuerpo

Hostia, metido en la boca

el miembro, y un

arte que no

rompe a los otros, las estrellas

y las estrellas de los otros

los seres humanos son interminables

no deben, como yo,

morir.

MI CÉLULA

Donde los otros tienen

cuerpo, tenía[11] yo ingenio

Desde mi sangre

humeante surgirá

algo, entonces[12] el

mundo puede salvar

un día.

Con humo han extinguido

cada sensación en mí,

no sé lo que es

caliente o frío o

azul. Escucho un único

sonido agudo aunque

la música no empiece, Veo

gris lágrima, donde

los demás colores [— —]

No pienso en nada, no

quiero pensar nada, hasta que

se anule se borre

la humillación

hasta que retiren

los insultos contra mí.

Se hubiera podido hacer

conmigo, con cada una

de mis células, una

Ascensión. El sacrificio de la misa

en mis heridas

en mi pecho las

letanías de ruegos

y de indulgencia aún

no los han ofrecido.

Os digo, y sin

disimulo, que

falta la letanía y

que espero la

genuflexión y la justicia

y que una absolución

sólo puede llegar a través

de mí.

oh cómo juzgo, cómo

he juzgado, trescientos

un millones de minutos

y vienen 300 días y

siempre nuevos días, y yo

no libero lo que no me

libere a mí, no absuelvo

lo que día tras día

noche tras noche me condena

a la pasión.

DESPEDIDA

Seremos los más alejados, ningún saludo

será devuelto ya, ninguna palabra merece ya

ser utilizada. También el microbio debajo

del vidrio, también el conejo para el que

el experimento resulta mortal, que,

contrayéndose y envenenado, ya no puede clamar

por ningún dios, son mis compañeros,

busco a todos los seres maltratados

a los caducos, y el vidrio desechado,

la ropa barateada, las casas quemadas que claman

al cielo, y me las arreglo con lo superfluo,

Todo esto es mi semejante.

Se practica la caridad cristiana con nosotros, se nos remienda,

se nos inspira confianza y se nos

cambia a otro sitio.

Este sitio es bueno, aquí estamos tan

sólo alcanzables para el morir, un conejo tonto,

un piojo aplastado, un corazón feliz,

no alcanzables para el puro miedo,

cubiertos por el trapo pobre de la caridad.

Salgo de mí…

Salgo de mí

misma, de mis ojos

manos, boca,

salgo de mí

misma, una multitud

de bondad y de lo divino

que ha de hacer bien

estos actos diabólicos

que han sucedido

Vuelvo a sostener…

Vuelvo a sostener

la pluma en la mano

más afilada

saltando a las caras

y, volviendo, a la propia

cara, araño, desgarro, afilo

una canción terrible

causo un baño

de sangre en los [— —], que llevaba desdén

en la séptima

Mano.

Ma tu

A ci

y artificialmente, ya

tampoco, lo que le

duela a uno por mí,

y le duela por todo

y nada[13],

pues, no existe nada

que no muera antes del

ocaso, qué sabéis,

no muráis

antes del ocaso,

LA LÍNEA DE LA VIDA

Soñaba de noche

Pues soñaba esta noche

que alguien leía en mi mano que era corta

interrumpida, había un corte, y vi una

dos muertes tres muertes, todas

muertes

y por la mañana me puse el trapo mojado

en este lugar, abrí la ventana

y me dio en este lugar

me hice una infusión y me

dio también en este lugar, todo

tocaba este corte y

así lo vi despierta:

Quiero desmoronarme como vestido viejo

quebrantarme en las articulaciones

arrugarme, como se arruga la manzana, volverme pequeña decrépita y

gris como una piedra y, un día, tumbarme,

encorvada, debajo de una raíz y reírme

de todas las muertes y sin violencia, extinguirme,

de manera que, apenas perciba dónde empiezo

a acabar, y dónde acabo de pertenecer

LA TORTURA

Dijolo

y se apagó

la luz,

lo escribió, y

una persona se desmoronó

un vestido viejo

LA TORTURA

Quién come con mi cuchara

quién está en mi cama

quién desgasta mis kilos

Ama, quién toma el sol

en mi sol. Y ¿dónde está este sol?

Está lejos.

Ya que yo

estoy donde

no puedo estar.

Ay este lo tolera el

que, durante un momento corto

que duró años, tampoco

me amó, este tolera,

veis amigos

no lo veis

que empiezo a cavar

en todas partes mi tumba,

que grabo también en este papel

mi nombre y

que pienso que reposar

no quiero aún, que jamás

quiero reposar, que esto

dura, este hierro

en el cuerpo, este puño encima

del cráneo, esta rehén

en la espalda que hace

que el Kurfürstendamm[14]

suelte una carcajada

penetrante, chille por medio de miles

de anuncios, que me derramen

el café caliente en la

mano, que me

despellejen, que me

corten en la carne,

rompan los huesos,

y que me empareden,

allí asierra un pequeño tiburón

allí salto al agua,

este me come, me

come un tiburón mayor

un pez voraz que

se llama dolor.

Y yo, sin percepción,

mezo mi cabeza

por encima. Allí abajo,

un barco que navega,

lo veo, ¿lo veis amigos?

SUAVE Y QUEDO

Otra noche, la anterior a la última.

Con otra respiración, viene más rápida

que una respiración normal

¿lo veis amigos, no lo veis?

Como el ojo, como la respiración, ¿lo sentís

y lo veis?, no mirar más,

ya me estrangulan ya me

enjaezan, y en el jaez tocan

las cascabeles de bufón, tampoco

es el tiempo para ello, érase una vez,

y la boca, con grietas en las comisuras,

con todos los aparatos miden, alumbran

escriben escritos sobre mí, se

lee, se arrastra por el suelo

contenido ninguno.

SUAVE Y QUEDO

Aunque sólo se alzara

se alzara, suave y quedo,

¿Lo veis amigos, no

lo veis? ya que

quién quiere vivir

cuando para respirar

no tiene, la vela negra

siempre desplegada

Quién quiere vivir

cuando no tiene para respirar,

la vela negra siempre desplegada,

el día sólo durante una noche

la noche sólo día,

cuando todo se va y

ya no vuelve y

ya no volverá jamás.

Por el día, el yermo

amado ni tan odiado[15]

SUAVE Y QUEDO

Muerto está todo. Todo muerto.

Y en mi plateado cesto de pan

enmohece el resto de la manzana envenenada

que ya no pude comerme.

En mi plato, quién come de él,

ha de quedar[16] un resto de la

cuerda que me han preparado.

En mi cama, quién está en ella,

ha de crujir de noche aún el papel

que le he cosido.

