Autor: Iván Pozo Quintanar

Editor: Bubok Publishing S.L.

Título original: Darkaarûn: Kessler

Depósito Legal: M-43939-2010

ISBN: 978-84-9981-061-4

1ª Edición: octubre de 2010

Fotografía de portada: Ramón F. Flores Acedo

Diseño de cubierta: Yolanda González / Iván P. Q.

Maquetación de interiores: Gian Luca Luisi

Corrección ortotipográfica: Diana Labrador Muñoz

Todos los derechos reservados

© 2010 Iván Pozo Quintanar

Disponible en www.darkaarun.com

Queda prohibida, salvo excepción prevista en la ley, cualquier forma de reproducción, distribución, comunicación pública y transformación de esta obra sin contar con la autorización de los titulares de la propiedad intelectual. La infracción de los derechos mencionados puede ser constitutiva de delito contra la propiedad intelectual (art 270 y sgts. del Código Penal).

Para vosotros.

Gracias por esperar.

«Están entre nosotros desde que tenemos recuerdo.

Por qué nadie ha documentado su existencia

es un misterio»

«Dudo que sea el primero en intentarlo»

Texto extraído de los escritos del padre Tolomé Ionescu, 1729-1776

Crónicas de Ekatherina Noir

Darkaarûn

Kessler

I. Pozo Quintanar

UNO

Silence

París

Sábado, 20 de octubre. 10:44

Olía a hospital. Ese aroma inconfundible, mezcla de farmacia, humedad en el ambiente y productos de limpieza. Él había realizado tantas visitas a lugares como ese que habría debido de estar acostumbrado. Pero no era así.

Sus pesadas botas sonaban con fuerza en el linóleo del suelo y algunas de las enfermeras que se cruzaron en su camino se hicieron a un lado, cuchicheando por lo bajo. A las miradas cargadas de temor del resto de personas sí que se había acostumbrado. Medir más de metro noventa y tener una constitución fuerte imponía. Su melena rubia llegaba hasta los hombros, donde se doblaba en varios bucles. La humedad del exterior le ondulaba el cabello que habitualmente tenía lacio.

Thomas se detuvo cuando pudo ver el número de la habitación con sus ojos azules. La 243.

Una mujer de cabellos dorados con una niña pequeña en brazos salió por la puerta, le dirigió una mirada fugaz y continuó por el pasillo con gesto preocupado. Por lo que sabía, seguramente se trataba de la mujer de Patrick Atlee, el paciente al que iba a visitar.

Llamó con los nudillos a la puerta, antes de girar el pomo y entrar. Tal y como esperaba, el policía inglés se encontraba en la cama leyendo un libro, tenía buen aspecto.

Los dos hombres se observaron durante unos segundos.

—¿Thomas? —Patrick fue el primero en reaccionar. Lo cierto es que, desde que había despertado en aquel hospital, muchos policías habían ido a verle. El inglés tenía muchas preguntas sin respuesta y una de ellas era cuándo iría el antiguo compañero de Ekatherina. Por suerte, ahora podía tacharlo de su lista. Había oído hablar de él, pero no había tenido el placer de conocerle. Ahora que lo tenía enfrente, encontraba divertido el contraste que aquella mole enfundada en un abrigo tres cuartos negro y de larga melena rubia podía causar al trabajar junto a Ekatherina Noir, de aspecto frágil y piel de porcelana.

—Así es, señor Atlee —respondió el alemán, que entraba en la habitación mientras cerraba la puerta tras él—. Espero que se encuentre mejor. Sus heridas se están curando a una velocidad sorprendente, a juzgar por los informes de los médicos.

—Sabía que vendría a verme; empezaba a estar algo impaciente.

Kessler sonrió, cogió una silla y la acercó a la cama, dejando el respaldo orientado hacia el inglés. Tras sentarse suspirando, apoyó los codos sobre la parte superior y levantó la vista para escrutar los oscuros ojos del otro policía.

—Como bien supone, he venido aquí para hacerle algunas preguntas.

—Entonces ha leído mi declaración.

—No, no he leído nada —se apresuró a contestar el alemán con una sonrisa—. Nunca me creo ni la mitad de lo que se escribe en esos papeles.

Sus ojos azules adquirieron un tono oscuro cuando dijo aquello. Aquel hombre no le mentía y parecía digno de confianza.

Patrick se vio obligado a sonreírle también. Empezaba a comprender la forma de pensar de Thomas. Los dos compartían ahora el hecho de haber trabajado con Ekatherina.

—Entonces, ¿está colaborando en la investigación?

—Tampoco. Estoy aquí por motivos personales. Espero que eso no le moleste.

—Descuide. Como le decía, estaba esperando su visita. ¿Quiere un poco de té? —acompañó la invitación con un gesto de la mano hacia una bandeja con varias tazas situada sobre una mesilla.

—No, gracias. Odio ese brebaje. Verá, Patrick, necesito que me cuente qué es lo que pasó, con todo lujo de detalles, sin omitir nada y con la confianza de que yo sí voy a creerle —las últimas palabras fueron pronunciadas casi en un murmullo.

—Gracias, pero ¿qué le hace pensar que lo que voy a contarle es una historia fuera de lo normal? ¿Por qué no habrían de creerme los demás?

Thomas rio por lo bajo y se rascó la perilla de casi dos dedos de longitud.

—Llevo trabajando con Ekatherina bastantes años y nunca hemos tenido un solo caso en el cual no hubiera algo extraño. Esa mujer tiene imán para las cosas poco comunes.

Su mano derecha apartó un mechón de pelo que jugaba a meterse en un ojo y añadió:

—Algo me dice que sigue viva y debemos encontrarla.

Atlee mostró sus blancos dientes con una sonrisa y asintió.

—Empezaba a estar aburrido de hacer tantos crucigramas.

* * * *

París

Sábado, 20 de octubre. 11:32

El alemán subió al interior de su coche estacionado en el parking subterráneo del hospital, introdujo la llave en el contacto, pero no llegó a encender el motor. Tenía en mente las palabras que había escuchado de Patrick Atlee. Miró la fecha en el calendario iluminado de uno de los paneles del vehículo. Faltaban seis días para que hubiera luna llena. Si el inglés había sido infectado por un licántropo, se convertiría en breve.

Para entonces, ya le habrían dado el alta.

Para entonces, ya estaría en su casa.

Su mujer y su hija morirían en cuanto la bestia despertara.

Giró la llave del contacto y guio el vehículo hacia el exterior. En ese momento no llovía y las nubes empezaban a disiparse. Con suerte, los próximos días serían fríos pero secos. No terminaba de gustarle París, pero era el sitio donde Ekatherina y él habían sido destinados, aunque sospechaba que había sido ella quien había pedido el traslado hacía tiempo cuando las cosas se habían puesto un poco «difíciles» en Alemania.

El comandante Oliva le había dejado de lado en el asunto relacionado con la desaparición de la teniente Noir. El caso había caído directamente sobre los hombros de Leonor Neville. Aquello no tenía sentido: Noir y Neville eran enemigas declaradas, ¿por qué darle el caso, entonces?

Según la versión de Patrick, un hombre lobo lo había mordido y ahí terminaba su historia. No sabía cómo, pero había sobrevivido a una herida brutal. Las dos mujeres civiles que les acompañaban habían terminado sanas y salvas, pero ni rastro de Ekatherina.

Tras varios días de búsqueda en la costa, el cuerpo especial de la Policía costera había encontrado en el fondo marino una de las pistolas que Ekatherina usaba. Grabado en el metal de un lateral se podía leer «Calme».

Noir había personalizado sus dos pistolas hacía mucho tiempo en una tienda de armas: «Calma» y «Paciencia». Pensar que alguien hubiera hecho una réplica de aquellas armas no tenía sentido. Por ahora, no se había encontrado su cuerpo y, mientras nadie le mostrara evidencias de la muerte de la teniente, Thomas la seguiría buscando. El holandés Eric Stoll había asegurado que había ido hasta la costa acompañando al policía inglés y a Ekatherina Noir, pero Patrick había sido encontrado en estado grave en la cama de un bungalow a bastantes kilómetros de distancia del litoral, en compañía de una mujer española llamada Uxue, que afirmaba haber matado a su compañero de estudios. La historia de Uxue resultaba menos creíble aún, pues afirmaba que Aitor, su fallecido compañero de clase, era un hombre lobo y que no había podido hacer otra cosa, salvo dispararle con la pistola del policía inglés.

A simple vista, parecía que no tenía ni pies ni cabeza, pero Kessler ya había visto signos así en otros casos cuando trabajaba junto con Ekatherina. Lo más probable era que Uxue estuviera diciendo la verdad, pero eso no le había evitado ser encerrada y lo más probable era que en el juicio la declararan como enajenada y terminara en el psiquiátrico de por vida. ¿Hombres lobo? Thomas era consciente de su existencia, pero eso era algo que no se podía sacar a la luz así como así.

Apretó con fuerza el volante y aceleró. Tenía que hacer algunas visitas en París antes de volver a su ciudad natal, Múnich.

* * * *

París

Domingo, 21 de octubre. 09:28

El timbre sonó con insistencia una tercera vez; no sabía quién podía ser, pero al parecer no tenía intención de marcharse.

—¿No vas a abrir? —dijo una voz amodorrada a su lado.

Mario, su actual novio, no se ajustaba al perfil de un «caballero». ¡Qué demonios! A fin de cuentas, era su casa.

Louise se incorporó con dificultad de la cama y caminó hasta el perchero retro que había en una esquina de la habitación, tomó una bonita bata de color burdeos, que resaltaba el color verde oscuro de sus ojos, y caminó descalza hasta la puerta de entrada. Quien fuera seguramente ya se habría marchado.

Justo en ese momento, volvieron a pulsar el timbre, suspiró al reconocer a Thomas Kessler cuando miró por la mirilla y se apresuró a descorrer los cerrojos.

—Diablos, Thomas, más vale que sea importante, ¿sabes qué hora es? —le dijo mientras abría la puerta lo justo para asomar la cabeza.

—Hola, Louise, necesito hablar contigo. ¿Te pillo en mal momento?

La mujer miró en dirección a la puerta del dormitorio, donde no parecía que hubiera movimiento.

—No, tranquilo..., pasa. ¿Un café?

—Eso estaría bien.

Ella se hizo a un lado y le indicó con un gesto la cocina; el alemán ni siquiera se quitó el abrigo, se quedó allí en medio con los brazos cruzados.

—Voy a buscar unas zapatillas, el suelo está helado —le dijo ella una vez que hubo encendido la cafetera.

Encontró por el suelo de la habitación el pantalón del pijama y se lo puso con rapidez; aquel batín era muy fino, y Kessler era un tipo bastante atractivo, si uno ignoraba su desaliñado aspecto; estar vestida así en su compañía la hacía sentirse desnuda. Una parte de ella se sentía complacida, pero una vocecita le decía que no era lo correcto. Era una mujer muy guapa y sabía que causaba una gran atracción entre los hombres. Sus curvas eran lo suficientemente pronunciadas para revolver las hormonas de los padres de sus pequeños alumnos; casi todos los años terminaba por romper el corazón de uno o dos, incluso sus matrimonios.

Louise y Thomas se habían encontrado en algunas ocasiones. Hasta donde sabía la profesora francesa, el policía era alguien bastante cercano a su amiga y vecina Ekatherina y por ello no le gustaba nada el gesto preocupado que traía en su rostro.

Cuando regresó a la cocina, Thomas se había servido el café en la taza de Mario. Mal asunto, seguro que tendrían bronca después.

—Dime, empiezo a estar preocupada.

Con gesto nervioso se alisó el pelo castaño que tenía revuelto tras haber salido de la cama.

—Necesito que me digas cuándo fue la última vez que viste a Ekatherina.

—¿Le ha ocurrido algo malo? —se apresuró a preguntar la mujer.

—No lo sabemos. Simplemente..., ha desaparecido.

—Bueno, ya sabes que eso es habitual en ella. A veces no se le ve el pelo durante semanas.

—Lo sé, pero eso ocurre cuando está investigando algún caso y normalmente sus superiores o yo solemos saber por dónde anda. Ahora es distinto.

—¿Crees que puede estar en problemas? Dios mío, espero que...

—Simplemente dime cuándo la viste por última vez —la interrumpió él—. Necesito saber sus últimos pasos, si quiero dar con ella.

—Bueno, fuimos al cine el mes pasado, era una peli romántica, así que Mario no quiso venir, Ekatherina y yo llevábamos sin salir juntas muchas semanas. Mi novio y ella no se llevan bien.

Thomas asintió, Noir le había comentado algo al respecto. El tal Mario tenía pinta de ser un pieza.

—Se quedó frita durante la película, creo que había estado trasnochando por culpa de uno de sus casos, pero no quiso decírmelo, así que tuve que traerla a casa y meterla en la cama. Quizá se había tomado alguna de sus pastillas, ya sabes.

—¿Nada más? ¿Desde el mes pasado? ¿Ni te la has cruzado por la escalera?

—No, nada de nada... Teníamos pensado hacer una excursión al campo si el tiempo mejoraba. Pero no nos hemos vuelto a ver.

Mal asunto: la amiga más cercana de Ekatherina no sabía nada; la historia de Uxue estaba llena de huecos y de inconsistencias, mientras que la otra mujer que encontraron, Aline Bouyssiere, había asegurado no recordar nada, lo que resultaba una pérdida de memoria muy apropiada para la situación.

—Me gustaría echar un vistazo a su casa —dijo—. ¿Tienes la llave?

—Sí, pero no sé si a ella le haría gracia que entrases sin su permiso, ya sabes cómo es.

—¡Louise, es importante!

—A Ekatherina no le gusta que cotilleen en sus cosas. No sé... Bajaré contigo, ¿vale?

—Me parece bien.

* * * *

París

Domingo, 21 de octubre. 10:12

Bueno. Si la desaparición de Noir ya era misteriosa, el estado en el que estaba su casa ayudaba mucho más a saber que aquello no era normal.

El salón estaba completamente revuelto, con todo esparcido por el suelo, las paredes rozadas y los muebles volcados como si un pequeño vendaval hubiera tenido lugar.

—Oh... ¡Dios! —dijo la profesora llevándose las manos a la boca.

—¿No escuchaste nada? Quienquiera que hiciera esto tuvo que hacer ruido —dijo el alemán, echando un ojo a una de las marcas de las paredes. Era como si alguien hubiera raspado con fuerza o quizá con velocidad.

—No, no..., no... No he oído nada, quizá ocurrió cuando estaba en la escuela. No lo sé. ¿Estaría Ekatherina aquí cuando ocurrió?

—No lo creo. Bien, veo que no voy a encontrar nada que me pueda guiar hasta ella. Necesito que no le cuentes nada de esto a nadie, ¿vale?

—Claro, pero... ¿No deberíamos avisar a la policía?

—Demonios, Louise, te recuerdo que yo soy policía.

* * * *

París

Lunes, 22 de octubre. 07:29

Aline se detuvo junto a una de las fuentes que había en el parque y Étincelle regresó a su lado ladrando con alegría, la perra solía correr por delante de ella.

—Dame un respiro, compañera —dijo casi sin aliento.

Habían salido a correr un poco para desentumecer los músculos. La francesa seguía de baja, según el informe del psicólogo, y, por lo que a ella se refería, no tenía intención de regresar a su antiguo trabajo: casi todos sus compañeros del Louvre habían muerto y volver al museo le iba a resultar muy doloroso, así que tendría que buscarse otra cosa para poder pagar el alquiler. El dinero no llovía del cielo y vivir de la caridad de su primo Armand le causaba cierta incomodidad; esperaba que algún día pudiera olvidar la pesadilla que había vivido recientemente.

De repente, la perra se quedó quieta y comenzó a gruñir, el pelaje de su lomo se erizó y sus patas arañaron la tierra con fuerza.

—¿Qué es lo que pasa? ¿Étincelle? —Aline dirigió la mirada hacia donde la perra estaba gruñendo.

Un tipo enorme de cabellos rubios y perilla en el mentón caminaba hacia ellas con gesto serio, sus ojos se encontraron; algo en ese hombre le daba mala espina.

—Mierda...

Cerró el grifo de la fuente y comenzó a trotar ligeramente en dirección contraria a la del hombre que se acercaba, miró por encima del hombro para ver si las seguía, pero ya no estaba allí. Se detuvo sobresaltada y miró a su alrededor, tenía que estar en alguna parte.

De pronto, lo vio corriendo por la derecha, cerca de su ángulo ciego. La perra comenzó a ladrar amenazadoramente.

Alentada por el miedo, la guía del Louvre echó a correr con fuerza hacia uno de los caminos más transitados del parque. A esa hora de la mañana no había mucha gente, pero tenía que encontrarse con alguien. ¡Había salido el sol, maldita sea!

Antes de lo que le hubiera gustado, una mano la agarró por el brazo.

—¡No! —chilló—. ¡Suélteme!

—¡Cálmese! ¡No voy a hacerle daño! —dijo el hombre con un inglés bastante aceptable, aunque era evidente que no se trataba de su lengua materna. La francesa era una mujer alta, pero aquel tipo le sacaba al menos una cabeza. Thomas soltó su brazo y ella retrocedió un paso con el gesto sombrío.

—¿Quién es usted y qué quiere? Si intenta algo extraño, gritaré.

—Tranquila, solo quiero hacerle unas preguntas. Soy policía. Buscó en el interior de su abrigo la identificación y se la mostró; Aline echó un vistazo aún recelosa.

—Me ha dado un susto de muerte.

—Lo lamento, no pretendía asustarla.

—No... No lo sé. No lo conozco de nada.

La perra estaba cerca de las piernas de Aline enseñando los dientes. La guía recordó que tan solo había visto una reacción así de Étincelle con otra persona: la teniente Ekatherina Noir.

—Chist... Tranquila —la mujer acarició la cabeza del animal, pero este no dejó de gruñir.

—He leído su declaración —mintió Thomas. No había tenido tiempo ni autorización para leerla; simplemente había convencido a Neville para que le contara algunos detalles al respecto—. En ella asegura que no recuerda nada; la mujer que recogieron en la carretera ha contado una historia muy interesante.

—Y ahora la toman por loca —respondió con rapidez Aline. Nada más decirlo, se arrepintió de sus palabras.

—Está acusada de homicidio. En cambio, usted no recuerda nada. ¿Está segura? Los médicos dicen que es un caso de amnesia muy extraño.

—Ya se lo he dicho por lo menos a media docena de policías: no recuerdo nada de lo que pasó en el bungalow ni por qué me encontraron caminando por una carretera. Lo siento.

Thomas se cruzó de brazos. Aline no parecía dispuesta a cambiar su declaración. Era evidente que mentía y tenía miedo de terminar como Uxue o quizá de algo mucho peor. Su testimonio podría corroborar las locuras que la otra mujer afirmaba, pero entonces las dos serían encerradas en un psiquiátrico.

—Entiendo... Estoy investigando la desaparición de mi compañera, la teniente Ekatherina Noir.

Aline asintió.

—Le dejaré mi número anotado. Si recuerda algo, lo que sea, por favor, llámeme. ¿Lo hará?

La guía dudó unos instantes, pero finalmente cogió la hoja de la libreta que Thomas le tendía y asintió.

—Bonito perro.

Étincelle respondió con un gruñido un poco más alto y se refugió tras las piernas de Aline.

—Es perra.

DOS

New Divide

París

Lunes, 22 de octubre. 21:14

El siguiente en la lista era Stoll. Thomas, al final, se había decidido a leer el informe redactado por Neville que tenía en su poder. Si alguien del departamento se enteraba de que había cogido «prestados» algunos documentos, se le iba a caer el pelo. Y le gustaba mucho su melena.

Bebió un largo sorbo de la botella de cerveza y la dejó sobre la mesilla de noche mientras seguía pasando páginas de aquel fajo de papeles. Echaba de menos una buena cerveza alemana, pero al menos era cerveza.

La situación de la mujer vasca era complicada; estaba aislada y no permitían las visitas a las personas ajenas al caso.

En menos de una semana darían a la teniente por muerta de forma definitiva y el caso sería archivado; Leonor y sus chicos se dedicarían a otra cosa, a otro muerto, alguien más fresco que llamara la atención de los políticos, de la prensa y de la opinión pública.

La sociedad no se había enterado de que su compañera de fatigas, Noir, estaba desaparecida. Ni se enteraría.

El mal carácter de Ekatherina la había hecho merecedora del rechazo de algunos de los miembros más influyentes de la Policía francesa; por lo tanto, su desaparición incluso podía ser vista con buenos ojos.

El alemán apretó la mandíbula en un gesto de frustración y volvió a beber de la botella. Era la tercera y, aunque soportaba bien la bebida, esa noche le estaba subiendo bastante rápido. Stoll había prestado declaración y, una vez que le habían dicho que no era necesaria su presencia, se había marchado.

¿Adónde? Eso era un misterio. Seguramente tirando del hilo podrían dar con él; a fin de cuentas, trabajaba para la Interpol. Los recursos del Departamento de Policía otorgaban la capacidad de saber dónde estaba la mayoría de la gente. Por ahora, tendría que esperar; le hubiera encantado poder entrevistarse con el holandés.

Patrick y él habían intercambiado algunos datos interesantes. Sí, corroboraba que una extraña criatura le había mordido. Sí, resultaba sorprendente lo rápido que se estaba curando de unas heridas que habrían provocado la muerte a cualquier otro. Y no, se negaba a escribir nada en el informe que hablara de criaturas extrañas, monstruos y similares. Estaba preocupado por la teniente y le encantaría colaborar en el caso, pero, en cuanto pudiera, se marcharía a Londres a descansar.

Y una mierda. Si estaba infectado, dentro de unos días, cuando saliera la luna llena, se transformaría y entonces su vida cambiaría por completo cuando se diera cuenta de que había matado a quien más quería en este mundo.

Siendo justos y con suerte, Thomas llegaría a tiempo para ponerle una bala entre ceja y ceja. Su principal duda era si sería mejor hacerlo antes de que se transformara o si debía esperar para verificar que estaba infectado.

Lo rápido que habían sanado sus heridas parecía no dejar lugar a dudas sobre un cambio en las capacidades de su cuerpo.

Aquello apestaba. No dejaba de darle vueltas al tema. ¿Qué podía hacer con Patrick?

De pronto sonó el teléfono móvil que descansaba junto a la botella de cerveza en la mesita de noche.

No esperaba la llamada de nadie, así que enarcó las cejas con sorpresa y, dejando a un lado los papeles, tomó el aparato con la mano izquierda mientras bajaba el volumen de la televisión con la derecha.

—¿Diga?

—Hola, Thomas, soy Patrick.

—Oh, señor Atlee... Me sorprende su llamada.

—Espero no pillarlo en mal momento —el inglés parecía hablar en un susurro.

—No, no, no se preocupe. Estoy descansando en la habitación. He estado en compañía de mi mujer. París es una ciudad muy grande y tiene un montón de lugares interesantes para visitar, está fascinada.

—Sí, tiene razón. Es un lugar ideal para perderse... y desesperarse. Verá, tras su visita, he estado dándole vueltas a la cabeza y creo que hay más cosas de las que quiero hablar con usted.

—Entiendo, ¿va a cambiar su declaración?

—No —la respuesta fue bastante tajante, lo que sorprendió a Thomas—. Hay algunas cosas sobre la teniente que quiero confirmar con usted, ya que fueron compañeros durante varios años; sin lugar a dudas, creo que es la persona más indicada para resolver mis dudas.

—Me tiene intrigado, señor Atlee. Puede disparar sus preguntas, haré todo lo posible por satisfacer su curiosidad.

Se hizo una pausa al otro lado.

—Mejor en persona. ¿Puede venir mañana por la mañana a visitarme de nuevo?

—No hay problema, dígame la hora y allí estaré.

—Bien, muchas gracias. Creo que las diez es una buena hora.

—Perfecto.

—Buenas noches, señor Kessler.

Cuando la comunicación se cortó, Thomas no dejó de percibir que la última frase de Patrick había sido pronunciada con un tono bastante triste.

Atlee recordaba todo lo sucedido y, al igual que él, se daba cuenta de que había muchas piezas en aquel rompecabezas que no encajaban.

La persecución de los cuadros y la forma en la que había terminado todo no daban muchas respuestas. Kessler era consciente de que Ekatherina se había ganado numerosos enemigos en los últimos años, pero no podía empezar a llamar a todas y a cada una de las puertas para averiguar quién estaba detrás de su desaparición.

En la calle, a lo lejos, le pareció escuchar un grito que más bien parecía un aullido.

París no era un sitio seguro. Ya no.

* * * *

París

Martes, 23 de octubre. 10:02

—Veo que le han traído más flores —observó Thomas cuando se sentó junto a la cama.

Atlee tenía más ojeras, como si no hubiera pasado buena noche.

—Leonor me manda un ramo todos los días. Creo que aún se siente culpable por haberme pedido que viniera a París para colaborar en el caso de Ekatherina.

—Es muy propio de la teniente Neville. Pero no me ha hecho venir aquí para hablar de ella, ¿verdad?

—En parte sí, Thomas. Necesito que me prometa que esto quedará entre nosotros.

—Tiene mi palabra —contestó con determinación el alemán. Si lo que Atlee le iba a decir tenía a Leonor de por medio, igual se llevaba alguna sorpresa.

—Lo primero de todo, tengo que confesarle algo. Fui trasladado a París para sustituirle durante uno de los casos junto a su compañera.

El alemán asintió con una sonrisa, instándole a seguir.

—Eso ya lo sabía.

—Pero lo que no sabe nadie es que me pidieron que evaluara el estado mental de la teniente Noir.

—Eso es muy propio de Neville.

Patrick asintió levemente.

—Era una situación muy desagradable. Para mí era una compañera, una colega, y yo tenía que observar sus movimientos, sus decisiones... Y luego presentar un informe.

La sonrisa de Kessler se ensanchó más aún.

—Bueno, pero para todo eso no hace falta dedicar mucho tiempo, en unos cinco minutos uno llega a la conclusión de que es una tarada, ¿verdad?

—Eh... Bueno..., yo...

—Ja, ja. No se preocupe, le entiendo.

—No creo que Ekatherina esté loca... —comenzó a explicar Patrick.

—Ya, yo tampoco, pero el resto de la gente cree que le falta un tornillo. Y de momento es mejor así, se lo aseguro.

—Ustedes han vivido muchas cosas extrañas juntos, ¿qué es lo que han visto?

Kessler dudó unos instantes.

—He visto criaturas como las que usted se encontró en ese bungalow; sé que gran parte de lo que dice la señorita Uxue puede ser verdad.

—¿Cómo se enfrenta uno a tales criaturas?

—Echándole huevos.

—¿Me voy a convertir en uno de ellos?

Esta vez se produjo un largo silencio en la habitación. Thomas se rascó la perilla con nerviosismo y tuvo que mirar para otro lado.

—Sea franco, por favor —insistió Patrick.

El alemán tardó unos segundos en contestar.

—Seguramente.

El inglés soltó todo el aire de golpe, pues había estado conteniendo la respiración.

—¿Qué puedo hacer con mi mujer y mi hija?

—Manténgase alejado de ellas.

—Pero... ¡Tiene que haber una cura! ¡Tiene que haber algo! —exclamó el inglés alzando la voz.

—Me gustaría decirle que sí, pero por ahora lo único que parece frenar a esas bestias es una bala en el cerebro o cosas mucho peores.

—¿No podré controlarlo?, quizá alguien pueda ayudarme... Debería ir a un hospital y... —Patrick se dio cuenta de que en ese momento estaba en un hospital—. Bueno, ¡ya sabe!, ¡otro tipo de hospital!

—No existe tal tipo de hospital, Patrick, tiene que hacerse a la idea. Puede que en unos días usted se transforme en una bestia sanguinaria, como la que apareció en el bungalow.

—No puede ser...

—Ya se lo he dicho, no es seguro... Pero es muy probable. Se está curando demasiado rápido. Los médicos están sorprendidos.

—Sí, todos lo están. Yo lo estoy... ¡Santo cielo! Esto no puede estar pasando.

—No voy a dejar que hagas daño a nadie, morirás mucho antes —resonó en el interior de la cabeza del inglés.

—¿Cómo dice?

—No he dicho nada...

—Piensa matarme antes de que me transforme, ¿verdad?

Thomas le observó con cautela.

—Sería lo más adecuado, si no quiere hacer daño a su mujer y a su hija —confesó.

—No tendrá que hacerlo usted; de ser necesario..., yo mismo me quitaré la vida. Se lo aseguro.

Vaya, aquello sí que le pillaba por sorpresa. Realmente el tal Patrick era un tío con narices. Vaya que sí.

—Lo siento de veras, puede que haya suerte y...

—Prefiero prepararme para lo peor. Al menos, he podido volver a verlas; antes deseo estar muerto que hacer daño a las personas que más quiero o a cualquier inocente.

—Le entiendo, le puedo asegurar que le entiendo.

—De todos modos —continuó diciendo el inglés con aplomo, mientras cogía un periódico que tenía sobre la cama—, anoche me acordé de algunas cosas. Ahora no sé cuánto tiempo voy a seguir con vida, así que creo que alguno de estos datos quizá pueda ayudarle a encontrar a la teniente.

—Soy todo oídos.

—¿Qué sabe de su pasado? ¿De su familia?

—Hum, poca cosa, ¿qué sabe usted? Ella siempre fue muy reservada.

—Lo supongo. Aparte de tener que evaluarla psicológicamente, hubo una serie de llamadas anónimas a mi teléfono móvil. La persona en cuestión me dijo todo el tiempo que me podía ayudar con el caso de los cuadros, pero que, a cambio, tenía que facilitarle una muestra de sangre de Ekatherina.

Thomas se incorporó y dio un par de pasos por la habitación.

—¿Sangre?, ¿para qué quería esa persona una muestra de sangre de la teniente?

—Esperaba que usted pudiera decírmelo.

—Me temo que no.

El inglés observó con interés la reacción del alemán. En ese momento le hubiera gustado poder recibir algún mensaje o voz de esos que de vez en cuando escuchaba en su cabeza. No podía asegurar si Kessler estaba siendo sincero con él.

—Hay más —prosiguió explicando el policía inglés—, esa misma persona me dio acceso a una serie de páginas web donde había unos recortes de prensa de hace ya unos años; era prensa inglesa, en ella se hablaba de una joven y prometedora patinadora sobre hielo francesa. Al parecer, una lesión la sacó de su ascendente progresión y se quedó fuera de los Juegos Olímpicos de 1992 —Atlee le tendió las fotocopias de un viejo periódico—. He pedido a mi mujer que fuera a una biblioteca y buscara un ejemplar de aquel año que hablara acerca de patinaje sobre hielo; me trajo varios artículos, pero en este hablan del suceso y parece más extenso que el que leí en el ordenador. Pero yo no sé francés.

—Mi francés tampoco es muy bueno que digamos... —Thomas ojeó el periódico y se detuvo con sorpresa en una de las fotos.

—Maldita sea... ¿Esta es Ekatherina?

—Eso parece, no consigo averiguar la razón por la que esta persona me envió estos artículos ni por qué quiere su sangre. Pero intuyo que puede estar detrás de su desaparición.

—Gracias, Patrick, la verdad es que esto abre una nueva puerta a las ideas que tenía en mente. Es una buena apreciación.

—Bueno, quizá sea porque soy psicólogo, además de policía, pero la mente de muchos criminales puede ser comprendida si se estudia el entorno donde se crio. Quizá podría hacer lo mismo con la teniente. Intente averiguar cosas sobre su familia, sus amigos, dónde estudió y tal vez encuentre algo.

—Muchas gracias de veras, Atlee —Thomas dejó el periódico sobre las piernas del inglés—. Si averiguo algo, vendré a informarle.

—Me darán el alta esta tarde, y mañana por la mañana cogeré un vuelo.

—Entiendo... ¿Quiere que...?

—No, ya le he dicho que, llegado el caso, lo haré yo mismo.

«Lo dudo...», pensó Kessler.

—Confíe en mí, señor Kessler...

—Claro, cómo no.

«Ni de coña...»

TRES

Closer

París

Martes, 23 de octubre. 17:34

Así que tenía tres días antes de que la luna fuera llena y de que un hombre lobo nuevo se mostrara en Londres asesinando a una mujer preciosa y a su pequeña hija de tres años. Patrick era buen policía y su muerte sería una gran pérdida, pero a Thomas lo que le rondaba por la cabeza era la pista que le había dado el inglés ya que le podía llevar hasta Ekatherina. Tenía que averiguar quién era el tipo que había pedido una muestra de su sangre y por qué.

Lo primero era ir al Departamento de Policía y consultar los análisis médicos que anualmente se realizaban todos los trabajadores; tenían que estar archivados en alguna parte. Sí, vale, era documentación personal de cada empleado, ¿y qué?, le debían unos cuantos favores.

Lo segundo que le gustaría hacer era encontrar a Eric Stoll; no había nada en la historia que justificara su presencia en aquel caso. Había sido policía, pero dejó el cuerpo hacía unos años, de forma que ahora trabajaba por cuenta ajena, pero nadie sabía para quién. El holandés había prestado declaración y después se había esfumado; no podía significar nada bueno.

Y lo tercero que tenía que hacer era...

Los niños le miraron, sonrieron y sacaron la lengua en su dirección antes de salir corriendo en la otra. La verdad es que los niños le encantaban; su aspecto grande y fornido no parecía impresionarles, al contrario, les atraía.

Esperó junto a la puerta del colegio hasta que la profesora salió. Louise se percató de su presencia rápidamente, era difícil no fijarse en él.

—Pensé que vendría Mario a recogerme —le dijo cuando estuvo a su altura—. ¿Qué se le ha perdido en mi colegio, agente?

—Hola, Louise, siento necesitar cinco minutos de tu vida de nuevo.

—¿Sabes algo de Ekatherina?

—No, nada aún, pero me han dado un par de pistas interesantes.

—¿Y su apartamento? ¿Sabéis ya quién lo asaltó y lo dejó en ese estado?

—Tampoco, todavía no he informado al cuerpo. Vamos a tomar un café en ese sitio —le dijo señalando el local más cercano, no le gustaba hablar en mitad de la calle—, necesito que me cuentes más cosas.

—Pero... he quedado con Mario.

—Bueno, si llegas un poco tarde, le dices que has estado con un alemán que le saca una cabeza y seguro que lo comprenderá.

La francesa sonrió levemente. Le hubiera gustado explicarle a Thomas que, sin saber por qué, cuando estaba en su presencia, sentía un montón de dedos fríos acariciándole la espalda y eso la ponía nerviosa. Le hubiera gustado estar libre en aquel preciso instante pues Kessler era un bocado muy apetecible.

La cafetería no era una maravilla, uno de esos locales mediocres que no terminan de deslumbrar y que jamás se llenan; era perfecto. Tomaron asiento alrededor de una de las mesitas redondas con velas dentro de una copa de cristal.

—Un descafeinado para mí —dijo ella.

—Yo quiero una cerveza.

En cuanto la camarera les hubo tomado nota, Thomas se agachó ligeramente para poder hablar más cerca con la profesora.

—Quiero que me cuentes todo lo que sepas sobre la vida personal de Ekatherina.

—¿De qué estás hablando? ¿Has perdido la cabeza o qué?

—Vamos, Louise, eres su vecina y una de sus amigas más antiguas, si alguien sabe cosas acerca de la teniente, esa eres tú.

—¿Crees que su pasado puede tener relación con su desaparición?

—Es posible...

—A mí me parece improbable —sentenció la mujer, recostándose contra el respaldo de la silla.

El alemán rebuscó en el bolsillo de su abrigo y sacó la página de un periódico, la misma que le había entregado Patrick.

—Esto es muy antiguo —dijo ella tras echar un vistazo.

—Es del 92, mira esa fotografía.

—Muy guapa la patinadora, ¿y qué?

—¿A quién se parece?

—¡Joder!

* * * *

París

Martes, 23 de octubre. 19:05

Thomas dejó a Louise en el portal y después condujo hasta el hotel. Se sentía culpable por haberla retenido más de una hora y media. Era una mujer muy guapa y, la verdad, se hubiera pasado la tarde entera hablando con ella, pero el imbécil de su novio tenía que estar esperándola. No sabía qué había visto en aquel desecho de hombre; como siempre, elegían a los que menos les convenían. Ley de vida.

Pese a ello, había sacado algo de información, no mucha, la verdad, pues Ekatherina era como un libro cerrado; aquella pequeñaja con mala leche tenía unos cuantos detalles en su vida que ocultaba a todos los demás; el tema de haber sido candidata a participar en unos juegos olímpicos parecía uno de ellos.

Entró en la habitación del hotel y dejó el abrigo sobre la cama junto a todos los papeles que había ido recogiendo durante el día; necesitaba darse una ducha para despejarse antes de empezar a mirar todo aquello.

En unos días tendría que volar a Londres para arreglar «el asunto de Patrick» y luego reincorporarse al servicio para que le asignaran otro caso y un nuevo compañero. Sin Ekatherina a su lado, era consciente de que no podría volver al trabajo con normalidad; tenía que encontrarla lo antes posible.

Cuando salió de la ducha, le pareció escuchar el sonido del teléfono móvil; se puso una toalla, pero, cuando llegó hasta el aparato, no había ninguna llamada reflejada.

Sobre la cama estaban las cuatro carpetas con los últimos informes médicos de la teniente Noir, había sido pan comido hacerse con ellos. Junto a los documentos estaba su libreta, donde había anotado todo lo que Louise le había dicho sobre la vida de Ekatherina.

Ni siquiera se molestó en vestirse, se acomodó en la cama y empezó a ojear el primero de los informes.

* * * *

París

Martes, 23 de octubre. 20:17

Tras una hora y dos malas cervezas, no tenía nada nuevo. Noir gozaba de buena salud en general. En su historial médico constaba algún constipado y lesiones de todo tipo, tanto heridas de bala como de arma blanca. Era una mujer que se metía en líos constantemente, pero en casi todos había estado presente Thomas y las analíticas de sangre y de orina no mostraban nada fuera de lo normal. La teniente hacía bastante deporte y se mantenía en forma, como si necesitara descargar todas sus energías al final del día. Resultaba una persona nerviosa, incombustible y quizá sus peores hábitos eran la mala alimentación y que siempre había sido una fumadora empedernida, pero ahora juraba y perjuraba que lo había dejado. Aun así, su ropa siempre olía ligeramente a tabaco, así que no engañaba a nadie.

Con gesto frustrado, dejó los cuatro informes a un lado y repasó las notas de la libreta. Según Louise, Ekatherina había llegado a París durante la adolescencia para estudiar Bellas Artes. Eso sí que era bueno, ¿por qué una estudiante de Bellas Artes terminaba en el cuerpo de Policía?

No había muchas personas en el círculo de amistades cercanas a la teniente. Estaba Louise Courier, la profesora de Educación Primaria, vecina y también conocida de Thomas. Después estaba Cameron Jale, de padre etíope y madre francesa; se hizo amiga de Noir durante sus estudios universitarios y ahora trabajaba como fotógrafa profesional para algunas revistas y publicaciones en Internet; podía ser interesante hablar con ella. Y, finalmente, había una tercera, Charlotte Carlan. Esto sí que era bueno; según Louise, trabajaba en películas del sello Devil Rabbit. Menudo grupo, una policía, una maestra de escuela, una fotógrafa y una actriz porno. Imaginarse qué era lo que había unido a aquellas cuatro mujeres resultaba curioso, pero, claro, uno hace amistad con las personas, no con sus profesiones. La vida a veces resultaba sorprendente.

De la adolescencia de Ekatherina no se sabía nada. Había perdido a sus padres y, por lo que Louise le había contado, había vivido un tiempo con sus abuelos en Marsella, donde tenían una casa. Los abuelos habían fallecido hacía seis años y el grupo de amigas había ido de vacaciones al sur de Francia los dos últimos veranos. Louise aseguraba que la casa era normal, la típica de unos abuelos con las paredes repletas de fotos de ellos con la pequeña Ekatherina.

Sería interesante ir hasta allí. Pero... ¿tenía tiempo? La profesora le había dado la dirección de las dos amigas, aunque antes le había hecho jurar que no las molestaría a no ser que fuera estrictamente necesario; también le había dado la dirección de la casa de sus abuelos fallecidos en Marsella.

¿Cuál sería la pista más idónea para empezar?

En ese momento sonó el teléfono, era un número que no estaba grabado en la memoria.

—¿Diga?

—¿El señor Kessler? —dijo la voz de una mujer.

—Sí, soy yo... ¿Quién es?

—Soy Aline, Aline Bouyssiere, ¿me recuerda? Habló conmigo en el parque...

* * * *

París

Miércoles, 24 de octubre. 07:45

Fue una suerte que la señorita Bouyssiere pudiera quedar por la mañana para desayunar; de haber quedado por la tarde, habría perdido unas horas preciosas que prefería emplear viajando hacia Marsella. Antes de entrar en el café donde le esperaba Aline, Thomas había buscado en Internet el vuelo más barato para llegar a Londres antes de la noche del día 26, la luna llena estaba cada vez más cerca.

La joven francesa estaba sentada en una mesa situada junto a unos paneles de madera con grandes cristales serigrafiados, desde los cuales se podía ver un bonito paseo y el río. Seguramente era un lugar concurrido y caro.

—Buenos días, ¿puedo sentarme? —dijo mientras retiraba la silla; era mera cortesía, sabía que ella no le iba a dejar de pie durante toda la conversación.

La mujer asintió con una media sonrisa, parecía nerviosa.

—¿Se encuentra bien? Parece preocupada —con un gesto de la mano llamó a uno de los camareros que se aproximó hasta ellos con rapidez.

—He... he estado pensando en lo que me dijo, señor Kessler, y me gustaría hablar con Patrick. En comisaría me han dicho que sigue en París y creo que él podría entender lo que tengo que contarles.

—Me alegra saber que ha cambiado de opinión, su silencio no beneficia a nadie. Pero no sé si el señor Atlee estará disponible. Según tengo entendido, tenía intención de volar hoy hacia Londres, será difícil dar con él.

Los hombros de la joven se hundieron un poco más y su mirada fue hacia la ventana, sin observar nada en particular; no terminaba de confiar en Thomas y eso se hacía evidente.

—Si tiene algo que pueda ayudarme a encontrar a Ekatherina, le ruego que me lo cuente.

El alemán era consciente de la impresión que causaba su aspecto. La gente siempre parecía más propensa a hablar con su compañero o compañera, pero al final descubría que era más sociable de lo que pensaba; de algún modo tenía que ganarse la confianza de Aline.

Ella se giró de nuevo hacia él con gesto de determinación, pero nuevamente su mirada flaqueó.

—Verá, a veces..., a veces sueño cosas. Ya sé que todos tenemos sueños, normales, raros, pesadillas... Pero los míos son distintos.

—¿Qué es lo que los hace distintos?

—Veo y hablo a gente que conozco y a veces esas personas tienen el mismo sueño que yo...

—¿Cómo puede ser eso? —Thomas tomó el café que le tendía el camarero y empezó a remover el contenido con la cucharilla sin dejar de prestar atención a la conversación.

—Durante el tiempo que estuve junto a la teniente Noir y al agente Atlee, tuve dos sueños y en ellos vi a Ekatherina. Al parecer, ella también soñó lo mismo, es decir, me vio en sus sueños.

—¿Hablaron durante los sueños?

—Sí, ella me decía que no tenía que estar allí, que tenía que marcharme y que era peligroso. Pero yo no sabía cómo... cómo salir.

—¿Era usted consciente de que estaba soñando?

—Creo que sí...

—¿Qué ocurrió?

—No, no es eso lo que importa ahora. Esos sueños fueron hace ya un tiempo... Los que importan son los que he tenido últimamente.

—¿Ha vuelto a soñar con ella?

—No estoy segura...

—Necesito que me cuente todo lo que recuerde de aquella experiencia.

—¿Me cree?, ¿cree que he podido comunicarme con ella en el pasado y ahora mediante los sueños? —la mujer elevó la mirada de su desayuno con ojos cargados de incredulidad.

—Sí, la creo. Al igual que la teniente, usted, Uxue y Patrick, yo también he visto muchas cosas que el resto del mundo no creería.

—¿Qué cosas ha visto? ¡Necesito que me las diga! ¡Necesito saber que no me he vuelto loca!

El alemán extendió la mano derecha y tomó la de Aline, que temblaba. Ese tipo de gestos se le daba fatal.

—Cálmese. En este mundo existe gente con unos dones maravillosos, que la hacen diferente. Usted dice que puede comunicarse con otras personas mediante los sueños, eso... eso puede ser magnífico. No tenga miedo.

—Las bestias... esas... esas cosas existen, ¿verdad? Dios mío, dígame que es solo producto de mi imaginación, que son tan solo una pesadilla —las lágrimas habían empezado a brotar de los ojos de la francesa. Thomas miró a su alrededor incómodo, no quería llamar la atención ya que oídos curiosos podían interesarse por la conversación que la pareja pudiera estar teniendo.

—Sí —dijo en un susurro—, existen... Y no son producto de su imaginación. Por desgracia, es así. Y debido a esto, Uxue ahora está encerrada, y su amigo, muerto. Por esas cosas y muchas más que la gente normal y corriente desconoce, creo que Ekatherina está desaparecida.

—El conocimiento... ¿Cuántas personas saben de la existencia de esas bestias?

—Muy pocas, y todas ellas...

—Están en peligro, ¿verdad?

—Vivir en la sombra y en silencio como está haciendo ahora mismo es lo más inteligente, pero, Aline, usted tiene un don y creo que ese don puede ayudarme a encontrar a la teniente.

—No me quiero ver envuelta en más situaciones como... Solo quiero olvidarlo, esperaba que me dijera que me había vuelto loca.

—Tiene que contarme el sueño, quizá fuera propiciado por mi visita en el parque el otro día. Nunca se sabe.

Ella negó con la cabeza.

—No, porque se viene repitiendo desde hace cuatro días, cuando no sabía que usted existía.

CUATRO

The Diary of Jane

—El sitio es frío, muy frío, y hay poca luz. Casi siempre camino descalza, vestida con un camisón blanco. Sé que es un sueño por eso. Yo no uso ese tipo de prendas para dormir.

»Estoy en el interior de un edificio bastante viejo. Los pasillos no tienen luz y una larga hilera de ventanas queda a la derecha. Los cristales de la mayoría están rotos, así que tengo cuidado de no cortarme los pies desnudos.

»Finalmente, alcanzo unas escaleras que descienden. Todo se vuelve más oscuro. Ya no hay ventanas por las que pueda entrar la luz de la luna.

—¿Cómo es la luna: creciente, llena...?

—Creo que llena. Sí, posiblemente es llena pues da mucha luz.

»En la planta baja solo hay luz artificial. El pasillo se ramifica varias veces, con puertas por todas partes. Creo que es un hospital o algo similar.

»Hay un fluorescente encendido a mitad del pasillo. Gracias a él, puedo caminar sin tener que ir tocando las paredes. Algunas de las habitaciones que se abren a derecha e izquierda tienen una pequeña ventana acristalada. Miro por ellas, pero el interior es oscuro y no puedo ver nada.

»Tengo frío, un frío que hace daño dentro del pecho en cada respiración. No quiero mirar adentro. No quiero entrar en esas salas, así que continúo caminando.

»Alcanzo la mitad del pasillo. Bajo la única luz artificial que de vez en cuando parpadea. Hay un nuevo pasillo que surge, formando un cruce donde me encuentro. Varias puertas emiten un leve resplandor bajo ellas, como si hubiera luces encendidas en las habitaciones.

—¿Puede escuchar algo durante su sueño?

—No. Solo mis pies descalzos arrastrando trozos de baldosa sueltos. Al mirar al suelo, bajo la luz, veo que hay manchas oscuras. Podría ser sangre seca.

—¿La sangre forma un rastro?

—Sí. Gira hacia el nuevo pasillo. Allí hay más puertas cerradas. Una de las salas emite luz. Camino hacia ella.

»Todas las salas parecen iguales. Son celdas acolchadas, como las de un manicomio. Parecen sacadas de una película de terror.

»Cuando llego a la sala con luz, veo mejor las paredes y el suelo acolchados. Hay una figura en su interior, es menuda y está tirada en un rincón.

—¿Puede distinguir quién es?

—No. Lleva una bata de esas de quirófano que se abrochan en la espalda, es lo único que veo de ella. Es una mujer, pero la ventanilla está sucia y se ve muy mal. La luz viene de una bombilla interior que apenas alumbra. Solo provoca unas sombras que parecen estar acechando el cuerpo de esa chica.

—¿Puede ver su pelo?, ¿el color?

—No. Lo lleva muy corto y las sombras no me permiten ver el color. Parece oscuro, pero podría ser cualquier otro.

»Llevo mi mano hacia el pomo de la puerta, pero de pronto escucho un portazo a mi derecha.

»Y me despierto sobresaltada...

—Ya veo... ¿Cuántas veces ha dicho que ha tenido este sueño?

—Cuatro, las últimas cuatro noches. La primera noche llegué hasta la luz del cruce; la segunda noche vi la sangre del suelo; la tercera llegué hasta la puerta de la celda; y anoche pude observar el cuerpo de la mujer en el interior.

—Eso quiere decir que posiblemente esta noche vuelva a soñar, ¿verdad? Quizá esta noche pueda entrar en la celda y ver a la persona que está allí.

—¿Cree que puede ser la teniente?

—Sí, es posible. Si, como me ha dicho, ya soñó en el pasado con ella compartiendo los sueños, quizá de esta manera Ekatherina pueda comunicarse con usted... Eso sería vital para poder encontrarla.

—¿Cree que está en el lugar de mi sueño?

—Depende... ¿Cómo fueron los otros sueños que tuvieron?, ¿eran lugares conocidos?

Aline meditó durante unos instantes, recordando los sueños que tuvo hacía tiempo en los que aparecía la teniente. El primero, en el pabellón de patinaje sobre hielo; y el segundo, en un escenario de pesadilla. Negó con la cabeza.

—No, en ninguno de los otros sueños había visto lugares como aquellos. Creo... Creo que no eran mis sueños. Eran los sueños de la teniente, y yo simplemente me introducía en ellos.

—Pero llegaban a hablar, ¿verdad?

—Sí, pero... yo no quiero esto. Quiero dejar de soñar, no puede hacerse a la idea del miedo que produce irse a la cama con la sensación de que va a volver a repetirse la misma pesadilla una y otra vez.

—Lo entiendo perfectamente, Aline, sé lo que es que una pesadilla se repita continuamente y no podamos hacer nada para dejar de soñar. Durante ese momento, nos sentimos vulnerables.

Los ojos de Aline se quedaron fijos en el plato del desayuno, que no había tocado aún.

—¿Cree que todo esto servirá de algo?

—Creo que está soñando con la teniente. Y usted también lo cree, por eso me ha llamado.

—Tal vez Patrick...

—Patrick le dirá lo mismo que yo. Tiene que esperar a esta noche, y mañana por la mañana tiene que llamarme, tanto si sueña como si no. ¿Lo hará?

La mujer asintió.

—Sé que me estoy portando muy mal al no ayudar a Uxue, pero no quiero...

—Tranquila, todo se arreglará. Encontraré a la teniente y ella sacará a Uxue.

—¿Qué es lo que va a hacer?, ¿tiene alguna pista?

Thomas se recostó en la silla y bebió café. Se había quedado frío, pero aún sabía bien.

—Estoy averiguando cosas del pasado de Ekatherina, pero no era una persona muy dada a hablar de sí misma. Quizá su desaparición tiene que ver con algo relacionado con su familia o sus amistades.

—Sí, tiene pinta de que es una mujer misteriosa —la guía sonrió levemente. Parecía más animada después de contar su sueño—. ¿Y qué ha averiguado de ella? Tengo curiosidad.

Aquella bonita sonrisa bien valía compartir la información.

—Bueno, me sorprendió descubrir que esa pequeñaja había sido una estrella del patinaje sobre hielo —respondió el alemán con tono divertido.

Los ojos de Aline se abrieron como platos y el color abandonó su rostro. Los cubiertos, con los que había empezado a cortar la tostada con mermelada, cayeron sobre el plato con estruendo.

* * * *

París

Miércoles, 24 de octubre. 09:38

No eran ni las diez de la mañana cuando se dejó caer con cansancio en el asiento del coche. Si conducía rápido, podía llegar a Marsella antes de que fuera de noche. Era un viaje largo.

Los sueños de Aline podían traer alguna luz nueva a la desaparición de Ekatherina. Era evidente que durante los sucesos que tuvieron lugar en Le Lion-d’Angers las dos mujeres habían estado conectadas de algún modo, pero tenía que haber algo más. La gente no desaparecía sin dejar rastro. Por desgracia, alguien se había encargado de borrar muchos datos relacionados con el pasado de la teniente.

Para empezar, no era capaz de averiguar a qué colegio había ido. Era como si su vida hubiera comenzado cuando se había mudado a París. Con sus abuelos y padres fallecidos, no sabía a quién más preguntar sobre su niñez. Y eso resultaba muy extraño.

Patrick le había dicho que alguien andaba detrás de una muestra de sangre de Ekatherina. Conseguir una muestra o los resultados de unos análisis no podía ser tan difícil. Él poseía varios de ellos en la carpeta donde iba guardando la información del caso, y los niveles de todo lo que allí constaba parecían estar dentro de lo normal.

Sacó dos de los documentos y comparó los datos uno por uno. Todo normal, casi las mismas cifras. Una persona sana.

Entonces, se dio cuenta de una cosa.

—Joder... —abrió un tercer informe y lo contrastó con los dos anteriores. Había una diferencia, justo en el tipo de sangre. En dos de los documentos era cero negativo; en el tercero era AB. O bien se habían equivocado o los análisis eran falsos. También podían haber dado el cambiazo a las muestras.

Tomó el teléfono móvil y marcó el número personal de Patrick. Habían quedado en colaborar lo más estrechamente posible para intentar dar con la teniente. El inglés no tardó en descolgar.

—¿Sí?

—Señor Atlee, soy Thomas. Verá, estaba pensando en el asunto de los análisis de sangre de la teniente y de las muestras que le había pedido la persona que habló con usted por teléfono.

—¿Ha encontrado algo?

—Creo que sí. Puede ser un error en las pruebas, pero el tipo de sangre es diferente en uno de los tres informes médicos que he conseguido.

—¿Puede verificar esa información?

—Me temo que no, si no quiero meterme en líos. Estos documentos no deberían estar en mi poder.

—La persona que me estuvo llamando por teléfono dijo que los análisis que Ekatherina se hacía eran falsos. Puede que tuviera razón.

—Eso da a entender que o bien alguien del centro médico se encargaba de falsear la prueba, o bien que era la propia Ekatherina quien entregaba una muestra de sangre falsa.

—Es complicado dar una muestra falsa cuando una enfermera te está sacando la sangre con una jeringuilla, ¿no cree? —le corrigió Atlee. Un suspiro acompañó el final de su frase.

—Seguimos en un callejón sin salida. ¿Cuándo sale su vuelo?

—Hoy al mediodía. Estoy haciendo las maletas, por fin volvemos a casa —se podía percibir el optimismo del inglés, pero su voz cambió de repente—. No se preocupe, Thomas, estaré pendiente de cualquier cambio, ya lo sabe. Si es necesario, seré yo mismo quien lo haga. Ahora debo dejarle...

—Eh... Bien, buen viaje, Patrick. Seguiremos en contacto.

Dejó el teléfono a un lado y observó a la gente que paseaba por la acera antes de arrancar el motor.

—¡Qué diablos! —murmuró—. No puedo ir a Marsella y arriesgarme a no llegar a tiempo...

Extrajo la llave del contacto y, con la carpeta de documentos bajo el brazo, salió de nuevo a la calle.

* * * *

París

Miércoles, 24 de octubre. 10:45

—Muy bien, cariño. Así, muy bien. ¡Perfecto! Sigue así... ¡Eres estupenda!

El indicador de la cámara de fotos empezó a parpadear, la memoria estaba a punto de llenarse. Cameron retiró el ojo de la mira y detuvo la sesión.

—¡Lo siento, chicos! ¡Cinco minutos de descanso! —dijo en voz alta.

Varias voces protestaron, incluida la de la modelo, la cual hizo un mohín con la boca.

—¡Pero ahora estaba inspirada! —protestó.

—Pues luego te vuelves a inspirar, la cámara necesita un descanso.

La fotógrafa se dio la vuelta y caminó hacia la salida del estudio. Uno de sus colaboradores, Martin, se acercó a ella con velocidad.

—Jale —siempre la llamaba por su apellido. Era una costumbre tonta que tenía.

—Dime, Martin. Dame un «piti», anda... —el hombre de cabello muy corto, rubio y de punta, se apresuró a darle un cigarrillo a su jefa. Esta le sacaba al menos cuatro dedos y no es que fuera muy alta, es que Martin apenas rozaba el metro cincuenta.

—Hay un hombre que dice que quiere verla —le explicó el joven señalando hacia una de las antesalas del estudio.

—Pues que espere. ¿Tiene cita? Ahora mismo estamos en medio de una sesión.

Unos pasos se escucharon cerca de la esquina del pasillo y apareció Thomas.

—Tiene que esperar en la sala. Martin le dejará algunas revistas y le traerá un café, ¿verdad? —le ordenó mientras encendía el cigarro—. No ha pedido hora y... —la mujer observó a Kessler con interés, le sonaba de algo.

—Eh... Sí, claro... —respondió el asistente con nerviosismo. Si Cameron ya le sacaba un buen trozo, el alemán era como de otro planeta.

—No necesito pedir hora —Kessler extrajo su identificación de policía del interior de su largo abrigo—. Solo serán unos minutos, se lo aseguro.

—Joder, es poli... —susurró el joven y dio un paso hacia atrás.

—¿De qué se me acusa? —preguntó Jale frunciendo el ceño. No recordaba haber hecho nada malo en el último mes.

—Por ahora, de nada, señorita Jale... ¿Tiene un lugar privado donde podamos hablar?

—Claro... Sígame. Martin, diles a los chicos que ha llegado un cliente importante y que la sesión se demorará unos veinte minutos, ¿vale? —dio una larga calada del cigarrillo y lo arrojó a un macetero que había en el pasillo—. Por aquí, detective.

* * * *

París

Miércoles, 24 de octubre. 10:51

—Es usted el «amigo» de Ekatherina, ¿verdad? —por fin le había venido a la cabeza por qué le resultaba familiar el rostro de Thomas.

El alemán asintió.

—¿Es por algo relacionado con ella?

—Así es.

—¿Qué ha hecho esta vez? ¿Otro accidente de tráfico? Le aseguro que yo no iba en el coche.

—No, no es eso. Necesito hacerle algunas preguntas sobre la teniente Noir.

—¿Está metida en algún lío? Joder...

—Simplemente, ha desaparecido.

Cameron abrió los ojos extrañada.

—Por eso no me cogía el teléfono.

—Seguramente... —el alemán se apoyó con ambos codos sobre la mesa y la miró a los ojos.

Jale era una mujer atractiva que, si hubiera querido, podría haber estado delante de la cámara en vez de detrás. Tenía una mezcla de rasgos exóticos que la hacía diferente. Por sus venas corría sangre negra, lo que daba a su piel un adorable tono tostado, pero sus ojos, de un verde otoñal, daban a su rostro unos aires occidentales que realzaban su belleza. Tenía el pelo abundante y rizado, con unas mechas más claras que su tono natural. Lo llevaba recogido con una cinta elástica de las que utilizan los rastas para sujetar el pelo; de esta forma, no le molestaba durante las sesiones de fotos.

—Verá —continuó diciendo Thomas—, fue Louise quien me dio su dirección. Cualquier dato que me puedan dar acerca de la teniente podría ser de vital importancia.

—Pues..., la verdad es que ahora mismo no caigo. Hace como un mes que no nos vemos. Generalmente, es Louise quien hace de nexo y nos junta a todas.

—Bien, según tengo entendido, coincidieron en la universidad. ¿Fue así como se conocieron?

—Sí, en una fiesta que daba un tipo raro al que le sobraba la pasta. Se aseguró de invitar a todas las tías buenas del campus.

—¿Cómo era la teniente en aquella época?

—¿Qué tiene que ver su juventud con su desaparición?

—Bueno, simplemente hay que eliminar cualquier opción. Durante la investigación estamos viendo que Ekatherina no era muy dada a hablar de su pasado y sospechamos que alguien cercano a ella pueda tener algo que ver con su... actual ausencia.

—Pues... No sé... Era una tía un poco rara. Un tanto distante. Al principio, pensé que era porque no era muy alta, pero eso no era problema. Ya había muchos tíos que se fijaban en ella. Después pensé que era lesbiana...

—¿Y era lesbiana?

—¿Me lo dices o me lo cuentas? ¿Cuántas veces os habéis acostado?

—Eh... —Thomas tosió—. ¿Quién está haciendo las preguntas?

Jale sonrió. Se acababa de ganar un cigarro.

—¿Le importa que fume?

—Adelante, con tal de que siga hablando —contestó el policía correspondiendo la sonrisa que tenía la fotógrafa. Si Louise, Cameron y Charlotte eran las mejores amigas de Ekatherina, era normal que estuvieran al tanto de la relación que mantenía con la teniente. Si es que podía denominarse así.

—Bueno, por aquella época se dedicaba a sus estudios y trabajaba en un café por las tardes como camarera para pagarse la universidad.

—Estudiaba Bellas Artes, ¿verdad?

—Sí. No sé si era buena o mala, he visto algunos de sus cuadros ahora y no están mal. Pero tampoco creo que le diera como para vivir de eso.

—Puede hacer muchas otras cosas aparte de pintar...

—Pero se metió a poli.

—¿Sabe por qué lo hizo?

—Me sorprendió al principio. Recuerdo que le estuve preguntando, pero ella decía que era un asunto personal. Sus abuelos, antes de morir, también estaban bastante extrañados.

Thomas asintió. Él también le había preguntado en un par de ocasiones los motivos que la llevaron a meterse en el cuerpo de Policía. Ekatherina siempre había conseguido cambiar de tema con facilidad y, pasado un tiempo, él había decidido dejar de insistir en el tema.

—Entonces, llegó a conocerlos antes de que fallecieran...

—Sí, durante unas vacaciones que tuvimos el último año de universidad decidimos viajar juntas a Marsella. Fue allí donde los conocí. Era gente estupenda, muy amable y hospitalaria. Ya sabe cómo son por el sur.

—¿Eran los padres de su madre o de su padre?

