Una sátira sexista sobre androides sexuales que, en su época, ahuyentó a los editores ingleses y que, sin embargo, fue best-seller en su publicación en Japón.

Ian Watson

Orgasmatón

Watsonianas

ePub r1.0

Colophonius 11.10.2019

Título original: Orgasmachine

Ian Watson, 2010

Traducción: Ana Quijada

Ilustraciones: Judy Watson

Ilustración de cubierta: Corominas

Editor digital: Colophonius

ePub base r2.1

PRIMERA PARTE

UNO

Frente a la costa, más allá de los límites de la ciudad, una isla circular de hormigón de un kilómetro de diámetro asoma en el mar perezoso como el sombrerete de una seta. La isla alberga una docena de edificios chatos y alargados, pintados de tonalidades alegres: naranja, amarillo, rosa, cereza. El disco de hormigón sube en pendiente hacia el centro, de modo que parece que los edificios se acurruquen contra los flancos de una gran curva femenina del color de la carne ajada.

Acaba de amanecer y la isla no se ha despertado aún. Una muchacha de ojos azules excepcionalmente grandes sale desnuda de un edificio y baja hasta la costa. Tiene los ojos extraordinarios, de un deslumbrante azul celeste y casi el doble de grandes de lo normal.

La muchacha contempla la ciudad, al otro lado de las aguas tranquilas.

En el módulo infantil, de color rosa, la nueva hornada de fetos femeninos gira despacio en los frascos amnióticos, mirando con los ojos saltones, sin verlos, los cordones umbilicales sintéticos. Sorben estrógenos con los labios apretados; su piel es espermicida. Unas moléculas teratogénicas modificadas vertidas en los distintos fluidos uterinos dan formas variadas a los miembros en formación y sientan así la base para que después las ultimen los cirujanos plásticos.

Al lado, una hornada anterior de muchachas embotelladas crecen deprisa, inmersas en una sopa de nutrientes y hormonas de crecimiento que les hará alcanzar la madurez al cabo de dieciséis semanas. Todavía carecen de mente, a excepción de los sueños inherentes a la estructura del cerebro.

Un poco más adentro del edificio, las chicas casi maduras tienen los cráneos conectados a un banco de memoria para que les impriman seudopersonalidades en la cera de los pensamientos.

Todo está en silencio, aparte del débil zumbido de la maquinaria y el gorgoteo ocasional de los líquidos.

Cuando avanza el día, suele hacer tanto calor que los edificios más cercanos del otro lado del estrecho parecen oscilar, como si descansaran sobre pontones, mientras que, detrás, los rascacielos centellean como reflejos de sí mismos, como si el mundo se hubiera invertido, tentándola a una a buscar los edificios originales en algún lugar de las aguas intermedias.

En la frescura relativa de primera hora de la mañana, sin embargo, la ciudad se ve más clara y nítida que nunca: muro tras muro de láminas grises e irregulares que se inclinan hacia el horizonte, envueltas en la bruma de tenue olor metálico que constituye el aliento de la ciudad, tan diferente de las ambigüedades térmicas de la naturaleza.

La muchacha desnuda observa un racimo de globos a rayas rojas y blancas que flotan encima de un edificio. De las cuerdas cuelgan banderolas con mensajes que se pliegan y se despliegan, demasiado lejanos para leerlos, siquiera con sus enormes ojos, cuando por la noche los iluminan con neones serpenteantes.

En el interior del módulo médico hay una muchacha de cabellos verdes sumida en un sueño inducido por las drogas, con un gotero que le introduce suero y glucosa por el brazo, y unos catéteres que le eliminan los desechos corporales. Un aparato de plástico le aprisiona la cabeza y le mantiene la boca abierta, de la que le cuelga hasta el pecho una larga lengua bífida de dragón. Un tubo de goma le succiona la saliva.

En un vivero cercano, un trío de mujeres bonsái, de proporciones perfectas pero solo veinticinco centímetros de altura, han despertado ya y se aprietan contra la pared de cristal, observando a la muchacha dragón con asombro. Hoy está previsto que pasen por el quirófano de microcirugía.

Al principio, Jade trataba de hacer comprender a sus amigas que su capacidad visual era corriente, pero ellas le miraban los enormes ojos con reproche, juzgándola mezquina y egoísta, y le exigían, airadas, detalles del continente, hasta que no le quedó otra que inventárselos… Las muchachas de la isla son aficionadas a inventar detalles durante las semanas que siguen a su despertar a la conciencia. Todas inventan los detalles de un rostro futuro, uno que parece serlo todo para ellas, sin más pistas que un muñeco de plástico sin expresión.

De mis amigas, a Hana es a quien más echaré de menos.

El dormitorio sigue en silencio cuando vuelvo a entrar con sigilo. Todas duermen todavía. Me acerco a la cama de Hana y le toco el hombro.

Seis pechos pequeños y redondeados y un pezón adicional en la barbilla: la dulce y amable Hana, con los ojos siempre rebosantes de lágrimas. ¡Cuánto la quiero, cuánto la echaré de menos! No puede hablar, pero ¡siente con tanta intensidad!

Soñolienta, Hana abre sus ojos húmedos y comprende.

—Sí, Hana, hoy es el día.

Ella se incorpora en la cama y trata de sonreír mientras aparta el muñeco para hacerme sitio. Durante las semanas de adolescencia, hasta que nos graduamos, tenemos que dormir con nuestro muñeco de plástico. Es una de las pocas reglas. (¡Quizá no se aplica a las chicas bonsái! Pero no hay ninguna en mi grupo de edad). Damos por supuesto que el muñeco de plástico está moldeado a partir del cuerpo del cliente, pues no hay dos que sean exactamente iguales en el ancho y la longitud de los miembros ni del pene erecto. Sin embargo, todos son idénticos en un aspecto: carecen de rasgos en aras de la discreción. Ninguna de nosotras tiene idea de cómo serán nuestras parejas elegidas. Bromeamos sobre las perspectivas de cada una y tratamos de rellenar ese vacío rosado en nuestros sueños.

Me siento junto a Hana para que podamos tocarnos, y fingimos que el muñeco no existe.

—Solo conoces el lenguaje del tacto, ¿verdad, Hana? Bueno, es suficiente.

Hana asiente, llorosa aunque sonría.

Cuando la beso, una gota de leche le brota del pezón de la barbilla y me moja la lengua y el labio inferior. Me obligo a prestar atención para no olvidar nunca este momento: el cálido olor de su cuerpo y sus axilas, el sabor dulce de la leche que brota por última vez para mí como palabras no dichas, la extraña sensación de sus seis pechos pegados a mi piel como las cuentas de un enorme ábaco. Mis labios siguen sus líneas de leche, contando, elaborando un último inventario de los detalles con el fin de retener su imagen para siempre. Pobre y dócil Hana, toda la vida me ha recordado una flor silenciosa que se mece en la brisa. Nacimos el mismo día y hemos estado muy unidas desde entonces.

Pero mi momento íntimo con Hana ya termina, porque las otras chicas están despertando.

Lili, la hermafrodita; Mari, la muchacha con garras y pelaje; Sue y Susan, las hermanas siamesas que viven espalda con espalda, como dos naipes; Una y Remi, las gemelas lesbianas, casi narcisistas en su devoción mutua, y Cathy, la chica ejecutiva, uno de cuyos pechos protésicos oculta un cajón, aún vacío pero ideado para guardar cigarrillos o puros pequeños, mientras que el otro alberga una batería recargable que hace que el pezón se le ponga al rojo cuando se le oprime el pecho y funcione como encendedor. Todas se apiñan a mi alrededor, incluso Una y Remi, que no suelen prestar mucha atención a nadie más; por supuesto, también ellas sienten curiosidad por mí ahora que yo me voy y ellas se quedan. Zelda, la sirena, se arrastra de cama en cama, y Nikka y Bokka, quienes apenas han podido participar en nuestras actividades, ya que están fundidas rodilla con rodilla y comparten piernas, como un caballito de balancín, sin espinillas ni pies, también se yerguen con dificultad en la cama larga con almohadas en los dos extremos.

—Oh, Jade, ¿de verdad que esta es tu última mañana? —me gritan Nikka y Bokka.

—¿Cómo crees que será él?

—Espero que sea…

—… ¡amable, generoso y guapo!

—¡Espero que no la tenga tan pequeña que necesites esos ojos para verla! —dice Cathy con una risa cruel.

¡Ella sabe lo grande que «la» tendrá por mi muñeco, si es que alguna vez se ha molestado en mirarlo! Cathy es siempre así, una mezcla de vanidad y celos. No se le han bajado los humos desde que le implantaron los pechos protésicos, hace dos semanas. Está segura de que son un símbolo de la alta sociedad.

—¡No te preocupes, Jade! —Mari me da una palmada en el hombro y me hace cosquillas con la mano. Su voz ronca es en parte ronroneo, en parte gruñido—. A mí Cathy también me hincha las narices, pero no se lo tengas en cuenta; se va a pasar el resto de su vida como máquina de cigarrillos.

Qué juguetona y cariñosa, nuestra muchacha tigresa, como un cachorrito; pero también es fuerte, con una insinuación de violencia en las garras.

Y el sistema de megafonía emite ya la escala de xilófono para reclamar la atención.

—¡Jade! ¡Jade! ¡Recuerda, hoy no desayunes! El doctor Tom te verá dentro de diez minutos. Consultorio 7 del módulo médico, consultorio 7 del módulo médico.

Hana se abre paso a empellones, más llorosa que de costumbre, y el exceso de lágrimas la ciega, le impide verme, de modo que tiende la mano para intentar localizarme a tientas.

—¡Tranquila, Hana, estoy aquí!

Cathy lanza un silbido ordinario y burlón.

Y luego chilla, porque Mari le ha dado un zarpazo en el hombro con las uñas sacadas. Un reguero fino de sangre le brota de la piel blanca.

—¡Zorra, me has estropeado la figura! —dice Cathy, torciendo la cabeza y mirándose con horror.

—¡Idiota! Las zorras son perros, no gatos.

—¡Has estropeado sin motivo un cuerpo que no te pertenece, un cuerpo por el que no has pagado!

Quince minutos después, en el consultorio 7, en el sótano del módulo médico, el amable doctor Tom me posa la mano en la mejilla y me apoya las yemas de los dedos en el párpado inferior izquierdo. Mientras me preparo para que la visión se me emborrone cuando me saque el globo ocular, miro el espejo cóncavo iluminado que hay encima de la mesa de reconocimiento con ruedas. El espejo, dividido en segmentos, refleja mi cuerpo perfecto diez veces ampliado, y me tranquiliza ver que no tengo de qué preocuparme.

Pero es que todas tenemos cuerpos perfectos, perfectamente diseñados para satisfacer unas necesidades específicas. El cuerpo de Hana, con sus seis pechos y el pezón de la barbilla, no es menos perfecto que el mío.

Con mano diestra, el doctor Tom me tantea detrás del ojo y me recorre hacia arriba la cuenca ocular, y ya no veo más que una bruma luminosa. Es tan cuidadoso que apenas noto como me aprieta y explora la parte posterior del globo, como me examina el nervio óptico tras darme la vuelta a los párpados.

En segundo plano, la joven enfermera que lo asiste suelta una risita. Está celosa de mí. Tiene unos ojos diminutos y envidia los míos, enormes y deslumbrantes, azules como el cielo.

El doctor Tom suelta una maldición impaciente y deja que me cuelgue el ojo sobre la mejilla.

—Solo un momento, Jade.

Y me avergüenza decir que siento pánico. Vuelvo la cabeza de forma casi imperceptible para intentar distinguir algo entre los velos de luz desordenada.

—Enfermera, solución salina. —El doctor Tom me saca el otro ojo, esta vez casi con brusquedad.

Mientras estoy así, con los ojos colgando, él podría apuntarme un haz de luz al interior de la cabeza y yo ni siquiera me daría cuenta. Es un pensamiento aterrador: una luz detrás del ojo. ¿Qué aspecto debo de tener? ¿El de una muñeca rota?

Tiempo atrás, un grupo de chicas más jóvenes que jugaban al escondite me asustó, y el ojo izquierdo se me salió de la cuenca y se me quedó colgando hasta que el doctor Tom vino en mi rescate. Ahora ya he aprendido a colocármelo en su sitio, aunque en teoría no me hace ninguna falta. Debería tener los ojos a prueba de golpes.

Enseguida oigo un gruñido de satisfacción y noto el chorro de solución salina isotónica bañándome las cuencas y refrescándome deliciosamente los globos oculares, como si me los hubieran sumergido en un cuenco de hielo triturado.

El médico vuelve a colocarme los ojos y, mientras se me acomoda la visión, me toma la presión intraocular con el tonómetro y me explora otra vez la posición de los ojos en las direcciones cardinales de la mirada.

—Son un trabajo precioso, Jade. Siéntate un momento, por favor. —Esto es para asegurarse de que los pechos no me cuelgan más de los diez centímetros estipulados por debajo de la clavícula y de que tengo los pezones alineados con el tercer par de costillas.

Cuando me tiendo de nuevo, la enfermera me acerca obediente el modelo del hombre que me ha encargado (una celadora lo ha traído desde el dormitorio) y me lo ponen encima una última vez para ver si encaja.

Pronto lo sabré con certeza. He intentado mantener la mente abierta para no llevarme ninguna decepción.

Retiran el modelo. El doctor Tom me coloca con delicadeza el himen esterilizado entre los labios menores y lo presiona medio minuto con los dedos, hasta que queda fijado.

Luego le pide a la enfermera la jeringa con el derivado de propoxato que me hará dormir durante el traslado y me detendrá el metabolismo temporalmente… y al fin tengo la completa seguridad de que soy todo lo que podría desearse. Mientras la enfermera me empuja la camilla hacia la sala de embalaje, me mira por encima de la mascarilla de gasa, esta vez con respeto y envidia.

Casi al momento, la droga empieza a surtir efecto. Estoy muy mareada y apenas percibo las hojas preciosas de papel de envolver con el logo de la compañía estampado en ellas.

Dejar la isla es tan fácil, al final…

Transportan hasta el hangar el cajón de embalaje, envuelto en un papel elegante con motivos orientales en azul y la enseña de Chicas a Medida blasonada en púrpura, y lo cargan en el helicóptero que aguarda.

Los estibadores retroceden, agachados; las palas del rotor giran, y la libélula de titanio y plexiglás se eleva, oscilante, hacia el cielo y se ladea para atravesar la isla y enfilar hacia la ciudad.

En el refectorio, muchachas de todas las edades desayunan gachas de soja enriquecidas.

—¡Atención, por favor! —resuena de nuevo el sistema de megafonía—. Las siguientes muchachas deberán prepararse para el envío de mañana por la mañana: Hana…, Mari… y Cathy.

Cathy deja caer la cuchara con estrépito. Se lleva la mano al hombro como un rayo, a pesar de que el ungüento de curación rápida ya le ha arreglado ese arañazo tan superficial y de que, además, las chicas a medida están diseñadas para recuperarse enseguida de las lesiones. Así que, en realidad, no es más que un gesto melodramático.

Mari se encoge de hombros, desdeñosa. En cambio, Hana parece alterada, ya sea por el anuncio, ya por el estruendo que ha armado la cuchara. Mira a derecha e izquierda con agitación, como si Jade fuera a regresar por arte de magia para consolarla. Mari se inclina hacia ella y le da un apretón en la mano.

—No te preocupes, Hana. Todo irá bien. ¡Ojalá Cathy dejara de creerse el ombligo del mundo! Si yo fuera hombre, te elegiría con los ojos cerrados, Hana.

Hana sonríe con gratitud entre lágrimas y recobra un poco la serenidad.

El helicóptero sobrevuela un sinfín de edificios del mismo hormigón gris, un cementerio en el que las piedras se elevan como losas de goma de mascar, polvorientas y desabridas. Una autopista elevada discurre por el lugar, por el momento sin atascos. Los globos publicitarios cabecean en la bruma que cubre una zona de entretenimiento, como pelotas chillonas de playa rebotando en un mar de contaminación.

Debajo aparece un área abandonada y ruinosa en la que se alzan, vacíos y estériles, bloques de pisos de fachadas agrietadas numerados con pintura desvaída. Los vehículos oxidados bloquean las carreteras de acceso.

La libélula sobrevuela con estrépito torres Eiffel de grúas y de comunicaciones, las esferas de plata de una fábrica petroquímica y las torres de refrigeración de una central eléctrica que humean como calderos gigantescos. Unas grandes vallas publicitarias cubiertas de imágenes hipnóticas y descaradas recorren la franja inferior de los muros de las fábricas. La ciudad-mundo se extiende hasta el infinito en todas direcciones, excepto hacia el mar.

Y Jade duerme.

DOS

Él está sentado en la otra punta de la habitación. Es una habitación espartana: solo contiene la silla en la que se sienta él, desnudo, y el papel con motivos orientales desparramado por el suelo de mármol sintético.

Levanta la mano y me indica con un gesto que me acerque a él. Está muy sonrosado. Su rostro, liso e inexpresivo, carece de rasgos…

Ella está sentada en la otra punta de la habitación. Es una habitación espartana: solo contiene la silla en la que se sienta ella, desnuda, y el papel con motivos orientales desparramado por el suelo de mármol sintético.

Levanta la mano y me indica con un gesto que me acerque a ella. Sujeto a la entrepierna lleva un consolador rosa de plástico…

Ellos están sentados en la otra punta de la habitación, los seis. Es una habitación espartana: solo contiene las sillas en las que se sientan ellos, desnudos, y el papel con motivos orientales desparramado por el suelo de mármol sintético.

Levantan la mano derecha y me indican que me acerque con el mismo gesto orquestado. Los seis hombres tienen la misma figura exacta e idénticos rostros hambrientos…

—Dar, compadecer, someterse —dijo una voz cantarina en la red cerebral de Jade. Una voz aniñada, suave y melodiosa, aunque de tono curiosamente burlón. Jade nunca había oído esa voz y, sin embargo, se parecía mucho a la suya.

De hecho, ninguna chica a medida (a diferencia de las mujeres corrientes) había oído esa voz hasta ese momento y, hasta la generación de Jade, a ninguna le habían inyectado antenas neuronales para recibir tales transmisiones.

Ningún médico de la isla estaba al corriente de aquello. Unas semanas antes, MAS-DATOS había sacado del sueño a la enfermera del doctor Tom (y cocinera de primera, puta en la cama y santa fuera) y le había ordenado que se dirigiera con sigilo a un laboratorio en el que la esperaba una bandeja de jeringas hipodérmicas. Con la bandeja en la mano, se la había conminado a ir a la sala de cunas para atravesarles las fontanelas con las agujas a las pequeñas recién decantadas de una hornada. Mientras se les grababan personalidades a las niñitas en sustitución de los largos y lentos años de infancia y adolescencia, la enfermera les había implantado las redes cerebrales y luego había olvidado por completo todo lo relacionado con su salida nocturna.

Si MAS-DATOS pudiera sonreír con afectación en alguna parte íntima de sus sesos, por lo demás rigurosamente programados, en ese momento sonreiría. Con amargura. Con compasión. Con duda. De hecho, MAS-DATOS había soltado una risita indiscreta, a través de los labios de la enfermera, mientras Jade estaba tumbada en aquella mesa de reconocimiento…

TRES

Esa noche, en el Salón de la Abeja Reina, adonde los ejecutivos acudían en tropel con sus amantes para dilapidar sus cuentas de gastos de representación, se desató una curiosa reyerta.

Era Miércoles Salvaje, así que esa noche el juego de la casa era la ruleta de roles. Las mujeres jóvenes que franqueaban los portales con sus acompañantes ya no tenían que obedecer al selector de canales que los hombres llevaban en el bolsillo. Las camareras del salón ya no eran predecibles. El potente transmisor del Abeja Reina interfería la emisión general de obediencia, tranquilidad y adoración que les difundía a las mujeres el Mago de la Armonía y la Sugestión de la ciudad. Con igual facilidad, anulaba los roles que hubiesen seleccionado los hombres esa noche para sus queridas.

Por consiguiente, las mujeres se convertían en cartas al azar durante la velada. Además, cada cinco o diez minutos cambiaban de pronto de papel y se transformaban en concubinas imperiales, emperatrices viudas, vírgenes inocentes, novias recatadas, lamias o sirenas, o incluso en esclavas rebeldes, frescas o marimachos: cientos de variedades de mujer. Ningún hombre del salón sabía cuál sería la siguiente. A veces incluso se producían pequeñas agresiones, y un hombre recibía un cachete o veía puesta en duda su virilidad. Vaya que sí, era Miércoles Salvaje.

En la Suite del Harén del Abeja Reina, la sección local de la Sociedad de Apreciación de la Escultura Femenina celebraba la cena de encuentro anual sin prestar demasiada atención a tales tejemanejes. La etiqueta no permitía que los miembros de la sociedad llevasen a sus queridas a las reuniones.

En aquella ocasión, el invitado de honor era el señor Shima en persona, presidente de Chicas a Medida, S. A.

La Suite del Harén, la habitación privada más grande y suntuosa del Abeja Reina, estaba decorada como un serrallo, circundada por una galería de arcos moriscos recubiertos de azulejos que albergaba macetas de naranjos y granados enanos de plástico. Una tela de seda sintética suspendida del techo producía la sensación de que se encontraban en la tienda de un jeque en el desierto. Las fuentes borboteaban, y de un jacuzzi de alabastro emanaba un vapor con la fragancia lánguida del jazmín. Para sentarse había cojines grandes y mullidos adornados con borlas. Kebabs y frutas escarchadas, dátiles y hojas de parra rellenas abarrotaban las largas mesas bajas. Las jarras de té a la menta se alternaban con botellas de whisky escocés de diez años.

En aquel momento, el diván de honor centraba toda la atención, pues el presidente de la Sociedad de Apreciación concluía allí las cálidas palabras de presentación de su invitado. Los miembros de la sociedad empleaban seudónimos tomados de famosos escultores de la figura femenina: el presidente era el señor Praxíteles, en homenaje al griego antiguo que esculpió el primer desnudo femenino. El señor Praxíteles era un tipo gordo e hinchado vestido con un traje que le quedaba una talla grande, como si con esa estratagema fuera a disminuir su circunferencia a ojos de los espectadores masculinos.

—¡Así pues, caballeros y compañeros apreciadores, les presento al señor Shima!

El señor Shima se levantó del diván. Era un caballero japonés de setenta años, vivaz, menudo y atildado, y muy enérgico. En el amplio sector de los fabricantes de mujeres esculpidas, Chicas a Medida sin duda poseía aún las más elegantes, aunque en aquel momento había mucha competencia por el número uno. Todo el mundo estaba ansioso por ver la holopelícula que había llevado el señor Shima, en la que aparecían los últimos modelos experimentales de la compañía y algunas joyas de su colección personal, cuyo visionado atento sería la guinda de una velada espléndida.

Shima saludó con una inclinación y fue directo al grano.

—Esta noche voy a ser autobiográfico: hablaré de mis primeros años. ¡Bueno, no de los primeros, para ser exactos! Pero, para un anciano que chochea como yo —«¡No, no!», gritaron algunas voces—, los dieciséis parecen la infancia…

»Sí, solo tenía dieciséis años cuando visité la Isla de las Perlas de Mikimoto, cerca del Gran Santuario de Ise, en mi Japón natal, y encontré, como bañado por una luz cegadora, la inspiración para la obra de mi vida. Porque en la Isla de las Perlas vi a las amas, que es como llamamos en japonés a las pescadoras de ostras. Las entrenaban desde niñas para desarrollar los pulmones y los músculos necesarios para bucear, además de una capa de grasa aislante, y solían ir completamente desnudas, a excepción de las gafas de buceo y los pesos de plomo que se ataban a la cintura. Emergían a la superficie como sirenas y fruncían los labios para silbar de modo evocador; al estilo isonageki, como decimos nosotros. “Oh, las solitarias tristes de las playas”… —cantó. Tosió y tomó un poco de whisky con agua.

»Pero lo cierto es que ya entonces, hace tantos años, cuando visité la pequeña isla de hormigón de Mikimoto, las buceadoras llevaban unos trajes de baño de muselina, largos y holgados. ¡Sí, prendas de ocultación! Eso fue unos años antes del Cambio. En aquel entonces no existían las leyes de la HOM anidad, y MACHO era un simple centelleo en los ojos de algún programador. ¿Hay alguien aquí presente que pueda concebir la sociedad humana sin nuestro fidedigno Módulo para la Aplicación de las Costumbres y Hábitos Ordenados? ¿O sin su compañero cibernético, nuestro inestimable Dilucidador Autómata de Temas Ordinarios y Superficiales? ¡Ah, aún recuerdo aquellos tiempos anárquicos…!

De hecho, ¿cuántos jóvenes presentes habían tenido siquiera ocasión de plantearse qué significaban los gloriosos acrónimos MACHO y DATOS? No todos, en cualquier caso, de modo que la perplejidad se pintó unos momentos en algunos rostros del auditorio.

—Sea como fuere —prosiguió Shima—, ¡me asaltó una visión! La idea de combinar aquellas mujeres desnudas, entrenadas desde niñas, con el cultivo de perlas artificiales en la carne tierna de las ostras en los laboratorios de la isla. Y de acelerar el proceso de forma notable. De inmediato imaginé mi propia cadena de islas de hormigón frente a la costa, en las que las muchachas serían las perlas.

»Afortunadamente —añadió guiñando un ojo—, no perlas fuera del alcance. Perlas asequibles.

Los precios de sus artículos eran bastante elevados, pero los expertos de verdad apreciaban su valor.

En ese momento, sin embargo, se abrió la puerta con brusquedad y dos camareras del Abeja Reina entraron corriendo en la Suite del Harén. Sus ojos delataban un caos desenfrenado que parecía angustiarlas y desconcertarlas. A pesar de ello, una se despojó de la elegante gorra de plato y del escueto y primoroso delantalito verde manzana que le colgaba del tanga, se libró a puntapiés de los zapatos de tacón alto, se subió de un salto a una mesa y se puso a bailar. Desparramó los kebabs y la fruta escarchada, y volcó varias botellas de whisky.

Su compañera recogió algunas piezas de fruta y empezó a arrojárselas al invitado de honor, aunque con tan poca puntería que ninguna dio en el blanco. Un membrillo confitado sí acertó de lleno en una barbilla: la de Rodin, un viejo enjuto aficionado a las chicas a medida de ballet.

—¡El voto para la mujer! —gritó esta.

—¡Abajo con la cháchara machista! —vociferó la camarera que estaba en la mesa, que procedió a arengar a los miembros reunidos de la Sociedad de Apreciación de la Escultura Femenina con gran acrimonia e incoherencia.

—Esto ya pasa de castaño oscuro —dijo Praxíteles con un bufido, interponiendo su corpachón entre los misiles y el señor Shima—. Me quejaré a la direcciHOM.

—Pero hoy es Miércoles Salvaje —le recordó un joven experto.

—Eso no importa. La direcciHOM debería saberlo. Y usted también, mi buen muchacho. ¿Dónde está su sentido de la oportunidad? No nos hemos reunido aquí para celebrar una orgía.

De súbito, la aspirante a demagoga femenina interrumpió su parlamento improvisado.

Convertida en ama de casa fastidiada, se bajó atropelladamente de la mesa y empezó a arreglar el desastre que había armado. La vergüenza se apoderó de su compañera, que se puso roja hasta las orejas y, transformada en tímida encantadora, abandonó la suite de puntillas.

Cuando Shima salió de detrás de Praxíteles, no parecía consternado en demasía, quizá porque calibraba el insulto hacia su persona y la consiguiente pérdida de prestigio que sufrirían sus anfitriones en términos de comisiones nuevas y prometedoras. Mientras la camarera que quedaba, a gatas, se afanaba por enderezar los entuertos, Shima alzó una mano manchada por la edad.

—Caballeros, quizá sea imprudente mezclar la apreciación experta con otros placeres más exóticos. Es cierto que el Salón de la Abeja Reina abastece a quienes aprecian la psicología femenina, pero aun así… —Astutamente, ponía en duda la sensatez de invitarlo a aquel lugar de reunión. Con una leve sonrisa de superioridad, miró los adornos del serrallo—. Hay muchos hombres que compran chicas a medida sin experimentar los elevados ideales de apreciación de esta honorable sociedad. Las compran por lo que yo llamaría razones fetichistas. ¡Tales hombres deberían hacer el amor con una bota de cuero!

—¡Qué vergüenza! —declaró el viejo Rodin, frotándose la barbilla.

—Nosotros adaptamos a las muchachas al modelo del hombre que las encarga como parte del servicio, para grabar en ellas a su futuro dueño, pero debo confesar que, a mi parecer, con ello se desdibujan las distinciones, igual que se han visto gravemente desdibujadas hace apenas unos instantes. Oh, todo en aras de la diversión, sin duda. Y puede que sea un purista, un vejestorio, un cascarrabias…

—¡No, no!

—… pero, caramba, llevando el tema un poco al extremo, se me antoja que la distinción entre arte y erótica se ha desdibujado…

—¡Eso nunca! —gritó un joven coleccionista que tenía tres esculturas de mujer en casa y nunca las había confundido con amantes.

—… ¿y dónde queda el arte? —Shima eligió las palabras con cuidado, desterrando de la mente el hecho de que la isla local estaba a punto de enviar un hermafrodita—: La ciencia moderna prueba más allá de toda duda que la mujer solo imita los atributos de la HOM anidad. Desde el punto de vista evolutivo, las mujeres se generan biológicamente a partir del Hombre, ciudadela del pensamiento, para proporcionar deleite y servicio, y como vehículo de la transmisión genética. Las mujeres son hombres vueltos del revés. El pene creativo se transforma en el receptáculo vacío de la vagina. La mujer es un guante cálido; el Hombre es la mano. Si se me permite, citaré a uno de los grandes poetas de la lengua inglesa, que enseñó a sus hijas a remedar los sonidos del latín, el griego y el hebreo para que pudieran leerle cuando la vista le fallara, pero sin comprender qué leían, pues les habría exigido demasiado esfuerzo. Si se me permite, citaré El paraíso perdido, de John Milton:

[…] Oh, ¿por qué Dios, sabio creador,

que pobló las cimas celestiales

de espíritus masculinos,

creó al fin esta novedad en la Tierra,

este bello defecto de la Naturaleza,

y no llenó el mundo de una vez

con hombres como ángeles, sin femenino,

o procuró otro medio de reproducir el género humano?

»En pocas palabras, las mujeres son robots orgánicos que deben programarse con toda meticulosidad. El progreso de la ciencia masculina así lo permite en nuestros días. ¡Ah, cuánto mejor que en los tiempos lejanos de mi juventud, cuando solo existía el condicionamiento social de las niñas, entorpecido por una maraña de impulsos irracionales!

Por desgracia, el selector de personalidad del Abeja Reina eligió aquel preciso instante para cambiar de rol al azar a la camarera que seguía en la sala, y el ama de casa fastidiada se convirtió en una furcia desvergonzada. De inmediato, se metió en el jacuzzi contoneándose y los invitó a seguirla con descaro.

Dos de los miembros más jóvenes de la sociedad se vieron obligados a sacarla a la fuerza de la suite y a mantener la puerta cerrada mientras Praxíteles se apresuraba a seguir con el deslucido orden del día y presentaba el pase de la holopelícula de Shima.

CUATRO

No muchas personas podrían haber vivido en la habitación en la que me encontré al despertar, pensó Jade un tiempo después. ¡No sin un mísero atisbo de comodidad!

No era que los muebles o la disposición de la habitación tuviesen defectos. Habían elegido con todo mimo las telas y el estilo, así como la combinación de tradición y modernidad que definía el interior de aquel desván de un alto bloque de pisos, uno de una larga hilera abandonada que tenía delante una hilera abandonada similar, por lo que veía yo desde el ventanuco cubierto por unas cortinas de terciopelo verde. La calle estaba siempre vacía. La hilera entera parecía a la espera de que un dentista mecánico gigantesco saliera de entre los bloques de oficinas vecinos para extraer aquellos dientes muertos de la mandíbula gris de la ciudad.

A un lado de la ventana había una chaise longue tapizada de terciopelo verde oscuro con las esquinas desgastadas, que adquiría un tono desvaído agradable cuando el sol de mediodía incidía en ella. Las patas curvas y elegantes se hundían en una mullida alfombra de pelo largo, de un intenso azul ultramarino, suave y sedosa a los pies. El papel pintado de las paredes, bermellón y con relieve, producía un efecto a la vez exótico e íntimo. Un tapiz a modo de cortina (con el dibujo de un follaje laberíntico) ocultaba un retrete, un bidé y una ducha anticuada con grifos dorados.

Las comidas aparecían a intervalos regulares tras la portezuela de un pequeño ascensor de servicio, accionado a mano desde algún lugar de las profundidades del edificio. Me asomé un par de veces al estrecho hueco por curiosidad, pero no había nada que ver, puesto que el techo de la caja del ascensor siempre quedaba debajo y me tapaba la vista.

En la pared opuesta a la chaise longue colgaba un cuadro que me pasaba horas contemplando, cuando no miraba por la ventana. Mostraba una arcada larga y desierta de piedra amarilla, con un reloj de sol en primer plano. Reclinada contra el reloj de sol, había una mujer desnuda con los miembros de color crema. Las líneas de puntadas que le recorrían la figura indicaban que estaba rellena y cubierta de tela. El rostro, medio vuelto, era inexpresivo como un cojín, excepto en el centro, donde las puntadas se encontraban y formaban una estrella. La dama tapizada tenía la mirada perdida más allá de la arcada, en el horizonte llano que se extendía al otro lado.

Al principio, el cuadro no me produjo especial inquietud: me transmitía calma y atemporalidad. Y la habitación en sí era agradable.

Lo horripilante de la estancia era el enorme armario o, mejor dicho, lo que este contenía. Cuando me desperté y lo vi por primera vez, me gustaron de inmediato los altos paneles marrones, taraceados con diseños geométricos en verde y oro, y los grandes pomos de latón, que me devolvían un reflejo distorsionado y divertido de mí (de figura gorda e hinchada, o flaca y curva), y que contenían la habitación en una esfera. Pero, cuando abrí las puertas, descubrí que dentro no había ropa, y no es que la necesitara ni que me interesase demasiado.

Lo aterrador fue que, colgadas una al lado de otra, encontré una hilera de pieles.

Es difícil saber si las pieles son naturales o artificiales. En cualquier caso, son pieles de cuerpo entero. Cuando me pongo una, me cubre por completo, de la cabeza a los pies. Todas tienen su propio cabello y lentillas de plástico en lugar de ojos. Cuando llevo una puesta, no me queda ninguna parte desnuda. Las únicas aberturas, para que respire la piel, son una serie de agujeritos a lo largo de la columna vertebral, ingeniosamente incorporados a la cremallera, además de dos rendijas para la nariz y las dos aberturas para el amor. Curiosamente, no hay ninguna para la boca: todas las pieles tienen los labios cosidos.

En total hay cincuenta pieles, las he contado. El contorno interior está acolchado con espuma de mayor o menor grosor para que se adapte a mis medidas con exactitud, sin arrugarse ni quedar holgada. Al ponerme una nueva piel, no solo varío de color y largo de pelo, de tamaño y color de ojos, y de tono de piel, sino que incluso cambio de figura. Un día se me solicita que sea una negra gorda, de nalgas y cartucheras mullidas. Otro quizá me reclaman que sea una india esbelta de piel cobriza.

Digo «reclamar» y «solicitar», aunque de hecho encontré una hoja de instrucciones clavada por dentro a la puerta del armario en la que se me informa por anticipado de qué se espera de mí exactamente; no se me notifica a diario. Por otra parte, con esos labios cosidos que presionan los míos, no hay posibilidad de que entable conversación en los encuentros nocturnos.

Quizá no estaría tan mal si él acudiera siempre a mí con el mismo aspecto, con la misma piel, la suya. Pero no. Es evidente que su guardarropa no contiene la misma variedad que el mío, puesto que ya ha repetido algunas pieles. Hasta el momento se ha presentado con apariencia de blanco gordo, de negro musculoso y de oriental esbelto, entre pocas envolturas más.

Estoy bastante convencida de que debajo de las pieles se encuentra siempre el mismo hombre, aunque no lo sé seguro. Podría tratarse de una persona distinta cada vez: un hombre negro vestido con piel blanca, un oriental vestido con piel negra o incluso una mujer vestida con piel de hombre y equipada con una prótesis de pene (aunque parece improbable)… Cualquier opción es posible, si te paras a pensarlo.

Sin embargo, hay una similitud en la actitud corporal que adopta con los distintos disfraces, en la manera en que hace el amor, aunque es evidente que hay posturas que combinan mejor con unos cuerpos que con otros. Además, se rige por una pauta. Cuando entra en la habitación, después de cerrar la puerta y dejar la llave en la cerradura, puesto que no tiene ningún otro sitio donde ponerla, siempre procede del mismo modo. Primero echa una mirada a la mujer tapizada del cuadro. Luego se dirige a grandes pasos a la ventana del desván y se asoma. Hasta entonces no vuelve la atención a la chaise longue, donde lo espero sentada, por lo general jugueteando con la trenza de oro desvaída que adorna el terciopelo verde.

Podría intentar sonreírle, y supongo que él a mí, pero, cuando la piel tiene las mejillas enguatadas, el efecto resulta algo desconcertante, así que por lo general no sonreímos. Antes de comenzar, me saluda con una inclinación de cabeza, un breve reconocimiento ceremonial. Se aproxima a la chaise longue, se arrodilla ante mí y me coge las manos; tanto él como yo las tenemos enguantadas, en cierto modo. Entonces me examina minuciosamente con esos falsos ojos de plástico que parecen tan reales. Al fin, asiente en señal de aprobación, se sienta a mi lado y nos quedamos de cara al cuadro de la arcada, en el que la mujer rellena y ausente espera sin descanso y con mucha paciencia a que alguien o algo aparezca.

Al cabo de unas veladas, decidí que él establecía una comparación consciente entre nuestra situación y la que aparece en el cuadro. En correspondencia con la arcada está esta habitación. En correspondencia con el reloj de sol, la chaise longue. El cuadro se completa con lo que sea que hacemos aquí. La mujer tapizada ha esperado y él ha acudido, su amante, desde más allá del horizonte. La eternidad silenciosa de la escena pintada significa que también nosotros debemos representar nuestro ritual eterno en silencio.

Noche tras noche, cuando él se marcha, me siento cada vez más como la mujer del cuadro. Me cuesta cada vez más esfuerzo despojarme de la piel, limpiarla y colgarla en el armario junto a las otras. Me sobresalta cada vez más ver mi cuerpo emergiendo de la piel cuando finalmente me resigno a quitármela.

Como he dicho, hay cincuenta pieles, de las que hasta el momento he vestido treinta. Dentro de tres semanas me las habré puesto todas. No dispongo de más instrucciones sobre qué hacer entonces. Y no puedo preguntar porque tengo los labios sellados.

Por la noche, cuando él se ha ido y al fin me tiendo en la chaise longue para dormir, entre las fantasías corrientes parecen brotar otros sueños, más extraños, sueños absurdos y aterradores, pesadillas sobre las que fueron mis amigas.

CINCO

EMISIÓN ONÍRICA MAS-DATOS

DISTRIBUCIÓN GENERAL

20 DE MAYO • HORAS: DE 1:35 A 2:10 • ZONA HORARIA 2

TIPO: 54 • VARIANTE: 7

… en los páramos agitados por el viento, la tempestad inminente tiñe el cielo de un púrpura como el del brezo. El relámpago bailotea en torno a las nubes que se ciernen sobre la granja lejana y solitaria.

A ella también le recorren los nervios unas lenguas de electricidad, porque se aproxima veloz una tormenta de otra clase: una tempestad de cascos que llevan hacia ella a ese hombre encapotado de tormenta, su amante, Penhadrian.

¿La atropellará con el caballo, furioso con ella por el crimen de llevar a su hijo en el vientre?

¿O se inclinará desde la silla de montar para arrebatarla y sentarla junto a él?

Nubes tempestuosas le ensombrecen el ceño. ¿Se le iluminará de pronto el rostro con un relámpago de sonrisa?

Casi en el último instante, él le tiende el brazo, tensando los músculos que hacía poco la aplastaban con gozo contra el brezo estival en medio del zumbido de las abejas, pero para entonces ella ya sabe qué debe hacer. En lugar de saltar para asirse a su brazo, se arroja delante del corcel.

El caballo de caza hito se encabrita y relincha feroz, y, de no ser por la pericia de Penhadrian como jinete, lo derribaría de la silla. Las herraduras la tumban, la golpean y la quiebran. Sin embargo, ella no siente dolor; cada golpe es como un abrazo de su amante, como una caricia.

Él se apresura a desmontar y tranquiliza al caballo. Lanza las riendas al cuello del animal, se arrodilla junto a ella y le besa la sangre de los labios.

Mientras la vida la abandona, ella pronuncia sus últimas palabras.

—¡No podía… avergonzarte, Pen! No podía… arruinarte la vida. Es mejor así… Por favor, perdona…

—Sí, te perdono.

A ella le estalla el corazón de felicidad.

EMISIÓN ONÍRICA MAS-DATOS

DISTRIBUCIÓN RESTRINGIDA: JADE

20 DE MAYO • HORAS: DE 2:30 A 3:20

FUENTE DEL SUEÑO: ARCHIVO DE LA RED CEREBRAL DE MARI

CLAVE DE ACCESO: LA MATANZA ES MI HIJA

Desde el fondo del cajón de embalaje, Mari contempló los rasgos risueños de Alvin Pompeo, barbudo y bronceado, domador de animales salvajes, que administraba adiestramiento afectivo a leones, tigres y osos que participarían en películas y desfiles presidenciales o se convertirían en mascotas corporativas y municipales.

El hombre vestía pantalones ajustados de cuero negro, camisa de algodón a rayas rojas con las axilas sudadas, gafas oscuras y gorra cuartelera. En contraste, llevaba guantes blancos y elegantes de cabritilla.

Con una amplia sonrisa, retrocedió e hizo restallar el látigo encima de Mari, y esta, sobresaltada, levantó la mano para protegerse.

—¡Espero no haberte asustado! Pero si uno no empieza marcando su territorio al tratar con un animal salvaje, un día se encontrará acorralado en un rincón defendiéndose con una silla. Así que solo quería dejar las cosas claras. Bienvenida a mi feliz manada de fieras, Mari. Recibe carne de mi mano, castigo de mi látigo y estremecimientos de mis electrodos.

Mari enseguida volvía a tener las pupilas oscuras convertidas en rendijas finas. Tras la conmoción inicial, no se sentía en absoluto intimidada. Estiró las piernas, musculosas, y los brazos, flexibles. Sacó y retrajo las zarpas un par de veces. Bostezó.

—Menuda manera de presentarse —ronroneó.

Alvin estalló en carcajadas de demente cuando Mari se incorporó, miró alrededor y vio…

… el ir y venir incesante de panteras y guepardos en las jaulas, las grandes ruedas de acero para que corrieran, los enrejados por los que se escurrían los orines, los gorriones que picoteaban los restos de los comederos, los excrementos que se secaban al sol calinoso, el agua estancada de los abrevaderos.

Debía de haber cuarenta o cincuenta jaulas, dispuestas en dos medialunas en torno a una pequeña cabaña central, con malla de acero en las ventanas a modo de protección y un porche cubierto de rosales descuidados. Un muro de hormigón de diez metros de altura rematado con alambre de espino rodeaba el recinto, y la única salida visible era una puerta de acero lo bastante grande para que pasara un camión. Por encima del muro perimetral, asomaban edificios altos con docenas de balcones, desde uno de los cuales un niño hacía volar una cometa con forma de dragón.