¡Qué poca actualidad! Sólo

en los objetos lejanos ando,

en las lámparas, en la luz,

allí ilumino y significo:

toda la sangre, tanta sangre que

se ha derramado. Mis asesinos.

ARIA DE CONSOLACIÓN

Muerto está todo, todo muerto.

Cada lugar, cada objeto, cada sentimiento medio volandero

que me echa de menos y ya no

me toma en cuenta, está sentenciado. Me he inscrito en ti, de por vida,

y esto ya no se puede borrar,

TENED CUIDADO

Dejadme morir.

Jugar a las cartas por la noche

no es nada para mí

ni tampoco hablar,

sentarse en casas con

amigos. ¿Lo sentís

amigos, no lo veis?

Tened cuidado, el día

volverá, sufrimientos

no más que cualquiera

sufre, mas tened mucho

cuidado.

Suave y quedo, no se [— —]

nadie, suave y quedo

empieza, ¿veis amigos,

no veis? Tanto tiempo

ya ha pasado y, sin embargo,

el tiempo no pasa.

Suave y quedo, como suena,

suena aún más y les suena a todos,

no lo puedo decir, vuelvo a decirlo,

negra la vela, bien amarrada,

ningún mundo ya, sólo una,

como el ojo, como vive,

como vivo yo, sólo con miedo,

sólo dando, ojo por ojo

Quién va a discutir, nada de esto,

morir, sí, y tan alejados,

ninguna pregunta, ninguna respuesta,

lo veis amigos, no lo

veis.

Sobre las noches clarea,

achispado se hace verdad. Empieza

a beber, vuelve a emborracharse, ojo

por ojo se hace verdad, y el

final no se puede sentir, sin dolor,

donde mucho dolor había, degollado

todo se hace verdad, acabado, bienes, monises

Ningún rumor me despierta

ningún trabajo, ninguna venganza,

Sólo el ojo me despierta otra vez

el murmullo lo despierta,

caída por la ventana, desplomarse, chillar

Caerse, extinguirse,

suave y quieto, lo vuelvo a decir,

no digo nada más, despertad-

me,

Muerto está todo…

Muerto está todo. Todo muerto.

Y el ojo se ha derramado, ojos, os habéis derramado,

todas las imágenes se escapan flotando,

y las orejas, ¿oís ya sólo los gritos?,

pájaros caen del techo,

todas las casas se desploman,

caen aviones del cielo,

se precipitan corazón tras corazón,

se muere ahora uno tras otro,

pues muere y hazlo quedo,

suave y quedo, ¿no lo veis,

lo veis amigos, no veis nada?

Todas las fiestas terminan de manera distinta, fiesta de la muerte

en la fiesta de la vida, volver rápido en mil imágenes,

extendido en la cama, y la cama

de aceite y ungüentos, de vómito, ahogos,

fuerte hemorragia, el ataque cardíaco es su campo de batalla,

y se disparan las ampollas en las inyecciones,

se meten agujas en tu carne, y

en las venas gotea, en los músculos se

esparcen líquidos, para vivir,

Y oigo: seguir muriendo, seguir viviendo,

seguir muriendo, Ay, se eleva un día,

y el sol yace junto a la roca, y el sitio en el sol

está vacío, allí yacía yo, comía y fumaba,

y creí no estar

sola, mas ya entonces lo estaba,

UNA NUEVA VIDA

una nueva vida, ¿quién, ya que yo no la tengo,

tendrá otra más? La repetición

monótona de una novela policíaca

de una que otros miran, pero una

que está implicada, toda implicada,

ninguna nueva vida, eso es seguro

Voy comprendiendo…

Voy comprendiendo lo que son últimos días.

Desde la planta más alta miro a la profundidad

desde el tono más alto me deslizo hacia el sonido más bajo

y[— —] el [— —] brilla la dulzura gris

No hay nadie que me llame para apartarme de la ventana.

bajo las terrazas vive la profundidad excoriada

el despejado abismo de callejones arde

No vivo de ninguna palabra, allí no se estrecha ninguna mano

Este ya no escribe ninguna palabra en su libro de sangre

Cada momento tiene una dulce profundidad

Esbozos del tiempo puro

y les abren este libro de sangre

Desde cualquier barandilla miro a la profundidad

Los hombres se deshacen de una mujer

Quien le haya expulsado a los amigos

quiere seguir durmiendo y a quien quiera velar

le brilla el ojo

Así moriríamos…

Así moriríamos

para no estar separados

tu casa ha de seguir

siendo mi casa.

Tengo que entrar y salir de allí

tengo que quedarme allí,

cuidarla,

porque, si no, nadie ve

lo que encuentran tus mustios ojos

por la tarde, sólo a mí

yo lo sé, por ello,

la casa, mi casa

ha de ser, para siempre, esté

donde esté, debo

preparar la tarde,

y los pensamientos, ocu-

parme de su reposo.

ENIGMA

Así moriríamos, para, no separados,

no acordarnos ya de lo

que nadie puede separar. El arte,

un negocio sucio

de palabras, será remunerado,

una vez yací en el linde del bosque

y tuve un par de páginas garabateadas

por puras y absolutas y lo fueron.

Vuelvo a estar igual, desde que

veo lo que hacen con las palabras.

para Nuestro Señor, o sea, para el prado

y las hormigas y el enjambre de mosquitos, por absolutamente

lícito.

Los pequeños mordiscos no me han molestado,

Qué difícil es perdonar…

Qué difícil es perdonar,

un trabajo tan lento y arduo,

que me ocupa a mí sola,

desde hace tantos años.

El odio me ha enfermado,

estoy desfigurada, estas pústulas

me impiden dejarme ver

entre la gente.

Sólo sé que no debo

seguir odiando así

no desear tu muerte,

la que no deseo en absoluto,

o por mi mano,

He aprendido que hay que

amar a sus enemigos, y

esto es tan fácil, ya que

cómo me van a poder hacer

mis enemigos algo peor que mal.

Cuando una bala se extravía,

cuando alguien me escupe en la cara,

como ayer, no tengo reparos

contra el amor que me han prescrito.

Le tengo miedo al amor que,

con la intención más cruel,

me has infundido tú.

Toda disgregada por ácidos cortantes,

por todo este arsénico, el opio,

toda aturdida por mi destrucción.

Como ya no vivo en ti,

y ya estoy muerta, dónde estoy.

