Malcolm Fox trabaja en el Departamento de Asuntos Internos, uno de los menos populares de la policía, pues se dedica a erradicar la corrupción en el cuerpo y a investigar a los agentes sospechosos. Es un tipo de mediana edad, gruñón y divorciado. No prueba el alcohol y lleva tirantes. Es constante y muy íntegro en su trabajo, y goza de una inteligencia poco común. Acaba de resolver un caso brillantemente, por lo que debería sentirse satisfecho, pero una situación familiar complicada que se ve incapaz de manejar —su padre está ingresado en una residencia demasiado cara para su sueldo de funcionario, y su hermana convive con un maltratador—, hace que no tenga demasiados motivos para alegrarse.

Asuntos internos es el debut literario de Malcolm Fox, nuevo personaje protagonista de Ian Rankin. Con un argumento complejo, unos personajes definidos y la crisis financiera global como telón de fondo, el lector comprobará que lo que en un principio se planteaba como una trama de corrupción tiene la envergadura de una sólida novela negra impregnada de realidad.

Ian Rankin

Asuntos internos

Malcolm Fox - 1

ePub r1.1

Titivillus 21.04.2019

Título original: The Complaints

Ian Rankin, 2009

Traducción: Francisco Martín Arribas

Editor digital: Titivillus

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VIERNES, 6 DE FEBRERO DE 2009

1

Hubo un amago de aplauso cuando Malcolm Fox entró en el despacho.

—No os esforcéis —dijo, dejando su avejentada cartera sobre la mesa junto a la puerta. En la oficina había otros dos agentes de Asuntos Internos, que volvieron a concentrarse en su trabajo mientras Malcolm se quitaba el abrigo. Aquella noche habían caído diez centímetros de nieve sobre Edimburgo, la misma cantidad que había colapsado Londres la semana anterior; pero, al parecer, Fox y todos los demás habían conseguido llegar al trabajo. De momento el mundo exterior se había limpiado; en su jardín se veían unas huellas de una familia de zorros que Fox había visto merodear por la zona de casas cuya parte trasera daba a un campo de golf municipal. En Jefatura le llamaban «Foxy», aunque él no se veía como tal. Uno de sus antiguos jefes lo había calificado de «auténtico oso»: lento pero firme, y temible sólo en ocasiones.

Tony Kaye, con una gruesa carpeta bajo el brazo, pasó junto a su mesa y le dio un apretón en el hombro sin dejar caer nada.

—Has estado muy bien —dijo.

—Gracias, Tony —contestó Fox.

La Jefatura de policía de Lothian y Borders estaba en Fettes Avenue. Desde algunas ventanas se veía la Academia de policía de Fettes. Algún que otro policía de Asuntos Internos había estudiado en colegios privados, pero sin pasar por la Academia; el propio Fox había cursado estudios en centros públicos, Boroughmuir y luego en Heriot Watt. Era seguidor del Hearts FC, aunque en la actualidad apenas si veía algún partido en casa, y el rugby no le interesaba mucho; Edimburgo iba a ser la sede del torneo de las Seis Naciones que se celebraba en febrero, por lo que aquel fin de semana llegarían hordas de galeses vestidos de dragones y haciendo el tonto con gigantescos apios hinchables. Fox vería el partido en la tele y tal vez se animara a acercarse al pub. Hacía cinco años que había dejado la bebida, pero en los dos últimos se había permitido alguna que otra incursión, pero sólo si estaba en plena forma mental, cuando tenía una gran fuerza de voluntad.

Colgó el abrigo y pensó que también podía quitarse la chaqueta. Había colegas en Jefatura que pensaban que los tirantes eran un signo de afectación, pero había perdido casi seis kilos y no le gustaba llevar cinturón. No eran unos tirantes llamativos: azul oscuro, sobre una camisa azul claro, y se había puesto una corbata rojo oscuro. Dejó la chaqueta en el respaldo de la silla, la alisó en los hombros, se sentó, abrió los cierres de la cartera y sacó los papeles sobre Glen Heaton. Heaton era la razón del conciso aplauso. El caso Heaton había sido un éxito. Él y su equipo habían tardado casi un año en instruirlo y la oficina del fiscal acababa de aceptarlo: tras ser amonestado e interrogado, Heaton iría a juicio.

Glen Heaton: quince años en el Cuerpo como agente, once de ellos en el DIC, y la mayor parte de éstos infringiendo las reglas en provecho propio. Pero se había pasado demasiado de la raya, filtrando información no sólo a sus amigos de los medios de comunicación, sino también a los delincuentes. Y eso le había acercado cada vez más a la órbita de atención de Asuntos Internos.

Departamento de Investigación de Conducta, nombre completo que recibía su oficina, integraba a los polis que investigaban a otros polis. Eran la «Brigada silenciosa», los «Tacones de goma», en cuyo seno había otro grupo aún más reducido: la unidad de Ética Profesional. Asuntos Internos se hacía cargo de asuntos corrientes —denuncias de coches patrulla mal aparcados o policías que ponían la música a un volumen excesivo en su vecindario—, y los de la unidad de Ética Profesional se ocupaban del lado oscuro, indagaban sobre racismo y corrupción, sobornos y hacer la vista gorda. Eran discretos, serios y decididos, y no tenían limitación de poderes para llevar a cabo su tarea. Fox y su equipo pertenecían a EP y su oficina estaba en una planta distinta de la de Asuntos Internos y Conducta, con un espacio cuatro veces menor. Habían vigilado a Heaton durante varios meses, le habían intervenido el teléfono, habían revisado las grabaciones de su móvil y escudriñado varias veces el ordenador sin que él lo supiera. Lo habían seguido y fotografiado tantas veces que Fox sabía más cosas sobre él que su propia esposa, incluso lo de la bailarina de lap dance con la que salía y lo del hijo de una relación previa.

Muchos policías planteaban a los de Asuntos Internos las mismas preguntas: ¿cómo podéis hacer ese trabajo?, ¿cómo podéis escupir a los vuestros, a oficiales con los que habéis trabajado o con quienes podríais haber formado equipo? En muchas ocasiones, además, se decía que eran «buenos policías». Pero ahí estaba el problema, ¿qué significaba ese «buenos»? Fox había estado dándole vueltas al asunto, mirándose en el espejo de detrás de la barra mientras se tomaba un refresco.

«Se trata de ellos —los delincuentes— o nosotros, Foxy… a veces hay que tomar atajos por las buenas para lograr el objetivo… ¿No lo has hecho nunca? ¿Eres un tipo inmaculado? ¿Irreprochable?».

Irreprochable no. A veces se sentía arrastrado por Ética Profesional con desgana. Arrastrado a entablar relaciones… y de nuevo liberado poco después. Aquella mañana había descorrido las cortinas del dormitorio para mirar la nieve, pensando en llamar y decir que no podía salir; pero vio el coche de un vecino arrancar despacio y la mentira se esfumó. Había acudido a la oficina, a su labor de investigar a policías porque era su obligación. Heaton estaba ahora suspendido de servicio pero con el sueldo íntegro. El expediente había pasado al procurador fiscal.

—¿Así que ya está? —El colega de Fox estaba delante de su mesa, con las manos en los bolsillos del pantalón, como de costumbre, balanceándose sobre los talones. Joe Naysmith llevaba seis meses en el departamento y no había perdido un ápice de su entusiasmo inicial. Tenía veintiocho años, joven para un departamento como el suyo. Según Tony Kaye, aquel trabajo era para Naysmith una vía rápida de ascenso. El joven sacudió la cabeza para apartarse aquel flequillo que siempre suscitaba bromas.

—De momento, sí —dijo Malcolm Fox. Se sacó el pañuelo del bolsillo del pantalón y se sonó.

—Entonces, ¿las copas corren de tu cuenta esta noche?

Desde su mesa, Tony Kaye, que había estado escuchando, inclinó la silla hacia atrás y miró a Fox.

—Ten en cuenta que en cuanto les das un batido a los peques, luego enseguida piden los pantalones largos.

Naysmith se volvió y sacó la mano del bolsillo lo justo para estirar el índice hacia Kaye. Éste hizo un puchero con los labios y volvió a su lectura.

—No estáis en el jodido recreo —se oyó refunfuñar desde la puerta, donde el inspector jefe Bob McEwan los observaba. Entró pausadamente y rozó con los nudillos la frente de Naysmith.

—Un corte de pelo, joven. ¿Cuántas veces tengo que decírtelo?

—Sí, señor —musitó Naysmith, volviendo a su mesa. McEwan miró su reloj de pulsera.

—Dos putas horas me he tirado en la reunión.

—Seguro que ha sido fructífera, Bob.

McEwan miró a Fox.

—El jefe piensa que algo huele mal en Aberdeen —dijo.

—¿Sabemos algo?

—Aún no. No creas que me entusiasma que el asunto llegue a mi bandeja de entrada.

—¿Tiene amigos en Grampian?

—Yo no tengo amigos en ningún sitio, Foxy, ni quiero tenerlos. —El inspector jefe hizo una pausa como recordando algo—. ¿Heaton? —inquirió, y vio que Fox asentía con la cabeza—. Muy bien, muy bien.

Por la manera de decirlo, Fox sabía que el jefe tenía sus reservas y que años atrás había trabajado con Glen Heaton, que, según él, trabajaba bien y se había merecido los ascensos. Un buen oficial, en principio…

—Muy bien —repitió McEwan, aún con menos entusiasmo, encogiéndose de hombros—. ¿Qué más tenemos hoy?

—Poca cosa —dijo Fox, sonándose de nuevo.

—¿Aún no te has desecho de ese catarro?

—Por lo visto le he gustado.

McEwan volvió a mirar el reloj.

—Ya ha pasado la hora del almuerzo. ¿Y si nos vamos antes de la hora?

—¿Señor?

—Es viernes por la tarde, Foxy. Es posible que el lunes tengamos algo nuevo. Así que es preferible que recargues pilas. —McEwan se dio cuenta de lo que pensaba Fox—. No me refiero a Aberdeen —añadió.

—¿A qué, entonces?

—Podría salir algo este fin de semana —dijo McEwan encogiéndose de hombros—. Ya hablaremos el lunes —añadió mostrando intención de marcharse pero deteniéndose—. ¿Qué dijo Heaton?

—Se limitó a dirigirme una mirada de las suyas.

—He visto gente echar a correr cuando mira así.

—Yo no, Bob.

—No, tú no —dijo McEwan con una sonrisa dirigiéndose a su mesa al fondo de la oficina.

Tony Kaye había vuelto a inclinar la silla. Tenía un oído tan sensible como un dispositivo electrónico.

—Si te vas a casa, dame diez libras.

—¿Para qué?

—Para las copas que nos debes… Un par de pintas para mí y un batido para el niño.

Joe Naysmith comprobó que el jefe no miraba y volvió a dirigir un dedo enhiesto hacia Kaye.

Malcolm Fox no fue directamente a casa. Tenía a su padre en una residencia de ancianos cerca de Portobello, al este de Edimburgo. Portobello había conocido mejores tiempos cuando era un lugar de veraneo donde se iba a jugar en la playa y a caminar por el paseo marítimo; helados, máquinas tragaperras, pescado y patatas fritas, castillos al borde del agua, donde la arena era húmeda y moldeable. La gente hacía volar cometas y jugaba con el perro, tirándole un palo para que lo recogiera; el agua estaba tan fría que cortaba la respiración los primeros segundos, pero después ya no querías salir. Los padres se acomodaban en tumbonas de tela a rayas, a veces con una sombrilla clavada en la arena. El almuerzo que había traído mamá, con el sabor arenoso de la pasta de carne untada en rebanadas de pan blanco…, botellas de cola Barr caliente; sonrisas y gafas de sol, y papá con los pantalones remangados.

Hacía un par de años que Malcolm no llevaba a su padre al paseo marítimo. Unas semanas atrás se le ocurrió la idea, pero no pasó de esa fase. El viejo no tenía muy firmes las piernas, como él mismo decía; Fox quería desechar la idea de que fuese porque no le gustaba la imagen que darían ante la gente: un viejo al que se le escurría el helado del cucurucho por el dorso de la mano, mientras su hijo lo llevaba del brazo hacia un banco. Se sentarían y Malcolm Fox le limpiaría con el pañuelo el helado de la barbilla sin afeitar y luego el de los zapatos.

No, no iba a llevarlo. Hacía demasiado frío.

Fox pagaba por la residencia más que por la hipoteca. Había pedido a su hermana que compartieran el gasto, pero ella le dijo que lo haría cuando pudiera. Era una residencia privada; había mirado un par de ellas del ayuntamiento, pero le habían parecido grises y malolientes. Lauder Lodge era mejor. Parte del dinero que había desembolsado habría ido a parar al papel de decoración con dibujos en relieve y al ambientador de pino. Que oliera siempre a polvos de talco y no hubiera malos olores de cocina era prueba de la buena ventilación. Encontró aparcamiento cerca de la esquina del edificio y dio su nombre en la puerta. Era una casa victoriana aislada que habría valido una cantidad de siete cifras antes de la reciente crisis. Tenía una sala de espera al pie de la escalera, pero en recepción le dijeron que podía pasar a la habitación de su padre.

—Ya sabe el camino, señor Fox —gorjeó la mujer, asintiendo con la cabeza mientras él se dirigía al más largo de los dos pasillos, el de un anexo al primitivo edificio construido diez años atrás. Las paredes tenían alguna grieta y en algunas ventanas de doble vidrio se apreciaba condensación, pero las habitaciones eran luminosas y ventiladas, como le habían dicho cuando fue a ver la residencia. Con luz, ventiladas y sin escaleras, y había suites para los escasos pudientes. En un trocito de cartulina con cinta adhesiva en la puerta figuraba el nombre de su padre.

Sr. M. Fox; M de Mitchell, el apellido de soltera de la abuela de Malcolm. Todo el mundo llamaba Mitch a su padre, un buen nombre, sonoro. Fox respiró hondo, llamó y entró. Su padre estaba sentado junto a la ventana con las manos en el regazo. Lo vio algo más demacrado y menos animado. Le estaban afeitando y tenía el pelo recién lavado, un pelo fino, plateado, con las patillas largas, como siempre las había llevado.

—Hola, papá —dijo Fox, apoyándose en la cama—. ¿Cómo estás?

—No puedo quejarme.

Fox sonrió ante la respuesta, ya habitual. Te fastidiaste la espalda en la fábrica en que trabajabas, estuviste años discapacitado, tuviste cáncer y te salvaste gracias al doloroso tratamiento, murió tu esposa cuando todo había pasado y luego te llegó la vejez.

No puedes quejarte… porque eras el cabeza de familia, el hombre de la casa.

El matrimonio de tu hijo fracasó al cabo de menos de un año; tenía ya un problema con la bebida que fue a peor; tu hija se marchó de casa y apenas llamaba hasta que acabó volviendo con aquel impresentable.

Y no puedes quejarte.

Al menos tu cuarto no huele a orines y tu hijo viene a verte cuando puede. A él le ha ido bastante bien, al fin y al cabo. Nunca le preguntaste si le gustaba el trabajo con que se gana la vida ni le has dado las gracias por lo que paga a cuenta tuya.

—Se me ha olvidado traerte chocolate.

—Las chicas me traen si se lo pido.

—¿Delicias turcas? No es tan fácil encontrarlo.

Mitch Fox asintió despacio con la cabeza sin decir nada.

—¿Ha venido Jude?

—Pues no —respondió frunciendo el entrecejo—. ¿Cuándo fue la última vez?

¿En Navidad? No te preocupes; preguntaré en recepción.

—Creo que sí estuvo… no sé si la semana pasada o la otra.

Fox vio que había sacado el móvil sin darse cuenta. Fingió que comprobaba si tenía mensajes, pero era para mirar la hora. No hacía ni tres minutos que había aparcado.

—Finalmente he concluido aquel caso del que te hablé —comentó cerrando el móvil—. Esta mañana he estado con el fiscal… Parece que va a ir a juicio. Aunque aún podrían torcerse las cosas…

—¿Hoy es domingo?

—Viernes, papá.

—Oigo campanas.

—Es que hay una iglesia cerca… Será una boda —dijo Fox, que no lo creía porque había pasado por delante con el coche sin ver gente. «¿Por qué hago esto?», se preguntó. «¿Por qué le miento?».

Respuesta: la opción más fácil.

—¿Cómo está la señora Sanderson? —preguntó metiendo otra vez la mano en el bolsillo para sacar el pañuelo.

—Tiene un resfriado y no quiere contagiármelo —Mitch Fox hizo una pausa—. A ver si vas a contagiármelo tú —añadió, y acto seguido pareció pensar en otra cosa—. Es viernes y aún es de día… ¿No deberías estar en el trabajo?

—Tengo permiso por buen comportamiento —dijo Fox levantándose y paseando por el cuarto—. ¿Necesitas algo? —Vio un montón de novelas viejas de bolsillo en la mesilla de noche: Wilbur Smith, Clive Cussler, Jeffrey Archer…, libros supuestamente para lectores masculinos. Los habría elegido el personal; su padre nunca había sido muy de leer. El televisor descansaba en un soporte en un rincón de la habitación, casi a la altura del techo; difícil de ver a no ser que fuese desde la cama. En una de las visitas anteriores transmitían una carrera de caballos, pese a que su padre nunca había mostrado interés por ellas: el personal, igualmente. Vio la puerta del cuarto de baño entreabierta; la abrió del todo y echó un vistazo. No había bañera, sino una cabina de ducha con asiento plegable. Olía a champú Vosene, el mismo con que su madre los bañaba de niños.

—Aquí estás bien, ¿verdad? —preguntó en voz alta, pero su padre no le oyó. Se había planteado esa misma pregunta desde que habían trasladado al viejo desde el semiadosado de Morningside, al principio en plan retórico, pero ahora ya no estaba tan seguro. Hubo que vaciar la casa familiar; Fox tenía en el garaje algunos muebles y la buhardilla llena de cajas de fotografías y otros recuerdos, la mayor parte de los cuales no le decían mucho, por no decir nada. Durante un tiempo llevó algunos a su padre cuando iba a visitarlo, pero a él le fastidiaba no recordar qué eran: se le olvidaban los nombres y los objetos perdían su significado. Y se le llenaban los ojos de lágrimas.

—¿Quieres hacer algo? —preguntó Fox, volviendo a sentarse en el borde la cama.

—Pues no.

—¿Quieres ver la tele? ¿Te apetece tomar un té?

—Estoy bien —respondió Mitch Fox, mirando de pronto fijamente a su hijo—. Tú también estás bien, ¿verdad?

—Estupendamente.

—¿Te va bien en el trabajo?

—Reverenciado y respetado por todos.

—¿Tienes novia?

—De momento, no.

—¿Cuánto tiempo hace que te divorciaste…? —preguntó, frunciendo de nuevo el ceño—. Tengo su nombre en la punta de la lengua…

—Elaine… es agua pasada, papá.

Mitch Fox asintió con la cabeza, pensativo.

—Has de ir con cuidado, ¿sabes?

—Lo sé.

—Hay que tener cuidado… con la maquinaria.

—Papá, yo no trabajo con maquinaria.

—No importa…

Malcolm Fox fingió de nuevo consultar el teléfono.

—Sé cuidarme solo —dijo—. No te preocupes por mí.

—Dile a Jude que venga a verme —dijo Mitch Fox—. Ha de ir con más cuidado con las escaleras…

—Se lo diré —dijo Malcolm Fox alzando la vista del móvil.

—¿Qué es eso que dice papá de las escaleras?

Fox estaba fuera, de pie, junto al coche, un Volvo S6o plateado con cinco mil kilómetros. Su hermana había contestado al cabo de seis timbrazos, cuando ya estaba a punto de colgar.

—¿Has ido a ver a Mitch?

—Me dijo que pasaras a verle.

—Estuve la semana pasada.

—¿Después de caerte por las escaleras?

—Estoy bien; sólo tengo algún chichón, contusiones.

—¿Contusiones faciales, Jude?

—Hablas como un poli, Malcolm. Bajaba con algo en las manos y me caí.

Fox no dijo nada y miró un instante el tráfico.

—Bueno, ¿y cómo va todo lo demás?

—Siento que no hayamos podido charlar desde Navidad. ¿Te di las gracias por las flores?

—Me enviaste un mensaje de texto a Hogmany deseándome Feliz Año Nuevo.

—Es que no me aclaro con este móvil… Tiene unos botones muy pequeños.

—Tal vez habías bebido.

—Sí, eso también, quizás. ¿Sigues bebiendo?

—Llevo cinco años de abstinencia.

—No hace falta que lo digas con ese engreimiento. ¿Cómo está Mitch?

Fox pensó que ya había tomado bastante el aire, abrió la portezuela y se sentó en el coche.

—Creo que no come suficiente.

—No todos tenemos tu apetito.

—¿Crees que debería pedir que le hagan un reconocimiento?

—¿Él te lo agradecería?

Fox cogió un paquete de caramelos de menta del asiento del pasajero y se metió uno en la boca.

—Tenemos que vernos una noche de éstas.

—Muy bien.

—Pero tú y yo solos. —Aguardó a que su hermana nombraba a su pareja. Si lo hacía, quizá podrían empezar a hablar en serio, sin andarse por las ramas.

«¿Y Vince?».

«No, nosotros dos».

«¿Por qué?».

«Porque sé que te pega, Jude, y me dan ganas de pegarle yo él».

«Te equivocas, Malcolm».

«¿Seguro? ¿Quieres enseñarme esas contusiones y las escaleras donde se supone que te las hiciste?».

Pero lo que dijo fue:

—Okay, así lo haremos.

No tardaron en despedirse, y Fox cerró el móvil y lo echó en el otro asiento. Otra oportunidad perdida. Le dio a la llave de contacto y se encaminó a casa.

Su casa era un chalet en Oxgangs. Cuando él y Elaine lo compraron, los vendedores llamaban a aquel lugar Fairmilehead, y el abogado, Colinton —y las dos localidades parecían por entonces más atractivas que Oxgangs—, pero a Fox le gustaba Oxgangs. Había tiendas, pubs y una biblioteca, el bypass de Edimburgo quedaba a pocos minutos, había un buen servicio de autobuses y dos supermercados no muy lejos en coche. No podía reprochar a su padre que no recordase el nombre de Elaine; el noviazgo había durado seis meses y el matrimonio diez más, y de eso hacía seis años. Se habían conocido en el colegio, pero después perdieron el contacto hasta que volvieron a encontrarse en el entierro de un amigo. Tras la comida fueron a tomar una copa y llegaron a la cama bebidos y ardientes de deseo. «Deseo de vida», dijo ella. Elaine acababa de poner fin a una larga relación, y la palabra «despecho» a Fox no se le pasó por la cabeza hasta después de la boda, a la que ella invitó a su antigua pasión, que se presentó bien vestido y sonriente.

Un mes después de la luna de miel (Corfú; los dos con quemaduras del sol), cayeron en la cuenta de su error. Fue ella quien lo dejó. Él le preguntó si se quedaba con el chalet, pero ella dijo que era suyo y él siguió viviendo allí, lo redecoró a su gusto y terminó las obras de la buhardilla. «Beige de soltero», comentó un amigo, y le hizo una advertencia: «Ten cuidado de que no suceda lo mismo con tu vida». Al llegar al camino de entrada a la casa, Fox se preguntó qué habría de malo en el color beige; era un color como otro cualquiera. Además, la puerta la había pintado de amarillo. En el vestíbulo había puesto un espejo y otro en el rellano de la escalera, y el comedor y el cuarto de estar los había amenizado con unos cuadros. La tostadora de la cocina era reluciente, plateada; la funda del edredón era verde intenso, y el tresillo, rojo oscuro.

—No hay tanto beige —musitó.

Una vez dentro de casa, recordó que llevaba la cartera en el maletero. Nada más entrar en Asuntos Internos te advertían que no dejaras nada a la vista. Volvió a salir para cogerla y la puso en la encimera de la cocina mientras ponía agua en el hervidor. Plan para el resto de la tarde: té con tostadas y descansar con los pies en alto. Para después tenía lasaña en la nevera. Había comprado media docena de DVD en la liquidación de Zavvi; podía ver uno o dos si no había nada en la tele. Tiempo atrás, allí había estado Virgin, pero cerraron las tiendas; lo mismo les había ocurrido a las de Woolworth de Lothian Road, donde él iba de niño regularmente, casi con religiosidad, a comprar juguetes y caramelos y, luego, ya más mayor, a comprar sencillos y LP. De adulto, habría pasado por delante en coche más de cien veces, pero nunca había parado para entrar. En la cartera tenía un periódico: más desastres y pesimismo en el panorama económico. Tal vez eso explicara por qué una de cada diez personas tomaba antidepresivos. Había aumentado también el déficit de atención y uno de cada cinco alumnos de la escuela primaria padecía sobrepeso y era propenso a la diabetes. El Parlamento había aprobado el presupuesto en la segunda votación, pero los comentaristas señalaban que en el sector público había demasiados puestos de trabajo. Al parecer, sólo países como Cuba estaban peor. Por casualidad, uno de los DVD que había comprado era Buena Vista Social Club. Quizá lo viera esa misma noche: un poco de Cuba en Oxgangs, un poco de diversión.

Otro artículo del periódico contaba la historia de una mujer lituana asesinada en Brechin, cuyo cadáver, descuartizado y arrojado al mar, había aparecido trozo a trozo en la playa de Arbroath, donde unos niños encontraron la cabeza. Una pareja de inmigrantes iban a ser juzgados por el homicidio. Era el típico caso que cualquier poli desearía llevar. En su etapa anterior, antes de ingresar en el DIC, los asesinatos en que Fox había trabajado podían contarse con los dedos de la mano; sin embargo, de todos ellos recordaba el escenario del crimen y la autopsia. Había asistido al crudo momento de comunicar la noticia a los familiares de la víctima o los había acompañado al depósito de cadáveres para la identificación de sus seres queridos. Asuntos Internos era muy distinto; por eso los otros agentes del Cuerpo decían que Fox y sus colegas lo tenían fácil.

—¿Pero entonces, por qué no resulta tan fácil? —inquirió en voz alta en el momento en que la tostadora se desconectaba automáticamente. Cogió todas las cosas —también el periódico— y se lo llevó todo al sofá del salón. A aquella hora no habría gran cosa en la televisión, pero podía ver las noticias de la BBC. Miró las fotos enmarcadas de la repisa de la chimenea. Una era de sus padres, seguramente de vacaciones a mediados de los años sesenta; la otra era él mismo de quinceañero, con el brazo por encima de los hombros de su hermana más pequeña, los dos sentados en un sofá. Creía recordar que era en casa de una tía, pero no sabía cuál. Él sonreía a la cámara, y Jude lo miraba a él. Una imagen llenó su mente: su hermana cayendo por las escaleras de casa. ¿Qué llevaría en las manos? Tal vez tazas vacías, o una cesta con ropa para lavar. Pero había llegado al pie de la escalera sin un rasguño, y Vince estaba de pie ante ella esgrimiendo el puño. No era la primera vez; Jude decía que ella le había pegado primero o que también le había dado lo suyo. «No volverá a ocurrir…».

Se le había quitado el apetito y el té tenía demasiado olor a leche. Sonó el aviso de llegada de un mensaje en el móvil: era de Tony Kaye. Estaba en el pub con Joe Naysmith.

—Aparta de mí la tentación —dijo para sus adentros.

Cinco minutos después buscaba las llaves del coche.

LUNES, 9 DE FEBRERO DE 2009

2

El lunes por la mañana Malcolm Fox tardó casi tanto tiempo en encontrar aparcamiento en las cercanías de Jefatura como en llegar hasta allí. Tony Kaye y Joe Naysmith estaban ya en la oficina. En su condición de «novato», Naysmith había preparado una cafetera y traído un cartón de leche. Cuando llegara el viernes ajustaría cuentas con ellos, cosa que los demás cumplían a veces, y otras no, y Naysmith seguiría pretendiendo llevar la cuenta de lo que le debían.

—Me debes una libra —dijo delante de la mesa de Fox con las manos en los bolsillos.

—Doble o nada al final de la semana —contestó Fox mientras colgaba el abrigo. Hacía un día soleado y ya no quedaba hielo en las calles. En los jardines de la zona donde vivía Fox quedaban algunas manchas de nieve. Se quitó la chaqueta dejando a la vista los tirantes azul oscuro. Ese día llevaba una corbata de un rojo más llamativo que la del viernes y camisa blanca con unas rayas amarillas tan finas como un cabello. No llevaba muchas cosas en la cartera, pero la abrió. Naysmith se había dirigido a la cafetera.

—Tres de azúcar —dijo Kaye, recibiendo en respuesta el gesto que era de esperar.

—¿Sabéis algo de Bob? —preguntó Fox.

Naysmith sacudió la cabellera —no se había cortado el pelo aquel fin de semana— y señaló hacia la mesa de Fox.

—Ahí ha dejado un mensaje —dijo.

Fox miró pero no vio nada. Echó la silla hacia atrás y miró debajo del escritorio. En el suelo había un papel con la marca de su pisada. Lo cogió, le dio la vuelta y leyó lo que había escrito McEwan:

«Inglis —CEOP— 10:30».

CEOP, las siglas de Child Protection, Child Exploitation and Online Protection (Protección de Menores, Abuso de menores y Protección de la Red). El «Chop», como decían casi todos los agentes: despacho 2.24, al final del pasillo a la derecha. Fox había ido un par de veces, con un nudo en el estómago sólo de pensar en la tarea que realizaban allí.

—¿Conocéis a un tal Inglis? —preguntó en voz alta. Ni Naysmith ni Kaye lo conocían. Fox miró su reloj: pasaba más de una hora de las 10:30. Naysmith removía ruidosamente su café, y Kaye inclinó la silla hacia atrás y estiró los brazos con un bostezo. Fox dobló el papel, se lo guardó en el bolsillo, se levantó y se puso la chaqueta.

—No tardaré mucho —dijo.

—Ya nos las arreglaremos —comentó Kaye.

La temperatura en el pasillo era varios grados más baja que en la oficina de Asuntos Internos. Sin apresurarse, llegó enseguida al despacho 2.24. Era la última puerta. Lo único que la diferenciaba de las demás era la cerradura de seguridad y el interfono, y la carencia de rótulo indicando el nombre: era el «Chop» sin más; distinto a Asuntos Internos. Lo que sí tenía era un cartel de aviso: «Las imágenes y sonidos que se reproducen en este despacho pueden herir la sensibilidad. Para trabajar en pantalla deberán estar presentes como mínimo dos personas». Fox respiró hondo, pulsó el botón y aguardó. Del interfono surgió una voz de hombre.

—¿Sí?

—Soy el inspector Fox. Vengo a ver a Inglis.

Se hizo un silencio y volvió a oírse la voz.

—Qué puntual.

—No me diga.

—La cita era a las diez y media, ¿no?

—Aquí dice nueve y media.

Otro silencio.

—Un momento.

Se miró la punta de los zapatos mientras aguardaba. Los había comprado en George Street hacía un mes y aún le rozaban en los talones. Pero eran de calidad; le durarían «hasta el día del Juicio Final o hasta cuando acaben la línea del tranvía», había dicho la dependienta. Una mujer lista y con sentido del humor. Fox le había preguntado por qué no iba a la universidad.

—¿Para qué? —contestó ella—. De todos modos, no se encuentran buenos empleos si no es emigrando.

Eso le había recordado sus años de estudiante. Muchos de sus compañeros soñaban con ganar mucho dinero en el extranjero. Algunos lo habían logrado; pero no tantos.

Se abrió la puerta hacia dentro y apareció una mujer. Llevaba una blusa verde claro y pantalones negros. Era unos diez centímetros más baja que él y quizá diez años más joven. En el brazo izquierdo lucía un reloj de pulsera, pero ningún anillo en los dedos. Le tendió la mano derecha.

—Soy Inglis —dijo.

—Fox —contestó él y añadió con una sonrisa—: Malcolm Fox.

—De Ética Profesional, ¿no? —preguntó ella, y Malcolm asintió con la cabeza. El despacho que veía detrás de ella era más incómodo de lo que recordaba: cinco mesas con el espacio justo para pasar entre ellas y sentarse. Las paredes estaban recubiertas por archivadores y estanterías, y en éstas había ordenadores y discos duros; algunos de los discos duros estaban abiertos con el contenido a la vista y otros etiquetados dentro de bolsas. El único espacio libre de la pared lo llenaban fotos de carnet de hombres de muy distinta fisonomía: algunos muy jóvenes y otros mayores; hombres con barba, con bigote, algunos de mirada apagada y furtiva, otros de ojos desafiantes frente a la cámara. Sólo había otra persona más en el despacho, probablemente el hombre que había contestado al interfono. Estaba sentado a su mesa, mirando al visitante. Fox lo saludó con una inclinación de cabeza y el hombre hizo lo propio.

—Es Gilchrist —dijo Inglis—. Pase y póngase cómodo.

—¿Cree que es posible? —replicó Fox.

Inglis miró en derredor.

—Es lo que hay —dijo.

—¿Son sólo ustedes dos?

—En este momento sí —contestó Inglis—. Demasiado desgaste y todo eso.

—Además, la mayoría de los casos se los pasamos a Londres —añadió Gilchrist—. Allí tienen una plantilla de cien personas.

—Cien me parece mucho —comentó Fox.

—No sabe el trabajo que tienen —dijo Inglis.

—¿La llamo Inglis? —dijo Fox—. Quiero decir que si tiene un rango o tal vez el nombre de pila…

—Annie —contestó ella finalmente. Como la mesa anexa a la suya estaba vacía, indicó a Fox que se sentara allí.

—Relájate, Anthea —dijo Gilchrist. Por el modo en que lo había dicho, a Fox le dio la impresión de que era una broma conocida.

—¿Bruce Forsyth? ¿The Generation Game? —inquirió.

Inglis asintió con la cabeza.

—Supongo que me lo pondrían por la ayudante remilgada.

—¿Pero prefiere que la llamen Annie?

—Decididamente lo prefiero, a menos que quiera mantener el formalismo, en cuyo caso soy la sargento Inglis.

—Mejor Annie —dijo Fox sentándose y quitándose una hebra del pantalón. Trató de eludir el archivador que había en la mesa frente a él, con el rótulo de «Uniforme de colegio»—. Mi jefe me ha dicho que quería verme.

Inglis asintió con la cabeza. Se había sentado frente al ordenador, encima de cuyo disco duro había un portátil en precario equilibrio.

—¿Qué sabe de nuestro departamento? —preguntó.

—Sé que se dedican a acorralar a pervertidos.

—Bien dicho —comentó Gilchrist tecleando en su ordenador.

—Me han dicho que era más fácil en los buenos tiempos —añadió Inglis—, pero ahora todo es digital y nadie encarga revelado de fotos, ni hay que comprar revistas o tomarse la molestia de imprimir imágenes, salvo en la intimidad del domicilio. Y se puede ir embaucando a un niño desde las antípodas y sólo entrar en contacto directo con él cuando está atrapado.

—Cuando son cosa hecha —apostilló Gilchrist.

Fox se pasó el dedo por el cuello de la camisa. Allí hacía mucho calor. No podía quitarse la chaqueta porque se trataba de una reunión de trabajo; ya se sabe, las primeras impresiones cuentan… Pero advirtió que Annie Inglis tenía la chaqueta en el respaldo de la silla. Una chaqueta rosa claro de buen corte. Inglis llevaba el pelo corto, casi al estilo paje, de color castaño brillante, y pensó si no sería teñido. Su maquillaje era discreto y no llevaba las uñas pintadas. Advirtió también que en aquel despacho, a diferencia del resto de las oficinas de la planta, las ventanas eran opacas.

—El calor es a causa de los ordenadores enchufados —dijo ella—. Si quiere, quítese la chaqueta.

Él sonrió levemente: todo el tiempo que había estado estudiándola, ella había hecho lo mismo. Se quitó la chaqueta, la dobló y la puso sobre las piernas. Vio que Inglis y Gilchrist intercambiaban una mirada: los tirantes, claro.

—Otro de los problemas con nuestra «base de clientes» —prosiguió ella— es que cada vez son más listos. Conocen los ordenadores y los programas mejor que nosotros. Siempre nos aventajan. Mire un ejemplo.

Pulsó el ratón y en la pantalla, que estaba en negro, apareció una imagen distorsionada.

—Esto es lo que llamamos un «remolino». Los delincuentes intercambian fotos encriptadas y tenemos que diseñar programas para desencriptarlas. —Pulsó el ratón y la foto comenzó a convertirse en la imagen de un hombre rodeando con el brazo a un niño asiático—. ¿Ve? —inquirió Inglis.

—Sí —respondió Fox.

—Hay muchos otros trucos. Incluso esconden imágenes dentro de otra imagen, y si no se está al tanto pasan desapercibidas y quedan sin descifrar. Hemos descubierto discos duros ocultos dentro de otros…

—Lo hemos visto todo —apostilló Gilchrist. Inglis miró a su colega.

—Yo no diría tanto —replicó ella—. Porque cada semana vemos cosas nuevas y más asquerosas. Y todo accesible veinticuatro horas, siete días a la semana. Te sientas en casa ante el ordenador a navegar, o a comprar cosas o a leer cotilleos y estás a cuatro clics del infierno.

—O del cielo —terció Gilchrist sin apartar los ojos de su pantalla—. Es cuestión de gustos. Tenemos material que le pondría de punta el vello del escroto.

Fox sabía que el «Chop» se consideraba un departamento al margen, distinto a todas las otras dependencias policiales de Jefatura: personal más insensible, resistente y encallecido a causa del trabajo. Además, era una sección machista, y le extrañaba que Inglis hubiera ido a parar allí.

—Soy todo oídos —comentó escuetamente. Inglis señaló en la pantalla con la punta del bolígrafo.

—Mire este tipo —dijo indicando al hombre con el niño asiático—. Sabemos quién es y conocemos bastantes cosas sobre él.

—¿Es policía?

—¿Por qué lo pregunta? —replicó ella mirándole.

—¿Por qué iba yo a estar aquí, si no?

Ella asintió despacio con la cabeza.

—Pues sí, ha acertado. Pero es un australiano con destino en Melbourne.

—¿Y?

—Y, como he dicho, lo sabemos todo respecto a él —dijo abriendo una carpeta, de la que sacó unas hojas—. Dirige un sitio en la red en el que se paga una cuota de entrada para tener acceso.

—Tienen que compartir fotos —dijo Gilchrist—. Un mínimo de veinticinco.

—¿Fotos?

—De ellos, con niños. Por aquello de que se deben compartir las cosas sin egoísmo…

—Pero se paga también una tarifa mediante tarjeta de crédito —añadió Inglis, tendiéndole las dos primeras hojas de una lista de nombres y números—. ¿Conoce a alguno?

Fox leyó dos veces la lista. Eran casi cien nombres. Negó despacio con la cabeza.

—¿J. Breck? —dijo Inglis—. La J es de Jamie.

—Jamie Breck… —El nombre le sonaba, y de pronto lo recordó—. Es agente de Lothian y Borders —dijo.

—Efectivamente —añadió Inglis.

—Siempre que se trate del mismo Jamie Breck.

—Las tarjetas de crédito apuntan todas a Edimburgo. Al banco de Jamie Breck concretamente.

—¿Lo han comprobado? —inquirió Fox devolviéndole la lista, mientras Inglis asentía.

—Lo hemos comprobado.

—Muy bien. Entonces, ¿qué tengo que hacer?

—De momento, lo único que tenemos es su tarjeta de crédito. Fotos aún no ha enviado… Tal vez no lo haga.

—¿La página sigue activa?

—Esperamos que no sospechen nada hasta que estemos a punto.

—Tienen socios en una docena de países —terció Gilchrist—. Maestros, dirigentes juveniles, eclesiásticos…

—¿Y ninguno sospecha que les siguen la pista?

—Nosotros y otros doce cuerpos de policía en todo el mundo.

—En una ocasión —añadió Inglis— la sección de Londres detuvo al jefe de una red y se hizo cargo de la administración de la página web, pero a los diez días levantaron sospechas en los usuarios…

—Pero por entonces ya teníamos suficientes pruebas contra ellos —terció Gilchrist.

Fox asintió con la cabeza y volvió a centrar la atención en Inglis.

—¿Qué quieren que haga Asuntos Internos?

—Normalmente, pasaríamos el encargo a Londres, pero esto es un caso local, así que… —Hizo una pausa y lo miró fijamente—. Se trata de que nos trace un perfil. Queremos saber más datos sobre Jamie Breck.

Fox miró la imagen de la pantalla.

—¿Y no podría ser un error? —Cuando volvió a mirar a Inglis, ésta se encogió de hombros.

—El inspector jefe McEwan me ha dicho que acaba de empapelar a Glen Heaton, y Breck es de la misma comisaría.

—¿Y?

—Pues que podrá hablar con él.

—¿Sobre Heaton?

—Puede fingir que quiere hablar de Heaton. Después, ya nos comunicará sus impresiones.

Fox negó con la cabeza.

—En esa comisaría no soy muy querido. Dudo mucho que Breck me haga mucho caso. Pero si es culpable…

—¿Sí?

—Podemos indagar.

—¿Con vigilancia?

—En caso necesario. —Ella estaba ahora pendiente de él, e incluso Gilchrist dejó lo que estaba haciendo—. Podemos examinar su ordenador. Podemos escrutar su vida privada —Fox hizo una pausa—. ¿Lo único que tienen es la tarjeta de crédito?

—De momento.

—¿Y si dice que la ha utilizado otra persona?

—Por eso necesitamos más datos. —Inglis dio la vuelta a la silla giratoria y sus rodillas rozaron casi las de él. Se inclinó hacia delante con las manos juntas—. Pero si sospechara algo… en ese caso daría el aviso y los perderíamos.

—Con los niños —añadió Fox con voz queda.

—¿Cómo dice?

—Se trata de los niños, ¿verdad? Protección de menores.

—Exacto —dijo Gilchrist.

—Exacto —repitió Inglis.

Fox estaba ya a pocos pasos de la oficina de Asuntos Internos cuando se detuvo. Se había puesto la chaqueta y se pasaba los dedos por las solapas por hacer algo. Pensaba en la sargento Anthea Inglis (quien prefería que la llamasen Annie) y en su colega Gilchrist, de quien no sabía el rango ni el nombre de pila. Pensaba también en las operaciones del «Chop». A Asuntos Internos lo llamaban «El lado oscuro», pero tenía la impresión de que Inglis y su colega indagaban a diario asuntos más oscuros de los que él podía imaginar. En cualquier caso, eran unos listillos. En Asuntos Internos sabían que todos los detestaban, pero lo del CEOP era distinto; a los otros agentes les inquietaba pensar en las cosas que verían y no les hablaban por temor a que les abrieran los ojos y la mente. Sí, eso era; los del «Chop» inspiraban temor. Un temor diferente al que se tenía a Asuntos Internos. Tras la puerta con cerradura de seguridad del 2.24 se ocultaban historias de pesadillas y hombres del saco.

—Malcolm… —La voz sonó a sus espaldas. Se volvió y vio que era Annie Inglis con los brazos cruzados y las piernas ligeramente separadas. Se acercó a él sin dejar de mirarlo—. Tenga —añadió tendiéndole algo: su tarjeta de visita—. Ahí están mi móvil y mi correo electrónico, por si los necesita.

—Gracias —dijo él, fingiendo leerla—. Estaba…

—¿Ahí parado, pensando en todo lo que hemos hablado? —aventuró ella.

Fox sacó la cartera y cogió una de sus tarjetas de visita. Ella la aceptó con una leve inclinación de cabeza, dio media vuelta y se alejó por el pasillo. Tenía andares elegantes, pensó él. Era una mujer segura de su capacidad, con confianza en su cuerpo, consciente de que la observaban. Y con un buen culo.

Asuntos Internos era más ruidoso que el despacho del que venía. Bob McEwan estaba en su mesa hablando por teléfono. Vio que Fox se dirigía hacia él y lo miró a la cara, asintiendo con la cabeza para darle a entender que se acercara. La mesa de McEwan siempre estaba despejada, pero Fox sabía que era porque sistemáticamente lo guardaba todo en los cajones. Un día que Tony Kaye buscaba un paracetamol, les hizo señas a él y a Naysmith para que echaran un vistazo.

—Es como la arqueología —comentó Naysmith—. Estrato sobre estrato…

McEwan colgó el teléfono y anotó algo con su letra apenas legible.

—¿Qué tal te ha ido? —preguntó en voz baja.

Fox apoyó los nudillos en el escritorio y se inclinó hacia su jefe.

—Bien —contestó—. Ha estado bien. ¿Está de acuerdo en que me encargue yo?

—Depende de lo que pienses hacer.

—Verificación de antecedentes para empezar, y después vigilancia en función de las necesidades.

—¿Piratear su ordenador?

—Cada cosa a su tiempo —contestó Fox encogiéndose de hombros.

—¿Te han dicho que hables con él?

—No sé si es muy buena idea. Puede ser amigo de Heaton.

—Es lo que yo pensé —dijo McEwan— y hablé con ellos.

—¿Con quién? —inquirió Fox entrecerrando los ojos.

—Con alguien que está al corriente del asunto. —Al advertir que Fox trataba de descifrar la anotación que había hecho, McEwan puso el papel boca abajo—. Breck y Heaton son rivales, más que amigos. Eso te da una excusa.

—Pero el caso de Heaton está cerrado.

—De momento, pero ¿quién sabe?

—¿Y va a avalarme? ¿Firmará todo el papeleo?

—Lo que haga falta. El subdirector está al corriente.

Se refería al subdirector de la policía, Adam Traynor, cuya autorización era imprescindible para cualquier actuación encubierta a pequeña escala. Sonó el teléfono y McEwan puso la mano sobre el receptor para cogerlo sin dejar de mirar a Fox.

—Lo dejo a tu discrecionalidad, Foxy. —Y añadió al ver que Fox se incorporaba dispuesto a marcharse—: Por cierto, ¿qué tal el fin de semana?

—Estuve dos días en Mónaco —respondió Fox.

Al pasar por delante de la mesa de Tony Kaye, que parecía ocupado con el teclado tomando notas, se preguntó hasta qué punto habría captado su radar lo que había dicho el jefe.

—¿Algo interesante? —preguntó Fox.

—Podría preguntarte lo mismo —replicó Kaye, mirando en dirección a la mesa de McEwan.

—Tal vez un asunto en el que haya sitio para ti —decidió Fox de pronto, rascándose la barbilla.

—Pues dame un toque, Foxy.

Fox asintió con la cabeza distraído y se retiró a la relativa seguridad de su mesa. Naysmith preparaba otra cafetera.

—¡Tres de azúcar! —le gritó Kaye.

Naysmith hizo una mueca y al advertir que Fox lo miraba, alzó una taza en dirección suya, pero él negó con la cabeza.

3

En el departamento de RH no les gustaba ver a nadie de Asuntos Internos. RH (Recursos Humanos) era antes Personal, término que Fox prefería. Pero lo que habría preferido RH era que los oficiales como él no pudieran entrar allí como Pedro por su casa. En RH eran quisquillosos, y con razón, pues tenían que permitirles libre acceso, cosa prácticamente negada al resto del Cuerpo. McEwan había llamado previamente para avisar que Fox iba a hacerles una visita y le había proporcionado una carta firmada certificando que necesitaba indagar en los archivos. No se mencionaban nombres, y eso era lo que reventaba a algunos de Recursos Humanos, la constatación de que no se les confiara la información. Si les decían en quién tenían sus miras puestas los de Asuntos Internos, ellos podían pasar la información y censurar algunos datos en origen. Ya había ocurrido en el pasado —unos diez años atrás—, pero desde entonces las normas habían cambiado, y los de Asuntos Internos actuaban con total privacidad. Eso incluía que la jefa de RH tuviese que abandonar su despacho y cedérselo a Fox. Tenía que conectar el ordenador y cedérselo para que lo usara, entregarle las llaves de los numerosos archivadores de la oficina común y quedarse fuera cruzada de brazos, furiosa y sin mirar mientras él hacía lo que quería.

Fox ya había pasado por aquello muchas veces, tratando al principio de ser cordial, pedir disculpas incluso, pero a la señora Stephens no había modo de apaciguarla y él había tirado la toalla. Ella, por su parte, se permitía el placer, con él y otros de sus colegas, de demorarse leyendo la notificación del inspector jefe con minuciosidad e interés, telefoneando a veces a McEwan para que se lo confirmara. Tras lo cual, solicitaba a Fox la tarjeta de identidad cuyos datos apuntaba en un formulario que le hacía firmar. Después, comparaba la firma con la del carnet, exhalaba un profundo suspiro y le cedía las llaves, el ordenador y el despacho.

—Muchas gracias —eran habitualmente las primeras y últimas palabras de Fox en aquellas visitas.

RH estaba en la planta baja de Jefatura. Lothian y Borders no era el cuerpo de policía más numeroso de Escocia, y Fox se preguntaba muchas veces a qué dedicaban su tiempo. Era personal civil, mujeres en su mayoría, que lo miraban por encima de la pantalla de los ordenadores y alguna hasta le dirigía un guiño o le enviaba un beso con la mano. Conocía algunas caras de verlas en la cantina, pero nunca cruzaba palabra con nadie, ni ellas le ofrecían café o té… De eso se encargaba la señora Stephens.

Fox se aseguró de que nadie miraba cuando sacó el expediente de Jamie Breck del archivador. Lo apretó contra el pecho para ocultar el nombre, cerró el cajón, volvió al despacho de la señora Stephens, cerró la puerta y se sentó en la silla aún tibia, cosa que le molestó ligeramente. La exigua carpeta guardaba los datos de la carrera policial de Breck y sus expedientes académicos. Tenía veintisiete años y había ingresado en la policía seis años atrás, sirviendo los dos primeros de agente uniformado y dedicado al entrenamiento antes de ser destinado al DIC. Las evaluaciones eran favorables, casi brillantes. No se mencionaba ninguno de los casos en que había intervenido ni había anotaciones de asuntos problemáticos o de sanción. «Oficial modélico», rezaba un comentario que se repetía más adelante. Se enteró de que Breck vivía en la misma zona de la ciudad que él. Tenía su domicilio en la nueva urbanización junto al supermercado de los Morrison. Fox pasaba en coche por delante cuando la estaban construyendo, preguntándose si necesitaría una casa más grande.

—El mundo es un pañuelo —musitó para sí.

Los datos obtenidos en el ordenador complementaron un tanto el perfil. Alguna baja por enfermedad, pero nada relacionado con estrés, necesidad de ayuda o de evaluación psicológica en ninguna ocasión. Los jefes de Breck en Torphichen Place —su destino en los tres últimos años— se deshacían en elogios. Leyendo entre líneas, Fox comprobó que la carrera de Breck era meteórica. Ya era joven para ser agente de investigación y muy posiblemente sería inspector antes de los treinta. Fox lo había sido a los treinta y ocho. Breck había estudiado en la universidad privada George Watson; jugador de rugby en el segundo equipo y licenciado en Ciencias por la Universidad de Edimburgo. Sus padres vivían y ambos eran médicos. Un hermano mayor, Colin, había emigrado a Estados Unidos, donde trabajaba de ingeniero. Fox sacó el pañuelo, encontró una parte seca y se sonó. El ruido bastó para que la señora Stephens mirara por la estrecha ventana anexa a la puerta mostrando su disgusto: ahora esparciría los microbios por el despacho, su coto privado. Aunque no lo necesitaba realmente, Fox volvió a sonarse casi con el mismo estrépito.

A continuación cerró el expediente en la pantalla. La señora Stephens sabía lo que haría a continuación: apagar el ordenador. Otra precaución para borrar en lo posible los rastros de la indagación. Pero antes tecleó otro nombre: Anthea Inglis. Sabía que vulneraba las reglas, pero lo hizo. En apenas un par de minutos se enteró de que no estaba casada, ni lo había estado.

Se había criado en una granja en Fife y allí había ido al colegio antes de trasladarse a Edimburgo. Había desempeñado diversos trabajos antes de ingresar en el Cuerpo. Su nombre completo era Floren ce Anthea Inglis.

Si uno de sus nombres venía de The Generation Game, se preguntó si el otro procedería de The Magic Roundabout. Contuvo una sonrisa mientras cerraba el programa y apagaba el ordenador. Salió del despacho, dejando la puerta abierta, y reintegró el expediente en el archivador, asegurándose de que quedaba bien insertado sin diferenciarse en nada de los otros. Satisfecho, cerró el cajón con llave y fue a entregar la llave a la señora Stephens, que permanecía apoyada en el borde de la mesa de una compañera con los brazos cruzados, por lo que él dejó las llaves a su lado sobre la mesa.

—Hasta la próxima —dijo, dando media vuelta. Una de las mujeres alzó hacia él la vista cuando pasaba y Fox le respondió con un guiño.

Al entrar en la oficina de Asuntos Internos, Naysmith le dijo que tenía un mensaje.

—¿Y lo encontraré en la mesa o debajo de ella? —interpeló Fox. Pero lo tenía junto al teléfono: sólo un nombre y un número de teléfono. Lo miró, y acto seguido inquirió a Naysmith—: ¿Alison Pettifer?

Naysmith se encogió de hombros, y Fox cogió el teléfono y marcó el número. Cuando contestaron dijo que era el inspector Fox.

—Ah, sí —replicó la mujer con cierta vacilación al otro extremo de la línea.

—Me ha llamado usted —añadió Fox.

—¿Es usted el hermano de Jude?

Fox guardó silencio un instante.

—¿Qué ha ocurrido?

—Soy una vecina —farfulló la mujer—. Ella mencionó en cierta ocasión que usted era policía… Por eso tenía su número.

—¿Qué ha ocurrido? —repitió Fox, consciente de que Naysmith y Kaye escuchaban.

—Jude ha tenido un pequeño accidente…

Intentó cerrarle la puerta en las narices, pero él la empujó y ella cedió en su resistencia y retrocedió hacia el cuarto de estar. Era una casa de Saughtonhall medianera con otras. Fox no sabía en qué casa de las adyacentes vivía Alison Pettifer; no se había movido ningún visillo. Todas las casas de la calle tenían parabólica y el televisor de Jude transmitía un programa de cocina que ella apagó al entrar él en el cuarto.

—¿Y bien? —dijo él. Vio que tenía los ojos enrojecidos de llorar y un leve moretón en la mejilla izquierda, además del brazo izquierdo escayolado y en cabestrillo—. ¿Otra vez la escalera?

—Había bebido.

—Sí, claro. —Miró a su alrededor. Olía a alcohol y a tabaco. Había una botella de vodka vacía en el suelo junto al sofá, dos ceniceros llenos de colillas y dos cajetillas estrujadas. Una barra para el desayuno separaba el cuarto de estar de la pequeña cocina, en la que se acumulaban platos junto a cajas de cartón de comida rápida, botellas vacías de cerveza, sidra y vino blanco barato. A la alfombra no le vendría mal una pasada de aspiradora. Una capa de polvo cubría la mesita de centro, una de cuyas patas era un pilar de ladrillos. Claro: Vince trabajaba en la construcción.

—¿Te importa que me siente? —preguntó Fox.

Ella hizo un amago de encogerse de hombros. La verdad es que no había mucho sitio, y optó por hacerlo en el brazo del sofá. Seguía con las manos en los bolsillos. Notó la falta de calefacción; su hermana vestía una camiseta de manga corta, unos vaqueros con bolsas en las rodillas y estaba descalza.

—Tienes un aspecto desastroso —dijo.

—Gracias.

—Lo digo en serio.

—Tú tampoco estás deslumbrante.

—Y que lo digas —replicó él sacando el pañuelo del bolsillo para sonarse.

—Aún no te has quitado ese resfriado —comentó ella.

—Aún no te has quitado de encima a ese mal nacido —replicó Fox—. ¿Dónde está?

—Trabajando.

—Creía que ya nadie construía casas.

—Ha habido despidos, pero él sigue trabajando.

Fox asintió despacio con la cabeza. Jude seguía de pie, cambiando levemente el peso de una pierna a otra. Recordó aquel movimiento que ya hacía de niña siempre que la pillaban en alguna trastada y tenía que aguantar una regañina del padre.

—¿Aún no tienes trabajo?

Ella negó con la cabeza. La agencia inmobiliaria la había despedido antes de Navidad.

—¿Quién te avisó? —preguntó ella finalmente—. ¿La vecina?

—Me enteré —respondió él.

—No tiene nada que ver con Vince —añadió ella.

—No estamos en comisaría, Jude. Sólo estamos hablando tú y yo.

—No ha sido él —insistió ella.

—¿Ah, sí, y quién ha sido entonces?

—Fue en la cocina, el sábado…

Él miró despacio hacia la cocina.

—Yo diría que apenas hay sitio para caerse —dijo.

—Me enganché el brazo con el lavavajillas al tropezar.

—¿Es lo que dijiste en urgencias?

—¿Te avisaron de allí?

—¿Acaso importa? —Miró hacia la chimenea, flanqueada por sendas estanterías llenas de vídeos y DVD; por lo visto todos los episodios de Sexo en Nueva York y Friends, aparte de Mamma Mia y otras películas. Lanzó un suspiro y se pasó las manos por la cara, restregándose los ojos y las mejillas—. Sabes lo que voy a decirte.

—No fue culpa de Vince.

—¿Le provocaste?

—Nos provocamos mutuamente, Malc.

Eso lo sabía; podría haber dicho que la vecina oía a menudo discusiones, pero entonces le revelería quién le había avisado.

—Si le denunciamos, aunque sólo sea una vez, tal vez deje de agredirte. Demandaríamos ayuda psicológica.

—Oh, seguro que le encanta —replicó ella esbozando una sonrisa que le quitó años de encima.

—Jude, eres mi hermana…

Ella lo miró parpadeando, pero no por las lágrimas.

—Lo sé —dijo, y añadió señalando la escayola—: ¿Crees que debo ir a ver a papá así?

—Puede que no.

—¿No le dirás nada?

Él negó con la cabeza y volvió a mirar en derredor.

—¿Quieres que haga algo de limpieza? ¿Qué lave los platos?

—No hace falta.

—¿Te ha pedido perdón?

Ella asintió con la cabeza mirándole a los ojos. Fox no sabía si creerla… ¿Qué más daba, de todos modos? Se levantó y, junto a ella, se inclinó para besarla en la mejilla.

—¿Por qué tiene que hacerlo otra persona? —le susurró al oído.

—¿Hacer, qué? —inquirió ella.

—Llamarme por teléfono.

Afuera volvía a nevar. Se sentó en el coche pensando en si acortar la jornada laboral de Vince Faulkner. Faulkner era de Enfield, al norte de Londres. Era seguidor del Arsenal y detestaba a los equipos escoceses; así se lo había dicho de entrada cuando los presentaron. A él no le apetecía mucho venirse a Escocia, pero «ella no paraba de darme la tabarra». Él esperaba que ella se aburriera para volver otra vez al sur: «Ella». Malcolm rara vez le había oído llamarla por su nombre. Ella. La parienta. La otra mitad. La tía. Tamborileó con los dedos sobre el volante, indeciso. La verdad era que Faulkner podía estar trabajando en cualquiera de los treinta o cuarenta proyectos de Edimburgo. Era probable que por la crisis estuviera parada la construcción de nuevos pisos en Granton y sabía que tampoco se trabajaba en la Quartermile; en Caltongate aún no habían comenzado las obras y, según el periódico, el promotor afrontaba problemas.

—Sería dar palos de ciego —se dijo. Su móvil vibró indicando que recibía un mensaje de texto. Era de Tony Kaye.

Estamos en Minter’s.

Pasaban de las cuatro. Claro, McEwan se habría largado y ellos no iban a ser menos. Cerró el móvil y giró la llave de contacto. Minter’s era un bar de la Ciudad Nueva con precios de la Ciudad Vieja, en un rincón que sólo conocían los entendidos. No era fácil encontrar aparcamiento, pero ya imaginaba lo que habría hecho Kaye: colocar una tarjeta de POLICÍA por dentro del parabrisas. A veces daba resultado, pero a veces no; dependía del estado de humor del vigilante. Fox intentó visualizar un recorrido de vuelta al centro evitando las obras del tranvía en Haymarket, pero desistió. Quien fuera capaz de solucionar el problema debería recibir el premio Nobel. Antes de arrancar miró a su derecha, pero no había señales de Jude en la ventana del cuarto de estar ni de nadie en las casas medianeras. ¿Qué haría si Vince Faulkner aparecía en aquel momento por la calle? No lograba recordar el nombre del personaje de El padrino que perseguía al cuñado y lo golpeaba con la tapa de un cubo de basura.

¿Sonny? Era Sonny, ¿no? Le gustaba pensar que era eso lo que haría. Un golpe en la cara, acompañado de un «¡No toques a mi hermana!».

Se recreaba en pensar que haría eso.

Minter’s estaba tranquilo. Bueno, llevaba tranquilo varios años. Al principio el dueño echó la culpa a la prohibición de fumar, y ahora, a la crisis. Tal vez tuviera razón, porque había muchos ejecutivos de bancos que vivían en la Ciudad Nueva y más les valía no dejarse ver mucho.

—Aparte de los banqueros —dijo Tony Kaye, dejando el vaso de Cola con hielo de Fox en la mesa del rincón—, ¿quién puede permitirse vivir en este barrio?

Naysmith tomaba una caña y Kaye una Guinness. El dueño, con las mangas de la camisa subidas, estaba absorto en un concurso de la tele. Dos clientes salieron a la calle a fumar y en otro rincón había una mujer, sentada con una amiga, a quien Kaye acababa de llevar un coñac con soda, explicando acto seguido a Fox y Naysmith que era amiga suya.

—¿Sabe ella de qué trabajas? —preguntó Naysmith.

Kaye esgrimió un dedo frente a él y luego señaló a la mujer.

—Se llama Margaret Sime y si algunas vez vienes aquí sin mí, que no me entere yo que no la invitas a una copa…

—¿Has podido aparcar? —preguntó Naysmith a Fox.

—Hacia la mitad de la maldita cuesta —contestó Fox—. Ya he comprobado que tú no has tenido problema —añadió dirigiéndose a Kaye, cuyo Nissan X-Trail estaba delante de la puerta del pub, en la raya amarilla, con una tarjeta de POLICÍA detrás del parabrisas. Kaye se encogió de hombros con sonrisa de satisfacción y se arrellanó al tiempo que apuraba el resto de su pinta. Se limpió la espuma del labio superior y miró a Fox.

—Vince es reincidente —dijo, y Fox se le quedó mirando, pero fue Naysmith quien dio la explicación.

—Nada más marcharte, Tony llamó al número de la mujer.

—Y me dijo lo del «accidente» de Jude —añadió Kaye.

—No te entrometas, ¿quieres? —le advirtió Fox, pero Kaye sacudió la cabeza y fue Naysmith quien habló de nuevo.

—Tony echó un vistazo en Vince Faulkner.

—¿Un vistazo? —inquirió Fox entrecerrando los ojos.

—En el ONP —respondió Naysmith dando un ruidoso sorbo a la cerveza.

—El banco de datos nacional de la policía sólo facilita datos fuera de Escocia —comentó Fox.

Tony Kaye volvió a encogerse de hombros.

—Es que conozco a un poli inglés. Yo sólo le di el nombre de Faulkner y el lugar de nacimiento… Enfield, ¿no es eso? Sí, recuerdo que me lo dijiste tú.

—¿Conoces a un policía inglés? Tenía entendido que odiabas a los ingleses.

—No a nivel personal —replicó Kaye—. Bueno, ¿quieres que te lo cuente o no?

—Dudo mucho que pudiera impedírtelo, Tony —dijo Fox.

Kaye frunció los labios y se cruzó de brazos. Naysmith parecía estar deseando contarlo, pero Kaye lo previno con una mirada. Volvieron a entrar los dos fumadores y el dueño dio una palmada con las dos manos sobre la barra, vociferando contra el televisor:

—¡Si eso lo sabe hasta un colegial!

—No te creas, Charlie —dijo uno de los fumadores—. Hoy día, no.

—Tiene antecedentes —espetó Naysmith, procurando bajar la voz. Kaye puso los ojos en blanco, desplegó los brazos y apuró su vaso.

—Es tu ronda, muchachito —dijo.

Naysmith abrió la boca para replicar, pero acto seguido se llegó rápido hasta la barra con el vaso vacío.

—¿Es reincidente? —repitió Fox. Tony Kaye se inclinó hacia él y dijo en voz baja:

—Hurtos triviales de hace nueve o diez años y un par de peleas callejeras. No son cosas graves, pero Jude debería saberlo. ¿Qué tal está?

—Con el brazo escayolado.

—¿Tías hablado con Faulkner?

Fox negó con la cabeza.

—No lo he visto.

—Habría que hacer algo, Malcolm. ¿Va a denunciarle?

—No.

—Podríamos hacerlo nosotros.

—Tony, ella no piensa dejarle.

—Pues, entonces, tendremos unas palabras con él.

Naysmith volvió a la mesa tras hacer la comanda en el mostrador.

—Eso es exactamente lo que haremos —apostilló.

—Olvidáis un detalle —dijo Fox—. Nosotros somos de Asuntos Internos y si se sabe que andamos por ahí amenazando a miembros de la plebe… —Negó con la cabeza de nuevo con mayor firmeza—. No podemos.

—Pues, vaya vida tan aburrida —replicó Tony Kaye abriendo los brazos. Naysmith se alejó otra vez de la mesa y volvió con el vaso de Kaye. Fox miró pensativo a sus colegas.

Sus dos amigos.

—Gracias, de todos modos —dijo, y a continuación bajó aún más la voz—. Entretanto, quizá podríamos divertirnos un poco. —Comprobó que nadie les escuchaba—. McEwan me ha encargado investigar a un poli llamado Breck…

—¿Jamie Breck? —inquirió Kaye.

—¿Lo conoces?

—Sé de gente que lo conoce.

—¿Quién es? —preguntó Naysmith, sentándose a la mesa ante la pinta a la que faltaban ya unos sorbos.

—Es del DIC de Torphichen —contestó Kaye—. ¿Es un asunto de corrupción? —añadió mirando a Fox.

—Quizá.

—¿Por eso fuiste esta mañana al «Chop»?

—No se te escapa una, Tony.

—¿Y a RH esta tarde?

—Exacto —dijo Fox reclinándose en el asiento. No estaba del todo convencido sobre lo que estaba haciendo. No le importaba que Kaye y Naysmith participaran, pero ¿tenía realmente algo que encomendarles? Lo único cierto era que necesitaba darles muestra de su aprecio, y hablarles de aquel asunto era un modo como otro cualquiera. Además, así charlaban sobre trabajo y no del caso de Jude. Y esa era otra: ¿qué iba a hacer con lo que acababa de enterarse sobre Vince Faulkner? ¿Olvidarlo? No se veía en el papel de contárselo a Jude porque le reprocharía que fisgoneara, que se entrometiera.

«Es mi vida, Malcolm. Asunto mío…». Seguramente le diría eso. De cuanto les encomendaban y de todos los casos a resolver, los que más detestaban los policías eran los conflictos domésticos. Los detestaban porque rara vez se resolvían felizmente y era muy limitado lo que ellos podían hacer por paliar o arreglar la situación. Por eso Jude adoptaba aquella actitud frente a la mayoría de sus colegas. Y su caso era decididamente de índole doméstica. Los fumadores seguían en la barra; uno de ellos bebía whisky. Fox olía los efluvios, e incluso sintió una leve punzada en la garganta. Se le hacía la boca agua.

—Bueno, cuéntanos —dijo Tony Kaye. Joe Naysmith se inclinó hacia delante, apoyando los codos en las rodillas.

No se le borraba de la mente el rostro de su hermana ni el aroma del whisky se disipaba. Contó a Kaye y a Naysmith lo que sabía sobre Jamie Breck.

MARTES, 10 DE FEBRERO DE 2009

4

Por la mañana, Fox llamó a Jude, pero no contestaba. También la había llamado por la noche. Probablemente tendría teléfono con identificador de número y seguro que no contestaba por eso. Después del desayuno fue en coche al trabajo. Kaye y Naysmith querían saber los «planes de acción», y a Fox se le ocurrió ir a pedir orientación a Annie Inglis, pero no había nadie en la oficina 2.24, así que le envió un mensaje para que lo llamase.

—Esperaremos. No hay prisa —comentó a sus colegas.

Cuando volvían a sus respectivas mesas, sonó el teléfono de Fox. Lo cogió y oyó una voz desconocida que le preguntaba si era Malcolm Fox.

—¿Quién llama? —inquirió.

—Soy el sargento Breck —Fox tensó la espalda sin decir nada—. ¿Hablo con Malcolm Fox?

—Sí.

—Señor Fox llamo de parte de su hermana.

—¿Está en casa? ¿Qué ha ocurrido?

—Su hermana está bien, señor Fox, pero lamentablemente en este momento vamos camino del depósito. Le pregunté si había alguien que…

Era una voz profesional, sin ser fría.

—Dígame qué ha ocurrido.

—El compañero de su hermana, señor Fox… ¿Sabe dónde está el depósito municipal…?

Claro que lo sabía: en Cowgate. Era un edificio anodino de ladrillo por el que se pasa de largo sin imaginarse lo que encierra. El tráfico era lentísimo; había obras y desvíos por todas partes. No sólo las del tranvía; estaban cambiando las conducciones de gas y reasfaltando Grassmarket. A Fox le daba la impresión de que dejaba atrás más conos de tráfico que peatones. Kayne le había ofrecido acompañarlo, pero él rehusó. Vince Faulkner había muerto. Era cuanto había dicho Jamie Breck… Breck… en tono preocupado y considerado. Breck… que lo esperaba en el depósito con Jude…

Fox aparcó el Volvo en uno de los espacios para descarga y entró en el edificio. Sabía dónde encontrarlos: la sala de observación estaba en el primer piso. Mostró con rápido ademán su carnet a los empleados con los que se cruzaba, pero ninguno demostró el menor interés. Llevaban botas verdes de agua y batas tres cuartos, y venían de lavarse las manos o iban a ello. Jude oyó sus pasos cuando subía y echó a correr hacia la escalera nada más verle. Lloraba a lágrima viva, estremecida y con los ojos enrojecidos. Él la estrechó contra sí, con cuidado por el brazo escayolado. Al cabo de un instante abrió los ojos y miró por encima de su hombro al sargento Jamie Breck, que aguardaba de pie a un lado.

«No sabes que se llama Jamie. Por teléfono se ha identificado como sargento Breck», dijo Fox para sus adentros. Breck avanzó hacia él. Fox apartó un poco a Jude lo más delicadamente posible y tendió la mano al policía. Breck sonreía casi tímidamente.

—Lo siento —dijo—. Debí imaginarme que era un número de Fettes, pero su hermana —añadió señalando a Jude— me dijo que era inspector de investigación.

—Sólo inspector —replicó Fox—. En Asuntos Internos somos inspectores a secas.

—¿Asuntos Internos es de Ética Profesional?

Fox asintió con la cabeza y volvió a dirigir su atención a Jude.

—No sabes cuánto lo siento —dijo, dándole un apretón en la mano—. ¿Te encuentras bien?

Ella se estremeció sin decir palabra y Fox preguntó a Breck si ya lo habían identificado.

—Dentro de dos minutos —contestó Breck, haciendo como si mirase el reloj. Fox conocía el procedimiento detrás de aquella puerta: arreglaban lo mejor posible el cadáver, dejando al descubierto sólo el rostro, a menos que la identificación requiriese enseñar algún tatuaje o una característica peculiar.

—¿Dónde lo encontraron? —preguntó Fox.

—En una obra, junto al canal.

—¿En la de demolición de la cervecería?

—Él no trabajaba allí —terció Jude, trémula—. No sé qué haría allí.

—¿Cuándo lo encontraron? —preguntó Fox a Breck, apretando más fuerte la mano de su hermana.

—Esta mañana a primera hora, una pareja que hacía ejercicio corriendo por el camino de sirga. A uno le dio un calambre y se detuvieron un momento para apoyarse en la barandilla y hacer estiramientos o lo que fuese. Y entonces lo vieron.

—¿Y está seguro de que es…?

—Llevaba un par de tarjetas de crédito en el bolsillo. Le di a la señora Fox la descripción física y de la ropa que llevaba…

Jamie Breck tenía el pelo rubio con tendencia a rizarse y el rostro pecoso, ojos azul lechoso, era unos tres centímetros más bajo que Fox y probablemente tenía un tercio menos de cintura. Llevaba un traje marrón oscuro con los tres botones abrochados. Fox trató de apartar de su mente los datos que sabía de él: estudios en George Watson… padre y madre médicos… domicilio cerca del supermercado… aún no ha remitido las veinticinco fotos mínimas… Acarició el pelo a Jude.

—Le dieron una paliza —dijo ella con voz quebrada—. Le dieron una paliza y lo dejaron por muerto.

Fox miró a Breck como pidiendo confirmación.

—Las heridas van en esa dirección —respondió escuetamente el joven. En ese momento se abrió la puerta. El cadáver estaba en una camilla envuelto en una sábana, con la cara descubierta; le habían tapado también el pelo y los oídos. Tenía el rostro tumefacto, pero reconocible aun desde lejos. Fox lo vio antes que su hermana.

—Jude —dijo—. Si quieres, puedo identificarlo yo.

—Necesito hacerlo yo —replicó ella—. Lo necesito…

—¿Quiere acompañarla a casa? —preguntó Breck a Fox. Estaban los dos de pie, con sendos vasos de té de plástico en la sala de familiares. En una silla había un montón de cuentos infantiles, y en la pared, un cartel con un girasol. A pocos pasos de ellos estaba sentada Jude, cabizbaja y con otro vaso… de agua, como había pedido. Esperaban los formularios que había que firmar. El cadáver de Vince Faulkner iba ya camino de la sala de autopsias, donde un par de patólogos municipales se harían cargo, secundados por sus ayudantes, que pesarían, medirían y guardarían muestras en bolsas etiquetadas.

—¿A qué hora lo encontraron? —preguntó Fox en voz baja.

—Poco después de las seis.

—A la seis es todavía de noche.

—Había iluminación urbana.

—¿Le agredieron allí mismo o sólo tiraron el cadáver?

—Escuche, inspector Fox, ya lo hablaremos después… si quiere estar con Jude.

Fox miró a su hermana.

—Hay una vecina —comenzó a decir sin darse cuenta—. Se llama Alison Pettifer. Quizás ella podría llevar a Jude a casa y hacerle compañía.

Breck irguió el torso.

—Con todo respeto, sé que su rango es superior al mío, pero…

—Sólo quiero ver el lugar en que sucedió. ¿Puede ser, sargento Breck?

Breck pareció considerarlo un instante y acto seguido relajó la tensión de sus hombros.

—Llámeme Jamie —dijo.

«Veinticinco fotos como mínimo», pensó Fox.

Transcurrió otra hora antes de concluir el papeleo y de recoger en su casa a Alison Pettifer. Fox le estrechó la mano y volvió a darle las gracias por su llamada de la víspera.

—Y ahora esto —fue su único comentario. Era alta y delgada, de unos cincuenta años. Enseguida logró que Jude se pusiera en pie, consolándola y animándola—. Ahora te vienes a casa conmigo…

Jude, con ojos aún enrojecidos, miró a Fox y lo besó en las mejillas.

—Iré lo antes que pueda —dijo él.

Un policía de uniforme esperaba a las mujeres con el coche patrulla aparcado. Tenía cara casi de aburrido y a Fox le dieron ganas de zarandearlo. Comprobó el móvil: había dos mensajes de Tony Kaye. En realidad, era el mismo repetido: «¿Me necesitas?».

Fox comenzó a teclear «no», pero añadió «aún». Cuando lo enviaba reapareció Jamie Breck.

—¿No hace falta que esté presente en la autopsia? —preguntó Fox.

—No pueden comenzar hasta dentro de una hora —respondió Breck mirando su reloj—. Así que puedo llevarle allí, si quiere.

—Tengo el coche afuera.

—Pues vamos.

A los cuatro minutos de recorrido, Breck comentó que habrían llegado antes a pie. Era un paseo en línea recta de Cowgate a West Port y Fountainbridge, pero había de nuevo un embotellamiento que controlaban dos obreros con chaleco fluorescente y las preceptivas señales con la flecha y el STOP.

—A cualquiera se le suben los humos a la cabeza con ese poder —comentó Breck.

Fox asintió con la cabeza.

—¿Le importa que le pregunte una cosa?

Claro que le importaba, pero Fox se encogió de hombros.

—¿Cómo se rompió el brazo su hermana?

—Se cayó en la cocina.

Breck fingió reflexionar al respecto.

—¿El señor Faulkner trabajaba en la construcción?

—Sí.

—Pues parece que no iba vestido para la ocasión… pantalones de buena calidad, polo y chaqueta de cuero. La chaqueta era un regalo de Navidad de la señora Fox.

—¿Ah, sí?

—¿Iban a casarse?

—Tendrá que preguntárselo a ella.

—¿No tienen mucha intimidad?

Fox sintió que apretaba el volante.

—Tenemos intimidad —contestó.

—¿Y con el señor Faulkner?

—¿Cómo?

—¿Le tenía aprecio?

—No especialmente.

—¿Por qué no?

—Por nada en particular.

—¿O por demasiados motivos para contar? —añadió Breck asintiendo con la cabeza—. Yo tampoco me llevo demasiado bien con el compañero de mi hermano…

—¿Compañero?

—Mi hermano es «gay».

—No lo sabía.

—No tenía por qué saberlo —dijo Breck mirándole.

«Exacto: no tenía por qué saber que su hermano era ingeniero en Estados Unidos…».

Fox lanzó un carraspeo.

—Bueno, ¿qué opina usted del caso? —inquirió.

Breck no contestó de inmediato.

—Hay un agujero en la alambrada cerca de donde apareció el cadáver y, al lado, un ensanchamiento donde puede aparcar un coche o una furgoneta.

—¿Tiraron allí el cadáver?

Breck se encogió de hombros y comenzó a ejercitar los músculos del cuello.

—Pregunté a la señora Fox cuándo vio por última vez al señor Faulkner.

—¿Y?

—Dice que el sábado por la tarde —Fox oyó crujido de cartílagos en el cuello y los hombros del joven—. La escayola es muy reciente…

—Se cayó el sábado —dijo Fox con voz anodina, concentrándose en el tráfico: dos semáforos más y una rotonda y habrían llegado.

—Ya, ella va a urgencias y el señor Faulkner se va a la ciudad. —Breck cesó sus ejercicios de estiramientos, se inclinó levemente y volvió la cabeza para mirar a Fox—. ¿Se cayó en la cocina?

—Es lo que me dijo.

—Y usted me lo repitió… pero con una leve expresión tensa al decirlo.

—¿Qué es usted, una especie de Colombo?

—Sólo observador, inspector Fox. Es la primera a la izquierda.

—Lo sé.

—Y vuelvo a advertir esa tensión facial —añadió Jamie Breck en voz lo suficientemente alta para que Fox lo oyera.

El lugar seguía acordonado por el precinto policial, pero el agente uniformado levantó la cinta para que pasaran por debajo de ella. Había dos periodistas, pero de edad suficiente para saber que sería inútil obtener declaraciones. Algunos curiosos miraban desde el camino de sirga, pese a que no había mucho que ver, pues la unidad científica ya había peinado la zona. Las fotos mostraban el cadáver in situ. Breck cogió unas cuantas de manos de uno de los agentes y se las tendió a Fox. Habían encontrado a Vince Faulkner bocabajo con los brazos extendidos hacia delante. Le habían machacado el cráneo con un objeto contundente y el cabello aparecía apelmazado de sangre seca. Los arañazos en la palma de las manos y en los dedos indicaban que había intentado defenderse.

—Las lesiones internas no las conoceremos hasta después de la autopsia —comentó Breck. Fox asintió con la cabeza y miró a su alrededor. Era un lugar desolado. Montones de tierra y escombros de la cervecería derruida. Quedaban algunos almacenes vacíos con las ventanas sin cristales. Al otro lado de la calle estaban echando los cimientos de lo que sería una «obra social mixta», según el cartel: tiendas, oficinas y apartamentos (ya nadie los llamaba pisos). Los de la científica, con mono blanco, avanzaban en fila frontal buscando el arma del crimen. Había miles de posibilidades, desde un trozo de ladrillo hasta piedras y escombros de hormigón.

—Podrían haberla arrojado al canal —musitó Fox.

—Los buceadores están de camino —dijo Breck.

—No hay mucha sangre en el lugar —añadió Fox, mirando de nuevo las fotos.

—No.

—¿Es por eso que cree que lo tiraron aquí?

—Tal vez.

—En cuyo caso no es un atraco que se les fue de las manos.

—Sin comentarios —dijo Breck mirando al cielo y lanzando un profundo suspiro.

—Ya sé —dijo Fox interpretando el gesto—. No puedo intervenir, no debo hacer de ello nada personal ni debo entorpecer.

—Más o menos —dijo Breck, que había vuelto a coger las fotos para mirarlas—. ¿Tiene algo que decirme sobre el compañero de su hermana?

—No.

—Fue él quien le rompió el brazo, ¿verdad?

—Tendrá que preguntárselo a ella.

Breck lo miró, asintió despacio con la cabeza y pegó una patada a una piedra echándola a rodar unos metros.

—¿Cuánto cree que durará esta obra?

—Dios sabe.

—Me han dicho que van a trasladar aquí la central del Banco de Escocia.

—No creo que sea muy pronto.

—Espero que no tuviera acciones.

Fox dio un resoplido y a continuación tendió la mano al joven.

—Gracias por dejarme ver el sitio. Se lo agradezco.

—Tenga la seguridad, inspector, de que haremos cuanto podamos… y no sólo porque sea un compañero —dijo Breck con un guiño al aflojar el apretón de manos.

«Veinticinco fotos como mínimo… Te gusta mirar a niños, sargento Breck, y mi tarea es meterte en cintura…».

—Gracias de nuevo —dijo Malcolm Fox—. ¿Quiere que le lleve al depósito?

—Voy a quedarme aquí un rato —dijo Breck, haciendo una pausa como si reflexionase—. Asuntos Internos —añadió finalmente—, acaba de hacer polvo a un colega mío —añadió.

—Algo más que Asuntos Internos haría falta para acabar con Glen Heaton.

—¿Formó usted parte del equipo de investigación?

—¿Por qué lo pregunta?

—Por nada.

—No es realmente muy amigo suyo, ¿verdad?

Breck lo miró.

—¿Por qué me pregunta eso?

—Soy de Asuntos Internos, sargento Breck… Lo veo y lo oigo todo.

—Lo tendré en cuenta, inspector —dijo Jamie Breck.

Fox llamó a la oficina desde el coche para decirle a Tony Kaye que había que «echar el freno» con Jamie Breck. Kaye, naturalmente, preguntó por qué.

—Porque está a cargo del caso Faulkner.

Kaye lanzó un silbido al tiempo que Fox cortaba la comunicación. Sonó el móvil y contestó sin pensar.

—Escucha, Tony, luego hablaremos.

Se hizo un instante de silencio y a continuación oyó una voz femenina.

—Soy Annie Inglis. ¿Le llamo en mal momento?

—Pues, a decir verdad, sí Annie.

—¿Puedo ayudarle en algo?

—No, pero, de todos modos, gracias.

—He recibido su mensaje…

El claxon del coche que iba detrás del suyo comenzó a sonar en el momento en que enfiló una calle reservada a taxis y autobuses.

—Ha habido una complicación. El compañero de mi hermana ha muerto.

—Lo lamento.

—No lo lamente… Era un impresentable. Acabo de conocer al oficial encargado de la investigación. Es el sargento Jamie Breck.

—Vaya.

—Así que la tarea que me encomendó tal vez debería hacerla otro. De hecho, dos colegas míos están ya al tanto del asunto.

—Bien —dijo ella con una pausa—. ¿Dónde está ahora?

—Voy a casa de mi hermana.

—Vale, ¿y cómo se encuentra?

—Es lo que voy a comprobar.

—Llámeme, por favor.

Fox miró por el retrovisor. Un coche patrulla con los intermitentes del techo parpadeando venía en su dirección.

—Tengo que dejarla —dijo, cortando la comunicación.

Tardó cinco minutos en explicar la situación a los agentes. Procuró mostrar su carnet sin que advirtieran que era de Asuntos Internos, pero ellos lo intuyeron. ¿Se daba cuenta de que había efectuado una maniobra prohibida? ¿Y no sabía que estaba prohibido hablar por el móvil conduciendo? Simuló pedir disculpas sin decirles a dónde se dirigía, convencido de que no tenía por qué. Al final le pusieron una multa.

—La ley es igual para todos —comentó el mayor de los dos. Fox dio las gracias y volvió a subir al coche. Los agentes hicieron lo de siempre: le siguieron un centenar de metros y después pusieron el intermitente y doblaron por una calle a la derecha. Así funciona la cosa cuando eres de Asuntos Internos: los colegas no te hacen ningún favor. En realidad, todo lo contrario. Eso le hizo volver a pensar en Jamie Breck…

Encontró sitio para aparcar en la calle donde vivía Jude. Alison Pettifer le abrió la puerta. Había corrido las cortinas de la ventana del cuarto de estar y de la cocina por respeto, supuso Fox.

—¿Y Jude? —preguntó.

—Está arriba. Le he preparado un té con mucho azúcar.

Fox asintió con la cabeza mirando el salón. Le dio la impresión de que Pettifer había empezado a limpiar. Le dio las gracias e hizo ademán de subir a ver cómo se encontraba su hermana. Ella le dio un apretón en el brazo sin decir nada, pero con una mirada suficientemente elocuente. Él le dio unos golpecitos en la mano y salió al pasillo. La escalera era estrecha y empinada… Era difícil caerse en ella sin quedar encajado a la mitad del tramo. Tres puertas daban al reducido descansillo: el baño y dos dormitorios, uno de ellos convertido por Vince Faulkner en guarida propia, con cajas de cachivaches, un viejo tocadiscos y estanterías de CD de música rock, además de una mesa y un ordenador barato. La puerta estaba entreabierta y Fox echó un vistazo: estaba echada la persiana y en el suelo había dos revistas masculinas —Notes y Zoo— que exhibían en la portada una rubia casi idéntica tapándose los pechos con los brazos. Fox llamó a la puerta contigua y la abrió. Jude estaba echada en la cama envuelta en el edredón, pero no dormía. En la mesilla estaba el té sin tocar junto a un vaso vacío. Olía levemente a vodka.

—¿Qué tal estás, hermanita? —dijo, sentándose en la cama. Sólo le veía la cabeza y los pies descalzos. Le apartó el pelo de la frente y ella dio un suspiro y se incorporó despacio. Bajo el edredón estaba totalmente vestida.

—Alguien lo mató —dijo.

«Es lo mejor que ha podido suceder», pensó, pero lo que dijo fue:

—Es horrible.

—¿No creerán…?

—¿Qué?

—Que yo quizá tengo algo que ver.

Fox negó con la cabeza.

—Pero querrán interrogarte. Es el procedimiento; así que no te preocupes. —Ella volvió a asentir despacio con la cabeza—. Jude, ¿cuándo lo viste por última vez?

—El sábado.

—El mismo día que… —dijo Fox señalando la escayola.

—Cuando volví del hospital ya no estaba.

—¿No te llamó?

Ella lanzó un profundo suspiro y sacudió la cabeza.

—La verdad es que no solía hacerlo. Había noches en que podía darme por satisfecha si lo veía cinco minutos. Salía con sus amigos y volvía al día siguiente contándome que había dormido en un sofá o en una cama supletoria.

—¿No le telefoneaste el fin de semana?

—Le envié dos mensajes.

—¿Y no te contestó?

Ella negó con la cabeza.

—Esperaba que volviera el domingo, pero… —Calló, mirando la escayola—. Tal vez se sentía más avergonzado que de ordinario.

—¿Y anoche? —dijo Fox en tono afable.

—Anoche… —respondió ella con otro profundo suspiro— quizás estaba preocupada.

—O embotada —dijo Fox señalando el vaso vacío. Ella apenas se encogió de hombros—. Cuando vine ayer —añadió Fox—, ¿por qué no me dijiste nada?

—No quería que lo supieras.

—Anoche te llamé y no contestabas…

—Estaba embotada, como tú has dicho.

—¿Y esta mañana también?

Ella lo miró.

—¿Te han encargado interrogarme?

—Sólo te hago las preguntas que van a plantearte.

—A ti nunca te gustó él —comentó ella.

—No puedo negarlo.

—Quizás incluso te alegra que haya muerto —añadió con un atisbo de tono acusatorio. Fox le alzó la barbilla con un dedo para que le mirara a la cara.

—No es cierto —mintió—, pero no era el hombre que tú te merecías.

—Era el hombre que tenía, Malcolm, y con eso me bastaba.

5

Se reunió con Annie Inglis para tomar café en la cantina de Fettes. No había nadie más que los empleados. Inglis se empeñó en hacerse cargo de las bebidas mientras él se sentaba en una mesa junto a la ventana.

—No soy un inválido —dijo con una sonrisa cuando ella empujó la taza hacia él.

—¿Azúcar? —dijo ella dejando seis sobrecitos sobre la mesa. Fox negó con la cabeza y observó cómo acercaba la silla. Inglis había elegido chocolate; jugueteó con la taza, hundió un dedo en el líquido, se lo chupó y le miró a la cara.

—¿Bien? —dijo.

—Bien —replicó él.

—¿Se sabe qué ocurrió?

—Lo encontraron en una obra junto al canal. Le habían dado una paliza.

—¿Cómo lo lleva su hermana?

—Se llama Jude, diminutivo de Judith. No sé realmente cómo lo lleva.

—¿Ha ido a verla?

—La encontré arrebujada en la cama con una botella de vodka.

—No la envidio.

—Jude tiene problemas con la bebida —añadió él mirando el café. Había pedido un capuchino pero no tenía espuma. Inglis hizo una mueca y guardó silencio.

—Bueno —dijo al fin—, ¿conoció al sargento Breck?

—Pensé que no iba a preguntármelo —musitó él.

Ella hizo caso omiso del comentario.

—¿Qué impresión le ha causado? —inquirió.

—Me pareció un buen profesional, pero la conversación no giró en ningún momento sobre su gusto por los niños.

Ella se envaró un instante.

—Malcolm, es una simple pregunta —dijo.

—Perdone.

—Y se lo pregunto porque hemos estado hablando Gilchrist y yo…

—Por cierto, ¿es su jefe?

—¿Gilchrist? —dijo ella abriendo levemente los ojos—. Es el agente que tengo asignado.

—Es mayor que usted.

—¿Y eso le hizo pensar que era mi superior?

Fox eludió la respuesta al sonar el móvil de ella, que lo cogió de la mesa para mirar la pantalla.

—Tengo que contestar. Es mi hijo —dijo llevándose el aparato al oído—. Hola, Duncan. —Escuchó casi un minuto sin dejar de mirar afuera a través de la ventana—. De acuerdo, pero a las siete en casa, ¿entendido? Adiós —añadió volviendo a dejar el móvil en la mesa con los dedos apoyados en él.

—Creí que no estaba casada —dijo Fox.

—No lo estoy —dijo ella, y quedó pensativa un instante—. ¿Por qué pensó…?

Fox tragó saliva antes de contestar. Había datos de ella que se suponía que ignoraba.

—No lleva anillo —dijo finalmente, y añadió un tanto precipitadamente—: ¿Cuántos años tiene Duncan?

—Quince.

—Sería usted muy joven.

—Lo tuve en el último curso de la universidad. Mis padres estaban furiosos pero se ocuparon de él.

Fox asintió despacio con la cabeza. En el expediente de Inglis no se hacía mención al hijo. ¿Un descuido? Dio un sorbo al café.

—Va a casa de un amigo —añadió Inglis.

—No debe ser fácil, sola y un hijo adolescente.

—No me quejo —replicó ella en un tono que le dio a entender que era punto final.

Fox alzó la taza hasta la boca y sopló sobre la superficie.