—De su madre. Ekatherina solo usa el apellido de su madre.

—Cierto, en su documentación a veces omite la «v» del apellido de su padre. ¿Conoce ese apellido?

—No, nunca me lo dijo. Nunca he sabido nada de sus padres. Siempre he tenido la idea de que fallecieron antes de que ella entrara en la universidad, pero Ekatherina nunca hablaba al respecto.

Si Ekatherina había entrado al cuerpo de Policía por asuntos personales y ocultaba a todo el mundo el apellido de su padre, quizá era porque se avergonzaba de algo.

—¿Sabía que practicaba patinaje sobre hielo? —dijo el alemán.

—¿Quién? ¿Ekatherina? ¡No me haga reír!

Thomas sacó del interior de su bolsillo la página plegada del periódico en francés que contenía la noticia.

Cameron leyó el artículo con rapidez, moviendo los ojos de línea en línea. Sus labios se entreabrieron un poco por la sorpresa.

—Está de coña... ¿Ha leído esto?

—He leído algunos artículos en inglés similares. No sé francés.

—Aquí dice: «Su padre y entrenador, Dimitri Vlovyn, no ha querido hacer declaraciones sobre el accidente sufrido por la patinadora...».

—¡Vaya! Menudo detective estoy hecho. Tenía delante el apellido de la teniente y ni siquiera me di cuenta.

—Nada escapa al ojo de un fotógrafo, ya sabe... —Cameron le guiñó un ojo.

—Volviendo a la juventud de Ekatherina, ¿recuerda algo más? Me ha dicho que no se relacionaba mucho, así que supongo que no tenía muchos amigos... o enemigos.

—Enemigos no..., amigos, más bien pocos. Se le arrimaban algunos moscones que ella redirigía hacia algunas de nosotras. Creo que echaba de menos a su ex. Debió de morir en algún accidente. Cuando la conocí, pensé que estaba traumatizada o algo así.

—¿Ekatherina tenía un ex?

—Sí, no sé su nombre, pero tenía una foto en su carpeta. Pegada por el interior de la tapa. Siempre la llevaba con ella, pero nunca nos habló de él. Se lo sacamos una noche de borrachera en la playa durante las vacaciones de hace un par de años.

—Ya veo... No quiero seguir interrumpiendo su trabajo, señorita Jale —Thomas le tendió la mano que ella estrechó cálidamente—. Si recuerda alguna cosa que crea conveniente, haga el favor de llamarme a este número —le tendió una tarjeta. La idea de que Ekatherina hubiera estado sentimentalmente unida a otra persona le había dejado preocupado. Por lo que la fotógrafa decía, podían haber estado muy unidos.

—Claro, espero que den pronto con la teniente, pero, si le soy sincera, no es la primera vez que desaparece un tiempo. Yo no me preocuparía tanto. Siempre se mete en líos, pero al final vuelve con algunos cortes y la mejor de las sonrisas. Es una pena que esté estropeando su menudo cuerpo con todas esas cicatrices. Es una gran mujer.

—Lo sé.

«El problema es que cuando se mete en líos, suele ir conmigo...», pensó Thomas.

CINCO

Crucify Your Love

Miércoles, 24 de octubre

Circular a más velocidad de la permitida es algo que solo se puede permitir uno de vez en cuando, y Ekatherina siempre se lo permitía. La mitad de su sueldo se podía perder perfectamente en pagar las numerosas multas, eso si es que la policía de carretera era capaz de alcanzarla.

Thomas no era tan agresivo conduciendo, pero tampoco se le daba mal. Antes de que se hiciera de noche, estaría en Marsella y con un poco de suerte no permanecería mucho tiempo allí.

El tiempo estaba siendo benigno. El alemán odiaba conducir con lluvia y esto le habría retrasado considerablemente.

Tal y como había previsto, llegó a Marsella cuando estaba anocheciendo. El cielo estaba nublado, pero no amenazaba con llover. Nunca antes había estado en la ciudad, pero por desgracia no había ido para hacer turismo. Decidió que era mejor ir directamente al motivo que le había llevado a la ciudad en vez de buscar alojamiento.

La casa de los abuelos de Ekatherina estaba situada cerca de la zona del puerto. Parecía un barrio antiguo, así que esperaba no tener problemas a la hora de encontrar el lugar.

El GPS que llevaba instalado en el coche le indicó que había llegado a su destino. Estaba de suerte, había bastantes aparcamientos por la zona. Decidió dejar el coche a unos cien metros de la casa, como precaución ante los curiosos.

Era el número catorce de una calle de bonitas casas blancas de dos plantas. La noche parecía tranquila y solo se escuchaban coches en las calles laterales, algo más concurridas. La cerradura de la puerta de brillante madera no parecía muy complicada.

Tras el tercer intento, se dio por vencido. Maldita sea, siempre era ella la que hacía ese tipo de cosas. Sus grandes manos no estaban hechas para trabajar con aquellas pequeñas varillas metálicas.

—Buenas noches —dijo una voz a su derecha en perfecto inglés. Con un sobresalto, se giró hacia la mujer de avanzada edad que le miraba a unos pasos de distancia—. ¿Se le ha atascado la cerradura?

—Eh... Sí, así es... Buenas noches. Y parece que no hay nadie en casa.

—Nadie vive en esta casa desde hace años. ¿Es usted pariente?

—Sí, soy un amigo de... la nieta de los señores Noir. Me pidió que viniera a recoger unas cosas, pero parece que no me ha dado la llave buena.

—Tengo el teléfono de un buen cerrajero. Si espera aquí, puedo ir a casa y pedirle que venga. A mí se me pierden las llaves con mucha frecuencia.

—Es usted muy amable, pero no es necesario que se moleste, seguro que al final consigo que se abra.

—No es molestia, no son horas para que ronde hurgando en cerraduras —la mujer dirigió sus pasos a la puerta que había en el otro lado de la calle y abrió con facilidad—; espere ahí, no tardará en venir.

—Gracias...

En cuanto hubo cerrado la puerta, Thomas supo que iba a llamar a la policía. Eso le dejaba mucho menos tiempo para entrar en la casa. No podía quedarse allí.

Con rapidez abandonó la calle y dio la vuelta a la manzana. Quizá con algo de suerte podría entrar por la parte trasera, pero allí no había casas, tan solo unos muros blancos con cristales fijados en su parte más alta para ahuyentar a los ladrones.

—Patios...

Avanzó con rapidez y vio a lo lejos, doblando una de las esquinas, un coche de patrulla. Vaya, la policía en Marsella podía ser eficiente si se lo proponía.

Se detuvo más o menos a la mitad de la calle. Si no se equivocaba, esa tenía que ser la casa. El muro medía cerca de dos metros y medio. Los cristales que tenía en la parte alta podían suponer un problema para las personas normales y corrientes. Pero no para alguien como él.

Saltó con agilidad apoyando las manos con cuidado y aterrizó sin dificultad al otro lado. Todo estaba a oscuras. Se quedó pegado a la pared del patio escuchando. A sus oídos llegaron los sonidos del motor del coche y la radio de la policía. Hablaban en francés.

—Algún día tendré que aprender ese maldito idioma —se dijo entre dientes.

Cuando el coche pareció alejarse, buscó la puerta que permitía entrar en la casa. No había edificios altos en la cercanía. Sería un problema que alguien le viera desde un balcón.

Cargó con el hombro contra la puerta de rejas que permitía entrar a la casa por la parte de atrás. La cerradura saltó al instante. Eran muchos kilos contra ella.

Una vez que estuvieron dentro, esperó a que su vista se acostumbrara a la poca luz que entraba por las ventanas medio bajadas. La corriente estaba cortada desde el cuadro general ya que la casa estaba deshabitada desde la muerte de los abuelos de la teniente. Escuchó de nuevo con atención, solo le hubiera faltado haberse equivocado de número.

Estaba en una cocina vieja que funcionaba con bombonas de gas. Había varios utensilios de cocina colgando de escarpias en una pared de azulejos blancos con dibujos azules a rayas y círculos.

De la cocina llegó al pequeño salón. Los sofás tenían bastante polvo y estaban cubiertos por unos pañitos hechos de ganchillo. Un par de ventanas a medio entornar daban a la parte delantera de la casa, junto al pasillo de entrada. Se colocó cerca de una de ellas y miró.

La casa de la anciana que le había visto rondar por allí, la número seis, estaba justo enfrente. Parecía que había conseguido entrar en el número catorce.

Recordaba que Louise le había dicho que en la casa de Marsella había alguna foto de los abuelos de Ekatherina con ella de pequeña. Tomó el teléfono móvil y, usándolo como luz, fue iluminando una por una las fotos que había enmarcadas en las paredes y encima de algunos de los muebles.

Parecía el lugar correcto. Una niña de unos diez años aparecía junto a dos personas mayores, muy sonrientes. La niña tenía la misma mirada ceñuda de Ekatherina, que parecía estar perdonándole la vida al fotógrafo que se había atrevido a tirar la foto.

Un poco más adelante encontró una de la teniente algo más mayor. Sonreía porque miraba a otro lado. Estaba más delgada todavía y sus ojos contenían ya esa pena oculta que Thomas nunca había conseguido sonsacarle.

¿Qué había hecho que una prometedora patinadora de hielo se retirara de la competición? El artículo del periódico hablaba de un accidente que la hizo pasar por el quirófano y perderse los juegos olímpicos. Su compañero había muerto durante el incidente, pero no había más datos al respecto.

Tampoco sabía qué había sido de su padre, Dimitri Vlovyn, el entrenador de patinaje artístico, ni de su madre, de la que Ekatherina jamás hablaba. Tenían que estar enterrados en alguna parte, pues la teniente aseguraba siempre que no le quedaba familia tras fallecer sus abuelos maternos.

En la casa no había ni una sola foto de sus padres. Solo de los abuelos y de ella. Daba la sensación de que no se llevaban bien y de que no era una familia muy numerosa, pues de haber tenido más hijos, las fotos de otros parientes, nietos, sobrinos y demás habrían aparecido repartidas a modo de decoración en el salón.

Subió con cuidado a la planta superior, que tenía dos habitaciones y un cuarto de baño. Era evidente cuál era la habitación que pertenecía a la teniente, pues aún estaba decorada como el dormitorio de una adolescente de finales de los ochenta y de principios de los noventa. ¿Bon Jovi? ¿Iron Maiden? ¿Europe? Vaya, había tenido una juventud bastante... rockera, por no decir heavy.

Para ser una patinadora de élite, ni una sola referencia al patinaje, ninguna foto, recorte de periódico ni nada. Algo tenía que haber pasado durante el accidente o quizá justo después para que Ekatherina borrara esa parte de su pasado. Ni siquiera había hablado de ello con sus amigos más cercanos. Abandonar una trayectoria deportiva para terminar estudiando Bellas Artes podía estar justificado si el accidente la hubiera dejado incapacitada para practicar un deporte de élite, pero Thomas sabía que la teniente gozaba de un físico excelente sin ningún tipo de lesión que la mermara. Estudiar Bellas Artes para entrar en la Academia de Policía era igual de extraño.

¿Qué diablos estaba buscando? ¿Cómo iba a encontrar una pista en aquella habitación de adolescente que le llevara hasta donde estuviera Ekatherina en ese preciso momento?

La luz del móvil iluminó un lateral de la cama que parecía contener varios lienzos apoyados contra la pared.

—Estudiante de Bellas Artes y nunca le he visto pintar un solo cuadro en su casa de París.

Con dedos rápidos tomó varios de los lienzos y los dejó sobre la cama.

Un paisaje, un bodegón, ¿un gato? Ekatherina odiaba los gatos. Odiaba todos los bichos que tuvieran pelo, maullaran, ladraran o piaran. No pudo evitar sonreír al ver aquel cuadro. Seguro que había cogido como referencia una fotografía, era imposible que el animal se hubiera quedado tanto tiempo posando con la teniente tan cerca. No estaban mal, pero era evidente que se trataban de simples ejercicios para practicar. Paisajes, formas muertas y seres vivos; también había un par de marinas, tal vez de alguna zona del puerto de Marsella. Incluso un retrato de una mujer mayor, seguramente su abuela. Tenían la misma boca.

—Necesito algo más..., pero ¿el qué? —suspiró devolviendo los lienzos a su lugar de origen—. Piensa, piensa, piensa, Thomas.

Sus ojos se detuvieron en una gran carpeta que había a continuación de los lienzos. Recordó las palabras de Cameron, cuando le dijo que Ekatherina siempre llevaba una carpeta de bocetos a clase.

Dentro había numerosos pliegos de papel garabateados, bocetos a lápiz y a carboncillo, pruebas de todo tipo, más retratos, apuntes de partes de anatomía tanto de hombre como de mujer, torsos, rostros, hombros, pies y manos. Sobre todo, manos.

—No están mal... Seguramente se podría haber dedicado a la ilustración, cómic o similar.

Y allí estaba. La foto de un chico moreno con una melena algo desgreñada junto a una Ekatherina adolescente. Los dos sonreían. Ella, feliz, despreocupada. ¿Estaría borracha? Él sonreía levemente con la misma mirada melancólica que tenía la teniente actualmente.

Despegó la foto del interior de la carpeta y la examinó con cuidado buscando detalles a la luz del móvil. No podía averiguar dónde había sido tomada. Era una pared lisa lo que había detrás, ni siquiera había pintadas ni nada que pudiera servirle de referencia.

Al dar la vuelta a la foto, una sonrisa iluminó sus labios. De pronto, todo se había vuelto más fácil. En ella se podía leer escrito a boli un número de teléfono y un nombre: «Jean Luc».

* * * *

Afueras de Marsella

Miércoles, 24 de octubre. 22:48

No eran ni las once de la noche cuando estuvo de nuevo circulando con su coche. Había cambiado de idea. Lo mejor era volver a París cuanto antes ya que no había nada más en Marsella que le pudiera interesar; si tenía mucho sueño, pararía en un motel de carretera.

Tenía la foto junto a los papeles que descansaban sobre el asiento del pasajero. ¿Sería muy tarde para llamar al número de teléfono?

Era un teléfono fijo. Por aquella época los móviles no estaban tan extendidos.

Si seguía dudando, se haría mucho más tarde y, si era un teléfono de Marsella, tal vez no sería buena idea dejar la ciudad. Dejó el coche aparcado en doble fila y tomó el teléfono móvil. Activó la opción de ocultar el número a la hora de llamar y marcó con cuidado. Esperó un tono, dos... y tres. Alguien descolgó rápidamente. De haber estado acostados, habrían tardado un poco más en contestar.

—¿Diga? —era la voz de un hombre mayor en francés—, ¿quién es? —se trataba de frases muy sencillas y Thomas las había escuchado bastantes veces. No hacía falta saber francés para entenderlas.

Esperaba que aquel hombre supiera hablar en inglés.

—Hola, buenas noches, ¿podría hablar con Jean Luc?

Al otro lado se hizo un extraño silencio.

—Hijo, es un poco tarde para este tipo de bromas, ¿no crees? —respondió el hombre mayor con bastante acento.

Y colgó.

El alemán contempló el móvil. Era evidente que Jean Luc no vivía ya allí. O que, al menos, al hombre mayor no le hacía mucha gracia que preguntaran por él. Quizá era el padre. Quizá no se hablaban porque habían discutido, pero algo le decía que para que se lo tomara así de mal, solo podía significar una cosa: Jean Luc estaba muerto.

SEIS

The Haunting

París

Jueves, 25 de octubre. 10:17

Lo primero que hizo cuando llegó a su hotel fue caer sobre la cama y dormir durante unas horas. ¿Cuánto tiempo había estado conduciendo del tirón?

Podía investigar el número de teléfono de Jean Luc en las bases de datos de la comisaría y averiguar sus apellidos. Con ellos podría saber dónde estaba actualmente, si vivía todavía en Marsella, París, o si había fallecido.

El despertador no hizo su trabajo, pero el insistente móvil sí. Aún era de día cuando consiguió arrancar la cabeza de la almohada y estirar el brazo para hacerse con él.

—¿Diga? —contestó con voz pastosa.

—¿Thomas? ¡Vaya voz! —dijo Leonor Neville.

—Estaba durmiendo...

—¿A estas horas? ¡La fiesta de anoche tuvo que ser de las buenas!

—Ve al grano, Neville, he dormido poco últimamente —no tenía cuerpo para charlas alegres con aquella mujer.

—Vale, vale, tranquilo. Quería aprovechar que estabas en París y me he dicho: «¿Por qué no invitas a comer a tu alemán favorito antes de que se vuelva casa?».

—Hum... Gracias por la invitación, pero tengo que coger un vuelo hoy mismo.

—¿Te marchas ya? —la mujer parecía bastante decepcionada.

—Lo siento de veras, Leonor —mintió.

—Es que te he visto tan estresado con la desaparición de...

—Ya, ya... Sí, la verdad es que aún me ronda por la cabeza.

—Todavía estás buscando cosas relacionadas con su muerte, ¿verdad?

—No está muerta —contestó con sequedad.

—Eh, vale, vale... Lo siento. Técnicamente no, pero su cuerpo lleva desaparecido semanas, Thomas. Más vale que te vayas haciendo a la idea, y no me gusta ser tan dura, pero es lo mejor que puedes hacer.

—No te preocupes —respondió con cabezonería mientras se incorporaba de la cama—, daré con ella y pronto estaremos los tres tomando una cerveza y riéndonos de todo esto.

—Sí, claro...

—Oye, tengo que dejarte. Ando un poco liado. Ya hablaremos cuando regrese a París.

Y colgó.

Leonor y Ekatherina nunca se habían llevado bien ni se llevarían jamás. Esta amabilidad era extraña, Leonor quería algo, pero él no tenía tiempo de averiguar qué era lo que buscaba. Tenía que ir al aeropuerto esa misma tarde y buscar un alojamiento en Londres. Había que cazar a un nuevo hombre lobo, al día siguiente habría luna llena.

Pero antes de dejar París, tenía que pedir un favor a cierto policía, la única persona en la que Ekatherina hubiera confiado a la hora de pedir algo así. Se trataba de una persona honrada y, lo más importante, apreciaba a la teniente.

Marcó su número y esperó a que contestara a su llamada.

* * * *

París

Jueves, 25 de octubre. 11:12

Gascogne le estaba esperando en la esquina más cercana al bar que le había indicado. Thomas llevaba las maletas preparadas en el coche. Su vuelo salía en un par de horas.

El policía francés había engordado desde la última vez que se habían visto y tenía más canas en su poblado bigote, pero sonreía igual que siempre.

—¿Qué tal estás, chaval? —le dijo estrechando la mano a la par que le daba una palmada en el hombro. Thomas le sacaba cerca de una cabeza. Varias personas se les quedaron mirando al cruzarse con ellos en la calle.

—Voy tirando, viejo, ¿y tú?

Verle con ropa de calle se le hacía extraño. Recordaba a Gascogne vestido de uniforme todo el tiempo. Una vez te acostumbras a ver a una persona con un tipo de ropa, hasta un jersey de lana y un vaquero te pueden resultar chocantes.

—Mi mujer me está volviendo loco. No sé estar de vacaciones y ella no tiene costumbre de verme por casa.

—Ya, me hago una idea. ¿Tienes lo que te he pedido?

—¿Por quién me tomas? No me he pasado toda la vida patrullando las calles para nada. Además, ha sido la excusa perfecta para pasar por la comisaría y saludar a los chicos, alguno me debía un favor, así que no han puesto pegas en darme esto.

El hombre de bigote le tendió una pequeña carpetilla transparente con varios folios impresos dentro. El alemán tomó la primera hoja y empezó a leer.

—Todos los datos de la familia que me pediste. A través de ese número tienes el nombre del padre, de la madre, de los abuelos y de los hijos.

—¿Un tal Jean Luc?

—Sí, el mayor de todos los hijos, todos ellos eran adoptados. Por lo visto, el matrimonio pensaba que no podía tener hijos. Los tres muchachos murieron hace años.

Thomas buscó con la mirada los ojos del veterano policía.

—¿Cómo?

—No se sabe —el viejo policía buscó la hoja en la que venía el informe completo—, simplemente desaparecieron. Se encontraron rastros de sangre en uno de los coches de la familia. Los análisis dieron positivo y se descubrió que la sangre pertenecía al mediano y al pequeño. Del mayor, ni rastro. El caso al final fue archivado por falta de sospechosos. En el año noventa y seis los laboratorios no estaban tan avanzados como hoy en día.

—Ya veo. ¿Qué edad tenía Jean Luc por aquella época?

—Eh... Déjame pensar. Unos veinte, supongo. Si te pregunto por qué estás investigando a esta familia, seguro que no me vas a contestar, ¿verdad?

—Verdad.

—Claro, claro... Supongo que es mejor así, ¿no?

—Ajá...

—¿Y sabes algo de Ekatherina?

—Aún no. En cuanto tenga algo, te lo haré saber, Gascogne.

—Claro... Echo de menos sus gritos en la oficina. Es como si el departamento estuviera muerto.

—Ella no está muerta.

—Claro que no... —los ojos del viejo policía se humedecieron—. ¡Por supuesto que no! —y se esforzó en sonreír.

* * * *

París

Jueves, 25 de octubre. 19:45

—Mierda... Ahora se pone a llover —refunfuñó Gascogne corriendo hasta situarse bajo uno de los portales.

Había caído la noche y le esperaba una copiosa cena preparada por Marie, su mujer.

Tadeus, su perro salchicha, estaba retozando feliz en la hierba del parque.

—¡Vamos, maldito holgazán! ¡Haz lo que tengas que hacer y volvamos a casa! Luego lo pondrás todo perdido y verás tú la que nos va a caer.

El perro respondió con un ladrido, pero no le hizo el menor caso. Gascogne sonrió mientras refunfuñaba y metía las manos en el bolsillo de la chaqueta. Cuando se dio cuenta, tenía a alguien a su espalda. Muy cerca. Ni siquiera lo había oído llegar.

—¿El señor Gascogne?

Se giró con rapidez.

—¿Quién es usted?

La figura permanecía bajo la sombra que ofrecía uno de los balcones de la calle, de forma que no podía verle el rostro. Era más alto y delgado que él. También más joven.

—Hoy se ha visto con un hombre alemán. ¿Qué es lo que le ha estado preguntando? —la figura dio un paso permitiendo que una de las luces de la farola le iluminara parcialmente.

—¿Cómo demonios sabe eso? ¡Mire, yo...!

Los ojos del desconocido refulgieron con un extraño brillo ante la luz artificial de la calle.

La voz de Gascogne se dulcificó. Tadeus empezó a ladrar con nerviosismo, pero no se acercó.

—¿Qué es lo que quiere saber? —preguntó con tono sumiso el veterano policía.

—Todo...

* * * *

Aeropuerto Charles de Gaulle, París

Jueves, 25 de octubre. 13:49

El avión iba a salir con un retraso de media hora. Su maleta había sido facturada hacía un buen rato, así que se dejó caer en uno de los asientos de la sala de espera y cogió la carpeta de papeles para echar un vistazo a sus últimas notas. Con gesto ausente miró el teléfono móvil. Si iba a subir al avión, tendría que apagarlo. Fue entonces cuando reparó en las tres llamadas perdidas que tenía. Al ver el número, llamó de inmediato.

—¡Aline!

—¡Diablos, qué difícil es dar con usted! —dijo la mujer cuando descolgó el teléfono.

—Lo siento, no he visto las llamadas. He estado de acá para allá. ¿Cuándo me has llamado?

—Esta mañana, en cuanto me levanté. ¡He vuelto a soñar!

—¿Conseguiste entrar en la sala?, ¿ver a la persona de tu sueño?

—Sí, podía abrir la puerta, pero entonces aparecía un dóberman en el pasillo y empezaba a perseguirme.

—Diablos, el sueño se ha vuelto un tanto peligroso. ¿Qué hiciste?

—Corrí hacia el piso superior de nuevo. Justo cuando iba a alcanzar la escalera, el perro me alcanzó y me mordió en el brazo.

—¿Y te despertaste?

—Sí, pero eso no es lo peor. Mi brazo estaba sangrando. Tengo un mordisco de perro en él. Mi primo Armand, que es veterinario, me lo ha estado curando.

—¿Y por qué no has ido a un médico para que te lo cure?

—Porque todo el mundo habría pensado que fue mi perra, Étincelle, la que me había mordido. Y no ha sido así.

—¿Estás segura de que no ha sido Étincelle quien te ha mordido?

—Completamente segura. No tenía restos de sangre en el hocico y mi brazo estaba bajo las mantas. Le hubiera sido muy difícil morderme a través de ellas.

—Bueno, me alegro de que estés bien. Esto se está poniendo muy complicado, debes de estar acercándote a algo importante.

—¿Dónde está usted ahora? Tengo miedo de dormir de nuevo. Creo que me voy a quedar en casa de mi primo y me tomaré algún sedante. Es posible que no sueñe esta noche.

—Lo entiendo, Aline, y te agradezco todo lo que estás haciendo. Tu habilidad es sorprendente, pero también puede resultar peligrosa.

—No me queda otro remedio que ayudar. Aún no sé cómo controlar estos sueños. Si pudiera elegir, no soñaría.

—Ya me hago cargo. Por favor, si vuelves a soñar al respecto, lo que sea, llámame sin tardanza, ¿vale? Intentaré estar más pendiente del teléfono.

—Claro, no se preocupe. ¿Sabe algo más de la teniente?

—Poca cosa. Por no decir nada... Ahora mismo tengo que coger un vuelo a Londres, pero estaré de vuelta en París en menos de cuarenta y ocho horas, te lo aseguro.

—Le advierto que voy a intentar no soñar esta noche.

—Lo comprendo. Tengo que dejarte, parece que nos van a permitir embarcar ya.

—Buen viaje, señor Kessler. Espero que tenga suerte en su investigación.

—Que descanses, Aline, y gracias por la información.

«Aunque por ahora no me sirva de mucho...», pensó.

* * * *

La guía del Louvre colgó el teléfono con la sensación de que no estaba haciendo lo suficiente. Por mucho miedo que le diera seguir con aquellos sueños, sabía que podían ser de utilidad para aportar algo de luz sobre la desaparición de la teniente Noir. Desde que se había visto involucrada en el caso de los cuadros robados, había empezado a tener extraños sueños que parecían mantenerla conectada con Ekatherina.

Acarició el suave pelaje de Étincelle y tomó la bolsa de deporte que había preparado con las cosas más necesarias para pasar unos días con su primo Armand. Lo mejor sería intentar descansar un poco.

Justo cuando estaba a punto de coger el ascensor, observó los ojos tristes de la perra. Esta gimió, demostrando una vez más que conocía a su dueña a la perfección.

—No me mires así. Necesito descansar.

El animal soltó un solo ladrido.

—Vale, sí, ella al final vino a sacarnos de aquel lío y ahora nadie sabe dónde está.

La cabeza de Étincelle se restregó sobre su pierna. Con gesto abatido, la joven sacó el teléfono móvil y marcó el número de Armand.

—¿Hola? Sí, soy yo. Verás, lo he pensado mejor... y creo que voy a pasar esta noche en casa. Ha surgido algo... ¡No, no! Tranquilo, está todo bien. Si quieres, pásate y cenamos juntos... Perfecto... ¿A las ocho? ¡Vale!

Abrió de nuevo la puerta de su casa y dejó la bolsa de ropa sobre el sofá.

—Eres una chantajista, ¿sabes?

Las cejas de la perra se arquearon con gesto de inocencia y fue a tumbarse en su rincón favorito, donde tenía puesta una manta.

—Como vuelva a pasarlo mal esta noche, espero que estés cerca cuando me ponga a dar patadas...

* * * *

Londres

Jueves, 25 de octubre. 16:02

El vuelo tomó tierra en el aeropuerto de Heathrow a media tarde pese al retraso. Thomas sabía que aún tenía tiempo si no le surgía ninguna complicación.

Ya había estado en la ciudad con anterioridad y sabía cómo moverse por allí. Tenía los contactos adecuados y siempre se alojaba en el mismo hotel.

No estaba ni terminando de deshacer la maleta cuando llamaron a la puerta.

—Adelante, está abierto —dijo sin darse la vuelta.

Un tipo calvo y bien vestido abrió, pero se quedó en el umbral.

—Hola, ¿alguien ha pedido la cena? —dijo con cierta duda al ver al enorme alemán darse la vuelta.

—Depende de lo que traigan...

El hombre entró en la habitación y cerró la puerta tras él.

—Me envía Romanov. ¿Tiene el dinero?

—Sí. Justo en este bolso —Kessler le entregó un pequeño bolso de tela vaquera—, puede contarlo si quiere.

El desconocido empezó a sacar varios fajos de billetes de quinientos euros y fue pasándolos con rapidez mientras contaba.

—Parece que todo está en orden —respondió al final—. ¿Quiere que repasemos los datos del objetivo?

Sin esperar respuesta, el calvo avanzó hasta la cama y sacó unos papeles doblados que extendió sobre la colcha.

—Agente de Policía, treinta y tantos, raza negra, casado y con una hija.

—Sí, eso ya lo sé.

—Era simplemente para verificar la información —murmuró el calvo—, mañana a media mañana dejará a su familia en casa de sus padres para que se hagan cargo de la niña y él saldrá a entrenar por el parque que hay en la zona norte. Utilizaré un rifle Heckler & Koch PSG-1. No parece que vaya a hacer viento, con lo que podría tener un buen tiro desde seiscientos metros.

—Solo asegúrese de que lo mata en el acto.

—Sé hacer mi trabajo —dijo de forma lúgubre el desconocido—, ¿por qué no quiere que haga el trabajo esta noche? Sería mucho más fácil. Solo tengo que esperar a que salga de casa a tirar la basura y...

—¡No!, no puede hacerse por la noche. Tiene que ser por el día, antes de la tarde a ser posible.

Thomas se dio cuenta de que había alzado ligeramente la voz. Tenía que calmarse.

—Está bien, no haré preguntas. Usted paga y yo hago el trabajo. ¿Algo más?

—Asegúrese de que le dispara a la cabeza.

—Claro, lo que usted mande...

SIETE

On Course

Nuevamente estaba en el hospital. Los pies descalzos notaban el frío suelo lleno de azulejos rotos. Caminó con rapidez hacia la planta baja. Ya sabía lo que se iba a encontrar, el problema era el perro.

Había pensado que podría entrar en la habitación donde estaba la mujer y encerrarse con ella. El animal no podría entrar. Pero ¿podría ella salir?

Casi sin darse cuenta, llegó hasta el cruce con la única luz que pendía del techo y que colgaba de unos cables. No había ni rastro del dóberman. Tragó saliva.

Era curioso lo realista que podía ser un sueño. Sentía frío, sentía el sudor y podía oler el miedo que emitía por cada poro de su piel.

—Vamos, Aline —se dijo para darse ánimos.

Apoyó la mano en el pomo de la puerta de la celda donde dormía la mujer. Ni rastro del perro de momento. ¿Estaba siendo diferente esta vez? Generalmente, sus sueños se iban mostrando por etapas repetitivas que le permitían ir avanzando poco a poco en el enigma que presentaban.

La puerta se abrió con un chasquido, pero sin oponer resistencia. El suelo seguía siendo frío, pero estaba mullido. Cerró tras ella una vez que estuvo dentro. No terminaba de fiarse y temía que de un momento a otro apareciera el animal o cualquier otra cosa que se mostrara agresiva.

—¿Hola? ¿Estás despierta? —dijo sin atreverse a avanzar hacia la figura.

El cuerpo de la mujer se removió un poco y cambió de postura. La camisa de fuerza que llevaba puesta le impedía moverse con soltura. En el sueño anterior llevaba otras prendas, una bata de hospital, por lo que pudo recordar.

Una vez que estuvo boca arriba, ladeó el rostro para mirarla con curiosidad.

Lo que había tomado por una mujer no era más que una niña de once o doce años. Menuda y encogida en la camisa de fuerza, había sido difícil precisar su edad. Tenía el rostro delgado y manchado, marcado por profundas ojeras que rodeaban sus ojos dándole un aire de persona mucho mayor. Y vagamente familiar.

Aline dio un paso hacia la niña.

—¿Teniente? ¿Es usted?

La joven de la camisa de fuerza se incorporó sobre las rodillas. Tenía los ojos asustados y los labios temblorosos, como si estuviera a punto de romper a llorar. Reculó un poco hasta quedar con la espalda apoyada contra la esquina de la habitación. Negó con la cabeza.

La francesa se detuvo y alzó lentamente las manos.

—No voy a hacerte daño. Solo quiero que me ayudes a... Dios mío, y yo qué sé cómo puedes ayudarme —dio otro paso hacia la niña; esta respondió desplazándose lateralmente por la pared, negando con la cabeza y alejándose de ella.

Tenía el cabello rapado y marcas de numerosos golpes en la frente.

—Está bien... No voy a acercarme, ¿vale? —le dijo en un intento de calmar a la asustada joven. Hizo una pausa y le preguntó—: ¿Quién eres? Te pareces mucho a una persona que conocí hace poco.

La niña llegó hasta una ventana que Aline no recordaba haber visto antes. Sus ojos iban de la ventana a la francesa y vuelta a la ventana.

—¿Quieres que me asome?

Dirigió sus pasos con cuidado hacia la ventana, procurando mantenerse lo más alejada posible de la asustadiza niña.

Cuando llegó hasta uno de los lados de la ventana, pudo ver que en el exterior era de día. La ventana daba a una calle desde la que se veía un parque. El día parecía frío pero soleado. No recordaba que desde cualquier otra ventana del hospital se pudiera ver una vista semejante.

—¿Qué es esto? ¿Qué lugar es este?

La niña señaló hacia el exterior con la barbilla.

—Podías decir algo, al menos —murmuró Aline centrándose en lo que ocurría en el exterior. Apoyó las manos sobre la rejilla de metal reforzado que había sobre el cristal e intentó memorizar los detalles.

Había gente paseando por el parque. Algunos hombres y mujeres corriendo, otros sacando a pasear el perro. Recordó a Étincelle.

Entonces fue cuando vio a Patrick, vestido con un sencillo chándal, trotando por uno de los caminos de tierra.

—¡Es Patrick! —exclamó dirigiendo de nuevo la mirada hacia la niña—. ¿Es eso lo que me querías mostrar? —una sonrisa se dibujó en sus labios, pero fue borrada de pronto al ver los largos lagrimones que caían de los ojos oscuros de la jovencita.

Esta volvió a señalar con la barbilla en dirección a la ventana para que la francesa continuara mirando por ella.

Aline, con el ceño fruncido, volvió a observar el exterior. Las papeleras, los bancos, la gente, la hierba, los árboles. ¿Qué era lo que quería que viera?

Finalmente se dio cuenta de que a lo lejos se podían distinguir algunos edificios bordeando el parque. Parecían de otra ciudad y no los reconocía. Entonces, vio el cañón de un rifle asomar por una de las distantes ventanas.

—¿Van a matarlo? —susurró horrorizada. Se giró hacia la niña, que ya lloraba a moco tendido—. ¡Van a matarlo!

La niña asintió.

Aline avanzó hacia ella y la tomó por los hombros mirándola directamente a los ojos.

—¡Maldita sea, habla! ¡Dime cómo impedirlo! —la zarandeó con fuerza, pero tan solo consiguió provocar más y más lágrimas.

Algo golpeó con fuerza la puerta de la celda. En el pasillo se empezaron a escuchar los gruñidos y ladridos del dóberman. Los goznes de la puerta empezaron a doblarse por la fuerza.

—¡No queda tiempo! ¡Dime algo!

La niña no hacía más que llorar y Aline se sentía atrapada en aquella pesadilla. Si el dóberman la volvía a morder, despertaría con una herida más. O quizá algo peor. ¿Y si la mataba?

Los labios de la joven se abrieron un poco y empezó a susurrar algo.

No podía oírla. No escuchaba nada. Tiró de ella una vez más y acercó el oído a los labios de la niña, para escuchar el quedo susurro...

* * * *

Jueves, 25 de octubre. 19:52

El doctor Alexander Knight estaba disfrutando de una buena copa de bourbon y de una de sus piezas favoritas de música, cuando llamaron suavemente a la puerta de su despacho.

—¿Quién es? —preguntó molesto por la interrupción. Detuvo la canción con el mando a distancia. Le gustaba escuchar la melodía entera y tendría que volver a ponerla desde el principio.

—Doctor, el paciente de la sala cuatro ha vuelto a entrar en estado activo. Creo que debería bajar para echar un vistazo. Parece que vuelve a estar soñando.

Antes de que su asistente hubiera terminado de hablar, Knight ya se había enfundado la bata blanca que colgaba del perchero y estaba abriendo la puerta.

—¿Cuánto hace de eso? —exigió saber mientras cerraba con llave la puerta de su despacho.

—Ni cinco minutos, doctor. En cuanto vimos que volvía a subirle la fiebre, decidimos llamarle.

—Has hecho bien.

Abrió la puerta de doble hoja con las dos manos y se acercó a la camilla que había en el centro de la sala, donde un cuerpo atado por varias cintas parecía debatirse como si la vida le fuera en ello. Con la rapidez propia de los años de experiencia, el doctor Knight se puso unos guantes de látex y cogió una pequeña linterna de su bolsillo para examinar las pupilas del paciente. Estaban completamente dilatadas.

—Sigue soñando —comentó a su acompañante

—La temperatura ha subido algunos grados. La fiebre está en cuarenta grados y sigue subiendo. Su pulso está en ciento noventa.

En dos pasos el veterano doctor se acercó a uno de los estantes acristalados de la sala y tomó una jeringuilla. Después, extrajo el contenido de un par de frascos sin etiquetar y se dispuso a inyectar al paciente la droga. Justo en el último momento dudó, al observar el rostro sudoroso.

Knight llevaba años investigando ese tipo de cosas, pero lo que tenía entre manos superaba todo lo que había visto antes.

—¿Ha dicho algo durante el sueño?

—Algo en alemán. Habrá quedado registrado en la grabación. Todo lo que ocurre en la sala queda grabado día tras día.

—Bien... —suspiró e inyectó el sedante directamente en la vía que el agitado cuerpo tenía en el brazo.

* * * *

Londres

Jueves, 25 de octubre. 04:34

Últimamente, cada vez que estaba durmiendo mal, sonaba el teléfono. Seguramente se trataba de su conciencia.

Creía que ya había lidiado con ella bastante en los últimos años. Y pensó que había ganado. Qué equivocado estaba.

La habitación del hotel era fría. Jodidamente fría. Se hizo con el móvil, que le advirtió con un pitido de que la batería estaba a punto de agotarse. ¿Qué hora sería? Aún era de noche.

—¿Diga? —pronunció con la mejor voz que pudo poner tras acabar de despertarse.

—¡Thomas! —chilló la voz de una mujer al otro lado del aparato.

—¿Aline? ¿Qué pasa?

—He vuelto a soñar. Decidí quedarme en casa y ver si podía ver algo más... ¡Es horrible!

—¿Por qué? ¿Qué es lo que pasa? ¡Cálmate y cuéntamelo despacio! —saltó de la cama y empezó a vaciar la maleta buscando el cargador del móvil.

—Conseguí llegar a la habitación, la mujer que había dentro era una niña. Parecía que habían hecho algo con ella. Tenía una camisa de fuerza y la cabeza afeitada... También tenía muchos golpes en la cara... Santo cielo, era... horrible.

—¿Qué más viste, Aline? —su mano dio con el cable del cargador, del cual tiró desparramando varias prendas por la habitación. El móvil volvió a pitar, agonizando.

—Había una ventana y por ella vi a Patrick corriendo por un parque. Alguien va a intentar matarlo. Un francotirador o algo así.

—¿Cómo? —la sangre de Kessler se heló en sus venas—. ¿Quién es la niña? ¿Te dijo algo? ¿Y la teniente? ¿Sabes algo de Ekatherina?

—No... no... ¡Creo que el sueño no tenía que ver con Noir! ¡El sueño tenía que ver con Patrick! ¡Van a matarlo a plena luz del día!

—Está bien, cálmate... Hablaré con él. Tienes que darme más detalles sobre el lugar y el asesino. ¿Qué más viste?

—Pues... era un parque verde, las casas no parecían francesas. Seguramente será Londres... Patrick vive allí, ¿verdad?

—Sí, es posible que sea eso. ¿Qué más?

—Vi el cañón del rifle apuntándole. El asesino estaba muy lejos, pero creo que era calvo... porque intenté memorizar la mayor cantidad de información posible. Entonces el perro entró en la sala y volvió a morderme. Yo estaba zarandeando a la niña, que me susurraba algo en alemán... Pero yo no sé alemán...

—¿Puedes repetirme sus palabras?

—No hace falta, llevo más de una hora buscando por Internet en varios traductores. La niña me ha dicho algo como: «Töt ihn nicht, Kessler! Er har mein Blut ».

Thomas dejó caer el aparato al suelo y retrocedió dos pasos hasta que su gran espalda dio contra la pared. Después sus rodillas se doblaron y con mano temblorosa se tapó la boca. El móvil caído en el suelo seguía escupiendo las palabras de la francesa.

—¿Thomas? ¿Lo entiendes? ¿Qué va a pasar? ¡No me gusta el significado de esa frase! ¡Avisa a Patrick! ¡Thomas!

El alemán respiró profundamente y volvió a recoger el aparato. Cerró los ojos con fuerza y se lo acercó de nuevo al oído.

—Tranquila, Aline. Me pondré en contacto con Patrick esta misma noche. No le pasará nada, te lo aseguro.

—¿Seguro?

—Sí, le diré que te llame en cuanto pueda, ¿vale?

—¡Sí!

—Pensé que tus sueños tenían que ver con Ekatherina, eso me deja ahora sin una pista a seguir...

—Cuando hable con Patrick, dígale que me llame... y... y les contaré mucho más de lo que le conté a la policía. Creo que puedo darles una pista de con quién está la teniente.

—¿Cómo? ¿Sabe algo y no me lo ha dicho desde el principio? ¡Aline, tiene que confiar en mí!

—Lo siento, señor Kessler, pero confiaré en Patrick... Y, por ello, me gustaría verle en persona. No seguiré hablando de esto por teléfono.

—¡Aline!

—Es usted quien va a intentar matarlo, ¿verdad? La niña de mi sueño me lo ha dicho. Evítelo y vuelva a llamarme. ¡O no les contaré nada!

Y colgó.

La mano de Thomas cayó sin fuerza junto a su costado y allí se quedó, apoyado en la pared con una pierna estirada y otra encogida. Vestido con el pantalón del pijama.

«¡No lo mates, Kessler! Lleva mi sangre.»

Las palabras se repetían una y otra vez en la cabeza de Thomas. Como si las hubieran grabado a fuego en su mente.

* * * *

Londres

Viernes, 26 de octubre. 05:16

Conducir por Inglaterra era lo peor, así que había decidido coger un taxi. Eran las cinco de la mañana, una hora muy mala para plantarse en la casa de alguien y montar jaleo. Pero algo tenía que hacer.

Él era policía y tenía que matar a un compañero antes de veinticuatro horas o este se convertiría en hombre lobo. Las cosas habían estado bastante claras hasta la llamada de Aline.

Se había puesto en contacto con Viktor Romanov, un viejo traficante de armas que le debía algunos favores. Este le había facilitado a uno de sus asesinos a sueldo por un precio bastante bueno. Un disparo en la cabeza y Patrick moriría. Romanov saldaría su deuda con Thomas, y el asesino se llevaría un buen pellizco.

La parte mala les tocaría a la viuda y a la niña que quedaba huérfana. Pero era mejor eso que morir bajo las garras del monstruo que tenían bajo el mismo techo.

—Hemos llegado —le dijo el taxista deteniendo el vehículo.

Thomas le lanzó un billete de veinte y bajó del coche sin esperar el cambio. Caminó con rapidez hacia la puerta con el número 16. Había intentado llamar por teléfono, pero aparecía apagado o fuera de cobertura. Patrick no estaba de servicio, seguía de baja por sus heridas y no quería molestar a su familia dejando el teléfono del trabajo encendido.

Eso lo obligaba a plantarse en su casa a las tantas de la madrugada. Encima, en ese momento se puso a llover.

Extendió la mano hacia el timbre de la puerta justo cuando una terrible sensación recorrió su espina dorsal. Todos los pelos de su cuerpo se pusieron de punta y sus manos se crisparon, como si fueran las garras de una bestia. Dio dos pasos hacia atrás, aturdido, y se giró con rapidez hacia la figura que avanzaba desde las sombras.

Era un tipo de cabellos oscuros enfundado en un abrigo negro con vuelo que le llegaba hasta los tobillos. Tenía media melena y unos intensos ojos verde oscuro. Unos ojos que no podían ser humanos.

—Yo que tú no pulsaría ese timbre, Thomas.

OCHO

Bitter Sweet

Londres

Viernes, 26 de octubre. 05:27

Un gruñido gutural surgió de lo más hondo de su garganta, y su mano, en vez de buscar la pistola que llevaba bajo el abrigo, se cerró en una garra que lanzó contra el desconocido de los extraños ojos.

Como una exhalación, la ensombrecida figura se hizo a un lado y la manaza de Thomas solo encontró el frío aire. Sentía cómo toda su espalda comenzaba a contraerse para empezar a expandirse. Mal asunto.

—¡Thomas! —dijo la figura entre las sombras—. ¡No he venido a luchar!

El alemán observó sus propias manos, en ese momento mucho más marcadas, con uñas largas y tendones como cables de acero. No podría evitar la transformación. No tan cerca de la luna llena.

La figura avanzó un paso, con las sombras danzando a su alrededor bajo la lluvia, lo que lo hacía borroso y difícil de seguir con la vista.

—¡Soy Jean Luc! ¡Tenemos que hablar!

* * * *

El hombre del abrigo largo y negro se detuvo bajo uno de los árboles del parque. Allí la lluvia les castigaría un poco menos.

—Eres un vampiro —siseó Thomas con la respiración aún agitada.

—Y tú, un hombre lobo —respondió con tono burlón Jean Luc. El cabello mojado le caía sobre la frente y parte de la cara. Era uno de esos tipos guapos con aire de estrella de la música que vuelven locas a las adolescentes. Sus ojos brillaban de una forma sobrenatural—. Me ha sorprendido tu capacidad para evitar transformarte; habría sido complicado hablar con tu lado... más animal.

—Ve al grano, solo te estoy dando tiempo para que puedas explicarme qué haces aquí —Thomas era consciente del esfuerzo que tenía que realizar para no saltar sobre aquel individuo e intentar separarle la cabeza del cuerpo.

—Muy bien, ¿por qué estás investigando a mis padres?

—Estoy buscando a tu ex, la teniente Ekatherina Noir... —era mejor ser franco. Necesitaba ver la reacción de aquel vampiro ante la situación.

Jean Luc se apartó el pelo mojado con gesto molesto y puso una sonrisa de medio lado.

—Entiendo. No sacarás nada interesante molestando a «mi familia».

—¿Un vampiro que se preocupa por sus padres?

—A los muertos, es mejor dejarlos... muertos.

—Ya. —El alemán decidió cruzarse de brazos. Era mucho más fácil contener el ansia de atacar de esa forma—. Ekatherina sabe que eres un vampiro, ¿verdad? Quizá por eso está tan preocupada por que nadie sepa sobre su pasado.

—En su pasado no encontrarás ninguna pista sobre mí. Si no puedes encontrarla, ¿por qué no la llamas al móvil?

—Ja, ja, me parto de risa, colmilludo. No te hagas el listo. Ella está desaparecida y es posible que tu gente esté detrás de eso.

El vampiro frunció el ceño, lo que endureció su brillante mirada.

—¿De qué estás hablando? Hace unas semanas pude verla en persona. ¿Dónde está ahora?

Avanzó un paso hacia el alemán.

—Veo que no me vas a ser de gran ayuda —contestó Kessler—. La dan por muerta, pero no es así, tiene que estar viva en alguna parte.

—Entiendo... ¿Qué asuntos te traían a esta casa a las cinco de la mañana? —se interesó el vampiro dirigiendo la vista hacia la puerta del número 16.

—No creo que tenga que darte explicaciones. Si no puedes ayudarme a encontrar a Ekatherina, simplemente aléjate de mi camino. No me apetece tener que estar conteniéndome.

Para reafirmar su gesto, el alemán descruzó los brazos. Sus manos seguían algo más grandes de lo normal y las uñas, ligeramente pronunciadas.

—Tranquilo. De veras, no he venido a luchar —el vampiro alzó las manos intentando calmarle—. Te contaré lo que sé, ¿vale? Aunque no lo creas, me preocupa la desaparición de Noir.

—¿A ti? ¿Por qué? ¿Qué asuntos tienes con ella a día de hoy?

—Hum... Tenemos negocios en común. Pero no te voy a hablar de eso. Los negocios con mis clientes son siempre privados.

—Eres uno de esos independientes, ¿verdad?; no respondes ante ningún líder o agrupación.

Pocos vampiros se aventuraban a vivir por sí solos. Lo habitual, según tenía entendido Kessler, era que se juntaran unos con otros en función de sus afinidades e inquietudes. Eso les hacía más sociables o más peligrosos. No había término medio.

—Al igual que tú. ¿No tienes manada? —la sonrisa de Jean Luc se hizo más amplia—. Resulta increíble... Un policía que es un hombre lobo. ¿Qué pasará si alguien llega a enterarse? Un policía que una vez al mes se transforma en una bestia sanguinaria..., en un asesino.

—¿Es una amenaza? —el alemán dio un paso hacia la figura en sombras, que se desvaneció transformándose en unos jirones oscuros de humo negro y volvió a tomar forma a unos metros a su derecha. Tenía pinta de ser un adversario complicado. Demasiado escurridizo.

—No, no. Calma. ¿Vale? Solía quedar con ella cuando necesitaba cerrar algún negocio. Eso fue hace unas semanas en cierto garito en París.

—El Lune Sanglante, he oído hablar de él —siseó Thomas—. Tu gente lo usa para alimentarse. Ekatherina se dejaba caer por allí de vez en cuando para meteros algo de miedo. No entiendo por qué, pero la respetaban.

—Sí. Para todos parecía evidente que ese sitio era un refugio de vampiros y demás —Jean Luc parecía ignorar intencionadamente las palabras de Thomas—, el problema fue que vinieron los tuyos.

—¿Cómo? ¿Los míos?

—¿En qué perrera vives? París está en guerra, tío. No hay quién descanse durante el día. Todos los aulladores de Francia han cerrado filas y van corriendo a cuatro patas hasta allí. Quieren acabar con nosotros. ¿Tienes idea de lo que me arriesgo hablando contigo? Pensé que acechabas a mis antiguos padres para hacerme salir de mi escondite. Pero ya veo que no, ja, ja. ¡Menudo susto!

—¿Qué es eso de que París está en guerra?

—No tengo muchos más datos. El Lune Sanglante fue atacado. El tipo que dirigía las cosas en París está desaparecido, seguramente sus cenizas hayan visto ya el sol, pobre diablo. No sé qué era mejor, si el malo conocido o el tirano que ocupará su lugar. No puedo darte más información porque no la tengo, dudo que el pasado de Ekatherina tenga algo que ver con su desaparición. No estás siguiendo la pista correcta.

—Entiendo —Thomas empezaba a calmarse. Observó que sus manos volvían a su estado normal.

—Sorprendente. No he visto a ninguno de los tuyos con semejante capacidad.

—He estado entrenando mucho...

—Y también hueles a ella. Es eso.

La mirada de Jean Luc se hizo una fina rendija, como quien observa una presa antes de lanzarse sobre ella para darse un buen festín.

—¿A quién?

—A Ekatherina. No sé cómo, pero hueles... a su sangre.

Thomas no supo qué decir.

—Ahora tengo que marcharme —la voz de Jean Luc le hizo reaccionar de nuevo—, no tengo la misma suerte que tú, el sol podría hacerme mucho daño.

—¡Espera un momento! —Kessler alzó la mano intentado evitar que se alejara, pero aquella criatura se desplazaba con sorprendente velocidad, como si saltara de una sombra a otra.

Jean Luc se detuvo a mitad de la calle y se giró hacia él.

—¿Qué?

—Si las respuestas no están en su pasado y no es tu gente quien se ha llevado a Ekatherina, entonces, ¿quién?

Jean Luc se encogió de hombros y sonrió burlón.

—Ya te lo he dicho, pregunta a los tuyos.

Y se desvaneció.

—Como si fuera tan fácil...

Thomas metió las manos en el bolsillo del abrigo y se giró hacia la distante casa de Patrick. Seguía lloviendo y era bastante tarde.

Amanecería y caería el sol. Y entonces Patrick Atlee se convertiría en hombre lobo. O tal vez no. Observó sus manos de nuevo. Una pequeña idea empezó a cobrar forma en su mente.

* * * *

Viernes, 26 de octubre. 07:18

Había pasado mucho tiempo desde la última vez que el doctor Alexander Knight había pasado una noche en vela. Solo mantenía encendida la luz de la mesita de su despacho, mientras reproducía una y otra vez la grabación de la celda cuatro. Aquel caso le tenía absorto. Ni siquiera prestó atención cuando la puerta se abrió y su asistente personal entró con una bandeja.

—¿Ha conseguido sacar algo claro? —Samuel dejó la bandeja sobre la mesa—. Nos queda poco tiempo y han telefoneado hace poco; vienen hacia aquí.

—La grabación tiene un sonido un poco malo... y mi alemán no es muy bueno —respondió Knight, frotándose los ojos con gesto cansado. Tomó un par de hojas impresas de encima de las mesas y se las entregó a Samuel.

—¿Quién es? —preguntó el joven de cabellos rubios y rizados mientras observaba la fotografía impresa de un tipo corpulento y de aspecto amenazador.

—El compañero de esa mujer. Un tipo peligroso del que más nos vale mantenernos alejados.

—¿Puede encontrarnos? —Samuel dejó la hoja de papel sobre la mesa, con el resto de documentos del doctor.

—No lo sé. Espero que no. Desconozco las capacidades de ese hombre. Pero los informes son bastante claros: la anda buscando.

—Se supone que tienen que darla por muerta, ¿no? ¿Por qué sigue abierta la investigación?

—Porque este tipo es un cabezón, y porque no se ha encontrado su cadáver...

Alguien se detuvo en el umbral de la puerta y llamó sobre el marco con los nudillos. Era un tipo grande, de raza negra. Sobre su calva cabeza se podía observar una fea cicatriz con unas zonas más marcadas que otras. Recordaba un gigantesco mordisco.

—¿El señor Knight? —preguntó el negro con voz profunda y cavernosa.

—Así es, ¿quién es usted?, ¿quién le ha dejado entrar?

El doctor empezó a ponerse en pie, alarmado. La seguridad de aquel centro era bastante estricta y el aspecto de aquel desconocido resultaba muy sospechoso. No tenía sentido que le hubieran dejado pasar.

—Tranquilo, doctor, me han enviado para que le ayude con un problema. Mi nombre es Raymond.

El negro de la cicatriz cruzó con tranquilidad el despacho y tomó los dos folios que Samuel acababa de dejar sobre la mesa. Los observó con una sonrisa en sus gruesos labios y después clavó la mirada en el doctor Alexander.

—Aún tiene unas cuantas horas más para jugar con su paciente favorita. Mientras tanto, si no le molesta, yo me encargaré de Thomas Kessler.

La gigantesca mano de Raymond comprimió los folios reduciéndolos a una pequeña bola de papel.

* * * *

Londres

Viernes, 26 de octubre. 07:49

La luz del día comenzaba a filtrarse entre los densos nubarrones que cubrían el cielo de Londres. Una fina llovizna bañaba las calles y, por tanto, a todos los que a esas horas se atrevían a caminar por ellas.

Pero Thomas no caminaba, permanecía de pie frente a la casa de Patrick Atlee.

En su mente aún estaban las palabras de Aline. Ella había visto el futuro en su sueño. El asesino proporcionado por Romanov esperaría a que Patrick saliera a entrenar y le metería una bala en la cabeza. No tenía tiempo de ponerse en contacto con Viktor para que diera marcha atrás a la operación, así que lo único que podía hacer en ese instante para evitar la muerte del inglés era impedir que fuera ese día al parque.

De pronto, la puerta de la casa se abrió y una figura asomó por el umbral. Vestía un batín de cuadros de franela en tonos grises. Se trataba de Patrick Atlee, quien le miró durante unos segundos y, finalmente, le hizo un gesto invitándole a entrar.

Kessler sacudió la cabeza para expulsar parte del agua que tenía en los cabellos y cruzó la calle en dirección a la casa.

—Ha madrugado mucho, señor Atlee —dijo cuando estuvo a un par de pasos de la puerta.

El inglés lo observaba con gesto serio; tenía la mirada endurecida y la mandíbula apretada.

—Pase, le haré una taza de café. —Thomas se disponía a contestar, pero Atlee no le dio tiempo—. Ni mi mujer ni mi hija se han despertado aún. Hablaremos en la cocina, si no le importa.

El alemán asintió y entró en el hogar de la familia Atlee. El recibidor era estrecho pero acogedor. Una fina moqueta de color verde oscuro permitía entrar en un par de habitaciones y finalizaba en los pies de una escalera de madera que daba acceso a la planta superior.

El inglés entró en la primera puerta de la derecha y tomó el abrigo empapado de Thomas, que dejó colgando de una percha que había en la pared de azulejos.

La cocina no era muy grande, pero estaba decorada con elegancia. Ya olía a café recién hecho.

—No he podido dormir mucho esta noche —dijo Patrick mientras le tendía una taza humeante—. Me asomé un par de veces por la ventana. Algo me decía que no era bueno que me quedara dormido. Entonces, le vi. ¿Cuánto tiempo lleva ahí fuera?

—¿Sabe por qué he venido? —Thomas olfateó con agrado la taza de café y dio un sorbo. Aquel sabor era toda una bendición.

—Sí, ha venido a matarme.

Kessler alzó los ojos de la taza. ¿Resultaba tan evidente?

—Puede que no sea necesario. Tal vez pueda evitarse —le contestó. Su charla con Jean Luc había arrojado una pequeña luz de esperanza sobre este asunto.

El inglés alzó las cejas visiblemente sorprendido y tomó asiento en un taburete que había en la encimera. Thomas tomó asiento en una silla baja junto a la mesa, apoyó los codos y se frotó la frente. Pese a su condición sobrenatural, volvía a estar cansado.

—¿Seguro que no puede oírnos nadie? —murmuró mientras miraba hacia el techo, en un claro gesto a las personas que dormían en la planta superior.

—Hable.

Kessler terminó el café y esperó a que Atlee le sirviera otro antes de empezar a hablar. Tenía que poner todas las cartas sobre la mesa. Al menos, le debía eso a Patrick. Necesitaba su colaboración para que Aline confiara en él, y así poder dar con alguna pista que le llevara a Ekatherina. Por lo visto, la francesa no les había contado todo lo que sabía.

—Por alguna razón, me necesita —dijo el inglés, sentándose con él a la mesa.

—Esta mañana, cuando salga a entrenar por el parque, un francotirador intentará acabar con su vida —explicó el alemán—, así que es mejor que se quede en casa.

—¿No vendrá a por mí? ¿Y mi mujer y mi hija?

—Están a salvo. Las órdenes eran acabar con usted.

—¿Por qué ha cambiado de idea? Hoy habrá luna llena...

—Lo sé, pero Aline parece tener una pista importante sobre Ekatherina y solo quiere hablar con usted; ahora me sirve más vivo que muerto.

—Vaya, me sorprende tanta franqueza, señor Kessler. Juraría que pensaba matarme con sus propias manos, pero ya veo que no. Prefiere que me convierta en una bestia y amenace a mi familia, mientras usted pueda obtener la información que necesita.

—Sé lo que está pensando, y no puedo encontrar una manera de disculparme. Un hombre lobo al transformarse por primera vez es muy peligroso.

—Entonces, debería matarme...

—Existe una posibilidad de que no se convierta en uno... —Thomas hizo una pausa—... de ellos.

—¿Qué posibilidad?

—Venga conmigo a París hoy mismo. Estará de vuelta al caer la noche. Si existe la mínima posibilidad de que se pueda transformar, lo mataré, se lo aseguro. No tengo intención de separarme de usted.

«Todo depende de lo que Aline nos diga», pensó Thomas.

Las palabras sonaron con claridad en la mente del inglés. Se levantó con tranquilidad y buscó un bote de pastillas en uno de los armarios de la cocina. Tras servirse un vaso de agua, se tomó dos de las cápsulas. A veces ayudaban a mitigar el dolor.

—¿Qué es lo que puede saber Aline? Supongo que no le ha contado todo a la policía.

—No le ha contado nada. Dice que no es capaz de recordar lo sucedido, y así lo aseguran los médicos. Es evidente que lo recuerda todo. Pero tiene miedo.

—Todos lo tenemos —respondió secamente el inglés.

—Sí, y lo entiendo. Pero ella puede volver a ponernos sobre la pista de Ekatherina.

—¿Ponernos? Pensaba que el caso lo estaba llevando Leonor. No termino de fiarme de usted, Kessler. Hay muchas cosas que sabe y que no quiere contarme. Lo percibo. Aline no confía en usted, por eso quiere verme a mí.

—Sí, sí..., maldita sea... ¡Sí! Quiere verle a usted. ¡Pues que le vea! Creía que usted también tenía interés en que diéramos con Ekatherina. Sé que está viva...

Patrick se cruzó de brazos y ambos hombres se sostuvieron la mirada durante un buen rato.

—Iré a vestirme, aproveche para llamar a la señorita Bouyssiere. Dígale que vamos de camino.

—Sí, y de paso haré otra llamada...

«O, si no, un día de estos si sales a correr por el parque, puede que un tipo te vuele la cabeza», pensó el alemán.

* * * *

Viernes, 26 de octubre. 11:19

La puerta de la sala cuatro se abrió. Solo una pequeña luz iluminaba una de las esquinas mientras el resto de máquinas monitorizaban el estado de la paciente.

Knight caminó en silencio hasta llegar junto a la cama que había en el centro de la sala. Cogió un taburete que había debajo de una de las mesitas repletas de instrumentos y se sentó junto al cuerpo inconsciente de Ekatherina.

—¿Qué es lo que hace que tu sangre sea tan especial, eh? —susurró mientras acariciaba la frente perlada de sudor de la mujer. Le habían afeitado la cabeza y respiraba mediante una mascarilla. El coma inducido era difícil de mantener, pues la dosis normal no parecía hacerle efecto.

—¿Cuántos secretos escondes en ese pequeño cuerpo? Tienes que desvelármelos pronto, ¿sabes?, porque vienen a por ti y, cuando te lleven, ya no volveremos a vernos.