Contar los barrotes, aguardar,

comer dos veces al día, luego

hacer las necesidades,

mendigar por recursos

que me sumergen durante años en un sueño

¡Veis, amigos, no lo veis!…

¡Veis, amigos, no lo veis!

que no he sobrevivido a ello

ni tampoco lo he pasado, no lo veis,

que me envuelvo en mí, que,

desde ahora, hablo a mi interior, que

me enmimismo, que suelto

mi pelo recojo mis manos

retiro mi palabra, no lo veis,

veis,

que me pierdo, que voy para

abajo, que me entrego,

y grito porque los locos intentan

palpar a sus celadores, como

yo a mi celador

ALLA PIU UMILE, ALLE PIU UMANA, ALLA PIU SOFFERENTE

vivere ardendo e non sentire il male

GASPARA STAMPA

Mi hermana me debe ayudar,

mi hermana no está lejos de aquí.

Sólo muchos tiempos más lejos y tan cerca de mí.

Sólo mucho más tiempo muerta que yo.

A ella le hablo desde hace casi mil días,

y me dice que habrá un final

déjame dormir, jamás despertar.

Y ella vive para mí, sabe vivir,

lo sufre por mí, de ella se burlan, la difaman,

la repudian y la condenan, ella lo sufre.

Yo sólo represento el sueño, el largo.

La merced morfina, mas no la merced de una carta

la merced duele [—], mas no la mano,

la merced delirio, mas no el retorno

para desagraviar al mal, sólo es precisa una palabra,

para no sentir ya el mal, es precisa la muerte.

Mi hermana también me ha abandonado.

Pero, si siento y odio, si el odio me vuelve

loca, porque odio tanto, si odio

eternamente, cómo voy a vivir.

Cuando había saltado del Puente de los Ángeles

y ya le había perdonado, se quedó

su grito en el aire. O Scarpia, davanti a Dio.

Nunca podía ver el castillo sin

escuchar el grito ni torturas tremendas,

no sólo de este Mario.

Justicia, también para nuestros asesinos.

Muchas veces he pensado, cuando el odio

era más fuerte y cuando quería

saltar, desde la terraza más alta,

en reclamarte a este sitio, donde podría haber

perdón y jurisdicción.

EL CÓDIGO PENAL
GASPARA STAMPA

Vivere ardendo e non sentire il male

El coleóptero, pinchado con alfderes, la mariposa,

prensada en el álbum, la hoja, metida

entre las páginas de un libro —

asesinada la realidad, de forma más fina,

sólo consentido a los seres humanos, también es

permitido dar un veneno, yo

yo leo en el Código Penal y

no encuentro ningún artículo que lo

prohíba.

Perdido, malvendido, empeñado

el amor, no vuelto a desempeñar,

víctimas, expulsadas, besos, escupidos

enfermos, tirados a la calle, gri-

tados, falta de comprensión por mi parte,

se da por sabida y se lamenta.

En el cielo, si es que existe, en

el cielo, qué habrá.

Y si acaso uno que sufre,

que le es ajeno a Dios, empieza a rezar,

frialdad, risas,

veto: lo veo venir, triunfa

la pura violencia y

Que ninguno de mis dolores le conmociona,

ningún sudor le humedece, ni el sudor de la muerte

ni la fiebre amarilla, ni le quema el escozor

de la escarlatina, ni le hace quemar,

y nada de letanías, y exclamaciones, cartas,

gritos como nunca

los hubo, qué ha de ser más,

Más ya no puede ser.

Que ninguna de estas muertes ni nin-

guna carne desgarrada agarran otro

cerebro que no puede comprender, que

no ni jamás, nunca le conmociona,

cómo puede ser,

Ahora ya no puede ser nada.

Si una persona así, caída en la

noche, se ha vuelto a levantar,

Anunciadlo. Si se ha humillado así, apedreado así[17]

a alguien alguna vez, pues, por qué

no lo han matado, por qué no,

Por qué no lo han matado, porque de otra

manera funciona mejor,

porque la calumnia

UN ALTRA NOTTE ANCORA SENZA VEDERLO

Que ninguno de mis dolores

le conmociona

(el cielo, no, del

cielo no hablo nunca,

así que de él ya que del cielo

no)

que nada ni nada

ni todo le conmociona,

ninguna mezcolanza de dolores, ahogos, miedo,

yo no le he conmovido nunca, llamado

jamás,

ya estuviera blanca, ya fría,

a él no le ha conmovido nunca,

tan blanca no estuve, nunca tan fría,

siempre estuve conmocionada,

siempre tan conmocionada,

como si le pudiese conmocionar.

Y nunca lo conseguí.

Años de piel que me han despellejado

y yo cocida, frita y quemada

torturada, asesinada, ahogada

y estrangulada, no le ha conmocionado jamás,

Cuánto tiempo más…

vivere ardendo e non sentire il male

GASPARA STAMPA

Cuánto tiempo más. Ya no mucho.

Por qué tanto ya. No lo sé.

No terminará nunca. No preguntar.

Nunca terminará. Para qué preguntar.

Hablo siempre contigo,

mas ya no amablemente,

tengo demasiadas preguntas.

También sobre tu paradero.

Pero dónde has estado en los años comunes.

Con quién has hablado,

a quién estrangulado, a quién requerido,

a quién le has gritado.

Yo me he puesto toda a disposición,

he tenido a menudo miedo, mas mis temores

los expulsaba con amor, ni siquiera

me he temido ante tus manos

sólo a veces, y demasiado tarde.

EN LA TERRAZA MÁS ALTA

Desde la terraza más alta

he querido saltar,

de pie subí por la escalera

trasera, la de

servicio, y en la puerta

escuché la risa en

mis habitaciones, y esto me des-

alentó. Un cadáver, justo

después del desayuno, lo hubieras

soportado mal,

Estar permanentemente en las palabras…

Estar permanentemente en las palabras, quieras o no,

Estar siempre vivo, lleno de palabras por la vida,

como si las palabras estuviesen vivas, como si la vida fuera palabra.

Tan distinto es, creedme.

Entre una palabra y un objeto

sólo te entremetes tú mismo,

como con un enfermo yaces con los dos

ya que ninguno se arrima jamás al otro

degustas un sonido y un cuerpo,

y te gustan los dos.

Sabe a muerte.