—Me decía que había hablado con Gilchrist —dijo.

—Sí. Hemos pensado que puede ser compatible.

—¿Qué me encargue de Breck, quiere decir?

Ella asintió con la cabeza.

—Usted no interviene en el caso, así que no hay conflicto de intereses.

—¿Me está diciendo que lo vigile mientras Breck investiga el asesinato?

—Ya se conocen… y tiene la excusa perfecta para seguir en contacto con él.

—¿Y no es eso un conflicto de intereses?

—Lo único que queremos es que obtenga datos adyacentes, Malcolm, algo genérico para trasladarlo a Londres. Nada de lo que haga va a ser llevado ante los tribunales.

—¿Cómo podemos saberlo?

Ella reflexionó un instante y se encogió de hombros.

—Gilchrist está en contacto con su jefe y con el subdirector.

—¿Y no sería eso tarea suya?

Ella se encogió de hombros y lo miró a la cara.

—Yo preferí tratar con usted.

—Qué halagador.

—¿Está dispuesto para la tarea, Malcolm? Eso es lo quiero saber.

Fox pensó en el solar junto al canal. «Haremos cuanto podamos…».

—Estoy dispuesto —dijo Malcolm Fox.

Subió a la oficina de Asuntos Internos. Estaba vacía y se sentó en su mesa cinco minutos, mordisqueando un bolígrafo y pensando en Vince Faulkner, en Jude y en Jamie Breck. La puerta entreabierta se abrió del todo y dio paso a Bob McEwan con gabardina y una cartera.

—¿Estás bien, Foxy? —preguntó de pie ante el escritorio con las piernas separadas casi un metro.

—Estoy bien.

—Me he enterado de lo de tu cuñado… Si quieres, puedes tomarte permiso por defunción.

—No era familia mía —replicó Fox—. Era el hombre del que estaba enamorada mi hermana.

—Da igual…

—Me dedicaré a hacerle compañía cuando pueda. —Nada más decirlo pensó en su padre. Había que decírselo a Mitch.

—¿Y lo del «Chop»? ¿Crees que puedes echarles una mano?

—¿No cree que pueda haber problema?

—Traynor no lo cree. Acabo de hablar con él.

Adam Traynor, el subdirector de la policía.

—Pues bien —dijo Fox dejando el bolígrafo en la mesa.

Al terminar la jornada fue a Lauder Lodge. Un empleado le dijo que su padre estaba en la habitación de la señora Sanderson. Se detuvo ante la puerta, pero no oía nada. Llamó y aguardó hasta que la voz femenina dijo «Adelante». Mitch estaba sentado frente a la señora Sanderson. Los dos sillones flanqueaban una chimenea decorativa, con un jarrón y flores secas sobre el hogar, sin estrenar. Había estado en la habitación de la señora Sanderson en otra ocasión en que su padre le presentó a su «nueva y querida amiga». El anciano repitió la presentación.

—Audrey, te presento a mi hijo.

La señora Sanderson lanzó una carcajada cantarina.

—Claro, Mitch. Ya conozco a Malcolm.

Mitch Fox frunció el ceño tratando de recordarlo. Fox se inclinó y besó a la señora Sanderson en la mejilla. Olía un poco a polvos de talco y su rostro era como pergamino, igual que los brazos y las manos. Seguramente siempre había sido delgada, pero ahora la piel de su cara recubría fielmente los rasgos craneales. Pese a todo, era una mujer guapa.

—¿Está mejor? —preguntó Fox.

—Mucho mejor, querido —respondió ella dándole un golpecito en la mano antes de soltarla.

—Dos visitas en pocos días —dijo el padre de Fox—. ¿Debo sentirme halagado? ¿Y cuándo va a dejarse ver tu hermana?

Fox no tenía donde sentarse salvo la cama, y permaneció de pie. Le pareció que en aquella postura dominaba por completo a las dos figuritas sentadas. La señora Sanderson alisó la manta de viaje escocesa con que cubría sus piernas.

—Traigo malas noticias sobre Jude, papá —dijo Fox.

—¡Oh!

—Han asesinado a Vince.

La señora Sanderson lo miró a la cara, boquiabierta.

—¿Lo han asesinado? —repitió Mitch Fox.

—¿Prefiere que…? —preguntó la señora Sanderson haciendo ademán de levantarse.

—Siéntate, Audrey —ordenó Mitch Fox—. Estás en tu habitación.

—Se metió en algún lío, por lo visto —añadió Fox— y le dieron una paliza.

—Bien se la merecía.

—¡Mitch, por favor! —protestó la señora Sanderson, y añadió dirigiéndose a Fox—: ¿Cómo lo lleva Jude, Malcolm?

—Va tirando.

—Ayúdala cuanto puedas —dijo ella—. Tendrías que ir a verla —añadió dirigiéndose a Mitch.

—¿Para qué?

—Para demostrarle tu afecto. Malcolm te llevará… —Miró a Fox esperando que asintiera, y él hizo un gesto entre indiferente y confirmatorio—. Malcolm te llevará —repitió con voz algo más queda, inclinándose y estirando el brazo; Malcolm tardó un instante en hacer lo propio y sus manos se entrelazaron.

—Tal vez más adelante —aventuró Fox al recordar la escayola—. Ahora no está para visitas… sólo intenta dormir.

—Pues mañana —apostilló la señora Sanderson.

—Mañana —dijo Fox finalmente.

En el trayecto de vuelta a casa pensó en acercarse a ver a Jude, pero optó por llamarla antes de la hora de acostarse. Jude había dado a Pettifer el teléfono de un par de amigos más allegados y la vecina le había prometido a Fox que los llamaría para que se turnaran en hacer compañía a su hermana.

—Así no estará sola —concluyó Pettifer.

Pensó también qué estaría haciendo Annie Inglis. Había dicho a su hijo que estuviera en casa a las siete. Ya eran las siete. Recordaba dónde vivía por haberlo leído en el expediente. Podía acercarse hasta allí en diez o quince minutos, pero ¿para qué? Sentía curiosidad por el muchacho. Y trató de imaginarse lo que habría supuesto para la joven estudiante dar la noticia a su padre, el granjero. «Mis padres estaban furiosos… pero cuidaron de él». Sí, porque es lo que hacían las familias, unirse, atrincherarse.

«Pero su hijo Duncan no figura en el expediente, Annie…».

En el siguiente semáforo miró el escaparate de una licorería: las lucecitas halógenas conferían un marcado relieve a cada botella individualmente. Se preguntó si los amigos de Jude beberían. ¿Se presentarían con bolsas de compra y provistos de una colección de recuerdos, de historias trágicas para contarlas una y otra vez?

—Para ti una taza de té, Foxy —dijo en el momento en que el coche comenzaba a reanudar la marcha.

El correo que tenía en la alfombrilla del recibidor era el habitual: facturas, publicidad y un extracto del banco. Al menos el Royal Bank de Escocia seguía funcionando. Era el único papel dentro del sobre, sin ninguna carta de rastrera disculpa por pasarse de la raya y dejar a los clientes en la estacada. Le cargaban la factura de la residencia de ancianos y el resto eran gasolina y supermercado. Miró en la nevera buscando inspiración para una comida rápida. Renunció, miró en los armaritos y eligió una lata de chili y un pequeño tarro de jalapeños. Sobre la encimera había un cazo con arroz largo. En la radio sonaba música clásica, pero cambió a un programa que acababa de descubrir no hacía mucho, la emisora llamada Birdsong, que emitía precisamente trinos de pájaros. Volvió a la nevera y sacó una botella de Appletiser, se sentó a la mesa y se restregó la cara y la frente, masajeándose las sienes y el puente de la nariz mientras pensaba quién le pagaría a él la residencia de ancianos cuando llegara el momento… Ojalá encontrase en ella a alguien como la señora Sanderson.

Una vez preparada la cena, la llevó al cuarto de estar y encendió la tele. Aun así, se oía el canto de los pájaros en la cocina; a veces lo dejaba toda la noche. Zapeó los canales gratuitos hasta encontrar Dave. Eran todo reposiciones, pero podían verse. Fifth Gear, seguido de Top Gear y otra versión de Top Gear.

—¿Podré aguantar este ritmo?

Había dejado el móvil recargándose en la encimera de la cocina y cuando sonó pensó en no contestar, pero dio otro bocado, lanzó apenas un gruñido y dejó la bandeja en la alfombra. Cuando llegó, el aparato dejó de sonar, pero la pantalla mostraba las letras mayúsculas TK: Tony Kaye. Lo desenchufó del cargador, marcó el número de su colega y volvió al sofá.

—¿Dónde estás? —preguntó Kaye.

—Esta noche no voy al pub —le advirtió Fox, que oía el barullo ambiental. Sería Minter’s o un local parecido.

—Sí que vienes —replicó Kaye—. Hay problemas. ¿Cuánto tardas en llegar?

—¿Qué clase de problemas?

—Tu amigo Breck ha llamado por teléfono.

—Que me llame a casa.

—No era contigo con quien quería hablar, sino conmigo.

Fox volvió a hundir el tenedor en el chili sin moverlo.

—¿Me lo vas a explicar?

—La explicación tendrás que darla tú, Foxy. Breck estará aquí dentro de una hora.

Fox se apartó el teléfono del oído lo justo para ver el reloj. Diecisiete minutos.

—Llego dentro de veinte minutos —dijo, levantándose del sofá y apagando la tele—. ¿Qué quería de ti?

—Está deseando saber por qué eché un vistazo a Vince Faulkner en el PNC.

Fox lanzó una maldición para sus adentros.

—Veinte minutos —repitió, cogiendo la chaqueta y las llaves—. No digas nada hasta que yo llegue. Estás en Minter’s, ¿no?

—Sí.

Fox volvió a maldecir, cortó la comunicación y cerró de un portazo.

En la barra estaban los dos mismos clientes hablando con el dueño sobre una pregunta de otro concurso en la tele. Jamie Breck lo vio llegar y lo saludó con una inclinación de cabeza. Estaba sentado en la mesa habitual de Tony Kaye, que estaba sentado frente a él con cara seria.

—¿Qué quiere tomar? —preguntó Breck. Fox negó con la cabeza y se sentó. Advirtió que Kaye bebía jugo de tomate y Breck media pinta de cerveza con gaseosa—. ¿Cómo está su hermana?

Fox inclinó ligeramente la cabeza y se encogió de hombros.

—Aclaremos las cosas, ¿no?

Breck lo miró.

—Espero que comprenda que lo que intento es hacerle un favor.

—¿Un favor? —dijo Tony Kaye receloso.

—Pongamos las cartas boca arriba. No somos tontos, sargento Kaye. Lo primero que hicimos fue una comprobación de antecedentes y en el PNC quedan registradas las últimas búsquedas, lo que nos llevó a su amigo en el DIC.

—Vaya amigo —musitó Kaye cruzando los brazos.

—No crea que no tardó en darnos su nombre, por si le sirve de consuelo. Tuvo que intervenir su jefe.

—¿Cómo fue la autopsia? —interrumpió Fox.

Breck focalizó su atención sobre él.

—Traumatismo con un objeto contundente, lesiones internas… Casi estamos seguros de que estaba muerto cuando lo tiraron allí.

—¿Cuánto tiempo había transcurrido?

—Un día, día y medio —Breck hizo una pausa, dando vueltas a la pinta en el reposavasos—. La búsqueda en el PNC fue ayer. ¿Es el mismo día en que se enteró de que Jude se había roto el brazo?

—Sí —contestó Fox.

—¿Fueron a ver a Faulkner?

—No.

Breck enarcó una ceja sin apartar la mirada de la cerveza.

—¿No quiso tener unas palabras con el hombre que le había roto el brazo a su hermana?

—Sí que quería hablar con él, pero no fui a buscarlo.

—¿Y usted, sargento Kaye?

Kaye abrió la boca para hablar, pero Fox alzó una mano para que no lo hiciera.

—Esto no tiene nada que ver con el sargento Kaye —dijo—. Fui yo quien le dije que mirase si Faulkner tenía antecedentes.

—¿Por qué?

—Para tener elementos de cargo si había algo… Esperaba que quizá Jude se aviniera a razones.

—¿Para dejarle, quiere decir? —Fox asintió con la cabeza—. ¿Se lo dijo a ella?

—No me dio tiempo. Faulkner ya había muerto, ¿no?

Breck no se molestó en contestar. Fox miró a Tony Kaye con una leve inclinación de cabeza para darle a entender que era la versión que él quería. Si había bronca, él asumía la responsabilidad.

—¿Recuerda cuando le pregunté si había algo que quería decirme a propósito de la víctima? —inquirió Breck mirando fijamente a Malcolm Fox—. ¿Por qué no mencionó que tenía antecedentes?

—Pues no lo sé —contestó Fox alzando los hombros.

—¿Qué más averiguó?

—Nada.

—¿Pero sabía que era un chico malo, no?

—Parece que desde que vino al norte empezó a portarse bien.

—Bueno, pero eso tarda su tiempo, ¿no? Querría estar seguro del terreno que pisaba. ¿Cuánto hace que vivía en Edimburgo?

—Un año o año y medio —contestó Fox. Le llegaba de nuevo el aroma de los whiskies que acababan de servir en la barra.

—¿Cómo conoció a su hermana?

—Tendrá que preguntárselo a ella.

—Sí, claro que lo haremos —replicó Breck mirando el reloj de pulsera—. Hablé de poner las cartas boca arriba, pero el tiempo apremia —añadió.

—¿Qué quiere decir?

Breck miró a Malcolm a los ojos.

—Yo no soy su problema, téngalo en cuenta. —Se volvieron los tres al sentir que abrían la puerta del pub con fuerza suficiente para hacerla gemir en sus goznes. El que irrumpió era casi tan ancho como alto. A pesar de las bajas temperaturas en la calle sólo llevaba una chaqueta sport a cuadros sobre la camisa, sin corbata. Fox lo reconoció, naturalmente. Era el inspector jefe William Giles: Billy Giles «el Malo». A juzgar por su cara arrugada, el pelo negro ondulado debía ser teñido, aunque nadie se atreviera a hacer ningún comentario al respecto. Sus ojos eran de un azul cristalino glacial.

—Una pinta de Eighty —ordenó Giles, acercándose a la mesa. Breck se puso en pie pero dudando en si hacer las presentaciones.

—Los conozco —vociferó Giles mirándole—. Tres horas me tuvieron interrogándome… tres horas de mi vida que no recuperaré.

—Glen Heaton no merecía sus esfuerzos —comentó Fox.

—No se tumba a un hombre así como así —espetó Giles—. En su aguante se ve su valía, y no crea que ha dejado KO a Glen Heaton. —La silla que había ocupado Breck crujió bajo el peso de Giles. Su mirada fue de Tony Kaye a Malcolm Fox—. Pero ahora soy yo quien le tengo a usted en mis manos —añadió con una sonrisa de satisfacción.

Billy Giles no era sólo el capitoste del DIC de Torphichen, además de jefe de Breck, y, ya puestos, de Glen Heaton; sobre todo era su mejor amigo. Fox repasó mentalmente aquel interrogatorio de tres horas y pensó también en todos los obstáculos que Giles había interpuesto para entorpecer la investigación del PSU.

—Ahora está en mis manos —repitió Giles con pausada satisfacción. Desde la barra, Breck miró a Malcolm Fox. «Yo no soy su problema…». Fox asintió con una leve inclinación de cabeza como la que había dirigido previamente a Tony Kaye y volvió a centrar su atención en Giles.

—Pero menos —dijo marcando por igual las palabras y poniéndose en pie, dando a entender a Kaye que hiciera lo propio—. Si quiere encontrarnos, ya sabe dónde estamos.

—¿Por qué no ahora mismo?

Pero Fox sacudió la cabeza mientras se abrochaba el abrigo.

—Ya sabe dónde estamos —repitió—. No olvide pedir hora de visita. En Asuntos Internos tenemos mucho trabajo.

—Son dos gusanos, eso es lo que son.

Incluso de pie, Fox no era mucho más alto que Giles sentado. Pero aún así se inclinó hacia él amenazadoramente.

—No somos gusanos —replicó—. Recuerde que seguimos estando en el ring y que hemos noqueado a su amigo Heaton. La última vez que le vi seguía tumbado en la lona.

Acto seguido se irguió, dio media vuelta y salió del pub. Tony Kaye apenas tardó unos segundos en seguirle abrigándose con la bufanda al cruzar la puerta.

—¿Qué demonios vamos a hacer? —dijo.

—No tenemos que hacer nada… Las cosas son como son.

—Pero habrá que decírselo a McEwan.

Fox asintió sin decir palabra.

—Giles quiere interrogarnos en Torphichen. Nos atendremos a mi versión. Tal vez me gane una reprimenda, pero no creo que vaya a más.

Kaye reflexionó un instante antes de negar despacio con la cabeza.

—Giles no soltará su presa. Se lo toma como una venganza.

—No conseguirá más que una rabieta, Tony.

Kaye quedó pensativo un instante.

—¡Ese cabronazo de Hull!

—Deberíamos habernos dado cuenta de que todo el mundo deja un rastro. Incluso en un ordenador.

Kaye dio un resoplido.

—¿Y ahora qué?

Fox se encogió de hombros.

—¿Quieres que te lleve? —dijo—. No veo tu Nissan.

—Por una vez lo aparqué bien dos calles más allá.

—¿No querías que los de Torphichen te pillaran también en esa infracción?

Kaye balanceó la cabeza de un lado a otro.

—¿Cómo haces para conservar siempre la calma, Foxy?

—No vale la pena complicarse… ya te digo: las cosas son como son. Kaye miró hacia la puerta de Minter’s.

—Vámonos antes de que salga.

—Tiene que beberse la pinta y quizás otra a continuación. Por cierto, ¿qué te ha parecido Jamie Breck?

Ni un segundo tardó Kaye en dar su veredicto:

—Parece un buen tipo.

Malcolm Fox asintió sin decir nada. «Parece…».

MIÉRCOLES, 11 DE FEBRERO DE 2009

6

Miércoles por la mañana. Fox se estaba lavando los dientes cuando comenzó a sonar el teléfono fijo. El aparato de arriba necesitaba recarga y sabía que antes de que llegara al cuarto de estar habrían colgado, por lo que ni se molestó. Se había despertado temprano, con las palabras de Tony Kaye resonándole en la cabeza: «Parece un buen tipo». Kaye quería decir que era de los que ayudan a un colega, pero eso no impedía que fuera otras cosas… Mientras se limpiaba los dientes el móvil lanzó un gorjeo. Lo tenía en la cómoda del dormitorio y entró en la habitación, tirando la toalla en la cama recién hecha.

—Fox —dijo arrimando el aparato al oído.

—Señor Fox, soy Alison Pettifer.

—¿Está bien Jude? —inquirió Fox con el estómago tenso.

—Se la han llevado.

—¿Quién? —dijo, sabiéndolo de antemano.

—Unos policías que dijeron que eran de la división C.

De Torphichen. Miró el reloj. Eran las siete y media.

—Es un procedimiento rutinario —comenzó a decir.

—Eso es lo que dijeron: «Preguntas rutinarias». En cualquier caso, pensé que querría saberlo.

—Ha sido muy amable.

—¿Cree que debo quedarme aquí? —Fox no estaba muy seguro de lo que quería decir. ¿Ir ella a Torphichen?—. Para ver lo que hacen, quiero decir.

Fox apartó el aparato del oído y miró la pantalla. Llamaba desde el teléfono de Jude.

—¿Siguen todavía ahí? —preguntó.

—Sí, algunos.

—¿Con una orden judicial de registro?

—Le hicieron firmar algo a Jude —contestó la vecina.

—¿Dónde se encuentra en este momento, señora Pettifer?

—Al pie de la escalera. —Oyó una disculpa de alguien que pasaba junto a ella y sonaron pasos subiendo—. No parece que les haga gracia que yo me haya quedado.

—¿Y los amigos de Jude, los que iban a cuidarla?

—Joyce se quedó por la noche, pero se marchó a trabajar a las seis y poco después llegó la policía. Yo me vestí y…

—Gracias por todo, señora Pettifer. Váyase a su casa.

—Ayer por la tarde llamaron a mi puerta dos periodistas, pero los despaché sin contemplaciones.

—Gracias de nuevo.

—Bien… Entonces me voy a casa, si cree que es lo mejor.

Fox cortó la comunicación, cogió una camisa limpia de la percha y decidió ponerse la misma corbata de la víspera. Estaba bajando la escalera cuando sonó de nuevo el teléfono fijo. Cogió el auricular junto al sofá y se lo llevó a la oreja.

—Fox —dijo.

—Soy McEwan.

—Buenos días, señor.

—Te noto agobiado.

—No, señor, es que salía en este momento.

—Ah, ¿nos vemos aquí dentro de media hora?

—En realidad tendría que ir antes a otro sitio.

—No creo que sea conveniente, Malcolm.

—¿Cómo dice?

—Los de Torphichen me han dicho lo que ocurre. Me llamaron hace media hora. Nos va a costar un poco desactivar tu jugadita con el PNC.

—Iba a decírselo, señor… —Fox hizo una pausa—. El caso es que se han llevado a mi hermana para interrogarla. Necesita a alguien a su lado.

—Tú no, Malcolm. Tienes que venir aquí.

—Saben que es mi hermana, Bob. No les ha gustado lo que he hecho con su colega Heaton.

—Yo tengo amistades en Torphichen, Malcolm. Me ocuparé de arreglarlo.

—Sí, señor.

—Bien, dentro d e media hora. Tú, yo y Tony Kaye vamos a tener una charla…

Fox se quedó con el teléfono mudo en la mano.

En realidad, el trayecto le llevó más tiempo del que pensaba. Su disculpa: las obras del tranvía. Lo cierto es que hizo un desvío a la calle de Jude en Saugtonhall. La puerta estaba abierta. Junto a la acera había aparcada una furgoneta de un equipo de la policía científica. Alguien se había llegado hasta la tienda de la esquina porque todos bebían en vasos de plástico y comían pasteles y patatas fritas; algunas caras le sonaban de sus visitas a Torphichen, pero no estaban Billy Giles ni Jamie Breck. En la acera de enfrente una vecina miraba por la ventana con los brazos cruzados. Fox dejó el motor al ralentí, consciente de que no serviría de nada entrar. Finalmente puso el intermitente y arrancó. Los conductores que circulaban se mostraron educados y frenaron.

Así tenían más tiempo para mirar boquiabiertos.

—En la casa habrá huellas mías por todas partes —dijo Fox a McEwan. No se habían reunido en el despacho. McEwan había encontrado una sala de reuniones libre con mesa elíptica y nueve sillas. Sobre un trípode había una pizarra para rotulador con tres palabras escritas:

VISIBILIDAD

VIABILIDAD

VERSATILIDAD

Tony Kaye se había adueñado de la única silla con ruedas y se dedicaba a rodarla, acercándola y alejándola de la mesa.

—Me estás poniendo nervioso —le advirtió McEwan.

—¿Qué vamos a hacer respecto a Billy «el Malo»? —inquirió Kaye sin dejar de hacer rodar la silla.

—Para ti es el inspector jefe Giles, sargento Kaye… y vamos a dejar que cumpla con su trabajo. ¿Estamos de acuerdo, Malcolm? —añadió volviendo la cabeza hacia éste.

Fox asintió.

—No tenemos más remedio. Se sentirán mejor después de darnos una patada —dijo.

McEwan suspiró.

—¿Cuántas veces os lo he dicho? El PSU es sagrado.

—Señor, ya le he dicho que la búsqueda de Vince Faulkner fue idea mía.

McEwan miró furioso a Fox.

—Sabes de sobra que es mentira. Tony siempre toma la iniciativa de transgredir las reglas, ¿no es cierto, sargento?

—Sí, señor —reconoció Kaye.

—Anoche no le dijimos eso a Giles —terció Fox.

—Pues, entonces, mantened esa versión —espetó McEwan—. Si os coge en una contradicción, seguirá buscando otras… —Hizo una pausa—. ¿Hay otras?

—No, señor —dijeron los dos.

McEwan se quedó pensativo un instante.

—Billy Giles tiene mal genio y es un fanfarrón, pero escarbando un poco no hay por qué temerlo tanto. Lo que no quiere decir que hay que subestimarlo —añadió alzando un dedo.

Malcolm Fox sacó el pañuelo y se sonó.

—¿Han considerado la casa de Jude como escenario del crimen? —preguntó.

—Posible escenario del crimen.

—No encontrarán nada.

—Creía que habías dicho que encontrarían tus huellas.

—Estuve allí el lunes y ayer.

—Más vale que te asegures de que toman nota de ello.

Fox asintió despacio mientras McEwan volvía a centrar la atención en Kaye.

—Tony, te juro por Dios que si no dejas de rodar la puta silla…

Kaye se puso en pie de un salto y la silla fue propulsada contra la pizarra.

—Aquí hay algo raro —musitó sacudiendo la cabeza—. Foxy comienza a tener trato con Jamie Breck… y zas, la división C empieza a tocarnos los huevos. ¿Y si Billy «el Malo» se enteró y decidió que no quería perder más manzanas podridas?

—Y entonces… mata a un hombre a sangre fría —concluyó McEwan—. ¿Es lo que insinúas? ¿En serio?

—No digo que él… —comenzó a balbucear sin lograr acabar la frase y emitiendo simplemente un prolongado gruñido.

—¿Pido yo mismo que me interroguen? —preguntó pausadamente Fox a su jefe.

—Ya han requerido el placer de tu compañía.

—¿Cuándo tengo que ir?

—En cuanto termine esta reunión —contestó McEwan.

Fox lo miró.

—Así que…

—Así que sois un par de idiotas. Nadie hace una búsqueda en el PNC sin motivo justificado.

—Teníamos un motivo justificado —insistió Kaye.

—Teníais un motivo justificado privado, Tony, que no es lo mismo.

—Él había protagonizado un incidente doméstico —replicó Kaye— y buscábamos antecedentes.

—Sí, sigue intentando convencerte —dijo McEwan con mirada cansina.

—Bien, señor —terció Fox para ver si los despedía.

—Marchaos —dijo McEwan.

—Es mi hermana, ¿entiende?

—¿Quiere verla? —preguntó Giles. Llevaba la misma ropa que la víspera más una corbata. El cuello le rebosaba por el cerco del cuello de la camisa y detrás del nudo flojo de la corbata se veía un botón desabrochado.

—¿Dónde está?

—Cerca. —Se encontraban en una de las salas de interrogatorio de la comisaría de Torphichen, un edificio con cierto aire a Asalto al distrito 13, destartalado y rodeado de desidia y obras de pavimentación. Más allá del oeste de Princes Street y Lothian Road no había gran cosa para visitas turísticas: los indicadores de una sola dirección que retenían el tráfico de autobuses, taxis y camiones; pero para los peatones era una zona ingrata. Los olores habituales a moho y desasosiego llenaban el interior del edificio. La sala de interrogatorios exhibía cicatrices de las batallas: paredes arañadas, mesa desportillada y grafitis en la parte interna de la puerta. A Fox le tuvieron un buen rato en la zona de espera para que los agentes uniformados y de paisano pudieran verlo en su ir y venir. Cuando finalmente siguió los pasos de Giles por el pasillo hacia la sala de interrogatorios, había oído suficientes comentarios entre dientes y maldiciones a través de las puertas de los despachos.

—¿Se encuentra bien mi hermana? —insistió Fox.

Giles lo miró a la cara por primera vez.

—Lo duro no ha empezado aún, si se refiere a eso. La última vez que la vi tomaba té con pastas y le hacía compañía una policía —dijo Giles inclinándose y apoyando los codos en la mesa—. Es mal asunto —añadió, y Fox asintió—. ¿Cuándo vio al señor Faulkner por última vez?

—Antes de Navidad… tal vez en noviembre.

—No le tenía mucho aprecio, ¿no?

—No.

—No se lo reprocho. Seguro que sabe que a su hermana le zurraba la badana —Fox lo miró a la cara sin decir nada—. ¿Sabe qué?, si ella hubiera sido hermana mía, ese cabrón se la habría cargado.

—Ya hablé con ella sobre el asunto, pero insistió en que se había roto el brazo accidentalmente.

—Pero no se lo creería, ¿verdad? —dijo Giles reclinándose en la silla y metiéndose las manos en los bolsillos—•. ¿Cómo es que no se enfrentó a él?

—No tuve ocasión.

—¿O fue por cobardía…? —Giles dejó flotar la pregunta en el aire, pero como Fox no entraba al trapo, descubrió los dientes con una sonrisa—. Se rompió el brazo el sábado, ¿no es cierto?

—Eso dice.

—¿Cuándo se enteró usted?

Se oyó un ruido afuera en el pasillo y la voz de un joven, no precisamente complacido, a quien llevaban o sacaban del calabozo.

—Debe de ser Mollison —dijo Giles—. Vivimos una ola de delitos de mequetrefes. En cuanto acabe con usted, tengo que interrogarlo.

—¿Tiene algo que ver con…?

Giles sacudió la cabeza.

—Mollison roba casas o fuerza coches, pero es incapaz de darte un golpe mortal. Esa clase de agresión requiere cólera. La clase de cólera producto del resentimiento.

—No había visto a Faulkner desde antes de Navidad.

—¿Lo sabía ya entonces?

—Saber qué.

—Que era un maltratador conyugal.

—Jude no era su esposa.

—¿Pero lo sabía? —Los ojillos de Giles, en su rostro carnoso, le atravesaban. Aunque procuraba contenerse, Fox se rebulló en la silla.

—Sabía que tenían una relación tempestuosa.

Giles lanzó un resoplido.

—¡No ha venido aquí a escribir artículos de fondo!

—Jude decía que ella también le sacudía.

—Una cosa no quita la otra, inspector. Me da la impresión de que usted eludía intervenir de palabra. ¿Nunca tuvo un aparte con Faulkner para hablar tranquilamente?

—Después de lo del brazo, lo habría hecho de haber tenido ocasión.

—Bien, volvamos a mi primera pregunta… ¿Cuándo se enteró?

—El lunes por la tarde me llamó una vecina.

Giles asintió despacio con la cabeza.

—La señora Pettifer —dijo. Sí, claro, era lógico que la hubieran interrogado para las indagaciones…—. Es de suponer que a continuación fuese a buscarle…

—No —respondió Fox mirándose las manos que tenía apretadas en el regazo.

—¿No? —insistió Giles poco convencido.

—¿Qué importancia puede tener… si ya estaba muerto?

—Vamos, Fox… ya sabe que el momento de la muerte siempre es objeto de controversia… unas horas de más o de menos.

—¿Se presentó a trabajar el lunes por la mañana?

Giles hizo una pausa antes de contestar, sopesando lo que le interesaba ocultar o no a Fox. Finalmente, sacudió la cabeza.

—¿Y qué estuvo haciendo? ¿Dónde se metió a partir del sábado por la tarde? Alguien tuvo que verle.

—Quien lo mató le vio.

—No estará pensando que fue Jude.

Giles frunció los labios, sacó las manos de los bolsillos y las entrelazó en la nuca. Por la tensión, la camisa se abrió entre los botones y dejó ver una camiseta de malla blanca. Fox tenía calor. Sabía que probablemente ponían expresamente alta la calefacción para molestar a los sospechosos. Le picaba el pelo y notó que sudaba, pero si se rascaba o se lo enjugaba Giles pensaría que el interrogatorio estaba haciendo mella en él.

—He visto a Faulkner en el depósito —dijo el interrogador—, y me parece que era bastante musculoso como para que una mujer de cincuenta kilos, borracha y con un brazo impedido pudiera cargárselo. —Giles estaba atento a la reacción de Fox—. Alguien debió de ayudarla.

—En la casa no va a encontrar nada —dijo Fox, oyendo cerrarse de golpe una puerta a lo lejos. Afuera se oía el motor al ralentí de un camión o de un autobús, que hacía vibrar el cristal esmerilado de la ventana.

—No faltan abundantes pruebas de un modo de vivir caótico —prosiguió Giles—. Aunque alguien haya empezado a hacer limpieza.

—Fue pura iniciativa de la vecina.

—No estoy insinuando que alguien intentara borrar huellas —dijo Giles con sonrisa glacial—. Por cierto, ¿cómo va su caso contra Glen Heaton?

—Me preguntaba cuánto iba a tardar en…

—Él está encantado, ¿sabe? En casita con la paga completa mientras nosotros por las mañanas tiritamos de frío y raspamos la escarcha del parabrisas. —Giles apoyó sus manos carnosas sobre la mesa y se inclinó hacia delante—. Y al final lo declararán inocente.

—¿Si actúo suave con Heaton dejará en paz a mi hermana?

Giles trató de fingir un gesto de agravio.

—¿Acaso he dicho yo eso? —Hizo una pausa—. En cualquier caso, no puedo evitar una sensación de… ¿cómo decir? ¿Ironía? ¿Justicia poética?

—Ha muerto un hombre, por si lo olvida.

—No lo olvido, inspector. Puede tener la absoluta certeza. Mis hombres van a escrutar minuciosamente cualquier detalle de la vida de Faulkner, y su hermana tendrá que acostumbrarse a responder preguntas y más preguntas. Y, por lo visto, también los medios de comunicación están interesados. Creo que va a estar contestando al teléfono y a las llamadas al timbre sin parar.

—No se desquite con ella —dijo Fox con voz pausada.

—¿O presentará una queja a Asuntos Internos? —dijo Giles con una sonrisa—. Sería la guinda de la tarta…

—¿Hemos acabado? —añadió Fox comenzando a levantarse.

—De momento… A menos que haya algo que quiera decirme.

Fox pensó varias cosas, pero lo que hizo fue negar con la cabeza.

En el pasillo abrió algunas puertas pero Jude no estaba en ninguna de las otras salas de interrogatorio. Al fondo estaba la salida a la estrecha zona de recepción de la comisaría y más allá la calle. En la escalinata le aguardaba una cara familiar.

—¿Damos un paseo? —dijo Jamie Breck poniendo fin a la llamada que hacía con el móvil.

—Tengo ahí mi coche —dijo Fox señalando con la barbilla.

—No, a pie… —replicó Breck con un gesto, echando a andar cuesta arriba hacia los semáforos—. ¿Qué tal le fue con el inspector jefe Giles?

—¿Cómo cree que me ha ido?

Breck asintió levemente con la cabeza.

—Pensé que le interesaría saber el desarrollo del asunto.

—¿Es así como funciona? ¿Giles me da un repaso y usted me viene ahora con lo del «poli bueno»?

—Giles me mataría si se enterara de que estoy hablando con usted —replicó Breck mirando por encima del hombro al doblar la esquina de Morrison Street.

—¿Y por qué lo hace?

—A mí no me gusta esa política de ellos o nosotros —dijo Breck apretando el paso. Era un paso de joven, decidido y rítmico, como si el futuro le marcase un destino concreto. Fox, empeñado en no quedar rezagado, notó el sudor en el pelo.

—¿Dónde está mi hermana? —preguntó.

—Camino de casa, creo.

—Entre nosotros, ¿qué piensa de Glen Heaton?

Breck frunció la nariz.

—Sé que cortó por lo sano en determinados casos.

—Por lo sano y a lo bestia.

—Es su modo de actuar… y bastante eficaz.

—Creo que su jefe intentaba negociar conmigo.

—¿Sobre qué?

—Heaton a cambio de mi hermana… —Breck lanzó un discreto silbido—. Pero como mi hermana no ha hecho nada…

—¿No aceptó? —inquirió Breck.

—Parece que no le extraña que hiciera esa oferta.

Breck se encogió de hombros.

—Lo que me extraña es por qué me lo cuenta.

—Cuando Heaton vaya a la cárcel quedará una vacante de inspector.

—Es de suponer.

—¿No tiene ambiciones?

—Claro que tengo ambiciones… como todo el mundo. ¿Usted no?

—No en especial.

Continuaron unos pasos en silencio.

—Bueno, ¿qué tal le fue con Billy «el Malo»? —preguntó Breck finalmente.

—Él enfoca la investigación como una represalia contra mí, y eso puede adulterar su criterio… y conducirle a una serie de pistas falsas.

Breck asintió con la cabeza.

—¿Le dijo lo de las cámaras de seguridad? —preguntó.

—¿El qué? —replicó Fox mirándolo.

—Supongo que no se lo dijo —añadió Breck con un suspiro—. Hay un pub en Gorgie… Faulkner no era cliente habitual, pero iba a él de vez en cuando… Un local que tiene cámaras de vigilancia en el interior y en el exterior.

—¿Y?

Breck se detuvo de pronto y se volvió de cara a Malcolm Fox, fijando en él su mirada.

—No sé si debería contarle esto.

—¿Cómo se llama el pub?

—Morooned. ¿Lo conoce? —Breck aguardó a que Fox asintiera con la cabeza—. Lleva abierto sólo cosa de un año.

—¿Una cámara grabó a Vince Faulkner? —aventuró Fox.

—El sábado por la noche. Había un grupo de seguidores de rugby… galeses; discutieron y le arrastraron afuera.

—¿Y le dieron una paliza?

Breck negó con la cabeza.

—En lo que yo he visto de la grabación él da un empujón a uno y a él le dan un pescozón, pero eran tres contra uno, y Faulkner calculó la situación y se largó lanzando insultos.

—¿Ellos no lo persiguieron?

—Lo que no quiere decir que no volviera a encontrárselos.

—No —dijo Fox pensativo.

—Su hermana dice que él no tenía parientes en el sur… ¿Es cierto?

Fox alzó los hombros.

—Ella lo sabrá mejor que yo. —Hizo una pausa—. Esto no tiene nada que ver con ella; usted lo sabe.

Breck asintió despacio con la cabeza.

—De todos modos… lo están enfocando así.

—¿Van a ponerle la casa patas arriba?

—Les dije a los de la científica que no carguen la mano.

—No encontrarán nada.

Reanudaron la marcha y al doblar hacia Dewar Place Fox advirtió que caminaban en círculo. Al doblar otra esquina estarían de nuevo en la comisaría, junto a su coche.

—Vive usted muy cerca de mi casa —dijo Breck.

Fox abrió la boca para replicar, pero tragó saliva a tiempo para no decir «Ya lo sé».

—¿Ah, sí? —inquirió.

—Resulta que yo vivo detrás del supermercado de los Morrison —dijo Breck.

—¿Está casado?

—Tengo novia.

—¿Formal?

—Llevamos juntos un par de meses… Aún no se ha venido a vivir conmigo. ¿Y usted?

—Estuve casado —contestó Fox.

—Es difícil el matrimonio siendo policía —dictaminó Breck.

—Sí que lo es —dijo Fox. Estaba pensando en lo de la novia. Muchos pedófilos y delincuentes tenían pareja como tapadera —«un buen padre de familia»— y dedicaban sólo una breve parte de su vida a su personalidad secreta. Por otra parte, seguramente había muchos que habían tropezado por mala suerte con esa clase de sitios en la red y se habían enganchado… sin saber exactamente por qué. Atraídos por algo.

De todos modos, ¿cuántos acababan comprometiendo su tarjeta de crédito?

—¿Eso es todo lo que han averiguado hasta el momento? ¿Lo del Marooned y los hinchas galeses?

—Más o menos.

—¿No han descubierto nada de sus pasos el domingo o el lunes?

—Es pronto, inspector.

Fox asintió con la cabeza y se le ocurrió una pregunta.

—¿Dónde trabajaba? —inquirió.

—¿No lo sabe?

—Sé que era obrero de la construcción…

—Tenía un contrato temporal en Salamander Point.

—Creí que habían quebrado.

—Pues no. —Casi habían llegado al final de Dewar Place Lañe, y Breck tocó a Fox en el hombro—. Separémonos aquí —dijo.

Fox asintió con la cabeza.

—Gracias por la charla.

Breck sonrió, le tendió la mano y Fox se la estrechó.

7

Desde el coche, Fox llamó a Lauder Lodge. Preguntaron si quería hablar con su padre, pero él les pidió que le dieran un recado: no podía llevar a Mitch a ver a Jude; tal vez al día siguiente.

Marooned estaba a medio camino entre Torphichen Place y Saughtonhall, en una bocacalle cerca del estadio del Heart de Midlothian. Fox permaneció en el coche un buen rato para hacerse una composición de lugar. Era un edificio de ladrillo de una sola planta de los años setenta. Antes de eso habría sido un solar quizás ocupado por un taller de coches o un almacén de materiales de construcción. Unos edificios de cuatro pisos lo flanqueaban y al otro lado de la calle había otro igual. A la izquierda de la puerta, una pizarra anunciaba veladas de concursos de adivinanzas, karaoke y comida picante. También había una oferta para el consumo de licores: el doble por el precio de uno simple. La cámara de videovigilancia estaba muy alta en la pared, protegida por una malla de alambre. Fox sabía que podía entrar, mostrar la placa y reclamar que le enseñaran las grabaciones, pero ¿de qué le serviría? Y si se enteraba Billy Giles de que había estado allí… Así que dio media vuelta con el coche y siguió camino de Saughtonhall.

Le abrió la puerta una mujer que no conocía y él se presentó como hermano de Jude.

—Soy Sandra —dijo la mujer—. Sandra Henry.

Era de la misma edad que Jude, de ojos oscuros cansados y rostro lleno de manchas. Su atuendo —vaqueros artísticamente rotos, con parches y un top cortado que dejaba el estómago a la vista— habría sido más propio de una mujer con la mitad de sus años y quince kilos menos. Su cabello era como algodón de azúcar oscurecido en las raíces. En las orejas lucía unos aros de oro y llevaba piercings en la nariz y en la lengua.

—Jude está echada —añadió haciéndole pasar—. ¿Quiere subir?

—Ahora subiré.

Habían pasado al cuarto de estar, que ya se veía relativamente limpio. Sandra se instaló en un sillón con las piernas cruzadas. Tenía encendida la tele con el sonido muy bajo. Un hombre bronceado trataba de amaestrar a un perro díscolo.

—Me encanta el programa —comentó Sandra. Fox advirtió que en un tobillo llevaba tatuado un escorpión.

—¿Qué tal se encuentra? —preguntó Fox iniciando el periplo hacia el cuarto.

—Acaba de volver de la Gestapo de… —dijo ella sin acabar la frase y mirándolo con ojos dilatados al recordar a qué se dedicaba el hermano de Jude.

—Estoy acostumbrado —dijo él para tranquilizarla.

—Estaba hecha polvo y dijo que una cabezada le vendría bien.

Fox asintió con la cabeza, levantó la tapa del cubo de la basura y vio que no había bolsa de plástico. Los de la Científica tendrían trabajo en su sede de Howdenhall examinando el contenido.

—Le agradezco que cuide de ella.

Sandra se encogió de hombros.

—No entro a trabajar hasta las cuatro —dijo.

—¿Dónde trabaja?

—En el Asda de Chesser Avenue —contestó ella ofreciéndole un chicle, que él rehusó. Vio que ya no había botellas ni latas vacías, y en el mostrador divisorio sólo quedaban dos tazas sucias y una caja de cartón de pizza.

—¿Conocía a Vince? —preguntó Fox.

—Solíamos salir los cuatro.

—¿Usted y su pareja?

—Él trabaja con Vince. —Hizo una pausa y dejó de masticar chicle—. Bueno, trabajaba.

—¿En la construcción?

Ella asintió con la cabeza.

—Es capataz… jefe de Vince.

—¿O sea que fue su compañero quien dio el empleo a Vince? Ella se encogió de hombros.

—Es mi marido, no compañero. Llevamos dieciséis años casados… más de los que te caen por asesinato, como dice Ronnie.

—No le falta razón. Así que ustedes conocían bien a Vince.

—Pues sí.

—¿Estuvieron alguna vez en un sitio que se llama Marooned?

—¿En ese tugurio? No, si podíamos evitarlo. En los buenos tiempos a ellos dos les gustaba ir al Golf Tavern… porque podían jugar al minigolf en Bruntsfield Links.

—¿Usted y Jude no jugaban?

—Yo prefiero salir a cenar y probar con la ruleta y el blackjack. —¿En qué casino?

—El Oliver.

—¿En Ocean Terminal? —inquirió Fox poniendo fin a su inspección y mirando la televisión desde el centro del salón.

—Exacto.

—No queda lejos de Salamander Point.

—A un tiro de piedra.

Fox asintió.

—¿A usted qué le parecía, Sandra?

Al oír su nombre, la mujer lo miró.

—¿Vince? —replicó pensándoselo—. Era un buen tipo… muy gracioso cuando estaba de buen humor.

—¿Quiere decir que a veces no lo estaba?

—Me consta que tenía mal genio… pero a Jude tampoco le falta. —¿Qué opina sobre el hecho de que él le partiera el brazo?

—Ella dice que se cayó.

—Pero usted y yo sabemos que no.

—Yo tengo por norma no entrometerme. Suele ser peor.

Luego dejó de prestarle atención. En la pantalla, el domador hacía evidentes progresos con el perro.

—Pero usted es amiga suya… Debió de… —Fox dejó la frase en el aire, pensando «tú eres su hermano y no lo hiciste»—. Voy a subir a verla —apostilló.

Sandra asintió distraídamente.

—No le he ofrecido ni un café pero es que no queda nada.

La puerta de la guarida de Vince estaba abierta de par en par y Fox vio que la policía se había llevado el ordenador. Jude tenía la puerta del dormitorio entreabierta. Llamó con los nudillos y la abrió del todo. Su hermana estaba sentada en la cama, rodeada de montones de ropa. Habían vaciado el ropero y la cómoda. Todo eran prendas de Faulkner: sus vaqueros, camisetas, calcetines y pantalones. Jude sostenía en la mano del brazo indemne una camiseta que apretaba entre los dedos mientras se sorbía las lágrimas.

—Todavía huele a él, las sábanas, la almohada… Sigue habiendo parte de él en el cuarto. —Hizo una pausa y dirigió una mirada a su hermano—. ¿Sabes qué me han dicho, Malcolm? Que no podemos enterrarlo porque tienen que conservar el cadáver. Pueden tardar semanas, dijeron. No se sabe cuántas.

Quedaba una esquina libre en la cama y Fox se sentó en ella sin decir nada.

—Sandra dice que hay que hacer papeleo legal para dar de baja… ¿Qué quedará de él después de eso? —Se sorbió otra vez las lágrimas y se restregó los ojos con el antebrazo—. No sé cuántas preguntas me han hecho. Creen que fui yo…

—No —dijo Fox tajante, estirando el brazo para darle un apretón en el hombro.

—Ese hombre… ¿cómo se llama?… Giles… no para de repetirme que Vince era un maltratador… así, como suena: «maltratador»… que tenía antecedentes de actos violentos, y me dijo que era comprensible que yo quisiera desquitarme. Pero no ha sido así, Malcolm.

—Giles lo sabe, Jude. Lo saben todos ellos.

—¿Y por qué insiste tanto?

—Porque es un cabrón, hermana.

Ella esbozó una débil sonrisa. Fox no le había soltado el hombro y ella se volvió a mirar la mano.

—Me haces daño —dijo, y él advirtió que era el hombro del brazo escayolado.

—Dios, perdona.

Jude le dirigió otra débil sonrisa.

—Había un policía más agradable… Breck, creo que se llamaba. Sí, como el personaje de ese libro que leímos en unas vacaciones cuando éramos niños.

—Secuestro —dijo Fox—. El protagonista se llamaba Alan Breck. Tú me pedías que te lo leyera.

—Cuando nos íbamos a acostar —añadió ella asintiendo con la cabeza—. Dos semanas, todas las noches. Y ahora, mírame… —gimió, volviéndose hacia él llorando—. Yo le quería, Malcolm.

—Lo sé.

Ella comenzó a enjugarse las lágrimas con la camisa que tenía en la mano.

—No podré vivir sin él.

—Sí que podrás… créeme. ¿Te traigo algo?

—Sí, una máquina del tiempo.

—Seguramente tardaría en construirla. Sandra dice que no te queda té ni café… Podría ir a la tienda a comprar.

Ella sacudió la cabeza.

—Me lo va a traer ella de Asda, que al personal le hacen descuento.

—Me ha contado que ibais los cuatro a un casino. No sabía que te gustaban las apuestas.

Jude lanzó un profundo suspiro.

—Eran más bien ellos tres. A mí me gustaba salir a cenar y tomar unas copas… Siempre lo pasábamos bien. —Hizo una pausa—. Vinieron muchos policías, ¿sabes? Lo revolvieron todo y he tenido que firmar por cosas que se han llevado. Por eso… —añadió con un ademán hacia las prendas de vestir en la cama— como habían dejado los cajones abiertos… pensé que…

Fox asintió con la cabeza.

—Te dejo para que sigas ordenando. ¿Seguro que no quieres nada…?

—¿Lo sabe Mitch?

—Sí. Le he pedido que te visite.

—Iré a verle yo. Será mejor, ¿no?

—Puedo llevarte yo. ¿Qué te parece más tarde, a las tres o a las cuatro?

—¿No tienes que ir al trabajo?

Fox alzó los hombros sin contestar.

—Bien, de acuerdo —añadió Jude. Su hermano comenzó a levantarse y ya estaba en la puerta cuando ella añadió—: El lunes por la noche vino uno a casa.

Fox se detuvo con la mano en el pomo.

—Dijo que venía a buscar a Vince —prosiguió Jude—, y yo le dije que no sabía dónde estaba. Cerré la puerta y se fue sin más.

—¿No lo conocías?

Jude negó con la cabeza.

—Era un tipo alto de pelo negro. Me acerqué a la ventana cuando se iba, pero sólo lo vi de espaldas.

—¿Se marchó en un coche?

—Puede ser…

—¿Le has contado eso a Giles?

Ella volvió a sacudir la cabeza.

—Te parecerá una tontería, pero no tenía ánimo. ¿No se lo puedes decir tú?

—Claro. Pero una cosa, Jude…

—¿Qué?

—¿Estaba metido Vince en algún lío? ¿Tal vez en algo peor que sus brotes de genio habituales?

Ella reflexionó un instante, llevándose la camisa a la nariz.

—Vince era así —dijo—. No podía ser de otra manera. Pero… Malcolm…

—¿Qué?

—¿Tú sabías lo de los antecedentes? —Ella lo miró mientras él asentía despacio con la cabeza—. Eso no me lo dijiste.

—Cuando me enteré ya estaba muerto.

—Pero podías habérmelo dicho. Mejor oírlo de tus labios que de los de ese hombre ruin.

—Sí —replicó Fox—. Lo siento, hermana. ¿Y tú? ¿Realmente no lo sabías?

Jude negó con la cabeza.

—Ahora ya no importa —dijo, volviendo a mirar la camisa de su amor difunto—. Ya nada importa…

En Fettes le esperaba un mensaje de la sargento Inglis diciendo que quería verle.

—Lo trajo ella con su propio cuerpo de tía buena —dijo Tony Kaye zumbón mientras Fox lo leía.

—¿Dónde está el jefe? —preguntó Fox.

—Se largó pronto. Dijo que tenía que redactar un discurso. —Fox lo miró y Kaye se encogió de hombros—. Para una reunión en Glasgow —añadió.

—Métodos de actuación policial en un disturbio previsto cuando hay malestar entre la población civil —declamó Naysmith—. Debido a la crisis, por lo visto.

—Sólo falta que linchen a los banqueros —añadió Kaye con desdén.

—¿Qué tiene eso que ver con Asuntos Internos? —inquirió Fox.

—Si los del Cuerpo se pasan con los manifestantes —dijo Kaye— puede que el asunto quede en nuestras manos. —Se levantó de la mesa y se acercó a Fox—. Me alegro de verte ileso… te ha tenido entretenido un buen rato.

—Billy «el Malo» me montó su número de Torquemada.

—Era de esperar. ¿Cómo se encuentra tu hermana?

—De momento bien. Fui a verla al salir de Torphichen.

—¿Has averiguado algo?

—Que Faulkner tuvo un enfrentamiento la noche del sábado con unos forofos del rugby.

—Vaya.

—Pero sin consecuencias.

—De todos modos… ¿fue la última vez que lo vieron? —Kaye esperó a que su colega asintiera—. ¿Han interrogado ya a Jude?

—Giles y Jamie Breck.

—¿Tenía algo que decirles?

—Creo que nada —respondió Fox presionándose el puente de la nariz. Esperaba que el resfriado explotase de una vez o se le pasara. De momento no hacía más que seguirle, al acecho.

—¿Vas a ver al fenómeno?

—¿Cómo? —preguntó Fox mirándole.

—La tía encantadora del «Chop» —respondió Kaye señalando la nota—. Puedo ir yo de parte tuya y darle una nota.

—No, gracias —dijo Fox levantándose, mientras Kaye alzaba los hombros y daba media vuelta.

—Eh, Starbuck —interpeló a Joe Naysmith—, prepara el café…

Fox cubrió la corta distancia hasta el CEOP y pulsó el timbre. Fe abrió la puerta Annie Inglis en persona —sólo tres centímetros—, pero al ver que era él le obsequió con una sonrisa radiante y le franqueó el paso. Estaban bajadas las persianas para que no diera el sol bajo de media tarde.

—No he hecho grandes progresos —dijo Fox.

—Sólo quería saber cómo iban las cosas —dijo ella señalando con la mano la misma silla que Fox había ocupado en su primera visita y en la que, al sentarse, sus rodillas se rozaron un instante. Vestía falda con leotardos negros y una blusa escotada con una ristra de perlas que parecían antiguas. Tal vez una herencia.

—Las cosas van bien —dijo él. Gilchrist, de espaldas a ellos, abrió la carcasa de un ordenador y miró el interior como buscando algo de interés.

—Nuestros homólogos en Melbourne están dispuestos a actuar —dijo Inglis.

—¿Qué quiere decir?

—El agente de allí, ese que le mostré… —dijo ella, señalando la pantalla del ordenador—. Les preocupa que tenga amigos en el Cuerpo y se entere de que le vigilamos.

—¿Están decididos a interrogarlo?

Inglis asintió con la cabeza.

—Quizá perdamos la pista de clientes suyos en el Reino Unido.

—Los que han soltado la pasta —terció Gilchrist sin levantar la vista—, pero no del resto. A esos no podrá avisarles.

—¿Breck aún no ha enviado fotos?

Inglis negó con la cabeza.

—Ni ha colgado ningún mensaje en la página del grupo. —Hizo una pausa—. No es la primera vez que ocurre… Hay filtraciones y eso da suficiente margen de tiempo para eliminar pruebas o enmascararlas.

—Pero ¿tienen pruebas? —dijo Fox, señalando a su vez la pantalla del ordenador.

—Sólo superficiales, Malcolm.

—La punta del iceberg —dijo Gilchrist comenzando a desmontar el disco duro—. Lo que nos vendría bien… —añadió como hablando consigo mismo— sería tener acceso al ordenador personal del sospechoso.

Fox miró a Inglis, quien le sostuvo la mirada.

—La cuestión es —dijo ella— que tendremos que pedir autorización judicial y es posible que Breck tenga amistades en los medios judiciales que puedan avisarle.

—Mientras que ustedes —añadió Gilchrist sin cesar en sus tejemanejes— pueden hacer una incursión de tapadillo. Asuntos Internos tiene más poder que nosotros, pobres mortales.

—¿No era simplemente un perfil lo que querían?

—No nos vendría mal una prueba —replicó Inglis pensativa.

—Londres nos daría una medalla —añadió su colega.

—¿Se trata de eso? —replicó Fox—. ¿De impresionar a los jefazos?

—¿Quiere que piensen que somos unos aficionados al otro lado de la frontera? —prosiguió Inglis, esperando una respuesta que no llegó—. En el ordenador de casa seguro que tiene muchas imágenes… en el disco duro o en el lápiz USB —añadió pausadamente pero decidida—. Aunque las haya transferido, habrá quedado rastro.

—¿Rastro? —repitió Fox.

Ella asintió despacio con la cabeza.

—Como en cualquier investigación forense, Malcolm… Todo el mundo deja la huella de un rastro.

—O un rastro de huellas —añadió Gilchrist, comentario que Fox supuso que era una broma entre ellos dos. En todo caso, Inglis dirigió una sonrisa a su colega. Fox se reclinó en la silla pensando en el rastro que Tony Kaye había dejado en el PNC.

—Muy gracioso el diálogo que se traen. ¿Es para impresionarme o sólo un ejercicio de rutina?

—Tómelo como quiera —dijo Inglis.

—Bueno, lo que ocurre —replicó él— es que no se entra en casa de nadie sin autorización.

—Se puede obtener a posteriori —dijo Inglis.

—Justificándolo ante el delegado de Vigilancia —apostilló Fox.

—Al final, sí —admitió Inglis—. Según tengo entendido, en un caso urgente se puede actuar justificándolo después.

—Pero éste no es mi caso —replicó Fox pausadamente—. Yo no soy quien investiga a Jamie Breck. En realidad, él podría argumentar que me está investigando a mí. ¿Y, entonces, que ocurriría?

Se hizo un silencio.

—Sí, no sería muy agradable —comentó ella finalmente. Sus ojos reflejaban ahora desesperanza; miró a Gilchrist y éste la obsequió con un encogimiento de hombros—. Hay que intentarlo —añadió para Fox.

—Nos fastidia perder la oportunidad —terció Gilchrist tirando un pequeño destornillador sobre la mesa.

—Tal vez haya otro modo —aventuró Fox—. Para entrar en la casa necesitamos la autorización del delegado de Vigilancia… pero si Breck se pone a teclear en el ordenador de su casa podríamos situar la furgoneta en la calle, controlar las pulsaciones y averiguar qué hace.

—¿Para eso no se necesita permiso judicial? —preguntó Inglis más animada.

Fox negó con la cabeza.

—Puede autorizarlo el subdirector, e incluso con efecto retroactivo.

—Pues el subdirector nos apoya —comentó Inglis, que había acercado a su mano el ratón. La pantalla se iluminó y apareció la foto del policía de Melbourne con el niño asiático—. ¿Sabe lo que alegan? —preguntó—. Que se trata de delito sin víctima; únicamente intercambio de fotos. Eso es lo que alegan en la mayoría de los casos: que no son los autores de los abusos.

—Lo que no significa que no sean abusos —comentó Gilchrist.

—Escuche —dijo Fox con un suspiro—, aprecio la tarea que hacen…

—Con una mano atada a la espalda —le interrumpió Inglis.

—Veré si puedo ayudarles —continuó Fox—. La vigilancia con la furgoneta es realmente una opción, si es cierto lo que dicen que es… —¿«Si»?

Gilchrist había alzado la voz y miraba a Fox muy serio, pero Inglis lo apaciguó con un ademán.

—Gracias, Malcolm —dijo a Fox—. Le agradeceremos que haga lo que sea posible.

—De acuerdo —dijo Fox levantándose—. No se preocupe.

La mano de ella tocó su antebrazo, se miraron a la cara y él asintió con la cabeza. Antes de que se marchara, ella vocalizó tres palabras:

—«Lo que sea».

De vuelta a Asuntos Internos instó con el índice a Tony Kaye a que se acercara y éste se llegó a su mesa cruzado de brazos.

—¿Qué tal una sesión nocturna de furgoneta? —preguntó Fox.

Kaye lanzó un resoplido con una sonrisa.

—¿Qué te da a cambio? —inquirió.

Fox sacudió la cabeza.

—Di, ¿qué tal? —insistió.

—Acabaría de malhumor y cansado. ¿La idea es que cacemos a Breck mientras se le cae la baba con pornografía en Internet?

—Sí.

—No es de nuestra competencia, Foxy.

—Podría serlo si le sorprendemos haciendo lo que asegura el «Chop».

—¿Es una operación conjunta?

—Creo que en la furgoneta tendría que estar la sargento Inglis o su colega…

—¿Está su colega tan buena como ella?

—Qué va —contestó Fox mirando hacia la cafetera—. Tendrá que acompañarte Naysmith, claro.

—Sí, desgraciadamente —dijo Kaye con cara de decepción. Naysmith era quien mejor entendía la tecnología de los aparatos.

—Pero mientras él suda —añadió Fox— tú tendrás tiempo de sobra para desplegar tus encantos ante la sargento Inglis.

—También es cierto —replicó Kaye, volviendo a animarse—. ¿Y tú dónde estarás?

—Yo no puedo intervenir, Tony.

Kaye asintió con la cabeza, aceptando el razonamiento.

—¿Esta noche, dices? —preguntó.

—Cuanto antes mejor. ¿No tiene ningún otro servicio la furgoneta?

Kaye sacudió la cabeza.

—Esta noche hará frío y habrá que acurrucarse para estar caliente.

—Seguro que a la sargento Inglis le encanta. Tú díselo a Naysmith y yo aviso al «Chop».

Fox miró a Kaye alejarse, cogió el teléfono y marcó el número del CEOP. Le contestó Inglis y él tapó el micrófono con la mano para que Kaye no pudiera oír lo que decía.

—Podemos hacer la vigilancia esta noche. Irán dos de mis hombres: Kaye y Naysmith.

—Por las noches es…

Fox sabía lo que iba a decir.

—¿Difícil? Sí, por su hijo, ya comprendo; pero el caso es que el sargento Kaye estará más a gusto con un oficial masculino.

—Pues irá Gilchrist —dijo Inglis añadiendo a continuación en tono picado—: ¿Por qué a Kaye le molesta trabajar con un oficial femenino?

—Es con las mujeres en general, Annie —contestó Fox en voz baja.

—Ya —exclamó ella. Kaye y Naysmith se acercaban ya a la mesa y Fox cortó la comunicación.

—Ya está —les dijo.

Tony Kaye se frotó las manos sonriente.

8

Aquella tarde, de camino a casa, Fox se detuvo en un restaurante chino, casi decidido a sentarse a una mesa, pero el local estaba vacío y habría estado él solo con los camareros. Así que encargó algo para llevar y quince minutos más tarde se sentaba en el coche y ponía en el asiento del pasajero una bolsa de pollo con jengibre fresco y cebolletas y tallarines con verduras chinas. El dueño le había ofrecido por cuenta de la casa una guarnición de galletas de gambas, pero Fox rehusó. En casa, lo vació todo en una fuente, pero pensó que era demasiada comida y volvió a dejar la mitad de los tallarines en el envase. Comió en la mesa con un paño de cocina a modo de servilleta metido en el cuello de la camisa. No había llamadas de teléfono ni correo. Un par de calles más allá dos perros sostenían una discusión; por la suya pasó una moto a toda velocidad. Sintonizó la radio con la emisora de trinos de pájaros, se sirvió un vaso de Appletiser y volvió a pensar en su visita a Lauder Lodge.

Había recogido a Jude a las cuatro según lo convenido y apenas hablaron por el camino. El personal de la residencia hizo gala de no mostrar patente interés por Jude, y no sólo por el brazo escayolado, pues si habían leído los periódicos y visto las noticias locales en la televisión, sabrían quién era y lo que había ocurrido.

—He olvidado ponerme el velo de duelo —musitó Jude a su hermano mientras se dirigían por el pasillo a la habitación de su padre.

Mitch les aguardaba e insistió en levantarse para dar a Jude un abrazo como es debido. Nada más sentarse, aparecieron dos cuidadores a preguntar si querían tomar una taza de té. Mitch dio su conformidad, pero después del té, otro empleado asomó la cabeza por la puerta para preguntar si querían unas galletas. Malcolm Fox dijo que ya estaba bien y cerró la puerta. Casi de inmediato volvieron a llamar, esta vez para avisar al señor Fox que la partida de whist comenzaba después de la cena.

—Ya lo sé —dijo él—. Déjennos en paz de una vez.

A continuación centró su atención en su hija.

—¿Cómo te encuentras, Jude?

—Estoy bien.

—No lo parece. Qué desastre ese novio tuyo.

—Se llamaba Vince, papá.

—Un desastre —repitió Mitch Fox, mirando la escayola.

—Lo siento, papá —terció Fox—. Debería habértelo dicho.

—¿Qué es lo que ocurrió?

—Me caí en la cocina —espetó Jude.

—Sí, claro —musitó el anciano.

La visita no fue un fracaso absoluto. Mitch se contuvo y no dijo algo así como «Ya te lo dije yo que ese hombre no te convenía», y Jude se contuvo y no dijo nada que ofendiera a su padre.

—Estás muy callado —comentó el padre a Fox en cierto momento; él se encogió de hombros y fingió que miraba la taza de té que tenía en la mano.

Después llevó a Jude a casa y le preguntó si quería que se quedara a hacerle compañía, pero ella negó con la cabeza y le dijo que iba a venir Alison, al tiempo que le daba un beso en la mejilla y se bajaba del coche.

Sentado allí en la cocina, pensándolo, Fox no acababa de entender por qué le había sorprendido tanto aquel gesto cariñoso de Jude. Tal vez fuese porque, como en tantas otras familias, nunca se demostraban afecto; un abrazo o un beso se lo daban en Navidad o en los entierros, naturalmente, pero aquellas Navidades no había visto a Jude y el último entierro de la familia había sido el de una tía de ellos el verano anterior.

—Gracias —dijo Jude al cerrar la portezuela del coche, y él la vio caminar hasta que entró en la casa sin detenerse ni decir adiós con la mano. Y una vez cerrada la puerta a sus espaldas y encendida la luz del cuarto de estar, no se había acercado a la ventana a dirigirle ningún gesto de despedida.

En Lauder Lodge, Mitch había preguntado si daba un telefonazo a Audrey Sanderson: «Seguro que le encanta verte»; pero Jude le había dicho que no, y Fox tuvo la impresión de que la misma señora Sanderson se mantenía discretamente al margen por no parecer entrometida.

Fox tiró los restos a la basura, preguntándose qué pensaba su padre de él. Podía vivir con él perfectamente porque sitio había de sobra; pero había una escalera… el mismo razonamiento a que había llegado él mismo para decidir el destino de Mitch. Además, en Lauder Lodge el viejo había hecho amistades. Cierto que igualmente las habría hecho en Oxgangs, donde había reunión diaria de ancianos en la iglesia, pero no… Lauder Lodge era la mejor opción, la mejor solución. La residencia era lo más adecuado.

Se dispuso a prepararse un té, pero se detuvo: aún notaba en la garganta el gusto del que había tomado en Lauder Lodge y no le apetecía repetir la experiencia. En la nevera había más Appletiser, pero tampoco le apetecía. No sabía lo que quería. Volvió al cuarto de estar y probó distintos canales de la tele sin encontrar nada por qué decidirse. Bueno, podía acostarse pronto y leer algo, pero no eran ni las nueve. Faltaban dos horas para iniciar la vigilancia de Breck. Joe Naysmith había planteado la imprescindible pregunta: «¿Está todo en orden?».

Se refería al papeleo, a la luz verde de las altas esferas. Naysmith: cauto y escrupuloso. Fox le había dicho que estaba «en el correo», un modo de indicarle que «tratarían de ello a su debido tiempo». Kaye dijo al joven que no se preocupara, revolviéndole el pelo con la mano. La excusa: la ausencia de McEwan y que era una urgencia para el «Chop».

—Todo irá bien —afirmó Fox.

Todo estaría en orden.

Un DVD… Sí, quizá podía ver una película, pero no se le ocurría ninguna en concreto. Pensó en los DVD de casa de Jude, ninguno de ellos elección de Vince Faulkner: comedias románticas, sueños de otra vida menos imperfecta. Trató de recordar qué había ambicionado Jude cuando eran niños, pero no lo consiguió. ¿Y él… había querido siempre ser policía? Sí, ya lo creo, pero el primer equipo del Hearts no llamó a su puerta y no anunciaban vacantes de estrellas de cine. Además, le gustaba decir a los amigos «Voy a ser poli», recreándose en las palabras y en el efecto que causaban en algunos de ellos.

Policía, poli.

Polizonte, pasma.

Cosas peores le habían llamado a lo largo de los años… y a veces sus propios compañeros, los colegas que habían delinquido, corrompiéndose, y habían sido descubiertos. Se imaginó a Jamie Breck, limpio y acicalado por fuera, llegando a casa y cerrando la puerta; echando las cortinas y, solo y sin nadie que le observara, enchufando el ordenador y dando salida a su más íntimo yo. Sin saber que la furgoneta aparcada en la calle recogía cada tecla que pulsaba, cada página que visitaba. Todo lo que él veía lo veían en la furgoneta. Fox los había visto trabajar, no sin sentir un estremecimiento que recorría su espalda al enterarse de historias de amor, ante la confirmación de vínculos criminales, fraudes, flaquezas.

«¿O sea, que es así como tú te lo pasas bien, puto mirón…?».

Sí, a él le habían llamado cosas peores. «Retorcido hijo de puta… que te cargas a los tuyos… rastrero…».

Lo peor de lo peor. Pero mejor que tú: única respuesta posible.

Mejor que tú.

Estaba a punto de decírselo en voz alta cuando sonó el timbre de la puerta. Miró el reloj: eran las nueve y media. Se detuvo un instante en el recibidor a la escucha y cuando volvió a sonar el timbre abrió la puerta tres centímetros.

—Hola —dijo Jamie Breck.

Fox abrió la puerta del todo mirando a derecha e izquierda.

—Qué sorpresa —atinó a decir.

Breck profirió una sonrisita.

—Le mentiría si dijera que pasaba por aquí, pero en cierto modo es así. Muchas veces doy un paseo de noche para despejarme la cabeza, y al ver el letrero de su calle me di cuenta por dónde iba. Es posible que desde un principio mi intención fuera venir aquí —añadió encogiéndose de hombros—•. El subconsciente es tremendo.

—¿Ah, sí? —replicó Fox pensando en la situación—. Bueno, pase.

—Sólo si no molesto…

Fox le hizo pasar al cuarto de estar.

—¿Quiere beber algo?

—Lo que tome usted.

—Yo no bebo.

—Ah, no lo sabía.

—Bueno, ahora ya puede añadirlo a mi perfil, ¿vale?

Breck respondió con una sonrisa.

—No tiene alcohol en casa, ¿ni siquiera para ofrecer a las visitas? —Vio que Fox sacudía la cabeza—. Lo que significa que no confía demasiado en usted mismo, ¿me equivoco?

—¿En qué puedo ayudarle, sargento Breck?

—No vengo en visita oficial, Malcolm… Llámame Jamie.

—¿En qué puedo ayudarte, Jamie?

Breck se había sentado en el sofá, Fox, a su derecha, en el sillón, y Breck se había vuelto de lado hacia él para quedar cara a cara. Se había cambiado la ropa del trabajo y vestía una cazadora vaquera, pantalones negros de pana y un polo morado.

—Bonito piso —dijo mirando la habitación—. Más grande que el mío, pero el mío es más nuevo… Ahora suelen construirlos más pequeños…

—Sí —dijo Fox, a la espera de lo que fuera a decir Breck.

—Hemos hecho lo que hemos podido con el metraje filmado fuera del pub —comenzó diciendo éste— y no creo que vayamos a conseguir la identificación. De todas formas es posible que se lo enviemos a la policía de Gales a ver si por casualidad… En realidad, unos minutos después los forofos del rugby volvieran a entrar en el Marooned riéndose y pidieron más copas.

—¿Quién lo dice?

—Un par de parroquianos… a quienes invitaron los galeses. Incluso se disculparon por el altercado con Faulkner. —Hizo una pausa—. Además, también había una cámara de vigilancia dentro del bar… y se ha confirmado. Así que, a menos que se lo tropezaran más tarde…

—¿Vais a descartarlos?

—No descartamos nada, Malcolm.

—¿Y por qué me lo cuentas?

—Pensé que querrías saberlo… Pero que quede entre nosotros, ¿de acuerdo?

—¿Y qué debo darte a cambio?

—Pues… en vista de que no hay nada de beber, no sé.

Fox esbozó una sonrisa y se distendió algo más en el asiento.

—Hay una cosa —dijo al fin— que Jude no contó a Billy Giles porque le disgustó su actitud…

—¿Ah, sí? —dijo Breck inclinándose hacia delante.

—El lunes por la noche alguien llamó a su puerta preguntando por Faulkner.

—Si el forense no se equivoca, Faulkner ya estaba frío.

Fox asintió con la cabeza.

—Probablemente no será nada importante —dijo—. La única descripción que ella ha sabido darme es que era un hombre.

Breck sonrió a su vez.

—Bien, gracias por señalármelo, Malcolm. Un hombre… Bueno, algo es algo… —Permanecieron los dos en silencio hasta que Breck comenzó a sacudir la cabeza despacio—. No sé a cuento de qué hay tantas cámaras de vigilancia —aseveró.

—Por su potencial disuasorio —comentó Fox.

—O por simple comodidad —replicó Breck—. Ahora la gente las instala en su casa. ¿Lo sabías? Así se sienten más seguros. En Merchiston hubo hace unos meses un allanamiento de morada y Glen Heaton me hizo acompañarle para echar un vistazo. Lo filmado era tan granuloso que los ladrones parecían extraterrestres. Se llevaron medio millón en objetos antiguos y joyas… ¿Sabe lo que les dijo Heaton a los propietarios? Vendan las cámaras y cómprense un perro.

Fox asintió con la cabeza.

—Y grande, y ténganlo hambriento… —añadió Breck.

—¿Trabajabas a menudo con él?

—Muy poco… Supongo que por eso no te molestaste en interrogarme.

—Teníamos información de sobra.

—¿Y a pesar de ello interrogasteis a Billy Giles?

—Por puro recreo.

—No pensaba que la palabra «recreo» figurase en el diccionario de Asuntos Internos. —Breck quedó pensativo un instante—. Me atrevería a decir que ahora sabes más que yo sobre Glen Heaton… ¿Cuánto tiempo hacía que lo vigilabais?

—Meses —contestó Fox con un punto de inquietud.

—Bueno, creo que no merece la pena hablar de él —apostilló Breck como haciéndose eco del malestar de su interlocutor.

—Probablemente no, pero ahora que ya sabes que transgredió todas las reglas, ¿qué opinas de él?

—Según Billy Giles, Heaton sólo transgredía alguna regla cuando quería conseguir un resultado. Revelaba información a delincuentes, pero lo que conseguía gracias a ello le sirvió para encarcelar a muchos.

—¿Y eso lo justifica? —Al ver que Breck alzaba los hombros, Fox lanzó un suspiro—. Cambio de tema: ¿alguna novedad sobre Vince Faulkner?

—Aún no sabemos si alguien lo vio el domingo o el lunes.

—¿Y cerca de las obras no había manchas de sangre?

Breck negó con la cabeza.

—Billy Giles piensa que seguramente lo mataron el sábado por la noche y retuvieron el cadáver… El lunes, el asesino se puso nervioso y lo tiró allí.

Fox asintió despacio con la cabeza mirando la alfombra.

—Otra cosa —añadió Breck—. Vieron a dos chicos enzarzados en un enfrentamiento verbal con un tipo en una parada de autobús de Dalry Road… cerca del Marooned, unos treinta o cuarenta minutos después de marcharse Faulkner.

—¿A qué hora?

—Alrededor de las nueve y media.

—¿Concuerda la descripción?

—No se puede calificar de descripción. Una mujer vio la escena desde cincuenta metros por la ventana de un segundo piso de la acera de enfrente. Es una cotilla celosa con la ley y se presentó en comisaría.

—¿Qué dijo que vio?

—A dos jóvenes que discutían con un hombre más mayor, que, al parecer, esperaba un autobús cuando ellos pasaron a su lado. Mientras se increpaban apareció un taxi, el hombre estiró el brazo, subió a él y uno de los chicos dio una patada a la parte trasera del taxi cuando arrancaba.

—¿Hacia dónde?

—En dirección a Haymarket.

Fox reflexionó un instante.

—¿Qué autobuses hacen ese recorrido?

Breck negó con la cabeza.

—Sería como buscar una aguja en un pajar, Malcolm… Por allí pasan autobuses de diversos itinerarios: en dirección oeste hacia Corstorphine y el Gyle, a Barnton hacia el norte y en dirección este a la zona de Ocean Terminal…

—Vince tenía costumbre de ir a un casino cerca de Ocean Terminal —dijo Fox pensativo—. Él y su capataz, con su mujer y mi hermana…

—¿Al Oliver? —preguntó Breck con gesto de interés, y Fox asintió.

—¿Por qué lo dices? —preguntó a su vez.

—Por nada en particular. ¿Has estado alguna vez allí?

—No.

—Yo tampoco —añadió Breck, como pensando en otra cosa, restregándose la mandíbula con el dorso de la mano.

—¿Vais a intentar localizar al taxista? —preguntó Fox.

—Sí.

—No será muy difícil… Cuando menos recordará la patada.

Breck pareció decidirse y se dio una palmada en las rodillas.

—Me apetece tomar una copa, Malcolm. ¿Quieres acompañarme?

—Yo no bebo.

—Quiero decir si me acompañas a un pub.

—Sí, claro —respondió Fox tras un instante de vacilación. Miró el reloj. Ya habrían cogido la furgoneta, después de comprobar los aparatos, y estarían hablando sobre el modo de operar antes de ponerse en marcha—. Ya es tarde.

Breck miró su reloj y enarcó una ceja.

—Aún no son las diez —dijo.

—Sólo si se trata de una rápida —insistió Fox.

—Una rápida —dijo Breck—. ¿Vamos en tu coche?

—¿Dónde quieres ir?

—Al Oliver. Supongo que hay bar.

Fox entrecerró los ojos; no pensando en otras posibilidades, sino en las consecuencias.

—¿Por qué a ese local? —inquirió.

—Podríamos preguntar si Vince Faulkner estuvo allí el sábado por la noche.

—Eso no es ser estricto con el reglamento, Jamie. A tu jefe le dará un berrinche si se entera.

—Malcolm, el reglamento está para infringirlo.

—Cuidado con la persona a quien haces esos comentarios —replicó Fox esgrimiendo un dedo.

Breck sonrió y se levantó.

—¿De acuerdo? —dijo.

—Está muy lejos para ir a tomar una copa… —Como Breck no se movía ni decía nada, Fox, con un suspiro, apoyó las manos en los brazos del sillón y se incorporó.

Los alrededores de Ocean Terminal eran una amalgama de solares contiguos a los muelles, almacenes rehabilitados y nuevos edificios. Ocean Terminal era un complejo formado por un centro comercial, con cines y el yate real Britannia amarrado permanentemente como atracción turística en un muelle al fondo de los edificios. Cerca, una gran construcción reluciente albergaba al ejército de funcionarios del Ayuntamiento, o varios batallones cuando menos. Se habían abierto varios restaurantes de éxito, posiblemente con vistas a los barcos de crucero que a veces atracaban en Leith. El Oliver era un edificio redondo con ínfulas de haber sido sede de la autoridad portuaria. Fox manifestó sus recelos sobre si les dejarían entrar —Breck iba con zapatillas deportivas—, pero éste los descartó con un ademán y sacó el carnet de policía.

—Esto lo aceptan en todas partes —dijo enarbolándolo ante las narices de Fox.

Aparcaron entre un Mercedes y un Toyota deportivo. En la puerta de acceso bien iluminada hacían guardia dos porteros con librea. Breck señaló a Fox la cámara de vigilancia, que éste ya había visto, mientras pensaba en si enviar un mensaje a Kaye avisándole de que la noche la vigilancia ya no tenía sentido. Bueno, si sólo era cuestión de una copa…

—Buenas noches —dijo uno de los porteros en tono más bien disuasorio que de saludo.

—Hola, ¿qué tal? —replicó Breck—. ¿Está muy lleno?

—Empieza a llenarse —respondió el hombre mirándolo de arriba abajo y fijando la mirada en la cazadora vaquera—. Es turista, ¿no?

—Con ganas de gastar dinero —dijo Breck dándose unos golpecitos en el bolsillo.

El otro portero, que miraba a Fox, dijo a su compañero:

—Me apostaría algo a que éste es poli.

—¿No tienen derecho los polis a salir de noche? —replicó Fox, avanzando un paso hasta situarse frente a él.

—Siempre que no pretendan beber gratis… —añadió el otro portero.

—Podemos pagárnoslo —aseveró Breck.

—Más les vale —replicó el hombre. Cuando entraron, Breck dejó la cazadora en el guardarropa para llamar menos la atención. A primera vista, el lugar era ostentoso pero bastante informal al mismo tiempo. Había ejecutivos jugando en algunas mesas, con sus esposas y novias respectivas, y curiosos de pie mirando y observando. Uno de ellos le pareció a Fox el camarero que le había servido en el restaurante chino, duda que se disipó cuando el hombre sonrió, saludándole con la mano y una leve inclinación de cabeza.

—¿Un amigo tuyo? —preguntó Breck.

Había máquinas tragaperras y mesas para jugar a las cartas, a los dados y a la ruleta, aparte de un bar bien iluminado. Junto a los crupieres, un empleado de la casa vigilaba el juego. Fox había oído historias de crupieres que sabían en qué cuadrante de la rueda era más probable que se detuviera la bola reduciendo las posibilidades de acertar, y de policías que a lo largo de años se habían complicado la vida con deudas de juego, cayendo en la esfera de actuación de Asuntos Internos: no todo el mundo sabía predecir las cartas y la bola de la ruleta.

Una escalera curvilínea de escalones artísticamente iluminados conducía al entresuelo. Fox siguió los pasos de Breck hasta otro bar superior anexo al restaurante del casino. Éste constaba de una docena de reservados, más tres o cuatro mesas extra, todo ello vacío. Los taburetes de la barra sí que estaban ocupados, y algunos clientes del bar miraban lo que sucedía abajo desde la relativa seguridad de la barandilla.

—¿Qué quieres tomar? —preguntó Breck.

—Un zumo de tomate —dijo Fox. Breck asintió con la cabeza y se pegó a la barra entre dos taburetes. El camarero servía un cóctel en una copa de champán tradicional. Fox se acercó a los bebedores del balcón y miró la sala de juegos. La atracción añadida era que a veces se podía ver en vertical el escote de alguna mujer, pero las mesas estaban situadas e iluminadas de tal modo que ver las cartas era imposible. Uno que estaba a su lado le saludó con una inclinación de cabeza. Aparentaba más de sesenta años con su rostro lleno de arrugas y ojos legañosos.

—La mesa tres es la de la suerte esta noche —dijo en voz baja. Fox frunció la boca como ponderándolo.

—Gracias —dijo. Tenía en el bolsillo tres billetes de veinte libras y sabía que tendría que cambiar uno para invitar a Breck. Esperaba que no aceptase y se marcharan a casa. De lo que no tenía intención de ninguna de las maneras era de poner dinero en las mesas, ni siquiera en la número tres.

—Un Bloody Mary virgen —dijo Breck tendiéndole la copa. Fox le dio las gracias y dio un sorbo; tenía demasiado condimento: salsa Worcestershire, tabasco y pimienta negra, y notó que se le entumecían los labios.

—Sabía que te gustaría. Salud.

Breck sostenía un vaso grueso con hielo y un brebaje oscuro.

—¿Ron con Coca-Cola? —aventuró Fox. Breck asintió.

—Es lo que bebía mi padre —dijo Breck.

—¿Bebía?

—Ha dejado de beber, igual que tú. Él es médico y ha visto unos cuantos hígados destrozados.

El hombre que estaba junto a ellos había escuchado lo que hablaban.

—Lo que no mata… —terció con un gesto de brindis, haciendo sonar el hielo que quedaba al llevarse el vaso a la boca.

—Dice este caballero —comentó Fox a Breck— que la mesa tres es la de la suerte.

—¿Ah, sí? —replicó Breck inclinándose sobre la barandilla. En la mesa tres jugaban al veintiuno, y Breck se volvió hacia Fox—. ¿Qué hacemos?

—Yo prefiero beber —respondió él dando un generoso sorbo—. Pero por mí no te prives…

Fue después de que Fox invitara a la segunda —«y última»— cuando Breck decidió que iba a probar suerte, y en un cuarto de hora perdió casi treinta libras, con Fox como testigo.

—Uf —resopló Breck como único comentario al experimento.

—Y que lo digas —sentenció Fox mientras se retiraban a un lugar cercano a las máquinas—. ¿Por qué hemos venido aquí, Jamie? —preguntó Fox.

Breck miró a su alrededor.

—Pues no lo sé —dijo finalmente, y al ver que Fox tenía el vaso vacío añadió—: ¿La última?

Fox negó con la cabeza y se limitó a responder:

—A casa.

Por el camino Breck comenzó a hablar de la suerte y de que realmente creía en ella.

—Estoy convencido de que somos nosotros mismos quienes decidimos el curso de las cosas y hacemos que ocurran.

—¿Tú crees?

—¿No estás de acuerdo?

Fox se encogió de hombros.

—Por lo que a mí respecta, todo sucede y sigue sucediendo sin que podamos hacer gran cosa.

Breck lo escrutó un instante.

—¿Has oído a un grupo que se llama Elbow? Tienen una canción que dice que cuando estamos bebidos o simplemente contentos podemos empezar a creernos que hemos creado lo que nos rodea.

—Pero es pura ilusión.

—No necesariamente, Malcolm. Yo creo que somos nosotros quienes damos forma a cualquier momento que vivimos. Nosotros elegimos el camino de nuestras vidas. Por eso me estimulan tanto los juegos.

—¿Los juegos?

—Los juegos en la red. Hay uno que se llama Quidnunc, al que soy muy aficionado y en el que tengo un avatar que viaja por la galaxia viviendo aventuras.

—¿Qué edad tienes?

Breck se echó a reír.

—Yo no creo que ejerzamos ningún tipo de control sobre el mundo —dijo Fox—. Mi padre está en una residencia de ancianos y puede decirse que apenas tiene control respecto a su vida diaria. Vive en un mundo en que los empleados entran y salen, atareados, y toman las decisiones por él… igual que hacen los políticos, e incluso los jefes, en nuestro caso. Son ellos quienes dirigen nuestras vidas. La publicidad nos dice lo que hemos de comprar, el gobierno, cómo tenemos que vivir. La tecnología nos muestra qué errores hemos cometido. —Para demostrarlo, Fox se desabrochó el cinturón de seguridad y en el tablero se encendió una luz de aviso acompañada de un pitido de alarma. Volvió abrochárselo y miró a Breck—. ¿Has usado alguna vez un ordenador que no te pregunte si necesitas ayuda?

Breck esgrimía una sonrisa beatífica.

—Libertad contra determinismo —dijo.

—Bueno, te lo acepto.

—Me apuesto algo a que tú no tienes una página de Facebook o algo parecido.

—Dios, no.

—¿Ni en Amigos Reunidos?

Fox negó con la cabeza.

—Cada vez es más difícil conservar cierta vida privada —dijo.

—A mi novia le gusta Twitter… ¿Sabes qué es?

—Me han hablado de ello y me parece horrendo.

—Malcolm, eres un simple espectador de la vida.

—Y me gusta serlo… —Fox hizo una pausa—. No preguntaste por Vince Faulkner al personal del casino.

—En otra ocasión —dijo Breck alzando los hombros.

Fox sabía que tenía que adoptar una decisión. Lo ideal sería dejar a Breck en la calle principal y que él caminase los últimos centenares de metros hasta su casa. Así no lo verían los tres pasajeros de la furgoneta de vigilancia. Pero si no llevaba a Breck hasta su misma casa, ¿no sospecharía algo? Y si despertaba sus sospechas, ¿no se percataría de la presencia de la furgoneta? Doblaron hacia Oxgangs Road cuando el mismo Breck dijo que parase y lo dejase allí.

—¿No quieres que te acerque más a casa?

Breck negó con la cabeza y Fox puso el intermitente para detenerse junto al bordillo.

—Voy a rematar el paseo que estaba dando —dijo Breck. Al echar el freno de mano, Fox vio que Breck le tendía la mano.

—Gracias —dijo.

—No, gracias a ti, Jamie.

Breck sonrió y abrió la portezuela, pero una vez fuera volvió a asomar la cabeza.

—Que quede estrictamente entre nosotros dos, ¿de acuerdo? Si no, nos perjudicaría a ambos.

Fox asintió despacio con la cabeza y vio cómo se incorporaba, pero la cabeza volvió a asomar de nuevo.

—Quiero decirte una cosa —añadió el joven policía—. No todos somos como Glen Heaton… ni como el malo de Billy Giles. En Torphichen fuimos unos cuantos los que nos alegramos cuando lo empapelaste. Así que, gracias por ello, Malcolm.

Cerró la portezuela y dio dos palmaditas en el techo del coche. Fox puso el intermitente para arrancar y quitó el freno de mano. Volvió a casa dándole vueltas a la cabeza sin lograr concretar sus pensamientos.

JUEVES, 12 DE FEBRERO DE 2009

9

Fox llevaba tres horas en la oficina cuando llegó Tony Kaye con cara de agotamiento.

—Bueno, un trozo de mi vida desperdiciado —dijo Kaye.

—¿Qué ocurrió? —preguntó Fox dejando de teclear el informe de la reunión que acababa de sostener con los dos abogados de la oficina fiscal, quienes le habían advertido que en la instrucción del caso de Glen Heaton había «trabajo para rato». Eran dos abogados jóvenes —hombre y mujer— que casi habrían podido ser hermanos por la forma de vestir, de moverse y de hablar. Se diría que habían pasado la vida juntos, hasta el punto de que Fox les preguntó si eran pareja.

—¿Pareja? —inquirió la abogada como si no hubiese entendido el término.

—No lo somos —aseveró su colega, sonrojándose.

—¿Que qué ocurrió? —dijo Tony Kaye repitiendo la pregunta mientras se quitaba el abrigo—. No «ocurrió» nada, Malcolm. Ese cabrón no llegó a casa hasta medianoche, pero había dejado una luz encendida arriba y no lo sabíamos. Nada más llegar enchufó el ordenador y pensamos que ya lo teníamos. Pero ¿sabes que hizo? —Kaye colgó el abrigo y dejó en el suelo, junto a su mesa, el maletín.

—¿Qué?

—Entró en un JR en la red. ¿Sabes qué es?

—Un juego de rol.

Kaye le dirigió una mirada, sorprendido por los conocimientos de su colega.

—A mí me lo tuvo que explicar Joe Naysmith —añadió Kaye—. Estuvo una hora con el juego y después se dedicó a enviar correos-apasionantes mensajes como uno a su hermano en Estados Unidos, o a su sobrina y a su sobrino.

—Creo que su hermano es gay.

Kaye volvió a mirarlo.

—¿Por qué lo dices?

«Porque me lo dijo Breck», pensó Fox, pero no quería que Kaye supiera hasta qué extremo Breck le hacía confidencias en sus charlas, por lo que se rebulló en la silla y respondió que era un dato que figuraba en el expediente personal de Breck.

—Vaya, eso sí que es información exhaustiva… El del «Chop» dice que a lo mejor simplemente ha empezado a tantearlos, pero yo creo que es paranoia. —Kaye hizo una pausa—. Y hay algo de lo que tú y yo tenemos que hablar, amiguito —añadió señalando con la barbilla en dirección a Fox para subrayar sus palabras—. Ni rastro de la sargento Inglis. Tiene un hijo a quien acostar y cambió el turno con el hombre más aburrido del mundo. Y sorpresa de las sorpresas, éste se entiende de maravilla con Naysmith. Adivina por qué.

—¿Por qué les gustan los juegos de ordenador?

—Les «encantan» los juegos de ordenador. Y los artilugios, la nueva tecnología y qué se yo… A los diez minutos ya se estaban enseñando los móviles. Y diez minutos después hablaban de módems, flujo de datos y de Dios sabe qué. Cuatro horas los tuve que aguantar —añadió Kaye con un suspiro mirando la cafetera apagada—. No me digas que a Naysmith se le han pegado las sábanas.

—Yo no lo he visto —dijo Fox sonándose.

—Y McEwan sigue en la conferencia —añadió Kaye—. No sé si instalarme en mi mesa arropado en un edredón.

—Por mí que no quede.

—Breck se fue a la cama hacia las dos. Esperamos a ver si se había llevado el portátil, pero no detectamos nada. Y así quedó el asunto.

—¿Los del «Chop» quieren probar otra vez?

Kaye se encogió de hombros.