El dedo índice recorrió el cuello, donde latía el pulso, para detenerse sobre la clavícula.

—«No lo mates, Kessler! Lleva mi sangre» —repitió el doctor—. ¿Quién lleva tu sangre?, los informes no dejan lugar a dudas; nunca has tenido hijos. ¿A quién has dado tu sangre? ¿Por qué? ¿Y para qué? Kessler lo va a matar... Tal vez nosotros podamos impedirlo, ¿no?

El dedo índice continuó descendiendo hasta situarse a la altura del corazón, donde la uña se clavó un poco.

—¿A quién tiene que matar Kessler?, ¿por qué va a matarlo? ¿Celos? ¿Es una amenaza para ti?, ¿para él?, ¿o para nosotros?

Knight se apartó un poco del cuerpo y apoyó la cabeza sobre el pecho de la paciente. Los numerosos cortes que tenía por el cuerpo y el rostro se estaban cerrando bastante bien, pero le daban un aspecto horrible. Parecía sacada de una película barata del monstruo de Frankenstein con todos aquellos puntos sobre su piel.

El corazón latía rápido, pese a las drogas que deberían de haberlo dejado mucho más calmado.

—Si yo fuera Kessler... —murmuró el doctor con aire meditativo—, tendría que matar a alguien por... por el motivo que fuera. Y no tendría que matarlo porque lleva tu sangre...

Knight frunció el ceño. Una idea surgió en su cabeza como un relámpago.

Se incorporó con rapidez, abriendo los ojos como platos. Ahora lo veía claro. Lo que andaba buscando no lo iba a encontrar en los análisis de sangre que realizaba un día tras otro al cuerpo comatoso de aquella mujer.

—¡Samuel! —gritó mientras corría hacia el pasillo. Tenía que informar a su asistente y, sobre todo, a Raymond.

—¿Qué ocurre, doctor? —preguntó el siempre servicial Samuel mientras bajaba los escalones de dos en dos—, ¿le sucede algo a la paciente?

—¡No! ¿Dónde está el negro de la cicatriz?

—Se ha marchado... Hace un par de horas.

—¡Maldita sea! ¡Tenemos que dar con él! Vamos a mi despacho, haré unas cuantas llamadas.

—Pero ¿qué ha pasado?

—Me he devanado los sesos pensando en la frase que dijo nuestra invitada. Pedía a Kessler que no matara a alguien, y la justificación era que llevaba su sangre, ¿no?

—Sí, eso parece.

—Siempre he pensado en el poder de la sangre de esa mujer o en la persona a la que Thomas Kessler quería matar. Tal vez, esa persona tiene un don o una propiedad.

—En verdad, tiene que tener la sangre de la paciente, ¿no? Eso es lo que le hace especial.

—Sí, pero eso nos deja en el mismo callejón sin salida. No sabemos qué persona es.

—Pero sabemos que tiene su sangre...

Alexander se detuvo y cogió de ambos brazos a su pupilo, mirándolo directamente a los ojos.

—El que importa es Kessler. Él no matará a esa persona porque lleva la sangre de Ekatherina... ¡Kessler debe de saber el poder oculto en la sangre de Noir!

—¡Oh, Dios mío...! Y ese negro..., Raymond, va a matarlo.

Knight asintió.

—Hijo, tenemos que darnos prisa.

* * * *

París

Viernes, 26 de octubre. 12:02

Aline se acercó hasta el cristal del restaurante del hotel. Podía ver allí a los dos hombres que la estaban esperando. Tomó un poco de aire y entró con decisión. No quería echarse atrás. Ya no.

Los dos se incorporaron al verla llegar. Estrechó la mano de Patrick primero, y después, con desgana, la de Kessler. Aquel tipo grande y con melena rubia le seguía causando bastante temor.

—Gracias por venir —se apresuró a decir el alemán. Se podía apreciar en su mirada la necesidad de que todo aquello saliera bien. Tenía aspecto de estar cansado y sus ropas estaban algo húmedas, aunque en París no llovía en ese momento.

—¿Un viaje largo? —preguntó ella sin quitarle el ojo.

—Los he tenido peores —Kessler sonrió amistosamente, nunca se le había dado bien negociar con la gente, aunque Ekatherina tampoco es que fuera muy amigable. Formaban una pareja bastante brusca, en la que uno hacía de poli malo, y la otra, de poli peor.

La mirada de Aline fue directamente hacia el inglés. Tenía muchas preguntas que hacer, pese a que los dos hombres habían ido para escuchar su versión de lo ocurrido, si es que la recordaba.

Y para su desgracia, lo recordaba todo.

—¿Ha vuelto a soñar? —preguntó Thomas mientras hacía un gesto al camarero para que fuera a atenderlos.

—No, no he podido pegar ojo desde que hablé con usted. Estaba... preocupada por Patrick.

—Bueno, pues ya puede dejar de estarlo. Como ve, estoy bien y he venido hasta París expresamente para que hablemos. El señor Kessler asegura que tiene información de utilidad para ayudarnos a encontrar a la teniente.

La mujer francesa esperó a que el camarero se marchara con los pedidos y tomó una servilleta de papel, que comenzó a destrozar poco a poco, propinándole pequeños pellizcos. Se le había hecho un nudo en la garganta.

—Hay algunas preguntas que quiero hacerles. Para mí también es muy confuso lo que ocurrió allí. A veces me gustaría poder gritar y que me tomaran por loca. Tal vez tendría que estar encerrada, al igual que Uxue.

—Uxue está encerrada por contar la verdad —respondió de forma lúgubre el inglés—, algo que ni yo mismo me atreví a contar en el informe.

—¿Por qué? —se interesó ella.

—Por lo mismo que usted. Por temor a ser tachado de loco. Tengo una mujer y una hija, no podía arriesgarme a que me separaran de ellas. Ahora más que nunca puedo comprender los informes que Ekatherina redactaba y la fama que fue adquiriendo en el Departamento de Policía. Resulta difícil creer que todo esto pueda estar pasando, que exista esa clase de criaturas.

—Pero los dos saben que existe —puntualizó el alemán, que empezaba a impacientarse—, han visto a esas criaturas y se han enfrentado a ellas. Intentemos saber qué ocurrió con Noir y qué fue lo que la llevó hasta aquel barco. Me gustaría pensar que no se encontraba allí.

Tanto Atlee como Kessler miraron a la guía del Louvre. Esta dejó a un lado los restos de la servilleta, que eran ya un montoncito de papeles y se humedeció los labios.

—Patrick había sido herido de gravedad —comenzó a decir—, aquella bestia lo había mordido en el cuello y en parte de la clavícula y perdía mucha sangre. Tanto Uxue como yo pensábamos que estaba muerto —la mujer hizo una pausa y les miró con seriedad—. Antes de seguir, quiero que todo lo que les cuente hoy siga siendo privado. Hago esto porque quiero ayudar, pero que nadie me tome por una loca...

Thomas asintió, instándola a seguir.

—Bien... Ekatherina dijo que había una manera de salvarlo, pero que teníamos que ayudarla.

—¿Cómo? —preguntó esta vez Patrick, visiblemente interesado.

—Creíamos que estaba muerto, pero respiraba. La teniente insistió en hacerle una transfusión de sangre. Dijo que era vital para evitar que muriera desangrado.

—Pero eso es imposible, mi herida era demasiado grande como para contrarrestarla con una transfusión.

—Lo sé, pero ella pidió que la ayudáramos. No sé por qué demonios llevaba esa maleta suya a todas partes, pero parecía tener todos los utensilios necesarios. Le dije que la sangre podía ser incompatible, pero ella dijo que era del tipo de donante universal, así que, casi sin darnos cuenta, estábamos preparando las gomas y las agujas.

—¿Cuánto tiempo estuvieron? —Thomas estaba visiblemente nervioso; tenía la frente perlada en sudor—. Ekatherina también había sido herida, según las declaraciones de Uxue.

—Sí, pero parecía estar más fuerte que nadie. Supongo que era por el efecto de alguna de las drogas que llevaba. Yo no soy médico, pero hubiera jurado que Patrick no volvería a levantarse. Estuvimos como cinco minutos, no creo que fueran más.

—En ese tiempo, no creo que se pudiera pasar mucha sangre de uno a otro —declaró Patrick.

La francesa asintió.

—Pero pareció bastar. La herida de su cuello no sangraba con la misma velocidad, así que nos dijo que nos quedáramos con usted presionando con las sábanas para taponar la herida.

—¿Y ella?

—Se marchó a investigar... Aunque en teoría nos dijo que iba a pedir ayuda.

—¿Cómo sabe eso?

—Al poco, escuchamos a alguien rondando el bungalow. Creíamos que era ella, que volvía con una ambulancia o con alguien. Pero se trataba de los tipos que trabajaban con esa mujer, la que trajo a la bestia y mató al taxista.

—Elena —dijo Thomas.

—Sí. Uno de ellos llevaba un cuchillo. Nos obligaron a acompañarlos hasta la vieja iglesia que estaba a medio camino entre el pueblo y el bungalow. Allí volvimos a encontrarnos con la teniente.

—¿Me llevaron a mí también? —quiso saber Atlee.

—No, seguía inconsciente y perdiendo sangre, así que nos dijeron que le dejáramos allí. Teníamos mucho miedo y habíamos visto muchas cosas en las últimas horas, así que no opusimos resistencia.

Los ojos de la mujer comenzaron a humedecerse.

—Hicieron lo correcto —la tranquilizó el inglés.

—Una vez en la iglesia —continuó Thomas—, se encontraron con el tal Eric, ¿verdad?

—Sí, fue un poco raro. La mujer llamada Elena quería usarnos como rehenes para chantajear a la teniente. No entendía muy bien para qué la quería, pero era evidente que, de no haber estado Uxue y yo allí, Ekatherina se habría negado a colaborar.

—¿Y Eric? —insistió Patrick.

—Vino en su compañía... —respondió ella señalando al inglés.

Atlee abrió los ojos sorprendido.

—Recuerdo haber despertado en un hospital..., y poco más.

—En el informe que he podido leer, donde está la declaración de Uxue, también pone que le vio en la iglesia, junto con ese hombre llamado Eric —explicó Kessler.

—Eric vino con Patrick —continuó Aline—, que vestía la misma ropa desgarrada por el mordisco de la bestia, las manchas de sangre..., pero ni rastro de la herida. La mujer llamada Elena quería que Ekatherina colaborara con Patrick y Eric, y que, una vez que hubieran recuperado los cuadros robados del Louvre, se entregara para que nosotras quedáramos libres.

—¿Y volvió? —preguntó Thomas en un hilo de voz.

—Sí.

NUEVE

Cyanide

Viernes, 26 de octubre. 16:59

Samuel pulsó el botón del mando a distancia. La cama de hospital empezó a plegarse incorporando el cuerpo sedado de la paciente. Le daba un poco de pena, pero la ciencia a veces tenía que emplear métodos que la opinión pública no debía saber. Casi todos los grandes genios habían experimentado alguna vez saltándose las normas.

Cuando la cama alcanzó una posición de 45º, detuvo el motor y se aproximó hasta ella para desatar las muñecas y tobillos que mantenían a Ekatherina inmovilizada. El cuerpo menudo y desnutrido se deslizó hacia abajo resbalando por las sábanas. Samuel no era una persona muy fuerte, pero le bastó un solo brazo para sostenerla.

—Vaya..., aun dormida resultas escurridiza.

Con toda la delicadeza de la que fue capaz dejó el cuerpo tumbado de lado y empezó a cambiarle la camisa de quirófano que llevaba puesta por un pijama blanco con unas pequeñas florecillas azules.

El doctor Knight entró en la sala empujando una silla de ruedas frente a él.

—¿Todo listo, Samuel?

—Sí, doctor. Nuestra invitada ha sido aseada y vestida para la ocasión.

Knight observó el estado lamentable en el que se encontraba la mujer. Gruesas cicatrices surcaban su cara. Le habían dado puntos de sutura, así que le quedarían marcas para el resto de su vida, desfigurando su bonito rostro. Algunas de las heridas eran en el cráneo, así que, para evitar que se infectaran, le habían rapado la cabeza. Su delgado aspecto y las profundas ojeras la convertían en la perfecta «novia de Frankenstein». Se repetía a sí mismo que todos aquellos experimentos habían sido hechos por un bien mayor.

Entre los dos hombres levantaron a la inconsciente mujer y la depositaron sobre la silla de ruedas. Un par de correas permitían fijar sus muñecas a los brazos de la silla. Otras tantas hacían lo propio con los tobillos.

—¿Es necesaria tanta precaución? —preguntó con gesto triste el asistente.

—Ya has visto lo resistente que es esta mujer a las drogas convencionales. No quiero ni pensar qué puede hacer con sus facultades mentales restablecidas.

—Pero... ellos... ¿le tienen miedo?

El doctor le miró con gesto serio y finalmente sonrió.

—No lo sé. Dudo que esas criaturas puedan tener miedo, pero, desde luego, no van a descuidar nada. De alguna manera, esta mujer les ha causado muchos problemas en el pasado.

—¿Cree que la matarán?

—Es una posibilidad. Por ahora no te preocupes por ello. Tenemos que concluir la investigación lo antes posible y pedir que se pongan en contacto con Raymond. Es importante que no haga daño a ese tal Kessler. Me ha sido imposible localizarlo desde que se marchó.

Samuel asintió y se colocó detrás de la silla para empujarla.

—Es mejor que te retires a tu habitación, Samuel. Yo llevaré a nuestra invitada.

—Pero...

—Hazme caso, cuanto menos te veas involucrado en todo esto..., mucho mejor.

* * * *

Alguien subió una pesada verja de metal de sonido molesto y chirriante. La oscuridad reinaba en el interior de la fábrica abandonada.

Alexander Knight se sentía incómodo fuera de las instalaciones médicas, donde llevaba trabajando tantos años. Su despacho y el laboratorio eran los únicos refugios que lo mantenían a salvo del mundo exterior.

Padecía agorafobia leve y el haber tenido que hacer cincuenta kilómetros en coche sin la compañía de Samuel había supuesto un esfuerzo mayor del que le gustaba reconocer.

El tipo que le había recibido en el aparcamiento de la fábrica le llevó hasta un ascensor enorme y polvoriento que hacía las veces de montacargas. Subieron la silla de ruedas con algunos problemas debido a lo irregular que era el escalón que unía el borde del elevador con el suelo.

—Parece nervioso, doctor —dijo el hombre que le acompañaba. Olía mal y su ropa estaba sucia y raída. Ni siquiera era de su talla.

Alexander podía deducir que todos los que rondaban aquel lugar eran hombres lobo; el aspecto desaliñado parecía estar unido a la especie con bastante frecuencia.

Durante doce años los había estado investigando en su laboratorio de Brno, hasta que un día un hombre de origen italiano, llamado Maximiliano, hizo acto de presencia. El doctor Knight tuvo dos opciones: morir en el acto o trabajar en secreto para él.

En los últimos cinco años había avanzado mucho más en sus investigaciones gracias a la financiación del italiano. Los hombres lobo se extendían por el continente con rapidez, pero también morían con facilidad debido a su naturaleza violenta. Su sangre les hacía enfrentarse cuando perdían el control y eso mantenía estable su número. Con el tiempo, el hombre lobo aprendía a controlar un poco su naturaleza agresiva, al menos, cuando no había luna llena.

Aún quedaban muchos experimentos por realizar para poder afirmar o descartar algunas teorías. Aquellas criaturas recibían sus habilidades debido a una mutación en sus células, que era provocada por algún tipo de virus que se propagaba habitualmente tras un mordisco, pero era incapaz de identificarlo y, por tanto, de estudiar una posible vacuna.

Durante las primeras etapas, el hombre lobo joven estaba fuera de control. Se convertía en una bestia peligrosa para la sociedad humana, ya que cazaba para alimentarse. Al parecer, se sentía por encima en la cadena alimenticia, lo que provocaba que atacara a los seres humanos, que se encontraban inmediatamente por debajo. Pasados unos años, el hombre lobo podía controlar el hambre y la sed de destrucción. La «rabia», que era como Knight había apodado ese estado, podía ser disminuida gracias a un estricto autocontrol. Esto resultaba más fácil si el hombre lobo se veía sometido a las enseñanzas y mandatos de un líder, al que denominaban Alfa de la manada. Los Alfas transformados en bestias podían reclamar al resto de congéneres que se encontraran a cientos de kilómetros a la redonda. Cuando un Alfa entraba en territorio de otro, la pelea era inevitable, a menos que uno de ellos decidiera claudicar de su condición y entregarse junto con su manada al mandato del más fuerte. Esto casi nunca ocurría, ya que un Alfa que renunciara a su condición se vería repudiado por los que fueran sus seguidores, pudiendo surgir de entre sus filas otro candidato a líder. La lucha estaba asegurada. Habitualmente los dos líderes enfrentaban a sus grupos en una cruenta lucha, hasta que sobrevivía solo uno de los líderes y los más fuertes de entre los combatientes. Muerto el líder, el resto dejaba de luchar para obedecer las órdenes del nuevo Alfa.

Dentro de las manadas había diferentes funcionalidades: algunos ejercían de guardianes, otros de cazadores, unos pocos de tutores y otros tantos de vigilantes o exploradores.

El hombre que acompañaba a Knight en el ascensor era un guardián. De eso no había duda. Con el tiempo había aprendido a reconocerlos.

El motor del montacargas se detuvo y el hombre lobo se rascó la barba, posiblemente llena de piojos, y con una sola mano levantó la pesada verja que permitía salir de allí. Solo un par de luces iluminaban el pasillo del sótano donde habían descendido.

—Por aquí.

Esta vez no le ayudó con la silla, pero Alexander no tuvo problemas en guiar a la paciente tras el hombre.

—Hemos llegado —hizo una pausa y desplazó unas cortinas de plástico cortadas en tiras, como las que se utilizaban en algunas cocinas o fábricas de congelados—. Entre.

El doctor se aclaró la garganta y empujó la silla por el hueco que el hombre lobo le había hecho con el brazo. A su espalda se cerró la cortina y Knight se sintió atrapado.

El lugar estaba pobremente iluminado y no se alcanzaban a ver las paredes. Toda la estancia, ya de por sí grande, estaba abarrotada de personas formando un círculo a su alrededor.

Frente a él, sentado sobre lo alto de una maquinaria echada a perder hacía años, se encontraba Maximiliano. Le dedicó una sonrisa desde su alargado y mal afeitado rostro.

—Bienvenido, amigo mío. Pasa sin temor —le dijo abriendo los brazos. Los allí reunidos, que hablaban en grupillos, empezaron a callar hasta que el único sonido que se produjo en la estancia fue el chirrido de las ruedas de la silla mientras avanzaban hasta el centro del lugar, donde la luz de una lejana claraboya formaba un rectángulo blanco. Alexander pensaba que habían descendido varios pisos, pero el sótano parecía estar más cerca de la superficie de lo que pensaba.

—Señor, os he traído a mi paciente, tal y como habíais solicitado —dijo el doctor con la voz un poco temblorosa.

Varios de los allí presentes empezaron a cuchichear. Una sombra surgió a la derecha de Maximiliano, una mujer vestida con unos vaqueros desgastados y una camisa de franela. Tenía el pelo rubio recogido en una coleta y el semblante serio.

—¿Tu paciente? Querrás decir nuestra prisionera... —le reprendió Elena.

El Alfa alzó la mano con una sonrisa, invitando a todo el mundo a guardar silencio. Y así lo hicieron, incluida Elena.

—Calma. El doctor es nuestro amigo y nos está ayudando mucho con sus estudios, ¿verdad, doctor?

—Así es, señor. Mi lealtad siempre ha estado de vuestro lado —Alexander tuvo cuidado de no cruzar su mirada con la de Maximiliano, pues un hombre lobo al que se le enfurecía solo esperaba encontrar el contacto visual de su rival para empezar la transformación.

—¡Claro que sí! —concluyó el líder ensanchando su sonrisa—; estoy deseando escuchar tu informe, cuéntanos qué has averiguado durante todo este tiempo.

—Eh... Como ordenéis, señor —Knight se obligó a soltar sus temblorosas manos de los asideros que había en el respaldo de la silla para poder conducirla sin problemas y se agachó para abrir el maletín que iba enganchado en la parte inferior—; debo decir, señor, que aún no he concluido mi investigación... y me gustaría solicitar un poco más de tiempo...

Varias voces en la sala se alzaron gruñendo y ladrando en diferentes idiomas. Maximiliano rio, pero no hizo nada para contener a la muchedumbre. Fue Elena quien tuvo que llamar al silencio; no tardaron en hacerle caso.

—Creo que eso va a ser un poco complicado, amigo mío —el Alfa se incorporó de su improvisado asiento, sacudiéndose el polvo de los pantalones de pana que llevaba puestos. El torso desnudo mostraba numerosas cicatrices y un cuerpo fibroso que parecía haber sido esculpido con un cincel. Su nariz aguileña sobresalía sobre unos marcados pómulos. De lejos, más que un hombre lobo, habría parecido un halcón pues sus ojos grises lo escrutaban todo con la agudeza de dichas aves rapaces—. Como ves, mis camaradas no están dispuestos a dejar marchar a quien tanto daño nos ha causado.

—Pero... aún podría averiguar mucho sobre ella. Es especial.

—Tu informe primero; después debatiremos cuál será el destino de la mujer.

Knight suspiró por lo bajo y abrió la carpeta con el informe que traía. Le tendió algunas hojas grapadas a uno de los hombres de Maximiliano, quien se las acercó a su líder.

—Los experimentos que he ido realizando en los últimos años siguen mostrando que no hay una cura aparente para la enfermedad —más murmullos recorrieron la sala en cuanto el doctor se puso a hablar. Prefirió no hacerles caso. Él era un investigador y lo que hacía era por el bien de la medicina, de la ciencia—. Aunque he visto que con el tiempo el nivel de agresividad se reduce en la mayoría de la especie, pudiendo realizar una vida normal sin cambiar de forma ante cualquier ofensa o agresión.

—Por ahora, no nos cuentas nada nuevo, Alexander. ¿Qué has averiguado de tu paciente?

El doctor se frotó las manos con nerviosismo. Empezaba a sudar.

—Se trata de una persona de características sorprendentes. Presenta una resistencia innata a algunos tipos de droga, lo que hace muy complicado mantenerla en este estado —corroboró sus palabras apoyando los dedos sobre uno de los hombros de Ekatherina, que en todo momento permanecía dormida en la silla.

—¿Qué otras habilidades posee? No puedo creer que una simple humana, con resistencia a las drogas, haya sido capaz de matar a cinco de los nuestros en los últimos años.

—Siete —corrigió Elena con la mirada clavada en la figura que permanecía en la silla de ruedas.

—Sus análisis no han dado nada fuera de lo normal. Igual que vuestra sangre tampoco revela nada en particular a simple vista. Sea lo que sea que os hace transformar, no es visible para la ciencia actual. Creo que a esta mujer puede que le ocurra algo similar.

—¿Me estás diciendo que es capaz de transformarse en algo? ¿En qué?

—Simplemente, no lo sé.

—Señor —intervino Elena—, durante su enfrentamiento con mi pareja, a quien mató, pude observar que poseía la habilidad de ver en la más absoluta oscuridad. Quizá esa sea una de sus facultades.

—Interesante... —Maximiliano se mesó la barba con lentitud mientras pensaba —. Despiértala, quiero hablar con ella.

Las voces de la sala se alzaron de nuevo. Unas, nerviosas; otras tantas, animadas. Pero la mayoría, cargadas de ira.

—Señor... ¿Cree que es prudente que...? —dijo Elena—. No sabemos qué es capaz de hacer esa mujer...

El Alfa saltó de la maquinaria hasta el suelo y caminó descalzo hasta llegar frente a la silla de ruedas.

—No parece muy peligrosa ahora mismo. ¿Dónde le hicieron estas horribles heridas? ¿Fuimos nosotros?

Elena llegó hasta su lado, en silencio.

—No todas ellas. Apareció malherida cuando vino a entregarse. Liberamos a dos hembras humanas a cambio de que nos acompañara pacíficamente.

—Cada día me sorprendes más, Elena —Maximiliano acarició la mejilla de la mujer rubia y volvió su atención al demacrado rostro de Ekatherina. La tomó de la mandíbula para poder alzarle el rostro—. Sí, despiértala; estoy deseando poder hablar con ella.

DIEZ

Red Stars

París

Viernes, 26 de octubre. 12:35

Patrick bebió un largo sorbo de su té con leche y miró hacia el techo del local. Aline no tenía motivos para mentir. Tenía los mismos temores que él. Si hablaba demasiado, o a las personas incorrectas, podía terminar igual que la mujer española.

—Así que Ekatherina volvió —susurró Thomas.

—Sí, venía... muy mal. Estaba herida, llena de cortes y empapada. Algo horrible tenía que haberle pasado.

—¿Habló con Elena? ¿Qué pasó? —el inglés estaba empezando a atar algunos cabos en su cabeza, pero muchos de ellos seguían sueltos.

—No pude enterarme. Hablaron en privado, solo la pude ver de lejos. Me hizo un gesto con la mano y me sonrió... Y lo siguiente fue que me dejaron libre pasado un rato. Había una carretera que llevaba hacia el pueblo, así que la seguí hasta llegar allí.

—En la declaración de Uxue —puntualizó el alemán—, no se menciona a la teniente. ¿Solo usted pudo verla?

—No lo sé. Aún desconozco por qué no me he vuelto loca después de lo que viví. Pero Uxue estaba muy alterada. Apenas podía hablar... Creo que, a partir de cierto momento, fue como si su mente se desconectara. Posiblemente no se enteró de gran cosa una vez que nos quedamos como rehenes.

—Entonces, tan solo tengo que ir hasta Le Lion-d’Angers y empezar de nuevo. Esa mujer, Elena, parece la clave de la desaparición de Ekatherina —concluyó Kessler con una media sonrisa. Después de tantos días de búsqueda, por fin sacaba algo en claro.

—De todos modos, aún me quedan muchas cosas sin cuadrar —le interrumpió Patrick—. Según Aline, yo fui con Ekatherina y con Eric a buscar los cuadros, pero estuve todo el tiempo en el bungalow herido. Fue allí donde me encontró la policía. ¿Quién era la persona que acompañaba a Eric Stoll? ¿Por qué llevaba mis ropas?

Tanto la mujer francesa como el inglés clavaron sus ojos en Thomas a la espera de una respuesta satisfactoria. El alemán abrió los ojos con inocencia y su boca empezó a decir algunas palabras a medias.

—La... la verdad... es que no tengo ni idea.

—Un cambiaformas..., pero ¿por qué?, ¿y para quién trabaja?

Atlee escuchó el pensamiento de Kessler con toda claridad y una pequeña sonrisa se dibujó en sus labios. Hacía tiempo que luchaba por dejar de escuchar aquellas voces en su cabeza, detestaba los dolores de cabeza que sufría horas después. Pero a veces resultaban muy útiles.

—¿Qué van a hacer ahora? ¿En qué puedo ayudarles? —se interesó Aline.

—Yo viajaré hasta esa zona de Francia e intentaré averiguar algo. Usted quédese en París y descanse. Seguro que apreciará volver a su vida normal —le respondió Thomas incorporándose mientras dejaba unos billetes sobre la mesa para pagar la cuenta.

—¿Ya se marchan? Aún hay cosas que me gustaría preguntarles...

—Lo comprendemos, Aline, pero quizá la vida de la teniente depende de lo rápido que actuemos. Si recuerda algo más, no dude en llamarnos. Ha sido de mucha utilidad.

—¿Seguro?

—¡Claro! ¡Sabemos que sigue viva! El resto del departamento la da por muerta —explicó con entusiasmo Kessler.

—Han pasado semanas desde que Aline la vio regresar. El tiempo corre en nuestra contra. Puede estar en cualquier parte del globo.

—O que la hayan matado... —susurró la francesa.

* * * *

Tras despedirse de Aline Bouyssiere, Patrick y Thomas llegaron hasta el coche del alemán.

—¿Quiere que le acerque al aeropuerto? Me ha sido de gran ayuda —dijo Kessler mientras se ponía el cinturón. El negro le sonrió.

—¿Ya no quiere matarme? ¿Qué es lo que ha hecho que cambie de idea?

—Bueno..., es una larga historia, Patrick.

—Me gustaría seguir ayudándolo en la búsqueda de Ekatherina, así que creo que tengo tiempo.

—¿Y qué pasa con su familia?

—Solo serán un par de días. Después, volveré y me tomaré unas merecidas vacaciones. Hace un momento, usted ha dudado sobre qué o quién podía ser la persona que me suplantó en compañía de Eric Stoll. ¿Está seguro de que no quiere decirme algo?

—No, estoy seguro.

—Según el informe que me ha comentado —continuó diciendo el inglés—, Eric fue recogido en la playa por unos policías, quienes previamente me habían encontrado en el bungalow de Le Lion-d’Angers.

—Sí, así es...

—Eric, Ekatherina y, supuestamente, yo viajamos a la costa en un vehículo. ¿Regresó Eric en dicho vehículo?

Thomas detuvo el coche en un semáforo y se giró para mirar la cara sonriente del inglés.

—No, el informe no lo menciona. Creo haber oído decir a Leonor que viajó con ellos en una ambulancia. Su cuerpo estaba helado tras caer al agua en la explosión del barco. Tenía que examinarle un médico antes de dejarle ir.

—Pero nadie se hizo cargo del vehículo...

—El informe no habla de ningún vehículo —susurró el alemán, poniendo el coche en marcha de nuevo.

—Lo que quiere decir que Ekatherina salió del agua en primer lugar y que posiblemente se llevó el coche.

Thomas asintió. Era una buena deducción. Aún le preocupaba la posibilidad de que hubiera un cambiaformas de por medio. Quizá había sido él quien se había hecho con el vehículo. Aunque también podía haber muerto durante la explosión. Lo que importaba era que, tras el incidente del barco, Ekatherina había regresado hasta Le Lion-d’Angers para hacer el intercambio. Eso era algo que Neville no sabía.

—No ha contestado a mi pregunta —continúo el inglés.

—¿Cuál?

—¿Por qué ya no quiere matarme? Esta noche habrá luna llena. ¿No voy a transformarme en una bestia?

Thomas dudó unos instantes y se giró hacia Patrick sonriendo.

—Creo que no —le dijo—; si realmente quiere ayudarme en esta investigación, hay cosas que debe saber.

—Parece que va a confesar, sabía que me había estado ocultando algo todo este tiempo.

—Se trata de la sangre de Ekatherina... Tiene unas propiedades muy particulares.

—¿Por eso la persona que me llamaba por teléfono estaba tan interesada en obtener una muestra?

—Es posible —asintió Kessler—, pero dudo que sepan el poder que tiene.

—¿Y cuál es ese poder?

—Es capaz de inhibir la rabia de los hombres lobo.

—¿Cómo? No le entiendo...

—Ekatherina no realizó la transfusión para salvarle la vida. Usted se iba a convertir en un hombre lobo y, como tal, sus heridas habrían sanado con una velocidad sorprendente.

—Y lo hicieron...

—Pero ella mezcló su sangre y creo que eso provocó que no quedara infectado. Justo antes de la primera luna llena... —Thomas dio un pequeño golpe con el volante—. ¿Cómo no se me ocurrió antes? Fue una idea genial: administrar una medicina justo en el momento de la infección. Actuó como vacuna.

—¿Y cuándo sabremos si es efectiva?

—Supongo que esta noche...

Los dos hombres cruzaron una mirada y volvieron a mirar al frente, algo incómodos. Quedaba un largo viaje hacia Le Lion-d’Angers.

Fue Patrick quien rompió el silencio.

—¿Cómo descubrieron las propiedades de la sangre de Ekatherina?

Thomas estiró un brazo y abrió la guantera. Allí había un estuche de piel negra.

—Ábralo.

Patrick lo tomó y corrió la cremallera. En el interior había media docena de botellitas alargadas y perfectamente tapadas con sangre en su interior.

—¿Es de ella?

—Sí.

—¿Por qué tiene esto?

—Porque soy un hombre lobo, señor Atlee, y Ekatherina lleva años donándome sangre para evitar que me transforme en cada luna llena.

Patrick se quedó boquiabierto.

—Le tengo mucho cariño, pero creo que ahora comprende por qué es tan importante que dé con ella, ¿verdad?

El inglés cerró el estuche de piel casi con reverencia y lo volvió a dejar en el interior de la guantera. Tragó saliva antes de formular la siguiente pregunta.

—¿Y si esta noche me transformo?

—Entonces, más vale que nos demos prisa en dar con la teniente. Solo me quedan seis dosis...

ONCE

Tomorrow I Won’t Remember

«Despertar con dolor de cabeza es malo. Pero cuando te zumban los oídos, te duelen todos los músculos del cuerpo y sientes la garganta como si hubieras estado vomitando, la verdad es que te sientes hecha una mierda.

»Pues así me siento.

»Hasta respirar me duele.

»Mi primer gesto ha sido tocarme la frente. Debo de estar jodidamente enferma. Pero mi mano no se mueve. ¿Qué coño pasa? Si tan solo pudiera ver con claridad...

»¿Y esas voces?

»Mierda, creo que voy a vomitar...»

* * * *

Viernes, 26 de octubre

—¿Cuánto tardará en estar bien? Parece borracha... —dijo con burla el italiano cruzándose de brazos.

—Debemos darle unos minutos más. Su organismo está asimilando la droga. Posiblemente está cancelando los dos efectos a la vez, el sedante de antes y el reanimador que le acabo de suministrar. Uno cancelará el otro, pero sus defensas naturales son... sorprendentes.

—Ya veo.

La mirada de Maximiliano se cruzó con la de Elena, que permanecía a cierta distancia con la mandíbula tensa.

—Esto es una pérdida de tiempo —dijo la mujer por si alguien tenía dudas sobre su opinión.

La cabeza de Ekatherina se sacudió y ella tosió un poco. El doctor Knight sacó un pañuelo del interior de su chaqueta y le limpió la comisura de los labios por donde caía un hilillo de baba.

—¿Ekatherina? ¿Puede oírme?

Los labios de ella se abrieron para formular una respuesta, mientras sus ojos se veían empañados por una densa secreción lagrimal.

—Pronto estará con nosotros... —les dijo el doctor, retirándose unos pasos—. Es sorprendente, una persona normal habría permanecido sedada durante horas.

—Bien, se hace tarde y en unas horas saldrá la luna. Creo que debería ir marchándose, doctor —Maximiliano acompañó las palabras poniendo su mano derecha sobre el hombro de Alexander mientras que con la otra le mostraba la dirección de la puerta de cortinas de plástico transparente.

—Pero... ¿Y qué pasa con ella? Pensé que existía la posibilidad de que me dejaran seguir mi investigación. Es muy importante que siga disponiendo de esta paciente...

Elena avanzó unos pasos hacia el doctor Knight, quien retrocedió asustado.

—Debe marcharse, ¡ahora! —le apremió con gesto furioso.

El doctor buscó con la mirada a Maximiliano. Era el único con autoridad suficiente para dominarlos a todos. Por momentos, olvidaba con qué tipo de gente estaba tratando. Mitad hombres, mitad bestias.

—Es por su seguridad, doctor —le tranquilizó el italiano—, hablaremos con ella y veremos qué hacemos después. Intentaré que pueda disponer de su paciente estrella un poco más...

Era justo lo que Alexander quería oír. No era mucho, pero era mejor que nada.

—Si necesitan sedarla —su mano derecha se perdió en el interior de uno de sus bolsillos y sacó una jeringuilla preparada—, he... he traído esto...

Elena la tomó con un rápido gesto.

—Gracias, pero no creo que sea necesario. Ahora, ¡márchese!

Varios de los allí reunidos rieron por lo bajo. El asustado doctor inclinó levemente la cabeza en dirección al italiano y se dirigió lo más deprisa que le permitieron sus piernas hacia la salida.

Maximiliano sonrió a los presentes y se giró hacia la mujer de la silla de ruedas. Aquello prometía ser divertido. Podía sentir la expectación de su jauría. Aquella noche de luna llena se derramaría la sangre de un enemigo jurado.

Cuando miró el rostro de Ekatherina, no se encontró a la paciente medio inconsciente que había dejado segundos antes. Sus ojos de un verde tan claro que parecían de cristal de jade estaban clavados en él. Sus cejas ligeramente arqueadas mostraban gesto de enfado y uno de los puntos de sutura en torno al ojo se había soltado al fruncir el ceño, lo que provocaba que una gota de sangre estuviera deslizando desde la ceja hacia el lagrimal y corriera por la mejilla.

—Oh, nuestra invitada ha despertado —dijo con entusiasmo. La expectación entre los presentes se hizo palpable.

—No recuerdo haber aceptado ninguna invitación en los últimos días —respondió la teniente con dificultad, aún tenía la lengua adormecida por las drogas.

—Aceptaste venir conmigo, así que es como si aceptaras nuestra invitación —puntualizó Elena.

La rapada cabeza de Ekatherina se giró hacia un lado y hacia otro, con un sonoro chasquido al colocarse las vértebras en su sitio. De paso echó un vistazo a la sala. No sabía dónde diablos estaba. El lugar era grande y estaba muy mal iluminado. Se encontraba sentada en una silla de ruedas con las manos firmemente agarradas a los brazos de la silla por dos correas de cuero.

Lo malo no era la compañía, ni el dolor muscular, ni el embotamiento de la cabeza.

Lo malo era que le habían puesto un ridículo pijama blanco con florecillas hecho casi de papel y se estaba muriendo de frío. ¿Querían matarla o qué?

Sorbió por la nariz con fuerza y fue a tragar la mucosidad, pero después se lo pensó mejor y escupió hacia un lado.

—Lo siento —les dijo con una media sonrisa en la cara—, pero no he traído pañuelo...

—Qué educada —se burló Maximiliano girándose hacia Elena, que era la única que no parecía divertirse con aquella situación.

—Al menos, no nos ha escupido a nosotros —gruñó entre dientes la mujer. Estaba ansiosa por que pasaran las horas y llegara el momento de transformarse, de perder el control y de devorar a aquella criatura pálida y menuda.

Ekatherina miró el escupitajo y luego clavó sus ojos en Elena.

—Qué desperdicio. No me había dado cuenta de que estabas a tiro.

La mujer rubia caminó hacia ella con el brazo levantado, dispuesta a golpearla, pero fue detenida por el italiano, que no había dejado de sonreír.

—¡Vamos! ¡Chist! Tranquilas. Ya habrá tiempo para los abrazos fraternales. Ahora... hablemos.

* * * *

Viernes, 26 de octubre. 16:24

El sol comenzaba a ponerse por el horizonte entre una maraña de árboles. Habían viajado tan rápido como habían podido y por fin alcanzaron la campiña de Le Lion-d’Angers.

—Recuerdo un poco esta zona —dijo Patrick al bajar del vehículo. Caminó hacia los árboles y echó un rápido vistazo para volver después—. En esa dirección debería de estar el bungalow donde nos refugiamos. Y un poco más al oeste queda el pueblo. ¿Vamos a coger alojamiento en algún lugar?

Thomas buscó en la guantera del coche y sacó el estuche de piel negra. En los últimos kilómetros había permanecido en silencio. Atlee vio que estaba manipulando uno de los viales de sangre.

—¿Vas a beberla? —le preguntó.

—Si quieres seguir vivo mañana por la mañana, más vale que lo haga. Pero no, no la bebo. Me la inyecto directamente. Mi sistema digestivo podría digerir parte de la sangre que así perdería propiedades. Es mejor, como muchas drogas, administrarlas directamente por vía intravenosa.

—¿Y yo? ¿Cuándo sabré si voy a transformarme?

El alemán señaló la parte más oscurecida del cielo, donde empezaban a vislumbrarse las primeras estrellas.

—La luna saldrá pronto por el sureste. Si eres un hombre lobo, te empezarás a transformar en cuanto te alcance el primer rayo de luz.

—Pero durante el día a veces también se ve la luna... ¿Por qué no afecta durante el día?

—Ni idea. No soy científico, pero he llegado a la conclusión de que los rayos solares son más fuertes y anulan el influjo de la luna. O eso quiero pensar. Solo nos afecta cuando cae la noche.

—Si me transformo, ¿qué harás?

Kessler se tomó su tiempo antes de contestar. Finalmente se giró mientras retiraba la jeringuilla que acababa de inyectarse en el antebrazo.

—Tendrás que elegir —buscó bajo la axila y extrajo su arma, que dejó sobre el capó del coche. Después, depositó la jeringuilla al lado de la pistola—. La primera transformación es la más lenta y dolorosa. Tendré tiempo de volarte la cabeza mientras te retuerces de dolor.

—Ya veo..., pero...

—Solo quedan cinco dosis. Acabo de gastar la primera, las donaciones de Ekatherina tienen un límite. Es una mujer enérgica, pero su organismo genera sangre al mismo ritmo que cualquier otro ser humano. Realiza donaciones cada cuatro meses más o menos.

—Lo normal para alguien de su peso es que no donara...

—No voy a quejarme por eso —concluyó Thomas—. ¿Qué vas a elegir?

Patrick se aproximó hacia el capó del coche y observó las dos opciones. La pistola y el estuche con los viales de sangre. Cualquiera de ellas le daba el mismo asco.

—No te queda mucho tiempo y no me gustaría tener que decidirlo yo...

—Tiene que haber una cura...

—Eso buscamos desde hace años, pero por ahora no la hay. Cuando me da la luna llena, me transformo; y cuando me enfurezco, también. Tengo entendido que con el tiempo uno consigue dominar la rabia, pero por ahora no es mi fuerte.

—¿Te has encontrado con muchos de los de tu... especie?

—Con unos cuantos. La mayoría están muertos.

—Eran delincuentes. Asesinos, supongo... —intentó justificar el inglés.

—También eran padres de familia que habían sufrido el contagio. Se convirtieron en bestias incontrolables, al igual que yo si no me administrara estas inyecciones. Por eso, mientras pueda, seguiré cazando a todo el que resulte una amenaza contra los humanos.

—¿Y qué pasará si no encontramos a Ekatherina? La luna llena durará varios días... Tendrás que tomar varias dosis, una cada noche, y quizá yo también...

—Soy consciente de que el tiempo se acaba, pero tenemos que encontrarla antes de eso.

«... y, si no, me pegaré un tiro...», pensó.

—Veo que lo tienes bastante claro —murmuró el inglés—, está bien. Aline nos ha dado la esperanza que faltaba, sabemos que Ekatherina vive y, con ella, un medio para que tú... y quizá yo podamos seguir llevando una vida normal.

La luna comenzó a despuntar por encima de los árboles. El sol prácticamente se había ocultado.

La frente de Patrick se perló de sudor.

—¿Y bien?

—La inyección...

Thomas comenzó a preparar con rapidez el siguiente vial. Cuando tuvo lista la jeringuilla, se giró para ponérsela al inglés.

Patrick Atlee se estaba mirando las manos mientras sudaba copiosamente. Todavía no veía ningún cambio en su piel.

—¿Cuánto tarda en hacer efecto? ¿Es doloroso?

Kessler bajó la jeringuilla con media sonrisa.

—Tranquilo, socio. Estás limpio.

El sol se había puesto del todo y la luna, completa, aparecía por encima de los árboles. El inglés se secó la frente y le devolvió la sonrisa. Dio un par de pasos hacia el alemán y lo abrazó.

Kessler se quedó con los brazos en alto sin saber qué decir. Finalmente sonrió y le dio un par de palmadas en la espalda.

—Enhorabuena, creo que le debes tu segunda oportunidad a la teniente —le dijo mientras dejaba otra vez la jeringuilla sobre el capó.

Patrick sollozó. Tenía ganas de ver a Eva y de levantar en brazos de nuevo a su pequeña Rachel.

* * * *

La puerta del bungalow había sido reparada y ahora lucía una cerradura nueva y flamante.

—¿Supone un problema? —dijo el inglés al mirar la puerta blanca recién instalada.

—Para nada, aunque esta vez respetaremos un poco más la propiedad —respondió Thomas buscando en el interior del bolsillo de su chaqueta.

Habían dado un par de vueltas alrededor de la cabaña para asegurarse de que no había nadie en el interior. Por suerte, aquella zona seguía sin recibir demasiadas visitas. Malo para el negocio. Si se había extendido el rumor de que alguien había muerto en aquel lugar, pasaría mucho tiempo antes de que nadie de la zona quisiera volver a alquilar la cabaña para pasar el fin de semana.

La puerta se abrió sin dificultad. Con una pequeña linterna en su mano, el alemán entró en el interior, seguido del inglés.

—¿Qué es lo que buscamos? —preguntó Patrick cerrando la puerta a su espalda.

—Buscamos no... Más bien, busco. Tengo intención de dar con esa tal Elena; si lo que nos ha dicho Aline es correcto, se podría identificar como el Alfa de la jauría de esta zona.

—¿Y cómo vas a dar con ella?

Kessler cerró los ojos y aspiró con fuerza moviendo la cabeza a un lado y a otro.

—Han limpiado bastante bien... —respondió en voz baja—; si estuviera transformado, mis sentidos serían mucho más agudos.

—Pero sería peligroso, ¿verdad?

Volvió a abrir los ojos para mirar al inglés. La comisura de sus labios se curvó en una sonrisa.

—Con la luna ahí fuera, sería muy peligroso... Tendremos que conformarnos con esto.

La linterna apuntó hacia el hueco que formaban las dos camas, a la izquierda de los dos hombres.

—Ahí fue donde resultó abatido el hombre lobo, ¿verdad? —preguntó Thomas.

Patrick caminó en dirección al cuadro eléctrico de la casa y encendió la luz.

—Sí, fue ahí. ¿Hueles su sangre o algo similar?

El alemán asintió y se agachó en el lugar para tocar con los dedos el suelo.

—Un hombre lobo deja un rastro bastante importante. Por lo que huelo, era alguien joven... Quiero decir, nuevo en la manada. No tenía poder. Los más veteranos aprenden a no despedir tantas feromonas. Es útil para marcar un territorio, pero muy malo si tienes enemigos en la zona.

—¿Esto puede ayudarte a encontrar a Elena?

—Por ahora, no percibo su presencia. ¿Estuvo aquí?

—Sí. Estuvo junto a la puerta derribada, donde murió el taxista. No llegó a entrar mucho en la sala.

El alemán caminó hasta la puerta de nuevo y olfateó el marco.

—La puerta es nueva. No queda ni rastro y han pasado muchos días. El otro se desangró, por eso aún puedo percibirlo, pero de ella, nada...

—Entonces, el mejor lugar para seguir buscando algo será en la iglesia abandonada.

—Sí, aquí no queda nada por ver. Intentemos terminar con esto esta misma noche.

* * * *

París

Viernes, 26 de octubre. 19:01

—¿Taxi, señor? —dijo alguien desde una de las ventanillas de los coches aparcados cerca de la acera.

La terminal del aeropuerto Charles de Gaulle de París estaba abarrotada de gente y una molesta lluvia había comenzado a caer, con lo que la mayoría de los viajeros se apresuraba en hacerse con los servicios de un conductor lo antes posible.

Raymond se detuvo y observó al tipo que le llamaba. Mediana edad, ropa normal algo desgastada y un bigote pasado de moda. No le gustaba su sonrisa, era demasiado franca. Con gesto nervioso, se lamió los labios y caminó hacia él. La luna llena no tardaría en salir.

—Claro... Hace un tiempo de perros.

El servicial taxista tomó el equipaje de mano que traía el gigantesco negro y lo metió con rapidez en la parte trasera de su Renault Mégane. Raymond no esperó a que le abriera la puerta y se metió en el coche con agilidad, pese a su tamaño.

—¿Adónde quiere ir? —las gafas cuadradas que llevaba el taxista se empañaron cuando entró en el vehículo, pero eso no impidió que arrancara el motor y empezara a circular.

—Al Hotel Saint Louis.

—¿Es la primera vez que viene a París?

El negro frunció el ceño y sostuvo la mirada del conductor a través del espejo retrovisor.

—¿Cómo se llama?

—George.

—Pues escúcheme bien, George. No me apetece hablar, así que limítese a conducir hasta el hotel, ¿entendido?

—Claro, señor, nada de hablar...

Nada de hablar. Bastante trabajo le costaba viajar durante la luna llena como para tener que estar dando conversación a un desconocido. En otro momento, cualquiera de los novatos al servicio de Elena hubiera podido ir allí a encargarse de Kessler, pero no con la luna llena. En una situación así tenía que ir uno de los viejos.

Resopló malhumorado y observó las calles mojadas de París. Detestaba la ciudad. Le ponía nervioso.

Y un hombre lobo nervioso no es bueno...

DOCE

Indestructible

Viernes, 26 de octubre

La luz de la claraboya se había ido atenuando poco a poco. El sol se pondría dentro de poco y Maximiliano tenía poco tiempo para decidir qué hacer con aquella mujer.

—Supongo que te preguntarás por qué no te hemos matado.

Ella se limitó a encogerse de hombros.

—Porque tal vez, de una manera remota, puede que seas de utilidad en nuestra particular cruzada —le explicó al ver que no iba a obtener una respuesta.

—¿Cruzada? No veo cruces en vuestros pechos o algo similar. Si estáis metidos en algún tipo de enfrentamiento, me temo que yo no pinto gran cosa —poco a poco la mente de la teniente iba aclarándose más y más.

—No te hagas la tonta —espetó Elena—, nos enfrentamos a los vampiros. Esas detestables criaturas... con las que tú colaboras.

—Ah, ¿sí? —la sonrisa de Noir se extendió un poco más—; es la primera vez que tengo noticia de ello.

Maximiliano se interpuso entre las dos mujeres y se agachó para quedarse en cuclillas y de esta manera mirar más de cerca a la teniente.

—Vamos a recuperar París y, poco a poco, nos iremos apoderando de todas y cada una de las ciudades que tienen en su poder los chupasangres.

—Me parece bien... —Noir podía recordar perfectamente el asalto de los hombres lobo a los subterráneos del Lune Sanglante. Había conseguido escapar de allí, pero no le gustaría volver a tentar a la suerte.

—Sabemos que has trabajado con ellos —Elena dio un paso hacia ella, con los brazos cruzados.

—Les doy caza... —el tono de voz de Ekatherina bajó hasta convertirse en un susurró.

El italiano se incorporó visiblemente molesto y echó mano al bolsillo trasero de su pantalón, de donde sacó una foto. La sostuvo frente a la policía que tragó saliva.

Jean Luc...

—¿Y bien?, ¿lo conoces? Por tu cara, parece que sí —intervino de nuevo la mujer rubia—; hace tiempo que le seguimos la pista.

—¿Por qué?

—Tst, tst... No, no, aquí las preguntas las hacemos nosotros.

La mirada de Maximiliano volvió a la claraboya. La luz era muy débil. En no mucho tiempo las más de veinte personas allí congregadas empezarían a mutar y se transformarían en bestias sanguinarias.

—¿Qué sabes de él? —insistió la mujer rubia.

—Lo conocí en el pasado, solo eso —Ekatherina evitó dar detalles, no le hacía gracia tener que contestar a las preguntas que le estaban haciendo y, mucho menos, si tenían que ver con Jean Luc. Había montones de mierda que era mejor no remover.

—Miente. Puedo oler su miedo —siseó Elena.

—Yo también...

De las sombras llegaron algunos gruñidos. Si alguno de los presentes perdía la calma, podía transformarse antes de tiempo.

—Durante el ataque a París, acabamos con un gran número de caminantes de la noche. Pero no dimos con él —explicó el italiano—. ¿Dónde se esconde?

—No sé dónde está... Para mí no es más que otro vampiro —intentar convencerlos de que no lo conocía de nada no tenía sentido. Lo más probable era que lo hubieran visto en su compañía. Tenía que ser más cuidadosa.

—Sigue mintiendo... —farfulló Elena entre dientes—. Esto es una pérdida de tiempo. La luna está a punto de salir y no hemos llegado a ninguna parte. Acabemos con ella..., ¡ya!

—¿Alguna pregunta más? —se ofreció la teniente mientras tamborileaba los dedos sobre el brazo de la silla. Apenas podía sentirlos por el frío; de los pies se había olvidado hacía un buen rato.

—¿Vas a contestar en serio o continuarás con evasivas? —replicó el hombre caminando con nerviosismo. Él también notaba la cercanía de la luna en el cielo que estaba oscureciendo poco a poco.

La amenaza de una muerte inminente no parecía amedrentar a la mujer policía y lo peor de todo era que estaba dejando en entredicho la autoridad de Maximiliano delante de su jauría y eso era algo que él no podía permitir.

El italiano había pensado que Ekatherina estaría al tanto de los planes de los caminantes de la noche para reconquistar París, pero no era así.

—Háblanos de tu sangre.

—¿Qué le pasa?

—Oh, vamos... —la mujer de camisa de franela agarró con fuerza la mandíbula de la teniente para poder alzarle el rostro hacia ella—. Sigue con esa actitud, es justo lo que necesitas para condenarte aún más.

—El doctor nos ha dicho que tu sangre es especial, aunque no parece encontrar nada raro en ella. Seguramente sabrás algo —el tono de Maximiliano intentaba ser conciliador, pero lo cierto era que se le había agotado la paciencia.

—Pues si el doctor, quienquiera que sea, dice que mi sangre no tiene nada raro, entonces es que no tiene nada raro.

Un súbito bofetón le giró la cara hacia la derecha y un reguero de sangre empezó a manar de la comisura del labio.

—Respuesta equivocada —Elena se limpió la mano en la tela del pijama de Ekatherina.

El italiano se separó un par de pasos. La información que le habían dado de esa mujer empezaba a convertirse en cierta. El doctor Knight le había inyectado diferentes drogas, entre ellas, un suero de la verdad, pero no parecía hacerle efecto. Era evidente que poseía algún tipo de poder, podía olerlo en ella, pero eran incapaces de que les contara nada. La teniente Noir era dura, casi admirable, pero tenía las horas contadas. Quizá les estaba mintiendo o tal vez no tenía ni idea de por qué su sangre era especial o por qué ella había sido capaz de eliminar a siete hombres lobo en los últimos años. Elena la había visto combatir y decía que era capaz de ver en la oscuridad. No tenía sentido que alguien que apenas superaba el metro sesenta fuera capaz de abatir a unas criaturas así. Había humanos que conocían la existencia de los hombres lobo. Algunos incluso se agrupaban para darles caza, pero no eran tan peligrosos como aquella mujer francesa. Habitualmente los localizaban y los eliminaban uno por uno, ya que su fuerza aumentaba cuando operaban en grupo. Ekatherina Noir trabajaba sola, no compartía sus cacerías con sus otros compañeros policía. O tenía mucha suerte, o unas facultades especiales.

Matar a uno por casualidad podía ser posible. Pero a siete, no. Y el último al que había eliminado era el compañero de Elena, quien había sido un antiguo Alfa, lo cual le daba cierto poder entre su gente. No, tenía que haber algo más. La resistencia natural a las drogas de su sangre tenía que tener un poder aún mayor. Le hubiera gustado dejar que Alexander investigara un poco más con ella, pero lo estaba dejando en ridículo. Librarse de Ekatherina era lo más práctico en aquella guerra. Otra opción era usarla como cebo para atraer a los vampiros que aún quedaban por París, y que parecían tener afinidad con aquella mujer, y de esta forma darles caza y dejar limpia la ciudad. Pero eso era complicado, pues su jauría estaba tan nerviosa como él. No sería bueno dejarla con vida, lo mejor era acabar con ella y pensar en el siguiente problema cuando se presentara. Eso también calmaría los ánimos de Elena, a quien había convertido en su mano derecha.

—Hum, temo que no os he sido de gran ayuda. Quizá la próxima vez, chicos... —estaba diciendo Ekatherina—. ¿Por qué no me dejáis ir? Si tenéis más preguntas, siempre podéis venir a casa y os las voy contestando mientras nos tomamos un té con pastas, ¿vale? ¿O preferís algún tipo de hueso para roer?

«Eso es, tú no te calles ni cuando estás realmente jodida...», pensó Ekatherina.

Elena estaba dispuesta a dejar salir su ira de nuevo, pero las palabras de Maximiliano llegaron mucho antes.

—Me parece bien.

El silencio se hizo en la estancia y enseguida dio paso a murmullos airados entre los allí presentes.

—¡Silencio! —reclamó el Alfa. Su sonrisa se había borrado del rostro por primera vez en todo el día.

Dio un par de pasos hasta llegar hasta la silla de ruedas y se acuclilló de nuevo, apoyando ambas manos sobre las rodillas de ella.

—Tienes toda la razón —sus manos se acercaron a las cintas de cuero que mantenían los brazos de Ekatherina atados a la silla—, te dejaremos marchar. Sal por tu propio pie y vuelve a casa.

—Pero... —la teniente se encontraba atónita. Era evidente que allí había gato encerrado.

La mirada del italiano se dirigió a la claraboya.

—Faltan unos veinte minutos para que el sol se ponga. Ese es el plazo que te doy para que te pongas a salvo... —terminó de desatar la segunda cinta.

Las muñecas de la mujer estaban enrojecidas y sus manos poco a poco empezaron a coger color al recibir de nuevo la sangre.

—¿Y luego saldréis a cazarme? —susurró la teniente—. ¡Eso es una locura! ¡No tengo ninguna posibilidad!

«Oh, mierda, mierda...»

El Alfa deslizó el dedo pulgar por la mejilla ensangrentada de Ekatherina y luego se lo llevó a la boca para lamerlo lentamente. Era una sangre excelente. Posiblemente, un vampiro encontraría un placer enorme bebiendo de una fuente como ella. Sentía cierta curiosidad sobre qué tipo de mujer lobo surgiría si la convirtiera. A juzgar por su fortaleza, existía la posibilidad de que le disputara el puesto como jefe de la jauría. No podía correr ese riesgo.

—Yo no daré la orden, pero..., con luna llena, ¿quién me obedecería? A fin de cuentas, piensas que no somos más que bestias incontrolables... vulgares asesinos.

—¿Y si retiro lo dicho?

«Claro, también les puedo rascar bajo el hocico y detrás de las orejas...», pensó.

Nadie contestó.

Ekatherina intentó ponerse en pie mientras Maximiliano volvía a sonreír. Sus piernas aún estaban algo entumecidas y sus pies descalzos le transmitían una horrible y helada sensación desde el suelo. Si tenía alguna posibilidad de sobrevivir, no veía la forma de encontrarla. Quitando al tipo de la nariz aguileña llamado Maximiliano y a la zorra de Elena, en aquella sala había al menos veinte personas más. Todos ellos, hombres lobo, sin duda. Daba igual treinta que uno, no se encontraba en condiciones para luchar.

—¡Camaradas! —dijo el Alfa retirándose unos pasos y abriendo los brazos en cruz. Giró sobre sí mismo para dar una vuelta y que pudieran verle todos—. Demos a nuestra invitada la oportunidad que merece. Cuando caiga la noche, practicaremos nuestro deporte favorito, la caza.

Los gritos, aullidos y risas se hicieron ensordecedores. Algunos palmeaban, otros golpeaban objetos de metal. El corazón de Noir comenzó a latir más fuerte aún. Ahora sí que estaba asustada. Ahora sí que estaba metida en un buen lío.

No se había dado cuenta de lo cerca que estaba Elena hasta que esta última no la tuvo sujeta por la cintura, sosteniéndola.

—Espero ser la primera que te dé caza, pero por si acaso utilizas alguno de tus trucos... —le susurró la mujer lobo.

Pese al frío, Ekatherina sintió el aguijonazo de una aguja clavada en su muslo derecho. Levantó el rostro para mirar a la cara a la mujer de camisa de franela. Nunca la había visto sonreír tan feliz.

—¿Qué me has...?

Elena se retiró de su lado y se dirigió hacia las sombras de la sala. Uno por uno, todos los allí presentes se fueron retirando, dejándola en una aparente soledad.

Ekatherina sintió que temblaba de nuevo, y no precisamente por el frío. Las lágrimas empezaron a rodar por sus mejillas.

—Mierda... —tambaleante se dirigió hacia la única puerta de salida que veía en aquel recinto.

«Creo que me está bajando la regla...», pensó.

* * * *

París

Viernes, 26 de octubre. 19:57

El sol se había puesto hacía una hora más o menos. La luna, parcialmente oculta entre las nubes, iluminaba las calles cercanas al Hotel Saint Louis. Parecía que todo estaba en calma. Pero las apariencias a veces engañan.

George esperaba tranquilamente sentado al volante de su taxi. Manipuló el control de la radio para intentar dar con alguna retransmisión deportiva, pero no tuvo suerte.

—¿Y bien? —dijo una voz desde los asientos traseros.

El hombre pegó un respingo y por poco no se dejó la cabeza contra el techo del Renault Mégane.

—¿Cuánto tiempo lleva ahí? —dijo malhumorado, girándose hacia las sombras que envolvían la parte de atrás del coche. De su acompañante apenas se distinguía nada, salvo la silueta.

—Acabo de llegar... —era evidente que se estaba divirtiendo a su costa, lo que puso de mal humor al taxista—. ¿Ha salido del hotel?

El taxista respiró profundamente y se giró de nuevo para observar la puerta del Hotel Saint Louis.

—No, o por lo menos yo no le he visto salir. Debe de llevar ahí dentro algo más de una hora.

—Descríbemelo...

—Alto, quizá un metro noventa. Fornido, ya sabes, de esos negros grandes y fuertes que parecen un amasijo de músculos. Lleva la cabeza rapada y tiene una cicatriz enorme cruzándole el cráneo. También tiene muy mal humor. Un tipo desagradable que espero no tener que llevar nunca más en mi coche.

La puerta trasera derecha del vehículo se abrió y la figura se deslizó hacia el exterior. El taxista no comprendía cómo aquella criatura era capaz de moverse tan rápido.

—Descuida, procuraré que no vuelva a ser cliente tuyo, ni de nadie.

George se apresuró a bajar la ventanilla y asomó la cabeza por ella.

—Espera... ¿Y mi pago?

La sombría figura se detuvo cuando comenzaba a dar la vuelta al coche para entrar en el hotel.

Jean Luc sonrió y, en un suspiro, tomó asiento en la parte delantera, junto a George.

Del interior de su largo abrigo sacó un pequeño vial de sangre que tendió hacia el taxista, el cual lo recogió con manos temblorosas.

—Adminístrate bien la dosis.