Pero vida y muerte, si existen las dos,

quién sabe,

como hay tanto muerto lejano en[18] mí,

como ya me ha afectado

tanto fallecido

y también los muertos.

una amiga que antes me conocía,

un jarro del que brindé por ti

SOSPECHA

La lengua se desliza

empuja, barbulla palabras,

barbulla amistad, enemistad

barbulla el sonido intermedio, lengüetea

mientras el ojo

el ojo se cierra y abre

mira y no opina nada,

en el ojo te gotea el mundo

colores y te gotea la noche

por la noche te gotea la noche

en tu ojo

Ahora, di de la noche y del día

y ahora dilo de ti y de mí,

ahora atrévete a decirlo

Canta tu provisión de palabras,

cantas tu provisión de palabras,

esto no lo cantas

el empequeñecer y el ser grande,

el gran soberano ojo[19]

el pequeño esclavo mendigo,

el bocazas

Comprender - No comprender

SOSPECHA

La lengua, que se desliza

es sospechosa, todavía

lengüetean palabras, barbullan palabras

entre las mellas, barbulla

algo amable, enemigo

rechazador, se eleva un

suena un sonido intermedio,

envuelto en saliva, se eleva

un asombro acústica, sonoramente,

ya no se asombra nada más,

mientras el ojo, mayor y más afectado,

se hace más grande, y el mundo

choca y la noche entra a gotas

por las aperturas arrugadas,

ninguna papila óptica ya, cada vez

mayor, un mirar, contemplar,

Pues ya no digas nada, mira

y contempla, míralo bien y detrás

y gotéate la noche en los ojos inflamados

y enrojecidos, devuélvelo llorando,

devuelve llorando lo que ves, haz

que se derrame, deja manar

el mundo por las mejillas

Deshazte hablando de tu provisión de palabras

llóralas, dilas, con la bocaza,

la pequeña lengua mendigo, el

gran soberano ojo

entenderá — no entenderá

PIADOSO Y MALVADO

No querer recordar más, querer destruir

lo que es recuerdo, tan extraño, querer destruir.

Ahora debe destruirse, en mí mí en todo,

piedra y árbol y hoja, que esté destruido,

debe ser castigado y destruido hasta el último

eslabón, vengado hasta el último eslabón que

no es, destruido, por lo menos, vengado también,

vengado lo que nadie puede vengar,

yo no lo puedo, ojalá alguien lo pueda,

vengar, la vergüenza miseria locura, lo que grita

por venganza, y sabe que demasiados soles,

demasiados sistemas no dejan correr nada, porque

las vías lácteas y estrellas cada vez mayores y los soles

materializan lo poco que somos.

No nos va a completar nada ni aquí ni allí,

y la venganza será, como el amor, demasiado pequeña,

de menor importancia, una elevación, como una colina,

iniciada, entre las montañas de preguntas,

en glaciares, más fríos de lo que nos imaginamos el frío.

El frío — queda aún más lejos. Aquí hay obras humanas,

esfuerzos, sufrimientos, megos infantiles, por nadie atendidos,

y ensayados cada noche, los ruegos, las genuflexiones, el

ruego fervoroso de esperanza, el seguir viviendo,

El baile por el becerro, por el de oro no, por el becerro,

por alimento, el que se va a matar, por alimento,

comer, esperanza,

[— —][20]

A LA CENTRAL DE TELECOMUNICACIONES DE BERLÍN

Me alegro de que ayer fuera más duro

que lo es hoy. Entrada prohibida.

siguen poniendo en la puerta y nadie

viene, también llueve mucho, vuelve

a ser invierno como ayer, es decir, como hace un año.

Entonces fue duro, en la vecindad

nadie. Es que nadie viene.

Ayer, me asfixié,

no podía gritar más,

hoy sí que podría gritar,

pero es mejor hoy.

arriba juegan a los bolos, abajo

trabajan la madera y asierran

estos bricoleros inocuos.

En la grieta del muro he visto, en un

segundo de susto, un bicho negro

que se hacía el muerto. Hecho el muerto.

Y aprendo de él,

me hago la muerta,

sin hijo, sin amante,

sin radio, sin teléfono,

en esta grieta, perdida

en este planeta, en

este Berlín.

mirada por nadie más que

por un muro cortafuegos,

en un segundo de susto,

me siento mirada por

la locura, sé que

me miro a mí misma.

Un muro cortafuegos al otro,

sin cara.

de un incendio en extinción,

un incendio no extinguióle.

Que ayer fue más duro…

Que ayer fue más duro de lo que es hoy,

otra vez sin conexión, las conexiones

están, pero no conectan, otra vez

en invierno, en verano, como ayer, ayer fue

duro, en la vecindad nadie, de comer

nada, es que nadie viene, no vino nadie

los espaguetis viejos, ya todos consumidos.

Bebido también el vinagre diluido.

Silencio ordenado y puesto en práctica.

Ayer, ayer se coló todo el chaparrón de golpe

en mi garganta, no pude gritar.

Me alegro de que pueda llamar hoy,

pero es mejor, el silencio es ligero.

Arriba juegan a los bolos, tocan el piano.

Abajo trabajan la madera y asierran nuestros bricoleras.

En la grieta del muro he visto,

en un segundo de susto,

un bicho negro

que se hace el muerto.

Quisiera hablar con él

enseñarle la salida de esta casa distinguida,

enseñarle una salida,

o pisarlo inmediatamente.

Aprendo de él, me hago

la muerta, caer en esta grieta que es Berlín,

perdida en este planeta,

también mirada, entre dos muros cortafuegos,

qué ojo, quién, el que vuelve a no

poder hablar conmigo, en el segundo del susto,

Pisarme, por fin, del todo

también es su parecer, en mi

locura, yo misma soy la que me mira a mí y al bicho

Tengo un libro-novela en la mano, suficientemente pesado como para matar a este bicho

EL MILAGRO ALEMÁN[21]

De buena mañana, cuando

los camiones con la fruta traquetean

por la ciudad, cuando el tranvía

pasa por tu cama

y los aviones enfilan para aterrizar

más bajo que nunca,

tienes que, tienes que,

no puedes dormir,

de buena mañana, cuando los

americanos inician

sus maniobras en el Berlín dividido,

cuando se oyen los tiros como

si comenzase,

tienes que, pero no tienes que

puedes también dormir.

De buena mañana, cuando es de

día y los generales

sacan barriga

en Tiergarten[22], ha caído

encima del sonido, al final,

tienes que volver a dormirte.

Duermes, duermes, es una

historia, historia no,

interpretable. Entonces te duermes mejor.

Servicios secretos,

fugitivos

cuando las primeras

palabras empiezan a sonar, entonces

te duermes,

no te

importan

las palabras

De buena mañana

cuando empiezan

los procesos y las

caras suaves

de los asesinos y

de los jueces que

dictan sentencia

se evitan,

cuando el ala

de un avión roza

tu pelo,

cuando

encuentras

tu corredor, hacia

la muerte, hacia

la soledad

hacia el olvido

entonces duermes,

con la cam-

panada, y

hablan del

sueño como sobre

un milagro.

BARRERA DEL SONIDO

La rimbombancia, ancha y fuerte,

se arrastra tras de ti,

lo que suena más, todo

suena y suena fuerte,

tiemblan

tus casas todas,

cada palmo

en tu cabeza

todas tus propiedades

pensamientos, memorias

esto sobrevuela

con una velocidad

que nunca ha sido la tuya

este delirio, ya no

es, ya no es nada y

ya no queda lejos

hasta que, con un gran estallido,

bajo el cual te agachas,

encima de ti, arriba,

rompes la barrera del sonido,

hacia arriba.

