Índice

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Dedicatoria

Capítulo 1

Capítulo 2

Capítulo 3

Capítulo 4

Capítulo 5

Capítulo 6

Capítulo 7

Capítulo 8

Capítulo 9

Capítulo 10

Capítulo 11

Capítulo 12

Capítulo 13

Capítulo 14

Capítulo 15

Capítulo 16

Capítulo 17

Capítulo 18

Capítulo 19

Capítulo 20

Capítulo 21

Capítulo 22

Capítulo 23

Capítulo 24

Capítulo 25

Capítulo 26

Capítulo 27

Capítulo 28

Capítulo 29

Epílogo

Agradecimientos

¡Tu opinión!

Primera edición noviembre 2021

Depósito legal diciembre 2021

© Cherry Publishing

71-75 Shelton Street, Covent Garden, Londres, UK.

9781801162142

El despertar de la pasión

Hollie Deschanel

Cherry Publishing

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A papá y la abuela, gracias por acompañarme en todas esas noches de escritura mientras brilláis en el cielo.

Capítulo 1

Ginebra echaba humo por las orejas de la rabia que le acompañaba esa mañana desde que abrió los ojos y vio en su agenda qué día era. Había guardado un poco de esperanza en las últimas semanas por si su abuelo cambiaba de opinión y desistía en la terrible idea de expandir su imperio y de paso, llevársela a ella por el medio. Como si pertenecer a la familia Moretti la obligase a olvidar todos sus sueños, ambiciones y trabajo con tal de centrarse ese estúpido restaurante italiano en una de las avenidas más concurridas de Nueva York.

Y no le irritaban las ganas de su abuelo de amasar dinero y prestigio en Nueva York, o el abuso de confianza por su parte. En absoluto. Más bien lo que le molestaba era que no la escuchara. Cada vez que ella abría la boca para rechistar, Alonzo la cortaba con una de sus famosas frases: «solo sabes quejarte», «deberías estar agradecida por lo que la vida te está ofreciendo» o «¿has olvidado que formas parte de esta familia y tu deber es arrimar el hombro, como todos?».

A veces le daban ganas de espetarle que ella arrimaba el hombro más de lo que se pensaba, pero ponerse al frente de un restaurante cuando su falta de experiencia era más que evidente, le parecía un suicidio empresarial. Por no hablar de que la marca de su abuelo era sinónimo de calidad en cuatro países diferentes, y los neoyorquinos eran bastante exigentes en cuanto a precio y servicio. Si se equivocaba, aunque solo fuese una vez y la crítica la ponía en la lista negra, significaría tirar por tierra la ilusión de su familia de expandir el negocio a Nueva York.

Él ya se había encargado de cumplir su sueño de tener su propio restaurante. Bueno, quien decía uno, decía unos cuantos. No le tenía miedo al fracaso porque había logrado lo que se propuso con veinte años, arrastrando consigo a casi toda la familia —faltaban por convencer Gin y su primo Salva— para crear una marca inconfundible y alabada por la crítica gastronómica. Y aunque eso le tendría que servir para entenderla mejor, solo le cegaba más, si cabía. Ginebra pretendía alcanzar los suyos, y no se molestaba en ocultárselo. Ser ayudante de diseño solo era un puente hacia su verdadera meta: que la gente la conociera por quién era y no por ser empleada de una firma conocida. ¿Tanto le costaba a su nonno comprenderla? ¿Acaso unos sueños valían más que otros? Al parecer, así era.

Pero Alonzo no escuchaba. Era como si de pronto se hubiese puesto unos tapones para omitir sus quejas por teléfono y asegurarse de que quedaba clara su postura, y nada más. Solo eso.

Así que Ginebra, con una taza de café más grande que su antebrazo, el bolso colgado del hombro y una expresión de furia, traspasó las puertas del local para echar un vistazo a lo que habían hecho los diseñadores y los obreros en las últimas cuatro semanas. Dentro la recibió una suave melodía que ya reconocía muy bien: hombres charlando, un poco de música de fondo y el entrechocar de las copas que alguien colocaba con delicadeza en las estanterías tras sacarle brillo con un trapo.

Contra todo pronóstico, le gustaba el resultado. Los tonos dorados y bronce encajaban a la perfección con el tipo de cocina que solía hacer su abuelo en Moretti’s. Cada mesa estaba a una distancia prudencial de la siguiente, los ventanales relucían y los cuadros que acompañaban a la mantelería eran exquisitos. Al fondo había una enorme barra donde poder servir cócteles un sábado por la noche, después de la cena, y a la derecha se encontraban los servicios. Ubicados en el lugar idóneo para no incomodar a nadie mientras comía.

Las cocinas, y las bodegas de vino y la despensa, justo debajo. Su abuelo había escogido ese local pensando muy bien en todo lo que necesitaba y, sobre todo, en que se viese despejado y amplio. Para que la gente cuando viniese a cenar no viera la magia de los fogones, sino la que se servía en el plato.

—Buenos días, Gin —la saludó Mary, la jefa de equipo que había convertido un local sin gusto en un restaurante italiano de lujo en tiempo récord—. Pensaba que llegarías más tarde. ¿Te gusta lo que ves?

—Pues sí, la verdad. Me gusta mucho —tuvo que admitir; aquella mujer no tenía la culpa de su amargura—. Has aprovechado cada rincón para que sea funcional y… ¿eso de ahí son biombos?

La mujer soltó una sonora carcajada, guiándola hacia el lugar en cuestión. Estaba en la zona más alejada de la entrada, y lo que guardaba con tanto celo eran dos mesas acogedoras.

—Pensé en la posibilidad de que alguien quisiera algo más de intimidad, ya sabes, para los aniversarios y las celebraciones de pareja, así que sugerí que incluyeran estos espectaculares biombos. ¿No crees que encaja muy bien con lo demás? De esa manera, el cliente puede comer sin ser visto.

Ginebra aún sostenía el vaso de cartón de café con su mano, pensativa. Cada idea que Mary lanzaba le parecía mejor que la anterior; llevaban así desde que su Alonzo compró el local y le envió por correo a su nieta lo que esperaba a cambio. Así que ella contrató a uno de los mejores equipos de diseño de interiores de toda la ciudad. Le había costado un dinero que no recuperaría hasta que pasara medio año, cuando el restaurante empezara a funcionar a toda máquina y corriese la voz, por eso no le dolía tanto el bolsillo a esas alturas.

Sus ojos oscuros recorrían los contornos de cada mesa, silla y florero, preguntándose si en el fondo su abuelo le estaba haciendo un favor al ponerle en bandeja algo tan increíble como aquello, y su insistencia por negarse se debía a que temía al fracaso más que a ninguna otra cosa. «Lo siento, pero no puedo encargarme de algo tan importante», pensó en decirle con angustia.

Llegaría el momento en que colapsaría al ver lo que significaba tener un restaurante en esa avenida. Vendrían clientes de todo tipo, desde gente que solo buscaba disfrutar de la auténtica pasta italiana hasta figuras públicas con ganas de intimidad. Y ella debería poner buena cara, fingir que le gustaba ser la anfitriona, mientras un montón de habilidosos camareros daban un servicio impecable a sus clientes.

¿Y si no estaba a la altura? Era la pregunta que más se repetía a sí misma en los últimos tiempos. No era lo mismo asegurarse de que Mary elegía las cortinas perfectas o la cubertería más elegante, que aprender a dirigir un restaurante donde cualquier mínimo error por su parte la haría quedar en evidencia. Y no solo ante los empleados —quienes le perderían el respeto en cuanto se percatasen de que Ginebra no sabía ni cómo funcionaba la cocina—, sino el propio Alonzo. Su abuelo sería el peor de todos. Le bastaría un simple desliz para que su enfado hiciera temblar Italia y tacharla de ser la vergüenza de la familia, así como de no poner más interés en aprender algo tan sencillo como ordenar a un puñado de camareros y cocineros que hicieran bien su trabajo.

En tres palabras: le venía grande.

—La idea está genial, Mary. Si sale bien, podríamos ampliar esta zona en el futuro, ¿verdad? —Tras darle un sorbo a su café y alejar sus dudas, miró de vuelta a aquella mujer que le había ahorrado un montón de dolores de cabeza. Mary asintió con la cabeza, lo cual la relajó un poco—. Entonces no hay quejas de mi parte.

—¿Pasamos entonces a ver el resto?

Ginebra dejó su bolso en la consigna de los camareros, y se dejó llevar por los pasillos hacia la barra, observando que el material era muy bueno y las copas estaban colocadas con tanta simetría que le daba hasta pena sacarlas de allí. Los baños eran amplios, olían a limpio y las ventanitas ayudaban bastante a que no se viera claustrofóbico. La entrada del restaurante se separaba del resto con una enorme estantería de caoba auténtica que soportaba el peso de incontables botellas de vino. Con un vistazo rápido reconoció algunas etiquetas: De Luca, Roccolo Grassi…Pero otros le eran totalmente ajenos.

Paso a paso, Mary le contaba cómo afrontarían la llegada de los clientes, dónde encajaba cada pieza. Ella solo escuchaba, como si fuese una esponja. Al llegar a las bodegas, se dio cuenta de que allí había mucho más dinero invertido del que pensaba. Tantos vinos exquisitos, tantos quesos increíbles y tantos alimentos en las neveras no debían costar una miseria. Su abuelo se había volcado de verdad en ese proyecto, confiaba mucho en ella. Percatarse de ello fue como recibir una bofetada de realidad a mano abierta.

«Y quiere que yo triunfe, vamos listos». Su abuelo se iba a llevar la mayor decepción de su vida y ella no pensaba angustiarse por ello. Que pasara lo que tuviese que pasar. Y si quería desheredarla después de eso, entonces ya saldría adelante con sus propios sueños y el trabajo de sus manos. Después de todo, era consciente de que su don estaba en lo bien que manejaba los lápices a la hora de dar forma a todos los diseños que pululaban por su mente. No había cosa que la hiciera más feliz que el hecho de crear conjuntos de ropa interior para mujeres que, como ella, amaban sentirse poderosas, y no tenían miedo a mostrarse tal como eran o a lucir un buen liguero o un precioso corsé repleto de pedrería. Y eso Ginebra lo sabía bien. Llevaba casi toda la vida metida en el mundo de la moda, ya fuese antes o después de formarse para ello, y clientes que depositaran la confianza en ella no le faltaban.

La siguiente parada que hicieron tras cerciorarse que la bodega dejaba transpirar bien los alimentos, condimentos y el vino, fue la cocina. Amplia y con una enorme barra en medio que dividía los fogones de la mesa de las comandas, aquella habitación parecía sacada de un laboratorio donde buscaban la cura para el cáncer. Ginebra se quedó de piedra al comprobar que todo relucía en tonos blancos y metálicos, que los fuegos y el horno de leña eran bastante modernos, y que al fondo había una enorme nevera que contenía más comida aún. El resto de muebles guardaban los ingredientes, y en los corchos de la pared colgaban pequeñas recetas y fotos de ciertos platos que se incluirían en el menú. O eso creyó ella.

—Mary —Un chico entró de pronto en las cocinas, con el rostro tenso y la mirada teñida de vergüenza—. Perdona por molestarte, pero arriba está el arquitecto y quiere preguntarte algo sobre las ventanas de la derecha.

—¿No puede esperar diez minutos? Estoy ocupada —repuso la mujer, algo fastidiada.

—Dice que no tiene tiempo y que debe visitar más restaurantes —La sonrisa de disculpa del chico ablandó un poco a la diseñadora.

—Válgame Dios, una no puede ni salir de la zona de guerra sin que la estén buscando a los dos minutos —resopló—. ¿Te importa si el cocinero te explica el tema de la cocina y el menú? Lo haría yo, pero ya ves —señaló al muchacho—, no me dejan ni a sol ni a sombra.

—¿Cocinero? —Ginebra parpadeó y se quedó plantada en el sitio con expresión de idiota.

—Sí, claro. ¿No te lo había dicho tu abuelo? Viene hoy para dejarlo todo listo antes de la gran apertura. Ahora vengo —Le dio una palmadita cariñosa en el hombro y se marchó.

Ginebra posó el vaso de café en la mesa más cercana, suspirando hasta el límite de sus pulmones. Su abuelo no le había contado nada acerca de un cocinero, y menos del enfoque culinario del restaurante. Por supuesto, sería todo comida casera e italiana, pero lo que más le irritaba era no haberse dado cuenta ni siquiera de que necesitaba un equipo de cocina que sacara adelante las demandas de los clientes. Lo más central: la comida. «Si es que no sirvo para esto».

Echó un vistazo a su alrededor, sin ver a nadie. Frunció el ceño. ¿No se suponía que Mary esperaba compañía? Volvió a girarse y comprobó que alguien había dejado un montón de platos al final de la barra central de la cocina. No entendía nada.

—¿Dónde diantres estará el cocinero? —dijo para sí.

—Disculpa —dijo la voz masculina más ronca y atractiva que había tenido el placer de escuchar jamás—, me he perdido viniendo a la cocina. Este lugar es endemoniadamente grande. Haría algún comentario jocoso sobre la persona que lo diseñó porque parece que lo haya hecho para compensar algo pequeño de su anatomía, pero teniendo en cuenta que es una mujer, supongo que solo son ganas de complicar las cosas.

«Empezamos bien», pensó Ginebra. Escudriñó al hombre que entró en la cocina con unos pantalones elegantes de color azul oscuro, una camisa blanca y el pelo castaño perfectamente peinado hacia atrás. Llevaba gafas de montura fina, en color dorado, que ocultaban tras sus cristales unos ojos azules. La barba de tres días le daba un toque informal, que hacía la competencia con la mueca de aburrimiento que puso al tenerla por fin cara a cara.

Era guapo. No, era atractivo. De esa clase de hombres que aparecen un día a tu lado en la cola del supermercado y finges que no acaparan toda tu atención hasta que miras de reojo, sonríen de forma socarrona y sobrada y se alejan como si nada. Y a Ginebra solían caerle mal los hombres así. La ponían de los nervios.

—Si te pierdes encontrando tu puesto de trabajo, puedo decirle al maître que te dibuje un mapa —repuso ella con una gran sonrisa que escondía un «jódete» muy grande.

—No, no será necesario. Tengo muy buena memoria para las cosas que me interesan —dijo él con un engañoso tono de voz amigable. Por la mirada que le dedicaba, estaba claro que no era a ella a quien quería tener delante, precisamente. De hecho, se le veía con ganas de apartarla de allí cuanto antes—. Supongo que tu abuelo ya te habrá hablado de mi cocina. No me gusta repetir las cosas más de una vez, mi tiempo es valioso y me gusta trabajar mano a mano con gente capaz de seguirme el ritmo, y competente. Si sabes a lo que me refiero.

—Mi abuelo nunca desvela sus secretos, es un buen mago —le cortó ella, pasando la mano por la barra de trabajo en un intento por disimular el temblor de estas. El de su voz, por descontado, fue más difícil de disimular; cada vez que entraba en pánico, se enfadaba o mentía, sonaba más aguda y muy poco convincente—. Ni siquiera sé cómo te llamas.

Vio que él hacía una mueca como si estuviera conteniéndose para no decirle cuatro cosas. Ginebra apretó los dientes, molesta. ¿No se suponía que la encargada del restaurante era ella y, por consiguiente, le tenían que tratar con más respeto? Porque ese tipo le hablaba como si fuese una molestia muy grande.

—Massimo De Luca.

—¿De Luca? ¿Cómo los vinos? —Frunció el ceño.

—¿Impresionada? —Él torció la boca en lo que pareció el amago de una sonrisa divertida—. Yo no trabajo en viñedos, por si no te has dado cuenta. Pero sí, soy uno de esos De Luca de los que hablas. De hecho, fui yo quien le sugirió a tu abuelo que pactaran traer nuestro vino hasta aquí y vender algunas botellas. Así salimos todos ganando.

Ella aguantó el tipo como pudo. Se sentía traicionada y ninguneada por su abuelo al saber que no le había contado prácticamente nada acerca de sus planes. La quería al frente, y le insistió en ello hasta el cansancio, hasta las amenazas. Y ahora tenía enfrente a un tipo que aparentemente no la tragaba —sin entender por qué— y que conocía mejor los entresijos de ese restaurante que ella. «Gracias, abuelo. Siempre tan considerado», pensó molesta.

—Por supuesto que ibas a proponerle un buen trato. Los De Luca siempre habéis sido muy… originales a la hora de vender vuestros vinos —apostilló—. Tal vez mi abuelo se haya creído que te necesita por el descuento directo que le haces al exportar las botellas directamente desde Italia, pero eso no es lo que busco aquí. Ser cocinero no es descorchar una botella de veinte dólares y servir un par de copas.

—Quién lo diría. Yo pensaba que ser cocinero se basaba en cocinar y que la gente disfrutara de cada plato. El vino solo es un complemento. Y por si no ha quedado claro, son los mejores —Hizo un aspaviento para quitarle importancia—. No irás a negarlo, eh…

—Ginebra, me llamo Ginebra —consiguió decir a pesar de su rabia inicial.

La sonrisa de Massimo le pareció irónica. Como si su nombre le recordase una broma privada de la que ella no era cómplice.

—Bien, Ginebra. Pues ya que tu abuelo duda mucho de tu capacidad de liderazgo, como es evidente, porque no tienes ni idea de lo que ha propuesto, voy a enseñarte un poco mi trabajo.

—Mi abuelo es un cabrón —escupió ella—, y siempre lo ha sido. Por eso tiene una cadena de restaurantes exitosa. No te des tantas ínfulas solo porque te haya contado cosas que a mí no. Él es así con todo el jodido mundo.

No pudo callarse más tiempo. Estaba en su derecho de decir basta en una situación como esa. Su abuelo la ponía a prueba incluso cuando no la tenía delante, y Ginebra se negaba a pasar por el aro sin antes dejar claras unas cuantas cosas. Ella estaba al mando, ¿no? Entonces las decisiones finales le concernían a ella, y a nadie más.

Echó un mejor vistazo a la barra que separaba en dos la cocina, descubriendo varios platos al final. Pequeños, de un diseño color crema y oro, a juego con el restaurante. En la primera fila se encontró cosas muy extrañas, por lo que no dudó en acercarse.

—¿Tu trabajo es poner una manzana en un plato?

Estiró el brazo para coger la fruta, pero él la detuvo con un movimiento rápido de su mano, agarrándola de la muñeca. Ginebra jadeó por la sorpresa y la indignación. Las manos de ese hombre eran muy, muy suaves. Cálidas también.

—No toques los platos de esa manera —siseó, apartándose—. Y menos sin habértelas lavado antes.

Ginebra ignoró el sonrojo que subió a sus mejillas después de su regañina. Lo que iba a tener que tragar con ese hombre al lado no lo podría pagar su abuelo ni con toda la fortuna que había amasado en los últimos cincuenta años.

—Solo es una manzana, y me parece de mal gusto que te estés riendo de mí de esta manera. Poniendo simplemente frutas y verduras enteras sobre los platos.

Massimo chasqueó la lengua.

—¿Burlarme de ti? Habrase visto… —Cogió uno de los cuchillos que tenía en la mesa de al lado y señaló la manzana—. Eso que ves, Ginebra —pronunció su nombre como si fuese un insulto—, es más que una manzana. Es arte y talento, y horas de trabajo y preparación.

Cortó por la mitad la supuesta fruta de un tajo limpio. Ginebra se quedó de piedra al comprobar que el interior de la manzana era un bizcocho tierno de chocolate, crema de… ¿A qué olía? Ah, sí, melocotón. Y justo en el centro, donde debería estar el corazón con pepitas, había una bola de chocolate blanco y trocitos de caramelo.

Parpadeó una, dos y tres veces. Se preguntó qué clase de magia era aquella en la que por fuera parecía una manzana como otra cualquiera, pero por dentro era un postre lleno de detalles y olores muy intensos.

—¿Lo ves? —Massimo limpió la hoja del cuchillo con un trapo, a la espera de su veredicto.

—¿Qué demonios es eso?

—Alta cocina, Ginebra. Como todo lo demás.

Cortó un limón por la mitad, y dentro se escondía un helado de pistacho y moras que tenía muy buena pinta. Hizo lo mismo con las pequeñas frambuesas que se amontonaban en un cuenco, la lechuga, el albaricoque y hasta un aguacate. Todos y cada uno de ellos escondía un postre diferente: crema de foie con piñones y salsa de caramelo, yogur griego con glaseado de cereza, o panna cotta de café con esferificaciones de chocolate. Cualquier cosa que pudiera imaginar.

—Nunca había visto algo así —reconoció.

—En Nueva York, como en cualquier otra ciudad, hay que ir a restaurantes específicos para que te sirvan platos capaces de engañar a los sentidos. Se llaman trampantojos —la voz se le suavizó al explicarle aquello que él llamaba arte—, y no todos los chefs lo manejan bien. Tu abuelo quería seguir la línea de comida italiana casera que da en todos sus restaurantes, pero con un toque distinto, más contemporáneo. Mejores vinos, nuevas salsas y, sobre todo, postres que jueguen con la mente del cliente. Viendo tu reacción, creo que podemos conseguirlo.

Ginebra no conocía nada acerca del mundo de la cocina. Cuando aún vivía en Italia, junto a su familia, le costaba muchísimo aprender a amasar las bases de pizza o usar bien las máquinas en las que se hacía la pasta casera. Era buena con las manos, solo que en otros ámbitos. Jamás pisó una cocina y sintió la llamada de ponerse a cocinar, experimentar y mezclar hasta inventar un nuevo plato. Algo que sí le pasaba al resto de su familia.

Su abuelo siempre le había dicho que le faltaba ganas y empeño. Pero Ginebra sabía la verdad: a ella no le interesaba la harina, el queso y las salsas. Solo eso. Y no tenía nada de malo. Prefería vivir rodeada de libretas repletas de hojas en blanco donde poder dar vida a todos los diseños que le perseguían día y noche. Elegir telas nuevas, aprender los diferentes tipos de encajes y lazos que había en el mundo, rescatar prendas de épocas pasadas y rediseñarlas, combinar colores y estampados y, en definitiva, empaparse del mundo de la moda.

Ahora tenía allí a un chef que sabía engañar a los ojos y al paladar con una facilidad increíble. Porque cada fruta era tan real que se la hubiese comido de un mordisco sin saber que por dentro estaba esperándola un dulce manjar con un sabor totalmente opuesto. Era soberbio y prepotente, además de insufrible, pero… ¿Cómo iba a mandarle a paseo si era evidente que se le daba bien? El restaurante iba a cobrar vida bajo el peso de sus postres, y eso que aún no había tenido el placer de probar sus pastas y sus salsas, o cualquier plato que llevase a cabo con esas manos.

—Desde luego, me la has metido doblada —Carraspeó al ser consciente de lo que acababa de decir y se apartó de la mesa—. A lo que me refiero es que sí, es increíble. Nunca había sido testigo de nada semejante.

El orgullo brilló en los ojos azules de Massimo.

—Gracias, Ginebra. Como chef me siento halagado cuando realmente aprecian mis obras. Ven, prueba algo.

Un poco dubitativa, ella se acercó y aceptó el tenedor que Massimo sostenía entre los dedos. Cortó una porción de la manzana que casi cogió con las manos, y lo probó. El bizcocho sabía a un chocolate suave mezclado con especias que dejaba tras de sí un regusto picante. Pero no era molesto, porque la salsa de melocotón hacía el contraste perfecto.

—Está buenísimo —reconoció—. ¿Cómo demonios haces esto?

—Horas y horas de trabajo, como todo —Le entregó una servilleta y otro tenedor limpio—. El aguacate falso es mi favorito. Sabe a mousse de chocolate blanco con pétalos de flores, un toque a lima y a frutos secos bañados en especias. Seguro que te gusta.

Ginebra estuvo a punto de decir que no, mas se dejó convencer en cuanto él le acercó una porción del dichoso postre delicadamente. Lo paladeó despacio, con cada sabor estallando en su paladar como si fuese una dulce caricia, mientras Massimo la observaba con una mirada penetrante. Una vez más, el contraste era perfecto y… sí, estaba mucho más bueno que la falsa manzana.

—Todo parece delicioso, pero seguro que debe costar una pasta, ¿no? —Frunció el ceño al caer en ello de pronto—. Y la verdad, mi abuelo no es un hombre que ponga sus platos a un precio desorbitado.

—Cada plato cuesta lo que debe costar, Ginebra. Todo esto —señaló el caos que había sobre la barra— es arte, y sí, barato no es. Pero los clientes tampoco van a salir por esa puerta habiéndose gastado medio sueldo. No soy tan tonto, y tu abuelo tampoco. Yo no tengo renombre alguno, así que podemos bajar el coste —parecía un poco molesto por eso—. El equipo con el que trabajo es muy eficiente. Ocho cocineros capaces de sacarte diez platos como estos en media hora y dejar a cada cliente con una sonrisa en la cara. Si lo que te preocupas es el dinero, entonces despreocúpate. Tu abuelo sabe bien lo que hace.

«No lo dudo», admitió ella, jugueteando con la servilleta. Todo le parecía demasiado pomposo y llamativo, demasiado fuera de lugar para Moretti’s. Casi esperaba que su abuelo le obligase a calcar la carta de los demás restaurantes y contratara a un grupo de cinco o seis cocineros que supieran cocinar sin quejarse de las horas que echarían encerrados allí.

Pero allí estaba, junto a Massimo De Luca. Miembro de una de las familias más reconocidas del sur de Italia gracias a los viñedos y al vino que exportaban. Eran listos como zorros, y amables con quienes ellos decidían. Ginebra no terminaba de fiarse de él, aunque sí de su abuelo. Si le había enviado a su restaurante era por algo más que por los vinos. Moretti’s necesitaba un cambio. Nueva York no era Italia, desde luego. Ni ella era Alonzo.

Si estaba al frente de todo, tendría que hacerlo con cabeza. Y desobedecer las órdenes directas de su abuelo no era una gran idea, la verdad. Dios sabía que ella jamás se metía en líos para no tener que aguantar sus charlas infinitas vía teléfono. No iba a empezar ahora.

Además, Massimo parecía estar a gusto allí. Quien le incomodaba era ella, por supuesto. Quiso preguntarle qué demonios le pasaba, si le molestaba que le dirigiese una mujer o simplemente no confiaba en su criterio. Pero le daba miedo oír la respuesta, que no le gustase y terminar echándolo a patadas. Ese restaurante era más de su abuelo que de ella, y pese a la desgana que le provocaba dirigirlo y asegurarse que todo salía bien, no deseaba que se hundiese antes de despegar.

—Muy bien, entonces. Supongo que todo está hablado. Tú te ocupas de preparar tus platos y tu equipo lo ejecuta.

—Exacto.

—¿La carta también la vas a diseñar tú? —Preguntó con curiosidad.

—La carta ya la he diseñado —aclaró.

«Cómo no», pensó, poniendo los ojos en blanco. Cualquier pregunta que hiciera a partir de ese momento la dejaría en evidencia, y Massimo llegaría a la clara conclusión de que Alonzo Moretti contaba con todo el mundo menos con su nieta.

—Muy bien. Pásamela al correo y le echaré un vistazo, por si algo no me convence —encogió uno de sus hombros, como si así fuese a parecer más segura y menos enfadada—. ¿Cuándo podré conocer a tu equipo?

—El día de la inauguración.

—De acuerdo. ¿Te ocupas tú de recoger todo esto? —Señaló los platos que había sobre la barra—. Yo tengo que marcharme ya. Ha sido un placer, Massimo.

Él sonrió como si lo dudase, y Ginebra quiso que se la tragase la tierra.

En la planta de arriba se encontró con Mary y el resto del equipo. Por suerte para ella, ya habían terminado con todo y solo quedaba ultimar detalles, limpiar y esperar al viernes para la apertura del restaurante. «Van a ser días complicados», pensó con amargura.

—Gin —la llamó Mary nada más verla salir de la consigna de los camareros con el bolso—, ¿qué te ha parecido el chef?

«Un poco capullo. Arrogante. Está bueno, pero se cree muy listo».

—Coherente con lo hace —dijo sin más—. Parece que maneja muy bien los ingredientes.

—Es el mejor de todos los que se presentaron. Tu abuelo estuvo charlando con ellos a través de una videoconferencia y le encantó Massimo. Es muy amable.

Ginebra quiso reírse. Amable no era la palabra que usaría para definir al hombre que había dejado en la cocina.

—Sí, es genial que esté tan volcado con el trabajo. Diles a los chicos que terminen por hoy y lo dejen listo. Me gustaría que el viernes tuviéramos una apertura tranquila, y quizás ofrecer un cóctel gratis, por afianzar clientes.

—Claro. Aunque de eso se encargará Lola, la jefa de sala.

Ginebra le agradeció todo el trabajo que estaba haciendo y salió del restaurante con la sensación de haberse metido en la boca del lobo. Echó un último vistazo a la fachada ladrillada del lugar, con el enorme cartel luminoso, en tonos beis y dorados, remarcando Moretti’s en caligrafía cursiva, y correteó en dirección opuesta, sin querer saber nada más sobre copas, vinos o trampantojos.

Y mucho menos sobre chefs con sonrisas torcidas que la ponían nerviosa sin siquiera abrir la boca.

Capítulo 2

—¿Tan mal ha ido que vienes con cara de que se haya muerto toda tu familia?

Ginebra alzó la cabeza y se encontró con los ojos castaños de Nana, una de sus mejores amigas y compañeras de trabajo. A ella no podía engañarla, así que decidió detener su patético intento por distraerse con el café que tenía en la mano y suspiró.

—Mi abuelo ha decidido montar el Disneyland de los restaurantes. No te haces una idea de la cantidad de dinero que hay ahí dentro. Parece un local hecho para ricos, y no para la gente como tú y como yo —gruñó, apartando la cucharilla de madera con un gesto tosco—. Incluso el chef es un pomposo que juega a ser un mago con la comida.

—¿Un mago con la comida? —Nana se rio, su pelo rojo fuego resaltando bajo los débiles rayos de sol que entraban en ese lado del pasillo—. No te habrás tomado algo raro, ¿no?

Ginebra entrecerró los ojos.

—Elabora postres que no son lo que parecen. A lo mejor tú estás viendo una manzana, solo que no es lo que tú crees que es. ¿Entiendes? —Nana negó con la cabeza—. Él los llama trampantojos, dice que es una forma más de alta cocina. Tú ves una cosa, pero su interior es otra. Y está bueno.

—¿El chef?

—No, joder. Los platos que prepara —gruñó Ginebra.

—Ah, vaya, ya me había preocupado. Sería desastroso trabajar con un hombre que estuviera bueno y encima supiera usar las manos… ¿No? —dijo Nana con ese tono irónico que tanto la caracterizaba, acompañado de una media sonrisa.

Ginebra dejó ir un gemido lastimero al oír a su amiga. Por esas cosas prefería callarse la mitad de las cosas. Nunca se tomaban en serio sus estados de frustración. Desde que su abuelo le insistiera por hacerse cargo del restaurante, la habían presionado una y otra vez, diciéndole que dejase de echar humo por las orejas y valorase la oportunidad. Como si ser dueña de semejante local le fuese a salvar la vida.

La realidad, por descontado, era muy distinta. Su vida estaba allí, en su trabajo de verdad. El que su abuelo odiaba porque no estaba a su altura. Pero Ginebra amaba pasearse por cada pasillo con la certeza de que sus compañeros llevaban a cabo todos y cada uno de los diseños que hacía. Diseños que empezaban a causar sensación en Nueva York. ¿Cómo no iba a sentirse orgullosa? Había cruzado todo un océano desde Italia para terminar sus estudios allí y trabajar mano a mano con una diseñadora archiconocida.

Y encima tenía la suerte de tener a dos buenas amigas allí dentro, si bien Nana tenía tendencia a decir comentarios fuera de lugar la mayor parte del tiempo. Desquiciándola por completo.

—No creo que ese detalle importase mucho. Se supone que tiene que engañar a los demás con sus platos, no con su cara bonita o su cuerpo de infarto —apostilló ella, bebiéndose lo que quedaba de café en su vaso. Era el segundo que tomaba esa mañana y aún sentía la cabeza embotada—. Lo único que quiero es que todo vaya bien, para que así mi abuelo mande a alguno de mis primos y…

—Si el restaurante triunfa, Gin, tu abuelo no va a dejarte escapar. Te querrá a ti —le recordó su amiga.

—Claro que no. Sabe perfectamente que no se me da bien dirigir a un equipo de cocina, a un maître y a sus camareros. No sé nada sobre menús y… —suspiró—. Me pondré muy pesada en la cena de Navidad para que me deje en paz.

—Suerte con ello. Quizás deberías empezar ya a maquinar tu estrategia —le sugirió, apartándose un mechón de pelo rojo del rostro—, así no te pilla con la guardia baja.

Ginebra volvió a quejarse con un sonido gutural que emergía de su garganta. O más bien de su corazón. Qué fácil lo hacía ver su amiga solo porque no era ella la que tenía que aguantar a todos los Moretti diciéndole cómo hacer su trabajo, y observándola desde la distancia.

—En fin, no quiero hablar de eso —Hizo un aspaviento con la mano antes de seguirla al taller donde trabajaba en las primeras muestras—. ¿Marisa ha dicho algo importante hoy?

—No, está reunida con uno de sus socios. Creo que Iván estaba clamando por todos los pasillos que seguramente vayamos al próximo desfile, pero vete a saber —Nana se sentó en su mesa, donde ya tenía la primera bata de encajes casi a punto—. Si eso es cierto, vamos a tener muchísimo trabajo en las próximas semanas.

—Qué divertido —ironizó Ginebra.

—Para ti, desde luego que no —Nana se rio, colocando una de las agujas sobre la manga de la bata—. ¿Por qué no te coges unas vacaciones? Tienes pendientes las de invierno.

—No quiero alejarme de aquí, y menos en plena campaña —Sacudió la cabeza—. En fin, iré a trabajar un poco antes de que me llamen la atención. Te veo a la hora de comer.

La pelirroja le tiró un beso desde la lejanía.

Ginebra se metió en el pequeño despacho que Marisa le había dado a ella, solo porque confiaba en su talento. No era la primera vez que trabajaban codo con codo en un desfile y salían victoriosas gracias a las colecciones que diseñaba la plantilla. Todas las personas que estaban en ese edificio, día tras día, eran engranajes que permitían seguir manteniendo la maquinaria en funcionamiento. Y Marisa Deison era muy amable con todos. Estricta, pero cercana.

Se pasó buena parte de la mañana trabajando en los nuevos diseños pendientes. Una de las tiendas de lencería más conocidas de Nueva York les había pedido una pequeña colección de verano, y Marisa lo había dejado en sus manos. Ginebra hacía los primeros bocetos, y luego Marisa los repasaba y les añadía o quitaba según lo que necesitara. Trabajaban mucho mejor así.

En algún momento, el teléfono sonó y vio que en la pantalla parpadeaba la foto de su abuelo. Ginebra suspiró nada más descolgar.

—Hola, nonno.

—Gin, piccolina. ¿Cómo ha ido todo? ¿Qué tal el chef?

—Bien, todo está bien. El restaurante impecable, el servicio listo y el chef en su salsa —Tuvo que aguantarse la risa por aquella broma tan absurda—. Me ha estado contando un montón de cosas que habéis decidido a mis espaldas.

—No he hecho tal cosa —se defendió Alonzo, con su tono condescendiente tan habitual—. ¿Te ha contado lo de los vinos? ¿Por eso estás enfadada? Fue algo de mutuo acuerdo, y nos beneficia a ambas familias.

—Si fuera solo por los vinos, me daría hasta igual. Pero es que ha decidido el menú, y yo ni siquiera sabía que íbamos a servir esa clase de comida en el restaurante.

—Massimo es un buen chef. Uno de los mejores que hemos tenido en este país, te lo aseguro. Tiene premios que lo respaldan y todo. Cuando lo contraté, lo hice a sabiendas de que querría incluir sus ideas en la carta que yo le cedí. Y no le veo nada de malo.

«Porque tú no tienes que aguantarlo», pensó, algo molesta. No se trataba de que la carta fuese diferente y ella tuviera que aprenderse nombres nuevos. Lo que de verdad la incomodaba era que su abuelo decidiera todo y no le contase nada. Dejándola a ciegas, y llevándose sorpresas que no sabía cómo encajar.

Por su culpa, Massimo se pensaba que era una muchacha sin dos dedos de frente, cuyo abuelo había puesto al frente porque no le quedaba más remedio, y no porque confiase en ella.

Aunque fuese verdad.

—¿Tanto te cuesta decirme las cosas? No sé, mándame un correo y así lo leo. De esa manera no quedo como una tonta frente a la gente que trabaja para mí.

—Trabajan para mí, igual que tú —le recordó su abuelo, algo más cortante—. Si te puse al frente es para que alguien los controle, pero al final todos me rendís cuentas a mí.

—Genial. Quieres que lleve tu restaurante, pero no consideras necesario que me entere de qué coño vas a hacer.

—Ese tono, Gin —advirtió Alonzo.

—No, abuelo. Es que estoy cansada de que hagas y deshagas sin preocuparte de nada más que de tenerlo todo atado. Esperas que lo haga bien, pero sin ponerme al tanto, como si yo fuese adivina —hablaba cada vez más alteraba, así que respiró hondo—. Te estoy pidiendo algo muy sencillo, nonno.

—Y yo te digo que hagas tu trabajo y dejes a los demás ocuparse del suyo —Fue todo lo que dijo—. El viernes irá un grupo de periodistas a hacer una crónica sobre la apertura. Trátalos bien, regálales una botella de vino de mi parte y haz que se sientan como si quien le estuviera cocinando fuese su madre. ¿Estamos?

Nada. No había nada que hacer. A su abuelo todo le entraba por un oído y, de forma automática, le salía por el otro. Pretendía convertirla en una copia de sí mismo y Ginebra paladeó la amargura de su silencio, de su desprecio. Solo quería ser tratada como se merecía, y no como un camarero incapaz de freír unas patatas.

—De acuerdo.

—Bien. Hablamos el viernes.

Colgó antes de que ella pudiese decir nada más. Frustrada, dejó el móvil sobre la mesa. Echó la cabeza hacia atrás e inspiró hondo. ¿Cómo iba a superar esa prueba si su abuelo era el mismo que le ponía la zancadilla? ¿Por qué no había mandado a su primo Paulino en lugar de ponerla a ella al frente de su restaurante? Todo hubiese ido sobre ruedas.

Pero no, Alonzo jamás se lo pondría fácil. Y no es como si su familia la respaldase. Se sentía jodidamente sola desde hacía unas semanas. Sola y desamparada, como si la vida le siguiera empujando hacia adelante porque no le quedaba más remedio, nada más. ¿Qué le costaba a su madre echarle un cable? Se suponía que la quería y buscaba lo mejor para ella, y que siempre había estado ahí para lo bueno y lo malo. Ayudándola a dar cada paso necesario en dirección a sus sueños. No obstante, cuando se trataba de su nonno, a su madre le importaba más el mantenerle contento que intentar aliviar la presión de su pecho con unas cuantas palabras de ánimo.

Dio un manotazo sobre la mesa para apartar los restos de carboncillo sobre el boceto que estaba haciendo, y vio que su móvil volvía a parpadear. Esta vez era un email, y no reconoció el remitente hasta que entró en la aplicación.

De: Massimo De Luca

Para: Ginebra Moretti

Asunto: Menú

Ginebra, aquí te envío lo que me pediste. He remodelado algunas cosas que creo que podrían encajar bien en la línea del restaurante. Míralo y dame respuesta cuanto antes.

Atentamente, Massimo.

Ella tamborileó con las uñas sobre el lateral del móvil, pensativa. ¿Cómo habría conseguido el chef su email? ¿Se lo habría dado Mary antes de largarse? Poco importaba a esas alturas. Con un suspiro, abrió la carta y comenzó a leer los platos uno por uno.

***

Massimo lanzó la bola antiestrés hacia arriba y la cogió al vuelo, con el ceño fruncido. Apenas llevaba una semana en Nueva York y ya se sentía atrapado entre barrotes de hierro, fluorescentes y un ruido infernal. ¿Dónde había dejado todas sus sonrisas, buenas palabras y miradas amables? ¿Quizás en algún punto entre su primera crisis y la segunda? No estaba seguro, y sinceramente tampoco le importaba.

Lo único que de momento le emocionaba era la idea de volver a cocinar. Sin más: solo estar frente a los ingredientes más frescos, cortándolos y eligiéndolos según el plato a elaborar, y así dar forma a lo que tenía en mente. Sus dedos buscaban con inquietud sentir el roce de las especias, el batir de las cremas y las ligeras salpicaduras de aceite cuando marcaba la carne. Toda su vida estaba entre fogones, y saber que volvía ahí, donde se sentía más libre que nunca, le otorgaba cierta paz.

Cuando Alonzo Moretti le dio el trabajo, casi no se lo creyó. De hecho, estuvo a punto de preguntarle si estaba totalmente seguro de querer tenerle a él en sus cocinas. Alonzo se rio con ganas. «Si no eres tú, no será nadie», había dicho de forma muy tajante. El cielo se abrió sobre él esa mañana.

Lo único que empañaba un poco el momento de felicidad era saber que lo dirigía una persona a la que le faltaban muchísimas tablas. Aún le costaba entender por qué alguien tan inteligente como Alonzo, que ya había montado seis restaurantes en todo el mundo —y todos de éxito— había decidido poner a su nieta al mando cuando la muchacha ni siquiera sabía qué era un trampantojo. Apostaba todo lo que tenía a que ni siquiera sabía qué hacer con un equipo de personas a su cargo. Sería un milagro que el restaurante saliera adelante con alguien como Ginebra titubeando detrás de la barra.

Y no es que él fuese a ponérselo fácil. Quería rehacer su vida y no iba a permitir que una chiquilla ignorante le frenase. De ahí que le enviase la carta por email con una sonrisa maliciosa en los labios. En el menú había escrito cada plato con ingredientes y nombres que ella no conocería. Tal vez resultaría infantil a ojos de cualquier otra persona, pero le apetecía ponerla a prueba. Que aprendiese de primera mano cómo funciona un restaurante de ese nivel. Quizá así se daría cuenta de que no bastaba con echarle ganas; había que conocer muy bien lo que se le ofrecía al cliente.

Meditaba sobre ello cuando su móvil sonó de pronto. Ginebra le había respondido casi dos horas más tarde, y de forma muy… cortante.

De: Ginebra Moretti

Para: Massimo De Luca

Asunto: Menú

Hola, Massimo.

He estado curioseando el menú y hay dos platos que no me gustan. Mi abuelo jamás ha servido sushi, y menos de pesto y atún, por no hablar de raviolis de tofu con mermelada de cebolla. Hablaré con él, pero de momento esos dos platos están descartados.

Atentamente, Ginebra.

Massimo soltó una risita entre dientes. Esto iba a ser mucho más fácil de lo que pensaba. Abrió su portátil, y se dispuso a responderle de forma mucho más cómoda.