—Claro, claro... —dijo con un hilo de voz George sosteniendo el frasquito casi con reverencia. El vampiro salió de nuevo del coche y, en un abrir y cerrar de ojos, alcanzó la puerta del hotel. Pero el taxista no estaba pendiente de él. Abrió el vial y engulló el líquido rojizo con avidez.

* * * *

Le Lion-d’Angers

Viernes, 26 de octubre. 18:14

Patrick, con ambas manos metidas en los bolsillos de su chaqueta, esperaba a que Thomas terminara de inspeccionar la pequeña iglesia. Aún estaban las cintas de plástico que la policía había tendido a lo largo del perímetro para acordonar el lugar. El alemán llevaba más de una hora olfateando aquí y allá. Se preguntaba si realmente estaría encontrando algo. Ningún pensamiento llegaba a su cabeza, lo cual era extraño pues estaba seguro de que Kessler no dejaba de darle vueltas a lo que fuera que había encontrado.

Finalmente, se giró hacia él.

—Creo que ya está, no sacaré más información de este lugar.

—¿Y qué has encontrado? ¿Algo que nos lleve hacia el paradero de la teniente?

Thomas negó con la cabeza.

—No. Nada de eso. He percibido su olor, sí. Estuvo aquí. También hubo más gente, pero no distingo bien sus olores.

—¿Y los hombres lobo?

—De esos hay varios rastros. Dos de ellos, bastante fuertes. Me extraña que en una jauría hubiera dos Alfa.

—¿Alfas? ¿Quieres decir que tenía dos líderes?

—Seguramente solo uno de ellos ejercía. El otro, por algún motivo, se había sometido a su mandato. No lo entiendo bien, pues aquellos que se identifican como líderes de grupo tienden a enfrentarse entre ellos.

—¿La mujer que llegó al bungalow? ¿Elena?

—Sí, es posible que ella sea uno de los jefes.

—¿No puedes saber si el rastro es de un hombre o de una mujer?

—Esto ha sido alterado por muchos policías que estuvieron por aquí. Además, han pasado muchos días, el olor es muy tenue.

—Entonces, venir hasta aquí no ha servido de nada...

—Sí, de poco, pero ha servido —el alemán comenzó a bajar la pequeña ladera cubierta de hierba en dirección al coche que habían dejado aparcado en el camino—; parece que esa iglesia era un lugar de reunión bastante habitual de la jauría. Y el olor ahora es débil, muy débil. Se han marchado.

—¿Adónde?

—Si se llevaron a Ekatherina, eso es lo que tenemos que averiguar. Al menos, sabemos que aquí ya no están...

—Volvamos a París... —escuchó Patrick en su cabeza.

—Vale... —respondió.

—¿Cómo?

—No..., nada... ¿Volvemos a París?

—Eh, sí, será lo mejor.

TRECE

Hurricane

Hotel Saint Louis, París

Viernes, 26 de octubre. 21:32

Era una de esas noches en las que no hacía mucho frío y, por suerte, no llovía, aunque el cielo mostraba densos nubarrones que rara vez dejaban entrever la luna.

Los pasillos del hotel se encontraban en calma, pues ya era tarde, y en un día de diario no era habitual que alguien estuviera armando jaleo.

Raymond permanecía sentado en el suelo de la habitación completamente desnudo, con las piernas cruzadas y las manos apoyadas en las rodillas. Su oscura piel recordaba la de una escultura de bronce, salvo porque el brillo que despedía no era producido por el metal, sino por el sudor que cubría todo su cuerpo.

Le había llevado varios años depurar aquella técnica de relajación y, en verdad, muy pocos de los hombres lobo con los que se había cruzado eran capaces de aprenderla y llevarla a cabo durante las noches de luna llena.

Las dos ventanas de la habitación estaban cerradas a cal y canto. Cualquier rayo de luna pondría en serias dificultades al hombre lobo. El frío del suelo y su bajo ritmo de respiración le ayudaban a mantener la concentración. La primera vez que había conseguido superar una noche de luna llena sin transformarse había sido en la primavera de 1983. Durante los siguientes diez años, muchas noches había fracasado, pero de un tiempo a aquella parte no había tenido problema en evitar la transformación. Era, sin lugar a dudas, uno de los hombres lobo más veteranos del continente.

Había liderado tres grupos distintos y a uno de ellos lo había eliminado por completo con sus propias manos. Ya se sentía viejo, pese a que un hombre lobo envejece muy lentamente. Se podría decir que estaba en la flor de la vida, pero el cansancio comenzaba a hacer mella en él. Había visto demasiado. Por eso, había decidido ceder su lugar a la última persona que había ido a disputarle el puesto de Alfa de la jauría: Elena.

Era, sin lugar a dudas, algo poco habitual. Los dos candidatos y sus respectivos colaboradores se batían en duelo hasta que uno se rendía o simplemente moría por las heridas recibidas. Sus seguidores podían decidir unirse a la nueva jauría o marcharse con el derrotado, cosa que rara vez ocurría.

Con ella había sido diferente. Su forma de gobierno se salía de lo tradicional y, por tanto, representaba un soplo de aire fresco en la monotonía que Raymond llevaba viviendo durante bastantes años. Unieron las dos jaurías y se hicieron más fuertes. Toda la zona de d’Angers fue para ellos. Sin disputas, sin derramar sangre.

Ella había elegido, con buen criterio, un compañero que no fuera a disputarle el puesto. Era una mujer inteligente, además de fuerte. Seguramente, Raymond podría haberla vencido en combate, pero ella era más astuta. Juntos estaban predestinados a hacer cosas importantes.

Por desgracia, el compañero de Elena había muerto y ella, herida por el dolor, había escuchado la llamada que un hombre lobo de gran poder había efectuado desde París. Alguien llamaba a los suyos a la guerra y, en función de su poder, se acudía o no. Elena se había resistido a la llamada durante un tiempo, pero, con el fallecimiento de su compañero, no había tenido motivos para seguir ignorando el reclamo.

Todos habían acudido a la llamada de Maximiliano. Todos menos Raymond.

Cerca de un centenar de hombres lobo habían ido llegando de todas partes del continente. La llamada había ido pasando de unos a otros, como un reclamo. Primero habían llegado los de lugares cercanos como Países Bajos, Alemania, España e Italia. En un par de semanas también estaban allí los hombres lobo de Rusia, Croacia, Serbia, Lituania, Estonia, Turquía...

Con semejante fuerza de combate, los chupasangres de París no tenían nada que hacer. En una noche fueron reducidos a pulpas sanguinolentas. El éxito del ataque no dejaba lugar a ninguna duda. Pero siempre quedaban flecos por rematar. Algunos vampiros habían huido, en solitario y confundidos. Pero si permitían que extendieran de nuevo su enfermedad, en un par de años volvería a crecer su número y podrían resultar una amenaza.

Había que erradicarlos.

Esta vez, Raymond no había vuelto a París para cazar a un caminante de la noche.

Esta vez, esperaba a que su víctima regresara a la ciudad en cualquier momento. De día o de noche. Y sabía que se enfrentaría al hombre lobo independiente más peligroso del continente: Thomas Kessler.

Si no estaba con ellos, estaba contra ellos.

Un latido del corazón envió la sangre bombeando por todos sus músculos, y sintió cómo esta comenzaba a burbujear en su interior. Algo estaba afectando su concentración. Después de tantos años, temió perder el control. Era algo en el aire. Había cambiado.

Abrió lentamente los ojos para observar la oscuridad. Lo mejor era guiarse por el olfato. Algo nuevo estaba en la habitación, y no había necesitado la puerta para entrar allí.

Sentía cómo la piel de la espalda empezaba a contraerse, dispuesta a transformarse de un momento a otro. El peligro estaba allí, con él. Pero ¿qué era?

La sombra avanzó un poco, dentro de la propia oscuridad de la habitación. Solo unos ojos sobrehumanos como los de Raymond podían percibir algo así. Un caminante de la noche.

* * * *

Viernes, 26 de octubre

El furgón blindado avanzaba por una de las carreteras secundarias a una velocidad algo inferior a la recomendada. La densa niebla que descendía sobre el valle cubría por completo el lugar, haciendo que la conducción resultara más complicada de lo habitual. A Stefano no le importaba, no tenía prisa por llegar a su destino. Su programa de radio favorito aún duraría un buen rato y su compañero de viaje, Luigi, se había dormido hacía una hora.

La broma del locutor radiofónico le hizo reír, y Luigi abrió uno de sus ojos castaños. Le miró un poco y, moviendo la boca con disgusto, se giró hacia el lado de la ventanilla.

—¿Tienes que escuchar ese maldito programa todas las noches? —protestó.

—Ajá...

Los neumáticos del furgón chirriaron al tomar la curva. Pese a que no superaban los sesenta kilómetros por hora, aquel pasillo montañoso tenía el asfalto mojado.

—Ve más despacio, joder.

—Vale..., vale... Tú sigue durmiendo. Dudo que nuestro pasajero tenga prisa por llegar a su destino —la cabeza de Stefano hizo un gesto hacia la parte de atrás del furgón, donde iba el preso que transportaban hasta una de las prisiones de máxima seguridad europeas.

—Pues eso, no le pises.

—No, no le piso...

De pronto, algo cruzó frente al vehículo, lo que obligó a Stefano a pisar el freno a fondo. El cinturón de seguridad de los dos policías se estiró al máximo, pero evitó que salieran despedidos por el cristal delantero.

—¡Mierda! —chilló Luigi—. ¿Qué coño haces? ¿Quieres matarnos?

—¿Has visto eso? —respondió el conductor con las manos firmemente cerradas sobre el volante—. Se ha cruzado alguien corriendo. Si no llego a frenar a tiempo, le habríamos pasado por encima.

Luigi tomó una linterna y enfocó por la ventanilla del lado derecho.

—¿Hacia dónde dices que ha ido?

—Hacia tu lado, te juro que he visto a alguien cruzar. Vestía de blanco o algo así...

—Joder, tío, ¿quieres que conduzca yo? Igual estás viendo visiones... Ahí fuera no hay nada.

—No bajes la ventanilla, por si acaso —le pidió el conductor con un hilo de voz.

—No, tranquilo, conozco las normas. Puede que te lo hayas imaginado... O puede que sea un truco para liberar al cabrón que llevamos detrás.

—Ni puta idea... ¿Seguimos?

Luigi apagó la linterna y asintió.

De pronto, una enorme garra entró por el parabrisas blindado destrozando la cabeza de Stefano; la sangre salpicó el interior del vehículo como si alguien hubiera reventado una sandía.

Luigi tampoco tuvo tiempo de gritar antes de que el furgón se pusiera sobre las ruedas del lado izquierdo y diera una vuelta de campana.

* * * *

Viernes, 26 de octubre

Poco habían encontrado en la zona de Le Lion-d’Angers, pero Thomas era optimista. Según él, se acercaban a Ekatherina poco a poco. El testimonio de Aline arrojaba una esperanza de encontrar a la teniente con vida.

Patrick aún se preguntaba por qué se había unido a la búsqueda de la teniente. Todavía estaba de baja por las heridas sufridas, pero él se encontraba perfectamente. Podría haberse quedado en casa con su mujer y su hija, pero entonces alguien habría aparecido en cualquier momento y lo habría matado. Gracias a una llamada de Aline, el alemán había cambiado de parecer y había decidido dar una oportunidad al inglés. Había estado cerca.

El interés de Leonor Neville por que investigara a la teniente Noir, para así poder tener pruebas y entregar un informe determinante, cada vez resultaba menos comprensible. ¿Qué había ocurrido en el pasado para enemistar de aquella manera a las dos mujeres? Quizá Kessler tuviera la respuesta.

—Thomas...

El alemán le miró apartando durante un instante los ojos de la carretera. Tenía aspecto cansado y sudaba por la frente, como si tuviera fiebre. El cielo estaba nublado y ocultaba la luna llena. Era evidente que, pese al efecto de la sangre de la teniente en su organismo, por dentro estaba luchando por no dejar salir al exterior a la bestia.

—Dime —respondió casi sin abrir los labios.

Atlee esperó un instante. Tenía que tener cuidado al hacer la pregunta. Suponía que Kessler sería partidario de Noir, lo que hacía que Neville no tuviera a nadie que la defendiera. Habían sido compañeros durante la carrera, así que posiblemente le tocaría ejercer de abogado del diablo.

—Me estaba preguntado qué motivos puede tener la teniente Neville para haber iniciado esta caza de brujas sobre Ekatherina. Tú has estado trabajando con ellas durante bastante tiempo...

El alemán volvió la vista a la carretera.

—Son cosas de mujeres...

—... aunque posiblemente fue Ralph el Sordo quien desencadenó todo esto... —escuchó el inglés en su mente con total claridad.

—Estoy seguro de que hay algo más. Conozco a Neville desde hace años, sé que es una mujer orgullosa. Pero también es toda una profesional. Sus ataques contra Noir no tienen sentido. ¿Quién es Ralph el Sordo? Me suena de algo...

La vista de Thomas volvió a dirigirse hacia Patrick. Su frente se perló de sudor.

—Supongo que has leído el dossier de Ekatherina, ¿no? Ralph el Sordo es un tipo al que detuvo hace años. ¿Por qué lo preguntas?

—Dímelo tú...

—No me vengas con esos trucos, joder. —Las manos del alemán apretaron el volante hasta que los nudillos se le pusieron totalmente blancos—. Mierda... No sé, fue un caso de hace tiempo.

—Necesito saber las intenciones de Neville o, mejor dicho, sus motivaciones. Cuéntame lo que sepas de esas dos mujeres. Por alguna razón, mi vieja colega no está poniendo los medios que debería para encontrar a Ekatherina.

—Bueno, es una larga historia.

—Oh, vamos, tenemos un largo camino hasta París. Y ninguno de los dos se va a dormir, ¿verdad? Seguro que hablar te ayuda a mantener la concentración.

El alemán guardó silencio durante unos instantes. Finalmente se decidió a hablar.

—Los expedientes que hablan de los casos en los que ha trabajado Ekatherina no cuentan toda la verdad.

—Lo había supuesto, algunos de ellos resultan demasiado fantásticos.

—Sí, lo sé... La he ayudado a escribir algunos de ellos. Por desgracia, esa parte suele contener una gran verdad, maquillada para no escandalizar demasiado a los de arriba.

—Ya...

—No, no lo entiendes. No conoces a la teniente. Ekatherina es impulsiva y violenta, hasta un punto que no te imaginas.

—Pero no debe de ser tan mala —Atlee sonrió—; por eso, estamos los dos metidos en este coche, de madrugada, recorriendo Francia de un lado para otro para encontrarla.

El alemán se humedeció los labios.

—Patrick, Ekatherina no es... no es una mujer normal. A veces pienso que realmente está loca. Sé que te va a sonar fatal, pero si su sangre no fuera una posible cura para mi enfermedad, hace tiempo que habría pedido el traslado de nuevo a Múnich.

—Y ahora no estarías en este coche intentando dar con ella, al igual que Leonor ha parado la búsqueda de su cuerpo.

Thomas asintió. Un incómodo silencio llenó el interior del vehículo.

—La historia de Ralph el Sordo ocurrió hace mucho tiempo. Coincidió con mi llegada a París. Admiro a Ekatherina como policía, es inteligente y brillante, pero hay algo malvado en ella.

—Un hombre lobo le tiene miedo... —bromeó Atlee para quitarle hierro al asunto.

—No te burles, estás hablando de alguien que se dedica a dar caza a cualquiera de... los míos. Y lo hace con sorprendente efectividad.

—Pensé que los hombres lobo eran peligrosos..., los malos.

—Sí, sí... No digo lo contrario. Pero ¿no te has parado a pensar por qué una mujer como ella es capaz de vencer a unas criaturas así?

—Debe de tener un ángel de la guarda muy eficiente.

—O un demonio...

Volvió a crearse un incómodo silencio en el coche.

—Cuéntame lo de Ralph.

CATORCE

Evil Angel

París, cinco años antes...

De entre todos los días de su vida, aquel era, sin duda, uno de los peores. Ralph se había pasado declarando en el juzgado cerca de cuatro horas. Bueno, declarando era una forma de llamarlo. Un sordomudo era un individuo difícil de interrogar.

Su gruesa papada y el sudor de la frente le hacían parecer un brillante pez que acababa de escapar de la pecera. No le gustaba la imagen que el espejo del rellano del hotel le devolvía. Pero tenía muchos motivos para estar contento. El primero de ellos era que le habían soltado; y el segundo, que no tenían ninguna prueba que le apuntara como culpable.

La habitación estaba iluminada a medias. Demasiada luz le dañaba los ojos. En este mundo había cosas horribles que es mejor no llegar a ver.

Colgó la mojada chaqueta y se aproximó al mueble bar para servirse una copa. Deshizo el nudo de la corbata y se pasó la mano repetidas veces por su escaso pelo de un color tostado en el que empezaban a aflorar algunas canas. Hubo un tiempo en el que su aspecto físico le había preocupado. Era necesario para agradar a las mujeres. Pero con el paso de los años había decidido rendirse a la evidencia. Era feo y, posiblemente, bastante despreciable. Lo cual le dejaba dos opciones: ser simpático o tener mucho dinero.

La primera de ellas quedaba descartada por el simple hecho de que Ralph no tenía apenas sentido del humor y, claro, eso resultaba un problema a la hora de hacer reír a una chica bonita.

La segunda tenía sus complicaciones, pero dependiendo del tipo de mujer al que quisiera llegar, las cifras bailaban un par de dígitos.

Era mejor así.

Tomó un largo sorbo y se acercó a su reproductor de música. Lo conectó a un par de altavoces pequeños que siempre llevaba con él en sus viajes y se dejó caer en el sillón más cercano para disfrutar de las primeras notas de la Sinfonía n.º 3, Kaddish. Resultaba curioso que un alemán como él tuviera en Leonard Bernstein uno de sus compositores favoritos.

Cerró los ojos dejando que la música y el whisky le fueran poco a poco alejando de la tensión de aquel día. Al día siguiente tendría que hacer unas llamadas para preparar su salida del país. Pero era un hombre libre y nadie debería causarle problemas.

Fue entonces cuando escuchó unos pasos en la habitación y se vio forzado a abrir los ojos. La respiración se vio cortada al ver a la figura que caminaba lentamente desde el dormitorio, con una brillante pistola en la mano.

Tragó saliva y balbuceó algo incomprensible, con ese sonido gutural tan característico de quien no tiene bien las cuerdas vocales.

—Hola, Ralph —dijo Ekatherina sin dejar de apuntarle.

Ahora que lo recordaba, no había visto a esa pequeña zorra durante la última vista en los juzgados. Desde que le detuvo no se había perdido ni una, pero la de ese día...

Dejó la copa en la mesa y abrió los brazos, en gesto de que no entendía qué estaba haciendo esa mujer allí. Le habían declarado inocente de todos los cargos. Si cogía el teléfono y llamaba a la policía, podrían amonestarla. Seguro.

Pero coger el teléfono implicaba poder hablar y escuchar, y Ralph el Sordo era sordomudo.

La mujer de cabellos oscuros se detuvo ante el moderno reproductor de MP3.

—¿Es un iPod? No está nada mal... —con su dedo índice pulsó el botón de pausa y la dulce voz de los coros de los niños se detuvo.

La frente de Ralph el Sordo se volvió a perlar de sudor. Su coartada se basaba principalmente en su disfunción.

—Me gustaría preguntarte: ¿cómo es que un sordomudo lo primero que hace al llegar al hotel, aparte de servirse una copa, es ponerse a escuchar música clásica...? —empezó a decir ella con esa voz ligeramente grave que no parecía propia de un cuerpo tan menudo—. Pero, claro, ¡qué tonta soy!, ¡eres mudo! No podrías contestarme... Ni siquiera has podido oír lo que te he dicho, ¿verdad, Ralphy?

Ralph se limitó a seguirla con la mirada. Aquello era allanamiento de morada y podía denunciarla. Pero tenía que jugar muy bien sus cartas. Aquella mujer, aquella zorra, le tenía cogido por los huevos. Y disfrutaba apretando.

—Quizá es que lees los labios, ¿no? ¿Sabes leer los labios? —continuó diciendo ella; ahora estaba a solo tres pasos de él.

Ekatherina tomó asiento en el sofá que había enfrente al de Ralph. Los separaba una pequeña mesita de cristal, donde reposaba la copa que había disfrutado hacía unos minutos.

—Parece ser que has salido bien parado del juicio, ¿eh, Ralphy?

El hombre ni siquiera se atrevió a responder con un asentimiento. Estaba muerto de miedo. Esa loca le había perseguido por medio París hasta que le había llevado a juicio. Pero sus informes médicos y su declaración escrita habían servido, tras muchos esfuerzos, para justificar su inocencia en aquel sórdido caso.

Tragó saliva.

—Se me ha ocurrido una idea —continuó ella al ver que él no estaba dispuesto a decir ni a hacer nada.

El cañón de su pistola Calma se elevó un poco más, y en un par de pasos estuvo a su lado.

—Tengo entendido que si se produce un disparo muy cerca del oído, el tímpano del ser humano puede reventar, ¿tú qué crees?

El hombre empezó a sudar todavía más y el labio inferior adquirió un leve temblor bastante elocuente.

—Pero un sordo como tú no debería tener problemas. A fin de cuentas, según el informe médico, naciste sin tímpanos...

Ralph tomó aire. Tenía que pensar algo antes de que aquella loca siguiera con aquello. Si decía algo, seguramente le estaría grabando con un casete o similar. Si permanecía callado, era posible que le disparara. Tal vez había ido al hotel a matarlo. Creía que era culpable y podía tomarse la justicia por su mano.

El estallido de la pistola le tomó por sorpresa. El estruendo junto a su oreja derecha le perforó el cerebro y tuvo que apretar los dientes con fuerza. Pero no fue suficiente y un alarido surgió de su garganta, producido por unas cuerdas vocales en perfecto estado.

—¡Maldita puta! —chilló mientras se llevaba las manos hacia su oído derecho, que sangraba con fluidez. Un zumbido horrible envolvía todo a su alrededor—. ¡Me has destrozado el tímpano!

Ella retrocedió un paso, sonriente, y le apuntó a la frente. Sus labios se fueron enderezando y pasó de una sonrisa a un gesto serio y firme. En sus ojos se leía la muerte.

—Vaya, pero si hablas...

Otro disparo voló el oído izquierdo junto con una parte del pabellón auditivo. Ralph empezó a chillar y a llorar como un histérico.

—¡Socorro! ¡Que alguien me ayude!

Se dejó caer sobre el sofá, mientras la sangre seguía cayendo y manchando toda la tapicería. De un momento a otro, le pegaría el tiro de gracia. Estaba muerto, y nadie podía salvarlo.

—No hace falta que grites, Ralph, nadie puede oírte porque eres mudo.

Pero aquellas palabras no podían ser escuchadas por Ralph el Sordo ya que los dos oídos habían quedado destrozados. Sus ojos se fijaron en los de ella. Sonreía y movía los labios. Estaba loca. Ahora lo sabía, pero tenía aquel rostro, tan frío y tan dulce a la vez. Era como un ángel venido del cielo para impartir justicia. Adulta y, a la vez, niña. Una ambigüedad que en otras circunstancias habría sido objeto de deseo de aquel pederasta internacional.

La parte blanca de los ojos de su ángel redentor se tiñó de negro. Los iris, de un color verde encendido, eran como los de un gato por la noche al recibir la luz de los faros de un coche. ¿Era la muerte la que le provocaba visiones?

El tercer disparo, en la entrepierna, le recordó que todavía estaba dolorosamente vivo.

QUINCE

From Yesterday

Viernes, 26 de octubre

—Ha sido una historia interesante... —dijo Patrick Atlee cuando Thomas terminó—, ¿crees que realmente eso provocó un cambio en Ekatherina? Entiendo que tomarse la justicia por su mano no es lo correcto... ¿Cómo consiguió evitar que fuera acusada?

El alemán negó con la cabeza y se llevó la mano a la boca mientras pensaba la respuesta.

—Es algo que llevo mucho tiempo preguntándome. La mayoría de la gente que trabaja en París conoce los métodos de Noir. De alguna manera, fue capaz de conseguir una coartada y librarse de las sospechas. Para todos era evidente que había sido ella.

—¿Se ha vuelto a repetir una situación como esa?

—Demasiadas veces. Es una persona inteligente, pero no permite que nadie le diga lo que tiene que hacer. Le gusta mandar y controlar todo lo que le rodea. Cuando persigue un criminal, es como uno de esos perros de presa: en cuanto muerde, ya no suelta. No le importa lo que diga la ley. Si no la convence la sentencia...

—Juez y verdugo...

—Así es —Kessler tomó aire—, no debería estar contándote esto. Ambos sabemos que Ekatherina es... una buena mujer. Pero tiene sus momentos malos. ¿Crees realmente que puede estar desequilibrada?

—Todos a veces pasamos períodos de estrés. Un descanso podría venirle bien, pero también puede ser una adicta al trabajo y que eso desencadene algo todavía peor. No creo que esté loca. Los dos sabemos que hay algo en ella que la hace fuera de lo común, quizá eso la preocupa y su comportamiento se ve alterado.

—Tenemos que encontrarla —sentenció el alemán.

El coche tomó una curva hacia la derecha y se adentró en una zona boscosa donde comenzó a chispear levemente. La noche era tranquila, pero los dos policías estaban demasiado cansados como para sentirse relajados. No habían avanzado mucho en sus averiguaciones tras el viaje a la zona de d’Angers.

El siguiente paso implicaba sentarse y volver a reunir las piezas del rompecabezas. Tenían que tener alguna pista que seguir, un lugar por el que retomar la investigación y que les llevara hasta Ekatherina.

—Si tardamos mucho, al final aparecerá ella andando por su propio pie —murmuró Kessler.

—¿Y eso sería malo?

—Sí, vendría a echármelo en cara...

* * * *

Viernes, 26 de octubre

Marco despertó con un terrible dolor de cabeza. Apenas podía ver por su ojo derecho y el mundo seguía dando vueltas. También había algo que le oprimía el pecho, se trataba del cinturón de seguridad.

Sus manos esposadas consiguieron llegar hasta el botón que liberaba el pasador. Su hombro golpeó contra un lateral del furgón blindado, pero pudo respirar con naturalidad. Salvo el golpe en la cabeza, no parecía tener nada más.

—¿Hola? ¿Qué ha pasado? —dijo con un gruñido.

Tenía la garganta seca. Carraspeó varias veces y volvió a preguntar. No obtuvo respuesta.

No sin dificultad, se puso en pie y caminó hacia las puertas traseras del furgón. Una de las hojas se había deformado lo suficiente, así que se tumbó y golpeó con ambos pies; al tercer intento, la cerradura saltó y él quedó libre. Tenía las manos esposadas, pero no los pies. El juego de llaves estaba en posesión de los guardias que lo custodiaban.

Una vez fuera del vehículo, pudo observar su situación. Estaba en mitad de una carretera perdida en medio de la montaña. De noche y lloviendo levemente. Pocas veces se brindaba una ocasión así para poder fugarse. Pero ¿era lo correcto?

Con pasos débiles debido al mareo, alcanzó la parte delantera. Algo había destrozado la cabeza de uno de los policías que lo transportaban. Del otro no había ni rastro.

—Qué cojo... —giró la cabeza a un lado y vomitó la cena.

En su vida había visto muertos, pero, por suerte, no se había encontrado nunca con una carnicería así.

Un aullido de lobo se escuchó en la lejanía. El pelo corto se le puso de punta y toda la piel reaccionó ante aquel sonido. Tenía que pensar rápido y bien. La central pediría un informe al furgón blindado cada cierto tiempo y, si no contestaban, les localizarían con el sistema GPS.

—Primero, las llaves; después..., ya veremos.

* * * *

Catedral de Sevilla.

Viernes, 26 de octubre. 19:05

La hermana Carmen caminó con pasos cortos pero apresurados envuelta en el silencio que solo un lugar santo como aquel podía tener a esas horas de la noche.

Se detuvo a la altura de uno de los confesionarios de madera. Y esperó a sentir la presencia. Cuando su espíritu se sintió aliviado, abrió la pequeña portezuela y entró.

—Ave María purísima —dijo una voz ronca desde las rejillas que separaban los dos módulos del pequeño confesionario.

—Sin pecado concebida —respondió sor Carmen de inmediato—. Perdóneme, padre, porque he pecado.

—El Señor es misericordioso, hermana, cuéntame el problema que te aflige —la voz poseía un marcado acento andaluz, aunque parecía esforzarse en utilizar un castellano más propio del interior de la Península Ibérica.

Carmen unió las dos manos y agachó la cabeza.

—Fallamos en la santa misión, padre. Los penitentes no pudieron recibir su merecido castigo.

—Los caminos del Señor son difíciles y rara vez nos permite manejar a los enemigos de la fe con la facilidad que nos gustaría. ¿Qué ocurrió? La Hermandad de la Luz no suele cometer errores.

—Pido clemencia, padre. No fue nuestro fallo. Un cordero inocente acudió en ayuda del seguidor del Oscuro.

—¿Alguien que se unió a sus filas?

—No lo sabemos, tal vez fue casual. El enemigo adopta muchas y terribles formas, lo que le hace poseedor de la capacidad de confundir a la gente común.

—Pero vosotras estáis debidamente entrenadas, hermana Carmen. La misión era muy importante pues los seguidores del Oscuro eran conocedores del paradero de los cuadros.

—Lo sé, padre, y pido perdón por ello. Sor Agnes resultó herida de gravedad y, aun postrada en su cama, me ha pedido que os comunique su terrible arrepentimiento. No volveremos a fallar.

Se hizo un incómodo silencio desde el otro lado del confesionario.

—El Señor se encuentra molesto por vuestra falta de resolución. Nada ni nadie debería haber impedido que cumplierais con vuestro cometido. Reza, hija mía, para conseguir la absolución, y ahora marcha a tu celda. Las lágrimas de la Virgen María serán suficientes para lavar tu falta.

—Gracias... Oh, padre —Carmen desentrelazó las manos y apoyó la derecha, parcialmente vendada, sobre la rejilla.

—Puedes marchar...

Tras persignarse dos veces, sor Carmen abandonó el confesionario. Su alma ahora estaba mucho más tranquila tras recibir la noticia de su debido castigo. Una vez que estuvieran repuestas, sor Agnes y ella podrían volver a buscar a la hija del diablo, capaz de cambiar de forma.

Ella conocía el secreto de los cuadros.

* * * *

París

Sábado, 27 de octubre. 5:44

El sol no tardaría en despuntar sobre el horizonte de edificios de la ciudad de París. Thomas conducía con cuidado debido al cansancio acumulado, mientras Patrick se mantenía con los ojos cerrados vencido por el agotamiento. Pese a ello, el alemán era consciente de que su acompañante inglés no se había dormido.

Un accidente en la carretera que llevaba desde Le Lion-d’Angers hasta París les había tenido parados durante varias horas hasta que los bomberos habían podido apartar los vehículos afectados. Habían pasado casi toda la noche en la carretera.

Por suerte, no llovía y la temperatura en la ciudad era agradable. La ventanilla bajada lo ayudaba a mantenerse despierto.

—Hemos llegado, compañero —dijo rompiendo el silencio de la última hora—, tras esa esquina está el Hotel Saint Louis. Fin del viaje.

Patrick se incorporó un poco y pestañeó repetidas veces. Medio bostezo asomó en sus labios.

—La próxima vez que quieras ir a la otra punta de Francia para averiguar algo sobre una persona desaparecida, recuérdame que me quede en casa, con mi mujer y mi hija.

Kessler sonrió, pero la sonrisa se desdibujó rápidamente cuando el coche se quedó mirando hacia la calle del hotel. Numerosas luces de policía estaban por toda la zona. Habían cortado el acceso al lugar.

—No me jod... —empezó a decir el alemán.

—¿Qué habrá pasado?

Un gendarme de uniforme, plantado en mitad de la calle, les detuvo e hizo gestos para que dieran la vuelta al coche y continuaran por otro camino. Thomas ignoró las indicaciones y condujo el coche hasta el policía, quien le miró con cara de pocos amigos.

—La calle está cortada, ¿no lo ven? Tendrán que dar la vuelta —empezó a decir con la mayor amabilidad propia de quien sabe que es evidente lo que está diciendo.

—Somos los agentes Patrick Atlee y Thomas Kessler, nos alojamos en ese hotel, colaboramos con la Interpol. ¿Qué ha ocurrido?

El semblante del gendarme cambió al observar las identificaciones que los dos hombres le mostraban.

—Entiendo. Deje el coche ahí, en doble fila. Seguro que el subinspector Simons querrá hablar con ustedes —indicó la dirección de la entrada del hotel, donde un gran número de policías, bomberos y alguna que otra ambulancia se acumulaban.

—Gracias.

Los dos policías se bajaron del coche e intercambiaron una mirada de temor.

—¿Alguna idea de qué puede haber ocurrido? —le preguntó Patrick mientras se aproximaban.

—Solo espero que no sea nada grave, pero en vista de la que hay montada...

Simons levantó la cabeza y los vio llegar. Dejó de hablar con dos policías y con el jefe de bomberos y caminó hacia ellos.

—Señor Atlee, cuánto tiempo... No sabía que había dejado ya el hospital.

Los dos se estrecharon la mano.

—Hola, Simons —dijo Kessler, evitando comentar el feo detalle que había tenido el policía francés al ignorarle. Su enemistad con Ekatherina se había extendido también a cualquiera de los colaboradores de la mujer. Atlee había terminado en el hospital, lo que le había hecho merecedor de las simpatías de todos aquellos que no soportaban a la teniente.

—¿Qué hacéis aquí?

—Nos hospedamos en el hotel... ¿Qué ha pasado?

—¿En qué habitación? —Simons no parecía dispuesto a soltar información. Quería hacerse una idea de lo que realmente les quería contar. No le gustaba que nadie metiera las narices en sus asuntos.

—Yo estoy en la 115, y el señor Atlee tenía que coger una habitación esta noche —explicó el alemán con desgana.

—Ya veo... El suceso ha sido en la habitación 318, en la tercera planta —señaló con el dedo hacia arriba. Un par de ventanas del tercer piso estaban destrozadas—. Algunos de los clientes del hotel así como el personal del turno de noche dicen que oyeron un gran estruendo. Los más cercanos a la habitación aseguran haber escuchado gruñidos, como de un perro salvaje o algo así. ¿Os imagináis? El interior está destrozado, como si se hubieran peleado dos autenticas bestias. Algo, lo que sea, se precipitó al vacío desde el tercer piso. Hay manchas de sangre, así que pronto el laboratorio nos dará una pista.

—¿Y en la acera qué encontraron? —preguntó Atlee, intentando ver entre la gente que se arremolinaba en la zona.

—Solo cristales rotos. Si estuviera aquí..., ya sabes, nuestra «amiga», estoy seguro de que le pasarían este caso —Simons no pudo evitar que una sonrisa burlona le apareciera en los labios.

—¿Podemos entrar en el hotel? —preguntó Thomas con cara de pocos amigos intentando dar un paso hacia la entrada. La mano de Simons se puso en su pecho y lo frenó.

—Ah, ah... Nada de eso. El hotel va a quedar cerrado durante la investigación. Os sugiero que le pidáis a ese señor que os baje vuestras maletas y busquéis un sitio donde daros una ducha...

* * * *

Sevilla

Sábado, 27 de octubre. 04:04

La celda de los sótanos donde se alojaba la hermana Carmen era de lo más espartano que podía existir. Un camastro con un delgado y pulcro colchón. Una manta gris llena de pelotillas de tanto lavarla, un orinal, un baúl a los pies de la cama y una jarra con agua y un vaso, situados sobre un pequeño taburete.

Cuatro crucifijos presidian las cuatro paredes: uno sobre la puerta, otro sobre la cabecera de la cama y dos enfrentados en las paredes restantes.

El recinto era tan pequeño que la hermana Carmen había tenido que apartar un poco la cama para arrodillarse y poder rezar ante una de las figuras crucificadas. La puerta de la celda, que no tenía cerradura, se abrió y los pasos de unos pies descalzos se escucharon a su espalda.

—¿Lista, hija mía? —preguntó la voz de la figura que se detuvo tras ella.

—Sí, padre... Señor, perdóname.

Tirando de sus prendas a la altura de los hombros, la hermana Carmen se deslizó el hábito hasta la cintura, dejando su espalda desnuda expuesta a su acompañante.

—Que las lágrimas de María te limpien de toda culpa —la primera de las gotas cayó de las manos del padre Manuel Alcántara y se estrelló contra la blanca piel de Carmen.

En los pasillos de los subterráneos de Sevilla, nadie escuchó el grito desgarrador.

DIECISÉIS

Who Do You Hurt Now?

Hay días en los que el simple hecho de levantarse, ya de por sí, es un fastidio.

Pero despertarte helada sobre tu propia baba, tirada en el suelo de cemento de una antigua fábrica de vete a saber qué, es una putada.

Con un tremendo esfuerzo, consiguió doblar los dedos de la mano derecha, que se habían quedado entumecidos por el frío. Un leve temblor estaba empezando a sacudir su menudo cuerpo. Si no hacía algo pronto, moriría por una hipotermia.

«Tranquila, tranquila. Tienes que estar tranquila... Vas a moverte poco a poco, vas a entrar en calor... y vas a salir de aquí.»

Así pensado resultaba fácil.

La mano se cerró formando un puño. Era un progreso significativo. La cabeza se elevó del cemento un par de centímetros. La mejilla que había estado apoyada sobre el suelo le ardía y un hormigueo le recorría como si centenares de insectos estuvieran mordisqueándola.

Un espasmo surgió desde su estómago, ascendió hasta su boca y le provocó una arcada que hizo que un líquido blanco y horrible se escurriera entre sus labios.

—Joder, qué mierda... —se limpió con la manga la comisura de la boca y rodó sobre sí misma para quedar boca arriba, jadeante.

El corazón le latía desbocado y un zumbido en sus oídos empezaba a subir de intensidad poco a poco. Sus manos estaban ardiendo y su frente, perlada de sudor. Las drogas que le habían inyectado estaban haciendo efecto y su sistema inmunológico se debatía para combatir todas y cada una de ellas.

No sabía cuánto tiempo había pasado desde que había despertado. Pero no podía echar a correr sin más. Esperó un minuto, dos... O quizá una hora. El corazón seguía latiendo deprisa, pero había bajado su ritmo considerablemente y sus oídos parecían volver a la normalidad.

En el interior de la fábrica abandonada no se escuchaba sonido alguno, y por la claraboya que había en el techo no entraba más que una tenue luz, posiblemente de alguna luz artificial del exterior.

Apoyándose sobre los codos, consiguió incorporarse. Cada movimiento hacía que sus músculos ardieran y que se pusiera a sudar copiosamente. La temperatura había descendido considerablemente y provocaba que las gotas se quedaran frías al instante.

«Bien, bien... Ya estás sentada, Ekatherina. Ahora, ¿qué? Tienes que pensar en tu próximo movimiento...

»¿Dónde estás? Ni puta idea...

»¿Cómo estás? Hecha una mierda...

»¿Dónde vas a ir? Fuera de este sitio, a que me den caza esos hijos de puta llenos de pelo.

»¿Así, sin más? No, no tengo ni idea de cómo, pero les voy a patear el trasero.

»¿Seguro? Dame dinamita, ya enciendo yo la mecha...»

Mucho más animada con su propia conversación, se puso en pie apoyándose en una pared. Las delgadas zapatillas de estar por casa que le habían dejado apenas impedían que el cemento le transmitiera el frío desde el suelo.

Buscó con la mirada la salida de aquel recinto y localizó la puerta cubierta con tiras de plástico transparente. Casi todos los tipos de la sala se habían ido en esa dirección. O era la única salida o era la más rápida.

«Tengo que buscar un teléfono.»

Llamaría a Thomas... Y luego a... Bueno, de momento, a Thomas. Daba igual dónde estuviera, él iría a buscarla.

Tras dar cinco pasos hacia la puerta, tuvo que ponerse de nuevo en cuclillas para vomitar. No le quedaba nada en el cuerpo, así que la bilis blanquecina fue lo único que salió de su estómago.

Le dolían bastante el vientre, el estómago y los hombros. Como si hubiera estado descargando camiones todo el día.

Y sí, realmente le había bajado la regla, lo que la ponía de más mala hostia. Ya podían tener cuidado esos perritos, iba a enrollar el periódico del domingo y los iba a sacudir en el hocico de lo lindo.

Qué coño. Por más que se convenciera de ello, estaba muerta de miedo.

* * * *

Sábado, 27 de octubre

Marco caminaba a unos tres metros de la carretera, siguiendo su dirección, pero sin ir por la calzada. No tenía intención de dejarse ver por ningún coche. A su espalda, a un kilómetro de distancia, ardía el furgón blindado con los cadáveres de los dos policías. Uno, en la parte delantera, y el otro, en la parte de atrás, donde debería de estar él. Había encontrado el segundo cuerpo destrozado entre unos árboles y, tras mucho meditar, había decidido llevarlo hasta el interior del vehículo. Una vez allí, y con el depósito de gasolina roto, no fue muy difícil encender fuego con el mechero de uno de los cadáveres.

Cuando hicieran la autopsia de lo que quedara de ellos, se darían cuenta de que los huesos no correspondían con los de Marco Benedetti, expolicía y ahora criminal fugado.

Por suerte, viajaba con sus propias ropas, ya que aún no había ingresado en prisión desde el día del juicio. A una parte de él le parecía estar viviendo una pesadilla, y lo cierto era que Marco estaba muy familiarizado con las pesadillas. Acababa de sufrir un accidente y, en cierto modo, resultaba una oportunidad para empezar de cero. Su anterior vida como investigador de homicidios quedaba atrás y la que la sociedad le ofrecía actualmente no le resultaba interesante.

Podría haber parado un coche, si hubiera visto alguno, para solicitar ayuda y todo eso. Pero necesitaba pensar cuál iba a ser su siguiente movimiento. Tenía que esconderse, encontrar algo de dinero y cambiar de aires. Mientras no supieran que el cuerpo que faltaba en el furgón era el suyo, no le buscarían. Estarían buscando al poli desaparecido. Eso le daba un margen de tiempo, pero desconocía cuánto.

No llevaba ni una hora caminando cuando un camión de bomberos y una ambulancia cruzaron por la carretera a toda velocidad. Alguien habría visto el humo o las llamas.

Habían pasado los Alpes y, si no se equivocaba, posiblemente estaba en Suiza. No conocía la zona, pero no parecía muy poblada y debían de estar a bastante altitud, así que tenía que llegar a algún lugar habitado e informarse. Si no iba un paso por delante de la policía, le terminarían atrapando. Por suerte, conocía sus métodos bastante bien, había trabajado los últimos siete años de su vida como uno de ellos.

* * * *

La zona era boscosa y parecía estar en plena montaña. Pese a la poca luz que la luna transmitía a través de los densos nubarrones, se podían distinguir los picos nevados de una larga cordillera. Si seguía en Europa, o eran los Pirineos o los Alpes. Esperaba que no la hubieran llevado muy lejos desde que había decidido ir con aquellas criaturas en el camión que les transportaba a París. La mayor parte del tiempo la habían mantenido sedada o con los ojos vendados y la boca tapada. Había sido una prisionera modelo. No les había dado ni un solo problema ya que una parte de ella tenía curiosidad por saber los planes que aquellas criaturas tenían en mente. ¿Un ataque sobre París? ¿Tenían pensado revelar su existencia a la sociedad?

De ser así, sería un alivio. Con la aparición de los hombres lobo, irían cayendo poco a poco otras criaturas «fantásticas» que Ekatherina se había encontrado en su carrera como policía. Especialmente, los vampiros... La sociedad no estaba del todo preparada para algo así, pero a ella le importaba un pimiento. La llevaban tachando de loca desde hacía unos años, y ahora más de uno tendría que ir a pedirle perdón.

Caminaba descalza por un pequeño sendero con bastante vegetación. Hacía tiempo que había descubierto que aquellas pequeñas zapatillas que le habían dado, tan cómodas y calentitas en casa, no servían para nada cuando andabas por el campo. El fino pijama de hilo que le habían puesto era más propio para dormir en primavera o incluso verano, dependiendo del país, no para ir a la montaña.

Se había metido las manos bajo las axilas con las dos zapatillas sobre ellas para evitar perder la movilidad de los dedos. Esto le había servido para darse algo de calor sobre el pecho. Su nariz no dejaba de moquear y una molesta sensación empezaba a hacer acto de presencia en su garganta.

Unos aullidos se escuchaban en la lejanía. Los había empezado a oír desde hacía un rato. Los hombres lobo la tenían perfectamente localizada; a fin de cuentas, todos sabían dónde estaba la fábrica. No entendía por qué le daban tiempo. Era de suponer que simplemente les resultaba más divertido así.

De pronto, sus pasos se toparon con una carretera de una sola dirección. Serpenteaba entre la montaña y el bosque. Tal vez si encontraba una marca de punto kilométrico, podría saber dónde estaba y en qué dirección caminar.

Se disponía a poner un pie sobre el asfalto, cuando un ruido llamó su atención. Tan silenciosa como pudo, se escondió tras un árbol, agazapada y sin perder detalle de lo que había a su alrededor. Apenas podía ver nada con las nubes que tapaban la luz de la luna. Eso le daba una ventaja por un lado, pero también se la quitaba por el otro.

Le pareció ver algo que caminaba por el otro lado de la carretera, convenientemente separado de esta, para evitar ser visto por cualquier vehículo que pasara por allí.

«Muy listo, patrulla la carretera porque sabe que será mi medio más eficaz para salir de esta zona.»

Dio un par de pasos siguiendo el caminar de aquella figura. No parecía haberla visto ni olido. O disimulaba muy bien o era el hombre lobo más idiota que se había encontrado nunca.

Antes de tomar una decisión sobre qué hacer con él, tenía que asegurarse de unas cuantas cosas. Las consecuencias, como siempre, serían una auténtica mierda, pero tampoco tenía muchas opciones. Al menos, sabía que durante ese instante dejaría de sentir el miedo, el frío y el dolor muscular.

Lo malo siempre venía después.

Cerró los ojos con fuerza y tomó aire.

Cuando los volvió a abrir, sus globos oculares habían dejado de ser blancos para tornarse de un negro azabache.

Sus dilatadas pupilas buscaron con avidez la figura, siguiendo su aureola.

Pálida y tenue. Unas pequeñas ramificaciones surgían del cuerpo.

«No es un hombre lobo... Pero ¿es humano?»

DIECISIETE

45

París

Sábado, 27 de octubre

El coche se detuvo en doble fila. Ambos agentes estaban cansados y con ganas de poder tumbarse un rato para poder pensar con claridad.

El sol ya estaba bastante alto como para que la luz se filtrara sin problemas a través de la capa de nubes.

Por suerte, un hotel bastante céntrico tenía algunas habitaciones libres. Decidieron coger una doble para poder hablar tranquilamente antes de dormir. La sugerencia de Patrick de que uno de ellos vigilara mientras el otro dormía parecía de lo más acertada. Los dos tenían claro que el suceso ocurrido en el Hotel Saint Louis tenía que ver con ellos o con lo que estaban investigando.

—Llamaré a Eva para decirle que estoy bien y que volveré en un par de días —dijo el inglés tomando el móvil—; mientras, puedes darte una ducha si vas a hacer el primer turno de guardia. Ya sabes, cuatro horas.

—Ni un minuto más —respondió el alemán.

Lo bueno de ser un hombre lobo es que el metabolismo es mucho más robusto y permite soportar algunas incomodidades que, en caso de ser solo humano, podrían resultar un problema.

Thomas era capaz de estar sin dormir más de 72 horas, aunque, claro, le pasaba factura como a todo el mundo. Se encontraba cansado, pero, con una buena ducha y tumbado en la cama, esas cuatro horas de guardia serían suficientes. Esperaba que Patrick tuviera bastante con ese tiempo, Ekatherina podía estar en peligro y necesitar su ayuda. No podían demorarse ni un minuto. Por desgracia, las pocas pistas que habían estado siguiendo hasta ese momento no les habían llevado a nada.

Cuando Thomas volvió del baño, encontró a Patrick profundamente dormido en su cama. Lo cierto es que el inglés se estaba comportando muy bien. Al final, se había visto implicado en todo el asunto y desconocía qué nivel de amistad había llegado a tener con la teniente. Una pequeña llama de celos se encendió en su cabeza. Ekatherina no caía bien a la gente, y Patrick había ido a Francia para verificar que estaba pirada.

Ahora que sabía que no era así, o por lo menos en cuanto a las chaladuras que aparecían escritas en los informes, el inglés se estaba mostrando muy colaborador.

Tenía un asunto pendiente en el aire. Tomó su teléfono móvil y escribió: «Aborta operación. Quédate el dinero».

Dejando el teléfono a un lado, se recostó sobre la cama y empezó a mirar de nuevo los papeles con las anotaciones que tenía. Hasta donde había averiguado, Ekatherina había nacido en Ucrania, concretamente en Kiev. Su padre, Dimitri Vovich, y su madre, Marie Noir, se habían casado en la antigua URSS, pero mucho antes de que Ucrania se separara y pidiera la independencia, ya habían ido a vivir a Francia. Los padres de Marie habían vivido en Marsella toda su vida. De los padres de Igor no se tenía información.

Durante su juventud, Ekatherina había sido entrenada personalmente por su padre y pronto había empezado a despuntar como una estrella del patinaje sobre hielo. Según la prensa, hubiera participado en las olimpiadas de invierno del año 1992 si no hubiera sufrido aquel aparatoso accidente, del cual no había mucha información.

Era extraño que en estos años que llevaba trabajando junto con ella nunca hubiera mencionado su pasado como atleta. Lo cierto es que apenas hablaba de sus cosas. Era una persona muy celosa de su vida privada y, aunque se podía decir que habían llegado a intimar, lo cierto es que Thomas era consciente de que para él era tan desconocida como la cajera del supermercado de la esquina.

Mal asunto. Había algo en todos aquellos papeles que no le cuadraba. Por un lado, estaban sus escasas amistades y, por otro, la evidente falsificación de sus informes médicos. Quizá estaba enferma y quería evitar que se supiera en el departamento. Nadie falsifica un documento así si no es para ocultar algo. Independientemente de todo aquello, aunque la teniente fuera un libro abierto con todos sus papeles en regla, seguían sin tener una pista que indicara su paradero. Ella misma había accedido a viajar con los hombres lobo de d’Angers a cambio de la libertad de Uxue y Aline. A la primera le había costado la cordura o, mejor dicho, que la tomaran por loca. La segunda prefería vivir oculta y en el anonimato, pero era evidente que Aline viviría siempre con miedo. El temor a que cualquier día una de esas criaturas la encontrara de nuevo y la convierta en su presa. Una vez que has visto el horror, ¿cómo consigues olvidarte de él?

—Ekatherina, ¿dónde estás? —murmuró, dejando a un lado la carpeta y cerrando los ojos debido al cansancio.

Quizá si hablaba con la última de las amigas de Noir, podría obtener una pista, por muy pequeña que fuera. Por desgracia, se temía que le tocaría esperar hasta que el destino quisiera darle un nuevo destello de esperanza. Suponía que a ella se le estaba agotando el tiempo, pero a quien se le agotaba realmente era a él. Sin las donaciones de sangre de la teniente, dentro de un mes, cuando volviera la luna llena, no podría refrenar su impulso de alimentarse de sangre fresca. Saldría a cazar, como al principio. Se convertiría en la bestia.

Pese al cansancio, no podía dormir, y tampoco debía. Se supone que estaba de guardia.

Se incorporó y estiró el cuello. Las vértebras crujieron. Jean Luc también se había mostrado interesado por la desaparición de Noir. Al parecer, hacía tiempo fueron pareja, durante la adolescencia de Ekatherina. ¿Era entonces un vampiro? ¿Fue de ahí de donde sacó ella su odio hacia todas las criaturas que se salían fuera de lo normal?

Nada parecía encajar en la vida de la joven. Viajar a Francia, patinaje sobre hielo, un exnovio vampiro, exámenes médicos falsificados, estudiante de Bellas Artes metida a policía...

¿Cuántas cosas más había de las que no tenía conocimiento?

De pronto, su teléfono móvil empezó a vibrar sobre la mesa. El número era desconocido.

—¿Diga?

—¿El señor Thomas Kessler? —dijo la voz de una mujer al otro lado del aparto.

—Sí, soy yo. ¿Quién es?

—Me llamo Charlotte Carlan, soy una de las amigas de Ekatherina. Siento molestarle tan temprano.

Sorprendentemente, la cuarta en discordia y quizá la menos accesible hacía acto de presencia.

—¿Ocurre algo?

—No lo sé, ayer estuve hablando con Louise y me ha dicho que Ekatherina ha desaparecido desde hace días. ¿Es eso cierto?

—Me temo que sí... ¿Tiene idea de adónde ha podido ir?

—Bueno, no, la verdad es que fueron Louise y Cameron quienes la vieron hace unas semanas, yo... por motivos de trabajo no pude acudir.

—Ya veo. No se preocupe, señorita Carlan, daremos con ella.

—Gracias, Thomas, pero ¿han registrado su apartamento? A veces Ekatherina parece anémica y me preocupa que se haya podido desmayar —este dato era bastante conocido por Thomas, quien ya había pensado que la teniente podía haberse caído en cualquier parte y estar inconsciente esperando que alguien acudiera en su ayuda.

—Estuve en su casa con Louise, y allí no estaba. Su desaparición tiene algo que ver con el caso en el que estaba implicada —le dijo en un intento de tranquilizarla y, de paso, de convencerse a sí mismo.

—Entiendo, siento haberle molestado. Me he quedado bastante preocupada al hablar con Louise.

—¿Tiene algún número donde la pueda localizar en caso de tener que hacerle algunas preguntas? —Thomas no sabía muy bien por qué, pero intuía que Charlotte tenía más información sobre Ekatherina que el resto de las amigas, aunque era la más joven del grupo.

—Claro, puede llamarme a este número. Es mi teléfono personal, pero, por favor, no lo difunda, ya sabe...

—No se preocupe —el alemán sonrió, pero no tenía que ser fácil vivir con ciertos acosadores pendientes de tu vida privada en todo momento—, puede confiar en mí.

—Gracias. Cuando encuentre a Ekatherina, dígale que ya he pagado el alquiler de su casa. El casero estaba un poco molesto por el retraso.

—Se lo diré. Cuídese.

Thomas colgó el auricular con la sensación de que cada vez había más cosas que se le escapaban de la cabeza.

* * * *

Patrick despertó para encontrarse con los ronquidos de su compañero de habitación. Una sonrisa se dibujó en sus labios, habían sido afortunados por que nadie hubiera intentado nada contra ellos. Thomas era un pésimo guardián.

Sobre su regazo estaban los papeles que había ido recopilando sobre Ekatherina. Se debía de haber quedado dormido al leerlos.

Tomó la primera de las carpetillas y el alemán abrió los ojos roncando por última vez.

—¡No estaba dormido! —dijo con un gruñido desde lo más profundo de su garganta.

—Claro. ¿Te aburría la lectura?

Intercambiaron una sonrisa de complicidad.

—¿Alguna novedad mientras dormías? —se interesó el inglés mientras iba hacia el baño para lavarse la cara.

—Nada que destacar... Me telefoneó la cuarta amiga de Ekatherina, la actriz porno.

—¡Vaya! ¿Y qué te dijo?

—Nada de participar en su próxima película, por desgracia... —el alemán rio por lo bajo y se restregó los ojos para terminar de desperezarse—. Bromas aparte, estaba preocupada por la desaparición de la teniente, Louise se habrá encargado de decírselo al resto.

—Es comprensible.

—También me dijo que había pagado la mensualidad del alquiler de la casa, el casero parecía bastante molesto con el retraso en el pago.

La cabeza de Patrick apareció en el umbral de la puerta del baño.

—¿Qué pago? ¿Alquiler?

—Claro, la casa donde vive Ekatherina es un apartamento alquilado. Lleva viviendo allí desde que la conozco.

El inglés cruzó la habitación con gesto preocupado y en un par de zancadas se plantó frente a su portátil, el cual encendió de inmediato.

—Eso no puede ser...

El sistema operativo tardaba en arrancar una eternidad. Sobre todo, cuando tenía prisa.

—¿Qué ocurre, Patrick? ¿Qué es lo que no te cuadra?

Atlee no estaba seguro, quería confirmarlo antes de decirle nada al alemán. Finalmente la musiquita de inicio de Windows hizo acto de presencia y pudo utilizar la huella de su dedo índice para acceder a la sesión de su perfil. Buscó con rapidez en algunas carpetas y abrió un documento encriptado con clave de seguridad.

Era el informe sobre Ekatherina Noir que había recibido cuando le enviaron a París.

—Este informe lo fui leyendo en el avión cuando viajaba hacia París, para colaborar con la teniente —explicó—; se me ordenó que lo destruyera cuando lo hubiera leído. Se supone que en él estaban todos esos disparates escritos en los informes por la teniente y que me ayudaría a evaluarla psicológicamente.

—¿Y qué? ¿Qué tiene de raro? Es una suerte que no lo destruyeras si crees que hay algo en él que nos puede ayudar ahora...

—Destruí la copia que me dieron, pero en mi equipo, en Londres, quedó una de seguridad. Mi intención era borrarla, pero después de volver de París y con Ekatherina desaparecida... no lo hice. Hay mucha más información sobre la teniente, aparte de los informes sobre los casos en los que trabajó en los últimos años. Información sobre su ficha, peso, estatura..., informe médico.

—Que sabemos que es falso...

Atlee asintió.

—Aún están esperando mi informe sobre su «salud» mental —se giró hacia el alemán y con una sonrisa señaló un lugar de la pantalla—: Mira...

—Es la dirección del domicilio de Ekatherina —dijo Thomas—, he estado allí decenas de veces... Incluso fue donde fui con Louise.

—Me temo que no... Aquí pone que Ekatherina es propietaria de un apartamento en ese edificio. Pero es en la tercera planta. Tú y Louise fuisteis a la segunda. Ekatherina tiene un piso en propiedad, según este informe, y, según su amiga, uno en alquiler. ¿Quién miente?

—Quizá nadie...

—Vamos a averiguarlo.

DIECIOCHO

Night of the Hunter

Sábado, 27 de octubre

Joder, hacía un frío que pelaba. Ni siquiera se veía bien la carretera porque la luna estaba oculta entre las nubes. Marco tenía las manos heladas y, si no encontraba un refugio rápido, moriría esa misma noche de una hipotermia.

Quizá no había sido buena idea marcharse del furgón blindado, pero la opción de quedarse allí metido esperando a que fueran las ambulancias y la policía no le había parecido la más adecuada. Tenía una posibilidad de escapar, y la había aprovechado.

En todo el rato que llevaba caminando, exceptuando el coche de bomberos y la ambulancia que había visto pasar, no se había vuelto a cruzar con ningún vehículo. Debía de estar en algún paso de montaña en vete a saber dónde.

Algo crujió a su espalda y él se dio la vuelta con rapidez. Hacía un instante hubiera jurado que no había nada a su alrededor. Las pulsaciones de su corazón se dispararon cuando la vio acercarse. Al dar un paso hacia atrás, tropezó con una raíz y cayó de espaldas.

—Tranquilo —dijo la extraña mujer en un perfecto inglés. Marco no se defendía con ese idioma, pero, al menos, lo entendía bastante bien.

—¿Quién eres? —consiguió preguntar con su marcado acento italiano—, ¿qué haces aquí?

—¿Y tú? —dijo Ekatherina dando un paso hacia él.

Este levantó una mano para detener su avance, pero ella hizo caso omiso.

Ahora que estaba más cerca, pudo observarla mejor. Su ropa de color claro consistía en un pijama blanco o gris, hecho en hilo. Caminaba descalza y sobre las manos llevaba lo que parecían unas pequeñas zapatillas de andar por casa hechas de felpa. Le habían rapado la cabeza y, aunque ya empezaba a crecerle el pelo, mostraba unas cicatrices y puntos bastante feos en el cráneo. Sobre la blanca piel de su rostro también se apreciaban moratones y algún que otro punto de sutura cerca del labio y en una de las cejas.

—¿De dónde has salido? —aquella noche nada parecía normal. El accidente, su escapada y ahora aquella mujer joven.

—¿Cómo te llamas? —le preguntó ella mientras sacaba una mano de la zapatilla y lo ayudaba a que se incorporara.

Marco pudo comprobar que apenas era unos centímetros más alto que ella.

—Marco, ¿y tú?

—¿Por qué caminabas cerca de la carretera?

—Eh..., no te comprendo bien —mintió. La joven no le contestaba a sus preguntas, así que era mejor mostrar un poco de cautela. Apenas iba vestida en un entorno como aquel y su aspecto hacía pensar que había escapado de algún tipo de hospital o ambulancia. Quizá se trataba de una loca.

Ella hizo un mohín con la boca y planteó otra pregunta más lentamente.

—¿Hacia dónde te diriges? ¿Conoces la zona? ¡Necesito un teléfono! —acompañó la última frase con un gesto con la mano indicando que quería telefonear.

—No, no conozco la zona... Mi... mi coche se ha estropeado unos kilómetros atrás —respondió él mezclando parte de su escaso inglés con algo de italiano. Aun así, ella pareció entender.

—Ibas en aquella dirección —le dijo. Marco asintió—. ¿No tienes teléfono móvil?

Él negó con la cabeza.

No podía dejar de observar aquel rostro. Sin las cicatrices, los golpes y quizá algo más de pelo, tenía que ser una chica bastante bonita. Pero ¿cuántos años tendría? Con suerte, superaba los veinte.

Independientemente de lo extraño de aquel encuentro, la pobre estaba pelada de frío y Marco tenía una cazadora. Se la ofreció. Ahora que estaba en mangas de camisa, era consciente de que realmente hacía frío en aquel lugar. Si pensaba que no sobreviviría a una noche en la montaña, ahora, sin esa prenda, estaba jodido.

Ella parecía dispuesta a volver a preguntar algo cuando se escuchó, bastante cercano un aullido. Los dos se miraron a los ojos con temor.

—¿Lobos? —dijo él con recelo. Esperaba que no fueran tan osados como para atacar a dos seres humanos. Pero allí, en medio de la nada, estaban en su territorio.

Ekatherina le hizo un gesto para que se callara y ladeó la cabeza, como si escuchara. Sus ojos claros se movían de un lado a otro con nerviosismo. Estaba localizando la jauría. Cada vez estaba más cerca. Un chasquido a unos metros le indicó que estaban realmente cerca.