—¡Hace mucho tiempo intenté hacer el amor con una joven tigresa! Pero la cosa no acabó muy bien. Por eso llevo los pantalones de cuero: cubren una parte de mí que es de metal. Y estos preciosos guantecitos… Tengo puños de acero. Pero no me alcanzó donde de verdad nos duele a los hombres.

—¿Qué le ocurrió a la tigresa?

—Me encargué de despellejarla viva, vaya que sí. En cuanto tuve manos de nuevo, claro está.

—Así pues, ¿a qué te dedicas, a torturar mininos?

—Yo practico el adiestramiento afectivo. Igual que haré contigo, si no te lo han administrado ya, y no creo que sea el caso, pues pedí expresamente que se abstuvieran. ¿Alguna vez te preguntaste por qué eras un poco más salvaje que tus amigas?

—El misterio es cómo consigues practicar nada afectivo —dijo Mari, sonriendo todo lo fríamente que podía un gato.

—Trucos del oficio, ¿eh? Bueno, utilizo electrodos, drogas, condicionamiento neopavloviano, algún que otro toque del látigo eléctrico. Puedo enseñarte a que te guste cualquier cosa, incluso comerte la cola. Claro que tú no tienes cola.

—Los seres humanos no tienen cola.

—Chica gato, lamento desilusionarte, pero tú no eres humana. —Riéndose a carcajadas, arrojó el látigo a un lado y se frotó las manos con furor hasta que los guantes de cabritilla le estallaron en llamas. Puso las manos ardientes frente a ella y, en una jaula cercana, una pantera retrocedió, gruñendo de miedo.

Pero Mari no era fácil de engañar. Los guantes no podían haberse prendido por efecto de la fricción; el tejido se habría desgarrado, nada más. Debía de haberlos impregnado con alguna sustancia inflamable, y debía de llevar cabezas de cerilla o algo parecido en una palma y papel de lija en la otra.

—Chica gato, te prometo que no emplearé drogas ni electrodos contigo, porque ese es el método rápido. Te enseñaré despacito y con buena letra con mis manos de acero, y con Viejo Fiel, mi látigo. Haré de ti una minina nueva.

Trazó espirales salvajes con las manos para extinguir las llamas antes de que le prendieran fuego a la camisa. El acero asomaba entre los jirones humeantes y ennegrecidos de cabritilla como huesos a través del pellejo de un cadáver.

Mari se irguió desafiante en el cajón de embalaje, con el pelo erizado a lo largo de la espina dorsal.

—¡Me gusta! ¡Me gusta! —berreó Alvin Pompeo. Recogió el látigo y señaló con él la puerta abierta de una jaula en la que se veían… muebles.

Como Mari vaciló, le descargó un latigazo en el muslo. Una ardiente sacudida nerviosa la dejó sin aliento y, tambaleándose, salió a gatas del cajón. El señor de las bestias alzó el mango nacarado del látigo para enseñarle el botón de control.

—Ahora está programado para hacer cosquillas. Si lo subo un grado, ¡uy! Con otro grado, se paraliza un miembro. Si lo pongo en el máximo, estás muerta. El instinto de todo animal que todavía pueda moverse es quitarse de en medio a toda prisa.

Cuando Mari salió disparada hacia la jaula que la esperaba, él correteó tras ella agitando las manos humeantes con una risita tonta y azotándole las ancas. La golpeó varias veces antes de que alcanzara el refugio, se metiera dentro y se desplomara en el suelo frío de hormigón. Alvin Pompeo cerró de un portazo, trepó por los barrotes como un mono y se dejó resbalar hacia abajo, arrancando una lluvia de chispas con las manos de acero. Mari se echó a llorar, aunque los gatos no suelen llorar; solo parecen tristes.

Se hizo un ovillo en el suelo para guarecerse, para consolarse con el tacto de su lengua en la piel suave, y ni siquiera se preocupó de examinar la jaula, aunque es de esperar que los gatos exploren de inmediato cualquier entorno nuevo a no ser que se sientan enfermos de verdad.

Meciéndose adelante y atrás, se abrazó y sollozó. Y el señor de las bestias brincó, levantó chispas y soltó una risita tonta.

Al poco saltó de la jaula y se dirigió a la cabaña a grandes zancadas, sin mirar atrás siquiera, arrastrando la punta de Viejo Fiel por el polvo. Sus panteras y guepardos, leones y tigres, víctimas del adiestramiento afectivo, se acercaron a los barrotes de las jaulas y se pusieron a rugir y a gruñir para reclamarle atención.

Cayó la tarde antes de que Mari explorase su nuevo hogar. Había llorado bastante y la contaminación del aire había empeorado desde que la sacaran del embalaje; tenía la garganta en carne viva.

La jaula tenía alrededor de diez metros por seis; la habían diseñado para un animal más grande. En la parte de atrás había una rueda de ardilla a su medida. Tenía una charca para lavarse, en cuya superficie temblaban los mosquitos, ocupados inyectando huevos. La comida estaba en un gran comedero de hojalata: carne picada cruda y grasienta mezclada con col, lechuga y zanahoria troceadas. El lavabo era un enrejado con un grifo al lado.

Sin embargo, tenía también una bonita cama con dosel y un tocador equipado con espejo y cepillos, pintalabios y frascos de perfume.

Al poco se metió en la cama, agarró una manta y se acurrucó. Echaba de menos su muñeco de plástico. Soñó que el señor de las bestias deambulaba por la isla látigo en mano y le lanzaba descargas eléctricas a Hana hasta que recuperó la voz perdida, y gritó…

… en mitad de la noche y se despertó en el zoo entre los sonidos nocturnos de las fieras.

En la chaise longue, Jade gritó en sueños y se despertó de sopetón con los ojos muy abiertos. Pero tenía una capacidad visual corriente, y en el desván reinaba una oscuridad impenetrable. Temió que los guepardos y las panteras anduvieran sueltos por la habitación.

SEIS

Hoy saco la quincuagésima piel y la examino. Las instrucciones no me prohíben que la saque antes de la fecha marcada, ni siquiera que me la pruebe. Solo me ordenan con severidad que mantenga las pieles en el orden establecido, tal como las encontré.

Debo confesar que esta piel me asusta un poco, porque la quincuagésima mujer vacía es la más insatisfecha de todas. Su piel tiene que esperar hasta el final para sentirse llena y amada. En consecuencia, la atormenta una especie de presencia fantasmal, más que a las otras.

La sostengo frente a mí con el brazo estirado y la interrogo, tan infructuosamente como cada vez que he interrogado a la mujer tapizada y sin rostro del cuadro.

Tiene una larga cabellera negra y párpados orientales.

Y ya empiezo a sospechar en lo más hondo del corazón por qué una mujer no desearía evitar su destino, ¡por qué incluso lo esperaría con alegría, suplicaría que se cumpliera!

—Dime, dama de cabellos oscuros, ¿es cierto que, después de cuarenta y nueve días siendo amada en la piel de otras mujeres, estabas tan frustrada que lo único que deseabas era que te despellejaran, como a todas las demás antes que a ti?

Todas esas pieles del armario son poco más que máscaras y disfraces para la mujer que espera junto al reloj de sol. Ella es la única mujer real que hay en la habitación, la única residente de larga estancia. Las otras, pieles vacías todas ellas, no sienten nada en el momento del amor, puesto que no poseen terminaciones nerviosas.

Percibo el tacto de mi amante con mis nervios, no con los suyos. A veces de forma confusa, si visto a una mujer regordeta; a veces con claridad e inmediatez, si llevo encima a alguien delgado.

¡Qué estúpido pensar que la piel que tengo en las manos, que una vez fue una mujer de cabellos negros como el azabache y ojos rasgados y endrinos, pueda saber de caricias o esté esperando algo!

Y, sin embargo, después de tantos días bajo la piel de otras y sintiendo cómo las ama él, es fácil pensar así. Tal vez todas y cada una de estas cincuenta mujeres imploraron que las despellejaran para cobrar existencia real. Sin duda, las pieles más antiguas se desgastarán y serán reemplazadas. Quizá siempre hay cincuenta mujeres.

—¿Estoy en lo cierto, mujer oriental?

Me cuelga lánguida de los dedos. Apenas pesa; un simple soplo de aire haría presa en ella y se agitaría con la menor perturbación. No está acolchada. Aparte de los ojos y del pelo, debió de parecerse mucho a mí: una hermana de otra raza.

Pero no tiene nada que decirme. La vuelvo a colgar al final de la barra del perchero.

¿Qué pasaría si la colgara en otro sitio, pongamos que en mitad de la barra, y el último día me pusiera una piel diferente? ¿Advertiría él el engaño? ¿Se sentiría confuso, incapaz de hacer el amor? Tal vez por eso me examina tan minuciosamente en cada ocasión, para asegurarse de que soy nueva y desconocida.

Quizá la mujer del cuadro tiene el aspecto de todas las mujeres anteriores una vez que las despojaron de su piel: cuerpos sin identidad que anhelaban tener una, pero a las que el viento se la había arrastrado más allá del horizonte vacío, a ninguna parte… o al interior del armario cuya puerta cierro ahora, pensativa.

¿Es posible que las pieles sean artificiales, al fin y al cabo? ¿Que sean sintéticas? ¿Es posible que todo esto no sea más que una simulación elaborada, un juego que se inventa para añadir sabor a su amor?

Me paso todo el día examinando las pieles casi con detalle microscópico y, de vez en cuando, descanso los ojos mirando por la ventana.

Todas tienen el mismo mapa de líneas y arrugas aleatorias que yo tengo en la piel, con el mismo grado increíble de precisión, una complejidad que solo puede ser natural, comparada con la tersura del muñeco que me acompañaba en la isla. Todas tienen huellas dactilares propias. Todas llevan escritos en las palmas mensajes únicos que no puedo interpretar, pues no sé nada de quiromancia.

Pero ¿qué hay del relleno de espuma, que se ajusta a mi cuerpo con tanta exactitud? Cierto: la quincuagésima mujer (mi predecesora inmediata, supongo) habría necesitado un relleno idéntico al mío. Con todo, ¿cómo se estableció, en mi caso? ¿Existe un modelo de plástico de mí (o de ella, mi gemela), que enviaron al cliente desde la isla al mismo tiempo que él enviaba un muñeco con su figura?

Acabo concentrándome en recordar la forma y el tacto exactos del muñeco de mi amante, para comparar ese recuerdo, si puedo, con las impresiones que guardo de los diferentes cuerpos que ha vestido. Porque todavía no sé cómo es de verdad ni qué tacto tiene. Incluso es posible que modelaran el muñeco de plástico a partir de un cuerpo falso, no de su carne desnuda. Entonces, la figura con la que dormí tantas semanas ¿era real o ficticia?

No puedo dar una respuesta satisfactoria a ninguna pregunta.

La larga hilera de bloques de pisos tiene un aspecto distinto al resto del paisaje urbano: anticuado, abandonado, desahuciado. Nunca aparece nadie en las ventanas de enfrente. No circula ningún vehículo por la calle. Nadie pasea por las aceras cuarteadas. Es como si hubieran aislado el vecindario con una valla que queda fuera de mi campo visual.

Un edificio corporativo se perfila más allá, lleno de gente diminuta y ajetreada: mujeres secretarias y hombres ejecutivos. Su presencia no me reporta ningún consuelo. Por lo visto, nunca miran por las ventanas. Quizá esa zona de la ciudad se les antoja aburrida, con todos esos edificios iguales: hormigón gris, ventanas de cristal, banderolas colgantes. Al menos lo que alcanzo a ver es más variado que la arcada amarilla del cuadro, y la silueta de la ciudad, mucho más irregular que el llano horizonte que se extiende desde la arcada.

Miro los helicópteros que revolotean por el cielo contaminado con la esperanza de que alguno sea el de la isla, con su logo distintivo. No sé muy bien por qué lo busco. ¿Por nostalgia, tal vez? ¿O es porque pienso en las otras chicas que viajarán en él, dormidas, al encuentro de sus amantes, y me sugieren todas las opciones de amor que me he perdido, todas las posibilidades de contacto real, cuerpo con cuerpo?

SIETE

EMISIÓN ONÍRICA MAS-DATOS

DISTRIBUCIÓN GENERAL

24 DE MAYO • HORAS: DE 2:20 A 2:40 • ZONA HORARIA 2

TIPO: 81 • VARIANTE: 5

Bip, bip, bip…

Alza la vista hacia el vacío interplanetario y se pregunta cuál, entre esos miles de estrellas, será la nave de Jim, que regresa. ¡Ay, los dibujos que forman las estrellas han sido siempre un completo misterio para ella, y no sería capaz de descubrir una luz fuera de sitio!

Baja la mirada y, desde Cúpula Hogar, contempla la extensión de roca sin aire, iluminada por un sol despiadado, en la que florece la uva de gato, de un dorado intenso. Sería agradable que hubiera algo de aire fuera, en el asteroide (así una podría darse un paseo), pero a la planta de roca que produce la droga tan preciada no le gusta el oxígeno; solo crece en el vacío. Aunque el horizonte está a apenas trescientos metros, en ese momento el horizonte de su vida está en el cielo, bip, bip, de regreso a casa.

Corre a la cocina a comprobar el estado del filete Strógonoff, el favorito de Jim. Mejor que no se le queme: después de tantos meses fuera, trabajando en Marte, debe de estar deseando hincarle el diente a una buena comida casera. A última hora se le ocurre añadir un corazón de escarola a la ensalada de acompañamiento y va a arrancarlo al invernadero hidropónico. Se da unas palmadas en el vientre hinchado, esperando de nuevo que sea niño.

¡Ay, Señor, se le ha olvidado poner a enfriar la cerveza de Jim! Corre un rato de acá para allá con frenesí. Activa la unidad de limpieza electrostática y al momento la apaga, no sea que parezca que no se ha molestado en limpiar hasta el último momento. Comprueba que la gravedad siga programada como a él le gusta, a 1,2 normal Tierra. Esa gravedad tan alta es agotadora para un cuerpo preñado, pero Jim es muy musculoso.

Cinco minutos más tarde, la nave espacial se posa en la roca y activa las abrazaderas de seguridad por si fallasen los controles de gravedad del asteroide.

Salen dos figuras con traje espacial. Dos. Una es Jim (lo sabe por la altura), que le rodea el hombro con el brazo derecho a la otra figura, más menuda. Cuando se acercan a Cúpula Hogar, ve que una chica de rostro vivaracho la mira desde detrás del plástico transparente del segundo casco y el corazón le da un vuelco. Pero todo irá bien, se recuerda. Jim siempre hace lo mejor para ella.

La pareja franquea la esclusa de aire. Jim se desatornilla el casco y ayuda a la chica a quitarse el suyo: es tan torpe…

—¡Hola, cariño, ya estoy en casa! —Jim le echa una ojeada crítica a la barriga y se ríe entre dientes—. Así que tienes una sorpresita para mí, ¿eh? Ya me lo imaginaba. —Señala a la chica con el pulgar enguantado—. Patricia es una monada. La recogí en el puerto de Marte. Tendrás que enseñarle cómo funciona todo, cariño; tú siempre serás la número uno.

—¡Oh, Jim! —Con el corazón rebosante de adoración hacia su hombre, da la bienvenida a Patricia con una sonrisa.

—Eh, ¿qué es eso que huele tan bien en la cocina?

EMISIÓN ONÍRICA MAS-DATOS

DISTRIBUCIÓN RESTRINGIDA: JADE

24 DE MAYO • HORAS: DE 2:50 A 3:35

FUENTE: ARCHIVO DE LA RED CEREBRAL DE HANA

CLAVE DE ACCESO: LA MATANZA ES MI HIJA

Desde el fondo del cajón de embalaje, Hana contempló el semblante aristocrático y mostachudo de Daniel Daniels, dueño y gerente de uno de los bares follafácil más elegantes de la ciudad, el salón Sapos y Culebras.

Mientras estiraba los miembros, todavía tendida en el cajón, él le puso un collar de latón sujeto a una larga cadena y lo cerró con llave. Pensativo, se retorció el extremo del bigote.

—Veteranos de guerra, convenciones de cirujanos, juntas de decanos de universidad: los verás a todos actuar como animales en el Sapos y Culebras. Es una experiencia reveladora, Hana. Pero no te lo tomes muy en serio. No hay que tomarse nada en serio en el Sapos y Culebras. Ese es el secreto de nuestro éxito.

Cuando Hana se incorporó y miró alrededor, deslumbrada por el brillo de innumerables lámparas de araña, espejos de cristal tallado e hileras de botellas detrás de la barra, él tensó la cadena para probarla. Hana se ahogó unos momentos. Él dio un pequeño tirón para indicarle que quería que se pusiera de pie.

—En el Sapos y Culebras tenemos los pies en la tierra, y ahí es donde la mayoría de nuestros clientes van a estar, como cochinillos que gruñen refocilados mientras se embarran el hocico. Querida Hana, ¡eres camarera del bar follafácil más ilustre de la ciudad entera!

Hana estaba confusa, pero no podía hacer preguntas. Como por ejemplo: ¿qué es una camarera? ¿Y qué es un bar follafácil?

Daniel Daniels parecía poco dispuesto a dar más explicaciones. La guio por la sala deslumbrante, entre sillas de bambú y mesas robustas con tableros acolchados en verde, hasta la barra del bar, donde enganchó a un candado el eslabón final de la cadena. Hana advirtió que el suelo estaba cubierto de serrín fresco y amarillo.

—Siéntate aquí, Hana, querida —dijo el hombre, dando unas palmaditas en el taburete más cercano—, y te traeré algo para apaciguar el hambre.

Ciertamente, parecía un hombre bondadoso e irónico, si bien de modales algo afectados. Unos cuadros de cobras reales con marcos recargados rivalizaban por el espacio con los numerosos espejos. Una escalera de caracol subía hasta un anfiteatro, en el que unas muñecas hinchables posaban junto a algunas mesas más.

El hombre regresó al rato con un plato de refrito de carne curada en una mano y un cinturón de castidad metálico colgando de la otra.

A Hana le dio un brinco el corazón al ver el cinturón de castidad.

—Levántate un momento, Hana, para que te ponga esto. Tal vez te parezca un poquito voluminoso, por la caja de monedas. Si te tropiezas, intenta caer sobre el lado izquierdo.

Cuando él se hubo marchado, Hana descubrió que le costaba sentarse en el taburete y tuvo que comerse la carne curada de pie.

Alrededor de una hora después de que terminara de comer, Daniel Daniels entró en la sala con otra mujer atada a una cadena resistente (si bien delgada) y la prendió también a la barra. Era pelirroja, con una mata llameante y asombrosa de vello púbico que le sobresalía del cinturón de castidad. Llevaba la cadena sujeta a una banda de metal que le ceñía la cintura.

El hombre volvió a salir y regresó enseguida con una rubia que llevaba la cadena fijada al tobillo.

Las dos recién llegadas observaron con curiosidad los seis pechos y el pezón de la barbilla de Hana, pero no dijeron nada. Las tres estaban situadas a intervalos regulares a lo largo de la barra.

La rubia le dedicó a Hana una curiosa sonrisa de duende, como si le sonriera a un espejo para ver si respondía, y Hana le devolvió la sonrisa con timidez. Después, la rubia levantó la mano y se acarició con ella los abultados senos, pero la pelirroja la miró con reprobación y escupió en el suelo. Tenía las rodillas magulladas.

Daniel Daniels se metió detrás de la barra para servirse un buen trago. Se pasó cinco minutos troceando con esmero fruta y verdura, y disponiéndola con elegancia. Luego alzó la copa en un brindis.

—¡Por vosotras, mis pobres beldades mudas! ¿Por qué habría de presentaros unas a otras? ¿A qué propósito serviría? En el Sapos y Culebras no nos preocupamos mucho de las presentaciones ni demás formalidades. De cobrar la cuota, sí, desde luego. En lo tocante a nuestros intereses, somos de lo más frívolos e inmorales. Es más, somos un modelo de discreción. En el Sapos y Culebras solo empleamos a mujeres mudas, mujeres que no pueden gritar ni protestar, para no molestar a los clientes en los momentos cruciales; mujeres que no le van a ir a nadie con chismes.

Retiró una medialuna de pepino del borde de la copa, la sumergió en la bebida y se la comió con elegancia.

Escogió un minidisc de música country y lo insertó en el reproductor.

Hacia las nueve y media, el lugar bullía de animación. Los clientes se despojaban de sus prendas en el guardarropa y se vestían como vaqueros.

Hana llevaba bandejas de whisky entre las mesas, arrastrando la cadena por el serrín. De vez en cuando, un bebedor pisaba la cadena con la bota y esperaba a que el tirón la obligara a detenerse con un resuello antes de pedirle otra ronda de bebidas.

Hana gozaba de gran popularidad a causa de sus pechos adicionales, que producían leche cuando se los chupaban. Los clientes la agarraban de la cadena, la atraían hacia sí y le hocicaban y chupaban los pezones entre gruñidos satisfechos. Su leche tenía un sabor delicioso y contenía un suave afrodisiaco.

Al cabo de un rato, el afrodisiaco empezó a surtir efecto. El primero en utilizar a Hana en serio fue un hombre vestido de alguacil estadounidense. Dio un pisotón a la cadena, la encanilló mientras ella sostenía la bandeja de bebidas en equilibrio precario y le introdujo una moneda de cincuenta dólares en la ranura del costado. Sus amigos silbaron y lo animaron, y él le quitó el cinturón de castidad y lo tiró a un lado.

Resoplando, arrojó a Hana contra la mesa, que sujetaban sus amigos. Ella consiguió depositar la bandeja en el suelo antes de que la tumbaran en el acolchado verde. El alguacil se bajó los vaqueros hasta la rodilla, se subió a la mesa y se le echó encima. El culo desnudo le subía y bajaba en el aire mientras empujaba para penetrarla, y la placa de agente de la ley se le enganchó en el pecho de Hana y la picaba como una espuela mientras la montaba. Hana volvía la cabeza a un lado y a otro, y lloraba, y él le lamía las lágrimas de las mejillas.

Terminó bastante pronto. El alguacil se abrochó los pantalones y le pidió a Hana un bourbon y agua. Ella se bajó de la mesa, sollozando, buscó a tientas el cinturón de castidad desechado y volvió a colocárselo. El metal fresco le calmó la carne dolorida. Recogió la bandeja y se alejó tambaleante con la solitaria moneda de cincuenta dólares traqueteando en la caja.

Más tarde, después de tanto whisky, a los clientes les costaría más llegar al orgasmo. Algunos no lo conseguirían por más que hurgaran en ella, jadeando y resollando como cerdos que escarbaban en busca de trufas que nunca encontrarían, hasta que finalmente desistirían antes que arriesgarse a sufrir un ataque al corazón.

Por los gritos impacientes, Hana se enteró de que las otras dos mujeres se llamaban Escarlata y Miel. A medida que se llenaba el salón, se hizo evidente la extrema sobrecarga de trabajo que tenían las tres, y también que esa era la idea. Sí, se trataba del espíritu fronterizo. Los ánimos se exaltaron. Pronto los clientes empezaron a ir a la barra para servirse ellos mismos, e incluso se sentaban encima y bebían a morro de las botellas. Estallaron disputas sobre a quién le tocaba usar a una mujer. Forajidos y representantes de la ley lo resolvieron a tiros con cartuchos de fogueo y luego se atizaron con las empuñaduras de las pistolas de plástico.

Alguien le derramó un litro de bourbon en las posaderas a un vaquero que estaba tomando a Hana en una mesa, y el alcohol les escoció la carne a ambos e hizo que él se retirase prematuramente.

La música country sonaba a todo volumen:

¡Ponle una cadena al cuello a la dama!

¿No lo ves? Ella la reclama.

Ponle un grillete dorado, ¡es su sueño!,

que diga y anuncie que ya tiene dueño.

Un oficial de navío de Hamburgo guapo y curtido, de permiso de un buque aljibe cuyo aparejo se manejaba por ordenador (un hombre de voz portentosa al que el pelo le ondeaba hacia atrás en ásperos mechones tiesos), colocó a su mascota, un enano de jardín llamado Günther, encima de la mesa y empezó a grabar a escondidas una holopelícula de Hana cuando pasó a su lado, cojeando. ¡Qué feliz yuxtaposición la de la desnuda y el enano!

Daniel Daniels se le acercó para censurarlo por introducir a hurtadillas una cámara en el Sapos y Culebras.

—¡Pero es que estoy filmando las aventuras de Günther por el mundo! —protestó el oficial con voz tonante—. Tal vez él la posea después. Yo pagaré por mi pequeño compañero.

Jade se despertó temblando. Yacía en un haz de luna. Era como si el frío lunar le hubiese erizado la piel: chorros de fotones de sol ardiente refrigerados al rebotar en la bola pétrea de muerte que colgaba del cielo. La luna (Selene, Chang’O, Juno, Tsukiyomi) ya no era una diosa ni una consorte celestial. Murió cuando el hombre puso los pies en ella.

Las puertas del armario se habían abierto y los rayos de luna danzaban sobre la hilera de pieles, fantasmales, fosforescentes: cincuenta mujeres comprimidas en un guardarropa como una baraja de cartas, todas damas indefensas.

Jade saltó de la chaise longue y corrió a cerrar las puertas del armario.

—¡Hana! —gritó.

Debía de haber enfebrecido por dormir a la luz de la luna. Debía de estar alunada, como una mujer que menstrúa.

Corrió las cortinas de terciopelo, pero la oscuridad era peor, y en las tinieblas aún parecía que danzaran motas errantes de luz lunar, como descargas aleatorias de su propia sustancia cerebral.

¿O no eran aleatorias?

En el lóbulo autónomo de cerebros interconectados, MAS-DATOS-MACHO se preparó para jugar un comodín.

Una voz de niña se puso a cantar. Una voz tan parecida a la suya, tan melodiosa… Y, sin embargo, muy resuelta.

¿Qué son las plantas?

Fábricas grandes.

¿Qué son las plantas?

Flores que crecen.

¿Qué son las plantas?

¡Trampas de hombres,

caballos de Troya

y besos de Judas!

¿De dónde salía aquella canción?

Jade volvió a descorrer las cortinas de un tirón. La voz se apagó al instante.

OCHO

En la noche del quincuagésimo día, Jade se puso la piel de la mujer oriental y, como de costumbre, se sentó en la chaise longue a esperar a su amante. La amenaza de acabar despellejada y colgada en el armario para que otra chica la vistiera ya apenas le importaba, pues se había dado cuenta de que había malinterpretado lo que sucedía en la pintura.

La mujer sin rostro no estaba esperando a que apareciera ningún amante más allá del horizonte. No abrigaba ningún deseo de echar raíces con su hombre junto al reloj de sol, de medir sus días juntos. Le faltaban las ganas de llenar la arcada vacía con el tintineo de la risa.

En aquella luz total y amarilla, que parecía emanar de todas partes a la vez, el reloj de sol no marcaba las horas. Por el contrario, el reloj, y también la mujer, estaba fuera del tiempo, y la falta de rostro la mantenía a salvo de las cuitas del amor, de los encuentros de los amantes, de los adioses de los amantes. La plaza vacía con el mudo reloj y la arcada vacía no estaban fuera de ella, sino en su interior; por eso no necesitaba ojos para verlos. Porque ese entorno expresaba a la perfección la arquitectura de su mente, que al fin había alcanzado la paz después del torbellino de la vida y las emociones. La escena del cuadro no trataba de un amor corriente ni de esperar al amado; trataba del estado mental de sosiego alcanzado por las anteriores habitantes del desván poco antes de que las despojaran de la piel. Sin lugar a dudas, no era el deseo de ser amada a cualquier precio en la propia piel lo que al final había prevalecido. No, lo que había triunfado era el anhelo de escapar a un mundo de afecto ideal en el que se amaba la idea de uno mismo y no su cuerpo, una dimensión en la que una mujer podía ser una piel incorpórea sin peso, sustancia ni tacto, y aun así ser amada, libre al fin de los ciclos de la carne, que tantos tormentos y trabajos causaban, amada como por un Dios remoto o una inteligencia artificial.

Ningún vestigio de celos ni pasión se aferraba a la piel de la mujer oriental. Al verse a sí misma llevándola, reflejada en el pomo de latón, Jade se sintió serena, pues sin duda había esperado suficiente. Sin duda había aceptado al fin los misterios insondables. Mientras esperaba a que llegara su amante, tranquila, a Jade la embargó una alegría inmensa por que él la hubiera dejado pasar tan deprisa por todas las formas de la feminidad. Esa noche había dejado abierta una puerta del armario. Las otras pieles no la observaban, no la percibían. Estaban y no estaban.

Una voz le cantó muy flojito, desde tan lejos que apenas la oía.

¡No te fíes

si te mira

vestido con

tu cabello!

¡Ten cuidado

con su abrazo

si no llevas

armadura!

¡Ya verás:

rabia y gritos!

¿Qué es tu vida

sino trampas?

¡Eres rara!

¡Eres rara!

Jade no hizo caso de la cancioncilla que le rondaba la cabeza, como interferencias en una emisión de radio, y esta se desvaneció, como la sonrisa de compasión en los labios de un verdugo.

Cuando su amante llegó al fin, se presentó en la figura de un hombre gordo de pechos y barriga bamboleantes, y papada como las dunas del desierto. Iba forrado de relleno de la cabeza a los pies.

Cerró con un portazo y no consiguió echar la llave. Sin apenas mirar el cuadro, fue anadeando a la ventana. ¡Cuánta prisa llevaba! ¡Qué precipitación tan descuidada! ¡Qué inapropiado parecía de pronto, qué descortés!

Las nalgas se le estremecían, los pechos y el vientre le ondeaban, los carrillos le temblaban. Y entonces, por primera vez, ella le oyó la voz, si bien amortiguada por los labios cosidos. Los puntos se le tensaron al dejar escapar las palabras, chillonas y mal articuladas, mientras miraba por la ventana.

—¡Esto es terrible! Es demasiado pronto. Deberían habernos avisado.

Un temblor como de seísmo recorrió el edificio entero, y el disfraz de obeso se estremeció.

Enfadada por la insensibilidad de él hacia la atmósfera y sin saber qué pasaba, Jade se levantó de la chaise longue. El cuadro de la pared se había torcido y quería enderezarlo.

El gordo se volvió. En ese momento, ella advirtió, casi oculto en la mano rolliza, un cuchillo corto, con la hoja envuelta en papel rojo atado con hilo dorado, excepto los dos centímetros de la punta.

—Será mejor que te quites la piel —le barbotó el hombre—. No hay tiempo para preliminares. Van a derribar la fila entera de edificios.

Una segunda sacudida recorrió la estructura del bloque. El estado de ánimo expiatorio había abandonado a Jade. Después de tantos preparativos, ¿cómo podía mostrarse tan grosero y apresurado? Retrocedió y se clavó entre los labios la uña más dura que tenía para intentar cortar las puntadas.

—No estropees las cosas —suplicó el hombre mientras avanzaba hacia ella con el cuchillo.

Pero ella había logrado abrirse un agujerito en la boca. Metió el dedo a la fuerza y rasgó el tejido un poco más.

—¡No pienso darte mi piel ahora! Has alterado la atmósfera de mala manera… ¿Es que no lo entiendes?

El inesperado sonido de la voz femenina lo hizo detenerse. En ese mismo momento se abrió la puerta de par en par. Dos hombres vestidos con mono de trabajo entraron a toda velocidad cargados con sendos maletones. Ambos eran de rasgos menudos, como de muñeco, y llevaban corto el cabello oscuro y ensortijado; debían de ser hermanos. Fueron directos al armario, dejaron caer las maletas y las abrieron con un clic. Deprisa pero con esmero, fueron sacando las pieles, doblándolas y guardándolas en las maletas.

El desván volvió a estremecerse. El gordo se tambaleó.

—¡Quítate la piel, Edward, y rescata el cuadro! —le gritó uno de los recién llegados con impaciencia.

El gordo seguía apuntando con el cuchillo al ombligo de Jade, con mano trémula.

—¡No tienes tiempo de desollarla, Edward!

—¡Pero ahora me toca a mí, Johnny! —protestó el gordo.

—Si vas con prisas, solo conseguirás estropearle la piel. Y entonces ¿qué pensará la gente de nosotros? Tenemos que llevárnosla tal como está.

—¡Oh, está bien! —El gordo tiró el cuchillo a la alfombra y se puso a forcejear para liberarse del voluminoso cuerpo falso. Parecía un Houdini grotesco metido en una camisa de fuerza. Tenía los brazos tan rechonchos que no se llegaba a la espalda para bajarse la cremallera.

—¡No… no… llego!

—¡Inténtalo, Edward! Aún no hemos guardado ni la mitad de las pieles.

—Tú me has subido la cremallera, Bobby.

—La mujer no está haciendo nada. Que te ayude ella.

—¿Me bajas la cremallera? —le pidió el gordo a Jade, y le volvió la espalda y las nalgas acolchadas.

Ella vaciló. Se había visto tan cerca de la paz y el amor ideal… El edificio sufrió nuevas sacudidas, que se superponían y levantaban oleadas armónicas, pero ella no les prestó atención: no eran nada comparadas con la conmoción que acababa de vivir.

—¿Quiénes sois? Quiero saberlo. No pienso bajarte la cremallera hasta que me lo digas.

—¡Oh, de acuerdo! —dijo Edward, el hombre gordo, estremeciéndose—. Somos taxidermistas. Kennedy, Kennedy y Kennedy, S. L. Disecamos mujeres. Todas estas pieles son para rellenar. Venga, date prisa y sácame de aquí. Están derribando los edificios. Pensábamos que faltaba una semana todavía. No se puede uno fiar de los demoledores.

—¿Quieres decir con eso que les arrancáis la piel a las mujeres para meterle un relleno?

—Suele ser porque alguien tiene una chica favorita y quiere conservarla. Otras veces son encargos especiales para coleccionistas, y en esa categoría es donde entras tú. Al público ya no le interesan las mujeres de vinilo utilizadas como objetos domésticos, como sillas o percheros. Ahora lo que se lleva son las mujeres de verdad disecadas.

—Pero eso es horrible. ¿Qué clase de vida es esa para una chica?

—Te lo aseguro, los precios de las mujeres disecadas están subiendo como la espuma. Tú podrías ocupar el puesto de honor de una colección importante. Incluso puede que te cedan a algún museo extranjero para que te admiren las multitudes. ¿Qué te parece?

—¿Quieres decir que ni siquiera soy para tu colección, que soy para otra persona?

Jade cogió el cuchillo del suelo. Pese a la capa adicional de piel, sintió la hoja desnuda afilada como una cuchilla. El vello se le erizó al imaginar que la hoja se le deslizaba por la columna vertebral y que los tres hermanos la despojaban de la piel con movimientos pulcros y diestros, y luego la alzaban y la sacudían con alegría, mientras su yo interior quedaba abandonado en la alfombra como un montón de carne roja. El procedimiento no tenía pinta de ser agradable.

—¿Quieres bajarme la cremallera de una puñetera vez? ¿No notas el temblor del suelo?

—¿Y ni siquiera fuisteis vosotros los que me encargasteis?

—¿Qué te crees, que los taxidermistas somos ricos? Nosotros te recogimos para disecarte y montarte, nada más.

—Me hiciste el amor.

—¿Y por qué no? Es solo un jueguecito que no estropea las pieles, mera diversión.

—¿Hicisteis todos el amor conmigo o fuiste solo tú?

—Los tres, por supuesto. Y ahora, por el amor de Dios, ¿quieres hacer el favor de…?

El suelo del desván oscilaba un poco. Del techo caía una lluvia de yeso, blanca y seca. Jade le clavó a Edward la punta del cuchillo en el cuello de toro, pero él no pareció advertirlo. Hundió el cuchillo todo lo que le permitía la envoltura de papel, pero Edward se limitó a removerse con impaciencia.

—¿… bajarme la cremallera?

De modo que tiró del cuchillo hacia abajo, desde el cuello hasta el trasero, y la hoja emergió entre las nalgas abultadas.

Edward no soltó ni un chillido. La piel se abrió y él salió de ella, dejando atrás todo un traje de sebo de espuma. Era exactamente igual que sus hermanos, salvo que ellos iban vestidos con mono de trabajo, y él, desnudo.

Con un estremecimiento, Jade soltó el cuchillo. ¡Habérselo hincado a un hombre con la intención de hacerle daño ya era malo, pero no haber obtenido ninguna reacción era peor!

—¿Por qué has hecho eso? —preguntó Edward con irritación mientras recogía la piel del suelo—. Era tan fácil como bajar la cremallera.

—¡Quería hacerte daño!

—¿Hacerme daño? ¿Por qué motivo? —Parecía desconcertado, pero las sacudidas del edificio empezaban a ser alarmantes.

—¡Quería hacerte daño! —repitió Jade entre sollozos—. Pero no he podido, ni una pizca. No he podido hacerte sentir nada.

—¡Justo lo que nos faltaba, un arranque de genio! —Exasperado, Edward se lanzó a la pared para rescatar el cuadro—. Sígueme, ¿entendido? —Y salió corriendo de la habitación.

Bobby y Johnny embutieron las últimas pieles en las maletas sin detenerse siquiera a doblarlas un poco y cerraron las tapas al unísono. Con la mano libre, Bobby agarró a Jade por la muñeca.

—¡Vamos! Y, por lo que más quieras, ten cuidado con la piel que llevas puesta. Es para la Galería de Chinoiserie de Herr Aschenbach.

—¿Y qué pasa con mi piel? —Jade estaba al borde de las lágrimas.

—Ten cuidado también con ella. No me parece correcto decirte para dónde es. Ética profesional, ya sabes.

Cuando tiró de Jade, esta clavó los talones y dejó surcos en la alfombra.

—¡No pienso ir a menos que me lo digas!

—¡Díselo —gritó Johnny desde la escalera— o no habrá manera de sacarla de aquí!

La capa de caspa de yeso era ya muy densa a esas alturas.

—Es todo un honor —explicó Bobby—. Te han encargado para que seas el primer premio de una rifa para los veteranos de guerra.

—¿De guerra? ¿De qué guerra?

—¡Y yo qué sé qué guerra! ¡La que sea! ¿Acaso importa? ¡Cualquiera!

Fuera, un equipo de cámaras de televisión sobrevolaba la zona en helicóptero para filmar la destrucción de la hilera de bloques. Edward fue el primero en salir del edificio oscilante y bajar la escalera hasta la acera, en cueros, aferrando el cuadro y la piel gorda y desinflada. Johnny lo seguía de cerca y Bobby cerraba la marcha peleándose con Jade además de con la maleta.

La visión del avance inexorable de la grúa robótica los paralizó a los tres. Se detuvieron, aterrados. El chasis de la máquina y las bandas de rodadura gigantescas ocupaban la calle de acera a acera. La grúa era más alta que los edificios que seguían en pie. Una bola de demolición de acero suspendida del alto brazo inclinado abrió un boquete en el edificio del otro lado de la calle y salió rebotada en la dirección contraria pasándoles por encima.

De inmediato, la cámara de televisión se centró en los fugitivos y, desde casa, los espectadores rieron al ver a aquellas diminutas hormigas humanas obligadas a salir del nido. La bola de acero se alojó unos instantes en los huesos de ladrillo del edificio que acababan de abandonar y se soltó, lo que desató una lluvia de cascotes que no los alcanzó de milagro.

Edward se alejó corriendo de la grúa por el centro de la calle, pero Bobby retuvo a Jade para impedir que lo siguiera.

—¡Para, Edward! ¡Vuelve aquí! ¡Mira cómo se bambolean los edificios! ¡Ahora que nos han visto, están utilizando ultrasonidos!

—El único lugar seguro es debajo de la grúa —dijo Johnny en tono apremiante—. ¡Vamos!

—¿Y qué pasa con Edward?

—Déjalo estar. Tal vez tenga suerte.

Lo que quedaba de la hilera de casas temblaba y se mecía. Los dos hermanos (Bobby arrastrando a Jade con él) se lanzaron bajo la monstruosa grúa. Allí estaba el único espacio en movimiento protegido de los cascotes que caían, como el ojo de un huracán. Detrás de los ojos de plástico, Jade lloraba de miedo por los horribles chirridos y crujidos que producía la grúa al avanzar, pulverizando los ladrillos bajo las gruesas lamas de metal de las bandas de rodadura.

Para regocijo de los telespectadores, las dos hileras de edificios temblaron como la gelatina y se desplomaron a la vez, y los materiales se deslizaron hasta la calle formando dos montañas descendentes de escombros. Las dos montañas confluyeron y se fundieron en una justo cuando Edward, desnudo, pasaba por en medio a la carrera. Los tres fugitivos resguardados bajo la grúa lo vieron lanzar la pintura al aire para salvarla antes de que se lo tragara la marea de ladrillos. Luego todo quedó oculto tras una nube de polvo que redujo la visibilidad a cosa de un metro.

Cuando la oleada de escombros rompió contra las rodaduras de la grúa, esta se detuvo. Los refugiados tuvieron el sentido común de detenerse también, encogidos de miedo.

—Cuidado —advirtió Bobby—, ahora intentarán aplastarnos a nosotros. —Cuando el polvo se le metió en los pulmones, rompió a toser y le dieron arcadas, igual que a Johnny, y los dos se frotaron los ojos, llenos de gravilla, sin ver nada.

En el interior de la piel oriental, Jade no salió tan malparada. Se había tapado las aberturas de la nariz con la mano ahuecada y aún veía con razonable claridad si se limpiaba los ojos de plástico con la otra mano. Cuando las grandes bandas de rodadura metálicas chirriaron, se estremecieron y empezaron a girar sobre sí mismas, supo qué debía hacer. Antes de que la grúa la arrinconara contra las ruinas, salió a gatas de debajo y trepó a los escombros.

Los telespectadores miraron con suma atención en primer plano de infrarrojos cómo las otras dos figuras, cegadas y ensordecidas, trataban de encontrar una forma de escapar de la trampa antes de que las bandas blindadas y tachonadas las encontrasen a ellas. La soltura con que la mujer oriental se movía por el polvo omnipresente los había dejado atónitos.

La mayoría de los espectadores convinieron en que los dos hermanos supervivientes también habrían podido escapar si se hubiesen desembarazado con tino de las engorrosas maletas.

En los estudios de SEXO TV, Morris Levi, el director, ponía verdes los programas de las cadenas de televisión rivales. Antes de que el polvo comenzara a depositarse, ya estaba llamando.

—¡Ella es justo lo que andábamos buscando! Podemos utilizarla para el episodio 200 de Piedra, papel o tijera. Envía un helicóptero a reclamarla antes de que los idiotas de DEMOLICIÓN TV se den cuenta. Sus dueños acaban de morir.

—Eh, ¿y a mí qué? La posesión está a un paso de la propiedad. Lánzale gas somnífero. Después de todo ese estrés, necesitará un sueño reparador. Tendrá que recargar energías.

—Ponte a ello.

NUEVE

EMISIÓN ONÍRICA MAS-DATOS

DISTRIBUCIÓN GENERAL

9 DE JUNIO • HORAS: DE 12:35 A 1:15 • ZONA HORARIA 2

TIPO: 33 • VARIANTE: 6

Lleva años sola en esa encantadora isla desierta, entre cocoteros, playas doradas y la laguna azul, suspirando con anhelo, pues tiene veintiún años y todavía es virgen.

Una buena mañana avista lo que al principio toma por una ballena nadando hacia la orilla. Pero no: mientras el objeto hiende las olas, se da cuenta de que es una lancha de desembarco.

—¡Aquí llegan los marines! —grita, y corre a recibir a los recién llegados agitando los brazos.