—No me extrañaría, aunque sólo fuese para que Gilchrist y Naysmith puedan comparar sus receptores de TDT —dijo Kaye con un nuevo suspiro sin acabar de sentarse; en realidad había dado dos pasos hacia la mesa de Fox y lo miraba.

—¿Qué? —inquirió Fox.

—Otra cosa, compadre… Buscó tu nombre en Google.

—¿Qué dices que hizo? —requirió Fox frunciendo el ceño.

Kaye alzó los hombros sin responder.

—Y eso le llevó a varios sitios de la red, pero no consultó mucho rato, así que dedujimos que imprimía información por no leerla.

—No encontraría gran cosa.

—Ya, pero es que también tecleó «Asuntos Internos». Casi todo lo que ha trascendido a los medios de comunicación los dos últimos años —Kaye hizo una pausa—. Incluido el caso Heaton, claro.

—¿Por qué haría esa búsqueda?

—A lo mejor es admirador tuyo —respondió Kaye encogiéndose de hombros.

Fox estaba ponderando si contarle a su colega la inesperada visita de Breck y su escapada al Oliver, pero Kaye volvió a tomar la palabra.

—Por otro lado… el que pegó a tu hermana ya figura como difunto. Billy Giles anda a la caza de sospechosos.

—¿Con Breck de sabueso? —dijo Fox pensativo—. Tengo la impresión de que ellos dos no se llevan muy bien.

—Podría ser una tapadera y que Breck quiera que tú pienses eso…

Fox asintió despacio con la cabeza.

—¿Le has visto hace poco? —inquirió Kaye.

—¿A quién? ¿A Breck? —Fox sacó el pañuelo del bolsillo y comenzó a sonarse para hacer tiempo. Se abrió la puerta y entró Joe Naysmith con la libreta en una mano y un periódico en la otra.

—Aquí dice que la policía hace progresos —dijo abriendo el diario sobre la mesa de Fox.

Se refería a un artículo destacado en la página tres de The Scotsman. Y no era de extrañar, ya que en Edimburgo no se producían muchos asesinatos; sólo una media de uno al mes, y éstos se resolvían deprisa. Por eso, cuando ocurrían, los medios de comunicación solían reaccionar con una cobertura prolongada. Había una foto grande del escenario del crimen con la inserción en un recuadro granuloso del retrato de Vince Faulkner y otro pequeño de Billy Giles con la misma actitud agresiva que esgrimía en persona.

—Tiene ojos de láser —comentó Naysmith.

—¿De dónde has sacado ese periódico? —preguntó Kaye—. ¿Tú no eras lector del Guardian?

—Helen dice que ya lo había leído.

—¿Helen?

—De RH… la de la mesa junto a la puerta.

Kaye puso los ojos en blanco.

—A nosotros apenas nos mira y con él se tutea —comentó apuntando con un dedo a Naysmith—. Dentro de poco nos contarás que la señora Stephens te limpia los zapatos sin levantarte de la mesa.

—Yo la encuentro simpática —musitó Naysmith dirigiéndose hacia la cafetera—. Son todas…

—¡Tres de azúcar! —vociferó Kaye.

—Lo sabe de sobra —aseveró Fox.

—Nunca lo hace en su punto de dulce —dijo Kaye dirigiendo la atención a Fox—. ¿Qué dice?

—Poca cosa. Mencionan Marooned y hacen un llamamiento por si alguien vio a la víctima en algún sitio el fin de semana.

—La gente tiene poca memoria —comentó Kaye—. ¿Qué es Marooned?

—Un pub de Gorgie… Vince tuvo unas palabras con unos aficionados galeses. —Fox volvió a echar una ojeada al artículo—. No dicen nada de la parada de autobús… —añadió en voz alta sin darse cuenta.

—¿Qué parada de autobús?

—Después de los forofos del rugby, Vince se dirigió a Dalry Road. Con idea de tomar un autobús, por lo visto, pero acabó intercambiando insultos con unos jóvenes.

Kaye entornó los ojos.

—Y al final tomó un taxi —concluyó Fox.

—¿Y tú cómo sabes todo eso, inspector Fox?

Fox se pasó la lengua por los labios.

—Tengo mis propias fuentes, sargento Kaye.

—¿Breck? —Fox no podía negarlo y optó por callar mientras Kaye volvía a poner los ojos en blanco—. ¿No le lo acabo de decir? ¡Está agitando gusanitos delante de tus narices sin que tú veas a Giles detrás con la caña y el anzuelo!

—Lo has expresado divinamente —comenta Naysmith.

—Calla, Joe —espetó Kaye apoyando la palma de las manos en la mesa de Fox e inclinándose sobre ella—. Dime que lo ves claro. Dime que te das cuenta de lo que pretende.

—Claro —respondió Fox, sin realmente estar muy seguro de nada. Mordió el bolígrafo que sostenía y sintió que se quebraba el plástico.

Había un gimnasio enfrente del Asda, en Chesser Avenue, que Fox conocía porque se había hecho socio provisional cuando lo inauguraron. Pero en el supermercado nunca había entrado y le sorprendió lo grande que era. Cogió una cesta, echó en elle un par de artículos y se dirigió a la línea de cajas. La mujer que le precedía en la cola le señaló que cerca había otra caja en la que no tendría que esperar. Estaba vaciando una buena carga del carrito mientras su hijito daba lametazos a un chupa-chup sentado dentro del carrito y balanceaba las piernas en repetidos intentos de darle a la cesta de Fox.

—No tengo prisa —dijo Fox a la mujer, quien lo miró extrañada y continuó descargando la compra en la cinta transportadora. Finalizada la operación, pagó en metálico con billetes que llevaba en la cartera. La ayudante de caja contó los artículos y tendió a la mujer un ticket largo como un trozo de cinta de teletipo. Después sonrió a Fox, el próximo cliente, y le preguntó cómo estaba.

—Vamos tirando, Sandra —contestó él.

Sandra Hendry ya había acabado de pasar sus artículos por el escáner, y al oír su nombre lo miró a la cara.

—Ah, es usted —dijo—. ¿Va a hacerse una cena india? —añadió.

Fox miró lo que había comprado: arroz basmati y salsa de Madras.

—Sí —contestó.

—¿Cómo está Jude?

No había nadie detrás de Fox, y Sandra se agachó, cogió de debajo de la caja un trapo y, a falta de otra cosa que hacer, se puso a limpiar la cinta transportadora.

—Está bien —respondió Fox.

—Después pasaré a verla.

—Se lo agradecerá —Fox hizo una pausa—. ¿Recuerda que me dijo que a veces iban al Oliver? Quería preguntarle si estuvo tal vez allí el sábado con su marido.

—¿El sábado? —repitió ella pensativa—. El sábado estuve en casa de mi hermana; salimos unas cuantas por el centro.

—¿Y no fueron al Oliver?

Sandra Hendry negó con la cabeza.

—Maggie dijo que estaba muy lejos. A ella le gusta George Street.

—¿Les acompañaba su marido?

—¿Ronnie? ¿En una salida de mujeres? —dijo ella con desdén—. Bromea…

—Así que se quedó en casa.

Una vez limpia la cinta transportadora, Sandra se lo quedó mirando.

—¿A qué viene tanta pregunta?

Fox tenía preparada la respuesta.

—Pensamos que quizá Vince fue al Oliver y quería saber si acostumbraba a ir solo.

Ella reflexionó un instante antes de asentir con la cabeza aceptando la explicación.

—¿Conocía a alguien más que frecuentara el casino? —añadió Fox.

—No tengo ni idea. —Por el tono en que le contestó, Fox comprendió que no le valdría insistir. Para ella había dejado de ser el hermano de Jude y ahora era un policía.

—Las veces que fue allí con él, ¿no se tropezó con gente conocida?

Ella se encogió de hombros e irguió el torso al ver a un nuevo cliente que comenzaba a vaciar el carrito. Era un hombre desaliñado y sin afeitar, con ojos enrojecidos, que hacía acopio de bebida como para pasar la Nochevieja. Sandra Hendry arrugó la nariz al mirar a Fox a la cara. El mensaje era claro: un cliente habitual pero no santo de su devoción.

—¿Está trabajando Ronnie ahora? —preguntó a toda prisa Fox.

—Si no le han echado… Hoy día nunca se sabe.

Fox asintió sin decir nada, cogió su bolsa y dio las gracias a Sandra.

Cuando Fox entró en el aparcamiento del Asda le seguía un Vauxhall Astra negro a treinta metros, y ahora, al salir, volvió a verlo por el retrovisor, pero sin conseguir leer el número de matrícula. Rodó a treinta por hora hacia la arteria principal sin que el Astra le adelantase. Sonó el móvil y contestó.

—¿Dónde estás? —preguntó Tony Kaye.

—Estoy ocupado —respondió Fox.

—¿Quieres saber la gran noticia?

—¿Buena o mala?

—Vince Faulkner cogió aquel taxi. El taxista recuerda que cortó una discusión y que le dieron una patada al coche.

—¿Cómo lo has sabido?

—Tú no eres el único que tiene fuentes de información… y no hay muchas empresas de taxis en Edimburgo. Los muchachos de Giles conocieron el dato una hora antes que yo.

—¿Recuerda el taxista dónde dejó a Vince?

—En el casino, cerca de Ocean Terminal, donde el taxista se bajó del vehículo para ver el golpe en la carrocería.

—¿Vio entrar a Vince en el Oliver?

—Tengo la impresión de que tú ya sabes lo que sucedió…

—Tengo una vaga idea, pero agradecería la confirmación.

Fox se despidió y cortó la comunicación, concediéndose una sonrisita. No sabía cómo se le había ocurrido que el Oliver fuese el probable destino de Vince, pero tenía razón. No era de los que confiaban en el instinto; él avanzaba paso a paso a partir de las pruebas recogidas, y pensaba que era una de las razones por las que Asuntos Internos mantenía su casi impecable éxito. Aunque, quizás, el instinto también contaba.

Al llegar al centro perdió de vista el Astra. Habría dado la vuelta. La zona de Haymarket estaba tan mal como de costumbre. Un cartel en la acera ante un despacho de periódicos le informó de un editorial en el Evening News sobre el conflicto entre el Ayuntamiento y la empresa alemana de las obras del tranvía. La empresa reclamaba más dinero a causa de la devaluación de la libra.

«Que tengáis suerte», musitó Fox mientras esperaba que dieran paso a los coches de su fila. Pensaba si no habría debido tomar otro camino, cortando directamente por el sur; pero por allí también había retenciones. Era como si toda la ciudad estuviera a punto de paralizarse, con el beneplácito de las autoridades. A falta de nada mejor que hacer, cogió el móvil del asiento del pasajero y marcó el número de Jamie Breck. Mientras sonaba le dio por mirar por el retrovisor: había un Astra negro tres coches más atrás.

—Diga.

—Jamie, soy Malcolm Fox.

—Buenos días, Malcolm. Gracias de nuevo por hacer de chófer anoche.

—De nada. Te llamo por saber si hay alguna novedad.

—El taxista dice que llevó a Vince Faulkner al Oliver.

—¿Vas a hablar con el personal?

—Lo hará alguien del equipo. En este momento estoy bastante ocupado.

—¿Te interrumpo?

—No, pero no puedo entretenerme mucho. ¿Quieres algo más?

Fox se dijo que realmente no quería nada más. Lo que le interesaba era ver si Breck compartía con él lo del taxi, y había pasado la prueba. Por otra parte, el tráfico volvía a ponerse en marcha y faltaba poco para su destino. El Astra había desaparecido, pero ahora veía un Ford Ka verde dos coches detrás de él. ¿Cuánto tiempo llevaba allí?

—Nada más —dijo Fox en respuesta a la pregunta de Breck. Cortó la comunicación, giró a la derecha en el siguiente semáforo y se detuvo junto al bordillo. Vio por el retrovisor como el Ka pasaba de largo hacia el siguiente cruce en vez de quedarse detrás. «Esa paranoia, Malcolm…», se dijo para sus adentros.

Muchos anuncios informaban a los posibles compradores del camino a seguir hacia Salamander Point, donde había varios bloques acabados, con visillos y persianas en algunas ventanas y con macetas en los balcones esquinados. Pero era una obra inmensa y aún estaban echando los cimientos de otras cuatro torres. Grandes carteles en la valla de protección mostraban una panorámica de la «ciudad dentro de la ciudad junto al mar», con palabras clave en mayúscula como FÁCIL, CALIDAD Y ESPACIOSO flotando sobre un cielo azul, bajo las cuales el pintor representaba gente sonriente circulando ante un café, en el que otras personas encantadas de la vida tomaban café y capuchinos en veladores: SU ESTILO DE VIDA. Pero la realidad del presente era muy distinta. Los vecinos de Salamander Point vivían en medio de unas obras que a Fox le parecían un campo de batalla de la primera guerra mundial, lleno de barro y zanjas, ruidos y humo de motores diésel. Una esquina del tajo la ocupaba un campamento para los obreros, con unas diez o doce casetas portátiles en doble nivel tras unos andamios y con escalerillas. Unos hombres con chalecos reflectantes y casco amarillo examinaban unos planos, señalando algo con el dedo. Había excavadoras en acción y grúas izando tuberías y placas de hormigón. Un tramo de acera acabado conducía a la oficina provisional de ventas, a través de cuyas ventanas Fox vio una joven tras un escritorio sin clientes que atender ni, aparentemente, llamadas telefónicas. La mirada inane en su rostro daba a entender que probablemente se pasaba así los días.

Nadie compraba.

En un instante, él se acercaría por aquella vereda, ella lo vería llegar y se animaría súbitamente para volver a desilusionarse cuando él se presentara y le dijera que quería ver al capataz. Pero primero cerró el coche aparcado junto al bordillo. Llegó un camión con estruendo, levantando una nube de polvo, y Fox se tapó los ojos y la boca con las manos hasta que hubo pasado, y a continuación puso pie en el camino. Sonó el móvil y contestó.

—Fox.

—¿Tienes algo que contarme, Malcolm? —dijo la voz de Breck.

—¿A qué te refieres, Jamie?

—Mira a tu izquierda, hacia las casetas portátiles.

Sin retirar el móvil de su oído, Fox volvió la cabeza, sabiendo lo que vería: a Breck de pie en el andamio; llevaba casco, igual que el que estaba a su lado. Breck saludó con la mano y siguió hablando por el móvil. Una fracción de segundo más tarde sus palabras llegaban a Fox.

—Bueno, acércate…

Cuando se disponía a cambiar de rumbo hacia allí, vio a la vendedora que se había levantado de la mesa dispuesta a recibirlo. Fox le dirigió una sonrisa indecisa, encogiéndose de hombros, y echó a andar por el peligroso terreno hacia las oficinas de la dirección de las obras. En lo alto de la escalerilla Breck le presentó a Howard Bailey.

—He aquí el feudo del señor Bailey —dijo Breck, señalando con un amplio ademán la extensión de las obras, y volviéndose hacia Bailey añadió—: ¿Me permite que hable un minuto con mi colega?

—Tendría que traerle un casco.

—No se quedará mucho tiempo.

Bailey asintió y se dirigió a la puerta al fondo del andamio. Breck metió las manos en los bolsillos del pantalón y miró a Fox.

—¿Has tenido tiempo suficiente para pensarte una excusa plausible? —inquirió.

—Sabes por qué estoy aquí; por la misma razón que tú.

—No es así, Malcolm. Yo estoy aquí porque formo parte del equipo de investigación, mientras que tú, por el contrario, te estás inmiscuyendo.

—Sólo quería hablar tranquilamente con Ronnie, el amigo de Vince.

—Con Ronnie Hendry… el capataz de Vince. El señor Bailey me ha dicho que eran amigos en el trabajo y fuera del trabajo.

—¿Vas a hablar tú con él?

Breck asintió despacio con la cabeza.

—Y a hacerle seguramente las mismas preguntas que tú le ibas a hacer. —Tras una breve pausa Breck lanzó un suspiró y se miró los zapatos llenos de barro—. ¿Y si en vez de ser yo te hubiera descubierto Billy Giles? Él habría hecho un informe que supongo que a tu jefe no le habría gustado.

—Mi hermana ha perdido a su compañero y sólo pretendía hablar con su mejor amigo. Quizá yo venía a hablarle del entierro… a pedirle que fuese uno de los que lleven el féretro.

—¿De verdad piensas que Giles iba a tragárselo?

Fox se encogió de hombros.

—Billy Giles no me preocupa tanto.

—Pues haces mal… y lo sabes.

Fox se dio la vuelta y apoyó las manos en uno de los pilares del andamio. Iban también a rehabilitar los almacenes de la acera de enfrente a juzgar por lo que veía: habían tapado los huecos de las ventanas con tablas; un pequeño arbusto asomaba en el extremo del tejado mohoso. Vio pasar de largo un coche: un Astra negro.

—¿No estarás haciendo que me sigan? —inquirió.

—No.

—¿Podría ser orden de Billy Giles sin que tú lo supieras?

—Dudo mucho que dispongamos de hombres para eso. ¿Para qué iba a querer que te siguieran?

—¿Un Vauxhall Astra negro? ¿Un Ford Ka verde?

Breck negó con la cabeza.

—Es extraño… —dijo.

—¿El qué?

—Anoche, cuando llegué a casa, había una furgoneta aparcada y oí que se marchaba al acostarme.

—¿Y? —inquirió Fox fingiendo que seguía mirando la panorámica y agarrando más fuerte el puntal.

Breck se quitó el casco y se pasó la mano por el pelo.

—Nos estamos poniendo algo nerviosos —dijo. A sus pies vieron llegar a un hombre. Vestía ropa de trabajo: vaqueros salpicados de barro remetidos en calcetines altos grises de lana y botas de puntera metálica. Llevaba el casco inclinado y bajo la chaqueta reflectante asomaba una cazadora vaquera, no muy distinta a la que había vestido Breck la noche anterior. Fox sabía que tenía que ser Ronnie Hendry, y se volvió hacia Breck.

—Déjame asistir al interrogatorio.

Breck se lo quedó mirando. Hendry comenzaba a subir los peldaños de la escalerilla.

—Por favor —añadió Fox.

—Pero sin intervenir —le advirtió Breck—. Ni una palabra. ¿Te conoce?

Fox negó con un movimiento de cabeza.

—Pero como tú mismo has dicho —añadió Breck— te verá en el entierro, si no antes, y se dará cuenta de que ya os habíais visto… —Se restregó el puente de la nariz con un dedo, indeciso, y cuando Hendry asomaba la cabeza por el hueco de la plataforma en el andamio profirió la palabra que Fox esperaba:

—Okay.

Fox permaneció un poco alejado mientras Breck se presentaba a Ronnie Hendry y le estrechaba la mano. El obrero llevaba guantes de trabajo de cuero, que se guardó en el bolsillo.

—El señor Bailey nos ha cedido su oficina —dijo Breck a Hendry, abriendo la puerta más a mano— y mi colega estará presente en la entrevista —añadió haciéndolos pasar, dando tiempo a Hendry para que observara a Malcolm Fox. Era un espacio exiguo con una mesa, sobre la que había un plano sujeto por las esquinas con trozos de ladrillo, tres sillas plegables, una estufa eléctrica y poco más. Hendry arrimó las manos a la estufa y se las restregó para calentárselas.

—Se trabaja mal con este tiempo —Breck hizo un gesto de comprensión y Hendry le dirigió agradecido una inclinación de cabeza y se quitó el casco. Tenía escrito por detrás su nombre con rotulador y Fox vio que también tenía marcados los guantes. Al fin y al cabo, en el tajo las cosas tienden a desaparecer a menudo. Hendry llevaba el pelo corto con algunas canas en las sienes; tendría casi cuarenta años, pensó Fox. Era bajo y fornido, un físico no muy distinto al de Vince Faulkner, y un rostro con arrugas y manchas que remataban unas cejas negras y pobladas. Se sentó enfrente de Breck en la mesa y Fox optó por quedarse de pie al fondo, cruzado de brazos, haciéndose notar lo menos posible.

—Quería hacerle unas preguntas sobre Vince Faulkner —dijo Breck.

—Ha sido terrible —comentó el hombre con un acento local vulgar.

—¿Eran amigos?

—Sí.

—¿Lo vio el sábado?

Hendry negó con la cabeza.

—Recibí un mensaje de texto suyo por la tarde —añadió.

—¿Ah, sí?

—Un comentario sobre los resultados del fútbol.

—¿No habló con él?

—No.

—¿Tuvo noticias de él después de eso?

Hendry volvió a sacudir la cabeza.

—Lo primero que supe es que había muerto.

—Debió de ser un golpe.

—Ya lo creo, amigo —contestó Hendry rebulléndose en la silla.

—¿Trabajaban juntos?

—A veces. Depende de la cuadrilla en la que te toque. Vince era un trabajador resistente y yo siempre lo elegía.

—¿Era especialista en algo?

—Ponía ladrillos y hacía la mezcla de cemento. Lo suyo era levantar muros, pero sabía hacer bastante bien cualquier cosa que se le encargase.

—Era inglés —comentó Breck, como quien no quiere la cosa—. ¿Algún inconveniente por ello?

—¿A qué se refiere?

—¿Le pinchaban los otros alguna vez?

—Si lo hubieran hecho, él les habría replicado, y cómo.

—¿Así que era un tanto impulsivo?

—Yo simplemente digo que sabía defenderse.

—¿Sabía que a veces pegaba a su compañera?

—¿A Jude? —Hendry reflexionó un instante—. Sandra me dijo que se había roto un brazo.

—¿Y no le sorprendió?

—A ambos les gustaba pelearse. Muchas veces era Jude la que empezaba. Se ponía a pincharle hasta que él explotaba.

—He conocido mujeres así —dijo Breck asintiendo con la cabeza, como dándole la razón—. Es como si se recrearan…

Fox cambió el peso de una pierna a otra y se mordió levemente el labio inferior. «No hace más que su trabajo para tirarle de la lengua…», dijo para sus adentros.

—¿Así que no le cuesta imaginar que el sábado por la noche tuviera una pelea?

—Es de suponer.

—Al ver que no se presentaba al trabajo el lunes por la mañana, ¿qué pensó?

Hendry alzó los hombros.

—Yo estaba hasta el cuello de trabajo y no tuve tiempo ni de pensarlo. Lo llamé… —Hizo una pausa—. ¿O no? Bueno, seguro que le envié un mensaje.

Breck asintió con la cabeza.

—Comprobamos su móvil y vimos el texto, sin leer. Leímos todos los mensajes almacenados y comprobamos que entre ellos había unos cuantos intercambiados de ustedes dos…

—¿Ah, sí?

—… en los que mencionaban el Oliver…

—Es un casino; muy cerca de aquí, de hecho. A veces íbamos allí con nuestras respectivas.

—¿Le gustaba el juego?

—No le gustaba perder —respondió Hendry con una sonrisita.

—Creemos que quizás estuvo allí el sábado por la noche. ¿Entra dentro de lo normal que no fuese con usted?

—Si tuvo una trifulca con Jude… y salió a beber… Sí, tal vez.

—Y usted, señor Hendry, ¿qué hizo el sábado?

Hendry infló los carrillos y expulsó aire.

—Me levanté tarde… eh… fui a comprar a Gyle con Sandra y… escuché los resultados de los partidos de fútbol, y por la tarde vi el comienzo de un partido en Sky. Y compré en un restaurante indio comida para llevar. —Hizo otra pausa para recordar algo—. Un momento, sí… Sandra salió con su hermana y unas amigas, y yo me comí las dos raciones y me quedé dormido frente a la tele.

—¿Y el domingo?

—Por el estilo.

—¿Así que no hacen horas extra los fines de semana?

—Las hicimos en la fase uno, pero ahora en la fase dos nadie compra. Para mí que de aquí a dos semanas comenzarán los despidos y en dos semanas más quedará todo parado.

—Vaya panorama para los que ya viven en los pisos acabados.

—Sí, calculo que si intentaran vender no obtendrían más de la mitad, dos tercios a lo sumo, de lo que han pagado.

—¿Así que habrá ofertas?

—Si le interesa pregunte a Helena, de ventas. Seguramente le obsequiará con un baile sobre su regazo.

—Lo tendré en cuenta —dijo Breck forzando una sonrisa.

—Pero ¿sabe lo que de verdad preocupa a los jefes? —prosiguió Hendry—. Que no ven salida a la situación. El Ayuntamiento vendió el solar por casi seis millones, y con mucha suerte sacarán un tercio.

—Uf —exclamó Breck.

—Ésa es la verdad. Saben que la única razón para que acabemos la otra torre es que el promotor pueda tirarse desde ella.

—¿Quién es el promotor? —inquirió Breck.

Charlie Morgan… ¿van a ponerle vigilancia por posible suicida?

—¿Cree que deberíamos hacerlo?

La pregunta suscitó una carcajada en Ronnie Hendry.

—Esperen a que pague lo que debe —dijo.

Breck le dirigió otra sonrisa y optó por cambiar la dirección del interrogatorio.

—¿Sabía que Vince Faulkner tenía antecedentes?

—Como tantos que trabajan en la construcción.

—Así que, lo sabía.

—Él no lo ocultaba… figura en su solicitud de trabajo.

—Por lo visto, su compañera no lo sabía.

—¿Jude? —Hendry alzó los hombros y se cruzó de brazos—. Eso es cosa de ellos dos.

—¿Le pidió él que no lo mencionara delante de ella?

—¿Y eso qué tiene que ver? Era una vieja historia.

Fue Breck quien ahora se encogió de hombros.

—Bien, pongamos que tiene una discusión con ella y que se rompe el brazo, y entonces se dirige a urgencias, pero Vince decide no acompañarla, sale él por su cuenta, acaba en el Oliver y pierde un dinero… ¿Qué cree que haría a continuación, señor Hendry?

—Ni idea —Hendry seguía con los brazos cruzados; decididamente a la defensiva. Fox comprendió que convenía una pausa.

—Ella dice que a veces él pasaba fuera toda la noche y dormía en casa de amigos —dijo.

—Sí, lo hizo una o dos veces.

—¿Podría haber sido el caso aquella noche? —preguntó Breck.

—En mi casa no se quedó —contestó Hendry sacudiendo la cabeza.

—¿Dónde, entonces?

—Dígamelo usted… dicen que a la policía no se les escapa una.

El coche de Jamie Breck estaba aparcado en la obra, junto a las cabinas portátiles. Era un Mazda RX8, un deportivo estilizado de color rojo. Breck apoyó los codos en él observando a Ronnie Hendry mientras regresaba al trabajo.

—¿Olvidé preguntarle algo?

Fox denegó con la cabeza.

—No creo.

—¿Qué te ha parecido?

—Comprendo que Faulkner le tuviera aprecio. Es de los que te defienden en una pelea, pero a la vez, seguramente, de los que son lo bastante inteligentes para calmar los ánimos y evitarla.

—No parecía especialmente afectado, ¿no crees?

—¿No es la manera de ser escocesa?

—¿Guardárselo para sí mismo? —aventuró Breck y a continuación asintió despacio con la cabeza.

—Perdona que haya intervenido en el interrogatorio.

—Fuiste muy oportuno. Yo no sabía que dormía fuera de casa.

—Jude nunca me dijo nada de que hubiera otras mujeres —puntualizó Fox—. Por cierto, ¿sabéis algo del misterioso visitante de Jude?

—Está incluido en la investigación —dijo Breck.

—¿Y ahora qué? —preguntó Fox—. ¿Al Oliver?

Breck lo miró.

—Y me imagino que querrás venir, ¿no?

—Bueno, sí —contestó Fox—. Marica el último…

Pero cuando después de abrir el Volvo dio la vuelta en redondo, el Mazda le llevaba cien metros de ventaja, y cuando llegó al aparcamiento del casino Breck estaba esperando en la puerta del edificio como quien no quiere la cosa y llevase allí horas.

—Hola, tortuga —dijo a guisa de saludo—. ¿Algún Astra sospechoso?

—No —contestó Fox y abrió la puerta, cediéndole el paso—. Tú primero.

Aunque el casino estaba abierto, aún no había clientes. No había nadie en el guardarropa y el único crupier, una mujer, hacía prácticas del veintiuno en una mesa con tres asientos vacíos. Un par de mujeres bajitas con aspecto de extranjeras, con guardapolvo, sacaban brillo a dorados y barandillas, y el camarero del bar de la planta baja parecía ocupado en hacer recuento del género marcando cifras en una lista. En la planta superior, Fox oyó una aspiradora.

—¿No está el jefe? —preguntó Breck a la joven crupier. Tenía el pelo rubio recogido en una cola de caballo y vestía de uniforme: chaleco negro con blusa blanca y una pajarita azul celeste.

—Pregunten a Simón —dijo señalando con la cabeza hacia la barra.

—Gracias —dijo Breck echando a andar hacia el hombre y sacando el carnet del bolsillo—. Tengo que hablar con usted, Simón.

—¿Ah, sí? —replicó el camarero sin molestarse en levantar la vista de la hoja, pero Breck sabía que había visto el carnet de policía y sabía lo que era.

—¿Eres el encargado? —preguntó Breck.

—El jefe vuelve dentro de un cuarto de hora.

—¿Te importaría mirarme a la cara cuando hablas? —dijo Breck, forzando un tono cortés, a pesar de su firmeza. Simón aún tardó unos segundos en hacerlo—. Gracias —añadió Breck—. ¿Puedo guardar ya el carnet? ¿Te parece bien hablar con un policía y no con un tontaina del barrio?

El camarero esbozó media mueca de desdén, pero prestó atención a Breck. Fox notó que su colega había enronquecido el tono natural de la voz y acentuaba las oclusiones guturales.

—Si se trata de las licencias o algo así —dijo el camarero— tendrá que hablar con el jefe.

—Pero el jefe no está, y tu obligación es contestar a mis preguntas —dijo Breck guardando el carnet y sacando una foto del mismo bolsillo: una foto de carnet de Vince Faulkner. Fox sabía que procedía de casa de Jude.

—Este hombre es cliente habitual —dijo Breck—, así que supongo que lo conoces.

El camarero miró la foto y se encogió de hombros.

—En realidad —prosiguió Breck— habría debido puntualizar que «era» cliente, porque el pobre hombre murió asesinado este fin de semana después de venir aquí.

—¿Qué noche?

—La del sábado. —El camarero guardó silencio un instante y Breck decidió hablar en su lugar—. Estás sopesando los pros y los contras, ¿verdad? ¿Qué será mejor, mentir o decir la verdad? Y eso quiere decir una cosa: que estabas aquí trabajando el sábado por la noche.

—Anduve muy ocupado —admitió el camarero, alzando de nuevo los hombros.

—Pero este hombre estuvo aquí —dijo Breck moviendo la foto delante de él—. Y no como de costumbre, porque en otras ocasiones siempre lo habías visto acompañado.

—¿Y qué?

Fox miraba los rincones del techo.

—Tendremos que ver las grabaciones de las cámaras de seguridad… —comentó.

Breck se tensó ligeramente. Fox había interrumpido la fluidez.

—Mi colega tiene razón —dijo finalmente.

—Hablen con el jefe.

—Lo haremos —dijo Breck—. ¿Recuerdas a Vince Faulkner?

—Yo no sé cómo se llama.

—¿No has oído en las noticias que ha muerto?

—Pues sí —admitió el camarero no sin reticencia, pasando un dedo por la lista, como para darles a entender que le dejaran seguir con su trabajo. «Ni soñarlo», pensó Fox.

—¿Lo viste aquí el sábado por la noche?

—No recuerdo.

—Vino hacia las diez.

—A esa hora esto estaba lleno.

—Pero el señor Faulkner iba solo y apostaría cualquier cosa a que por eso se sentó en uno de estos taburetes —dijo Breck dando una palmada sobre el que tenía al lado.

—Hay otro bar arriba.

—Es igual… —Breck dejó expresamente la frase sin terminar.

—Estaba medio borracho cuando llegó —dijo Simón finalmente—. Los porteros no habrían debido dejarle entrar.

—¿Armó jaleo?

El camarero negó con la cabeza.

—Se le veía muy abatido.

—Y eso no es bueno para el ambiente —añadió Breck asintiendo con la cabeza.

—Se sentó derrotado en el extremo de la barra.

—¿Cuántas copas bebió?

—Ni idea.

—¿Qué tomaba?

—Chupitos… es lo único que recuerdo. Esa noche teníamos tres personas trabajando en la barra.

—¿Venía alguien con él? ¿Habló con alguna persona?

—No lo sé. —Ahora tamborileaba con los dedos y hacía un ruido como de cascos de caballos al galope.

—¿Lo viste marcharse?

El camarero negó con la cabeza.

—¿Y el domingo o el lunes?

El camarero volvió a sacudir la cabeza.

—Esas dos noches las tuve libres.

Breck miró su reloj.

—Sí que tarda el jefe.

—Es costumbre en los jefes.

Breck sonrió y, por primera vez, volvió la cabeza hacia Fox.

—Simón se cree muy listo —dijo, pero al volver la cabeza hacia el camarero lo miraba muy serio—. Así que, Simón, no te pases de listo y empieza a recordar todo lo que puedas decirnos sobre la noche del sábado y de Vince Faulkner en general. —En la mano que había enseñado el carnet había ahora una tarjeta de visita—. Cógela —ordenó Breck, y el camarero obedeció—. ¿Cuántos años tienes, Simón?

—Veintitrés.

—¿Hace tiempo que trabajas?

—Empecé a trabajar en bares cuando estaba en la universidad.

—¿Qué estudiabas?

—No estudié mucho de nada… ése fue el problema.

Breck asintió con la cabeza.

—¿Has visto alguna vez jaleo por aquí?

—No.

—¿Ni siquiera al salir los clientes? ¿Alguna pelea?

—Cuando yo cierro el bar, después de limpiar y hacer recuento, el local ya está desalojado hace tiempo.

—¿Te paga la empresa el taxi de vuelta a casa? —Breck aguardó a que el camarero asintiera con la cabeza—. Bueno, algo es algo —dijo, cuando se daba media vuelta para irse, y añadió—: Piensa un poco y llámame. Y luego pasa el número a tu jefe. Si hoy a última hora no me habéis llamado vendré esta noche con coches patrulla y agentes uniformados, ¿entendido?

—Sí, señor Breck —contestó Simón mientras leía la tarjeta.

Era extraño salir de la penumbra del casino, donde no entraba la luz natural, y verse a plena luz del día en Edimburgo, con un cielo cubierto pero suficiente claridad como para que Jamie Breck se calara unas Ray-Ban y adoptara la misma postura que después de hablar con Ronnie Hendry, con los codos apoyados en el techo del Mazda; Fox se apretó el puente de la nariz y guiñó los ojos por efecto de la luz. Había sido un interrogatorio de primera. Breck tenía soltura, la mezcla justa de autoridad y simpatía. De haber sido demasiado agresivo, el camarero se habría mostrado desafiante o se habría cerrado en banda.

«Me gusta tu forma de ser, a pesar de que hayas averiguado datos de mí a mis espaldas. Y aunque quizá no seas lo que pareces…», pensó Fox.

—Has hecho una buena interpretación —dijo a modo de elogio—. Me encantó ese cambio de voz.

—Es la esencia de los juegos de rol y los avatares… fingirte otro.

—Un útil ejercicio para el DIC. —«Y para otras cosas», pensó Fox—. Bien, ¿y ahora qué?

—Poca cosa. Vuelvo a la comisaría a hacer el informe… Quizás omita algunos detalles relevantes —dijo mirando a Fox.

—Perdona que volviera a entrometerme incumpliendo mi promesa… —dijo Fox.

—Lo de las cámaras lo habría sacado a colación en su debido momento, Malcolm.

—Sí, claro.

Se volvieron los dos al mismo tiempo al oír llegar un coche. Era un Bentley pequeño, un GT de carrocería negra brillante y ventanillas tintadas. Paró el motor y se abrió la portezuela del conductor. Fox atisbo una tapicería de cuero color burdeos al tiempo que bajaba una mujer con tacones altos, mallas negras y falda negra hasta la rodilla, una falda ajustada. La blusa era de seda blanca, abierta en el cuello, dejando al descubierto un colgante. Su chaqueta era color crema con hombreras, y el pelo, color castaño, espeso y suelto. Se apartó de la cara un mechón revuelto por el viento. Tenía los labios pintados de rojo y, al quitarse las gafas de sol envolventes, dejó a la vista el sombreado del rímel. Les dirigió una mirada inquisitiva y se dirigió a la puerta del casino.

—Ya se lo contará Simón —dijo Breck en voz alta, pero ella, haciendo caso omiso, entró en el casino. Fox se volvió hacia Breck.

—¿Vamos a hablar con ella?

—Recuerda que es ella quien tiene que llamarme.

—Es la empresaria, ¿no?

—Ya se verá.

—¿No quieres saber quién es?

Breck sonrió.

—Sé quién es, Malcolm —dijo señalando un poco más arriba de la puerta del casino, donde había una placa indicando que el local tenía permiso de venta de alcohol a nombre de J. Broughton.

—¿Quién es J. Broughton? —preguntó Fox.

Breck abrió la portezuela del Mazda dispuesto a subir.

—Tú sigue vigilando a agentes de investigación, Malcolm, y deja que nosotros los polis hagamos el trabajo serio…

10

—¿Te dice algo?

Fox, de vuelta en Asuntos Internos, estaba de pie ante la mesa de Tony Kaye, quien repitió varias veces el nombre. Como de costumbre, tenía la silla inclinada hacia atrás y ahora la balanceaba despacio hacia adelante y hacia atrás.

—¿No había un gánster con ese nombre? —dijo al fin—. Bueno, con lo de «gánster» me refiero a un notorio empresario cuya enmarañada red de negocios la policía de Lothian y Borders nunca pudo aclarar —Kaye hizo una pausa—. Sería por los años setenta… pero hace años que no he vuelto a oír el nombre.

—¿No estará en el banco de datos? —replicó Fox, señalando con la barbilla el ordenador de Kaye.

—Puedo buscar en cuanto me des una razón.

—Vince estuvo en el Oliver el sábado por la noche. La licencia del local está a nombre de J. Broughton.

—Jack Broughton… ése es tu hombre —dijo Kaye mirando a su colega—, pero Vince no es un caso de tu jurisdicción, Foxy. ¿No deberías dedicarte a coordinar con la fiscalía el de Glen Heaton? ¿O a preparar un informe sobre Jamie Breck para enviarlo al «Chop»?

—Haz el favor de mirarlo —dijo Fox, dando media vuelta para dirigirse a la cafetera. Aún resonaban en su cabeza las palabras de Breck. «… Nosotros los polis… el trabajo serio…». Sabía que muchos del DIC pensaban lo mismo. Asuntos Internos era para los raros, las excepciones, los policías que no actuaban según las reglas. Para mirones resentidos. Joe Naysmith abría un paquete nuevo de café y Fox lo observó en acción. Naysmith no respondía al modelo; Tony Kaye tampoco.

—Me encanta el olor —comentó Naysmith llevándose el paquete a la nariz.

—Dime una cosa, Joe… ¿por qué estás en Asuntos Internos?

Naysmith enarcó una ceja.

—Me lo podías haber preguntado hace seis meses.

—Te lo pregunto ahora.

Naysmith reflexionó un instante.

—Me gusta —contestó finalmente—. ¿No nos ocurre eso a todos?

—Dios sabe —musitó Fox, apretándose el puente de la nariz, antes de preguntarle si había prevista otra sesión nocturna con la furgoneta.

—Eso opina Gilchrist.

—Pues yo no —dijo Fox—. Creo que ha sido una pérdida de tiempo. ¿Por qué no te acercas en un salto y se lo dices?

—Estoy haciendo café…

Fox le arrebató el paquete de las manos.

—Ya has terminado. Ve ahora mismo —añadió con un gesto brusco de la cabeza como instigación añadida, mientras miraba a Naysmith saliendo del despacho. Echó café en el filtro, lo insertó en la cafetera y llenó el depósito de agua antes de ponerla en el hornillo.

—Me gusta más como lo hace Joe —comentó Kaye, incordiante. Se había levantado de la silla y se acercó a la impresora compartida, que en ese momento imprimía una última hoja—. A pie de página verás una nota que dice que hay más en el AAC.

AAC: Almacén de archivos cerrados. De vez en cuando las comisarías de Edimburgo y cercanías hacían limpieza de archivos y desempolvaban los expedientes, los anotaban en un registro para la posteridad y, acto seguido, quedaban sentenciados a cadena perpetua en las estanterías de un enorme almacén en el polígono industrial de Dumbryden. Fox había tenido ocasión de hacer alguna visita al lugar. En principio, todas las existencias del almacén habrían debido estar digitalizadas, pues el anterior director había dado luz verde al proyecto, pero ahora había restricción de fondos. Cuando Kaye le tendió las cuatro hojas A4, lo primero que Fox hizo fue leer la nota al pie de la última página. Había diversas referencias al AAC con fechas de 1968,1973 y 1978. El texto enumeraba roces con la ley en 1984 y 1988. Uno a causa de ayuda y complicidad con un fugitivo. Nunca llegó a juicio. En otro, por aceptar bienes robados. Habían retirado la denuncia. El año de nacimiento de Jack Broughton era 1937; así que tenía setenta y un años, camino de cumplir setenta y dos.

—Han pasado más de veinte años desde que tuvo líos —comentó Fox—. Y ahora tiene la edad de mi padre.

Kaye leyó el informe por encima del hombro de Fox.

—Yo recuerdo que un policía veterano me habló de él cuando yo estaba en el período de prueba. Por entonces aún tenía muy mala fama.

—En el casino había una mujer de treinta y tantos… Creo que es una tapadera.

—¿Estuviste allí?

Fox lo miró furioso.

—No hagas preguntas —replicó, comenzando a leer la siguiente página. Jack Broughton tenía dos hijos y una hija, pero los varones habían muerto: uno en un accidente de coche y el otro en una pelea en un bar—. Tal vez sea la hija…

—En el departamento de licencias lo sabrán —dijo Kaye—. ¿Quieres que pregunte?

—¿Conoces a alguien allí?

—Puede —contestó Kaye volviendo hacia su mesa—. Tráeme una taza de café cuando esté hecho, por favor.

—¿Con tres de azúcar? —preguntó Fox en tono sarcástico.

—Bien dulce —dijo Tony Kaye.

Pero Joe Naysmith volvió antes de que la máquina terminara la elaboración, y la miró como muy preocupado por si le había sucedido algo horrible durante su ausencia.

—¿Qué tal te ha ido con Gilchrist? —preguntó Fox.

—La sargento Inglis quiere hablar contigo —respondió Naysmith sin mirarle a la cara.

—¿Por qué? ¿He hecho algo malo?

—Sólo me ha dicho que quería hablar.

—Más vale que vayas a verla, Foxy —dijo Kaye con la mano sobre el teléfono—. Quizá tomando antes un traguito de Lynx…

Pero cuando Fox alzó la vista vio a Annie Inglis en la puerta con los brazos cruzados haciéndole un gesto con la cabeza para indicarle que saliera al pasillo. Fox tendió a Naysmith la taza vacía que tenía en la mano, salió y cerró la puerta.

—¿Por qué? —preguntó ella sin preámbulos.

—¿Por qué, qué?

—¿A qué viene suspender la vigilancia de Breck?

—Anoche no sacamos nada en limpio.

Ella entornó los ojos.

—Se ha reunido con él, ¿verdad?

—¿Ha ordenado que me sigan, sargento Inglis?

—Conteste a mi pregunta.

—Conteste primero a la mía.

—No, no he ordenado que le sigan.

—Breck investiga un homicidio cerca de mi casa, por si no lo recuerda… Yo lo sigo de cerca y, sí, he hablado con él.

—Según tengo entendido, causa buena impresión, es concienzudo, simpático y generoso.

—¿Y bien?

—Malcolm, sucede lo mismo con todos. Es su recurso para ganarse la confianza de los niños y a veces hasta de los padres. Por eso muchos se nos escapan… se lo montan muy bien. Saben fingir perfectamente que son como usted y como yo.

—Como yo no es.

—¿Eso le molesta?

—No me molesta en absoluto —replicó Fox en tono irritado. Inglis bajó la vista al suelo y lanzó un suspiro—. Anoche dedicó una hora a un juego de rol en la red llamado Quidnunc. Asume un avatar. ¿Sabe lo que es?

—Sí.

—Se trata de un personaje creado por él mismo que le permite ocultar su verdadera identidad y convertirse en alguien totalmente diferente.

—A él y a unos cuantos millones de jugadores más. —Ella alzó la vista hacia Fox—. ¿Se lo explicó él?

—Sí.

Inglis quedó pensativa un instante, mientras se echaba el pelo hacia atrás.

—¿Existe alguna posibilidad de que sospeche que lo vigilamos? —inquirió.

Fox recordó lo que le había dicho Breck de la furgoneta cerca de su casa que arrancó poco después de que él se acostase.

—No creo —dijo.

—Porque si lo sospecha comenzará a deshacerse de pruebas.

—No creo que sospeche —repitió Fox.

Ella volvió a hacer una pausa, pensativa.

—Coincide con el perfil de delincuente —dijo finalmente bajando la voz—. Esos individuos contactan a través de la red con grupos, fingen tener catorce o quince años y piden a los otros miembros del grupo que les envíen fotos…

—Ya entiendo —dijo Fox.

—Son muy listos simulando un papel y afinan su habilidad en los juegos de Internet. A veces, incluso, llegan a conocer personalmente a otros jugadores…

—¿Quiere que Gilchrist y Naysmith vuelvan a vigilarlo esta noche?

—Ellos están dispuestos.

Fox asintió despacio con la cabeza.

—¿No podrían aparcar más lejos? Si lo hacen en el mismo sitio dos noches seguidas es probable que llamen la atención.

Inglis asintió y alargó la mano para tocarle el brazo.

—Gracias —dijo, a punto de dar media vuelta para marcharse—. ¿Hay alguna novedad sobre el caso del novio de su hermana? —añadió.

Fox sacudió la cabeza y la observó mientras se alejaba. A continuación sacó el móvil y llamó a Jude, con mala conciencia por no haberlo hecho antes, le dejó un mensaje y volvió a su oficina.

—Esta noche vas otra vez de servicio —dijo a Naysmith.

—¿Y yo también? —preguntó Kaye doliente; acababa de colgar el teléfono y alzó un papel hacia Fox.

—¿Es para mí? —preguntó él.

—Es el nombre que querías.

—Muy bien —dijo Fox—. Esta noche quedas exento de echar una mano a Joe.

—Te la echará Gilchrist, ¿a que sí, Joe? —comentó Kaye guasón, doblando el papel en forma de avión y haciéndolo volar hacia la mesa de Fox. Aterrizó en el suelo y Fox se agachó a recogerlo. Tenía un nombre escrito, pero la J. de Broughton no era la inicial correspondiente a Jack.

Era la de Joanna, su hija.

Fox pensó en aquella mujer que salió del Bentley sin preguntarles qué hacían en su aparcamiento y se metió en el Oliver. Había aprendido sobradamente de su padre, y olía a los poli; a un kilómetro.

Joanna Broughton. Fox llamó a Jamie Breck por el móvil.

—La J es por Joanna, ¿verdad? —preguntó sin preámbulos.

—Trabajas rápido —replicó Breck con un tonillo burlón.

—Y supongo que te imaginas quién es.

—¿La hija de Jack Broughton? —respondió Breck fingiendo adivinarlo.

—Y entonces el local ¿es la tapadera o no?

—Das por sentado que la mujer que hemos visto es la señorita Broughton.

—No doy nada por sentado —replicó Fox—. Pero creo que tú sabes quién era. ¿Qué tiene que ver con el Oliver? ¿Me ocultas algo, Jamie?

—Malcolm, investigo un caso de homicidio y habrá circunstancias en que no pueda abrirte mi corazón.

—¿Es ésta una de ellas?

—Tal vez te lo cuente más tarde. De momento, tengo trabajo —dijo Breck cortando la comunicación. Fox dejó el móvil en la mesa y se sentó en la silla. Le apretaban los tirantes en los hombros y se los aflojó. Le resonaban en la cabeza las palabras de Inglis: «Concienzudo… simpático… generoso… ¿Es la impresión que tiene?». Sonó el móvil, lo cogió y miró el número en la pantalla: Jude.

—Hola, hermanita, gracias por contestar a mi llamada… —Se hizo un silencio, pero se oía un sonido sordo, como un sollozo—. ¿Jude? —exclamó.

—Malcolm… —exclamó ella con la voz quebrada.

—¿Qué ocurre?

—Están cavando en el jardín.

—¿Qué?

—La policía… los «tuyos»… —añadió, conteniendo otro sollozo.

—Voy ahora mismo —dijo Fox. Cortó la comunicación y se puso la chaqueta. Kaye le preguntó qué sucedía.

—Tengo que irme —contestó escuetamente. Afuera, en el aparcamiento, el interior del coche conservaba aún algo de su propio calor.

Había otra vez unos cuantos vecinos asomados a las ventanas, tres coches patrulla y dos furgonetas blancas. La puerta de la casa de su hermana estaba abierta sin que en el jardín delantero se advirtieran señales de alteración. Al jardín trasero se accedía por la puerta de la cocina. No era muy grande, de unos ocho metros por veinte, casi todo cubierto de losas y malas hierbas. Había un agente uniformado a la entrada de la casa que le dejó pasar con un gesto cuando Fox le enseñó el carnet. El interior de la casa estaba helado, pues las dos puertas abiertas anulaban el efecto de los radiadores.

—¿Quién le ha dejado entrar? —bramó el inspector jefe Giles, de pie en la cocina con una taza de té en una mano y una barra de Mars a medio comer en la otra.

—¿Y mi hermana?

—En casa de la vecina de al lado —contestó Giles dando un bocado a la barrita. Fox había avanzado unos pasos en la cocina y por la ventana veía el jardín, donde todo un equipo de policías estaba en acción con picos y palas, cavando en algunos sitios y levantando en otros las losetas. La casa, limpiada hacía poco por Alison Pettifer, estaba llena de barro. Un agente de la Científica auscultaba las paredes del cuarto de estar con un detector tratando de descubrir manchas microscópicas de sangre.

—¿Aún no se ha marchado? —gruñó Giles tirando al suelo la envoltura de la barra de chocolate.

—¿A qué juega, Giles?

—No juego a nada… Actúo como policía —replicó él mirando a Fox—. Algo que, por lo visto, a vosotros no os gusta. No sé si no será por envidia.

—No acabo de decidirme si habla para intimidar o por pura desesperación.

—Recibimos una llamada de un vecino responsable —dijo Giles— que oyó cavar en el jardín el sábado por la noche. Eso de la horticultura nocturna… ¿es una costumbre familiar?

—¿Se identificó el vecino? —Giles no contestó y Fox soltó una carcajada—. ¿Es que presta atención a todos los chalados que llaman a comisaría? ¿Se ha tomado la molestia de identificarlo? —Fox hizo una pausa—. Claro, supongo que tomaría nota del número.

—Era del pub de Corstorphine —dijo Giles, y acto seguido volvió bruscamente la cabeza al notar que entraba uno de los hombres del jardín—. ¿Habéis encontrado algo?

—Unos huesos… que llevaban años enterrados… Phil dice que de un gato o un perrito.

—¿Qué es lo que cree que va a encontrar? —dijo Fox rompiendo el silencio—. Sabe perfectamente que no se trata de gatos ni perros… sino de dar palos de ciego.

Giles le apuntó con el dedo.

—Este hombre contamina el escenario del crimen. ¡Échenlo!

Una mano agarró por detrás a Fox del brazo, y él trató de zafarse, pero al volverse vio que era Jamie Breck.

—Venga, salga —dijo Breck con firmeza, llevándolo hacia la puerta de la casa.

Afuera, en el camino de entrada, hablaron en voz baja.

—Esto es una gilipollez —dijo Fox entre dientes.

—Puede ser, pero el deber nos obliga a investigar cualquier pista. Tú lo sabes, Malcolm.

—Jamie, Giles trata de vengarse de mí y de mi familia… simplemente. Tienes que poner coto a lo que hace.

—¿Yo? —replicó Breck enarcando las cejas.

—¿Quién, si no, puede contenerle?

—A ti no parecía dársete mal… —Oyeron unos golpecitos: dedos en el cristal de la ventana de la casa de al lado—. Te llaman —dijo Breck. Fox se volvió a mirar y vio que Alison Pettifer le hacía señas para que entrara en su casa; él levantó la mano para indicarle que iba enseguida, pero antes se volvió y miró cara a cara a Jamie Breck.

—Pon coto a lo que está haciendo —repitió, y se dirigió a casa de la vecina.

Estuvo casi una hora. Se tomó dos tazas de té con las dos mujeres, sin levantarse del sofá. Pettifer cogía de vez en cuando la mano de Jude y le daba unos golpecitos o se la acariciaba. Pidió permiso a la vecina para abrir la puerta de atrás y echó un vistazo por encima de la valla en el momento en que levantaban una de las losetas. Giles lo fulminó con la mirada, pero no podía hacer nada.

—¿No puedes decirles que paren? —espetó Jude una vez más—. Seguro que puedes.

—No creo que pueda —contestó a la defensiva, consciente de la escasa determinación en su respuesta. Podría haber añadido que lo que estaba ocurriendo era precisamente culpa suya: como Giles no podía meterse con él, se vengaba en sus seres queridos. Fox sabía que podía quejarse a McEwan, pero también le constaba que sería quedar en ridículo porque bastaba con que Giles alegara simplemente: «Ha habido un homicidio… tenemos que investigar todas las posibilidades… No comprendo como es que un colega no entiende eso».

No, no podía presentar una queja a McEwan. Pensó en la posibilidad de decirle a Jude que recurriera a un abogado, pero sabía el sesgo que eso daría a la situación. Entre la policía, incluidos los de Asuntos Internos, estaba muy enraizado el recelo a la abogacía. La verdad era que podía recurrir a lo que se le antojara; y Giles lo sabía. Lo que hizo fue despedirse; dio un beso a Jude en la mejilla y estrechó la mano a Pettifer. Estuvo sentado en el coche cinco minutos sin saber si volver o no a Fettes y al final decidió dirigirse al supermercado de Oxgangs, llevar la compra a casa y dedicar media hora a guardarla comprobando la fecha de caducidad, distribuyendo la comida en la nevera: la de consumo más inminente delante y el resto detrás. La pasta fresca con pesto sería para la cena. En el supermercado, al pasar por la sección de bebidas, pensó en comprar un par de cervezas sin alcohol; luego pasó por delante de los vinos y licores y vio que algunos whiskies estaban más baratos de precio que la última vez que había comprado. Las marcas más caras tenían una alarma en el cuello de la botella como disuasión contra los hurtos. De un armario refrigerador cogió un cartón de litro de zumo de mango y pera. «Es lo mejor, muchacho», se dijo para sus adentros.

Después de cenar vio la televisión, pero no había nada que le interesara. No dejaba de pensar en los acontecimientos del día. Cuando el móvil dio la señal de mensaje, se levantó de un salto. Tony Kaye lo invitaba a ir al Minster’s. Tardó cinco segundos en decidirse.

—Casi parece que no tenemos nada mejor que hacer —comentó Fox, camino de la mesa habitual. Había otro camarero de servicio, mucho más joven, pero también absorto en un concurso en la tele, y en la barra, dos clientes que Fox no conocía. Margaret Sime, la amiga de Kaye, ocupaba su mesa de siempre y los saludó con una inclinación de cabeza. Camino del centro, Fox había dado un pequeño rodeo para pasar por delante de casa de Jamie Breck sin ver luces ni ninguna furgoneta aparcada por allí cerca.

—Salud —dijo Tony Kaye poniendo la nueva pinta junto a la que tenía a medio terminar. Fox colocó el vaso de zumo de tomate en un posavasos y se quitó la chaqueta sport. Había dejado en casa la corbata, pero llevaba la misma camisa, pantalones y tirantes.

—Bueno, ¿qué pasa en casa de Jude? —preguntó Kaye.

—Que Billy «el Malo» tiene allí a sus hombres cavando en el jardín. Según una llamada anónima, la noche del sábado se oyeron ruidos.

—Una excusa de Billy, claro —comentó Kaye solidario, bamboleando la cabeza—. Espero que no hayas dejado huellas en el escenario del crimen, Foxy. A la primera oportunidad se lanzará sobre ti con uñas y dientes.

—Lo sé.

—El cabrón confiaba mucho en Glen Heaton… lo defendió al máximo.

Fox miró a su colega.

—¿Tú crees que Giles no sabía lo que hacía Heaton?

Kaye se encogió de hombros.

—Yo no afirmaría ni una cosa ni la otra. De lo que no cabe duda es que se siente muy afectado.

—Si sigue atormentando a mi hermana sí que va a saber lo que es estar afectado.

Kaye contuvo la risa con el vaso entre los labios. Fox sabía en qué pensaba: «Foxy, tú no puedes hacer nada. No tienes agallas para eso». Tal vez sí, tal vez no. Dio un sorbo a su bebida.

—¿Es que vas a morirte si le echas a eso un chorrito de vodka? —bromeó Kaye—. Estando contigo me siento el borracho de Edimburgo.

—Tú me has pedido que viniera.

—Sí, hombre, sí; a lo que me refiero…

—La primera no me mataría —dijo Fox tras reflexionar un instante— pero sería el principio. Y, en mi caso, Tony, basta con empezar.

Kaye arrugó la nariz.

—Malcolm, no eres un alcohólico. Yo he visto alcohólicos. Limpiaba sus celdas con manguera cuando estaba en período de pruebas.

—La bebida no me sienta bien, Tony. Además… —añadió cogiendo de nuevo el zumo de tomate— esto me da mayor categoría moral.

Bebieron los dos en silencio. Llegó un grupo de tres caras nuevas, y Fox, de espaldas a la puerta, vio que Kaye hacía un rápido escrutinio, el gesto propio de un policía que mira hacia la puerta en previsión de complicaciones. Complicaciones del estilo de haber detenido a alguien en alguna ocasión, un individuo contra cuyo tío o primo has declarado en contra o alguien a quien no has logrado que se hiciera confidente para salvarse de la quema. En una ciudad grande como Edimburgo resultaba a veces difícil escapar a tu propia historia… a cosas que habías hecho, personas que habías manipulado. Pero Kaye volvió a concentrarse en su bebida despreocupadamente, pese a lo cual Fox echó una ojeada a los recién llegados: traje y corbata; comerciales a la salida del trabajo, quizá con una cita posterior en un restaurante indio.

Al abrirse otra vez la puerta y mirar Fox a Kaye, viendo que enarcaba una ceja, volvió la cabeza para mirar. Era Joe Naysmith, equipado para una larga noche de frío en la furgoneta, con camisa de leñador bajo el jersey de lana, un chaleco encima y sobre éste una trenca, prendas que comenzó a quitarse camino de la mesa.

—Aquí hace un calor asfixiante —dijo, desabrochándose la camisa y dejando ver una camiseta negra.

—¿Te has peleado con tu novio? —preguntó Kaye con malicia.

Naysmith hizo caso omiso de la gracia y preguntó qué tomaban.

—Para mí lo de siempre —respondió Kaye de inmediato, a la par que Fox sacudía la cabeza, mirándolo fijamente.

—¿Qué ha ocurrido? —preguntó.

—Estábamos haciendo las últimas comprobaciones en la furgoneta cuando Gilchrist recibió una llamada y me dijo que no teníamos que hacer la vigilancia —contestó Naysmith encogiéndose de hombros de nuevo y yendo a por las bebidas.

—¿Crees que ha ocurrido algo? —preguntó Kaye a Fox.

—Tony, no soy adivino.

—Perfecta excusa para llamar a la sargento Inglis a casa, invitarla a una conversación vespertina en algún sitio con unas copas…

—Tiene un hijo.

—Pues invítate tú a su casa. Lleva una botella… Pero, claro, tú no bebes —añadió poniendo los ojos en blanco.

—Exactamente.

—Bueno, pues para ti refrescos y para la dama unos cuantos Bacardis dobles.

Volvió Naysmith con una pinta en cada mano.

—Me había llevado bocadillos, de todo… —continuó lamentándose—. En el móvil había cargado unos vídeos para enseñárselos.

—¿Y no te dijo quién le llamó ni qué le dijeron? —Fox vio que Naysmith negaba con la cabeza—. ¿No oíste nada… ni siquiera lo que él decía?

—Yo estaba en la parte trasera de la furgoneta, y él, delante.

—¿En el garaje de Fettes?

Naysmith asintió y dio un buen trago de cerveza, expulsando aire con satisfacción y limpiándose los labios con el pulgar y el índice.

—Pues Inglis parecía estar muy convencida —comentó Fox.

—Quizá se inclinó por tu punto de vista —aventuró Naysmith.

—Tal vez —dijo Fox—. ¿Y Gilchrist dónde está?

—Dijo que no le apetecía tomar nada.

Permanecieron los tres en silencio hasta que reanudaron la conversación centrándose en otros casos —pasados y actuales— para pasar a continuación al «marrón» de McEwan.

—Será una charla de una hora con té y pastas y cuatro horas jugando al golf —comentó Tony Kaye.

—¿Pero juega al golf McEwan? —inquirió Fox, levantándose para traer dos pintas para Kaye y Naysmith y a continuación decirles que se iba. Mientras esperaba a que se las sirvieran, miró al televisor. La finalización del concurso había dado paso a las noticias. Un hombre muy pulcro hacía una declaración en un local que parecía una oficina y los periodistas acercaban los micrófonos a su persona. A continuación apareció en la pantalla una fotografía fija de un hombre y una mujer en la cubierta de un yate, elegantemente vestidos, sonriendo a la cámara y con el brazo por encima de los hombros el uno del otro. A Fox le resultaba conocida la mujer.

—Suba el volumen —dijo al camarero; pero cuando el hombre localizó el mando a distancia había cambiado la noticia y Fox le hizo seña para que le pasara el mando. Cambió de imagen a texto para repasar las opciones hasta que dio con «Noticias Regionales», hizo clic en Escocia y aguardó a que apareciera el texto en la pantalla. La tercera noticia era la que él buscaba.

«Un magnate de la construcción desaparece en el mar».

Fox volvió a pulsar el botón y leyó el texto. Charles Brogan, de 43 años, millonario y promotor de la construcción… Zarpó con su yate del amarre en Edimburgo… Encontraron el barco vacío a la deriva en el estuario del Firth of Forth…

—¿De qué se trata? —preguntó Kaye por encima de su hombro, mirando la pantalla.

—Del promotor de Salamander Point. Me habían dicho que la empresa estaba en quiebra y ahora ha desaparecido de su yate.

—¿Un hara-kiri? —aventuró Kaye.

Fox dejó el mando sobre la barra y pagó la ronda. Sin habérselo pedido, el camarero había servido otro zumo de tomate. Fox llevó las bebidas a la mesa.

—¿Había algo interesante en las noticias? —preguntó Naysmith.

—Nada que a ti te preocupe, guapito —replicó Kaye, revolviéndole el pelo—. ¿No sería mejor que te dieras un corte antes de que vuelva McEwan?

—Me lo corté el mes pasado.

Fox volvió a levantarse.

—Tengo que hacer una llamada —dijo—. Vuelvo enseguida.

Notó el frío al salir a la calle y pensó en volver adentro a por la chaqueta, pero desechó la idea. Era más urgente llamar a Jamie Breck. Marcó el número en el móvil.

—Me preguntaba cuánto tardarías en llamar —respondió Breck.

—Acabo de enterarme por las noticias.

—Yo también.

—¿No lo sabías?

—Al parecer, a quien primero llamó la esposa fue a su representante de relaciones públicas.

—¿Era ése el que daba el comunicado?

—Se llama Gordon Lovatt. De Lovatt, Meikle y Meldrum.

—No los conozco.

—Es una importante empresa de relaciones públicas. Y también grupo de presión.

—Sí que te has documentado.

—En cierto momento cayeron dentro de mi órbita… —Sintió la voz de Breck más débil y oyó una sirena. Apartó el móvil del oído para comprobar si procedía del receptor.

—Estás en la calle —dijo.

—Voy camino de Torphichen.

—¿Por qué?

—Por nada en especial.

—¿Es por Joanna Broughton? ¿Te llamó para lo de las cámaras de seguridad? —Fox se apartó a un lado para dejar paso a dos clientes que salían a fumar un cigarrillo; éstos tosieron repetidas veces antes de continuar la conversación que sostenían.

—¿En qué pub andas? —preguntó Breck—. ¿En Minster’s?

—Te estaba preguntado sobre Joanna Broughton. ¿Por qué acabo de verla en la tele?

—Porque está casada con Charlie Brogan y, aunque llevan juntos tres o cuatro años, no ha perdido su apellido.

—¿El cadáver ya ha aparecido?

—Es de noche, por si no te has dado cuenta. Los guardacostas han suspendido la búsqueda hasta que amanezca.

—Pero tú vas a la comisaría.

Era una afirmación, no una pregunta.

—Sí —replicó Jamie Breck.

—Si averiguas algo, ¿me lo dirás?

—Si es pertinente al caso. Seguro que mañana hablaré contigo… lo quiera o no. Mientras tanto, inspector, tómate libre el resto de la noche.

—Gracias, lo haré.

—O inténtalo, al menos —añadió Breck cortando la comunicación.

Fox volvió a entrar en el bar recuperando cierto calor en el cuerpo.

—¿Sabes una cosa? —dijo a Naysmith—. Habríais perdido el tiempo.

—¿Breck no está en casa? —aventuró Kaye.

—Está en la comisaría —respondió Fox.

—¿Suspendió Gilchrist la operación por eso? —inquirió Naysmith—. ¿Acaso lo sabía?

—Lo dudo —añadió Fox tras pensar un instante.

VIERNES, 13 BE FEBRERO DE 2009

11

Por la mañana llegó temprano a la oficina, pero en el despacho 2.24 no había nadie. Fox bajó a la cantina y encontró a Annie Inglis absorta ante una taza de café con un panecillo de huevos revueltos a medio comer a un lado.

—La veo cansada —dijo Fox cogiendo una silla y sentándose enfrente de ella.

—Duncan —dijo ella, lacónica.

—¿Qué ha hecho?

Inglis se restregó el rostro con las manos.

—Nada, realmente; está en esa edad de…

—¿De rebelión contra la madre?

Ella esbozó una sonrisa cansina.

—Llega tarde a casa… más tarde de lo que yo desearía… pero acaba volviendo.

—¿Y usted lo espera?

Ella asintió con la cabeza.

—Y si ese día ha tenido clase, por la mañana es como despertar a un muerto.

—¿Frecuenta malas compañías?

Volvió a sonreír a causa de la expresión de Fox.

—Para una madre todo son malas compañías.

—Cierto.

—Creo que beben a veces… y algo de drogas.

—Pero no fuertes…

Ella negó con la cabeza.

—Yo lo noto un poco… —dijo, con una pausa de reflexión— achispado —añadió finalmente— a veces. Y en el colegio cada vez está más atrasado. No hace los deberes.

—¿Empezará el bachillerato el año que viene?

—No, el examen de final de secundaria obligatoria, como lo llaman ahora —contestó ella, tratando de animarse y cogiendo el café—. Es el tercero que me tomo —dijo.

—¿Quiere otro?

Inglis, tras apurar la taza, denegó con la cabeza.

—¿Ve a su padre? —preguntó Fox.

—¿Quería algo, inspector? —inquirió ella sin contestar a la pregunta.

—Sí, pero puedo esperar.

—No, diga, diga. A ver si así se me pone en marcha el cerebro.

—¿Sabe que anoche se suspendió la vigilancia?

—No —respondió ella mirándolo.

—Es que… como tenía tanto empeño en que se hiciera, no me explico qué es lo que ha cambiado.

—Aún no he visto a Gilchrist.

—Estaban preparando la furgoneta, pero Gilchrist recibió una llamada y le dijo a mi agente que se suspendía.

—Le preguntaré cuando lo vea. Tal vez ha habido alguna novedad.

—Tal vez —dijo Fox.

—Se lo preguntaré —repitió Annie Inglis.

—Muy bien —añadió Fox levantándose—. ¿Seguro que no quiere otro café? Nosotros lo hacemos mejor en mi oficina… cargado y estupendo.

—Lo olemos cada vez que pasamos por delante.

—Pase a tomar uno cuando quiera.

Ella le dio las gracias.

—Malcolm… lo que le he dicho de Duncan…

—Soy una tumba —dijo él dando media vuelta para marcharse.

Al llegar a la oficina de Asuntos Internos vio que ya había vuelto McEwan.

—¿Nos ha traído algún recuerdo? —preguntó Fox.

McEwan lanzó un resoplido y preguntó si todo había ido bien en su ausencia.

—Perfectamente —contestó Fox acercándose a la cafetera. Apenas quedaba café hecho. Pensó en volver a la cantina, pero se contuvo: había bolsitas de té y podía hervir agua. Pero tampoco había leche. Miró el reloj. A Naysmith no le valdrían excusas por haber hecho una vigilancia que justificara el retraso. Llegaría antes de un cuarto de hora.

—El Banco de Escocia tiene su propio Starbucks —comentó McEwan, como leyéndole el pensamiento.

—Pero nosotros no somos el Banco de Escocia —replicó Fox.

—Gracias a Dios.

—¿Qué tal fue la conferencia?

—Aburrida.

—¿Prevén manifestaciones este verano?

—Hay un par de jefazos que creen que sí. Con el aumento del paro… existe malestar y la gente tiene miedo del futuro… y esa tensión tendrá que estallar de alguna manera… No faltan extremistas dispuestos a provocar el estallido.

—Una protesta en Edimburgo sería algo excepcional —comentó Fox desde su mesa.

—Antes había muchas, Malcolm… Las turbas eran de temer.

—Ahora no —replicó Fox negando con la cabeza—. Aunque se manifiesten delante de la casa del director del Banco de Escocia con pancartas de eslóganes para no estropear nada con pintadas… ésas son las turbas de Edimburgo, Bob.

—Dios quiera que estés en lo cierto —dijo McEwan, estornudando tres veces antes de coger el teléfono—. Para colmo, se me ha pegado tu resfriado.

—Lo comparto de buena gana, señor —comentó Malcolm Fox—. La verdad es que el mío va algo mejor. —Vio que entraba Naysmith alzando una bolsa que llevaba en la mano: el café y la leche. Fox alzó los dos pulgares y la réplica gestual de Naysmith fue abrir la palma de la mano como pidiendo dinero. Era viernes, día de pago por lo que al café atañía, pero Fox, sin hacerle caso, se dispuso a cumplimentar la primera tarea del día. Empezaban a llegar de la fiscalía copias de los testimonios del caso Heaton con requerimientos y comentarios anexos a casi todas las páginas. Pasaría parte de ello a Naysmith y a Kaye, quedándose él lo más jugoso. Media hora más tarde entraba tranquilamente Kaye. Al ver que había vuelto McEwan puso los ojos en blanco.

—¿Qué horas son éstas de llegar? —exclamó McEwan.

—Lo siento, señor —respondió Kaye yendo a coger el café que le había servido Naysmith. A continuación sacó un periódico del bolsillo del abrigo y lo dejó sobre la mesa de Fox—. En la página tres —dijo—. No es una foto de destape…

Era el Scotsman y el artículo llenaba toda la página. Había fotos de Brogan, del yate, de Joanna Broughton y de su padre Jack. Ninguna de ellas era muy reciente, salvo la de Gordon Lovatt en la conferencia de prensa, y con un texto minucioso en cuanto a antecedentes pero escaso en sustancia. La empresa de Brogan era propietaria de solares y casas en la ciudad, pero había contraído deudas. Brogan era «navegante de fin de semana», amarraba su yate millonario en South Queensferry. Su mujer era propietaria del próspero casino Oliver y su suegro era un «hombre de negocios de Edimburgo famoso por su gentileza», rico y retirado. Fox sonrió levemente por el calificativo y al alzar la vista vio que Kaye lo miraba.

—Pocos datos nuevos —comentó Fox.

—Quizá porque no hay mucho que añadir. ¿Has visto esta mañana la tele?

Fox asintió con la cabeza.

—El cadáver no ha aparecido.

—En cubierta encontraron una botella de vino caro y un resto de somníferos recetados a la esposa. —Kaye hizo una pausa y señaló el periódico con la barbilla—. Es guapa… no sé que le atraería de ese magnate gordo y calvo.

—Aquí dice que vive en el ático de uno de sus proyectos.

—Sí, los tres últimos pisos de un edificio nuevo de Inverleith Park —añadió Kaye—. Salió en el periódico en su momento: el piso más caro de Escocia.

—Pero eso fue antes de la crisis.

—No creo que tenga que venderlo… Su papá la avalará.

—Lo que lleva a la pregunta de por qué no habrá hecho lo mismo con su yerno.

—Parecéis dos cajeras leyendo el Heat —terció Naysmith.

Sonó el teléfono de la mesa de Fox y él descolgó.

—En el pasillo dentro de dos minutos —dijo Annie Inglis, y cortó la comunicación. Fox colgó y dio unas palmaditas en los montones de papeles que tenía delante.

—¿Cuál es el mío? —preguntó Kaye, y Fox dio unas palmaditas en el que le correspondía.

—¿Y el mío? —dijo Naysmith: otra palmadita.

—El tuyo es el más pequeño, Malcolm —comentó Kaye frunciendo el ceño.

—Como de costumbre —añadió Naysmith.

—Ya sabéis cómo funciona —dijo Malcolm Fox levantándose.

En el pasillo le esperaba ya Annie Inglis apoyada en la pared con los pies cruzados y las manos a la espalda.

—Se suspende todo —dijo.

—Ya lo sabía.

—No van a presentarse cargos contra el sargento Breck —añadió ella con rostro tan inexpresivo como su voz.

—¿Por qué?

—Órdenes.

—¿De quién?

—Malcolm… —dijo clavando en él sus ojos—. Le basta con saber que ya no es necesario el concurso de Asuntos Internos y Conducta.

—¿Es así como le indicaron que lo dijera?

—Malcolm…

Él avanzó un paso hacia ella, pero Inglis iba ya camino de su despacho. La siguió con la mirada y vio que iba cabizbaja. Ella sabía que él la miraba y que habría interpretado su gesto como evidencia de una mujer que acababa de hacer algo que detesta y desea dárselo a entender.

A la hora del almuerzo dijo en la oficina que se marchaba. Antes pasó por la cantina, con la esperanza de ver a Inglis, pero no estaba. Al salir del aparcamiento rogó al cielo que siguiera libre el hueco del coche cuando regresara, aunque sabía por experiencia que no tenía la menor posibilidad. Como costumbre adquirida, se mantuvo alerta por si le seguía algún coche, pero no vio ningún Astra negro ni ningún Ka verde. Diez minutos más tarde aparcaba frente al Oliver. Simón estaba en la barra charlando con una de las crupieres; otra daba cartas en una mesa para una partida de veintiuno a los dos únicos clientes del local.

—Ya le dije que es con el jefe con quien tiene que hablar —dijo el camarero nada más ver a Fox.

—En realidad, fue a mi colega a quien se lo dijo, y consultamos con la señora Broughton —Fox hizo una pausa—. Pensé que hoy estaría cerrado como muestra de duelo.

—Aquí sólo cerramos si estalla la guerra nuclear.

—Suerte para mí —comentó Fox apoyando la palma de las manos en el mostrador, al tiempo que Simón lo miraba.

—¿Les dijo que podían ver las grabaciones?

—Las del sábado por la noche —contestó Fox—. Llámela y se lo confirmará —añadió, pero ambos sabían que no iba a coger el teléfono para llamar a Joanna Broughton. Por un lado, ella estaba ocupada en otras cosas, y, por otro, Simón no se arriesgaría a que la crupier rubia y delgada con la que hablaba sospechase nada, razón por la cual Fox pudo tener acceso a la oficina. Le dio las gracias con una inclinación de cabeza, congratulándose de haber interpretado correctamente el ánimo del joven, y le dijo que no tardaría mucho.

No era una oficina muy espaciosa. Simón se sentó a la mesa y puso en marcha el reproductor para mostrarle la grabación en la pantalla del ordenador.

—Es la grabación del disco duro —dijo.

Fox asintió con la cabeza y miró el despacho: un par de sillas, tres archivadores y una batería de monitores correspondientes a una docena de cámaras de seguridad.

—¿Vigilan así si se hacen trampas? —preguntó.

—Hay personal para vigilar las mesas. Incluso a veces se sientan en alguna fingiendo ser clientes. Están entrenados para observar.

—¿Han hecho trampa alguna vez?

—Una o dos —contestó Simón manipulando la pantalla con el ratón hasta conseguir la imagen que quería y ceder el asiento a Fox. Le preguntó si se sabía algo del «señor Brogan».

—¿Lo conocía personalmente? —preguntó a su vez Fox.

—Venía por aquí a menudo. No solía jugar, pero le gustaba ver jugar a Joanna.

Simón se hacía el remolón dispuesto a quedarse, pero Fox le dijo que podía volver a su trabajo. El joven se mostró indeciso, pero debió acordarse de la crupier rubia, y asintió con la cabeza dejándolo solo. Fox se inclinó sobre la pantalla y tecleó «play». En la esquina superior derecha apareció la hora y vio que marcaba las nueve en punto de la noche del sábado. Dio avance rápido hasta las diez. A veces la cámara aplicaba el zoom para encuadrar a un determinado jugador e incluso el moviendo de sus manos examinando los naipes. Había muchos clientes, pero al ser una grabación sin sonido, la imagen tenía cierta calidad irreal y descolorida. Las cámaras enfocaban las mesas sin que recogieran el movimiento en la entrada, el vestíbulo y los dos bares, y Fox no veía a Vince Faulkner por ningún sitio. Según el camarero, iba borracho y ocupó un taburete en el extremo de la barra de abajo, pero no había manera de verificarlo. Oyó que llamaban a la puerta y profirió un bufido.

—¡No he terminado aún!

La puerta se abrió despacio.

—Ya lo creo que sí —canturreó una voz, la del inspector jefe Billy Giles invadiendo el marco de la puerta.

—Le he pillado —dijo.

Comisaría de Torphichen.

En una sala distinta a la anterior: una auténtica sala de interrogatorios, dotada al efecto de cámara de vídeo que enfocaba desde el techo a la mesa. Una vez en marcha, el parpadeo de una lucecita roja indicaba que también estaba en funcionamiento la grabadora enchufada a la pared, con dos cintas: una para cada una de las partes. Un micrófono en su soporte presidía el centro de la mesa. El único adorno en las paredes pintadas de blanco era un aviso de que fumar era motivo de multa, como si a los habituales ocupantes del cuarto fuera a preocuparles. Olía mal porque lo habían desocupado hacía poco.

Dejaron a Malcolm Fox a solas para que se cociera en su propio caldo sin ofrecerle ni un té ni un vaso de agua. Giles le pidió previamente que entregara el móvil, pero Fox le replicó que se fuera a hacer gárgaras.

—¿Cómo sé que no se va a conectar a un foro de chateo? —le espetó Billy «el Malo».

Dentro de la sala, de pie junto a la puerta, había un agente uniformado, sin duda escogido por sus buenas dotes de observador; cada comisaría tenía el suyo. Por ello, Fox fingió que comprobaba mensajes y no hizo llamadas. En realidad… ¿de qué iba a hablar y con quién? ¿Quién podía ayudarle a salir del lío en que se había metido? Así que estuvo apretando botones al azar con la esperanza de poner nervioso al policía. Pasaron otros diez minutos hasta que se abrió la puerta, dando paso a Giles con otros dos policías. Uno de ellos era una mujer de unos treinta años, a quien Fox creía haber visto por el edificio cuando trabajaba en el caso Heaton, pero no podía precisar si sabía el nombre.

El otro era Jamie Breck.

La mujer, que tenía asignado el cometido de comprobar si giraban las cintas de grabación recogiendo sus voces, verificó igualmente el parpadeo de la lucecita roja de la cámara y dirigió a Giles una leve inclinación de cabeza. Giles, sentado frente a Fox, puso entre ambos una carpeta y un gran sobre. Fox fingió mostrar el menor interés posible por ambas cosas.

—Sargento Breck —dijo Giles señalando con la barbilla hacia la silla vacía junto a Fox. Breck se sentó despacio sin mirar a Fox y éste comprendió que también él estaba implicado en el lío. Así, se vieron los dos juntos sentados frente a Giles detrás de la mesa, cual director de colegio ante dos alumnos que han hecho novillos, y con la mujer policía en la puerta, en sustitución del agente uniformado.

—¿Por dónde empezamos? —musitó Giles casi para sus adentros, pasando los dedos por la carpeta y el sobre para a continuación alzar la vista como si se le hubiera ocurrido una idea—. ¿Por las fotos? La cámara nunca miente… —añadió dando unos golpecitos en el sobre con docenas de fotos recién salidas de la impresora, no de muy buena calidad, pero válidas de todas formas.

—En todas aparece la fecha —siguió diciendo Giles, poniéndolas al derecho hacia ellos para que las vieran bien—. Ahí está usted, sargento Breck, de visita en casa del inspector Fox, después de la cual hicieron los dos un viajecito al casino —Giles hizo una pausa para mayor efecto—. El casino al que casualmente fue Vince Faulkner la noche de su desaparición. —Alzó la foto en cuestión, una imagen granulosa tomada con teleobjetivo en la que se veía a Fox y a Breck hablando con los porteros del Oliver—. ¿A ver qué más? —prosiguió Giles, simulando revisar las fotos—. Ustedes dos en Salamander Point. El sargento Breck estaba allí para recabar información sobre la víctima del homicidio. —Otra pausa—. Lo que no sé es a qué iba usted allí, inspector Fox. Difícilmente para algo relacionado con sus competencias de Asuntos Internos y Conducta —apostilló Giles con un resoplido de desdén.

Lo estaba pasando en grande mirando a la cámara y dirigiendo la voz hacia el micrófono. Fox pensó en el coche aquel: dos coches. Ahora estaba seguro. «Por paranoico que seas, eso no quiere decir que no te sigan», pensó.

—¿Trataba de influir en la investigación, inspector Fox, irrumpiendo en el escenario del crimen en casa de su hermana? —preguntó Giles.

—Su casa no es ningún escenario del crimen —espetó Fox.

—Mientras yo no diga lo contrario, eso es lo que es —aseveró el voluminoso Giles con tanta calma como si inhalara Prozac en vez de oxígeno.

—Porque es usted un cabrón arrogante —Fox se permitió hacer una pausa—. Y que quede grabado —añadió.

Giles tardó unos instantes en volver a concentrar sus emociones en el bolígrafo.

—¿Qué hacía cuando lo detuvieron, inspector?

—Actuar como un policía.

—Le sorprendieron en la oficina del casino Oliver examinando metraje de las cámaras de seguridad de la noche en que desapareció Vince Faulkner.

Fox notó que Jamie Breck se inquietaba al oír aquello.

—¿Con permiso de quién fue allí?

—Con el de nadie.

—¿Le dijo el sargento Breck que podía hacerlo? Ustedes dos ya habían estado en el establecimiento, no una, sino dos veces —dijo Giles cogiendo otra foto en la que aparecían Breck y Fox a luz del día junto al coche de Breck segundos antes de que llegara Joanna Broughton.

—Esto no tiene nada que ver con el sargento Breck —arguyó Fox—. Fui a Salamander Point por mi cuenta y fue una casualidad que coincidiéramos.

Giles volvió su atención hacia Breck.

—¿Permitió que el inspector asistiera al interrogatorio del señor Ronald Hendry?

—Sí —contestó Breck.

—Ostento un rango superior y se lo ordené… —comenzó a decir Fox.

—El asunto está en si lo hizo o no… —le interrumpió Giles abriendo la carpeta y sacando una hoja mecanografiada—. Porque el sargento Breck no incluyó ese detalle concreto en su informe del interrogatorio —añadió Giles dejando la hoja sobre la mesa—. ¿Y la noche en que fue a su casa?… ¿Fe había ordenado personarse allí? —Giles hizo una larga pausa—. Me da la impresión de que se han hecho muy amigos —añadió mirando muy serio a Breck y apuntando con el dedo a Fox—. ¡Es un sospechoso y lo sabía! ¿Desde cuándo tenemos esas deferencias con los sospechosos?

—Glen Heaton solía serlo bastante a menudo —dijo Fox con voz queda.

Giles lanzó fuego por los ojos, pero contuvo el tono de voz.

—Valiente hipócrita —gruñó, y a continuación se reclinó en la silla, haciendo movimientos giratorios de hombros y cuello—. Es un feo asunto, y puede que en otra época el Cuerpo lo hubiera resuelto a su manera… —añadió un suspiro de tristeza—, pero ahora, con todas las limitaciones, el ten con ten ese y el imperativo de ser impoluto… —dijo mirando fijamente a Fox—. Bueno… si alguien lo sabe bien es usted, inspector —apostilló encogiéndose de hombros casi al mismo tiempo en que llamaban a la puerta. La agente abrió y entraron dos hombres. Uno era el inspector jefe McEwan y el otro vestía uniforme y llevaba la gorra bajo el brazo.

—Un asunto muy lamentable —dijo éste de entrada. Giles se puso en pie, igual que Breck y Fox. Es lo propio cuando el subdirector de la policía hace acto de presencia. Y presencia no le faltaba. Se la había labrado en la policía de Lothian y Borders rehusando ascensos a otras Jefaturas, permaneciendo allí en el cargo mientras otros ascendían a directores por encima de él, u ocupaban el puesto oficiales llegados de otros destinos. Se llamaba Adam Traynor y era rubicundo, de mirada glacial y con un tórax impresionante. «Un auténtico policía», por consenso general, admirado por los agentes de a pie y los jefazos. Fox había hablado con él en varias ocasiones por casos no muy graves de mala conducta que él mismo resolvía, pues sólo los casos graves se trasladaban a la fiscalía.

—Lamentable —repitió Traynor mientras McEwan era todo ojos para su aureolado superior. Fox recordó sus palabras aquella mañana. «¿Alguna novedad durante mi ausencia?», le había preguntado McEwan. Traynor dirigió su atención a éste y a Giles—. Sus hombres tienen que ser suspendidos de servicio mientras dure la investigación —dijo.

—Sí, señor —musitó McEwan.

—Señor —dijo Giles.

—No se preocupen —añadió Traynor, casi volviéndose hacia Fox y Breck—. Cobrarán el sueldo.

Giles miró también a Fox, y éste tuvo el convencimiento de que su bestia negra pensaba: «Igual que Glen Heaton».

—Perdonen —terció la agente encargada de la grabadora—, pero seguimos grabando…

—¡Pues desenchufe esa máquina! —vociferó Traynor. La mujer hizo lo que le mandaban, tras enunciar en dirección al micrófono que el interrogatorio finalizaba a las dos cincuenta y siete de la tarde.

—¿Se hará un informe interno, señor? —preguntó McEwan.

—Ya es un poco tarde, Bob… Hace cuatro días que Grampian vigilaba a tu hombre —dijo Traynor removiendo las fotos de la mesa—. Lo sacarán a la luz, igual que haríamos nosotros si estuviéramos en su lugar.

McEwan frunció el ceño.

—¿Mi agente ha sido vigilado? —inquirió.

El subdirector lo silenció con una mirada furibunda.

—Su agente ha actuado indebidamente, inspector jefe.

—Y nadie consideró necesario informarme —aseveró McEwan.

—Eso ya lo hablaremos —dijo Traynor, mirando furioso a McEwan, quien, a su vez, miraba a Malcolm Fox mientras flotaba en el aire la cuestión de: «¿Qué demonios ocurre aquí?».

—Bien —añadió Traynor irguiéndose y pasando el pulgar por el borde de la gorra de plato—. ¿Está todo claro?

—Tengo papeleo que despachar —dijo Breck.

—Ni pensarlo —replicó cortante Traynor—. No quiero que amañe la documentación.

Jamie Breck enrojeció.

—Señor, con el debido respeto… —comenzó a replicar, pero el subdirector tomaba ya el portante.

—Tienen que entregar el carnet y las llaves que obren en su poder —dijo Billy Giles extendiendo la palma de la mano—. Y cuando salgan de aquí no se acerquen a sus respectivas oficinas ni a por una chaqueta o una bolsa. Se van a casa y se quedan allí. La policía de Grampian estará en contacto con ustedes… Conoce el procedimiento de sobra, inspector Fox.

McEwan había salido al mismo tiempo que Traynor, como dispuesto a acorralarlo, sin dirigirles a ellos ni un vistazo. Pero Fox confiaba en su jefe y sabía que lo defendería.

—Carnets —repitió Giles haciendo bailar los dedos—. A continuación los escoltarán hasta la salida del edificio.

—La federación cuenta con abogados —terció la mujer, pero Giles la fulminó con la mirada.

—Gracias, Annabel —dijo Jamie Breck, dejando caer su carnet fuera del alcance de Billy Giles.

12

En la esquina había unos billares, donde hicieron el primer alto por el simple hecho de sentarse y asimilar lo sucedido. Breck, por lo visto, conocía al dueño y les limpiaron una mesa junto a la ventana para servirles unos cafés «a cuenta de la casa».

—No, no, los pagamos —insistió Breck sacando del bolsillo un puñado de calderilla—. Lo que para unos es obsequio para otros es soborno —comentó mirando a Fox al tiempo que ambos sonreían con recelo.

—No es precisamente el mayor de nuestros problemas —añadió Fox—. Tenía razón Annabel, podemos consultar con los abogados.

Breck se encogió de hombros.

—Al menos sabemos que estabas en lo cierto al sospechar que te seguían. Quizás eso explique lo de aquella furgoneta enfrente de mi casa…

—Sí —añadió Fox, sintiéndose de pronto incómodo.

—Bueno, ¿y ahora qué? Tú eres el experto en el tema.

Fox no contestó de inmediato. Escuchó los ruidos del local: las bolas rodando y chocando, las maldiciones en voz queda de los jugadores y el rumor del tráfico en la calle. «Ahora estamos en el mismo barco», pensó.

—¿Qué es lo último que sabes sobre el yate de Brogan? —preguntó a su vez.

Breck lo miró.

—Eso ahora no nos interesa, Malcolm. Estamos suspendidos de servicio.

—Sí, claro —comentó Fox encogiéndose de hombros—. Pero tú tienes amigos, ¿no? ¿Es Annabel una de ellos? En consecuencia, puede tenerte al tanto del curso de los acontecimientos.

—¿Y si se entera Billy Giles?

—¿Qué más puede hacernos? A partir de este momento el problema es para Grampian —dijo Fox cogiendo la taza y soplando la superficie del café. Sabía que sería de la marca de sobre más barata y que la taza no estaría todo lo limpia que cabía esperar, pero el sabor y el dibujo del platillo no los olvidaría el resto de su vida.

—Ahora somos civiles, Jamie —prosiguió— y eso nos da mayor margen de maniobra.

—No acabo de entenderte.

Fox se encogió notoriamente de hombros, como sorprendido.

—Jamie, yo creía que eras partidario de afrontar el riesgo, alguien convencido de que cada cual se labra su propia suerte y que ello influye en el rumbo que toma nuestra vida.

—Y tú piensas lo contrario.

Fox alzó de nuevo los hombros. Acababa de entrar una pareja de jugadores con sus tacos de dos piezas en sendos estuches. Uno de ellos llevaba en el bolsillo un ejemplar enrollado del Evening News que le cayó al suelo al colgar la chaqueta. Fox se precipitó a recogerlo.

—¿Le importa que eche un vistazo? —preguntó. El hombre negó con la cabeza y Fox volvió a la mesa con el periódico. La primera página la ocupaba Charlie Brogan, aunque no informaban de gran cosa.

—Jamie, ¿recuerdas lo que dijiste? La primera llamada de Joanna Broughton debió de ser para esa agencia de relaciones públicas, porque los medios de comunicación supieron lo del yate antes que nosotros. ¿Qué piensas tú de eso?

—Que la dama tenía sus prioridades particulares. —Breck hizo una pausa—. ¿Tú cómo lo interpretas?

—Pues, no sé; de momento.

