Belial es una novela negra ambientada en la época de la guerra fría, en un mundo donde la violencia, la muerte, la guerra, son los elementos necesarios para sobrevivir. Una realidad tan similar a la nuestra en la que la maldad, los malos sentimientos, el egoísmo, se convierten en la única herramienta para sobrevivir.

En esta novela los personajes viven en un mundo que no los quiere, que no los acepta, donde el poder es la base de la vida, donde quién más poder tiene más de sus deseos ve cumplidos. Una historia de monstruos que son humanos, donde las almas buenas son destrozadas, devoradas por los hambrientos de poder.

En medio de todo eso un niño, uno cuyo poder cada vez es más grande y que puede satisfacer cada deseo que tiene. Su violencia interna lo llevará a involucrarse en el bajo mundo de la mafia, su maldad pierde el control y no hay amigos, todos son alimento para él.

Belial pertenece al género de la novela negra y sigue la vida de un muchacho muy malo, Gotnov, quién se rodea de gente como él y forma parte de una conspiración para alcanzar aún más poder. Porque el poder no se tiene, se arrebata, y Gotnov puede quitarle su poder a quien sea.

Humberto Decanini

Belial

ePub r1.1

Café mañanero 16-09-2022

Título original: Belial

Humberto Decanini, 2019

Ilustración: Ariel Leviel

Editor digital: Café mañanero

Primera edición EPL, 2022

ePub base r2.1

BELIAL

Humberto Decanini

Agradecimientos

Gracias a todos los que me han leído desde mis inicios en mi blog, Nerdcast desde 2009, pasando por mi primera novela, El Programa GAMER en 2017, así como sus tres expansiones durante 2018. Sus comentarios y críticas son el motor que me anima a seguir escribiendo. Han sido muchos los años frente al teclado buscando precisamente esta oportunidad que tú me estás otorgando en este momento. Gracias y espero nos sigamos leyendo muchos años más.

Prólogo

¿Qué es el mal? ¿Será acaso una entidad conformada por los malos sentimientos como el dolor, el odio, el rencor, la avaricia, la envidia? ¿Será tal vez causado por seres demoníacos que influyen en la conducta de las personas, quienes son naturalmente buenas?

En la eterna búsqueda de respuestas que nos ha llevado a la filosofía, que pretende otorgarlas, quizá la pregunta más importante sea acerca del bien y del mal, tan importante es que se han erigido instituciones a lo largo del mundo que pretenden enseñarnos acerca de lo que está bien y lo que está mal.

Permitido y no permitido; correcto e incorrecto; bueno y malo.

No importa si damos o no con la respuesta, el ser humano se encuentra fascinado con la maldad y busca representarla en diferentes medios artísticos que otorgan ciertas interpretaciones acerca de lo que es bueno y malo.

Desde Hannibal Lecter en El Silencio de los Inocentes, Darth Vader en Star Wars, Milady de Winter en Los Tres Mosqueteros, Adolf Hitler en la Segunda Guerra Mundial; el villano de la historia se convierte en ocasiones en el protagonista de la misma pues son sus acciones las que impulsan al héroe, es el villano el motor, es la maldad la que acciona a la bondad y no al revés.

La maldad es un tema tan interesante como intrincado pues se aproxima a situaciones que pueden ser incómodas, pueden ser desagradables o aterrorizantes; pero también pueden ser cotidianas, pueden ser tan normales que han perdido todo atisbo de maldad.

Y es ese elemento de cotidianidad lo que hace que la maldad sea un concepto sumamente intrigante pues la maldad es mutable y se ajusta a los tiempos; en otras palabras la maldad como tal no existe y es lo que queramos que sea.

Este interés por la maldad desemboca en la presente obra literaria de título Belial, la cual trata de la maldad desde un punto de vista cotidiano, inmersa en un mundo donde es tan normal que resulta difícil incluso categorizarla como maldad.

Belial es un personaje de la mitología hebrea, considerado un ángel de la impureza, el nombre de este demonio básicamente significa «el de las ganancias corruptas» y etimológicamente podemos encontrarlo en diferentes palabras como lo son: bélico, rebelde y desobediente. Belial entonces representa a la violencia pero también una violencia encausada, que ya sea se manifiesta en contra de un orden o que busca un beneficio.

John Milton, en el poema «Paraíso Perdido» dice de Belial: «Nunca cayó del cielo espíritu más impuro ni más torpemente inclinado al vicio por el vicio mismo. No se elevó en su honor templo alguno ni humeaba ningún altar; pero ¿quién se halla con más frecuencia en los templos y los altares cuando el sacerdote reniega de Dios, como renegaron los hijos de Elí, que mancharon la casa divina con sus violencias y prostituciones?».

Pero esta historia no es sobre demonios sino sobre el mal en sí mismo, el mal representado en un niño que después se hace hombre, el mal que lucha contra todo, incluso contra el mal. Esta es la historia de un individuo que no obedece a un amo, sea este humano o etéreo, de un individuo que no tiene límites y no desea tenerlos puesto que ello le vuelve libre; eso es lo que aquí se verá, esta es la historia de la libertad y el instinto.

Es el ser humano un animal que dejado a su criterio tiene una capacidad destructiva infinita, ¿qué ocurre cuando la bestia no acepta el látigo de su domador y se vuelca en contra de él y de todo el circo? Al final el mal no es otra cosa que lo más primitivo del ser humano, lo esencial; desprendernos de ella nos humaniza pero al mismo tiempo nos esclaviza.

Belial es la historia que antecede a mi primera novela, El Programa GAMER, lanzada en 2017; y ambos textos, pese a compartir el mismo universo, son bastante diferentes.

Mientras que El Programa GAMER es una novela relativamente optimista pese a ocurrir en un contexto apocalíptico, Belial es pesimista y ocurre en el mundo que todos conocemos. Tienen ambas contextos y estructuras muy diferentes, pertenecen incluso a géneros literarios distintos, pues mientras El Programa GAMER es de ciencia ficción, con gran inspiración en Aliens; Belial considero que es un thriller altamente inspirado en cintas como Sin Lugar para los Débiles.

Sin embargo algunos personajes aparecen en ambas historias y uno de ellos es la razón por la que se vinculan. En El Programa GAMER apareció un sujeto que sobrevivía en el fin del mundo mejor que cualquier otro, un individuo que vivía el apocalipsis antes incluso que se diera, que creció en un ambiente de muerte y decadencia; un sujeto al que el fin del mundo representaba solo un campo de juego extendido en el que dar rienda suelta a sus deseos.

Ese sujeto es Gotnov y de él trata Belial, la historia de esta persona que, durante los eventos de El Programa GAMER siguió su propio camino y vivió el fin del mundo como un día más de su vida. En Belial será posible saber por qué motivo Gotnov se integró también en el fin del mundo, trata de dar explicación a su conducta, a la maldad.

Sin embargo fuera de ese personaje, Belial no tiene más vinculación con El Programa GAMER por lo que, si no has leído dicha novela, no te preocupes pues de ningún modo afectará la lectura que tienes por delante. Si por el contrario ya has leído El Programa GAMER, Belial te dará una nueva perspectiva de este personaje y comprenderás de mejor forma las razones por las que Gotnov se sintió tan cómodo en el ambiente del fin del mundo, tantos años después.

Así que te invito a leer Belial, sea o no que lo hayas hecho con mi otra obra, y conozcas mi punto de vista acerca de los diferentes tópicos tratados en la presente novela: la maldad, el poder, la naturaleza humana. Espero que sea una novela que encuentres estimulante, interesante y, principalmente, divertida de leer.

Que toda lectura que hagas y toda información que obtengas forme parte de ti y ayude a convertirte en una mejor persona, ese es tu poder, el decidir la manera en que tomarás las situaciones que te ocurren; y del mismo modo que Gotnov, descubre que el verdadero poder no está en lo que tienes sino en lo que conservas, y que hay algo de lo que jamás te podrán despojar, tu voluntad.

Gracias por darme la oportunidad de ser leído nuevamente.

El autor: Humberto Decanini

Capítulo 1

Una noche de diciembre

—Buenos, días, tardes o noches tenga usted, mi estimado doctor Higginbotham, pues no sé del momento en que sus distinguidos ojos se encontrarán leyendo estas palabras; espero se encuentre magníficamente, le mando un afectuoso saludo a su familia.

Pues bien, después del formal saludo protocolario me dispongo a hacerle llegar esta consulta, pues ha llegado a mí un caso particularmente extraño, y comprendiendo el interés que usted tiene, querido mentor, en el comportamiento infantil, y esperando con ello su apreciable consejo, es que hago de su conocimiento esta situación que me tiene vuelto loco al no encontrar respuesta fundamentada en la ciencia, llegando incluso a sopesar ideas por demás descabelladas que nada tienen de rigurosidad en el campo en que usted y yo ejercemos.

Le cuento querido Higginbotham, que hace un par de meses, aunque bien podría ser más tiempo pues me han sido por demás desgastantes, conocí a un pequeño niño de cinco años, el pequeño Goty. La mayoría de las veces queremos decir que estos niños que llegan a especialistas como nosotros son pequeños angelicales e incomprendidos. No querido doctor, Goty no es uno de ellos.

Llegó a mí por las mismas razones que todos los demás niños llegan a personas como usted y como yo, por su mala conducta; y resulta que Goty ha sido un niño problemático desde que llegó a la escuela. Verá doctor que Goty presenta las conductas típicas de los niños problema: Irritabilidad, hiperactividad y poco control de impulsos, pero una inspección más detallada nos permite darnos cuenta que este niño supera con creces a cualquier otro en la manera e intensidad en que este comportamiento problema se presenta.

Seré directo, hace dos meses Goty apuñaló con un bolígrafo a un niño de ocho años, justo debajo del mentón; por poco y hubiera dañado la carótida pero afortunadamente la víctima solo sufrió heridas menores; sin embargo, debido a ciertas circunstancias políticas que no le interesará leer hoy, se determinó no expulsar al pequeño y, en vez de eso, comenzar con un proceso terapéutico, de modo que Goty fue inmediatamente enviado conmigo al no ser aquella la primera falta del niño, aunque sí la más grave… Hasta el momento.

No creo que sea usted capaz de comprender lo que sentí al ver por primera vez a ese «pequeño» (en un momento más entenderá el porqué de las comillas), y no es que subestime su grandioso talento diagnóstico sino que ni yo mismo lo comprendo, y es que considero necesario ver personalmente a este «pequeño» para entender el tipo de impacto que deja. La verdad es que Goty no difiere mucho de cualquier otro niño y, al mismo tiempo, da una impresión de ser completamente distinto, casi diría yo que no se trata de un ser humano.

Ahí estaba yo aquel día, uno como cualquier otro; yo había recibido la solicitud del director de tomar a este niño problemático. Goty llegó solo a mi oficina, un niño rubio de cinco años, pero cuya estatura y corpulencia lo hacían ver bastante mayor, tuve que revisar varias veces para constatar que, efectivamente, era solo un niño de cinco años.

Su rostro doctor Higginbotham, no sé cómo podría describir yo aquel rostro, y es que lo extraño es que no hay nada anormal en él, pero es tan diferente del de cualquier otro niño que yo haya conocido que me causa sobresalto. Unas facciones que reflejan dureza, una dureza que se obtiene con los años, con la experiencia; las facciones de ese niño eran como las de un adulto, la manera en que la piel se tensaba al hablar, la prominencia de los pómulos, sus ojos pequeños, grises y hundidos; créame doctor Higginbotham que era como si estuviese frente a un adulto de tamaño pequeño. Toda su proporción no era anatómicamente incorrecta y, sin embargo, estaba completamente mal. Ese rostro fiero combinado con su cuerpo grande y fibroso lo hacían ver como alguien totalmente diferente de lo que usted o cualquiera haya visto; llegué incluso a revisar el glosario de enfermedades genéticas para ver si encontraba algún padecimiento que explicara la inusual apariencia de Goty. No encontré nada que explicara el por qué un ser humano de cinco años pueda lucir así.

Y las sorpresas no terminaron con su apariencia, su voz rasposa, su mirada penetrante; cada vez que me miraba o me dirigía la palabra sentía un escalofrío recorrer mi espalda, su presencia erizaba cada cabello de mi cuerpo; pensar que habría de pasar una hora al día con este niño durante sabrá dios cuánto tiempo.

Goty se sentó en la silla frente a mi escritorio, otros niños tienen problemas para subirse pues es bastante alta, pero él solo dio un brinco y ya estaba ahí, con su rostro impávido y mirándome directo a los ojos. Usualmente niños como él, problemáticos, saben que hicieron algo que no debían, se sienten culpables, bajan la vista y solicitan el perdón; bien que la mayoría de ellos solo lo hacen para salir del problema. Bueno doctor, Goty no hizo nada de eso, el niño se sentó tranquilo frente a mí, sin dejar de mirarme ni por un segundo; tras unos instantes de silencio lo saludé y Goty me sonrió.

Doctor Higginbotham, esa sonrisa era tétrica, anormalmente grande, muy angulosa; y al hacerla sus pequeños ojos se hundieron aún más, dejando solo un lejano brillo de vida en su interior; la tensa piel del pequeño (la cual por cierto, me daba la impresión de ser grisácea bajo la luz de mi lámpara) le otorgaba muescas que parecían ser arrugas… ¡Arrugas en un niño de cinco años! Evidentemente era un efecto visual pues, al moverse y caer sobre su rostro la luz desde otra dirección, aquellas marcas desaparecieron por completo.

Usted recuerda que mi ciudad es fría como pocas, es habitual usar algún tipo de abrigo. Aquel día hacía frío como usual, pero Goty acudió en manga corta, como si fuese un agradable día primaveral. Doctor le juro que helaba ese día, yo estaba bien abrigado y sentía frío, ese niño estaba tranquilamente sentado, sin tiritar siquiera.

Charlamos unos minutos que parecieron horas, Goty respondió mis preguntas sin dudar y no parecía que mintiera; en ningún momento bajó la mirada y durante casi toda la entrevista mantuvo esa espantosa sonrisa. Por supuesto que le pregunté si sabía la razón por la que estaba conmigo aquel día y, estimado Higginbotham, su fría respuesta:

—«Porque traté de matar a un niño».

Su respuesta doctor fue sincera, tétrica. Le pregunté si sabía lo que era tratar de matar a alguien, lo que significaba la muerte, Goty respondió con gran precisión acerca de la muerte que incluso le pregunté si no era más bien que se enojara mucho al grado de no poder controlarse, su respuesta…

—«No estaba enojado, solo no supe en dónde clavar el bolígrafo».

Le pregunté la razón que tenía para realizar tan terrible acción, lo inusual era que, aunque había algunos de los elementos esperados en casos como este, pues efectivamente el niño lesionado había hostigado a Goty, sus acciones no habían sido de gravedad mientras que la respuesta de mi «pequeño» paciente fue totalmente desproporcionada. Goty respondió que: —«si no pongo un límite ahora nadie me va a respetar después».

¡Vaya respuesta de gangster doctor!

Y los problemas no terminaron, el día de hoy volvió a verse envuelto en problemas, el niño mordió a una maestra solo por quitarle un avión de papel, con tal fuerza que ha arrancado un trozo de carne de la pierna de la pobre miss Inna, había tanta sangre.

Claro que pienso en los sospechosos comunes, tal vez este niño sufra algún tipo de abuso en casa, o quizá por alguien cercano a él, tan pronto termine esta carta hablaré con mi asistente para solicitarle realice una visita a la casa de Goty, quizá encontrará la respuesta en aquel lugar y podamos salvar a este niño; aunque créame doctor, que no sé si hay algo que podamos salvar.

Carta de Yuri Novikov a su amigo William Higginbotham

9 de diciembre de 1976

Capítulo 2

Ángeles de la piedad

Fueron menos de cuarenta minutos el tiempo que le tomó a Polina Volkova llegar desde la escuela hasta los suburbios de la ciudad, el doctor Novikov le pidió a su asistente acudir temprano a visitar a la familia Krvyeg de modo que Goty estuviera aún en clase, lo que le significó un camino relativamente tranquilo, sin el tráfico usual de la gran ciudad en que vivían.

La joven trabajadora social estaba acostumbrada a realizar aquel tipo de visitas, era el pan de cada día en su profesión y le encantaba hacerlo; tenía pocos años laborando pero aquel tiempo le había otorgado ya alguna experiencia, así ya se había topado con casos lamentables y situaciones extremas que, al menos inicialmente, le revolvían el estómago.

Condujo unos pocos minutos por un lindo bulevar, rodeado de árboles, hermosos arcos color blanco y varias casitas, pequeñas pero elegantes y bien decoradas; aquello era inusual para los casos de Polina, quien normalmente investigaba a niños en situación marginal y condiciones de pobreza alarmantes; pero aquella zona era tan linda como cualquier otra, de hecho lo era incluso más que el promedio.

No tuvo problemas en dar con la casa de Goty, la numeración era continua y las casas estaban bien distribuidas; vio personas paseando a sus mascotas, amas de casa con carriolas, jardineros trabajando; también vio algunos carteles donde se buscaban mascotas desaparecidas, para Polina ese fue un indicio que no pudo pasar por alto.

La casa de Goty era agradable, de color blanco, dos plantas y limpia, el jardín recién podado, con rosales al frente y una linda cerca de madera que la rodeaba. Nada en esa casa se parecía a aquellas que Polina usualmente visitara en el pasado: —«Pero las apariencias pueden engañar»—. Pensó mientras descendía de su coche y caminaba hacia la entrada para tocar a la puerta.

—«¡Voy!». —Se escuchó débilmente detrás de la puerta de madera, era una voz femenina, aguda, seguramente la madre de Goty. Polina escuchó movimiento y la puerta se abrió.

La trabajadora social esperaba toparse con el escenario habitual, quizá una madre mal arreglada, adicta a los antidepresivos, quien vivía en una casa sucia en la que los platos se amontonaban, con animales vagando por la vivienda y realizando sus necesidades en medio de la sala; paredes rotas, restos de comida pudriéndose en alguna esquina; lo común era encontrarse con viviendas atestadas de familia que convivían todos juntos en un espacio reducido. Cuando la puerta se abrió Polina quedó asombrada.

No solo la casa estaba impecable, los muebles limpios, nuevos, modernos; la casa despedía un agradable aroma a canela, se sentía el calor del hogar y un delicioso olor a pastel (que seguramente explicaba la fragancia); sí había un gato, un lindo gato con un cascabel que reposaba en su pequeña cama acolchada al lado de su caja de arena; la madre de Goty era una mujer atractiva, bien arreglada, de enormes ojos azules, cabello pulcramente recogido en una trenza del color de la paja; rostro redondo, mejillas sonrosadas y agradable sonrisa. Saludó de forma afectuosa a Polina.

—Buenos días, ¿le puedo ayudar en algo? —Le dijo a la trabajadora social sin dejarle de sonreír.

Polina vio a la mujer, llevaba puesto un coqueto vestido, delantal y no se había quitado los guantes de la cocina; sin duda estaba horneando algo. Polina tomó unos momentos para responder pues no esperaba encontrarse a una persona tan agradable.

—Buenos días, ¿es usted la madre de Goty?

—¿Volvió a hacer algo ese niño? —La mujer dibujó una mueca de disgusto, pero era tan linda que se veía adorable.

—Vengo de la escuela, soy la trabajadora social, me envía el doctor Novikov, el terapeuta de su hijo.

Polina mostró su identificación; la madre de Goty había conocido al doctor Novikov cuando comenzara el tratamiento de Goty aunque se veía sorprendida por la inesperada visita, nunca se advertía a las familias cuándo irían, así los padres de los niños problemáticos no tendrían tiempo de disfrazar la vida que llevaban.

—Por favor pase, soy Bonnie.

Polina atravesó el umbral de la puerta, de inmediato el frío del exterior fue arrasado por un agradable calor de hogar que se mezcló con el delicioso olor a pan y canela.

—Lo siento, estaba en la cocina. —Dijo Bonnie al darse cuenta que llevaba puestos los guantes para hornear; los retiró con delicadeza y dejó ver sus tersas manos en las que Polina pudo ver el anillo de bodas. Aquello era un reflejo, era común que los niños que visitaba vinieran de hogares rotos. Al parecer este no era el caso.

Polina sonrió a la madre de Goty y observó unos instantes la casa, si bien no era muy grande sí era bonita y estaba decorada con buen gusto; contaba con todas las comodidades de la época, un lindo televisor en la sala, muebles en buen estado, una chimenea encendida. La parte baja de las paredes estaba forrada con placas de goma suave de color brillante, seguramente para proteger a algún niño pequeño de golpes. Tras una puerta de cristal pudo ver el jardín, verde y con hermosas flores, así como una bonita casita para perro y un hermoso mastín que dormía adentro de ella.

—Tiene usted una hermosa casa señora Krvyeg.

—Gracias, llámame Bonnie por favor, no me siento tan mayor para que me llamen señora.

En efecto Bonnie era joven pero no demasiado, tendría alrededor de veintisiete años. Polina le sonrió.

—Por favor tome asiento señorita…

—Miss Polina.

—¿Desea algo de tomar? ¿Café, agua? En unos minutos estará listo el pastel que tengo en el horno, el favorito de Goty. —Dijo Bonnie regalando una hermosa sonrisa.

—Me encantaría una taza de café.

Bonnie se levantó y se dirigió a la cocina; aunque de verdad a Polina le apetecía el café aquello era una táctica, siempre aceptaba los ofrecimientos que le hicieran a fin de quedarse unos instantes a solas para evaluar la casa a mayor detalle. Polina aprovechó el tiempo para observar la sala a detenimiento: vio en las paredes varios retratos, algunas fotos de un bebé regordete y serio, sin duda el pequeño Goty; vio también una foto de una joven Bonnie acompañada por un hombre rubio y apuesto, de prominente barbilla, amplia frente e incipiente calvicie; pudo ver también fotografías de personas mayores, quizá los abuelos del pequeño, así como unos pocos juguetes de bebé en una esquina, definitivamente no pertenecían a Goty.

—«Debería haber un bebé en casa». —Pensó.

Bonnie regresó tras unos instantes a la sala, llevaba una bandeja con una jarra de café, dos tazas y dos rebanadas de pastel caliente.

—Perdón por la tardanza, el pastel está listo. —Le sirvió café a Polina y le acercó una rebanada de pastel, Polina agradeció y dio un sorbo al café y una probada al pastel, felicitó a Bonnie por ambos.

—¿Alguien cumple años? —Preguntó la trabajadora social.

—No es necesario un cumpleaños para disfrutar de un pastel, me encanta la repostería. —Respondió Bonnie.

—¿Aquel hombre de la foto es el padre de Goty?

Bonnie volteó hacia la chimenea sobre la cual se encontraban los retratos, sonrió cálidamente.

—Sí, él es mi Aleksander. —Su rostro se iluminó al decir su nombre, Polina siempre estaba atenta a ese tipo de expresiones.

—Parece un buen hombre. —Tentó las aguas.

—El mejor. —Bonnie se levantó y fue a por el retrato, lo llevó hasta Polina para que lo vea mejor.

Polina observó al padre de Goty, Aleksander; era un hombre más apuesto de lo que le había parecido al verlo de lejos, el cabello rubio y bien cortado, frente amplia y sonrisa afectuosa; se veía delgado pero en buena forma física, abrazaba con cariño a Bonnie en la fotografía.

—¿En dónde está él en este momento?

—Mi Aleks está ensayando en Moskva.

—¿Ensayando?

—Es bailarín profesional, tiene presentación muy pronto en el Bolshoi, es uno de los estelares.

—Seguramente lo habré visto alguna vez.

—Miss Polina… Entiendo que no vino aquí a hablar de Aleksander. Viene por Goty, ¿cierto? Dígame, qué ocurrió esta vez.

Aunque el comentario era directo, fue hecho con gran dulzura, Polina no se sintió incómoda con las palabras de Bonnie, sin quererlo le sonrió y así suavizó su expresión.

—Tengo entendido que se le contactó ayer por un conflicto que tuvo su hijo.

—Sí. —Respondió visiblemente avergonzada—. Lamento no haber podido ir; Aleksander no se encuentra en el pueblo y yo… No podía sacar a mi bebé con el clima como estaba.

Polina pareció enternecerse, sonaba como una respuesta sensata.

—Goty es un gran niño.

Bonnie le sonrió con ternura pero algo en sus ojos reflejó tristeza.

—Gracias por decirlo.

—Hubo otro problema, su hijo agredió hoy a su maestra, le propinó una mordida muy fuerte.

—¿Se encuentra bien?

—Se recuperará… Con el tiempo. Miss Inna necesitó sutura, le quedará una cicatriz bastante grande. Bonnie, ella desea la expulsión de su hijo. —Polina se levantó el pantalón para mostrarle en su pantorrilla el lugar donde Goty mordió a Miss Inna.

Bonnie exhaló y derramó una lágrima, dio otro sorbo a su café y respiró profundamente. —«Expulsarlo».

—¿Qué me puede decir de Goty señora Krvyeg?

—¿Qué desea saber miss?

—¿Cómo fue su nacimiento?

La señora Krvyeg pareció un poco consternada de inicio.

—No… No tuve problemas durante el parto, Aleksander me acompañó todo el tiempo, mis padres y los de mi esposo estuvieron presentes también en todo momento, no tuve ningún tipo de complicaciones… Aunque…

Polina puso mayor atención tras la palabra aunque.

—Goty no lloró…

—¿A qué se refiere?

—Al nacer, Goty fue un bebé saludable, muy grande y activo; el doctor trató de hacerlo llorar para activar sus pulmones, ya sabe, lo usual; pero Goty no lloró… De hecho… Nunca ha llorado.

—¿Su hijo no lloraba ni de bebé?

—No, nunca he visto a Goty llorar, ni cuando ensuciaba el pañal, ni cuando tenía hambre, tampoco con alguna caída, ni con las inyecciones.

—¿Ha pensado que quizá tiene algún problema para sentir dolor?

—Varios médicos lo han revisado, no encontraron nada, él me ha dicho que sí siente dolor, hace tiempo tuvo un golpe muy fuerte, le pregunté si le dolía y dijo que sí, solo que no lo demostró.

Polina parecía un poco confundida, aquel niño era extraño, por supuesto que no podía descartar nada pero parecía que por cada avance que la trabajadora social lograba en hacerse de una hipótesis, algo aparecía para refutarla inmediatamente. Repasó mentalmente todos los casos conocía, todos los diagnósticos, los trastornos, las enfermedades congénitas; ante cada síntoma que podía aplicar en Goty encontraba algo que lo descartaba en el relato de la madre o en la situación social del niño.

—Miss… Conozco a mi hijo, hay algo que no está bien en él, ¿verdad?

Los ojos de Bonnie reflejaban una gran tristeza, preocupación, desesperación. Polina estaba acostumbrada a tratar con madres abusivas, adictas; se había entrenado muy bien para detectar a un farsante, ¡todas siempre aseguraban amar a aquellos niños a los que maltrataban! Pero Bonnie parecía sincera, su preocupación, su tristeza; la voz de una madre que se quiebra al hablar de la preocupación que siente por su hijo no podía ser falsa. Casi rompe a Polina, tuvo que esforzarse para no soltar una lágrima.

—Goty es solo un niño, algo malo debe estarle ocurriendo. Soy de la creencia que las personas somos buenas por naturaleza y es el mundo lo que nos corrompe. Necesitamos encontrar qué es lo que le sucede a su hijo.

Bonnie guardó silencio y luego añadió.

—Por más que lo pienso no se me ocurre nada, Goty solo tiene cinco años, solo está conmigo, yo no trabajo así que nadie más está a su cuidado; sus abuelos nunca están a solas con él… No quieren estar a solas con él… Le temen. Mi esposo es bueno, lo quiere… Es tan lindo, es amable con todas las personas; lo lleva a pasear, a Goty parece gustarle la actividad y mi Aleksander es un hombre muy activo, salen juntos a correr, dice que Goty es casi tan veloz y ágil como es él: «Será un gran atleta». —Añadió Bonnie imitando la voz ronca que Polina asumió era la de su esposo.

—Los niños son más complejos de lo que mucha gente cree, Goty es un niño activo, supongo que le es difícil mantenerlo quieto; quizá alguna vez lo perdió de vista, quien sabe lo que pudo pasarle cuando no tiene vigilancia.

Polina trataba de levantar el ánimo de Bonnie pero aquellos comentarios parecieron surtir el efecto contrario, la señora Krvyeg sintió como si se le estuviera juzgando, la miss notó su error y de inmediato intentó cambiar de tema.

—El pastel es delicioso Bonnie.

La madre de Goty le sonrió con amabilidad, tenía los ojos enrojecidos. Súbitamente se levantó, parecía apurada.

—Deme un segundo miss, debo ir a ver a mi bebé.

—Ohh ¿un bebito?

—Sí, está cerca de cumplir un año; es un niño muy tranquilo, lo dejé durmiendo pero nunca sé cuándo se despierta, es demasiado silencioso.

—¿Podría conocerlo?

—Si está despierto lo traeré.

Bonnie se retiró de la estancia hacia un cuartito cerca de la cocina, Polina la siguió con la mirada, alcanzó a distinguir la decoración de un típico cuarto de bebé, almohadillas, juguetes de colores; alcanzó a escuchar un murmullo, sin duda era Bonnie que le decía algo a su hijo, en segundos la vio salir de aquella recámara con un pequeño en brazos.

—Saluda a miss Polina. —Le dijo a su bebé.

La miss se le quedó viendo al pequeño bebé en los brazos de Bonnie, físicamente era muy diferente de Goty, si bien tenía algunos mechones rubios como los de su hermano mayor, el rostro del pequeño era terso, redondo; su cuerpo pequeñito y delicado, su piel rosada, muy diferente de aquel tono grisáceo de Goty. El bebé se veía frágil, inmóvil.

—Es un bebé hermoso señora Krvyeg, ¿cómo se llama?

—Se llama igual que mi padre, Hagen, somos de muy lejos de aquí; pensé que su nombre sería un lindo homenaje, murió el mismo día que Hagen nació.

—Debió ser algo muy duro.

—Lo fue, pero gracias al pequeño Hagen es que la familia pudo soportar aquella tragedia.

Bonnie levantó a su bebé para tenerlo justo frente a sus ojos, la madre le sonrió pero el niño no le devolvió nada, solo la miró atento, curioso. Bonnie lo recostó sobre su hombro y añadió.

—Sabe miss… Hagen también es distinto, nunca lo he visto sonreír. ¿Será algo de familia? —Dijo después con tono preocupado.

—¿En ninguna ocasión?

—No… Nunca. Podemos brincar, hacer gestos, ruidos, nada parece importarle, solo nos observa pero no reacciona a nada, ni siquiera a los ruidos fuertes.

—¿Puedo sostenerlo un momento?

Bonnie accedió a la petición de miss Polina y dejó cargase al pequeño Hagen, la miss lo sostuvo con ternura, había cargado a muchos bebés y sabía cómo hacerlo. ¡Se sentía tan liviano! ¡Como si no cargara nada! Miró el rostro de Hagen, tocó sus rosadas mejillas y acarició la punta de su nariz; Hagen no reaccionó, solo la miraba con sus grandes ojos negros, de verdad que eran muy negros y de iris muy grande; para nada se podría decir que se trataba de un bebé desagradable, pero emitía una sensación fuera de lo usual.

—¿Ha escuchado hablar del autismo Bonnie? —Polina comenzó a alejar de su cuerpo al bebé, por alguna razón empezaba a sentir algún tipo de repulsión por aquel bebé.

—No, ¿es esa una enfermedad?

—Algo parecido, no soy experta en eso y Hagen es muy pequeño, pero si sus comportamientos se mantienen debería llevarlo a revisión con mi jefe, él es experto en este tipo de cuestiones.

—Gracias miss, lo tendré en cuenta.

Se escuchó un ruido de motor al exterior, seguido de varias voces muy agudas que se empalmaban entre sí; Bonnie tomó a Hagen en sus brazos y salió a la puerta, era el transporte escolar y Goty acababa de llegar a casa, lo vio bajando con facilidad los altos escalones del bus, cargando una mochilita a su espalda; como siempre, se había quitado el suéter.

Goty pisó el suelo y se volteó a ver al chofer, pareció como si le dijera algo y este arrancó, Bonnie alcanzó a ver que algunos niños se le quedaban viendo a su hijo mientras este los seguía con la mirada hasta que el bus se perdió de su vista; tras ello Goty dio media vuelta y corrió hacia su casa donde su madre lo esperaba con una sonrisa.

—Llegué mamá. —Le dijo.

—¿Cómo te fue amor? —Bonnie tuvo que resistir una lágrima pues ya sabía lo que había ocurrido en la escuela.

—Dicen que me traté de comer a una maestra…

Bonnie se asustó ante las palabras de su hijo, este le sonreía al relatarlas, no le pareció que se sintiera mal al respecto.

—¿La maestra… Te hizo algo? —La madre de Goty intentaba hacerse de una explicación a la conducta de su hijo.

—Me molestaba.

—¿Qué te hizo?

—Su cara vieja me molestaba. ¿Puedo cargar a Hagen?

Bonnie dudó unos instantes, se sintió la peor madre del mundo por dudar de su propio hijo, ¿de verdad le tenía miedo? Decidió que no podía hacerle eso a su niño y dejó que Goty cargara al bebé; eso no ayudó a la manera en que se sentía, después se sintió la peor madre del mundo por poner en riesgo a otro de sus hijos.

La preocupada madre observó a su bebé en aquellos brazos, fuertes para su edad, Goty sostuvo con alguna torpeza al pequeño Hagen y le sonrió al bebé de esa forma tétrica que era usual en él; Bonnie derramó una lágrima, el bebé solo observó a su hermano mayor con los mismos ojos negros con que vio antes a Polina, del mismo modo parecía sentir gran curiosidad mas no reaccionaba a las palabras que su hermano le decía.

—Tu hermano debe comer Goty, y tú también, los dos han de estar hambrientos. —Dijo Bonnie tratando de recuperar así al bebé de los brazos de su hijo mayor, Goty entregó a su hermano y entró a la casa, su madre entonces lo reprendió.

—No me digas que volviste a perder tu suéter.

—Tenía calor. —El niño no volteó a verla, pasó directamente a la estancia donde vio a Polina sentada.

—Te he visto en la escuela. —Le dijo a la trabajadora social.

—¡Hola Goty! Sí, soy miss Polina.

La miss trataba de aparentar alegría por ver al niño pero su presencia la hacía sentir incómoda.

—La envió el doctor Novikov, ¿verdad?

—¡Así es Goty! Vine a conocer a tu mamá para ver como estabas.

—Me agrada el doctor.

Polina observó con detenimiento al niño, era la primera vez que hablaba directamente con él, anteriormente solo lo había visto en la escuela, la mayoría de las veces en la oficina del director. Al verlo tan de cerca notó con mayor claridad aquello que todos veían en él a simple vista, algo no estaba correcto con ese niño, apenas aparentaba ser humano; su piel con ese tono grisáceo, sus ojos pequeños y hundidos, esa fuerza en su rostro y cuerpo que nada tenían que ver con su edad. Polina se sintió presionada, no sabía si realmente era alguien a quien quería ayudar, ¡quizá la ayuda no debería ser hacia él sino hacia los otros niños de la escuela!

—Me dio gusto conocerla Bonnie. —Dijo la miss poniéndose de pie, derramó un poco de café al levantarse presurosa—. Seguro platicaremos muy pronto, dígale a su esposo que le mando saludos.

Pasó rápida al lado de Goty sin detenerse y después se dirigió a la puerta, dio una mirada más al bebé, que la observaba con sus negrísimos ojos, no supo si preocuparse o no por el bebé; salió de la propiedad, se montó en su coche y salió de la colonia sin mirar atrás.

Capítulo 3

Luchando contra la oscuridad

Hacía mucho frío, la mañana era lluviosa, la neblina alcanzaba el suelo y los niños bajaban del autobús escolar y corrían a entrar a la escuela; era una buena escuela, privada, reconocida, a la que acudían hijos de personas de clase media y alta a recibir educación desde preescolar hasta nivel medio superior. En el ala este se encontraban los niños mayores mientras que los niños más pequeños acudían al edificio ubicado justo en la entrada, que era en donde Goty tomaba sus clases.

El niño bajó del autobús detrás de otro que tuvo problemas para alcanzar el suelo, para Goty el descenso o la subida al bus no eran un problema y le extrañaba ver lo mucho que sus compañeritos batallaban para hacer algo tan simple. Empujó al niño que estaba frente a él, el niño cayó al suelo pero no lloró, no delante de ese chico problemático. Goty pasó por encima del pequeñín y se dirigió al interior del recinto escolar ignorando la reprimenda de una maestra que vigilaba la entrada.

No traía el suéter, se lo había quitado al subirse al autobús y lo dejó olvidado en el asiento, perdía al menos uno cada semana; Bonnie y Aleksander se sentían obligados a seguirle comprando ropa abrigadora pero su hijo seguía perdiendo cada prenda; no era que realmente la perdiera, sabía en dónde las dejaba, simplemente no le importaba lo suficiente como para llevarlas a cuestas.

Ingresó al edificio y se dirigió al salón; siempre era observado a donde quiera que iba, su apariencia llamaba la atención; no lo bastante extraño como para causar lástima, tampoco lo suficientemente normal como para pasar inadvertido; Goty destacaba en donde fuera que estuviese, a veces aquello podía ser molesto pero tenía sus ventajas, principalmente el respeto, su apariencia era muy intimidante y ninguno de sus compañeros de clase se atrevía a meterse con él.

Llegó a su salón y tomó su asiento habitual, nadie jamás se atrevía a sentarse en aquel lugar, solo una ocasión, el primer día de clases, otro niño osó intentarlo, desconocía la conducta de Goty e inocentemente tomó asiento en el lugar que estaba más próximo; al verlo Goty no le dijo nada, lo tomó por detrás del cuello, bajo la nuca, lo levantó y lo arrojó a un lado para después sentarse, el pobre niño quedó llorando y nadie más lo volvió a intentar; nadie quería sentarse cerca de Goty y trataban de alejar sus pupitres tanto como les fuese posible de aquel lugar en donde este problemático niño se sentaba; si alguien viera el salón de clases desde arriba hubiera visto un pequeño cerco alrededor de Goty, cerco que permanecía en todo sitio por el que Goty caminara pues, al avanzar por entre los pasillos, los otros niños instintivamente se le apartaban, incluso niños que no le conocían.

A Goty no le gustaba mucho la escuela y por ello los días de clase no lo ponían particularmente de buenas, tampoco tenía amigos así que no contaba con muchas oportunidades para pasar un buen momento en clase. Lo usual para él era llegar a su salón, sentarse en su pupitre de siempre y esperar a que dieran inicio las clases. No gustaba de participar con los otros niños en los juegos y actividades y los otros niños preferían que así se mantuviera, por ello, mientras sus compañeros hacían un escándalo y se divertían, Goty permanecía sentado.

Afuera del salón el doctor Novikov observaba a Goty a través del vidrio de la ventana, nuevamente extrañado de que el niño estuviera en manga corta cuando era un día tan frío. El doctor estaba sorprendido pues normalmente los niños problema eran excesivamente activos, resultaba una odisea mantenerlos quietos; Goty tenía mucha energía pero no interactuaba con los demás, se mantenía tranquilo en su lugar y observaba a sus compañeros hacer de las suyas.

Cuando finalmente ingresó la maestra, los niños se comportaron y cada uno fue a sus lugares, el doctor Novikov decidió permanecer un poco más en la cercanía para observar el inicio de la clase; de inmediato percibió la atípica apariencia de Goty al estar rodeado de otros niños de cinco años, su paciente era mucho más alto y fornido que los demás; aquellas características adultas que lo destacaran cuando estuvo frente a él en su consultorio se volvían más evidentes al tener un punto de comparación, Goty no lucía como un niño de cinco años, de hecho no lucía como un niño.

Novikov observó algunos minutos de la clase, Goty se mostró relativamente atento, tomaba su crayón con fuerza, la presión que ejercía sobre el papel algunas veces lo rasgaba o hacía que su crayón se rompiera, tenía varios rotos en su mochila y por ello su madre le compraba más. El niño hizo algunos garabatos como la maestra les indicaba, eran buenos dibujos, tenía cierta habilidad; por supuesto que Novikov no alcanzaba a verlos. La maestra ocasionalmente pedía a los niños que cantaran o hicieran algún movimiento con sus manos, pero Goty nunca los hacía, se mantenía inmóvil y callado cuando los demás niños participaban.

El doctor era un hombre muy ocupado por lo que no se quedó más que unos cuantos minutos y se retiró de vuelta a su consultorio, pensando mucho en ese niño que alguna vez le confirmara que intentó matar a un compañero. Goty pasó la mañana en clase como de costumbre hasta que finalmente les dieron la posibilidad de salir a jugar un rato.

Pese a las diferencias físicas de Goty, a fin de cuentas era un niño y gustaba de divertirse, él disfrutaba del receso tanto como cualquier otro, que su disfrute viniera de juegos diferentes era algo diferente. Ocasionalmente gustaba de jugar en la resbaladilla, lanzándose de espaldas y de cabeza para sentir mayor emoción, o brincar entre los juegos más elevados; a veces se daba buenos golpazos pero el niño parecía no sentirlos demasiado, se limpiaba las heridas y volvía a jugar. Así era su juego al comienzo pero pronto la emoción de los juegos infantiles fue siendo cada vez menos interesante para él, cada día jugaba menos allí, especialmente porque había encontrado mucho mejores formas de pasar su tiempo.

Goty había descubierto hacía semanas que los niños grandes se encontraban en la parte de atrás, una reja impedía el acceso hacia el patio de juegos de las distintas áreas y las entradas siempre estaban cerradas con llave o vigiladas por algún maestro. Pero Goty era tenaz y dedicó varios días a encontrar alguna forma de pasar al otro lado; había robado tijeras chatas y cuchillos de plástico para tratar de hacer un hueco en la malla pero aquellos instrumentos eran demasiado endebles, pensó en cavar un túnel por debajo de la malla pero estaba sobre concreto; afortunadamente no era de los que se rindieran, vio un árbol con una rama lo bastante fuerte y cercana al borde como para servirle de trampolín; sería una caída dura contra el piso de piedra pero estaba seguro que podría soportarlo.

Goty escaló el árbol, eso era fácil para un niño tan fuerte como él, alcanzó pronto la altura que pretendía y caminó hacia la rama, no con demasiado cuidado pues no temía realmente caer; se acercó todo lo que pudo a la orilla de la rama, lo suficiente para no vencerla, y acto seguido saltó hacia el otro lado.

Como lo imaginaba la caída fue muy violenta, Goty chocó directamente contra el suelo de concreto y se golpeó el hombro izquierdo, se levantó con un poco de dificultad mientras apretaba los labios, el golpe fue más fuerte de lo que él imaginó, pero al menos no se había roto nada. Levantó la vista y vio el campus.

Finalmente estuvo al interior del centro para los niños grandes, como Goty era mucho más grande que un niño de cinco años, bien podría pasar por alguno de los pequeños de esta área con lo que seguramente su presencia no levantaría sospechas.

Caminó hacia el patio donde vio al resto de los niños jugando, no pudo evitar sonreír al identificar lo grandes que eran, algunos mucho más que él; era agradable por una vez no ser tan imponente. Como lo esperaba, al acercarse a los demás no levantó sospechas debido a su tamaño, en efecto parecía cualquier niño de los primeros años de educación primaria. Mientras caminaba observó al resto de ellos, si bien la mayoría eran mucho más altos que él, no eran tan corpulentos como Goty, eran o muy delgados o muy gordos mientras que Goty era incluso muscular; se decepcionó un poco pues pensó que esos niños solo eran altos y nada más.

Aunque los niños más jóvenes tendrían seis años a lo menos, Goty bien aparentaba tener nueve o incluso diez. Caminó un poco y vio a sus compañeros correr, jugar a la pelota, comer; un maestro lo reprendió por ir en manga corta con un frío tan fuerte como el que estaba haciendo.

—¡Estos niños no saben lo que les puede pasar! —Dijo el maestro mientras se alejaba murmurando, definitivamente los maestros de esta área eran menos protectores de sus alumnos.

Siguió caminando hasta que encontró a niños más grandes, de diez u once años, eran tres de ellos, los más grandes que Goty había visto hasta el momento; estaban en un rincón apartado, lejos de la vista de los maestros, justo lo que él quería. Tenían en las manos algo que humeaba y que repartían entre ellos para después llevárselo a la boca y toser, evidentemente era un cigarro.

—¿Puedo probar? —Se acercó Goty a ellos, les sonrió con malicia, como siempre lo hacía. Los tres niños se le quedaron viendo.

—¡Miren a este monstruo!

Independientemente de su gran tamaño, eran sus facciones adultas lo que lo diferenciaba de cualquier otro niño; esos tres notaron la forma en que se veía y no lo iban a dejar pasar; Goty estaba acostumbrado a llamar la atención aunque ese tipo de comentarios no se los hacían en preescolar, nadie se atrevía a hacerlo.

—¡Es un enanito! —Dijo otro de los niños.

Goty observó a los tres, sin duda eran más grandes que él, uno era bastante obeso y los otros dos muy delgados, todos eran cuando menos una cabeza más altos que Goty, sin embargo a él le parecieron un poco sosos.

El niño gordo tenía el cigarro en la mano, lo levantó para ponerlo frente a la cara de Goty.

—¿Quieres de este?

El niño gordo sonreía, le faltaban varios dientes, seguramente aún le estaban saliendo; los que sí tenía estaban chuecos y puntiagudos. Exhaló aire al reír como cerdo, aún sonreía cuando vio que su mano ya no tenía el cigarro, Goty se lo había quitado en un movimiento y lo veía de frente.

—¡Uhhhh, mira lo que te hizo Yelchin!

Los otros niños se burlaban del niño obeso (que era el más alto), Goty los ignoró, siguió viendo el cigarro y decidió probarlo, justo como viera a esos niños haciendo, no tosió al retirarlo pero sí hizo un gesto de desagrado.

—No me gustó.

Yelchin se quedó con la mano extendida y el rostro serio, como congelado, esperando que Goty le regrese el cigarro; eso no ocurrió, Goty lo aplastó con sus dedos justo en la punta ardiente, se quemó un poco y limpió los restos de ceniza de sus dedos en la chamarra de Yelchin.

—¿Vas a dejar que te haga eso? —Le dijo al gordo uno de los delgados.

Yelchin empujó a Goty en el pecho, era más pequeño y aunque puso toda la resistencia que pudo, sintió el modo que fue empujado hacia atrás; a Goty esa sensación le agradó, sintió mucha emoción.

—No debiste hacer eso niño. —Le dijo nuevamente Yelchin a Goty y se preparó para lanzarle un puñetazo mientras sus amigos lo animaban a golpear al extraño recién llegado, pero Yelchin era lento, no había levantado aún el puño cuando Goty ya estaba sobre él, lanzando varios golpes al estómago del obeso muchacho.

Los otros dos niños veían asombrados e incluso divertidos como su amigo era apaleado en su gran estómago, Goty estaba agazapado contra el cuerpo del chico dando golpes mientras que su víctima trataba de alejarlo con ambos brazos; su rostro era de dolor y sorpresa, se veía que quería llorar.

Los amigos de Yelchin solo veían la pelea divertidos, pero su expresión de diversión cambió cuando Goty comenzó a darle patadas directo a las piernas de su amigo, los impactos eran obviamente fuertes, el sonido del hueso siendo golpeado borró las sonrisas de los dos niños delgados y entre ellos tomaron a Goty para separarlo de su amigo; les sorprendió lo difícil que fue alejar a ese niño entre ellos dos, Goty se resistió y continuó empujando de frente, conectando algunas patadas a las piernas de Yelchin, quien se alejó un poco y se inclinó para respirar. Goty seguía desatado y, teniendo a Yelchin lejos de su alcance, enfocó su atención en uno de sus dos muchachos, lanzando un golpe con el dorso de su mano directo a los labios del pobre chico, quien sorprendido soltó al niño y este arremetió contra él.

Para Goty fue más fácil empujar al niño delgado de lo que fue con Yelchin y, de un movimiento, logró derribarlo y colocarse sobre él, luego comenzó a golpear directo al rostro del muchacho con ambos puños mientras que el chico hacía lo posible por cubrirse con las manos, que eran las que más daño recibían. Yelchin todavía no se recuperaba y el otro niño estaba asustado, con lo que nadie iba en ayuda del pobre muchacho que sentía como los puños de ese niño tan curioso impactaban en contra de su rostro, permitiéndole escuchar como su cráneo recibía cada impacto.

Uno de los golpes de Goty impactó contra uno de los dedos del niño, ambos escucharon un crujir, eso no detuvo a Goty y siguió atacando. Solo pasaron instantes, Yelchin pudo recuperarse y se lanzó contra el niño acompañado por su amigo, entre ellos retiraron a Goty y lo golpearon en el rostro. Como Yelchin sostenía al pequeño el otro muchacho fue capaz de conectar golpes plenos que le abrieron el labio inferior pero Goty siguió dando patadas que explotaban con las rodillas de ese niño; se movía como si fuese un pez fuera del agua, tratando de zafarse de los brazos de Yelchin, logrando soltar su brazo izquierdo, usándolo para impactar la nariz del otro chico.

Goty logró escapar del agarre del gordo, quien se lanzó hacia él gritando y logró derribarlo, acribilló su cara sin dejar de gritar.

El pequeño, que estaba bajo su pesado rival, recibió golpes directos al rostro y luego logró detener el puño de Yelchin con sus dos brazos, Yelchin trataba de soltarlo y para ello comenzó a golpear la cabeza de Goty con el brazo libre mientras que el otro niño pateaba el cuerpo de su enemigo.

Toda la pelea apenas habrá durado algunos minutos pero fue lo bastante cruenta para llamar la atención de alguien que fue a por algún maestro, cuyos gritos detuvieron la lucha.

Yelchin aún seguía sobre Goty cuando una voz femenina le ordenó se detuviera. La maestra se acercó y vio el rostro magullado y ensangrentado de Goty, quien tenía la mirada encendida puesta sobre Yelchin, quien jadeaba, sudaba y lloraba; a su lado su amigo sangraba de la nariz; más lejos de ellos el otro, el cual no dejaba de llorar mientras se sostenía el dedo con una mano, sangraba profusamente del rostro.

La maestra se llevó a los cuatro niños a la enfermería, poniendo especial atención en el pobre que tenía el dedo fracturado. Yelchin tenía hematomas grandes en las piernas y en el estómago mientras que el otro chico no había recibido más daño que un golpe en la nariz.

Goty estaba bastante lastimado, tenía los labios reventados, un ojo hinchado y sangrado de varias partes de la cabeza. Estaba tan cubierto de sangre que tardaron en lograr su identificación; quedaron sorprendidos al saber que se trataba de un niño de preescolar, de apenas cinco años, quien de algún modo había cruzado la cerca que impedía el acceso a los distintos planteles y había dejado malheridos a tres de los más grandes abusones de la escuela.

Los cuatro niños fueron oportunamente atendidos en la enfermería donde les cerraron las heridas y aplicaron hielo y vendajes; Goty no lloró en ningún momento durante sus curaciones y apenas hizo gestos que demostraran que sentía algún tipo de dolor. Se le notificó al director y a los padres del niño, quienes llegaron pronto a recogerlo y lo llevaron a casa muy molestos, el director no sabía lo que habría de hacer con ese niño problema, tendría que hablar con Novikov al respecto.

Capítulo 4

Jamás para de llover

Aleksander vio angustiado hacia el exterior, árboles cubiertos de nieve que rápidamente lo dejaban atrás, otro siempre le seguía, y otro más. Copos de nieve se acumulaban en el parabrisas, tuvo que activar el limpiador dejando el cristal sucio y se dificultó la visibilidad.

Goty iba a un lado, no llevaba puesto el cinturón, nunca se lo ponía y sus padres ya estaban cansados de intentar.

Aleksander miró a su hijo que observaba hacia afuera, atento a cada árbol que dejaban atrás, como si los contara.

—¿Cómo te sientes?

—Bien.

—¿Te duele algo?

—No.

Goty aún tenía hematomas en el rostro, el labio reventado, el ojo derecho inyectado de sangre y los nudillos hinchados; era sorprendente que un niño tan pequeño estuviera sentado tranquilamente tras haber sufrido lesiones como aquellas, aunque Aleksander se estaba acostumbrando a eso.

Giró su vehículo y llegaron a un bonito parque con un lago al frente, Aleksander estacionó y bajó del coche, su hijo lo hizo también, nuevamente vestía manga corta pese a que hacía frío, Aleksander tomó una chamarra y la colocó sobre su hijo, se aseguró de cerrarla por el frente para que no se la quitara.

—Aunque no tengas frío, te puedes enfermar.

Aleksander siempre fue un hombre amable, cordial; desde pequeño fue relativamente delicado, en cierto sentido femenino. Muy joven se interesó en el baile, convenció a sus padres de permitirle tomar lecciones y rápido demostró tener gran habilidad en ello. Dedicó gran parte de su juventud a la práctica del ballet; su cuerpo era fuerte pero delgado, flexible, ágil, y gracias a su personalidad cálida, su amabilidad y simpatía, pudo destacarse por sobre sus compañeros por lo que, siendo muy joven, consiguió un lugar en el Bolshoi y la fama le llegó poco después.

Pese a la delicadeza de sus movimientos y dulzura de su voz, Aleksander era un hombre popular con las féminas; era la mezcla de dureza en el rostro con gracia en el cuerpo y candor en el alma lo que lo volvió una especie de don Juan, y sin embargo Aleksander no se aprovechaba de ello, respetaba a las mujeres y las trataba con su dulzura característica. Cierto que rompió muchos corazones pues un hombre como él no era fácil de atrapar, pero lo hizo de una forma tan delicada que nunca hubo una persona que le guardara rencor.

Gracias a su talento y al renombre del grupo de ballet con quienes bailaba fue que pudo viajar con el Bolshoi por distintas regiones alrededor del mundo; fue en uno de sus muchos viajes que conoció a una linda y sencilla chica castaña llamada Bonnie. De alguna forma ella le atrajo poderosamente y pronto se enamoró. En una de sus poquísimas locuras, decidió que no quería dejarla para volver a su país por lo que la convenció de irse con él. Los padres de Bonnie se vieron sorprendidos con la decisión de su hija, quien apenas era mayor de edad y siempre se había caracterizado por tomar elecciones sensatas, mostrando una sabiduría inusual para una joven de su edad. Los padres de Bonnie: Hagen y Josefine, le advirtieron de los riesgos que su hija estaba tomando, de la locura que estaba por cometer; le auguraron una vida difícil pues estaba por irse a vivir a un país lejano y represivo, con un hombre a quien apenas acababa de conocer, sin duda iba a ser un gran error.

Pero no lo fue.

Aleksander hacía muy feliz a Bonnie y ella hacía lo propio con Aleksander, ambos se cuidaban, se respetaban, se apoyaban; él comprendía el riesgo que ella tomó al irse y puso todo para facilitarle la transición. No había pasado un año desde que comenzaron a vivir juntos cuando decidieron casarse y, un año más tarde, Goty nació.

La vida parecía ser perfecta para Aleksander y para Bonnie, incluso los padres de esta tuvieron que admitir que su hija no se había equivocado, que nuevamente había tomado una buena elección. Fueron a visitarla el día que nació Goty y se sorprendieron por la calidad de vida que su hija había conseguido, una linda casa bien decorada, un esposo apuesto y amoroso, y ahora un lindo bebé.

Aunque no era precisamente lindo.

Para Hagen, Josefine, Aleksander y para Bonnie la apariencia del nuevo integrante de su familia fue perturbadora. Parecía como si aquel bebé fuese mucho mayor de lo que debía ser, de gran tamaño, muscular y con rasgos faciales casi tan duros como los de su padre; era como un pequeño señor Krvyeg. Sin embargo era un bebé activo, resistente, sonriente, pese a que su sonrisa no fuera particularmente agradable. La familia se tranquilizó y la vida para ellos continuó tan bella como hasta el momento había sido.

Solo que no iba a ser tan bella por mucho tiempo.

Goty fue problemático desde que empezó a caminar, lo cual hizo mucho antes de lo usual para un bebé, apenas tenía seis meses cuando consiguió ponerse de pie y dio sus primeros pasos poco después. A sus padres aquel acontecimiento les dio mucho gusto pero no se esperaban que, con eso, los problemas llegarían antes de estar preparados. Goty fue siempre muy inquieto y ya que podía moverse por sí mismo se volvió difícil de controlar, siempre se le escapaba a su madre, corría alrededor de la casa y sufría accidentes que él mismo se provocaba.

Pero nunca lloró.

No importaba la gravedad del daño que Goty se produjera a sí mismo, no lloraba y continuaba adelante con sus travesuras; podría golpearse, cortarse o incluso fracturarse y ni eso detenía a ese enorme bebé a seguir explorando el mundo. Más de una ocasión tuvo que ser llevado al hospital a atender múltiples heridas e incluso el departamento de servicios sociales llegó a visitar a la familia pues era raro que un niño pequeño presentase tal tipo de daño. Pero se encontraban con lo mismo que Polina se topara casi cinco años después: una linda casa, padres amorosos y un bebé sumamente inquieto; tan preocupados estaban por la seguridad de su pequeño que decidieron forrar las paredes de la casa con goma para evitar que se lastimara más.

La inquietud de Goty se volvió más descontrolada conforme el niño crecía de manera desmesurada. Parecía que el tiempo corría de manera acelerada para ese niño. Al año hablaba lo bastante bien para hacerse entender y a los dos años aparentaba al menos el doble de su edad. Era alto y algunos incluso podrían decir que fornido, sus brazos podían revelar una especie de musculatura primitiva. En cada visita al médico Goty era medido y pesado, sorprendiendo a su pediatra por los resultados que arrojaba; pero no era un niño gordo, la mayor parte del peso de Goty provenía de músculo, que se le desarrollaba de forma acelerada.

Y ni hablar de su rostro, conforme más crecía, más maduro se volvía aquel, sus rasgos eran fríos, recios, inadecuados para un niño. A donde quiera que Goty iba su apariencia causaba extrañeza y curiosidad, pues igual que le pasara al doctor Novikov, nadie parecía comprender qué es lo que no estaba bien con ese niño, pero todos podían dilucidar que era diferente, que era como un pequeño adulto.

Se podían distinguir rasgos de Aleksander en Goty, ambos tenían esa mirada recia, ese mentón prominente, las mismas duras facciones. Sin embargo Aleksander fue un niño normal, tierno y dulce, quien a la edad que Goty tenía no difería de ningún otro bebé.

Llevó a su hijo a caminar por el parque, sentían sus pies hundirse en la nieve y el frío se encajaba en sus rostros; Aleksander tiritaba un poco pero Goty parecía tratar de quitarse la chamarra aunque cada vez que su padre le pedía se la dejara puesta dejaba de intentarlo.

Pese a lo problemático que siempre había sido, Goty no era precisamente un mal hijo, no agredía a sus padres, no les gritaba, no los ofendía de forma directa. Pero eso no ayudaba, al contrario, hacía que Aleksander y Bonnie se sintieran peor por desconfiar de su hijo, por tenerle miedo a un niño que jamás les había dado directamente una razón para temerle. Con sus padres, especialmente con Aleksander, Goty era hasta cierto punto obediente, lo cual era un punto de conflicto para las decenas de especialistas en conducta que alguna vez lo atendieron, pues de inmediato rompía con toda hipótesis de hipercinesia o TDAH.

—¿Te gusta el lago?

—Me gusta el frío. —Respondió Goty.

Los dos observaron de pie el lago frente a ellos, en el otro extremo se veía una bonita edificación color blanca, antigua, que era un museo local. A los lados había muchos árboles, bancas y una vereda, aunque todo cubierto de nieve. Las huellas de padre e hijo poco a poco se llenaban tras ellos con cada copo de nieve que caía.

—¿Por qué te gusta tanto el frío?

—Es que siempre tengo calor, cuando hace frío me siento bien.

—Siempre me ha gustado este parque, aunque me agrada más en verano, cuando es verde.

Goty se encogió de hombros, la verdad es que le daba igual. Aleksander puso su brazo izquierdo alrededor de su hijo y lo abrazó con ternura, Goty no rechazó el gesto. Se mantuvieron en silencio por unos momentos, abrazados; después Aleksander dio vuelta hacia la izquierda y se inclinó sobre su rodilla para que sus ojos quedasen a la altura de los de su hijo, tan alto era.

—¿Qué pasó en la escuela?

—¿Qué pasó de qué?

—¿Por qué peleaste? ¿Esos niños te molestaban?

—No, yo fui a buscarlos.

Aleksander estaba consternado.

—¿Por qué?

—No sé, estaba aburrido.

—Pudieron lastimarte. ¿Cómo pudiste ir a pelear contra tres niños más grandes que tú?

—Porque si solo hubiera ido con uno no me hubiera divertido.

—¿Lo hiciste por diversión?

—Fue divertido. —Dijo Goty con su extraña sonrisa, su padre no lograba acostumbrarse a ella, siempre le daba cierto escalofrío que lo hacía sentirse terrible—. «¡Mi hijo me asusta! —Pensó—. Soy el peor padre del mundo».

Aleksander lo miró directo a los ojos, ambos tenían casi los mismos ojos, pequeños, hundidos, levemente rasgados y con una inclinación hacia abajo en la parte central; la única diferencia era el tono del iris, de un azul regular los de Aleksander, grises, casi plateados, los de Goty. Ambos eran casi platinados, realmente se parecían mucho.

Goty le devolvía la mirada a su padre, reconocía en él sus mismas facciones.

—Nos parecemos mucho. —Le dijo.

—Sí… Así es. —Respondió su papá.

—Quizá por eso me tienen miedo, piensan que soy un adulto.

Sin duda lo parecía, e incluso hablaba casi como un adulto.

—Nadie te tiene miedo, tú eres un buen niño. —Mintió, Goty lo supuso; él también le temía.

—Debes ser más cuidadoso, —añadió Aleksander—. Sé que eres muy fuerte, seguro pronto serás más fuerte que yo, —sonrió—. Pero no quiero que te lastimen, algún día quizá alguien podrá hacerte daño. Prométeme que no te meterás en más problemas.

Goty observó a su papá, era en momentos como aquel que cualquiera podría notar que, pese a las similitudes físicas tan apabullantes que ellos dos tenían, no eran iguales. Aleksander tenía los ojos enrojecidos, la voz se le quebraba de la preocupación, su piel era rosada, irritada por el frío. Sin embargo la piel de Goty permanecía casi grisácea, sus ojos secos, estáticos, y su maliciosa sonrisa no desaparecía del rostro.

—Te prometo que nadie, jamás, podrá lastimarme. —Le respondió.

No era lo que Aleksander quería escuchar pero al menos su hijo no era un mentiroso, era de lo poco que se podía decir en favor de Goty, nunca mentía.

—¿Cuándo vas a traer aquí a Hagen?

El padre miró a su hijo.

—¿Quieres que tu hermanito nos acompañe en nuestras excursiones?

—Quiero que se divierta, me parece que siempre está aburrido, quizá le gustaría aquí.

Aleksander sonrió, le agradó que su hijo mostrara alguna preocupación por otra persona, lo hacía pocas veces pero eran muy apreciadas para él, era cuando se recordaba a sí mismo que su hijo era un ser humano.

—Hagen es muy pequeñito para venir aquí con nosotros, y no es tan fuerte como tú. Pero muy pronto crecerá y lo traeremos; quizá en verano.

Caminaron juntos por la orilla del lago, esa era su rutina. Goty se acercaba mucho a la orilla y brincaba entre las piedras, a su padre al comienzo le daba miedo que cayera al lago y le pasara algo malo, pero Goty nunca fallaba sus saltos, nunca parecía tener problemas o cometer errores al caminar, no se tropezaba, no perdía el equilibrio; pronto dejó de preocuparse tanto por él.

—Me agrada el doctor Novikov. —Le dijo Goty a su padre.

—¿En serio? Escuché que platicaste con él.

—Sí, tiene libros de anatomía en su oficina, me puse a hojear uno cuando me dejó solo.

—¿Pudiste entender algo?

Goty ya sabía leer aunque Aleksander no pensó que pudiera comprender la terminología médica de esos libros, seguramente le interesaban los dibujos.

—No mucho.

—Quizá algún día serás médico, o psiquiatra.

—No sé, no me gusta la escuela.

—A mí tampoco me gustaba la escuela, por eso me dediqué al ballet.

—Tampoco me gusta el ballet.

—¿Te parece cosa de niñas?

—No me gustan los payasitos que se ponen.

Goty había visto bailar a su papá muchas veces.

—¿Payasitos? ¡Ahh el leotardo!

—Sí, se ven muy feos.

Aleksander sonrió un momento, a él tampoco le gustaban.

—Son prácticos, permiten que nos movamos con mayor soltura.

—Me gusta como saltas, muy alto.

—El ballet tiene mucha acrobacia, se requiere fuerza y agilidad; apuesto que serías muy bueno, he visto como brincas cuando venimos, no es muy diferente.

—¿Mamá y yo iremos a verte a la presentación?

—No, esta vez me presentaré lejos, tú debes estar en la escuela y Hagen no puede salir con este clima.

Goty no hizo comentarios, no disfrutaba mucho de la obra completa pero le agradaba ver a su papá saltar, pareció decepcionado.

—Ya tiene mucho que no vamos, desde que nació Hagen.

—Los bebés son delicados, necesitan cuidados. —Respondió Aleksander, recordando por dentro que Goty no conocía la enfermedad—. ¿Te molesta Hagen? —Pensó que quizá su hijo podría sentirse celoso de su hermano menor.

—No.

Continuaron su paseo como de costumbre, la temperatura siguió disminuyendo, Aleksander cada vez tenía más frío, a Goty el clima parecía no molestarle en lo absoluto.

—Hora de volver a casa con tu mamá, pronto anochecerá.

—No me molesta la noche.

—No pero con este clima es peligroso conducir de noche, la niebla no deja ver.

Regresaron al coche y se montaron en él, Goty de inmediato se quitó la chamarra y se sentó en su asiento, Aleksander encendió su vehículo y juntos emprendieron el regreso a casa. Sabía que debía castigarlo por lo que hizo, pero los castigos nunca le habían funcionado antes, definitivamente una nalgada no iba a servir con un niño que soporta fracturas sin quejarse; Aleksander no sabía cómo proceder con su hijo, el miedo que de él sentía no disminuía, y sin embargo al mismo tiempo disfrutaba tanto de su compañía, era algo extraño. Pensaba que pasar tiempo con él podría servir de algo, quizá valdría la pena pedir una licencia para estar más tiempo con su familia; era tan buen bailarín que viajaba mucho y cada vez veía menos a Bonnie, a Hagen y a Goty; se culpó, quizá fuera su falta de presencia la causa del mal comportamiento de su hijo.

Capítulo 5

El signo del miedo

—¡No puedo con ese niño!

La mujer tenía los ojos rojos por la frustración y el llanto, había agotado todos los recursos con que contaba, utilizado toda técnica que aprendiera durante sus años de formación; nada funcionaba.

El doctor Novikov la veía fijamente, la maestra de primer grado se veía agotada.

—Díganos apreciable doctor, ¿qué tiene ese niño?

La voz era fuerte, provenía de un hombre elegante que estaba sentado al lado de Novikov, un sujeto de mostacho negro, cabello bien peinado del mismo color y gruesas gafas de aumento; era el director de la escuela, mister Bubka.

Había transcurrido ya un año desde que Goty comenzara a recibir atención con Novikov, en ese tiempo había terminado ya el preescolar y finalmente había ingresado al primer grado de educación elemental, justo en las instalaciones donde peleó aquella vez.

Los problemas de comportamiento de Goty no habían hecho sino aumentar en los últimos meses, y con los días se volvían más graves, Goty crecía a ritmo desmesurado, a los seis años parecía de diez, era muy imponente para sus compañeros de clase y buscaba problemas a los niños mayores; había peleado en varias ocasiones contra varios niños, cada vez los dejaba en peores condiciones y él mismo recibía menos daño.

—No lo sé. —Respondió Novikov con un suspiro—. Goty es alguien muy diferente de lo usual, las conductas típicas de un niño hipercinésico están presentes pero, al mismo tiempo, podemos encontrarle comportamientos que totalmente antagonizan con un diagnóstico tal.

—¡¿Ha pasado más de un año tratándolo y no ha encontrado lo que le pasa?!

Novikov retiró sus anteojos para limpiarlos, no era tan mayor pero se veía envejecido, su cabello se había vuelto casi completamente cano en el último año y sus arrugas se habían marcado.

—Veo a Goty todos los días, más de lo que yo realmente desearía. Es un niño inteligente, comprende perfectamente todo lo que hace.

—¡Es un niño descontrolado! —Exclamó la maestra.

—¡Ohhh no! En absoluto miss Inna; Goty está completamente bajo control, lamentablemente se trata del suyo propio y no del nuestro, como con los demás niños.

—¿A qué se refiere?

—La mayoría de los niños hipercinésicos tienen un pobre control de impulsos, una urgencia por «hacer»; Goty no es como esos niños, él sabe controlarse, de hecho se controla a sí mismo mucho mejor que muchos adultos, incluidos los aquí presentes.

—¿O sea que simplemente hace lo que quiere?

—Podríamos decir que así es. Goty sabe que lo que hace está mal, pero decide hacerlo de todos modos.

—¡Entonces es un pequeño psicópata!

—Técnicamente hablando la psicopatía no existe, lo que usted denómina psicópata se trata de un trastorno.

—¡Pues entonces es un trastornado! ¡Medíquelo y sigamos adelante! —Gritó mister Bubka.

—He tratado de encuadrarlo en los trastornos típicos de la personalidad… Pero es que tampoco se cumplen los criterios de diagnóstico. Primeramente es muy pequeño para etiquetarlo de ese modo, pero aunque tuviera la edad no cuenta con los elementos para designársele con alguno de los trastornos conocidos: Goty no presenta poco control de impulsos, como dije él está en completo control de sí mismo; tampoco se trata de un niño irritable, extrañamente pese a ser agresivo, Goty no está enojado, nunca ha referido sentimientos de ira ni de rencor en contra de ninguno de los niños a los que ha agredido. Y además se trata de un niño sumamente honesto, directo, no pretende manipular las cosas, no busca cambiar los hechos para verse beneficiado.

—¿Entonces no tiene idea de qué le pasa a ese niño?

—Lamentablemente… No. —Respondió Novikov, su semblante demostraba derrota—. Hablo con él a diario, hay múltiples indicadores de abuso pero, ante cada uno me topo con un callejón sin salida. He conocido a sus padres, ambos excelentes personas, padres amorosos; y Goty parece reconocerles como autoridad, se comporta relativamente bien con ellos, y conmigo. La familia no tiene problemas económicos ni de salud. En otras palabras, no hay nada en la vida de Goty que explique el porqué de sus acciones.

—He visitado a su familia muchas veces, de verdad que los Krvyeg son personas de bien, todo está perfectamente en esa casa. —Añadió miss Polina, quien también estaba presente—. Y luego está su hermano.

—¿Qué hermano? —Preguntó miss Inna.

—Un pequeño bebé de un año, Hagen.

—¡Va a matar a ese niño! —Exclamó mister Bubka.

—No… Goty parece muy protector de él… Y sin embargo él también…

—¿También qué?

—También es extraño, pienso que puede ser autista.

—Miss Polina, con todo respeto, no tiene usted las credenciales para realizar un diagnóstico, de hecho nadie puede realizar diagnóstico tal con un niño tan pequeño. —La reprendió Novikov, con quien ya había charlado muchas veces del asunto.

—Es que usted no lo conoce como yo, el niño está vacío por dentro, ¡es como si no hubiera vida en él!

—Y sin embargo está vivo. —Añadió el doctor de forma tajante.

—Sí… Está vivo, pero bien podría no estarlo y no habría diferencia. El niño no reacciona a nada, solo observa con esos ojos negros, vacíos. Bonnie me ha dicho que nunca expresa nada, apenas y se le ve moverse; es como si mantuviera sus funciones vitales al mínimo posible.

—¿Bonnie? Creo que ha pasado mucho tiempo con esa familia para hablar ya de la señora Krvyeg con tanta familiaridad.

—Aunque ya no desea verlos… ¿No es así miss Polina?

—Es por ese niño, Hagen… Me causa miedo.

—¡Miedo por un bebé de un año cuando tenemos a un verdadero monstruito en esta escuela! Enfóquese miss Polina, no es de ese bebé de quien estamos hablando sino de su malvado hermano mayor. Ese Gotnov es un monstruo. —Sentenció mister Bubka—. Y ahora ha ingresado al primer grado, con el resto de los niños; eso puede ser el final de esta escuela.

—Es la primera vez que escucho que le llaman por su nombre en vez de su diminutivo. —Novikov no estaba acostumbrado a escuchar que a un niño le hablaran como adulto.

—A esa cosa no podemos llamarle de otro modo, no es adecuado. Sus acciones son de un adulto, su apariencia es de un adulto. ¡Llamémosle como adulto entonces!

—Esa cara. —Se quejó miss Inna—. Cada día se ve más… Más como la de un hombre. Me aterra cada vez que se me queda viendo, Esos ojos plateados me causan pesadillas.

—No hay tal cosa como ojos plateados, son grises miss Inna, no le otorgue a ese niño cualidades mágicas.

—Le juro doctor Novikov que son plateados, los veo brillar.

—Enfóquense doctor Novikov, miss Inna. No estamos aquí para discutir el color de ojos de ese niño sino lo que vamos a hacer con él. Un año doctor, ha tenido ya un año y no solo no sabe qué tiene sino que su comportamiento no ha mejorado.

Novikov se mostró apenado, musitó una disculpa.

—¡Deberíamos expulsarlo! —Gritó miss Inna.

—Quizá sería lo mejor, —añadió Novikov—. Su conducta va en una espiral de destrucción, cada día que pasa crece, se hace más fuerte; acabará con todo lo que toque.

—¿Está seguro que se volverá peor?

—Bueno, no puedo asegurar nada, no hay nada en piedra en cuestiones mentales.

—Entonces no podemos expulsarlo. ¡Imagínese usted! Nuestra escuela expulsando al hijo del célebre Aleksander Krvyeg. ¿Sabe usted cuántas inscripciones hemos recibido gracias a que ese hombre tiene con nosotros a su hijo?

El padre de Gotnov había alcanzado fama en el país, en un momento en que realmente necesitaban de héroes se había convertido en una especie de héroe local.

—¡Imagine la prensa! ¡Pavlo Bubka expulsa al hijo de Aleksander Krvyeg, la familia deja el pueblo para buscarle otra escuela!

Aleksander se había convertido en uno de los pilares económicos de la región. La entrada al pueblo había sido cambiada para colocar una imagen que rezaba: «Cuna de Aleksander Krvyeg, bailarín estrella del Bolshoi». Saber que el gran Aleksander vivía en ese pueblo atraía inversiones y turismo; y renombre para el campus.

—¿Prefiere que el título refiera a un asesinato en el campus?

—Prefiero que haga que ese niño se cure… —¡No hay cura para!—. Trató de interrumpir Novikov pero Bubka no le permitió hablar. —¡Cúrelo doctor Novikov! Habrá usted estudiado con el enemigo pero eso no le garantiza mantener su puesto aquí.

Novikov se revolvió en su silla, incapaz de decidir qué hacer o decir. ¡No es como si no lo estuviera intentando! ¡Cuál sería el modo de ayudar a Gotnov! ¿Sería alguien a quien se debiera ayudar? ¿No sería mejor encerrarlo para siempre antes de que se vuelva en contra de todo y de todos? Se sintió mal consigo mismo, pésimamente mal; ahí estaba el afamado doctor Novikov, el William Higginbotham del Imperio, el más grande especialista en conducta del mundo (de acuerdo con lo que él pensaba), pensando en encerrar a un niño de seis años. ¡¿Por qué le tenía tanto miedo?! ¡Es apenas un niño! Y a aquel niño le agradaba el doctor Novikov, casi sentía que lo consideraba su amigo, ¡y estaba hablando de traicionarlo y encerrarlo! ¡Llevarlo lejos de sus padres! Pero por algo Novikov era considerado como el igual de Higginbotham; algo veía en Gotnov, algo que no había podido descifrar, que no tenía diagnóstico; no importaba que fuera un niño, Novikov le temía al mal que de Gotnov podía emanar.

—«¿Mal? ¿Yo hablando de maldad? ¿De constructos humanos que rigen sobre la naturaleza en vez de que sea al revés? ¿Qué diría Higginbotham si supiera las ideas que pasan por mi cabeza? ¡Fracasado diría!».

Pero algo emanaba de Gotnov y definitivamente no era algo bueno, ese pensamiento no se lo podía quitar.

—«Higginbotham no conoce a Gotnov, no sabe lo que es… Ni siquiera yo, que lo veo a diario, sé lo que es».

Al no recibir respuesta, mister Bubka mandó a todos se retirasen.

Derrotados, Novikov y Polina se alejaron de la reunión en la oficina del director. El doctor odiaba las reuniones, se extendían más de lo necesario en quejas y comentarios que no tenían utilidad, y nunca, jamás, servían para solucionar un problema concreto. Se limitaban a alguien que tenía la autoridad de mandar a hacer, sin el conocimiento preciso de cómo hacerlo; y otro que debía hacer, aún y cuando supiera que hacerlo es imposible.

—Entonces doctor Novikov… ¿Qué haremos con Goty?

Novikov sonrió.

—En efecto suena inadecuado llamarle con diminutivo a ese niño… Tanto ha cambiado en solo un año. —Volteó a ver a su asistente—. Ya escuchó a Bubka, debemos… «Curar» a Gotnov, convertirlo en un niño como esperamos que los niños sean… Obediente, respetuoso de las reglas, seguidor de las normas que conocemos y respetamos.

—Si personas como Aleksander y Bonnie Krvyeg no han podido hacer algo con ese niño, ¿usted cree que nosotros podremos?

—Quizá… Medicándolo, atontándolo tanto como sea posible de modo que no lastime a nadie. Podemos mantenerlo sedado el resto de su vida… Al menos el resto de su vida escolar.

—Eso afectaría su desarrollo.

—Sí, ese es otro de los beneficios.

—¿Disculpe?

—¿De verdad desea que ese niño se siga volviendo más fuerte? Si podemos detener su crecimiento quizá podremos controlarlo.

—No me gusta eso doctor Novikov.

—A mí tampoco miss Polina, pero no me quito de la cabeza ese maldito miedo. Lo admito, le temo a Gotnov, temo lo que puede hacer, creo que sé lo que va a hacer y trataré de impedirlo.

—¿Qué diría el doctor Higginbotham si escuchara esto que dice?

—Si conociera lo que nosotros me daría los sedantes y la jaula.

Capítulo 6

Rompiendo todas las reglas

Caminó los pasillos del ala oeste del campus como si estos le pertenecieran. Se encontraba al fondo de las instalaciones, el lugar en que estudiaban los niños mayores que en la escuela se encontraban. Era un muchacho imponente, robusto, considerablemente más grande que el resto de sus compañeros. Caminaba sonriente, sabedor de que nadie sería capaz de hacerle frente, ¡era el amo y señor de la escuela! ¿Y cómo podría ser de otro modo si era dos años más grande que el mayor de sus compañeros?

Su cabello rizado y rojizo, combinado con su doble barbilla (producto de su prominente papada) le daban una apariencia odiosa, quizá fuera esa apariencia la que le convirtió en un paria; sin embargo el chico había abrazado la idea de ser un marginado por la sociedad y pretendía vengarse de ella. Su nombre era Anton y tenía quince años, era un adolescente rodeado de niños pues había repetido el curso en dos ocasiones, por lo que ahora se encontraba en el último grado de la educación primaria, y por como se veía su situación, seguramente volvería a repetir.

Tenía apenas unas semanas de ingresado al campus tras haber sido expulsado de su anterior escuela a causa de su pésimo comportamiento, no bien había llegado a su nueva escuela cuando ya estaba en problemas, siendo suspendido durante una semana.

Anton se dirigió hacia su salón, empujando en el camino a un pobre chico mucho más pequeño que él, y siguió sonriente sin nadie que pudiera hacerle frente. Desde su primer día de clases trató de tomar el control, de ser la figura dominante; y lo estaba consiguiendo.

—Ese es mi lugar. —Le dijo a un niño que estaba sentado en su pupitre usual, lo obligó a moverse y tomó asiento.

Varios compañeros se le acercaron, decían ser sus amigos pero más bien eran seguidores, Anton los veía como sus «lacayos» y pensaba usarlos para causar destrozos. Evidentemente eran más chicos que él por lo que estaba claro quién era el líder.

—¿Qué hiciste estos días? —Preguntó uno de sus seguidores.

—La pasé con mi hermano.

—¿El que es de la Bratvá?

Sonrió ufano. —Así es.

—¿A dónde fueron, qué hicieron?

Anton gustaba de presumir las actividades delictivas de su hermano, decía que era miembro de la Bratvá. Las historias que contaba acerca de su hermano dejaban a sus seguidores tan aterrorizados como interesados, pues aseguraba que era un asesino a sangre fría, de los líderes del grupo.

—No debería decirles… Fuimos a hacer un trabajo.

—¿A poco te deja ir con él?

La diferencia de edad y de corpulencia hacía que lo que Anton dijera se tomara muy en serio; era, a los ojos de sus compañeros, prácticamente un adulto.

—En ocasiones, piensa que debo ir aprendiendo esas cosas para cuando también me integre a la Bratvá.

—¿Y qué hicieron?

Anton sonrió con maldad, sus ojos se abrieron un poco mientras juntaba las cejas.

—Le enseñamos una lección a alguien… No puedo decir más.

Finalizó su frase haciendo deslizar su pulgar derecho sobre su cuello; sus seguidores quedaron petrificados.

—¿Tú lo hiciste?

—Es mejor que no sepan mucho de estas cosas. Por su bien.

El día continuó como de costumbre, hacía mucho frío, Anton y sus seguidores se salieron de varias clases.

Pasaron la mañana en el patio de la escuela como normalmente lo hacían. Anton encontró un gato que vagaba por el campus, muchos de sus compañeros lo alimentaban. Era un gato pequeño, gris con rayas negras, podía verse que tenía frío. Anton llegó con sus seguidores cargándolo por el pellejo del lomo.

—Les voy a enseñar cómo ser un miembro de la Bratvá.

Sus seguidores estaban asustados, eran niños después de todo; vieron a Anton amarrando al gato a un árbol, le costó trabajo pues el animalito se movía bastante. Pudo atarlo por el cuello, apretando más de lo que debiera. Sus seguidores se sintieron tentados a pedirle que se detuviera pero le tenían mucho miedo a ese chico.

Finalmente se alejó un poco del gato.

—Tomen piedras. —Les dijo.

Los niños dudaron pero temían molestar a aquel grandulón. Todos tomaron piedras del suelo pero ninguno se atrevió a hacer el primer movimiento; Anton observaba al gato mientras jugueteaba con la piedra en su mano.

—Apunten… ¡Fuego!

Anton lanzó la piedra en contra del gato, esta conectó completamente, le siguieron varias pedradas más; una, y otra y otra. Los seguidores del chico inicialmente estaban asustados pero, siguiendo el mal ejemplo del muchacho, comenzaban a divertirse. Como siempre, bastaba con uno que hiciera algo indebido para que los cobardes le imitaran.

El gato recibió múltiples impactos de piedra en diferentes partes del cuerpo, no se movía pero todavía respiraba cuando se le terminaron las piedras a los chicos. Anton levantó una de mayor tamaño, se acercó al animal que apenas y podía respirar, y dejó caer la piedra con fuerza sobre su cabeza. El obeso chico sonrió divertido mientras algunos de sus seguidores trataban de resistir las ganas de vomitar, otros pretendían simular que lo disfrutaban; algunos sí lo disfrutaron.

—Imaginen que es así… Pero mejor. —Les dijo al ver los rostros de sus asustados «amigos».

Revisaron el cuerpo del gato, estaba muerto, no había mayor posibilidad al estar completamente aplastado, podían ver restos del cerebro esparcidos y mucha sangre que era absorbida por la tierra, que se convertía en un lodo de sanguaza sumamente asqueroso, varios de los seguidores de Anton prefirieron no ver su obra.

Siguieron pasando el tiempo en el patio; los niños y los maestros estaban en clase por lo que difícilmente serían molestados, ¡el patio era suyo! Continuaron su ola de masacre; Anton encontró un nido de pájaro en el mismo árbol que usaran para amarrar al pobre gato, tenía tres pajaritos muy pequeños, casi sin plumas; debido al frío que hacía probablemente morirían de todos modos, pero eso a Anton no le importaba, tomó a uno de los pajaritos y lo apretó fuerte en su puño, sintió los huesos de la pequeña ave tronando bajo sus manos, se sintió poderoso. Tomó a otro y lo dejó en el suelo, a continuación le dio un pisotón tan fuerte como le fue posible hacerlo, dejando en el suelo una mancha de sangre, plumas y huesos.

—Queda uno… ¿Qué se les ocurre que hagamos?

Sus amigos estaban asustados, tenían poco de conocer a Anton y una semana completa no fue a la escuela debido a su suspensión; habían escuchado muchas de sus historias pero era la primera vez que muchos de esos niños veían la crueldad que ese chico podía ejercer en contra de otro ser vivo, varios de los niños se asustaron, también se sintieron atrapados, habían atado a un gato, habían visto cómo mataba a dos pájaros, si se negaban a participar quien sabe lo que ese malvado joven podría hacerles.

—Podríamos… Patearlo.

Anton no le respondió, no le parecía emocionante; entonces sacó un encendedor.

—Miren esto…

El chico colocó la llama debajo del pajarito, lo suficientemente debajo para no lastimarlo, calculó en qué momento el animalito habría de sentir dolor, fue acercando la llama cada vez más hasta que la pobre ave comenzó a chillar, acercó el encendedor hasta que la llama estaba ya cubriendo la piel, las pocas plumas se incendiaron; Anton se quemó un poco y soló el cuerpo de la indefensa criatura. Uno de los seguidores de Anton dijo que deberían matarla de una vez, el chico se lo impidió. —Deja que se queme. Le dijo.

Se cambiaron de ubicación y siguió buscando más seres vivos en quienes causar dolor y maldad; encontró varios insectos a los que capturó, retiraba las patas y las alas con sus propias manos y después los dejaba en el suelo para que murieran. Repitió esa operación con varias alimañas, a algunas las aplastaba lentamente, sintiendo con la suela de su zapato la forma en que sus cuerpos iban reventando bajo su peso, el tronar le causaba cierta satisfacción.

Él mismo clamaba que se iría al infierno pero añadía que aquello no le importaba, aseguraba ser adorador del Diablo y tener un pacto con él, ya lo habían visto dibujando pentagramas y cruces invertidas en sus cuadernos lo cual era prueba suficiente en la mente de un niño.

—Miren esto.

La cara de Anton se volvió sombría, sus amigos sintieron miedo, ¿qué otra cosa se le podría ocurrir a ese sujeto? Algunos de los chicos comenzaron a sentir aversión hacia él.

Anton se acercó a una gran roca que estaba en una esquina, era pesada, suficiente para que ningún niño pudiera moverla por sí solo; pero no era imposible de mover para un chico robusto de quince años como era él. Logró inclinarla lo suficiente para descubrir un orificio, los niños pensaban que quizá habría alguna víbora o tarántula ahí adentro y que Anton quería matarla, pero el chico metió la mano, algo estaba buscando.

Lo miraron asustados como retiró el brazo de ese orificio y sacó de aquel un objeto envuelto en un trapo, lo desenvolvió y mostró.

—Es una bayoneta. —Les dijo mostrándoles un delgado puñal que se curvaba en la punta. Estaba sucio y se veía peligroso; no era muy grande pero para unos pequeños niños de educación primaria, aquel objeto era prácticamente un sable.

—¿Cómo metiste eso?

—No siempre son tan buenos al revisar. No sé si podré traer otra así que la escondí, por si la necesito. —Miró a sus seguidores con un dejo de odio, les sonreía, tenía los dientes chuecos y muy mal aliento. Los niños entendieron que les estaba advirtiendo que lo mejor que podían hacer era no meterse con él.

—Vamos a buscar al perro. —Dijo refiriéndose a Maika, una pequeña perrita callejera que solía pasarla en el campus de la escuela; los otros niños la alimentaban y los maestros permitían que se quedara con ellos. Era la mascota no oficial de la escuela y los seguidores de Anton no querían que la lastimara.

—Nos van a descubrir.

—Si nos descubren para eso tenemos esto. —Volvió a mostrar el puñal frente a los ojos de los niños.

—«Un clásico caso de un trastorno antisocial». —Dijo Novikov de Anton al hablar con mister Bubka antes de la suspensión del chico hacía apenas una semana—. «Hipercinético, con poca tolerancia a la frustración, incapaz de mantenerse quieto en su sitio desde que era niño, completo desprecio por reglas y normas sociales; mentiroso, manipulador, falta total de empatía. —Añadió—. Y con la edad adecuada para su correcto diagnóstico. Este joven sin duda engrosará ya sea las filas de los grupos delictivos, de las prisiones o de los cementerios».

Para Novikov fue relajante toparse con un caso evidente como el de este joven, el fracaso con Goty le hizo dudar sobre su propio talento diagnóstico pero Anton era mucho más fácil, simple, directo; proveniente de una familia rota, de padre alcohólico, madre castrante, familia con antecedentes delictivos. Recomendó terapias, medicación básica y tener los ojos puestos sobre él durante algún tiempo.

En cualquier otra escuela Anton hubiera sido el riesgo número uno a tener en cuenta, pero no allí.

Al ser Goty el hijo del célebre Aleksander Krvyeg, sus problemas de comportamiento habían sido guardados con el mayor secretismo posible durante los últimos años. Sin embargo los problemas en que aquel niño se había metido dos años atrás llegaban a oídos de los demás quienes difundían disparatadas leyendas acerca de aquel extraño niño de apariencia singular; leyendas ya completamente alteradas y tergiversadas con lo que se volvían tan inverosímiles que, aunadas a los dos años de relativa tranquilidad en que Goty había vivido gracias a la poderosa medicación, habían logrado que fuese perdiendo renombre, salvo por aquellos que aún recordaban la fama de ese pequeño niño con cara de hombre.

Por estar ocupado labrándose un renombre en la escuela, así como por estar aterrorizando a los niños y masacrando a los animales del lugar, Anton no había escuchado de Goty hasta que uno de sus amigos lo mencionó.

—La perra nunca está por aquí, siempre está acostada con los del frente. —Dijo el pequeño.

—Pues vamos para allá. —Dijo con una mueca Anton.

—No… No deberíamos… Ahí está Goty.

Anton lo escuchó con un gesto que indicaba que eso no importaba, pero tuvo que preguntar.

—¿Quién es ese Goty?

—El hijo de Aleksander Krvyeg, un monstruo.

—¿Por qué es un monstruo?

—Está muy raro, es muy feo, todos le tienen miedo.

Anton escuchaba divertido, pidió que le contaran más acerca de ese niño, sus amigos le relataron la leyenda de aquella pelea que tuvo a los cinco años contra esos tres niños mayores.

—Y fue justo ahí. —Señaló hacia una esquina apartada—. Uno de ellos murió en el hospital.

Al líder de la pequeña pandilla le causó mucha gracia cuando le dijeron la edad de Goty: ¡Apenas ocho años! Le pareció divertidísimo.

—Pero se ve mayor… Es casi tan grande como tú, solo que no está gord… —El chico se asustó antes de acabar de decir su frase, estaba por llamar gordo al chico con un puñal que acababa de matar a un gato, tres pájaros y varios insectos.

Anton decidió ignorar el comentario. —Quiero conocerlo—. Les dijo.

Convencer a Aleksander y Bonnie Krvyeg de administrar psicofármacos a un pequeño niño como lo era Goty no fue tarea fácil para Yuri Novikov, menos aún lo fue el cambiar de los suaves medicamentos infantiles, que no surtían efecto alguno en el niño, a fuertes dosis para adulto. Goty conseguía resistencia a los medicamentos rápidamente por lo que pronto las dosis hubieron de ser más elevadas y los cambios de medicación más frecuentes; Novikov se quebraba la cabeza tratando de inventar excusas creíbles que justificaran la administración de drogas tan poderosas en un niño de entonces seis años.

Y podía ir a la cárcel por ello.

Novikov sabía perfectamente que lo que estaba haciendo iba en contra de la ley, ponía en grave riesgo a un pequeño niño por cuestiones que no tenían fundamento alguno. Un temor irracional hacia un infante. Yuri Novikov sabía que era una locura, se sentía a sí mismo como un loco: —«una ironía más que adecuada»—. Pensaba. Todo su trabajo en pos de ayudar a Goty había cambiado, de tratar de encontrar una solución a sus problemas de comportamiento, o un entendimiento de aquello que le causara esa conducta destructiva; a mantenerlo aislado, debilitado por tanto tiempo como fuera posible.

Pero estaba funcionando.

Arriesgaba su libertad en ello pero, efectivamente, la fuerte medicación «tranquilizaba» a Goty, y los resultados eran lo suficientemente evidentes para que Aleksander y Bonnie mantuvieran la administración continua en su hijo. Gracias a las drogas habían transcurrido casi dos años en relativa tranquilidad, los problemas de Goty en la escuela, si bien no habían desaparecido completamente, sí que habían disminuido.

Aunque solía verse adormilado, cansado debido al medicamento, su gran fortaleza le permitía mantenerse bastante activo para el tipo de fármaco que usualmente derribaría a una persona adulta. Goty pasaba los días de clase solo, deambulando sin sentido de un lado a otro, casi como si de un zombi se tratara. Acudía a clase, hacía las tareas y casi no se metía en problemas.

Pero no siempre.

El efecto de las drogas debilitaba considerablemente a Goty pero no lo suficiente como para mantenerlo lejos de algún enfrentamiento ocasional. A veces algún niño, recordando la leyenda que de Goty se decía, se le acercaba para retarlo, para comprobar si algo de lo que se decía de verdad era cierto. Goty siempre respondía a la provocación aunque no siempre salía victorioso; irónicamente eso era lo que más le gustaba. Goty no encontraba ningún placer en masacrar a otra persona con facilidad, pelear contra otro niño, aún si este fuese de su edad, no le resultaba algo placentero; pero con el efecto de la medicación la pelea se volvía un reto y disfrutaba cada instante.

En esos dos años que habían transcurrido el cuerpo de Goty había seguido creciendo, si las drogas le habían afectado a su desarrollo, eso no se podría notar a simple vista. A sus ocho años parecía mucho mayor, su rostro era aún más maduro, su mirada más fría y su cabeza más grande y adulta. Era un aspecto imponente que solo incrementaba la asolación que Goty enfrentaba y el temor que causaba en los demás.

Cada cierto tiempo el medicamento dejaba de tener el mismo efecto en él. En un comienzo, cuando recién iniciaba con una nueva droga, el efecto de esta era muy evidente, lo dejaba relativamente noqueado, que era cuando perdía sus peleas; pero conforme pasaban los días su cuerpo lo asimilaba y el efecto se volvía cada vez menor. Goty se daba cuenta que a finales de mes se sentía más fuerte, más despierto.

El período comprendido entre los siete y los ocho años de Goty fue de esperanza para Aleksander y para Bonnie, esperanza de que su hijo podría volverse normal y aspirar a una vida digna al lado de su familia.

Pero tal esperanza era vana, fundada sobre las razones equivocadas; en el miedo irracional que Novikov sentía hacia Goty. La naturaleza violenta del niño se incrementaba al tiempo que lo hacía su propia fuerza y no había droga que tuviera el poder de detener a la bestia durante mucho tiempo. Conforme el tiempo transcurría se agotaban los fármacos que producían algún efecto notable en el niño, cada vez su fuerza se veía menos afectada, Novikov no tuvo más opción que echar mano de drogas experimentales que pudiesen surtir el efecto deseado en su paciente.

Era un día regular en la escuela, frío como de costumbre; Goty estaba próximo a cumplir los nueve años; sus padres le iban a hacer una pequeña fiesta en la que tristemente solo estarían Aleksander, Bonnie, Hagen y el propio Goty; ni siquiera sus abuelos quisieron estar presentes debido al «mal clima» de la época.

Pasaba los días como era usual en él: Llegar a clase, estar completamente solo, visitar a Novikov a quien ya había logrado conocer muy bien; volver a clase y continuar su día aislado de cualquier otra persona. Justo en aquel momento acababa de ver a Novikov, gozaba de un permiso especial que le había otorgado mister Bubka (que más que permiso era una orden). Pasaba una hora diaria con Novikov mientras todos los demás estaban en clase, se le decía que su sesión tenía la finalidad de ayudarle a encontrar nuevas formas de expresar y controlar su ira, pero el doctor realmente no había encontrado nada en Goty; hacía años que se había rendido con él y realmente solo evaluaba la efectividad de las drogas que le suministraba.

Goty caminaba totalmente solitario de regreso a su salón, nadie quería estar cerca de él y él no quería a nadie cerca; los pasillos del campus estaban vacíos, se escuchaba el eco distante de las clases dentro de los salones; el suyo estaba aún un poco retirado. Era justo ese momento del mes en que las drogas perdían su efectividad, Goty sentía su cuerpo arder, sus músculos tensarse; una extraña corriente de energía zigzagueaba por todo su cuerpo, el niño podía sentir esa urgencia por la violencia, ese deseo de destruir algo. Le daba la impresión de que podía lograr cualquier cosa que quisiera, sentía deseos de propinar un puñetazo a la pared, incluso pensaba que con eso podría destruirla.

—Otra vez me siento fuerte. —Murmuró para sí mientras veía la palma de su mano derecha, temblaba; notó su respiración agitada.

No era la primera vez que se sentía así pero esos eventos le comenzaban a ser más frecuentes; era como si cada nueva dosis que le administraban estuviera más diluida que la anterior pese a que realmente Novikov había indicado una dosis más fuerte.

—¡Oye!

La voz se escuchó a su espalda, Goty no se volteó, lo usual era que nadie le dirigiera la palabra salvo para causarle algún problema, y ese no era un buen momento para buscar problemas con él.

Capítulo 7

Sabuesos de la justicia

Para Goty la voz sonó desagradable, como una mezcla de voz femenina con algo de varonil. Aquella voz volvió a insistirle por lo que finalmente se dio media vuelta. Ahí estaba Anton de pie detrás de él: gordo, sucio, de apariencia muy desagradable, su cabello rojo y rizado despeinado sobre su cabeza y su labio superior levantado como siempre lo tenía. Vio las manos del chico, estaban manchadas de rojo.

—¡Sí que eres feo! —Le dijo Anton sonriendo. Goty no le respondió.

—Dicen que eres muy malo… Todos te tienen miedo.

Goty no deseaba responder pero sentía una gran urgencia por causarle daño a ese sujeto, nunca había visto a alguien que le despertara tanta náusea.

—Soy lo que quiero. —Le respondió.

Anton sonrió. —Tú no sabes lo que es ser malo—. Lanzó un suave golpe a la frente del chico. A Goty eso no le gustó y se acercó.

A aquel niño de casi nueve años la estatura de Anton, de quince, no era imponente, además Goty era más delgado y muscular. Anton sonrió al ver los ojos del niño monstruo casi al nivel de los suyos.

—¿Qué te dan de comer yeti?

Goty vio a su oponente, tras él había cuatro niños mayores que él, quizá de once o doce años, quienes cursaban el último grado de educación primaria. Instintivamente se habían quedado rezagados.

Podía ser divertido.

—¿Quieren pelear? —Les dijo mirándolos a todos.

—¡Miren a este presumido! No niño, ellos solo quieren ver cómo te saco las tripas.

Goty hizo un gesto con la cara y los seis chicos caminaron hacia aquel lugar donde Anton aplastara al pobre gato, el sitio del patio más lejano a los compañeros y maestros, cerca de donde, hace casi tres años, Goty peleara contra los niños de cuarto.

Los amigos de Anton reían emocionados, ya sea que vieran a su líder partirle la cara al monstruo, o vieran al monstruo golpear a aquel sujeto a quien en secreto temían. Anton caminaba sonriente, sacando el pecho y haciendo bromas con sus seguidores. Goty iba serio aunque estaba emocionado, realmente quería causar daño y había llegado la persona indicada.

Los chicos llegaron hasta esa zona retirada cerca del árbol donde el cuerpo del gato seguía aplastado bajo la roca. Goty vio el cuerpo del animal y después miró a Anton.

—Eso te va a pasar a ti. —Le dijo a Goty.

Anton levantó los puños mientras sonreía y hacía movimientos que había sacado de las transmisiones de box, se estaba divirtiendo. Goty se mantuvo de pie sin hacer algún movimiento, solo observando a su oponente, era grande, gordo y él, aunque sentía que su fuerza regresaba, aún estaba bajo los influjos de las drogas.

No hubo aviso, Goty recibió un impacto directo a la cara sin hacer nada para detenerlo, el golpe conectó en su costado izquierdo, Goty movió la cabeza hacia la derecha; gustaba de recibir el primer golpe, muchas veces sus peleas terminaban sin recibir uno y eso lo hacía sentir que había perdido el tiempo.

El golpe fue duro, Anton era más grande y fuerte que los niños contra los que Goty solía pelear; sintió un sabor metálico en la boca, sangre. Su cuerpo empezó a arder.

—¿Te dolió monstruito?

Goty escupió saliva con sangre, se enderezó y vio a Anton, esta vez sí le sonrió.

La sonrisa de Goty era extraña, amorfa, pero cuando estaba emocionado se extendía mucho más de lo usual; era una boca muy grande con comisuras muy angulosas, casi puntiagudas. Anton sintió un ligero escalofrío ante la apariencia monstruosa de su oponente.

El bully lanzó otro golpe con la mano derecha, justo donde el anterior había conectado, Goty movió la cabeza muy rápido con lo que el puño de Anton ni siquiera lo rozó. Levantó los puños y cubrió el siguiente golpe, le gustaba sentir sus brazos recibiendo los puños de los demás, dejó que Anton le lanzara algunos golpes sin respuesta para sentir sus brazos arder, después lanzó su primer golpe.

Los puñetazos de Goty eran muy rápidos y rectos, difíciles de evadir. El primero, lanzado con el brazo izquierdo, conectó con la barbilla de Anton, el segundo, con el derecho, fue a parar justo en el mismo lugar. Anton retrocedió un paso, se sintió un poco mareado y agitó la cabeza para despabilarse.

—No eres malo peleando monstruo.

El obeso chico lanzó otro derechazo pero Goty se inclinó por debajo de Anton y se acercó a su cuerpo, lanzó varios golpes con el brazo izquierdo al gran estómago del muchacho, quien tardó un poco en reaccionar. Trató de quitárselo con los brazos pero Goty parecía aferrado al cuerpo de Anton, como una garrapata sobre el lomo de algún perro. Recibió varios golpes al estómago mientras hacía lo posible por quitárselo de encima. Golpeó a Goty en la cabeza algunas veces y finalmente se pudo alejar.

Vio el rostro enrojecido de Anton, su sonrisa había desaparecido y sido reemplazada por un gesto de locura, uno de sus ojos se abría mucho más que el otro, salivaba por la boca. A Goty le causó risa verlo así y eso enfureció más a Anton.

El gordo se abalanzó contra Goty mientras gritaba, gracias a su gran peso pudo sujetarlo por el cuello y comenzó a apretarlo. —Los gordos hacen eso—. Dijo Goty mientras estaba aprisionado bajo los brazos de aquel enorme adolescente, este lo escuchó y se enojó todavía más.

Anton sostenía el cuello de Goty con el brazo izquierdo, mientras con el derecho golpeaba su rostro varias veces, gritaba: —¡te voy a matar maldito idiota!—. Y siguió golpeando tantas veces que sus amigos dejaron de sonreír.

—¡Lo va a matar!

Aún faltaban varios minutos para el receso, el cielo estaba nublado y comenzó a ponerse gris oscuro, poco a poco la luz del sol fue opacándose y el viento arreció. Un suave rocío comenzó a sentirse en el rostro de los chicos que veían la pelea.

—No va a durar hasta el receso.

—¿Le hablamos al director?

Si bien dudaban sobre lo que habrían de hacer, nadie se animaba a ejercer alguna acción, Goty era un chico marginado socialmente pero no había causado grandes problemas en los últimos años, era más la leyenda que la realidad según ellos; pero Anton era mayor, y estaba realmente loco, ya habían visto lo que estaba dispuesto a hacer y temían que no hubiera límites con él.

Anton no había dejado de golpear el rostro de Goty en todo ese momento, apretaba tan fuerte que temían que fuese a separar la cabeza de ese niño. Sangre comenzó a caer a chorros del rostro de Goty, Anton no se detenía, sus puños goteaban sangre también.

—¡AHHHHH!

Los niños se asustaron, Anton gritó de forma horrible, tan fuerte que bien podría haber alertado a alguien más. El chirrido agudo no se detenía, Anton seguía gritando sin soltar a Goty, gritaba cada vez más fuerte, golpeó más rápido, pero dejó de golpear y se separó del niño.

Creían que Goty caería al suelo muerto, inconsciente si tenía suerte, Les sorprendió que se mantuvo de pie, con el rostro sangrante, la camiseta cubierta de líquido rojo.

Anton se alejaba inclinándose sobre su estómago, su ropa tenía sangre, pensaron que era la de Goty y buena parte de ella seguro lo era, mas un pedazo de la tela del suéter de Anton estaba arrancando. Vieron a Goty, era difícil de distinguir pero sangraba un poco más de la boca que del rostro, apretaba algo entre los dientes.

—Eres un hijo de puta. —Le dijo Anton, cuya voz se quebraba.

Goty escupió sangre, una sustancia roja viajó de sus labios hasta el suelo que comenzaba a volverse un asqueroso y sanguinolento lodazal. Corrió hacia Anton, quien seguía inclinado sobre su costado izquierdo, y lanzó un codazo que se impactó en la mejilla del obeso muchacho. Este retrocedió un poco y escupió, los otros niños escucharon un sonido de algo que chocaba contra algo y vieron dos dientes en el suelo. Anton retrocedió dos pasos y volteó a ver a sus amigos y a Goty.

Los otros muchachos se veían asustados, Anton esperaba que intervinieran para ayudarle pero nadie se movía, si Goty les asustaba antes, ahora les aterrorizaba con ese rostro cubierto de sangre, del que sobresalían sus blancos dientes. Anton enfureció nuevamente y sacó el puñal.

—¡Te vas a morir monstruo!

Se lanzó contra Goty blandiendo la bayoneta con su mano derecha, los otros muchachos se asustaron, no esperaban que llegara a atacar a un niño con esa arma, se iban a meter todos en problemas muy serios. Se alejaron unos pasos al ver a Anton en el suelo sobre Goty, su brazo derecho estaba sobre la cabeza del niño, seguramente ya lo había matado.

Los niños vieron como el brazo de Anton comenzaba a temblar y a asirse, vieron que estaba envuelto por la mano de Goty, que comenzaba a empujarlo hacia arriba, el puñal había atravesado la palma de lado a lado, finalmente pudo extender el brazo del muchacho hacia afuera mientras los brazos de los dos se tensaban en una lucha, temblando mientras la mano de Goty escurría sangre.

Goty dio un cabezazo directo a la nariz de Anton, escuchó un suave crujir mientras más sangre caía sobre su rostro. Logró darle la vuelta y colocarse encima de ese chico.

Su mano izquierda seguía atravesada por el puñal de Anton, empujó el brazo derecho de su oponente hasta que este chocó con el suelo, escucharon un crujir; los amigos de Anton vieron la muñeca de este colocada en una posición extraña, Goty no soltaba esa mano que seguía apresada por la suya.

Anton vio el rostro de Goty sobre él, su cabello rubio estaba empapado de sangre, su rostro irreconocible, brillaban en una tonalidad plateada esos dos ojos hundidos y destacaban en blanco los dientes dentro de esa enorme boca. No era humano.

No se dio cuenta pero estaban solos, los cuatro niños que acompañaban a Anton huyeron asustados al ver a ese monstruo, aquel rostro desfigurado y monstruoso. Goty levantó su brazo derecho, soltando con ello el izquierdo de Anton, quien lo levantó para ponerlo frente a su rostro.

Goty apretó el puño y lanzó un golpe que conectó con la mano de Anton, lo bastante fuerte para empujarla y conectar el rostro de su oponente, luego volvió a golpear, y otra vez, y otra vez. Anton retiró la mano que usaba para protegerse, los dedos estaban fracturados, pensó que era todo, Goty había ganado la pelea y se iba a retirar.

—Tú ganas monstruo.