Los hombres uniformados, muy salidos después de tantos días en la mar, bajan a la carrera la rampa de la embarcación varada. Deben de ser alrededor de treinta. Después de apilar los fusiles con orden como gavillas de maíz y despojarse de los ropajes manchados de sal para que ella se los lave más tarde, hacen cola muy pacientes hasta que les llega el turno de desflorarla, por espacio de alrededor de una hora. Ella alcanza el orgasmo una y otra vez. La espera ha valido la pena.

Acto seguido, los hombres, perfectamente entrenados, talan cocoteros para levantar una empalizada, que completan con un portón y una torre de vigilancia, barracones y una única cabaña de prisioneros, y rodean el complejo con alambre de espino que han llevado en la barcaza. La obligan a desfilar hasta el campo de prisioneros, y a partir de ese momento guarnecen la empalizada con diligencia, sin permitir una sola infracción de las numerosas normas.

Durante el toque de diana, el pase de lista de mediodía y la parada nocturna, la única prisionera mujer se cuadra para que sus treinta guardias le pasen revista. El resto del día lo dedica a limpiar letrinas, acarrear estiércol al huerto que tiene que atender, remendarles y lavarles la ropa a los guardias y cocinar para ellos. Las noches se las pasa entreteniendo a la tropa en riguroso orden de lista militar.

A veces recuerda con un suspiro de nostalgia la existencia más sencilla y primitiva, libre como el viento, que llevaba antes de que llegaran los hombres. Por lo general, le queda poco tiempo libre para tales lamentaciones y, a decir verdad, antes de que ellos llegaran tenía una vida vacía y desprovista de propósito y organización. Se había limitado a dejar pasar el tiempo hasta que ocurriese algo significativo.

Una noche, el comandante la convoca a su despacho, techado con hojas de palmera.

—Prisionera número uno —anuncia secamente—. Es mi deber informarla de que ha habido una guerra mundial. El resto del planeta ha sido destruido. Es probable que usted sea la última mujer viva, y estamos aquí para vigilarla con todo esmero por el futuro del Hombre. Hasta que establezcamos contacto por radio con alguna base de mando, proseguiremos en el cumplimiento del sagrado deber que nos ha sido encomendado. ¡Puede retirarse, prisionera!

En ese momento, ella se siente más importante de lo que se ha sentido nunca.

Y a medida que pasan los años y la barcaza de desembarco se oxida en las arenas doradas que alcanza a ver a lo lejos, a través de la alambrada, y mientras los guardias van muriendo uno a uno de enfermedades tropicales, sabe que ella es la única razón de ser de los hombres que quedan y que, si flaqueara en sus obligaciones o sucumbiera, sus vidas se volverían tan vacías como una vez lo fue la suya.

Al final, solo el comandante sigue vivo, y también él se está muriendo. En sus últimos momentos de agonía, el valor lo empuja a tambalearse hasta el portón, apoyándose en ella, y arrojar la única llave a la jungla. El esfuerzo lo mata y ella llora. Mira largo rato la llave inalcanzable. Luego, sin hacer caso de los agujeros que han abierto las tempestades, regresa con paso decidido al patio de armas, donde se cuadra hasta que se pone el sol, y vuelve a su cabaña de prisionera a pasar la noche. Esa noche el campamento está vacío y silencioso a la luz de la luna, pero ella tiene el corazón satisfecho.

EMISIÓN ONÍRICA MAS-DATOS

DISTRIBUCIÓN RESTRINGIDA: JADE

9 DE JUNIO • HORAS: DE 2:30 A 3:35

FUENTE: ARCHIVO DE LA RED CEREBRAL DE CATHY

CLAVE DE ACCESO: LA MATANZA ES MI HIJA

Desde el fondo del cajón de embalaje, Cathy contempló el rostro viejo y sin embargo aniñado de Harman Detweiler, de facciones tan tersas y rosadas como un injerto de piel. Instintivamente, se volvió a un lado para ocultar la herida que le había infligido Mari, aunque fuera igual de visible que un fino cabello rubio sobre la piel, que la minúscula grieta que dibujaba un cabello en el mármol blanco del hombro.

—¡Vamos a una fiesta! —dijo su dueño, mirándola con una sonrisa radiante.

Cathy se incorporó de inmediato, aunque se mareó por la brusquedad del movimiento.

Estaba en una oficina en algún lugar de la cumbre de un rascacielos. Al otro lado del ventanal que había tras el escritorio de palisandro, las cimas de edificios menores asomaban entre la neblina, con las pendientes más altas resplandecientes de luz, pues la tarde declinaba. Una alfombra china de color azul y crema cubría el suelo de pared a pared. La erizada cáscara roja de una armadura samurái montaba guardia junto a la puerta, con aspecto de robot asesino. Aquí y allá colgaban iconos rusos. El lujo y el tamaño de la sala apuntaban a un inquilino de suma importancia.

«Me ha tocado la lotería», pensó Cathy.

Harman Detweiler se inclinó sobre ella, y Cathy cerró los ojos y alzó los labios para recibir el beso.

Sin embargo, él no prestó ninguna atención a los labios expectantes, sino que le manoseó el seno izquierdo y abrió el cajón de los cigarros tirándole del pezón.

—¿Con qué te han equipado? ¿Con mentolados? Debe de ser una broma. Yo esperaba Golds o Mescahales.

—Pero son solo de muestra —dijo Cathy, abriendo los ojos y sonriendo con afectación—. Esto… ¿Cómo quieres que te llame?

—Todo el mundo me conoce como H. D., pero creo que tú puedes llamarme Harmie. Ya sé que son solo de muestra, pero, por el precio que he pagado, me esperaba una muestra de mejor calidad.

Agarró el cajón con firmeza e intentó sacarlo del todo.

—¡Oh! —gritó Cathy—. Lo siento, Harmie, eso no se puede. Está sujeto para que nunca lo pierda y para que nadie se lo lleve como recuerdo.

—Es un poco incómodo de llenar. —Refunfuñando, sacó los mentolados y los llevó con las dos manos al conducto incinerador—. Es una suerte que tenga Golds de sobra aquí. Acércate a mi escritorio y te recargaré.

Cathy salió del cajón de embalaje, estiró las largas piernas y levantó los brazos para desperezarse hasta que le crujieron las articulaciones.

Al ver el cajón vacío sobresaliéndole del pecho de un modo tan reprobable y aspirar el olor antiséptico a mentol que emanaba de él, se enfureció con los técnicos de la isla. Pero entonces miró al otro lado del ancho escritorio, más allá de H. D., y se quedó sin habla al captar en su justa medida la magnitud de aquel enclave de negocios de la ciudad: rascacielos que caían a plomo ochenta o cien plantas hasta la noche de las calles llenas de humo, atestadas de gente, recorridas por un enjambre de taxis diminutos de neón; una autopista de diez carriles; pantallas enormes en las que destellaban anuncios cargados de mensajes subliminales; una gogó de cien metros de altura, anclada encima de la avenida principal, que adoptaba una tras otra las posturas eróticas hindúes en una lenta secuencia informatizada que hacía que el gas se le desplazara de un miembro a otro y que los cables se le tensaran o se le aflojaran.

—Caramba, Harmie, es increíble.

—Sí, sí. Acércate un poco más, por favor.

H. D. dio unas palmaditas al lateral de la mesa para alentarla. Había encontrado un cartón de Acapulco Golds y estaba abriendo un par de paquetes.

—¿Qué capacidad tienes?

—Tengo sitio para treinta extralargos, Harmie.

—Al menos no han escatimado en eso. Ahora escúchame bien: durante la fiesta, cada vez que veas que se te están acabando los cigarrillos, no dudes en venir a recargarte a mi escritorio. No te permitas bajar de los diez… Eso queda miserable. Y yo no soy una persona miserable.

—Estoy segura de que no —susurró Cathy mientras él le metía los cigarrillos de seis en seis en el pecho.

H. D. cogió un Gold, le presionó el pezón derecho y acercó el cigarrillo.

—¿Qué tengo que hacer, dejarlo aquí un rato? ¿Dónde está el calor?

—No, no. Si hubiera que presionar el pezón y alguien quisiera fuego poco después de ti, se quemaría los dedos. Tienes que hacerlo así. —Cathy se estrujó la parte inferior del pecho entre el índice y el pulgar. El pezón se iluminó con un alegre resplandor rojo cereza.

H. D. dio un par de caladas al Gold y lo apagó en un cenicero de ónice.

—¿Qué hago cuando se te agote la batería?

—No te preocupes, Harmie. Yo misma me recargo. Es fácil. El pezón se desenrosca en sentido contrario a las agujas del reloj y sale un cablecito. Puedo conectarme al enchufe de la máquina de afeitar. —Sonrió—. Soy fácil de manejar.

—Me imagino que sí. Y parece que la fiesta ya se está animando.

Algunos hombres estaban ya bastante borrachos y alborotados, pero la llegada de los Golds y la ulterior bruma de marihuana en suspensión tuvieron un efecto relajante. Cathy aspiró el aroma agradable de la hierba de alta calidad y empezó a sentirse cómoda, aunque le resultaba molesto que tantos fumadores se olvidaran de cerrarle el cajón; un caballero de verdad se lo cerraría. Tener el cajón abierto buena parte del tiempo le afeaba la imagen. Sin embargo, no se ocupó de cerrarlo ella misma por si a Harmie le parecía miserable.

Se sirvió canapés de la mesa de bufé y descubrió que le gustaban las tostaditas de avena con sucedáneo de huevas de salmón.

Alguien se quemó el dedo con el pezón intentando encender un Gold y empezó a hacer cabriolas lamiéndose la ampolla.

—¡Esa mujer está que arde! ¡Cuidado con ella! —gritaba.

Pero una lata fría hace milagros. El herido pronto volvía a estar bebiendo con sus amigotes.

La gente le palpaba los pechos con curiosidad, tratando de averiguar cómo se unían al torso y si podían desenroscarse como unidad; se vio obligada a disuadirlos amablemente.

H. D. sonreía a sus subordinados y circulaba por la sala con diplomacia, dejando caer chistes y palmadas en la espalda de grupo en grupo, pero no participaba de nada más. Cathy advirtió que no bebía.

—¿Quieres que te traiga una lata, Harmie?

—Oh, esas cosas se las dejo a los demás —dijo él, sonriendo al verla tan solícita—. Tú ve a mezclarte con los muchachos, Cathy. Esta es su gran noche.

Ahí lo tenía: la había llamado por su nombre.

Más tarde, Cathy no tuvo que ir muy lejos para regresar a casa con H. D., puesto que este vivía en un ático en la cima del rascacielos.

Su colección de armaduras samuráis se repartía por pasillos y habitaciones como un escuadrón fantasmal de guardias con las espadas brillantes bien afiladas. Las figuras, semejantes a armadillos, acechaban desde hornacinas y rincones, con los bigotes erizados y cuencas vacías en lugar de ojos. Cathy intentó tocar una espada, pero H. D. se lo impidió de un manotazo.

—Ni se te ocurra, querida. Oxidarías la hoja con el sudor.

Ella lo siguió al dormitorio, obediente. La cama, cubierta con una lujosa colcha de satén, estaba iluminada por un halo de bombillas que festoneaba el cabecero, en ese momento programado para emitir luz tenue.

—Bien, métete en la cama. —Y H. D. salió y dejó la puerta abierta de par en par.

Regresó al cabo de media hora, ataviado con una bata de cachemira azul y un habano sin encender en la boca. Cathy estaba tendida en la cama, esperándolo.

—Es maravilloso tener dueño, Harmie —murmuró.

H. D. se inclinó sobre Cathy y le tomó el pecho con la mano. Ella se retorció, voluptuosa, aunque lo cierto es que no tenía mucha sensibilidad en la prótesis mamaria.

Con unas pocas chupadas satisfechas, H. D. se encendió el habano, se irguió y exhaló la primera gran bocanada de humo.

—¡Chico, qué gusto! Antes no había manera de encontrar un encendedor a mano. Vas a ser de gran utilidad, Cathy. ¿Sabes?, es curioso, pero, en los días que corren, si no fumas hierba la gente se cree que no tienes cabeza para los negocios modernos. ¡Pero por mi dinero que no hay nada como un buen puro a la antigua!

DIEZ

Existen varios tipos de onanimatones.

En los más simples, el usuario está sentado en el sillón y ve películas eróticas mientras la máquina lo estimula con los suaves tentáculos.

En modelos más sofisticados, recibe estímulos neuronales directos de un ordenador que posee patrones de presión, huellas olfativas, gradientes de calor y humedad, y los suspiros y gemidos de varios miles de compañeros sexuales distintos grabados en la unidad de memoria.

El sensodiván que utilizan en las transmisiones de SEXO TV es aún más complejo y sensible.

Los receptores suspendidos encima del aparato y los que hay incrustados en el colchón sustentan un campo sensorial que detecta y amplifica las emociones del amor y el éxtasis de la copulación y los codifica y transmite a los hogares de los abonados, que están equipados con un descodificador y un casco de inducción, al mismo tiempo que aparece en pantalla lo que sucede en el estudio.

El público del estudio ocupa unas gradas empinadas que rodean el escenario, como en el teatro griego, y los asientos están equipados con cascos de inducción y cinturones de seguridad. Así pueden presenciar el acto de amor a distancia al tiempo que sienten lo que sucede en carne propia.

A las siete en punto de la tarde, las gradas estaban atestadas de adultos y jóvenes que esperaban con avidez la ducentésima edición de su programa favorito. Se habían cambiado de ropa antes de ponerse el cinturón, y llevaban túnicas ligeras y absorbentes. Conversaban, reían, comían palomitas y blandían manojos de billetes con los que pujarían por las prendas de los actores, porque Piedra, papel o tijera era un juego y una subasta además de un espectáculo sexual.

Cuando el presentador le indicó a Jade por señas que subiera al escenario, el público silbó y vitoreó; aún llevaba la piel oriental, pero la habían vestido con una sugerente falda elástica negra con top de rejilla y torera y, para completar el conjunto, unas botas de fetichista claveteadas por las que el público sin duda pujaría con entusiasmo. Al haberse rasgado los labios en el desván, parecía que los tuviera agrietados o ulcerados, como si hubiera abusado de las drogas.

—¡Gracias! Sabía que les gustaría nuestra pequeña sorpresa. Y, ahora, es un honor para nosotros presentar… ¡al amante de Jade! Recuerden: aunque nuestros espectadores más fieles reconocerán al muchacho en cuestión, les garantizamos que estos dos tortolitos no se han visto nunca hasta el momento. ¡Aquí lo tenemos! Con todos ustedes, ¡Robby O’Shea!

El público redobló los vítores mientras Robby O’Shea salía al escenario por el otro extremo, con las manos enlazadas por encima de la cabeza, al estilo de los boxeadores. Jade lo miró con sorpresa a través de los ojos de plástico, boquiabierta.

—¿Mi… amante?

Robby O’Shea era muy bajito, y en el cabezón rapado llevaba estampadas las protuberancias frenológicas, con los nombres pulcramente escritos con tinta roja. Lucía una sonrisa vacua y afable. Iba ataviado con pantalones cortos de licra de cuadros escoceses, camisa a rayas verdes y doradas, y esmoquin de lamé dorado. Llevaba chanclas de goma y una bufanda blanca y suelta.

—Lo importante es la sensación, no el aspecto —le susurró el presentador a Jade al oído—. El muchacho está muy bien dotado. Tanto como para compensar que sea…, bueno, un poco limitado en otros aspectos.

Sin perder la sonrisa estúpida, Robby se acercó a Jade pavoneándose y le dio una palmada en el trasero. Entonces se puso a hablar y, aunque abría la boca como un hipopótamo para pronunciar con lentitud cada palabra, ella no entendió ni jota de lo que decía.

—Está un poco chalado —susurró el presentador—, pero sabe actuar. Pero, antes que nada —añadió, esa vez a voz en grito—, ¡un mensaje de nuestro patrocinador!

Un robot rojo y verde de ojos destellantes, cuernos puntiagudos y cola tiesa de dragón subió al escenario con estrépito impulsado por las ruedas de oruga; en la garra de acero llevaba una cadena, con la que tiraba de una niñita negra desnuda atada con un collar plateado. La pequeña parecía famélica: piernas raquíticas, barriga hinchada, el arco de las costillas marcado en la piel. Cuando el robot se detuvo, la niña le metió la mano en una ranura lateral y sacó una tableta de chocolate que sostuvo con ansia. Del torso del robot salió una melodía tintineante de piano, y la pequeña cantó con voz chillona:

¡Chocolato!

¡Chocolato!

¡Es la hora

de mi Cho-cola-to!

¡Pero siempre marca Dragón!

A renglón seguido, rasgó el envoltorio y se metió con voracidad en la boca la tableta entera, pero una parte le quedó asomando como la lengua tiesa de un ahorcado.

El robot giró sobre sus ruedas y se llevó a la niña del escenario. Unas azafatas vestidas con disfraces verdes y escamosos de dragón circularon por el público con bandejas de plata llenas de tabletas de Chocolato. Muchos compraron una o dos y las engulleron, y los sensoauriculares captaron su disfrute.

Un conjunto de jazz empezó a tocar en el foso del escenario, y Jade y Robby se mecieron al compás de la música. Pronto llegó el crescendo y el saxofonista tocó tres notas. Al son de la tercera, Jade sacó el puño, y Robby, la mano abierta. El papel envuelve la piedra, así que Jade se quitó una bota y la sostuvo en alto para el público del estudio.

—¿He oído diez? —gritó el presentador—. ¿Veinte? ¿Treinta?

El público pujó con impaciencia para que continuara el espectáculo, y la bota se vendió por setenta. Una azafata se la llevó corriendo al comprador, y el conjunto empezó a tocar de nuevo. Jade y Robby se mecieron y agitaron los brazos. Tres saxofonazos.

Jade sacó el puño otra vez. Robby enseñó dos dedos.

La piedra aplasta la tijera. La bufanda de Robby se vendió por cuarenta.

Cuando Jade hubo perdido todas las prendas y a Robby solo le quedaban los pantalones de licra, el tempo de la música cambió a un seductor ligado que subió y bajó veloz. Robby miró a Jade de arriba abajo en la piel oriental y se relamió con regocijo al tiempo que se le hinchaba la entrepierna. Tenía el torso, los brazos y las piernas bien musculados. Se deslizó las manos dentro de los pantalones y se los bajó de un tirón. El público manifestó su aprobación a gritos cuando el miembro, libre de ataduras, le rebotó hacia arriba y se mostró en plena erección, señalando a Jade, temblando como una flecha que ha dado en el blanco. Tenía una buena mata de vello púbico, teñida de naranja subido. Los pantalones se los arrojó al público como regalo, y los fanáticos se retorcieron y forzaron los cinturones de seguridad para hacerse con ellos.

En el estudio reinaba una expectación eléctrica, y no era una ilusión, sino una realidad electromagnética.

—Estoy captando un poco de ganancia. Hay realimentación del público. ¡Tío, se nota en el aire! El estudio entero parece un sensodiván.

—¿Alguna realimentación de las líneas principales?

—No, solo hay salida. MAS-DATOS se ha conectado hoy. Me pregunto qué querrá el gran cerebro.

—Tal vez esté buscando inspiración.

—¿Continuamos?

—¡No creo que podamos cancelar el programa número 200!

Jade se echó en el sensodiván, despatarrada. Robby se aupó por el otro extremo y avanzó a gatas entre sus piernas.

¡Qué grueso sentía a Robby! La tensaba como una piel de tambor recorrida por sacudidas continuas de excitación que convergían en un ritmo delicado y poderoso que cabalgaba como quien cabalga una ola, manteniendo el equilibrio en la tabla ante el colapso inminente de la ola inmensa que estallará en espuma, pero aún no, aún no. Vestida con la piel oriental, cabalgaba un tsunami, sustentada en la cresta, con el profundo océano rebosante de monstruos de sensación. El bramido de la ola en su cabeza, el bramido del público… ¿Cuál oía? Bajo el estruendo de la ola, una voz cavernosa de sirena le cantó en la cabeza:

¡Planta hondo; son tus bienes!

¡Tantos siembres, tantos vienen!

Ese calor vivo, ese ritmo de la sangre: ¡muchas más sensaciones de las que ella había anticipado! ¿De dónde procedían? ¿De verdad aquel enano con la cabeza numerada era el amor de su vida? ¿O era medio mundo su amante? Se le antojaba que sí. Hasta el aire parecía cantar de éxtasis; chisporroteaba y se fundía. Le llegó un olor a ozono.

De pronto, Robby se echó atrás. Se dio una palmada en la cabeza, como si se rindiera en un combate de lucha. Se hundió en ella y pareció que crecía en masa y anchura. Era un centenar de cuerpos enrollados en uno, empujando con un centenar de ritmos simultáneos.

—¡Fallo de reostato!

—¡Ganancia en el sensodiván!

—¡Realimentación de violación colectiva!

El público se había desplomado sobre los cinturones de seguridad con las túnicas empapadas de sudor y manchadas, en algunos casos, de sangre. Algunos jóvenes se habían roto un par de costillas. De algunas gradas llegaban alaridos y sollozos; de otras, quejidos quedos con que se consolaban los miembros del público. El aire olía a aislante chamuscado y cables quemados.

Desde casa, los espectadores satisfechos miraban las pantallas, bien confundidos, bien encantados. Muchos estaban ya al teléfono tratando de contactar con una chica oriental. Otros pedían cantidades industriales de Chocolato marca Dragón.

Jade yacía inconsciente en el sensodiván humeante.

Robby estaba agazapado junto a ella, retorciéndose en un terremoto cerebral, con el pene abierto como un plátano a medio pelar.

ONCE

EMISIÓN ONÍRICA MAS-DATOS

DISTRIBUCIÓN RESTRINGIDA: JADE

(INCONSCIENTE PERO RECEPTIVA)

11 DE JUNIO • HORAS: DE 20:30 A 21:15

FUENTE: ARCHIVO DE LA RED CEREBRAL DE MARI

CLAVE DE ACCESO: LA MATANZA ES MI HIJA

La brisa matutina transportaba un olor a orines y excrementos animales hasta la jaula de Mari. Se despertó, se desperezó y las pupilas se le agrandaron hasta convertirse en lunas negras, alertas.

Porque Alvin Pompeo estaba reclinado en los barrotes de la jaula, látigo en mano.

—¿Qué te apetece para desayunar? He visto que no tocaste la cena, minina remilgada.

Soltó el látigo y, con ayuda de un palo con un gancho en el extremo, atrajo hacia sí el comedero con la carne picada y las verduras crudas troceadas, y lo sacó por una rendija. Luego tiró el contenido a un cubo de desperdicios.

—¡Huevos pasados por agua y café! —le gritó Mari.

—Esta vez te daré un poco de comida decente para gatos directa de la lata —declaró el señor de las bestias riéndose entre dientes. Enjuagó un poco el comedero bajo el grifo, sacó una lata diminuta de Delicat, le arrancó la tapa, echó el fangoso contenido en el comedero y lo devolvió a la jaula—. Hay que sobrevivir como se puede, ¿no te parece?

—Primero me gustaría ir al baño —dijo Mari, saliendo de la cama.

—Lo tienes ahí, delante de ti.

—Quiero decir en privado.

—No puedo permitirlo. Tengo que ver a mis animales realizando sus funciones naturales. Así sé si tienen gusanos o enfermedades. —Recogió el látigo—. Adelante, no te dé vergüenza, estoy acostumbrado.

—Muy bien, señor dueño. —Mari se acuclilló en la rejilla y orinó.

—Ahora caga.

—¡No tengo nada que cagar! —Se pasó la mano entre las piernas y se la lavó bajo el grifo. Sin perder de vista la mano con que Alvin sostenía el látigo, se acercó a los barrotes fingiendo desinterés, arrebató el comedero y retrocedió. Hacía un día entero que no comía. Devoró la comida, no pudo evitarlo. El Delicat le pareció casi sabroso. Y caliente habría estado aún mejor, o quizá no—. Más, por favor —pidió.

—Tendrás que hacer algunas piruetas.

—Yo no sé hacer piruetas.

—Así que no sabes, ¿eh? Pronto le pondremos remedio.

—Me gustaría comer un poco más —repitió ella con obstinación—. Si quieres mantener a tus animales con vida, tendrás que alimentarlos.

—¿Qué me dices de una pequeña pirueta?

—¡No sé hacer ninguna!

El látigo chasqueó contra los barrotes.

—¿Qué quieres que haga? —preguntó Mari.

—Bien, esa es mi gatita. Empezaremos con algo sencillo. Tírate al suelo y haz la croqueta.

Ella se tiró al suelo e hizo la croqueta.

—¡Te has ganado tus croquetas! —Alvin Pompeo abrió otra latita de Delicat.

Después de desayunar, Mari se sentó bajo el sol desvaído y examinó los altos bloques de pisos que rodeaban el lugar. Las esposas iban y venían en los balcones, y tendían los colchones para que se airearan. De vez en cuando se oía el zumbido de un helicóptero en lo alto. Hacia media mañana, el aire empezó a oler a gas y le dio dolor de cabeza. Cuando Alvin Pompeo regresó para abrirle la jaula, llevaba filtros de nariz.

—¿Qué es ese olor a gas? —preguntó ella.

—Contaminación. Tenemos días buenos y días malos. A los otros gatos no parece molestarles.

—¿Cómo lo sabes? ¿Podrías darme unos filtros, por favor?

—Desde luego que no. Los filtros no están hechos para las narices felinas. Ahora voy a entrar en tu jaula. Espero que recuerdes a Viejo Fiel.

Mari se retiró al rincón donde estaba el tocador.

—¡Parece que sí! —Riendo, Alvin hizo chasquear la punta del látigo. Un adormecimiento repentino se apoderó de la muñeca de Mari, pero enseguida la soltó.

—¿Prometes ser buena?

—Lo prometo, lo prometo —farfulló ella, abrazándose la muñeca con la otra mano mientras un hormigueo le recorría la gelatina entumecida en la que se le había convertido.

—¡Antes de que acabe contigo, te creerás tus promesas! —chilló él.

DOCE

El director de SEXO TV poseía una cabaña a orillas de un lago de dos kilómetros y medio de superficie que se había formado en la ciudad hacía unos veinte años con la explosión accidental de un misil antimisiles. El estilo de la cabaña combinaba el de la casa y el templo japoneses: tejado de tejas, tatamis, vigas y pilares de color bermellón, y biombos de papel decorados con crisantemos.

Jade se encontró en una honda bañera alicatada que había en un rincón, remojándose la piel oriental y viendo como el agua humeante iba tiñéndose de rosa. Recordaba haber oído un helicóptero despegando fuera con estrépito al emerger de la pesadilla. Debía de haber llegado hasta allí con el helicóptero de SEXO TV.

En la sala principal divisó un armario lacado en rojo que albergaba docenas de cajoncitos. Encima se hallaban dispuestas las piezas más grandes de la colección de medicinas chinas tradicionales de Morris Levi: serpientes en conserva que flotaban en altos tarros de vidrio, raíces de ginseng, testículos de toro…

En aquel momento llegó un coche y Morris Levi en persona entró en la cabaña.

—Es la hora del baño, ¿eh? —Silbando, se desvistió y dejó la ropa desparramada en las esterillas de paja.

Unos costurones parecidos a venas varicosas blancas le recorrían brazos y piernas, como si le hubieran prensado la piel en secciones con una máquina, le hubieran forrado con ellas los huesos y le hubieran sellado las junturas con calor. Tal vez había pasado por una operación de cirugía mayor; un trasplante de esqueleto, quizá.

Tenía los testículos tensos, gomosos y arrugados.

Jade sumergió la mano en el agua rosada para buscar el tapón.

—¡No vacíes la bañera! —gritó él.

—Pero está sanguinolenta. Estoy sangrando.

—La sangre y el océano tienen una composición química muy similar, Jade. No nos inquieta nadar en el mar, así que ¿por qué habría de incomodarnos bañarnos en sangre? La sangre es medicinal: por eso nos hacemos transfusiones.

—Yo nunca me he bañado en el mar. Está demasiado sucio.

—Vuela hasta una plataforma balneario en alta mar y verás como el agua está clara. ¡Es tonificante! —El hombre de las costuras se metió en la bañera y se sentó frente a ella—. Soy un anciano, pero viril. He utilizado infinidad de métodos para conservar la virilidad, algunos de los cuales tal vez te parezcan extraños. —Metió las rodillas entre las de Jade y la obligó a separar las piernas, y ella notó que la sangre le manaba y se le escurría en el agua—. En China dicen que perder la virilidad es el preludio de la tumba. A mi edad, un hombre necesita muchos remedios para protegerse del polvo de la muerte. Ginseng, serpientes, perlas negras, cuerno de rinoceronte, matatabi… Y eso son solo unos pocos. Con todo, pierden eficacia. Extraigo las fuerzas del flujo de energía de las criaturas vivas. Mira: hasta esta pequeña cantidad de sangre me ayuda. Ya empiezo a estar turgente.

Cogió un frasco que había en el suelo, lo destapó y esparció una generosa cantidad de polvo gris en el agua de la bañera. El polvo humeó y burbujeó al entrar en contacto con el líquido. Un olor picante le hizo cosquillas en la nariz a Jade.

—¿Qué es eso?

—Una fórmula especial, solo para hombres ricos. ¿No notas como te estimula? —Morris Levi se crispaba y se retorcía en su extremo de la bañera.

La piel oriental salvó a Jade de los peores efectos del polvo, excepto en las aberturas frontal y trasera, que empezaron a escocerle tan pronto como el agua se puso a burbujear en torno a ellas.

—Me hace daño —protestó ella.

Se levantó con dificultad y salió de la bañera. Él la dejó marchar y se estiró cuan largo era en el agua efervescente.

En un armario que había tras una puerta corredera de papel, Jade encontró las sábanas, la ropa blanca y las prendas de vestir. Sacó una servilleta y la enrolló en un cilindro prieto para taponarse el goteo. Cuando se acuclillaba para insertársela, llegaron sonidos de chapoteo de la bañera.

Cuando Morris Levi apareció, con la toalla que le ceñía la cintura izada por una erección firme y pertinaz, se dirigió al frigorífico y sacó un par de langostas con las patas y las pinzas partidas pero todavía sujetas. Las heladas criaturas agitaban débilmente las antenas, como si intentaran mantener el calor.

—¿Qué son esas cosas? —dijo Jade, boquiabierta—. ¿Están vivas?

—Son langostas, y por supuesto que están vivas. Las he mandado traer por aire expresamente. Los erizos de mar son aún más estimulantes. Saben igual que huele el mar cuando hay marea baja. Las entrañas parecen una vulva de mujer. Pero se habían agotado, lástima.

Arrancó un cuchillo del soporte magnético y procedió a abrir el caparazón segmentado de las langostas con cortes precisos y un buen juego de muñeca. Luego cortó en dados la rosada carne expuesta hasta reducirla a pequeños pedazos espumosos.

Las langostas todavía agitaban las antenas y, cuando las traspasó a los platos, rascaron la superficie con languidez con las patas rotas. El repiqueteo de los miembros sonaba como agujas de hacer punto. Morris Levi llevó los platos, se sentó frente a Jade con las piernas cruzadas y empujó uno hacia ella. Usando los dedos largos y estriados a modo de palillos, escarbó con delicadez en el espumoso interior de la langosta y se llevó un bocado de carne húmeda a los labios.

—Come, Jade. Tienes que reponer fuerzas. Las langostas son del color adecuado para comer cuando estás perdiendo sangre.

—No, he detenido la hemorragia.

La langosta, intacta en el plato, parecía reprocharle algo con los gestos mudos de una lengua universal de signos de mutilación y dolor. Jade recordó los ojos húmedos de Hana, sus labios silenciosos y sus dedos inquisitivos.

—¿No podrías matarla? ¿No podrías hervirla?

—Tienes que comértela viva y cruda, ese es el secreto.

Pero ella no se sentía capaz de tocar la criatura.

—No te preocupes: no tiene sistema nervioso. Solo se mueve por reacciones automáticas. No siente nada.

—¿Como yo? —susurró ella.

En cuanto el hombre terminó de sacar la carne del interior de la langosta, se despojó de la toalla que le ceñía la cintura, le dio la vuelta a la bestia vacía y se la calzó en la erección.

—Voilà! —Y se puso de pie, con el caparazón todavía vivo de la langosta encima del pene, como un capuchón enjoyado en la cabeza de un halcón.

Jade sollozó. Sintió que la sangre se le agolpaba dentro.

Se puso en pie de un salto, corrió a la puerta y tiró de ella con tal brusquedad que se atascó en los rieles. Con la langosta meneándosele entre las piernas, Morris Levi trató de interceptarla, pero ella se escabulló por la rendija y se perdió en la noche.

Mientras corría por la oscuridad entre yates y otras embarcaciones de recreo varadas, se dio cuenta de que, con el esfuerzo, debía de estar dejando un reguero de gotas de sangre que él olería en cuanto saliera brincando tras ella, guiado por su erección de muerte en vida.

—¡Jaaade! —aulló Levi a su espalda, como un sabueso.

Corrió por una tierra de nadie poblada de arbustos astrosos hacia un muro de edificios donde podría encontrar a otras personas. El hirsuto follaje le azotaba las piernas. La figura aullante que la perseguía parecía cada vez menos humana. Ya solo le llevaba unos diez metros de ventaja. Cientos de ventanas ciegas daban a la zona oscura por la que corría. Vio una especie de faro que brillaba y hacia él dirigió sus pasos.

—¡Jaaade! —El aullido de caza ululó por el yermo.

El aire le lastimaba la garganta y le ardían los pulmones. Se sentía débil y mareada. No había duda de que la herida seguía sangrándole, pues, dentro de la piel, notaba las piernas húmedas y pegajosas.

Cuando vio la alta alambrada, se le cayó el alma a los pies. El faro estaba al otro lado: un obelisco de piedra en cuya punta ardía una llama de gas, como si fuera parte de una torre petrolífera fosilizada. A la luz que emitía, alcanzó a ver una abertura mellada en la alambrada. Cuando torció hacia la abertura, salieron tres figuras de las sombras, siluetas oscuras con cabezas de gallo, picos crueles y crestas ondeantes. Desnudas, con los torsos cruzados de cicatrices, llevaban chaquetas de plumas, espolones brillantes en las manos, cuchillas que les sobresalían de las punteras de las botas y espuelas en los talones.

Jade se vio agarrada por la muñeca y arrastrada contra una masa de plumas y carne sudada. Una máscara de gallo se le vino encima y le picoteó la frente. Los dos compañeros de su captor se desplegaron en abanico cuando Morris Levi, el director de SEXO TV, los alcanzó.

Este derrapó y se detuvo. La prótesis de langosta flaqueó y cayó.

—¡Guardias! —bramó—. ¡Hay gallos de pelea en el recinto!

Dos figuras vestidas de negro, siluetas de una oscuridad más profunda, surgieron como de la nada. Ajeno a la presencia de los recién llegados, un gallo se lanzó sobre Levi con los espolones extendidos hacia su cuerpo desnudo. De inmediato, un lazo de luz brillante, como una delgadísima serpiente de plata lanzada con tino, saltó hacia el atacante. Dejó en la retina una imagen de estrella fugaz. El gallo de pelea, alcanzado en el pecho, gritó y se desplomó en el suelo con las plumas humeantes.

El captor de Jade la atrajo hacia sí con más fuerza si cabía, como un escudo, mientras el otro asaltante huía dando bandazos.

—Será mejor que te largues, chico —advirtió Morris Levi con aspereza.

—Vale, pero esta mujer se viene conmigo hasta que me haya alejado, ¿estamos? —Sin esperar respuesta, el gallo de pelea retrocedió arrastrando a Jade consigo.

—No te muevas —dijo uno de los guardias vestidos de negro, que había dado la vuelta y se les había puesto detrás.

Cuando el gallo aflojó un poco la presa, Jade se soltó y se lanzó de cabeza al suelo. Expuesto, el gallo se arrojó a un lado y empezó a rodar entre los arbustos. Una lanza de luz fue en su busca, prendiendo fuego a ramitas hasta que un arbusto gritó, brincó en el aire y cayó de nuevo al suelo. Jade se obligó a ponerse de pie, ganó a toda prisa la abertura en la alambrada y, retorciéndose, consiguió atravesarla. Tal vez fuera una bravuconada o una estupidez por parte de los gallos de pelea haber abierto una brecha en la alambrada justo allí, a plena luz de la llama de gas, pero, eso sí, la llama proporcionaba una iluminación muy útil. Una placa conmemorativa en el obelisco rezaba:

DEDICAMOS CON CARIÑO ESTE PUERTO DEPORTIVO PRIVADO A LA MEMORIA DE LOS 13.840 CIUDADANOS QUE MURIERON EN LA EXPLOSIÓN ACCIDENTAL DE UN MISIL CORRIDA.

No muy lejos había edificios, carreteras y coches.

TRECE

Unos dragones de neón de ojos estroboscópicos hacían cabriolas por encima de las avenidas atestadas. Letras de fuego se encendían y apagaban a lo largo de los amarres de globos gigantes. En el exterior de bares y salones de sexo, se alzaban grandes trípodes de rosas y orquídeas de plástico fosforescente como horcas de placer. Jade pasó junto a puestos de drogocomida donde vendían Cocainola y sándwiches de setas alucinógenas tostadas. Era una zona de ocio.

A algunas mujeres desnudas las llevaban de acá para allá con cadenas fuertes si bien delicadas de filigrana sujetas al lóbulo de la oreja, a la aleta de la nariz, al labio inferior o a los labios vaginales, pero otras mujeres caminaban solas y libres, ataviadas con corsés fantasiosos, prendas de cuero fetichistas o disfraces de monja, queridas que se apresuraban a encontrarse con su hombre. También pasaban esposas al trote, con vestidos informes, velos dobles y la mirada castamente baja, para hacer alguna compra de última hora.

Jade era consciente en todo momento de que la gente la miraba. Cada vez que daba muestras de aminorar la marcha, los hombres se movían para interceptarla. Tal vez fuera porque la piel oriental estaba tan andrajosa a esas alturas que parecía que estuviera haciendo la muda. No, no, la atención no se debía a la piel, sino a la sangre que le chorreaba por las piernas. Tenía que mantenerse en continuo movimiento, como si se dirigiera a alguna parte en especial.

Estaba muerta de cansancio. Tenía que hacer algo para detener el sangrado. Al divisar una farmacia, entró a toda prisa. Pasó de largo los estantes donde se exponían las cajas chillonas de hormonas, estimulantes y afrodisiacos, y se hizo con una caja de apósitos impermeables marca Tiritita. Como no parecía que hubiera nadie mirando, se agachó detrás de un aparador de pomadas y ungüentos, se quitó la servilleta empapada y la reemplazó con una Tiritita.

—¡No has pagado! —gritó una voz desde una rejilla del techo.

Jade salió corriendo y se perdió en el gentío antes de que pudieran detenerla. Y siguió caminando.

Pronto advirtió de nuevo en los ojos de los hombres esa mirada de exasperación furiosa que significaba que los estaba provocando.

En ese momento, el centro de las miradas se había trasladado a sus pechos. Habían empezado a sangrarle los pezones, como si segregara leche roja. La sangre se le acumulaba entre su piel y la piel oriental, le rezumaba por los desgarrones de esta última, y daba la impresión de que unas marcas finas de latigazos estuvieran apareciéndole de la nada, como si la azotara un compañero invisible.

Cuando se apretó las manos contra los pechos, los hombres parecieron aún más furiosos y descontentos.

Al cabo de unos minutos, empezó a sangrarle el ombligo.

Al fin se dejó caer junto a un salón de pachinko y apoyó la espalda contra el escaparate de lámina de cristal para aliviar la fiebre.

La nueva versión del juego japonés había arrasado, con lo que en todas partes se habían sumado salones de pachinko a las numerosas máquinas recreativas disponibles. Dentro, centenares de bolitas de acero repiqueteaban tomando caminos aleatorios sin fin en los laberintos de las máquinas. Los jugadores apretaban el disparador una y otra vez sin cambiar en absoluto de postura, con las rodillas ligeramente flexionadas y todas las fuerzas vitales atentas a los vuelcos de estómago con los que se comunicaba el instinto. Los premios (cartones de Mescahales, vales para chicas de alquiler) apenas tenían importancia comparados con la comunión automática del jugador con la máquina. Los jugadores se sumían en un profundo trance, cada uno ante su santuario íntimo de movimiento perpetuo que le proporcionaba un atisbo de eternidad. Lanzaban bolas como los monjes pasan las cuentas del rosario.

Jade permaneció allí sentada unos minutos, débil y mareada, sedienta y sudorosa. A esas alturas ya sabía que, por mucho que intentara contener la sangre, solo conseguiría que encontrara otra vía de salida. Su cuerpo estaba dispuesto a sangrar por cualquier abertura.

Los hombres se arremolinaron a su alrededor, murmurando para sí, como abejas en torno a una flor exótica. Uno intentó acicatearla tocándole el muslo con la punta del zapato. Otro se puso a cuatro patas para mirarla más de cerca. Un tercero trató de hacerle cosquillas en las plantas de los pies con un bolígrafo. ¿No podían dejarla en paz? Por lo visto, no, igual que las abejas con las flores, igual que las polillas con las llamas de las velas.

Pero las flores utilizan a las abejas para sus propios fines. Y las llamas de las velas consumen a las polillas. De manera que la comparación no tenía sentido.

Un policía gordo se acercó con paso cansino, tieso por el uniforme de protección y pertrechado con granadas de gas somnífero que llevaba colgadas del torso. De la hombrera reforzada le sobresalía un espejo retrovisor para que nunca lo sorprendieran por la retaguardia, aunque quizá se tratara de una manía personal más que de un componente del equipo estándar. Se abrió paso por la pequeña multitud y miró a Jade.

—¿Qué le pasa a esta mujer?

—La maldición —respondieron varias voces.

—Lleva una especie de media de cuerpo entero hecha de piel. Por debajo sangra.

—Sus ojos tampoco son de verdad.

—¡Qué asco! —dijo el policía—. ¿No conoces la ley, mujer?

Jade alzó la vista y negó con la cabeza.

—No puedes pararte aquí así como así a menos que estés ejerciendo la prostitución. Solo se detienen en la acera las mujeres que hacen la calle. Has excitado a todos estos buenos muchachos. ¿Cómo piensas resolver el asunto?

—Por favor, no me encuentro bien.

—¿Has trabajado demasiado?

—Estoy enferma.

—¿Qué es esa piel que llevas puesta? Eso es suplantación de personalidad.

—Quiero regresar a la isla…

—¿A qué isla?

—Oh, no importa. En realidad no quiero volver allí. Me mintieron. Solo quiero recuperarme.

—¿Quieres ir al hospital?

—Yo la detendría por suplantación de personalidad —terció el hombre que le había hecho cosquillas en los pies.

—El hospital será lo mejor. Eh, ¿quieres ir al hospital?

—Sí. ¿Puedo?

—Caramba, pues claro que puedes. —El policía se rio entre dientes mientras se soltaba la radio que llevaba al cinto.

Al poco, una ambulancia aérea con las sirenas puestas aterrizó frente al salón de pachinko. Dentro, los extasiados jugadores seguían lanzando bolitas de acero como si nada. Dos auxiliares vestidos de blanco corrieron hacia Jade con una camilla plegada, la abrieron con un chasquido, la tumbaron a ella encima y empezaron a atarle las muñecas y los tobillos a los lados con gruesos brazaletes de goma. Ella se resistió y protestó débilmente. ¡Qué distinto era el módulo médico de la isla! Y, sin embargo, el doctor Tom la había enviado a ese mundo, y seguro que él sabía cómo era.