—¡CORRE!

Sin esperar a ver si Marco se decidía a seguirla, ella se lanzó hacia abajo por la pequeña pendiente, esquivando las ramas de los árboles y saltando las raíces. Por suerte, aquella zona estaba poblada de abetos y el suelo estaba cubierto por una película que para sus pies descalzos no resultaba tan agresiva como la piedra.

El italiano había decidido moverse en cuanto había escuchado el gruñido de la bestia que se aproximaba. Parecía ser que los lobos se habían decidido a atacarlos y, al no tener armas, luz ni nada con lo que defenderse, correr resultaba lo más sensato. De momento.

Parecía increíble que aquella mujer descalza pudiera mantener aquel ritmo y velocidad; por más que se esforzaba, no conseguía darle alcance. La estaba empezando a perder de vista. En cambio, la bestia sí se le estaba acercando. Podía sentir su presencia más y más cerca. Echó un vistazo por encima del hombro.

Era una mole enorme llena de pelo. Sus ojos amarillentos resplandecían en la oscuridad y el brillo de sus colmillos dibujaba una larga mandíbula que no pertenecía a nada que Marco Benedetti hubiera visto antes.

Aquella cosa no era un lobo. Un grito de terror se ahogó en su garganta justo cuando sus músculos, agarrotados por el pánico, decidieron hacerle parar.

Estaba muerto y lo sabía.

La cosa saltó con agilidad abalanzándose en su dirección. Las fauces abiertas, babeantes. Un gruñido penetró en el bosque. El ansia de sangre tenía que ser satisfecha.

Con la rapidez de un relámpago, una enorme rama pasó rozando la cabeza de Marco y se estampó contra los dientes de la criatura produciendo un sonido de huesos rotos. El hombre lobo chilló como un perro apaleado y cayó con violencia al suelo, arrastrando con su corpachón al italiano.

El grito que Marco llevaba retenido en su cuerpo por fin pudo salir y fue casi como una liberación.

La mujer, armada con aquella rama larga, puso un pie sobre el pecho de la bestia que había caído de espaldas debido al golpe y, sin pestañear siquiera, clavó un extremo en la garganta de la criatura.

Un chorro de sangre manó del cuello del hombre lobo, que entre gorgoteos se debatía frenético por mantenerse con vida. Ekatherina rodó hacia un lado y Benedetti consiguió salir también de debajo de la bestia. En menos de diez segundos, la criatura se quedó inerte, con sus miembros laxos y su amplio pecho parado.

Marco estaba a unos metros de distancia, abrazado a un árbol y mirando con terror aquella cosa.

—¿Está muerto? —preguntó con la mandíbula inferior que temblaba visiblemente.

Ella se acercó con cautela, recogió de nuevo la rama con la que había dado muerte a la criatura y la tanteó desde lejos.

—Parece que sí.

Aquello no podía estar pasando.

Sin apenas fuerzas en su cuerpo, las rodillas del italiano se doblaron y empezó a llorar.

* * * *

París

Sábado, 27 de octubre. 11:10

Entrar en el edificio resultó un poco más complicado de lo que habían pensado. Ninguno de los vecinos parecía estar en casa o simplemente no les apetecía atender al telefonillo. Finalmente fue una señora mayor que venía de hacer la compra quien abrió la puerta, les saludó con desgana y clavó una mirada bastante funesta sobre la figura del alemán.

—Creo que es la vieja que vive en la primera planta —le explicó Thomas a Patrick en un susurro—; según Ekatherina, es toda una bruja que siempre se está quejando.

Atlee intentó pensar en qué podía significar tener a alguien como la teniente Noir de vecina. Seguro que sus vecinos no tenían motivos para estar aburridos.

Subieron las escaleras poco a poco hasta alcanzar el segundo piso. En cada planta había dos puertas y la continuación de la escalera. La primera de ellas estaba marcada con un «1» y la siguiente con un «2». La casa que Thomas conocía era la «2», donde siempre había visitado a Ekatherina. Era la casa que había inspeccionado con Louise y donde Patrick había dormido cuando había colaborado en el caso de los cuadros desaparecidos del Louvre.

—El buzón de la escalera que pertenece al número «2» de la tercera planta no está a nombre de nadie —dijo Patrick—; según el expediente, es la casa en propiedad de la teniente.

—¿Y la que conocemos? ¿A quién pertenece? ¿Por qué tiene dos inmuebles en el mismo edificio?

El inglés sospechaba que la casa pertenecía a algún tipo de amistad de la mujer policía, pues recordaba haber encontrado ropas y facturas a nombre de Rene cuando había tenido la ocasión de estar allí. Ekatherina parecía desenvolverse bien en aquel lugar, que había hecho suyo, y la decoración encajaba con lo que se hubiera esperado de ella. Solo faltaban la mayoría de su ropa y algunos objetos personales. En los armarios tampoco se podía decir que hubiera muchas prendas de esa tal Rene, lo que indicaba que se había marchado llevándose la mayor parte de sus cosas.

Thomas fue el primero en llegar hasta la puerta. A simple vista, la casa del tercero era igual que todas las demás. En la puerta de enfrente vivía Louise con Mario, su actual novio.

—¿Debería preguntar a Louise si tiene la llave? —susurró al inglés.

—Cuando le pediste que te dejara entrar en la casa de Ekatherina para echar un vistazo, te llevó a la de la segunda planta. Quizá desconoce que es propietaria de esta otra.

El inglés se inclinó para echar un vistazo a la cerradura. Tenía algunas rozaduras nuevas, lo que indicaba que la puerta se había abierto recientemente; si no, la madera habría envejecido y presentaría un tono más oscuro.

—Aquí todo es muy raro. Es un grupo de amigas y sé que Ekatherina quedaba de vez en cuando con ellas en su casa. Es de suponer que sería en la de la segunda planta. Todas conocen la existencia de ese domicilio, yo también he estado allí..., pero ¿y esta?

—Entremos de una vez —le apremió el inglés—, en un par de horas volverá Louise del colegio, ¿no?

Kessler asintió y se dispuso a abrir la cerradura.

Lo bueno de ser policía es que uno aprendía ciertos trucos. La puerta no se resistió demasiado y pronto pudieron cruzarla.

En cuanto la cerraron tras ellos, la mano de Patrick buscó la llave de la luz. La entrada se iluminó gracias a un pequeño foco situado sobre la puerta.

—Al menos, paga sus facturas...

La distribución de la casa era prácticamente igual que la que había situada una planta más abajo, solo que esta tenía todas las ventanas cerradas. El pequeño pasillo y la cocina estaban vacíos. No tenían muebles, ni siquiera aparatos o electrodomésticos, lo que hacía evidente que allí no podía vivir nadie.

El salón era otra cosa.

Un silbido escapó de los labios del inglés. Solo una pequeña lámpara de pie iluminaba una esquina junto a un confortable sillón. El resto del lugar estaba compuesto por unas ventanas cerradas a cal y canto y numerosas estanterías abarrotadas de libros. Prácticamente no se podía ver la pintura de la pared.

—¿Cuántos crees que hay?

—Muchos...

Thomas aumentó la potencia del regulador de la lámpara para conseguir algo más de iluminación. Se acercaron a ver los títulos de algunos de los libros.

—Parece que tiene un poco de todo... —le fue diciendo el inglés mientras apartaba el polvo que recubría la mayoría de los estantes.

—¿Sí? Siempre me dijo que le gustaba leer, pero esto... esto es mucho. Una persona de más edad podría tener una colección así a lo largo de su vida, pero no ella —apuntó Thomas echando una ojeada a la fila de libros más cercana.

—Tal vez la heredó de sus familiares. Algunos volúmenes parecen viejos y no se lee muy bien el título. He visto de geografía, de ciencia, de psicología, de astrología, novela... Aquí hay de todo.

El alemán dio un par de pasos rápidos para situarse junto al sillón. Justo a la izquierda del mismo había una montaña de libros apilados.

—Quizá estos son los más recientes que ha estado leyendo... ¿Qué te parecen los títulos? —el inglés se acercó a echar un vistazo—. Leyendas y mitos sumerios, Textos apócrifos, ¿verdad o ficción?, Cuentos de los indios aztecas... y así uno tras otro.

—Al parecer, estaba reuniendo información sobre mitos y leyendas que pudieran dar una explicación a lo que se haya ido encontrando a lo largo de su vida —corroboró Patrick dejando uno de los libros sobre el suelo—. Si Leonor viera esto, pediría que la encerraran de inmediato —concluyó.

—Por desgracia, ahora sabes que existen estas criaturas, así que debes confiar en el criterio de Ekatherina.

—Sé que existen los hombres lobo —asintió Atlee—, pero ¿los vampiros, los espíritus? ¿Cuánto de esto es ficción? Fíjate, tiene muchísimos cuentos infantiles.

—Seguramente, la mayoría. Algunos cuentos populares se basan en historias antiguas y no podemos saber qué parte de ellos se basaron en un hecho real. Conociendo la forma de trabajar de la teniente —las manos de Thomas señalaron el umbral que llevaba hacia el dormitorio—, lo más probable es que haya ido limpiando el grano de la paja. Si hay algo de esto que pueda serle útil, estará en...

Los dos hombres entraron en la habitación que debió de haber sido el dormitorio de la casa.

—Santo cielo... —susurró Patrick.

DIECINUEVE

The Angel and the Rain

Sábado, 27 de octubre

Las voces lo llamaban, estaba seguro, pero él no quería hacerles caso. No. De ninguna manera. Aquello no podía estar pasando. Algo lo sujetaba de los hombros, le susurraba..., pero no quería escuchar su voz. No podía. Tenía mucho miedo. No quería morir.

No quería morir.

—¡No quiero morir! —gritó Marco Benedetti en mitad del bosque. Tenía los ojos muy abiertos y las lágrimas aún corrían por sus heladas mejillas.

Ekatherina retiró las manos con las que lo había estado sacudiendo para que volviera en razón. Temía que el hombre se hubiera vuelto loco tras su encuentro con el hombre lobo. Había algo especial en él, lo había visto en su aura, pero desconocía qué era.

—Marco, no vas a morir. Pero tienes que hacerme caso —le dijo lentamente para que comprendiera mejor sus palabras.

—No quiero morir... —susurró él—. Esa cosa... ¿volverá? No quiero morir, no quiero morir, no quiero morir...

—No, no va a volver. Pero tienes que moverte. Tenemos que marcharnos de aquí —ser convincente por las buenas no era algo que se le diera bien. Tampoco tenía la paciencia para hacer que ese tipo entrara en razón, pero una parte de ella le impedía echar a andar y olvidarse de él.

—¿Por qué? ¿Por qué no nos podemos quedar aquí? Está muerto, ¿no? Ya no hay peligro... —balbuceó el italiano con las manos temblorosas, intentando aferrar las de la mujer.

Ekatherina se incorporó. Lo miró de hito en hito y luego dirigió su clara mirada hacia el este. Aún quedaban unas cuantas horas para que amaneciera. Se deshizo de la cazadora que el hombre le había prestado hacía un rato y se la devolvió. No dejaba de temblar. A simple vista, era un tipo normal, no tenía nada especial, aparte de mucho miedo, pero Ekatherina había visto su aura. No tenía ni idea de qué significaba aquello, pero no parecía peligroso.

—Hay más —le dijo—, y vendrán. Tenemos que movernos.

Si eso no lo hacía reaccionar, ella no podía quedarse a esperar a ver qué pasaba. Cada minuto la acercaba más y más al momento en el que su habilidad le pasaría factura y, para cuando eso ocurriera, quería estar lo más lejos posible. La montaña, el bosque y la noche eran beneficios claros para los hombres lobo. Su sangre especial evitaba que pudiera ser rastreada con facilidad por aquellas criaturas. De haber sido como el resto de los humanos, haría tiempo que les habrían dado caza. El problema era Marco. A ella no podían rastrearla, pero a él sí.

—Tienes que caminar. Yo voy a marcharme.

Marco levantó la cabeza como si despertara de un sueño y se incorporó lentamente. En dos pasos se situó junto a ella y la miró fijamente a los ojos.

—¿Quién eres? —le dijo—. ¿Por qué no les tienes miedo? ¿De dónde has salido? Esas heridas..., tu pelo..., el pijama... ¿De dónde vienes?

—Es una larga historia que ahora no puedo ponerme a contar. ¿Vienes o te quedas?

Ella echó a andar y él la siguió.

Por ahora no tenía muchas ganas de ponerse a dar explicaciones; tenía que ordenar sus ideas lo más rápido posible. Unas gotas rojas empezaron a caer de su orificio nasal derecho. Dentro de poco tendría una crisis y sucedería en medio de un bosque. No era un buen asunto. Solo podía hacer una cosa para evitarlo, pero significaba aumentar más aún el efecto negativo que vendría después. ¿Qué podía hacer?

Necesitaba tener los sentidos lo más despejados que pudiera.

Un nuevo aullido sonó en la distancia. No estaban cerca, pero tampoco muy lejos.

—Sabes cómo cazarlos —afirmó el italiano mientras caminaba detrás de ella. Ekatherina no contestó—. No es la primera vez que te enfrentas a ellos. ¿Cuántos años tienes? ¿Veinte? Eres muy joven. ¿Dónde aprendiste a pelear así?

Ekatherina se detuvo, se giró y lo observó con atención. ¿Veinte años? Después, desvió su mirada hacia sus manos. Estaban sucias y con las uñas medio rotas, pero podía ver entre la mugre la tersura de la piel. Se palpó una de las heridas con puntos de la ceja. Estaba casi curada. Los efectos secundarios podían desencadenar en su cuerpo reacciones muy variadas. Una luz de alarma se encendió en su cabeza recordándole lo peligroso que era que utilizara su don. Había tenido episodios como aquel desde niña, pero los peores fueron dos, uno cuando tenía seis años y el otro durante su adolescencia, el día del accidente en la pista de patinaje.

—¿A qué día estamos? —le preguntó.

—¿Cómo? ¿No lo sabes? ¿Cuánto tiempo llevas perdida?

—Tú dime el día... —tenía hambre, frío, sed y la regla le dolía bastante. No estaba de humor como para ser paciente con aquel tipo. En circunstancias normales, habría pasado de largo y jamás se habría parado a hablar con él. Perdidos en medio de la montaña, la cosa cambiaba bastante.

—Finales de octubre...

—Hace algo más de un mes robaron unos cuadros en el Louvre... —susurró Ekatherina recapitulando.

—Sí, escuché la noticia..., aunque en Italia se le dio poca importancia. ¿Vienes de Francia?

Ella asintió. Por lo menos, estaba en el mismo año. ¿Qué parte de su memoria se habría borrado? Todo tenía un precio. Intentó recordar lo que había pasado el día anterior. Pero había estado drogada mientras los hombres lobo la habían mantenido prisionera. Recordó los sucesos anteriores al camión repleto de sus peores enemigos, la llegada a Le Lion-d’Angers con el resto del grupo, la investigación en París. Recordaba a Patrick, recordaba a Thomas y, por desgracia, a Leonor. No echaba en falta nada, pero, claro, en otras ocasiones tampoco había echado en falta ningún recuerdo de su vida hasta que sus padres le habían preguntado. Un escalofrío recorrió su espalda.

¿Qué parte de sus recuerdos habían desaparecido?

Su mano se deslizó por la mejilla.

«¿Cuánto he rejuvenecido esta vez?», pensó.

* * * *

París

Sábado, 27 de octubre. 12:14

—La verdad es que asusta un poco —murmuró Thomas adentrándose en la habitación.

Atlee lo siguió de cerca.

La estancia carecía de muebles y la única fuente de iluminación consistía en una simple bombilla que colgaba de un casquillo negro. La luz era potente y permitía ver con bastante acierto la decoración de las paredes. Estas se encontraban repletas de fotos, anotaciones, papeles de diferente color y Post-it.

Los dos policías se aproximaron a una de las paredes para examinar de cerca el contenido. Desde el techo hasta el suelo, toda su superficie estaba cubierta de información. Generalmente, comenzaba con una foto o varias, clavadas a la altura de la vista de una persona de la estatura de Ekatherina. Alrededor de las fotos se comenzaban a ramificar papeles con anotaciones, gráficos o documentos fotocopiados. Algunos eran facturas, alquileres, albaranes, documentación personal como datos del permiso de conducir, vivienda..., y así un sinfín de información. De algunos de los sujetos había otras fotos, sin duda se trataba de sus familiares. Mujeres, maridos, hijos, hermanos o cualquier otro que tuviera un vínculo con el eje central del diagrama.

—¿Cuántos crees que hay? —preguntó Patrick—, ¿reconoces a alguno de ellos?

No había ni un solo nombre a primera vista en las anotaciones escritas con la letra inclinada y menuda de la teniente. Parecían conclusiones sacadas tras varias investigaciones, horarios y siglas que debían de significar algo para la autora.

Thomas giró sobre sí mismo y miró con detenimiento todas y cada una de las fotos. Cerca de la puerta del cuarto de baño, donde todavía no habían entrado, se encontraba una caja de cartón parcialmente cerrada; flexionó las rodillas y con sumo cuidado la abrió. La caja contenía más papeles y fotografías reunidas en pequeños portafolios de plástico.

—Empiezo a comprender... —le dijo al inglés mientras le hacía un gesto con la mano para que se acercara. Tomó el primer portafolio y extendió su contenido por el suelo—. Paolo Bretti, de origen italiano, cuarenta y cinco años y con cinco acusaciones por asesinato y violación. Lo estuvimos persiguiendo durante siete meses. El tipo cambiaba de localización con frecuencia y al final el caso llegó hasta la oficina central de la Interpol. Ekatherina solicitó encargarse del tema y, por lo que veo, comenzó a reunir información sobre él. Facturas de hoteles, alquileres de coche y así hasta completar una larga lista de datos que nos permitía ir cerrando el círculo en torno al tipo.

—¿Lo cogisteis? —Atlee tomó la fotografía principal de Paolo Bretti, su rostro no le sonaba de nada.

—Tenía... la habilidad de cruzar las paredes. De hacerse intangible.

—¿Cómo? —Atlee lo miró sorprendido—, ¿bromeas?

—No, no bromeo. El tipo era capaz de atravesar un muro de hormigón. Se fugó de todas las comisarías de Policía donde estuvo detenido. No me preguntes cómo, pero Ekatherina sabe cuándo alguien es «especial». Y una vez que te tiene de objetivo —señaló una de las fotografías con el dedo índice—, te persigue.

—¿Y cuando te alcanza?

—Te mata.

Atlee suspiró y devolvió la foto al interior del portafolio.

—Si está en esa caja, significa que...

—Que murió hace meses. Fue uno de nuestros últimos casos. Lo encontramos en un hotel e intentamos detenerlo. Los dos sabíamos que el tipo volvería a escapar. Yo lo arrinconé y lo obligué a huir en la dirección donde la teniente lo estaba esperando, pero era bastante listo y, en vez de salir por una puerta tal y como esperábamos, atravesó la pared como si fuera un fantasma y se fue a la habitación de al lado.

—¿Y qué pasó?

—Ekatherina no estaba donde me dijo, en el pasillo de la escalera. Lo estaba esperando en esa habitación y lo cosió a balazos. No hubo nada más que hacer. Se presentó el informe y pasó a engrosar la larga lista de casos resueltos por la teniente de manera violenta. El caso de Paolo fue bien visto, nadie le tenía aprecio y el tipo era un hijo puta de cuidado que se había pasado bastante con sus víctimas. Todavía me preguntó cómo un tipo que era capaz de atravesar un muro como si estuviera hecho de aire pudo morir de varios disparos.

—Supongo que el resto de lo que hay en la caja serán tipos a los que tarde o temprano ha dado caza.

El alemán removió un poco, examinó las fotos de algunos portafolios más y asintió.

—Sí, reconozco a unos cuantos, pero de otros, ni idea. Supongo que están todos muertos.

—¿Y los de las paredes? ¿Nada?

Thomas negó con la cabeza.

—¿Es que Noir nunca descansaba? Libros en el salón, un diagrama de caza de sus presas... ¿Qué vamos a encontrarnos en el baño? ¿O en el armario? Si Leonor se entera de algo, Ekatherina lo va a tener complicado para volver al servicio.

El alemán asintió con tristeza.

—Me pido el baño... Tú mira en el armario —respondió con desgana Kessler mientras se incorporaba de nuevo.

* * * *

Sábado, 27 de octubre

Marco había perdido la cuenta del tiempo que llevaban caminando. Sentía el frío en sus pulmones y el temblor de sus miembros a causa del mismo. Tenían suerte de estar en una zona sin demasiada altitud pues, si elevaba la vista y buscaba el horizonte, podía distinguir la silueta nevada de algunos picos.

La joven a la que seguía parecía incansable. Le había devuelto la chaqueta y continuaba andando descalza y vestida con aquel sencillo pijama. Aseguraba que existían más bestias por la zona como la que les había atacado hacía un buen rato. Pese a los aullidos que escuchaban de vez en cuando, ninguna más había hecho acto de presencia.

De pronto, ella se agachó y se puso en cuclillas. El italiano la imitó. Ekatherina se giró hacia él y se llevó un dedo a los labios indicándole que guardara silencio. Con sumo cuidado, avanzó hasta su lado.

—¿Qué ocurre? —susurró.

Ella señaló hacia el frente con la barbilla. Marco pudo apreciar que tenía el rostro y las manos particularmente sucios, con largos regueros oscuros que descendían desde sus ojos a través de sus mejillas.

Unos veinte metros por delante de ellos, entre un círculo de abetos, se podía ver la silueta de una tienda de campaña de colores llamativos. Detrás de la tienda había una moto de motocrós.

—¿Podemos pedir ayuda? —el hombre sonrió esperanzado. La tienda tenía que estar ocupada por alguien, y esa persona quizá dispondría de un teléfono móvil, agua, comida o ropas de abrigo. Era obvio que con la moto no podrían ir los tres, pero, al menos, podrían mejorar su situación.

La mano de la mujer se aferró con fuerza al hombro izquierdo de Marco y lo obligó a agacharse más aún entre la maleza desde la que observaban. Le hizo daño y justo cuando él se disponía a protestar, escuchó un sonido que lo dejó paralizado.

La forma de un hombre lobo se elevó lentamente junto a la tienda. De sus fauces goteaba la sangre de su víctima. Aún seguía masticando y el crujir de los huesos que quedaban entre la carne era fácilmente perceptible. El aliento se quedó en los pulmones del expolicía italiano. Ella le hizo un gesto con la mano indicando que se calmara, invitándolo a permanecer agachado.

Una fina llovizna empezó a caer. Toda la noche el cielo había estado cubierto y quizá por eso, aunque hacía frío, no había helado. Con sumo cuidado, se tumbaron completamente y esperaron.

Durante un tiempo, que se les hizo interminable, la sangrienta criatura continuó alimentándose hasta que de pronto sus oídos parecieron captar algo y volvió a alzar la cabeza. En un abrir y cerrar de ojos, dio un salto y desapareció por la derecha, siguiendo la pendiente.

Marco suspiró aliviado.

—Esperemos un poco más, podría volver... —le dijo ella susurrando.

—¿Podrían venir otros?

—Animales sí, hombres lobo... no. Solo se alimentan de lo que cazan. Ninguno se alimentaría de la presa de otro, por muy hambriento que estuviera.

—¿Cuántos más hay? Pareces saber mucho acerca de estas cosas.

La llovizna se había convertido en lluvia durante el transcurso de la conversación. Ekatherina se preguntaba cómo era posible que los agudos sentidos del hombre lobo, sobre todo, su olfato, no hubieran detectado la presencia de Marco allí, tan cerca.

—Hay unos cuantos —le contestó. Informarle del número exacto solo hubiera servido para asustarlo todavía más. Aunque comparado con otros tipos que se había encontrado en situaciones similares, el italiano se estaba adaptando bastante bien—. Vamos, creo que no volverá.

Sin esperar la respuesta del hombre, ella se incorporó y avanzó con cautela hacia el destrozado campamento.

Una parte de la tienda había sido desgarrada y los restos del desafortunado campista estaban esparcidos por el interior. Por suerte, al estar tan oscuro, no se podían apreciar los detalles.

—Santo cielo —murmuró Marco, dirigiendo la mirada a otra parte.

—Mejor él que nosotros —respondió Ekatherina. Dirigió su vista a izquierda y a derecha. No parecía haber enemigos cerca. Comenzaba a estar bastante cansada de tener activada su habilidad todo el tiempo. Marco no había reparado en sus extraños ojos, al ser noche cerrada, y por el momento eso era lo que les había salvado de encontrarse con más hombres lobo durante su marcha. Sus auras ardían como fuegos fatuos en mitad del bosque.

—Quizá tenga un móvil... o algo...

—Registra la tienda y búscalo —ordenó ella mientras metía la mano por el orificio y se hacía con la enorme mochila del campista.

A Marco la idea de rebuscar junto a aquel amasijo de carne no le hacía ninguna gracia. Pero lo lógico era que ciertos objetos personales hubieran estado en la tienda junto a su dueño. Dio un paso dentro y se arrodilló intentando ignorar el olor que empezaba a filtrarse por sus congeladas fosas nasales.

A tientas, su mano palpó un charco de sangre, ignoró el asco que sentía y dio con un cilindro alargado de metal.

—Es una linterna... —susurró girándose hacia ella.

—Ni se te ocurra encenderla.

Ekatherina se había despojado de la sucia camisa del pijama y en su lugar se estaba poniendo una de las camisetas térmicas que había encontrado en la mochila. Su blanca piel resaltaba ligeramente en aquella oscuridad bañada por la lluvia. Marco pudo apreciar numerosas cicatrices y heridas en su torso, algunas de ellas aún con puntos de sutura. Algo avergonzado por la desnudez de la muchacha, giró la cabeza y continuó buscando en el interior de la tienda.

La ropa del campista era dos tallas más grandes que la que le hubiera venido bien a Ekatherina, pero una camiseta y un jersey era todo lo que necesitaba para dejar de sentir aquel frío horrible. Unos pantalones limpios, que llevaba el desafortunado hombre como muda, completaron su nueva vestimenta. Para no pisarlos, tuvo que dar varias vueltas al dobladillo inferior.

Tenía que encontrar calzado para dejar de destrozarse las plantas de los pies.

—Aquí... Aquí está —el italiano salió a gatas de la tienda y se incorporó exultante con un teléfono móvil en la mano. Contempló a Ekatherina sentada en el suelo, sobre una piedra, mientras comparaba la planta de su pie izquierdo con el de una zapatilla del hombre asesinado. El pie y parte de la pierna aún estaban en la zapatilla.

Casi sin tiempo para reaccionar, Marco se hizo a un lado y vomitó. Como ya había sucedido anteriormente cuando se había encontrado con el primer hombre lobo, de su estómago vacío solo salió una bilis agria y dolorosa que convulsionó su pecho, terminando entre toses.

—Por Dios... ¿Cómo eres capaz?

La mujer lo observó con curiosidad mientras se deshacía del resto humano y se calzaba la zapatilla de montaña. Si apretaba los cordones con fuerza, le serviría bastante bien.

—Es cuestión de supervivencia —contestó.

«Si no tuviera mi habilidad activada, estaría doblada y vomitando al igual que tú. Pero para estas cosas es cojonuda, la verdad. Ni siquiera me duele la puta regla.»

—Tenemos que seguir —le dijo poniéndose en pie y limpiándose las manos con gesto resuelto—. ¿Has encontrado las llaves de la moto? Casi seguro escucharán el sonido del motor, pero la carretera está a unos cincuenta metros en esa dirección —señaló con la mano—; una vez que lleguemos a ella, podremos dejar esta zona mucho más rápido. Con suerte, no nos podrán seguir.

Marco se giró hacia ella con gesto de enfado. Aquello no tenía sentido. Era como estar dentro de una pesadilla y, si alguien sabía de pesadillas, ese era Marco Benedetti. La joven no le había dado su nombre, pero se lo diría..., sí, le diría su nombre y muchas más cosas.

Ella lo vio venir a grandes pasos hasta donde se encontraba. Estaba enfadado, pero ¿qué podía hacer?, ¿pegarle? Aquello no los ayudaría de ninguna manera.

De pronto, las dos manos del hombre aferraron con ganas los hombros de la mujer. Sus dedos le hicieron daño. No pensaba que aquel tipo bajito y con aspecto inofensivo pudiera tener tanta fuerza. Las pupilas de Marco buscaron las de ella. En aquella oscuridad no pudo darse cuenta de que los ojos de Ekatherina no eran normales y de que su globo ocular era completamente negro, como una bola 8 de un billar. Los ojos del italiano parecían muy muy profundos, como si no tuvieran fin. Como si estuvieran huecos. El aura tan extraña que rodeaba a aquel simple humano se intensificó y revoloteó como si un viento invisible la meciera.

Fue entonces cuando Ekatherina se dio cuenta de que había cometido un error muy grave al dejar que Marco Benedetti la acompañara.

VEINTE

Savior

París

Sábado, 27 de octubre. 12:33

Patrick abrió el armario empotrado de la habitación. Era idéntico al que había en la casa del piso de abajo, justo el mismo que él había mirado cuando había aceptado la invitación de Ekatherina de dormir en su casa. Aquello fue durante la investigación del robo de los cuadros en el Louvre y era como si hubiera pasado un siglo desde entonces.

Las fotos y anotaciones que estaban pegadas a las dos hojas correderas del armario estaban dispuestas de tal manera que se podían abrir sin alterar el mosaico de la investigación. Una pequeña sonrisa se dibujó en el rostro del policía inglés. Allí estaba la ropa «real» de la teniente. Numerosas camisetas, jerséis, pantalones, faldas y otras tantas prendas lucían perfectamente ordenadas en los cubículos que componían el armario en su interior. Tomó la primera de ellas, una camiseta de manga corta donde se podía ver el dibujo de los ojos de un gato, la cual le sirvió para constatar que aquella prenda solo la podría llevar una joven adolescente no muy dotada en la delantera. A Ekatherina le quedaría perfecta.

—Este sí es realmente su armario —informó a Thomas, que estaba echando un vistazo al cuarto de baño—; debe de venir a esta casa no solo para seguir el curso de sus investigaciones, sino también para cambiarse.

La cabeza de Thomas asomó por el umbral de la puerta.

—Ven a ver esto...

Sin saber qué esperar esta vez, Patrick se acercó hasta el baño. Por suerte, en un primer vistazo, todo parecía normal. No sabía muy bien por qué, pero se temía haber encontrado pintadas, azulejos rotos y sangre por todas partes. El cuarto de baño se veía normal. Tan normal que podría afirmar que no había sufrido alteración desde que el edificio se construyó.

—¿Qué has encontrado?

Thomas se agachó y abrió las dos puertas que había en el armario situado bajo el lavabo, enfrente del retrete.

Empotrado en su interior, se podía ver un sistema de refrigeración donde diferentes bolsas de sangre estaban almacenadas.

—Joder, ¿crees que son de ella?

—Casi seguro... —el alemán sonreía—. Esto me da algo más de tiempo.

Con toda aquella sangre conservada, Kessler podía evitar transformarse una buena temporada. Era una buena noticia. Pero lo que más llamó la atención de Atlee fue el ordenador portátil que había en un lateral, sobre una de las repisas del armario. Estaba encendido.

Tomó asiento en el retrete y se situó el portátil en el regazo; al abrir la tapa, la pantalla se iluminó. El equipo había estado conectado mediante la fuente de alimentación a un enchufe que el propio armario tenía en el interior. Pesaba poco y, al levantarlo para observarlo mejor, pudo observar que le habían quitado la batería. Si alguien desconectaba ese equipo de la red eléctrica, se apagaría de inmediato.

Thomas se inclinó para ver el contenido de la pantalla.

—¿Qué hay? Supongo que tendrá en el disco duro un montón de información de todos esos tipos a los que anda investigando.

El escritorio era un amasijo de carpetas y archivos desordenados. Algunas tenían fechas, otras no. Muchas de ellas eran simples siglas en letras mayúsculas. Descifrar todo aquello les podría llevar días, o semanas. No disponían de tanto tiempo para encontrar algo que pudiera suponer una pista sobre el paradero.

De pronto, una pequeña ventana de chat se abrió en la parte inferior derecha de la pantalla. Alguien llamado Bulle estaba escribiendo:

Bulle:> Zorra!

Bulle:> K coño pasa?

Bulle:> Dnd t has metido? _

Los dos hombres intercambiaron una mirada.

—Contéstale —dijo Thomas—, es evidente que no sabe que Ekatherina ha desaparecido, pero puede que nos dé alguna pista...

—¿Y qué leches le pongo? No sé cómo le contestaría la teniente.

—Solo tienes que fingir estar de mala hostia todo el rato, creo que con eso debería ser suficiente.

Eka:> ¿A ti qué coño te importa? _

Tecleó Patrick. Antes de pulsar la tecla Enter, miró de nuevo al alemán. Este sonrió y asintió.

Al instante, en la pantalla, aparecieron una serie de emoticonos con cortes de manga y manos enseñando el dedo corazón.

Bulle:> S sábado jodida puta, no sabes lo k significa? M muero de hambre! _

—¿Habría quedado para comer o cenar con alguien? —preguntó al aire el inglés sin saber qué contestar.

—En todas esas carpetas tiene que haber alguna información sobre Bulle —le indicó Kessler—, usa el buscador de archivos del sistema operativo.

—Ok... Y ¿qué le contesto mientras?

El ordenador se puso a trabajar explorando todas y cada una de las carpetas. Tardaría un buen rato.

—Suéltale algún taco y di que has estado ocupada...

—Tiene sentido...

Eka:> He tenido mucho trabajo, joder _

La respuesta tampoco se hizo esperar:

Bulle:> Vya boca k tiens, menud ejemplo m das... Siempre kurrando! Tengo hambre, vas a venir al final? _

Ninguno de los dos supo qué contestar. Atlee maximizó la ventana de búsqueda, había algunos archivos con la palabra Bulle en su contenido. Algunos eran imágenes, hizo doble clic en una de ellas. Era una caricatura de un muñeco manga con el pelo rosa y verde.

—En francés «bulle» significa «burbuja» —le explicó el alemán—. Prueba con ese archivo, parece una base de datos.

La base de datos era una especie de compendio de fichas de personas, estaba algo desordenada, pero, al tratarse de Access, pudieron ordenar por la columna de nombre. Pronto dieron con una entrada «Bulle». Había cientos de nombres en aquella base de datos. Podían ser amigos, contactos o incluso enemigos.

—Vaya... «Atlee» —dijo Thomas señalando una de las entradas de la base de datos. O bien Ekatherina lo había fichado antes de que viajara a París o había subido al piso a meter una nueva anotación cuando estuvieron investigando los cuadros robados del Louvre. Posiblemente, habría sido lo segundo.

—¿Tienes un pendrive? Estaría bien llevarnos ese archivo.

—No, pero siempre puedo enviarlo por correo.

—Perfecto...

La pantalla de chat volvió a parpadear:

Bulle:> ¿Hla? Hambre... hambreeeeee!!!!!! _

Con un rápido clic, Atlee abrió la ficha de Bulle. Estaba casi vacía, tan solo contenía tres entradas. La primera parecía un número de cuenta bancaria; la segunda, una dirección; y la tercera, algo como:

L: Chino M: Pizza X: Tortitas J: Palomitas V: Helado S: Pizza D: Chocolate

—¿Qué demonios es eso? —dijo el alemán.

—La alimentación de alguien enfermo... —murmuró Patrick. Al instante escribió:

Eka:> ¿De qué quieres la pizza? _

La respuesta fue:

Bulle:> Xorprendm ... te doy 1 h _

—Si la dirección que hay en la base de datos es donde vive esta persona...

—Creo que tenemos menos de una hora para hacerle una visita... Intentemos ganar algo de tiempo.

Eka:> Ok... nos vemos en 2 horas _

Bulle:> Fale... hambreeeee _

—Sí, pero eso no quiere decir que sea algo útil para la investigación —explicó Patrick con cierto desánimo—, es posible que en este disco duro haya un montón de cosas interesantes, pero quizá ninguna nos lleve hasta la teniente.

—No sé tú, pero yo voy a ir a comprar una pizza. Alguien nos está esperando en esa dirección. Sea quien sea, conoce a Ekatherina y parece que tiene un trato de confianza con ella. Algo nos podrá decir. ¿Vienes?

* * * *

París

Sábado, 27 de octubre. 14:54

Thomas detuvo el coche en una calle lateral a la de la dirección que habían encontrado en la base de datos en la casa de Ekatherina, o tal vez debería decir «segunda casa de Ekatherina». Para sorpresa de Patrick, se había empeñado en parar a comprar una pizza familiar en una pizzería cercana a la casa de Noir. Alguna vez las había probado y no estaban del todo mal.

—Con presentarnos y enseñar la identificación hubiera sido suficiente —le continuaba diciendo Atlee mientras caminaban por la calle en dirección al portal.

Se trataba de un edificio viejo en un barrio periférico de esos que habían tenido mejores tiempos. No era ni de lo mejor ni de lo peor de París.

El cielo nublado mostraba una imagen oscura y gris de la ciudad. A pesar de las horas, alguien del ayuntamiento había decidido encender las luces de la calle, lo cual era de agradecer. El suelo mojado por una ligera llovizna que había caído un rato antes reflejaba las débiles farolas y los faros de los coches.

—Segundo C, según lo que ponía en el fichero —Thomas pulsó el botón del portero y esperaron.

Era un modelo bastante antiguo y no disponía de cámara de circuito cerrado. Los dos se preguntaban quién sería Bulle y qué relación tendría con Ekatherina. ¿Les recibiría bien?

El sonido eléctrico del pestillo al abrirse les sorprendió a ambos. Esperaban que alguien preguntaría a través del interfono. La respuesta la habían estado discutiendo en el coche y ya resultaba inútil.

Negando con la cabeza, el inglés entró primero, Kessler iba detrás con la caja de pizza.

—Las bombillas del portal están fundidas —comprobó Atlee al pulsar el botón de la luz—. Tendremos que subir a oscuras.

—Ok... ¿Quieres que vaya yo primero?

Los blancos dientes de Patrick brillaron en la penumbra del portal cuando sonrió.

—No es necesario.

Encaminó la marcha hacia el segundo piso. Cada peldaño de la vieja escalera crujía un poco y, por lo visto, algunos de los baldosines que la componían estaban rotos.

«Veo que las amistades de Ekatherina viven en cualquier sitio», pensó Thomas.

El pensamiento del alemán llegó alto y claro a la mente de Patrick. Durante las últimas horas no había escuchado las ideas de nadie, lo cual lo tranquilizaba. Ahora que estaba en tensión, volvía a ocurrir. Cuando todo aquello hubiera acabado, y si encontraban a Ekatherina, tenía bastantes preguntas que hacerle. Aún recordaba cómo ella le había dado a entender que conocía ese tipo de habilidades cuando pararon a comer en un bar de carretera en dirección a Le Lion-d’Angers.

—Es esta puerta... —susurró cuando alcanzó el rellano. La hoja de madera, bastante desgastada y con muchas manos de barniz oscuro, estaba ligeramente abierta. Una voz grave llegó desde el interior:

—Pasa, estoy en el salón.

Patrick empujó la puerta. El pasillo de entrada estaba también en sombras; al fondo, se veía la luz de una salita de estar y, en el lateral, el umbral de lo que podría ser una cocina. Una de las bombillas, quizá un fluorescente, parpadeaba de manera irritante.

Dio un paso adelante y entró en la casa. Iba a carraspear para anunciar su llegada ya que aquello no le parecía correcto. Fuera quien fuera la persona que poseía la voz grave, estaba esperando a la teniente Noir, no a ellos.

De pronto, del hueco de la puerta surgió una figura que llegaría a Atlee por el pecho, armada con un bate de béisbol que a una velocidad endiablada surcó el aire para estrellarse contra un lateral de su cabeza. Sin que pudiera decir palabra, el inglés se desplomó en el suelo.

* * * *

París

Sábado, 27 de octubre

Thomas vio surgir la figura, pero nada pudo hacer para evitar que le abrieran la cabeza a Patrick Atlee, que rebotó contra la pared de la derecha y se desplomó como un fardo lleno de grano.

En un gesto reflejo, dejó caer la pizza y buscó la pistola que siempre llevaba bajo la axila; en apenas un segundo quitó el seguro y apuntó al atacante que había tumbado al inglés.

—¡Arriba las manos! ¡Policía!

La figura dio un respingo y, aún aferrada al bate de béisbol, desapareció por el umbral por el que había aparecido. Thomas avanzó hasta entrar en la casa y se agachó para examinar al inglés, tenía pulso y le sangraba la frente. Era un buen golpe, pero con suerte no tendría una conmoción cerebral.

—¡He dicho que alto!

Empuñando la pistola, se lanzó al interior de la cocina, que, sin lugar a dudas, era el lugar más sucio y abandonado que Thomas había tenido la desgracia de ver. El bate de béisbol volvió a surcar el aire para estamparse contra su antebrazo. Consiguió protegerse a tiempo.

Si el alemán no hubiera sido un hombre lobo, aquel golpe le habría roto el hueso y le habría hecho mucho mucho daño.

Pero, como era un hombre lobo, tan solo le hizo daño. A secas. Un gruñido escapó de sus labios y, con un giro de la mano del brazo atacado, aferró el bate y tiró de él.

La menuda figura se vio arrastrada por el tirón y chocó contra el alemán.

Clic.

Con la pistola en la sien, Bulle se puso a temblar.

—¿Quién cojones eres? —musitó Kessler entre dientes, le costaba refrenar la ira que le estaba empezando a surgir en lo más hondo del estómago. Mal asunto.

—Soy... Soy Bulle... No me mates —dijo la pequeña figura con una voz grave que nada tenía que ver con su pequeño aspecto. En aquella luz difusa proporcionada por el maltrecho fluorescente no podía distinguir si se trataba de un niño o de una niña.

—Levanta la cabeza —le ordenó.

Bulle obedeció. Densos lagrimones caían por las mejillas. Hacía un momento había tumbado a un policía que le sacaba dos cabezas y ahora temblaba de terror.

—¿Eres un niño o una niña?

El entrecejo de Bulle se frunció con gesto ofendido y, con la voz grave que les había invitado a pasar, dijo:

—¿Tú qué crees, idiota?

Thomas no sabía qué decir.

—¡Soy una chica!

—Ah, ya... Claro... Mira, no queremos hacerte daño, pero menudo recibimiento nos has dado...

El alemán guardó la pistola de nuevo tras ponerle el seguro y tiró el bate de béisbol a un rincón. Los ojos de Bulle se fueron tras el bate y a punto estuvo de lanzarse a por él de no haber sido porque Kessler había interpuesto su brazo entre el bate y la chica. Lo que había sido una visita de cortesía se había convertido en una agresión a un agente. El problema era que ellos no estaban autorizados para estar allí e investigar la desaparición de la teniente. Atlee tendría que ser atendido por un médico sin que le hicieran preguntas.

—¿De qué conoces a Ekatherina?

—¿Y vosotros?

—Aquí las preguntas las hago yo...

La chica alzó la vista con ojos suspicaces. Thomas no había visto una niña tan horrible en su vida. Tenía el pelo recogido con pinzas de colores, las cuales apenas se veían en la maraña que formaban ya que había, al menos, cinco tintes distintos por cada mechón: fucsia, azul, verde y morado. El quinto color era indescriptible bajo la luz parpadeante de la cocina.

Vestía una larga camiseta de color rosa descolorido, al menos, tres tallas más grande que ella. En las piernas se veía algo similar a unos calentadores de colores y unos calcetines rojos por los que asomaba el dedo gordo del pie.

—Espera... Yo a ti te conozco... —volvió a decir la niña con aquella voz grave que no tenía nada que ver con su aspecto.

—Lo dudo... ¿Cuántos años tienes? ¿Y tus padres?

—Sí, sí, yo a ti te conozco —continuó ella caminando hacia la puerta de la cocina—, estás en uno de los vídeos...

Sin esperar respuesta, echó a andar hacia el interior de la casa. Thomas agarró a Patrick de un brazo y se lo cargó al hombro, el inglés permanecía inconsciente.

La cabeza de Bulle asomó desde el salón.

—¿Vas a venir o qué? Y podías recoger la pizza del rellano, se la van a comer las cucarachas. Y cierra la puerta cuando vuelvas...

Había algo en el carácter de aquella cría que le recordaba mucho a Ekatherina. Thomas volvió con la pizza en una mano mientras, con el otro brazo, arrastraba el cuerpo de Atlee hasta un sofá, que Bulle estaba despejando de trastos, y lo dejó allí sentado.

—¿Cómo estás, compañero? —le dijo.

Patrick balbuceó algo con los ojos en blanco.

La herida de la frente estaba dejando de sangrar. Thomas buscó algunos pañuelos de papel para cortar la hemorragia.

—¿Tienes algo limpio en esta casa? Está sangrando...

—No, no hay nada limpio... —respondió la niña con su particular voz grave y rasposa—. Oye, lo siento... Aquí solo viene Eka, así que tenía que defenderme.

El salón era, sin lugar a dudas, el centro neurálgico de la casa. Se componía de dos sillones y un montón de trastos desparramados por todas partes. En la pared había un montón de cuadraditos luminosos proyectados por un aparato situado en el techo. La niña cogió la pizza y se sentó en el que era su sofá, con un teclado inalámbrico en el regazo.

—No tengo más sillas ni nada por el estilo, vas a tener que sentarte en el suelo —le dijo a Kessler.

—No te preocupes, no estoy cansado... ¿Vas a contestar a mis preguntas?

—Lo siento, no sé dónde está Ekatherina...

Los ojos de Patrick parpadearon rápidamente. Miró confuso al alemán, quien le sonrió.

—¿Ya estás de vuelta?

—¿Qué ha pasado? ¿Has matado a...?

—¿A una cría? Seguro que no te ha pegado muy fuerte.

La mano izquierda de Atlee fue hasta su frente y puso gesto de dolor al palparse la herida.

—¿Una cría? —su mirada enfocó el cuerpo con camiseta rosa que estaba sentado en el otro sofá—. ¡Me podría haber roto el cráneo!

—Pero no lo ha hecho... Ten, aprieta la herida con esto —Thomas se incorporó y volvió su atención hacia Bulle.

—¿Cómo sabes que la estamos buscando? —preguntó.

La niña sonrió y pulsó un par de teclas, para, acto seguido, mover un ratón que ninguno de ellos había visto, pues tenía la forma de un ratón de peluche y apenas se distinguía entre todos los trastos de lo que debía de ser una mesa.

Uno de los cuadrados proyectados cambió y emitió un vídeo grabado desde una cámara de seguridad. Se trataba de la segunda casa de Ekatherina. En el vídeo se veía cómo ellos dos entraban y empezaban a examinar los libros del salón. Después, Bulle hizo un par de clics y se emitió un video de cuando estaban inspeccionando la habitación.

—Sabías que estábamos usando el portátil de Noir...

La chica soltó una pequeña carcajada que, para contraste con su habitual voz grave, sonó muy aguda, casi infantil.

—Ya sabía que me sonabas... —le dijo a Thomas—, tú eres el greñas...

—¿El greñas?

Un nuevo clic y en otro de los cuadros proyectados apareció un explorador de disco, la niña se movió con destreza entre varias carpetas cuyos nombres los dos policías no tuvieron tiempo de leer. Muchos de ellos eran simples caracteres ASCII sin sentido. Hizo doble clic sobre uno de los vídeos. En la pantalla proyectada aparecieron él y Ekatherina en una actitud bastante acaramelada. Las cejas de Patrick se enarcaron bastante y miró sorprendido a Thomas.

A Kessler no le faltó mucho para recordar de cuándo era ese vídeo y le vino a la mente cómo continuaba. Con el rostro rojo como la grana, se interpuso en el haz proyector.

—¡Quita eso!

La niña volvió a reír, pero obedeció.

—¡Greñas!

VEINTIUNO

Circle

Londres

Sábado, 27 de octubre. 22:10

Eric bajó del coche y abrió el paraguas. Llovía, como casi siempre. Con pasos apresurados, recorrió la distancia que lo separaba del vehículo hasta la entrada del club de golf. Un portero le abrió paso mientras inclinaba la cabeza, el holandés correspondió con una especie de gruñido que pretendía ser un saludo. No le gustaba estar allí, no debería haber ido.

Dejó el paraguas en un rincón y continuó avanzando por los diferentes salones. Uno de los camareros del club se acercó a él haciéndole gestos con la mano.

—Señor Stoll, el señor Doyle lo está esperando en la biblioteca.

—Gracias.

Giró sus talones y se encaminó hacia donde le habían indicado. Durante las dos últimas semanas se había visto obligado a permanecer casi oculto. La policía le había hecho muchas preguntas cuando lo habían rescatado del agua, pero, por suerte, no tenían motivo alguno para retenerlo, así que lo habían dejado ir. Por supuesto, le pidieron que estuviera disponible por si tenían que contactar con él.

Pero Eric era bueno desapareciendo, y con el tiempo la policía habría llegado a ciertas conclusiones mediante las preguntas adecuadas. No podía permitirse el lujo de estar «disponible».

Ahora Charles Doyle lo reclamaba de nuevo, y Eric, como siempre, no podía evitar acudir a su llamada.

Se detuvo ante la puerta de la biblioteca y llamó con los nudillos. Desde el interior se escuchó un «adelante». La sala estaba tal y como recordaba el holandés, maderas nobles, asientos de piel junto a las grandes ventanas, que daban a la zona ajardinada del campo de golf, y numerosas estanterías abarrotadas de libros. Libros sin interés en su mayoría, destinados a distraer a los miembros del club. La verdadera biblioteca, la biblioteca de Charles, estaba en otra parte, en una de las salas ocultas tras una de las estanterías, que ahora estaba desplazada y permitía entrar sin problemas. Era extraño que Doyle dejara abierto aquel paso mucho tiempo. Eric suponía que todo el personal del club era de confianza pues llevaban bastantes años trabajando para Charles y, de querer traicionarlo, el señor Doyle sería uno de los primeros en saberlo. Su privilegiada mente le otorgaba unos dones que la mayoría apenas alcanzaba a imaginar.

El anciano lucía un batín a cuadros y un bigote gris, con una pequeña perilla en punta, que le recordaba a uno de esos pintores locos que componían sus obras de formas raras y caóticas. Eric nunca había entendido a los artistas.

—Señor Doyle, buenas noches.

—Hola, Eric. Gracias por venir. Pero de buenas no tienen mucho.

—Sí, así es... Está lloviendo...

Charles Doyle hizo un gesto con la mano para que se callara.

—No lo decía por eso —apoyado en el bastón cojeó hasta una de las mesas—, tienes que ver esto.

Eric avanzó hasta la mesa. Sobre ella había numerosas hojas de papel con imágenes impresas en ellas, de pergaminos o algo similar.

—¿Qué es?

—Son los restos de los cuadros —le informó Charles.

Stoll tomó una de las primeras hojas y la examinó de cerca. Sí, podía tratarse de un trozo de lienzo. Estaba quemado y el dibujo no se veía bien. Los restos que se encontraron tras la explosión del yate estaban muy deteriorados.

—¿Qué pasa? ¿Por qué está estudiando los trozos encontrados de los cuadros? Fueron prácticamente destruidos.

—Eso es lo que todos nos imaginábamos..., pero observa cada foto. Al pie de la misma, está la fecha de cuando fue tomada.

Eric obedeció con el ceño fruncido. Le hubiera gustado que Charles fuera al grano; estaba cansado y quería volver a su escondite. Las fechas eran más o menos correlativas y las fotos se repetían una y otra vez. Era como si cada trozo encontrado de los lienzos hubiera sido fotografiado una o dos veces cada día desde que habían encontrado los restos.

—No alcanzo a ver lo que me quieres enseñar, Charles...

Doyle cojeó hasta él y, sin perder la sonrisa, le quitó la hoja de papel que tenía en las manos. La juntó con el resto de hojas que tenían fotografiada la misma pieza del cuadro y se las enseñó una por una.

—¿Ves alguna diferencia?

—A simple vista, no...

—Y si comparas la última con la primera, tienen una diferencia de semana y media.

El holandés levantó ambas hojas, una en cada mano, y las examinó a la luz de una lámpara.

—La última tiene el dibujo mucho más claro. ¿Estás utilizando algún tipo de método químico para recuperar los colores? La mayoría de las piezas están quemadas.

—No... Observa los bordes, en una están quemados...

—Y en la otra no... Supongo que tus restauradores están haciendo un buen trabajo.

Charles parecía dispuesto a perder la paciencia que siempre había tenido.

—No, no es eso —cogió dos piezas de papel, de otro trozo de cuadro al azar, y superpuso una con la otra—, son los cuadros... Míralo al trasluz.

Apoyaron las dos hojas de papel contra la pantalla de una de las lámparas. No cuadraban, uno de los dibujos era más grande que el otro.

—No están a escala.

—Sí, sí lo están... Eso es lo preocupante.

—No puede ser, la pieza de la foto más reciente tiene, al menos, un centímetro más...

—Así es, eso es lo grave...

—¿Qué quieres decir? —Eric bajó los brazos y devolvió las dos copias impresas a la mesa.

—Que los cuadros, poco a poco, se están regenerando.

VEINTIDÓS

Oblivion

París

Sábado, 27 de octubre

La destreza que tenía Bulle con los ordenadores no tenía comparación con nada que hubieran visto antes cualquiera de los dos policías. Sin lugar a dudas, se trataba de alguien superdotado, con un montón de deficiencias sociales.

Tras mucho protestar, había decidido confesar algunos de sus datos personales, extraídos todos ellos de una de esas redes sociales en las que los adolescentes, y no tan adolescentes, colgaban fotos y demás detalles de su vida. La mayoría de los datos publicados era mentira, incluso la foto del perfil que mostraba a una adolescente quinceañera en una pose bastante sugerente.

Haciendo caso a lo que podían sacar de las escuetas respuestas de la niña, consiguieron saber que se llamaba Fabia Verner. Había llegado a Francia siendo un bebé y había perdido a sus padres en un accidente de coche. Se crio en varios orfanatos, de donde tenía la costumbre de escaparse, hasta que una jueza le consiguió unos tutores legales que se encargaron de su educación. El matrimonio que había adoptado a Bulle era una pareja que no podía tener hijos y que rondaba los cuarenta. La verdad era que, según decía, la habían tratado bien desde los cinco hasta los diez años, momento en el cual murieron.

—Creo que soy algo gafe para los temas de familia, todo el mundo... la diña —concluyó.

Thomas empezaba a recordar. Ekatherina y él se habían visto en un caso de narcotraficantes hacía un tiempo y murieron varios civiles en un tiroteo. Intentaban dar caza a uno de los contactos de un capo de la droga gallego, Mauricio Navarro, que no resultó ser un capo normal y corriente, sino que hacía más de treinta años había pagado para ser convertido en vampiro. En concreto, su foto estaba en una de las carpetillas de plástico que habían visto en la segunda casa de la teniente.

Bulle regresaba a casa del colegio y se había encontrado con que su nueva familia había muerto a manos del contacto del capo. Este se había refugiado en la casa de sus padres adoptivos y, al verse acorralado, había amenazado con matarlos. La única solución lógica era que se hubiera entregado, pero, sin razonamiento alguno, se había puesto a disparar a los inocentes y después se había suicidado.

Bulle debería haber vuelto al orfanato, pero, según les contó a Patrick y Thomas, le había propuesto un trato a Ekatherina para que la dejara estar a su aire, y ella la ayudaría a dar con el capo vampiro. El conocimiento sobre vampiros y otras criaturas que tenía aquella niña, de ahora doce años, era sorprendente. También resultaba sorprendente, al menos, para Patrick, que la teniente hubiera accedido a dejar a una menor a su aire, con tal de recibir ayuda para dar con un criminal. Se le podía caer el pelo por algo así. Esperaba que tuviera una buena razón o que lo que les había contado Fabia fuera solo un cuento.

Sin embargo, a las pocas semanas del tiroteo, habían dado con Mauricio, y Ekatherina había acabado con su vida. O tal vez debería decirse con su no-vida, pues, al ser un vampiro, ya estaba muerto. El inglés no terminaba de creerse aquella historia. ¿Vampiros? Bastante tenía con asimilar la existencia de los hombres lobo.

La joven no les sirvió nada de comer. Estaba delgada y ojerosa. Descuidaba su higiene, según ella, por olvido, y tan solo parecía centrarse en la tecnología y en el mundo de la informática. En eso era brillante. Ni Thomas ni Patrick eran especialistas, pero sabían utilizar un ordenador de una manera bastante aceptable. En comparación con Fabia Verner, no eran más que dos pobres monos aporreando un teclado.

—Eka es la caña. Viene un par de veces por semana; con suerte, limpia, me trae comida y, cuando le consigo información, me paga —les explicó Bulle recostándose en el sillón y estirando las piernas con gesto perezoso.

—¿Nunca sales?, ¿no vas a clase? —preguntó Atlee.

La joven parecía entender perfectamente los dos idiomas, francés e inglés.

—No, tengo algo así como agorafobia... Y no me mola la gente. Prefiero estar aquí, en mi cubil. No necesito nada de ahí fuera... Y, cuando me apetece algo, se lo pido a Ekatherina.

—Pero ella ahora ha desaparecido... Entiendes que eso puede cambiar radicalmente tu forma de vida... —le explicó el inglés.

Bulle permaneció pensativa un instante y asintió con gesto serio.

—Si os ayudo, me podéis traer comida, ¿no? Además, muchos sitios sirven a domicilio. Puedo seguir así durante mucho tiempo. Me dais pasta y os facilito información, ¿hay trato?

Los dos hombres sabían que aquello no estaba bien. Alguien debería hacerse cargo de la menor. La teniente no había hecho lo correcto y, si salía a la luz, iba a tener problemas. Claro que antes tenía que aparecer. Cuanto más investigaban sobre ella, más oscuro y fuera de lo común parecía todo lo que la rodeaba.

—¿En qué nos puedes ayudar? —preguntó Thomas siguiéndole la corriente. Parecía que Patrick era el más afectado por la situación de la joven, de su casa y de la actitud condescendiente de Noir. Se imaginó a su hija viviendo así dentro de unos años y se horrorizó.

—He estado haciendo mis propias averiguaciones —Bulle tecleó algo y la pantalla formada por múltiples monitores proyectados se convirtió en uno solo, de gran resolución—. ¿Hay trato?

—Ya veremos... —respondió el inglés con rapidez.

—De eso nada, o hay trato o me callo.

—Siempre podemos volver con una orden judicial y coger el contenido de tu disco duro.

—¿De cuál? Tardaríais años en encontrar lo que buscáis, está todo encriptado. Truco o trato... Podemos salir ganando todos o perdéis vosotros.

Los dos hombres se miraron un instante.

«Siempre podemos ocuparnos de ella más adelante», pensó Thomas.

Antes de que pudiera contestar, Patrick sonrió y asintió con la cabeza.

—Está bien, hay trato. Te traeremos comida y te dejaremos a tu aire por ahora. Pero tienes que decirnos todo lo que sabes de la desaparición de la teniente.

—Marchando... —los dedos de la niña se movieron con velocidad sobre el teclado produciendo un repiqueteo musical y la pantalla se empezó a llenar de nuevas carpetas que se descomprimían sacando a la luz documentos, fotos y vídeos. Finalmente, todo quedó compuesto como un esquema en árbol que se iba ramificando y de cada nodo surgían nuevas ramificaciones, cada una de un color.

—En el árbol principal está lo que ha ocurrido, es decir, lo que sabemos..., y en las ramas, las posibilidades.

Patrick se incorporó aún con la cabeza sangrando y se acercó a la pared para observar con detenimiento aquel esquema. Allí había muchas cosas, la mayoría de ellas, conocidas, por el momento, tanto por Thomas como por Neville. En el árbol principal o eje troncal de la investigación de Bulle se podían ver anotaciones y documentos de su llegada a París, de su implicación en el caso de los cuadros robados, recortes de prensa, etc. Incluso pudo observar un apunte acerca de la noche que había salido a cenar con Leonor. El hecho de que las dos casas de Ekatherina tuvieran cámaras de seguridad justificaba la presencia de aquella información allí. En todo momento había sido observado.

—Aquí hay tanto... —murmuró. También le sorprendía la capacidad de análisis y composición. Gracias a la forma en la que estaba ordenada la información, era fácil seguir una u otra línea de investigación.

—¿Por dónde empezamos?

Kessler se acercó para mirar también. Se había puesto bastante serio. Había algo en todo aquello que lo incomodaba, y no era precisamente el vídeo que, sin pudor alguno, había puesto la niña hacía unos minutos.

—Creo que deberíamos centrarnos solo en lo que nos pueda llevar a una pista sobre su actual paradero. El resto es la vida privada de Ekatherina. Empiezo a sentirme incómodo. Creo que no quiero saber más... —le dijo en voz baja.

Patrick estaba de acuerdo, saber más implicaba muchas cosas. Sobre todo, adaptarse a la extraña moralidad de la teniente, que parecía ir en contra de ciertas normas sociales.

Observaron el diagrama que tenían en la pantalla. Había muchas cosas y no tenían ni idea de por dónde empezar o simplemente seguir. Estaba su familia, datos de sus padres que hasta aquel momento siempre habían resultado ser un misterio. También había información de sus amigas, e incluso de algunos de sus compañeros de policía.

—¿Alguna sugerencia? —dijo el alemán en voz alta mientras se rascaba la cabeza.

Fue la niña la que rompió el silencio.

—Tal vez deberíamos pensar como ella —sentenció—. Se ofreció como intercambio para dejar libres a dos rehenes, ¿no? Y ahora está en vete a saber dónde y con quién.

El cómo había averiguado eso Bulle era otro misterio, pero tampoco iban a ganar mucho sabiéndolo. Thomas asintió instándola a que continuara con su razonamiento.

—¿Cuál sería su siguiente paso? —les preguntó la niña.

—¿Matarlos a todos? —respondió el alemán con rapidez y con media sonrisa en sus labios.

—¿Huir?, ¿esconderse? —dijo Atlee. Eran posibilidades, pero no se imaginaba a la teniente escondiéndose.

Los tres negaron con la cabeza. Por muy ilógico que pareciera, Ekatherina era una persona muy individualista y, como siempre, intentaría hacer las cosas ella sola, pero si se veía superada, podía tener una reacción inesperada. Ninguno de ellos podía anticipar cuál sería su movimiento.

—Tal vez intente ponerse en contacto con alguien... —añadió el inglés.