Esperaba que Goty lo soltara pero eso no ocurría, el niño lo seguía viendo de forma aterradora sobre él, la sangre escurría de su rostro y caía sobre el cuerpo de Anton. Goty apretó el puño derecho otra vez y golpeó pleno el rostro del muchacho. Repitió varias veces los golpes, luego cambió a golpear con el codo derecho y finalmente golpeó con ambas manos.

Sonó la campanilla que indicaba el receso, voces agudas comenzaron a escucharse alrededor de todo el campus, los niños salían alegres de sus salones de clase y formaban filas en los expendios de dulces, corrían por el patio y formaban grupos. Los maestros salían relajados de sus salones con dirección de la sala de maestros.

Goty seguía sobre el cuerpo de Anton, golpeándolo. Alguien alcanzó a ver algo de lo que ocurría y llamó a los maestros. Llegaron corriendo pensando que se trataba de otra pelea de niños. Gritaron aterrorizados al ver la apariencia demoníaca de ese que seguía montado sobre un enorme cuerpo. Con temor se acercaron a él y vieron los puños del niño moliendo una masa de sangre, piel, huesos y sesos; de algún modo había destrozado el cráneo de ese muchacho usando solo sus manos.

Nadie quería arriesgarse a tocarlo, Goty no dejó de golpear aquella masa hasta que la voz de Novikov lo hizo detenerse. El niño accedió a levantarse y dio vuelta para observar a sus compañeros y maestros, quienes lo miraban con una expresión de absoluto terror y asco, de la mayor incredulidad.

—Hola doctor. —Le dijo con gran tranquilidad.

—Goty… Debes acompañarme…

Goty caminó hacia el asustado terapeuta, escurría sangre de todo el cuerpo. Novikov lo escoltó hasta su consultorio. Pronto el ruido de los niños comenzó a menguar, poco a poco el campus fue quedando en silencio; permitiendo escuchar algunos susurros que reflejaban miedo. Goty y Novikov ignoraron las miradas de los demás hasta que llegaron a su destino, donde se encerraron.

Mister Bubka suspendió el resto de las clases. Mandaron llamar a los padres de Goty y a los de Anton, así como a los paramédicos y a la policía.

El cuerpo de Anton quedó tendido en el suelo, con la cabeza destrozada, pedazos de hueso y sesos desparramados alrededor, justo al lado del cuerpo del gato que poco antes ese joven asesinara; la sangre de ambos mezclándose en el lodo.

Capítulo 8

No digas que jamás se te advirtió

Preocupados se encontraban aquellas personas que, reunidas en la oficina de mister Bubka, tenían solo unos minutos de haber enfrentado su más grande temor desde que el mencionado se convirtiera en director de educación básica: la llamada a los padres a causa de una tragedia en el campus. Novikov había hablado con la madre de Goty y sus padres estaban en camino, aún faltaba hablar con la familia Tamez.

—Una tragedia terrible para nuestra escuela.

—Una tragedia terrible para el pueblo.

—Jamás nos recuperaremos de esto.

—Se los advertí, esto iba a suceder. —Dijo Novikov, quien había dejado a Goty al cuidado de miss Polina para reunirse con los directivos para analizar la situación.

Se encontraban en la oficina del director, una cómoda sala con muebles que si bien no eran lujosos, sí eran nuevos. La Escuela de Educación Básica de Zelenogorsk había crecido en los últimos dos años gracias a que más niños se inscribían en ella y, con ello, el Estado otorgaba más recursos para una mejor infraestructura. Mister Bubka había empleado buena parte de esos recursos para su oficina, la cual se había convertido en un sitio cálido y agradable para estar.

—El hijo de Aleksander Krvyeg… ¡Un maldito asesino a sangre fría! —Musitó mister Bubka, es el fin de nuestra escuela.

—Es el fin de nuestro pueblo. —Añadió el regidor local.

El pueblo de Zelenogorsk era un sitio apacible, un lugar en el que reinaba la tranquilidad, alejado del bullicio de la ciudad, con poca población. No había nada que atrajera la atención hacia ellos hasta que Aleksander Krvyeg se convirtió en la estrella del Bolshoi.

En una época de turbulencia como la que la nación estaba viviendo, la sociedad buscaba con ahínco ídolos, personas en quienes depositar un dejo de esperanza. Por años el Imperio había hecho alarde de grandeza y despilfarro, tomando una dirección opuesta a la del resto del mundo, lo que los había dejado aislados del desarrollo mundial. Sin la presencia de la intervención extranjera el Estado había asumido el control absoluto de la nación, controlaba celosamente los medios de comunicación, los salarios, los empleos, la educación.

El Bolshoi era una de las tradiciones más populares, uno de los pocos entretenimientos oficialmente respaldados por el Estado. El talento y simpatía de Aleksander Krvyeg pronto lo llevaron a destacar por sobre sus compañeros por lo que se volvió la estrella de todo el Bolshoi. Aleksander fue transformado en un mediano héroe nacional cuya fama llegaba incluso a otros países; localmente en Zelenogorsk, era considerado como el dueño no oficial del pueblo.

«El hijo pródigo de Zelenogorsk» le llamaban, sus éxitos eran seguidos fervientemente por los pobladores, sus shows acaparaban los titulares locales. El ballet se había convertido en el entretenimiento favorito del país y el Bolshoi era el máximo exponente, en la cúspide de todo se encontraba Aleksander Krvyeg.

Gracias a su fama el pueblo de Zelenogorsk comenzó un crecimiento financiero notable. Su presencia atrajo la atención del Estado y ello derivó en mejoras a la comunidad. Aleksander puso a su pueblo en el mapa, en especial al rechazar las ofertas de mudarse a otros lados del país. Sí, viajaba mucho, pero no quería alejar a sus hijos y a su esposa del pueblo que él amaba.

Aleksander pensaba mucho en los problemas de Goty pero los últimos dos años le habían sido esperanzadores, y de entre todos los lugares para vivir en su país, era Zelenogorsk el más adecuado para alguien como su hijo. Pensaba que la tranquilidad del pueblo le haría bien para calmar a esa bestia que llevaba dentro.

Pero el destino era cruel para Zelenogorsk, la tragedia había tocado sus puertas. El asesinato de Goty a Anton no solo destruiría a la familia Krvyeg, no solo podría acabar con la escuela; podría arrastrar a todo el pueblo a un oscuro abismo de ignominia. El Estado retiraría su apoyo y la gente vería a Zelenogorsk ya no como la cuna del héroe nacional sino como el lugar que creó al demonio.

En la reunión participaban mister Bubka, el doctor Yuri Novikov, quien era quien conocía a Goty mejor que nadie; y también estaba Boris Smirnoff, quien fuera designado por el Estado para la revisión de cuestiones políticas y, en cierto modo, era la cabeza del pueblo.

—Esto nunca debió pasar. —Añadió Boris Smirnoff—. ¡Usted doctor Novikov, debió prever esta tragedia!

—¡Lo hice. Les advertí que Goty era una amenaza para todos en esta escuela! Hice todo lo posible para contenerlo. Esto hubiera pasado mucho antes de no ser por los esfuerzos de miss Polina y míos. ¡Pero era demasiado valioso para dejarlo ir!

—Tal vez… Podríamos ocultar todo este asunto. —Dijo Smirnoff—. Dejarlo enterrado muy lejos, sin afectar a la escuela, al pueblo, ni a los Krvyeg.

—¡Si eso fuera tan fácil! ¡¿Acaso usted no sabe quién es la víctima?! —Exclamó mister Bubka—. ¡Era el hermano de Valadich Tamez, ni más ni menos!

Los tres hombres guardaron silencio.

—Él es parte de…

—Así es estimado Smirnoff, de la Bratvá. Y sabe que no debemos meternos con esas personas. ¡Maldición, sabía que no debía aceptar que Anton Tamez ingresara en nuestra escuela! ¡No con ese maldito niño también aquí! ¡Era una maldita bomba de tiempo!

Oficialmente el Estado perseguía a la Bratvá y a todos sus miembros, condenaba los crímenes que ese grupo cometía. Pero a nivel práctico las cosas eran muy diferentes, la Bratvá tenía vínculos con las más altas esferas, y en pueblos pequeños como Zelenogorsk sus integrantes eran conocidos por todos y se movían temidos e impunes entre la sociedad. Valadich era uno de ellos.

Sentían como si hubiesen pasado horas, solo habían transcurrido unos cuantos minutos, ni los Krvyeg ni los Tamez habían llegado.

—Podríamos intentar negociarlo…

—¡¿Con un maldito mafioso?! ¡Nos mataría a todos con solo tratar!

El teléfono sonó, al ser la oficina de mister Bubka lógicamente fue él quien atendió la llamada, pronto la pasó a Boris Smirnoff.

Smirnoff se mantuvo al teléfono unos minutos, no decía palabra, solo escuchaba. Mister Bubka no reconoció la voz de quién se había comunicado pero sí que reconocía la autoridad al escucharla; era un miembro del Estado, tal como Smirnoff, solo que de mucho mayor rango. Lo que fuera que le estuviesen diciendo nadie tenía la facultad de objetar.

Smirnoff colgó la llamada y observó preocupado a mister Bubka y a Novikov.

Mister Bubka y Smirnoff eran miembros de los rangos más bajos del Estado. A su llegada a Zelenogorsk habían hecho una alianza «para el bien del pueblo» que se tradujo en mayores beneficios para aquellos dos individuos. Durante años llevaron a cabo movimientos ocultos que les enriquecieron y siendo Zelenogorsk un sitio tan pequeño, al Estado parecía no importarle al estar enfocado en asuntos de mayor importancia.

Con el ascenso a la fama de Aleksander Krvyeg el pueblo se puso en la mira y ambos hombres pensaron que los tiempos de bonanza para ellos habían terminado, pero gracias a que aquello justo ocurría en el momento en que el Imperio se tambaleaba y la presión extranjera causaba ya un impacto notable en la población general, quienes comenzaban a conocer otros estilos de vida que ofrecían comodidades que ellos no tenían idea de que fueran posibles, ventajas más allá de la igualdad que el Imperio pregonaba e imponía; fue que pudieron continuar con sus actividades por más tiempo de lo que esperaban.

¡El Estado tenía mucho que atender para preocuparse por las minucias de un pueblito como Zelenogorsk!

Con la intervención extranjera presionando al Estado; la disconformidad de un pueblo que comenzaba a exigir más de sus gobernantes, de quienes notaban que vivían muy diferente que el resto de la sociedad. —«¡No somos iguales a ellos!»—. Decían, incluso muchos comenzaban a escapar del país en búsqueda de una vida mejor; revueltas internas y luchas de poder que alteraban el balance; la propia Bratvá que crecía tanto que algunos lo consideraban un segundo Estado. Incluso una tragedia como la que se vivía en aquellos momentos era poca cosa en comparación.

Pero esa llamada…

—Era Yulianskiy Rynok. —A Smirnoff se le vio asustado.

—¡El asistente del Premier Míjail!

—¡¿Qué habrá hecho que alguien como Rynok hable a nuestro humilde pueblo?!

La pregunta era retórica, bien sabían todos por qué.

—¿Cómo supo ya lo que ocurrió? —Preguntó Novikov, un hombre de ciencia que desconocía de cuestiones políticas.

—Míjail es el Estado y Rynok es su brazo derecho. Nada ocurre en el Imperio sin que Míjail se entere. —Respondió Smirnoff.

Novikov palideció, si alguien como Rynok se comunicaba era para buscar sangre, la suya por haber fallado. Yulianskiy Rynok podría estar bajo las órdenes de Míjail pero muchas veces actuaba por iniciativa propia y tendía a gustar de castigos ejemplares.

Aunque desconocían las minucias de la situación del Imperio, era notable por toda la sociedad que el Estado se tambaleaba y eso ponía muy nerviosos a aquellos que estaban en la cúspide, mismos que no deseaban perder el poder. Y las personas nerviosas realizan acciones desesperadas.

—Yulianskiy Rynok dio una orden…

—¿Qué dijo?

—Quiere que esto salga a la luz, que no se guarde nada. Todo lo que aquí ocurrió debe ser divulgado… Inmediatamente.

Capítulo 9

Nacido con el corazón roto

Vio a través de la ventana de su coche las calles que tantas veces antes había visto pasar ante sus ojos; los edificios que tan bien conocía, familiares, seguros; posó su mirada ante una tienda de ropa, había planeado ir en algún momento durante la semana, le hacía falta un vestido nuevo para la reunión de su madre.

Ahora la sensación era diferente y desesperanzadora; nunca había tenido mucha esperanza de un futuro brillante pero esa llama había tomado fuerza durante los últimos dos años, casi se había convertido en una posibilidad para la familia. Esto era un golpe de realidad, una vuelta a lo ya conocido y un despertar de lo que más temía que pudiera pasar.

El vehículo giró, se hizo silencio y tuvo el campus escolar de frente, vio ambulancias y una patrulla, temió lo peor. Bonnie, quien estaba al borde del llanto, ya no pudo más y comenzó a llorar; Aleksander apretó los labios y soltó una lágrima. Hagen iba atrás, tenía cuatro años aunque parecía más pequeño, iba bien abrigado; sus negros ojos observaban todo a su alrededor detrás de unas gruesas gafas de pasta, era el único que no parecía tener deseos de llorar, no parecía tener deseos de nada.

Recorrieron las pocas calles que les quedaban e ingresaron al campus, mister Bubka y miss Inna ya los esperaban, conocían perfectamente el vehículo de los Krvyeg de tantas veces que los habían citado en el pasado, incluso en aquellos dos años de tranquilidad no estuvieron exentos de visitas.

Aleksander vio la expresión de mister Bubka y las lágrimas de miss Inna; apretó los labios. Escuchar los sollozos de su querida Bonnie le hizo sentir que sus fuerzas desaparecían.

No temían por Goty, ni por un instante dudaron que estaba bien.

Se bajaron del coche y ayudaron a Hagen a bajar del asiento trasero. El menor de los Krvyeg era un niño frágil, delicado, mas no tanto como para necesitar tal ayuda, en realidad tanto Aleksander como Bonnie buscaban alargar tanto como fuese posible el momento antes de la tragedia. —«Quizá solo sea una fractura»—. Tenía esperanza.

—«Una esperanza absurda». —Pensó Aleksander al recordar la voz del doctor Novikov al teléfono—. «Es grave». —Les dijo.

Los Krvyeg caminaron juntos hacia donde mister Bubka y miss Inna los esperaban, Los Krvyeg llevaban a Hagen de la mano, el pequeño era como un robot caminando sin una verdadera dirección.

Vieron dos ambulancias y una patrulla, así como otros vehículos que no pertenecían a instituciones oficiales; pudo reconocer a un reportero relativamente famoso en el pueblo, el canal era tan humilde que no contaban con vehículos rotulados pero su presencia indicaba que la prensa se encontraba en el lugar.

Bonnie tenía el rostro desencajado, las lágrimas no paraban de brotar. Pronto estuvieron los tres ante mister Bubka y miss Inna, quienes no sabían cómo comenzar.

—Señor Krvyeg… Qué bueno que ha llegado.

Aleksander no decía palabra, parecía que pretendía decir algo pero no podía despegar los labios, como si estos estuviesen sellados con alguna poderosa resina. Mister Bubka vio que era él quien llevaba a Hagen de la mano, parecía que lo apretaba fuerte pero el niño no hacía ningún gesto.

—… Su hijo… Goty está bien. —Dijo mister Bubka.

—… Sí. —Atinó a decir Aleksander.

—Acompáñenme, iremos con el doctor Novikov y con su hijo.

Los cinco caminaron en dirección del campus, no había niños, aún era momento de clases pero los edificios estaban vacíos de estudiantes. Mister Bubka sabía que debería decirle algo a los padres de Goty, permitirles anticiparse a la dura noticia; pero no sabía cómo comenzar, ¿cómo decirle a un padre, a una madre, que su niño había cometido un crimen horrible? Más difícil era debido a la persona a quien habría de notificar, Aleksander era una personalidad reconocida, querido por todos en el pueblo, su presencia y reputación había convertido a la pequeña y humilde localidad de Zelenogorsk en un sitio que atraía turismo e inversiones. El pueblo trataba a los Krvyeg como si de la realeza se tratara; sin duda este sería un golpe duro no solo para la familia sino para toda la comunidad.

Mister Bubka no dijo palabra y llevó a los Krvyeg hacia la oficina de Novikov, ello mientras las miradas de los pocos que permanecían en el lugar devoraban a los afligidos padres con señalamientos de compasión, pero también de culpa y desaprobación.

Ingresaron a la oficina en silencio y pudieron ver a Goty sentado en un sillón. Novikov y miss Polina habían hecho todo lo posible por limpiarlo mientras que los paramédicos atendieron las heridas del niño. Goty permanecía tranquilo, jugueteando con los dedos. Sus padres pudieron ver algunos hematomas en el rostro de su niño, una ligera hinchazón y la mano izquierda de su hijo envuelta en vendajes. Traía ropa diferente de la que había llevado a clase, como era usual se había despojado del suéter que le prestaran.

No estaba totalmente solo, a su lado se encontraba un policía, la apariencia férrea del oficial fue dolorosa para los padres.

Bonnie corrió hacia Goty y lo abrazó, su hijo la abrazó de vuelta sin aparentar tristeza mientras su madre lloraba. Al separarse lo inspeccionó de cerca.

—¿Estás bien?

—Sí mamá, estoy muy bien.

Goty se veía animado, no aparentaba tener ninguna preocupación, solía relajarse después de una pelea.

Bonnie revisó las lesiones de su hijo, los golpes del rostro no eran serios, Goty no solo era muy fuerte sino que sanaba muy rápido, su madre nunca lo vio enfermo ni escuchó que se quejara de ningún tipo de dolor. Los hematomas apenas eran visibles y la hinchazón había remitido casi por completo; los paramédicos no lo comprendían pues la pelea tenía menos de una hora de haber terminado.

La señora Krvyeg revisó las manos de su hijo, quien le permitió hacerlo sin causarle ningún impedimento. Primero revisó su mano izquierda, que estaba vendada, notó que sangraba un poco; vio que había sangre debajo de las uñas de su hijo, al inspeccionarlo más de cerca notó que había restos de sangre en otras partes también, la enfermera no lo había lavado muy bien.

—¿Qué le pasó en la mano? —Preguntó con molestia y preocupación.

Aleksander sostenía a Hagen, el padre estaba congelado por la preocupación mientras que el menor de los Krvyeg miraba a su hermano sin expresar absolutamente nada, ya sabía hablar pero era raro que dijera alguna palabra.

—Señora Krvyeg, Goty…

Mister Bubka se acercó a ella con cautela, era un tema difícil de tratar; titubeó al ver los ojos de Novikov, que le recriminaban no haberla preparado en el camino. Su mirada tenía un dejo de resentimiento, un aura de: «Te dije que esto iba a pasar».

—Lamento informarle que Goty estuvo en una pelea.

—¿Qué le pasó en su mano? ¡Eso no es algo que pase en una pelea!

—Señora Krvyeg, ¡su hijo asesinó a un muchacho!

Mister Bubka no pudo controlarse ante el reclamo, además de miedo por las consecuencias a su escuela había mucho resentimiento hacia Goty, hacia Novikov por no poder curarlo, hacia sus padres por haberlo concebido. Una tragedia que podría acabar con el campus.

Bonnie palideció y, por un momento, parecía que se iba a desmayar; tuvo que sentarse en el suelo, al lado de su hijo que la veía. Bonnie lo miró de vuelta.

—¿Es cierto?

—Sí.

Aleksander dejó un momento a Hagen y se acercó a su hijo, se arrodilló frente a él y lo abrazó, comenzó a llorar a su lado. Goty lo abrazó de vuelta pero no lloró, vio a Hagen que los observaba de pie, completamente inmóvil, Goty le sonrió, Hagen no le respondió.

—¿Por qué lo hiciste?

Esa es la pregunta que cualquier padre hace a sus hijos después que estos cometen algo indebido, pregunta cuya respuesta es tan dolorosa como el silencio. En pocas horas Goty ya había sido trasladado a un centro especial para menores de edad, sitio en donde se evaluaría su caso. De ser encontrado culpable podría permanecer internado hasta la mayoría de edad, sin embargo en el curso de los días habían hablado con infinidad de abogados que les daban un panorama mucho más sombrío.

—El crimen de su hijo fue cometido con una saña desorbitada, aunque solo sea un niño se está pidiendo se le juzgue como adulto.

Palabras más, palabras menos, esa era la idea básica que cada abogado le daba a los Krvyeg. La posibilidad de salir libre era prácticamente nula dada la múltiple evidencia de la culpabilidad del pequeño Goty, ni hablar de su confesión directa; el niño no negó en ningún momento haber golpeado a Anton hasta la muerte.

De acuerdo con la asesoría de los abogados a los que habían consultado la mejor opción de Goty era ser mantenido en ese sitio hasta su mayoría de edad o ser internado durante tiempo indeterminado en una institución mental en caso de ser encontrado como inimputable. Sin embargo la presión social exigía una pena mucho más severa, se hablaba de cincuenta años de prisión, cadena perpetua e incluso…

—La familia Tamez… El hermano de Anton solicita la pena de muerte.

Valadich Tamez era el hermano mayor de Anton, un hombre vicioso, problemático que había estado preso en múltiples ocasiones. Anton presumía a sus amigos que su hermano pertenecía a la Bratvá y, por las expresiones de los abogados y algunas personas de la fiscalía, parecía que esos dichos podrían ser ciertos. La familia Krvyeg solo había visto a Valadich una vez: era un hombre joven, de baja estatura y delgado, con varios tatuajes, uno visible en pecho y cuello que se podía ver era una estrella de cinco puntas invertida. De facciones como de rata, cabello negro y enorme nariz de amplias fosas nasales. Aquella vez vestía con ropa y joyas extravagantes, acudió conduciendo un vehículo lujoso. Eso no coincidía con el trasfondo familiar de clase obrera que se decía era la familia Tamez.

—¡Mi hijo se estaba defendiendo! —Gritó Aleksander; estaba hablando con un nuevo abogado dentro del Centro de Detención mientras su esposa acompañaba a Goty en su celda. Hagen aguardaba tranquilo en la sala de espera, sentado prácticamente inmóvil, aunque observando atento el lugar.

—¡Usted vio su mano, aquel chico era mayor y lo atacó con un puñal, Goty se defendió!

—Señor Krvyeg… La manera en que su hijo mató a ese chico… El juez no lo verá como legítima defensa. Tenía a Anton Tamez bajo control, por los golpes que le dio lo noqueó mucho tiempo atrás. Los forenses dicen que estuvo golpeándolo violentamente durante varios minutos. Señor Krvyeg… ¡La cabeza de ese chico fue despedazada!

Aleksander lo sabía, pero no podía reconocerlo.

—Ese Anton era un chico problema, ¡lo expulsaron de su anterior escuela por amenazar con matar a un niño, por Dios! ¡¿Me va a decir que la ley va a defender a ese… Monstruo?! ¡Era un loco!

—Aún los locos tienen derechos y Goty no es diferente, tiene un largo historial de problemas. La conducta de Anton Tamez no se verá en la corte debido a la conducta de su hijo y a la forma bestial en que lo asesinó.

Aleksander cerró los puños, no era un hombre violento pero por primera vez deseaba golpear a alguien.

—Señor Krvyeg… Sabe bien como es su hijo. Y además está ese Valadich, él tiene contactos, puede presionar. No se ve bien para Goty, ni para ustedes.

Aquella frase fue dicha con un tenebroso tono sombrío. Habían averiguado un poco acerca de Valadich, había verosimilitud en los rumores que se decían de él; la familia Krvyeg podría estar en riesgo.

—Su hijo se metió con la familia equivocada. —Le añadió el abogado.

—¡¿Y qué sugiere que haga?! —Preguntó irritado Aleksander.

—No haga nada…

El abogado guardó silencio.

—No entiendo…

—Deje que Valadich obtenga lo que quiere, libérese de ese niño, libere a la sociedad de su hijo. No apele la sentencia, quizá así usted, su esposa y su otro hijo estará bien.

Aleksander no comprendió al comienzo, ¿le estaba diciendo que deje a Goty? ¿Qué permita se le condene como adulto y lo arriesgue a cadena perpetua o incluso a la pena de muerte? ¡A un niño de nueve años!

—Señor Krvyeg, usted es un buen hombre, me agrada y lo admiro, estoy seguro que la comunidad piensa igual; ha hecho mucho por el pueblo. Lo perdonarán por todo. Esto no tiene por qué ser el final de su familia.

¿Sabía el abogado algo que él no? ¿Habría en el país alguien dispuesto a defender a su hijo?

—No señor Krvyeg, dados los antecedentes de Goty y la familia con la que se enfrenta… Nadie intercederá por él. Lo lamento.

—¿Por qué lo hiciste?

Bonnie seguía haciendo la misma pregunta, no obtenía la respuesta que deseaba.

—Porque él se lo buscó.

—¿No te sientes mal por eso que hiciste? —Bonnie lloraba pero eso no le afectaba a su hijo.

—No. Él se lo merecía.

—¿Cómo puede alguien merecer algo así? Goty no entiendo.

—Era un idiota, me molestaba. Está mejor así.

Bonnie estaba destrozada, su hijo en ningún momento había negado su responsabilidad ni refería estarse defendiendo, aseguraba a todos que nunca temió por su vida.

—¿Al menos me quieres?

Goty no respondió.

Goty pasó casi un año dentro el Centro de Detención que más bien era un Gulag, mientras los medios de comunicación convertían el suceso en un verdadero circo. Niño de nueve años acusado de asesinato; y al enterarse de la identidad del padre del asesino los titulares se dispararon.

Aleksander y Bonnie pasaron los días buscando abogados que ayudaran a su hijo, en efecto, tal y como se los habían dicho, nadie quería ayudar a Goty, tenía antecedentes de agresión, reconocía su culpabilidad, no sentía remordimientos y no era para nada un niño que pudiese tratar de tocar el corazón de la gente. Para los abogados eso era suficiente para ser un caso perdido. Luego estaba Valadich Tamez, no era buena idea inmiscuirse.

—«El mundo estará mejor sin esos dos». —Era lo más que se podía decir del caso.

Aleksander perdió su lugar en el Bolshoi, el famoso grupo no deseaba verse involucrado en un escándalo de tal proporción por lo que fue siendo relegado hasta ser completamente excluido de las presentaciones. La familia tenía métodos para subsistir algún tiempo pero el futuro era sombrío para los Krvyeg, quienes además seguían buscando quien pudiese defender a su hijo.

—¿Cómo puede alguien pedir pena de muerte para un niño de nueve años? ¡Eso no está permitido!

—En este país señor Krvyeg… Todo puede ocurrir.

Eran tiempos caóticos, el gran Imperio estaba cayendo, aislados del resto del mundo, enemistados contra las naciones más poderosas; grandes desastres tenían el potencial de dañar el bienestar del imperio durante décadas. En cierta medida era el caos reinante el responsable del éxito de Aleksander Krvyeg, de su glorificación al grado de ídolo; y ahora era ese caos el que podría destruir a su familia. Cierto que algunos también acusaban a la inestabilidad gubernamental de la creación de monstruos como Goty, Anton Tamez y de su hermano Valadich. Los medios de entretenimiento estaban completamente bajo control del Estado a fin de impedir la creación de monstruos, quizá eso fuera lo que les habrá dado fuerza.

El día llegó, el juicio de Gotnov Krvyeg por el asesinato de Anton Tamez. En otro país jamás se hubiese considerado juzgar a un niño de nueve años, incluso dentro del mismo Imperio probablemente no se hubiera realizado tal juicio; pero la inestabilidad política requería de un distractor, las masas comenzaban a volcarse contra el Estado, amenazando con despedazar desde adentro al Imperio. Así como la necesidad de ídolos convirtió a Aleksander Krvyeg en uno, la necesidad de monstruos hizo lo propio con su hijo, cuya evidente crueldad y salvajismo era lo que se necesitaba para apaciguar a las masas en lo que la crisis pasaba de largo.

—«Esto es oro puro para los medios». —Decía un emocionado reportero que presenciaba el juicio del «pequeño demonio».

El Estado lo controlaba todo en el país, toda información entrante y saliente debía pasar los filtros del sistema gubernamental. El juicio de Gotnov Krvyeg salía a la luz porque el Estado así lo decidía, el pequeño demonio se había convertido en un chivo expiatorio para ocultar al demonio real que lo controlaba todo, que permitía que sujetos como Valadich Tamez prosperaran a costa de la comunidad trabajadora a la que oficiosamente protegían.

—«Sentenciado a muerte un niño de nueve años. Eso venderá muchos periódicos».

Y ocultará el resto de la porquería que ocurre alrededor, hubiera dicho algún radical que escuchara al reportero.

Y es que ante la terrible maldad que podía ejercer un niño de nueve años que machacaba a golpes la cabeza de un muchacho, los crímenes del Estado parecían cosa sencilla y hasta inocente. El Estado aprovechaba cada suceso, cada tragedia, para tapar algunos hoyos políticos y desviar la atención de la población; el pequeño demonio serviría muy bien durante algún tiempo.

La sala estaba repleta, no solo de los elementos de la familia Krvyeg, la familia Tamez y los miembros del campus; el juicio se había abierto al público, había reporteros televisándolo, destrozando por completo el derecho a la privacidad de un pequeño niño y su familia. Valadich aprovechaba cada oportunidad para exigir «justicia».

—«Lo que ese demonio le hizo a mi hermano, a mi familia, es imperdonable. Nosotros, la familia Tamez, exigimos se pague del mismo modo que cualquiera que cometa un crimen tal. Sangre con sangre se paga».

Valadich era el líder de los Tamez, su padre, su madre, toda su familia le seguía y respetaba, había tomado el patriarcado en base a fuerza. Que no los hiciera sentir orgullosos no significaba que no les fuera conveniente tenerlo.

Pese a su largo historial criminal, nadie podía probarle sus nexos con la Bratvá, aquella organización era celosa y cubría a sus miembros, se sospechaba que tenía vínculos en los más elevados sitios del Estado; por algo aquel abogado le dijo esas palabras a Aleksander.

Goty llegaba elegantemente vestido y peinado, acompañado por sus padres y un abogado de oficio, pues nadie se atrevió a defender a ese demonio. Aleksander y Bonnie contrastaban completamente con su hijo, se les veía desencajados, tristes, desesperados; el destino de Goty parecía muy oscuro, y sin embargo el niño estaba tranquilo e incluso sonriente, parecía no importarle el circo mediático que se había levantado a su alrededor, indolente incluso al sentir de sus padres y de la comunidad. Pero sentía asco al ver a Valadich, esa familia no le agradaba en absoluto.

Los abuelos de Goty se encontraban también ahí, junto con Hagen, quien también acudía con sus mejores ropas. Al niño no le importaba lo que estaba ocurriendo ahí.

—¿Sabes lo que pasa aquí? —Le preguntó su abuelo.

—Quieren castigar a mi hermano. —Respondió con una voz monótona, mecánica.

—¿No sufres por lo que pasa?

—Sufrir no cambia las cosas.

Los problemas infantiles de Goty habían tomado casi por completo la atención de la familia Krvyeg, al grado de a veces olvidar que también había algo malo con el pequeño Hagen. Quizá no fuera agresivo pero, al igual que pasaba con su hermano mayor, algo parecía no funcionar en él. Solo Polina, quien también estaba presente, parecía prestarle atención a ese pequeño niño: —«no lo pierdan de vista»—. Le dijo tanto a los Krvyeg como a Novikov. Aleksander temía que, al terminar con Goty, las llamas de la sociedad desearan devorar a su bebé.

Transcurrieron pesadas horas en los que se narraron los hechos que ocurrieron aquella mañana. Las cámaras se enfocaban en Goty, su apariencia adulta le daba un mayor sensacionalismo al suceso, de verdad era una apariencia anormal, casi se podría decir que monstruosa. De inmediato despertaba aversión de la mayoría de la gente. Era inexplicable que tal niño hubiese sido fruto de la unión de Aleksander y Bonnie Krvyeg.

El juez Imov mandó llamar a los testigos. Acudieron los cuatro amigos de Anton quienes presenciaron la pelea. Ninguno mencionó el puñal que su amigo portaba aquel día.

—¡Pero la lesión de Gotnov Krvyeg en la mano izquierda está presente! ¡Este niño fue atacado con un puñal, solo se defendía!

El puñal había desaparecido casi desde el comienzo.

—¡Los paramédicos lo atendieron, ellos pueden constatar la lesión! —Gritó Aleksander fuera de sí.

El juez Imov mandó llamar a los paramédicos, refirieron una lesión en la mano izquierda de Goty pero aseguraron desconocer cómo pudo sufrirla. Dedicaron mucho más tiempo a hablar de las lesiones de Anton.

—Su cabeza fue machacada contra el suelo, sufrió cientos de impactos directos alrededor de todo el rostro, el cráneo quedó casi completo a un lado de los restos. El muchacho perdió la conciencia mucho antes de morir; Gotnov pudo detenerse de haberlo querido, en vez de eso no solo siguió golpeando con sus puños a una víctima ya inconsciente sino que usó además sus codos, estaban manchados de sangre y con restos de sesos; trozos del cerebro quedaron desparramados alrededor.

Otro paramédico añadió.

—Primero hundió la nariz dentro del tabique, con eso bien que pudo haber terminado, el chico no se hubiera reincorporado tras una lesión como esa, pero se habría recuperado y necesitado de cirugía. Gotnov continuó moliendo el rostro con puños, sus golpes fueron tan potentes que quebró el reborde orbitario y fue sacando ambos globos oculares a fuerza de los impactos. Encontramos una masa sanguinolenta conectada a un pedazo de cerebro. El chico quedó hecho puré de sangre, sesos y huesos rotos.

—Gotnov Krvyeg mordió el costado izquierdo de Anton Tamez, le arrancó un trozo de cerca de cien gramos. La herida en sí misma ya era bastante seria.

Bonnie lloró al escuchar ese relato. Aleksander volteó furioso a ver a su abogado de oficio; no decía nada, no objetaba; o no sabía qué decir, con lo que o era un incompetente; o no quería intervenir, con lo que estaba en contra de su hijo.

—¡Anton Tamez era un delincuente juvenil, el chico llevó un cuchillo a la escuela!

—Ese cuchillo bien pudo llevarlo Gotnov.

—¡Mi hijo no es un cobarde, no hubiera usado nunca un cuchillo!

El comentario molestó a Valadich y a su familia.

—Es un niño que sabe perfectamente lo que está haciendo. Definitivamente no se trata de un caso de poco control de impulsos ni de ira descontrolada. Goty, —Novikov aún llamaba así a su pequeño paciente—. No perdió el control en un solo momento.

—La familia Krvyeg es ejemplar, Aleksander y Bonnie son cariñosos y cuidadosos con sus hijos. Gotnov no sufría maltratos en casa, no hay nada que pueda explicar su comportamiento salvo… Pura maldad. —Polina no apreciaba a Goty, le temía, igual que a Hagen; aunque tenía buen concepto de Aleksander y de Bonnie.

—Lo que fuera que lo llevó a matar de esa forma a ese joven, es algo que forma parte de él. —Añadió la miss.

Para los Krvyeg los dichos de Novikov y de miss Polina fueron los más dolorosos; les tenían cierta confianza y esperaban hablaran en favor de su hijo. Parecía que más bien pretendían condenarlo.

—¿Usted piensa que volvería a cometer un crimen así doctor?

—Sí… Definitivamente. Pasé un año tratando de comprenderlo y dos años intentando contenerlo. No puedo decirles qué es lo que tiene Goty pero puedo decirles que no hemos sido testigos de toda la violencia de la que es capaz.

—¿Le teme usted a Gotnov Krvyeg?

—Desde la primera vez que cruzó el umbral de mi puerta.

Aleksander Krvyeg se levantó furioso.

—¡Pasó dos años tranquilo, usted mismo lo vio!

—Señor Krvyeg, Goty estaba bajo el influjo de medicamentos hipnóticos que de algún modo ayudaron a su estabilidad. Su mejora no fue debido a él sino a la medicación que lograba contenerlo.

—¡Pues sigamos medicándolo!

—Evidentemente la farmacoterapia dejó de ser efectiva señor Krvyeg.

Aleksander echaba chispas de los ojos, Bonnie lloraba en silencio; Gotnov y Hagen no hacían ningún comentario ni reaccionaban de modo alguno a lo que estaba ocurriendo, de hecho Goty se veía incluso sonriente en ocasiones; a Imov eso no le agradaba.

El juicio tomó varios días pues los ánimos comenzaban a encenderse. Hileras de maestros, psicólogos, médicos y alumnos testificaron en contra de Goty. En los años que el chico había pasado en la escuela había hecho muchos enemigos, se enemistaba con cualquiera y sus padres habían acudido a diversas instituciones en búsqueda de ayuda para su hijo. Todos aquellos esfuerzos se volvían en contra del niño.

Pasaron al estrado miss Inna y mister Bubka, quienes dieron fe del comportamiento conflictivo de Goty desde la educación preescolar. Acudieron los padres de aquel niño a quien Goty apuñalara bajo el cuello años atrás, así como el propio joven, quienes relataron la reacción exagerada del acusado en torno a una provocación menor de aquel niño de entonces ocho años. Yelchin y sus viejos amigos de la escuela también acudieron y relataron la vez que Goty los buscó y provocó una pelea contra ellos tres. Los médicos referían que el niño no tenía físicamente ningún problema de salud pero que, por razones que desconocían, Goty se desarrollaba a un ritmo más rápido que los demás; sus músculos crecían casi sin control, igual que su estatura y rasgos físicos; era similar a la acromegalia pero como si aquella afección se desarrollara de forma uniforme, inteligente; beneficiando al aquejado más de lo que lo perjudicaba.

El momento más difícil fue cuando el padre de Aleksander, Mikhail, subió al estrado. Su hijo no podía creerlo, su propio padre estaba testificando en contra de su nieto.

—Temo a mi nieto. Mi esposa y yo cada vez vemos menos a nuestro hijo, Goty nos asusta, lo hizo desde que nació. Tratamos… Vaya que tratamos de llegar a él, pero nos rechazaba. En ocasiones habló de nuestras muertes como si él pudiese causarlas. Mi esposa desde entonces no quiso volver a esa casa.

Los ojos de Mikhail se llenaban de lágrimas, sabía lo que le estaba haciendo a su hijo, también pensaba que librar a su familia de ese demonio podría ser bueno para ellos.

—Mi hijo no es culpable ni tampoco lo es Bonnie… Por favor no los culpen de las atrocidades de mi nieto. Ellos son buenas personas, buenos hijos, buenos padres. No le dieron a Goty nada sino amor y cuidados; lo hacen incluso en este momento, ante una tragedia como esta. Su amor de padres no les permite ver quién es realmente su hijo, nunca se los ha permitido. Yo le dije a Aleksander que algo no estaba bien con él pero no me hizo caso. ¡Mi nieto es un peligro para la sociedad!

Los últimos dichos de Mikhail enfurecieron a Aleksander.

—¡Eres un maldito! —Le gritó—. ¡No quiero que te acerques de nuevo a mi familia!

Valadich y los padres de Anton también comparecieron y ofrecieron una imagen completamente distorsionada de la víctima.

—Mi hermano era un buen muchacho, con mucho potencial, cariñoso y protector de los otros. Tenía su temperamento, lo reconozco, se metía en problemas por ello; pero su corazón siempre estaba en el lugar correcto. Amaba a su familia y a sus amigos, era un alma libre y alegre que no llevaba más que felicidad a los demás y que buscaba ayudar a quien necesitara de él.

—¡No pueden escuchar a ese mafioso! —Interrumpió Aleksander.

La situación política y social del país se encontraba en un momento crítico con lo que el respeto a la autoridad se encontraba muy reducido. Policías, regidores y jueces veían su capacidad de control mermada y el respeto se estaba perdiendo. Eso era suficiente para que una chispa encendiera la mecha de la anarquía; el juez Imov no tenía forma de controlar a la audiencia, y lo peor es que se le había indicado que ni siquiera lo intentara; el Estado necesitaba del circo mediático y mientras más espectáculo hubiese era mejor. Grandes cambios estructurales se estaban fraguando en el país y el pequeño demonio era de gran utilidad para realizarlos impunemente.

—¡Ese joven no era un dulce angelito incomprendido. Era un maldito psicópata! ¡Ustedes me lo dijeron, mató a pedradas a un gato! ¡Su cuerpo aplastado estaba justo al lado del de ese chico!

Miraba a los amigos de Anton, en entrevistas previas habían narrado los hechos más fehacientemente. Ahora los negaban.

—¡No mientan! ¡Ustedes saben que Anton Tamez era un loco, mataba animales, buscaba peleas! ¡Ustedes me dijeron que él llevó aquel cuchillo, que lo escondía bajo una gran roca! ¡¿Por qué no se lo dicen al juez?!

Aleksander se desesperaba, el juicio había ido en contra de su hijo desde el comienzo, los testigos del incidente no habían dicho todo lo ocurrido, omitían que Anton había tratado de matar a su hijo. ¡Y el juez lo permitía!

Desesperado, el padre de Goty comenzó a atacar a Valadich.

—¡Este sujeto es un asesino, secuestrador, proxeneta! ¡Maldita sea todos en este pueblo lo conocemos! ¿Juez… Va a creerle a las palabras de un delincuente como él?

Valadich lo observó serio, hacía esfuerzos para mantenerse tranquilo pero por dentro estaba próximo a explotar.

—Todos tenemos un pasado, yo me arrepiento del mío. Pero me he reformado. No les engañe mi apariencia, soy hombre de bien.

Los medios devoraban gustosos la trifulca verbal en el salón; todo un país clamaba la sangre del pequeño demonio y ellos obtenían jugosos ingresos económicos por hacerles llegar aquel alimento para el morbo. Difundieron (con el apoyo del propio Valadich) imágenes del cuerpo aplastado de Anton. Sin su horrible rostro para contrastar, aquella masa sanguinolenta se deshumanizaba y deshumanizaba al causante de crearla.

Y el momento cumbre finalmente llegó, la oportunidad de escuchar la voz del mismo demonio. El juez ordenó a Goty pasar al estrado; sus derechos se habían pisoteado tanto ya que, ¿qué daño podría hacerle a ese niño?

Goty se levantó de su lugar y caminó hacia el estrado. Vestía de forma elegante, con su platinado cabello bien peinado. Bonnie había hecho todo lo posible por suavizar la dura apariencia de su hijo, acercarlo lo más posible a la imagen del niño que ella veía en él. Incluso lo maquilló a fin de ocultar el extraño tono grisáceo de su piel y darle una apariencia un poco más… «Humana».

Pero la estatura y fortaleza de ese niño no se podía ocultar. Por más que le llamaran niño era del tamaño de un adolescente, incluso aparentaba ser más grande que cuando matara a Anton. De espalda ancha, voz rasposa, mirada fría y rostro anguloso; casi no tenía grasa en el cuerpo, esa grasa de bebé que la gente asocia con bondad y apacibilidad era reemplazada por ángulos filosos y rectos, pómulos y barbilla prominentes, ojos pequeños, hundidos y ensombrecidos. Que aquel ser propiciara compasión en otro ser humano era algo que no era posible, todo en él gritaba violencia, toda su apariencia aparentaba maldad. Incluso Bonnie tuvo dificultades en reconocer a su propio hijo al ver a aquel… ¿Niño? ¿Joven? ¿Hombre? ¿Qué era Gotnov Krvyeg?

Goty caminó tranquilo hacia el estrado, su rostro fiero, sus ojos observando a todos, parecía un animal rodeado de espectadores en un zoológico. La maldad encarnada sería el titular de aquella foto.

El juez Imov dudó en cuáles palabras utilizar hacia aquel sujeto que se suponía era un niño.

—¿Sabes por qué estás aquí?

—Sí.

—¿Puedes decirnos?

—Porque maté a un imbécil.

Los asistentes de inmediato lo odiaron aún más. Solo Bonnie, Aleksander y Hagen parecían estar de su lado.

—¿Conoces el nombre de ese chico?

—Ustedes han dicho que se llama Anton.

—¿No sientes remordimiento por haber matado a Anton?

—Era un imbécil.

—¿Odiabas a Anton Tamez?

—No.

El juez pareció no comprender, no le era sencillo compaginar el dicho despectivo de Goty hacia Anton sin un fuerte odio. ¿Cómo matar a alguien sin siquiera odiarlo? Tuvo que profundizar.

—¿Si no lo odiabas, por qué lo mataste?

—¿Odia usted a las moscas? Le molestan y las mata para que ya no molesten; pero no las odia. ¿Cómo odiar a un insecto? No es lo bastante significativo como para odiarlo, y aun así se le mata pues su presencia es molesta.

—¿Comparas a Anton Tamez con un insecto?

—Los comparo a todos ustedes con insectos.

Aleksander bajó la vista, Bonnie lloró más. Esto se había terminado.

El juez Imov pareció consternado.

—¿Entonces dices que no tendrías problema en matarnos a todos?

—Si siguen molestando.

Eso sonó como una amenaza, el juez Imov sintió todavía más desagrado hacia el muchacho.

El circo mediático se extendió durante días, evidentemente el veredicto podría haber sido dado de forma mucho más expedita pero el Estado necesitaba su distracción. El juicio perduró mucho más de lo necesario, obligando a la familia Krvyeg a comparecer varias veces, alimentando la esperanza de Aleksander y de Bonnie de que su hijo pudiese obtener alguna piedad. Por medio de mentiras y engaños se les hizo creer que se revisaba la posibilidad de un internamiento en un psiquiátrico o que permanecería en un centro juvenil durante algunos años. Los días pasaron y el desfile de expertos se dedicó a atacar a Goty.

—Gotnov Krvyeg no presenta ningún tipo de condición psiquiátrica que pueda justificar sus acciones y comportamiento. No presenta alucinaciones ni un trasfondo social que provoque la violencia. Este niño es inherentemente malo. —Dijo un especialista que fue secundado por el doctor Novikov.

—Médicamente es un muchacho saludable pero distinto, ha ganado estatura y peso en estos últimos días. Gotnov Krvyeg, en los meses que ha durado este juicio, ha crecido cinco centímetros e incrementado su peso en ocho kilogramos, y ello principalmente de musculatura. Un crecimiento desmedido que lo vuelve cada día más peligroso para la sociedad.

El día del veredicto llegó, decenas de medios propagandísticos fueron invitados para dar a conocer lo que sucederá con el pequeño demonio. El Estado se encontraba feliz por la atención que aquel niño recibía y que distraía a la sociedad de la turbulencia que se vivía.

Para Aleksander y para Bonnie habían sido meses dolorosos, difíciles, estresantes; no se les daban muchas esperanzas de un veredicto incluso justo, la sociedad clamaba la sangre de su pequeño y el castigo más ejemplar que se pudiera emplear.

Con solemnidad el juez Imov ordenó silencio en la sala, todos estaban expectantes por lo que saldría de boca de aquel hombre.

—En vista de los eventos aquí discutidos durante los últimos meses, los cuales afectaron de forma enorme a nuestra agradable comunidad y atentan con desvirtuar los principios de igualdad que el Estado ha postulado y defendido desde la creación del Imperio, es que he llegado a una conclusión.

—Gotnov Krvyeg asesinó hace algunos meses a un joven dentro del campus de la escuela en que ambos estudiaban, acción que por sí misma sería acreedora de la pena más severa que el Estado pudiese otorgar, y sin embargo la forma en que ese horrendo crimen fue cometido convierte a ese terrible hecho en uno incluso más aberrante. Gotnov Krvyeg asesinó a Anton Tamez usando simplemente sus puños, moliendo y despedazando la cabeza de un joven adolescente, la cual quedó prácticamente convertida en una sustancia pastosa. Dado el historial violento del imputado, los comentarios de médicos, especialistas, maestros, testigos e incluso de su propia familia, así como por las estimaciones de los expertos psiquiatras que aseguran que el imputado no presenta ningún tipo de trastorno, es que podemos tener la seguridad de que crímenes como el ya cometido no serían de ningún modo posible el último que el imputado fuese a cometer. Gotnov Krvyeg es alguien cuyas características físicas y psicológicas escapan de nuestra comprensión y a nuestras leyes, cuyos actos están respaldados por la más auténtica maldad, una que no busca mayor beneficio que la destrucción de la sociedad. Gotnov Krvyeg no es una persona con la posibilidad de una rehabilitación y reinserción social, con lo que la sentencia más adecuada para una persona como él no es otra que la pena capital.

Aleksander se echó a llorar, Bonnie se desmayó en su sitio. Gotnov y Hagen solo escuchaban atentos al juez.

—Sin embargo no podemos dejar de lado el hecho de que el imputado sea aún menor; es por ello que Gotnov Krvyeg permanecerá en un Centro de Detención adecuado para personas como él hasta el cumplimiento de su mayoría de edad, día preciso en que será ejecutado.

Aunque usaran otras palabras, un centro así no era otra cosa que un Gulag.

La sentencia estaba destinada desde el primer día, el juez no quiso escuchar los alegatos de defensa, desestimó el intento de asesinato de parte de Anton hacia Goty, así como los comportamientos delictivos del primero. Ni siquiera mencionó una sola vez que el imputado fuese un niño. Goty no hizo mucho para ayudarse tampoco y ante el clamor del pueblo por sangre, sangre fue otorgada.

Las intenciones del Estado por distraer a la población, combinado con la segura intervención de la Bratvá sentenciaron a Goty desde el primer instante que puso un pie en aquella sala. Restaban varios años para ser ejecutado, mismos que pasaría en confinamiento. Tiempo suficiente para seguirlo usando en beneficio del Estado en caso de ser necesario.

Goty tenía días de haber cumplido los diez años.

Capítulo 10

El lugar en donde lo bueno muere

—Te quiero.

Abrazó con fuerza a su hijo, la despedida siempre era el momento más difícil para ella. No se quería separar de él pero el tiempo seguía contando y la mirada de aquel guardia pretendía fulminar ese instante. Bonnie se alejó de Gotnov (ya nadie le seguía llamando Goty), dejándole a aquel el rostro empapado en lágrimas que no eran suyas sino las de ella.

Aleksander también se acercó y abrazó fuerte a su hijo, Gotnov le devolvió el abrazo y se despidió de él con una sonrisa, la misma sonrisa aterradora de siempre; al parecer solo Aleksander y Bonnie no la encontraban tan detestable.

—¡Dos minutos!…

El guardia, a quien solo conocían como Vadim, siempre se había portado duro hacia la familia Krvyeg. Visitaban a su hijo cada semana y Vadim les permitía solo el tiempo justo a su lado y no se despegaba de ellos ni por un momento; eran visitas muy incómodas y sin privacidad.

Hagen se acercó a su hermano, su conducta seguía igual de distante que siempre, Gotnov lo tomó de la cabeza con firmeza y lo acercó a su pecho.

—Necesitas crecer más. —Le dijo, la diferencia de estaturas y complexiones era muy grande.

—No es algo que de mí dependa. —Hagen era muy literal, a Gotnov le divertía escuchar sus respuestas; eran pocos los momentos de diversión que podía tener.

Los Krvyeg se despidieron de su hijo, dejándolo de pie en medio de la blanca sala que les habían preparado. Él era el único interno que no tenía el permiso de estar en las salas comunitarias durante los tiempos de visita, no solo por indicación superior sino también porque los demás internos y sus familias no lo querían cerca.

La sala de visitas dedicada a Gotnov era un frío y pequeño cuarto estéril, cuyas paredes y techo eran todas de color blanco, y en donde solo tenían dispuestas cuatro sillas blancas, frías y metálicas, que usaba la familia durante los cincuenta minutos semanales que se les permitía ver al interno. A Gotnov todos le temían y el lugar había sido acondicionado para evitar que pudiese ocultar algún arma, no había más mobiliario que aquellas cuatro sillas; las ventanas eran altas y estaban cubiertas por barrotes. El lugar era frío pero Gotnov continuaba con su tendencia de usar ropa ligera; aunque su familia tiritaba todo el tiempo que permanecían con él.

Los últimos años habrían sido un infierno para cualquiera: Aislado, viviendo el final de su infancia lejos de todo lo que le recuerde a ella; pero Gotnov no aparentaba tener dificultades para soportar los malos tratos que recibía. Nadie lo quería en aquel centro de detención, era segregado por el resto de los internos y maltratado por los custodios. Había crecido tanto en el último año y se había fortalecido a un nivel incluso más acelerado; al no tener muchas actividades a realizar, y siendo tan inquieto como era, dedicaba largas horas a ejercitarse. Si de forma natural su musculatura se incrementaba, con el ejercicio ese crecimiento era exponencial. A los quince años ya parecía un pleno adulto, superaba en corpulencia y estatura a cualquiera de los internos y a muchos de los custodios.

Llevaba cinco años en detención y todos los había pasado confinado a un pequeño cuarto en dónde solo tenía un colchón sobre el suelo para dormir, no contaba con sábanas ni cobijas pues temían las usara como arma, suerte que el chico siempre tenía calor con lo que no las echaba en falta.

La celda de Gotnov había sido habilitada en la parte más lejana del Centro Kolpino para Jóvenes Rebeldes; el Gulag localizado a noventa kilómetros del hogar de los Krvyeg en Zelenogorsk. Los padres de Gotnov hacían aquel viaje una vez a la semana y en cinco años no habían faltado en una sola ocasión, de ser por ellos acudirían más seguido si ello se les permitiera.

Gotnov vio a sus padres y a su hermano salir por aquella puerta de grueso metal. No hizo ningún gesto ni sonido alguno que reflejase tristeza; sin embargo su semblante sí que era diferente durante los cincuenta minutos que pasaba con ellos. Verlos partir casi se podría decir que tocaba el corazón de ese joven… Casi.

El lugar quedó en silencio, solo un suave lamento femenino se llegó a escuchar tenue; Bonnie Krvyeg no lo podía evitar y lloraba todo el camino de regreso a la salida. Gotnov la escuchó hasta que el último rastro de sonido dejó de llegar a sus oídos. Ya a solas Vadim se acercó al chico blandiendo un garrote, era un hombre alto y fornido pero el chico tenía casi su misma estatura y corpulencia; aunque aseguraba que podría someterlo con sus propias manos prefería tener aquel garrote a disposición para asegurar su supremacía. Gotnov lo observaba, internamente pensaba: —«es una molestia».

—Ya conoces el procedimiento chico. —Vadim hizo que Gotnov se diera media vuelta y colocara sus manos a su espalda, le puso unas esposas; solo a Gotnov se le daba aquel tratamiento, fue después sacado del lugar.

Caminaron los pasillos del Centro Kolpino, un enorme edificio, de una majestuosidad arquitectónica mucho mayor que la que sus funciones requerían.

El Gulag se encontraba literalmente rodeado de nada, ubicado justo en el borde de Petropol, lejos de los pueblos, de las ciudades y de todo atisbo de civilización. Un lugar donde aquellos que fueran un riesgo para el Estado serían apartados y donde los funcionarios y sus acciones podrían escapar a la ley, bien que era la ley la que los había colocado ahí en inicio.

De la formación del Estado se desprendieron dos vertientes opuestas e irreconciliables que bien podrían ser la causa de su actual decadencia. Una era la idea de igualdad dominante para todos los miembros de la sociedad; idea que bien parecería laudable y progresista de no ser por la otra vertiente; la grandiosidad y la demostración del poder absoluto e invencible del Estado.

El Estado llegó al poder por el conflicto y el conflicto lo mantenía en el poder. Y para conservar dicho poder era necesario dar muestras de tenerlo. Además de la enorme represión y control social imperantes en la vida cotidiana, el Estado hacía alarde de su gran poderío gracias a la majestuosidad de sus instalaciones. Por toda la nación se encontraban desperdigados edificios que eran realmente palacios dignos de un rey y que albergaban a los más humildes funcionarios, quienes eran parte del común denominador de la sociedad; no más especiales que cualquier otro, pero cuyo contexto laboral les dotaba de un poder muy superior al de sus vecinos en la vida diaria. Bien que oficialmente las partes eran «iguales», ese poder que algunos hombres y mujeres ostentaban, y del que muchas veces abusaban, venía acompañado de esos majestuosos palacios en donde laboraban. El Centro Kolpino era uno de ellos.

Mucho más grande y hermoso de lo que se necesitaba para albergar a un grupo de internos menores de edad, y unos cuantos custodios mal recompensados. El Centro Kolpino tenía altísimas paredes con bellísimos decorados, columnas que sostenían gigantescas cúpulas que también tenían carísimas decoraciones e incrustaciones de piedras preciosas. Los portales eran grandes arcos por debajo de los cuales un ejército bien podría transitar; los pasillos amplios como para albergar vehículos e incluso casas. Todo ello en un extensísimo terreno resguardado por enormes muros reforzados a los que ni siquiera una bestia salida del infierno podría derribar si les escupiera fuego. Bien que cientos de miles de personas podrían albergarse allí, pero menos de un centenar eran los habitantes de aquel grandioso palacio; y por decisiones gubernamentales, no tenían toda la extensión territorial para su uso sino que estaban apretujados en apenas un ala del complejo, lo que permitía ver a través de las ventanas, el enorme territorio que se expandía ante ellos y otros bellísimos palacios como el suyo propio que se erguían vacíos y orgullosos a la distancia.

Pero Gotnov no veía nada de eso.

Al chico se le había alejado de la población y se le obligaba a transitar rutas especialmente preparadas para él. En ellas se había retirado todo vestigio de elegancia y majestuosidad. Gotnov tenía poco para ver y maravillarse más que frías paredes blancas, ventanales elevados con barrotes y un interminable pasillo blanco.

En esos cinco años que llevaba albergado en aquel lugar, Gotnov tenía una estricta ruta que podía recorrer. Primero estaba su pequeña habitación de dos por cuatro metros cuadrados, con solo un colchón y una cubeta para sus necesidades, ubicada en lo que fuera un almacén de sábanas y artículos de limpieza; de blancas paredes y techo elevado; en donde lo único que se podía encontrar además del colchón y la cubeta eran unos pocos libros fotocopiados que se le permitían tener para su «educación» la cual Gotnov se procuraba a sí mismo. De ahí podía acudir solo durante la madrugada a tomar una ducha en los sanitarios comunes, haciéndolo siempre antes de que el resto de la población hiciera lo propio. Visitaba el comedor una vez al día, lo cual, como ocurría con todo lo demás, lo hacía solo; a Gotnov no se le permitía comer con el resto de los internos ni tampoco se le alimentaba más que en una sola exhibición. Gozaba también de una hora diaria al exterior, ya entrada la fría noche, cuando los otros internos ya estaban en sus habitaciones. Finalmente su único y relativo momento de relajación y diversión que era la visita semanal de sus padres, la cual duraba escasos cincuenta minutos y debía realizarse en aquel sitio estéril y frío.

Y todo eso lo debía hacer acompañado siempre por uno de los guardias: Vadim o Merko. Daba igual quien estuviera asignado ese día, ambos lo trataban con dureza. Pretendían quebrarlo y obtener respeto del resto de los internos; cosa que no lograban.

Vadim tenía dificultades para seguir el paso rápido de Gotnov y solía insultarlo para que bajara la velocidad. Llegaron al comedor, vacío como de costumbre.

Fuera de a su familia y a los guardias, Gotnov no veía a otro ser humano, nunca.

—Adelante chico, hora de comer.

Gotnov se sentó de frente a la mesa y tenía ante él solo una pared blanca. Únicamente tenía ese sitio para sentarse, en aquel rincón al lado de un sólido barrote colocado justo para él, al que se le esposaba por su mano izquierda, manteniéndole sujeto de ese modo durante el tiempo que tenía para comer. No podía moverse, levantarse ni ver nada de lo que ocurriera a su alrededor. Vadim fue entonces a la cocina a recoger el delicioso platillo destinado ese día para el muchacho y volvió minutos después cargando una charola que contenía un plato y un vaso con agua.

Usualmente la comida se componía de las sobras de los otros reos y raras veces estaba caliente. Cuando menos se aseguraban de darle un plato bastante bien servido, pues solo comía esa vez y no podría volverlo a hacer hasta el día siguiente. Gotnov devoraba sus alimentos con su mano derecha. Nunca se quejaba del sabor o de que estuviera fría, nunca hacía comentarios respecto a solo beber agua desde que llegó a ese lugar. Gotnov no esperaba nada de nadie.

Contaba con treinta minutos para comer, pasados los cuales el plato era retirado sin importar si el chico continuaba comiendo.

Treinta minutos transcurridos Vadim le retiró el plato y el vaso para después soltarlo de su barrote y tratar de llevarlo de regreso a su celda.

—¡Levántate chico!

Gotnov no respondió. Vadim le dio un golpe con el garrote directo a la cabeza. Gotnov estaba esposado.

—¡Te dije que te levantes!

El chico se levantó dándole la espalda, alcanzando la altura misma de Vadim. Se dio la vuelta y lo miró con esos ojos grises y pequeños que antes llenaron de miedo al doctor Novikov.

—¿Estás enojado chico? ¿Qué vas a ha…

Gotnov soltó un fuerte cabezazo que se impactó de lleno a la nariz y boca de Vadim, quien se echó para atrás inclinándose. Cayó sangre en chorro sobre el blanco suelo y se escucharon caer dos objetos sólidos. Vadim levantó la vista furioso, Gotnov le sonrió.

—¡Te vas a arrepentir!

Vadim comenzó a golpear a Gotnov, quien seguía sujeto de su mano izquierda al barrote, usando el garrote que siempre llevaba; el primer impacto conectó de derecha a izquierda sobre el costado izquierdo del chico, lanzó otro más que conecto en el lado derecho de su cuello y pretendió lanzar un tercero; Gotnov se colocó de costado y golpeó a Vadim con el hombro, después lanzó un rodillazo con la pierna derecha justo al estómago del guardia y finalizó con un impacto con su frente sobre el rostro de aquel sujeto.

Vadim cayó al suelo y perdió su arma; gateó un poco para poner distancia entre él y su oponente. Recuperó el garrote que había perdido y se levantó para ver a Gotnov, quien seguía en el mismo sitio, sujeto al barrote, inmóvil. Vadim sangraba pero se sorprendió al ver que, pese a los dos garrotazos que le había dado, Gotnov apenas y presentaba un leve enrojecimiento.

—¡Maldito monstruo!

Blandió el garrote en todas direcciones, tan fuerte y rápido como pudo, Gotnov evadía los golpes inclinando el cuerpo hacia atrás o a los lados, dejando el barrote como obstáculo entre él y el torpe guardia; sonreía todo el tiempo. Vadim se enojaba cada vez más y lanzaba los golpes con mayor fuerza, bien podría haber matado así a cualquier otro interno. Se abalanzó contra Gotnov de frente pero el chico se movió a su izquierda dando un giro sobre el barrote, inclinándose y barriendo las piernas del guardia; en el mismo movimiento volvió a ponerse de pie mientras Vadim aún no caía.

El guardia chocó de cara contra el piso y se abrió la frente, dejando un charco de sangre bajo él que cada vez crecía más, estaba cerca del reo, Gotnov se acercó y aplastó de un pisotón el centro de la espalda del guardia, presionó y dejó su pie en ese sitio durante largo tiempo; no se le permitía usar zapatos por lo que estaba descalzo, pudo sentir los huesos de la columna romperse bajo su planta. Movía el pie para causarle más dolor.

Retiró el pie y lanzó algunas patadas al costado derecho de Vadim, se escucharon más sonidos de algo que crujía. Tras propinar unas cuantas más colocó con cuidado el pie sobre la cabeza del custodio y apretó contra el suelo. Vadim gritaba.

—¡Auxilio!

El cocinero, quien seguía en su lugar lavando los platos usados por Gotnov aquel día, fue a pedir ayuda tan pronto comenzó la pelea. Tardaron algunos minutos pero varios guardias encontraron a Gotnov esposado al mismo barrote de siempre, al lado de su mesa, ya tirada a algunos metros de donde originalmente estaba, con el pie encima de la cabeza de Vadim, escuchándolo gritar. Corrieron en auxilio de su compañero y todos le lanzaron golpes con garrote al chico, quien los evadió dando un brinco hacia atrás, lo que permitió a Vadim escapar de aquella situación.

Los guardias rodearon a Gotnov, eran cinco de ellos más uno extra que ayudaba a Vadim a levantarse. El chico los medía con la mirada mientras cada uno hacía intentos por acercarse al pobre muchacho que poco podía hacer para moverse, nadie se animaba por completo a hacerlo.

—¿Qué, no van a atacar? —Se burló Gotnov—. Todos ustedes y yo aquí esposado. Cobardes.

Los cinco habían visto lo que había ocurrido con Vadim, la fama del pequeño demonio le precedía; para nadie era un misterio la forma en que ese sujeto llegó a estar encerrado en el Centro Kolpino, los guardias no querían tener el mismo destino que Anton, la fotografía de la cabeza destrozada de ese chico estaba tatuada en sus mentes.

Uno de los guardias, haciendo alarde de valor, se lanzó directo hacia Gotnov, blandiendo su garrote en el aire. El chico se movió hacia su izquierda tan rápido que los otros guardias no alcanzaron a reaccionar; propinó un rodillazo al estómago de aquel valiente, después dio media vuelta y conectó una patada giratoria al rostro de otro de los guardias, usando el barrote para apoyarse durante el giro; el pobre hombre estaba inmóvil viendo caer a su primer compañero cuando el pie de la bestia estallara sobre su rostro.

Gotnov no pensaba ganar esa batalla, solo quería lastimar a esas personas tan molestas. Tras aquellos movimientos el chico perdió un poco la postura y, sujeto como estaba al barrote, los otros tres guardias pudieron atacarlo al mismo tiempo. Recibió varios golpes directos en el cuerpo e incluso atinó a evadir unos cuantos más y a lanzar un par de patadas adicionales. Finalmente cayó al suelo donde los guardias continuaron apaleándolo todos juntos.

Vadim resultó con varias fracturas en la mano derecha, perdió tres dientes y tuvo dos costillas rotas, así como varios hematomas en rostro y cuerpo. Los otros cinco guardias sufrieron solo algunos golpes. Gotnov terminó sangrando del rostro y fue llevado a la fuerza a su celda mientras Vadim era atendido. Se rio durante todo el camino.

El chico no recibió ninguna atención médica.

Capítulo 11

En contra de todo mal

Majestuosos edificios multicolores se extendían sin fin bajo una suave pero perpetua nevada. La gente caminaba ordenada, y abrigada a veces hasta el rostro, en diferentes direcciones en medio de una extensísima explanada, todo bajo la mirada de centenares de soldados uniformados que patrullaban la zona. Hacía mucho frío, era normal, en ese país el frío era una constante igual que la opresión.

Un hombre solitario caminaba en medio de la multitud, sus rubios y algo escasos cabellos ondeaban sin control con el viento mientras hundía su prominente barbilla entre sus brazos a fin de protegerse lo más posible del helado clima. Estaba muy delgado, su ropa era vieja, no portaba uno de esos enormes abrigos que los demás caminantes sí llevaban; tenía la barba crecida y desarreglada lo que, en combinación con su sencilla indumentaria, le daba una apariencia sucia. Se aferraba con fuerzas a una abultada bolsa que cargaba entre sus brazos.

Apretó sus manos para calentarlas, sus guantes tenían agujeros por lo que apenas podía sentir los dedos. Tenía mucha hambre, no había comido más que media hogaza de pan en los últimos dos días. El hambre y el frío lo estaban deshaciendo cada segundo.

Años atrás ese hombre jamás se hubiera visto en condición tan lamentable, fue una estrella, amado por el pueblo, beneficiado por el Estado. Ya no más, si alguien reconocía en aquel cadáver a quien alguna vez fuera un ídolo prefería ignorarlo.

Tenía ya varios días mendigando en aquella inmensa plaza, soportando temperaturas congelantes. Se negaba a retirarse, no tendría otra oportunidad de volver.

Era muy temprano y el cielo aún estaba oscuro, pocos rayos de sol alcanzaban a filtrarse por entre las negras nubes. Aquel lugar era siempre sombrío, parecía que el sol había olvidado a ese país. Todo el tiempo caía nieve, la llovizna jamás parecía terminar, las nubes en ningún momento se apartaban del cielo, así eran los días allí.

Pasó delante de un gran ventanal y vio su reflejo en el cristal, no le gustó lo que vio.

—«No puedo presentarme así».

Giró la cabeza en varias direcciones y encontró una pequeña cafetería ya abierta donde varios hombres, todos bien abrigados, bebían y comían un buen desayuno.

Fue hacia allá e ingresó en aquel expendio, su apariencia de inmediato llamó la atención. Se acercó a una silla y se sentó con cierto temor.

Al menos el lugar estaba caliente.

Aguardó unos instantes, disfrutando del calor que las paredes y la cocina irradiaban hacia su cuerpo, eso hasta que una mujer obesa se acercó a él; parecía un vagabundo y como tal fue tratado.

—¿Qué desea? —Le dijo con dureza.

—Deme… Una taza de café.

Ansiaba beber o comer algo caliente pero ya no tenía muchos cupones por lo que no podía darse ese lujo, los necesitaba para intercambiarlos por combustible para el regreso a casa. El encargado fue por una taza y le sirvió aquel líquido oscuro y humeante. El hombre olfateó aquel aroma, dio un sorbo y sintió calor dentro de su cuerpo; hubiera querido dar otro pero necesitaba hacer tiempo ahí, todo el que pudiera conseguir; esa única taza de café tenía que durar tanto como le fuera posible.

Observó al resto de los hombres que en aquel sitio se encontraban; todos eran maduros y ocupados. Comían y bebían antes de ir a sus lugares asignados de labor. Todos en el Imperio tenían una asignación, algunos se veían beneficiados mientras que otros veían sus talentos reducidos. Él había estado ya en ambas.

Pensó en la labor que tenía, se había ausentado ya muchos días y se arriesgaba a una severa penalización de parte del Estado, pero bien valía la pena tomar ese riesgo.

Dio otro sorbo a su café, seguía caliente y eso le reconfortó. Miró al exterior y vio un poco más de luz; aún restaba algo de tiempo para ir a su lugar de destino, trataría de permanecer ahí tanto como sea posible, ¡era mejor que estar afuera en el frío!

Pasaron los minutos y la misma mujer de antes se volvió a acercar a él, a estas alturas ya debería haberse terminado su café y debería de, ya sea retirarse, ya sea ordenar una nueva taza. Vio que el café que le sirviera seguía casi sin haber sido tocado, ya no brotaba humo de él. Vio a aquel hombre con una mirada de desprecio.

—«Vagabundos… Solo buscan dónde estar calientes». —Pensó antes de retirarse molesta.

Él comprendía bien la impresión que causaba y sabía que era cuestión de tiempo para ser retirado del lugar por la fuerza. No podía arriesgarse a que eso ocurriese, había demasiados oficiales alrededor y la orden era encerrar a cualquier alborotador, no podía estirar demasiado su poquísima suerte.

Dio otro sorbo al café que ya estaba tibio, sintió deseos de vomitarlo, sabía terrible así. Se forzó a contenerse y se levantó.

—¿En dónde está el sanitario?

La encargada le apuntó la dirección y el hombre se dirigió hacia allá llevando una bolsa de plástico bajo el brazo; no se había separado de ella en ningún momento.

Entró al sanitario y cerró la puerta, sujetó la bolsa y comenzó a vaciar su contenido. Primero tomó una navaja y trató de afeitarse tan bien como le fuera posible; era una navaja vieja por lo que no hizo un buen trabajo y se cortó en varias partes.

El lugar estaba congelado pero como no tenía opción se quitó toda la ropa; estaba casi en los huesos y tenía algunos hematomas alrededor del cuerpo. Abrió el grifo y un pequeño chorro de agua helada salió de él; las tuberías estaban congeladas por lo que habría poca agua. Tomó ese chorro helado con las manos y comenzó a limpiar su cuerpo tanto como le fue posible.

Talló sus brazos, pecho, cuello y rostro con gran fuerza, no solo para limpiarse lo mejor posible sino también para entrar en calor. Tampoco tenía tiempo antes de que alguien le exigiera salir. Se aseó tan vigorosamente que a veces pensó que se arrancaría la piel. Después sacó del bolso unas ropas limpias.

Era un atuendo viejo pero elegante, alguna vez fue una indumentaria muy prestigiosa, de calidad y con las últimas tendencias de la moda. Conservarlo fue difícil pues hubiera obtenido buen dinero por aquel ropaje, pero sabía que podría necesitarlo alguna vez, en aquello que tenía por delante. Era su única vestimenta elegante por lo que debía cuidarla con celo, por ello solo la portaba cuando era sumamente necesario, como en esta ocasión.

Se colocó una camisa blanca de una suave tela y la abotonó lo mejor que pudo, sus dedos estaban congelados, y como además tiritaba de frío, fue sumamente complicado. Se puso unos pantalones negros, mayormente limpios, una corbata roja y después se colocó un saco negro. Encima de todo su mejor abrigo. Ansiaba tanto portarlo y no sufrir aquel frío, pero debía mantenerlo impecable.

Revisó que la ropa estuviera seca y bien acomodada, sacudió restos de polvo y nieve que a veces se aferraban a sus valiosas prendas. Le quedaban ya un poco grandes, las había adquirido cuando era mucho más muscular y ahora había perdido peso; pero la elegancia de aquellas ropas seguía manifiesta por lo que su apariencia cambió bastante, se volvió casi distinguida.

Tomó un cepillo e hizo lo posible por peinar aquellos rubios y lacios cabellos. Eran pocos y estaban ya crecidos. Se peinó al uso de la época, del modo que lo hacían los grandes hombres del Estado, llevando el cabello hacia atrás.

Vio su reflejo en el espejo una vez más, en otro tiempo esa apariencia sería lamentable pero en las circunstancias en que se encontraba poco podría hacer para mejorarla. Guardó el cepillo, la navaja y las ropas que se había quitado en la misma bolsa de plástico en la que llevaba su ropa elegante.

Aleksander Krvyeg salió luciendo casi como antes. Solo que mucho más delgado y con menos cabello. Su rostro se había afilado mucho debido al poco peso que lucía, sus pómulos parecían querer salir de su rostro mientras que sus mejillas se hundían a cada lado como si tratasen de tocarse desde adentro…

Ver al antiguamente célebre Aleksander Krvyeg salir de aquel sanitario en el que antes ingresara un apestoso vagabundo llamó la atención de los comensales, quienes lo reconocieron y comenzaron a murmurar. Todos sabían de la causa de su desgracia.

—«Su hijo».

Él estaba acostumbrado así que ignoró las miradas y trató de no escuchar las palabras que de él se decían.

—«Es el papá del demonio». —Alcanzó a escuchar.

Habían pasado ya muchos años desde el juicio de su hijo, aquel caso se convirtió en un circo que duró casi un año. La gente siguió el avance durante algún tiempo y ya comenzaban a olvidar a aquel niño demoníaco, salvo cuando veían al papá en algún lado.

No quiso decir nada, dejó un cupón a cambio de su café y abandonó el resto de la ya fría bebida en la mesa que usara previamente. Afuera ya había luz.

Salió nuevamente a la helada ciudad vistiendo un elegante abrigo, muy superior al de la mayoría de los transeúntes, que por fin le protegía del clima, aunque deseaba llevar un sombrero, lo había cambiado mucho tiempo atrás. Trotó apresurado hacia la inmensa plaza y vio su coche donde lo dejara desde hacía varios días. Era un coche viejo, con agujeros parchados en el techo y varias cobijas dispuestas en el asiento trasero. Aquel coche había sido su hogar durante los últimos días. Dejó en el coche la bolsa de plástico y lo cerró, no temía que lo robaran, estaba tan viejo.

Levantó la vista y vio al fondo el majestuoso Palacio de Gobierno, el lugar al que estaba tratando de entrar desde hacía días. Buscaba una reunión con la única persona con el poder de hacer lo que quisiera, el poder para salvar a su hijo, Iosif Míjail, el Premier.

Desde donde estaba alcanzó a ver la cúpula superior del senado, ese magnífico edificio de color amarillo con blanco, con alas a cada lado, que albergaba a todo el poder del Imperio, esa construcción era el Estado mismo y, dentro de ella, se encontraban las personas que lo controlaban todo, y de todos ellos el que tenía la última palabra era Iosif Míjail.

Aleksander caminó rápido sobre la enorme explanada, no había tiempo que perder. Ahora elegantemente vestido, se mimetizaba con el resto de las personas que ahí acudían; algunos eran empleados del Estado mientras que otros, como él, eran querellantes que buscaban dar a conocer alguna injusticia cometida hacia ellos. Sin embargo ninguno iba realmente a ver al Premier, solo Aleksander pretendía alcanzar tan titánico logro.

Las puertas del senado estaban abiertas al público pero solo hasta cierto punto en que los guardias impedían el paso a cualquiera que no tuviera la autorización. Aleksander ya había llegado siempre hasta ese mismo punto, donde era detenido y retirado del lugar.

—«¡El Premier me conoce!». —Les decía, pero no hacían caso. ¿Cómo creerle a un loco que decía conocer al hombre más poderoso del mundo?

El señor Krvyeg entendía que sus requerimientos parecían una locura, ¡un hombre casi en los huesos exigiendo ver al Premier! Años atrás no hubiera tenido problema en ser escuchado pero eso ahora no era igual.

Ingresó al senado y vio una vez más los mismos hermosos salones que tantas veces había admirado antes. Los carísimos muebles, las obras de arte, trabajadores del Estado vistiendo costosos atuendos, los soldados uniformados y siempre portando armas. El Estado abogaba por la igualdad y eso había; todos pasaban hambre, frío y necesidad. ¿Los ricos? Iguales también; todos gozaban de una opulencia y derroche dignas de príncipes. Aleksander había sido uno de los pocos afortunados cuyo talento le había otorgado privilegios y lo había convertido en una ansiada minoría en el país, la de los ricos; ello le permitió en el pasado conocer al Premier y cubrió sus ojos de la realidad que vivía su país.

Y es que antes pensaba que todo era tan bueno, tan feliz. Su vida, que si bien no era lujosa era cómoda, contrastaba completamente con la que ahora llevaba. En aquel país nadie poseía nada, todo era propiedad del Estado y era el Estado quién prestaba servicios a la sociedad. Al eliminar el derecho a la propiedad privada, el poderío económico del Estado se disparó y, así, surgieron nuevos superricos, todos ellos integrantes del partido.

Aleksander conoció a Iosif Míjail algunos años atrás, cuando su fama como estelar del Bolshoi llegó a su punto más alto. En aquel país las artes y el entretenimiento eran cosa seria y el Bolshoi los contenía a ambos, lo que lo convirtió en uno de los pasatiempos preferidos por el pueblo, en especial por la élite del Estado. Míjail era ferviente adepto del Bolshoi y Aleksander Krvyeg la estrella más admirada; por supuesto que quiso conocerlo, y como nada había en el mundo que el Premier no pudiera tener, conocerlo hizo.

Aquella vez Míjail se desvivió en elogios para Aleksander:

—«Esa gracia, esa forma, ese porte». —Le decía extasiado—. «Es usted un Dios entre los mortales».

A Aleksander no le agradó el Premier, Iosif Míjail era un hombre rechoncho, de baja estatura y abundante cabellera oscura, de facciones toscas y desagradables. Más desagradables aún sus modos, aquel era un dictador déspota y desalmado a quien todos temían pero nadie osaba enfrentar, claro que el señor Krvyeg no fue la excepción y aceptó sonriente aquella lisonja.

¡Y cómo no aceptarlo si no tenía opción! Sin embargo poseer la gracia de Iosif Míjail también era un bien deseable por lo que a Aleksander Krvyeg realmente agradó ese reconocimiento.

Aunque no convivieron mucho tiempo, Míjail se comportó extremadamente amable con el estelar del Bolshoi lo que hizo pensar a Aleksander que habría dejado una grata impresión. Y poco después su éxito se disparó y comenzó a recibir obsequios misteriosos de parte del Estado directo a la puerta de su casa, lo que le llevó a una vida aún más grata.

Que acabó cuando Goty asesinó a un joven en la escuela.

Había intentado todo para ayudar a su hijo, había acudido con políticos, abogados, asesores. Nadie podía o quería ayudar al pequeño demonio a salir de su confinamiento; a nadie importaba la vida de un monstruo. Se jugaba su última y mejor carta, y para ello dependía de que Iosif Míjail lo recordara.

Diez veces ya había intentado acercarse y diez veces había sido rechazado. Sabía que no sería fácil tener una audiencia con el hombre más poderoso y temible del mundo pero no se iba a permitir rendirse; solo sería de hablar con la persona adecuada o con toparse accidentalmente con Míjail en el senado para obtener su oportunidad.

Diario acudía al senado vistiendo su mejor ropa y diario se topaba con la misma mala suerte. Esperaba que aquel día las cosas cambiaran.

Caminó sobre los brillantes e impecables pisos de mármol, sus zapatos estaban sucios de tanto andar en la nieve y dejaban un rastro de huellas tras él. Avanzó a través de las áreas comunes, ignorando a los trabajadores del Estado que lo mismo hacían a él. El senado estaba atestado y todos parecían estar sumamente ocupados, un hombre en medio de esa muchedumbre no marcaba diferencia.

Pero el Premier no estaba ahí, era un hombre demasiado importante para tratar míseros asuntos del pueblo. Él se encontraba más adelante, en las salas de gobierno; recibía a mandatarios, reyes y figuras de autoridad; Aleksander sabía dónde estaba pues ya había visitado su oficina aquella vez.

Vio a dos guardias armados que caminaban en patrulla, ellos impedían el paso de cualquier persona que no tuviera la importancia para avanzar. Diez veces antes ese había sido el límite de sus esfuerzos; la vida de su hijo llegaba justo hasta ese punto.

—«Necesito que Míjail llegue hasta acá».

Aleksander había empezado a fumar hace un par de años, ya no necesitaba de la condición física que alguna vez tuviera. Siempre cargaba con él unos fósforos, aún y cuando no tuviera cigarrillos que fumar (pues no había forma de obtenerlos con lo que solía pedirlos regalados). Caminó un poco por el pasillo que rodeaba el área de oficinas centrales y que separaba la entrada del Centro de Gobierno, donde Iosif Míjail solía encontrarse al interior de su oficina, de la del resto de todo el Palacio de Gobierno; frecuentemente se encontraba con guardias que caminaban en ambos sentidos de las manecillas del reloj, interceptándose frecuentemente.

Era muchísima seguridad, eso era de lo más lógico, Míjail y el resto de los integrantes del Estado tenían incontables enemigos, se los habían ganado.

El señor Krvyeg apretó el puño dentro de su bolsillo, llevaba un trapo empapado previamente en vodka; a nadie extrañaba el aroma del vodka, todos lo bebían tanto que se camuflaba en el ambiente, incluso dentro de las oficinas del senado; no despertó la menor atención ese aroma. Sacó el trapo del bolsillo, ocultándolo bien dentro de su puño.

Iba a iniciar un incendio, pero apenas un trapo húmedo de vodka no causaría llamas suficientes para alertar a nadie, humo… Eso sí podría lograrlo en alguna medida, pero debía acercarse tanto como fuese posible a algo que permitiera al humo llegar hasta donde quizá estuviese el Premier Míjail.

Todo el senado tenía sistema de calefacción y Aleksander pensó que seguramente estarían conectados. Los sanitarios en los edificios del Estado eran como todo lo que el Estado hacía, una obra de magnificencia impresionante, con las mismas comodidades que se podrían encontrar en el hogar más lujoso. Aleksander supuso que tendrían ventilas, además de que estaría lo bastante oculto para no ser detenido de inmediato. Entró al sanitario más cercano al Centro de Gobierno y levantó la vista, vio lo que esperaba, las rejillas de ventilación; se ubicaban muy en lo alto pero el señor Krvyeg era un hombre de una agilidad inigualable, no por nada fue el estelar del Bolshoi. Para él llegar hasta esa altura era posible.

Dio algunos brincos para calentarse y alzó los brazos para medir la altura, sería necesario un muy buen brinco para alcanzar esas rejillas. Hizo un fuerte salto de prueba y descubrió que aún quedaba en él suficiente de su gran agilidad para alcanzarlas.

No podía colocar el trapo y después encenderlo, el salto apagaría el fósforo, debía estar el trapo incendiándose desde el momento de estar brincando. A Aleksander no le importaba causarse daño por lo que tomó bien el trapo en su mano izquierda, encendió el fósforo con su derecha y le prendió fuego.

El trapo comenzó a arder devorando las llamas la tela húmeda por el alcohol. Aleksander de inmediato comenzó a sentir cómo su mano izquierda se quemaba. Tomó distancia y dio un brinco tan fuerte como pudo. En su primer intento tocó las rejillas pero no alcanzó a hacer que el trapo en llamas se introdujera en ellas; cada segundo se quemaba más. Dio un segundo salto y luego un tercero; fue al cuarto que alcanzó a dejarlo atrapado dentro de esas rejillas.

Vio su mano izquierda completamente irritada, se habían formado algunas ampollas en ella.

Tomó otro trapo, uno seco, y se vendó la mano. Con el rostro deformado por el dolor salió de los sanitarios, esperaba que nadie entrara en ellos pero, de ocurrir, no podrían alcanzar fácilmente a quitar aquel fuego desde tan alto, no todos eran estrellas del Bolshoi.

Pero no podía irse, debía caminar cerca del lugar donde el Premier podría salir huyendo del falso incendio. Soportando el dolor de su mano, con el ceño fruncido por ello, rondó el lugar durante varios minutos.

La mano izquierda le punzaba, cada vez que su corazón latía la mano izquierda le devolvía agudos latigazos de dolor. Pero siguió caminando y esperando, fingiendo con la mirada que estaba perdido, que buscaba la oficina correcta.

Comenzó a olfatear algo, olía a humo; si él podía olerlo entonces alguien más lo haría. Si el Premier lo olfateaba seguro trataría de escapar, era un hombre sumamente paranoico, esperaba que ese defecto no lo hubiera perdido y que su escape lo hiciera por donde él estaba.

Vio que algunos soldados comenzaban a alzar la cabeza y a buscar de dónde provenía aquel olor. Pronto llegarían a los sanitarios. Vio que la gente parecía andar un poco más rápido, luego escuchó un ligero bullicio, no era por miedo ni por un incendio, era un nutrido grupo de personas que hablaba, entre ellas estaba Iosif Míjail, saliendo justo de dónde Aleksander esperaba.

Su plan salió mejor de lo que esperaba, no produjo humo pero sí olor, mucho más sutil; no lo suficientemente alarmante como para usar una salida de emergencia o para causar pánico, pero suficiente para causar curiosidad y despertar un poco de la famosa paranoia de Míjail. El Premier caminaba junto a varios de los más importantes integrantes del Estado, de todos él era el de menor estatura.

—Debe ser algún toma corriente. —Le dijo uno.

—¡Pues arréglenlo!

Hizo una seña y un enorme hombre que estaba a su lado y sostenía un teléfono móvil, se inclinó para colocar su oído cerca de los labios del Premier, mucho más cerca de lo que se necesitaba. Aleksander también conocía a aquel hombre, Yulianskiy Rynok; el brazo derecho de Míjail, el segundo al mando en el Estado.

—¡Dile a mi esposa que deje de molestar! —Le gritó disgustado Míjail.

—¡Iosif Míjail! —Gritó Aleksander fingiendo alegría de verlo, de hecho se alegraba pero no necesariamente por volverlo a ver.

Rynok inmediatamente se colocó entre él y Míjail, era una táctica común para protegerlo a causa del temor del Premier a un intento de asesinato. Aleksander volvió a insistir.

—¡Me alegra volverlo a ver!

Una desagradable cabeza se asomó por el costado de Yulianskiy Rynok, vio que Míjail lo observaba. No tardaron los soldados en acercarse a aquel hombre impertinente.

—¿Quién es usted y qué desea?

—Soy Aleksander Krvyeg señor, nos conocimos hace algunos años.

Míjail parecía no reconocerlo, lo observaba de pies a cabeza. La ropa era elegante pero aquel hombre que la portaba parecía un preso que acabara de ser liberado.

—Era el estelar del Bolshoi.

—Ahh sí, creo recordarlo. —Dijo con un gesto. Aleksander sintió esperanzas.

—El padre del pequeño demonio.

Las esperanzas se desvanecieron.

—Sí señor, mi hijo… Por él es que he venido.

Varios soldados se acercaron a Aleksander y lo tomaron por los brazos.

—¡No hago nada indebido, esta es una zona pública! —Gritó.

Iosif Míjail hizo un gesto de benevolencia con la mano, sabía que su vida no estaba en riesgo, no por aquel hombrecillo. Rynok se hizo a un lado y el Premier se acercó al antiguo ídolo.

—¿Qué hay con su hijo señor Krvyeg?

—Señor, vengo a suplicar por la vida de mi hijo. Sé lo que hizo, sé que merece un castigo, pero Premier… ¡Apenas era un niño cuando lo condenaron a muerte! Por favor señor… Perdónele la vida.

—¿Perdonar la vida a un cruel asesino? ¿Qué país haría algo así?

—«El mismo que lo ejecutaría». —Pensó Aleksander—. Se lo suplico honorable Premier. Mi hijo no merece ser ejecutado. Ya es un joven, y no ha conocido más que el cautiverio.

—¿Por qué está encerrado Rynok?

—Debido a su edad el juez Imov decidió que el Estado no podía ejecutar a un niño, determinó que estuviera preso hasta cumplir su mayoría de edad.

—¿Es eso cierto? Bueno señor Krvyeg, parece que su deseo ha sido cumplido en su totalidad, el Estado no ejecutará a un niño. —Míjail ya sabía del veredicto y entendía que eso no era lo que Aleksander quería.

—Pero el crimen lo cometió un niño. ¿No debería ser juzgado como tal?

—Fue juzgado como un asesino y como asesino fue sentenciado. ¡Y su edad fue tomada en consideración! Dígame, ¿qué corte en el mundo le permitiría a un asesino festejar su cumpleaños antes de ejecutar la sentencia? Eso es benevolencia señor Krvyeg.

—¡Premier!

Aleksander lloraba, se dejó caer de rodillas en el suelo y suplicó; no se atrevía a tocar a Iosif Míjail.

—¡Haré lo que deba hacer!

Míjail lo observó y le sonrió de una forma desagradable. Vio el rostro huesudo de Aleksander Krvyeg, la ropa que parecía vestirlo a él, sus escasos cabellos rubios, aquella enorme frente, la mano izquierda vendada.

—Querido amigo. —Dijo con ironía—. Hubo un tiempo en que hubiera escuchado esas palabras con gran alegría. —Cambió la falsa sonrisa por un gesto de desagrado—. Mírese, qué desmejorado está, ya no es usted un Dios entre los hombres, no es más que un plebeyo.

Aleksander lloraba con la cabeza pegada al suelo. Dos soldados se acercaron a él pero Míjail los detuvo.

—¡Tengan compasión de un amoroso padre que aboga por su hijo! Aún y cuando su hijo es un monstruo. Su abnegación me conmueve señor Krvyeg. Yulianskiy, ve que Aleksander Krvyeg obtenga unos cuantos cupones de alimentos extra, se ve que los necesita. —Le sonrió al padre de Gotnov—. Vuelva a verme cuando… Se mejore, quizá hablaremos.

Y así Aleksander Krvyeg fue retirado por onceava ocasión del senado. Sin más opción que emprender humillado el regreso a casa.

Capítulo 12

Un corazón constante

Llovía, hacía frío y la neblina apenas dejaba ver la carretera que se extendía vacía ante sus ojos. Árboles pasaban veloces a cada lado, en medio de los cuales una línea de asfalto interminable se desenvolvía hasta el infinito.

Vio el majestuoso edificio erguirse ante él, un verdadero palacio digno de príncipes y duques; hermoso e imponente, de enormes torres con cúpulas en las puntas. Condujo un poco más hasta que vio aquella infinita barda que delimitaba la grandiosidad de la propiedad del Estado de la austeridad de la sociedad.

Un guardia de recia expresión se apretaba en sí mismo en el portón de entrada, hacía muchísimo frío y pensaba que, si se hiciera más compacto, quizá no se congelaría. El coche llegó al lado de ese guardia y quien lo conducía mostró su identificación; la reja se abrió y se internó en aquel hermoso jardín, siguiendo el camino de asfalto hacia el primer edificio del enorme complejo. Los que se veían al fondo estaban desocupados.

No tardó en encontrar en dónde aparcar, había pocos visitantes y quienes ahí trabajaban muchas veces pasaban semanas completas en aquel sitio, con lo que los vehículos eran opcionales.

Se bajó de su coche y caminó hacia la entrada, vio a varios jóvenes rodeados de guarias, los reos tomaban cursos en carpintería, electrónica y mecánica, todos ellos se veían delgados, molestos; eran obligados a punta de pistola a aprender un oficio que llevarían a cabo de por vida, suponiendo que alguna vez pudiesen salir del Gulag.

—¡Doctor Novikov! ¡Qué gusto que haya llegado!

La voz venía de la izquierda, Yuri Novikov giró y se topó de frente con miss Alyona Vasiliev, directora del Centro Kolpino.

—¡Lo estábamos esperando doctor! ¿Tuvo un buen recorrido?

—Un recorrido, eso fue lo que tuve. Con este clima no podríamos hablar de uno bueno, más nada ocurrió para volverlo malo.

Miss Alyona estrechó la mano de Novikov. —Me da gusto finalmente conocerlo.

—Es un hermoso lugar el que tiene aquí.

—Como todo lo que el Estado nos procura.

—Sin duda el trabajo que hace con estos jóvenes es espléndido, transformándolos de aquellos criminales que solían ser a seres organizados y de bienestar social.

Miss Alyona asintió.

—Todos menos uno. —Añadió ella.

—Así es… —Comentó Novikov—. Todos menos él. Y dígame miss Alyona, ¿cómo se encuentra mi antiguo paciente?

Caminaron los elegantes y hermosamente decorados pasillos del Centro Kolpino. Para Novikov aquella era la primera vez que visitaba ese lugar, estaba acostumbrado a la magnificencia de la que el Estado gustaba de hacer alarde, pero aquel sitio parecía fuera de este mundo. Bien que solo se encontraba en uno de tantos hermosos palacios en aquellas hectáreas de bello terreno.

Miss Alyona llevó a Novikov a su oficina, tan elegante como el resto de las instalaciones.

—¿Gusta algo de beber?

—Café estaría bien.

Tras unos instantes de charlas triviales fue Novikov quién se atrevió a hablar.

—Dígame miss Alyona… ¿Sobrevivirá?

—Sí… Pero no será una buena vida, mucho menos en este país que no apoya a los lisiados.

—¿Qué ocurrió?

Miss Alyona quedó callada. —Supongo que lo que era de esperarse de alguien como él. Al inicio podíamos controlarlo pero se ha vuelto más fuerte. Lo tenemos aislado desde el comienzo, recientemente hemos redoblado esfuerzos.

Miss Alyona añadió.

—No había realmente ninguna razón… No le voy a mentir, mis guardias son duros con él, como lo son con todos los demás aquí; deben serlo para tratar con muchachos descarriados como los que a nosotros llegan. Pero aquella reacción de su chico fue… Completamente desproporcionada.

—¿Han continuado con su medicación?

La directora sonrió con ironía.

—Hace años dejó de hacerle efecto toda droga. Tratamos con todo pero ya nada parece tranquilizarlo. Estamos en el punto en que a veces nos arriesgamos a matarlo con una sobredosis, pero es la única forma en que a veces podemos tratar con él.

—¿Intentaron con…?

—Ningún barbitúrico le hace efecto ya.

—¿Qué piensa que yo podría hacer por el chico? Le quedan solo unos meses de vida de todos modos.

—Doctor Novikov… En esos meses que le quedan bien podría matarnos a todos aquí. Usted lo conoce, fue parte importante de su vida cuando niño, quizá usted pueda ayudarle a…

—¿Aguardar pacientemente el día de su muerte?

—A estar tranquilo.

Novikov dio un sorbo a su café mientras entrecerraba los ojos.

—Si tuviera lo que se necesita para ayudarlo lo habría hecho y él no estaría ahora aquí. —Novikov se veía triste, afligido. Consideraba a Goty como su mayor fracaso—. Renuncié a la escuela después del juicio y me fui lejos de Zelenogorsk… Lejos de Petropol.

—No fue su culpa doctor.

—Yo testifiqué en su contra… Yo le dije al Estado que era un peligro. Yo lo condené a muerte.

—Tenía razón… Él es peligroso.

—Sus padres miss Alyona… No podía soportar esa mirada de tristeza, de decepción. Me fui de Zelenogorsk solo para no volverlos a ver. Son buenas personas… No merecían esto.

—Dígale eso a la esposa e hijos de Vadim.

Novikov miró preocupado a miss Alyona.

—Pulverizó su columna… No le estoy mintiendo. Trituró varias vértebras solo con su pie descalzo… Vadim no volverá a caminar.

Novikov no respondió por lo que miss Alyona decidió extenderse.

—Cada día se vuelve más violento. Lo mantenemos alejado de la población reclusa desde el primer día… Pero los guardias, de ellos no podemos alejarlo. Se ha vuelto más agresivo con ellos, no le importa si están armados, de igual forma los ataca.

Charlaron un poco más acerca de los problemas del chico hasta que Novikov se puso de pie. —¡Vamos a verlo entonces!—. Dijo.

Salieron de la elegante oficina hacia los elegantes salones y pasillos del Centro Kolpino. Novikov comenzó a notar que, mientras más caminaba, más se diluía esa magnificencia. Los pasillos se volvían sencillos, la decoración escasa y los muebles ausentes.

—Esta parte contrasta completamente con el resto de sus hermosas instalaciones. —Dijo Novikov intrigado.

—Fue necesario alejarlo lo más posible de los demás. Habilitamos un anexo simplemente para tenerlo lejos.

Caminaron unos cuantos pasillos más, cada vez estos eran más estériles, más austeros; simples túneles de concreto con pequeñísimas ventanas cubiertas con barrotes. Algunos guardias los observaban al acercarse.

—De verdad doctor, ansío la fecha en que finalmente ejecuten a ese demonio.

—No tendrá que esperar demasiado miss Alyona.

Miss Alyona se detuvo frente a un guardia.

—Oficial Merko… Le presento al doctor Novikov, el psiquiatra de Gotnov Krvyeg. Doctor, está en buenas manos, lo que necesite pídaselo al oficial Merko. Yo… Tengo asuntos urgentes que atender.

Miss Alyona se despidió y se retiró presurosa de aquel sitio. Odiaba estar cerca de Gotnov.

Merko era un hombre muy grande, robusto, con un importante sobre peso, y muy fuerte; también era un sujeto muy violento. Su apariencia era desagradable.

—Tenga cuidado con este. —Le dijo. Novikov pudo ver su rostro con claridad a la luz de la vieja bombilla amarillenta que estaba sobre el marco de la puerta: Tenía la nariz torcida, le faltaban todos sus dientes frontales y tenía un agujero en donde debería estar su ojo izquierdo, así como múltiples cicatrices en todo su rostro.

Merko levantó las llaves y se dispuso a abrir la puerta, Novikov vio que sus manos estaban deformadas, como si padeciera un grave caso de artritis.

La puerta se abrió y Novikov ingresó despacio, Merko se quedó atrás de él.

—Si entra lo hace solo doctor, yo no me meto ahí. —Sonrió con ironía.

Novikov se giró para observar al guardia, quien lo veía con el único ojo que le quedaba. Se volvió a girar y se topó con unos barrotes, tras ellos un viejísimo colchón colocado directamente sobre el suelo y un enorme hombre recostado sobre él.

Pero no era un hombre, era apenas un joven de diecisiete años.

—¿Cómo estás Goty? —Vaciló en decir.

Aquella enorme figura con forma humana, aunque de forma solo en el exterior, se movió un poco al escuchar esa voz elegante que ya conocía. La figura se levantó rápida de ese mullido colchón; era apenas una silueta pero pronto adquirió características humanas y gran estatura. Los hombros eran poderosos, la espalda ancha. Aquella figura lo observaba desde la oscuridad.

—Tenía mucho de no escuchar ese nombre.

Aquella voz era reseca, rasposa; Novikov no la recordaba así, no esperaba escuchar aquel tono.

—Has crecido.

—Usted ha envejecido.

Gotnov se acercó despacio hacia los barrotes, justo bajo otra bombilla amarillenta, pronto estuvo claro ante los ojos del doctor. Aquel joven era ya físicamente un hombre. Superaba en estatura a cualquiera que el doctor hubiese visto antes, incluso a Merko. Hacía frío, en especial en aquella celda que solo era concreto y metal, pero no llevaba puesta una camisa; Novikov pudo ver lo fuerte que se había puesto, todo su cuerpo era músculo, sin un ápice de grasa. El doctor vio el rostro ya adulto de quien fuera su pequeño paciente, esas facciones recias de antaño se habían endurecido aún más, era un rostro afilado, de pómulos cortantes y mirada maligna; el platinado cabello lo tenía muy largo, cayendo lacio y despeinado por debajo de sus hombros. Gotnov le sonreía, era la misma sonrisa maléfica de antaño pero en aquel hombre tan imponente daba aún más terror.

—¿Cómo se encuentra doctor?

Novikov tardó en responder, seguía asombrado por el drástico cambio del pequeño Goty.

—… Bien Goty, me encuentro muy bien.

El doctor observaba a su antiguo paciente, ya más cerca pudo ver diferentes marcas en su cuerpo, hematomas, cicatrices.

—Te han pasado cosas malas.

Gotnov miró su cuerpo herido, cicatrizado.

—Nada peor que a usted. —Le respondió haciendo referencia al pobre estado físico del doctor.

—Sí… Debería ejercitar más.

—No vino aquí solo a saludar, ¿no es así? Dígame, ¿a qué debo el placer de su visita? Llevo aquí siete años y es la primera vez que lo veo aquí.

—No… No pensé que quisieras verme… No después de lo que dije en el juicio.

—No me importa lo que dijo.

—Yo…

—Tampoco deseaba verlo antes y aun así iba con usted. Dígame a qué viene.

Novikov tomó una silla de metal que estaba en su lado de la celda y se sentó, Gotnov no tenía en dónde sentarse así que debía permanecer de pie tras los barrotes.

—Oficialmente se me solicitó venir a verte debido a los problemas que has causado.

Gotnov sonrió con su habitual malevolencia.

—Este es un sitio estúpidamente aburrido… Algo debo hacer para entretenerme. Me mantienen aislado de todos. Era así desde el comienzo pero al menos me dejaban salir. Ahora me mantienen aquí todo el tiempo.

—Eso es lógico. ¡Casi mataste a varios guardias!

Gotnov rio divertido.

—¡Naa! De haber querido matarlos ya estarían muertos. Solo me divertía.

—¡Dejaste a un guardia en silla de ruedas! ¡El pobre hombre no volverá a caminar!

—Usted no conoció a Vadim, créame que lo tenía bien merecido.

—¡Pulverizaste su columna con tus piernas!

—Y aun así sigue con vida.

—¿Qué me dices de aquel guardia de afuera? ¿Tú le hiciste eso?

—Merko… Sí, ese idiota pensaba que estaba al mando aquí, era terco pero finalmente comprendió. Es más inteligente que Vadim, sin duda.

—¿Odias a Vadim?

—¡Por supuesto que no! —Respondió Gotnov con diversión—. Odiarlo significaría que reconozco que tiene poder sobre mí. Él no podía hacerme nada, nadie puede, por eso a nadie odio. Solo era una molestia de la que prefería deshacerme.

Novikov trataba de mantener su expresión usual, aquella que se le indicó mantuviera durante su formación académica: —«No debes permitir que tus pacientes te afecten»—. Era el consejo del doctor Higginbotham. Pero Gotnov podía sentir su miedo.

—¿Por qué haces todo esto? ¿Por qué atacar a los guardias y casi matarlos? ¿Qué no ves que eso solo te mete en más problemas? No lo comprendo.

Gotnov nuevamente se rio.

—Querido doctor, estoy condenado a muerte, ¿qué diferencia hace? Además, como dije, solo me divertía. No hay mucho más qué hacer aquí.

—Tu familia sufre. ¿Acaso no piensas en ellos?

Gotnov no cambió su expresión.

—Ahora solo pueden venir una vez al mes… Es mejor para ellos, tienen más oportunidad para seguir con sus vidas sin la molestia de venir cada semana.

Novikov veía la celda de Gotnov, aquel colchón en que dormía, unos pocos libros regados por doquier, aquella cubeta inmunda, desbordándose de suciedad. Era un sitio espantoso.

—¿Y realmente?

—¿Realmente qué? —El doctor no sabía a qué se refería Gotnov.

—Usted dijo que oficialmente venía por los problemas que he causado… ¿Realmente a qué viene?

—… Realmente… Quiero ayudarte.

—¿Ayudarme? ¿A qué? ¿A aceptar mi muerte? Créame doctor que la acepté desde los diez años y no me causa ningún temor.

Novikov lo observó. —Debe haber algo que pueda hacer por ti.

Gotnov se inclinó sobre los barrotes y sonrió con malevolencia a aquel buen doctor que, de algún modo, sentía hacia él tanto miedo como afecto.

—Supongo que no me puede dar un arma para salir de aquí… En ese caso cuando menos platíqueme del exterior. Fuera de los cincuenta minutos al mes que veo a mi familia, no tengo forma de conocer lo que pasa allá, los libros que me dejan tener son viejos.

Novikov se acomodó en su silla y comenzó a relatarle al chico la situación imperante, eso de lo que todos llevaban hablando en los últimos años y de lo que Gotnov no tenía ni idea. La explosión, el resquebrajamiento del país, todo el sistema económico que el Estado había levantado para separarse del resto del mundo colapsaba en sí mismo. La población se manifestaba en las calles mientras los líderes mundiales se ocultaban en palacios que, si siguieran sus propios ideales, no deberían tener. Gotnov escuchó entretenido.

Se despidió de Gotnov prometiéndole volver. A su salida fue a ver a miss Alyona.

—Directora… Que sus guardias ya no porten armas.

Se fue dejando consternada a miss Alyona.

Capítulo 13

La última llamada

Lo abrazó con fuerza, no dejaba de llorar. Sus brazos estaban delgados, huesudos, las venas sobresalían de sus manos. Su cabello, antaño del color de la paja, ahora tenía múltiples mechones canosos y estaba muy mal arreglado. La cara tenía arrugas, manchas, los ojos perpetuamente inflamados. Poco quedaba de la belleza que antes poseía.

—¡No me quiero ir! —Gritó mientras una voz la apuraba. Bonnie se retiró de su hijo completamente devastada, Gotnov la miraba por entre los barrotes mientras sostenía su mano.

—Está bien. —Le dijo con los labios.

Aleksander se acercó. Al igual que su esposa estaba muy cambiado, le quedaba poco cabello y lo que restaba de aquel era ya casi totalmente blanco. Estaba muy delgado, siempre había sido delgado y muscular pero ahora parecía famélico. Su rostro estaba tan arrugado como el de su esposa y sus ojos igual de irritados. Abrazó a su hijo por entre las rejas y colocó su mano en la nuca, apretando su frente contra la de su hijo.

—Te amo. —Le dijo llorando.

Hagen veía a sus padres destrozados, el chico no había cambiado en absoluto su actitud, parecía como si no comprendiera lo que estaba ocurriendo. Veía a su padre y a su madre deshacerse en llanto pero no comprendía por qué. Sabía perfectamente lo que ocurría pero no podía sentir lo mismo que ellos.

Cuando Aleksander se separó de su hijo instó a Hagen a acercarse a su hermano. Gotnov lo vio y sonrió, Hagen era el único que lo hacía reír, le divertía ver esa expresión vacía suya.

—Vivir es una guerra, ponte fuerte.

Hagen era muy delgado, su cabello rubio estaba un poco crecido y portaba unos gruesos anteojos de pasta. Gotnov los tomó para verlos.

—Seguro te tratan mal en la escuela por estos.

—No me importa como me traten.

Gotnov abrazó a su hermano, quien no le devolvió el abrazo.

—Cuídalos. —Le susurró, entendía que a Hagen ellos no le importaban.

—¡Muévanse ya! —Gritó Merko, seguía sin entrar a la celda pero los apuraba desde el marco de la puerta.

Aleksander tomó a Bonnie y le ayudó a salir, ella no dejaba de llorar, Aleksander también lloraba. Sería la última vez que realizaran esa visita mensual, la última vez que verían a su hijo mayor. Cumplía años en tres días, momento exacto en que sería ejecutado, no se les permitiría asistir.

Hagen fue el último en salir, volteó a ver a su hermano antes de irse, este le sonrió desde atrás de los barrotes. Gotnov no sentía deseos de llorar ni sufría al ver así a sus padres, pero preferiría que las cosas fueran distintas para ellos.