—No vas a irte a casa a descansar, ¿verdad?

—Probablemente no.

—¿Y si aún te siguen?

—Esa es otra… Quiero saber exactamente desde cuándo lo hacían.

—¿Por qué?

—Porque la cronología es fundamental, Jamie —dijo Fox mirando a Breck—. ¿De verdad que no sabías que me vigilaban?

Breck sacudió enérgicamente la cabeza.

—Traynor mencionó cuatro días… es decir, desde el lunes.

—El cadáver de Vince lo descubrieron el martes.

Fox asintió con la cabeza.

—De todos modos, quiero saber qué hay en la grabación de las cámaras de seguridad del Oliver.

—No creo que sirva de mucho.

Fox se reclinó en el asiento.

—Quizás ha llegado el momento de que me digas por qué sabes tanto respecto a ese local.

Breck reflexionó un instante, ponderando hasta dónde podían llegar sus explicaciones.

—Data de unos meses atrás —comenzó a decir— cuando estábamos indagando sobre uno…

—¿Quién?

—Un concejal… de quien teníamos sospechas. Constaban rumores sobre una reunión en el Oliver, y por ello le pedimos a Joanna Broughton las grabaciones.

—¿Y?

—No había ninguna… cuando fuimos a revisarlas.

—¿Las habían borrado?

—Nos dijeron que había habido un fallo técnico.

—Yo he visto las grabaciones del sábado por la noche… Ésas sí las tienen.

—Lo que no significa que no se haya producido otro fallo técnico. El Oliver es el feudo privado de Broughton y es ella quien hace y deshace.

—¿Sin que intervenga su padre Jack, quieres decir?

Breck asintió con la cabeza.

—Ella no quiere que el local adquiera mala fama… con reuniones sospechosas o porque sea el último sitio donde se ha visto a la víctima de un asesinato.

—¿Por eso dispone de esa empresa de relaciones públicas?

—Lovatt, Meikle y Meldrum —enunció Breck.

Fox reflexionó un instante.

—La noche que fuimos al Oliver me dijiste que no habías estado allí en tu vida.

—Te mentí.

—¿Por qué?

—¿Por empatía? —replicó Breck, cogiendo el periódico, echando un vistazo a la primera página y centrándose en el editorial—. ¿Has leído esto? —añadió, comenzando a leer—: «El valor de las diversas obras en curso en los muelles de Edimburgo ha caído este último año 220 millones de libras… El precio de los terrenos urbanos ha descendido desde dos millones el acre a menos de la cuarta parte… Las obras de Fountain Brewery peligran… igual que el proyecto de Caltongate y de la nueva ciudad en Shawfair. El ochenta por ciento de los terrenos edificables de Edimburgo han perdido su valor promocional…» —apostilló, dejando el periódico sobre la mesa—. Han perdido el valor promocional —repitió—. Me da la impresión de que Charlie Brogan tenía motivos de sobra para tirarse al agua.

—No diría yo que no —comentó Fox echando una ojeada al artículo—. Fountain Brewery —musitó—, donde encontraron el cadáver de Vince.

Breck asintió.

—¿Sería Brogan uno de los promotores?

—Es posible —contestó Breck.

—Cientos de millones de libras que se han evaporado —comentó Fox.

—Pero los terrenos siguen existiendo —replicó Breck—. Lo único que se ha evaporado es la confianza. Los bancos han cortado el flujo de créditos y todo el mundo se ha puesto nervioso. —Hizo una breve pausa—. Bien, Malcolm, ¿qué vas a hacer?

—Quizá vaya a casa de Jude a ver cómo está. ¿Y tú que vas a hacer?

—Hace tiempo que no he podido dedicar un día entero a Quidnunc. No me arrepiento de lo que hice —añadió de pronto, bajando la mirada.

—No sientas pesar… toda la culpa es mía. Justifícalo tal como sucedió… Te obligué por mi rango superior, quizá te mentí… —Estaba a punto de decir: «Por cierto, no soy yo el único que ha estado sometido a vigilancia», pero se contuvo y lanzó un suspiro—. Podrías haberme dicho lo del casino y el concejal.

Breck se encogió de hombros.

—En cualquier caso, Giles tenía razón. No debí dejarte intervenir para nada en el caso. Probablemente estará más furioso conmigo que contigo… que eres el enemigo conocido, mientras que yo… soy el Judas.

—Estoy seguro de que ese Judas debía de tener sus motivos.

Rieron los dos sin mucho entusiasmo mientras se levantaban, sin haber acabado los cafés. Se miraron a la cara y se dieron la mano. Fox metió el periódico en el bolsillo de la chaqueta del jugador de billar y le dio las gracias con un ademán. Cuando se volvió hacia la puerta, Jamie Breck se había marchado ya.

Tony Kaye salió de Jefatura balanceando en la mano una cartera baqueteada, silbando entre dientes y escrutando el aparcamiento. Al oír un claxon se dirigió hacia el sitio de donde procedía. El Volvo tenía ya abierta la portezuela del pasajero. Subió al coche, la cerró y le tendió la cartera al dueño.

—¿Qué es lo que ha ocurrido? —preguntó.

—Que no me han dejado pasar de recepción —contestó Malcolm Fox—. Debe de haberse corrido la noticia de que soy radiactivo.

—A McEwan se lo llevaban los demonios.

—¿Qué ha dicho?

—Ni mu. Tenía una reunión en el despacho del director y hay otra convocada para más tarde —Kaye hizo una pausa—. Ahí dentro se oyen muchas voces con acento de fuera…

—Policía de Grampian —dijo Fox—. De Asuntos Internos, me imagino. Me están sometiendo a investigación.

Kaye frunció los labios y lanzó un claro silbido.

—¿Asuntos Internos de Grampian? ¿Qué ésta ocurriendo, Foxy?

—Me he metido yo en un lío, Tony. Toda la culpa es mía.

—¿Te ha delatado Breck?

Fox reflexionó un instante antes de sacudir la cabeza.

—Me tenían en el punto de mira desde antes de que nos conociéramos.

—En el punto de mira es una cosa, pero ¿tenían argumentos antes de que él apareciera en escena? Y, de todos modos, ¿por qué te vigilaban? ¿Hay algo que yo no sé?

Fox no sabía qué decir. Abrió la cartera y miró en el interior.

—¿Dónde están los informes de la fiscalía? —preguntó.

—McEwan los ha repartido —contesto Kaye, negando con la cabeza.

—¿Ha traído un sustituto?

—Uno provisional, hasta que te repongas.

—¿Quién dice que no estoy en condiciones? —espetó Fox. Fuego añadió—: ¿Quién es el sustituto?

—Gilchrist.

—¿Gilchrist del «Chop»? —inquirió Fox mirándolo.

Kaye asintió despacio con la cabeza.

—Así que ahora me da la tabarra él por un lado y Naysmith por el otro, a ver quién es más cretino. Y ya puedes imaginarte…

—¿El qué?

—Que tienes que darte prisa en aclarar las cosas antes de que yo pierda los estribos.

Fox esbozó una sonrisa cansina.

—Gracias por tu confianza —dijo, y permanecieron los dos en silencio un instante mirando por el parabrisas hasta que Kaye lanzó un largo suspiro.

—¿Se arreglará todo esto? —inquirió.

—No lo sé.

—¿Puedo ayudarte en algo?

—Mantente a la escucha de lo que sea y llámame una o dos veces al día para tenerme al corriente. —Hizo una pausa—. ¿De quién fue la idea de traer a Gilchrist?

—Avalado por Naysmith sin duda…

—Pero por lo que he visto, en el «Chop» falta personal, y con este traslado de Gilchrist, queda Inglis sola.

Kaye se encogió de hombros.

—No es problema tuyo, Foxy —dijo abriendo la portezuela—. ¿Nos vemos en el Minter’s después? Recuerda que es viernes.

—No creo que me encuentre con ánimo.

Kaye casi se había bajado del coche cuando se detuvo y volvió a meter la cabeza.

—Por cierto, Joe me dijo que te recordara que llevas tres semanas de retraso en el pago del fondo común para café.

—Dile que la deuda se transfiere al nuevo.

—Me gusta tu estilo, inspector Fox —dijo Kaye con una sonrisa—. Siempre me ha gustado…

En vez de ir directamente a casa, Fox paró el coche delante de la casa de Jude. No había señales de la policía: ni furgonetas ni uniformados. Llamó al timbre y contestó ella alzando la voz desde dentro.

—¿Quién es?

—Tu hermano.

Abrió la puerta y lo hizo pasar.

—¿Han venido periodistas? —aventuró Fox.

—Querían saber por qué tus compañeros habían cavado en el jardín —dijo ella a la par que él la besaba en la mejilla, haciéndole pasar al cuarto de estar. Había fumado: aún humeaba una colilla en el cenicero; pero no parecía que hubiese estado bebiendo más que café: en el mostrador divisorio había una jarra de café de sobre recién hecho, con una taza y una cucharilla.

—¿Quieres uno? —preguntó ella, pero Fox negó con la cabeza.

—Ésa no es la misma escayola —comentó.

Ella levanto ligeramente el brazo.

—Me la han cambiado esta mañana. Ésta me estorba menos y al menos cuando me quitaron la otra pude rascarme a gusto.

Él sonrió.

—¿No te rompiste una vez el otro brazo?

—La muñeca —dijo ella—. Creí que no te acordabas.

—Mamá me llevó con vosotras cuando fuisteis al hospital a quitártela.

Jude asintió con la cabeza. Había vuelto a sentarse en su sillón preferido y se disponía a encender otro cigarrillo.

—Acabas de fumar uno —comentó Fox.

—Lo que quiere decir que con éste van dos. ¿Tú no fumabas?

—Lo dejé cuando acabé los estudios —contestó él sentándose en el sofá enfrente de ella. El televisor estaba encendido con el sonido muy bajo y emitía una especie de documental sobre naturaleza.

—Se diría que hace una eternidad —dijo Jude.

—Hace una eternidad.

Ella asintió con la cabeza con gesto solemne y Fox comprendió que pensaba en Vince.

—Todavía no saben cuándo entregarán el cadáver —dijo en voz baja.

—Ahora que lo pienso… —comenzó a decir Fox, inclinándose levemente hacia delante—, creo que no me has dicho cómo os conocisteis.

—Creí que no te interesaba —replicó ella mirándolo a la cara.

—Ahora sí.

Jude aspiró el cigarrillo y cerró los ojos. Se había sentado con las piernas colgando sobre uno de los brazos del sillón, y Fox recordó que su hermana tenía buen tipo. Llevaba unos vaqueros ajustados que se amoldaban a sus esbeltos muslos y caderas. Se apreciaba un leve michelín en la cintura, pero no llevaba sujetador bajo la camiseta, que, desfondada bajo las axilas, dejaba entrever un atisbo de seno. En el colegio era lista, algo empollona. La jovencita rebelde se había vuelto luego más seria en la época de su primer tatuaje, una rosa roja y un cardo en el hombro izquierdo. Fox recordó que Sandra Hendry también tenía uno, un escorpión en el tobillo. Vince exhibía unos brazos martirizados por los tatuajes de los tiempos de juventud.

—Vince… —dijo Jude, alargando la pronunciación del nombre de forma antinatural—, Vince estaba en el West End bebiendo con unos amigos… Era un domingo por la noche y yo había salido con una compañera de oficina, Melissa, porque era su cumpleaños; lo cierto es que a sus espaldas la llamaban «la Birria». Nos había invitado a salir aquella noche a unas cuantas y yo acepté, sin darme cuenta de que las demás darían alguna excusa —Jude lanzó un suspiro—. Así que íbamos las dos solas, lo que tuvo su recompensa.

—¿Qué quieres decir?

—Yendo con «La Birria» toda la atención fue para mí.

—¿La bella y la bestia?

—Tan mal no estaba, Malcolm —comentó ella sin gran convicción—. Bueno, acabamos en un pub en St Martin’s Lañe o por ahí… Tú no conoces Londres, ¿verdad? —Fox sacudió la cabeza—. No te gustaría… es enorme, abrumador… —añadió como dejándose llevar por los recuerdos, pero se contuvo—. Vince iba con un grupo de seis. Había habido un partido de fútbol a mediodía y debían de estar celebrándolo desde entonces. Se empeñaron en invitarnos… —Volvió a hacer una pausa, perdida en sus recuerdos—. Vince también estaba animado, como ellos, pero no parecía haber bebido tanto; se le veía más tranquilo, casi tímido. Me escribió en la mano el número de su móvil y dijo que lo demás lo dejaba a criterio mío.

—¿La iniciativa quedaba en tus manos?

—Pues sí…

—Bueno, está claro que la tomaste.

Jude negó con la cabeza.

—Al ducharme por la mañana se borró el número. Para mí no era más que uno que había conocido una noche de domingo de juerga. Pero Melissa ligó con otro del grupo y una semana más tarde vino a esperarla a la salida de la oficina…

—¿Y Vince le acompañaba?

—Quería saber por qué no le había llamado —dijo Jude sonriente.

—¿Y salisteis los cuatro?

—Salimos los cuatro —dijo ella—. Melissa rompió con Garteh al cabo de unas dos semanas. Yo no pensé que lo nuestro iba a durar —añadió conteniendo las lágrimas que asomaban a sus ojos.

Fox contempló a su hermana restregarse los ojos con las hombreras de la camiseta, una camiseta con leyenda e ilustración de una gira de rock; recordó que Vince Faulkner solía llevarla a conciertos y que para ver a algunos grupos habían viajado hasta París y Amsterdam.

—Tú en el fondo no llegaste a conocerlo —dijo Jude—. No te tomaste la menor molestia.

Fox no pudo por menos que asentir con la cabeza.

—No era precisamente un cúmulo de bondades, Jude.

—¿Porque había tenido roces con la ley? —replicó ella mirándolo fijamente—. Sí, claro… eso es lo que la gente como «vosotros» no olvida. Era agua pasada, pero ese Giles no ha dejado de refregármelo por la cara y los periódicos de repetirlo.

—Él te lo ocultó, Jude. No quería que te enteraras.

—¡Porque ya no era así! —replicó ella alzando la voz—. Y no empieces a decirme que me pegaba… ¡No quiero oírlo! También los periódicos se han hartado de repetirlo. ¿Quién les ha estado contando esa miseria sino vosotros…?

—Yo ya no soy de ellos —replicó Fox con voz queda.

Pasó gran parte de la tarde quitando libros de las estanterías del cuarto de estar y dejándolos en la mesa con la idea de ponerlos en orden alfabético, dividiéndolos quizás en dos categorías: los leídos y los no leídos. Pero después pensó que a lo mejor podría dar unos cuantos a una tienda para causas benéficas, y que, entonces, con el resto para ordenar tal vez tendría que hacer otra clasificación: ficción y no ficción. Cenó pollo con los ingredientes comprados en Asda cuando fue a hablar con Sandra Hendry. El pollo lo había comprado en una cooperativa por el camino de vuelta de casa de Jude, y ahora sentía molestias por haber comido demasiado.

«Tal vez podría deshacerme de todos ellos», se dijo mirando los montones de libros. Así no tendría que reordenarlos y dispondría de más sitio. Pero ¿sitio para qué, exactamente? ¿Un televisor más grande, como esos de home cinema? Para acabar viendo aún más basura. Sintió que vibraba el móvil y contestó con ánimo. Era un mensaje de Annie Inglis invitándolo a almorzar el domingo. Incluía la dirección de su casa y terminaba el texto con la escueta pregunta: ¿OK?

Fox se pasó los dedos por el pelo y advirtió que estaba sudando tras el ajetreo con los libros. No era precisamente un experto en redactar mensajes y tuvo que repetir el texto tres veces hasta que quedó a su satisfacción y pulsó el botón de «Envío». En definitiva, su respuesta fue un simple OK sin signos de interrogación.

SÁBADO, 14 DE FEBRERO DE 2009

13

El sábado Fox se levantó tarde, pero el caso era que no se había dormido hasta las dos. A las once estaba sentado a la mesa de la cocina con los periódicos Scotsman, Herald y un ejemplar de la primera edición del Evening News de la víspera. Buscaba datos sobre Charlie Brogan y el periodismo escocés no le defraudó. Brogan era de origen proletario. Se había criado en Fallkirk, donde había ido al colegio. Su padre era carpintero y de él aprendió Charlie parte del oficio antes de que lo echaran del colegio. Su currículum era amplio y variado, incluyendo oficios como instalador de moquetas y venta puerta a puerta, combinándose finalmente estos dos cuando Brogan fundó una empresa de revestimiento de suelos para fábricas y oficinas. A los veintitrés años tenía suficiente dinero ahorrado para emprender la aventura de comprar pisos y alquilarlos o rehabilitarlos para la reventa. La situación económica era boyante y Brogan fue prosperando, pasó a la promoción inmobiliaria a gran escala y comenzó a codearse con ricos y gente influyente. Obtuvo el favor de bancos y financieros, salió con jóvenes casaderas de buena familia de Escocia y finalmente conoció a Joanna Broughton, con quien se casó.

Los periódicos publicaban diversas fotografías de Joanna. Era una mujer guapa, pero con cierta dureza de rasgos y de mirada; incluso cuando sonreía exteriorizaba claramente al fotógrafo que ella era la jefa. Otra fotografía mostraba el interior del ático de Inverleith con las paredes llenas de cuadros. Un psicólogo profesional señalaba en un ladillo que muchas tragedias de quienes habían tenido una carrera fulgurante eran consecuencia del imparable auge de la crisis crediticia.

El único borrón público en la larga carrera de Brogan había sido su fallido intento de entrar en la directiva del Celtic F. C. En el Herald un amigo suyo recordaba el incidente: «Charlie no estaba acostumbrado a que le dijeran que no y se enconó hasta tal punto que habló de darse de alta en el Ibrox… Él era así».

Un exaltado, pensó Fox. No era una persona capaz de racionalizar un desaire y reflexionar; un hombre que se toma las crisis económicas como afrentas personales. Pero ese dato sobre el Ibrox… el no ceder y resarcirse… no apuntaba a que Brogan fuese la clase de persona que renuncia, sino alguien que hace frente a las situaciones. El psicólogo lo enfocaba en el aspecto económico sin parar mientes en la cuestión más importante: ¿cabía situar a Charlie Brogan como posible suicida? No decían que hubiese dejado ninguna nota, ni disponían de evidencias de que hubiese arreglado sus asuntos antes de tirarse al agua. Aunque tal vez fuese lógico: había salido con el yate, desconectándose más y más de los problemas, sosegándose a base de pastillas y alcohol. Podría muy bien haber perdido el equilibrio y caer por la borda. O le había dado de repente la vena de acabar con todo limpiamente. No un suicidio premeditado, sino producto de las circunstancias.

No publicaban ningún comentario sobre la familia, salvo el comunicado difundido por Gordon Lovatt. Fox miró la foto de Joanna Broughton.

—Bien que te aseguraste de que lo anunciasen los medios de comunicación antes de decírselo a nadie —comentó.

¿Frialdad? ¿Cálculo? ¿O una mujer lista que actuaba en consonancia? Fox miró aquel rostro, sin hallar la respuesta. Hizo una pausa estirando las vértebras y relajando los hombros, vio que en el cuarto de estar tenía la mesa llena de libros y montones en el suelo delante de las estanterías, que estaban vacías. Había levantado polvo sin haber encontrado más que media docena de títulos prescindibles, pues muchos se proponía releerlos. Cuando sonó el teléfono, tuvo que buscar el aparato, escondido entre dos de los montones.

—Malcolm Fox —contestó.

Era Lauder Lodge: Mitch quería saber si iba a ir a verlo aquel día o al siguiente. Sí que quería verlo; estaba a punto de decir que iría el domingo, cuando recordó el almuerzo con Annie Inglis. Miró el reloj y dijo a la empleada que anunciase a su padre que iba de camino.

Cogió la circunvalación hasta la rotonda de Sheriffhall y se encaminó hacia The Wisp, cortando por Niddrie, y llegó en veinte minutos a la residencia. Mitch lo esperaba sentado en recepción, vestido con abrigo, bufanda y sombrero.

—Quiero salir —le dijo.

—Naturalmente —contestó Fox—. Puedo acercar aquí el coche.

—No tengo las piernas tan impedidas —replicó su padre.

En consecuencia, caminaron hasta donde Fox había encontrado un hueco para el Volvo. Tuvo que ayudar a su padre a ponerse el cinturón de seguridad y fueron a Portobello, donde aparcaron en una bocacalle del paseo marítimo.

—Deberíamos haber invitado a la señora Sanderson.

—Aubrey pasará el día en cama —dijo Mitch—. Tiene un principio de catarro. —Y mientras Fox le desabrochaba el cinturón de seguridad, añadió—: Les pedí que telefonearan a Jude, pero no contesta.

—Ha recibido muchas llamadas de periodistas, o a lo mejor estaba en casa de la vecina.

—¿Cómo está de ánimo?

—Va aguantando.

—¿Habéis descubierto ya quién fue el asesino?

—No es un caso mío, papá.

—De todos modos, supongo que estarás al tanto.

Fox asintió despacio con la cabeza.

—Creo que no han avanzado mucho… —dijo.

Hacía sol y el paseo marítimo estaba concurrido. Y en la playa había gente con perros y niños. En la pasarela de cemento, los padres guiaban a sus hijos provistos de patines. Un viento frío barría el Firth of Forth, y Fox pensó si desde donde se encontraban sería visible el yate de Charlie Brogan. Según los periódicos lo habían remolcado hasta North Queensferry, lo que significaba que la policía de Fife querría hacer prevalecer su jurisdicción sobre la de Lothians y Borders. Lo dirimirían los respectivos directores y seguramente recaería en Edimburgo, sobre todo porque a los agentes de Fife no les desagradaría unos cuantos días o semanas de servicio en la capital.

—¿En qué piensas? —preguntó su padre. Estaban de pie delante de la barandilla contemplando la panorámica.

—Los fines de semana no son para pensar —aseveró Malcolm.

—Lo que quiere decir que estás pensando.

Fox se rindió a la evidencia.

—Es que últimamente he tenido bastante trabajo —dijo.

—Necesitas unas vacaciones.

—Tuve un buen descanso en Navidades.

—¿Y qué hiciste, en realidad? Para mí unas vacaciones son sol y hotel con piscina y que te sirvan la comida en la terraza. —Mitch Fox hizo una pausa—. Podrías permitírtelas perfectamente si no tuvieses el gasto mío.

Fox miró a su padre.

—Lauder Lodge ha sido un don de Dios, papá. No me duele ni un penique de lo que pago.

—Seguro que tu hermana no contribuye.

—No tiene por qué… Yo me basto.

—Pero te queda lo justo, ¿no? Sé muy bien lo que cuesta mi habitación, y me imagino tu sueldo…

Fox lanzó una breve carcajada, pero no dijo nada.

—¿Y si conoces a una chica guapa y quieres invitarla a unas vacaciones? —insistió el padre.

—¿A qué viene eso? —preguntó Fox sonriente.

—Yo no voy a vivir mucho, Malcolm… los dos lo sabemos. Lo único que quiero es tener la certeza de que mi hijo y mi hija estén bien.

—Estamos bien —dijo Fox tocando la manga del abrigo de su padre—. No tienes por qué decir esas cosas.

—Creo que es un privilegio que me he ganado.

—Sí, tal vez, pero de todos modos… —Fox se sonó y miró el paseo de arriba abajo—. Vamos a comer algo —dijo.

Comieron pescado y patatas fritas en un cucurucho de periódico, sentados en el paseo.

—¿Seguro que no tienes frío? —preguntó Fox, y el anciano negó con la cabeza—. El olor del vinagre siempre me recuerda los días de vacaciones y de fiesta —confesó Fox.

—El sábado por la tarde era un capricho —añadió Mitch Fox—. Pero a tu madre no le gustaba mucho el pescado… ella prefería pollo o empanada de carne.

—¿Cómo se llamaba el establecimiento que había cerca de casa? —preguntó Fox frunciendo el ceño, pensativo. Su padre reflexionó un instante pero acabó sacudiendo la cabeza.

—No puedo ayudar.

—Bueno, tal vez debería preguntar en la residencia si tienen habitación para mí…

—Ya te vendrá.

—¿Lo de la habitación o el nombre del establecimiento?

Mitch Fox sonrió. Había comido suficiente y ofreció el resto a Malcolm, quien negó con la cabeza. Se levantaron y comenzaron a pasear. Al principio, Mitch caminaba envarado, procurando disimular el anquilosamiento. Los paseantes con quienes se cruzaban saludaban con una inclinación de cabeza o les dirigían un «Hola». Había muchas gaviotas, pero Fox tiró los restos a un cubo de basura.

—¿El Hearts juega en casa o fuera? —preguntó Mitch.

—No sabría decirte ni contra quién juega.

—De pequeño sí que te gustaba ir al fútbol.

—Creo que lo que me gustaba era oír palabrotas. No he ido a ningún partido en toda la temporada.

Mitch volvió a detenerse, apoyándose en la barandilla.

—¿De verdad que todo va bien, hijo? —preguntó.

—No, no del todo.

—¿No se lo vas a contar a tu viejo?

Pero Malcolm Fox se limitó a sacudir la cabeza.

Dieron con un pub, entraron y Mitch eligió mesa mientras Malcolm pedía las bebidas, un agua con gas y media IPA. Su padre le preguntó cuánto hacía que no había bebido algo «de verdad» y le confesó que Audrey Sanderson guardaba coñac en la mesilla de noche. Fox permaneció en silencio un minuto hasta que lanzó un hondo suspiro.

—¿De verdad quieres saber por qué dejé la bebida?

—¿Porque te diste cuenta de que iba a acabar contigo? —aventuró su padre, pero Fox negó con la cabeza.

—Cuando Elaine me dejó me lo tomé muy mal y siempre le daba la lata, hasta tal extremo que habría podido denunciarme por acoso. Una noche que estaba borracho fui a verla y le pegué. —Fox guardó silencio un instante, pese a que su padre no iba a interrumpirlo—. Podría haberme denunciado y habría arruinado mi carrera. Cuando la llamé para disculparme… bueno, me costó lo mío que se pusiera al teléfono, pero cuando lo hizo lo único que me dijo fue: «Deja de beber». Y comprendí que tenía razón.

—¿Por qué me cuentas esto? —preguntó Mitch pausadamente—. ¿Por qué precisamente ahora?

—Por lo que ha ocurrido con Vince —contestó Fox—. Yo no podía verlo, detestaba el trato que daba a Jude, pero ahora que ha muerto…

Mitch aguardó a que su hijo lo mirase a la cara.

—Tú no eres como él —dijo—. No se te ocurra ni pensarlo.

Se reclinaron en el asiento mirando el fútbol en la tele, esperando que dieran los resultados. Eran las cinco en punto y ya casi de noche cuando salieron del pub. Fox llevó a su padre a Lauder Lodge, conduciendo en silencio, y al llegar fue obsequiado con una mirada de reprobación de una empleada de la residencia: el señor Fox llegaba tarde a la cena.

—Suerte tiene de que se la hayamos guardado —comentó la mujer.

—No tanto —musitó Mitch, tendiendo la mano a su hijo, que se la estrechó.

De vuelta a casa, Fox pensó en parar a comprar unas flores para Annie Inglis. Le había enviado un mensaje con sus señas, sin saber que él ya las conocía. Pensó también en comprar algo para el hijo. Pero ¿qué? ¿Y las flores, no se pondrían mustias por la noche? Optó por ir directamente a casa, cenar algo de la nevera y seguir ordenando libros. Volvió a pensar en el pub de Portobello: «Tú no eres como él… Ni se te ocurra pensarlo». Al abrir la puerta vio que había una nota en el buzón. Era de Jamie Breck.

LLÁMAME CUANDO LLEGUES.

Fox sacó el móvil pero permaneció indeciso dándose golpecitos en los dientes con él. Cerró la puerta y volvió al coche. Cinco minutos más tarde aparcaba delante de la casa de Breck. Las casas tenían camino de entrada y cochera y había sitio de sobra junto al bordillo, lo que le hizo pensar que la furgoneta de vigilancia habría llamado la atención precisamente por eso. Al pulsar el botón del mando a distancia para cerrar la portezuela advirtió que una mujer joven salía de casa de Breck, arropándose con el abrigo, ajustándose la bufanda al cuello y camino del Mazda de Breck, pero al verlo lo reconoció y lo saludó con la mano, sonriendo.

—Voy a por una pizza, ¿le apetece una?

Fox, en mitad del camino de entrada, negó con la cabeza.

—Tú eres Annabel, ¿verdad?

Ella asintió y se sentó al volante del coche.

—Hay una botella de vino abierta —dijo, volviendo a saludarlo con la mano antes de arrancar. Fox llamó al timbre y esperó.

—¿Has olvidado algo…? —pregunto Breck al tiempo que abría la puerta, y acto seguido dilató los ojos—. Ah, eres tú —exclamó. Iba descalzo, en camiseta y con unos vaqueros. Dentro se oía una música que a Fox le pareció brasileña.

—No quisiera molestar… —dijo Fox.

—Annabel ha salido a por una pizza… —alegó Breck—. ¿Cómo sabías dónde vivo?

«Buena pregunta, Malcolm»…

—Me parecía conocer la calle —replicó— y la suerte es que he visto salir a Annabel, a quien conocía de Torphichen.

—Bueno, ahora sabes mi secreto.

—¿Es tu novia? —aventuró Fox.

—Sí.

—¿Lo sabe Giles?

—Creo que lo sospecha. No es que sea un secreto de estado, pero si se corre la voz no pararán las bromas.

—¿Qué rango tiene ella?

—Es una simple agente de policía… Se apellida Cartwright, por si quieres guardar el formalismo. —Breck hizo una pausa—. Vamos, entra —añadió.

Fox lo siguió. La casa tenía un toque moderno, estaba bien decorada y amueblada. La música procedía de un MP3, y en una pared había instalado un televisor de pantalla plana. La luz ambiental era mortecina, pero Breck aumentó la intensidad. En el suelo, junto al sofá, había una botella de vino, dos vasos y los zapatos y calcetines de Breck.

—Oye, de verdad que no quiero molestar —dijo Fox.

—En absoluto, Malcolm. Creo que aún me dura el golpe de ayer. ¿Y a ti?

Fox asintió y se metió las manos en los bolsillos del abrigo.

—¿Qué es lo que tienes que decirme? —inquirió.

Breck se sentó en el sofá, estiró el brazo para coger el vaso de vino y se lo llevó a la boca.

—Se trata de tu amigo Kaye —dijo antes de dar un sorbo.

—¿Qué pasa con Kaye?

—Me lo ha dicho Annabel esta tarde. Iba a llamarte, pero pensé que era mejor decírtelo personalmente. Salimos a dar una vuelta en coche y al pasar por tu casa, al ver que no estabas, te dejé una nota.

—Estabas hablando de Tony Kaye…

Breck agitó el vino del vaso.

—¿Recuerdas que mencionaste una misteriosa visita a tu hermana la noche del lunes? —inquirió mirando a Fox por encima del borde del vaso.

—¿Era Kaye? —aventuró Fox.

—Por lo visto, un «ciudadano responsable» llamó a la policía para informar sobre un coche mal aparcado con una rueda sobre el bordillo en la calle de Jude. —Breck esbozó una tenue sonrisa—. Es increíble la cantidad de gente metomentodo de Edimburgo —añadió cogiendo del sofá un mando a distancia para bajar la música—. Bueno, llamaron y alguien vio el registro de la llamada. Resulta que el buen ciudadano había tomado nota de la marca y modelo de coche, y de parte de la matrícula. Era un Nissan X-Trail.

—Como el de Tony Kaye.

—Y la matrícula coincide.

—Parte de la matrícula —insistió Fox.

—Parte —admitió Fox—. Pero a Billy Giles le basta.

Fox reflexionó un instante.

—Eso no quiere decir nada —aseveró.

—Quizá no —dijo Breck, dando otro sorbo de vino—. De todos modos, pensé que te interesaría saberlo, ya que no parece que Kaye te lo haya dicho.

Fox no sabía qué replicar y se limitó a asentir con la cabeza.

—¿Sabe él que lo han pillado?

—Está citado a comparecer en Torphichen mañana a primera hora.

—¿Giles hace trabajar al equipo en domingo?

—Sabe que le aprobarán el presupuesto. ¿Te quedas a comer pizza?

—No puedo. Oye… gracias por avisarme. No quiero que Annabel se vea en un compromiso…

—Annabel es más lista que tú y yo juntos… y muy decidida —dijo Breck poniéndose en pie.

—Y perdona otra vez por haber irrumpido de este modo…

Breck desechó la disculpa con un ademán, abrió la puerta y permaneció en el umbral mientras Fox recorría el camino de entrada hacia la acera.

—¡Malcolm! —exclamó Breck, haciendo que Fox se detuviera y volviera la cabeza—. ¿Cómo conocías la calle en que vivo? La noche que me acercaste en coche no recuerdo habértela dicho.

En lugar de esperar la respuesta cerró la puerta. Segundos después volvía a oírse la música sin que Malcolm Fox se hubiera movido del sitio.

—Mierda —musitó metiendo la mano en el bolsillo para sacar el móvil.

Tony Kaye estaba en un restaurante con su esposa. Se disculpó al levantarse y sorteó camareros y clientes, y mientras contestaba la llamada Fox ya había llegado al coche y estaba sentado al volante sin poner la llave de contacto.

—¿Quieres decirme qué hacías exactamente? —inquirió—. ¿Y cuándo pensabas decírmelo?

—Voy a hacerte una pregunta más interesante, Foxy… ¿Quién demonios te lo ha dicho?

—Eso no importa. ¿Es cierto?

—¿Es cierto, qué?

—Que fuiste a casa de Jude el lunes por la noche.

—¿Y qué pasa si fui?

—¿Por qué demonios lo hiciste? —inquirió Fox masajeándose con los dedos el puente de la nariz.

—Dios, Foxy, tú acababas de contarme que le había partido el brazo a tu hermana.

—Es problema mío, no tuyo.

—Pero los dos lo sabíamos, ¿no? Y sabíamos que no ibas a hacer nada.

—¿Y tú qué ibas a hacer, Tony? ¿Darle un puñetazo?

—¿Por qué no? Tal vez así no habría reincidido.

—Y ellos dos habrían pensado que te induje yo.

—De todos modos, ¿qué más da? —replicó Kaye alzando la voz—. Él no estaba en casa.

Fox lanzó un suspiro prolongado.

—¿Por qué no me lo dijiste?

—Tu hermana estaba como una cuba y pensé que por la mañana ni lo recordaría.

—Y, ya ves, ahora vas a tener que aguantar que Billy Giles te machaque los nervios.

—Un cambio respecto al hecho de que me los machaque mi mujer.

—No pienses que es algo gracioso, porque no lo es. Giles querrá saber todo lo que hiciste el lunes por la tarde, y si algo no cuadra, te encausará como sospechoso. McEwan ya ha perdido uno, Tony…

—Vale, vale.

—A Giles le encantará destrozar nuestro equipo.

—Recibido y entendido.

Fox calló un instante.

—¿En qué restaurante estáis?

—En Cento Tre, en George Street.

—¿Celebráis algo?

—Celebramos que todavía no nos hemos matado el uno al otro este fin de semana. Aparte de eso es como cualquier otro fin de semana. ¿Has visto el partido del Hearts?

—Ten cuidado mañana.

—¿En Torphichen? Para mí es como un domingo fuera de casa; como unas vacaciones y a la vez un premio de la lotería. —El ruido de fondo cambió; Kaye habría salido a la calle, porque se oían gritos, risas de mujeres borrachas y un claxon—. ¿Tú crees que la gente tiene la decencia de dejar de divertirse? —comentó Kaye—. ¿Es que no se dan cuenta de que estamos en el punto cero de la crisis?

DOMINGO, 15 DE FEBRERO DE 2009

14

Annie Inglis vivía en el último piso de una casa victoriana de Merchiston. Fox leyó su nombre en el portero automático, pero al pulsar el botón contestó una voz masculina.

—¿Quién es?

—¿Eres Duncan? Soy Malcolm Fox.

—Vale.

Fox empujó la puerta y se encontró ante una escalera enlosada, junto a la que había dos bicicletas, y subió despacio mirando hacia la claraboya que iluminaba el sol de mediodía. Había dedicado la mañana a tomar café, a comprar y a leer más periódicos, y llevaba una bolsa con una botella de vino y un ramo de narcisos para su anfitriona y una tarjeta de descargas de iTunes para su hijo. Duncan aguardaba arriba, deambulando ante la puerta del piso. Fox imprimió un ritmo más rápido a la subida.

—Hay que mantenerse en forma —dijo. Duncan sólo emitió un gruñido. El pelo castaño le caía sobre los ojos, era alto y desgarbado y vestía vaqueros y una camiseta dos tallas más grandes. Cruzó la puerta y acompañó a Fox al interior del piso con un ademán del dedo en forma de gancho para darle a entender que le siguiera. El pasillo era largo y estrecho, con seis puertas. El primitivo parquet estaba lijado y barnizado. Junto a la mesita del teléfono había un casco de motorista, y sobre él, unos ganchos con llaves colgando.

—Mamá… —dijo Duncan, señalando con un gesto vago al tiempo que se retiraba a su habitación, cuya puerta exhibía una pegatina de «Cannabis legal» y tras la cual Fox oyó el suave zumbido del ventilador de un ordenador. Al fondo del pasillo, una puerta abierta daba paso al salón, una pieza espaciosa con balcón y vistas a las chimeneas del centro de Edimburgo y de más allá. Pero justo antes de llegar a él, Fox oyó ruido procedente de una habitación a la derecha. La puerta estaba entreabierta y vio que era la cocina, donde Annie Inglis se afanaba con el contenido de una cazuela. Tenía el rostro enrojecido y parecía aturdida. Decidió no decir nada y pasó al salón, donde había una mesa preparada para tres junto a la ventana. Fox dejó sobre ella la bolsa y miró a su alrededor: un sofá, sillones, televisor, equipo de música y estanterías llenas de libros, CD y DVD. Había también fotos enmarcadas de Annie y Duncan y de una pareja mayor (probablemente los padres), pero sin indicios de que el padre de Duncan jugara papel alguno en la vida familiar.

—Ah, ya está aquí —dijo Inglis desde el umbral de la puerta con tres copas de vino.

—Me ha abierto Duncan.

—No le he oído entrar —dijo ella, dejando las copas sobre la mesa y advirtiendo la presencia de la bolsa.

—Es para usted —dijo él—, y una cosa para Duncan.

Ella miró el contenido y sonrió.

—Muchas gracias —dijo.

—Si tiene algo que hacer en la cocina, por mí no se preocupe… O, si quiere, la ayudo.

—Ya casi he terminado —dijo ella, negando con la cabeza y cogiendo la bolsa—. Son dos minutos más.

—Muy bien.

—¿Quiere tomar algo?

—No bebo.

—¿Un zumo de arándano?

—De acuerdo.

—Dos minutos —repitió ella, dejándolo solo. Fox volvió a examinar el cuarto. El periódico que leía los domingos era el Observer. Le gustaban las novelas de Ian McEwan y películas con subtítulos. En música, sus gustos iban desde Alan Stivell a Eric Bibb, lo que a Fox apenas le decía nada. Volvió al balcón y sintió envidia por la panorámica que se disfrutaba de la ciudad y la vista hacia el estuario, al norte.

—Dice mamá que le dé las gracias. —Era Duncan, en la puerta, alzando en la mano la tarjeta de descarga.

—No sabía realmente si te bajabas música —dijo Fox.

Duncan se limitó a asentir con la cabeza como señal afirmativa, volvió a blandir la tarjeta y desapareció. Quince años: Fox pensó en él cuando tenía la misma edad. Se peleaba con Jude, y mucho; y la podía, hasta que ella gritaba e incluso le arrojaba cosas. A los quince años… empezó a beber. Botellas de sidra en el parque con sus amigos, vino barato y botellines de whisky.

—Aquí tiene… —Era otra vez Annie Inglis con un vaso de tubo con zumo de arándano—. Le dije a Duncan que… —añadió mirando en derredor.

—Me ha dado las gracias. Es buen chico.

—¿Por qué no se sienta? —dijo ella, tendiéndole el vaso—. Voy a por mi bebida.

Era vino blanco en un vaso corriente, que echó en una copa de la mesa antes de sentarse a su lado en el sofá.

—Salud —dijo, chocando el vaso con el de él.

—Salud y gracias por la invitación.

—Generalmente no cocino los domingos. No será vegetariano… —añadió dilatando levemente los ojos.

—Dios me libre.

—He hecho cerdo con salsa de manzana y una hamburguesa para Duncan.

—¿No le gusta el cerdo?

—Sí que probará algún bocado —respondió ella dando un buen sorbo de vino—. Ah, me siento mejor. Pero no crea que es necesidad —añadió con una sonrisa.

—Guardaré su secreto.

—¿Sabe lo de Gilchrist?

Fox asintió con la cabeza.

—Iba a preguntarle si usted lo sabía —dijo.

—No sé yo qué encuentra en Asuntos Internos que no tenga en el CEOP.

—Bueno, es temporal.

—Pero aceptó sin pensárselo dos veces.

—¿Cree que habrían debido ofrecerle a usted el puesto?

—No lo habría aceptado —se apresuró a replicar ella—. Y no sólo porque se trata de su empleo —añadió mirándolo—. ¿Cómo se siente?

—Estoy bien. Pero, entonces, ese anuncio del CEOP, que estipula que debe haber dos personas cuando se examina algo…

—Trabajar sola va a plantear problemas —replicó ella.

—No sé cómo puede hacer ese trabajo —añadió él, balanceando levemente la cabeza.

—El secreto está en no centrarse nunca en lo que ocurre en la foto… Se piensa en los datos, el segundo plano, en cualquier cosa que sirva para indicar dónde se produce el delito…

—Pero tiene que afectarla… Usted tiene un hijo.

—Reducimos la sesión ante el ordenador a dos horas diarias, y tres veces al año recibimos apoyo psicológico… obligatoriamente. Pero cuando vuelvo a casa, ya me he desconectado.

—No deja de ser espinoso.

—Es un trabajo —añadió ella dando otro sorbo de vino y haciendo una pausa—. ¿Y usted, Malcolm? ¿Qué ocurrirá ahora?

Él se encogió de hombros y se llevó el vaso a los labios.

—¿Qué va a hacer con lo de Breck? —inquirió.

—¿Qué puedo hacer? —replicó ella.

—¿Puede al menos hablar de ello?

Inglis negó con la cabeza.

—¿Por qué no? —Como ella permaneció en silencio mirándolo, Fox alzó las manos en gesto de abandono.

—Voy a ver la comida —dijo Annie Inglis levantándose. Llevaba pantalones negros de pana ajustados y un jersey de lana color crema. Fox contempló complacido su trasero mientras cruzaba el cuarto de estar.

La comida estuvo bien. Duncan casi no dijo nada, oculto tras su velo de cabello. El cerdo era tierno y acompañado por abundantes verduras. Duncan se sirvió dos patatas cocidas y una asada como acompañamiento de la hamburguesa. De postre tomaron bizcocho borracho, que el jovencito pidió llevarse a su cuarto. Tras un suspiro teatral, su madre accedió. Terminado el postre, Fox la ayudó a recoger la mesa. La cocina estaba revuelta, pero ella se empeñó en arreglarla más tarde —«Duncan me ayudará»— y se sentaron los dos en el sofá con el café y unas onzas de chocolate casero. Ella puso las flores en un jarrón con agua.

—¿Ha estado usted casado? —preguntó ella.

—Sí.

—¿Y no tiene hijos?

—No vivimos juntos mucho tiempo.

—¿Qué ocurrió?

—Que nos unimos por motivos equivocados.

—Vaya.

—No voy a aburrirla con detalles —dijo él cruzando una pierna sobre otra—. ¿Qué tal asume Duncan su trabajo?

—Sabe que no debe hacer preguntas.

—Sí, claro, pero sabrá lo que hace y lo comentará a veces con sus compañeros…

—No hemos hablado mucho sobre ello —añadió ella, sentándose sobre los piernas dobladas después de descalzarse. No muy lejos Fox oyó el sonido de un instrumento de metal.

—¿Es Duncan?

Ella negó con la cabeza.

—Es un chico del piso de abajo. Me ha dicho su madre que practica con la tuba. Y aquí al lado hay uno que toca el tambor —añadió, señalando con la barbilla hacia la librería.

—¿Y Duncan?

—El año pasado le regalé una guitarra eléctrica para su cumpleaños, pero no va a clases.

—Igual que me ocurrió a mí cuando mis padres me compraron unos palos de golf… Dije que aprendería yo solo.

—Los adolescentes son tozudos. ¿Viven sus padres?

—Mi padre.

—¿Qué tal se encuentra su hermana? Supongo que estará ocupada con los preparativos del entierro.

—Puede que tarden bastante en entregar el cadáver.

—¿Y siguen sin averiguar nada? —Fue Fox quien ahora negó con la cabeza—. Y usted emprendió sus propias indagaciones…

—Y con ello me he ganado unas vacaciones pagadas.

—¿Piensa ir a algún sitio?

—Más vale que me quede aquí. —Hizo una pausa—. ¿Cree que serviría de algo que le pidiera explicaciones a Gilchrist?

Ella lo miró.

—Yo no lo haría, Malcolm. ¿Se hace cargo de lo que significa la palabra suspensión?

—Por supuesto.

—Jamás habría pensado que fuera usted un rebelde —comentó ella con una sonrisa.

—Eso es porque llevo tirantes.

—Tal vez —dijo ella riendo.

Duncan asomó la cabeza por la puerta.

—Me voy —dijo.

—¿Adónde?

—A Princes Street.

—¿Has quedado con alguien? —El chico se encogió de hombros—. De acuerdo. Di adiós a Malcolm.

—Adiós —dijo Duncan—. Gracias por…

—Hasta la próxima —dijo Fox, y permanecieron ambos en silencio sentados hasta que oyeron cerrarse la puerta.

—¿No iba a ayudarla a limpiar la cocina…? —comentó Fox.

—Lo hará al volver.

—Debe de resultar difícil —Fox hizo una pausa—. Lo digo por eso de la ausencia del padre. ¿Sus padres le echan una mano?

—Los vemos algún fin de semana.

—¿Siguen viviendo en Fife?

Ella lo miró extrañada.

—Yo no le he dicho que soy de Fife.

—Seguramente me lo comentaría.

Pero ella negó despacio con la cabeza sin apartar de él la mirada.

—Lo ha leído en mi expediente, ¿no es cierto?

—Annie, usted me gusta…

—Y por ello hizo un rastreo en mi expediente. ¿Encontró algo interesante, inspector?

—Sólo que no mencionó a Duncan para nada.

—No quería que se me viera primero como madre soltera y luego como policía —dijo ella con voz glacial.

—Es comprensible.

—¡No puedo creerme que fisgara en mi expediente!

—Es mi trabajo —dijo Fox con una pausa—. Bueno, era mi trabajo.

—No deja de ser una incorrección, Malcolm.

Fox intentó buscar una disculpa, pero Annie Inglis se levantó.

—Más vale que se marche —dijo.

—Annie, sólo pretendía saber algún dato más sobre usted…

—Gracias por el vino y por las flores y… —Inglis miró en derredor, rehuyendo mirarlo a la cara, y se dirigió a la puerta—. Tengo que ponerme a limpiar la cocina.

Él la miró salir, mientras ganaba tiempo con la taza en la mano. Finalmente, la dejó en la mesa y se puso la chaqueta. Ella había cerrado la puerta de la cocina; la oía dentro moviendo cosas. Rozó con la mano el pomo de la puerta sin ánimo de abrirla y aún se demoró un minuto ansiando que saliera, pero ella había enchufado la radio: música clásica de FM, la misma emisora que él sintonizaba a veces.

«Una incorrección, Malcolm».

Podía abrir la puerta y disculparse, pero optó por cruzar el pasillo y salir del piso. En la acera estiró el cuello, pero no había nadie tras los cristales del balcón ni en la ventana más cercana. Un vecino lavaba el coche junto al vehículo de Fox.

—Menos mal que hace buen día —comentó el hombre, pero Fox arrancó sin decir palabra. A medio camino de su casa sonó el móvil. Contestó con la esperanza de oír la voz de Annie, pero era Tony Kaye.

—¿Qué quieres? —dijo.

—Eres tú quien me pidió que llamara —replicó Kaye dolido—. Bueno, todo me ha ido bien, gracias por interesarte.

Fox lo recordó en ese mismo momento: Torphichen.

—Lo siento, Tony. Me has pillado en las nubes.

—Billy «el Malo» pretende imputarme la muerte de Faulkner… y con qué ganas, pero sabe que es inútil y está rabioso.

—Estupendo —comentó Fox.

—Otra hipótesis que baraja es que tú le sacudiste a Faulkner y yo fui quien te lo marcó. Dice que no fue idea mía, ni siquiera tuya, sino que Jude te lo pidió. —Hizo una pausa—. ¿Verdad que no te lo pidió?

—Escucha Tony, vengo de almorzar en casa de Annie Inglis.

—Enhorabuena.

—Pero ha acabado mal porque se ha percatado de que consulté su expediente.

—Dios, ¿cuándo?

—Cuando fui a RH a consultar datos sobre Jamie Breck.

—Y ya que estabas, se te ocurrió echar un vistazo a los de Annie Inglis. Me parece lógico.

—Pero a ella no se lo parece.

—A mí se me antoja una reacción exagerada.

Eso pensaba Fox, y se le ocurrió pedirle un favor.

—Necesito que hables con ella.

—¿Qué?

—Que le expliques que no pretendía acosarla.

—Bueno, si tú lo dices…

—Así haces algo mañana mientras Naysmith y el nuevo se aclimatan.

Kaye expulsó aire.

—Se me había olvidado que nos han endilgado a Gilchrist.

—Mientras los tecnólogos charlan, tú puedes acercarte al «Chop».

—¿A interceder por ti? ¿No decías que Annie Inglis te tiene sin cuidado?

—Tony, en este momento no me interesa buscarme más enemigos.

—Bien, cierto. Dalo por hecho. Pero si le da por rendirse a mis encantos en vez de a los tuyos…

—Ya me encargaré yo de que se entere la que es tu esposa hace doce años.

—Miserable cabrón, serías capaz —comentó Kaye riendo.

—¿Ya has terminado en Torphichen?

—Me da la impresión de que Giles va a volver a citarme. Aparte de que, al parecer, los de Grampian quieren hablar conmigo.

—¿Los de Asuntos Internos?

—A Giles le faltó tiempo para decirles que fui a casa de tu hermana. Sin implicarme a mí no tienen posibilidades de incoar nada contra ti por mala conducta.

—La cosa va de mal en peor, ¿no?

—Yo me lo miro por el lado bueno… Anoche, en el restaurante, se olvidaron de cargarme en la cuenta la segunda botella de vino.

Fox esbozó una tímida sonrisa e insistió en que Kaye hablase con Annie Inglis.

—Tranquilo —dijo Kaye—. ¿Bueno, qué haces esta noche? ¿Nos vemos en Minster’s?

—Tengo cosas que hacer.

—¿Por ejemplo?

—Ordenar los libros por orden alfabético —contestó Fox cortando la comunicación y conduciendo en silencio.

El resto del día le fue imposible concentrarse en nada y los montones de libros permanecieron sin tocar. Le quedaba por leer parte de los periódicos; no encontró nada interesante en la tele y la única vista desde su ventana era la casa de enfrente, idéntica a la suya. A las ocho en punto llamaron a la puerta. Pensó en posibles visitas: Jamie, Tony Kaye, Annie Inglis…

Era Jude. El taxi que acababa de traerla ya se marchaba. Aún tenía el brazo en cabestrillo y llevaba el abrigo tres cuartos echado por encima.

—Qué sorpresa —dijo él besándola en la mejilla y haciéndola pasar.

—¿Te mudas de casa? —preguntó ella al ver el salón.

Fox negó con la cabeza.

—Hacía mucho tiempo que no venías por aquí —comentó.

—No nos invitabas —replicó ella quitándose el abrigo. Fox fue a la cocina y puso el hervidor al fuego.

—Me ha llamado el inspector Giles —añadió ella desde el marco de la puerta— y dice que el que vino a mi casa el lunes por la noche era amigo tuyo.

—Un compañero.

—Giles cree que lo enviaste tú.

—Yo, no.

—Que lo enviaste a hacer el trabajo sucio —prosiguió ella—. Se llama Kaye… Creo que lo has nombrado alguna vez. ¿Cómo sabía dónde vivía yo, Malcolm?

Fox se volvió hacia ella.

—Jude… ese Giles está haciendo lo imposible por joderme la vida.

—¿Le dijiste tú a Kaye dónde vivía yo?

—Debí mencionárselo, pero no sabía que iba a ir a tu casa.

—Él preguntó por Vince, y la única razón para ello es que tú le hubieras dicho lo que sucedió… lo del brazo.

—¿Y qué?

Las lágrimas asomaban a sus ojos.

—El inspector Giles cree que puede que tú dieras la orden de matar a Vince.

—No.

—¿Y por qué enviaste a tu amigo?

—Yo no lo envié. Él preguntó por Vince, ¿no? Pero Vince ya había muerto, Jude… y eso significa que Tony Kaye no lo sabía. —Notaba el dolor en las sienes. Abrió un cajón y sacó un paquete de Paracetamol, cogió dos pastillas y se las tomó con agua del grifo. Jude aguardó a que volviera a fijar en ella la atención.

—Giles dice que tal vez mataron a Vince el lunes por la noche, porque en las pruebas hay siempre margen de error.

—Es mentira. Según los forenses, Vince murió entre el sábado y el domingo.

Una lágrima rodó por la mejilla izquierda de Jude.

—Quiero que todo esto termine de una vez —dijo con voz trémula. Fox se acercó a ella y le puso suavemente las manos en los hombros.

—Lo sé —dijo, al tiempo que ella hundía el rostro en su pecho.

Estuvieron hora y media hablando tranquilamente en el cuarto de estar. Jude se tomó el té que él le preparó, pero no quiso comer nada. Le aseguró que había almorzado algo y le prometió que desayunaría. Fox trajo un paquete de Weetabix de la cocina y le dijo que se lo llevase a casa, y también leche, pero ella rió y le dijo que no era para tanto. Pero a Fox le dio la impresión de que en el fondo se lo agradecía.

Pidió un taxi por teléfono y le metió en la mano un billete de diez libras, volvió a besarla en la mejilla, cerró la portezuela y le dijo adiós con la mano. Ella le había preguntado si había visto a su padre y él le mintió para evitar que se sintiera marginada. La próxima vez que fuese a ver a Mitch la llevaría consigo. Tenía tanto derecho como él. Era su hija.

Malcolm Fox se preparó una última taza de té y fue a acostarse. Aún no eran las diez, pero no se le ocurría ninguna otra cosa.

LUNES, 16 DE FEBRERO DE 2009

15

A las siete sonó el despertador de Fox, como de costumbre. Estaba ya en la ducha cuando cayó en la cuenta de que no tenía por qué levantarse tan pronto. No necesitaba ponerse camisa limpia, traje ni tirantes, pero lo hizo, de todos modos. Mientras desayunaba recibió una llamada de una mujer llamada Stoddart, de Asuntos Internos de la policía de Grampian, «invitándole» a una reunión en la Jefatura de Fettes.

—¿Quedamos a las tres?

—Muy bien —dijo Fox.

Hacía frío y estaba nublado, y en el jardín delantero caían ya los primeros copos de nieve. Pensó que ya habría animosos lirios despuntando tras las verjas de los Meadows y de otros parques urbanos. Se puso a planear un itinerario para cruzar los Meadows camino de Leith. Sería tortuoso, pero con el beneficio añadido de un paseo en coche por Holyrood Park. Además, no tenía mucha prisa.

Fox y su equipo se habían encargado unos años atrás de investigar a un policía de la comisaría de Leith que aceptaba sobornos y hacía la vista gorda. Uno de sus hombres se puso en contacto con ellos a condición de quedar en el anonimato. Las entrevistas tuvieron lugar en un figón cerca de los muelles, que era adonde él se dirigía ahora: un local llamado The Marina, de fachada desconchada y paredes brillantes de grasa, con media docena de mesas de formica y una repisa junto a la ventana en la que se podía comer de pie. La dueña era una mujerona de rostro rubicundo que se ocupaba de la cocina, ayudada por una muchacha del este que atendía las mesas y la caja. Fox llevaba sentado quince minutos con una taza de té, cuando entró en el local Max Dearborn, quien al verle pareció flaquear. Desde la última vez que se habían visto había echado sus buenos kilos. Le habían salido mofletes, pero aún tenía acné alrededor de la boca y llevaba el pelo negro brillante peinado aplastado. Se parecía más que nunca al sobrino escocés de Oliver Hardy, «el Gordo».

—Hola, Max —dijo Fox.

Dearborn se acomodó jadeante en una silla frente a Fox.

—¿Se trata de una espeluznante casualidad? —aventuró el joven.

Fox sacudió la cabeza. Justo en ese momento llegó la camarera y él pidió un panecillo de beicon.

—¿Lo de siempre, Max? —preguntó la mujer a Dearborn, quien asintió con la cabeza sin dejar de mirar a Fox. Al marcharse la camarera, Fox habló en voz baja.

—Me han dicho que eres sargento… Enhorabuena.

Dearborn respondió con una mueca. Fox recordó los tiempos en que era un simple agente uniformado con ideales y principios intactos, temeroso aún de ganarse la animadversión de sus colegas. «Serpico» le llamaba Tony Kaye.

—¿Qué quieres? —preguntó Dearborn, tras echar una concienzuda ojeada al local en busca de enemigos y oídos agudos.

—¿Trabajas en el caso del asesinado Charlie Brogan? —Fox notó el sudor en la espalda. Le latía el corazón aceleradamente. El té tenía tanino para tumbar a un buey y apartó la taza a un lado.

—Todavía no es un caso de asesinato —replicó Dearborn—. ¿Y a ti qué puede importarte?

—Simple interés. Por cierto, quizá me debas un favor.

—¿Un favor?

—Por no sacar a relucir tu nombre.

—¿Es una amenaza?

Fox sacudió la cabeza. Llegó el café de Dearborn y éste echó dos cucharadas de azúcar que revolvió ruidosamente.

—Como te digo, sólo cierto interés y simple deseo de que alguien me ponga al día.

—Y recurres a mí, ¿no? —dijo Dearborn mirándolo a la cara—. ¿Y a qué viene ese interés?

Fox se encogió de hombros.

—Porque Brogan puede estar relacionado con otro caso.

—¿Algún caso relacionado con Asuntos Internos? —inquirió Dearborn, súbitamente no tan hostil y un tanto intrigado.

—Tal vez. Son rumores, pero si sale algo a la luz estoy dispuesto a compartir el mérito. —Fox hizo una pausa—. ¿Sabes que mi jefe tuvo que ver con tu ascenso?

—Ya me lo pensaba.

—Podría repetirse, Max… —Fox dejó la frase en el aire. Dearborn dio un sorbo de café, después otro y quedó pensativo. Fox permaneció quieto, con las manos en el regazo, evitando apoyarse en la superficie de la mesa. Regresó la camarera con lo que habían pedido de comer: el panecillo de Fox y la fritura de Dearborn, generosa en el caso de éste, quien sonrió a la mujer dirigiéndole una inclinación de cabeza. Ella le devolvió la sonrisa. Fox abrió el panecillo. El beicon era deslucido y fibroso. Lo cerró y lo dejó en el plato. Dearborn echó salsa de condimento en su fritura de tocino, huevo, salchicha, alubias y champiñones.

—Tiene buena pinta —comentó Fox. Dearborn asintió y dio el primer bocado con los ojos fijos en Fox mientras masticaba.

—El cadáver no ha salido a flote —explicó.

—¿Es eso inusual?

—No, según los expertos, porque en el canal las corrientes son irregulares y podrían haberlo arrastrado hacia el Mar del Norte. O podría haberle hecho picadillo la hélice de un mercante. Los guardacostas volvieron a salir al amanecer y tenemos patrullas por las playas al norte y al sur.

—Me han dicho que la policía de Fife reclama la jurisdicción.

Dearborn negó con la cabeza. Tenía restos de yema de huevo en las comisuras de los labios.

—Eso no va a cuajar. Les hemos pedido colaboración, pero es territorio de la División D de todas todas.

—¿Y dónde tienen el yate?

—En Dalgety Bay.

—Si no me equivoco eso está en Fife.

—Hoy a última hora van a remolcarlo a Leith.

—Supongo que ya lo habréis registrado.

—El equipo de la Científica —contestó Dearborn.

—Restos de alcohol y pastillas —añadió Fox.

—Estás bien informado. No hay nota de suicidio, pero me han comentado que no es nada inhabitual. Hace unos días se puso en contacto con su abogado para examinar unos detalles de su testamento.

—¿Cuándo fue eso? —inquirió Fox entrecerrando los ojos.

—El martes por la tarde.

—¿Quería modificar algo?

Dearborn sacudió la cabeza.

—Supongo que la viuda lo heredará todo —añadió Fox.

—Depende de si aparece el cadáver, porque si no lo encontramos tendrá que esperar… Es un legalismo. —Dearborn se centró en su comida hasta que, en un momento dado, confió un dato a Fox—. Han aparecido los zapatos; unos zapatos de cubierta, se llaman, que flotaban cerca de la isla de Inchcolm. —Hizo una pausa—. Suponiendo que todo esto se relacione con el caso en que tú trabajas… ¿cuál es mi compensación si uno de los míos se entera de que he hablado contigo?

—Ya habrá algún modo, créeme —dijo Malcolm Fox.

Cuando terminó de comer, la camarera preguntó si sucedía algo con el panecillo de beicon.

—No tenía hambre —dijo Fox, y añadió para Dearborn—: Pago yo.

—Aquí no vale tu dinero.

—¿Por qué?

Dearborn respondió encogiéndose de hombros.

—Hace unos meses tuvieron un robo y gracias a mí nos esmeramos bastante…

—¿Seguro que lo que me dices no atañe a mi departamento?

Max Dearborn hizo una mueca bastante forzada, se levantó e insistió en marcharse él primero. Fox lo vio salir, pensando en el futuro de tensión arterial alta y diabetes, incluso trombosis, que tenía por delante. Hacía un año aproximadamente que el médico le había advertido a él del mismo riesgo y desde entonces había perdido más de seis kilos. Se sentía mejor. Al salir del café permaneció un instante escuchando los graznidos de las gaviotas en los tejados cercanos antes de echar a andar hacia la sede de la División D en Queen Charlotte Street. Igual que Torphichen, era un edificio de fachada victoriana maciza y anodina, pero a diferencia de Torphichen, el interior conservaba restos de cierto esplendor pasado: suelos de mármol, balaustradas de madera torneada y columnas con adornos. Dearborn estaría ya dentro; sus últimas palabras fueron una promesa de tenerlo al tanto y él le dio una tarjeta con el número del móvil, diciéndole: «Es la mejor forma de localizarme». Lo que menos le interesaba era que llamase a la oficina de Fettes y le dijeran que el inspector Malcolm Fox estaba suspendido de servicio. Se correría la voz y Billy Giles intervendría. Entretanto, Dearborn podría serle útil. Ya le había dado datos interesantes.

Martes por la mañana: descubren el cadáver de Vince Faulkner.

Martes por la tarde: Charlie Brogan se pone en contacto con su abogado.

Jueves: encuentran el yate a la deriva sin el propietario, desaparecido, supuestamente muerto.

De pronto, Fox advirtió que había recorrido sin darse cuenta los cuatrocientos metros hasta la comisaría de Leith. Continuó hasta la esquina de Constitution Street y dio la vuelta. Cuando cruzaba por delante de la puerta principal del edificio, vio salir a una mujer poniéndose gafas de sol. No iba de negro, sino vestida con fin conjunto marrón. Vio que rebuscaba en el bolso de imitación de piel de leopardo y sacaba una cajetilla y el mechero, pero el viento le impedía encender el cigarrillo.

—Permítame —dijo Fox abriendo su chaqueta para hacer de parapeto. La mujer prendió el cigarrillo y le dio las gracias con una inclinación de cabeza. Fox le devolvió la inclinación y siguió su camino. Una vez en el coche, dio la vuelta en dirección a la comisaría. Allí seguía la mujer, mirando a un extremo y otro de la calle. Fox detuvo el coche ante ella y bajó el cristal de la ventanilla del pasajero.

—Usted es la señora Broughton, ¿verdad?

Ella tardó un instante en reconocer al desconocido que le había brindado cobijo para encender el pitillo y se inclinó levemente sobre la ventanilla.

—Supongo que sale de hablar con mis colegas —añadió Fox.

—Sí —contestó ella con una voz no tan ronca como él había imaginado.

—¿Busca taxi? —Ella miraba de nuevo a un lado y otro de la calle—. Yo voy en la misma dirección que usted. Si quiere…

—¿Cómo lo sabe?

Fox se encogió de hombros.

—Tanto el casino como Inverleith quedan en mi camino.

Ella lo escrutó un instante.

—¿Puedo fumar en el coche? —inquirió.

—Claro —contestó él con una sonrisa—. Suba.

Fueron en silencio durante dos semáforos y, al detenerse en un tercero, ella advirtió que Fox había bajado a medias el cristal de la ventanilla de su lado.

—Lo de que se podía fumar no era cierto —comentó, tirando el resto del cigarrillo por la ventanilla.

—¿Dónde quiere que la deje? —preguntó Fox.

—Voy a casa.

—¿En Inverleith Park?

Ella asintió con la cabeza.

—Al edificio CB —dijo.

—¿Son las iniciales de su marido? —aventuró Fox.

Ella volvió a asentir.

—Ahora que lo pienso —dijo ella de pronto—, sólo sé que es policía porque usted lo dice, pero debería pedirle que me enseñara su credencial.

—Soy inspector. ¿Qué querían de usted mis colegas?

—Hacerme más preguntas —contestó ella con un suspiro—. No sé por qué no usan el teléfono…

—Por el hecho de que el rostro dice mucho de la persona… Cuando hablamos revelamos cosas. Supongo que no la interrogó el sargento Dearborn.

—No.

—Claro, estaba reunido conmigo.

Ella asintió con la cabeza, como admitiendo que Fox había demostrado su identidad de policía. Vibró el móvil y metió la mano en el bolso buscándolo. Era un mensaje de texto al que ella respondió con movimientos rápidos y certeros del pulgar.

—Las uñas largas ayudan —comentó Fox—. Yo tengo dedos muy gordinflones para teclear textos.

Ella no dijo nada hasta después de enviar el mensaje, pero justo cuando abría la boca el móvil volvió a sonar. Fox advirtió que era una imitación del timbre antiguo de recepción de los hoteles. Broughton volvió a manipular botones.

—¿Mensajes de amigos?

—Y acreedores —musitó ella—. De estos últimos no le faltaban a Charlie.

—¿Sabe que han aparecido sus zapatos flotando? —Ella lo miró con mala cara—. Perdone por la crudeza… —añadió, disculpándose.

—Me lo han dicho en la comisaría —comentó ella, ocupada de nuevo con los textos. En ese momento sonó otro móvil dentro del bolso y ella rebuscó hasta encontrarlo. Fox reconoció en la sintonía de éste la melodía de una antigua película del oeste.

—Disculpe —dijo Broughton al tiempo que contestaba, y añadió después de escuchar—: Ahora no puedo hablar, Simón. Dime si todo va bien. —Volvió a escuchar un instante—. Estaré allí a las seis o a las siete. Si no puedes arreglártelas solo hasta entonces, ya puedes ir redactando tu dimisión —añadió cortando la comunicación y metiendo el teléfono en el bolsillo.

—¿Problemas con el personal? —preguntó Fox.

—Es culpa mía por no tener un encargado como es debido.

—¿No le gusta delegar?

—¿No nos conocemos de algo? —inquirió ella mirándolo.

—No.

—Su cara me resulta conocida —dijo ella volviendo a bajarse las gafas de sol y escrutándolo. Se notaba que aquella mañana no se había maquillado a conciencia; era evidente, visto de cerca, que el pelo era teñido y el bronceado probablemente artificial. En su cuello advirtió arrugas.

—Eso me lo dice mucha gente —optó por contestar Fox—. Lamento lo de su esposo… y no son simples palabras. Uno que yo conozco trabajó con él… y hablaba muy bien de él.

—¿Cómo se llama su amigo?

—Vince Faulkner. Bueno, he dicho que trabajaba para su esposo, pero lo cierto es que era un obrero de Salamander Point.

Joanna Broughton guardó silencio un instante.

—A Charlie le tenía aprecio mucha gente —dijo finalmente—. Se hacía querer.

—Pero es en la adversidad cuando se ve quiénes son realmente los amigos.

—Eso dicen… —De nuevo se había vuelto hacia él—. No me ha dicho cómo se llama.

En cuestión de un segundo Fox decidió no mentir.

—Inspector Malcolm Fox.

—Pues bien, inspector Fox, ¿es que intenta sonsacarme alguna cosa?

—¿Cómo dice? —replicó Fox haciéndose el ofendido.

—Yo no sabía que Charlie iba a hacer eso. Y desde luego ni lo ayudé ni lo instigué. Y, a pesar de las apariencias, estoy destrozada… Todo lo cual he repetido hasta la saciedad a sus compañeros… —Miró por la ventanilla—. Es mejor que me deje aquí —añadió.

—Estamos a tan sólo cinco minutos.

—Puedo ir andando perfectamente.

—¿Con esos tacones? —Fox expulsó aire—. Disculpe; supongo que tiene razón. Cuando se es policía resulta difícil desconectar el mecanismo. Se acabaron las preguntas, ¿de acuerdo? Pero déjeme que la lleve hasta su casa.

Ella se mostró indecisa un instante.

—De acuerdo —dijo finalmente—. En realidad, me viene muy bien porque sus compañeros me han pedido la agenda de trabajo de Charlie, y usted puede recogerla y ahorrarme el trabajo de llevársela.

—Naturalmente. Con mucho gusto —dijo Fox.

El edificio CB estaba compuesto de cinco pisos, en su mayor parte de acero y cristal, rodeado por muros de ladrillo y cemento y puertas metálicas de seguridad. Broughton llevaba un mando a distancia, que pulsó, y las puertas comenzaron a abrirse. Había un aparcamiento subterráneo, pero ella le dijo que aparcara frente a la puerta principal. Fox apagó el motor y la siguió al interior del edificio. El vestíbulo era casi tan grande como la planta baja de la casa donde él vivía. Había dos ascensores en uno de los lados, pero Broughton se dirigió al opuesto, hacia otro más pequeño.

—Es el ascensor privado del ático —dijo al entrar en él. Efectivamente, cuando las puertas volvieron a abrirse, salieron directamente a un recibidor alfombrado con una puerta. Broughton la abrió con llave y Fox la siguió—. Lo llaman triplex —añadió quitándose el abrigo y encasquetándose en el pelo las gafas de sol—, pero es un fraude porque una de las plantas no es más que dos terrazas.

—No deja de ser impresionante —dijo Fox mirando los tres lados de cristal del suelo al techo con vistas a los Jardines Botánicos y al Castillo. A la izquierda se veía Leith y la costa, y a la derecha la panorámica alcanzaba hasta Corstorphine Hill.

—Es magnífico para recibir gente —apostilló Joanna Broughton.

—Parece recién estrenado.

—Es una de las ventajas de no tener niños.

—Es cierto… y una suerte, diría yo.

—¿Por qué lo dice?

—Por el hecho de no tener que explicarles… —Fox vio que asentía con la cabeza—. El obrero que murió tampoco tenía hijos.

—¿Qué obrero?

—Mi amigo, el que antes le comenté… ¿No le habló de él su esposo?

Ella hizo caso omiso de la pregunta y le dijo que esperase mientras iba a por la agenda. Fox la vio subir por la escalera de cristal, y a continuación se entretuvo en mirar la habitación. Sí que correspondía a la foto del periódico que él recordaba. Era un espacio abierto en forma de L con suelo de piedra clara y muebles modernos. La zona de la cocina quedaba en el recodo de la L. Al alzar la vista vio un rellano que daba probablemente a los dormitorios y al despacho. En la pared del fondo de la zona de estar —la única pared de material más sólido que el cristal— habían desaparecido los cuadros; quedaban algunas alcayatas y agujeros de otras. Fox recordó que el artículo del periódico mencionaba que Brogan era «coleccionista». Dio un paso atrás y vio que Joanna Broughton bajaba despacio la escalera apoyándose en la barandilla. Incluso en casa andaba con aquellos zapatos de tacón que la hacían tres centímetros más alta, y se preguntó si sería ése el motivo.

—Aquí tiene —dijo ella tendiéndole una gran agenda de cuero.

—¿Sabe usted para qué se la han pedido? —preguntó Fox.

—Dígamelo usted que es el policía —replicó ella.

Él se encogió de hombros.

—Para investigar a fondo —aventuró él— y ver si hay alguna actividad fuera de lo normal antes de que su esposo… —Se contuvo para no terminar la frase.

—¿Dudan de su estado emocional? Bien, se lo repetiré: estaba perfectamente cuando salió de casa. Yo no tenía la menor sospecha.

—Escuche, le prometí no hacerle más preguntas…

—¿Pero?

—Pero me intriga saber si no le ha dolido que no dejase una nota.

Ella reflexionó al respecto un instante.

—Desde luego, me gustaría saber la razón por la que lo hizo. Por problemas de dinero, sí, pero de todos modos… podríamos haberlo arreglado. Si me lo hubiera pedido, estoy segura de que entre los dos…

—Tal vez era demasiado orgulloso para pedir ayuda.

Ella asintió despacio con la cabeza, con los brazos caídos.

—¿Vendió todos los cuadros? —preguntó Fox en medio del silencio. Ella volvió a asentir, se sobresaltó al sonar el intercomunicador y fue a descolgarlo.

—¿Sí? —dijo.

—Joanna, soy Gordon; vengo con Jack.

—Sube —dijo ella, con cierto gesto de desahogo, y añadió volviéndose hacia Fox—: Gracias de nuevo por traerme a casa… Probablemente aún seguiría allí.

—No hay de qué.

Ella le tendió la mano y él se la estrechó. La agenda no le cabía en ninguno de los bolsillos y la conservó en la mano camino del vestíbulo privado. Se abrió la puerta del ascensor, dando paso a Gordon Lovatt, algo sorprendido al encontrarse allí cara a cara con una persona. Lovatt iba pulcramente vestido con un terno de raya diplomática hecho a medida. Del bolsillo del chaleco colgaba la cadena de oro de un reloj, la corbata de seda ostentaba un nudo desorbitado y él parecía recién salido de la peluquería. Saludó con una inclinación de cabeza, pero debió considerarlo insuficiente.

—Gordon Lovatt —dijo tendiendo la mano.

—Sé quién es —dijo Fox mientras le estrechaba la mano sin presentarse. El hombre que acompañaba a Lovatt, que era más mayor y vestía un traje de aspecto más caro aún, también le tendió la mano.

—Jack Broughton —dijo.

Fox le dirigió una inclinación de cabeza, se abrió hueco entre los dos y se volvió hacia ellos una vez dentro del ascensor. Apretó el botón de bajada y aguardó a que se cerrasen las puertas. Jack Broughton entró en el dúplex sin darle importancia y dio un beso a su hija. Lovatt, por el contrario, permaneció en el vestíbulo mirando a Fox con gesto inquisitivo.

—Baja —sonó la voz femenina enlatada, las puertas se cerraron y Fox respiró con desahogo.

Afuera no vio el coche del hombre de relaciones públicas, por lo que se dijo que lo habría dejado en el garaje o habría llegado en taxi. Si lo había metido en el garaje, debía de disponer de un medio para acceder al edificio. Pero lo mismo era aplicable al caso de que hubiera venido en taxi, porque tendría que abrir las puertas. Así que, posiblemente Joanna había dado a su padre un estuchito de mando a distancia.

Fox subió a su coche y dejó el dietario de Charlie Brogan en el asiento del pasajero. A continuación lo miró y pensó qué conclusiones sacarían los de Asuntos Internos de Grampian de sus últimas andanzas. Durante toda la mañana había comprobado a conciencia si le seguía algún coche. La semana anterior les había resultado fácil vigilarlo porque no estaba prevenido, pero ahora que sabía que lo sometían a vigilancia les iba a resultar mucho más difícil. Aunque si continuaba haciendo alardes como aquél… Tardó tres o cuatro minutos en decidirse, pero al final cogió el dietario y lo abrió.

Comenzó por el lunes de la semana anterior, sin ver nada de particular. No es que Brogan utilizase un código, pero sí iniciales y abreviaturas, como casi todo el mundo. La J de «8 tarde J. Kitchin» supuso que sería Joanna Broughton; Kitchin era un lujoso restaurante de Leith dirigido por un chef del mismo nombre. No faltaban notas de citas, pero no había sido una semana muy agitada. Retrocedió a enero y comprobó que Brogan tampoco había estado mucho más ocupado: en febrero sólo había anotado los programas de televisión que pensaba ver.

Al cabo de un cuarto de hora cerró el dietario y dio vuelta a la llave de contacto. Camino de la comisaría de Leith hizo dos altos: uno en una papelería para comprar un sobre almohadillado en que cupiera el dietario, y otro en una tienda de móviles donde adquirió uno de tarjeta. Si aún seguía bajo vigilancia, el nuevo número lo mantendría un tiempo en el anonimato, tal vez el tiempo suficiente…

Y seguro que fastidiaría bien a los de Asuntos Internos hasta que llegaran a deducir lo que había hecho.

Aparcó el coche lejos de la comisaría y fue a dejar el sobre en recepción. Había escrito el nombre de Max Dearborn. Quizás a Max le sorprendiera, pero a Fox no le importaba lo más mínimo. De nuevo en el coche, sonó su viejo móvil. Comprobó quién llamaba, sin responder, y cuando dejó de sonar llamó a Tony Kaye con el móvil nuevo.

—¿Quién llama? —preguntó Tony Kaye al no reconocer el número.

—Soy Malcolm. A partir de ahora éste es mi número de contacto.

—¿Has cambiado de teléfono?

—Por si me vigilan.

—Qué paranoia —Kaye hizo una pausa—. Tienes razón, la verdad… ¿Crees que yo debería hacer lo mismo?

—¿Han vuelto a llamarte? —inquirió, refiriéndose a Asuntos Internos de Grampian.

—No. ¿Y a ti?

—Me interrogan esta tarde. Bueno, ¿por qué me llamabas?

—Por una queja. Espera un segundo… —Fox oyó que Kaye salía de la oficina de Asuntos Internos al pasillo—. Esos dos me están volviendo loco —añadió—. Es como si se conocieran desde la guardería.

—Aparte de eso, ¿qué tal se adapta Gilchrist?

—No me agrada verlo sentado en tu mesa.

—Pues cambiaros de puesto.

—¿Ése en mi mesa? Ni hablar.

—Pues que quede así la cosa. ¿Ha aparecido McEwan?

—No me dirige la palabra.

—Le hemos hecho la puñeta —comentó Fox.

—Y sin el menor aviso —añadió Kaye—. ¿Tu interrogatorio es obsequio de una tal Stoddart?

—¿Algún consejo para hacerle frente?

—Con guantes de amianto, Malcolm.

—Sensacional. Gracias. —Fox reflexionó un instante—. ¿Puedes decirle a Naysmith que se ponga?

—¿Qué?

—Quiero decirle algo… pero sin que lo oiga Gilchrist.

—Ahora lo llamo —Kaye hizo también una pausa—. ¿Es que te lo estás tomando con calma o ya lo has olvidado?

Fox comprendió de inmediato a qué se refería.

—¿Has podido hablar con ella?

—No ha venido esta mañana. Gilchrist tuvo que coger una cosa de su mesa en el «Chop» y yo le acompañé y eché un vistazo. Le pregunté si es que ella tenía alguna reunión, pero no sabía nada.

—Bueno, gracias por intentarlo.

—No lo dejo. ¡Joe! —Fox comprendió que Kaye llamaba a Naysmith desde la puerta—. Te lo paso —añadió Kaye—. Es Foxy —le oyó decir.

—Malcolm —dijo Naysmith.

—Buenos días, Joe. Me han contado que tú y Gilchrist os lleváis de maravilla.

—Pues sí.

—Así que no te será difícil invitarle a tomar una copa después del trabajo.

—No sé… —dijo Naysmith en tono poco decidido.

—Puedes sugerirle Minster’s. A las cinco y media.

—Bueno —replicó Naysmith, de nuevo como si prolongase la palabra.

—Y no le digas que ha sido idea mía.

—¿Pasa algo, Malcolm?

—No ocurre nada, Joe. Tú invítale a una copa —dijo Fox cortando la comunicación.

Tenía tiempo de sobra antes de la cita en Fettes. En una tienda de prensa compró el Evening News, un panecillo de ensalada y una botella de agua, y tomó en dirección a Inverleith, donde aparcó a la entrada del Botánico. Sintonizó la FM de música clásica y se comió el panecillo hojeando el periódico. Charlie Brogan ya no era noticia; Vince Faulkner, tampoco. La gente echaba pestes de la pensión y la indemnización del ex director del banco de Escocia. Última hora: en el pleito de la línea del tranvía el Ayuntamiento decía al contratista que no había más dinero y la Caja de Ahorros Dumfermline Building Society tenía problemas. Creyó recordar que el primer ministro era de Dumfermline… No, de Kirkcaldy; pero Dumfermline era su distrito electoral. Sus propios padres habían tenido una cuenta en la Caja de Ahorros de Dumfermline, y pensó si Mitch aún tendría algún saldo. Él tenía su dinero en la de la Cooperativa. Era el único banco del que no había oído ningún rumor, pero no estaba seguro de si eso era o no tranquilizante.

Acabó la pieza musical y el locutor anunció que era obra de Bach. Fox la conocía; conocía muchas obras clásicas de la FM sin saber quién era el autor. Miró otra vez el reloj para comprobar que no se había parado.

—Qué demonios —dijo cerrando el periódico y quitando la llave de contacto.

No había más remedio que presentarse antes de la hora a su crucifixión.

16

El agente encargado del mostrador de recepción —a quien Fox conocía desde hacía un par de años— tuvo la amabilidad de disculparse por comunicarle que tenía que esperar. Fox asintió con la cabeza.

—Cumples órdenes, Frank —dijo. Se sentó en una silla y fingió leer un periódico, mientras iban y venían policías, algunos mirándole de reojo o descaradamente— se había corrido la voz de su presencia—, e incluso un par de ellos le dirigieron palabras de aliento.

Stoddart entró acompañada de dos hombres fornidos. La propia Stoddart era alta y elegante, con pelo largo. Si alguien le hubiese dicho a Fox que formaba parte del consejo de un banco o de una corporación, no le habría sorprendido en absoluto. Llevaba colgada al cuello la tarjeta de visitante y pidió a Frank una para Fox, quien, entretanto, se puso en pie, cerró el periódico, lo dobló y se lo metió en el bolsillo. Stoddart no le tendió la mano, ni se molestó en presentarse ella misma ni a quienes la acompañaban. Tendió el pase a Fox y se dio la vuelta.

—Sígame —dijo.

Sólo anduvieron unos pasos hasta un despacho que Fox no sabía de qué era; el tablero de anuncios y la mesa daban pocas pistas y sólo alojaba una mesita redonda y varias sillas que parecían provenir de la cantina. En el escritorio había un portátil y varias carpetas, en la mesita había otro portátil, y sobre un trípode, una cámara de vídeo enfocada sobre el escritorio.

—Siéntese —dijo Stoddart con firmeza, yendo a sentarse tras la mesa. Uno de sus gorilas se sentó junto a la mesita; el otro examinó la cámara para asegurarse de que estaba bien preparada y tendió a Fox un diminuto micrófono.

—¿Quiere ponérselo en la solapa? —dijo. Fox así lo hizo. Un cable unía el micrófono a la cámara. El policía se caló unos auriculares y volvió a comprobar la cámara.

—Probando, probando —dijo Fox al micrófono, y el hombre le hizo seña con los pulgares levantados.

—Antes de empezar —dijo Stoddart— quiero que entienda lo violento que esto resulta. No ha sido agradable recibir una denuncia contra alguien del Cuerpo…

—¿Quién puso la denuncia? —la interrumpió Fox, pero ella hizo caso omiso y siguió mirando a la pantalla del portátil sin dejar de hablar.

—… pero estas cosas hay que hacerlas como es debido. Así que no espere ningún favor, inspector Fox —añadió haciendo un gesto con la barbilla al de la cámara, quien pulsó un botón y anunció que grababan. Stoddart permaneció un instante en silencio, como pensativa, y a continuación enunció día y hora.

—Interrogatorio preliminar —añadió—. Soy la inspectora Caroline Stoddart y me acompañan el sargento Mark Wilson y el agente Andrew Masón.

—¿Quién es quién? —volvió a interrumpir Fox y Stoddart clavó en él los ojos.

—El agente Masón se encarga de la cámara —dijo—. Bien, si quiere identificarse…

—Soy el inspector Malcolm Fox.

—Y trabaja en el departamento de Asuntos Internos y Conducta de la policía de Lothian y Borders.

—Así es.

—Concretamente en la unidad de Ética Profesional.

—Sí.

—¿Cuánto tiempo lleva en ella?

—Cuatro años y medio.

—¿Y anteriormente?

—Estuve tres años en la comisaría de St Leonard, y antes de ello en Livingston.

—¿En la época en que bebía?

—Hace cinco años que no bebo. No sabía que mi hábito de beber constaba en el expediente.

—¿Nunca ha consultado su expediente personal? —inquirió ella con tono de sorpresa.

—No —respondió Fox, cruzando una pierna sobre la otra, lo que hizo que el periódico se saliera del bolsillo y cayera al suelo. Al agacharse a recogerlo tensó el cable del micrófono, que se desprendió de la cámara.

—Un momento —dijo Masón quitándose los auriculares. Fox se disculpó y se irguió mirando a Caroline Stoddart.

—¿Se divierte? —inquirió ella.

—¿Hablamos a micrófono abierto o no?

Ella hizo una mueca y volvió a mirar lo que aparecía en pantalla.

—A su hermana también le gusta la bebida, ¿verdad?

—Esto nada tiene que ver con mi hermana.

—Ya está —anunció Masón.

Stoddart volvió a concentrarse.

—Hablemos de Vince Faulkner —dijo.

—Sí, hablemos. Lo encontraron muerto el martes por la mañana de la semana pasada… ¿Cuándo le dieron orden de someterme a vigilancia?

—¿Vivía con su hermana? —inquirió Stoddart sin hacer caso de la pregunta.

—Así es.

—¿Y hace poco usted se enteró de que los dos habían tenido unan discusión durante la cual su hermana se rompió el brazo?

—Sí, hace una semana.

—¿En qué trabajaba usted entonces?

—En nada concreto. Mi equipo había concluido la ímproba tarea de cerrar un caso contra el inspector Glen Heaton, de la División C.

Stoddart desplazó una página hacia abajo en la pantalla.

—¿Y no tenía ninguna otra cosa pendiente?

—Me habían pedido que indagara sobre una persona…

—¿El sargento Jamie Breck?

—Eso es.

—¿Destinado también a la División C?

—Sí.

—¿Cuáles eran los pormenores de esa demanda?

—El CEOP se había puesto en contacto con mi superior, el inspector jefe/McEwan, porque tenían al sargento Breck en su lista de sospechosos y querían que lo vigilásemos.

Stoddart cogió la primera carpeta del montón y la abrió. Contenía fotos de vigilancia iguales a las que tenía Giles en Torphichen.

—Hay cierto conflicto de intereses —musitó Stoddart—. Usted indaga sobre Breck, mientras él indaga el homicidio de la pareja de su hermana…

—Yo lo ignoraba.

—¿No trató de distanciarse del caso?

—¿Qué caso?

—Pues, de los dos.

Fox se encogió de hombros.

—¿Qué tal van las cosas en Aberdeen? —preguntó.

El cambio de tema no pareció ejercer efecto en Stoddart.

—No estamos aquí para hablar de mí —dijo pausadamente, recogiéndose el pelo detrás de las orejas—. Se ha hecho muy amigo del sargento Breck en muy poco tiempo.

—Una relación estrictamente profesional en todo momento.

—¿Por eso acudió a su casa el viernes por la noche para ir los dos a un casino?

—Guardaba relación con el trabajo. Y, además, el CEOP me había encargado una evaluación del sargento Breck.

—Sí, delante de su casa tuvieron aparcada una furgoneta de Asuntos Internos. ¿No les avisó usted que era perder el tiempo?

—Él volvió a casa finalmente.

—¿Pero no les informó de que iban al casino?

—No —contestó Fox.

—Y dos colegas suyos estuvieron sentados en una furgoneta de vigilancia una fría noche de febrero…

—Es nuestro trabajo.

Ella lo miró y volvió a centrar la vista en la pantalla, mientras Fox se recreaba en la fantasía de que atravesaba la pantalla de un puñetazo. Cuando miró por encima del hombro vio a Wilson absorto en la pantalla del otro portátil.

—¿A qué juega, a un solitario o a las minas? —le preguntó, pero Wilson no contestó.

—El sargento Breck —prosiguió Stoddart—, ¿fue al casino porque Vince Faulkner podría haber ido allí la noche en que murió?

—Porque estuvo allí —precisó Fox.

—¿Eso fue la noche del sábado después de romperle el brazo a su hermana?

Fox asintió con la cabeza.

—Yo no supe lo del brazo hasta el lunes.

—¿El cadáver del señor Faulkner fue encontrado el martes por la mañana?

—Exacto.

—¿Su hermana recibió la tarde del lunes la visita de uno de sus colegas?

—El sargento Kaye.

—¿Estaba usted al corriente?

—No.

—¿Le contó usted lo del brazo?

—Sí.

Comenzó a sonar un móvil, y Stoddart se percató de que era el suyo. Hizo seña a Masón de que parase la grabación y metió la mano en el bolsillo de la chaqueta.

—Un momento —dijo a todos, levantándose y yendo hacia la puerta. Cuando salió, Fox estiró la columna vertebral hasta sentir crujir las vértebras.

—Es curioso verse en la posición contraria y ser investigado, por una vez —comentó—. Bien, ¿qué tal van las cosas en Aberdeen? ¿Tienen algo en marcha?

Los dos policías de Grampian intercambiaron una mirada, pero fue Wilson quien contestó.

—Grampian está bastante limpio actualmente —dijo.

—Ah, entonces debe ser un agradable cambio esta visita a Gomorra. ¿Los han alojado en un buen hotel?

—No está mal.

—En ese caso, querrán prolongar esto lo más posible.

Masón esbozó una breve sonrisa porque volvía a entrar Stoddart, quien se guardó el móvil en el bolsillo y se sentó.

—Listo —dijo Masón. Stoddart miró a Fox al formular la siguiente pregunta.

—¿Qué hacía en casa de una mujer llamada Joanna Broughton? —inquirió.

Fox reflexionó un instante antes de contestar.

—Me brindé a llevarla en coche al verla delante de la comisaría de Leith. Pasaba por allí y la reconocí. Acababa de perder a su marido, parecía bastante afectada y me ofrecí a llevarla adonde me indicara.

Se hizo un silencio hasta que Stoddart preguntó:

—¿Pretende que me lo crea?

Fox se encogió de hombros, lanzando interiormente maldiciones.

—Esa mujer tiene a su servicio una empresa de relaciones públicas —prosiguió Stoddart— e inmediatamente llamaron por teléfono quejándose de acoso.

—Le aseguro que no la acosé para nada… Pregúntele si quiere. Y, además, eso no tiene nada que ver con lo que se trae entre manos.

Sabía lo que Stoddart iba a replicar: efectivamente, lo mismo que habría dicho él de haber estado sentado al otro lado de la mesa:

—Eso es competencia mía, inspector. ¿Dice que pasaba por delante de la comisaría de Leith? ¿No queda un poco apartada de cualquier itinerario normal? —añadió.