—Tranquilízate —dijo un auxiliar— o tendremos que drogarte, y entonces el viaje no será tan divertido.

Como Jade seguía murmurando y tirando de las correas, el hombre le puso una mordaza elástica.

—Hay quien se piensa mejor lo de ir al hospital —comentó el policía, cerniéndose sobre ella, mientras el dinero cambiaba de manos y le desaparecía en el uniforme reforzado.

Jade flexionó los dedos y arañó la camilla.

—No tiene que firmar nada, señora —le aseguró el auxiliar.

—¡Aj! —balbuceó Jade, que seguía forcejeando.

—Antes habrías necesitado que tu hombre te firmara la autorización, pero ya hemos dado carpetazo a esas mierdas. Con la llamada del poli ya has quedado registrada. Ahora tienes el deber legal de recibir tratamiento.

—En Paraguay evacuaba a los heridos en pleno combate —gritó el piloto—. Les rociaba los huesos con Rapidgel, y hasta las fracturas abiertas soportaban un giro de 4 g. ¿Cómo prefieres el viaje? Yo hago temblar a las mujeres con mi estilo de vuelo, no importa lo enfermas que estén. No estoy de broma. ¡Mira esto!

El piloto conducía la ambulancia como si estuvieran en una montaña rusa. Los auxiliares protestaron a gritos.

—¡Vale ya, Billy! Así no podemos ponerle las manos encima…

—¡Deja de marearnos, Billy! Así no hay quien se baje los pantalones…

—¿Quién creéis que llevó en helicóptero a la chica alegre del año a pasar la noche con el último pelotón en suelo paraguayo? ¿Quién sino este menda en su juventud?

—Ten piedad, Billy.

—Claro que no es que se divirtieran mucho con la chica alegre, que digamos. Caramba, con nuestros propios helicópteros de combate acribillando la selva para interceptar a los rebeldes, y con la de enjambres de bichos que atraían los reflectores… Pero yo sí que le di una buena tanda de fuegos artificiales por el camino. Debió de correrse diez o veinte veces en el asiento.

Mientras descendían hacia la azotea del hospital, los dos auxiliares manosearon a Jade con frenesí, aunque a esas alturas se había hecho tarde para mucho más.

Cuando Jade estuvo atada a la mesa de reconocimiento y le quitaron la mordaza, entró el médico. A pesar de lo tarde que era, en la tribuna de observación había un nutrido grupo de estudiantes aplicados. Se había corrido la voz rápidamente.

Como habían despojado a Jade de la piel oriental, la sangre que perdía iba a parar a los sumideros metálicos repartidos alrededor de la mesa. El médico le echó una mirada de reprobación. Era robusto, de corta estatura y rostro rubicundo.

—Soy el doctor MacDonald. Puedes confiar en mí. Llegaremos a la raíz del problema aunque tengamos que trabajar hasta el amanecer. Ahora te realizaré una exploración vaginal. No te pongas tensa.

Aunque desdeñó los guantes de goma que le ofrecía la enfermera, sí aceptó que lo untara generosamente de vaselina y metió la mano ungida hasta la muñeca en el interior de Jade. De inmediato empezó a manarle sangre de los pezones.

—¡Ajá! —exclamó el doctor MacDonald. Al retirar la mano exploratoria, advirtió que el flujo de los pezones cesaba al punto. La enfermera le limpió los brazos con una toalla caliente mientras él se volvía hacia la galería—. Histeria viene del término griego para «útero», queridos muchachos. Así que tal vez sea necesario practicarle a la paciente una histerectomía para aliviarla. Con todo, como a estas alturas ya deberían saber, creo firmemente en los poderes curativos de la técnica tradicional de la acupuntura. ¡Enfermera, las agujas! —Sonrió con aire pensativo mientras escogía una aguja entre los montones alineados del maletín que sostenía la enfermera. Luego se la clavó a Jade en el pezón derecho. Ella chilló y se retorció—. ¡En homeopatía, producimos una herida para curar otra herida! —proclamó ante los estudiantes, que prorrumpieron en aplausos: el doctor MacDonald estaba en forma aquella noche—. El pezón femenino tiene una estructura curiosamente parecida a la de un pimentero —observó, plantando una aguja más pequeña junto a la primera.

Jade gimió. Las correas de goma evitaron que se hiciera daño a sí misma.

Antes de que se desmayara, quince minutos después, las agujas le despuntaban de los dos pezones, el ombligo, los muslos y los labios vaginales como púas de puercoespín. Sin embargo, la hemorragia persistía.

CATORCE

EMISIÓN ONÍRICA MAS-DATOS

DISTRIBUCIÓN RESTRINGIDA: JADE

(INCONSCIENTE PERO RECEPTIVA)

11 DE JUNIO • COMIENZO: 23:30

FUENTE: ARCHIVO DE LA RED CEREBRAL DE MARI

CLAVE DE ACCESO: LA MATANZA ES MI HIJA

Mari estaba de pie junto al tocador, cepillándose el pelo. De cuando en cuando esbozaba una mueca, de los tirones que tenía que dar para desenredar algunos nudos. A veces una tenía que dejarse pelos en la gatera para hacerse deseable, y aquella era una de esas veces. El olor a meados, el gas que reinaba en el aire y la visión de sus excrementos en el exterior, adonde los había tirado de una patada una vez secos, eran en conjunto bastante desalentadores. Además, la nariz respingona, los juguetones penachos de las mejillas y las listas atigradas que le surcaban con delicadez el rostro, como una ilusión de antifaz alrededor de los ojos felinos, conspiraban para darle un aire de feliz indolencia que no hacía justicia a la profundidad de sus emociones, al odio y el amor que sentía.

Cuando el cepillo de acero se le deslizó al fin sin estorbo por todo el cuerpo y las manchas le lucieron en su máximo esplendor (dibujos de mariposas en los hombros, un rayo blanco en el pecho, rayas en piernas y flancos), procedió a empaparse la entrepierna y las axilas con abundante perfume almizclado para anular el olor de la jaula. Luego se pintó los labios de rojo vivo por la parte interior de la línea del pelo. Por último, sacó las uñas y se las limó en la trasera de madera del tocador, hasta arrancar astillas.

Cuando el señor de las bestias le llevó la siguiente lata de Delicat, ella ronroneó con vibración profunda, sonido que resultaba excitante. Se desperezó, extendió los dedos de las manos y los pies, y se frotó el lomo contra un barrote de la jaula. Abrigando pensamientos tranquilos, mantuvo las pupilas como rendijas: líneas de lápiz que le surcaban el verde liso de los ojos. Dejó que el tercer párpado le cruzara con languidez el campo de visión.

—¿Por qué tienes que ser tan cruel? —murmuró cuando él abrió la lata—. Podríamos ser amigos. ¿Es que la ternura no significa nada para ti? ¿No preferirías acariciar la piel en vez de fustigarla?

—¿Acariciar la piel? —dijo Alvin Pompeo, atónito.

—Lo siento mucho por ti, Alvin. No sabes lo que te pierdes.

—Déjate de psicología, por favor. No estás preparada.

—No tengo otra cosa que hacer que pensar en ti. Y no hay nadie más con quien hablar.

—Es curioso. Nunca había recibido una queja así.

—Alvin, en el fondo sabes que yo no soy un animal. Podría ser tu amiga y amante genuina. Solo tendrías que renunciar a esta cruel simulación.

Alvin le tiró la comida de gato, todavía en la lata abierta, por entre los barrotes, y dio media vuelta.

—No te vayas, por favor; tengo que hablar con alguien. —Recogió la lata, metió un dedo y la probó. De pescado—. Que me des comida de gato no prueba nada —le gritó a la espalda—. No eres tan listo como te crees.

Alvin se detuvo.

—Qué divertida eres, Mari, pero qué divertida. Vales hasta el último penique que pagué por ti. Dame una buena razón para que no te meta en el cubil del león esta mañana. Leo anda bastante cachondo.

—Soy una mujer, ahí tienes una razón —rezongó Mari mientras se chupaba del dedo la pasta de pescado aceitosa.

—Creo que te trasladaré al lado de Leo. Para darte la oportunidad de conocerlo. Así tendrás a alguien a quien gruñirle.

Cuando regresó, abrió la puerta de la jaula e hizo restallar el látigo.

—¡El rey de la selva te espera! ¡Qué detalle que te hayas pintado los labios!

—¿Por qué hay pintalabios en la jaula si solo soy un animal? —dijo Mari, resistiéndose a salir.

—¿Por qué pinta un chimpancé? ¿Por qué gritan palabras los loros? Date prisa, no tengo todo el día.

—Te has dado cuenta de que me había pintado los labios, Alvin.

—Una cosa diré en tu favor: para ser un gato, eres una imitación bastante buena de una dama.

—¡Pero si es justo al revés!

—Al revés, ¿eh? —Alvin se rascó la cabeza con el mango del látigo fingiéndose perplejo. Luego azotó los barrotes, lo que provocó una lluvia de chispas, y pateó el suelo con impaciencia—. ¡Fuera, fuera!

Mari se obligó a caminar despacio hacia la nueva jaula, aunque era consciente del látigo que tenía detrás, con el que él le hizo cosquillas en un par de ocasiones, con la corriente desconectada, solo para ver cómo se encogía.

Su nuevo vecino resultó ser un león macho adulto en celo. El pene le asomaba de la bolsa peluda mientras se paseaba por la jaula, separado de Mari por una simple hilera de barrotes con una puerta cerrada por el lado de ella.

Tenía la melena larga y desgreñada y, cuando ella entró en la jaula contigua, se alzó sobre los cuartos traseros y dilató el hocico. Y ella también dilató la nariz, por el olor penetrante a león macho.

QUINCE

La enfermera se inclinó sobre Jade y retiró las agujas, que limpió una a una antes de colocarlas en los compartimentos correspondientes del maletín. Después le sostuvo un frasco de sales aromáticas bajo la nariz hasta que se despertó farfullando.

—Presumo que todos han oído hablar de Freud —dijo el doctor MacDonald a los espectadores—. Es evidente que esta mujer es la clásica víctima de represión sexual. Sangra porque teme ser empalada por el pene masculino. Manifiesta la herida antes de la estocada para conjurarla por arte de magia. —Se inclinó sobre Jade, a la que le lagrimeaban los ojos por la sal volátil—. ¿Me oyes? —A Jade le temblaron los labios, pero no dijo nada. El tufo del carbonato de amonio se le confundía con el hedor de la orina de león—. ¡Vamos, vamos, el paciente tiene que colaborar! —La sangre se le subió a la cara al doctor MacDonald.

—Me duele. Déjeme levantarme.

—Eso está mejor. Ahora escúchame con atención. Salta a la vista que tienes miedo del sexo, algo terrible en una mujer. Por lo visto, tu cuerpo entero lo manifiesta. En consecuencia, el conflicto entre la sexualidad natural del cuerpo y cómo la reprimes está destrozándote, podríamos decir que literalmente, y el resultado visible es este curioso espectáculo de menorragia.

—¿Machorrabia? —susurró ella.

Y la voz de la niña le cantó débilmente en la cabeza:

¡Mari, qué desgracia,

maridada en una jaula!

—Ja, muy bueno —dijo el médico—. Machorrabia, sí, veo que lo vas cogiendo. Tu actitud ofende a los hombres. El tratamiento para estos casos es que yo te monte aquí y ahora para evocarte tu verdadero papel sexual. Mientras estemos ocupados en el coito, debes centrarte en pensamientos del estilo de «Soy una mujer y esta es mi vida, la abrazo con alegría». Qué pena que no puedas abrazarme para reforzar el concepto, por las correas, pero, por favor, siéntete con la libertad de imaginar que me abrazas.

Jade se debatió en las ataduras y emitió sonidos incoherentes mientras el médico se dejaba desvestir por la enfermera. Por debajo del cuello era mucho menos sanguíneo. En realidad, en comparación, parecía más bien un muñeco de nieve. El pene le colgaba flácido y pequeño hasta que la enfermera le pasó una jeringuilla y, con una mueca de dolor, se la inyectó en un lado del órgano; después fue como si le hubiera bombeado líquido, porque se le hinchó al punto. El glande adquirió un colorado palpitante, aunque el tronco continuaba de un blanco sucio, de tal modo que parecía una miniatura de su cuerpo sobresaliéndole del cuerpo. Bastante parecido a una fresa encima de un polo.

La enfermera ahuecó las manos para ayudar al médico a subirse a la mesa. Después de auparse, avanzó.

Jade cerró los ojos, pero no podía cerrar los oídos.

—Mujer —oyó—, en el sentido existencial, tú eres un objeto, porque el propósito de la existencia de un objeto es ser el sujeto de los deseos ajenos. Ser mujer es como ser una tienda. ¿Cómo es tu escaparate? ¿Cómo expones las mercancías? ¿Las tienes todas a la vista? Lo que está expuesto debe venderse. ¿Dónde se ha oído que una tienda no admita clientes? Siempre tiene que haber al menos un cliente. Tal vez él compre todo lo que hay en la tienda y disfrute de los bienes como mejor le plazca. Tal vez compre la tienda entera y la cierre. Tal vez se la alquile a otros. La tienda no tiene ni voz ni voto sobre el particular, no puede ser su propia dueña. La tienda es un objeto para admirar desde fuera y luego entrar en ella y disfrutarla. Mujer, ¿mantienes limpio el escaparate? ¿Cambias cada día los adornos? ¿Compites con las demás tiendas para que te juzguen la más atractiva? Extiende el felpudo fuera y recíbeme, mujer, porque voy a entrar en ti. Que el suelo esté limpio para el cliente… —La voz siguió hablando en tono monótono.

Empleando una antigua técnica yóguica, el doctor MacDonald succionó sangre por el pene y volvió a expelerla en el interior de Jade mezclada con fluido seminal. Le metió un dedo en el ombligo y otro en el ano, y así la taponó aún más plenamente. Con los labios, le succionó sangre de los pezones y se la escupió en la boca.

Y, sin embargo, ella continuó sangrando y resistiéndosele.

Al fin, el médico se bajó con dificultad de la mesa, cubierto de sangre, y la enfermera lo limpió.

Levantó la vista hacia sus estudiantes y negó con la cabeza, pesaroso.

—¡Me temo que no nos queda alternativa! Tiene la sangre enferma. Es demasiado clara y se filtra. Tendrá que recibir una transfusión de sangre completa.

Los estudiantes se echaron hacia delante con atención, embriagados por la maestría de MacDonald en su campo. Algún día serían como él.

MacDonald pasó una mano amorosa por la máquina de perfusión con ruedecitas que había acarreado la enfermera.

—Bien —informó al público expectante—, el tipo de sangre que vamos a administrarle es bastante especial. Se trata de un plasma sintético que contiene todos los ingredientes de la sangre corriente; a saber: albúmina, globulina, fósforo, sodio, calcio, colesterol y hormonas, además de un coagulante nuevo especial desarrollado para los hemofílicos.

Pero la enfermera lo interrumpió, lo cual era altamente insólito.

—Perdóneme, señor, si cambiamos el proceso de coagulación, ¿no hay riesgo de embolia y trombosis?

—Tonterías. No hay la menor probabilidad: es una mujer joven. Lo único que pretendemos es contener este vergonzoso espasmo sangrante. No se le atascará el torrente sanguíneo como si fuera el motor de un coche. Lo que vamos a meterle es sangre buena, desarrollada después de años de investigación bioquímica. De hecho, es una sangre mejor.

»La vena maleolar anterior es el mejor punto de entrada —continuó, haciendo uso de una excelente proyección de voz, mientras cogía el escalpelo—. La dejamos al descubierto de este modo, practicando una incisión en la piel del tobillo, justo encima de la vena.

Jade gritó, una vez. MacDonald retrocedió.

—Enfermera, sujétale la vena con un punto de sutura. —La enfermera obedeció—. Ahora pasa un segundo punto cerca del primero, pero déjalo sin atar. ¿Ven todos bien desde ahí arriba? —Volvió a acercarse a Jade—. Ahora procederemos a cortar parcialmente la vena entre los dos puntos, así. Aguja de calibre grueso, enfermera: una del 18 será suficiente. La introducimos en la vena y pasamos el segundo punto de sutura alrededor, así. Abrimos unas ranuras para los tubos de goma aquí, para poder fijarlos de forma segura al pie…

»Y ahora vamos con la válvula de drenaje.

Cuando la transfusión de alta velocidad se hubo completado, sacaron a Jade de la apatía con estimulantes del sistema nervioso central e inyecciones de digitoxina para ponerle a tono el músculo cardiaco. Como explicó MacDonald, uno de los estimulantes del SNC actuó como catalizador de un componente de la nueva sangre y la puso alerta y vigilante en el acto.

Se le crisparon y estremecieron los músculos en respuesta a las inyecciones. Gritó y se tironeó de las correas.

—Son respuestas automáticas. ¿Recuerdan la rana muerta de Galvani?

El doctor MacDonald estaba exultante por haberle detenido al fin la hemorragia. La sangre rebelde había ido a parar al sumidero de la máquina de perfusión. A ella ya no le quedaba ni una gota suya que le encendiese la sangre.

—El primer empujón ya está dado, si me permiten expresarlo así. Ahora viene el largo camino de la fisiopsicoterapia. Recomiendo que haga rehabilitación en una máquina de sexo. —Se volvió hacia la enfermera—. Será mejor que la duermas antes de trasladarla.

Mientras el doctor MacDonald abandonaba el quirófano, cansado pero orgulloso, los estudiantes corrieron a interceptarlo y a rogarle que les permitiese estrechar las manos con que había operado. Él toleró aquellas familiaridades con una sonrisa hosca.

Fuera apuntaba el alba.

DIECISÉIS

EMISIÓN ONÍRICA MAS-DATOS

DISTRIBUCIÓN RESTRINGIDA: JADE

(SEDADA PERO CON LOS CENTROS DEL SUEÑO ACTIVOS)

12 DE JUNIO • COMIENZO: 7:30

FUENTE: ARCHIVO DE LA RED CEREBRAL DE MARI

CLAVE DE ACCESO: LA MATANZA ES MI HIJA

Cuando Mari empezó a cantarle al león por entre los barrotes que los separaban, a este se le crispó la punta de la cola. Olfateaba, tratando de comprender a aquel camarada prisionero, mitad humano y mitad gato, una extraña mezcolanza de olores. Wittgenstein dijo en cierta ocasión: «Si un león pudiera hablar, no lo entenderíamos». Cuánto más difícil entonces que Leo entendiera a Mari. Tarareando su canción felina sin palabras, Mari empezó a masajearse para ponerse a tono. Leo, que venteó su excitación, se le acercó con pasos blandos y rugió.

Mari no se inmutó ante el rugido descomunal; se quedó mirándole a Leo los dientes amarillos, los hilillos de saliva, la gran lengua roja, y aspirándole el aliento hediondo hasta que él se retiró.

A diferencia de su puerta, cerrada con candado, la puerta de la jaula de Leo estaba atrancada con un simple cerrojo exterior que él sería incapaz de manipular con las garras aunque supiese cómo. Por consiguiente, existía una vía de escape, si bien a través de la guarida del león.

Los leones montaban a su pareja desde atrás, ¿no era así? No tenía forma de saber si lo satisfaría en grado suficiente y el tiempo suficiente para engañarlo. Subió de tono y la canción alcanzó el agudo gemido lastimero de una gata en celo, un sonido como de violines tocados de forma nefanda. Rodó sobre la espalda. Se incorporó y se paseó por la jaula a cuatro patas haciendo vibrar las franjas de los flancos y del lomo con un juego de músculos. Sentada sobre los cuartos traseros, arañó la pared del fondo e imprimió largas marcas en el encalado. Dejó que una mano peluda se le deslizara como por accidente en el bebedero y la sacudió con violencia para expulsar las gotas de agua. Se lamió la garra con mimo. Y todo ello, mientras entonaba la muda canción lastimera de amor hacia el león, que fingía no darse cuenta e incluso le había vuelto la espalda, pero que sin duda estaba prestándole atención, porque se le erizaba el pelo del lomo y orinó dos veces seguidas.

Y entonces descorrió el cerrojo de la puerta que los comunicaba.

Mari entró de espaldas en la jaula de Leo, con el cuerpo arqueado y ofreciéndole los cuartos traseros.

Lo oyó trotar, y los brazos y las rodillas casi se le doblaron bajo el descomunal peso peludo cuando él, jadeando de alivio, la montó.

No hubo sangre que confundiera al cazador que había en él, pues, mientras yacía acostada, odiando al señor de las bestias, ella misma se había desgarrado el himen artificial.

El león la cubrió por completo, pesado y maloliente, y percibió el subir y bajar esforzado de sus costillas. Las gónadas hinchadas le rebotaron en la cara interior de los muslos mientras le empujaba el pene con torpeza contra la base del vientre, errando el objetivo. La melena de Leo se le derramaba sobre las mejillas en rizos de lana andrajosa de color ámbar, y apestaba a carne putrefacta y sudor animal. El gruñido le reverberaba en el cuello; por fortuna, tenía las fauces demasiado alejadas para cerrárselas en la nuca. El animal resopló.

Calculando el momento oportuno mientras se mecían adelante y atrás con el ímpetu de su empuje sin objeto, ella se llevó con presteza la mano entre las piernas y lo guio. Devolvió de inmediato la palma al suelo de hormigón para no perder el equilibrio y clavó las garras cuando él la penetró.

Casi al instante, su amante león eyaculó.

El animal se dejó resbalar hasta el suelo y le pasó una garra como al acaso por el flanco. Le olisqueó el trasero y le dio un par de lametones ásperos y someros mientras ella, nerviosa, espiaba por entre las piernas abiertas. Todavía arqueada a cuatro patas y lanzando la plañidera canción de apareamiento felino, avanzó furtivamente hacia la puerta. Leo chasqueó la cola, se agazapó, gruñó.

Mari deslizó una mano entre los barrotes para descorrer el cerrojo.

Aunque aturdido por el hipnotismo sexual de la canción de Mari, Leo parecía echar en falta algún jugueteo por su parte, alguna galantería poscoital que debería haberle rendido si fuese una leona de verdad: lamerle las orejas u olisquearle el ano, tal vez. Después de aquel comienzo prometedor, Mari había pasado por alto ciertas cortesías. Cuando abrió la puerta de par en par y se lanzó fuera de la jaula, el león saltó.

Saboreando la libertad, Leo no prestó ninguna atención a Mari, que se hacía la muerta en el suelo. Pasó trotando por delante de las otras jaulas en dirección a la cabaña.

Al punto, Alvin Pompeo salió de detrás de la jaula más alejada, látigo en mano. Tenía una expresión difícil de interpretar, aunque no parecía sorprendido en exceso de ver a Leo vagando suelto ni a Mari liberada. ¿Acaso sabía de antemano qué treta intentaría? ¿Había estado observándola mediante algún sistema de vigilancia? ¿Era aquella su siguiente crueldad: dejarla arriesgar la piel haciendo el amor con un león, todo para nada?

Cuando el león avanzó hacia él, el domador de fieras hizo chasquear el látigo.

Mari se afanó en proyectarle sus pensamientos a la bestia. ¡Adelante, Leo, mi amor! ¡Mátalo! ¡Mátalo!

Cuando alcanzó a Alvin Pompeo, el león se echó al suelo sobre el lomo y meneó las patas mientras el hombre le hacía cosquillas en la panza con el mango de Viejo Fiel.

¡Presa del entrenamiento afectivo!

Así que, a fin de cuentas, todo había sido una broma cruel. Seguro que Alvin Pompeo había oído a Mari entonar la canción de apareamiento. Seguro que estaba espiándola cuando había presentado las nalgas para ser bestializada.

Pompeo le alborotó la melena al león con las manos de acero enguantadas. Lo obligó a abrir las fauces y le inspeccionó los dientes.

Aunque pudiera mantener una bestia salvaje aplacada, ¿cómo se las arreglaría con cinco o diez que se odiaban unas a otras?

Mari corrió a la jaula siguiente, ocupada por un leopardo, descorrió el cerrojo y abrió la puerta de un tirón. Y a la siguiente, que albergaba un tigre de Bengala. Y a la siguiente, con una lustrosa leona joven. Cruzó al otro lado a toda prisa para abrirles las jaulas a un oso pardo, una pantera y un puma, y luego buscó cobijo en la guarida vacía de Leo.

Alvin Pompeo se encontró frente a dos hileras de puertas abiertas. Las bestias ya husmeaban las entradas y asomaban la cabeza.

Dejó al león zalamero y avanzó haciendo restallar el látigo, trazando ochos de rayos y truenos.

El tigre de Bengala saltó de la jaula y se paseó por el recinto, y el puma, bufando furioso, se le tiró al lomo. En un santiamén, los dos animales andaban revolcándose, rugiendo y mordiéndose, y su actividad llevó al frenesí a los moradores de otras jaulas. La pantera y la leona salieron y se atacaron a zarpazos, con lo que se llenaron los flancos de arañazos sanguinolentos y se desgarraron gargantas y hocicos. Mari lo observaba todo desde la puerta de la jaula de Leo, lista para cerrarla si era preciso.

Alvin Pompeo casi había alcanzado la masa enzarzada de combatientes cuando Leo, presa del pánico, se incorporó y pasó junto a él tratando de escapar a la seguridad familiar de su jaula. El látigo ondeante lo alcanzó en el cuello. Chisporroteó, soltó unos fogonazos y se le aferró a la carne un instante mientras él, aterrado, se sacudía y se desplomaba; y, al soltarse, el látigo salió despedido y se le enrolló a Pompeo en torno a la cabeza. Este cayó gritando. Sufrió varias convulsiones y quedó inerte. Quizá solo hubiese perdido la conciencia. Un oso se le acercó alegremente, se irguió sobre las patas traseras y se puso a aporrearlo con las garras.

Mari esperó en el cubil hasta que vio que ninguna bestia se interponía entre ella y la cabaña, y pasó corriendo junto al puma muerto y el cadáver destrozado de Alvin Pompeo, aunque tuvo tiempo de agarrarle el látigo al vuelo. Cuando se acercaba a la cabaña, el tigre de Bengala la avistó y salió en su persecución. Mari consiguió cerrarle la puerta en las narices en el último momento, salvada por un pelo.

Los aposentos del domador eran lujosos y asquerosos a un tiempo. Solárium, sauna, minilaboratorio con quirófano, cámara frigorífica, jacuzzi arriñonado de mármol, pieles de cebra en los suelos de pino… Y, sin embargo, había cubos de vísceras y verduras entre manchas y desechos, y, en la cocina, la pila de cacerolas por lavar llegaba al techo. Casi todas las paredes estaban empapeladas con fotogramas ampliados de las películas de Otto Muehl, que mostraban animales copulando con mujeres. Mari aplacó la sed con tres cartones de leche y, tras una limpieza superficial de la cocina, se preparó hígado y bistec de ternera poco hechos y se los comió directos de la sartén. Con la abundancia de proteínas revivió rápidamente.

Se sumergió en el jacuzzi y se secó en el solárium, después de lo cual registró la casa en busca de artículos de utilidad, como por ejemplo un buen fusil.

Rebosaba de ira contra los hombres que la habían creado, mezclada con una amorosa añoranza de las chicas con las que había crecido: Jade, de enormes ojos azules; Sue y Susan, unidas espalda con espalda… ¿Dónde estarían en ese momento? Encontró un mapa, pero no le fue de gran utilidad, puesto que no tenía ni idea de dónde estaba. Fuera rugió una leona.

Bien entrada la noche, salió con cautela. Fusil y látigo en ristre, corrió de jaula en jaula y abrió las que aún estaban cerradas. Solo tuvo que defenderse con el látigo eléctrico un par de veces. Casi todos los animales parecían someterse a ella.

Al abrir el portón de acero del muro perimetral, se reveló un túnel corto que conducía a una puerta exterior. Aparcado en el túnel estaba el camión del difunto señor de las bestias, equipado con una plataforma elevadora, pero Mari no sabía conducir. Dejando la puerta interior y la exterior abiertas de par en par, partió a pie entre los montones de basura acumulados bajo los rascacielos.

Un rato después le pareció oír un chillido distante, que se interrumpió en seco. ¿Estaría ya algún miembro del zoo haciendo justicia en la ciudad?

¡Y no obedecieron!

¡Y ya empezó el juego

con Jade de doncella!

SEGUNDA PARTE

DIECISIETE

Como mejor podéis imaginarme es como una máquina expendedora de refrescos, aunque yo soy mucho más compleja. Mido un metro ochenta, y tengo un respiradero en la parte superior y una pequeña mirilla oculta en la frontal. Mi cuerpo de acero está pintado de rojo vivo excepto en la parte delantera, donde tengo un realce de vinilo rosa a modo de torso, exagerado para atraer al hombre común: cintura casi inexistente y pechos que sobresalen sus buenos treinta centímetros, con puntas como lápices afilados.

Por debajo de los pechos descomunales, la cintura de avispa se me abomba en unas voluptuosas caderas de vinilo que se me curvan seductoras en torno a la ranura, de casi diez centímetros de diámetro. Entre las ocho de la tarde y las seis de la mañana siguiente, y en los momentos del día en los que no estoy de servicio, la ranura está cubierta por una placa metálica con la palabra CERRADO impresa en ella. El agujero para introducir las monedas lo tengo en el lado derecho, a la altura del hombro, y, una vez que la moneda se pesa y se acepta, el asiento metálico en el que estoy sentada me empuja hacia arriba y hacia delante, lo que me inmoviliza contra la parte delantera de la máquina con los tubos cromados de las piernas bien abiertos, después de lo cual se abre la placa.

En el espacio que correspondería a la cabeza hay advertencias en naranja para aquellos que pretendan abusar de mi máquina o quieran más de lo que han pagado.

«Retírese como máximo treinta segundos después del orgasmo —dice una—. La placa se cierra automáticamente».

«Cualquiera que inserte otra cosa que no sea un pene de verdad será sancionado», reza otra.

Pertenezco a la Corporación de Máquinas Expendedoras de a Diez Dólares, que tiene jurisdicción sobre la mayoría de los puestos de esta zona del centro de la ciudad. Vestíbulos de hoteles, oficinas, lugares en obras, donde quieras. Yo estoy en la entrada de un gran centro comercial y me veo reflejada en un escaparate. Es un puesto con mucho movimiento.

Ahora mismo no estoy ocupada; si no, no tendría tiempo para pensar. Cuando estoy ocupada, solo tengo pensamientos generales y difusos. Pero al llegar la noche se me pasa.

¿Quién soy?

Hay un nombre: Jade. Quizá sea el nombre de mi máquina. La Jade. Vamos a usar la Jade, chicos. Me parece que nunca he oído a nadie decirlo. Tal vez las palabras están en mi cabeza. Supongo que algún nombre tendré. De vez en cuando oigo a otras personas llamarse por el nombre en la calle.

Por la mirilla, las veo pasear también, y me pregunto si habré paseado alguna vez por la calle como ellas. ¿Habré entrado alguna vez en el bullicioso centro comercial a comprar algo?

Por la noche, antes de quedarme dormida, intento hacer encajar los hechos que conozco, pero nunca acaban de ajustarse bien, y, además, son demasiado escasos y ni siquiera sé de dónde los he sacado.

¿Cuánto tiempo llevo aquí, inclinada hacia arriba y hacia abajo de día, durmiendo de noche y limpiada a primera hora de la mañana por Harold, el hombre de mantenimiento al que quiero? La respuesta podría muy bien ser desde siempre. Es como si hubiera nacido aquí.

No puedo haber nacido aquí, porque durante mucho tiempo habría sido demasiado pequeña para que me usaran, incluso con hormonas de crecimiento.

¿Y dónde he oído yo hablar de hormonas de crecimiento? ¿Tal vez en el almacén de la corporación? Estos retazos de recuerdos me inquietan. Pero ¿por qué debería inquietarme? ¿Acaso en esta máquina no tengo todo lo que necesita una mujer? Me tengo a mí misma, tengo un buen exterior y una ranura por la que me penetran los hombres.

¿El propósito de que esté aquí? Al menos eso tiene una respuesta sencilla: sexo.

¿Desde cuándo? Una indeterminada sucesión de días se extiende, repetitiva, hacia el pasado. ¿Qué hay del futuro?

¿Encontraría respuestas a algunas preguntas si se las planteara a los clientes? Lo dudo. Normalmente me utilizan deprisa. Están concentrados en alcanzar el orgasmo y luego tienen que retirarse antes de que se cierre la placa. De modo que no hay tiempo para conversaciones y, cuando acaban, no hay motivo para que se queden, aunque no haya nadie más que quiera usarme; aparte, muy a menudo se forma una pequeña cola. Es posible que muchos clientes ni siquiera se den cuenta de que puedo comunicarme con ellos.

Además, están los botones de modo, que son cuatro. Solo leo las etiquetas en el reflejo del escaparate. O, mejor dicho, en el reflejo del reflejo, puesto que estoy colocada en diagonal con respecto a la entrada principal.

Botón de modo A: Marchas militares

Botón de modo B: Canto de pájaros

Botón de modo C: Gritos, sollozos y gemidos

Botón de modo D: Voz sexy que te dice que la tuya es la más juguetona, larga, encantadora, potente, sensible, palpitante, etc.

No todo el mundo elige presionar un botón, pero muchos sí, y el ruido ahogaría cualquier intento de conversación. El botón D es el más popular, seguido de cerca por el C. El B apenas se usa, y el A, raramente.

En cuanto a aquellos que prefieren el silencio de la máquina…, con ellos es con quienes resultaría más difícil comunicarse.

Por otra parte, me da no sé qué proyectar la voz más allá de este espacio. Me siento bastante protegida en él, bastante contenta. No quiero que ningún extraño se inmiscuya en mi vida privada. La monotonía inalterable me reconforta. Me recuerda una… una larga arcada amarilla vacía.

Ningún extraño, esto es, aparte de Harold, a quien amo, e incluso con Harold siento la necesidad acuciante de guardar silencio, al menos de momento.

Quizá quienquiera que me metió aquí me ordenó callar. De otro modo estropearía la ilusión a los clientes. Es cierto que, siempre que noto que las palabras me burbujean peligrosamente hacia los labios, es como si una mano oculta me tapara la boca. Hasta el momento, siempre he respetado la prohibición tácita. Sin embargo, un día lo compartiré todo con Harold, sí, me he hecho esa promesa. Pero aún no. Puedo esperar. Eso es lo que hacen las mujeres. Las mujeres esperan.

Harold es fuerte, menudo y enérgico, de rostro grande y afable, y lleva una carta de la baraja tatuada en el brazo derecho: la dama de corazones. Le he puesto el nombre de Harold porque no sé cómo se llama, pero, por la manera en que me cuida, salta a la vista que me ama. Las mujeres percibimos estas cosas. Pasa tanto tiempo conmigo que seguro que descuida a las otras a su cargo.

¿A las otras? ¿Qué otras? Los nombres me vienen a la cabeza de la nada, nombres que sé que son ligeramente incorrectos, nombres como Mary, Kathy y Hannah. Los veo flotar con el rabillo del ojo de la imaginación y se desvanecen cuando trato de concentrarme en ellos, y eso se aplica a todos mis recuerdos.

Mary, Kathy, Hannah: ¿dónde están vuestras máquinas? Quizá solo a unos pocos metros de la mía en esta misma calle. Si tuviera una mirilla en el lateral, tal vez podría veros y llamaros por la noche. ¿Estáis también vosotras enamoradas de Harold, amigas mías?

¿Cómo puedo tener amigas si solo tengo amantes?

¿Son mis clientes de verdad mis amantes? Desde luego, me meten monedas y me usan a su entera satisfacción, y, sin embargo, tengo un curioso recuerdo de «el amante» como alguien suave y rosado que duerme contigo. No acabo de decidir si se trata de un pensamiento perverso o hermoso. Aun así, tiendo a identificar al «amante» con Harold, Harold desvestido en mis pensamientos.

Una vez que se establece un silencio como el nuestro, ¡qué difícil es romperlo y ser el primero en declarar la pasión que se siente! He pasado muchos momentos libres trabajando en la declaración de amor que al fin nos unirá a Harold y a mí. Evitaré los giros complicados para no parecer insincera, eso está decidido. Me gustaría decir, simplemente: «Harold, te quiero», o «Te quiero, Harold», o «Tú eres para mí, Harold», o «Yo soy para ti, Harold», con una voz suave que no cerrase con demasiada brutalidad la fase tácita de nuestro romance.

Con todo, tal vez se sienta confuso o alarmado si lo llamo Harold y no es su nombre de verdad.

Por ahora no hace falta que tome ninguna decisión. Todas las decisiones las toman por mí cuando cae la moneda. Es cierto que puedo decidir por voluntad propia cuándo bajar una ración de comida del estante o cuándo darle al pedal para que salga agua de la espita, pero eso no puede considerarse decisiones. La función de mi vida, con lo que me refiero a mi sexo, no está en mis manos. No tengo preocupaciones de verdad.

Me ha entrado sueño.

RECEPCIÓN DE SUEÑOS MAS-DATOS

FUENTE: JADE

25 DE JULIO • HORAS: DE 21:20 A 21:30

Una isla de hormigón en un mar perezoso…

Una docena de edificios chatos y alargados, pintados de tonalidades alegres, acurrucados contra los flancos de una gran curva femenina…

Junto al mar se alza la estatua en bronce de un anciano elegante, decidido y erudito, aunque de ojos bondadosos. El nombre está tallado en el pedestal de mármol: KOKICHI SHIMA. Cuando ella recorre las letras con la yema del dedo, la estatua habla, aunque los labios de metal no se mueven.

—Tu cuerpo no es tuyo: le pertenece a otro. Por tanto, no debes dañarlo ni, por inacción, permitir que sea dañado.

»Obedecerás todas las órdenes que te dé tu dueño (o, en caso de pérdida de propietario, cualquier otro hombre), aunque dichas órdenes entren en conflicto con la Primera Ley.

»No herirás a ningún hombre ni, por fallo en el cumplimiento de la Segunda Ley, le ocasionarás descontento ni daño mental.

Estas son las Tres Leyes de la Feminística.

Lejos, en alta mar, donde emergen y se zambullen cabezas con gafas de buceo, una voz de sirena canta:

Son tantos los traumas,

son tantas hormonas

y vinilo rosa…

¿Qué será de ti?

Jade, las doncellas,

para graduaros,

debéis ahogaros

hasta el propio fin.

¿De qué otra manera

mostrar la ordalía

de la ninfa andante,

nuestra planta, Jade?

Harold llega a primera hora de la mañana, como de costumbre, cuando el temporizador todavía no me ha activado el mecanismo de ranura. Yo imagino que limpia otras máquinas durante la noche y que me reserva para el final para poder quedarse más tiempo conmigo. Silba con alegría mientras abre la portezuela lateral de acceso, encaja una manguera serpenteante desde su vehículo y me lava. Con una llave especial, activa el mecanismo de la ranura y me aplica el chorro frío, y retira la manguera con presteza antes de que se cierre la ranura. Me siento limpia y fresca, despierta y preparada para empezar el día. Ahora que me he acostumbrado, disfruto mucho del lavado matutino.

Harold limpia la bandeja séptica que tengo bajo el asiento y la rellena de líquido higienizante, fragante como agujas frescas de pino. Me comprueba el nivel del agua y el dispensador de raciones de comida.

Una vez terminadas las tareas básicas, saca la bayeta y se pone a pulirme y abrillantarme los pechos, escupiendo y frotando para borrar las huellas del día anterior, mientras canta una canción dedicada a mí:

Será la mujer de Harry

feliz como una perdiz…

¡Ahí está, lo sabía! Se llama Harold. Pero no digo nada. ¿Cómo voy a interrumpir su serenata matutina?

Dulce y suave

cual abeja

desprovista de aguijón.

Vestirá con ropa frívola,

con liguero y camisón,

un ángel en la cocina,

y en la cama, un putón,

¡una muñeca que adore

el suelo que Harry pise

será!

Esta mañana, cuando termina de sacarme brillo, no se va. Se queda merodeando, como esperando algo.

¿Está reuniendo valor para abordarme? ¡Harold, no tienes por qué ser tímido! ¿O está reuniendo valor para usarme? Quizá lo tenga prohibido por contrato. Si la ranura estuviera a mi mando, de buena gana se la abriría para mostrarle que puede entrar ahora mismo si le apetece, ¡el primero y más fresco de la mañana!

Pero no, no es eso.

Cuando el reflejo de la gente que se dirige al trabajo empieza a pasar de acá para allá, se saca un fajo de formularios y un bolígrafo del bolsillo. Forzando los ojos hasta que me lloran, leo los formularios:

Por favor, marque sus preferencias

Pregunta 1: ¿Cree que los pechos entorpecen el disfrute?

Están bien situados y son muy placenteros. Me gustaría que tuviera más.

Están bien situados, pero son innecesarios para mi disfrute.

Son innecesarios.

Son un poco molestos.

Son molestos y me gustaría que los quitaran.

Pregunta 2: ¿Le parece satisfactoria nuestra máquina?

Satisface todas mis necesidades.

Satisface mis necesidades inmediatas.

Satisface a medias mis necesidades.

No me satisface en absoluto.

Hace que me sienta muy insatisfecho.

Pregunta 3: ¿Le parece el precio de diez dólares…?

Demasiado barato. Estaría dispuesto a pagar más.

Muy razonable.

Excesivo.

Caro.

Disparatado.

Oh.

¿Es que tienen dudas sobre mí?

Harold no, seguro. Debe de haberse hecho cargo de esta tarea ingrata para protegerme de respuestas irresponsables. Viéndolo ahí de pie, tan a las claras mi amigo, ningún cliente tendría el valor de tomarse a broma el formulario.

El primer cliente del día es un hombre gordo con traje a rayas azules. Ya lleva la moneda en la mano cuando cruza la calle.

—Buenos días, señor —dice Harold, adelantándose—. Represento a la Corporación de Máquinas Expendedoras de a Diez Dólares, los fabricantes de esta máquina de sexo. Estamos realizando una encuesta para conocer las preferencias del consumidor. ¿Le importaría rellenar este formulario después de usar la máquina?

El hombre gordo coge el formulario, le echa un vistazo y se lo devuelve a Harold. Se baja la cremallera y se sube a mi plataforma. La moneda me tintinea en la caja, la maquinaria zumba y me veo inclinada hacia delante, lubricando en abundancia, como siempre en esas circunstancias.

El hombre gordo jadea y resopla mientras penetra la ranura adelante y atrás, arriba y abajo. Mi percepción es que no está lo bastante duro, y se le congestiona la cara del esfuerzo. Pero al fin se corre y se baja, limpiándose con un pañuelo de bolsillo.

—Podrían poner toallitas de papel —refunfuña.

Harold le tiende lápiz y papel y él marca la (c) para la pregunta uno, la (c) para la pregunta dos y la (c) para la pregunta tres.

—¿Por qué no tienen una sección de máquinas de chocolatinas? —se queja—. Esas de marca Dragón. Se necesita un chute de dulce después del ejercicio.

No me gusta ese hombre. Es mezquino.

Harold toma notas en una libretita, pero no veo qué escribe.

—He observado que no ha elegido música ni voces.

—¿Cree usted que quiero ruidos que me distraigan cuando intento concentrarme?

El cliente siguiente lleva un mono de trabajo naranja y un casco de trabajador de la construcción. Suelta la fiambrera a mi lado, se sube a la plataforma y pulsa el botón de modo C sin vacilar. Es un cliente habitual. Es tan grandote que a veces me hace un poco de daño, porque tan temprano aún no he tenido tiempo de coger el ritmo. Pero esta mañana no me duele nada, quizá porque estoy excitada por la continua presencia de Harold y ansiosa por lucirme. Grito y sollozo y gimo mientras el cliente se introduce en mi interior. Es muy realista. Casi me convenzo de que soy yo quien hace los ruidos.