Te agachas, ya estás

arriba y comienzas tu viaje

con jirones relucientes y con llantas

con costuras desgarradas[23] y

una fuerza de delirio, para cuya

penetración el cielo siempre está demasiado blando

y la tierra demasiado dura.

EL TONO ENCONTRADO

Encontrado el tono

qué más, el tono,

luego la barrera del sonido

que no vale,

la barrera del sonido,

allí está tan sola

sola que no le

alcanza nada, ningún vuelo

que lo rompa

en la barrera de sonido,

una lamentación de

un cuerpo que

herido y algo viejo

con su ración

Una ración

de razón, una ración

de suerte que casi siempre

basta, una ración

EN MANO ENEMIGA[24]

Estás en mano enemiga,

ya trituran tus

huesos, exigen

tu mirada

apagan pisoteando

tus miradas

pitan en tu oído

con los silbatos de alarma

alarma

Noche de paz, noche de amor…

Noche de paz, noche de amor

cuando caen los cantos

de las mesas,

cuando estalla, cuando

se levanta la traición

y se te acerca,

a través de la pared,

el fantasma Dios

como la araña, el

aullar que, en las

calles, les pega[25]

a los vendedores y chóferes

la camisa al cuerpo

aullará, de manera que

todo se para y

escucha cómo brama y

cuando los paquetes de regalos

empiezan a temblar

porque la falta de amor

anda por el mundo con

la impaciencia, cuando se

rompen los hilos plateados

y canturrean las tiras navideñas

plateadas también ellas

y canturrean y disputan plateadamente.

en las plazas principales…

en las plazas principales de la ciudad navideña

grité, jaleé, de manera que,

la policía enrojeció y las carpas perdieron

su mirada fija.

Noche de paz, noche

de amor, cuando del árbol cae la rama

y queda colgada sola en el mundo, cuando

caen los cantos de las mesas

cuando los paquetes de regalos empiezan a temblar

porque la falta de amor anda por el mundo

porque te bufa, te ladra desde la nieve

y se rompen los hilos plateados y, plateadamente, canturrean las tiras navideñas

también ellas plateadas y, de oro oro, se te acerca

una palabra que te asfixia,

porque estás vendido y traicionado

y porque no basta con que

te salve uno que, alguna vez, murió,

RACIONES

Gastada la última ración de suerte

gastadas las tres migas de pan

fe esperanza y amor

y asfixiada con ellas, en la

tráquea una, quizás

el amor, peligro de asfixia,

ahogos, golpes en el hombro

golpear en la espalda

peligro de asfixia

¿quiere bajar o, mejor, escupirlo?

Raciones, bonos para grasa para

los nervios, bonos para ropa para

la desnudez, un libro pegado,

lleno de bonos lleno de artículos de consumo

artículos que ya no están.

Ya no se necesita nada más,

algo de dinero, una gota de

aguardiente

Mis gritos, los pierdo…

Mis gritos, los pierdo

como otro pierde

su dinero, sus monises,

su corazón, mis gritos

grandes, los pierdo en

Roma, en todas partes, en

Berlín, pierdo en

las calles gritos,

verdaderos, hasta que

mi cerebro se llena de sangre

por dentro, lo pierdo todo,

tan sólo no pierdo

el pavor de que

uno pueda perder sus

gritos, cada día y

en todas partes

EN PELIGRO DE MUERTE

En peligro de muerte

ningún pararrayos,

ningún freno de seguridad

ninguna huida

ninguna señal de faro

Por la noche, el masticar largo y lento

el encarnizarse en fantasmas

la lucha con Nembutal 20 píldoras

bastan

Se han tomado precauciones

para que se haga de día,

eso es

todo.

y los músculos trabajando en la cara,

hasta que, por arriba, sale el agua lentamente

por los ojos cerrados, luego orina

luego un alivio, suspiros

que sólo significan las 5 de la madrugada

también esto

se pasará, la cama salificada, flota

y la almohada salificada

pasa una mano alguien dice

dormir, dormir,

nada más que dormir

Mientras que una ideología…

Mientras que una ideología choque con la otra

mientras que la tierra tiemble en los Balcanes

uno se caiga del andamio

y a un niño, a uno sólo,

le atropelle un coche y

una tubería de gas tenga una fuga,

mientras que se muera por allí y por allá

y se esté muriendo y una espoleta de tiempo estalle

y tú lo sabes también,

tú sólo estas en peligro de muerte

Tú lo conoces de manera distinta es

tan distinto y aún no hay remedio

que valga y tiemblas e inventas

un remedio contra ello, sólo tranquilidad y valentía

valentía dices por la noche,

ser valiente, quiere decir

vivir con cantos rodados

en la cabeza con el rodar y al hundirse

lo que hace feliz, qué fue,

sólo fue un poco, pero todo,

ya se ha hundido, tú te hundes,

has de decir algo en contra, a ti

a los otros decirles lo de siempre, qué tal

y gracias bien,

biem biem biem en un charco de sangre

gotea biem biem, en caso de peligro de muerte

con la arteria abierta

nada que hacer

Quién me recoge…

Quién me recoge,

medianoche, tan sólo

la ambulancia, medianoche,

en Berlín, las campanas

tocan demasiado, hay

que decírselo al alcalde,

que sobran las campanas,

también suena sin ellas,

engrasa un motor silencioso

de odio el coche fúnebre.

Se debe salvar[26].

De rodillas, anticuado,

de rodillas siempre, como los

viejos, antes de que supieran lo que significa

arrodillar, salvar, rogar por la

salvación, no temer que

uno se ría, también con la ventana

abierta y con el cabello que se

derrama, que una vez estuvo

tiernamente trenzado. No temo, desde

que temo, ya nada,

mis risas ni mi propio

orgullo, me he mezclado

con los pobres diablos,

Como de la carne

y siento cómo me comen,

cómo comen de mí mordisquean, cómo gustamos

yo y mi jugo

a la tortura

que me devora.