—No especialmente.

—Entonces, si me informo, ¿nadie de esa comisaría me dirá que habló con usted esa mañana?

Vio que Fox negaba con la cabeza y volvió a centrarse en la pantalla del ordenador.

Transcurrieron tres cuartos de hora más antes de que decidiera interrumpir la sesión de interrogatorio.

—¿Tiene intención de hacer algún viaje, por vacaciones o algo parecido? —inquirió cerrando la tapa del portátil.

—No voy a salir del país —dijo Fox, al tiempo que Masón le desprendía el micrófono—. ¿Mañana a la misma hora?

—Ya le avisaremos.

Fox asintió con una inclinación de cabeza, dio las gracias y se dirigió hacia la puerta, donde se detuvo con la mano en el pomo.

—Otra cosa —dijo—. El sargento Breck no se imagina que hay una investigación en marcha sobre él. Si le llega alguna filtración, ustedes tres se convertirán en sospechosos.

Abrió la puerta y cerró al salir. Ya que estaba en el edificio, subió al siguiente piso, se quitó la tarjeta de visitante y se la guardó en el bolsillo. Pasó por delante de la puerta de Asuntos Internos y se dirigió al cuarto 2.24. Pero aún no había nadie, por lo que volvió a su ex lugar de trabajo, asomó la cabeza por la puerta para comprobar que no estaba Bob McEwan y dio con los nudillos en el marco para anunciar su presencia a Gilchrist, que estaba sentado junto a Naysmith en la mesa de éste, quien le mostraba algo en el ordenador. Kaye estaba sentado en su sitio, con la silla inclinada hacia atrás y las manos en la nuca. Fox se abstuvo de echar una mirada a su propia mesa, pese a lo cual no pudo evitar ver de reojo los objetos que Gilchrist había acumulado en ella.

Kaye se levantó.

—¿Vienes de las oficinas de dirección? —inquirió.

—Sí.

—¿Te han dado una azotaina?

—No.

Kaye sonrió mientras se ponía la chaqueta.

—Vamos a la cantina —dijo.

En el pasillo, agarró a Fox de la manga.

—Gilchrist sería capaz de ganar el campeonato de aburrimiento en representación de Escocia —dijo poniendo los ojos en blanco y balanceando exasperadamente la cabeza—. Bueno, en serio, ¿qué tal te ha ido?

—No me han achuchado tanto como yo esperaba. Por lo visto sabían lo de mi relación con el demonio de la bebida.

—Constará en tu expediente.

—Lo que quiere decir que alguno de mis antiguos jefes debió saberlo…

—¿Y no te dijo nada? —Kaye dio un chasquido con la lengua—. Con la esperanza de que el problema desapareciera.

—Tal como sucedió.

—¿Crees que intentan colgarte la etiqueta de alcohólico?

—No lo sé. A lo mejor les han ordenado que preguntaran al respecto.

—¿Qué te ha parecido Stoddart?

—Es una mujer de hielo.

—No me importaría probar a derretirla.

En la cantina había media docena de personas dispersas en las mesas, casi todas mirando al infinito, masticando.

—¿No te importa que te vean conmigo? —preguntó Fox.

—A ver si se me pega algo de esa fama de rebelde —dijo Kaye poniendo dos tazas en una bandeja—. No he visto ni por asomo a la sargento Inglis —añadió—. ¿Qué le hiciste?

Fox no contestó. Sonaba su móvil antiguo y alzó un dedo para darle a entender a Kaye que iba a contestar la llamada. Se dio la vuelta y se acercó a la ventana apretando el botón de llamada.

—Malcolm Fox —dijo.

—Soy Dearborn.

—Max… ¿debo suponer que tienes algo para mí?

—Mi jefe está al borde del infarto. Le ha llamado Gordon Lovatt quejándose de un policía de la División C llamado Fox. El único Fox que todos conocemos eres tú, y con arreglo a la descripción de Lovatt no cabe la menor duda.

—Es que después de nuestra charla —dijo Fox— vi a Joanna Broughton esperando en vano un taxi y me pareció tan apurada que me ofrecí para llevarla en mi coche. Debió de suponer que yo era de la comisaría de Leith.

—¿Así que fue a ti a quien entregó la agenda de su marido?

—Me alegra echar una mano, Max.

Fox oyó que Dearborn exhalaba un suspiro. Kaye puso en una mesa la bandeja, a la que había añadido dos barritas de chocolate, y comenzó a desenvolver una.

—¿Alguna otra novedad? —preguntó Fox—. ¿Se sabe algo de Charlie Brogan?

—No me atosigues —musitó Dearborn, cortando la comunicación. Fox lo llamó de inmediato.

—Una cosa —dijo a guisa de advertencia—. A lo mejor husmean los de Asuntos Internos de Grampian; así que será mejor que no les digas que hemos desayunado juntos.

—Eres un cenizo, Fox.

—Y que lo digas —replicó Fox cortando la comunicación antes de que lo hiciera Dearborn y yendo a sentarse a la mesa frente a Kaye. Trató de imaginarse si lo que había traído era té o café, pues el aspecto y el olor no le daban ninguna pista.

Kaye dejó de masticar y miró por encima del hombro de Fox. Éste volvió la cabeza y comprendió: Masón y Wilson entraban en la cantina.

—Maldita sea —exclamó Kaye con la boca llena de chocolatina. Fox, por el contrario, saludó a los dos policías haciéndoles seña con la mano para que se acercaran. Ellos conferenciaron un instante y finalmente sacudieron la cabeza y eligieron una mesa lo más apartada posible. Ambos habían pedido una botella de agua sin gas y una fruta.

—Se lo dirán a Stoddart —comentó Kaye.

—Nadie nos ha prohibido vernos, Tony. No nos han abierto un expediente ni nada parecido. Puedes decir que tú ya estabas en la cantina… que ha sido un encuentro casual.

^No se lo creerá.

—Pero tendrá que aceptar la explicación… igual que nosotros si estuviéramos en su lugar.

—Estoy en puertas de unirme a ti en el banquillo de los suplentes.

—Tú no has hecho nada censurable, Tony.

—Pero estoy en tu misma situación, Foxy. Soy culpable hasta que se demuestre lo contrario. Y todo porque nos detestan.

—¿La quieres? —preguntó Fox ofreciéndole la chocolatina. Kaye la cogió y se la guardó en el bolsillo—. Dime una cosa: ¿Qué demonios es esto que tomamos?

Kaye miró su taza.

—Creo que era té.

—¿Pero no estás seguro?

—A lo mejor pedí café…

Después de devolver el pase de identificación a Frank en el mostrador de recepción, Fox salió al aparcamiento, pero pasó junto al Volvo sin detenerse. Al otro extremo de la explanada, junto al campo de juego, había espacios reservados para uso de las visitas, y allí estaban el Astra negro y el Ka verde, uno al lado del otro. Las pegatinas de la ventanilla trasera indicaban que habían sido adquiridos en concesionarios de Aberdeen. El Ka tenía una raya reciente en el metalizado y Fox se imaginó que sería consecuencia del tráfico de Edimburgo.

Volvió a su coche, salió del aparcamiento y tomó por la larga cuesta hacia el centro hasta Queen Street, donde había una casa de subastas especializada en obras de arte, según creía recordar. Encontró fácilmente sitio para aparcar. Por lo visto la gente ahorraba en aparcamiento o renunciaba a ir al centro por las obras del tranvía. Echó una moneda en el parquímetro, puso el ticket a la vista y entró en el establecimiento. Un largo mostrador cruzaba la zona de recepción, con dos ventanillas en su extremo, como las de los bancos. Delante de una de ellas había un cliente rellenando un cheque en pago por alguna compra.

—¿Puedo ayudarle? —preguntó la mujer de detrás del mostrador.

—Eso espero —dijo Fox—. Soy policía —añadió y, en lugar de la credencial, le entregó una tarjeta de visita caducada hacía tres años, pero que daba el pego—. Tengo un problema y quizás alguno de sus expertos pueda ayudarme.

La mujer examinó la tarjeta y le dijo que esperase mientras buscaba a alguien. Al poco apareció un hombre más joven de lo que Fox esperaba. Llevaba camisa de raya diplomática y corbata amarillo claro, le estrechó enérgicamente la mano y dijo llamarse Alfie Rennison. Su acento era de escocés con buena formación y aceptó igualmente complacido la tarjeta que Fox le tendió.

—¿En qué puedo ayudarle? —preguntó Rennison.

—Se trata de ciertos cuadros.

—¿De pintura moderna o clásica?

—Creo que moderna.

—¿Falsificaciones? —inquirió Rennison bajando la voz.

—No, en absoluto —respondió Fox, con el consiguiente alivio del joven.

—Es que —añadió el experto bajando la voz— la gente intenta colocarnos toda clase de fraudes, ¿sabe usted?

Condujo a Fox a la parte trasera del local, hacia una escalera cuya única barrera hacia el piso inferior era un cordón rojo. Rennison lo retiró y ambos bajaron al sótano del edificio, mucho más amplio que la parte de arriba. Se abrieron camino entre lienzos apoyados en las paredes, bustos, estatuas y relojes de pie.

—Estamos preparando una subasta para la semana que viene —comentó Rennison.

Llegaron a un despacho formado por dos cuartos convertidos en uno. Fox pensó que estaban por debajo del nivel de la calle, pero vio unas ventanas de cristal esmerilado enrejadas que daban al exterior.

—Esto era una casa particular —dijo Rennison—. Aquí abajo debían de estar la cocina, la lavandería y los cuartos de los criados. Son cuatro pisos de elegante estilo georgiano con sala de máquinas en el subsuelo —añadió sonriendo y haciendo seña a Fox para que se sentara. La mesa de Rennison era bastante anodina y Fox reparó en que era un modelo desmontable de Ikea. Encima había un portátil conectado a una impresora láser y la única decoración del despacho era un cuadro de unos quince por diez centímetros colgado en la pared detrás de la silla de Rennison.

—Precioso, ¿verdad? Es una plage francesa de Peploe. Me duele separarme de él.

Fox no sabía casi nada de arte, pero le gustaban aquellas pinceladas gruesas en forma de remolinos. Le recordaban un helado derritiéndose.

—¿Van a subastarlo? —preguntó.

Rennison asintió con la cabeza.

—A ver si alcanza cincuenta o sesenta.

—¿Mil? —dijo Fox, mirando el cuadrito con un respeto mezclado con un sentimiento de estupefacción por su falta de comprensión de aquel mundo.

Rennison juntó las manos apoyando los codos en la mesa.

—Bien, dígame de qué cuadros se trata.

—¿Conoce a un tal Charlie Brogan?

—Ay, sí… la última víctima de estos tiempos difíciles.

—¿Pero le conocía de antes de que muriese ahogado?

Rennison asintió con la cabeza.

—Hay varias salas de subasta en Edimburgo, inspector, y competimos por conservar los clientes.

—¿Quiere decir que les compraba a ustedes?

—Y a otras galerías de Edimburgo —dijo Rennison haciendo honor a la verdad.

—¿Conoce su colección?

—Casi toda.

—¿Había comenzado a venderla?

Rennison lo miró, apoyando la barbilla en la punta de los dedos.

—¿Puedo preguntarle a qué se debe su interés?

—Estamos indagando sobre los motivos que le indujeron a suicidarse. Usted mencionó antes la situación financiera, y puede ser que precisamente la decisión del señor Brogan de vender sus cuadros se conjugue con esa hipótesis.

Rennison asintió con la cabeza, satisfecho por la explicación.

—Algunas obras las envió a Londres y otras, aquí. Tenemos previsto sacar a subasta tres o cuatro, pero, naturalmente, esperamos a que su heredero nos comunique sus intenciones.

—¿De cuántos cuadros estamos hablando?

Rennison efectuó rápidamente un cálculo.

—De catorce o quince.

—¿Por importe de…? —inquirió Fox.

Rennison infló las mejillas.

—Medio millón tal vez. Antes de la crisis habrían valido casi tres cuartos.

—Espero que no los comprara cuando el mercado estaba en auge.

—Desgraciadamente sí, casi todos. Vendió a la baja.

—¿Porque lo necesitaba?

—Yo diría que sí.

Fox reflexionó un instante.

—¿Conoce personalmente a la esposa del señor Brogan?

—Le acompañó en cierta ocasión a una subasta. Pero me parece que no fue una experiencia que pensara repetir.

—¿No tiene afición por el arte?

—Por decirlo de algún modo.

Fox sonrió y se incorporó para levantarse.

—Gracias por concederme su tiempo, señor Rennison.

—No hay de qué, inspector.

Mientras se daban la mano, Fox dirigió otra ojeada al Peploe.

—Está pensando en un helado que se derrite —aventuró Rennison, y al ver la cara de sorpresa de Fox, añadió—: No es usted el único, créame.

—Con cincuenta de los grandes se pueden comprar muchos helados —comentó Fox.

—Quizá sí, pero ¿cuál es su valor de reventa, inspector? Rennison encabezó la subida por la escalera.

17

Fox estaba aparcado a cincuenta metros de Minster’s cuando llegaron Naysmith y Gilchrist. Venían en taxi, seguramente para no tener que volver a casa conduciendo después de tomar varias copas. Fox esperó aún veinte minutos, durante los cuales vio llegar a Kaye, que aparcó en raya amarilla poniendo la tarjeta de POLICÍA en el parabrisas. Lo vio entrar mientras comprobaba si tenía mensajes en el móvil. Fox estaba escuchando Radio 2, tamborileando con los dedos en el volante al ritmo de la música, pero cuando anunciaron un concurso y dos radioyentes comenzaron a competir por un premio, cambió de emisora a otra de noticias locales y las escuchó sin prestar mucha atención: más crisis económica, más trastornos por las obras del tranvía y una inminente mejora del tiempo. Tráfico prevenía sobre grandes atascos en la carretera del puente de Forth y en la salida este hacia la circunvalación.

—Y en el centro de la ciudad el caos habitual a la hora punta —concluyó el locutor.

Fox se sentía a gusto en el coche, a salvo del caos, pero ya era hora de apagar la radio y salir. Finalmente, había sacado fuerzas de flaqueza para enviar un mensaje a Annie Inglis:

«Espero que me perdone. Seamos amigos».

No estaba muy seguro respecto a lo de «amigos». Ella le atraía, pero no tenía mucha suerte con las mujeres, a excepción de Elaine, y aquello había sido un error. Tal vez no fuese Annie lo que le intrigaba, sino la mezcla entre ser mujer y haber elegido esa carrera. Durante media hora esperó que ella le respondiera con otro mensaje, o que lo llamase. Cuando cruzó la puerta del pub sonó su viejo móvil. Lo sacó del bolsillo y se lo arrimó al oído.

—Diga.

—Soy yo —dijo la voz.

—Annie… gracias por llamar —dijo Fox retrocediendo hacia la acera, tropezando casi con un peatón—. Escuche, sólo quería decirle cuánto siento lo de ayer. Reconozco que hice una tontería…

—Bueno, yo también siento haber reaccionado así. Quizá tenía la cabeza en otras cosas por culpa de Duncan. —Fox esperaba más, pero ella no añadió nada.

—Eso no me exime de culpa —dijo para romper el silencio—. Sepa que almorcé muy bien y fue muy agradable estar en su compañía. ¿Puedo ser yo el anfitrión?

—¿Y preparar comida para mí?

—Bueno, de «prepararla» no creo que sea capaz… —Ella se echó a reír y a Fox se le quitó un peso de encima—. Pero soy un experto en comidas para llevar.

—Ah, bien. Ya veremos —dijo ella.

—Esta semana cualquier noche me vendría bien.

—Ya le diré algo, Malcolm. —Hizo una pausa—. En este momento llega Duncan.

—Intenté pedirle disculpas personalmente —añadió Fox.

—¿En Fettes? ¿No le habían suspendido de servicio?

—Me interrogaron los de Asuntos Internos de Grampian.

—Ya veo que está bastante ocupado, Malcolm. Tal vez deberíamos dejarlo para la semana que viene.

—De verdad, Annie, que le quedaría agradecido.

—De acuerdo, lo pensaré. Ahora tengo que dejarle.

—Salude a Duncan de mi parte. Dígale que me gustaría oír la música que se ha bajado con la tarjeta.

—Creo que no me equivoco si le digo que no va a gustarle.

Se cortó la comunicación y Fox esbozó una sonrisa mirando la diminuta pantalla luminosa hasta que se apagó. Respiró hondo recomponiendo su ánimo, y se dispuso a entrar en el pub.

Tony Kaye fue el primero en verlo. No estaba en la mesa de siempre, sino en una contigua, dejando a Naysmith y a Gilchrist un amplio espacio. Leía el periódico, pero con poco interés. Enarcó las cejas al ver a Fox y se levantó de pronto para llegar a la barra antes que él.

—Te invito yo —dijo, metiendo la mano en el bolsillo del pantalón para sacar dinero.

—¿Te alegras de verme? —preguntó Fox.

—Ya puedes decirlo, ya. Me siento como el que se ha quedado de mirón en una orgía —dijo señalando con la barbilla hacia la mesa que ocupaban Naysmith y Gilchrist—. No entiendo ni la mitad de lo que hablan, y con la otra mitad me aburro como una ostra. —Hizo una pausa y miró a Fox—. Pasabas por aquí, ¿no?

—En realidad, quería hablar con Gilchrist.

Kaye hizo un gesto, pensativo.

—¿Por eso hablaste con Naysmith? Le has hecho picar el anzuelo.

Fox se encogió de hombros y pidió un zumo de tomate al dueño, quien asintió con la cabeza y se acercó agitando enérgicamente una botella de la nevera.

—¿Han visto Allá tú? —preguntó sin esperar a que contestaran—. Uno se paró en mil quinientas libras cuando habría podido ganar cien mil —añadió sacudiendo la cabeza indignado.

—A mí me encanta cuando pierden —comentó Kaye, pagando y pidiendo media pinta para él.

—Recuerda que conduces —le pinchó Fox.

—Una pinta y media es todo lo que voy a tomar.

—Lo único que nos falta es que te cacen en un control de alcoholemia… A McEwan le daría un ataque. Además, ¿estás seguro de que Gilchrist no se chivará?

Kaye lanzó un bufido, pero cambió la cerveza por un zumo de naranja con gaseosa. Naysmith y Gilchrist los miraron cuando se acercaban a la mesa con las bebidas. Kaye apartó el periódico y se sentó. Fox se acomodó en la silla más próxima a Gilchrist.

—¿Qué, muchachos —preguntó, observando que Gilchrist casi había acabado la primera ginebra con tónica de la tarde—, adaptándoos?

—Escuche, sé que resulta incómodo…

Fox cortó a Gilchrist con un ademán.

—No ocurre nada. No es culpa suya, ¿no es cierto? —dijo, sin evitar que sonase como una pregunta retórica, pero dando a entender todo lo contrario con su mirada a Gilchrist, quien se la sostuvo hasta que finalmente sacudió despacio la cabeza.

—No —dijo.

—No —repitió Fox—. Pues tanto mejor. Pero a la sargento Inglis se lo pone difícil… —añadió dando un sorbo al jugo de tomate.

—Sí —asintió Gilchrist.

—Un tanto rápido, además, su traslado del «Chop»…

—Sabían que deseaba un destino distinto —Gilchrist hizo una pausa—. Al fin y al cabo, sólo es temporal.

—Por supuesto —apostilló Kaye, al tiempo que Naysmith asentía con la cabeza.

Fox sonrió por el fingido apoyo del gesto, pero no había apartado los ojos de Gilchrist.

—¿Y qué pasa ahora con Jamie Breck? —inquirió. Gilchrist se encogió de hombros—. ¿La investigación de Australia queda en nada?

—Por lo que yo sé, creen disponer de datos suficientes.

—Y llevarán al principal sospechoso ante los tribunales —añadió Fox asintiendo con la cabeza—. ¿Y los clientes?

Gilchrist volvió a alzar los hombros.

—Puedo tratar de averiguar algo, si quiere.

Fox estiró el brazo y dio unas palmaditas a Gilchrist en el muslo.

—No se preocupe —dijo—. Ahora está en Asuntos Internos… y tiene otras cosas en qué ocuparse. ¿Lo mismo? —añadió señalando los vasos.

—Gracias, Malcolm —dijo Naysmith, mientras Gilchrist decía que no con la cabeza.

—Sólo he venido a tomarme una —dijo ante el asombro de Naysmith, pero Gilchrist apuró la bebida—. Tengo que ver a una persona… —añadió poniéndose en pie—. Nos vemos mañana, ¿de acuerdo?

—A mí no me lo diga —espetó Fox.

—No… Que tenga suerte.

—¿Cree que me hará falta?

En vez de contestar, Gilchrist se enfundó el forro polar, pero Fox lo agarró del brazo.

—¿Quién ordenó levantar la vigilancia de Breck? Tú recibiste la llamada. ¿Quién la hizo?

Gilchrist se zafó de Fox con la mandíbula apretada y, diciendo adiós a Naysmith con la mano, abandonó el pub.

—¿Te has quedado a gusto? —preguntó Kaye.

—No estoy seguro.

Naysmith, con el vaso vacío en la mano, dijo a Fox:

—Una Kronenberg, por favor.

—Te la pagas tú, colaboracionista —replicó Fox.

—¿Puedo pasar? —preguntó Fox.

Eran las nueve de la noche y estaba en el umbral de la puerta de Jamie Breck, que acababa de abrirle vestido con una camiseta, pantalones holgados y en calcetines.

—Si soy inoportuno… —añadió Fox sin concluir la frase.

—No, no —dijo finalmente Breck—. Annabel tiene servicio esta noche —añadió dándose la vuelta y cruzando el pasillo hasta el cuarto de estar. Cuando Fox entró ya había encendido otras lámparas. No estaba enchufado el televisor ni había música.

—Estaba en Internet —dijo Breck como dando una explicación—. Pero me aburría, la verdad.

—¿Jugando a Quidnunc?

—¿Cómo lo has adivinado? Hoy he estado cuatro o cinco horas… —añadió Breck, haciendo una pausa—. Quizá más…

Fox asintió con la cabeza y se sentó en el sofá. Venía de su casa, de intentar cenar un plato preparado que había dejado a medias.

—Hoy me han interrogado los de Asuntos Internos en Grampian —dijo.

—¿Qué tal te fue?

—Me fue.

—Mañana por la mañana me toca a mí… con una mujer llamada Stoddart.

—Te irá bien.

—¿Estás seguro? —inquirió Breck dejándose caer en un sillón.

—¿Te ha dado Annabel alguna información?

—¿Sobre Vince Faulkner, te refieres? —Breck hizo una mueca—. Según parece, la investigación está estancada. A falta de nuevas pistas, Giles se dedica a revisar lo averiguado por si al equipo se le ha pasado algo por alto.

—La estrategia de la pereza —comentó Fox.

—Han visto las grabaciones del casino…

—¿Y?

Breck se encogió de hombros.

—Ni rastro de Faulkner. Pero ¿sabes una cosa?: faltaba metraje.

—¿Lo habían suprimido?

—Un «fallo técnico», según la dirección.

—Lo que tú habías previsto. ¿Estaba Joanna Broughton presente para dar alguna explicación?

Breck negó con la cabeza.

—A ella no la vimos. Estaba el camarero de la barra, a quien sin duda habían subido el sueldo, y uno de Lovatt, Meikle y Meldrum.

—¿Qué tienen ellos que ver con el caso?

—Su cliente les ha pedido que intervengan. Ya te dije, Malcolm, que ella no desea que repercuta en la buena fama del Oliver. Perdona —añadió de pronto—, no te he dicho si quieres tomar algo.

—No, gracias —respondió Fox.

Permanecieron sentados en silencio un instante.

—Bueno, más vale que lo sueltes —dijo Breck con una sutil sonrisa.

—¿El qué?

—Lo que te reconcome.

Fox lo miró.

—¿Cómo sé si debo confiártelo?

Breck se encogió de hombros.

—Me da la impresión de que tienes que confiárselo a alguien.

Fox se pasó los dedos por la frente. Había estado hora y media dándole vueltas a lo mismo.

—Creo que sí tomaré algo —dijo para ganar tiempo—. Un vaso de agua.

Breck se había puesto en pie y salió del cuarto mientras Fox miraba a su alrededor. Había sido un día largo: Dearborn y Broughton; Stoddart y Gilchrist… Volvió Breck con un vaso que Fox cogió con una inclinación de cabeza. Notaba una fuerte acidez, le dolían los ojos si los cerraba y la cefalea no se le pasaba.

—¿Quieres una aspirina o algo similar? —preguntó Breck. Fox sacudió la cabeza—. Pareces hecho polvo. Imagino que no exclusivamente por cortesía de la inspectora Stoddart.

—Tengo algo que decirte —espetó Fox de pronto—. Pero no sé cómo te lo vas a tomar.

Breck iba a sentarse en el sillón, pero optó por el reposabrazos.

—Tómate el tiempo que quieras —dijo para animarle a seguir.

Fox dio otro trago de agua. Dejaba un regusto dulzón que le recordó el sabor del agua del grifo cuando era niño los días de verano después de andar correteando por la calle.

—Habían abierto una investigación sobre ti —dijo sin mirar a Breck a la cara—. Vigilancia incluida.

Breck reflexionó unos segundos y asintió con la cabeza.

—¿Aquella furgoneta? —inquirió—. Sí, más o menos lo que me pensaba, y tú incluido, por supuesto. —Se miraron los dos a la cara—. Sabías demasiado sobre mí, Malcolm. ¿Recuerdas que te dije que mi hermano era gay? Tú dijiste que no lo sabías, lo cual significaba que sabías que tenía un hermano. Después, cuando viniste aquí, no pudiste realmente explicar de qué conocías la dirección. —Hizo una pausa—. Yo esperaba que en algún momento me dijeras algo.

—Aquí estoy…

—Pensaba que quizá tratabas de vincularme a Glen Heaton.

—No lo hacíamos por eso.

—¿Por qué, entonces? —inquirió Breck con auténtica curiosidad.

—Jamie, tu nombre apareció en una lista de suscriptores a un sitio de Internet…

—¿Qué clase de sitio?

Fox ladeó la cabeza, mirando al techo.

—No debería decírtelo —musitó.

—Ahora ya es tarde —dijo Breck—. ¿Qué clase de sitio…?

—Uno que no te gustaría que Annabel supiera.

—¿Pornografía? —preguntó Breck alzando ligeramente la voz. ¿Sadomasoquismo? ¿Muerte en directo?

—Menores.

Breck guardó silencio un instante hasta lanzar una carcajada de incredulidad.

—Pagabas con tarjeta de crédito —prosiguió Fox— y el CEOP hizo una verificación.

—¿Cuándo empezó este asunto?

—A principios de la semana pasada. Yo empecé a dar marcha atrás cuando nos conocimos personalmente…

Breck se deslizó desde el reposabrazos y se sentó en el sillón.

—¿Mi tarjeta de crédito? —preguntó, levantándose y saliendo del cuarto, al que regresó al cabo de un minuto con una carpeta que puso sobre la mesita para revisar, en cuclillas, los papeles que contenía: extractos bancarios, recibos, correspondencia de la hipoteca y extractos de la tarjeta de crédito. Fox no pudo evitar advertir que su cuenta de ahorros alcanzaba un saldo de cinco cifras. Breck comenzó a puntear los extractos de la tarjeta de crédito.

—Seguramente está en dólares australianos —añadió Fox.

—No hay ningún cargo de tal cosa… —dijo Breck pasando el dedo por las columnas de cifras. Utilizaba mucho la tarjeta de crédito en supermercados, estaciones de servicio, restaurantes y tiendas de ropa, además de Internet y televisión de pago.

—Un momento —dijo siguiendo con el dedo un concepto—. Dólares americanos, no australianos. Diez dólares son ocho libras.

Fox miró la descripción del cargo.

—SEIL Ents —leyó.

—No le había prestado atención —dijo Breck como hablando consigo mismo—. A veces descargo cosas de Estados Unidos… ¿Crees que es esto?

—¿Has comprado hace poco algo en dólares? Ese cargo es de hace cinco semanas.

—Te lo juro por Dios, Malcolm… —Breck miraba el extracto con ojos dilatados. Apartó la vista y se puso en pie—. Ven, quiero enseñarte una cosa —dijo saliendo del cuarto seguido por Fox. Entraron en una pieza que debía de haber sido dormitorio y que ahora hacía de despacho de Breck. Allí estaba el ordenador enchufado, con el salvapantallas activado. Breck pulsó el ratón. Las paredes del cuarto estaban cubiertas por un empapelado que reproducía una foto de carnet de Annabel.

—Siéntate —dijo en tono imperioso, señalándole a Fox la silla giratoria—. Compruébalo tú mismo. Creo que en toda mi vida no habré echado una ojeada a temas pornográficos ni media docena de veces, y aun así… vamos, sólo cosas normales.

—Escucha, Jamie…

Breck se revolvió, mirándolo cara a cara.

—¡Yo no sé nada de ese tema! —gritó.

—Te creo —dijo Fox con voz queda.

Breck no dejaba de mirarlo.

—Sí, claro… —dijo, pasándose los dedos por el pelo—. Teníais esa furgoneta aparcada en la calle y conectada con mi ordenador… No tú… porque esa noche estuviste conmigo en el Oliver. Tus hombres, ¿verdad?, y con alguien del CEOP.

—Un tal Gilchrist, que ahora se sienta en mi mesa de Asuntos Internos.

Breck entrecerró los ojos al oírlo.

—Tenemos que hablar con él y averiguar cómo ha podido ocurrir esto.

Fox asintió despacio con la cabeza.

—He hablado con él hoy mismo, pero no se ha mostrado especialmente explícito.

—Tengo que hablar de esto con alguien —dijo Breck, y acto seguido añadió atravesando a Fox con la mirada—: Todo el tiempo que hemos estado… Y yo contándote… ¿y tú creías que era pedófilo?

Fox no sabía qué decir. Breck se acercó a la ventana y miró por el resquicio entre la pared y la persiana.

—Sólo te vigilamos aquella noche —dijo—. Estaba prevista otra sesión, pero la anulamos por decisión del CEOP.

—¿Por qué? —inquirió Breck, dándose la vuelta para mirarlo.

—No lo sé.

—¿Se percataron de que se trataba de un error?

Fox se encogió de hombros y Breck volvió a pasarse la mano por el pelo.

—Es una puta pesadilla —dijo—. Tú conoces a Annabel… Tengo «novia».

—Esa gente a veces la tiene.

—¿Los pedófilos? —Fox comprendió que Breck pensaba a toda velocidad—. ¡Teníais una furgoneta vigilándome! Como la Gestapo.

—Una cosa que captaron con el equipo de la furgoneta…

—¿El qué? —espetó Breck mirándolo.

—Que utilizaste un buscador para averiguar datos míos.

Breck reflexionó un instante antes de asentir despacio.

—Es verdad —dijo, y permaneció en silencio mirando la pantalla—. ¿Cómo se llama ese sitio? —preguntó—. Tenemos que ponernos en contacto con ellos y averiguar cómo ocurrió.

—Ni se te ocurra —le previno Fox.

—Tienen el número de mi tarjeta de crédito… ¿Cómo es posible?

—Es posible —replicó Fox—. Tú mismo lo has dicho… compraste cosas a través de la red. ¿No pagas una suscripción a Quidnunc? Pues si lo haces, han podido hacerse con tu número de tarjeta de crédito…

—Qué pesadilla —repitió Breck, mirando las paredes sin fijar la vista—. Necesito beber algo… —añadió saliendo precipitadamente del cuarto, dejando a Fox a solas. Fox esperó un instante y a continuación escrutó los iconos de la pantalla. No veía nada especial. Quidnunc estaba minimizado y lo amplió a plena imagen. El avatar de Breck era, según parecía, un musculoso guerrero rubio que empuñaba una complicada pistola de pie en un valle rodeado de montañas, tras las cuales se producían explosiones y sobre las que volaban de vez en cuando cazas a reacción o aeronaves. Su pelo ondeaba al viento, permaneciendo inmóvil en su puesto hasta que Breck volviera al juego. Fox pulsó de nuevo minimizar y salió del cuarto.

Jamie Breck estaba en la cocina. Estaba limpísima, pero a él le dio la impresión de que la utilizaba. Había una fuente con fruta, naranjas y ciruelas, y una tabla para pan con una barra de integral. Breck había sacado cubitos de hielo del congelador y se servía un whisky.

—Hay ocasiones —dijo con voz levemente temblorosa— en que sólo caben remedios caseros. —Tendió la botella a Fox, quien sacudió la cabeza. Era Highland Park, que él tantas veces había tomado cuando bebía: ligero sabor a turba y a espuma marina… Breck apuró medio vaso de un trago. Cerró los ojos y abrió la boca para tragar aire con fuerza. A Fox le temblaron las aletas de la nariz. Sí, era el aroma fuerte que recordaba…

—Me parece irreal —dijo Breck—. Llevo una carrera meteórica, es bien sabido. Un año más y seré inspector.

—Es lo que se desprende de tu expediente.

Breck asintió con la cabeza.

—Por eso sabías tanto sobre mí… lo leíste en el expediente —dijo clavando la mirada en Fox—. ¿Y por qué lo confiesas ahora, Malcolm?

Fox se encogió de hombros.

—Tú mismo lo has dicho: tenía que confiárselo a alguien.

—¿Y pensaste en mí? —Breck aguardó a que Fox asintiera—. Bueno, gracias por ello, cuando menos… ¿O es que soy tu última esperanza?

—Mira, Jamie, están ocurriendo muchas cosas que no acabo de entender, y se me ha ocurrido que tal vez tú puedas ayudarme.

—¿Quieres decir que lo que menos te importa es que yo sea un presunto pedófilo y que mi novia sea útil de pasada?

—Algo por el estilo, sí —respondió Fox con una sonrisa.

Breck lanzó un resoplido y sonrió mirando su vaso.

—Bueno, al menos sabemos a qué atenernos. ¿Tú crees que serviría de algo que me pusiera en contacto con la empresa de mi tarjeta de crédito? Ellos podrían localizar la transacción.

—Puedes probar —respondió Fox con un leve encogimiento de hombros.

—Entretanto puedo hacer una búsqueda de SEIL Ents.

—Una advertencia: el que controla el sitio es un policía australiano. Lo tienen acorralado, pero no quieren que sospeche. Si se huele algo y cierra el sitio…

—¿Habrá quienes piensen que yo le previne? —dijo Breck, asintiendo despacio con la cabeza—. ¿Sabes cuánto falta para que le echen el guante?

—La verdad, no lo sé.

—¿Puedes enterarte?

Fox asintió con la cabeza.

—Yo por mi parte haré que Annabel esté al tanto de los pasos de Billy Giles. ¿Te parece aceptable?

Fox asintió de nuevo y vio que Breck alzaba un dedo.

—Pero no quiero que Annabel lo sepa.

—No le diré una sola palabra —dijo Fox.

—¿Está al corriente Stoddart? —preguntó Breck.

—Sí.

—¿Y no debo dejar que sepa que lo sé?

—Eso depende de ti, Jamie.

—Se darían cuenta de que tú me lo habías dicho y eso sería peor incluso para los dos.

—Cierto.

Breck se dio media vuelta y apoyó el trasero en el borde de mármol de la encimera. Seguía con el vaso en la mano con dos dedos de líquido.

—Estamos apañados —dijo con otra débil sonrisa, y a continuación alzó el vaso en gesto de brindis—. Pero gracias por confiarte a mí, Malcolm… más vale tarde que nunca —añadió llevándose el vaso a los labios, apuró el whisky y tiró el hielo al fregadero—. Bueno —dijo relamiéndose—, ¿tienes algún plan de acción?

—Yo soy el que piensa que las cosas nos ocurren, ¿recuerdas? Eres tú quien cree que controlamos nuestro destino.

—Me parece que tú ya estás cambiando.

—Hablando de cambios… —dijo Fox sacando una tarjeta del bolsillo y tendiéndosela—. Tengo móvil nuevo.

—¿Crees que debería hacer lo mismo? —Breck miró la tarjeta: el número antiguo estaba tachado, y el nuevo, escrito a bolígrafo. Miró a Fox—. ¿Puede pinchar mi teléfono Asuntos Internos?

—No tan fácilmente, pero sí que pueden obtener la lista de todas las llamadas de entrada y salida.

—Has dicho pueden en vez de podemos… —Fox no replicó y Breck quedó pensativo un instante—. ¿Por qué me tienden esta trampa, Malcolm? —preguntó pausadamente—. ¿De quién puede proceder? ¿Un sitio porno australiano? Es absurdo —añadió sacudiendo la cabeza.

—Ya lo averiguaremos —dijo Fox irguiendo el torso—. Tenemos que ponernos manos a la obra.

MARTES, 17 DE FEBRERO DE 2009

18

El martes por la mañana Fox esperaba a Annie Inglis frente a su casa. El primero en salir fue Duncan, caminando encorvado bajo el peso de la mochila cargada con los libros del colegio. Diez minutos después salía Inglis. Fox, sentado en el coche junto al bordillo de la otra acera, tocó el claxon y la saludó con la mano. Había bastante tráfico dado que era la hora de ir al trabajo y de dejar a los niños en el colegio. Un vigilante urbano paró el escooter junto al coche de Fox, pero siguió su camino al ver que tenía los intermitentes puestos y había una persona al volante. Annie Inglis se detuvo un instante y a continuación cruzó la calle, pero no subió al coche, sino que se inclinó sobre la ventanilla del pasajero. Fox bajó el cristal.

—¿Qué es lo que hace aquí? —preguntó ella. Él le tendió una tarjeta de visita con el número del nuevo móvil anotado en el reverso.

—Por si necesita ponerse en contacto conmigo —dijo—. Pero no dé el número a nadie. Annie, necesito un favor —añadió.

—Escuche, Malcolm…

—Hablaríamos mejor si subiera. Incluso puedo llevarla.

—No necesito que me lleve. —Cuando Fox iba ya a replicar, ella lanzó un suspiro y abrió la portezuela. Él quitó del asiento los envases de caramelos, mientras ella le tendía un mapa que había en el suelo, y Fox lo echó en el asiento de atrás.

—¿Tiene esto algo que ver con Jamie Breck? —preguntó ella.

—Gilchrist se niega a explicarse.

—¡Malcolm, está suspendido de servicio! Yo no tengo por qué ayudarle.

—De todos modos…

Ella lanzó otro profundo suspiro.

—¿Qué es lo que quiere? —dijo.

—Un contacto con la policía de Australia… de alguien del equipo de investigación. Nombre, número de teléfono o correo electrónico… lo que sea.

—¿Puedo preguntarle por qué?

—De momento no.

Ella lo miró. Su cara era distinta a la que se le veía en el trabajo: llevaba un poco más de maquillaje, que endurecía sus rasgos.

—Van a darse cuenta de que he sido yo —aseveró, refiriéndose a los colegas de Fettes, no los de Australia.

—Yo lo negaré.

—Ah, perfecto… como si en definitiva no hubiera razones para que desconfiaran de su palabra, ¿verdad?

—No hay ninguna razón —replicó él con una sonrisa.

Annie Inglis abrió la portezuela dispuesta a bajarse con la tarjeta de visita en la mano.

—¿Qué pasa con su antiguo número? —preguntó, pero añadió—: No, mejor que no me lo diga. —Cerró la portezuela, cruzó la calle y abrió su coche.

Fox tardó cinco minutos en llegar al café de Morningside Road, pero tardó otros cinco en encontrar aparcamiento. Echó monedas para una hora en el parquímetro y se llegó a pie hasta el local. Jamie Breck ya estaba allí, conectando el portátil al enchufe junto a la mesa del rincón que había elegido.

—Acabo de llegar —dijo, dando la mano a Fox.

—¿Cómo te encuentras?

—No he dormido muy bien. Gracias por tu confidencia.

Fox hizo una mueca al oír la palabra, se quitó el abrigo y preguntó a Breck qué quería tomar.

—Un americano con una gota de leche.

Fox fue a la barra a pedirlo, con un capuchino para él.

—¿Quieres comer algo? —preguntó a Breck.

—Quizás un cruasán.

—Que sean dos —dijo al camarero.

Cuando volvió a la mesa, Breck había colocado el portátil de modo que el sol bajo no diera en la pantalla. Fox arrimó una silla al lado de la mesa que ocupaba Breck. Había sido idea suya, y al mirar a los clientes del local comprendió que había hecho bien, pues aunque incluso hubiese una furgoneta de vigilancia afuera —y eso que había mirado bien sin advertir nada sospechoso— en el café había otras seis personas conectadas a Internet en el wi-fi cortesía de la casa. Estudiantes, probablemente, y algún oficinista. Naysmith le había mencionado una vez que en situaciones equivalentes era muy difícil discernir un usuario de otro.

—Bueno, ¿qué buscamos? —preguntó Breck con aire decidido y activo. Ya había asimilado y guardado en un compartimento mental la impresión de la víspera.

—Deduzco por un comentario tuyo —dijo Fox, inclinándose hacia delante en la silla—, que ya habías tenido que ver con esa empresa de relaciones públicas.

Breck asintió con la cabeza.

—Lovatt, Meikle y Meldrum forman un Lobby —dijo tecleando en el buscador el nombre de la firma y obteniendo la página de la misma. Con dos clics más Fox pudo ver un retrato fotográfico: un hombre sonriente, calvo, de cabeza apepinada—. Es Paul Meldrum, el amañador político de LMM. Ya te hablé de ese concejal de Edimburgo… Este Paul Meldrum me mareó con el tema y me dijo que representaba al Ayuntamiento.

—¿Quién era el concejal?

—Ernie Wishaw.

—No lo conozco.

—Tiene una empresa de camiones por el Gyle.

—¿Qué se le imputaba?

—Uno de sus camioneros repartía unos cuantos paquetes a diversos…

—¿De droga?

Breck asintió con la cabeza.

—Los de estupefacientes le sorprendieron y le cayeron cinco años. Pero quedó la incógnita de hasta dónde llegaba la red. Wishaw tuvo una entrevista en el Oliver con el cuñado del conductor. La DEA creía que seguramente era para darle dinero a la esposa como soborno para que el marido no hablara.

—¿Cómo es que interviniste en el caso?

—Porque la DEA lo solicitó. El jefe tenía amistad con Billy Giles y nos encargaron a nosotros.

Fox frunció el ceño.

—¿Formaba Glen Heaton parte del equipo?

Breck asintió con la cabeza.

—Hasta entonces yo nunca había tenido sospechas de él.

—¿Y hubo algo que te hizo cambiar de idea?

Breck se encogió de hombros.

—Yo creo que nos controlaban desde el principio… No me preguntes por qué; ésa fue mi impresión.

—¿Por eso no te sorprendió que no se consiguiera nada de la grabación de las cámaras de seguridad del Oliver?

—Exacto —dijo Breck.

Fox dio un sorbo de café.

—¿Cuánto tiempo dices que hace de eso?

—Casi seis meses.

—Eso no trascendió en la investigación. —Breck lo miró como si no entendiera y Fox añadió—: Estuvimos averiguando datos sobre Glen Heaton casi un año y ésta es la primera noticia que me llega de ese asunto.

Breck alzó de nuevo los hombros.

—Él no hizo nada censurable.

—Podrías haber manifestado tus sospechas.

—A mí me parecía que vosotros llevabais bien la investigación. Y, ya te digo, no tenía pruebas de nada —Breck estiró el brazo para coger el café, pero cambió de idea y dio un bocado al cruasán. Le cayeron algunas migas sobre el pantalón. Fox miró la foto de Paul Meldrum.

—El contrabando de droga no tuvo nada que ver con el Ayuntamiento —aseveró Fox—. ¿Y a santo de qué intervino LMM?

—Buena pregunta.

—¿Te lo planteaste entonces?

—Ernie Wishaw había comprado una empresa de la competencia unos años atrás. Las cosas se le pusieron feas y recurrió a LMM para ganarse a los medios de comunicación.

Alzaron los dos la cabeza al notar que entraba un cliente. Era una mujer empujando un cochecito de niño y no hicieron mayor caso. Se miraron y sonrieron por su suspicacia. Más vale prevenir…

—¿O sea que más bien trabajaban para él que para el Ayuntamiento? —inquirió Fox.

Jamie Breck se encogió de hombros una vez más.

—De todos modos, el asunto quedó en nada. La DEA abandonó la partida y nos dio las gracias por la colaboración.

Fox centró su atención en el desayuno hasta que tuvo algo que decir.

—Jamie, tú no eres el único que estaba sometido a vigilancia. Al subdirector se le escapó que me habían estado vigilando la semana pasada, pero el cadáver de Vince Faulkner no apareció hasta el martes por la mañana… No se decide de la noche a la mañana que un policía esté vulnerando las reglas para aprobar que le pongan vigilancia.

—¿Cuánto tardaste en decidir que yo merecía una visita de la furgoneta?

—No mucho —dijo Fox—. Pero no me refiero a eso. A mí me vigilaban antes de que incurriera en falta.

—Luego hay algo que ocultas.

—De verdad que no, sargento Breck.

—No sé…, inspector Fox.

Fox no replicó a la reticencia.

—En la sala de interrogatorios de Torphichen, cuando Traynor lo explicó todo y Billy Giles estaba más contento que unas pascuas, mi jefe me dirigió una mirada significativa.

—¿McEwan?

Fox asintió con la cabeza.

—Creo que él no lo sabía. Bueno, saberlo, sí, pero desde hacía poco, y más bien estaba sorprendido de lo que sucedía.

—Quizá pueda averiguarlo y decírtelo.

—Tal vez.

—¿No confías en él?

—No sabría qué decirte. El caso es que mi vigilancia coincide con la nueva tarea que me habían encomendado.

—¿Lo de «tarea» se refiere a mí?

—Sí.

La cafeína comenzaba a hacer efecto en Fox; la notaba en su organismo. Sonó el móvil pero no reconoció el sonido del nuevo aparato: era la primera llamada que recibía.

—Diga —contestó.

—Tengo algo que decirle —susurró Annie Inglis apenas audible. Fox apretó el móvil contra el oído y se tapó el otro con un dedo.

—¿Está con alguien más? —preguntó.

—No.

—¿Y por qué susurra?

—¿Quiere que se lo diga o no? —replicó ella en tono irritado, y, sin mediar más palabras, le dio un número de teléfono.

—Un momento —dijo él buscando un bolígrafo y limpiando las migas de cruasán de la servilleta del plato, y lo apuntó mientras ella se lo repetía.

—Se llama Dawlish. Cecilia Dawlish —añadió Inglis cortando la comunicación antes de que Fox pudiera darle las gracias.

—¿Cuál es el indicativo de Australia? —preguntó a Breck, quien al cabo de teclear varias veces le dio la respuesta.

—Cero, cero, seis, uno —dijo—. La diferencia horaria es de diez horas menos allí.

Fox miró el reloj.

—O sea que allí es de noche… y carísimo. —Alzó el móvil—. Éste es de tarjeta —añadió.

—Invito yo —dijo Breck, tendiéndole su Motorola.

—Pueden localizar tu número —dijo Fox, pero Breck se encogió de hombros.

—Yo no hago la llamada, ¿no es cierto? —replicó.

El número que Inglis le había dado era un móvil. En ese momento Dawlish iba conduciendo.

—Aquí el agente Gilchrist —dijo Fox, fijando su atención en la calle.

—¿Sí?

—Del CEOP de Edimburgo. Ustedes nos encomendaron indagar sobre un policía llamado Breck.

—Sí.

—¿No es momento oportuno para hablar?

—Voy camino de casa, agente Gilchrist. ¿Qué desea?

—Me han encargado del papeleo.

—Tenga en cuenta lo que dijimos al principio… Cuantas más personas estén al corriente del asunto, más difícil es mantenerlo en secreto.

—Entendido —Fox hizo una pausa—. ¿Aún no le han detenido?

—Les avisaremos cuando lo hagamos.

—Muy bien —dijo Fox centrando su atención en Breck, que escuchaba—. Entonces, ¿qué quieren que hagamos con Breck?

—Envíennos todos los datos que puedan. Bueno, a ver eso del papeleo que decía.

—No sé si tengo que hacer constar su nombre como nuestro principal contacto…

—Sí, claro.

—¿Con este mismo número de teléfono?

—Debe de ser el que tiene apuntado.

—Sí, sí, claro. —Fox pensó en una artimaña—. Conseguimos entrar en casa de Breck —dijo.

—¿Ah, sí?

—No guardaba nada en el ordenador, pero echamos un vistazo al último extracto de su tarjeta de crédito y aparecía SEIL Ents.

—Ése es.

—¿Qué significan las siglas?

—Son las iniciales del cabrón: Simón Edward Latham. Sim para sus amigos.

—El pago figura en dólares americanos.

—Es que tienen una cuenta en el Caribe. Latham dirige esto hace años sin que lo supiéramos… Se sabe todos los viejos trucos más unos cuantos de su propia cosecha. —Dawlish hizo una pausa—. Hablamos por una línea segura, ¿verdad, Gilchrist?

—Totalmente —dijo Fox—. Y gracias por la información.

—El papeleo acabará con nosotros —comentó Dawlish cortando la comunicación.

Fox miró a Jamie Breck.

—Por lo que respecta a los australianos, sigues en el punto de mira.

—Gracias por no decirles nada.

—Jamie, la cuestión es que aquí te vigilamos una noche y a la segunda se dio contraorden. Eso parecía dar a entender que a los de Australia ya no les hacías falta y habían tachado tu nombre de la lista. Cuando yo hablé ayer con Gilchrist vino a decir lo mismo: que a Sam Latham iban a llevarlo ante los tribunales.

—¿Y no es así?

—Según Dawlish la investigación prosigue.

—¿Y por qué Gilchrist te dijo lo contrario?

—Quizá deberíamos preguntárselo.

—Si lo prefieres, puedo encargarme de ello —dijo Breck.

Pero Fox negó con la cabeza atacando el último trozo de cruasán.

—¿Nos queda algo más? —preguntó Breck dando unos golpecitos en el borde de la pantalla del portátil. Fox miró el reloj: quedaban quince minutos de parquímetro.

—Queda una cosa —dijo— y tu portátil puede servirnos. —Se limpió las migas de la boca—. Se trata de averiguar eso que te pregunté en los billares.

—¿Qué?

—Que si Charlie Brogan había sido uno de los promotores.

—Podemos echar un vistazo —dijo Breck tecleando. Dos minutos después encontró datos de sobra que confirmaban que CBBJ formaba parte del consorcio.

—CB quiere decir Charlie Brogan —comentó Fox—, pero ¿y BJ?

—¿Broughton, Joanna? —aventuró Breck.

—Sí, parece lógico —dijo Fox mirando la pantalla—. ¿Sabes que eché una ojeada a la agenda?

—¿Qué? —espetó Breck mirándolo.

—A la agenda de Brogan que Joanna me pidió que llevara a la comisaría de Leith. —Fox hizo una pausa—. Es una larga historia.

—Tengo tiempo, socio —dijo Breck cruzando los brazos.

—Yo la reconocí cuando ella esperaba un taxi delante de la comisaría y me ofrecí a llevarla a casa.

—¿Al dúplex?

Fox asintió con la cabeza.

—Al triplex, en realidad.

—¿Y entraste en su casa? ¿Ella sabía que eres policía?

Fox volvió a asentir repetidamente.

—Los de Leith querían ver las citas que tenía anotadas Brogan y ella me pidió que se la llevase yo.

Breck contuvo la risa.

—Vaya mosquita muerta. No acabo de creerme que salieras de rositas.

—Qué va. Al marcharme, como me crucé con Gordon Lovatt, él le preguntó quién era, ella se lo dijo y él llamó a Leith, desde donde hicieron intervenir a la inspectora Stoddart y a sus acólitos.

Breck lanzó un silbido por lo bajo y quedó pensativo un instante.

—¿Valía la pena la agenda? —preguntó finalmente.

—No mucho. Charlie Brogan no tenía mucho trabajo y dedicaba más tiempo a anotar los programas de la tele que pensaba ver que a planear citas de negocios. —Fox hizo una pausa para recapacitar—. Pensándolo bien, Vince Faulkner trabajaba en una de las obras de Brogan. Se le vio por última vez en el casino de la media naranja de Brogan, y acaba cadáver en otro de los tajos de la empresa de Brogan. Y para remate, Brogan se zambulle en el estuario de Forth y no sale a la superficie.

Breck se frotó la barba incipiente en la barbilla.

—Deberías informar de esto a Billy Giles —dijo.

—Sí, claro —replicó Fox—. Seguro que Billy Giles se lo tomaría en serio. —Breck abrió la boca, pero Fox lo interrumpió con un ademán—. Y tú difícilmente puedes ir a contárselo, porque eres su Judas particular. Así que, ¿qué hacemos? —Como Breck no contestó, Fox volvió a mirar el reloj—. Tengo que echar más monedas al parquímetro —dijo.

—Espera que recoja y te acompaño —dijo Breck cerrando el portátil. Fox advirtió que casi no había probado el café.

—¿Adónde vamos? —preguntó.

—A Salamander Point.

Utilizaron la misma caseta que la otra vez. Breck preguntó al jefe de obra qué pasaría ahora que el promotor había muerto.

—Seguiremos trabajando hasta que nos manden parar… o dejen de pagarnos —contestó el hombre.

Pero Malcolm Fox advirtió ciertos cambios. La oficina de ventas estaba cerrada y no se veía a nadie dentro. En cuanto subieron por la escalera de mano a las oficinas provisionales, vio que en una zona de las obras jugaban un improvisado partido de fútbol con dos montones de ladrillos a modo de portería. Ronnie Hendry llegó sudoroso y jadeante.

—Estamos esperando un camión hormigonera —dijo quitándose el casco y limpiándose el sudor de la cara con la manga.

Breck le hizo seña para que se sentase ante la mesa y los tres se situaron como la primera vez, sin que Fox interviniera.

—Quería hacerle unas preguntas de seguimiento —dijo Breck—. ¿Qué tal han ido las cosas desde que Charlie Brogan saltó del barco?

Hendry lo miró sin saber muy bien cómo reaccionar a la gracia, pero con cara de palo.

—La gente está preocupada por sus sueldos.

—Su jefe nos ha dicho lo mismo.

—Él tiene más que perder por todo lo que gana por estar aquí todo el día sólo tocándose los huevos sin hacer nada.

—Lo veo dolido.

El hombre se rebulló en la silla.

—No, realmente —replicó cruzando los brazos, un gesto defensivo a ojos de Fox—. ¿Han descubierto algo sobre quién mató a Vince?

—Creemos que nos ayudaría a descubrirlo saber el «porqué». De momento quiero preguntarle algo sobre el señor Brogan.

—¿Él qué tiene que ver con el asunto?

—Bueno, como ahora ha muerto, igual que Vince Faulkner… —dijo Breck, dejando la frase en el aire.

—Pero no existe relación —dijo Hendry mirando sucesivamente a uno y a otro—. ¿O sí?

—No estamos seguros. Supongo que el señor Brogan venía a Salamander Point.

—Sí, era bastante activo.

—¿Cuántas veces venía?

—Quizás una vez por semana, a veces dos. El jefe de obra se lo podrá decir con más exactitud.

—Pero se lo pregunto a usted. ¿Se sentaba aquí con una taza de té y los planos extendidos en la mesa?

Hendry sacudió la cabeza.

—A él le gustaba echar un vistazo por toda la obra.

—En ese caso, ¿lo conocía usted?

—Hablé con él varias veces. Siempre preguntaba algo. Me pareció una buena persona… No todos los promotores lo son.

—¿Qué quiere decir?

Hendry volvió a rebullirse en la silla.

—En algunas de las obras en que yo he trabajado, el promotor se presenta en traje y zapatos relucientes… uno o dos de CBBJ eran de esos. Pero el señor Brogan… él venía con botas de trabajo y vaqueros. Y siempre daba la mano sin limpiársela después —dijo Hendry asintiendo despacio, evocándolo—. Ya le digo, una buena persona.

—¿Pensaba lo mismo Vince Faulkner?

—A mí nunca me dijo lo contrario.

—¿Él también conocía a Brogan personalmente?

Hendry volvió a asentir.

—El señor Brogan conocía a casi todos por su nombre, recordaba detalles personales de los trabajadores y los dejaba caer en la conversación.

—¿Obtenidos en los archivos de personal? —terció Fox, haciendo que Hendry volviera la cabeza hacia él.

—Tal vez —dijo.

—¿Cuántas veces habló con él? —inquirió Breck para volver a llamar su atención.

El hombre tardó unos segundos en contestar.

—No lo sé —dijo finalmente.

—¿Entiende dónde quiero llegar? —insistió Breck.

—Pues no.

—Si los dos se conocían… pues, sume la muerte de Vince Faulkner a cualquier cosa que le ocurriera al señor Brogan…

—¿Y se suicida? —dijo Hendry reflexionando al respecto y alzando los hombros con los brazos aún cruzados.

—La otra vez que hablamos —prosiguió Breck— declaró que a veces salían juntos por la noche… a cenar y tomar unas copas en el casino Oliver.

—Sí.

—¿Sabía que la dueña es la esposa del señor Brogan?

—Sí, claro.

—¿Lo vio a él allí alguna vez?

—Probablemente.

—¿No está seguro?

Hendry cambió de postura y apoyó la palma de las manos en los muslos, dispuesto a levantarse.

—Tengo que volver al trabajo —dijo.

—¿A qué viene tanta prisa?

—Yo no puedo decirles nada sobre Charlie Brogan ni por qué decidió poner fin a su vida —añadió ya en pie y a punto de ponerse el casco amarillo. También Breck se puso en pie.

—Puede que no hayamos acabado —dijo.

—Se agarran a un clavo ardiendo —dijo Hendry—. No han descubierto nada en el caso de Vince y ahora la toman con Brogan. No hay ninguna relación entre ellos.

—¿Tan seguro está?

—Desde luego.

—¿A qué se debe ese convencimiento, señor Hendry?

Hendry le dirigió una mirada furibunda, como pensando seis respuestas y desechándolas al mismo tiempo. Con una sonrisa de desdén, abrió la puerta y salió de la cabina. Fox cerró la puerta y apoyó la espalda en ella mirando a Breck.

—¿Qué crees? —preguntó Breck.

—Casi llegamos a la meta…

Breck asintió con la cabeza.

—Ha estado muy cauteloso hasta que…

—Sí, y luego empezó a cerrarse en banda, no sé por qué.

—Otra cosa habría sido si le hubiéramos interrogado en Torphichen, advirtiéndole quizá previamente… Pero eso no podemos hacerlo, claro.

Fox alzó los hombros rendido a la evidencia. Salieron de la cabina a la plataforma de madera. Hendry subía y bajaba por los cimientos, entre tuberías de conducción, camino del partido de fútbol. Había salido el sol y casi todos los obreros exhibían el torso desnudo.

—Hay que ver —comentó Fox—, hace menos de diez grados, pero al primer rayo de sol…

—Escocia en plena forma —añadió Breck cuando comenzaban a bajar la escalera.

En el momento en que salían de la obra, un coche de policía se detuvo y de él bajaron dos hombres. Breck lanzó una maldición en voz baja.

—Dickson y Hall —musitó.

—Los conozco —confirmó Fox. Eran dos agentes del DIC de Torphichen, hombres de Billy «el Malo» que sonreían malévolamente.

—Vaya, vaya —dijo Dickson, que era el mayor y más fornido, al contrario que su compañero que, como habría dicho el padre de Fox, era «un tirillas», pero de cráneo rapado y con gafas Ray-Ban.

—¿Qué os trae por aquí? —preguntó Breck descaradamente, como orientando a Fox para la estrategia a seguir.

Dickson contuvo la risa y metió las manos en los bolsillos del pantalón.

—Ésta sí que es buena, Jamie, pero ya que lo preguntas…

Hall acabó la frase:

—Billy Giles nos ha encomendado que sigamos tus pasos porque teme que hayas dejado lagunas en tus informes o los hayas retocado con ayuda del inspector Fox aquí presente —dijo ladeando levemente la cabeza hacia el interfecto.

—Estáis perdiendo el tiempo —dijo Breck.

—Qué casualidad, Jamie, que os encontremos a los dos juntos —replicó Dickson inclinando ligeramente el torso, gesto que le recordó a Fox el movimiento de un tentetieso de juguete.

—Y vais a dar parte, naturalmente —añadió Breck.

—¿Crees que no deberíamos? —inquirió Hall como sorprendido—. Si no me equivoco, los dos estáis suspendidos de servicio.

—¿Y qué?

—Que eso plantea la pregunta de qué es lo que hacéis aquí.

—Yo estoy buscando piso —dijo Fox—. Si ves los anuncios de pisos en la tele sabrás que es recomendable ir a verlos con un amigo… que repara en cosas que a uno se le pasan.

—Billy Giles ya nos avisó de que era usted muy listo.

Dickson se inclinó un poco más sin moverse del sitio.

—¿Se acuerda de mí, Fox? Me hizo unas cuantas preguntas sobre Glen Heaton…

—Y creíste hacerle un favor no contestando a ninguna.

—Exactamente —replicó Dickson con una gran sonrisa.

—Pero el caso es que —prosiguió Fox— en cuanto nos percatamos de que tenía amigos así comprendimos que era corrupto. —Fox se volvió hacia Breck—. Vámonos —añadió, pero al dar el primer paso, Dickson intentó interceptarlo poniéndole la mano en el pecho. Fox se la agarró y tiró con fuerza hacia abajo, haciéndolo caer al suelo. El barro sólo estaba seco en la superficie. Hall ayudó a levantarse a su compañero, que farfullaba maldiciones mientras se limpiaba la cara.

—Vámonos —repitió Fox, y sin siquiera mirar a Breck, sabiendo que lo seguiría, se dirigió al coche.

19

Recorrieron en silencio el primer kilómetro, con Fox al volante. Finalmente, Breck encontró palabras adecuadas para formular su pregunta:

—¿A qué venía eso? —dijo.

—¿El qué?

—Lo de la obra.

—Quería comprobar su centro de gravedad. No pensaba que iba a caer con tanta facilidad, Jamie —respondió Fox mirándolo y guiñando un ojo.

Breck sonrió balanceando la cabeza.

—No es lo más conveniente para tratar a Dickson y Hall. Ahora te has ganado dos eternos enemigos.

—Ha valido la pena —comentó Fox.

—Así que ahora, de pronto, eres un hombre de acción…

—Algunos no tenemos avatares a los que recurrir.

Breck centró su atención en el mundo exterior.

—¿Adónde vamos?

—A casa de mi hermana.

—¿Vive en un búnker subterráneo?

—Vive en Saughtonhall.

—Quizá no esté suficientemente a resguardo. Billy Giles querrá hablar con nosotros.

—Echarnos la bronca, querrás decir.

—De acuerdo, pero nos van a llevar a rastras si no nos presentamos nosotros.

—Tú eres quien prefiere asumir riesgos y tomar iniciativas…

—¿Es eso lo que hiciste antes?

—¿Actué de forma pasiva?

—Verdaderamente no —dijo Breck con una breve carcajada—. Bueno, ¿por qué vamos a ver a tu hermana?

—Ya lo verás.

Pero cuando llegaron, no encontraron a Jude. Fox llamó al timbre de la casa de Alison Pettifer, quien les abrió con el delantal puesto y secándose las manos.

—Perdone, ¿está aquí Jude? —preguntó Fox.

—Ha salido a comprar —contestó la vecina mirando hacia la calle—. Ahí viene…

Jude los había visto, pero no podía saludar con la mano, pues seguía con un brazo escayolado y con el otro sostenía una bolsa de compra. Fox dio las gracias a Pettifer y fue al encuentro de su hermana para cogerle la bolsa.

—¿Qué llevas aquí? ¿Carbón? —inquirió.

—Algo de comida —contestó ella sonriendo—. He pensado que ya era hora de cuidarme.

Fox la miró pensativo.

—¿Qué tal andas de dinero? —dijo.

—Tú ya pagas la residencia de papá —replicó ella mirándolo.

—Te puedo prestar algo si lo necesitas.

—De momento no —replicó ella, inclinando la cabeza hacia el hombro de él a modo de gracias—. Creo que a éste lo conozco… —añadió cuando entraban en el camino de la casa, donde aguardaba Jamie Breck.

—Es el sargento Breck —dijo Fox—. Formaba parte del equipo de investigación de la muerte de Vince.

—¿Formaba?

—Ya te lo contaré.

Breck saludó a Jude con una leve inclinación de cabeza cuando ella abrió la puerta.

—Suerte que he comprado café —comentó ella—. Pasad.

Fox se ofreció para ayudarla a guardar lo de la bolsa, pero ella lo disuadió con un gesto.

—Puedo yo sola —dijo.

Efectivamente, llenó el hervidor, lo enchufó y guardó la compra en la nevera y en un armarito. Luego echó café en tres tazas, vertió el agua hirviendo y añadió leche.

Cuando estuvieron los tres sentados en el cuarto de estar, Fox le preguntó qué tal se encontraba.

—Me las arreglo, Malcolm, como ves.

Fox asintió despacio con la cabeza. Sabía que la gente encuentra siempre el modo de enfrentarse al duelo y a la pérdida de seres queridos; pero mantenerse ocupado puede ocasionar problemas ulteriores si en realidad lo que encubre es el negacionismo. De todos modos, la evidente limpieza y ausencia de botellas seguramente era una buena señal.

—¿No te importa que hablemos de algunas cosas sobre Vince? —preguntó.

—Depende —replicó ella, encendiendo un cigarrillo—. ¿Se ha averiguado algo?

—Muy poco —contestó Breck. Ella lo miró.

—A usted lo conozco —dijo, expulsando humo por la nariz—. Estuvo aquí cuando excavaron en el jardín.

Breck asintió con la cabeza. Fox carraspeó para volver a atraer la atención hacia su persona.

—¿Te has enterado de lo de Charlie Brogan? —preguntó.

—Sí, por el periódico. Se cayó del yate.

—¿Sabías que estaba casado con Joanna Broughton?

—Eso dice el periódico.

—¿Sabías que es dueña del Oliver?

Jude asintió con la cabeza y se quitó una hebra de tabaco de la lengua.

—En el periódico había una foto de ella y la reconocí.

—¿La conocías de ir al casino?

—Estaba por allí algunas veces. Siempre muy elegante.

—¿Y su marido? ¿Lo viste alguna vez?

Jude asintió con la cabeza.

—Una o dos veces. Nos invitó a una botella de champán que nos mandó a la mesa.

—¿Qué Charlie Brogan les invitó a champán? —inquirió Breck.

—¿No acabo de decirlo? —replicó Jude dando un sorbo de café—. La semana que viene me quitan la escayola —añadió para su hermano.

—¿Y por qué?

—Es el típico fallo de la Seguridad Social. Ahora resulta que es una luxación y no una fractura.

—No, te pregunto que por qué Charlie Brogan os invitó a una botella de champán.

Ella lo miró.

—Pues, porque Vince y Ronnie trabajaban para él, ¿no?

—No exactamente.

Ella reflexionó un instante.

—Vale —replicó—, pero lo conocían de ir por la obra y él los reconoció.

—¿Era bueno el champán?

La pregunta la hizo Breck, y Jude volvió hacia él la cabeza.

—Era Moët… o algo así. En Asda cuesta unas treinta libras, dice Sandra.

—Y en el casino, seguramente, cien.

—Bueno, el local es de su mujer, ¿no? No creo que pagara esa cantidad.

Fox decidió intervenir.

—En cualquier caso, es un detalle —dijo—. ¿Se acercó a la mesa a saludaros?

Jude meneó la cabeza.

—Esa vez no —contestó.

—Ah, ¿hubo otras veces?

Jude asintió con la cabeza. «Y Ronnie, el amigo de Vince, no nos lo dijo», pensó Fox.

—A Sandra y a mí nos dio un puñado de fichas por valor de veinte libras… a cada una —hizo una pausa—. Yo creo que era por fardar.

—¿Eso es lo que pensó Vince?

—Vince pensaba que tenía «clase». Cuando llegó el champán, Vince se levantó a darle la mano y Brogan le dio unas palmaditas en el hombro, como si no tuviera importancia. Puede que no —añadió, encogiéndose de hombros.

Sonó un móvil: el de Breck, que se disculpó, lo sacó del bolsillo y miró la pantalla. Su mirada confirmó lo que Fox sospechaba: era Billy Giles.

—No contestes —dijo Fox, pero Breck ya se había llevado el aparato a la oreja.

—Buenas tardes, señor —dijo y escuchó un instante—. De acuerdo… sí… entendido… Sí, yo estaba presente, pero fue más bien un malentendi… —Breck continuó a la escucha. Fox no oía lo que decía Giles, pero hablaba en tono enojado, hasta el punto de que Breck acabó apartando el aparato de la oreja.

—Parece cabreado —musitó Jude a Fox, quien asintió con la cabeza. Cuando concluyó la comunicación Breck había enrojecido.

—¿Y bien? —preguntó Fox.

—Se requiere nuestra presencia en Torphichen antes de media hora —dijo Breck—. Si nos retrasamos enviarán coches patrulla en nuestra búsqueda.

Jude miró a su hermano.

—¿Qué habéis hecho? ¿Tiene que ver con Vince?

—No es nada —contestó Fox para tranquilizarla, mientras miraba a Breck cara a cara.

—Siempre has sido muy malo mintiendo, Malcolm —comentó su hermana.

Torphichen: esta vez no era una sala de interrogatorio, sino el sancta sanctórum de Billy Giles, un despacho sin personalidad, sin fotos familiares enmarcadas en la mesa, ni citas o diplomas en las paredes. Hay personas a quienes les gusta adornar un ambiente gris, pero Giles no era de ésos. Del usuario de aquel espacio no se podía intuir nada, salvo la evidencia de papeles atrasados por archivar, cajas para el traslado a otra dependencia y un montón de casi un metro de documentos precariamente en equilibrio sobre el único armario.

—Qué confortable —comentó Fox al entrar. El despacho estaba lleno de gente: Giles estaba sentado detrás de la mesa, rebulléndose levemente en su silla giratoria mientras esgrimía un bolígrafo como si fuera un puñal; Bob McEwan, sentado junto al armario, tenía las manos juntas en el regazo, y Carolina Stoddart, a su lado, de pie, estaba de brazos cruzados. También estaban Hall y Dickson. Este último se había lavado y cambiado de ropa con prendas que, al parecer, le habían cedido otros compañeros de la comisaría, porque los pantalones de pana marrón no eran de su talla ni entonaban con el polo color rosa, que a su vez se daba de patadas con la cazadora verde y las zapatillas deportivas. No apartaba su mirada furibunda ni un segundo de Fox.

Breck entró a duras penas en el cuarto detrás de Fox, pero renunció a cerrar la puerta. Giles tiró el bolígrafo sobre la mesa y miró a McEwan.

—Con tu permiso, Bob… —Bob se lo concedió con una escueta inclinación de cabeza y Giles fijó la mirada en Fox y Breck.

—Uno de mis hombres quiere presentar una queja —dijo— por haber sido derribado a tierra.

—Fue un descuido, señor, que lamentamos —terció Breck—. Pagaremos la limpieza del tinte y cualquier gasto razonable.

—Cállese, Breck —espetó Giles—. No es usted quien tiene que rebajarse.

—Dickson me levantó la mano primero —dijo Fox sacando pecho—. Y no lamento lo que ocurrió. —Hizo una breve pausa—. No me esperaba que cayera como un simple saco de patatas.

—Cabrón —gruñó Dickson, dando medio paso al frente.

—¡Dickson! —exclamó Giles—. ¡Éste es mi despacho y aquí mando yo! Lo que quiero saber —añadió, dirigiéndose a Fox— es lo que usted y el listillo hacían allí.

—Ya se lo dije a Hall y a Dickson —respondió Fox tranquilo—. Había estado en otra ocasión en Salamander Point y me gustó el lugar. Como había una oficina de ventas y no tenía mucho que hacer, decidí ver si podía conseguir una ganga en plena crisis.

—¿En compañía del sargento Breck?

—Eso no es así —terció Hall—. Fueron a hablar con el señor Ronald Hendry, a quien no le gustó nada que lo interrumpieran en pleno partido de fútbol, y menos aún cuando yo volví a llamarlo diez minutos después —añadió dirigiendo una sonrisa desdeñosa a Fox. Giles dejó que se hiciera un silencio antes de apuntar con el bolígrafo hacia Stoddart.

—Yo creo que quizá convendría anticipar mi entrevista con el sargento Breck —dijo ella.

—¿A cuándo? —preguntó Breck.

—A inmediatamente después de esta reunión.

—Por mí, de acuerdo —apostilló Breck, encogiéndose de hombros.

—Y aunque no lo estuviera —espetó Giles—. Y a continuación ordenaré que se interrumpa la comunicación entre ustedes dos.

—¿Y cómo lo va a llevar a la práctica? —preguntó Fox—. ¿Siguiéndonos en todo momento? ¿O sometiéndonos a vigilancia? —añadió mirando hacia McEwan.

—Recurriré a cuantos métodos estime necesarios —gruñó Giles—. No está ganándose puntos para su futuro, hijo —añadió para Breck—. ¡Ya es hora de que siente la cabeza!

—Sí, señor. Gracias, señor —dijo Jamie Breck. Fox lo miró, pero él rehuyó la mirada. Estaba con las manos a la espalda, con las piernas ligeramente separadas, y cabizbajo, en actitud de contrición—. Y repito, señor —prosiguió—, que pagaré con mucho gusto los daños causados al sargento Dickson.

Luego se inclinó por un costado de Fox tendiendo la mano hacia Dickson, quien miró la mano como si tuviera una bomba de relojería.

—Así me gusta —dijo Giles a modo de aliento para que Dickson se dignase estrechársela, pero no sin una mirada hosca hacia Fox—. Bien, en tal caso… —añadió, dispuesto a levantarse—. A menos que el inspector jefe McEwan quiera añadir algo.

Pero McEwan no tenía nada que añadir ni Stoddart tampoco. Ella le dijo a Breck que afuera les esperaba un coche y que hablarían en Fettes, mientras Giles ordenaba a Hall y a Dickson que se reintegrasen al trabajo.

—Tenemos un caso por resolver —añadió.

Fox aguardó por si había otra amonestación, pero Giles comenzó a sacar papeles del cajón sin hacerle caso, como si pretendiera decirle: «Tú no pintas nada». Jamie Breck le dijo adiós con una escueta inclinación de cabeza y salió.

Fox cruzó rápido la comisaría temiéndose que Hall y Dickson se le echaran encima y al llegar a la acera se encontró a Bob McEwan, que se envolvía el cuello con la bufanda color café.

—Eres un perfecto imbécil, Fox —dijo.

—No puedo negarlo —replicó él metiendo las manos en los bolsillos del abrigo—. Pero hay algo detrás de todo esto… No me diga que no lo intuye también.

McEwan lo miró a la cara y a continuación asintió despacio con la cabeza una sola vez.

—La primera vez en la sala de interrogatorios —prosiguió Fox señalando la comisaría— hubo un momento en que vislumbramos un atisbo cuando el subdirector dijo que me habían estado vigilando casi toda la semana, lo que quiere decir que me tenían en el punto de mira antes de este asunto. Así que, señor, le pregunto… —añadió plantándose firmemente delante del jefe—. ¿Qué es lo que sabe?

McEwan lo miró a la cara.

—Poca cosa —dijo finalmente, apretándose el nudo de la bufanda.

—No se lo apriete tanto, Bob, que si se estrangula son capaces de imputármelo —comentó Fox.

—No has estado muy acertado con tu conducta, Malcolm. Míralo desde el punto de vista de ellos. Te entrometes en una investigación y cuando te ordenan abstenerte, lo que haces es pisar el acelerador.

—Asuntos Internos de Grampian me tenía ya en el punto de mira —insistió Fox—. ¿No podría averiguar algo al respecto? —Hizo una pausa—. Ya sé que es mucho pedir en las actuales circunstancias…

—Ya tengo la cosa en marcha.

—Olvidé que tiene usted amigos en el DIC de Grampian —dijo Fox mirándolo a la cara.

—Si no recuerdo mal, te dije que no tengo amigos en ninguna parte.

Fox reflexionó un instante.

—Dicen que en Aberdeen algo huele mal. ¿No se estará produciendo un ataque preventivo por parte de ellos?

—No creo. La tarea que mencioné allí se la han encomendado a Strathclyde en vez de a nosotros. Y, además… ¿por qué iban a investigarte a ti? Yo, en su caso, habría optado por Tony Kaye, de quien sí hay indicios. —McEwan hizo una pausa—. ¿Vas a tener en cuenta la advertencia y a apartarte de Breck?

—Prefiero no contestar, señor —respondió Fox, y vio que el rostro de su jefe se ensombrecía—. Creo que le han tendido una trampa, Bob. No hay la menor evidencia de que tenga esa clase de inclinaciones.

—Entonces, ¿cómo fue a parar su nombre a la lista?

—Alguien se hizo con su tarjeta de crédito —contestó Fox encogiéndose de hombros—. Quizá podría preguntarle a la sargento Inglis si es posible que alguien hubiera firmado por Breck sin que él lo supiera. Pero mejor que no se entere Gilchrist —añadió alzando la mano en gesto de prevención.

—¿Por qué? —inquirió McEwan entornando los ojos.

—Cuanto menos sepa, mejor —comentó Fox.

McEwan cambió el peso de un pie a otro.

—Dame una sola razón para que me arriesgue por ti.

Fox quedó pensativo un instante y volvió a encogerse de hombros.

—Sinceramente, señor, no se me ocurre ninguna.

—Ésa es la palabra que quería oír —dijo McEwan, asintiendo despacio con la cabeza.

—¿Qué palabra, señor?

—Sinceramente —dijo McEwan camino de su coche.

La casa le parecía una jaula. Fox adoptó todo tipo de precauciones menos desmontar el teléfono fijo para comprobar si estaba intervenido, porque eso era ya jugar a Ipcress. No, ahora las escuchas se hacían de otra manera. Dos meses atrás, los agentes de Asuntos Internos habían asistido a unos cursillos en la academia de la policía en Tulliallan donde les enseñaron diversos métodos con nuevas tecnologías. Si un sospechoso hacía una llamada telefónica, se empleaba un programa de ordenador para la escucha y comenzaba a grabar la conversación únicamente si surgían ciertas palabras clave programadas. Y con los ordenadores sucedía lo mismo… Los aparatos de la camioneta podían aislar cualquier ordenador —portátil o de sobremesa— y recoger la información. Continuó acercándose a la ventana para observar la calle sin soltar el nuevo móvil por si llamaba alguien. Había hecho tostadas, pero estaban en el plato, sin tocar. Ya ni recordaba lo último que había tomado. ¿El desayuno? Apetito no tenía. Comenzó a reordenar los libros en las estanterías del salón, pero abandonó la empresa minutos después. Hasta la emisora de trinos de pájaros comenzó a aburrirle y apagó la radio. Había un coche aparcado junto a la acera de enfrente, pero era una madre que recogía a su hijo de casa de un amigo. Antes había visto otra escena igual y pensó que no había por qué preocuparse. Pero de todos modos… Trató de recordar si alguna de las casas cercanas se habían puesto a la venta hacía poco. ¿Había visto algún cartel de «Se alquila», desaparecido a los pocos días? ¿No estaría un equipo de vigilancia sentado en algún cuarto de estar a oscuras con esos mismos aparatos que había visto en Tulliallan?

—No seas imbécil —dijo para sus adentros.

Se preparó una taza de té a oscuras en la cocina, pero echó demasiada leche y acabó tirándolo al fregadero. Beber algo… sí, eso era. El supermercado cerraba tarde; casi podía recitar de memoria las botellas del expositor de whisky: Bowmore, Talisker, Highland Park… Macallan, Glenmorangie, Glenlivet… Laphroaig, Lagavulin, Glenfiddich…

A las ocho y media el móvil emitió un corto gorjeo. Lo miró y vio que no era una llamada, sino un mensaje. Entrecerró los ojos para leer la pantalla.

Hunters Tryst 10 min.

El Hunters Tryst era un pub cercano. Comprobó la identidad de quien lo enviaba: anónimo. Sólo un puñado de personas tenía su nuevo número. El pub estaba a diez minutos de su casa a pie, pero tenía aparcamiento. Además, sería conveniente llegar antes de la hora, para hacer un reconocimiento. ¿Y por qué iba a ir?

Bah, no tenía otra cosa que hacer.

Pero cuando finalmente se dirigió al Volvo, miró a un lado y otro de la calle y, una vez dentro del coche, dio una vuelta al barrio aminorando la marcha en los cruces hasta convencerse de que no lo seguían.

Era una noche entre semana de febrero y en el Tryst no había mucha gente. Entró y miró detenidamente a los clientes. Eran tres: una pareja de mediana edad que parecían enfadados desde hacía diez años, y que estaban esperando mutuamente que el otro se disculpase primero, y un hombre viejo que a Fox le resultaba conocido. Era aquel que tenía un perro al que paseaba tres veces al día. Al dejar de verlo, Fox había supuesto que la había diñado, pero ahora pensó que el muerto debía ser el perro. Atendía la barra una joven, que le sonrió al preguntarle qué iba a tomar.

—Un zumo de tomate —dijo mirando las botellas de licor mientras ella agitaba el tarro y quitaba la tapa.

—¿Con hielo?

—No, gracias.

—No está muy frío.

—No importa —dijo él metiendo la mano en el bolsillo para coger unas monedas, cuando oyó abrirse la puerta. Entraron un hombre y una mujer cogidos por la cintura y la pareja de mediana edad les dirigió una mirada reprobatoria.

—Mira quién está aquí —dijo el hombre de la pareja recién llegada, y Breck tendió la mano a Fox.

—Qué coincidencia —añadió Annabel Cartwright sin gran énfasis simulatorio, tal vez por considerarlo innecesario.

—¿Qué tomáis? —inquirió Fox.

—Yo un vino tinto y otro blanco para Annabel —dijo Breck. La camarera se había animado a ojos vistas con la llegada de la pareja y les sirvió lo que a Fox le pareció una generosa cantidad de vino.

—Vamos a una mesa —dijo Breck, como si las sillas escasearan. Se dirigieron a una del fondo, donde se acomodaron, quitándose abrigos y chaquetas—. Salud —dijo Breck chocando su vaso con los otros dos.

—¿Qué tal te fue? —preguntó Fox sin preámbulos.

Breck sabía a qué se refería y fingió que reflexionaba.

—La inspectora Stoddart es tremenda —dijo—, pero los dos tíos que la aguantan no me parecieron gran cosa… y creo que a ella tampoco se lo parecen.

Fox asintió con la cabeza y dio un sorbo a su bebida. La camarera tenía razón: parecía sopa puesta a enfriar.

—¿Qué pasa con el mensaje? —preguntó—. ¿Has cambiado de número?

—Tengo móvil nuevo —contestó Breck enarbolándolo ante su cara—. De alquiler, lo creas o no. Lo utilizan mucho los turistas de Estados Unidos y gente así. Yo no lo sabía hasta que empecé a indagar…

—Con eso quiere decir que me preguntó a mí y yo se lo dije —terció Annabel dándole en broma un puñetazo en el brazo.

—Bueno, ¿a qué viene esta conferencia? —preguntó Fox.

—Ha sido idea de Annabel —dijo Breck.

—Yo no diría tanto… —terció ella mirándolo.

—Quizá no —replicó Breck volviéndose hacia ella—, pero eres tú quien trae las noticias.

—¿Qué noticias? —inquirió Fox.

Cartwright miró a uno y a otro sucesivamente.

—Esto puede traerme graves problemas.

—Cierto —dijo Fox, y añadió dirigiéndose a Breck—: ¿Por qué no me las das tú, Jamie? Así podemos decir con toda sinceridad que a la única persona que se lo contó Annabel fue a su novio.

Breck reflexionó un instante y asintió con la cabeza. Preguntó a Cartwright si quería dejarlos a solas, pero ella negó con la cabeza y contestó que se quedaba a terminar el vino. Breck se inclinó algo más sobre la mesa, apoyando los codos a ambos lados del vaso.

—Para empezar, hay nueva información sobre Vince —dijo—. Se ha presentado otro taxista, uno que esperaba clientes fuera del Oliver, y dice que recogió a Vince hacia la una de la madrugada.

—¿Seguro que era Vince?

Breck asintió con la cabeza.

—Le enseñaron fotos y reconoció la ropa de la víctima.

—¿Y adónde lo llevó?

—A Cowgate. ¿Dónde, si no, va uno si quiere seguir bebiendo a esa hora?

—Es un tanto…

—¿Estudiantil? —aventuró Breck—. ¿«Moderno»?

Pero no era lo que Fox estaba pensando.

—¿Cowgate no está cerrado de noche al tráfico?

—El taxista conocía bocacalles y atajos, y lo dejó junto a un club llamado Rondo… ¿Lo conoces?

—¿Crees que tengo aspecto de ello?

Breck sonrió.

—Annabel me llevó allí en cierta ocasión. —Ella le dio un codazo en las costillas y Breck se retorció en broma—. Hay música en directo al fondo, alfombras pringosas y vasos de plástico en la barra.

—¿Allí fue Vince?

—El taxista no estaba seguro, pero allí se bajó.

—Lo que significa que aún estaba vivo en la madrugada del domingo.

Breck asintió con la cabeza.

—Así que ahora el equipo de investigación va a peinar Cowgate. Debe de haber una docena de clubs y pubs, más si amplían la búsqueda a Grassmarket. Piensan imprimir octavillas para repartirlas por los locales.

—Los porteros tal vez recuerden haberlo visto —musitó Fox—. Seguramente no era el tipo de cliente habitual de esos locales. ¿Dijo el taxista en qué estado se encontraba?

—Lengua pastosa y algo inquieto. Y no le dio propina.

—¿Por qué estaría inquieto?

—Pensando quizás en la que le esperaba en casa —aventuró Breck—, o tal vez fuera la clase de persona que se pone así cuando está borracho.

—Me gustaría escuchar el interrogatorio del taxista…

—Es muy posible que pueda pasarle una transcripción —dijo Cartwright.

Fox asintió con la cabeza, dándole las gracias.

—El primer taxi lo dejó en el Oliver hacia las diez… Así que estuvo allí tres horas.

—Bastante tiempo —dijo Breck.

—Bueno, es un avance, en cualquier caso. Gracias, Annale.

Cartwright se encogió de hombros.

—Cuéntale el resto —ordenó a Breck.

—Bueno, esto es algo de lo que Annabel se enteró hablando con un colega de la División D…

—O sea, comisaría de Leith, caso Charlie Brogan —comentó Fox.

—El equipo de investigación comienza a preguntarse por qué no sale a la superficie ningún cadáver y están profundizando en los porqués.

~¿Y?

—Brogan acababa de vender buena parte de su colección de cuadros.

Fox volvió a asentir.

—Por valor de medio millón aproximadamente.

Annabel Cartwright prosiguió:

—Y parece ser que nadie sabe dónde ha ido a parar ese dinero. Además, Joanna Broughton no está precisamente colaborando. Sus abogados se cierran en banda y Gordon Lovatt no para de decir que no está nada bien acosar a una «viuda fotogénica», según sus propias palabras.

—¿En Leith no piensan que el suicidio ha sido una farsa?

—Como dice Jamie, están empezando a planteárselo seriamente.

—¿Ha desaparecido alguna otra cantidad de dinero?

—Es difícil saberlo hasta que los abogados levanten la veda de acceso a los datos. Hará falta un mandato judicial, que depende del convencimiento del juez de que es necesario y adecuado.

—¿No hay manera de saber si siguen empleándose cuentas bancadas o tarjetas de crédito de Brogan? —preguntó Fox sin esperar respuesta. Levantó su vaso y fue a llevárselo a los labios pero detuvo el gesto—. Cuando estuve en el triplex vi en las paredes los espacios vacíos de los cuadros.

—¿Estuvo en su casa? —inquirió Cartwright.

—En la sala no vi papeles, y ella tuvo que ir a buscar la agenda de Brogan. Así que debe de haber un cuarto que hace de despacho.

—Es muy posible que haya desviado fondos de CBBJ —añadió Breck—. Disponemos de expertos contables para detectar esa clase de operaciones.

—Pero se requiere también la firma de un juez —terció Cartwright.

Fox se encogió de hombros.

—Si Joanna Broughton pone impedimentos —arguyó—, es motivo suficiente.

—Estoy seguro de que se resistirá —dijo Breck pasando el dedo por el vaso de arriba abajo.

—¿Algún dato más? —preguntó Fox mirando a Annabel.

—No —contestó ella.

—No sé cómo agradecértelo —dijo Fox levantándose—. Tanto, que te invito a otra copa.

—Esta ronda la pagamos nosotros —dijo Breck, pero Fox no aceptó. Cuando fue a la barra a pedir las bebidas, la camarera sonrió y señaló con la barbilla hacia la mesa.

—Qué agradable tropezarse con amigos, ¿verdad? —dijo.

—Sí, sí que lo es —contestó Malcolm Fox.

20

A medianoche estaba en la entrada de Blair Street, mirando hacia la puerta iluminada del Rondo. Sólo había un portero, pese a que ese trabajo lo hacían en parejas, así que el otro estaría dentro o tomándose un descanso. No pasaba casi nadie por la calle, situación que habría sido muy distinta un sábado a aquella misma hora. Además, los seguidores del equipo galés de rugby llenaban Edimburgo la noche en que murió Vince, buscando juerga antes del partido del domingo y algunos sabrían que Cowgate era el barrio en que los locales tenían permiso para cerrar tarde.

Fox permaneció en la esquina con las manos en los bolsillos. Allí era donde el taxi había dejado a Vince. El tráfico a la vía principal quedaba cortado desde las diez de la noche hasta las cinco de la mañana. Sabía que era debido a que en Cowgate las aceras eran estrechas y los borrachos solían invadir la calzada dando tumbos. Habían prohibido los coches porque la gente era idiota; pero, claro, en plena noche, por allí no había más que transeúntes borrachos. Eran callejuelas sórdidas, con albergues para los sin techo y pasajes llenos de basura que olían a orines y vómitos, aunque había algún oasis como el Rondo. Iluminado por el letrero de neón e irradiando calor (gracias a los calentadores encima de la puerta) era un local que atraía al incauto. Al cruzar Fox a la otra acera, el portero lo miró de arriba abajo, relajando los hombros bajo su chaquetón de lana.

—Buenas noches, señor Fox —dijo el hombre. Fox lo miró y vio que sonreía. En su mentón con cicatriz apuntaba ya la barba y en su cabeza rapada destacaban unos penetrantes ojos azules.

—Soy Pete Scott —añadió el hombre al ver que Fox no lo reconocía.

—Te has cortado el pelo —dijo Fox.

Scott se pasó la mano por el cráneo.

—De todos modos, ya estaba empezando a perderlo. Cuánto tiempo —añadió tendiéndole la mano.

—¿Cuánto hace que estás fuera, Pete? —Ahora se acordaba de Scott. Tres años atrás, antes de ser destinado a Asuntos Internos, había intervenido en su detención por allanamiento de morada y una serie de condenas que databan de la adolescencia.

—Dos años casi.

—¿Cumpliste cuatro?

—Me costó un tiempo darme cuenta del error de mi vida.

—¿Pegaste a alguien?

—A otro preso.

—¿Y ahora te va bien?

Scott cambió el peso de un pie a otro y miró aparatosamente la calle de abajo arriba. Tenía un Bluetooth conectado a la oreja izquierda.

—Ahora no me meto en líos —dijo finalmente.

—Veo que eres buen fisonomista y recuerdas los nombres.

Scott asintió con la cabeza.

—¿Tiene la noche libre? —preguntó.

—Estoy de servicio —replicó Fox—. Hubo un homicidio el fin de semana pasado.

—Ya pasaron por aquí —dijo Scott metiendo la mano en el bolsillo y sacando una hoja de papel. Fox la desdobló y vio que era una foto de Vince Faulkner con algunos datos de identificación peculiares y un número de teléfono—. Las han dejado por las mesas y en la barra hay un montón. No servirán de nada.