De: Massimo De Luca

Para: Ginebra Moretti

Asunto: El menú se queda como está

Tal vez no te hayas dado cuenta aún, pero ese menú ya ha sido revisado por tu abuelo y por mí, así que tengo su visto bueno. Pero si lo que te preocupa es que esté asqueroso, siempre puedes probarlo de forma previa. Te aseguro que vas a querer repetir y todo.

Atentamente, el mejor chef que vas a tener el placer de conocer.

Intuyó que ella no demoraría en responderle, y así fue. A las personas como Ginebra resultaba muy fácil picarlas cuando les apretaban la tecla exacta. Y Massimo era experto en hacer alta cocina, en halagar las cosas bonitas y en tocar las narices que daba gusto.

De: Ginebra Moretti

Para: Massimo De Luca

Asunto: No te pases ni un poco

Si el menú ya estaba decidido, ¿para qué me lo pasas? Hablaré igualmente con mi abuelo. Y no necesito probar ninguno de tus platos.

P.D.: Por si se te ha olvidado, soy tu jefa, así que muestra un poquito de educación, por lo menos.

Atentamente, la jefa que te va a poner en tu sitio.

Esta vez la carcajada de él fue sincera y escandalosa, algo que le sorprendió. Nunca imaginó que se toparía a alguien como aquella criatura que pasaba de cero a cien en dos segundos, y no se detenía hasta llevarse todo por delante.

Desde luego, no le desagradaba en absoluto.

De: Massimo De Luca

Para: Ginebra Moretti

Asunto: Sí, señora

Lamento entonces que no te haya gustado. Supongo que tu paladar está más acostumbrado a las hamburguesas del McDonald’s y a las pizzas de un dólar que venden en la calle. Lo tendré en cuenta a partir de ahora. Pasa un buen día, jefa.

P.D.: ¿Cuál se supone que es mi sitio?

Atentamente, su fiel frutero.

Lo envió a sabiendas de que le sentaría fatal, pero no le importaba en absoluto. Ese tira y afloja le serviría como incentivo para no aburrirse de nuevo. La última vez que estuvo entre fogones se llevó tan bien con sus compañeros que era hasta amigo de uno de ellos y fue a su boda el verano anterior. Pero incluso en medio de todo lo bueno que ese mundo le reportaba, también había serpientes venenosas. De las que se te iban enroscando poco a poco por el brazo y mordían la mano que le daba de comer. O te robaban todo sin sentimiento de culpa. Aunque Massimo no pensaba mezclarse de forma tan íntima con nadie; eso solo traía problemas que no necesitaba, y ya aprendió la lección en el pasado.

Massimo no quería amigos ni enemigos; quería gente competente y, por encima de todo eso, restaurar su vida. Ser alguien de valía a ojos de las personas que quería. Y con eso en mente, lucharía hasta el final.

***

Ginebra se pasó toda la mañana de mal humor. Tanto así, que cuando la llamaron para comer se rehusó a comerse la manzana de postre que le ofrecieron porque le recordó al estúpido chef de las narices que su abuelo le obligaba a soportar. Pero es que incluso él se burlaba de ella como le venía en gana. «No me gano el respeto ni de mis empleados. ¿Cómo lo hará Marisa para que la gente la quiera tanto?». Con gusto le hubiese preguntado acerca de eso, mas le pudo la vergüenza. Marisa Deison vivía demasiado ocupada como para escuchar los dramas de los demás.

—¿No quieres nada de postre, en serio? —preguntó Iván, su compañero, cuando vio que la apartaba de la bandeja.

Ella sacudió la cabeza, recordando las últimas palabras que intercambió con Massimo. «Tu fiel frutero». Es que le daban ganas de coger la manzana y metérsela en la boca a ver si así se callaba un mes. O un año. O toda su maldita vida.

—Está de mal humor porque lleva siete meses sin follar —señaló Tabita, sentándose en el otro extremo de la mesa.

Todos la miraron con una sonrisa despuntando en los labios. Todos, menos Ginebra, y porque era la aludida.

—Eso no es cierto —se defendió.

—Joder, claro que sí. La última vez fue con… ¿Richard? Creo que se llamaba así. El abogado que era amigo de Frank —Tabita removía su ensalada con el tenedor, metida de lleno en su papel de amiga-que-siempre-lo-recuerda-todo—. Un estirado. Debió follarte mejor, porque te dejó amargadísima.

—Tú sí que me amargas —apostilló Ginebra, aunque terminó por reírse—. Si todos mis problemas derivasen del sexo, me habría montado ya una secta donde solo pudiesen entrar tíos buenos a follarme.

—Ginebra, La Santa. Acuéstate conmigo y juntos tocaremos la galaxia de Larios —bromeó Nana, sentada justo en frente—. Gancho tiene, las cosas como son.

—Y encima serían tíos buenos —añadió Iván, retocándose las uñas de color púrpura que se había pintado esa misma mañana—. No sé, como idea de negocio no está mal.

—¿Te apuntarías tú también, Iván? —Tabita le hizo ojitos desde el otro lado.

El chico bufó.

—No me hace falta. Con mi mujer ya tengo bastante, la verdad. Y con que la gente se piense que soy gay porque me pinto las uñas y me maquillo, pues también.

—Algún día entenderán que ese tipo de cosas no tiene género, cariño —Nana le dio un apretó cariñoso en el hombro, como si le estuviese dando el pésame.

Ginebra se relajó por completo después de una mañana estresante. Con sus amigos no tenía que fingir que estaba bien si no era el caso, y tampoco contenerse por las bromas que lanzaban. Casi todos ellos tenían un humor similar. Se habían conocido allí, en la empresa de Marisa Deison, y forjaron su amistad entre diseños, desfiles, encajes y botones. La verdad es que nunca imaginó que hallaría una familia totalmente diferente al otro lado del charco, pero lo agradecía todos los días.

A ellos no tenía que esconderles nada. Ni se sentía presionada por sus palabras en esas ocasiones donde les daban su opinión más sincera. Tampoco ellos la apartaban o la hacían sentir una extraña. Entre los cuatro mantenían una amistad sincera, clara y sencilla.

—Pensaré lo de la secta, pero de momento necesito que vengáis el viernes a hacer bulto al restaurante. Podéis invitar a quien queráis y eso.

—A Heather le va a encantar —dijo Iván de pronto—. Le diré que vaya pensando en la ropa que nos pondremos —sacó el móvil y le envió un mensaje.

—Yo tendré que ir de compras —Tabita la miró con el ceño fruncido durante un segundo—. Porque hay que ir de etiqueta, ¿no?

—En absoluto. Si vienes en vaqueros te aseguro que nadie te va a prohibir la entrada.

Tabita sacudió la cabeza, y su melena rubia se agitó con ella. Todos en esa mesa sabía que jamás usaría unos simples vaqueros para aparecer en la inauguración del restaurante, pero tampoco estaba de más recordárselo. Solo por si acaso, y por si cambiaba de opinión.

—Heather dice que iremos juntos solo si nos regalas una botella de vino —intervino Iván.

Ginebra puso los ojos en blanco.

—Si no queda más remedio…

Fijó la vista en el trozo de pizza que había cogido del bufete un rato antes, y le pegó un buen bocado, escuchando cómo los tres se ponían a discutir sobre qué ropa llevar, los zapatos que usarían y a qué hora pasarían por la peluquería para arreglarse.

Como ya sabía que no iba a ganar nada diciéndoles que solo era una cena cualquiera, Ginebra optó por guardar silencio, y esperar a que el día transcurriese lo más rápido posible.

Tenía una jaqueca insoportable desde haber cruzado unos cuantos correos con Massimo.

Capítulo 3

Ginebra pasó una semana muy mala. Enfrascada en los últimos diseños y en la apertura del restaurante, no dormía muy bien y acudía cada mañana al trabajo con unas ojeras que ni el maquillaje podía ocultar ya. Su abuelo tampoco es que ayudase demasiado. Cada mañana le llamaba para recordarle todas las cosas que necesitaría para dar un buen servicio. Le habló sobre los uniformes, sobre su trabajo, los periodistas que irían, las reservas y, por último, el menú.

Alonzo se negó a cambiar nada, pero Ginebra se las ingenió para hacerle entender que nadie quería comerse unos raviolis de tofu con salsa de cebolla cuando había alternativas veganas mucho más apetecibles. Al decirle aquello, consiguió que su abuelo se lo replantease, lo cual ya era una pequeña batalla ganada.

Sus mensajes con Massimo iban y venían como dagas voladoras a su alrededor. Le sorprendía la facilidad que tenía ese hombre a la hora de dar la vuelta a todo, recordándole que no se amilanaba ante nadie y que ella estaba allí por su abuelo, y no por méritos propios. No necesitaba que ella le estuviera insistiendo en que fuese cortés con el equipo, que cocinase a la altura del restaurante y que dejase de hablarle como si se conocieran de toda la vida.

Eso era lo peor de todo, desde luego. La familiaridad con la que la trataba Massimo. Y a Ginebra le ponía enferma darse cuenta de que a veces se le escapaban carcajadas cuando leía sus correos. ¿Por qué una persona tan maleducada sabía cómo hacer reír a los demás? Él nunca parecía divertirse.

El viernes por la tarde, Ginebra consiguió ir a la peluquería y enfundarse en un vestido elegante a la par que sobrio. Siempre había dado por hecho que los colores oscuros resaltaban su piel morena, el cabello negro y los ojos marrones. Pero esa noche fue más allá, y se permitió usar los pendientes que le regalara su madre las navidades pasadas; dos aretes de oro blanco que relucían en sus orejas. Lo acompañó con un colgante más bien pequeño, y dos pulseras que tintineaban en su mano derecha.

Ya intuía que los periodistas le harían fotos, y por eso quería salir bien en la portada de su revista gastronómica.

—Tranquilízate, mujer —le dijo Tabita cuando apareció por el restaurante una media hora antes de la apertura—. Si sudas tanto, al final se van a quedar solo con eso.

—Gracias por los ánimos —refunfuñó por lo bajo, secándose las manos con una servilleta de papel.

Su amiga sonrió con suavidad. Tabita era muy sincera siempre, y eso las hacía chocar a menudo, pese a que siempre se reconciliaban y se apoyaban en todo. La prueba estaba en que se había puesto un traje fino de flores, sandalias y una diadema para no resaltar demasiado, porque sabía que esa noche era importante para ella. Y Ginebra se lo agradeció muchísimo.

—Venga, que todo irá genial. ¿Cuál es nuestra mesa? ¿Puede ser junto a la ventana? —Se acercó a una de las que había al fondo y que le permitía ver a la gente pasear, mientras que desde fuera no se les veía a ellos.

—Si os gusta esa… Las que están reservadas tienen cartelitos con los nombres de los invitados.

Tabita cabeceó en señal de entendimiento, y se sentó donde le vino en gana, mirando la carta.

—¿Qué clase de platos son estos? No entiendo nada. ¿Acaso no era mejor ponerlos en inglés? Así la gente sabrá lo que se está pidiendo, ¿no?

Ginebra se tensó al ver la carta que sostenía su amiga entre las manos. Mary las había impreso y plastificado en tiempo récord, basándose en las indicaciones de Massimo. Cada plato tenía un nombre muy peculiar que ni ella se había molestado en aprenderse. Si tenía que ser sincera, la primera vez que lo recibió en su correo se dedicó casi una hora entera a buscar en internet el significado de todo. Pero no iba a confesarlo en voz alta.

—El chef es un capullo arrogante que se cree el dueño y señor de la cocina, así que puso esos nombres. Supongo que es una manera de llamar la atención y que te adulen —siseó entre dientes.

—¿Qué maneras son esas de criticar al chef?

Sintió un escalofrío bajándole por la espalda nada más escuchar esa voz. La de Massimo. Con el mismo tono ronco y petulante que días atrás.

—¿Y tú qué haces aquí? ¿No se supone que deberías estar abajo, con tu equipo, preparando la cena de esta noche? —Le espetó a la defensiva.

Su simple presencia bastaba para provocarla. Quizá porque él no se cortaba a la hora de menospreciarla siempre que tenía ocasión.

—Mi equipo trabaja perfectamente sin mí. Tienen indicaciones exactas sobre las elaboraciones que hay que hacer. Yo solo les superviso y me aseguro de que cada plato que sale de ahí abajo —Señaló las escaleras que daban a las cocinas— sea una jodida obra de arte.

—¿Se supone que te pagamos un sueldo desorbitado para que te pasees por los pasillos a supervisar y poco más? —No daba crédito. Es que le parecía una broma de mal gusto.

—Me pagáis por muchas cosas, Gin. Ya te haré una lista un día de estos, por si no te ha quedado claro. Pero si lo que quieres es que finja que corto cebolla o me aseguro de que las salsas están en su punto… puedo hacerlo.

—No, lo que quiero es que hagas tu trabajo —siseó ella, con los puños crispados y el tono de voz algo más agudo—, y no lo dejes todo en manos de un grupo de aprendices.

—Te acabo de decir que están a mi cargo y que nada sale de las cocinas sin mi aprobación.

A pesar de que se expresaba de forma educada y clara, Ginebra se tensó mucho. Le daban ganas de borrarle aquella media sonrisa de la cara. ¿Por qué el karma se cebaba con ella? ¡Si llevaba meses enterrada en el más absoluto aburrimiento! No le había dado tiempo a hacer algo tan malo como para aguantar a ese hombre.

—Muy bien. Entonces ve y supervísalos —ordenó con la idea de quitárselo de en medio.

Massimo ni siquiera le prestaba atención a ella. Se había quedado prendado de la rubia con genes vikingos que se lo comía con la mirada desde hacía dos minutos de reloj.

—Un gusto, señorita…

—Tabita, me llamo Tabita —dijo la aludida en cuanto se percató de que le hablaba a ella—. Y no hace falta que me trates de señorita. Soy su mejor amiga y he venido a comer gratis, eh.

Massimo amplió esa sonrisa sesgada que parecía perenne en sus labios.

—De acuerdo, Tabita. Pasa una buena noche y, si quieres, luego me dices qué te han parecido los platos. Si me disculpáis.

Se perdió de vista en menos de dos segundos. Ginebra respiró con profundidad. Esa tensión no podía ser sana. Como siguiera así, le iban a salir arrugas antes de tiempo.

Ginebra ya sabía que su amiga iba a soltar uno de sus comentarios mucho antes de que lo hiciera. Porque el día que Tabita se callase algo, significaría que el mundo iba a colapsar o algo así.

—Menudo tío. ¿Y este bombón no está en la carta de postres? —Pestañeó hacia la dirección donde se había marchado—. Madre del amor hermoso, no vas a conseguir centrarte en el trabajo con ese tío al lado. Es que hasta yo me estoy planteando pedirte trabajo para los fines de semana.

«¿Me lo dices o me lo cuentas?» pensó Gin con amargura. ¡Pues claro que no iba a concentrarse con él al lado! Si ya la ponía de los nervios, y solo le había visto en un par de ocasiones. ¿Qué le esperaba a lo largo del verano que iban a compartir entre fogones y botellas de vino? Estaba muy segura de que la cara le cambiaba nada más entrar él por las puertas. Y no se trataba de algo que hiciera a propósito, solo por fastidiarle; es que de verdad que no le soportaba. Ese aire arrogante que le acompañaba a cada segundo, como si fuese la pieza más importante del restaurante, la tensaba como la cuerda de un arco. ¿Por qué no habría elegido su abuelo a alguien algo más… formal y amable? Alguien con quien se pudiera hablar de forma pacífica, por lo menos.

—Deja de comerte al chef con la mirada. No tengo ganas de aguantar dramas sexuales en mi restaurante —le advirtió—. La última vez que te liaste con un tío, me tuve que hacer pasar por tu amante y fingir que le habías utilizado para que tu familia no se llevase un disgusto.

—Es que era muy pesado —se defendió su amiga, aguantándose la risa—. Si te lo pasaste genial, Gin. Nunca me habían besado tan bien como tú hiciste aquel día.

Ginebra se mordió el labio inferior para no reírse también. Si no le dejaba claro mediante sus palabras y su expresión que no le hacía gracia la idea de que se liara con Massimo, a su amiga le faltaría tiempo para salir corriendo hacia las cocinas y tirarse en los brazos del chef. Literalmente. Algo que le apetecía tanto como dejar su trabajo como diseñadora y dedicarse de forma exclusiva al restaurante.

—Lo sé, tengo fama de besar muy bien —Encogió uno de sus hombros, sonriendo pese a todo—. ¿Te traigo algo de beber?

—Un buen vino blanco, porfa. Que esté frío.

Apenas cinco minutos después, cuando el camarero le acercó una de las mejores botellas de espumoso que tenían el placer de servir en el restaurante, Nana, Iván y Heather entraron por las puertas con una enorme sonrisa en los labios. Al verlos, Ginebra se sintió muy aliviada y arropada. Quería de verdad que aquella noche fuese especial; no por su abuelo, sino por ella. Para que le diese los ánimos suficientes a la hora de regresar cada noche y dar el mejor servicio a los clientes.

—La decoración es increíble —halagó Heather, acercándose a abrazarla con fuerza—. ¿Ha sido idea tuya?

—Tengo buen gusto para la ropa, pero no para revestir paredes —reconoció Ginebra entre risas—. Gracias a todos por venir. Os diría que podéis elegir mesa, la verdad, lo que pasa es que Tabita se os ha adelantado —señaló a su amiga, sentada al fondo.

—No pasa nada, al lado de la ventana es un buen sitio —dijo Iván, acompañando a las chicas a la mesa—. ¿Crees que vendrá mucha gente hoy?

—Esperemos que sí. Por lo pronto tengo que agradar a unos periodistas que trabajan en una revista de cocina y gastronomía.

Tembló como una hoja al viento solo de recordarlo. Los hombres llegarían en apenas quince minutos, y sentía que sus piernas dejarían de soportar su peso en cuanto traspasaran la puerta. Si finalmente el menú les disgustaba, o la decoración, o el servicio no les parecía muy bueno, iban a destrozarla en la revista.

«No seas catastrófica antes de tiempo», se recordó; «todavía no sabes cómo irá la noche».

Dejó a sus amigos bien acoplados en esa mesa, bebiendo vino, y fue a la puerta a recibir a los primeros clientes. Todos y cada uno venían con reservas que habían hecho en los días previos, gracias a su abuelo y su extensa agenda. Ginebra supuso que era bueno tener amigos hasta en el infierno, aunque solo fuese para hacer bulto en las inauguraciones.

El maître dio un servicio impecable incluso a los periodistas nada más aterrizaron allí. Eran tres hombres, y se sentaron en una de las mesas más alejadas de la puerta. Ginebra intentó ser todo sonrisas y buenas palabras, y deshacerse en halagos hacia su revista.

—Todo huele de maravilla, señorita Moretti —halagó uno de ellos cuando le colocaron enfrente uno de los platos de pasta de los seis que degustarían. Solo iban a ser pequeñas raciones, pero Massimo se había esmerado en que la presentación fuese inmejorable—. Muchas gracias.

—A ustedes. Espero que disfruten de la velada.

Se paseó por el restaurante con los nervios a flor de piel. Echando un vistazo, decidió que todo parecía ir bien. Incluso sus amigos se estaban divirtiendo. Si todas las noches iban a ser así, tal vez no tenía por qué preocuparse tanto. Incluso existía la posibilidad de que le terminase gustando estar allí, entre salsas, pastas y vino.

Como no sabía muy bien qué hacer, bajó a la cocina y contempló el trabajo que hacía cada persona. El equipo estaba vestido con ropa negra y blanca, llevaban gorros y trataban cada plato de forma individual. Con movimientos muy meticulosos. Ginebra se quedó embobada al menos dos minutos viendo cómo usaban cada uno de los ingredientes para dar forma a lo que Massimo les dictaba.

Él estaba al fondo, leyendo una de las revistas de cocina que escribían los periodistas que estaban arriba. Frunció el ceño, preguntándose a qué venía ese desinterés por sus platos. ¿No se suponía que él era el chef? ¿Entonces por qué estaba tomándose un descanso apenas una hora después de empezar el servicio?

—Hola, Mass —saludó ella con falsa cortesía—. ¿Te lo estás pasando bien?

El aludido alzó la mirada por encima de la revista, encogiendo un hombro.

—Esperaba más gente.

—Ya. Lo que pasa es que no va a venir más gente si sigues ahí parado, leyendo, en lugar de ocuparte de tu trabajo.

—Estoy ocupándome de mi trabajo —aseguró él, doblando la revista con cierta desgana. Odiaba que le interrumpiesen cuando hacía algo—. ¿O acaso los clientes se han quejado de algo?

Ginebra negó con la cabeza. Porque era cierto: a la gente le estaba gustando los platos de ese chef pomposo.

—Que nadie se queje no es sinónimo de que todo vaya genial y tú puedas estar haciendo el tonto con una revista en las manos.

Él soltó un resoplido de cansancio. La miraba como si quisiera quitársela de en medio porque le molestaba. Ella le incordiaba, cual mosca que se colaba en casa una noche de verano. Y Ginebra empezaba a perder la paciencia.

—La revista me ha ayudado a ver mejor qué esperaban esos tres idiotas de ahí arriba —señaló el techo con el índice—, y cómo se comportan a la hora de hacer una reseña. Supongo que tú ni siquiera lo habías pensado, ¿verdad? —Le acusó—. Habrás dado por hecho que serán amables contigo si les pones cualquier cosa por delante que esté más o menos bien.

—¿Y no es así? ¿Acaso no son críticos gastronómicos? Vienen a ver qué elaboramos, y valorarán el sabor.

—Valoran todo, bella —La última palabra salió con un atisbo de ironía—. El servicio, el cómo son tratados, cómo se presenta cada plato, la mezcla de sabores, el vino… Me he encargado expresamente de que cada camarero les diga lo que yo no puedo desde aquí. Vamos, para que lo entiendas: te estoy comprando una buena crítica.

—¿Comprando?

No sabía que las críticas se podían transformar de esa manera. Es más, ni siquiera había barajado la posibilidad de que le pusieran una negativa si algo, por nimio que fuese, no les agradaba. Pero tenía todo el sentido del mundo. Aquellos hombres acudían a muchos restaurantes a lo largo del año, y no era creíble que todos estuvieran tan bien. Siempre caían unos cuantos por el camino, y Massimo le estaba asegurando un buen lugar ahora que recién comenzaban.

Ginebra se sintió muy torpe y tonta. ¿Cómo no había caído antes en eso? «Quizás porque no soy una maldita empresaria de hostelería». Esas cosas las llevaba su abuelo, su familia, pero no ella. Porque su vida era el diseño, no la alta cocina.

—Por supuesto —él dejó la revista a un lado—. ¿Ves que algún plato salga mal de esta cocina? —Ginebra negó con la cabeza—. Eso es porque me encargo personalmente de que todo esté perfecto. Aunque tú digas que estoy de descanso.

Le debía una disculpa, pero de sus labios no salió nada. La irritación que le provocaba era mucho más grande que el sentimiento de culpa. O quizás podría culpar a esa mirada de «pobrecita, no se entera» que Massimo le dedicaba. Fuera como fuese, Ginebra espetó un «muy bien» cortante y subió de nuevo, con el corazón latiéndole muy rápido.

Ella no solía perder tan fácil los estribos. Ni se amilanaba ante nadie. Pero debía admitir que Massimo la intimidaba a veces. Él sabía mucho del tema, y ella era inexperta. Cualquier paso que daba hacia delante, Massimo ya lo había dado diez minutos antes. Jugaba con ventaja, y la hacía sentir insegura, como si no acertase en nada.

Con esa sensación hormigueándole en la piel, subió de nuevo y se enfrentó a sus clientes. Los que aún estaban en las mesas charlando y comiendo, la halagaron por el buen servicio.

Pero Ginebra supo la verdad: todo eso era gracias al equipo de Massimo, no a ella.

Ella jamás hubiese conseguido nada tan increíble.

***

Tres horas después, Iván tuvo que llevarse a Heather a casa porque estaba pasada de copas. Las únicas que se quedaron haciéndole compañía fueron Tabita y Nana. Ambas igual de ebrias, pero al menos sabían cómo arrancarle minutos a la noche.

—Todo ha ido bien —dijo la rubia cuando ya estaban en la barra, disfrutando de un cóctel—. No he visto a nadie quejarse.

—Una señora dijo que la pasta de su plato estaba medio cruda —corrigió Ginebra—, y tuvimos que cambiársela.

—Bueno, mujer, todo fuera eso. A mí me han encantado los platos. Y los postres ya ni te digo. ¿Puedo ir a felicitar al chef? —Los ojos de Tabita brillaron junto a su sonrisa traviesa.

Ginebra notó un escalofrío. «Por favor, no. No quiero perderlo y que mi abuelo me eche la bronca durante seis años».

—El chef ya no está aquí para ser felicitado.

—¿Cómo que no? —Nana se rio al señalar la parte de la barra donde él estaba sentado, con un vaso de whisky que aún no había tocado—. Míralo, qué guapo es. ¿Todos los hombres italianos son así? Porque igual me voy contigo las próximas navidades a conocer a tu familia.

Más quisieran en Italia tener hombres así, porque no era el caso. Hasta Ginebra se sorprendió de que pudiese existir alguien como Massimo. Tenía la piel bronceada, los ojos azul oscuro, el cabello castaño y desordenado cayéndole sobre la frente, las manos grandes y una mueca eterna de «no estoy a gusto con nada». Insaciable. Pese a eso último, era guapo. Muy guapo. No como un modelo de relojes o de trajes de chaqueta, sino como un hombre cuyo atractivo residía sobre todo en sus expresiones, el tono de voz y las palabras que usaba.

Y ella tenía ojos en la cara. Apreciaba un rostro bonito y una voz agradable, incluso si provenía de un chef insoportable como él. Massimo no usaba su físico para conseguir cosas, sino que se bastaba con su forma de expresarse, y eso lo hacía más atrayente.

—Dejad de mirarlo, por favor —Ginebra no estaba de humor esa noche. No quería darle más motivos con los que se creciera—. Va a pensar que sois dos lobas que os lo queréis comer.

—Es que es exactamente eso —asintió Tabita.

Aquellas dos por separado eran terribles, pero juntas eran aún peor. No es que fueran iguales, es que se complementaban la una a la otra, y Ginebra ya sabía de primera mano lo que eran capaces de hacer. Mientras que Tabita le entraba a cualquier hombre guapo con intenciones de echar un polvo y adiós, Nana era más bien tranquila, pero directa. Le gustaba el coqueteo, sin comprometerse, porque su corazón aún estaba en manos de un hombre que no se la merecía en absoluto. Pero los comentarios que lanzaban en ese momento le recordaron que hasta ella era vulnerable a los encantos de Massimo.

—Qué aburrida eres, de verdad —Tabita terminó su cóctel y se relamió sus labios—. Le entraría ahora, pero creo que estoy demasiado borracha como para acostarme con nadie —suspiró.

Ginebra siempre se sorprendía con la capacidad que tenía su amiga a la hora de confiar en sí misma y en sus habilidades. Daba por conseguida la victoria incluso antes de lanzarse, y lo peor es que casi siempre acertaba. Solo conocía unas pocas excepciones en su trayectoria, y nunca hablaban de ello.

—Yo creo que en el fondo se lo quiere quedar para ella —canturreó Nana, riéndose—. Mírale la cara. Se altera solo con tenerle cerca.

Tabita la escrudiñó durante unos segundos.

—Anda, pues es cierto.

Ginebra puso los ojos en blanco y le pidió al camarero que les servía en ese momento que llamase a un taxi. El chico obedeció de inmediato.

—No quiero liarme con nadie, y me haríais un enorme favor si os callarais y tal. Lo que me faltaba es que el pomposo ese se creyese que tiene a tres mujeres detrás de él. No tengo espacio en el restaurante para tanto ego.

Sus amigas intercambiaron una mirada, y volvieron a reírse. Ninguna se creía ese discursito. Ya habían dado por hecho que la tensión que Massimo le provocaba era fruto de la atracción más animal que existía, y Ginebra estaba muy cansada a esas alturas, así que prefirió guardar silencio. Le faltaban palabras con las que convencerlas de lo contrario.

—Será mejor que os vayáis a casa —sugirió ella, sacándolas fuera del restaurante. El taxi ya las esperaba junto a la puerta—. Y nada de beber más, por favor. Eso va por ti, Tabita.

—Aguafiestas —murmuró la rubia, sentándose en la parte de atrás—. Dile al chef que gracias por la cena, pero que me ha faltado él de postre.

Ginebra puso los ojos en blanco y cerró la puerta. Cuando el taxi se alejó, se quedó unos segundos allí fuera, respirando la brisa nocturna tan veraniega que ya se adueñaba de Nueva York. Con las alcantarillas humeando, el tráfico aún resonando en las calles, y las luces y rascacielos impidiendo ver el cielo.

Le gustaba muchísimo aquella ciudad, pero también extrañaba Italia. Su gente, su familia, la comida, el ambiente. La tranquilidad que se respiraba por las noches, donde todo el cielo se veía estrellado desde la casa de sus abuelos. «Pero ya no estoy allí», se recordó. «Hace mucho que ya no pertenezco a ese lugar».

Entró de nuevo en el restaurante y contempló a Massimo. Aún seguía sin tocar su copa, pero la miraba muy fijamente. Ginebra se acercó al sentir el empujón de la curiosidad.

—¿Una buena noche? —Preguntó en un intento por ser amable.

Massimo alzó la mirada poco a poco, provocándole un escalofrío. No supo muy bien qué clase de emoción brillaba en el fondo de esos iris azul oscuro, pero la sacudió desde dentro.

—Como otra cualquiera.

—Bueno, no todos los días se abre un restaurante nuevo en una de las mejores calles de Nueva York —trató de bromear ella.

Se había tomado un par de copas junto a sus amigas, y eso le ayudaba bastante a la hora de ser más desinhibida frente a los demás; sobre todo en situaciones incómodas. Le gustaba alejarse de los problemas, aunque si le preguntaba a la gente que la conocía, dirían que siempre estaba rodeada de ellos. Ginebra y la tranquilidad no se llevaban bien en absoluto.

—He inaugurado muchos restaurantes en mi vida —dijo él, sin dejar de mirarla—. ¿Te han dicho algo los periodistas?

—Que me escribirían en un par de días antes de publicar la reseña.

—Bien. Creo que el trabajo ha quedado impecable. Deberías agradecerles a tus camareros que hayan soportado el peso de servir a gente exigente —sugirió, y empujó la copa intacta hacia ella—. Buenas noches.

—¿Ya te vas? —Ella ignoró la copa, no le gustaba el whisky.

Massimo le respondió con una sonrisa ladina y un guiño antes de abandonar el restaurante, dejándola con la sensación de que había dicho una estupidez, y le costó casi cinco minutos entender cuál había sido.

«Seguro que ha escuchado a Tabita y Nana, y ahora se cree de verdad que me gusta». Se dio un golpe suave en la frente con los dedos, maldiciendo, y esta vez sí que cogió el vaso, lo vació de un trago y fue a desearles buenas noches a sus camareros.

Capítulo 4

—Llegas tarde hoy —comentó Silvia cuando se sentó sobre él, apenas cubierta con un diminuto tanga de color rosa chillón, y los pezones cubiertos de purpurina. Todo su cuerpo larguirucho y bronceado se contorneaba al ritmo de la canción que sonaba de fondo—. ¿Dónde has estado?

—Trabajando —repuso Massimo, encogiéndose de hombros—. ¿Has hecho mucha caja hoy?

—Lo suficiente como para pagar el alquiler y llenar la nevera —asintió la mujer, resbalando ambas manos por su torso de manera sensual—. Me gusta esta camisa, parece muy cara.

—Lo es.

Silvia le desabotonó un par de botones, y recorrió con una de sus largas uñas el contorno de su nuez de Adán hacia la clavícula. Sus movimientos provocativos le habrían puesto nervioso y a cien en cuestión de segundos, pero ya no era así. Los dos lo sabían. Massimo trató de detenerla cuando ella siguió bajando hacia su entrepierna, presionando y acariciando. Cuando descubrió la realidad, chasqueó la lengua, enfadada.

—¿Qué te pasa? Hace semanas que no te empalmas —le echó en cara—. Antes lo pasábamos genial, y ahora… —Sacudió la cabeza—. ¿Estás viéndote con otra? ¿Es Sabrina?

—Sabes que no tengo ningún lío con otra mujer, Silvia —Atajó él, y la bajó de su regazo con toda la delicadeza de la que disponía en esos instantes—. Las cosas no están igual que hace meses.

—Desde que te juntas con Reyes otra vez, ya lo sé. A veces me pregunto si te has olvidado de dónde vienes y lo que eres.

Massimo inspiró con profundidad un par de veces, aspirando la fragancia femenina, el aroma a incienso que flotaba por la habitación privada. Sí, Silvia era una preciosidad, y habían compartido momentos muy intensos en la cama. Ella le enseñó cosas que ni creía posible que se pudiesen llevar a cabo, pero eso fue antes de que todo cambiara. De tocar fondo, sentir que se ahogaba y que no merecía la pena seguir adelante. Antes de ansiar una segunda oportunidad.

¿Cómo le podía echar en cara que ya no quisiera seguir como antes? Se suponía que lo importante de todo ese asunto era no meterse en líos otra vez. Dejar atrás todo aquello por lo que terminó en el infierno. Y sabía que Silvia no lo decía a malas, que solo se sentía frustrada porque ya no la encontraba deseable, pero no iba a pedir disculpas por eso. Massimo no era amante del perdón cuando lo avasallaban de esa manera tan vehemente.

Tenía la mente mucho más despejada y las ideas más claras. O eso pensaba. Tal vez la gente seguía viéndole como el mismo de antes, y eso no podría cambiarlo de inmediato. Solo el tiempo haría girar la rueda y les demostraría hasta qué punto había dejado atrás a la misma persona que le había metido en toda clase de líos. No se podía vivir siempre parado en el mismo sitio. Era una tarea tan imposible como tratar de apagar el sol.

—Nunca olvido, Silvia. Ese es uno de mis grandes problemas —se mordió los labios, y la contempló desde el sillón—. Además, ¿por qué te enfadas? Tienes a un montón de tíos ahí fuera dispuestos a conocerte.

—Esos tíos son unos babosos —masculló entre dientes—. Solo vienen aquí a emborracharse y a ver chicas bailando.

—¿Y qué crees que hacía yo?

—Tú no veías a por eso último. A ver chicas bailar. Y lo sabes. Lo único que te encantaba de este lugar es que te librabas de las miradas llenas de prejuicios —Silvia se acercó de nuevo, acariciando los mechones que se adherían a su frente cubierta por una fina capa de sudor—. Me escogiste a mí porque yo podía verte.

—Sigues siendo mi chica favorita —Massimo tomó su mano y le dejó un beso en el dorso—. Pero ya no quiero sexo.

Ella se zafó de un tirón, la mirada encendida por la rabia. Recogió la capa que solía ponerse cuando hacía un baile privado, y cubrió su desnudez a duras penas. Massimo se preparó mentalmente para oír cómo le echaba en cara su sinceridad. Todos lo hacían, tarde o temprano. Exigían que fuera honesto y, cuando él les daba el gusto, entonces se molestaban. ¿Quién lograba entenderlos? Porque él no. Y estaba cansado de eso.

—Entonces vete de aquí. No quiero tu sucio dinero. Ve y juega a las cocinitas, si es lo que te hace feliz. Pero no vuelvas aquí, o a la próxima te cobraré el doble —El enfado en su voz no logró aplacar la decepción y el dolor en su mirada.

Aquel hombre le había hecho sentir valorada cuando no confiaba en nadie, la respaldó y le ofreció una mano amiga. Y, ahora… Ahora le provocaba otra vez ese sentimiento de inferioridad, de no estar a la altura de él o de cualquier otra persona. «¿Es esto lo que me merezco?», se preguntó, abatida y con la barbilla temblorosa.

—¡Vete! —Insistió.

Massimo encogió los hombros. Si es lo que quería… no veía por qué no darle el gusto. Abotonó su camisa, le dejó el dinero en la mesita —a pesar de que no lo quería— y abandonó aquel local donde se respiraba alcohol, vicio y sexo todo el maldito rato. Nadie le saludó, como antes. Ya no tenía compañeros de juergas allí dentro. Fue mejor darse cuenta a tiempo.

Llegó a su apartamento con la cabeza embotada. Muchos pensamientos resbalaban por su mente con una rapidez inhumana. Había dado su primer servicio en el restaurante, y aunque todo había ido bien —porque fue mucho más listo que Ginebra—, no se sentía orgulloso de nada. Por eso fue a ver a Silvia, con la esperanza de que ella lo entendiera, como antes. Pero estaba claro que ella siempre basó la amistad entre ambos en un intercambio de fluidos que a él ya no le llamaba la atención.

Massimo se estaba percatando de que cuanto más se alejaba de su anterior vida, más cosas perdía. Más gente le decía adiós. «No eran mis amigos», dedujo, abriendo la puerta y dejando los zapatos a un lado. La soledad y frialdad del apartamento lo recibió con una caricia. Otra noche más en la que solo tendría la televisión de fondo, un montón de galletas que devorar y a su gata Filomena durmiendo sobre él.

—Hola, preciosa —saludó al animal en cuanto cruzó el salón y la vio dormitando en su rascador—. ¿Lista para otra noche de combates de boxeo? —La gata maulló—. Vale, pues que sea la teletienda.

Se quitó toda la ropa, y se colocó un simple pantalón de pijama en color gris antes de tumbarse en el sofá. Filomena no tardó en recostarse sobre él, ronroneando. Mientras le rascaba detrás de las orejas, abrió el paquete de galletas y puso la teletienda, a ver qué podía comprar esa noche. Y es que al final del día, sin importar lo bien o mal que hubiese ido, era ese felino quien le ayudaba a apartar la constante sensación de soledad que se le pegaba a la piel y al corazón. Tal vez Filomena no pudiese hablar, o preguntarle cómo estaba, pero sus maullidos leves y la manera en que amasaba su ropa le tranquilizaban muchísimo. Y le anclaban a esa rutina mucho más sana que la de unos cuantos meses antes, cuando ni siquiera recordaba su nombre.

***

El sábado por la mañana, Ginebra despertó al mediodía al escuchar el repiqueteo de la puerta de forma incesante. Cada golpe clavándose en su cráneo como si fuera este el que estuvieran tocando. Arrastró los pies descalzos hacia la puerta, abrió y se encontró de golpe con Marisa Deison.

—Buenas, Gin. Veo que te he cogido en mal momento, ¿no? —La mujer se rio al recorrer con la mirada su cabello enmarañado, el pijama arrugado que llevaba y la señal del cojín marcada en la mejilla—. Perdona por venir sin avisar, pero me pillaba de camino y no quería esperar al lunes.

—No, si no pasa nada. Entra, por favor. ¿Quieres algo?

—Tranquila, si no es nada que nos lleve mucho tiempo. Ven, siéntate conmigo —le pidió.

Ginebra se acomodó a su lado, en el sofá, y contempló a la mujer para la que llevaba trabajando casi tres años. Marisa le había puesto en bandeja vivir su sueño. Más o menos. Por supuesto que ansiaba tener su propia tienda, y que todas las prendas que diseñaba sobre el papel llevasen su nombre una vez estuvieran colgadas de las perchas y la gente fuese a comprarlas. Pero no iba a quejarse de eso cuando podía pagar el alquiler de ese piso gracias al dinero que ganaba con las campañas de la empresa.

Algunas veces los sueños y las necesidades básicas no iban de la mano, desgraciadamente. Una persona podía soñar y soñar, y luchar por alcanzar una meta, y no conseguirlo nunca. Y otras, la suerte te sonreía; ya fuese total o parcialmente.

—¿Ha pasado algo con la campaña que terminamos esta semana? ¿Se han quejado los clientes?

—Claro que no, Gin. Les encanta la ropa que saca mi marca. Ryssa sigue siendo una de las tiendas que más vende en la actualidad. Pero hace unos días me visitó un diseñador español, Víctor Lomana, y quiere trabajar junto a nosotros. Me ha presentado la propuesta de sacar una línea más asequible para que la gente pueda comprar sin dejarse medio sueldo.

»Él opera en España y otros países de Europa, y le va bastante bien. Ya le conocía, porque es muy original con sus colecciones. Pero quizás peca de… atrevido —hizo una pequeña pausa—. El caso es que le dije que sí, porque cruzar el charco y que más gente nos conozca siempre es algo beneficioso.

—Me alegra un montón que los diseñadores confíen en ti, Marisa.

Hablaba con el corazón. Conocía tan bien la historia de su jefa que le sorprendía muchísimo la paciencia que tuvo cuando un montón de diseñadores —la mayoría hombres— trataron de aplastar sus colecciones incluso antes de que salieran. Le cerraron puerta tras puerta, desdeñándola porque había decidido lanzarse a la aventura en solitario cerca de los cincuenta años, y no antes, pese a que había trabajado para otros diseñadores.

Marisa poseía un toque muy peculiar a la hora de trabajar: lanzaba tanto colecciones extravagantes como elegantes y más sobrias. No se limitaba a vestidos de gala —pues sabía que la élite de Nueva York solía confiar en su criterio—, sino que apelaba a un público más amplio. Bodas, cócteles, celebraciones y, por último, pequeños desfiles benéficos. También se atrevía con la ropa interior, y sus prendas eran muy alabadas, aunque eso era mérito de Ginebra. Era capaz de diseñar el mejor conjunto para una novia en cuestión de días, adaptándose perfectamente a los gustos personales de la clienta y a lo que mejor le sentaba a su cuerpo.

Hacían un buen equipo, en realidad. Y a veces Ginebra pecaba de admirarla demasiado. Su jefa no era la mejor diseñadora del mundo, ni mucho menos. Tampoco la mejor empresaria. Pero era amable y sabía escuchar, y solo por eso no se amargaba cuando le echaba para atrás diseños enteros solo porque no encajaba en la idea que ella tenía en mente.

—Yo también me alegro. Aunque admito que me da algo de miedo —confesó con una risita—. Voy a necesitar mucha ayuda, y le he pedido a Iván que se dedique a investigar con qué tipo de colores y telas suele trabajar el señor Lomana. Cuando tenga el informe, me dedicaré a diseñar una colección que encaje en lo que buscamos, pero no peque de aburrida.

»Y ahí es donde tú entras, Gin. Necesito que me diseñes al menos seis conjuntos de ropa interior, un par de bikinis y tres batas. Las ideas que tengo en mente te las pasaré por email, y a partir de ahí ya trabajas sobre la base. Abarcar todo va a ser tarea imposible.

—Pero es una responsabilidad muy grande. No estoy segura de… estar a la altura —confesó.

Le asaltó la duda de pronto. ¿Y si aceptaba y después no conseguía cumplir con lo que Marisa le estaba pidiendo? No podía culparla porque dudase de ella misma. Ginebra lo daba todo en cada diseño, pero también era consciente de que trabajar para cierto público suponía un riesgo enorme. Porque si no les gustaba el resultado, las consecuencias directas irían a su jefa, por no haberlo hecho mejor o por haber confiado demasiado en su ayudante de diseño. El mundo de la moda era competitivo y exigente, y no la disculparían por patinar en una colaboración semejante.