—Ella nunca pide ayuda... —concluyó Kessler.

—Siempre hay una primera vez... Si necesitara ayuda, ¿a quién se la pediría? —insistió Patrick—. ¿A ti? Has sido su compañero bastante tiempo. ¿A sus amigas?

—No, no creo que involucrara en esto a personas inocentes. Sí, lo más lógico es que intentara ponerse en contacto conmigo —concluyó el alemán.

—Entonces, ella te llamaría o encontraría la forma de dejarte un mensaje para que pudieras encontrarla, ¿no? —Bulle estaba tecleando en su PC, descartando algunas de las ramas que no iban a investigar para dejar el gráfico un poco más limpio.

—Sí, pero no sabemos de ella desde hace días y en mi teléfono no hay nada —Thomas lo abrió con gesto decepcionado y consultó la pantalla. Sus cejas se enarcaron visiblemente al observar la pantalla del aparato—. Tengo una llamada perdida...

—¿De qué número? —Patrick se acercó para ver si lo conocía.

—Pues... es de mi casa, en Múnich.

—¿Algún familiar? —se interesó Bulle, dispuesta a añadir algún dato más a su biblioteca digital.

—No, joder, vivo solo...

Los dos hombres se miraron con gesto serio. Era una posibilidad remota, pero, al menos, era una posibilidad.

VEINTITRÉS

My Twin

Sevilla

Sábado, 27 de octubre. 07:10

El padre Manuel salió del trance empapado en sudor. La sotana se le pegaba al cuerpo como si se tratara de una segunda piel, que debía ser retirada para poder expiar sus pecados.

Jadeante, murmuró un agradecimiento al santo Padre y buscó un poco de agua de la jarra que había en la mesita de noche. Con las manos temblorosas, derramó parte del contenido sobre la madera del mueble y el terrazo del suelo. Molesto con su torpeza, volvió a dejar la jarra sobre la superficie y se dirigió a la puerta. Al abrirla, encontró sentado junto a la entrada a un niño de unos ocho años, durmiendo.

—¡Deprisa, Pedro! —le apremió con la voz más firme que encontró. El niño abrió los ojos sorprendido e intentó ponerse en pie—. Reúne en la capilla a las cazadoras, el maligno ha vuelto a obrar y el Señor me ha enseñado el camino.

—¡Sí, padre! —exclamó el muchacho echando a correr por el pasillo.

El padre Alcántara no perdió el tiempo y volvió a sus aposentos, donde empezó a preparar el equipaje.

Habían pasado muchos años desde que había tenido la primera visión. Al principio, pensó que se trataba de un mensaje de Dios, pero, con el tiempo, se dio cuenta de que no era así. Poco a poco, fue conocedor de que sus visiones no eran más que muestras del poder del diablo, obrando a través de sus esclavos en la tierra. Desde entonces, Manuel Alcántara había dedicado su vida a buscar esas viles criaturas y purgarlas con el fuego redentor de Dios. Ninguna le había presentado tanta resistencia ni se había mostrado tan esquiva como aquella mujer que copulaba con bestias y cuyos cabellos negros se asemejaban a las plumas de un cuervo. Plumas que formaban a su espalda las alas de un demonio en la tierra.

El Vaticano le había permitido entonces pasar a formar parte de un selecto grupo de párrocos entrenados para buscar y erradicar la semilla del diablo en el mundo de los hombres. Eran el brazo ejecutor, la nueva inquisición que, junto con las llamadas Hermanas de la Luz, daban caza a todo lo impío que cometía la temeridad de posarse en la tierra.

Cerró la bolsa de equipaje y salió al pasillo; al fondo pudo ver al muchacho guiando a las dos mujeres que lo acompañarían en su viaje: sor Agnes y sor Carmen, que habían fallado anteriormente al enfrentarse solas a una de aquellas perversas criaturas. Ahora, guiadas por el padre Manuel, no podían fracasar.

—Hijas mías, el Señor me ha mostrado el camino —les dijo cuando llegaron a su altura.

—¿Qué habéis visto, padre? —preguntó la de rubios cabellos.

—He visto muerte, he visto ira y odio. He visto la oportunidad de dar caza a una de las criaturas más temibles que camina por Europa.

Sus manos, presas de la emoción, rebuscaron en el interior de un pequeño cuaderno forrado en piel y bendecido tres veces, una por el Padre, otra por el Hijo y otra por el Espíritu Santo. La triada sagrada. Del interior de una de sus páginas extrajo un trozo de periódico desgastado y amarillento debido al tiempo.

—Después de tantos años —continuó—, por fin he dado con ella.

Sor Carmen tomó el trozo de periódico y lo desdobló para que tanto Agnes como ella pudieran leer su contenido. Un estirado Pedro, alzado sobre las puntas de sus pies, echaba también curiosas ojeadas al contenido del recorte de periódico.

«Violenta muerte en el hielo» rezaba el titular.

A continuación, en un párrafo de no más de treinta líneas se daban los detalles de cómo un joven y prometedor patinador había muerto degollado en Francia al sufrir un accidente entrenando con su pareja de patinaje.

—Solo es una joven... —murmuró Agnes.

—Han pasado diecisiete años —sentenció el padre Alcántara de forma seca. Llevaba muchos años detrás de aquella presa. Siempre se le escapaba como la arena de la playa entre los dedos. Pero ahora estaba acorralada y confusa. Era su momento.

El don del padre Manuel Alcántara era muy peculiar. Tenía visiones desde niño, pero no conseguía interpretarlas. Sus visiones o sueños le mostraban a personas de extraordinarias facultades situadas en cualquier parte del mundo.

Una vez que se hizo adulto y abrazó la fe como su única guía, fue consciente de que cada vez que una de las criaturas engendradas por el demonio utilizaba sus artes, él podía verlas en sus visiones. Solo tenía que concentrarse y esperar, y con el tiempo ellas aparecían en su cabeza.

—¿Y adónde nos dirigimos? —preguntó Carmen devolviéndole el trozo de papel.

—Al sureste de Alemania. Allí nos encontraremos con nuestra presa.

VEINTICUATRO

Arise

Sábado, 27 de octubre

Es cierto que, si tuviera que contar las veces que se había encontrado en una situación fuera de lo común, no le valdría con los dedos de las manos. Incluso añadiendo los de los pies tampoco serviría.

En apenas un pestañeo, la realidad que rodeaba a la teniente Ekatherina Noir se había visto transformada. El oscuro y denso bosque montañoso dio lugar a uno vagamente iluminado, con una bruma gris, un horizonte borroso y un halo grisáceo sobre todas y cada una de las cosas.

Era como estar en otra dimensión o en un sueño, donde todo era gris. Observó sus manos y sus ropas, les faltaba color, pero parecían más reales que el resto de las cosas. Los árboles se perdían en el infinito, como si no hubiera diferencia entre el cielo y la tierra. Todo estaba rodeado por la niebla.

Se giró lentamente a su alrededor intentando conseguir una explicación lógica.

«¿Dónde coño estoy?»

Había sido justo al tocar a Marco, así que eso demostraba que el italiano no era un hombre normal y corriente, tal y como ella venía sospechando desde que lo había encontrado junto a la carretera.

«¿Por qué me tengo que encontrar siempre con todos los capullos con habilidades extrañas? Me cago en todo... Vaya suerte que tengo...»

Lo primero que tenía que hacer era tranquilizarse. El bosque podía no ser real, pero los bestiales latidos de su corazón, sí. Expulsó el aire y volvió a dar una vuelta a su alrededor, intentando encontrar una diferencia en el monocromático paisaje.

«Nada. Me cago en su puta madre...»

Frente a ella, saliendo tras un árbol, apareció Marco. Al igual que Ekatherina, el aspecto del hombre era más «real» que el del resto de las cosas.

«Canijo con cara de no haber roto un plato, te has caído con todo el equipo. Cuando termine contigo, no te va a reconocer ni tu madre...»

Otro problema es que descubrió que no podía moverse. Sus pies estaban fijados al suelo. Las manos y la cabeza, sí, y hacía solo unos instantes podía girar a su alrededor. Pero ahora ya no.

—No puedes moverte —la informó Marco con gesto serio—, y te aconsejo que no lo intentes, podrías hacerte daño...

—Mira, tío, no estamos para juegos de este tipo... ¿Dónde me has traído? —en cuanto se pusiera al alcance de su brazo, tenía pensado sacudirlo con todas sus fuerzas.

—A un universo un tanto particular...

—Le falta un poco de color.

—Eso es lo que hay en tu mente, no en la mía... Aunque no pareces muy sorprendida. De todas las personas que alguna vez han visitado este tipo de lugares, eres, sin lugar a dudas, la única que no parece asustada.

—Estoy molesta, gilipollas. Ahí fuera hay muchas más bestias como las que nos hemos encontrado y no podemos perder el tiempo, ¿este lugar es seguro?

Marco dudó unos instantes. ¿Cómo de seguro era su pequeño plano mental? Intentó que su rostro no reflejara sus pensamientos. Había llevado allí a esa joven por un motivo y no regresarían a la realidad hasta que no tuviera respuesta a todas sus preguntas.

—No te preocupes, aquí estás a salvo —caminó hacia ella, pero se detuvo a una distancia de un par de metros.

—¿Qué es lo que quieres? —en vista de que no se podía mover, pegarle o salir de allí por sus propios medios, quizá era el momento de colaborar.

—Hacerte unas preguntas... y que me digas la verdad.

—¿Solo eso? —una sonrisa sesgada cruzó los labios rojos de Ekatherina. El iris de los ojos y sus labios eran las únicas cosas que contenían color en toda su figura. Marco, por el contrario, se mostraba en una gama absoluta de grises.

El hombre también sonrió. Si ella colaboraba, todo sería más fácil. En aquel lugar nadie podía mentirle sin sufrir un terrible dolor, un castigo que en el pasado había hecho confesar a más de un criminal.

—Me alegra que estés dispuesta. Empecemos... ¿Cómo te llamas?

—Ekatherina —respondió ella casi sin pensar.

«Espera un momento..., quieta... ¿Qué has hecho?»

—¿A qué te dedicas? —Marco se aproximó un poco más a ella. Sus ojos eran dos cuencas vacías que parecían absorber todas y cada una de las palabras que pronunciaba la mujer. Ekatherina perdió el aliento y no supo qué contestar. De lejos no se había dado cuenta de aquel detalle.

«No sabes quién es él... No te la juegues... Sea quien sea, no tiene por qué estar de mi lado... Ni en mi contra...»

—Soy fotogr... —antes de que pudiera terminar la frase, un terrible dolor la sacudió de pies a cabeza. Era como si una descarga eléctrica hubiera venido desde el suelo y recorriera todo su cuerpo. Al instante, sus miembros recuperaron la movilidad y se desplomó en el suelo hecha un ovillo. Sus manos le temblaban con unos espasmos violentos y su ritmo cardíaco se volvió a disparar.

«¡Hijo de puta! Eso ha dolido...»

—Veo que no me quieres decir tu profesión, interesante... Te voy a hacer una advertencia, muchacha, porque en el fondo sé que te debo la vida por lo de antes... Si vuelves a mentir sobre una misma pregunta —los ojos vacíos de Marco se aproximaron un poco más—, el dolor será mucho peor... Y, a la tercera..., bueno, nadie ha mentido una tercera vez. Si quieres probar, es cosa tuya.

Ekatherina intentó sostener la mirada de aquellas cuencas vacías y jadeó. Tenía que evitar que le diera una taquicardia o se moriría en aquel extraño lugar. Una parte de ella sabía que si conseguía salir de allí, Marco era hombre muerto.

—¿A qué te dedicas? —la pregunta fue realizada con lentitud, disfrutando de cada palabra. El italiano se había puesto en cuclillas para estar más cerca de ella.

—Soy... policía —una sensación de alivio recorrió el dolorido cuerpo de la mujer.

El poder de Marco consistía en eso, era capaz de aislar a las personas en otro lugar, ya fuera de la mente, una dimensión paralela o una ilusión. Una vez allí, sus víctimas estaban a su merced.

—Marco..., esto es una locura... —tenía que razonar con él, no había otra manera —, tenemos que salir de aquí. Es peligroso... Cuando estemos a salvo en un lugar civilizado, te contestaré a todo lo que quieras.

—Pero yo no sabré si me mientes o no. No, me vas a contestar ahora —hizo una pausa—. ¿Qué son esas criaturas?

—Hombres lobo.

Era lo que él, Benedetti, suponía, aunque la parte racional de su mente había intentado negarlo todo el tiempo.

—¿Por qué te persiguen?

—Quieren cazarme...

—¿Por qué?

Las lágrimas empezaron a resbalar por el rostro de la teniente.

—Porque yo los he cazado a ellos anteriormente...

Marco se rascó la barbilla con aire pensativo. Era complicado imaginar qué estaba pensando un rostro que no tenía ojos. Ahora que tenía la verdad, le costaba seguir. En un caso normal habría vuelto a la realidad y el prisionero, asustado, habría confesado de nuevo sus delitos a otros compañeros que le tomarían declaración. De esta forma, Marco Benedetti se había ganado la fama de ser el mejor interrogador de la Policía italiana. Incluso una vez había colaborado en un caso con los austríacos.

—Debo reconocer que tienes valor —reconoció. Sus cuencas vacías formaron unas arruguillas junto a los laterales. Estaba sonriendo con la mirada—. ¿Cuánto tiempo hace de eso?

No era una pregunta fácil. En verdad, nunca se había parado a contar el tiempo que llevaba cazando a todos los bichos raros que se encontraba.

—No estoy segura... —respondió temiendo recibir una nueva descarga.

—Puedes decir un dato aproximado mientras no sea mentira...

«O, al menos, yo crea en el... Bien, empiezo a entender tu juego, chavalito...»

—Hará unos cuatro o cinco años.

—¿Ibas al instituto cuando te cargaste al primero? —el hombre se incorporó con aire divertido—. No tienes más de veinte años..., ¿y quieres que me crea que llevas ese tiempo luchando contra esas criaturas?

El dolor había remitido un poco, así que cambió de postura y se sentó en el suelo. Al menos, en aquel lugar no hacía ni frío ni calor. Simplemente, faltaba el color. Ni siquiera olía a nada. No estaban en un bosque, solo era algo que simulaba o aparentaba ser un bosque.

—Marco, tengo treinta años... Y trabajo en París, haciendo colaboraciones con la Interpol.

El rostro de Marco quedó mudo por la sorpresa. Esperaba que ella se retorciera por el dolor, pero, si no lo hacía, era porque lo que le estaba contando era verdad. Y si era verdad, no tenía ningún sentido. Ante él estaba una joven de no más de veinticinco años que, depende de cómo se vistiera, habría podido aparentar desde quince a la mayoría de edad. No tenía sentido.

—Hay algo en ti especial, ¿verdad? —concluyó.

Si se conservaba joven y era capaz de caminar descalza vestida con un pijama por mitad de un bosque montañoso, resultaba evidente. Con sumarle la sangre fría con la que había eliminado a la primera criatura que los había atacado, la idea empezaba a tomar forma en la cabeza del italiano.

Ella no contestó. Se estaba incorporando lentamente. Según se iba poniendo de pie, sentía como sus miembros se volvían rígidos de nuevo. Marco no se fiaba de ella y la mantenía inmovilizada.

—No intentes nada raro, solo conseguirás hacerte daño —le advirtió cuando ella clavó sus ojos furiosos en él—, aún tengo algunas preguntas que hacerte. No eres una chica normal, al igual que yo no soy un hombre normal. Es la primera vez que me cruzo con alguien así... y, la verdad, me alegra saber que hay más gente como yo.

«Pobre imbécil...»

—Dime todo lo que sabes de estas cosas... Y cómo haces para no envejecer o luchar contra ellos —insistió.

Ekatherina sentía el cosquilleo de la electricidad en los pies. Varias mentiras surgían en su mente, amenazando con salir por su boca. No quería volver a sufrir otra descarga, pero tampoco podía permanecer callada. Había algo en la forma de preguntar del italiano que la obligaba a contestar.

Sus labios se abrieron un poco y se volvieron a cerrar de inmediato.

—Si no contestas, te va a doler otra vez.

A Marco nunca le había importado usar su poder para sacar información a los criminales, pero aquella mujer, Ekatherina, no lo era. Era una policía, al igual que él lo había sido. Se supone que estaba del lado de los buenos y, sobre todo, le había salvado la vida. Pero tenía que saber todo lo que ella escondía. Su supervivencia dependía de ello.

—Ekatherina..., no me obligues a hacerte más daño —avanzó hacia ella extendiendo las manos para situarlas a ambos lados de la cara de ella.

«Joder, joder... Esto va a doler de cojones... ¡Esto va a doler de cojones! ¡No!»

—¡No!

Las cuencas vacías se acercaban más y más, y ella no podía apartar su mirada de aquella profundidad llena de oscuridad. Un inmenso terror disparó todas las alarmas de su mente.

«¡Peligro! ¡Peligro!»

Con una facilidad inaudita que no había experimentado nunca, sus ojos verdes cambiaron el tono de color de su globo ocular, tiñéndolo de negro.

Asustado, Marco se detuvo al encontrarse aquella mirada sobrenatural. El ceño de ella se frunció y su mano izquierda se cerró en un puño que salió disparado hacia el rostro sin ojos.

Fue, sin lugar a dudas, un buen golpe, porque al instante la realidad cobró forma de nuevo. Los colores volvieron mostrando una oscuridad que retrocedía dejando un bosque montañoso bañado por una fina lluvia con las primeras luces grisáceas del amanecer.

El hombre cayó al suelo con un labio ensangrentado, mientras una furiosa Ekatherina iba tras él para golpear de nuevo.

—¡Espera! —chilló Benedetti.

«Demasiado tarde, gilipollas...»

Esta vez fue la mano derecha la que impactó con violencia sobre el pecho del hombre que intentó cubrirse en vano. Apenas era unos centímetros más alto que ella, pero debería pesar unos cuantos kilos más y, por ello, ser capaz de quitársela de encima.

Pero no había manera, las dos piernas de la mujer habían caído sobre él formando una pinza y ahora los puños subían y bajaban con tal rapidez que el italiano poco podía hacer para evitarlos. Recurrió en varias ocasiones a su habilidad, intentando de nuevo trasladarse a su plano mental, pero para ello necesitaba un contacto visual con los ojos de ella. Resultaba imposible, pues cada vez que veía aquellos ojos transformados, su poder se disipaba.

—¡Basta, basta!

«Tranquila, tía, para... Si sigue chillando, se va a enterar cualquier bicho viviente en un kilómetro a la redonda.»

—Estás de suerte... —Ekatherina se retiró de encima del italiano y se sentó a unos pasos. La lluvia lavaba la sangre de sus nudillos, que observó con curiosidad; hacía ya bastante tiempo que no le zurraba a alguien—, no se te ocurra volver a hacerlo, ¿vale?

Marco rodó medio metro para alejarse y se intentó incorporar, pero las fuerzas le fallaban. La mujer no era muy fuerte, pero la lluvia de golpes le había dejado un diente bailando.

—Vale..., pero... —escupió un poco de sangre—, ¿quién eres?, ¿qué son esos ojos?

—¡Nada de preguntas!, ¿entiendes? —que Marco no era normal había quedado demostrado. Que ella no era muy normal, lo sabía desde hacía tiempo. Se incorporó con rapidez y observó a su alrededor. Su visión le mostró varias auras de gran tamaño corriendo hacia la zona.

—Nos han oído, lo que no debería ser extraño... ¡Joder!

—¿Vienen esas bestias?

—Pues claro que vienen... —tenían que largarse de allí, pero el rastro de la sangre del italiano sería una pista muy evidente para el olfato de un hombre lobo.

—¡La moto! Espero que tenga gasolina...

La teniente corrió hacia allí mientras Marco intentaba levantarse. De alguna manera, era consciente de que aquella mujer podría haberlo matado con la misma facilidad con la que había eliminado al hombre lobo, pero por alguna razón no lo había hecho. Aquellos ojos sobrenaturales le daban un poder fuera de lo común. Era capaz de enfrentarse al dominio mental que Marco Benedetti podía ejercer sobre sus víctimas. Sin lugar a dudas, era sorprendente.

—¡Vamos! —le apremió ella colocándose el casco.

Aún renqueante, consiguió llegar hasta la moto y subirse detrás. Era una Kawasaki con un número 4 en el frontal, debía de tener unos 80 cm3 o más. Al italiano nunca le habían gustado las motos y mucho menos aquellas que parecían mosquitos y servían para dar botes por el monte y armar una polvareda de mil demonios.

Por suerte, el motor arrancó a la primera y Ekatherina abrió gas sin esperar casi a que Marco se hubiera podido agarrar. La moto avanzó con rapidez entre varios árboles.

Los aullidos y gruñidos empezaron a escucharse a su espalda.

—¡Los tenemos muy cerca! —chilló él para hacerse oír por encima del ruido del motor.

—¡No mires atrás! —respondió ella desde el interior del casco—, este trasto no puede correr más en campo a través.

—La carretera debe de quedar en esa dirección —señaló Benedetti.

La moto giró bruscamente y la rueda trasera derrapó entre las hojas de pino y el barro de la montaña. Justo en ese instante, una forma oscura saltaba cerca de ellos encontrando el tronco de un árbol esperándola.

Otras dos bestias se unieron a la persecución. La cosa no pintaba nada bien.

Un hombre lobo podía correr a una velocidad superior a la de un humano y más si se trataba de un bosque. Las zarpas y garras de sus manos le permitían aferrarse al barro, las raíces o incluso las rocas. Si no hubieran cogido la moto, ahora mismo estarían muertos.

La luz de la mañana iba en aumento y eso les permitió divisar el gris del asfalto que formaba la carretera. Dos moles peludas se interpusieron en su camino. Si la moto llegaba hasta la carretera, tenían muchas opciones de poder escapar.

—¡Cabrones! —exclamó Noir con frustración—, no nos van a dejar llegar hasta la carretera.

Por ahora, se podían mantener paralelos a la vía, pero sus perseguidores se aseguraban de que no pudieran incorporarse a ella.

—¡Allí! —gritó Marco mientras señalaba en la dirección opuesta a la carretera—, es una vía de tren.

La moto hizo un último amago de incorporarse a la carretera para después fintar a la derecha y descender por una suave pendiente que llevaba directamente hacia una vía de ferrocarril.

Los hombres lobo, cuatro en total, mordieron el anzuelo y se vieron sorprendidos cuando la moto descendió por la montaña para alejarse de la carretera.

La vía de tren era antigua, pero aún en uso. Debía de abastecer a diferentes fábricas que hubiera en la zona.

—Y ahora, ¿qué? —gritó ella desde el casco.

—¡No lo sé! ¡Estoy pensando! —respondió el italiano con voz asustada.

—Pues se nos acaba el tiempo...

La moto había subido por uno de los raíles y ahora circulaba a la máxima velocidad que le permitía su pequeño motor. El peso de dos personas era excesivo y el tubo de escape pronto empezó a echar un denso humo negro.

—¡Mierda!

Un bronco petardeo anunció los últimos segundos de vida del motor antes de que este se gripara y lanzara a los dos ocupantes por los suelos.

Habían ganado cierto terreno a las bestias, que en campo abierto intentaban mantenerse fuera de la vía. Habitualmente, los hombres lobo no controlaban sus impulsos asesinos, pero parecía ser que la manada de Maximiliano estaba muy bien enseñada.

Marco se incorporó sujetándose el brazo derecho. Posiblemente, lo tendría roto. Ekatherina se deshizo del casco para poder ver mejor. Estaba cansada, pero solo presentaba algunos moratones nuevos.

—Son demasiados... —balbuceó Benedetti—, no vas a poder con todos ellos.

—Yo no, pero tú sí... ¡Usa tu habilidad!

—¿Contra esas bestias?

—Antes eran humanos... Quizá eso nos dé una oportunidad.

De entre el follaje cercano a la vía surgieron las cuatro bestias corriendo a cuatro patas. Sus fauces abiertas y babeantes, prestas a morder la carne de sus presas.

El primero de ellos saltó.

—¡Ahora!

VEINTICINCO

Salvation

Madrid

Sábado, 27 de octubre. 11:12

El día había amanecido despejado y con una temperatura agradable, pero, de todas las cosas que le habría gustado hacer a Antonio Cumbres, ir a la iglesia con su mujer Aurora no era precisamente una de sus favoritas.

Se definía como un hombre de ciencia. Creía en Dios, pero le gustaba que las cosas se demostraran con hechos. Y cuantos más, mejor; pero, claro, para un fiscal eso era algo evidente.

Aurora era mucho más pasional en el aspecto de la fe, simplemente creía y con eso le bastaba. Era dulce, paciente y con una eterna sonrisa en el rostro. Era lo que, sin lugar a dudas, lo había enamorado. Se recordaba una y otra vez la suerte que había tenido al encontrarse con ella.

Antonio, por el contrario, era ya uno de esos treintañeros con la vida encarrilada, devoto de su trabajo y con un estricto sentido de la justicia. La verdad estaba por encima de todas las cosas, y quien mentía pagaba. No existían medias tintas en el mundo del fiscal Cumbres.

En los últimos años había cogido algo de peso, así que tomó asiento en uno de los bancos y esperó. Aurora se había adelantado un poco para hablar con uno de los religiosos que por allí pululaban. Consultó el reloj. No estaba acostumbrado a cogerse un día libre, pero, bueno, era su aniversario y le había prometido a su mujer que pasarían el día juntos.

Con la de cosas que tenía que hacer, aquello podía significar una pérdida de tiempo, o incluso ser mal visto por sus superiores. Pero ninguno tenía queja del trabajo de Antonio. Era preciso, conciso e infatigable. Tenaz como el hierro, no dejaba a su presa y perseguía y buscaba hasta dar con la prueba esclarecedora que demostrara que alguien era culpable o inocente. Y para él, dedicar un día entero a su mujer no era un error. No tenía dudas, aunque llevaba todo el tiempo mirando la hora como si fuera a llegar tarde a algún sitio. Estaba haciendo lo correcto y no había más que hablar. ¿Se había convertido en uno de esos adictos al trabajo que eran incapaces de disfrutar de un día tranquilo en compañía de su familia?

Se ajustó un poco las gafas, que se habían empañado por el sudor provocado por el sol que había en Madrid ese día. En el interior de la Almudena se estaba fresco.

Aurora regresó acompañada de un tipo bastante pintoresco. Ella sonreía, pero aquello era lo normal. Lo extraño habría sido verla sin su preciosa sonrisa. Se incorporó con dificultad para esperarlos en pie.

—Hola, cariño, te presento al padre Manuel. Estudiamos juntos en el instituto hace años y hoy nos hemos encontrado por casualidad aquí. ¡Qué coincidencia!, ¿verdad?

Antonio le estrechó la mano. El padre Manuel era un tipo peculiar. Alto, cabeza afeitada y cuerpo de anchos hombros y ceñida cintura. La sotana le sentaba bastante bien, con el alzacuello ligeramente oculto por una larga perilla negra y picuda; le recordaba a la que llevaban antiguamente los españoles en épocas pasadas, cuando Cervantes estaba en la cárcel y todo eso. No lucía bigote, pero su tez morena y sus ojos ligeramente rasgados le daban un aire exótico que quedaba rematado por una nariz ancha y algo aplastada. Si no fuera porque lo veía vestido como un cura, Antonio habría pensado que el padre Manuel era un boxeador. El apretón de manos fue firme, aquel hombre hacía ejercicio con frecuencia pues un cuerpo así no se conseguía rezando.

—Mucho gusto —le dijo de forma educada.

—El gusto es mío, señor Cumbres. Aurora es una mujer afortunada —la forma de hablar del padre Manuel Alcántara tenía un particular acento andaluz, pero no resultaba molesto—. He seguido en más de una ocasión la evolución de sus casos y he de felicitarlo por su buen hacer en el trabajo. Es usted un buen cristiano.

Antonio no sabía si era un buen cristiano o no, pero tenía claro que el que era culpable iba al trullo y quien no lo era volvía a casa. Y no se hable más.

—Antonio es muy comprometido con las causas justas —explicó Aurora—, soy muy afortunada al estar con él. —Se giró hacia su marido y le explicó—: Durante su infancia, Manuel estuvo un tiempo en Madrid y coincidimos en el bachillerato, cuando todavía no había entrado en el seminario.

—Fui un alumno tardío, me costó decidirme, pero al final el Señor iluminó mi camino.

—No todo el mundo tiene esa suerte. Por desgracia, muchas personas pierden el rumbo y a veces resulta imposible devolverlas al redil.

—Por desgracia, es así, pero para eso el Señor ha creado figuras con responsabilidad y capacidad de ejecutar una causa justa. Manos firmes capaces de ejercer la ley de los hombres, que debe haber sido dictada por su conciencia, sobre la que manda lo divino.

Eran demasiados halagos para ser un simple cura. Antonio intuía que allí había algo más que una simple presentación. Buscó con la mirada los ojos de su esposa. Esta no tardó en reaccionar.

—El padre Manuel me ha dicho que quería conocerte...

—Para mí sería un placer si pudiéramos charlar un momento en privado, hay ciertos asuntos que... me preocupan y en los cuales creo que alguien de su posición me podría ayudar.

Se trataba de un antiguo amigo de Aurora y estaban celebrando su aniversario. Negarse habría sido muy descortés.

—Claro, cómo no...

—Muchas gracias, señor Cumbres. Aurora, debes disculpar que te robe a tu marido unos minutos.

—No te preocupes, Manuel, me he alegrado mucho de volver a verte —le dio un par de besos en las mejillas y echó a caminar hacia el púlpito.

—Usted dirá... —Antonio esperaba que aquello no le llevara mucho tiempo. Le picaba la curiosidad, pero quería tener un día tranquilo con su mujer. Nada de trabajo.

—Pasemos un momento a la sacristía, hay algo que quiero mostrarle.

Sin esperar su respuesta, el padre Manuel comenzó a caminar en dirección a una pequeña puerta de madera que abrió sin problemas. Antonio lo siguió con bastantes preguntas en la cabeza.

La estancia estaba en silencio y vacía, una mesa y algunas sillas se encontraban en el centro, mientras que alrededor se podían ver algunos cuadros y figuras religiosas. Nada ostentoso.

Encima de la mesa había un sobre de color sepia de tamaño folio que el padre abrió con calma para, a continuación, esparcir su contenido sobre la oscura madera. Se trataba de papeles escritos, algunos de ellos, al parecer, bastante antiguos, y de un par de fotografías.

—Eche un vistazo, por favor...

Antonio se acercó y miró la primera de las fotos. No necesitaba ver más pues reconoció de inmediato a la persona que allí aparecía. Alguien a quien el español deseaba fervientemente no volverse a encontrar. La única persona en el mundo que se había escapado de su férreo abrazo, burlando a la justicia.

—Es... es... —sentía cómo la vena del cuello le palpitaba y la frente se perlaba de sudor. Muchas cosas podían alterar la aparente calma del fiscal, pero la mujer reflejada en las fotos era un acelerador muy peligroso, como las pastillas de gasolina utilizadas para encender las barbacoas. Ahora ya no había quien apagara aquellas brasas—... la teniente Noir... —siseó mientras tomaba la primera de las fotos con un visible temblor en sus manos.

Manuel Alcántara sonrió. Tenía un aliado.

—Así es, voy a emprender una cruzada muy particular en pos de la teniente Ekatherina V. Noir...

—¿Por qué? —preguntó con rapidez el fiscal Cumbres. Esa mujer debería estar entre rejas, pero el hecho de que un padre de la Iglesia católica estuviera allí mostrándole aquellas fotos resultaba muy extraño.

—¿No desea ayudarme? —le preguntó con dulzura Manuel tomando otra de las fotos y mirando con curiosidad su contenido.

—¿Por qué me necesita? ¿Por qué la Iglesia está detrás de la teniente? ¡No lo entiendo!

Una pequeña voz le pedía a Antonio Cumbres que prendiera fuego a la casa, que accediera a todo lo que el padre Manuel necesitase y finalmente pusiera fin a su pequeña úlcera provocada por aquella renacuaja de cabellos negros. Cada vez que alguien la mencionaba o él leía algún artículo relacionado con ella, volvía a sentir la patada en los testículos que le había propinado la teniente durante una audiencia en Madrid, hacía dos años y medio. Había necesitado asistencia médica y pasado más de tres horas en el hospital Gregorio Marañón. Su carné de padre había corrido un gran riesgo aquel día, pero lo peor de todo era que su vesícula había quedado afectada y habían tenido que operarlo unas semanas después para extirpársela.

Otra pequeña voz, casi inaudible esta vez, le pedía que averiguase más. La Iglesia metida de por medio hacía que todo ese asunto resultara muy extraño.

Desde aquel día en los tribunales, Antonio no había abandonado la idea de volver a llevar a esa horrible mujer ante la justicia para que fuera debidamente castigada.

Durante el interrogatorio que pudo realizarle, el fiscal había sentido que estaba ante alguien malvado, que debía ser apartado de la sociedad por el peligro que representaba para ella. Era una bruja que debía ser quemada en la hoguera. Como si le hubiera leído el pensamiento, la teniente había alzado la mirada y le había dicho:

—Puto inquisidor de mierda...

De eso hacía ya más de dos años. Pero Antonio lo recordaba como si hubiera sido el día anterior. Se giró hacia el padre Manuel y volvió a preguntar...

—¿Por qué?

La sonrisa del religioso se ensanchó aún más y contestó:

—Porque es un demonio...

* * * *

París

Sábado, 27 de octubre. 18:45

El aire fresco de la calle los alivió del viciado ambiente que había en la casa de Bulle. De camino al coche ninguno de los dos policías había pronunciado una sola palabra. Una vez que estuvieron dentro del vehículo, fue Patrick quien rompió el silencio.

—¿Es correcto dejar a una menor así, sin atención? —con gesto cansado se masajeó la sien.

Había algo extraño en aquella chica, ya que últimamente Patrick se mostraba muy receptivo con la gente pudiendo percibir con facilidad los pensamientos superficiales. De aquella niña no percibía nada. Ninguna emoción, era como un encefalograma plano.

Siguiendo el consejo que le había dado la teniente Noir, había empezado a comprar ciertas pastillas que alejaban las «voces» y las convertían en un mero murmullo. No le había contado nada a su mujer, Eva.

—No, pienso igual que tú —contestó el alemán—, pero creo que es más importante que demos con Ekatherina. Nos ocuparemos del asunto de la señorita Verner cuando hayamos encontrado a la teniente, ¿te parece?

Patrick asintió. El motor del coche se puso en marcha.

—¿Qué vas a hacer ahora? —preguntó consultando la hora de su reloj. El día estaba siendo largo y agotador, con las idas y venidas que habían tenido.

—Iré al aeropuerto y cogeré el primer vuelo que salga para Múnich.

—¿Y si todo es un error telefónico? No sé, ahora mismo no se me ocurre ninguna explicación... ¿Seguro que no habrá ido nadie de tu familia? Igual tienes una gotera y te han llamado ellos.

—Hace casi cinco años que no me hablo con mi hermana, pero tienes razón. Hay que ir sobre seguro.

Sacó el teléfono móvil del interior de su bolsillo y llamó activando el manos libres.

Tardaron en descolgar. El gesto serio de Thomas no presagiaba nada bueno. La voz de mujer que sonó al otro lado del aparato parecía molesta. Hablaba en alemán.

Kessler saludó también en alemán, recibiendo una fría contestación por parte de su interlocutora. El inglés no entendía nada de lo que estaban diciendo, pero era evidente que los dos hermanos no se llevaban nada bien.

El cruce de preguntas y respuestas fue bastante rápido. Thomas pulsó el botón de colgar antes de que la mujer terminara de relatar su última frase.

—A la mierda..., ¿contento? No, no ha ido nadie de mi familia al piso. Y no me extraña, la última vez les dije que los mataría si se pasaban por allí —giró la cabeza hacia su acompañante, que lo contemplaba con cierto aire de incredulidad—. Es mi hermana, tranquilo. Puedo odiarla, pero no la mataría...

—Ya veo... —Atlee respiró aliviado—, ¿al aeropuerto, entonces?

—Al aeropuerto...

El coche giró a la derecha cuando el semáforo se puso en verde. La calle estaba desierta y las luces de las farolas empezaban a parpadear según se iban encendiendo. Casi sin darse cuenta, la noche había caído sobre la ciudad.

Una figura oscura saltó sobre el capó. El alemán pisó el freno, lo que habría provocado que cualquier ser humano hubiera salido despedido hacia delante. Pero la persona que había caído de pie sobre el coche permaneció allí, con las piernas flexionadas.

—¡Joder! —exclamó Thomas. Patrick buscaba con rapidez su pistola en el interior de su chaqueta. No la llevaba.

—¿Jean Luc?

—¡La niña! —siseó el vampiro mientras apoyaba las palmas de las manos sobre el cristal y acercaba el magullado rostro.

VEINTISÉIS

Before My Blackened Eyes

Sábado, 27 de octubre

Cuando uno espera una muerte dolorosa y esta no llega, siente alivio. En el caso de Ekatherina, fue algo más parecido a una curiosidad latente.

Los cuatro hombres lobo que corrían hacia ella cayeron inertes en el suelo cuando Marco Benedetti activó su don. Fue como si los hubiera alcanzado un rayo o, más bien, como si sus almas hubieran abandonado sus cuerpos.

De igual modo, Marco permanecía en pie, pero en otra parte. Sus ojos abiertos miraban al vacío. La teniente pasó la mano por delante de su rostro.

—¿Hola? ¿Hay alguien ahí?

Nada, no hubo respuesta. Por alguna razón, no había sido llevada al plano mental que Marco podía crear. Suponía que en ese lugar las cuatro bestias habían quedado sometidas, por el bien del italiano.

—Y ahora, ¿qué?

«Ahora le echas una mano, joder.»

Posiblemente si acababa con las bestias allí, también morirían donde fuera que estuviesen sus mentes. Corrió hacia las vías del tren, de donde tomó un trozo de cemento partido de los soportes de las vías. Pesaba bastante y confiaba en que fuera suficiente para aplastar la cabeza de aquellos bichos de un solo golpe.

Los hombres lobo habían perdido su forma de bestia y ahora se mostraban como cuatro lobos grandes. De esta manera, podían correr y perseguir a sus presas utilizando su desarrollado sentido del olfato. La forma humanoide era más apropiada para la lucha.

Con un sonoro golpe, partió el cráneo del primero. El cuerpo del animal sufrió un espasmo y la sangre brotó de su cabeza. Sin esperar a ver el resultado, la teniente tomó de nuevo la pesada piedra y se giró hacia el siguiente. Poco a poco, la criatura muerta recobraba su forma humana, la de una mujer de unos veinte años.

El segundo recibió la misma suerte que el primero. Ekatherina jadeaba por el esfuerzo, pero parecía que su plan había dado resultados. Desconocía cuántos hombres lobo seguían de caza, pero ya había amanecido y muchos habrían recobrado su forma humana para regresar a sus quehaceres diarios, con su familia y amigos.

Se disponía a cobrar la vida de la tercera criatura cuando el sonido de un disparo la obligó a soltar la piedra. Marco cayó al suelo y, al instante, las dos bestias que quedaban inertes empezaron a ponerse en pie sacudiendo la cabeza y el pelaje, como si despertaran de un mal sueño.

—¡Marco! —gritó mirando alrededor mientras se apartaba de los dos hombres lobo que acababan de volver en sí.

Sobre una de las elevaciones de terreno se veía un todoterreno y, junto a la puerta, un hombre armado con un rifle en compañía de otro. Pese a la distancia, la teniente no dudó sobre su identidad.

—Knight... —siseó.

Las dos bestias comenzaron a separarse para cubrir mejor el terreno y poder atacarla desde distintos ángulos. El doctor volvió a montar en el coche que conducía su colaborador Samuel.

Las vías de ferrocarril empezaron a vibrar, trayendo el sonido de la proximidad de un tren, justo a su espalda.

No se lo pensó ni un instante y echó a correr. Era evidente que las dos bestias en forma de lobo eran mucho más rápidas que ella, pero aun así tenía que intentarlo.

El todoterreno abandonó el camino y descendió por la pendiente que llevaba hasta donde estaba ella, cortándole el paso. A más de trescientos metros apareció la figura de un mercancías que avanzaba con lentitud. Debía de haber salido de alguna de las fábricas cercanas y estaba cogiendo velocidad poco a poco.

Tras detenerse, varias figuras bajaron del coche. Uno era el doctor Knight, que la había tenido atada en aquella cama de laboratorio y que la había despertado en una silla de ruedas; el otro era un tipo joven que desconocía. Las dos figuras que los acompañaban eran inconfundibles.

Una era Elena, con sus vaqueros y su camisa de cuadros de franela; el otro, era el Alfa de la manada. Maximiliano.

«Estoy jodida. Muy jodida.»

Los dos hombres lobo se detuvieron a su espalda, gruñendo. Ekatherina optó por alzar las manos en señal de rendición. Poco podía hacer. El tren tardaría una eternidad en llegar allí y el acompañante del doctor empuñaba un rifle y parecía que sabía usarlo.

—Esto no tiene por qué terminar así —dijo intentando ganar tiempo—, seguro que podemos llegar a un acuerdo.

Maximiliano sonrió. Los cuatro avanzaron hasta quedar a unos cinco metros.

—Es un poco tarde, pese al interés que tiene el doctor Knight en recuperarte viva... Mi manada te quiere muerta —sentenció el italiano.

—¿Y qué es lo que quieres tú? —el tren se acercaba poco a poco. No tenía tiempo de saber si Marco estaba vivo o muerto. Sus opciones de salir de allí con vida eran casi nulas. Dos hombres lobo a la espalda y un rifle apuntándola al pecho. Al joven que lo empuñaba no parecía fallarle el pulso.

—Yo quiero lo mejor para mi gente.

—¿Y con mi muerte se lo darás?

—Ella es la clave —intervino el doctor—, estoy seguro. Necesito más tiempo.

—¡No! —chilló Elena—. Has tenido tiempo suficiente y no has conseguido ningún resultado, ¡debe morir!

«Joder...»

El tren estaba a unos cien metros, tocando la bocina para avisarlos de que se mantuvieran alejados de las vías.

—Esperad a que pase el tren... —les dijo Maximiliano mientras buscaba algo en el bolsillo de su pantalón.

Levantó el brazo en dirección a la vía y mostró una placa de policía. El maquinista saludó con la mano y el mercancías empezó a pasar.

El traqueteo del tren ocultaría el sonido del disparo, pero Maximiliano no quería darle una muerte rápida. Quería alimentarse de su carne, beber su sangre. Aquella mujer había cuestionado su autoridad y su manada había recibido demasiadas bajas. El mito de la teniente Noir tenía que ser eliminado.

—Doctor..., Samuel —se guardó la placa de nuevo en el bolsillo trasero del pantalón—, será mejor que vuelvan al coche.

—Pero...

—Le he dado una orden. No respondo de su vida si se queda aquí, ¡rápido!

El joven Samuel bajó el arma y se apresuró en montarse en el asiento del conductor. Alexander Knight tardó unos segundos más, pero apreciaba su vida y tenía una investigación pendiente que lo estaba esperando. Su mejor paciente le iba a ser arrebatada, pero su laboratorio estaba financiado por la manada de Maximiliano. Les debía cierta lealtad.

En cuanto el sonido del motor se puso en marcha, el Alfa se giró hacia Elena.

—¡Comamos!

Los dos hombres lobo que estaban a la espalda de Ekatherina sintieron como sus huesos se desencajaban y su piel se estiraba para dar lugar a una forma mucho más grande y temible. De igual manera, la camisa de franela de Elena se redujo a unos jirones cuando su espalda se ensanchó y su rostro se estiró para dar paso a una larga mandíbula llena de dientes afilados.

El vehículo con el doctor y su ayudante se perdió en la lejanía. Era mejor no quedarse cerca de hombres lobo hambrientos.

Ekatherina estaba petrificada. El latido de la sangre en sus sienes la mantenía aturdida, víctima del cansancio provocado por una noche de huida constante. Su don de poco le iba a valer ante cuatro bestias.

Tres de ellos quedaron transformados completamente. Pero no así el Alfa. Maximiliano, sorprendido, se observó las pálidas manos humanas.

—¿Qué diablos está pasando? —farfulló.

Ekatherina retrocedió un paso ante la figura de la transformada Elena. Un brazo peludo la agarró por la cintura, levantándola en vilo.

El Alfa apretó los dientes y cerró los puños. Todo su cuerpo se puso tenso ante la concentración de querer transformarse. Pero no podía.

—¡Maldita sea! ¡¿Qué ocurre?!

El aliento y la baba del hombre lobo que la sostenía caía sobre la clavícula de Ekatherina. La presa era demasiado fuerte como para intentar liberarse. Una zarpa rasgó la camiseta y el jersey bajo las costillas, dejando al aire la piel blanca de la cintura. De algún modo, Elena recibía el honor de dar el primer bocado.

La frustración del Alfa al no poder transformarse detuvo a Elena, quien se giró para observarlo. Los otros dos aguardaban expectantes. Noir podía deducir que se trataba de hombres lobo veteranos, lo habitual era que solo se pudieran transformar en momentos de peligro o de gran tensión. Convertirse de forma voluntaria era algo que estaba permitido a unos pocos, los supervivientes que iban ganando poder año tras año.

—¡No puedo transformarme! —chilló Maximiliano. De la ira pasó a la risa. Su rostro congestionado se convirtió en la imagen de la alegría y estalló en una carcajada.

—¡Estoy curado!

El brazo que aferraba a Ekatherina pareció aflojarse. De alguna manera, la bestia que la mantenía inmovilizada era capaz de comprender lo que estaba pasando. Que alguien tan veterano como el Alfa de su manada no pudiera controlar el cambio a voluntad era un hecho insólito. Los cuatro allí reunidos pertenecían al grupo de hombres lobo más antiguos de Europa y parte de Asia. No tenía sentido.

—¡Mírame! —le dijo a la figura de Elena, palmeándose el pecho desnudo—. ¡Soy humano!

La criatura en la que se había convertido Elena pareció dudar mirando primero a Ekatherina, que volvía a tener los pies en el suelo, pero seguía agarrada por una de las zarpas, y después a Maximiliano que seguía riendo. No se lo pensó mucho más y saltó.

A los ojos de la teniente, todo ocurrió muy rápido. La sangre salpicó todo el lugar cuando la cabeza del italiano quedó seccionada por el primer mordisco. Ni siquiera las habilidades curativas de un hombre lobo podrían servir ante una herida semejante.

Las zarpas enfurecidas del hombre lobo que la sujetaba rasgaron su vientre y el hombro derecho cuando la arrojaron a un lado, su atención estaba en la asesina del Alfa. Su compañero se unió a la contienda.

Noir cayó de rodillas primero. Mientras, su visión se iba nublando a causa del dolor y de la sangre que manaba a borbotones de las dos heridas sufridas. Poco a poco, la grava del suelo se fue acercando a su rostro a una velocidad mayor de la deseada y su cara chocó contra el suelo. Podía escuchar el retumbar del tren de mercancías según iba pasando. Era largo..., muy largo...

Aún más lejanos se escuchaban los gruñidos y gritos de las tres bestias peleando.

VEINTISIETE

Untouched

París

Sábado, 27 de octubre. 18:49

—¿Quién demonios es ese? —exclamó Patrick.

El alemán no perdió el tiempo y salió del vehículo con los puños cerrados. No tenía ganas de enfrentarse a un vampiro en plena calle, y más cuando se había inyectado la sangre de Ekatherina. No podría transformarse.

—Jean Luc... ¿Qué estás haciendo aquí? —dijo en un susurro apenas perceptible.

El conductor del coche situado justo detrás de ellos hizo sonar el claxon y soltó una sarta de improperios.

El aspecto del vampiro era de pena. Presentaba varias contusiones en el rostro y sangraba por el labio. Tenía uno de los ojos cerrados a causa de un profundo corte que iba desde la ceja hasta la mejilla. Uno de sus brazos parecía inerte y goteaba sangre. No era muy habitual encontrarse a un caminante nocturno en esas condiciones.

—La niña... El hombre lobo que ha venido a matarte está buscando a la niña... No tenemos tiempo que perder.

Los coches que esperaban detrás empezaron a pitar con insistencia.

—Maldita sea... ¡Sube! ¿De qué me estás hablando?

Lo tomó por el brazo sano y lo llevó hasta el asiento de atrás.

Patrick y Jean Luc intercambiaron una mirada.

—Hola —dijo el inglés.

—Hola, Patrick —respondió el vampiro en francés.

—¿Quién es este tipo? —insistió Atlee—. Deberíamos llevarlo a un hospital, ¿no? Creo que tiene un brazo roto.

El francés sonrió y se relamió la sangre del labio superior.

—Muy amable por tu parte, pero no será necesario...

—No, no creo que haga falta... —farfulló Thomas mientras maniobraba el vehículo para aparcarlo en doble fila y dejar pasar al resto de coches, que le pitaban cuando estaban a su altura—. ¿Qué es eso de que hay un hombre lobo detrás de la niña?

—Vuelve a la casa de la que habéis salido, no tenemos tiempo... —le apremió el vampiro.

—Ni de coña. No te llevaré hasta ella..., no, hasta que me digas qué ha pasado.

Jean Luc se dejó caer sobre el respaldo con gesto cansado y suspiró.

—Está bien, gilipollas. No creo que a Ekatherina le haga gracia que pongas en peligro a su protegida...

—Quizá deberíamos volver, puede contarnos su historia por el camino —indicó Patrick—. Parece que sabe más que nosotros de unas cuantas cosas. ¿Es... uno de los tuyos?

—¿De los tuyos? —respondió con sorna el vampiro. Sus largos colmillos quedaron bien visibles a la luz de las farolas de la calle. Después soltó una carcajada—. ¡Qué gracioso!

—No, es un puto vampiro. Eso es lo que es... —respondió con sequedad el alemán girando el coche para dar la vuelta.

—Un vampiro... Claro..., ya... ¿Un vampiro? —susurró el inglés.

—Da igual, luego te lo explico —le cortó Thomas—. Jean Luc, mira, no tengo mucha paciencia, estás manchando mi coche de sangre...

—Vale, vale... Tranquilo. A ver... ¿Por dónde empiezo? ¡Ah, sí! Algún ciudadano ejemplar ha enviado a alguien para matarte. Enhorabuena, debes de haberte convertido en alguien importante entre los pulgosos.

—¿A mí? ¿Por qué? ¿Quién?

—Ni idea... Un tipo negro, grande y con muy mala leche. Me lo encontré en el Hotel Saint Louis. Tenía una cicatriz que le cruzaba desde el cráneo hasta el mentón.

—¿No era en el que estabas hospedado? —indicó el inglés.

—Sí, el mismo. El tipo debe de ser bueno siguiendo rastros. Iba detrás de ti, así que se fue al Saint Louis y cogió una habitación —corroboró el vampiro.

—Así que fuisteis vosotros los que ocasionasteis aquel destrozo... —concluyó Atlee. Las piezas encajaban lentamente.

—Sí, supongo que rompimos unas cuantas cosas. El tío es bueno, muy bueno.

La sonrisa del vampiro volvía a mostrar sus colmillos. Patrick lo miraba con una mezcla de temor y de interés.

—¿Qué pasó después? —insistió el alemán.

—Peleamos durante un rato, nos sacudimos duro y me tuve que largar. Él juega con la ventaja del día y la noche. Ya sabes...

—Claro...

—Cuando desperté, pensé que me vendría buscando... para matarme. Si el muy cabrón se queda con mi olor, estoy jodido. ¿Sabes? Pero no lo hizo. Se quedó lamiéndose las heridas y esperándote a ti. Después, empecé a atar algunos cabos. Ese tipo ha venido a París para encontrarte, Thomas, no para eliminar a los pocos que quedamos. Y no trae buenas intenciones.

—¿Y qué tiene que ver eso con la niña? —se interesó Patrick.

—Si viene siguiendo mi rastro, lo guiará hasta la casa de Bulle —explicó el alemán. Estaban a solo una manzana de la casa de Fabia Verner.

—Y si está de caza, matará para provocarme.

—¡Eso es! Veo que lo has comprendido.

Kessler detuvo el coche en seco. Los dos policías se bajaron con rapidez, pero el vampiro tuvo serias dificultades debido a su brazo roto.

—No he comido nada... —le dijo a Patrick—. Después esto no será un problema —terminó de explicar mientras se señalaba la herida del brazo.

Thomas no esperó ni un instante y se metió en el portal. La puerta estaba abierta.

Tenía un mal presentimiento cuando llegó al rellano de la puerta del piso de la joven, se encontraba abierta. La cerradura estaba rota y el marco visiblemente dañado.

Extrajo una pistola de la funda de la sobaquera y aconsejó a Patrick que esperara. Oficialmente, ninguno de ellos estaba de servicio, así que el inglés no iba armado. Jean Luc terminó de subir las escaleras, jadeante.

—Llegas tarde... ¿No lo hueles?... La sangre...

El alemán empujó la puerta con el hombro y, con el mayor sigilo posible, entró en la casa... La luz de la cocina seguía encendida y parpadeante. Su oído no le trajo nada más que el sonido de sus pisadas.

—Se ha ido... —dijo Jean Luc a su espalda rompiendo la tensión.

Thomas hizo caso omiso y caminó hasta el salón. Había sangre por todas partes y los aparatos electrónicos estaban destrozados. Jirones de la camiseta rosa, con restos de carne, se podían observar entre la chatarra que cubría el suelo.

—Joder... ¿Por qué?

—Porque tenía hambre. Porque tenía que curarse, igual que yo...

—No..., no... ¿Por qué alguien envía a un hombre lobo a seguir mi rastro? Esta niña... era...

—¿Inocente? Ya, como todos... Como los más de diez millones de ciudadanos de París. Todos inocentes —el vampiro se giró hacia Patrick—, pero nos alimentamos de ellos —susurró.

El francés posó una mano sobre el hombro de Kessler.

—Debes de haber cabreado mucho a Elena...

—¿Elena? ¿Qué Elena?... —preguntó confuso Thomas. Un sentimiento de culpabilidad por la muerte de la niña lo estaba comenzando a picar en su interior. Había pasado mucho tiempo desde que alguien había muerto por su culpa. No había sido él quien había destrozado el cuerpo de la pequeña Bulle, pero había sido una bestia como la que dormía en su interior.

—¿Te refieres a la mujer que mantuvo retenidas a Uxue y Aline en Le Lion-d’Angers? —preguntó Patrick.

—Exacto. La misma que está detrás de la desaparición de Ekatherina... —sentenció Jean Luc—, sabe que la estás buscando y que debes haber dado con alguna pista que te lleve hasta ella. Parece que no quieren que te acerques, por eso Elena envía a uno de sus mejores matones para que te mate, y de paso, a todo el que rodea a Ekatherina.

—¿Quién más puede estar en peligro? ¿Familiares? ¿Amigos? —preguntó horrorizado el inglés.

—¿A cuántos has visitado? Todos ellos tienen tu olor impregnado, para un rastreador tan hábil como este no presentará mucha dificultad seguirlo.

—Mierda... Las amigas de Ekatherina... He visitado a varias de ellas —susurró el alemán.

—Entonces están en peligro...

Thomas pareció dudar. Si Bulle había muerto por su culpa, no quería añadir al peso que sentía en los hombros las muertes de las amigas de Ekatherina.

—Tenemos que...

—¿Qué les vas a decir? —Patrick lo retuvo por el brazo, antes de que saliera disparado hacia el rellano—. Tenemos que pensar qué vamos a hacer.

—Ese tipo nos lleva la delantera... ¡Tenemos que detenerlo!

—¡Haz caso del inglés! Tienes que pensar cuál va a ser tu próximo paso.

—Tenemos la llamada desde Alemania... Hay que pensar si cogemos el vuelo o no —le dijo Atlee—, podemos separarnos.

—El hombre lobo es una criatura asesina, no podrás enfrentarte a él.

—A mí me rompió un brazo... Por cierto, ¿qué llamada? —preguntó el vampiro.

—Tienes que confiar en mí —le dijo el inglés, ignorando a Jean Luc—, dime los nombres y sus direcciones, yo me encargaré de vigilarlas. Tú debes viajar a Alemania.

—No, Patrick, ¡es peligroso! —Atlee era un buen tipo, pero se estaba implicando demasiado y Thomas ya había visto a muchos como él morir al seguir los pasos de Ekatherina.

—Sí, es muy peligroso —apuntilló el vampiro con diversión.

—Espera..., espera... Tengo una idea... —el alemán buscó con rapidez en el interior de su chaqueta y sacó el teléfono móvil—. ¿Por qué cojones no se me ha ocurrido antes?

—¿El qué?

—Si Ekatherina está en mi casa, solo tengo que llamar allí, y ella contestará, ¿no?

Patrick se quedó pensativo, tampoco él había caído en la posibilidad de algo tan sencillo.

La primera llamada lo había pillado durmiendo y ninguno de ellos se había enterado. Si la persona que estaba en el domicilio de Kessler contestaba al teléfono, se podrían ahorrar un viaje innecesario.

El teléfono dio un tono..., después dos..., tres..., ocho... Nadie descolgaba.

—Señor Kessler —respondió una voz en inglés con un marcado acento. Era una voz de hombre, quizá algo melosa—, me alegra que me llame...

—¿Quién es usted? ¿Qué hace en mi casa?

—Bueno, no me ha quedado más remedio que aceptar la invitación de su amiga para unirme a la fiesta. Esperamos con ansia que se una a nosotros lo antes posible...

Y cortó la llamada.

Thomas bajó el auricular...

—Está allí...

—¿Era Ekatherina? ¿Qué te ha dicho? —preguntó el inglés.

—No, era un tipo raro... Hablaba con bastante acento, en inglés... Pero me ha dicho que ella lo invitó. Ha hecho referencia a mi «amiga», no puede estar hablando de otra persona.

—Tiene pinta de que es una trampa —advirtió el vampiro.

El alemán se llevó la mano a la frente y comenzó a pasear con nerviosismo.

—¿A cuántas amigas de Ekatherina has consultado estos días? —preguntó Jean Luc—. El inglés tiene razón, lo más lógico es que nosotros nos quedemos aquí vigilando.

—Dos... Bueno, tres, pero con una de ellas solo hablé por teléfono.

—Bien, de esa no puede tener ningún rastro. El poli inglés —señaló a Patrick— puede cubrir a una de ellas, yo, como favor personal, me puedo encargar de la otra.

—Ni hablar, ¡que te den!

—Thomas, atiende a razones... Si realmente la teniente está en Múnich, es importante que vayas tú... —replicó Atlee poniéndose del lado del vampiro.

—Aunque sea una trampa —volvió a apuntar Jean Luc con media sonrisa.

Kessler seguía dudando.

Cada vez que veía las manchas de sangre y parte de los restos de la niña, se le caía el alma. Llevaban luchando años contra todo eso. Y pensar que le pudiera ocurrir algo así a Ekatherina...

No podía derrumbarse. Tenía que mantenerse firme.

El vello de sus brazos empezó a crecer, al igual que las uñas. El chasquido del primer hueso al descoyuntarse alarmó a todos los allí presentes.

«¡El efecto de la sangre de Ekatherina se está debilitando!», pensó.

—Joder... —Jean Luc retrocedió un paso—. Contrólate, tío...

—¿Qué pasa? —preguntó Patrick.

—Será mejor que corras... —susurró el alemán apretando los dientes.

VEINTIOCHO

Sleeping Solution

Sábado, 27 de octubre

El sonido de una sirena distante le devolvió la consciencia. Sentía cómo la cabeza le daba vueltas mientras el traqueteo del tren mecía su cuerpo tendido boca arriba sobre un charco de sangre. ¿Su sangre?

Estaba débil como quien se acaba de despertar descubriendo que tiene gripe y que no puede moverse apenas. Observó a su alrededor intentando hacerse una idea de la situación. No tenía buena pinta, pero, al menos, estaba viva.

Parecía estar en el interior de un vagón de carga en lo que debía de ser un tren, a juzgar por el sonido. El lugar estaba bastante oscuro, pero la luz se filtraba por algunas rendijas mostrando diversas cajas sujetas con cuerdas y gomas elásticas. El jersey había sido doblado y colocado bajo su cabeza para que le sirviera de apoyo. La sangre sobre la que descansaba estaba seca y las ropas que llevaba encima, que evidentemente no eran suyas, presentaban unas manchas oscuras. Intentó cambiar de postura para mirar con más atención cada rincón del vagón. No sabía cómo había ido a parar allí y un pánico terriblemente familiar la envolvió por completo.

Podía sentir que no estaba sola.

—Si no lo hubiera visto con mis propios ojos, jamás lo habría creído... —desde el lado izquierdo le llegó la inconfundible voz de Elena. A través de un hilo de luz que se filtraba en el interior del vagón podía distinguir su piel desnuda y sus dorados cabellos.

—¿Qué?... —Ekatherina hizo gesto de incorporarse al reconocer la voz. A su mente empezaban a llegar ciertos retazos de lo ocurrido o, por lo menos, de lo que para ella era un pasado reciente. La sensación de angustia oprimió una vez más su garganta.

«No..., otra vez no...»

Alzó una de sus manos para observarla. Después, algo más aliviada, se giró hacia la mujer lobo.

—¿Por qué te he salvado?... —respondió con rapidez Elena girando la cabeza hacia ella. Permanecía en cuclillas, alerta. Los antebrazos reposaban sobre sus rodillas como si de un momento a otro tuviera que saltar a por una presa—. Ni yo misma lo sé... Por muchos motivos y ninguno. ¿Qué clase de poder hay en tu interior? Empiezo a comprender el interés que has despertado.

Ekatherina hizo caso omiso del comentario e intentó sentarse y observar mejor desde esa perspectiva. Elena dio un rápido paso hacia ella y con un suave empujón la volvió a tumbar.

—Preferiría que siguieras tumbada

Había algo en su voz que demostraba cierto temor. Ekatherina había matado a su última pareja demostrando que no tenía miedo a la hora de enfrentarse a una criatura como ella.

«Esto no tiene sentido. Primero me secuestra y ahora... Ahora, ¿qué?»

—¿Adónde vamos? —preguntó con cautela.

—No estoy segura. El tren avanza hacia el norte, pero supongo que parará en alguna ciudad, llevamos aquí dentro más de una hora.

—¿Y tus compañeros? —por la respuesta recibida, podía intuir que estaban huyendo de algo.