—¿Por qué? —inquirió Fox, devolviéndole la hoja.

—No estuvo aquí. Aquel sábado yo estaba en la puerta y lo habría visto.

—¿No lo viste bajar de un taxi?

—Bajaría sin que yo lo viera… Los taxis dejan gente aquí constantemente.

—¿Ni viste a nadie como él?

Scott se encogió de hombros. El escuálido jovenzuelo de diecinueve años que Fox había interrogado era ya un hombre hecho y derecho, pero se había mitigado la dureza en su mirada.

—Vi a un tipo que venía hacia aquí —dijo Scott asintiendo con la cabeza—, pero apenas se tenía en pie, así que me alegré de que no quisiera entrar.

—¿Se lo habrías impedido?

Scott asintió con la cabeza.

—Pero había algo en él… no me pregunte qué… Me hizo pensar que le habría gustado.

—¿Qué le habría gustado que no le dejaras entrar?

—Sí.

—¿Por qué?

—Porque le habría servido de pretexto.

—¿Para pelearse, quieres decir?

—Lo que quiero decir, señor Fox, es que se le veía a punto de explotar.

—¿Se lo has dicho a los otros policías? —Fox vio que Scott negaba con la cabeza—. ¿Por qué no?

—No me lo preguntaron —respondió Scott distraídamente al ver que llegaban dos jovencitas, inseguras en sus zapatos de tacón alto, con minifalda y apestando a perfume. Una era alta y delgada y la otra baja y gordita. Fox advirtió que tenían frío pero procuraban disimularlo.

—Hola, Pete —dijo la más baja—. ¿Hay tíos buenos?

—Muchos.

—Siempre dices lo mismo —replicó ella, dándole una palmadita en la mejilla mientras les abría la puerta.

—El trabajo tiene sus compensaciones, señor Fox —comentó Pete Scott.

Mientras caminaba en dirección este por Cowgate, Fox pensó que se había vuelto realmente invisible: ninguna joven le prestaba la menor atención. También pensó que era positivo que Scott no le guardase rencor y que tuviese un trabajo, el que fuese. Antes de dejarle, el joven le había confesado que era padre de una niña de año y medio llamada Chloe. Todavía se veía con la madre, pero la vida en común no había dado resultado. Fox asintió con la cabeza y se dieron la mano de nuevo, despidiéndose. Aquel encuentro le había animado a Fox, aunque no sabía realmente por qué.

Sabía que si seguía andando llegaría al cruce de St Mary’s Street y después no tardaría en llegar a Dynamic Hearth y al Parlamento de Escocia. Iba ya por el final de la breve zona de bares y discotecas. Había tiendas, pero con el escaparate vacío o cerradas con tablones. El depósito de cadáveres municipal estaba cerca, pero no pensaba ir allí. Suponía que el cadáver de Vince seguiría en un frigorífico. Vio una iglesia en la acera contraria que por lo visto había decidido construir un hotel en sus terrenos como mejor manera de recaudar fondos, y le pareció que no le faltaban clientes. A parecer no sucedía lo mismo con el templo. Decidió dar media vuelta y rehacer el camino. Vince podría haber seguido numerosos itinerarios: callejones y escalinatas. Podría haber ido en dirección a Chambers Street o a la Royal Mile. Incluso podría haberse alojado en el hotel para dormir la borrachera. Trató de desentrañar el posible interés de Vince por aquella zona: sí, había muchos bares, pero tampoco faltaban en Lothian Road, y le habría costado su dinero el taxi hasta allí desde Leith. Por el camino habría pasado, además, por docenas de locales abiertos a aquella hora. Tenía que ir a algún sitio en concreto. Tal vez pudiese hablar con el taxista. Quizás Annabel podría darle los datos para localizarlo.

—Tal vez —musitó.

La temperatura seguía bajando, y se subió el cuello del abrigo para cubrirse las orejas. En Grassmarket había un puesto de pescado y patatas fritas, pero de pronto le pareció muy lejos. Además, ¿estaría aún abierto? Era ya muy tarde y no pasaban coches. El suyo lo tenía aparcado cerca de Blair Street y en cinco minutos estaría en él, a gusto… Allí no tenía nada que hacer.

Pero en aquel momento vio otro letrero de neón. Era un callejón sin salida en el que no había reparado antes, pero ahora observó que había un letrero en un muro de ladrillo señalando una entrada iluminada con una flecha y una sola palabra encima: sauna. Se preguntó si alguien del equipo de investigación habría dejado octavillas de descripción en aquel local y avanzó unos pasos por el callejón para ver mejor la puerta. Era de madera sólida y pintada de negro brillante, con una manivela de latón sin brillo y llena de grafitis. A un lado había un intercomunicador con vídeo. La industria del sexo de Edimburgo prefería la discreción, detalle que la policía aprobaba.

Estaba a punto de dar media vuelta para regresar al coche cuando recibió un golpe en la espalda que le hizo caer de bruces. Apenas le dio tiempo a girar levemente la cabeza para que la nariz se librase del impacto contra el suelo. Sintió encima, casi cortándole la respiración, el peso de alguien arrodillado sobre su espalda. Aturdido, trató de zafarse, pero recibió una patada en la barbilla. Era un zapato negro sin nada distintivo que le propinó un segundo puntapié en la cabeza y le hizo perder el sentido…

Cuando volvió a abrir los ojos vio de nuevo el zapato dándole en el costado y estiró el brazo para agarrarlo.

—Despierte. Aquí no se puede dormir —decía una voz.

Fox se puso de rodillas y luego se incorporó del todo. Le dolía la columna vertebral, el cuello y la mandíbula. El hombre que tenía ante sí era viejo, y por un segundo le pareció conocido.

—Está borracho —dijo el hombre apartándose un paso. Fox se palpó el cuerpo para comprobar otros males, pero no tenía sangre y sus dientes estaban indemnes.

—¿Qué ha ocurrido? —inquirió.

—Más vale que se vaya a casa a dormir.

—No estoy borracho… Yo no bebo.

—Entonces, ¿se encuentra mal?

Fox trataba de conjurar el dolor cerrando los ojos, pero todo le daba vueltas y notó que sangraba por los oídos. Veía borroso.

—¿Le ha visto usted? —preguntó.

—¿A quién?

—Al que me tiró al suelo por detrás y me pateó… —dijo frotándose otra vez la barbilla.

—¿Le han robado?

Fox se palpó los bolsillos y al negar con la cabeza creyó que iba a vomitar.

—Ésta es una zona peligrosa.

Fox forzó la vista para ver bien al hombre. Tendría más de setenta años, su pelo era corto y blanco y en su piel se apreciaban manchas de la vejez…

—Usted es Jack Broughton.

El hombre entornó los ojos.

—¿Nos conocemos?

—No.

Broughton metió las manos en los bolsillos y avanzó hasta que su rostro quedó a unos centímetros del de Fox.

—Mejor que así sea —dijo, dándose media vuelta para marcharse—. Más vale que le reconozca un médico —añadió mientras se alejaba.

Fox quedó aún un instante inmóvil, y a continuación echó a andar penosamente hacia la calle principal. Al pasar bajo una farola miró el reloj. Las doce y media. No habría estado inconsciente más de dos minutos. Continuó hasta el Rondo apoyándose en los muros, con la espalda ardiéndole cada vez que respiraba. Pete Scott lo vio llegar y enderezó el torso, alerta, pensando que era alguien que iba a causarle complicaciones, pero Fox alzó una mano saludando y Scott se acercó a él.

—¿Ha tropezado con algo? —inquirió.

—Pete, ¿has visto a alguien…? Tenía que ser un tipo grande…

—He visto unos cuantos —respondió Scott.

—¿Después de despedirnos?

Scott asintió con la cabeza.

—Hay algunos dentro.

Fox hizo un gesto hacia la puerta.

—Voy a echar un vistazo —dijo.

—Como quiera.

El bar estaba a rebosar y con la música a un volumen como para que los empastes se desprendieran. Se habían formado como tres líneas de gente para pedir bebidas en la barra. Vio muchachos en camiseta de manga corta y mujeres bebiendo combinados con pajita fosforescente. Al abrirse paso, la cabeza de Fox recibió el vapuleo de los bajos de los altavoces. En la sala de atrás, en un escenario iluminado, tocaba un conjunto y había más gente bebiendo, más ruido y más luces estroboscópicas. Dio con el servicio de caballeros y entró allí, respirando con cierto desahogo, aislado del estruendo. Se lavó las manos y se tocó la cara, mirándose en el espejo manchado. Tenía la barbilla magullada y la mejilla hinchada. El dolor no tardaría en pasársele, pero le escocía la palma de las manos por la caída y vio descosida una costura de la solapa. Se quitó el abrigo y miró la espalda para ver si había algún tipo de señal del golpe, pero no tenía nada.

El agresor no le había robado nada, ni tarjetas de crédito, ni dinero ni ninguno de los dos móviles. Y, por lo visto, no habían seguido golpeándolo después de perder el conocimiento. Se examinó los dientes y se palpó la articulación de la mandíbula.

—Estás bien —dijo a su imagen en el espejo, y en ese momento advirtió que le faltaba un botón en la sujeción de los tirantes. Tendría que reponerlo para que los tirantes le sentaran bien. Respiró hondo varias veces, volvió a lavarse las manos y se las secó con el pañuelo. Uno de los bebedores de la barra entró haciendo eses sin apenas percatarse de su presencia en su ruta hacia el urinario. Fox volvió a ponerse el abrigo y salió. Al cruzar la puerta saludó con una inclinación de cabeza a Scott, que hablaba con las dos chicas de antes. Habían salido a fumar un cigarrillo y se quejaban de que no había «tíos cachas». Si Fox había sido invisible antes para ellas, ahora mucho más. Scott le volvió a preguntar si realmente se encontraba bien y él asintió con la cabeza y cruzó la calle camino de donde había dejado el coche. En el capó del Volvo habían dejado los restos de un kebab. Lo tiró de un manotazo, abrió la portezuela y se metió en el coche.

Hizo despacio el camino de regreso a casa, cruzándose con faros de frente en todos los semáforos. Circulaban taxis a la caza de clientes, pero la mayoría de la gente iba a pie. Sintonizó la radio con la emisora FM de música clásica, pensando en que jack Broughton no le había reconocido. ¿Por qué iba a reconocerle? Sólo se habían visto unos diez segundos cuando él salía del triplex, y Broughton no supo hasta minutos más tarde que quien esperaba el ascensor era un policía. ¿No habría sido el propio Broughton el agresor? No era probable… ¿Por qué andaría por allí? Además, él llevaba mocasines marrones, muy distintos al zapato que le golpeó en la barbilla.

Pete Scott, por el contrario… los zapatos de Pete Scott eran Doc Martens negros, y Pete Scott sí que tenía fuerza de sobra… Pero, no, no creía que Pete hubiese abandonado su puesto para tomarse una ruin venganza. Bueno, quizá sí. En cualquier caso lo catalogaba como «posible» agresor más que «probable».

En casa se quitó la ropa y se dio una ducha caliente, dejando que el agua le corriera por la espalda casi diez minutos. Le dolió al secarse con la toalla, pero mirándose en el espejo comprobó que no tenía ninguna herida. Tal vez por la mañana sería muy distinto. Se puso con cuidado el pijama y bajó a la cocina; encontró en el congelador una bolsita de guisantes sin abrir, la enrolló en una toalla y se la aplicó a la mandíbula mientras hervía agua para hacerse un té. Cogió tres aspirinas de una caja que tenía en un cajón y se las tomó con agua del grifo.

Eran casi las dos cuando se sentó a la mesa. Al cabo de unos minutos de mirar a la pared, se levantó y fue al comedor. Tenía el ordenador en un rincón, lo enchufó y comenzó la búsqueda de tres nombres: Joanna Broughton, Charlie Brogan y Jack Broughton. Del último no encontró gran cosa: cuando él estaba en su apogeo no existía Internet ni flujo de noticias veinticuatro horas. No se le había ocurrido preguntarle qué hacía a aquellas horas en Cowgate, pero ciertamente Jack Broughton no era un viejo de setenta y un años cualquiera. Probablemente aún podía hacer sus pinitos entre aquella clientela de borrachos y trepas.

No acababa de encontrar la postura para sentirse cómodo. Si se inclinaba hacia adelante, le dolía; si se recostaba en la silla, le dolía aún más. Se alegró de no tener alcohol en casa para no caer en la tentación, y optó por sujetarse la bolsa de guisantes contra la cara y concentrarse en Charlie Brogan. Encontró varias entrevistas recopiladas de revistas y páginas de negocios de la prensa diaria. Un periodista preguntaba a Broughton por qué se había convertido en promotor inmobiliario.

«Porque creas monumentos. Construyes un hito que te sobrevive», contestaba Brogan.

«¿Y eso le parece importante?».

«Todos queremos cambiar el mundo, ¿no? Sin embargo, la mayoría sólo deja una necrológica y tal vez unos hijos».

«¿Su aspiración es que la gente le recuerde?».

«¡Prefiero que advierta mi presencia en vida! Yo me dedico al negocio de causar impresión».

Fox se preguntó: ¿Impresionar a quién? ¿A Joanna Broughton? ¿O a su famoso suegro? ¿No pretenden siempre los hombres impresionar al suegro? Recordó su nerviosismo cuando Elaine le presentó a sus padres, a pesar de que los conocía desde que iba al colegio y de haber estado en su casa en fiestas de cumpleaños. Veinte años más tarde, allí estaba: novio de su hija.

—Nos ha dicho Elaine que está en la policía —dijo la madre—. No tenía ni idea de que tuviera esa vocación… —El tono de voz lo decía todo: nuestra encantadora e inteligente hija habría podido aspirar a un matrimonio mucho mejor. Muchísimo mejor.

Fox imaginaba perfectamente la primera visita de Brogan a papá Broughton. Habían muerto sus dos hijos y eso significaba que esperaba mucho de Joanna, que había ido retrasando su matrimonio. Fox suponía que su rico y protector padre habría rechazado muchos pretendientes. Pero Charlie Brogan sabía lo que quería. Quería a Joanna, una mujer deslumbrante de familia con dinero, y además, el padre olía a poder. Uniéndose a la hija llevaría en el bolsillo el nombre del suegro como si fuera el número del teléfono de urgencias: si alguien trataba de engañarte bastaba con dejar caer su nombre en la conversación.

Fox pensó que aquello no complacería particularmente a Jack Broughton.

Ése fue el motivo por el cual, cuando CBBJ comenzó a irse al garete, no había póliza de seguros. Quizá Brogan se habría puesto secretamente en contacto con el viejo… Sí, no querría que Joanna lo supiese. Pero si así era, habría dado al suegro pie para decirle al yerno que siempre había sabido que era un inútil. «¿Dices que has perdido todo tu dinero en Edimburgo? Vaya, Charlie, no sabía que tenías esa vocación».

Y, por cierto, mi encantadora e inteligente hija podía haber aspirado a algo mucho mejor.

—Pobre desgraciado —dijo Fox para sus adentros.

Media hora más tarde concluía la búsqueda de los tres nombres. Encontró un vínculo a Quidnunc pero no pudo entrar en el juego por falta del programa, así que se dedicó a examinar la página del sitio y las variopintas imágenes en las que una especie de monstruo perecía a manos de media docena de hombres musculosos.

«Dentro de ti está el guerrero», proclamaba la leyenda. Fox pensó en Jamie Breck: no había sido tan guerrero en el despacho de Billy Giles; Breck sumergiéndose en aquella ficción, dejando en suspenso una vida real con Annabel. ¿Acaso no había recurrido él al alcohol en vez de hacerlo a los juegos online… sumergiéndose en un mundo virtual como escapatoria de la realidad? Se preguntó, igualmente, si realmente confiaba en Jamie Breck. Pensaba que sí, pero el caso era que el propio Breck había dicho: «¿Significa eso que soy tu última esperanza?». Incapaz de hallar la respuesta, dejó el ordenador enchufado y fue al dormitorio. Se tumbó de lado, la única manera de descansar sin que le doliera. Las cortinas recogían el resplandor de la luz de sodio de una farola, los guisantes se descongelaban en la bolsa, la radio difundía gorjeos de pájaros…

MIÉRCOLES, 18 DE FEBRERO DE 2009

21

A las siete de la mañana sonó el móvil viejo —no el nuevo— y supo que tenía un mensaje. Era de la inspectora Caroline Stoddart diciéndole que fuera a Fettes para otro interrogatorio. Fox respondió con un texto: «Indispuesto, lo siento, ¿podría aplazarse?».

Pero ¿respondía a la realidad lo de «indispuesto»? Él había tenido resfriados, la gripe y dolores de cabeza, pero nunca nada como aquello… como si hubiera luchado con un oso pardo. Tardó un minuto en llegar de la cama al cuarto de baño. Tenía la cara hinchada y una costra en la barbilla que dolía sólo tocarla. Y por lo que podía verse de la espalda, un moratón a ambos lados de la espina dorsal con la inconfundible forma de dos manazas. Tras veinte minutos en la ducha encontró en el dormitorio otro mensaje de Stoddart que decía:

«Mañana, pues».

Fox decidió quedarse en casa todo el día. Tenía leche y pan suficiente para ir tirando. A las nueve estaba echado en el sofá con la segunda taza de café y el canal de noticias de la BBC en el televisor. Al sonar el timbre de la puerta pensó en no contestar. Tal vez fuese Stoddart para comprobar su excusa. Pero le picó la curiosidad y se acercó a la ventana. Jamie Breck, a unos dos pasos de la puerta, le miraba. Alzó en la mano una bolsa de compras y sonrió. Fox fue a abrirle.

—Traigo cruasanes del supermercado —dijo Breck, pero al reparar en el rostro de Fox, exclamó—: ¡Dios! ¿Qué te ha ocurrido?

Fox lo hizo pasar. Seguía en pijama y en batín.

—Alguien me atacó —dijo.

—¿Anoche? ¿Cuándo volvías del Hunters Tryst? —inquirió Breck atónito.

—En Cowgate —dijo Fox, enchufando el hervidor y cogiendo una taza limpia—. ¿Té o café?

—¿Porque Vince fue allí en taxi? —inquirió Breck, y asintió acto seguido con la cabeza—. Después del Hunters Tryst ¿fuiste a hacer un reconocimiento? ¿Y quién te hizo eso?

—Se me echaron encima por detrás y no vi nada. Cuando recobré el conocimiento, Jack Broughton estaba allí de pie ante mí.

—Repítemelo.

—Lo que has oído. ¿Té o café?

—Té. ¿Qué hacía Jack Broughton allí?

—No me lo dijo.

—¿Fue él quien…?

—No creo.

Permanecieron los dos en silencio unos dos minutos mientras hervía el agua y, después de preparar el té, fueron al cuarto de estar. Fox trajo dos platos y compartieron los cruasanes. Breck se sentó en el borde del sillón, inclinado hacia delante.

—Mi idea era tener un desayuno tranquilo.

—¿Por qué no?

—¿Estás haciendo limpieza de primavera? —preguntó Breck señalando los montones de libros.

—Si te interesa alguno te lo regalo —dijo Fox alzando el plato de la mesa y reprimiendo el dolor que le causaba el esfuerzo—. Quería preguntarte una cosa… —añadió dando un bocado al cruasán.

—Pregunta.

—¿Por qué no quieres que Annabel lo sepa?

Breck prosiguió masticando el bocado hasta tragarlo.

—¿Te refieres a lo de SEIL Ents y mi tarjeta de crédito? Aún estoy sopesando los pros y los contras.

—Si se entera por la vía dura no le va a gustar —dijo Fox—. Y realmente la necesitamos en el equipo…

—¿O sea, que no lo dices estrictamente por mi bien?

—No es eso.

Breck recogió migas de las rodilleras del pantalón.

—Ella no deja de preguntarme por qué no voy a la federación a solicitar un abogado.

—Y tiene razón. ¿Por qué no lo haces?

Breck optó por no contestar y planteó él mismo una pregunta:

—¿Pero qué demonios pensabas encontrar en Cowgate?

—Los de Torphichen habían estado repartiendo unas octavillas.

—Bueno, pues ya sabes que cumplían con su trabajo. ¿Dónde estabas cuando te golpearon?

—Hay un callejón con una sauna al fondo… —Fox advirtió el cambio en el rostro de Breck—. ¿La conoces? —inquirió.

—¿Un callejón estrecho que tiene un letrero que dice «Sauna»?

—Cuenta.

Breck dio primero un sorbo de té y dejó el plato con medio cruasán encima de unos libros de la mesita.

—Estuve allí una vez con Glen Heaton —dijo.

—No me digas.

—No entramos —añadió Breck—. Fuimos a Jock’s Lodge… a hablar con un testigo, y a la vuelta Heaton dijo que regresáramos cruzando Cowgate. A continuación envió un mensaje de texto y cuando llegamos a aquel callejón me dijo que parase. Él bajó del coche y del edificio salió una mujer con gabardina, pero me dio la impresión que debajo llevaba muy poca ropa. Estuvieron hablando un rato y al final ella le dio un beso en la mejilla y creo que debió de darle también algún dinero —Breck se esforzaba por recordar la escena—. Era pequeña… porque se puso de puntillas para darle el beso, y más joven que él, de veintitantos años quizá. Bueno, ella volvió a entrar y Heaton subió al coche —apostilló, encogiéndose de hombros.

—¿Te dijo cómo se llamaba?

—No. Yo le pregunté a qué íbamos allí, pero él me dirigió un simple guiño y contestó que era una especie de contacto.

—¿Una confidente?

Breck volvió a encogerse de hombros.

—Yo era consciente de que había cosas que era mejor no preguntar. Glen sabía dártelo a entender…

—¿Cuánto tiempo hace de eso?

—Fue en otoño.

Fox reflexionó un instante.

—¿Dices que era bajita?

—De menos de uno cincuenta.

—¿Rubia y de pelo rizado? —Breck lo miró y Fox optó por darle una explicación—. Estuvimos meses vigilando a Heaton… Interveníamos su correo electrónico, sus llamadas telefónicas y lo seguíamos. Resultó que había una mujer a quien veía a escondidas de su esposa, que trabajaba de stripper en un local de Lothian Road. Una mujer bajita llamada…

Pero no recordaba el nombre.

—Pluriempleo —comentó Breck, pero se quedó mirando a Fox y añadió—: ¿No pensarás…?

Ahora fue Fox quien se encogió de hombros.

—Fuese quien fuese, no pretendían más que castigarme lo justo, sin pasarse —dijo.

—A Glen Heaton no le faltarían motivos —dijo Breck, mientras Fox marcaba el número de Tony Kaye.

—Vaya, menos mal que llamas —respondió Kaye—. Un momento, por favor.

Fox oyó a Kaye levantarse de la mesa y salir al pasillo.

—¿He de entender que Gilchrist está absorto en su trabajo? —le preguntó.

—McEwan le ha dado algunas cosas para entretenerse —dijo Kaye—. ¿He de entender que es una llamada puramente social?

—Necesito que averigües algo, Tony… Quizá tengas que ir a la Fiscalía si la documentación está allí.

—O podría llamar…

—Cuanta menos gente se entere, mejor —replicó Fox.

—Muy bien… ¿qué es lo que necesitas?

—Información sobre el ligue de Glen Heaton.

—¿La stripper?

—¿Recuerdas cómo se llamaba?

—No la interrogamos. Pensábamos utilizarla en caso necesario para apretarle los tornillos a Heaton, ¿recuerdas?

—Averigua lo que puedas, Tony.

—¿Puedo saber para qué?

—Ya te lo diré —contestó Fox cortando la comunicación. Se dio un golpecito con el móvil en la barbilla sin acordarse de que le dolería.

—¿Qué haría allí Jack Broughton? —pensó Breck en voz alta.

—Tal vez iba de cliente… Es viudo y probablemente al cabrón aún le quedan ganas. —Fox hizo una pausa—. ¿No será el dueño?

—¿Proxeneta, quieres decir?

Fox sacudió la cabeza.

—Quizás es dueño del edificio o… tal vez el que alquila el local —añadió mirando a Breck—. ¿No podría Annabel hacer indagaciones?

—¿Con qué pretexto?

—El equipo de investigación no ha cubierto todo Cowgate… Podría alegar búsqueda de datos…

Breck infló las mejillas y expulsó aire.

—Podría, sí —dijo—. ¿Quieres que la llame? —añadió con el móvil en la mano.

—¿Por qué no? —contestó Malcolm Fox.

—Lo que yo me pregunto… —añadió Breck comenzando a marcar el número.

—¿Qué?

—Ahora que lo pienso, ¿por qué haría Heaton eso? ¿Por qué fue en compañía mía a ver a su ligue y hablar con ella en un aparte?

—Por fardar, pura y simplemente —aseveró Fox.

Breck reflexionó un instante y asintió con la cabeza. Contestaban a la llamada.

—Hola, Annabel —dijo sonriendo—. ¿A qué no sabes qué quiero…?

A media tarde Fox sabía varias cosas.

Por cortesía de Tony Kaye: que la stripper se llamaba Sonya Michie y vivía en un bloque de pisos de Sighthill. Era madre soltera de dos niños que iban a la escuela primaria del barrio. En su expediente no se mencionaba que trabajase en una sauna y no había sido detenida.

La información de Annabel Cartwright era aún más intrigante. El edificio de la sauna era propiedad de una empresa de Dundee llamada Wauchope Leisure Holdings Limited que poseía toda clase de interesantes locales en Edimburgo, sobre todo saunas y clubs de striptease. En la lista figuraba el bar donde trabajaba Sonya Michie. Cartwright había conseguido el elenco de directores, entre los que figuraba un tal J. Broughton. Para mayor seguridad, Jamie Breck le pidió que verificara el nombre de pila y una hora más tarde recibió la confirmación: John Edward Alan Broughton.

—Más conocido por Jack —comentó Fox.

—Bueno, al menos eso explica que estuviera allí —añadió Breck—. Me refiero a que era por negocios, no por placer.

—¿De noche y tan tarde?

Pero Cartwright descubrió más cosas. El nombre de Wauchope procedía de Bruce Wauchope, que cumplía quince años en la cárcel de Su Majestad por una operación de contrabando de drogas en el nordeste.

—Con barcas de pesca en combinación con Aberdeen y sitios parecidos —añadió Cartwright, que llegó a casa de Fox con un montón de fotocopias, en su mayor parte artículos de prensa sobre Wauchope, pero también con la transcripción del interrogatorio del taxista que había dejado a Vince en Cowgate. Pero no añadía realmente nada de particular.

«Tardó casi un minuto en decidirse a bajar del taxi. Pensé que no iba a apearse…», había declarado el taxista.

Fox preguntó a Cartwright qué quería tomar y ella optó por un vaso de agua. Breck le dio un beso. Tras haber cumplido la misión, ella rebosaba energía. Advirtió las lesiones de Fox pero no hizo comentarios, consciente de que él se lo explicaría si lo juzgaba necesario. Tampoco dijo nada sobre los montones de libros, que habían pasado de la mesita al suelo y amenazaban con derrumbarse de un momento a otro.

—¿No se ha percatado nadie de lo que hacías? —preguntó Fox. Ella contestó negando con la cabeza.

—Las barcas de pesca de arrastre se unen a otros barcos en alta mar —explicó entre sorbo y sorbo—, y las drogas llegan a tierra y se venden en el sustancioso mercado de pescadores y trabajadores del petróleo.

Fox examinó una foto granulosa de Bruce Wauchope con el ceño fruncido. Tendría poco más de cincuenta años.

—Parece un auténtico matón —comentó Jamie Breck.

—Pues ya verás su hijo —dijo Cartwright buscando entre las hojas. La foto que encontró era pequeña e ilustraba un artículo sobre el juicio a Bruce Wauchope—. Se llama Bruce también —Bruce Júnior, supongo—, pero le llaman «Bull».

Fox y Breck leyeron el artículo mientras Cartwright añadía algunos datos.

—En Dundee arrastra buena fama; a los quince años ya había sido expulsado de seis colegios y dirigía una banda. Seguro que su padre se siente orgulloso de él y, al estar ahora entre rejas, quien manda es Bull.

—Manda, ¿en qué exactamente?

—Para eso tendré que consultar seguramente al DIC de Tayside, ¿u os ponéis en contacto vosotros?

—Puede que yo conozca a alguien —dijo Breck.

—¿Tiene Wauchope alguna otra propiedad en Edimburgo? —preguntó Fox sin dejar de leer.

—Eso también tendré que mirarlo. —Cartwright hizo una pausa—. ¿Por qué es tan importante? —Le dirigió la pregunta a Breck y miró a Fox, quien se encogió de hombros. Permanecieron en silencio mientras Fox seguía examinando fotocopias y Breck se acercaba a la ventana.

—No veo tu coche —comentó.

—Lo dejé a la vuelta de la esquina para que no lo viese nadie aquí —dijo Cartwright.

—Sí, creo que has hecho bien —dijo Fox alzando la vista de lo que leía para dirigirle una mirada.

Ella miró el reloj.

—Tengo que volver. Normalmente no tardo tanto en comprar un bocadillo.

—Gracias por todo —dijo Fox.

—Espero que sirva para algo —dijo ella colgándose el bolso del hombro. Jamie, que había salido del cuarto, le abrió la puerta. Fox no entendió lo que se decían, pero oyó el sonido de un beso antes de cerrarse la puerta. Breck volvió a entrar a verla marcharse desde la ventana.

—No te la mereces —dijo Fox.

—Si lo sabré yo —asintió Breck, dando media vuelta y volviendo a su asiento.

—Seguro que se pone de tu parte —añadió Fox—. Quiero decir que si se lo dices, te creerá.

—Lo haré en su momento, si no te importa, inspector.

Fox alzó los brazos en gesto de conciliación y Breck se frotó las manos.

—Bien —dijo, sentándose en el reposabrazos del sillón—, ¿qué tenemos exactamente?

—Lo mismo me pregunto yo —dijo Fox haciendo una pausa—. ¿Has preguntado a la compañía de tu tarjeta de crédito detalles sobre ese cargo?

—¿Por qué preguntas eso ahora? —replicó Breck mirándolo.

—Se me ha ocurrido de pronto.

—Sí, me puse en contacto. El pago a SEIL es una operación Online y no pueden dar más detalles.

—¿Podría haberla hecho alguien que tuviera los datos de tu tarjeta de crédito?

—Siempre que supiera mi número secreto, y tal vez mi dirección y código postal.

—Así que no hemos avanzado mucho…

—No puedo demostrar que no lo hice yo, si a eso te refieres —dijo Breck volviéndose a levantar—. ¿Te atormenta aún alguna duda, Malcolm?

—No.

—No lo dices muy convencido.

Antes de que pudiera replicar, sonó el móvil. Era Annie Inglis.

—Hola, Annie —dijo Fox—. ¿Qué se te ofrece?

—Nada, en realidad.

Breck hizo un gesto para darle a entender que salía del cuarto y lo dejó a solas. Fox se recostó en el sillón con el móvil al oído pero el dolor le obligó a erguirse. Su espalda protestaba.

—¿Qué tal las cosas por el «Chop»? —preguntó apretando los dientes—. ¿Ya han puesto un sustituto de Gilchrist?

—Sigo sin ayuda.

—Malo.

—No tanto.

—¿Cómo está Duncan?

—Bien. ¿Y tú, Malcolm?

—Relajándome.

—¿De verdad?

—Bueno, es una forma de hablar. —Oyó que ella reía.

—¿Cuándo volverás al trabajo?

—Eso depende de Grampian.

—He conocido a la inspectora Stoddart. Parece muy… eficiente.

—¿Te hizo preguntas sobre mí?

—De pasada.

—Hoy tenía yo que ir a otra sesión en el potro de tortura.

—Eso me comentó.

—Pero le dije que estaba enfermo.

—Ah, ¿y no lo estás?

—Algunos dolores sí que tengo.

—¿Y quién no en esta época del año?

—Un poco más de compasión sería de agradecer.

Ella volvió a reírse.

—¿Quieres que pase después del trabajo y te lleve uvas y Lucozade?

Fox se palpó la cara tumefacta.

—La oferta es tentadora, pero no, gracias.

—Luego no digas que no me he ofrecido.

—Estaré bien en unos cuantos días, Annie. Oye, quería preguntarte una cosa. Tú me advertiste de que la policía australiana estaba a punto de echar el guante a Simeón Latham, y cuando hablé con Gilchrist también él me dijo eso.

—¿Y?

—Bueno, es que la agente de Melbourne cuyo teléfono me diste no parece pensar lo mismo.

—Ya sabes que no puedo hablar de eso, Malcolm —replicó Inglis con un tono de voz más seco.

—Annie, es que me pregunto quién me está mintiendo —Breck asomó la cabeza por la puerta, haciendo señas de que se iba. Fox sacudió la cabeza y oyó el pitido que le indicaba que Annie Inglis había cortado la comunicación. Cerró de golpe el móvil e hizo un gesto con la mano para que Breck entrara en el cuarto.

—La inspectora Stoddart ha estado tratando de sonsacar a Annie Inglis —dijo.

—Cuando menos, es competente —comentó Breck.

Fox, pensativo, se pasó los dedos por la mejilla hinchada.

—Tú no deberías intervenir en esto, Jamie. Tendrías que ocuparte de limpiar tu reputación.

—¿Y cómo lo hago sin que se den cuenta de que tú me has puesto en guardia? —dijo Breck sacudiendo despacio la cabeza—. Hay que limpiar tu nombre antes que el mío… Bien, ¿qué tenemos en la hoja de ruta?

Fox miró la hora en el móvil. Eran más de las tres.

—¿Almuerzo? —dijo.

—¿Otro viaje al supermercado? —aventuró Breck. Fox asintió con la cabeza y metió la mano en el bolsillo para sacar dinero.

—Pago yo. Tú has pagado el desayuno —dijo.

Breck cogió el billete de diez libras pero sin moverse del cuarto.

—¿Y luego? —preguntó.

—Podríamos ir a Dundee… pero eso también puedo hacerlo yo solo.

—Ya he visto los resultados de tu actuación en solitario —dijo Breck apuntando con el dedo al rostro de Fox—. Así que, ¿te importa si te acompaño?

Tras marchar Breck, Fox se levantó, se acercó a la ventana para mirar la calle y sintió mareos. Fue a la cocina y se tomó otros dos analgésicos. En el fregadero estaba el vaso de Annabel con una leve mancha de pintalabios rosa en el borde. ¿Estaría realmente ilusionada con su novio? A saber. ¿No estaría facilitando datos para la investigación, haciéndole el juego a Billy Giles, a condición de que no se cebara con su novio? Difícilmente podía confiar en nadie, y en la lista de esas pocas persona tenía los márgenes llenos de peros y puntos de interrogación.

De nuevo frente a la mesita, cogió un montón de fotocopias con la transcripción del interrogatorio al taxista. Se dijo que Vince debía de tener sus motivos para dudar en bajarse del taxi. Estaba nervioso y, aunque tenía en mente un destino determinado, se había mostrado indeciso. En el Marooned había tenido un conato de pelea y en la parada del autobús otro enfrentamiento. Los porteros del Oliver no deberían haberlo dejado entrar, pero le dejaron. ¿Por qué? Jamie Breck dijo que Joanna Broughton no quería que el local adquiriese mala fama, y, sin embargo, a Vince Faulkner le sirvieron de beber hasta quedar casi inconsciente porque estuvo allí dos o tres horas… y cuando encontraron su cadáver no llevaba en los bolsillos más que algunos billetes y calderilla. ¿Iría a Cowgate a pedir dinero prestado o porque de pronto había recibido una suma?

Hojeando la documentación, se le ocurrió reflexionar que aquello era otro gran favor que Annabel Cartwright le hacía sin apenas conocerle. Le ayudaba por ser amigo de Jamie…

—Me fío de ti, Annabel —dijo para sus adentros y, tras volvérselo a pensar, añadió—: Bueno, al menos un ochenta por ciento.

Volvió a la cocina, echó más agua del grifo en el vaso y en ese momento oyó que sonaba el móvil antiguo. Regresó al salón, pero el que llamaba colgó antes de darle tiempo a contestar. Miró el número: era otro móvil, y lo marcó.

—Estaba esperando tu llamada —dijo cuando descolgaron al otro extremo.

—Soy Max Dearborn.

—¿Qué tal te van las cosas Max?

—Currando.

—¿Hay algún rastro del promotor perdido?

—No.

—Pero es eso exactamente, ¿no? Perdido más que difunto.

—Es una posibilidad entre otras.

—A mí se me ocurren cinco, Max. Está muerto y fue un accidente, se suicidó o alguien se lo cargó.

—Me has citado tres.

—Y si está vivo, o fingió suicidarse o alguien lo simuló todo, lo que significa que lo han secuestrado.

—¿Y no habrían pedido rescate a la viuda a estas alturas?

—A lo mejor no os lo ha dicho, Max. Por lo que yo sé, Joanna Broughton es una mujer que preferiría resolver personalmente un asunto como éste.

—Tienes razón —admitió Dearborn—. Por cierto, su relaciones públicas ha vuelto a la carga.

—Yo no me he acercado a ella…

—Ahora se trata de una periodista —añadió Dearborn con voz cansada. Fox comprendió por qué llamaba: no es que tuviera algo de que informarle, sino que necesitaba hablar para desahogarse un poco, charlar con alguien fuera del círculo de su comisaría. Se imaginó a Dearborn en un DIC medio vacío donde los agentes comenzaban a enfriarse después de los primeros días de investigación del caso y ansiaban una pausa en las indagaciones, aletargados por exceso de bocadillos y chocolatinas. Quizá Dearborn estaba con la silla inclinada hacia atrás, la corbata floja y los pies sobre la mesa.

—¿Qué es lo que ha hecho esa periodista?

—Poca cosa. Dar publicidad al rumor de que Brogan estaba mezclado en algo.

—¿En qué?

—Un soborno a un concejal. Algo en relación con esos pisos que construía. De pronto no se venden, y él esperaba colocárselos al Ayuntamiento.

—¿Y qué iba a hacer con ellos el Ayuntamiento?

—Incluirlos en el plan de viviendas sociales. El Ayuntamiento necesita pisos subvencionados, y Brogan esperaba que se los quedaran.

—O sea, que Brogan tenía una solución entre manos.

—Siempre que el precio fuese aceptable.

—¿Y cómo iba a llevar adelante la operación un solo concejal?

—Estando en el Consejo de la Vivienda tenía posibilidades.

—Ah —dijo Fox, haciendo una pausa—. Eso a mí no me parece tan reprobable.

—A mí tampoco, sinceramente.

—¿Y quién te ha contado todo eso? No será Gordon Lovatt…

—No, la periodista.

—¿Y, a mí, por qué me lo cuentas?

—Por tus dotes para incordiar a la gente. Si vieras a Joanna Broughton o a Gordon Lovatt podrías dejarlo caer en la conversación.

—Con idea de que hagan ¿exactamente, qué?

—Puede que nada… Puede que algo.

—Me da la impresión de que le debes un favor a esa periodista, pero tú no puedes arriesgarte, mientras que yo…

—Bueno, se me ocurrió decírtelo. Por cierto, la periodista se llama Linda Dearborn.

—Qué casualidad, Max.

—Sí, da la casualidad de que es hermana mía. Te voy a dar su teléfono. —Le cantó el número y Fox tomó nota, mientras oía sonar un teléfono cerca de Max Dearborn—. Ahora tengo que dejarte.

—No te olvides de comunicarme cualquier novedad sobre Brogan —añadió Fox, pero Dearborn ya había cortado la comunicación. Fox se rascó la cabeza y trató de ordenar sus pensamientos. Habría debido preguntar un dato a Dearborn, y le envió un mensaje:

«¿Nombre del concejal?».

A los cinco minutos recibió la respuesta:

«Ernie Wishaw».

Aún estaba mirando aquel nombre cuando Breck regresó con la comida, sin que aparentemente advirtiera su cambio de actitud, y, tras desenvolver en la mesita los bocadillos, las patatas fritas y dejar dos botellas de gaseosa, casi se disponía a preguntarle si prefería ensalada de gambas o jamón con mostaza, pero le espetó:

—¿Se ha muerto alguien?

Fox negó despacio con la cabeza.

—Ese concejal que dijiste…

—¿Qué concejal?

—El de la empresa de camiones.

—¿Qué pasa con él? —inquirió Breck con cara de sorpresa.

—Que podría tener alguna relación con Charlie Brogan.

Breck reflexionó un instante.

—¿Por medio del casino?

—Una periodista intenta demostrar que Brogan quería sobornar a Ernie Wishaw.

Breck desenvolvió despacio su bocadillo y lo puso en el plato en que había tenido el cruasán.

—Brogan —prosiguió Fox— quería colocar parte de sus elefantes blancos al Ayuntamiento, y Wishaw debía ocuparse de que no fueran una ganga.

Breck se encogió de hombros.

—Parece factible. ¿Quién es la periodista?

—La hermana de Max Dearborn.

—¿Y quién es Max Dearborn?

—Un sargento de Leith que forma parte del equipo que investiga la desaparición ficticia de Brogan.

—¿No es suicidio? —inquirió Breck mirándolo.

Fox se encogió de hombros.

—Si la periodista no se equivoca, ahora podrías echar mano a Ernie Wishaw —Fox hizo una pausa—. Si fueses Brogan y quisieras sobornarlo, le darías primero un buen agasajo.

—¿En el casino de su esposa?

—Un montón de fichas para que jugara…

—No creo que Wishaw fuese tan cándido.

—Depende de lo que Brogan le ofreciese.

Breck seguía mirándolo con el bocadillo en la mano sin dar ningún bocado, con las gambas cayendo en el plato.

—De momento es sólo un rumor, ¿no? —dijo.

Fox volvió a encogerse de hombros. Desenvolvió su bocadillo y miró de qué era, pero no tenía apetito. Cogió la gaseosa y al quitarle el tapón de rosca el líquido desbordó la botella formando un charco en la mesa. Se levantó y fue a por un trapo a la cocina. Breck continuaba sin atacar el bocadillo.

—Se te van a caer todas las gambas —le advirtió Fox. Breck se percató del percance y fue metiendo las gambas entre los dos triángulos de pan moreno.

—¿Se llama Linda Dearborn? —preguntó finalmente.

—¿La conoces? —inquirió Fox sin dejar de recoger la gaseosa derramada.

—Ahora la recuerdo. Cuando detuvimos al camionero de Wishaw que transportaba droga, ella anduvo fisgando, y creo recordar que, según su hipótesis, Wishaw debía de estar al corriente del alijo.

—Si no recuerdo mal, era también tu hipótesis.

Breck sonrió.

—Sólo hablé con ella en aquella ocasión… —dijo, dejando la frase en el aire.

—Por lo visto tiene al concejal en el punto de mira.

—Pues sí, eso parece. ¿Crees que merece la pena hablar con ella?

—Siempre que podamos evitar que salga nuestro nombre en sus artículos, pero el problema es que si le informamos de algo, nos convertimos en «fuentes policiales anónimas».

—¿Y qué?

—Que da la casualidad de que su hermano forma parte del equipo del caso Brogan.

Breck asintió con la cabeza.

—Sí, todos creerían que la información partió de él —dijo.

—Por lo que dudo que ella nos respete el «anonimato».

—¿Y, entonces, para qué te lo habrá dicho Dearborn?

—Creo que quiere que se lo comente a Joanna Broughton.

—¿Con qué objeto?

—Tal vez con la idea de que se enfurezca y se vaya de la lengua.

—No creo que eso suceda.

—¿Y Ernie Wishaw?

—Difícilmente va a incriminarse a sí mismo, ¿no crees?

—Tú le has tratado algo… ¿Cuál es su punto más vulnerable?

—Tendría que pensarlo.

—Bien, mientras lo haces, a ver qué te parece: le decimos que haremos la vista gorda sobre el soborno que envió a la familia del camionero si nos cuenta en qué consistía la oferta de Charlie Brogan.

—¿Hablas en serio? Si ni siquiera tenemos credencial.

—Es verdad. —Se hizo un silencio unos instantes hasta que lo rompió Jamie Breck.

—De todos modos, piensas hacerlo —dijo.

—Es posible —respondió Fox.

—¿Por qué?

—Porque Brogan es la clave de todo.

—¿Estás seguro?

Fox pensó un segundo.

—No —contestó—. No estoy nada seguro.

Aquella noche Fox volvió a Cowgate y se quedó en el coche mirando a la gente que pasaba, al acecho de alguna cara conocida. Y vio dos: Annabel Cartwright y Billy Giles. Se agachó cuanto pudo en el asiento a pesar del vivo dolor en la espalda. Cartwright pasó primero, hablando con otro agente del equipo de investigación que, al parecer, estaba a sus órdenes y llevaba en la mano un montón de octavillas; se fueron calle adelante y los perdió de vista. Diez minutos más tarde apareció Billy Giles andando a zancadas como si fuese el dueño del lugar, mordiendo un grueso habano y con las manos hundidas en los bolsillos. Era una noche nublada y suave, sin viento apenas. Cuando Giles continuó andando en la misma dirección que Cartwright y su colega, Fox volvió a erguirse en el asiento. Tres cuartos de hora más tarde pasó a su lado un coche que había recogido a los tres policías. Giles hablaba animadamente gesticulando y los otros dos escuchaban aburridos. Fox aguardó otra media hora, se bajó del coche y lo cerró. En el Rondo no estaba de servicio Pete Scott. Había otros dos porteros, uno blanco y otro negro, que no prestaron a Fox la menor atención. Uno de ellos mostraba al compañero algo gracioso en la pantalla del móvil.

—¡Qué tremendo! —le oyó decir Fox en un tono que delataba lo contrario. Siguió caminando. No eran aún las diez y no sabía por qué hacía aquello, porque, en rigor, para reconstruir el escenario habría debido venir pasadas las doce. El callejón estaba desierto y sólo se veía el letrero de neón de SAUNA. Escrutó los alrededores y comprobó que no había peligro de agresión. No obstante, entró en el callejón y avanzó con la cabeza medio vuelta hasta llegar a la puerta. Pulsó el timbre y miró al objetivo de la cámara. Al no obtener respuesta, volvió a apretar el timbre, pero no oyó ningún ruido en el interior. No había cristal, tan sólo el ojo brillante de la cámara. Movió la mano delante del mismo, se inclinó hacia él y le dio unos golpecitos. A continuación probó a manipular el pomo de la puerta, pero estaba bloqueado. Acto seguido, llamó con el puño tres veces, y después otras tres, sin obtener resultado.

Finalmente, dio media vuelta y echó a andar parándose en el lugar en que le habían dejado inconsciente veinticuatro horas antes. Allí se puso en cuclillas y recogió del suelo un objeto redondo: el botón que le faltaba de los tirantes. Se lo guardó, se puso en pie y se encaminó a casa.

Volvería dando un rodeo, y largo. Por el día, la A198, en las afueras de Edimburgo, era una sinuosa carretera costera con espléndidas vistas. Fox recordaba que para él y su ex esposa había sido un destino favorito los fines de semana. Paraban en Aberlady a almorzar y en Gullane para dar un paseo bordeando el campo de golf. Había aparcamientos que daban acceso a la orilla mediante un descenso, y para los amantes del deporte, el macizo de North Berwick. Lo más lejos que se habían aventurado ellos era hasta Tantallon Castle, al otro lado del North Berwick, para luego volver campo través. A veces tomaban un bocadillo de beicon en el Museo Aéreo o pescado con patatas fritas en Haddington, pero el destino preferido de Eliane era North Berwick. Le gustaba mirar por uno de los telescopios del Acuario o pasear por la playa, donde ella le retaba en broma a que la alcanzase (él era de paso pausado y ella de zancada). Era a North Berwick a donde se dirigía aquella noche Fox. Conocía el camino, pero lo hizo despacio porque era una carretera serpenteante e imprevisible. En las curvas sin visibilidad a veces le adelantaban a toda velocidad coches con estentóreos tubos de escape modificados, lanzando ráfagas con los faros. Eran conductores jóvenes que llevaban los asientos cargados de amigos escandalosos. Tal vez vinieran de Edimburgo, pero Fox pensó que serían más bien de los alrededores de Berwick. A aquella hora de la noche, ¿qué otra animación podía haber en East Lothian?

Al llegar a North Berwick se dirigió a una callejuela concreta cerca del paseo marítimo. Allí había una casa delante de la cual había aparcado en otras ocasiones, pero no en su coche, una casa de una planta, ampliada en la buhardilla, con un balcón con vistas a las islas y arrecifes —Fidra, Craigleith, Bass Rock— que a aquella hora no se veían. Se había levantado viento pero la temperatura se mantenía unos grados por encima de cero. Elaine siempre había deseado vivir en la costa y él se había negado por puro egoísmo, porque no le gustaba el viaje diario al trabajo, un viaje que a Glen Heaton no parecía importarle. Vivía allí desde hacía diez años. Asuntos Internos indagó en la adquisición de la casa, que ahora valdría probablemente medio millón o más. Era imposible que él hubiese podido hacer frente a aquel gasto, un dato que le habían planteado más de una vez en los diversos interrogatorios. Heaton replicaba que mirasen la documentación.

—Es todo legal —aseveró.

Aparte de: «Tenéis envidia» y «Os reconcome que haya quien vive mejor que vosotros».

Ésa era la casa donde Fox aparcó. Apagó el motor pensando en que el ruido podía dar lugar a que alguien apartara las cortinas de una ventana para mirar. La casa siguiente era un bed and breakfast con el jardín delantero transformado en entrada y aparcamiento, en el que había tres coches. En aquella época del año, dudaba que fuesen forasteros. El coche de Heaton —un Alfa Romeo— estaría en la cochera, en la parte trasera de la casa. Era un coche de dos años por el que había pagado casi veinte mil libras. Además, Heaton había gastado una cantidad similar en las vacaciones el año en que se cerró la investigación: estancias en Barbados, Miami y las Seychelles. Uno de los viajes lo había hecho con su esposa en primera clase y los otros en económica con destino a hoteles de cinco y cuatro estrellas. Lamentablemente, el presupuesto de Asuntos Internos no les daba para una vigilancia in situ. Por el camino a North Berwick, Fox había escuchado noticias por la radio en las que se cuestionaban las dietas de los diputados. Se trataba no de que existiesen sospechas de corrupción en algún caso, sino de que chupaban todos del sistema cuanto podían. Fox sabía que aquello se sumaba a la indignación contra los blindajes y pensiones de los directivos de los bancos. La gente ponía el grito en el cielo por el abuso, pero poco podían hacer, y la atención se había vuelto hacia los políticos corruptos aposentados.

«Envidia…».

El exabrupto de Heaton dolía porque era cierto. Tony Kaye en concreto había escupido enfurecido mientras enumeraba los viajes y las compras.

«¿Cómo puede permitírselo con el sueldo que tiene?», no cesaba de repetir. La respuesta era: imposible. Heaton había pagado al contado muchas transacciones sin que pudiera dar una explicación. Fox miró hacia la casa y se imaginó a Glen Heaton en la cama con su esposa, y en ese momento pensó en aquel hijo del que ella no sabía nada —a menos que él se lo hubiera confesado—, un muchacho de dieciocho años que vivía en Glasgow con su madre. A lo que había que sumar la relación con Sonya Michie, también secreta. Aunque Fox sabía que muchas veces las esposas preferían no enterarse. Sospechaban y, aun sabiéndolo, vivían felices fingiendo ignorarlo.

«¿Qué haces aquí, Malcolm?», se dijo Fox para sus adentros. Esperaba que Heaton apareciera en el umbral en batín, se acercara al coche, subiera y así podrían hablar. Fox había comentado a Breck que Charlie Brogan era la clave de todo, pero incluso mientras se lo decía notó un gusanillo por dentro. Lo de Glen Heaton era algo más que asunto cerrado: había un veneno en aquel hombre que, en opinión de Fox, habría contagiado a muchos aún por descubrir, que seguían tan panchos apenas conscientes del contagio. Sonya Michie entre ellos, desde luego. Pero ahora pensaba en Jack Broughton y en Bull Wauchope. Había bajado el cristal de la ventanilla y le llegaba el ruido y el olor del mar. No había un alma por los alrededores. Se planteaba si a él le afectaba que no hubiera justicia en el mundo, que la justicia rara vez fuese suficiente… Siempre habría gente dispuesta a embolsarse un puñado de billetes a cambio de un favor y siempre habría gente que burlase el sistema en provecho propio. Y algunos —muchos— se iban de rositas.

«Pero tú no eres de ésos», dijo para sus adentros.

Y en aquel momento advirtió movimiento en la puerta del chalet de Heaton. Sí, ésta se abrió y, en el umbral, contra la luz del recibidor, se recortó la silueta de un hombre. Iba en pijama, abrochándose el cinturón de un albornoz blanco. Glen Heaton miró en la oscuridad hacia el Volvo de Fox, quien masculló una maldición y giró la llave de contacto. El espacio de aparcamiento era reducido y tuvo que hacer varias maniobras para salir sin rozar a los coches contiguos. No por nada: Heaton parecía estar allí tranquilamente, sin más, con las manos en los bolsillos, pero Fox arrancó sin dejar de mirar al frente y con las luces largas encendidas con idea de deslumbrar al hombre en albornoz. Giró a la derecha, otra vez a la derecha y tomó el camino de vuelta a Edimburgo sin poder borrar de su mente la visión de aquel hombre.

Glen Heaton de pie, en la puerta, como si se lo pusieran en bandeja, y él, Malcolm Fox, aguantándose.

JUEVES, 19 DE FEBRERO DE 2009

22

El jueves por la mañana Fox se despertó y lo primero que vio fue un texto de Caroline Stoddart.

«¿Está mejor?».

A decir verdad, sí que lo estaba. Empezaba a reducirse la hinchazón, la palma de las manos únicamente le dolía un poco si se las frotaba y la barbilla ya no le dolía si no la tocaba. Pensó en no afeitarse uno o dos días más. En cuanto a la espalda, le hacía daño en una torsión o si la flexionaba demasiado, pero podía moverla. Hizo una prueba y comprobó que sí.

En el segundo y último texto Stoddart decía que se presentase en Fettes a las diez. Fox envió un mensaje a Jamie Breck informándole de que estaría ocupado hasta la hora del almuerzo y Breck lo llamó inmediatamente.

—¿Se trata de Stoddart?

—¿Quién, si no?

—¿Sabes ya lo que vas a decir?

—Voy a corroborar que no tengo nada que ver con la muerte de Vince y que tú no tienes ninguna responsabilidad en mi situación.

—Bueno, es un plan. ¿Y después?

—Creo que voy a hablar con Ernie Wishaw.

—¿Por qué?

—Es concejal, ¿no? Como ciudadano podría tener un problema que consultarle. —Fox hizo una pausa—. No hace falta que vengas conmigo, Jamie.

—Ni lo pienses —replicó Breck con un resoplido.

—¿No tienes pendiente ningún juego de Quidnunc?

—El que sabe cosas de Wishaw soy yo, ¿o se te ha olvidado?

—Pero no le conoces personalmente.

—No.

—Es arriesgado, Jamie… Si se enteran Stoddart o Giles…

—Si tú vas, yo te acompaño. No se hable más —dijo Breck.

Pero antes estaba el asunto de Pettes y de Asuntos Internos de Grampian. Los tres policías —Stoddart, Wilson y Masón— se sentaron igual que en la sesión anterior. Stoddart, al reparar en el rostro de Fox, interrumpió lo que había empezado a decir.

—¿Qué le ha ocurrido?

—Me caí por la escalera.

—¿No es eso lo que alega su hermana? —replicó ella entornando los ojos.

—Al menos demuestra que ayer no estuve fastidiándoles —dijo Fox cogiendo el micrófono de pinza que le daba Masón y prendiéndoselo en la camisa antes de sentarse.

—Sí, supongo —añadió Stoddart—. El caso es que iba a felicitarle…

—¿Por qué?

—Por no haberse metido en complicaciones —Stoddart hizo una pausa—, pero ahora ya no sé…

Fox se inclinó levemente hacia delante y sintió una punzada de dolor.

—¿Insinúa que miento, inspectora Stoddart? —inquirió muy serio.

—No —contestó ella, revolviendo unos papeles mientras Fox se tocaba la tarjeta plastificada que llevaba colgada al cuello.

—¿Hay novedades en la investigación del caso Faulkner? —preguntó como quien no quiere la cosa.

—No lo sé —contestó ella alzando la vista de los papeles—. ¿Por qué agredió al sargento Dickson?

—Fue una crisis emocional.

—¿El Cuerpo?

—Por no apartarme de mis obligaciones y concederme unos días de baja.

Stoddart se arrellanó en la silla.

—¿Pretende transferir la responsabilidad?

Fox se encogido de hombros.

—Es un decir. Pero ¿cómo es que me vigilaban, inspectora? ¿Quién dio la orden y cómo la justificaba?

—Eso es información confidencial —replicó Stoddart con una sonrisa glacial.

—Ah, vaya… en mi opinión hay unas lagunas que no acaban de convencerme —comentó Fox, reclinándose en la silla igual que ella.

—¿Podemos empezar? —inquirió Stoddart.

—Cuando quiera —contestó Fox.

Hora y media más tarde entregaba el pase a Frank en el mostrador de recepción, feliz de no haberse tropezado con ningún conocido a quien habría tenido que mentir respecto a las contusiones. De todos modos, Tony Kaye, Annie Inglis y los otros se enterarían. Así era Fettes. Camino del coche recibió una llamada en el móvil: era Jude que quería charlar.

—¿Qué tal estás, hermanita? —preguntó Fox.

—Bien.

—¿Siguen turnándose tus amistades?

—Se han portado todos de maravilla.

—Me alegro.

—¿Y papá, le has visto?

—Seguro que también me tiene en la lista negra…

—Yo no he dicho que te tuviera en la lista negra —replicó ella.

—Intentaré hacerle una visita el fin de semana. Podríamos llevarle a algún sitio. —Fox ya estaba sentado al volante—. ¿Sabes algo de si van a entregar el cadáver?

—No me han dicho nada… ¿No podrías tú hacer algo?

—Ah, ¿por qué no?… Con lo que me aprecian en ese equipo de investigación.

—Malcolm, ¿es un sarcasmo?

—Bueno, en cierto sentido —contestó dándole a la llave de contacto—. ¿De verdad que estás bien?

—Me parece que mejor que tú, a juzgar por tu voz.

—Quizá tengas razón. Te llamaré mañana, si puedo.

Cortó la comunicación y puso la primera. Estaba levantando el pie del pedal del embrague cuando volvió a sonar el móvil. Dio un hondo suspiro y contestó la llamada.

—¿Dónde estás? —preguntaba una voz sin resuello.

—Tony, ¿eres tú?

—¿Dónde demonios andas? —gruñó Tony Kaye.

—En Lothian Road —respondió él en el momento en que salía del espacio de aparcamiento.

—Tú no dominas este juego, Foxy. No como yo, que llevo mintiéndole a mi esposa desde el día siguiente a la luna de miel.

—No sé realmente a qué te refieres —dijo Fox, a punto de dejar caer el móvil al ver un cuerpo humano que se echaba encima del capó del Volvo, obligándole a dar un frenazo—. ¡Imbécil!

Tony Kaye se incorporó protegiéndose el pecho con las manos y tratando de recuperar el ritmo normal de la respiración. Tenía el móvil aferrado en el puño derecho y la lengua fuera. Fox dejó el motor al ralentí y bajó de un salto.

—No sé cuando fue la última vez que corrí tanto —dijo su amigo jadeante—. Probablemente en la carrera del huevo con la cuchara de la escuela primaria —Kaye intentó escupir, pero le quedó un hilo de saliva colgando de la boca hasta que se lo limpió con el pañuelo. Volvió a respirar hondo varias veces—. Pero yo hice trampa poniendo chicle para que el huevo se pegase a la cuchara…

—Es imposible que te hayas enterado ya —dijo Fox.

—Corrió como un reguero de pólvora —dijo Kaye entre jadeos—. ¿Quién ha sido y por qué no me lo has dicho?

—Dime primero cómo lo has sabido.

—Me encontré en los lavabos con los chicos de Stoddart —dijo Kaye, haciendo una pausa expectante, a la que Fox respondió.

—Me agredieron por detrás —dijo.

—¿Cuándo?

—Anteanoche.

—Gracias por decírmelo —comentó Kaye genuinamente decepcionado—. ¿Dónde fue?

—Delante de una sauna en Cowgate. El equipo de investigación se enteró de que un taxi había llevado allí a Vince Faulkner y yo fui a rehacer sus pasos.

—Bueno, fuera quien fuese no se ensañó contigo —dijo Kaye examinando las lesiones.

Fox asintió sucintamente con la cabeza.

—Indudablemente, tu preocupación me conmueve.

—Pensaba que era mucho más espantoso —replicó Kaye un poco molesto—. Algo así como para colgarlo en YouTube…

—Eres muy bondadoso, sargento Kaye. ¿Hay alguna novedad?

Kaye se encogió de hombros.

—Parece que McEwan pensaba darnos un trabajito en el nordeste…

—Me lo mencionó hace un par de semanas, pero se lo han asignado a Strathclyde, ¿verdad?

—¿Cómo lo sabes? —inquirió Kaye mirándolo.

—Me lo dijo McEwan. Es una lástima… me habría gustado disponer de alguna munición contra Stoddart y sus muchachos con… —Fox no terminó la frase, y Kaye comprendió que pensaba en algo.

—¿En qué piensas? —inquirió.

—En nada —contestó muy serio.

—Me lo voy a creer…

—¿Por qué te cabrea que se lo hayan asignado a los de Strathclyde?

—¡Porque son unos inútiles, Foxy! Lo sabe todo el mundo. En las últimas estadísticas nuestra tasa de éxitos era el doble que la suya.

—Es cierto —añadió Fox, asintiendo despacio con la cabeza.

Permanecieron en silencio un instante y Kaye apoyó el trasero en el guardabarros del Volvo.

—Qué coincidencia, ¿no? —dijo.

—¿La agresión? —Kaye asintió con la cabeza—. No fue un atraco, no me quitaron nada.

—Tal vez apareció de pronto alguien…

Fox se mordió el labio, recordando la presencia de Jack Broughton, que no había dicho ni poco ni mucho de si había visto algo.

—Son cosas que pasan —dijo finalmente.

—¿Recuerdas la noche que estuvimos en un bar y un imbécil nos echó spray de defensa personal? —dijo Kaye conteniendo la risa.

—¿Diste con él?

—No me lo preguntes —replicó Kaye poniéndose serio.

—¿Es lo que hiciste con Vince Faulkner, sacudirle?

—¿Habría perdido mucho el mundo?

Fox sabía lo que su criterio le dictaba responder y que debía decir «sí», pero entonces Kaye le preguntaría: «¿Qué exactamente?», y a eso no sabría qué responder.

—Tengo que irme —respondió.

—¿Alguna otra novedad?

Fox negó con la cabeza, pero se le ocurrió una última pregunta.

—Dijiste que mentiste a tu mujer al día siguiente de la luna de miel…

—Sí.

—¿Qué mentira le contaste?

—Que era realmente buena en la cama…

El Gyle no existía cuando Malcolm Fox era un niño. El solar sí, naturalmente, pero era un descampado sin calles. Recordaba un día que fue con sus amigos paseando al aeropuerto a ver los aviones, y que iba en bicicleta a lo largo del canal hasta Wester Hailes y más allá. Tal vez el Gyle eran campos de labor o tierras baldías que no merecían un lugar en su memoria. Ahora era más bien una ciudad dentro de la ciudad, con su propia estación de tren, enormes edificios de empresas y centros comerciales. El negocio de transportes de Ernie Wishaw tenía su sede en un polígono industrial, junto a una empresa de mensajería. En el rectángulo de hormigón blanco había una fila de camiones, otra de remolques desenganchados, unos palés apilados, dos surtidores de gasolina y montones de residuos. La valla, a diferencia de las de otras empresas, carecía de defensas de plástico contra el viento. Vio un taller bien equipado en el que un par de mecánicos se afanaban en arreglar lo que Fox pensó sería una avería de frenos. Tenían puesta una radio y uno de ellos cantaba.

Jamie Breck había llegado antes y, ufano de ello, esperaba en su coche cuando apareció Fox. Cruzaron la puerta de entrada al mismo tiempo y aparcaron delante del taller. A la derecha había una puerta con el letrero de oficina. Se dirigieron mutuamente una inclinación de cabeza.

—¿Cómo lo hacemos? —preguntó Breck estirando los músculos del cuello.

—¿Qué tal si yo hago de poli malo y tú haces de poli malo también? —dijo Fox con una sonrisa y un guiño. Abrió la puerta esperando encontrarse una oficina de pequeñas dimensiones, pero era un espacio amplio y alargado, con cuatro mujeres y dos hombres atendiendo teléfonos y ordenadores en mesas individuales. Se oía el zumbido de una fotocopiadora, de una impresora láser y de un fax que recibía un documento. A un lado había dos despachos, uno de ellos vacío y el otro ocupado por una mujer sentada, que se quitó las gafas al verlos entrar para observarlos mejor y se levantó, alisándose la falda antes de salir a recibirlos.

—Soy el inspector Fox —dijo él, tendiéndole una tarjeta de visita—. ¿Podría hablar con el señor Wishaw?

La mujer llevaba las gafas colgadas de un cordón al cuello. Se las volvió a poner y leyó la tarjeta.

—¿De qué se trata? —preguntó.

—De algo que tenemos que hablar con el señor Wishaw.

—Soy la señora Wishaw, y estoy segura de que puedo atenderles en lo que sea.

—No creo —replicó Fox mirando en derredor—. Mi colega llamó hace un cuarto de hora y le dijeron que el señor Wishaw estaba aquí.

La mujer dirigió su atención a Breck.

—¿No es ése de ahí fuera su Maserati? —decidió preguntar Breck.

La señora Wishaw miró a uno y a otro.

—Está muy ocupado —dijo—. Seguramente sabrán que es concejal, además de próspero hombre de negocios.

—No serán más de cinco minutos —dijo Fox alzando la mano con los dedos abiertos.

La señora Wishaw advirtió que en las mesas los empleados habían interrumpido el trabajo, unos con el teléfono al oído pero sin hablar y otros sin teclear en los ordenadores.

—Está aquí al lado.

—¿En el taller?

La señora Wishaw asintió.

Al salir, Breck aportó un dato para Fox:

—Ésta es su segunda esposa. Antes trabajaba en la oficina.

—Ajá —comentó Fox.

Los dos mecánicos terminaban ya la reparación. Uno era alto, musculoso y joven, y estaba recogiendo las herramientas; el otro era bastante más mayor, con entradas ya canosas, no llegaba a un metro sesenta y cinco de estatura y bajo el mono se le notaba una protuberante barriga. En aquel momento se concentraba en limpiarse la grasa de las manos con un trapo no menos grasiento.

—Señor Wishaw —dijo Breck, que finalmente lo había reconocido.

—Parecen ustedes policías —dijo Wishaw.

—Es que lo somos —añadió Fox.

Wishaw lo miró frunciendo sus espesas cejas negras y se volvió hacia el mecánico.

—Aly, ve y tráeme un café o algo.

Aguardaron los tres a que Aly se alejara, Wishaw se guardó el trapo en un bolsillo del mono y se acercó a un banco de trabajo en el que había abierta una caja de herramientas tipo acordeón.

—¿Se han fijado en una cosa? —preguntó.

—Que todo está en perfecto orden —dijo Fox al cabo de unos segundos.

—Exacto. ¿Y saben por qué?

—¿Por aquello de la fase anal? —aventuró Breck. Wishaw lo miró con el ceño fruncido, pero decidió que era a Fox a quien debía dirigirse.

—La clave de los negocios es la confianza… Si los bancos empiezan a tambalearse es porque la gente pierde la confianza. Cuando alguien quiere trabajar conmigo, ofrecerme, quizás, un contrato, lo traigo siempre aquí a que vea dos cosas: un jefe al que no le arredra trabajar duro y que hace que todo funcione como un reloj.

—¿Por eso tiene los camiones en fila ahí afuera?

—Y bien lavados, además. Y los conductores, igual…

—¿Les da el jabón personalmente? —inquirió Breck sin poderlo evitar, pero Wishaw no hizo ni caso.

—Si van a tardar en recoger o entregar una mercancía, tienen que llamar previamente para dar una explicación, y más les vale que sea una explicación verídica, porque acto seguido deben llamarme a mí. ¿Y sabe lo que hago?

—¿Llama al cliente pidiendo disculpas? —aventuró Fox.

—Es el modo de hacer las cosas.

—Y no como en los ayuntamientos —comentó Fox.

Wishaw echó hacia atrás la cabeza y lanzó una risotada.

—Lo sé. Existe una enorme burocracia que yo me esfuerzo por suprimir… Me he pasado noches en la cámara hablando hasta desgañitarme.

—Usted es miembro del Comité de la Vivienda, ¿verdad? —inquirió Fox.

Wishaw se serenó un instante.

—¿Qué es lo que quieren? —dijo.

—Queremos hacerle unas preguntas sobre un hombre llamado Charlie Brogan.

—Charlie —repitió Wishaw bajando la cabeza y sacudiéndola despacio—. Una gran desgracia.

—¿Lo conocía bien?

—Nos hemos visto varias veces… por negocios del Ayuntamiento y similares. Y hemos coincidido en fiestas y espectáculos.

—Así pues, lo conocía bien.

—Lo conocía de hablar con él.

—¿Cuál fue la última vez que habló con él?

Wishaw miró a Fox a la cara.

—Seguramente habrán revisado las llamadas. Dígamelo usted.

Fox tragó saliva y replicó en tono despreocupado:

—Prefiero que me lo diga usted, señor.

Wishaw reflexionó un instante.

—Un par de días antes de su muerte —dijo finalmente—. Hablaríamos unos cinco minutos.

—Quería preguntarle si su empresa hizo algún trabajo para CBBJ —dijo Fox, y vio que Wishaw negaba con la cabeza—. Así pues, ¿no le debían dinero?

—Afortunadamente —contestó Wishaw sacando el trapo del bolsillo y tratando sin mucho éxito de limpiarse mejor los dedos.

—¿Fue una llamada por asuntos de negocios? —insistió pausadamente Fox.

—Creo que sí.

—¿Le ofreció otro soborno? —terció Breck—. Probablemente rogándoselo ya…

—¿Cómo dice? —replicó Wishaw enrojeciendo súbitamente de forma espectacular—. ¿Le gustaría repetirlo delante de un abogado?

—Mi colega sólo quería decir… —tercio Fox alzando las manos en gesto conciliador.

—¡Sé muy bien qué quería decir! —vociferó Wishaw con el rostro congestionado y la saliva rebosándole por la comisura de los labios.

—Demuestre que su relación con Brogan es limpia —insistió Breck— y olvidaremos que ofreció un soborno a la familia de aquel camionero, ¿lo recuerda? El que llevaba la droga oculta en el depósito de gasolina.

Fox se apartó de los perdigones de Wishaw y alejó a Breck hacia la puerta del taller, donde no les oyera, mientras Breck le dirigía un guiño apenas perceptible.

—¿A que ha surtido efecto? —musitó.

—Un ligero cambio de planes —musitó a su vez Fox—. Tú quédate aquí, que yo haré de poli bueno —añadió, apartando la mano del pecho de Breck y volviendo en unas zancadas a donde estaba Wishaw.

—Le pido disculpas —dijo—. Los policías jóvenes no siempre tienen el… —No acababa de encontrar la palabra adecuada—… decoro.

Wishaw se frotó enérgicamente con el trapo la palma de las manos.

—Es una acusación escandalosa… totalmente infundada —dijo.

—Ah, no, no tanto, ¿no es cierto? —replicó Fox en tono amable—. Sí que entregó cierta suma a la familia del chófer… y eso viene a coincidir con lo que era una interpretación. Ése ha sido el error de mi colega, ¿verdad?

Wishaw permaneció callado, como si lo admitiera.

—Escandaloso —repitió con menos énfasis.

—Hablábamos de Charlie Brogan —dijo Fox, y Wishaw lanzó un suspiro.

—Los hombres como Charlie… los de su generación… —comenzó a decir, pero se interrumpió, y Fox, comprendiendo que era necesario un poco más de esfuerzo, le echó una mirada al taller.

—Es usted un hombre con suerte, señor Wishaw. Pero los dos sabemos que la suerte poco o nada tiene que ver con… Esa flota de camiones y el Maserati son… más bien el resultado de trabajar con tesón y no pura suerte, como usted mismo ha dicho.

—Sí —añadió Wishaw. De eso sí que le gustaba hablar a Wishaw—. De trabajo con auténtico tesón, y más que tesón, diría yo, pero usted seguramente lo malinterpretaría.

Fox decidió que era el momento de obsequiarle con una carcajada ahogada.

—Eso es lo que muchos no entienden —prosiguió Wishaw animado por el efecto de sus palabras en Fox—. Yo me he deslomado trabajando, y hago lo mismo en el Ayuntamiento para procurar que cambien las cosas. Pero ahora la gente lo único que quiere es estarse sentada esperando a que el dinero les llegue a la puerta, como quien dice. ¡Las cosas no son así! Hay empresarios… —añadió esgrimiendo el índice— que creen que el dinero se gana como si nada.

—¿Sin hacer nada? —aventuró Fox.

—Como quien dice —replicó Wishaw—. Comprar una parcela, tenerla un año y revenderla con un beneficio. O una casa, o unos pisos o lo que sea, y si tienen dinero en el banco, lo quieren con un interés de dos cifras… sin tener la menor idea de finanzas bancarias. Dinero etéreo, ya ve usted… Y nadie se plantea ninguna pregunta, para no romper el sortilegio.

—Pero su empresa se mantiene a flote.

—Con dificultades. No voy a negarlo.

—¿Y va saliendo adelante…?

Wishaw asintió enérgicamente con la cabeza.

—Por eso me fastidia que… que… —añadió apuntando con el dedo hacia Jamie Breck.

—No pretendía decir eso, señor. Es que estamos tratando de reconstruir el motivo por el que Charlie Brogan hizo lo que hizo.

—Charlie… —añadió Wishaw, calmándose de nuevo con la vista perdida, como recordando al hombre que él había conocido—. Ante todo, Charlie era muy agradable… daba gusto estar con él… Pero era producto de su época. En pocas palabras: se volvió codicioso. Todo se reduce a eso. Charlie creyó que el dinero era cosa fácil y durante unos años sí que fue así. Pero semejante circunstancia puede volverle a uno blando, complaciente y crédulo… —Wishaw hizo una pausa—. E idiota. Sobre todo puede hacerle a uno increíblemente idiota… y, a pesar de ello, durante un tiempo se sigue ganando dinero. —Alzó una mano—. ¡No digo que Charlie fuese el peor, ni siquiera estaba entre los cincuenta o cien últimos! Al menos él creó algo… levantaba edificios.

Fox recordó que Brogan decía más o menos lo mismo en las entrevistas de prensa.

—Pero eso se convierte en un problema cuando no hay demanda de tales edificios —aventuró.

Wishaw torció el gesto.

—Y es cuando los inversores reclaman su dinero. Los edificios vacíos son una inversión si uno tiene paciencia… igual que los terrenos. Lo que un año no vale nada, al siguiente es una mina de oro. Pero eso no es aplicable si se ha prometido un beneficio rápido a los inversores.

Fox escuchaba atentamente.

—¿Quiénes eran los inversores en el caso del señor Brogan?

Wishaw tardó sus buenos quince segundos en contestar que no lo sabía.

—Me considero afortunado de no ser uno de los que esperaban beneficios de Salamander Point —dijo en un tono frívolo que a Fox le hizo pensar que mentía.

—La última vez que habló con él, ¿fue Brogan quien le llamó o usted?

Wishaw parpadeó un par de veces y miró a Fox a la cara.

—Eso lo sabrán por sus indagaciones.

—Solamente quiero que me lo confirme.

Pero en el fondo de los ojos de Wishaw advirtió un cambio.

—¿Debo llamar a mi abogado? —preguntó.

—No creo que sea necesario.

—Lo digo por si acaso. Brogan tenía problemas de dinero, se quitó la vida y se acabó la historia.

—Para la policía no, señor Wishaw. Para nosotros, cuando alguien desaparece o muere… es cuando comienza la historia.

—Sí, claro, es cierto —contesto Wishaw—, pero yo le he dicho cuanto sabía.

—Todo menos lo de la última llamada telefónica.

Wishaw pensó la respuesta otros diez o quince segundos.

—No fue nada —dijo—. Nada de nada… —repitió mirándose el mono—. Tengo que cambiarme. Esta tarde hay una reunión en el Ayuntamiento. Otra discusión con el contratista de las obras del tranvía —apostilló con una breve inclinación de cabeza, dando un paso para alejarse.

—¿Seguro que nunca tuvo tratos con el señor Brogan por algún negocio? —inquirió Fox—. ¿Ni siquiera una propuesta de obra?

—No.

—¿Ni trató de convencerle de que le ayudara a colocar al Ayuntamiento alguno de sus edificios? —Wishaw lo miró furioso—. ¿Conoce a un tal Paul Meldrum, señor Wishaw?

El cambio de táctica cogió a Wishaw desprevenido.

—Sí —contestó.

—Trabaja en una firma llamada Lovatt, Meikle y Meldrum —prosiguió Fox—. Una empresa de relaciones públicas, pero la especialidad de Meldrum son los grupos de presión.

—No sé dónde quiere ir a parar…

—Simplemente me pregunto si fue Charlie Brogan quien le puso en contacto con esa firma.

—Podría ser —respondió Wishaw—. ¿Tiene alguna importancia?

—Realmente no, señor. Gracias por el tiempo que me ha dedicado. —Fox hizo una breve pausa antes de inclinarse hacia Wishaw—. Tal vez la próxima vez sí que hará falta que esté presente su abogado —añadió en voz baja.

—La calumnia se paga cara… —añadió Wishaw, queriendo pronunciar el apellido de Fox y dándose cuenta de que no lo sabía—. Perdone, creo que no se ha presentado…

—Le di mi tarjeta a su hija —contestó Fox.

—¿A mi…? —Wishaw cayó de pronto en la cuenta—. Es mi esposa.

—Pues debería darle vergüenza —espetó Fox, convencido de que era un buen tiro final.

23

—Hay una cosa que debería haberte dicho —dijo Jamie Breck. Habían dejado en casa el coche de Fox y ahora salían de Edimburgo en dirección norte. Fox era un pasajero nervioso la mayor parte del tiempo y se encontraba a disgusto en el deportivo RXS, con el asiento casi pegado al suelo y sin libertad de movimientos. Breck —con cinco centímetros cruciales menos de estatura y un michelín menos— se acoplaba bien, pero Fox no. Aquel tipo de coche no estaba hecho para personas de su contextura física y, desde luego, no para gente con la espalda lesionada.

—¿Qué? —preguntó Fox. Aparte de eso, a veces tenía la impresión de que el Mazda iba a subirse al bordillo, y otras que iba a invadir el carril contrario, porque Breck siempre esperaba al último momento para corregir la dirección.

—Se trata de Ernie Wishaw… No abandoné su caso del todo.

Fox estaba indeciso entre seguir la conversación o decirle a Breck que no hablara y se centrara en conducir, pero la curiosidad le pudo.

—¿Qué quieres decir?

—Que he estado indagando… exclusivamente en mi tiempo libre, y estoy completamente seguro de que sacaba tajada del tráfico de droga. Sus camiones iban a Europa una vez por semana, y siempre con intención de aumentar el beneficio trayendo contrabando.

—Generalmente alcohol y tabaco.

Breck asintió con la cabeza, al tiempo que el coche emitía una vibración porque las ruedas del lado del conductor habían rozado la banda sonora del centro del carril. Breck corrigió la dirección y comenzó a hablar.

—Alcohol y tabaco, desde luego, aparte de pornografía y cualquier cosa que diera beneficios. Si ves que no te descubren, vence el deseo de asumir más riesgos. —Hizo una pausa—. O bien aparece alguien que te hace una oferta interesante.

Fox reflexionó un instante.

—Bruce Wauchope está en la cárcel por tráfico de drogas.

—Por supuesto.

—¿Tú crees que su hijo…?

—Todavía no puedo demostrarlo.

—Pero si fuera él, ¿tú crees que pediría consejo a Ernie Wishaw?

—La experiencia de Wishaw casi había tocado a su fin… Uno de sus camioneros está en la cárcel y a él le faltó un pelo para acabar igual.

—Así que Wishaw no entraría droga por cuenta de Wauchope…

—Yo, en realidad, creo que sí —se apresuró a decir Breck—. Basta con que alguien lo asuste como es debido.

Fox reflexionó un instante. Sí. Una amenaza contra su preciosa esposa o su más preciosa aún flota de camiones.

—¿Crees que podremos encontrar la clave en Dundee? —inquirió.

—¿No es una suerte que estemos ya en camino?

Efectivamente, ya habían pasado Barnton y cruzaban la campiña, donde la carretera se ensanchaba convirtiéndose en auténtica autovía, dejando Dalmeny y South Queensferry a la derecha. No tardarían en avistar los puentes del Forth.

—¿Por qué me cuentas esto ahora? —preguntó Fox.

—Tal vez aún tengo algún problema con respecto a la confianza, Malcolm. ¿Se te ha olvidado cuánto tardaste en decirme que era un presunto pedófilo?

—Eso es distinto, estabas sometido a investigación.

—Y tú, amigo, eras sospechoso de haber matado a Vince Faulkner. Yo no tardé tanto en advertir que Billy Giles se equivocaba en su hipótesis…

Fox tardó un momento en encajar la crítica.

—Bueno, ¿y qué resultado tuvieron tus indagaciones sobre Ernie Wishaw?

—Hablé con la mujer del camionero y con el cuñado. Hice algunas averiguaciones para ver si habían recibido un dinero inesperado, un nuevo televisor, un coche o algo así.

—¿Y?

Breck se encogió de hombros.

—Incluso fui a la cárcel de Saughton a hacer una visita.

—¿Para hablar con el conductor del camión?

—Pero no me dijo nada.

—¿Pero sabía quién eras, no? —Fox aguardó a que Breck asintiera con la cabeza—. Entonces es posible que se lo dijera a Wishaw o a cualquier otro.

—Supongo.

Fox reflexionó un instante.

—¿Podría haber estado trabajando el camionero de Wishaw para Bull Wauchope? El padre está en la cárcel por introducir droga por vía marítima. Tal vez al hijo los camiones intercontinentales le parecieran un método mejor.

—Tal vez —dijo Breck—. Seguro que alguna vez habrás oído que los oficiales de aduanas a veces «hacen la vista gorda».

—¿Aceptan sobornos y no miran debidamente el cargamento?

Breck asintió. Fox sacó del bolsillo el móvil y un papel con el número de teléfono de la hermana de Max Dearborn.

—¿A quién llamas? —preguntó Breck.

—Digamos que a una amiga.

Oyó el tono de llamada y al poco una voz femenina que contestaba.

—¿Linda Dearborn?

—Al habla.

—Me llamo Malcolm Fox y soy colega de Max.

—Sí, me lo ha mencionado, pero tengo entendido que está suspendido de servicio.

—Qué gracia, aún no lo he leído en el periódico…

—Queda mucho tiempo por delante, Malcolm. —Hablaba con un ligero tono de sorna. Probablemente su estrategia era pegar la hebra, contar chismes, conversar en tono amistoso… y luego repetir cualquier confidencia a sus lectores, pensó Fox.

—Me ha dicho Max que investiga la desaparición de Charlie Brogan.

—No exactamente —replicó ella—. Mi interés se centra en el método de hacer negocios de Brogan.

—¿Y más concretamente, en si trataba de sobornar a un concejal del Ayuntamiento?

—Sí.

—Y por eso Joanna Broughton le echó a Gordon Lovatt.

—Hummm. Curiosa pareja: Brogan y Broughton.

—¿Se refiere a Joanna?

Se hizo un silencio en la línea.

—Tiene razón en añadir al padre Jack al binomio —dijo ella finalmente.

—¿Cree que Brogan nos la ha jugado?

—O que ha transgredido la ley de algún modo.

—¿De qué modo?

—Malcolm… —replicó ella en tono casi cantarín—, el policía es usted, no yo. Mi trabajo es recoger las migajas. Considéreme una criada.

—Resulta difícil, sabiendo su profesión, Linda.

—¿Cuál?

—La de periodista de investigación que sabe husmear… que es lo que yo necesito que sea en este momento.

—Me tiene intrigada, jefe.

—Sería conveniente saber cómo está organizada la empresa de Brogan… tal vez se trate de empresas… no sabemos cuanto abarca su imperio. ¿Hay accionistas, tienen acreedores? ¿Quiénes son éstos?

—Habría que empezar por Companies House… Tengo ya bastante información, incluidos datos sobre los contables. Creo que podrá hablar con ellos, pero lo que no sé es hasta qué extremo podrán servir… a la periodista, quiero decir. Por el contrario, si les interrogara la policía…

—Lamentablemente, como usted misma ha dicho, estoy suspendido de servicio.

—Lo que plantea la pregunta: ¿de qué sirve todo esto?

—Sirve para que gane peso lo opuesto a la suspensión —replicó Fox. Llegaban ya al puente de la carretera, que era, como siempre, espectacular. A su derecha se alzaba la estructura geométrica entrelazada del puente del ferrocarril. Se decía que iban a construir un tercer puente para aliviar el actual tráfico rodado. En algunos cables se apreciaba la vejez, pero ¿de dónde iba a salir el dinero? Linda Dearborn añadió que vería lo que podía hacer.

—Además, puede ser divertido para los dos… —apostilló Fox.

—A ver.

—Podría indagar al mismo tiempo en la empresa de Lovatt para hacerse una idea de hasta dónde se extienden sus tentáculos —dijo Fox cortando la comunicación. Breck subió ligeramente el volumen de la radio.

—¿Crees que podemos confiar en ella? —preguntó.

—No soy tan tonto, Jamie.

—Me alegra saberlo.

Cuarenta minutos más tarde estaban en las afueras de Dundee. El viaje había sido idea de Breck, que no conocía la ciudad, pero llamó a un compañero de la academia de policía que había acabado destinado en el DIC de Tayside, y quedaron en verse más tarde «discretamente».

—¡Qué cantidad de rotondas! —protestó Breck siguiendo el indicador hacia el paseo marítimo. Le habían aconsejado aparcar junto a la estación de tren y cruzar la carretera hasta el muelle del Discovery. Fox preguntó por qué estaba anclado allí.

—Creo que lo construyeron en Dundee.

—Es el barco con el que Shackleton fue al Ártico, ¿no?

—Al Ártico o al Antártico, vete a saber…

Mark Kelly tampoco lo sabía. Era sargento, como Breck, y estaba ya esperándolos ante la valla metálica que rodeaba el barco. Fox fingió interesarse por el mástil y los aparejos mientras los dos amigos se abrazaban y hacían comentarios sobre pérdida de pelo y ganancia de peso. Cuando Breck le preguntó a Kelly sobre el barco, contestó que no tenía ni idea.

—¿Es que vamos a subir a bordo? —preguntó Breck.

—Es un hito, Jamie. Aunque creo recordar que la navegación no es tu fuerte y Dundee resulta un lío para los forasteros. Vamos… —Cruzaron la calle y dejaron atrás otra rotonda camino de un café cuya clientela parecía matar el tiempo como etapa previa antes ir a otro local. Una vez sentados con sus respectivos cafés, entraron en materia.

—He echado un vistazo al expediente de Bull —dijo Kelly sin alzar la voz.

—No te lo has traído —comentó Breck.

—No podía, Jamie. Lo habrían advertido.

—Pues esperemos que tu memoria haya mejorado.

Kelly sonrió ante el comentario.

—Bull sigue teniendo suerte… Las balas rebotan sobre él, metafóricamente, se entiende.

—¿Ha probado alguien a matarlo en serio? —interrumpió Fox.

—Se cuentan cosas… Pero parece ser que Bull ha recibido consejos de su viejo, que era bastante expeditivo, no sé si me entiende.

—¿Y ahora?

—Ahora está tendiendo puentes en vez de destruirlos.

—Todo esto me suena a chino —protestó Jamie Breck—. ¿Podemos ir a un sitio más discreto, donde podamos hablar claramente?

Kelly se inclinó sobre la mesa hacia él.

—Bull ha estado yendo por toda Escocia con su fiel ayudante para reunirse con otros elementos, los importantes. Fue un día a Aberdeen, y otro a Lanarkshire.

—¿Hace mucho tiempo de eso? —inquirió Fox.

—Desde hace unos meses… quizás algo más. Tardamos en enterarnos.

—¿Pensabais que a lo mejor iba a escribir una guía de viajes? —comentó Breck.

Kelly lo miró frunciendo el ceño.

—No tenemos ni idea de lo que hacía.

—Pero puede aventurarse una hipótesis —terció Fox.

Kelly suspiró hondo.

—Tal vez juega a pacificador por cuenta de su padre o quizá tenga miedo de que con el viejo en la cárcel le salga un competidor que intente desplazarlo.

—Puede estar intentando extender su poder —añadió Fox—. Nuevos tentáculos…

Kelly asintió con la cabeza.

—En apariencia, por supuesto, es un hombre de negocios legal.

—Por supuesto.

—Pero no hay muchos de esos que necesiten un guardaespaldas como Terry Vass.

—¿Su lugarteniente? —aventuró Fox.

—Con una ficha delictiva casi tan larga como Guerra y paz.

—Supongo que en todo esto anda la droga de por medio —terció Breck.

—Sí, claro —añadió Kelly con desdén.

—¿Pero tenéis pruebas?

Kelly se encogió de hombros.

—Cualquier cosa que podáis decirnos… —dijo mirándolos a ambos—. La verdad, Jamie, es que fuiste muy impreciso por teléfono. ¿Podéis aclararme de qué se trata?

—Es complicado —respondió Breck.

—Pero puede tener que ver con un homicidio y un desaparecido —interrumpió Fox.

—El desaparecido es Charlie Brogan —añadió Breck.

—No sé quién es —dijo Kelly, removiendo el café con la cucharilla.

—Es un promotor inmobiliario de Edimburgo… ¿No ves las noticias, Mark?

Kelly volvió a encogerse de hombros.

—Mal momento para los promotores… Aquí, hace dos meses, se suicidó uno. —Hizo una pausa—. Se ahorcó… ¿Es por el tipo del yate?

—¿Cómo has dicho? —inquirió Fox.

—Pregunto si se trata del tipo que desapareció del yate.

Fox sacudió la cabeza.

—Estábamos hablando del nombre del promotor de aquí.

Kelly volvió a asentir sin dejar de remover el café, lo que a Fox le estaba volviendo loco. Un minuto o dos más y le arrebataría la cucharilla para tirarla al otro extremo del local.

—No recuerdo su nombre —dijo Kelly—. Ahora están demoliendo muchos edificios. El que yo digo se tiró desde un piso alto. —Kelly advirtió que Fox y Breck se miraban fijamente—. No pensaréis que hay alguna relación…

Ahora lo miraban a él los dos.

El estudio de Jamie Breck.

Había oscurecido y tenían comida china preparada para llevar, pero la mitad estaba reseca en la encimera de la cocina. Breck abrió una botella de cerveza y Fox tenía un par de botellas de Irn-Bru compradas en el establecimiento de comida preparada. Breck apartó su asiento para hacer sitio a la silla de Fox delante del ordenador.

—Y decían que Dundee era provinciano —comentó Fox mientras Breck encontraba el artículo. Había una foto del «trágico suicida», sonriendo en una boda con un clavel reventón en la solapa. El texto decía que tenía sesenta años, pero la foto era la de un hombre de treinta y cinco o cuarenta.