Y por mucho que le alegrase saber que Marisa confiaba en ella una y otra vez, sin dudar, no le quitaba de encima la carga de tener que ser perfecta. A fin de cuentas, así es como funcionaban allí: bajo un halo de perfección y trabajo duro que se veía recompensado cada vez que la prensa hablaba bien de Ryssa.

—Tonterías —Marisa hizo un aspaviento con la mano, restándole importancia—. Confío en vosotros porque sois mi equipo, y no quiero contratar a gente externa que luego se crea que tiene el derecho de venir con exigencias. Además, la mayoría de modelos que trabajan con nosotros solo son conocidas en Nueva York, pero no fuera de aquí. Si desfilan en otro país, probablemente tengan más oportunidades laborales en el futuro. Al final, todo se reduce a las ventajas del trato.

—Ya, claro.

Se le había secado la boca. Todavía notaba la cabeza embotada por el sueño y las palabras de la mujer. ¿Cómo iba a negarse? Marisa jamás la dejaría fuera de la ecuación porque juntas habían enfrentado batallas más duras y grandes que esa, ganándolas. Además, Ginebra no era tonta; en cuanto se diese a conocer fuera de Nueva York y Ryssa, tendría más posibilidades de expandir su trabajo. De que la reconocieran y, con suerte, su familia estuviese orgullosa de ella.

España estaba junto a Italia, y su familia viajaba mucho al sur, a Andalucía. A las playas y las calas que allí se encontraban, a los pueblos de pequeñas casas blancas y cortijos infinitos, y a las ferias que se celebraban en mayo. No era nada nuevo para los Moretti. Se conocían a la perfección las costumbres del país, y Ginebra pensó que no tenía nada de malo si veían su firma junto a la de Marisa Deison y Víctor Lomana en unos meses, cuando volvieran por esas tierras.

«Bueno, no mi firma. Solo el resultado de mis diseños», se recordó. Ese pensamiento la desinfló un poco. A veces olvidaba que vivía ligada a una empresa que no le pertenecía, y que al final del día, la gente compraba ropa de marca Ryssa, no de una tal Ginebra Moretti.

Ella solo era ayudante de diseño, nada más.

«Da igual, es una gran oportunidad», insistió. Porque lo era. Marisa le estaba teniendo la mano con esa confianza ciega que siempre depositaba en ella. Juntas trabajaban bien y Ginebra confiaba en su propio talento. En lo que sus manos daban forma casi a diario.

—No te lo tomes con presión ni mucho menos —siguió diciendo Marisa—. Esto es una gran oportunidad y me gustaría celebrarla con todos vosotros. Lo que pase al final, solo es cuestión de suerte —Pausa—. Me gustaría que te centrases solo en esto de momento, Gin.

—No hay problema con eso, ya lo sabes. Ya hemos terminado la anterior campaña y, a menos que haya algo que retocar, tenía pensado ayudar a las chicas del taller.

Le mostró una sonrisa amplia, con la que intentaba acallar esa vocecita que le repetía lo mentirosa que estaba siendo. Pero es que Marisa no tenía por qué saber que todos los días compaginaba su trabajo de ayudante de diseño con la supervisión de un restaurante. Bastante tenía con la insistencia de su abuelo porque dejase Ryssa para siempre como para que encima su jefa también le echara en cara que no se centraba en sus campañas. Las mentiras piadosas eran válidas en situaciones desesperadas.

—Descuida, de ellas me ocupo yo. Te mandaré las ideas mañana, y así desarrollas una línea basándote en eso en los próximos días. Luego tendremos una reunión, y decidiremos cuáles son los mejores.

—Claro.

Ginebra quería dar saltitos de alegría. Le encantaban los retos más que ninguna otra cosa en el mundo, tanto como los pintalabios rojos —llegando a tener una colección inmensa de ellos— y los zapatos de tacón negro. Pero es que toda mujer tenía su vena caprichosa, y la suya era sentirse arrebatadora y poderosa hasta cuando iba a trabajar.

—Muy bien, querida. Ahora me voy, que me esperan en casa. Esto de ser abuela es un poco cansado —bromeó, levantándose del sofá—. Te veré el lunes.

La despidió con una sonrisa antes de dejarse caer sobre la puerta cerrada y chillar de emoción. Delante de Marisa prefería fingir que era tranquila, comedida, pero en cuanto se quedaba a solas, toda la emoción que le bullía por dentro le salía a borbotones. Es que no podía dar crédito a lo que estaba pasándole. Nunca pensó que volvería a Europa con una colección a cuestas, y la sensación era dulce, muy dulce.

Fue a por su móvil solo para llamar a su madre y contárselo, pero en la pantalla encontró varios mensajes del maître donde le preguntaba si iba a venir pronto. Él se había tenido que encargar de abrir el restaurante ese mediodía y dar las órdenes.

Ginebra se quedó pálida al darse cuenta de la hora que era.

—Mierda, el restaurante.

Salió disparada hacia la ducha, preguntándose hasta qué punto iba a seguir cuerda si continuaba manteniendo dos trabajos a la vez. Cada uno de ellos más estresante que el anterior.

***

En el restaurante todo parecía funcionar bien. Richard, el maître, suspiró de alivio nada más verla cruzar la puerta. A él todavía le quedaba grande la responsabilidad de llevar todo un servicio ante la ausencia de su jefa. Se le notaba en la cara y en el leve temblor de sus manos cuando miraba las hojas de reserva. Ginebra se sintió fatal por hacerle eso en su segundo día.

—Lo siento, tuve una reunión de trabajo. De mi otro trabajo, quiero decir. Gracias por ocuparte de todo —dijo con sinceridad, dándole un suave apretón en el brazo.

Echó un vistazo a las mesas, y vio que todos estaban comiendo ya. La calma envolvía el interior del salón, así como a sus camareros, que permanecían atentos a cualquier orden. «Por lo menos saben lo que hacen», pensó antes de bajar a las cocinas. Le quedaban aún tres peldaños cuando escuchó la voz alterada de Massimo.

—… es que de verdad que no entiendo qué tenéis en la cabeza. ¿Sabes lo que vale ese plato? ¿Sabes el trabajo que conlleva? Y lo acabas de tirar al suelo —decía con los puños algo apretados—. Ahora vamos a retrasarnos en los pedidos, maldita sea.

Ginebra se quedó observando la escena. El chef estaba regañando a uno de los cocineros a su cargo, que en ese momento miraba a sus pies, abochornado. Asustado por sus gritos. A pocos centímetros de él, varios trozos de porcelana y algo similar a un bizcocho blanco se desperdigaba sin orden alguno en el suelo.

—¿Qué ha pasado? —preguntó ella, dispuesta a enterarse de todo como la verdadera jefa.

—Un plato recién montado ha terminado en el suelo gracias a las manos de este inútil —miró al chico con un cabreo monumental.

—¿Y qué? No es necesario que lo insultes —Ginebra se tensó al ver cómo el cocinero ni siquiera levantaba la mirada, o decía algo—. Ese no es tu trabajo.

—Te aseguro que la plantilla de cocineros que trabajan para mí sí son asunto mío.

—No trabajan para ti, sino que vosotros trabajáis para mí —escupió, y se sintió muy mal al recordar que sonaba como su abuelo—. Y un estúpido plato que se ha roto por accidente no es nada grave —entrecerró los ojos al ver que Massimo iba a responderle—, así que intenta cuidar tu lenguaje y hacer que se sientan a gusto. Descuida, chico —dijo en dirección al cocinero—, solo es un plato, y tenemos cientos iguales a ese. Y tú —señaló a Massimo—, que sea la última vez que llamas inútil a alguien del servicio.

Todo su cuerpo se puso en tensión nada más escucharla. Que aquella mujer le dijese cómo debía tratar a su equipo, en el que confiaba ciegamente, acrecentó su rabia. Porque ella jamás iba a entender lo que costaba cada uno de sus platos. No por su precio, sino porque lo que contenía llevaba tiempo, esfuerzo y cariño. Pero… ¿para qué explicárselo? No serviría de nada.

Ginebra era una mala directiva. Creía que estaba por encima, que era la voz y los ojos de su abuelo, y que la gente la seguiría sin más a cualquier lado. Quizás hasta daba por hecho que la respetaban por su apellido. Pero todo eso era una mentira. Una muy, muy grande. Todo ese equipo de cocineros le seguiría mil veces antes a él —incluso si era al callejón de atrás a recolectar basura— que a ella. Aunque no sería Massimo quien se lo dijese directamente. Prefería ver cómo se daba de bruces contra el muro tarde o temprano.

—Ocúpate de tu verdadero trabajo, y deja a mi equipo en paz —repuso, y la esquivó para salir de la cocina.

Ella tembló ligeramente. ¿Por qué con él todo tenía que ser tan difícil? ¿Acaso era uno de esos genios en la cocina que no sabían cómo ser felices? ¿O cómo tratar a la gente? Porque tenía toda la pinta, y Ginebra no estaba para enfrentamientos ridículos. Odiaba los dramas —a excepción de los reality shows que veía a menudo— y era una mujer de armas tomar que, en realidad, prefería la calma. Pero si Massimo continuaba comportándose así, tendría que hablar seriamente con su abuelo y pedirle que lo echase. No iba a pasarse los próximos meses aguantando sus desplantes, que tratase mal a la plantilla, o que la hiciera sentir como que no servía para estar allí.

—Limpiad esto, por favor —dijo con la voz más calmada posible—, y seguid con los pedidos. No os preocupéis, de explicar los retrasos en las comandas ya me encargo yo.

Vio que el chico en cuestión asentía, pero no empezó a recoger el desastre hasta que ella salió de la cocina. Como si también le tuvieran miedo.

Ginebra suspiró.

¿Qué le pasaba? ¿Por qué no conseguía quitarse de la cabeza a Massimo a pesar de lo insufrible que era? No trataba bien a su equipo y, sin embargo, esos chicos confiaban por completo en él. Cosa que Gin no sabía cómo hacer. Sí, admitía que tenía buena mano para cocinar, y que dirigía al equipo infinitamente mejor de lo que ella podría hacer alguna vez, pero… eso no significaba nada. Si después se comportaba como un imbécil, entonces no se fiaba de que no fuese por ahí gritándole a todo el mundo, o creyéndose en el derecho a tratarlos con la punta del pie en cuanto ella se daba la vuelta.

¿Por qué no le mandaba a la cola del paro y ya está? Se ahorraría un montón de discusiones y tener que recordar en qué posición estaban cada uno.

«Como si a él le importase eso», se recordó. «Seguro que la mayoría de restaurantes se pelearán por acogerlo entre sus filas».

Massimo tenía tanto talento como ego, y a ella… le irritaba y le tentaba por igual. Ese tira y afloja le provocaba un montón de emociones confusas a las que le daba miedo dar nombre. Porque si le atraía que el chef fuese un gilipollas con ella la mayor parte del tiempo, significaría que era masoquista, o algo similar, y se negaba en rotundo a aceptarlo. Nunca le había gustado ser tratada de esa manera. Por mucho que su cuerpo se empeñase en demostrarle lo contrario.

Y el ligero temblor de sus piernas y el calor súbito entre ellas era una muestra clara de que una cosa era lo que pensaba, y otra lo que sentía.

Capítulo 5

Ese mismo sábado por la noche, después de cerrar el restaurante, Ginebra se marchó a casa tras pasar por una licorería y comprar las suficientes botellas como para pasar una buena velada con sus amigas. Las había invitado a una noche de margaritas, pizza precocinada y música pop que llenaría la casa entera. Un ritual que llevaban a cabo cada vez que una de ellas tenía una mala jornada.

Las dos ya la esperaban en casa cuando entró. Como todas confiaban en todas, no necesitaba preocuparse porque tuvieran una copia de las llaves de su apartamento. Casi lo agradecía en momentos como ese, donde la recibió un aroma a queso fundido y tomate que le abrió el apetito casi al momento.

—Hola, chicas —saludó nada más quitarse los tacones y suspirar de alivio al sentir el frío suelo acariciándole las plantas de los pies.

—Hola, reina de las napolitanas —le dijo Tabita, que estaba ya en pijama y la miraba desde el sofá, donde cotilleaba una de las últimas revistas de moda—. ¿Cómo ha ido la noche? ¿Se han portado bien los niños?

—Agotadora. Creo que no sirvo para pasearme entre mesas y poner una sonrisa constante en la cara.

—Eso es porque siempre estás muy seria —intervino Nana, ofreciéndole un asiento en uno de los sillones libres.

—Claro que no —Ginebra sacudió la cabeza—. Lo que pasa es que estoy rodeada de imbéciles —Hizo una pequeña pausa—. Bueno, de un imbécil.

—A mí me suena que el chef te lo está poniendo difícil, ¿no? —Tabita sonrió de medio lado—. Venga, cuéntanos qué ha pasado.

Ginebra pasó primero por su cuarto y se puso un cómodo pijama, se recogió el cabello y se desmaquilló. Todo sería mucho más fácil de contar si al menos pudiese despegarse del aroma a frambuesa que llevaba encima desde aquella tarde, cuando Massimo se había empeñado en preparar uno de sus mejores postres en masa. Aunque le daba impresión de que él no buscaba agradar a los clientes, sino desestresarse por la discusión —o amago de discusión— de esa mañana.

Y tampoco lo culpaba, porque ella se había encerrado en el pequeño despacho a dibujar hasta que le dolieron los dedos, y le tocó abrir de nuevo. Apenas había probado bocado —se negaba a admitir que todo lo que creaba aquellas manos de chef gilipollas estaba de quitar el aliento— y no estaba de humor para lidiar con los demás.

Pero ahora estaba en casa con sus amigas, y lo demás ya no importaba. Se sentó junto a Nana, lista para una noche de relax. Cogió una de las porciones de pizza de la caja y les contó todo lo que había visto ese día; la manera en que Massimo le hablaba a su equipo y cómo se dirigía a ella.

—A ver, se nota que no te tiene respeto alguno —reconoció Tabita—. Pero tal vez solo intenta hacer su trabajo, ¿no?

—¿Y su trabajo es hablarle mal a su jefa y a su equipo? —Nana, que era algo más calmada, sacudió la cabeza—. Mira, yo no sé nada de alta cocina, o de trampantojos o como se llame —hizo un aspaviento con la mano—, pero ser un genio entre fogones no te da derecho a mirar a nadie por encima del hombro.

—Con lo alto que es, lo raro es que pueda mirarlos desde abajo —bromeó Tabita.

Ginebra y Nana se rieron. Con ella era imposible tomarse las cosas tan en serio. Siempre salía con alguno de sus comentarios jocosos, hasta en los momentos más inoportunos.

—Va en serio, Tabi —la pelirroja puso los ojos en blanco—. Quizás antes trabajaba con otro tipo de jefes, uno en el que confiaba y al que podía hablarle así sin tener consecuencias, y ahora se piensa que es igual.

—Pero nunca ha sido amable conmigo —repuso Ginebra—. Le encanta hablarme con ironía o como si fuese tonta. Me mira como si tuviese constantemente un problema con mi presencia. ¿Se puede odiar a alguien a quien no conoces?

—Claro que sí —Nana jugueteaba con el borde de la pizza que se rehusaba a comer debido a lo mucho que crujía—. Las apariencias engañan, cielo. Tal vez él da por hecho que eres cortita de mente y por eso es más fácil hablarte así sin recibir consecuencias de ningún tipo.

Ginebra suspiró.

—¿Y no le paras los pies? —Tabita enarcó una de sus rubias cejas—. Porque yo le cojo de los huevos y se los retuerzo hasta que me respete.

—Qué bruta eres —Nana suspiró—. El respeto se gana, no se exige. Y el problema que yo veo aquí, por lo que nos cuentas, es que Massimo no te respeta. No te ve como a su igual, que es como debería ser, sino como alguien inferior. Vas a tener que demostrarle que estás ahí por mérito propio y no porque tu abuelo necesite un peón a su servicio.

Ginebra meditó durante unos segundos sobre eso. Y llegó a la conclusión de que era cierto. El chef no la respetaba, sino que la veía como una molestia. Un insecto que le impedía concentrarse en su trabajo, y también una mujer a la que le faltaban tablas para dirigir a un equipo. Por eso siempre iba por libre, en lugar de contarle lo que pretendía conseguir. No le consultaba, no le pedía permiso; Massimo hacía y deshacía, y luego respondía a preguntas como si fuese un suplicio.

Algo que también le pasaba a su abuelo. Los dos eran muy similares en ese aspecto, aunque tenía la sospecha de que les motivaban diferentes cosas. Massimo no tenía nada en contra de su apellido. A él lo que le pasaba era algo mucho más simple: no la respetaba. No la veía una verdadera líder. Y Ginebra se preguntó si le faltaba empatía, fortaleza, o ser más estricta.

—¿Y qué puedo hacer entonces? —les preguntó a sus amigas.

—Acercarte a él —sugirió Nana—. Es el chef de tu restaurante, y probablemente se pase todo el verano ahí metido. Discutir no hará que las cosas mejoren. Si él no confía en ti, ni tú en él, ¿cómo vais a sacar adelante el negocio? Se necesitaba un equipo férreo, Gin. Mira a Marisa, y la manera en que nos trata. Ella ha conseguido que la respete todo el mundo.

Ginebra y Tabita asintieron, dándole la razón.

—Puedes empezar por interesarte en lo que hace —añadió la rubia, margarita en mano—. Preguntarle por sus platos, por cómo empezó, dónde aprendió a cocinar así…

—Sí, pero nada más allá —insistió Nana—. Quieres que haya una relación cordial y profesional, no una relación de amistad… o algo más.

—Sé lo que queréis decir. No estamos en el instituto para hacer teorías y planes sobre cómo entrarle al tío que nos gusta —refunfuñó Ginebra, que se sentía de pronto muy tonta.

¿De verdad funcionaría todo eso? Porque no estaba acostumbrada a lidiar con gente difícil. En la empresa en la que trabajaba todos eran siempre muy amables. La acogieron como una más desde el principio, contando con ella para todo y siendo muy amigables. Cada vez que cruzaba las puertas, no notaba la tensión de sus músculos ni los latidos acelerados de su corazón. Cosa que sí le pasaba en el restaurante.

Y le daba algo de rabia llegar a la conclusión de que todo eso se lo provocaba un hombre capaz de usar una falsa cortesía con ella, en lugar de ser amable sin más.

—Bueno, es que el tipo parece difícil. De esos hombres que siempre están de mal humor y no sabes por qué —Tabita agitó su copa mientras hablaba—. O tal vez tenga un profundo trauma de su última relación. Una mujer morena que le hizo daño antes de casarse, le puso los cuernos o se largó por ahí con sus cinco hijos después de sacarle una pensión millonaria.

Ginebra se rio con ganas.

—¿Por qué siempre tienes que sacar tu vena televisiva? No estamos haciendo suposiciones de su vida, la cual no me importa —aseguró—. Si tiene traumas, que vaya al psicólogo. Lo único que quiero es sobrellevar esto con calma.

—Sí que importa —insistió Tabita—. Imagina que le recuerdas a su exnovia, y quiere meterse en tu cama para echar uno de esos polvos donde le pones la cara de otra persona. ¿Acaso no te sentaría fatal?

—¿Por qué iba Gin a dejar que un tío la usara para eso? —cuestionó Nana, sin comprender nada de lo que estaba diciendo.

Tabita se colocó mejor sobre el sillón, y soltó un resoplido. A veces le costaba tener paciencia.

—El caso no es que ella se deje, sino que él la engañe. Primero haciéndose el difícil, y luego provocándola hasta mojarle las bragas —explicó con esa forma tan efusiva que tenía a veces de contar las cosas—. Tipo… Oh, sí, eres insoportable, pero me la pones dura —Una arruguita apareció en su nariz cuando vio a sus tres amigas riéndose de su pobre intento de imitación—. Vamos a echar un polvo —continuó, y terminó por reírse también—. Joder, ¡que hablo en serio! Conozco muchos tíos que buscan sentir lo mismo que con sus exnovias en otras mujeres que se les parezcan.

—¿A quién te has tirado tú que te haya hecho eso? —Nana parecía escandalizada.

—Jamás me he dejado usar de esa manera, ¿por quién me tomáis? —Tabita hizo un mohín—. Lo que pasa es que hablo con casi todo el mundo en el trabajo, y al final se abren a mí, y me cuentan sus dramas —Encogió uno de sus hombros—. Por eso lo sé.

—Deberías plantearte escribir un libro —Ginebra la señaló con el dedo índice—. No es normal que te guardes toda esa filosofía tan dentro, y no la compartas ni un poco.

Se sirvió una nueva copa, aprovechando que se sentía un poco más tranquila, y escuchó a sus amigas debatir sobre cuáles eran las frases típicas que soltaban los hombres a la hora de querer llevarse a alguien a la cama solo porque necesitaban un poco de cariño. Ginebra ya se las conocía de sobra, porque Tabita se las había contado a lo largo de esos tres años de amistad, y por eso su mente se dispersó un poco.

Le parecía muy extraño sentir que su vida había dado un giro tan grande en cuestión de semanas. Al principio pensó que pasaría un verano agradable, con sus días de vacaciones y las típicas campañas que preparaban de cara a otoño. Y ahora estaba allí sentada, preocupada por cómo afrontar su vida al mando de un restaurante que le suponía una carga. Porque sí, quería que funcionara, ya que era dinero invertido de su familia. El sueño de su abuelo. Pero también se sentía asfixiada al tirar cada día de una pesada carga que ella no eligió poner en sus hombros.

No tenía muy claro aún cómo lo haría a la hora de hacerle frente a Massimo. Él no le caía mal, simplemente la ponía nerviosa. La irritaba. Y vivir con tanta frustración dentro solo la empujaba a tener arrugas prematuras. Mientras que él era perfecto. No, no perfecto. Porque tenía pequeñas quemaduras en las manos y los brazos —se había fijado bastante bien—, una cicatriz sutil en la mejilla izquierda, que ocultaba a medias con la barba desaliñada, y las manos le temblaban muchísimo a veces. Pero debía admitir que todo eso le hacía incluso demasiado interesante. Casi tanto como desagradable.

Iba a necesitar una buena dosis de energía a partir del día siguiente si quería conseguir aliarse con Massimo. Presentía que las cosas con él nunca serían fáciles. No tenía pinta de ser un hombre que cediera con facilidad. Y lo peor de todo es que a Ginebra solían gustarle así: con iniciativa.

Pero eso él no tenía por qué saberlo.

Siguió bebiendo margaritas con sus amigas, mientras escuchaban canciones en la radio y se ponían al día, hasta que todas terminaron durmiéndose a eso de las cuatro de la mañana. La última en caer fue Ginebra, que no dejaba de darle vueltas a todo. Y cuando por fin se durmió, soñó que Massimo le regalaba una tarta por su cumpleaños, en apariencia muy bonita, pero cuyo interior ocultaba una serpiente venenosa que la quería morder. Chilló y chilló, sin conseguir librarse de las mordidas.

De fondo, Massimo se reía a carcajadas.

***

El domingo a la hora de comer, Massimo estaba en la cocina del restaurante llevando a cabo una nueva idea para un postre especial. Uno que podría añadir a la carta del restaurante de un amigo si conseguía que la mezcla de sabores que tenía en mente se fusionase a la perfección. Para eso necesitaba un poco de paciencia, tranquilidad y una libreta donde apuntar todo lo que añadía o sustituía, dependiendo de la mezcla que le tocase hacer.

Cocinar le apasionaba. Lo amaba tanto que no se imaginaba haciendo nada que no fuese aquello. Dejar que sus manos se llenasen de especias, o que lograsen el punto perfecto de cocción de la carne y el pescado, le llenaba de orgullo. También el dormirse pensando en qué nuevos postres llevar a cabo que sorprendiese al cliente.

Algunos cocineros se esforzaban solo por orgullo y por la necesidad constante de inflar su ego. Massimo cocinaba por la cara que ponían aquellas personas que cogían uno de sus platos, lo degustaban y se deshacía en una mezcla de emociones. Ahí era donde todo cobraba sentido. Donde la vida no le parecía tan fría, ni tan solitaria.

El problema es que nadie le comprendía. Claro que le prestaban atención cuando hablaba, y sabían cuándo halagar uno de sus platos eligiendo las palabras adecuadas. Cosa que él agradecía. Pero en el fondo no llegaban a ser consciente de lo maravillosa que era la cocina. De las riquezas que el mundo escondía en plantas de nombres sencillos que servían como especias espectaculares, o de mezclas de cacao que podrían aumentar la libido de cualquier individuo con solo un mordisco.

Massimo había conocido las suficientes técnicas como para saber en qué se metía a la hora de idear un plato nuevo. No se conformaba con lo que decían otros chefs, sino que iba más allá. Experimentando y fracasando, y volviendo a experimentar, hasta que daba con la receta correcta.

Y esa mañana, después de un fin de semana un poco desastroso, se dedicó en cuerpo y alma a encontrar la fusión perfecta entre el chocolate blanco, la esencia de menta y unas flores aromáticas que le habían hecho llegar esa misma mañana. Por suerte para él, tenía los contactos adecuados en toda Nueva York, y en cuanto encontraban algo que pudiese ser de su interés, se lo entregaban en mano.

—Qué concentrado estás —dijo Ginebra, sobresaltándole.

Ese domingo tenía a todo su equipo trabajando igual que siempre, con la diferencia de que él se había aislado al otro lado de la barra, supervisándoles y también mezclando diferentes texturas hasta hallar la adecuada. Tan ensimismado estaba que no se había acordado de Ginebra y su peculiar forma de aparecer siempre de improvisto. «El restaurante es suyo, así que puede ir y venir», pensó, dejando a un lado la varilla con la que mezclaba la última emulsión de menta.

—¿Interrumpo? Perdona, es que te he visto tan centrado que me dio curiosidad.

Massimo prefirió no decirle nada irónico acerca de lo tranquila que venía hoy. Incluso se había vestido con ropa de deporte: leggins negros, un top que dejaba su abdomen y los hombros al descubierto, y una bolsa de lona que sostenía con una mano. El pelo lo llevaba recogido en una coleta, a diferencia de otros días, y pudo observar que tenía aritos pequeñitos de plata en el lóbulo de las orejas.

—No, solo intentaba hacer algo de provecho —encogió uno de sus hombros—. ¿Has venido al trabajo directa del gimnasio?

Ella soltó una risita, negando con la cabeza.

—Voy en un rato, cuando cerremos. Y no voy al gimnasio, sino a hacer kick-boxing.

Eso sí que le llamó la atención. Conocía el deporte bastante bien, aunque no lo practicase. Le sorprendió que una chica como ella, que solía vestir con ropa ceñida a la par que lucía largas uñas pintadas de negro, se entretuviese golpeando con guantes y pegando patadas. No lograba imaginársela.

—¿Y no te da miedo romperte una uña? —Él ladeó una sonrisa, usando ese tono de voz condescendiente que siempre la sacaba de quicio.

Solo que en esta ocasión no fue así. Ginebra dejó la bolsa a un lado y se acercó a curiosear lo que él hacía.

—Me las he recortado por eso. No siempre las suelo llevar largas, pero me alegra saber que te fijas en ellas —enarcó una ceja—. ¿Tú no practicas deporte?

—¿Tengo pinta de ir al gimnasio? —Sacudió la cabeza—. Prefiero invertir mi tiempo en otras cosas.

—Cocinando, imagino. ¿Qué estás haciendo ahora? Huele mucho a menta.

Él miró su emulsión y soltó un suspiro exasperado.

—Sí, ese es el problema. Escaldar la menta y dejarla reposar en un recipiente con hielos debería bastar para que el sabor se quedara impregnado en el agua, y así, al añadirla a la mantequilla en pomada, sería más fácil que absorbiese el sabor. El bizcocho no quedaría de color verde y no apestaría a caramelos para la tos. Pero no consigo hacerlo —le explicó como si nada. Y entonces, de golpe, recordó que ella no sabía nada sobre postres que requerían tantas elaboraciones diferentes—. No importa.

Ginebra trató de mantener la calma, pese a que él se lo ponía difícil. ¿Por qué la despreciaba así? Solo quería conocer mejor su manera de cocinar. En el fondo le provocaba curiosidad saber cómo elegía los ingredientes y hasta qué punto los trabajaba para hacer todos esos platos riquísimos que la gente alababa cada día.

—Sé que no entiendo mucho de esto, pero puedes contármelo igual. E incluso podría ser tu conejillo de indias —sugirió—. Ya sabes, dejar que pruebe antes que nadie lo que preparas. A lo mejor me equivoco, pero supongo que es mucho más válida la opinión de un ignorante que la de alguien que ya sabe lo que va a encontrarse en el plato.

Él tuvo que darle la razón, aunque fuese a regañadientes. Si cocinaba tanto no era solo por su bienestar, sino por la necesidad de saber cómo reaccionarían los demás. Y Ginebra no parecía estar jugando a nada al proponerle probar lo que se traía entre manos. Tampoco podía asegurarlo, claro, pero quizás su acercamiento se debía a las ganas que tenía de conocer mejor el negocio que llevaba.

—Aún queda un poco. Horas, días quizás —respondió con calma—. Pero te avisaré para que lo pruebes.

Ella sonrió con suavidad. Una sonrisa de verdad que consiguió endulzar su expresión y hacerla mucho más atractiva que de costumbre. Porque quizás Massimo no la soportaba —mayormente por su inaptitud a la hora de llevar el restaurante—, pero tenía ojos en la cara. Unos ojos capaces de admirar a esa mujer de piel bronceada, pelo negro y ojos oscuros que parecía sacada de su infierno particular.

Ya ni recordaba cuándo fue la última vez que se fijó en una mujer más allá de un simple vistazo. A él la gente le aburría sobremanera, y nunca se esmeraba en ocultarlo. Con Ginebra tenía que forzar la maquinaria para no beberse esa belleza italiana con la mirada cada vez que se paseaba a su alrededor.

Tenía la estatura perfecta —quizás metro sesenta o por ahí—, hombros rectos, un cuerpo atlético, pechos redondos pero no muy grandes, y unos ojos oscuros que parecían moldeados por el mismísimo Lucifer. Joder, esa mujer había nacido de las entrañas del infierno, y él jamás lo pondría en duda.

Por eso se tensaba tanto en su presencia: le costaba fingir que no era atractiva y no actuar en consecuencia.

—De acuerdo, me quedaré a la espera. Mientras no me dé una intoxicación…

Massimo puso los ojos en blanco, y ella se echó a reír. Fue una risa inesperada, muy sencilla. Por eso no se lo tomó como una ofensa.

—¿A qué gimnasio vas, por cierto? ¿También compites?

—Qué va. Apenas puedo ir una o dos veces por semana. Lo hago porque pegar a los cubos de basura y atropellar gente está penado por la ley —explicó como si nada—. No te haces una idea de la adrenalina que se libera encima de un ring —Se estremeció del gusto al recordar todas las veces que había pasado de tener un día de perros a estar muy relajada gracias al kick-boxing—. En realidad, voy a un gimnasio pequeño cerca de aquí. El dueño se llama Reyes.

Massimo escondió una sonrisa por la coincidencia. Por supuesto que iba a ese gimnasio. Debía ser el mejor de la ciudad, porque Reyes tenía una cola infinita de gente para entrar y competir con él. Lo que no entendía es por qué la tenía a ella entre sus filas si no le hacía ganar dinero. A menos que estuvieran liados, que también era una posibilidad.

—Seguro que te lo pasas increíble —dijo como si nada, aún elucubrando teorías.

Ginebra pestañeó ante sus buenos deseos. Eso sí que era una novedad. Pero dio por hecho que sus amigas tenían razón y Massimo se ablandaba si le hablaban con algo más de cordialidad, sin enfrentarse a él.

—Sí, bastante. A ver si un día te pasas, y así te pones en forma —u sugerencia le hizo reír—. No creo que comer tantos dulces te haga bien.

—Mis recetas no se limitan a ser dulces y ya. Pero aún te queda mucho para comprenderlo.

Como no parecía que fuese a sacarle nada más ese día, Ginebra decidió dejarlo a su aire mientras terminaban la jornada de esa tarde.

—En fin, que te lo pases bien. Hasta luego.

—Sí, hasta luego.

No supo por qué sus últimas palabras sonaron como una advertencia, o quizás como algo que daba por hecho. «Son imaginaciones mías, o quizás aún me dura el efecto de los margaritas». Sacudió la cabeza, dando por finalizado su primer acercamiento a Massimo, y fue a ver qué demonios hacían en la parte de arriba y si habría mucha gente aún sentada en las mesas.

***

Por la tarde, cuando el sol estaba en lo más alto de la ciudad y la gente parecía multiplicarse en las calles, Ginebra entró en el gimnasio donde llevaba apuntada al menos dos años. Y no es que le gustase hacer deporte en general —porque en realidad, lo odiaba con toda su alma—, sino que uno de sus exnovios la había enredado una vez para que probase el kick-boxing y otras artes marciales, y terminó encontrándole cierto gusto.

Reyes, el hombre que estaba al mando por allí, era un hombre bastante agradable. Y guapo. Medía casi dos metros, tenía los cabellos rizados y los ojos verde intenso, y estaba musculado de una manera muy proporcionada. Su piel oscura solo redondeaba su atractivo. No parecía el típico hombre cruasán, como solía decir ella. Esos que abultaban más de cintura para arriba que de cintura para abajo. Simplemente era un hombre atractivo de treinta y cuatro años capaz de vivir del deporte sin hacer nada ilegal.

Aunque siempre defendería que los gustos de cada uno era algo privado.

Si acudía allí al menos una vez por semana era, en parte, gracias a Reyes. Él siempre le sonsacaba una enorme sonrisa y la empujaba a mejorar. A sacar de dentro todo ese estrés que acumulaba a lo largo de los días, como si fuese una bomba de relojería que explotaría en cualquier momento. Los domingos terminaba muy relajada. Hacía su sesión de kick-boxing, hablaba con los chicos y luego se marchaba a casa para darse un buen baño de espuma y tomar una copa de vino.

Se contentaba con poca cosa, la verdad. Al menos había conocido más gente amable en esa enorme ciudad atestada de personas de las que al principio creyó.

—Mi chica favorita —saludó Reyes nada más verla entrar, con la bolsa de lona en el hombro—. ¿Cómo estás hoy?

Ella sonrió de inmediato, acercándose a él. Reyes estaba junto a unos de los rings que había en el enorme local. En ese instante no entrenaba ninguno de sus chicos, pero tampoco era algo que le sorprendiera. Solía marcar horarios un poco raros dependiendo de cómo tuviese la agenda.

A veces la invitaba a ver algunos combates, donde la gente se apostaba dinero real y luchaban hasta que solo quedaba un vencedor. No era kick-boxing, sino boxeo a secas. Reyes siempre repetía la misma frase cuando le preguntaban por qué querría entrenar a gente que aspiraba al título de pesos pesados: «si no les enseño yo, vendrá otro cabrón y se aprovechará de ellos». Ginebra no entendía mucho de deportes, y tampoco le interesaba. Casi le divertía más competir contra Reyes sobre un ring, la verdad. Y a veces también iban juntos a ver partidos de béisbol junto a su hija adolescente.

La niña aún daba por hecho que los dos tenían un romance tórrido a escondidas de los demás, pero no era verdad. Reyes estaba muy enamorado de otra chica que no le hacía ningún caso. Las pocas veces que se quedaban a solas sin entrenar, él le contaba cosas que habían pasado, o le preguntaba cómo afrontar su rechazo inicial. Entre los dos existía un tira y afloja que ella no terminaba de entender, pero al final siempre le aconsejaba actuar desde el corazón.

—Con ganas de partirte el culo —respondió, sin perder su particular sonrisa—. ¿Por qué hay tan poca gente hoy?

—Los chicos han decidido hacer una barbacoa, y ninguno tenía la suficiente energía como para subirse ahí y dar lo mejor. Así que los he mandado a casa. Ya sabes que no me gusta perder el tiempo.

Ella cabeceó en señal de entendimiento. Dejó la bolsa de lona a sus pies y colocó las manos en las caderas.

—Así que estamos solos —dedujo.

—Algo así. En realidad, vendrá un amigo a visitarme. Casi nunca viene, porque es alérgico al deporte. Pero te aseguro que no nos molestará. Anda, ven, que te vendo las manos.

Ginebra se sentó en uno de los taburetes mientras él le colocaba aquellas vendas protectoras alrededor de sus dedos. En ocasiones le resultaban muy molestas porque las apretaba muchísimo, pero cuando se colocaba los guantes y debía hacer uso de todas sus fuerzas, agradecía que Reyes la cuidase tanto.

Nada más terminar, sacó los guantes de su bolsa de lona. Prefería tener los suyos propios porque la mayoría de los que había en el gimnasio olían mal. Reyes se reía cada vez que ella le increpaba que los lavara o cambiara más a menudo. «No seas tan quejica», le decía; «aquí la mayoría vienen a pelear, no a oler a flores».

—Estás más delgada, ¿seguro que te alimentas bien? —Apreció él una vez terminó de ayudarla con los guantes—. No quiero subirte ahí y que te desmayes.

—Si supieras lo que como en un día, te asustarías —ella negó con la cabeza, riéndose. Se levantó del taburete y empezó a mover sus brazos para desestresarse—. Es el trabajo, que me tiene estresada. Por eso hoy necesito darte una buena paliza.

Reyes se rio con ganas.

—¿Tengo que asustarme? A ver si me vas a dejar la cara como un cristo.

—Nunca te toco la cara, y lo sabes —hizo ademán de darle un golpe en el hombro, pero él la esquivó—. Solo necesito olvidar por un rato que soy la niñera del cocinero más insoportable que he conocido en mi vida. Te lo juro, Reyes —insistió mientras daba la vuelta al ring para subir en él—, ese tío hace perder la paciencia a cualquiera.

—Ya sabía yo que me tenías cariño.

Ginebra boqueó como pez fuera del agua nada más subir y descubrir quién era el dueño de esa voz. Había aparecido de pronto por detrás, igual que lo haría un fantasma. Pero ahí estaba, sonrisa torcida y ojos brillantes, algo habitual en él.

—¿Qué coño haces tú aquí? ¿Me estás acosando?

—Tengo formas mejores de perder el tiempo que seguir el repiqueteo de tus tacones por media Manhattan —aseguró él, y la sonrisa torcida de su boca se acentuó aún más—. Estoy aquí visitando a un amigo, bella, por si no te has dado cuenta.

Maldijo cuando ató cabos en cuestión de segundos. Reyes y Massimo eran amigos. De los cercanos, además, porque su entrenador de kick-boxing se estaba partiendo de la risa al verlos intercambiar aquellas palabras con un tono tan afilado como un cuchillo. Tenía tan mala suerte que se había hecho socia del único lugar donde también aparecería Massimo a incordiar. Para que luego dijeran que Dios no castigaba dos veces.

—¡Pero tú ya sabías que yo estaría aquí! Te lo dije antes —Ginebra no estaba dispuesta a dar su brazo a torcer. Se sentía estafada de pronto, porque él jugaba con ventaja y apostaba a que se había acercado allí solo por molestar—. No me lo puedo creer.

—Ah, ¿este es el cocinero insoportable? Pero eso no es novedad, mujer. Mass no suele ser amable con nadie, cariño —Reyes se rio con ganas ante la escena—. Pero si quieres darle una paliza, dímelo y le presto un par de guantes.

Ginebra se apoyó en las cuerdas, mirándolos desde arriba. Una mueca burlona se adueñó de sus facciones en el mismo instante que los azules de Massimo y los de ella hicieron contacto.

—Estoy segura de que alguien como él no sabría ni por dónde empezar.

—¿Eso es un reto? —Massimo ladeó un poco la cabeza, solo para contemplarla mejor. Con los ojos azules rebosantes de burla.

—Por supuesto.

Ginebra no se iba a achantar, mucho menos cuando confiaba en ella misma y en todo lo que había aprendido en los últimos meses. Iba a aplastarlo por todos los días que lo estaba aguantando; a él y a su manera de hablarle. A ese tono de «pobrecita, no se entera» que usaba. Como si fuese tonta y le costase sumar dos más dos.

—Muy bien —dijo él, y procedió a subir al ring.

Massimo llevaba una camisa blanca con las mangas remangadas y unos pantalones azul oscuro. Por muy interesante que fuese el desafío, no estaba equipado de forma adecuada. Si bien eso no pareció importarle en absoluto. Nada más abrirse paso a través de las cuerdas del ring, sus dedos fueron a la parte más alta de la camisa, desabrochando los botones uno a uno hasta que la prenda quedó colgada a un lado.

Los ojos de ella seguían sus movimientos de forma muy intensa. Cada movimiento de sus manos le recordaba que Massimo no era un hombre feo, en absoluto. Simplemente su carácter de mierda le quitaba atractivo. Si fuese una persona más amable y agradable, hasta le gustaría. Pero no era el caso. Y Ginebra solo quería dejar de sentir que le hormigueaba el vientre cada vez que recorría el contorno de los músculos definidos de su abdomen.

No era muy delgado, pero tampoco musculoso. No parecía vivir haciendo ejercicio para mantenerse en forma. Cada parte de su torso se definía con líneas suaves, un rastro de vello oscuro que bajaba por su ombligo, y una pequeña cicatriz en uno de sus costados. Al verla casi se le escapó preguntarle cómo se la había hecho. Luego recordó que estaba allí medio desnudo frente a ella para luchar, y no para hablar como si fueran amigos de toda la vida.

—Toma tus guantes —Reyes se subió también al ring y se acercó a su amigo—. No le hagas daño, o te rompo las bolas.

Ginebra puso los ojos en blanco. No le tenía miedo. Lo que sí sentía burbujeando en su interior era la necesidad de pegarle un par de buenos derechazos y borrarle la sonrisa petulante de la cara lo que restaba de día.

—Seré generoso.

—No lo seas —intervino Ginebra, cansada de escucharle—, y empecemos ya.

Reyes se coló en medio de ambos, mirándolos con curiosidad y una chispa de emoción. En cuestión de cinco segundos, se apartó y dio por empezada la pelea.

Capítulo 6

Ginebra se movía muy despacio sobre la lona. Clavaba la mirada en su contrincante, mucho más alto y corpulento que ella, mientras recordaba todas las lecciones que Reyes le había enseñado en los últimos meses. No le tenía miedo, porque sabía que Massimo jamás traspasaría la línea. Si era amigo del jefe de aquel gimnasio, seguro que conocía las reglas básicas del kick-boxing.

A pesar de que Reyes había dado por iniciado aquel combate —si se le podía llamar así—, ninguno avanzó en dirección al otro. Aún estaban midiéndose, retándose con la mirada. El fuego le hervía en la sangre cuando recordaba el desdén con el que le hablaba. Ginebra no quería dejar pasar la oportunidad de demostrarle que, pese a no tener idea de restaurantes y alta cocina, sí que se desenvolvía bien en otros ámbitos. Y ese era uno de ellos.