Se quedó solo y en completo silencio, observó a su familia salir y a aquella puerta metálica cerrarse frente a él, no los habría de volver a ver. Por primera vez en su vida sintió algo que parecía frío, una sensación extraña, incómoda. Dio vuelta y observó su pequeña celda, ese sucio colchón, la cubeta donde hacía sus necesidades, los libros que Novikov le había estado llevando. Ya no se le permitía salir más que a ducharse, lo cual hacía portando esposas y grilletes; estaba confinado a ese pequeño y frío espacio.

—«Pero solo dos días más». —Pensó.

Pensaba mucho en su muerte, en lo que había hecho. Recordaba perfectamente el día que asesinó a golpes a Anton, la sensación que le produjo sentir el crujir de su cráneo bajo sus nudillos. Recordó las peleas que había tenido con los guardias del Centro Kolpino, la manera en que dejó de por vida lisiado a Vadim.

No sentía remordimientos.

Gotnov sabía bien que lo que había hecho no era bueno, pero de todos modos mil veces hubiera repetido lo mismo: Anton, Vadim y tantos más, para él todos ellos se lo habían buscado al atreverse a enfrentarlo.

Sin embargo aquellas eventualidades eran las que lo habían colocado en esa situación, lejos de su familia, solitario en una pequeña celda, esperando a que el Estado lo ejecute. Quizá las cosas hubieran sido diferentes de haberse podido controlar.

Pero nunca perdió el control, siempre supo lo que estaba haciendo y las consecuencias que pudieran tener; cierto que no esperaba una pena de muerte a los diez años, pero un encierro sí pasó por su cabeza, no obstante igual continuó golpeando el cráneo de Anton. Pudo haberse detenido cuando aquel chico se lo pidió, o también cuando perdió el conocimiento. No lo hizo.

—«Fue aquel crujir».

Tan pronto sintió quebrarse el cráneo de Anton bajo sus puños quiso ver cuánto daño sería capaz de hacer, le agradó esa sensación de algo que era uno y se separaba en decenas… Los huesos rompiéndose, separándose; era una sensación que le agradó.

Lo había sentido también con Vadim, con Merko, ese crujir de los huesos bajo sus puños, bajo sus pies. Era intoxicante.

Se recostó sobre el colchón y tomó un libro, estaba oscuro, antes tenía una bombilla dentro de su celda pero hacía tiempo se había fundido y nadie se atrevía a entrar y cambiarla; bien hubieran podido hacerlo muchas veces mientras se duchaba, la verdad era que a nadie le importaba, los desperfectos dentro de su pequeña celda eran perpetuos. Gotnov se había acostumbrado a leer con la poca iluminación que otorgaba la lejana lámpara del otro lado de los barrotes. Pasó las páginas pero no alcanzó a comprender nada de lo que ahí estaba escrito, no era solo por la falta de luz, tenía la cabeza en otro lado.

Dejó el libro a un lado y puso sus brazos detrás de la nuca; veía al húmedo techo donde heladas gotas se formaban y caían en diferentes lugares, había algunos charcos a su alrededor, uno se había vuelto muy grande y casi alcanzaba su colchón, el cual ya había movido muchas veces antes. Gotnov vio el charco que se acercaba a él.

Pensó en su cumpleaños, su último; sería el octavo que pasaría desde que perdió su libertad, cumplió su décimo en detención mientras esperaba el juicio. Todos sus cumpleaños en el pasado habían sido malos, solo dos de ellos los pudo pasar con su familia, los demás los tuvo que ver acabarse a solas, desde su celda; generalmente no sabía ni en qué día estaba pero los guardias siempre le recordaban su cumpleaños, no por ayudarle sino para hacerle ver que el día de su muerte estaba más próximo, pensaban que eso lo mortificaba.

—«Quizá finalmente lo lograron».

Había visto su muerte como un hecho más, uno que conocía desde que tenía diez años; tanto veía que la gente se preocupaba por su propia muerte que Gotnov se sentía afortunado de saber qué día moriría, incluso sabía la forma en que eso iba a ocurrir: Acribillado. Todos esos años los había pasado aislado y sufriendo privaciones tan extremas que la muerte debería de ser un alivio para él, sería el instante en que dejaría de ser un preso.

Comenzaba a sentir algo.

Nunca había sentido miedo así que no sabía reconocer aquel sentimiento. Pensaba que el miedo era algo que sentía quien no tenía la posibilidad de defenderse, de valerse por sí mismo. Gotnov creía que era invulnerable, cierto que, hasta el momento, nada lo había hecho salir de esa idea; por lo mismo no sentía miedo pues nadie podría lastimarlo de ninguna forma. Pero su muerte… Escapaba a su control, no podía evitarla y no era algo que realmente deseara.

Empezó a fantasear con ese momento, cuando Merko, seguramente acompañado por varios guardias, pues ese sujeto temía acercarse a él, abriría la reja de su celda, entre todos lo esposarían de manos y piernas y lo llevarían hacia un lugar desconocido. Ya se le había explicado que la ejecución habría de ser en otro sitio:

—«No tenemos aquí instalaciones para una ejecución». —Le dijo miss Alyona—. «Cuando se llegue la fecha, serás trasladado a una prisión del Estado en donde se realizará la ejecución conforme a los estatutos que manejamos». —Recordó lo que la directora le dijo hace mucho tiempo.

¿Y si se resistía? ¡No tenía por qué morir ese día de la forma que otros habían decidido para él! Sabía que era muy fuerte y su fortaleza no hacía sino aumentar conforme pasaba el tiempo, Merko era la prueba viviente de ello. Podría vencer a los guardias que fueran a sacarlo de su celda ese día, ¡aquella sería su mejor oportunidad! Después tendría que escapar del Centro Kolpino. Aquel lugar era enorme y muy bien vigilado, pero los guardias no solían portar armas de fuego, podría enfrentarlos a todos y vencerlos, quizá tendría que matar a algunos; fuera de lo que pasó con Anton no había matado a nadie, aún y cuando Vadim hubiese quedado lisiado le había perdonado la vida. Pero no tenía temor con matar, no se había sentido mal al hacerlo.

Mataría a cuantos fuese necesario para escapar de ese sitio.

¿Y después? Solo conoció el camino al Centro Kolpino una vez, hace casi ocho años, y no había ventanas al exterior. Su familia le había contado que el lugar estaba aislado, lejos de cualquier pueblo. Definitivamente no podría volver a casa, sería el primer lugar donde lo buscarían; seguramente tendría que salir del país, irse lejos a donde nadie supiera del pequeño demonio… Ahora era grande, muy grande, seguramente nadie podría identificarlo.

Con su fuerza no tendría dificultades en hacerse útil de algún modo, podría hacer lo que fuera necesario para sobrevivir. Si no había lugar para él en el mundo de los hombres decentes y trabajadores, el bajo mundo seguro lo recibiría con los brazos abiertos.

Había leído mucho en esos años, sabía del mundo delictivo y pensaba que podría hacerse de una gran reputación en él.

Conocía de la Bratvá, se mencionó en varias ocasiones durante el juicio: —«el hermano de ese chico»—. Recordó a Valadich, aquel sujeto que solicitó directamente su ejecución. Le pareció un simple payaso pero todos parecían creer lo que de él se decía.

—«Tendría que matarlo también».

Con o sin Valadich quizá la Bratvá no era su mejor opción, era una organización reconocida en el país, una en la que sin duda sería fácilmente ubicado; para sobrevivir necesitaría irse más lejos.

Era tan joven cuando fue detenido, no conocía nada de su país, ni siquiera pudo conocer bien su pueblo. No tenía idea de lo que se necesitaba para irse de aquel lugar, sabía que la política del Estado era hermética pero también tenía conocimiento que había muchos casos de deserciones.

—«Si otros pueden irse yo también».

Debía haber alguna forma, había leído de los traficantes de personas en uno de los libros de Novikov, quizá podría encontrarlos y conseguir que lo llevaran lejos.

Y una vez fuera los encontraría…

—«A los malvados, a los demás que son como yo, que viven fuera de la ley, que hacen lo que se les antoja».

Ya en otro país, rodeado de otros como él, crearían un mundo adecuado para que personas tales puedan sobresalir, un mundo donde el más fuerte prospera. Se alimentarían de los débiles para ellos volverse más fuertes.

—«Los débiles son la mayoría».

No pudo realmente conocer el mundo pero si encerraban a los fuertes entonces debía ser un mundo débil, uno que no está destinado para sobrevivir.

—«Me encerraron porque soy peligroso para los demás… Porque los demás son débiles. El mundo no debería ser así».

Los encontraría, los uniría y crearía su propia Bratvá en otro lugar, él sería el líder, sumergiría el mundo en las llamas y solo él, y aquellos como él, podrían sobrevivir en un lugar así.

—«El fin del mundo». —Había leído la Biblia, era el único libro que el Centro Kolpino directamente le permitía leer—. «Podría soportar vivir en el fin del mundo».

Pero primero debería de salir de ese hoyo en que se encontraba.

No era la primera vez que fantaseaba con fugarse aunque no lo había intentado directamente. Había evaluado bien su celda, los barrotes eran gruesos y las paredes de concreto sólido. Alguna vez las había golpeado pensando que podría derribarla a golpes; resultó ser una tarea que ni él pudo lograr.

—«Mi mejor momento será cuando vengan por mí».

Pero no sería tan fácil, seguramente no habrían de esposarlo y llevarlo caminando, probablemente lo drogarían con todo lo que tuvieran disponible. Tendría que defenderse antes o, en su defecto, escapar antes de que la droga lo noqueara. Su cuerpo era resistente pero las dosis elevadas aún lograban su efecto en él.

Pronto se quedó dormido mientras continuaba fantaseando con una vida más allá de la celda, más allá del país, más allá de sus dieciocho años, y así comenzó a soñar. Vio llamas, muerte, violencia; y sobre todo aquello estaba él, que se erguía triunfante. Vivía en un mundo hecho para él, donde ser débil era un pecado mortal y la fuerza no se castigaba con el encierro sino que se premiaba con la libertad, con el control sobre los demás.

Era un mundo perfecto, todos eran fuertes, todos sabían luchar; la violencia era vista como algo natural, tanto como el comer o beber. Era un mundo de salvajismo, de instintos, en el que la razón dejaba su lugar a la fuerza bruta. Y no había nadie más fuerte que él.

Las llamas lo rodearon y pronto lo cubrieron del todo, la visión se nubló para volverse humo, humo que se disipaba lentamente hasta dejarlo ante un mundo estéril, seco. Había pasto muerto a sus pies, mucha tierra; estaba descalzo. Levantó la vista y vio hombres, delgados, frágiles; pero portaban armas, armas que daban poder a cuerpos inmerecedores de tenerlo. Aquellos hombres levantaron esas armas hacia él, le apuntaban directamente. Gotnov trató de levantar los puños, planeaba enfrentarlos; no lo logró, estaba atado. Trató de moverse pero sus piernas estaban fijas al suelo. Escuchó que martilleaban el arma y después una explosión, luego vio todo oscuro; abrió los ojos y vio nuevamente fuego.

La puerta rechinó al abrirse, aquel fuerte ruido metálico lo despertó; así era siempre, nunca les había importado si dormía. No se incorporó, no supo cuánto tiempo durmió.

Escuchó voces y movimiento: —«ese idiota de Merko estará haciendo la limpieza».

—Dos días más…

Era una voz burlona, Gotnov reconoció el rasposo timbre de voz de Merko; había tomado esa molesta rutina durante la última semana. Escuchó un sonido metálico, probablemente era su comida del día. No tenía hambre por lo que no se molestó en levantarse; no era como si se le fuese a enfriar la comida, siempre se la daban ya fría.

Siguió Gotnov recostado mirando al húmedo techo, una gota cayó sobre su frente, no se movió, dejó que más gotas cayeran sobre él. Trataba de recordar su sueño, aquel mundo hecho para alguien como él. Pronto tuvo el rostro empapado, cualquiera hubiera pensado que estaba llorando.

Sin ventanas que permitieran ver hacia el exterior ni relojes, no podía saber cuánto tiempo transcurría entre que dormía y despertaba. El tiempo a él hacía mucho que había dejado de importarle; sin embargo serían aquellas las últimas horas que tendría a menos que hiciera algo para cambiar aquello.

Pensó en su madre y su padre, sabía perfectamente cuánto lo querían y lo buenos que habían sido con él. Habían tenido muchas oportunidades de dejarlo ahí abandonado pero no faltaban a sus visitas, incluso cuando Gotnov parecía hacer todo lo posible por complicarles la vida, ahí estaban ellos dos esperando verlo. Atesoraban cada momento que podían pasar con él pues sabían que no habría muchos más.

No lograba sentirse triste, se sentía inquieto por su inminente futuro, por la posibilidad de escapar, sin embargo no podía decidirse si estaba triste, asustado, emocionado, enojado. Sentía algo pero no tenía idea de realmente qué era. Novikov lo veía una vez a la semana y ya habían tocado ese tema, pensaba que Gotnov sentía de manera diferente del resto de la gente; no estaba carente de sentimientos sino que aquellos eran distintos, calibrados de acuerdo a otra balanza, una que el resto de las personas eran incapaces de comprender e incluso el propio Gotnov parecía no comprenderlos.

No sentía odio, jamás había odiado a nadie, ni siquiera a Anton o a Vadim. Sí, lo molestaban y tenerlos lejos de él le era preferible, mas lo que a ambos les hizo fue por diversión y no realmente por odio; de seguir Anton con vida o Vadim como su carcelero, no se sentiría diferente respecto a ellos y pensaba que volvería a hacer lo mismo si las mismas condiciones se presentaran.

—«Aunque ahora no podrían atraparme».

Pensó un momento en Hagen, su hermano era diferente pero no como él lo era. Gotnov tenía la capacidad de sentir agrado y desagrado hacia la gente; de Hagen no sabía lo que sentía. Efectivamente le divertía, sus reacciones eran tan peculiares que le causaban lo más cercano a la felicidad que conocía, sin embargo no le despertaba realmente un agrado, Hagen no le devolvía nada, ni una sonrisa ni una mueca de disgusto; no lo trataba bien como lo hacían sus padres ni mal como lo hacía el resto de la gente, no le tenía miedo ni afecto y eso era divertido.

Se mantuvo pensando durante horas, no supo cuántas ni le importaba. Nuevamente cayó dormido, volvió a tener aquellos sueños de llamas, de lucha. Sabía que llegaba el momento de tomar una decisión, aceptar su muerte o tratar de escapar. Después se vio envuelto en la oscuridad.

—Un día más…

La voz de Merko lo despertó, era la primera vez que pasaba un día completo recostado en ese mullido colchón. Otra vez escuchó un plato metálico que era dejado en el suelo.

Debía levantarse, aquel era su último día de vida a menos que él lo impidiera. Se obligó a ponerse de pie y a comer lo que sea que estuviera ese día en el plato; era un chico muy fuerte pero haría falta de toda su fortaleza para seguir viviendo. Comió un asqueroso puchero de sobras y se vio, como siempre, absolutamente solo.

Pasó su último día pensando en lo que debía hacer. Imaginó esa puerta metálica abriéndose, luego a Merko sonriente acercándose a él, seguramente acompañado por uno o dos guardias más. Llevarían esposas y grilletes listos para colocárselos, seguramente alguna jeringa con un sedante preparado para facilitar su traslado. Dejaría que se acerquen, lo suficiente para ver la sonrisa de Merko al saber que ese sería el último día que se verían.

Y tendría razón.

Sería él quien lanzaría el primer golpe, uno con toda la fuerza que tuviera en su cuerpo, directo al rostro de Merko. Estaba dispuesto a hundir su puño en esa cara desagradable. Aprovecharía el desconcierto para golpear con igual potencia a los otros guardias que entraran; debía acabarlos con un golpe a cada uno y evitar se le inyectara con el sedante.

Tomaría las armas de los guardias en caso de que las portaran, los encerraría en la celda, quizá estarían muertos pero no había tiempo para corroborarlo. Atravesaría ese pasillo y mataría a quien estuviera en él. Después llegaría a las zonas comunes. Sería de mañana y seguramente estarían repletas de chicos y guardias. No dedicaría tiempo en identificar a cada uno, se iría corriendo tan rápido como pudiera y mataría a cualquiera que tratase de detenerlo. No conocía bien el lugar pues no se le permitía visitarlo, pero daría de algún modo con la puerta de salida.

Después correría hacia cualquier dirección, no importaba si se topaba con una reja o barda, no importaría si estuviese electrificada, la escalaría, soportaría cualquier daño y llegaría al otro lado.

A esas alturas las sirenas de alarma estarían sonando por todo Kolpino. Tendría que irse cuanto antes. Seguramente llegaría la Militsiya, necesitaba de ellos pues robaría uno de sus vehículos. Nunca había conducido pero no debería ser tan difícil, vio a su padre hacerlo tantas veces. Se iría a toda velocidad, sin mirar atrás y sin detenerse por nada.

Después encontraría como salir del país, buscaría alguna forma de orientarse, robaría algún mapa, secuestraría a alguien que lo guiara. ¡Algo debía de poder hacer!

Pasó horas observando inmóvil, fijamente, hacia esa puerta metálica, no quería dormirse, no podía permitirse que lo encontraran mientras aún dormía, podrían esposarlo y sedarlo sin él poder hacer algo al respecto. Debía permanecer despierto todo el tiempo hasta que llegase el momento de actuar. Así pasaron los minutos y las horas, con Gotnov sin quitar la vista de encima de esa puerta.

No supo cuánto tiempo estuvo así, no tenía ningún modo de saber el tiempo que había permanecido de pie. Sus músculos se tensaron cuando escuchó voces afuera de la puerta, voces que discutían, pasos que se acercaban. Significaba que ya era un hombre, significaba que era hora de su muerte.

Gotnov estaba preparándose para atacar, solo esperaba se acercaran lo suficiente a él. Poco a poco esas voces se escuchaban más intensas, airadas. ¿Había una discusión?

Esperó paciente, las voces seguían escuchándose al otro lado, probablemente planeaban la forma más segura de llevarlo a su muerte. A Gotnov no le importaba lo que idearan, estaba listo para matarlos.

La puerta se abrió, había mucha luz del otro lado, luz que lo cegaba; lo habían tenido casi dos años con escasa luminosidad; eran listos, planeaban cegarlo antes de sacarlo de su guarida. Con dolor en los ojos pudo ver una gran figura que se manifestaba en la puerta. El chico no podía ver claramente pero sabía que el momento estaba llegando, lo mataría una vez se acercara a él, ¡tenía que hacerlo!

—¡Gotnov Krvyeg!

Aquella voz no era de Merko, no la conocía. Apretó los puños, no iba a responder, exigiría que aquel sujeto se acercara.

—¡Quedas libre!

Capítulo 14

Con el diablo adentro

El pavimento cubierto de tierra, casquillos, pólvora y escombro; enormes cráteres nacieron donde antes hubiera casas y edificios. En el sitio en que anteriormente hermosos y milenarios árboles se alzaron y regalaron sombra a los seres vivos, donde ciudades alcanzaron orgullosas el cielo; ahora solo habían llamas cuyo humo engulló al sol provocando una eterna noche.

En las calles cuerpos ardían apilados a las orillas para permitir el paso de máquinas de muerte y destrucción en su ruta hacia el infierno. Generales reunidos avanzan orgullosos por entre los restos de la que alguna vez fuera un centro de vida y progreso, admirando complacidos su obra, caminando entre las masas de muerte y destrucción que su arte de la guerra causaba. Sus almas habían sido borradas y reemplazadas con la determinación robótica de la muerte y el patriotismo, transformados en monstruos por monstruos; monstruos que los habían construido como autómatas, millones dispuestos a hacer la voluntad de unos pocos.

Eran robots de mente y humanos de cuerpo, sin más alma dentro de ellos que la que «Ellos» les permitían poseer; y así les habían hecho creer que eran felices, y así realmente estaban seguros de hacer lo correcto.

Asustados, los sobrevivientes veían el pasar de la máquina de muerte que desfilaba triunfante a través de lo que quedaba de su hogar. Sus calles, sus casas, todo lo que habían conocido ya no estaba, ahora pertenecía a alguien más, a «Ellos».

Y los nuevos dueños de todo, los autores del dolor por supuesto que no estaban ahí, «Ellos» estaban lejos, descansando en cómodas mansiones, con sus mentes maquinando nuevas formas de destrucción y muerte y odio hacia la humanidad; a salvo del daño que provocaban sus propias creaciones. «Ellos» no peleaban, ¿por qué «Ellos» habrían de hacerlo y morir? ¿Por qué «Ellos» habrían de sentir miedo y dolor, si «Ellos» tenían a millones de autómatas que gustosos lo hacían en su lugar? La guerra era buena, la guerra representaba el amor máximo que un hombre podía sentir, el amor a la patria. En todo el mundo millones de jóvenes se enlistaban voluntariamente para luchar y perecer por los ideales de su nación, de una identidad de la que no tenían idea de cuál se trataba. Pero «Ellos» no peleaban, «Ellos» solo habían iniciado la guerra y solo «Ellos» se beneficiarían; ¿la lucha? Esa le correspondía a las máquinas, los pobres.

Había pasado ya una década de conflicto armado, un conflicto que había alcanzado a todo el planeta. Nadie estaba exento de la guerra, nadie podía decir que no resultaba afectado, aunque solo unos pocos salían beneficiados.

Ya no se sabía quién la había iniciado. No había buenos ni malos, solo opiniones; y cada opinión defendía ocultos intereses que ni siquiera aquellos que tenían la misma opinión compartían o conocían.

Alianzas se formaban solo para verse después traicionadas si la ocasión era redituable, naciones caían mientras otras se alzaban victoriosas. Millones morían, solo que ninguno de ellos tenía por qué hacerlo, ninguno se beneficiaba, y sin embargo todos ellos la luchaban, la sufrían y perecían por ella.

Y en medio de todo ese caos «Ellos», cada uno un demonio por su propia cuenta, y cada uno acusando de demonio al otro, argumentando que la verdad y la justicia solo la tenían «Ellos», y «Ellos» eran todos y ninguno a la vez. Pero no eran diferentes, cada uno de «Ellos» se beneficiaba del fin del mundo que «Ellos» habían causado sin mancharse siquiera un poco las manos al hacerlo.

Hubiera sido imposible decidir cuál de todos esos demonios sería el peor pues cada uno pensaba que el peor era el otro, y en este mundo los unos son los otros para los demás. Uno de «Ellos», ni mejor ni peor, era Yulianskiy Rynok.

—¿Qué es la guerra?

Le había preguntado eso tantas veces a su padre, ninguna respuesta le satisfacía.

—A veces necesitamos algo que otros tienen, si no hubiera otra forma de obtenerlo más que por medio de la fuerza, ¿qué harías Yulianskiy? ¿Dejarías morir a tu madre por respetar la pertenencia de otra persona?

El niño lo pensó por poco tiempo. —Creo que no, haría lo que fuera necesario—. Respondió.

—Eso es la guerra hijo.

Aquella era la respuesta que más satisfacía al niño.

A Yulianskiy siempre le gustó ir con su padre al negocio familiar, era una empresa que hacía tornillos; en esa época de metal, con mentes igualmente metálicas, los tornillos eran lo más importante.

—¡Lo que mantiene unido al Imperio! —Decía el señor Rynok.

Los Rynok eran parte de «Ellos», una familia influyente que veía su poder incrementarse cuando la pobreza hacía lo propio, lo cual era una perpetua en constante ascenso. Y nada aceleraba más el desbocado crecimiento de la pobreza de muchos sino la guerra, la guerra que detenía toda marcha que no sirviese al incremento propio de la guerra; un sistema autosustentado y en perpetuo balance que permite se mantenga indefinidamente.

—La familia Rynok siempre ha sacado beneficio de la guerra hijo, la guerra eleva las necesidades y las necesidades incrementan el consumo. Gracias al Premier por hacerla y mil gracias a la gente por mantenerla. Estamos en este sitio privilegiado del Imperio gracias a los frutos de la guerra hijo, nunca lo olvides y nunca dejes de aprovecharla.

—¿No importa que la gente sufra?

—Es el precio que debemos pagar para que esa deliciosa carne que tanto te gusta esté en tu mesa, es el precio a pagar para que tu madre vista esos hermosos abrigos. ¿No crees que es un precio justo por tener todo lo que tenemos?

Yulianskiy sonrió, por fin entendía la guerra.

Amaba caminar por los jardines de la empresa, una empresa fundada por los abuelos de Yulianskiy en una época en que la guerra les permitió un crecimiento acelerado. Los Rynok siempre supieron cómo beneficiarse ampliamente de la guerra, la guerra era su materia prima, la guerra era lo que sustentaba a toda la familia.

—¿Cómo fue que tus papás consiguieron tanto poder? —Preguntó una vez Yulianskiy a su padre.

—El poder se arrebata hijo, la guerra para eso funciona. Mi padre no era nadie y luego estalló la guerra, la guerra le otorgó los medios para arrebatar el poder a quienes lo tenían antes que él; con ese poder consiguió tierras y con ese poder pudo hacerlas rendir.

Yulianskiy se enamoró de la guerra un día particular, un día que entendió que la guerra no solo era muerte sino que también era vida.

La guerra había durado ya muchos años, en los que el crecimiento económico de la familia Rynok había sido importante. Pero el curso de la guerra no siempre se mantiene al alza y en ese período en particular el conflicto bélico se había ralentizado, llegando casi a convertirse en una pausa. Sin guerra que ansíe el alimento del metal que los Rynok producían, la necesidad de una gran plantilla laboral era menor y el señor Rynok se veía obligado a reubicar a su personal; reubicación era un eufemismo, realmente eran despedidos.

Yulianskiy estuvo presente en muchas ocasiones que su padre se vio forzado a «reubicar» a su personal, así vio las súplicas, el llanto; más de una ocasión hubo obreros que aludían a sus familias, esperanzados en no verse reubicados. Todos estaban en la misma situación por lo que las súplicas no hacían ninguna diferencia.

—¿No sería fantástico si la guerra jamás terminara? —Preguntó Yulianskiy una vez.

El señor Rynok sonrió.

—No existe tarea más sencilla que incrementar el fuego de la guerra, pues basta con hacer la guerra para lograrlo.

—¿Entonces por qué termina?

—Política hijo, es por política, existen muchos puntos de vista respecto a la guerra y a veces hay que quedar bien ante los demás.

—¿Por qué hay que quedar bien con los demás? Si la política fuera distinta, esas familias no hubieran caído en desgracia, ¿verdad?

—A la política no le interesan las familias, le interesa conservar el poder. A la comuna no le gusta la guerra, piensan que es mala; la comuna es demasiado obtusa para percibir lo mucho que necesita de la guerra, lo mucho que sus vidas dependen de ella. La política depende de la comuna, terminar la guerra es un gusto para la comuna.

—La comuna no sabe lo que le conviene.

Un día Yulianskiy vio a su padre leer el periódico, siempre lo veía leyendo el periódico del Estado, siempre tenía enormes encabezados enalteciendo al Premier, enalteciendo al gobierno; encima de todo ello el nombre, Iosif Míjail.

—¿Quién es él papá?

—Es nuestro Premier, es la persona más poderosa del mundo.

—¿Él es el que hace la guerra?

—Sí, de él depende que haya o no guerra, él controla al ejército.

—¿Por qué depende la guerra de él?

—Porque él tiene el poder.

—Tú también tienes poder.

—Yo tengo dinero, ese es un tipo de poder, Iosif Míjail tiene mucho más que yo, pero no solo es dinero lo que tiene, el Premier tiene el poder de controlar lo que los demás viven, la información que les llega y, por ello, la forma en que los otros piensan.

Fue así que Yulianskiy conoció el tipo de poder más grande, un poder que él deseaba y que su familia no tenía, el poder sobre la voluntad de otros, el control de las masas.

Yulianskiy Rynok se dio cuenta que no podría conseguir ese poder quedándose donde su padre, al mando una pequeña empresa de tornillos. Enamorado como estaba de la guerra, soñaba ser parte de ella. Tan pronto alcanzó la mayoría de edad, en contra de la voluntad de su padre, Yulianskiy se enlistó en el ejército; su complexión fuerte y elevada estatura le hicieron destacar rápido, pero eso no era la mejor cualidad de Yulianskiy; lo que diferenciaba al joven Rynok de otros era su facilidad para obtener el favor de sus superiores.

No importaba a dónde volteara algún oficial, ahí estaba Rynok ofreciendo una opinión no solicitada, siempre acompañado de una lisonja; servicial y sumiso, presto a aprender algo nuevo. Aquello era una fachada.

Yulianskiy participó en algunas escaramuzas pero el horror de la lucha y la siempre permanente presencia de la muerte no servían a sus intereses y deseo del poder, así buscó métodos cada vez más drásticos para alejarse del campo de batalla y acercarse a las oficinas donde la batalla se planificaba, empaquetaba y exportaba.

Una guerra tan larga como la que se estaba viviendo, la cual tenía en aquel entonces casi diez años de estarse desarrollando, permitía incontables oportunidades para granjearse el favor de los cientos de líderes que la mantenían. Rynok tenía especial habilidad en identificar las necesidades de las personas y ofrecerles un servicio que las satisficiera; así fue que escaló posiciones hasta llegar a la persona que realmente buscaba, Iosif Míjail.

Míjail era el Premier del país desde el inicio de la guerra (algunos pensaban que él mismo la había iniciado). Era un hombre desalmado pero portador de una imagen pública paternal que engañaba a las masas, lo que le permitió convertirse en el hombre más poderoso de su época. Rynok pudo ver a través de esa máscara que Míjail había levantado y supo detectar el tipo de persona que era realmente, así como sus verdaderas necesidades; necesidades que Rynok estaba dispuesto a satisfacer.

Tan pronto alcanzó llegar hasta Míjail, este lo tomó como su protegido y el poder de Rynok creció a un ritmo espectacular. Siendo aún bastante joven recibió el elevado nombramiento de Comandante de la Militsiya, la principal fuerza de control social del Imperio, lo que además le otorgó el título de segundo al mando en cuestiones de seguridad. Así Míjail podía tenerlo cerca de él todo el tiempo, a todas horas; justo lo que Rynok deseaba. Juntos hicieron la guerra más cruenta de la que se tenían registros.

Cruenta pero no eterna, pues debe detenerse algunas veces para que sus organizadores puedan levantar los frutos de su obra antes de la que viene. Para desgracia del joven Rynok, su ansia bélica no pudo ser satisfecha por mucho tiempo. La guerra fue tan intensa que no pudo ser sostenida y llegó a su final, el Imperio había ganado, todos eran felices excepto Rynok.

Yulianskiy Rynok deseaba una sola cosa, una guerra eterna que alimentara a la industria y elevara a la humanidad hacia una nueva época de conflicto y crecimiento; una guerra eterna que diera sustento a cada familia en el mundo.

—«Nadie nunca pasará hambre otra vez, nadie nunca será innecesario en este mundo mío». —Era su pensar para la utopía de sus sueños.

Pero ser el Comandante de la Militsiya de poco le serviría para cumplir su meta, para eso necesitaba el verdadero poder, el que Iosif Míjail poseía; el control total de las masas, la capacidad de incendiar al mundo con una palabra, con un gesto, con una omisión.

En el difícil tiempo de la posguerra el deseo de venganza de los perdedores era palpable en el ambiente. Míjail lo sentía y su protegido le alimentó esa sensación. Le hizo ver asesinos en cada esquina, traidores en cada sonrisa. Convenció al Premier de aislarse del dominio público a fin de permanecer a salvo, protegido en su impenetrable Palacio de Gobierno; de ese modo con el paso de los años el Premier pasó a convertirse más en una figura simbólica mientras que era el Comandante de la Militsiya, Yulianskiy Rynok, quien ejercía los poderes ejecutivos que antes tuviera Iosif Míjail.

Así fue que Rynok comenzó su campaña para cumplir aquel sueño bélico, alimentó el odio en las naciones derrotadas, sembró la duda con los aliados, prometió recompensas a los amigos y obtuvo alianzas con los grupos de poder de la sociedad que él se encargaba de modelar mediante el uso de su fuerza de control.

Ya con el poder que le delegaba el Premier, Rynok inventó una falsa carestía. Ocultó la bonanza de la que realmente gozaba el país más grande y con mayores recursos naturales del mundo. Bajo su control se incrementaron el hambre, la ignorancia y en especial la rabia hacia aquella persona a quien el título que lo envolvía otorgaba la responsabilidad por todas las tragedias, el Premier Iosif Míjail. Pero el Imperio le seguía perteneciendo y Rynok no era un hombre que se conformara con una parte del poder, él lo necesitaba todo si deseaba lograr su guerra eterna.

Tenía los ojos fijos hacia el frente. Por primera vez caminó aquel pasillo estéril y frío sin tener los brazos sujetos y las piernas limitadas por grilletes, sin ser empujado o golpeado en las costillas. Un asustado y empequeñecido Merko caminaba despacio y cojeando a su derecha, mientras que a la izquierda lo hacía un hombre que casi lo igualaba en estatura, un sujeto corpulento, de apariencia iracunda, cabello entrecano, rizado y labios gruesos; que vestía un elegantísimo uniforme verde con múltiples decoraciones y medallas con tema militar. Por lo elaborado e impráctico de su atuendo definitivamente no podría ser usado en una batalla.

Solo se escuchaba el sonido de las pisadas de esos tres individuos que atravesaban ese solitario pasillo de altísimas ventanas enrejadas que era lo único que Gotnov había conocido en los últimos dos años. Una gruesa puerta de madera se veía lejana y paso a paso se volvía más grande; era fea, rústica, pero resistente; sin duda hubiera sido muy difícil derribarla. Merko se adelantó y sacó un grueso aro de llaves, Gotnov observó las deformadas manos de su viejo guardia, la manera en que sus nudosos dedos bailaban nerviosos de llave en llave hasta dar con la correcta. Pensó en cómo se hubiera dado su escape, habría tenido que matar a Merko y robar esas llaves, encontrar la adecuada le hubiera tomado mucho tiempo.

Escuchó un clic, Merko abrió la puerta y el verdadero Centro Kolpino se apareció majestuoso ante ellos. Gotnov volvió a ver la magnificencia del lugar que había sido su hogar durante casi ocho años. Solo había visto esas instalaciones un par de veces en los años anteriores, pues rápido fue colocado en aislamiento, encerrado en zonas que nada tenían de similitud con lo que realmente era ese lugar. Vio a otros jóvenes que vestían el mismo uniforme que él, solo que limpio, realizaban diversas actividades como carpintería, electricidad o mecánica, todas a punta de pistola pero siempre sin recibir daño en sus cuerpos. Eran chicos jóvenes, enojados, lastimados, pero nunca al grado que él lo estuvo. Ellos lo observaron, murmuraron, sabían quién era él, se hablaba de ese chico que casi había asesinado a Vadim, uno de los guardias más recios que conocieron; nunca se les había permitido verlo y ahora comprendían la razón.

Gotnov a sus recién cumplidos dieciocho años tenía la apariencia de un hombre. Su espalda se había ensanchado, su cara se había vuelto tan dura como la roca. Los años en confinamiento y con escasa alimentación le habían impedido acumular grasa, no obstante era fornido, muscular. Su sola presencia contrastaba con la de los otros internos en el Centro Kolpino.

Aquella era la ruta que hubiera necesitado tomar y esas las personas a las que hubiera tenido que matar para consumar su escape.

La oficina de miss Alyona se veía a la distancia, estaba abierta y resguardada por unos hombres armados y uniformados, distintos de los guardias de Kolpino como Merko o Vadim, mucho más recios eran esos guardias, mucho más severa era su mirada. Dentro de la oficina se escuchaban murmullos y se veía movimiento. La directora estaba sentada en un elegante sillón, en un ángulo que le permitía ver hacia afuera desde adentro de su oficina. Estaban muy retirados para notarlo pero tenía una mirada de terror, de desesperación y angustia. El enorme militar lo llevó hacia allá mientras el resto de los habitantes del Centro Kolpino permanecían inmóviles, observando. Gotnov los miró de vuelta, aterrorizando a cada uno de quien lo veía.

Se acercaron a la oficina de miss Alyona y fue a ella a quien primero vio al entrar. Por primera vez la pudo ver sin unos barrotes que se interpusieran entre ellos. Una mujer muy pequeña y delgada, de castaño cabello rizado y un rostro afilado oculto tras unas grandes gafas de pasta negra; tan frágil que podría quebrarla con una mano. La mujer no le agradaba particularmente pues siempre había sido ella la responsable de su encierro, pero tampoco pudo evitar sentir cierta atracción; miss Alyona había sido la única mujer, con excepción de su propia madre, que Gotnov viera en los casi ocho años que había permanecido enclaustrado. Miss Alyona era una mujer madura pero no era fea, Gotnov no se había percatado antes de ello, no había tenido tiempo de pensar en la figura femenina, la idea de su muerte ocupaba toda su mente hasta ese instante.

La vio fijamente al entrar, esa mirada la aterrorizó aún más.

Miss Alyona no estaba sola, la acompañaban varias personas a quienes Gotnov jamás había visto. Vestían ropa elegante, varios de ellos portaban uniformes verdes similares al que el sujeto que lo había acompañado vestía, aunque con menos emblemas y adornos. Gotnov no había visto antes a personas que usaran ese tipo de vestimenta. Todas ellas llevaban en las manos tazas y copas, charlaban divertidos, sonriendo a cada momento.

—¿Gustas algo de beber? —Le preguntó el sujeto que lo acompañaba al ofrecerle una taza con café. Gotnov tomó la taza con las manos y la observó, nunca había probado el café pero el sabor no le disgustó.

—¿Qué demonios sucede?

—¡Qué lenguaje! —Dijo molesto uno de los hombres en la oficina—. ¿No sabes quién es la persona que te acompaña?

—No hay necesidad de reprenderlo, ha pasado toda su vida preso como para conocerme. —Replicó el gran militar—. Seguramente ni siquiera sabe de los acontecimientos más recientes. ¿O me equivoco miss Alyona?

—No considerábamos necesario informar de esa situación a un condenado a muerte. —Mis Alyona contestó disgustada.

—Una omisión lamentable. —Dijo el hombretón con una mueca de disgusto dirigida a la directora—. Viola por completo sus derechos humanos.

Miss Alyona no había hecho nada que no se le ordenase, de hecho había obedecido al pie de la letra las indicaciones que su mismo interlocutor había dado originalmente.

—Joven Krvyeg, lo que sucede es que el país que conociste se encuentra al borde de la extinción. —Entendiendo que Gotnov estaba ajeno a cualquier noticia de la realidad política que se vivía decidió continuar—. La nación que conociste cuando eras un niño agoniza, el gobierno del Premier Míjail caerá sin falla. La oposición ha comenzado la liberación de todos los presos políticos afectados por la tiranía de Iosif Míjail, entre los que se encontraba el pequeño demonio, condenado a muerte a la edad de diez años; una verdadera atrocidad cometida por un dictador que pronto habrá de rendir cuentas al pueblo que tantos años sometió.

—¿Realmente soy libre?

—Eres libre, ya nos hemos comunicado con tus padres y vienen en camino. Has pagado tu crimen con estos ocho años de encierro.

—¿Y todas estas personas para qué vinieron?

—Nosotros conformaremos el nuevo Estado.

—¿Quiénes son ustedes?

—Joven, te encuentras frente a verdaderos revolucionarios. —Le volvió a decir ese hombre que lo acompañó desde el comienzo.

Gotnov lo observó con suspicacia, no le agradó ese hombre que le daba su libertad. En esa elegante oficina todos sabían quién era realmente aquella persona pero al parecer solo Gotnov, pese a que desconocía su nombre, era el único que lo conocía realmente. Ese hombre era Yulianskiy Rynok.

Capítulo 15

Vivo y en llamas

Fue un día como en años no lo había visto; en aquella ocasión no hubo insultos ni golpes, no brotó sangre, no se escucharon amenazas, no se fracturaron huesos. Ese día todo fueron sonrisas, lágrimas, pero de felicidad, y abrazos. Bonnie y Aleksander apenas podían contener la alegría, la señora Krvyeg no dejaba de abrazar a su primogénito, de quien por años creyó que en ese día en particular estaría ya muerto.

Aquel era el día después del cumpleaños número dieciocho de Gotnov.

Su hermano Hagen, ya de trece años pero que lucía de menos, observaba indiferente como sus padres abrazaban felices a su hermano mayor, no sentía celos pero tampoco sentía felicidad, solo pensaba que sería incómodo tener a alguien de ese tamaño viviendo con ellos en su pequeña casa.

Y es que ya no vivían en aquella bonita y espaciosa residencia de antaño.

Tras el fatídico juicio de Gotnov, cuando el chico apenas tenía diez años, Aleksander fue obligado a ceder «voluntariamente» los beneficios que el Estado le otorgaba, entre ellos su sitio en el Bolshoi, los cupones especiales que otorgaban lujos inaccesibles para la comuna; y aquel sitio privilegiado que se le había asignado para vivir. La familia había atravesado diversos problemas desde entonces pues se convirtieron en parias dentro de su localidad. Aleksander ahora se veía obligado a laborar de carpintero para el Estado y apenas obtenía cupones suficientes para mantener a su familia; aquello se notaba al ver las condiciones tan austeras en que se encontraba el nuevo hogar de los Krvyeg.

Gotnov seguía vistiendo la misma ropa que usara todos esos años en el Centro Kolpino, su madre ansiaba correr a cambiar los cupones de vestimenta que Rynok les había regalado para su hijo, pero no deseaba separarse de él en ese momento.

—Mañana temprano iremos a buscarte ropa nueva. —Le dijo Bonnie emocionada mientras tocaba el cabello largo de su hijo.

En los diez años que Gotnov pasó en detención, la familia se había visto sumergida en la mayor de las necesidades. No solo perdieron las comodidades de las que gozaron durante los tempranos años de vida de su hijo sino que físicamente se habían visto afectados. Bonnie no era tan mayor pero aparentaba casi el doble de la edad que realmente tenía, su cabello, anteriormente pajizo y sedoso, ahora se veía desarreglado, opaco y escaso; su rostro lleno de arrugas, enormes bolsas amoratadas eran permanentemente visibles bajo sus ojos, siempre hinchados de tanto llorar.

Aleksander no estaba mejor, durante años había cambiado buena parte de sus cupones por favores a fin de sacar a su hijo de su detención y eso le había afectado en su cuerpo. Estaba muy delgado, sus brazos aún exhibían una ligera musculatura pero la piel estaba tirante sobre ellos, las manos las tenía cubiertas de callos y había perdido casi todo su cabello. En su delgadez sus ojos se habían hundido tanto que era difícil verlos, los pómulos parecían querer escapar de su rostro, tenía los dientes amarillentos y había perdido varias piezas.

No obstante los dos sonreían, en ese momento eran realmente felices.

Hagen era un pequeño adolescente que parecía apenas un niño, estaba muy delgado y tenía unos rasgos todavía muy infantiles, la piel tersa y suave, el cabello rubio y abundante; padecía miopía por lo que la familia había tenido que usar algunos cupones en conseguirle unos anteojos de prescripción. Aunque le daban la mayor cantidad de alimento del que disponían, al parecer no era suficiente pues su crecimiento, a la inversa de lo que ocurría con su hermano, parecía ralentizado.

—Deberías cortarte ese cabello. —Le dijo sonriente Bonnie a Gotnov mientras pasaba la mano por debajo de sus rubios mechones mientras que su hijo se inclinaba para permitirle aquello, tan alto era.

—Me gusta así como está. —Le respondió.

Gotnov miró a su alrededor, esas paredes cuyo tapiz estaba desgastado, humedad en el techo, vidrios tapiados con papel periódico y madera, muebles viejos y destartalados. La casa era muy fría aunque eso no le afectaba, no obstante sus padres y su hermano se veían forzados a sufrir esas temperaturas congelantes, el Estado no otorgaba calefacción sino hasta el anochecer en aquella zona departamental que tenían asignada.

Bonnie tomó a su hijo de la mano y lo llevó a un cuartito que estaba a un lado del baño, aquella era la habitación de Hagen, Aleksander había introducido un viejo sillón que estaba tan pegado a la cama que apenas y daba unos pocos centímetros para caminar.

—Te prometo que te conseguiremos una cama, solo dormirás ahí por unas pocas noches.

—Estaré bien así.

Gotnov había sufrido mucho peores condiciones.

Aquella recámara era muy pequeña y prácticamente estéril, Hagen no había colocado nada para decorarla y constaba únicamente de su cama y un guardarropa. No obstante el espacio era tan escaso que de todos modos no había mucho qué hacer con esa habitación.

—Hermanito… Tienes un gusto terrible para la decoración.

Hagen observó a Gotnov, su hermano le sonreía.

—Es una recámara, ¿qué más habría podido hacer?

Gotnov abrió los cajones del guardarropa, encontró poca vestimenta, toda muy vieja pero bien acomodada; ninguna de las cuales era de la talla para alguien como lo era él, Hagen era mucho más pequeño y menudo.

—Tendremos que hacer algún espacio para mis cosas.

—Tú no tienes cosas.

Gotnov sonrió divertido ante aquella aclaración.

—Supongo que conseguiré una labor. —Les dijo a sus padres.

Aleksander miró a su hijo, sus rasgos físicos seguían siendo monstruosos, fríos y duros, pero por alguna razón Aleksander y Bonnie no veían en él a ese demonio del que todos hablaban, ellos veían a su hijo, a alguien que, si bien nunca había sido «normal» con ellos había sido bueno. Sabía que Gotnov batallaría en conseguir una labor pero quizá Rynok podría ayudarles en eso.

Rynok, su nuevo bienhechor, el salvador de la vida de su hijo.

—Rynok podría ayudarte a entrar a la Militsiya.

—Querido, Rynok ya no es el Comandante de la Militsiya.

—Rynok será el comandante de todo, será el nuevo Premier. Por ahora no te preocupes hijo, descansa un momento, saldré por algo especial para comer. —Le respondió emocionado. Aleksander fue a un cajón del que sacó algunos cupones y salió del departamento.

Como el dinero otorgaba poder y el poder pertenecía al Estado, la paga por las labores no se realizaba con dinero sino que era mediante vales previamente marcados por los bienes y servicios que cada uno otorgaba. Supuestamente eso brindaba igualdad. No servían, todos sabían que esos vales podían valer más para quienes los necesitaran especialmente, por ello había personas dispuestas a realizar trueques benéficos para ellos, y Aleksander los conocía muy bien, había utilizado sus servicios muchos años atrás.

Y claro, aquello no era legal.

La familia Krvyeg se quedó en su pequeño departamento, intercambiando risas y caricias Bonnie hacia sus hijos, quienes con cierto desgano las aceptaban. Aquello era más difícil para Hagen pues nunca había sido adepto a ser tocado y el contacto de su madre con él le resultaba incómodo. Pero Hagen era su bebé, había sido su único hijo por años, por ello el cariño hacia el delgado y frágil de su hijo menor era especial.

No había mucho qué hacer en aquel departamento, tan austero era. Contaba con únicamente dos recámaras muy pequeñas, una para los padres y otra para los dos hijos; una pequeña estancia con dos sillones, una mesa para comer, una cocina y un baño. El departamento estaba ubicado en una zona urbana, dentro de un viejo edificio amarillo de seis pisos, rodeado de más personas tan humildes como la propia familia Krvyeg. Los habitantes, no solo de ese edificio sino de todo aquel bloque, eran los parias en una sociedad que pretendía la igualdad absoluta, eran el combustible de la rebelión de Rynok.

Y de entre todos esos habitantes eran los Krvyeg los que se encontraban en la peor posición, no solo venían de un sitio especial, tras tener la gracia de Míjail años atrás, lo que era suficiente para obtener la antipatía de sus vecinos; sino que eran los padres del pequeño demonio, aquel asesino de diez años que ponía en riesgo a toda la sociedad. La fama que tenía Aleksander por el Bolshoi había sido reemplazada por la fama del padre de un monstruo, con lo que la vida en aquel edificio era especialmente dura para ellos. Los vecinos casi no les dirigían la palabra, por lo mismo no contaban con apoyo de nadie más, si la familia necesitaba de algo era la propia familia la encargada de encontrar métodos para obtenerlo.

De ahí que Aleksander tuviera que recurrir a los trueques.

A Bonnie no le gustaba el riesgo en que su esposo se metía al realizar tales actos, pues el Estado castigaba con dureza a todo aquel que hiciera mal uso de lo que tan humanitariamente proveía a sus ciudadanos, asimismo muchos de los «profesionales del intercambio» eran de sumo peligro al estar relacionados con el crimen organizado. Sin embargo entendía que no tenían muchas opciones. El señor Krvyeg debía intercambiar los cupones que menos necesitaba (aunque no por ello menos útiles) por otros que fueran de una utilidad más inmediata.

Gotnov observó atento su nuevo hogar, reconoció las paredes que se encargarían de protegerlo y… ¿Contenerlo? Se conocía bien a sí mismo, sabía de lo que era capaz y entendía que su fuerza crecía conforme más pasaba el tiempo, quizá su presencia sería de riesgo para su familia, quizá daría nuevos motivos para su ejecución.

—«Es pequeño». —Pensó al ver su casa.

Sin embargo para él, quien pasara casi la mitad de su vida enclaustrado en un espacio como lo fue su vieja celda, aquello era sin duda una mejora. No importaban las grietas en las paredes por las que se colaba gélido viento, ni la escasa iluminación amarillenta del edificio, tenía comodidades: un sofá, próximamente una cama, privacidad que antes no tenía. Podría comer sin estar atado, podía salir a conocer el mundo.

Dedicó algunos minutos a reconocer el que sería su hogar y se sintió complacido, quizá incluso esperanzado, sin embargo no estaba acostumbrado a estar en sociedad, no tenía idea de qué es lo que habría de hacer a continuación.

—«La Militsiya». —Pensó—. «El permiso del Estado para la violencia. Quizá papá tiene razón».

Vio a Bonnie acomodando la casa lo mejor que podía, limpiando el piso, tallando las paredes. Aspiró profundo, deseaba oler el aroma a canela que recordaba de cuando era niño, pero solo percibió un fétido olor a cañería proveniente del pequeño baño al centro del departamento.

Vio a Hagen sentado sobre su cama, simplemente sentado, mirando hacia el vacío, parecía en trance. Gotnov pasó la mano frente a sus ojos y el chico reaccionó.

—¿Qué haces?

—Solo veía si eras humano.

—Eso es evidente.

Gotnov sonrió. —¿Cómo está mamá?

—Como siempre. —Hagen no era muy perceptivo para detectar los sentimientos de otros; no tenía la capacidad de entender lo que era un sentimiento, no diferenciaba entre la alegría y la preocupación que alternaban en Bonnie desde el regreso de su hermano, pero Gotnov sí lo notaba.

—¿Crees que seré un problema?

—Eso supongo… No nos tratan muy bien desde lo que hiciste y lo más seguro es que nos irá peor ahora que estás aquí.

—¿Te molesta que haya regresado?

—No.

Era cierto, a Hagen nada le molestaba.

—Solo será por un tiempo, pronto me iré.

—¿A dónde?

—A cualquier sitio, a un lugar donde no les cause mayores problemas.

—No entiendo a qué te refieres. ¿Vas a matar otra vez?

Gotnov rio divertido por la naturalidad con que Hagen hablaba de un asesinato.

—No puedo prometer que no.

Escucharon que la puerta se abría, después la voz de Aleksander que llamaba a sus dos hijos. Acudieron a la pequeña salita donde vieron a su padre cargando unas bolsas con víveres; Aleksander sonreía.

—Hijos, hoy cenaremos como antes. Miren lo que traje.

Sacó de las bolsas unas brochetas llamadas shashlik, con carne de puerco y marinadas en vino rojo. Unas bolas de carne picada envueltos en una masa de harina, llamados pelmeni. Tenía unos recipientes que guardaban unas sopas de color rojizo en los que flotaban trozos de carne y verdura, despidiendo un delicioso aroma a tomate frito. También tenía una botella de vodka y algunas golosinas. Bonnie supo que esos manjares no podían haber resultado baratos, sabrá Dios qué habrá dado Aleksander a cambio.

Pero aquel era un día especial y comprendía que ameritaba, al menos esa única ocasión, tales acciones para el deleite de su hijo recién llegado, quien tenía años sin probar platillos como esos. Se reunieron en torno a su vieja y pequeña mesa y comieron felices, como hacía años no lo hacían.

Gotnov pudo saborear, por primera vez en casi ocho años, platillos que no eran reciclados, que no eran una asquerosa mezcla de los sobrantes de otros platos, que no estaban fríos. El sabor era agradable, más fino, más puro. La comida estaba bien acomodada y completamente identificable. Comió a sus anchas y repitió el plato, antes no se le permitía repetir y tenía un límite de tiempo para comer muy estricto, ahora dedicó tiempo a saborear y disfrutó cada sabor como nunca antes lo había hecho.

Fue una buena comida y un buen día para todos, menos para Hagen, y no era que el día fuera malo para él sino que, en ese chico, nada había nunca diferente, percibía cada momento, cada segundo, indistinto del anterior. Comía solo lo necesario y ni un bocado más, siempre era el primero en terminar pero se quedó en la mesa hasta que toda su familia finalizó sus alimentos.

—Mañana buscaremos ropa nueva. —Le recordó Bonnie.

—Y te conseguiremos una buena labor. —Añadió Aleksander.

Así la familia se fue a dormir, Bonnie por primera vez en años durmió sin derramar lágrimas.

La noche era fría pero la calefacción ya había sido activada, la familia descansaba abrigada. Gotnov se sentía un poco incómodo en ese pequeño sillón que, de momento, era su cama. Entraba y salía de ensueños, recordando sus años en cautiverio y mezclándolos con el día que acababa de vivir, el primero como hombre libre.

Estaba acostumbrado al silencio absoluto y a que este fuera interrumpido violentamente; el golpe sordo que escuchó no lo perturbó, luego percibió sonidos similares a llantos, pensó que soñaba por tantas emociones nuevas. Sintió que una presencia oscura se acercaba a él.

—«¿Vadim?».

Antes era usual que Vadim y Merko lo acosaran al dormir, eso solo duró un tiempo hasta que fue lo bastante fuerte para ponerles un alto que terminó con lesiones en ambos guardias. Por ello tardó unos instantes en reaccionar a los sonidos que perturbaban su sueño; Gotnov abrió los ojos y notó una figura humanoide al lado suyo, por reflejo lanzó su mano izquierda directo al cuello, sintió algo suave y apretó.

Escuchó un gorgoteo, aquello que tenía apresado en su mano comenzó a moverse desesperado, pensó que pudiera tratarse de alguno de sus padres y soltó a su presa, quien se retrasó algunos pasos mientras jalaba aire. Escuchó un sonido metálico y la luz se encendió. No era un sueño y tampoco se trataba ni de Aleksander ni de Bonnie.

Frente a Gotnov había dos hombres malencarados, uno de ellos le apuntaba al rostro con un arma mientras se tocaba la garganta, el otro estaba de pie al lado de Hagen, quien lo veía desde su cama.

—¿Quiénes son ustedes? —Preguntó Gotnov. Escuchó gritos afuera de su recámara, Bonnie sollozaba.

—Van a venir con nosotros.

El hombre se acercó a Gotnov pero aquel rápidamente lo tomó de la mano en que sostenía el arma y la volteó hacia aquel hombre, le fracturó la mano derecha en el proceso.

—¡Maldito imbécil! —Exclamó. Le dispararía si el arma no le estuviera apuntando directamente.

El otro sujeto apuntó a Hagen, quien no hizo ningún gesto de temor.

—Si no cooperas se muere.

Gotnov soltó el brazo de su presa, quien dejó caer su arma y se levantó. Era más alto y fornido que esos dos hombres pero aquellos no estaban solos, escuchó más de ellos afuera de la habitación. Los dos hombres sacaron a los hermanos de su cuarto.

Gotnov no portaba camisa, solo llevaba puesta su ropa interior. Salió acompañado por Hagen y vio a sus padres sometidos, de rodillas en el suelo. Bonnie lloraba y Aleksander suplicaba.

—¡No lastimen a mi familia por favor… Pagaré!

Gotnov vio a aquellos hombres, eran seis, todos armados, portando tatuajes y cadenas, varios de ellos llevaban barbas desarregladas. Uno de ellos le resultó familiar, era calvo y portaba una negra barba de candado, así como aretes en varias partes del cuerpo y múltiples tatuajes. Se veía diferente pero pudo reconocer a Valadich. ¡Era la Bratvá!

—Me recuerdas. —Le dijo ese hombre a Gotnov—. Te hubiera sido mejor que te mataran en tu asquerosa celda como se suponía ocurriera. ¿Acaso creías que yo iba a olvidar lo que hiciste a mi hermano?

Aleksander estaba confundido, ¿no venían por él? ¿No era por las deudas que había contraído?

Gotnov observó a Valadich, estaba un poco pasado de peso, se le veía avejentado; pero conservaba en el rostro la misma maldad que le viera durante el juicio. Ya casi no recordaba a Anton pero pudo ver unas pocas de sus asquerosas facciones en la cara de ese hombre.

—Mataste a uno de los nuestros… A uno de los míos. Yo no te voy a perdonar. —Le dijo.

—Tu hermano era un idiota. —Le respondió.

Valadich apuntaba a Aleksander pero levantó de inmediato su arma en dirección a Gotnov, estaba listo para jalar el gatillo.

—¡Valadich…! —Le dijo otro de los hombres.

—… —No respondió—. Le diré que este tipo se resistió.

—Ya sabes a qué hemos venido. —Le repitió.

Valadich bajó el arma. —Misiones… ¡Pfff!—. Guardó silencio unos instantes. —Vendrás con nosotros monstruo, tienes deudas que deberás pagar; la mía entre ellas.

—¿Qué demonios quieres?

—¡Trabajaras para nosotros! —Añadió otro de esos sujetos.

—¡Yo no trabajo para nadie!

—Esperaba esa respuesta. —Dijo Valadich.

Bonnie lloraba, uno de esos hombres la golpeó en la cabeza. —¡Cállate mujer!—. Le gritó.

—Ellos nos van a acompañar. O trabajas o se mueren, todos.

Gotnov apretó los puños, deseaba matarlos a todos; vio a sus padres llorar, Hagen no mostraba preocupación aunque tuviera una pistola apuntando a su cabeza.

—Ni creas que te daremos oportunidad de vestirte, todos ustedes vendrán ahora. ¡Andando!

Un sujeto tomó a Gotnov por el brazo y trató de empujarlo sin éxito, el chico lanzó un rápido golpe al rostro de aquel hombre, quien cayó al suelo con la nariz destrozada y sangrante.

—Ahh, eso me recuerda. —Dijo Valadich—. Mi compensación. —Sonrió y levantó el arma hacia Hagen.

—¡No, no le hagan nada a mi hijo! —Gritó Bonnie y abrazó a Hagen, el chico seguía sin tener expresión. Aleksander suplicaba que no lastimaran a ninguno de sus hijos. Se escuchó un disparo, la pistola de Valadich había sido detonada sobre la cabeza de Aleksander, el señor Krvyeg cayó al suelo con un hueco en la frente mientras Bonnie gritaba desconsolada.

Nunca se había sentido enfadado antes así que desconocía esa sensación, el ardor que recorría su cuerpo era completamente nuevo para él; no podían lastimarlo pero esa vez descubrió que sí era posible causarle daño. Por primera vez Gotnov estaba furioso. Todos fueron retirados del departamento y subidos a unos coches al exterior. El cuerpo de Aleksander quedó sin vida en el piso de su departamento.

Capítulo 16

Con odio en el alma

El camino en automóvil fue hecho de noche y en silencio sin dejar de escucharse los sollozos de una madre asustada y una esposa destrozada. Valadich lo observó, sentado frente a él, sonriente. Los brazos de Bonnie envolvían a Hagen, quien no hacía ningún sonido, solo observaba el rápido devenir de luminarias que se sucedían una tras otra mientras avanzaban. El motor del coche era casi aletargante y se mezclaba con la sensación rugosa del pavimento bajo las llantas. Gotnov no quitaba la vista de Valadich; una pistola que apuntaba a su madre era lo único que se interponía entre él y su presa.

Por la forma en que lo observaba, parecía que Valadich le diría algo, nada salía de su boca, solo una horrible mueca de satisfacción se dibujaba en el rostro del asesino de su padre.

Condujeron durante largo tiempo por varias calles y avenidas que se iluminaban artificialmente con luz amarillenta. Hacía mucho frío, una suave llovizna caía por todos lados y formaba cristales de hielo sobre el parabrisas. Bonnie no dejaba de sollozar mientras abrazaba fuerte a su joven hijo, preocupada por ser separada de él. Temblaba, no se les había permitido sacar ropa y solo llevaban puesta la que traían al momento de dormir: Bonnie solo portaba un delgado camisón de una tela casi transparente mientras que Hagen llevaba puestas unas roídas pijamas; su madre se apretaba hacia él buscando calentarlo un poco al sentir su tiritar, aún y cuando no dijera que tenía frío. Gotnov permanecía en ropa interior, él no tiritaba, de hecho parecía que estaba sudando; sus puños apretados, los dientes casi triturándose entre ellos, su dura expresión congelada en una mueca de odio. No puso atención a la ruta que estaban tomando, no le importaba, él solo deseaba matar a ese hombre que tenía frente a sí.

—No reconozco aquí. —Hagen murmuró. Habían salido de Zelenogorsk, era bueno para identificar sitios.

Se escuchó más claro el sonido del agua que acariciaba suavemente la costa. —Estamos en el golfo—. Volvió a decir para sí el más joven de los Krvyeg. Giraron y atravesaron un puente larguísimo que recorrieron durante algunos minutos hasta que pronto vieron luces de una pequeña ciudad que poco a poco se volvían más grandes y claras ante ellos.

Circularon un poco más por amplias calles con edificios de ladrillo a cada lado. Estaban vacías, había pocos coches estacionados y ni un alma parecía poblar aquel lugar tan lejano a su casa. Había luces encendidas dentro de los edificios y siluetas oscuras danzaban ocasionalmente, apenas perceptibles tras las ventanas. Era como si una fuerza sobrenatural impidiera a esas criaturas salir una vez que el sol se ponía.

El coche giró a la derecha y siguió de frente, después volvió a girar a la derecha; las luces amarillentas de las luminarias y el brillo tras esas ventanas poco a poco se dispersaron para sumirse nuevamente en la oscuridad. Sintieron que circulaban sobre tierra, un sonido rasposo de los neumáticos con la grava les indicó que ya no se encontraban más en una zona pavimentada.

Después de unos minutos se detuvieron, un individuo se acercó al conductor y le dijo algunas palabras, arrancaron y sesearon por unos instantes hasta que se detuvieron de forma definitiva y el motor dejó de ronronear.

Bonnie comenzó a llorar y abrazó más fuerte a Hagen mientras ambos caminaban a paso lento debido al frío intenso que sentían.

—Bajen ya. —Les dijo Valadich, no dejaba de sonreírle a Gotnov mientras uno de sus compañeros mantenía su arma apuntando hacia Bonnie.

De un empujón sacaron del auto a los miembros restantes de la familia Krvyeg, de inmediato el frío caló profundo en Bonnie y en Hagen. Aunque su madre le pedía que mantuviera el rostro hacia abajo, Hagen levantó la vista y vio que estaban en la entrada de una grande y lujosa residencia, el sonido del mar se escuchaba muy claro, tendrían que estar muy cerca. Comenzó a mover su rostro empapado de agua helada y vio incontables ventanales con luz adentro, enormes arcos que sostenían una segunda y tercera planta en la construcción, puertas por las que podría pasar un ejército completo y decenas de hombres armados, de apariencia siniestra, que montaban guardia en diversos sitios; la mayoría tatuados hasta el rostro como Valadich.

Gotnov bajó penúltimo y, tras él, lo hizo Valadich, ese hombre estaba armado pero no le apuntaba, sus compañeros haciendo lo propio hacia Bonnie eran suficiente para tener al demonio bajo control. Un hombre tomó a la señora Krvyeg por el cuello y la arrojó hacia el frente para que caminara más rápido, la pobre Bonnie tenía tanto frío que no podía coordinar sus pasos y cayó al suelo sobre un charco de lodo casi congelado; Gotnov inmediatamente alzó su largo brazo y alcanzó de ese modo el cuello de aquel sujeto, para arrojarlo hacia atrás solo con la fuerza de uno de sus brazos; el hombre salió volando y cayó de espaldas al lado de Valadich, quien en represalia golpeó a Gotnov en la cabeza con la culata de su rifle, el chico ni siquiera sintió ese golpe y estaba listo para atacar a su agresor hasta que le gritaron que se detuviera mientras apuntaban hacia Bonnie y Hagen. Gotnov se congeló en la posición en que estaba, listo para atacar, todo su cuerpo tenso, sus músculos hinchados, su gran estatura y corpulencia lo hacían parecer una bestia entre todos esos hombres; agua de lluvia caía por sobre todo su cuerpo y un extraño vapor parecía surgir de sus hombros, pecho y espalda; como si su cuerpo hirviera y evaporara el agua que osaba tocarlo. Sus ojos grises brillaban con los faros del coche del que se había bajado y se clavaban completamente en Valadich, quien le devolvió una mirada retadora.

—¡No cometas otra estupidez o se muere tu madre; y después seguirá tu hermano! —Le dijo finalmente Valadich.

—Y después todos ustedes. —Respondió Gotnov.

Era un asesino cruel pero escuchar esas palabras salir de la bestia congelaron temporalmente la sangre de Valadich.

Uno de los sicarios levantó a la fuerza a Bonnie y la empujó al frente varias veces hasta que entró en aquella mansión, le siguió Hagen, quien no parecía preocuparse por el destino de su madre y se enfocaba en admirar la majestuosa mansión en que se le «invitaba» a entrar. Toda su infancia la había transcurrido viviendo en departamentos pequeños y austeros, era muy pequeño para recordar los tiempos de abundancia que su familia disfrutó antes del juicio de su hermano; por lo mismo le interesaba mucho la manera en que unos pocos poseían en abundancia lo que otros debían escatimar para sobrevivir.

La enorme puerta se cerró tras ellos, el sonido de la lluvia golpeando contra el suelo fue mitigado y solo podían percibir un suave murmullo casi hipnótico. Gotnov y su familia quedaron en un enorme salón central, tenuemente iluminado, rodeados de opulencia y riquezas jamás vistas por ellos, así como por decenas de hombres tatuados y armados, dispuestos a matarlos si la ocasión se presentara.

—Arreglen a este idiota. —Dijo molesto Valadich—. Y llévense a estos dos.

Bonnie y Hagen fueron entonces llevados a otro cuarto mientras la señora Krvyeg lloraba y gritaba desconsolada. Atravesaron una puerta que se cerró y en segundos los gritos de horror de Bonnie fueron apagándose. Gotnov estaba listo para matar a todos en ese lugar.

—Compórtate o se mueren.

Un sujeto trató de empujarlo pero no pudo, el demonio estaba fuertemente plantado sobre el suelo, como una montaña que vigilaba sus dominios y con la intención de abalanzarse sobre ellos. Hundieron el cañón de un rifle en su abdomen pero ni eso lo movió, lo golpearon un par de ocasiones con puños y con garrotes pero el chico seguía ahí, observando.

—¡Me gusta tu actitud!

Aquella voz sonaba alegre, enérgica, confiada. El sonido llegaba desde uno de los pisos superiores, Gotnov volteó en aquella dirección y vio a un hombre que lo observaba desde el barandal. Era un sujeto maduro, de unos cuarenta años, la luz era escasa como para observarlo bien pero pudo ver que era robusto, aunque no musculoso, de redondeadas mejillas y semblante bondadoso. Ese hombre le sonreía; creyó que lo conocía, estuvo en la oficina de miss Alyona el día de su liberación.

—Tranquilízate, estás entre los tuyos. Denle a este chico algo de ropa y llévenlo conmigo cuando esté más… Relajado. —Al finalizar de hablar caminó hacia la puerta, entró y la cerró por completo.

—El jefe te ve como uno de los nuestros, por eso sigues vivo, pero no creas que yo te voy a perdonar. —Le susurró Valadich a Gotnov.

—«Estás entre los tuyos. Estás entre los tuyos». —Palabras que él se había dicho hacía unos días—. «Buscar a otros como yo». —¿Los había encontrado? No lo pudo evitar, sintió curiosidad por saber de qué trataba todo aquello, seguía furioso por el asesinato de su padre y por supuesto que no iba a perdonar a Valadich pero por ese momento la luz de la oportunidad se abría ante él.

Aceptó ser llevado a un cuarto separado donde dos mujeres jóvenes (quizá demasiado) lo esperaban con ropa; una de ellas, la que parecía ser mayor, se acercó a Gotnov pasando una mano sobre su pecho.

—Eres más grande de lo que nos dijeron. —Le dijo con una voz suave, melódica y trabajada, un tono que había practicado—. Espero te guste la ropa que te escogimos.

La otra chica, más joven, casi una niña, caminó hacia la cama donde había camisas, pantalones, ropa interior y zapatos. Su caminar pretendía que fuese lento, contoneado, casi felino; pero era torpe, se le notaba nerviosa e incómoda; sus ojos bailaban a cada lado y miraban como buscando aprobación, temerosa de algún rechazo, por la forma en que se movían sus labios parecía que quería decir algo pero nada decía, solo mantenía una sonrisa tiesa que abultaba sus rechonchas mejillas juveniles.

Gotnov las observó a las dos, eran jóvenes y atractivas, mucho más que miss Alyona, la mayor de ellas seguía tocando el cuerpo del chico, mostrando gran admiración por su corpulencia. La puerta se cerró de golpe tras él, lo habían dejado a solas con aquellas dos mujercitas.

—Tu piel es tan cálida. —Le dijo con esa voz suave y melódica.

No parecía tener mucho más de veinte años, de piel era tersa y blanca, de cabello negro, largo y completamente lacio; rostro anguloso con pómulos prominentes y labios carnosos color rojo, ojos de un azul oscurísimo, bien maquillados; de cuerpo muy delgado, quizá demasiado; vestía un delgado y escotado vestido verde que no la protegía en nada del frío; no portaba sujetador, lo cual era evidente a simple vista. Suerte que la calefacción en aquel lugar siempre estaba encendida, ahí no existía la dosificación del Estado.

El contacto de esa piel suave sobre su cuerpo causó un efecto muy extraño en Gotnov, nadie, salvo sus padres, jamás lo había tocado de forma delicada, con una caricia. El chico no estaba acostumbrado a algo que no fuese la violencia y el desdén por lo que no pudo evitar olvidar por un instante el odio que sentía; en aquel momento su visión se enfocó en esos dos cuerpos femeninos que tenía ante sí y que le trataban de forma tan distinta.

La otra chica era más pequeña, tanto de edad como de estatura. Tenía el cabello castaño, muy corto y era aún más delgada, sus formas de mujer al parecer apenas comenzaban a brotar, su rostro era redondeado, de labios delgados y rosados, también maquillada y portadora de un vestido tan pequeño y fino como el de su compañera. Su mirada era nerviosa y las pocas palabras que salían de su boca parecían más una pregunta que una conversación.

—Me llamo Klaudia, ella es Nadiya. —Le dijo mientras paseaba lentamente alrededor de él—. ¿Cómo te llamas?

—Soy… Gotnov.

—Tienes un físico imponente Gotnov, me gustas. ¿Te gusta Nadiya?

—… Sí… Tienes un físico imponente. —Respondió nerviosa, repitiendo las palabras de Klaudia, quien le lanzó una mirada de reproche.

—Es un nombre muy extraño ese que tienes. ¿Significa algo?

—Para mí significa que no hay Dios, nadie existe que nos proteja más que nosotros mismos.

—Me gusta ese significado, es muy cierto. —Klaudia le sonrió con complicidad—. ¿Estás de acuerdo Nadiya?

La chica lo observó temerosa, Gotnov, aquel hombre enorme, fuerte, de duras facciones y mirada malévola; ¿cómo atreverse a contradecirlo? Pero…

—Dios nos protege a todos.

Nadiya bajó la mirada, su voz temblaba junto con su cuerpo.

—No lo dice en serio. —Le dijo Klaudia a Gotnov—. Está aprendiendo, por favor no lo tomes personal.

—¿Por qué habría de tomarlo así? Ella puede pensar lo que quiera.

Klaudia lo observó consternada, usualmente los hombres con quienes trataba no aceptaban ser contradichos por una mujer.

—¡Dios siempre está aunque parezca ausente, siempre nos está protegiendo! ¡A todos, incluso a ti!

Klaudia apretó los labios, como queriéndole comunicar algo a su compañera sin usar palabras, abría grandes sus ojos mientras movía levemente sus negras cejas. —«¡Cállate!»—. Parecía que trataba de decirle.

—¡Él tiene un plan, no nos deja desamparadas, lo que nos pasa es por algo! —Insistió Nadiya casi al borde del llanto.

Aunque Gotnov no pensaba contestar eso Klaudia no lo sabía, hizo lo que mejor sabía, puso su mano sobre la entrepierna del chico quién se sorprendió por aquello, jamás nadie lo había tocado ahí, menos de ese modo.

—Ya me aburrió esa plática, creo que es hora de que te pruebes la ropa que te escogimos.

Gotnov nunca había experimentado esas sensaciones, el suave y cálido tacto de la piel de una mujer sobre la suya, su aroma al acercar su cuerpo al de él, sus caricias suaves, lentas, rítmicas, el calor que de su cuerpo emanaba. Por primera vez en su vida sus ideas se volvieron confusas y el deseo de destrucción cambió.

—Nadiya, trae esa trusa de ahí. —Dijo señalando con el dedo a la cama, Nadiya, ya más tranquila aunque no menos asustada, decidió obedecer y le acercó una fina prenda de una tela tan suave que tocarla era como una caricia.

—Sé que te va a quedar un poco apretado. —Dijo sin retirar su mano de la entrepierna.

Le dejó esa prenda en las manos, Gotnov sintió esa textura exquisita, esa ligereza del material. Sintió como Klaudia comenzó a quitarle la vieja trusa que llevaba puesta, aquello lo puso nervioso, era la primera vez en su vida que estaba de ese modo con alguien.

Logró que Gotnov levantara una pierna y luego la otra para retirar aquella ropa, era evidente el efecto que esas chicas conseguían en él.

—¿Qué piensas Nadiya?

—… Más grande de lo que imaginaba.

—Yo diría que adecuado para un magnífico hombre como él.

Klaudia retiró aquella trusa de las manos del muchacho y la arrojó a la cama, hizo un leve movimiento con la cabeza, casi imperceptible, pero que al parecer Nadiya ya conocía; tímida la jovencita se acercó a Gotnov, procurando hacerlo despacio y con movimientos sugestivos, hasta que llegó al pecho del chico y comenzó a acariciarlo con torpeza pero con suavidad.

Las dos chicas besaron el pecho de Gotnov; Klaudia, más experimentada, propinó suaves mordidas que gustaron al chico, quien casi había olvidado completamente los eventos que solo unas horas atrás habían ocurrido en su casa. Ambas lo tocaron por completo y besaron cada parte de su cuerpo; Gotnov nunca había estado con una mujer y no tenía idea de lo que debía hacer.

—Relájate grandote, nosotras nos encargaremos de todo. —Le dijo Klaudia usando esa suave voz melódica que tan bien sabía emplear en momentos como ese.

Pasaron dos horas, después alguien llamó a la puerta.

—Oye chico, ¿estás listo para ver al jefe? —Se escuchó del otro lado. Klaudia se levantó todavía desnuda y la abrió sin ningún tipo de recato.

El hombre que tocaba la puerta era evidentemente extranjero pues lucía completamente diferente del resto de los habitantes del Imperio. El sujeto era moreno, de cabello rizado, rostro alargado como de caballo y labios gruesos; no era muy alto pero aparentaba cierta fortaleza; a diferencia de la mayoría de los elementos de la Bratvá, él no estaba tatuado hasta el rostro.

Al interior de la habitación, Nadiya seguía recostada junto a Gotnov sobre la cama, acariciándolo torpemente, haciendo figuras con sus dedos sobre el pecho del muchacho. Era claro que no lo hacía bien y por su rostro era evidente que no lo disfrutaba.

—Creo que mejor vas a ver al jefe. No te preocupes por nosotras, solo llámanos y nos volverás a ver cuando quieras. —Dijo Klaudia.

Nadiya no dijo nada pero Klaudia le hizo señas indicándole que participara de algún modo.

—Prefiero quedarme aquí. —Respondió extrañamente relajado.

Klaudia no quería hacer enojar al jefe, ella reconocía su lugar dentro de la organización y hacía su trabajo como le correspondía hacerlo; aquel día su trabajo era amansar a la bestia antes de que conociera a su nuevo dueño, y no tenía permitido fallar.

—Anda grandote, nos dejaste exhaustas, danos unos minutos para recuperarnos y podrás volver a hacer lo que quieras con nosotras, ¿te parece?

—¡Chico andando, el jefe espera!

Gotnov cambió esa inusual expresión de agrado por aquel rostro frío y duro que solía mostrar la mayor parte del tiempo, Klaudia y Nadiya se asustaron al ver el drástico cambio.

—Anda, ve a ver lo que quiere, te prometo que valdrá la pena. —Volvió a insistir Klaudia.

Con desgano e incluso cierta brusquedad, se deshizo de Klaudia y Nadiya moviéndolas a un lado de la cama, las dos chicas estaban acostumbradas a esos tratos por lo que no les fue tan incómodo. A continuación tomó la ropa que Klaudia le había mostrado inicialmente y comenzó a vestirse, la susodicha se ofreció a ayudarlo pero Gotnov la detuvo con la mirada, una mirada que ahora sí surtió efecto, Klaudia se echó para atrás inconscientemente e incluso Nadiya salió de su estupor al ver ese rostro malévolo del hombre que tenían ante ellas.

En cuanto estuvo vestido abrió la puerta y se encontró frente a frente con aquel molesto sujeto que le llamaba hace unos minutos, Gotnov sintió deseos de golpear con fuerza a ese hombre pero los reprimió, por el momento.

—Chico, ¿qué te dieron de comer tus papás? —Dijo al ver al gigantesco Gotnov, quien no le contestó—. Bueno andando que el jefe espera.

Caminaron los pasillos de la mansión, Gotnov vio nuevamente la elegancia y el desfalco tan propios de los hombres poderosos de ese país: Muros decorados con carísimas pinturas, pisos de mármol, techos altísimos con enormes candelabros colgantes. Y a cada lado personas armadas, malencaradas, tatuadas; quienes fumaban y bebían cómodamente mientras eran atendidos por jóvenes chicas como Klaudia y Nadiya; igualmente vistiendo ropa reveladora. Gotnov vio a esas chicas, le recordaron mucho a Klaudia, todas caminaban como ella, despacio, con movimientos seseantes y estudiados, todas se acercaban a esos hombres igual que Klaudia lo había hecho hacia él, tocándolos a todo momento, acariciándolos en cada oportunidad.

Aquellos hombres y mujeres lo veían al caminar como si la mansión le perteneciera, no todos sabían de quién se trataba pero en ese lugar rápido se corría la voz y cada vez más y más de esos sujetos peligrosos sabían que aquel hombre, aunque realmente aún era un muchacho, no era otro que el anteriormente conocido como el pequeño demonio, el niño que hacía años asesinara a uno de los suyos. Por ello no agradaba a la mayoría, y sin embargo encajaba tan bien en ese lugar.

Subieron unas enormes y elegantes escaleras (como era todo en aquella mansión) y caminaron un poco más mientras sentían la tibieza de la calefacción y una hermosa música sonaba en el fondo. Se escuchaban murmullos que, si se les prestase mayor atención, se podría entender que hablaban de asesinatos, atracos, secuestros; algún sujeto decía que acababa de «hacérselo» a un famoso; en aquel sitio «hacérselo» significaba asesinar. Otro presumía que había logrado pasar su cargamento hacia el oeste y que, con ello, esperaba grandes ganancias. Todos bebían y fumaban y se reían y se drogaban; mientras las mujeres les servían y tocaban y cumplían todos los deseos de esas funestas personas. Así era la Bratvá.

Llegaron ante una gran puerta, más grande y elegante que todo lo que anteriormente Gotnov había visto, no solo en la mansión sino en toda su vida; evidentemente era la oficina del jefe. Su escolta tocó la puerta, Gotnov escuchó voces apagadas del otro lado de la puerta, voces que discutían, aunque en aquel sitio todos discutían siempre.

La puerta se abrió y ahí estaba Valadich, recibiendo a Gotnov y a su escolta, ambos se vieron con gran odio mientras atravesaban esa puerta que después se cerró pesada tras los recién llegados. Gotnov vio a las personas con las que se había reunido: uno de ellos era Valadich, otro era aquel sujeto que recién lo había acompañado, estaba también ese hombre que antes le hablara cuando recién había llegado, y dos individuos más a quienes jamás había visto.

—¡Me alegro de verte! Imagino estarás más tranquilo ahora, ¿no es así? Klaudia es una de nuestras mejores chicas y nunca me ha defraudado.

—¿Qué es lo que quieres?

Aquel grupo lo miró en silencio, asustados de que alguien le hablara con tal rudeza al jefe.

—¡No le hables de ese modo al señor Domé! —Le reprendió el sujeto que escoltara a Gotnov.

—Tranquilo Parga, apenas nos estamos conociendo, estoy seguro que eso no volverá a ocurrir. Por favor toma asiento querido Gotnov. Izraíl, ofrécele una copa a nuestro invitado.

El mencionado Izraíl se levantó sonriente para tomar una botella de un líquido transparente así como una copa, vertió en ella el líquido y la llevó hacia Gotnov. El chico lo observó al acercarse a él, era un hombre maduro, no muy alto, de cuerpo grueso y compacto, como un tanque; rostro redondo, nariz acampanada, barba partida y escaso cabello rojizo, quien le sonreía al entregarle aquella bebida. A Gotnov le desagradó tanto como Valadich.

—Pasaste toda tu vida en Kolpino, imagino que nunca has probado un buen licor, y qué mejor forma de empezar que con el mejor vodka del país. —Le dijo Domé mientras Gotnov seguía estudiando al hombre que le ofreciera el licor.

Gotnov sostuvo la copa en sus manos, nunca había tomado una por lo que no sabía la manera en que debía sujetar aquel delicado instrumento de cristal; eso hizo reír al resto de esos hombres. Olfateó su contenido y lo bebió de un solo trago, no hizo ningún gesto de desaprobación.

—Eres fuerte, no cualquiera lo bebe a la primera. —Dijo Domé.

—¿Qué es lo que quieres?

Domé observó a Gotnov, enorme, musculoso, de mirada malévola. Le gustaba lo que veía.

—Un hombre con tus capacidades, con tu potencial, con tu libertad de pensamiento, podría llegar muy lejos aquí en la Bratvá. Quiero que te unas a nosotros.

—¿Por qué querría unirme a ustedes?

—Míranos, mira a todos los que habitan esta mansión y dime que no te ves en cada uno de ellos. Tú Gotnov Krvyeg eres como nosotros, eres alguien que no sigue las normas que otros quieren imponerle y que solo buscan detener el verdadero potencial. Tu lugar es aquí, con nosotros. Pasaste toda tu infancia detenido, muchos aquí pasaron años en prisión. Izraíl por ejemplo, fue castigado solo por proteger al país que ama, «con más energía de la solicitada» le dijeron. Kantus, —señaló al otro sujeto que aún no hablaba—, perdió su licencia médica tras ser acusado injustamente por tráfico de órganos. Valadich viene de las zonas más pobres del Estado, del sitio que separa a ricos de pobres y que impide el cruce de un lado a otro, y míralo, ya lo ha cruzado; tu escolta, Parga, vivió encadenado por años en su país solo por el color de su piel que lo colocaba como algo que solo casi era un hombre. Al igual que pasa contigo, nosotros somos parias de la sociedad y por ello hemos formado la nuestra, la Bratvá.

Valadich no decía nada, él solo estaba furioso ante la idea que su líder proponía, tener al asesino de su hermano con ellos.

Gotnov no respondía, Izraíl volvió a servirle vodka en su copa vacía y Gotnov nuevamente procedió a beberla de un trago.

—Creo que ya te diste cuenta de lo bien que te podemos tratar, ¿no es así? Chicas como Klaudia y Nadiya, y tenemos muchas más a tus servicios. Sin contar con el dinero y el poder que vas a adquirir.

—¿Ellas son esclavas?

Domé rio divertido.

—No estimado Gotnov, aquí nadie está en contra de su voluntad. Ellas son… Empleadas que saben lo que les conviene. Has estado ahí afuera, sabes que la vida no es fácil; Klaudia y Nadiya, igual que el resto de las chicas que están aquí, saben que esta es la mejor forma de tener la vida que desean; por ello cumplen su trabajo perfectamente y reciben una compensación más que justa.

—Nadie salvo mi familia…

—Cierto. —Suspiró Domé—. Debí decir que ningún miembro de la Bratvá está retenido aquí en contra de su voluntad. Tu familia y algunos otros están aquí por… Otras razones, muy variadas pero todas justificadas, eso te lo puedo asegurar. Pero tu familia no es como los demás, ellos son un seguro.

—¿Para obligarme a aceptar sus condiciones?

—En cierto modo, pero también para protegernos. Verás, te hemos seguido, tenemos ojos en todas partes y eso incluye Kolpino, sabemos lo que le hiciste a los guardias, a Vadim. No queremos que nos suceda lo mismo contigo.

—¿Vadim trabaja para ustedes?

—¿Qué más podría hacer del modo que lo dejaste sino acudir a una institución como la nuestra? El Estado ya no tiene utilidad para él, solo dejarían que muriera. Con nosotros tiene una oportunidad, igual que su familia, la oportunidad que le quitaste.

Gotnov volvió a beber el vodka que le habían vuelto a servir, le estaba encontrando el gusto a esa bebida. Observó a las personas que lo acompañaban: Frente a él quien parecía ser el líder, ese tal Domé; a su derecha Parga, al lado del otro sujeto quien aparentemente se llamaba Kantus; a su izquierda ese sujeto desagradable, Izraíl y, tras él, Valadich. Ya había enfrentado antes a esa cantidad de oponentes, podría matarlos a todos.

Pero lo pensó mejor. ¿De verdad quería la vida que el Estado le ofrecía? La vida de un exconvicto, un asesino a quien nadie emplearía. Ya antes había considerado a la Bratvá y ahora la oportunidad se abría ante él; pero… Su padre…

—Tengo una condición.

—No estás en libertad de ponerlas amigo. Te estamos ofreciendo una gran oportunidad, las condiciones las ponemos nosotros.

—Quiero matar a Valadich; solo eso pido.

El mencionado se levantó de inmediato dispuesto a todo pero fue detenido por Parga, quien obedeció un gesto de Domé.

—¿No consideras que están a mano? Tú mataste a su hermano.

—Él se lo buscó, mi padre no.

Domé sonreía, era justo el tipo de persona que llegaría lejos en una organización como la Bratvá; además había sido él quien otorgara el permiso a Valadich para asesinar a un miembro de la familia Krvyeg, pensó que ese sería el hermano menor; no obstante se esperaba un conflicto tal.

—Entiendo lo que deseas pero nadie ha matado a tu padre pues ahora yo soy tu padre y la Bratvá es tu familia, del mismo modo Valadich es tu hermano. Tomarás el lugar de Anton en la familia, y debo decir que eres mucho mejor alternativa que el pobre de Anton.

Valadich no tomó con agrado aquel comentario, Gotnov apretó los puños listo para desobedecer.

—Quiero ver a mi familia.

—Eso es algo que sí te podemos conceder. Kantus, conduce a nuestro nuevo compañero a ver a nuestros invitados y después llévalo a que descanse.

Gotnov apuntó todos los nombres de esos individuos en su memoria: Domé, Izraíl, Kantus, Valadich; debían ser los peces gordos de la Bratvá. Kantus se levantó y se acercó a Gotnov para guiarlo hacia donde tenía a su familia, ambos eran casi igual de altos. Así dejaron la oficina donde se había dado la reunión.

—No me gusta ese tipo Domé. —Valadich le reclamó.

—Ninguno de nosotros le gusta a nadie Valadich. Vamos a usarlo un tiempo, hombres como él se meten en problemas y no duran mucho de todos modos. —Respondió.

—Quiero al muchachito. —Comentó Izraíl.

—¿Otra vez con eso? ¿Qué harás con él?

—Le mostraré un truco de magia, a los niños les gusta la magia.

Fuera de la oficina Gotnov siguió a Kantus, un espigado hombre pero mucho más delgado que él, de rizado cabello castaño, rostro afilado, barbilla puntiaguda y nariz aguileña acampanada; dada su apariencia física y rostro, así como por la forma en que caminaba, era como ver un pollo gigante o un avestruz. Caminaron a través de los intrincados pasillos de la mansión, llegaron a la planta baja y continuaron su camino hacia otras escaleras que bajaban aún más. En todo ese tiempo nunca estuvieron solos, hubo guardias armados a cada instante, ya sea conviviendo cómodamente o vigilando los alrededores, nunca se separaban de sus armas. Vio también a más chicas caminando de lado a lado, transportando bebidas, cigarros, drogas; sentadas sobre el regazo de esos hombres, besándolos, tocándolos y dejándose tocar. Vio también a Klaudia que estaba en las piernas de un sujeto bastante desagradable, dándole a ese tipo de beber directamente desde su boca; Gotnov sintió su sangre arder.

—No lo tomes personal, ese es su trabajo. —Le dijo Kantus al ver la manera en que observaba a Klaudia. Su voz era tranquila, incluso amable—. Todos aquí necesitamos ser útiles de algún modo.

—¿Y ellas no pueden ser útiles de otra forma?

—Algunas probablemente, aunque siempre habrá un hombre que lo haga mejor; en lo que hacen aquí, ellas son expertas.

—¿Tú que función tienes aquí? No pareces un sicario.

—No lo soy, soy médico, yo me encargo de mantenerlos a ustedes con vida, eso y otras cosas. Como dije, todos debemos ser útiles aquí.

—No pareces muy importante entonces.

—No todos tenemos el talento que tú tienes para matar y causar caos, pero créeme que hay más de una forma de hacerse valer en este mundo. Mira a Klaudia, la conozco bien, es lista; fui yo quien la trajo aquí y en poco tiempo se convirtió en una de las favoritas del jefe, ahora dirige a su propio grupo de chicas.

—¿Y aceptó venir aquí?

—Bien sabes que en la vida de afuera poco importa la inteligencia y mucho el origen; y Klaudia es tan lista que lo sabe mejor que nadie, su talento no sirve de nada afuera sin el prestigio familiar que lo respalde, prestigio que no tiene ni se puede obtener; por eso es que aceptó venir; y sabe perfectamente lo que debe hacer para subsistir en este medio, por eso es que ha podido llegar tan lejos.

—Parece más una esclava.

—Es una empleada, recibe un excelente salario y muy buenas prestaciones; con nosotros tiene una vida a la que jamás hubiera podido aspirar allá afuera. Por eso la asigné para ti esta noche, pienso que puedes aprender mucho de ella.

Llegaron a un sótano donde dos sujetos bien armados montaban guardia delante de una puerta de barrotes. Kantus ni siquiera les dirigió la mirada y ambos sujetos se hicieron a un lado para dejarles pasar. Juntos entraron a una especie de calabozo, mucho menos agradable que el resto de la mansión. Había muchas puertas metálicas a cada lado, la mayoría cerradas, se escuchaban gemidos, súplicas y lamentos.

—La mayoría de las personas que están aquí jamás van a salir; pero tu familia tiene una oportunidad de hacerlo, una oportunidad que está en tus manos.

Gotnov no le respondió, solo siguió caminando hasta que llegaron ante otra puerta, Kantus insertó una llave y la giró para después abrirla, ante sus ojos aparecieron Bonnie y Hagen, vestidos con ropa más abrigadora. Bonnie lloraba en la cama mientras que Hagen veía televisión en una silla.

—Hemos hecho ajustes para que estén mejor que el resto de nuestros huéspedes.

Bonnie vio a su hijo y se levantó de la cama para ir hacia él, tenía el rostro hinchado y un moretón bajo el pómulo izquierdo.

—Mamá…

Su madre lo abofeteó, Gotnov no respondió.

—¡Tu padre está muerto! —Le gritó al ver a su hijo con aquella vestimenta elegante que definitivamente no era suya.

Gotnov no lo había olvidado.

—Esto no se quedará así.

—¡No todo se soluciona con violencia! ¿Qué no entiendes? ¡Es por lo que hiciste que nos pasó todo! ¡¿Ahora qué va a pasar?!

—Hagen y tú estarán bien.

—¿Y qué va a pasar contigo?

No le respondió, no lo sabía; aunque ninguno de los resultados que veía en su cabeza haría feliz a su madre.

Capítulo 17

Años luz lejos de casa

No prestaba atención a las seductoras palabras que Klaudia le decía al oído, en su mente revivía una y otra vez aquel momento en que su padre caía sin vida al suelo, tenía grabado en su memoria el rostro de Valadich, lo miraba sonriente; lo que más lo hacía rabiar era saber que ese sujeto estaba cómodamente recostado en esa misma mansión, en alguno de los muchos cuartos, acompañado por hermosas mujeres y comiendo los mejores alimentos, embriagándose a placer mientras su padre probablemente seguiría pudriéndose en el piso de su viejo y frío departamento, aquel que solo pudo conocer por unas pocas horas.

Nadie se daría cuenta de la ausencia de Aleksander Krvyeg en la fábrica en que laboraba, era un paria, y su presencia indeseable; la falta a su lugar de labor no haría más que justificar su baja. Tampoco los vecinos notarían la ausencia de la familia Krvyeg, no los apreciaban, no los deseaban cerca de ellos; no sería hasta que el olor a muerte llegara a sus departamentos que alguien podría saber que el antiguamente célebre Aleksander Krvyeg había sido asesinado en su domicilio, justo el día en que su hijo mayor, condenado a muerte por asesinato, había vuelto a casa.

—«La Bratvá espera que me culpen a mí».

—¿Qué piensas grandote?

Llevaba ya varias noches en esa mansión, tiempo que Domé había empleado sabiamente en tratar de amansar a la bestia. Habían llenado a Gotnov de vicios y placeres, otorgado cuantas mujeres quisiera, comido los mejores manjares que jamás imaginó llegase a probar; bebía muchísimo alcohol y probaba todo tipo de drogas.

Sin embargo en él apenas y surtían efecto.

Tal y como lo viera años atrás el doctor Novikov cuando trató de mantener al pequeño Goty sedado para evitarle problemas, las drogas no eran muy eficaces en ese hombre. Consumía cantidades elevadas para alguien que recién las probaba y el efecto, aunque perceptible, no era lo suficientemente potente como para ponerlo indispuesto. Sus borracheras solo duraban unas pocas horas y su cuerpo rápidamente desechaba el alcohol y volvía a la normalidad.

El sexo era lo mejor, a diferencia del alcohol y las drogas, el sexo sí que le surtía un efecto placentero. Había probado ya a varias de las chicas de la Bratvá pero era Klaudia su favorita, quizá debido a ser su primera, sentía predilección hacia ella por lo que la solicitaba con mayor frecuencia, y Klaudia siempre acudía al llamado, dispuesta a complacer al nuevo proyecto del jefe.

Pero poco a poco la mente de Gotnov se aclaraba y ya ni siquiera el sexo lograba distraerlo de lo que de verdad le importaba.

—¿Te gusta aquí? —Preguntó Gotnov.

Klaudia lo observó con una mirada hambrienta, de deseo, una que muy probablemente no contenía nada de verdad en ella y que había aprendido hace mucho tiempo, le había permitido llegar lejos en la organización. Ya antes le habían hecho esa pregunta.

—Por supuesto que sí.

—¿Por qué?

—Mira a tu alrededor. ¿No es evidente? Una vida así en este país no existe para quienes no estén dispuestos a pagar el precio. Sin importar lo que digan públicamente, en el Imperio solo se admiten dos tipos de personas: la comuna y la aristocracia; y no hay posibilidad de cruzar. Por eso creamos un tercer tipo de persona, el de aquellos dispuestos a hacer lo que sea necesario para no ser parte de la comuna. Nosotros.

—¿Y no te molesta hacer todo lo que se te indique?

—A menos que seas de la aristocracia, siempre hay que hacer lo que se indica, en eso no hay alternativa para nadie, sea aquí o afuera; pero algunos sí podemos escoger la retribución por el sometimiento, y la que encuentras aquí es mucho mayor que la que hay allá; y créeme que lo que tenemos que hacer aquí no es mucho peor de lo que hay que hacer allá, bajo la mirada complaciente de la sociedad que prefiere no ver lo que debe hacer para mal comer.

—No sabría de eso, no conocí mucho del mundo de afuera.

—Aunque pasaste muchos años preso, los que estábamos afuera no éramos libres, solo que nuestros muros estaban más retirados de nosotros que los tuyos.

Gotnov no la volteaba a ver pero disfrutaba de escuchar esa voz sensual, dulce, condescendiente; aunque Klaudia era joven era mayor que él y tenía una experiencia de vida que superaba a todas las personas que había conocido, incluyendo a sus padres y al propio doctor Novikov. Klaudia había conocido el mundo de una forma que pocos podrían y, a diferencia del resto de los miembros de la Bratvá, tenía una habilidad especial para reproducir ese conocimiento con su voz y transmitirlo a otras personas.

La chica no dejaba de acariciar el cuerpo de Gotnov pero seguía hablando, su experiencia le permitía identificar cuando le estaba dando placer a un hombre y eso lo estaba consiguiendo.

—«Haz lo que tengas que hacer». —Le dijo Kantus cuando la asignó a Gotnov—. «Las mismas palabras que me dije cuando llegué aquí». —Pensó sin dejar de hablar; habilidad muy útil para sobrevivir en ese mundo.

—Mi padre pensaba que las cosas estarán mejor cuando llegue al poder el nuevo Premier.

—Rynok aún no es Premier; Míjail no lo va a permitir, no le será fácil tomar el poder, nunca es sencillo; y aun cuando alcance ese objetivo, ¿qué te hace pensar que será diferente? Rynok es el protegido de Míjail, aprendió todo de él, aunque se le oponga políticamente, ideológicamente son iguales; todos ellos son iguales, son la misma mierda.

Gotnov guardó silencio unos instantes y luego añadió.

—¿Ustedes tuvieron algo que ver en el golpe de estado?

—Yo solo soy una Ledi, no soy nadie que pueda saber acerca de temas importantes de hombres.

El chico la volteó a ver, sus ojos de un azul casi negro, seductores, sus labios de rojo intenso, siempre sonrientes y dispuestos a lo que fuera necesario llegado el momento, su cabello negro cayendo a su costado, acariciando, probablemente intencionalmente, el cuerpo de Gotnov, quien pensaba que ella sabía mucho más de lo que decía, y se lo guardaba por ser tan inteligente como era.

—¿La Bratvá es tan poderosa?

—¿Tú que crees?

—Domé no parece muy fuerte.

—El jefe… Él es solo el líder local. La Bratvá es enorme; existe incluso desde antes que el Estado, se rige paralela al Estado y existirá aun cuando el Estado desaparezca. Funciona lejos del gobierno y siempre atrae a los oprimidos; se alimenta de la opresión y por ello el alimento jamás escasea.

—Ellos mataron a mi padre. —Dijo Gotnov.

—Ellos han matado a los padres de muchos. Y aquí siguen, cada vez más fuertes.

Klaudia conocía cómo funcionaba el cuerpo humano, de ese modo es que era posible para ella dar tanto placer, sabía exactamente cuáles partes del cuerpo tocar y cuánta presión aplicar para lograr sensaciones intensas y placenteras. Iba a ser doctora, así fue como conoció a Kantus. Klaudia había estado debajo y sobre tantos hombres, y conocía tan bien la manera en que los músculos reaccionaban a los estímulos, que supo perfectamente el momento en que Gotnov se iba a levantar, una suave tensión en un pequeño músculo del cuello le indicó a Klaudia que ese hombre se pondría de pie, así que ella lo permitió. Era como si supiera todo lo que un hombre deseaba sin este decirlo, y por ello era tan importante dentro de la Bratvá.

En efecto Gotnov se levantó y caminó desnudo hacia una mesa donde tenía más licor. Klaudia observó el enorme cuerpo del chico de apenas dieciocho años de edad; parecía de más; su musculatura era impresionante, sus rasgos los de alguien mucho mayor. Cada uno de sus brazos tan gruesos como una pierna; y esa piel casi gris, tan extraña, tan dura, que ella había tocado en su totalidad. Se sentía como si no fuera un ser humano. Ella conocía cada detalle del cuerpo de un hombre, textura, sabor, todo; aun así Gotnov le «sabía» diferente, aún no decidía si le gustaba o le temía, mas sin duda le causaba gran interés.

—¿Quién es el jefe máximo de la Bratvá?

Klaudia permanecía desnuda sobre la cama, no acostumbraba a cubrirse el cuerpo con sábanas ni con los brazos, a los hombres de la Bratvá les gustaba ver a sus mujeres completamente desnudas todo el tiempo, ella procuraba complacerlos.

—¿Por qué una Ledi podría tener conocimiento de algo tan sensible como eso?

—¿Lo sabes o no?

Klaudia sonrió, los hombres de la Bratvá guardaban mucha tensión, tensión que descargaban con las chicas de la Bratvá, y Klaudia era de las mejores; había estado con prácticamente todos los hombres importantes de la organización y a todos los había visto en sus momentos más vulnerables, a todos los había deshecho en placer, momento en que hablaban de más.

—No lo conozco, nadie lo conoce, solo se sabe su apodo: «El Británico».

—¿Él está por encima de Domé?

—Él está encima de todos, su único igual sería el Premier. Pero el poder del Premier, aun siendo absoluto, se limita al país; mientras que el poder del «Británico» alcanza mucho más allá.

Gotnov bebió otro vaso de licor, cada vez el efecto que tenía en él era menor pero le agradaba el sabor por lo que seguía bebiendo.

—¿La Bratvá se extiende más allá del país?

—La Bratvá toca cada parte del continente. —Klaudia sonreía—. ¿Ves por qué es tan fuerte esta organización?

—Si «El Británico» fuera fuerte tocaría a todo el mundo. —Dijo Gotnov volviendo a beber.

Klaudia sabía el tipo de hombres con los que trataba, todos eran iguales, sociópatas con egos enormes que pensaban estar por encima de cualquier otro. No era la primera vez que alguien infería ser mejor que los demás.

—Sin duda tú serías mejor líder que él. —Le dijo con esa voz seductora.

El chico dio la vuelta, Klaudia pensó que querría más de ella por lo que le sonrió e instó a acercársele abriendo completamente las piernas, estaba lista a dejarse hacer todo lo que Gotnov quisiera pero el tocar de la puerta les interrumpió.

—¿Qué demonios quieres? —Respondió sin importarle quién estuviera del otro lado.

—El jefe quiere verte. —Se escuchó con voz apagada, después la puerta se abrió sin importarle lo que fuese a encontrar adentro.

Ni Gotnov ni Klaudia se cubrieron sus cuerpos una vez que Izraíl entró en la habitación sin miramientos y sonriente.

—¿Se divierten? —Preguntó con cinismo.

—Izraíl, ¿vienes a unírtenos? Sé que no soy de tu agrado pero, conociéndote, quizá acompañado por Gotnov te sea una experiencia más agradable.

—Algún día Klaudia, no tendrás la suerte que tienes. —Dijo molesto aunque sin dejar de sonreír—. Tú, —dijo señalando a Gotnov—. Debes de ir a ver al jefe.

—Iré cuando me plazca.

Izraíl ensanchó el pecho, era mucho más bajo que Gotnov y su cuerpo era más ancho que el del chico, sin embargo por su corpulencia parecía un pequeño toro, y disfrutaba de pelear.

—No hay necesidad de enrollarse en una pelea. —Intervino Klaudia—. Aún y cuando en este momento bien quieras Izraíl. Déjamelo a mí, yo me encargo.

Los tres guardaron silencio unos momentos, Gotnov y Klaudia seguían desnudos mientras que Izraíl los observaba.

—Sabes lo que le pasará si no obedece, y lo que te pasará a ti por no cumplir. —Dijo para finalmente retirarse.

Klaudia se levantó y ayudó al chico a vestirse, le colocó los pantalones, el cinturón, una camisa limpia; le acomodó el cabello, el cual seguía sin cortarlo, le colocó los zapatos, básicamente hizo todo por él y todo ello estando aún desnuda.

—Si vas a ir a dirigir una organización criminal debes verte bien.

Gotnov dejó que ella hiciera todo el trabajo, guardaba en su memoria a Izraíl.

—Es un sujeto desagradable. —Añadió.

—Así es.

—¿Has estado con él?

Klaudia rio divertida.

—¿Con Izraíl? No creo que haya estado con una mujer alguna vez. Es un depravado. A ese imbécil le gustan los niños. Es un monstruo.

Klaudia abrió la puerta de la recámara y acompañó a Gotnov a la oficina de Domé, la cual estaba en otra ala de la enorme mansión, la cual siempre estaba atestada. La habitación de Gotnov estaba en un cuarto piso de la mansión pero en ningún momento esta guardaba silencio. Caminaron frente a muchas puertas, algunas cerradas, tras ellas se escuchaban gemidos y pequeños golpecitos; otras estaban abiertas de par en par y, dentro de ellas, Ledis de la Bratvá tenían sexo con los dueños de cada habitación, sin ningún tipo de recato ni de ellas ni de los hombres.

Alcanzaron las escaleras y nuevamente vio lo mismo de siempre: Hombres armados bebiendo, drogándose y tocando a las chicas, divertidos, relajados. Klaudia tomaba a Gotnov del brazo, seguía desnuda mientras lo acompañaba; nadie se fijaba en ella, todos ahí conocían bien su cuerpo.

Caminaron por salones, vestíbulos, estancias; en todos ellos la misma historia, sicarios pasándola de lo lindo y Ledis con poca o ninguna ropa otorgando placer a esos mismos sicarios. Por fin y tras varios minutos de ese espectáculo, estuvieron ante la puerta de Domé.

—Aquí te dejo grandote, llámame si me necesitas. —Se despidió besándolo en los labios, pegando su cuerpo al de Gotnov, después se marchó, Gotnov vio como uno de los sicarios le llamaba y Klaudia acudía gustosa al llamado, ingresó a un cuarto donde había varios de ellos y la puerta se cerró.

El chico quedó solo y pensativo, no pudo evitar sentir algo casi desconocido que atravesaba su cuerpo, algo que solo había experimentado, aunque con mucha mayor intensidad, días atrás, con la muerte de su padre; la sensación de que le quitaban algo que le pertenecía. Sin embargo no conocía lo que eran los celos y no supo darle algún significado, solo sentía deseos de golpear a esos sujetos que se llevaron a Klaudia.

Aquellos sentimientos le hicieron sentirse incómodo, confundido; por ello no pudo identificar la discusión que se escuchaba detrás de la puerta, una discusión con voces que él conocía: una era de Domé, eso era evidente pues era su oficina, la otra no pertenecía a ninguno de sus tenientes, sin embargo era una voz familiar. Parecía una discusión acalorada en la que se escuchaban las palabras más comunes dentro de la Bratvá: «Asesinato, extorsión, secuestro». La puerta se abrió ante él antes de poder llamar a ella.

—¡Ohh estimado Gotnov! —Le dijo Domé, al fondo una figura de elevada estatura y gran corpulencia se veía de espaldas, miraba por la ventana.

Hacía un día soleado, aquello era raro en esa parte del mundo, no había nube alguna en el azul cielo, el viento soplaba al exterior. Gotnov perdió de vista un instante a aquel hombre por ver hacia afuera; pasó años encerrado en una pequeña celda y ahora continuaba su encierro, aún y cuando este fuese en condiciones mucho más placenteras.

—Me da gusto que hayas llegado querido amigo, pasa por favor.

Gotnov entró ignorando la mano que el jefe le ofrecía, Domé observó al chico, la expresión usual del líder regional solía ser siempre bondadosa, sus mejillas redondeadas le daban un aspecto amable y su voz, la cual sonaba húmeda pues siempre salivaba de más, no solía ser amenazante. En aquel momento su expresión cambió ante el desacato del chico, sus ojos cambiaron, se volvieron agresivos, irritados en sangre.

—¿Ha llegado? —Dijo disgustado el hombre que veía al exterior, quien no se molestó en voltearse; a cada lado suyo había un individuo elegantemente vestido de traje, ellos portaban armas que se veían poderosas, más que las usuales de la Bratvá.

—Lo conozco, ¿usted es Rynok? —Preguntó con fuerza Gotnov.