La mujer rubia se encogió de hombros a la vez que volvía el rostro hacia las rendijas que había en la puerta. En la forma humana, un hombre lobo podía poseer una percepción ligeramente superior a la de un humano. Era evidente que Elena estaba escuchando algo por encima del traqueteo del tren.

—¿Qué te llama tanto la atención? ¿Nos están siguiendo?

—Chist... —siseó la mujer de rubios cabellos mientras giraba la cabeza en otro ángulo para captar algo con sus oídos—, están llamando. Han descubierto el cuerpo de Maximiliano.

—¿Maximiliano? ¿Quién es Maximiliano?

Elena observó con atención a la mujer policía. Lo que había pasado en la última hora le resultaba increíble, pero, tras el comentario de Ekatherina, una a una las piezas empezaron a encajar lentamente.

—Era el Alfa... ¿No recuerdas nada?

—Me acuerdo de ti, en el interior de un camión..., rodeada de los tuyos... No tengo ni idea de adónde me llevabais...

—Si es eso lo último que recuerdas, te has perdido un montón de cosas... Aquel día nos dirigíamos a París. De eso hace unas semanas... —le respondió. Quizá la teniente estaba fingiendo, pero el simple hecho de que sus graves heridas se hubieran curado como por arte de magia en la última hora y de que su pelo de nuevo hubiera vuelto a crecer, resultaba ya de por sí asombroso. De pronto, lo vio todavía más claro. No era que se hubiera curado. Era simplemente que había rejuvenecido. Por alguna extraña razón, el cuerpo de Ekatherina había vuelto a un estado físico anterior a los últimos sucesos, de manera que sus heridas habían desaparecido y su cabello presentaba el mismo aspecto que el día que fue capturada. Por tanto no recordaba nada de lo que había ocurrido.

La mujer lobo se incorporó sacudiendo la suciedad de la planta del pie derecho con gesto ausente. Caminó de nuevo hasta quedar junto a la teniente. Podía ver la confusión en su mirada. Lo que no podía engañarla era su olfato. Por primera vez, podía oler el miedo de su enemiga. Estaba más asustada incluso que ella.

Elena posó la palma de la mano sobre su frente para medir la temperatura.

—Al menos, no tienes fiebre. Estás fría —la mirada de Noir fue bastante confusa— y te encontrabas herida, así que te traje aquí.

—¿Eso justifica que estés desnuda? Han debido de pasar bastantes cosas y no me acuerdo de nada. ¿Semanas? ¿Adónde me llevaste? Entonces, no me mataste y, por lo que veo ahora, tampoco tienes intención. No entiendo nada.

—Si tu último recuerdo es del interior del camión, entonces es evidente que tienes unas facultades asombrosas. Te puedo dar algunas respuestas, pero luego tú también tendrás que contestar a algunas de mis preguntas. Sin rodeos...

Ekatherina asintió con gesto serio.

—Fuiste malherida por mi gente —Elena pensó que quizá si solo le contaba una parte, podría utilizar a la teniente más adelante, de alguna manera que le pudiera beneficiar para salir de la difícil situación en la que se encontraba—. Te traje aquí para ponerte a salvo.

—Curioso, pensé que me querías muerta.

—Cambié de opinión...

—¿Por qué?

—Los acontecimientos se desarrollaron de una forma un tanto... distinta a como había esperado. Cuando vi que podías morir desangrada, tuve que lamer tus heridas.

«Eso explica por qué estás desnuda...»

—Y por eso no has podido volver a tu forma de lobo... —concluyó Ekatherina.

Elena asintió.

—Nuestro Alfa, Maximiliano, cometió el mismo error. Bebió tu sangre casi de manera accidental y, más tarde, cuando intentó transformarse, no pudo. Eso fue lo que lo mató.

—Buen intento... ¿Eso lo mató? —Ekatherina se masajeó un brazo que empezaba a entumecerse y movió la cabeza de un lado para otro para estirar las vértebras del cuello—, fue tu gente quien lo mató, ¿verdad? O quizá... fuiste tú.

La mujer lobo guardó silencio.

—¿Cómo puede ser? —continuó Elena—, ¿qué hay en tu sangre que impide que volvamos a transformarnos? Has perdido bastante sangre, pero, tras echar una cabezada medio inconsciente, veo que te crece el pelo, que tus heridas se cierran y que parece que no te acuerdas de nada de lo que ha sucedido en los últimos días, quizá semanas.

—¿Qué vas a hacer conmigo? —preguntó secamente la teniente desviando la mirada.

—Contesta a mis preguntas. Es tu turno...

—Tengo que saber antes por qué me secuestraste. Antes me querías muerta, ¿de qué te sirvo viva ahora? Has puesto a tu gente en tu contra por matar a tu líder, ¿no? ¿Qué esperas que haga por ti? ¿Por qué mataste al Alfa de tu grupo?

Elena se apartó un par de pasos y cruzó los brazos sobre el pecho. Parecía ajena a la baja temperatura de la región que estaban atravesando.

—No lo tengo muy claro —giró el rostro hacia ella—, los hombres lobo que sobreviven a los primeros años tras su transformación se vuelven cada vez más fuertes. Cuando eres lo suficiente, lideras un grupo.

—Un Alfa.

—Así es. Si no, te sometes a aquel que haya en tu región.

—Tú liderabas la zona de Le Lion-d’Angers, supongo —concluyó Ekatherina.

—Sí, y espero seguir haciéndolo muchos años..., si es que queda alguno ya. Hace unas semanas escuchamos la llamada de Maximiliano, más poderosa y apremiante que la mía. Reuní a todos mis seguidores y nos preparamos para ir a París. Pero tú apareciste por allí, algo pasaba con la vieja iglesia de la región. Unos cuadros habían sido sustraídos hacía bastante tiempo y nuestro deber, desde siempre, fue preservar el lugar.

—Continúa.

Elena se apartó un poco y miró por una de las rendijas. En el exterior había bastante luz. El tren continuaba su imparable marcha.

—Algunos de los integrantes de mi jauría te reconocieron y me dijeron que habías sido un problema en la ciudad. Que habías venido a cazarnos. Pensaba que estabas detrás de la desaparición de los cuadros y, para qué negarlo, acabar con alguien que estaba en contra de los de mi especie me habría dado bastante fama.

—Entiendo. ¿Por qué no me mataste cuando me intercambié por las dos mujeres que tenías como rehenes?

—Te convertiste en un obsequio. Esa noche había escuchado la llamada de Maximiliano. Nos reclamaba en París. No solo a nosotros, los lobos de Le Lion-d’Angers y alrededores; su llamada se estaba extendiendo en todas direcciones. Venían de todas partes y el punto de unión era la capital.

—Queríais iniciar una guerra... ¿Contra quién? ¿Cómo resultó? Con una luna llena cercana y tantos hombres lobo en una ciudad, habríais provocado una matanza terrible. Dejaríais de ser un mito para convertiros en una horrible realidad —la voz de Ekatherina sonaba gutural. Estaba convencida de que si la existencia de esas criaturas salía a la luz, sería su fin. Por un lado, habría sido lo ideal, pero su amigo Thomas también habría sufrido las consecuencias.

Elena sonrió y regresó junto a ella para sentarse a su lado.

—Ganamos. Nuestro objetivo no eran los humanos, sino los vampiros. Tal y como relatan algunas leyendas, siempre hemos sido enemigos territoriales. Después del ataque, pocos quedaron con vida, no esperaban que una noche apareciéramos tantos en la ciudad. ¿Tenías muchos amigos entre ellos? —preguntó al ver la cara de sorpresa de Ekatherina. Eso explicaba el ataque en el Lune Sanglante. Había sido el primer movimiento de una operación a gran escala.

—No.

—Mientes fatal. Da igual... Cuando Maximiliano no pudo transformarse, no pude evitar la oportunidad de acabar con él.

—¿Por qué? Era más poderoso..., el líder que seguíais... No lo entiendo —Noir seguía confusa.

—Fue un jaque al rey. Cuando un líder muestra debilidad, pierde el favor de sus seguidores. Maximiliano era fuerte, pero no compartía con él la mayoría de sus ideales. Reconozco que la intención de erradicar a los vampiros fue una idea interesante.

—¿Y los humanos?

—Soy de la postura de vivir en el campo. Cuando tengo hambre, me transformo y cazo. Con los años, aprendes a dominar el instinto salvaje, salvo los días de luna llena. Reconozco que los hombres lobo no deberían vivir en sociedad. Y mucho menos en ciudades.

—Ya somos dos...

—No te confíes conmigo. Te sigo odiando. Has eliminado a gente muy apreciada por mí. Gente de mi jauría.

—Vosotros también habéis causado algunas bajas por mi parte... Creo que estamos empatadas. De todos modos, no comprendo de qué te sirvo viva ahora.

Elena sonrió por primera vez en toda aquella conversación. Encogió las piernas y se abrazó las rodillas.

—Cuando maté a Maximiliano, se volvieron contra mí. Hay algunos más gregarios que otros. Ellos no aspiraban a ser Alfa, pero querían vengar la caída de su líder. Tuve que matarlos para poder sobrevivir —hizo una pausa intentando recordar lo ocurrido—, comprendí que gran parte de la jauría pediría mi cabeza. El tren no estaba lejos y vi que seguías viva, así que te tomé en brazos y corrí hasta el mercancías. Abrí uno de los vagones y aquí estamos.

—¿Podrán seguir nuestro rastro?

—Seguramente; solo tienen que seguir la vía del tren, pero les llevará un rato. Avanzamos más rápido que ellos. Es de día y seguramente muchos habrán vuelto a sus respectivas ocupaciones. Contamos con la ventaja de que Maximiliano ya no está, así que algunos estarán confusos. Seguramente empezarán a retarse unos a otros intentando hacerse con el poder del grupo. Es tu turno, te he contado todo lo que sé... Tras lamer tu herida intentando cortar la hemorragia, me vi convertida en... —concluyó abriendo los brazos y mostrando las manos vacías.

—Te transformaste en humana... —murmuró Ekatherina.

—He intentado convertirme y no puedo, ¿estoy curada?

—No, es temporal —contestó Noir con un hilo de voz.

—¿Quién más lo sabe? Quiero decir..., el doctor Knight sospechaba que en tu sangre había algo especial que te permitía combatirnos. Pero los análisis no revelaban nada fuera de lo común. Es como si fuera magia. Tu sangre es de gran valor.

—Comprenderás que no puedo dejar que todos los hombres lobo del mundo beban de ella. ¿Quién es ese tal Knight?

—Podría representar una cura... —susurró Elena.

—¿Quién es Knight? —insistió Ekatherina—. ¿Acaso deseas curarte?

Se hizo un incómodo silencio.

—No lo sé, llevo muchos años así. Casi no recuerdo mi vida como humana —respondió en voz baja la mujer rubia—. Knight es un tipo que trabajaba para Maximiliano. Estaba investigando qué es lo que provoca nuestra transformación en bestias, defendía que se trataba de alguna especie de infección o mutación, pero la mayoría pensamos que se trata más bien de una maldición. Te vi combatir contra Tarrel, ¿recuerdas? —Elena hizo una pausa esperando que la teniente asintiera, pero Ekatherina se limitó a permanecer callada. Recordaba ese suceso, era evidente—. Vi cómo cambiaban tus ojos. Cuando informé de ello a Maximiliano, te cedió durante un tiempo a Knight, pero la manada reclamaba tu sangre.

—Ya veo... Estaban muy enfadados.

—Seguimos estando enfadados...

—Elena, como bien has dicho, esto es una guerra. Me he limitado a sobrevivir. No lo conviertas en algo personal...

—Tarrel era mi pareja desde hacía treinta y cinco años.

«Pues haber elegido mejor...»

La respuesta murió en sus labios. Elena no podía transformarse, pero, aun así, le sacaba más de una cabeza. Mejor no enfurecerla más.

—¿Tú qué hubieras hecho en mi lugar?

—Oh, vamos... No es lo mismo.

—Claro, no es lo mismo. Tendría que haberme quedado quieta chillando de pánico como la mayoría de vuestras víctimas —Ekatherina se incorporó y señaló con el dedo índice hacia Elena.

—A muchos de nosotros no nos gusta esta condición, por eso el doctor Knight estaba investigando... contigo.

—Me convertiste en una cobaya de laboratorio —los ojos de la teniente se cerraron en una fina rendija.

—Sí. ¿Y qué? ¿Qué habrías hecho tú en mi lugar? —contestó burlonamente la mujer lobo —. Eres la única persona que conozco que se nos ha enfrentado y sigue viva. Había algo en ti especial, y el doctor Knight podía averiguarlo. Los ojos, tu falta de temor y ahora ese extraño rejuvenecimiento que, sin duda alguna, te ha salvado de morir desangrada. Está todo relacionado, ¿verdad?

Ekatherina dio unos pasos hacia una de las rendijas y se asomó al exterior.

«Ni zorra de dónde estoy. Ni adónde voy. Ni qué hora es... Joder.»

—Creo que sí —la teniente se sorprendió al dar una respuesta sincera. Llevaba años investigando aquello y nunca lo había hablado con nadie. Ni siquiera con Thomas o con sus amigas. No quería que se vieran involucrados.

—¿Desde cuándo te pasan estas cosas? —Elena se situó a su lado para mirarla a la cara.

—Desde los cinco años...

VEINTINUEVE

Remember

Lunes, 11 de mayo de 1981

La profesora de violín, Joan, estaba muy disgustada. En sus más de doce años como profesora de música nunca había encontrado a una niña que tuviera tanto futuro con dicho instrumento. Siempre había sido una mujer amable, que se armaba de paciencia con aquellos mocosos que apenas sabían escribir y a los que tenía que enseñar a coger y manejar con cierta destreza un instrumento tan complicado como el violín.

La pequeña Ekatherina era como un regalo caído del cielo. Sin lugar a dudas, se trataba de un portento. Tenía sus pegas ya que no se hablaba con el resto de niños, miraba siempre con un deje de superioridad y apenas contestaba a los adultos. Su voz, demasiado grave para su edad, a veces le provocaba escalofríos. Y su mirada verde escondía una inteligencia que daba miedo, decir que era lista era quedarse corta.

Durante seis meses había recibido clases de violín todas las tardes. Era la más avanzada de entre todos sus alumnos y posiblemente nunca tendría a alguien como ella en la clase. De esta pasta solo nacía un niño entre un millón y que le dieran un violín cuando tenía cinco años no era muy frecuente que digamos. El talento innato se desaprovechaba mientras los padres miraban a otro lado y disfrutaban de las travesuras de sus pequeños hijos superdotados. Al crecer, la mayoría se echaba a perder.

Ekatherina era distinta. Estudiaba, escuchaba y obedecía. Nunca protestaba y practicaba con tesón. Aunque no era necesario ya que su oído para la música era excelente y su habilidad con las manos le permitía antes que nadie conseguir sacar la nota adecuada al instrumento.

Joan respiró profundamente y cerrando los ojos preguntó nuevamente:

—Ekatherina, ¿podrías, por favor, tocar la canción que estuvimos practicando ayer? Estos señores son amigos míos y les encantaría oírte tocar.

Joan había hecho venir a su viejo profesor de música desde la otra punta de Francia para que escuchara tocar a su mejor alumna. El profesor Lenon, entusiasmado, se había tomado la licencia de invitar a dos colegas suyos a la audiencia con la niña.

La pequeña no parecía nerviosa, devolvió la mirada a Joan.

—No.

Un bufido de su madre, Anne Marie, se escuchó desde unos asientos situados junto a la pared de la derecha. Había sido idea suya que Ekatherina estudiara violín a tan temprana edad y se sentía orgullosa de los progresos de su hija. Siempre había presumido ante el resto de las madres. Aquel día no sabía muy bien cómo comportarse. Se sentía avergonzada.

—¡Ekatherina! —chilló.

Joan alzó la mano para hacer callar a la madre. No había necesitado cruzar muchas palabras con Anne Marie para saber que era una madre estricta, que veía a su hija como un elemento para ganar reconocimiento.

—Por favor..., no intervenga, deje que yo me encargue de esto —insistió por tercera vez. Pese a ello, no parecía que los gritos de la madre estuvieran poniendo nerviosa a la niña. Se volvió de nuevo hacia ella y la tomó por los hombros, masajeando suavemente sus pequeños brazos.

—¿Por qué no quieres tocar? ¿Estás nerviosa?

—No.

—¿No te gusta ver a tanta gente?

—Me da igual.

—Entonces, ¿por qué no quieres tocar?

—Es que no puedo... —por primera vez la pequeña parecía confusa. Sus ojos miraron a otro lado, sin fijar la mirada desafiante en la de su interlocutor.

—¿Y por qué no puedes?

—Porque... porque no me acuerdo —la niña alzó el violín y el arco en un gesto de frustración.

—¿No recuerdas la canción? —Joan sabía que eso era imposible. Ekatherina tenía una memoria prodigiosa. Se incorporó de nuevo y miró en dirección a la madre. Esta le devolvía una mirada seca, casi despectiva.

—¿Se ha dado un golpe o ha pasado algo con ella desde ayer?

—¿Qué está insinuando?

—No insinúo nada... Su hija siempre ha recordado todas las notas sin problemas. No comprendo qué puede pasarle.

—Simplemente es que es una cabezota. Se ha empeñado en que no quiere tocar y no va a tocar. ¡Ekatherina! ¡Como no toques el violín, se lo tendré que decir a tu padre!

—¡No! —el chillido de la niña sonó muy agudo. Joan nunca había visto una reacción así. No se la esperaba. Había algo en aquella familia que resultaba extraño. Las lágrimas habían empezado a asomar en los ojos de la pequeña.

El viejo profesor parecía dispuesto a interceder, con aire conciliador. La situación se estaba volviendo incómoda para todos.

—¡Toca, maldita sea! —gritó Anne Marie.

Los ojos de la niña se cerraron en una fina rendija, brillantes por las lágrimas.

—¡No sé! —respondió con voz raspada.

Acto seguido, levantó el violín y lo estampó contra una de las sillas haciéndolo añicos.

—¡No sé! ¡No sé!

TREINTA

Can You Hear Me

Múnich

Sábado, 27 de octubre. 18:02

El tren de mercancías se había detenido hacía un rato. Cuando vieron que iba a reemprender la marcha, empezaron a plantearse abandonar el vagón.

La historia de cómo Ekatherina había perdido la memoria de todo un año la había dejado bastante pensativa. Era evidente que la mujer policía no hablaba de eso con nadie, así que la mujer lobo se sentía honrada por haber escuchado aquel relato. Los padres de la teniente tenían que saber algo al respecto.

—¿Y tu familia? —le preguntó.

—Fin de las preguntas personales —respondió Noir con sequedad—, tenemos que pensar en cómo salir de aquí.

Elena confiaba en esperar a que fuera más de noche para poder moverse con soltura. No había podido encontrar nada con lo que taparse y el aspecto de la teniente tampoco era muy discreto a causa de las manchas de sangre. Cada cinco minutos intentaba transformarse en loba. Era la única forma de hacerse pasar por un animal y no ser detenida por escándalo público.

—Creo que estamos en las afueras de la ciudad, los trenes de mercancías no entran hasta los andenes de pasajeros —dijo Ekatherina observando por la rendija.

—Por suerte para nosotras..., si lo de tu sangre es temporal..., ¿cuándo voy a poder volver a transformarme?

—No estoy segura, no creo que falte mucho... ¿Cuánta sangre has lamido?

Elena no podía contestar a esa pregunta. Ekatherina había evitado hablar sobre sus extraños ojos que, de alguna manera, estaban relacionados con el poder que tenía su sangre. Lo que sí le había dejado claro era que las consecuencias de usar sus habilidades podían acabar en sucesos como el de su infancia. Su cuerpo podía rejuvenecer y su mente sufrir una amnesia permanente de cierto intervalo de tiempo. Aquel día, la niña se había despertado algo más bajita. Tuvieron que vestirla con la ropa del año anterior. No recordaba las notas de la canción. No recordaba cómo coger el violín. No sabía ni reconocía a la profesora Joan. Casi un año de su memoria se había esfumado.

—¿Dónde diablos estamos? —preguntó Elena asomándose también por la rendija de la puerta.

—En Múnich —contestó la teniente con resolución—, allí a lo lejos se distingue el museo de BMW. Es bastante característico.

—¿Conoces la ciudad? Eso sería de gran ayuda...

—Un poco, estuve destinada aquí un año entero.

—Genial... ¿Algún sitio donde pueda encontrar ropa?

—Creo que sé cómo llegar a la casa de un viejo colega. No vive nadie allí, pero sé dónde deja una llave para este tipo de emergencias. Algo de su ropa debería valerte, es más grande que tú... y...

—¿Y tú? No te ofendas, pero... eres bastante pequeña y tienes un aspecto horrible. Llamarás mucho la atención.

Ekatherina suspiró.

«Siempre la puta altura...»

—La ropa para mí no será un problema, no te preocupes... Creo que deberías quedarte aquí, en las afueras. Cuando te puedas transformar, escóndete en el noreste, hay varios parques y bosques que te vendrán como anillo al dedo. ¿Podrás encontrarme cuando te lleve ropa?

—¿Vas a volver? —preguntó sorprendida Elena.

—Me has salvado la vida —respondió la otra con sequedad.

—La vida da unos giros muy extraños, ¿no crees?

—Sí, marea bastante...

* * * *

Hacía ya bastante tiempo que no había tenido que moverse por las calles intentando no ser vista por nadie. Su aspecto podía ser tan llamativo como el de la propia Elena yendo desnuda.

La sangre seca había manchado el pantalón y la sudadera, y su pelo estaba apelmazado por la suciedad. Al salir de la zona de estacionamiento de los trenes de mercancías, caminó con rapidez hacia el parking más cercano. El sol se había puesto hacía un buen rato. Era sábado y Múnich era una ciudad llena de vida.

Tiró de un par de puertas de los vehículos estacionados hasta que se encontró con un modelo antiguo que conocía bastante bien. Lo bueno de trabajar en la Policía es que a veces aprendías ciertos trucos, así como las debilidades de algunos sistemas de seguridad. El coche estuvo abierto en menos de un minuto, como si hubiera sido obra de un profesional. Echó un par de vistazos por los espejos retrovisores para verificar que no había nadie por allí que pudiera ver su cabeza asomando en el interior del coche robado y se dispuso a registrar la guantera. Tuvo suerte, aquella ciudad a veces gozaba de días de brillante sol, pero lo más habitual era que pudiera llover, nevar o algo similar. El dueño había dejado un par de guantes, una gorra de béisbol y un gorro de lana.

Se puso el gorro sin pensarlo dos veces solo para descubrir que le venía bastante grande. Pertenecía a una buena cabeza alemana.

«Joder...»

Tuvo que hacerle un par de dobladillos para que sus ojos pudieran ver de nuevo. Tras comprobar de nuevo que no había nadie cerca que se hubiera dado cuenta de sus actividades delictivas, se dispuso a hacer el puente. Su sorpresa fue mayor al descubrir que aquel coche ya había sido robado mediante ese sistema, los cables colgaban por debajo del volante.

—Mierda...

Eso complicaba las cosas. Si el vehículo estaba fichado o con orden de busca, podía ser un problema. Tenía la opción de cambiar de coche, pero dudaba que hubiera otro modelo tan viejo en aquella zona y con la misma facilidad para ser abierto.

Al tercer intento, el motor arrancó. Desconocía cuánta gasolina le quedaba pues el indicador estaba roto, pero la casa de Thomas no estaba muy lejos. De momento, la suerte le había sonreído, así que decidió seguir apostando.

* * * *

Elena observó cómo la teniente se introducía en un destartalado Volkswagen y lo ponía en marcha un par de minutos después.

—No se le da mal...

Un ruido a su izquierda la alertó. Alguien se acercaba.

—¿Hola? ¿Hay alguien por ahí? —dijo una voz en alemán. Elena no comprendía nada de ese idioma, pero no podía dejarse ver así.

Con rápidos y sigilosos pasos, se escabulló entre varios vagones de tren. La persona que se acercaba parecía ir acompañada pues intercambió un par de comentarios con otro hombre de voz grave.

Los pasos se acercaron un poco más adonde ella estaba escondida, pero, al no ver nada, pasaron de largo. Un cosquilleo, producto de la tensión del momento, recorrió sus manos. Era una sensación familiar y que le causó cierto alivio. Con un suspiro cerró los ojos y dejó que su instinto animal tomara el control.

Una loba gris surgió de entre los vagones de un tren y correteó hacia la arboleda más cercana. Los dos vigilantes de la estación se llevaron un susto de muerte al ver alejarse el animal.

—Estos lobos cada día se vuelven más atrevidos —dijo uno de ellos.

—Sí, ya no saben dónde venir a buscar comida. Pobres diablos...

* * * *

Múnich

Sábado, 27 de octubre. 18:19

La casa de Thomas era un lugar pequeño, viejo y con alguna que otra gotera. Estaba situada en un edificio enorme de más de treinta años en una de las zonas periféricas de la ciudad. Lo bueno que tenían aquellos edificios era que, por su edad, poseían unas calderas comunitarias que caldeaban todas y cada una de las casas por igual, y en un día tan frío como aquel, Ekatherina agradeció el calor de los radiadores como si se tratara de una bendición. Una copia de la llave del portal estaba escondida en un viejo poste de la luz. Por si acaso el ayuntamiento decidía quitarlo de en medio algún día, tenían otras seis copias de la misma llave repartidas por varios puntos del barrio.

El alemán era muy dado a perder la cartera, la ropa o cualquier cosa que llevara encima, así que descubrió que lo mejor era permitir tener a mano la llave de su casa en casi cualquier parte. Durante el año que Ekatherina estuvo destinada a Múnich, pudo observar cómo su compañero buscaba los más extraños e insospechados escondrijos para dejar las llaves de la casa y, gracias a eso, ella había podido entrar por ahora en el portal.

En la ciudad se había puesto ya el sol casi en su totalidad y el interior estaba oscuro. Conocía dónde estaba la llave de la luz y, aunque la casa de Thomas estaba en el séptimo piso, pensó que lo mejor era coger las escaleras. Con el ascensor hubiera subido más rápido, pero el modelo había sido cambiado hacía dos años por uno con memoria y se iba deteniendo en todos y cada uno de los pisos para recoger más y más vecinos. Su aspecto era horrible, así que lo mejor era ir peldaño a peldaño y lo más silenciosa posible, no quería tener un encuentro y dar un susto de muerte a algún adolescente que se marchara de fiesta aquella noche.

Varias puertas se abrieron en su ascenso hasta el séptimo piso, pero la suerte quiso que fuera siempre un par de plantas por debajo de la que se encontraba. La llave de la casa estaba colocada de forma estratégica bajo el alfeizar de una de las ventanas de la escalera. Todavía estaba allí. Existían tres lugares más en la escalera donde encontrar la llave de la puerta, pero en dos de ellos había desaparecido. La persona que se encargaba de la limpieza del portal y de la escalera por fin había empezado a hacer bien su trabajo.

El interior del piso olía a cerrado. Era un pequeño estudio que no llegaba a los treinta metros cuadrados. Tenía una sala con la cama, una pequeña cocina y una estantería. A la izquierda del pasillo de entrada estaba un cuarto de baño con una bañera de algo más de un metro y los sanitarios habituales. Por supuesto, era de alquiler, Thomas nunca había pensado comprar una propiedad ya que, debido a su trabajo, tenía que viajar constantemente. Tras algunas discusiones familiares, había dejado a los suyos atrás, y fue en su época de estudiante cuando empezó a pagar aquel lugar. Ahora, casi veinte años después, continuaba pagando su alquiler regularmente, y su propietaria nunca le había puesto objeciones. A fin de cuentas, Kessler no le había dado ningún problema, apenas lo usaba. Sus estancias eran cortas; sus peticiones, mínimas. No había electrodomésticos que se estropearan, no se quejaba de ventanas rotas o de radiadores que tuvieran que ser purgados. Thomas pagaba y la casa estaba vacía. Era un buen trato.

La única condición que el alemán le había puesto a la dueña del piso hacía cinco años era la necesidad de cambiar la cerradura de la puerta principal, de la cual solo le daría una copia cuando rompieran el acuerdo. Fue motivo de una larga discusión, pero Kessler ya era policía por aquel entonces y justificó que, por motivos de seguridad, la llave de su casa no podía tenerla un civil ya que allí podría guardar su arma reglamentaria. Ella juró no entrar, pero, aun así, Thomas insistió y consiguió que aceptara.

Por ese motivo, la casa estaba hecha un desastre. Todo seguía igual que la última vez que había estado allí. Nadie había hecho la cama y nadie había entrado a limpiar la cocina o a limpiar el polvo y barrer el suelo. Era un auténtico cuchitril, pero Ekatherina se sintió como en casa ya que le recordaba a Thomas.

Abrió un poco la ventana para que se ventilara y dejó caer el estor. Los grifos no habían sido abiertos en mucho tiempo, así que el aire acumulado en la cañería soltó un par de violentas salpicaduras antes de permitir que el agua corriera con fluidez. En unos cinco minutos la bañera estaría lista.

Bajo la cama estaban algunas de las cosas que Ekatherina y Thomas habían acordado guardar allí, por si alguna vez volvían a Múnich. Aquello era más bien como un piso «franco», donde descansar, cambiarse de ropa o coger munición.

En la primera caja estaba la ropa de Thomas; en la segunda, algo más pequeña, la de Ekatherina.

«Es una suerte que no haya olvidado todo esto. Hubiera sido una putada.»

No eran sus mejores galas, ni mucho menos, pero era su ropa y no estaba manchada de sangre. Unos vaqueros desgastados, una sudadera, unas deportivas viejas y ropa interior pasada de moda. En la tercera caja pudo encontrar una pistola de 9 milímetros con dos cargadores y un teléfono que conectó a la clavija de la pared. En cuanto tuvo algo de batería cargada, marcó el número de Thomas.

«Le va a dar algo cuando escuche mi voz... Esta va a ser buena.»

Pero nadie descolgó. Algo desilusionada, dejó el teléfono cargando de nuevo y regresó al baño donde se deshizo de la ropa que había tomado del hombre muerto en la montaña y se metió en el agua caliente. Un cosquilleo recorrió toda su piel cuando las heridas y las manchas de sangre reseca se fueron lavando.

En las afueras de la ciudad, en alguna parte, Elena debía de estar esperando...

«... pues que espere...»

TREINTA Y UNO

The Chemicals Between Us

Madrid

Sábado, 27 de octubre. 19:25

Antonio pasó una página más de la novela que estaba leyendo. En los últimos días lo había mantenido completamente inmerso en la historia, pero aquella tarde no podía concentrarse. El día resultó ser largo y estaba algo cansado. No tenía mucha costumbre de poder dedicar el tiempo a su mujer.

Pero no era ni el cansancio acumulado ni el día de descanso lo que lo mantenían inquieto e impedía que pudiera seguir el hilo del libro. A su mente regresaba una y otra vez su encuentro de aquella mañana con el extraño religioso llamado Manuel Alcántara.

Podía tratarse de un amigo de su esposa, pero un ligero resquemor le había entrado de lleno y ahora no lo dejaba en paz. Manuel le había pedido colaboración en una investigación que estaba llevando a cabo, pero Antonio no podía implicarse así como así en un asunto del que no tenía todos los detalles.

Lo que le importaba era que aquel párroco estaba detrás de la policía francesa Ekatherina Noir, quien, en el pasado, había dejado en evidencia al fiscal español. Si Antonio representaba el orden, la justicia y el deber, aquella mujer tenía signos de representar lo contrario. Sus informes resultaban extraños, faltos de pruebas, descolocados, con numerosas evidencias de saltarse el protocolo o, incluso, lo cual resultaba bastante grave, la legalidad en diferentes asuntos. Durante el tiempo que la teniente estuvo en España colaborando en un caso, Antonio la tuvo atada muy cerca de él. Su fama la precedía.

Tan solo se había permitido un momento de respiro, pero fue suficiente para que Ekatherina tomara las riendas del asunto y la Gran Vía de Madrid quedara cortada durante cerca de tres horas por culpa de un accidente de tráfico multitudinario. La francesa había abandonado el vehículo estrellado y perseguido al sospechoso a través de una boca de metro, donde lo había reducido a tiros. No quedó nadie a quien interrogar y hubo un montón de papeles para rellenar, pero, como por arte de magia y antes de que se resolviera la vista por las acciones tan temerarias que había realizado en presencia de civiles, se le permitió coger un vuelo y regresar a Francia.

Antonio se había puesto furioso; según recordaba, fue el primer día que le atacó la úlcera. Desde entonces, le había molestado siempre que alguien mencionaba el nombre de la teniente... Y es que, para su desgracia, se lo mencionaban con bastante frecuencia.

Dos años más tarde, fue reclamado para colaborar en un asunto con la Policía francesa en la zona de Pirineos. Al parecer, un grupo de terroristas estaba desplazando explosivos por un camino alternativo a los más transitados. También en aquel entonces había aparecido Noir, pero esta vez, tras los desastrosos desenlaces, él había conseguido que fuera llevada a Madrid para que presentara declaración por sus acciones. El día de la vista fue agredido por ella y, desde entonces, se había declarado enemigo jurado de Ekatherina Noir. Aquella mujer era peligrosa para la policía. ¡Para el mundo entero!

Dejó a un lado el libro y se masajeó el puente de la nariz. Se estaba poniendo nervioso y no era bueno para su tensión arterial. Si Aurora lo veía en ese estado, seguro que lo reprendería. Seguía inquieto por la información que el padre Manuel Alcántara le había prestado. Parte de los documentos estaba ahora en su despacho, que a él le gustaba llamar «mi salita de papel», porque era donde se encerraba para estudiar los informes y archivar todo lo relacionado con los casos en los que trabajaba.

Caminó hasta la salita de papel y observó el dossier que el padre le había prestado. Se sentía algo mejor al saber que había otros que también pretendían pararle los pies a aquella mujer. La noticia de que estaba desaparecida o quizá muerta lo había inquietado. No le deseaba la muerte, pero sí un justo castigo por todo lo que había hecho. Su moral le pedía que impartiera justicia y una muerte injustificada no era justicia. No a los ojos del fiscal.

Tras leer un par de párrafos, que ya había leído como siete veces anteriormente, descolgó el teléfono y marcó un número. Tardaron en descolgar, contestaron en francés.

—¿Leonor? Hola, soy yo..., el fiscal Antonio Cumbres. ¿Qué tal estás? Perdona que te llame un día festivo, y más a estas horas...

* * * *

París

Sábado, 27 de octubre. 19:32

Una gran ventaja de ser policía es que a veces, cuando tienes que coger un vuelo, puedes hacer un par de llamadas y rápidamente te encuentran un asiento en el primer avión que va en la dirección que quieres. A las ocho de la noche partía un vuelo con dirección a Múnich y Thomas estaría a bordo.

Tanto Patrick como Jean Luc lo habían acompañado hasta el aeropuerto, y ahora esperaban con gesto preocupado a que anunciaran el check-in en uno de los paneles informativos.

—Es importante no alarmar demasiado ni a Louise ni a Cameron, ¿vale? —empezó a decirles. El alemán estaba visiblemente molesto por la idea de tener que confiar en un vampiro, pero Jean Luc había demostrado estar de su lado. O, al menos, eso era lo que parecía. Desconocía los detalles de su relación con Ekatherina, pero era evidente que en el pasado habían estado bastante unidos y que en la actualidad seguía con un ojo puesto sobre ella. Quizá era eso lo que más lo irritaba.

—Tranquilo, no me dejaré ver. Desconozco si Ekatherina enseñó alguna foto a sus amigas en la que yo saliera. No puedo correr el riesgo de ser reconocido —el vampiro bebió un sorbo de su coca-cola y sonrió levemente.

—¿Puedes alimentarte? —preguntó el inglés con el ceño fruncido, observando la bebida—, pensé que los..., ya sabes, que no podíais comer o beber.

—No te creas todo lo que sale en la tele...

—Centraos —les reprendió el alemán al ver aparecer su vuelo en el panel. No parecía que hubiera retrasos—. Os necesito con la mente despierta, ¿vale? —cargó sobre el hombro la bolsa de viaje que había hecho apresuradamente tras una rápida visita a la habitación del hotel. Tuvieron que ir deprisa y corriendo cuando vieron que existía la oportunidad de coger aquel vuelo.

Patrick le estrechó la mano y le dio una palmada en el hombro.

—Cuídate y trae a la teniente de vuelta, ¿vale?

Jean Luc prefirió mantenerse a una distancia prudencial con los brazos cruzados y la espalda apoyada en la barra de la cafetería. Cuando su mirada se cruzó con la del hombre lobo, asintió levemente.

No hubo más palabras, cada uno sabía lo que tenía que hacer. Thomas se alejó con largos pasos en dirección a los controles de equipaje; tras un par de minutos en la cola, pasó a la zona de embarque.

—Será mejor que nos pongamos en marcha nosotros también. ¿Cómo piensas vigilar a la fotógrafa? —preguntó el inglés mientras caminaban con rapidez hacia la salida del aeropuerto. En el exterior volvía a lloviznar.

—¿Cameron? Naaa... No creo que tenga que vigilarla.

Patrick se detuvo y lo tomó por el brazo junto al coche de Thomas, que habían dejado aparcado en doble fila en la zona de taxis.

—¿Qué quieres decir? Eso no es lo que habíamos acordado —le reprendió—, yo solo no puedo vigilar a las dos mujeres, a menos que estén juntas.

—¿Y qué vas a hacer si aparece un hombre lobo? —Jean Luc sonrió con sorna. Levantó la mano llamando la atención de uno de los taxis, que puso el intermitente—. ¿Le pegarás un tiro? Funciona, pero necesitan mucho plomo en la cabeza para pararlos. Dudo que tuvieras tiempo.

—Pensé que eras de confianza, que querías ayudar a Ekatherina.

—Y lo estoy haciendo —el taxi se detuvo a su altura—, estoy enviando a ese sabueso en su ayuda, te estoy salvando la vida a ti y a sus dos amigas.

—¿Cómo? —Patrick estaba confuso, había algo en Jean Luc diferente. Estaba mucho más tranquilo una vez que había visto cómo Kessler se dirigía al avión, como quien maneja la partida sin que su oponente lo sepa y tenga la victoria en el bolsillo.

—Porque el tipo que está persiguiendo a Kessler ha venido al aeropuerto y ha cogido el mismo avión que Thomas —escuchó Patrick en el interior de su cabeza.

—¡No puede ser! —exclamó el inglés.

El vampiro abrió la puerta del taxi y se sentó con un movimiento fluido, parecía completamente recuperado de su herida en el brazo. Giró su rostro para mirar directamente a Patrick.

—Sus amigas ya no corren peligro —le dijo bajando ligeramente el cristal de la ventanilla—, me da igual quién resulte ganador de entre esos dos, lo importante es que están fuera de París.

—¡Tenemos que avisarlo! ¡Thomas está en peligro!

Jean Luc indicó una dirección al taxista, quien empezó a acelerar mientras el cristal de la ventanilla se cerraba. Atlee corrió unos pasos tras el vehículo, pero finalmente se detuvo. Se encontraba frustrado por haber sido engañado de aquella manera por el vampiro. Si el hombre lobo que perseguía a Thomas lo atacaba en el avión, mucha gente podía morir. Tenía que avisarlo. Cogió su teléfono móvil y llamó al alemán, pero este había desconectado el aparato. En unos minutos saldría el vuelo, no llegaría a tiempo para detenerlo, a juzgar por su reloj; y, al estar investigando sin el permiso de Neville, no tenían autoridad para ordenar a la torre de control que detuviera el vuelo.

El teléfono que aún sostenía en la mano empezó a vibrar. Miró la pantalla. Era Leonor.

«Esto no me da buena espina...», pensó.

TREINTA Y DOS

Dying Moan

Múnich

Sábado, 27 de octubre. 19:52

El padre Manuel colgó el auricular del teléfono que había encontrado cargando la batería. La habitación de Thomas era espartana y mostraba claros signos de que nadie había estado allí en mucho tiempo, hasta ese día.

Al lado de la puerta que daba al baño estaba sor Agnes, con el semblante serio y la mano apoyada en el pomo de la misma. Su larga gabardina se ceñía a su atlético cuerpo. La Hermandad de la Luz había preparado a mujeres como ellas para la cruzada que ahora estaban llevando a cabo. Mental y físicamente preparadas, podían enfrentarse a los horrores que caminaban por las calles de las ciudades modernas. Criaturas extraídas de los cuentos populares resultaban reales si se seguían las enseñanzas escritas en viejos pergaminos por el padre Tolomé Ionescu. Manuel Alcántara era uno de los pocos religiosos que había decidido estudiar aquellas escrituras antiguas. Y posiblemente el único que había buscado los extraños signos que el padre Tolomé indicaba como «reveladores» de la presencia del maligno sobre la faz de la tierra.

En aquel estudio, en el interior del cuarto de baño, estaba la criatura que había estado buscando desde hacía ya varios años. Sus sueños siempre le habían indicado su paradero.

Había confiado en poder hacerse con los servicios de Antonio Cumbres, el fiscal. Un hombre con su posición y capacidad hubiera sido muy útil dentro del brazo fuerte de la Iglesia. Existían numerosos colaboradores encubiertos que ayudaban a los gabrielitas en las acciones legales, algunas demasiado drásticas, que eran tomadas contra aquellos que poseían la marca del diablo. Pero Cumbres, pese a que era un hombre visceral y que odiaba a Ekatherina Noir desde lo más profundo de su ser, no había aceptado. Una cosa era la ley, y sus consecuencias, y otra muy distinta, embarcarse en «cuentos fabulosos y viejas leyendas». Esas fueron sus palabras cuando rechazó la oferta.

Idiota. Con el tiempo se daría cuenta de lo equivocado que estaba. El padre Manuel no tenía tiempo de estar dando sermones para convencer al pueblo. Su misión era más importante. Asintió en dirección a la mujer de tez morena y cuentas de cristal en el pelo.

Sor Agnes abrió lentamente la puerta del cuarto de baño. En su interior había luz, y una nube de vapor surgió del hueco que dejó la puerta. Con pasos sigilosos, la religiosa se introdujo en el baño.

En la bañera, durmiendo plácidamente, se encontraba la mujer que habían ido a buscar. Por el suelo estaban repartidas varias prendas de ropa manchadas de sangre. El agua también había adquirido un tono sanguinolento al lavar la piel manchada de la teniente.

Sor Agnes se giró hacia el padre Manuel esperando sus órdenes. Este elevó una mano y realizó el signo de la cruz. No había necesidad de palabras. La hermana extrajo un frasco del interior de su gabardina; con su mano izquierda sacó un pañuelo del bolsillo contrario.

Había matado otras veces. Generalmente, a individuos fuertes, poseídos y dementes. Gente que a todas luces era un peligro para la población. Ahora tenía ante ella a una mujer indefensa, con el rostro surcado por unas tremendas ojeras y muestras de cansancio. Debía de tener veintitantos, aunque en su ficha decía que rondaba los treinta. Solo el padre Manuel era conocedor de los pecados y delitos que aquella mujer había cometido. Sor Agnes nunca había dudado de su mentor, aunque lo más lógico habría sido matar a la mujer que tenía en frente; pero sus órdenes eran otras.

Los ojos de Ekatherina se abrieron de pronto, sorprendiendo a la religiosa. El pañuelo estaba convenientemente empapado en cloroformo, pero su mano aún no se había extendido del todo para poder aplicarlo sobre el rostro de la teniente. Agnes estaba entrenada para enfrentarse a casi cualquier cosa. Era conocedora de las bestias que acechaban en los lugares más oscuros y sórdidos, pero, al encontrarse con aquella mirada diabólica, no pudo evitar sobresaltarse.

El globo ocular de la mujer de la bañera se había tornado completamente negro, conservando su iris de color verde grisáceo. Aquellos ojos no eran humanos.

La mano derecha de Ekatherina, sumergida hasta el momento, salió a la superficie acompañada de una toalla empapada en el agua ensangrentada. El latigazo alcanzó el brazo a medio extender que tenía el pañuelo, enroscándose en el mismo y provocando que la mano quedara fuera del alcance de su objetivo.

Sor Agnes apoyó su otra mano en la clavícula de Ekatherina para intentar detenerla y evitar que pudiera salir del agua.

—¡Hija del demonio! —exclamó el padre Manuel avanzando un paso y levantando un crucifijo.

Ekatherina se libró de la presa y rodó fuera de la bañera, aprovechando que su cuerpo enjabonado resultaba resbaladizo, y se hizo con la pistola que había dejado debajo de las ropas secas que pretendía ponerse tras el baño. El espacio era reducido, pero, cuando alzó el arma y quitó el seguro, nadie dudó que dispararía si se movían.

—¡Estás atrapada! —le dijo el padre Alcántara intentando conservar la compostura. Aún tenía el crucifijo alzado ante él.

—Yo tengo la pistola... —respondió la teniente Noir mientras caminaba hacia la puerta y le indicaba con un gesto que avanzara hacia la mujer de tez oscura.

Manuel obedeció y, en dos pasos, se fue a situar junto a la religiosa. Agnes decidió actuar por su cuenta y se abalanzó contra el brazo armado de Ekatherina.

—¡Argh! ¡Zorra! —exclamó la teniente.

El empujón desplazó a Noir un par de pasos, cuyos pies mojados resbalaron en el agua y terminó estampada contra la estantería de la pared. Agnes tenía aferradas sus dos muñecas, pero Ekatherina distaba mucho de dejarse vencer tan fácilmente.

«No me he estado pegando una noche entera con hombres lobo para que ahora me vengáis vosotros...»

La teniente flexionó el codo y lo estampó contra el rostro de Agnes, alcanzando su curvada nariz. Aprovechó la ventaja del primer impacto para golpear de nuevo la ceja de la religiosa con la culata de la pistola.

—¡He dicho que tengo la pistola! —siseó Ekatherina y se apartó en dirección a la puerta sin dejar de apuntarlos.

—Puedes matarnos, pero vendrán otros —empezó a decir el padre Manuel—; está en los escritos..., nunca podrás esconderte.

—Deje los sermones para otra ocasión. Hoy no me pilla de humor, padre —una parte de su mente se preguntaba cómo era posible que un cura, con alzacuellos y todo, estuviera allí, en el cuarto de baño del estudio de Thomas mientras ella empuñaba una vieja pistola como única prenda de vestir.

«Me van a dar un premio al modo de vida más ridículo...»

—No sé quién coño es ni por qué está aquí. Pero ha intentado roer un hueso que le viene grande. Le recomiendo que coja a su «hermana» y la lleve a un hospital para que le cosan la ceja... ¡Tú! —dijo señalando con la pistola a sor Agnes, que sangraba bastante por la nariz y la frente—, dame tu gabardina.

En el exterior empezaba a hacer mucho frío y la ropa que había en el apartamento no era suficiente.

—Fuera hay más, esperando. No podrás escapar —le explicó Manuel.

—Fuera no hay nadie.

Los ojos de Ekatherina volvieron a adquirir el blanco habitual. Aun así, seguía inspirando el mismo temor.

—Mire, estoy cansada y le puedo meter un buen paquete por intentar asesinar a un oficial de Policía, ¿sabe? Hoy estoy de buenas, así que esto es lo que vamos a hacer: me voy vistiendo, vosotros dos os quedáis quietecitos y después me largo y nunca nos volvemos a ver.

—Eso no será posible... Te acabaremos encontrando. No podemos dejar que sigas caminando entre los corderos.

—¿De qué coño habla? ¿Quién le ha metido esa idea en la cabeza?

—Eres una hija de Satanás...

—Mis padres no eran ejemplares, pero de ahí a llamarme algo así... Mire, no sé qué información tiene..., pero le repito que soy policía...

—El mal tiene muchas caras..., muchas formas... —continuó el religioso.

«Este tío está grillado. Debería cargármelo ahora, pero seguro que me meto en más líos. Piensa, y piensa rápido...»

—Como quiera... Haga lo que le dé la gana, pero le advierto que la próxima vez puede que no me piense tanto si apretar el gatillo o no.

Sin dejar de apuntarles, metió la pierna por el pantalón que le venía un poco justo, pero le seguía valiendo. Era complicado vestirse mientras se empuñaba un arma. Justo cuando estaba metiendo el pie en la zapatilla, sintió una tercera presencia en el cuarto de baño. Al girar la cabeza en aquella dirección, se encontró encañonada por una pistola situada en su nuca.

«No me jodas... ¿Había alguien más?»

La hermana Carmen estaba situada en el umbral de la puerta del baño. Su rostro redondeado quedaba enmarcado por los bucles rubios que asomaban por la capucha de su abrigo, dándole el aspecto de un aura santa alrededor de la cabeza. Tenía un rostro bonito que estaba surcado por una cicatriz en la mejilla que le partía por la mitad el labio superior. Todo el mundo se fijaba en su cicatriz, era inevitable. Cuando hablaba, su boca se torcía un poco debido a que la piel no poseía la misma elasticidad que antes de sufrir aquella herida.

—Tire el arma —aconsejó el padre Manuel con una sonrisa de victoria en el rostro— y póngase algo de ropa —agregó mientras le lanzaba los viejos vaqueros.

TREINTA Y TRES

Don’t Rely on Anyone

Múnich

Sábado, 27 de octubre. 23:32

Era de esperar que alguien como Kessler no perdiera mucho tiempo en la cinta de equipajes del aeropuerto de Múnich. Raymond observaba a su objetivo desde una de las columnas de aquella planta. El alemán había salido del avión portando una mochila con lo necesario para un precipitado viaje.

Nada más tomar tierra, había encendido su teléfono móvil y había llamado repetidas veces al número fijo que tenía contratado en su estudio de la ciudad. Esta vez nadie había contestado a las llamadas. Esto podía ser algo bueno, malo o muy malo.

En el exterior chispeaba y hacía bastante frío. Las pocas personas que habían bajado del avión a esas horas ya se habían desperdigado por el aeropuerto en dirección a los túneles de metro, pero Kessler prefería alquilar un coche para poder desplazarse por la ciudad. La señorita con aire somnoliento que lo atendió tras el mostrador parecía algo inquieta y, cuando vio que miraba por encima del hombro de Thomas, este supo que alguien lo venía siguiendo.

Esa sensación lo había acompañado durante todo el viaje y, ahora que habían tomado tierra, se hacía cada vez más intensa. Utilizando el reflejo de los cristales de los escaparates, había intentado localizar a su perseguidor, pero no había tenido suerte.

—Su vehículo está aparcado en la zona E3 —le dijo la mujer entregándole las llaves del coche.

Apretando el paso, se marchó hacia el exterior. Si conseguía salir con el vehículo de aquel recinto, podría dejar atrás a la persona que lo estaba siguiendo. Tal vez también tuviera un vehículo reservado, o quizá no trabajaba solo.

Cuando distinguió su coche, pulsó el botón de apertura antes de llegar. Se detuvo a unos diez metros y miró por encima de su hombro. No vio a nadie. Intentaba captar el sonido de pisadas desacompasadas a las suyas, pero parecía que esta vez estaba solo.

Al volver la vista al frente se encontró con Raymond, parado frente al morro del BMW.

Así que era cierto. Le estaban siguiendo y, a juzgar por el aspecto de aquel tipo, negro, calvo y con una cicatriz que le atravesaba toda la cara, no dejaba lugar a dudas de que se trataba de la persona que habían enviado a buscarlo a París. Si estaba allí en Múnich con él, eso significaba que las amigas de Ekatherina ya no estaban en peligro.

El teléfono móvil comenzó a sonar en el interior de su abrigo. Los dos hombres se observaron con cautela, bajo la lluvia que comenzaba a caer con más fuerza.

Raymond elevó una de las manos que tenía metidas en los bolsillos, invitando a Thomas a que atendiera la llamada. El alemán así lo hizo.

—¿Sí?

—¡Thomas! —exclamó Patrick Atlee desde el otro lado del aparato—. ¿Estás bien?

—Sí, perfectamente. ¿Qué ocurre?

—Jean Luc me ha dicho que ha visto subir a tu avión al tipo que había venido a París a buscarte, ¡tienes que tener cuidado!

—Entiendo; bueno, al menos, así hay un problema menos en París, ¿no crees?

—Sí, pero... ¿Dónde estás ahora?

—Acabo de llegar a mi coche de alquiler... Cuando tenga noticias nuevas, te avisaré. Iré con cuidado, te lo prometo.

—Ok, ok...

Thomas colgó el teléfono y lo dejó con cuidado sobre la mochila, que a su vez dejó apoyada sobre la rueda de uno de los coches aparcados.

—Has viajado bastante para dar conmigo. ¿Puedo saber al menos quién te envía? —se separó unos pasos del vehículo. El parking exterior estaba desierto, pero era probable que estuviera vigilado por cámaras de seguridad.

—Claro. Maximiliano, el líder al que no quieres reconocer, ha pedido tu cabeza. No podemos permitirnos que los parias como tú anden por ahí sueltos —contestó con voz cavernosa el gigantesco cazador de raza negra.

—Hasta ahora no parecía que os hubiera importado. Yo no me meto en líos y vosotros me dejáis en paz —Thomas dio un par de pasos hacia su derecha para tener un poco más de espacio de maniobra. No iba armado pues, al coger un vuelo con tanta prisa, no había podido realizar los trámites adecuados para poder embarcar su arma. Esperaba llegar hasta su estudio y allí poder coger la pistola que guardaba para las emergencias.

—Has frecuentado malas compañías —Raymond caminó hacia Kessler deshaciéndose de la gabardina, que dejó con gesto resuelto sobre el capó de uno de los coches. Pisando los talones de sus zapatos, se deshizo del calzado.

—Veo que no tienes intenciones de parlamentar...

—Nunca se me dieron bien las palabras...

En apenas un pestañeo, el hombre se transformó en una horrible criatura, dejando la mayor parte de sus prendas reducidas a jirones de tela. Cuanto más rápida era la transformación, más antigüedad tenía el hombre lobo. Elevó el cuello y aulló bajo la lluvia.

Thomas se hizo a un lado ante el primer ataque. La parte animal controlaba en aquellos casos el lado racional del hombre que en otro momento fue Raymond. Eso era una ventaja ya que hacía que todos sus ataques resultaran predecibles.

Las manos de Kessler, en respuesta a la subida de adrenalina, se volvieron ligeramente más largas y sus uñas se estiraron y endurecieron, quedando afiladas como cuchillas de afeitar. La sangre latía con fuerza en sus sienes pues su parte de bestia pedía a gritos salir a la superficie, pero algo en su torrente sanguíneo parecía oponerse.

En París había estado a punto de transformarse cuando había escuchado la voz extranjera contestando desde su propia casa. Ante el temor de que en aquella semana de luna llena pudiera perder el control y volver a convertirse en una criatura sanguinaria, se había inyectado otro de los viales de sangre de Ekatherina justo antes de embarcar. Eso lo dejaba muy limitado a la hora de combatir contra Raymond.

Una zarpa alcanzó un lado de su cara, sus reflejos le habían fallado. El reguero de sangre que su mejilla abierta dejó en el suelo se fue diluyendo poco a poco con el agua de la lluvia. La herida no era grave, pero se podía tomar como un aviso de que algo peor podía ocurrir si no pensaba con rapidez.

Raymond era una bestia enorme, feroz y entrenada. Estaba habituado a enfrentarse a otros hombres lobo. Quizá incluso había ostentado el puesto de Alfa de alguna manada menor, pero ahora obedecía con absoluta dedicación a ese tal Maximiliano.

Thomas desconocía quién era ese hombre que ahora convocaba a todos los hombres lobo desde Gibraltar al norte de los montes Urales, pero tenía que ser muy muy poderoso si se había hecho en apenas un mes con todo un ejército bajo su mando.

El hombre lobo parecía cansado de que Kessler lo estuviera evitando. Aquella lucha no podía durar eternamente, lo que más le chocaba era que el alemán todavía no se hubiera transformado. Eso le daba ventaja, a no ser que se tratara de una trampa. Por eso ahora, haciendo uso de todo su autocontrol, procedía con algo de cautela, pese a que su sangre chillaba por destrozar a su víctima.

Un largo manotazo alcanzó a Thomas en el costado y lo derribó. El lateral de un coche frenó su vuelo y la alarma del vehículo saltó. Pronto llegaría alguien de seguridad del aeropuerto o la policía; y si veían a un hombre lobo allí, se iban a hacer muchas preguntas.

Raymond decidió que no era el momento de andar dudando y pasó completamente a la ofensiva. Si su rival se estaba reservando un as en la manga, ya era hora de que lo sacara. No tendría más oportunidades.

El impacto contra el coche había dejado medio atontado a Kessler, quien no vio venir aquellas dos manazas agarrándolo por la ropa y alzándolo como si fuera un muñeco de trapo. Antes de que pudiera reaccionar, la poderosa mandíbula de la criatura se clavó entre su cuello y su hombro. El alemán soltó un grito agónico. Recordaba a la perfección lo que se sentía al cerrar la boca y escuchar el chasquido del hueso. El sabor de la sangre...

De forma instintiva buscó en el bolsillo de su abrigo el vial con los restos de sangre de Ekatherina. Se había inyectado la mayor parte, pero aún quedaba un poco. A veces lo mejor era ir administrándose pequeñas dosis.

—Creo que esto te vendrá mejor a ti... —dijo entre dientes, intentando evitar perder la consciencia a causa del dolor. Raymond no había liberado todavía a su presa, Thomas sabía que lo peor vendría cuando retirara los colmillos y lo desgarrara.

Con el pulgar quitó el tapón e introdujo el tubito de cristal entre los dientes de la criatura.

Raymond soltó a la presa y partió la clavícula de Kessler, que cayó al suelo como si fuera un muñeco de trapo. Un gemido escapó de sus labios. El dolor era demasiado fuerte, su sangre bullía por transformarse, pero la sangre de Ekatherina conseguía contener su furia. Por ahora.

El hombre lobo se retiró un paso mientras relamía la sangre que goteaba de su hocico. La sangre de otro hombre lobo siempre resultaba deliciosa. Acabaría con su rival en un abrir y cerrar de ojos y regresaría junto a Maximiliano para recibir su recompensa.

Thomas, mientras tanto, intentaba apartarse de aquella bestia arrastrándose por el suelo. Su brazo izquierdo estaba inerte debido a la herida sufrida en la clavícula. Ni con sus poderes de hombre lobo podría curar aquel destrozo lo suficientemente rápido.

—Maldita sea... Maldita sea...

Raymond avanzó hacia él con la seguridad de que su presa estaba acabada, pero de pronto su tamaño comenzó a menguar hasta tener de nuevo su estatura de humano. El pelo comenzó a desaparecer y su mandíbula se retrajo hasta dejar de nuevo el rostro con la cicatriz bañado por la lluvia.

Estupefacto, el hombre de raza negra se observó las manos.

—¿Qué diablos? —no cabía en su asombro. Nunca antes había tenido una transformación a humano tan rápida, y mucho menos sin haberlo deseado o habiendo saciado su hambre o calmado sus nervios.

Ni siquiera se dio cuenta de que el maltrecho Thomas se había incorporado a duras penas, con un brazo colgando inerte a un lado, y que en dos rápidos pasos se había situado a su altura lanzando un derechazo directo a su nariz.

Ahora que era humano, Raymond poseía la resistencia y la fuerza de un mortal, superiores a la media, pero la de un simple humano a fin de cuentas. La batalla volvía a estar igualada.

El negro cayó al asfalto mojado del parking. No había visto llegar el golpe y la nariz empezó a sangrar en cantidad. Seguramente se la habían roto.

—No sé cómo lo has hecho, pero aun así pienso acabar contigo.

Agarrando el tirador de la puerta de uno de los coches, empezó a incorporarse, pero Thomas no estaba dispuesto a perder la ventaja que había tomado. Quien golpeaba primero golpeaba dos veces. Esta vez le dio una patada en el estómago, que volvió a dejar a Raymond tendido en el suelo. A diferencia del hombre de la cicatriz, él todavía estaba calzado con sus pesadas botas.

—Hijo de... —siseó entre dientes. Aquel golpe había hecho daño de verdad.

Kessler estaba dispuesto a destrozarlo con sus propias manos si era necesario. O mejor dicho, con su propia mano, porque lo que era la izquierda no parecía querer moverse. Raymond, convertido en humano, no estaba por la labor de dejarse vencer y esta vez evitó el golpe que le quería dar el alemán. Contraatacó con un par de directos que entraron con facilidad entre la inexistente guardia de Thomas, quien trastabilló hacia atrás derribando una motocicleta que estaba aparcada junto a la acera.

La adrenalina que recorría sus venas palpitó de nuevo, y su mano izquierda se cerró en un puño, alzándose para cerrar la guardia.

—Te curas con rapidez, pero no te has transformado. Resultas bastante interesante, seguro que el doctor Knight querrá examinar tu cuerpo cuando termine contigo.

—El único cuerpo que va a encontrar será el tuyo, tipo duro. Ahora que ya no tienes tanto pelo, no te veo tan gallito.

—Esto va a ser divertido...

Como dos púgiles de boxeo, se tantearon, dando vueltas el uno en torno al otro, intercambiando golpes ocasionales. Ambos contendientes habían recibido entrenamiento en el pasado en algún tipo de lucha cuerpo a cuerpo o de defensa personal, lo que hacía que ante la finta de uno surgiera la contra de otro. Tanto su estatura como peso debían de ser similares, de forma que, si la lucha duraba demasiado, la policía llegaría antes de que esta hubiera llegado a su fin. Sin hombres lobo a la vista, a Thomas le interesaba bastante que se diera esa situación.

Tras varios minutos de puñetazos y patadas, los dos se separaron un poco. Sangraban por las cejas y por la boca, con los nudillos abiertos por los golpes. Jadeantes, se observaron nuevamente. Ninguno se había enfrentado antes con alguien así.

—Podrías ser un Alfa —le dijo Raymond—, entiendo por qué no has querido escuchar la llamada de Maximiliano.

—Tú también; en cambio, decidiste servir bajo sus órdenes —respondió Thomas aprovechando aquel respiro en la lucha para recuperar el aliento.

—Te equivocas...

Los dos se lanzaron de nuevo el uno contra el otro para, de una vez por todas, concluir con aquella pelea a vida o muerte cuando un enorme lobo de pelaje grisáceo apareció entre los dos. Mordiendo la pernera del pantalón de Thomas, tiró de él arrastrándolo hasta el suelo y sacándolo del alcance de los golpes de Raymond.

Con la entrada de un nuevo hombre lobo a la batalla, Kessler no tenía ninguna posibilidad. La forma en la que lo habían tirado al suelo no dejaba lugar a dudas sobre la habilidad y la fuerza del recién llegado.