Recorrió su cuerpo de un solo vistazo, percatándose de algo muy evidente: el tatuaje que asomaba en el lateral de su cuerpo. Una serpiente que iba enroscándose por su piel y le subía por la cadera. Solo podía ver la mitad del reptil, pero le sorprendió muchísimo darse cuenta de que Massimo y las serpientes iban de la mano, y no solo en su pesadilla. «De pronto tengo sueños premonitorios», pensó, ahogando una risita.

Él la miró con el ceño fruncido, sin entender qué tenía tanta gracia.

Como Massimo no se decidía, ella fue a su encuentro. Le dio un golpe lateral y él lo esquivó alzando el brazo. Una jugada buena… que dejó sus costados desprotegidos cuando Ginebra volvió a golpearle, esta vez en la parte baja de su cuerpo. Él resopló, y ella pudo ver, a través del casco, el fuego de su mirada. Llamas a las que no supo darle nombre.

—Te dije que no fueras generoso —masculló ella al atacarle de nuevo, esta vez directo a la cara.

—Soy generoso siempre, bella. Forma parte de mi encanto.

Ginebra no supo por qué, pero aquellas palabras la desorientaron, y él usó esos segundos para golpearla en los costados también. Dos golpes secos que la obligaron a alejarse. Massimo se estaba reprimiendo, y lo sabía porque Reyes entrenaba con ella cada semana y nunca terminaba ilesa. Cada parte de su cuerpo clamaba descanso y agua caliente después de una sesión con él. Pero Massimo no usaba toda su fuerza. Se negaba a usarla.

¿Quizás pensaba que lo echaría del restaurante si la dejaba un par de días dolorida? ¿O es que de verdad no tenía idea sobre kick-boxing? Fuera lo que fuese, la energía se apoderó de su cuerpo como si la hubiesen enchufado a la corriente y se lanzó hacia él para seguir golpeándole. Con los puños y las piernas, retrocediendo cada vez que él alcanzaba a devolvérselo, o simplemente aprovechando cada resquicio y así desahogarse con él.

Massimo resoplaba al tenerla cerca. La miraba con tanta fijeza que Ginebra se sintió incapaz de mantener el contacto visual, como sí hacía con Reyes. ¿Por qué ese maldito chef conseguía que su cabeza se desconectase de su cuerpo? Como si fuera una maldita adolescente frente al chico popular de la clase. Esa etapa ya la había pasado hacía tanto tiempo que se avergonzaba muchísimo al replantearse la posibilidad de que sus ojos azules, de un azul tan intenso como el cielo al anochecer, la transportara a otro lugar. Haciendo que su cuerpo y su mente se enemistaran entre sí.

Porque eso no tenía ningún maldito sentido.

—He dicho que no te reprimas —jadeó ella al darle un último golpe bastante fuerte a la altura del antebrazo.

Él se rio entre dientes, y entonces la avasalló contra las cuerdas, golpeando sus costados y sus hombros. Ni fuerte ni flojo, simplemente haciendo su trabajo: fingir que podría acongojarla en todos los sentidos que le viniese en gana. Acorralarla como si fuese un insecto que se hubiera colado en su cocina y no tuviera a dónde ir.

Ginebra, furiosa por su actitud, le propinó una patada que le arrancó un gruñido ronco de la garganta. En cuanto él se apartó unos centímetros de ella, le golpeó con fuerza en el mentón, y luego en la cadera. Él la agarró con fuerza en un intento porque parase, pero sus piernas se enredaron y terminaron cayendo hacia atrás.

Un jadeo abandonó sus labios al sentir la suavidad de la lona sobre su espalda y la dureza del cuerpo de Massimo sobre ella. Se encontraban tan jodidamente cerca el uno del otro, que no solo podía notar el calor de su piel desnuda sobre la suya propia; también el golpeteo cálido de su aliento acariciándole las mejillas.

Un jadeo abandonó sus labios al sentir la suavidad de la lona a su espalda y el cuerpo curvilíneo de Gin encima. Se encontraban tan jodidamente cerca el uno del otro que notaba sus pechos presionándose contra él y el golpeteo cálido de su aliento acariciándole las mejillas. Massimo fue muy consciente de pronto de lo cálida y suave que era esa mujer, y que su cuerpo sudoroso, junto a su rostro enrojecido, le hacían pensar en ella en otra situación mucho más intensa, y con menos ropa. Lo cual debía ser culpa del golpe que acababa de pegarse, porque él no podría sentirse atraído por su jefa incompetente ni en un millón de años. Y, aun así… Joder, notaba el cosquilleo en su entrepierna y un hormigueo en las yemas de los dedos por el deseo de pasarlos a lo largo de su espalda. «Estás desquiciado».

—Así no funciona el kick-boxing, tramposo —le echó en cara ella.

Él esbozó una sonrisa ladina, la que siempre usaba cuando quería conseguir quedar por encima.

Pero Ginebra ya la conocía tan bien que no se dejó encandilar por ella.

—Te dije que no practico deportes, y es porque no me interesan.

—¿Y por eso te has subido aquí conmigo? ¿Para hacer el ridículo?

—No. Era mi manera de darte el gusto de pegarme sin ninguna excusa aparente. Ayer te quedaste con las ganas —pese a que hablaba muy tranquilo, su respiración seguía agitada, y no parecía dispuesto a moverse de donde estaba—. Ya te dije que soy generoso.

«Mis ovarios sí que son generosos», pensó, enfadada. Ese tío tenía el ego tan grande, y tanta confianza en sí mismo, que no estaba segura de por qué lo aguantaba. Había conseguido darle una paliza en cuestión de diez minutos. Porque se la había dado. La victoria le pertenecía a ella y no iba a permitir que se la arrebatase con su labia. Pero no le reportó satisfacción alguna. No le gustaba que le dejasen ganar algo de forma tan fácil.

—Gilipollas, eso es lo que eres. Aunque supongo que ya estás cansado de oírlo —lo empujó de forma que lo tumbó sobre la lona, quedando ella encima—. Quizás te piensas que esto es un juego, y lo respeto, porque creo que aparte de tus platitos especiales no te tomas en serio muchas más cosas. Pero a mí el kick-boxing me parece un deporte fascinante, y odio tener oponentes como tú: incapaces de comprender lo que hacen. Así que la próxima vez que quieras que te golpee, dímelo sin más. Una patada en los cojones me habría dejado mucho más satisfecha que esto.

Nada más acabar su discurso, se levantó y se retiró los guantes. Ese día ya no quería seguir peleando; Massimo se lo había fastidiado con su actitud. Aunque no era del todo cierto. Lo que en realidad le jodía de todo ese asunto era que tenía razón: el día anterior se había quedado con ganas de agarrarlo por los hombros y zarandearlo. O de tirarle uno de sus platos a la cabeza.

Verle perder los estribos con un cocinero que trabajaba a su cargo, joven e inexperto, le había quemado por dentro. Convirtiendo su sangre en lava. Pero incluso si perdía la paciencia con él, no quería que todo se solucionara así. Ella no había disfrutado de lo que acababa de pasar y se le notaba en la cara. En la mueca de incomodidad que ahora mismo lucía. Si le daban a elegir, le habría encantado solucionarlo todo mediante el diálogo, pero con Massimo y su soberbia estaba un poquito difícil. Si le incitó a subir al ring no fue porque quisiera desquitarse con él como si fuera un saco de boxeo —esa no era la filosofía del kick-boxing—, sino con la idea de dar punto final a sus discusiones y, de paso, bajarle un poco el ego. Pero estaba claro que ni con esas.

—Levántate de ahí, Mass —le dijo Reyes entre risas—. Te ha dejado KO, eh.

—Ya sabes que solo sé usar las manos para unas pocas cosas —encogiéndose de hombros, se quitó sus guantes y se sentó sobre la lona.

—La has hecho enfadar bastante —señaló a Ginebra con uno de sus dedos—. Esta ricura nunca se molesta.

Massimo se secó el sudor de la frente con el dorso de la mano. Por el rabillo del ojo captó los movimientos torpes de Ginebra antes de que saltara al suelo desde el ring. No se la veía muy victoriosa. Él la imitó unos segundos después, y la tomó con suavidad del brazo.

—Cuando me subí ahí arriba solo quería divertirme contigo. No pretendía hacerte pasar un mal rato.

—¿Eso es una disculpa? —Ginebra lo miró con el ceño fruncido—. Solo ha sido un intercambio de golpes, no pasa nada. La verdad es que estoy siendo injusta contigo solo porque mi semana está siendo un poco estresante. Y tú tampoco es que me lo pongas muy fácil que digamos.

—Llevar un restaurante sola tiene sus cosas buenas y malas —confirmó él, con el pelo algo revuelto una vez se quitó el casco—. Lo único que te puedo aconsejar es que pidas ayuda si lo necesitas. Saber cuáles son nuestras limitaciones no nos hace más débiles.

Ella separó un poco sus labios, sorprendida de sus palabras. Apostaba todo lo que tenía a que era la primera vez que lo escuchaba hablar en serio. De forma tranquila y sincera, sin rastros de sonrisas torcidas ni miradas condescendientes. Y agradeció muchísimo que fuese así, aunque lo de pedir ayuda fuese un tema aparte.

—Gracias —murmuró, atribulada.

Massimo deseó decirle algo más acerca del trabajo que compartían, pero la puerta del gimnasio se abrió con un chirrido y por ella apareció la última persona que pensó que asomaría su cabeza por allí. Todos sus músculos se tensaron cuando Reyes saludó a una Silvia sonriente, enfundada en un vestido blanco muy ceñido que resaltaba el color bronceado de su piel.

—Dichosos los ojos —Reyes le pasó el brazo por encima en un gesto cariñoso. Siempre se habían llevado bien, como dos buenos amigos y nada más—. ¿Hoy os habéis puesto de acuerdo todos para venir a verme? Si lo llego a saber, me hubiese vestido con algo más elegante —Se señaló los pantalones cortos de boxeador y la camiseta de tirantes.

—Es que me chivaron que ibais a estar por aquí y decidí pasarme a saludar. Como ya no vienes a vernos…

—He estado liado.

Silvia le dio un beso en la mejilla, con ese aire de inocencia que a veces le salía de forma muy natural. Tal vez bailaba quitándose la ropa en un club porque le ayudaba a conseguir todo el dinero posible que necesitaba para su negocio, pero en el fondo era una mujer dulce y tranquila.

Tras saludar a Reyes, fue donde estaba Massimo y se le quedó mirando. A Ginebra no se le pasó por alto la manera en que se lo comía con los ojos. Y no la culpaba, porque estaba bastante atractivo sin camisa, puestos a decir la verdad. Como si de pronto allí dentro todo girase en torno a él, de la misma forma que la Tierra y el resto de planetas orbitaban al sol.

—Hola, bombón —se acercó a él y le besó en la mejilla de manera muy sonora—. ¿Qué tal si vamos a tomar algo y así aprovechamos el buen tiempo?

Massimo notó el pellizco en el estómago nada más contemplar su expresión amistosa. Porque Silvia jamás recordaba las incontables veces que él le decía que no. No, no voy a acostarme contigo. No, no quiero tener pareja. No, no estoy liado con otra. No, no soy un capullo arrogante. Siempre volvía hasta el punto de partida, con energías renovadas y con la destreza de quien se levanta después de caer, sacudirse las rodillas y sonreír al mal tiempo. Y eso no encajaba con él, con su manera tan particular de ver la vida.

Lo peor es que se sentía un poco responsable de ella. Quizás porque él la utilizó como catalizador en sus peores momentos, arrojándole una parte de su carga con tal de sentirse más liviano. Capaz de sobrellevar la mala etapa que lo aplastó como un zapato a una hormiga. Y ahora que ella lo adoraba, de una forma bastante intensa, él buscaba cualquiera forma de alejarse. De no hacerle ilusiones de ningún tipo.

Pero viéndola allí, con ese desparpajo que en algún momento del pasado le hizo sonreír, solo le obligó a ceder. A abrirle de nuevo las puertas de su vida, con la esperanza de que en esta ocasión no le buscase para algo más.

—Claro, ¿por qué no? Así me cuentas cómo te ha ido el fin de semana. ¿Te vienes? —Miró a Reyes con los ojos suplicantes.

Su amigo, bastante avispado, asintió con una sonrisa. No le dejaría solo en una batalla que ya había perdido. Ambos sabían que Silvia no se soltaría de su brazo a menos que fuese firme con ella.

—¿Y quién es ella? ¿La nueva novia de Reyes? —Preguntó de lo más curiosa, escudriñando a Ginebra.

Ginebra parpadeó, siendo consciente de pronto de dónde estaba. Negó rápidamente con la cabeza de inmediato ante su pregunta, porque no necesitaba que una segunda persona se hiciera ideas equivocadas acerca de su amistad con Reyes. Bastantes comentarios soeces aguantaba ya cuando veía a su hija adolescente, su eterno ceño fruncido y los gestos enérgicos de sus manos cada vez que insistía en que le dijesen la verdad. La que ella quería oír, por supuesto.

—Me llamo Ginebra, y soy su jefa —señaló a Massimo—. Así que intentad que no venga borracho a trabajar esta noche.

Reyes soltó una carcajada nasal, y Silvia enarcó una ceja. El único que no pareció escucharla fue el mismo Massimo.

—Descuida, ese sería el mejor de tus problemas —Reyes sacudió la cabeza, y fue hacia el vestuario para ducharse y vestirse de forma un poco más elegante.

Ginebra pensó que los tres compartían una broma privada de la que ella no era partícipe. Tampoco se sintió incómoda por eso. Así como ella compartía sus propias anécdotas con sus amigas, lo lógico es que Massimo viviera algo similar con los suyos. Y con su novia, claro. Porque la manera en que Silvia se aferraba a su brazo, casi clavándole las uñas, dejaba claro en qué posición estaba.

«Seguro que le dice algo sobre mí cuando me vaya», pensó. Algunas mujeres se ponían de los nervios cuando sus novios trabajaban con una mujer al lado. Eso lo sabía porque su primo Paulino dejó seis trabajos en dos años a causa de su prometida, sus celos tóxicos e inseguridades.

—Entonces espero que lo paséis muy bien —Guardó sus cosas en la bolsa, dispuesta a irse a casa en busca de un baño de espuma y media botella de vino, por lo menos. Antes de irse, sin embargo, se detuvo junto al ring y se giró a ver a Massimo con una sonrisa provocadora—. Por cierto, la próxima vez quiero la revancha. Y no me valdrán tus excusas baratas.

Dio un par de golpecitos con la mano abierta en la lona y se marchó sin más. Porque ya que le había fastidiado su momento de diversión y desahogo, por lo menos se merecía pasar por una pastelería y añadir a la mezcla un par de brownies de chocolate.

Capítulo 7

—Heather cree que está embarazada.

A Ginebra casi se le dio un infarto cuando escuchó la voz de Iván. Más aún, el verle aparecer de pronto como si fuese un fantasma le produjo un escalofrío que le costó sacudirse del cuerpo. Y no tenía nada que ver con el hecho de que parecía más pálido de lo habitual, tenía ojeras bajo los ojos y los labios llenos de pequeñas heridas después de mordérselos.

—¿Cómo que está embarazada? ¿Desde cuándo?

Iván cerró la puerta de su despacho y se sentó frente a ella. Más bien se dejó caer en el sillón como si fuese un peso muerto.

—Tiene ocho días de retraso, y bueno… Esta mañana me ha cogido por banda antes de que me fuera de casa, me ha dicho que tendría que hacerse la prueba y ver qué pasaba —Su voz sonaba baja y ronca—. Debe estar en el médico ahora mismo.

Ginebra trató de poner en orden sus pensamientos. Hasta donde sabía, tanto su amigo como su mujer no querían tener hijos. Eran de ese tipo de parejas que preferían hacerse viejos y cuidarse el uno al otro, que educar a un par de niños que luego les quitase la casa, el coche y los ahorros. Por eso comprendía el estado de nervios en el que se encontraba Iván en ese instante. Una noticia así no se encajaba con facilidad.

—¿Aún no te ha hablado? —Vio que negaba con la cabeza. Ella soltó el pincel sobre el escritorio y suspiró—. Oye, pero no pasa nada, ya verás que solo es un susto. A mí se me retrasa la regla un montón de veces y no por eso me da un infarto.

—No me preocuparía de no ser porque el mes pasado tuvimos un… percance —Iván se removió con inquietud en su asiento—. Lo hicimos en la bañera, sin protección, y bueno… Se supone que no estaba ovulando esa semana, así que las probabilidades eran mínimas. Pero siempre hay alguna.

Ella resopló con estruendo al oírle.

—Con la edad que tenéis, ¿cómo se os ocurre jugárosla así? —Se contuvo de añadir más porque estaba claro que su amigo no necesitaba un «usa la cabeza de arriba más a menudo, joder» en ese momento—. A ver, lo siento, es que no sé ni qué decirte. Si realmente está embarazada, siempre hay soluciones. Alternativas —Pausa—. Dicho así suena feo, lo sé, pero somos adultos responsables.

Iván, que sabía bien a qué se refería su amiga, asintió con la cabeza.

—Heather es muy drástica, ¿sabes? Tal vez ni se plantee las opciones. No es que quiera ser madre, pero si va a serlo, se lo tomará como un castigo. Como una penitencia por sus actos. La conozco.

—Castigarse de esa manera no hará que seáis más felices, y el niño tampoco.

—Sus padres tampoco querían tener familia, y cuando surgió, la trajeron al mundo. Siempre le ha pesado de una u otra forma, quizás porque no se sintió muy feliz en un núcleo familiar desestructurado. Y sé que, si se lo digo, si se lo recuerdo, me mandará a la mierda.

Él jugueteaba con el trozo de metro que tenía colgado del cuello, pensativo. El sol que entraba a raudales por el ventanal lograba resaltar el rubio de sus rizos y el azul de sus ojos. Era un hombre guapo y apuesto, delicado, sensible y leal. Quería a su mujer por encima de todo, y haría cualquier cosa por ella. Incluso aceptar un hijo que nunca se planteó tener. Por eso Ginebra se mordisqueó el labio antes de decirle «todo irá bien». No iba a mentirle.

—Sinceramente no sé si la gente repite los errores de sus padres o es un bulo. Los míos eran más permisivos que mis abuelos. Ya sabes que mi hermana se casó con un árabe y se marchó con él a Sudán a vivir. Si eso se le hubiese ocurrido a mi madre o a alguna de mis tías, Alonzo las habría encerrado en casa hasta el fin de sus días —aseguró, sin atisbo de broma—. Y no es que mi abuelo sea un monstruo, simplemente tiene una forma de pensar más conservadora, de su época. Se le nota muchísimo.

»A lo mejor los padres de Heather no fueron capaces de formar un hogar cálido y acogedor, pero eso no significa que vaya a pasar lo mismo con vosotros. Tú no eres tu suegro, y ella no es su madre —le tranquilizó—. Si viene un bebé, tendrá a muchísima gente que lo querrá aparte de vosotros. Nana, Tabita y yo, por ejemplo.

Lo vio sonreír con alivio. Como si sus palabras hubiesen aflojado un poco el corsé de la ansiedad que lo envolvía desde que hablara con su mujer esa misma mañana. A Ginebra le hubiera encantado ser de más ayuda. Tenderle la mano o sacudirla frente a él para que todos los pensamientos negativos se esfumaran.

—Lo que más miedo me da es perderla. Llámame egoísta si quieres, Gin. Pero cuando pienso en esto de la paternidad, me pregunto si Heather llegaría a odiarme por hacerla madre, ¿comprendes? Levantarme un día, que me mire con frialdad y me odie porque de pronto tiene que hacerse cargo de un bebé que no quería.

—Venga, Iván, por favor. Todos tenemos miedo a perder a la gente que queremos. Y si suena egoísta, que le joda al mundo. Eso no quiere decir que fueras a odiar a tu hijo, ni muchísimo menos. Es que es normal que estés preocupado por no pasar el resto de tus días con la mujer que amas. E incluso si ocurre todo eso que dices en el peor de los cargos, nunca sería culpa tuya. Los dos cometisteis un error, y elegisteis la opción que mejor se adaptó. Ya está. ¿De verdad estás dándole vueltas a algo tan retorcido? —Su amiga sacudió la cabeza—. No se va a acabar el mundo porque Heather esté embarazada. Todavía falta que te dé el resultado.

—Sobre eso… —Rebuscó en los bolsillos de su pantalón hasta sacar dos pequeñas cajas de cartón, y las dejó sobre su escritorio, con las mejillas arreboladas—. Antes de venir al trabajo pasé por la farmacia y compré estas dos pruebas de embarazo. No sé si servirán, creo que no, porque si ya ha ido al médico…

Ginebra los cogió con cuidado, y se echó a reír. Le pareció adorable que se preocupase tantísimo por saber la respuesta, pero también por si Heather estaría bien o no. Tal vez la vida les diese una sorpresa, enseñándole que sería el mejor padre del mundo pese a todo.

—Eres todo un caso, Iván. De verdad. Anda, no te preocupes. Yo me los quedo, para que ella no te malinterprete —Los echó en el bolso que tenía en la esquina, de malas formas—. Intenta esperar a que te llame y punto. Ahora dan el resultado enseguida.

Él asintió con la cabeza, sintiéndose algo menos tonto por la manera en que se lo estaba tomando.

—He venido a verte porque no lograba concentrarme en el trabajo. Y Tabita me estaba machacando la cabeza con no sé qué chico que ha conocido en internet. Así que, como buen cobarde, hui antes de que me enseñara la foto de su polla.

Ginebra soltó una sonora carcajada. No sería la primera vez que su amiga les enseñaba algún nude recién recibido para ver qué opinaban. Ya que, según palabras suyas: no valía la pena acostarse con hombres que tuvieran el pene feo.

—Tabita es muy inoportuna, sí. Ya vendrá luego a contarme algo sobre ese chico —suspiró—. ¿Te sientes mejor?

—Algo. Necesito saber ya si voy a ser padre o no, joder.

—¿Crees que Marisa nos dirá algo si salimos a la cafetería de al lado a por un poco de café… o un té relajante?

Iván la miró con una expresión de agradecimiento en la cara.

—Siempre podemos decirle que me ha dado un bajón de azúcar, y que abajo no teníamos sobrecitos.

—Seguro que se lo cree. En la oficina nunca hay nada —Se levantó de la silla y fue a darle un apretón en el hombro—. Vamos, que así de paso me invitas a un cruasán de chocolate.

—Qué remedio.

***

Al ser miércoles, el restaurante no estaba tan concurrido como de costumbre. Massimo llevaba desde el domingo anterior dándole vueltas a su nueva receta. Cada vez que tenía un rato libre se sentaba y seguía haciendo emulsiones. Porque allí trabajaba con un equipo más competente que el que tenía en su casa. Por no hablar que le ayudaba a despejar su cabeza de todas las cosas que pasaban por la misma.

Silvia seguía empañada en conseguir llevárselo a la cama otra vez, ignorando a propósito sus negativas. Como no tenía a nadie en mente que pudiese fingir que estaba liado con él —además de parecerle muy cruel—, debía conformarse con sus evasivos mensajes, audios, y llamadas.

No era una mala mujer. Al contrario, se ganaba la vida así porque al llegar a Nueva York se había matado a trabajar como camarera sin mucho éxito. Cuando alguien le ofreció desnudarse por cientos de dólares la noche, aceptó sin rechistar, y ahora explotaba su cuerpo hasta lograr reunir el dinero necesario para su negocio. Un spa donde la gente fuese a relajarse sin pensar en sexo, morbo o billetes enganchados a elásticos de tangas.

Él jamás la había menospreciado por eso. Si bien no le interesaba el mundo del espectáculo adulto, repleto de bailes eróticos y mujeres preciosas, Silvia sí que le importaba. Era su amiga, su confidente. La mujer que le tendió la mano en esos meses confusos de su vida donde ni siquiera recordaba quién era o dónde quería llegar. No tenía un solo mal recuerdo con Silvia. Se había portado muy bien a pesar de que él no siempre fue amable.

Por eso se sentía responsable de ella de algún modo. Allí no tenía familia, como tampoco la tenía él. Se hacían compañía mutuamente, a solas y con Reyes y Mark presentes. A ellos también le caía bien, sí, pero ninguno se preocupaba de si comía en condiciones, pagaba el alquiler a tiempo o los tipos dejaban de acosarla cuando terminaba la noche. Siempre era Massimo el que vigilaba sus espaldas.

Quizás por eso el lazo entre ambos era tan intenso. Una amistad forjada en tiempos difíciles y oscuros.

Ahora no necesitaba distracciones, ni problemas, ni volver a esa época turbulenta donde la gente a la que quería lo odiaba por echarse a perder. Por marchitarse como una flor bajo un sol abrasador de finales de verano. Le había costado sudor, lágrimas y noches de insomnio volver a ir en la dirección contraria. Encontrar el camino correcto tras desviarse durante años. Y aunque Silvia se negaba a verlo, en ese camino no cabían los dos. No como amantes, al menos.

Estaba aprovechando el frescor que entraba a través de los conductos de ventilación y la tranquilidad de esa noche que apenas recibían pedidos, cuando Ginebra entró de golpe, dejando el bolso en la barra y saliendo en cuanto el maître la llamó. En esos días no habían hablado demasiado.

A veces se preguntaba si seguía molesta por lo ocurrido en el gimnasio, o simplemente tenía demasiadas cosas que hacer. Ni siquiera sabía en qué trabajaba de verdad. Porque llevar el restaurante no era su prioridad, y se notaba.

Ensimismado como estaba con la mezcla de sabores que llevaba a cabo, no prestó atención a lo que ocurría a su alrededor hasta que uno de sus cocineros tiró sin querer el bolso de Ginebra al suelo y soltó una maldición.

—Deja, ya lo recojo yo —le dijo con calma, viendo que iba a interrumpir su trabajo pelando ajos para agacharse y guardar las cosas antes de que bajase la dueña.

El chico asintió, y continuó con lo suyo. Massimo se limpió las manos en el paño que tenía colgando del delantal, se acuclilló en el suelo y empezó a meter todo en el bolso. Una bolsa de tela, la cartera, la funda de unas gafas, un bote de caramelos y… una prueba de embarazo. Se quedó congelado al descubrir lo que sus dedos sujetaban. ¿Ginebra estaría embarazada? «A lo mejor por eso tiene ese carácter alterado, y no lo ha heredado de su abuelo», pensó, echando la caja al interior con rapidez.

Dejó el bolso colgado del perchero tras la puerta, y regresó a su sitio, aún con el ceño fruncido. No es que le importase en absoluto saber que su jefa —aunque odiaba llamarla así— estuviera esperando un bebé. Ginebra debía rondar los veintiséis o veintisiete años, así que estaba en la edad perfecta para empezar a traer Moretti al mundo. Lo que no le cuadraba en la historia era el padre. ¿Quién sería? ¿Un novio de toda la vida? ¿Un ligue? ¿O se habría sometido a la inseminación artificial? Esto último no era tan extraño, y Massimo lo sabía porque su propia hermana había decidido acudir a una clínica de fertilidad cuando quiso ser madre. Como no tenía ni quería pareja, optó por la solución más fácil.

¿Habría sido el caso de Ginebra? No parecía el tipo de mujer que buscaba con ansias ser madre cuanto antes. Pero claro, él tampoco la conocía demasiado. Por no decir abiertamente que no la conocía en absoluto. La mayor parte del tiempo la ignoraba y el resto la soportaba porque era el precio a pagar por alcanzar sus metas. metas. Tarde o temprano llegaría el día en que ese restaurante solo sería un recuerdo más entre tantos otros, y junto a él, su dueña.

—¿Aún sigues dándole vueltas a ese dichoso postre? —Preguntó Ginebra apenas dos minutos después, cuando bajaba las escaleras con un panfleto en la mano. Lo usaba para abanicarse—. Pensaba que eras todo un chef de renombre.

—Nunca he afirmado tal cosa —repuso él, desviando su atención a la mezcla de chocolate que tenía en un cuenco.

—Tu ego no dice lo mismo. Con lo grande que lo tienes, di por hecho que aspirabas a las estrellas Michelin que tienen la mayoría de chefs conocidos. ¿O me equivoco?

«Ya te diré algún día lo que tengo grande». Ese pensamiento le hizo sentir incómodo en cuanto recordó la prueba de embarazo oculto en su bolso. ¿Cómo podía ser tan bruto? Las embarazadas no necesitaban estrés de ningún tipo, y él lo sabía demasiado bien. Tendría que dejar de hablarle de ese modo y de ser tan tocapelotas. Si él fuese el padre de esa criatura, no querría que nadie molestara a Gin o pusiera en peligro su salud.

—Las estrellas Michelín son un reconocimiento y da cierto atractivo al restaurante, sí. Pero normalmente se lo dan a los cocineros que tienen su propio negocio. ¿Tú eres chef? No. Entonces no ansío nada de eso.

Ginebra escondió una sonrisa. En el fondo le gustaba muchísimo cómo se ponía a la defensiva con ella. Usando ese tono casi paternalista donde dejaba claro que ella no sabía nada del mundo de la cocina y él sí. Él conocía hasta el último de sus entresijos porque le apasionaba más que a Bill Gates ser millonario.

—De momento, supongo. Nadie aquí se cree que vayas a estar trabajando para mi abuelo hasta que te jubiles. Eres de esos hombres veleta que persiguen su destino sin importar nada más.

Él le dedicó una simple mirada y nada más. Eso le sirvió como respuesta: sí, quería irse. Y cuando antes, mejor.

—Señorita, hemos preparado hoy una pasta especial de pera y queso provolone —le dijo uno de los cocineros que se movían siempre por la cocina como si fuera su segunda casa. Sonreía con humildad al mirarla—. Nos ha quedado muy rica, y como ha sobrado, pensamos que le gustaría llevarse un poco.

—No es necesario que me trates de usted, hm… —Miró la placa con su nombre en el delantal—. Lion. Llámame Gin y ya —insistió ella—. Y la verdad es que no me vendría mal llevarme algo de cena a casa. Llevo todo el día sintiéndome sofocada y con náuseas.

El chico asintió y fue a preparar todo para que pudiera llevárselo.

—¿Ya te estás aprovechando de mi equipo? —Massimo la miró con una media sonrisa.

—Les pago yo, así que técnicamente no me estoy aprovechando —Seguía abanicándose con el panfleto, ya que sentía un calor repentino por todo el cuerpo y la camisa pegada a la espalda—. Y la comida también sale de mi bolsillo, así que…

Massimo la escudriñó desde su posición con interés repentino. Tenía la frente perlada de sudor, las mejillas encendidas y una expresión de sofoco bastante evidente. «Típicos síntomas de embarazo», se recordó.

Él sabía bastante de eso, si bien jamás lo reconocería en voz alta.

—¿Todo bien?

—Sí. Solo es este calor infernal que empieza a hacer en esta maldita ciudad en verano.

Lion se acercó a ella en ese momento con el túper que contenía la pasta. Nada más olerla, Ginebra sintió que se le revolvía el estómago y le dio una arcada. Se cubrió la boca con una mano a tiempo antes de echar a correr al servicio que había al fondo del pasillo.

El cocinero, preocupado por si la pasta estaba pasada, la olisqueó. Todo parecía tener buena pinta. Quiso preguntarle a su jefe qué debía hacer, pero Massimo ya había desaparecido por la puerta también.

—¿Gin? —La llamó desde el otro lado, escuchando el sonido del agua correr—. ¿Qué pasa, estás bien?

Ella no le respondió, y Massimo dio por hecho que sí que estaba embarazada. Había que ser muy tonto para no sumar todas las pistas: la prueba de embarazo, los sofocos y ahora las náuseas. A su hermana le ocurrió lo mismo nada más dar positivo en los resultados, por lo que nada de eso le tomaba por sorpresa.

Aguardó por cinco largos minutos en ese espacio reducido que era el estrecho pasillo donde estaba. Conectaba la cocina con la consigna de los camareros y las escaleras que llevaba al piso superior. Casi nunca se detenía a mirar la decoración, lo consideraba una pérdida enorme de tiempo. Sin embargo, esta vez encontró entretenida la forma en que las filigranas color crema se entrelazaban. «Mary hizo un buen trabajo», pensó; «aunque un algo inútil aquí abajo».

Ginebra abrió la puerta muy despacio. La mirada de ella fue cautelosa cuando lo encontró allí parado. No se lo esperaba para nada, ya que dio por hecho que, tras su negativa a hablar —porque estaba entretenida en echar el maldito desayuno de Iván— se había marchado sin más. ¿Qué sentido tenía que él la esperase? ¿Desde cuándo le preocupaba qué pudiera pasarle?

—Tienes mala cara —comentó él. Ginebra alzó una ceja, y se dio cuenta de hasta qué punto era un error decirle a una mujer embarazada que su aspecto no era el más atrayente—. ¿Te preparo un té? Conozco una mezcla muy buena que quita las náuseas en un momento.

Ella seguía sin saber cómo tomarse su actitud cercana. No le pegaba en absoluto a un hombre que disfrutaba siendo cortante la mayor parte del tiempo. Pero el estómago le dolía, al igual que la garganta, y sentía que el sudor la recorría a mares. Asintió con la cabeza, incapaz de decir que no. Si ese té era tan bueno como él decía, entonces lo necesitaba con urgencia.

—Acompáñame —le dijo, dejándola pasar antes.

Las piernas le temblaban tras varios minutos arrodillada en el piso. Ya era mala suerte que Iván la invitase a desayunar en su cafetería preferida y le sentara fatal, hasta el punto de llevar todo el día con el estómago revuelto. Por eso evitó comer cualquier cosa al mediodía, salvo un poco de leche caliente. Ahora que estaba en el restaurante, rodeada de olores tan diferentes, el malestar se acrecentaba por momentos. Algo que le ocurría casi siempre con la llegada del verano, sin importar en qué punto del planeta estuviese.

Una vez alcanzó a sentarse en uno de los taburetes, se sintió un poco más estable. La cabeza ya no le daba tantas vueltas como antes. Solo necesitaba aire fresco, algo que le quitase el mal sabor de la boca y cambiarse de ropa. Pero como aún le quedaba un rato para volver a su casa, se quedó a la espera de ese té que Massimo se puso a preparar, dándole la espalda.

Ginebra aprovechó esos minutos para echar un vistazo a cómo trabajaban. Los cocineros eran los encargados de seguir las instrucciones de Massimo, quien no dejaba que se llevasen el plato sin antes supervisarlo. Parecía una rutina muy arraigada. ¿Desde cuándo trabajarían juntos? ¿Confiarían ciegamente en él? Massimo tenía pinta de ser un jefe complicado, de esos que se enfadaban si las cosas no estaban a su gusto y te lo decían sin pelos en la lengua. Una prueba de ello era aquella noche que le encontró gritándole a uno de los chicos.

Pero ellos no parecían intimidados con su presencia, sino tranquilos. Todos centrados en cada plato cada vez que llegaba una orden de arriba. Los camareros iban y venían todo el tiempo. Se llevaban los platos llenos a las mesas correspondientes para luego volver con los que ya estorbaban. Cada uno de ellos era un eslabón de esa cadena que ponía en funcionamiento el restaurante cada día que pasaba. Mientras ella se quejaba de tener que compartir su tiempo entre los diseños, la agencia de Marisa Deison y supervisar el restaurante, sus propios empleados disfrutaban de estar allí dentro. Como si fueran una pequeña familia.

Llegar hasta esa conclusión la hizo sentir un poco incómoda. Tal vez necesitaba quitarse la venda de los ojos y observar con más detenimiento lo que pasaba a su alrededor. Su abuelo la puso al frente porque no le quedaba más remedio, decisión que aún la enfadaba. Pero aquellos chicos no tenían la culpa de sus dramas familiares. Si estaban allí era porque necesitaban el trabajo, la experiencia y las recomendaciones, no una jefa ausente que ni se prestaba a echarles una mano de verdad.

—Bebe de un trago. Está frío. Te vendrá bien —dijo Massimo, sacándola de sus pensamientos. Colocó delante de ella un vaso grande con hielos y un líquido verde—. Bebe —insistió.

—No me trates como si tuviera cinco años, pesado.

Le dio un sorbito y, para su sorpresa, estaba rico. No sabía muy dulce, ni a las típicas infusiones que tenía en casa. Aquella mezcla le refrescaba el paladar, la garganta y las ideas al mismo tiempo. Sentía como si recibiera un chute de energía repentino.

—Esto no llevará alcohol, ¿no? —Cuestionó de pronto.

—¿Me tomas por tonto? Claro que no. Lo que te faltaba —Massimo sacudió la cabeza.

Ella se preguntó por qué de pronto se le veía más amable, más comedido. Como si alguien le hubiese hecho cambiar de parecer respecto al suplicio que le suponía trabajar a su lado. O quizás no era tan mal tipo, y solo quería ser de ayuda. «Para que luego digan que los capullos no tienen corazón», pensó, terminando de beberse ese té que le sentó demasiado bien.

—No te alteres tanto, que te van a salir arrugas prematuras. Te lo preguntaba porque no estoy en condiciones de beber cócteles con alcohol —Encogió uno de sus hombros—. Pero el té estaba bueno, gracias.

Massimo se giró unos segundos para coger una pequeña bolsita de plástico que le dejó junto a la mano. Ella lo miró con una expresión interrogante.

—Te he preparado un poco más de esa mezcla por si acaso lo necesitas. Suele venir bien contra las náuseas, ya te lo he dicho. Pero quién sabe si mañana te vas a sentir mejor o peor.

Ella hizo un mohín al escucharle.

—Espero que mañana no me dé otro ataque de vómitos. Voy muy retrasada con el trabajo en general —se guardó la bolsita en el bolsillo del pantalón, agradecida con él.

—Tal vez deberías tomarte unos días de descanso. El calor no sienta bien a la gente en tu estado.

Ginebra frunció el ceño. ¿Qué importaba la temperatura que marcase el termostato con que le hubiese sentado mal un cruasán del desayuno? Quizás él estaba acostumbrado a enfermarse por el cambio de temperaturas. A Nana también le pasaba durante el verano, donde casi todo le sentaba mal.

—Dile tú a mi jefa que me deje quedarme en el sofá una semana. Cuando se ría de ti, vienes y me cuentas —pese a que lo dijo con cierto tono de burla, sonrió—. Como te he dicho, tengo muchísimo trabajo acumulado.

—Pues delega el mando del restaurante.

—¿A quién? ¿A ti? —Lo miró con una de sus cejas enarcadas.

Massimo se contuvo de soltarle algún comentario mordaz solo porque estaba embarazada, y no quería causarle más estrés adicional. Pero le costó muchísimo no hacerle ver, en tres sencillos ejemplos, que él estaba perfectamente cualificado para hacerse cargo de ese restaurante y, además, duplicar las ventas.

—A nosotros —corrigió, refiriéndose a todo el equipo. Pensó que eso le sentaría mejor—. Tampoco vamos a llevar este negocio a la quiebra.

—Lo sé —reconoció Ginebra—. Créeme que, si pudiera, te dejaría a ti al mando hasta el día del juicio final. Pero mi abuelo se enteraría, porque siempre se entera de todo, y entonces cogería un avión desde Italia hasta aquí solo para recordarme la importancia de ser su representante —suspiró—. No se trata de que no confíe en ti, Mass, sino de que me faltan ganas de soportar a mi abuelo.

Escucharla decir cosas tan sinceras le pareció algo muy divertido. En el buen sentido. Massimo soltó una carcajada suave, fresca e inesperada. Por algún extraño motivo que se escapaba a su comprensión, le dieron ganas de atrapar uno de esos mechones de pelo oscuro y frotarlo entre sus dedos. Descubrir si olía tan bien como imaginaba. Ginebra amplió un poco más su sonrisa.

—Alonzo se preocupa de sus negocios, nadie le culparía —Al final decidió tomar asiento frente a ella, ya que estaban hablando con tranquilidad—. La mayoría de sus negocios han prosperado gracias a su manera de hacer publicidad, de contratar a los mejores y vender calidad a buen precio. Me sorprende que tú no hayas aprendido nada de él.

—Eso es porque jamás me interesó la hostelería. Mi familia es súper conocida por ser pionera en hacer pastas llamativas y diferentes. Ya ves que mi madre tiene un canal de YouTube donde sube recetas increíbles, la gente la adora —sonrió con orgullo y cariño—. Han pasado años perfeccionando esa técnica, mejorándola, y se han pasado la receta unos a otros. Pero… ¿alguna vez has oído que en todas las familias siempre hay una generación que se desvía del sendero? Pues esa soy yo: la que no sabe ni hornear galletas porque acaban todas pegadas al sacar la bandeja del horno. Si estoy en Nueva York no es porque mi sueño fuera hacer pasta y servir mesas. Eso es más algo que haría mi primo Paulino, por ejemplo. O mi tía Isabella.

—¿Y cuál es tu verdadero sueño?

—Comprar una casa con un buen sótano, plantar una enorme cantidad de marihuana y luego venderla hasta tener dinero suficiente como para vivir dos vidas sin preocupaciones —Pestañeó con aire inocente.

Massimo apoyó los codos sobre la mesa, ignorando a propósito el carraspeo de uno de sus cocineros cuando la escuchó.

—Si necesitas camellos, tengo unos cuantos conocidos más que dispuestos a ayudarte con el negocio. Cobran lo justo y se conocen esta ciudad como la palma de su mano.

—Qué hombre tan atento. ¿Pasar el fin de semana con tu novia te ha relajado bastante? —Como él pestañeó sin entender a qué se refería, Ginebra añadió—: La chica del otro día, la que apareció en el gimnasio. Espero que no se molestase por verte subido al ring conmigo.

Le costó unir aquel recuerdo con el de Silvia enlazándose a su brazo nada más verla solo porque temía que estuviera ligándosela. Él, que no ligaba con una mujer desde que tenía veinte años y aún estudiaba en una de las mejores academias culinarias de Dublín.

—Silvia no es una mujer celosa —La mentira le quemó en los labios—. A veces peca de impulsiva, pero se le pasa pronto. Y no tenía motivos para pensar que entre tú y yo pasaba algo.

—La mayoría de personas no necesitan argumentos lógicos y contundentes a la hora de ponerse celosos. Por lo que tengo entendido, los celos son más bien irracionales. Un miedo intenso a perder lo que se ama porque no nos sentimos a la altura.

—¿Tú nunca te has puesto celosa o qué? Hablas como si estuvieras leyendo la definición de los celos en la Wikipedia.

Ginebra rio entre dientes.

—Claro que he sentido celos, aunque no de mis parejas. Ninguno me dio motivos al respecto —encogió uno de sus hombros—. Eso y que no duraba con ellos más de cuatro o cinco meses.

—Así que eres una mujer que se aburre rápido de todo.

—Tengo más paciencia que un monje, trato de ser racional la mayor parte del tiempo y me preocupa mucho que la gente de mi alrededor esté a gusto. No llamaría aburrimiento al culpable de mis relaciones fallidas, la verdad. Solo falta de emoción. Si estás con alguien y no sientes que el mundo te provoca vértigo a cada paso que das, entonces no se le puede llamar amor. Y ese lugar no es el correcto.