El gran hombre volteó y vio una vez más al chico que hace poco tiempo liberara, no pareció feliz de verlo.

Gotnov observó nuevamente la oficina, ahí estaba el mismo Rynok, el probable futuro Premier de la nación; lo acompañaban dos hombres que quizá serían sus guardaespaldas. Tras él estaba un furioso Domé mientras que, sentado en una esquina, Kantus hacía algunas anotaciones.

Nuevamente pensó que podría matarlos a todos ahí mismo si quisiera.

—¿Cómo te has sentido en estos días? —Le preguntó Domé con cortesía.

—Todo lo que hacen aquí es coger, embriagarse y drogarse, eso ya me está aburriendo.

—Amigo Gotnov… Me gusta esa actitud, quizá puedas ser de utilidad en nuestro problema.

—Solo denme algo para hacer.

Domé caminó alrededor de la oficina, sirvió una bebida y la entregó a Gotnov, quien la bebió de un trago. Vestía un traje elegante aunque su autoridad se veía disminuida ante la presencia de Rynok, de algún modo Gotnov percibió cierta debilidad en el líder de la Bratvá. Parecía que Domé iba a hablar pero Rynok lo contenía con una simple mirada y fue el propio Yulianskiy Rynok quien decidió iniciar la conversación.

—Derrocar a Míjail es un proceso largo y complicado, al yo perder el control de la Militsiya nuestro plan se ha visto cortado, el nuevo Comandante está completamente del lado de Míjail y usará a la Militsiya para controlar con fuerza absoluta las revueltas que hemos iniciado. Además Míjail cuenta con el respaldo absoluto del clero, Nicolae Vladislav ha iniciado la propaganda para «quemar en el infierno las almas de los disidentes»; ese maldito clérigo ha conseguido lavar las mentes de toda la población con promesas de una vida mejor en la muerte; y los idiotas de la comuna se lo creen. Me queda claro una cosa: Mientras Iosif Míjail siga con vida no podrá haber otro Premier.

Domé observó a Rynok, esperaba que fuese él quien dijera lo evidente pero Gotnov se anticipó.

—Somos la maldita Bratvá, matemos al Premier. —Dijo el muchacho.

Rynok y Domé justo esperaban esa respuesta, ambos sonrieron al recibir lo que deseaban.

—Hay un problema, la Bratvá no puede involucrarse. —Añadió Domé.

—¿Tienen miedo?

Domé sonrió ante esa provocación. —No amigo Gotnov, no es problema de agallas sino de política. Verás… La Bratvá históricamente ha tenido múltiples acuerdos con el Estado, acuerdos que han beneficiado enormemente a ambas partes. Nosotros… Las acciones particulares de esta casa no son precisamente del conocimiento de toda la organización y no podemos permitir que lo sean.

Gotnov no les respondió, solo observó al empequeñecido líder con desdén.

—Lo que estás por conocer es confidencial. ¿Podemos contar contigo amigo Gotnov?

—Me importan un carajo la política y los secretos que puedan tener.

Domé interpretó esa insolencia como una respuesta afirmativa, no es como si le importara de todos modos. Se frotó las manos con relativa alegría mientras observaba a Rynok.

—Bien, verás querido Gotnov, la Bratvá es una institución más grande que solo esta casa, mucho más grande. Todo este lugar es apenas una fracción de lo que realmente somos, y yo solo soy un peón más en una larga lista de individuos que, por separado, no somos nada, pero juntos tenemos el poder de controlar todo este país.

—¿Eso qué importa?

—Importa porque, en un grupo tan grande, en ocasiones existen diferentes intereses. Somos una familia pero no siempre las familias se llevan bien y la nuestra no es diferente de cualquier otra. Sí, aquí estamos nosotros quienes hemos encontrado un aliado con el respetable Yulianskiy Rynok, pero esa misma alianza no es vista de la misma forma en todas las células de nuestra organización.

—Ve al maldito punto.

Domé se contuvo de responder, de verdad aquel chico tenía un temperamento volátil pero, al menos en aquel momento, era ese temperamento la razón por la que era necesario.

—Existimos varias células y solo la nuestra, la de Petropol, tiene particular interés en una sucesión del poder, debido a eso estamos solos en esto, no contamos con el apoyo de toda la Bratvá, en especial no contamos con el apoyo del líder supremo de la organización quien tiene una fuerte alianza con el viejo Premier.

—¡Sadler! ¡Una alianza estúpida fundamentada en la ignorancia y en una falsa lealtad! —Exclamó Rynok desesperado de tanta cortesía.

—Una alianza ignorante pero poderosa que ha mantenido a Iosif Míjail en el poder por largo tiempo. —Complementó Domé—. Una alianza que solo la muerte de Míjail podría terminar y que, precisamente, dificulta el asesinarlo. Verás Gotnov, solo la Bratvá sería capaz de lograr un hito tan encomiable como lo sería el asesinar al Premier, y por ello es que es la Bratvá quién se encarga de protegerlo; estamos imposibilitados de realizar una acción directa en contra de Míjail debido a los estúpidos votos de alianza de nuestro líder supremo con él; tú por otro lado, eres desconocido para el resto de las células de la organización.

—Lo haré, ¿cuándo partimos? —Exclamó Gotnov ya desesperado.

Domé sonrió de forma funesta, puso una mano sobre el hombro de Gotnov pero el chico la retiró con fuerza.

—No hay necesidad de perder el tiempo, solo díganme dónde está. —El líder de la célula de Petropol tuvo que reprimir el deseo de mandar a ejecutar a su nuevo sicario, cuyas insolencias comenzaban a colmarle la paciencia.

—Es peligroso, —refutó Domé—. Si fallamos y Míjail sobrevive arrasará con nosotros; tiene a toda la Bratvá y a la Militsiya para ello.

El chico caminó a la mesa al lado de Rynok, aquello puso en alerta a sus guardias quienes de inmediato tomaron sus armas. Gotnov solo tomó la botella de vodka y la bebió directo del envase para luego dejarla en su sitio.

—No hay forma de que falle, mataré a Míjail y a todo aquel que intente detenerme.

Rynok lo observó complacido mientras que Domé de verdad tenía sus reservas respecto a la campaña en que se estaban por embarcar.

—La clave de toda esta operación es colocarte cerca de Míjail, lo suficiente como para matarlo. —Comentó serio Rynok—. El Palacio de Gobierno es una auténtica fortaleza rodeada de muros y protegida por los mejores elementos de la Militsiya. No solo eso sino que ahí se encuentra el maldito nuevo Comandante, el idiota que ha tomado mi lugar, él nunca se separa del viejo, y ese sujeto es letal, es la mayor complicación de esta campaña.

—Entrar será tan difícil como asesinarlo. —Dijo Domé—. Por suerte para nosotros nuestro apreciable aliado trabajó en ese mismo sitio durante más de dos décadas. ¿Usaremos la red de metro como estaba planeado?

—Imposible, —respondió el usurpador—. Míjail conoce a la perfección esa vía, es su forma de escape y protección; estará fuertemente resguardada, en especial porque sabe que conozco su existencia. Si queremos meter ahí al chico necesitamos usar otra ruta, una a la que nadie pudiera sobrevivir y que por ello no sea contemplada como una debilidad.

—No me importan los detalles, tengo hambre, iré por algo de comer, avísenme cuando terminen de chuparse los pitos. —Comentó antes de retirarse.

—«Esa maldita de Klaudia no está logrando amansarlo como le ordené». —Pensó Domé mientras veía retirarse a su flamante nueva mascota.

Rynok sonreía pues por fin se llevaría a cabo lo que él deseaba, la completa aniquilación de Míjail y, con él, del Estado que lo respaldaba; tras eso su ascenso al poder sería inminente.

—Tienes buen ojo Domé… Hiciste bien cuando pediste que te entregara al chico.

Capítulo 18

El sol se torna rojo

Una vez más iba sentado en aquel vehículo que lo llevara ese día a la mansión, esta vez no lo acompañaba una aterrorizada madre de familia ni un indiferente muchachito, lo acompañaba ese hombre que anteriormente lo guiara en su recorrido por la mansión, Parga.

El coche conducía solitario durante la noche, solo ellos dos lo abordaban, les esperaba un largo camino hacia su destino, uno que Gotnov pretendía hacer en silencio.

—¿Vas a matar para ellos?

Bonnie se veía triste, preocupada; había perdido mucho peso, la felicidad que por fin pensaba había vuelto a su vida con el regreso de su hijo ahora se le escapaba nuevamente.

—Mientras ellos me necesiten ustedes estarán bien.

—Te están usando. Son criminales y te dejas manipular por ellos.

Gotnov observó a su madre, se le permitía verla una vez al día, hasta el momento parecían tratarla bien.

—¿Qué más puedo hacer? Los tienen aquí.

—¡No mientas Goty! ¡No lo haces por nosotros, tú nunca has hecho nada en tu vida que no quieras hacer!

Era cierto.

No había nada que replicar, era su madre, lo conocía bien, y de algún modo era una de las pocas personas que le importaban, la otra era su padre y ya no estaba.

—Yo creo que es lo mejor que puede hacer. —Intervino Hagen; el chico parecía no inquietarse por nada e incluso estando retenidos en contra de su voluntad pasaba los días como cualquier otro en casa, veía televisión o engullía comida chatarra.

—Dadas las condiciones en que estamos, mi hermano no tiene muchas opciones para mantenernos con vida si no hace lo que le ordenan. —Añadió—. Además, dados sus antecedentes no iba a tener muchas oportunidades de todos modos, la Bratvá era su mejor alternativa.

—¡Había alternativas! ¡El nuevo Premier nos iba a ayudar!

—No sabes nada mamá.

—¿A quién vas a matar? —Se escuchaba preocupada—. No, es mejor que no me lo digas.

Gotnov no le iba a decir, era mejor para ella y para Hagen saber lo menos posible de lo que ocurría en ese lugar.

—¿Cuándo volverás? —Preguntó.

—No lo sé, estaré de vuelta tan pronto pueda. Quizá serán algunos días.

Se despidió de su madre y su hermano con un abrazo. A Bonnie se le rompía el corazón al pensar en lo que su hijo estaba por hacer, nuevamente volvían a su mente los recuerdos de esa llamada, cuando se le notificó lo que su pequeño Goty acababa de hacerle a un compañero de la escuela.

Klaudia lo esperaba afuera, fue ella quien cerró la puerta metálica que retenía a su familia.

—Los cuidaré. —Le dijo.

Gotnov no le respondió.

El chico miraba por la ventana, estaba emocionado, sentía que la sangre ardía como nunca antes. Cierto que solo había matado una vez pero ya había dejado casi muertos a varios guardias de Kolpino, —«y Vadim bien preferiría estarlo»—. Pensó divertido.

El viaje desde Kronstadt, centro de operaciones de la célula de Petropol, era de más de ocho horas hasta su destino en Moskva, la Capital del Imperio.

Partieron de Kronstadt durante la noche y llegaron a Moskva temprano por la mañana, directo a una casa de seguridad que aquella célula de la Bratvá tenía para sí. La Capital era un sitio controlado por la célula principal, aquella que estaba directamente bajo el control de «El Británico»; normalmente serían aliadas pero no cuando el objetivo era Míjail. Moskva era el sitio donde el Premier ejercía el mayor poder, el Centro de Gobierno, el corazón del Estado; incluso la Bratvá estaba ligada a él gracias a la relación de «El Británico» con Iosif Míjail. Las acciones que la célula de Petropol estaba realizando en colusión con el usurpador, Yulianskiy Rynok, no serían tomadas de buena manera por el líder de la organización criminal.

Dicha casa de seguridad era un pequeño y harapiento departamento ubicado en las afueras. Tenía una pequeña cocinita, un sofá y una sola cama; era tan diferente de la majestuosidad de la mansión donde antes estaba que casi se sintió de vuelta en su pequeña celda del Centro Kolpino.

Apenas amanecía, habían conducido toda la noche para evitar ser vistos por las patrullas y los vigilantes de la Bratvá; por ello usaban los recursos menos obvios como lo era aquel departamento obtenido específicamente para este arriesgado golpe.

—Escucha bien chico, en esta tierra de blanquitos resalto como lunar en la teta de una puta; estarás solo allá afuera, nadie de la Bratvá te conoce; eres el nuevo, nadie sabe que eres elemento nuestro así que incluso si te llegasen a reconocer por esa infamia tuya que te cargas, no te ubicarán como un hermano. Trata de no meterte en problemas hasta que llegues al muro, lo que hagas una vez adentro… Es tu pellejo el que está en juego.

—Estaré bien.

—¿Sabes lo que debes de hacer?

—Matar a Míjail.

Parga movió la cabeza en desaprobación.

—No seas presumido chico que las cosas no son tan fáciles como crees. Sí mataste a un adolescente siendo un niño pero ahora estás en el mundo de los grandes y las cosas no serán tan sencillas como antes, incluso llegar hasta el Palacio de Gobierno será difícil. Mira, a tu favor tienes el golpe de estado, la ciudad es un verdadero caos, hay manifestaciones por todos lados, la gente prende en llamas lo que encuentra, destruye y saquea tiendas y ataca a la autoridad al instante que la ve, un paraíso para hombres como nosotros, ¿no es así? La Militsiya ronda las calles pero están tan ocupados reprimiendo las manifestaciones que un sujeto solitario caminando por ahí, incluso uno tan raro como tú, posiblemente pasará desapercibido. Podrás perderte entre la multitud y no te metas en problemas, que parezca que eres un manifestante como cualquier otro. Tendrás que hacer eso hasta que llegues lo más cerca que puedas del muro, que estará fuertemente vigilado, pero la atención estará volcada en los manifestantes que tratan de sacar por la fuerza al Premier, ahí tendrás que ingeniártelas para ingresar y, una vez dentro, acercarte lo suficiente a Míjail para poderlo matar.

Parga desconocía las minucias del golpe, Rynok no deseaba que muchos conocieran el punto débil de su futura residencia.

—Será fácil.

—Verás que no lo será tanto cuando el viejo se esté revolcando y gritando mientras lo matas. Toda su fuerza de seguridad caerá sobre ti al momento, en especial el nuevo Comandante que dicen es tan monstruoso como tú, bueno eso suponiendo que llegues tan lejos.

—¿Piensas que no lo voy a lograr?

—Chico, pienso que nadie podría lograrlo, es el maldito Premier de quien estamos hablando y tú planeas matarlo adentro de su casa. Si me preguntas este plan es una mierda, sería más fácil cogerte a un caballo y que te agradezca en vez de patearte las bolas.

Gotnov se acercó a la ventana, apenas amanecía, las calles estaban cubiertas de nieve, basura, papel de propaganda y banderas quemadas. Abrió la ventana y de inmediato el aire frío le golpeó el rostro, olía diferente al de casa, olía a pólvora.

Vio grupos de muchachos que caminaban por la calle, era muy temprano, seguramente no estaban ahí camino a la escuela; tenían el rostro cubierto y portaban gruesas mochilas.

—Llevan explosivos. —Dijo Parga—. Los manifestantes son fáciles de reconocer, caminan encorvados y mirando asustados a todas direcciones, según ellos así son más difíciles de ver. Son fácilmente reconocibles, la Militsiya se dará un festín aplacando a esos zoquetes. No cometas los mismos errores que ellos o tendrás su mismo final, créeme que no quieres toparte con la fuerza de represión social.

Gotnov vio cómo esos muchachos caminaban, se veían jóvenes, probablemente tendrían alrededor de su misma edad. Trató de distinguirlos o escucharlos pero estaban ya muy lejos.

—¡Chico, ahora juegas con los profesionales, se acabó eso de usar tus puños para matar!

El comentario le sacó de ese momento que tenía para sí y volvió a la realidad, a aquel departamento donde planeaban un asesinato.

—¿Alguna vez has disparado? —Dijo mientras sacaba un rifle de un pequeño baúl en el departamento.

Gotnov lo tomó y lo observó, nunca antes había tocado un arma, ahora por fin tenía en sus manos una igual a la que había asesinado a su padre.

—Nunca he necesitado hacerlo.

—Bueno pues ahora sí que lo vas a necesitar. Ya no vas a enfrentar a un grupo de guardias con garrotes ni a un muchacho con una navaja; enfrentarás a la Militsiya, hombres bien armados y entrenados que no van a esperar a que te acerques a ellos para que les machaques el rostro. Apenas te vean te acribillarán, tendrás que matarlos antes que eso suceda. ¿Entendiste chico?

Gotnov no le respondió, solo veía el arma, la sostenía del modo que veía a sus nuevos compañeros hacerlo, apuntaba, la sentía.

—Pensé que solo se trataba de matar a Míjail. —Añadió.

—Nunca se trata solo de matar a una persona. Mira, aún si te ponemos frente a Míjail y lo mataras limpiamente, faltaría que salieras del sitio sin hacer escándalo, lo cual será difícil, en especial para alguien de tu tamaño; seguramente habrá problemas y en este negocio en que estamos los problemas siempre siempre conllevan tiroteo y agujeros de los que brota mucha sangre.

El chico miró el arma, un rifle de hierro negro con mango y culata de madera, un instrumento de muerte finamente fabricado.

—¿Te gusta eh? Es el orgullo del Imperio, la mejor arma del mundo, el Kalashnikova 1947. Con este bebé hemos matado a mucha gente. —Rio al platicarlo—. Te enseñaré a usarla pero primero:

Parga sacó de su cinturón una pequeña pistola y la ofreció a Gotnov.

—La Kalashnikova es muy grande para que la lleves a donde vas, no podrías dar dos pasos ahí afuera llevándola a la espalda, te dispararían en segundos y tirarían tu cadáver al bosque para que te devore un oso. Lo mejor será que uses una de estas, la Walter PPK. Es pequeña, podrás ocultarla dentro de tu ropa aunque no te confíes, en cualquier momento podrían inspeccionarte, si te ves rodeado de mucha gente lo mejor sería que la guardaras en algún lugar de fácil acceso.

El chico vio la pequeña pistola, era minúscula en sus grandes manos, pensó que se veía inofensiva al lado de él mismo.

—Saldremos a inspeccionar el lugar, necesitamos que conozcas a la perfección las calles y las rutas que vas a tomar para llegar al Palacio de Gobierno, no puedo acompañarte mañana, hay gente que me conoce y podrían asociar a la Bratvá contigo, eso nos arruinaría el negocio a todos, mañana harás el camino solo.

—No tendré problemas.

Salieron del pequeño departamento ya con luz de día, Gotnov pudo apreciar mejor aquel edificio en que se encontraban: era viejo, desgastado, frío; caminaron el pasillo con paredes que estaban a punto de colapsar, dejaron atrás una hilera interminable de puertas de madera con una pintura que poco a poco escapaba de ellas, al interior a veces se escuchaban gritos y reclamos, quienes ahí vivieran no estaban en la mejor de las situaciones.

La calle no era mejor, ya la habían visto al llegar y nuevamente desde la ventana, pero la realidad al estar ahí de pie era más cruda. No se podía dar un paso sin toparse con basura tirada en todos lados, el viento arrastraba pedazos de papel, periódicos y cartones, pequeños incendios brillaban lejanos y el olor a pólvora era más intenso conforme se acercaban al centro.

Era temprano pero había gente en las calles, se formaban pequeños grupitos en las esquinas que caminaban en alguna dirección mientras entonaban cánticos revolucionarios pidiendo la ejecución del tirano. Ondeaban unas banderas mientras quemaban otras.

—Fantástico. ¿No lo crees chico? —Dijo Parga.

—¿A qué te refieres?

—¿Aún no comprendes cómo es que las cosas funcionan? Todos ellos, la gente inconforme que desea la muerte de Míjail, ellos son marionetas de Rynok. Por años él estuvo sometiéndolos, avivando el fuego y el odio en sus corazones, esos pobres diablos no saben que el hombre a quien tanto aclaman como la esperanza de una nación es el responsable del sufrimiento que tienen. Rynok controlaba todo, incluso la Gosplan, él decidía lo que cada uno de ellos hacía para vivir y lo que obtenía de ello, fue él quien mantuvo al mínimo sus ingresos, les daba apenas lo suficiente para sobrevivir pero bastante poco como para mantenerlos a disgusto; y el hombre se encargó de que creyeran que todo era obra de Míjail. Ese Rynok es un tipo listo, creó su ejército privado bajo las narices del Premier, y nadie, ni Míjail ni sus propios allegados se dieron cuenta.

—¿Cómo sabes eso?

—Vengo de un país de tercer mundo, esa es una táctica usual. Si alimentas la inconformidad con la esperanza del cambio la gente se levantará en armas, ignorantes de que están siendo controlados por las mismas personas que los sometieron originalmente. Por eso estoy con la Bratvá, sí somos criminales, ladrones, asesinos; pero al menos no somos hipócritas.

—Pero están colaborando con Rynok.

—Es política chico, esas son cosas del jefe y nada tiene que ver con la verdadera Bratvá. Sí a veces hay que formar alianzas y las más riesgosas son las que dan las mejores recompensas. Domé decidió aliarse con Rynok, si todo esto resulta la célula de Petropol tomará el control de toda la organización, Domé será el jefe supremo y eso abrirá nuevas plazas para hombres audaces e intrépidos como tú y como yo.

—¿Acaso esperas que se te entregue el control de alguna célula?

Parga sonrió.

—Soñar no cuesta nada; somos pocos los que estamos enterados de este negocio, habrá mucho pastel dividido entre pocas bocas; por lo pronto nos toca cumplir nuestra parte y esa es matar al viejo. Llegamos, sube al coche.

Volvieron a su vehículo y recorrieron la ciudad a baja velocidad. El sol iluminó la calle y los ciudadanos iniciaron su día de forma más o menos regular, el golpe de estado no eliminaba la obligación de laborar, aún y cuando muchos de los comuneros preferían ausentarse de sus obligaciones en pos de perseguir aquel sueño revolucionario y el cambio que se les había prometido. Así apenas durante la mañana, cuando regularmente la población salía de sus casas en dirección a sus lugares asignados de labor, muchas personas se congregaban en las esquinas para formar grandes grupos que, portando pancartas y entonando fuertes cánticos, exigían la destitución del Premier y su posterior ejecución, a la vez que también dejaban en claro sus exigencias por mejores condiciones de vida y un Estado menos opresor.

Las pancartas tenían la imagen de Yulanskiy Rynok y los manifestantes lo proclamaban como el verdadero Premier, el Premier de la gente; los cánticos aludían a la libertad, a una vida más cómoda y a la revolución. Portaban gruesas chamarras con los colores del nuevo partido de Rynok, probablemente era él quien proporcionaba a los manifestantes los recursos para sustentar su rebelión.

Circularon a baja velocidad, había pocos vehículos transitando, la mayor parte de la gente conformaba grandes aglomeraciones que se dirigían a la Plaza Central. Conforme más se acercaban a la plaza más gente se amontonaba en los alrededores y más difícil se volvía la circulación, la basura también se acumulaba e impedía el acceso de vehículos por diversas calles e incendios pequeños amenazaban con propagarse si no eran controlados, lo cual resultaba difícil debido a que los disidentes atacaban a cualquiera que portara los emblemas de Míjail o que representasen a la autoridad.

—Pon atención chico, este camino tendrás que realizarlo solo y a pie, tendrás que confundirte entre la gente; todos van hacia el mismo lugar a manifestarse, te llevarán hasta tu destino con cierta seguridad, el anonimato del tumulto.

Tuvieron que rodear por algunos callejones pues la cantidad de personas que comenzaba a amontonarse impedía al coche acercarse por las avenidas principales, tal rodeo fue benéfico para evitar levantar sospechas.

Zigzaguearon por entre las calles encontrándose con pocas personas, la mayoría de ellos ajenos a las manifestaciones y simplemente se dirigían a sus lugares de labor, otros mostraban una actitud sospechosa, cargaban mochilas y parecía que querían evitar las confrontaciones.

—Míralos, ellos van a causar destrozos, no me sorprendería que Rynok fuera quien les otorgó los explosivos.

—¿No te agrada ese sujeto?

—No me agradan los políticos, no son tan confiables como un criminal. Seguro que en algunos años estaremos tratando de derrocarlo justo como ahora hacemos con Míjail.

Gotnov pensó que por ello Rynok no habría querido compartir la información con más elementos.

Se acercaron a la Plaza Central por medio de las calles colindantes, evitando toparse de frente con la multitud, aparcaron en una esquina que les permitía ver a lo lejos esa enorme plaza donde se conglomeraban miles de manifestantes, quienes acudían en grandes cantidades para ir a chocar contra la enorme muralla que dividía el Edificio del Senado del resto de la ciudad; era ahí en donde estaba el Premier.

—Mira el muro chico, rodea toda la zona. Podrás camuflarte con los manifestantes hasta llegar aquí pero no podrás avanzar más, no tengo idea de cómo vas a hacer para atravesarlo.

Gotnov vio el muro rojo que se extendía hasta donde alcanzaba la vista y más allá. La muchedumbre lo golpeaba y arrojaba basura, encendía papeles y los arrojaba al interior, esperando incendiar todo ese lugar. La gran mayoría eran manifestantes pero había también algunas personas diferentes.

—Esos de ahí en uniforme son de la Militsiya, el brazo armado de Míjail, son tipos duros, trata de no meterte con ellos.

—Se ocultan tras el muro como cobardes.

—No a todos les es tan fácil matar como lo es para ti, pero no dudes que te matarán si deben de hacerlo.

—Tratarán…

—Pon atención a esos del fondo… Parecen disidentes pero no lo son, reconozco a algunos, son elementos de la Célula Central de la Bratvá, Míjail está aliado con nuestra organización y esos son exploradores; son buenos en identificar a los problemáticos y los asesinan llegado el momento. Entre ellos y la Militsiya acabarán contigo si les das razones aunque sean muy pequeñas. Como puedes ver Míjail tiene gente tanto adentro como afuera, y ambos grupos son igual de letales. No la vayas a cagar muchacho.

—¿Cómo puedo reconocer a la Bratvá aquí?

Parga soltó una carcajada. —No podrás, eso es lo que nos hace una fuerza imparable, estamos en todas partes, tu vecino, tu maestro, tu jefe de labor, cualquiera puede ser uno de nosotros y te está vigilando a cada instante.

—¿Entonces cómo es que tu célula ha podido apoyar a Rynok sin enterar a las demás?

—Asesinando y sobornando como lo dicta el protocolo chico, hemos matado a cualquiera en quien no podamos confiar y sobornamos a las personas que debíamos de sobornar. Somos criminales, jamás hemos jugado de acuerdo a las reglas, ni siquiera conforme a las nuestras, también nuestra célula tiene ojos en todas partes.

—¿Tienen infiltrados en la célula central?

—Ten por seguro que sí, pero ni siquiera ellos saben de ti por lo que no te podrán ayudar, e incluso de saberlo no arriesgarán su pellejo por un sujeto como tú. Como te dije, estás solo en esto. ¿Ya reconociste bien el lugar?

Gotnov había prestado atención a cada giro, cada calle, cada edificio; se hacía una idea de cómo estaba construida la ciudad, con sus grandes edificios de ladrillo y pequeñas calles laberínticas, todas partían y desembocaban en la Plaza Central. Memorizaba los uniformes de la Militsiya y también el andar de los elementos infiltrados de la Bratvá, se aprendió los nombres de cada calle entre la casa de seguridad y la plaza central.

—Mataré a Míjail sin problema. —Dijo finalmente.

—Espero no tengas un duro despertar al darte cuenta que no eres tan bueno como crees. Vámonos a descansar.

Capítulo 19

Caminamos sin temor

—¡Maldita escoria! —Dijo con odio—. ¡Todos ellos van a morir, los haré ejemplo de lo que le sucede a quienes se me oponen!

Era un hombre mayor, de baja estatura, abundante cabello gris, cuerpo rechoncho y voluminoso bigote del color de su cabello. Su mirada era del odio más intenso, más puro; la mirada de un hombre que jamás había conocido otra cosa que no fuesen el poder absoluto, el rencor y la venganza; un verdadero déspota, un dictador sin piedad. Observó desde su oficina hacia afuera, desde el piso más elevado del edificio del senado, el lugar donde no solo residía sino también comandaba, el lugar del que no había salido en años debido a su paranoia, el lugar en el que ahora se confinaba ante la presencia de los disidentes afuera que clamaban sangre, la suya.

—¡¿Qué demonios estás haciendo para detener esta locura Eloi?! —Le gritó furioso al joven Comandante de la Militsiya.

—Desplegamos tropas en los puntos más cercanos pero los disidentes son demasiados señor. —Replicó el espigado joven, de casi dos metros de estatura, cuerpo delgado y musculoso, cabello rubio abundante, rostro afilado, de facciones finas y delicadas, sin un solo vello en su piel que era como de porcelana. Ataviado con el elegante uniforme de Comandante de la Militsiya, sobre el pecho numerosas condecoraciones que brillaban reflejando el sol, sobre su dedo anular izquierdo un grueso anillo con una gema verde al centro—. He mandado abrir fuego ocasionalmente, se dispersan pero son como cucarachas, siempre regresan.

—¡Incéndienlos y verás cómo se hacen menos!

—Los ojos del mundo están sobre nosotros después de la explosión, y ahora con el golpe de estado no han dejado de llegar las «recomendaciones humanitarias». No tardará mucho en que las organizaciones internacionales intervengan y una táctica hostil contra la ciudadanía solo les daría motivos adicionales para una invasión bélica. —Interrumpió otro individuo que los acompañaba, el Secretario de Defensa; también joven, delgado, de facciones finas y cabello negrísimo, que vestía un elegante traje con numerosos decorados y bordes dorados, los dedos repletos de joyas y el rostro firme y sereno.

Míjail rechinó los dientes mientras veía el barullo al exterior, ardía en deseos de asesinar.

—¡Usemos entonces a la Bratvá! ¡Hablaré con Sadler. Haré que mande a sus hombres a ejecutar a esa mierda de afuera! ¡Que mate a algunos, eso les causará miedo!

La Plaza Central estaba sumida en el caos y el fuego de la rebelión. Decenas de miles de manifestantes se congregaban a todas horas en ese lugar, exigían que Iosif Míjail diera la cara y enfrentara el juicio del pueblo por décadas de opresión. La Militsiya hacía lo que podía para contener los embates usando la menor fuerza letal posible, arrojaban agua helada a los disidentes, disparaban municiones de goma, ocasionalmente municiones reales, en contra de algunos de los más revoltosos. Había tanques cuyos cañones apuntaban hacia aquella masa humana, pero no disparaban, nadie se atrevía a hacerlo.

—¿Qué voy a hacer Andrei? —Le dijo con voz derrotada a su joven Secretario de Defensa, demasiado joven era para el cargo que poseía.

—La situación no es ganable señor, insisto que deberíamos ir por su esposa, tomar el helicóptero y salir del Imperio, sin duda su santidad Nicolae aceptaría recibirlo. Después podríamos reagruparnos, revivir las viejas alianzas y retomar el poder.

—¡¿Y dejarle el camino libre a ese traidor de Rynok?! —Te aseguro que asesinaré a cada hombre, mujer y niño del Imperio antes que abdicar al poder—. Míjail cambió súbitamente la expresión de furia por una de preocupación. —¿Cómo llegamos a esto Andrei? ¿Por qué Rynok me hizo esto?

—Yulianskiy Rynok ansía el poder que usted tiene Premier Míjail, obtener ese poder fue su objetivo desde el inicio.

—Y yo fui muy ciego para verlo, ahora lo entiendo. Confié en ese hombre, lo quería, y ahora me ha traicionado. —Dio media vuelta—. ¿Ustedes también me traicionarán?

Veía a Andrei, su Secretario de Defensa y a Eloi, el Comandante de la Militsiya; los ojos del Premier tenían una rara combinación de tristeza, miedo, odio, rencor y humillación. Aquel hombre, antaño tan poderoso e implacable, se sentía abandonado, traicionado por todos sus más allegados y completamente vulnerable.

Sus dos asistentes lo veían nerviosos, nunca una respuesta era suficientemente buena para ese individuo, nunca nada lo tenía completamente satisfecho; y cuando se sentía decepcionado era impredecible.

—Estamos con usted hasta el final. —Respondió Andrei.

—¿El final? —Respondió con amargura—. ¿Entonces piensas que este es mi fin?

Los dos se vieron el uno al otro, estaban asustados.

—Eloi, mata a este traidor. —Dijo ante la mirada de terror de Andrei—. Mátalo aquí mismo.

Andrei trató de decir algo, de suplicar, de explicarse. No tuvo tiempo, una pistola detonó justo al lado de su cabeza, Eloi no dudó en cumplir al instante la orden dada por el Premier, estaba de pie, sosteniendo una humeante pistola mientras el cuerpo del ex Secretario de Defensa caía sin vida sobre la elegante alfombra, adornándola con su sangre, pedazos de cráneo y restos de masa encefálica.

—Retira esa porquería de mi vista y manda que limpien mi oficina de inmediato. —Se quejó Míjail sumamente molesto mientras veía el cuerpo de Andrei en el suelo, Eloi obedeció—. ¡Maldito seas Andrei, ahora por tu culpa tendré que confesarme de nuevo! Eloi, comunícate con Nicolae, que ordene prepararse a su mejor clérigo.

No tardó en llegar el personal de limpieza los que, horrorizados, levantaron el cuerpo de quien apenas hace unos minutos fuese el segundo al mando. Después comenzaron a tallar la alfombra, tratando, con gran asco, de limpiar la sangre todavía fresca que había quedado impregnada en aquella fina tela.

—Vámonos de aquí Eloi, todo este ruido hace que me duela la cabeza. —Añadió mientras sus elementos de limpieza temían alguna represalia por su trabajo.

Míjail y Eloi salieron de la oficina principal y caminaron por el elegante piso superior del Edificio del Senado, aquel palacio había sido la prisión de Iosif Míjail durante los últimos años, mas aún con eso seguía aferrándose al poder. Mientras caminaba vio los diferentes y hermosos retratos de sus antecesores y, más grandes y majestuosos, vio también los de él mismo, mucho más joven y fuerte; poderoso, implacable.

—Mírame Eloi, esto jamás me hubiera ocurrido cuando era así. —Veía uno de sus retratos en que aparecía ataviado con un elegante uniforme militar color marrón, repleto de medallas y bandas rojas y amarillas—. Era invencible, poderoso, nadie nunca se hubiera atrevido a traicionarme. Grandes imperios temblaron al escuchar mi nombre, mandatarios renunciaban al escuchar mi llegada.

—Sigue siendo un hombre poderoso Iosif Míjail, —le respondió Eloi—. Algunas personas lo han olvidado pero lo recordarán cuando todo esto termine.

—Sí, lo van a recordar, y me aseguraré que jamás lo vuelvan a olvidar. Escucha Eloi, cuando todo esto acabe quiero que mates a la mitad de la población; no me importa quienes ni dónde, tampoco me interesa la manera en que lo hagas; tú elige la forma más eficiente; quema los pueblos si eso es lo que necesitas pero quiero que gente muera, que sean un ejemplo que jamás sea olvidado.

Eloi se mantuvo firme como muestra de su aprobación a tan drástica medida.

—Y en cuanto a ese nefasto de Yulianskiy Rynok, lo quiero vivo, tráelo; yo mismo le haré pagar su traición de la manera más atroz. Ahora llévame a descansar que todo esto me ha agotado.

Rodeado de manifestantes, vistiendo un grueso abrigo de color rojo, igual que el del resto de las personas que lo acompañaban, Gotnov marchaba acompañado por miles de enfurecidos individuos que gritaban y cantaban y quemaban y destruían. Sostenía un gran cartelón con la fotografía de Míjail, un recordatorio que él mismo se había impuesto para grabarse sus facciones.

«Asesino». «Tirano». Decía ese cartel.

Portaba también una enorme ushanka que ocultaba su larga cabellera y una enorme bufanda que cubría parte de su rostro, precaución adicional en caso de que alguien pudiese identificar al pequeño demonio entre la muchedumbre; había cambiado mucho en esos años y su fama no era tan extendida fuera de Petropol, pero no deseaba correr ningún riesgo.

Desfilaban lentamente sin dejar de gritar ni de cantar, sus «compañeros» incendiaban botes de basura, arrojaban bombas molotov a las casas, abandonadas desde hace días a causa de los disturbios, volteaban vehículos y saqueaban establecimientos. La basura se acumulaba en el suelo mientras la marea de manifestantes la hacía a un lado al tiempo que la incrementaba. Olía fuertemente a pólvora, había manchas de sangre en la calle, gente herida siendo retirada por sus acompañantes, cuerpos sin vida tirados solitarios en las esquinas sobre nieve manchada de rojo a causa de la sangre que sobre ella se acumulaba.

—«¿Obra de la Bratvá o de la Militsiya?». —Técnicamente eran lo mismo, solo vestían distinto.

Sentía la PPK en su cinturón, estaba cargada y llevaba un clip adicional, no sabía si la llegaría a necesitar e incluso no estaba seguro de usarla si la situación se presentara; no confiaba en las armas pero prefería tenerla cerca en caso de ser necesario.

Los manifestantes continuaban su marcha desde distintos puntos de la Capital hacia el edificio del Senado, ubicado justo frente a la Plaza Central; poco a poco el conglomerado de personas se volvía más grande pues más individuos se sumaban al grupo desde cada rincón de la ciudad. Avanzaban despacio sin dejar de cantar ni de gritar, ser escuchados era lo que deseaban todos excepto Gotnov, quien se disfrazaba a simple vista como un quejoso más.

—¡Muerte a Míjail. Muerte al tirano! —Gritaba a coro junto con sus acompañantes, ignorantes ellos de que la muerte del tirano marchaba a su lado.

A Gotnov realmente no le importaba Míjail, ni siquiera lo conocía salvo lo que había visto en fotografías. Había crecido alejado del dolor de la comuna, pero debía matarlo para labrarse su camino en la Bratvá; desconocía realmente cuánto en verdad merecía la muerte el dictador, pero muerte es lo que le llevaría sin dudarlo.

El viento frío dejaba copos de nieve sobre su gigantesca ushanka, típica de la región, la usaba más para ocultar su rostro que para cubrirse del clima. Vio el edificio del senado erigirse ante sus ojos tras el majestuoso muro que dividía a la comuna de la aristocracia; aquel era el final del camino para los manifestantes pero el comienzo de la travesía de Gotnov.

La marea humana llegó hasta la torre que era la entrada principal, donde se fundió con los cientos de personas que ya se encontraban desperdigadas por toda la zona. La Plaza Central estaba atestada de gente que gritaba y cantaba y exigía la salida del Premier; mientras que miembros de la Militsiya patrullaban el lugar y buscaban mantener a raya a los manifestantes que intentaban, sin éxito, derribar el muro a fin de sacar ellos mismos a Iosif Míjail y darle muerte en medio de la calle.

Los elementos de la Militsiya portaban abrigados uniformes de color azul con franjas rojas, dos hileras de botones dorados y cuantiosos símbolos adornando los hombros, ello además de las características ushankas que diferenciaban a los oficiales de los elementos de menor rango. Todos llevaban en sus brazos los famosos Kalashnikovas que Parga le había mostrado a Gotnov al tiempo que le explicó su funcionamiento: —«te harán pedazos si te encuentras en medio del fuego cruzado»—. Le había advertido. Vio tanques y otros vehículos que servían para disuadir a los manifestantes de ingresar a diferentes zonas de la Plaza Central, Gotnov pensó que, si de él dependiera, hace mucho que los hubiera usado en contra de la molesta gentuza que se manifestaba.

Como le había dicho Parga, era imposible distinguir a los infiltrados de la Bratvá local, hasta donde él sabía podrían estar entre los manifestantes, camuflados para detectar espías o pretendiendo sabotear al grupo, por ello no podía valerse de nadie ni para pedir alguna indicación. Lentamente comenzó a hacerse a un lado en medio de la multitud, dentro la que su gran altura lo destacaba sobre la mayoría. Sin dejar de gritar ni de cantar, comenzó a apartarse, aprovechando que la mayor parte de la atención estaba volcada sobre el grueso de los manifestantes, así como en los diversos enfrentamientos de estos con la Militsiya.

Observó el muro ante él, enorme, construido de ladrillo rojo con gigantescas torres de vigilancia y diversas torrecillas intercaladas en paralelo desde donde veía a varios hombres uniformados que apuntaban sus armas en contra de la turba, esperando el llamado a abrir fuego. En total eran veinte torres que veían todo lo que ocurría alrededor del muro, el cual circundaba un perímetro de más de dos mil metros con altura variable que iniciaba en los cinco metros y llegaba hasta los diecinueve en las zonas más elevadas. Tenía también entre tres y seis metros de espesor, con lo que resultaba muy difícil de derribar. Su forma era casi triangular aunque con líneas irregulares. Tras él se erguían los diversos edificios del Estado, con torres aún más elevadas que las del muro, de color blanco y cúpulas doradas con forma de cebolla y tejado verde, rodeados de altísimos árboles cubiertos de nieve. Era la obra arquitectónica más majestuosa de todo el Estado y el corazón mismo del Imperio.

Había tres formas naturales de atravesar el muro, la más cercana era una puerta bajo la llamada Torre del Salvador; aquella entrada le permitiría accesar directamente al edificio del senado donde probablemente se encontraría Míjail, sin embargo, al ser esa la entrada más próxima a la Plaza Central, justo donde la mayor cantidad de manifestantes se encontraba, el ingreso por ese sitio era imposible. En el costado derecho se encontraba otra entrada que también estaba fuertemente resguardada, lo mismo que la que se ubicaba en la parte trasera del muro. Entrar por cualquiera de ellas sería un suicidio.

Gotnov vio las torres que vigilaban el muro, elementos de la Militsiya lo patrullaban sin quitar la vista de la muchedumbre. Le llamó la atención un individuo que recién llegaba para intercambiar algunas palabras con otro de sus compañeros, el hombre parecía estar al mando pues, tras unos cuantos movimientos con las manos, hizo que varios de los oficiales corrieran en otra dirección para finalmente quedar solo, observando con desprecio hacia la Plaza Central.

Aquel hombre estaba muy lejos como para darse una idea clara de quien era, parecía tan alto como Gotnov pero bastante más delgado y de rostro afilado. Aquel era el Comandante de la Militsiya, Eloi.

Había gente a todo alrededor del muro, disidentes se agolpaban en prácticamente cada dirección, lo que evidentemente atraía atención de los guardias que se mantenían vigilantes a sus acciones. Gotnov comenzó a caminar hacia el sur, procurando perderse entre la multitud, a cada paso que daba observaba con detenimiento la enorme estructura ante él, atento a la mirada de los vigilantes. El viento se volvía cada vez más frío mientras que el ánimo de los manifestantes hervía incluso más.

Gotnov recordó las palabras que Rynok les había confiado a él y a Domé, la única forma en que alguien con agallas podría ingresar ilegalmente al Palacio de Gobierno.

—El Palacio de Gobierno está ubicado a solo metros del río Moskvá, Míjail usa ese recurso natural para deshacerse de sus enemigos destazados mediante un pequeño túnel, apenas lo bastante grande para que pase un hombre; ese túnel está sumergido en las aguas congelantes del Moskvá y es tan frío y largo que nadie podría atravesarlo, por eso mismo, nadie se espera que sea usado para entrar. Aquel túnel desemboca a una mazmorra debajo de la cámara de la armería. Ahí te encontrarás con un agente que te estará esperando y te facilitará un uniforme de la Militsiya, así podrás acercarte a Míjail.

Se dirigió hacia el Moskvá siguiendo las instrucciones de Rynok, aquel era el único lugar donde la gente no se congregaba y, por lo mismo, el sitio que menor atención de la Militsiya atraía. Logró hacerse espacio entre los manifestantes y, en minutos, estuvo solo, observando la forma en que aquella gentuza pretendía destruir, a gritos al parecer, esa impenetrable fortaleza.

Dio media vuelta para ver el río, decidió primero orinar en él. El clima era congelante; nadie pensaría que, dadas las condiciones de la temperatura, alguien podría arrojarse al río por cualquier otra razón que no fuera el suicidio, al menos la Militsiya no lo pensaba y, por ello, no vigilaban.

Gotnov no era un hombre que temiera las consecuencias antes de actuar, como bien le había dicho su madre, hacía lo que quería. Se quitó el abrigo y la ushanka, y los arrojó al río para después saltar desde donde estaba al agua helada y de inmediato comenzó a nadar hacia donde se le había indicado.

Por primera vez en su vida sintió el cuerpo entumido, había perdido sensibilidad en brazos y piernas y le parecía como si el corazón le fuese a estallar. Buceó durante largo rato, saliendo de vuelta a la superficie a respirar, solo para volverlo a intentar y seguir buscando ese túnel que Yulianskiy Rynok le había indicado que podría utilizar.

Parecía que pronto perdería el conocimiento, por primera vez en su vida tiritaba de frío, los labios se le pusieron azules e incluso su grisácea piel tomó un color incluso menos humano. Había pasado ya mucho tiempo en el agua congelante, pronto sentiría los efectos de la hipotermia. Finalmente se topó con lo que esperaba, un pequeño túnel de diámetro apenas suficientemente grande para que pase una persona. Rynok decía que le llevaría más allá del muro. Regresó a la superficie a respirar una última vez y volvió a las profundidades para ingresar en el orificio que bien podría ser su tumba.

Al entrar por aquella abertura tuvo que usar las manos para impulsarse pues el pequeño espacio no le permitía nadar adecuadamente. Estaba completamente oscuro y el agua muy turbia, lo que dificultaba enormemente su avance. En segundos hubo de continuar adelante con los ojos cerrados debido a que tenerlos abiertos era completamente inútil allí.

Gotnov no podía ver lo que estaba por venir, solo se impulsaba hacia el frente una y otra vez, tan rápido como le era posible, esperando en algún momento toparse con algo que indicara una salida o con alguna oportunidad para respirar. Los segundos pasaban y él seguía avanzando pero nada sucedía, únicamente tenía ante sí un largo camino de metal sumergido en agua helada y sucia, sin algún final aparente.

Su movimiento se volvió robótico, brazos al frente para luego impulsarse hacia adelante y después repetir; hizo aquello muchísimas veces mientras contaba los latidos de su corazón, los cuáles cada vez eran más acelerados. El agua seguía helada, brazos y piernas los sentía completamente entumidos y comenzó a desesperarse, necesitaba aire de inmediato. Seguía sin ver, únicamente avanzaba y avanzaba pero nada ocurría.

Al chocar con un borde sintió que el túnel daba un giro, palpó con las manos la dirección a la que iba y continuó impulsándose hacia el frente; pronto ese avance se volvió más pesado, se estaba cansando y sus pulmones listos para colapsar, también el camino se había inclinado hacia arriba por lo que requirió de mayor esfuerzo para adelantar algunos metros. Decidió usar la fuerza que le quedaba e impulsarse tan rápido como le fuera posible, no quedaba mucho tiempo antes de morir ahí, atrapado en un túnel sumergido.

Cuando parecía que no podría más sintió cómo sus manos dejaban de tocar el agua, después algo caliente y suave, las manos de alguien que lo impulsaba hacia el exterior. Sintió el jalón de unos brazos. Finalmente estuvo fuera y pudo respirar, casi no podía ver, le costaba trabajo enfocar la vista, tiritaba de frío.

—De verdad tienes huevos. —Escuchó que le decían.

Levantó la vista buscando el origen de esa voz, poco a poco consiguió enfocar, un pequeño fulgor anaranjado revelaba una linterna y, a su lado, un hombre uniformado que la sostenía, era el contacto de quien habló Rynok.

—Y tú no tienes. ¿Por qué no matas a Míjail si ya estás dentro?

—¡Estás loco si crees que lo voy siquiera a intentar, nadie puede matar a Míjail y francamente dudo que tú lo logres! Me pagan por darte un uniforme y eso es todo. Tómalo y acabemos con esto.

—¿Eres de la Militsiya? —Estaba oscuro pero podía ya distinguir a aquel hombre, ya tenía alguna edad y vestía un sencillo uniforme blanco con un abrigo de baja calidad, aquel no era un soldado, posiblemente era un miembro de la lavandería.

—¿Cómo te llamas?

—Mientras menos sepas de mí mejor. Ahora ponte el uniforme y larguémonos de este sitio.

Gotnov temblaba, aquel hombre le ofreció un termo con licor que el chico bebió rápido para calentarse. Secó su cuerpo y se colocó el uniforme que le ofrecía, el cual le quedaba un poco pequeño.

—Eres enorme muchacho, ese fue el uniforme más grande que encontré y apenas te queda.

El asesino estaba ya vestido con ropa seca, era un uniforme de la Militsiya, completo con el abrigo azul, las botas, guantes y la pequeña ushanka. Se frotó el cuerpo con ambos brazos para calentarse y después bebió lo que quedaba del licor para finalmente asegurarse de esconder bien la PPK.

—¿Estás listo? Bien escucha, ese uniforme es de un guardia menor, de esos hay muchos y son jóvenes por lo que los oficiales no te prestarán mayor atención, sin embargo los guardias menores solo tienen permitido rondar el jardín e ingresar a las torres, solo los oficiales pueden accesar a los edificios.

Gotnov se enfadó y tomó a ese hombre por el cuello, levantándolo son un solo brazo.

—¡¿Y por qué demonios no me conseguiste un uniforme de oficial?!

El hombre lo vio asustado, no creyó que alguien tuviera tanta fuerza en un único brazo.

—¡Los oficiales tienen años en servicio! —dijo temblando—. Te reconocerían a la primera y te matarían en el acto.

El asesino lo vio y se tranquilizó, lo dejó caer.

—Eres muy fuerte. —Le dijo jadeando—. Comienzo a creer que quizá sí podrás matar al viejo.

—Lo voy a matar, de eso no tengas duda.

El hombre hizo una seña para que lo siguiera y juntos caminaron a través de la fría y húmeda mazmorra, estaba completamente vacía; vio varias escotillas pero aquel sujeto le dijo que no las podrían usar:

—Nos dejarían justo en medio, debemos alejarnos más. —Le dijo.

Caminaron un poco más hasta que llegaron a unas viejas escaleras que llevaban a una puerta de metal, muy antigua y resistente. El hombre la abrió y el viento helado comenzó a filtrarse, metiendo nieve y rayos de sol. Gotnov vio el muro rojo frente a él, con sus veinte torres y guardias que recorrían la parte superior; no vio disidentes, ¡estaba del otro lado!

Y también estaba un joven guardia que fumaba recargado en una esquina, los veía asombrado.

—¡No deberían estar aquí!

Gotnov y su escolta se quedaron mudos.

Capítulo 20

El rey de la locura

—¡Me vio… Me vio! —Gritó el enlace.

El joven guardia apenas era un muchacho, no mayor que el propio Gotnov aunque de apariencia mucho más juvenil y frágil. Tenían prohibido fumar durante las rondas por lo que el chico hubo de alejarse bastante para tomarse ese pequeño descanso, adentro de los muros siempre estaba tranquilo por lo que nunca se había topado con dificultades, no hasta ese momento.

El chico abrió los ojos y balbuceó unas cosas, parecía incrédulo de toparse con un elemento de la lavandería y con otro guardia saliendo de una zona en la que ninguno de los dos tendría acceso. Esa pausa que tomó en vez de dispararles o pedir ayuda fue usada por Gotnov quien de un movimiento rápido, mucho más veloz que cualquiera que el encargado de la lavandería hubiera visto, acortó la larga distancia que los separaba y asestó un fuerte golpe al rostro antes de que el joven pudiera tomar su Kalashnikova. El muchacho cayó inconsciente sobre la nieve.

—¡Maldita sea, me vio! Tienes que acabar esto pronto, me delatará cuando despierte.

El hombre no terminaba de quejarse cuando se escuchó un golpe seco, seguido de un sonido crujiente; el encargado de la lavandería vio cómo la nieve se tornó roja mientras la bota de Gotnov estaba sobre la cabeza aplastada de ese muchacho, de un pisotón la abrió en dos y desparramó huesos y sesos por toda la nieve.

—Ya no tienes que preocuparte por eso.

El hombre palideció, estaba horrorizado, nunca había visto que una persona pudiese hacerle algo así a otra. No sabía qué decir.

—Esconde el cuerpo y sigue el plan, yo iré a matar a Míjail.

Tomó la Kalashnikova del muchacho al igual que sus municiones y se alejó sin voltear a ver el rostro de terror de ese pobre hombre quien simplemente no simpatizaba con Míjail y solo deseaba unos cuantos cupones adicionales para su familia.

Como se le había dicho, con ese uniforme de guardia menor solo podría andar libremente por el jardín. Aprovechó su relativa invisibilidad para deambular por aquella zona y formarse una mejor idea de cómo era el sitio.

Del otro lado del muro que separaba a los dirigentes de los disidentes se encontraba una enorme red de edificios que tenían diversas funciones: el calabozo estaba justo a su espalda, que era de dónde había salido. En la parte más lejana, justo ante la Plaza Central, donde se congregaba la mayoría de los manifestantes, se encontraba el Edificio del Senado, el cual era el sitio desde donde se controlaba el Estado, en donde se encuentran las oficinas gubernamentales y la oficina del Premier, cuya enorme ventana daba directo a la Plaza Central. Al oeste de aquella construcción se encontraba el arsenal, dónde los elementos de la Militsiya descansaban y se almacenaba la mayor parte del equipo bélico actual. Al sur del Edificio del Senado se encontraba un conjunto arquitectónico de varias construcciones que conformaban el Gran Palacio, que servía como residencia del Premier; y al este de dicha edificación se encontraba la catedral privada de Míjail, todo eso rodeado de un pequeño bosque cubierto de nieve y por bellísimos caminos empedrados por los que los guardias caminaban vigilantes. Todo eso rodeado por el enorme muro rojo y sus veinte torres de vigilancia. Míjail podría estar en cualquiera de esos enormes edificios.

Gotnov consideró que el mejor sitio para comenzar a buscar debía ser el Gran Palacio, que era enorme, incluso más grande que el Edificio del Senado. Se acercó imitando la marcha del resto de los guardias, quienes no prestaban atención a un simple muchacho que andaba por la zona como cualquier otro. Míjail contrataba a muchos jóvenes y no era rara la presencia de nuevos reclutas que patrullaran las inmediaciones al ser aquella una función relativamente sencilla; incluso su enorme estatura no resultaba tan notoria pues la mayoría de los guardias eran requeridos con una constitución física notable, Gotnov parecía uno más de esos con gran futuro.

Se acercó al Gran Palacio y se dio cuenta que en ese lugar la vigilancia era muy fuerte; había guardias en cada entrada y más de ellos eran visibles patrullando por adentro. Gotnov se acercó a una ventana y escuchó algunas conversaciones aunque nada que le fuera de alguna utilidad, la mayoría se quejaba del clima o daba su opinión acerca de los disidentes, el chico esperaba escuchar alguna conversación que le guiara hacia Míjail.

El Gran Palacio era muy grande y el Premier podría estar en alguno de los pisos superiores tan fácilmente como podría estarlo en cualquier otro edificio. Al verse imposibilitado de entrar decidió continuar caminando, aparentando que patrullaba, para así recorrer todo el terreno y, con suerte, encontrarse con algún dato que lo lleve hacia Míjail.

Realizó su falso patrullaje sin meterse en problemas, observaba los rostros de sus «compañeros», muchos eran jóvenes que tenían poca experiencia y deseaban subir de rango para alcanzar mayor poder y una gran calidad de vida. Los guardias menores patrullaban los jardines casi sin la vigilancia de los superiores, quienes estaban en el muro y en lo alto de las torres, que era donde se encontraba acumulada la tensión. Así llegó hasta el Edificio del Senado, al que tampoco tenía facultades para ingresar.

Observó a través de una ventana y vio al aparato de gobierno funcionando. Los empleados del Estado estaban atrapados ahí dentro pues, de salir, la turba los despedazaría al considerarlos parte de la tiranía. Aunque llevaban días sin volver a sus casas, estaban forzados a mantenerse trabajando, en especial aquellos encargados de las relaciones exteriores, quienes buscaban con desesperación hacer contacto con los aliados para así conseguir alguna buena solución.

Los rostros de los empleados de gobierno reflejaban cansancio y preocupación, eran tan despreciados por Míjail como los disidentes de allá afuera pero tan odiados por estos como despreciaban a Míjail, por ello estaban en la peor posición en que se podría estar. Si el Premier decidiese escapar y abdicar al poder, seguramente los abandonaría a su suerte y la turba se encargaría de que dicha suerte fuese mala.

Prestó atención a los comentarios, tuvo que moverse de lugar en varias ocasiones para no levantar sospechas, estaba por irse hasta que escuchó que alguien comentaba acerca de un suceso que acababa de ocurrir hace algunas horas.

—¿A quién mató? —Dijo un sujeto sorprendido.

—Entonces se va a volver a confesar… El muy canalla…

Gotnov entendió la razón por la que Míjail tenía una catedral privada, gran necesidad de absolución; supo que aquel sería el mejor momento para topárselo por lo que decidió ir hacia allá.

Regresó a la zona central y estuvo frente a la enorme catedral, que era la que tenía las torres más altas de todo el complejo. Desconocía si los guardias menores tendrían acceso a ese sitio pues no constituía en un edificio gubernamental; decidió preguntar a un ministro quien le respondió:

—«Todos son bienvenidos en la casa de Dios».

Tomó aquella frase como un permiso y paso a través de la enorme puerta de madera tallada hasta verse rodeado de un agradable calor y olor a incienso. Las paredes estaban tapizadas en oro, con múltiples obras pictóricas de contexto religioso, alfombras rojas con bordados dorados sobre los pisos color café, enormes ventanales con forma de arco y techos elevadísimos de los que colgaban candelabros complejamente elaborados. Había pocos asientos, evidentemente solo el Premier acudía de forma regular.

No sabía cuánto habría de esperar pero necesitaba estar preparado. Vio la única cabina de confesión; enorme, elegante, retirada; sin duda exclusiva para Míjail. Un clérigo se encontraba ahí, se veía apurado, quizá la confesión sería pronto.

Gotnov se acercó a aquel hombre y puso su mano en el hombro.

—Oficial me asustó. —Exclamó el ministro al verlo—. No debería estar aquí.

El asesino lo observó, era un poco más bajo que él pero aun así de elevada estatura, la suerte le sonreía.

—¿Usted confesará a Míjail?

El clérigo sospechó ante la pregunta tan fuera de lugar.

Gotnov tomó a ese pobre hombre con fuerza por el cuello y apretó. —Porque necesito saberlo.

El ministro se asustó pero la presión sobre su cuello era tanta que no pudo gritar. Gotnov miraba en todas direcciones para asegurarse que nadie entrara.

—Escucha, te voy a repetir esa pregunta y te daré oportunidad de contestar, si haces algo raro mueres. ¿Entiendes?

El ministro asintió con la cabeza.

—¿Tú vas a confesar a Míjail?

—Sí. —Le respondió, Gotnov solo le retiraba la presión del cuello para responder, volvió a apretar sin permitirle respirar.

—¿Cuánto tardará en llegar?

El padre respondió como pudo la pregunta. —Nunca se sabe… Sigue sus propios horarios—. Murmuró.

—¿Se confesará aquí?

El ministro hizo un ademán para asentir.

Gotnov se mostró satisfecho, apretó más fuerte hasta matar al hombre y luego ocultó su cuerpo en un rincón oscuro. Decidió vestir su indumentaria que consistía en una túnica negra y un gorro blanco con alas que caían sobre los hombros. Todos los ministros que había visto llevaban barbas y el chico no tenía, pero consideró que podría salir avante si se acomodaba de forma adecuada.

Se colocó la ropa del ministro sobre la que ya traía, eso en caso de tener que cambiarse a toda prisa para escapar, y fue a esperar a aquel sitio que Míjail usaba para confesarse; y así estuvo esperando.

No supo por cuánto tiempo se mantuvo en silencio en aquella capilla cerrada, esperando la llegada del Premier. De cuando en cuando se escuchaba movimiento pero nada ocurría al final. Tras varias horas comenzó a escucharse un órgano de viento y parecía que algunas personas comenzaban a ingresar al recinto.

Escuchó con enorme aburrimiento la letanía y atendió a cada uno de los versos que el patriarca llegó a decir, no los comprendía ni tampoco le interesaban. Tras largo tiempo escuchó que alguien abría la puerta contigua, iban a entrar a dónde él se encontraba, debía ocultar su rostro lo mejor posible por lo que modificó su postura para lograrlo.

—Perdone padre, porque he pecado.

Gotnov asomó los ojos por encima y vio el abundante cabello entrecano y el espeso bigote de Míjail, ¡su presa estaba frente a él!

—He hecho cosas terribles a mi prójimo, aunque eso siempre ha sido por el bien de la mayoría, usted lo sabe mejor que nadie.

—Estás perdonado. —Le dijo Gotnov divertido.

Míjail no comprendía que el padre hablara antes de él terminar su confesión, ¡aquello era una osadía! —«¡Le mandaré a Nicolae la cabeza de este clérigo!»—. Pensó furioso. Estaba por mandar llamar a sus guardias para que castiguen a semejante infractor pero no tuvo oportunidad, el brazo izquierdo de Gotnov le alcanzó el cuello del mismo modo que lo hiciera antes con el ministro, al hacerlo descubrió su rostro y Míjail pudo ver, horrorizado, que quién estaba ante él no era ninguno de los eclesiásticos, ¡era un monstruo! Trató de gritar pero tenía la garganta completamente colapsada. Gotnov le sonrió y apretó con fuerza una vez, más; escuchó un gorgoteo, sintió una sustancia cálida que caía sobre su mano y el Premier dejó de moverse; se aseguró que estuviese muerto apretando nuevamente la garganta tan fuerte que la dejó hundida, Míjail no se movió más y lo dejó recargado sobre un costado. Salió del lugar observando a cada lado, la catedral estaba repleta pero nadie prestaba atención en esa dirección, nadie tenía permitido acercarse y escuchar la secreta confesión del Premier. Gotnov se marchó tratando de no llamar la atención colocándose inmediatamente de espaldas y salió del edificio.

Ahora debía escapar de ese sitio. Caminó tranquilo hacia el exterior y, tan pronto se supo a solas, se quitó la túnica de eclesiástico y volvió a portar únicamente el uniforme de la Militsiya. No tenía idea de cuánto tiempo tendría antes de que iniciara el alboroto, pensó que quizá algunos minutos en lo que tardara Míjail en confesarse, más unos pocos minutos adicionales antes de notar su ausencia. En cualquier caso se daría cuenta una vez escuchara la alarma y viera a los guardias correr en todas direcciones.

Trató de pensar en la forma de escapar pero solo se le ocurría tomar la misma ruta que había tomado para ingresar, así que caminó al sur, hacia el calabozo, buscando salir con el mismo ahínco con que originalmente pretendió entrar.

La distancia era larga y le tomó bastante tiempo de caminata. Aún restaba buena distancia cuando se dio la señal de alarma y los guardias comenzaron a correr; ya sabían que Míjail estaba muerto.

Aún tenía tiempo de gracia antes de que ubicaran la causa de su muerte pero debía apresurarse, si comenzaban a hacer preguntas se expondría a sí mismo. Aceleró un poco el paso, lo suficiente para llegar más rápido sin ser notado, y alcanzó a esa puerta metálica que usara para entrar, trató de abrirla y nada. ¡Estaba cerrada!

—¡Ese maldito idiota! —Pensó en el encargado de la lavandería. Seguramente habría cerrado la puerta por temor a que encuentren el cuerpo del guardia muerto.

Volteó en varias direcciones, tanto por si se le acercaban los guardias como por si llegaba a ver a ese sujeto. Vio a elementos de la Militsiya corriendo apresurados, no iban hacia donde él estaba pero pronto llamaría la atención el que no estuviese junto a los demás.

—«Debo largarme pronto».

Caminó tranquilo hacia la entrada más cercana y se topó con que aún había muchos guardias vigilando, incluso con la tragedia no podían descuidarse y permitir la entrada de los disidentes. Volteó hacia los lados, el muro cubría cada rincón e impedía cualquier posibilidad de escape.

—¡Oye! —Escuchó que le hablaban—. ¡Debemos ir con el comandante!

Un guardia menor se le acercó y le ofreció un saludo militar que Gotnov no supo responder, eso llamó la atención de aquel sujeto quien comenzó a observarlo fijamente. Gotnov no tenía tiempo que perder por lo que lanzó un golpe a la garganta que hizo al guardia atragantarse; otros lo vieron de lejos, no había más que ocultar; rompió el cuello de aquel y corrió hacia la torre más cercana mientras preparaba su Kalashnikova.

Gracias al caos reinante y al sonido estridente de la alarma, tardó un poco en viajar la noticia de la reciente agresión entre los guardias cercanos. Gotnov aprovechó el desconcierto y el escándalo que se escuchaba para dispararle a dos guardias que se encontraban en las escaleras de la torre, después subió corriendo y mató a otro oficial que bajaba presuroso.

Al llegar a la cima de la torre vio a varios guardias, Eloi entre ellos, quien confundido postró sus ojos en ese oficial monstruoso que tenía ante sí mientras que los cánticos de los disidentes no dejaban de escucharse pidiendo la renuncia del ya fallecido Premier. Todo pasó muy rápido, Gotnov los vio de frente y descargó su Kalashnikova sobre ellos, hiriendo a algunos y matando a otros; Eloi se arrojó a un extremo para evitar recibir un tiro y tomó cobertura detrás de un escritorio, donde se mantuvo hasta que al sicario se le agotaron las balas y se hizo un segundo de silencio que pareció eterno.

—¡¿Qué demonios esperan?! ¡Disparen! —Gritó Eloi al no escuchar detonaciones de parte de sus hombres.

Gotnov no se iba a quedar ahí a esperar a que lo mataran, tenía de frente a la Militsiya y tras él una caída de seis metros; se decidió por esa última, dio media vuelta y corrió hacia las ventanas de la torre, dio un gran brinco y saltó atravesando los cristales de la torre mientras balas le acompañaban en su viaje. Cayó bruscamente sobre el piso; Eloi corrió a la ventana y vio al chico ahí tirado, inmediatamente sacó su PPK y comenzó a dispararle.

El golpe fue duro y Gotnov sintió mucho dolor en sus tobillos, perdió de golpe el sentido del oído y, del mismo modo, la manera en que percibía el tiempo se volvió diferente, confusa. Veía a los disidentes moviéndose en cámara lenta mientras pedazos de césped y nieve explotaban alrededor suyo a baja velocidad. Sintió dolor en la espalda y empezó a correr para perderse entre la multitud mientras la Militsiya le disparaba desde la torre, asestando varios de esos disparos a los cuerpos de los manifestantes.

Eloi en ningún momento dejó de disparar, lo hizo hasta que perdió de vista al asesino, sus balas conectaron en decenas de disidentes. Al perderlo de vista corrió a dar la orden de búsqueda.

Algunos manifestantes intentaron detener a ese oficial que corría entre ellos pero entre los disparos que seguían llegando desde la torre y la violencia con que Gotnov apartaba a quien tratase de detenerlo les fue imposible parar a ese toro. El asesino después se topó con un grupo que, envalentonados por su número, comenzaron a gritarle «Mijailista», a Gotnov aquel «insulto» no le importaba pero no podía perder tiempo, sacó la PPK que guardaba adentro del abrigo y la descargó contra tres de esos muchachos.

El estruendo de los tiroteos finalmente levantó el caos entre los disidentes quienes pensaron que Míjail finalmente los había mandado matar. Algunos huyeron despavoridos mientras que otros, furiosos, atacaron el muro a patadas. Gotnov se quitó la ushanka y toda muestra de uniforme y aprovechó ese caos para escapar hacia un sitio seguro.

Aunque sentía dolor en las piernas seguía siendo muy rápido, corrió sin detenerse mientras chocaba con los cuerpos de los disidentes, arrojándolos a los lados y uniéndose a la caravana que pretendía escapar.

Corrió por varios minutos y poco a poco se fue quedando solo hasta que, por fin, nadie más corría a su lado. Más relajado bajó un poco la velocidad y se recargó en una pared; vio que, lejos tras él, la gente no dejaba de correr, de gritar, de pelear y los gritos y sonidos de disparos se intensificaban, se escucharon explosiones, llegó más fuerte el olor a pólvora; por las calles de enfrente vio jóvenes que corrían para ponerse a resguardo o que vandalizaban los edificios cercanos.

Jadeaba, se tocó un costado, sintió húmedo y caliente, al retirar su mano vio que estaba empapada de sangre.

—«Una bala me habrá dado». —Pensó.

Trató de caminar pero los pies le dolían mucho, sin embargo no podía quedarse a descansar, debía irse cuanto antes. Trató de recordar la ruta de escape que había planeado junto a Parga para volver a la casa de seguridad de inmediato.

Atravesó varias calles, recorrió numerosas cuadras, todo eso con dolor y perdiendo sangre al caminar. Un sonido de sirena se escuchó por toda la ciudad, la alarma de una tragedia que no se utilizaba desde que la guerra estuvo en su apogeo. Gotnov caminó más hasta que vio ese viejo edificio donde Parga lo esperaba.

—«¡¿De verdad pudo hacerlo?!». —Pensó el insignificante sicario al escuchar la alarma y ver llegar al malherido asesino.

Capítulo 21

Sangra para mí

Las sirenas no dejaban de sonar, la gente corría en varias direcciones; se escuchaban gritos, disparos, explosiones.

Ellos dejaban atrás todo eso, procuraban no ir muy rápido, no llamar demasiado la atención, que pareciera que eran uno más de esos coches que pretendían salir de la caótica ciudad para ponerse a buen resguardo.

Parga miraba por el retrovisor la manera en que la sociedad se despedazaba sola, habían cortado la cabeza de la serpiente y ahora la cola se agitaba desesperada buscando una última oportunidad de vida que no podría jamás encontrar.

—Dejaste un revuelo allá atrás chico.

Gotnov iba recargado sobre la ventana, sangraba de la pierna derecha, se sentía muy débil. Parga lo había suturado lo mejor que pudo pero no tuvieron tiempo para darle buena atención, debían irse de ahí de inmediato.

—¿Cómo fue que pudiste matarlo?

—Tenía un cuello frágil.

Parga lo miró de reojo. —¿Lo mataste sin armas? Chico me tomas el pelo.

—¿Ahora qué sigue? —Preguntó Gotnov.

—Ahora nos vamos de este maldito caldero antes de que hierva.

Circularon a baja velocidad por entre calles repletas de basura, seguían topándose con alborotadores y con elementos de la Militsiya que trataban de controlarlos, algunos gritaban:

—¡El Premier está muerto! —Cada uno de los disidentes comenzaba a repartir el rumor de la muerte de Míjail, pronto lo llevarían por toda la nación.

Parga reprimía su ansia por pisar el acelerador hasta el fondo y salir de Moskva como alma que lleva el diablo, conocedor que eso inmediatamente generaría sospechas. No podía contar tampoco con sus «aliados» de la Bratvá central, quienes sin duda estarían ya buscando al perpetrador de semejante atentado, y de quien seguramente pensarían se trata de alguna organización rival. Así se mantenía dentro de los límites de velocidad establecidos, deteniéndose frecuentemente para fingir que no tenía prisa; todo mientras Gotnov descansaba.

—Tenemos poco tiempo antes de que la Militsiya ponga sus retenes en los caminos.

Al chico todo le dolía, especialmente ambos tobillos tras el impacto que se dio al saltar desde el muro; aunque fuera un sujeto muy fuerte resultaba sorprendente que hubiera logrado seguir caminando después de una caída como esa; pero se había hecho daño, ambos pies estaban por reventarle; nunca antes sintió tanto dolor como en ese momento.

El sonido de las sirenas y los disparos cada vez se volvió más tenue. Lograron salir de Moskva antes de que se cerraran las carreteras y pronto pudieron sentirse un poco más a salvo. En otro tiempo un atentado así hubiera cerrado todo el país pero el golpe de estado debilitó la estructura imperialista lo suficiente para ganar algunas horas tras un evento tal. Parga tomó el camino hacia pueblos que se oponían con mayor fuerza al Premier, donde la propia ciudadanía repelía a la Militsiya.

Después de unas horas de viaje, las cuales Gotnov pasó la mayor parte durmiendo, llegaron a un pequeño poblado a mitad del camino entre Kronstadt y Moskva, uno de los primeros territorios que se había rebelado ante la tiranía de Míjail, lo bastante cerca del territorio de la Bratvá de Petropol como para contar con aliados potenciales.

—¿Dónde estamos? —Preguntó Gotnov quien sintió que la velocidad disminuía, lo que lo despertó.

—Estamos en Borovichí, cerca del Reka Msta.

—¿Por qué nos detenemos?

—Algunas carreteras estarán bloqueadas por la Militsiya, no quiero tener que dar explicaciones; cuando te vean así de herido sabrán de dónde venimos y estaremos muertos antes de ver el arma apuntándonos. Lo mejor es escondernos un tiempo, replantear el camino.

Borovichí era una pequeña ciudad dividida por el río Msta, tenía pocos habitantes, la mayoría de ellos dedicados a la labor industrial. A cada lado de las calles había viejos edificios de ladrillo que servían de fábrica y de vivienda, nada permitía distinguirlos entre sí. Las calles eran largas y estrechas, la nieve tomaba un tono oscuro debido al humo de las fábricas, lo que le daba la apariencia casi como de ceniza. Toda la ciudad olía muy desagradable, como al escape de un automóvil.

Apenas amanecía por lo que pocas personas deambulaban por las calles de faros amarillentos y viejos, rodeados por una tenue neblina, acompañados por el caer de la nieve oscurecida por la contaminación, un tono lúgubre y triste tenía todo aquel lugar. La poca gente caminaba cabizbaja, cubriendo quizá sus rostros del frío mientras de dirigían a sus lugares de labor en edificios idénticos a aquellos de los que salieron.

Parga condujo un poco más hasta salir de la zona urbana. —No podemos fiarnos de nadie en este momento—. Le dijo a Gotnov sin que este preguntara. —Ni siquiera podemos ir a un hospital.

Atrás dejaron los edificios de ladrillo y las luces amarillentas y se dirigieron hacia el borde de Borovichí, Parga encendió la radio.

—Algo deben de decir de lo que acabas de hacer muchacho.

En el país no se permitía más música de la que el Premier eligiera por lo que no había muchas estaciones para escuchar, la mayoría tenían un carácter propagandístico pero, al sintonizarlas, solo pudo escuchar estática.

—Si no están funcionando es que de verdad lo hiciste muchacho.

—¿Piensas que miento?

—Discúlpame pero es que es difícil de creer que un novato haya logrado matar al hombre más poderoso del mundo.

—No parecía tan poderoso mientras luchaba para jalar aire.

Siguieron a través de un camino de terracería que eventualmente les llevó a internarse en lo profundo de un bosque nevado. No obstante lo lejos que estaban de la ciudad, la nieve aún era grisácea.

—Creí que pararíamos en Borovichí.

—Chico, acabas de asesinar al Premier, lo mejor es alejarnos de las personas por un tiempo.

—No creí que los miembros de la Bratvá fueran tan cobardes.

Parga decidió ignorar ese comentario y siguió conduciendo; Gotnov entraba y salía de un estado casi hipnótico provocado por el dolor, la adrenalina y la pérdida de sangre. Amaneció del todo y los rayos del sol disiparon la neblina que oscurecía el bosque; la luz y el tenue calor solar devolvió a Gotnov la conciencia. Ante él se dibujó una pequeñísima cabaña, apenas cuatro paredes de madera y un techo del mismo material, totalmente cubierto por nieve casi gris; una chimenea sobresalía sobre el techo helado.

—Nuestros lujosos aposentos. —Dijo Parga.

Aparcó el vehículo descuidadamente a un lado de la cabaña y bajó del coche.

—Vamos chico, adentro hace menos frío.

Gotnov descendió con dolor del coche y, con dificultad, ingresó a la cabaña que constaba solo de un simple cuartito que contenía una estufa de leña, sobre la cual se encontraba esa pequeña chimenea que viera al llegar, un par de catres muy viejos con cobertores roídos y una antiquísima mesa de madera con dos sillas que habían visto tiempos mejores. En una esquina y separado del resto de la habitación mediante una vieja cortina agujerada estaba el baño. Gotnov había vivido en peores lugares por lo que las precarias circunstancias de sus aposentos no le molestaron. Caminó despacio para sentarse en uno de los catres sobre el cual se dejó caer haciéndolo rechinar y levantando muchísimo polvo, Parga se le acercó.

—Deja ver esa herida chico.

—No es necesario.

—Anda no te hagas el fuerte conmigo que recibiste dos disparos, y yo sé muy bien lo que duelen. Vamos solo déjame arrojar unos cuantos leños a la estufa para calentar este maldito congelador y te reviso.

Parga juntó leña sobre la estufa, la cual también hacía la función de calentador, encendió luego los tablones con gran facilidad, evidentemente era algo que tenía años de estar realizando, el humo comenzó a elevarse por el ducto de la chimenea. Le tomó solo unos minutos tener lista una cálida y agradable fogata y la pequeña cabañita comenzó a llenarse del calor y aroma a madera quemada.

—Listo chico, ahora a tratar tus heridas.

Gotnov no quería pero se quitó la mayor parte de la ropa quedando únicamente en calzoncillos; tenía una herida de bala mal suturada en el costado derecho del abdomen y otra más, igual de precariamente trabajada, en el chamorro izquierdo. Ambas heridas estaban cosidas con un burdo hilo negro y después limpiadas con unas gasas viejas y ya empapadas de sangre. Tenía también ambos tobillos amoratados de la caída al escapar de aquella fortaleza.

—¿Sabes hacer esto?

—Chico, llevo años en la Bratvá, heridas como estas son el pan de cada día, todos las hemos sufrido y todos las hemos curado. ¡Vaya sorpresa! —Añadió—. Solo han pasado unas horas pero tus lesiones se ven muy bien, sanas rápido muchacho.

Parga puso a calentar agua sobre la estufa y después limpió ambas heridas con una camisa limpia; después se dirigió a un costado de la cabaña y abrió un pequeño compartimiento del que sacó una caja blanca que contenía diferentes instrumentos médicos.

—Siempre estamos preparados para este tipo de situaciones. —Le comentó con cierto orgullo—. Ahora bebe esto.

Parga sacó una taza de metal y sirvió un buen trago de vodka que, irónicamente, también se encontraba guardado en el botiquín médico.

—Lo que sigue de verdad va a doler.

Gotnov bebió el contenido de la taza y pidió más, Parga volvió a verter vodka en ella y el chico nuevamente ingirió cada gota.

—Es hora de arreglar esas heridas.

Con habilidad manejó unas pequeñas pinzas que usó para retirar los gruesos hilos con que originalmente había suturado las heridas del chico, limpió la sangre nueva que brotó de ellas.

—Tuviste suerte de que ambas balas te atravesaran, lo peor es sacarlas, eso duele como el demonio.

—No me importa.

Parga secó la sangre y juntó los bordes de la piel irritada de la herida, después comenzó a suturar con hilo quirúrgico, ahora sí procurando hacer un mejor trabajo. Suturaba y limpiaba la sangre, Gotnov no hacía gestos ni emitía ningún sonido.

—Listo chico, realmente estás blindado, recibiste dos balas y continuaste corriendo, eres muy fuerte. Vístete y descansa, esperaremos una mejor oportunidad para continuar nuestro camino.

Gotnov se recostó y quedó profundamente dormido. Por su cabeza pasaron imágenes de lo que acababa de realizar hacía unas pocas horas, su irrupción a la fortaleza a través de las heladas aguas del Moskvá y el túnel de drenaje; cuando aplastó bajo su bota la cabeza de ese guardia; la sensación del cuello de Míjail al quebrarse en su mano así como su posterior escape por la ciudad paralizada debido a los disturbios. En sus sueños no siguieron el mismo orden y veía indistintamente sus diferentes asesinatos ocurriendo a veces todos al mismo tiempo, ocasionalmente aparecían en su mente imágenes de su encierro en Kolpino, sus peleas con los guardias, la columna vertebral de Vadim crujiendo a sus pies, la muerte de su padre, de cuando mató a Anton, Novikov tratando de entenderlo. Todo aquello transcurría como un tren interminable en su memoria, con sus vagones como fotogramas de cada escena.

Durmió largas horas entre sueños de violencia, muerte, dolor y gritos; había tantas discusiones, tantos reclamos en sus sueños que le fue imposible distinguir los gritos oníricos de aquellos que venían del mundo real, despertó sintiéndose confundido y con gran dolor, escuchó la voz apagada de Parga que parecía discutir del otro lado de la puerta.

Se levantó del catre y vio que el otro se encontraba justo como lo viera al llegar, Parga no lo había usado. Dio dos pasos y sintió algo de dolor en los tobillos, al moverse las suturas se sentían tirantes, como si trataran de retenerlo en su mismo sitio. Gotnov ignoró el dolor y caminó hacia la puerta.

Al abrirla se coló el aire frío y algo de nieve grisácea que le golpeó directo en el rostro. Parga estaba recargado en el coche y parecía discutir por radio, al verlo de inmediato cortó la comunicación.

—Chico, despertaste.

—Es hora de irnos.

Parga se veía serio, menos jovial que horas atrás.

—Ya pronto chico, come algo mientras.

—No tengo hambre.

—Yo sí. —Y caminó de vuelta a la cabaña.

Parga calentó agua a la que arrojó unos trozos de carne seca para hacer un insípido caldo. Pasó casi una hora preparándolo en silencio y después se sirvió un plato de ese caldo, el cual ingirió sin prisa. Gotnov no quiso comer pese a que su compañero lo instaba a hacerlo.

Después de terminar su comida Parga se quedó serio sentado en su silla, con los brazos cruzados y los ojos cerrados; Gotnov solo lo observaba pero no le decía nada. Permanecieron sentados en silencio durante casi cuatro horas hasta que se escuchó el sonido de un motor que se acercaba y luego se detenía justo del otro lado de la puerta, después dos voces de las cuales una le reclamaba a la otra.

—¿Para qué venimos para acá? Deberíamos estar más lejos. ¡Esto pone en riesgo a mi familia!

—Esto lo haces por tu familia. —Le contestó la otra voz.

Parga se levantó de su silla desganado y fue hacia la puerta, hizo un gesto a Gotnov para que lo esperara aunque el chico no lo obedeció y se levantó para acercarse a la puerta. Parga ya había salido y fue a encontrarse con un hombre maduro y de complexión frágil que se acercaba a él; parecía nervioso. Gotnov pudo verlo y lo reconoció, era el encargado de la lavandería.

—¿Qué estamos haciendo aquí? ¡Seguimos muy cerca de Moskva! —Le reclamó angustiado a Parga.

—Estamos a salvo aquí. —Le respondió.

—Rynok no me dijo que vendríamos para acá, de haberlo hecho jamás hubiera aceptado ese trato.

—Por eso fue que no se te dijo. —Respondió la persona que bajaba del asiento del conductor. A Gotnov le hirvió la sangre al verlo pues lo reconoció desde el timbre de su voz, ¡era Valadich!

—¿Tienen mi dinero? —Preguntó finalmente el enlace.

—Tenemos todo lo que necesitas. —Respondió Valadich.

El enlace lo observó asustado, Valadich no poseía una apariencia agradable y sus modales eran toscos y burlones, Parga evitaba verlo.

Gotnov se cansó de esperar desde la puerta y caminó hacia donde esas personas se encontraban, el enlace se horrorizó al ver al chico acercarse.

—Pero si son los dos que hicieron la hazaña, sin ustedes este gran golpe nunca se hubiera podido realizar. —Dijo Valadich al ver llegar a Gotnov, sonreía, nunca sonreía al ver al asesino de su hermano.

—¡Denme mi dinero para que pueda largarme! —Insistió.

—Claro. —Valadich metió las manos en los bolsillos como buscando algunas monedas, se escuchó el tintineo de objetos metálicos y, de un rápido movimiento, sacó su mano derecha que sostenía un pequeño revólver, y la llevó directo frente a la cabeza del asustado enlace para disparar sin decir más; el hombre cayó al suelo con un agujero de bala en la cabeza mientras Valadich se mantuvo de frente sosteniendo la pistola humeante.

Gotnov no hizo ningún gesto.

—No podemos permitirnos cabos sueltos. —Valadich miró al chico que lo observaba fijamente. Parga le apuntaba a Gotnov con la Kalashnikova.

—Lo siento chico, no es algo que yo quiera.

Gotnov vio de reojo a Parga quien le apuntaba con la misma Kalashnikova que antes le ofreciera, frente a él estaba Valadich quién se divertía viéndolo en aquella situación.

—Anda, mátalo rápido y vámonos. —Dijo Parga.

Valadich solo sonreía. —No, a este me lo voy a disfrutar. Esa fue la promesa.

—¡No digas tonterías y vámonos ya!

Valadich guardó el revólver y sacó de entre su abrigo un enorme cuchillo que estaba guardado en un estuche, tiró el estuche sobre la nieve y la enorme hoja de acero reflejó el sol, alzó el brazo y dirigió la punta de la daga hacia el chico.

—Este no merece una bala, lo voy a matar despacio con esto.

—¡No seas necio hombre, solo dispárale y larguémonos de una buena vez!

—No te interpongas, este idiota me la debe.

Gotnov no hizo ningún comentario por las palabras de Parga ni de Valadich, solo observaba a este último ante él y se mantenía atento a Parga a su derecha. Dio dos pasos hacia la izquierda y Valadich se acercó la misma cantidad de pasos, ambos se movían muy despacio, esperando a lo que pudiera hacer el otro.

—Eres tan cobarde como tu estúpido hermano. —Le dijo Gotnov para provocarlo—. Aún armados tienen miedo. ¿Tu cabeza será tan blanda como la de él? Todavía la recuerdo deshacerse en mis manos. ¿Quieres saber cómo se sentía su cerebro? Era como barro, aunque no había mucho, creo que cabía en una mano.

Valadich se enfureció y corrió hacia su enemigo levantando el chuchillo sobre su cabeza; se movió rápido y en un segundo ya estaba sobre Gotnov.

Sangre cayó sobre el rostro del chico, su mano izquierda estaba en alto, la hoja del cuchillo la había atravesado por completo; con sus largos dedos sujetaba con fuerza el brazo derecho de Valadich quién trataba de soltarse sin éxito mientras que Gotnov le sujetaba el otro brazo. Parga no dejaba de apuntarle pero para cuando levantó la Kalashnikova ambos sujetos estaban enredados en una batalla.

Valadich se movía desesperado tratando de zafarse pero Gotnov era mucho más fuerte que él, lanzó varias patadas hacia las piernas del chico pero ni siquiera se movieron un centímetro. Gotnov propinó un cabezazo directo al rostro de su enemigo, lo que le hundió visiblemente la nariz y le hizo sangrar profusamente; en el forcejeo giraron sobre su propio eje lo que impedía a Parga una línea clara de disparo. Finalmente Gotnov, quien no había perdido de vista la ubicación de su anterior compañero, pudo colocarse tras Valadich, dejando su cuerpo entre él y las balas de la Kalashnikova.

—¡Chico detente! —Le gritó Parga.

Gotnov apretó fuerte las manos de Valadich hasta que escuchó un crujido, después las soltó y puso sus brazos alrededor de la cabeza del hermano mayor de Anton. El cuchillo seguía enterrado en su mano izquierda.

—¿Nos vas a disparar? —Retó a Parga.

—Maldito monstruo. —Musitó Valadich quién escupía la sangre que caía dentro de su boca desde su hundida nariz.

Gotnov apretó fuerte la cabeza del sicario, cuyos gritos aterrorizaron a Parga.

—¡Alto ya!

—Adelante, dispara.

—No es personal chico, son órdenes de Domé.

Gotnov apretó fuerte la cabeza de Valadich. —Domé va a morir hoy, si quieres seguirlo solo debes apretar el gatillo.

Parga los observó sin dejar de apuntar.

—Esta es una Kalashnikova chico, ¿sabes lo que las balas te harán aún si te proteges con Valadich?

—¿Sabes lo que te haré si no me matas con el primer disparo?

Parga no solo le temía a Gotnov, de algún modo también le agradaba, él realmente no estaba de acuerdo con la orden de eliminar al muchacho; ambos sentimientos eran lo que le detenía de apretar el gatillo.

Vio la fría mirada gris de aquel chico monstruoso; no había sido testigo de su poder físico pero el simple hecho de haber asesinado al Premier era la prueba que necesitaba para temerle como si se tratase del Diablo, el Estado ya había anunciado el luto nacional, el propio Domé confirmó la muerte de Míjail por radio.

—Te voy a matar maldito idiota. —Le amenazó Valadich, Gotnov jaló levemente la cabeza del sicario, quien escuchó un tronido en el cuello—. ¡Está bien, está bien, ya déjame!

Parga estaba asustado, podría disparar y con suerte matarlos a los dos, pero esa amenaza de lo que Gotnov le haría en caso de fallar lo aterrorizaba; de disparar quién se llevaría la peor parte sin duda sería Valadich por lo que no habría nadie que le ayudara a contener a ese chico después; el miedo lo inmovilizaba.

—Quiero a mi familia.

—¡Tu familia ya está muerta maldito imbécil! —Le dijo Valadich riendo—. Solo los mantuvimos con vida mientras eras útil. ¿Creíste que los íbamos a conservar?

Valadich comenzó a reír, no le importaba ya el dolor que sentía ni atragantarse con su propia sangre, su risa se hizo más fuerte y, casi sin darse cuenta, se convirtió en un grito. Gotnov comenzó a ejercer presión sobre la cabeza del sicario tirando hacia arriba; Valadich sintió que las vértebras de su cuello comenzaban a separarse. Gotnov aplicó más fuerza y un chorro de sangre brotó del cuello de Valadich, salpicándolo al igual que al muchacho; poco a poco la piel comenzó a desgarrarse, músculos y arterias quedaron expuestas. De forma desordenada, sucia, la cabeza comenzó a separarse del cuello dejando jirones de tendones, piel y músculo; la sangre emanaba en grandes cantidades empapando completamente a Gotnov cuyos ojos estaban clavados en un aterrorizado e inmóvil Parga. Los gritos de dolor de Valadich se volvieron acuosos, como si comenzara a atragantarse de líquido, finalmente se detuvieron. Gotnov soltó al sicario, cuyo cuerpo cayó al suelo sobre la nieve gris y roja, con la cabeza separada casi treinta centímetros de su cuello, sostenida aún por jirones de piel y tendones. Gotnov se irguió triunfante con el rostro color carmesí a causa de la sangre, sus ojos brillantes detrás de todo aquel líquido viscoso, sus blanquísimos dientes que parecían colmillos; sonreía mientras Parga veía pasmado el cuerpo de su antiguo compañero sobre la nieve mientras su sangre la tornaba roja. Asqueado veía los pedazos de tejido conectivo y músculos que quedaban a la vista y la manera en que el labio de Valadich se movía aún, esa imagen le impidió notar que Gotnov ya estaba sobre él.

—Eso te hubiera pasado si disparabas. —Dijo mientras le arrebataba la Kalashnikova.

—Chico…

—Pero a él… Eso le iba a suceder tarde o temprano. —Le quitó también la PPK que Parga llevaba al cinturón.

Parga poco a poco comenzó a recobrar el sentido, asimilaba lentamente la forma en que Valadich había muerto, la fuerza de ese muchacho debía ser enorme para lograr separarle la cabeza a un hombre con solo sus brazos.

—¿Qué va a pasar conmigo?

Gotnov lo observó. —Dependerá de ti, de cómo te comportes.

—¿Qué quieres hacer ahora?

—¿De verdad mataron a mi familia?

Parga temía responder. —No lo sé chico, estuve contigo todo el tiempo, ¿lo olvidas? Pero es probable, ¿para qué los podría querer Domé?

—Me vas a llevar de vuelta.

—¿Qué vas a hacer?

—Voy a matar a Domé, al resto de la célula, y sacaré de ahí a mi familia si aún viven.

—Chico, te matarán tan pronto te vean.

—Eso no es tu problema, si no me obedeces te pasará lo mismo que a él.

—Es tu funeral muchacho.

Subieron al coche y partieron de vuelta a Kronstadt, dejando atrás los cadáveres de Valadich y del enlace para pudrirse sobre la nieve.

Capítulo 22

El cielo está en llamas

Llegaron a Kronstadt al mediodía, Gotnov obligó a Parga a circular a baja velocidad tan pronto llegaron a la zona urbana, también le indicó tomar una ruta alterna en caso de que hubiera agentes de la célula de Petropol patrullando la zona. Era un día atípico para la nación, uno en que la noticia de la muerte del Premier ya habría de ser del dominio público; Parga observaba con interés las expresiones de los peatones y obreros que se topaba en la calle, varias fábricas parecían inmovilizadas, la constante humareda que salía de sus chimeneas era visiblemente menos densa, a través de las ventanas se podían ver personas que parecían embobadas observando hacia la nada, seguramente escuchando las noticias por la radio pues pocos podían hacerse de un televisor en las condiciones en que se vivía.

Gotnov puso gran atención en el camino que Parga hacía para llegar a la mansión, recordaba solo fragmentos de aquel primer viaje que hiciera, con la muerte de su padre, su mente estaba enfocada en asesinar a ese individuo que lo había matado, ahora que finalmente había logrado satisfacer ese deseo podía enfocarse en otras cosas y la ruta a tomar era una de ellas, pues de conocer mejor el camino no habría necesitado de dejar con vida a Parga.

—Chico… Dime, ¿qué vas a hacer conmigo?

—Sigue conduciendo.

—Yo no quería hacerlo muchacho, en serio. Curé tus heridas, te traté como a cualquier hermano de la Bratvá. Discutí con Domé cuando me dijo que no quería dejar cabos sueltos.

—No me interesa.

—Por favor, ¡estoy de tu lado! Pude haberte disparado mientras matabas a Valadich pero no lo hice. ¡Vamos dime que estaré bien!

Gotnov no le respondió, sabía que Parga le temía.

—Es ese Rynok, no podía permitirse que más personas conocieran de su intervención en el atentado, por eso quiso que asesináramos al enlace, teme que le pase lo mismo.

—Eso es precisamente lo que le va a pasar.

—Pobre de ese viejo… Solo quería dinero para su familia, no merecía que lo matara Valadich. Sabes, nunca me agradó ese tipo, era un sádico, desquiciado; y su hermano iba por el mismo camino. Sí chico, conocí a Anton, comprendo perfectamente que le odiaras.

—No lo odiaba, ni siquiera lo conocía. —Respondió sin voltear a verlo.

Parga solo trataba de empatizar con él para evitar ser asesinado.

—¿Entonces por qué lo mataste?

—Pagó el precio por meterse conmigo.

—Eres fuerte chico. Vi las noticias por televisión hace años, y las fotos de cómo dejaste a Anton; y nada más usaste tus puños. No me extraña lo que le hiciste a Míjail y a Valadich. Creo que me aterrorizas desde entonces.

—Sigue temiéndome, eso te está manteniendo con vida.

Circularon un poco más para evitar las zonas más concurridas, Parga encendió la radio y escuchó que finalmente se hacía pública la noticia de la muerte del Premier.

—«Iosif Míjail ha muerto por causas naturales». —Decía el comunicado.

—Jamás admitirán que fue asesinado adentro de su propia fortaleza, mucho menos que lo hiciera un solo muchacho; eso juega en tu favor, nadie te estará buscando.

—Excepto Rynok y la célula de Petropol de la Bratvá. —Dijo seriamente.

—Dime muchacho, ¿qué harás si tu familia está realmente muerta?

—No hace diferencia si siguen o no con vida, da igual, los voy a matar a todos.

Llegaron hasta el único puente que conectaba la isla con la zona urbana exterior de Kronstadt, al menos por ese trayecto no habría forma de seguir evadiendo las patrullas, ni las de la Militsiya ni las de la Bratvá.

Al llegar al puente se encontraron un sujeto vestido como obrero que supuestamente hacía trabajos de reparaciones.

Gotnov le indicó a Parga que se detuviera a su lado, el individuo reconoció a su siempre jovial compañero y lo saludó sonriente mientras Parga cubría con su cuerpo a Gotnov. El chico después se inclinó, tenía la PPK en las manos, disparó directo al rostro de ese sujeto quien cayó por un lado del puente hacia el lago. Parga apretó los labios en desaprobación.

—No tenías que hacerlo, él no sabía de ti; pocos miembros de la Bratvá tienen conocimiento de este golpe.

—Es mejor muerte para él la que le acabo de dar que aquella que le espera a todos los demás.

En silencio, condujeron hasta la pequeña ciudad donde se ubicaba la mansión, en medio de una isla, lejos de la ley del continente, un sitio donde aunque no todos los habitantes de esa región fueran miembros de la Bratvá, era imposible saber a ciencia cierta quiénes tenían vínculos con la organización criminal; incluso los niños y los viejos podrían tener funciones de vigías en la isla, por ello era necesario moverse con cautela mientras circulaban las pequeñas calles isleñas. Aunque bien lo había dicho Parga, pocos sabían de la participación de la célula de Petropol en el atentado por lo que no estaban buscando activamente a Gotnov en ese momento. Solo así es que pudieron llegar hasta una espesa arboleda cuyos arbustos y robustos troncos protegían bien al coche de la vista de cualquier guardia curioso, al menos por un tiempo.

—Solo Domé, Izraíl, Kantus, Valadich y Rynok están enterados del golpe.

—Y tú…

—… Cierto muchacho, cierto, tienes razón. Bien, hemos llegado. ¿Ahora qué?

Gotnov observó la enorme y hermosa mansión, había guardias caminando a su alrededor aunque no prestaban demasiada atención a lo que pasaba en torno a ellos, la mayoría simplemente fumaba y bebía, la Bratvá tenía poco que temer en su propia casa, en medio de una isla que les pertenecía, sin ley ni policía que les incomodara; se habían acostumbrado al poder absoluto por lo que la seguridad no era tan estricta; no obstante no sería fácil llegar hasta donde estuviera su familia.

El chico volteó a ver a Parga quien lo miró de vuelta, estaba asustado, sus ojos enrojecidos destacaban sobre su oscura piel. Gotnov lo observó con una dureza aterradora.

—¿De verdad no sabías que tratarían de matarme?

—¡De verdad chico, no tenía idea, lo juro!

—Entonces seguramente también te iban a matar, como lo dijo Valadich, no quieren cabos sueltos y tú eres uno, eres poca cosa como para tener información tan sensible como la que tienes. Si vuelves a la Bratvá te matarán, y si no lo hacen ellos lo haré yo. Quédate aquí, mantén el coche listo, ya sabes las consecuencias si no haces lo que te ordeno.

—Bajó del auto y caminó hasta la puerta principal.

Al ser pocos los elementos clave de la célula que conocían sobre la participación de Gotnov en la muerte de Míjail y su subsecuente asesinato, ver al monstruoso muchacho caminar entre ellos como lo hiciera días atrás no causó mayor extrañeza a los guardias y al resto de los sicarios; lo habían visto días antes dentro de la mansión por lo que no les pareció sospechoso que se encontrara deambulando por la zona; era usual que algún sicario desapareciera un tiempo y después regresara como si nunca se hubiese marchado. Gotnov estaba listo para matarlos tan pronto se pusieran en alerta y los observaba con cautela al momento de pasar al lado de ellos, a esos hombres no les importó la presencia del muchacho y continuaron bebiendo y fumando sin dejar de reír.

Puso pie dentro del enorme vestíbulo principal, el cual, como de costumbre, estaba repleto de elementos de la Bratvá que se divertían con las chicas y las drogas que la organización les proporcionaba para mantenerlos domados. Vio aquello mismo que viera a su llegada, orgías en medio de las salas, chicas completamente desnudas que deambulaban de un lado a otro, satisfaciendo cualquier deseo de esos hombres, en cualquier momento y lugar; nadie le prestaba atención a ese chico, nadie tenía motivos ni interés para hacerlo, sus mentes y sentidos estaban nublados a causa de los placeres que les rodeaban a cada momento.

Escuchó comentarios respecto a la muerte de Míjail, algunos se preguntaban si aquello pudiera haber sido obra de la Bratvá pero siempre había alguno que apuntaba sobre la alianza que «El Británico» tenía para con el Premier, y con ello descartaban alguna relación de su organización con tal evento.

Desconocida era para la mayor parte de ellos la relación de su líder local, Alexey Domé, con el usurpador, Yulianskiy Rynok.

Gotnov cargaba la Kalashnikova a su espalda y llevaba la PPK bajo su abrigo, en aquella mansión no era raro que sus habitantes portaran armas en todo momento; incluso desnudos muchos conservaban el cinturón con una pistola enfundada. El chico caminó atento a cualquier indicio de que alguien se sorprendiese al verlo, presto a matar a cuantos fuese necesario. En ese momento tenía tres objetivos principales en mente: Alexey Domé, Izraíl y Kantus; así como obtener información acerca de su familia. Decidió comenzar por aquello.

Primero fue a la habitación donde antes tuvieran cautiva a su familia, adentrarse por esos pasillos era menos riesgoso pues normalmente los sicarios deambulaban por otras zonas de la mansión que ofrecían mayores placeres pero aun así hubo de tener cuidado. Al dar con la puerta donde antes estuvieran Bonnie y Hagen encontró que la habitación estaba vacía y no había algún indicio de en dónde pudieran estar así que pensó en la única persona que le podría dar información: Klaudia.

Regresó al primer piso y escudriñó a las chicas con las que se topaba, la mayoría le huían debido a su apariencia tosca y rostro malencarado, detuvo a una de ellas y preguntó por Klaudia pero no le supo indicar en dónde se pudiera encontrar. Procuraba no destacarse demasiado pues estaba en territorio enemigo, en ese momento todos a su alrededor eran una amenaza potencial.

Kantus caminaba por uno de los salones, Gotnov alcanzó a verlo antes de que el espigado médico lo viera, decidió evitar exponerse; cambió de dirección y encontró una ushanka de la que se apropió para ocultar su larga rubia cabellera que podría delatarlo de lejos.

No encontró a Klaudia por más que buscó pero recordó que ella había sido muy protectora con esa otra chica, Nadiya; comenzó a preguntar por cualquiera de las dos y así le fue posible dar con la segunda, quien se encontraba en el jardín.

Al salir de la mansión volvió a sentir el frío viento golpeando su rostro, eso le agradó, tenía mucho calor a causa de ese grueso abrigo que portaba para camuflarse entre los demás. En el jardín había menos personas, algunos hombres se divertían bajo el sol mientras intercambiaban insultos y golpes; la suerte le sonreía a Gotnov, Nadiya no era muy social por lo que estaba sola en un lugar retirado, justo como al muchacho convenía.

Encontró a Nadiya sentada en una banquita bajo un frondoso árbol ubicado en una de las esquinas de la pared exterior de la parte trasera de la mansión; fumaba un cigarrillo mientras se apretujaba debajo de su gran abrigo, llevaba las piernas descubiertas por lo que evidentemente tenía frío; se veía triste, siempre se veía triste.

Gotnov se acercó, ella estaba distraída como para percatarse de que alguien se le aproximaba, al llegar hasta donde la chica se encontraba colocó su mano sobre su hombro, lo que la estremeció de un susto que fue mayor al ver al monstruo frente a ella; Gotnov fue muy rudo en su primer encuentro, había lastimado a las dos pero debido a la inexperiencia de Nadiya el daño emocional fue mayor para ella. La joven inmediatamente comenzó a temblar, le temía pero había aprendido cuál era su lugar dentro de la organización, sabía perfectamente en qué consistía su trabajo; hacer todo lo que los hombres le indicaran, nada más.

—¿Qué deseas que haga? —Trató de sonar seductora pero más bien parecía asustada.

Gotnov vio su pecho desnudo bajo su abrigo, salvo aquella protección no llevaba ninguna ropa. Vio el rostro juvenil de la chica, con su castaño cabello cortísimo y sus manos delicadas; sus ojos brillaban humedecidos, había estado llorando.

—Busco a Klaudia, ¿dónde está?

Nadiya no sabía nunca cómo responder a las peticiones de sus hombres, temía se enfadasen y Gotnov siempre parecía enfadado.

—Yo… No la necesitas, puedo hacer lo que desees. —Le contestó como Klaudia le había enseñado.

—Lo que deseo es encontrar a Klaudia.

Nadiya lo miró con miedo, en ese lugar siempre tenía miedo y no podía mirar de otro modo. —No sé dónde está—. Dijo temblando.

Gotnov parecía enfadado siempre pero la realidad era que pocas veces se enfadaba, simplemente aquella era su expresión habitual; lo que en aquel momento sí sentía era prisa pues en cualquier momento Parga podría traicionarle o Domé sospechar de la ausencia de Valadich, esa prisa lo hacía parecer más brusco de lo usual al inclinarse hacia Nadiya y tomar su frágil cuello con las manos.

—Busco a mi madre y a mi hermano, ¿sabes en dónde están?

Nadiya temía responder. —No… No sé de qué hablas.

—¡No mientas! Klaudia se encargaba de vigilarlos, ella debió decirte algo. Son una mujer y un muchacho.

—Había… Había una mujer y un muchacho joven… Los movieron anoche.

—¡A dónde diablos los llevaron!

—No lo sé, a mí no tienen por qué decirme esas cosas.

—¡Piensa! —Apretó el cuello de la chica.

Nadiya comenzó a llorar. —La mujer… Ella puede que esté en el calabozo. El chico…

—¡¿Qué con él?!

—A Izraíl… Le agrada. Quizá lo tendrá en su habitación.

Gotnov soltó el cuello de Nadiya. —Me vas a llevar.

La asustada chica lo observó, era tan frágil y él tan imponente, podría quebrarla de un solo movimiento y eso ambos lo sabían.

La joven guardó silencio unos segundos, jalando aire con dificultad. —… Te llevaré—. Dijo finalmente mientras sollozaba.

Volvieron a entrar a la mansión, Gotnov tomó a Nadiya de la mano: —Para disimular—. Le susurró al oído. Caminaron juntos mientras Nadiya jugueteaba sin deseos de hacerlo con el cuerpo del enorme muchacho, a fin de mezclarse con los demás, así llegaron hasta el tercer piso sin mayores complicaciones.

Llegado al tercer piso se encontraron en el punto en donde avanzar sin levantar sospechas se volvía complicado, pues, al ser Izraíl un elemento de rango alto en la organización, su habitación estaba ubicada en una zona fuera de los límites de los elementos de rango bajo. No avanzaron mucho cuando se toparon con un guardia que les impidió el paso.

—No pueden avanzar.

Gotnov dio un puñetazo directo al rostro usando su mano izquierda y el sujeto cayó noqueado, Nadiya sintió deseos de gritar pero su captor la tomó del cuello y apretó lo suficiente para impedirle emitir sonido.

—Si haces algún ruido mueres.

Solo con verla a los ojos Gotnov supo que la muchacha aceptaba las condiciones.

Soltó a Nadiya y rompió el cuello del guardia presionando con su pierna derecha hasta que escuchó el tronar de los huesos, luego tomó con facilidad el cuerpo de ese hombre y lo cargó a su espalda.

—Vamos a la habitación de Izraíl.

Nadiya guio el camino mientras que Gotnov la seguía, dejando tras de sí un charco de sangre que se impregnaba en la alfombra y un rastro de gotas sanguinolentas que caían de la cara del hombre muerto y que se unían al mencionado charco; Nadiya se detuvo ante una puerta.

—Es aquí.

—No te conviene traicionarme.

—… Es aquí.

—Llama a la puerta y no hagas una estupidez.

La chica procedió y una voz respondió del otro lado; sonaba áspera, de un hombre mayor, Gotnov pudo reconocer que no era de Izraíl. Escucharon que caminaba hacia la puerta mientras maldecía por la intromisión; Gotnov se preparó para volver a matar mientras escuchaba que se abrían los seguros de la puerta. Cuando esta se abrió vio a un hombre calvo, con poco cabello negro a cada lado y de enorme barriga; no le dio tiempo de reaccionar, Gotnov arrojó el cuerpo del guardia hacia aquel sujeto y después empujó a Nadiya hacia adentro, cerró rápido la puerta y corrió hacia el sujeto que luchaba por quitarse el cuerpo del guardia de encima, Gotnov aplastó su cabeza bajo su bota mientras que la chica fue a ocultarse a una esquina.

Satisfecho, giró la cabeza en varias direcciones, Hagen estaba desnudo sobre la cama, no había signos de Izraíl ni de nadie más. Corrió hacia su hermano y arrojó una toalla sobre él…

—Hermano… ¿Hay alguien más? —Le dijo en voz baja.

Hagen no se mostraba asombrado por la acción de su hermano mayor, tampoco parecía incomodarle la situación.

—Solo estábamos nosotros. —Le respondió con frialdad—. La chica quiere irse.