Para su sorpresa, no continuó su ataque, sino que lo ignoró y se giró hacia el negro gruñéndole e interponiéndose entre Thomas y Raymond.

Era como si quisiera detener la batalla.

El bello animal consiguió detener el avance del hombre de la cicatriz, quien bajó los brazos.

—¡Elena!

El lobo de color gris sufrió una convulsión y sus huesos comenzaron a cambiar de forma, para dejar paso a una piel suave y unos cabellos rubios. Aun de espaldas a él, Thomas reconoció a Elena, la mujer que dirigía la manada de hombres lobo de la zona de d’Angers. Nunca antes se habían visto, pero en las noches de luna llena la había escuchado. El poder de un hombre lobo se medía en función del alcance de su aullido. A veces no era solo el sonido, sino la sensación transmitida.

—Raymond —dijo Elena cuando estuvo completamente transformada en humana—, detente.

Elevó su mano izquierda y la posó sobre el amplio pecho desnudo del negro, que jadeaba bajo la lluvia.

—¡Cumplo órdenes de Maximiliano! Ya no puedes decirme lo que tengo que hacer... —respondió confuso al ver a su antigua líder allí de pie, serena y completamente desnuda.

Elena Chassier se giró hacia Thomas, que estaba intentando ponerse en pie. Uno de sus ojos estaba medio cerrado por los golpes y uno de los dientes le bailaba ligeramente. Pero sabía que se recuperaría de esas heridas con unas cuantas horas de descanso, al igual que Raymond.

—Maximiliano está muerto. Ahora yo estoy al mando...

TREINTA Y CUATRO

Switchback

Múnich

Sábado, 27 de octubre. 20:22

En el exterior del edificio les estaba esperando una furgoneta negra. El religioso y las dos mujeres que lo acompañaban no parecían disponer de más hombres en la ciudad de Múnich o, al menos, no a primera vista.

Sor Agnes, la mujer de tez bronceada y extraños ojos amarillentos, se puso al volante. Aún parecía molesta por haber recibido un par de golpes por parte de Ekatherina. En la parte trasera montaron el padre Manuel, Carmen y la teniente Noir.

—Me ha llevado mucho tiempo dar contigo. Tienes muchos amigos, pero también unos cuantos enemigos; y me ha costado derrotar a unos y convencer a otros. Pero al final te tengo —empezó a decir el padre Manuel con sonrisa satisfecha.

—Está usted loco, ¿lo sabe?

—Mi trabajo consiste en localizar y atrapar a las criaturas diabólicas que caminan por la tierra. Como tú.

—Chist... En su biblia no hay nada de esto. No sé cómo ha convencido a esas dos mujeres para que le sigan el rollo, pero, aparte de un grupo con cierto morbo, nada de esto se sostiene. Soy oficial de Policía y usted está cometiendo bastantes delitos... Tengo que advertirle que...

—¡Silencio! —exclamó sor Carmen, alzando la pistola con la que apuntaba a la teniente—, el padre Manuel es una persona noble que ha sacrificado su vida por el bien del resto de nosotros.

—Te tiene el coco completamente comido, ¿eh, bonita?

—La Hermandad de la Luz —indicó el padre Manuel moviendo una mano en dirección a Carmen— adopta a mujeres jóvenes que han tenido una infancia desdichada y las saca de las calles. Les da un hogar, unos estudios.

—Les come la cabeza...

—Las educa. Y cuando alcanzan la adolescencia, aquellas que así lo desean, son entrenadas —continuó diciendo el padre Alcántara.

—¿En dementes armadas que retienen a un oficial de Policía? ¡Se están metiendo en un buen lío!

—¿Cómo explica entonces lo de sus ojos? Me dirá que es algo «natural», ¿que Dios nos ha concedido semejante aspecto a todos nosotros?

—Mire, no tengo ni idea de qué les pasa a mis ojos, pero me ayudan a sobrevivir en mi trabajo. Resultan útiles.

—Son un don otorgado por el diablo... y, por ello, había que pararte los pies. He visto tus sueños. He visto a «tus amistades». No tienen nada de humano.

Ekatherina guardó silencio esta vez. Sus pesadillas podían ser realmente perturbadoras y las llevaba sufriendo desde niña. Si aquel hombre realmente había visto sus sueños, era normal que desconfiara de ella.

—¿Qué van a hacer conmigo? Son algo así como la inquisición, ¿no?

—No, no somos la inquisición. Ellos son... algo más agresivos que nosotros. La Hermandad de la Luz es la orden a la que pertenecen sor Agnes, que está conduciendo en este momento, y sor Carmen. Su misión es proteger al ciudadano de cualquier amenaza.

—Para eso ya está la policía o, en caso de fuerza mayor, el ejército.

—El ejército y la policía no tienen nada que hacer contra las criaturas que describe el padre Tolomé Ionescu en sus escrituras. La gente como tú campa por este mundo cometiendo el mal, esparciendo la semilla del diablo, corrompiendo a la raza humana.

—Un sentimiento muy puritano, sí. Pero le aseguro que no voy por ahí esparciendo semillas o corrompiendo a nadie.

—Ya... Bueno, en mi caso, pertenezco a la Orden Gabrielita —le explicó el padre—; somos párrocos que viajamos por el mundo buscando cosas que no están al alcance de la comprensión humana. Aquello que no tiene una definición lógica, natural, científica... o teológica suele caer en nuestras manos.

—Buscadores de mitos y leyendas...

—Sí, algo así. Solo que en la mayoría de los casos nos encontramos con sujetos con poderes excepcionales, con criaturas sacadas de historias de terror, cosas que solo deberían existir en las novelas y en el cine; y resulta que caminan entre nosotros desde hace siglos.

—¿Y qué es lo que dicen los escritos de ese tal Tolomé que ha mencionado antes? —Cuanta más conversación diera a aquella gente, más posibilidades tenía de conseguir huir.

—El padre Ionescu advirtió en sus textos de la existencia de los hombres lobo, de los vampiros y de otras criaturas demoníacas capaces de cambiar de forma, de hipnotizar, de prender fuego con sus manos, etc. La Iglesia por aquel entonces lo declaró un hereje y, desgraciadamente, lo quemaron en la hoguera.

—Típico.

El padre Manuel asintió con pesar.

—Pero ahora ya no hacemos eso.

—Entonces no me van a matar...

—No soy yo quien debe decidir eso. Mi misión era detenerte. Será mi superior en la orden quien decida tu destino, aunque me temo que no será nada bueno. Pesan sobre ti numerosos cargos.

Ekatherina soltó el aire emitiendo un resoplido. Sentía la fatiga del día caer de nuevo sobre sus hombros. Era como si no hubiera podido descansar bien desde hacía siglos. No hacía más que salir de una situación mala para caer en otra peor. Ni siquiera había tenido tiempo de parar a comer algo.

—Hemos llegado —dijo sor Agnes girándose en su asiento.

—Le recomiendo que no intente ninguna tontería. Las dos mujeres están armadas y tenemos órdenes de tirar a matar si intenta huir.

El vehículo se detuvo junto a la acera. Estaban frente a un edificio en un barrio residencial. Ekatherina esperaba a que la llevaran a algún tipo de iglesia o lugar santo, donde descubriría el cuartel general secreto de aquella panda de fanáticos. Había dejado volar su imaginación demasiado; tal y como pensó al principio, no era más que un grupo de tarados. Aquel tipo vestido de sotana y con unos hombros lo suficientemente anchos como para haberse dedicado a la natación profesional no podía ser más que un farsante. Sus ojos oscuros y almendrados le daban un toque exótico, al igual que su perilla alargada y dividida en dos. En compañía de las dos mujeres, que eran tan diferentes la una de la otra como lo es el blanco del negro, el trío resultaba la mar de curioso.

—Nuestra orden posee varios refugios seguros, santificados, para ocasiones como estas —le explicó el padre Manuel—. Esta noche reposaremos aquí y mañana partiremos hacia la sede.

—¿Dónde está la sede?

Nadie le respondió. En cuanto hubo cruzado el umbral del portal, sintió un cosquilleo por toda la piel que le pedía a gritos que saliera de aquel edificio.

—¿Qué lugar es este?

—Nuestro refugio... —el padre la observó con curiosidad y con una ambigua sonrisa en los labios—, ¿le incomoda?

—No... Es que...

«Joder... ¿Qué coño le pasa a este lugar? ¡Es como si me estuvieran clavando alfileres en la piel todo el rato!»

—Los sirvientes del Oscuro se sienten mal bajo los símbolos sagrados que hay por todo el recinto —dijo sor Agnes—, es evidente que nuestra invitada se siente mal en un lugar así. Tal y como pensábamos, el padre Manuel siempre acierta cuando elige a alguien.

«Como me soltéis las manos, yo sí que te voy a acertar a ti en toda la boca...»

Fueron subiendo las escaleras hasta el segundo piso. Ekatherina, a cada peldaño que subía, se sentía más y más sofocada por culpa de aquel extraño ambiente. La sensación en su piel había dejado paso a una urgencia por salir de aquel sitio. No es que fuera un demonio, es que había algo malvado que la rodeaba. No era ella.

«Es este puto lugar...»

TREINTA Y CINCO

Embrace the Light

Múnich

Sábado, 27 de octubre. 22:44

Cuando el latido que sentía en sus sueños remitió, pudo centrarse un poco más en su situación. La habían encerrado en una de las dos habitaciones que tenía aquel apartamento, que, a juzgar por el aspecto, no había sido utilizado en mucho tiempo. Salvo un sofá en el salón y una cocina en la que no pudo entrar, el resto de la casa parecía no tener mueble alguno.

Los baldosines estaban sucios y llenos de polvo, y las dos ventanas de la habitación habían sido tapadas con tablones de madera.

—Qué acogedor —dijo Noir mientras se retorcía para pasar sus manos atadas a su espalda por debajo de la cadera y de este modo poder recoger las piernas y dejarlas frente a ella.

En la casa hacía un frío de narices. Al parecer, a nadie se le había ocurrido poner la calefacción. Lo más probable es que no tuvieran.

No le resultó difícil deshacer los nudos con los que le habían atado las manos.

—Son unos aficionados... —murmuró con media sonrisa.

Se acercó a una de las ventanas y tanteó los tablones de madera. Alguno bailaba levemente, pero, si intentaba arrancarlo, iba a armar un escándalo de cojones. Dirigió sus pasos a la otra ventana, uno de los tablones dejaba una rendija lo suficientemente grande como para que pudiera mirar a través de ella. El cristal de la ventana exterior estaba roto, por eso se colaba tanto frío en la habitación. Podía escuchar el sonido de los coches circular, lo que quería decir que ese lado de la fachada daba a una calle transitada.

«Tengo pocas opciones. Puedo esperar aquí a que vengan a por mí y ver dónde leches me quieren llevar o puedo intentar salir a las malas por una de las ventanas. Hemos subido dos plantas..., la hostia va a ser de cuidado. Sea lo que sea, más vale que me dé prisa en decidirme.»

* * * *

Al otro lado de la puerta, en la habitación contigua que servía como salón, Agnes y el padre Manuel mantenían una conversación en voz baja. En la cocina se encontraba sor Carmen preparando algo caliente.

—No entiendo por qué la hemos traído aquí. Lo mejor hubiera sido embarcarla directamente y librarnos de ella... —dijo la mujer paseando con gesto nervioso. La hemorragia de la nariz se había detenido, pero la ceja no dejaba de sangrar.

—Paciencia..., está aquí por un motivo importante. Solo cumplo órdenes...

Carmen se acercó con un par de tazas humeantes y una sonrisa en los labios.

—Siempre los hemos eliminado directamente, ¿qué quieren en la sede de esta mujer? No es el procedimiento habitual trasladar a los que damos caza —les dio una taza a cada uno de ellos, se trataba de café.

Manuel Alcántara sonrió y las miró con tranquilidad. Confiaban en él, y él confiaba en ellas. Desde hacía un par de años habían colaborado juntos y sus misiones siempre habían tenido éxito. Al igual que la de hoy.

—Habitualmente se nos pide que «purguemos» a los pecadores, y así lo hacemos. Esta vez se me ha pedido que lleve a esta mujer viva, cueste lo que cueste —les explicó.

—Es muy peligrosa, deberíamos haberla matado ya —insistió sor Agnes.

—¿Y si nos sigue dando problemas? No creo que se vaya a rendir con facilidad...

—En ese caso, tendremos que llevar su cadáver —murmuró el religioso mirando con aire funesto hacia la puerta que mantenía encerrada a Ekatherina.

En ese instante un crujido se escuchó en la habitación donde estaba la prisionera.

—Este es el caso que estábamos esperando —respondió el padre, haciéndose a un lado mientras las dos mujeres sacaban sus armas.

—¿Está intentando huir? —preguntó sorprendida sor Carmen—. Debe de estar loca... o desesperada.

—¿Qué esperabas de ella? —le respondió Agnes—. Abriré la puerta a la de tres...

Carmen asintió; quitó el seguro de la pistola y miró fijamente la puerta.

—Uno..., dos...

* * * *

La puerta se abrió de golpe dejando entrar la luz del salón y Carmen rodó por el suelo sobre un hombro y con la pistola bien cogida con ambas manos. Su vista tardó en acostumbrarse apenas medio segundo a la penumbra de aquella sala. Un par de tablones habían sido arrancados de la ventana que se encontraba a su izquierda. El aire frío de la noche entraba por los cristales rotos.

¿Había escapado?

De pronto, una figura se movió desde la sombra que proyectaba la puerta abierta y un tablón de madera trazó un arco descendente que golpeó sobre el antebrazo derecho de Carmen. Los clavos que tenía el tablón se clavaron en el brazo, unos centímetros por encima de la muñeca, y la mujer dejó escapar un grito al tiempo que la pistola se disparaba, provocando un fuerte sonido que seguramente habría oído todo el mundo en el bloque de apartamentos y en la calle.

—¡Ah! ¡Maldita! —chilló.

Ekatherina no esperó para pedir disculpas, pues sabía que eran tres contra uno, y tiró del tablón, desgarrando así la herida causada en el brazo de la religiosa. Carmen, presa del dolor, dejó caer la pistola.

Agnes acudió en ayuda de su compañera, armada con la pistola que le habían quitado a Ekatherina, pero la teniente blandió la tabla haciéndola retroceder.

—¡Dispara!

La detonación del disparo también se escuchó en todas partes, pero el contraste entre la luz del salón y la oscuridad de la sala, donde se resguardaba la teniente, hizo que fallara. Ekatherina se había vuelto a refugiar en el interior de la habitación, esperando con la tabla de madera para golpear a quien intentara cruzar el umbral. La pistola de Carmen había caído al suelo, pero no resultaba visible para nadie.

—¡Será zorra! —farfulló entre lágrimas la mujer de los cabellos rizados, mientras intentaba contener la sangre que se escapaba de su brazo. Había apoyado la espalda en la pared y era la única visible para sus dos compañeros.

—No entréis, está escondida tras la puerta, esperando para golpearos —les avisó.

—¡Cállate! —exclamó Noir—. Debería haberte clavado el tablón en la cabeza...

Manuel hizo una seña a sor Agnes y extrajo del interior de su sotana un largo cuchillo cuya empuñadura simulaba un crucifijo. Al mismo tiempo, los dos corrieron hacia el interior de la habitación.

Ekatherina vio las dos auras abalanzarse hacia el umbral y, de una patada, empujó la puerta para que esta se cerrase justo cuando intentaban pasar. El padre Manuel chocó con la misma, que se abrió al rebotar contra sus antebrazos.

—¡No tienes escapatoria! —dijo.

Agnes apareció justo detrás de él, pistola en mano.

—¡Matadla! —insistió Carmen, que seguía sentada en el suelo con la espalda apoyada en la pared y tapándose la herida para no perder más sangre.

«Creo que es hora de utilizar el plan B...», pensó la teniente al ver que los tres habían conseguido entrar en la habitación. En cuanto sus vistas se acostumbraran a la penumbra, estaría vendida. A esa distancia no fallarían los disparos.

La religiosa abrió fuego tres veces, pero las balas chocaron contra los muros de ladrillo sin alcanzar a su objetivo. Ekatherina lanzó el tablón en dirección al padre Manuel, que intentaba avanzar por un lado hacia ella para acorralarla y, de esta manera, lo mantuvo ocupado.

Había conseguido arrancar dos tablones de la ventana, el hueco justo para que pudiera pasar su cuerpo. En el pasado se había considerado una buena atleta, y quien tuvo retuvo. Tomó aire una sola vez mientras los disparos de Agnes pasaban muy cerca de ella mientras corría hacia la ventana. En tan solo tres zancadas, cruzó el ancho de la habitación y saltó protegiéndose la cabeza con los antebrazos.

Sintió el impacto de los cristales que quedaban en los bordes de la ventana al chocar con ella y después el vacío de la caída desde el segundo piso.

TREINTA Y SEIS

Fly into the Night

Múnich

Sábado, 27 de octubre. 23:24

Elena había sugerido separarse para cubrir mayor territorio. La ciudad de Múnich era demasiado extensa para poder dar con facilidad con Ekatherina, pero Thomas continuaba sin fiarse de ellos. Raymond había sido un fiel secuaz en la campiña francesa, pero ahora estaba algo confundido al saber que Maximiliano estaba muerto y que ya nadie podía asegurar de qué lado estaba. Cualquiera de los tres hombres lobo podría reclamar el puesto de Alfa. La situación era bastante compleja.

Raymond nunca había querido el puesto, eso era evidente; lo había dejado claro bastantes años antes y era, sin duda, el más antiguo de todos. Ni Thomas ni Elena podían precisar la edad del negro de la terrible cicatriz en el rostro. El hecho de que no reclamara para sí mismo el derecho a liderar provocaba que cualquiera que quisiera el puesto debería ganarse su confianza. El hombre lobo de raza negra no era un simple verdugo como lo consideraban algunos, también ejercía de juez entre los de su especie.

Esto era algo que Elena Chassier sabía muy bien. Hacía años, cuando se encontró con Raymond, tuvieron un desafortunado enfrentamiento. Cuando él comprobó la fuerza que la mujer tenía, aceptó trabajar bajo su mando. El hecho de que Raymond fuera un íntimo amigo del que fuera su pareja, Tarrel, había influido un poco en la decisión final.

Thomas resultaba un desconocido. Se hacía evidente que se trataba de un hombre lobo fuerte, capaz de hacer frente a Raymond y, al igual que este, si no quería gobernar, lo más lógico hubiera sido que aceptara el mando de otra persona que tuviera unas inquietudes parecidas a las suyas. Los hombres lobo eran bastante nómadas pues quedarse en un mismo sitio implicaba ciertos riesgos para su supervivencia. Elena había creado una pequeña comunidad capaz de protegerse y alimentarse sin levantar sospechas, pero eso era mucho más fácil en un entorno rural. El alemán era una persona bastante cosmopolita y no estaba dispuesto a irse al campo para poder mantenerse a salvo. Aceptaba en lo que se había convertido, pero no por ello le gustaba. Al descubrir que mediante la transfusión de sangre de Ekatherina podía controlar la transformación, su vida se había convertido en algo mucho más placentero. Le gustaba pensar que no era más que un simple humano.

De los tres, sin lugar a dudas, solo Elena tenía aptitudes y experiencia de mando. Aunque poderosa, era bastante posible que estuviera un poco por debajo de la fuerza de sus dos acompañantes. Muerto Maximiliano, el río podía empezar a bajar revuelto, muy revuelto.

—Deberíamos habernos separado hace tiempo —dijo Raymond con su voz gutural mirando a la gente que pasaba por la calle. Su estatura y aspecto llamaban bastante la atención; por suerte, sus heridas ya se habían cerrado y no sangraban.

—Y si hubieras encontrado a Ekatherina, ¿qué habrías hecho? —preguntó Thomas consultando el reloj de su teléfono móvil. Tenía la esperanza de que la teniente se pudiera comunicar con él.

El negro dudó unos instantes, lo que provocó que Kessler endureciera el semblante.

—Tu líder está muerto. Creo que ya va siendo hora de que dejes a un lado la misión que te encomendó.

—Maximiliano quería un mundo mejor para nosotros. Sus ideas eran esperanzadoras para nuestra especie. Esa mujer supone una amenaza.

—Ekatherina no es una amenaza —murmuró Thomas—, pero puede representar nuestra cura.

—¿Y los que no deseamos curarnos? —contestó con rapidez Raymond.

—Al menos, deberíais dejar que cada uno elija libremente, ¿no? —fue la respuesta de Thomas.

Elena continuaba en su forma de lobo. Para la gente de la ciudad se trataba de una mascota grande con un aspecto bastante amenazador, pero al verlo en compañía de aquellos dos hombres, entendían ese dicho popular que dice que el dueño siempre se parece al perro. En tal estado no podía comunicarse con ellos pues perdía la facultad de hablar.

El principal motivo de que continuara en aquella forma era que el olfato de un hombre lobo, aunque superior al de un humano, era mucho más agudo si estaba convertido en su forma animal. El segundo motivo era que no tenían ropas de mujer para permitir que se vistiera en caso de tomar la forma humana, y eso un sábado por la noche en una ciudad tan poblada como Múnich era un problema.

Fue Elena la que puso fin a la conversación al soltar un gañido bajo y echar a correr hacia una de las calles cercanas. Los dos hombres apretaron el paso para seguirla. A Thomas le hubiera gustado tener un patrón acordado con Ekatherina para que, en caso de que uno de los dos tuviera problemas, pudieran comunicarse o encontrarse con facilidad. Pero no era así. Ahora dependía de sus recuerdos, del tiempo que habían pasado en aquella ciudad trabajando en algunos casos como compañeros. Quizá Ekatherina había buscado otro lugar donde refugiarse. El piso franco lo habían registrado a conciencia, y allí habían encontrado la bañera llena de agua fría, las salpicaduras y las gotas de sangre. Elena había seguido el rastro hasta la calle, pero allí lo había perdido. Lo más posible es que hubiera montado en algún vehículo.

Ekatherina podía estar a esas alturas fuera de la ciudad, pero parecía que la suerte estaba de su parte ya que la mujer había encontrado algo. Siguiendo a Elena, llegaron hasta una calle lateral apartada del centro, donde había varios coches patrulla hablando con algunos vecinos. El oído de los dos hombres era lo suficientemente bueno como para escuchar la conversación. Raymond no entendía el alemán, pero Thomas sí, y les fue traduciendo.

—Están diciendo que escucharon el sonido de varios disparos y que alguien saltó desde la ventana de un segundo piso —dijo señalando con discreción hacia la ventana rota. Pudo haber sido cualquier delincuente... ¿O es el rastro de Ekatherina?

El lobo en el que Elena se había transformado olisqueó el aire y soltó un intento de ladrido, para acto seguido echar a correr hacia el centro de la ciudad.

* * * *

Múnich

Sábado, 27 de octubre. 23:38

Si hay algo peor que estar cansado, es estar cansado y hambriento. Así es como se sentía Ekatherina mientras avanzaba lo más deprisa que podía por las calles de Múnich. Al principio había empezado una carrera alocada, intentando poner tierra de por medio entre sus perseguidores y ella; por suerte, esta vez se trataba de seres humanos así que estaban más o menos en igualdad de condiciones.

Se sentía débil y algo desorientada, pero sus pasos la fueron llevando hacia el centro de la ciudad, que a esas horas estaba lleno de gente. El tiempo era frío, pero no lo suficiente como para dejar a la gente metida en casa un sábado por la noche.

«Tengo que esconderme... Y no un rato, sino toda la noche. Dejar que se vuelvan locos buscándome hasta que se encuentren tan perdidos que pueda llamar a Thomas... O a quien sea. La cabeza me está empezando a doler un horror, y eso no es bueno, nada bueno. ¡Joder!»

Con esos pensamientos desembocó en la Marienplatz, un lugar del que solo conservaba buenos recuerdos. Algo le llamó la atención a su izquierda y, tras ver marchar a un grupo de jóvenes con botellas de cerveza que se dirigía a la entrada del U-Bahn, vio como a unos treinta metros la figura del padre Manuel. Y él también la vio.

«Joder... Qué mala suerte tengo.»

Primero fueron pasos cortos, después largos y, finalmente, echó a correr. El corazón le latía en la cabeza en cada paso que daba y el aire frío de la noche parecía abrasar sus pulmones. Una ligera llovizna empezó a empapar los baldosines de la plaza y los adoquines de las calles, lo que dificultaba la carrera tanto a ella como a su perseguidor.

En alguna parte tenían que estar sus dos acompañantes, pero no las veía por ninguna parte. Seguramente intentarían cortarle el paso en alguna de las calles cercanas, pero tenía que jugar con la ventaja de que ella había estado casi dos años en aquella ciudad y el centro era un lugar muy conocido.

Bajó por una de las calles que partían hacia el sur de la Marienplatz y dobló a su izquierda, evitando a la gente que se iba encontrando. Una pareja, al ver a Ekatherina perseguida por aquel tipo de oscura indumentaria, intentó pararlo, pero el padre Manuel no era fácil de detener cuando tenía fijada su presa. De un fuerte empujón se zafó del agarre del chico mientras su pareja empezaba a gritarle.

Solo fueron unos segundos de ventaja que permitieron que Noir siguiera la calle de Rindermarkt hasta la entrada, renovada varias veces, de la iglesia de Sankt Peter.

«Me acabará alcanzando y no estoy en condiciones de pelear. A este paso tendré un infarto y le ahorraré ensuciarse las manos», pensó.

De pronto, un hombrecillo de pobladas cejas blancas abrió una portezuela lateral de la iglesia de Sankt Peter, justo la que permitía acceder a la larga escalinata que llevaba a lo alto de la torre. Un lugar muy turístico que permitía una excelente vista de la ciudad de Múnich desde un lugar privilegiado. Casi sin que el hombre se diera cuenta, se coló bajo su brazo derecho, con el que pretendía echar la llave a la puerta, y entró, dando un portazo, en el interior del recinto.

Antes de que el pobre hombre se diera cuenta, fue apartado de un tirón por las fuertes manos del padre Manuel.

—Has elegido una iglesia para refugiarte... ¡Mala elección! —siseó entre dientes mientras se introducía también en el interior de la torre.

* * * *

Justo cuando Elena se detuvo para alzar el hocico y olisquear de nuevo, Raymond reparó en la figura del padre Manuel sacando al encargado de la torre de la iglesia de Sankt Peter con no muy buenos modales.

—¡Allí! —señaló.

Ninguno de los tres perdió el tiempo en hablar y corrieron en la dirección indicada. La primera en entrar como un relámpago fue Elena Chassier, ya que sus cuatro patas le daban mayor velocidad sobre el firme mojado. Unos metros por detrás entró Raymond, saltando por encima del caído hombre de las cejas pobladas, que seguía relatando en alemán.

—¿Qué ha pasado? —preguntó Thomas en alemán al llegar a su altura mientras lo ayudaba a incorporarse.

—Una chica se ha colado en la torre y un tipo calvo ha entrado corriendo detrás de ella. Creo que era un cura.

—¿Un cura? ¿Está seguro? ¿Cómo era la chica?

—Sí..., un cura... Llevaba —dijo mientras se llevaba la mano hacia el cuello— alzacuellos...

—Alzacuellos... ¿Y la chica? ¿Cómo era?

—Bajita..., morena... No me ha dado tiempo a ver mucho más. Quizá es una de esas adolescentes que solo saben meterse en problemas, ya sabe cómo es la juventud de hoy en día...

—Gracias.

Thomas dejó al hombre allí y se dirigió hacia la entrada de la torre. Tenía que ser Ekatherina.

—¡Oiga! —le gritó el hombre de las pobladas cejas con el ceño fruncido. Su rostro lleno de arrugas parecía realmente furioso—. ¡No se puede entrar en la torre a estas horas! ¡Está cerrado!

Casi sin pensarlo, Thomas sacó un billete del interior de la chaqueta y se lo dio al hombre, como pago para visitar la torre.

—Espero que el perro no tenga que pagar entrada, ¿verdad?

* * * *

La subida resultaba eterna. La escasa luz que entraba por las pequeñas ventanas que acompañaban la torre ayudaba a crear un ambiente claustrofóbico. La mayoría del armazón interior estaba hecho de madera, aunque había algunos escalones de ladrillo y cemento.

Ekatherina tuvo que detenerse un par de veces para recuperar el aliento. Las largas piernas del padre Manuel estaban recortando poco a poco la distancia.

«¿Es que nunca se cansa? ¡Cabronazo!»

—Estás atrapada —dijo el padre Alcántara—, no tiene sentido que sigas huyendo.

«No has podido elegir mejor lugar para morir», pensó el religioso desenfundado el crucifijo que contenía el afilado cuchillo en su interior.

—Tenía órdenes de llevarte con vida —siguió diciendo mientras ascendía con renovado vigor—, pero creo que mis superiores podrán comprender que tu problema había que cortarlo de raíz.

—¡Está loco! —respondió en un jadeo la teniente aferrándose al pasamanos como si le fuera la vida en ello. Pequeñas chiribitas empezaban a surgir ante sus ojos.

Manuel Alcántara se detuvo para observar a la gente desde uno de los rellanos. Allí estaban situadas unas máquinas donde los turistas podían introducir una moneda de cinco céntimos que, mediante unos tornos, se acababa convirtiendo en un recuerdo ovalado con la figura de la Virgen María. Frunció el ceño y quitó el protector del crucifijo, dejando a la vista la afilada y puntiaguda cuchilla que había en su interior.

—Los mansos heredarán la tierra —murmuró—, pero yo no voy a estar para verlo...

Cuando iba a reanudar la marcha, un gigantesco lobo de pelaje gris saltó de la nada para morderle el brazo que sostenía el cuchillo. Las poderosas mandíbulas del animal abrieron profundas heridas en el antebrazo del hombre, que soltó un grito de sorpresa. Mientras forcejeaba con el animal, que no soltaba la presa, el religioso cambió el cuchillo de mano y apuñaló dos veces el cuerpo de la loba.

Con un gañido, la mujer transformada en animal soltó el brazo de su enemigo, quien la empujó por encima de la barandilla de madera para que cayera por el hueco central de la torre.

La oscuridad se tragó el cuerpo malherido de la mujer lobo, que fue golpeando y rebotando contra las diferentes vigas y travesaños que formaban la estructura.

—Los demonios intentan protegerte, pero no podrán detenerme —susurró con renovada resolución el padre. Daba igual lo que corriera su presa, la torre no tenía un lugar por el que escapar desde las alturas.

* * * *

—¡Elena! —exclamó Raymond al ver caer el cuerpo del animal desde lo alto. El enorme hombre lobo se detuvo estupefacto, momento que aprovechó Thomas para adelantarlo—. ¿Quién es ese tipo que persigue a tu amiga? —preguntó furioso.

—No tengo ni idea —dijo Kessler mientras seguía subiendo—, pero dentro de poco voy a averiguarlo.

Raymond miró hacia lo alto de la torre, con la respiración agitada, y después hacia el suelo. En alguna parte, en aquella oscuridad, tenía que estar el cuerpo del animal.

—Maldita sea... Elena...

* * * *

La puerta que daba al piso final de la torre estaba cerrada con llave, pero quizá la desesperación le estaba concediendo unas fuerzas de las que no se creía capaz. Ekatherina cargó con el hombro y la cerradura saltó, permitiéndole entrar en el pequeño recinto. Solo a unos metros por debajo de ella podía escuchar la llegada del fanático religioso.

Una puerta más y podría salir al exterior. Tomando aire como si le fuera la vida en ello, cargó contra la misma y, con una patada, la abrió. El aire y el frío exteriores removieron sus cabellos, mientras la fina lluvia comenzaba a refrescarla. Después del ejercicio que había supuesto subir todos aquellos escalones del tirón, agradeció el descenso revivificador de la temperatura.

El exterior de la torre estaba rodeado de una pasarela suspendida a 56 metros del suelo y protegida mediante una verja que evitaba que un turista pudiera caer al vacío. Saliendo por aquella puerta, cualquier visitante podía dar una vuelta completa a la torre para admirar la ciudad de Múnich en todas las direcciones posibles.

Ekatherina corrió hacia su izquierda, en sentido contrario a las agujas del reloj. Si conseguía ir más deprisa que su perseguidor, llegaría a la puerta de nuevo antes que él y podría descender de la torre. Era un plan estúpido, pero era el único que tenía.

El padre Manuel alcanzó la última puerta y se detuvo allí. Con cuidado, salió al exterior, esperando encontrarse con la fugitiva escondida a cualquier lado de la puerta dispuesta a enfrentarse a él. Pero no fue así. Miró a un lado y a otro, incluso por debajo de él. Al no verla, supuso que había empezado a dar la vuelta a la torre de forma cuadrada, de manera que lo más posible era que estuviera justo al otro lado.

—Buen intento...

Rebuscó en el interior de sus ropas y extrajo un pequeño crucifijo de metal, que besó antes de poner en el suelo y usarlo para atrancar la puerta. Si Ekatherina daba la vuelta, no podría abrir la puerta con rapidez y, si no veía el crucifijo, le daría tiempo de sobra al padre para darle caza.

Hecho esto, empezó a dar la vuelta a la torre, teniendo cuidado en cada esquina, por si lo estaban esperando.

Justo en el otro extremo de la pasarela, Ekatherina se encontraba en una situación similar. Con paso sigiloso y sin dejar de mirar a un lado o al otro, se detenía en cada esquina, esperando encontrar a su perseguidor acechándola. Pero no fue así, por suerte, y consiguió doblar la última de las esquinas y así poder avanzar hasta la puerta por la que hacía unos instantes había salido. Con una sonrisa en los labios corrió hacia la misma, pero, cuando tiró de ella, la encontró cerrada. Justo en ese instante, apareció el padre Manuel por uno de los laterales, con el cuchillo-crucifijo en la mano.

—¡No tienes escapatoria!

Realmente estaba atrapada.

«Piensa, piensa, piensa, piensa... ¡Piensa algo, joder! ¡Y piénsalo rápido!»

Cuatro metros de distancia, tres metros de distancia...

No había salida frente a ella, la puerta estaba obstruida. A su derecha estaba su perseguidor, corriendo hacia ella, a su izquierda la pasarela que le permitía de nuevo dar una vuelta entera a la torre. ¿Para qué? Sentía que sus fuerzas desfallecían y fue entonces cuando elevó la vista hacia el cielo nocturno desde el que caía aquella lluvia vivificante.

«¡Hacia arriba!»

La parte superior de la pasarela enrejada del mirador estaba abierta y, casi sin darse cuenta de lo que había pensado, Ekatherina apoyó un pie en el pomo de la puerta obstruida y otro en la reja del frente para, de un salto, encaramarse a uno de los canalones que pasaban por debajo del reloj que adornaba la torre. Sacando fuerzas de no sabía dónde, consiguió agarrar los bordes del reloj y quedar fuera del alcance del cuchillo del sorprendido padre Manuel.

—Maldita... —siseó el religioso—; tus días, demonio, llegan a su fin.

Cogió el cuchillo con los dientes y aferrándose a la verja exterior empezó a trepar hasta la pequeña y resbaladiza repisa sobre la que se mantenía Ekatherina.

El corazón le dio un vuelco así como la cabeza. A la teniente nunca le habían gustado las alturas. Qué coño, tenía vértigo.

«Esto me pasa por hacer las cosas sin pensar. Y ahora, ¿qué?»

Casi se podía decir que estaba paralizada mientras su perseguidor subía centímetro a centímetro hasta donde estaba ella. Alguien golpeaba la puerta a unos metros por debajo de ellos. Seguramente se trataba de una de esas zorras que acompañaban a aquel loco, o quizás las dos.

Tragó saliva, desesperada, sin ver ninguna opción. La altura la mantenía con la espalda apoyada sobre el reloj y los talones en un pequeño borde mojado por la lluvia. En unos instantes, las asistentes de aquel hombre llegarían allí y la atraparían como un gato que sube a un árbol y después tiene miedo de bajar. Ya no sabía si lo que corría por sus mejillas era agua de lluvia o lágrimas.

Como tantas cosas que hacemos sin pensar en esta vida, Ekatherina vio el instante en el que el padre Manuel salía del espacio protector de la verja de metal que estaba unida a la pasarela y se empezaba a encaramar a la parte inferior del reloj. Así que se dejó resbalar hacia la pasarela protectora que estaba debajo de ella, no sin antes extender los brazos en el momento preciso en el que en su caída pasaba junto al religioso, al cual empujó hacia fuera.

Los ojos de Manuel Alcántara la taladraron con una ira fuera de lo común, antes de precipitarse al vacío.

Ekatherina aterrizó mal sobre la pasarela y su cabeza se golpeó contra la pared de la fachada. La puerta se abrió tras varios golpes insistentes destrozando la pieza de metal que la mantenía cerrada.

Los ojos se le llenaron de lágrimas cuando vio aparecer la figura de Thomas que, con gesto preocupado, corrió hacia ella para abrazarla.

TREINTA Y SIETE

Hollow

París

Martes, 30 de octubre. 08:32

Leonor Neville tenía uno de esos días que tenemos los seres humanos en los que nos gustaría quedarnos en la cama y que el mundo no sepa que existimos. Que nadie nos eche en falta. Pero su trabajo no se lo permitía.

La desaparición de Ekatherina le causó bastantes problemas hacía unas cuantas semanas, pero su reaparición le había causado bastantes más...

Abrió la puerta de la sala de reuniones sin llamar. Con energía. Estaba hasta las narices de todo aquel asunto y le habría gustado que terminara lo antes posible. Quizá lo que más le fastidiaba ahora era el hecho de que le había llegado el rumor de que el comandante Oliva pretendía jubilarse anticipadamente. Eso iba a causar mucho revuelo en el departamento ya que todas las papeletas las tenía el capitán Leffour para sustituirlo. Si eso ocurría al final, algunos ya habían mencionado el nombre de Neville como nueva capitana. De ser así, se trataba de un marrón de cuidado.

—Buenos días... Gracias por venir —dijo depositando un café de máquina frente al hombre que la estaba esperando sentado en la sala.

Antonio Cumbres se incorporó, con aquel corpachón que a veces servía para intimidar y otras veces para parecer un afable padre de familia. Se dieron la mano sin demasiado entusiasmo.

—Es mi deber... ya que la víctima se había puesto en contacto conmigo pocas horas antes de fallecer —dijo mientras dejaba frente a la mesa la carpetilla de documentos que el padre Manuel le había facilitado.

Leonor tomó asiento frente al fiscal español y cogió la carpeta. Echó un vistazo por encima a los papeles que había en su interior, todo era información sobre la teniente Ekatherina Noir, un dossier bastante completo que habría que estudiar a fondo.

—¿Lo que pone aquí es cierto? —preguntó con cierta inquietud. Si era nombrada capitana, Ekatherina pasaría a ser parte del personal que estaba a su cargo, le gustara o no, y como tal tendría que apoyarla en todo lo posible.

—No he tenido tiempo de hacer muchas averiguaciones, pero creo que hay un par de datos interesantes que podrían añadir..., si me permite la expresión..., «más mierda» a la situación en la que se encuentra su compañera.

Antonio era consciente de que entregando aquella información, de la que no había hecho copia, a Leonor, estaba probando su posición en todo aquel asunto. Si Neville ocultaba la información, quedaría claro que estaba del lado de Noir y, por lo tanto, el fiscal Cumbres tendría que tener cuidado con ella. Algo olía a podrido en aquel departamento de la Interpol y Antonio se había propuesto limpiarlo. Quizá el fallecido padre Manuel estaba en lo cierto y era necesaria una purga.

Pero antes de quemar a nadie en la hoguera, quería estar seguro.

Leonor leyó un par de líneas más y cerró la carpetilla mientras respiraba con fuerza. Con un empujón de los dedos, la desplazó a lo largo de la mesa devolviéndosela al fiscal.

—¿No los quiere? —preguntó este sorprendido y quizá algo decepcionado.

—Al contrario, quiero que los use en su investigación. Averigüe si lo que hay en esos papeles es cierto. Si fuera yo quien encabezara la investigación, podría resultar sospechoso debido a que es bien conocida mi enemistad con Ekatherina.

—Entiendo —respondió Antonio cogiendo la carpeta y asintiendo con la cabeza—, la mantendré informada de mis progresos.

Antonio se incorporó y se marchó de la sala dejando a Leonor Neville a solas con sus pensamientos. Unos pensamientos inquietantes ya que, últimamente, nada parecía tener sentido. Los cuentos de fábula que la teniente Noir había escrito en muchos de sus informes parecían empezar a cobrar forma en los casos que la Policía francesa tenía que atender. Por si fuera poco sobre todo lo que rodeaba a Ekatherina, ahora se sumaban aquellos papeles que le había mostrado el fiscal Manuel Cumbres, con el sello de un departamento del Vaticano.

—Hasta la Iglesia anda detrás de ti...

* * * *

Múnich

Martes, 30 de octubre. 11:26

La puerta electrónica se abrió con un sonido de alarma que indicaba a los guardias de la prisión que el cierre estaba desactivado.

—Tiene cinco minutos —dijo el guardia abriendo la puerta de la sala de visitas a una esposada Ekatherina.

En el interior estaban esperándola Thomas Kessler y Patrick Atlee, que se levantaron sonrientes al verla entrar.

—Tienes mejor cara —dijo el inglés palmeando uno de sus hombros. Ekatherina torció los labios en un gesto que pretendía ser una sonrisa.

—Casi se me había olvidado lo que significa dormir sobre una cama, aunque sea en una prisión. ¿Qué demonios está pasando? No entiendo qué hago aquí, nadie quiere darme explicaciones.

—Será mejor que te sientes —dijo Thomas retirando una de las sillas—, el tipo que mataste trabajaba para el Vaticano y, por mucho que tu abogado alegue legítima defensa, hay alguien que está poniendo mucho interés en mantenerte entre rejas.

—Qué hijos de puta... ¿Y el secuestro? ¿Eso no cuenta?

—No hay testigos, solo un montón de gente que vio desde la acera cómo empujabas a un religioso desde lo alto de la torre de la iglesia de Sankt Peter. Las dos mujeres que mencionas que colaboraban con ese tipo parecen haberse esfumado —explicó Thomas rascándose la perilla.

—Tampoco sabemos nada de las personas que te tomaron como rehén en Francia. Nadie encontró a la mujer loba o a ese tal Raymond. Dudo que vayan a aparecer para declarar a tu favor —continuó informando Patrick.

—Sí, yo también lo dudo —respondió la teniente Noir, recostándose contra el respaldo de la silla. Estaba en los huesos y todavía presentaba alguna de las marcas de las heridas sufridas. Por suerte, el color empezaba a volver a su pálido rostro y estaba recuperando las energías poco a poco, lo que se podía distinguir en la fuerza de su mirada—. Pero saldré de aquí, no sé quién me la está jugando, pero sé que vosotros vais a ayudarme —se inclinó un poco sobre la mesa, para hablar en voz baja—; con los hombres lobo reorganizándose y con los vampiros en desbandada, podéis volver a París y averiguar qué es lo que quería este tipo de mí. Al parecer, sus superiores estaban interesados en cogerme viva, ¡así que iremos a por ellos!

—Sí, bueno..., con calma, ¿vale? Los fiscales que llevan tu caso no están soltando palabra. Por lo visto, se está mezclando algún departamento de la Policía del Vaticano con la Iglesia, ya que el hombre fallecido era un religioso en toda regla —siguió explicando Patrick—. Thomas y yo vamos a hacer lo que esté en nuestra mano para que puedas salir de aquí... legalmente —concluyó.

—Te lo agradezco, pero quizá tú deberías volver a Londres. Tu familia te estará esperando y...

—Quiero llegar al fondo de todo esto, como vosotros. No me puedo quedar de brazos cruzados después de todo lo que he visto —explicó el inglés.

—Gracias, chicos..., de veras...

La puerta de la sala se abrió bruscamente y la figura de uno de los guardias de la prisión hizo acto de presencia.

—Ya han pasado cinco minutos.

—¿Seguro? —protestó la teniente.

La única respuesta que recibió del guardia de prisión fue una mano bajo la axila para que se levantara de la silla.

—Seguiremos en contacto —dijo Thomas antes de que se la llevaran.

—Claro, ya sabéis dónde encontrarme...

* * * *

Los dos hombres se dirigieron juntos al aparcamiento del centro penitenciario. Era uno de esos días fríos y despejados donde el cielo brilla y transmite una sensación de optimismo, pero sobre los hombros de los agentes reposaba una pesada carga. Durante el tiempo que habían estado buscando a Ekatherina, siempre con la sensación de caminar a ciegas, habían vivido momentos de verdadera angustia.

Atlee había superado la infección de la mordedura que había sufrido en Le Lion-d’Angers y ahora podía regresar junto a los suyos.

Thomas, en cambio, se preguntaba cómo podría combatir su condición sin poder acceder a la sangre de la teniente con cierta frecuencia.

—¿Por qué no le has dicho nada de la muerte de Bulle? —dijo el inglés rompiendo el silencio cuando llegaron al lugar donde iría a recogerlo un taxi en unos minutos.

—Creo que tiene muchas cosas de las que ocuparse y nosotros fuimos los que guiamos a esa bestia hasta la niña. Cuando se entere, querrá resolver el asunto a su manera... Y eso solo le traerá más problemas.

—¿Y qué piensas hacer para evitarlo? No te conozco demasiado, pero es evidente que no vas a quedarte de brazos cruzados —alzó un brazo para atraer la atención de uno de los taxistas que se acercaba.

—Algo se me ocurrirá —contestó de forma breve el alemán mientras le estrechaba la mano.

—Mantenme informado y, ya sabes, siempre que pases por Londres, no dejes de visitarme...

—Lo haré.

Patrick Atlee subió al taxi con dirección al aeropuerto de Múnich mientras Thomas Kessler, con las manos en los bolsillos, miraba a ninguna parte intentando ordenar las ideas que rondaban su cabeza. Extrajo el teléfono móvil que guardaba en el bolsillo y volvió a leer el mensaje que había recibido esa misma noche: «Soy Jean Luc, tengo información que deberíamos contrastar.»

Directo y escueto. Thomas estaba cansado de todo aquello, se sentía viejo, apaleado y sin ganas de luchar. Pero por mucho que lo negara, sabía que acudiría a la cita y que lo que el vampiro le fuera a decir tendría bastante peso en sus próximas decisiones.

Con un suspiro, volvió a guardar el móvil y empezó a caminar hacia su coche.

EPÍLOGO

Was It a Dream

Londres

Miércoles, 31 de octubre. 19:52

En el exterior la lluvia golpeaba con fuerza las ventanas dobles de uno de los salones para tomar té del Club de Golf. En su interior, Charles Doyle leía con interés el dossier que había llegado hasta sus manos. Se trataba de una copia exacta del que Manuel Alcántara le había dejado al fiscal Antonio Cumbres.

Con gesto cansado, dejó los papeles a un lado y se frotó los ojos. Se hacía demasiado viejo para seguir metido en todas aquellas batallas.

Ekatherina tenía algunos amigos, pero muchos más enemigos y, si esos datos se hacían públicos, sería su final definitivo. El religioso había hecho un seguimiento concienzudo de su presa y ahora la información que había recogido estaba vagando libremente, lo que podía resultar bastante peligroso para los intereses de Doyle.

Llamaron a la puerta.

—¿Sí? ¿Quién es?

Nadie contestó. El servicio del club posiblemente estaría recogiendo en la planta baja, pero uno de sus mayordomos debería de haber ido hacía rato a recoger la bandeja de la cena.

Las luces de la bien iluminada sala de lectura parpadearon un instante y continuaron encendidas, aunque con un brillo menor, como si alguien las estuviera regulando de manera remota. Junto a la puerta estaba Jean Luc, pero esta no había sido abierta ni había emitido sonido alguno.

—Me preguntaba cuándo nos conoceríamos en persona —dijo Charles a modo de saludo—, un sorprendente dominio de la luz y las sombras, amigo mío, ¡sorprendente!

El vampiro inclinó levemente la cabeza en señal de gratitud y, tras escuchar algo distante y lejano, caminó hacia Doyle. Llevaba con él un pequeño bolso rígido que colgaba de uno de sus hombros.

—Desconozco los motivos por los que ha venido, caballero... —empezó a decir el inglés, ahora ligeramente turbado ante la cercanía de Jean Luc.

—Negocios, por supuesto, ¿qué otra cosa podría traerme hasta Londres? —respondió el hombre de oscuros cabellos. Sus dedos manipularon el cierre del bolso, que se abrió por la mitad mostrando cinco viales de sangre.

Doyle enarcó una ceja y miró fijamente a los ojos del vampiro, algo que sabía que no se debía hacer.

—¿Es...?

—Lo es.

—¿Cuál es su precio?

El inglés se incorporó con la rapidez que sus maltrechos huesos le permitieron y avanzó hasta la mesa donde Jean Luc había abierto el maletín.

—Sabía que nos entenderíamos —el hombre de oscuros cabellos extendió una mano, a la espera de recibir algo—, sé que posee esta información desde hace tiempo. Es el momento de que se deshaga de ella.

—Como prefiera —respondió Doyle mientras se acercaba a su mesa, donde descansaba el dossier que había estado leyendo—, lléveselo. Dudo que usted quiera hacer daño a la teniente Noir.

Jean Luc tomó los papeles y abrió la carpeta observando las anotaciones hechas a mano sobre documentos impresos. Alguien durante mucho tiempo se había dedicado a recopilar información acerca de Ekatherina V. Noir y casi todo estaba recogido allí; incluida la relación sentimental que habían tenido hacía años cuando él todavía era humano. Eran unos documentos peligrosos para su actual existencia y también para la de la teniente. Frunció el ceño al leer una de las frases manuscritas.

—¿Volkova?

—Su padre dio un apellido falso cuando emigró a Francia —corroboró Charles acercándose a él—; un tipo interesante, sin duda alguna, del que era mejor mantenerse alejado.

—¿Está muerto? Ekatherina nunca habló de su padre o de su madre...

—Por supuesto —una sonrisa afable surcó el arrugado rostro del inglés.

—¿Está seguro?

—Claro, fui yo quien mató a Dimitri Volkov, el padre de Ekatherina.

* * * *

Cuando Jean Luc se hubo marchado, las luces volvieron a parpadear y subieron a su intensidad habitual. Doyle tenía en sus manos los cinco viales de sangre de Ekatherina y una sonrisa de victoria en el rostro. Abrió con rapidez uno de los frascos y bebió su contenido con avidez.

En ese instante, la puerta de la sala se abrió de nuevo y Eric Stoll entró.

—¿Charles?

—Hola, Eric... Mira... ¡Por fin! —dijo señalando los viales de sangre.

—¿Son de ella? ¿Cómo los ha conseguido?

—Bah, eso es lo de menos... ¡Brindemos! ¡Esto hay que celebrarlo!

El inglés se dirigió a una de las vitrinas para coger un par de copas. Pedirían champán, habían sido muchos los sufrimientos hasta conseguir aquellas muestras de sangre, aunque el precio que había pagado por ellos era bastante elevado.

—Verá, tenía un asunto bastante importante que tratar...

Charles se giró hacia él con las dos copas vacías en la mano.

—Pareces preocupado, ¿de qué se trata, Eric?

—De los cuadros, señor Doyle, he estado haciendo algunas investigaciones y... ¿Podríamos ir de nuevo a verlos? Tengo una teoría bastante interesante, pero para explicársela necesito tenerlos delante.

—Claro, claro..., no es problema. Bajemos a la biblioteca y me cuentas esa «teoría» que tienes en mente. Ya sabes que cualquier cosa que podamos hacer para evitar su recomposición será bienvenida.

Eric abrió la puerta para permitir que su jefe y amigo, Charles, pasara delante de él.

Juntos bajaron a la biblioteca donde, tras uno de los paneles deslizantes, se escondían los restos de los cuadros recuperados.

* * * *

La estantería se hizo a un lado, dejando a la vista la pequeña salita, oculta a los ojos indiscretos, donde Doyle guardaba algunos de sus libros especiales. Junto a estos y sobre una mesa, se encontraban los restos de los cuadros que ardieron en la explosión del yate. El trozo más grande tenía ya el tamaño de un folio.

—Estoy deseando escuchar esa teoría, Eric —dijo Charles, que seguía de buen humor ahora que había conseguido la sangre de Ekatherina.

El holandés se giró hacia Charles con una pistola con silenciador en la mano.

—Me temo que no hay tal teoría, señor Doyle.

—¿Eric? ¿Qué significa esto? —Charles nunca hubiera pensado que su fiel ayudante pudiera traicionarlo de aquella manera.

—Si le sirve de consuelo, no soy Eric... —respondió la persona que blandía la pistola—, su fiel ayudante nunca levantaría un dedo en contra de usted.

El semblante de Charles se relajó, visiblemente aliviado.

—Ya entiendo... Natasha...

* * * *

Ekatherina despertó repentinamente en mitad de la noche en el interior de su celda. Estaba empapada en sudor y le costaba respirar.

Aún sentía la angustia causada por la pesadilla, pero cualquier retazo había desaparecido de su mente y algo le decía que era de vital importancia que recordara lo que había estado soñando.

Sus ojos, febriles, miraron cada una de las oscuras esquinas de la celda. No podía distinguir nada en ellas, pero juraría que había algo en aquella habitación, con ella. Tenía que estar soñando todavía, no había otra explicación.

Muy lentamente, empezó a incorporarse. Tragó saliva y apoyó la mano izquierda en la pared. Estaba fría, lo que le dio un punto de realismo a la escena.

—¿Quién está ahí? —preguntó en voz baja para no alertar a los guardias que estuvieran haciendo la ronda—, ¿hola?

Esperó unos instantes mientras el corazón le latía con fuerza en el pecho. Podía sentir algo en aquella habitación. Estaba segura. Tal vez si activaba su visión, podría verlo, pero no fue necesario.

El fuego de una cerilla, encendida desde la esquina más alejada de la cama, iluminó durante un breve instante un rostro envejecido mientras encendía un cigarrillo. Con un rápido gesto, la cerilla se apagó y allí flotando en la oscuridad quedó el resplandor del pitillo, acompañado del familiar y característico olor del tabaco.

—Hola, Katya, ha pasado mucho tiempo... —dijo la voz de un hombre.

La teniente Noir abrió los ojos de puro terror mientras sus dedos se crispaban. Ahora estaba segura de estar soñando, de estar viviendo la peor de sus pesadillas. La mano izquierda clavó las uñas en la pared de la celda, mientras que la derecha estrujaba una de las sábanas.

Casi con un balbuceo alcanzó a decir:

—Papá... ¿Qué haces aquí?

Personajes

Long Forgotten Sons

MUSEO DEL LOUVRE

• Aline Bouyssiere Blanco – Francesa. 26 años. Mujer de cabello castaño y piel blanca. Trabaja como guía del Louvre. Fue la primera en hallar el cadáver encontrado en los sótanos del museo.

• Armand – Francés. 32 años. Primo de Aline. Trabaja como veterinario.

• Gerrald Dupont – Francés. 41 años. Jefe de Aline. Cabello canoso y escaso. Dirigía algunas de las salas del Louvre encargadas de albergar nuevas exposiciones. Muere en circunstancias extrañas al precipitarse a la calle desde la ventana de su apartamento.

• Randy – Irlandés. 27 años. Joven encargado del mantenimiento de las instalaciones eléctricas del Louvre. Había intentado conseguir una cita con Aline en varias ocasiones, pero sin éxito.

POLICÍA FRANCESA

• Anton Leffour – Francés. 39 años. Cabello moreno rizado y de complexión delgada. Es el capitán del departamento de policía donde trabaja Ekatherina.

• Arnaud Simons – Francés. 36 años. Subinspector local de París. Se lleva bastante mal con Ekatherina.

• Carlos Sánchez – Francés. 57 años. Veterano policía francés, destinado en París.

• Ekatherina V. Noir – Francesa. 31 años. Polémica teniente con el cargo de inspector dentro la Interpol. Actualmente destinada en París y desaparecida tras seguir la pista de unos cuadros robados.

• François Oliva – Francés. 44 años. Cabello salpicado de canas y un pequeño y fino bigote. Director de la división de la policía francesa relacionada con casos internacionales (Interpol). Rango de comandante.

• Henry – Francés de raza negra. 36 años. Compañero de Carlos Sánchez en la Policía de París.

• Jacob – Francés. 44 años. Inspector de policía de París, destinado a los casos de la Interpol.

• Leonor Neville – Francesa. 33 años. Psicóloga criminalista, doctorada en Psiquiatría. Trabaja en casos internacionales (Interpol). Rango de teniente.

• Pierre Gascogne – Francés. 47 años. Afable policía local de París. Trabaja en la misma comisaría que Ekatherina y sorprendentemente parece llevarse bien con ella.

• Samuel Kauff – Belga. 37 años. Doctor. Cabello corto y rubio, lleva unas gafas redondas y está bastante delgado. Doctorado en Psiquiatría y en Medicina Forense. Trabaja para la Interpol.

• Thomas Kessler – Alemán. 33 años (ver más abajo).

POLICÍA INGLESA

• Patrick Atlee – Inglés. 32 años. Trabaja para la Policía inglesa y colabora con la Interpol. Es destinado a París para trabajar junto con Ekatherina V. Noir y, de paso, realizar un informe sobre su equilibrio mental. Está casado con Eva, inglesa de 28 años y de raza blanca. Trabaja en una galería de arte de Londres. Tienen una hija de 3 años llamada Rachel.

POLICÍA ALEMANA

• Thomas Kessler – Alemán. 33 años. Inspector de policía. Destinado a Francia para colaborar con la Interpol. Es el compañero habitual de Ekatherina.

CIVILES

• Alex Tradford – Coleccionista. Propietario del yate donde estaban escondidos los cuadros robados del museo del Louvre. Fallecido en extrañas circunstancias (ver Darkaarûn: Noir).

• Charles Doyle – Coleccionista. Es la persona que está detrás de las llamadas realizadas a Patrick Atlee. Ha contratado los servicios de Eric Stoll para que investigue lo ocurrido con los cuadros desaparecidos.

• George Colard – Taxista. Contratado para llevar a Ekatherina y a Atlee desde París a Le Lion-d’Angers. Muere al resultar aplastado por una puerta derribada por un hombre lobo. Estaba casado con su mujer, Fabiola.

• Louise Courier – Atractiva profesora de educación primaria, amiga de Ekatherina. Tiene 31 años y vive en el mismo portal que Ekatherina.

INVESTIGADORES PRIVADOS

• Eric Stoll – Holandés. 35 años. Investigador privado. Trabaja para Charles Doyle como investigador privado.

• Natasha Nevski – Ucraniana. Edad desconocida. Profesión desconocida. Extraña mujer que parece trabajar de forma independiente. Va tras la pista de los cuadros robados y finalmente consigue destruirlos.

HERMANDAD DE LA LUZ

• Sor Agnes – Mujer de rasgos caribeños y el pelo trenzado con cuentas de cristal. 27 años. Trabaja para un grupo del Vaticano conocido como Hermandad de la Luz.

• Sor Carmen – Mujer de cabellos rubios rizados y una cicatriz en la mejilla izquierda que le parte el labio superior. 26 años. Trabaja junto a sor Agnes en diferentes misiones por parte del grupo denominado Hermandad de la Luz.

JAURÍA DE LE LION-D’ANGERS

• Elena Chassier – Mujer francesa de 38 años. Tiene el cabello rubio y suele vestir unos vaqueros y una camisa de cuadros de franela. Tiene la tez algo morena, posiblemente de vivir o trabajar en el campo.

• Tarrel – Hombre francés de unos cuarenta años. Falleció al enfrentarse a Ekatherina hacía unas semanas al intentar vengar a algunos de sus compañeros caídos. Era la pareja más estable que había tenido Elena Chassier en los últimos años.

• Raymond – Hombre lobo muy musculoso de raza negra, aparenta unos cuarenta años. Una horrible cicatriz le cruza el rostro.

• Gallager – Hombre lobo de barba canosa, aparenta unos veinticinco años.

• Fabian – Hombre lobo con gorro de lana y armado con un machete, que sirve a las órdenes de Elena Chassier.

VAMPIROS DE PARÍS

• Jean Luc – Hombre francés de unos treinta años. Cabello moreno y ojos verdes. Su pasado está conectado de alguna manera con el de Ekatherina Noir. Tiene extraños negocios con ella y parece trabajar de forma independiente.

• Phillipe – Hombre de edad indeterminada, en torno a los cuarenta, cabello largo y canoso. Dirige el grupo de vampiros de la ciudad de París. Desaparecido tras el ataque de los hombres lobo en su refugio bajo el sótano del Lune Sanglante.

• Jezabel – Mujer de unos 24 años, cabello moreno con algunos mechones rojos que trabaja como gogó en el Lune Sanglante.

Agradecimientos

Parece mentira que en el espacio de una página apenas tenga sitio para dar gracias a todas las personas que, de alguna manera, han aportado algo en la continuación de esta saga.

Esta vez me viene a la mente la gente que, sin quererlo, ha provocado alguna influencia en mi vida de manera que al final uno termina escribiendo cosas como Darkaarûn.

No deben faltar mis padres y mi hermana, pues sin su apoyo ninguno de estos libros habría sido publicado.

Eva, porque, si no hubiera cogido las riendas de este libro, no quiero pensar cómo habría quedado.

Raúl, esta vez, compañero, me has sido infiel con la fresadora. Sonia te perdona, yo no...

Eva, Ainhoa, Carlos y Alberto, me han sorprendido con el primero y ahora han cuidado del segundo.

Ana, por su información sobre los nombres y apellidos rusos.

Diana y su gente, porque fueron quienes me sacaron de casa y me llevaron por el Madrid nocturno más oscuro. Fue como descender a un mundo diferente.

José Luís Frías, por su música, fotos y apoyo en todos estos años.

Yolanda González, por su ayuda para dar formato visual al mundo de Darkaarûn.

Ramón F. Flores, por volver a cacharrear de nuevo en busca de una foto que me convenza. Prometo seguir tus consejos... Algún día.

Silvia, porque los ojos de Ekatherina existen.

Óscar, por su frase en alemán.

Alfredo, por corregir la frase de Óscar.

Alberto, por esas fotos de la casa que ya no existe.

A los que, sin saberlo, ponen música a cada uno de los capítulos que componen este libro.

Y nuevamente, a todos los que habéis pedido este libro, porque, de no ser así, me hubiera puesto a hacer cualquier otra cosa...