Nunca había oído esa definición del amor tan correcta. El vértigo que provocaba ese sentimiento solo era equiparable a la pérdida de control de uno mismo. Como si el corazón y la mente fueran enemigos, pero se quisieran con locura, creando un caos maravilloso llamado pasión, deseo y cariño. Esa mezcla que te sacudía por dentro cual bola de demolición hasta tirar por tierra todos los muros de contención, y liberar tu alma, que dejaba de pertenecerte y acababa en manos de la otra persona.

Sí, sabía lo que era el amor. Quizás en ese momento no era capaz de sentir ese tipo de amor con otra persona, pero sí hacia otras cosas. Y es que las películas y los libros trataban de vender que el único sentimiento que quemaba el mundo y le ayudaba a renacer era el amor entre dos personas. Menuda mentira. El mundo estaba repleto de todo tipo de romances y pasiones. Massimo conocía unos cuantos, y gracias a eso estaba allí ese día, con la barba afeitada, el cabello limpio y el pecho tranquilo. Aunque lo entendió tan solo cuando todo a su alrededor terminó siendo un montón de escombros del que no pudo rescatar nada.

—¿Y tu pareja de ahora? ¿Te hace sentir así?

Ella se rio de nuevo, esta vez con ganas.

—¿Tratas de sonsacarme información personal por algo, Mass? —Lo miró con una de sus cejas enarcadas. Tenía mejor cara que minutos antes, y el color de sus mejillas se había suavizado—. ¿O son imaginaciones mías?

—Si te piensas que es porque me interese pedirte una cita clandestina, lo cierto es que sí, son imaginaciones tuyas. Te lo preguntaba porque soy curioso, como todos. Solo que yo no me escondo.

—Ya me he dado cuenta de que nunca escondes la cabeza —lo dijo como si fuese algo digno de admirar, y no un simple reproche—. Debes de ser el hombre más directo que he conocido nunca.

—¿Te desagrada la gente así?

—A ratos —reconoció con un cabeceo—, pero no me impide ser objetiva. Yo también soy demasiado directa la mayor parte del tiempo, solo que un poco más sutil que tú.

«Ya me he dado cuenta», quiso decirle. Prefirió guardar silencio solo porque no buscaba cohibirla con su particular forma de tratarla. A fin de cuentas, no la respetaba como jefa, era cierto. Pero fuera de ese papel, tampoco le parecía tan desagradable. Solo era una mujer con sus idas y venidas, que trataba de seguir adelante sin más, como todos. Y por cómo hablaba de su familia, Massimo supuso que no se mostraba muy cercana con ellos. Como si en algún momento ese lazo se hubiera hecho añicos. «A lo mejor también se ha distanciado del padre de la criatura», pensó. «Aunque eso no parece afectarle lo más mínimo».

—¿Cuál es tu sueño? —Preguntó al ver que él no decía nada—. Todos tenemos uno, y me causa curiosidad saber a qué aspiras en la vida.

—A ser jefe de policía y capturar a la mayor cultivadora de marihuana de esta ciudad.

Su risa volvió a erizarle el vello de la nuca. Aún no se acostumbraba a ese sonido fresco y femenino.

—Necesitarías ser muy listo para atraparme.

—Estoy seguro de que ni siquiera tendría que pensarlo demasiado. Seguramente lo de la casa con sótano solo fuese una forma de despistar. Tienes pinta de disfrutar del aire libre, así que comprarías una fábrica abandonada donde cultivar las plantas, mientras tú vives en un ático con vistas al Upper East Side.

—¿De verdad me imaginas compartiendo espacio con la élite de Manhattan?

—Te lo podrías permitir —le recordó él—. Los traficantes ganan muchísimo dinero.

—Sí, tal vez. Pero te olvidas de un dato que no has tenido en cuenta porque, en el fondo, no eres tan listo: tengo miedo a las alturas. Lo del ático queda descartado.

Los labios de Massimo se curvaron en una sonrisa a caballo entre la diversión y la crispación.

—No es ser menos listo, bella. Se llama: no conocerte en absoluto.

—Pues es una pena, porque todo el que me conoce acaba encariñado conmigo.

—Permíteme dudarlo. Tienes pinta de ser la típica mujer que saca de quicio a cualquiera porque no deja que nadie la cuide, ni la haga sentir que no es suficiente, aunque solo sea imaginación suya.

Ginebra intentó que no se le notara en la cara que era cierto. No supo de dónde sacó dicha información, pero no era tan tonto como pensaba. Quizás tenía ante sí a un tipo capaz de evaluar a las personas con una mirada crítica y sacar lo que pensaban sin miedo a equivocarse. Y eso sí era inteligencia. De la emocional, lo cual asustaba más.

—A lo mejor no soy yo la que no deja que otros la cuiden —sugirió, dedicándole una mirada bastante intensa desde el otro lado de la mesa—. Tengo muy claro que no se pueden crear lazos de ningún tipo si no te implicas con la otra persona. Y cuando te encariñas con alguien, en mayor o menor medida, siempre vas a terminar cuidándole y dejándote cuidar. Hasta cuando no te das cuenta.

—Yo no necesito que me cuiden —confirmó Massimo ante su indirecta—. Nunca lo he necesitado, pero no monto escándalos por ello.

—Quizás tu problema es ese, ¿no te lo has planteado? Y por eso siempre estás con ese humor de perros, porque te crees a salvo de todo y de todos, incluso si es mentira. En la vida todo nos afecta. Además, yo no monto escándalos. Me encanta que me cuiden. Lo cual demuestra que no sabes nada relevante de mí, y todo lo que tienes en tu cabeza no son más que suposiciones absurdas —Suspiró—. ¿Es por eso por lo que te caigo mal? ¿Porque crees que soy una histérica?

Casi esperaba a que él asintiera, así, por lo menos, tendría una razón de peso. Pero Massimo se quedó en silencio, alargando la respuesta todo lo que quiso y más. Ginebra se preguntó si sería algún tipo de táctica que le sirviera a la hora de quedar por encima en cualquier conversación. Tenía sentido. Si la gente perdía la paciencia hasta terminar increpándole, él quedaba como un santo y los demás como unos inmaduros insoportables.

—¿Dónde has oído que me caigas mal? —Su pregunta calló su voz interna de golpe—. A mí la gente no me cae bien o mal. Los tolero o no, que es diferente.

—Entonces digamos que no me toleras porque no te dejo hacer lo que te viene en gana aquí dentro.

Massimo se rio. Seco, sin pizca de humor. En su rostro volvió a aparecer esa máscara de petulancia que tanta irritación le causaba.

—Si te he ofrecido mi ayuda es porque quería hacértelo más fácil. Sé que no sabes dirigir un restaurante, se lo dije a tu abuelo y no me escuchó. Pero no voy a meterme en las decisiones del hombre que paga mi sueldo. Porque no eres tú quien lo hace, querida. Cada centavo que se dejan en este lugar va a parar a la cuenta corriente de Alonzo Moretti, y él decide a quién paga y cuánta cantidad —Que se lo dijese con tanta frialdad la hizo sentir muy incómoda—. Tú solo estás para recordarnos que él tiene ojos y oídos en todos lados. Eres un método de extorsión, Gin. No la encantadora nieta que hace que este lugar brille con luz propia.

»Y si de verdad crees que vas a ganarte el respeto de alguno de nosotros solo con poner buena cara, venir cada día y fingir que te importamos, te equivocas. Un restaurante no es solo un negocio repleto de billetes: es un hogar para gente que pone empeño en que cada plato salga bien, que cada botella de vino alegre la velada a un cliente nuevo, y que la gente salga de aquí con la sensación de haber invertido bien su dinero y su tiempo con la gente que quiere. Así que no, no me caes mal. Simplemente no te tolero, bella.

De pronto, la atmósfera que se había creado entre ambos, íntima y acogedora, explotó como si alguien se hubiese acercado a pincharla con un alfiler. Ginebra borró la expresión divertida de su cara casi al instante. ¿Eso es lo que pensaba de ella? ¿Que solo estaba allí para que su abuelo se ahorrase tener que escuchar quejas y quejas, sin saber quién decía la verdad? Un tic nervioso le palpitó en la mandíbula. ¿Quién coño se creía Massimo para hablarle así y dar por hecho cosas de las que no tenía idea? Su abuelo confiaba en ella, no lo dudaba. ¿Por qué sino iba a ponerla al frente pese a sus protestas? Era mucho más fácil pagarle un pasaje a Isabella y Paulino, permitirles vivir allí un tiempo y amasar una fortuna aún más grande. Pero la eligió ella, y Ginebra sentía, en el fondo de su corazón, que no era un método de extorsión.

Ella no acudía a ese restaurante con ínfulas de superioridad. No trataba a sus empleados como si quisiera someterlos bajo su yugo. Prefería verlos cómodos en su puesto de trabajo, que amargados y estresados porque pensaban que los echaría sin miramientos. Después de todo no era tan tonta como para omitir por qué estaban todos allí: no era lo mismo trabajar en una hamburguesería que en un restaurante cuyo nombre era conocido en diferentes países. A la hora de hacer un currículum, esto último iba a servir mucho más que lo primero.

Y Ginebra intuía que la mitad de todos aquellos camareros y cocineros no seguirían allí después del verano. En cuanto les ofreciesen una oportunidad más jugosa, se marcharían sin mirar atrás. No le darían las gracias por la oportunidad, ni tenían por qué hacerlo. Su abuelo los eligió por algo, ¿no? Y ella los mantenía porque ejecutaban de forma correcta su trabajo.

Por eso no se mezclaba demasiado con ellos. Lo veía innecesario. Robert le caía bien, confiaba en su criterio, y también en el de Massimo, por mucho que le pesara. Lo veía como un hombre cabal y no como un chef déspota que solo servía para hacer platos visualmente bonitos. Pero quizás lo había considerado todo de forma errónea. Como ella se llevaba súper bien con sus compañeros, pensó que allí sería igual. Que les caería bien por su forma de ser, por la familia profesional que formarían, y no importaría qué puesto ocupase cada uno. De verdad se le llegó a pasar por la mente que no la verían como su jefa, sino como una compañera más. «Qué ilusa he sido».

Notó que todo el malestar le regresaba de golpe. Las náuseas, el sudor frío y la necesidad de sumergirse en una bañera de agua tibia. ¿Por qué tanto empeño si después de todo no servía de nada? Ese equipo de cocineros le seguía a él, y nada más que a él. Y Massimo confiaba en que todos ellos recibiesen órdenes directas de su persona, no de ningún camarero, cliente o incluso de ella. E igual ocurría con los camareros: respondían a Robert, el maître, el que los guiaba con elegancia todos los días para que la cadena siguiera en funcionamiento.

Sí, qué tonta había sido. Pero no pensaba permitir que Massimo la rebajase a ser simplemente una figura representativa. Como una estatua en una fuente que solo estaba para ser admirada. O para recordarles a quién les debían el sueldo. Si su abuelo quería que ese restaurante llegase a lo más alto, Ginebra se encargaría de conseguirlo en el menor tiempo posible. Por su orgullo, pero también por su familia. Y por cerrarle la boca a ese maldito chef que la miraba por encima del hombro cada maldito día de su vida.

—Supongo que tu manera de hacer las cosas siempre será así, ¿verdad? Menospreciar a los demás porque te crees encima de todos ellos. Tal vez seas un buen chef, no lo niego. Es más, no pongo en duda tu talento. Es evidente que la cocina es tu territorio, pero fuera de ella sigues siendo un empleado más. Yo firmo los cheques, no mi abuelo. Aunque el dinero vaya a su cuenta corriente —le recordó en un tono de lo más cortés. Si iban a establecer las bases de aquella relación de una vez por todas, no pensaba caer en insultos ni menosprecios variados—. Que no se te olvide, Massimo. Que no se te vuelva a pasar por la cabeza que aquí solo estoy para pasearme a vigilaros y pasarle un estúpido informe a mi abuelo, porque te equivocas.

»Si dentro de uno, dos o cinco días vuelves a faltarme al respeto insinuando que no valgo para nada, yo misma me encargaré de firmarte el finiquito. ¿Me has oído? Y ya puede mi abuelo venir desde Italia a echarme la bronca, pero tú no volverás a pisar este restaurante. Que, a juzgar por cómo te aferras a él, suena a que es un salvavidas ahora mismo —sonrió con suavidad, aunque sin ánimo de ser simpática—. Gracias por el té, pero ahora será mejor que dejes las clases del doctor Bacterio y te ocupes del trabajo por el que te pago. Buenas noches.

No quiso oír ninguna de sus estúpidas palabras. Tampoco ese tono condescendiente que usaba con ella desde que se conocieran por primera vez. Ginebra ya había tenido suficiente de ese cocinero insufrible que no hacía más que rebajarla a ser un pelele. Una marioneta cuyos hilos manejaba Alonzo desde Italia. Qué equivocado estaba. A partir de ese momento pensaba apretarle las tuercas cuantas veces fueran necesarias, a ver si así aprendía cuál era su lugar, y hasta qué punto dependía de ella que siguiera cocinando entre esos fogones.

Y si no estaba de acuerdo, que se largara. Pero no se merecía más desprecios por intentar ser cercana con gente con la que iba a convivir a diario el resto de ese año.

Capítulo 8

Dos semanas después de la apertura del restaurante, la revista de cocina que acudió a la inauguración publicó el reportaje acerca del restaurante. Para sorpresa de Ginebra, los dejaba en bastante buen lugar. Alabando no solo la exquisita comida que les sirvieron, sino también el servicio, la atención y la decoración del lugar.

Fue Iván quien le dejó la revista sobre el escritorio con una nota donde le daba la enhorabuena. Desde que la prueba de Heather diese negativo se pasaba más tiempo silbando, celebrando y cantando por los pasillos que poniendo mala cara cuando la gente del taller se retrasaba en algún encargo. Y ella no le culpaba. El destino había sido amable con ellos después de un desliz, y no les había mandado ningún bebé a modo de castigo. Solo esperaba que esos corazoncitos que lanzaba por la mirada cada vez que comían juntos se evaporasen rápido, pues le ponían muy nerviosa.

Tras leer dos o tres veces la crítica, llamó a su abuelo y le contó todo. Alonzo se alegró muchísimo de haber conseguido engatusar a los periodistas. No habló del servicio que habían dado, ni de la comida, ni de cómo estaba llevando el restaurante. Solo le recordaba la importancia de seguir recibiendo buenas críticas en general, ya fuese en la web o en los buscadores de internet.

—Además —añadió de pronto—, dentro de una semana se celebrará uno de los cócteles anuales para los hosteleros. Suele ir gente muy interesante. Como en verano hay más ambiente, se celebran un par de fiestas informales, donde la gente suele conocerse, hablar entre ellos y captar patrocinadores o socios.

—¿Cómo que captar patrocinadores?

Ginebra notó un escalofrío al imaginar cómo se las ingeniaría a la hora de llamar la atención de personas que no conocía cuando ella todavía estaba aprendiendo a manejarse como hostelera. Le iba a explotar la cabeza en cualquier momento. ¿Su abuelo se pensaba que era un ser humano sin necesidades básicas? Ella también necesitaba dormir, relajarse y quejarse de la vida sin sentir que estaba desperdiciando su tiempo.

Por Dios, no sobreviviría más de un año si continuaba con ese ritmo frenético de vida que llevaba en las últimas dos semanas.

—La mayoría de empresas acuden de forma religiosa a ese tipo de cócteles para ver con quién es más beneficioso mezclarse. Es cuestión de números, Gin. Si ven que eres un restaurante capaz de ensalzar sus marcas, apostarán por ti.

—Llevamos quince días abiertos y me quieres lanzar a un estanque lleno de tiburones a ver si alguno quiere comerme —entendió, y le empezó a doler muchísimo la cabeza—. Creí que mi trabajo empezaba y terminaba con el restaurante ya montado. ¿Qué es eso de pactar colaboraciones? No he estudiado finanzas.

—Ni falta que te hace. Dile a alguien que te acompañe, a Robert o Massimo. Seguro que ellos ya han estado en algún cóctel antes —repuso su abuelo con su habitual tono tranquilo. Como si nada le quitase el sueño al final del día—. No vas a tener que firmar nada esa noche, Gin. Solo conocerlos y caerles bien, es todo.

—Abuelo, no te lo tomes a mal, pero no me gusta exponerme como una bandeja de sushi a ver si estoy buena y tal —Se dejó caer sobre su sillón, quitándose las gafas con las que solía trabajar cuando estaba allí, en su despacho, rodeada de diseños que la maravillaban—. Ir a un cóctel no hará que la gente me vea como te ven a ti —le recordó—. Tú eres Alonzo Moretti y yo soy…

—Mi nieta. La hija de una de las chefs más aclamadas de toda la Toscana, una Moretti. ¿De verdad te crees que solo sirves para abrir un puto restaurante, darte dos vueltas y ya está? Te puse al frente porque confío en ti —dijo de forma muy contundente, y Ginebra le creyó—. Porque valoro los conocimientos que tienes.

—Ningún conocimiento sobre hostelería —insistió ella—. Sé mucho sobre el mundo de la moda, y poco o nada sobre tus negocios. ¿Es que no lo entiendes? Paulino es mil veces mejor candidato que yo.

—Paulino es un inconsciente que me llevaría a la bancarrota en cuestión de meses —Alonzo resopló al otro lado de la línea—. Escucha, Gin. Sé que quizás no soy el abuelo que te gustaría tener, que me odias y cada día te levantas con ganas de cambiarte de apellido, pero te aprecio. Eres mi nieta, valoro tu integridad y sinceridad. Cómo te mueves por el mundo. Y estás trabajando para una mujer que ha logrado en tres años lo que mucha gente en diez. Algo se te habrá pegado.

«Sí, las ganas de volar por mi cuenta, no ocuparme de un estúpido restaurante». No dijo nada acerca de aquello porque su abuelo tenía razón, después de todo: soñaba con cambiarse de apellido y desligarse de esa maldita piedra que le habían puesto en el camino. Tan alta que ya no conocía una manera eficaz de sortearla sin terminar llena de heridas.

—Marisa Deison viene de un matrimonio exitoso. Todos conocen a su marido. Gran parte de su fortuna es gracias a su apellido —murmuró ella. No era ninguna mentira—. Sé que tu apellido resuena en este mundo de alta cocina, pero yo no me siento cómoda.

—Pide ayuda, Gin. Si quieres ven aquí unos días y te explico cómo funciona esto. Pero al final del verano quiero contratos con gente que valga la pena. He conseguido tratos muy jugosos en el resto de países, ¿por qué iba a ser diferente en Nueva York? Es una ciudad hecha para la gente que busca un lugar agradable, con buena comida y un trato inmejorable. Y si para eso tienes que irte a los cócteles del brazo de alguno de los hombres que trabajan contigo, que así sea.

Ginebra pensó en Massimo, en su insistencia a la hora de dejar claro que conocía mejor los entresijos de ese mundillo que ella misma. Se preguntó si la querría acompañar después de la última conversación que tuvieron. Apenas habían pasado dos días y aún se sentía muy rara cuando la rememoraba. Hasta se mostraba esquiva con él. No le gustaba que su pecho se agitara al tenerle cerca.

Tampoco disfrutaba siendo un simple peón en un tablero de ajedrez. Su abuelo jugaba su partida y ellos obedecían. Porque Alonzo Moretti no aceptaba un no por respuesta. O estabas de su lado, o contra él. En su mundo, la escala de grises era una fantasía. Una invención, como el hombre del saco. Y eso la irritaba sobremanera.

—De acuerdo —cedió, ¿qué otra le quedaba?—, estaré allí dándome una vuelta. Eso sí, si la gente no quiere apostar por nuestro restaurante, no me hago responsable de nada.

Alonzo se rio con sequedad.

—Ninguna empresa dejaría pasar la oportunidad de trabajar en un restaurante donde conviven una Moretti y un De Luca, te lo aseguro.

Tuvo que darle la razón a regañadientes. Los dos apellidos más conocidos de la Toscana se mezclaban bajo el mismo techo, llevándose fatal y tirándose los trastos a la cabeza a la mínima oportunidad. Tenía gracia que Massimo fuese tan insoportable cuando la mayoría de la prensa hablaba de la humildad que acompañaba a su familia desde que embotellaron la primera botella de vino. Quizás era cierto eso de que los genes jugaban a la pata coja de generación en generación, y siempre había excepción en todas las reglas. Tal y como ella y su familia.

Una vez le colgó a su abuelo, volvió a centrarse en los diseños que Marisa necesitaba para dentro de un mes. Llevaba días dándole vueltas a la posibilidad de lanzar una nueva línea que no se anclara a los clásicos de siempre, pero su jefa le pidió expresamente que fuese negro, con matices de verde esmeralda y plata. Y aunque nunca se quedaba sin ideas, en esta ocasión no lograba sacar nada que le gustase. Miraba las hojas y hojas llenas de trazos, de contornos, de diferentes encajes, lazos y corcheas, y no conseguía emocionarse. Como si su mente se hubiese quedado seca.

¿Cómo iba a sacar adelante la colección si Marisa le preguntaba a diario si estaba a gusto y ella le mentía diciéndole que sí? Podría ser sincera, por supuesto. Ir de frente y explicarle que no se sentía motivada con la colección pese a ser una oportunidad única. Pero no se atrevía. Cuando iba a dar el paso, se achantaba y regresaba a su despacho con el rabo entre las piernas, y el corazón latiéndole muy rápido dentro del pecho.

Le daba miedo ser un fracaso. No estar a la altura de lo que se esperaba de ella. Su abuelo quería que aprendiera a manejar el restaurante y lo llevase a lo más alto, y si no lo conseguía, él se decepcionaría por completo… una vez más. Por otro lado, Marisa confiaba en su talento desde siempre, jamás le había fallado en una entrega, y a veces hasta le hablaba de ideas sueltas que se le ocurrían cuando estaba en casa un sábado por la noche. Y ahora que podían expandir la marca Ryssa a otro país diferente, pisar las pasarelas europeas y conocer gente nueva y exitosa, su mente colapsaba.

Trabajó duro todo el día, no solo entre aquellas cuatro paredes, sino también en el restaurante. Por la noche se quedó a un lateral de la mesa más pequeña de la cocina, dibujando en una pequeña libreta cualquier cosa que le viniese a la mente. Pensando que si hacía una lluvia de ideas se le vendría algo mejor a la mente.

Iván, Tabita y Nana le repetían constantemente que necesitaba un descanso. Llevar su mente por otro camino a ver si así se encontraba de nuevo. Visitar otros desfiles, ver qué se llevaba en esa temporada o preguntarle directamente a Marisa. Y no los culpaba por decirles aquellas cosas, era lo más lógico. Si no se hallaba a sí misma, ¿qué mejor que ser honesta y delegar su puesto en los otros diseñadores? Marisa trabajaba con algunos más, muy buenos, y seguro que la sacaban del apuro.

«Suena fácil, pero mi orgullo no me lo permite». Ese pensamiento le quemaba la piel hasta el punto de querer arrancársela de pura frustración. Fuese soberbia u otra cosa lo que la frenaba, no quería perder la oportunidad de conocer nuevas personas que le ayudasen a alcanzar su sueño. Porque ella soñaba a lo grande, anhelaba metas muy altas, y eso la mantenía donde estaba. Cruzó todo el Atlántico hasta Nueva York con la esperanza de hacer lo que removía el alma desde que tenía uso de razón.

Y lo logró, en cierto modo. Sí, trabajaba para otra persona, pero también la reconocían a ella en cada desfile. La saludaban con entusiasmo después de reconocer la línea que perfilaba durante semanas, hasta que quedaba perfecta. Jamás ponía un solo encaje de más, ni un corchete que molestase, ni un tirante que afease la delicada prenda que se pondrían las futuras novias. Por eso la contactaban, ¿no? Porque era buena en lo que hacía.

«Pero ahora no tengo nada de valor entre manos».

Cerca de medianoche, cuando el restaurante empezaba a quedarse vacío, escuchó que Massimo se quitaba el delantal luego de explicarle a uno de sus cocineros cómo se mezclaban las almendras garrapiñadas con una delicada mousse de limón. Ella no les prestaba mucha atención, pero la cocina entera olía a dulce de feria, y el estómago le rugió con furia. Avergonzada, se removió en su asiento y cerró la libreta de golpe. Suficientes dibujos por un día.

—¿No has comido nada en todo el día? —Massimo se acercó a dejarle un plato pequeño con espaguetis que desprendían un apetecible olor a salsa de setas. Su estómago volvió a quejarse con un sonido poco glamuroso—. Matarte de hambre no va a hacerte ganar más dinero. Come algo.

—Gracias —murmuró ella, en parte distraída con el tenedor que sujetaba entre sus dedos, enredando ya una pequeña porción de pasta en ellos.

Uno de los cocineros se acercó con un poco de vino rosado que le dejó al lado. Ginebra le sonrió, agradecida. Pero cuando iba a darle un sorbo, Massimo le arrebató la copa de un tirón. Pequeñas gotitas cayeron sobre la mesa y su libreta.

—¿Cómo se te ocurre darle vino en su estado? —increpó al camarero, obligándole a llevarse el vino—. Tráele agua o un té helado.

Ginebra tardó unos segundos en entender lo que estaba pasando a su alrededor.

—¿Por qué me has quitado la copa? Si querías bebértela tú, solo tenías que pedirla.

Massimo la miró con los dientes apretados.

—Deberías ser más consciente de tu estado, Ginebra. El alcohol nunca es bueno, sea el mes que sea.

—Pues igual tú solo bebes vino en Navidad, pero a mí esta noche me vendría genial una copa —refunfuñó.

—Ya, claro. Y si luego el niño sale con algún problema, ¿qué vas a hacer? —Massimo seguía clavándole la mirada encima como si de pronto tuviera delante a una asesina serial—. ¿Es que el médico no te ha explicado nada acerca de lo que puedes o no hacer en tu estado?

Ella se levantó con pesadez de la silla y lo encaró. No entendía nada de nada, y no le gustaba discutir sin saber por qué.

—Pero ¿qué dices? Hace meses que no voy al médico. Y no sé de qué niño hablas.

Lo vio desviar sus ojos azules hasta su vientre, subir de nuevo a su rostro y fruncir el ceño.

—Estás embarazada. Y beber alcohol durante el embarazo no es el mejor plan de todos.

Para su sorpresa, Ginebra empezó a reírse a carcajadas, pensando que se estaba quedando con ella. Una mala broma porque se aburría sin discutir con ella más de dos días seguidos.

—¿Qué te parece tan gracioso?

—Mass, no estoy embarazada. Te lo aseguro. ¿De dónde coño has sacado esa idea?

—La otra noche llevabas una prueba de embarazo en el bolso.

La risa se le esfumó de golpe.

—¿Rebuscas en mi bolso? —Lo miró con indignación—. No tienes ningún derecho a violar mi intimidad de esa manera.

Él resopló, sintiéndose muy tonto de pronto. ¿Cómo no lo había visto venir? Ginebra no tenía pinta de estar embarazada, solo agobiada. Pero él vio lo que vio, y… dio por hecho el resto.

«Las apariencias engañan, lobito».

—Alguno de mis chicos lo tiró al suelo sin querer, te guardé las cosas y lo vi por casualidad —explicó, solo porque se negaba a quedar como un imbécil que rebuscaba en bolsos ajenos—. Y como estabas con náuseas, sofocos… pensé que estabas embarazada, sí.

Ginebra sacudió la cabeza, sintiéndose un poquito culpable de su risa. Pero es que no entendía cómo un hombre que hablaba con tanta seguridad se había creído de verdad que ella esperaba un hijo. Ella, que si pudiera ya estaría en la fase de la menopausia. Sonaba a chiste total.

—Me sentó mal el desayuno ese día. Cuando llega el verano, mi estómago se irrita a veces. Solo eso. Pero no estoy embarazada, por Dios. Llevo casi ocho meses soltera, sería un milagro de los de verdad si de pronto esa prueba diese positivo —dijo con calma, aguantándose una sonrisa burlona—. ¿Así que toda la amabilidad que tuviste esa noche fue impulsada porque te daba ternura tener a una embarazada por aquí? Vaya, quién lo diría.

No pudo negarse a sí misma que algo de ternura sí le provocó. Con lo repelente que era Massimo la mayor parte del tiempo, que se hubiera preocupado así por ella, por su bienestar, le hizo sentir un poco mejor. Aunque luego fuese el mismo idiota de siempre. No necesitaba que él la respetase, después de todo. Le bastaba con que no estorbara.

—No fue por eso —dejó claro él, un poco cohibido de pronto. Aún sujetaba la copa de vino, por cuya superficie resbalaban diminutas gotas de vino rosado—. Te encontrabas mal y te eché un cable.

—Porque las embarazadas te dan ternura.

—Las embarazadas son mujeres que cargan con un bebé dentro. Cualquier idiota incapaz de echarle una mano a una mujer no se merece ni compartir el aire con ella —encogió el hombro y se dio la vuelta para dejar la copa a un lado, como si ese contacto le quemase—. Además, me recordaste a mi hermana —reconoció, su tono de voz bajando hasta ser apenas un murmullo—. Ella lo pasó fatal con su embarazo.

—Si la atendiste tú, seguro que se le pasó rápido —Ginebra se acercó a él, alzando un poco la barbilla solo por mirar mejor su perfil. Massimo rehuyó de sus ojos—. Gracias igualmente por lo del otro día. A veces se me olvida que debajo de esa fachada de capullo arrogante también hay un hombre sensato.

Él bufó, apartándose. Se marchó a buscar un poco de agua mientras Ginebra sonreía. Le pareció muy gracioso. Desde el embarazo falso hasta la incomodidad que sentía Massimo por sus palabras agradables.

—Dentro de una semana hay un cóctel —dijo ella—. Mi abuelo me ha comentado que hay que buscar inversores y colaboradores. Pensé que quizás te gustaría venir.

—No me gustan los cócteles.

—Eres un chef conocido, ¿no? Y encima dueño de una de las empresas de vino más importantes de Italia. Seguro que conoces mejor a todos esos peces gordos que yo —insistió, acortando poco a poco la distancia con él—. Dijiste que pidiera ayuda si la necesitaba, y eso estoy haciendo. ¿Vas a echarme un cable o no?

Massimo soltó el trapo con el que se limpiaba las manos y se giró hacia ella. En su rostro se había formado una máscara de frustración bastante evidente. Ginebra se preguntó si el problema de ese hombre residía en que odiaba el contacto con los demás, y no en que era un prepotente de mierda.

—¿Tu abuelo te ha pedido que consigas algún contrato?

—Sí, la verdad. Dice que para finales de verano necesitamos contactos. Y tú siempre alardeas de saber cómo encandilar a los demás, ¿no? Lo conseguiste con los periodistas.

Sí, bueno. Eso fue porque él ya tenía experiencia con ese tipo de personas. Durante mucho tiempo se le dio bastante bien hacer amistades en ese mundillo, y conseguir que le tomaran en cuenta; a él y a sus platos. Pero estaba algo oxidado. Había perdido el encanto que antaño usaba a su favor. «Pero si no la ayudo, y el restaurante no termina de despegar, nunca saldré de aquí». Ese pensamiento le permitió enfocarlo de otra manera.

Lo que Ginebra le pedía era algo asequible. Si él le ayudaba a conseguir un contrato favorable, saldrían ganando todos. Alonzo Moretti, su nieta y él. Por no hablar de que su nombre volvería a estar en boca de todos, y la gente sabría que había vuelto a cocinar y ya no era un simple recuerdo. Una sombra de la vida que tuvo en el pasado.

—Los críticos gastronómicos se dejan engatusar con cuatro tonterías, los inversores… no tanto —Sacudió la cabeza—. Pero si realmente necesitas que te echen un cable, iré.

Por supuesto, no añadió que hablaba desde el egoísmo, en gran medida.

Todo su ser tembló cuando Ginebra posó la mano pequeña y cálida en su antebrazo. Le recorrió un escalofrío similar a un chispazo eléctrico. ¿Tendría eso algún significado? En su cabeza, desde luego que no. Pero en su pecho se arremolinó una suave brisa que le recordó que no era un témpano de hielo, como se recordaba cada mañana.

—Más vale que elijas un buen esmoquin, Mass. Como aparezcas en chándal pienso despedirte, y lo digo muy en serio.

Alguna mano invisible debió tironear de su boca, porque se sorprendió a sí mismo elevando una de sus comisuras más que la otra en una sonrisa divertida y provocadora. No para retarla o espantarla, sino como una promesa silenciosa de que no la dejaría en evidencia delante de todas esas pirañas que acudirían al cóctel.

Y pareció convencerla, ya que le dio un suave apretón antes de soltarle y regresar a la mesa, donde abrió una vez más la libreta y se dispuso a garabatear mientras cenaba.

Capítulo 9

—No sé por qué no me sorprende en absoluto verte por aquí —comentó Reyes cuando Massimo se sentó justo en el sillón que tenía delante—. ¿Un mal día?

—Más bien un mal mes —reconoció él, rechazando la copa de whisky que una de las camareras le puso por delante—. Mejor un agua con gas y limón, gracias.

La chica le recorrió con la mirada antes de aceptar su petición, como si se preguntara qué hacía un hombre así rechazando uno de los mejores whiskies de importación. Claro que no estaba en posición de incitarle a beber —aunque su jefe dijese que sí—, y se limitó a traerle enseguida la botella de agua, y el vaso con media rodaja de lima.

—Desde que trabajas otra vez se te ve demacrado y de mal humor. Yo pensaba que llevabas meses queriendo volver a las andadas entre fogones. ¿Qué pasa? ¿Te pagan mal?

—Me pagan más de lo que merezco, la verdad. No hago gran cosa, salvo dirigir un equipo de personas que se dedican día y noche a complacerme. Cualquier chef en mi posición se sentiría halagado —reconocerlo en voz alta no le hizo sentir mejor. Vertió el contenido de la botella en el vaso y le dio un sorbo que le chispeó en la lengua—. Es más, cualquier chef que haya en esta ciudad y no tenga su propio restaurante debe odiarme por haberle quitado esta oportunidad.

—Bueno, a ver, que tampoco es culpa tuya. Ellos se postularon y Alonzo eligió. Si su currículum era una mierda, que espabilen —Reyes se encogió de hombros, como si fuese la respuesta más obvia, fácil y contundente a un problema como ese.

Massimo no pensaba eso. No como su amigo creía. Todos esos chefs le daban igual, pero lo que le irritaba por dentro no era otra cosa que el conformismo. Esa dejadez a la hora de extender su visión, sus alas, más allá de las paredes que lo contenían. Como si tuviera la posibilidad de llevarse consigo las ideas, el dinero y el talento y dar forma al proyecto de su vida. Y Massimo lo sabía porque él, durante un tiempo, se comportó igual. Pero supo cambiar su línea de pensamiento a tiempo. Lo que de verdad le irritaba era que no sabía conformarse con lo que tenía. Siempre quería más. De alguna manera, llevaba meses sintiéndose atrapado en la misma casilla de salida, sin avanzar ni retroceder, y echaba de menos tener la libertad suficiente de coger todas sus ideas y hacerlas realidad sin depender de nadie más.

Echaba de menos la libertad y la fama de antaño. Las veces que alguien le felicitaba después de probar uno de sus platos, totalmente encandilado, mientras le soltaba cualquier cantidad que él le pidiese. Nadie ponía en duda su talento, ni siquiera sus enemigos, a quienes derrotó con elegancia cuando aún era un mísero aprendiz.

¿Cómo se explicaba eso sin entrar en el debate de que quien más miedo le causaba era su propio ego? La soberbia y el inconformismo que se agolpaban en su interior como una úlcera de estómago, provocándole dolor, incomodidad e insomnio.

Por supuesto que estaba molesto con su vida actual. No era tan mala, cierto, pero tampoco le permitía dar el cien por ciento de sí mismo. Y eso siempre escocería.

—Está bien eso, no digo que no —apoyó uno de los brazos en el respaldo del sillón, lanzando una mirada intensa a su compañero—, pero no deja de ser llamativa la manera en que no logra llenarme nada de lo que hago. Cosas que antes me hacían feliz y ahora ya no. No cuando sé que puedo hacer algo mucho mejor.

—La vida cambia, Mass. De forma rápida, contundente. Como cuando te estás haciendo una paja y se te cansa la mano, y entonces debes parar a tomar un respiro. Pero en ese respiro se te acaba bajando todo y simplemente lo dejas por aburrimiento —Reyes se echó un poco hacia delante, solo por hacer algo más íntima la conversación dentro de ese pequeño pub donde algunas veces se reunían a hablar de todo y nada—. Si todo lo que hiciéramos nos reportase placer, nadie dormiría, te lo aseguro.

—Tus analogías siempre me dejan un poco desconcertado. Todo eso lo sé, Reyes. Conozco la teoría, mas no la práctica. Se suponía que después de pasar por todo lo que pasé, la vida iría a mejor, ¿sabes? Por descarte, al menos. El problema es que el destino se ríe de mí como si yo fuera un mal chiste, quitándome oportunidades mejores y enviándome al infierno de esta ciudad apestosa y ruidosa.

—Eh, con Nueva York no te metas. Tal vez haya un índice de delincuencia muy alto por metro cuadrado, no se pueda ir en coche a ningún lado y por las noches haya una peste a alcantarilla que echa para atrás, pero —añadió, con el ceño fruncido— es una buena ciudad —Le dio un corto sorbo a su copa—. ¿Qué es lo que te parece tan malo de trabajar para Alonzo Moretti? Sí, no es tu restaurante, pero es que nadie pasa de cero a cien con un chasquido de dedos. Date un par de años, ahorra, invierte… Lo demás vendrá solo.

—Alonzo no está, él no es el problema. Su nieta, sí.

Reyes frunció el ceño, y en su rostro ya se reflejó el desconcierto que sentía.

—¿Qué tiene de malo Ginebra? Si es una mujer increíble.

—No tiene ni puta idea de lo que hace —aclaró, dándole otro trago a su vaso—. Se pasea por el restaurante como el que va a Ikea a comprarse una lámpara de escritorio y no se decide con el color. Es irritante, desconsiderada y despistada. Y tiene una tendencia casi enfermiza por llevarme la contraria en absolutamente todo lo que hago.

Reyes soltó una carcajada que irritó muchísimo a Massimo.

—Tampoco la culpes, hace lo que puede. Cuando salía con su exnovio, ¿cómo se llamaba…? Tyler, creo. Sí, Tyler. Bueno, el caso es que, cuando salía con él, la chica iba a ver todos los días a la pizzería donde trabajaba. Una de esas pizzerías de barrio que llevan quince años abiertas y ya nadie presta mucha atención —añadió—. El tipo la había heredado de sus padres, no sabía dónde empezar a moverse o cómo captar clientes. Pero Gin se las ingenió para lanzar una campaña por redes sociales capaz de convertir el local en uno de los más cotizados de la ciudad. Al menos en ese lado, claro. Contrató nuevo personal y las pizzas ganaron mucho en calidad. Luego Tyler terminó con ella, y Gin siguió con su vida. No fue capaz ni de pintarle un «gilipollas picha corta» en el ventanal de la pizzería. Tiene un gran corazón.

Massimo no terminaba de creerse la historia. Su jefa no tenía la pinta de ser una mujer capaz de hacer todo por conseguir lo que se proponía. «Tampoco es que la conozca, nunca me he permitido saber mucho de ella». Un pinchazo de curiosidad le recorrió por dentro. ¿Tal vez las apariencias engañasen? ¿O Reyes solo conocía una parte de la historia?

Fuera como fuese, poco o nada le interesaba esa bonita historia de amor donde un tipo se aprovechó de ella y luego le dio la espalda cuando consiguió encarrilar su futuro.

No era eso lo que él pretendía.

—¿Y todo eso me lo cuentas porque…?

Reyes resopló, con ganas de tirarle el cenicero más cercano a la cabeza.

—Porque es una buena mujer, y no me gustaría que la trataras como tratas a las personas que no te gustan. Si ella está por encima, te jodes. Es una buena chica, amable, paciente y sincera. Ya te gustaría trabajar con alguien la mitad de competente que ella en el futuro, cuando te canses y eches a volar lejos de aquí.

—No he dicho que no lo sea, solo que no tiene ni puta idea de nada de lo que hace dentro del restaurante. Tampoco se molesta en aprender.

—Su trabajo es otro. Así como tú no servirías para diseñar un edificio, ella no está hecha para dirigir un restaurante. Pero al menos se está esforzando, ¿no? —Reyes lo miró con los ojos brillantes—. A su manera sigue acudiendo allí, os apoya y se encarga de ser la cara conocida del lugar, por si ocurriese algo malo. Si un día se intoxican un puñado de clientes, a quien se le caería el pelo es a ella, no a ti. Agradece que sea una persona capaz de interesarse en tu mundo y no una niña rica que solo se gasta el dinero en cosas innecesarias como zapatos o maquillaje.

Tocado y hundido, así se sentía Massimo. No lo había pensado desde esa perspectiva porque, en el fondo, era un hombre que pecaba de mirar a los demás por encima del hombro cuando se trataba de algo que le importaba. Y la cocina le importaba muchísimo. Era su vida, su todo. Lo que le daba color a su mundo. Y Reyes tenía razón en algo: Ginebra se estaba esforzando. Culparla de no saber hacer las cosas a la altura de lo que él —y no su abuelo, o el resto— esperaba, solo era una manera de volcar sus frustraciones en ella.

Ginebra no tenía la culpa de que él siguiera sintiéndose atrapado en una vida anodina. Así como tampoco le obligaba a estar allí, aguantándola. Si se sentía vacío era por sus propias elecciones. Y con casi treinta años ya era para estar mirándose a un espejo y sacudirse sus defectos, no volcarlo en los demás.

Soltó el aire lentamente por entre sus labios, más cansado que antes. Su problema era él, como siempre. Su inconformismo. La dura losa que arrastraba desde que era un adolescente con más sueños que madurez. ¿Es que nada de lo ocurrido en los dos últimos años le había servido?

—Touché. Supongo que contigo nunca puedo autoflagelarme mucho tiempo sin que vengas a decirme que me quejo sin motivos.

La carcajada de Reyes aligeró el peso que sentía de pronto en el pecho.

—Sabes que te puedes deprimir lo que quieras, pero al menos que sea con motivos. No vayas a venir a verme con cara de circunstancias solo porque te dé miedo que una chica de armas tomar te ponga en tu sitio. Ginebra es agradable, y si te parases a conocerla, hasta te caería bien. Los dos tenéis ese tipo de humor insoportable.

—Lo dudo.

—Esconderte en una cueva con tu gata como si fueras de piedra tampoco te va a ayudar. No digo que te la tires, ni mucho menos. Atrévete a hacerle daño y te las verás conmigo —le advirtió sin atisbo de broma—. Pero este intento tuyo de huir de todo el género femenino ya huele muy mal, y te empiezas a parecer a Luis Miguel cuando compone baladas melancólicas sobre amor y desamor.