Gotnov volteó hacia atrás y vio que Nadiya se acercaba a la puerta, se levantó y, con una velocidad fuera de este mundo, alcanzó a llegar a donde la joven estaba, poniendo un fuerte brazo entre ella y la puerta.

—Te dije que no hicieras nada estúpido. —Su voz amenazante y su mano ya apretaba el delgado cuello de Nadiya.

—Solo iba a cerrarla bien. —Pudo articular con dificultad. Señaló finalmente el seguro que no había sido bien colocado.

Gotnov la observó, soltó lentamente su cuello y Nadiya cayó al suelo, lloraba, evitaba ver aquellos dos cuerpos que yacían sobre la alfombra ya cubierta de sangre.

—Ve a la cama, ponle encima algo a mi hermano.

La chica obedeció, busco la ropa de Hagen, que estaba esparcida por toda la elegante habitación, y procedió a vestirlo, Hagen no decía nada ni tampoco se movía mucho, la muchacha lo vestía con gran delicadeza, como si temiera lastimarlo.

—¿Qué te hicieron?

—No importa. Me dijeron que habías muerto.

—Te dijeron mal.

—Que suerte ¿no?

—¿Dónde está mamá?

—Dijeron que en el calabozo, a mí me trajeron para acá.

Volteó a ver a Nadiya con furia.

—Llévame al calabozo.

—No serviría de nada, la entrada está bajo llave. —Le respondió asustada. Gotnov nuevamente la tomó del cuello.

—¡Entonces no me sirves de nada!

—Puedo conseguirte la llave.

Soltó el cuello, Nadiya continuó después de toser. —He estado con todos aquí, sé quiénes están encargados de la seguridad del calabozo. Puedo conseguirte entrar.

—¡Hazlo!

Nadiya lo volteó a ver, lloraba pero esta vez ya no se veía asustada.

—No, no haré nada a menos que accedas a sacarme de aquí. ¡Mataste a dos hombres! Eso significa que no planeas quedarte. ¡Llévame contigo!

—No me importa lo que quieras ni lo que te ocurra, si no haces lo que digo te voy a matar.

—¡Entonces mátame, no me importa! No soporto más estar aquí, ¡si no me sacas de este infierno prefiero que me mates de una vez!

Gotnov la observó, frágil, indefensa, patética; ella era todo lo opuesto de lo que él era.

—Pensé que podían irse cuando quisieran.

—Esto es una organización criminal. —Siguió tosiendo—. Los hombres hablan con nosotras, sabemos cosas que no deberíamos. Nadie se va de aquí si no es muerta. Una vez que pisas esta casa no puedes irte. Tú me vas a sacar de aquí o me matas, de cualquier forma yo gano.

El chico no respondió, accedió con un gesto y Nadiya continuó.

—Tu hermano no puede ser visto deambulando por la mansión, es mejor que se quede aquí hasta que nos vayamos. Yo conseguiré la llave y cuando hagas lo que viniste a hacer nos vamos. ¿Estás de acuerdo?

Gotnov miró a Nadiya con ojos que disparaban pura maldad, pero esa maldad que emitían fue a estrellarse contra los ojos de la desesperación, un sentimiento más poderoso; por primera vez Gotnov fue derrotado.

—Hermano, quédate aquí hasta que dé la señal, cuando la escuches sal corriendo, ve al primer piso y corre hacia el arbusto rosa que está por la entrada, encontrarás un coche, esperarás por mí.

—¿Cuál va a ser la señal? —Dijo el pequeño Krvyeg con enorme calma.

—Escucharás disparos.

Hagen accedió y Gotnov sacó la PPK que llevaba bajo el abrigo para dársela a su hermano. —Cierra bien—. Le dijo, —si alguien que no sea yo entra por esa puerta lo matas—. Él y Nadiya entonces salieron de la habitación y caminaron de vuelta a las escaleras mientras Gotnov escuchó que se ponía el seguro de la puerta.

—No sé qué esté pasando pero no me importa. Ve al jardín y espérame en donde me encontraste. Te llevaré la llave.

—Sabes lo que te va a pasar si me traicionas.

Nadiya lo miró, por primera vez sus ojos no mostraban tristeza, no había lágrimas cayendo sobre sus mejillas; se veía decidida y con energía.

Gotnov salió de la mansión y volvió al jardín, odiaba esperar sin hacer nada pero en ese momento no tenía alternativa. Aguardó allí casi una hora mientras veía a los hombres de la Bratvá seguir con su rutina de sexo y drogas; esperaba en cualquier momento escuchar sonar la alarma y comenzar a disparar, quizá moriría pero mataría primero a muchos de ellos.

La alarma no sonó, en vez de eso Nadiya cumplió su palabra y volvió a ese mismo lugar en que Gotnov y ella se encontraran hacía un par de horas. No le dijo nada, lo tomó de la mano y lo llevó por el jardín hasta llegar a la pared más lejana, donde había una pequeña formación rocosa que circundaba unas escaleras de piedra que descendían hacia una puerta vieja y oxidada.

Llegaron a dichas escaleras, al fondo la gran puerta metálica. Nadiya sacó unas llaves.

—¿Qué hiciste con el guardia?

—Nada que no deba hacer para sobrevivir.

La puerta se abrió con un chirrido oxidado y les mostró un larguísimo túnel, húmedo y oscuro, iluminado con algunas bombillas amarillentas que colgaban de unos peligrosos cables sobre las paredes. A cada lado había puertas viejas y en malas condiciones, la mayoría cerradas; adentro de ellas se escuchaban súplicas, gritos; olía terrible.

—Quédate aquí. —Le dijo Gotnov.

—¡No! No me vas a dejar, iré contigo.

No le respondió y ambos ingresaron al túnel, Nadiya lo volvió a cerrar para evitar levantar sospechas y, con eso, la oscuridad fue aún más profunda.

Caminaron sobre el suelo mojado, viendo apenas unos metros hacia el frente, siempre con la siguiente bombilla como objetivo. El camino no era recto, subía y bajaba, daba vuelta. Revisaban las ventanas de las puertas, veían gente herida, mutilada, casi en los huesos. Había hombres, mujeres, familias completas, algunos se espantaban al ver el rostro malévolo de Gotnov, otros le suplicaban los sacara de ese lugar, él los ignoraba a todos; no estaba ahí para salvar o matar, solo para sacar a su madre.

Nadiya se esforzó por no vomitar, la mezcla de olores que contenían heces, orina, sudor, sangre, putrefacción y sabrá Dios qué más, le hacía a la pobre chica sentir espasmos constantes; Gotnov no hacía ningún gesto, parecía como si aquel aroma no le importara; solo caminó en silencio, cuidando no alertar a nadie de su presencia.

Escuchó un suave sonido metálico, como algo que chocaba con cuidado sobre una superficie del mismo material; también llegó a percibir balbuceos, voces. Mientras más se acercaban más claro era aquel sonido.

Llegaron a una gran sala abierta, con mejor iluminación aunque igualmente sucia y con el mismo olor nauseabundo. Gotnov reconoció la voz de Kantus que pedía le acercaran ciertos objetos. El suelo estaba manchado de sangre, de una cantidad que ni siquiera Gotnov había visto antes. Había varios drenajes por todo el piso y la sangre se dirigía siempre hacia ellos, regalando el sonido del líquido que escapaba a través de un pequeño agujero; sin embargo el torrente parecía infinito, jamás dejaba la sangre de circular en dirección de los múltiples drenajes; a cada pisada se dejaba la huella de la suela y esta volvía a llenarse casi de inmediato.

Con cuidado Gotnov se colocó en una esquina y vio a Kantus inclinado, rodeado por varios cuerpos mutilados que colgaban de ganchos de carne, su sangre estaba siendo drenada y caía a chorros al suelo. Frente al médico estaba la mesa donde se veía un cuerpo sujeto con unos cintos fijos a la superficie; al lado del médico había una mujer, estaba pálida, tenía hematomas en el rostro y un labio reventado.

—Es Klaudia. —Dijo Nadiya en silencio.

Klaudia obedecía las órdenes de Kantus y le acercaba diferentes instrumentos quirúrgicos cada vez que este los solicitaba. Brazos, piernas, manos, cabezas, torsos, distintas partes humanas colgaban de los ganchos al lado de esos dos individuos. Había decenas de contenedores y bolsas de hielo regadas sobre el suelo, encima de la sangre. Kantus ocasionalmente solicitaba alguno de ellos para depositar algo en él y, después, verter algo de hielo antes de cerrarlo.

El cuerpo sobre la mesa se movía levemente, gemía con debilidad, el lamento sonaba femenino; a cada movimiento Klaudia se acercaba y acariciaba la frente mientras algo le susurraba. Gotnov pudo distinguir los castaños cabellos de su madre, así como ese mismo llanto que tantas veces le escuchara en el pasado.

El chico sintió la sangre arder, apretó los puños y pisó fuerte, se movió rápido en dirección de Kantus a quien tomó por un hombro y jaló hacia atrás, mandándolo a volar por varios metros y cayendo en un charco de sangre. Klaudia lo vio llegar horrorizada.

—¡Gotnov… Estás vivo!

Vio el cuerpo de su madre, sus dos piernas habían desaparecido, los muslos estaban fuertemente apretados con unos cinturones que dejaban la piel con un color casi negruzco; tenía heridas en el abdomen y catéteres que extraían su sangre y la depositaban en unas bolsas plásticas transparentes. Bonnie estaba muy débil y drogada pero abrió amplio los ojos; Gotnov alcanzó a distinguir que le sonreía.

Ansiaba tomarla en sus brazos y sacarla de ahí pero primero debía disponer de Kantus y de Klaudia; una mirada bastó para que la chica quedase petrificada; así centró su atención en Kantus quién se levantaba tranquilamente con la bata cubierta de sangre mientras miraba a Gotnov que se acercaba a él.

—Así que no pudieron matarte. ¿Asesinaste a Valadich? Pero qué cosas digo, claro que sí, ibas a matarlo pasara lo que pasara ¿verdad?

—¿Qué demonios le hiciste? —Gotnov se acercaba amenazante hacia Kantus, quien no se levantaba.

—Debes estar furioso, no lo tomes personal, no nos gusta desperdiciar recursos, me encargué que sufriera lo menos posible.

Gotnov ya estaba frente a Kantus, quien trató de levantarse pero el muchacho lo impidió con su brazo, manteniéndolo en cuclillas a la fuerza.

—Le dije a Domé que matarte era un error, eres un excelente elemento, tienes mucho futuro. Soy el segundo al mando aquí, puedo lograr que se te reintegre en el grupo; sin Valadich ya no tienes más enemigos aquí.

Gotnov lo observó serio: —Todos ustedes son mis enemigos.

Colocó su mano izquierda sobre el costado derecho del rostro de Kantus, como si se tratase de una caricia, después su otra mano sobre el costado izquierdo. Lo observó de la forma más dura que jamás lo hubiera hecho antes, no hacía nada, solo sostenía su cabeza en sus manos mientras observaba.

—Eres listo muchacho, sabes que la vida allá afuera no es para alguien como tú, solo la Bratvá te ofrece una oportunidad, y yo…

Dejó de hablar, apretó fuerte la mandíbula, no emitía sonido alguno, solo observaba los ojos de ese enorme y monstruoso muchacho que había comenzado a aplicar cada vez más fuerza sobre cada lado de su cabeza; las venas del cuello y la frente de Gotnov comenzaron a inflamarse mientras que Kantus sentía cada vez mayor presión. Su visión se volvió borrosa, sintió que sus dientes se movían, salían de su sitio; luego pudo escuchar claramente el crujir de huesos, un sonido que él, como médico, reconocía a la perfección; los huesos de su cabeza comenzaban a triturarse lentamente en las manos de ese muchacho que seguía presionando más y más.

Escuchó el impacto de objetos sólidos y pequeños cayendo sobre el piso, varios de sus dientes salieron de su ubicación y cayeron en cascada sobre el suelo; siguió escuchando el crujir de los huesos de su cráneo, la vista se volvió más borrosa, pronto dejó de ver el rostro de Gotnov, la luz mortecina del salón se apagó y todo se volvió negro, confuso; dejó de escuchar sonido alguno, solo sentía el crujir de los huesos, sentía dolor y confusión.

Kantus cayó sobre el suelo ensangrentado con la cabeza comprimida hacia adentro de cada lado, una docena de sus dientes se había caído y quedaron esparcidos por el suelo; sus ojos estaban afuera de sus cuentas, uno de ellos colgaba completamente y tocaba el suelo. El pecho aún se inflaba, todavía respiraba, los labios se movían, parecía como si tratase de decir algo; pero había perdido una tercera parte del grosor de su cabeza, su cerebro se había comprimido, los huesos del cráneo estaban machacados; no viviría mucho tiempo pero sí que tardaría en morir, con eso Gotnov estaba satisfecho.

Dio media vuelta y se alejó lentamente del cuerpo aún con vida de Kantus, quien seguía moviéndose aunque cada vez de forma más espasmódica; pasó de largo a la aterrorizada Klaudia y también a Nadiya quien había vomitado en una esquina, y fue directo hacia la mesa donde lo que quedaba de quien fuera su madre yacía atada con sujeciones de cuero. La hemorragia de Bonnie tras la pérdida de ambas piernas había sido detenida con un fuerte torniquete, de ambos brazos emergían tubos de plástico que drenaban su sangre hacia unas bolsas colgadas a cada lado. Gotnov se acercó al rostro de su madre cuya mirada parecía perdida hacia la nada, respiraba despacio, parecía confundida.

Gotnov acarició su rostro y cuidadosamente cortó los amarres que tenía su madre en ambos brazos, cuello, cabeza y torso; con una delicadeza, impropia en él, retiró los catéteres de cada brazo, pensó que podría brotar mucha sangre pero a Bonnie le quedaba poquísima en el cuerpo y solo un par de gotas emergieron de las heridas.

Una vez liberada, Gotnov tomó a su madre en brazos y con gran facilidad pudo cargarla para depositarla sobre su regazo. Se mantuvo en silencio mientras ambos se observaban, lentamente Bonnie parecía recobrar algo de sentido.

Procurando no ser vista Klaudia trató de irse de aquel lugar infernal. —¡No te muevas!—. Le advirtió el muchacho. —No he terminado contigo—. Le dijo sin voltear a verla; la chica quedó petrificada en su sitio.

Bonnie miró a su hijo, por primera vez vio en él algo que no sabía que existía, lágrimas. Durante varios segundos trató de articular palabra pero las fuerzas no le eran suficientes para eso; finalmente pudo decir algunas palabras. —Creí que estabas muerto—. Le dijo con debilidad.

—Nada puede matarme.

Bonnie sonrió. —¿Estás herido?

—Nada puede lastimarme.

Mintió, nunca se había sentido peor.

—¿Cómo está tu hermano? ¿Dónde está Hagen?

—Él está bien, lo sacaré de aquí.

Bonnie dejaba de hablar por tiempos, su conciencia iba y venía, Gotnov solo acariciaba su rostro y su cabello, de una forma que nunca hiciera antes, cuando aquellas muestras de cariño hubieran significado todo para una madre.

—¿Cuidarás de tu hermano?… Por favor. Él no es tan fuerte como tú, te necesita.

—Lo haré.

La voz de Gotnov sonaba tan fría como siempre, dura, carente de emociones; solo él sabía que no era así. Se miraron la los ojos unos segundos.

—Sí… —Le dijo el muchacho a su madre.

—¿Sí qué?

—Hace años me preguntaste si al menos te quería. La respuesta es sí, te quiero mamá.

Bonnie derramó una lágrima y dejó de respirar y falleció con una sonrisa sobre los fuertes brazos de su hijo, quien pasó unos segundos viendo el rostro de su madre por última vez. Después se levantó y depositó el cuerpo en aquella mesa de operaciones donde estuviera, se quitó el abrigo y la cubrió por completo con él.

—Alguna de ustedes me va a decir qué demonios pasó aquí.

La voz de Gotnov sonaba fría, no se le percibía dolor en ella, pero dolor había, dolor mezclado con furia.

Nadiya y Klaudia estaban asustadas, aún no podían creer la forma en que Gotnov había matado a Kantus.

—¡Responde Klaudia!

La chica temblaba. —Es la Bratvá, tienen… Tenemos las manos en todo, hay dinero en todo lo que aquí se hace. Si se secuestra a alguien se cobra el rescate y si no pagan se le asesina, así sus partes pueden ser vendidas en el mercado negro; nada se desperdicia, todo aquí es monetizado, todo se puede vender, incluso las personas, vivas o muertas, completas o por partes.

—¿Por qué a mi madre?

—¡Traté de ayudarla. Mira mi rostro, ve como Izraíl me dejó! No tenía otra opción. Pero yo no le hice nada, yo fui quién se encargó de que sintiera lo menos posible, la drogué más de lo que Kantus permitía. Mi trabajo solo era asistir a Kantus, eso era todo.

—Vámonos ya. —Suplicó Nadiya en un susurro.

—Nadie va a irse hasta que Domé esté muerto.

—¡Estás loco, jamás podrás acercarte a él! ¡Te matarán en cuanto te vean y después me matarán a mí! ¡Me vieron contigo el día de hoy!

—Nada puede matarme, nada puede detenerme; sin mis padres ya nada puede contenerme. El mundo va a arder y la Bratvá serán los primeros que lo van a sufrir.

Gotnov se acercó a Nadiya y le arrebató el aro de llaves que usara para entrar al calabozo, las dos chicas estaban confundidas y asustadas, temían decir cualquier palabra; Klaudia había visto torturas, dolor y muerte muchas veces, pero nunca a un hombre que hiciera con sus manos lo que ese muchacho le había hecho a Kantus.

—¡Tienen armas, explosivos, bombas molotov! No durarás mucho contra ellos. —Insistió Nadiya.

—No estaré solo.

Tomó su arma y también la que Kantus tenía con él, caminó por las catacumbas abriendo todas las puertas que se encontraban cerradas, aquellos que estaban presos lo vieron asustados pero Gotnov solo les dijo: —«¡Lárguense!»—. Repitió el proceso hasta que las catacumbas quedaron vacías y gritos comenzaron a escucharse en el exterior.

—No me importa si se quedan o se largan. —Les dijo a las dos muchachas, después salió al jardín portando dos Kalashnikovas, una en cada brazo; Klaudia se fue corriendo sin mirar atrás mientras que Nadiya decidió seguirlo—. Cumplirás tu promesa. —Le dijo.

Para cuando Gotnov y Nadiya volvieron al exterior ya se había desatado un caos al intentar escapar los secuestrados. Debido a la juerga perpetua que se vivía en aquella mansión, la mayoría de los miembros de la Bratvá estaban demasiado ebrios, drogados o distraídos como para contener eficazmente esa amenaza súbita. Pronto comenzó el tiroteo.

Gotnov también disparó pero no contra los rehenes sino contra sus antiguos compañeros. No tenía mucho entrenamiento con armas pues Parga apenas le había enseñado lo básico, pero cada uno de sus brazos eran tan fuertes que podía sostener los rifles con firmeza y resistir el culetazo con tanta facilidad que su tino se volvía bastante acertado. Con la fuerza de sus brazos las armas se mantenían tan estables como si estuviesen montadas en una torreta, bastaba con dirigir la mira y apretar el gatillo para causar muerte a cuanto estuviera frente a él.

Acribilló a varios guardias de la Bratvá distraídos con rehenes que corrían despavoridos tratando de escapar mientras que balas eran disparadas, vidrios se estrellaban y se escuchaban gritos e insultos.

Sosteniendo una Kalashnikova en cada brazo, Gotnov caminó despacio, disparando una vez, luego otra; si un miembro de la Bratvá aparecía en su línea de tiro él le disparaba sin importarle de quién se tratase; no dejaba de prestar atención a sus alrededores, esperaba toparse con Domé o con Izraíl, sus principales objetivos. Detrás de él Nadiya le seguía, protegiéndose tras los árboles mientras que Klaudia echó a correr de vuelta a la mansión.

Con el caos que los circundaba, ninguno de los elementos de la Bratvá alcanzaba a detectar a Gotnov antes de ser aniquilados por este; así fue posible para el muchacho asesinar a más de una decena de guardias hasta que finalmente fue detectado como una amenaza y abrieron fuego en su contra. Para cuando eso ocurrió Gotnov ya había prendido fuego al jardín y a las paredes de la mansión mediante algunas bombas molotov que tomara previamente de los cuerpos de sus anteriores víctimas. El fuego, humo, los gritos y las balas, eran la cobertura perfecta para el frío muchacho, a quien ninguno de los estímulos sonoros ni visuales a su alrededor le hacían perder de vista el objetivo de matar a Domé y a cualquier otro sicario ante él.

Era como si sus nervios estuviesen templados por el conflicto, como si su corazón latiera al ritmo de las detonaciones; aquel caos era su ambiente, se sentía como un pez en el agua, Gotnov estaba justo en su elemento, gritos, dolor y muerte; y él por encima de todo aquello, disfrutando cada momento, dejando salir la violencia que por años había contenido en su interior. Todos esos años se estuvo reprimiendo y ahora solo deseaba ver hasta dónde podría llegar.

Entre la desesperación de aquellos criminales pudo distinguir que Domé e Izraíl seguían en la mansión; Nadiya trató de convencerlo de no ir hacia allá pero era inútil, Gotnov era como un perro de caza y había olfateado a su presa. Corrió de vuelta a la mansión, ingresando por una ventana lateral que tuvo que romper, la chica lo siguió. Una vez adentro aprovechó para incendiar las cortinas y algunos muebles, parecía que el humo no le afectaba. Luego vio que Domé bajaba corriendo las escaleras, acompañado por Izraíl y por varios sicarios.

—¡Domé! —Le gritó.

El jefe escuchó gritar su nombre y volteó en aquella dirección, vio a Gotnov ahí parado, imponente, sosteniendo dos rifles, observándolo con ojos malévolos. Domé sintió una gran presión, como si fuese un ratón frente a una serpiente.

—¡Maten a ese maldito muchacho! —Ordenó a sus hombres atacar a Gotnov y de inmediato abrieron fuego; las balas de los sicarios despedazaron la pared tras él, quien ya no se encontraba en ese lugar; no solo era fuerte, sus piernas tenían el mismo poder que sus brazos y eso le daba una velocidad incomparable. Pronto estuvo colocado en otra posición, mató a tiros a dos guardias y corrió hacia el tercero, golpeándolo primero con el codo, lo que lo derribó y así aplastó su cabeza contra el suelo y giró sobre el cuerpo para evadir nuevos disparos. Sin levantarse volvió a disparar y acribilló a otro más antes de ponerse completamente de pie y continuar con la carnicería.

Solo veía las puntas humeantes de sus dos rifles en sus poderosos brazos, en cámara lenta vio salir cada bala de sus armas y viajar hacia aquellos a quienes solo deseaba matar. Los sicarios de la Bratvá emergían detrás de puertas, saltaban tras cobertura. A Gotnov le parecieron tan lentos, como si pudiera ver precisamente cuál ruta esos sujetos habrían de tomar. Los observó y disparó, vio claramente cómo sus balas perforaban esos cuerpos y la manera en que la sangre de sus enemigos salpicaba las paredes y los muebles a cada lado.

El humo lo envolvía, lo cubría; vio ante él a un sicario joven que apenas portaba una insignificante PPK, vio cómo el muchachito le apuntaba, humo saliendo de la punta de esa pistola, no sintió nada, solo lo alcanzó, lo golpeó en el estómago con la punta de una de sus Kalashnikovas, lo levantó con facilidad y, en lo más alto, disparó; la sangre del muchacho cayó sobre él como lluvia, después lo arrojó a otro sicario que le salió al paso, el cuerpo del muchachito lo derribó, Gotnov dio un gran salto y estuvo sobre él, disparó dos veces directo al rostro. Volvió a moverse.

Lo hacía zigzagueando, tan rápido que era difícil colocarlo en la mira; Izraíl le apuntó todo ese tiempo con su rifle, era complicado mantener una línea de tiro. Disparó un par de veces y una bala le impactó en el costado izquierdo del abdomen, Izraíl no esperaba matarlo con eso pero se sorprendió al ver que la bala ni siquiera pudo ralentizarlo, el chico seguía moviéndose a la misma enorme velocidad, matando a sus compañeros de la Bratvá como si ningún impacto hubiera recibido. Logró conectar otro tiro, esta vez en el lado derecho, justo entre las costillas a mitad del torso; nuevamente se sorprendió al ver que el muchacho seguía en pie y disparando en contra de sus enemigos.

Izraíl se mantenía atrás mientras enviaba a sus compañeros tras el chico; ya había acertado tres tiros, Gotnov sangraba profusamente, pero seguía sin caer. Finalmente hicieron contacto visual.

Gotnov observó los ojos de Izraíl y ambos se odiaron el uno al otro. Un sicario alcanzó a Gotnov y lo distrajo el tiempo suficiente para que Izraíl le apuntara a la cabeza. —«Veamos si sigues caminando después de esto»—. Pensó. Levantó el rifle y llamas estallaron ante sus ojos, una molotov había caído ante él y bloqueó la línea de tiro. Trató de acertar pero el muchacho recuperó su velocidad y las llamas se extendieron descontroladas por todo el salón; sintió los ojos irritados, comenzó a toser.

—Vámonos, que se queme con todo esto. —Le dijo Domé. Ambos caminaron hacia una salida secreta donde les aguardaba un elegante vehículo blindado que abordaron para después abandonar la antigua base de operaciones de la célula de Petropol.

Gotnov había acabado con el último de los sicarios que quedaban, el salón estaba cubierto de sangre, fuego y cuerpos que se apilaban en el suelo. Volteaba a buscar a Domé o a Izraíl.

—¡Se fueron, vámonos ya! —Le dijo una voz fina, era Nadiya quien le suplicaba irse de ese sitio infernal.

Él no quería marcharse, deseaba seguir matando a más sicarios de la Bratvá, estaba furioso por el hecho de que Domé e Izraíl hubiesen escapado pero no era tonto y no tenía más motivos para quedarse en ese sitio mientras el fuego lo devoraba. La mansión estaba en llamas, la célula de Petropol hecha añicos. Solo restaba sacar a su hermano de ese infierno.

—¡Busca a mi hermano, llévalo al arbusto rosa!

—¡No me vas a dejar!

—Les voy a limpiar el camino.

El muchacho sangraba de varias partes del cuerpo, tenía múltiples heridas de bala, era un milagro que siguiera con vida pero no solo eso, parecía que apenas y le afectaba. Vieron afuera de la mansión a muchos sicarios y varios rehenes enfrascados en tiroteos y combate cuerpo a cuerpo, a figuras humanas que corrían envueltas en llamas.

—¡Vete ya! —Le gritó Gotnov a Nadiya, la chica asustada corrió hacia las escaleras, tosiendo a causa de tanto humo. Gotnov salió de la mansión y siguió disparando a cualquiera que viera frente a él.

Nadiya recorrió las escaleras a toda prisa, sentía mucho calor, el humo la asfixiaba, los ojos le ardían. Corrió evadiendo los cuerpos, resbalándose con la sangre en los pasillos, subió los tres pisos de la mansión hasta que llegó frente a la puerta de la habitación de Izraíl, estaba cerrada, ella tenía la llave.

—¡Tenemos que irnos! —Gritó al abrirla, vio a Hagen ahí, sobre la cama, sentado justo como lo vio la última vez; el chico la observó tranquilo, luego disparó.

Nadiya sintió calor, sintió humedad, cayó de rodillas sobre el suelo; levantó la vista y vio a Hagen sosteniendo la PPK, el chico se levantó tranquilo, la pasó de largo y salió por la puerta como si se hubiese levantado para ir a la escuela.

Nadiya se quedó sola y bajó la vista, vio que su abrigo se tornaba rojo al centro de su abdomen, no sabía cómo reaccionar, no sintió dolor. Trató de levantarse pero las piernas dejaron de responderle, se desplomó sobre la alfombra que se manchaba de sangre. Levantó la vista y se vio sola, abandonada; todo se oscureció, lejos se escuchaban los sonidos de los disparos, los gritos, aún olía a madera quemada. Luego los sonidos y los olores desaparecieron lentamente, se volvieron cada vez más inaudibles; murió sola en la habitación de Izraíl que pronto sería engullida por el fuego.

Hagen caminó por la mansión sin apresurarse, escuchó los sonidos de disparos afuera y recordó las indicaciones de su hermano. Al salir de la casa vio decenas de cuerpos sobre la nieve tornada roja, colocados casi como en hilera. Al fondo la figura de un hombre imponente que sostenía entre sus manos a un sujeto y luego lo dejaba caer; supo que era su hermano, solo él podría haber matado a tanta gente.

Caminó calmado hacia él, evadiendo los cuerpos y los charcos de sangre, aún se escuchaba tiroteo pero no le inquietaba. Vio a su hermano y este lo vio llegar, le sonrió.

—¿Dónde está Nadiya?

—Le disparé.

Gotnov se mostró confundido. —¿Por qué hiciste eso?

—Dijiste que le disparara a cualquiera que entrara que no fueras tú. —Añadió Hagen.

Gotnov sonrió. —Hermanito… No debes ser tan literal. ¿Está muerta?

—Eso creo, no me quedé a verla.

—«O escapaba o moría, de todos modos ella ganó». —Pensó—. Sígueme, salgamos de aquí.

Tomó a su hermano por detrás del cuello y lo dirigió en dirección del arbusto rosa, encontraron el vehículo justo donde se le había indicado a Parga, sin embargo el sicario no estaba presente, lo que sí estaba, aguardando la llegada del mayor de los Krvyeg era una nota de papel escrita a mano, sobre el asiento del conductor.

—«No lo tomes a mal chico, como puedes ver si estás leyendo esto, no te traicioné, no le avisé a nadie de lo que estabas por hacer, diablos ni siquiera me quedé a ver si de verdad lo conseguías. La realidad es que te tengo miedo muchacho, haces que me cague del miedo. No sé tus planes para mí pero no estaba dispuesto a arriesgarme a sufrir el destino de Valadich en tus manos así que mejor me largué cuanto antes. Como prueba de mi buena voluntad he dejado las llaves en el coche, el maletero tiene dinero y armas, y el tanque está lleno. Espero me comprendas chico que cualquiera haría lo mismo tratándose de ti. Clamo al creador que jamás nos volvamos a encontrar pues sé lo que me espera de hacerlo; solo deseo que, si eso ocurre, perdones mi vida pues no te he traicionado, solo cuido de mi oscuro pellejo. Atentamente Parga».

—¡Maldito estúpido! —Gritó mientras golpeaba el volante del coche. Levantó la vista en varias direcciones, Hagen estaba sentado tranquilo en el asiento trasero, jugueteando con la pistola que seguía en sus manos. Después el mayor de los Krvyeg salió del vehículo.

—¡Espera aquí! —Le dijo—. Más te vale no moverte. —Y se fue corriendo hacia la calle.

Aún portaba una Kalashnikova (la otra la había dejado en el vehículo al lado de Hagen), disparó a un par de sujetos que escapaban y que, por estar armados, asumió pertenecían a la Bratvá. Corrió un poco más y vio a Klaudia huyendo tan rápido como le era posible. Había bastante distancia entre ellos pero la fortaleza de Gotnov le permitió alcanzarla y sujetarla con fuerza.

—¡Tú vendrás conmigo!

Klaudia se resistió, trató de zafarse de ese muchacho pero era inútil, la diferencia de fuerza era abrumadora. La cargó sobre sus hombros y regresó corriendo hasta el vehículo, al que la subió a la fuerza.

—¡Conduce! —Le ordenó.

Gotnov tomó la PPK de las manos de Hagen y la apuntó directo a la cabeza de la muchacha; Klaudia encendió el motor y salieron de la isla de Kronstadt sin saber a dónde más ir.

Capítulo 23

La tierra prometida

Cada vez que se inicia una nueva aventura esta se comienza con la esperanza de que el resultado será indudablemente positivo. Sin importar que en ocasiones las circunstancias pudieran no ser las más propicias y las expectativas fueran tal vez irreales, todo aquel que emprende una aventura lo hace con la certeza casi absoluta de que el resultado será el esperado y el desenlace uno feliz para el emprendedor.

Para Klaudia ese proceso de pensamiento comenzó a desarrollarse en su mente desde muy pequeña, cuando después de una cirugía a la que su padre hubo de someterse, quedó completamente enamorada de las artes de Galeno y así nació su sueño de convertirse en una guardiana de la salud. Se hizo de libros médicos, anotaba lo que podía en hojas de papel que tenía bien organizadas en su habitación y acudía tanto como le era posible con su médico local para hacerle preguntas acerca de los pacientes que atendía. Estaba tan enamorada de la medicina que poco o nada importaron los comentarios que buscaban desanimarla de emprender dicho sueño pues, en el país en que vivían, ciertos oficios estaban destinados a ciertas personas y la medicina era uno de esos oficios mientras que Klaudia no era una de esas personas.

—«No para ti». —Le decían de una u otra forma.

Sin embargo los comentarios no la desanimaron, y si lo hacían ella se encargaba de no demostrarlo. Salió de su casa con apenas diecisiete años de edad, portando una mochila con ropa, ilusiones y una carta de aceptación para la WMI, la primera escuela de medicina para mujeres del país, justo en el centro de Petropol, muy lejos de casa, lejos de aquellos que trataban de desanimarla.

Sus padres le aseguraron que no tenían recursos para sostener el alto costo que exigía una institución académica de tal calibre. Si bien la educación estaba abierta a cualquiera que fuese admitido a una institución, el sostenimiento de dicha educación, el cual implicaba documentación, acceso a vivienda, alimentos y diversos recursos, ese sí que no estaba al alcance de todos. De ese modo el Estado enmascaraba una educación privilegiada con un disfraz de accesibilidad que por sí misma eliminaba a la mayoría de la población que no sería capaz de sostener el costo de recibirla, lo que automáticamente les impedía la posibilidad de acceder a una vida mejor, a oficios más dignos.

De ese modo el balance de poder en el Estado se mantenía siempre igual, los ricos jamás perderían su riqueza y los pobres nunca podrían dejar atrás su miseria, y aquello era la forma como la sociedad funcionaba pues si quienes menos tienen se vieran súbitamente empoderados y dejaran de lado las labores que el Estado les imponía, entonces ¿quién haría lo que nadie quiere hacer que, no obstante, ha de ser hecho? Mantener las cosas en ese estasis era fundamental para que Iosif Míjail fuese capaz de conservar el poder y, con él, la felicidad de sus principales aliados que jamás verían una amenaza a su riqueza.

Riqueza que no necesariamente era monetaria pues también aplicaba al conocimiento necesario para hacerse de dicha riqueza.

A Klaudia las advertencias y consejos de aquellos a quienes la chica consideraba como «conformistas», no le importaron e ignoró todo intento por desanimarla a cumplir su sueño de ser médica y convertirse en alguien importante.

No tenía a nadie quien la apoyara en su campaña pero se sentía capacitada para llevarla a buen término ella sola; sabía que sería difícil y que tendría que trabajar al mismo tiempo que estudiaba en una de las escuelas más demandantes del Estado.

Lo primero que tuvo que hacer al llegar a Petropol fue encontrar un lugar en donde vivir, lo cual era precisamente lo más difícil en esa época en que la tierra era propiedad del Estado. Nadie tenía casa propia (al menos no de forma tácita) sino que el Estado otorgaba vivienda a las familias en función de su labor y ubicación de dicha labor. Ante la enorme necesidad predominante de los tiempos que vivían, algunas familias alquilaban partes de su domicilio a quienes tuvieran la necesidad de dichos servicios por lo que Klaudia inmediatamente buscó quien pudiese ofrecerle un lugar en cual vivir a un precio que pudiera pagar.

Tal empresa no era fácil pues el alquiler de espacios no era legal, lo que no la sorprendió; sabía que habría de ingresar al oscuro mundo del tráfico de información para dar con alguien dispuesto a ofrecerle un sitio donde radicar durante el tiempo que estuviese en Petropol, lo cual realizó sin miramientos. Pero con valor y la determinación de un sueño por cumplir, Klaudia fue capaz de subsanar dicha necesidad y hacerse de un rincón miserable en dónde pasar las noches.

Resuelto su problema de vivienda lo siguiente fue conseguir un empleo, el cual obtuvo como mesera en una cafetería local que le exigía trabajar largas jornadas. El salario, como siempre era, constaba de cupones intercambiables, que eran lo que Klaudia usaría para pagar el alquiler de la vivienda, su alimentación y los instrumentos que habría de necesitar durante su demandante y larga educación en la WMI.

Klaudia estudiaba toda la mañana, trabajaba durante la tarde y usaba gran parte de la noche para prepararse para el día siguiente. Dormía poco y comía incluso menos; adelgazó mucho y su salud se volvió cada vez más frágil, pero ella estaba dispuesta a enfrentar cualquier penuria con tal de cumplir su sueño.

Durante un penoso año logró mantener a flote su empresa; era buena estudiante, mostró claros indicios de brillantez así como una memoria excepcional, y tenía que tenerla dado el tiempo con que disponía para dedicarse al estudio. Mientras atendía mesas durante las tardes aprovechaba cualquier tiempo libre que tenía para leer y se forzaba a memorizar cada palabra pues sabía que no habría oportunidad de dar un repaso; eso la hacía parecer un poco distraída en el trabajo, pero al ser una chica atractiva salía bien librada la mayor parte de las veces gracias a una sonrisa que solía terminar incluso con algún bono extra de parte de los comensales.

Llegada la noche regresaba a casa, Klaudia alquiló una habitación al lado de la cocina de un apartamento en la que vivía una familia con niños pequeños; pagaba con parte de sus cupones y el resto los intercambiaba por libros y artículos para el estudio. En su cuarto no contaba con mucha privacidad pues solo una cortina separaba su cama y guardarropa de la cocina. Concentrarse en estudiar era una odisea pues los niños eran ruidosos y el padre de familia solía discutir con su esposa por el mal comportamiento de los pequeños. Klaudia hacía lo posible por aislarse y dedicar ese tiempo a sus libros, de hecho comía al mismo tiempo que estudiaba; pero ante tales interrupciones eventualmente prefirió quedarse tiempo extra en la cafetería para seguir estudiando y volver a casa ya entrada la noche, cuando los niños dormían.

Aquel primer año fue un infierno pero no se comparó con el horror que representó el segundo.

No tardó mucho en darse cuenta Klaudia que los recursos que obtenía con su empleo en la cafetería no eran suficiente para mantener no solo su estadía y alimentación en Petropol, sino que los requerimientos que la institución educativa tenía respecto a materiales de aprendizaje pronto estuvieron fuera del alcance de Klaudia. La chica se esforzó entonces el doble, tomó turnos adicionales cuando era posible e intercambió más de sus cupones de alimentos por materiales de estudio. Con menos horas de sueño y menos alimento en su estómago, su salud fue decayendo y su capacidad de atención también se vio afectada, aún existían en ella atisbos de brillantez pero su segundo año no fue tan espectacular como el primero.

En el tercer año conoció a un docente que recién había llegado a la institución, un hombre alto y delgado llamado Kantus.

Kantus vio algo especial en Klaudia, era una muchacha inteligente, de las mejores de su clase, pero no fue su mente lo que llamó su atención, tampoco su capacidad de memorizar términos médicos complejos; fue su belleza física lo que le atrajo.

La primera vez que la abordó fue un encuentro placentero para ambos en la cafetería donde la chica trabajaba.

—¿Eres una de mis estudiantes no es así?

—Sí, estoy en su clase de anatomía.

—Te he visto, eres lista pero te quedas dormida en clase y pareces muy distraída.

La chica se sonrojó, tenía los ojos hinchados e irritados, con bolsas amoratadas bajo ellos.

—Lo siento profesor, no duermo en clase, solo me arden los ojos.

—Duermes muy pocas horas no es así.

—Así es la carrera que estudiamos, imagino que todas debemos sacrificar sueño por estudio.

—No Klaudia, tú duermes menos que las demás.

—¿Se acordó de mi nombre?

—Eres buena estudiante.

Aquella primera charla fue interrumpida por su jefe y Klaudia fue obligada a retornar a las labores que tan míseramente eran recompensadas. Kantus se quedó en esa cafetería solo viéndola trabajar.

No era un sujeto apuesto pero Klaudia se sintió halagada del interés que el importante catedrático manifestaba en ella.

Kantus continuó visitando a Klaudia en la cafetería durante varios días, lo que le trajo algunas dificultades con su jefe pues el profesor le consumía valiosos minutos que podrían ser mejor utilizados sirviendo mesas. Klaudia disfrutaba la plática pues lo veía como una forma extra de aprendizaje, ello debido a que Kantus era un muy buen anatomista, una enciclopedia del cuerpo humano. Tan interesante era su plática que incluso se perdía en charlas de articulaciones, huesos, tejidos, órganos; Kantus le hablaba de complicadísimas cirugías que había realizado y de las interrelaciones de cada parte del cuerpo, se mostraba especialmente instruido en amputaciones, las cuales debido a la guerra tuvo muchas oportunidades de practicar.

—Me sorprende que una chica tan linda sea tan inteligente.

Klaudia tomó el cumplido con agrado.

Con el tiempo pasaron algunas noches juntos, inicialmente la chica no estaba muy de acuerdo en tener una relación con uno de sus profesores pero pensó que eso podría darle una ventaja, y dadas las condiciones en que actualmente se encontraba, cualquier ventaja era por demás deseable.

Pero esa ventaja no fue suficiente, pronto comenzó a tener equivocaciones tanto en la escuela como en el trabajo, lo que combinado con el tiempo que Kantus la hacía perder al ir a visitarla, derivó en su despido.

—¡¿No sé qué voy a hacer ahora?!

—Eres lista, sé que encontrarás algo.

—Aunque lo encuentre. —Dijo finalmente derrotada—. No puedo… Simplemente no podría continuar mucho tiempo más. Todos tenían razón, no es para mí.

—Una chica tan linda como tú siempre puede encontrar una alternativa.

Klaudia pensó que Kantus se ofrecería a apoyarla, aunque fuera a cambio de sexo, y estaba dispuesta a aceptar tal propuesta, pero no era precisamente esa la idea que el profesor tenía en mente.

—Conozco a alguien que puede ayudarte, ganarías muchísimo dinero y trabajarías pocas horas, te dejaría mucho tiempo para estudiar e incluso podrías descansar.

Klaudia lo observó intrigada, suspicaz, dudosa; aquellas eran las palabras que cualquiera en su situación anhelaba escuchar, y quien sea que tuviera algo de inteligencia, de la cual esta chica tenía mucha, podía suponer que era una propuesta que no estaba dentro del sistema legal de las cosas. Kantus había leído perfectamente bien a Klaudia desde el comienzo, no era ni su inteligencia ni su belleza lo que le atrajo sino que ella era alguien dispuesta a lo que sea con tal de alcanzar sus metas.

—¿Qué tipo de trabajo es?

—Puedo concertar una cita, permite que él mismo te lo diga.

Quedaron en verse afuera de la escuela al finalizar las clases, el profesor subió a la muchacha a su elegante vehículo y juntos se dirigieron a una hermosa casa, limpia, bien decorada, donde Kantus presentó a Klaudia con Alexey Domé.

—Señor Domé, ella es la estudiante de la que le hablaba, Klaudia es brillante, sin duda tiene mucho futuro, pero necesita de su ayuda para alcanzarlo.

Domé fue amable, sonriente y cortés con la chica; era un sujeto relativamente atractivo, de rostro afable y mirada tierna; todo su rostro pedía a gritos que se le tuviera confianza, quizá debido a sus facciones casi infantiles, con una rubia cabellera siempre bien arreglada y de cuerpo regular, sin sobrepeso ni gran musculatura que cause temor, era una persona tan común que bien podría pasar desapercibida en cualquier situación.

Le ofreció una cara bebida que Klaudia jamás había probado, la presentó con otras de sus chicas a quienes Domé llamaba «Ledis», todas atractivas, cultas y bien vestidas; la hizo sentir en casa, protegida, como no se había sentido desde que llegó a Petropol. Hablaron de horarios de trabajo y de lo que ella podría obtener:

—Joyas, casas, lujos. La mejor comida, la mejor bebida. Oportunidades de seguir cumpliendo tus sueños.

Pero no hablaron lo que realmente estaría haciendo hasta el final.

—En este país no tenemos nada, no nos dejan poseer, solo nos alquilan. Cupones… Todo está controlado por el Estado, pero ellos sí que tienen. Nos impiden vivir como ellos lo hacen, no podemos lograrlo, no por los medios que nos proporcionan. —Era el discurso populista de Domé, se lo decía a todas las «Ledis»—. «Pero hay algo que es nuestro, el cuerpo, y no pueden impedirnos que lo usemos».

Klaudia no era tonta y de inmediato supo que aquel era el negocio del sexo, la estaban reclutando para vender su cuerpo.

—«No sería tan diferente de acostarse con Kantus por dinero». —Pensó al aceptar la propuesta, justo como Kantus había anticipado, el deseo de convertirse en médica era muy fuerte.

Su primera experiencia no fue agradable pero, al menos de acuerdo a Domé, más por la moralidad que le habían enseñado desde niña que por la experiencia en sí misma:

—«Eso que sienten, eso que las perturba; el asco, la tristeza, la minusvalía, nada de eso viene de ustedes, no es algo que eligieran ni de lo que estén convencidas; les fue enseñado, son límites que a todos se nos imponen desde niños, límites cuyo único objetivo es el de controlarnos, impedir nuestra felicidad, el desarrollo de todo nuestro potencial. Son frenos, son cadenas que buscan mantenernos sometidos. Y a ustedes, a las mujeres, eso les afecta el doble pues se les ha arrebatado su derecho de nacimiento, el poder que su sexo les ha otorgado: el control de su destino, el hecho de poseer lo que otros desean y que en sus manos está el conceder, aquello que solo ustedes pueden explotar para su beneficio». —Le decía Domé a las chicas, un discurso que siempre parecía improvisado pero que tenía muy bien ensayado.

Además de su discurso tenía un sistema, el líder local era metódico y no quería asustar a sus «Ledis» inmediatamente, por lo que siempre asignaba a las novatas con hombres jóvenes y de buena apariencia que simplemente deseaban una aventura o una experiencia nueva; hombres que no eran peligrosos. Incluso hacía que el resto de las chicas le contaran acerca de clientes que se enamoraban de sus acompañantes y las sacaban de esa vida. Así las «Ledis» iniciaban en la vida de la Bratvá lentamente, con experiencias sutiles que fácilmente podían superar y acostumbrarse. Klaudia incluso tuvo algunos clientes que de verdad le gustaron.

No recibía directamente dinero por sus servicios, recibía «donaciones», justo lo que Domé le prometió: los mejores alimentos, bebidas lujosas, ropa carísima, vehículo y departamento al que pronto pudo mudarse, espacioso y elegante, ubicado muy cerca de la WMI. La cercanía de su vivienda, combinada con las nuevas comodidades y el tiempo libre del que gozaba, le permitieron mejorar sus grados académicos y así se convirtió en una de las mejores estudiantes.

Sí, trabajaba con su cuerpo y permitía que sus «clientes» hicieran con ella cuanto desearan, pero era un pequeño precio que pagar a cambio de la gran recompensa, ser una médica, curar a la gente, ser alguien importante en el Estado. Klaudia soñaba con el momento de recibir su licencia para practicar la medicina y demostrar que la gente de origen humilde podría alcanzar grandes cosas, podría cumplir sus sueños. Ante todo ella quería ser un ejemplo de querer es poder.

El tercer año fue muy bueno, los estudios fluían como agua en un tranquilo río primaveral, obtenía buenas calificaciones, dormía y comía muy bien; su brillantez poco a poco la hacía destacar por sobre el resto de sus compañeras. La curva de aprendizaje había sido superada y una vez que, gracias a los discursos de Domé, fue capaz de hacer a un lado las ideas moralistas que su familia le había impuesto, realizaba su trabajo con tranquilidad y la satisfacción de que pronto podría dedicarse a la medicina como siempre había soñado.

Durante aquel tercer año siguió viendo a Kantus hasta que el profesor fue obligado a dimitir a causa de acusaciones que nunca fueron muy claras, —«malapraxis»—. Era lo único que se llegaba a escuchar. Se decía que practicaba cirugías no avaladas por el Estado, lo cual era muy penado pues la salud no era un derecho sino un privilegio al que no todos debían acceder. Alguna vez pudo hablar con Kantus y este le explicó que solo pretendía salvar las vidas de quienes menos tenían, justo como Klaudia deseaba, llevar los servicios de salud a quienes carecían del ellos.

El cuarto año fue cuando todo cambió.

Fue cuando se le asignó a un cliente particular, la vez que puso pie por primera vez en una de las casas de seguridad de la Bratvá.

Todo parecía que sería como uno más de sus clientes habituales: se vistió con un ajustado vestido que permitía ver mucha piel, practicó su sonrisa seductora, se preparó mentalmente para lo que iba a ocurrir, justo como siempre lo hacía. Pero al llegar a la dirección que se le había indicado notó que no era como otras veces; no había un muchacho asustado recibiéndola sonriente y nervioso, tampoco hubo una agradable cena ni bebidas. En vez de eso se topó con un viejo edificio en malas condiciones, con basura desperdigada por todo el piso, gente sin hogar durmiendo en los pasillos. Llegó a la puerta con el número que se le había indicado y fue recibida por un sujeto de mala apariencia, tosco, grueso; pensó que no tenía por qué asustarse hasta que entró en la habitación y vio que había otros hombres, eso le extrañó pues, hasta aquel momento, los clientes de Klaudia preferían verla en privado, hacerse de los servicios de una chica como ella no era algo de lo que alardear después de todo.

—¿Valadich Tamez? —Preguntó asustada mientras observaba a esos hombres que descansaban en la sala—. «Quizá me llevará a otro lugar». —Pensó.

Ninguno de esos hombres era atractivo ni mucho menos, muchos estaban cubiertos de tatuajes o tenían cicatrices, la nariz torcida o les faltaban algunos dientes; vestían con lujo y portaban joyas por lo que evidentemente el dinero no era problema en ellos.

—¡Quítate la ropa! —Le indicó uno de ellos.

Klaudia los observó con una expresión de duda, eran cuatro hombres y no parecían incomodarse ante la solicitud de aquel sujeto.

—¿Usted es Valadich?

—Soy yo. ¡Quítate la ropa!

—… ¿Aquí?

—Sí, muévete que no tenemos todo el día. —Le dijo sonriente mientras agitaba su mano para apurarla.

—¿Qué hay con ellos?

—Son mis amigos, yo comparto con mis amigos.

Valadich solo fingía, sabía que Klaudia era una novata y que esa era la primera vez que realizaría su verdadero trabajo, le gustaban así, ver esa expresión de terror en los ojos de una mujer, esa incredulidad de lo que estaba a punto de pasarle. Intencionalmente las ponía en la peor posición que se le ocurriera en el momento solo para disfrutar de esa experiencia única, ese primer terror.

Los hombres estaban armados, se veía que estaban bajo los influjos de alguna sustancia. Por primera vez desde que comenzó en esa profesión sintió miedo, hasta ese momento sus experiencias habían sido con hombres jóvenes y nerviosos, ellos eran diferentes.

Una mirada furiosa de Valadich hizo que mecánicamente comenzara a desvestirse, el mencionado disfrutaba de causar aquel miedo en la chica, se deleitaba con sus ojos vidriosos, sus movimientos temerosos. Poco a poco y casi sin darse cuenta Klaudia fue despojándose de su ropa hasta quedar por completo desnuda ante esos cuatro hombres.

—¡Mastúrbate! —Le dijo Valadich.

Dudosa comenzó a tocarse delante de ellos, no lo hacía de forma provocativa, más bien parecía un robot configurado para hacerlo de forma mecánica.

—¡No, no! ¡Eres terrible! ¿Así pretendes excitarnos? —Valadich tomó su pistola, Klaudia pensó que le iba a disparar pero lo que ocurrió fue mucho peor. Valadich retiró el cartucho y se aseguró que estuviese vacía, luego la arrojó a los pies de la chica.

—¡Usa eso!

—«¿Es una broma?». —Pensó.

Dudó en levantar aquella arma pero los hombres la animaron a hacerlo. —Está descargada, no te va a pasar nada—. Le dijeron; Klaudia la sostuvo en sus manos, era grande, sucia, fría.

—¿Qué, eres estúpida? Sabes qué hacer con ella, métetela.

Ese sujeto la aterraba, pensó en irse pero no dejaba de ver el resto de las armas que esos hombres portaban.

—¡Usa el cañón!

Era como si aquello no le estuviera sucediendo, como si lo viera por televisión. Tocó el cañón de la pistola, su material filoso, frío. Como autómata la introdujo por su vagina. Sintió dolor, los bordes metálicos la laceraron por dentro. La introdujo despacio, con cuidado, no obstante la sensación de ese frío metal y la forma en que rozaba su interior era lo más desagradable que había experimentado.

Intentó obedecer durante algunos minutos, los sujetos le decían que lo hiciera más rápido, más fuerte. Klaudia de verdad trató pero su propio instinto la llevaba a tratar de sacar el arma, cada vez que lo intentaba era detenida con la mirada de Valadich.

Vio que esos sujetos comenzaban también a despojarse de su ropa, todos tenían sus miembros expuestos, comenzaban a tocarse mientras la veían.

—¡Muy bien, eres muy buena! —Le dijo uno que finalmente se levantó y se acercó a la chica para tomarla con fuerza. La penetró ahí mismo en frente de ellos. Después el resto se le unió y ahí, en medio de la sala donde la habían obligado a masturbarse, fue sometida por esos cuatro hombres al mismo tiempo.

Aquel infierno duró varias horas, Klaudia se vio obligada a practicar todo tipo de relaciones sexuales con ellos, quienes no solo se contentaron con penetrarla; la estrujaron, le escupieron, la golpearon, la desgarraron; Klaudia se vio completamente humillada, convertida en apenas un objeto que solo existía para proporcionarle placer a esos sujetos. Alguno se cansaba y se iba a tomar alguna bebida o a drogarse mientras que los demás continuaban abusando de ella, incluso cuando los cuatro preferían dejarla un momento, solo obtenía unos pocos minutos para llorar, lo suficiente para que ellos se drogaran, lo suficiente para sentir dolor; después volvían a ella, con mayor violencia, con más saña.

Terminó en el suelo de la sala, sobre un charco en que se mezclaban sangre, orines, saliva, lágrimas y semen. Permaneció ahí tirada, sola, durante casi media hora, inmóvil, apenas respirando. Escuchaba que seguían riendo, que platicaban de cosas cotidianas mientras ella sentía que flotaba sobre un río ardiente de agujas.

Tenía líquidos extraños sobre todo el cuerpo, sobre su cara, dentro de su boca; era imposible identificar si ese sabor era sangre o algo más, probablemente una mezcla de todo lo que le habían arrojado.

Volvieron a ella en varias ocasiones, Klaudia ya no reaccionaba, solo sentía las manos, objetos que entraban en ella, a veces eran fríos, a veces eran cortantes; ella ya no sentía, solo esperaba a que terminaran, tardaron horas.

—¡Levántate, hay cosas que hacer! —Le dijo Valadich mientras la estiraba del brazo para levantarla del suelo, después la empujó fuera del departamento y de nuevo al pasillo, Klaudia seguía desnuda. Valadich arrojó su ropa a un lado de ella y cerró la puerta frente a su cara, la chica solo se mantuvo de pie, estaba oscuro, no podía ver nada. Buscó a tientas su ropa y se la colocó como pudo en medio del oscuro pasillo; luego salió del edificio; fue rumbo a su automóvil.

Ingresó en el coche, era bonito, lujoso; tanto le había emocionado obtenerlo; pero ahora su piel estaba sensible, la tela de los asientos le irritaba. Trató de llorar pero no pudo. Se mantuvo sentada dentro del coche por unos minutos, solo viendo hacia el exterior. Sintió humedad entre sus piernas, tocó con su mano y al retirarla estaba empapada de un líquido espeso, sangre. El asiento estaba ya cubierto de sangre. Pensó en ir al hospital pero Domé ya le había indicado que lo buscara primero.

De inmediato se comunicó con él y le indicó muy enfáticamente a cuál hospital acudir, así como una frase que debía de mencionar a la persona que la recibiera. Como una autómata obedeció y se le brindó atención médica una vez llegó al nosocomio. No hicieron preguntas, nadie inquirió acerca de lo que le había pasado, sabían perfectamente dónde habría lesiones y qué hacer para que sanaran. Klaudia pasó la noche en el hospital y pudo volver a casa al día siguiente, por primera vez perdió un día de escuela.

Noches como esa hubo muchas, aquella tan solo sería la primera y no la peor. La llamaban a acudir a algún otro sitio, atendía a cuantas personas estuviesen en el lugar, quienes hacían con ella cualquier cosa que quisieran, después iba al hospital y le permitían algunos días para recuperarse. Así era su vida, así transcurrieron los meses, entre la recuperación y la tortura. Participó en orgías, se le obligó a tener sexo con animales, con niños, en más de una ocasión pensó que habría de morir y muchas de esas veces realmente lo deseó. Los problemas no hicieron sino incrementarse conforme más tiempo transcurría y más hombres de la Bratvá la sometían. Klaudia no podía evitar llegar a clases con evidentes marcas en el cuerpo, ya sea un ojo morado, ya sea alguna torcedura; presentaba hematomas, mantenerse sentada era una pesadilla, debía estar tomando calmantes y analgésicos a cada momento.

Y esa apariencia con la que acudía a clases levantó sospechas, acarreó miradas y cosas se comenzaron a decir de Klaudia, cuya fama de estudiante brillante fue opacada por la de una mujer de baja moral, una mujer dispuesta a todo.

No completó el cuarto año, no se le permitió. Primero fueron sus inasistencias, su precaria condición; finalmente alguien dio el aviso de lo que Klaudia hacía para ganarse la vida. Una institución tan respetable como la WMI no podía permitirse el tener en su plantel a una mujer de aquella procedencia, con aquel negro historial. Klaudia fue expulsada de la academia y, con ello, sus sueños de convertirse en médica se derrumbaron.

Desahuciada, con los sueños rotos, con el cuerpo vulnerado, con el alma quemada, con la fama que ella misma se había forjado, ya no podría acceder a otra institución educativa, ni siquiera le sería posible conseguir un trabajo como aquel de mesera que tanto odió. Su vida estaba destruida cuando apenas tenía veintiún años.

No podía volver a casa, no podría encontrar una labor, solo le quedaba la vida que había elegido, solo tenía un camino, la resignación, comprender en lo que se había convertido y vivir de acuerdo a esa vida.

Así que volvió con Domé, llorando le explicó lo que había ocurrido. El líder local la consoló con un tierno beso en la frente.

—No tengas miedo, estás en casa. —Le dijo.

Habían sido él y Kantus quienes revelaran a la WMI acerca de la vida secreta de la brillante Klaudia, como lo hicieran con tantas otras. Así era como obtenían a sus mujeres y lograban conservarlas a sus servicios por siempre.

Pero ese siempre no fue tan permanente como alguna vez llegó a creer, una persona cambió ese destino que le esperaba.

Condujo despacio sobre la carretera, hacía mucho que habían dejado Kronstadt. En el asiento de al lado Gotnov descansaba recargado sobre la puerta, su ropa empapada en sangre que ya había cubierto el suelo, coagulándose sobre el mismo. En el asiento trasero Hagen miraba despreocupado por la ventana mientras sostenía la PPK apuntando directo hacia la espalda de la chica.

—«Mátala si trata de escapar». —Le dijo Gotnov antes de quedarse dormido.

Klaudia no sabía qué hacer a continuación.

—«Obedecer». —Pensó. Eso ya le había funcionado antes.

Capítulo 24

Cuando llega la noche

Condujo por más de tres horas en silencio mientras Gotnov dormía y Hagen le apuntaba con un arma a la nuca, tantas cosas pasaron por su cabeza: Podría simplemente frenar y aprovechar el desconcierto para escapar; podría llevarlos directo a una casa de seguridad de la Bratvá donde pedir ayuda; incluso pensó en acelerar a todo lo que diera e impactarse contra lo que hubiese en su camino, no era como si la muerte le fuera tan mal destino.

Pero solo condujo, respetando los límites de velocidad, evitando las rutas de la Bratvá, silenciosa, obedeciendo.

¿Por qué lo hacía? Tantas veces se lo preguntó durante esas horas, ¿por qué siempre obedecer? Eso era lo que se había enseñado a hacer durante los últimos años, estaba tan acostumbrada ya a seguir órdenes que parecía natural para ella. —«Solo haz lo que te digan»—. Era lo que le decía a las chicas que llegaban bajo su cuidado. Siempre era la misma historia con ellas: Muchachas jóvenes, casi niñas algunas veces, bonitas, delgadas, repletas de sueños, provenientes de familias humildes, buscando la oportunidad de salir de la pobreza en que crecieron.

—«Una ironía». —Pensó.

Y es que todas ellas llegaron ahí precisamente desobedeciendo, ignorando consejos u órdenes de sus padres, de sus amigos, de gente que realmente las quería, quienes les pidieron se conformaran, se alinearan con el destino que les había tocado vivir; y ellas se rebelaron, ellas no obedecieron y decidieron luchar en contra de todo pronóstico en pos de un sueño, en pos de alcanzar una vida diferente.

Y así conocieron a alguien que les hizo promesas, tal vez fuera Kantus con sus finos modales, su elegancia. Posiblemente el propio Domé con su apariencia afable, su sonrisa carismática, su cortesía desbocada. Alguien de la Bratvá las encontró en algún momento de sus vidas, en algún lugar, y esa persona las llevó a una casa elegante y les mostró riquezas, lujos, comodidades, y les dijeron que todo ello estaba a su alcance, solo tenían que obedecer.

—«Una vida de rebeldía, de ir en contra de la corriente, para finalmente vernos sometidas a la voluntad de los hombres». —Pensó con amargura—. «No hay escape posible».

Pero incluso en ese momento siguió haciéndolo, siguió sometida a la voluntad de otros, siguió obedeciendo. Y así condujo durante largas horas en silencio, escuchando la respiración de ese monstruo a su lado, viendo por el retrovisor el rostro impávido de un niño a quien pareciera que nada le importaba. Pensó en lo que sea que le habrá pasado durante el tiempo que estuvo con Izraíl, pero si eso le afectó no se le notaba, parecía uno de esos muñecos siempre tranquilos, siempre con esa misma expresión, como si nunca hubiera habido vida dentro de él.

—«Un monstruo y un zombi. ¿Qué pasa con esta familia?».

Recordó la forma en que Gotnov asesinó a Kantus, la manera en que aplastó su cráneo solo con sus dos brazos, el sonido que se escuchó al quebrarse los huesos, el tic de los dientes que chocaban contra el suelo tras desprenderse de su mandíbula por la tremenda presión. Kantus no gritó pero emitió sonidos extraños, como si tratara de respirar, de decir algo.

Y cuando ella se fue aún no había muerto, antes de correr volteó a verlo, vio que seguía respirando; no podría sobrevivir, Gotnov le dio una muerte lenta, dolorosa; Kantus fue dejado ahí, sobre el suelo, con los ojos fuera de sus cuencas y el cerebro aplanado a cada lado. Debía sentir mucho dolor, mucha confusión.

—«Incluso de sobrevivir, quedaría en estado vegetal».

Pero no quería que sobreviviera, Kantus fue quien la envolvió, quien la arrastró a esa vida. Le odiaba, quería que muriera pero no así.

Volteó a ver a su acompañante, descansaba, su cabeza estaba girada en dirección de la ventana con el aire frío golpeando directo sobre su rostro. Todavía sangraba, había mucha sangre, demasiada; era improbable que pudiese sobrevivir a las heridas que había recibido y a su subsecuente pérdida de sangre.

—«Solo debo esperar, morirá sin duda».

Pero siguió conduciendo y Gotnov siguió respirando. Así pasó más tiempo.

—¿Dónde estamos?

Se asustó al escuchar esa voz grave, rasposa, fría. En un comienzo Gotnov le había agradado, era tan fuerte, tan implacable, que se sintió protegida por él; pero después de ver lo que le hizo a Kantus, lo que hizo con tantos elementos de la Bratvá, ahora no le parecía humano.

—Estamos en Veliki Nóvgorod.

—¿Por qué estamos aquí?

—La Bratvá tiene fuerzas en todo Petropol, teníamos que salir del territorio, seguramente te estarán buscando.

¿Por qué lo ayudaba? Gotnov no sabía lo que podría suceder después, no conocía nada de la Bratvá ni cuáles células eran o no aliadas. ¿Por qué lo estaba llevando a territorio neutral?

—¿Qué harán conmigo?

—Lo que me plazca.

Klaudia no respondió, quizá porque estaba acostumbrada a ese tipo de trato.

—¿Qué pasó con Nadiya?

—Murió.

—¿Tú… La mataste?

—No.

—… ¿La… viste?

—No. No me importó.

La chica sintió un nudo en la garganta. —¿No te importó que muriera?

—No.

—Ella te salvó, ¿lo sabes? Yo estaba en la mansión cuando Izraíl te tenía en la mira, Nadiya arrojó una molotov entre él y tú; las llamas te cubrieron de su disparo.

—No tiene importancia… No iba a sobrevivir, no era capaz.

Klaudia no le quiso responder.

—¿Qué pasó con mamá? —Preguntó Hagen desde el asiento trasero.

—Está muerta.

El muchacho no reaccionó. —Que mal—. Dijo finalmente. —Tengo hambre.

Klaudia no podía creer que ese chico reaccionara tan casual.

Gotnov se acomodó y le mostró el rostro a su conductora, frío como el hielo, duro como una roca, pero más grisáceo que de costumbre. Klaudia lo observó, quiso quedarse callada pero no pudo hacerlo.

—¿Qué quieres de mí?

—Podría necesitarte.

—Me fuiste a buscar, debe haber alguna razón o no me habrías traído contigo.

—Necesito que cures mis heridas.

—Bien… Puedo hacerlo. ¿Me dejarás ir entonces?

—También necesito que me enseñes a conducir.

—Ya veo.

—Y que me lleves con «El Británico».

—¡Estás loco! No puedo llevarte con él, ni siquiera sé quién es.

—Tú conoces a la Bratvá, seguro podrás encontrar alguna forma de dar con él. Hazlo y te dejaré ir.

—¿Para qué quieres encontrarte con él?

—Quiero a Domé y a Rynok, él me los entregará.

—No puedes hacer un trato con «El Británico» incluso si consiguiera ponerte delante de él, ¿qué te hace pensar que podrás hacer un trato con el demonio?

—No creo que le sea difícil decidir entre darme a esos dos y vivir, o morir en mis manos.

Klaudia parecía incrédula por esas palabras.

—¿Y cómo demonios esperas que encuentre al hombre más misterioso y esquivo del mundo?

—Ese es tu problema, no el mío.

Klaudia guardó silencio, las dos primeras peticiones de Gotnov eran sencillas de cumplir, pero dar con «El Británico», con el líder absoluto de la Bratvá, eso no lo podría lograr; sabía muy poco de ese individuo, no pensaba que pudiese conseguir mucha información y eso decepcionaría a ese muchacho. Decidió no pensar en eso, necesitaba ganar tiempo para pensar en cómo escapar.

—Primero necesitaré algunos artículos para tratar tus heridas: Pinzas, escalpelo, gasas, vendas, alcohol, medicinas, aguja e hilo. No puedo hacer mucho por ti sin eso.

—Consíguelos, no me importa cómo.

Condujo por algún tiempo a través del pequeño pueblo, evitando llamar la atención. Esperaba ver a la gente realizar sus quehaceres diarios pero ese no era como todos los días, las personas no se encontraban realizando su labor como siempre, el Estado se había paralizado con las noticias del fallecimiento de Míjail, varias fábricas estaban en estasis y gran parte de la población no sabía qué hacer a continuación. ¿Tendrían aún sus trabajos? ¿Cambiaría el país? Cierto era que no todos tenían una negra expectativa del futuro, no era como si Míjail hubiera sido un gran líder; pero la incertidumbre se sentía a su alrededor.

—Debe ser peor en Moskva. —Dijo Klaudia—. La noticia sigue llegando. No pasará mucho antes de que Rynok asuma el poder de forma oficial.

—No lo tendrá por mucho tiempo.

—¿Piensas matarlo?

—Voy a matarlo.

—¿Qué demonios pasó en esa reunión?

Klaudia no había estado presente pero sabía perfectamente que Domé tenía algo grande en mente para Gotnov; sabía que Domé y Rynok tenían algún tipo de alianza y días después de la reunión muere el Premier. Supuso al instante que eso había sido obra de Gotnov, tenía que haber sido él; y después se le dio por muerto.

—«Lo traicionaron para cubrir sus huellas». —Pensó.

Vio un expendio cerca de su ubicación y decidió detener el coche no muy lejos de ahí pero tampoco justo en frente.

—¿Por qué te detienes?

—Ahí está una tienda, seguro podré conseguir lo que necesito ahí.

—¿Por qué tan lejos?

—Mírate, eres enorme y además estás sangrando mucho, no pasarás desapercibido, no quiero que se arme un alboroto.

—¿O quizá quieres escapar?

Klaudia se asustó. —No me importa—. Añadió Gotnov. —Si me traicionas sabes lo que haré contigo. Hagen acompáñala, si hace algo extraño le disparas.

No tenía más opción, como siempre solo podía obedecer. Klaudia y Hagen bajaron del auto mientras que Gotnov continuaba descansando, no quería que se notara pero estaba malherido. Hagen ocultó la PPK dentro del abrigo que su hermano le había prestado, le quedaba muy grande al ser de un sicario adulto, y juntos caminaron hacia el portaequipaje del coche; se sorprendió al abrirlo.

Estaba repleto de cupones por diferentes artículos: Comida, bebida, ropa, medicinas, calzado. Había también dinero en efectivo de distintas divisas, lo cual era muy apreciado por los comerciantes que deseaban irse del país en busca de mejores oportunidades. También había armas: Rifles, pistolas, cartuchos, cajas con municiones, explosivos. Klaudia observó todo aquello extasiada, no solo había dinero, había poder.

—¿Cómo obtuvieron esto?

—Ni idea. —Le respondió Hagen sin dejar de apuntarle.

La chica pensó en tomar tanto dinero como pudiera y correr pero observó al joven Krvyeg, tan distinto de su hermano; pequeño, delgado, poco amenazante. De algún modo se podía ver la relación en su cabello rubio platinado y su rostro afilado, pero fuera de eso eran diferentes tanto en físico como en comportamiento. Hagen no dejaba de sostener el arma bajo su abrigo; seguramente ese chico jamás había matado a nadie ni tampoco habría disparado un arma, pero por su comportamiento tan frío, Klaudia supo que si tuviese que matarla, sin duda no le importaría, habría de hacerlo y después comería alguna golosina como cualquier día. Al igual que una liebre ante una serpiente, Klaudia se congeló ante ese muchachito.

Rechazó su idea de escapar, al menos por el momento, tomó algunos cupones y juntos se dirigieron rumbo al expendio.

—Tengo hambre, recuerda conseguirme algo. —Le dijo Hagen.

Ingresaron al pequeño puesto y buscó todos los artículos que le pudieran servir para curar las heridas de Gotnov; por un instante pensó en dejarlo morir desangrado, —«esas heridas seguro habrán de matarlo»—. Tras lo que había presenciado, la brutalidad con que había matado a Kantus, la casi certeza de que fuera él quien asesinara al hombre más poderoso del mundo; comenzó a verlo como más que un hombre, como un demonio que llegó a la tierra a sumirla en el caos. —«El mal nunca muere»—. Pensó. Había estado rodeada de maldad por tanto tiempo, Domé, Valadich, Izraíl, Kantus; pero aquella era una maldad utilitaria, tenía un propósito, un fin; Gotnov parecía no desear nada más que causar muerte. Así comenzó a formarse en ella la impresión de un ser imparable que la perseguiría hasta asesinarla.

—«Esas heridas no lo matarán… ¡Nada puede matarlo!».

Evidentemente no conseguiría equipo quirúrgico por lo que hubo de ser creativa; se hizo de un afilado cuchillo sin sierra, tela blanca para hacer vendajes, unas pinzas delgadas, cinta adhesiva, aguja e hilo y varias botellas de vodka para esterilizar el equipo.

—No olvides conseguir algo de comer. —Le recordó Hagen. Klaudia obedeció y consiguió alimentos y ropa nueva. Caminaron con el dependiente, un sujeto mayor que leía el periódico propagandístico que el estado editaba.

—«El Premier Iosif Míjail falleció repentinamente a causa de un paro cardíaco». —Se leía en el encabezado.

—¡Qué tragedia! —Dijo el encargado al ver que la linda chica leía la publicación—. Por cosas así es que el mundo se irá al infierno. Perdemos a los líderes valiosos y ¿quiénes quedan? ¿Quién tomará el control ahora? Nadie tiene el valor de hacer lo que es necesario.

—«Dueño de un expendio, su propio jefe; un hombre que no forma parte del resto de la sociedad. Claro que no quiere que haya un cambio en el status quo de las cosas, no le beneficia». —Pensó la chica—. Tiene razón, una gran tragedia. —Dijo en vez de confrontarlo.

El hombre recibió los cupones, los examinó con cuidado.

—¿Para qué necesitan tú y tu hermano estos objetos?

—Soy costurera… El vodka es para nuestro padre. —Klaudia era una chica muy rápida.

Todo estaba en orden con los cupones por lo que salieron del expendio sin ningún tipo de problema. Regresaron al coche y depositó los artículos al lado de Hagen, quien ya comía unas populares barras de chocolate Alyonka que Klaudia le había conseguido. Así volvieron al camino.

—Ahora necesitamos un lugar en dónde atenderte y descansar. —Le dijo Klaudia a Gotnov.

—Para en cualquier hotel.

Encendió el coche y continuaron su viaje por varios minutos en los que Klaudia pasó de largo varios sitios de hospedaje, eso no agradó a Gotnov.

—¡¿Qué demonios estás tramando?!

—No podemos quedarnos en un hotel cualquiera, llamaríamos mucho la atención. Los hoteles solo aceptan efectivo y míranos, nadie va a pensar que sea normal que nosotros tres portemos moneda de cambio; al momento que pongamos un pie en uno de esos de inmediato pensarán algo, y con todo lo que ha pasado recientemente, lo de Míjail, el incendio en la célula de Petropol, seguro atarán cabos y tendremos a la Militsiya justo en la puerta.

—¿Entonces qué pretendes?

Klaudia lo observó, Hagen seguía apuntándole.

—Hay personas, «aliados» de la Bratvá pero que no forman realmente parte de ella; están acostumbrados a situaciones como esta. No harán preguntas, ni quieren saber nada de lo que ocurra, ellos nos podrán ocultar por un tiempo.

Gotnov solo la observó con dureza.

Después de unos minutos de conducir por las calles del pueblo, dejando atrás algunos hoteles que bien podrían haberles servido, Klaudia llegó a una gran construcción, triste, gris y cuadrada, de la cual salían algunas personas siempre portando alguna bandeja con alimentos.

—No es realmente un hotel pero servirá por el momento. —Dijo mientras se detenía—. Iré sola, no es buena idea que te vean, eres fácilmente reconocible.

—Dijiste que no harían preguntas. —Respondió irritado.

—¿Prefieres arriesgarte?

—No le temo a la Bratvá.

—Yo sí, y yo no me puedo defender como tú.

Gotnov la observó, sus ojos la penetraban más profundo que lo que cualquier otro hombre lo había hecho con incontables objetos; Klaudia sintió mucho temor.

—Mi hermano irá contigo, no hagas tonterías, sabes lo que te puedo hacer.

Nuevamente Hagen y Klaudia se dirigieron juntos hacia aquella edificación, la cual resultó ser un comedor industrial para empleados de una fábrica cercana. La muchacha escaneó con la vista a las personas con quienes se topaba y después se dirigió a un hombre con quien intercambió algunas palabras; en menos de un par de minutos tenía un lugar para descansar.

—¿Cómo supiste con quién hablar? —Le preguntó Hagen.

—No es difícil distinguir a los obreros de aquellos que no lo son, solo debes ver sus manos, los obreros las tienen callosas, usualmente no usan guantes, no se los proporcionan para cortar costos. Ser aliado de la Bratvá otorga buenas recompensas y eso se nota a simple vista.

—¿Y cómo supiste que aquí habrían esos aliados?

—La Bratvá marca sitios de seguridad; solo se necesita saber buscar, es un pequeño símbolo tallado debajo de la ventana más grande.

—¿Te dicen todas esas cosas?

—Los hombres satisfechos hablan y yo escucho.

—Supongo que por eso mi hermano te trajo.

—Sí… Eso parece.

Volvieron al coche y trataron de ayudar a Gotnov a caminar, el muchacho rechazó la ayuda y se dirigió por su propio pie, aún sangrante, hacia la trastienda, donde unas pequeñas bodegas cerradas servían de refugio para los indeseables. Klaudia tenía una llave que el sujeto con quien habló le entregó y con ella abrió una de las bodegas, los tres ingresaron y la muchacha cerró con llave.

Era un cuarto frío que servía como almacenamiento de comida por lo que estaba repleto de cajas, también habían colocado algunas camas. —Los sicarios usan este lugar para ocultarse algunas veces cuando deben escapar rápido y mantenerse ocultos durante un tiempo. Deben estar preparados.

Hagen fue a sentarse en una de las camas, dejó la PPK a un lado y se quitó el enorme abrigo, siguió comiendo sus golosinas sin importarle ya nada de lo que ocurría a su alrededor.

—Bueno, quítate la ropa, déjame ver esas heridas. —Le dijo Klaudia a Gotnov. El muchacho se quitó el abrigo ensangrentado y con dos agujeros de bala, después se quitó la camiseta y los pantalones, quedando únicamente en ropa interior. Se sentó sobre la cama y la muchacha se le acercó.

Klaudia examinó las heridas más graves, una en el costado izquierdo del abdomen y otra más en el lado derecho, debajo de las costillas; también pudo observar los tres orificios de bala, aún frescos, de los impactos que recibiera tras su escape subsecuente al asesinato de Míjail. Seguía brotando sangre de todas sus lesiones pero Gotnov no hacía gesto alguno, solo esperaba la atención.

—Deberías estar muerto con estas heridas, toda la sangre que has perdido… No lo comprendo. ¿No te duele?

—No.

La muchacha comenzó cortando tiras de tela blanca para hacer vendajes, así como seccionando algunos trozos en cuadros de la misma tela, empalmándolos unos con otros, para formar parches que unió con cinta adhesiva. Luego empapó otros trozos de tela en el vodka y comenzó a limpiar las lesiones mientras palpaba alrededor.

—Estas dos te atravesaron pero no veo orificio de salida en estas… Tendré que sacarte la bala.

—Adelante.

—Va a doler.

Gotnov solo hizo una sonrisa de cansancio que le dio a Klaudia pie a continuar su procedimiento. Primero limpió bien las heridas que atravesaron el cuerpo de Gotnov; esterilizó con el vodka la aguja y el propio orificio y después suturó lo mejor que pudo; al finalizar aplicó un parche que sujetó en su sitio con cinta adhesiva, después vendó la zona con las tiras de tela.

—Ahora viene lo difícil.

Klaudia esterilizó el cuchillo y lo colocó sobre una de las heridas del muchacho, luego hundió el filo en la carne lacerada y comenzó a cortar de forma vertical para hacerse un espacio más grande para las pinzas, las cuales de ninguna forma cabrían en el orificio que el chico tenía.

Se sorprendió por lo difícil que fue cortar la carne de ese muchacho, Klaudia tenía que ejercer mucha presión para lograr abrir un hueco por el cual meter su instrumento; había realizado muchas cirugías clandestinas, amputaciones, retirado muchísimas balas de los miembros de la Bratvá; nunca le había costado tanto trabajo cortar la carne de alguien.

—Tienes una piel muy dura. —Le dijo mientras laceraba y laceraba, Gotnov no hacía ningún movimiento.

Cuando por fin logró la medida adecuada procedió a esterilizar las pinzas y hurgar por entre la herida buscando algún objeto metálico; aquel era un procedimiento asqueroso y que causaba muchísimo dolor, Gotnov solo apretaba los labios, no emitía ningún ruido; por fin pudo retirar la bala.

Realizó las mismas maniobras en las heridas restantes y después limpió, suturó, parchó y vendó. Le tomó relativamente poco tiempo pues Gotnov no se movió ni por un instante lo que le facilitó muchísimo un trabajo cuya principal dificultad solía ser el que los cuerpos se retorcían siempre de dolor.

Aprovechó también para revisar la herida de su mano izquierda.

—Esto no fue una bala, no hay quemaduras.

—Valadich.

—¿Lo mataste?

—Sí.

—Sé que lo odiabas por lo que le hizo a tu papá. Bueno, hemos terminado. —Dijo después de limpiar y suturar también la herida de la mano—. Por lo que vi de las heridas más viejas sanas muy rápido; sería ideal que te dieran una transfusión de sangre pero supongo que no se puede.

—No.

—Solo queda que descanses para que puedas recuperarte.

Gotnov se recostó sobre la cama no sin antes recordarle a Klaudia lo que le pasaría si intenta algo, también le indicó a Hagen que la vigilara y que no dudara en matarla si era necesario.

—Bueno. —Le respondió su hermano tomando nuevamente el arma.

Capítulo 25

En el ojo de la tormenta

Alexey Domé era apenas un peldaño más, si bien uno de importancia, en la enorme lista de elementos que regían a la Bratvá. Al ser Petropol la segunda región más grande del Imperio, la célula de dicha región era también de gran poderío y, por ello, quien estuviese al frente de la misma habría de ser una de las cabezas más grandes de la enorme hidra que era esa organización criminal.

Pero sin importar lo poderosa que fuese su propia célula o lo grande y temido del propio Alexey Domé, no era quien estaba al frente de la Bratvá, dicho puesto pertenecía a una figura desconocida, lo bastante desalmada para guiar a su muerte a cientos de personas inocentes; un ser tan maligno como el propio Iosif Míjail, lógicamente en algún momento ambos diablos habrían de encontrarse, ese sujeto era solo conocido como «El Británico».

Sin embargo, a diferencia de la figura pública de Iosif Míjail, la de «El Británico» era mítica, casi etérea, incluso dentro de la propia esfera criminal que era la Bratvá. Poquísimos conocían su verdadero nombre y muchos menos podrían decir que conocían su rostro; nadie estaba al tanto de su pasado y por ello se levantó un muro fantástico a su alrededor, como si de un ser supremo y omnipresente se tratara.

La idea de un líder absoluto de la Bratvá era compartida por todo aquel que supiera de la existencia de esa organización, —«alguien tiene que estar al frente»—. Era la forma en que se racionalizaba a ese grupo de células, aparentemente desconectadas, que sacudían a la nación geográficamente más grande del mundo. —«Debe haber un cerebro detrás de todo, algo que lo una, que oriente todas esas acciones hacia un final»—. Y así la imagen de «El Británico» comenzó a adquirir forma.

Leyendas acerca de ese individuo había demasiadas, una de las más difundidas era que se trataba de un extranjero, de ahí su apodo, aunque algunos sospechaban que aquello bien podría ser para desviar la atención de sus enemigos, los cuales por supuesto tenía muchos, en especial en otras organizaciones criminales como los Gaxhai en el oriente medio, o la famosa Camorra al oeste. «El Británico» tenía enemigos en cada rincón y quizá solo un aliado: Iosif Míjail, de quien también se creía era la verdadera persona detrás del gentilicio.

La muerte de Míjail representó un duro golpe para la poderosa estructura que era la Bratvá, la cual era sostenida en gran medida por el propio Estado comandado por el finado Premier, quien tenía una alianza importante con «El Británico» que beneficiaba a ambas partes. Sin su principal aliado la Bratvá se encontraba más vulnerable que nunca y el esquivo líder de dicha organización se volvió incluso más indetectable.

—Sí, lo destruyó todo.

—¿Y dejaste que se fuera?

—Le pegué dos tiros, justo al cuerpo. El imbécil debe haberse quemado junto con la casa.

—¿Te quedaste a ver su cuerpo?

—¿Y quemarme junto a él? ¡Nos largamos de inmediato!

—¡Idiotas!

Izraíl levantó la mirada, no le importaban las reprimendas, nunca le habían importado, bebió nuevamente su vaso de vodka.

—¿Solo queda él de aquellos que saben de nuestra participación en el asesinato de Míjail?

—Parga también pudiera seguir vivo, no lo hemos encontrado.

—¿No lo mató Valadich como se le indicó?

—Encontramos el cuerpo de Valadich con la cabeza casi desprendida; apenas se mantenía en su sitio por unos jirones. También estaba a un lado el cuerpo del empleado de la lavandería; no hallamos el cuerpo de Parga en ningún sitio.

—Por lo que sabemos se ha aliado con el muchacho. ¿Qué hay de Kantus?

—Si estuviera vivo ya estaría aquí, conoce el protocolo.

Yulianskiy Rynok se paseó por su oficina manteniendo las manos en la espalda mientras resoplaba molesto; Domé e Izraíl se limitaban a observarlo.

—Pronto seré nombrado Premier… No podemos permitir que salga a la luz mi participación en el atentado.

—¿Y tú crees que nos conviene que eso pase? «El Británico» nos matará si se entera que traicionamos a su principal aliado.

—Tenemos un problema en común entonces. —Añadió Rynok—. Ese muchacho sigue suelto, lo sé; los idiotas de tus sicarios fallaron en matarlo dos veces, un simple incendio y unas pocas balas no detendrán al hombre que asesinó a Iosif Míjail. Parece que nuestra alianza continuará Alexey Domé.

—¿Planeabas finalizarla?

—Con los resultados obtenidos no pareces ser el gran aliado que prometiste.

Domé apretó los labios de su rostro infantil, simpático; jamás mostraba indicios de furia, su sonrisa nunca desaparecía. Dio un sorbo a su vaso de vodka y pensó en decir algo, se guardó las palabras, saber cuándo callar era lo que lo había llevado tan lejos.

—Es un muchacho solo, fuerte pero idiota, no conoce del mundo; es despreciado por la sociedad desde que era un niño. No hay forma de que haga algo que nos pueda afectar.

—¡Es un cabo suelto!

—Lo encontraremos, igual que a Parga. Le aseguro apreciado Yulianskiy Rynok que su mandato en esta gran nación será justo como le prometí.

—Hazlo Alexey Domé, y la Bratvá será tuya. Falla de nuevo y te entregaré a «El Británico» como regalo.

Domé e Izraíl no respondieron.

—Ahora lárguense de mi vista, que la próxima vez que los vea sea para mostrarme el cadáver de ese muchacho.

Los dos mafiosos salieron de la oficina de Rynok quien ni siquiera volteó a verlos, Izraíl sonreía, gustaba de hacer enfadar a la gente; Domé finalmente cambió su expresión a la ira, una expresión que solo mostraba ante sus lugartenientes, de los cuales ya solo quedaba Izraíl.

—¿Qué estás haciendo para encontrar a Gotnov?

—Tengo sicarios buscando por todo Petropol.

—¿¡Buscando!?

—Oye no es tan difícil de encontrar, es un monstruo de dos metros, alguien lo verá y me avisará.

—Encuéntralo y mátalo.

—¿Le tienes miedo?

—¿A él? Gotnov es solo un hombre, un hombre puede morir. No, a quien le temo es a «El Británico». Si llega a saber de nosotros no duraremos mucho.

—Siempre te ha asustado ese sujeto.

—Le temo a aquello que no puedo tocar.

—¿Ya pensaste en lo que le vas a decir del incendio?

—¿Por qué crees que estoy nervioso?

Izraíl sonrió divertido; era un hombre robusto, como un tanque, no muy alto pero sí corpulento, el pequeño toro le llamaban algunos, de extremidades pequeñas y cuerpo compacto. Los dos caminaron hacia el exterior del edificio, protegidos por su propio anonimato; para cualquier persona no se trataba sino de dos burócratas más que acudían con el futuro Premier para asegurar sus puestos. Izraíl se adelantó un poco para fumar.

—Sabes que no debes fumar aquí. —Le dijo Domé.

—No debemos hacer muchas de las cosas que hacemos. —Le respondió sosteniendo el cigarrillo en su boca.

—Sabes qué hacer Izraíl.

—Disfruta de la visita con su eminencia. —Le respondió el susodicho sonriente.

Alexey Domé se separó del sicario y se dirigió a su elegante vehículo donde un chofer le esperaba con la puerta abierta; ingresó y uno de sus guardaespaldas también lo hizo a su izquierda.

—Andando.

Circularon por las enormes avenidas de Moskva, la ciudad se encontraba sumida en el toque de queda derivado de la muerte del Premier; si bien se le había atribuido oficialmente su fallecimiento a causas naturales, la presencia de la Militsiya en las calles era evidencia inequívoca que aquello solo era una tapadera.

Se dirigieron por las entre calles, zigzagueando por entre las fábricas y edificios de la enorme ciudad helada. Ante sus ojos se fue revelando un majestuoso edificio blanco, decorado con cúpulas rojas, más elevado que el propio Palacio de Gobierno del Premier. Había ambulancias en el estacionamiento, evidentemente se trataba de un hospital.

El vehículo ingresó al estacionamiento y Domé se identificó con el guardia, quien de inmediato lo dejó pasar, aparcaron en un lugar que tenía el nombre Alexey Domé, y el mencionado descendió del vehículo a solas.

—Esperen aquí, volveré en un momento.

Quién veía a «El Británico» lo hacía a solas, esa era la regla.

Tomó un ascensor privado de muros de cristal al que pudo acceder con una llave, el único que conectaba con el último piso, un viaje largo y tardado en que sentía que su pecho estaba por estallar. Observó la ciudad que se empequeñecía mientras más se acercaba a su destino; con cada edificación que se extinguía de su vista lo hacía también parte de su valor.

Finalmente se encendió la única luz que podía hacerlo, la del último piso, un alegre sonido le indicó que había llegado a su destino y la puerta automática se abrió frente a él. Un largo pasillo alfombrado se extendió enorme ante sus ojos, sin ventanas, con únicamente una enorme puerta dorada al fondo.

Aquel camino siempre le había sido incómodo pues nunca podría estar seguro de si saldría de esa oficina con vida. Había estado ahí antes, varias veces, fue testigo de cuando viejos líderes de las células locales de la Bratvá eran asesinados por «El Británico» a causa de algún detalle que le había molestado, así era como se llegaba al poder en esa organización, ese era el ascenso.

Ese terrible pasillo era estéril, vacío, decorado con únicamente una alfombra roja que se extendía recta hasta la mencionada puerta dorada; una puerta que solo era el inicio de la opulencia que tanto gustaba a «El Británico». Caminó a paso lento mientras repasaba mentalmente lo que le iba a decir respecto a ese incidente de la célula de Petropol: ¿Cómo decirle al líder supremo de una terrible organización criminal que el cincuenta por ciento de la segunda célula más grande de su institución había desaparecido? No solo era la propiedad y lo que estaba dentro de ella, era también la gente, los elementos de la Bratvá que murieron en ese atentado, los rehenes que escaparon o que fueron asesinados durante su escape.

—«Uno de los nuestros… Un rebelde». —Pensó—. «Sí, dar a la mentira atisbos de verdad la haría mucho más creíble. Uno de sus hombres los traicionó. No, un grupo de ellos que pretendía hacerse con el poder. Liberaron a los rehenes para causar una distracción y trataron de asesinarme. Los matamos a todos pero hubo muchas bajas. No, eso nos haría ver como incompetentes».

No había más tiempo, estaba ante la puerta dorada, ante la presencia del mismo destino, de quien controlaba el bajo mundo de toda una nación. Llamó de la forma que siempre se le había indicado, siguiendo un protocolo, un rítmico golpeteo que debía hacerse a la perfección, a «El Británico» le desagradaban los ruidos fuertes, había matado a quienes lo hacían demasiado rápido, o muy lento, o muy fuerte, o demasiado quedo; debía ser justo como él lo indicaba.

Domé lo sabía y lo hizo a la perfección: —¡Adelante Alexey!—. Se escuchó del otro lado, una voz suave, hasta cierto punto dulce.

Abrió la puerta e ingresó a la oficina principal de la Bratvá, una de la que pocos sabían su existencia o su ubicación; no aparecía en el edificio, el cual tenía funciones legales ante los ojos del público; un lujoso hospital, una falacia para muchos pues su servicio era exclusivo a una clase social que supuestamente no debería existir en el Estado, a los poderosos que lo controlaban, a aquellos quienes no estaban forzados a someterse a las locuras de Iosif Míjail. El mejor sistema de salud del Imperio no era para todos.

La oficina era tan majestuosa como todo lo que los potentados poseían, llena de artículos valiosos: colecciones, antigüedades, mobiliario digno de un zar; escasamente iluminada pues las luces brillantes le incomodaban. Aquel hombre dueño de esa oficina, dueño de ese edificio, era prácticamente tan poderoso como lo es el mismo Premier.

—Estimado Stuart Sadler. —Dijo Domé nervioso mientras volteaba a cada lado buscando notar la presencia de alguien más en la habitación. Nadie se refería a ese hombre como «El Británico» ante él, y claro, poquísimas personas conocían su nombre real.

—Estimado Alexey. Pasa por favor, toma asiento.

La enorme oficina parecía desolada pues solo la habitaba ese individuo y solo podrían estar en ella él y otra persona a la vez; si por alguna razón, como Domé lo había presenciado, hubiera más de dos personas, eso significaba que el número habría de reducirse ahí mismo hasta llegar solo a dos. Así era el procedimiento con que los sicarios obtenían un ascenso y Domé ya lo había vivido en varias ocasiones, resultando ser él el único que se mantenía de pie al final de esas reuniones, con excepción de Stuart Sadler por supuesto.

«El Británico» se levantó de su silla y paseó frente a una enorme ventana que otorgaba una hermosa y completa vista de Moskva, la ciudad se extendía ante ellos como si otra de las propiedades de Stuart Sadler se tratara. El hombre era todo menos físicamente imponente: delgado, de poca musculatura y de estatura promedio, su rostro enjuto, casi cadavérico debido a sus pómulos salientes, cabello negro bien peinado; completamente lampiño. Vestía con un traje hecho a su medida. Era alguien misterioso de quién se sabía muy poco acerca de su pasado, su edad era desconocida; Domé no podía entender el por qué ese sujeto le causaba tanto miedo, había estado ante gente detestable pero solo Stuart Sadler le causaba esa inquietud.

Cierto que solo tenía poco más de un lustro de conocerlo, y apenas un bienio desde que se convirtiera en líder de la célula de Petropol. En ese tiempo había estado en su oficina al menos dos veces por año, la mayoría de esas veces obtuvo un ascenso.

Pero de líder de la célula de Petropol, la segunda más grande de la nación, no había más camino hacia arriba en el esquema jerárquico de la Bratvá, solo el puesto de Stuart Sadler estaba disponible y definitivamente el llamado de ese día no era para un nuevo ascenso en su carrera criminal.

—Tengo entendido que perdiste la casa.

—Así es querido Sadler. —Le respondió sin mirarlo a los ojos, pero sabía que ese hombre le observaba fijamente.

—Me gustaba esa casa… Me gustaba mucho. ¿Qué pasó?

—La Militsiya… Tenemos enemigos dentro de ellos y sin la presencia de Iosif Míjail decidieron tomar represalias. Fue un pequeño grupo pero bien armado. Soy el responsable por no anticipar que nos traicionarían.

Stuart Sadler guardó silencio sin dejar de moverse ni dejar de observarlo; Domé era un sujeto con recursos, Sadler lo sabía, por eso le otorgó la célula más poderosa después de la principal.

—La muerte de mi buen amigo ha sido una gran tragedia para toda la nación. —Dijo finalmente—. Con su muerte hemos perdido la alianza más poderosa que teníamos. No te mentiré Alexey, la Bratvá ha recibido un durísimo golpe pero no nos han derribado, nada puede vencernos.

—Somos para siempre. —Añadió Domé repitiendo el lema de la organización.

—Fue Yulianskiy Rynok, no cabe ninguna duda en mi mente que es él quien está detrás de todo esto.

—Creí que Iosif Míjail había muerto por causas naturales. —Dijo Domé fingiendo ignorancia, era sumamente hábil para mentir.

—Mi amigo Iosif fue cobardemente asesinado mientras realizaba su confesión. Alexey, bien sabes que el Palacio de Gobierno es impenetrable, el asesino ya estaba adentro… Yulianskiy lo puso ahí.

—¿Mataremos a Rynok?

—He de admitir que esa idea ha cruzado varias veces por mi cabeza, a Rynok nunca agradó la alianza que Iosif mantenía conmigo.

—«¡Rynok lo ha visto!». —Pensó Domé durante el discurso.

—Podría matar a Yulianskiy, impedir que se convierta en Premier; también podría buscar una nueva alianza con él. Yulianskiy es poderoso, aprendió bien de Iosif, demasiado bien, tanto que una alianza con él es tan tentadora como su muerte… Decisiones Alexey… Decisiones. Difícil es ver cuál sería el mejor camino para la Bratvá y en la posición en que me encuentro debo colocar los intereses de nuestra organización por encima de los personales. Pero alguien va a pagar por la muerte de mi amigo. Alexey, quiero que me entregues, vivo, a quien sea directamente responsable de la muerte de Iosif Míjail. Sé que tus fuerzas de Petropol se han visto afectadas, no te preocupes, tendrás el apoyo de nuestras fuerzas de Moskva.

—¿Cómo podría encontrar a alguien de quien no se tienen referencias? —Volvió a fingir ignorancia.

—Tenemos un aliado, alguien que vio al asesino.

—¿Un… Aliado? —No lo aparentaba pero estaba nervioso.

—Te contaré un secreto querido Alexey, la razón de la sublevación de Yulianskiy. Él no se iba a convertir jamás en Premier, mi amigo Iosif tenía un nuevo proyecto, más joven, más impetuoso. Yulianskiy lo sabía, por eso estoy seguro que fue él quien lo traicionó. Si bien Yulianskiy compartía los mismos métodos que mi buen amigo Iosif, no era así con los ideales, los que sí compartía con su nuevo protegido, el Comandante de la Militsiya: Eloi Prekrashceniye.

—¿Está… Aquí?

Sadler sonrío por la pregunta.

—Él acudió a mí tras la muerte de Iosif, sabedor de la amistad que existía entre él y yo, deseoso de vengarse de quien matara a su protector; Alexey, él lo vio antes de escapar, él podrá reconocer al asesino de mi amigo.

«El Británico» regresó a su escritorio y tomó una hoja de papel que después de unos instantes entregó a Domé en las manos.

—Hay muchas decisiones que tomar, entre ellas el futuro más adecuado para alguien como Eloi; es joven, relativamente nuevo en la estructura del Estado y no tuvo oportunidad de ganarse el favor del resto de los mandatarios. En oposición Yulianskiy tiene años en ella y aliados en cada parte de la organización; así ese hombre tiene el camino libre para convertirse en Premier y Eloi es un obstáculo del que Yulianskiy no tardará en deshacerse. Por eso Alexey él te ayudará a encontrar al asesino, y cuando lo tenga confirmaré mis sospechas y decidiré lo que sucederá con Yulianskiy Rynok.

Stuart Sadler se dirigió hacia el enorme ventanal, observó la ciudad que se extendía ante él, una ciudad que se tambaleaba.

—Las cosas se pondrán tensas aquí, en especial una vez que Yulianskiy tome el poder y Eloi pierda el control de la Militsiya; es posible que perdamos la alianza por un tiempo. Me iré por unos días, estaré con Nicolae, lo suficiente para que las cosas se tranquilicen. Alexey sé que tendrás éxito en la misión que te encomiendo pese a que la Militsiya no estará de tu lado esta vez; Eloi te ayudará a que cumplas tu objetivo.

—«Nicolae… En Sibiu, en Iad».

Domé se levantó de su asiento, asintió con la cabeza fingiendo su mejor sonrisa; se veía tan leal, tan feliz de acatar las órdenes de Stuart Sadler. Salió de la oficina y cerró con cuidado la puerta tras él, evitando hacer cualquier ruido estrepitoso; después volvió a caminar el largo e iluminado pasillo de vuelta hacia el elevador. Durante todo el camino y también durante el prolongado descenso solo pensaba una cosa:

—«Rynok quiere a Gotnov muerto, Sadler lo quiere vivo; y además está Eloi».

Capítulo 26

Puño de hierro enguantado en terciopelo

Era la guerra más cruenta de la que había registros en la historia de la humanidad, ninguna otra había puesto en evidencia la absoluta maldad de la que era capaz el ser humano, la completa falta de misericordia, de respeto por la vida que un hombre podría manifestar en cualquier instante. La violencia no solo era permitida, era premiada. Monstruos caminaban la tierra en manada, monstruos con forma humana, marchando, portando uniformes y emblemas, entonando cánticos bélicos que justificaban, incluso alentaban la incesante masacre, el perpetuo dolor de una nación que emitía lamentos inaudibles a causa de los estallidos, lloraba lágrimas que eran secadas por el calor del fuego, sangraba invisible un fluido absorbido por la tierra, llevado de vuelta al origen de todo.

Era un mundo para las bestias, una jungla que devoraba a quien no pudiera defenderse.

Hombres malvados sobresalían entre ellos, poderosos, impíos que veían crecer su fuerza con cada vida que era segada por sus lanzas invisibles: Stuart Sadler, Iosif Míjail, Yulianskiy Rynok, perdidos entre incontables ojos que observaban y gozaban de la tragedia; cada persona que moría, cada niño que quedaba huérfano, era dinero en el banco para ellos, era una acción más, un nuevo lingote de oro en sus arcas.

Ellos controlaban una guerra que no peleaban, demasiado ricos, demasiado poderosos para luchar un combate que ellos iniciaron; la pelea la hacían otros y entre ellos también había monstruos cuyo poder no tenía el alcance destructivo de sus amos, pero cuyos colmillos igualmente desgarraban la piel y trituraban el hueso; hombres de apariencia, demonios de alma; enloquecidos por la absoluta certeza, alzábanse sobre los cuerpos de millones, chapoteaban sobre su sangre mientras comían su carne al ignorar los lamentos de los que aún quedaban con vida.

Varios como ellos estaban reunidos en torno a una fogata de la cual una pierna humana sobresalía del fuego y demostraba que no estaban solo descansando; quemaban los restos de sus víctimas; las llamas eran potentes, se elevan muy alto hacia el cielo gris gracias a la cantidad de alimento que les impulsa.

—Los tenemos en esa escuela. —Dijo uno de ellos mientras señalaba el edificio tras él—. Son unas cuarenta personas.

—¡No son personas! Son espías. Ellos saben en dónde está el enemigo, los protegen, no desean más que nuestra destrucción, la destrucción de nuestro modo de vida.

El pueblo estaba en ruinas, destrozado, envuelto por un aire pútrido, con olor a muerte y pólvora. En las calles los cuerpos eran arrastrados sobre la sangre y llevados a pilas para ser quemados, muchos estaban incompletos.

Mientras los arrastraban y arrojaban y quemaban, ellos reían, fumaban, bebían. Habían cumplido su misión y estaban contentos, eran verdaderos patriotas.

Pero todavía no terminaban.

—Necesitamos información, encuentren la forma para que hablen. El ataque ya viene y ellos saben cuando.

—¡Son solo mujeres y niños! —Trató de defenderlos uno de ellos, quizá no todos eran autómatas.

—No son humanos, por lo mismo no son mujeres y no son niños. ¡Son el enemigo! Ellos asesinarían a tu familia si pudieran, y lo harán una vez que pongan pie en nuestro suelo. Se acercan a Petropol, nos odian, nos desprecian; quieren nuestra destrucción.

—Capitán…

—¿Por qué no puedes ser más como Izraíl? Él sí es un buen soldado, un buen chico que ama a su nación.

El mencionado sonrió complacido, era apenas un muchacho, un recién llegado que solo días atrás cumplió la edad para enlistarse.

—Izraíl, tú encárgate, obtén la información.

—¡Entendido! —Sonrió.

El joven, bajito, corpulento, pelirrojo y de barba partida, se dirigió a la escuela, saludó a los guardias que vigilaban la entrada y puso pie en su interior. Caminó al patio central donde habían llevado a los aldeanos: mujeres, niños, ancianos; quienes se apretujaban entre sí para protegerse.

Izraíl observó a los prisioneros. —«Están tan sucios que no puedo distinguirlos»—. Pensó asqueado. —Tú, ven—. Señaló a una mujer que sostenía a un bebé en brazos.

—¡Por favor, no me lastime!

La mujer lloraba sin soltar a su bebé, lo apretó fuerte hacia su pecho por temor a que se lo quitaran. Izraíl insistió y ella se puso de pie, trató de pedir a alguien que cuide de su bebé pero el muchacho dijo que no se preocupara, que podía llevar a su bebé; la mujer pareció agradecida por tal gesto.

La mandó seguirlo y fueron a otra habitación, una vacía y mal iluminada en la que todos los muebles habían sido arrojados con violencia a los lados, dejando un enorme espacio vacío al centro en donde solo había una mesa y una silla, colocadas ambas justo bajo el foco sucio que tintineaba con los cambios de energía.

—Déjenos solos. —Ordenó a los guardias.

Izraíl guio a la mujer hacia la silla, en ningún momento fue ofensivo ni violento con ella, no la empujó, no le gritó, tampoco le habló más que lo necesario, la mayoría de sus interacciones se limitaron a apuntar con las manos o a hacer gestos con la cabeza, su expresión siempre seria aunque relajada, sus rasgos físicos no eran duros sino más bien los de una persona tranquila.

La mujer se sentó con miedo en la silla que Izraíl le ofreció, apretó un poco más a su bebé hacia ella, por lo que empezó a sollozar, la mujer de inmediato trató de calmarlo.

Izraíl se acercó despacio lo que la puso nerviosa, tocó la frente del bebé, estaba caliente, quizá estaría un poco enfermo.

—¿Tu hijo?

—Sí. —Respondió asustada.

—¿Dónde está el padre?

—No lo sé.

—El enemigo se acerca. Sabemos que ustedes los protegen, son espías, odian al Estado, nos odian a nosotros.

—¡No somos espías! —Se alteró un poco—. Solo somos campesinos, no tenemos nada que ver con la guerra.

—Justo eso diría un espía.

—Usted es joven, por favor, déjenos ir, no somos nadie, no sabemos nada.

—Tranquila, para eso estoy aquí, para ayudarte a que nuestros líderes entiendan que únicamente dices la verdad.

Fue hacia donde estaba la mujer y tomó con cuidado al bebé, la chica de inmediato comenzó a llorar, se levantó para tratar de impedir que el soldado la alejara de su pequeño. Izraíl la retiró con cuidado.

—No, no te levantes, quédate ahí. —Habló con gran dulzura, como si realmente quisiera ayudarla.

Mandó llamar a un soldado con quien intercambió unas cuantas palabras en voz baja, después el recién llegado fue con ella y la ató con fuerza a la silla, la mujer lloró todo el tiempo.

—Retírate.

Izraíl llevó al bebé hacia la mesa, la cual estaba muy cerca de la silla en la que la madre estaba atada, eran solo dos o tres pasos de distancia. Dejó al bebé con cuidado sobre la mesa.

—Dime todo lo que sepas del enemigo.

—No sé nada.

—Tenemos a más de cuarenta personas aquí, alguien nos dirá lo que necesitamos, no hay necesidad de sufrir. Dime ya ¿de dónde vendrá el ataque? ¿Cuántos son? ¿Qué armamento tienen? ¿Cuándo planean atacar?

Cada palabra que salió de la boca de Izraíl era suave, dicha con una tranquilidad aterradora, con tanta condescendencia.

La mujer lloraba desesperada, no sabía la respuesta a ninguna de esas preguntas. Si había espías en esa aldea, ella no lo era.

Izraíl la miró, ella solo lloraba mientras balbuceaba que no sabía nada. Tomó un cuchillo enorme que llevaba atado a su funda, la luz del foco se reflejó en el brillante metal, lo blandió unos segundos para que ella lo pudiera ver, se tomó su tiempo antes de acercarse a la mesa y cercenar la mano derecha del bebé de un único movimiento, como si nada impidiera el corte.

El chirrido del niño fue tan fuerte, se mezcló con el llanto de la mujer que gritaba.

Izraíl levantó la mano cortada y la arrojó al rostro de la mujer.

—¡Dime ahora!

—¡Por el sur, vienen por el sur! —Gritó desesperada.

—Mientes.

Cortó ahora el brazo izquierdo desde el hombro, el bebé gritó aún más fuerte; la madre se tambaleó en su silla y cayó al suelo llorando, frente a ella calló el bracito de su hijo.

Ella ya no hablaba, solo lloraba y gritaba mientras partes de su bebé iban cayendo frente a ella: un dedo, una pierna, un ojo, los labios, la lengua. La sangre del bebé escurría debajo de ella, caía del borde de la mesa. Hacía mucho que el bebé había dejado de llorar. La madre no había dejado de hacerlo.