OTRA VENGANZA

Otra venganza que la usual, el tiempo,

el tiempo no existente

vengará y reunirá en el patio del castillo a mis fieles,

cada objeto, cada lugar, lleno de sufrimiento,

toda una etapa que estuvo plantada de flores

y que fue pisoteada, mi cabeza rodadora

volverá a caer cada día, mi sudor

y sudor de muerte humedecerá cada día una sábana,

sobre la que sigo tumbada, porque no la han devuelto,

olvidada para recordar,

ALCOHOL

Beber, beber algo,

bebo, bebo todo el polvo del fulgor

bebo hacia adentro tantos chelines

bebo mi trabajo hacia adentro bebo

hacia afuera, sólo me queda beber

dejándome aparte bebiendo, eso quita

bebiendo el sabor de todo, de polvo de

no lo digo porque nadie lo dice

porque bebe, se mata bebiendo,

yo no lo soy, empieza a

beber no hablo porque nadie habla

que no me sermoneen

ni me obliguen a hablar, pues todos lo saben

por qué bebe tanto, se emborracha, se

se anestesia, se anestesia

Y respecto al amor y a la sarna y a los avances

pues lo saben todos y quien no bebe, sabe

también, lo saben todos, eso ya no lo digo,

sabe sabe sabe sabe sabe sabe

sabe sabe sabe

sabe

más no digo

de lo que todos saben

POLÍTICA DE DEBILIDAD O UN AMOR PERDIDO

Uno perdido y cómo se le llama

y todavía otro y un amor,

esto significa ganarse, ir

y vivir, esto significa ser

desde la punta del pie hasta la punta del

pelo, esto significa, vivir, una ilusión

perdida, que tampoco es otra cosa que

vivir e ir y hacer

un trabajo, no significa mucho,

ya que entre nada y algo hay

un algo, esto significa, ningún amor

perdido, esto significa nada perdido

no perder

no estás perdida.

Entre Berlín y Roma y entre

ciudades en ejercicio eres una

política de debilidad,

haces una política de debilidad

Mucho ya no amas, pero

amas, amas

te gusta un pelo, te gusta que una cara

sea así y te gusta verte en ella,

quieres su espejo, prefieres

hundirte en este espejo

antes de agarrarte, en la nada,

amas aún una mano, amas aún

un juego de cinco dedos, amas aún

más que juegue a que no juegue ya nada,

amas aún el juego,

amas aún, amas

un cuerpo que ya no cree ni en sí mismo,

amas su decrepitud, infarto y el abismo

entre el posible cáncer de estómago y la cirrosis del hígado, o

sea, amas un campo de batalla, en el que tú, un enemigo

con aspecto rosáceo, coges entre tus brazos

con tu fragilidad una fragilidad

y matas con una mirada

al tiempo ante ti al tiempo detrás de ti

a la muerte que es lo uno,

la muerte que es lo otro

para ti, al que

será la muerte,

y esto es

pronto.

Las deudas para el deudor…

Las deudas para el deudor,

Y en esta lánguida y monótona

en la que se han estrechado los días,

en la que terminó

y cada martillazo, cada golpe

me derrumbaron, cuando parecía no

haber salida, cuando hablar, reír

parecía imposible,

entonces le debo a alguien

que cuatro pisos otra vez

no sean para tirarse,

un coche no para estrellarse

contra un árbol, que tampoco la noche

sea ninguna celda ya

en la que me ingresan después de un intento tan furioso.

ENIGMA

Tan temprano ya la tarde, y tan tarde todavía la mañana,

siempre se desliza la oscuridad en la habitación,

nieve, niebla como causa, ¿cuántos inviernos ya?

ENIGMA

Junto al Nilo en la noche, junto al Nilo

donde las estrellas cuelgan a la altura de la boca

y tu corazón seco se vuelve a humedecer,

en la noche en Egipto

donde nunca has estado pero pronto estarás

para dar tu respuesta a la Esfinge.

En la noche azul

cuando, en la boca siempre abierta, la lengua del desierto

busca tu humedad

cuando quedas reducido a cenizas,

tu voz agotada se asemeja

a mi respuesta.

La vida de mi vida

la boca degenerada

extirparte la respiración

y no dejar ningún recuerdo,

déjame estar conmigo,

déjame estar contigo

He vuelto a encontrar…

He vuelto a encontrar

en una noche de amor

he vuelto a encontrar

NOCHE DE AMOR

En una noche de amor después de una noche larga

he vuelto a aprender a hablar y lloré

porque salió una palabra de mí. He vuelto a aprender a andar,

fui hasta la ventana y dije hambre y luz

y noche me pareció bien para luz.

Después de una noche demasiado larga,

he vuelto a dormir tranquila,

confiando en

Hablé con más ligereza en la oscuridad,

seguí hablando durante el día.

Moví mis dedos en mi cara,

Ya no estoy muerta.

Un arbusto del que salió fuego, en la noche.

Apareció mi vengador y se denominó vida.

Yo incluso dije: déjame morir, refiriéndome,

sin miedo, a mi muerte más querida

PRIMEROS PASOS

Ya no podía andar,

ahora puedo de repente

dos pasos alrededor de la casa,

allí está la casa ya.

Ya no podía reconocer nada

ahora le miro a alguien

y es que vuelve como dos ojos

hacia los míos

hablar, ha de haber pasado mucho tiempo

una palabra, palabra e interrupciones

que os falte la respiración y frase

en medio de la interrupción

se ajusta ahora una palabra.

REGRESANDO POR PRAGA

En un rodeo, regresa

habla de nuevo

los cementerios en invierno

la vuelta, el primer hogar

bajo las estrellas, lo

que es tan horrible, los epígrafes

lapidarios saltando hacia los viejos

los nombres, las tumbas,

el Moldava, la noche

más larga, ella no ha

terminado,

El Moldava me pertenece

sólo a mí, con coronas checas

lo he pagado y lo

dejé fluir.

PLAZA WENCESLAO

No mucho que ver, huellas en el hielo, nieve amontonada,

las bocas humeantes por el frío, para arriba y

para abajo, como la red de pescar, de casa a casa

las personas. No mucho que entender,

juntos y contrariándose

Sólo humea, forma nubes, cada uno piensa

por sí, no se piensa nada. Pues, para qué

y por qué aquí.

La plaza, desde la que encuentro mi casa, se llama también así,

es exactamente la misma. Llevo mi pequeño humo

delante de la boca y tuerzo y llego viva

a un callejón que termina muy al fondo en mi pasado

donde está mi procedencia.

CEMENTERIO JUDÍO

Bosque de piedras, no tumbas eminentes, nada para arrodillarse

ni nada para las flores. Así de apretada está allí una piedra, como

echándole los brazos al cuello a las otras, ninguna imaginable sin la otra

y dejando para los vivos un paso de un palmo, sin luto,

Quien haya alcanzado la salida, no lleva la muerte,

sino el día en el corazón.

POLICLÍNICA DE PRAGA

Allí todo es gratis. No cuesta nada ya.