—Algunos no somos como tú, que adoras ir de falda en falda, como quien colecciona cromos de las bolsas de patatas —Massimo puso los ojos en blanco—. ¿No se suponía que estabas viéndote con Laura? ¿Qué ha pasado con ella?

—Ha salido corriendo, como el resto de mis citas. Tener una hija adolescente que se lo pone difícil a todas las chicas que se me acercan es una especie de maldición —suspiró—. Así que he decidido ir de falda en falda, como dices, y por lo menos me llevo buenos ratos sin que mi hija pegue chillidos por toda la casa.

Massimo escondió el atisbo de sonrisa detrás del borde del vaso. Conocía a Enid, la hija de Reyes, desde hacía cinco largos años. Era una criatura irascible que había crecido sin la figura materna de referencia, así que todo lo que le quedaba era su padre. Ese hombre grandote que boxeaba por diversión y que ansiaba enamorarse por necesidad. Que encima fuese su propia hija adolescente la que espantara a todas las candidatas solo lo hacía más difícil.

No le envidiaba en absoluto. Si bien entendía a Enid —porque él mismo fue ese niño que creció sin figura paterna y vio cómo su madre buscaba donde no debía—, también la veía demasiado egoísta. Claro que… solo era una niña. Tenía doce años y no entendía el mundo que la envolvía. A lo mejor se arrepentía en el futuro por haberle cerrado todas las puertas a su padre, pero de momento actuaba empujada por el miedo. ¿Qué niño no se asustaba ante la posibilidad de perder a sus dos padres?

—La única que le cae bien es Ginebra, y porque se la ganó poco a poco. Lo que ella no sabe es que no tenemos nada romántico. Tampoco es que Enid la vea como una madre, eh —aclaró de inmediato—. Simplemente le gusta.

Massimo se rascó el mentón, pensativo. Muy buena tenía que ser si se había ganado el corazón de Enid. «Algún día tengo que preguntárselo», decidió, de lo más intrigado.

—¿Te has planteado hablar con ella sobre tu futuro? Quizás sería buena idea dejarle claro que tienes derecho a rehacer tu vida sin que eso signifique que la vayas a dejar de lado. No es que yo sepa mucho sobre criar a adolescentes, pero he estado en su lugar, y al final vale la pena ceder por ver a tu padre feliz.

—Hemos hablado largo y tendido, y sé que lo entiende, pero le cuesta empatizar con mujeres que son ajenas a ella. Tal vez el problema lo tenga yo, que empiezo a conocerlas, me dejo arrastrar, y luego se las presento. Alguna vez me he planteado hacerlo al revés: primero dejar que nos conozcan a los dos, y luego desmelenarme un poco.

—Tu hija es una buena chica, pero la consientes demasiado. Hagas lo que hagas, siempre te echará en cara que no pienses en ella. Ayudarla a entrar en razón me parece mucho mejor opción.

Reyes sacudió la cabeza.

—Llevo siendo padre soltero muchísimos años, y aún me siento como el primer día, cuando la pusieron en mis brazos y me dijeron que sería una niña muy guapa. Ni yo mismo me lo creí. ¿Por qué siempre dicen que van a ser guapos si los bebés al nacer son horrorosos? —Agitó los dos hielos que tardaban en fundirse dentro de su copa, ensimismado con sus recuerdos—. Me dieron ganas de gritarle a la enfermera que no tenía ni puta idea, que se callara la boca y se metiera en sus asuntos. Menuda imbécil. Enid de pequeña era fea con ganas. Tengo todas las fotos de esa época ocultas en un álbum que no le dejo ver, por si acaso.

»Pero luego creció, y todo fue mucho más fácil. No hay que estar tan pendientes de ellos, y al mismo tiempo sí, porque cambias de miedos, ¿sabes? Ya no te preocupa que en un descuido vaya a meter los dedos en el enchufe. Lo que te asusta es que se caiga del columpio y se dé un golpe en la cabeza, acepte caramelos de desconocidos o le baje la puta regla y no sepas qué decirle —Pausa—. Enid nunca ha necesitado una madre, porque no hemos echado en falta esa figura en casa. Y cuando lo pienso y veo su cara de frustración, de pánico, entiendo lo que pasa por su cabeza. No quiere soltar mi mano por una mujer que no esté a la altura de todo lo que hemos compartido en doce años. Somos una familia unida, eso es todo. No es por egoísmo, es porque nadie le abre las puertas de su familia a cualquiera.

Massimo sí que entendía eso, él mismo lo vivió cuando era pequeño y recorría el camino que separaba la casa de sus abuelos a la humilde vivienda donde le esperaba su madre. Una mujer trabajadora que buscaba el amor en cada rincón y que, a su vez, lo alejaba de aquellas paredes por miedo a lo que él pudiera sentir. Cada noche se acostaban después de leer libros sobre magia, dragones y princesas; y por la mañana les despertaba el rugido de los tractores, las carcajadas de los recolectores.

Allí, en esa casa pequeña, donde su familia los relegó porque eran la vergüenza de los De Luca por ser una familia desestructurada, creció siendo feliz. Sin necesitar un padre que le enseñara a atarse los cordones o a no temer al monstruo que habitaba en el armario. Su madre fue la que se encargó de mostrarle el mundo, las maravillas que se escondía en él. Con amor y paciencia, convirtió un cuchitril en la mejor casa del mundo. Todavía recordaba el olor de las especias de las salsas que hacía para que no les faltase de nada, mientras a unos cuantos metros de distancia, sus abuelos vivían entre lujos y un servicio impecable.

No, no era culpa de su madre. Como tampoco lo era de Reyes. Si Enid no quería que invadiesen su hogar debía ser por la necesidad de aferrarse a lo que conocía y le hacía sentir segura. Nadie podía exigirle a una niña de doce años que saliera de su zona de confort. A él le había costado casi diecinueve años conseguirlo.

—Enid tiene suerte —dijo con sinceridad—. Eres un padre que se preocupa por ella, y eso los niños, a la larga, suelen agradecerlo. No lo veas desde el lado negativo. Vive tu vida, sueña y enamórate. Ella lo va a entender al final, cuando tenga quince o dieciséis años. En esa época va a interesarse por conocer gente, y no como amigos —Una sonrisa ladina apareció en sus labios cuando vio cómo su amigo palidecía al caer en eso—. Relájate, hombre. Los dos sabemos que sabrás guiarla. Si has conseguido hablarle sobre higiene femenina y la regla sin enseñarle uno de esos ridículos vídeos que pululan por internet, entonces ya has vencido. No has caído en lo fácil, sino que has ido de frente. Y eso, amigo mío, es de valientes.

Reyes agradeció el apoyo con una sonrisa tranquila. Massimo no era el mejor dando consejos, se le notaba a leguas. No tenía palabras de ánimos para él, ¿cómo las iba a tener para los demás? Pero también comprendía la situación de su amigo, la necesidad de hacer las cosas bien, sin cometer errores, porque cualquier desliz podía complicarlo todo.

Lo que él no se daba cuenta era que los errores formaban parte del aprendizaje. Y eso Massimo lo sabía muy, muy bien. Él era el máximo exponente de persona que la cagaba como seis veces a la semana, y sin despeinarse. Pero al final, cuando se paraba a pensar en todo, terminaba por separar lo bueno de lo malo y quedarse con lo primero.

Y por eso se atrevió a opinar, porque la confianza en su amigo era algo real y tangible. Una certeza que se veía con solo pasar cinco o diez minutos a su lado, escuchándole hablar de su hija. De su mundo.

—Lo único que lamento de todo esto es saber que nunca ven más allá de la fachada, ¿entiendes? Sé que Enid es difícil, pero cuando permito que otra persona entre a mi casa, lo hago con la esperanza de que vea algo más que un «buf, viene con maletas». No sé si soy valiente, o si lo seré cuanto más viejo me haga. Lo que sí tengo claro es que, con treinta años y una hija de doce, he descubierto que la gente solo se queda con lo de fuera.

—La vida es así. Fachadas —Massimo dejó a un lado su vaso vacío, sin percatase de nada de lo que pasaba alrededor de ellos porque una vez más los atrapaban aquellas pesadas piedras que arrastraban—. Que vengas ahora haciéndote el sorprendido solo refuerza mi teoría de que vas por el mundo como si no te fijases en nada. Por supuesto que la gente solo se va a quedar con la punta del iceberg, ya que no merece mucho la pena sumergirte en el agua a ver cómo de profundo es sin un buen aliciente.

—Manda cojones que tú me sueltes esto cuando eres el primero en juzgar a la gente y quedarte con la primera imagen que tienes de ellos —Reyes alzó una de sus cejas—. Te recuerdo que a Gin la has tachado de varios adjetivos bastante feos solo porque al principio te pareció una mujer sin dos dedos de frente —sacudió la cabeza y, exhalando un suspiro, añadió—: Yo sí que intento profundizar en la gente, no quedarme nunca con la primera o segunda impresión. Las personas siempre son más de lo que aparentan.

Massimo evitó su mirada unos segundos. Sí, él había juzgado duramente a Ginebra por los primeros intercambios que tuvieron. Pero no pensaba darle el gusto de admitirlo en voz alta; no era a Reyes a quien le debía una disculpa por eso.

—Porque tú valoras más lo que está dentro, lo que se agita con una sonrisa o una mirada, no lo que se ve a simple vista. Pero no todos son así. Y no puedes culpar a la gente porque crean que tu hija es un impedimento a la hora de tener una relación. Es algo que le viene pasando a la mayoría de madres y padres solteros desde… siempre.

—Sería una buena teoría, desde luego. A ti tampoco es que te hagan mucho caso las mujeres. Silvia está que echa fuego por los ojos cuando habla de ti —una sonrisita burlona se adueñó de sus labios—. ¿Qué le has hecho… o dejado de hacer para que esté tan enfadada?

Massimo elevó la vista al techo, preguntándose hasta qué punto era sano verse con Reyes una vez al mes y hablar todo de golpe. En ese momento, el agobio iba adueñándose de él a medida que la música subía de volumen y el regusto del limón se borraba de su paladar. Él no era el clásico hombre que apartaba todo de un manotazo, se emborrachaba hasta las cinco de la mañana y luego dormía en el sofá hasta que el ruido de la calle se hacía insoportable.

Ya no era ese hombre, al menos.

Lo cual suponía un gran avance en la clase de vida que llevaba. «La vida de un monje», pensó, y tuvo que reprimir una carcajada. Si por lo menos su mejor amigo fuese una persona más tranquila, no estarían bebiendo en ese pub y sí comiendo un buen pollo frito en cualquier restaurante de Nueva York.

Algunas confesiones se encajaban mejor con el estómago lleno.

—Silvia quiere una relación formal. No es que lo haya dicho abiertamente, pero se le nota. Se ha encaprichado de mí y ahora quiere ser la única.

—Sabías que iba a pasar eso si te la tirabas cada vez que te sentías mal. A muchas personas les encanta ser un buen samaritano. Eso lo descubrí cuando me crucé con mujeres que pretendían sanar mi corazón herido por perder a la madre de mi hija —Soltó una carcajada nasal—. ¿Te lo puedes creer? No saben ni la mitad de la historia y ya dan por hecho que necesito ser sanado —Puso los ojos en blanco a la par que negaba con la cabeza—. A lo mejor Silvia piensa que se merece ser recompensada por lo mismo, por aguantarte cuando nadie más lo hacía. Quiere traerte de vuelta, que ames y te rindas al amor.

Sí, Massimo ya sabía a qué se refería. Ella siempre le hablaba de lo bonito que sería dejarse arrastrar por el amor más pasional. El que te removía las entrañas y redecoraba tu vida como si fuese un nuevo apartamento. Una casa hecha ruinas que, poco a poco, pasaba a ser un hogar de verdad. Cálido, acogedor.

Pero él no creía en eso. No lograba separar su vida profesional de la personal por temor a caer de nuevo en ese agujero negro que le pisaba los talones desde hacía tres años. Lo único que le insuflaba energía por las mañanas, aparte de las facturas que se acumulaban en la mesa de la entrada, era la necesidad de alcanzar todo por lo que estaba allí. Esos sueños que fue recolectando con el paso de los años y que se vieron eclipsados por sus malas decisiones.

—Estoy yo como para rendirme al amor —bufó—. Lo siento mucho por ella, ya que me cae súper bien y es una buena amiga, pero no voy a ceder a sus encantos. Sinceramente no entiendo por qué me quiere a mí, de entre todos los hombres que tiene alrededor, si soy el que menos cariño le ha dado. Por muy mal que eso hable de mí.

—Porque somos masoquistas. Esto es como todo, bellaco. Cuanto más difícil te lo pone alguien, más interés te despierta, y más quieres conseguirlo. Es como un trofeo. ¿Para qué vas a fijarte en la tranquilidad, en la facilidad, cuando tu vida puede ser una puñetera montaña rusa? Venga, no me vas a decir ahora que nunca has tenido una relación de ese tipo.

—Sabes que no. El amor y yo somos más incompatibles que los políticos y la honradez —sacudió la cabeza.

Reyes se rio con ganas. Varias personas se giraron a ver qué pasaba nada más escucharle, pero solo vieron a un tipo muy alto y fibroso riéndose de una gilipollez.

—Entonces habla pronto con ella, dile que no quieres nada. Díselo con firmeza, aunque te odie. Para que así no siga haciéndose ilusiones. La otra noche se emborrachó muchísimo después de llegar a la conclusión de que te habías liado con Ginebra.

—¿Por qué todos piensan que Ginebra está saliendo con todo el mundo? Ni siquiera es gran cosa. Una tía más del montón. Guapa, sí. Pero ya está. Hay muchas chicas guapas por ahí que llaman más la atención.

—Pero ninguna de ellas está cerca de nosotros, bellaco —le recordó su amigo—. Pon a una mujer a tu lado, cual sea, y de pronto se pelearán por ti como leonas en celo.

—Qué divertido —murmuró, con cara de fastidio.

Esta vez no le pilló desprevenido la risa de Reyes. Él siempre se estaba riendo. Rara vez dejaba el buen humor en casa, con su hija, así que se limitó a escuchar mientras le daba vueltas a todo lo que tenía en su cabeza. Según su amigo, debía detenerle los pies a Silvia, confiar un poco más en sí mismo y valorar el trabajo de Ginebra. Sobre el papel todo pintaba estupendo, pero lo difícil sería llevarlo a la práctica. Él servía para engañar el paladar, no el resto de los sentidos. «Parece que no es mi mes de la suerte, el horóscopo se equivocaba», pensó, tamborileando con los dedos sobre el sillón.

«Esto me pasa por ser Escorpio».

—Venga, vamos a por otra ronda y me cuentas todo eso que querías hacer el año que viene —le dijo su amigo, mucho más relajado.

Massimo no se sentía igual de tranquilo, y aun así se dejó invitar a otra agua con gas y limón mientras le relataba sus sueños más próximos. Los más ambiciosos a los que alguna vez se atrevió a aspirar. Y cuanto más hablaba de ellos, más se percataba de que, en el fondo, Reyes tenía razón: le faltaba confianza, no medios. Y le parecía algo natural aprovechar la influencia del apellido de Ginebra para sacar aún más provecho en el cóctel. Con ella del brazo, sería mucho más fácil volver a estar en el punto de mira. Muchos de aquellos empresarios ya sabían quién era, solo necesitaban recordarlo, valorar la posibilidad de colaborar con el restaurante donde él se ocupaba de la cocina. Eso tendría que bastar por el momento.

Aunque le diese miedo que todo saliera mal.

Capítulo 10

—No puede ser tan difícil —comentó Nana nada más sentarse en su silla y atrapar uno de los cruasanes de chocolate que había sobre la bandeja del centro—. Has sacado adelante más proyectos que nadie que trabaje en esta empresa, incluida la jefa.

—Ya, pero eso es porque antes tenía inspiración. Ahora estoy vacía.

Ginebra permanecía con la cabeza apoyada sobre la superficie de la mesa, aún angustiada por la sensación de agobio que se adueñaba de ella a medida que pasaban los días, la fecha límite se acercaba y continuaba sin encontrar una gota de interés en lo que tenía entre manos. Solo pensaba en colores, encajes y lazos de forma desordenada. Como si estuviese en el taller y rebuscase entre las sobras de final de mes, a ver qué podría hacer con eso, y no llegase a ninguna meta que le agradase.

Les había contado a todos sus amigos cómo se sentía. Los tres la miraban con preocupación desde distintos ángulos de la mesa. Iván la conocía lo suficiente como para saber que tarde o temprano daría con la idea. Tabita removía su café mientras buscaba las palabras adecuadas. Y Nana se mostraba bastante confiada, como venía siendo costumbre en ella.

—No eres un recipiente que se llena o se vacía —le recordó su amiga, echándose el pelo rojo a un lado. Un rojo artificial, por supuesto. Ningún pelo de esa tonalidad brillaba tanto bajo focos fluorescentes—. La inspiración llega trabajando, y si no, que se lo digan a Tabita.

—Ella diseña vestidos de noche. Es diferente.

—¿Por qué? Mis vestidos se ven al instante, la ropa interior hay que descubrirla —comentó la aludida.

—Ya, ese es el asunto. Que la gente quiere usar ropa interior con la que sentirse deseada y poderosa. Como un complemento a un buen vestido, ¿entiendes? Nadie quiere usar uno de tus vestidos llevando una braga faja debajo, por eso tiene que ser increíble —suspiró Ginebra—. Eso le quita encanto a todo.

Tabita soltó una carcajada al escucharla. Por lo menos no había perdido el sentido del humor, lo cual estaba bien.

—Díselo a Marisa. Cuando yo me bloqueo, se lo cuento y ella me ayuda, que para eso es la diseñadora —La rubia encogió los hombros antes de darle un buen trago a su café—. Trabajamos para ella, ¿no? Se supone que somos sus asistentas, no su mano de obra. ¿Te ha dado una lista con sus ideas?

Ginebra se incorporó por fin, se estiró y asintió con la cabeza. No quería añadir un dolor de espalda a la lista de cosas malas que le ocurrían en los últimos días, entre los que se encontraba su bloqueo con los diseños y el cóctel que tenía en dos días.

—Sé lo que quiere, pero no cómo… enfocarlo. Es raro, porque normalmente sale solo, ¿entendéis? —Miró a sus amigos con expresión cansada—. Hago bocetos y diseños y más bocetos, sin éxito. Nada me termina de convencer.

—La exigencia es un problema —intervino Iván, que ese día llevaba una camisa negra de gatitos en el espacio y llamaba la atención de todo el mundo—. Creo que un artista se bloquea cuando espera mantener un ritmo imposible de trabajo. No es cuestión de inspiración, ni de ideas; sino de no saber respirar hondo. De mirar con objetividad lo que haces y preguntarte si te puedes permitir diseños que no sean tan increíbles como otros del pasado. Los artistas no hacen obras de arte de forma continua, eso solo es un mito perpetrado por cuatro señoros con ínfulas de héroes que, en el fondo, son unos barrigones infelices.

Otras palabras le hubiesen dolido menos que escuchar precisamente aquellas. Porque Iván tenía razón, después de todo. La que hablaba a través de su frustración era la Ginebra que se exigía el doble y el triple que antes, con la esperanza de encontrar ese hueco por el que colarse antes de terminar encasillada en la misma empresa hasta el día de su jubilación. Nada le aterraba más que no superarse, o que al mirar sus diseños entendiese la triste realidad: no era tan buena.

Querer estar a la altura y estarlo eran dos cosas diferentes. Ya debería estar escarmentada al respecto, pues había sido testigo de incontables altibajos de compañeros y otros diseñadores que seguía desde lejos. Cada colección guardaba dentro un pedazo de quien la diseñaba, pero no siempre contaba con el alma, con las entrañas. Eso se notaba. Y Ginebra aún no tenía ni siquiera un nombre con el que la reconocieran como para estar exigiéndose lo mismo que quienes cobraban por su firma y no por su trabajo duro.

Tragó saliva y empujó hacia el fondo la ansiedad que se apoderaba de ella para, a cambio, aferrarse a la sensatez. A lo mejor, si no esperaba gran cosa, lograría sacar adelante lo que Marisa Deison le estaba pidiendo. Y podría gustarle y todo.

—Aquí todos sabemos que trabajamos más que nadie. Tal vez nunca lleguemos a nada, la verdad —siguió diciendo Iván—, pero no será porque nos quedamos de brazos cruzados. Tenemos la oportunidad de profundizar en el conocimiento de la moda, hacer contactos y rodearnos de grandes profesionales. Y tú tienes talento de sobra, lo que ocurre es que pasas más tiempo buscando contentar a los demás que a ti misma. ¿Dónde has dejado toda esa ilusión desbordante con la que llegaste a Nueva York? ¿Tan pronto se te ha acabado o simplemente estás confusa?

—Como sigas diciéndole esas cosas, la vas a matar —dijo Tabita con una expresión de cansancio—. La razón no te la quito, claro está. Pero oye, es que nadie nos pone una pistola para estar aquí. Cualquier mortal pondría la mano y el brazo en el fuego con tal de entrar en esta empresa —Los miraba uno a uno—. Fracasar también es válido. No digo que sea plato de buen gusto pedir ayuda a la jefa, ya que te hace sentir inútil, pero tampoco vas a llevar el peso de toda la campaña tú sola mientras ella se dedica a cotillear los bocetos y elegir los cambios desde un despacho impresionante, con aire acondicionado funcional y una secretaria capaz de ahorrarle cien disgustos por semana.

»Si quiere ir a España pisando fuerte y respaldada por una colección de quitar el hipo, que arrime más el hombro.

—A ti te hizo algo parecido, ¿no? —Iván miró a la rubia con interés—. En la campaña de verano del año pasado te obligó a diseñar seis vestidos que terminaron siendo una mezcla de ideas de ocho personas.

—No me lo recuerdes —bufó—. Me pasé casi dos meses perfilando los diseños, uno detrás de otro, trabajando contra reloj y casi sin dormir. ¿Y al final qué pasó? Pues lo de siempre: me tuve que comer la indignación al ver cómo esos egocéntricos sin gusto alguno los despedazaban hasta que no quedó nada.

—¿Y qué me queréis decir con eso? ¿Que debo joderme, ir con el rabo entre las piernas a su despacho y pedirle ayuda? ¿Ver cómo manipulan mis ideas? ¿Las pocas que puedo aportar? Bueno, nuestras, que yo sigo órdenes directas —Ginebra exhaló un profundo suspiro, con el pecho aún agitado—. Vale que me exijo muchísimo, no te lo niego. Hasta que no lo has dicho en voz alta no me había dado cuenta. Y aun así no cambia nada. Tengo que entregar los diseños en tres semanas, joder. Me faltarán horas para dejar todo listo.

—Solo estoy diciéndote que respires hondo. Quédate con ese mensaje —dijo su amigo—. La empresa es de ella, la que se forra es ella. Tú no vas a ganar gran cosa por más que te exijas. Y suena feo, porque sé que todos aquí queremos demostrar nuestra valía. Pero ¿de verdad te compensa estar casi sin dormir, angustiada y con ojeras por una cosa que no te beneficia? Víctor Lomana va a felicitar a Marisa. De ti ni se acordará —Pausa—. Vas a llegar a España con la sensación de haber perdido toda tu energía sin motivo alguno y entonces te dará un bajón monumental.

—Por no hablar de que encima te van a pagar una mierda comparado con el pellizco que ellos se van a llevar —añadió Tabita—. Con ese dinero se van a comprar tres casas a pie de playa en Cancún y un par de coches de última generación.

Frente a ellos, Nana boqueó y soltó el cruasán a medio comer.

—¿Cómo podéis ser tan negativos? Os recuerdo que todos trabajamos para la misma persona desde hace años. Marisa jamás nos ha tratado como peones sin sentimientos. A mí me apoyó muchísimo cuando dejé a mi exnovio y no me sentía con ánimos de seguir trabajando en esos días. Y a ti, Tabita, te permitió llegar tarde en uno de los días más importantes porque te quedaste dormida después de una fiesta —arrugó el ceño—. ¿No os parece un poco injusto acusarla de estar aprovechándose de sus empleados?

—Sí, y Ginebra y yo le hacemos el trabajo sucio dando forma a sus diseños antes de que ella le meta mano. Iván se encarga de los complementos, y tú llevas el taller de las chicas. ¿Te sientes a gusto cuando das vida a los diseños y a la que felicitan es a otra? —Tabita la cuestionó con una de sus cejas rubias arqueadas—. Sé sincera, que queda muy bien eso de reivindicar lo bueno que son algunos cuando les conviene.

Nana apretó los labios, incapaz de mentir. A sus amigos no tenía el valor de engañarlos cuando era evidente que también se sentía frustrada en ocasiones, sobre todo cuando no veía recompensa alguna por todas las horas que pasaba cosiendo las telas más delicadas y los botones más bonitos.

—Vale, vale. Ya pillo todo esto. Pero bueno, tampoco vamos a ser hipócritas, ¿no? A todos nos gusta estar aquí porque es mejor que servir hamburguesas por las noches en un restaurante de mala muerte.

—Eso es verdad —apuntó Iván—, con la diferencia de que por lo menos en la hamburguesería te puedes llevar lo que sobre a tu casa. Aquí te cortarían las manos antes de poder usar retazos sobrantes de tela, cosa que no entiendo.

—¿Y tú para qué quieres eso? —preguntó Ginebra, de lo más curiosa—. Si te dedicas a los bolsos y los zapatos.

—Pues hombre, no sé, es que tampoco soy un ladrón. Si por mí fuera, me llevaría zapatos para Heather y fingiría que son un regalo preaniversario de lo más increíble, pero como no puedo… Al menos los retales de tela los puedes vender por ahí. En la calle donde vivo hay una pequeña asociación de gente de la tercera edad que cose, seguro que les sacaba partido.

—No me lo puedo creer —Ginebra se echó a reír a carcajadas—, ¡quieres explotar a las ancianas!

—Que no, mujer. En serio. Si son un amor. Te ven con los pantalones un poco más largos de lo normal y enseguida se lo quieren llevar para arreglarlo. A cambio yo les llevo pasteles, té y esas cosas. A Heather le caen muy bien.

Ginebra sacudió la cabeza, mucho más animada que antes. A veces solo necesitaba ese tipo de reuniones para volver a encontrar el norte cuando su brújula se volvía loca. Cualquier persona con amigos sabría reconocer que eran el mayor tesoro de todos, y que incluso en momentos de estrés, cuando te perdías entre un aluvión de dudas, te daban algo a lo que agarrarte con fuerza. Un punto de apoyo, un lugar seguro.

—La moraleja aquí es, sintetizando, que todos estamos tirando nuestro talento por el retrete —concluyó Tabita unos segundos después, con los ojos entornados y el mentón apoyado en una de sus manos—. Deberíamos montar nuestra propia empresa, o reivindicar nuestros derechos.

—No hables de eso aquí, que en este lugar siempre hay oídos y ojos en cualquier rincón —siseó Iván.

—Cobarde —farfulló la rubia—. En fin, no sé. Si quieres te podemos echar un cable, algo se nos ocurrirá —la tranquilizó—. A unas malas siempre puedes ir a su despacho y tirar la toalla.

Ginebra sacudió la cabeza. Estaba pecando de ser tozuda e inconsciente, pero no iba a echar por tierra una oportunidad como esa solo porque se encontraba en un punto donde sus ideas parecían flotar en un limbo al que ella no lograba acceder. Todos los artistas tenían momentos así, ¿no? Épocas cuando la inspiración brillaba por su ausencia.

—Gracias por escucharme, y sé que me lo dices por mi bien —añadió, mirando a Tabita—, pero voy a dar una última oportunidad antes de lanzar una llamada de socorro.

Tabita asintió con la cabeza, haciéndole saber que comprendía su reticencia a rendirse tan pronto. Las dos eran muy parecidas y al mismo tiempo muy distintas.

Terminaron de desayunar los cuatro juntos, hablando de todo un poco, y luego regresaron al trabajo. Ginebra no se concentró en ningún momento, pero al menos pudo enviarle algunos correos electrónicos a Massimo donde adjuntó un par de memes sobre ricachones del cóctel que le sonsacaron unas carcajadas. «Y yo pensando que era un aburrido», reflexionó, sonriendo frente a la pantalla.

***

Por la noche, mientras terminaba de hacer algunos bocetos en la mesa del balcón de su casa, Ginebra se sobresaltó nada más oír un par de golpes en la puerta. Le costó al menos medio minuto comprender dónde estaba, o que prácticamente ya solo veía gracias a las luces fluorescentes de las dos lámparas de pie, porque fuera reinaba la oscuridad.

Después de frotarse los ojos, cansada, se levantó a abrir la puerta. Al otro lado apareció Massimo con una bolsa de papel marrón, la camisa remangada —algo que parecía habitual en él— y una expresión tranquila pintada en el rostro. Ginebra pestañeó nada más verle, preguntándose si estaba imaginando cosas o de verdad estaba allí.

—¿Me dejas pasar? He tenido que cruzar dos manzanas a pie después de recorrerme la zona durante diez minutos sin encontrar un solo aparcamiento disponible.

Ella se echó a un lado, atribulada. Massimo cruzó el arco de la puerta como si nada, y se quedó a medio metro de distancia, curioseando todo. Sus ojos azules repasaban con descaro las paredes color verde oscuro, el sofá con dos sillones a los lados, la mesa baja, la isla de la cocina que conectaba ambas habitaciones, el balcón por el que entraba el ruido del tráfico nocturno y un montón de ropa acumulada en una silla. No parecía en absoluto el apartamento de alguien tan meticulosa como Ginebra, pero supuso que no era lo mismo ser estricto en tu puesto de trabajo que en tu propia casa. Y él lo sabía bien: vivía en un caos continuo donde solo Filomena parecía feliz.

—¿Qué haces aquí? Hoy es el día de descanso —comentó ella, cerrando y caminando sobre las puntas de sus pies. Se acababa de dar cuenta de que no llevaba puestas las zapatillas de estar por casa—. ¿Pasa algo? ¿Vienes a poner una reclamación al ver que te pagamos muy poco por tus servicios?

—El día de descanso es mañana, lo cual me lleva a pensar que no me equivocaba: necesitas que te eche un cable —Sacudiendo la cabeza, se acercó a la mesa baja junto al sofá y dejó la bolsa de papel.

Ginebra ahogó un gritito antes de echar un vistazo al móvil.

—Tienes razón, era mañana. Joder —masculló, enfadada—, se me ha ido la cabeza totalmente.

—Descuida, no había mucha gente y Robert se ha quedado lo que quedaba de jornada vigilando a los cocineros. Por lo menos tienes un equipo bastante espabilado —comentó de pasada, sentándose en uno de los sillones—. ¿Vienes? Te he traído algo de comer.

Ella le clavó la mirada encima, sin comprender por qué se tomaba la molestia de venir hasta su casa —que estaba en la otra punta— solo porque pensaba que no había comido nada. Lo cual era cierto. ¿Sería adivino, además de soberbio? No echaba las cartas, y dudaba que llamase a los programas de videntes que echaban por la televisión. Así que, con la duda quemándole por dentro, caminó hacia él y se dejó caer a su lado.

—Lo siento —empezó, un poco dispersa—. Tenía trabajo que hacer y… Vaya, no sé en qué día vivo.

—A mí no tienes que pedirme perdón por no venir si no te da la gana. Eres la jefa, no nos debes nada. Y deberías probar los raviolis de espinacas con queso feta, últimamente están vendiéndose mucho. En internet los halagan bastante.

Atrapó la bolsa y sacó del interior las dos cajas de plástico que contenían una ración de raviolis y un postre que despedía un olor a limón y chocolate con menta muy intenso. Le lanzó una mirada curiosa.

—¿Ahora nos dedicamos a llevar comida a domicilio?

—Eso querría tu abuelo si no supiera que le quita glamour a su marca —Massimo negó con la cabeza—. Pensé que te habrías enfermado, como la otra noche. Me habías dicho que el verano te irrita el estómago.

—Ah, sí —Se levantó un momento a por un tenedor—. ¿Quieres algo de beber? No tengo cerveza, la verdad, pero hay agua, té helado, refrescos…

—¿Siempre das por hecho que tus invitados beben cerveza? ¿O lo dices porque los hombres tenemos fama de abusar de ella?

—Un poco por ambas —Ginebra estaba junto a la nevera, con la puerta abierta. Notaba el frescor acariciándole la piel desnuda de sus muslos—. ¿Te apetece algo o no?

—Agua está bien, gracias.

Lo acercó a la mesa en una pequeña bandeja, y se sentó otra vez en el mismo sillón, con las piernas cruzadas y la cajita que contenía la pasta entre las manos. Se le hacía rarísimo tener a Massimo allí, en su casa. Pocas veces invitaba a la gente a venir, excepto a sus amigos. No porque se avergonzara del desorden o de lo vieja que era —de momento no podía permitirse algo mejor—, sino por proteger su intimidad. Aquel apartamento era su templo, donde dormía, pasaba las horas diseñando o viendo series, o simplemente dándose baños relajantes con música de fondo. Le costaba bastante abrirse al resto o compartir esa parte de sí misma. La última vez que un hombre cruzó aquella puerta, terminó decepcionándola muchísimo. Y es que su ex no fue precisamente un dechado de virtudes. Quizá por eso ya no quería arriesgarse a compartir un espacio tan íntimo con alguien que llenase aquel piso con recuerdos amargos que luego le costara la misma vida quitarse de encima.

Pero Massimo no tenía culpa de eso. Si estaba allí, ¿qué más daba si le ofrecía un poco de agua y conversación? Tampoco iba a desatar el caos en su hogar. Eso solo pasaba en las películas de terror, y Massimo no aparentaba ser un asesino en serie.

Como mucho, el protagonista listillo y guapo que moría casi al final.

—¿Cómo has conseguido la dirección de mi casa?

—Estaba en la agenda de Robert. Aproveché uno de sus despistes y le hice una foto —confesó sin pizca de vergüenza o culpa—. Como supuse que ni habrías cenado, y a juzgar por cómo comes no iba desencaminado —una de sus cejas se enarcó cuando ella gruñó en respuesta—, decidí pasarme a ver qué tal estabas.

—Ah, comprendo. Los dos sabemos que me adoras y te caigo muy bien. Ah, no, espera. Tú lo llamas tolerar —Ginebra se relamió los labios con descaro, inclinándose hacia él—. Dime la verdad, ¿qué coño haces en mi casa?

Massimo resopló, como si tuviera un problema a la hora de obtener paciencia cuando estaba a su lado.

—Visitarte, ver cómo estabas… y trazar una estrategia. Dentro de dos días, cuando nos presentemos en el cóctel, te harán un montón de preguntas. Querrán saber de ti, de lo que hacías antes de aterrizar a Nueva York. No está de más decirte que es una pésima idea que les cuentes que no tienes experiencia llevando restaurantes.

—Es que no la tengo.

—Eso ellos no lo saben. Van a quedarse con lo que tú les digas, Gin. Tendrás que venderles humo, engañarlos —Massimo jugaba con un hilillo suelto de la funda que cubría el sofá, repasando mentalmente todo lo que debía dejarle claro si quería que aquello funcionase—. Sé lista y háblales de cómo trabajaste en España, en el restaurante de tu abuelo. O de cómo ayudabas a tu madre y su canal de YouTube. También puedes alabar los increíbles productos que tienen, lo muchísimo que te gustaría trabajar con ellos directamente.

—Ni siquiera sé qué productos maneja cada uno —admitió en voz baja. De pronto con un cúmulo de ansiedad pellizcándole el estómago.

—Para eso voy yo, querida. Te daré instrucciones, pistas… Luego tú haces el resto. Que se note que vas pisando fuerte. En esos cócteles se codean muchos empresarios, ya te lo habrá dicho tu abuelo. Y eso solo es el preludio, claro. La gran fiesta es en julio, donde reparten el premio al mejor restaurante y se rompen o se crean contratos nuevos. Lo que vamos a conseguir pasado mañana es que se fijen en ti. Que sepan cómo te llamas, y a qué aspiras.

—Suenas como esos coaches que esperan llevar a sus alumnos al estrellato de las olimpiadas —pese a todo, se rio entre dientes—. Vale, lo capto. Tengo que venderme como si yo también fuese un producto.

—Chica lista.

Al ver su sonrisa sesgada, la que siempre aparecía cuando estaba cómodo, notó un revoloteo en su estómago. No supo por qué, pero de pronto se sintió agradecida de tenerle con ella. De contar con su ayuda en una pecera llena de pirañas, tiburones y otros peces peligrosos más que dispuestos a despedazarla.

—Tendré que elegir un buen vestido. Me gusta que la gente sepa que todo lo que hago, lo hago bien.

Massimo puso los ojos en blanco al oírla reír. Ginebra cogió la otra caja, y olisqueó por fuera.

—¿Qué es esto?

—Será mejor que lo viertas en una taza y le eches unas gotitas de aceite. También algo de jamón serrano, si tienes.

—¿Jamón serrano? Aquí no hay de eso. A menos que te vayas a las tiendas especializadas, y suele valer carísimo —Se levantó de nuevo, llevando consigo el bote.

—En tu restaurante tienes unos cuantos, y encima de los mejores. Curados, sabrosos, no demasiado salados. ¿Acaso no has mirado la despensa?

—Me da un poquito igual lo que haya mientras no sean ratas, cucarachas o insectos que nos chape el local —encogió los hombros—. ¿O es que tú estás robando jamón de ahí?

—Claro que no, a mí no me gusta. Lo como a veces porque sé que le da un toque especial a ciertos platos, nada más. ¿Se puede saber qué haces?

Ginebra resopló y apartó el bote, frustrada.

—No logro abrirlo, está muy duro.

Massimo se acercó a la isla de la cocina con expresión perezosa. Cogió el bote y tiró con fuerza de la tapa hasta que un chasquido resonó entre ellos. Aunque no fue lo único que ocurrió en el mismo segundo: una mancha de color bermejo se estrelló contra la parte frontal de su camisa.

—Mierda.

Ella cogió un trapo para limpiarle enseguida, pero solo consiguió quitar lo más aparatoso. Debajo aún quedaba esa mancha resultona que transparentaba el blanco de la prenda.

—¿Qué demonios es esto? Huele a salsa de tomate.

—Salmorejo. Y si vas a trabajar para tu abuelo, más te vale que no lo llames «salsa de tomate». Es mucho más sabroso que eso.

—Lo que tú digas, pero huele a tomate que tira para atrás —Frotó un poco más la camisa antes de darse por vencida—. Anda, quítatela, creo que tengo quitamanchas en algún sitio.

Ella resopló como un toro cuando lo vio sonreír de medio lado. Esa maldita sonrisa que siempre esbozaba cuando se veía vencedor de algo, aunque ella no supiera muy bien qué. Massimo no hizo ademán de desabrochar ningún botón, así que Ginebra acortó toda distancia existente entre ambos y le sacó la camisa de la cinturilla del pantalón de un tirón. Él atrapó sus manos, deteniéndola.

—No he venido a tu casa con intención de pasearme desnudo frente a tu naricita de ardilla.

—Tampoco pretenderás que te eche un líquido bastante tóxico encima, ¿no? Esas manchas hay que frotarlas, y no puedo hacerlo si todavía la tienes puesta.

—Hay muchas cosas que se pueden frotar con la ropa puesta —repuso él con un tono que dejaba entrever lo muchísimo que disfrutaba poniéndola contra las cuerdas… en muchos sentidos—. Y tampoco es necesario que me quites esta mancha, solo es una camisa. Las tengo mejores.

—Esa camisa tiene pinta de valer un pastón, pero como tú veas —Encogió los hombros y retrocedió un paso, algo asfixiada por el intenso perfume que manaba de él y se le metía por las fosas nasales hasta colapsar su sistema—. Mañana no me vengas con alguna queja, eso sí. Tengo poca paciencia y muchas ganas de patearte el culo desde hace tiempo.

«Desde que apareciste en mi vida, concretamente», dijo una vocecita en su cabeza.

Massimo ladeó la cabeza como si fuese una caricatura de esas que sobreactuaban demasiado. La sonrisa no se le había borrado aún de la cara cuando, con un suspiro contenido, se desabrochó la prenda y se la entregó sin más. Ella lo miró con los ojos entrecerrados, preguntándose qué demonios pretendía, o a qué jugaba. O si simplemente disfrutaba como un cabrón sacando a todos de quicio.

Apostaba todo a lo último, muy segura de que se llevaría el premio gordo.

Aun así, no fue la rabia lo que la recorrió como un calambre. Sus ojos se habían apoderado de aquel hombre y no podía quitarle la vista de encima, ni a él ni a sus músculos definidos. Porque Massimo no era un ejemplo de chico que se mataba en el gimnasio para fardar de que podía levantar cinco garrafas de agua sin sudar ni una gota. Más bien era fibroso, de piel bronceada y vello oscuro que trepaba desde el cinturón del pantalón hacia arriba. A su ombligo algo sobresalido, la pequeña cicatriz que tenía a un lado y algunos rizos aislados que salpicaban su pecho.

Cada línea de su torso estaba marcada de forma sutil, como si la genética hubiese sido buena con él. Lo cual ya la molestaba muchísimo, porque esos hombres eran más peligrosos que los que hacían abdominales y pesas a diario. Los últimos se lo tenían que currar y por eso chuleaban, aunque se les podía rebatir. Los tipos como Massimo, no obstante, tenían la certeza de que envejecían cada año y seguían igual que a los veinte o veintiuno, sin una pizca de grasa en el cuerpo y con el atractivo de un modelo de ropa interior. Donde la cara era lo de menos porque todo el mundo le miraría el torso y, mucho más que eso, el paquete.

«Joder, es que este cabrón es hasta guapo», se quejó, aún atontada por lo que veía. Y eso que no era la primera vez que tenía su cuerpo medio desnudo frente a sus narices. Lo que pasaba era que en esta ocasión no le quemaba la soberbia en las venas, ni las ganas de demostrarle que sabía usar mejor los guantes que él. Se encontraba en desventaja dentro de su cocina, acorralada por él, por su perfume y por sus ojos azul oscuro que la retaban siempre. «Es guapo de una forma extraña. Sus facciones son normales, pero sus gestos son de otro mundo».

Ginebra exhaló entre dientes. Aún tenía la esperanza de no estar viéndose como una de esas mujeres que parecían incapaces de sostenerse sobre las dos piernas cuando un hombre atractivo estaba cerca. Eso era más cosa de Tabita, no de ella.

—¿Vas a frotar la camisa o te vas a quedar mirándome toda la noche?

Su pregunta fue acompañada de una ceja arqueada que consiguió estallar la burbuja en la que se había metido. Avergonzada de sí misma —y no de cómo se lo había comido con la mirada—, gruñó algo y se dio media vuelta para buscar el dichoso bote. Por suerte no estaba muy escondido, y pudo echarlo sobre la prenda antes de meterlo debajo del grifo, a la espera de quitar casi todo.