—¡No somos espías! ¡No somos espías! —Murmuraba la mujer entre llanto.

Los gritos eran tan desesperados, tan llenos de dolor, que no parecían humanos. Uno de los guardias llegó al lugar pensando quizá que el Diablo se les había aparecido.

Vio a Izraíl que se acercó a ella y con cuidado levantó la silla y la enderezó mientras ella lloraba.

—Te creo, no eres espía. No, tranquila, no llores; mira, te haré reír. Observa mis manos, nada, ¿verdad? —Izraíl mostró sus dos manos manchadas de sangre, por el frente y por el reverso—. Puedes comprobar que no hay nada, están vacías. ¡Vualá! —Movió las manos como si giraran sobre su propio eje y, de la nada, un brazo regordete, rosado y ensangrentado apareció sostenido entre sus dedos. Lo mostró por unos segundos mientras fingía una expresión de asombro y luego lo arrojó sobre el regazo de la pobre mujer—. Sorprendente, ¿verdad? Es magia. Mira, hay más. —Continuó moviendo sus manos con ritmo mientras tarareaba una melodía y arrojaba sobre la mujer partes de lo que antes fuera su bebé—. Gracias, gracias, no hay necesidad de aplausos. —Dijo al terminar, inclinándose feliz hacia el frente y extendiendo ambos brazos.

El guardia no se atrevió a decir nada, solo veía a la mujer que lloraba viendo los pedazos del cuerpo de su bebé sobre sus piernas. Levantó su arma pero Izraíl la bajó con la mano y con voz tranquila le recriminó.

—¿Por qué le apuntas? No es espía.

Aquel guardia quería dispararle más por compasión que por obligación pero ese sujeto, Izraíl, no se lo permitió; le indicó con un gesto que volviera a su puesto lo que el asustado soldado obedeció sin responder nada.

Izraíl limpió sus manos cubiertas por la sangre del bebé, estaba por retirarse pero se detuvo.

—La verdad no me importa si son o no espías. —Le dijo acercándose a la cabeza de la mujer que ya no hacía ningún gesto. Tomó su cabeza entre sus manos y la besó en la frente—. Fue divertido. —Le dijo antes de retirarse, dejándola ahí mismo, atada.

Izraíl repitió aquel interrogatorio con varias personas, así descuartizó a niños frente a sus madres, a ancianos frente a sus hijas. Nadie le dijo nada que pudiera detenerlo, nadie podría haberle dicho algo de utilidad, no había espías en esa aldea, si bien algunos soldados quizá sí lo creyeran, era solo un pequeño poblado de campesinos. A Izraíl eso no le importaba, él no se había enlistado por patriotismo, lo hizo precisamente para hacer lo que acababa de hacer.

Para obtener el permiso legal de matar, para obtener ganancias por hacerlo.

Aquel soldado que recién había cumplido la mayoría de edad para enlistarse solo pudo disfrutar de ello por unos cuantos meses. El destino fue cruel con él, los tiempos no le dieron lo que él deseaba, para cuando llegó al campo de batalla la guerra estaba por terminar y en poco tiempo no pudo seguir satisfaciendo su deseo de asesinar y causar dolor, se vio incompleto, insatisfecho.

El poco tiempo que pudo combatir fue suficiente para ganarse el respeto de varios de sus superiores. Izraíl entrenaba fuerte, era salvaje, inmisericorde, justo como sus líderes deseaban, el perro salvaje ideal para servir a los intereses de aquellos que viven de la guerra, feliz de cumplir órdenes siempre que estas incluyeran violencia y asesinato.

Pasó los siguientes años de relativa paz formando parte del comando de fuerzas especiales Spetsnaz, el más letal del Estado, el cual contenía a los mejores elementos del ejército de la nación más belicosa del planeta. En los Spetsnaz Izraíl aprendió técnicas de combate que lo volvieron incluso más peligroso, hubiera tenido una larga y exitosa carrera ahí.

Pero no le fue posible pues era irresponsable, indisciplinado, sus compañeros no confiaban en él. Durante el tiempo que perteneció a los Spetsnaz demostró un sadismo incomparable pero poca confiabilidad. Fue destituido, expulsado con deshonra debido a cometer crímenes que ni siquiera el grupo estaba dispuesto a tolerar.

Para Izraíl todos los días desde su destitución de los Spetsnaz consistían en embriagarse en algún bar clandestino, meterse en problemas y repetir al día siguiente; pasó los siguientes años repitiendo esa conducta destructiva, dañando a sus semejantes y a sí mismo, brincando de una labor ilegal a otra pues la Gosplan no podía asignarle un oficio debido a sus antecedentes. Como necesitaba dinero para solventar sus vicios se fue metiendo cada vez más profundo dentro de la vida criminal, la única que le ofrecía una labor que pudiera ser recompensada.

Izraíl había participado ya en algunos negocios turbios y se había labrado una reputación de sádico, su violencia y evidente maldad no pasó desapercibida y llegó a oídos de un hombre muy respetado por el medio en que el antiguo Spetsnaz se desenvolvía.

—¿Eres el famoso Izraíl? —Le preguntó un hombre al acercarse a la mesa de la cantina.

El aludido no levantó la vista para observar al sujeto que le dirigía la palabra, bebió su licor y con su eterna voz tranquila se limitó a responder:

—¿Tienes trabajo?

El recién llegado acercó una silla y se sentó junto al viejo soldado que seguía sin prestarle atención.

—Más bien tengo un puesto. ¿Te interesa?

—Me interesa el dinero.

—Entonces te interesa el puesto.

Izraíl vio una mano que se interponía entre él y su bebida, una mano que trataba de alcanzarlo, molesto por la interrupción de su ingesta alcohólica estaba dispuesto a partirle la cara a ese sujeto, levantó la vista y vio una expresión a la que no estaba acostumbrado.

En los antros de vicio que Izraíl visitaba, la mayoría de los asistentes eran hombres sucios, malencarados, quizá incluso con alguna deformidad física, de expresión recia, movimientos idiotas, verdaderos brutos alejados de la sociedad; Izraíl había partido los huesos de muchos de ellos en el pasado, tanto por placer como por negocios, pero ese hombre no se veía igual que la mayoría de los primates que visitaban aquellas locaciones. Ese sujeto era limpio, elegante, vestía con ropas a las que solo un poderoso miembro del Estado podría acceder; con una ceniza cabellera pulcramente peinada, un cuerpo saludablemente alimentado y una expresión de alegría, de bondad en su rostro redondo de ojos grandes, negros y expresivos. Ese sujeto le sonreía mientras mantenía la mano extendida.

—Tú no eres de por aquí. —Le dijo Izraíl sin estrechar su mano.

—Tengo poco de haber llegado pero estaré aquí mucho tiempo.

—No pareces uno de los clientes habituales.

—No soy un cliente.

La mano de ese hombre seguía extendida sin ser estrechada.

—Quiero escuchar la propuesta.

Izraíl estrechó la mano de ese individuo quién se identificó como Alexey Domé.

—Te has hecho de un nombre relevante en este ambiente.

—Solo me gano la vida.

—Así es, en la forma en que te desenvuelves solo puedes aspirar a ganarte la vida. —Domé le sonreía pero ese comentario sonaba realmente ofensivo por la manera en que su expresión se mantenía al decirlo—. Secuestros, robos, actividades para muchachos, tú eres mejor que eso.

—¿Qué demonios propones Alexey Domé?

—Este lugar, todos los sitios como este; los trabajos que has realizado, todo eso pertenece a la Bratvá.

—¿Y tú eres de la Bratvá?

—Sí, y tú tienes potencial estimado Izraíl. Creo que tienes lo necesario para jugar con los profesionales, todos esos trabajitos de niño que has hecho son poca cosa para ti, un hombre con entrenamiento de los Spetsnaz.

—¿Cómo sabes que estuve con los Spetsnaz?

—Te dije que soy de la Bratvá, conozco todo de ti, todos tus antecedentes, por eso vengo. Mira Izraíl, la Bratvá es una organización poderosa pero le falta profesionalizarse; la mayoría de nuestros sicarios son jóvenes, provenientes de familias disfuncionales y violentas a quienes la pobreza y el medio ambiente hostil derivaron hacia la vida delictiva en búsqueda de una mejor. Izraíl tú no eres como ellos, pocos sicarios tienen tu formación militar y aún menos fueron miembros de los Spetsnaz. Tú no solo eres despiadado como los sicarios de la Bratvá sino que además eres competente, tienes un gran futuro con nosotros si deseas tomar esta oportunidad. Ya no más trabajitos para sobrevivir, te darás una verdadera gran vida, accederás a lujos.

—¿Qué debo hacer?

—Además de lo que más te gusta… Entrenar a nuestros sicarios, enseñarles a ser como tú.

—¿Tienes el poder de darme ese puesto?

—Tengo el poder de hacer todo lo que quiera.

Con la participación de Izraíl la célula de Petropol creció en poder, sus sicarios consiguieron una preparación militar, superior a la de otras células, así creció el deseo de Alexey Domé de controlar a toda la Bratvá; Izraíl fue la piedra angular sobre la que ese deseo y sus acciones posteriores se fundamentaron y culminaron con el asesinato de Iosif Míjail años después y su ulterior desestabilización de la organización criminal más poderosa del este, la cual amenazaba con derrumbarse.

Un lugar de perdición, de vicio; en el que los hombres se embriagaban y drogaban mientras tocan los cuerpos de mujeres que portan poca o ninguna ropa. Ellas estaban ahí por trabajo, ellos por placer. Un establecimiento sucio y decadente, de paredes viejas, ventanas cubiertas por tablones y luces tenues. La visibilidad era poca por el humo, el ruido tan fuerte que era imposible escuchar lo que alguien a dos pasos estuviera comentando. El lugar perfecto para que la Bratvá tejiera su red, un sitio donde se enmascaraba el crimen, donde el vicio era la norma.

Izraíl estaba ahí.

Bebía, se drogaba y reía acompañado por dos jovencitos, evidentemente menores de edad, a quienes abrazaba y acercaba hacia él para hablarles directo al oído, les ofrecía bebidas y drogas que ellos aceptaban gustosos, con ansia de experimentar esas sensaciones que, al parecer, a tantas personas fascinaban.

Algo de luz se filtró sin avisar, era luz del sol, luz que había logrado ingresar al establecimiento cuando alguien abrió la puerta para hacer lo propio; era de día, en aquel sitio cualquier momento era adecuado para lo que hacían, no había ley, no había reglas.

Caminó por entre los sillones sobre los que varios hombres yacían recostados, algunos probablemente inconscientes; se abrió camino entre las mujeres que transportaban los insumos del vicio a quien los pidiera; hasta que divisó a Izraíl en una oscura esquina, enfrascado en un juego de manos con ambos jovencitos.

—Izraíl…

La sonrisa en el rostro del aludido desapareció instantáneamente al escuchar ser nombrado, su rostro se congeló en una expresión de molestia mientras giraba la cabeza en dirección de la persona que le dirigía la palabra.

—¿Por qué vienes a molestarme?

El sujeto se veía asustado.

—Lamento importunarlo.

—Vamos ya, ¡habla de una vez!

—Tenemos información acerca del muchacho, parece que ha dejado Petropol, se encuentra en Veliki Nóvgorod.

—Bien, tráemelo.

—No… Lo hemos capturado.

—¿Por eso me molestas? Si no lo tienes, ¿para qué me interrumpes?

Izraíl se levantó desganado, estaba demasiado drogado para mantener el equilibrio, trastabilló un poco y alcanzó a su sicario, a quien abofeteó con fuerza varias veces.

—No me vuelvas a molestar a menos que tengas buena información, ¿entendiste?

—Alexey Domé desea verlo. —Respondió sin regresar la agresión.

Izraíl meneó la cabeza molesto, terminó de un trago el vaso de licor que había dejado en la mesa y se marchó de inmediato acompañando a ese individuo, dejando solos a los dos muchachos quienes no sabían en dónde estaban ni cómo habían llegado hasta ahí, a Izraíl no le importaba lo que pudiera suceder con ellos.

Tan pronto salieron del establecimiento vio a Alexey Domé recargado afuera, sobre su limusina, con su perpetua expresión de bondad en el rostro.

—¡Cómo te gustan estos establecimientos Izraíl!

—¿Por qué no habrían de gustarme? ¡Son nuestros!

Domé sonrió, su expresión siempre era de cordialidad y amabilidad, contrario a la de Izraíl que solía ser de ira, de lujuria. Pero aunque Izraíl no podía sentir otra sensación, Domé sí que podía aunque no se le pudiera percibir, solo que se ganaba mucho más con la expresión bondadosa que con la de ira.

—Hay problemas Izraíl.

Domé vio a su sicario que se tambaleaba de ebrio, nunca le importaban los problemas pero igual le decía.

—«El Británico» quiere al asesino de Míjail… Vivo.

—¿Y qué? No tiene idea de quién es.

—Te equivocas, Gotnov fue un idiota, se dejó ver mientras escapaba, y «El Británico» ahora tiene una descripción física de él, ha puesto a la Bratvá a la búsqueda, incluida la célula de Moskva. Significa que ya no podemos usar nuestras fuerzas para apoyarte… Tendrás que encontrarlo tú solo.

Domé reconocía que esa «idiotez» de Gotnov era una hazaña pues no solo pudo matar al Premier sino que salió con vida, bien preferiría lo hubiesen matado en el lugar.

—¿Por qué no puedo usar a nuestros hombres de Petropol?

—Ellos no saben de nuestra participación, si identifican a Gotnov antes de que lo mates pueden exponernos.

—Lo que pides saldrá caro. —Dijo Izraíl sin dejar de tambalearse.

—Tendrás tu recompensa. Lo que correspondía a Kantus, la célula de Petropol cuando yo sea el líder de la Bratvá.

—Así me gusta. —Sonrió—. Nadie mejor que yo para el puesto. Bueno Domé, eres listo, comenzaré a buscarlo mañana.

Alexey Domé reprimió su deseo de dispararle ahí mismo, no le agradaba su actitud, Izraíl era un irresponsable pero también era con mucho el mejor asesino que tenía su célula, por ello esa y tantas veces le había pasado por alto sus insubordinaciones.

—Hay algo más. —Añadió—. «El Británico» cuenta con Eloi Prekrashceniye, él es quien vio al muchacho.

—¿El Comandante de la Militsiya? ¡Es un botarate!

—Le dará la célula de Petropol si fracasamos; y sabes lo que nos pasará a los dos cuando eso pase.

—Sí, sí, no hay problema, yo me encargaré del chico mañana, mañana. Ahora quiero dormir, llévame a mi habitación.

Domé llevó a Izraíl a un hotel que era propiedad de la Bratvá y partió en la dirección que «El Británico» le había indicado para encontrarse con Eloi. Izraíl bebió un poco más al llegar a la habitación, luego quedó completamente dormido en el suelo tan pronto ingresó a su cuarto.

Se levantó con resaca, una que lo ponía incluso de peor humor, normalmente cuando se sentía así buscaba pelear con alguien pero ese día no tenía tiempo; aunque estuviera ebrio en su reunión con Alexey Domé, bien sabía que había mucho en juego, en especial con Eloi participando en la búsqueda.

—«Lo llevaré a sitios sin salida, búsquedas infructuosas, tan lejos de Veliki Nóvgorod como pueda, le haré perder el tiempo pero debes actuar rápido». —Recordaba las palabras de Domé—. «Si uno de nuestros sicarios ve al muchacho estamos perdidos, lo ubicarán como elemento nuestro».

No se duchó, no se acicaló, Izraíl olía terrible, sudaba aunque hiciera frío, gasificaba constantemente; bebió una taza de café tan fuerte y espeso que parecía alquitrán y se cambió de ropa.

Rugió como si de un toro se tratara. Compacto de brazos y piernas, muy fuerte pese a su tamaño; gustaba de pelear y era totalmente salvaje haciéndolo, su cuerpo funcionaba únicamente para la violencia. Violencia era lo que venía a continuación.

Tomó una maleta y un abrigo, salió de la habitación listo para matar a Gotnov y a cualquiera que se interpusiera en su camino.

Capítulo 27

Cuando la muerte toca tu puerta

—Sanas muy rápido.

Gotnov vio su mano izquierda, la herida casi completamente cicatrizada. Klaudia inspeccionó la colección de lesiones de bala en el cuerpo del muchacho, pese a lo reciente de ellas y lo precario de las curaciones, estas lucían bien, sin rastros de infección.

—Esto no es posible, no solo deberías haber muerto con las heridas, no entiendo como es que se ven tan bien, casi como si tuvieran varios meses.

Solo habían transcurrido un par de días.

—Te dije, nada puede matarme.

Klaudia estaba en cuclillas revisando las heridas de las piernas, sin levantarse inclinó hacia arriba la cabeza, desde ese ángulo Gotnov, con sus dos metros de estatura y enorme musculatura, era realmente imponente, monstruoso en realidad.

—Estás muy recuperado. —Dijo Klaudia sin levantarse—. Ya no me necesitas, déjame ir por favor.

—No te traje solo para que me cures, quiero a Domé.

—No sé dónde está.

—Tú no pero «El Británico» sí.

—Tampoco sé nada de él, solo he escuchado su nombre.

—No te creo, eres lista, precavida, sé que tomas nota de lo que ves y escuchas, así has logrado sobrevivir. Los sicarios de la Bratvá son idiotas, seguro te dicen cosas mientras los «atiendes». Quiero que me digas todo lo que sabes.

Klaudia se levantó despacio una vez terminó de cambiar el último vendaje, caminó nerviosa por la habitación mientras Gotnov volvía a vestirse.

—He escuchado cosas pero de poco te va a ayudar lo que sé. «El Británico» es el líder de la Bratvá, eso todos lo sabemos; pocas personas han visto su rostro, sé que Domé le ha visto y nada más. Para «El Británico» el anonimato es su mejor arma, no se arriesga.

—Escuché un nombre, lo mencionó Rynok, Sadler.

—No había escuchado ese nombre pero si Rynok lo dijo no dudo que sepa quién es. Se rumoraba que «El Británico» estaba coludido con Iosif Míjail, por eso la Bratvá creció tanto bajo su mandato; Rynok era su protegido, seguramente sabía de sus tratos.

—¿Él no creó la Bratvá?

—La Bratvá tiene cientos de años, desde la época de los zares, «El Británico» apareció hace décadas y tomó el control de alguna forma que nadie más que él podría saber. Fue justo durante la guerra que se empezó a hablar de él pero yo era una niña, era más una leyenda.

—Si Míjail apoyaba a «El Británico», su muerte significa que ha perdido ese respaldo. ¿Tendrá el apoyo de Rynok?

—No lo creo, Domé quiere a la Bratvá, siempre la ha deseado; Rynok y Domé están coludidos en la toma de poder tanto del Estado como de la Bratvá por lo que seguramente serán opuestos. Si lo que quieres es matarlos una alianza con «El Británico» sería tu mejor posibilidad.

Gotnov sonrió de forma atemorizante, su sonrisa parecía la de una bestia rabiosa, Klaudia sintió una presencia tenebrosa que recorría su espalda. Hagen estaba atrás de ella.

—Por eso mi hermano necesita tu ayuda, sabes muchas cosas que él no, es un poco bruto.

El mayor de los Krvyeg sonrió, le pareció simpática la manera de hablar de su hermano, robótica, sin entonación.

—Ya les dije todo lo que sé de «El Británico», lo único que puedo hacer es especular.

—Entonces especula.

Klaudia respiró profundo.

—En el tiempo que sé que apareció en la Bratvá, nadie habla de forma concreta de él, solo rumores que a veces son opuestos entre sí. Supongo que su base de operaciones sea en Moskva, lo más cerca de Míjail que le fuera posible; pero ahora que está muerto y con Rynok tan cerca de tomar el poder, no creo que se mantenga en la Capital, sería muy riesgoso y él no toma riesgos.

—Si Domé lo conoce, otros líderes locales también, ellos deben saber cómo localizarlo.

La chica pareció asustarse. —Es… Posible.

—¿Quién es el líder de esta localidad?

—Temía llegar a eso. ¿Si consigo esa información me dejarás ir?

—Mejoraría tus probabilidades.

—Se llama Demyan Prishkhyin. Nóvgorod es una zona de escaso valor para la Bratvá así que se trata de una célula pequeña pero pudiera ser que Demyan sepa algo de él.

Gotnov caminó hacia la mesa y tomó una botella de vodka, la que bebió directo del embace.

—Adelante, obtén la información.

Klaudia pensó en sus alternativas pero la posibilidad de salir de esa habitación funcionaba en su favor por lo que accedió.

—Y lleva a Hagen. —Finalizó Gotnov.

Las calles parecían recobrar vida luego de los últimos días de zozobra que se vivieron debido a los recientes acontecimientos ocurridos en Moskva. Las manifestaciones cada vez disminuían más al no tener alguien en común a quien odiar, los pobladores lentamente retornaban a sus labores cotidianas, la mayoría esperanzados por la perspectiva de un futuro mejor para ellos y sus familias. Los disidentes habían visto cumplida su exigencia, Iosif Míjail ya no existía. Nadie creía el comunicado acerca de su muerte natural, se escucharon rumores, algunos decían que se había suicidado, otros que había huido a un país extranjero; los más acertados creían que efectivamente había sido asesinado. Lo importante era que el Premier que había sumido a una nación en el caos y la desesperación había dejado de existir y la idea del cambio, de la revolución, era recibida con alegría por la población, quienes solo esperaban la confirmación de Yulianskiy Rynok como su nuevo Premier.

Ignorantes eran ellos de que fue el propio mesías prometido, Rynok, quien se encargó de sumirlos aún más profundo en la pobreza y la incertidumbre.

Aunque sin manifestaciones, las calles de Moskva seguían sucias, con restos de propaganda arrastrados por el viento, charcos helados que reflejaban una luz tenue proveniente de un sol oculto tras nubes grises; todavía se percibía el olor a pólvora aunque hacía mucho que no se escuchaban más disparos.

Dos hombres caminaban las calles que días atrás Gotnov recorriera en su camino para asesinar al hombre más poderoso del mundo, uno de ellos buscaba indicios que le revelaran cómo ocurrió esa tragedia, otro intentaba impedir cualquier descubrimiento.

—El asesino se camufló entre los manifestantes. —Eloi miraba el suelo cubierto de panfletos—. Así fue como se acercó sin levantar sospechas pero ¿cómo pudo entrar?

Los muros que dividían el Palacio de Gobierno eran altos, gruesos. Eloi los observaba.

—Yo lo vi caer… Le disparé… Siguió corriendo, más rápido de lo que jamás había visto. —Buscó el rastro de sangre que la lluvia había borrado.

—Debe ser obra de un demonio. —Dijo Domé.

—Esto es obra humana, obra de traidores, de espías. Quien sea que fuera ese hombre, él no lo hizo solo, alguien le ayudó a entrar. Alexey Domé, los enemigos están entre nosotros.

Eloi observó a Domé con una mirada de desconfianza, de odio; cualquier otro que no fuera Alexey se hubiese quebrado ante esa duda con que el joven excomandante de la Militsiya, pues Rynok había comenzado su depuración, intentaba taladrar esa máscara de hielo y benevolencia que nunca desaparecía del líder de la célula de Petropol.

—Traidores, el poder nos llena de ellos, y mientras más enemigos tenemos es que más poderosos somos. Iosif Míjail tenía muchos enemigos puesto que tenía mucho poder.

—¿Dices que esto no fue solo un ataque político?

—Perder a Míjail no solo es una tragedia para el Estado, es un golpe contra la Bratvá; perdimos a nuestro principal aliado.

—¿Alguien quiere destruirlos?

—Igual que Míjail, somos poderosos y eso nos llena de enemigos en cada esquina. Querido Eloi, lo he estado pensando, esto fue un atentado desde adentro. Traidores como bien lo dijiste.

Recorrieron las calles de la Capital recorriendo los caminos que probablemente el asesino había usado para llegar y después para escapar. Eloi observó cada rincón, cada edificio.

—Ese hombre sabía en dónde estaban los vigías, conocía por cuales caminos escapar. Para eso están los espías, para saber cosas. —Domé no le respondió—. El asesino se fue, sería un idiota si se quedara en Moskva.

—Se fue a Petropol.

Eloi se sorprendió. ¿Domé aceptaba alguna culpa? ¿Sabía algo?

—El incendio de mi mansión… No fue una rebelión de algunos de mis hombres. Amigo Eloi, no tuve el valor de decirlo ante «El Británico» pero, creo que fuimos traicionados.

—¿Y te tomó tanto tiempo darte cuenta?

—Soy un hombre apasionado Eloi, apasionado de la Bratvá; me es difícil aceptar que entre nosotros haya traidores. Creo que el orgullo de mi célula me impedía verlo.

—Domé… Hay ratas en tu célula de Petropol.

—Estimado Eloi, cuentas con todo mi apoyo para encontrar al asesino. Vamos a Petropol, hablaremos con todos mis elementos, eres libre de matar a cualquiera que levante tus sospechas.

Se montaron en un vehículo y se dirigieron rumbo a Petropol en medio de una caravana compuesta por elementos de la célula principal de la Bratvá. Domé estaba entre enemigos, debía andarse con cuidado en esos momentos.

—«Izraíl debe matarlo pronto». —Pensó.

Hicieron en silencio el viaje que tomó más de cuatro horas hasta llegar a las ruinas humeantes de la mansión que fuera la base central de la célula de Petropol, en la segura y de difícil acceso isla de Kronstadt.

El pequeño poblado parecía desierto, la mayor parte de los pobladores se habían marchado luego del incendio, asustados por los eventos violentos que recién se habían llevado a cabo. Sentían que el país se desmoronaba, que una revolución era inminente. Pocas personas se veían al interior de los edificios, aisladas cabezas se asomaban por las ventanas, curiosos de saber si esos recién llegados arrojarían luz a los hechos recientes: el asesinato del Premier y la caída de un grupo de poder local.

—Esta es una isla Domé, no hay forma de ingresar más que los dos puentes, y tenías vigías en ambos. —Eloi caminó el terreno quemado donde los restos de la mansión se encontraban, había sangre en el suelo, hierba quemada, cuerpos pudriéndose bajo el sol.

—Nuestra posición es inviolable, los traidores creían que podrían escapar pero… —Señaló decenas de cuerpos chamuscados en el suelo, el rostro de Domé se veía consternado—. Era una casa hermosa, lamento mucho su pérdida. Fui traicionado Eloi, de eso no tengo duda; mi célula sufrió grandes daños y perdimos muchos buenos hombres, pero te aseguro amigo que los traidores están entre estos cuerpos.

Eloi observó los restos, muchos de ellos calcinados, con múltiples heridas de bala; había casquillos desperdigados por doquier.

—Es muy conveniente que el fuego haya dejado irreconocibles a tantos de ellos.

—No llamaría conveniente a una tragedia como esta. Un grupo conspiró en contra del Estado y en contra de la Bratvá, ahora están en el suelo pudriéndose en este sitio, pero la célula de Petropol continúa, la Bratvá no puede morir.

—Pudieras tener razón Domé, quizá el asesino esté aquí, en el suelo, quizá este pobre diablo bajo mi bota sea la mente maestra detrás del asesinato del hombre más poderoso del mundo. —El comentario de Eloi tenía un tono burlón, irónico. Mantenía Eloi el pie sobre la cabeza chamuscada e irreconocible de un hombre.

Alexey Domé sonrió. —Muchos de mis hombres murieron pero aún tengo un enorme y poderoso ejército dividido entre nuestras casas de seguridad a lo largo de todo Petropol; quien sabe quizá entre ellos quede algún espía, algún maldito conspirador que nos dé información.

—¿Piensas que el asesino sigue en Petropol?

—Pienso que las ratas huyen a las coladeras al encender las luces.

Solo se veía el brillo naranja en la punta de un cigarro que se movía despacio a través de una amplia calle; estaba oscuro, los pobladores de Veliki Nóvgorod detenían toda actividad en su pequeña ciudad tan pronto el sol se ocultaba, alrededor de las seis de la tarde, momento en que poquísimas personas deambulaban por las calles, la mayoría ebrios que buscaban refugio en centros clandestinos de vicio que la Bratvá controlaba.

Ingresó a uno de esos centros de vicio, el ambiente pesado, humo que rodeaba a los asistentes, olor a alcohol mezclado con sudor. Vio a un sujeto que estaba sentado a solas en una mesa, fue hacia él y se sentó lentamente.

—Dicen que tienes información de mi chico.

—No todos los días matan al Premier. ¿Fue él?

—Eso es algo que no te importa. ¿Dónde lo encuentro?

El hombre se acercó al rostro de su interlocutor.

—Yo no lo he visto pero sé que un chico enorme fue visto cerca de la fábrica de textiles.

—¿Iba solo?

—Lo acompañaba un muchachito.

Sonrió. —Es él. Bien, bien. Me has dado muy buena información, te has ganado tu paga.

El hombre sonreía feliz por la paga que iba a recibir, vio que Izraíl metía la mano al bolsillo y escuchó el tintineo de objetos metálicos, probablemente monedas de oro, la Bratvá solía pagar de ese modo a sus soplones. Contaba mentalmente cuántas monedas habría de recibir por una información tan valiosa, no había terminado de contar cuando la mano de Izraíl conectó con su cuello, comenzó a atragantarse, a batallar para respirar; algo le impedía gritar, un objeto se había introducido en su cuello y destrozado la laringe. Izraíl tomó la cabeza de ese sujeto y la inclinó para que el objeto se introdujera más profundamente, así como para evitar se moviera tan violentamente. Apretó esa cabeza hacia la mesa sin soltar hasta que se dejó de mover.

Nadie en el lugar se dio cuenta, había demasiado ruido, demasiado humo, demasiados distractores. El cuerpo de ese sujeto quedó recostado sobre la mesa, como si estuviera durmiendo, con una especie de cilindro metálico, liso y grueso incrustado en su cuello y evitando el sangrado.

Izraíl pidió una bebida y pasó varias horas consumiendo diversos enervantes al lado del cuerpo de su informante. Se retiró cercano el amanecer sin nadie percatarse del asesinato que acababa de ocurrir.

Aún ebrio se montó en su vehículo y se dirigió hacia la fábrica que la fuente le había indicado. Condujo por algunos minutos a través de las calles aún vacías, en menos de una hora la comunidad se pondría en la labor y la ciudad cobraría vida. Cruzó un río a través de un puente y después de unos minutos más de conducción llegó hasta una vieja fábrica a la que lentamente los empleados comenzaban a ingresar.

—«Autómatas miserables trabajando para sus esclavistas por una paga miserable que los mantiene en la pobreza». —Pensó Izraíl—. «No merecen vivir, no les conviene vivir».

Esperó un tiempo en el auto mientras fumaba cigarrillos cuyo humo se acumulaba al interior; no tenía caso entrar de inmediato y hablar con esos autómatas que nada sabían del mundo, esperaba al encargado.

Fumó, bebió alcohol de un alambique, revisó el arma que siempre cargaba en la guantera, se aseguró que estuviese cargada; el asiento del copiloto tenía algunas manchas que alguna vez fueron de sangre, aún quedaban salpicaduras en algunas partes de ese automóvil que alguna vez fuera la última morada de tantas personas.

Después de toser un poco de humo y de dar un último trago al licor que siempre llevaba con él, tomó el arma y la ocultó bajo su chaqueta y decidió bajar del vehículo.

Izraíl salió del coche y el frío viento golpeó contra su rostro, ajustó su abrigo y caminó tambaleándose hacia la fábrica. Su indumentaria vieja, su apariencia desaliñada con la barba crecida y ojos enrojecidos le camuflaban sin querer con el resto de la sociedad proletariada de Veliki Nóvgorod; nadie se fijó en ese hombre un tanto bajito y corpulento que caminaba despacio y dando tumbos en dirección hacia ellos, tirando en el suelo la colilla del cigarro que recién terminaba de fumarse. Para cualquier obrero ese sujeto era uno de ellos y se dirigía a su labor como cualquier otro.

Entró a la fábrica como si en ella trabajara todos los días, con la confianza que el propietario pudiera tener dentro de ella. Vio a decenas de hombres, vestidos con ropa barata y vieja, sucios, cuyos rostros amarillentos demostraban cansancio y adicciones a sustancias, realmente se mezclaba bien en ese sitio. Caminó sin ser notado y sin él enfocar su atención en nadie, primero debería hablar con el encargado de piso de la fábrica.

Lo encontró finalmente paseando por los pasillos, los encargados de piso eran fáciles de reconocer, vestían mejor que los obreros aunque sus ropas no eran tan finas como las de los dueños o los funcionarios públicos. Eran los encargados de piso los que finalmente arriesgaban la vida a diario al toparse con la Bratvá, eran ellos los que hacían los tratos con la organización criminal. Izraíl no conocía al de esa fábrica pero eso no tenía importancia, a todos se les trataba del mismo modo, todos valían lo mismo y todos estaban aterrorizados al momento de hablar con un sicario.

—¡Oye, quiero que hablemos! —Le ordenó.

El encargado de piso sintió un escalofrío al verlo, aunque no lo conocía era fácil distinguir a los miembros de la Bratvá por su comportamiento, eran sujetos que no respetaban ninguna ley, con quienes ningún límite era inquebrantable. El encargado supo que estaba ante un miembro de la Bratvá con solo verlo.

—«No otra vez». —Pensó—. Buenos días señor, ¿en qué le puedo ayudar? —Trató de ocultar el temor, conocía la rutina y las consecuencias de no seguirla.

—Vayamos a platicar en privado.

Fueron a la oficina del encargado, este cerró la puerta.

—Busco a unos amigos, están en problemas y necesitan mi ayuda, ¿sabes dónde podría encontrarlos?

—¿La chica y el muchachito?

—«¿Cuál chica?». —Pensó.

—Sí, ellos están aquí, la muchacha tan linda, la acompañaba un joven, no sabía que ahora ustedes emplearan mujeres y niños.

—«¡Klaudia!». ¿En dónde están?

—Seguimos sus indicaciones como siempre, les dimos alojamiento en el cuarto de la bodega, detrás del comedor de enfrente.

—¿Solo iban ellos dos?

—Yo… No lo sé. —Se asustó por la escasa información que podía darle, eso lo podría enfadar—. Solo los vi a ellos dos.

—¿El comedor es ese que está en la esquina?

—Sí, atrás por el callejón está la bodega, como nos indicaron, lejos de la vista de la gente.

—Excelente amigo, excelente, haces muy bien tu trabajo, la Bratvá está complacida. Sigue haciendo las cosas bien. —Palmeó un par de veces la mejilla del asustado hombre—. Eres un excelente elemento. Tengo sed, ¿podrías darme vodka?

El encargado de piso estaba nervioso, no respondió, se levantó y fue a un mueble que abrió y sacó una gruesa botella de vidrio transparente y un vaso.

—No, sin el vaso, dámela. —Su voz era tranquila, incluso jovial, aceleró al encargado con chasquidos de los dedos y este, que prefería evitar problemas, le llevó la botella completa.

Izraíl la tomó en sus manos y la llevó a sus labios, dio un enorme trago que le tomó unos segundos para que atravesara su garganta, luego volvió a dar otro más, lamió la punta de la botella, introdujo su lengua tan profundo como pudo en ella; finalmente volvió a colocar el tapón y tomó la botella por el cuello, mandó al encargado a acercarse para dársela de vuelta, el encargado obedeció pero Izraíl estrelló la botella de grueso cristal directo a la mejilla derecha del aterrorizado encargado, quebrándose en el rostro del pobre individuo, cortándolo en varias partes. El alcohol cayó mezclado con sangre que goteaba de las heridas del hombre, que se llevó las manos al rostro.

—¡Debes solicitar más información antes de dar entrada! —Le reclamó; aquello era mentira, la indicación era no hacer preguntas.

—Lo lamento. —Respondió asustado sin levantar la vista, la sangre caía a chorros de su mejilla; tenía una enorme tajada que trataba de mantener cerrada con las manos.

—Tranquilo, el vodka es bueno para evitar infecciones, la herida sanará. —Izraíl respondió sonriente al levantarse—. Necesitarás una bandita. —Se fue cerrando la puerta tras él mientras el encargado se tiró al suelo.

Salió de la oficina hacia la ruidosa fábrica, nadie escuchó los gritos del encargado ni el estrellarse de la botella; nadie puso atención en él y salió sin prisa de vuelta al coche.

Abrió el maletero y sacó una Kalashnikova que llevaba en ella, estaba desarmada pero en segundos la tuvo lista para usarse, cerró el maletero y caminó hacia el comedor, no le importaba si alguien lo veía con el arma.

Al lado del comedor estaba el callejón, de tamaño lo bastante amplio para que los camiones pudieran transitar hacia la bodega. El piso mal pavimentado estaba sucio, había charcos y manchas de aceite. El camino daba una pronunciada vuelta hacia la izquierda que ocultaba la bodega de la vista de los transeúntes, muy conveniente.

Justo al dar esa vuelta estuvo frente a la bodega, y a la derecha una pequeña construcción con una puerta de metal cerrada que era la que se usaba para que los miembros de la Bratvá se ocultasen. Izraíl preparó su Kalashnikova, se acercó a la puerta y la derribó de una patada; abrió fuego apenas entró.

El viento era húmedo, se percibía el aroma a sal. Las aguas del Shelon corrían tranquilas al lado de su vehículo que transitaba la calle adyacente a su cauce. Se encontraban en la localidad de Soltsí, no muy lejos de Veliki Nóvgorod; era necesario mantenerse en movimiento, sabían que ya los estarían buscando.

Klaudia conducía mientras Hagen observaba el camino, Soltsí era apenas un pequeño poblado rural y ellos se encontraban a las afueras, donde los caminos eran de tierra y la naturaleza aún no perdía el control de sus dominios. La localidad era más que nada una planicie cubierta de nieve en la que los indicios de la mano del hombre eran escasos, aleatorios. A lo lejos se podía ver un pueblo colorido.

—¿Cuánto tiempo estaremos aquí?

—No sé qué tan difícil me sea hablar con Demyan, es un hombre sensato pero no deja de ser líder de una célula de la Bratvá, incluso si esta es pequeña.

—¿Te ayudará?

—Me las arreglaré… Sé lo que le gusta.

—¿Qué vas a hacer? —Preguntó Hagen.

Klaudia sonrió. —Eres muy joven para que te diga.

El pueblo era pintoresco, de casas coloridas hechas con madera, cuyos tejados estaban cubiertos de nieve, que también se acumulaba a los lados de las calles y veredas. La gente era muy distinta de aquellos en Petropol o en Moskva, parecían menos tristes, incluso felices; el sitio era tranquilo, el clima agradable, el paisaje hermoso; la actividad era rural en vez de industrial, las personas trabajaban solo con la luz del sol y ello daba mucho tiempo para pasar en familia. Era un edén no tocado ni por el Estado ni por la Bratvá, al menos en apariencia.

Pero tanto el Estado como la Bratvá alcanzaban cada rincón del país e incluso un sitio idílico como Soltsí no estaba exento del control social, de la tiranía de los poderosos; y Demyan estaba ahí para recordarlo.

Al circular por la pintoresca aldea, Hagen se sorprendió al ver que, a diferencia de la mansión de Domé, ubicada en un sitio elegante pero aislado, Klaudia parecía internarse más hacia el pueblo, hacia el centro de actividades. La gente se acumulaba cada vez más a su alrededor, la actividad era más intensa, había comercio; Hagen no comprendía cómo aquel sitio parecía tan distinto de lo que estaba acostumbrado, no solo la gente se veía feliz sino que el férreo control que el Estado tenía con los cupones parecía no surtir efecto ahí, la gente intercambiaba productos y salía de los mercados con bolsas repletas de víveres, de artículos que realmente querían. Había elementos de la Militsiya en el lugar pero no les reprimían, parecían relajados e incluso participaban en el comercio.

—¿Qué es todo eso?

—Niño, estás en otro mundo, aquí las cosas no son iguales que en el resto del país. La gente no tiene total acceso a todas las comodidades de la ciudad pero estar lejos de la vigilancia del gobierno da otros beneficios.

—¿Cómo lo hacen?

Klaudia dio vuelta y se internó aún más hacia el centro del pueblo, detuvo el coche a un lado de un elegante edificio y apagó el motor.

—Demyan es el responsable de eso. La célula de Nóvgorod no es muy poderosa a nivel militar porque no necesita serlo en esta región, Demyan mantiene el control aquí de una forma muy distinta a como lo hacía Domé en Petropol, en este sitio la gente aquí los respeta y ellos los protegen, y lo mismo para la Militsiya local quienes están en la misma sintonía, y eso es porque Demyan es el alcalde del Óblast de Nóvgorod.

—¿Es líder de una célula de la Bratvá y alcalde a nivel Estado al mismo tiempo?

—El Estado y la Bratvá no son tan diferentes, en ningún sitio se ejemplifica tan bien lo similares que son como aquí. Demyan tiene un poder distinto, al ser alcalde puede modificar las reglas locales y permitir el crecimiento de la Bratvá sin romper abiertamente las leyes, permite reglas más laxas como el trueque en horarios y temporadas establecidos, con eso mantiene a la población feliz y un pueblo feliz es un pueblo obediente. El lugar es tan agradable que el propio Demyan prefirió vivir aquí en vez de en Veliki Nóvgorod que es la ciudad central, ¿y lo puedes culpar por ello? Mira a tu alrededor, todo este lugar es hermoso.

El bonito, aunque en cierto modo austero, edificio frente a ellos era el Centro de Gobierno local, el lugar donde la Bratvá y el Estado se unían. Klaudia y Hagen descendieron del vehículo y entraron al edificio controlado por el líder local de la Bratvá, y lo hicieron igual que tantas otras personas.

El edificio era completamente diferente de lo que conocían de Petropol, no era un centro de vicio repleto de drogas, armas y sexo, había familias completas realizando funciones ahí, niños que acompañaban a sus padres en el trabajo, empleados de edad avanzada que se limitaban a actividades de limpieza; los elementos de la Militsiya ayudaban a trasladarse a quien se lo pidiera, velaban por el bienestar de los niños cuando jugaban de forma riesgosa; incluso aquellos que Klaudia señaló como miembros de la Bratvá parecían ciudadanos decentes y charlaban y reían entre ellos mientras bebían café y comían algún panecillo o leían el periódico local.

—Venimos a ver a Demyan Prishkhyin. —Dijo Klaudia al preguntar en recepción donde una amable señora mayor la recibió con una sonrisa.

—¿El señor Demyan la espera?

—Me conoce, dígale que Klaudia Tsvety lo busca.

La dependienta se comportó sumamente amable y, con una sonrisa, le pidió a la chica y a su joven acompañante, a quien le ofreció una galleta, que aguardaran un poco en la sala de espera, en la cual también se encontraban familias completas.

—Este lugar… No es como imaginé. —Hagen comía su galleta, tenía muy buen sabor.

—Espera a que conozcas a Demyan. No todos en la Bratvá son como Domé o Kantus.

Aunque el lugar era tan cómodo, cálido y agradable, que hubieran podido esperar largas horas sin molestarse, eso no fue necesario; el mismo Demyan salió a recibirlos a la sala de espera. Era un hombre agradable, no muy bien parecido pero de facciones amables, cabello castaño abombachado y rostro con forma de pera. Abrazó a Klaudia con alegría.

—¡Amiga Klaudia, siempre es un placer verte! ¿Y quién es el joven? Está muy grande para ser tu hijo, ¿verdad?

—Es… Un primo.

—Ya veo, no parecen ser familiares cercanos. Pasen por favor.

Demyan los condujo hacia su oficina, en el camino el líder local de la Bratvá saludó con afecto a algunos empleados y reconoció en varias ocasiones el esfuerzo que hacían por mantener el lugar limpio y funcionando.

La oficina de Demyan era agradable, no tan elegante ni espaciosa como la de Domé en Petropol, era más bien cálida, acogedora; tenía sillones en los que la gente podía sentarse lado a lado, dulces sobre el escritorio y se escuchaba una agradable música a bajo volumen en una consola que estaba acomodada en una esquina. Las ventanas eran grandes y estaban abiertas por lo que entraba un agradable aire fresco y mucha luz.

—Completamente diferente de lo que esperaba. —Hagen murmuró, Klaudia lo vio, no mostraba emociones pero era evidente que se sentía complacido con ese sitio.

El alcalde les ofreció asiento, café y pastelillos que Hagen aceptó con gusto, gustaba mucho del dulce.

—Me da mucho gusto verte amiga Klaudia, ¿qué te trae por aquí?

—Imagino que sabes lo que ocurrió en Petropol.

—Sí, una tragedia la pérdida de esa hermosa mansión, histórica, emblemática de la región y de nuestra organización. ¿Qué fue lo que ocurrió? Domé no habló mucho en la reunión pero tuvo que ser algo terrible viendo los resultados.

Klaudia imaginó que se tuvo que convocar a una reunión de emergencia debido a los incidentes recientes: Míjail y el incendio; la Bratvá evidentemente pensaría que estaban relacionados y Domé sin duda lo usaría a su favor, por lo mismo era seguro que no informaría más de lo que debía de informar.

—¿Qué va a saber una humilde Ledi como yo?

—Amiga Klaudia, ambos sabemos muy bien que eres mucho más que solo una Ledi.

—Te agradezco Demyan. —Fingió ruborizarse—. Pero temo que esos asuntos escapan a mi comprensión, no sé lo que ocurrió pero sé que me he quedado sin casa.

Demyan sonrió. —Tú jamás estarás sin hogar mientras yo exista. ¡Eres invitada a permanecer en mi casa el tiempo que lo requieras! Y claro tu primo también será más que bien recibido.

Klaudia agradeció el ofrecimiento y la taza de café que Demyan le entregaba. —Eres como siempre, mi salvador, mi ángel.

—Este trabajo es muy demandante y por más que quiera irme con ustedes de inmediato y pasear por el pueblo como tanto te gusta, lamentablemente tengo cosas que hacer, hoy es día de trueque como ya vieron, improvisado claro está; es importante aprovechar las oportunidades que se nos presentan y con la muerte de Míjail la atención del Estado no está vertida sobre nosotros en absoluto, ¡es día de fiesta para todos! Pero toma las llaves de mi casa, vayan e instálense, estaré con ustedes en un par de horas como mucho.

Klaudia tomó las llaves que Demyan le ofrecía y le dio un fuerte abrazo, besó después su cuello y finalmente sus labios; fue el propio Demyan quien, sonriente, tuvo que detenerla.

—Sabes que quisiera estar contigo en este momento. —Le murmuró al oído—. Pero el deber se impone.

—Siempre tan decente, eso se debe premiar. —Le devolvió el susurro con una sonrisa maliciosa.

El alcalde entregó varios pastelillos a Hagen, quien los recibió con cierta felicidad atípica en él, y junto con Klaudia salieron del edificio portando las llaves de la casa de Demyan en el bolsillo.

Tiempo atrás.

La pequeña habitación quedó hecha añicos, el cañón de la Kalashnikova de Izraíl humeaba, el sicario aspiró profundo, siempre disfrutó del aroma de la pólvora recién detonada, de las balas que «acababan de nacer».

Además de muebles con agujeros de bala y casquillos regados por toda la habitación, no había cuerpos, sus presas no se encontraban en ese sitio. Izraíl rascó su cabeza divertido, pensó que sería mejor comentarlo con Domé.

Salió del comedor y volvió a su coche, después se dirigió a una de las casas de seguridad que conocía donde descansó algunas horas para después comunicarse con Domé. El líder de la célula de Petropol no le respondió de buen humor.

—¿Qué ocurre?

—¿Por qué tanta rudeza Domé? ¿No te da gusto escuchar a tu brazo derecho?

—No tengo tiempo para seguirte el juego, Eloi está cerca y podría escucharnos. ¿Encontraste al muchacho?

—Aún no, dejaron el lugar antes de que yo llegara.

—¿Entonces para qué demonios me hablas?

—Obtuve alguna información que es muy interesante, resulta que nuestra amiga Klaudia está con él.

Domé sonrió al teléfono, volteó para asegurarse que Eloi no lo escuchara, el excomandante de la Militsiya interrogaba a algunos sicarios de la célula de Petropol a los que Domé previamente había advertido de negar cualquier contacto con Gotnov.

—Bien, si Klaudia está con él y fueron a Veliki Nóvgorod entonces con seguridad buscará a Demyan, ese idiota tan manipulable. Le pedirá asistencia y ese imbécil seguro se la otorgará. Pero es un líder local y sabe bien su lugar en la jerarquía. Lo contactaré para llegar a ella, si das con ella darás con Gotnov.

—¿Qué haré con Demyan después?

—Depende de lo mucho de lo que se entere. Si ve a Gotnov podría identificarlo frente a Eloi, tendrás que matarlo.

—Con gusto. —Izraíl sonrió.

—Cuando lo hayas matado búscame en Sibiu. Seguiremos el plan como estaba previsto.

Capítulo 28

Nunca reces por la justicia

A las afueras de Soltsí la alegría de la gente y el calor de sus corazones parecía haberse dispersado y, una vez más, la pesadumbre y el dolor de la nación volvían a sentirse en el ambiente.

Minutos después de que Klaudia partiera de la oficina de Demyan, el semblante de alegría del alcalde fue oscurecido por el recuerdo del nombre de la chica escrito en una carta recibida apenas la noche anterior.

—«D. P. Solicitamos su valiosa colaboración para atender un asunto de vital importancia dentro de su territorio concerniente al bienestar de una persona que ambos conocemos, K. T. Suplico reciba durante la tarde a mi agente de modo que el asunto pueda ser resuelto de forma satisfactoria para ambas partes. A. D.».

Ahí, lejos de la aldea, Demyan esperaba a solas, recargado sobre su coche, su rostro había perdido su amabilidad, estaba tenso mientras observaba con preocupación cada vehículo que se acercaba y se relajaba cuando le pasaba de largo. Su suerte no duró para siempre, un coche se dirigía hacia él y bajó la velocidad conforme más se fue acercando. Demyan apagó su cigarro con una mueca de disgusto al hacerlo mientras el automóvil se estacionaba de golpe a un lado de la carretera. Al abrirse la puerta Izraíl salió de él.

—Demyan Prishkhyin, me da gusto volverte a ver.

—No puedo decir lo mismo de ti Izraíl.

Izraíl sonrió divertido. —¿Acaso te he hecho algún daño? Si es así me disculpo.

—Vamos al punto.

—Bien, bien, eres listo Demyan. Domé ya te explicó que necesitamos operar en tu territorio para una misión, necesitamos de tu cooperación. Buscamos a una fugitiva, la conoces bien, tu querida Klaudia.

Demyan hizo todo lo posible por evitar mostrar alguna emoción pero Izraíl era hábil para oler el miedo, ese aroma le encantaba; en ese momento se estaba dando un festín.

—¿Qué hizo?

—Aprovechó el alboroto por la muerte de Míjail y nos robó mucho dinero, salió huyendo, pensó que no notaríamos su ausencia ni la de nuestras riquezas; ilusa. Ya sabes que necesitamos encontrarla.

—¿Qué le van a hacer?

Izraíl sonrió. —Vamos Demyan, sabes cuál es el protocolo en estos casos, pero Domé está consciente lo mucho que la aprecias y está dispuesto a hacer un trato si cooperas, no solo se le perdonará la vida sino que te la entregaremos. Solo queremos el dinero. ¿Contamos contigo?

Demyan contuvo la respiración, tamborileaba con sus dedos como hacía involuntariamente siempre que estaba nervioso.

La casa del alcalde no era tan elegante ni majestuosa como lo era la mansión de Domé en Petropol, no obstante era un lugar muy bonito, superior al promedio de viviendas a las que la población podría acceder.

Klaudia aparcó el coche justo frente a la casa de Demyan, ella y Hagen descendieron e ingresaron al domicilio.

—¿Cuánto tiempo tomará todo esto?

—Tu hermano quiere información del ser más misterioso del Imperio, quizá del mundo, ¿cuánto crees que tomará?

—No creo que mi hermano quiera esperar mucho tiempo.

Klaudia no le respondió, aunque Hagen parecía inofensivo a simple vista ya había visto su conducta carente de emociones, le era extraño y no olvidaba que traía un arma y podría usarla.

—«Escaparé tan pronto tenga alguna oportunidad, pero sería mejor obtener primero alguna información sobre “El Británico” en caso de que algo salga mal y deba volver con Gotnov». —Pensó Klaudia, siempre previsora.

La casa de Demyan era una residencia de dos plantas, espaciosa y amueblada de forma no tan ostentosa como acostumbraban los potentados locales. Klaudia se paseó por la planta baja con Hagen siguiéndola como una sombra, comía pastelillos de vez en cuando.

Comenzó a buscar con cuidado cualquier documento que encontraba por aquel sitio, la mayoría eran panfletos sin importancia que enaltecían las cualidades del Estado y el liderazgo de Iosif Míjail, había periódicos locales donde se leía el encabezado de la muerte natural del Premier, el más reciente ya colocaba a Yulianskiy Rynok en el puesto con el título de «Solo cuestión de tiempo para que sea nombrado Premier», pero nada de información respecto a «El Británico».

—Valía la pena tratar. —Dijo Klaudia divertida.

Inspeccionó toda la casa, las recámaras, los botes de basura, todo buscando algo que le diera información acerca del líder de la Bratvá pero no encontró algo de utilidad.

Se topó con una puerta cerrada en el segundo piso, la única en toda la casa; Klaudia sabía que muchos líderes locales mantenían oficinas privadas, sin duda aquella sería la mejor ubicación para obtener esa información.

Trató con las llaves que tenía pero evidentemente ninguna pudo abrir esa puerta.

—«Es amable, no estúpido». —Pensó.

Revisó la puerta, encontró una linterna y observó el orificio de la llave. Pensó en decirle a Hagen que le disparara a la chapa para entrar pero eso arruinaría su posibilidad de escapar hacia Demyan si la situación fuera óptima.

Decidió salir de la casa, Hagen la siguió, y dio la vuelta hasta colocarse justo debajo de la oficina, levantó la vista y vio que había una ventana cerrada ahí.

—Quizá podrías entrar si escalas de algún modo. —Le dijo a Hagen.

El inocente muchacho se acercó a la pared y comenzó a palparla para ver si habría alguna forma en que pudiera escalar, estuvo a punto de comenzar a subir hasta que sintió la pistola bajo el abrigo.

—¿Piensas deshacerte de mí?

—¡Claro que no! Eres más ligero que yo, pensé que podrías subir y abrirme desde adentro.

El muchacho no le respondió, Klaudia lo hizo a un lado y apoyó el pie sobre una saliente, con esfuerzo comenzó a escalar usando las comisuras de los ladrillos y las decoraciones exteriores como soporte, siempre había sido una chica de muchos recursos y logró hacerse de los medios para alcanzar esa ventana al lado de la oficina cerrada.

Y también estaba cerrada.

Trató varias veces pero no le fue posible abrirla de forma limpia. —¡Arroja una piedra, vamos a romperla!—. Le dijo a Hagen. —«Para cuando Demyan se dé cuenta estaré muy lejos; además bien podría ser un accidente del niño».

Hagen torpemente arrojó piedras a la ventana pero su pobre constitución física resultó ser un impedimento, tuvo que lanzar varias hasta que una logró atravesar el cristal. Klaudia con una vara se hizo espacio y finalmente pudo ingresar dentro de la misteriosa oficina.

—Sube por las escaleras, te abriré.

Hagen obedeció y volvió a la casa, era la oportunidad de Klaudia.

Escuchó los pasos del muchacho mientras volvía a ingresar a la residencia y caminaba a las escaleras, vio hacia la ventana, podría salir y escapar en ese momento, pero si algo tenía Klaudia era una gran intuición y uno de sus mejores atributos era ser precavida, nunca apresurarse; solo así había logrado sobrevivir en la Bratvá. Algo le decía que era mejor esperar, lo que Demyan le había dicho respecto a no acompañarla inmediatamente la hacía sospechar, él nunca había desaprovechado la oportunidad de pasar tiempo con ella, era extraño, su intuición de mujer, de Ledi, se había encendido.

Abrió la puerta a Hagen tan pronto este estuvo del otro lado.

—¿Ves? Te dije que puedes confiar en mí.

Hagen juntó las cejas. —¿Podremos encontrar algo en este sitio?

—Si no encontramos nada esperaremos a que Demyan llegue, sé cómo obtener información de él.

—¿Qué vas a hacer?

—Demyan está enamorado de mí, yo me encargué de eso; responderá mis preguntas.

La oficina estaba decorada al mismo estilo familiar que el resto de la casa y era igualmente acogedora; había un escritorio, varios libreros con distintos libros acerca de economía y sociología; un par de sillas y montones de documentos desperdigados por todos lados.

Evidentemente eran los documentos los que les podrían dar alguna información de utilidad. Algunos eran del Estado, había cartas firmadas por Iosif Míjail en donde el finado Premier exigía el cese de «actividades» auspiciadas por Demyan que iban en contra de los intereses del Estado; había también algunos indicadores económicos donde se veían las finanzas de todo el Óblast de Nóvgorod. Aquellos no eran de real interés.

—Esto no sirve, son cartas sobre las funciones de regidor de Demyan… Esto sí que puede darnos alguna idea.

Klaudia mostró interés en un sobre blanco que contenía varios montones de hojas de papel que a primera vista parecían propaganda del Estado o documentos relativos a obligaciones sociales de los que todos los ciudadanos tenían que estar enterados.

—¿Qué tienen esos documentos de especial?

—Que son comunes, este tipo de documentos los recibimos todos, los dejamos desperdigados por el suelo normalmente, ¿por qué habrían de estar aquí, en un sitio tan privado?

—¿Y?

—La Bratvá usa el correo y otros medios de comunicación masiva para coordinar a sus diferentes células. Domé diariamente recibía montones de correo basura, o eso es lo que debía aparentar. Tenemos… Tienen mensajes codificados dentro de estos documentos de modo que si alguien ajeno a la organización los lee, sería imposible que notara que hay un significado oculto.

—¿Tú sabes leerlo?

—No se supone que lo sepa… Pero ya te dije antes, los hombres hablan y las Ledis escuchamos.

Hojeó varios panfletos y cartas que, en apariencia, alababan al Premier, a sus decisiones para con el Estado y a la calidad de vida que los ciudadanos locales tenían en comparación con el horror del otro lado del mundo. Klaudia sonreía al leerlos, eran cuentos muy graciosos, pero no decía nada de la Bratvá.

—¿Dice algo de ese Británico?

—Son peticiones de asilo para elementos de la Bratvá. A veces hay confrontaciones y necesitan atención médica u ocultarse por un tiempo; estos documentos tienen un mensaje en donde los líderes de cada célula hacen su solicitud entre ellos; Veliki Nóvgorod es muy popular para estas situaciones por el poco interés del Estado en esta región. Algo aquí podría darnos información útil de «El Británico». —Siguió hurgando—. Gotnov dijo que se apellida Sadler, quizá el nombre aparezca en alguno de estos documentos.

Revisó más a fondo esos papeles mientras hacía dos pilas separadas entre ellos. No era cuidadosa, tendría lo bastante ocupado a Demyan como para que no note la irrupción por un tiempo, y si eso finalmente llegase a ocurrir. —«Le diré que estoy siendo forzada a cooperar con mis captores y él comprenderá, quizá incluso me ayude a desaparecer»—. Finalmente encontró algo que llamó en especial su atención, era un folleto de un hospital.

—Como no sabía de Sadler, antes no habría podido identificar ese nombre como un elemento importante así que seguro lo pasaba de largo en el pasado, ahora veo que ese nombre aparece en varios lados, mira: Stuart Sadler, es mencionado varias veces.

Klaudia le mostró a Hagen una de las pilas de papeles, el nombre Dr. Stuart Sadler, o solo Sadler, aparecía en muchos de ellos.

—Pero ahí dice que Dr. Stuart Sadler es el nombre de un hospital.

—Un hospital británico en Moskva. —Sonrió, y añadió.

—También hay iniciales. A. D. Son de Alexey Domé. Los líderes locales se identifican entre ellos por sus iniciales, como ves en todas ellas aparece D. P. Demyan Prishkhyin, pues son mensajes hacia Demyan. I. D. Y. D. B. V. Y. A. N. V. E. E. Todos ellos son líderes de alguna célula local y mira, en muchas de estas cartas el nombre Sadler o Stuart Sadler es invocado en algún momento, disfrazado con el sello del hospital o mediante una mención durante el texto, puede significar que él ha dado alguna aprobación o indicación.

—¿De qué nos sirve esa información?

—Para empezar que Stuart Sadler realmente existe, segundo que en varias de estas cartas hablan de una reunión de Demyan con Stuart Sadler en Moskva para tratar asuntos de salud de la madre de Demyan… La madre de Demyan murió hace años, pocas personas sabemos eso. En otras palabras Demyan y Sadler se reúnen en Moskva.

—¿Entonces iremos a Moskva?

—No, todos estos documentos son de antes de la muerte de Míjail, no creo que después de lo ocurrido «El Británico» quiera seguir ahí con Yulianskiy Rynok alrededor como enemigo. Pero aquí hay algo muy interesante.

Klaudia mostró un folleto turístico.

—¿Eso qué?

—¿Cuántas veces has recibido folletos para irte de viaje?

—No recuerdo. —Respondió inocentemente el niño.

—La respuesta es nunca… Mira dónde vivimos, nadie puede salir, por eso nadie se molesta en hacer este tipo de folletos, ¿por qué Demyan recibió uno?

Era un folleto donde se veía un castillo medieval que observaba desde las alturas a una pequeña aldea de tejados rojos, rodeada por un espeso bosque.

—Este sitio es Sibiu, y las iniciales son de N. V. Ese es Nicolae Vladislav, el sumo pontífice ortodoxo, gran amigo de Iosif Míjail, sin duda aliado de la Bratvá por lo que veo. «El Británico» le está comunicando a sus coordinadores que habrán de contactarlo allá; solicita asilo con Nicolae, quizá para escapar de Rynok mientras las cosas se tranquilizan.

—«El Británico» es un cobarde.

—Es un hombre de poder, el poder no se ejerce estando muerto.

—¿Entonces vamos a ir a Sibiu?

—Ustedes irán a Sibiu, yo he cumplido mi parte, les he otorgado buena información.

Klaudia guardó silencio, planificaba lo que habría de hacer a continuación, la forma en que le exigiría a Gotnov su libertad, o quizá delatarlo cuando Demyan llegue, retener a Hagen el tiempo suficiente para ella desaparecer. Pensaba en las opciones que tenía a su alcance cuando una carta con las iniciales K. T. llamó su atención al ser las suyas. Al tomarla y examinarla con mayor detenimiento pudo ver que las iniciales A. D. y D. P. eran también mencionadas y que la fecha de la misiva era apenas de un día antes de su llegada a Nóvgorod.

En segundos su expresión se volvió de angustia.

—Domé solicita a Demyan recibir a Izraíl… ¡Está tras nosotros!

—¿Eso es malo?

—¡Izraíl es peligroso. Tenemos que irnos!

Klaudia estaba preocupada, Izraíl era el sujeto más temible de la célula de Petropol, conocía muy bien de lo que era capaz y sabía perfectamente que ella no era de su agrado; lo que es peor, su nombre estaba en ese mensaje, ella era el objetivo. Ya no le sería factible escapar con la Bratvá buscándola.

—¿Por qué te buscan? —Dijo Hagen mientras corría detrás de Klaudia para salir de la casa.

—De alguna forma se enteraron que me tienen con ustedes, no les importa que sea a la fuerza. Ese maldito de Domé intuyó que buscaría la ayuda de Demyan.

—¿Te entregará?

—No, voluntariamente no lo hará, pero lo obligarán. Debemos irnos del Óblast de inmediato, perdimos la ventaja.

Se montaron en el vehículo, el temprano atardecer en esa fría región del mundo tornó el cielo azul en anaranjado. Klaudia y Hagen partieron rápido de regreso con Gotnov; en ese momento, sabiendo que Izraíl estaba tras ella, Gotnov era la única persona con quién deseaba estar.

Condujo más rápido de lo que debería pues temía ver a Izraíl en cualquier sitio, la aldea que hace unas horas le pareció tan linda, tan alegre, era súbitamente amenazante. La alta congregación de personas debido al mercado se convirtió en el lugar perfecto para que un asesino entrenado pudiera camuflarse y llegar hasta donde ella se encontrara.

Ocasionalmente las calles eran tomadas por los comerciantes quienes pusieron estorbosas mesas para mostrar su mercancía y lograr algún beneficio extra. Entre las voluminosas mesas repletas de frutas, ropa y objetos varios, así como por la aglomeración de curiosos compradores que pretendían algún lucrativo intercambio de productos, Klaudia se vio obligada a detenerse muchas veces, cambiar de dirección e incluso regresar completamente. La nerviosa muchacha aceleraba ya sin precaución, manoteaba en el volante e insultaba a quien sea que se le topara en frente. Ver a la Militsiya rondando la obligó a calmarse, no le convenía llamar la atención, la Militsiya tampoco estaba de su lado.

—¿Te da miedo ese hombre?

—¿Tú no le temes? ¿No te lastimó eso que te hizo?

—No.

—No sé qué tiene tu familia, entre tu hermano que no siente dolor y tú que no sientes nada… ¿Qué les pasó?

Hagen comió otro de los pastelillos que Demyan le regaló.

—Que yo sepa nada. Mi hermano siempre fue así, eso me decían mis padres.

—De Gotnov lo entiendo, nadie con esa apariencia puede ser normal, ¿pero tú? ¿Qué hay contigo? No te importó lo que le pasó a tu mamá, incluso Gotnov se veía triste, molesto por lo que le ocurrió.

—¿Qué sentido tiene? Está muerta, nada va a cambiar eso. Izraíl nos persigue, asustarnos no va a ayudarnos. Además tengo un arma.

—¿Alguna vez has disparado? Izraíl ha asesinado niños como tú por diversión. Si nos ve y no lo matas con el primer disparo, estamos muertos, los dos.

—Tal vez…

—En este momento tu hermano es nuestra única opción.

Hagen arqueó las cejas.

—¿Qué te parece tan curioso?

—La idea de mi hermano como un salvador.

Después de casi dos horas conduciendo para salir del pueblo y volver a su lejana y apartada guarida, pudieron llegar hasta donde se estaban escondiendo.

No parecía que hubiera algo diferente de cuando se fueron. Su guarida era una pequeña cabaña escondida profundo en el bosque; no había pavimento que conectara su ubicación con la carretera, había que seguir una sucia e irregular vereda de tierra que serpenteaba entre los árboles y pasaba sobre un arroyo poco profundo para llegar hasta allá. La cabaña de madera café era un viejo escondite usado por los elementos de la Bratvá de Nóvgorod cuando necesitaban escapar de la autoridad por tiempos prolongados. Con el ascenso de Demyan al sitio de alcalde del Óblast de Nóvgorod, aquella cabaña había dejado de utilizarse debido a que ya no había tanta necesidad de ocultarse. Demyan alguna vez le había contado de ese lugar a Klaudia e incluso habían pasado ahí algún tiempo.

Se bajaron del coche, Klaudia miró en todas direcciones, asustada, prestó atención a los sonidos pero no escuchó nada.

—¡Adelante, vamos por tu hermano!

Entraron rápido a la habitación donde Gotnov los esperaba, se veía molesto pero muy recuperado. El muchacho incluso parecía más alto y fuerte que antes.

—¿Por qué diablos les tomó tanto tiempo? —Miró a Klaudia con ojos de hielo que casi la hacen olvidar a su persecutor.

—Hay problemas, Izraíl está tras nosotros.

—Eso no me importa, ¿conseguiste información?

Klaudia parecía desesperada, veía a través de la ventana, temerosa por entre las cortinas.

—¡Habla! —Gritó Gotnov.

—«El Británico» podría estar en Sibiu, tiene un poderoso aliado allá, Nicolae Vladislav.

Gotnov se acercó a la muchacha y tomó su cara con su mano izquierda, Klaudia sintió que presionaba.

—Buen trabajo. —Le sonrió.

—No escuchaste lo que dije… —Trató de hablar—. Nos están persiguiendo, debemos irnos.

Gotnov soltó a Klaudia y caminó por la habitación hacia su Kalashnikova, que estaba recargada sobre la pared. Klaudia vio la forma en que tomó el arma.

—¿Vas a matarme?

—¿Por qué habría de hacerlo? Estás cumpliendo con tu parte. Sigue así y estarás bien. Además, no sé cómo llegar a Sibiu y mucho menos sé cómo reconocer a Stuart Sadler, aún tienes trabajo por hacer.

—¿Por qué tomas el arma entonces?

—Acabas de decir que vienen a por nosotros. Me da gusto, me estaba aburriendo mucho.

Un vehículo estaba estacionado frente a una cabaña en medio del bosque, salía humo de su chimenea.

—Sí, lo reconozco, es de los nuestros. —Izraíl fumaba relajado al volante—. Eres listo Demyan, suponer que estarían aquí.

Demyan se veía mortificado, sus ojos enrojecidos, sus movimientos temblorosos.

—No estés triste amigo mío, las mujeres son así, interesadas, incompletas, nunca puedes confiar en ellas, su propia naturaleza es traicionera. Esa Klaudia te usó desde el comienzo.

Izraíl observó hacia la cabaña, la nieve acumulada en montículos a los lados y también sobre el tejado, centenares de árboles de copas blancas rodeaban el pequeño claro en donde la cabaña y el vehículo estacionado se encontraban. Era un lugar solitario, aislado, un sitio donde nadie escucharía los disparos, donde nadie encontraría los cadáveres; era necesario saber que ahí se encontraba una cabaña para dar con ella en medio de ese espeso bosque, un bosque que además tenía fama de peligroso, fama en parte debido a la Bratvá que tantas veces lo usó para enterrar los cuerpos de sus miles de víctimas; todo ese bosque era un enorme cementerio.

—¿Qué vamos a hacer? —Preguntó nervioso Demyan.

—¿Qué te gustaría? —Respondió jovial Izraíl—. Matamos al hombre que está con Klaudia, el sujeto que te la quitó; tú mismo podrás matarlo con tus manos si así lo deseas. Después Klaudia me entregará el dinero y yo te la entregaré a ti; lo que hagas con ella es asunto tuyo.

—¿Yo decido?

—Completamente amigo Demyan. ¿Vamos?

Izraíl se bajó del coche, el cual había estacionado suficientemente lejos para no ser vistos ni escuchados; se dirigió al portaequipaje para tomar una Kalashnikova, municiones y un arma de mano que le entregó a Demyan, quien se acercó despacio, tambaleante, hacia donde Izraíl se encontraba.

—No tienes que usarla si no quieres amigo Demyan, pero podría ser necesario que me ayudes un poco. —Le dijo.

—¿Tú necesitas ayuda? ¿Qué tipo de hombre es el que está con Klaudia?

—No tiene nada de malo ser precavido. —Respondió con una sonrisa—. Incluso yo necesito ayuda algunas veces.

Tomaron las armas y caminaron despacio hacia la cabaña; se escuchaba solo el viento y el tenue sonido de sus pisadas sobre la nieve. Izraíl sonreía, Demyan se veía nervioso. Pasaron junto al vehículo que Parga le dejara a Gotnov antes de huir, eran los modelos que la célula de Petropol entregaba en misiones de alto riesgo. Izraíl observó hacia el interior del vehículo y vio una enorme mancha de sangre en el asiento del copiloto, una cantidad que solo había visto en mutilaciones y en las heridas más graves.

—«Quizá el muchacho está muerto y de verdad Klaudia está tratando de huir». —Pensó, pues nadie podría sobrevivir ante tal pérdida de sangre.

Izraíl observó a su alrededor, el viento arreciaba y acumulaba más nieve a los lados; prestó atención a los sonidos que provenían desde adentro, escuchó una tenue discusión, no pudo distinguir de qué se trataba pero tampoco era como si le importara. Con un gesto de su cabeza indicó a Demyan que derribara la puerta, el líder de la célula de Nóvgorod dudó unos segundos; el clima era frío pero su corazón ardía por el dolor, por eso no pudo aguardar más, la idea de que su amada Klaudia estuviera escapando de la Bratvá en compañía de un hombre era demasiado para él. Conocía perfectamente en qué consistía el trabajo de la chica y todas las cosas que tenía que hacer, pero también sabía que a Klaudia esos hombres no le importaban en lo más mínimo: —«Solo tú»—. Ella le dijo tantas veces.

—«Solo tú». —Recordaba esas palabras una y otra vez, pasaban por su memoria acompañadas de todas esas veces que estuvieron juntos. Todo a su alrededor parecía opaco, sus colores desaparecían, todo se movía en cámara lenta, el ruido del exterior sonaba apagado, como si Demyan se encontrara inmerso en una enorme piscina de agua sucia. No supo cómo pero abrió la puerta de una patada.

Entró a la cabaña donde tantas veces estuviera a solas con ella, esperaba encontrársela ahí, con otro hombre; no sabía qué haría, solo quería que esa sensación desapareciera cuanto antes.

El tiempo pasaba de forma distinta para él, como en cámara lenta volvió a entrar a la cabaña, la cama estaba donde mismo, igual la mesa con las cuatro sillas; la cocina tenía agua al fuego, había restos de comida sobre la mesa y múltiples manchas de sangre por toda la cabaña, pero no había nadie en ella. Demyan volteó en todas direcciones pero no encontró a nadie; a su derecha, sobre la cama, había un viejo radio que transmitía un conocido programa del Estado, el volumen estaba lo bastante alto como para escucharse pero la sintonía no era fina por lo que era difícil de comprender; el fuerte viento disfrazaba el sonido de la estática.

Izraíl estaba detrás de Demyan, observaba a todos lados.

—Parece que nos engañaron. —Dijo divertido—. Habrán conseguido otro coche.

Demyan bajó su arma, la sensación de que el pecho le iba a estallar no desaparecía.

—¿Ahora qué? —Preguntó—. ¿Qué más podemos hacer si no hay nadie aquí?

—Ahora necesito buscar de nuevo, que pesadilla. En cuanto a ti amigo Demyan, es una lástima que hayas visto al muchacho.

—¿Qué muchacho?

Izraíl estaba a la espalda del líder de Nóvgorod, no se había dado vuelta cuando sintió que algo se incrustaba en su espalda. Izraíl lo apuñaló en varias ocasiones.

—Ese muchacho te mató y yo apenas pude escapar. —Dijo Izraíl sin dejar de apuñalar a Demyan, un grito lo detuvo, el hombre estaba en el suelo; Izraíl volteó a su espalda, Klaudia corría hacia el cuerpo de Demyan mientras que Gotnov le apuntaba con la Kalashnikova.

—¡Demyan, contéstame! —Gritó Klaudia desesperada mientras sostenía entre sus brazos al moribundo, Izraíl estaba solo a unos pasos pero ella estaba tan alterada que no le dio importancia.

—¿Klaudia? —Demyan seguía consciente.

Izraíl sonrió mientras dejaba su arma lentamente a un lado.

—Felicidades, me emboscaron. —Les dijo sin mostrar preocupación.

—¡¿Por qué le hiciste eso?! —Gritó Klaudia a Izraíl, el sicario la vio a sus pies y sonrió.

—Nunca me agradó ese Demyan, solo aproveché una oportunidad de librarme de él.

Klaudia trataba de detener la hemorragia, Demyan seguía con vida pero comenzaba a temblar, decía incoherencias.

—Muy bien muchacho, te felicito, fue una trampa simple pero eficiente, te subestimé. ¿Ahora qué muchacho, me vas a matar?

Gotnov le apuntaba con su arma, ambos sujetos se vieron fijamente, Izraíl le sonrió, luego mandó un beso dirigido a Hagen.

—¡¿Qué esperas?! ¡Mátalo!

—¿Qué, no te atreves? —Retó Izraíl.

El muchacho entonces soltó la Kalashnikova con que le apuntaba al sicario, esta cayó sobre la nieve a un lado de él, Izraíl le sonrió.

—A este lo mataré con mis propias manos. —Dijo sonriente.

—Muchacho, eres más idiota de lo que creí. —Respondió Izraíl mientras levantaba sus puños.

—Esto no es práctico. —Dijo Hagen en voz baja—. Nada práctico.

Gotnov corrió como una bestia hacia Izraíl, aquel monstruo que se acercaba amenazante hubiera aterrorizado a cualquier otro pero el ex-Spetznaz no parecía muy impresionado y solo se preparó para recibir el impacto. Gotnov estaba casi sobre él hasta que el sicario hizo un movimiento rápido, luego un sonoro estruendo.

Hagen, que no toleraba los ruidos fuertes, se tapó los oídos mientras se inclinaba sobre sus rodillas, Klaudia también cubrió sus oídos pues la detonación fue muy cercana a ella. Levantó la vista.

Gotas de sangre cayeron sobre la nieve y la pintaron de rojo, Izraíl sostenía una pistola humeante en su mano izquierda, Gotnov apretaba con su mano derecha el brazo que sostenía el arma de fuego mientras que con su brazo izquierdo apretaba la garganta del sicario.

La bala le había atravesado el hombro derecho a Gotnov.

—Muchachito, eres muy rápido, pudiste quitar tu cabeza del camino de mi bala. —Sonrió Izraíl, su voz sonaba apagada por la presión de la mano izquierda de Gotnov sobre su garganta.

—Eres un cobarde. —Le dijo—. Necesitar una pistola para matar es de cobardes. —Apretó fuerte el brazo izquierdo de Izraíl, quien por la presión soltó el arma la cual cayó lejos.

—La vida no es justa y tú eres muy ingenuo, lo que me recuerda.

La luz del sol se reflejó en un objeto metálico que veloz viajó desde la derecha de Izraíl hacia el lado izquierdo del cuello de Gotnov, el muchacho sintió una punzada y un gran dolor que lo llevó a retirarse un paso del sicario.

Izraíl finalmente pudo respirar, se inclinó un poco para jalar aire, miró a Gotnov sonriendo, disfrutaba ver que el muchacho tocaba su cuello, sintió un objeto metálico y cilíndrico, de apenas un centímetro de diámetro, incrustado profundamente sobre su cuello.

Gotnov tocó la herida, sintió el frío metal que atravesaba su piel, pensó en sacarlo.

—Yo no haría eso si fuera tú, evita que te desangres.

—¡Maldito! —Klaudia tomó el arma que portaba Demyan y apuntó hacia Izraíl, varias veces apretó el gatillo, solo se escuchó un débil clic.

—Yo le di esa arma a Demyan. —Dijo el sicario divertido—. El iluso pensó que estaba cargada. Muchacho, —volteó a ver a Gotnov—, ¿aún quieres pelear?

—Arrancaré esa sonrisa con mis manos. —Le dijo Gotnov y volvió a correr hacia su presa.

Izraíl arrojó con el pie nieve a la cara del muchacho y aprovechó su desconcierto para saltar hacia un lado; Gotnov sintió que los ojos le ardían pero dio media vuelta y cargó de nuevo hacia Izraíl, quien se nuevo se movió y lanzó una patada a las piernas del muchacho, apenas la rozó pero Gotnov sintió calor en el chamorro, miró hacia abajo y vio una mancha roja, era él quien estaba sangrando.

—¿Sorprendido?

Gotnov volvió a correr hacia Izraíl, el muchacho era tan rápido, incluso con las heridas, el antiguo Spetznaz debía concentrarse por completo para evadirlo; pero estaba bien entrenado, esperaba justo lo suficiente para moverse, estando Gotnov lo bastante cerca para darle una patada más a las piernas. Repitió aquel juego del gato y el ratón algunas veces más.

—Te estás volviendo más lento. —Le dijo divertido al ver el rastro circular de sangre que Gotnov dejaba al moverse—. ¿Ya viste tus piernas? —Apuntó con el dedo.

El pantalón de Gotnov estaba completamente rasgado y cubierto de sangre que brotaba de varias heridas a nivel de la tibia y del peroné en ambas piernas. Gotnov no comprendía lo que ocurría, bajó la vista para ver las botas que Izraíl llevaba, el sicario disfrutó de la atención y aceptó mostrarle levantando sonriente uno de los pies, mostrándole la suela de la bota.

—Navajas. —Dijo al levantar el pie, a cada lado sobresalía una pequeña y afilada navaja—. En ambos pies. Genial ¿no es así?

—Es de cobardes.

—¿Creíste que me la jugaría a los golpes contra un monstruo como tú? No seas ingenuo muchacho, eres más fuerte que yo, pero eres apenas un niño y también idiota. Las peleas no son justas, no puedes esperar que tu oponente juegue conforme a las reglas, en especial con reglas que te favorecen. ¿Continuamos?

—¡No seas idiota Gotnov, ya mátalo! —Gritó Klaudia desesperada.

—¡Nadie se meta, quiero su sangre en mis manos!

—¿Ves? Un idiota.

Gotnov volvió a cargar en contra de su presa, ahora lo hizo más lentamente, dejando tras de sí un rastro de sangre que teñía carmesí la nieve que pisaba. Alcanzó a acercarse a Izraíl y le lanzó un golpe que el sicario pudo esquivar, aprovechó el movimiento para inclinarse y entrar al cuerpo del muchacho, asestó un golpe de costado con su mano derecha por debajo de las costillas derechas de Gotnov.

Nuevamente sintió un dolor frío y punzante, tocó su cuerpo con las manos y sintió otro cilindro metálico igual que el anterior.

Izraíl sonrió y Gotnov se enfureció, corrió nuevamente hacia él y lanzó otro golpe que el sicario nuevamente fue capaz de evadir, aprovechando el impulso de su oponente para volver a colocarse muy cerca de él y asestar dos golpes rápidos al estómago, después giró sobre su propio eje para salir del alcance del muchacho y logró situarse a espalda de este para dar otro golpe de costado con la mano derecha y después alejarse rodando.

Gotnov tenía tres cilindros más insertados en su cuerpo, dos en el estómago y uno en el costado izquierdo de su espalda.

—Ya son cinco amiguito. Magia. —Dijo expresivamente levantando sus manos al aire y agitando animosamente sus dedos.

El muchacho apretó los dientes, su expresión era tan fiera como la de una bestia y, al menos en opinión de Izraíl, su intelecto era igual que el de un animal.

Trató de alcanzarlo nuevamente pero con cada impacto que recibía y cada gota de sangre que perdía, sus movimientos eran más lentos, más torpes; para Izraíl cada vez era más fácil evadirlo y le siguió apuñalando con esos cilindros varias veces más, uno o dos con cada aproximación que Gotnov hacía hacia él.

Eran ya múltiples los cilindros que Gotnov tenía incrustados sobre sí, sobresaliendo todos ellos de entre sus brazos, torso, espalda, piernas. De esas heridas comenzaban a brotar hilos de sangre.

—Te mueves mucho, haces más grandes tus heridas. —Le dijo Izraíl divertido—. Anda, sigue así, morirás desangrado.

Gotnov apretó los puños, sus piernas comenzaron a temblar, nunca antes se había visto en una situación tan patética, con múltiples heridas y sin haber logrado conectar un solo golpe contra su oponente.

Izraíl era compacto, de brazos y piernas cortas, torso ancho; contrastaba con Gotnov quien era largo, alto. Cuando el muchacho lo alcanzaba la estructura física de Izraíl le era una ventaja al sicario, podría moverse con velocidad pegado a su oponente y asestar más puñaladas alrededor de su cuerpo; era lo que en box se conocería como un «fajador».

Gotnov se sentía cada vez más débil, algo a lo que definitivamente no estaba acostumbrado; su visión comenzó a nublarse, sintió frío, solo cuando nadó en el Moskvá sintió tanto frío; sentía su sangre deslizándose sobre su cuerpo y cayendo sobre la nieve. Corrió de nuevo hacia Izraíl pero sus piernas estaban débiles y tropezó, el sicario aprovechó para lanzarle una patada al rostro del muchacho y dejarle una tajada profunda en la mejilla. Gotnov volvió a levantarse, se tambaleaba.

Klaudia y Hagen estaban mudos, nunca había visto a Gotnov tan débil, tan vulnerable; el chico mantenía los brazos levantados pero temblaba del esfuerzo de mantenerlos arriba.

—Eres un maldito. —Gotnov volvió a cargar de frente, Izraíl solo sonrió.

—Este niño es un idiota. —Dijo en voz baja, solo para sí mismo.

El muchacho lo alcanzó pero ya su velocidad era mucho menor, Izraíl permitió que Gotnov lanzara unos cuantos golpes que el sicario evadió con sus brazos, enterrando en cada ataque un cilindro en diferentes partes de sus extremidades; después se hizo aún más compacto y, con la palma de su mano, introdujo aún más profundo el cilindro que insertara bajo las costillas del muchacho; después Izraíl se lanzó al suelo y derribó a Gotnov con una patada, cortándolo también al hacerlo.

Gotnov cayó sobre la nieve ya pintada de rojo debido a su sangre, gateó un poco hacia el frente pero eran demasiadas las lesiones que tenía y cayó sobre la nieve ensangrentada. Izraíl caminó a un lado, con el borde de su bota derecha comenzó a rasgar lentamente la piel del costado izquierdo de Gotnov, quien estaba ya muy herido para incluso defenderse. El sicario se tomó su tiempo, disfrutaba de la sensación de la navaja bajo su bota cortando la carne, el sonido de algo que se desgarraba le era excitante.

—Muchacho… Ha sido divertido, reconozco que si tuvieras más tiempo podrías haber llegado lejos en la Bratvá. Si por mí fuera te mantendría con nosotros, me serías de ayuda cuando me vuelva líder de la célula de Petropol. Lamentablemente tu misión era más importante y la has cumplido a la perfección, ya solo te falta morir y tus servicios habrán concluido.

Gotnov trataba de responderle, de levantarse, sus brazos y piernas, repletas de aquellos terribles cilindros, ya no le reaccionaban. Apretó un puñado de nieve roja que se quedó pegada en su mano debido a lo viscoso de su sangre.

—Adiós muchacho, el siguiente irá al corazón. —De la mano derecha de Izraíl apareció uno de los cilindros, se podía ver que tenía una punta afilada y que el cuerpo de esa herramienta se ensanchaba desde la punta hacia el borde. El sol brillaba sobre el filo de ese cilindro que apuntaba a la espalda, al sitio donde se encuentra el corazón.

Pero se escuchó un disparo, luego otro.

Gotnov vio caer el cilindro justo frente a su rostro. A un lado Izraíl se tambaleó mientras llevaba sus manos al estómago del que brotaba una sangre negruzca y espesa. Tras él, Hagen le apuntaba con la PPK, que humeaba.

—Darle a la cabeza no es tan fácil como pensé. —Dijo mientras tenía dificultades para mantener la pesada arma con sus brazos extendidos.

Disparó dos veces más pero le fue difícil mantener el arma apuntando a Izraíl, los disparos pasaron a un lado y por encima del sicario, quien se dejó caer al suelo, sobre la nieve.

—Muchacho… No deberías jugar con eso… Matarás a alguien…

—… Suelta… La maldita arma. —Dijo Gotnov mientras trataba de levantarse—. No necesito… Tu ayuda.

El muchacho se puso de pie, sangraba de cada una de las heridas que tenía alrededor de su cuerpo, era como una tabla con múltiples clavos a todo su alrededor. Comenzó a caminar despacio hacia Izraíl, quien se arrastró hacia atrás sin levantarse; sangre negra brotaba de su herida.

Gotnov era aterrador, caminaba encorvado y completamente cubierto de sangre, era como una fuente desbordándose; la nieve roja bajo sus pies se extendía a cada segundo con cada gota, cada chorro de sangre. Y aun así continuó acercándose al moribundo.

—Muchacho… ¿De qué estás hecho? —Dijo riendo Izraíl.

Gotnov tomó al sicario con su brazo derecho, de algún modo todavía le quedaba fuerza suficiente; lo levantó del cuello y lo llevó a una de las paredes de la cabaña donde lo mantuvo prensado entre la pared y su poderoso brazo.

—¿Dónde… Dónde encuentro a Domé?

—No necesitas buscarlo… Él te… Encontrará.

Apretó con fuerza, Izraíl sintió que su mandíbula crujía y que una muela comenzaba a salirse de su sitio.

—No lo repetiré de nuevo.

—Está bien… Está bien. Muchacho… Si te digo en dónde está, ¿me dejarás ir?

—No.

Izraíl comenzó a reír, Gotnov apretó más fuerte.

—Muchachito… No tienes que ser tan… Sincero… Así no vas a obtener información…

Se escuchó un fuerte chirrido, un grito de Izraíl; Gotnov introdujo su mano izquierda dentro de la herida de bala que el sicario tenía.

—Te diré, tranquilo… Puedes matarme después muchacho, me importa un carajo… Lo que hagas con Domé. Estará… En Sibiu, va a matar a «El Británico»… Tomará el control… De la Bratvá con ayuda de Rynok.

—¿Quién es «El Británico»?

—Nunca… Lo he visto, solo… Solo los líderes… Saben quién es…

Izraíl comenzó a reír. Gotnov apretó tan fuerte que uno de sus dientes se desprendió.

—¿Qué es tan gracioso?

—Me da… Gracia… Lo inocente que eres…

Una vez más el brillo del sol sobre la punta metálica de uno de los cilindros, fue apenas un instante, tan rápido que Gotnov no alcanzó a reaccionar. Izraíl apuñaló a Gotnov justo entre el cuello y el hombro izquierdos.

Se mantuvo en silencio un segundo, Gotnov bajó la mirada, el viento corrió y empujó el largo cabello del chico, este levantó sus ojos grises directo a los de Izraíl.

—Demonios muchacho… Eres muy duro.

Gotnov no le respondió, de la nada Izraíl comenzó a gritar, un chorro de sangre negra cayó sobre la nieve, Gotnov introdujo más profundo su brazo izquierdo dentro de la herida del sicario y machacó con su puño los órganos que estaban a su alcance.

—El tesoro… Está… Está… —Izraíl bromeaba, empezó a reír con fuerza mientras escupía sangre, y luego nada, dejó de moverse, dejó de gritar.

Gotnov lo dejó caer y le rompió el cuello de un pisotón.

—Te tomaste tu tiempo. —Dijo Hagen.

Gotnov volteó a ver a su hermano que tenía la PPK aún en su mano derecha, luego vio a Klaudia que seguía al lado del cuerpo de Demyan. Después Gotnov cayó también.

Capítulo 29

Fuego en el horizonte

—Te veré en Iad.

Domé no respondió.

—Llévame el cuerpo de ese maldito muchacho y de todo aquel que haya tenido contacto con él; los cimientos de mi gobierno están sobre sangre y cuerpos, no quiero cabos sueltos Domé, ¿entiendes eso? Si cumples tu parte yo cumpliré la mía y la Bratvá será tuya, como siempre lo has deseado.

Rynok sonaba imperioso, fúrico, sin duda se convertirá en un iracundo mandatario una vez llegue al poder.

—Pero si fallas…

—No fallaré. —Colgó.

Domé estaba inquieto, pocas veces demostraba emoción alguna pero el tiempo se le estaba terminando, la espada de Damocles pendía sobre él, pronta para dar un tajo mortal en cualquier instante.

—«Ya debería haberse comunicado».

Se asomó por la ventana, vio tejados rojos, edificios con torrecillas cuyas puntas acababan en flecha, nubes grises repletas de lluvia, calles empedradas; era como una ciudad medieval, una perdida en el tiempo que, de algún modo extraño, alcanzó a sobrevivir hasta la edad moderna.

Por las estrechas banquetas caminaban personas vestidas todas ellas con harapos, ropas grises o negras, gorros viejos.

Bebió una botella de algún licor y echó una mirada al teléfono, silencio, ni una llamada.

—«El tiempo se agota».

Domé se vistió, ajustó su chaqueta y se miró al espejo. Se veía bien, se veía noble, afectuoso. Sus ojos despedían una infinita bondad, practicó frente al espejo esa sonrisa franca, cálida, arqueando las cejas hacia abajo. Sus mejillas sonrosadas, su apariencia casi infantil; todo ello era fabricado por él para su beneficio.

—«Maldito Izraíl. ¿Dónde diablos estás?».

Sonó el teléfono y corrió a contestar, esperaba escuchar la voz de Izraíl. —«Que me diga que ya está muerto, que todos están muertos».

Era del lobby para informarle que su vehículo estaba listo.

Hizo esfuerzos para evitar mostrar su nerviosismo, se dirigía al infierno, al sitio comandado por alguien cuya alianza lo volvía un enemigo, Nicolae Vladislav; iba a un sitio donde no debería estar.

Bajó de su cuarto al lobby donde lo esperaba el chofer de su vehículo, tras abordarlo, lo trasladó a Iad.

Circularon por la vieja ciudad medieval hasta que los edificios y casas de rojos tejados quedaron atrás y se vieron rodeados por bosque. Después salieron de la carretera en dirección de un camino de terracería ubicado a un costado, cubierto por matorrales.

Condujeron un poco más a través de ese camino irregular que descendía hasta que llegaron a un túnel que obligó al vehículo a encender sus luces. Ingresaron al mencionado y el camino se volvió incluso más empinado; envueltos en la oscuridad e iluminados únicamente por los dos faros del coche, el conductor condujo lentamente y con cuidado por una rampa casi vertical en la que cualquier error podría desencadenar en un terrible accidente en ese camino estrecho, en dónde solo podría pasar un vehículo a la vez, aquel era un viaje de ida nada más.

Tomó varios minutos de tortuoso descenso hasta que vieron un extraño fulgor anaranjado que danzaba macabro al final del túnel. Domé se puso nervioso, estaba por entrar en uno de los lugares más peligrosos del mundo, en el mismo infierno.

Al salir del túnel la luz anaranjada los envolvió y el camino dejó de estar tan empinado, Domé tuvo de frente una enorme mansión subterránea, decorada con luces brillantes, halógenos naranja y verdadero fuego encendido a los lados; algunos vehículos muy elegantes estaban estacionados en el espacio que circundaba a la mansión; hombres y mujeres elegantemente vestidos descendían de limusinas y caminaban sonrientes a la entrada, en la que un hombre de apariencia porcina se aseguraba que no portaran algún tipo de arma; tras esa revisión eran llevados al lujoso interior donde mujeres ataviadas completamente en entallados y escotadísimos vestidos de color rojo, todas de cabello corto y negro, los dirigían hacia las habitaciones internas de ese sitio al que llamaban Iad.

Iad era un sitio de reunión secreto ubicado a las afueras de Sibiu, construido en lo profundo de una vieja mina, dominado por la persona encargada de la moral y las buenas costumbres de todo el Imperio, el sumo pontífice de la ortodoxia, Nicolae Vladislav. Sibiu era su hogar, un país independiente al interior del Imperio, uno del que Nicolae era líder supremo por derecho divino, lo que hacía del sumo pontífice un ser de poder equiparable al de Iosif Míjail.

Y debajo de Sibiu se encontraba Iad, un lugar de élite al que solo algunos elegidos podrían acceder, un lugar exclusivo para reyes, los reyes del mundo moderno, los verdaderos dueños del planeta; un sitio donde no existía la ley, donde los hombres poderosos podrían gozar de sus perversiones sin temor a repercusiones.

Domé deseaba y temía a aquel sitio del que solo había escuchado hablar en el pasado; aquella era su primera vez en Iad, su invitación a ingresar era el indicio de que estaba llegando a la cumbre del poder global. Todos los concurrentes eran hombres poderosos y letales que fraguaban al interior del establecimiento el destino de la mitad del mundo y luchaban por controlar la otra mitad. Incontables tragedias se gestaron dentro de esas paredes. Era el lugar adecuado para «El Británico», un sitio neutral donde nadie era realmente un aliado ni tampoco un enemigo pero donde todos llevaban consigo la muerte y la perdición.

El coche se detuvo y el chofer descendió para abrir la puerta a Alexey Domé, este bajó sin prestarle atención. Cada vez le era más difícil mantener la fachada de frialdad, en ese lugar la presión de la muerte era más fuerte que en cualquier otro sitio, el momento cumbre se acercaba y las piezas no estaban en su lugar, no aún.

No sabía por cuánto tiempo estaría bajo tierra ni si volvería a ver la luz del sol, en Iad eso no siempre podría saberse.

—Bienvenido Alexey Domé. Acompáñeme, es hora de empezar.

Una atractiva mujer, casi idéntica a las demás, con el mismo cabello negro y corto, el mismo vestido rojo, los mismos ojos azules que las otras, lo condujo por los pasillos de Iad y descendieron incluso más profundo hacia la oscuridad.

Siguió a la mujer en silencio a través de un solitario pasillo iluminado únicamente por antorchas; a cada lado habían puertas de madera cerradas detrás de las que se escuchaban ruidos, gemidos, gritos. El sitio tenía el estilo de un calabozo medieval con paredes y pisos de piedra, casi sin color. Había energía eléctrica pero no en los pasillos, el anonimato era deseado, era ofrecido, la mayor parte de Iad debía estar siempre en tinieblas.

Caminó en dirección de una escalera de caracol que le llevó más profundo hasta una enorme sala iluminada con candelabros colocados a varios pisos de altura, con antorchas ubicadas a los costados. La luz era trémula, apenas iluminaba lo suficiente para reconocer el rostro de aquellos directamente en frente.

Ignoraron a la concurrencia y siguieron de frente atravesando la sala en la que decenas de murmullos se fundían entre sí para hacerse ininteligibles. Pronto la dejaron atrás y Domé fue conducido a otro oscuro pasillo, también repleto de puertas cerradas tras las que se escuchaban todo tipo de sonidos, algunos terroríficos, otros más extraños, inhumanos. Domé fue llevado hasta una puerta abierta donde la atractiva chica le indicó se introdujera en un cuarto completamente oscuro; dubitativo obedeció y la chica, sin decir palabra, cerró esa puerta dejándolo envuelto en una oscuridad absoluta; Domé pudo verla sonreír mientras la oscuridad lo envolvía.

Solo faltaban días para que el ascenso de Yulianskiy Rynok al poder fuese completo, no existía en todo el Estado un individuo capaz de hacerle frente, no había una alternativa posible al régimen que Rynok estaba por establecer; eso lo sabían todos en el Imperio, a esa idea todos se habían adaptado, incluso Stuart Sadler. Por eso estaba en Iad, esperando ahí la inminente llegada al poder de Rynok, la llegada al círculo.

En todo el Imperio había solo un sitio en que los acuerdos más dramáticos podrían realizarse, un sitio donde se maquinaron alianzas que transformaron al mundo; países completos desaparecieron tras un apretón de manos al interior de Iad.

—¿Para cuándo lo esperamos señor Rynok?

—Estaré ahí una vez sea nombrado Premier y finalice algunos asuntos de importancia personal.

—Le aseguro que encontrará su membresía satisfactoria. —Le dijo sonriendo y colgó el teléfono.

Era un hombre elegante, de porte poderoso y digno que estaba sentado detrás de un escritorio descomunal y limpísimo, con apenas unas pocas hojas perfectamente alineadas en una esquina. Detrás de su igualmente enorme sillón había unas ventanas por las que se filtraba un fulgor anaranjado y danzante que era lo único que iluminaba esa oficina casi totalmente engullida en la oscuridad, oficina en la que lo único que estaba iluminado eran ese escritorio, el sillón y su elegante dueño, quien recién colgaba el teléfono mientras veía la silueta de un hombre sentado frente a él, un hombre cuya oscuridad predominante en el lugar le hacía carecer de rasgos distintivos humanos.

—Pronto estará aquí. —Respondió sonriendo, su nariz aguileña, labios gruesos y grandes mejillas le hacían parecer un búho—. ¿Estás seguro que deseas hablar con él aquí, en Iad? Quizá no sería el mejor lugar dada la historia de ambos.

—Por supuesto. —Dijo en susurros—. ¿Cuál lugar sería mejor que aquí para un asunto como este?

El hombre-búho se inclinó en su sillón.

—El mundo está cambiando, los reyes de antaño luchan para mantener un débil poder sostenido en fundamentos temblorosos que comienzan a colapsar bajo sus pies. Por décadas has mantenido tu sitio privilegiado, oculto entre los hombres, solo para ver cómo cruje el suelo sobre el que caminas. ¿Podrás escapar de ese cruel destino estimado Stuart Sadler?

Aquella silueta se acercó un poco hacia el escritorio, lo suficiente para que el fulgor anaranjado que se filtraba por la ventana ante él iluminara de forma desigual sus facciones simiescas. Unas cejas pobladas se encendieron en rojo y dos ojos malévolos aparecieron reflejando las llamas que danzaban tras la ventana.

—No se puede derribar al viento Nicolae.

Nicolae Vladislav, el llamado hombre-búho, sonrió ante el comentario de esa figura misteriosa.

—La tríada se está despedazando Sadler, y tú aún piensas que eres intocable. Pero tres éramos, tres necesitamos y tres volveremos a ser.

—No cuestiono nuestro número ni mucho menos nuestros métodos, cuestiono si Rynok merece ser uno de nosotros. Rompió las reglas y ahora será premiado.

—Sadler, quien pone las reglas no puede romperlas, solo las modifica. Tú lo sabes mejor que nadie.

—¿Acaso estás de su lado Nicolae?

—Estoy del lado del poder, quien muere asesinado por la mano del hombre entonces no era poderoso y por ende no es digno de ostentarse por encima de ellos. Sé que Míjail era tu amigo pero era un hombre viejo, logró muchas cosas durante su época de gloria, sin embargo la sangre seca por el tiempo se limpia con el agua; y Rynok es una inundación.

Sadler se recargó nuevamente en su sillón, las sombras nuevamente lo envolvieron.

—Reconozco que una guerra entre nuestros dos mundos no será en beneficio para ninguno de nosotros.

—Al menos no este tipo de guerra. —Sonrió Nicolae—. No cuando la verdadera amenaza se encuentra al otro lado del mundo, esperando a que nosotros hagamos su trabajo despedazándonos.

La habitación era cómoda, elegante, pero estaba en completa oscuridad por lo que aquello era imposible de comprobar. Hacía frío, era extraño que en ese sitio rodeado de llamas el interior fuera tan frío.

—«Lo haremos en Iad». —Recordó Domé las palabras de Rynok tras notificarle de la falsa muerte de Gotnov, una mentira—. «Lo mataré después… Ya no tengo más tiempo».

Pero: ¿por qué Iad?

Domé no era socio, en Iad eso era un problema muy serio, ingresar a ese sitio sin serlo era riesgoso, la vida podría escapársele en un segundo.

—«¿Qué demonios sigue?».

—¿Señor Alexey Domé? —Se escuchó una voz femenina afuera de la puerta.

—Aquí estoy.

—Me he encargado del registro de su llegada del modo que se me indicó, el resto tomará un poco más de tiempo. El futuro socio Yulianskiy Rynok todavía no ha llegado, parece que tardará algunos días. ¿Desea usted salir y disfrutar de las instalaciones o prefiere quedarse ahí dentro?

—Me quedaré…

—Volveré cuando el señor Rynok haya arribado. —Silencio—. No dude en avisar si necesita algo, no sabemos por cuánto tiempo permanecerá aquí.

Se escucharon pasos que se retiraban rítmicamente, poco a poco se volvían menos audibles hasta que nuevamente quedó en silencio, un silencio roto únicamente por algún grito esporádico, por algún indicio de dolor o de placer, imposible discernir cuál.

Estaba sentado sobre una superficie suave, cómoda, era un colchón, una cama; no la podía ver pero sí que la sentía.

—«Ni loco saldré de aquí».

Permaneció varias horas en silencio, en completa oscuridad.

Miró hacia una puerta con elegantes decorados y adornos de oro, se mantenía tenso, ¿cómo no estarlo al pactar con el Diablo?

—¿Está muerto? —Se escuchó a su espalda.

—Eso dice señor. —Respondió sin voltear—. Irreconocible.

—Muy conveniente.

—Lo mismo pienso señor.

Escuchó movimiento a su espalda, cada sonido le hacía temblar, no había forma de saber lo que le podría ocurrir a continuación.

—Entonces… ¿Fue Rynok?

Respiró profundo. —Eso creo señor, en base a lo que he descubierto, por lo que sé de él, por lo que vi.

—Junto con mi célula de Petropol, junto con Domé. Todos son traidores, me estoy arriesgando mucho al permitirte estar aquí.

—Lo sé señor.

—Incluso al estar de espaldas. ¿Qué me garantiza que no te darás la vuelta en algún momento?

—Jamás haría algo que lo importunara señor.

Sintió una gran presión a su espalda, una penetrante mirada tras él.

—Bien… Veo por qué le agradabas tanto a Iosif… Sé que su pérdida te duele tanto como a mí. Por eso estás aquí en este momento, buscando consuelo.

—Venganza es lo que busco señor.

—Entonces buscamos lo mismo. Eres valiente muchacho, tienes agallas para estar aquí, en Iad sabiendo lo que te puede pasar al poner un pie adentro. No, ya lo has experimentado, ¿no es así?

—No ha sido nada señor.

—Fue una conspiración para tomar el poder; Rynok quitó a Míjail, Domé viene a por mí.

—Por eso estoy aquí señor, para colocar todo en su sitio.

—¿Nicolae sabrá algo de eso? No importa, ese tipo está del lado del poder, para él las alianzas no existen, las tradiciones le son un estorbo. Él no está con nosotros. Eloi, este grupo ya no es confiable, todo este sistema va a colapsar, tenemos que intervenir.

—¿Nicolae también, señor?

—Necesitamos sangre nueva, sangre valiente, sangre leal; sangre de gente como tú.

—No defraudaré su confianza señor.

—Solo hay una forma de que estés frente a Rynok y Nicolae. ¿De verdad crees que puedes hacerlo?

—Está hecho señor, solo es cuestión de tiempo.

—Eloi… Date la vuelta.

Aquella frase le congeló, conocer ese rostro era algo de grandes implicaciones, algo que solo unos cuantos podrían decir, de quienes aún menos permanecían con vida.

Eloi giró despacio, nervioso por conocer el rostro del Diablo. Estaba ahí, frente a él, con medio rostro cubierto por penumbras: Unos ojos iracundos, encendidos, lo miraban bajo unas cejas arqueadas; un rostro tosco, de piel dorada, barba negra y tupida, mandíbula fuerte y cuadrada. Asustado trató de ver lo menos posible.

—Ahora tienes mi confianza. Mantente atento querido Eloi, muy atento; esas serpientes tratarán de hacer su movimiento antes que nosotros.

—No le defraudaré señor Sadler.

—Eres privilegiado al conocer mi nombre, pero ese nombre no debe ser invocado a la ligera, nunca lo uses a menos que se te indique. Ten cuidado allá afuera, sabes bien que no estás a salvo aquí.

—Estaré bien señor, no romperé las reglas.

Tenía la puerta de frente y caminó hacia ella sin detenerse, sin girarse, un movimiento en falso, ver cualquier cosa que no debiera ver, ello le significaría la muerte. Resistió el deseo de indagar más en ese rostro, de ver quién era ese hombre terrible del que solo se escuchaban leyendas, a quien solo unos pocos habían visto. No era el momento, tenía un trabajo por hacer, una serpiente que matar.

Caminó a paso regular por el oscuro pasillo y fue recibido a la salida por dos guardias que tenían prohibido ingresar. Eloi mantenía una expresión de angustia, los observó, ellos hicieron lo propio; le dejaron pasar.

Regresó a las salas principales, multitud de individuos ocultos entre la oscuridad lo observaban a cada paso que daba; escuchó murmullos, vio sombras que danzaban tras él y se escurrían en las esquinas. Solo pocas antorchas iluminaban ese sitio, las penumbras ocultaban todo aquello que pasara alrededor, esa era la intención, eso era lo deseable allí.

Sonidos de dolor, gemidos de placer, indistinguibles entre sí. Eloi pasó sin prestar atención a las docenas de individuos que lo observaban; no era sabio identificarlos, no era conveniente verles sus rostros, no ahí.

Sintió presión en la pierna, Eloi solo siguió caminando; algo caliente le escurría. Se negaba a perder valiosos segundos en revisar lo que había ocurrido, solo caminó hasta que sintió que el peligro disminuía, solo entonces se detuvo a observar su pierna, estaba atravesada por una flecha.

—«Maldito lugar». —Pensó al sacarla.

Ahora solo tenía que mantenerse con vida hasta que llegase la hora.

Rostros de angustia, gritos de dolor, cuerpos desnudos, mucha sangre, mucha suciedad. Niños que gritaban, hombres que caían, agujeros de bala, miembros amputados, masa encefálica regada sobre el suelo; cuchillos, balas desperdigadas por el suelo, fuego; una sonrisa, un beso, «te quiero».

Dolor, furia, decepción, venganza.

Dolor nuevamente.

Ojos malévolos, sonrisas hipócritas, aislamiento, oscuridad.