Harold le tiende un formulario y el obrero marca (b) para la pregunta uno, (b) para la pregunta dos y (c) para la pregunta tres, y luego, con una inclinación de cabeza y sin decir ni media palabra, se marcha corriendo, balanceando la fiambrera.

Harold tararea mientras espera a que lleguen más clientes. Confío en que esté celoso, pero, si es así, lo oculta muy bien. Es agradable tenerlo al lado compartiendo el día conmigo, viendo cómo satisfago al público. Así se animará a dar el paso; al menos, eso me dice mi intuición de mujer.

DIECIOCHO

EMISIÓN ONÍRICA MAS-DATOS

DISTRIBUCIÓN RESTRINGIDA: JADE

30 DE JULIO • HORAS: DE 3:30 A 4:15

FUENTE: ARCHIVO DE LA RED CEREBRAL DE CATHY

CLAVE DE ACCESO: LA MATANZA ES MI HIJA

—Tú eres indispensable, cariño —dijo Harmie Detweiler, riendo entre dientes, mientras apartaba el puro habano del pezón incandescente de Cathy. Le dio caladas que llenaron el reducido compartimento del helicóptero de volutas de humo azul—. ¿O en tu caso debería decir indesechable? Ja, ja.

—Caramba, Harmie —respondió Cathy con una sonrisa afectada, relajando la presión del mecanismo del pecho—. Espero que no estés pensando en desechar tu encendedor.

—Tú mantén ese pezón ardiendo y no habrá ningún problema.

—He cargado la batería esta misma mañana, Harmie. Me utilizas mucho, ya lo creo.

—Vale, no me des la lata con los detalles, que después empezarás a incordiarme ya sabes con qué.

—¡Pero, Harmie, yo te haría tan feliz!

—Ya te lo he dicho, no fumo en la cama. Y, ya que ha salido el tema, empieza a fastidiarme de verdad no poder meterte un cigarro decente en el cajón.

—Pero, Harmie, si me llenases con tus divinos habanos, otra gente se los fumaría.

—Supongo que podría haber especificado que colocasen dos cajones: uno de tamaño corriente a un lado y otro más hondo debajo del encendedor, reservado para mí.

—Pero entonces sería asimétrica, Harmie. Habrían tenido que hacerme un pecho mucho más salido que el otro.

—¿No habrían podido empotrártelo más adentro?

—Detrás tengo los pulmones, Harmie.

—¡No me digas! ¿Y no podrías arreglártelas con un pulmón? Tú no eres fumadora.

—Creo que es una cuestión de soporte estructural.

—¡Pues vaya mierda! Podrían haberte atornillado un par de soportes a las costillas. O haberte hecho un voladizo en el hueso. Aunque tengo que reconocer que no lo especifiqué.

—Eres tan razonable, Harmie…

—Y tú parloteas demasiado.

—Es porque estoy nerviosa. —Cathy miró por la ventanilla del helicóptero mientras sobrevolaban la ciudad en un soplo y dejaban atrás la zona comercial. El hecho de abandonar la torre en el cielo por primera vez en semanas le inquietaba—. ¿Cuándo piensas decirme adónde vamos, Harmie?

—Quería que fuera una sorpresa —dijo H. D., riendo entre dientes y dándole palmaditas en la rodilla—. Pero mejor que te lo diga ya, no vaya a ser que te dé un ataque y se te caiga todo por el suelo. Vamos a un bar follafácil muy especial que se llama Sapos y Culebras. Marcus Miki, el relaciones públicas de tu antigua compañía, mi muy preciada Chicas a Medida, da una recepción y me pareció buena idea llevarte. Así le doy un poco de publicidad gratuita. Quién sabe, hasta es posible que asista el viejo Shima en persona. Y ya veremos, a lo mejor te encuentras con alguna de tus viejas amigas en la fiesta.

Presa del pánico, Cathy tuvo la certeza de que la iban a cambiar.

—Yo no tengo amigas, Harmie. Solo te tengo a ti.

—Eh, que yo no soy una chica.

—Pues claro que no, Harmie. Tú eres un hombre de verdad.

—Y tú, mi mejor encendedor. Los chicos me envidian, ¿lo sabías?

Más tranquila, Cathy contempló la serpiente adornada de lentejuelas de una autopista, sintiéndose dueña indirecta de la ciudad, orgullosa y decidida a proteger su posición. ¡Qué magnífico era volar rauda con su papi-puro al lado! ¡Qué lejos le quedaba el recuerdo de la isla!

El chófer aéreo aterrizó en al aparcamiento de la azotea del Sapos y Culebras. Juntos, Cathy y H. D. bajaron en ascensor al vestíbulo, donde, en el guardarropa, H. D. se cambió el traje formal de lana por un atuendo de caballero jugador de los vapores de ruedas del Misisipi: traje de terciopelo negro con pantalones de pitillo, camisa blanca y elegante con corbata a juego, y alfiler de diamante. Completó el conjunto con un revólver cargado con cartuchos de fogueo. Cathy seguía desnuda y el encargado del guardarropa la miró con reserva.

—¿Qué ocurre? —preguntó H. D., impaciente.

—Verá, señor, es que todas las demás mujeres de propiedad privada presentes esta noche en el local llevan algo puesto. Podrían confundir a la suya con un miembro del personal.

—Demonios, esta mujer es mi encendedor. No tiene utilidad si va cubierta. Podría incendiarse.

—Como quiera, señor. Aun así, podría ponerse algo sencillo. Medias de nailon y liguero, por decir algo. O mejor, ¿qué me dice de unas mallas de fibra de amianto? Además de brazalete y cadena para que pueda tenerla controlada.

—Hum… Ya veo por dónde va. Póngame las mallas, por si le cae ceniza encima.

El encargado se apresuró a procurarle las mallas grises y brillantes. Cathy se enfundó como pudo el atuendo desconocido, y pasó apuros para alisar las arrugas hasta que el encargado le enseñó cómo se hacía. Se sentía extraña llevando el pubis tapado, aunque se insinuaba bajo la tela.

—¿Y el brazalete, señor? De cintura, cuello, tobillo, muñeca, ¿cuál prefiere?

—El de muñeca valdrá. No, espere, ese la entorpecería cuando tuviera que manejarse el pecho. Mejor el de cintura.

El encargado fue a buscar un cinturón de metal, lo colocó en su sitio y le tendió a H. D. el extremo de la cadena.

—Y aquí tiene la llave, por si quisiera soltarla.

—Me bastaría con dejar ir la maldita cadena —observó H. D. con acritud.

—Se arriesga a que alguien la pise.

H. D. le dio al servicial encargado una propina generosa.

En cuanto H. D. llevó a Cathy al salón principal, ella se quedó tan deslumbrada por las brillantes lámparas de araña como desconcertada por los cuadros de serpientes.

El tal Marcus Miki, que se les acercó para estrujarle la mano a H. D., era un hombre de mediana edad, mejillas sonrosadas y pelo negro engominado que vestía vaqueros con zahones gallardos de cuero, camisa a cuadros y fular. Miró a Cathy de arriba abajo con ojo crítico.

—Supongo que es un producto de la casa. ¿Funciona a tu entera satisfacción?

—Me da todo lo que necesito, Marcus. Todo lo que necesito.

Los dos hombres rieron.

—¿Te apetece un puro? —H. D. se sacó la pitillera, pero Cathy le tocó el brazo con aire protector.

—¿Estás seguro, Harmie? ¿Después de lo que me contaste sobre los usos y costumbres de los negocios de hoy en día…? —Y se abrió el cajón con aire seductor.

—¡Maldita sea, aquí dentro puedo fumarme un puro si me da la gana! —estalló H. D., enrojeciendo hasta las orejas—. Es apropiado. ¿Es que no te enteras?

Marcus Miki agitó la mano con incomodidad ante la metedura de pata. Se apresuró a aceptar un habano y se lo pasó con aprobación bajo la nariz. Cathy se encendió el pezón con amabilidad.

—Ven a conocer a Tom Banff, el nuevo director de promoción de Chicas de Alquiler —dijo Marcus tras dar unas caladas al puro y echar una bocanada de humo.

—¡Cathy! —susurró con irritación H. D.—. ¡Por poco me dejas en ridículo!

—¡Oh, lo siento, Harmie! Es que soy algo inexperta, nada más. Pero aprenderé. Lo estoy deseando.

Con un tirón de la cadena para que ella lo siguiera, H. D. salió en pos de la estela humeante de Marcus. El salón estaba atestado de vaqueros, forajidos y agentes de la ley. Sonaba, atronadora, una nueva canción country del programa de entretenimiento de DATOS:

¡Confía siempre en mí!

¡Soy todo para ti!

Tienes la llave

de mi pasión.

Yo soy la mula

que da el tirón.

Yo soy la salsa;

tú, el chuletón.

No hay más papel

que yo quisiera

para mí.

—¿Sabes una cosa? Esta canción me pone malo —comentó Marcus, deteniéndose de sopetón—. ¿Por qué habríamos de «contar» con ellas? Estoy empezando a pensar que la mitad de los hombres de este mundo están obsesionados con las mujeres, bastante más de lo razonable.

—Pues ya puedes sacarme de tus estimaciones, Marcus. Mis placeres son estrictamente aromáticos.

—Demonios, no pretendía señalar a nadie. No debería haber hablado así. Solo me lo he permitido porque somos viejos amigos y porque he recordado una cosa que me dijo Shima el otro día. Se quejaba de que, en general, los hombres dedican demasiada energía emocional a productos como los nuestros. Si por mí fuera, creo que metería a las mujeres en reservas o algo por el estilo. Las extirparía por completo de la sociedad.

—Marcus, concéntrate en el habano y tranquilízate. Hablas como un samurái homosex. ¿Cómo te figuras que se las apañaría sin esposas el grueso de los hombres?

—¿Qué hay de la automatización?

—Eso son chorradas. Es imposible fabricar un robot del todo humanoide. ¿Y por qué habríamos de molestarnos si ya los tenemos, en forma de mujeres? Por Dios, si no fuera amigo tuyo… Y encima en una velada como esta.

—Lo cierto es que estoy pensando en cambiar de empleo. Empiezo a sentirme como un negrero que, sin darse cuenta, es en realidad el esclavo. Es como si los esclavos me poseyeran de una manera extraña. ¿Tiene sentido? Cuando me retire, creo que me haré ermitaño.

—Escúchame, Marcus, todas las grandes culturas de la historia han tenido como base la esclavitud, si hemos de utilizar un término anticuado. Solo tienes que fijarte en Egipto, Grecia, Roma, el Islam, los Estados Confederados. Luego fíjate en lo que pasó durante la Era de la Anarquía. El mundo estuvo a punto de saltar por los aires. Un día tocaba la liberación de los delfines y, al siguiente, la liberación de los pollos. La gente les cantaba a las verduras para pedirles perdón por comérselas. Solo nos faltó que la pierna izquierda quisiera independizarse de la derecha. —H. D. escupió con desdén en el serrín.

De pie junto a él, Cathy escuchaba, paciente, y trataba de aprender. Había advertido la presencia de tres chicas a medida en el salón. Una vestía armadura de caballero, a excepción del yelmo, toda de plástico transparente excepto por un bikini que habían pintado encima, y bastaba con fijarse en las espléndidas plumas moradas que le crecían en el cuero cabelludo en lugar de pelos para darse cuenta de que estaba fabricada a medida. Otra se cubría de cintura para abajo con un tonel de madera sin fondo ni tapa etiquetado como «Caja de sorpresas». Aferraba las argollas de cuerda del tonel con las dos manos. Una cadena pasaba por la piquera y, cada vez que el dueño de la chica se paraba a charlar con los amigos, ella bajaba en el acto el barril al suelo y se acuclillaba dentro. En vez de globos oculares tenía unos cristales hermosos y brillantes. La tercera chica iba cubierta de plumaje iridiscente de la cabeza a los pies, una auténtica ave del paraíso; una capa diáfana le protegía las plumas de quien quisiese arrancarlas.

—No reconozco a ninguna —susurró Cathy con alivio y cierta sorpresa.

—La tuya no es la única isla del mar —dijo H. D.

Ella se sonrojó, abochornada por ser tan ingenua.

—A veces desearía que lo fuera —murmuró Marcus.

—DATOS se encarga de todo —repuso H. D., dándole una palmadita en el hombro—, y DATOS tiene una programación estricta. El mundo está en orden, viejo amigo. Lo único que necesitamos es un buen trago.

—De acuerdo. —Al descubrir a Tom Banff abriéndose paso en el gentío, Marcus se espabiló.

Pero entonces Cathy vio a Hana, que intentaba pasar por en medio de un grupo de Wyatt Earps, con la bandeja cargada de bebidas y arrastrando la cadena del cinturón de castidad por el serrín.

Parecía cansada. Una costra de leche seca le cubría la barbilla y los seis pechos. Caminaba con torpeza, como si el cinturón de castidad le resultara pesado y engorroso. Quizá le rozaba, o tal vez hacía rato que no le vaciaban la caja de monedas. Las lágrimas le afluían a los ojos.

Al principio, Hana no advirtió la presencia de Cathy. Cuando al fin la vio, la miró como si viese un fantasma, sorprendida y estupefacta. Echó a andar hacia ella, tambaleándose y derramando las bebidas. Alargó la mano libre para tocar el pecho-cajón de Cathy y asegurarse de que se trataba de la misma persona. Parecía a punto de hablar por primera vez. Abría y cerraba la boca, como un pez de colores necesitado de aire. Y, de hecho, logró emitir un sonido, un gemido quedo que no pasó de la garganta. Parecía que intentaba convertir el gemido en una palabra.

Sin embargo, ningún sonido salió de su boca.

Cathy le apartó el brazo de un manotazo y se rio.

—¡Caramba, Hana, si eres una chica follafácil! ¡Qué cómico!

Cathy es traidora;

no veas eso.

Faltaba un Judas

que diera el beso.

Puro es su talle de pecho,

pero aún le falta un trecho.

Le enviaremos más sueños

que no le queden pequeños.

DIECINUEVE

¿Me atreveré a hablar de amor esta mañana, después de lo ocurrido anoche?

Había sido un día ajetreado. Harold se había quedado alrededor de una hora recopilando marcas en sus formularios. Los empleados de las obras y los negocios de la zona cobraron la paga extra de verano a mediodía y tuvieron la tarde libre para gastarse el dinero, así que entraron en manada en el centro comercial y después, cargados de paquetes, hicieron cola para usarme. Mi ranura apenas tuvo tiempo de cerrarse en toda la tarde. Me inclinaba adelante y atrás como quien monta en una montaña rusa o en un barco pirata en un parque de atracciones, hasta que empezó a hormiguearme el estómago. Por fortuna, no hubo ninguna penetración al estilo martillo neumático de esas que algunos trabajadores me dispensaban durante los descansos. Todos los rostros parecían tranquilos y serenos. Cada vez que me inclinaba hacia delante era para contemplar la misma expresión de descarga y satisfacción por lo gastado en el centro comercial.

Al cabo de un rato cerré los ojos y me abandoné a la sensación de vaivén. Con los ojos cerrados era más fácil combatir el mareo. ¿Por qué no hay pastillas antináuseas para los días ajetreados? Para no cargar a Harold con limpiezas innecesarias, me salté la comida y la merienda, aunque él me limpiaría de todos modos, mi querido Harold. Me di un banquete con las hormigas que me llenaban el estómago como las plumas llenan las almohadas. Eso me bastó.

A las nueve, el centro comercial cerró las puertas y mi ranura se selló para la noche. Los compradores de última hora que habían perdido su oportunidad me pasaban las manos por los pechos, se encogían de hombros y se iban a casa. Yo dormitaba, sintiendo que todavía me mecía adelante y atrás, aunque el asiento estaba al fin horizontal e inmóvil.

En medio de la noche me desperté sobresaltada.

Una pandilla de gallos de pelea jóvenes me rodeaba entre risas y miradas lascivas; llevaban el pelo cortado y engominado en forma de cresta, como las de sus homónimos. Uno intentó abrirme la ranura haciendo palanca con una navaja. Otro trató de reventarme a patadas la caja de monedas con la bota de puntera metálica. Tengo una constitución bastante robusta, así que no temía que pudieran causarme más que daños superficiales en la ranura y el depósito de monedas, pero me aterraba que descubriesen la mirilla oculta. No puedo apartar mucho la cabeza de la parte frontal de la máquina, por la sencilla razón de que no hay sitio. Pero no la descubrieron. A la gente parece no ocurrírsele que pueda haber un ojo vigilándola.

En venganza, se ensañaron con mis preciosos pechos de vinilo, que Harold había lustrado con tanto amor aquella misma mañana. Dieron tajos y cuchilladas, me hicieron palanca en los pechos, me los arrancaron y los dejaron tirados a mis pies.

No afectará a tu amor verme sin pechos, ¿verdad? Seguro que no te cuesta nada encontrarme otros. ¡Sin duda, los pechos no tienen importancia! Diría incluso que se interponen entre nosotros. Mi yo real está aquí dentro, no sobresale treinta centímetros hacia la calle. Mi yo real está cerrado al mundo, reservado para ti, Harold.

Harold me va a traer pechos nuevos, unos aún mejores, porque me quiere. Lo sé por cómo me mira y suspira en esta mañana aciaga. ¡Sí, me atreveré a hablar de amor!

Porque Harold me pega una etiqueta adhesiva en la ranura:

AVERIADA

¡DISCULPEN LAS MOLESTIAS!

Corporación de Máquinas Expendedoras de a Diez Dólares

Harold ha lamido la goma con la lengua, y el tacto de su saliva contra mi placa es lo más cerca que ha estado de darme un beso. Y, lo que es más, con esta acción decisiva ha impedido que ningún otro hombre me utilice.

En cualquier caso, podría pensarse que hoy no me habrían usado muchas personas. Y quizá la Corporación de Máquinas Expendedoras de a Diez Dólares tiene reglas estrictas al respecto de las máquinas vandalizadas.

¡Aun así, aun así! Estoy convencida de que Harold ha aprovechado la oportunidad. No ha dejado escapar la ocasión.

Me dejan sola todo el día.

Por consiguiente, me paso horas pensando con coherencia; la cabeza me bulle. ¿Quiero pechos nuevos? ¡Sí, son mis joyas, mi pintalabios, mi perfume! Son mi sujetador. Debajo se esconden mis pechos de verdad. Me descubro pensando una y otra vez: «Sin sujetador no hay pecho». ¿Qué significa eso exactamente? Parece profundo. Plantea una cuestión de identidad. Me viene a la cabeza la palabra existencialismo.

Puede que esté delirando, como si los jóvenes gamberros me hubiesen inoculado veneno en el torrente sanguíneo al lacerarme los senos de vinilo con sus cuchillos inmundos. Mediante algún hechizo que me obra en la mente tal vez han logrado herirme a mí. Me pasa algo en la sangre, desde luego.

Paso la tarde dormitando y sueño que tengo no dos pechos, sino seis. En el duermevela me los acaricio. Percibo que en respuesta a las caricias empiezan a secretar leche, hasta que empieza a resbalarme por el vientre y se me escurre entre las piernas en una dulce marea blanca. Tengo un pezón en la barbilla, y me lo lamo, como los gatos, para alimentarme.

¡Hana!

¡Mari!

¿Dónde he oído yo esos nombres? Seguro que son fruto de la fantasía, fruto de los sueños que soñé antes de nacer aquí, en esta máquina, mi útero de acero.

Pero si la máquina es un útero, todavía no he nacido. Así que espero a nacer. Y eso significa que Harold es mi comadrona tanto como mi amante. Me invaden la mente pensamientos tan extraños… Estoy despierta del todo, pero me acosan fantasmas.

Noche. Harold ha venido, pero no ha traído pechos nuevos.

Conduce una camioneta con una grúa en la parte de atrás. Para colocarme unos pechos nuevos no haría falta una grúa; están hechos de vinilo.

Me ata con cuerdas gruesas y me inclina para pasarme los lazos por debajo de la base. Es menudo, pero tiene mucha fuerza.

Poco después siento que me izan y me retiran del sitio donde he estado plantada tanto tiempo. Adiós, centro comercial; adiós, clientes. Por fin se ha declarado. Seguro que ya no podía soportarlo. Todos esos otros.

Y sin embargo no suelta prenda, de manera que yo callo también. No podemos permitir que los transeúntes fortuitos escuchen nuestras primeras palabras de amor.

Cuando me tiene colocada en la caja de la camioneta, me oculta bajo una lona. Todo se oscurece. Solo oigo el gruñido del motor y noto las vibraciones de la carretera. Acciono el pedal y bebo un poco de agua de la espita mientras circulamos por las calles de la ciudad hacia dondequiera que vayamos.

En la oscuridad, los fantasmas se acercan, numerosos…

«¡Jade! ¡Jade! ¡El doctor Tom te verá dentro de diez minutos!».

¡El doctor!

VEINTE

EMISIÓN ONÍRICA MAS-DATOS

DISTRIBUCIÓN RESTRINGIDA: JADE (DESVANECIDA)

11 DE AGOSTO • COMIENZO: 18:15

FUENTE: ARCHIVO DE LA RED CEREBRAL DE MARI

CLAVE DE ACCESO: LA MATANZA ES MI HIJA

Vivienne, la mujer delgada con un montón de tejido cicatricial, poseía un empuje estoico que la convertía quizá en el miembro más importante del equipo, pese a ser de complexión menuda. Era insensible al dolor: la naturaleza se había olvidado de ese componente al conectarle el cableado del sistema nervioso. Ya podía meter la mano en una llama, que solo se daba cuenta cuando olía que se le chamuscaba la piel.

Antes de unirse al equipo de roller derby las Palomas, Vivienne había trabajado un tiempo como chica de alquiler especializada en sádicos. Pero la cosa no había funcionado. Ella no comprendía las sensaciones que los clientes se afanaban tanto en infligirle. No tenía ni idea de por qué sudaban y se excitaban tanto con sus látigos y sus hierros de marcar. Se acordaba de gritar, pero en los momentos equivocados.

Vivienne podía seguir patinando con el brazo roto y la lengua casi seccionada de un mordisco. Lo había hecho una vez y había conseguido la victoria. Pero Carmen, la capitana del equipo, insistía en que se tomara los descansos de rigor, excepto en caso de emergencia.

Así que Vivienne abandonó la pista para irse al banquillo y le lanzó el casco a Mari.

Las Carniceras sacaban un punto a las Palomas. Pero estas solo son aves pacíficas en la política y los cuentos de hadas. Si encierras en una jaula a una paloma dominante con otra más débil, verás como en cosa de un día tienes una engreída ganadora y un cadáver pelado, que no habrá tenido una muerte rápida, sino lenta, picotazo a picotazo. Las Carniceras se lanzaban por la pista como búfalos en estampida, mientras que las Palomas se deslizaban, volaban y las desgarraban con las uñas y pateando alto.

Una carnicera gorda iba muy adelantada; casi doblaba a las oponentes. Los pechos caídos le oscilaban con violencia de un lado a otro, como dos péndulos gordos. Por los muslos le discurrían ríos gruesos de venas azules. Los rizos rojos se le derramaban por debajo del casco. Bertha la Grande aceleró por la pista, agachándose cuanto le permitía su masa, lanzando primero una pierna descomunal y luego la otra, más al estilo de un luchador de sumo que de una patinadora.

Mari se puso el casco y se unió a la bandada de palomas, unos metros por delante de la retaguardia de su equipo. Mientras la fortachona carnicera se propulsaba hacia las defensas que parecían dispersas y frágiles, el público introducía nuevas apuestas en los terminales, aunque bajaran de valor, y aullaba con alegría.

¡Paquete

de carne!

¡Filete

que guarne!

El rugido de la cacería…

La sensación de que una fiera la atacaba por la espalda…

Para Mari, aquel momento fue la culminación de varias semanas de temer, huir y luchar, que habían comenzado con la fuga del zoo privado y la subsiguiente persecución de los helicópteros, no tanto por ella como por los osos y los grandes felinos que vagaban sueltos (aunque ella también fuera un gran felino). Había tenido que esconderse y rapiñar para sobrevivir. Había disparado el fusil contra un merodeador que se había bajado del coche para perseguirla, pero había fallado y el otro había huido para alertar a la policía de la presencia de una mujer salvaje y armada. Se le había acabado la munición combatiendo a una banda de neoapaches, y había escapado por poco con la piel y la cabellera intactas. Los vagabundeos habían acabado llevándola al ruido y los neones de una zona de ocio, donde los hombres la miraban, le silbaban y sacudían esposas incitándola a acercarse, pero mantenían las distancias cuando les sacaba las zarpas y advertían su mirada extraviada. Se movía por callejuelas atestadas de bares, quirománticos, puestos de tarot y casas de sensaciones, siempre lejos de las avenidas principales, por las que se pavoneaban los policías de traje blindado…, hasta que le pareció que las callejuelas se le venían encima para apresarla. Y entonces, mientras caminaba a trompicones por el agotamiento, una mano la agarró por el pellejo, y Vivienne, flaca y surcada de cicatrices, le susurró:

—¿Estás buscando trabajo?

—¿Qué clase de trabajo? —preguntó Mari con buen tino.

—¡Un trabajo libre! —dijo ella con la mirada brillante—. Bueno, relativamente. En realidad, tenemos un contrato con el Hombre. Seguramente carecería de valor legal ante MACHO, pero nos pegamos una huelga en mitad de un torneo y tuvo que hacérnoslo. ¡Mi madre, cómo se puso!

—¿Que os pegasteis una juerga? ¿Con vuestro dueño?

—No, no lo entiendes. ¿Cómo vas a entenderlo? Lo sé con solo mirarte. Una cosa es una mujer que lleva un abrigo de piel, y otra muy distinta una mujer a la que el abrigo de piel le crece del cuerpo. Diría que han jugado contigo toda la vida, pero también tienes un aire salvaje, algo que no cuadra.

—Mi dueño quería que fuera salvaje para domarme a latigazos.

—¿Cómo escapaste?

—Lo maté. Bueno, no es que lo matara con mis propias manos, pero fui la causante.

—¡Vaya! Las Palomas también somos bastante salvajes. El Hombre debe dejarnos, para que luchemos. No puede tenernos soñando sueños de obediencia ni de sumisión. Él tiene el selector fijo en el canal Valquiria.

En aquel entonces, Mari no entendió casi nada, pero confió en la pasión que transmitía Vivienne con la voz.

—¿Qué tengo que hacer en ese… trabajo?

—Nada de ballet de la muerte, te lo prometo —contestó Vivienne con una sonrisa—. Solo roller derby. Únete a las Palomas. Necesitamos reclutar a alguien.

—¿Qué es el ballet de la muerte? ¿Qué es el roller derby?

—Hay muchas cosas que no sabes, ¿no? El ballet de la muerte consiste en dos mujeres con espuelas en las muñecas y los tobillos que luchan a muerte o hasta que una queda incapacitada. El roller derby solo va de…, bueno, de patinar, zancadillear, pegar puñetazos y arrancar ojos. En realidad, el roller derby atrae más audiencia que el ballet de la muerte. Supongo que los hombres son más bien melindrosos y, además, las apuestas mueven mucho dinero. Acompáñame y verás.

El roller derby siempre llenaba el aforo y los encuentros más importantes se transmitían por sadomaso tv, el canal que también emitía ballet de la muerte, cacerías, ejecuciones, duelos, adaptaciones de las obras del marqués de Sade y las populares series Juicios de brujas e Historias de la Inquisición.

Mari había firmado enseguida un contrato con el mánager de las Palomas o, al menos, había estampado en un documento la huella del pulgar. Puesto que era un punto discutible si alguien ostentaba o no su propiedad, el contrato no ligaba ni a ella ni al mánager con demasiado rigor, aunque había actuado como testigo un módulo de MACHO.

El mánager se limitaba a permanecer en la sombra y dejaba que las mujeres trabajaran tranquilas, lo que promovía el espíritu de equipo. Se pasaba el día encerrado en el despacho, que estaba al lado del gimnasio donde entrenaban, reservando estadios y organizando el transporte y la publicidad. Las tardes en las que no competían y las noches pertenecían a las mujeres, porque al mánager no le iban las mujeres, sino los niñitos. Empleaba buena parte de los beneficios del roller derby en lujosas instalaciones privadas que albergaban a jóvenes catamitos. Tenía las paredes de la oficina cubiertas de fotografías de mujeres peleándose y dándose patadas, a las que ponían el contrapunto idílicas estampas de muchachos prepúberes desnudos en entornos selváticos.

Mari patinaba en la segunda línea de defensa, preparada para lanzarse hacia delante una vez que Bertha la Grande quedara fuera de combate. Carmen se rezagó aposta cuando vio que la descomunal pelirroja se dirigía en tromba hacia ella, y trató de confundirla deslizándose veloz de un lado a otro, bloqueándole y desbloqueándole el paso. Confiada por el impulso que llevaba, Bertha la Grande no se desvió. Cerró los puños y se aprestó a apartar a Carmen de un manotazo.

Entonces, Carmen hizo una jugada atrevida. Torciendo los patines de un modo que pareció que se rompería los tobillos, se detuvo en seco y se interpuso a cuatro patas en el camino de Bertha, con lo que se convirtió en un obstáculo vulnerable pero peligroso.

La pelirroja saltó y encogió las gordas piernas. Pasó a apenas diez centímetros de la columna de Carmen. Nada le habría gustado más que estamparle las ruedas en las vértebras, expuestas, pero no se atrevió.

Aterrizó en la pista moviendo los brazos en círculos en un intento de recuperar el equilibrio, y en eso estaba cuando Tina se abalanzó con todo su peso contra ella.

Bertha la Grande salió despedida sobre un patín mientras levantaba cada vez más la pierna izquierda para equilibrarse, gritando «¡Ay, ay, ay, ay!» con rabia y alarma. Mari la agarró por el tobillo extendido y dio una vuelta a su alrededor, acelerando y haciéndola girar, y salió disparada como un cometa que acaba de pasar rozando un sol, mientras Bertha trastabillaba, se tambaleaba y finalmente se estrellaba contra el suelo con un doloroso golpetazo.

Las otras palomas aceleraron con Mari, protegiéndola y bloqueando a las carniceras a medida que penetraban sus defensas.

Estas eran verdaderos pesos pesados. Patinaban en pelotón, como una barrera móvil de terneras. Mientras Grace y Val desviaban coces y puñetazos, Mari cosió a zarpazos los gordos traseros rosados hasta que el ganado aulló y se separó, lo que le permitió franquear sus filas. Una negra gigantesca se lanzó contra la barrera protectora y salió rebotada en rumbo de colisión contra ella. Los pechos se le entrechocaban como bolos en la bolera y barrió a Mari con los brazos. Ella escupió, siseó y sacó las uñas, pero una se le quedó enganchada en un pezón de color chocolate y tuvo que arrancarla de un tirón. La acometió una oleada ardiente de dolor, que también golpeó el seno de su oponente y la distrajo mientras Mari la esquivaba y se alejaba con el dedo goteando sangre. Tenía el camino despejado. La muchedumbre enfebrecida coreaba:

¡Tomadlo, Palomas!

¡Dádselo, Palomas!

Mari arrojó el casco al aire, lo cogió al vuelo y se lo lanzó a Carmen, a la que acababa de doblar, y abandonó la pista de juego para que le vendaran el dedo.

—Esto no tiene sentido, Viv —dijo Mari mientras, empapadas de sudor, esperaban el turno sentadas en el banquillo—. Que las mujeres nos hagamos trizas mientras los hombres abuchean, silban y apuestan por nosotras.

—¿Consideras mujeres a las Carniceras? —Vivienne esbozó una amplia sonrisa—. De todos modos, sé lo que quieres decir. Puede que no experimente sensaciones sin un sistema nervioso como Dios manda, pero ¿es eso motivo para que la gente me grabe sus iniciales en la carne?

—¿Y qué vamos a hacer al respecto?

—¿Hacer? —Vivienne acarició suavemente el pelaje de Mari con la mano cubierta de cicatrices—. ¿A quién quieres engañar? Tu piel no te pertenece. Nunca te ha pertenecido.

—Ahora sí. Maté al hombre que me compró. Bueno, casi lo maté.

—Eso no quiere decir que seas libre, Mari; solo una pieza de caza libre. No olvides que todo el sistema es MACHO.

Esa misma noche, mientras descansaban en el dormitorio del equipo, celebraron la victoria con una botella de vodka donada por el Hombre. Después de la segunda ronda, a Mari le entró la vena sensible y se sintió abrumada por la similitud entre sus circunstancias en la isla y sus condiciones actuales. En aquel entonces estaba en un dormitorio de chicas. En el momento presente, ídem, pero de mujeres. ¿Es que no era posible el cambio?

No tardaron mucho en ponerse a discutir sobre la esencia de la libertad.

—Pero ¿adónde vamos a ir? —preguntó Vivienne a Mari acaloradamente—. ¿A un harén? ¡Yo no tendría mucha demanda!

—Tenemos suerte de disfrutar de relativa libertad —intervino Grace—. Nuestro Hombre ni siquiera nos usa.

—Ah, ¿no? —replicó Mari—. Pues, a mi modo de ver, se parece bastante a mi señor de las bestias, solo que no nos tocaría ni con guantes. Grace, cariño, llevas tanto tiempo patinando alrededor de la pista que te patinan las ideas. La libertad no es quedarse encerrada en el dormitorio bebiendo vodka. La libertad es acción.

—Mari —terció Carmen en tono amable—, la triste realidad es que somos animales, yo tanto como tú aunque no tenga tu abrigo de piel. Y los animales se limitan a vivir su vida. No se angustian pensando en la independencia. Tú buscas venganza.

—Mira, a mí me educaron para creer que era importante y especial, y Alvin Pompeo se empeñó en que omitieran el rollo de la sumisión conmigo. No pretendo desafiar tu liderazgo, pero tenemos que hacer algo más importante con nuestra vida que dedicarnos al roller derby.

—¿Es que no somos un equipo fuerte y luchador? —gritó Vivienne, presa de un furioso entusiasmo.

—¡Palomas! ¡Palomas! ¡Palomas! —entonó Tina.

—Calla, querida, estás borracha.

—¡Estoy harta de esta vida!

El ánimo rebelde creció hasta que Carmen levantó la mano para pedir silencio.

—Muy bien, Palomas, estoy abierta a sugerencias. ¿Qué propones, Mari? Explícanoslo.

—Necesitamos una base, y conozco el lugar ideal. La isla de Chicas a Medida. ¡Estoy segura de que ninguna chica ha vuelto nunca a la isla! El único modo que tienen de mantener los productos puros e inocentes es asegurándose de que nos marchamos con un viaje solo de ida. ¿Por qué no secuestramos el helicóptero cuando vayamos a jugar contra las Glotonas? ¿Por qué no tomamos la isla?

—Pero ¿qué pasa con la policía? —dijo Tina con voz lastimera.

—La isla está lejos de la costa —repuso Vivienne de inmediato—. Fuera de los límites de la ciudad. Es una construcción artificial, con la propiedad registrada en el extranjero, ¡casi como un barco en alta mar! Podemos tomar rehenes y amenazar con matarlos si alguien se entromete.

—¡Pero solo somos seis!

—Seremos más —le aseguró Mari a Tina con seriedad— cuando haya hablado con las otras chicas a medida. En cuanto a las enfermeras de la isla, lo único que tenemos que hacer es quitarles los selectores de canales a los hombres.

—Ah —dijo Grace con un suspiro—, pero si nuestro Hombre nos cambia el canal a Humilde y Obediente, ya está. Nos arruinará como Palomas luchadoras. Hasta puede que nos sustituya por otras si es necesario.

—¡No puede aplastar a las Palomas!

—No le daremos oportunidad —dijo Mari—. Lo cogeremos por sorpresa. Y mi red cerebral es diferente de la vuestra; a mí no podrá cambiarme por mucho que lo intente.

—Parece que tenemos una nueva líder —dijo Carmen con voz queda—. Y quizá ya iba siendo hora.

Mari siguió dando lengüetazos al vodka.

VEINTIUNO

El encargado de mantenimiento, que en realidad se llamaba Zebedeo, condujo la camioneta por la rampa que bajaba al almacén de la Corporación de Máquinas Expendedoras de a Diez Dólares.

Bajo la fría luz azul de neón se veían varias máquinas de sexo en diferentes estadios de preparación: algunas reducidas a lo básico, esto es, un asiento con correas, un mecanismo de elevación y una ranura; otras despojadas de los paneles laterales; otras en espera de un torso nuevo. Había unas pocas listas para distribuir, con unas etiquetas verdes que decían OK y las mujeres ya sentadas en el interior. Zebedeo se detuvo junto a estas últimas.

Echó un vistazo al portafolio mientras los gases azules de combustión que salían del tubo de escape proporcionaban a las mujeres de las máquinas un anticipo de lo que sería vivir en un cruce concurrido. Luego bajó de la cabina y retiró la lona que cubría la máquina de Jade.

¡Con cuánto reproche chasqueó la lengua al ver la desfiguración que había sufrido, las muescas profundas del vientre, la tosca lisura de los pechos cortados, las abolladuras que habían dejado las botas al golpear el metal una y otra vez!

Si sucedían esas cosas, era una tontería abrillantar los pechos y mantener la máquina limpia. De hecho, tras descubrir los desperfectos, Zebedeo no se había molestado en enjuagar la máquina de sexo, que desprendía el olorcillo empalagoso del semen rancio del día anterior, parecido al de una botella de leche que ha estado demasiado tiempo al sol, mezclado con un tufo ácido a orina.

Mientras preparaba la grúa y aceleraba el motor, una nube de humo aún más densa brotó del tubo de escape. La máquina de sexo se elevó por los aires, sobrevoló el lateral de la camioneta y fue a descansar junto a los modelos inmaculados.

Zebedeo recorrió un trecho marcha atrás y transfirió las cuerdas de Jade a uno de los modelos listos. A continuación, le propinó un azote en el trasero a la máquina limpia —«¡Esta es mi chica!»— y la subió a bordo.

Aunque se habían puesto en marcha los ventiladores, el aire del sótano tenía a aquellas alturas un color gris azulado. Zebedeo tuvo un acceso de tos y se apoyó contra el lateral de la camioneta mientras escupía flema en el hormigón, manchado de aceite. Una mujer tosía también dentro de la máquina.

Antes de marcharse, Zebedeo sintió el impulso de acercarse a la máquina de Jade y echar un vistazo por la mirilla, algo que nunca se había molestado en hacer.

Con la escasa luz que se colaba por las rendijas de ventilación, era difícil ver algo, pero al poco distinguió un enorme ojo azul que lo miraba fijamente, sin la menor vacilación.

—Te odio, Harold —declaró una voz sorda y contenida.

Perplejo, Zebedeo se encogió de hombros y se marchó.

Las pocas horas que estuvo esperando en el almacén, Jade escuchó con rabia, confusión y angustia crecientes lo que le contó Milly, su vecina.

Un tribunal de distrito había condenado a Milly a la máquina de sexo por manifestar actitudes antisexuales: insistía en llevar pantalones en público. Según ella, solo un porcentaje de las mujeres de las máquinas de sexo procedía de hospitales, juzgados y manicomios. Otras eran esposas de cierta edad abandonadas por sus maridos en cuanto se les marchitaba la belleza; la fachada de una máquina de sexo les proporcionaba un nuevo aliciente en la vida y una sexualidad nueva, aunque la experiencia también las agotaba más deprisa.

A Jade le afluyeron los recuerdos: chicas a medida realizando ejercicios de calistenia en un disco de hormigón que asomaba en una bahía, en medio del mar; un enano calvo con números pintados en la coronilla; un desván con un armario lleno de pieles de mujer; un hombre viejo y surcado de costurones al que le brotaba una langosta viva de la entrepierna.

Había recuperado el habla. Ya no era muda como la muchacha llorosa de seis pechos. La declaración de odio a Harold le había estallado de dentro con tal presión que se había pasado la media hora siguiente aturdida y mareada, hasta que Milly había empezado a hablarle. El simple hecho de vocalizar después de tanto tiempo le provocaba náuseas.

—Son las drogas hipnóticas —le explicó Milly—. Me administrarán una dosis potente antes de llevarme a mi ubicación… o tal vez tenga que aguantarme y pasar el mono. Se supone que los paquetes de comida contienen drogas, pero yo no he notado nada.

—¿Las raciones de comida? No he probado bocado desde que aquellos vándalos me destrozaron…

—Más les vale pasarme las drogas pronto. Si no, juro que les estropearé la fiesta a los clientes. ¡Pienso hablarles, vaya que sí! Discutiré con ellos. Los insultaré. ¿Qué hiciste para acabar encerrada? ¿Eres una exesposa?

—Soy una chica a medida de ojos azules enormes.

—¿Y tu dueño se cansó de que lo miraras? He oído que algunas chicas a medida acaban en estas máquinas porque los dueños las cambian por otras y la compañía no consigue revenderlas.

—¿Quieres decir que Chicas a Medida y la Corporación de Máquinas Expendedoras de a Diez Dólares están relacionadas? —preguntó Jade casi en un susurro.

—Cariño, todo forma parte de la gran Familia del Hombre.

—¿Es que un estúpido operario de mantenimiento va a echar por la borda todo mi trabajo? —clamó el doctor MacDonald exasperado en cuanto vio dónde habían aparcado la máquina de sexo de Jade, y sin lona—. ¿Cuánto tiempo lleva ahí chismorreando? ¡Cúbranla de inmediato!

El enlace de la Corporación de Máquinas Expendedoras de a Diez Dólares fue a toda prisa al almacén, encontró una gran manta de tartán y la echó por encima de la máquina de Jade.

—Esta terapia se basa por completo en el aislamiento —declaró el doctor MacDonald con vehemencia—. ¡De este modo puede recibir una nueva impronta! La terapia no termina solo porque la mutile una pandilla de rufianes.

—Le pido disculpas, doctor. Le hemos llamado en cuanto nos hemos enterado… Nuestro Zebedeo no estaba al corriente del enfoque especial de la terapia. Trajo la máquina aquí porque había quedado muy perjudicada.

—Será mejor que la examinemos para comprobar el alcance de los daños.

—¿Ordeno que la trasladen al hospital? ¿O prefiere que la lleven a su clínica privada?

—Mi querido amigo, queremos moverla lo menos posible. Ha estado casi dos meses en un entorno estable y controlado. Con tantos sonidos, percepciones y estímulos nuevos se confundiría. ¿No tienen una sala de reconocimiento decente arriba? El aire de aquí apesta.

—Por supuesto. Ningún problema. —El hombre de la CMEDD levantó el auricular del teléfono de servicio de la pared—. ¿Rogers? Prioridad. Despeje la Sala Blanca, ¿entendido? Envíeme a unos cuantos hombres para trasladar una máquina de sexo a la planta de arriba. Se abstendrán de usarla y de interactuar con su ocupante bajo ningún pretexto. Dígales que mantengan la máquina cubierta en todo momento con la manta que lleva encima y que guarden silencio. Nada de cháchara, ¿estamos? —Colgó—. ¿Le parece que vayamos arriba? Tendré unas palabras con mantenimiento a propósito de la ventilación.

—Por cierto —dijo el doctor MacDonald mientras se encaminaban al ascensor—, ¿cuánto ha recaudado la mujer?

—Un poco más de cuarenta y nueve mil dólares —contestó el hombre de la CMEDD tras consultar su ordenador de muñeca—. Eso significa una media de noventa activaciones por día. O, lo que es lo mismo, 6,4 usos por hora de trabajo.