Su lista de reproducción saltó de una canción a otra mientras aguardaba ese minuto entero, tal como decía el prospecto. No quiso darse la vuelta y decirle algo, cualquier cosa, a su invitado. Se le habría notado enseguida lo nerviosa que la ponía. Sin embargo, Massimo sí que se paseó por su salón como si nada; lo supo porque escuchaba sus pasos serenos sobre la moqueta.

La canción que resonaba en ese instante le puso el vello de punta. Qué injusto resultaba a veces que el destino se burlase de ti en situaciones como esa. Y Ginebra se lo tomó como tal porque no era ninguna casualidad que Taylor Swift estuviese cantando: «You're so gorgeous. I can't say anything to your face. 'Cause look at your face, and I'm so furious»,1 si no era una indirecta a sus pensamientos de minutos atrás. Una indirecta que fue directa a matar.

Cerró el grifo de mala gana, y dejó la camisa extendida sobre el sofá para que se secase un poco. Massimo estaba sobre su escritorio, curioseando sus dibujos.

—¿Tienes un fetiche con las mujeres desnudas?

—¿De qué hablas? No son mujeres desnudas.

—Estás dibujándolas en pelotas. Supongo que tienes un fetiche con ver a la gente sin ropa —insistió algo socarrón.

Ginebra se acercó a donde estaba y apartó su mano de los lienzos que tenía allí.

—Soy diseñadora de ropa interior, imbécil. Cada uno de estos dibujos son un boceto de la próxima colección en la que estoy participando.

Massimo la miró con una expresión que no supo descifrar. Sus ojos azules la inquietaron muchísimo. Cuando él estaba tan cerca siempre le costaba entender qué se le podía pasar por la cabeza a alguien como él. Sus pensamientos le daban curiosidad, no iba a mentirse a sí misma. Le hubiera encantado descubrir qué le inquietaba, le avergonzaba y le hacía feliz, por ejemplo.

—¿En serio eres diseñadora? —Como si nada, se sentó sobre su silla y curioseó los bocetos con mucho interés—. Pensaba que este tipo de cosas seguían un patrón común —No lo dijo como una burla, sino con cierto desconocimiento, y fue por eso que Ginebra no se molestó. No estaba menospreciando su trabajo—, algo que se hacía de forma masiva en una fábrica.

—Sí y no. Por supuesto, no es lo mismo sacar una colección para tiendas como Victoria’s Secret, donde tienes que abastecer a todo el mundo, que hacer algo más especial y único —explicó con calma—. Todo parte de un diseño, algunas veces para una marca conocida. La sacan y todos pueden disfrutar de ella. Es lo más común. Luego están las tiendas algo más exclusivas, como La Perla. Ropa interior que se paga más porque es más limitada —Se mordisqueó el labio inferior mientras pasaba de un diseño a otro—. En mi caso, trabajo para una diseñadora de moda. Se llama Marisa Deison y cada poco saca nuevas colecciones. Yo me encargo de dar voz a sus diseños de ropa interior, siguiendo sus directrices, claro. Nada de esto es mío —admitió, algo desilusionada—. No se me permite hacer lo que me viene en gana, y tampoco es que me importe —mintió—. Llevo toda la vida peleando por estar donde estoy.

—Claro que te importa —dijo Massimo, mirándola de reojo. La melena oscura como la noche le caía sobre el hombro cual cortinilla, ocultando parte de su cara—, se te nota por la emoción con la que hablas. Ningún artista quiere vivir a la sombra de otro, eso es una gilipollez.

Ginebra pestañeó por la sorpresa.

—Estoy en una de las empresas más conocidas de Nueva York, ¿sabes la de gente que se mataría entre sí por tener mi puesto? Me siento afortunada de poder trabajar mano a mano con una diseñadora tan conocida.

—Y no lo pongo en duda. A todos nos deslumbra el éxito. Eso no quita que estés limitada como artista. Porque lo eres, Gin. Cualquier forma de arte siempre te da cierta libertad, al mismo tiempo que te condena. Qué irónico —sacudió la cabeza, aún mirando sus dibujos.

—No, no, te equivocas —trató de defenderse, pero recordó las palabras que le dijeron sus amigos esa mañana, y todos sus argumentos se vinieron abajo.

Él aguardó a que hablase, y como no dijo nada, suspiró.

—¿Qué pasa? ¿He tocado un tema sensible?

La mano de ella tembló un poco cuando la posó sobre el escritorio, donde buscaba un punto de apoyo. En sus ojos oscuros brillaban el miedo y la confusión, Massimo logró percatarse enseguida. Y no la culpaba en absoluto, porque él comprendía bien esos sentimientos. El revoloteo de la incertidumbre cuando querías alcanzar algo que parecía muy lejano.

—Estás hablando de más, pero eso ya es costumbre en ti.

—Hazte la dura, si quieres. A mí no vas a engañarme. Sé mejor que muchos de los que te rodean lo que es querer tanto algo que la carrera para conseguirlo se te hace larga y tediosa. Porque así funciona el mundo, ¿sabes? Cuando ansías tanto algo, solo lo alcanzas si echas a correr detrás. Si te esfuerzas todos los días y sorteas todos los inconvenientes —Pausa—. Es cierto que no tengo mucha idea de lo que me cuentas, no trabajo como diseñador y nunca he conocido a uno, pero me he rodeado de suficientes artistas como para reconocer el hastío, la necesidad de romper el molde donde te han encajado.

»Yo mismo me sentía así antes —reconoció—, y no es un sentimiento agradable. Tal vez te sientas afortunada, lo cual es bueno, pues trabajar en un sitio donde te tratan bien siempre es algo que agradecer. Nadie quiere estar sometido bajo la presión de un jefe gilipollas que te apriete las tuercas solo porque es un infeliz de la vida. Ahora bien, tu caso es diferente. Tú eres una artista y te dejas eclipsar por alguien que se aprovecha de tu talento.

—Claro que no —refutó ella de inmediato.

Massimo chasqueó la lengua.

—Vale, lo entiendo. Es algo que no quieres ver porque te acojona enfrentarte a la realidad. Pero, Ginebra —le sorprendió muchísimo que usara su nombre completo, ya que siempre la llamaba bella o Gin, e iba acompañado de un tono irónico que en ese instante brillaba por su ausencia—, sabes que tengo razón. ¿De verdad te sientes cien por cien orgullosa de ver tu trabajo final bajo la firma de otro?

A ella le tembló hasta el alma ante esa pregunta de apariencia inocente. No quería enfrentarse tan pronto a la posibilidad de replantearse todo lo que llevaba haciendo en los últimos tres años, eso significaría sacudir el puente por el que caminaba sin saber qué le esperaba abajo. Si podría hallar algo mejor o solo vacío, miedo e inseguridad.

Cada palabra que arrastraba la entonación de esa pregunta le quemó como lava ardiente. ¿Estaba orgullosa? Sí. ¿Al cien por cien? No. Claro que no. Después de todo era una mujer ambiciosa que aspiraba a tener su propia marca de lencería en el futuro, así la gente la reconocería y se sentiría comprendida cuando llevase puesto los conjuntos. Porque tenía claro que cada mujer era un mundo, y que no todas aspiraban a lo mismo. Las había que preferían un culote a un tanga, o un buen liguero en lugar de disfrutar de sus muslos desnudos. También entraba la preferencia del color, mucho o poco encaje, dónde se colocaba el cierre —si delante o detrás—, el grosor de los tirantes, los lazos, y un largo etcétera. Todo eso lo tenía tan en cuenta a la hora de coger un lápiz que lo único en lo que pensaba era en esas mujeres de ahí fuera. Altas, bajas, gordas o flacas… poco importaba, todas se merecían mirarse al espejo y verse como diosas.

Ese era su sueño, después de todo. Saber que aportaba un granito de arena a esa sociedad que encasillaba demasiado todo y no dejaba a las mujeres explorar sus gustos a fondo, fuesen como fuesen.

Por eso la pregunta de Massimo, acompañada del discurso matutino de sus amigos, la hizo sentir vulnerable. Como en un punto de quiebre. ¿Y si se sentía vacía de inspiración porque ya no sabía cómo lidiar con el talento de otro? Marisa era espléndida, sus ideas resultaban muy buenas sobre el papel, y siempre le daba margen a la improvisación. Pero era ella la que decidía, y Ginebra la que ejecutaba. No se trataba de sí misma eligiendo un color y una temporada, y siendo alabada por la crítica gracias a su talento. Tenía buenas manos, nada más. Era una trabajadora excepcional que compartía espacio entre grandes profesionales. Bastante agradecía ya que se le diese la oportunidad de seguir trabajando allí y no estar en un atelier cosiendo botones.

Y, sin embargo… Le dolía el pecho al pensar en todo lo que estaba perdiendo al permanecer oculta entre cuatro paredes que cada vez se le hacían más y más pequeñas.

—¿A qué viene todo esto? En serio, si lo que quieres es discutir o ponerme nerviosa…

—Lo que quiero es entenderte —reconoció—. Es complicado hacerlo si solo nos vemos en el restaurante.

—Tú tampoco es que seas muy abierto.

—Gin, yo soy cocinero. De hecho, trabajo para ti, algo que te encanta recalcar —le dijo con calma—. Sabes a lo que me dedico y lo que permito que se haga en mis cocinas. No seré el mejor jefe de equipo, lo admito, pero jamás permitiría que hubiese gente trabajando conmigo si se sintieran limitados como artistas.

—¿Por si acaso te denuncian o hablan mal de ti a futuros candidatos? —Preguntó, un poco acongojada aún con el maremoto de emociones que la sacudía por dentro.

—Porque yo he estado en la misma posición que ellos y sé lo que es vivir asqueado de servir a alguien que no te aporta nada, que no valora tu opinión y no te permite crecer. En cuanto sientes la necesidad de expandir las alas, ya sea porque no estás a gusto o crees que has aprendido lo suficiente de gente que sabe más que tú, lo correcto es salir a volar. Ser libre, aunque dé miedo.

—Lo haces sonar muy fácil, y esto que voy a decir no es por desvalorar tu trabajo, ya que lo considero muy bueno —admitió sin pizca de ironía—. Pero no es lo mismo ser cocinero para un chef reconocido, que trabajar en una empresa que se expande cada año y te permite conocer a gente muy poderosa.

—Gente poderosa —Massimo soltó una carcajada nasal—. No hay gente poderosa en los negocios, solo gente venida a más, querida. Y todo por culpa de quienes les besan las botas o les repiten constantemente lo increíbles que son. ¿De verdad estás tan ciega? Con el apoyo adecuado, todos podemos hacer grandes cosas. Lo que pasa es que este mundo vive mal repartido.

¿Y qué iba a responder ella a eso, si es que tenía razón? El mundo en el que vivían era injusto, ya fuese por el karma, el destino, las elecciones de cada uno o porque no habían avanzado tanto como creían. Fuera como fuese, Massimo hablaba con cierta rabia que parecía escaldarle la lengua. Si lo que decía era cierto, quizá se había visto envuelto en trabajos de mierda que le oprimían hasta querer convertirle en un simple ayudante de cocina.

Nadie que quisiera sobresalir por sus propios medios aguantaba tanto bajo presión. Como cualquier olla exprés, el vapor salía por alguna rendija, por alguna apertura. Y Massimo tenía pinta de haber explotado, llevándose consigo a unos cuantos.

—Veo que eres todo un hater de las grandes empresas y de los culos fofos que se sientan en un escritorio a hacer billetes a costa de los demás.

—Si fuese un hater, querida, me dedicaría a soltar comentarios ridículos en Twitter. Y no tengo cuenta ahí porque la gente solo sube fotos de gatos y de sus desayunos, y se dedican a contar sus miserias. No soy tan paciente como para aguantar tanto postureo.

Ginebra se rio al escucharle, inclinándose un poco más hacia él. Lo vio temblar cuando las puntas de su larga melena le rozaron el antebrazo desnudo.

—¿Tienes algo en contra de los gatos? Son preciosos.

—Yo tengo una. Simplemente no me paso el día haciéndole fotos y vídeos.

—Porque eres un capullo arrogante. Seguro que tienes el móvil repleto de fotos de ti y de tu novia, o de las tías que te ligas.

Él la miró con cierta irritación.

—Filomena es una reina, no necesita que la veneren para que se lo crea. Y no, en mi móvil solo tengo fotos de… comida.

—Dios mío, ¿vas a decirme que te pone más una tarta de queso que tu novia?

—La tarta de queso por lo menos tiene salsa de zarzamora, base de galletas, un toque ácido y dulce… ¿Por qué no iba a gustarme? No es que me quiera marcar un American Pie con los postres que me como, pero al menos sé que la tarta no se irá por la mañana tras usarme como objeto sexual —Pausa—. Y Filomena es mi gata, por favor. Un respeto.

Ginebra puso los ojos en blanco. Se preguntó hasta qué punto era lícito sacarle la canción de los Cazafantasmas y ver qué cara ponía. «Pues la de un tío que sabe que es atractivo y que tiene al menos a veinte mujeres detrás de él», pensó, mordisqueándose el labio inferior con tal de no coger su móvil. Si le ponía la banda sonora que más se usaba en internet a la hora de ridiculizar a los cuatro tontos de turno, corría el riesgo de que al día siguiente apareciese allí con una tarta de queso envenenada. O una de manzana, su favorita. Y ella ya no estaba para creer en los cuentos de Disney, y menos en el de Blancanieves.

—Me asustaría que quisieras hacerle cositas a una tarta, la verdad. Además, navego lo suficiente en internet como para saber que tenéis siempre alguna paja de la vergüenza.

—¿Paja de la vergüenza? —La miró desconcertado por primera vez desde que se conocieran.

—Sí, ya sabes. Una de esas pajas que nunca olvidas porque sucede algo muy fuerte que te avergüenza hasta límites insospechados. Véase mancharte tu propia cara, que te pille tu madre limpiándote con el calcetín o percatarte de que la vecina octogenaria que critica a medio barrio te está haciendo fotos a través de la ventana para echarte la bronca en cuanto te vea por la calle.

Massimo no dijo nada por un minuto entero, y Ginebra casi parecía estar viendo su mente funcionar a toda velocidad bajo aquel pelo castaño y sedoso que le caía con gracia por la frente. Es que menuda injusticia que además de imbécil, fuese guapo. Todo el mundo sabía que las dos cosas juntas se repelían entre sí.

—Creo que no tengo ese tipo de recuerdos, ¿y tú?

Una sonrisita divertida se apoderó de sus carnosos labios —que cuando no llevaban pintalabios, como en ese momento, eran de un rosa precioso— y sus ojos azabaches chispearon.

—A ti te lo voy a contar. Sobre todo, después de hacerme sentir mal con mi propio trabajo.

—No era esa mi intención. Al contrario, quería abrirte los ojos, que es diferente. De momento acepto mi derrota y me retiro con la armadura intacta hasta que decidas escucharme.

«Cuánta sensatez repentina», pensó, jugueteando con uno de los cordones de su pantaloncito del pijama. Ni siquiera se había percatado que iba descalza, enseñando las piernas y con una camiseta que dejaba muy poco a la imaginación. Pero Massimo era tan discreto en sus miradas furtivas que quizás podría haberse imaginado todas y cada una de las que le había lanzado durante esa media hora.

Él se levantó con pesadez, rodeó la mesa y fue a por su camisa. Los ojos de Ginebra le seguían todo el tiempo, fijándose en las líneas oscuras que cubrían su piel bronceada. La serpiente que había visto en el gimnasio se enroscaba también por parte de su espalda. Desde allí no le veía la cabeza, pero sí las escamas oscuras que recorrían el contorno de su cuerpo.

—Un tatuaje muy curioso —murmuró.

Massimo la miró por encima del hombro.

—¿No te asustan las serpientes?

—Creo que son… exóticas. Peligrosas y llamativas.

Algo hizo clic en su cabeza cuando dijo aquello. Peligrosas, llamativas y exóticas. Sí, esas tres palabras empezaron a hilarse en su mente mientras daba forma a unos bocetos que necesitaba dar vida cuanto antes. Nerviosa, se sentó sobre la silla y sacó la libretita donde apuntaba todo, escribiendo con rapidez la idea antes de que se le escurriese como agua entre los dedos.

—¿Qué te ha entrado? No te habrás tomado algo antes de que yo viniese, ¿no?

Ella ni le respondió. Es que simplemente no le había oído, tan ensimismada como estaba. Massimo se quedó mirándola unos segundos, un tanto fascinado por cómo daba forma a esas ideas que, estaba seguro, escribía sobre las hojas en blanco. A veces a él también le pasaba; debía levantarse a medianoche y, con los ojos entrecerrados, hacer algunos garabatos en cualquier papel con tal de retener lo que estaba en su cabeza.

Y lo cierto es que le gustó ser testigo de ese arranque de inspiración. Ver cómo daba forma a su arte y con las emociones a flor de piel. Tal como Reyes afirmó: no se había dado el tiempo de conocerla a fondo, y estaba más que claro que no eran la misma persona dentro que fuera del restaurante.

Allí se la veía más real, más… poderosa.

—Buenas noches, Gin. Que descanses.

Se colocó la camisa y se dio media vuelta, dispuesto a marcharse para dejarla tranquila. Pero cuando sus dedos ya tocaban el picaporte de la puerta, escuchó su vocecita decir:

—Buenas noches, Massimo. Gracias por la cena.

Salió de allí con una sonrisa ladina en los labios.

1 Gorgeous, Taylor Swift.

Capítulo 11

La noche en que se celebraba el cóctel, Ginebra apareció con un vestido que dejó a su acompañante con la boca seca gran parte de la velada. Y eso ya era mucho decir, pues Massimo no hacía más que robar vasos de agua con gas y limón de las bandejas que iban paseándose por su alrededor mientras mantenía conversaciones de lo más corteses con aquellas personas que necesitaba acercar a su barco.

No era su barco, en realidad, sino el de ella. Ginebra. Pero como no sabía qué decir para captar el interés de los tiburones que la rodeaban, fue él quien se encargó de ponerla en el punto de mira. Por mal que le supiera, también aprovechó que iba arrolladora y muchos hombres no le quitaban el ojo de encima.

Sí, estaba mal. Ella no era ningún reclamo sexual, ni una publicidad donde se mostraba más piel de la necesaria, como solía ocurrir con los perfumes o las cremas para las estrías. El problema estaba en que la mayoría de los allí presentes no se iban a fijar en una mujer porque tenían la misoginia muy interiorizada, a menos que la viesen guapa y agradable. Entonces sí le prestarían algo de atención.

Massimo atacó por ahí al principio, paseándose junto a ella y desplegando esa labia encantadora que aún conservaba de cuando todavía era una persona a tener en cuenta. Poderosa e influyente. Saludó a varios conocidos, la presentó y les contó dónde estaba ahora. Vendió el restaurante de los Moretti como si él mismo hubiese levantado ladrillo a ladrillo el lugar, ensalzó su menú, la maravillosa forma en que trabajaban los camareros y cómo cada vez acudía más gente a comer allí.

Cualquiera podría pensar que lo hacía porque era un trepa. Y le importaba una mierda. Él no quería hacerse con el control del restaurante, en absoluto. Solo iba a ayudar a Ginebra, nada más. Sabía que su abuelo la despedazaría si a final de verano no hallaba sobre el escritorio unos cuantos contratos de colaboración con las mejores marcas de Nueva York. Gente que se decidiera a cederles los mejores productos con los que cocinar sus platos a cambio de publicidad y un buen pellizco. Ninguno diría que no a eso, y menos a alguien como Alonzo Moretti.

—¿De verdad es necesaria toda esta parafernalia? —Preguntó Ginebra cuando iba por su segunda copa de champán.

Massimo le echó un vistazo, y se preguntó cómo podía tener el pintalabios aún intacto y no dejar ni una sola marca en el borde de la copa, como sí le pasaba a otras mujeres de la fiesta. O cómo era posible que el color vino resaltase tanto el bronceado de su piel bajo el cielo rosado que los cubría.

Las mujeres como ellas, exóticas por naturaleza, deberían estar prohibidas en cinco países como mínimo.

—No sé —carraspeó—, quizás sería mejor jugar al póker y apostarse así los contratos.

Ella bufó, copa en mano, antes de mirarle con los ojos entrecerrados.

—Los mejores negocios se firman en un despacho.

—Aquí solo hemos venido a hacer amigos —le recordó Massimo—. Amigos poderosos para tu negocio.

—El de mi abuelo, que te gusta recordarlo solo cuando te conviene.

—El de tu abuelo —concedió.

Ginebra le dio otro sorbo al champán.

—¿Toda esta gente trabaja de verdad? Es que se les ve…

—… pomposos y aburridos —acabó la frase él, con la espalda apoyada en el barandal donde se habían acomodado mientras el alcohol iba haciendo su efecto sobre los invitados. Era mucho mejor entrarle a un empresario ebrio que a uno con todas las luces de alerta encendidas—. No, todos aquí son la cara de la empresa en la que están. La mano de obra no tiene permiso para saborear buen champán y canapés que parecen hechos por alguien sin olfato y sin gusto.

Con una sonrisa gatuna en los labios, le señaló con el índice.

—¿Qué tienes en contra de los canapés? Están buenos.

—Son artificiales, como todo lo que hay aquí. Solo que nadie va a percatarse de eso. Probablemente los haya hecho un cáterin que no tiene idea de lo que es un cóctel. Lo que pasa es que no soy de dejar reseñas negativas en internet, eso es cosa de haters.

—Por supuesto. Aquí el señor De Luca jamás diría una cosa mala de gente de su gremio, no vaya a ser que le cierren las puertas y le castiguen en el rincón de pensar.

—No es por eso, en realidad. Aunque deberías tener presente que la mejor manera de prosperar en el mundo es teniendo amigos hasta en el infierno.

Conocía esa frase, sí. Su abuelo se la repetía hasta la saciedad. Casi siempre le recordaba que él había llegado donde estaba gracias a su labia, a su trabajo y esfuerzo y, sobre todo, a los contactos que fue haciendo por el camino. No le extrañaba que ahora la quisiera a ella en el mismo barco, pese a que se le daba peor poner buena cara y fingir que le interesaba conseguir un contrato con una empresa que exportaba tomates y otras legumbres. Si hubiera sido lista, le habría espetado a Alonzo que se buscase una Relaciones Públicas competente, como era evidente que habían hecho otros restaurantes. Se negaba a creer que toda la gente que se pavoneaba frente a ellos, con vestidos y esmóquines de marca, fueran todos empresarios. No les pegaba en absoluto.

«Tú tampoco estás para tirar cohetes», le atacó una vocecita.

«Al menos mi vestido es más bonito».

—¿A quién tienes en mente? —Preguntó, queriendo pasar a la acción cuanto antes—. De los inversores, digo.

—No lo sé. Creo que por el tipo de restaurante que tenemos, podemos acercarnos a dos empresas en concreto. El problema será convencer a sus directores.

—¿Y cuáles son? ¿Acaso van de sobrados?

Mass casi se echó a reír por su manera de expresarse.

—Albert Swan dirige una empresa de harinas. Puede parecer poca cosa, pero abastece a gran parte del país y a muchas franquicias de comida rápida. Sobre todo, las de pollo —aclaró—. Es alguien un poco… difícil —saboreó la palabra sin quitarle el ojo de encima a su acompañante—, pero es un buen tipo. Si conseguimos caerle bien, no tendrá reparos en escuchar una oferta.

»El otro es Oliver Humbert. Lleva tres divorcios a cuestas y su última mujer se ha quedado con la mitad de todo. Ha tenido que comprarle su parte por mucho más de lo que vale, así que está algo resentido. La parte positiva es que lleva una empresa de productos lácteos bastante importante. Además, le encanta ser el centro de atención. Con él solo tendremos que jugar a la adulación. Dile que te gusta su corbata, su traje, lo bien que habla y se expresa, y sus yogures. Son súper famosos.

Ginebra no supo por qué, pero le gustaba escucharle hablar así, tan desinhibido sobre cosas que ella desconocía. Quizás porque le notaba más cercano que cuando la repelía con miradas desdeñosas, palabras hirientes o haciéndola sentir que no servía para nada. Que no es que ella pensara tal cosa, simplemente prefería jugar en el mismo equipo que estar peleándose por quién bateaba primero.

—¿Esos dos son tus víctimas?

—Sí. Creo que es lo mejor que vamos a conseguir, de momento. Los demás no van a querer colaborar con un restaurante que acaba de empezar. Son demasiado elitistas.

—Cualquiera lo diría, teniendo en cuenta que estamos en uno de los rascacielos más cotizados de todo Nueva York —repuso con cierta burla.

Allí soplaba una suave brisa veraniega de lo más apetecible. La noche empezaba a caer, así que los focos de luz se encendieron de pronto, iluminando a los invitados. Cada camarero iba vestido con el uniforme correspondiente, paseándose con lentitud entre el gentío sin que las bandejas le temblasen ni un poco. Al fondo, una gran mesa soportaba bandejas de tentempiés y canapés bastante coloridos. Sin duda habían elegido el sitio perfecto; nadie les molestaría y la música sonaba a un volumen ideal.

Ginebra no estaba acostumbrada a cócteles así. Jamás se había presentado a uno y tuvo a sus amigos estresados hasta encontrar el vestido ideal. Le sentaba fatal pensar que su abuelo confiaba en ella y no se esforzaba ni un poco en hacerlo bien.

También se sentía responsable de Massimo. Él no tenía por qué estar allí y, sin embargo, accedió a ayudarle porque se lo pidió. Porque se sentía perdida en un mundo que le venía grande, lleno de peces gordos y accionistas que no le echaban ni un solo vistazo. Iba a tener que agradecerle muchísimo su ayuda, dejar de pelear tanto o, quizás, subirle el sueldo.

«Tanto como eso…, tampoco nos pasemos. Una palmadita en la espalda y que se aguante». Ginebra sacudió la cabeza y terminó su copa hasta que el regusto chispeante del champán le recorrió el paladar con una caricia. Prefirió no ir a por otra ya que a ella se le subía enseguida el vino y el cava, y no era plan de buscar accionistas mientras se tambaleaba sobre sus tacones. Unos preciosos, altos y delicados tacones negros que hacían juego con el bolso de mano que agarraba como si estuviera en un barrio chungo y temiera ser atracada.

—Ven —Massimo la tomó de la mano, y tiró suavemente de ella—, vamos a saludar a Albert.

El calor de ese contacto la dejó aturdida unos segundos. Massimo tenía una mano grande, muy suave, y sus dedos eran largos. No usaba anillos, a diferencia de ella, pero se sentía bastante bien notar cómo la suya quedaba casi oculta por la sujeción. Si bien era bastante más baja que él, nunca se había fijado detalladamente en cosas tan importantes como esas. A Ginebra le encantaban las manos grandes y masculinas.

Tragó saliva y se dejó llevar ante un hombre que les sonrió con cortesía. Albert debía estar ya en la cincuentena, con su pelo entrecano y la barba de varios días salpicándole el rostro. Tenía los ojos castaños, algo saltones, y el esmoquin no ocultaba una barriga prominente.

—Buenas noches, señor Swan —saludó Massimo—. ¿Cómo está? Hacía tiempo que no coincidíamos.

—Ah, Massimo. Qué alegría verte. Pensaba que habías dejado este mundo —se lamentó.

—Ya ves que no. Al final todos volvemos a nuestras raíces.

Soltó su mano, y Ginebra notó la brisa filtrarse por entre sus dedos. ¿Por qué echaba de menos algo tan simple y que había durado solo unos segundos?

—Me alegra ver que no te rindes. Siempre digo que las personas tenemos muchas oportunidades —Albert desvió su atención hacia la mujer que los contemplaba con sus ojos azabaches—. ¿Es tu pareja? Qué guapa, si me permites decírtelo.

—No, no. Ella es Ginebra Moretti —explicó, y se regodeó al ver que reconocía muy bien el apellido—. He venido a acompañarla porque está empezando en esto y, ya sabes, hay que ayudar al prójimo.

—Claro que sí. Eso habla muy bien de ti, Massimo —Se giró hacia ella, tomándola de la mano y besando sus nudillos—. Encantada, Ginebra. Tu abuelo y yo hemos coincidido algunas veces. Un buen hombre, sabe lo que se hace.

—Nació para esto, desde luego —asintió con suavidad, desplegando una de sus mejores sonrisas—. Me ha hablado bastante de usted, la verdad —se atrevió a decir, no muy segura de si estaba metiendo la pata—. Decía que era una pena que su magnífica empresa no estuviera en Europa, allí las harinas no tenían tanta calidad como la tuya y la pasta no le salía con la calidad que le gusta.

Albert soltó una carcajada cantarina, frotándose la barriga por encima de la camisa. No parecía ofendido en absoluto, sino halagado. Solo por eso, Massimo prefirió no intervenir.

—Ese viejo zorro siempre se quiere llevar lo mejor, no cabe duda. ¿Tú trabajas con él ahora? Eres su nieta, ¿verdad?

—Sí, sí que lo soy. Y claro que trabajo con él, no podía dedicarme a otra cosa —mintió como una bellaca—. He crecido viendo cómo llevaba adelante su imperio y me encantaría estar a su altura.

—Bueno, para eso tienes que ponerte tacones más altos —bromeó Albert, echándose a reír de forma estruendosa—. ¿Ya habéis abierto vuestro restaurante aquí?

—Hace unas semanas. Me encantaría que un día te pasaras a probar nuestros platos. Contamos con un chef espléndido —atrapó a Massimo del brazo, como si estuviera enseñándole una prenda de ropa puesta sobre un maniquí—, y a la gente le encanta lo que prepara.

—Lo sé, ya he comido algunas cosas que han hecho esas manitas —Agitó los dedos delante de su cara como si estuviera espantando fantasmas, y volvió a reírse—. Mándame una invitación e iré con gusto.

Ginebra amplió su sonrisa, una sumisa y tímida. Tan falsa como las piedras que decoraban su bolso y brillaban bajo la luz intensa de los focos que la envolvían.

—No dude de que lo haré. Sería un placer para todos nosotros.

—Y para mí, Ginebra. Y para mí. Ah, mira —señaló a un grupo de hombres que se habían acercado, con puros en la mano—, me llaman para fumar. Lamento que no podamos hablar un poco más. Dale recuerdos a tu abuelo de mi parte.

—Eso haré. Buenas noches.

Esperaron a que se marchara con los otros accionistas antes de alejarse a la mesa de los canapés. Ginebra cogió uno y se lo metió entero en la boca. Con el ataque de ansiedad que estaba teniendo, era un milagro que el agujero negro de su estómago no se los hubiese tragado a todos ya. Le sudaban hasta las manos, la nuca y el cuello pese a la brisa suave que soplaba allí, en la azotea.

—Intenta no improvisar, vas a meter la pata —le reprochó Massimo.

—Dijiste que había que caerle bien, ¿no? Nadie se resiste a las sonrisas de los Moretti, ¿no lo sabías? —Lo miró con una curvándole los labios—. Lo siento, es que estoy muy nerviosa.

—Pues relájate, no te hace bien llenarte el vestido de migas —Con gestos bastante sutiles, Massimo le limpió algunas que se habían enganchado en la tela vaporosa de su escote—. Aquí la gente se fija en todo.

—¿Y no se van a fijar en que me estabas metiendo mano? —Le increpó ella, con los ojos entrecerrados.

Massimo resopló.

—Como si tuviera algún interés en tocarte las tetas, querida. Las he visto mejores.

—No me las has visto —recalcó ella entre dientes.

Él sacudió la cabeza, le quitó de la mano el siguiente canapé que iba a comerse y se la llevó a la otra punta de la terraza. Allí había un grupo de hombres que charlaban de forma animada, y un par de ellos algo más alejado. Los dos se dirigieron allí, con pasos tranquilos.

—Señor Humbert, buenas noches —saludó Massimo, de lo más cortés. Estrechó su mano antes de señalarla a ella—. Le presento a Ginebra Moretti, la encargada del restaurante que acaba de abrir sus puertas y en el que, por supuesto, me encargo del menú.

—Encantada, señor Humbert. Bonita corbata, ¿puedo preguntarle de dónde es? Seguro que a mi abuelo le encantaría tener tan buen gusto como usted vistiendo.

«He metido la pata. Demasiados halagos. Se va a pensar que me lo quiero tirar o que necesito con desesperación una colaboración con él». Las manos le sudaban cada vez más. Apretó el bolso por tener algo a lo que aferrarse mientras los ojos azules de aquel hombre se fijaban en ella. O, más bien, se la comía de la cabeza a los pies.

«Menudo cerdo, te mereces que tu exmujer te lo haya quitado todo», pensó, sin dejar de sonreír con esa falsa sumisión que intuía que les gustaban a los peces gordos.

—Vaya, no esperaba ver a un Moretti en Nueva York. Hace tiempo que trabajé con tu familia, pero la distancia lo rompe todo, ¿verdad?

—Excepto las buenas experiencias y los recuerdos —apuntó ella con una sonrisa.

—Desde luego. ¿Ahora trabajáis con chefs reconocidos? Pensábamos que estabas perdido por el mundo, Massimo. ¿Qué ha sido de ti?

—A veces necesitamos un descanso, es todo —encogió los hombros, y la brisa sopló con algo más de fuerza, despeinándolo—. Pero he decidido apostar por cosas seguras. Alonzo es una persona increíble, le agradezco mucho que haya confiado en mí. También me acuerdo de usted, señor Humbert. Las veces que nos hemos cruzado, tuvimos muy buenas conversaciones.

Él asintió, conforme con eso. Ginebra se preguntó de qué habrían hablado esos dos si parecían sacados de dos mundos totalmente opuestos. El señor Humbert vestía horrible: mocasines, pantalones de lino claros y una camisa oscura. Llevaba el pelo hacia atrás y no se había afeitado bien. Mientras que Massimo estaba espectacular en sus pantalones oscuros, la camisa de algodón blanca y esa chaqueta veraniega de cóctel que le daba un toque más profesional.

Hasta le costaba entender por qué ninguna mujer se le había acercado todavía a coquetearle. «A lo mejor tiene mala fama, o ya se ha follado alguna». No le extrañaría. Massimo tenía pinta de ser un rompe bragas de manual. De los que te dejaban el cajón de la lencería hecho polvo en cuestión de un mes.

—Además, ¿no cree que está guapísima hoy la señorita Moretti? —Halagó él, y Humbert volvió a comérsela de un vistazo—. Tiene muy buen gusto, como usted. Para la ropa, la comida y los negocios.

El hombre se rio entre dientes.

—Qué bien me conoces, Massimo. La verdad es que sí, está muy guapa. Radiante, diría. Apuesto a que el restaurante también está decorado con exquisitez.

—Sí, no lo dudes —siguió diciendo el chef—. Nos encantaría que viniera pronto a vernos, a probar nuestros platos y, tal vez, si le gustan… Ya sabe, podríamos colaborar. La señorita Moretti es muy abierta de mente, ha aprendido mucho de su abuelo, y está buscando colaboradores. ¿No se ha planteado volver a las raíces?

Frente a ellos, el señor Humbert se quedó meditando unos segundos, sin quitarle los ojos de encima. Pese a lo incómoda que se sentía, Ginebra sonreía. Para él y nadie más. Quería que se sintiera especial de algún modo y cayese en la trampa. Como si ella fuese una araña tejiendo una red a su alrededor.

Y vaya que cayó, porque se relamió los labios y asintió.

—Hace un rato me ha venido un tipo que quería abrir una heladería. De esas para veganos. Y otro quería una pastelería donde, además, servirían gofres con forma de… Ya sabes, genitales —masculló, como si decir la palabra «pene» o «vagina» le hiciera desaparecer de la tierra—. Un despropósito.

—Desde luego, ¿cómo se le ocurre plantearle nada semejante a alguien tan elegante como usted? —Ginebra compuso una expresión de vergüenza—. Nosotros no hacemos tal cosa. Todos nuestros platos son normales, con ingredientes naturales y el toque del chef.

—Lo sé, preciosa. Es que hay gente para todo —Se secó la frente con el pañuelo que llevaba en el bolsillo y volvió a guardarlo—. En fin, quedamos en unos días. Déjale un recado a mi secretaria y me presentaré allí de inmediato. Que tengamos de vuelta a Massimo, y encima tan bien acompañado, solo es sinónimo de festejo.

—Eso me haría muy feliz —Ginebra pestañeó con inocencia.

El tipo carraspeó, nervioso, y farfulló algo de tener que volver con su acompañante. Massimo colocó la mano sobre la parte baja de su espalda, y la sacó de allí antes de que la acosaran los amigos del señor Humbert, conocidos por ser unos infieles descarados que babeaban detrás de cualquier par de piernas bonitas.

Y las de Ginebra eran las más bonitas de la fiesta.

—¿Me he pasado mucho? —Preguntó ella, algo preocupada.

—Esta vez lo has hecho genial. Eso de provocarle… Pensaba que le iba a dar un infarto ahí mismo —confesó, aguantándose la risa.

Ella le miró por el rabillo del ojo y se relajó bastante.

—Me dijiste que lo adulara y eso hice.

—Una cosa es adular, querida, y otra coquetear. Ahora se pensará que tienes algún interés en él.

—¡Mierda! —masculló—. Si es que lo sabía…

Massimo chasqueó la lengua, sin añadir nada más. Abandonaron la terraza y se dirigieron a la parte de los canapés una vez más. Ginebra robó una copa de champán de inmediato.

—Toda esta parafernalia me pone de mal humor —murmuró después de darle un buen trago—. ¿Por qué no se puede hacer un tentempié rápido y ya está?

—Porque a la gente le gusta emborracharse mientras se dan palmaditas en la espalda, se felicitan por ser unos trepas o haber heredado, y cierran tratos que benefician siempre a una parte más que otra. Claro que esto último solo se ve cuando ya has firmado y estás sobrio.

Ginebra apuró la copa de golpe, pensando que, si se emborrachaba, por lo menos tendría un buen recuerdo de aquella noche. Hasta el momento solo podía percibir la aburrida música, los canapés horribles y la ansiedad apoderándose de ella como una supernova.

No estaba hecha para llevarse bien con la gente. Era extrovertida, por supuesto; también le gustaba charlar, hacer nuevas amistades y esas cosas. Pero con gente que le aportase algo, no con hombres que olían a perfume rancio y lucían ropa que costaban tres sueldos suyos. Nadie allí reparaba en ella —algo que agradecía— porque la mayoría se felicitaban a sí mismos o desplegaban su encanto a la hora de hacer la pelota. Estaba atrapada en una película porno, al parecer, donde solo faltaba que empezaran a practicarse sexo oral los unos a otros sin criterio alguno.

«Uf, borra eso de la mente. Borrar. BORRAR». Hizo un mohín al apartar la copa y coger otro canapé. Pero luego de masticarlo como si fuesen los canelones de su madre, con una bechamel que ni el papa podría decir que no estaba bendita, se preguntó por qué estaba allí, si ya había hecho su trabajo. Al menos había lanzado los anzuelos, ¿no? Solo faltaba que picasen los dos peces.

—No quiero estar aquí —murmuró—. Me da… repelús todo esto.

Massimo ladeó la cabeza en su dirección. A él tampoco es que le hiciese mucha ilusión ser el centro de atención de ninguna fiesta. Vivía por y para ser cocinero, no relaciones públicas.

—Vayámonos, entonces.

—¿No dirán nada?

—¿Qué van a decir? Si quieres podemos seguir intentándolo con otros accionistas, pero no te van a tener en cuenta. ¿Ves que alguna mujer esté integrada en los grupos? Solo hablan entre ellos, porque este mundo es de hombres —apuntilló con un tono algo amargo—. Se pavonean al saber que están en su salsa. Aunque no me importará hacer el esfuerzo por conseguir algo, quién sabe si nos llevamos una grata sorpresa.

Le sorprendió que él quisiera permanecer allí haciendo un trabajo que no le correspondía. Se preguntó si era cosa de sí mismo, porque de verdad le apetecía, o porque le caía tan bien su abuelo y se sentía tan en deuda con él que no le importaría echarle un cable.

Por un segundo estuvo más que tentada a decirle que sí. A pedirle que le ayudase a seguir caminando entre los accionistas a ver si alguno caía en sus redes. Pero le dolían los pies, sudaba de solo pensar en hacer la pelota durante horas, hasta que le doliese la garganta, y las ganas se le pasaron de golpe. Si Massimo pensaba que no iban a lograr nada, quizás lo mejor era dar por finalizado el cóctel y volver a casa. Por lo menos ya habían hecho acto de presencia, y su abuelo no tendría derecho a replicarle nada.

—No, no. Da igual. Si en realidad prefiero volver a casa, estos tacones me están matando —confesó.

Los dos se despidieron tanto del señor Humbert como del señor Swan, y de otros tantos que Ginebra no conocía, pero parecían ser íntimos de Massimo a juzgar por cómo le daban palmaditas en la espalda o le sonreían. Casi parecía una reunión de antiguos alumnos del instituto. ¿A cuántos cócteles como ese habría acudido Massimo en los últimos años? Siendo chef, no parecía el tipo de lugar al que le abrirían las puertas como si nada. Él no tenía restaurante propio, ni una franquicia, ¿no? «Bueno, tampoco sabes qué estaba haciendo hace un año. Igual trabajaba para McDonald’s y ha pegado el pelotazo ahora que tu abuelo lo ha acogido en su restaurante».

No, no lo creía. Massimo no tenía pinta de ser el típico repartidor de hamburguesas que te preguntaba siete veces si querías pepinillos o si las patatas las preferías en un tamaño u otro. Cualquier persona que le mirase a la cara querría salir corriendo en dirección contraria y no acudir nunca más allí, solo por si acaso. Cuando el chef te lanzaba esa mirada despectiva de «no sabes nada», como si de pronto fuese primo lejano de Ygritte, daba hasta ganas de zarandearlo o de no dirigirle la palabra.

Excepto esa noche, claro. Los dos estaban bastante compenetrados mientras abandonaban la terraza y se dirigían al enorme ascensor que les haría bajar los cuarenta y nueve pisos que les separaba del mundo real. Ese donde las alcantarillas seguían expulsando humo, olía a fritanga y la gente iba escuchando música sin auriculares como si todos quisieran ser partícipes de su lista favorita de Spotify.

Dentro del ascensor hacía bastante fresco. Ginebra iba justo al lado de Massimo, los dos de cara a las puertas metálicas. El suave bamboleo que le indicó que ya descendían por el rascacielos le revolvió un poco el champán en el estómago.

—Esperabas otra cosa —dijo él, a modo afirmativo.

Ginebra exhaló un suspiro.

—Claro que sí. No sé por qué la gente discrimina tantísimo a las mujeres cuando se trata de negocios. He visto como… ¿seis? ¿Siete? Y contándome a mí, claro —Apretó un poco más el bolso de mano—. Además, me parece fatal que hayas tenido que venderme como si fuese un trozo de carne.

Massimo se giró hacia ella con lentitud, como un depredador que al fin ha captado por el rabillo del ojo a una presa fácil y sabe que puede despedazarla con solo clavarle los colmillos.

—Yo no he hecho tal cosa.