Sólo los que están enfermos, Ninguna casa para ricos, ni casa de caridad,

sólo un hospital para los enfermos, no cuesta nada,

todo gratis, ninguna preferencia y ningún privilegio,

allí todos están enfermos y llaman como a la puerta del paraíso

y se tambalean como ante el paraíso y apenas respiran

TERRA NOVA

Descansar en una cara oscura

en una mano negra

reposar en una palabra llego a las cuatro

por qué no has

venido, reposar

practicar la venganza contra todo lo que sea blanco

fue blanco, será blanco,

practicar la venganza y el luto

en una mano lenta

en la mina de carbón

en el espeso brillo

de sentirse tan sólo bien,

hacerlo mejor, enlazar

lo que hay que enlazar,

transformar lo que hay que formar

en el hoRNo apagado, en el

que alguien sopla mi

corazón para que

vuelva a arder un poco,

y hollín, atravesando

desde la suya, mi cara,

enlazar las razas

para que blanco se convierta en claro

y negro en oscuro

y reír claro-oscuro,

reír

RENUNCIA

Mi piel lleva aún una respiración,

mi mano lleva aún su sexo,

mi boca se abomkba aún sobre la medianoche,

mi deseo eres aún tú

¡Qué es mi deseo, si no tú!

Ah, qué bien que nadie sepa

si me quieres humillar,

vuelve a empezar,

UNA Y OTRA VEZ
BLANCO Y NEGRO

Otra vez, se abomba mi boca sobre la medianoche.

Una lengua oscura despierta en mí un sonido

con el que, sollozando, estuve apegada a ti, noche tras noche

día tras día, dejo entrar la luz y no me limpia.

Mi piel se ha coloreado de la tuya.

Ah, qué bien que nadie sepa cómo te llamas,

que mi negrura joven proceda de la tuya vieja,

de tu vetusta, indígena

Me llamas como a la reina del Zambeze

DISOLUCIÓN

Algún día, fue ayer o no tiene

importancia, se vuelve a componer

esta cara, toman fuerza los pies, aún todos rotos

por dentro, algún día se lleva a alguien

de la calle, de dónde tampoco tiene importancia,

se toca y te tocan, se vuelve

a confiar en que esta carne esté

hambrienta,

mas sólo al día siguiente, no mientras

se fusiona, se realiza, se expresa,

hace la poesía a la que ya no le da

importancia, se acuerda, sola, limpiada,

se acuerda con y sin la ayuda de la cabeza,

quisiera otra vez, quisiera así otra vez y

amar mejor quisiera, pues, tiene la sensación

que corta en la carne, preparada[27].

Hombres y mujeres, hombre y mujer, está bien, debe

de ser muchas veces, y hombre y hombre y mujer mujer,

bien está sólo lo que bien sienta, siempre ha

sentado bien

Estar en un cruce, después de una crucifixión,

y, por gratitud, no saber a dónde ir.

El camino es corto.

En todo caso.

Elige al que quieras,

no tiene importancia.

Te llamo para que entres,

ven, ten el pelo negro, sé joven,

sé duro, haz daño, aquí, donde todos son rubios,

térra nova, África, ultima speranza.

Os he liberado, mis burgueses…

Os he liberado, mis burgueses, ojalá nunca hubiese

enlazado a cientos de vosotros en mí, a vosotros sí,

mis hombres, la boca hinchada de su castidad

alevosa, y mi shock leve y rudo, lo he gozado

disfrutado. Respiro: más. Más de vosotros, más de mí,

más de todo junto.

He puesto un fin a este mudo motín

en la posesión, me he burlado de vosotros, de vuestra posesión, del

inválido que habíais poseído, a mí no, sólo a este tronco muerto,

a esta mano paralizada, más no - Respiro siempre: más.

Me ha salido la ignominia en esta orgía,

la infamia burguesa con sus humillaciones

del aburrimiento y de la sentencia rápida

sobre una carne que es tan viva como su espíritu.

El desierto se ha enfrentado a mis ojos con arena, de mi corazón

desertizado sólo podía hablar antes, ahora está desertizado

maravillosamente, las cortinas de arena se elevan, lo han acogido las dunas,

mis miradas, amansadas por su dibujo interminable

mi marcha hacia el Mar Rojo. Más digo, yo más, más de la arena.

Esta infamia, cuya cruz he llevado durante

media vida, hasta que se me rompió la espalda, la explotación

sin escrúpulos de un comienzo apasionante de Tú.

Tú, esto es, donde poco hay, donde la raza baja golpea

a tu raza baja y blanca en la cara, de manera

que olvides tus ocasos con los abuelos blancos,

no deja puesta ninguna camisa, lo que está aquí[28], es tan joven como viejo,

es real y sin consideración.

SOCIOLOGÍA

Qué fría me dejan estos conflictos sociales

Empíricamente, a las seis de la tarde,

norma, dominio y distancia crítica,

Una discusión internacional

y el teléfono, son las seis y treinta,

la infusión enfriada, lo deja

enfriar y los periódicos, que

están en el suelo, cada noticia

una mancha sucia una granada, una púdica

obscenidad, quiere ser quemada,

Me quema, cómo debo decir

que espero llamadas,

STRANGERS IN THE NIGHT

En noviembre, y todavía en diciembre

así tengo que reír, esto fue

toda una vida para mí,

el teléfono ha

empalidecido, ha sonado de otra manera,

los cigarrillos me han

quemado los dedos,

y, luego, los pájaros los cielos con

sus gritos hacia el sur.

Hemos hablado externamente

y siempre se me ocurría

Jerusalén, la mía,

Qué crueldad

rasguñar mi piel,

dar en el corazón

ya no soy yo.

Hablo y río y hablo.

Ya no me pueden dar.

Mas los pájaros con sus

gritos terribles.

He depositado

un sentimiento y

tenía el último.

Qué cansada estoy y cómo me río

y me muestro allí, donde los pájaros

han escrito[29], y no digo nada,

no queda nada por decir, no queda nada.

Sólo en noviembre, y hasta en diciembre,

he escrito tu nombre en la nieve y

he dado gritos de alegría.

Fueron los mejores tiempos.

No soy yo quien ha de dar las gracias,

el invierno temprano ha

tenido suerte conmigo, con

nosotros dos, quizá.

¿Dónde estás? No es ninguna pregunta.

Ya sé. Soy vieja

y también sabia, la tumba está excavada,

nada engaña.

Juventud, la luz eterna,

no la he visto nunca

mas abogo por ser joven.

Abogo por ti.

A mí me han regalado por un par de semanas

lo que es la juventud y lo he sabido, no

formo parte de ella,

Yo quisiera ser joven, porque nunca lo he sido,

sólo me han aceptado[30], tras catástrofes,

y me toleran.