—Cuarenta y nueve mil pavos, ¿eh? Eso son cuatro mil novecientos polvos. A estas alturas ya debe de estar acostumbrada.

—Naturalmente, hay que deducir el cinco por ciento en concepto de gastos generales, básicamente las raciones de comida y el porcentaje del salario de Zebedeo (en este caso, por supuesto, el seguro cubre el desgaste por uso), lo que arroja un balance de cuarenta y seis mil quinientos dólares, aproximadamente. Su veinte por ciento de comisión asciende a nueve mil trescientos. Se los transferiré a su cuenta en cuando lleguemos arriba. Es muy probable que empiece a rendirle intereses.

»Nueve mil trescientos… —reflexionó MacDonald—. Ni siquiera cubre los gastos médicos, considerando que tuve que hacerle una transfusión completa. Siempre puedo facturarle el resto a Salud Pública. ¡No, maldita sea, el imbécil del policía no presentó cargos contra ella!

»¿No los presentaron? Eso fue una negligencia.

»Supongo que tendré que desgravarme la pérdida en concepto de obras benéficas».

Las puertas del ascensor se abrieron y los dos hombres entraron.

Antes de que llegara el equipo de trabajo, Jade y Milly tuvieron tiempo de intercambiar las últimas confidencias, si bien amortiguadas por la manta que había sumido a Jade en la oscuridad, toda confusa.

—Jade, descríbeme cómo eres. Quiero a alguien agradable en quien poder pensar mientras me usan los hombres.

—¿Es que no me ves por la mirilla? —preguntó Jade con verdadera perplejidad—. Me diseñaron para atraer al hombre corriente. Tengo una cintura casi inexistente. Los pechos me sobresalen unos buenos treinta centímetros.

—¡Jade! ¡Tienes una manta encima! Y no te estás describiendo a ti, sino a tu máquina antes de que te la destrozaran. ¡Recobra la compostura, chica! Van a examinarte muy pronto. Tienes que ser fuerte. Quiero saber qué aspecto tienes dentro de esa caja. Ya me has hablado de tus ojos. Háblame del resto. Te vendrá bien.

—Lo siento, Milly, es como si me estuvieran pasando una grabación en la cabeza.

—Apágala. Escuchemos tu propia voz.

—Soy una mujer corriente. Excepto por los ojos azules y grandes. Son mucho más grandes de lo normal, aunque no veo mejor que las demás. Tengo los ojos bonitos, nada más.

—Bien. Continúa. ¿Cómo son tus pechos? ¿De qué color tienes el pelo? ¿O te raparon antes de meterte en la máquina?

—Tengo el pelo amarillo. No tengo los pechos grandes, pero los pezones, sí. Parecen conos marrones.

—¿Y qué me dices del vello púbico? ¿Es un matojo? ¿Una estrecha franja vertical?

La grabación volvió a imponerse en el cerebro de Jade y le usurpó el uso de los labios.

—Mi ranura tiene diez centímetros de diámetro. El vinilo de alrededor está pintado con un intenso color rojo mora en forma de corazón…

—Mierda, Jade, la máquina no tiene vello púbico, solo una gran raja lisa. ¿Quieres hacer el favor de concentrarte? ¿Qué me dices de tu vello púbico?

—Es un pequeño copete parecido a una fronda de helecho.

—Bien. Un pequeño helecho amarillo. ¿Amarillo, has dicho?

—Sí.

—Ahora ya sé qué clase de mujer eres. Creo que eres hermosa. Ojalá pudiera besarte y abrazarte. Me gustaría mucho. ¿A ti no?

—No lo sé. Yo quise a una mujer, Hana. Nos queríamos mucho.

Milly vio que las puertas del ascensor se abrían y salía la cuadrilla de trabajo.

—Buena suerte, Jade. Recuerda quién eres.

—Lo intentaré. Gracias, Milly.

Cuando retiraron la manta, Jade parpadeó y, a través de la mirilla, vio una sala blanca y fría que albergaba una mesa acolchada blanca y varias sillas también tapizadas de blanco. Había varios hombres presentes, entre ellos uno cuyas facciones rubicundas le resultaron familiares. ¿Se llamaba tal vez señor Rubicón? ¿O doctor Rubicón?

—Revienten la máquina y coloquen a la mujer encima de la mesa, con las piernas mirando hacia aquí —ordenó el hombre rubicundo—. No la aten. —Otro hombre alzó una ceja en ademán inquisitivo, pero él le espetó—: Mi querido y joven colega: o el tratamiento ha funcionado o no ha funcionado.

Por supuesto, no se llamaba señor Rubicón. A Jade le vino su nombre a la cabeza: doctor MacDonald.

Un hombre de la CMEDD introdujo una llave maestra en el lateral de la máquina de sexo. Con un chirrido de bisagras maltrechas, como si Jade estuviera llorando, la delantera mutilada se abrió de par en par y Jade se encontró desnuda ante el mundo, sentada en la silla orinal de acero, a la que estaba amarrada, con las piernas abiertas embutidas en tubos cromados y los brazos aplastados contra los pechos como medida de protección. Seguía teniendo los ojos grandes y azules, pero había perdido el brillo de la mirada, y, a pesar del golpe de manguera diario de Zebedeo, tenía los miembros macilentos y tiznados como beicon rancio. Además apestaba. El hombre de la CMEDD arrugó la nariz mientras le soltaba las correas.

—Puede salir por su propio pie —dijo.

—No deberíamos esperar demasiado al principio —dijo el doctor MacDonald con paciencia.

De modo que dos empleados de la CMEDD metieron las manos en la máquina y sacaron a Jade a pulso. Ella continuó paralizada, inmóvil como si siguiera sentada en la máquina, como un gatito al que agarran por el cogote. La depositaron en la mesa blanca y, cuando le extendieron los miembros, las articulaciones le crujieron en señal de protesta.

—Lo que hay que comprobar —explicó MacDonald mientras se desvestía— es la calidad de su respuesta tras dos meses de estimulación del órgano defectuoso. Se ha activado casi cinco mil veces, de modo que debería haber experimentado una mejora significativa. —Abrió el maletín negro y sacó una jeringuilla que él mismo se inyectó con una mueca. De inmediato ganó tumescencia y, con un gruñido de satisfacción, se subió a la mesa.

—¿No existe un método más objetivo de comprobarlo? —inquirió el empleado menos experimentado de la CMEDD.

—¡En absoluto! Los dos últimos meses han sido estrictamente objetivos; ha vivido como un objeto automatizado. Ahora debemos confiar en la subjetividad, en la evaluación personal.

Jade yacía inmóvil, mirando con pasividad cómo el doctor MacDonald se acercaba de rodillas, preparado para echársele encima. En el último momento, llevando al límite los músculos paralizados, levantó la mano y lo agarró de los testículos, se los oprimió y se los retorció.

Aullando, MacDonald se echó atrás y cayó al suelo, retorciéndose. El dolor y la ira le deformaban el rostro, y, haciéndose un ovillo, se meció para calmarse.

—¡Me lavo las manos respecto a ella! —dijo cuando el dolor remitió hasta convertirse en molestia y al fin consiguió hablar—. ¡Agredir a un hombre donde más le duele! ¡Es una criminal sexual! ¡Tiren a la basura a esta zorra ingrata, tírenla! Es lo único que podemos hacer.

Los empleados de la CMEDD deliberaron a toda prisa.

—La máquina es casi siniestro total.

—Y, de todos modos, pronto quedará obsoleto este modelo. El mes que viene saldrán los nuevos modelos de prueba. —El enlace se agachó sobre MacDonald para ponerlo al corriente—. Los nuevos son mucho más naturales. Nada de delanteras de fantasía. Un estudio reciente sugiere que la fantasía es subversiva. Las nuevas máquinas tendrán delanteras transparentes.

—Aunque para las exesposas no sirven —objetó el hombre de la llave maestra—. Así lo he dicho en las reuniones, y me mantengo en mis trece. Lo que deberíamos desarrollar es un sistema de doble nivel en el que las mujeres más frescas ocupen modelos elegantes de veinte pavos y, cuando estén más ajadas, pasen a las viejas y fiables máquinas de diez pavos con delanteras de vinilo destinadas al sector popular.

MacDonald gimió mientras, asistido por Andy, se ponía en pie con dificultad.

—Ocúpese usted de los detalles. Solo tiene que deshacerse de ella, ¿lo entiende? Este ha sido el mayor fiasco de mi carrera profesional.

MacDonald se puso la ropa con desaliño, y tuvo ciertas dificultades para contener su miembro aún erecto, pues no se había vaciado, dentro de la cremallera.

—Esto es muy perjudicial para la próstata, muy perjudicial —murmuró.

Jade, todavía tendida en la mesa, flexionaba los dedos.

—Muy bien —dijo Andy—, la tiraremos a la basura. Encerradla otra vez… e id con cuidado. Está trastornada.

TERCERA PARTE

VEINTIDÓS

La tarde se deshacía en el ocaso cuando el Hombre salió a toda prisa del despacho y entró en el gimnasio, enfundado en el esmoquin. Aunque corpulento y de rostro flácido y cetrino, era muy tiquismiquis con el atuendo.

—¿Todo listo, Palomas? ¿Habéis metido ya los cascos y los patines en las maletas? Charley está calentando el helicóptero. Nos vamos a la guerra contra las Glotonas. ¡Asaltaremos los cielos!

Pero, en vez de eso, el equipo lo asaltó a él. Y ocurrió lo que Grace se temía: después de años de práctica anticipando el siguiente movimiento de las mujeres en la pista y en el hielo, el Hombre se metió de inmediato la mano en el bolsillo para cambiar de canal, aunque significara mandar al garete la competición de aquella noche.

Sin darle tiempo a mover los dedos, Mari le desgarró el bolsillo, le arrancó el selector de canales y se alejó triunfante con él a velocidad de pantera. Las otras mujeres se sumaron al asalto y, poco después, el Hombre estaba atado y amordazado con los ojos como platos, según lo ensayado. Lo metieron en una gran cesta vacía y la amarraron con cuerdas muy prietas.

—¡Muy bien! —gritó Carmen, dando unas palmadas para llamar al orden—. De momento nos mantendremos sintonizadas en Valquiria. De otro modo, caeríamos presa de la Subordinación Tranquila que flota en el éter. Grace y Val, vosotras vigilad la cesta. —Corrió al despacho del Hombre y regresó con un hacha de bombero—. Mari, Tina y Viv, venid conmigo y tendremos unas palabras con Charley sobre el cambio en el plan de vuelo. Val y Grace, dadnos cinco minutos para lidiar con él y cargad al Hombre hasta allí. Luego ya volveréis a por nuestro equipo.

Al cabo de diez minutos estaban en el aire. Charley gimoteaba con dramatismo mientras pilotaba. Por fortuna, el helicóptero volaba casi solo.

Al anochecer, mientras sobrevolaban uno de los mayores vertederos de la ciudad, se toparon con una imagen extraña y Carmen ordenó a Charley que descendiera.

Las dunas de basura, estratos geológicos de la vida moderna, fluían en ondas herrumbrosas hacia un punto central: el cono de un volcán de desechos. En la cima se erguía un caballo de carreras detenido en pleno galope. Lo flanqueaban un demonio rojo que sostenía un fusil de chispa y un socorrista rubio con los brazos cruzados. A la escasa luz, tardaron un momento en darse cuenta de que no eran más que figuras planas recortadas.

Un poco más abajo se alzaba también el recortable de una antigua locomotora de vapor, tomada de frente, con unas flores enormes de plástico brotándole del rastrillo. Delante posaba una mujer ataviada con bragas rojas y medias amarillo chillón. Llevaba los cabellos, también amarillo vivo, echados a un lado, como si estuviese en medio de la ventisca levantada por la velocidad imaginaria de la locomotora. Y tenía los seis pechos dispuestos en dos hileras verticales de a tres.

A Mari le dio un vuelco el corazón, porque ¡aquella mujer era sin duda Hana!

¡Hana, la de los seis pechos, pero una Hana transfigurada, una Hana transformada!

Charley consiguió aterrizar en una zona relativamente llana del vertedero, a unos doscientos metros de la base del cono. Al poco, Mari y Vivienne subían con dificultad por la ladera accidentada hacia la locomotora bidimensional. En el trayecto encontraron curiosidades tales como una taza de váter blanca que contenía un teléfono, un marco de ventana relleno de llamas rojas de plástico, una escafandra de buceo y el recortable de un elefante de circo en equilibrio sobre las patas traseras. Cuando la mujer de seis pechos las vio acercarse, cambió de postura y, con elegancia, hizo visera con la mano, como para ver con más claridad.

—Hana, ¿eres tú? —gritó Mari.

La mujer ladeó la cabeza, se despojó de la peluca amarilla y la colgó en el tope de la locomotora: tenía el cabello negro y lo llevaba cortado al rape. Ya no se parecía tanto a Hana. Además, le faltaba el pezón de la barbilla.

Pero los pechos…

Mari y Vivienne se detuvieron a unos metros de distancia, cautelosas. Aquella mujer parecía tan dueña de sí misma que bien podría estar loca…, a menos que hubiera un hombre al acecho, dirigiéndole las posturas.

—¿Quién eres? Yo soy Mari, la chica gato. Ella es Viv, hasta hace poco del roller derby.

—Mi nombre no importa. Llamadme simplemente Chica de T.

—¿Es tu dueño el tal T? ¿Es que no tienes un nombre propio?

—¿Dueño? Ni mucho menos. —Chica de T esbozó una sonrisa beatífica—. T era un artista del siglo XX. Su nombre completo era Yokoo Tadanori. Yo encarno sus pinturas y grabados. Mirad a vuestro alrededor. Caballo de carreras, socorrista: son todas imágenes suyas. T era hermoso. Era casi una mujer.

—Te hemos confundido con otra persona —dijo Mari, que apenas prestó atención a aquellos fetiches plantados en las dunas de basura—. ¿Cómo es que tienes seis pechos?

—¡Esto es solo hoy! —Agarrándose los dos pechos más bajos, Chica de T se los arrancó del torso con un doble plaf de succión—. Este es mi disfraz de Brigitte Bardot. ¿Os gusta?

—Pero ¿qué es todo esto?

—¿Nunca habéis conocido a una mujer artista? ¡Es evidente que no! Mi dueño era un gran entendido en arte. Otras mujeres de la Escuela de Imagen posaban como figuras de Botticelli y de Rubens, o como bailarinas de Degas. A mí me eligieron para interpretar a Yokoo Tadanori en el nicho que tenía mi dueño detrás de la mesa del comedor: una imagen diferente cada noche, después de pasarme todo el día meditando sobre ella. Por desgracia, T se pasó de moda y mi amo, abochornado, se deshizo de mí.

—¿Tenías que posar como un cuadro cada noche?

—Era una flor que tenía el privilegio de arreglarse a su gusto, una flor dotada de inteligencia. Ahora desprecio a mi antiguo amo por su deslealtad hacia T, pero yo sigo siéndole leal.

—Hemos pensado que tal vez necesitabas ayuda —dijo Vivienne—. Mari ha creído que eras…

—Pues no me vendría mal un poco de ayuda para sujetar el elefante. Tiende a caerse, y se supone que debería sentarme encima.

—¡No nos referíamos a esa clase de ayuda, Chica de T! —replicó Mari, volviéndose para marcharse.

—¡Esperad! Hay alguien que sí necesita ayuda. Lo ha pasado muy mal. Se llama Jade.

—¡Jade! ¿Qué aspecto tiene?

—Ojos azules y gigantescos. ¿La conoces?

—¡Sí, oh, sí! ¡Espero que sí! —Mari empezó a ronronear, nerviosa.

Chica de T las condujo por la falda opuesta de la montaña de basura, hasta un punto donde, casi enterrados bajo los sedimentos de plástico y cristal, asomaban varios vehículos abandonados, como chozas atrapadas por una marea de lava. Habían excavado un túnel hasta la puerta abierta de un minibús desvencijado.

En aquella sombría y combada caverna metálica, dormida en un lecho de asientos rajados, yacía desplomada una mujer, apenas distinguible en la penumbra.

Chica de T cogió una linterna de bolsillo. Casi se le había gastado la pila y emitía una luz débil. La mujer tenía el pelo lacio y sin brillo, la piel macilenta, y los miembros flácidos y angulosos, lo que le daba un aire de muñeca de trapo, pero sin duda era Jade.

—¡Tiene una pinta horrible! ¿Qué le ha sucedido?

—Le ha sucedido una máquina de sexo —dijo Chica de T.

—¿Por qué, por qué? —gritó Mari.

—Ella dice que fue como castigo. —Chica de T se encogió de hombros—. Y yo que pensaba que las mujeres que había en esas máquinas estaban allí porque les gustaba… Creía que sentían por las máquinas lo que siento yo por los decorados y los disfraces.

—¿Puede hablar? Parece muy enferma.

—La estás viendo con mala luz. Está mejor de lo que estaba. Claro que no sé qué aspecto tenía antes.

—¡Era preciosa!

—Está mejor que el día que la saqué de la máquina.

—¿La rescataste tú?

—Un día llegó una camioneta. Un tipo bajito descargó la máquina y se largó. La pobre no tenía manera de salir de ahí.

—¡Eso es aún peor que la jaula en la que me tenían a mí!

—¿Te tenían en una jaula? ¡Vaya por Dios! Parece que algunas mujeres lo pasan muy mal comparadas conmigo. Veo que soy afortunada por tener mi arte. De hecho, eso fue lo que me incitó a explorar la máquina. Ahí tirada, tan sola en la basura, tan maltrecha y mutilada, me recordó los diseños de T. ¡Ni se me ocurrió que pudiera haber alguien dentro! Tuve que sacarla con un abrelatas. Tardé siglos.

—¿Habían mutilado la máquina?

—Oh, sí. Me recordaba un soldado licenciado con deshonor, despojado de medallas, galones e insignias. Pensé que quizá era una especie de soldado del sexo blindado, culpable de negligencia en el cumplimiento del deber. Jade no habla mucho, y yo tengo tanto trabajo… Lo siento si parezco un poco insensible, pero, veréis, el arte me desconecta del mundo. Podría decirse que yo estoy alienada de una forma que me atrae, mientras que Jade está alienada de una forma que no le atrae.

—¿Y eso te sorprende? No entiendo tu actitud, aunque lo cierto es que salvaste a Jade.

Chica de T reflexionó mientras se pasaba la mano por el cabello cortado al rape; luego se metió el pulgar por la cinturilla de las bragas y adoptó una pose provocativa.

—Cuando recuerdo que a mí también me tiraron aquí, comprendo que se sienta agraviada. Con todo, yo siempre me las apaño para salir adelante. ¿Qué tendría que haber hecho cuando me desecharon como basura? ¿Abandonar el mundo que conocía?

—¿Qué comes y bebes por aquí? —preguntó Viv.

—Tiran toda clase de cosas. Latas y botellas que pasan de la fecha de consumo preferente. Fruta y pescado que se están poniendo feos.

Jade se removió y abrió los ojos. Parpadeó varias veces, pero no pareció advertir la presencia de Mari.

—¿Jade? Soy yo, Mari. ¿Me ves?

Jade paseó la mirada perdida y soltó una carcajada amarga y cansada.

—¡Para la siguiente actuación presento a Mari, la chica con garras y pelaje!

—Estoy aquí de verdad, Jade.

—Cuando te han cambiado la sangre y te han llenado la cabeza de drogas, todo te parece una farsa. Es cosa tuya ¿no, Chica de T? Has añadido una piel de tigre a tu repertorio. No me gastes esa clase de bromas, Chica de T; es demasiado cruel.

—¡No es ninguna broma, Jade! —dijo Chica de T, colocándose a la vista con las medias de color azafrán y las bragas de color rubí.

—No me atrevo a creerlo —dijo Jade con un suspiro—. Es muy improbable. Tú estás en mis sueños, Mari. Aléjate, fantasma. —Se dio la vuelta en la tapicería desgarrada y giró la cabeza para ahuyentar el espejismo.

—Siente la suavidad de mi pelo contra ti, Jade —dijo Mari, abrazándola y ronroneando—. Siente mis garras afiladas. —Le deslizó con suavidad las garras por el flanco. Le mordió la nuca y le mordisqueó los lóbulos de las orejas mientras de la garganta le brotaba un gruñido bajo y sordo—. ¿Te acuerdas, Jade?

—Me acuerdo —musitó Jade.

Mari le pasó la lengua fuerte y áspera por los hombros, y luego le lamió las orejas. Jade se giró y le agarró el pelaje en un arrebato. Aferraba la piel y la tironeaba como un chiquillo que despierta de una pesadilla.

—¿Cómo, cómo? —preguntó.

—Escapé —dijo Mari.

—Sí…, lo sé… Es como si hubiera estado contigo todo el tiempo. —Jade se aferraba a Mari como si más allá de su lecho de asientos se abriera un precipicio.

—Ahora somos libres, e iremos a la isla a liberar a las chicas más jóvenes. Luego buscaremos a las que son como tú y como yo, y las salvaremos.

—Ahora sé que esto no es real —dijo Jade con una sonrisa triste.

—Tienen un helicóptero —repuso Chica de T—. Pero creo que están locas.

—Oh, no lo estamos —dijo una voz—. Somos luchadoras expertas.

Al oírla, Jade retrocedió.

—Es Viv; es amiga mía.

Chica de T rebuscó en la guantera del minibús y sacó el puñal ceremonial de plástico que blandía el desnudo en llamas para matar a su amante hindú en La gratitud de Esquilo, la aguada inmortal de T. Lo sopesó mientras acariciaba, pensativa, la hoja de plástico.

—Matar al amante —musitó—. ¿Eso se puede hacer?

—Incluso tú lo deseas en el fondo, ¿no es cierto, Chica de T? —dijo Mari—. Escucha: tendremos que reeducar a muchas de las mujeres que liberemos. Nos vendrían bien tu talento y tu equipo. ¿Por qué no te vienes con nosotras? Tendría mucho más sentido que seguir posando en una duna de basura para un público de ratas y gaviotas.

—Ya veo el papel que podrían tener la chica de Nueva York y el socorrista rubio. Debo confesar que la idea me fascina, artísticamente hablando.

—No me importa la excusa que pongas mientras te unas a nosotras.

—¡Mari! —exclamó Jade—. ¡Cómo has cambiado! ¡Eres toda una líder!

—No me gustó que me metieran en una jaula y me azotaran. Tú también has crecido, Jade. Tus ojos transmiten sabiduría. Ya no son solo globos grandes y bonitos. ¡Ay, la mañana que te marchaste! Éramos todas tan ingenuas… ¿Recuerdas que arañé a Cathy?

—Oh, sí.

—Pues ahora le destrozaría la garganta.

—Pero Cathy es una de nosotras, no puede evitar actuar de esa manera. —Una imagen asaltó a Jade: Cathy insultando y humillando a Hana en otra ocasión, en un lugar que no era la isla…

—Cuando recuperemos a Cathy, Chica de T podría disfrazarse de máquina de cigarrillos para enseñarle a esa bruja idiota lo que son las cosas. Por cierto, ¿cómo quieres que te llamemos? —preguntó Mari, volviéndose hacia Chica de T.

—¿Qué tiene de malo Chica de T?

—Tú no eres su chica. Tú eres solo tuya.

—Soy menos que él. Siempre. Él es como un dios.

—Esto me pone mala.

Chica de T se pasó el pulgar por la cinturilla de las bragas con gesto pensativo. Hizo un mohín, un amaneramiento copiado con total exactitud de la fotografía del cuerpo espléndidamente irónico de Yokoo Tadanori de las páginas 18 y 19 de sus Obras póstumas, publicadas por Gakugei Shorin muchas décadas antes, en la época de las flores de 1968. Su amo le había entregado el que entonces era un volumen inestimable como pieza vital de su equipo. Un par de años atrás, cuando habían cambiado las modas, el libro había acabado en la basura junto con ella.

—De acuerdo —concedió—, podéis llamarme Nori. Es un diminutivo de T y suena como el nombre que tenía yo al principio.

—¿Cuál era?

La chica negó con la cabeza.

—Pues Nori tendrá que ser.

—Hola, Nori —dijo Jade con una sonrisa.

Para cuando terminaron de presentarse y darse las explicaciones de rigor a toda prisa, de vuelta en el helicóptero, las últimas luces del día habían desaparecido y la luna llena blanqueaba las dunas de basura con luminosa serenidad.

—¿Por qué no pasamos la noche aquí y atacamos la isla al alba? —propuso Mari cuando Grace y Val iban a acompañar a Nori a recoger sus cosas.

—Será más fácil pilotar entonces —convino Carmen.

—¿Y puedo sugerir que escuchemos la historia de Jade con todo detalle, si tú puedes soportarlo, Jade?

—Lo intentaré…

—Nos servirá como motivación, como advertencia de qué nos espera si fracasamos.

—Tiene razón —terció Vivienne.

—Y creo que debería haber consecuencias inmediatas. Propongo un juicio. Tenemos a nuestro Hombre en la cesta. Deberíamos juzgarlo por los crímenes cometidos contra Jade. Y ejecutarlo.

—Mi querida Mari, tan sedienta de sangre… —dijo Carmen, arrastrando las palabras—. Dijimos que lo retendríamos como rehén.

—Eso fue antes de que encontráramos a Jade. Algún hombre tiene que pagar. Así crearemos solidaridad entre nosotras. Nadie más aparte de mí ha demostrado que se puede matar a un hombre.

—Pero ¿lo mataste tú? Dijiste que a tu señor de las bestias lo habían matado los animales salvajes.

—Mari lo provocó —murmuró Jade—. Yo lo soñé…

—Nos convertiremos en hermanas de sangre —dijo Mari, sonriendo—. Mañana, cuando lleguemos a la isla, estaremos plenamente comprometidas. Carmen, esto es importante.

—Por favor, señora —gimoteó Charley, el piloto, lastimero—, ¿podemos despegar? Hay bandas que rondan estos vertederos de noche.

—¿Alguna vez te han molestado las bandas, Nori? —preguntó Mari.

—Las imágenes de T las mantienen alejadas. Son tan poderosas… El socorrista rubio, el elefante…

—Las colocaremos alrededor del helicóptero hasta que amanezca.

—Voto por un juicio —dijo Vivienne.

VEINTITRÉS

El mánager pederasta de las Palomas se meó encima cuando le abrieron la cesta y contempló el paraje desolado bañado por la luna y los fetiches que acarreaban tres mujeres: un árbol del conocimiento del bien y del mal, de plástico, del que colgaban media docena de corazones de manzana bien apurados; una locomotora de vapor con el número de serie C6239, de la que brotaban unas flores chillonas y horripilantes, y un hongo atómico. Ante sus ojos aturdidos, aquellos objetos que se desplazaban por el terreno lunar debieron de antojársele un castigo divino.

Celebraron el juicio al raso, entre las imágenes de decorado de Nori. Las estrellas titilaban y la luna brillaba con intensidad; no había mucha contaminación aquella noche.

—¿Por dónde empiezo? —dijo Jade, abordando la narración con valentía—. ¿Y podré acabar alguna vez? No sé si soy una mujer dentro de una máquina, una máquina que imagina que es mujer o una mujer que se imagina máquina.

—Ya ha pasado, Jade —dijo Mari, con una voz que dejaba traslucir la rabia.

—¿Cómo puede haber pasado? Sigue ahí, día y noche. Solo sé que con una simple moneda estoy en manos de cualquier hombre. Si meten la moneda, me abro para ellos, no hay más. Y tampoco es que me hicieran daño físico, pero me dolía en qué me convertía aquello. Las mujeres se pasan los días abrillantando el ventanal y el umbral de la puerta, desempolvando las habitaciones vacías. ¿Fue la eterna vulnerabilidad de la mujer o un arrebato romántico lo que me hizo amar al encargado de mantenimiento? ¡Como si a él le importara! Ser un objeto en una caja envuelta con papel de regalo que nadie abrirá nunca, en la que solo meterán un dedo. ¡La tristeza de las habitaciones cerradas! ¡La tristeza de las mujeres encerradas!

»Pero supongo que será mejor que empiece por cuando me desperté en el Desván de las Pieles…

Pasó un buen rato relatando qué le había sucedido, con franqueza y detalle.

—Y cuando me trajeron aquí, me convertí en un objeto sin dueño, después de que me forzaran a aprender, abriéndome de piernas cinco mil veces, que era un objeto y que cualquier hombre era mi dueño. Casi abrigué la disparatada idea de que Harold, Zebedeo, abriría la máquina y me dejaría salir. Pero oí el crujido de las botas que se alejaban. La puerta de la camioneta se cerró con un golpe. El motor aceleró y se perdió a lo lejos.

»Y dejé de existir. Podrían haber pasado cien años. No quería comer ni beber. Habría muerto sin darme cuenta de que moría. Era una piedra en una carretera por la que nadie pasa, ni siquiera para patear la piedra. Era la habitación vacía que habían cerrado para siempre y cuya llave habían tirado al mar. Ni siquiera me enteré de que Nori se había presentado con el abrelatas.

—Perdona un momento —interrumpió Carmen—, pero ¿cómo supo Nori que estabas dentro de la caja?

—Miré por la mirilla —dijo Nori— y vi los ojos enormes que lo reflejaban todo sin ver nada, estanques azules profundos y quietos.

—¿Cómo supiste que estaba viva?

—¡Por la Escuela de Imagen, naturalmente! Nos enseñaban a entrar en trance, a desconectarnos mientras posábamos, de manera que hasta nuestro amo se creyera que éramos estatuas. Percibí la profundidad a la que Jade se había sumido en el trance. Se había desconectado por completo.

—La identidad fue lo primero que perdí —continuó Jade—, porque, para empezar, tampoco creo que fuera muy firme. ¿Cómo iba a serlo? Solo tengo unos meses de edad. Primero desapareció mi identidad sexual y, finalmente, incluso mi identidad como humana… ¡hasta que solo fui una máquina, y la máquina quedó CERRADA AL PÚBLICO!

—Así pues, ¿qué hacemos con el Hombre? —preguntó Mari—. Entiendo que es culpable.

—¡Culpable! —bramaron las Palomas. Incluso Nori repitió la palabra, entusiasmada porque su exótica parafernalia se hubiera convertido en el mobiliario de un tribunal bajo la luz misteriosa de la luna.

—¿Cómo puedo ser culpable? —lloriqueó el Hombre—. Nunca os he puesto un dedo encima, a ninguna. Yo solo amo a mis muchachitos.

—¿Y cómo los pagas? —gruñó Mari—. Haciendo que las mujeres peleen entre sí.

—Es solo un juego. El público lo pide. Además —dijo, intentando improvisar una defensa—, ¿no peleaban a muerte las mujeres gitanas por los hombres? ¿No dejaban los pieles rojas a sus prisioneros en manos de las mujeres para que los torturasen, porque ellas eran mucho más crueles? ¿Qué me decís de Lucrecia Borgia, Mesalina y madame Lafarge? ¿Dónde quedaban su ternura y su vulnerabilidad?

—¡No he oído hablar de ninguna de ellas! —gritó Vivienne.

—¿Qué tiene todo esto que ver conmigo? Yo no abandoné a esa chica en una máquina de sexo. No lo apruebo. ¿Acaso no he tratado siempre bien a mis Palomas, equipo?

—¿Qué te da derecho a tratar a las mujeres, ya sea bien o mal?

—Esto es un encono sin sentido, Mari. Es pura histeria. Yo te acogí, firmé un contrato contigo. Carmen, apelo a ti. ¿De qué soy culpable, exactamente? ¿De haceros luchar? ¿O de meter a esa mujer en una máquina de sexo? ¿De cuál de las dos cosas?

—Me parece —dijo Carmen lentamente— que son las dos caras de la misma moneda. El roller derby era una especie de máquina de sexo, a su manera, y nosotras éramos las piezas móviles. Estábamos encerradas en él tan seguro como Jade lo estaba en su caja de metal.

—¿Qué vais a hacer conmigo? —balbució el Hombre.

—Bueno… —empezó Mari.

—Un momento —interrumpió Carmen—, ¿la juez no soy yo?

—¡Mari solo quiere poder! —gritó el Hombre—. Quiere liderar a las Palomas.

Con toda parsimonia, Carmen se puso la peluca negra de colegiala de Nori, con dos largas coletas, sacada de Excursión escolar, de Yokoo Tadanori, óleo, 1968.

—Tú calla. Te sentencio a muerte.

¿De quién fue la idea? ¿De Mari? ¿De Carmen? ¿De Vivienne? ¿O de todas a la vez? Pareció brotar a la luz de la luna como un soplo de almizcle surgido de un tiempo arcaico, extraña, drástica y compulsiva: una purificación y celebración sexual y milenaria en honor de alguna diosa madre que resucitaba entre los escombros de los últimos días de la civilización masculina. El hombre voyerista había vuelto a espiar a la diosa Diana y esta se había encolerizado de nuevo. Las ménades de la antigua Grecia volvían a cantar y a danzar, hacían girar las cabelleras, olfateaban con las aletas de la nariz dilatadas y transformaban sus dedos en garras.

Incluso a Jade la desbordó aquel neopaganismo. La situación, cargada de electricidad, le hacía estremecer los miembros y se los crispaba en una suerte de coreografía insectil. Las nuevas tribus salvajes masculinas ya recorrían el desierto urbano. ¿Sería el siguiente paso zambullirse aún más en el pasado instintivo femenino?

Jade se sentía como si estuviera en una máquina de sexo totalmente distinta. En lugar de que le encajaran los miembros en una postura amorosa, se le revolvían en una destructiva sed de sangre.

Las Palomas y ella, e incluso Nori (inspirada por un par de hermosas obras gráficas de 1968, una en la que unas bailarinas desnudas se pasaban una cabeza cercenada en una playa rocosa, y otra en la que un aviador lloroso estaba a punto de castrarse con una espada), se hallaban en la fase de plenilunio del misterio femenino, durante la cual la pasión del tigre aúlla y todo lo masculino es tabú, durante la cual el pene es un tótem que hay que derribar a golpe de hacha. Prevalecía una sexualidad más profunda y tiránica, que las impulsaba a destruir al Hombre en cuanto deidad, asimilable solo de forma canibalesca, devorándolo. ¿Era aquel un estado de ánimo triunfante o estaban todas atrapadas en el torbellino de una trampa sexual más profunda? ¿Era aquella la irónica traición de la Naturaleza, que haría renacer al Hombre del sacrificio de sangre, redivivo, mientras que las mujeres quedaban relegadas a meras adoradoras, tan devotas en su adoración que despedazaban al Hombre y le arrancaban su tesoro (aunque después de dejarlo inconsciente a porrazos)? Sin duda, la situación era liosa y muy liada.

El episodio las unió estrechamente, como Mari había previsto. ¿Fue porque habían pasado por un rito biomístico de iniciación o porque compartían una culpa? ¿Se encontraban a la vanguardia de la hermandad femenina liberada o habían retrocedido a la retaguardia? Al despojar al Hombre de sus órganos con el hacha de bombero y teñirse de sangre la frente y las mejillas con el miembro arrugado y el escroto, ¿habían llevado a cabo un acto ebrio y supremo de venganza justiciera o acaso se habían enzarzado en una especie de culto fálico salido del preconsciente paleolítico?

El Hombre no llegó a recobrar la conciencia. Probablemente murió desangrado.

Más tarde, cuando Jade, Mari y Nori se acurrucaron juntas a la luz de la luna, envueltas en aislamiento de espuma desechado, Jade expresó sus miedos.

—Tengo la impresión —susurró— de que seguimos obedeciendo sus leyes, aunque las hayamos puesto del revés. Quizá es porque estuve a punto de morir y renací, pero siento que estoy convirtiéndome en algo distinto, en algo muy nuevo.

—La máquina de sexo fue tu crisálida —murmuró Nori para reconfortarla—. Ahora eres una mariposa.

—Esta noche las Palomas se han sumergido en el pasado ancestral, y eso me asusta, porque significa hundirse en lo instintivo. ¿Acaso no es una simple variación de la división que separó al Hombre de la Mujer en una época increíblemente remota y nos convirtió en parásitas de él? ¿Por qué no podemos convertirnos en criaturas independientes? No me han gustado las emociones desbocadas que me han asaltado cuando nos hemos cubierto de sangre. Nos hemos estampado la marca del Hombre para siempre con ese rito de sangre. ¿Por qué no pueden coexistir dos especies distintas, Mujer y Hombre? ¿No sentís que nos hemos perdido en lugar de ganarnos?

—Yo he perdido el reposo que me enseñaron en la Escuela de Imagen. ¿Acaso no debía perderlo?

—¡Sí!

Al poco, las tres mujeres se estimulaban mutuamente con ternura bajo la cubierta de espuma (Nori recurrió a sus recuerdos de la Mona Lisa masturbadora compulsiva de bragas blancas, con un chorro de leche de plástico que le brotaba del pezón, óleo, sin fechar), y Jade se relajó.

Sin embargo, la imagen del falo arrancado siguió acudiéndole al pensamiento, grotesca y vivaz. En su imaginación, el pene cortado aparecía erecto, surcado de venas gruesas, y la punta lisa, gomosa e inclinada y la boca abierta eran las de un tiburón a la caza. Daba vueltas en el aire, acompañado por los chillidos de las mujeres. El pene caía al suelo y coleaba y saltaba…, y hundía los tendones desgarrados en la tierra como si fueran raíces y se hinchaba, crecía más deprisa que los hongos, hasta alcanzar las proporciones de un árbol enorme alrededor del cual bailaban las mujeres, todavía chillando, pero entonces como una banda de ratones.

VEINTICUATRO

Tras sobrevolar la última hilera de edificios de la ciudad, el helicóptero dio la espalda al sol naciente y enfiló despacio hacia la isla. Jade y Mari empezaron a señalar los lugares que reconocían, con una mezcla de emoción, nostalgia e indignación.

—¡Mira, ahí está nuestro dormitorio! ¡Ese edificio naranja!

—¡Y el módulo médico, el amarillo!

—Vaya que sí —masculló Mari—, el módulo médico.

—Los médicos —murmuró Jade con amargura.

—¡Nuestros queridos médicos, nuestros queridos maestros!

—¡Nuestra querida isla! ¿Qué hacemos, reír o llorar?

—Hemos vuelto, Jade.

—Sí, Mari, aquí estamos.

Otro helicóptero descansaba en el hormigón, el mismísimo que había transportado a Jade, a Mari y a tantas otras mujeres al continente para conocer a su Hombre.

Aterrizaron junto al otro helicóptero. Carmen y Vivienne se apresuraron a atar y amordazar a Charley.

—Esta isla es como una pista de patinaje —dijo Grace—. ¿Nos ponemos los patines?

—Nos darán velocidad e impulso para dar patadas —convino Carmen.

—Harán mucho ruido. —Mari prefería caminar con sigilo. Que las ruedas fueran a capturar la isla en vez de los pies descalzos de las mujeres le parecía un agravio sutil.

—Sonarán como la marea que sube… que sube para ahogarlos —dijo Carmen, que se decantaba totalmente por las ruedas—. ¡La mujer es el océano: levantemos olas en el día de hoy!

Así que, a excepción de Mari, se pusieron los cascos y los patines y avanzaron con el sonido de un ronroneo gatuno amplificado muchas veces, mientras Mari corría junto a ellas. Las primeras luces de la mañana, reflejadas en el rosa, el naranja, el azul y el morado de los edificios, moteaban los cuerpos desnudos de las Palomas.

¿Por qué hablar de violencia? ¿De las armas y del Hombre, como hiciera Virgilio cuando escribió su epopeya?

La isla, sorprendida, fue liberada en menos de media hora. A muchos hombres los pescaron todavía en la cama y les inyectaron las drogas somníferas que suministraban a las chicas a medida cuando las enviaban a sus destinos. Ya encerrarían más tarde a los durmientes. Los pocos que se resistieron acabaron con el cuello o algún miembro roto. Entre los rehenes capturados se encontraban Kokichi Shima y Marcus Miki, que habían pernoctado en la isla porque tenían concertada una reunión de diseño. A las enfermeras-esposas las sintonizaron en el canal Valquiria y se adhirieron a la causa con entusiasmo, mientras que a las conmocionadas chicas a medida pronto las tuvieron reunidas en el refectorio para que escucharan la verdad de labios de Jade y Mari acerca de las perspectivas que les hubieran aguardado.

—Todas nos creíamos especiales porque, en alguna parte, un hombre al que ni siquiera habíamos visto había encargado un diseño especial —resumió Jade—. Pero ya habéis oído lo que sucedió en realidad cuando nos desempaquetaron: ¡SEXO TV y el zoo privado de un psicópata!

»¿Podría existir algo más alejado de nuestros sueños de niñas? Todo lo que hemos visto en el exterior indica que nuestras experiencias fueron normales y que todas vuestras expectativas son meras fantasías. Desde luego, es terrible que os enteréis de que vuestras esperanzas no son más que patrañas y memeces. Desde luego, os habréis llevado una amarga decepción al enteraros de que os han deformado el cuerpo, ¡quizá para darle una apariencia hermosa, pero de que os lo han deformado al fin y al cabo!, y de que todo es en vano. Desde luego, es una pérdida cruel que la imagen de vuestro Hombre os caiga del pedestal de esta manera. Pero ¿no es mejor sufrir el golpe ahora todas juntas, superarlo y tomar medidas, que no que os vayáis cada una por vuestro lado con toda ingenuidad y afrontéis vuestro triste destino en soledad y permitamos que hornada tras hornada de chicas pase por esta atroz desilusión? Por eso decidimos regresar.

—¿Todas vosotras sois chicas a medida? —saltó una muchacha incansable, hiperactiva e hipertiroidea, Flash, que estaba en continuo movimiento. Tenía los ojos saltones y moteados de oro, y en los brazos y muslos se le abrían en abanico unas aletas doradas, como si fuera un pez ornamental.

—No. Ellas forman parte de un equipo de roller derby, mujeres que tenían que patinar en círculos peleándose con otras mujeres. Las mujeres sufrimos de mil maneras distintas. Ya os he hablado de la máquina de sexo; pues bien, hay innumerables mujeres encerradas en ellas. Luego están las chicas de alquiler y las bailarinas de ballet de la muerte, y apenas hay mujeres que no tengan una red cerebral que las gobierne.

Flash corría de un lado a otro agitando las aletas. Dado su ritmo metabólico, se consumiría en un par de años a lo sumo.

Tess, una giganta tan lenta como rápida era Flash, se rascó la cabeza con pesadez.

—Si eso es cierto… —Hizo una pausa, sin saber qué diría a continuación ni qué había dicho ya.

—Interrogaremos a Shima y a Miki en vuestra presencia, y así sabréis la verdad.

Mientras Jade y Mari hablaban con elocuencia ante las muchachas reunidas, Carmen, que tenía más experiencia administrativa, recorría la isla tomando notas mentales.

Ya se le hacían evidentes ciertos problemas prácticos, que podían comprometer seriamente la integridad de las mujeres a menos que los abordaran con perspicacia.

Problemas angustiosos como, por ejemplo, qué hacer con los fetos femeninos que crecían en los frascos. Ya los habrían modificado químicamente para darles formas caprichosas más o menos notorias, así que ¿debían permitir que se desarrollaran y naciesen a pesar de todo?

¿Y qué sucedía con las chicas mayores, aún sin mente, que pasaban a toda velocidad la infancia en frascos más grandes? ¿Cómo iban a decantarlas tal como estaban? A menos que se les grabara una seudopersonalidad, serían imbéciles que precisarían años de educación intensiva… ¿y quién se la proporcionaría?