Soldados marchando por las calles, olor a pólvora, mucho frío.

Nuevamente dolor.

Imágenes borrosas, sonidos ahogados, olor a putrefacción, el dolor que no se va, se intensifica, se hace más perceptible. No conocía el dolor, no lo había sentido antes, era desagradable, incómodo, tan desconocido, tan fuera de su mundo.

—Está despertando. —Pudo entender las palabras, la voz que las decía era dulce, agradable.

Una voz seductora, dulce; la voz de Klaudia. Giró la cabeza, ¿a la izquierda, a la derecha? No tenía idea. Vio un rostro desenfocado, no se parecía a Klaudia; cabello corto, más delgada.

—¿Me escuchas? ¡Gotnov!

—¿Klaudia?

Pudo enfocar la sonrisa, luego los ojos; era Klaudia, se veía diferente pero era ella.

Lentamente pudo volver a enfocar su entorno, seguían en la misma cabaña, había manchas de sangre por todos lados, olía terrible. Hagen comía en la mesa, no parecía molestarle el olor, estaba tranquilo.

—¿Qué pasó?

—Te desmayaste… Te hizo mucho daño.

—¿Izraíl?

—Está muerto. No quería, no lo merecía, pero apestaba horrible y tuve que enterrarlo.

—Sigue oliendo mal.

—No pude enterrarlo muy profundo. Ni a él ni… a Demyan…

Intentó levantarse pero sintió mucho dolor, era raro, nunca el daño le había incomodado, incluso lo disfrutaba; pero en ese momento sentía su cuerpo completamente debilitado, toda su fuerza, su incomparable poder parecía haberse desvanecido.

Levantó uno de sus brazos, no supo cual, no coordinaba aún; lo vio lleno de vendajes, parches manchados de sangre. Bajó la vista a su torso y el mismo panorama, heridas, vendajes, sangre.

—No tiene caso que te inspecciones, estás así en todo el cuerpo.

—¿Qué te hiciste?

Klaudia se tocó el cabello.

—Es para que sea más difícil reconocerme.

—¿Cuánto tiempo estuve dormido?

—No estabas dormido, estabas inconsciente. Aunque tratábamos de despertarte no reaccionabas. Fueron cinco días, seguimos en la cabaña, no teníamos forma de moverte; eres… Muy pesado, nos costó mucho esfuerzo ponerte en la cama.

—Cinco días… ¿Por qué no te fuiste?

Klaudia sonrió. —Domé no solo te persigue a ti, también a mí, sabe que estoy contigo, supondrá que me dijiste algo acerca de Míjail por lo que soy un cabo suelto. No estoy a salvo, me perseguirá hasta que me mate. Ahora eres mi única oportunidad. Si no matas a Domé él nos matará a todos.

—Voy a matarlo, vamos. —Trató de levantarse nuevamente pero una vez más falló.

—Estás malherido. La verdad es que con el daño que recibiste deberías estar muerto, mira:

Klaudia señaló una esquina, sobre una mesa; docenas de cilindros metálicos apilados sobre un charco de sangre.

—Todos esos estaban en tu cuerpo.

—¿Qué demonios son?

—No lo sé, Izraíl ha de haberlos hecho. Era un maldito sádico, se merece la muerte que tuvo.

Gotnov recordó la pelea, no pudo asestar un solo golpe, de no haber sido por Hagen hubiera muerto. Izraíl estaba muerto pero en realidad fue Gotnov quien perdió, aquella era su primera derrota en un enfrentamiento.

—No te sientas mal… Izraíl era un Spetznaz, fue entrenado por los mejores y tú apenas hace poco saliste de tu cautiverio.

—Fui un idiota.

—Nunca habías enfrentado a alguien entrenado, peleabas con salvajes y contra ellos siempre tendrás ventaja.

—No necesito tu consuelo, necesito que se vaya ese hedor.

Klaudia lo miró, por primera vez vio otro lado de él, un lado vulnerable. Cinco días pasó inconsciente, indefenso; ella y Hagen lo mantuvieron con vida. Humano después de todo.

—Demyan… —Tragó saliva—. No murió de inmediato, pudo decirme algunas cosas antes de morir… Me dijo dónde podríamos encontrar a Sadler en Sibiu; al parecer estará en un club que es propiedad de Nicolae Vladislav que Demyan nunca conoció, un secreto a voces en el pueblo. También me dio una descripción física de Sadler, un hombre de baja estatura, corpulento, rostro cuadrado, casi un simio.

—No era así como me imaginaba al líder de la Bratvá.

—Yo tampoco, pero Demyan no me mentiría. Dijo que estará en ese club, probablemente acompañado por su santidad, Nicolae, él es la máxima autoridad ahí.

—¿Quién es ese Nicolae?

—Es el líder de la iglesia ortodoxa, el sumo pontífice… Él dice que es la voz de Dios. Mientras «El Británico» envenena el alma, es Nicolae quien la limpia; ha sido su mano la que convence a la comuna de soportar el dolor y las injusticias de Míjail con promesas de una vida mejor al llegar la muerte. Es lo opuesto a anónimo, sabrás identificarlo, te mostraré una foto en algún periódico cuando lleguemos a Sibiu.

—Andando. —Trató de levantarse, no pudo.

—Aguarda un poco, apenas recobraste la conciencia. Es un viaje largo, casi dos mil kilómetros. Sibiu es un país independiente dentro del Imperio, el único que existe; no será fácil atravesar la frontera. Necesitarás toda tu fuerza si queremos llegar a Sibiu.

Gotnov respiró profundo. —Nos vamos mañana—. Dijo. Después se echó a dormir un poco más.

Capítulo 30

Lluvia roja

Conducían.

Un camino serpenteante, una carretera interminable, un cielo gris, triste. ¿Cuánto tiempo llevaban de camino? ¿Por cuánto más habrían de atravesar? Solo veían montañas, árboles y esa maldita e interminable vereda de asfalto. ¿Quién la construyo? Seguro se volvió loco.

Klaudia iba al volante, se le veía cansada.

—¿Listo para una nueva lección? —Le preguntó a Gotnov; el chico iba en el asiento del copiloto, parecía distraído pero lo escuchaba todo.

—Siempre. —Respondió.

Klaudia aparcó a un costado y bajó del coche, ansiaba estirar las piernas. Aprovechó para estirarse, para respirar profundo. No se dio cuenta cuando Gotnov estuvo a su lado.

—Muévete. —Le ordenó para pasar.

—Que carácter… —Bromeaba—. ¿Cómo te sientes?

—Bien.

—No te hagas el duro conmigo Gotnov, no con quien te ha limpiado la mierda y lavado tu cuerpo.

—Estoy bien.

Klaudia levantó la camiseta del muchacho para ver los montones de parches y vendajes que le había colocado. Revisó cada uno, tantas veces lo había hecho pero siempre se asombraba.

—Increíble. —Se dijo—. A pesar que han pasado solo unos días tus heridas están casi completamente curadas, no hay infección. Me sorprende lo rápido que sanas.

—Sube al coche.

Gotnov se montó al volante, esperó que Klaudia diera la vuelta para montarse de copiloto.

—Bien, presta atención al camino, no presiones el acelerador tan fuerte y toma tu tiempo para frenar. El camino es recto por mucho tiempo, solo mantén la dirección y no olvides los cambios.

Gotnov arrancó, aceleraba fuerte, exigía mucho al motor y frenaba de forma intempestiva, pero había mejorado, cada vez conducía durante más tiempo antes de que el vehículo se apagara.

—Quisiera dormir. —Dijo Klaudia.

—Duerme.

—¿Contigo al volante? No podría relajarme. No como tu hermano.

Volteó al asiento trasero, Hagen dormía, lo hacía la mayor parte del tiempo, en toda situación.

—Es como si nada le importara.

—Nada le importa.

—Él te quiere.

—No… Él no siente nada, pero lo mantengo con vida, le soy conveniente, por eso no se va.

La chica volteó a ver a Gotnov, quien miraba el camino con una violencia como si pretendiera destruirlo con las manos.

—¿Él te importa?

Gotnov no volteó. —Él es todo lo que me queda.

—¡Cuidado! —El coche dio tumbos, se salió temporalmente del camino—. Eres alguien peculiar, lo supe desde que te conocí.

—Soy un monstruo.

La muchacha se rio.

—Eso es lo que te han dicho, eso es lo que se dice de aquellos que siguen su corazón y no las reglas de los demás. No Gotnov, no eres un monstruo, eres más humano que cualquier otro que haya conocido.

El joven solo la miró un instante por el rabo del ojo.

—Piensa en los que te llaman monstruo: Algunos son corderos que siguen ciegamente a su pastor a donde este les indique, sin importar si la dirección les lleva a la perdición. Otros son pastores, quienes llevan a sus corderos al matadero, a sacrificarlos, todo por una ganancia personal. Nada importa porque son iguales, dependen siempre el uno del otro para subsistir: los corderos necesitan quien los guíe y los alimente; los pastores necesitan mercancía a la que pastorear y con la cual enriquecerse. Todos obtienen una ganancia y son felices en su miseria. Tú no eres ni uno ni otro; tú eres un lobo, uno que algunas veces atacará a los corderos y otras al pastor, uno que es perseguido porque amenaza la estúpida existencia de esos dos.

—Lo mismo podríamos decir de todos en la Bratvá.

Klaudia lo vio. —No, ellos son pastores y corderos, aun cuando depredan a otros son iguales que sus presas; hay seguidores y hay quienes son seguidos, no es diferente. Por eso incluso la Bratvá no fue capaz de aceptarte, porque eres un lobo que los amenazaba, amenazaba su estructura pastoral, sus reglas sin sentido que piensan inmutables; tú les demuestras lo frágiles que son, lo parecidos que son a los corderos que desprecian.

—Solo hago lo que quiero.

—Exacto. —Respondió sonriendo—. Por eso eres un lobo, no lo haces por una ganancia material, solo sigues tus instintos.

Condujeron un poco más, Hagen seguía profundamente dormido. El tanque de combustible exigía más alimento.

Aparcaron a un lado de la carretera, a Hagen el detenerse del motor no le despertó de su sueño. Gotnov bajó del coche y caminó hacia el portaequipaje; seguía repleto de armas y dinero, también llevaban un par de bidones de gasolina, uno estaba ya vacío; Gotnov tomó el otro para cargar combustible, después habrían de buscar en donde reabastecer ambos, en aquel sitio la gasolina no era para todo el mundo, era una de las muchas formas de control del Estado, al impedir el libre tránsito se impedía la rebelión.

—Siempre me sobrecoge ver este portaequipaje. —Dijo Klaudia a espaldas de Gotnov mientras el muchacho cargaba combustible sin voltear a verla.

—¿Por qué?

—Tanto dinero… Tú quizá no lo sabes pero pocas personas pueden ver tantos recursos juntos en toda su vida. Con todo lo que aquí tenemos podríamos hacer lo que quisiéramos.

—Tú lo dijiste, la Bratvá nunca nos dejará en paz; sabemos cosas que ellos no desean que se sepan, los ponemos en riesgo.

Klaudia exhaló. —Lo sé; jamás podremos dejar de correr mientras Domé y Rynok sigan con vida.

—No lo estarán mucho tiempo más.

Klaudia se paseó alrededor de Gotnov, iba y venía a cada lado, él no volteaba a verla, solo llenaba el tanque.

—¿Por qué no le mentiste?

—¿A quién?

—A Izraíl… Cuando por fin lo alcanzaste, él te preguntó si lo dejarías ir si respondía tus preguntas, pudiste mentirle, no te iba a creer pero le dijiste que lo matarías de todos modos. ¿Por qué?

Gotnov inclinó más el bidón y las últimas gotas de combustible se internaron dentro del tanque de su vehículo, el muchacho lo devolvió al portaequipaje y regresó al coche, Klaudia hizo lo mismo en silencio.

—¿Y bien? —El motor volvió a rugir, su estómago estaba lleno.

El muchacho la volteó a ver.

—Porque no soy cobarde.

—¿Cobarde? ¿Eso que tiene que ver?

—Solo los cobardes mienten, lo hacen porque temen las consecuencias que sus acciones les podrían traer, así buscan evitarlas. Yo no temo las consecuencias porque nada puede detenerme, nada puede herirme, por eso no miento; no miento porque no necesito mentir, no tengo razones para escapar de nada porque eso es para mí, nada. Cuando tuve a Izraíl en mis manos era el fin para él, ninguna cosa que hiciera o dijera lo iba a salvar.

Klaudia guardó silencio y el coche continuó avanzando sin importarle lo que pasara por su mente. Así fueron atravesando el país, evadiendo las ciudades donde Klaudia conocía que la Bratvá tenía mayor poder, evitando toparse con la Militsiya que también los estaría buscando. Conducían todo el tiempo, apenas deteniéndose algunas horas para comer o descansar. Visitaron varios pueblos donde se enteraron de lo nuevo que ocurría en el país.

—«Yulianskiy Rynok a horas de convertirse en el nuevo Premier». —Se leía en los periódicos.

—Nadie mejor que él para tomar el puesto que dejó Míjail. —Se escuchó en la conversación de dos desconocidos—. Era su brazo derecho, su protegido. Es lo que él hubiera querido.

—Ilusos. —Dijo Klaudia en voz baja—. Están bien amaestrados.

—Déjalos, ellos no importan, son comida.

—¿Comida? ¿Ahora eres caníbal?

—No son mi comida porque yo no necesito alimentarme de ellos. Son el alimento de los débiles, de los falsos poderosos que mantienen su poder en base del que logran arrebatar a otros, a seres como ellos, simples e inferiores. Míjail obtuvo su poder quitándoselo a seres miserables como esos hombres, Rynok no es diferente. Ya viste lo que pasó con ese Míjail, la forma en que se quebró en mis manos; para eso le sirvió todo el poder falso que amasó.

—¿Y tú? ¿De dónde sacas tu poder?

—De mi cuerpo, yo no necesito quitarle el poder a nadie porque nadie tiene tanto poder como yo. Yo no dependo del dinero, ni de influencias, ni de cuántos seguidores tengo; ese tipo de poder es frágil, dependiente de factores ajenos a uno mismo. Yo solo cuento con la fuerza que tengo, fuerza ilimitada, imparable; eso es algo que no me pueden quitar.

—De todos modos no te estorbaría tener unos cuantos seguidores y algo de dinero que te permitiera demostrar ese poder tuyo ante los demás. ¿De qué te sirve todo ese poder si no tienes en qué usarlo?

—No te entiendo.

La chica lo miró a los ojos mientras que Hagen intercambiaba unos cupones por golosinas.

—¿Qué te motiva? En este momento solo la venganza. Quieres matar a Domé y a Rynok por la traición, porque te quieren matar, o quizá para vengar a tus padres, pero: ¿Después de eso qué harás? Toda esa fuerza, todo ese poder que tienes, ¿en qué lo vas a utilizar? Matarás a Rynok, el hombre más poderoso de este lado del mundo, matarás a Domé, una simple rata con aires de grandeza más grandes de lo que realmente alguien como él puede soñar. Pero después irás por el mundo sin una motivación, sin un objetivo. ¿O quizá no consideras que saldrás con vida de esto?

—No me importa nada de lo que pase después, en este momento solo quiero matar a esos dos.

Klaudia se estiró en su asiento, sentía las impurezas del asfalto bajo los neumáticos; era una sensación agradable, hipnótica.

—¿Qué harás tú? —Preguntó Gotnov.

—¿O sea que me dejarás ir?

—Te lo dije, yo no miento.

La muchacha sonrió. —Yo… Nunca he sido libre, no realmente libre. De niña vivía con mis padres, esa vida sencilla, patética como la de esos dos ancianos de la tienda, vida de ganado que espera ser llevado al matadero, felices por el pasto corriente y sucio que les dan los pastores para sacarles un mayor beneficio al sacrificarlos, vagando sin rumbo hasta que la muerte finalmente llegue. Luego como estudiante fui esclava de mi propio pasado, me di cuenta que en este mundo no se puede pasar de ser cordero a pastor, hay todo un sistema encargado de impedir ese cambio; puse todo mi empeño pero ni así fui capaz de lograrlo, cada día que pasaba había un obstáculo nuevo, cada persona que entraba en mi vida pretendía regresarme a dónde, según ellos, debería de estar, mi sitio. Y luego con la Bratvá fui sometida en cuerpo a la voluntad de otros, me convertí en un mero objeto destinado a dar placer o enfrentar las consecuencias; había beneficios, muchos; en cierto modo fue la mejor vida que he tenido pues solo era necesario separarse del cuerpo, verlo como una herramienta de trabajo. Así que, no sé… No sé qué haré después, no puedo volver a casa y no deseo hacerlo, no quiero esa rutina que todos en este país llaman vida.

—Quizá con Domé muerto puedas volver a la Bratvá.

—En este momento es la mejor opción.

Continuaron su largo viaje dejando atrás decenas de localidades, sumidas todas en la tristeza y decadencia del Imperio.

En algún momento las montañas dejaron de estar cubiertas de nieve, el cielo dejó de ser gris y el aire se volvió un poco menos frío. Era como si no solo estuviesen por salir por primera vez del Imperio sino que parecía que incluso la naturaleza era diferente al alejarse de los dominios del Estado. Conforme más se acercaban a la frontera el ambiente se volvía algo menos pesado mientras que el poder del Premier (quien fuese quien tuviera dicho cargo pues todos se comportaban igual) comenzaba a quedar más retirado, al norte del país. No era como si Sibiu fuera a ser mejor o más «feliz», en especial cuando el poder del Imperio se extendía hacia ahí mismo, sin embargo de algún modo la cercanía con Sibiu no se sentía tan opresora y eso era perceptible cuanto más se alejaban del centro del poder del Imperio.

—¡Estamos en la frontera! —Exclamó una emocionada Klaudia—. ¡De verdad saldremos de este país!

Ninguno de los viajeros había jamás conocido otra tierra que no fuera su natal, viajar era algo prohibido para la mayoría de los ciudadanos, tanto por los costos como por las leyes.

—¿Ahora qué? —Preguntó Gotnov al ver un gran muro que separaba al Imperio de la nación ortodoxa. Todas las carreteras desembocaban en sitios similares a aquel: una enorme construcción de muros tan gruesos como los del Palacio de Gobierno, que circundaban prácticamente a toda la nación, sesgados únicamente por algún río o alguna montaña igual de impenetrables que la enorme muralla, la cual a diferencia de la del Palacio de Gobierno, no era de piedra roja sino de hierro cobrizo.

Klaudia le pidió al chico que detuviera el coche y lo aparcara lejos de la vista de los guardias o de los pocos viajeros adinerados que pretendieran salir temporalmente del país.

—Nunca había visto esto pero sé lo que sigue. —Se le escuchaba nerviosa—. Domé salía frecuentemente del país, escuché algunas cosas acerca del procedimiento. —Respiró profundo—. Tenemos tres opciones: Para salir legalmente del Imperio se necesita un permiso firmado por algún representante del Estado, uno que evidentemente no tenemos, por lo que esa no es opción para nosotros. Podemos simplemente acercarnos y sobornar a los guardias, sé que Domé ocasionalmente tenía que hacer algo así cuando estaba obligado a dejar el país y no tenía tiempo para solicitar el permiso… Solo que desconozco si hay alguna clave o cuánto nos podría costar. O quizá…

No pudo terminar de hablar, Gotnov encendió el coche y condujo a alta velocidad hacia la frontera.

—¿Qué demonios estás haciendo?

—Ya estoy cansado de esperar, solo pasaremos y mataré a cualquiera que se interponga en nuestro camino. Hagen, ocúltate bien, puede haber disparos.

Gotnov preparó la PPK que llevaba a la cintura, Klaudia respiraba agitada, estaba muy asustada.

—¡No es buena idea, ahí hay miembros entrenados de la Militsiya, no nos dejarán pasar!

—He matado a miembros de la Militsiya antes.

Al acercarse al túnel que permitía la salida del país los viajeros pudieron ver por primera vez un pedazo de lo que era una tierra diferente a la suya, para Klaudia aquella imagen fue casi etérea, como si presenciara un sueño; a Gotnov le parecía tierra, igual y común que la que pisaba con sus botas desde que era un niño.

Un hombre uniformado salió al camino y comenzó a hacerle señas para que bajen la velocidad; Gotnov disminuyó la marcha y se detuvo justo frente al guardia, quien comenzó a caminar despacio hacia la ventanilla del conductor; el muchacho preparó su PPK.

—Buenas tardes. —Echó una mirada a los viajeros, contó tres—. Sus permisos de salida por favor. —El guardia sonaba amable, debía serlo pues la mayoría de quienes llegaban por las calles principales eran personas poderosas.

Gotnov volteó a verlo con una mirada fría que hubiera congelado en su sitio al guardia si este no hubiese estado ocupado observando a Klaudia, quien intencionalmente se había abierto parte de la ropa para dejar a la vista tanto como fuera posible de sus pechos. La chica puso su mano sobre la de Gotnov, la misma que sostenía la PPK, impidiéndole desenfundar el arma.

—Buenas tardes oficial. —Le sonrió con picardía, con sensualidad, con la misma actitud que antes Gotnov viera durante su estancia en la Bratvá—. Un evento inoportuno e inesperado nos hizo tener que salir del país con mucha prisa, lamentablemente debido al cambio de gobierno no pudieron otorgarnos un permiso de salida a tiempo. El Estado está completamente revuelto con el cambio de poder.

El oficial observó a la chica y a sus acompañantes, como Gotnov aparentaba mucha más edad que la que de verdad tenía su primera impresión fue que se trataba de un matrimonio y que el joven que viajaba en el asiento trasero era su hijo; el vehículo además era elegante, un modelo que pocos en el Estado podrían adquirir con los medios usualmente suministrados, eso dio fortaleza a la mentira.

—Sí, algunas personas han sufrido este tipo de inconvenientes, no todos los días hay un nuevo Premier y nadie sabe si seguirá en funciones el día de mañana. Incluso nuestro comandante ya ha sido destituido, no podemos saber lo que será de nosotros en unos pocos días. —Comentó sonriente el guardia—. Pero no puedo dejarlos pasar sin un permiso.

Klaudia sonrió de vuelta, ella sabía detectar a un corrupto al verlo, vivió años acompañada por la peor escoria del Estado, supo de inmediato que tenía ante ella a un funcionario insatisfecho, justo lo que esperaba, lo que necesitaba.

—Como se imaginará oficial, necesitamos urgentemente salir del Imperio por unos pocos días. —Dirigió la vista del guardia hacia el lujo de su coche—. Son cuestiones de gran importancia como las de todo aquel que pretende salir de este amado país nuestro. Imagino que comprende la urgencia que nos apremia.

El oficial la observó sonriente, aquellos viajeros eran precisamente lo que él necesitaba en la situación política que vivía el país.

—Entonces estoy seguro que ustedes comprenden mi problema.

Los labios de Klaudia se movieron sin emitir sonido alguno, con un suave movimiento formaron las palabras: —«no hagas nada»—. Gotnov la observó frío, listo para matar a ese hombre o a cualquier otro pero prefirió aguardar a lo que la muchacha fuera a hacer. La chica entonces bajó del coche y caminó seductora hacia el oficial que esperaba al lado de la puerta del muchacho, quien al ver a la atractiva joven desvió su atención del amenazante sujeto que estaba a un lado suyo.

El oficial y Klaudia se alejaron del coche e intercambiaron algunas palabras que Gotnov no alcanzó a escuchar, en todo momento la chica le sonreía, tocaba el cuerpo del oficial y se mostraba sugestiva. Intercambiaron algunas palabras al oído que Klaudia aprovechó para acercarse al sujeto y tocar su mano, momento en que entregó un fajo de billetes. El oficial sabía reconocer la diferencia de texturas entre los ásperos billetes extranjeros y los lisos y baratos cupones nacionales, por lo que ni siquiera se vio en la necesidad de revisar la cantidad que tenía en la mano, cualquier cantidad sería valiosa.

—Le aseguro que estará complacido. —Le dijo Klaudia al oído y regresó al coche mientras que el oficial abría la reja para permitirles salir, por primera vez en sus vidas, de la nación opresora en que los tres habían nacido.

La carretera era del mismo asfalto, los árboles idénticos a los que habían dejado atrás; incluso seguían viendo las mismas montañas, las mismas nubes, el mismo sol; no obstante todo aquel panorama parecía diferente, como si la sombra de la opresión que Iosif Míjail levantara durante tantos años desapareciera súbitamente y dejara sitio a la esperanza.

Klaudia no decía palabra pero su expresión era diferente, menos sombría, menos pesimista.

—Jamás volveré. —Dijo en voz baja. Gotnov no respondió y a Hagen no parecía importarle nada.

Restaba aún mucho camino por recorrer a fin de llegar a Sibiu, alcanzar su destino era lo único que le importaba a Gotnov Krvyeg.

Capítulo 31

Lágrimas de ira

Después de horas de conducir dejaron atrás la montaña, de frente y por debajo de ellos apareció la bonita ciudad de Sibiu.

Sibiu no era una enorme ciudad industrial y proletariada como sí lo eran Petropol o Moskva, era más bien una pequeña población que rememoraba el estilo medieval, con edificaciones de teja rojiza a dos aguas y paredes blancas, posicionadas en una extraña forma circular que rodeaban una gran explanada central. Al exterior una gran cordillera montañosa cubierta de nieve era visible, lejana al pueblo cuyo bullicio era más bien poco.

No obstante la imagen agradable que Sibiu transmitía a la vista de los visitantes, la conducta de las pocas personas que deambulaban lentamente por las calles contrastaba enormemente con ese agradable panorama; los pobladores parecían cansados, tristes, vestían ropas usadas y grises, apenas y se miraban a los ojos ocasionalmente; parecía existir alguna regla que impidiera a las personas mirarse a la cara más allá de un par de segundos, los individuos que transitaban las calles lo hacían a paso veloz, mirando primordialmente hacia el suelo y evitando a toda costa encontrar sus ojos con los de otra persona. A cada esquina se erigía una figura religiosa, alguna cruz, alguna imagen moralista de sacrificio: «El bien común por sobre el bien individual». Se podía leer en algunas estatuas.

Gotnov, Klaudia y Hagen estaban acostumbrados a la opresión que sentían en su país, en su ciudad; pero algo en Sibiu no estaba del todo bien, algo era diferente. Si bien el poblado era pintoresco, la gente parecía atrapada en una especie de burbuja de apatía de la que no podían escapar.

Circularon despacio por las estrechas calles, ausentes casi completamente de vida. Unas pocas personas se escurrían presurosas al interior de alguna casucha para después asomarse tímidamente a través de alguna ventana y observar a ese extraño vehículo que recientemente había comenzado a circular por sus viejas calles.

—¿Por qué parecen tan asustados? —Hagen observó hacia afuera, vio a una mujer que los miraba desde la puerta de su casa, como si el interior de su domicilio la protegiera de fuerzas hostiles, malignas.

—Es la primera vez que dejo el país, sé tanto como ustedes. —Le respondió Klaudia—. Pero seríamos inocentes si pensáramos que las cosas serían diferentes solo por salir de casa. Nicolae Vladislav ha convencido a toda la comuna de temer a Dios si no obedecen, imaginen lo que ha logrado con su propia gente.

—Entonces seguimos entre enemigos. —Respondió Gotnov.

Klaudia volteó a ver a Gotnov, el muchacho había pasado tantas cosas en tan poco tiempo, y aun así su rostro se veía igual que siempre, como si ninguna de las tragedias que había presenciado: la muerte de sus padres, los intentos por asesinarlo, las traiciones, las heridas; como si nada de aquello le marcara de ningún modo.

—Ya estamos en Sibiu. ¿Ahora qué? —Dijo Gotnov sin importarle que Klaudia no dejase de observarlo.

—Es un pueblo pequeño, moralista, limitante; buen lugar para romper la ley de los hombres mientras se está a resguardo de la ley de Dios.

—Izraíl y esos documentos que encontraste en la oficina de Demyan nos indicaron que este es el lugar, ¿verdad? Ahora tenemos que encontrar en qué parte de Sibiu estarán.

Guardaron silencio.

—Podríamos preguntar a la gente. —Dijo Hagen.

Klaudia sonrió por la inocencia del muchacho. —Nadie jamás nos dirá nada, si algo saben de la Bratvá, de Nicolae o de Míjail dudo mucho que lo dirán abiertamente.

—Pero tenemos a mi hermano… Él puede sacarle información a cualquiera.

Klaudia miró a Gotnov, la expresión del mayor de los Krvyeg no había cambiado pero su intuición de mujer le hizo ver que lo estaba considerando.

—No pensarás torturar aldeanos, ¿o sí?

—Pienso hacer lo que sea que se necesite.

Gotnov siguió conduciendo, había divisado un pequeño expendio que era de los pocos lugares donde había alguna aglomeración de personas. Bajó la velocidad para buscar lugar dónde aparcar.

—¿De verdad piensas hacerlo?

—Necesitamos la información, —le respondió Gotnov—. No quiero estar todo el día dando vueltas en círculos.

—¡Son personas inocentes, víctimas de la opresión como tú o como yo!

—Yo no soy víctima de nadie.

—Sería el método más rápido. —Intervino Hagen—. En ese expendio hay ancianos y niños, será fácil que mi hermano les saque información.

—¿Qué… Qué piensas hacerles?

—Cualquier cosa que tenga que hacer para que hablen. —Gotnov abrió la puerta del coche, Klaudia se movió apresurada, abrió su puerta y se bajó antes.

—Déjame hacerlo, dame la oportunidad de obtener información sin hacerles daño.

—¿Te los vas a coger?

Klaudia se sintió incómoda, ofendida. —No todo lo que hago es coger, creí que te habías dado cuenta.

Gotnov la miró con frialdad, vio los enrojecidos ojos azules de la chica que lo había estado acompañando desde hace tiempo.

—Está bien, solo no tardes mucho o tendré que hacerlo yo. —Gotnov cerró la puerta del coche y se recostó sobre el asiento tras abrir una botella de vodka—. Mientras más tiempo te tome más ebrio estaré y menos podré controlarme. —Le advirtió.

Klaudia caminó en dirección del expendio donde algunos ancianos leían un periódico mientras unos pocos niños jugaban en el piso.

La atractiva chica no llamó mucho la atención en el lugar, quizá no había ahí el tipo de persona indicada para ella. —«Espero, por su bien, que esto funcione»—. Se acercó al mostrador y, con una sonrisa, se dirigió al dependiente.

—Hola, vengo de lejos, ¿puedo pagar con esto? —Mostró unas monedas brillantes, del tipo que no se veían en todo el Imperio, Klaudia sabía que cualquiera desearía ese preciado metal.

El dependiente vio las lustrosas monedas brillando en la suave mano de la chica, un dejo de codicia cruzó por sus ojos, Klaudia lo detectó, ella se había enseñado a notar tanto la lujuria como la codicia, así se mantenía con vida.

—Me pagaron con esto, —dijo sonriendo—. Pero no sé cuánto vale. ¿Qué me alcanza con esto aquí?

El dependiente tomó la moneda, sintió su peso, su textura lisa, solo había escuchado hablar del dinero pero nunca lo había visto realmente, en su pequeño pueblo no había llegado nadie a su humilde expendio a gastar una de esas, no obstante sabía que algunas circulaban alrededor, en especial recientemente.

—Por fin uno de ustedes llega aquí. —Dijo entre murmullos.

—«¿Uno de ustedes?». —Pensó Klaudia sin dejar de sonreír. La conducta de ese hombre indicaba conocimiento de que algo ocurría en Sibiu, ahora faltaba averiguar qué era lo que ocurría.

Los ancianos parecían incluso más absortos en su lectura desde que Klaudia entró, algunos mandaron llamar a los niños, les ordenaron alejarse de esa linda extranjera.

—Me honra su visita a mi tienda. —Le dijo—. Nunca pensé que este pequeño sitio llamara la atención de uno de los suyos.

—«Bien, esto será más fácil y rápido de lo que pensé». —Se dijo Klaudia—. Tenemos gustos variados.

—Por favor señorita, pase. —El dependiente abrió una puertecita que permitía el ingreso a la parte trasera de la tienda; Klaudia no pudo evitar sentir miedo pese a que, evidentemente, el dependiente se comportaba con deferencia hacia ella; tan acostumbrada estaba a la maldad que la veía en cada rincón.

No podía permitirse mostrar temor, el dependiente creía que ella era alguien especial, necesitaba saber quién pensaba que era, eso quizá los llevaría hasta Sadler.

Escoltó a Klaudia al interior de la tienda donde guardaba la mayor parte de sus recursos. El sitio estaba bien iluminado, se trataba de un expendio viejo con artículos que llevaban mucho tiempo sin moverse de su lugar.

—Pocos en Sibiu pueden conseguir nada más que lo básico: alimentos, ropa; todo lo que tengo aquí está fuera de su alcance, por eso ni siquiera los muestro. Son objetos de otro tiempo, de antes de… Todo el Imperio. Objetos de mi abuelo y del padre de mi abuelo, y también de su padre.

Klaudia observó el lugar, había cuadros, pinturas, armas viejas que evidentemente no funcionaban y eran únicamente decorativas. Vio un enorme retrato del Zar, vestigio de una época anterior a Míjail.

—Yo… —El dependiente pareció un poco asustado—. Solo lo guardo porque sé que habrá de valer algo, por supuesto que es solo un recuerdo.

La chica percibió el miedo del dependiente, eso le llevó a pensar que, sea quien fuera quien él pensara que ella era, era parte del aparato del Imperio, eso era bueno para sus objetivos, le daba poder. Klaudia decidió mostrar interés en los objetos de los cuáles tenía conocimiento de algunos.

—Nicholas Romanov, el último Zar. —Dijo Klaudia acariciando el cuadro de un hombre bien parecido, de tupida barba y elegantes ropas militares—. Aquel que sostenía el poder absoluto antes de la sublevación de Míjail y la creación de nuestro glorioso Imperio.

—Que en paz descanse, mi señora. —Añadió el dependiente—. Nadie será como Iosif Mijail, ningún hombre podrá igualarle.

—«Espero así sea». —Pensó con amargura—. Siempre disfruté de las lecturas acerca de los Zares, de la vida de antes del Premier. Mi nana solía contarme historias que su abuela le relataba.

Era mentira, Klaudia no tuvo una nana, su familia jamás hubiera podido acceder a tal lujo.

—Nicholas Romanov vivió una vida de tragedias que culminó con su muerte a manos del propio Iosif Míjail. —Le comentó el dependiente—. Este debe ser uno de los últimos recuerdos de ese hombre pues el Premier decidió quemar casi todo indicio del pasado del Imperio. Tiene un valor incalculable.

Nuevamente Klaudia percibió la codicia de ese sujeto.

—Me gusta… Me gusta mucho. Estoy complacida que poseas este objeto tan valioso.

—Querida señora, como verá mi tienda no atrae muchedumbre, claramente los de su clase pasan de largo sin siquiera mirar dentro de mi miserable rincón. Por años he anhelado el momento de mostrar estos tesoros a quien pueda apreciarlos y es usted la persona más digna de tenerlos a su vista que pudiera yo desear. Estando yo sin recursos para dar una mejor apariencia a este tendajo, jamás podría atraer la atención de su gente por lo que estos tesoros se pudrirán sin ser apreciados por ojos como los suyos.

—«Los de mi clase. ¿De quiénes habla?».

—Dos monedas es lo que pido por el retrato del Zar, mi señora; y verá que es precio justo por tal recuerdo.

Nuevamente la codicia, una moneda sería suficiente por ese roído retrato, si bien alguna vez hermoso, el tiempo lo dejó deteriorado. Klaudia se paseó acariciando los antiguos objetos, sacudiéndose el polvo de los dedos.

—Solo habré de pagarte dos monedas por este precario retrato, cuyas condiciones son apenas aceptables, si eres capaz de llevarlo a entregar a mis aposentos, pues es evidente que no habré de subir este enorme marco al interior de mi coche.

El dependiente sonrió mientras se frotaba las manos. —Por supuesto mi señora. Con esta venta mi humilde tienda pasará a ser un lugar que atraerá a los de su clase. Gracias, gracias de verdad. ¿Habré de llevárselo a Iad entonces?

—«¡Iad!».

—Así es. —Respondió resistiendo el deseo de preguntar todo cuanto ese hombre sabía de Iad.

—No se me permitirá entrar, ¿tendrá usted la medalla que me permita el acceso?

—«¿Medalla?». —Estaba confundida, temía que él lo notara.

El hombre se percató de la expresión de Klaudia, de inmediato cambió su expresión.

—Por supuesto mi señora que un humilde lacayo como lo soy yo jamás habría de tener acceso a Iad, me disculpo por mi insolencia.

Klaudia respiró aliviada. —Solo llévalo cerca, mandaré por el retrato a mi guardaespaldas y él habrá de hacérmelo llegar, solo que es muy importante que sea lo antes posible. Ten, toma esta moneda como anticipo, la otra la recibirás una vez entregues el retrato en la entrada.

—¿A las afueras del bosque?

—¿A dónde más podría ser?

—Pero querida señora, ¿qué garantía tengo de que… Su gente no me disparará al acercarme?

Klaudia lo observó, el sujeto se veía preocupado pero esperaba que la codicia fuese lo suficientemente poderosa como para llevarlo hasta el sitio que ella necesitaba.

—Si no le parece un negocio digno entonces no hay necesidad de continuar esta negociación. —Dijo mientras extendía la mano, solicitando de vuelta la moneda que le había entregado.

Nuevamente la chispa de la codicia apareció en los ojos del dependiente, quien sonriente aceptó las condiciones.

—Llévalo hacia allá inmediatamente, mi guardaespaldas te estará esperando.

—Solo permítame prepararlo para el traslado, no quisiera que una obra tal se dañara. —Le dijo mientras la acompañaba de regreso a la salida. Klaudia se despidió de él con un ademán y se retiró caminando hacia su elegante vehículo. Volteó un momento y vio al encargado que sacaba de la tienda a los niños y a los viejos para después cerrarla. Volvió a montarse en el coche.

—¿Obtuviste información? —Le preguntó Gotnov sin abrir los ojos, recostado en el asiento.

—Mucho más de lo que esperaba. Algo ocurre en esta tierra, el encargado de la tienda me habló de un grupo de personas con dinero, con monedas como las nuestras. Al parecer se reúnen en un sitio llamado Iad.

—¿Dónde está Iad?

—… No lo sé.

—Entonces tendremos que obtener esa información a mi modo. —Gotnov se preparaba para bajar del coche pero Klaudia lo detuvo.

—Espera, él nos guiará hasta allá, solo debemos esperar a que vaya con el retrato que le compré.

—¿Compraste algo?

—¿Creíste que solo cogiendo puedo obtener información?

Se movieron de ese sitio a fin de no quedar a la vista del dependiente al este salir de su tienda. Pasó una hora y no salía de su expendio por lo que Gotnov comenzó a impacientarse, estaba listo para sacarle la información a la fuerza cuando la puerta de la tienda se abrió y salió de ahí un hombre que cargaba un enorme objeto rectangular forrado en papel y plástico.

—¿Es él?

—La codicia es tan poderosa como la lujuria.

El hombre se quedó unos minutos sobre la calle hasta que el ruido de un motor destartalado les indicó que un vehículo en precarias condiciones se acercaba. Era un viejo camión de carga usado para la agricultura, llevaba pacas de maíz atadas con cordones y se veían algunos recipientes de frutas colocados dentro de la caja del camión. El encargado cuidadosamente depositó aquel objeto en la caja y se montó en el lado de copiloto de la cabina para después arrancar.

—Síguelos, ellos nos llevarán hasta Iad.

Gotnov enfiló el coche y siguió aquella camioneta a través de las estrechas calles empedradas de Sibiu, rodeadas de casitas blancas con tejado rojo, mayormente vacías. Pronto fueron alejándose de la zona urbana en dirección de un bosque que se veía a lo lejos; Gotnov tuvo que guardar mayor distancia o sería muy evidente que estaban siguiendo a esos hombres.

Recorrieron el mismo camino que, sin ellos saberlo, Domé hiciera tiempo antes en aquella limosina: Circularon por una sinuosa vereda que cada vez se alejaba más del pueblo.

La camioneta se detuvo justo delante de un túnel, permaneció encendida unos minutos.

—¿Por qué demonios se detiene? —Aguardó varios metros atrás, bajo el resguardo de una curva.

—Ese hombre mencionó una medalla y después dijo que era lógico que alguien como él no pudiera ingresar. Tal vez esa sea la entrada y este el fin del camino.

—Entonces es momento de conseguir información.

Gotnov aceleró, no iba a permitir que esos sujetos escaparan, Klaudia parecía nerviosa.

—¿Qué harás?

—Lo que necesite.

—No los lastimes.

—Dependerá de ellos.

Condujo violentamente hasta acercarse a aquella camioneta, frenando de golpe para colocarse justo detrás de ella, sus asustados ocupantes aún no reaccionaban tras la repentina maniobra.

Gotnov no estaba dispuesto a permitir que nadie escapara por lo que se bajó rápido del coche, Hagen le siguió y fue hacia el lado del piloto mientras que su hermano iba hacia la puerta del pasajero, donde viajaba el dueño de la tienda. Abrió la puerta rápido y sacó a la fuerza al tendero, quien cayó boca abajo en el pavimiento. Hagen apuntaba con la PPK al conductor para asegurarse que no escape.

—¡Vengo a entregar un paquete, no iré más allá!

Pese a la violencia con que era tratado, aquel sujeto parecía extrañamente cooperador, no muy sorprendido por el duro trato que estaba recibiendo. El conductor tampoco parecía sorprendido, se encontraba tranquilo, con las manos alzadas.

—Una de ustedes… Una chica joven, vengo a traer su pedido. Me dijo que mandaría a por él y me pagaría el faltante. Estoy en el límite, no transgredí la zona, ¡cumplo las reglas!

—¡Hagen, que baje el conductor!

Hagen abrió la puerta del conductor y este bajó despacio, sin resistirse.

—Solo estoy acompañando, no sé nada más.

—¡Tráelo!

El conductor fue llevado a punta de pistola al lado del tendero, en ningún momento se resistió.

—Es un retrato de Nicholas Romanov, el último Zar antes del Premier Iosif Míjail. Es una obra de valor incalculable, tu señora lo desea fervientemente.

—Nadie es señora mía. —Respondió Gotnov, el tendero comenzó a asustarse.

—¿Quiénes son ustedes? ¿Han venido a robarme? ¡¿Conocen el riesgo que corren al robar una propiedad de uno de ellos?! ¡Jamás saldrán vivos de aquí, Será mejor que se vayan!

—¡Klaudia, ven!

La chica no quería verse involucrada en lo que estaba por ocurrir pero tampoco deseaba que alguien más perdiera la vida, al menos no dos personas inocentes. Se acercó esperando que su presencia le ayude de algo a aquellos infortunados al encontrarse con Gotnov.

—¡Usted! —Exclamó el asombrado tendero—. ¿Qué está ocurriendo? Señora, dígales que solo he venido a traerle su propiedad, ese retrato que tanto le gustó.

Klaudia lo observó compadecida.

—Lo siento señor… No soy quien usted creyó; no obstante necesitamos su ayuda.

—¿No es usted uno de ellos? ¡Eso es imposible! Esas monedas. ¿Acaso son falsas?

—No señor, esas monedas son reales y ahora le pertenecen, justo como acordamos.

—Siempre y cuando coopere. —Añadió Gotnov.

Klaudia se inclinó para ponerse a la altura del rostro del tendero, que estaba de rodillas y con el rostro cubierto de polvo. El cielo comenzaba a oscurecer, el viento era frío.

—Lamento lo que está pasando pero el dinero es real, estoy dispuesta a pagar el faltante y a permitirle conservar el valioso retrato para que usted pueda venderlo más adelante, solo que necesitamos su ayuda, es muy importante para nosotros.

—… —El hombre no respondía.

—Necesitamos saber todo sobre Iad, cómo entrar, quiénes se encuentran ahí, todo lo que usted sepa.

—Están locos… ¿No saben qué es Iad? ¡No deberían estar aquí, váyanse de inmediato si es que quieren vivir!

Gotnov derribó a aquel hombre de una patada que le mandó a volar un par de dientes, luego colocó su bota sobre el pecho y comenzó a presionar; el tendero sintió que sus huesos crujían, que el aire escapaba de sus pulmones; su acompañante lo observaba horrorizado. Klaudia bajó la vista.

—Puedo pulverizar tus huesos cuando quiera, mejor habla de una vez o tú y tu amigo tendrán la muerte más horrible que puedan imaginar. —Le advirtió Gotnov.

—¡Él es capaz de todo! —Exclamó Klaudia entre lágrimas—. ¡Por favor señor, díganos todo lo que sabe, no puedo detenerlo, lo he visto asesinar a otras personas, cumplirá su amenaza!

—Sé que ya te fracturé al menos una costilla, puedo sentirlo bajo mi pie. Voy a retirar mi bota, te dejaré hablar; no te daré otra oportunidad así que aprovéchala.

El muchacho lentamente retiró el pie del adolorido pecho del tendero quien comenzó a inclinarse, respiraba con dificultad, cada vez que lo hacía un enorme dolor le recorría el pecho, tenía más de una costilla fracturada y solo con la presión de las piernas de ese muchacho monstruoso.

—Ustedes pueden salir de aquí con vida y con mucho dinero. Aproveche la situación. —Le dijo Klaudia una vez más.

El tendero los observó con una mirada de terror, tenía lágrimas en los ojos, sudaba pese al frío; miró a su derecha y su compañero estaba de rodillas, con la cabeza baja mientras un muchachito menudo le apuntaba con una PPK. Volteó a ver al mayor, a Gotnov. Era enorme, aterrador, con unas facciones que eran las del mismo demonio, no dudó ni por un instante que fuese capaz de cumplir esa y toda otra amenaza que una mente tan retorcida como su apariencia pudiese fraguar.

—Entiendan, si les digo algo me matarán de todos modos.

—No, tú entiende. He venido a matar personas, no me importa si añado más a mi lista.

El tendero dudaba.

—Me digas o no obtendré la información de un modo u otro, así tenga que torturar y matar a cada hombre, mujer o niño de Sibiu. ¡Qué es Iad!

—… Iad… Es el sitio de reunión de los que tienen el poder, líderes políticos, militares, criminales. Eso todos en Sibiu lo sabemos. No tenemos idea de quiénes son los integrantes pero… Todos suponemos quienes habrán de pertenecer… Iosif Míjail… Gente como él. Se reúnen aquí… Más debajo de la tierra, tras ingresar al túnel se encuentra una vieja mina, fue ahí donde se erigió Iad.

—Continúa.

—No sé cómo sea allá adentro, nadie tiene permitido traspasar más allá de donde estamos en este momento. Lo que les dije es lo que todos en Sibiu sabemos, es conocimiento común, pero nadie lo dice; tenemos prohibido hablar de Iad, sus integrantes a veces están entre nosotros, podemos reconocerlos porque… Son diferentes, sus rostros, su ropa, no son plebeyos como lo somos todos.

—Habló de una medalla. ¿Qué es eso? —Preguntó Klaudia.

—Los miembros de Iad… Se dice que se identifican por una medalla que portan. Todo aquel que no tenga una e ingrese en Iad sufrirá el peor de los destinos.

—¿Cómo puedo entrar?

—A veces los jóvenes… Desaparecen, algunos… Muy pocos… Regresan un año después, siempre es un año. Permanecen un año ahí abajo. Trabajan, Iad solo se abre una vez al año… Por unos pocos días. Solo deben trabajar esos días y… Pagan muy bien, una fortuna… Pero… Ahí abajo es el infierno, cosas terribles le ocurren a aquellos que no porten una medalla. Los portadores de la medalla son intocables, todos los demás… Son juego abierto. Un año de encierro… Unos pocos días de trabajo… Equivalen a una vida resuelta… Para aquellos que regresen.

—¿Quiénes han vuelto?

El tendero observó a Gotnov suplicante.

—Nadie se queda, los pocos que salen de Iad con vida dejan este maldito pueblo abandonado. Mi hijo eso hizo.

—¿Cada cuándo buscan nuevos elementos?

—El reclutamiento es… Solo al inicio del año.

—¡Maldición! —Gotnov se molestó, habían perdido su ventana—. ¡No nos has dicho nada que sirva para entrar! —Tomó del pecho al hombre, quien gritó de dolor y terror, luego lo alzó con solo uno de sus brazos; el tendero era un hombre robusto y sus pies ya se habían despegado varios centímetros del suelo.

—¡Se dice que abrieron!

Gotnov sonrió y soltó un poco su agarre. —Habla.

—No sé por qué, quizá por la muerte de Míjail. Han estado llegando… Personas… Como ellos… Por eso creí que la chica era… Se dice que abrieron… De forma extemporánea.

—¿Entonces están reclutando?

—… Sí… Hay movimiento, hay rumores… En el monasterio, ahí van los jóvenes, la mayoría no regresan.

Gotnov tomó la mano derecha del tendero con su izquierda y apretó con fuerza, tanta que los huesos de su mano se quebraron; no paró hasta que sintió una sustancia viscosa y caliente, uno de los huesos había atravesado la piel y sangraba.

Soltó al tendero que gritaba de dolor, sujetaba su mano derecha.

—Eso es una advertencia, si me mientes haré lo mismo con tu cabeza. —Volteó a ver al acompañante del tendero—. Me llevarás a esa iglesia, después podrán atenderle la mano a ese idiota. Sé dónde encontrarlos, así que no se arriesguen. —Miró a Klaudia que se veía asqueada, así como a Hagen, quien era indiferente—. Lo siguiente lo haré solo, ustedes váyanse de aquí, no me esperen, los encontraré.

Klaudia no le contestó, se acercó al tendero que se retorcía y gritaba al ver uno de sus huesos que salía de un costado de su mano, el hombre le respondió aterrorizado y se alejó, Klaudia solo pudo decirle: —lo lamento—. Mientras le entregaba la segunda moneda, después tomó a Hagen, lo llevó al coche y partieron de regreso al pueblo, dejando a Gotnov con el maltrecho tendero y su asustado acompañante.

Los tres abordaron la camioneta y circularon de regreso al poblado en dirección hacia el centro; hicieron el viaje en silencio, solo interrumpidos por los gemidos de dolor del tendero, Gotnov iba recargado sobre la puerta del copiloto sin incomodarse del dolor que había causado. El conductor dio unas cuantas vueltas hasta que se vio la enorme iglesia, ubicada exactamente al centro, rodeada por edificaciones que la «miraban» de frente.

El conductor se detuvo y no dijo palabra, esperaba que su incómodo pasajero entendiera que aquel era el lugar.

—Supongo que es aquí… No olviden mi advertencia, si me están jugando una pasada ya saben lo que les espera.

—… Es aquí. —Dijo el conductor casi susurrando.

Gotnov bajó del vehículo y de inmediato el conductor arrancó. Dio media vuelta y vio la enorme puerta de madera grabada de la iglesia que se abría ante él, una fuerte luz amarillenta lo cegó temporalmente y una silueta emergía de entre esa luz.

Capítulo 32

Combatiendo el fuego

El hombre lo miró con una sombría expresión de complacencia. Portaba una barba larga, rizada y grisácea con tonos negros, vestía una túnica blanca con tres collares acomodados en paralelo y llevaba un bastón en su mano izquierda. En la cabeza llevaba un sombrero del que colgaba un largo velo blanco, con una cruz decorada al frente.

El eclesiástico sonreía, observaba a Gotnov de pies a cabeza, parecía que le era una agradable vista.

—Bienvenido seas.

Gotnov lo observó, le parecía muy extraño pues ni siquiera había llamado a la puerta, comenzó a pensar en matar a ese individuo e ir a buscar al tendero y al conductor debido a su jugarreta. Detrás del eclesiástico se veía un enorme mural con temas bélicos, el interior estaba iluminado principalmente con antorchas. Parecía una iglesia ordinaria hasta que vio pasar a un sujeto malencarado con visibles marcas de violencia en el rostro.

—Vengo por el trabajo.

El eclesiástico le sonrió. —Estás en el lugar correcto.

Con un movimiento invitó a Gotnov a ingresar, cualquier otra persona hubiera pensado mejor antes de ponerse en riesgo adentro de un sitio lúgubre y acompañado por un viejo siniestro, pero Gotnov se sentía invencible, intocable; en su mente las únicas personas que estaban en riesgo en ese momento era todo aquel que estuviera en su camino. No dudó, no mostró temor ni angustia, ingresó a la iglesia como si fuese de su propiedad mientras que el eclesiástico cerraba la puerta tras él para después acompañarlo.

—Fue una suerte que llegaras en este momento.

Gotnov observó el interior de la iglesia, ellos y aquel hombre maltrecho no eran los únicos allí, conforme más se adentraban se topaban con otros individuos, hombres todos ellos, malencarados, fuertes, la mayoría gravemente heridos.

—Nunca me han gustado estas «emergencias», pero bueno ya lo decía mi santa abuela: «La desgracia de unos es la oportunidad de otros». ¿Verdad que sí? Oportunidades para jóvenes intrépidos como tú.

—¿Qué debo hacer?

—Viniste por el espectáculo, ¿no es así? Se ve que tienes dotes para eso. Una oportunidad maravillosa, ¿qué otro trabajo te asegurará el resto de tu vida a cambio de solo un día de esfuerzo? Es una oportunidad que solo se da una vez al año, excepto hoy; estás de suerte.

Caminaron hasta pasar el púlpito y se dirigieron a una puerta que se veía al fondo, dicha puerta daba a unas escaleras iluminadas con antorchas a cada lado, que descendían; al fondo se escuchaba un sonido, parecían discusiones.

—Adelante amigo mío, allá abajo hay personas con mayor capacidad que la mía para darte toda la información que necesites, yo he de permanecer aquí para recibir a más de ustedes, solo espero que todos sean tan magníficos como tú.

Cualquier otra persona lo pensaría dos veces antes de introducirse en un sitio tan lúgubre como lo es el sótano de una vieja iglesia regida por un siniestro monje, pero Gotnov no lo dudó y, tras echar una mirada amenazante al monje, advirtiéndole que perdería la vida si se trataba de una trampa, bajó las escaleras con la seguridad de quien domina todo y a todos.

La madera chirriaba de dolor al sostener el enorme peso del muchacho, a cada paso que daba parecía que la vieja madera de la escalera estaría por romperse; la luz era amarillenta, tenue, con sombras que ondulaban por el crepitar de las llamas.

Llegó hasta la parte más profunda de la escalera y tuvo que dar vuelta por un pasillo igualmente oscuro en el que se veía una luz sucia al fondo. Comenzaba a oler desagradable, a sudor y a sangre; se escuchaban lamentos, gritos, súplicas, expresiones de odio. Gotnov sonrió, estaba justo en su medio ambiente.

Los lamentos eran cada vez más perceptibles, el aroma era indiscutiblemente de sangre, el muchacho lo reconocía muy bien. Gotnov atravesó el último pasillo y luego el marco de una puerta; ante él una jaula con decenas de sujetos moliéndose a golpes, charcos de sangre en el piso, cuerpos derribados, posiblemente sin vida. Adentro de la jaula se libraba una lucha brutal y sin reglas, misma que era impulsada por otros individuos quienes, desde afuera de la jaula, gritaban, aplaudían y silbaban.

—¡Mátalo!

—¡Rómpele el puto cuello!

Gotnov vio al «público» de ese extraño espectáculo, algunos tenían lesiones en el rostro, se veían agotados, otros parecían listos para entrar en algún momento a la jaula; algunos más iban bien vestidos, evidentemente no eran luchadores, no durarían en ese sitio si lo fueran. Con ellos habría de hablar.

—¿Con quién de ustedes me debo dirigir para obtener el trabajo? —Dijo en voz alta, dirigiéndose a todos y a ninguno, ni siquiera sabía de qué trabajo se trataba.

Uno de los sujetos bien vestidos volteó a verlo, lo observó algunos segundos y después anotó algo en una libreta.

—¿Nombre?

—¿Qué demonios es aquí? —Respondió.

—¿Nombre?

A Gotnov no le gustó la forma en que aquel sujeto le habló, como si fuera su dueño; odiaba eso, así lo trataron durante los años en que estuvo preso y no estaba dispuesto a soportarlo. Sin dar aviso, tomó la cabeza de ese sujeto con la mano izquierda y la estrelló contra el muro, el golpe seco se fundió con el resto de los gritos e impactos que sucedían al interior de la jaula. El pobre hombre quedó tirado en el suelo, sangrando de la frente, su libreta quedó tirada en el suelo a unos metros de su cuerpo maltrecho.

Gotnov la tomó y vio que había una lista repleta de nombres cuya escritura indicaba procedían de varias naciones, la mayoría balcánicas; anotó su nombre y arrojó la libreta al lado de aquel sujeto que seguía en el suelo, tratando de recuperarse.

—¡Estás en el lugar correcto! —Escuchó que le hablaban enérgicamente a un costado.

Al voltear, Gotnov vio a un hombre de baja estatura, regordete y mayormente calvo que vestía un traje blanco sobre el que se notaban algunas salpicaduras rojas; aquel individuo notó que miraba su ropa y de inmediato trató de explicarse.

—Por más cuidados que uno toma es imposible no empaparse aquí, me he acostumbrado con el tiempo. —Le extendió la mano—. Gusto en conocerte, mi nombre es Ínger, al parecer soy el pez gordo de este lugar. —Dijo sonriendo como burla por su propio sobrepeso.

Gotnov estrechó por reflejo la mano de aquel hombre, le recordó a Domé, un sujeto con modos agradables y cálidos; desconfiaba de todo aquel que se comportara de ese modo.

—Veo que ya te anotaste. —Tomó el cuaderno que su herido subordinado le ofrecía—. Gotnov… ¿No eres de aquí? Bueno aún faltan algunas rondas para que llegue tu turno, lo mejor será que te explique cómo funcionan las cosas aquí.

Ínger llevó a Gotnov a dar una vuelta alrededor del sótano mientras que dentro de la jaula se seguían librando cruentas batallas campales bajo los vitoreos de los emocionados espectadores.

—¿Qué demonios es esto? —Preguntó Gotnov.

—¿Así que vienes sin saber de qué trata? Espero no te vayas a asustar cuando te enteres de qué va este negocio mi enorme amigo. Esto que ves son las eliminatorias para el evento más intenso y exclusivo del que te puedas imaginar. Es un deporte muchacho, si bien no uno como los que se veían por televisión antes del finado Míjail. Este es de verdad, una lucha por la supervivencia, La Jaula, así llamamos a este gran evento; y la paga para el ganador es maravillosa. Lo que ves en ahora no es más que un preámbulo para llegar a la verdadera jaula en Iad.

—¿Cómo funciona?

—Pues… Metemos a un montón de brutos como lo eres tú adentro de una jaula y los dejamos despedazarse, aquellos que aún puedan pelear después de veinte minutos de violencia reciben la oportunidad de ir a la verdadera jaula y despedazarse contra los mejores en pos de ser el único que quede con vida y acceda al enorme premio.

—¿Dónde es la pelea?

—En Iad por supuesto, ¿dónde más? Muchacho entiendo que vienes de fuera pero necesitas poner más atención, si llegas allá estarás ante los ojos de los hombres más poderosos de este lado del mundo.

—Hablaste de un premio, ¿en qué consiste?

—¿Qué te parecería que no tengas que preocuparte nunca más por el dinero? Lo que desees, cuando lo desees, ese es el pago; va mucho más allá que un simple premio económico, tu pago es la vida que siempre deseaste. —Dijo sonriente mientras mostraba una brillante medalla que llevaba al cuello—. Sería como si tuvieras una de estas, no tendrías que preocuparte nunca más.

—¿Cómo putas me serviría una chuchería como esa?

—Esta… «Chuchería» nos identifica como los dueños de toda esta tierra que pisas, del aire que respiras. Quien porta una de estas puede ir a donde lo desee a placer y tomar lo que desee en el momento que lo quiera. El ganador recibe los beneficios que se obtienen al poseer una de estas bellezas.

—¿Qué me impide solo matarte y quitártela?

—Nada, solo que no te serviría si no estás anotado en El Libro, tan pronto la mostraras no durarías un día una vez que se supiera que portas una sin ser un socio.

Gotnov exhaló, se veía ya desesperado. —Empecemos de una vez—. Dijo molesto.

—Excelente muchacho, solo entra y deja salir a esa bestia que llevas dentro. Déjame decirte que no hay reglas de ningún tipo, no se les permite ingresar aquí con armas pero si alguien es capaz de infiltrar una, digamos que puede usarla sin repercusiones, hay que premiar la inteligencia, ¿verdad? Solo necesitas durar veinte minutos, si sobrevives y estás más o menos entero irás al evento principal.

—¿Cuándo será esa pelea?

—Eso es algo que nunca se sabe, hasta donde sé podría estar ocurriendo en este momento, no nos avisan y eso a ustedes no les importa, vienen aquí a matarse y nada más.

Gotnov miró a su alrededor.

—Entonces no tengo tiempo que perder, llévame a Iad de una buena vez, quiero estar en La Jaula.

Ínger sonrió. —Es necesario que pases la eliminatoria muchacho, ten paciencia; solo son unos minutos más para que estos bárbaros acaben muertos y puedas entrar.

Gotnov se alejó de Ínger sin decirle nada más, se acercó a un sujeto que vitoreaba la batalla que se libraba dentro de la jaula. Lo palmeó un par de veces sobre el hombro para llamar su atención, el sujeto malencarado volteó molesto a verlo.

—¿Qué demonios quieres. No ves que estoy viendo la pelea?

—Voy a matarte. —Le respondió.

El individuo pareció confundido, sonrió como si le hubiesen contado un chiste. Gotnov lo tomó del cuello y lo torció hasta que su rostro volvió a ver en dirección de la pelea que tan intensamente observara segundos atrás. Dejó caer el cuerpo de ese hombre ante la mirada de Ínger, quien parecía tan confundido como asustado. La cruenta batalla que se libraba adentro de la jaula lo cubrió de los gritos de quienes habían visto el homicidio y Gotnov fue hacia el siguiente, quien ya lo observaba, le tronó el cuello apretándolo con una sola mano. Para ese momento ya muchos más habían visto lo que el chico estaba haciendo por lo que una horda de individuos se abalanzó hacia él, portando todo tipo de instrumentos como sillas, tubos o navajas.

Gotnov vio la turba que se le acercaba, apretó los puños y se dispuso a enfrentarlos. Evadió el primer intento por acuchillarlo y asestó un fuerte y rápido golpe con el puño izquierdo directo a la nariz del pobre diablo que trató de matarlo, el tabique nasal se hundió en el cráneo y quedó fuera de combate; otro sujeto le estrelló un tubo de hierro en la espalda, Gotnov no hizo ningún gesto y extendió el brazo izquierdo, tomó a ese sujeto del cuello y lo arrojó hacia un grupo que se acercaba hacia donde él estaba, con lo que los ralentizó un poco.

No esperó a recibir a la turba sino que se lanzó hacia ellos, dio potentes golpes directo a los rostros de sus desconocidos enemigos, en la mayoría de los casos solo uno bastaba para derribar a su oponente; hacía movimientos espasmódicos que le evitaban recibir directamente los golpes que le lanzaban y de inmediato contraatacaba con un golpe o rodillazo; algunas veces remataba a su oponente en el suelo con un fuerte pisotón a la cabeza o cuello, entre tantos gritos no se escuchaba el crujir de los huesos.

Pese a lo rápido que podía moverse, eran demasiados los oponentes que estaba enfrentando al mismo tiempo por lo que fue imposible no recibir golpes, pero era como si no sintiera dolor, cada impacto le rebotaba en el cuerpo. Gotnov en cambio repartía muerte, quebraba brazos, tomaba a sus enemigos y los arrojaba lejos; pronto quedó cubierto de sangre, solo sus grises ojos y sus blancos dientes sobresalían de entre el carmesí que cubría ese rostro demoníaco que era el suyo.

El chico contaba con que la actitud temeraria de sus oponentes crearía un espectáculo y la batalla se volvería campal; en medio de la masacre que se estaba viviendo en ese sótano muy pronto cada uno de los involucrados comenzó a pelear por su vida, atacando a quien estuviera cerca; así incluso a los hombres de traje se vieron afectados, ellos no estaban ahí para pelear sino para organizar, fueron masacrados fácilmente, poco pudieron hacer para defenderse. Gotnov seguía matando a quienes se acercaban, caminaba entre la turba y quebraba un cuello, pisoteaba a algún sujeto caído, golpeaba a quien se pusiera frente a él mientras avanzaba en dirección de quienes se veían más fuertes, a quienes mataba asegurándose que Ínger, quien pálido observaba la turba que se masacraba entre sí, pudiese verlo.

La violencia se había volcado fuera de la jaula, la cual estaba cerrada desde afuera por lo que los luchadores estaban imposibilitados para salir y unirse a la trifulca, en vez de eso se habían quedado quietos mientras la batalla a muerte se libraba al exterior.

Gritos, injurias, olor a sangre; el sótano se cubrió de cuerpos sanguinolentos que se acumularon en el suelo, sobre los que Gotnov caminaba sin importarle que alguna vez aquellos cuerpos fueran seres humanos, no todos habían fallecido, algunos se movían, respiraban; a Gotnov no le importaba, no había necesidad de matarlos a todos, solo necesitaba dejarlos fuera de combate.

Los gritos cada vez eran menos, los pocos que se mantenían de pie daban tumbos, solo Gotnov seguía con la energía de un demonio, erguido, firme. Los sobrevivientes lo observaban asustados, uno aún trató de atacarlo, no logró acercarse, estaba demasiado herido, era demasiado lento; Gotnov ni siquiera volteó a verlo, lo detuvo por el rostro con el brazo derecho y apretó con fuerza, sintió que los huesos de la cara de ese sujeto tronaban, una sensación viscosa en las manos, los ojos de ese hombre salieron de sus cuencas, lo dejó caer aún vivo.

Ínger lo miró acercarse, así cubierto de sangre, con el contraste de sus ojos y una enorme sonrisa en la boca, parecía un verdadero demonio.

Gotnov se acercó al robusto hombre y le sonrió.

—Las llaves de la jaula.

—… No… No las tengo.

El muchacho metió su mano en la chaqueta del asustado Ínger, manchándola de sangre en el proceso, de ella sacó un pequeño subfusil que había notado llevaba oculto bajo la chaqueta, colgando de una correa; Ínger se asustó.

—No me mates…

Gotnov sonrió y dio media vuelta, apuntó el subfusil hacia el interior de la jaula y accionó el gatillo. La pequeña arma disparó ráfagas potentes y certeras sin retroceso alguno, fácilmente mató a tiros a los luchadores que se encontraban tras los barrotes, sin sitio al cual escapar, sin otro lugar donde cubrirse que no fuera el cuerpo acribillado de uno de sus viejos oponentes. El olor a pólvora se mezcló con la sangre y los cuerpos de los peleadores quedaron regados al interior de esa jaula, uno sobre otro, con su sangre escurriendo en cascada. Gotnov dio media vuelta para dirigirse a Ínger.

—No me gustan las armas pero no quería ponerme a buscar la llave de la jaula entre todos estos cuerpos. —Dio media vuelta para ver a Ínger—. Parece que soy el único que queda, ¿significa que tengo el empleo? —Dijo sonriente extendiendo los brazos.

Ahí estaba Gotnov de pie, él solo había matado a decenas de hombres fuertes en ese sótano, estaba cubierto de sangre aunque la mayoría no era suya; en el abdomen tenía una navaja enterrada a la mitad, ni siquiera se había percatado de que ahí estaba; la retiró sin hacer un solo gesto de dolor y la arrojó hacia un cuerpo inmóvil, clavándose en medio de su espalda.

—¿Qué sigue?

—¿No vas a matarme?

—Necesito que me lleves a Iad, quiero entrar. Haz lo que te diga y saldrás vivo de esta.

Ínger estaba desarmado, a merced de Gotnov, no, incluso si todavía tuviera su arma pensó que sería inútil en contra de él, solo de verlo imaginó que las balas le rebotarían en el pecho a esa bestia.

Ínger no dijo más, los dos caminaron en silencio sobre los cuerpos y volvieron al pasillo hasta llegar a las escaleras; regresaron al monasterio donde se toparon con el siniestro monje que antes recibiera a Gotnov.

—¿Tan pronto? ¡Eso ha sido rápido! —Dijo sorprendido.

—Las eliminatorias de hoy ya terminaron… Hay mucha limpieza por hacer antes de la siguiente, por favor encárgate. —Le respondió Ínger al monje.

Era común disponer de cuerpos, limpiar la sangre y finiquitar a quienes estuvieran gravemente heridos, sin embargo nunca había visto a un sujeto entrar y salir tan rápido. El monje accedió y vio a Ínger y a Gotnov atravesar la puerta del monasterio, después se escuchó un motor que se encendía y luego el rechinar de unas llantas. La iglesia quedó en silencio, sin el murmullo de los gritos que solían darse en el sótano, olía a muerte. El monje sentía gran curiosidad por saber qué diantres había ocurrido ahí abajo.

Capítulo 33

Las fauces de la muerte

Una vez más estaba frente al túnel donde vio por última vez a Klaudia y a Hagen, no sabía a dónde habrían ido tras su despedida, quizá dejaran ese país con rumbo a otro donde pudieran comenzar una vida tranquila, sin duda tenían el dinero para al menos salir de la zona del Imperio y comprar su libertad en la nación que deseen; se sentía bien de que Klaudia se encontrara junto a su hermano menor, ella sabía adaptarse para sobrevivir mejor que nadie, junto a ella podría encontrar una manera de seguir adelante, lo que no sería posible si el mayor de los Krvyeg se encontrase aún con ellos.

—Muchacho, no tienes idea del sitio en que te estás metiendo, las personas con las que estás por tratar. ¿Por qué diablos tienes tanto deseo de ir a la maldita Jaula?

Gotnov no respondió.

—Claro, el premio, ¡qué pregunta tan idiota! Me es difícil ver el mundo del modo que lo hacen ustedes los brutos. Lo acepto, yo no sé nada acerca de ganarme la vida con mis propias manos, yo nací en una familia acomodada, solo puedo imaginar que la vida que ustedes llevan no merece vivirse, cualquier cosa con tal de salir de ella, ¿no es así? Incluso la muerte sería mejor opción.

Seguía sin responder.

—No me des ese silencio muchacho que he visto a muchos como tú. Sí eres fuerte, quizá el bruto más fuerte que he conocido, lo supe desde que te vi, eres excepcional; si alguien tiene buenas posibilidades de salir de ahí ese eres tú. No, no te preocupes por lo que acabas de hacer en el monasterio, a esta gente le importa un carajo la vida de sus empleados, toda esa gente que mataste allá abajo, todos ellos serán quemados en el horno para jamás volverse a saber de su existencia. Si me hubieras matado a mí, bueno, esa si sería otra historia; nadie puede matar a uno de nosotros y salir impune, ¿me entiendes muchacho? Estoy dándote lo que pides, de hecho creo que saldrás de La Jaula con vida, recuerda que te estoy ayudando y no vayas a buscarme después, ¿de acuerdo?

—No tengo interés en ti, solo no te cruces en mi camino y estarás bien. —Le respondió sin voltearlo a ver.

Descendieron por el túnel de la cueva, estaba muy oscuro, muy silencioso; el eco del motor resonaba en los muros.

—De hecho me preocupa más mi pellejo, solo traer a uno… ¡Y para este espectáculo en particular! Eso levantará más de una ceja; harán preguntas, pensarán que soy un incompetente.

—Solo diles la puta verdad, que maté al resto de los participantes, dejé suficientes pruebas en el monasterio.

Ínger lo volteó a ver pero guardó silencio y continuó conduciendo.

Tras unos minutos de descenso a través del serpenteante camino que los llevaba a lo profundo de la tierra, Gotnov pudo ver luces brillantes que se reflejaban en el granito de la cueva, sintió el retumbar de los muros a causa de una música que sonaba como si de una guerra se tratase. Un poco más adelante vio decenas de coches de lujo estacionados, rodeados por cuadrillas de hombres armados y uniformados que patrullaban los alrededores mientras que al fondo, a un lado de un acantilado oscuro, estaba el enorme edificio que era la casa club de Iad; un verdadero castillo construido en lo profundo de una mina.

—Muchacho, ese es Iad, todos en Sibiu saben de su existencia pero pocos realmente lo han visto; aquellos que salen de aquí tienen prohibido regresar, a menos de ser llamados por supuesto, y eso aplica para todos, incluso los socios.

Aparcaron en un sitio donde fueron revisados por un malencarado mercenario que comprobó la identidad de Ínger, una vez hecho eso les permitieron bajar del coche. Ínger detuvo a Gotnov.

—Debo decirte las reglas de este lugar antes de que pongas un pie en esos pisos. En Iad no existe la ley de los hombres, aquí en las profundidades solo existe la ley de los socios; aquellos que somos socios podemos hacer lo que queramos una vez pisemos el interior de Iad. No importa quien sea muchacho, si a quien ves porta una medalla como esta alrededor de su cuello, entonces ese sujeto ha violado, torturado y asesinado impunemente bajo el resguardo de los muros de Iad. Es por eso que trabajar aquí paga tan bien, ya que todo aquel que no sea socio pierde ahí adentro cualquier derecho sobre su propio cuerpo, incluso su vida. Si un socio lo desea puede hacer lo que le plazca con aquellos que no lo sean, sin importar si son invitados, empleados o guardias de seguridad; todos están a la merced de los socios, a la espera de algún arranque, algún deseo que salte súbito sobre la mirada de uno de nosotros. Los pocos que salen de aquí con vida, bueno pues no se preocuparán nunca más sobre su futuro, pero nada garantiza que salgan muchacho, ¿entendiste?

—¿Todos ellos obtienen lo mismo que yo?

—Eres muy confiado al pensar que es seguro que saldrás ganador de La Jaula. Y no, la gente como tú recibe otro tipo de prestaciones, aquellos son servidumbre, tú eres más como un mono de circo, un entretenimiento. Una vez logres llegar a La Jaula los socios no pueden tocarte, aunque ahí habrá muchos otros brazos dispuestos a destazarte con tal de obtener el premio, y ese premio es diferente de lo que obtiene la servidumbre, ellos reciben un salario, uno muy bueno pero que les retiene un año al interior de Iad, capacitándose para los días de festejo; mientras que el mono de circo que salga de La Jaula recibe como recompensa la certeza de que lo que desee será suyo hasta el día de su muerte: casas, viajes, los alimentos más exóticos, mujeres, coches, joyas preciosas, solo necesita pedirlo y se le concederá; en otras palabras accede a una vida prácticamente igual que la que los socios tenemos, y ello a cambio de un par de días como mucho.

Caminaron hacia la entrada donde fueron recibidos por hermosas mujeres vestidas de rojo, todas de cabello oscuro, corto y brillantes ojos azules. Una de ellas recibió a Ínger y corroboró su identidad, después anotó a Gotnov en un libro que llevaba, con ello a ambos se les permitió la entrada.

—Mira a las chicas muchacho, si yo deseara podría cogerme a una aquí mismo, hacerle lo que me plazca, matarla si lo deseo; lo he hecho algunas veces. —Lo miraba tratando de intimidarlo pero Gotnov le devolvía una mirada pesada, fuerte—. Tú estás en riesgo aquí, cualquier socio puede hacer lo que desee contigo, solo llegando a La Jaula estarás protegido de nosotros.

—Ninguno de ustedes podría matarme.

Ínger solo sonrió. —No todos son como yo, algunos han logrado amasar su fortuna por medio de su propio esfuerzo, ellos son demonios como tú lo eres, la diferencia es que tú solo puedes destruir aquello que está al alcance de tus brazos, mientras que los brazos de esos socios alcanzan a todos los rincones del mundo.

Caminaron por el lujoso castillo repleto de antigüedades, pisos de mármol con incrustaciones de gemas preciosas, muros decorados con carísimas pinturas. En todos lados personas elegantes que charlaban, bebían, fumaban; siempre sonrientes, siempre en control, con una iluminación tenue que encubría la identidad de los socios. Eran servidos por chicas de cabello negro, corto, ojos azules y vestido rojo que les llevaban bebidas y alimentos. Por todos lados mercenarios con el mismo uniforme que portaban aquellos del exterior, armados, malencarados y vigilantes; también podrían ser víctimas de los deseos de los socios, sin embargo era una regla no escrita el no perturbar a los uniformados y era una regla de ellos no meterse con los socios: los primeros deseaban su cuantiosa paga, los segundos la protección de los mercenarios; la máquina bien aceitada así había funcionado en los años que el exclusivo club Iad se encontraba en funciones.

—Debes estar cagándote del miedo, ¿no es así? Asqueado por las perversiones de nuestro grupo, la maldad de la aristocracia.

Gotnov hizo una mueca, parecía una sonrisa.

—No. —Contestó—. El mal no me asusta, el mal existe, es parte de mi desde que tengo memoria, es algo con lo que he convivido toda mi vida. Conozco al mal tan bien como conozco la muerte, por eso sé que ustedes no son el mal, son solo un montón de cobardes que necesitan ocultarse en un agujero, igual que roedores, todo a fin de alcanzar una puta erección.

Ínger sonrió, era la primera vez que un plebeyo los minimizaba, en cierta medida le gustó escuchar esas palabras, ser catalogado por el mal como no malvado le quitó temporalmente un gran peso de encima.

—Tal vez sea cierto, pero esta gente es la que gobierna el Imperio, aquí se ha transformado el mundo tantas veces; naciones completas nacen y mueren con un apretón de manos. Mira, ¿ves a esos dos? Por lo que sabemos pueden estar acordando una guerra en este momento, así fue como Iosif Míjail hizo la suya.

—Míjail era un imbécil.

—Yo… Prefiero no hablar de aquellos que ya han muerto, lo que sí puedo decirte es que incluso en Iad existen jerarquías y la que tenía Míjail era la más elevada.

—Si Míjail era el más poderoso de ustedes entonces son más débiles de lo que creía.

Gotnov caminaba sin miedo, los socios lo observaban, le sonreían; las chicas, todas ellas, tenían una expresión permanente de angustia, de temor. A veces se escuchaban gritos lejanos, la mayoría femeninos; le seguían risas, vitoreos, aplausos; se escuchaban disparos, golpes secos, gemidos; tras ello siempre iba corriendo algún sujeto vestido completamente de blanco, apurado por llegar a donde se le requería.

—Los de la limpieza. —Dijo Ínger—. Saben lo que acaba de pasar, su trabajo es ir a limpiar cuanto antes; los socios somos unos depravados pero nos gusta que Iad sea higiénico; queda mucha sangre y mierda después de nuestra diversión.

Atravesaron varios salones, todos elegantes, vieron mujeres bailando desnudas y sus vestidos rojos regados por el suelo, había personas manteniendo relaciones sexuales en medio del salón, orgías en medio del pasillo, a veces sobre charcos de sangre o montañas de heces. Gotnov vio a una mujer, igualmente vestida de rojo, cuyo cráneo estaba siendo machacado por un bien vestido joven de no más de 20 años que blandía un martillo y se divertía viendo hasta qué grado podría desaparecer aquella cabeza anteriormente bella, Gotnov pensó que él no necesitaría de un martillo para lograrlo.

Siguieron su recorrido entre penumbras cuando un hombre maduro se les atravesó; tenía el cabello entrecano, mentón pronunciado, nariz delgada y aguileña, ojos de verdadera perversión; una brillante medalla colgaba de su cuello. El hombre se plantó frente a Gotnov, le sonreía, apestaba a alcohol y sangre.

—Hola Ínger… ¿A este lo traes para La Jaula? —Dijo mientras admiraba a Gotnov, su estatura imponente, su físico de gigante.

—Es el futuro campeón. —Respondió Ínger.

El hombre metió sus manos en los bolsillos y sacó una navaja, Ínger se preocupó un poco, era un socio y podía hacerle a Gotnov lo que quisiera, pero acababa de ver lo que ese muchacho podía hacer y claro que no iba a permitir que ese roedor le molestara; si las cosas salían mal los mercenarios habrían de interferir y él podría salir gravemente afectado.

La mirada de Gotnov estaba encendida, era un monstruo listo para atacar, el hombre maduro estaba demasiado ebrio para notar que estaba molestando al mismo diablo. Levantó la navaja, era grande, se la mostró al muchacho y después la cerró para ofrecérsela.

—Toma, escóndela bien. —Le dijo divertido mientras palmeaba el hombro del chico—. Hazme ganar mucho dinero.

Ínger respiró aliviado y llevó al chico ante la puerta por la que se descendía al sótano, el lugar donde los luchadores se reunían a esperar inicie la función. Gotnov se registró con el encargado y se disponía a bajar cuando Ínger lo detuvo.

—Muchacho… No sé qué demonios estés tramando, quizá solo estás aquí por el dinero, ¡qué sé yo! Pero mira, eres fuerte, eso que vi allá en el monasterio… No lo había visto antes; creo que puedes salir de esta. Te he estado ayudando, ¿no es así? No lo olvides cuando todo esto acabe, necesitarás amigos como yo una vez que conozcas el mundo en que nosotros nos movemos. —Esperó respuesta—. Eres de pocas palabras muchacho. Anda baja, una vez cruces esta puerta estarás a salvo de los socios, no podemos ir allá abajo, ese es el sitio de los brutos, el establo le llamo yo. Ahí esperarás a que llegue la hora de ir a La Jaula; yo mientras iré a registrarte, he de responder el por qué solo traje a un mono.

Gotnov se limitó a bajar las escaleras, similares a las que usara para descender al sótano del monasterio. Todo ese sitio desde que puso pie en el primer escalón era completamente diferente a como era el hermoso castillo; una vez cerrada la gruesa puerta de madera a su espalda, atrás quedaron los lujos, el arte, la belleza y lo único que quedaba era la decadencia, la pestilencia y la depravación; ante él tenía únicamente podridos y angostos escalones de vieja madera que descendían en espiral hacia la oscuridad; las paredes eran simple piedra con antorchas clavadas cada ciertos pasos. Hacía mucho calor, el aire se sentía pesado, sucio.

Conforme más bajaba, más se adentraba a un mundo diferente, distinto a lo que pasaba en los pisos superiores, el aire se percibía de un modo como nunca lo había sentido.

Le tomó varios minutos de descenso hasta que el olor a sudor le indicó que se acercaba al lugar donde seguramente habría otras personas. Una puerta de madera frente a él le marcó el final de su camino, del otro lado se escuchaban voces. Trató de abrirla pero estaba cerrada, luego se escucharon unos pasos y la puerta se abrió.

—¿Apenas llegas? —Le dijo el tosco hombrecito que le abría, parecía minúsculo al lado de Gotnov—. Estás hecho una mierda, debes verte bien antes del evento. Ven, te acomodaremos.

El muchacho atravesó la puerta y siguió a ese hombrecillo al que los demás le llamaban Moses. El tal Moses no parecía un luchador, evidentemente tampoco era un socio, más bien parecía un esclavo traído de alguna tierra lejana. Era de estatura muy por debajo del promedio, de piel tostada, rostro burdo, feo y asimétrico; tenía el cabello mal aliñado y sucio; vestía con harapos.

El lugar no era muy diferente del resto del pasillo, las paredes eran de piedra, el piso era únicamente tierra; se iluminaba con antorchas aunque había algunos cables que sobresalían de varios agujeros en el techo, cables a los que se conectaba alguna linterna, una radio o un ventilador. Había viejos sillones, mesas, sillas y una viejísima nevera destartalada. Varios sujetos, todos hombres, la mayoría de fuerte apariencia, elevada estatura y complexión muscular, los luchadores sin duda; descansaban en silencio alrededor de la habitación, ellos lo veían, lo estudiaban aunque nadie hablaba entre sí.

No todos tenían esa expresión barbárica, había algunos muy jóvenes, otros muy viejos, de expresión triste y asustada. Gotnov recordó unas palabras de Ínger:

—«A veces alguien hace, dice o ve algo que uno de los socios no quería, entonces es llevado a La Jaula como castigo por su desacato, es una forma útil de ejecución». —Quizá ellos estaban ahí por esa razón, habían sido enviados a morir, su muerte era una forma de entretenimiento.

—«Debería matarlos de una buena vez». —Pensó, con eso se ahorraría muchos problemas, aunque podría en juego su objetivo.

—Imagino que comes lo que tres. —Le dijo Moses mirándolo hacia arriba, como si viera a lo alto de un asta bandera—. La nevera está repleta de carne, sírvete lo que quieras, al fondo están los catres, en un momento le pondré tu nombre al tuyo. Lo primero es que te duches y cambies la ropa, a los señores les gusta ver como brota la sangre y estás tan cubierto de sangre seca que no verían nada.

—¿Qué haces tú aquí? No eres un peleador.

—¡Aquí vivo! Alguien tiene que encargarse de ustedes, este es el único lugar donde los señores no pueden lastimarlos, es mi trabajo mantenerlos listos para que se despedacen en La Jaula. Hay que dar un buen espectáculo, este evento solo ocurre una vez al año y los socios llegan desde todas partes del mundo solo para verlos, y créeme que les gusta ver sangre, les gusta mucho.

—¿Solo son ellos? —Dijo inclinando la cabeza hacia donde estaban los hombres rudos.

—¿Quieres más? Esta vez el evento es de emergencia y ustedes son los únicos que alcanzaron a llegar, no me dijeron por qué y no me importa pero mejor para ti, no te conviene que lleguen muchos, de hecho creí que ya eran todos hasta que tú apareciste, normalmente pasan aquí unos días para adaptarse al aire enrarecido y al calor, solo así duran en La Jaula, los socios se molestan si el espectáculo dura poco; aunque tú te ves fuerte, quizá des un buen espectáculo. Allá está la ducha, úsala, yo te conseguiré ropa de tu talla. ¿Tu nombre? ¿Gotnov? ¿Qué maldito nombre es ese? Bueno ya, deja esa cara de pocos amigos; refréscate y cuando termines te explicaré las reglas, que mañana será un día muy corto, y quizá tu último.

Gotnov dejó ir a Moses, lo vio abrir la enorme puerta de madera y escuchó que se ponía el cerrojo del otro lado; esperó que sin la presencia del cuidador el resto de los hombretones decidieran ganar alguna buena ventaja antes de la pelea de mañana, se sorprendió porque nadie hacía movimiento, solo comían y permanecían sentados, en completo silencio; eso sí, viéndose siempre fijamente con una mirada de fuego, con un enorme deseo de sangre.

—«Es un inútil de todos modos, su presencia no cambia nada». —Pensó respecto a Moses; más que cuidador se trataba de un mayordomo.

Ingresó al baño y vio un espectáculo espantoso, casi todo el lugar estaba sumido en la oscuridad, solo unos pocos focos amarillentos iluminaban algunas esquinas. De lo poco que se alcanzaba a apreciar podía verse que el sitio estaba sucio, el piso era la misma tierra; había letrinas pegadas a los muros, en la otra pared varias duchas, de cada una colgaba un cordón. Había algunos sujetos defecando en las letrinas, nada los dividía de la ducha.

Gotnov había pasado muchas privaciones antes pero quizá aquel sitio fuera peor que Kolpino. No importaba, se desvistió completamente, dejó su ropa ensangrentada sobre la tierra y caminó a una de las duchas, jaló el cordón y un chorro de agua fría y maloliente cayó sobre él; como hacía muchísimo calor ahí debajo, el frío del agua lo sintió agradable, sin embargo el olor era casi insoportable; no era agua corriente, no había tuberías, se trataba de agua estancada en un depósito que se encontraba encima de ellos y que era rellenado días antes de cada temporada de combate, seguramente ni siquiera limpiaban el depósito; sin duda era una de las funciones de Moses.

El cuerpo de Gotnov era fuerte pero su olfato era el mismo que el de cualquier persona, le fue difícil soportar la combinación de olores, el del agua podrida, de las heces acumuladas en las letrinas, orina en la tierra, sudor de hombres y sangre, todo en un ambiente encerrado en el que ninguna brisa de aire podía entrar.

Se talló el cuerpo con las manos, limpió de su cara la sangre seca de los hombres en el monasterio y se quitó la sangre del cabello. Lo hizo tan rápido como pudo a fin de no oler por más tiempo ese terrible aroma. En todo momento se mantuvo en alerta por aquellos hombres que hacían sus necesidades tras él, pero nada ocurría, no lo atacaban.

Terminó de ducharse, no había manera de secar el agua sucia que chorreaba de su cuerpo por lo que usó la propia ropa que antes llevara puesta. Todo ello de pie sobre la tierra. Su cuerpo quizá estaba más limpio pero los pies estaban repletos de lodo, dudó respecto a si debía esperar a que Moses le llevara la ropa pero decidió salir desnudo al ver que no llegaba.

Salió cargando su vieja vestimenta ensangrentada y húmeda al hombro, los otros sujetos lo vieron salir pero, nuevamente, lo ignoraron, solo observaron su cuerpo repleto de cicatrices y heridas, algunas aún abiertas; vieron la enorme fortaleza de quien pronto sería su oponente, una musculatura incomparable, brazos como troncos, piel grisácea que parecía de piedra.

—Muchacho, ¡eres más monstruoso de lo que creí! —Rio Moses—. ¿Qué, estás blindado? —Comentó al tocar el abdomen de Gotnov con el dedo—. Esto no sé lo que será pero así no es la piel humana, más bien diría que es de un rinoceronte.

Gotnov no le contestó pero volteó a verlo, notó que le llevaba ropa blanquísima.

—Ahh, esto es para ti, no es fácil encontrar ropa adecuada para un gigante pero no eres el único que mide dos metros el día de hoy. Ten, vístete.

El muchacho se puso la ropa que Moses le ofrecía, era un sencillo ropaje blanco, sin decoraciones, sin adornos, casi una pijama; sin embargo era cómoda y permitía total movimiento.

—Te dije que a los socios les gusta la sangre, todos pelean de blanco, así pueden ver cómo se mancha la ropa. —Se agachó para recoger la que Gotnov había dejado en el suelo—. Estos harapos se ve que han tenido mejores días, están agujerados y manchados de sangre.

—Me los devolverás mañana.

Moses lo observó divertido. —¡Jaja! ¡Cuánta confianza tienes hermano! Siempre quemamos toda la ropa, es imposible saber quién sobrevivirá y no tiene caso tomarse la molestia de todos modos. Descuida, si ganas te darán ropa tan fina que no lo podrás creer. ¿Pero qué es esto?—. Sintió un objeto duro y sacó la navaja. —Ahh, muy bonita, tómala, no la vayas a perder—. Se la entregó.

—¿No vas a incautarla?

—No seas inocente muchachito, se ve que eres más joven de lo que aparentas. Todos ellos traen algo y no dudarán en usarlo contigo, es mejor que estés preparado. Sí se supone que debería incautarlo pero nunca me han reprendido por no hacerlo; a fin de cuentas un arma significa más sangre y eso le da placer a los socios.

—No entiendo, ¿por qué nadie se ataca aquí?

—¿Qué eres idiota? ¿Para qué habrían de hacerlo? Podrían matarse allá arriba si solo eso quisieran; no, todos vienen por el premio y ese premio solo se le da al ganador de La Jaula, están aquí por el espectáculo.

No era diferente de su plan, al igual que ellos Gotnov iba por una razón, llegar a Sadler. Tenía que matarlos a todos ellos en La Jaula, ante la mirada de los socios, eso si quería acceder a Nicolae y con eso estar frente a «El Británico».

—Bueno muchachito, te perdiste mi discurso de preparación pero no es importante de todos modos, con que sepas que no existen reglas en La Jaula es suficiente, tú enfócate en matarlos a todos, gana el último que quede con vida así que haz lo que tengas que hacer. Si mañana sales victorioso te espera una vida a la que solo los socios tienen acceso, créeme que si tuviera tus músculos también intentaría este jueguito con tal de llevarme ese premio.

—¿Cuánto habré de esperar aquí?

—Nunca se sabe, puede ser en unos días o en este preciso instante, a ellos no les importa si aquí abajo están listos o no, no sé por qué esperan tanto pero debe ser lo mismo por lo que convocaron a esta reunión, sabrá el diablo qué traerán entre manos. Descansa, come algo y mantente listo para el llamado.

Gotnov fue a la nevera y vio simples trozos de carne cruda, no muy apetitosa, de verdad los trataban como animales. Tomó un trozo y lo devoró, después se retiró a acostar sobre un duro colchón viejo sobre un catre que olía tan mal como el agua de las duchas por lo que, entre el mal olor y el enorme calor que se sentía, le fue imposible dormir plenamente, sin embargo trató de descansar y, debido a todo el daño sufrido, pronto entró en un sueño profundo que le trajo pesadillas.

Se escuchó mucho movimiento, gran alboroto.

—¡Muévanse, muévanse, ya es hora!

Era la voz de Moses. Gotnov veía todo borroso, no supo cuánto tiempo había dormido.

Capítulo 34

Los chicos malos visten de blanco

Bajo tierra Moses agrupaba a los luchadores en una hilera mientras esperaban que el pequeño mayordomo abriera una pesadísima puerta de madera que estaba ubicada al fondo de la sala donde aguardaron largas horas. Una vez abierta se vio una rampa que subía empinada. Ordenadamente esos hombres, los bárbaros, los brutos como Ínger les llamaba, subieron vistiendo todos los mismos ropajes blancos, descalzos todos ellos, con los pies sucios, enlodados, llagados.

Conforme más caminaban esa colina, cuyas rocas afiladas desgarraban sus pies, más nítidos eran los sonidos de vitoreos, de gritos, gran algarabía ocurría a algunos metros más arriba, era para ellos, por ellos y a costa de ellos.

Gotnov caminaba en medio de la fila, observando a sus oponentes, sus víctimas; una vez los haya asesinado podrá estar ante «El Británico», listo para hacerle una propuesta muy conveniente para él.

—«Su vida a cambio de la de Domé y la de Rynok».

En otro sitio caminaba otro gigante vestido de blanco, igualmente rubio como Gotnov aunque de facciones mucho más delicadas, mucho más hermosas, de cutis terso y rosado, cuerpo fuerte y atlético, cabello bien arreglado. Caminaba solo en un pasillo plano, sobre pisos de mármol que no lastimaban las plantas de sus pies.

—El recomendado. —Decían los socios que lo veían caminar el pasillo.

Eloi ignoró los vítores, hizo caso omiso de los gritos que le hacían, él no sentía miedo, no sentía nada; iba por venganza, iba por Rynok.

Al terminar el pasillo vio una enorme jaula ubicada en medio de una gigantesca recámara abovedada rodeada de ventanas de vidrio, tras esas ventanas múltiples figuras sin rostro vitoreaban y bebían.

Un hombre abrió la puerta de reja de La Jaula e invitó a Eloi a ingresar en ella, Eloi no apreció el rostro del sujeto que le abría la puerta e ingresó sin voltearle a ver; la reja se cerró tras él y escuchó que se echaba candado. Estando dentro de La Jaula pisó el suelo, que era de tierra y ensuciaba los pies del ex Comandante de la Militsiya. Estaba solo, escuchando los vítores de gente que él no podía ver, siluetas se movían tras vidrios oscuros, parecía que aplaudían, que charlaban. No les dio importancia, no estaba ahí por ellos. En una esquina había una estructura metálica inclinada sobre el piso, pronto se escuchó el sonido de un motor y dicha estructura comenzó a levantarse.

La oscuridad se rompió cuando un rectángulo de luz se abrió ante ellos, quedaron temporalmente cegados; solo escucharon gritos humanos que los impulsaban a matarse. El aire era limpio, por primera vez en días respiraban algo que no fueran heces, tierra y sudor. Uno a uno los luchadores recorrieron el tramo que les faltaba para salir a la luz; Gotnov avanzó apretando los puños, sus ojos le dolieron al momento de «entrar» en la luz; para cuando pudo volver a enfocar se vio al interior de La Jaula.

El espacio de la batalla, aunque mayor que el de la jaula en el sótano del monasterio, era relativamente reducido; los brutos estaban a pocos pasos de distancia unos de otros y cada instante más de ellos emergían del subsuelo, todos ataviados con los mismos ropajes blancos, todos con dificultades para enfocar tras el tiempo que pasaron en un sitio tan oscuro. Gotnov pensó que él tendría ventaja debido a que fue quien permaneció menos tiempo bajo tierra.

—«Aunque sigo bajo tierra». —Pensó.

Volteó a ver a sus oponentes, la mayoría hombres fuertes, rudos, de elevada estatura, hombres que habían vivido inmersos en la violencia desde niños, que quizá habían matado a más personas que el propio Gotnov debido a su corta vida libre. Los había de varias razas, de varias partes del mundo, algunos probablemente apenas comprendían el idioma que se hablaba en Iad, en todo Sibiu; pero eso no importaba pues en La Jaula solo se hablaba la lengua de la sangre y la muerte, una que la mayoría de ellos entendía bien y en la que Gotnov era versado.

Pero no todos eran brutos, algunos de ellos se veían asustados, frágiles, volteaban en todas direcciones como buscando una salida, a cada giro del cuello solo se encontraban con barrotes que les impedían acceder a cualquier otro sitio. Delgados, gordos, jóvenes, viejos, eran carne para los hombretones que tenían en ellos a víctimas fáciles.

No hubo anuncios, no hubo luces ni música de introducción, nada que indicara que había llegado el momento, una vez el último luchador emergió desde el interior de la puerta metálica y esta fue cerrada, sin aviso, sin ceremonia, comenzó la carnicería.

Se escucharon gritos, insultos, todos los hombres adentro de La Jaula comenzaron a atacarse, llovieron golpes, el suelo se inundó de sangre que era absorbida por la tierra. Uno de los jóvenes, gritó, tenía su brazo izquierdo partido y caminaba sin rumbo sosteniéndolo con su mano derecha mientras que su extremidad rota ondeaba a cada paso, chocaba sin querer contra los cuerpos de los brutos que se machacaban las cabezas entre sí.

Un hombre había logrado derribar a otro, ambos eran grandes, fornidos; el que tenía la ventaja sostenía la cabeza del otro desgraciado con su brazo derecho, apoyaba todo su peso para impedir que aquel pudiese levantarse; con el puño libre molía su rostro, el cual había perdido la forma, ya no se distinguían la nariz, la boca, los ojos, todo era una mancha de sangre y carne desprendida; el sujeto aún se movía, trataba de reincorporarse.

Gotnov destacaba por su estatura y corpulencia, de reojo vio a otro hombre que tenía casi su misma talla, no pudo enfocarlo y aquel tampoco pudo reconocerlo, había demasiadas personas en medio de un espacio tan reducido, demasiados estímulos, demasiada violencia; tanto Gotnov como Eloi tenían demasiado entre manos, mucha gente a quienes primero matar antes de toparse, ambos tenían, sin saberlo, el mismo objetivo de llegar finalmente a Rynok.

Un garrote de madera se partió en la nuca de Gotnov, el muchacho solo recibió el golpe, giró la cabeza y vio al sujeto que trataba de matarlo, lanzó un puñetazo a su cara antes de que pudiese volver a blandir el trozo de garrote que le quedaba y el tipo cayó al suelo; Gotnov se inclinó y apretó su cuello con la planta del pie, era un cuello delgado, no tuvo problema en quebrarlo.

Volteó buscando a quien matar, centró sus ojos en un sujeto de color, cuerpo grueso, más bien fornido, que pudiera darle algún entretenimiento. Al ir hacia él otro se le atravesó para golpearlo, Gotnov permitió recibir el golpe de puño y después tomó la cabeza de ese hombre y la giró sobre su propio eje. Dio dos pasos y lanzó un golpe a otro más; luego tomó a un muchacho de la cara, el chico estaba asustado, era uno de esos que estaban ahí como algún castigo. A Gotnov no le causó ningún remordimiento, apretó con fuerza el rostro del muchachito y sintió que sus ojos salían de sus cuencas, le gustaba esa sensación; sintió el crujir de los huesos de la cara, luego lo dejó caer moribundo, no desperdiciaría el tiempo en matarlo, lo haría al final si es que ese chico seguía con vida.

Dos hombres más se abalanzaron contra él a cada lado, Gotnov logró detenerlos con cada brazo sobre el cuello, los dos individuos se sorprendieron al verse imposibilitados de avanzar, detenidos por una fuerza sobrehumana; Gotnov los levantó y los hizo chocar de frente, los dos rostros se impactaron de lleno y los dejó caer.

Recibía golpes por la espalda, dio media vuelta y soltó un fuerte puñetazo al hombre que lo había atacado a traición, a otro que estaba próximo lo tomó y torció del cuello. Durante todo ese tiempo siguió recibiendo golpes furtivos, patadas en las piernas, puñaladas en la espalda. Había tanta gente, era imposible distinguir de dónde vendrían los ataques.

Las blancas ropas de Gotnov se tiñeron de rojo tal y como las ropas de los demás luchadores. Los gritos y vitoreos iban en aumento, la sangre corría y con ello el placer y la excitación de los socios, quienes se estaban dando un festín.

Nadie estaba quieto, no moverse significaba la muerte al interior de La Jaula. Los luchadores caminaban sobre los cuerpos de los caídos, no todos ellos muertos. Un muchacho de menos de 17 años se encontraba tirado en el suelo, había recibido varios golpes que le hicieron perder el conocimiento, poco a poco volvía en sí, se vio sobre el cuerpo de un hombre gordo con el rostro deforme y empapado de sangre, sintió mucha presión sobre su espalda, alguien lo estaba pisando, cuerpos caían sobre él; un pie aplastó su cabeza, el muchacho pudo escuchar como un hueso crujía; sintió más presión, le era difícil respirar, sintió calor, humedad, respiró tan profundo como pudo y luego no pudo respirar más, todo se puso negro bajo los cuerpos sin vida de otros luchadores; la masacre no terminaba y a cada paso que sobre esos cuerpos daban, las costillas de ese muchachito se fracturaban más y más.

Gotnov seguía lanzando golpes y quebrando cuellos, sus manos se habían empapado de sangre, sus puños resbalaban contra los rostros de sus oponentes, causando cada vez menos daño; le era más difícil sujetar a sus contrincantes debido a tanta sangre que los empapaba a todos. Sintió dolor en los puños, había golpeado diez, veinte, treinta, cien veces, y más de esos malnacidos seguían llegando, los nudillos los tenía inflamados, abiertos; conectaba ya con huesos expuestos y dientes que le abrían la piel, pero seguía peleando, seguía matando a quien sea que viese de pie, parecía no tener fin.

Eloi también estaba cubierto de sangre, golpeaba a un hombre asiático que estaba reincorporándose tras un golpe furtivo. Eloi logró hundirle la nariz con un golpe de palma que acabó por matarle, así pasó al siguiente.

Estaba formidablemente entrenado, había pasado toda su juventud en el ejército y practicando artes marciales, Eloi pateaba a sus oponentes con fuerza descomunal gracias a sus largas piernas y estatura inmensa, era casi tan grande como Gotnov. Recibía golpes pero nada le hacían, ni siquiera se tomaba la molestia en voltearse para atacar a quien le hubiese dañado por la espalda, Eloi fijaba a su objetivo y no se detenía hasta que este estuviese muerto.

Vio al mismo sujeto de color, robusto, fuerte, que Gotnov viera al comienzo de la batalla; ese hombre había matado ya a varios de sus oponentes. Estaba cubierto de sangre, sus ojos amarillentos centelleaban de odio, apretaba los dientes y pasaba la lengua sobre sus labios para saborear la sangre de los caídos.

Estaba en el camino de Eloi, igual de todos los demás ahí. El ex Comandante de la Militsiya se le acercó y lanzó un fuerte golpe que se estrelló en la mejilla de esa bestia; el tipo giró la cabeza y vio a Eloi frente a él, se abalanzó furioso a atacarlo dejando huellas de sangre a su paso.

Eloi logró evadirlo dejando la pierna izquierda en el camino, lo que hizo que ese hombre se tropezara, sin embargo pese a su robustez pudo reincorporarse rápidamente y volvió a cargar en contra de Eloi, este de nuevo se hizo a un lado y lanzo otro puñetazo al rostro del hombre robusto quien, cada vez más furioso, volvió a cargar en contra del joven ex Comandante.

El hombre robusto alcanzó a Eloi pero fue recibido por un puñetazo al rostro, luego otro, luego otro más; era una avalancha de puños que Eloi desataba contra la cara de ese individuo, golpeaba a una velocidad sin igual, con precisión absoluta. El hombre robusto logró permanecer semiconsciente durante unos segundos, en los que trató de contraatacar o bloquear los impactos, pronto no pudo hacerlo; agobiado por la marea de nudillos que se estrellaba en contra de su rostro dejó caer los brazos, su gran fuerza le permitió seguir de pie mientras Eloi le desaparecía el rostro, hundiéndolo cada vez más a una velocidad impresionante mientras los gritos de la concurrencia elevaban su volumen por la emoción de lo que veían.

El hombre robusto cayó de rodillas y después se desplomó sobre el suelo, tenía un agujero donde antes hubo una cara.

Gotnov seguía matando, a un hombre lo levantó por encima de su cabeza y lo dejó caer con fuerza sobre su rodilla, luego tomó a otro con las dos manos y arrancó su mandíbula con la mano derecha mientras que con la izquierda lo sostenía de la frente. Después alcanzó a otro que portaba una manopla y que estaba frente a él, ese individuo soltó un fuerte golpe al rostro de Gotnov que le hizo sangrar, el tipo trató de golpearlo nuevamente pero el muchacho pudo quitarse y apresar el brazo de su enemigo con ambas manos. Aquel sujeto trataba de zafarse con ahínco, lanzó patadas y golpes con su mano libre buscando soltarse pero Gotnov nunca dejaba su presa; ejerciendo gran fuerza pudo separar el antebrazo desde la articulación del codo, desgarrando la piel y carne, dejándolo colgando por tendones y jirones de tejido conectivo; eso nuevamente elevó el volumen de los vítores, hubo aplausos, silbidos, gritos que le indicaban lo matara; Gotnov no escuchaba nada, había entrado en un estado de frenesí, era demasiada gente para matar, demasiado estímulo; tomó a ese sujeto por los hombros y apretó su cabeza hacia abajo, hundiéndola sobre el cuello para luego dejarlo caer.

Durante todo momento recibía más golpes, ya no le importaba, soportaría cada impacto que su cuerpo recibiera. Sintió que sus piernas flaqueaban un poco, la sangre cubría sus ojos, pero cada vez se movía más libre, cada vez había menos gente luchando. Se frotó los ojos y vio que estaba sobre una montaña de cuerpos.

Más oponentes llegaban hasta donde él se encontraba, a Gotnov la sangre le hirvió, estaba frenético, apretó los puños como si preparara dos rifles para dispararlos y lanzó un golpe al rostro del primer hombre que alcanzó llegar a él, con el simple impacto lo mandó a volar un par de metros; luego lanzó otro puñetazo al siguiente desgraciado que se puso en su camino, ese único golpe bastó para hundir la cara del pobre diablo y cayó moribundo, fuera de combate.

Más enemigos iban hacia él y Gotnov los recibía como si fuera un huracán de golpes, lanzaba un puñetazo, giraba sobre su propio eje y luego lanzaba otro, se agachaba y volvía a lanzar sus dos extremidades. Uno, dos, uno, dos; nunca necesitó más de dos golpes para matar o dejar fuera de combate a cada tipo que se le acercaba, ya ni siquiera se molestaba en evadir los ataques, nada podía lastimarlo, ningún oponente igualaba su gran fuerza; nudillos se quebraban al impacto con su rostro y luego Gotnov lo molía con el primer golpe que les acertaba. En la cara, en el cuerpo, en los brazos, los puños de Gotnov pulverizaban los huesos y abrían la carne; sus músculos eran de acero y sus huesos de diamante; cada puño volaba como un cometa y extinguía la vida de cada ser con que se estrellaba. De arriba hacia abajo, de izquierda a derecha, nada podía interponerse entre él y la muerte y gustoso otorgaba muerte a quien, por encararlo, la buscara.

Cada momento sentía más libertad de movimiento, más espacio significaba más potencia para sus puños, así la cantidad de enemigos en La Jaula era cada vez menor.

Tomó a un luchador del cuello con su brazo derecho y, únicamente con la fuerza de ese brazo, lo levantó hasta que sus pies dejaron de tocar el suelo. Gotnov tensó el brazo izquierdo, sus músculos se inflamaron y alcanzaron casi el doble de grosor, apretó el puño mientras otros sujetos lo golpeaban a traición por todo el cuerpo, alguno trató de enterrarle un cuchillo que le rebotó al tratar de apuñalarlo. Luego Gotnov soltó el ataque con su brazo izquierdo, el puño explotó en el rostro del sujeto que tenía suspendido en el aire, su cara estalló, la sangre salpicó por doquier y los socios gritaron emocionados, se escucharon aplausos.