Se llamaba Philip Norquay y había vivido siempre en Dundee, donde había ido al instituto, a la universidad e iniciado sus negocios. Promotor inmobiliario «casi por azar», sus padres eran dueños de una tienda y vivían en el piso de arriba. Al morir éstos, surgió un gran interés por la casa, lo que indujo al hijo a hacer averiguaciones. Se enteró de que había un proyecto para construir viviendas en la zona. Norquay retuvo la propiedad de sus padres hasta entrar en contacto con una cadena de supermercados, encantados de poder derribarla y construir de nuevo, pagándosela sustanciosamente.

La transacción fue un acicate para Norquay, quien con cuarenta años había ya construido una buena serie de pisos de alquiler. Aprovechó la primera oportunidad y pasó a ser un promotor con amplias miras. Se había hecho famoso por encabezar el intento de adquirir los estadios de los dos equipos de fútbol locales y apoyar el proyecto de un nuevo estadio compartido en las afueras de Dundee, pero las negociaciones se fueron al garete.

—Charlie Brogan quiso comprar el Celtic —comentó Fox.

—¿Proyectaba arreglar el mundo?

Norquay, en cualquier caso, acérrimo partidario del proyecto de rehabilitación de la ciudad, logró la contrata del proyecto del Ayuntamiento para remozar el paseo marítimo.

—Igual que Brogan —comentó Breck.

—Iban a suprimir la rotonda que cruzamos para ir al café —dijo Fox, dando unos golpecitos en la pantalla con el dedo.

—Y hacer un nuevo trazado de la carretera… lógico —dijo Breck—. Sigue leyendo.

Los siguientes párrafos explicaban que Norquay había perdido el favor. Había sobrepasado sus posibilidades financieras al comprar uno de los peores solares de la ciudad en las afueras, una mezcolanza de edificios de los años sesenta. Su proyecto era demolerlo todo y construirlo de nuevo, pero habían surgido dificultades casi de inmediato: aquellos edificios estaban repletos de amianto y ello encarecía la demolición. A continuación aparecieron unas viejas galerías de minas, por lo que el terreno era inviable para construir sin invertir una fortuna en consolidación. En su entusiasmo por el proyecto, Norquay había pagado más de lo que valía, y con la caída de los precios del mercado vino la pérdida de confianza. De todos modos, su suicidio había conmocionado a todos los que lo conocían. Aquella noche asistió a un banquete y se mostró tranquilo y jovial. Su esposa no advirtió en él nada que indicara que estaba desesperado. «Philip era un luchador», le dijo a un periodista.

—¿Te recuerda a alguien? —preguntó Fox.

—Tal vez —contestó Breck—. Pero Norquay está muerto y Brogan desaparecido.

—Y no dejó ninguna nota… ni fue a ver a su abogado para cambiar el testamento.

Breck corrió hacia abajo unas líneas hasta el final de la página y a continuación hizo clic en un vínculo relacionado que no añadió nada a lo que sabían. Según el buscador quedaban otras trece mil entradas. Fox se levantó y fue a la ventana. No había mucho que ver pero se quedó mirando.

—¿Crees que nos vigilan? —preguntó Breck.

—No… no creo —contestó Fox dando un sorbo de agua. Sentía un leve temblor en el cuerpo y no sabía si era debido al azúcar, a la cafeína o a la manera de conducir de Breck al regreso de Dundee.

—¿Piensas que no se ha suicidado? —preguntó Breck.

—¿Tú sí?

Breck reflexionó un instante.

—El hombre estaba perdiendo dinero a raudales… Seguramente iba a perder todo lo que tenía… Se le ocurre ese plan maravilloso que no cuaja, y decide acabar de una vez por todas.

—Salvo que nadie dice que respondiera a la personalidad de un suicida.

—A lo mejor no lo conocían bien —replicó Breck, reclinándose en la silla con las manos en la nuca—. Bueno, si no, ¿cuál es la alternativa?

—Podrían haberle empujado —contestó Fox mordiéndose el labio—. Fue al banquete… dijo a todo el mundo que se iba a casa y, en vez de hacerlo, subió al BMW y fue a esa jungla de amianto que acababa de comprar. No se me ocurre otra cosa, Jamie.

—A mí tampoco —Breck hizo una pausa—. ¿No iría a reunirse con alguien?

—Eso, o lo siguieron… ¿Puedes hablar por teléfono con tu amigo?

—¿Con Mark? —dijo Breck cogiendo el móvil de alquiler—. ¿Y qué le pregunto?

—¿Te importa que hable yo con él?

—No —Breck marcó el número y tendió el móvil a Fox, que se lo arrimó al oído.

—¿Eres tú, Jaime? —respondió Mark Kelly.

—Mark, soy Malcolm Fox. Estoy aquí con Jamie.

—Ah, Malcolm, ¿de qué se trata?

—Fiemos examinado parte del material de Internet sobre Philip Norquay.

—Me imagino que haréis horas extra.

—Trabajamos por afición, Mark. Escucha, a ver si nos puedes ayudar en algo…

—¿En qué?

—¿Pensó alguien en comprobar las llamadas telefónicas de Norquay?

Kelly permaneció callado un instante.

—Creo que ni se planteó. El hombre se suicidó y no hubo una «investigación» propiamente dicha. ¿Por qué lo preguntas, Malcolm?

—Es que no acierto a entender cuál fue la motivación para que fuera al bloque de pisos… cuál fue la gota que colmó el vaso…

—Supongo que podría preguntar a la viuda.

—O darnos su contacto y lo hacemos nosotros —sugirió Fox. Se hizo un silencio en la línea—. Mark, ¿me oyes?

—Tú no crees que se tiró al vacío.

—Es muy posible que lo hiciera, pero dado este caso de Edimburgo…

—¿Cuál sería la relación?

—Bueno, no estoy seguro…

—Pero podría haberla —dijo Kelly en tono más aseverativo que interrogativo, exhalando un fuerte suspiro que repercutió en ruidos estáticos en la línea—. ¿Crees que se nos pasó por alto algún detalle?

—Oye, no creas que intento apuntarme tantos.

—Okay, escucha: si os consigo el contacto con la viuda y averiguáis algo…

—Tú tendrás la primicia. Está claro, Mark. ¿Cuánto vas a tardar en llamarnos?

—Depende de lo alegre que sea la viuda. Lo antes posible.

Se interrumpió la comunicación y Fox devolvió el móvil a Breck.

—Se imaginaba que pretendíamos desacreditar a Tayside.

—En definitiva, algo así ocurrirá.

Fox asintió con la cabeza.

—Llegado el caso, quiere ser él el primero en saber la novedad.

—No le vendrá nada mal a su currículo. ¿Te ha dicho cuándo va a llamar?

Fox negó con la cabeza.

—Bueno, ¿y qué hacemos ahora?

—Creo que me voy a casa.

—Puedo llevarte.

Fox negó otra vez con la cabeza.

—Me sentará bien ir andando. Seguro que quieres dedicarte una hora o dos a tu juego —dijo rozando con la mano el ordenador.

—Lo gracioso es que he perdido interés ahora que la vida real es más interesante —replicó Breck.

VIERNES, 20 DE FEBRERO DE 2009

24

Por la mañana, a las once, Fox se vio con Linda Dearborn. No se parecía a su hermano. Era bajita y bullía de energía, y su forma de vestir habría hecho tropezar a un cura contra una farola: la minifalda era plisada y sus piernas sin medias y bronceadas se embutían en unas botas vaqueras marrón claro. Bajo la chaqueta de ante lucía una blusa con los cuatro primeros botones desabrochados, dejando al descubierto un canalillo muy bronceado. Su pelo era rubio pajizo hasta los hombros y casi no iba pintada.

El lugar de la cita lo había elegido ella: un café llamado Tea-Tree, en Broad Street. Atendía la barra un tipo con barba que chasqueó descaradamente la lengua cuando Fox pidió un café. Fox había llegado veinte minutos antes de la hora, lo que le dio tiempo a echar un vistazo al periódico. Pidió un bocadillo de queso con el café y se sentó a una mesa junto a la ventana. El sol calentaba ya algo y parecía anunciar la llegada de la primavera. Linda Dearborn se presentó diez minutos antes y le sonrió, como imaginándose quién era.

—¿Linda? —preguntó él, no obstante.

—Perdone que lo diga —contestó riendo—, pero tiene aspecto de policía. Debe de ser por la actitud o por la manera de escrutar con la mirada… A Max le ocurre igual —añadió dejando su abultado bolso en la silla junto a Fox.

—Pues yo no estoy muy seguro de que usted tenga aspecto de cazanoticias —replicó Fox.

—Es que es mi día libre.

—Pues ha elegido un atavío un tanto osado. —Ella hizo gesto de no entender—. Piernas al aire en invierno.

Ella se miró las extremidades.

—Con lo que me cuesta ponerlas así no puedo darme el lujo de llevarlas tapadas. Algunas sufrimos por el arte, y mis piernas son una obra de arte, ¿no cree?

—¿Qué quiere tomar?

Pero ella ya se dirigía a la barra. El dueño, ahora animado, se anticipó a servirle la consumición antes de que ella la pidiera: Lapsang souchong con una rodaja de limón. Fox fingió leer el periódico mientras los dos charlaban. Dearborn, de puntillas, apoyó los codos en el mostrador, retorciéndose un mechón de pelo mientras hablaba. Fox hizo esfuerzos por alejar de sí la idea de lo atractiva que era. Era la hermana de Max Dearborn y… periodista.

El dueño insistió en llevarle el té a la mesa. Ella le dio las gracias arrugando la nariz y se sentó al lado de Fox y no enfrente, tras quitar el bolso de la silla, y cruzó una pierna sobre otra mientras él examinaba los cuadros de las paredes.

—Bonito local —comentó.

—Está a un paso de donde vivo: en Gardner’s Crescent.

Fox asintió con la cabeza y centró su atención en el cristal. En la otra acera había dos tiendas: una era una peluquería y la otra un clínica veterinaria. Linda Dearborn se inclinó para buscar algo en el bolso y al colocar el portátil encima de la mesa bajó la mirada hacia la pechera de su blusa.

—Casi es un error indumentario —dijo como si se disculpara.

—¿Funciona siempre? —preguntó Fox mirándola a la cara.

—Casi siempre —contestó ella finalmente.

—Bueno, no es que no se lo agradezca, pero tal vez podría… —dijo Fox, dando unos golpecitos en el portátil. Dearborn hizo un leve puchero pero abrió la tapa y encendió el ordenador. Fox apartó la vista mientras tecleaba la contraseña. Veinte segundos después, tras un par de clics, la periodista volvía la pantalla hacia él.

—Companies House está bien económicamente —comenzó diciendo—•. Suerte que mi periódico no ha reducido personal en la sección de Economía, pues, aunque los contables no han desentrañado todavía ni la mitad de la herencia del señor Brogan, lo que parece claro es que CBBJ fue reflotada hace tiempo a base de buenas inyecciones de efectivo, y por lo que se ve no fueron acompañadas del correspondiente papeleo.

—¿Es decir?

—Que no se sabe de dónde salió el dinero. Pero hay muchos otros accionistas.

—¿No será por casualidad uno de ellos Wauchope Leisure?

Dearborn manipuló el ratón con un dedo adornado por una larga uña e hizo pasar por la pantalla nombres y cifras.

—No exactamente —dijo, situando el cursor sobre un nombre y seleccionándolo: ScotFuture (Wauchope).

—¿No tendrá por casualidad su sede en Dundee esa empresa? —preguntó Fox.

Dearborn asintió con la cabeza.

—¿Recuerda que me pidió que mirase la base de clientes de Lovatt, Meikle y Meldrum? Pues precisamente representan a una empresa llamada Wauchope Leisure. Que yo sepa, el papel de LMM era enmascarar el cariz sórdido de una serie de referencias de clubs de striptease por todo el país. Mientras, el gerente de Wauchope ha ido a parar a la cárcel…

—Me alegra —musitó Fox. La periodista, al ver que no iba a soltar prenda, volvió a mirar la pantalla.

—Aquí figuran muchas pequeñas empresas, empresas privadas, lo que significa que no tienen que cumplir una normativa detallada de información sobre ellas. A los del departamento de Negocios les extrañó que Charles Brogan tuviera, por lo visto, amigos por todo el país, en Inverness, Aberdeen, Glasgow, Kilmarnock, Motherwell, Paisley… y en Newcastle, Liverpool, Dublín…

—Es de suponer que esos amigos no se salvaron de la quema financiera —murmuró Fox.

—No, no creo. Cualquiera que comprase acciones de Salamander Point, por ejemplo… Bueno, ninguno de ellos puede esperar recuperar más del cinco por ciento del valor de la libra.

—Guau.

—Y nuestros ignorantes bancos se llevan otro palo… Brogan tenía préstamos por valor de dieciocho millones y atrasos en los plazos de pago.

—¿Pueden reclamarle a la viuda?

—No creo… eso es lo bueno de la sociedad limitada.

—¿Aparece el nombre de Joanna Broughton en algún papel? ¿No era secretaria de la empresa o algo así?

Dearborn negó con la cabeza.

—No poseía ninguna acción.

—Pero sus iniciales forman parte de las siglas de la empresa.

—Por eso indagué un poco más. «Fue» soda, por la época en que abrió el casino.

—¿CBBJ no es propietaria de una parte del Oliver?

—No creo —respondió ella apoyando la barbilla en la mano—. Ni Wauchope Leisure tampoco. Así que, ¿dónde nos lleva todo esto, Malcolm?

—Pues no sé.

—¿Cree que parte del dinero de CBBJ era negro?

—¿Es simplemente una idea brillante?

Ella sonrió.

—Es lo que piensa mi editor de Negocios. El problema es que es casi imposible seguir el rastro de la documentación.

—Quizá si le dedica más tiempo…

Ella lo miró. Sus ojos casi eran de color violeta y Fox pensó si no serían lentillas de color.

—Tal vez —dijo ella, y acto seguido añadió—: Por cierto, ¿qué tal le sienta la suspensión de servicio?

—No puedo quejarme.

—Lo que me consta es que estuvo entrometiéndose en la historia del homicidio de su cuñado.

—No era mi cuñado —Fox hizo una pausa—. Y no es ninguna historia.

—Ya, pero podría haberlo sido —replicó ella asomando la punta de la lengua entre los dientes.

—Policía en duelo se excede en el cumplimiento del deber… No da para más.

—Y ahora ese celo profesional se amplía a Charles Brogan…

—¿Sabe si su propio celo la llevará a alguna parte?

—Mi editor me califica de «tenaz».

—Sin que hasta ahora haya podido demostrar la relación entre Brogan y Ernie Wishaw.

—Sé que se vieron varias veces.

—¿Pero no hay testigos de que algo de dinero cambiara de manos? —aventuró Fox, y Dearborn inclinó hacia un lado la cabeza.

—Es curioso, ¿no? —inquirió ella—. Que desapareciera de ese modo después de la muerte de su amigo Vince… No tardé ni un cuarto de hora en establecer la relación: Vince trabajaba en Salamander Point. Tengo razón, ¿verdad? —añadió con cara de colegiala que ha sacado sobresaliente en redacción—. Malcolm, ya ve que no soy una simple cara bonita —espetó al ver que él no decía nada.

—Nunca lo pensé.

—¿Quieren agua caliente? —dijo a sus espaldas la voz del dueño con una tetera en la mano.

Fox había aparcado el coche en la línea amarilla y cuando salió del café un vigilante miraba indeciso la tarjeta de POLICÍA que había puesto por dentro del parabrisas. Fox lo miró con el ceño fruncido y el hombre decidió que más le valía buscar una presa más fácil en otro sitio. Fox se había ofrecido a llevar a Linda Dearborn, pero ella rehusó y dijo que prefería ir andando y acercarse a George Street «a ver escaparates». Fox pensó que a la chica le gustaría caminar, sabiendo que a su paso se volvían cabezas masculinas y que desde coches, furgonetas y ventanas de oficinas muchos ojos se clavaban en ella. Iba a girar la llave del encendido cuando sonó su móvil —el nuevo— y en la pantalla vio el número de Jamie Breck.

—Buenos días —contestó.

—Acaba de llamarme Mark Kelly.

—¿Qué ha averiguado?

—Fue a ver a la viuda de Norquay. Al parecer, ella no se sintió desconcertada por su petición.

—¿Y le enseñó los recibos de teléfono del marido?

—Dice Mark que la casa es un santuario. Tiene enmarcadas cantidad de fotos y el suelo del salón estaba sembrado de fotos familiares por ordenar. Le hizo pasar al cuarto de su marido, donde conserva sus papeles en orden impecable, todos en cajas ordenadas por fecha… extractos del banco, facturas y recibos, los cargos de las tarjetas de crédito…

—¿Y los recibos del teléfono?

—Exacto. —Fox oyó a Breck coger una hoja de papel—. Afortunadamente, lo tenía todo detallado, las llamadas recibidas y las hechas por él. Casi al final de aquel banquete al que asistió recibió una llamada de un número local que corresponde a un teléfono público de un bar llamado Lowther’s. Mark dice que es un poco cutre pero está situado en el centro mismo de Dundee.

—Vale.

—La llamada duró dos minutos y cuarenta segundos.

—¿Y se sabe su estado de ánimo inmediatamente después?

—Mark no había pensado en ese particular…

—¿Pero tú se lo preguntaste?

—Va a hablar con los amigos que estaban en el banquete con Norquay.

—No creo que saquemos mucho en claro.

—No… —Breck dejó flotar la palabra y Fox comprendió que tenía algo más.

—Jamie, no tengas prisa en decírmelo —le instó.

—Bien. Mark conoce la fama del Lowther’s y dice que muchas veces hay bronca los sábados por la noche, pero que ahora en realidad las trifulcas suelen resolverse a unos cien metros del local.

—¿En la calle, quieres decir?

—Si surge una disputa, salen a la calle.

—¿Y por qué? —inquirió Fox, imaginándose la respuesta.

—Porque nadie quiere ponerse a malas con los dueños.

—¿Wauchope Leisure Holdings?

—¿Quién si no? —respondió Jamie Breck.

—En cierto modo el dato es una pena, porque ningún cliente va a decirnos quién hizo la llamada.

—Probablemente, no —dijo Breck—, pero habrá despertado interés en Mark.

—Que vaya con cuidado.

—No te preocupes. ¿Qué tal la entrevista con Linda Dearborn? ¿Preguntó por mí?

—Tu nombre no salió a colación.

—Está bastante buena, ¿verdad?

—Y es muy buena en su trabajo. Hay una relación entre Wauchope y la empresa de Brogan. ¿Crees que podremos relacionar también a Wauchope con lo de Norquay?

—Podemos probar… o, mejor, que lo haga Mark. Es un caso de Tayside.

—La empresa de Wauchope también es cliente de una firma de relaciones públicas…

—No me digas, ¿no será LMM?

—Gestionan una campaña de publicidad para bares de striptease.

—Sí, en el lateral de los autobuses. Ahora lo recuerdo. ¿Vamos a hacerles una visita? La sede está justamente al lado del Parlamento.

—Quizá más adelante —dijo Fox—. Vuelve a llamar a tu amigo de Tayside y a ver si puede averiguar algo más que vincule a Wauchope con el promotor de Dundee.

—De acuerdo. ¿Qué otras cosas tienes en la agenda, Malcolm?

—Asuntos de familia —respondió Fox, dándole al intermitente para incorporarse al tráfico.

Jude abrió la puerta y, al ver que era él, se dio la vuelta y caminó hacia el salón, sabiendo que la seguiría. Tenía el pelo y la ropa sucios y estaba demacrada. En el cenicero, en una bandeja en el reposabrazos del sillón, se consumía un cigarrillo.

—Pensaba que no vendrías hasta el sábado —dijo—. Hoy no tengo el día para ver a papá.

Fox advirtió las dos botellas de vino vacías en la barra de desayunar y una botella casi vacía de vodka barato sobre la mesita. Jude, sentada, fingía estar interesada en la televisión, pero tenía los ojos abotargados.

—¿Te encuentras bien? —preguntó él.

—¿Por qué no iba a estarlo? —replicó ella alzando la vista y abriendo unos ojos como platos—. ¿Qué te ha ocurrido?

Fox se restregó la cara con la mano.

—Me caí por una escalera.

Ella endureció la mirada y después la apartó para coger el cigarrillo y dar una calada. Fox fue a la cocina y llenó el hervidor. No veía té ni café y en la nevera no había leche. Al menos estaba llena de comida, pero no parecía que Jude la hubiera tocado desde la última compra.

—¿No ha venido tu amiga Sandra?

—Hace unos días que no viene. Me ha llamado un par de veces.

—¿Y la vecina, la señora Pettifer?

—Está en Hull, pasando unos días en casa de su hermano, que ha tenido un infarto.

—Así que ¿estás sola para hacer las cosas?

—No soy una inválida.

—Pero tampoco puede decirse que te cuides.

—Vete a la mierda, Malcolm —replicó ella colgando las piernas del brazo del sillón, tirando casi el cenicero.

Fox le dio tregua unos instantes.

—Cuando vine el otro día parecías irte sobreponiendo… —Abriendo armaritos encontró un tarro de café instantáneo. Lavó dos tazas y decidió echar dos cucharadas en la de Jude.

—¿Lo quieres solo? —preguntó, pero ella no contestó—. ¿Cómo te las arreglas con el dinero?

—Tengo algo en la cuenta.

—No será mucho…

—Cuando me vea obligada a mendigar en la calle te lo diré.

Fox cogió algunas cartas que había encima de la barra. Una de ellas avisaba que iban a reducirse los pagos de la hipoteca de acuerdo con las últimas tasas de interés.

—¿Tenía Vince seguro de vida? —preguntó.

—Sí.

—¿Has hecho algún trámite?

—Lo hizo Sandra… Telefoneó y luego me trajo una carta para firmar.

—Bueno, menos mal —dijo Fox, que siguió mirando el resto del correo, parte de él sin abrir. Había una factura a nombre del señor V. Faulkner. Fox la abrió sin apartar los ojos de la espalda de su hermana, haciendo una mueca al ver que no especificaba el concepto: debía ciento doce libras. El agua hirvió y Fox llevó la taza a su hermana.

—Mas te valdría tener leche —dijo tendiéndosela. Ella apagó el cigarrillo y la cogió—. Y no tomar tanto vino y licor.

—Tú no eres mi padre.

—Soy lo más próximo a ello —replicó él metiendo la mano en el bolsillo de la chaqueta para sacar la cartera. Al ver su gesto, ella se levantó del sillón, fue a la cocina, abrió un cajón y volvió al cuarto de estar esgrimiendo un fajo de billetes que tiró al aire delante de él.

—¿Has visto? —dijo—. ¡No necesito tu puñetera caridad!

Fox miró los billetes esparcidos por la alfombra. Jude volvió al sillón a mirar la tele, consciente de que él aguardaba una explicación.

—Me lo encontré —dijo—. Hay dos mil libras.

—Lo encontraste, ¿dónde?

—Arriba, escondido en el cuarto de Vince. Suerte que di con ello antes de que los tuyos lo pusieran todo patas arriba… A lo mejor se lo habrían quedado.

—¿De dónde procede?

Jude se encogió displicentemente de hombros.

—Lo ganaría en el casino —aventuró—. A lo mejor pasaba allí las noches que no volvía a casa.

—Fue allí el sábado —dijo Fox pausadamente, agachándose para recoger los billetes—. Cuando salió, cogió un taxi hasta Cowgate…

Jude realmente no le escuchaba.

—El cabrón me lo ocultó, Malcolm. Lo escondió en su puto cuarto con las revistas y los DVD porno. Yo no quería que nadie supiese que le gustaba eso… por eso no decía nada a nadie. —Volvió a mirarlo—. ¿Qué te has hecho en la cara?

—Tuve una pelea —respondió él dejando el dinero sobre la mesita.

—¿Ganaste tú?

—Aún no. —La respuesta suscitó en ella una leve sonrisa. Cogió su café y sopló en la superficie—. No estará muy caliente, añadí agua fría del grifo —dijo él. Jude dio un sorbo y se estremeció—. ¿Muy fuerte? —inquirió Fox.

Ella asintió con la cabeza, pero dio otro sorbo.

—En un armarito he visto sopa de lata.

—No, con el café basta —dijo ella, pero Fox fue a la cocina y cogió una cazuela. El quemador estaba impoluto, prueba de que no se había cocinado nada hacía días, y en el fregadero sólo había tazas y vasos. Fox echó la sopa en la cazuela. Era sopa de pollo… lo mismo que les daba su madre a ellos cuando estaban enfermos.

—Jude, la policía te ha devuelto las pertenencias de Vince, ¿no?

—Sí —contestó ella.

—¿Puedo echarles un vistazo?

—Están en un sobre en ese cajón —dijo ella señalando un mueble del salón con estantes en la parte de arriba y cajones y puertas en la de abajo. En el fondo del mueble aún había unas hojas dobladas de papel navideño sin usar. Fox cogió el sobre interesado exclusivamente por un objeto: el móvil de Vince. Tenía polvos de la toma de huellas dactilares, pero en los bordes había tierra, como si hubiera caído al suelo. Trató de accionarlo pero no funcionaba.

—¿Tienes un cargador? —preguntó a su hermana.

—Está en el descansillo de arriba.

Removió la sopa y fue a la escalera para bajar el cargador, y lo enchufó en una toma al lado de la del hervidor. Al conectarlo al móvil, se encendió una lucecita verde intermitente. Lo dejó cargándose mientras echaba la sopa en un tazón y buscaba una cuchara limpia. Había pan en una bolsa, pero ya enmohecido. Podía cortar las partes verdosas y poner lo que quedase junto al tazón.

—Tendrás que sentarte a la mesa para tomarte esto —dijo corriendo la mesita hasta el sillón de Jude. Ella bajó las piernas del brazo del sillón y dejó la taza en la mesa.

—No tengo mucho apetito —lo previno.

—Pero vas a comértelo.

—¿Y si no…?

—O te quedas sin salir, señorita. —Era una pasable imitación de su padre, y Jude volvió a sonreír antes de coger la cuchara.

—¿Qué hay tan importante en el móvil de Vince?

—Me gustaría saber si hay alguien a quien no hemos interrogado.

—Los otros… Giles y sus hombres… ya lo comprobaron.

—A lo mejor no son tan listos como yo.

Ella se llevó la primera cucharada de sopa a la boca y la saboreó.

—¿Sabes a qué me recuerda? —dijo.

Él asintió con la cabeza.

—Lo mismo que me ha recordado a mí —respondió, volviendo a la cocina y conectando el móvil.

—La contraseña son cuatro ceros —dijo Jude.

Era de suponer: Vince era demasiado vago para cambiar la instalada por defecto. Por otro lado, tal vez era señal de que apenas le ocultaba nada a Jude. Marcó los ceros y vio que el salvapantallas era una foto de 1966 de Bobby Moore alzando la copa del campeonato mundial. Tardó unos instantes en descubrir el manejo del móvil y finalmente encontró la agenda de llamadas. Había casi doscientas. Comprobó que el equipo de Giles sólo había mirado las más recientes, pero él retrocedió más atrás. Sacó del bolsillo una libreta y anotó los números que se repetían, con fecha, hora y duración. Algunos aparecían con un nombre, Jude, Ronnnie, taller, Marooned, Oliver; pero muchos otros no.

—¿Qué tal está la sopa? —preguntó.

—Me la he acabado como una niña buena —contestó ella levantándose del sillón; llevó el tazón a la cocina y lo dejó en el fregadero. Luego se inclinó hacia él y lo besó en la mejilla.

—¿A qué viene eso?

—Me apetecía —replicó ella mirando los números de la libreta.

—¿Hay alguno que te resulte familiar? —preguntó Fox.

—No. ¿Tú crees que quizás alguien…? —No fue capaz de concluir la frase. Se aclaró la garganta y buscó una alternativa—. ¿Crees que fue alguien que él conocía?

Fox se encogió de hombros. Algunos números sólo aparecían una vez, y decidió probar uno al azar con su móvil. Contestó una mujer.

—Wedgwood. —Era una voz cantarina.

—¿Perdón?

—Restaurante Wedgwood.

Fox cortó la comunicación y se volvió hacia Jude.

—¿El Wedgwood? —inquirió.

Ella asintió con la cabeza.

—Cenamos allí en diciembre —añadió sonriendo al recordarlo.

—¿Vosotros dos o con los Hendry?

—Nosotros dos… teníamos nuestra propia vida de relación sin Sandra y Ronnie.

Fox replicó con un gruñido. Había un número que aparecía once veces entre octubre y enero. Y le preguntó a Jude si sabía de quién era, pero ella sacudió la cabeza. Fox hizo la llamada.

—¿Sí? —Era una voz suave, indecisa, de mujer, y no desconocida.

—¿Señora Broughton? —dijo Fox sin recibir respuesta—. Soy el inspector Fox. La llevé en mi coche desde la comisaría de Leith… —Aún tardó unos instantes en contestar.

—A Gordon Lovatt no le hizo mucha gracia, inspector. ¿Entregó la agenda de Charlie?

—Sí.

—¿Y fisgó en ella?

Fox suspiró hondo.

—Señora Broughton, le llamo desde el móvil de Vince Faulkner.

—¿Sí?

—¿Recuerda ese nombre?

—Me lo mencionó usted, y después estuvo en mi casino para comprobar la grabación de las cámaras de seguridad.

—Sí, del sábado por la noche. Pero lo que ahora me pregunto es por qué él tenía su número y por qué los dos hablaron en once ocasiones distintas entre octubre y enero.

El silencio al otro extremo de la línea se prolongó unos veinte segundos. Fox miró a Jude para ver su reacción y ella le puso la mano en el brazo como para tranquilizarlo.

—¿Señora Broughton? —insistió Fox.

—No es mi número de móvil —contestó ella—. Es el de Charlie. Hablarían de asuntos de trabajo.

Fox volvió a mirar a su hermana.

—El señor Faulkner ocupaba un lugar jerárquico muy bajo —dijo.

—Es la única explicación que se me ocurre —añadió Broughton. Fox reflexionó un instante.

—¿Mantiene activo el móvil de su marido? —Se hizo otro largo silencio.

—Por si llama alguien. Él tenía muchos contactos por negocios, inspector, y quizás alguno de ellos no se haya enterado.

—Bueno, supongo que es lógico.

—¿Supone?

—Pero hay algo que no lo es —prosiguió Fox, y volvió a hacerse un silencio.

—¿Qué? —preguntó finalmente Broughton.

—¿Por qué no estaba el móvil en el yate?

—Estaba en el yate —gruñó ella—, pero me lo devolvieron después. ¿Se hace cargo de que informaré a Gordon Lovatt de esta conversación? Es muy posible que la interprete como un intento más de acoso.

—Dígale que la interprete como quiera. Y gracias por hablar conmigo, señora Broughton —dijo Fox poniendo fin a la llamada y dejando el móvil en la encimera.

—No sabía que trabajando eras así —comentó Jude, y Fox se encogió de hombros—. ¿Broughton es Joanna Broughton? ¿La dueña del Oliver?

—La misma. Por lo visto Vince conocía muy bien a su marido.

—Incluso nos mandó champán a la mesa una noche…

—Sí, exacto. ¿Tú le viste hablar alguna vez con Vince?

Jude asintió.

—Aquella noche hablaron. Y creo que en otra ocasión en que nos lo tropezamos allí… —Miró a su hermano—. ¿De dónde crees que vino ese dinero, Malcolm? ¿Estaba Vince mezclado en algo?

Fox dio un apretón a Jude en el brazo bueno y sonrió sin decir nada. Ella se recostó en él un instante y a continuación fue a sentarse delante del televisor en el cuarto de estar. Fox pensó en su encuentro con Joanna Broughton, el ático triplex y las paredes desnudas… el encuentro con Gordon Lovatt frente al ascensor… Después, sentado en el coche leyendo la agenda de Charlie Brogan.

«¿Y fisgó en ella?».

Quizá no lo bastante. Lo que mejor recordaba eran los programas de televisión que Brogan tenía apuntados. Jude miraba en el televisor algo sobre casas y climas cálidos. La televisión: TV…

TV.

—¡Dios! —exclamó Fox, haciendo que Jude volviera la vista hacia él.

—¿Te pasa algo?

Se llevó la mano a la cabeza, sintió que le fallaban las piernas y se agarró con la otra mano a la encimera.

—Qué imbécil —murmuró.

—¿Malcolm?

—Soy un imbécil, Jude… eso es lo que pasa.

—¿Igual que Giles y sus hombres?

Fox sacudió la cabeza, arrepintiéndose de inmediato porque todo le daba vueltas y tuvo que apoyarse.

—Tienes muy mala cara —dijo Jude—. ¿Puedo hacer algo? ¿Cuándo comiste por última vez?

Pero Fox cruzó el cuarto de estar hacia la puerta.

—Te llamaré —dijo—. Tengo que irme.

—¿Es por lo de Vince? Dímelo, Malcolm, ¿es por eso?

—Tal vez. —Fue cuanto pudo decir.

25

—Cálmate —dijo Jamie Breck. Estaba vestido como para salir a correr y tenía el pelo mojado de la ducha—. Se diría que has recibido una descarga eléctrica.

Entraron en el salón de Breck, donde sonaba música ambiental del equipo de música. Breck se sentó y bajó el volumen con un mando a distancia, mientras Malcolm Fox paseaba de arriba abajo.

—¿Cómo puedes estar tan tranquilo? —inquirió Fox desabrido.

—¿Y qué quieres que haga?

—Alguien quiso tenderte una trampa acusándote de pedófilo.

—Cierto… pero si presento una queja sabrán que me lo has dicho tú.

—Pero, de todos modos, debes hacerlo.

Breck negó con la cabeza.

—Descubramos el porqué y después todo cuadrará.

—¿Tú le ves una explicación?

Breck se cruzó de brazos.

—Que se trata de nosotros dos. Nos juntaron a sabiendas de que haríamos amistad… y estableceríamos confianza mutua, que tú verías que se trataba de una trampa y quizá me prevendrías. Sobre la marcha, yo te dejaría fisgar en el caso Faulkner y así nos ponían fuera de juego a los dos.

—¿Es cosa de la policía? Tiene que serlo —dijo Fox reanudando su paseo por el cuarto.

—¿Qué estás pensando, Malcolm?

—Vince y Brogan estuvieron llamándose, lo que significa que no eran simplemente trabajador y patrón. El día que llevé a Joanna Broughton a su casa me entregó la agenda del marido para que la llevase a la comisaría de Leith y vi que tenía apuntados muchos programas de la tele que quería ver. TV, 7.45…TV, 10… etcétera —Fox dejó de pasear otra vez y miró a Breck—. ¿Recuerdas eso que dijo Mark Kelly? ¿Lo del lugarteniente de Bull Wauchope?

—Terry Vass. Las mismas iniciales —contestó Breck, asintiendo con la cabeza.

No eran programas de TV, Jamie. Brogan debió de estar viéndose con Vass. ¿Y por qué? ¿Por qué Wauchope enviaba una y otra vez a su mano derecha a Edimburgo?

—Porque Brogan le debía dinero.

—Porque Brogan le debía dinero —repitió Fox—. Y otra cosa: Joanna Broughton sigue teniendo a mano el teléfono del marido. Llamé y contestó a los cinco segundos.

—¿Y?

—Se defendió diciendo que podría ser alguien que no sepa lo ocurrido.

—Es plausible —dijo Breck encogiéndose de hombros. Fox se mordió el labio, sacó el móvil y llamó a Max Dearborn.

—Max, soy Malcolm Fox.

—Me ha dicho Linda que habéis hablado.

—Esta mañana. Voy a ayudarla si puedo, pero escucha… Quiero preguntarte algo: ¿Estaba en el yate el móvil de Charlie Brogan?

—Lo examinamos y se lo entregamos a la viuda.

Fox hundió los hombros y, cubriendo el micrófono con la mano, dijo a Breck:

—Estaba en el yate.

—¿Por qué querías saberlo? —preguntó Max Dearborn.

—Seguramente no es nada, Max. No, no es nada. —Pero Breck chasqueaba los dedos tratando de llamar su atención—. Un momento —añadió, volviendo a tapar el micrófono.

—Una persona como Brogan ¿no tendría más de un móvil? —preguntó Breck en un susurro. Fox reflexionó un instante antes de volver a hablar con Dearborn.

—Max… ¿sabes por causalidad el número de ese móvil?

—Tardo un minuto en averiguarlo —contestó Dearborn, que obviamente debía de estar en la sala de la investigación. Se oyó un roce al sujetar el teléfono entre el hombro y la barbilla y unos clics en el teclado.

—¿Cómo va la investigación? —preguntó Fox.

—No hay el menor rastro del desaparecido.

—¿Seguís vigilando a la viuda?

—Estamos pensándolo.

—Estará prevenida.

—Tal vez… Ajá, aquí está el número —dijo Dearborn, leyéndole las cifras.

—Gracias, Max —respondió Fox cortando la comunicación y mirando a Breck—. Es una valiosa información —añadió asintiendo con la cabeza.

—¿No es el mismo número? —aventuró Breck.

—No.

—Entonces, el móvil que ella tiene a mano no es el que quedó en el yate.

—No.

—Y ella te dijo que sí que lo era.

—Sí.

—¿No sería mejor hablarlo con ella personalmente?

—Si podemos —musitó Fox, y Breck se irguió de pronto como movido por un resorte.

—¿Qué hora es? —preguntó.

—Poco más de la una.

Breck lanzó una maldición en voz baja.

—Tengo que estar en Fettes a la media.

—Un poco justo… a menos que no te cambies.

Breck, ya en pie, miró lo que llevaba puesto.

—Es una idea —dijo.

—Y otra más: te acompaño.

—¿Por qué? —inquirió Breck mirándolo.

—Porque no sabemos de quién podemos fiarnos.

—¿De Stoddart? —dijo Breck entrecerrando los ojos.

Malcolm Fox metió las manos en los bolsillos y se encogió de hombros.

—Ella es de Asuntos Internos —rebatió Breck.

—Y yo también, recuérdalo. Lo discutiremos por el camino, y si no estás de acuerdo, me bajo del coche.

Fox no se bajó del coche. Habían ido en el Volvo de Fox y éste se quedó dentro, sentado, con la radio puesta, mirando como Breck entraba en Jefatura. Tamborileó con los dedos en el volante mirando al frente pero sin fijar la vista en nada. Al cabo de cinco minutos oyó un ruido y volvió la cabeza. Breck regresaba y no venía solo: le acompañaba la inspectora Caroline Stoddart, que no parecía muy entusiasmada. Sus dos hombres, Wilson y Masón, observaban la escena desde la entrada del edificio. Fox bajó del coche, sin saber realmente qué decir. Breck se adelantó y abrió la portezuela del pasajero a Stoddart, quien miró furiosa a Fox.

—A ustedes dos se les ordenó no comunicarse.

—Es que somos chicos malos —comentó Breck. Stoddart permaneció inmóvil un instante, pero agachó la cabeza y subió al coche. Breck dirigió un guiño a Fox antes de ocupar el asiento trasero. Fox siguió en pie un instante mirando a Wilson y Masón hasta que dieron media vuelta y volvieron a entrar en el edificio.

—Acabemos con esta pantomima —dijo Stoddart. Fox se sentó al volante y cerró la portezuela—. Bueno; tienen cinco minutos —añadió.

—Quizá tardemos algo más —dijo Breck, y añadió para Fox—: Será mejor hablar en otro sitio, porque si las paredes tienen oídos, las ventanas tienen ojos.

Fox miró hacia el edificio, comprendió que Breck tenía razón y accionó la llave de contacto.

—¿Es un secuestro? —protestó Stoddart.

—Puede bajarse cuando desee —dijo Breck—, pero le aseguro que para lo que tenemos que decirle no es el lugar más adecuado.

—¿Doy una vuelta a la manzana? —preguntó Fox mirando al retrovisor, pero consciente de Stoddart a su lado estirándose la falda.

—Lo que tú quieras, mientras puedas hablar y conducir al mismo tiempo —contestó Breck.

Malcolm Fox arrancó el coche.

Siguieron un itinerario bordeando el Jardín Botánico y cuesta arriba hacia el centro. El tráfico era lento y como Fox habló poco, concentrado en la conducción, fue Breck quien sostuvo la conversación. No tardaron en cruzar el final de Leith Walk, Royal Terrace, Abbeyhill, dejando atrás el edificio del Parlamento y el palacio de Holyrood para entrar en Holyrood Park; pasaron por St Margaret’s Loch y se internaron en la zona de dirección única que serpenteaba por la inmensidad del Arthur’s Seat. Era como estar perdidos, cruzando tramos en que no se veía señal alguna de vida humana, sólo calor y campo. El trayecto duraba ya casi media hora y Stoddart le dijo a Fox que parase.

—Es un mal sitio para bajarse —dijo Fox—. Por aquí no pasan taxis.

—¿Dónde es «aquí»? —inquirió ella mirando en derredor.

Fox detuvo el coche junto a Dunsapie Loch. Una pareja pasó junto a ellos corriendo y vieron una madre joven con un cochecito de niño haciendo un alto. En medio del estanque había un nido en el que se instalarían dentro de unas semanas una pareja de cisnes.

—Es otra cara de Edimburgo —dijo Breck—•. A veces me gusta hacer de cicerone…

Stoddart, sin decir nada, abrió la portezuela para salir, y se estremeció al creer que la retenían, pero era el cinturón de seguridad. Lo desabrochó y bajó del coche, dando un portazo.

—¿Y ahora qué? —musitó Breck. Fox lo miró por el retrovisor. El joven se había mostrado entusiasta y confiado, pero era pura apariencia porque en el fondo le dominaban los nervios.

—Aguarda un minuto —dijo Fox. Stoddart esperaba cruzada de brazos, con las piernas ligeramente separadas, mirando el estanque y la vista.

—Pero ¿y si no quiere escucharnos y dice que va a informar inmediatamente a tu jefe o al mío?

—Que lo haga.

—Ella cree que nos inventamos un cuento —dijo Breck mirándola.

—Tal vez.

—Que estamos en connivencia desde que nos suspendieron de servicio… ¡y ahora le venimos con esto! Eso es lo que pensará.

—Jamie, tú no puedes saber lo que piensa —musitó Fox atenazado al volante.

—Ella forma parte de una escala jerárquica, Malcolm… igual que tú antes. Y no se avendrá a romperla.

—Ya lo ha hecho. —Fox hizo una pausa hasta obtener plena atención de Breck—. Subió al coche, ¿no?, y dejó a sus colegas allí. No ha venido por hacernos compañía buenamente.

—Tienes razón —dijo Breck—. ¿Y adónde va ahora? —añadió.

Stoddart se dirigía hacia una pendiente fuera de la carretera, que ascendió resbalando un par de veces con sus zapatos de ciudad. Fox se imaginó que al otro lado no se vería otra cosa que Duddingston a lo lejos. En lo alto, Stoddart se detuvo y miró hacia el coche.

—Vamos con ella —dijo Fox quitando la llave de contacto.

Stoddart había encontrado una roca seca con un borde de musgo para sentarse. Estaba acurrucada con los brazos en torno a las rodillas y el pelo suelto al viento. Aquella postura la hacía más joven y podría haber pasado por una quinceañera enfurruñada por alguna injusticia.

—Lo que plantea tiene peso —dijo a Fox, que se había agachado a su lado, mientras Breck permanecía de pie apartado con las manos metidas en el plumón por delante—. La cronología es lo preocupante de todo esto.

—¿Únicamente? —terció Breck con una risotada.

—De todo lo demás que me han contado faltan pruebas, aunque sí que es verdad que el inspector Fox estaba en nuestro punto de mira varios días antes del asesinato de Vince Faulkner, y eso también a mí me intrigaba.

—Enhorabuena —comentó Breck, al tiempo que Fox le decía con la mirada que se callase.

—Alguien debió darle a usted alguna razón —añadió Fox pausadamente.

Stoddart sacudió la cabeza.

—No siempre funcionan así las cosas —dijo, y tras una pausa añadió—: Debe saber…

Sí, claro que lo sabía. Alguien en las alturas de la jerarquía de mando había aprobado el asunto. Eran los que se ocupaban del papeleo quienes asumían la responsabilidad, y lo único que tenían que hacer ellos era vigilar e informar de lo que observaban. Se había dado el caso hacía años en el Cuerpo, en Inglaterra, de un director de la policía que sospechaba que un subordinado joven sostenía una relación con su esposa y lo puso bajo vigilancia las veinticuatro horas. El equipo a quien se encomendó la tarea veía que el papeleo estaba en regla y el jefazo podía hacer lo que quisiera.

—¿A usted quién le dio la orden? —inquirió Fox marcando las palabras.

—Mi jefe —respondió ella finalmente—. Pero a él le llegó del subdirector.

El subdirector de la policía de Grampian.

—O sea que alguien debió recurrir al subdirector —dijo Breck. Ahora se habían invertido los papeles: era Breck quien paseaba de arriba abajo y Fox permanecía tranquilo de un modo casi antinatural.

—Hay algo más… —espetó Stoddart—. Esto puede costarme caro —añadió alzando la vista al cielo.

—O sea que, ¿nos cree? —preguntó Fox.

—Puede ser —respondió ella—. Escuche, corre… —añadió buscando la palabra apropiada— el rumor de que se cometió un tremendo error en un caso de homicidio hace unos meses. La víctima era un niño… y el DIC acusó a los padres, cuando en realidad el asesino material era un hombre que vivía dos calles más allá. Y a continuación se echó tierra y más tierra al asunto para que no trascendiera.

—¿Piensa que Asuntos Internos iba a investigar en Edimburgo algo así? —preguntó Fox. Stoddart se encogió de hombros.

—Y ahora el caso lo lleva Strathclyde —dijo ella.

—Pero todo el mundo sabe que los de Strathclyde no son muy competentes.

—Sí, es verdad —dijo Stoddart.

Fox reflexionó un instante.

—¿Piensa que es un caso de coacción? ¿Qué los jefazos de Edimburgo dan a entender que si Aberdeen pone vigilancia a uno de los nuestros cederemos para no investigar por nuestra parte?

—Tal vez —asintió ella de nuevo. Tenía las manos entrelazadas entre las rodillas y movía repetidamente una pierna de arriba abajo.

—¿Tiene frío? ¿Quiere que volvamos al coche?

—¿Qué les digo a Wilson y a Masón?

—Depende de la confianza que tenga en ellos —dijo Breck, sin dejar de dar patadas con las zapatillas deportivas en los matorrales—. La razón de haber recurrido a usted es que no confiamos en nadie.

—Ya me lo imagino… —comentó ella mirándolos a ambos—. ¿Y qué piensan hacer?

—Podemos probar a hablar con Terry Vass —dijo Fox.

—Así, si nos encuentran en el Tay flotando cabeza abajo, sabrán por dónde hay que empezar —dijo Breck.

Stoddart esbozó una escueta sonrisa.

—Hace un poco de frío —dijo poniéndose en pie.

—¿Más que en Aberdeen? —dijo Fox en broma, pero ella se lo tomó en serio.

—En cierto modo, sí. —Echaron los tres a andar hacia el coche—. No llevo aquí mucho tiempo, pero noto que en Edimburgo hay un no sé qué… como si faltara algo.

—Échele la culpa al tranvía, como todo el mundo —comentó Breck chistoso.

Pero Fox no hizo comentarios. Él creía saber lo que Stoddart quería decir. La gente en Edimburgo se ofendía con rapidez, pero les costaba un mundo mostrar cualquier reacción que no fuese el enfurecimiento. Externamente parecían reticentes e indiferentes. La ciudad era como una gran partida de póquer en la que nadie quería que el otro supiera su jugada. Miró a Stoddart a la cara y asintió despacio con la cabeza, pero ella se recluyó en su caparazón y no dijo nada. ¿Qué diría en Fettes? ¿Cómo enfocaría el informe? ¿No les guardaría resentimiento por haberla mezclado en su historia, un asunto del que no quería saber nada? Al llegar al coche, ella se detuvo con la mano en la manilla de la portezuela.

—Creo que iré andando —dijo.

—¿Está segura? —dijo Breck, pero Fox sabía que era una decisión.

—Desde aquí es cuesta abajo —añadió Fox con un gesto descriptivo—. Llegará a Holyrood Park Road y de allí a Dalkeith Road, donde habrá taxis…

—No se preocupe —dijo ella metiendo las manos en los bolsillos—. Me han dado mucho en que pensar. —Hizo una pausa y miró a Breck—. Pero tendrá que presentarse al interrogatorio, sargento Breck. ¿Mañana a las nueve?

—Mañana es sábado —dijo Breck frunciendo el ceño.

—No libramos el fin de semana a cuenta del contribuyente, sargento Breck —dijo ella saludándolos con la mano y tirando camino abajo. Breck ocupó el asiento del pasajero y cerró la portezuela.

—¿A cuento de qué interrogarme otra vez si acabamos de contarle todo esto?

—Tiene que justificarse ante sus colegas para evitar más sospechas de las que probablemente ya tienen —dijo Fox, dándole a la llave de contacto y quitando el freno de mano. Diez segundos después la adelantaban. Iba cabizbaja, como ajena al coche y sus ocupantes.

—¿No habremos cometido un error de órdago? —comentó Breck.

—En ese caso, podemos echarle la culpa al tranvía —replicó Fox.

26

Aquella noche Breck iba a cenar con Annabel Cartwright. Fox le preguntó en qué restaurante.

—En el de Tom Kitchin… tengo mesa reservada desde antes de este lío. —Breck hizo una pausa—. Seguro que pueden añadir otro comensal…

Pero Fox negó con la cabeza.

—Brogan iba allí con Joanna Broughton —comentó.

—¿Cómo lo sabes?

—Lo tenía apuntado en su agenda.

Cuando después pensó en esta conversación, se sintió complacido de que Breck le hubiera invitado. Era un gesto de amistad, o al menos el de alguien que tiene poco que esconder. Él le había preguntado si había ya decidido contarle a Annabel lo de Internet.

—Más adelante —dijo Breck por toda respuesta.

Fox cogió su coche para ir al Minter’s y envió un mensaje de texto a Kaye diciéndole que estaba de camino, pero recibió respuesta de Kaye: «No puedo ir. Lo siento. TK», y un minuto después decía en otro mensaje: «Irán Joe y Gilchrist».

A Fox no acababa de convencerle verse con Joe Naysmith y su nuevo amigo del alma. Por otro lado, no le apetecía echarse atrás. Acabó de decidirse al ver que un coche dejaba espacio para aparcar cuando llegó. Metió en él el Volvo y comprobó que ya no era hora de pago: por cuestión de cinco minutos. Cerró el coche y cruzó hacia el Minter’s. No había nadie en la barra ni concursos en la televisión. La camarera era joven, con los brazos tatuados y reflejos de color rosa en el pelo. Fox miró en derredor y vio que la conocida de Kaye estaba con una amiga en una mesa de un rincón. Al reconocerlo, lo saludó con la mano, al tiempo que él recordaba su nombre: Margaret Sime. Le dio la impresión de que tomaba coñac con soda, y tenía la cajetilla y el encendedor junto al vaso. Fox la saludó con una inclinación de cabeza y pidió un zumo de tomate.

—¿Lo quiere picante? —preguntó la camarera con un acento de Europa del Este.

—Sí, gracias —dijo Fox—. Y sirva en aquella mesa lo mismo que estén tomando. —Mientras la joven se ocupaba de las bebidas, añadió—: ¿Es usted polaca?

—Letona.

—Ah, disculpe.

Ella se encogió de hombros.

—Me sucede muy a menudo. Los escoceses están acostumbrados a una invasión de polacos.

—He oído comentar que muchos se vuelven a su país.

Ella asintió con la cabeza.

—La libra ha perdido valor y la gente está enojada.

—¿Por la tasa de cambio?

La camarera agitó la botella de zumo de tomate antes de abrirla.

—Lo que quiero decir es que cada vez hay menos trabajo y los emigrantes no gustan si quitan el trabajo.

—¿Es ése su caso?

Estaba echando tabasco en la bebida.

—De momento nadie se ha quejado… delante de mí.

—¿Qué haría si lo hicieran?

Ella abrió la mano libre como una garra. Tenía uñas largas y afiladas.

—También muerdo —añadió al tiempo que marcaba el importe de las consumiciones. Fox estaba pensando en donde sentarse cuando se abrió la puerta y entró Naysmith seguido por Gilchrist. Fox advirtió que había cambiado la actitud de Naysmith. Caminaba erguido, como con una nueva confianza. La sonrisa que le dirigió fue más la de un igual que la de un subordinado. Dos pasos detrás de él, Gilchrist caminaba con las manos en los bolsillos, como complacido con la transformación y dispuesto a atribuirse el mérito.

—Hola, Foxy —dijo Naysmith con voz más alta que de costumbre.

—Hola, Joe —contestó Fox—. ¿Qué tomas?

—Una pinta de cerveza, gracias.

Gilchrist añadió que él tomaría media sidra. La camarera, que acababa de volver a la barra después de llevar las bebidas a la señora Sime y a su amiga, comenzó a servir las de los recién llegados, mientras Fox metía la mano en el bolsillo para coger más dinero.

—¿Qué tal? —preguntó Naysmith, llegando incluso a poner la mano en el hombro de Fox, como para consolarlo. Fox miró furioso la mano hasta que Naysmith la retiró. Gilchrist frunció los labios para suprimir una sonrisa.

—Sigo suspendido de servicio —contestó Fox—. ¿Por qué no ha venido Kaye a tomarse algo?

—Crisis en el hogar —respondió Naysmith—. Su señora le ha amenazado con largarse si no pasa más tiempo en casa.

—Así que ahora ya sabemos quién lleva los pantalones —añadió Gilchrist por encima del hombro de Naysmith, quien se echó a reír asintiendo con la cabeza.

Fox no sabía si mostrar sorpresa o desdén. En cuestión de días el intruso había cambiado totalmente a Joe Naysmith. Pensar que Joe hiciera chistes a propósito de Tony Kaye, que se riera de sus problemas matrimoniales, que hiciera comentarios que llegaban a oídos de la camarera… En su ausencia, el jefe del equipo era Tony Kaye, y ahora su autoridad se veía minada desde dentro. A Malcolm Fox no le gustaba. No le gustaba el cambio operado en Joe ni cómo se había dejado moldear.

—¿Qué le ha ocurrido en la cara? —preguntó Gilchrist.

—Nada que pueda importarle —replicó Fox.

—Vamos a sentarnos —dijo Naysmith, sin dar importancia al ceño fruncido de Fox y replicando con una sonrisa torcida y cínica. Divide y vencerás: Fox conocía aquellas sonrisas. En el Cuerpo, los equipos eran raramente equipos; siempre había quien llevaba la contraria, la voz discrepante, el que buscaba complicaciones. Con ellos no había más alternativa que cortar de raíz o trasladarlos a otro puesto. A un policía conocido suyo le habían ofrecido un ascenso en busca de nuevos horizontes, pero él lo había declinado en favor de un rival. ¿Por qué? Para que el cabrón pusiera tierra de por medio y el equipo no se deteriorara. Fox no sabía si él habría hecho lo mismo. Tal vez ahora sí, pero hasta hacía poco no: habría aceptado el ascenso y se habría largado, dejando que su equipo se las arreglase sin él.

—Calma chicha en la oficina —dijo Naysmith—. Bob habla de que nos encarguemos de casos normales.

—¿No se me echa de menos? —preguntó Fox.

—Sí, por supuesto.

—Pero si yo siguiera allí, éste no estaría —replicó Fox con un ademán hacia Gilchrist.

—No es tan apasionante como yo pensaba —dijo Gilchrist—. Joe me ha explicado algunos de los casos anteriores y me habría gustado intervenir.

—No te acostumbres —dijo Fox—. Cualquier día puedo volver a mi puesto.

—Seguro que sí, Malcolm —aseveró Naysmith, pero Fox, que miraba a Gilchrist, vio que éste no parecía tan convencido. Fox se levantó arrastrando las patas de la silla.

—Joe, tengo algo que hablar con tu compadre. En la calle —añadió mirando a Gilchrist.

Sonó como una orden, porque eso era exactamente. Pero Gilchrist se lo tomó con calma; dio otro sorbo a la sidra y puso tranquilamente el vaso en el posavasos.

—¿Me disculpas? —dijo a Naysmith, quien asintió dubitativo con la cabeza. Fox, harto de esperar, iba ya camino de la puerta.

—Hasta luego —dijo la camarera.

—Téngalo por seguro —replicó Fox.

Afuera respiró hondo varias veces. El corazón le saltaba en el pecho y le silbaban los oídos. No es que Gilchrist le fastidiara: era mucho más. Al abrirse la puerta a su espalda agarró a Gilchrist de las solapas, lo atrajo hacia sí y lo empujó contra la pared de piedra. Gilchrist miró los puños cerrados de Fox. Él pesaba la mitad que su adversario y no estaba en absoluto indignado. No había color.

—Haga lo que crea conveniente —fue cuanto dijo, volviendo la cabeza para no mirar a Fox.

—Eres un mierda —dijo Fox con voz áspera—. Más aún: el mierda que me ha metido en esto. Así que voy a preguntártelo una vez más. ¿Quién os lanzó contra Jamie Breck?

—¿Y qué puede importar?

—Sí que importa.

—¿Va a abofetearme? A continuación podemos comparar nuestras lesiones.

Fox volvió a agarrarlo de las solapas y a lanzarlo contra la pared.

—A McEwan le va a encantar cuando le…

—Dile lo que quieras —espetó Fox—. Sólo quiero que me digas de quién partió la idea.

—Lo sabe de sobra.

—No.

—Yo creo que sí… pero no quiere creérselo. Ella quería que me fuera, Fox. Nunca le gusté. Sí, claro, a mí me encantó el traslado, pero yo no negocié nada. Fue ella.

Fox lo soltó de las solapas.

—¿Annie Inglis?

—¿Quién, si no? —replicó Gilchrist mirándolo a la cara.

—Mientes.

—Bueno… pues muy bien. Me lo ha preguntado y yo he contestado. Inglis fue quien dijo que íbamos a pedir colaboración a Asuntos Internos… y ya tenía su nombre.

—¿Fue Inglis quien te llamó la noche en que se suspendió la vigilancia?

Gilchrist se mostraba vacilante y Fox comprendió que iba a decirle una mentira.

—Eres un mierda —repitió Fox rompiendo el silencio—. Quiero que dejes en paz a Joe.

—¿Dejarle en paz? ¡Si no puedo quitármelo de encima! Usted y Kaye deben haberlo estado tratando miserablemente.

Fox volvió a soltarlo, dejando caer los brazos a los costados.

—Voy a volver a mi puesto —dijo.

—Y a mí me trasladarán a otro sitio… donde no esté Annie Inglis —dijo Gilchrist estirándose la chaqueta—. ¿Hemos acabado?

Fox negó con la cabeza.

—Que fuese Annie Inglis o tú, la orden tuvo que venir de arriba.

—Pregúnteselo a Inglis.

—Claro que lo haré. —Fox hizo una pausa al recordar algo—. ¿Recuerdas que pregunté qué sucedió con Simeón Lathan, y me dijiste que la policía australiana estaba dispuesta a llevarlo a juicio? Pues hablé con alguien de la investigación y lo negó.

—¿Y qué?

—Que me mentiste.

Gilchrist negó con la cabeza.

—Es lo que ordenaron… ¿cuántas veces quiere que se lo diga? Vaya a hablar con su… novia. ¡Qué más quisiera!, ¿eh? —espetó mirando a Fox de arriba abajo—. Ella ahora ya ha conseguido lo que le hacía falta —añadió con sonrisa de satisfacción—. La primera vez que entró en el despacho, con sus tirantes y la corbata roja, estaba deseando llamar la atención. Annie Inglis sabe hacer las cosas, Fox. Es asombrosa fingiendo ser lo que no es… Lo hace a diario en la red…

Se abrió la puerta y Fox pensó que sería Naysmith, pero era Margaret Sime con el cigarrillo en la mano, quien de inmediato se dio cuenta de la situación.

—No hagáis tonterías, muchachos —dijo.

—¿Hemos terminado? —insistió Gilchrist.

Fox asintió con la cabeza y Gilchrist volvió al interior del local.

—Desde que vi a ese joven —comento Margaret Sime encendiendo el cigarrillo— no he pensado más que en una cosa.

—¿En qué? —inquirió Fox.

—Que tiene una cara que merece un buen tortazo.

—Lamento no haberla complacido, señora Sime —dijo Fox.

Estuvo una hora en el sofá con el televisor encendido a bajo volumen. Se preguntaba qué clase de conversación iba a sostener con la sargento Inglis. Ella lo había invitado a su casa… y se habían reconciliado después de la discusión. ¿Iba realmente a acusarla de tenderle una trampa? ¿Iba a dar por buena la versión de Gilchrist? En ese caso, Annie Inglis también le había tendido una trampa a Jamie Breck…

Pensó en el subdirector Adam Traynor, careándole con Billy «el Malo» en la sala de interrogatorios de Torphichen y a continuación retrocedió a la escena en Asuntos Internos en que McEwan le había dicho: «El jefe cree que algo huele mal en Aberdeen…». Después de la conversación con Stoddart, Fox creía haber llegado a un acuerdo, pero si todo aquello era obra del director de la policía, ¿por qué le había insinuado a McEwan que tal vez tendrían que hacer una investigación en la policía de Grampian? No. Tenía que ser cosa de Traynor, ¿no? Y en ese momento supo que había dado en el clavo. Puso los pies en el suelo, cogió el móvil de la mesita y marcó el número de Annie Inglis. Se sintió indeciso cuando ella contestó.

—Diga —respondió con voz algo nerviosa—. Diga.

—Soy yo —dijo finalmente Fox, apretándose con el pulgar el entrecejo, justo encima de la nariz, con los ojos cerrados.

—¿Malcolm? ¿Qué ocurre? Te noto…

—Sólo quiero que me digas sí o que no contestes, Annie, y no te volveré a molestar.

Se hizo un silencio en la línea, hasta que ella habló con tono de preocupación.

—Malcolm, ¿qué ha ocurrido? ¿Quieres que vaya a tu casa?

—Sólo una pregunta, Annie —insistió él.

—No sé si será mejor que no me la hagas. Te noto muy alterado, Malcolm. Quizá sería mejor que me la plantearas mañana…

—Annie… —insistió él tragando saliva—. ¿Qué es lo que te prometió Traynor? —Ella no contestaba—. ¿Qué si yo me ocupaba de Jamie Breck él trasladaría a Gilchrist? ¿Fue ése el acuerdo? ¿Era el precio?

—Malcolm…

—Contesta.

—Voy a colgar.

—¡Merezco una respuesta, Annie! Este asunto es una chapuza y sin ti no habría dado resultado.

Sólo se oía el tono de línea. Le había colgado. Lanzó una maldición y pensó en volver a llamarla, pero dudaba que contestase. Podía coger el coche y plantarse en su casa, llamar al timbre sin levantar el dedo, pero no le abriría. Era demasiado lista.

Era lista y calculadora.

«Asombrosa fingiendo lo que no es».

Paseó por el cuarto. Estaba casi decidido a llamar a Jamie, pero estaba cenando con Annabel. ¿Cómo era capaz de estar cenando? ¿Cómo es que no estaba andando de arriba abajo en su salón refunfuñando por aquella injusticia? Volvió a coger el móvil y marcó el número.

—Un momento que salgo fuera —dijo Breck al responder a la llamada, y añadió para Annabel—: Es Malcolm, cariño.

—Dile que perdone por interrumpir —dijo Fox.

—Se lo diré cuando vuelva a la mesa.

—¿Qué tal la cena?

—¿De qué se trata que no puedes esperar a mañana, Malcolm? —Fox oyó el sonido de una puerta que se abría y se cerraba y un cambio de ruido ambiental al salir Breck del restaurante. Le pareció oír rumor de tráfico y sonidos urbanos nocturnos.

—Jamie, si no fuese urgente…

—Bueno, ya veo que lo es. Así que dime.

Fox comenzó a cruzar el cuarto en diagonal explicándose lo mejor que podía. Breck no le interrumpió salvo para insertar la hipótesis de que Gilchrist, tan sumiso ante sus zarandeos, podría ser un masoquista. Cuando Fox concluyó, se hizo un silencio de quince segundos.

—Sí —dijo finalmente Breck—. Mira…

—¿Quieres decir que te lo imaginabas? —espetó Fox, sentándose de golpe en el sofá.

—Malcolm, yo soy jugador de juegos de rol… y eso es lo que ha sido todo esto. Había unos papeles establecidos por alguien que son los que hemos desempeñado… Quiero creer que llegaste a confiar en mí… y que hemos acabado con nuestra carrera hecha añicos por eso mismo. Está en la naturaleza humana, Malcolm —Breck hizo una pausa—. Nos la han jugado.

—¿Uno de los nuestros? ¿El subdirector de la policía?

—No sé realmente si eso importa. Lo que sí importa es el porqué.

—¿Y ésa es la única conclusión? ¿Hay alguna otra que te callas?

—Volvemos a jugar, Malcolm. Nos han fastidiado una vez, pero nos han subestimado… tenemos una segunda vida, y eso forma también parte de la naturaleza humana.

—No sé si te entiendo…

—No hace falta. Todo el trabajo que hemos hecho… —Breck hizo una pausa para rectificar—. El trabajo que has hecho… conduce a un único fin.

—¿A cuál?

—Al final del juego —Breck hizo otra pausa—. Tendrán que volver a destruirnos y entonces sabremos quiénes y por qué.

—¿Cómo puedes decirlo tan tranquilo?

—Porque es como lo siento —respondió Breck con una carcajada… hueca, pero carcajada—. ¿Recuerdas lo que hablamos en el coche cuando volvíamos del casino?

—Lo recuerdo.

—Ya no eres un simple espectador.

—¿Y es necesariamente positivo?

—No lo sé… ¿Tú qué crees?

—Yo sólo quiero acabar con esto de una vez.

—Ya no pareces el cauteloso Malcolm Fox.

—Lamento haberte interrumpido la cena, Jamie.

—Ya hablaremos mañana, Malcolm. Quizá te llame después de la entrevista con Stoddart. Mientras tanto, me esperan unas navajas y carpaccio de vieiras…

—Mejor menú que el mío —comentó Fox cortando la comunicación y yendo a la cocina. Appletiser… diversos tés de frutas… té Rooibos… café descafeinado… No le apetecía nada. Quería algo más sustancioso y vital. Pensó en el zumo de tomate picante del Minster’s y se lo imaginó con una buena inyección de Smirnoff de treinta y cinco grados.

—Ni lo sueñes, Foxy —dijo para sus adentros. De todos modos, lo saboreaba, suave en la garganta y después ardiente camino del estómago. Vodka era lo que bebía de pequeño, robando tragos del armario donde guardaban las bebidas. Ya de adolescente había cambiado al ron, luego al whisky —Southern Comfort— y al Glayva, un licor de whisky, volviendo al vodka en una segunda y breve luna de miel antes de la peligrosa aventura con la ginebra. Luego, otra vez whisky. Ésta vez del bueno. Y siempre, cerveza y vino, vino y cerveza. En el almuerzo, en la cena y entre medias. Haciéndose la ilusión de que el desayuno con champán con Elaine no contaba…

Kahlua: licor de café no había bebido. Y tampoco había llegado muy lejos con la enorme variedad de combinados de refresco y alcohol embotellados. Si quería burbujas en el vodka se añadía limonada… con unas gotas de angostura. A los cinco años, como experimento, mezcló dos cucharadas de refresco Creamola Foam con vodka. Su padre le echó una bronca y colocó el alcohol en un estante más alto de la despensa… aunque no lo suficiente.

Volvió al cuarto de estar, decidió correr las cortinas y vio que había un coche aparcado en la acera de enfrente, con los faros apagados, pero con el motor en marcha y alguien sentado al volante. Acabó de recoger y luego subió arriba a oscuras. En el dormitorio se acercó a la ventana arrimándose a la pared. Era un coche oscuro, un turismo estilizado. Desde allí no podía ver la matrícula, pero le pareció oír música. Sí, procedía del coche. No le sonaba conocida, pero el volumen aumentó. Un vecino de la casa de enfrente descorrió las cortinas para mirar. Se detuvo un taxi negro del que bajó una pareja. Era evidente que volvían tarde de hacer compras en el centro. La mujer llevaba dos bolsas de compra de aspecto caro. El marido se llamaba Joe Sillars: Fox había hablado con él algunas veces. Llevaban viviendo en la calle un par de meses. Al marcharse el taxi, miraron los dos al coche escandaloso, se dijeron algo, pero decidieron no inmiscuirse. A modo de respuesta, el del coche bajó el cristal de la ventanilla y Fox reconoció entonces la canción, The Saints Are Coming, de un viejo conjunto punk llamado The Skids. La había oído en muchas fiestas de joven, pero también la había escuchado no hacía mucho: cuando Glen Heaton la mencionó en un interrogatorio.

«Una canción de la hostia… un canto solidario…».

Fox le había preguntado si él se tomaba por uno de aquellos santos, pero Heaton simplemente había canturreado los dos primeros versos acompasándolos con el puño en el aire.

Afuera cesó la música para volver a empezar; se repetía la misma canción y por la ventanilla del conductor surgió un puño en la oscuridad.

Glen Heaton cantaba a voz en grito.

Fox bajó la escalera con paso vacilante y se detuvo en la puerta del salón. Podía hacer algo, hacer unas llamadas. Oyó el bajo y la batería apoyando a la guitarra, al tiempo que Heaton subía más el volumen. Cogió la chaqueta y salió afuera, deteniéndose un instante en el umbral.

Luego recorrió el camino de entrada, aspirando el aire nocturno, abrió la cancela y cruzó la calle.

Heaton lo observaba atentamente, sin asomar ya el puño, pero sin dejar de canturrear. Cuando Fox estaba a un par de pasos del coche, la música cesó. El motor al ralentí del Alfa ponía el contrapunto al silencio nocturno.

—Sabía que al final caerías en la cuenta —dijo Heaton.

—¿Qué haces aquí?

—No eres tú el único que puede estar sentado en el coche frente a la casa de la gente.

—Ah, ¿es por eso?

—¿Creías que no te había visto merodeando en la oscuridad y escaqueándote en cuanto viste que salía? Pero yo hago más, Fox. Te he visto salir y aquí sigo.

—¿Qué es lo que quieres, Heaton?

—No habrá juicio… Lo sabes, ¿verdad?

—Te juzgarán ante un tribunal y después irás a la cárcel.

Heaton infló las mejillas y expulsó aire.

—No estés tan seguro.

—¿Te ha dado mi dirección tu amigo Giles? A lo mejor querías ver las lesiones.

—Ahora que lo dices… —replicó Heaton ladeando la cabeza—. No es que fueses ninguna belleza, pero invitaré a un par de copas a quien lo hizo.

—¿Quieres decir que no fuiste tú?

Heaton hizo una mueca.

—Yo no renunciaría anónimamente a ese mérito, créeme.

—¿Así que el martes por la noche no fuiste a ver a tu amiguita de la sauna? —Fox recobró el ánimo al ver el efecto que sus palabras operaban en Heaton—. Sonya Michie, Heaton… lo sabemos todo, aunque tu esposa lo ignore. Y está ese hijo tuyo…

Se abrió la portezuela del conductor y Fox se retiró unos pasos, al tiempo que reparaba en que los dos eran de la misma estatura y probablemente de un peso similar; Heaton era más musculoso —los de Asuntos Internos le habían seguido al gimnasio un par de veces— y, desde luego, más agresivo. Pero no había tanta diferencia. Heaton pareció pensárselo y lo que hizo fue encender un cigarrillo, tirando el fósforo a la calzada, a pocos centímetros del zapato de Fox.

—¿Qué clase de policía manda a sus hombres hacer de mirones? —dijo mascando las palabras—. ¿A revolver en la basura… a espiar a espaldas de los demás?

Fox pensó en cruzar los brazos, pero se lo pensó mejor; tenía que estar alerta por si Heaton intentaba algo.

—¿Cómo es que no te relacionamos con Jack Broughton? —replicó.

Heaton lo miró enfurecido.

—Será porque no hay ninguna relación.

—Sonya Michie es la relación —Fox vio que los músculos del rostro de Heaton se tensaban.

—Cuidado con lo que dices —amenazó Heaton—. Además, eso es historia pasada.

—No tan pasada. Hace unos meses aún os veíais. En cierta ocasión estuviste hablando con ella en la puerta de la sauna de Cowgate.

Heaton tardó dos segundos en comprenderlo.

—Te lo contó Breck —dijo con gesto despreciativo.

—Jack Broughton es un socio en la sombra de esa sauna —prosiguió Fox—. Otra imputación a añadir a tu caso y por la que tendrás que dar cuenta ante el tribunal.

Heaton cruzó los brazos despacio, señal de que no iba a agredirle, y Fox relajó ligeramente los hombros.

—Ya te he dicho que no va a haber juicio —espetó Heaton.

—¿No has estado nunca en esa sauna, Heaton? ¿La conociste allí? Tal vez te topaste en ella con Jack Broughton, o quizás en el bar de striptease de Lothian Road, propiedad de Bull Wauchope…

—Nunca he estado allí —replicó Heaton con el cigarrillo en la comisura de los labios.

—Pero sí que has estado en el Oliver…

—¿El casino? —inquirió Heaton entornando los ojos, quizás a causa del humo, pero Fox no lo creía—. Sí, he perdido allí algunas libras.

—Pues conocerás a la hija de Broughton, la dueña.

—Se conserva bien —dijo Heaton asintiendo con la cabeza.

—¿No te presentó a su marido?

—¿A Charlie Brogan? No he tenido el gusto.

—¿Y a Bull Wauchope?

Heaton sacudió la cabeza.

—Y la empresa propietaria de la sauna es del padre de Bull, no de Bull —dijo.

—Pero Bull está a cargo de ella por lo que pueda venir —replicó Fox.

—Tal vez tenga parte. Tengo entendido que el padre se está gastando una fortuna en abogados que están revisando punto por punto el último juicio, a ver si lo pueden recusar por vicio de forma.

—Así que a Bull le queda poco para cumplir la pena… —añadió Fox pensativo.

—¿A ti qué te importa todo esto, Fox?

—Es asunto mío.

—Bien, a ver si acierto —dijo Heaton quitándose el cigarrillo de la boca y tirando la ceniza al suelo—. Asesinan al hombre de tu hermana, que trabajaba en una obra, un proyecto que llevó a Charlie Brogan a la bancarrota. —Hizo una pausa—. ¿Es que tratas de relacionar a Brogan con Bull Wauchope?

—La relación está establecida —aseveró Fox.

—Bull no es tonto… Hay quien cree que sí, y eso le conviene porque es prueba de que lo subestiman, pero cuando menos lo esperan los pulveriza.

—¿Lo subestimaba Charlie Brogan?

—¿Por qué iba yo a decírtelo? —replicó Heaton sonriendo para sus adentros.

—Dicen que la confesión alivia el alma. —Fox hizo una pausa—. Y tal vez yo podría hacer que esa historia de Sonya Michie no saliera a la luz en tu expediente.

—¿Crees que me importa tanto? —Heaton aguardó a que Fox se encogiera de hombros—. Has cruzado la raya, Fox, y es difícil que vuelvas a Asuntos Internos.

—Yo creo que sí voy a volver.

Heaton lo miró quince segundos.

—Cuando te llegue el momento de hablar con el fiscal…

—Puedo decirle que se cometieron errores. O puedo recordar de pronto que no se siguió tal o cual procedimiento…

—Y tendrán que archivar el caso —dijo Heaton pausadamente—. Hace diez minutos decías que iría a juicio.

Fox asintió despacio con la cabeza.

—¿Qué ha cambiado?

—Yo —afirmó Fox—. Escucha, he decidido en este mismo instante que tú no tienes importancia. Meterás la pata en el futuro y alguien te echará el guante. De momento, tú no eres prioritario. Quiero respuesta a otras preguntas.

—¿Y cómo puedo estar seguro de lo que dices? —inquirió Heaton con una sonrisa irónica.

—No puedes.

—Un caso como éste puede llevarle al fiscal meses o años de instrucción. Y mientras tanto yo estaré en casa con los pies encima de la mesa cobrando tranquilamente el sueldo.

—No eres capaz de eso, Glen. Estás hecho de otra pasta y estarías reconcomiéndote por volver a la actividad.

Heaton meditó unos instantes.

—Bien, resumamos: no tengo garantías para confiar en ti, tú quieres que yo te dé información y seguimos odiándonos…

—En pocas palabras —dijo Fox.

—¿Entro para hablar? —añadió Heaton señalando con la barbilla la casa de Fox.

—No.

—Entonces, sube al coche… Aquí fuera se me hielan los huevos. —Heaton, sin aguardar asentimiento por parte de Fox, se sentó al volante y cerró la portezuela y el cristal. Fox permaneció inmóvil unos segundos, mirándolo sin que Heaton lo hiciera, y a continuación dio la vuelta al coche y subió al asiento del pasajero. El Alfa olía a nuevo: cuero, encerado y alfombrillas.

—No fumas en el coche —comentó—. ¿Es porque no le gusta a tu mujer?

Heaton lanzó un resoplido.

—Bien, habla —dijo Fox.

—Tienes razón en lo de que a Bull le queda poco para cumplir la pena. Su plan es hacer de intermediario de todos los otros capos. Les ha dicho que puede lavar el dinero negro e invertirlo en inmuebles y promoción inmobiliaria.

—¿Te lo ha contado Jack Broughton? —inquirió Fox. Heaton volvió la cabeza hacia él.

—Me lo dijo Charlie Brogan.

—Dijiste que no le conocías.

—Te mentí. Pero el caso es que… ahora que sabes esto, es muy posible que acabes como él.

—Un promotor de Dundee… —dijo Fox pensando en voz alta— que debía dinero a Wauchope acabó muerto. ¿Lo mató Terry Vass?

Heaton enarcó las cejas un milímetro.

—Sabes mucho.

—A eso voy. Así que cuando a Brogan y al promotor de Dundee les faltó de pronto liquidez, Wauchope reclamó su dinero porque en realidad no era suyo. ¿Qué tuvo que ver Vince Faulkner en todo esto?

—¿Tú conociste a Charlie Brogan? Él no tenía mucho «físico».

—¿Y Vince Faulkner era como su… guardaespaldas?

—Quizá no tanto. Pero cuando vas a una cita conviene tener alguien a la espalda.

Fox reflexionó un instante.

—¿Recuerdas que hace unos meses a un camionero de Ernie Wishaw lo pillaron con un cargamento de droga…?

—Lo recuerdo.

—Se dice que tú filtrabas información a Wishaw.

—Otra vez Breck —espetó Heaton.

—Eres un pistolero de alquiler, ¿eh? Será por eso que sabes tantas cosas… ¿Necesitan protegerte por ello?

—¿A qué te refieres?

—Desde que presenté tu caso a la fiscalía me han estado siguiendo, tratando de tenderme trampas e intimidarme.

—Yo de eso no sé nada.

—¿Tu buen amigo Billy Giles no te ha insinuado nada?

—No hablaré más, Fox. Recuerda lo que te he dicho… Tal como van las cosas, es muy posible que no llegues a ver mi juicio.

—Eso no va a ser así.

—Puede ser. —Heaton hizo una pausa—. Ahora baja del puto coche.

Fox no se movió.

—Cuando la gente sale en tu defensa siempre alega que obtenías buenos resultados. Hacías un favor a un delincuente y éste te lo pagaba con información sobre uno de la competencia. ¿Es eso lo que está ocurriendo, Heaton? ¿Te ha dicho alguien que entregues a Wauchope?

Heaton se lo quedó mirando.

—Sal del coche —repitió.

Fox se bajó del coche. Volvió a sonar el estruendo de la música mientras Heaton revolucionaba el motor antes de arrancar. Un vecino se asomó por las cortinas del cuarto de estar. Fox ni se molestó en disculparse. ¿Para qué? Metió las manos en los bolsillos y volvió a entrar en su casa.

SÁBADO, 21 DE FEBRERO DE 2009

27

—¿Por qué crees que puedes fiarte de él? —preguntó Jamie Breck.

—¿Tú crees que mentía?

Breck y Fox hablaban de Glen Heaton sentados en el Volvo de este último. Eran las ocho en punto de la mañana. Con la inminente llegada de la primavera, amanecía más pronto. Breck no respondió a la pregunta de Fox, probablemente porque no sabía qué decir. Tenía entre las manos un vaso de plástico con café comprado en una panadería que, aparte de flojo, estaba ya tibio. Fox acababa de tirar el suyo por la ventanilla. Aparcados junto a unas puertas metálicas, esperaban a que se abrieran.

—Veinte minutos —musitó Breck mirando el reloj.

—Los niños ya no llevan reloj, ¿te has dado cuenta?

—¿Qué? —dijo Breck volviendo la cabeza hacia Fox.

—Utilizan el móvil, es así como dan la hora.

—¿A qué viene eso ahora?

—Es por hablar de algo. ¿Qué tal el carpaccio anoche?

—Muy bien… Tom es un cocinero excelente.

—¿Le pediste disculpas de mi parte a Annabel por la llamada?

—Te lo perdona, y sigo creyendo que no puedes fiarte de Glen Heaton.

—¿Quién dice que iba a fiarme? Alguien lo utiliza para enviarnos un mensaje. Lo que hagamos con ello es cosa nuestra.

—¿Lo has pensado bien? —añadió Breck mirándolo, pero algo le distrajo—. Un momento… ¿qué es ese ruido?

Era un zumbido sordo de motor acompañado del traqueteo de una puerta metálica que se abría lentamente. Fox giró la llave de contacto. El edificio CB tenía aparcamiento subterráneo y uno de los inquilinos estaba a punto de salir. Desde su posición ventajosa, Fox sólo veía unos cuantos centímetros de la parte de arriba de la puerta que cerraba el paso de descenso al aparcamiento, pero comprobó que se alzaba. Y a continuación oyó el ronroneo de un motor.

—Un Porsche, te apuesto algo —canturreó admirado Breck.

Era un Porsche plateado conducido por un hombre que realmente no necesitaba las gafas de sol, porque aunque era de día no había salido el sol. La puerta tembló y a continuación se abrió despacio hacia dentro. El Porsche tuvo que esperar mientras rugía impaciente, pero en cuanto la abertura fue suficiente salió del edificio alejándose del coche de Fox, quien condujo hasta la rampa de entrada y aparcó ante la entrada al edificio, como en su visita anterior. Estaba fuera del coche antes de que la puerta metálica comenzara a cerrarse.

—¿Lo has reconocido? —preguntó Breck.

—¿Al del coche? —Fox asintió con la cabeza—. Era Gordon Lovatt.

—Muy temprano para asuntos de relaciones públicas, ¿no crees?

Eso le parecía a Fox, que ya estaba pulsando en el intercomunicador el timbre del ático. Una cámara lo enfocaba directamente y él miró descaradamente al objetivo.

—¿Qué quiere? —inquirió una voz surgida del aparato.

—Unas palabras rápidas, señora Broughton.

—¿A propósito de qué?

—Del señor Brogan. Hay noticias.

—Estoy sin vestir.

—Creí que estaba acostumbrada a recibir visitas en camisón.

—¿A qué se refiere?

—Juraría que acabo de ver el Porsche de Gordon Lovatt…

Al prolongarse el silencio, Fox miró a Breck, que silbaba sin hacer ruido.

—¿No puede ser en otro momento? —se oyó decir a la voz metálica de Joanna.

—No puede ser —dijo Fox.

La puerta dio un zumbido como de irritación y Fox la empujó para entrar.

El vestíbulo estaba desierto. Fox se dirigió al ascensor privado del triplex y apretó el botón. Cuando llegó el ascensor entraron en él. Fox pulsó el botón, se iluminó la P de aparcamiento y las puertas comenzaron a cerrarse. Recordó que en su anterior visita se había encontrado con Jack Broughton y Gordon Lovatt, quienes habían tenido acceso al edificio sin que nadie les abriera la puerta. En su momento, pensó que Jack Broughton tendría un mando de control remoto, obsequio de su querida hija, pero ahora no sabía qué pensar.

Al llegar a la planta de Joanna Broughton vieron que la puerta del triplex ya estaba abierta. Les recibió Joanna Broughton totalmente vestida, peinada y perfectamente maquillada.

—Qué rapidez —comentó Fox.

—¿Qué es lo que quiere decirme? —preguntó ella con aire de tener prisa, cosa que a Fox le tenía sin cuidado.

—¿Conoce al sargento Breck? —dijo a modo de presentación, mientras Breck cerraba la puerta y saludaba con la mano sin mirarla, absorto como estaba en contemplar la vista.

—Precioso —dijo—. Espléndido.

—Para usted por tres millones —espetó ella, cruzando los brazos y adelantando un pie, como dispuesta a luchar.

—Supongo que el señor Brogan también lo vendería —dijo Fox, metiendo las manos en los bolsillos—, pero tiene el mercado en contra y, de todos modos, sería el chocolate del loro. —Hizo una pausa, mirándola a la cara—. ¿Cuánto les debe, Joanna?

—No sé a qué se refiere.

—Hablo de Bull Wauchope y de su sindicato del crimen —replicó Fox—. El sargento Breck y yo lo hemos estado calculando y podría oscilar entre diez y cien millones. CBBJ posee más terrenos de los que imaginábamos. Una periodista ha estado investigando y se sabe que tiene miles de hectáreas de cotos de caza con pabellones en los Highlands, un par de islas, terrenos en Dubai, docenas de pisos en zonas de especulación en Londres, Bristol y Cardiff… Todo ello adquirido al iniciarse la burbuja, una burbuja que nadie pensó que estaba a punto de estallar. Sucedió cuando estaba montando la empresa en Bermudas, ¿verdad? De eso también se enteró la periodista. No habría tardado en tenerlo todo en un paraíso fiscal y bien tapado por el secreto bancario. Pero todos se pusieron nerviosos y reclamaron su dinero, al contado y en metálico, tal como lo habían entregado para lavarlo.

El rostro de Joanna Broughton permaneció imperturbable durante el discurso, sin siquiera parpadear, pero cuando Fox hizo una pausa, dio media vuelta y fue hacia uno de los sofás de cuero color crema, en el que se sentó con buen cuidado de que su falda hasta la rodilla no dejase ver nada.

—Decía que traía noticias —dijo con frialdad—, pero aún no me ha dicho nada.

—¿Qué hacía aquí Gordon Lovatt?

Ella lo miró enfurecida.

—El cuerpo de policía filtra como un colador… sobre todo a esa periodista que ha mencionado. Gordon prepara una requisitoria. —Hizo una pausa—. Y creo que usted también ha estado hablando con ella… destilando veneno en su oído…

—Hamlet, ¿no? —terció Breck con las manos a la espalda, simulando seguir absorto en la panorámica.

—El día que la traje a casa —prosiguió Fox para retener la atención de Joanna Broughton—, cuando le mencioné el nombre de Vince Faulkner, a usted no le sonaba.

—¿Por qué iba a sonarme?

—Porque su marido lo empleaba algunas veces… en ocasiones particulares en que temía alguna agresión.

—No sé de qué me habla.

—¿Y qué me dice del nombre de Terry Vass?

Ella sacudió la cabeza sin mirarlo a la cara.

—Imagino que ya era demasiado tarde el día en que el señor Brogan le contó lo que ocurría. Y seguro que aún está furiosa con él porque no conviene que su padre se entere de la nulidad con quien se ha casado. —Fox suavizó un tanto el tono de voz—. Pero Charlie necesitaba su ayuda, Joanna, y usted se la ha dado, furiosa o no. Ese móvil que mantiene a mano, el que dijo que era el del yate… Nos mintió. Su versión hace aguas y creo que los dos se van a pique.

Las lágrimas comenzaron a empañar los ojos de Joanna Broughton, que alzó la mirada hacia el techo para contenerlas.

—Tenemos que hablar con él —prosiguió Fox, midiendo sus palabras—. No ha conseguido engañar a los investigadores y dudo mucho que tenga mejor suerte con Bull Wauchope. Habrá criminales a lo largo y a lo ancho del país buscándolo, y con probabilidades de dar con él antes que nosotros, y supongo que usted sabe lo que eso significa… Me imagino que no dispondría de mucho tiempo para planearlo. Vio lo que le sucedió a Vince Faulkner y tomó rápidamente una decisión. Por otro lado, vendió las joyas de la corona —añadió Fox con un ademán hacia las paredes desnudas—, y supongo que parte del dinero fue un intento por calmar a Wauchope y el resto para sus gastos actuales y futuros. —Volvió a hacer una pausa, pero la mujer sentada en el sofá no acusaba reacción alguna; parecía de piedra, como si posara para un retrato al óleo.

—¿Al menos está en el país? —preguntó Fox—. Supongo que sí, por aquello de dejar el menor rastro posible. Podría incluso estar en algún piso de este edificio… y subir aquí por la noche, viviendo por el día a solas como un ermitaño.

—Váyase.

—Si le preocupa su situación, coméntele lo que le he contado. No somos amigos suyos, Joanna, pero sí que somos su mejor opción. ¿Qué le ha dicho a su padre? ¿Pensó siquiera en pedirle ayuda? —Ella lo miró con odio—. Probablemente no —prosiguió Fox—, porque sabe cuidarse sola y su padre nunca ha tenido a su marido en gran consideración… Sucede a menudo entre padres e hijas —añadió Fox con un encogimiento de hombros.

—Salga de aquí —repitió ella con ostensible odio.

Fox le tendió una tarjeta de visita sujeta entre el pulgar y el índice.

—Ahí tiene apuntado el nuevo número de mi móvil —dijo, dejándola en el brazo del sofá—. Nosotros nos lo hemos imaginado —añadió—. Wauchope también se lo imaginará, y vendrá a preguntarle, Joanna.

—Mi padre intervendrá ¡y también intervendrá por lo que respecta a usted!

Fox sacudió la cabeza despacio.

—Jack está cansado… se le nota en la mirada. Ya sé que usted lo respeta, pero es porque le recuerda tal como era. Incluso puede que le tenga bastante temor. Pero las cosas han cambiado y una cosa está clara: si Charlie le hubiera temido, nunca se habría implicado con Wauchope y gente como ésa. Lo habría evitado a toda costa por temor a ofender al temible Jack Broughton —añadió Fox, flexionando un poco la rodilla para mirarla a la cara—. Parte de lo que Wauchope posee en Edimburgo… supongo que era del imperio de su padre. Ha dejado que Wauchope lo fuera absorbiendo porque sabe muy bien cuál es el futuro. En la actualidad, Jack es un simple accionista minoritario, y Wauchope conoce perfectamente su debilidad. Bull va a por su marido, Joanna, y no creo que usted sola pueda impedírselo.

Esta vez Joanna Broughton no pudo contener las lágrimas. Se las enjugó con la manga de la blusa, emborronando el maquillaje.

—Váyase —dijo en apenas un susurro.

—¿Hablará con Charlie?

—Váyase, haga el favor —repitió echando hacia atrás los hombros y aspirando profundamente—. ¡Largo! ¡Salga de aquí! —gritó.

—Ahí tiene mi tarjeta, por si la necesita —insistió Fox.

—¡Fuera!

—Nos vamos.

Mientras bajaban en el ascensor, Breck asintió con la cabeza, admirado por la intervención de su colega.

—Impecable —comentó, pero Fox se encogió de hombros.

—A ver si conseguimos algo —comentó.

Una vez fuera vieron que un gran BMW negro con cristales tintados paraba junto al Volvo. Al bajar el que lo conducía, Fox lo reconoció.

—Señor Broughton, ¿verdad? —inquirió.

Jack Broughton miró la mano que le tendía, pero no se la estrechó.

—Posiblemente no me reconoce —añadió Fox—. La última vez que nos vimos mi aspecto era algo lamentable.

—Ah, es ese policía… Estuvo ya aquí otra vez.

Fox asintió con la cabeza.

—Sí, y una noche sufrí una agresión en Cowgate.

Broughton entrecerró los ojos, escrutándolo.

—Espero que no haya molestado a Joanna —dijo.