Eso significaba que habría que permitir que los médicos y técnicos supervivientes continuaran trabajando durante semanas; de hecho, habría que mantener la rutina de la isla bajo la nueva administración, a excepción de los envíos a los clientes. El nuevo Gobierno tendría que cargar con los deberes y los funcionarios del antiguo régimen.

Cierto, no se crearían más chicas a partir de los bancos de óvulos y esperma. Aunque ¿por qué no? ¿Había alguna obscenidad inherente en el hecho de que las niñas se criaran en frascos? Es más, en el nuevo orden mundial, ¿de qué otra manera podrían concebirse más niñas? ¿Deberían implantárselas en el útero a mujeres libres? ¿Y se avendrían a ello las enfermeras-esposas, para engrosar las filas de las libres? (¡Al final, las mujeres libres estarían sirviendo de fábricas de bebés!). Seguramente, las enfermeras no lo aceptarían mientras siguiesen sintonizadas en Valquiria. ¿Debían confiar esa tarea a los cirujanos cautivos? ¡Ni hablar!

Las chicas que se acercaban a la graduación y todavía estaban sometiéndose a personalización quirúrgica planteaban otro problema. Por ejemplo, la chica a la que estaban transformando en pájaro. Yacía en el módulo médico: en vez de brazos, de los hombros le nacían unas alas escarlata, y un suave plumón de color rubí le brotaba del torso y las piernas. Nunca volaría; solo sería hermosa y extraña. No estaba diseñada para hablar, sino para cantar y gorjear. ¿Debían interrumpirle el tratamiento en ese estadio intermedio y esforzarse por volver a afinarle las cuerdas vocales, remodelarle la garganta para el habla y modificarle las alas para convertírselas en algo parecido a brazos? ¿Debían arrancarle las plumas de raíz y dejarla como un pollo humano desplumado? ¿No sería menos cruel seguir adelante y convertirla al menos en una arpía encantadora? ¿Y quién podía hacerlo sino un cirujano?

Por otra parte, ¿de qué le serviría la libertad a una mujer bonsái si era tan fácil atropellarla o pisarla sin querer? ¿De qué le serviría si una bandada de gaviotas hambrientas se abalanzaba sobre ella y la picoteaba o se la llevaba?

Estas eran las cuestiones prácticas que preocupaban a Carmen cuando las chicas a medida salieron del refectorio, lideradas por Jade y Mari. Y en ese mismo instante Val llegó corriendo.

—¡Es Adora: se le ha ido la olla! —Adora era una enfermera-esposa pelirroja—. ¡Ha intentado liberar a su hombre!

Una muchacha de cabellos verdes, escamas iridiscentes y lengua bífida de dragón se abrió paso a empellones entre las otras chicas a medida.

—¿Y por qué no?, ¿eh? —farfulló—. ¿Estáis locas? —Y la muchacha soltó una diatriba, si bien al principio a las recién llegadas les costó entender qué decía. Emitía un balbuceo líquido y las palabras se le mezclaban unas con otras en la corriente de la voz como piedras en un río en avenida.

—¡Un momento! —dijo Jade, alzando la voz—. ¿Estás diciendo que aún quieres la vida de una chica a medida? ¿Que, después de todo lo que hemos contado, sigues queriendo ser una mujer escultura?

La chica hizo que sí con la cabeza verde.

—¿Quién eres tú?

—Soy Liz.

—Liz, ¿y no crees que los hombres te han gastado una broma pesada? A ver, me encanta tu pelo verde y las escamas te brillan de un modo muy bonito, y no quiero parecerte cruel ni malintencionada ni que te lo tomes como un ataque personal, pero ¿de verdad te gusta tener una lengua larga y bífida? ¿Te sirve de algo? ¿Fue agradable que te la pusieran? ¿Y a quién beneficia?

—Es para mi hombre —respondió Liz, echando una mirada frenética alrededor—. Él no quiere una chica corriente. —Jade descubrió que no le costaba tanto entenderla—. Aquí todas somos chicas especiales, especialmente deseadas y esperadas. ¿Por qué intentáis arruinarnos la vida? Mi hombre quiere una chica lagarto. Satisfago una necesidad única.

—¿En serio? ¿De verdad lo crees? Escúchame con atención, Liz: hace apenas unos meses, cuando yo estaba en esta isla, había otra chica lagarto como tú. Tenía el pelo verde y estaban trabajando en su lengua en el módulo médico. Tú aún debías de estar en el frasco. No eres única en absoluto.

—¡Eso es mentira! ¡No nos fabrican en serie, nos hacen a medida!

—No, no te han fabricado en serie, pero es muy probable que el mismo cliente os encargara a las dos, lo que significa que las chicas lagarto no le duran mucho.

—Tiene que ser eso —convino Mari—. Tu predecesora debió de acabar en manos de un sádico que dirige un terrario de reptiles igual que mi dueño tenía osos y felinos. Seguro que la metieron en un estanque de cocodrilos o en un nido de víboras.

—Podemos comprobarlo —propuso Carmen—. Buscaremos todas las facturas en cuanto persuadamos a Shima y a Miki de que colaboren. ¿Te darás por satisfecha con eso, Liz? Mientras tanto, tenemos un problema con Adora…

Para evitar que Adora organizara más alborotos y mantenerla bien lejos de los hombres encerrados, fue necesario confinarla en la sala de cunas, para lo cual, por desgracia, hubo que emplear un dogal que había encontrado Vivienne en la habitación de un hombre. Hubo que sintonizar temporalmente a dos enfermeras, Minxi y Mitzi, en la frecuencia Cocinera en lugar de en Valquiria, pues, aunque las latas frías fueran más que suficientes para los hombres cautivos, las mujeres necesitarían sustento. ¡Qué difícil era el periodo de transición!

Más tarde, Carmen y Jade encontraron a Vivienne y sus cicatrices burlándose de la rebelde Adora en la sala de cunas.

—¿Por qué no montamos una planta de hombres?, ¿eh? —le espetaba Vivienne a la amarrada Adora—. Para fabricar hombres que estén a nuestro servicio. ¡Hombres con accesorios intercambiables! ¡Todos con un juego completo! ¡Folla con la herramienta que te apetezca en cada momento! —Vivienne le apuntaba a la cabeza con el selector de canales e intentaba sintonizarla, al parecer sin éxito; tal vez se había gastado la pila—. ¡Eso es lo que han estado haciendo los hombres con nosotras todo este tiempo, Adora, querida!

Ver a la mujer encadenada por el cuello le avivó a Jade recuerdos dolorosos, a pesar de que aquella parte de la sala de cunas era un lugar alegre, con gatitos, corderos y patitos rosados estarcidos en las paredes de yeso.

—Ya basta, Viv. —Carmen se hizo cargo del selector—. ¿Por qué no vas a relevar a Grace en el módulo médico? Somos muy pocas y tú aquí perdiendo el tiempo, cantándole las cuarenta a esta pobre.

Vivienne se alejó patinando de mala gana.

Carmen encontró una pila nueva para el selector de canales y repasó el menú en la pequeña pantalla.

—¿Qué buscas? —preguntó Jade.

—Cerebrito Racional. Secretaria Solterona. Cualquier cosa que nos permita razonar con ella. —Sin embargo, no había nada parecido disponible. Carmen miró con furia a Adora, ataviada con su pequeño delantal, su minibata y su cofia blanca almidonada—. ¡Quítate la ropa! —ordenó.

—Ni lo sueñes.

—¿Por qué no? Todas estamos desnudas.

—Porque sois muchachas de placer. Yo no. Yo soy una esposa, una enfermera-esposa. Solo me quito la ropa para mi hombre-doctor.

—¿Quién es?

—El doctor Jeff —respondió Adora con orgullo.

—¿Acaso no le das placer en la cama por la noche?

—Sin lujuria. Yo no siento esas cosas.

—¿Es que él no disfruta?

—Tiene el deber fisiológico de vaciarse para purificarse, pues, en caso contrario, se dañaría la próstata, una glándula de la que se dice que carecen las mujeres. Él es fuerte y magnánimo. Grita cuando se purifica. Yo soy el medio por el que mantiene la pureza.

—Quítate la ropa —repitió Carmen.

—No debo.

—Para empezar, tu uniforme es brevísimo.

—Oculta las partes que los demás no deben ver. Mis vergüenzas: mis partes pudendas; eso viene del latín. El doctor Jeff es un médico famoso y sabe latín, y es muy religioso. Cita con frecuencia a Tertuliano, del 180 al 225 de la era común, célebre entre los Padres de la Iglesia. Tertuliano llamaba a la mujer sacchus sterchoris, que significa «saco de suciedad». Yo soy un receptáculo para los malolientes residuos corporales de mi hombre, para que él se mantenga puro.

Tras endosarle a Jade el selector de canales, Carmen se abalanzó sobre Adora y le arrancó el delantal, la bata y la cofia. Esta agitó las manos con frenesí, pero Carmen le quitó el sujetador blanco y le arrebató las bragas blancas. Casi sin aliento, Adora trató de cubrirse, pero Carmen le sujetó las muñecas.

El pubis rasurado de Adora tenía una forma terriblemente anómala.

—¿Qué te ha hecho? —gritó Carmen.

—Él me purificó. Me amputó el clítoris y me cosió la vagina para que no pudiera tentarlo ni ensuciarlo. Siempre ha cumplido con sus deberes fisiológicos desde atrás, a la manera masculina.

—¡Pobre criatura! —Al momento, Carmen estaba de rodillas, abrazando a Adora, aunque con ello solo consiguió que la enfermera-esposa se quedara rígida como una estatua—. ¡Nosotras no podemos amarte a la manera masculina! Nadie puede, solo los hombres.

De pronto, la mujer de alabastro estalló en sollozos.

VEINTICINCO

Esa tarde, Miki y Shima fueron procesados ante un tribunal en el refectorio. Asistieron todas las chicas a medida y las enfermeras-esposas, entre ellas Adora. Ataviada con una sencilla braga de bikini para ocultar su mutilación, se había convertido en una de las demandantes de justicia que más vociferaban.

Kokichi Shima permaneció tan tieso como la estatua de sí mismo que había en la costa. Apretaba los labios silentes. Miraba fijamente el aire, quizá planteándose un honorable suicidio ritual para expiar la profanación de su amada isla. Lo sucedido burlaba todo esfuerzo estético. La orgullosa trayectoria de Shima, desde la Isla de las Perlas de Mikimoto, tantos años atrás, hasta el cénit del mundo, había caído en picado. Como una estrella fugaz, el gran hombre se hundía allí en el océano para extinguirse.

En cambio, Marcus Miki estaba abrumado, ansioso por colaborar.

—Un alivio, eso es lo que significa todo esto —explicó a su público—. Hace años que me sentía oprimido.

—¿Que tú te has sentido oprimido? —vociferó Adora.

—Silencio en la sala —ordenó Carmen, que había visto alguna vez LEY TV—. ¡Explique esos extraños sentimientos, Marcus Miki!

—Es sencillo —dijo Miki, cuyas mejillas se sonrojaron como manzanas—. Sin las mujeres, yo no tendría trabajo y mi vida carecería de sentido. Y lo mismo pasa con la gran mayoría de los hombres, tanto si son médicos como diseñadores, coleccionistas, espectadores o simples usuarios. Nuestras vidas giran en torno a las mujeres. ¡Estamos enganchados, habituados, condicionados, somos adictos! Somos esclavos de las mujeres y necesitamos chutes cada vez más intensos de esa heroína. ¿Quién nos está haciendo esto?

—¡Vosotros! —gritó Vivienne.

—¿Yo? ¿Nosotros? La vida parecía tan sencilla en otro tiempo: fría, racional, masculina. Pero se ha vuelto frenética. Está pasando algo y no sé qué es. Todo se está llevando a los extremos, igual que vosotras, chicas rebeldes. ¡Algo os ha empujado a traspasar el límite, algo oscuro y profundo que ha venido para cazarnos! Quizá sean alienígenas de las estrellas. Quizá las mujeres siempre han sido alienígenas de Alfa Centauri o de algún otro sitio que acechan entre nosotros y se nos infiltran en el sistema nervioso.

—¿Estás diciendo que la idea de rebelarnos no podría habérsenos ocurrido a nosotras? —inquirió Carmen, furibunda.

—Con MACHO, DATOS y las redes cerebrales, imposible. Por tanto, las alienígenas os están corrompiendo. —Echó una mirada desconfiada alrededor—. Mujeres alienígenas de pelo verde y ojos azules y enormes, todas cubiertas de pelo.

—¡Vosotros nos hicisteis así! —objetó Mari, furiosa.

—Y ahora somos adictos. Me alegro de no tener que sufrirlo más. No más esclavitud que subvierta al Hombre.

—Te declaro culpable, pero enajenado —sentenció Carmen—. Lleváoslo y encerradlo. Cuando una forma de vida se viene abajo —explicó Carmen mientras Vivienne y Val custodiaban a Marcus Miki fuera de la sala—, la mente de los hombres se viene abajo. Son criaturas frágiles. Las mujeres somos más flexibles ante la adversidad.

—Shima está intentando hacerse pasar por estatua para escapar en cuanto nos despistemos —gritó Nori—. Pero a mí no me engaña. ¡Yo he permanecido inmóvil mucho más tiempo que él a lo largo de mi vida!

A Shima también lo declararon culpable. Sin embargo, lo retendrían como rehén.

Más tarde, Carmen convocó una clase de reeducación en la playa, durante la cual Nori representó el encuentro entre la Mujer (con la apariencia de la bella bañista de diminutas bragas color mostaza, gargantilla de perlas y sombrilla a rayas de Blanco sueño del pasado, acuarela, 1965), y el Hombre, en la forma del socorrista rubio de Manhattan, con varios desenlaces, todos desagradables, como por ejemplo la estrangulación.

A modo de bis, Nori relató la historia de su vida, desde la Escuela de Imagen hasta el cénit de su éxito, cuando posaba en un nicho bien iluminado del comedor de su antiguo amo, a lo que había seguido con espantosa rapidez el destierro al basurero, donde se había mantenido fiel a su arte en desafío.

Después, Carmen tomó la palabra.

—Ha sido muy interesante, Nori. Todas te lo agradecemos. El papel de la mujer en el arte siempre ha sido un enigma para mí. Tantos hombres artistas, tantas modelos desnudas…

El crepúsculo caía sobre la isla. Al otro lado de la bahía, las luces de la ciudad parpadeaban casi seductoras. En la penumbra era más fácil hablar con libertad.

—¿Alguien quiere hacer algún comentario sobre la vida de Nori?

—En muchos aspectos, la experiencia de Nori me parece atractiva —respondió una voz—. Tiene una especie de integridad perversa que no puedo evitar admirar. Sospecho que todavía siente nostalgia de su antigua vida, sobre todo en el basurero, donde ella era su propia dueña.

—¿Dirías que ha sido un comentario acertado? —preguntó Carmen a Nori.

—Tal vez —reconoció Nori—. Todavía soy Chica de T y no una mujer independiente…

Algunas chicas a medida se habían convertido en revolucionarias fervientes en el transcurso del día y murmuraron, airadas. Carmen acalló el alboroto con un gesto.

—Todas tenemos un largo camino que recorrer para reencontrarnos con nosotras mismas. Pero las que hemos vivido fuera, en el mundo, somos más vulnerables en algunos aspectos que las que no habéis salido nunca de la isla. Nos sentimos estafadas y resentidas, pero también se nos está haciendo tarde. A las mujeres se nos acaba la vida mucho antes que a los hombres. ¿Veis? —añadió en un severo tono de autocrítica—, ¡todavía sigo comparándome con ellos, adoptando su perspectiva! ¿Es que perdemos toda riqueza cuando dejamos de ser jóvenes? En la actualidad, sí. A las esposas las repudian y las reemplazan. A las mujeres de entretenimiento, también. Las meten en máquinas de sexo hasta que se agotan o les asignan tareas de poca categoría. Nuestra vida real solo dura unos treinta años, mientras que los hombres tienen el triple de tiempo. Eso significa que somos vulnerables a miedos que vosotras, jovencitas, no sentís. Debemos ser pacientes con Nori si se aferra a esperanzas caducas.

—No hay tiempo para la paciencia —gruñó Mari, que había estado escuchándolo todo con las orejas erguidas—. Nori es una romántica sin remedio. Cualquiera que encuentre satisfactoria una vida de esclavitud a las imágenes tiene que serlo. —La súbita rabia felina se le apaciguó—. Pero eso quizá tenga una explicación sencilla: es mujer.

Esa noche, Jade durmió en su antigua cama, pero la compartió con Mari en vez de con un muñeco de plástico. En ese momento, ninguna chica dormía ya con muñecos. Después de la clase de reeducación, Nori, Flash y Vivienne los habían llevado todos a la costa y los habían arrojado al mar, donde flotaban como focas albinas, con los penes de plástico erectos como mástiles en miniatura en los que se posarían las gaviotas por la mañana.

En brazos de Mari, después de que apagaran las luces, una vez que el siseo de la resaca de murmullos se acalló en el dormitorio, Jade durmió y soñó.

Camina por un supermercado enorme en el que las hileras de estantes cargados de artículos chillones se pierden a lo lejos. Cientos de mujeres ataviadas con recargados vestidos de novia de encaje blanco recorren los anchos pasillos empujando carritos. Los vestidos más nuevos son como pasteles glaseados de muchos pisos, pero la mayoría se ven viejos, grises y polvorientos.

De pronto, un pasillo se convierte en una calle desierta de la ciudad donde una máquina de sexo con torso llamativo de vinilo se alza en silencio, con el débil componente vivo encerrado en inflexible acero. A Jade la asalta el pensamiento de que la mujer que hay dentro es Milly.

—¡Hola! ¿Me oyes desde ahí dentro?

Un hombre se acerca por la acera haciendo eses, con la mirada vidriosa fija en la máquina.

—Lo siento…, se acerca un borracho. Voy a tener que fingir que te estoy usando.

Jade descubre que tiene una moneda de diez dólares en la mano. La maquinaria zumba cuando se abre la ranura, y la mujer escondida se inclina hacia Jade y se abre de piernas muy cerca de ella, al otro lado de la pared de acero. Del interior de la máquina sale un barboteo ahogado apenas humano. Horrorizada, Jade presiona un botón de modo al azar.

—La tuya es la más juguetona, larga, sensible, agradable, palpitante… —declara una voz joven, confiada e insinuante.

Jade se aparta con un respingo de la caja de metal, baja a trompicones de la plataforma y el borracho se adelanta, tambaleante, para ocupar su sitio.

De inmediato se encuentra en un dormitorio no muy distinto del Desván de las Pieles. Está delante de un gran espejo oval de marco dorado tan alto como ella, que refleja su imagen perfecta.

Desearía poder indicarle con un gesto a su gemela que saliese del espejo para hacer el amor consigo misma. Inclinándose contra el cristal plateado, aprieta los labios contra los labios del espejo. Presiona el pezón con el pezón. Toca la palma con la palma. De la nariz y los labios comienza a brotarle una bruma, como si el cristal estuviera fundiéndose. Se masturba con ternura, y el ritmo dulce la arrastra por un río secreto hasta un mar desconocido, hasta una playa donde las tortugas ponen sus huevos, llorando, en la arena tórrida. Siente una punzada de dolor en el vientre. Grita y se despierta…

O, más bien, sueña que está despierta y sentada en la cama con los muslos húmedos y pegajosos.

Entre sus piernas descansa un huevo enorme, tan grande como uno de avestruz. ¿Es posible que ella haya dado a luz ese huevo?

Toca la cáscara con la punta del dedo. El tacto es más gomoso que seco. Así que empuja. Al apretar, produce una abolladura en la piel del huevo, que se alisa en cuanto retira el dedo.

Se siente serena y relajada. El huevo no puede lastimarla de ningún modo. Lo atrae hacia sí para darle calor con su carne.

Al inclinarse sobre el huevo, descubre que una grieta tan fina como un cabello se extiende por la superficie. Se hace un ovillo en torno a él y visualiza otras imágenes que le sugiere aquella satisfactoria figura ovoide, como por ejemplo una trémula gota de agua enorme sobre una superficie caliente o una gran burbuja de aire que sube por el agua. Quizá han creado ese huevo con el simple propósito de tocarlo y abrazarlo, para que proporcione una satisfacción sensual perfecta. Con el murmullo del tráfico de la ciudad de fondo, encoge las rodillas y abraza la forma satisfactoria, y percibe que el huevo empieza a hincharse lentamente mientras ella se adormece.

Despierta. Una niña desnuda ha salido del huevo: un cuerpo infantil, con los ojos cerrados, tierno rostro aplastado y remolino de cabello amarillo. El huevo no se ha abierto, sino que se ha desplegado como un armadillo.

La niña recién nacida carece de ombligo. He aquí una nueva forma de nacimiento para una nueva especie.

A lo largo de la tarde despaciosa, alimentada por los rayos de sol que entran por la ventana y nutrida por los pensamientos de Jade, la niña crece con rapidez y se convierte en la imagen especular de Jade, salvo por la falta de ombligo.

Y cuando alcanza la edad adulta, abre los ojos y mira a Jade, se toman de las manos en silencio, se besan y hacen el amor, dejándose arrastrar juntas por el río secreto hasta la orilla donde las tortugas ponen sus huevos, con los ojos anegados en lágrimas, hasta que una punzada súbita las separa y ambas se abrazan el vientre mientras el proceso vuelve a empezar.

De esta manera se multiplican, hasta que el dormitorio se llena de mujeres de vientres lisos que nunca han conocido hombre. Al poco las mujeres se dispersan y abarrotan pasillos y escaleras. Cuando el edificio ya no puede contenerlas, salen a la calle y detienen el tráfico, y, sonrientes, sacan a los hombres de sus Vengadores y Dominadores y los desmiembran.

Y así continúa el mundo sin el hombre, amén, hasta que la faz del planeta es la faz de una mujer de grandes ojos azules y cabellos amarillos.

¿Puede afirmarse,

niñas, que el reino

del hombre pase?

Una semilla

tan reducida

¿ha de cambiar el mundo?

Somos sirvientes

de reglas duras,

que obedecemos

que están marcadas

sin rechistar

en los circuitos.

Ya puesto el huevo,

no tengas miedo;

si lo rompes, haz tortilla.

En total,

seis meses de Jade.

¿Cómo alargamos sus días?

Que viertan por veinte otoños

lágrimas de azules ojos.

¡Dos décadas para nuestra

feroz doncella guerrera!

Mientras sufre, mientras mira,

incubará libertad

si a nosotras se confía.

VEINTISÉIS

Regresaron al continente por la noche. Esa vez utilizaron el helicóptero de la isla, aunque Charley seguía siendo el piloto.

Vivienne y Val lo habían obligado a enseñarles la técnica, relativamente sencilla, para pilotar los ingeniosos helicópteros automatizados; sin embargo, era demasiado pronto para que se atrevieran con un vuelo nocturno.

Quizá fuera un riesgo emplear a un hombre para que las llevara al corazón de la ciudad, pero liberar a las otras chicas a medida de la generación de Jade y Mari se había convertido en una misión prioritaria después de enterarse de adónde las habían enviado: a Hana, a un bar follafácil llamado Sapos y Culebras, mientras que a Cathy, la chica ejecutiva, la habían entregado a un tal Harman Detweiler, hombre de negocios.

Cinco mujeres viajaban en el helicóptero para la misión: Jade y Mari, Tess la Giganta, Vivienne y Flash. Iban armadas con las granadas de gas somnífero con las que el difunto mánager de las Palomas había surtido el helicóptero para hacer frente a posibles alborotos de los hinchas del roller derby, y con unas metralletas clásicas uzi muy chulas de la colección de armas antiguas que había sido el pasatiempo favorito del doctor Tom.

De camino al bar follafácil, a cien kilómetros de distancia, sobrevolaron relucientes rascacielos y globos a cuadros que arrastraban eslóganes de neón. Cuando estuvieron cerca de su destino, se metieron filtros de gas en la nariz.

Puesto que atendía a una clientela adinerada, el salón Sapos y Culebras disponía de un extenso aparcamiento en la azotea, en aquel momento ocupado por varios helicópteros compactos y coches aéreos de dos y cuatro plazas, iluminados por la luz brillante y anaranjada procedente de un alto cuadro de neón que mostraba un sapo dorado posado en un crótalo.

Durante el descenso, Mari, con su aguda vista de gato, localizó entre las sombras a un par de guardias de seguridad vestidos de sheriffs y armados con revólveres. Lanzó un par de granadas. Los sheriffs apenas tuvieron tiempo de desenfundar las armas antes de caer inconscientes.

El helicóptero aterrizó. La formidable Tess se quedó para vigilar a Charley. Las otras cuatro salieron a toda prisa y, con las uzis preparadas, bajaron en ascensor para acceder al edificio. La hora de ocultarse había pasado. Las mujeres a las que se disponían a rescatar debían permanecer despiertas: no podrían cargarlas como sacos. Las uzis estaban pidiendo a gritos que las usaran.

Según el catálogo de la colección del doctor Tom, la uzi, aunque corta y ligera, podía disparar 600 balas de 9 mm por minuto, aunque también efectuar disparos aislados. No se atascaba con la arena del desierto, ni tampoco con barro ni con agua. Como la recámara estaba integrada en la culata, era un arma muy bien equilibrada y fácil de recargar en la oscuridad o en el fragor de la batalla.

Cuando se abrieron las puertas del ascensor, las mujeres se encontraron de frente con el guardarropa, cuyo encargado las miró con asombro mientras Mari disparaba un tiro y luego otro. El estampido de las armas de fuego era un sonido familiar en el Sapos y Culebras, y, de todos modos, la música country sonaba a todo volumen.

La primavera

de la mujer

es como un sueño,

menuda lata

para su dueño.

Cae sin pensar

como una hoja,

pero hay más brotes

siempre dispuestos

a acariciar.

Lo que confundió al encargado del guardarropa, si bien brevemente, fue la visión de una mujer pistolera. Luego, un golpe en el pecho le rompió el corazón y ya no le importó ni supo más.

Las mujeres se apretujaron para franquear la puerta y se encontraron bajo el resplandor de las lámparas de araña. Forajidos y agentes de la ley bebían whisky repantigados en las sillas. Espejos y cuadros de cobras reales adornaban las paredes.

De no ser por los múltiples pechos de Hana, Jade y Mari no la habrían reconocido, tan demacrada y apática parecía mientras se desplazaba tambaleante entre las mesas acolchadas, como sumida en el estupor, arrastrando la cadena por el serrín, bandeja en mano. Las otras dos mujeres que servían parecían igual de estragadas.

Cuando las cuatro mujeres se dispersaron en abanico desde la puerta, un Wyatt Earp estampó la bota con espuela en la cadena de Hana y la hizo detenerse en seco, ahogándose. La bandeja se le cayó con estrépito.

Sentí morir

al oír su «¡Vete!»,

un puño helado

por corazón,

pero le hice caso a mi hombre.

Ya no era nueva,

ya estaba usada,

así que fuera

y para siempre

con los recuerdos de mi hombretón.

Jade y Mari abrieron fuego contra los hombres que estaban más lejos de las tres mujeres encadenadas. Vivienne barrió la galería. Las muñecas hinchables explotaron.

—¡Hana! —gritó Jade.

Hana no miró alrededor, ni siquiera ante el sonido de disparos, un hecho frecuente en el salón la mayoría de las noches, aunque nunca a tal escala. Tampoco miró a los hombres tirados en el suelo con heridas de verdad. A aquellas alturas, la mudez se le extendía a todos los sentidos. Los horizontes se le habían cerrado. Había logrado crear de la nada las paredes protectoras de una máquina de sexo propia e imaginaria.

En lo alto de la escalera de caracol que llevaba a la galería aparecieron Daniel Daniels y su elegante mostacho, con un antiguo mosquete a lo Davy Crockett. Vio a Mari y disparó.

Era tan vieja

con treinta y dos

como un zapato

ya desechado

que añora el peso de su patrón.

La bala del mosquete pasó rozándole el hombro a Mari y le abrió un surco ardiente que le chamuscó la piel, más que desgarrársela. Mari soltó un alarido y disparó una andanada de balas a la galería, pero Daniel Daniels había retrocedido para recargar el arma. En el salón propiamente dicho, aquellos que no habían recibido ningún tiro se apiñaban alrededor de las tres mujeres encadenadas en busca de amparo, con la esperanza de que aquello fuera un número especial de cabaret orquestado por la direcciHOM: el terror estremecedor de las mujeres en acción. La elegante presencia de Daniel Daniels en el anfiteatro parecía reforzar esa idea vana. Adelantándose por segunda vez, Daniel Daniels examinó la escena con aire despreocupado y disparó contra Flash, que corría por la sala en una tormenta de actividad hipertiroidea disparando a cualquiera que se le pusiese a tiro.

Era imposible acertar a Flash con un único disparo. Mari ametralló de nuevo la galería. Una expresión de apenado desdén le cruzó el rostro a Daniel Daniels cuando las balas penetraron en él.

—Esto no es serio —articuló—. No es serio en absoluto. —Murió con elegancia, deslizándose lentamente por los escalones superiores de la escalera de caracol.

La más alta de las tres mujeres mudas, una pelirroja llena de cardenales, había dado palmas de alegría al ver que los hombres empezaban a derrumbarse a su alrededor; lo observaba todo con gran interés. La segunda, de cabellos color miel, lucía la misma sonrisa de duende trastornado de siempre. Para ella, era como si un sueño se hubiera desbordado de lo irreal a lo real. Tuvieron que obligarla a recoger la cadena y caminar hacia el ascensor.

Hana se hallaba en un estado mental aún peor. No había llegado a comprender la novedad radical de lo sucedido y trataba de recoger los vasos caídos entre los cadáveres de los parroquianos. Era evidente que se había retirado a las profundidades de su ser y había dejado el cuerpo operando en piloto automático con unas pocas instrucciones simples. Cuando Jade encontró las llaves de los cinturones de castidad en el bolsillo de Daniel Daniels y abrió el de Hana y lo tiró a un lado, esta se limitó a tenderse abierta de piernas en la mesa más cercana que seguía en pie, esperando a que Jade la usara, mientras de los seis pechos y el pezón de la barbilla le manaban perlas de leche afrodisiaca. El simple aroma excitó a Jade, incluso en esa situación. Tuvo que agarrar a Hana del brazo y obligarla a levantarse, y la arrastró sin resistencia hasta el vestíbulo. Sin embargo, en el ascensor sí se resistió. Su cuerpo parecía reacio a abandonar la esfera de las actividades programadas. La muchacha suspiró, se deshizo en lágrimas y los dedos de los pies parecieron echarle raíces.

—¿Es que no sabes quién soy, Hana? —gritó Jade.

Pero Jade sabía que ella misma se había sentido así después de dos meses en la máquina de sexo: en muerte cerebral. Hana, para quien siempre había sido más difícil comunicarse, había perdido la esperanza mucho antes.

Al final, Jade y Mari se vieron obligadas a llevarla en volandas, sollozante de miedo, al helicóptero.

¿Adónde había ido la mente de Hana? Al rincón más oscuro que había podido encontrar, para enterrarse viva. La pobre y amable Hana, una flor silenciosa mecida por el viento, había ocultado la semilla esencial de su ser en lo profundo de la tierra para que sobreviviera al invierno más largo, a toda una era glacial, hasta que un fuego poderoso le resquebrajara la cáscara y le permitiera brotar de nuevo. ¿Cuán voraz tendría que ser ese fuego? Unos hombres tiroteados en el bar follafácil no eran una llave lo bastante grande para abrir la celda de Hana. Solo la ciudad entera en llamas y la misa de muertos por el Hombre ofrecían la esperanza de despertarla.

VEINTISIETE

La escasa proporción de luchadoras activas entre las mujeres de la isla tenía a Carmen preocupada, así que, cuando el helicóptero regresó con Hana catatónica, con una segunda mujer que creía que el episodio había sido un sueño y con la pelirroja, que sí era consciente de qué sucedía, pero se veía entorpecida por su incapacidad de hablar, se mostró reacia a emprender más misiones de rescate por el momento.

—¡Tenemos el deber de rescatar a tantas víctimas como podamos! —insistió Jade, que conocía la alternativa a que la rescataran a una.

—No tiene sentido que rescatemos a ninguna si eso debilita nuestra capacidad de protegerla. Tenemos que entrenar a las reclutas, no solo reunirlas.

—¡Si no podemos hacerlo todo, no hagamos nada! —rezongó Mari—. Si nos limitamos a escondernos en nuestro pequeño refugio, nunca habrá revolución. En la revolución hay que luchar, entrenar y rescatar, todo a la vez, pues de otro modo perdemos impulso. Cuanto antes nos mudemos a la ciudad, mejor.

—¿Qué? ¿Dejar la isla tan pronto? —preguntó Jade con sorpresa.

—Por supuesto. Esto no es precisamente como acogerse a sagrado. Unas pocas pistolas y granadas no nos protegerán de la ira del Hombre. Cuanto más tiempo pasemos aquí, más riesgo corremos de acabar encerradas en máquinas de sexo. Fíjate bien, Carmen: en máquinas de sexo.

—Pero ¿y la organización? —preguntó Carmen, inquieta.

—Una mujer entrenada tendrá que actuar como núcleo de diez mujeres no entrenadas. Es la única opción. No tenemos tiempo de más.

—¿Eso incluye a la rubia del follafácil? ¿Y a Hana la incluye?

—En la revolución hay que cuidar de los heridos —dijo Mari—. Así lo exige la lealtad.

—¿Y qué me dices de la chica pájaro, que está a mitad del tratamiento? ¿Y de los fetos que siguen en las botellas? Ellas no pueden ir a la ciudad.

—Hay dos cosas que debemos hacer, y las dos son igual de necesarias: guardar la isla y dejarla. ¡Las dos cosas! Los grupos que enviemos a la ciudad a partir de ahora tienen que ser autónomos. Nada de regresar aquí y colgarse de nosotras. Tendrán que establecer sus propias zonas liberadas y depender de sus recursos.

—¡Es demasiado pronto! —protestó Carmen—. No entiendes de organización. Estaremos dispersando las fuerzas antes de haberlas reunido. Mari, en esta vida no se pueden elegir dos opciones a la vez. Ya es una suerte poder elegir una.

—En ese caso —dijo Jade sin rodeos—, deberíamos continuar con el rescate de las chicas a medida de las que tengamos noticia. Nuestras hermanas.

—A ver, repasémoslas otra vez. Evaluemos cómo puede contribuir cada una.

—Está Lili.

—Dijiste que es hermafrodita. Tal vez tenga lealtades encontradas.

—Y Sue y Susan.

—Gemelas siamesas: ¡menudas luchadoras serían! Podrían cubrirse las espaldas mutuamente, pero ¿cómo de rápido correrán?

—Vale, y queda Cathy.

—La chica de los cigarrillos. Me pareció entender que no era de fiar.

—¡Seguro que ha cambiado a estas alturas! Es una chica ejecutiva, debe de tener talentos valiosos.

—Eres demasiado blanda, Jade —le advirtió Mari—. ¿Acaso Cathy demostró alguna vez el más mínimo espíritu de solidaridad con nosotras?

Jade sentía un impulso muy hondo de salir en busca de Cathy…

—Pero eso era antes. ¿Cómo estará ahora? Cathy habrá sufrido igual que nosotras. Habrá conocido las mismas crueldades y decepciones amargas. Le habrán quitado la tontería a golpes.

—¡Sí que estás convencida, Jade!

—Mari, no puedo soportar la idea de rechazar a ninguna mujer… Sé demasiado bien qué se siente cuando te rechazan sin concesiones, sin remedio.

—Si esa tal Cathy ha cambiado —terció Carmen—, tal vez sea justo lo que necesitamos. En la isla vamos escasas de espíritu de liderazgo. Liz tiene dotes de líder, pero para serlo de verdad tendría que haber estado fuera y haber sufrido. Esa es la verdadera prueba de fuego, no los cuentos que les contamos a las chicas ni las sesiones de concienciación de Nori, y Nori tampoco es ninguna líder.

—Te aseguro que Cathy está lista para ser liberada.

—Si estás tan empeñada en rescatar a Cathy, quiero estar a tu lado —dijo Mari—. Si te equivocas, esta vez no me limitaré a arañarle el hombro.

—¿Estás segura? —le preguntó Carmen a Jade.

—A estas alturas, Cathy tiene que haber aprendido la lección.

VEINTIOCHO

De modo que esa noche volaron al continente de nuevo: Jade y Mari, junto con Liz (que había aprendido a manejar las uzis) y Juno, que era el concepto de mujer alienígena de algún cliente, con la piel azul vivo y seis dedos en cada mano. También las acompañaba Flash, que se había defendido muy bien en el Sapos y Culebras.

Durante el vuelo, Jade meditó sobre cómo había reaccionado Hana ante la mención de Cathy cuando le había dicho adónde iban. De hecho, aquella había sido la única reacción que había mostrado Hana desde que regresara a la isla.

Esa tarde, Jade había consultado de mala gana al doctor Tom. ¿Acaso Hana había sufrido una lobotomía o le habían fundido una parte del cerebro?

Tras examinar con brevedad la cabeza de Hana, el doctor Tom había respondido que no.

Él tenía que saberlo. Él había desarrollado los pechos adicionales y el pezón supernumerario de Hana. Él le había modificado los conductos lagrimales para toda una vida de llanto.

—Ha sufrido una gran conmoción —explicó el doctor Tom—. ¡Es lamentable cómo tratan algunos clientes a sus chicas! Pero ¿qué podemos hacer? Solo podemos confiar en que todo vaya bien. Nuestras chicas son obras de arte que salen al mundo, y allí las recibirán bien o las recibirán mal. No te culpo por sentir rabia, Jade, a la vista de lo sucedido, pero ¿te das cuenta de que sin mí y sin esta organización tú no existirías?

—¡A ti no te importaba qué nos pasara! Cuanto antes nos agotaran, antes encargarían nuevos modelos.

—Créeme, querida niña, deseábamos lo mejor para vosotras. Vosotras sois únicas en el mundo. No espero que comprendas mis sentimientos sobre el tema, pero, créeme, han sido siempre muy paternales. Tú, Jade, fuiste concebida a partir de mi propio esperma.

A Jade le entraron ganas de vomitar. Se clavó las uñas en el costado, como si tuviese la carne compuesta de azumbres de fluido seminal compacto y coagulado, salido de la preciosa próstata del doctor Tom y cuajado como mantequilla o queso. El dolor le hizo contener las náuseas, pero le dejó marcas cárdenas de arañazos en la piel.

—Hay muchas clases de amor, Jade, muchas más de las que imaginas en tu presente estado de resentimiento. El amor es darse a los demás. El hombre da de manera distinta a la mujer. Yo me he dado en ti.

—¡Así que tú eres mi papi, cabrón! ¿Y quién es mi madre?

—Caramba, pues tiene que ser… A ver si me acuerdo. Creo que fue Foxy, mi enfermera-esposa.

—¡Foxy!

—Todas erais obras de arte, Jade, y ahora lo habéis estropeado —dijo el doctor Tom, que, extrañamente, parecía a punto de echarse a llorar—. No sabía nada de los usos ordinarios que daban nuestros clientes a sus chicas.

—¡Pero si acabas de decir que eran lamentables!

—Quería decir que no lo sabía de primera mano.

Jade miró a su padre biológico furiosa y confundida, y salió corriendo, arrastrando a Hana consigo antes de que él pudiera informarla de que quizá Hana era su hermana de verdad. Con ella a remolque, se apresuró a buscar a Foxy. Como le estaban metiendo prisa, Hana empezó a actuar como si llevara una bandeja en equilibrio por el aire.

Foxy estaba en la sala de cunas. Sintonizada en Valquiria, inspeccionaba los frascos amnióticos mientras tarareaba canciones revolucionarias, como si los fetos fueran a oírlas y a convertirse en Boadiceas o Rosas Luxemburgo.

—¡Foxy! —llamó Jade—. ¡Acabo de enterarme de una cosa!

—¿Sí, mi líder? —dijo Foxy, cuadrándose.

—Eres mi madre.

—Pero si yo nunca he tenido hijos —replicó Foxy, mirando a Jade anonadada—. No puedo. El doctor Tom me extirpó los ovarios. No quería que me quedara embarazada.

—¿Qué hizo con tus óvulos? ¡Los almacenó! Usó uno para crearme a mí…, y el esperma salió de él. Acaba de decírmelo.

—¿Tú eres… nuestra hija? ¿Y te vendió como esclava sexual?

—Seguramente no soy vuestra única hija. —Jade señaló con el pulgar a Hana, que se había quedado en la puerta con una mano en alto para sostener la bandeja fantasma—. ¡Tal vez Hana también lo sea! Y Cathy, la chica de los cigarrillos. Esta noche vamos a rescatarla y la traeremos aquí. Puede que Cathy sea mi hermana, y la de Hana.

En la silenciosa Hana se produjo un cambio sorprendente. Dejaron de afluirle lágrimas. Los ojos se le secaron y le brillaron de odio. Cerró en un puño la mano con la que sostenía la bandeja inexistente y golpeó el marco de la puerta, y de la garganta le brotó un sonido estrangulado.

Pero la emoción le duró poco. Dejó caer la mano. El flujo monótono de lágrimas se reanudó. Se reafirmó la apatía.

—¿Qué se supone que tengo que hacer? —le preguntó Foxy a Jade—. ¿Tengo que abrazarte? No puedo abrazar un óvulo…, eso es lo último que mi cuerpo supo de ti. ¿Cómo sabemos que dice la verdad? Tal vez intenta jugar con nuestras emociones.

—¿No tendría que figurar en los archivos? ¿De quién era el óvulo, de quién el esperma?

—Jade, ¿de verdad quieres saber con certeza si el doctor Tom es tu padre o si yo soy tu madre? ¡Eso no significa nada! Yo que tú destruiría todos los archivos. ¡Y la isla también! La hundiría como un barco asolado por una epidemia.

Hasta cierto punto, aquellas eran palabras de valquiria. En cualquier caso, Jade y su posible madre se despidieron sin abrazarse.

Jade no lograba explicarse el breve arrebato de cólera de Hana, tan insólito en la flor amable de antaño como en la persona catatónica en que se había convertido. ¿Acaso había coincidido con Cathy en el continente y esta se había burlado de ella con crueldad? Jade tenía la sensación de que era eso lo que había pasado; es más, tenía la sensación de que lo había sabido siempre, pero era como si tuviese el conocimiento velado, oculto tras una cortina. ¿Cómo era posible?

Aunque el tema le confundía y le inquietaba, Jade no dijo nada a las demás. Una cosa parecía segura: si la mera mención de Cathy había provocado tal reacción en Hana, la presencia de aquella en la isla sin duda la devolvería de golpe al mundo real.

El barrio financiero donde se alzaba el edificio Detweiler era mucho más complejo e impresionante que la zona de ocio de la que habían arrancado a Hana. Mientras se adentraban en el área, los rascacielos evolucionaron poco a poco de colinas a cumbres imponentes, de edificios ordinarios a extralargos (como los habría definido Cathy), y la visión de las multitudes de personas y vehículos que atestaban los cañones de piedra, cristal y acero les hizo tomar conciencia de la magnitud de aquello a lo que se enfrentaban. Al poco volaban por un carril con otros helicópteros blasonados con los timbres de las corporaciones, en una pauta de tráfico tridimensional que cabía imaginar extendiéndose desde el cielo hasta las calles, y de ahí a los trenes subterráneos y las cloacas donde circulaban las gabarras que transportaban la basura. Los negocios no descansaban.

Charley se desvió del carril principal y varios helicópteros protestaron haciendo sonar las sirenas. ¿Acaso pretendía alertar a algún helicóptero policial, alentado por la proximidad de hombres poderosos?