TU MUERTE, Y OTRA VEZ

tu muerte, si supiera cómo y por qué

ha llegado, ya estaría mucho más

tranquila, y conjeturo y

adivino, lo llamo una pérdida,

y más y menos que esto,

Cómo has muerto,

precipitándote directamente

directamente de mis brazos,

y claudicado directamente en

mis brazos, vaya a donde

vaya, me

persiguen estos cinco tiros

o acaso sólo fueron dos,

siempre digo que fueron cinco

los que me aplicaste, y no

me mataste a mí,

sino, al final, a ti,

Quién es el muerto,

cuando muere,

cuando su espíritu se vuelve desdeñoso,

su cuerpo incomprensible,

qué va a perdurar entonces en mí,

tras tantos años todavía

y siempre de nuevo.

Descanso,

una sábana negra, de

palabras, y almohadas saturadas

de palabras, tragadas a duras penas

las copas casi junto con la copa.

A ALGUIEN TOTALMENTE OTRO

Que los neumáticos Pirelli, que yo no,

que yo, te dejo, también a ti,

en el asfalto mojado, a este le dejan

y a mí no, yo mirar el nudo

de tu corbata y los pájaros que

inician su salida, que chillan

y alborotan y mortal, y olvidarán

mañana. Y a mí no me dejan.

Con cuántas cosas no me atrevo. Una mirada

es demasiado, y la rodaja de limón

en tu vaso, cuando has bebido,

me pone en apuros.

Te puedo poner más, eso es todo.

Soy de otro país,

así que no se puede. Una mirada a

tu cara significa mi extinción,

me he quedado en lo exterior,

por dentro no tengo nada ya. No

alabo los movimientos suaves

de tus pensamientos y la agudización.

Contemplo y, sin conciencia, yazgo

en una frase que tú dices y

oigo tu voz el passé défini

y el conjuntivo, no sé

si se puede amar más, dices también

: dunque, y yo me muero y te adoro

mientras aumento, hundida en sueños, la cuenta

de nuestra noche, bebo otra

copa y escucho, escucho comprendo.

de puro escuchar

que no soy yo.

Me he disuelto y mi pasado

en ti y estoy sentada al lado del

teléfono y diré pronto, y, sin

esperanza de que suene, y

el auricular ennegrecerá de

miedo y el hilo enredado

sabrá algo del enredo,

y el sonar del teléfono enroscará

un dolor de mi edad en mi corarán,

y de lugares a los que quisiera viajar y

una lucha[31] y un extinguir, me quiero

extinguir cuando hablo.

Tu alivio de que formo frases y cometo

errores es mi alivio.

El equipaje, una escombrera, ya no se

mueve.

Poeta y narradora, la austriaca Ingeborg Bachmann (1926-1973) es una autora fundamental en el ámbito de las letras germánicas del siglo XX. Nació en Klagenfurt, la capital de Carintia región limítrofe con Italia y Eslovenia, estudió en Viena Filosofía Pura, Psicología y Germánicas, y trabajó sobre las obras de Heidegger y de Wittgenstein, cuya teoría del lenguaje influyó decisivamente en su manera de concebir la poesía.

Su primer libro, Die gestundete Zeit (El tiempo postergado), de 1953, la consagró en plena juventud y le proporcionó una fama que, tras darla a conocer, acabó abrumándola y la llevó a trasladarse a Roma. Allí escribió Anrufung der Grossen Bären (Invocación de la Osa Mayor, 1956), su segundo y último libro de poemas, pues pronto abandonó la poesía por la prosa, publicando relatos, ensayos, guiones radiofónicos y una novela, Malina, traducida a numerosos idiomas.

Tras su muerte, la publicación de sus Obras completas (1978) incluyó, además de los dos libros citados, dos grupos de poemas escritos con posterioridad; son estos Últimos poemas los que Cecilia Dreymüller y Concha García han traducido y ponen a nuestra disposición en esta cuidada edición.

Notas

[1] Los editores alemanes advierten que Flitspitze puede ser una errata y que la palabra correcta puede ser Flitspritze (inyección con veneno): Flit es un veneno contra insectos. <<

[2] En el original las planetas. <<

[3] Otra posibilidad de leer esta palabra sería Winter (invierno). <<

[4] Otra posibilidad de leer esta palabra sería Worte (Palabras). <<

[5] Sechseläuten es una fiesta de Zurich, celebrada el tercer lunes del mes de abril, para festejar la entrada de la primavera. Se da una campanada a las seis de la tarde. <<

[6] En el original: Ruh[m]: Ruh puede significar «silencio» {Ruhe), la «m» añadida cambia el significado en «fama». <<

[7] La estructura de las líneas es una propuesta de los editores alemanes. <<

[8] Otra posibilidad de leer la palabra Frost sería Trost (entonces: y en sus cabales). <<

[9] La estructura de las líneas es una propuesta de los editores alemanes. <<

[10] La palabra no está bien legible en el manuscrito, puede ser dahin (allá) o wohin (dónde). <<

[11] Otra posible forma de leer la palabra sería halte (llevo). <<

[12] Otra posible forma de leer la palabra sería das kann, suponiendo una coma entre Tag y die, la parte quedaría: esto puede salvar un día, el mundo. <<

[13] Otra forma de leer la palabra nichts en el manuscrito original sería mich (por mí). <<

[14] El Kurfürstendamm es el bulevar más emblemático de Berlín. <<

[15] Otra forma de leer la última línea sería «geliebt nicht von gehaßten» (amado no por odiados). <<

[16] En el texto original legen (poner). Los editores alemanes han optado por la forma utilizada. <<

[17] Este segundo so quizá esté tachado en el manuscrito. <<

[18] En el original falta la «i» de in, por lo que puede significar también an. Entonces la traducción sería: como llevo tanto lejano muerto. <<

[19] Otra posibilidad de leer el original es: el ojo de los grandes soberanos. <<

[20] Según los editores alemanes, el texto está plegado de erratas. Existe una última estrofa que, a causa de estas erratas, no ha sido posible reconstruir. <<

[21] El orden del texto es una propuesta por parte del editor alemán. <<

[22] Barrio en el centro de Berlín. <<

[23] En el texto original angerissenen Nabten, o sea se puede leer también como: costuras abiertas. <<

[24] El título se podría leer también como In Feindesland (En país enemigo). <<

[25] Otra posible interpretación sería geknallt (estallan). <<

[26] Posiblemente se trata del título de un nuevo poema. <<

[27] En el documento original dice zu beriett, lo que da lugar a la interpretación de zubereitet (preparada) o zu bereit (demasiado preparada). <<

[28] En el documento original krscblüssig, entonces, también puede significar kurzschlüssig (irreflexiva). <<

[29] En el documento original geschrieben (escrito), quizá se trate de una errata y debería decir geschrieen (gritado). <<

[30] En el documento original dice sngeommen. Otra posible interpretación sería angekommen, entonces la frase sería: yo sólo he llegado. <<

[31] En el documento original dice kpf. Una interpretación puede ser kampf (lucha), otra kopf (cabeza). <<