—Ni mucho menos. Usted fue dueño de esa sauna de Cowgate, ¿verdad?

—Era dueño del edificio… Lo que suceda dentro a nadie le importa mientras sea legal.

—Siendo Wauchope el dueño dudo mucho que lo sea.

Jack Broughton estuvo casi a punto de replicar.

—Vengo a llevar a mi hija a desayunar —dijo, echando a andar, pero cuando iba a dejar atrás a Fox se detuvo—. De todos modos, le confiaré un secreto… Aquella noche vi algo. Eran dos. Sólo los vi por detrás pero… bueno, por experiencia, uno tiene buen ojo.

—¿Qué clase de buen ojo?

—Eran policías… y por suerte.

Broughton abrió la puerta con su propia llave y Fox observó cómo entraba.

«Eran dos…». Sí, uno con la rodilla encima de su espalda, mientras el otro le daba una patada en la cara. Dos policías.

—Sólo trata de ponerte nervioso —comentó Jamie Bréele. Fox se volvió hacia él.

—¿Tú crees? —dijo. Él no estaba tan convencido. Breck consultó el reloj.

—Tengo que ir a Fettes para la entrevista con Stoddart.

—Yo te llevo —dijo Fox abriendo el Volvo; subió y se sentó con las manos en el volante.

—Arranca ya —dijo Breck.

—Sí, claro.

Fox puso en marcha el motor y fue hacia la puerta metálica, que ya empezaba a abrirse.

—¿Te estás tomando en serio lo que te ha dicho ese cabrón? —preguntó Breck.

—Claro que no, pero hazme un favor.

—¿Cuál?

—Llama a Annabel y pregúntale una cosa.

—¿Qué? —inquirió Breck sacando el móvil del bolsillo.

—Qué equipo repartía las octavillas de Vince Faulkner el martes por la noche…

—Te lo tomas en serio.

—Eran dos policías, Jamie… Uno de ellos sediento de venganza.

—Dickson y Hall —dijo Breck, cayendo en la cuenta.

—Dickson y Hall —repitió Malcolm Fox.

Era por la tarde cuando llegó el texto al móvil de Fox. Breck había ido a buscar a Annabel para tomar un café porque tenía que disculparse, pues habían acordado pasar la noche del sábado en Amsterdam para regresar en avión el domingo por la noche y Breck no iba a hacer el viaje. Fox trató de disuadirlo, pero no hubo manera.

—Tengo que estar aquí para este asunto —dijo.

—¿Y si no hay «asunto»? —replicó Fox.

Pero ahora recibía un texto: «Waverley 19 h compre billete Dundee y espere WH Smith». No firmaba nadie, y cuando Fox llamó al número, no contestaron. Pero sabía quién era. Paseó de arriba abajo por el salón unos minutos y llamó a Jamie Breck.

—¿Estás aún con Annabel? —preguntó.

—Ha ido al servicio. Malcolm, creo que va a enfadarse.

—Ya os reconciliaréis después. ¿Qué tal con Stoddart?

—Tal como tú decías, creo que era más bien por cubrir el expediente ante sus colegas.

—¿Ninguno de los dos te preguntó por la excursión que hicimos con su jefa?

—Ella no les dio la menor oportunidad. Me recibió y me acompañó a la salida, y no abandonó el despacho para nada.

—Estupendo.

Breck notó por el tono de voz de Fox que algo ocurría.

—Cuéntame qué hay —dijo.

—Tenemos que vernos. Esta noche a las siete en la estación de Waverley. Quiere que saquemos billete para Dundee.

—¿Dundee? ¿Se me escapa algo o es que ha ido a esconderse precisamente allí?

—Hay muchas paradas entre Edimburgo y Dundee. —Fox interpretó el silencio de Breck como asentimiento—. Cuando tengamos los billetes quiere que esperemos junto al quiosco de prensa.

—¿Por qué?

—No lo sé.

—¿No le preguntaste?

—Era un SMS.

—¿Y no llamaste?

—No contestó.

—Deberíamos dar ese número a alguien… para que lo localizaran… ¿Podemos fiarnos? ¿Firmaba?

—No.

—¿No será una trampa?

—No lo sé.

—Annabel vuelve —dijo Breck.

—Deberías llevarla esta noche a algún sitio.

—No vas a deshacerte de mí tan fácilmente. Nos vemos allí a las siete.

Se cortó la comunicación. Fox guardó el móvil en el bolsillo y se frotó las sienes. Cogió un libro de uno de los montones y lo puso en un estante lleno a medias.

—Algo es algo —dijo.

Cogió un taxi hasta la estación. La conversación del taxista giró en torno a las obras del tranvía y los desvíos de tráfico. En un momento dado el hombre desgranó:

—Que si el Ayuntamiento… que si el Gobierno… y no me haga hablar de los bancos.

Fox no tenía intención de animarle a que se explicara; lo difícil era hacerle callar. Trató de imaginarse haciendo un papel en un juego de rol: alguien que vivía fuera de Edimburgo y volvía a casa cansado del trabajo; que tal vez trabajaba los sábados, que volvía, quizá, de compras. Bajaría del taxi, se dirigiría a la ventanilla y sacaría billete. El taxista le había dicho incluso «¿Vuelve a casa?», sin intención explícita de esperar respuesta.

—No le reprocharía que emigrase, amigo… Este país es un asco.

El taxi embocó la rampa cuesta abajo hasta la estación y se detuvo en un carril de espera. Fox pagó y dio una propina. El hombre le deseó buen fin de semana mientras él cerraba la portezuela. Eran las seis cuarenta en el reloj de la estación. Tenía tiempo de sobra. Había disminuido la oleada de la hora punta de después de las compras, aunque aún había gente en la explanada: acababa de llegar un tren de Londres y la cola de espera de taxis era larga. Se compadeció del turista o viajero a quien le cayera en suerte su taxista. Ante las taquillas también había cola, pero vio que había máquinas expendedoras. Con la tarjeta de crédito sacó dos billetes más baratos fuera de la hora punta.

«Estás dejando rastros», dijo para sus adentros, pero si las cosas salían mal, serviría de primera pista para los agentes que fueran a investigar. Fue hasta el quiosco de café, el bar y el Burger King, y se dirigió a los andenes. Había gente recostada en el escaparate de WH Smith. No faltaban clientes, y permaneció allí un par de minutos mirando las hileras de libros y revistas. Faltaban aún siete minutos.

—Hola, poli —ladró una voz a sus espaldas. Se volvió y se encontró con un Breck sonriente—. Tienes que agudizar tu radar, Malcolm. Llevo aquí un buen rato y tengo esto para ti —añadió esgrimiendo un billete.

En respuesta, Fox esgrimió el suyo.

—Empate —dijo—. ¿Cuánto hace que has llegado?

—Media hora… Decidí hacer una exploración y te vi haciendo lo mismo.

—No sé si querrá encontrarse aquí con nosotros.

—Es un sitio demasiado público —replicó Breck en tono de auténtica duda—. Y muy expuesto —añadió, y de pronto pareció recordar algo—. ¿Recuerdas que dijiste que a lo mejor vivía unos pisos más abajo del ático…?

Fox negó con la cabeza.

—Sería expuesto para Joanna.

—¿No lo es ya? ¿Por qué se quedaría ella cuando él se largó?

—Tiene que ocuparse del casino, Jamie. Además, si se hubieran esfumado los dos, Wauchope los habría encontrado antes.

Breck asintió con la cabeza.

—¿Por qué será que siendo yo el más rápido, tú eres mejor policía?

—Quizá porque has sobornado a alguien —replicó Fox encogiéndose de hombros.

Breck lanzó un resoplido y comprobó su reloj con el de cifras digitales del tablero de llegadas y salidas.

—A las siete en punto sale un tren para Dundee. Si no cogemos ése, el siguiente sale a las siete y media. ¿Tú qué crees?

—Mejor cogemos el tren que nos ha dicho y él quizá suba en alguna estación de la línea.

Breck asintió con la cabeza.

—¿O bien?

—O se reúne aquí con nosotros. Pero, como tú has dicho, es arriesgado.

—O nos traen de cabeza —aventuró Breck.

Fox torció el gesto.

—¿Cómo acabó de lo Annabel?

—Con una cena en Prestonfield a mediados de semana y el viaje a Amsterdam en la próxima oportunidad.

—Es dura negociando.

—Yo creo que es mejor ceder. Por cierto, tenías razón…

—¿Eran Dickson y Hall?

Breck volvió a asentir con la cabeza.

—Estuvieron repartiendo octavillas la noche en que te atacaron. ¿Tienes algún plan de venganza? —Breck vio que Fox negaba con la cabeza y volvió a mirar el reloj de la estación—. Ya son más de las siete.

—Sí.

—Y aquí estamos, esperando delante de WH Smith.

—No puedo negarlo.

—Y no ocurre nada —añadió Breck moviendo los pies. Fox observaba los viajeros que pasaban. Era evidente que algunos venían de tomarse una copa, otros quizás habían ido al partido de fútbol y charlaban animadamente con sus amigos. Era la tarde del sábado y llegaba gente de fuera de Edimburgo con un único propósito. Fox incluso oyó mencionar el Rondo como punto de destino para la noche.

Breck consultó el reloj.

—Tranquilo —comentó Fox.

—¿Has tomado algún calmante tú? —preguntó Breck—. No me digas que no estás nervioso.

—Estoy que no me aguanto —admitió Fox.

No cesaba de pasar gente, algunos a toda prisa para no perder su tren. Había trenes con retraso, según anunció por megafonía una voz femenina que Fox entendió en lo esencial.

—Llega tarde —dijo, y Breck asintió con la cabeza. El móvil que Fox tenía en la mano comenzó a sonar. Miró la pantalla: era el mismo número desde el que habían enviado el mensaje de texto, pero esta vez era una llamada. Se arrimó el aparato a la oreja y contestó.

—¿Sí?

Era una voz falsamente ronca.

—Salga por la puerta de atrás y espere en los semáforos de Market Street.

La comunicación se cortó.

—Mensaje recibido y entendido —musitó Fox, y añadió para Breck—: Vamos.

—¿Adónde?

—Dice que vayamos a Market Street —contestó Fox cruzando la explanada camino de las escaleras.

—¿Por qué?

—Porque ha visto muchas películas de Bourne.

—¿Has reconocido la voz?

—Nunca he hablado con quien llama.

—Entonces, a lo mejor no es él.

—Si esto fuera Quidnunc y no la realidad, ¿tú qué harías?

—Forjar alianzas.

—Ahora no nos queda mucho tiempo —replicó Fox mirándolo.

—Y además, ¿quién querría aliarse con nosotros? —añadió Breck.

—Es una buena pregunta… —Al llegar al puente de peatones, Fox se detuvo a recuperar el aliento—. ¿Te imaginas lo que sería si fumase? —logró balbucir.

—¿Cuatro kilos menos? —replicó Breck—. ¿Qué haremos al llegar allí? —añadió.

—Esperar más instrucciones.

Breck lo miró a la cara.

—No me digas que ha utilizado esas palabras —dijo.

Fox negó con la cabeza y reanudó la marcha. Tras otro tramo de escaleras salieron a la acera. Tenían los semáforos a la derecha. Fox miró en derredor, tratando de localizar a su misterioso torturador. El centro City Art estaba apagado y la gente discurría por delante con la cabeza gacha. A la izquierda se erguía el North Bridge, repleto de autobuses pegados los unos a los otros aguardando a que cambiara el semáforo de Princes Street.

Breck miró los billetes de tren.

—Espero que nos los reembolse —dijo.

—Creo que las probabilidades son escasas, Jamie.

—Seguramente.

Volvió a sonar el móvil de Fox, y se lo llevó a la oreja. Ahora la voz era distinta y no mantenía el tono de la primera llamada.

—Atraviese la calle, siga hasta Jeffrey Street y al cruzar el puente verá una iglesia. —La comunicación volvió a cortarse y Fox se volvió hacia Breck.

—Creo que vamos camino de arrepentimos de nuestros pecados —dijo, dispuesto ya a cruzar el semáforo. No esperaba realmente que hubiera una iglesia abierta un sábado a aquella hora, por lo que cuando llegaron a la puerta del viejo templo de St Paul, permaneció allí mirando a derecha e izquierda, comprobando que seguía teniendo cobertura, pues en muchas zonas de Edimburgo se perdía.

—¿Y ahora qué? ¿A esperar otra vez? —preguntó Breck.

—A esperar otra vez —contestó Fox.

—Independientemente de lo que suceda, yo a este tío lo abofeteo —Breck hizo una pausa—. ¿Crees que nos está observando?

—Quizá.

Breck miró a un lado y otro observando las pocas personas que transitaban.

—No hay muchos candidatos —dijo, al ver que había menos peatones que en Market Street. Delante del Jurys Inn había aparcado un autocar sin pasajeros—. ¿No estará ahí alojado? —inquirió.

—Tal vez.

Breck masculló algo mientras Fox examinaba la fachada de la iglesia. Había dos letreros. Uno de ellos rezaba que St Paul era propiedad de la Iglesia episcopaliana de Escocia y el otro ofrecía un resumen de la historia del templo. Fue fundado en 1689, y en el siglo XVIII se convirtió en refugio de los jacobitas, que lo proclamaron lugar de «quienes buscan la fe».

—Amén —musitó Fox en el instante en que volvía a sonar el móvil. Se lo llevó a la oreja y farfulló un impaciente «Diga», al tiempo que se percataba de que era un mensaje. El texto decía escuetamente:

DENTRO.

Mostró la pantalla a Breck y éste estiró el brazo hacia la manivela de la puerta, que se abrió suavemente hacia dentro, franqueando el paso a una escalinata. Fox subió agarrándose a la barandilla y al llegar arriba vio que la iglesia era mucho más grande de lo que parecía por fuera. Había cuadros modernos en un extremo y un púlpito y un altar al otro, además de una capilla lateral. Un joven barría entre los bancos sin prestarles atención, pese a que Breck lo miraba descaradamente. Fox centró su atención en la capilla, una de cuyas paredes estaba prácticamente cubierta por un cuadro enorme, ante el cual había sillas plegables. Se sentó en una y vio que la pintura constaba de cuatro lienzos cuadrados que conformaban un remolino de tela blanca. ¿Era una capa o un sudario? No acababa de saberlo, pero estaba hipnotizado.

—¿Es él? —susurró Breck, refiriéndose al que barría.

—Demasiado joven —dijo Fox.

—Esto es una tontería —añadió Breck, pasándose la mano por el pelo.

—Siéntate y relájate —dijo Fox.

Breck se sentó al fin, no muy convencido.

—Uno de los cuadros que vendió Brogan era parecido a éste, pero más pequeño —dijo Fox pausadamente, recordando la foto del interior del ático publicada en el periódico.

—¿Por eso nos ha hecho venir aquí?

Fox se encogió de hombros y siguió contemplando el cuadro. Oyeron pasos en la escalinata, unos pasos como ruido de lijado rápido y Breck volvió la cabeza. Los pasos se amortiguaron al llegar a la capilla. Breck se levantó y dio con el codo a Fox, que continuaba mirando el cuadro. El recién llegado pasó por delante de él y se sentó en una silla a su lado.

—Es de Alison Watt —dijo Charles Brogan—. Sé bastante de pintura, inspector.

—Le habrá costado un gran esfuerzo vender todos los cuadros… —comentó Fox, volviendo la cabeza y encontrándose cara a cara con el ahogado. Brogan se había quitado un sombrero de leñador, dejando al descubierto el cráneo con el poco pelo rasurado.

—¿Se lo cortó su señora? —preguntó Fox.

Brogan se pasó la mano por la cabeza. Llevaba mitones de lana negros, había perdido unos kilos y su cutis era macilento. Dejó de pasarse la mano por la cabeza y se tocó la mandíbula sin afeitar. Vestía una chaquetilla vieja de trabajador que podría haber cogido en una de sus obras, unos vaqueros muy deteriorados y botas rozadas. No estaba mal como disfraz, pero tampoco era excelente.

—No les han seguido ni ha traído a la policía —dijo Brogan.

—¿Cómo es que no le vimos en Waverley?

—Estaba en el paso elevado, y cuando llamé y contestó con el móvil supe que eran los míos.

—Salvo que no lo somos —terció Breck.

Brogan se encogió de hombros y Fox se volvió de lado y lo miró a la cara.

—¿Qué le ocurrió a Vince Faulkner? —inquirió.

Brogan permaneció impasible un instante y a continuación dirigió la vista al cuadro.

—Lamento lo que le ocurrió —dijo finalmente.

—Le envió a entrevistarse con Terry Vass, ¿verdad?

Brogan asintió despacio con la cabeza.

—Y Vass decidió mandarle un aviso —aseveró Fox.

—Si hubiera ido a la sauna… —comenzó a decir Brogan.

—Era lo acordado, ¿verdad? Vass le esperaba a usted y fue Vince quien se presentó… —Fox sintió por primera vez una punzada de compasión por Faulkner. Brogan, conociendo sus antecedentes pendencieros, pensó servirse de él como «soldado», un papel que a Vince le habría encantado. Tal vez había provocado a Terry Vass o tal vez no, pero había tenido un final horrible.

—Por el expediente laboral de Vince usted sabía que tenía antecedentes —prosiguió Fox—. Habría podido recurrir a Jack Broughton para fuerzas de choque, pero quería hacerlo a su manera y por eso envió a Vince. Él fue a verle el sábado por la noche, acababa de pegar a su compañera, estaba enfadado y avergonzado y había bebido para olvidarlo. El camarero de la barra del casino dijo que no habrían debido dejarle entrar… lo que me hace pensar que usted había prevenido al portero de su llegada… —Fox hizo una pausa, pero Brogan no apartaba la vista del cuadro—. Le envió a la entrevista con Vass para que le pegaran a él en lugar de a usted y le vino de perlas que él estuviera demasiado bebido como para negarse —espetó Fox. Sentía mal sabor de boca y trató de tragar saliva.

—Yo no sabía qué hacer —musitó Brogan.

—El taxista que le dejó cerca de la sauna dice que estuvo a punto de echarse atrás… Se le estaba pasando la borrachera y sintió miedo.

—Pues que no se hubiera hecho el duro —replicó Brogan mirando de reojo a su interrogador.

Fox pensaba de nuevo en Vince Faulkner y en aquel dinero escondido en casa, pago de otros servicios.

—¿Lo mataron en la sauna? —terció Breck—. Quizá los forenses puedan determinarlo…

Pero Brogan sacudió la cabeza.

—Lo llevaron a otro lugar… y lo retuvieron allí.

—¿Cómo lo sabe? —inquirió Fox, ahora plenamente concentrado en Brogan. Vio que tragaba saliva.

—Me llamaron y Vince se puso al habla… No quisiera volver a oír una voz como aquella —dijo cerrando los ojos, tratando de olvidarlo.

—Tal vez la oiga cuando vengan a por Joanna —dijo Fox.

Brogan dilató los ojos y miró furioso a Fox.

—Los mataré. Lo saben de sobra —espetó.

—Tal vez.

—Y si no, lo hará Jack.

—Todo gira en torno a Jack, ¿verdad? —inquirió Fox—. Trataba de hacer algo que impresionase a su suegro… dándoselas de ricacho ante los capos. No quiero decir que Jack Broughton lo supiera, pero usted pensaba que algún día le llegaría noticia y comenzaría a respetarle algo más.

El rostro de Brogan se tensó y Fox comprendió que había dado en el blanco.

—Pero lo que ocurre, Charlie —prosiguió Fox—, es que cuando vengan a por Joanna, y vendrán, Jack no va a ir a por ellos. —Fox hizo una pausa—. Va a ir a por usted. Es a usted a quien responsabilizará de todo.

Brogan reflexionó un instante.

—Estoy perdido —dijo con un hilo de voz, sin dejar de mirar el cuadro.

—Por eso ha venido aquí —añadió Fox—, porque sabe que somos su única esperanza.

—¿Qué pueden hacer? —preguntó Brogan con la cabeza gacha, como rezando.

—No lo sé.

Sin levantar la cabeza, Brogan giró el cuello para mirar a Fox.

—De verdad que no lo sé —aseveró Fox, encogiéndose de hombros, y añadió para Breck—: ¿Se te ocurre alguna idea?

—Una o dos —contestó Breck tras pensarlo un instante.

—Pues muy bien —dijo Fox—, pero tendrá que contárnoslo todo, Charlie, y sin omitir nada.

Brogan reflexionó un instante.

—De verdad que pensé que sería la solución —musitó finalmente.

Fox lanzó un resoplido.

—El cadáver de Vince apareció el martes por la tarde y pocas horas después va a revisar el testamento al despacho de su abogado, ¿y el jueves se le da por muerto? —dijo sacudiendo la cabeza—. No, Charlie, ¿cómo iba a salir bien?

—Pero lo de los zapatos de cubierta flotando fue un buen detalle —comentó Breck.

—Fue idea de Joanna…

—¿Y fue ella también quien le llevó a tierra? —dijo Fox—. En una lancha neumática…

—Llegué yo a nado —replicó Brogan sacando pecho—. En mis tiempos era capaz de cruzar el estuario.

—Bravo —comentó Breck.

Fox siguió meditando sobre el asunto.

—El dinero de los cuadros… era para ir tirando, ¿verdad? ¿Y Wauchope lo descubrió? ¿Fue eso lo que hizo rebosar el vaso?

—A los tipos como Bull Wauchope el vaso les rebosa fácilmente.

—Conoce a Glen Heaton, ¿no? Cuando yo comencé a investigar, ¿envió a Joanna a verle? ¿Le pidió ella que me informara sobre Bull Wauchope?

Brogan esbozó una sonrisa de resignación.

—Usted lo ha dicho, inspector… Es la única carta que me queda en este juego lamentable…

Se oyó un carraspeo cercano y los tres se volvieron esperando lo peor, pero era el joven de la limpieza.

—Perdón —dijo— tengo que cerrar. Siento haberles interrumpido. Es una obra magnífica —añadió señalando el cuadro con la barbilla—. Tan viva…

—Viva —repitió Fox, pero para él era un sudario que le recordaba el cadáver frío de Vince Faulkner en la oscuridad de un armario refrigerado del depósito. Todo por culpa de aquel gordo rapado que miraba por última vez el cuadro.

Todo porque Charlie Brogan tenía que demostrar su valía.

Fue Annabel Cartwright quien les recibió en Torphichen una vez comprobado que Billy Giles y su equipo habían concluido la jornada. Atendía la recepción un sargento de servicio, pero hablaba por teléfono cuando entraron y Cartwright los acompañó por el pasillo hasta una sala de interrogatorios. Llevaba una cinta de vídeo para la cámara y un casete para la grabadora. Concluidos los preparativos, Fox dijo que sería mejor para todos si los dejaba a solas. Ella asintió escuetamente con la cabeza y se fue sin casi prestar atención a la existencia de Jamie Breck.

—Se nos acumulan los agravios —comentó Breck.

—Sigamos adelante con esto —replicó Fox.

Una hora más tarde prácticamente habían terminado. Fox se guardó en el bolsillo las cintas y se fueron de la comisaría sin que los viese nadie. En la calle había un coche patrulla cerrado. Fox miró a izquierda y derecha y recordó aquel primer día en que había ido a dar una vuelta con Jamie Breck.

—¿Qué hacemos ahora? —preguntó Brogan ajustándose el sombrero.

—¿Está escondido en un lugar seguro? —inquirió Fox.

—Sí.

—¿Joanna sabe dónde es?

Brogan lo miró y Fox puso los ojos en blanco.

—Si lo sabe, no es un lugar seguro —dijo.

—No lo revelará.

—A lo mejor no… —replicó Fox sin molestarse en concluir la frase—. Nos mantenemos en contacto por teléfono, ¿de acuerdo? —Brogan asintió al fin con la cabeza—. De acuerdo, pues. Siga escondido un día o dos más mientras yo examino las alternativas con el sargento Breck.

Brogan volvió a asentir con la cabeza. Un taxi dobló la esquina con la luz de «libre», Brogan estiró el brazo y el vehículo se detuvo. Brogan subió y cerró la portezuela sin que Fox ni Breck pudieran oír la dirección que daba. Vieron alejarse el taxi y se encaminaron al cruce con Morrison Street.

—¿Y ahora qué? —preguntó Breck.

—Creí que eras tú el de las ideas.

—A lo mejor no te gustan.

—Vale la pena oírlas si son mejor que nada.

Echaron a andar cuesta arriba hacia los semáforos. Había un pub en la otra acera.

—¿Qué te pareció Brogan? —preguntó Breck.

—De buena gana le habría dado un puñetazo.

—Eso habría quedado estupendo en el vídeo —comentó Breck esbozando una sonrisa.

—No creo —dijo Fox—. Debería habérselo dado en la iglesia.

—¿Ante los ojos de Dios? —replicó Breck con fingido tono de ofensa. Fox estiró el brazo y lo tocó en el hombro.

—Jamie, a ver esas ideas tuyas…

—Si te soy sincero, sólo tengo una. —Hizo una pausa—. Y sé que no te va a gustar.

—¿Por arriesgada? —aventuró Fox.

—Por absurda —replicó Breck.

DOMINGO, 22 DE FEBRERO DE 2009

28

Dundee por la noche al día siguiente, con gente por la calle dispuesta a pasarlo bien antes de reiniciar la semana laboral.

Fox y Breck estaban sentados en el coche de Fox. En Edimburgo, Breck había sugerido coger su Mazda «para variar», pero Fox se había negado alegando que no viajaba a gusto.

—Mi contextura no es para ir en un coche deportivo, Jamie.

Por eso fueron a Dundee en el Volvo y estaban aparcados en la calle frente al bar Lowther’s. Breck interrumpió el fin de semana de Mark Kelly para pedirle fotos recientes de Bull Wauchope y Terry Vass, y en la guantera llevaban copias impresas del DIC de Dundee con fotos que se sabían de memoria. Hasta aquel momento ninguno de los que entraban o salían del Lowther’s se ajustaba a la imagen de las dos fotos, aunque algunos se parecían.

—No es precisamente clientela de cóctel —comentó Breck observando a tres que habían salido a fumar y comprobar si tenían mensajes en el móvil, y que escupían gruesos gargajos sobre la acera. Uno de ellos no dejaba de tocarse la entrepierna y otro dirigía ofrecimientos groseros a cualquier mujer joven que pasara pasar por su lado. Cubrían los tres su dilatado estómago con camisetas ajustadas, exhibían brazos tatuados y cadenas de oro en el cuello y la muñeca. El poco pelo que les quedaba estaba tieso con fijador, y sus rostros estaban relucientes, fofos y marcados por la viruela. A uno de ellos le faltaban varios dientes.

—Entonces, ¿qué? Entramos por las buenas —preguntó Breck.

—El plan es tuyo, Jamie. Di tú qué hacemos.

—Es que podemos pasarnos toda la noche aquí sentados.

Habían ido previamente a la dirección que les habían dado de Wauchope Leisure Holdings: una tienda más en una hilera de locales en un polígono industrial del norte de Dundee. La puerta era sólida, las persianas de las ventanas sucias estaban echadas y no contestaron a sus llamadas. Su única alternativa era el Lowther’s, el pub propiedad de Wauchope y desde cuyo teléfono público alguien había hecho la llamada que atrajo a un promotor inmobiliario a una cita con la muerte y una segunda llamada amenazando a otro y obligándole a simular su propio suicidio.

Lowther’s era su única alternativa.

Breck lo sabía de sobra al abrir la portezuela del lado del pasajero. Fox sacó la llave de contacto y bajó también del coche. Los tres hombres seguían sin percatarse de su presencia y riéndose de un mensaje o de una foto en uno de los móviles. Breck llegó hasta detrás de ellos.

—¿Se puede ver? —dijo.

Los tres se volvieron como un solo hombre en el momento en que Fox se situaba al lado de Breck, totalmente convencido del riesgo al ver las caras de pocos amigos de los tres.

—Tenéis pinta de pasmas —dijo uno de ellos, al tiempo que otro lanzaba un escupitajo que por poco no dio en el zapato de Breck.

—Queremos hablar con Bull —dijo éste cruzando los brazos—. Está dentro, ¿no?

—¿Para qué va a querer perder el tiempo hablando con vosotros? —replicó el primero—. Largo de aquí, y llévate de paso a ese machote —añadió señalando con la barbilla a Breck, mientras sus dos compinches sonreían.

—No queremos bronca —prosiguió Breck—, pero si es necesario no nos cortamos. Los tres en una misma celda ibais a pasar un fin de semana un poco estrecho.

—Me tiemblan las piernas.

—¿Está dentro o no?

Fox, puesto de puntillas, miraba por encima del cristal esmerilado de la parte baja de la ventana del pub. Un par de clientes lo miraron furiosos, pero él ya había visto lo que quería.

—Está dentro —dijo, respondiendo a la pregunta de Breck, al tiempo que trataba de pasar entre los tres hombres que bloquearon hombro con hombro la puerta—. A Bull no le va a hacer gracia esto —interpeló al que parecía el jefe—. Pensadlo un momento… Ahora somos dos para hablar, pero si tenemos que venir con una patrulla seguro que sale con las manos esposadas a la espalda para montar en una furgona y pasar la noche en Jefatura. Si creéis que eso es lo que él quiere, adelante. Pero creo que os equivocáis y él sabrá a quién pedir cuentas cuando peguen el frenazo los coches patrulla… —Fox retrocedió un paso alzando las manos en gesto conciliador—. Sólo os digo que lo penséis bien. Consultadle a ver qué dice.

Tras lo cual echó a andar seguido de Breck.

—Actuación perfecta —comentó Breck en voz baja.

—Eso está por ver.

Pero cuando llegaban al Volvo, el cabecilla había entrado en el pub y vieron balancearse la puerta de vaivén. Aguardaron y al poco asomó tras los cristales del pub una cara que no conocían.

—¿Le habías visto? —preguntó Breck.

—Charlando en la barra —contestó Fox—. Va tan cargado de alhajas que no sé ni cómo puede levantar el vaso.

Transcurrieron otros dos minutos antes de que se abriera la puerta, pero no salió nadie, aunque debieron decir algo o hacer una señal desde dentro porque los dos fumadores tiraron el cigarrillo y entraron.

—¿Y ahora qué? —dijo Breck. Era una buena pregunta—. ¿Nos quedamos aquí mientras se ríen de nosotros? —Vieron nuevas caras detrás de los cristales y uno les hizo con los dedos el signo de unos cuernos—. Tal vez eso que dijiste de los coches patrulla no sería una mala idea.

—Una idea fatal —replicó Fox.

—No me digas que quieres que entremos sin refuerzos…

—¿Es eso lo que haces en Quidnunc, Jamie, esperar refuerzos antes de actuar?

—En esta fase del juego tendría un batallón, igual que mi adversario.

—Pues tendremos que ser un batallón de dos —Fox hizo una pausa—. Mientras tanto, en el coche estaremos más calientes.

—Causaremos mejor impresión si aguantamos el tipo.

—¿También es una estrategia de Quidnunc? Seguramente que aquí no cierran hasta dentro de tres o cuatro horas.

—No habrá que aguardar tanto.

Naturalmente: al cabo de unos minutos oyeron el ruido del motor de un coche, que aumentaba a medida que se acercaba a toda velocidad para doblar la esquina haciendo chirriar los neumáticos y frenar en medio de la calzada sin preocuparse de arrimarse al bordillo. Era un Ford Sierra con motor trucado y un exorbitante tubo de escape. El conductor dio un último acelerón antes de dejarlo al ralentí. Los neumáticos habían dejado marcas en el pavimento y olía a goma quemada.

—La culpa la tiene Top Gear —comentó Fox.

El tipo que finalmente bajó del coche era grande y ceñudo, y su cara correspondía a la de una de las fotos. El Sierra se elevó casi tres centímetros sobre los amortiguadores al verse aliviado del peso del ocupante, que avanzó contoneándose y luciendo una camiseta de talla equivalente a una tienda de campaña para dos. Llevaba el pelo negro peinado tirante hasta detrás de las orejas, cubriéndole el cuello, y lucía un diente frontal de oro pero nada de bisutería ni tatuajes. Sus ojos eran pequeños y penetrantes.

—¿Qué quieren? —preguntó—. Aunque, pensándolo bien, no me lo digan. Suban al coche y lárguense.

—Eso no podemos hacerlo, Terry —dijo Fox como en tono de disculpa—. Antes tenemos que hablar con Bull.

—No diga ni una palabra más —replicó Terry Vass esgrimiendo el índice hacia Fox—. Lárguese ahora mismo con su «pareja».

Se hizo un silencio hasta que Jamie Breck pronunció la palabra «interesante», que llamó la atención de Vass.

—¿Cómo?

Breck se encogió de hombros.

—Que cuando la gente recurre a un insulto homófono suele ser señal…

—¿Señal, de qué? —inquirió Vass ofuscado.

Breck volvió a alzar los hombros, como buscando las palabras adecuadas.

—De una inclinación… subconsciente —contestó.

Vass se le echó encima, pero Breck era ágil y, agachándose bajo el amenazador brazo de Vass, logró esquivarlo y dio un salto a la defensiva.

—Terry —dijo Fox en tono más imperativo para que le escuchara—. Todo esto está de más. Bull te ha llamado para que te enteres de lo que queremos. Pensábamos decírselo a él solo, pero ahí va lo esencial: tenemos a Charlie Brogan.

Vass miró con el ceño fruncido a Fox, dispuesto a agredirlo, pero lo que acababa de decir éste surtió efecto, porque recuperó en cierto modo el ritmo normal de respiración y relajó un tanto los hombros.

—No lo tenemos detenido —prosiguió Fox—. Sólo lo tenemos, y queremos llegar a un trato.

—¿A un qué? —replicó Vass volviéndose hacia Fox.

—A un trato —repitió Fox—. Ve a decírselo a tu jefe. Esperamos en el coche —añadió abriendo la portezuela del conductor. Vass lo observó subir, sentarse y cerrar la portezuela. A continuación volvió la vista hacia Breck que, de puntillas, seguía a la defensiva entre el Volvo y el Sierra. Fox, sentado al volante, captaba parcialmente la escena y esperaba que Breck no sulfurara más al gigante; pero Vass optó por olvidarse de su adversario con un gesto despectivo, para llegarse a zancadas hasta la puerta del Lowther’s. Breck esperó unos segundos antes de subir al Volvo.

—Un tipo de cuidado —comentó.

—Pero tú bien que lo pinchaste.

—Es corriente en los juegos online —Breck hizo una pausa—. Además, siempre he tenido reflejos rápidos y conviene verificarlos de vez en cuando.

—¿Quieres un chicle?

Breck asintió con la cabeza y cogió el paquete que le tendía Fox. Apenas le temblaba la mano. Estuvieron en silencio, mascando y mirando a los peatones. Pasó una pandilla de mujeres de fiesta, todas con la misma camiseta rosa con la leyenda «Somos las Veinticuatro Vírgenes» y seguidas por un grupo de hombres tratando de entablar conversación con ellas. Luego, media docena de adolescentes desgarbados con cazadoras de capucha y gorras de béisbol. Algunos miraban el Sierra, que seguía en medio de la calzada y entorpecía el tráfico. Uno o dos coches tocaron el claxon, pero el conductor continuó con las manos pegadas al volante y el motor al ralentí.

—¿Crees que es su empleo a tiempo completo? —comentó Breck. Fox siguió mascando chicle y mirando. Volvió a abrirse la puerta del pub, pero eran dos fumadores que únicamente centraron su interés en los ocupantes del Volvo, pero no cruzaron la acera. La puerta del pub volvió a abrirse y esta vez salió uno de los tres hombres del grupo del principio, que llegó casi a la carrera hasta el Volvo y se inclinó en la ventanilla del conductor sin que Fox le hiciera caso, por lo que el hombre dio unos golpecitos en el cristal. Fox aguardó unos segundos antes de bajarlo.

—Bull dice que entren —dijo.

—Dile que se vaya a tomar por culo —replicó Fox, volviendo a subir el cristal. El hombre miró a través del cristal como si no creyera lo que acababa de oír y volvió a dar unos golpecitos, pero Fox negó con la cabeza y el mensajero se fue por donde había venido.

—¿Tú crees que sabrá decírselo de otra manera? —preguntó Breck.

—Seguramente.

—Vaya, ¿así que no te hacía gracia entrar?

—Prefiero estar aquí.

—Yo también —comentó Breck reclinándose un poco en el asiento. Transcurrieron unos minutos más y a continuación vieron a Vass sujetando la puerta para dar paso a Bull Wauchope. Era tal como Fox había imaginado: mirada de loco, de alguien que sabía que nunca iba a llegarle a su padre a la altura del zapato, alguien con sobrepeso y sin musculatura, con brazos fofos y un cinturón que apenas le contenía la panza. Tenía pelo corto y grasoso, igual que la piel, y acné en el cuello, casi con seguridad exacerbado por el uso de cadenas de oro baratas. Los tatuajes del dorso de las manos parecían obra suya, probablemente de la adolescencia, y llevaba anillos en casi todos los dedos, como los jugadores de dardos horteras. Era un joven con aspecto de presuntuoso y engreído, consecuencia de haberse criado sin que nadie le tosiese, gracias a su temido padre. Vass le seguía, a dos pasos por detrás de su jefe. Fox bajó el cristal de la ventanilla.

—Tú puedes subir atrás —dijo a Wauchope—, pero tu gorila no se sienta en mi coche. —Wauchope, sin detenerse y al tiempo que subía y cerraba la portezuela, ordenó a Vass:

—Quédate aquí. Todos aseguran que sois policías, pero si no lo sois le corto la picha a Terry.

—Sería tentador mentir —comentó Fox.

—¿Tenéis el coche preparado para grabar?

—No.

—¿Y quieres que me lo crea?

—Esto es lo que quiero que creas —replicó Fox—. Sabemos donde está Charlie Brogan. A estas alturas ya os habréis figurado que la desaparición es fingida y la policía comienza a pensar lo mismo, lo cual significa que lo localizarán en un día o dos. —Hizo una pausa—. Es poco tiempo, Bull.

—Escucho.

—Estupendo, porque lo que estoy haciendo es comprometerme… Por eso puedo garantizarte que no estamos grabando lo que hablamos.

—Continúa.

—Sabemos dónde está y que tú lo quieres, y estamos dispuestos a negociar.

—¿Queréis dinero?

Fox sacudió la cabeza.

—No estás tratando con Glen Heaton. —Hizo una pausa—. Queremos volver a nuestra vida de antes. —Miró a Wauchope por el retrovisor—. ¿No sabes quiénes somos?

—Ni idea.

—Yo me llamo Malcolm Fox y éste es Jamie Breck —dijo Fox observando la reacción de Wauchope, que miró a Breck—. Nos han tendido una trampa y creemos que tú eres el origen. ¿Nos equivocamos?

Wauchope volvió a centrar la atención en el rostro de Fox en el retrovisor.

—Sigo escuchando —dijo.

—Queremos que todo quede claro y hacer borrón y cuenta nueva, pero ante todo, queremos a Glen Heaton.

—No creáis que tengo tanto poder.

—El poder, si no tú, lo tiene tu padre, pero me da la impresión de que sí existe.

—Tu colega no dice nada.

—Sólo cuando haya que añadir algo —replicó Breck, saliendo de su mutismo.

—Ésta debe de ser la trampa más gilipollas que intenta tender la puta pasma.

—Tú decides hora y lugar —prosiguió Fox—, y no faltes. Pero tenemos unas preguntas, y a Brogan no le echas la vista encima si no las contestas.

—¿Qué clase de preguntas?

—De esas que requieren respuesta —dijo Fox estirando el brazo hacia detrás del asiento con un papel con su número de móvil—. Recuerda que como máximo tienes un par de días. Cuando detengan a Brogan le ofrecerán un trato, y me imagino que a quien quieren es a ti. Si él sigue vivo, ¿qué vas a poder ofrecer a tus inversores? —Fox hizo una pausa para causar mayor impresión. Wauchope cogió el papel y sus dedos se rozaron levemente.

—¿Hemos acabado? —preguntó.

—Una cosa más… —Fox observó que Wauchope aguardaba con la mano en la manilla de la portezuela—. Tienes que entregarnos también a Vass.

—¿Por qué? —inquirió Wauchope con cara de sinceridad.

—Él mató a Vince Faulkner, el chorbo de mi hermana.

Fox siguió mirando a Wauchope por el retrovisor y vio que caía en la cuenta: era cuestión de familia y eso tenía su peso. Cuando está implicada la familia no se aplican las reglas. No dijo nada, porque seguía sin creerse que no hubiera dispositivos de grabación en el coche, pero miró fijamente a la cara de Fox y asintió con la cabeza. Acto seguido salió del coche, pero se detuvo para volver a meter la cabeza.

—De ti no he oído hablar nunca —dijo antes de cerrar la puerta y volver al Lowther’s caminando al lado de Vass, a quien echó un brazo por los hombros.

—¿Se te da bien interpretar la gestualidad? —preguntó Fox a Jamie Breck.

—Nos ha dado a entender que Vass es prescindible —contestó Breck pausadamente, mientras Fox se volvía hacia él.

—¿Me merezco otra nota de «buena actuación»?

—¿Qué quiso decir con lo del final?

También Fox se lo había preguntado.

—Supongo que exactamente lo que dijo… que nunca había oído hablar de mí —dijo rebulléndose en el asiento.

—¿Por qué le diste un trozo de papel en vez de una tarjeta de visita?

—Cuantos menos datos tenga sobre mí, mejor. —Fox hizo una pausa. «De ti no he oído hablar nunca…». Escupió el chicle por la ventanilla—. De pronto me ha entrado hambre, ¿y a ti?

—Podríamos ir a un restaurante indio, pero no sé si en Dundee estaremos seguros —dijo Breck mirando en derredor.

—Tienes razón… Cuando llame Wauchope más vale que estemos lo más lejos posible.

—¿Para tener tiempo de organizado todo? —dijo Breck asintiendo con la cabeza—. ¿Avisaste a todos para que estuvieran preparados?

—Los avisé.

—¿Qué tal va saliendo mi descabellado plan?

—Seguimos vivos —contestó Fox poniendo el motor en marcha—. Que no es poco. —Miró por el retrovisor al arrancar y vio que el Sierra seguía en medio de la calzada, como si fuera de su propiedad.

Que en cierto modo así era, razonó Malcolm Fox.

LUNES, 23 DE FEBRERO DE 2009

29

El lunes por la tarde Fox y Breck jugaban a las cartas en casa de éste cuando recibieron la llamada. Habían pasado el día bebiendo té y café y leyendo tres periódicos de cabo a rabo. Vieron las noticias de la televisión, escucharon música y llamaron a Annabel y a Jude. El almuerzo fueron unos bocadillos comprados en el supermercado y chocolatinas rellenas. Había lucido un sol que aportó algo de calor, pero ahora el cielo estaba totalmente cubierto por una nube color agua de fregar.

—Es él —dijo Fox leyendo la diminuta pantalla.

—¿Cómo lo sabes?

—Porque no conozco este número —añadió Fox balanceando el móvil en dirección a Breck sin contestar.

—No bromees con él —le reprendió Breck como sin darle importancia, pero Fox notó que estaba en vilo. Pulsó el botón y se llevó el móvil a la oreja.

—Al habla Malcolm Fox —dijo, consciente de que su voz sonaba más fuerte que de costumbre: no era Breck el único que estaba nervioso.

—Soy yo. —Era la voz de Bull Wauchope, pensando seguramente que hacía bien en no decir su nombre, como si los medios tecnológicos actuales no sirvieran para identificar una voz con la misma precisión que unas huellas dactilares.

—¿Sí?

—Es que no acabo de entenderlo.

—No hay nada que entender… Nos vimos y te hicimos unas preguntas. Si nos convence lo que contestes, recibes la recompensa.

—¿Sin más?

—Sin más.

—¿Y por qué no lo hacemos por teléfono?

—Porque el teléfono puede estar pinchado, ¿no crees? Igual que en mi coche ayer. Sólo trato de tranquilizarte…

—¿Elijo yo el lugar de la cita?

—Donde tú creas que estás seguro.

—Me gusta el Lowther’s.

—Muy bien, pero no quiero que haya mucha gente… ¿Puede ser después de la hora de cierre? —dijo Fox mirando a Breck, quien le dirigió un guiño, pues se habían apostado veinte libras a que Wauchope elegiría el pub.

—A las once no quedará nadie dentro.

—Nosotros llegaremos a las once y cuarto.

—¿Con Brogan?

—No hasta que hayamos hablado.

—Quiero una prueba de que sabéis dónde está.

—La tendrás.

—Y juro por Dios que si tramáis algo os clavo en la pared antes de que los vuestros echen la puerta abajo.

—Entendido. Pero quiero que quede una cosa clara… Heaton y Vass no son negociables.

—Entrégame a Brogan y son vuestros. —La comunicación se cortó y Fox mantuvo un instante el teléfono en la mano.

—¿Y bien? —inquirió Breck.

—Tenemos que hacer algunas llamadas más —dijo Fox buscando un número en el móvil.

—Tenemos cinco horas por delante —dijo Breck haciendo un cálculo—. ¿Son bastantes?

—Más vale —respondió Malcolm Fox en el momento en que respondían a su primera llamada.

Aparcaron frente al Lowther’s a las once menos un minuto. Salía gente del local, parte de ella no muy contenta de que le acortaran la noche, pero eran protestas apagadas y aun así sólo explícitas una vez se encontraban en la calle sin riesgo. A las once y cinco salió Terry Vass, que reconoció el Volvo pero sin aparentarlo. Paseó de arriba abajo comprobando si Fox y Breck traían compañía y, satisfecho, volvió a entrar en el pub. A las once y diez Fox preguntó a Breck si estaba listo.

—Esperemos unos minutos más —contestó Breck consultando el reloj. Siguieron sentados en silencio y vieron que salía el personal poniéndose la chaqueta y encendiendo cigarrillos. Vass volvió a salir y esta vez les hizo seña de que era la hora. Fox miró a Breck y asintió con la cabeza. Breck cogió el portátil del asiento trasero y cruzaron los dos la calle. Sin tiempo para hacer la limpieza, en el pub sólo había unas sillas recogidas patas arriba sobre las mesas y la barra llena de vasos sucios. La máquina tragaperras seguía lanzando destellos y tentando a inexistentes jugadores.

En la mesa de un rincón estaba sentado Bull Wauchope con los brazos extendidos en el respaldo del banco.

—Cachéalos —ordenó.

Vass se situó delante de los dos policías.

—Quitaos la chaqueta y desabrochaos la camisa.

—Con tal de que no imitéis a los de Full Monty… —dijo Breck, dejando el portátil en una mesa cercana. Se quitaron la chaqueta y se desabrocharon la camisa abriéndola para que Vass pudiera ver si había cables; a continuación palpó las chaquetas, estrujando los bolsillos y verificando que sólo llevaban la cartera y el móvil.

—Los pantalones, Terry —ladró Wauchope, y Vass pasó las manos por las perneras, comprobando tobillos y calcetines.

—No llevan nada —dijo poniéndose esforzadamente en pie.

—Quítales el móvil. No queremos que nadie nos oiga.

Vass recogió tres móviles.

—Éste lleva dos —dijo a su jefe señalando a Fox con la barbilla.

Wauchope miró a Fox y a Breck y les señaló las sillas al otro lado de la mesa. Breck puso el portátil entre ellos y el gánster.

—¿Puedo enchufarlo? —preguntó mirando en el suelo el enchufe más próximo.

—¿Para qué es eso? —preguntó Wauchope.

—Son las pruebas —respondió Fox—. Y como no tenemos móvil tendrás que dejarme el tuyo —añadió con la mano abierta.

—Devuélvele el móvil —ordenó Wauchope a Terry Vass, y añadió para Fox—: Pero te advierto…

—No entra en mis cálculos mi sacrificio —dijo Fox.

Breck encontró un enchufe en el rodapié debajo del banco. Fox pulsó unos cuantos botones en el móvil. Wauchope entrecerró los ojos, fijándolos alternativamente en uno y otro.

—Tony, estamos listos —dijo Fox cuando contestaron a su llamada. Cerró el móvil y se lo lanzó a Vass. Breck volvió hacia Wauchope la pantalla del portátil encendido.

—Hay que esperar un minuto —dijo, inclinándose para hacer unos ajustes.

—¿Puedo…? —preguntó Fox, señalando con la barbilla el banco. Wauchope hizo un gesto crispado con la cabeza, que Fox interpretó como aceptación, y se sentó junto a él para poder ver la pantalla. Wauchope olía a sudor que apestaba.

—Eso que vemos —dijo Fox, procurando no respirar a pleno pulmón— es una cámara conectada a la red. —En la pantalla se vio un cuadrado de siete por siete centímetros en el que apareció una cara: Charlie Brogan.

—¿Quién es Tony? —preguntó Wauchope.

—Uno que me hace un favor.

—¿El que maneja la cámara?

—No confiaba en que Brogan quisiera hacerlo.

Wauchope se inclinó. Brogan —sin sonido— movía la cabeza estirando los músculos del cuello.

—¿Por qué es tan pequeña la foto?

—Es por culpa del portátil —dijo Fox—. Breck, con el sueldo que cobra, no puede permitirse uno de mejor calidad.

—Podría ampliarla, pero pierde definición —terció Breck.

Wauchope lanzó un gruñido y al cabo de unos segundos dijo:

—¿De verdad que esto es en directo?

En lugar de contestar, Fox extendió otra vez la mano para pedir el móvil.

—Se puede comprobar —dijo.

Vass miró a su jefe en espera del permiso y entregó el móvil a Fox, quien aguardó a que se estableciera la conexión.

—Tony —dijo—, dile que salude.

La cara del ordenador se volvió hacia un lado como escuchando algo, y a continuación Charlie Brogan saludó desanimadamente con la mano. Fox volvió a cerrar el móvil, sin devolverlo. Wauchope no apartaba los ojos de la pantalla.

—Bueno, ahí lo tienes —dijo Fox.

—Lo ha detenido la policía —dijo Wauchope, pero Fox negó con la cabeza.

—Bull, tú tienes amigos en la policía de Lothian y Borders… y sabes que no se ha entregado.

Wauchope se volvió para mirarlo.

—¿Qué es lo que quieres?

—Quiero saber por qué pusieron en el punto de mira a mi colega aquí presente.

Wauchope pensó un segundo y volvió a mirar la pantalla.

—¿No puede oírme? —preguntó.

—No —respondió Fox.

Wauchope acercó el rostro a la pantalla.

—¡Te voy a cazar, cabrón! —gritó salpicando de perdigones a Brogan.

—¿Bastará eso para aplacar a las bandas en Lanarkshire y Aberdeen? —inquirió Fox, y Wauchope se volvió de nuevo hacia él.

—Para empezar —respondió—. Les dije que había muerto.

—Cuando desapareció del yate… sí, intentarías aprovecharlo para atribuirte el mérito. —Fox vio que el rostro de Wauchope cambiaba—. Es lo que hiciste, ¿verdad? ¿Les dijiste que lo habías eliminado? Por eso no puede aparecer vivito y coleando…

Wauchope volvió a mirarlo. Breck carraspeó.

—Malcolm, tal vez ha sido un error venir —dijo.

—¿Qué quieres decir? —replicó Fox.

—Lo estamos negociando por retazos de información. Yo creo que ahora vale mucho más.

—No os paséis —gruñó Wauchope.

—Pues empieza a hablar —dijo Fox levantándose y sentándose en el banco al lado de Breck. Wauchope volvió a mirar la pantalla. Su frente brillaba de sudor. Le quedaba en el vaso un dedo de cerveza y lo apuró de un trago, limpiándose con el dorso de la mano los labios, con los que hizo un sonido al relamerse antes de mirarlos a los dos.

—No os creo —dijo.

—Es un sentimiento recíproco —replicó Fox—. Puestos a ello, somos dos contra tú y tu gorila… y no me acaba de gustar la situación.

A Wauchope casi se le escapó una sonrisa. Miró hacia Vass. El gigante estaba apoyado en la barra, jadeante y con los brazos cruzados. Fox sabía lo que pensaba Wauchope: si aceptaba el trato, perdía a su lugarteniente. Cuando volvió a dirigir su atención a ellos dos, Fox comprendió que había adoptado la decisión.

Terry Vass era prescindible.

Pero había algo más: no podía entregar a Vass a la policía porque podía cantar. Fox asintió imperceptiblemente con la cabeza para darle a entender al gánster que era cosa exclusivamente suya.

—¿Dónde está? —preguntó Wauchope señalando la pantalla.

—Primero queremos oír la historia.

—¿Qué tengo que contar? —replicó Wauchope encogiéndose de hombros—. Ya sabéis lo qué ocurrió. Tu colega estaba husmeando los asuntos de un concejal llamado Wishaw y Brogan necesitaba a Wishaw.

—¿Por qué?

—Era la única salvación de su Titanic. El plan de Brogan era que el Ayuntamiento comprase los pisos sin acabar y los terrenos que tenía para disponer de alojamiento para todos los sin techo de la lista de espera. Wishaw estuvo a punto de ser nombrado director del departamento de vivienda, pero no cuajó. De todos modos, estaba en la comisión y había una posibilidad de que influyera. Pero le entró pánico porque dijo que la policía lo acosaba por un viejo asunto de drogas. Así que la culpa la tiene… —apostilló mirando a Breck.

—¿Y tenían que desacreditarme? —inquirió Breck. Wauchope asintió con la cabeza y se reclinó en el banco, que crujió.

—Tú ya conocías a Ernie Wishaw, ¿verdad? —preguntó Fox a Wauchope—. Glen Heaton te había hecho un favor y se aseguró de que Wishaw no se viera implicado en el caso de su camionero. Por ello, a su vez, Wishaw te debía un favor, pero al mismo tiempo tú le debías otro a Heaton y él necesitaba que se lo pagaras… Si iba a juicio, podían comenzar a salir cosas a la luz. Y eso no podía ser. Tu cometido era tenderme una trampa por el asesinato de Vince Faulkner.

—De verdad que no sé de qué hablas —dijo Wauchope negando despacio con la cabeza—. Como he dicho, sólo sé lo de tu caso —añadió señalando a Breck, y fue éste quien replicó.

—Seguro que tenías a alguien dentro del Cuerpo, alguien que supiera lo que ocurría en Australia… alguien con acceso a mi tarjeta de crédito.

—¿Crees que te lo voy a decir?

—Si quieres a Brogan tendrás que hacerlo —terció Fox—. El único problema es que no le va gustar mucho a tu papá, ¿a que no?

Wauchope lo fulminó con la mirada.

—Ya sabes que no —dijo.

—Yo trabajo en Asuntos Internos, Bull, y para mí los otros policías son un libro abierto. Me basta con mirar en los archivos antiguos. —Fox hizo una pausa—. Mucho antes de que entrara en Tayside, el subdirector Adam Traynor tuvo un par de enfrentamientos con tu padre, pero no hubo juicio. Es curioso cómo se echó tierra sobre esos dos casos… ¿No le pediste a tu padre que te pusiera en contacto con él?

Wauchope siguió mirándolo furioso en silencio hasta que finalmente movió la cabeza de un modo ambiguo.

—¿Eso es un sí? —inquirió Fox.

—Sí —contestó el gánster.

—¿Organizó Traynor los detalles?

—Sí.

—¿A cuenta de los buenos tiempos?

—Le debía a mi padre un par de favores, Fox. Muchos polis le deben favores.

—Lo que probablemente explica por qué Traynor tardó tanto en encerrarlo —dijo Fox, observando el gesto de desdén en la cara de Wauchope—. Así que Brogan necesitaba poner fuera de juego al sargento Breck y tú lo organizaste. ¿Y qué sucede a continuación? Que te envió a Vince Faulkner.

—Faulkner era un aficionado. Terry se lo tomó como un auténtico agravio.

—¿No diste tú la orden?

Wauchope negó con la cabeza.

—Me enteré al llamarme Terry por teléfono.

Fox se volvió en el asiento para mirar de lado al hombre de la barra.

—¿Se te fue de las manos? ¿No te pasaste golpeándolo? El caso es que Brogan opina de otro modo y dice que Faulkner fue torturado y que oyó por teléfono sus gritos a modo de aviso. —Como Vass no contestaba, Fox se volvió hacia Wauchope—. ¿Me mintió Brogan? —inquirió.

—¿Qué dices, Terry? —interpeló el gánster a su lugarteniente—. Ya he dicho que Terry se sintió ofendido —añadió para Fox—. Quizá la llamada telefónica fue para que Brogan lo supiera —espetó Wauchope, volviendo a mirar la pantalla—. Sigue ahí sentado. ¿No puede pedirle a su colega que le dé un puñetazo?

—¿Dónde mataron a Vince Faulkner? ¿En tu sauna de Cowgate?

Wauchope volvió la cabeza hacia Vass.

—¿Terry?

—En la trasera de la furgoneta —musitó Vass.

—No te he oído —dijo Fox.

—Terry fue con una furgoneta a Edimburgo —añadió Wauchope—. No querías que muriera realmente, ¿verdad, Terry? Tú sólo pretendías mandarlo al hospital…

Fox no se molestó en observar la reacción de Vass.

—¿Y dónde entro yo en juego? —inquirió.

—Tú, en nada —respondió Wauchope encogiéndose de hombros—. Por lo que a mi atañe, no.

—Pues me vigilaban… y después me asignaron el caso del sargento Breck. Casualidad no es.

—Yo no tengo nada que ver.

—No me basta tu palabra —dijo Fox.

—¡Lo que digo es lo que hay! —exclamó Wauchope, golpeando la mesa con la palma de la mano.

—Pues tendrás que pedir otro favor a Traynor… porque si tú no sabes nada, él sí que debe saberlo.

—Nada de favores hasta que tenga en mis manos a Charlie Brogan —replicó Wauchope esgrimiendo un dedo.

Se miraron los dos a la cara.

—Si te lo entrego, ¿es para hacerlo picadillo ante un público selecto? —aventuró Fox.

—Ése fue el trato.

Fox se volvió hacia Breck.

—Tenías razón —dijo—. Hicimos concesiones cuando habríamos debido imponer exigencias.

—Aún podemos —dijo Breck.

—No, si no queréis salir de aquí en manos de los sanitarios —gruñó Wauchope—. Se acabó el juego: dadme ya la dirección.

Fox cogió un posavasos para cerveza y sacó un bolígrafo.

—Ahora son las doce menos cuarto —dijo—. Tardarás más de una hora en llegar a Edimburgo. A la una y media mi colega saldrá de la casa y a continuación podéis entrar cuando gustéis. —Había escrito una dirección en el posavasos, que empujó hacia Wauchope.

—¿Y si es una trampa? —inquirió el gánster.

—Nos echas el guante —respondió Fox encogiéndose de hombros. Wauchope metió la uña bajo el posavasos y lo alzó para leer la dirección.

—¿Estás de broma? —inquirió.

—Es en serio —replicó Fox, guardándose el bolígrafo en el bolsillo—. Hay docenas de pisos sin vender en Salamander Point. Algunos están amueblados… supongo que como reclamo para que los compren.

Wauchope trasladó la mirada de Fox a Terry Vass.

—Es el primer sitio en que deberíamos haber mirado —dijo con voz ronca.

—Eres más listo que Breck y yo —dijo Fox—. Nosotros lo teníamos en la lista en tercer o cuarto lugar. —Hizo una pausa—. ¿Hemos acabado?

Wauchope le dirigió otra mirada larga y glacial mientras Breck desenchufaba el portátil y lo cerraba.

—Hemos acabado —dijo finalmente el gánster—. Terry, ve a por la furgoneta.

30

Fox y Breck regresaron a Edimburgo a toda velocidad. Durante el trayecto, Breck habló por el móvil casi todo el tiempo. Su destino era la Jefatura de policía en Fettes. Frente a la entrada principal estaba aparcado el Nissan de Tony Kaye. Fox paró el coche al lado, se bajó y Breck hizo lo propio. Kaye salió a su encuentro mientras Charlie Brogan permanecía en el asiento del pasajero del Nissan.

—¿Está bien? —preguntó Fox.

—Muerto de miedo —contestó Kaye sonriendo.

—¿Lo ha escuchado todo?

—Perfectamente.

—¿Así que está convencido de que somos su única oportunidad?

—Convencido. Pero eso no quiere decir que esté contento.

—Se portó bien, de todos modos —dijo Jamie Breck—. Si a mí me chilla así Wauchope, habría salido por piernas.

—Mantuve el volumen bajo y lo preparé un poco de antemano —dijo Kaye.

Breck flexionó ligeramente las rodillas para dirigir a Brogan una señal con los pulgares hacia arriba, a la que éste ni se dignó prestar atención.

—¿Has repasado la grabación? —preguntó Fox.

—Está muy bien de sonido y de imagen —respondió Kaye—. Y he hecho copia en disco duro con la fecha.

—¿Qué habríamos hecho si descubre la cámara? —preguntó Breck a Fox.

—Decirle la verdad —contestó Fox—, que va incluida en el portátil y no se puede quitar.

—Habría dicho que la tapáramos.

—Nos habría quedado el sonido —dijo Fox mirando a Kaye, quien lo confirmó con una inclinación de cabeza. Fox le dio unos golpecitos en el brazo. La verdad era que él tenía sus dudas respecto a Tony Kaye e incluso durante un tiempo dudó en si contar con él. Era un reparo que le molestaba, pero no tanto.

Sonó el móvil de Fox y contestó. Era Bob McEwan para decirles que la patrulla estaba apostada en Salamander Point.

—La furgoneta debe ir a parar a la Científica porque es posible que sea la misma que utilizaron con Vince Faulkner —le recordó Fox.

—Tranquilo, Fox —dijo McEwan cortando la comunicación.

—Dice que estemos tranquilos —dijo Fox.

—¿Vamos a ver la función? —preguntó Breck, y Fox consultó su reloj.

—Si nos descubren por allí pueden sospecharse la trampa —respondió.

—¿Y nuestro miedica? —inquirió Kay señalando a Brogan.

—Lo mantenemos en Jefatura para el interrogatorio. No me gustaría que sufriera un «accidente».

—¿Quieres decir que no estaría seguro en Leith?

—Ni en ningún sitio —replicó Fox muy serio.

Transcurrieron unos minutos más hasta que apareció el vehículo de vigilancia con Joe Naysmith al volante y Gilchrist de pasajero. Fox abrió la portezuela del conductor.

—¿Qué tal? —preguntó.

Naysmith bajó de un salto y Breck le lanzó el adaptador de tres clavijas, que era el dispositivo que había enchufado en el pub en lugar del cable del portátil. Era un artilugio con aspecto de adaptador, pero equipado con un transmisor dentro con radio de acción de setenta y cinco metros. Terry Vass había echado una mirada de arriba abajo en la calle, pero la furgoneta la tenían aparcada a la vuelta de la esquina.

—Lo he captado todo —contestó Naysmith con una sonrisa de oreja a oreja.

—Y está grabado —añadió Gilchrist esgrimiendo un CD.

Breck comenzó a contar con los dedos:

—La prueba de Brogan… la sesión con el portátil… más la vigilancia…

—Más las pruebas que pueda encontrar la Científica en la furgoneta —añadió Fox—. Y el hecho de que van a cazarlos con las manos en la masa.

—Prácticamente se remata la faena, ¿no? —apostilló Breck.

—Prácticamente —repitió Fox, y se miraron uno a otro.

—De acuerdo —dijo Fox, cediendo—. Vamos allá.

Sólo tardaron unos minutos en llegar a Salamander Point debido a que no había tráfico. Fueron en el coche de Kaye para no llamar la atención de Wauchope y Vass. Fox conducía, aminorando algo la marcha en los semáforos rojos y cruzándolos por las buenas si no había ningún coche.

—Si nos quedamos en el coche no vamos a ver mucho —protestó Breck—. Y cerca no hay donde aparcar.

Así que dejaron el Nissan en una bocacalle y dieron la vuelta hasta la parte de atrás del perímetro de la obra, donde habían eliminado la valla provisional para dejar a la vista las viviendas acabadas, con césped, árboles y algunas matas. La dirección entregada a Wauchope era la de una de aquellas casas, una semiadosada de un grupo de seis. En la ventana de arriba había luz. Fox lo había decidido para que hubiera menos posibilidad de que los vecinos de los muchos pisos ocupados apareciesen por allí, aunque en aquel grupo de seis casas había cuatro vacíos. Fox y Breck permanecieron escondidos, asomados tras una pared de ladrillo que servía de separación a los cubos de basura de los inquilinos. No se advertían signos de vida en ninguna vivienda.

—No pueden fallar —musitó Breck—. A no ser que no arrancara la furgona o que se echaran atrás…

—Chisss —siseó Fox—. Escucha.

Se oía el ronroneo de un motor y enseguida apareció una furgoneta blanca destartalada que dobló despacio la esquina de la calle sin salida. Cada propietario disponía de su propio espacio, agrupados todos detrás de la fila de casas para que en todo momento quedara libre la calle marcada con sendas rayas amarillas. La furgoneta hizo caso omiso, apagó los faros y se detuvo en medio de la calzada. Al parar el motor, Fox se percató de que contenía la respiración. La bombilla en el dormitorio de la vivienda había sido idea, y muy buena, de Tony Kaye. Oyeron chirriar las puertas de la furgoneta al abrirse y de ella bajaron dos hombres, que Fox reconoció y que se acercaron sigilosamente a la puerta de la casa. La luz de la pantalla del móvil iluminaba la cara de Wauchope. Fox comprendió que consultaba la hora. Vio que asentía con la cabeza y que Vass probaba el pomo de la puerta que cedió un poco, señal de que habían dejado abierto. Sin abrir la puerta, se acercaron a la ventana de abajo a mirar. A continuación Wauchope retrocedió unos pasos y alzó la cabeza hacia la ventana con luz. Musitó algo a Vass, quien asintió con la cabeza y fue hacia la furgoneta mirando a derecha e izquierda, para volver con una cuerda de tender y un rollo de cinta americana.

Fue Wauchope quien abrió la puerta, pero cediendo el paso a Vass. Cuando estuvieron dentro, Fox asintió con la cabeza en dirección a Breck y los dos salieron del escondite y cruzaron la calle. Estaban a medio camino de la puerta cuando oyeron los gritos. Súbitamente se abrieron las puertas de las dos casas contiguas, de las que comenzaron a salir agentes de uniforme que entraron tras los pasos de Wauchope y Vass. En las ventanas superiores vieron otras siluetas de policías vestidos de negro y protegidos por viseras y chalecos antibalas, con sprays irritantes y porras. Sonaron voces de mando y oyeron ruido de lucha. Fox y Breck carecían de credencial para identificarse ante sus colegas; permanecieron apartados y se alejaron cuando la fuerza policial volvió a salir de la casa. Wauchope y Vass iban esposados, escoltados por varios agentes. Les seguía un oficial con una bolsa de pruebas que contenía la cuerda y la cinta adhesiva. Breck se detuvo a mirar la escena, pero Fox se acercó a la furgoneta, abrió la puerta de atrás cubriéndose la mano con la manga de la chaqueta y miró el oscuro interior. Salían ya vecinos alertados por el barullo, pero los policías les informaron de que no había peligro. Fox continuó su inspección, mientras oía a Terry Vass insultar a los policías, al tiempo que llegaban coches patrulla con las luces intermitentes encendidas, atrayendo a más curiosos. Fox abrió el móvil para utilizar la luz de la pantalla a modo de linterna. Una plancha de aglomerado separaba el compartimento de atrás de los asientos delanteros y en uno de los rincones del fondo había un martillo, manchado y con restos de algo muy parecido a cabello humano. Apagó el móvil y, apenas había apartado los ojos del escenario del crimen, cuando sintió en el hombro la mano de Jamie Breck.

—¿Te encuentras bien, Malcolm?

—No sé qué decirte —respondió Fox. Vio a Bob McEwan ante la puerta de la casa con las manos en los bolsillos, y McEwan los vio a ellos dos pero no hizo gesto de saludarlos, sino que dio media vuelta y volvió a entrar en la casa.

MARTES, 24 DE FEBRERO DE 2009

31

Fox volvió a casa a las cuatro de la mañana.

Wauchope y Vass pasaron la noche en celdas separadas, aunque el abogado de aquél —el que se proponía excarcelar a Bruce padre— venía ya de camino desde Dundee. Charlie Brogan iba a ser sometido a un nuevo interrogatorio por la mañana. Fox sabía que en determinado momento tendría que contárselo todo a Jude, pero ya lo haría. Tenía también que llamar a Linda Dearborn, a quien debía una exclusiva, y ahora veía que podía darle a elegir entre varias. Había supuesto que se sentiría menos abrumado, pero sentía todavía un hondo pesar. Colocó otro par de libros en una estantería y se sentó a tomar una taza de té. Oyó frenar un coche en la calle y volvió la cabeza hacia la ventana. Tenía apagadas las luces del salón y las cortinas sin echar. Alguien apagó los faros del coche y, a continuación, el motor. Fox oyó abrirse y cerrarse la portezuela. Sostuvo la taza entre las manos con los codos apoyados en las rodillas. El visitante no llamó al timbre, sino a la puerta con los nudillos, consciente de que le esperaban.

Fox tardó unos segundos en levantarse y dejar la taza en la mesita. Abrió la puerta y allí estaba Bob McEwan.

—¿Todo bien? —preguntó.

Fox asintió despacio con la cabeza y lo hizo pasar. Había pasado buena parte del domingo convenciendo a McEwan para que apoyara el plan concebido por Jamie Breck. Fox encendió la luz cenital del salón.

—Me ha dicho Tony Kaye que lo has grabado todo.

—Todo —repitió Fox, y al cabo de un rato añadió—: Bueno, todo no. ¿Quiere beber algo?

—Bien, un whisky.

—No tengo alcohol en casa.

—¿Ni siquiera para ocasiones especiales, Malcolm?

Fox sacudió la cabeza, al tiempo que McEwan veía la taza.

—Pues, un té —dijo.

Fueron los dos a la cocina, donde Fox llenó el hervidor y lo enchufó.

—¿Le plantearon algún problema? —preguntó.

McEwan metió las manos en los bolsillos del pantalón.

—Vass intentó dar un par de puñetazos, pero los agentes estaban prevenidos —dijo sacando un pañuelo del bolsillo para sonarse—. Estoy cada vez peor del resfriado…

Fox asintió con la cabeza y sacó del armarito una taza con el dibujo del castillo de Edimburgo, dudando un instante antes ponerla en la encimera.

—No puedo callármelo —dijo al pasar por delante de McEwan.

—¿El qué? —inquirió McEwan.

Fox comenzó a hablar dándole la espalda.

—Bob, ¿recuerda lo que me dijo hace años cuando entré en Asuntos Internos? Me dijo: «Nada de favores». Con ello quería decir que teníamos que tratar por igual a todos, amigos o desconocidos, y que si eran corruptos, íbamos a por ellos.

—Lo recuerdo —dijo McEwan pausadamente. Fox le oyó sentarse.

—Adam Traynor le pidió un favor… vigilar a un policía. Usted dijo que sería mejor si el «Chop» hacía la solicitud, que, en definitiva, era el conducto adecuado.

—¿Tú crees, Malcolm?

—No veo que pueda haber sido de otra manera —dijo Fox con un profundo suspiro—. Eso sería el jueves o el viernes, cuando yo estaba rematando puntos del caso de Glen Heaton para llevarlo al procurador de la fiscalía. Pero aquel viernes me dijo algo: que tal vez tendríamos que atender un caso en Aberdeen. —Fox se volvió al fin hacia McEwan—. Y eso le dio una idea porque quizás algo sabía ya sobre Jamie Breck… la clase de policía que era, y se dijo que congeniaríamos los dos y que yo comenzaría a ver en él cosas que… Usted hizo un trato con Grampian… ellos comenzarían a seguirme, a cambio de hacer usted cuanto estuviera en su mano para que la investigación interna allí fuera lo más suave posible.

Fox se dirigió a su sillón y se sentó frente a McEwan. Éste miró los montones de libros que había a su lado en el suelo y fue cogiendo algunos y fingiendo examinarlos para volver a dejarlos en su sitio.

—Tuvo todo el fin de semana para pensárselo —prosiguió Fox— y asegurarse de que funcionaría. Me asignarían la tarea de vigilar a Jamie Breck y cuanto más averiguase sobre él, más comenzaría yo a creer en él en contra de las pruebas. Y por lo que usted sabía de mí, tenía el convencimiento de que intervendría por mi cuenta de algún modo. No necesitaba más… para que yo cometiese un error. El mismo tipo de trampa que le tendieron a Jamie Breck y exactamente por el mismo motivo. —Fox hizo una pausa—. Lo que de ser cierto le sitúa en la misma categoría que Bull Wauchope y Charlie Brogan… —añadió, dejando que la acusación hiciera su efecto, mientras McEwan pasaba páginas de otro libro.

—De ser cierto —dejó caer finalmente McEwan.

—La única coincidencia fue que Breck acabó en el equipo de investigación del caso Faulkner… Agua bendita en lo que a usted respectaba, porque a mí me situaba frente a un nuevo terreno para caer de bruces…

Fox volvió a hacer una pausa, dando una nueva oportunidad a McEwan de hablar, que éste obviamente no quiso aprovechar.

—Cuando examiné el expediente de Traynor eché un vistazo también al suyo, Bob, y me recordó algo que había dicho al principio de la investigación sobre Glen Heaton… que tuvo que contentarse con un puesto secundario. Y bien cierto, porque, en definitiva, había trabajado en la misma oficina que él. Sólo por un tiempo, pero esas cosas se vuelven contra uno si las averigua la defensa. Pero no era eso lo que figuraba en su expediente, sino que Glen Heaton fue compañero suyo mucho antes, al principio de su carrera, cuando usted le enseñaba los trucos del oficio. Pretendía usted manchar mi reputación para que al abogado de Heaton le sirviera de argumento ante el tribunal. Quería llevar al fracaso a Asuntos Internos, su propio equipo, Bob…

McEwan alzó la vista por primera vez.

—¿Esa hipótesis tuya es la única viable? —inquirió.

—¿Recuerda que me dijo que Breck y Heaton eran muy amigos? Me dijo que había hablado con alguien de Torphichen… pero, en realidad, fue con su viejo amigo Heaton con quien habló, ¿no es cierto? Nada de favores a los compañeros —continuó Fox, inclinando el torso—. Somos de Asuntos Internos.

McEwan se aclaró la garganta.

—Glen Heaton hace su trabajo, Malcolm.

—Eso es lo que dicen todos, pero ¿no es la excusa de siempre? —Fox aguardó a que McEwan dijera algo, pero éste simplemente tiró sobre la mesa el libro que tenía en la mano y se reclinó un poco en el sillón.

—Yo creí que era Wauchope quien ayudaba a Heaton —añadió Fox con una sonrisa de decepción.

—Wauchope y Terry Vass son delincuentes, Malcolm.

—¿Y usted no? —replicó Fox mirando a su jefe. Tras unos instantes de silencio profirió un suspiro—. Por la mañana —prosiguió— va a llevar al director todo lo concerniente a Wauchope, a Brogan y a Vince Faulkner.

—¿Todo? —repitió McEwan.

—Tendrá que explicarle lo de Traynor y tendrá que asegurarse de que rehabiliten a Jamie Breck sin ninguna sombra de duda, sin ninguna mancha.

McEwan asintió despacio con la cabeza.

—¿Y nosotros? —dijo.

—Lo último que hará antes de salir del despacho del director es presentarle su dimisión… Eso le dará unas horas para inventarse la excusa que quiera. Quiero que la inspectora Stoddart vuelva a su destino y que a mí me comuniquen que me reintegro a mi puesto, pero sin que usted sea el jefe.

—¿Y si me niego?

—Entonces, seré yo quien hable con el director.

—Sería mi palabra contra la tuya.

—¿Realmente quiere correr ese riesgo? Adelante… Supongo que de aquí a unas horas lo sabré —añadió Fox levantándose.

McEwan lo miró, metió la mano en el bolsillo y sacó el móvil.

—Me conmueve la alta consideración en que me tienes —dijo pausadamente marcando un número. Cuando contestaron a su llamada dijo simplemente:

—Conviene que venga.

Fox oyó de nuevo abrirse y cerrarse la portezuela de un coche. McEwan ya había salido del salón para abrir al recién llegado y del vestíbulo llegó el eco de un diálogo en voz baja. Fox se levantó. No, seguro que McEwan no habría llamado a Glen Heaton… pero sí lo había hecho, él estaba preparado. Se abrió la puerta y McEwan hizo pasar a un hombre de aspecto distinguido.

—Malcolm, no sé si conoces al director… —dijo McEwan a modo de presentación.

El director, Jim Bryars, tendió la mano a Fox. Tendría casi sesenta años y lucía un pelo canoso peinado hacia atrás.

—Señor —dijo Fox a guisa de saludo.

—Me dice Bob que ha interpretado mal la situación —dijo, mirándole con sus ojos hundidos pero penetrantes—•. Mejor será que nos sentemos, ¿eh?

El director aguardó a que estuvieran los tres sentados para volverse hacia Fox.

—Examinó el expediente de Adam Traynor, ¿verdad?

—Sí, señor.

—¿Y encontró algo?

Fox asintió despacio con la cabeza.

—En él figuraban algunos comentarios de usted… y leyendo entre líneas me pareció que no consideraba a Traynor como posible sucesor —dijo.

Bryars dirigió una mirada a McEwan.

—Es muy inteligente, Bob —comentó.

—Sí, señor —dijo McEwan—. A veces.

Bryars volvió a mirar a Fox.

—Pues sí, tiene razón… siempre ha habido rumores respecto a Adam Traynor.

—¿Desde su época en Dundee? —aventuró Fox.

—Sospechas de que anteriormente había tenido malos contactos. Uno de ellos con Wauchope…

—Fue probablemente Wauchope quien presentó a Traynor a Glen Heaton —terció Bob McEwan, mirando a Fox—. Tienes razón en eso de que Heaton y yo nos conocemos hace tiempo… pero yo nunca vendí a ninguno de mis hombres, Malcolm.

Fox tragó saliva y un rubor cubrió sus mejillas.

—Bob sabía que se tramaba algo —prosiguió el director— porque era impensable que Traynor hubiera sancionado una operación de vigilancia respecto a usted sin informarle a él. Bob ya sabía de mis reservas sobre el subdirector, reservas que compartía. La inspectora Stoddart habló con su subdirector de Grampian, quien admitió que la vigilancia a que le sometían era orden de Traynor.

—¿Lo admitió? ¿Por las buenas?

El director de la policía se encogió de hombros.

—A condición de que no divulguemos ciertos detalles —dijo.

—Es decir, ¿qué no proclamemos a los cuatro vientos que Traynor le ofreció un trato: si Grampian me seguía de cerca, Asuntos Internos de Edimburgo no asumiría la investigación en Aberdeen?

—Algo por el estilo… Escuche, comprendo que esté disgustado…

—Ni la mitad que yo —interrumpió McEwan—. ¿De verdad creías que yo estaba detrás de todo esto? —añadió mirando a Fox.

—Usted no era el que servía de carne de cañón —musitó Fox, arrellanándose en el asiento y pasándose la mano por el pelo. Recordaba algo que su padre le había dicho: «Hay que tener cuidado… y no fiarse de la maquinaria…». Sí, quizás el viejo no chocheaba tanto. El cuerpo de policía era una serie de mecanismos relacionados que independientemente unos de otros podían estar manipulados, torcidos, necesitar arreglo…

—¿Por qué levantó Traynor la vigilancia a Breck? —preguntó finalmente. Fue McEwan quien contestó.

—Yo me imagino que tenía ya bastantes datos sobre los dos para daros la patada. Cuanto más durase el asunto de Breck más sospechas despertaría.

—De ese pago a SEIL con la tarjeta de crédito de Breck hacía cinco semanas —comentó Fox.

McEwan asintió con la cabeza.

—Todo ello había sido planificado tiempo atrás. Probablemente esperaban, por si él lo advertía y reclamaba.

—O quizás es que lo único que necesitaban —añadió Fox— era que Wishaw supiera que a Breck le iban a dar la patada en algún momento y así dejaría de husmear… —Reflexionó un instante—. Pero los datos de la tarjeta de crédito de Breck…

—Él trabajaba con Glen Heaton —comentó McEwan—. A Heaton le gusta saber todo lo que puede saberse… y más cuando eso lo tiene a mano.

—¿Copió los datos?

McEwan se encogió de hombros.

—Seguramente —dijo. El director miró a ambos y apoyó las manos en las rodillas, dispuesto a levantarse.

—¿Fue Traynor? —preguntó Fox, y McEwan asintió con la cabeza.

—Traynor —repitió—. Heaton le pidió un favor y Traynor vio la manera de matar dos pájaros de un tiro.

—Pero ahora, cuando yo lancé mi acusación… antes de que entrase el director, ¿por qué no dijo nada?

—¿No tiene uno derecho a divertirse un poco? —replicó McEwan, pero a continuación se puso serio—. De todos modos, ya hablaremos de esas conclusiones a las que llegaste.

—Sí, señor —contestó Fox, observando al director dirigirse hacia la puerta—. Una cosa, señor —exclamó dirigiéndose a él—. Creo que se me debe…

Jim Bryars detuvo sus pasos.

—¿Se le debe?

—Se me debe —repitió Fox— que a Dickson y a Hall se les rebajen los humos.

Bryars miró desconcertado a McEwan.

—Son dos agentes de Billy Giles —dijo McEwan.

—Me agredieron a traición —añadió Fox señalando los restos de lesiones en su rostro.

—Ya comprendo —dijo el director de la policía y, tras pensárselo un momento, añadió—: Hay un conducto reglamentario, ¿sabe?

Fox no contestó y dejó que terciara McEwan.

—Señor, creo que Malcolm ya sabe eso —dijo—. Al fin y al cabo es de Asuntos Internos.

32

Fox se detuvo a tomar un café doble en un Starbucks, cerca de la calle de Annie Inglis. No había dormido. En el local había estudiantes con exámenes en puertas y madres que acababan de dejar a sus retoños en la guardería; la música ambiental era electro-pop de los ochenta. Fox se sentó en un taburete cerca de la puerta y miró los coches detenidos en el semáforo del cruce de Holy Corner. La cafeína no le hizo efecto inmediato, pero descartó tomar un segundo café. Además, era la hora.

Cubrió los cien metros hasta la casa de Inglis en el coche y permaneció dentro, sentado a la espera. Como en la ocasión anterior, Duncan fue el primero en salir. Lo observó irse andando con desgana y somnoliento camino del colegio, salió del Volvo, se acercó a la entrada de la casa y estaba a punto de llamar al timbre cuando oyó pasos bajando la escalera de piedra. Esperó y cuando se abrió la puerta apareció Annie Inglis, que enarcó las cejas al verlo.

—¡Malcolm! —exclamó conteniendo un grito—. ¿Qué demonios…?

—¿Se ha enterado? —preguntó él.

—Si me he enterado, ¿de qué? —replicó ella mirándolo de abajo arriba—. ¿Ha dormido en casa?

Fox hizo caso omiso del comentario, sin dejar de mirarla a la cara.

—La carrera de Traynor se va al garete —dijo—. Así que tenga cuidado de que no la arrastre.

Ella lo miró sin contestar.

—Cuando Gilchrist recibió aquella llamada —prosiguió desgranando las palabras que se había aprendido de memoria—, la llamada ordenándole suspender la vigilancia a Breck… era usted quien estaba al teléfono, ¿verdad?

—Malcolm…

—No se lo perdono, Annie —añadió dando un paso hacia ella de forma que sus rostros quedaron separados por apenas unos centímetros. Ella se ajustó en el hombro la correa del bolso—. No puedo perdonárselo —insistió, dándole con el codo.

—Yo no sabía que era una trampa. Malcolm… tiene que creerme. ¿Le habría dado el contacto de la policía de Melbourne si no hubiera confiado en usted?

—Cumplía órdenes, ¿no es eso? Pero recibía algo a cambio, Annie: el traslado de Gilchrist. Algo que no suele acompañar una orden —dijo Fox sacudiendo la cabeza—. Si no lo sabía, al menos lo sospechaba… y, sin embargo, se plegó a ello. Apuesto a que el día que le dije a Stoddart que estaba enfermo, se prestó voluntaria a llamarme para comprobar que no era cuento. Por eso se ofreció a venir a mi casa, para mayor seguridad. Ha sido una canallada —espetó Fox, mirándola ahora él de arriba abajo.

—Yo cumplía órdenes —replicó ella con una expresión que daba a entender claramente que ni ella se lo creía.

—Traynor le señaló que recabara ayuda de Asuntos Internos para vigilar a Jamie Breck y le dio mi nombre. —Hizo una pausa—. ¿Traynor o McEwan?

—¿El inspector jefe McEwan? —inquirió ella alzando levemente las cejas—. Él no tuvo nada que ver.

Fox asintió despacio con la cabeza y miró al cielo ladeando la cabeza.

—Ha contribuido a tender una trampa a dos inocentes —dijo, enderezando de nuevo la cabeza y mirándola a la cara.

—La verdad es que no sabía…

—Y me invitó a su casa… ¿No era un tanto arriesgado? ¿Pretendía cautivarme, alegrarme la vida?

—¿Y no podría ser porque me gustaba… por querer advertirle?

—Pero no lo hizo.

—Al enterarme de que había mirado mi expediente…

—¿Qué?

—¿Cómo podía yo saber si Adam no había anotado algo en él o podía hacerlo en un futuro?

—¿Adam? —repitió Fox entrecerrando los ojos—. ¿Se refiere a Traynor?

—Es toda una historia… —respondió ella cerrando los ojos. Se hizo un largo silencio.

—¿Una historia? —insistió él, pero ella sacudió la cabeza cerrándose en banda—. ¿Y todo esto lo hizo sin cuestionárselo, sin que Traynor le diera la menor explicación?

—Había pruebas contra Breck…

—Hablo de mí, Annie. Traynor insistió en que fuese yo… y cuando yo le comenté que podía haber un conflicto de intereses, él hizo que usted volviera a enredarme. ¿Nunca se le ocurrió preguntarle? —añadió entornando los ojos—. Mi carrera está en juego ¿y usted no hace absolutamente nada?

—Él me dijo que usted sería un elemento pasivo, que sus amigos de Asuntos Internos le respaldaban…

—¿Y no se le ocurrió pedirle pruebas? —Vio que ella volvía sacudir la cabeza—. Pues es algo a tener en cuenta para próximas ocasiones. Alguna prueba nunca viene mal… —añadió mientras daba media vuelta y se alejaba.

Volvió a casa y estuvo un par de horas tumbado en el sofá con los ojos cerrados. Había comprado un rollo de bolsas de basura que iba a llenar con los libros para dárselos a una tienda de beneficencia. Tras ducharse y cambiarse, se sintió con menos sueño pero seguía entumecido. Jamie Breck le había enviado mensajes al móvil, pero no tenía ganas de contestarlos. Lo que hizo fue ir a Saughtonhall a recoger a Jude.

—¿No notas nada? —preguntó ella al subir al coche.

—¿Unos vaqueros nuevos? —aventuró él.

—Que me han quitado la escayola —dijo ella moviendo el brazo ante sus narices—. Según el médico que me la quitó, no debían habérmela puesto. Vaya policía que eres —le espetó mirándolo.

—Si tú supieras, hermanita…

Por el camino hacia Lauder Lodge le contó parte de la historia y ella escuchó atentamente con lágrimas en los ojos. Él le pidió disculpas por hablarle de algo que la afectaba, pero ella dijo que no se preocupara, que necesitaba saberlo.

—Todo.

Fox permaneció en recepción mientras ella iba a los servicios a echarse agua en la cara y el personal se dedicaba a sus asuntos como otras veces.

Mitch les esperaba en la habitación de la señora Sanderson, los dos sentados uno frente a otro como si fueran amigos de toda la vida. Jude dio un beso en la frente a su padre.

—Te han quitado la escayola —comentó él con gesto de aprobación.

—Eres más perspicaz que tu hijo.

Fox dio un apretón en el hombro a su padre a modo de saludo y un beso a la señora Sanderson en la mejilla empolvada.

—Veo que está mejor del resfriado —comentó ella.

—Y usted también —dijo él, y se volvió hacia su padre—. Quería preguntarte una cosa… ¿Tienes aún dinero en Dumfermline Building Society? Tengo entendido que no marcha muy bien.

—Hay que ver cómo se preocupa el chico —comentó la señora Sanderson conteniendo la risa.

—Me dijiste que vendrías a las tres y cuarto —le reprendió Mitch Fox, dándose unos golpecitos en la muñeca a pesar de que no llevaba reloj.

—Culpa del tráfico —dijo Fox—. Siguen las obras en la rotonda de Portobello y, además, a alguien se le ha ocurrido que es el mejor momento para cambiar las conducciones del gas, como si las obras del tranvía no causasen ya suficiente caos. En Grassmarket llevan meses instalando un paso de cebra. No tardarán en llegar los turistas y Dios sabe lo que pensarán. Según el Evening News, se desprenden aleros. Edimburgo es una trampa mortal, Escocia se desmorona y por lo visto el resto del mundo lleva el mismo camino…

Interrumpió su discurso al ver que las tres personas que ocupaban la pequeña habitación lo miraban fijamente.

—No te quejes tanto —dijo el padre de Fox como portavoz, rompiendo el silencio.

IAN RANKIN. Nació en abril de 1960, en el pueblo escocés de Cardenden. Allí cursó sus primeros estudios, que más tarde amplió en la universidad de Edimburgo. Empezó a escribir a muy temprana edad. De niño, confeccionaba sus propios cómics; a los doce años inventó un grupo de música pop imaginario y se dedicó a elaborar las letras de sus canciones. De haber poseído dotes musicales, quizá se habría lanzado al estrellato roquero. Sin embargo, las letras de las canciones se convirtieron en poemas y cuando comenzó sus estudios universitarios, su poesía había ganado ya diversos premios.

En la universidad, se alejó de la poesía para dedicarse al relato breve. También con este género obtuvo varios premios literarios, y uno de esos relatos fue creciendo y creciendo hasta transformarse en su primera novela. Ian Rankin escribió sus tres primeras novelas cuando supuestamente estudiaba para licenciarse en Literatura Inglesa. La tercera de ellas, Nudos y cruces, fue la que dio vida al Inspector Rebus.

Durante su carrera universitaria y después de concluirla, desempeñó diferentes empleos: trabajó en una granja de pollos, en investigación de alcohol, como porquerizo, recolector de uva, recaudador de impuestos… Incluso hizo realidad uno de sus sueños uniéndose a una efímera banda punk, llamada The Dancing Pigs («Los cerdos bailarines»).

En 1986, cuando la beca universitaria expiró, Ian Rankin se casó con Miranda Harvey, quien iba un curso por delante de él en la universidad, y se trasladó a Londres, donde Miranda trabajaba como funcionaria. Ian aceptó un empleo como ayudante en el National Folktale Centre y más tarde se pasó al periodismo. Empezó a trabajar como ayudante editorial para la prestigiosa revista mensual Hi-Fi Review, de ámbito nacional, y pronto ascendió a editor. Probablemente sólo sea una coincidencia, pero seis meses después de que dimitiera, la revista quebró…

Mientras tanto, él seguía escribiendo novelas. El primer libro protagonizado por el inspector Rebus pretendía ser una historia independiente, y experimentó con otros géneros (el terror, el espionaje, etc.) hasta que alguien le preguntó qué había sido del inspector Rebus. Decidió entonces resucitar a su detective y crear una nueva y exitosa aventura para él, y otra…, y otra más…

En 1988 fue elegido Hawthornden Fellow (miembro de la sociedad Hawthornden). Posteriormente ganó el Chandler-Fulbright Award en su edición 1991-1992, uno de los premios de ficción detectivesca más prestigiosos del mundo (fundado por el legado de Raymond Chandler).

En la actualidad, reparte su tiempo entre Edimburgo, Londres y Francia, está casado y tiene dos hijos.