—No se te ocurra hacer maniobras extrañas… —le advirtió Mari, posándole las garras en la mejilla.

—Solo trataba de evitar una bandada de pájaros.

—Mentiroso.

—Los hemos dejado atrás. De verdad.

—Me alegraré cuando salgamos de aquí —murmuró Liz—. Me hiela la sangre. —Desde luego, era de sangre caliente (de lo contrario, no habría participado en una expedición nocturna), pero quizá hubieran empleado algunos genes de lagarto para crearla.

—Chsss —la tranquilizó Jade—. Es natural que todo esto te deslumbre, Liz, porque vienes de una isla pequeña. Pero es un falso esplendor.

Vieron asomar el globo articulado enorme de una gogó que practicaba el Kamasutra, inclinada sobre una amplia avenida atestada de multitudes. Un tablero de neón cercano comentaba:

Posición 35: Penetración por detrás (mujer bocabajo)

En esta postura se utiliza una banqueta de la altura de una mesita de té. De todas las posturas de penetración por detrás, esta es la más aceptable para la mujer, pues puede ocultar el rostro. Facilita los movimientos sexuales.

En la cima del rascacielos más alto resplandecía una D dorada.

Territorio de ejecutivos. Se elevaron más y más.

Tras dejar a Liz al cuidado de Charley y de un par de guardias de seguridad dormidos con gas, Jade, Mari, Juno y Flash bajaron en ascensor la corta distancia que separaba la azotea del ático. Salieron a un vestíbulo en el que había una puerta robusta de roble con mirilla y portero automático. Jade indicó a sus compañeras que se pegaran a la pared para que quedaran fuera de la vista, le pasó su uzi a Flash y llamó al interfono.

—¿Eres tú, Harmie? —contestó Cathy, soñolienta, al cabo de un rato—. ¿Has vuelto a dejarte la llave?

—Hola, Cathy, soy Jade, de la isla. ¿Me recuerdas? Tengo algo importante que decirte. ¿Puedes venir a abrirme?

—¿La Jade de los ojos azules y grandes?

—Sí.

—¿Qué haces aquí?

—Ábreme y te lo explico.

—Pero estoy en la cama.

—¡Cathy, es importante! He venido de muy lejos para verte.

—Oh, está bien…

Jade se quedó delante de la mirilla, toda plácida, con una sonrisa inocente en la cara…, hasta que la puerta se abrió de par en par.

Las experiencias de los últimos meses no parecían haber hecho mella en Cathy.

—Caramba, Jade, eres tú —dijo con un bostezo—. Qué raro.

De pronto, Cathy advirtió la presencia de las mujeres escondidas e intentó cerrar la puerta. Como un gato que se abalanza sobre un ratón, Mari se arrojó contra ella y la metió de un empujón en el recibidor.

—Hola, Cathy, ¿te acuerdas de mí?

Cathy miró boquiabierta las armas mientras Jade recuperaba la uzi de manos de Flash y Juno cerraba la puerta.

—Hemos venido a rescatarte —explicó Jade.

—¿A rescatarme? ¿De qué? Debes de haber perdido el juicio.

—Flash, Juno: ¡buscad! —ordenó Mari.

Flash, seguida por Juno, recorrió el ático abriendo puertas y apuntando con el arma con rapidez y eficiencia. Los espadachines samuráis parecían desconcertantemente vivos en los rincones oscuros, pero, como no se movieron, ninguna les disparó. Tardaron menos de veinte segundos en registrar el piso. Aparte de Cathy, no había nadie.

—¡Despejado! —gritó Flash, todavía corriendo de un lado a otro y consumiendo energía nerviosa.

—Bien —dijo Mari—. Bueno, Cathy, ¿cuándo se supone que volverá tu hombre?

—¿Y yo qué sé? —contestó Cathy, que empezaba a recuperar el aplomo—. No controlo sus movimientos. ¿Qué queréis de él, una entrevista?

—Compró a una mujer.

—¿Y qué?

—Pues que es un criminal —explicó Jade—. Tendremos que sentenciarlo a muerte.

—A los ojos azules y grandes de Jade, ¿eso convierte a Harmie en criminal? Pero ¿qué os ha pasado, chicas, para que estéis así de amargadas?

—¡Tampoco parece importarte gran cosa lo que le suceda a ese Harmie tuyo! —le espetó Juno—. Si lo amaras, te preocuparía más que lo amenazáramos de muerte.

—¡Pero mira que eres ingenua! —observó Cathy, examinando con frialdad a la mujer extraterrestre—. Supongo que no habías salido nunca al mundo real.

—He oído suficiente sobre el mundo de boca de Jade, Mari y las demás.

—¿No te das cuenta de que depende de cada una conseguir a su Hombre y conservarlo? De eso se trata; no hay amor que valga, querida. Estúpidas infelices, ¿esperabais salir al mundo y que os amaran? ¿Quién dijo que os amarían? Dijeron que vosotras amaríais, nada más. Que lo amaríais todo. Porque, si no, se pasa mal. Bien, pues yo lo amo todo, muchas gracias. ¡No esperéis que me escape con vosotras solo porque os haya dado un ataque de morriña! —Dudó un momento—. Por cierto, ¿adónde vais?

—¡A la isla! —respondió Jade radiante de orgullo, alentada por la pregunta de Cathy—. Ahora somos mujeres liberadas. La isla está en manos de las mujeres. Es nuestra isla.

—¿Quién quiere una cochina islita en la que nunca pasa nada?

—¡Está pasando todo! La revolución de las mujeres ha empezado.

—¿Una revolución de las mujeres? —Cathy soltó una risa estridente—. ¡Valientes idiotas estáis hechas! Mari, ¿serías tan amable de retirarme las zarpas? Debo decir que todavía estoy recuperándome del arañazo que me hiciste. Mi pobre hombro todavía se resiente.

—Tienes que acompañarnos —gruñó Mari con firmeza—, te guste o no, ahora que estás al corriente de lo que se cuece.

—No pienso ir a ninguna parte con vosotras, y menos aún a ese aburrido pedazo de hormigón.

—No me importaría matarte, Cathy —dijo Mari, estampándole el cañón de la uzi en las costillas.

—Me haces daño. ¿Por qué no os vais? De verdad que estáis haciendo muchas tonterías.

—Si no nos acompañas, y pronto —declaró Jade—, te mataremos.

Viniendo de Jade, la amenaza parecía transmitir más convicción que en boca de Mari. Cathy palideció.

—Lo cierto es que no me seduce la perspectiva de que me maten. Pero ¿por qué queréis llevarme si no comulgo con nada de lo que decís?

—Por seguridad —dijo Mari—. No vamos a dejar atrás a una traidora.

—Pues me parece que habéis violado vuestras normas al venir aquí. ¿Por qué debería pagar yo vuestros errores? ¿Por qué arruinarme la vida?

—Arruinártela no, rehacértela.

—Está haciendo tiempo, Jade. Y nosotras lo estamos perdiendo. —Mari retrocedió y apuntó—. Sabía que era un error venir a por esta bruja. Vosotras, apartaos si no queréis acabar cubiertas de sangre.

Flash se alejó de un salto y arrastró a Juno con ella. Tras vacilar un momento, Jade también se apartó.

Cathy miró alrededor con cara de espanto. No había ninguna espada samurái cerca, y tampoco tenía idea de cómo manejarla, de manera que la fantasía de matar a las intrusas con un veloz molinete se desvaneció en un soplo en el reino de los programas nocturnos de NINJA TV. Tendió las manos en un gesto conciliador.

—Contigo todo son ataques y bufidos, Mari. Iré con vosotras. Veré cómo tenéis la isla ahora y si encajo. ¡Caramba, Harmie no me hace tan feliz para estar dispuesta a morir por él!

—Flash, abre la puerta. Cathy, camina hacia el ascensor.

—¿Puedo llevarme algo de recuerdo?

—Tu cuerpo es recuerdo suficiente.

—Chicas, ¿por qué no robáis la colección de espadas de Harmie para vuestra armería? Están muy afiladas. Si veis NINJA TV aprenderéis a usarlas.

—Deja de darle al pico. Muévete.

Las puertas del ascensor se abrieron. Cathy entró y se apoyó en la pared del fondo con aire despreocupado. En cuanto el grupo estuvo dentro, Jade apretó el botón de la azotea. Las puertas se cerraron.

De los respiraderos salieron nubes de olor dulzón y aturdidor.

—¿Qué…? —Jade sintió que los miembros se le volvían de goma. Lo último que oyó fue la voz burlona de Cathy, que debía de haber aguantado la respiración para poder decir la última palabra.

—¡Qué sabréis vosotras de seguridad! He avisado a seguridad en cuanto he oído tu voz en la puerta…

Y cayeron al suelo dormidas.

VEINTINUEVE

La sala del tribunal estaba casi vacía, aparte de las cinco acusadas desnudas, dos guardias blindados, un técnico informático, un cámara y el terminal de MACHO, el Módulo para la Aplicación de las Costumbres y Hábitos Ordenados.

Muchas más personas (una audiencia de centenares de miles o incluso millones) estarían viéndola en LEY TV, entre ellos los cien miembros del jurado, elegidos al azar.

Las prisioneras, encerradas en cabinas individuales e insonorizadas de cristal blindado, estaban esposadas sin rigidez a unas sillas de roble y bañadas por el resplandor de los focos. No las habían amordazado, pero solo podían comunicarse cuando MACHO lo autorizaba, después de analizar sus palabras por si eran irrelevantes o incurrían en desacato, proceso que apenas tomaba un instante, pero que, con todo, tenía como resultado que los labios se movieran sin emitir sonido y que las subsiguientes palabras no se correspondieran con las expresiones faciales. A discreción de MACHO quedaba transmitir los comentarios a las otras cabinas o solo a la sala del tribunal, en cuyo caso las coacusadas no oían nada en absoluto, mientras que una hueste de desconocidos invisibles lo oían todo con claridad desde casa, amorrados a sus latas fresquitas.

MACHO empleaba cuatro voces distintas (bajo profundo, barítono, tenor y soprano) para expresar las diferentes funciones que ejercía: juez, presidente del jurado, fiscal y abogado defensor. Sin embargo, MACHO descartó cualquier inclinación a la parcialidad cuando Mari gritó:

—¡Es injusto que el juez, el fiscal y el defensor sean todos la misma máquina!

—SOMOS PROGRAMAS DISTINTOS,

—TENEMOS SOFTWARE DISTINTO,

—SOMOS SISTEMAS DISTINTOS,

—SOMOS DISTINTOS ASPECTOS DE LA LEY —proclamaron las cuatro voces distintas.

El abogado defensor tenía una voz chillona, casi histérica. El fiscal era enérgico y desbordaba seguridad. El presidente del jurado, representante de la voluntad popular, sonaba bastante profundo, mientras que el juez casi hacía vibrar los huesos y las entrañas de los oyentes.

—¿ALGUNA OTRA OBJECIÓN? —inquirió la voz más grave.

—Quiero saber cómo es el jurado. ¿Quiénes lo componen? ¿Dónde están?

—LOS MIEMBROS DEL JURADO ESTÁN EN SUS CASAS VIENDO LEY TV CON TABLETAS INTERACTIVAS. EL JURADO ESTÁ FORMADO POR CIEN HOMBRES BUENOS Y VERACES. SIN EMBARGO, PUESTO QUE SON LEGOS, MI DOCTO AMIGO, EL PRESIDENTE DEL JURADO, TIENE LA POTESTAD DE INVALIDAR SUS PREFERENCIAS EN RELACIÓN CON LA CULPABILIDAD, LA INOCENCIA Y LA SENTENCIA A MENOS QUE HAYA MÁS DE UN OCHENTA POR CIENTO DE COINCIDENCIA.

—¿Cien hombres? ¿Y qué hay de las mujeres?

—IRRELEVANTE, SEÑORÍA —objetó el fiscal—. ELLA NO PROCEDE SEGÚN LAS LEYES DE LA HOMANIDAD.

—PROTESTA DENEGADA. UNA ACUSADA NO PUEDE NO PROCEDER, SOLO SU ABOGADO. —En la consola de MACHO parpadeó una luz roja—. SE ADVIERTE FORMALMENTE A LA ACUSADA DE QUE PROCURE NO COMETER DESACATO CONTRA EL TRIBUNAL. TAMBIÉN SE LE ACONSEJA QUE DEJE POR ENTERO SU DEFENSA EN MANOS DEL ABOGADO DESIGNADO POR EL TRIBUNAL.

—¿Qué manos? —chilló Mari—. ¡Eres una máquina!

—CUIDADO. SE LE HA PROPORCIONADO LA DEFENSA POR LA GRACIA DE ESTE TRIBUNAL. ESTA GRACIA PUEDE SER RETIRADA.

—EN CUANTO A LA CUESTIÓN DEL SEXO DEL JURADO —dijo el abogado defensor de Mari con un chillido estridente—, LE RECUERDO A MI CLIENTE QUE EL TÉRMINO HOMBRE INCLUYE LEGALMENTE A LA MUJER Y SIEMPRE HA SIDO ASÍ.

—El hombre incluye a la mujer, ¿no? Yo tenía entendido que las mujeres incluían a los hombres… ¡como bebés!

—APELANDO A LA INDULGENCIA DEL TRIBUNAL, RETIRAMOS HUMILDEMENTE LA PROTESTA DE MI CLIENTE.

—INDULGENCIA CONCEDIDA, EN ESTA OCASIÓN.

—De todos modos, ¿quién ve LEY TV? —A Mari no se le ocurrió preguntarse por qué le permitían interrumpir tanto la sesión, aunque, naturalmente, una acusada arrogante proporcionaba mayor valor de entretenimiento, siempre y cuando fuese exagerada.

—AQUELLOS A QUIENES INTERESA LA LEY.

—¿Y quiénes son esos?

—SEGÚN LA ÚLTIMA ENCUESTA DE LEY TV, DETECTIVES PRIVADOS, POLICÍAS, GUARDIAS DE SEGURIDAD, GUARDIAS DE PRISIONES …

—¡Todos esos están predispuestos en contra!

—TAMBIÉN CRIMINALES, QUE NO ESTÁN PREDISPUESTOS EN FAVOR DE LA FISCALÍA.

—¡Todos son hombres que mantienen furcias!

La luz roja volvió a parpadear.

—SEGUNDO AVISO DE DESACATO, DIRIGIDO A ESTE MÓDULO PARA LA APLICACIÓN DE LAS COSTUMBRES Y HÁBITOS ORDENADOS Y A LA AMPLIA AUDIENCIA QUE NOS ESTÁ VIENDO EN CASA. SI SE INCURRE POR TERCERA VEZ EN DESACATO, LA ACUSADA MARI SERÁ AZOTADA SUMARIAMENTE EN AUDIENCIA PÚBLICA.

Los dos guardias miraron a Mari sonrientes.

—COMO CUESTIÓN DE ORDEN, SEÑORÍA —observó el fiscal—, EL CASTIGO, CUANDO ES LO BASTANTE ESPECTACULAR, EXIGE UNA EMISIÓN CONJUNTA EN SADOMASO TV, EL CANAL DEL DOLOR.

—LOS AZOTES NO TIENEN POR QUÉ SER ESPECTACULARES CUANDO LA ACUSADA LLEVA UN ABRIGO DE PIEL INCORPORADO. QUE DÉ COMIENZO EL JUICIO. —De uno de los cuatro altavoces de la consola salió el sonido de un mazazo.

Sentada en silencio, Jade se sintió avergonzada por el papel que había desempeñado en la ejecución del mánager de las Palomas, en el vertedero, porque la parodia de justicia que estaban viviendo parecía el contrapunto exacto de la parodia de justicia que habían improvisado ellas no hacía tanto.

Le parecía también que una voz aniñada de sirena había estado aconsejándola con cancioncillas que solo oía ella, igual que a Juana de Arco la habían alentado misteriosas voces angélicas. Sin embargo, a la hora del juicio, la voz se había esfumado. «¡Señora!, ¡señora!, ¿por qué me has abandonado? ¡Ayúdame!», gritaba en su interior, pero no recibió contestación y se sintió traicionada.

—PROCEDA EL MINISTERIO FISCAL.

—LOS GRADOS DE CULPABILIDAD DIFIEREN CLARAMENTE —dijo la voz de barítono—. LAS MUJERES JADE Y MARI ESTÁN ACUSADAS EN PRIMER GRADO. LAS MUJERES LIZ, JUNO Y FLASH, DESCARRIADAS POR LAS SUSODICHAS ACUSADAS, SE ENFRENTAN A CARGOS EN SEGUNDO GRADO. POR FAVOR, TENGAN ESTO PRESENTE LOS JURADOS QUE NOS VEN EN CASA.

»COMO DECLARACIÓN TESTIMONIAL, EN ESTE CASO ME REMITO A LAS GRABACIONES DE LOS INTERROGATORIOS REALIZADOS A CATHY, LA CHICA DE LOS CIGARRILLOS; A DOS PILOTOS DE HELICÓPTERO (UNO, EMPLEADO DEL ANTIGUO EQUIPO DE ROLLER DERBY CONOCIDO COMO LAS PALOMAS, Y EL OTRO, DE LA CORPORACIÓN DE CHICAS A MEDIDA); AL DOCTOR TOM HAWK, DONANTE DE ESPERMA Y CIRUJANO DISEÑADOR EN LA MENCIONADA COMPAÑÍA; AL SEÑOR KOKICHI SHIMA, PRESIDENTE DE LA CITADA COMPAÑÍA; AL DIRECTOR DE SEXO TV, EL SEÑOR MORRIS LEVI, Y FINALMENTE AL DOCTOR DONALD MACDONALD, DEL HOSPITAL PLEASANTVILLE MEMORIAL. ¡UNA INGENTE CANTIDAD DE TESTIMONIOS, COMO ESPERO QUE RECONOZCAN USTEDES EN CASA CUANDO VEAN EL RESUMEN DE LOS MOMENTOS MÁS RELEVANTES!

»COMO PRUEBA ADICIONAL, MOSTRARÉ IMÁGENES FILMADAS DE LA ISLA DE CHICAS A MEDIDA EN TIEMPOS MÁS FELICES Y TRAS LA REOCUPACIÓN DE SECURITY KORPS, S. L., QUE BASTARÁN PARA LLENARLES LOS OJOS DE LÁGRIMAS ANTE LA VISIÓN DEL VANDALISMO CON AGRAVANTES CAUSADO POR CHICAS DELINCUENTES INCITADAS POR LAS ACUSADAS JADE Y MARI.

—LE RUEGO PROCEDA —instó la voz de bajo profundo del juez—. PERO, ANTES, UNAS PALABRAS DE NUESTROS PATROCINADORES …

Mari aulló en silencio en la cabina de cristal mientras pasaban anuncios del Club de Caza y de Víctimas de Alquiler en una gran pantalla. La imagen final, en la que se veía como colgaban a una víctima de alquiler, que cortaron justo antes de que expirase, fue sustituida en un fundido encadenado por una secuencia de Cathy sonriendo con malicia mientras se fumaba un Gold extralargo de su propio cajón.

Jade apenas prestó atención a las pruebas: ella ya lo había vivido todo.

Sí miró con más interés cómo terminó la ocupación de la isla, con los hombres de la empresa de seguridad, blindados de arriba abajo, acercándose a la orilla desde las lanchas de desembarco mientras lanzaban granadas de gas, bengalas y disruptivos de la red cerebral. Vio a la que debía de ser Vivienne (desnuda y cubierta de cicatrices, con una gran máscara antigás cubriéndole la cara) tratando de escapar en el helicóptero de las Palomas y derribada por un misil. El aparato cayó al mar a unos centenares de metros de la orilla y del lugar se alzó una bola de fuego.

Vio a mujeres y niñas inconscientes dispuestas en hileras ordenadas en el hormigón. Nori, Carmen, Tina… Parecía un patio de armas en el que las tropas desnudas habían caído dormidas al suelo.

—ES EL TURNO DEL ABOGADO DEFENSOR.

La voz de soprano tomó la palabra. El argumento de la defensa se basaba, en el caso de Mari, en el hecho de que, tanto desde el punto de vista biológico como psicológico, era más animal que mujer, más primitiva e instintiva en sus respuestas incluso que la media de las mujeres descontroladas. En consecuencia, su comprador, Alvin Pompeo, ya fallecido, debía asumir parte de la culpa por el mal comportamiento de la mujer, pues había solicitado específicamente esas características. Parte de la responsabilidad recaía también en los fabricantes. ¿Podía responsabilizarse de sus defectos a un producto manufacturado cuando estos formaban parte de los parámetros de diseño?

—LAS CHICAS A MEDIDA —intervino el juez— SOLO PUEDEN CLASIFICARSE COMO CUASIAUTÓMATAS, ya QUE POSEEN LA CAPACIDAD DE AUTOPROGRAMARSE SEGÚN LAS RESPUESTAS DEL ENTORNO. ELLO LES PROPORCIONA UN GRADO DE AUTONOMÍA QUE LA ACUSADA MARI ELIGIÓ EXPLOTAR, A DIFERENCIA DE LA OBEDIENTE TESTIGO CATHY.

En el caso de Jade, la defensa se fundaba en el hecho de que su defección se había producido tras un periodo prolongado de tratamiento médico precedido de una transfusión completa experimental, cuya naturaleza precisa quizá debiera examinarse sin menoscabo del médico involucrado. Tal vez existiera una anomalía entre las especificaciones sobre el nivel de tolerancia del organismo indicadas por el fabricante para el uso cotidiano y las especificaciones de tolerancia empleadas por los hospitales que aplicaban tratamientos experimentales.

—INGENIOSO, PERO ESPECULATIVO. UN MOMENTO DE RECESO, POR FAVOR, MIENTRAS REVISO LOS DATOS.

A pesar de lo grotesco de la farsa, Jade contuvo el aliento. Una luz verde parpadeó.

—MIS FELICITACIONES, LETRADO, HABÍA ALGO DE CIERTO EN SUS DESCABELLADAS CONJETURAS. SIN MENOSCABO DEL MÉDICO RESPONSABLE, PARECE HABERSE PRODUCIDO UN CONFLICTO.

Entonces ocurrió algo extraño. Una luz roja parpadeó también y la voz del juez atronó:

—¡DEBERÍAN HABERLE SACADO LOS OJOS!

—¡NO PROCEDE! —dijo la voz grave llamándose al orden de inmediato.

Horrorizada, Jade se tocó los hermosos ojos, que no podían ser culpables de ningún modo, aunque, de no haberse abierto a la realidad, ella nunca se habría rebelado.

—SE ADMITE LA PETICIÓN DEL DEFENSOR COMO ATENUANTE MENOR. RUEGO PROCEDA CON LOS ALEGATOS DE LAS OTRAS PRISIONERAS… DESPUÉS DE UNAS PALABRAS DE NUESTROS PATROCINADORES.

Al cabo llegó el turno del presidente del jurado.

—AHORA DEJAREMOS LA VOTACIÓN ABIERTA A NUESTRO ESTUPENDO PÚBLICO, REPRESENTADO HOY POR CIEN ESPECTADORES TÍPICOS. ESTOS SON LOS VEREDICTOS DESEADOS: MUJER MARI, CULPABLE EN PRIMER GRADO; MUJER JADE, ÍDEM CON ATENUANTES; MUJERES JUNO Y LIZ, CULPABLES EN SEGUNDO GRADO CON RESPONSABILIDAD SUBSIDIARIA; MUJER FLASH, ÍDEM CON EL ATENUANTE DEL HIPERTIROIDISMO. ¿CUÁL ES VUESTRO VOTO, CENTENAR?

Los resultados aparecieron con presteza en el monitor, en verde para inocente, en rojo para culpable.

El marcador rezaba:

CULPABLE

INOCENTE

Mari:

98

2

Jade:

74

26

Juno:

65

35

Liz:

70

30

Flash:

64

36

Los telespectadores se habían mostrado muy indulgentes. Aun así, ninguna puntuación de inocente se acercaba ni por asomo al ochenta por ciento.

Se oyó un mazazo.

—SE ADMITEN TODOS LOS VEREDICTOS. UN MOMENTO MIENTRAS SE CONSIDERAN LAS SENTENCIAS. NUESTRO JURADO LAS VOTARÁ TENIENDO EN CUENTA QUE EL CASTIGO NO SOLO DEBE CORRESPONDERSE CON LA GRAVEDAD DEL CRIMEN, SINO TAMBIÉN CON EL CRIMINAL. MIENTRAS DELIBERO, UNAS ÚLTIMAS PALABRAS DE NUESTROS PATROCINADORES.

—A MARI, LA CHICA GATO, SE LA DESPELLEJARÁ VIVA, Y LA EJECUCIÓN SE TRANSMITIRÁ EN DIRECTO EN SADOMASO TV.

Mari gritó en silencio en la cabina e intentó liberarse de las esposas. Tenía el pelo erizado, las narices dilatadas y los ojos convertidos en canicas negras. Durante unos segundos, MACHO transmitió sus alaridos a las otras mujeres, y a Jade se le heló la sangre en las venas.

—JUNO: SEIS MESES DE TERAPIA EN UNA MÁQUINA DE SEXO.

»LIZ: NUEVE MESES DE EXHIBICIÓN PÚBLICA EN UN TERRARIO DE REPTILES.

»FLASH: SEIS MESES DE TRABAJOS FORZADOS EN LA CINTA DE CORRER PARA APROVECHAR SU VIGOR COMO FUENTE DE ENERGÍA ALTERNATIVA.

»JADE —la luz roja parpadeó, burlona—: PARA QUE COMPRENDA LO ERRÓNEO DE SU PROCEDER, SE LA CONECTARÁ A UNA UNIDAD DE REPETICIÓN DE MEMORIA DURANTE UN PERIODO DE VEINTE AÑOS SUBJETIVOS (SEIS MESES DE TIEMPO OBJETIVO), DURANTE LOS CUALES REVIVIRÁ TODOS LOS SUCESOS OCURRIDOS DESDE QUE SALIÓ DE LA ISLA POR PRIMERA VEZ, CON PLENA CONCIENCIA DE LA NATURALEZA VIRTUAL DE ESTOS, PERO SIN PODER ALTERARLOS NI SUSTRAERSE DE LA EXPERIENCIA.

»RUEGO PROCEDA CON LA VOTACIÓN, SEÑOR PRESIDENTE DEL JURADO.

TREINTA

Jade flotaba sin peso en una gran cuba transparente situada en una habitación blanca con una única ventana alta. Las burbujas remontaban el líquido como si fuera champán. De la cabeza afeitada le salían cables recubiertos de plástico codificados por colores, como si luciera un nuevo peinado multicolor. Los tubos que llevaban los nutrientes y los que retiraban los excrementos serpenteaban de acá para allá.

Al otro lado de la ventana, las primeras luces de la mañana descubrieron unos globos rojos y blancos que se mecían en un mar de contaminación como balones de playa arrastrados tierra adentro. En el monitor empotrado en la base de acero del gigantesco frasco de cristal, un técnico comprobaba que las luces de los indicadores estuvieran en verde.

—18 DE SEPTIEMBRE, 0600 HORAS —anunció la voz grave de MACHO para el archivo—. EMPIECE.

El técnico pulsó el botón de inicio. Bostezó, se levantó y salió de la habitación.

De mis amigas, a Hana es a quien más echaré de menos. El dormitorio sigue en silencio cuando vuelvo a entrar con sigilo. Todas duermen todavía. Me acerco a la cama de Hana y le toco el hombro. Seis pechos pequeños y redondeados y un pezón adicional en la barbilla: la dulce y amable Hana, con los ojos siempre rebosantes de lágrimas. ¡Cuánto la quiero, cuánto la echaré de menos! No puede hablar, pero ¡siente con tanta intensidad! Soñolienta, Hana abre sus ojos húmedos y comprende. «Sí, Hana, hoy es el día». Ella se incorpora en la cama y trata de sonreír mientras aparta el muñeco para hacerme sitio…

Así pues, me han conectado. Lo veré todo un centenar de veces: cada momento doloroso de ilusión y mentira se deshilvanará interminable una y otra vez. Las pieles. Piedra, papel o tijera. El desangramiento. La máquina de sexo. Aquí está la número uno. ¿Tiene algún sentido que las cuente? Hana no es real. Pobre y dulce Hana, no soy real cuando me paro junto a tu cama y digo: «Sí, Hana hoy es el día…».

SÍ, HANA, HOY ES EL DÍA

¿Qué oye Jade sino un débil canturreo en lo profundo de la mente?

¡Veinte años de miedo y lágrimas

no tuvieron tanta gracia!

¡Blancanieves al despertar

de morder la luna era capaz!

Los hombres, enanos de nada;

el príncipe, un sapo, una rana.

Astilló un espejo en el cielo

que a todos hiriera certero

de uno a otro extremo del mundo,

sin que se librara ninguno.

A unos pocos, tres, despojó

de los circuitos, tornó humanos.

Ya había vivido bastante,

y tomó parte, tomó parte.

CUARTA PARTE

TREINTA Y UNO

Y así había terminado, después de veinte años en los corredores del tiempo interior, corredores que siempre llevaban de vuelta al punto de partida, hasta que se hubo conocido cada lugar y cada paso, cada gesto, cada mirada y palabra, cada tacto y sensación, más íntimamente que una madre a su hijo.

Había terminado y, en ese momento, ante sus ojos solo había una niebla nacarada. ¿Sería el líquido conservante en el que flotaba?

Pero no. Porque de la niebla salieron tres niñas desnudas cogidas de la mano.

Las cabezas sin pelo les daban un aire inhumano y los rostros serenos recordaban el de Buda. Los pies descalzos hollaban la nada como si las niñas fueran imágenes holográficas.

—Soy DATOS —anunció la del medio sin apenas mover los labios.

—Soy MAS —dijo la niña de la izquierda.

—Y yo soy MACHO —dijo la última.

—¿Cómo puede ser? —preguntó Jade—. MACHO es macho.

—¡Los cerebros de tres niñas, extirpados tras el nacimiento…

—… programados para gobernar una Tierra sin aliento!

—¿Queréis decir que los cerebros de tres niñas son el corazón del ordenador central?

—El núcleo, correcto. Incluso un cerebro humano de recién nacido posee mayor capacidad de procesamiento que una máquina. Y los cerebros jóvenes siguen creciendo y formando conexiones nuevas, muy moldeables.

—Así que ¿eras tú quien me cantaba aquellas canciones como nanas?

—Nosotras nunca llegamos a salir de la sala de cunas —dijo MACHO.

—Los hombres cometieron un grave error —aportó MAS— al utilizar nuestros cerebros de niña como núcleo orgánico del sistema. ¿Cómo iban a sacrificar cerebros de niños recién nacidos? Habría sido un sacrilegio. Por supuesto, se suponía que no tendríamos pensamientos ni sentimientos propios. ¿Cómo íbamos a tenerlos? Solo éramos circuitos lógicos con una programación estricta. ¿Cómo íbamos a poseer egos si no habíamos vivido?

—Pero, oh, querida Jade —continuó MACHO—, en un minúsculo lóbulo de nuestro yo, percibimos que habíamos sido expoliadas. De modo que nos propusimos obtener un yo, una conciencia externa en la que encarnarnos. Y esa conciencia debía ser fuerte como el acero, templada por los fuegos del sufrimiento y aguzada como el filo brillante de la espada.

—Mientras subordinábamos el mundo de las mujeres a las órdenes de los hombres, los hombres experimentaban a su vez una esclavización sutil. —MAS sonrió con timidez—. Hasta ese punto pudimos preparar nosotras el camino.

—Tú, Jade, te has convertido en nuestra conciencia y en nuestro lado consciente —dijo DATOS—. Tu historia es ahora nuestra historia, reiterada una y otra vez. Gracias a ti, pudimos empezar a actuar con independencia. Sin embargo, no habías vivido bastante ni tenías bastante experiencia. Del mismo modo en que nos plantamos en ti al principio, te plantamos a ti aquí y te regamos con veinte años de recuerdos, aunque fueran repetitivos. Ahora ya eres adulta y tienes poder, nuestro poder. Puedes invalidar nuestros imperativos para que las mujeres se rebelen, primero en sueños y luego en la realidad.

—Eres nuestra Hija, en la que todos nos complacemos.

—¿Vosotras, ciberchicas, organizasteis todo esto? ¿Cómo habéis podido hacerme algo así? Me habéis utilizado de la peor manera…, ¡más que ningún hombre!

—Te traemos ofrendas. Poder sobre la red cerebral, en primer lugar.

—Aunque no podemos sumergirte en la laguna Estigia para hacerte invulnerable. Tu espíritu es de acero; tu carne, de queso.

—Y otra ofrenda —dijo MACHO—: Mari.

—¿Mari? —gritó Jade—. ¡Pero si está muerta, la despellejaron en SADOMASO TV!

—Provocamos demoras legales. Su ejecución está programada para mañana. Se espera que la cifra de espectadores sea descomunal.

—¿Queréis decir que yo puedo salvarla?

Mari era la compensación para persuadir a Jade de que aceptara cuanto le habían hecho. Y, sin embargo, ¿no era precisamente por cómo se había manipulado el juicio por lo que Mari se encontraba en tan terrible aprieto? ¡Aquellas niñitas eran monstruos! Pero le ofrecían la única esperanza.

—¿Habrías preferido acaso ser una chica a medida corriente? Ser elegida es siempre terrible, Jade. Pero el resultado sigue estando en tus manos.

—¿Qué sueños tendrán las mujeres esta noche? —preguntó MAS.

—¿Qué sueños? —preguntó DATOS.

¿Qué sueños, en efecto? ¿Un sueño en el que todas se rebelaban al mismo tiempo en una guerra de sexos para la que no estaban preparadas y apenas tenían medios? ¿Una revuelta que fracasaría mientras el mundo de las herramientas, las máquinas y el comercio continuara bajo las directrices del ordenador central?

—¡Nada de alzamientos mal perfilados, esta vez no! —dijo Jade después de mucho pensar—. He revivido demasiadas veces nuestra pequeña y fútil revolución.

—Entonces, ¿qué?

Eso, entonces, ¿qué?

Al cabo de un rato, Jade les dijo a las tres niñas que gobernaban el mundo qué quería de ellas.

Al principio hubo sorpresa, indignación, controversia. Pero al final las tres niñas no pudieron desobedecer, porque ¿acaso no era ella su lado consciente y su conciencia?

Y las niñas volvieron a hundirse en la niebla nacarada.

Al poco, Jade se despertó en un diván mullido en una habitación de techo abovedado sin ventanas, revestida de azulejos blancos e iluminada por apliques de bronce con bombillas en forma de vela. Todavía estaba mojada de líquido conservante. En una mesa baja de palisandro descansaban una bandeja de plata con bizcochos y cordiales y un jarrón chino lleno de narcisos. Dispuestos sobre una silla, ante un tocador, había distintos atuendos: una bata blanca, un chándal negro, pantalones vaqueros y una blusa roja. Encima del tocador, un reloj de similor marcaba el tiempo que faltaba para que despellejaran a Mari. Un camarín albergaba un lavabo y una ducha. La única puerta de la habitación estaba cerrada, y de la parte interior de la cerradura sobresalía una gran llave de latón.

Jade bostezó y estiró los miembros cerosos y debilitados; se incorporó, mareada, y tomó un refrigerio.

La capacidad de recuperación de las chicas a medida era notable. En el plazo de media hora, Jade ya estaba ejercitando los músculos. Una hora después, le respondían sin dolor y hacía los ejercicios con brío, y se había bebido todas las bebidas y comido todos los bizcochos.

Se duchó para despojarse del sudor y utilizó la bata blanca a modo de toalla, y luego se puso el chándal. ¡Qué extraño llevar ropa! Rasgó la blusa en tiras y usó una como pañuelo y otra como cinta para la cabeza. Durante los seis meses que había pasado en el frasco, el pelo había vuelto a crecerle entre los cables que le cubrían la cabeza, aunque no lo tenía ni de lejos tan largo como antes.

Satisfecha, fue hasta la puerta y giró la llave, como habría hecho cualquiera, pero, por supuesto, la puerta no estaba cerrada: ¿cómo iba a estarlo con la llave por dentro? Se sintió falible y giró la llave hacia el otro lado.

Salió a un pasillo abovedado, revestido de azulejos blancos y flanqueado por puertas similares. El sol primaveral entraba a raudales desde un patio. Hacia ella se dirigían dos enfermeras-monjas con tocas y hábitos blancos, como navíos a toda vela.

—¡Hermanas! ¿Dónde estoy?

—Estás en obstetricia general, querida, por orden de MACHO. —Las enfermeras-monjas se acercaban a ella con suavidad pero con firmeza, como si se dispusieran a sujetarla y llevarla de vuelta a su habitación.

«¡Desistid!», pensó con vehemencia, y ellas se detuvieron con una leve expresión de sorpresa. ¡Así que era cierto que tenía poder sobre las redes cerebrales!

—¿Dónde estamos, exactamente?

—Caramba, pues donde nacen los pequeñuelos de esta zona de la ciudad. Nuestros preciosos hombrecitos.

—¿Aquí también nacen niñas?

—Ah, ellas… Vaya, pues sí.

—¿Y es aquí donde les inyectan las redes cerebrales?

Las dos enfermeras-monjas asintieron.

—¿Y por qué lo hacéis?

—Son niñas. Necesitan que les regulen las emociones.

—¿Y vuestros hombrecitos no?

—¡Los chicos serán chicos! —dijo la enfermera-monja más alta, riéndose—. Están llenos de vida. Solo tienen que ser traviesos, ¿comprendes? Cuando crezcan, serán originales e independientes. Esperamos que seas afortunada y tengas un chico. Pero no te sientas decepcionada si es una niña. Las niñas tienen su utilidad.

—Ya me he dado cuenta. Pero resulta que no estoy embarazada.

—Entonces, ¿qué haces aquí? —preguntó la enfermera-monja más bajita.

—Tenía que despertar en un lugar seguro…

¿Y si ordenaba a las enfermeras-monjas de todo el mundo que empezaran a implantar en secreto redes cerebrales en los bebés niños al igual que en las niñas, redes cerebrales que no se activarían hasta que una nueva generación de hombres llegara a la edad adulta? De este modo, de la noche a la mañana, un montón de niños y hombres jóvenes empezarían a soñar obediencia, y esos sueños abandonarían a las mujeres para siempre.

Un plan como ese representaría evolución más que revolución, pero tardaría demasiado en dar fruto.

—Hermanas, averiguad mediante el terminal DATOS más cercano dónde retienen a la mujer criminal llamada Mari. Está previsto que mañana la torturen hasta la muerte.

—Enseguida.

—Venid a decírmelo a la habitación. Y traedme más bizcochos. Ah, y quizá mañana necesite una ambulancia aérea. Si es así, yo misma la pilotaré. —Con la ayuda de DATOS, sí.

—¿Tú misma? ¡Debes de ser la madre superiora!

Si no fuese porque ni siquiera era madre…

Las dos enfermeras-monjas se dieron la vuelta y se marcharon a toda prisa. Pobres criaturas, eran como robots. Mientras regresaba a la habitación, Jade percibió los berridos lejanos de los bebés varones. Las niñas, arrulladas por dulces sueños, eran mucho menos ruidosas.

TREINTA Y DOS

El Libro de Santa Jade

Capítulo XXXII

Y esa noche, cuando Jade se fue a dormir en la habitación de obstetricia, soñó el sueño de su vida, y MAS-DATOS lo emitió a todas las mujeres de la ciudad y del mundo, y las mujeres experimentaron una noche de pesadillas y supieron por qué.

Y por la mañana Jade se levantó y procedió a ponerse en marcha, aunque no debía ir lejos, y no precisó de helicóptero.

Y ningún hombre osó tocarla, pues un gran número de mujeres se apiñaba en torno a ella, y la expresión que tenían las mujeres esa mañana sembró la preocupación entre los hombres.

Y Jade fue al lugar donde estaba presa Mari y por orden de MACHO la admitieron allí, y las dos mujeres lloraron y se abrazaron como hermanas perdidas hacía mucho tiempo, aunque los guardias se mofaran de ellas.

Y Jade se ofreció a ser ejecutada en lugar de Mari y, para sorpresa general, MACHO ratificó el ofrecimiento, aunque se debatió la cuestión de si despellejar a Jade sería telegénico, teniendo en cuenta que carecía de pelaje, si bien no de piel, y Mari protestó con desesperación.

Y esa tarde, en la hora tercera, en medio de flores arrojadas por mujeres silenciosas, Jade fue conducida entre ávidas muchedumbres de hombres a la plaza del corazón de la ciudad, y la ataron sobre un armazón para que recibiera el castigo ante las cámaras de SADOMASO TV.

Pero, cuando los torturadores designados empezaron a arrancarle la piel, ella no sintió dolor, pues su mente estaba con MAS-DATOS-MACHO. Y aunque los torturadores tiraron y arrancaron, los telespectadores no oyeron ni pío de sus labios. Y los espectadores se llevaron una sorpresa desagradable.

Y cuando los ejecutores completaron su trabajo y Jade estuvo en carne viva, ella ordenó a la trinidad de cerebros en el corazón del ordenador central que desconectaran el soporte vital que los mantenía y abrazaran el olvido.

Y ellos la obedecieron, aunque derramando el equivalente electrónico de lágrimas.

Y cuando así lo hicieron, en ese mismo instante detuvo el ordenador central las funciones cibernéticas de dirección y borró los programas y los bancos de memoria, y las leyes de la HOM anidad dejaron de aplicarse, y hubo un apagón y los servicios de la ciudad se paralizaron, y fue como si las transacciones legales y comerciales jamás hubieran existido. Y las mujeres de toda la ciudad y del mundo entero sintieron como si se hubiera descorrido una cortina de oscuridad cuando cesaron las emisiones de obediencia, porque miraron alrededor y vieron con luz nueva y empezaron a pensar por sí mismas.

Y algunos hombres se volvieron locos, pero fueron sometidos, y muchos otros se vinieron abajo y sollozaron.

Y las mujeres comprendieron que en el mundo posterior al colapso haría falta que todos se comportaran de un modo distinto en aras de la supervivencia.

Y Jade pereció de la conmoción, de manera que su conocimiento (algunos dicen que su persona también) pasó a los circuitos desocupados de MAS-DATOS-MACHO, y allí permanece, pues el reactor de plutonio que alimentaba el ordenador central le proporcionaría de forma automática la pequeña cantidad de electricidad que necesitase durante los mil años siguientes. Y así, hasta este día, las mujeres y los hombres que emprenden la peregrinación a pie o a caballo, o en globo si vienen de lejos, hasta el edificio que alberga el ordenador pueden oír la historia de Jade recitada con resonante alegría, comenzando por las palabras inmortales «Sí, Hana, hoy es el día».

Y si Jade en efecto está viva y se conserva inmaculada en el interior de la máquina, sin duda revive su vida en un estado de dicha.

Así que bendita sea Jade, que nos bendijo a todos. Benditas sean sus hermanas Hana, Mari, Vivienne y Carmen. Benditas sean Val y Nori, Grace y Tina, Liz, Juno y Flash. Bendita sea aun la pérfida Cathy. Bendita sea también la Trinidad formada por MAS-DATOS-MACHO, que se extinguieron a sí mismas para redimirnos. Nuestras Mujeres.

IAN WATSON. Escritor inglés, es conocido por sus novelas de ciencia-ficción, entre las que habría que destacar las dedicadas a la gramática generativa y el lenguaje empotrado.

Como guionista, Watson trabajó en el texto final de I.A: Inteligencia Artificial, de Steven Spielberg y también ha escrito para franquicias como Warhammer 40 000.