Dejó caer el cuerpo y movió su brazo hacia la derecha, ni siquiera de dignó a ver a quién alcanzaba, sintió la piel de alguien, apretó y sostuvo a quien fuese estuviera a su alcance, luego levantó el brazo hacia arriba haciendo un enorme arco, sosteniendo a un joven a quien estrelló de cabeza contra el suelo de tierra, rompiéndole el cuello por la postura del impacto.

Tomó la cabeza de alguien, igual que hiciera antes con Kantus, nuevamente apretó y la cabeza se hundió a cada lado, esta vez no le había costado tanto trabajo como la anterior, su fuerza era mayor.

Escuchó una voz que le gritó por la espalda.

—¡Eres tú! —Fue Eloi quien le hablaba. Solo lo había visto una vez cuando Gotnov escapara del Palacio de Gobierno tras matar a Iosif Míjail, aquella vez se vio sorprendido y no pudo detenerlo, pero lo recordaba bien, esas facciones monstruosas, esa mandíbula cuadrada, esos ojos pequeños y grises, era el mismo sujeto que mató a su amado Míjail.

Eloi era un hombre frío, seguidor del plan, ortodoxo, sin embargo en ese momento todo eso se perdió, su plan, su alianza con Stuart Sadler, todo eso quedó de lado una vez tuvo frente a él al asesino de Iosif Míjail, a aquel responsable de su desgracia, de perder todo lo que había ganado: su puesto como Comandante de la Militsiya, su estatus en el Estado, su fortuna. Siempre lo supo, Domé no lo había matado en aquella revuelta de la mansión, el asesino de Míjail seguía vivo y ahora matarlo era lo único que importaba.

Gotnov no recordaba a Eloi, lo vio alguna vez pero le parecía insignificante, todos eran insignificantes a sus ojos, insectos que podría pisotear cuando deseara. Eloi era el único casi tan grande como él, pudo verlo matar al hombre robusto, por eso logró captar su atención; tronó el cuello del sujeto que tenía en sus manos, todo sin dejar de mirar los ojos de fuego del ex Comandante, luego soltó a su víctima y se irguió tan alto como era.

Ambos luchadores quedaron de frente, ambos sobre una montaña de muertos, ambos cubiertos de sangre. El público había tomado nota de esos dos, estaban emocionados por ese enfrentamiento que esperaban se diera, aplaudían, silbaban.

—¡YA MÁTENSE! —Les gritaban.

Quedaban pocos luchadores de pie, ya nadie prestaba atención a los insectos que se picoteaban débilmente, que lanzaban golpes sin potencia, que habían perdido demasiada sangre durante la lucha, solo observaban a los dos gigantes que se retaban con la mirada.

Eloi se irguió también, tenía una daga enterrada en su brazo derecho y un pequeño sacacorchos enterrado bajo las costillas, del lado izquierdo. Gotnov no estaba mejor, tenía los nudillos abiertos y una enorme herida en la frente, su sangre brotaba del torso.

Caminaron el uno directo al otro, golpeando ambos a quienes estaban en su camino, quebrando cuellos, brazos y segando las vidas que se interponían entre la verdadera lucha.

Hacía mucho calor, sangre era lo único que se olía. Los dos titanes estaban frente a frente.

—Por fin te encuentro asesino. —Le dijo Eloi.

—No tengo puta idea de quién eres. —Respondió Gotnov, se abalanzó sobre Eloi al respaldo de los gritos de los espectadores.

La velocidad de Gotnov sorprendió a Eloi quien no pudo quitarse como antes lo hiciera con el hombre robusto, Gotnov lo alcanzó a tomar de los brazos mientras que Eloi logró tener al muchacho lejos, sosteniéndolo de los hombros.

Cada uno trataba de arrancar los brazos del otro.

—¡Tú mataste a Míjail!

—Es solo uno de muchos.

Gotnov soltó un cabezazo al rostro de Eloi, pero el ex Comandante no reaccionó como Gotnov esperaba, no parecía confundido, no se veía noqueado; recibió el golpe y en ningún momento perdió el equilibrio. Gotnov hizo un gesto de extrañeza, lo volvió a intentar pero Eloi evadió el golpe, aprovechó que su oponente se acercó y usó sus largas piernas para conectar un fuerte rodillazo al pecho, luego otro, y otro más; con la fuerza suficiente para hacer que, por primera vez, Gotnov soltara a su presa, después remató con un golpe de izquierda al rostro.

Ambos se alejaron, Gotnov movió la cabeza como negando algo, ¿qué era eso que sentía? ¿Dolor por un golpe? El mundo a su alrededor comenzó a moverse, ¡estaba mareado!

—Va a ser divertido. —Dijo el muchacho y lanzó un puñetazo a Eloi, quien lo desvió con las manos; Gotnov lanzó otro y Eloi nuevamente pudo desviarlo. El mayor de los Krvyeg trató varias veces, golpeaba rápido y fuerte pero cada uno de sus ataques era desviado por Eloi, quien además aprovechaba para contraatacar, conectaba golpes rápidos al rostro y cuerpo del gigante, moviéndose rápido para alejarse del alcance de su enemigo.

Eloi dio dos pasos hacia atrás y se colocó en postura de combate, Gotnov se limpió con el dorso de la mano la sangre que brotaba de su boca, levantó los puños.

Lanzó Gotnov un golpe al estómago pero Eloi lo desvió hacia abajo con la mano derecha y conectó un sólido izquierdazo en la fuerte mandíbula del muchacho, quien lo recibió como si un tren lo hubiera golpeado, lanzó otro golpe con la izquierda, mismo que fue nuevamente desviado con el brazo derecho de Eloi, quien con el mismo movimiento hizo que su brazo viajara sobre el de su oponente y conectó con el dorso de su mano sobre el cuello de Gotnov; el muchacho sintió que se ahogaba y después expulsó el aire que tenía en los pulmones, pues Eloi conectó una patada sobre su estómago y se alejó dos pasos nuevamente.

Gotnov levantó la vista y vio la pierna de Eloi viajando directo a su rostro, luego recibió otra patada que conectó en el mismo sitio que la anterior. Las largas piernas del ex Comandante le daban una potencia extraordinaria que le permitía mantener una distancia segura, las lanzaba como latigazos.

Una, dos, tres, cuatro patadas seguidas recibió Gotnov en diferentes partes del cuerpo, el muchacho era veloz pero Eloi lo era más al no contar con la excesiva musculatura del mayor de los Krvyeg; Eloi era grácil, liviano pese a su estatura, con una agilidad solo vista antes por Iosif Míjail en la joven estrella del Bolshoi que le impresionara tantos años atrás, en el fantástico Aleksander Krvyeg, el padre de Gotnov; quizá fuera por eso que llevó a Eloi a su lado.

Eloi danzaba sobre el terreno, sus pies apenas y parecían tocar el suelo, cambiaba de dirección con una facilidad inhumana que hacía ver torpe a Gotnov; por su parte el muchacho trataba de alcanzarlo, calculaba sus movimientos y empleaba toda su energía en dar potentes saltos hacia el frente que Eloi apenas y podía evadir; quizá fuera por fracciones de segundo nada más pero el ex Comandante de la Militsiya era más rápido, suficientemente más veloz como para dejar mal al demonio.

A cada embate de Gotnov venía un contragolpe de Eloi, si atacaba por la derecha Eloi lo recibía con una patada a las costillas; si cambiaba a un golpe por izquierda Eloi lo recibía con un derechazo al rostro; a cada ataque frontal seguía un rápido movimiento de Eloi en que se achicaba e ingresaba al interior de Gotnov para moler su estómago a golpes.

Gotnov observó a su oponente que seguía danzando y comenzó a dar lentos pasos laterales, parecía ahora un león dispuesto a lanzarse sobre su presa, lo observaba; Eloi se veía fresco, ágil, no tenía heridas importantes en el cuerpo, mientras que Gotnov estaba cubierto de ellas, los nudillos le palpitaban, sentía como si estuvieran en llamas.

—«No puedo igualar su velocidad». —Pensó—. «Pero él no puede igualar mi fuerza».

Nuevamente se lanzó de frente, esta vez con mucha más potencia que antes, Eloi dio dos pasos hacia atrás para obtener distancia suficiente y dotar a sus golpes de mayor energía, cuando su rival estuvo a una distancia adecuada Eloi soltó sus puños en sucesión directo al rostro de Gotnov, con toda la fuerza de la que era capaz.

Cada impacto de los nudillos del ex Comandante explotó sin resistencia en contra del rostro del muchacho, quien ni siquiera se molestó en bloquearlos. Conectaron dos, tres, cuatro, cinco; Gotnov seguía avanzando, Eloi se vio retrocediendo mediante breves brincos que daba hacia su espalda mientras seguía desatando una oleada de puñetazos en contra de Gotnov que en nada parecían afectarle, el muchacho seguía cargando de frente como una locomotora sin control que derribaba cualquier obstáculo que tuviera de frente.

Entonces Eloi sintió que las manos de Gotnov se posaban sobre sus hombros, el muchacho lo había alcanzado, al no bloquear los golpes tenía los brazos libres; sujetó a Eloi, quien sintió que comenzaba a despegarse del suelo, luego Gotnov lo levantó sobre su cabeza y lo arrojó con violencia sobre otro de los oponentes que aún seguía con vida y que observaba horrorizado la cruenta batalla entre esos dos gigantes. Eloi voló como si saliera disparado de un vehículo que chocara a toda velocidad y conectó con todo su peso en contra de ese individuo.

Por un instante todo estuvo negro, luego se volvió borroso; escuchó aplausos, silbidos, gritos, algunos en su favor y otros deseando su muerte. Cuando pudo enfocar nuevamente la vista vio un rostro demoníaco frente a él que lo observaba con una mirada de intenciones asesinas, nuevamente sintió que su cuerpo perdía completamente su peso y se elevaba por los aires, después sintió mucha presión y fue arrojado con mayor violencia hacia el suelo; gracias a su entrenamiento militar encorvó su cuerpo a fin de no lastimar su cabeza y perder el conocimiento, lo que sería fatal en contra de ese terrible monstruo al que enfrentaba; por instinto rodó a la izquierda tan pronto tocó el suelo y alcanzó a ver que Gotnov hundió su puño derecho varios centímetros en el suelo tras intentar machacar la cabeza de Eloi contra la tierra.

—«Si me hubiera alcanzado ya estaría muerto». —Pensó Eloi mientras usaba el impulso de su giro para volver a ponerse de pie; el mundo comenzó a moverse—. «No es el mundo, soy yo». —La cabeza le daba vueltas, por reflejo se arrojó a un costado para evitar un nuevo embate de Gotnov.

El muchacho había demostrado su fortaleza, tenía la resistencia para soportar los ataques de Eloi y la fuerza para destrozarlo si lo volviese a alcanzar. —«Si me atrapa nuevamente se acabó».

Apretó el puño izquierdo, la única sortija que portaba brilló al reflejar la luz de los faros de halógeno que estaban colocados muy en lo alto del domo; la gema color verde sobresalía, acarició el metal de la sortija con el pulgar.

Gotnov volvió a cargar de frente, estaba confiado en que sería capaz de resistir cualquier golpe que Eloi lograse conectarle. El ex Comandante se mantuvo firme mientras aquella bestia se le acercaba a una velocidad casi tan grande como la que él tenía, solo que con una potencia mucho mayor. Eloi levantó los puños y lanzó un izquierdazo que conectó al costado del cuello del joven Krvyeg, quien nuevamente alcanzó a su presa, esta vez por la cintura, y la impulsó algunos metros dejando una estela de tierra y polvo tras los pies de Eloi, que oponía toda la resistencia de la que era capaz.

Gotnov planeaba estrellar a Eloi contra los barrotes con suficiente fuerza como para pulverizar varios huesos del ex Comandante con el impacto; Eloi por su parte siguió conectando varios golpes con el puño izquierdo sobre cualquier zona que tuviera al alcance, el hombro derecho, la espalda, el cuello, todo mientras era arrastrado por esa bestia.

Súbitamente Gotnov sintió que Eloi se volvía más pesado, —«no es una persona»—. Pensó sorprendido, parecía como si tratase de empujar una pared, sus piernas comenzaron a deslizarse sobre la tierra al embestir a su oponente hasta que este dejó de moverse; los golpes de puño izquierdo de Eloi continuaban y Gotnov cada vez sentía que le causaban mayor daño. —«¿Qué demonios está pasando?».

Sus piernas ya no pudieron sostener su propio cuerpo, le temblaban, cayó al suelo de rodillas. Sintió que todo su ser se desvanecía, su visión se puso borrosa, sangre caía sobre la tierra.

Eloi dio unos pasos hacia atrás, la terrible bestia se encontraba herida pero aún era peligrosa. Tomó unos segundos para respirar.

Gotnov no entendía lo que estaba ocurriendo ni qué estaba sintiendo, apenas unos segundos atrás tenía su fuerza acostumbrada y ahora no podía siquiera mantenerse de pie. Sintió que Eloi se le acercaba, caminaba a su alrededor, guardaba cierta distancia.

—¿Te sientes mal? —Le preguntó, el clamor de la audiencia apenas le permitió a Gotnov entender.

—¡MÁTALO, MÁTALO! —Le gritaban a Eloi.

Por el lado derecho del cuello de Gotnov corría un hilillo de sangre, sangre que brotaba de un orificio pequeño, igual a otro sobre su hombro derecho; sobre la espalda el blanco ropaje comenzaba a motearse de rojo en ciertas zonas cargadas al costado izquierdo, las mismas que Eloi golpeara.

—¿No sabes lo que te pasa? Sientes mucho dolor en todo tu cuerpo, ¿no es así? Así es, tu cuerpo ya no te pertenece, ahora es mío y haré contigo lo que quiera.

Gotnov con esfuerzo pudo levantar la cabeza, el cuello le dolía como si estuviese atravesado por un centenar de agujas, escuchaba sus huesos tronando mientras trataba de levantar la mirada; con esfuerzo y soportando mucho dolor pudo ver a Eloi frente a él, estaba sucio, herido pero de pie, mantenía su distancia, sus ojos fijos en él.

—¿Por qué demonios no te mueres? —Dijo Gotnov; sorprendido de que Eloi siguiera de pie después de los ataques que recibió.

Eloi paseó frente a Gotnov, quien con esfuerzo lo seguía con la mirada, lo hacía con esa intención, para que su orgullo, su incapacidad de rendirse, le provocase el mayor dolor posible.

—Yo… Yo no siento nada, CIPA… Incapacidad de sentir dolor. Puede ser ventajoso en situaciones como esta. —Eloi regresó unos pasos hacia la izquierda, forzaba a Gotnov a lastimarse para seguirlo—. Pero tú… Tú sientes todo. —Mostró su puño izquierdo donde la sortija brillaba fuertemente, la gema, anteriormente de un verde intenso, ahora era color gris; en la punta resaltaba una pequeña aguja—. Batracotoxina, veneno. Tus músculos están tensos, como si trataran de escapar de tu cuerpo, se contraen con una fuerza que produce un dolor incomparable; no puedes moverte, es como si cada músculo se volviera una piedra, morirás en unos minutos, en un dolor insoportable; mereces esa muerte lenta, sofocarte; pero tienes suerte, vine a matarte yo mismo.

Se acercó a Gotnov, quien seguía de rodillas sobre la tierra, con ambos brazos paralizados, temblando solo para sostenerse. Al acercarse a él Gotnov logró moverse un poco, lo que hizo que el ex Comandante de la Militsiya diera un paso atrás. —«Con o sin dolor otro ataque suyo podría matarme»—. Pensó.

El ex Comandante lanzó un puñetazo directo al rostro de Gotnov, después otro, y otro, y otro; era como una ametralladora de golpes que explotaba sin resistencia en contra de un objetivo inmóvil que era machacado a una velocidad sin igual; a cada golpe Gotnov apretaba la tierra bajo sus puños, hacía el mayor esfuerzo posible por defenderse pero cada uno de sus poderosos músculos estaba inmovilizado a causa del intenso dolor paralizante, y cada intento por moverse le ocasionaba un dolor incluso más agudo.

Los gritos se intensificaban con la masacre que estaban viendo, un rostro humano siendo molido a golpes sin oponer resistencia, aquello era un espectáculo de sadismo; pasó un minuto de ataque sin respuesta, después dos minutos; la sangre de Gotnov chorreaba bajo él pero el muchacho no caía, Eloi se alejó jadeante.

—¿De qué demonios estás hecho? —Dijo al ver el rostro de Gotnov, que se había tornado rojo, chorreando sangre, inflamado, con heridas en varias partes; pero aún mirándolo, sus ojos grises penetrantes, fijos en él.

—No mereces piedad, tú buscaste esto cuando asesinaste a Iosif Míjail, aquí se acaba.

Eloi inició una vez más su ataque con incluso más bríos, conectó una decena de golpes cuando el fuerte brazo izquierdo de Gotnov atrapó el puño derecho de Eloi antes de impactarse contra su rostro; el ex Comandante lo observó sorprendido, ¡no debería ser capaz de moverse! En un solo movimiento, temblando y no particularmente rápido, Gotnov introdujo la mano derecha en el cinturón y, tan fuerte como pudo, asestó un golpe al cuello de Eloi, quien seguía asombrado por el hecho de que ese monstruo tuviera tal capacidad de movimiento. Gotnov soltó a Eloi tras ese golpe y volvió a caer al suelo.

Eloi dio un paso hacia atrás y se preparó para atacar pero al tratar de reanudar su acometida sintió que algo le impedía mover el cuello, eso le fue muy extraño, levantó su mano izquierda y sintió un objeto allí, sentía solo la dureza de un cuerpo extraño más nada de dolor que le indicara de qué se trataba; lo palpó, lo tomó con la mano y lo extrajo sin problema; un chorro de sangre cayó sobre la tierra frente a Gotnov, quien pudo volver a levantar la cabeza para observarlo. Eloi vio ese objeto que había retirado de su cuello, una daga, una muy grande, muy gruesa, elegante, posiblemente ornamental y sin duda muy costosa. No sentía nada, jamás había sentido dolor, ni siquiera sabía lo que eran el frío o el calor, pero sí que sintió que todo se ponía oscuro, en segundos la imagen de Gotnov inclinado ante él desapareció y ahora solo veía luces, cayó sobre el suelo y vio los enormes faros en el techo; trató de respirar, un líquido inundó sus pulmones, la sangre brotaba sin control.

—¡Magnífico, espléndido! —Aplaudía Nicolae desde un palco en las alturas—. Felicidades Ínger, de verdad tu muchacho es una bestia como lo dijiste. —Le dijo con una enorme sonrisa en el rostro, de verdad estaba satisfecho con el espectáculo.

El público se desvivió en aplausos mientras Eloi agonizaba y Gotnov se mantenía inmóvil tratando de no caer también. El muchacho sentía un dolor intenso, incomparable con cualquier otro que padeciera antes, todo su cuerpo le quemaba, como si los músculos estuvieran por reventarle.

—Aún… No termino… Sadler… Domé… —Se decía a sí mismo, incluso mover los labios le causaba un tremendo dolor.

Los gritos se intensificaron, hubo aplausos cada vez más fuertes, silbidos, Gotnov no entendía por qué se animaba el público si la batalla había terminado; levantó la vista, Eloi seguía en el suelo, no se movía, no respiraba; por el rabo del ojo derecho notó algo de movimiento, con esfuerzo y dolor giró el cuello y vio a un muchacho ensangrentado que caminaba con dificultad hacia el cuerpo de Eloi, era un chico delgado, frágil, inofensivo; el mismo que, durante el transcurso de la batalla, quedara enterrado entre los cuerpos de los brutos, batallando para respirar.

El muchacho alcanzó a llegar al cuerpo de Eloi, se aseguró de que estuviera muerto, Gotnov vio como el joven se inclinó, tocó el cuerpo de Eloi y después recogió algo del suelo. El muchachito se levantó, portaba en la mano izquierda la daga que diera muerte al ex Comandante de la Militsiya, caminaba hacia él.

Le costaba mucho trabajo enfocar la vista, vio a ese muchachito acercarse dando tumbos, cojeaba, había recibido mucho daño, posiblemente indirecto pues era tan insignificante que nadie había reparado en él.

El público gritaba emocionado, estaban por ver una masacre sin resistencia. El muchachito apretó el puño, ya estaba frente a Gotnov, volteó la daga y comenzó a apuñalar a su último oponente en la espalda, una, dos, tres veces, Gotnov no podía responder, la afilada hoja entraba y salía en su carne mientras el joven gritaba y lloraba.

Cubierto de sangre Gotnov logró levantarse y consiguió arrojarse sobre el muchacho aterrorizado, alcanzó a derribarlo y colocarse sobre él. La sangre de Gotnov chorreaba sobre el rostro del aterrorizado jovencito, quien no tenía la fuerza suficiente para zafarse de esa bestia que lo sometía.

Gotnov apretó los dientes, cada movimiento que hacía le resultaba en un dolor insoportable, su cuerpo se movía de una forma extraña, robótica, espasmódica. Logró colocar su mano derecha sobre la cara del chico, quien giró la cabeza hacia la derecha, entonces Gotnov apretó contra el suelo mientras el chico gritaba.

En segundos sintió que los huesos del cráneo crujían; apretó más y hundió parte de la cabeza del chico; aplicó más fuerza y la aplastó, dejándola a la mitad del tamaño que antes tuviera, después Gotnov se desplomó.

Capítulo 35

En guerra contra el mundo

El cuerpo de Gotnov quedó tendido boca abajo encima del muchacho al que acababa de matar, la cabeza de este quedó comprimida contra la tierra, el chico estaba muerto. Gotnov sangraba de tantos sitios que el cuerpo parecía flotar sobre un lago de sangre.

Entre vitoreos y aplausos una sirena anunció el final de la contienda, nadie estaba de pie mientras las puertas de la jaula se abrían a fin de que entraran los encargados de la limpieza, habrían de retirar los cuerpos de los perdedores, quizá incluso del propio ganador.

Los encargados de la limpieza comenzaron a apilar los cuerpos, vivos o muertos, no importaba, sobre una enorme plancha de madera montada cobre cuatro ruedas y con un asa para empujarlo; había mucho desperdicio por lo que serían necesarias varias vueltas. Poco a poco la tierra ensangrentada quedó libre de cadáveres mientras los cuerpos de Eloi y el resto de los combatientes eran trasladados sobre la plancha de madera rumbo al horno, donde habrían de ser incinerados junto con las pertenencias que llevaban al momento de ingresar a Iad.

Jamás se sabría lo que ocurrió con ellos, sus familias nunca conocerían su cruel destino, solo desaparecerían.

Por indicación de Nicolae dejaron a Gotnov para el final, pensaban que estaba muerto pero, sorprendidos, se dieron cuenta que el ganador seguía respirando y los observaba.

—Llévenlo a la enfermería, si sobrevive merece su recompensa. —Indicó Nicolae vía radio. Los encargados de la limpieza no iban listos para llevar a un sujeto vivo por lo que, con esfuerzo debido a su enorme tamaño y peso, lo montaron sobre el resto de los cadáveres para trasladarlo a un sitio más cómodo y óptimo para su recuperación.

Para los socios la vida de un hombre no valía nada, pero ese era su campeón, eso le daba un poco de valor, podría ser útil conservarlo.

Nicolae se despidió de sus acompañantes del palco, felicitó una vez más a Ínger por su notable labor, y se dispuso a salir en dirección de su oficina cuando una mujer tímidamente le interrumpió.

—Señor, ha llegado Yulianskiy Rynok. —Anunció a Nicolae una bella chica, igualmente vestida de rojo y de cabello negro y corto, idéntica al resto.

La chica aparentaba nerviosismo, por todos los integrantes del staff era sabido que Nicolae Vladislav era quien manejaba los hilos en Iad, el famoso hombre-búho era prácticamente un dios bajo tierra, el único que se elevaba de forma natural sobre el resto. Solo el anónimo Sadler y el finado Míjail eran sus iguales.

—Dile que lo veré en mi oficina en unos minutos. —Le respondió y siguió caminando.

—Ya se encuentra ahí. —Respondió nerviosa la muchacha.

Nicolae la miró serio, no estaba enojado pero su expresión de búho asustó a la jovencita, Nicolae podría ser el jefe del lugar pero tenía los mismos privilegios que el resto de los socios, la vida de los sirvientes le pertenecía durante el tiempo que durara la reunión.

Sin embargo su santidad Nicolae Vladislav no era un hombre violento ni sádico, era un ser razonable, alejado de los deseos carnales de sus asociados a quienes él solo daba lo que deseaban aunque no siempre compartiera sus inclinaciones. No le dijo nada a la chica, le otorgó su bendición con las manos, la sensación de poder era su droga; y se limitó a continuar su camino hacia la oficina, en donde el nuevo Premier del Imperio le esperaba.

—«Yulianskiy Rynok, el protegido de Iosif Míjail, el único a quien el viejo Premier respetaba y temía, además de Sadler y de mi persona. Aún pienso en él como ese muchachito a quien Míjail tanto quería y llevaba a todas partes, ahora es el hombre más poderoso de este lado del mundo… O más bien lo será si logra contar con la alianza de Sadler y la mía». —Pensó Nicolae mientras caminaba tranquilo hacia su sitio privilegiado en Iad.

Al llegar a su exclusiva oficina ahí estaba Rynok bebiendo un caro licor, sentado en la silla del propio Nicolae, como si aquel y todo el mundo fuesen de su propiedad. Nicolae, frío, pragmático, lo saludó cordialmente y fue a sentarse en una de las sillas que usualmente eran ocupadas por sus invitados.

—Imagino que el hecho de que estés aquí significa que ya eres oficialmente el Premier, ¿no es así?

—¿Acaso la señal de radio no alcanza llegar a esta madriguera?

Nicolae sonrió, aquella era la primera vez que realmente charlaba con Rynok, antes el muchacho se mantenía callado en una esquina, sirviéndole licor cada vez que se lo ordenaba.

—El poder te ha cambiado querido Yulianskiy. —Comentó manteniendo la sonrisa—. Es difícil dejar de verte como ese muchachito que aguardaba órdenes de su protector. Admito que siempre noté gran potencial en ti, no obstante que ser Premier… Eso excede mis expectativas. Se siente bien tener control, ¿verdad? Que tu voluntad esté por encima de la de tantos otros. Es intoxicante.

—No existe nadie mejor que yo para esto.

—Sabes que tu voluntad no se encuentra encima de la mía, ¿no es así Yulianskiy? Ni siquiera el Premier se encuentra por encima de la voluntad de Dios, y yo soy la voz de Dios.

—Tu voluntad y la de Dios me tienen sin cuidado. —Respondió sin exaltarse.

Nicolae sonrió. —Pero no estarías aquí de no ser así.

—He venido solo a cumplir con lo que dicta la tradición y recibir el reconocimiento de la iglesia ortodoxa como Premier.

—No Yulianskiy, has venido a forjar tu poder, tu verdadero poder, igual que antes lo hiciera Míjail. El título de Premier no es más que un bonito sobrenombre sin algo que lo respalde… Ese respaldo es la gente y nosotros, la iglesia, somos la gente; Yulianskiy, sin nosotros tu Imperio es un montón de tierra vacía, estéril; gobernar sobre la nada no es igual a gobernar sobre las voluntades, y las voluntades son el terreno de la iglesia, mi terreno. Respetable Premier, sin mi apoyo tu poder no existe.

—Precisamente… He venido a forjar mi verdadero poder cortando el lastre que impide a mi Imperio destruir al enemigo y tome su lugar merecido.

—Sigues viviendo en una guerra; Rynok, la guerra terminó, perdimos, el mundo ha cambiado y debemos adaptarnos. Eso lo entendía Míjail.

—Iosif Míjail no entendía el valor de la guerra, jamás comprendió la bondad del conflicto armado, era un idiota que usaba la guerra solo para obtener poder para sí mismo sin darse cuenta del verdadero valor que tiene.

—Míjail entendía que una guerra contra occidente nos destruiría.

—¡Míjail iba a entregarnos a occidente!

Nicolae guardó silencio, su sonrisa fue borrada en un instante.

—Lo sé todo Nicolae, los tratos con el secretario DiAnelli, la apertura de nuestro régimen para que ese canalla logre el poder.

—¿En qué se diferencia DiAnelli de ti? Es el poder lo que busca, lo que todos buscamos, la capacidad de hacer lo que desees cuando lo desees, como lo desees; precisamente lo que Iad significa.

—¡No soy como DiAnelli!

—Tienes razón, no tienes el poder que él va a lograr una vez sea electo, y no lo tendrás porque rechazas las alianzas de la luz y la sombra, me rechazas a mí. Pero confío que lo recapacitarás.

—Tengo todo el poder que necesito.

—Tienes solo una tercera parte de todo el poder que puedes alcanzar, una tercera parte del poder que DiAnelli tendrá.

—¡Patrañas!

—Controlas el dinero, controlas a la Militsiya, controlas la política; pero no controlas la moral, las buenas costumbres, lo correcto, ¡la voluntad de la gente! Yo sí. No controlas el placer, el instinto, el deseo, los vicios, ¡Sadler lo hace! Sin nosotros no controlas a la gente y sin la gente no tienes un Imperio al cual gobernar. Yo te ofrezco el Imperio Rynok, te ofrezco el auténtico control total de este lado del mundo.

—Tú eres un canalla que envenena las mentes mientras Sadler lo hace con los cuerpos.

—Somos lo que la gente desea y necesita, proveedores del pecado y la expiación.

—¿Y qué ganarán Sadler y tú?

—Lo mismo que tú, el poder. La luz no sirve si no hay una superficie que la refleje, la oscuridad necesita un piso firme que permita transitarla; tú eres la superficie reflejante de la luz, tú eres el piso que nos sostiene; nos permitirás continuar libremente con nuestro camino mientras te apoyamos en el tuyo, justo como Míjail lo hacía, justo como sus antecesores lo hicieron, ¡justo como debe ser y será!

—¿Cuándo veré a Sadler?

—Él solo ve a sus amigos y solo tiene uno en este momento; yo. A Sadler lo verás cuando aceptes la alianza.

Rynok rio a carcajadas, se levantó de la silla de Nicolae y se dispuso a salir de la oficina.

—Eres un ignorante Nicolae.

—Si vas a deambular por Iad sería mejor que al menos aceptes esto. —Dijo el hombre-búho mientras mostraba una medalla que pendía de una cadena—. Por tu propio bien.

Aquello era una formalidad pues todos en Iad conocían a Yulianskiy Rynok, pese a lo que las reglas del lugar indicaban, difícilmente alguien se atrevería a ponerle una mano encima al Premier.

Rynok salió de la oficina portando la medalla de socio al cuello, una cosa era ser socio y otra muy diferente la alianza que Nicolae y Sadler le «ofrecían», ser socio solo significaba placer, un placer que un hombre con el poder que él tenía le acompañaba a donde quiera que fuese; la alianza era el poder que siempre deseó.

—«Pero un poder compartido no es poder verdadero». —Pensó mientras caminaba por el pasillo, pasó de largo a varias atractivas mujeres que lo observaban asustadas, él, igual que cualquier otro socio, podría hacerles lo que deseara; Rynok no perdía su tiempo en torturar a gente sin importancia, su deseo se extendía más allá de los banales placeres de la carne y sus límites mortales.

Postró sus ojos en una chica en particular, una que en poco se diferenciaba del resto: mismo cabello corto y negro, mismo vestido rojo y entallado; distinta era su mirada al verlo, sin terror, con complicidad. Se acercó a la chica, quien le sonrió.

—¿Está Domé en su habitación?

—Asustado como rata.

—Llévame con él.

La chica condujo a Rynok a través de varios pasillos, pasando de largo a socios y miembros del staff; vieron las más cruentas torturas ocurrir justo delante de sus ojos, todas ante la mirada complaciente de socios y trabajadores asustados que nada podrían hacer aún si quisieran: Asesinatos, desmembramientos en vida, chicas desolladas en medio de gritos desgarradores; nada de eso alteró el ánimo de Rynok ni de su acompañante, quien más que asustada parecía excitada ante la masacre a su alrededor; fue ella quien recibió a Domé a su llegada.

Dejaron atrás los gritos y la muerte y llegaron a la zona donde los miembros del staff dormían, sitio que de ninguna forma era segura pues todo socio contaba con una llave maestra para ingresar a las distintas habitaciones y satisfacer sus deseos con quien fuese que estuviera ahí.

Pero esa llave maestra no hubiera jamás abierto una puerta en particular, una como cualquier otra en apariencia pero cuya cerradura no se abría con aquel pedazo de metal.

La mujer se acercó y sacó una húmeda llave de su entrepierna, la introdujo en la cerradura y la giró, la puerta se abrió en un chirrido y dejó ver su oscuro interior.

—Señor Domé, el Premier Rynok ha llegado. —Dijo la mujer.

—Gracias Erzebeth. —Le dijo Rynok a la chica—. ¿La tienes?

Erzebeth sonrió con una extraña expresión de placer. —Aquí está.

Mostró una medalla que pendía de entre sus dedos. Rynok la observó complacido.

—Tuviste que hacer cosas muy riesgosas para obtenerla.

—Nada que no disfrutara.

Erzebeth hizo lo impensable para obtenerla, asesinó a un socio justo al interior de Iad, el crimen más grande e imperdonable que alguien pudiera cometer.

—Puedes retirarte. —Le dijo Rynok tras recibir de sus manos la medalla.

—Puedo esperar más.

—Sal de aquí.

Erzebeth se retiró del lugar molesta, dejando a Rynok frente a la puerta abierta. Adentro de la habitación, en la absoluta oscuridad, Domé aguardaba.

—Es hora de terminar con toda esta locura, ten esto, la necesitarás para deambular por Iad, ya sabes qué hacer. —Entregó la medalla a Domé.

—¿No harán preguntas acerca del dueño de esta medalla?

—No con esa. —Rynok dio media vuelta para marcharse.

No sentía nada, como si la materia que componía su cuerpo hubiese desaparecido y solo restara en él algo de lo que fuera una consciencia; sintió dolor intenso, que quemaba; no podía identificar en qué parte de su cuerpo lo sentía, sentía ese ardor en todo sitio. El dolor le hizo despertar y abrió los ojos, todo estaba borroso, difuso, entre niebla; escuchó un rítmico bip, sintió la suavidad de un colchón, la visión comenzó a aclararse; una habitación de paredes blancas, limpias; movió la cabeza y vio a una bella y joven mujer.

—¿Klaudia?

La mujer se levantó y se acercó a él, era como todas las otras que estaban por todo Iad: bonita, de cabello negro y corto, ojos azules, portaba un entallado vestido rojo. Una tersa piel se acercó a sus ojos y observó, revisó cuidadosamente; la borrosa visión cada vez se volvía más nítida.

—¿Eres tú?

La chica le sonrió.

—Casi te perdemos.

—¿Cómo entraste aquí?

Tomó un vendaje empapado en sangre y lo tiró a un lado, luego lo cambió por otro limpio y envolvió las heridas de Gotnov.

—¿Cómo llegaste aquí? —Insistió.

La chica siguió curando las heridas de Gotnov. —Fui yo quien te logró traer, ¿creías que no podría entrar si quisiera?

—¿Dónde estoy? —No respondía—. ¡Contesta!

—¡En la enfermería! —Le respondió una voz animosa, conocida pero masculina. Gotnov volteó hacia todos lados, Klaudia no estaba, quién sí se encontraba con él era Ínger, el hombre obeso le hablaba sonriente.

—Diste una pelea excepcional amigo mío, aunque ya te había visto pelear me sorprendiste, esa lucha con ese otro sujeto… Increíble, fantástica, de verdad me hiciste quedar bien.

—¿Dónde está la chica?

—¿Cuál chica?

—¡Una maldita chica, la enfermera; bonita, cabello corto y negro!

—Amigo Gotnov, todas ellas se ven así en Iad.

—¿En dónde está la enfermera?

—No había ninguna enfermera al llegar yo.

Gotnov estaba confundido, la cabeza le daba vueltas sin control, todo el cuerpo le dolía. Vio sus brazos, estaban vendados, la venda era nueva, como si alguien se la acabara de poner.

—Había alguien aquí, ¿la mataste?

Ínger reía. —Podría haberlo hecho si quisiera, soy socio, ¿lo olvidaste? Pero no amigo mío, no había nadie aquí cuando llegué.

—¿Por qué estoy aquí?

—En resumen, porque casi te mueres. Ese otro sujeto te inyectó algún veneno, no tengo idea de cuál pero deberías estar muerto… Aunque eres fuerte, de alguna forma sobreviviste, no solo eso… Ganaste.

—¿Cuánto tiempo?

—Algunas horas.

—Quiero ver a Nicolae.

—Lo verás, él ansía la oportunidad de hablar contigo, de premiar esa fuerza brutal que posees, lamentablemente tu estado de salud no lo permitió; pocas veces traemos a uno de ustedes aquí para tratar sus heridas, lo usual es dejarlos morir en medio de La Jaula, si no pueden salir por su propio pie de ahí no son dignos del premio, considérate afortunado, Nicolae solicitó tu atención, le agradas.

Gotnov se arrancó las sondas que tenía en el cuerpo, vio la blanca sábana bajo él, estaba teñida de rojo; se enderezó y vio que su sangre chorreaba desde el colchón y caía sobre un charco en el suelo.

—Eres fuerte pero también tienes la suerte del Diablo, creo que parte del veneno se fue con tu sangre… Quizá por eso sobreviviste.

—¡Llévame con Nicolae ahora!

Ínger rio divertido. —Su santidad Nicolae Vladislav es un hombre muy ocupado que siempre se encuentra atendiendo asuntos de gran importancia, siendo tú el campeón seguro te recibirá si tienes paciencia, pero al menos arréglate un poco, no creo que le agrade que manches de sangre su alfombra.

Gotnov se levantó de la camilla, se tambaleó debido a la pérdida de sangre. Caminó hacia el sitio que Ínger le indicaba.

Se desprendió de sus ropas y de todo vendaje, ingresó a la ducha y la sangre de su cuerpo se desprendió e inundó la coladera, el piso blanco se volvió rojo y Gotnov limpió su cuerpo del sudor, la sangre y la suciedad de los eventos recientes. El agua helada le sentaba bien. Su cuerpo estaba repleto de heridas, muchas abiertas, de donde la sangre se mezclaba con el agua y brotaba sin parar de los huecos sobre su carne.

Salió desnudo de la ducha sin importarle que Ínger estuviera aún presente, al lado del obeso socio, sobre la cama, había una elegante vestimenta que Ínger le ofreció. Se vistió con ese atuendo y nuevamente lo urgió a llevarle ante el líder supremo de la fe ortodoxa del Imperio.

Salieron de la enfermería, Ínger le dio a Gotnov una medalla temporal: —Solo se dan en casos especiales—. Le dijo. Esa medalla que no lo convertía en socio pero lo resguardaba del daño de los socios durante el tiempo de su estadía. —Solo Nicolae puede entregarla o retirarla, él me indicó te la entregara.

—Háblame de ese Nicolae.

Ínger miró al muchacho con ojos de incredulidad. —¿De verdad no sabes quién es su santidad Nicolae? ¿Pues dónde has estado toda tu vida, encerrado en la prisión?

—Sí.

El obeso socio rio divertido. —¡Por supuesto, alguien como tú es una amenaza para la buena sociedad del Imperio! ¡Con razón no te habíamos encontrado antes! ¿Te dejaron salir?

—Responde, ¿quién es Nicolae?

—Es el líder moral de todos nosotros, incluso el tuyo, el de tus padres, el de Míjail; eso es, ni más ni menos, es la verdad, la bondad y la justicia; el cardenal de nuestra iglesia Marco-Ortodoxa.

—¿Es un puto clérigo?

—Muchacho cuida tu lenguaje cuando estés ante un hombre santo. Nicolae es El Clérigo, el sumo pontífice, la máxima autoridad en todos los asuntos que involucran la moral.

—¿No se supone que los clérigos son hombres de bien?

—¿Cuándo dije que Nicolae Vladislav no sea un hombre de bien? ¡Es un hombre intachable y justo como pocos! ¡Busca siempre el bien! Es solo que… Bueno, no todo lo que es bueno para unos es bueno para otros. —Añadió Ínger con una sonrisa pícara—. Su santidad Nicolae sin duda es bueno para nosotros, quienes lo merecemos, los elegidos por Dios; nos da una guía de cómo actuar… Y la forma de expiar nuestras faltas.

—Y permite que asesinen y torturen a esta gente. —Dijo mirando a las chicas siendo taladradas en las piernas, clavadas a la pared dejando escurrir la sangre.

—Ninguna de ellas está aquí a la fuerza, al igual que tú vinieron esperando una recompensa. Muchas y muchos mueren aquí pero la mayoría sale, y al hacerlo todos los problemas que tenían antes de venir han desaparecido, se han resuelto. De una u otra forma encuentran una solución, siempre pasa.

—Llamas a la muerte una solución.

—Tendrán una vida mejor en el otro mundo.

—No seas idiota, no hay otro mundo. Solo hay crédulos que piensan que su sufrimiento será compensado alguna vez, y otros que se benefician de esa credulidad, como tú, Nicolae y todos aquí.

—¿Eso te molesta? ¿Acaso no te parece justo?

—No creo en la justicia, no existe la justicia; lo único que existe es la fuerza, la fuerza otorga la posibilidad de defenderse y evitar ser pisoteado por otros como tú, como todos ustedes. Solo quien tiene fuerza accede a eso que llamas justicia.

Ínger sonrió. —Ya lo decía yo, no te ves como un luchador social.

—No lucho por nadie ni por nada, solo por mí.

—Bien hecho, eres listo muchacho; ¿quién sino tú verá por ti? En el mundo de bestias en que vives solo la que sea más grande sobrevivirá al final, entiendo tu punto de vista. Ahh, hemos llegado.

Se detuvieron frente a una hermosa puerta dorada con incrustaciones de piedras preciosas y grabados intrincados que mostraban figuras divinas siendo alzadas por otras más burdas y menos detalladas.

—Nosotros. —Dijo Ínger.

Gotnov parecía no comprender.

—Esas figuras divinas… Somos nosotros, los socios, los que tenemos el poder. Los demás son… —Indicó con la mirada aquellas figuras burdas—. Pero no tú, eres diferente, no perteneces al sitio de los aduladores, de los seguidores; pero tampoco eres uno de nosotros… Tú eres este. —Indicó con la mano la esquina más baja donde unas bestias se destrozaban unas a las otras sobre varios cuerpos previamente devorados.

—Tú no eres divino como nosotros pero tampoco eres común como el resto de la gente, eres una bestia que todo lo puede destrozar, tienes en ti el poder que no se puede quitar, pero no tienes rumbo, no tienes objetivo, eres un completo animal. ¡Necesitas un amo! Grandes cosas lograrías con la dirección adecuada.

—Nadie me da órdenes.

—Que quieras asesinar no significa que hacerlo no beneficie a alguien, ¿por qué no sacar provecho de todo ese poder tuyo?

—Si alguien sacará provecho seré yo.

—Puedes matar a una persona con esos dos brazos tuyos pero ¿puedes derribar un gobierno?

Gotnov guardó silencio, Ínger no sabía que fue él quien puso de rodillas al Imperio.

—Ya sé, que pare con mi parloteo. Pero no creas que solo te hago perder el tiempo… No podemos ingresar a menos que se nos permita hacerlo, la puerta jamás se abrirá sin la voluntad de Nicolae.

—¿Entonces nos quedaremos aquí como idiotas esperando a que abra?

—No, tú lo harás, yo no seré quien vea a su santidad. Compórtate estimado amigo, no arruines lo que viene para ti y piensa lo que dije.

Ínger se retiró y Gotnov quedó solo frente a la hermosa puerta dorada, con los decorados de las divinidades apartados de la bestia que Ínger recién comentó representaba a Gotnov.

El brillo anaranjado entre sus dedos se consumía despacio, una flama controlada, sometida a su voluntad, el poder de las llamas entre unos huesudos y esqueléticos dedos; a Sadler le gustaba esa sensación al fumar, el saber que controlaba algo con tanto poder destructivo como el fuego.

Pero ese poder era ilusorio, no era más que un cigarro lo que sostenía, no era verdadero poder.

La flama comenzaba a consumirse, el cigarro estaba pronto a terminarse; el precario control que sobre el fuego tenía llegaba a su final, justo como sentía que se encontraba en aquel preciso instante.

—«Enemigos, enemigos por doquier». —Pensó con desprecio.

La muerte de su amigo Iosif Míjail comprometía todo lo que por años habían construido. —«Siempre fuimos nosotros, nosotros y Nicolae, la muerte de Iosif le fue muy conveniente a ese búho».

Un control dividido entre tres en el que dos de ellos mantenían una alianza secreta, ¿y si no fue Rynok sino Nicolae quien organizó la muerte de Iosif Míjail? Sin duda se estaba viendo beneficiado. —«No, ni siquiera Nicolae se atrevería a poner en juego nuestra ventaja, fue Rynok».

Pero ahora Yulianskiy Rynok era el Premier, ahora el poder se le estaba escapando; Rynok no era Míjail, sus tiempos no eran los de Iosif. Debía matarlo.

Pero Eloi estaba muerto.

Sadler lo vio todo, estuvo ahí, irreconocible entre los socios, viendo la cruenta pelea dentro de La Jaula. Eloi luchando, poderoso, sin dolor, sin miedo; pudo ver qué lo hizo tan especial a los ojos de su difunto amigo.

Esa bestia, ese demonio, ¿qué cosa era aquella? No sabía su nombre, nadie se molestaba en recordar los nombres de los brutos que solo existían para proporcionarles diversión, no pensó que ese nombre le fuese a ser necesario. La bestia, así le llamaba en su mente, los mató a todos ahí adentro, incluso a Eloi. ¿Cómo podría continuar su plan sin alguien como Eloi a su alcance?

—«¡Matar a Nicolae y a Rynok!».

Eso era lo que más deseaba, eso era lo que más necesitaba; Nicolae y Rynok por conveniencia y a Domé por placer.

—«Esa rata ya debería estar aquí, justo como le indiqué, aparentando esa obediencia que tan bien sabe fingir». —Pensó mientras encendía un nuevo cigarro y la flama anaranjada entre sus dedos le devolvía esa erótica sensación de poder y control—. «Justo como le ordené para que me dé su reporte sobre el asesino de mi amigo. ¿Qué nuevas mentiras me irá a decir?».

Eloi iba a matar a Domé, a Rynok y a Nicolae, cometería el mayor acto de magnicidio posible al asesinar a dos de las tres cabezas del Imperio. —«Eloi pasaría a la historia, iba a ser un héroe, acabó apilado sobre los cuerpos de pordioseros y criminales para ser incinerados; sus restos serán desechados en cualquier drenaje para pronto unirse a las heces fecales de la comunidad».

¡La bestia!

¿Quién si no el propio asesino de Eloi para hacer el trabajo que el antiguo comandante de la Militsiya no tuvo vida suficiente para llevar a término? Eloi debía ganar La Jaula para colocarse ante Nicolae y matarlo, ahora esa bestia estaría ante su santidad del mismo modo que lo había planeado. ¡Debía llegar a él!

Por primera vez en días salió de la oscuridad de la habitación en la que se había enclaustrado y caminó esos inseguros pasillos, protegido por la medalla que Erzebeth le había entregado. Así Domé vio toda la maldad que Iad contenía y sonrió.

—«Este es el lugar para mí».

Con la confianza que la medalla de un muerto le otorgaba, Domé se paseó triunfante al interior de Iad, disfrutando de la perversión de los hombres y mujeres que se entregaban a placeres tan terribles como deliciosos. El sexo combinado con la muerte, el semen mezclado con sangre. El olor a fluidos humanos inundaba todo ese sitio, Domé inhaló profundo y una sonrisa se dibujó en su rostro mientras su pecho se hinchaba, ¡qué agradable aroma!

—«¡Siempre supe que la muerte era sensual! ¡Cómo no estuve aquí antes!». —Se dijo feliz.

¡Qué inocente era la vida en su calcinada mansión! ¡Qué infantiles los deseos de sus sicarios! —«¡Bebés comparados con la verdadera inmundicia de la aristocracia. Estos sí son los monstruos de nuestro mundo! ¡Estos que deambulan en las fiestas de mayor prestigio de la alta sociedad! ¡Estos a los que la comuna les guarda respeto y admiración! ¡Pero qué poca cosa somos los criminales en comparación con los aristócratas cuando se trata de la perversión!».

Caminó admirado, feliz, disfrutando del bajo mundo de la élite, maravillado por la crudeza de sus espíritus oscuros; y no contento con observar sintió deseos de participar, ¿por qué no hacerlo si no habría consecuencias? El tiempo era corto pero podría darse la oportunidad de un asesinato, o quizá dos; hacía tanto tiempo que no mataba.

Vio a un joven muchacho, uniformado como la mayoría de los chicos que trabajaban en Iad, con un chaleco rojo sobre una camisa blanca, pantalones negros y zapatos lustrosos. Joven como la mayoría, educado, limpio. Y al igual que los demás deseaba mejorar su vida, eso y nada más; solo necesitaba sobrevivir unos pocos días a la fiesta desenfrenada de los poderosos, solo era de no destacar, de no ser notado, ¡fácil para él!

—«Muchachito. ¿Con que así es la corta vida de esta gente? ¿Esperanzados a no llamar la atención, a solo caminar sin ser notados? Pero ese deseo por pasar desapercibido ha llamado mi atención y así es como acaba para ti, ¡qué delicioso!».

Observó a su alrededor, múltiples objetos de muerte esparcidos por doquier, tenazas para los elegantes alimentos, cuchillos de filo romo para las suaves carnes, encendedores, bolígrafos; todo allí podría ser usado para la muerte de alguien y el placer de otro, solo era de elegir.

Domé decidió por las tenazas, un simple artefacto metálico cuyo único propósito era el servir trozos de carne en los platos sin utilizar directamente las manos, sus bordes ligeramente aserrados para cortar ciertos trozos necios que ansiaban mantenerse junto a la pieza más grande, como si ello les impidiera ser comidos. Se divertiría mucho con ellas.

Se acercó a ese muchacho, quien aún no se percataba que un par de ojos malévolos ya lo habían sentenciado. Bastó sentir el torso de la mano de Domé sobre su mejilla para saber que ese era su final, había llamado la atención de un diablo.

La tortura no siempre significaba la muerte en Iad, todos los empleados sabían eso, si otro sujeto hubiera sido quién se percatase de ese joven quizá hubiera salido con vida de ahí, quizá el diablo se habría saciado con un poco de su sangre. No Domé, él necesitaba de toda la sangre que pudiese obtener.

—Me gusta hacer el mal. —Dijo sonriente entre susurros, aún acariciaba el rostro de ese joven.

Capítulo 36

Jugar para matar

Tratándose de Gotnov, la frase de «comenzaba a desesperarse» difícilmente aplicaría pues, en un muchacho tan imperante y decidido como siempre lo había sido él, tener que aguardar hasta que su santidad le hiciera el honor de permitirle la entrada no hacía sino incrementar su deseo por matar todo lo que en Iad tuviera algún ápice de latido. Sin embargo pocas otras expresiones podrían dar explicación suficiente para el sentimiento que Gotnov tenía en aquel instante, una simple y llana desesperación.

Prefirió ignorar el dolor de las múltiples heridas que recorrían su enorme cuerpo, de las cuales brotaban hilillos de sangre que dejaban gotas alrededor de donde se mantenía de pie. Tenía en mente un objetivo simple y claro, como siempre lo había sido él mismo: «Matar a quienes lo habían traicionado y que además asesinaron a su familia», aquel estímulo había sido la única razón que lo había llevado a adentrarse a las profundidades de Iad.

Repasó mentalmente a aquellos que ya había matado: Anton, Valadich, Míjail, Kantus, Izraíl, Eloi; pero se le escapaban Domé y Rynok, si bien los autores materiales del asesinato de sus padres ya habían muerto bajo su mano, aquellos que lo habían planeado se mantenían lejos de su alcance, su simple objetivo de sentir la sangre de esos dos era lo que le mantenía en Iad.

Pensó un momento en el hombre a quien estaba por conocer, su santidad Nicolae Vladislav. Su padre algunas veces le habló de ese hombre santo, Aleksander Krvyeg era un hombre devoto, tantas veces le envió cartas suplicando intercediera por la vida de su joven hijo; múltiples ocasiones Bonnie rezó en silencio invocando el sagrado nombre de Nicolae en un esfuerzo desesperado por que el pequeño Goty obtuviera el perdón.

Y estaba ya libre, en la antesala de su oficina; quizá sí era un hombre santo, quizá las cartas de Aleksander y los rezos de Bonnie surtieron efecto.

Ahora estaba dispuesto a destriparlo con tal de obtener la información que necesitaba.

Gotnov no conocía a Nicolae, no le importaba en absoluto, era solo un obstáculo más en el camino de su venganza, la única persona que lo podría llevar a Stuart Sadler.

Tan insignificante para Gotnov era Nicolae como Stuart Sadler, los dos hombres poderosos, opuestos en lo público y aliados en lo privado, no eran importantes para el muchacho, solo estaban vivos porque él necesitaba de ellos para llegar a Domé y, en especial, a Yulianskiy Rynok.

Matar a Domé no habría de serle muy difícil, el hombre no era un rival de cuidado para alguien como Gotnov, su cobardía era su única fortaleza pues había demostrado ser lo suficientemente esquivo hasta el momento, pero no le duraría para siempre; con o sin la ayuda de «El Británico» la suerte de Domé estaba echada.

Era Rynok el que se había convertido en su igual.

La mente detrás de todo era Rynok, el poder que había logrado levantar a Domé era de Rynok. Pocas veces lo vio pero pudo ver que se trataba de un hombre impío e implacable, justo como lo era él; su gran estatura y robustez también indicaban una gran fortaleza, ni hablar del enorme poder militar que ahora obtenía al ser el Premier. Gotnov podía matar lo que sea pero para asesinar a un Premier sin duda requeriría ayuda.

La de Sadler.

Así como fue Rynok quien apoyó a la Bratvá para meter a Gotnov en el Palacio de Gobierno, donde logró lo impensable, matar a Iosif Míjail; ahora necesitaba del apoyo de toda la Bratvá, de Stuart Sadler, para llegar hasta Yulianskiy Rynok y hacerle lo mismo que le hiciera a su antecesor.

Solo necesitaba estar ante él, después unos pocos segundos para asesinarlo, luego todo habría acabado y su atención se enfocaría en el mundo, en llenar al planeta de cicatrices provocadas por él; «dejar su huella».

Se escuchó el cerrojo y la puerta dorada se abrió lentamente, era pesada pero ese peso, y la tardanza de su apertura, solo dotaban a Nicolae Vladislav de una divinidad incluso más alta. Gotnov esperó a que la puerta se abriera completamente y vio a «El Hombre Búho» en persona, su santidad, sentado sonriente tras su escritorio.

—¡Campeón! —Escuchó Gotnov—. ¡Pero si es el mismo demonio quien ha venido a verme! Por favor pasa, dame el honor de estar ante la bestia encarnada.

Gotnov escuchó esa voz alegre que era la de Nicolae, una voz viva, cálida y llena de «amor», una voz que le había llevado lejos a Nicolae Vladislav. Pisó sin el menor indicio de temor el suelo de aquel lugar sagrado, la puerta dorada se cerró tras él, Gotnov dejó un camino de gotas de sangre a su paso, pensó que Nicolae se arriesgaba mucho sin saberlo.

—Te ves bien, al menos para haber sido apuñalado y golpeado como lo fuiste hace unas horas. Sanas muy rápido, ¿acaso de verdad eres un demonio?

—Estoy acostumbrado a los golpes.

—Todos en La Jaula lo están, y todos ellos están siendo calcinados en este momento, mira, el anillo de Eloi con el que casi te mata, el veneno que contenía esta hermosa piedra verde podría matar a cualquier hombre, y aquí estás tras haber sido inundado con él. Te seré completamente honesto, alguna vez dudé de la existencia de Dios, pero verte me confirma que es real, ¿cómo si no pudiese estar ahora el Diablo ante mí?

—Vamos al grano.

—Claro muchacho. El premio. Nadie lucha en La Jaula por razón distinta que el maravilloso premio, la oportunidad de la vida que siempre soñaron, tu vida partir de ahora.

—Me importa un carajo el premio.

Nicolae lo vio sorprendido. —¿Entonces por qué luchaste? ¿Acaso provocar dolor y muerte era todo lo que deseabas?

—Quiero ver a Stuart Sadler, eso es todo.

Su santidad lo miró sorprendido, ese nombre no residía en los labios de la comuna, ¿cómo podría ese muchacho saber el nombre de aquel sujeto?

—¿Disculpa?

—Sé que «El Británico» se encuentra aquí, quiero verlo.

—Aún si supiera de qué hablas, —fingió demencia que Gotnov notó—. ¿Para qué quieres verlo?

—He venido a asesinar a dos personas nada más, ayúdame y evitarás que sean tres.

La sonrisa de Nicolae se desvaneció, aunque jamás perdió su porte divino, eso no se lo podría permitir jamás.

—¿A quiénes? ¿Podría saber?

—Una escoria llamada Aleksei Domé, líder de la célula de Petropol de la Bratvá, y al Premier, Yulianskiy Rynok.

El nombre de Domé no significó nada para Nicolae, conocía algo del sistema de trabajo de Sadler y sus líderes regionales; pero escuchar el nombre de Rynok lo sobrecogió.

—¿Sabes que matar es un pecado?

—Lo hice para tu diversión hace unos momentos.

—¿Por qué quieres matar al Premier?

—Porque se sintió bien hacerlo con el primero.

Aquella respuesta heló la sangre divina de Nicolae, ¿era ese muchacho el asesino de Iosif Míjail? Él era de los pocos en saber que su muerte no fue por causas naturales. Nicolae estuvo ahí frente al cuerpo, vio el cuello roto del viejo Premier, oró por su descanso eterno mientras la viuda le lloraba desconsolada en un rincón oscuro. Después de haberlo visto matar a tanta gente pensó que bien podría ser verdad.

—¿Solo por eso? —Trató de aparentar calma.

—Por eso y porque me traicionó. Él y Domé me usaron para matar a Míjail y después trataron de desecharme, eso no puede pasar.

Nicolae no sabía si creer las palabras de ese muchacho pero tenía fuertes sospechas de que Rynok estuvo involucrado en el golpe de estado y la muerte de Míjail. Solo tres personas en el mundo podrían haber llevado a cabo tal hazaña: George DiAnelli al otro lado del mundo, Stuart Sadler con todo el poder de la Bratvá y el propio Rynok desde dentro de la esfera de gobierno.

Stuart Sadler apreciaba a Míjail, jamás lo hubiera traicionado, no le convenía; George DiAnelli era de quien más sospechaba la población general, su país siempre había buscado la destrucción del Imperio y DiAnelli ansiaba tomar el puesto presidencial; pero incluso para él sería un movimiento arriesgado.

Eso dejaba a Yulianskiy Rynok, el antiguo protegido de Míjail, quien sabía todo sobre el Premier y el gobierno, quien, visto las consecuencias, era el que más se había beneficiado de la muerte de su viejo mentor. Si hubiese contado con el apoyo de la célula más fuerte de la Bratvá además de la de Moskva, la de Petropol, quizá la obra pudiera ser realizable.

—¿Cómo… Cómo sé que dices la verdad?

—Porque no necesito mentir, nada puede matarme, tú lo viste; nada me puede detener. No necesito mentir porque no temo a las consecuencias, no temo a las consecuencias porque nada puede causarme daño.

Nicolae no contestó.

—He venido dispuesto a asesinar a cada persona en este sitio, eso te incluye Nicolae Vladislav. Es en este momento donde solo cuentas con dos caminos: o me llevas con Sadler o mueres aquí mismo.

Nicolae sacó un arma que tenía bajo el escritorio y apuntó directo a la cabeza de Gotnov.

—¿Puedes sobrevivir a un disparo a la cabeza?

—Puedo alcanzarte antes que dispares.

Los ojos grises de Gotnov observaron a Nicolae, quien vio esa piel grisácea, esa mirada maligna y esa estatura formidable de su joven campeón. No creía que incluso él pudiese sobrevivir a un disparo a la cabeza, pero comenzó a dudar todo lo que siempre consideró como lógico e inmutable tras recordar la batalla en La Jaula, en efecto le creyó que podría alcanzarlo antes de apretar el gatillo, incluso pensó que el disparo no lo detendría.

Los ojos de Gotnov tenían el efecto de una serpiente sobre un ratón, Nicolae se vio inmovilizado, la sola idea de sufrir los horrores que ese muchacho había provocado en los brutos le congeló; sintió gotas que caían sobre su rostro, el dedo sobre el gatillo se había petrificado.

—¿Cuántos años tienes muchacho?

—Dieciocho años.

—Pero si apenas eres un niño y ya eres un monstruo. ¿En qué te convertirás si dejo que te vuelvas aún más fuerte? ¿Acaso eres el fin del mundo?

—Solo hago lo que deseo, si deseo el fin del mundo eso pasará.

—Es el trabajo de un santo acabar con todo mal.

—Sadler y Rynok no son diferentes a mí, tú tampoco.

Nicolae pensó en las palabras de Rynok horas atrás.

Llamaron a la puerta.

El llamado era un sonoro tamborileo con un ritmo que conocía perfectamente, ni muy fuerte, ni muy quedo, ni antes ni después.

—Adelante. —Dijo un delgado hombre de rostro demacrado que descansaba en un sillón, la puerta se abrió, Domé ingresó a la recámara.

—Estimado Alexey, eres valiente al pasear por estos pasillos de Iad sabiendo el lugar que ocupas a los ojos de los socios.

Sadler desconocía de la medalla robada.

—Me tratan bien pues saben quién es mi amo. —Le respondió sonriente Domé—. Saben que ha sido usted quien me llamó a venir y jamás se interpondrían en lo que ordena.

—¿Acabas de llegar?

Erzebeth fue quien lo recibió a su llegada hacía unos días, no había reportado que Domé tenía tiempo oculto dentro de Iad, estuvo todo ese tiempo de incógnito.

—Recién hace unos minutos, he venido a usted tan pronto como se cumplieron los registros.

Sadler indicó a Domé tomar asiento mediante un gesto de la cabeza.

—Dime Alexey… ¿Qué ocurrió con el traidor?

—No lo sé, no lo hemos podido encontrar.

Los ojos de Sadler se inyectaron de sangre, de su rostro desapareció la mortecina tez que le caracterizaba y se avivó en un rosado intenso por el hervor de la sangre.

—¡Te indiqué que lo encontraras Alexey!

Domé no mostró temor ante la furia de «El Británico».

—Lo que usted indique ya no tiene importancia.

Sadler pareció no comprender las palabras de Alexey Domé, ¿de verdad había dicho que sus indicaciones ya no tenían importancia? Sin duda había escuchado mal. Por primera vez en su vida «El Británico» tartamudeó.

—¿Qué… Qué estás diciendo?

Domé se levantó de su asiento sin el permiso expreso de Sadler, algo nuevo para el líder de la Bratvá. Dos subordinaciones en menos de un minuto, Sadler se sintió humillado.

—¿Acaso te permití levantarte?

—Usted ya no está en posición de permitir nada más. —De su camisa sacó un cuchillo—. Pude traer una pistola pero me gusta más la intimidad del cuchillo.

Sadler no respondió.

—La Bratvá no necesita a un hombre decrépito como usted.

—¡Jamás saldrás vivo de aquí!

—Ya veremos.

Domé apuñaló a Sadler, una y otra y otra vez, Sadler trató de defenderse, poco pudo hacer con su frágil cuerpo; bastaron pocos cortes para que su corazón dejara de latir. Domé en todo momento se mantuvo sonriente.

El cuerpo de Sadler quedó recostado en el mismo sillón donde se mantuviera en pláticas con Domé, la sangre siendo absorbida por los cojines. Domé enterró el cuchillo en la ingle de Stuart Sadler, simplemente para humillar su cadáver una vez sea encontrado. Tras eso se desvistió y procedió a tomar una ducha. Una vez que finalizó se acercó al guardarropa de «El Británico» y seleccionó un atuendo que fue de su agrado, lo portó y se dispuso a salir de la habitación.

—¿No tienes miedo?

—No.

La chica tenía marcas de golpes en el rostro.

—¿Acaso no te duele?

—No. —Sonrió.

Su respiración era acelerada, el corazón le latía rápido, la sangre que le escurría de la boca recorría aprisa su cuerpo, Erzebeth estaba excitada.

Rynok la tomó de la garganta y apretó, Erzebeth sonreía.

—Me encanta que disfrutes esto. —La soltó.

Ambos estaban desnudos.

—¿Míjail te hacía lo mismo?

Rynok soltó una bofetada al rostro de la chica, ella le devolvió la mirada inmediatamente.

—No tienes que negarlo… Todos sabemos lo que era Míjail.

Lo decía para recibir otra bofetada pero esta no llegó.

—Míjail era un hombre enfermo pero eso nunca fue lo peor; no, lo peor era su falta de principios, su deslealtad a su gente y su nación.

—Dicen que tenía un pene diminuto.

Rynok dejó de penetrarla.

—Muchas cosas se decían de Míjail, casi todas ciertas. —Comenzó a vestirse.

—¿Tan rápido acabaste?

—El tiempo apremia, tienes trabajo que hacer.

—No se irá a ningún lado.

—Eso lo veremos.

Rynok terminó de vestirse y fue hacia la puerta de su habitación, dejando a Erzebeth maltrecha sobre la cama, con el rostro cubierto de marcas y sangre escurriendo de su boca y nariz, esa sensación la excitó así que volvió a masturbarse.

—No tardes demasiado.

Rynok cerró la puerta y se fue del lugar.

Gotnov y Nicolae descendieron por una escalera oculta a la vista de la gente, una escalera a la que solo Nicolae tenía acceso. Durante todo el trayecto la gran diferencia de estaturas hacía ver a su santidad como si fuese un pequeño niño, nunca antes sintió tan poco poder ese hombre que tanto lo disfrutaba.

—¿Cómo sé que no me vas a matar?

—¿No te dije que no necesito mentir?

Nicolae sonrió. —Es aquí.

—¿Aquí dónde?

Estaban ante una simple pared de piedra, nada distinta de otra.

Nicolae palpó en ciertos lugares y la pared comenzó a moverse, no mucho, solo lo suficiente para hacer una abertura por la que pudiese pasar un hombre.

—Entra. —Dijo su santidad.

—¿Piensas encerrarme ahí?

Nicolae no le contestó e ingresó primero por la pequeña abertura, Gotnov le siguió y la pared fue cerrada a su espalda.

—¿A dónde me llevas?

—A que finalice tu campaña.

Atravesaron unas oscuras catacumbas que, extrañamente, contaban con una decoración hermosa y elegante, poco usual dada la ubicación de aquel sitio.

—Este es el lugar más seguro de Iad.

—¿Qué hago aquí?

Nicolae inclinó la cabeza hacia una esquina. —Vienes a ver a «El Británico».

Llegaron a una especie de bóveda, oscura pero hermosa, mayormente sumida en la oscuridad, desgarrada solo al centro por un enorme candelabro suspendido desde un techo que no se alcanzaba a distinguir. Ahí estaba en una esquina, oculto por las sombras, una figura de pie; una figura de facciones toscas, simiescas, cejas pobladas y piel curtida. El hombre salió de las sombras y Gotnov pudo verlo más claramente, por su apariencia definitivamente era extranjero aunque el mote de «Británico» tampoco parecía serle apropiado, era como la descripción que Demyan había dado, era él.

—¿Dónde está Rynok? —Dijo aquel.

Gotnov se exaltó al escuchar el nombre de su presa.

—Rynok viene para acá, como acordamos.

—¿Quién es ese?

—El asesino de Míjail.

—¿Qué está sucediendo?

Esa era la pregunta de Gotnov y de Stuart Sadler.

—Hoy muchas interrogantes obtienen respuesta, querido Sadler. Él es el asesino de Míjail, y quien lo colocó ante Iosif fue Yulianskiy Rynok en conjunción con uno de tus hombres, Alexey Domé; justo como sospechabas. Este muchacho viene porque desea venganza, creo que ambos comparten mucho en común y pensé que se llevarían bien.

Stuart Sadler se acercó a Gotnov para observarlo, Sadler era un hombre fuerte, maduro, pero Gotnov era bestial a su lado.

—Así que tú mataste a mi amigo Iosif. ¿Por qué?

—¿Rynok viene hacia acá? —Dijo Gotnov a Nicolae, ignorando la pregunta de Sadler.

—Así es, el día de hoy el Premier Rynok recibirá ya sea el poder absoluto, con ayuda mía y de Sadler, o la muerte en tus manos.

—Yo no vine a elegir entre dos caminos, solo hay uno.

—Eres joven, querido campeón, la vida nunca tiene solo dos opciones, las hay infinitas; y hoy tienes la oportunidad de hacer la diferencia. Dios es grande y te ha mandado a mí en el momento que más te necesitaba para cumplir la función más importante de tu vida.

Gotnov tomó a Nicolae del cuello y lo levantó con gran facilidad.

—Te dije que no vine a negociar, quiero a Rynok y a Domé, no está a discusión.

—Solo escucha lo que va a ocurrir y tú tomarás la decisión. —Le respondió Nicolae.

Se escucharon pasos, alguien más se acercaba. —Es Rynok—. Dijo Nicolae con voz dificultosa. —Solo él, Sadler y yo conocemos de este sitio—. Le comentó a Gotnov, quien se veía encendido. —Ha venido aquí para hacer un trato o para morir.

—Dije que nada de tratos. —Gotnov estaba tenso pero soltó a Nicolae.

El hombre se acercó.

—¡Estás vivo! —Se escuchó—. Sabía que ese Domé me había mentido, pero esperaba que fueses listo y te fueras del país.

Gotnov giró la cabeza y estuvo frente a frente con Yulianskiy Rynok, hacía tanto tiempo que no lo veía, no obstante sabía que él era el causante de todo.

—¡Yulianskiy Rynok! —Saludó Nicolae—. Descuida, lo sabemos todo, tu sicario amablemente nos lo ha contado. Tranquilo… Así es el poder, algunas veces hay que hacer cosas que son difíciles para todos pero cuyo beneficio es palpable. Yulianskiy Rynok, este muchacho ha venido a matarte.

—¡Muchacho! ¿Te llamas Gotnov verdad? Siempre supe que eras alguien especial; la manera como asesinaste a Míjail, como lograste lo imposible, solo tú serías capaz de hacerlo en esta y mil vidas. —Dijo Rynok—. Sería un idiota si quisiera seguir teniendo como enemigo al ser más letal del planeta, y más idiota aún si no quisiera sacarte provecho. Gotnov, te ofrezco un mundo ideal para alguien como tú, un mundo hecho a tu medida, un mundo en que personas con tus cualidades puedan sobresalir. Gotnov, te ofrezco la vida que sé que deseas, la guerra eterna que llegará con mi posesión del poder, y te ofrezco también a la Bratvá, todo eso no solo si me perdonas la vida, deseo tu alianza.

Stuart Sadler observó extrañado a Rynok, era el único que parecía desconocer todo lo que ahí estaba ocurriendo. Nicolae no parecía sorprendido. Sadler no alcanzó a decir palabra cuando la mano de Gotnov se posó sobre su cuello y apretó con fuerza hasta que tronó.

—Trato hecho. —Dijo Gotnov.

Las palabras de Nicolae resonaban en la cabeza del muchacho, opciones infinitas, infinitas posibilidades; le gustó la idea. En el mundo no había lugar para alguien como él más que en la Bratvá, y ahora sería suya, el mundo se transformaría para él; ese era el trato del que hablaba Nicolae.

—Veo que hemos llegado a un acuerdo satisfactorio. —Dijo Nicolae—. Tres fuimos, tres somos y tres seremos. Felicidades muchacho, ahora eres una de las cabezas de la hidra.

—Aún no. —Interrumpió Rynok—. No mientras Sadler siga con vida.

Capítulo 37

¿Me voy o me quedo?

Nicolae y Gotnov no entendían a qué se refería el nuevo Premier, Sadler yacía muerto a sus pies, con el cuello roto y los ojos desorbitados.

—Nicolae, Sadler siempre te ocultó la verdad, el hombre que aquí yace no es Stuart Sadler; Stuart Sadler no existe.

Rynok silbó y se escucharon unos pasos, a los pocos segundos apareció Erzebeth sujetando a una anciana, apuntándole con un arma a la cabeza.

—¡Mi pobre Ioakim! —Exclamó angustiada la mujer—. ¡Les haré pagar por esto!

—Espera a que veas a Emil. —Le dijo Erzebeth al oído. Fue hermoso—. Emil era el socio al que Erzebeth asesinó, otro de los falsos Sadler. —Y a Veniamin… Él quedó muy mal.

—Y eso ocurrirá con todos sus amantes, señora de Míjail.

—¡Sonya Volk! —Exclamó Nicolae.

La viuda de Míjail, la verdadera Stuart Sadler.

La anciana lloraba al ver el cuello roto de aquel sujeto al que llamó Ioakim, sin embargo no perdía el porte de dignidad que desde joven había tenido.

Sonya Volk era mucho mayor que Iosif Míjail cuando se casaron. Una mujer de mundo, proveniente de una familia acaudalada que no dudó en ver crecer su poder mediante la unión de su bella hija mayor con el Premier del Imperio.

Ella deseaba el poder a toda costa, él deseaba una consorte que enmudeciera los rumores respecto a su propia naturaleza, sus propios deseos. Ambos obtenían lo que deseaban.

La relación de Sonya Volk y Iosif Míjail fue únicamente política, el Premier tenía intereses diferentes cuya unión con la bella mujer, entonces de cabello negro sedoso y grandes ojos oscuros almendrados, de mirada penetrante y sonrisa tímida, ocultaban a la luz pública.

—Iosif te dio todo Rynok… Y le pagaste con la más alta traición.

—Traición que él provocó al tratar de matarme cuando me enteré de la realidad acerca de usted, señora Volk.

Ser el favorito del Premier le dio ciertos privilegios a Yulianskiy Rynok, principalmente un acceso directo, permanente e íntimo a la vida del mismo Premier. Y justo como Klaudia había descubierto tras su vasta experiencia otorgando placer a los hombres, un hombre satisfecho habla.

No fue únicamente la posibilidad de abrir el Imperio a mercados extranjeros lo que derivó en la rebelión de Rynok, no fue solo la presencia de Eloi como el nuevo favorito de Iosif Míjail lo que inició su disidencia, ni siquiera fue su gran amor por la guerra la causa de su sublevación. Yulianskiy Rynok descubrió el único secreto que Míjail no podía revelar, la verdadera identidad de la persona en control de la Bratvá, la persona detrás de la idea de Stuart Sadler, su propia esposa.

—Ese Míjail… El monstruo de tres cabezas en realidad tenía solo dos. —Dijo Nicolae.

Míjail primero le retiró a Rynok su puesto de comandante de la Militsiya, mismo que fue otorgado a Eloi: —«Sangre nueva, nuevos bríos»—. Le había dicho Míjail tratando de convencer a su viejo pupilo de aceptar dignamente la decisión. Los tratados que se tenían con George DiAnelli para abrir los mercados y dar finalización a la guerra, con su particular efecto en los intereses particulares de la familia Rynok, comenzaron a distanciar a Iosif de Yulianskiy, quien no concordaba con el cambio de estrategia de su viejo mentor. Ambos factores propiciaron el surgimiento de rencillas y diferencias, primero pequeñas pero cuya gravedad fue prontamente en aumento. El disgusto de Míjail con el comportamiento de su pupilo fue en crecimiento hasta que llegaron a niveles insostenibles, donde el viejo sentimiento fue reemplazado por un oculto desprecio mutuo. Así el Premier fue privando a Rynok cada vez de más y más funciones hasta que Rynok vio que su objetivo verdadero comenzaba a esfumarse, su posibilidad de ser el heredero del poder del Premier a la muerte natural de este al no tener Iosif Míjail descendencia, se fue diluyendo al tiempo que el favor del Premier hacia Eloi incrementaba.

Pero Rynok intuía cosas, cosas que después pasaron de suposiciones a saberes concretos. El odio creciente de Yulianskiy Rynok hacia su antiguo protector le llevo a prestar mayor atención, sabedor como era que un error del Premier podría ser su única vía para llegar al poder que tanto anhelaba. —«Muchas cosas se decían de Míjail, casi todas ciertas»—. Había dicho a Rynok a Erzebeth. Uno de esos rumores eran la posibilidad de que el mítico Británico era en realidad Iosif Míjail, que el Premier era al mismo tiempo el líder del gobierno y del bajo mundo criminal.

Era parcialmente cierto.

Nicolae sonrió divertido, siempre pensó que era el que mejor controlaba el poder al ser quién dictaba lo que era correcto y lo que no. —¡Todo este tiempo Míjail controló realmente a la hidra! «No se puede derribar el viento». Fantástico Sadler, ¡maravilloso! Finalmente entiendo a qué te referías. ¿No te lo dije muchacho? Múltiples caminos.

Rynok ordenó a Erzebeth que acercara a la anciana, la pusiera al alcance de Gotnov.

—Solo esta anciana, esta mujer decrépita, sin honor, mentirosa, se interpone entre tú y el control de la Bratvá. —Le dijo Rynok a Gotnov—. Soy un hombre de palabra muchacho, Stuart Sadler es necesario, la hidra necesita de sus tres cabezas y tú eres el indicado para ser una de ellas. Mata a Sonya Volk y toma de ella el poder y control de la fuerza criminal más grande de este lado del mundo.

—Sé lo que pasó. —Dijo Sonya Volk a Gotnov—. Sé que Rynok mató a tus padres, ¿dejarás que se salga con la suya ese bastardo?

Gotnov observó a la anciana, su rostro repleto de surcos y arrugas, su cabello completamente blanco.

Gotnov la miró en silencio, sus ojos no indicaban nada, no había sonrisa, no había palabra, solo estuvo totalmente quieto.

—No soy rencoroso. —Dijo finalmente.

Colocó su mano sobre el frágil cuello de la anciana y apretó fácilmente hasta que se escuchó un tronido.

Erzebeth se alejó mientras Gotnov soltaba el cuello de la vieja, cuyo cuerpo cayó sin vida al lado del mencionado Ioakim. Erzebeth se mostraba sonriente y comenzó a tocarse al ver esos cuerpos en el suelo.

—Sus amantes. —Dijo Rynok—. Sonya Volk era seductora, conseguía amantes que luego usaba como fachada, uno diferente para cada situación. Nunca dos personas conocieron al mismo Stuart Sadler.

—¿Habrá más? —Preguntó Nicolae.

—No necesitas preocuparte de eso Nicolae Vladislav, pues será el nuevo líder de la Bratvá el encargado de limpiar su propia organización. —Volteó a observar a Gotnov—. Aunque fui yo quien ordenó tu muerte, yo no ordené la muerte de tus padres, mi indicación solo fue el usarte para el asesinato de Míjail, lo que ocurrió con tu familia fue voluntad de Alexey Domé.

—«Múltiples caminos». —Pensó las palabras de Nicolae—. Todo mi objetivo desde que me enredé con la Bratvá fue matar a Valadich Tamez, Alexey Domé y Yulianskiy Rynok; pero después de eso no pensé en algo más a futuro. Estoy dispuesto a permitirte vivir, por un tiempo, a cambio del poder que me ofreces, pero quiero a Domé.

Rynok sonrió.

—Y yo quiero que esa rata desaparezca. Muchacho, estás tomando el puesto que originalmente le ofrecí, elimínalo y cumple parte de tu propósito, y yo pagaré con creces tu alianza mientras aceptes mantenerla. Sin embargo hay algo más…

—«Cumple con tu parte del trato y tendrás el poder que deseas».

Estaba hecho, el poder estaba a su alcance, el control absoluto de la Bratvá, el puesto más elevado al que una rata podría aspirar.

—«Ha muerto, estoy cansado, me tomaré unos días y te veré en Moskva». —Encontró la carta, firmada por Izraíl, esperándolo en su cuarto de hotel en Sibiu, la acompañaba una foto de Gotnov tirado sobre la nieve cubierta de sangre, con múltiples de los cilindros del antiguo Spetznaz incrustados en todo su cuerpo.

—Ese monstruo dio buena pelea. —Dijo Domé—. Pero Izraíl es un profesional y Gotnov apenas un muchachito idiota.

Tras asesinar a Stuart Sadler al interior de Iad, Domé aguardó nervioso a que se diera el momento de escapar. —«Yo hablaré con Nicolae»—. Le había dicho Rynok.

Finalmente las puertas de Iad se abrieron y los socios, incluyendo los falsos como Domé, salieron sin mayor problema por las puertas frontales. Alexey Domé desconocía el por qué nadie identificó que la medalla que portaba no le pertenecía, desconocía que aquella era de uno de los falsos Stuart Sadler, por lo mismo era un socio anónimo, jamás se sabría de su ausencia puesto que realmente no existía.

Así los socios vieron una vez más saciada su sed de sangre, mientras que los sobrevivientes del servicio en Iad agradecían a sus dioses particulares por permitirles salir de ese infierno con vida, y mayormente enteros en algunos casos. Los problemas económicos de los sobrevivientes eran cosa del pasado, al menos mientras desaparecieran de Sibiu y guardasen silencio acerca del origen de su repentina buena fortuna.

A su salida de Iad, a Domé le esperaba una comitiva integrada por miembros de la Militsiya que Rynok le había prometido, ellos lo llevarían hacia Moskva donde le apoyarían durante su toma del poder de la Bratvá, algún recelo podría ser esperado por aquellos leales a la idea de Stuart Sadler, quienes no aceptarían al líder de Petropol en el cargo supremo. Domé estaba dispuesto a usar fuerza letal de ser necesario y el poder de la Militsiya se lo permitiría.

La Milistsiya lo llevó hacia el enorme y elegante hospital de cúpulas rojas, que antes fuera la residencia de Stuart Sadler en Moskva, así como el núcleo de las operaciones del grupo criminal más grande del Imperio, justo en el corazón del país. A su llegada los hombres de la Bratvá, aparentando puestos legales, le saludaron con la cortesía que merecía un hombre del calibre de Alexey Domé, el líder de la segunda célula más poderosa de la organización. Domé desconocía si se les había notificado acerca del «cambio de administración», aunque la presencia de los soldados de la Militsiya sin duda era indicativo de algo grande para ellos.

La Militsiya llevó a Domé al mismo ascensor privado que era la única forma de comunicar con la oficina de Stuart Sadler, aquella que antes le aterraba y que ahora sería la suya; durante el ascenso al sitio más alto los soldados charlaron con normalidad entre ellos y ofrecieron a Alexey Domé la misma cortesía con la que se trataba a un hombre de poder, lo cual fue de sumo placer para esa rata, quien les ofreció sumas importantes por integrarse a la organización.

—«Necesitamos hombres entrenados como ustedes». —Les dijo. Izraíl requeriría nuevos lugartenientes en Petropol luego de la trágica muerte de todos ellos a manos del muchacho, ya trabajaba en la reconstrucción de la Bratvá.

—«Me pregunto si deberé asumir el nombre de Stuart Sadler». —Pensó.

Llegó a la cima y los militares lo acompañaron hasta la enorme puerta dorada a la que antes debiera llamar con sumo cuidado, acarició los bordes dorados con gran erotismo, —«ahora eres mía»—. Pensó. Uno de los soldados le entregó una llave acompañada por una carta firmada por Yulianskiy Rynok que decía:

—«Te lo has ganado».

Domé respiró triunfal, como si al inhalar ese aire del edificio le otorgara poderes míticos e infinitos, luego abrió la puerta y lentamente su nueva oficina se abrió ante él.

Pero no estaba vacía.

Una figura descansaba al fondo sobre la silla tras el escritorio, al verla el corazón de Domé casi se detuvo: —«¡no es posible, ¿Sadler?!».

Stuart Sadler había muerto en su habitación en Sibiu, él mismo lo había apuñalado hasta dejarlo irreconocible. Volteó a cada lado y los soldados de la Militsiya permanecían con él, impasibles, seguían charlando con alegría.

—«¡¿Acaso no están viendo eso?!». —Se preguntó sin poder emitir palabra.

—Tanto tiempo sin verte. —Escuchó decir a la figura en el fondo de la oficina.

Aquella voz no era la de Stuart Sadler pero le pareció conocida, grave, agresiva; entre dientes preguntó: —«¿qué está pasando?»—. Pero la voz apenas salía de su boca.

—¡Tráiganlo! —Ordenó la figura y uno de los amables soldados tomó a Domé del brazo y lo llevó a la fuerza hacia el escritorio.

Domé comenzó a gritar aterrorizado. —¡Suéltame. Yo soy el líder de la Bratvá. Rynok te matará por esto!

El militar no le respondió y sin cortesía lo acercó hacia el escritorio, donde cada vez más claramente distinguió los rasgos monstruosos y malévolos de ese muchacho prodigio que tantos dolores de cabeza le había dado hace tan poco tiempo. Gotnov le sonreía y esa sonrisa contenía una maldad superior a la que antes viera en quien creyó era Stuart Sadler.

—¡Pero deberías estar muerto! ¡Izraíl te mató!

—Izraíl fue una pelea muy divertida, me la pasé muy bien.

—Vi tu foto… ¿Acaso fue falsa?

—No, como dije, fue divertido, pero no fue suficiente.

—«Te lo has ganado». —Recordó la carta de Rynok.

Domé tardó un poco en comprender, para cuando su mente se aclaró escuchó la puerta dorada cerrarse tras él, estaba solo ante Gotnov, los soldados se habían retirado.

—Hay un nuevo «Big Bad» en el país. —Le dijo mientras se levantaba. Gotnov caminó hacia Domé y asestó un fuerte puñetazo directo en su rostro, el impacto fue como si lo hubiera golpeado un mazo, Domé cayó de espaldas con la nariz rota en varias partes—. Tú mereces morir directamente bajo mis manos.

Gotnov golpeó con fuerza el rostro de Domé mientras este seguía en el suelo, con cada golpe un hueso se quebraba, ya sea del cráneo con cada impacto recibido, ya sea de los brazos al tratar de protegerse. La fuerza del muchacho era tan alta que la pobre defensa que intentó poner no le duró mucho a Domé y en segundos ya nada pudo hacer contra el monstruoso poder de ese muchacho, recibió directamente los puños de Gotnov sobre el rostro, quebrando y hundiendo su cara con cada golpe; Gotnov midió tanto como pudo su fuerza, quería que Domé tardara lo más posible en morir.

Un par de minutos después Gotnov estaba feliz, limpió sus manos cubiertas de sangre con una toalla que previamente había llevado; asesinó a Domé justo de la forma que deseaba, su cabeza quedó desparramada sobre la alfombra del mismo modo que muchos años antes quedara la de Anton Tamez en la escuela, solo que esta vez no habría castigo alguno. La mancha de la sangre de Domé jamás sería lavada y la alfombra la contendría como permanente recuerdo de la venganza de Gotnov durante los años por venir.

—¿Qué harás ahora?

La chica guardó silencio. Estaba en un sitio bonito, cálido; desde la mansión de Kronstadt no se encontraba en un ambiente tan lujoso y agradable.

—Creo que viajar, me iré tan lejos como pueda.

—Hay un nuevo Premier, quizá las cosas serán diferentes.

Se notaba que aún era un niño, todavía era inocente.

—Nada es diferente cuando se trata del poder, Yulianskiy Rynok no es diferente de Iosif Míjail, desea el control y para tenerlo es preciso no compartirlo; es mejor irse de este sitio, tan lejos como sea posible.

—¿Te irás con los enemigos?

—Nadie es enemigo Hagen, solo a veces son convenientes o no lo son, y en este momento me son muy convenientes. Con el dinero que nos queda podemos irnos, ven conmigo.

Hagen no hizo alguna expresión.

—Tu hermano puede no tener otro futuro pero tú sí, no eres como él, allá podrías ser alguien de bien.

—No entiendo el bien, tampoco entiendo el mal. ¿No podría simplemente ser alguien sin necesidad de elegir algún extremo?

Klaudia lo miró divertida.

—De verdad eres raro niño. —Sonrió—. Pero me agradas, te voy a extrañar.

Lo abrazó, Hagen no la abrazó de vuelta, nunca abrazaba a nadie.

—¿Te vas ya?

—No… Quiero esperar a Gotnov… Decirle… Que puede hacer la diferencia, que no tiene que ser como esos que lo lastimaron.

—No creo que le importe. Mi mamá decía que mi hermano jamás podría cambiar, que lo que tiene no es por algo que le haya pasado sino porque así nació.

Se escuchó un motor al exterior.

—Llegó pronto. —Comentó Klaudia.

—Domé no habrá dado mucha batalla. —Respondió Hagen.

Klaudia se acercó a la ventana del cuarto de hotel y vio un elegante coche del que se bajaron varios individuos malencarados, se veían justo como sus antiguos colegas en la mansión, igualmente rudos, igualmente malvados.

—Ahora lo siguen a él. —Dijo recordando cuando apenas le enseñaba a conducir.

Gotnov vestía de forma elegante, jamás lo había visto de ese modo. En el poco tiempo que tenía de conocerlo lo común fue verlo sucio, cubierto de sangre y heridas, muchas de las cuales ella misma había suturado.

Ahora lucía diferente, siempre había causado miedo pero ahora se veía poderoso; vestía un elegante traje completamente negro, hecho a la medida, con broches de oro y decorados brillantes. Se veía incluso más alto y fornido, quizá no había dejado de crecer, cada día se volvía más fuerte. Conservaba su rubia cabellera larga y suelta.

—Si antes asustaba ahora causará terror. —Dijo en silencio.

—Yo lo veo como siempre. —Dijo Hagen.

Klaudia vio a Gotnov dar varias órdenes, logró escuchar ese tono grave e imperante que siempre le había conocido, solo que ataviado con esa indumentaria sonaba incluso más imponente, más poderoso; los sicarios a su alrededor ahora tenían al jefe que la Bratvá merecía.

Gotnov entregó enormes y gruesos fajos de billetes a los sicarios, quienes lo veían como un dragón que se alzaba sobre sus cabezas y podría inmolarlos si lo deseara. Les ordenó irse a cumplir alguna indicación, se veía tan diferente; luego caminó hacia el cuarto.

Klaudia le abrió la puerta sin necesidad de llamar a ella, Gotnov le sonrió al verla. Se observaron en silencio, él le sonreía.

—Te ves bien sin toda esa sangre de siempre. —Le dijo Klaudia—. Creí que no te interesaba el lujo.

—Si vas a dirigir una organización criminal debes verte bien. —Le respondió Gotnov recordándole las palabras que ella aluga vez le dijera.

—¿Mataste a Domé?

—Por supuesto.

—¿Qué sigue? ¿Tomarás el sobrenombre de «El Británico» como lo hizo tu antecesor?

Gotnov rio. —¡Claro que no! ¡No soy un cobarde! Quiero que el mundo me conozca, que se sepa quién está al mando de la Bratvá.

—Gotnov…

Klaudia vaciló, trataba de decirle eso que le había comentado a Hagen, pedirle, suplicarle, que fuera alguien diferente, que no cayera en la oscuridad en la que Stuart Sadler, Alexey Domé y tantos más se habían sumergido.

Pero le tenía miedo, Gotnov era aterrador y con el poder que había obtenido lo era incluso más. Klaudia sabía sobrevivir ante hombres como él, y este en especial había sido su: ¿Amigo? ¿Amante? ¿Qué eran ellos dos? La chica nunca tuvo claro el tipo de relación que ambos sostenían, aliados quizá, compañeros de viaje cuando menos; ambos se beneficiaron mutuamente un tiempo.

—Supongo que es el adiós. —Le dijo Klaudia.

—Así es —respondió Gotnov.

El chico sonreía pero en él nada parecía humano, ni siquiera la sonrisa.

Klaudia vaciló, ¿debía abrazarlo? ¿Qué eran ellos dos? ¿Cómo despedirse del líder de la Bratvá? Le tendió la mano.

—Cuida de Hagen. —Le dijo Klaudia—. Es un buen chico.

Gotnov tomó la mano de Klaudia con suavidad, la chica sintió el frío de la mano del muchacho, era como si no tuviera sangre, quizá toda la había perdido tras tantas heridas. Sintió un estirón y Gotnov la jaló hacia él.

La abrazaba.

Klaudia se sentía confundida por la extraña e inesperada muestra de afecto. —«Curé sus heridas»—. Pensó. —«Le salvé la vida».

La chica abrazó de vuelta a Gotnov y sintió el calor que emanaba de él, su cabeza quedó casi justo a su pecho y pudo percibir el suave latir del corazón.

—«Entonces sí está vivo». —A veces creía que se trataba de un zombi.

Fue agradable para Klaudia comprobar por primera vez que aquel muchacho que había sido su compañero de viaje en verdad era una persona, quizá…

—Tú puedes hacer la diferencia. —Le dijo finalmente Klaudia entre susurros—. No seas como ellos.

—Jamás seré como cualquier otro. —Le respondió también en susurros.

Klaudia no supo cómo tomar esa respuesta.

—Gracias por todo. —Le dijo Gotnov.

La chica sintió deseos de llorar al recibir el agradecimiento de ese muchacho al que todos llamaban monstruo, ¡había un corazón dentro de él!

Klaudia cerró los ojos y apretó su rostro contra el pecho de Gotnov, como buscando estar segura de que ese latido era real, que no lo había imaginado. Ahí estaba, rítmico, igual al de cualquier persona, igual que el de cualquier ser vivo; ¡Gotnov sí estaba vivo! Lloró como hacía mucho tiempo no lo hacía.

Sintió una extraña calma en los poderosos brazos de Gotnov, con él nada podría lastimarla, de verdad era tan fuerte, ¿quién se atrevería alguna vez a enfrentarlo ahora que tenía a la Bratvá? Se lo escuchó decir mientras sostenía el cuerpo de su madre, «ya nada podría contenerlo».

Sin embargo había un corazón, había calor, había poder; Gotnov definitivamente no era una persona normal pero era una persona después de todo, quizá él podría algún día marcar la diferencia.

Sintió los músculos de los brazos de Gotnov tensarse poco a poco, algo de presión.

—Gotnov… —Trató de decir.

Más y más sintió la enorme fuerza del muchacho sobre su cuerpo, como si él tratase de absorberla, de integrarla dentro de sí mismo. Intentó soltarse pero era imposible, nadie, ni siquiera los hombres más fuertes, tenían la capacidad de superar la fuerza que Gotnov era capaz de ejercer, ¿qué podría hacer ante eso una frágil mujer?

—¡Gotnov!

Comenzó a asustarse.

Le era un poco difícil respirar, pronto sintió sofocarse, el aire no le llenaba los pulmones, tras cada exhalación le era más complicado volver a introducir oxígeno dentro de ella.

—Klaudia… Por primera vez esto no es algo que realmente quiera, lo lamento. —Fue lo último que Klaudia escuchó antes de morir por asfixia, fue la única persona a la que Gotnov mató tratando de que no sintiera dolor alguno.

Poco tiempo atrás, aún al interior del cuarto secreto de Iad, mientras los cuerpos de Ioakim y Sonya Volk descansaban uno al lado de otro, Yulianskiy Rynok le daba a Gotnov su única petición a cambio del enorme poder que habría de ostentar.

—Nadie, fuera de las personas presentes en este momento, puede saber acerca de la muerte de Iosif Míjail.

—No sigo órdenes de nadie.

—Pero sigues tus intereses. Si se sabe lo que hicimos podríamos perder todo lo que hemos conseguido; no te conviene que yo caiga Gotnov, no te conviene perder el apoyo infinito del Imperio.

Nicolae asentía, era el hombre más ecléctico que alguna vez caminara la tierra.

—Si alguien fuera de nosotros sabe de Míjail, representa un riesgo grave, debe morir.

—Domé…

Él era evidente su destino.

—Viajabas con una chica y un niño. —Rynok lo observó con una mirada determinante.

Gotnov respiró.

Gotnov cargó el cuerpo todavía caliente de Klaudia y lo depositó con cuidado sobre la cama del hotel. Hagen lo vio todo pero no impidió lo que acababa de ocurrir, ni siquiera dijo algo ni trató de detener a su hermano.

—¿Por qué lo hiciste? —Preguntó con gran tranquilidad.

Gotnov volteó a verlo. —Hermano: ¿Alguna vez te platiqué sobre Iosif Míjail?—. Gotnov ignoró la pregunta de su hermano.

—No.

—¿Te interesa saber algo de eso?

—No.

Gotnov sonrió y abrazó a su hermano, esta vez no había intenciones ocultas. Ambos salieron de la habitación.

Klaudia hacía años que no veía a su familia, la creían muerta tanto tiempo atrás; nadie jamás la buscaría, nadie habría de extrañarla.

Los dos hermanos Krvyeg salieron del cuarto y cerraron la puerta, Gotnov indicó a sus hombres que se llevaran el cuerpo y lo enterraran en algún lugar lejos del Imperio. —«No me importa dónde, solo llévenlo lo más lejos posible, no la quemen, entiérrenla»—. Era lo único que pensó que podría hacer por Klaudia, que sus restos yacieran lejos del sitio que tanto daño le causó, en un país libre, lejos de la opresión del Premier y de la Bratvá.

Los sicarios siguieron las órdenes de su líder mientras que este subía al vehículo en el que él, Hagen y Klaudia viajaran días atrás, recordó que ella le había enseñado a conducir.

—Vamos hermanito, tenemos un bajo mundo que gobernar y suficientes enemigos para matar como para ocuparnos un buen tiempo; hay uno en especial, al otro lado del mundo, que piensa que es más fuerte que yo. Ansío conocerlo.

Encendió ese coche tan familiar, donde tanta de su sangre había quedado impregnada todo este tiempo; la radio estaba encendida, un viejo éxito británico sonaba en la estación, guitarras distorcionadas sonaban con ritmo.

—«Darling you got to let me know».

—«Should I stay or should I go?».

—«If you say that you are mine».

—«I’ll be here till the end of time».

—«So you got to let me know».

—«Should I stay or should I go».

F I N

Epílogo

—Conocí a Goty cuando él apenas tenía cinco años. Al verlo toda idea preconcebida acerca de la inocencia de los niños quedaba completamente descartada. No era un niño inocente, desde el primer momento que lo vi supe que algo no estaba bien con él.

Toda la apariencia de Goty creaba un inmenso rechazo a los ojos del observador adulto, nada en él era adecuado para un niño de cinco años, su piel tenía un extraño tono grisáceo, su cara, su cuerpo, eran como los de un adulto en pequeño, se veían en él unas facciones endurecidas, agrias, secas; precisamente el tipo de expresión que podríamos encontrar en un hombre maduro que ha sufrido de los estragos de la violencia en su cuerpo.

Nada en su cuerpo indicaba la presencia de alguna deformidad conocida, le hicimos varios exámenes médicos que mostraron a un niño completamente sano… Extremadamente sano, Goty jamás se había enfermado.

El público escuchaba en silencio mientras el conferencista, un hombre de edad muy avanzada, repasaba en silencio sus apuntes.

—Goty tenía múltiples problemas de conducta en la escuela, me fue descrito como un niño violento, y con las características físicas que poseía, fácilmente podía ejercer esa violencia sin resistencia.

Por supuesto que mis primeras sospechas recayeron sobre sus padres, después de todo ¿qué niño violento no ha conocido la violencia paterna alguna vez? Más aún en un país como aquel en que vivíamos en aquellos años.

El Imperio del Mal, así llamaban a mi país los medios de comunicación de occidente. ¿Qué podría engendrar el Imperio del Mal sino al mal mismo?

Sin embargo mis sospechas no rindieron frutos, Goty vivía en una limpia y bonita casa, atípica dadas las condiciones de pobreza en que vivía la mayoría de la comuna, ello al cuidado de sus amorosos padres, Aleksander y Bonnie Krvyeg.

Aleksander y Bonnie… —Hizo una pausa—. Pocas veces conocí a padres más amorosos y dedicados que ellos, en un mundo como en el que todos vivíamos, en medio del Imperio del Mal, Aleksander y Bonnie se mantenían como personas decentes, personas buenas que amaban a sus hijos y les dieron lo mejor que tuvieron al alcance.

Y Goty amaba a sus padres, de eso jamás tuve duda. Pude verlo convivir con ellos, vi como su mirada repleta de violencia se suavizaba al percibir la sonrisa de su padre o la dulce voz de su madre. Ellos amaban a Goty y Goty los amaba de vuelta; quizá por eso… —Volvió a hacer una pausa—. Quizá por eso terminó así.

Hice todo lo que pude para ayudarlo, psicoterapia, farmacoterapia, incluso fui en contra de todos los principios éticos de la medicina y le receté las drogas más fuertes que encontré, quería ante todas las cosas evitar lo inevitable, retar al destino. Solo pretendía detenerlo, siempre tuve las mejores intenciones.

Levantó la vista al público.

—No fui lo suficientemente bueno. La violencia de Goty no podía ser suprimida, aunque las poderosas drogas que en aquel tiempo teníamos lo contuvieron durante un tiempo, Goty se hacía cada vez más fuerte y eran necesarias dosis más peligrosas que surtían cada vez menor efecto. Así sucedió lo que tanto pretendía evitar, a los ocho años cometió su primer asesinato, el primero de muchos, al destrozarle el cráneo a golpes a un adolescente, Anton Tamez, todo ello en medio del campus escolar.

Aquello fue un circo mediático, Goty fue a juicio, juicio que fue usado para distraer la atención de la gente por las presiones políticas que se vivían en aquellos años oscuros, presiones que acabaron con un golpe de estado años después. Los medios usaron a Goty como un fenómeno, «el pequeño demonio», fue juzgado como adulto, y como adulto asesino, con sus antecedentes, fue condenado a muerte.

Se escuchó que la gente hablaba en voz baja.

—Aquello fue una completa catástrofe, ¿un niño de ocho años condenado a muerte? De verdad era el Imperio del Mal. Goty fue condenado a ser ejecutado al cumplir la mayoría de edad, con lo que estaba destinado a pasar diez años en un Gulag, diez años enclaustrado en un sitio del que no había esperanza de salir.

Recuerdo bien ese Gulag, el Centro Kolpino para menores infractores; un sitio infernal para cualquiera, pero Goty no fue tratado como cualquiera. Pasó la mayor parte del tiempo aislado del resto de los reos, en condiciones terribles, incluso para la época, sufriendo un espantoso maltrato de parte de los guardias, del Estado.

Lo visité varias veces, lo vi crecer. Goty se fortalecía con el paso del tiempo, su cuerpo crecía a un ritmo impensable. A los diez años parecía de quince, a los quince parecía un completo adulto. Aunque no tenía medios para ejercitarse, ni siquiera tenía el espacio suficiente para hacerlo por su cuenta, (los guardias se encargaban de eso), su cuerpo había desarrollado una musculatura sorprendente. Sin hacer esfuerzo Goty parecía un atleta y tenía la fuerza de diez hombres.

Su familia… —Volvió a guardar silencio—. Su familia siempre lo visitó, jamás lo olvidaron. Y Goty los recibía con agrado, esos días en que veía a Aleksander y a Bonnie eran la única luz que recibía su vida, tanto de forma literal como en sentido figurado.

Por una vez la suerte estuvo de su lado, explotó el golpe de estado y el gobierno del entonces Premier, Iosif Míjail, comenzó su caída. Liberaron a muchos de los presos políticos del gobierno de Míjail, entre ellos Goty, quien se vio libre justo el día que sería ejecutado.

Parecía que sería una nueva oportunidad para Goty, ya de dieciocho años, ya mayor de edad. Sus padres estaban felices, llevaron a su hijo a casa… —Guardó silencio—. Y ocurrió… Aleksander fue asesinado, Goty lo mató y la familia desapareció.

Se escucharon comentarios, «era de esperarse» decían.

—No fue Goty… Él amaba a sus padres, jamás los habría lastimado. No, no importa lo que los medios hayan dicho, la muerte de Aleksander Krvyeg no llegó de manos de su hijo.

Pero la opinión pública lo culpó, la sentencia estaba dictada. Goty sería perseguido nuevamente, quizá por ello acabó en ese lugar.

Goty se involucró con la Bratvá, la organización criminal más poderosa del Imperio. Solo Dios sabe las cosas que un hombre como él habrá hecho para convertirse en la cabeza de ese grupo tan terrible. Su hermano se le unió mientras que de Bonnie jamás se supo y su cuerpo nunca fue encontrado.

Dejó sus notas y se dirigió al público.

—¿Qué pasaba con Gotnov Krvyeg? ¿Qué estaba mal en él? Los avances tecnológicos nos han ayudado a comprender un poco de él. Aunque no contaba con todas las características físicas, es posible que Gotnov sufriera de acromegalia, lo que le hizo ganar estatura rápidamente. Del mismo modo sus huesos y músculos eran de dos a tres veces más densos que los de una persona normal. Esa combinación muscular y ósea, en conjunción con su estatura y peso, dotó a Gotnov de lo que consideramos una fuerza sobre humana.

Su piel también era distinta, la diferencia no era solo en el tono grisáceo sino también en sus características, la dermis era más gruesa y resistente que en otras personas, resultaba complicado inyectarle, muchas veces doblé las agujas e incluso si no se doblaban necesitaba aplicar mucha presión para perforar su piel.

Esas características físicas causan rechazo de parte de la sociedad que no acepta lo diferente. A los ojos de cualquiera, Gotnov Krvyeg no era humano, no podría serlo, por eso era rechazado.

Ese rechazo provocó en él la agresión constante, el deseo de la violencia. La sociedad lo apartó y eso le causó esas conductas antisociales, características de los niños que han sufrido la violencia en el seno familiar. Esas conductas se amplificaron con las características físicas de Gotnov, con la fuerza superior que poseía. Así fue la propia sociedad la que creó a su demonio al rechazar a un ser con tal capacidad de destrucción.

El doctor Yuri Novikov volvió a detenerse.

—¿Es Gotnov Krvyev un psicópata? ¿Es Gotnov Krvyeg el mal encarnado? No los culpo si eso piensan al escuchar mis palabras. Sin duda cuenta con muchas de las características emocionales de un psicópata: la frialdad de conducta, ausencia de empatía, múltiples problemas conductuales y con la ley.

Pero… Él no mentía. Gotnov jamás dijo una mentira. Tampoco fingía ser una persona diferente para buscar algún beneficio, ni se aprovechaba emocionalmente de sus víctimas. Entonces, ¿qué era Gotnov Krvyeg?

La naturaleza le dotó con una fuerza y resistencia sobre humanas, la sociedad le otorgó la motivación para usar esa fuerza en su contra pero eso no es la clave de su conducta. No, la clave de la conducta de Gotnov Krvyeg es el poder.

Él es un ser más allá de los límites físicos y morales a los que estamos sometidos, es un ser que no obedece a un amo, sea este exterior, como la ley, o interior, como la consciencia. Gotnov Krvyeg es alguien que ha conseguido el dominio absoluto de sí mismo y que tiene todo el poder en sus manos para satisfacer cualquier deseo, Gotnov Krvyeg no cuenta con límites, se ha deshecho de los límites morales que separan a las personas de las bestias.

Eso es lo que Gotnov Krvyeg es, una bestia, un ser que ha dejado el razonamiento a un lado y que ha permitido el cauce libre de sus deseos. Gotnov Krvyeg no es la maldad absoluta, es quizá a la vez una involución y evolución del homo sapiens, es su propio Dios, su propio demonio, su propia cárcel, su propio mundo.

Gotnov Krvyeg es la personificación del instinto.

Yuri Novikov, durante la conferencia llamada: «Conocí al Diablo».

17 de julio de 2017

Gotnov volverá en El Programa GAMER - DLC I

Hola a todos aquellos que dedican un poco de su tiempo en conocerme. Mi nombre es Humberto Decanini, psicólogo de profesión y escritor por vocación.

Desde niño, gracias a la motivación de las caricaturas, he querido contar mi propia historia. El Programa GAMER es la culminación de 30 años de ideación, maquetación y bocetaje de lo que, al final, se convirtió esta novela.

Soy videojugador de toda la vida, esa pasión me llevó a escribir lo que es esta novela pues trata acerca de los videojugadores. Muchas de mis experiencias videojugando han quedado escritas en las aventuras de mis personajes y creo que es algo que muchos más han de haber vivido.

El Programa GAMER es mi primera novela pero la pasión por contar historias no se ha terminado; más ideas surgen en mi cabeza y espero pronto me den la oportunidad de compartirlas con ustedes.

Agradezco enormemente a todos aquellos que me den una oportunidad y sepan que ansío conocer sus opiniones de todo aquello que yo escriba, sean buenas o malas, me da gran satisfacción saber que alguien me lee.