Le echó un vistazo otra vez, quedándose con el vestido que llevaba, de telas vaporosas en color rosa palo y pequeños soles dorados bordados a mano. El escote pronunciado dejaba entrever la silueta de sus senos, el bronceado de su piel y un lunar bastante curioso que tenía justo en la clavícula. A raíz de la cintura, donde se apretaba un poco más, la tela caía en una apertura vertiginosa que dejaba al descubierto sus piernas, pero solo por delante. Desde atrás cubría muchísimo más, aunque eso daba igual, porque seguía quedándole francamente bien.

Lo que no le gustó del conjunto fue esa expresión seria y hasta molesta que tenía, como si él tuviese la culpa de que ella fuese atractiva. La gente iba a mirarla de todos modos.

—Por supuesto que sí. No dejabas de señalar lo guapa que estaba, lo bonito que era mi vestido, lo abierta de mente que soy… Por dios, si parecía más una reunión de citas a ciegas que otra cosa.

Massimo bufó.

—He empleado las palabras adecuadas para que se quedasen con tu cara. De haber estado junto a tu primo… ¿Cómo se llama? ¿Pascualino?

—Paulino —corrigió ella.

—Da igual —hizo un aspaviento con la mano—. De haber sido Pascualino, le habría dicho las mismas cosas a Humbert. Lo abierto de mente que es, y paciente y trabajador. Cómo ha pasado años a la sombra de su abuelo para equipararse con él. Porque eso es lo que hay que hacer, querida: venderse. Entre ellos también lo hacen, solo que no se halagan los zapatos o el vestido, sino lo que la prensa dice de ellos. ¿Tú has salido en la prensa? —A regañadientes, tuvo que negar—. Entonces ya está —Encogió un hombro—. Te he puesto en bandeja un poco, sí, y te aseguro que no es porque seas mujer y yo un misógino asqueroso. Es porque no me ha quedado de otra. Y lo del vestido ha sido apreciación propia, que lo sepas.

Un silencio aplastante se hizo eco entre los dos. Massimo volvió a mirar hacia las puertas dobles del ascensor, ignorando el vértigo que le causaba tener una cristalera al otro lado que le permitía ver al resto de edificios y el cielo nocturno como si fuese la mejor vista de todas. No soportaba las alturas, ni los espacios cerrados, así que contaba con ansias los minutos que restaban hasta llegar abajo y poder tomar un taxi.

—Yo no tengo ni idea sobre venderme, la verdad. Lo siento —se disculpó, y lo hizo de verdad, como siempre. Algo que sorprendía mucho a Massimo, acostumbrado a las excusas baratas y falsas de la gente—. Te has molestado en venir a hacerme de relaciones públicas y yo encima te echo la charla. Pero es que no soporto que me… —Sacudió la cabeza—. Da igual.

Sí, la entendía. No necesitaba escuchar el resto de la frase para saber lo que le gustaría decir. A nadie le apetecía ser expuesto como una cara bonita o un cuerpo espectacular, sin valorar nada más allá de eso. Y menos en un mundo donde prácticamente se comerciaba con eso. Con ser atractivo o tener las tetas a la altura del pescuezo. Él no era esa clase de hombres, no pensaba así, y si tuvo que ensalzarla delante de otros fue porque no le quedaba más remedio. Porque hasta el momento vivían rodeados de empresarios que se habían criado en la arcaica idea de que las mujeres no valían a la hora de los negocios.

Si ellos supieran.

—Y… —La escuchó tomar aire con fuerza— ¿te ha gustado de verdad mi vestido?

Massimo notó que su corazón se saltaba un latido. Se preguntó si había escuchado mal, pero al mirarla y ver su expresión gatuna, esa donde sonreía de medio lado y enarcaba una ceja, no pudo más que romper a reír. Con fuerza y como llevaba tiempo sin hacer.

—Joder, Gin. ¿Eso es con lo que te quedas? —Elevó los ojos al techo, tratando de calmar su risa.

—Ha sido lo mejor de la noche. Por lo menos era un halago sincero.

Aún sonreía cuando tamborileó con los dedos sobre su bolso. La mente se le llenó de preguntas que prefirió guardar para no atosigarlo. Ahora mismo se encontraban en un terreno neutral, como si ese ascensor fuese Suiza y allí las increpaciones, miradas despectivas y poca tolerancia no existieran en absoluto. Ginebra disfrutaría un poco más de la paz.

Pero el destino tenía otros planes. Cuando iban por la mitad del recorrido, el ascensor se sacudió de golpe y se detuvo apenas un segundo después. Las luces allí dentro parpadearon una, dos veces… y luego se hizo la oscuridad.

—¿Qué demonios…? —Ginebra se acercó al panel tras sacar el móvil y comprobar si funcionaba. Pulsó varios botones, pero la cabina siguió en el mismo sitio—. Mierda. Vamos a tener que pedir ayuda —farfulló, presionando el botón de emergencia. Lo hizo varias veces, hasta que una voz femenina le respondió—. Hola, sí, perdona. Estamos en el ascensor y nos hemos quedado atrapados.

—Buenas noches. Lamentamos oír eso. Es que al parecer ha habido un apagón repentino en este lado de la ciudad y estamos intentando solucionarlo. ¿Cuántas personas están con usted?

—Una más. Estamos a mitad de camino del rascacielos y… —Tragó saliva—. No es nada agradable.

—Lo sé, y lo entiendo. Ahora mismo deben estar llamando a los bomberos e investigando qué ha podido ocurrir para que se produzca el apagón.

—Ya, si todo eso está genial. Pero es que estamos en mitad de un rascacielos, a oscuras, sin oxígeno suficiente, sin agua… y me estoy poniendo nerviosa.

—Traten de tranquilizarse. De momento no puedo ayudarles mucho más, pero en cuanto vayan hacia allí o la luz se restablezca, les hablaré.

—¿Y ya está? —Ginebra gruñó, ofuscada y con el corazón en la garganta.

—Lo lamento. Le seguiremos informando.

La comunicación se cortó. Pero eso no es lo que captó más su atención, sino el hecho de que Massimo se estaba paseando detrás de ella igual que un león enjaulado. Con apenas unas cuantas luces lejanas de fondo, le resultaba imposible verle la cara, o la expresión que tendría, así que se acercó y, a tientas, tocó su brazo. Él se sobresaltó.

—¿Estás bien? —Preguntó ella, preocupada.

Escuchó cómo Massimo cogía aire, muchísimo aire, como si no consiguiera llenar del todo sus pulmones. Notó la tensión de su cuerpo y cómo el calor de él emanaba en oleadas a través de la ropa. No necesitó palparle el rostro para saber que estaría sudando a mares. «Un ataque de pánico, está colapsando», dedujo de pronto y, sin perder el tiempo, comenzó a desvestirle como si nada. Primero quitándole la chaqueta, luego la corbata. Al deshacer el nudo, él la detuvo al rodear su muñeca con sus dedos. Abarcándola por completo.

—¿Qué haces?

—Ayudarte —murmuró—. Los ataques de pánico son una mierda, necesitas respirar.

—¿Y para eso me quitas… la… ropa? —Le costaba muchísimo hablar sin aspirar entre los dientes, como si llevase horas corriendo alrededor de la manzana y su cuerpo ya no pudiese más.

—Solo algo de ropa, Mass. No seas tozudo —ella misma se había olvidado de la rabia que le provocó la chica de emergencias al verle así, tan asustado como un niño en noches de tormenta—, y déjate ayudar.

A regañadientes, él la soltó y Ginebra pudo quitarle la corbata. Luego desabrochó los primeros botones de su camisa, esperando que así pudiera respirar mejor. Massimo seguía tan cerca de ella que la piel le quemó cuando se remangó la camisa con rapidez, rozándola en alguna que otra ocasión.

—Intenta relajarte.

—No es fácil, odio los jodidos sitios cerrados.

—Entonces no mires atrás. Mírame a mí, Mass —pidió ella en voz baja. Sintió esos dos ojos azules clavados en su rostro, pese a la oscuridad que los engullía—. No dejes de hacerlo.

Massimo quiso decirle que no lo haría, que se quedaría así, como una estatua de hierro, hasta que la luz regresara. Pero las piernas le temblaban y las manos le hormigueaban demasiado, obligándole a tomar distancia y dejarse caer en el suelo, con la espalda apoyada en la pared. Odiaba sentirse como una pantera entre barrotes, y más si recordaba que estaba a muchísimos metros de distancia del suelo, sin luz, en un ascensor de hierro que se deformaría en una caída vertiginosa.

Aspiró por la boca con fuerza, una y otra vez, hasta que Ginebra se sentó justo delante de él, haciendo que sus pies se tocaran. Entonces no le quedó más remedio que aferrar la corbata y hacer un manojo con ella, ahogando su frustración de esa manera. Y tal como ella le pidió, la miró de nuevo.

Ginebra le estaba sonriendo con dulzura desde el otro lado, y de pronto todo pensamiento se esfumó de su cabeza. Incluidos los miedos.

Capítulo 12

Durante diez largos y oscuros minutos, los dos permanecieron en silencio. Como si esperasen un milagro fugaz que los transportara de inmediato a la entrada del rascacielos, donde pudiesen pedir un taxi y volver a casa. Estar a salvo en la cama y no permanecer prisioneros de una jaula de hierro y cristal que no conseguía moverse, y permanecía suspendida en el aire.

Ginebra no tenía miedo a los espacios cerrados, no se agobiaba con la oscuridad, pero tampoco era plato de buen gusto quedarse atascados en un ascensor de un rascacielos de cincuenta plantas. Lo que sí le preocupaba de verdad era el estado en el que se encontraba su acompañante. Tal vez no se quejaba, ni se paseaba con ansiedad por el reducido espacio, pero tampoco estaba tranquilo. Su respiración pasaba de lenta a errática en cuestión de segundos, como si estuviera mirando a través del ventanal como un verdadero masoquista.

Ella se estrujó el cerebro en busca de una solución. Algo que sirviese para hacer más amena la espera y distraerle lo suficiente de esos pensamientos horribles que debían cruzarle la mente con la velocidad un cohete. Lo único que se le ocurrió fue hablarle, decirle cualquier tontería.

—Siempre he pensado que esto de los rascacielos estaba muy mal pensado. No es que me den miedo, pero hay que ser muy tonto para vivir en el último piso y encima sentirte seguro —comentó con un tono de voz tranquilo y agradable—. Cuando vivía en Italia, la casa de mi madre solo tenía dos plantas. En la parte de atrás había un huerto donde plantábamos todo tipo de verduras, frutas y semillas. Bueno, yo no, porque en realidad me daba igual. Pero a ella le encantaba. Aquí en Nueva York no se pueden tener huertos. En estos gigantes de hierro no hay espacio para plantar limones, albahaca o cosas así.

Ella no lo sabía por la oscuridad que los envolvía, pero Massimo la contemplaba de manera interrogante. En la punta de su lengua bailaba la pregunta «¿qué pretendes con esto?», aunque no la soltó. Le pareció de mal gusto portarse como un capullo con ella en esos momentos donde el aire caliente los envolvía a ambos de forma casi asfixiante, mientras esperaban a que volviese la luz.

—Nunca he tenido huerto. Mis abuelos tenían los viñedos, sí, y les encantaba recibir visitas de turistas. La fruta y la verdura se la dejaban al servicio —Se rascó el mentón, haciendo memoria sobre aquellos años—. A mí jamás me importó eso. El tema de los vinos, el marketing, salir en la prensa…

Era una verdad a medias. Sí que le gustaba el vino el de su familia —no por nada era el mejor de Italia—, simplemente la manera en que se elaboraba le traía al pairo. Por eso jamás lo pusieron al mando… entre otros motivos.

—Supongo que no echas de menos nada de Italia.

—No, no es eso. En realidad, me gustaba vivir allí. Lo hacía de forma temporal, ¿sabes? Iba y volvía, visitaba a mi madre y luego volvía a irme. El problema soy yo. La casa donde me crie siempre me trae recuerdos bonitos —admitió, sin saber por qué le contaba a ella eso—, y a veces me hace replantear dejarlo todo y quedarme allí.

«Parece que ha empezado a abrirse conmigo». No, no era del todo cierto. Ginebra hablaba mucho, así en general. Le gustaba eso de parlotear, aunque no supiera muy bien cómo encajar la mitad de sus frases. Esa noche, mientras sus pies se tocaban y el silencio le pitaba en los oídos, le gustó poder tener su voz como un consuelo. Claro que eso no pensaba decírselo. A Massimo aún le costaba encajar ciertas cosas de ella.

—¿Así que eras un poco bala perdida? ¿Te marchabas donde te llevase el viento? —La curiosidad se percibía en su tono de voz, como si de pronto fuese una niña escuchando las aventuras de un mago en apuros.

—Cuando te quieres dedicar a la cocina, viajar es tu mejor arma. Conoces otras culturas, otras formas de cocinar, otras especias y chefs que te enseñan el mundo desde otra perspectiva. De no haberme atrevido a coger la maleta e irme, no estaría hoy aquí.

«Una lástima, porque como relaciones públicas eres increíble», pensó Ginebra, mordisqueándose el labio inferior.

—¿Por qué escogiste la cocina que haces? No sé muy bien cómo se llama, supongo que tiene un montón de tecnicismos y todo eso. Si te soy sincera, nunca creí que se pudiese engañar a los sentidos con tanta facilidad como tú lo haces. Cada vez que un cliente me cuenta lo sorprendido que le dejan tus platos, me siento como si fuese partícipe de un espectáculo de magia.

—En la cocina hay muchos tipos de engaños. Tú puedes pensar que te estás comiendo una hamburguesa de res criada en libertad y ser carne picada de caballo, o estar hecha de sémola de trigo. Al final tus ojos, olfato y paladar perciben una cosa diferente a la que hay realmente en el plato. Pero es porque tú quieres creer que es eso, nada más. Todo está en la mente. La cocina que yo hago se basa en eso, en jugar al despiste. En engañar a los sentidos para que la sorpresa sea mayor.

—Creo que por tu culpa ya no voy a poder comerme una hamburguesa en paz —murmuró ella, asqueada de pronto. Ese tipo de cosas nunca se le habrían pasado por la cabeza de no escucharlas a través de su boca—. Hazte responsable.

—Ese no es mi problema —aclaró él, divertido con la situación—. Y yo no escogí este camino, me escogió él a mí.

—¿Cómo una especie de revelación que tienes a los doce años, justo antes de dormirte? —Frunció el ceño, sin creérselo demasiado.

No supo si le respondería alguna de sus frases favoritas, acompañadas de ese tono petulante que ya parecía su signo de identidad, o le diría la verdad. Massimo era de ese tipo de personas que pasaban de un lado al otro de la balanza sin que te dieses cuenta y sin que le importase lo más mínimo cómo te sentaría su comentario. Ginebra ya daba por hecho que vivía feliz de ese modo, sino no se explicaba cómo la gente le guardaba un respeto y confianza inmensos de no hacerse querer.

—Preguntas demasiado, y no me gusta hablar de mí mismo.

—Eres un hombre hermético, lo capto. Te gusta ser tan misterioso como los platos que preparas en tus ratos libres —resopló, escuchándolo reír entre dientes—. ¿O es que me estás vacilando?

—A medias —reconoció—. No me considero hermético, Gin, solo soy consciente de que hablar de mis asuntos no me ayuda en nada. Al menos, no de forma positiva. Me conozco bastante bien y sé cómo reacciono ante ciertos estímulos.

«Sí, doctor Bacterio, pero yo no sé quién eres», pensó, con los labios algo fruncidos. Ese hombre llevaba la insolencia a otro nivel.

No conocía a nadie que se esforzara tanto en ocultar lo que era como le pasaba a Massimo. Quizás se trataba de algo peliagudo, como que había estado en la cárcel y le comía la vergüenza a la hora de admitirlo. Si algo le quedó claro cuando estaban en la azotea, era que la gente le había echado de menos. Y solo se extrañaba a alguien cuando llevabas tiempo sin verle. ¿Por qué habría desaparecido? Las posibilidades que había sobre la mesa llenaban una lista infinita: la cárcel, un amor imposible, viajar a otros países, una enfermedad horrible… y podría seguir y seguir, claro, pero al final solo serían suposiciones. Nada que Massimo fuese a confesarle ni siquiera en una situación límite como esa.

—Muy bien —cedió ella a regañadientes. ¿Qué iba a ganar presionándole? Nada, y a juzgar por cómo pasaba de lento el tiempo allí dentro, lo mejor sería no discutir—. ¿Al menos hablarás de ese miedo horrible que tienes a los espacios cerrados?

—No.

—¿Y de por qué eres un imbécil con los demás?

—No lo soy. A ti lo que te pasa es que estás acostumbrada a vivir rodeada de gente que te halaga a la mínima que te esfuerzas, que te diga lo guapa que estás y lo mucho que te esfuerzas. Por eso, cuando te topas con la realidad que hay fuera de tu burbuja, te sorprende ver que la gente tiene algo de criterio.

—Si tuviera que fiarme de algún criterio, no sería del tuyo, te lo aseguro. Tienes una tendencia casi insana a presionar a los demás, como si así fueras a conseguir grandes cosas.

«Qué bien lo estoy haciendo. Menos mal que la palabra clave eran no discutir, que sino…»

Escuchó el resoplido que soltó Massimo. A veces sonaba cansado, y no lograba entender de qué. ¿De ella? ¿De sus preguntas? ¿O de la vida que le tocaba vivir?

—¿Eso crees que hago?

—Por supuesto. Te observo a diario en el restaurante. Veo cómo tratas a los demás, cómo me hablas. Adoras meter presión a los demás por encima de sus posibilidades.

—Entiendo.

Y ya está. No dijo nada más. Como si ella le hubiese ofendido sobremanera con su comentario. Ginebra daba por hecho que tenía más razón que un santo y por eso no se disculpó. Sus ojos y oídos captaban señales muy obvias en las cocinas del restaurante. Ese hombre no sabía dirigir sino se empecinaba, de forma casi enfermiza, en apretarle las tuercas a todo el mundo.

Le recordaba a las épocas de trabajo tan caóticas que tenían a veces en Ryssa. Algunas veces les venían con exigencias de todo tipo, desde que estuviera perfecto a no cometer demasiados errores juntos porque el tiempo se echaba encima. Ginebra aún se fatigaba al recordar esas semanas. Las largas e infinitas horas encerrada en una oficina, escuchando a la gente hablar de esto y aquello, viendo cómo sus compañeros se mataban a la hora de dar vida a cada diseño, las modelos se esmeraban en estar perfecta y los fotógrafos hacían más horas extras que en Navidad.

No era nada agradable, por mucho que sucediera una o dos veces al año. Por eso empatizaba con los cocineros que permanecían bajo el cuidado de Massimo. Esas criaturas le soportaban a diario solo por el sueldo y la experiencia que les hacía falta. Todos eran jóvenes, no pasaban de los veinte o veintiún años, y lo miraban como si quisieran arrancarle a la cabeza al mismo tiempo que lo veneraban.

¿Y venía a decirle, de forma indirecta, que se lo estaba imaginando?

«Menudo capullo».

Ginebra guardó silencio al menos unos minutos. Ladeó la cabeza y echó un vistazo a los rascacielos circundantes que se veían al otro lado del cristal. Los que estaban más cerca de ellos seguían a oscuras, pero los del fondo resplandecían como las luces de Navidad. Nueva York era bonita a su manera, por mucho que la gente dijese que estaba sobrevalorada, que olía demasiado a polución y que la delincuencia era apabullante. Tenía sus cosas buenas, como todo. Y Ginebra sabía que parte de su encanto residía en la cantidad de gente que conocías al azar. En esas situaciones que nunca pensaste que vivirías, pero que no cambiarías por nada del mundo.

En aquellas largas avenidas atestadas de vehículos y gente, halló un montón de cosas interesantes. Encontró cierta independencia luego de vivir en casa de su madre hasta que se le hizo pequeña. Aprendió a ser más valiente, a alzar su voz por encima del ruido, a hacerse escuchar y respetar. También la cogieron en una empresa increíble que le permitió conocer a los mejores amigos que alguna vez soñó. Iba al gimnasio y de compras cuando le daba la gana, paseaba por sitios que le reportaban cierta paz y, por si eso no fuese suficiente, no tenía que cruzarse con su ex.

No es que fuese un mal tipo. Tyler era un hombre ocupado, uno de esos que vivían por y para el trabajo, olvidándose de todo lo demás. Tuvieron una relación larga donde se vieron muy poco. Al final lo dejaron porque era más fácil seguir por el camino escogido, los dos separados, que tratar de luchar por un imposible. Lo que sí le molestó de toda esa historia, era que se lo montase con una de sus amigas —que, por cierto, ya no lo era— justo después de romper a sus espaldas y encima a ella sí la viese con más frecuencia. Por eso a Ginebra no le dolía demasiado cuando pensaba en él. Los recuerdos eran más o menos buenos —a esas alturas muchos de ellos ya estaban difusos en cabeza— y prefería fingir que no pasó nada de aquello. Que Tyler y ella fueron más follamigos que pareja, así no le quemaba sentir que, en el fondo, nunca pensó en ella como si fuese suficiente.

Echó un vistazo a Massimo. Sus ojos ya se habían acostumbrado a la oscuridad y pudo verle juguetear con la corbata. Ansioso y asustado. Podía ser un capullo, pero seguía siendo un hombre pasándolo mal en una situación inusual, así que Ginebra volvió a la carga con otro de sus monólogos.

—La otra vez te mentí —reconoció. Hizo una pequeñísima pausa, recapitulando en su cabeza—. A ver, no, no es que te mintiera. Solo… no te dije toda la verdad.

—¿Acerca de qué?

—No soy celosa, la verdad. De hecho, nunca lo he sido. Lo que pasa es que mi última pareja se lio con una de mis amigas a los pocos días de romper y a mí me entró una rabia enorme. Insisto en que no fue por celos —recalcó—, sino por orgullo. Daba bastante que pensar que de pronto se gustaran. Olía fatal. Nadie se mete en otra relación nada más romper con su pareja de dos años sin que fuese algo que ya estaba en marcha de antes. Así que… una mañana, mientras él estaba en su oficina, me colé en el aparcamiento y le rajé las ruedas del coche. Las cuatro. Pensando que así perdería un montón de tiempo y reuniones importantes. Nunca supo que fui yo, y dudo que lo sospeche —Pausa—. Fue bastante divertido. Mis amigos todavía se ríen de eso cuando salimos de fiesta.

Massimo tomó algunos segundos para asimilar la anécdota. Imaginar a aquella mujer escurridiza con gafas de sol y gorra, y una navaja en la mano, le hizo muchísima gracia. Ese tipo de cosas solo se podían hacer en ciudades grandes como Nueva York, estaba claro; en la Toscana se sabría enseguida.

—Dios mío… eres terrible —se rio entre dientes a la par que sacudía la cabeza—. Nunca te diré cuál es mi coche, solo por si acaso.

—Por favor —puso los ojos en blanco—, no le haría nada a tu coche, a menos que me provocases. Haz algo imperdonable contra mí y ahí sí que te dejo sin ruedas.

—Ya me lo has dicho, sabría que eres tú la culpable. Además, ¿qué se supone que te haría? ¿Decirte que eres una organizadora terrible? ¿O que no eres tan buena al kick-boxing como crees?

—Eso me da igual, la verdad. Me molestarían cosas que me tomo en serio, por ejemplo: mis diseños, mis amigos, mi ropa interior…

Massimo se pasó la punta de la lengua por los labios resecos. Se preguntó qué clase de ropa interior llevaría aquella mujer para tenerle tantísimo apego. Él solo llevaba calzoncillos de lo más normales: negros, grises o blancos. Pero estaba claro que una diseñadora de conjuntos de lencería sabría apreciar el trabajo detrás de cada prenda. «Qué pena, con lo bien que sienta destrozar un tanga de un tirón».

—¿Y por qué querría yo hacerle algo terrible a tu ropa interior? Mi ideal de diversión no es ir a casas ajenas a rebuscar en el cajón de las bragas, a ver qué encuentro.

—Ya lo sé. Tú eres más de tartas de queso y todo eso —apuntó con una risilla divertida.

—Empiezo a creer que la de los fetiches extraños eres tú, sinceramente. ¿Hay algo que me quieras contar? Se me da bien oír cosas escabrosas y fingir que no las sé.

Ginebra enarcó una ceja al mismo tiempo que se preguntaba qué demonios escucharía ese hombre a lo largo del día. ¿Sus cocineros le tenían por un confidente? ¿O Reyes le hablaba de todas las veces que intentaba enamorarse, sin éxito? A lo mejor su entrenador tenía un lado oscuro, como que le gustaban los azotes con una pala repleta de tachuelas o ser atado y amordazado mientras sonaba Justin Bieber de fondo.

«Ves demasiadas películas calientes, Gin». Ya, bueno, pero es que podía ser real. Ella tampoco se sorprendía ya con eso. Su amiga Tabita tenía secretos capaces de escandalizar a medio Vaticano.

—Toda mujer tiene su cajón secreto lleno de secretos. Está justo debajo del cajón de las bragas. Así que no, no voy a hablarte de eso —canturreó.

El silencio volvió a invadirlo todo. Ya era hora para que se le hubiese pasado el efecto del alcohol, pero en realidad seguía notando la cabeza embotada y los pensamientos difusos. Como no volviese la luz pronto, no sería de extrañar que terminase vomitándole encima a Massimo. «Bien merecido se lo tiene», pensó. «Aunque tampoco tiene culpa de que la gente esté arriba, al aire libre, bebiendo y divirtiéndose, mientras nosotros seguimos enjaulados».

Sacarle más de dos frases a ese hombre era como beber agua directamente del mar. Te dejaba la boca reseca y el pecho en carne viva. Ya no sabía qué más decirle. Ginebra era parlanchina, pero se coartaba cuando intentaba avanzar y solo hallaba un muro de frente; grande e infranqueable.

—¿Crees que volverá pronto? La luz, digo. Necesito una buena ducha y dormir doce horas seguidas.

Massimo dejó de hacerle nudos a la corbata —que tras esa noche no serviría para nada— y se fijó en el punto brillante de su collar. Ese que aún brillaba algo en medio de la oscuridad. Apostaba a que alguien como ella, con esa seguridad aplastante y los ojos de una pantera siempre alerta, no sufriría mucho con el calor que hacía o las vistas que tenían. A él le provocaban vértigo. Ni siquiera se atrevía a ver el resto de los rascacielos porque temía romperse por los cuatro costados y hacerse un ovillo como cuando era un niño. Allí no tenía a su madre para consolarlo. Hacía mucho que ella no estaba.

A quien sí tenía era a Ginebra. Su voz abriéndose paso a través del dolor que le apretaba las costillas como si quisiera astillárselas, y sus palabras distrayéndole de todos los finales fatalistas que se dibujaban en su mente desde hacía casi veinte minutos. ¿O había pasado media hora? Daba igual, allí el tiempo era muy relativo. E incluso juraría que el aire empezaba a oler a esa fragancia femenina que envolvía a Ginebra desde que se encontraran abajo horas antes.

—¿Cuánto tiempo tarda un cuerpo de bomberos en sacar a dos personas de un ascensor? ¿Y la luz en volver? Ha debido ser una avería gorda si aún no ha vuelto.

—Me estás asustado —murmuró ella, removiéndose algo inquieta. Le golpeó sin querer con uno de sus pies, si bien no le importó en absoluto—. ¿Cuánto hace que tienes miedo a la oscuridad? ¿O es a los espacios cerrados?

—Ambas cosas. Y si lo vas a preguntar… No, no es por algún trauma de la niñez. Todos tenemos miedos diferentes porque sí.

—A mí me aterran los payasos. Mis abuelos me llevaron a una feria cuando pequeña y uno de ellos me agarró del pelo para hacerme una corona con unos globos —dijo, perdida en sus recuerdos—. Me dolió tanto que me eché a llorar, y el payaso no me soltaba, solo intentaba callarme para que el resto de padres no salieran huyendo de él.

—Supongo que a nadie le gusta la posibilidad de quedarse a solas con un payaso. Es el disfraz más usado por los pederastas.

—Hm… No creo que todos lo sean. Simplemente es difícil hacer reír a los niños. Pero ese payaso me tuvo como dos meses con pesadillas —confesó—, y a mis abuelos preocupados. Al final se me pasó, pero no pienso ver IT jamás.

Massimo se rascó la barba incipiente solo por esconder una carcajada divertida. No lograba imaginarla siendo una niña, oculta bajo las sábanas porque en sus sueños aparecía un payaso con las manos repletas de globos. Ese tipo de cosas eran tan típicas que no casaban con una mujer como ella, tan peculiar y fuera de serie.

—Tranquila, aquí no hay payasos ocultos en la oscuridad.

—No sé yo qué decirte…

La mano le tembló casi tanto como los labios. Aquella mujer tenía que decir la última palabra siempre. Parecía hecha para ser la otra cara de la moneda, la horma de su zapato, la tirita que se pegaba demasiado a la piel y que te arrancaba la costra cuando querías quitártela. Estaba hecha, básicamente, de todo aquello que le llevaba la contraria. De palabras mordaces pero repletas de ironía, miraditas soberbias y un intenso deseo por entender el mundo que la rodeaba.

Massimo vivía por y para la cocina, y que no le sacaran de ahí, porque perdía el interés con rapidez. Casi todo lo que había en esa ciudad le parecía aburrido, artificial y anodino. Cruzársela de frente cuando empezaba a encauzar su vida solo le demostraba que en muchas ocasiones el destino se reía de la mayoría. A él le había echado un puñado de picante a la rutina que llevaba desde que abandonó todos los vicios que le empujaron por el mal camino.

Y no era del tipo de picante que solía gustarle.

—Yo tampoco te he dicho toda la verdad —dijo entonces, empujado por ese sentimiento casi agotador de tener que mantener su pulso a raya y seguir hablando, de lo que fuese, antes de sentir que le quemaban los pulmones por la falta de aire—. El otro día diste por hecho que Silvia era mi pareja y no te lo desmentí. Ella y yo no tenemos nada, salvo una amistad.

—Pues parecía tu novia por la manera en que marcaba territorio —apuntó ella, de lo más curiosa—. Tranquilo, anda, no es de mi incumbencia tu vida privada. Seguro que tienes un montón de líos.

Él frunció el ceño.

—¿Líos?

—Sí, ya sabes… Follamigas y demás. No es algo malo. Creo que alguien con tu cara es imposible que se eche pareja para toda la vida. Me imagino que todas tus novias terminan subiéndose por las paredes al imaginar que podrían tirarte los tejos en casi cualquier lado. Incluso en la farmacia, mientras compras un jarabe con el que curar el estreñimiento.

Nunca lo había pensado así. No de ese modo, al menos. La mayoría de quejas que le hicieron en el pasado iban enfocadas hacia su carácter, la frialdad que a veces parecía dejar ver. Su cara nunca fue un problema, era cierto, y que Ginebra acabase de dejar claro que le parecía atractivo —de algún modo que él no comprendía—, no cambiaba la realidad: la gente no ligaba con él. Ya se encargaba Massimo de dejarles claro que valoraba su espacio personal con tan solo una mirada. Una de las suyas, de las que nadie lograba salir indiferente.

—Solo es una amiga —insistió, como si tuviera que defenderse de algún ataque. Se levantó con cuidado del suelo, guardándose la corbata hecha un nudo en el bolsillo del pantalón y sacudiéndose la camisa—. ¿Cuándo demonios van a venir a por nosotros? ¿Se piensan que queremos dormir aquí?

—Suite con vistas a la nada. Pésimo servicio. Deberíamos votarles con cero estrellas al salir de aquí —bromeó ella—. ¿Me ayudas a levantarme? Entre la borrachera y los tacones, es probable que me caiga de boca —reconoció.

Massimo contuvo un suspiro, acercándose a ella a tientas. Le ofreció ambas manos y agarró sus brazos con suavidad, aunque con firmeza, alzándola hasta que sus cuerpos quedaron tan pegados que notaba el roce de la tela de su vestido sobre la piel que dejaba entrever los botones abiertos de su camisa. Hasta ese preciso instante no se había fijado en que Ginebra era algo más alta subida a esos zapatos con ocho centímetros de tacón.

La oscuridad los envolvía como una burbuja que impedía ver qué pasaba más allá. Massimo se estremeció ante las caricias de su aliento sobre el mentón. Ginebra olía a champán y a un perfume muy llamativo, muy femenino. Típico de ella, que siempre sobresalía hasta cuando iba en leggins.

Con el corazón latiéndole desbocado y fingiendo que no estaba encerrado en un ascensor, tuvo que admitir que aquella mujer era guapísima. La sensualidad hecha carne. Cuanto más pensaba en qué escondería debajo del vestido, más y más fuerte se hacía su deseo por apartar la tela y descubrirlo. Como si de pronto fuese un maldito pervertido capaz de acosar a una mujer en un sitio como ese.

Él, que siempre había respetado a las personas en general, ahora babeaba por su jefa. No, no ahora. Ya llevaba días en que los ojos se le iban y un sutil revoloteo le recorría el paladar, acompañado de un hormigueo en los labios y las manos típicas de quien necesitaba averiguar cómo de suave sería su cabello bajo el tacto de sus dedos.

Notaba que sus pequeñas manos seguían aferradas a sus hombros, no estaba seguro de si por miedo a caerse al suelo o porque temblaba casi tanto como él. Con algo de tacto soltó sus brazos y la sostuvo de la cintura. El calor de ella calentó sus dedos de inmediato, estremeciéndole. Cuando ella se movió, las puntas de su larga melena oscura como la noche que había fuera le rozó con descaro las muñecas, haciéndole cosquillas.

De pronto tenía a Ginebra colándose por su sistema a través de cada uno de sus cinco sentidos. La olía, la veía, la escuchaba, la sentía y… No, no de los cinco. Solo de cuatro. Su boca seguía a escasos centímetros de ella, sin atreverse a cortar el espacio y buscar lo que de pronto le causaba una curiosidad inmensa. ¿A qué sabría ella? ¿A la irreverencia en persona? ¿Picante, como su personalidad? ¿O sería tan dulce como la miel recién extraída?

Tragó saliva de forma ruidosa. Ginebra soltó todo el aire que contenía en los pulmones de golpe, y esa humareda se estrelló contra su boca. Él separó los labios, como si de pronto le faltase el aire. ¿Hasta cuándo iba a seguir con la duda acerca de su sabor? Era el último de sus sentidos que necesitaba reconocer a esa mujer que tenía entre sus brazos y que por primera vez no le daba alergia. Todo lo contrario, agradecía como el infierno tenerla allí, a su lado, en una situación límite como esa.

Ginebra estiró el cuello y rozó su barbilla con la punta de la nariz. A esas alturas solo veía los suaves reflejos de luces muy lejanas en el fondo de sus ojos azabaches. Esos ojos que parecían contener todo lo bueno del mundo —las locuras, el picante, la dulzura— y que casi siempre le dejaban hipnotizado. Idiotizado. Cualquiera de esas dos palabras describiría a la perfección ese revoltijo de emociones que se agitaban en su pecho al imaginar decenas de posibilidades en las que su boca y la de ella quedasen pegadas.

Y ella debía estar pensando en lo mismo, pues solo tuvo que alzarse un poco sobre los zapatos para tomarlo de la nuca y plantarle un beso que le dejó el estómago del revés. El corazón agitado y los pulmones llenos de ella, de su fragancia. Ginebra lo besó como si fuese una hambrienta que llevase media vida esperando por poder comérselo a él, a sus labios rosados y algo carnosos. Como si deseara perderse en ese intercambio de chasquidos húmedos cuando sus lenguas se enredaron sin piedad en cuestión de segundos.

Joder, besaba tan bien. Sabía tan bien. Toda ella se acoplaba a él como si estuviera hecha a medida. Solo tuvo que apretarla contra su pecho antes de disfrutar de un suave mordisco en su labio inferior que le dejó con la cabeza embotada. Ginebra resolló contra su boca un par de segundos antes de volver a besarle, casi tan desesperada como él. Olvidándose de todo, incluso de dónde estaban, pues ya solo se sostenían entre ellos. Dos cuerpos aferrados, calientes y ansiosos que se besaban como si el mundo fuera a terminarse un minuto después.

La lengua de ella se enroscaba con la suya, lo besaba como si le conociera desde siempre y supiera lo que le gustaba. Sus manos pequeñas se movieron de la nuca a su mentón, sosteniéndole de ahí mientras sus pulgares trazaban lentas caricias sobre su barba incipiente. Massimo se permitió entonces acariciar la piel expuesta de su espalda, desde los omóplatos hasta la cintura, provocándole un escalofrío de placer.

Llevaba tantísimo tiempo sin besar a alguien por puro gusto, por pura necesidad, que alargó el instante hasta que ella gimoteó de forma audible. Al separarse, Ginebra apoyó la frente sobre su mentón. Respiraba con agitación, al igual que él. Massimo pensó que el corazón se le saldría disparado del pecho como siguiera oliendo su maldito perfume, sintiendo su maldito calor adueñándose de él, de su piel, de sus músculos y sus huesos.

«¿Qué coño hago yo ahora con esta erección?» gruñó para sus adentros, haciendo verdaderos esfuerzos para que ella no notase hasta qué punto su cuerpo se rebelaba contra él y le metía en aprietos como ese.

Pensó en decir algo, cualquier cosa, pero de pronto la cabina se agitó con violencia, las luces parpadearon un par de veces antes de encenderse y la chica de emergencias habló a través del panel, interrumpiéndoles. Explotando la burbuja que habían creado en los últimos minutos hasta que solo quedó un vacío extraño entre ambos.

—¿Seguís ahí? —Insistió la chica, preocupada.

Ginebra carraspeó, alejándose de él, y se colocó mejor el vestido. No fue hasta ese instante que Massimo se dio cuenta de que se lo había arrugado hasta casi subírselo por la cintura.

—Por fin vamos a salir de aquí —murmuró ella, con las mejillas arreboladas y el pintalabios intacto—. Sí, aquí seguimos —alzó la voz antes de girarse y así hablarle a la chica de emergencias.

Aún tembloroso y afectado, Massimo se frotó la boca con el pulgar, lamentando que aquella mujer no usara pintalabios de los que se corrían con un buen beso. Una de las cosas que más le gustaba en el mundo es que le dejasen marcado de una u otra forma. Pero supuso que en esa ocasión se tenía que conformar con coger la chaqueta del suelo y doblarla sobre el brazo a fin de ocultar la maldita erección que todavía punzaba contra sus pantalones, clamando atenciones.

Capítulo 13

—¿Cómo que le besaste? ¿Así, por las buenas?

Tabita se detuvo un instante, ignorando a propósito la gente que se quejó al ver que no dejaba la acera libre, y miró a su amiga con la boca abierta y los ojos brillando de interés.

—Estaba borracha —puntualizó Ginebra—, no sabía qué estaba haciendo. Fue un lapsus.

—No, perdona. Un lapsus es tirar la cuchara a la basura y el yogur al fregadero, no morrearte con un tío en un ascensor cuando luego te pasas el día echando pestes de él por la boca —insistió su amiga, apartándose por fin para así acorralar a su amiga contra la fachada del edificio que tenían al lado—. ¿Y te correspondió? ¿Se le puso dura?

Ginebra quiso pasarse la mano por la cara hasta borrar cualquier expresión de «voy a matarte» que se le habría dibujado a esas alturas. ¿Por qué se le ocurría contarle esas cosas a su amiga en medio de la calle cuando ya sabía que tenía la boca tan grande como un buzón de correos? Es que no era de extrañar que mucha gente que pasara al lado de ambas se les quedase mirando al oír sus preguntas.

—Vamos por partes, que te estás viniendo arriba y no es el lugar —apreció, porque si perdía los estribos quizás terminaba peleándose con Tabita—. Me correspondió, sí, y supongo que fue como un acto reflejo.

—Ya —Tabita la miraba con una ceja enarcada que quería decir: no me creo nada—. ¿Y sobre su erección?

—No me detuve a manosearlo y comprobarlo. Estaba borracha, joder. Ni siquiera sé por qué le besé.

—Pues por atracción. El tío está buenísimo y te da bastante caña —la rubia encogió uno de sus hombros, volviendo a retomar el paseo—. A estas alturas podemos decir abiertamente que a la mayoría de mujeres nos encanta que nos traten así, apretándonos las tuercas, y tener ese tira y afloja que tanto nos pone.

Ginebra estuvo a punto de lanzar una pregunta, una sola, y se arrepintió en el último momento. Prefería no saber qué clase de relaciones mantenía su amiga con los hombres después de escucharla decir algo semejante.

Ella no era así, no soportaba que la mangonearan o la hicieran sentir inferior. Y Massimo tenía especial facilidad para abrir la boca y que subiera el pan.

—Si él te correspondió es porque también le pones —añadió, resolutiva.

—O simplemente se sintió acorralado por tener a una tía metiéndole la lengua hasta la campanilla en un ascensor suspendido en el aire —sugirió Ginebra.

Su amiga soltó una enorme carcajada que llamó la atención de los demás, como siempre.

—Por favor, Gin. No te insultes a ti misma —le pidió, seria de pronto—. Si te comió los morros fue porque le gustas, punto. Aunque sea físicamente, aunque solo sea para un polvo de esos que te dejan viendo la galaxia entera cuando te corres. El caso es que le atraes y por eso no se apartó —Pausa—. ¿De verdad te piensas que Massimo es de los que se muerden la lengua para no ofender a la gente? Si le faltan horas del día para repartir candela.

Sí, bueno. Eso era cierto. Massimo nunca hacía o decía cosas con las que agradar a los demás. Al contrario, se mostraba bastante férreo en sus convicciones y le daba igual lo que la gente dijese de él. No tenía sentido que se quedase devorándole la boca con un beso arrollador solo por no hacerla sentir mal. «Y menudo beso», recordó, con la piel de los brazos y la nuca erizados.

—Supongamos que sí que le pongo, y que quiere follarme. ¿Por qué crees que pasaría algo entre los dos? Me conoces, y sabes que no voy a acostarme con él por su carácter, por ser un prepotente, y un chulo, y un pesado.

—En la cama, la prepotencia y la soberbia son virtudes.

Ginebra resopló.

—¿Y eso lo dices porque…?

—Porque es verdad. Sé que has tenido unas cuantas parejas y líos, y que te gustan los hombres que te abren la puerta del coche y te invitan a tomar el mejor vino del mundo. Esos son los aburridos, Gin. Los que luego se corren enseguida o se limitan a las tres posturas básicas, ya que su frágil masculinidad les impide explorar más allá de sus narices. Sabes que tengo razón —añadió, observándola por el rabillo del ojo mientras cruzaban un enorme paso de peatones que les hacía estar algo más cerca de su puesto de trabajo—. Los hombres como Mass, en cambio, son más directos. Como no les importa en absoluto lo que la gente opine de ellos, están más abiertos a conocer otros ámbitos.

—Suenas como alguien capaz de hacer marketing erótico de casi cualquier cosa. Me pones nerviosa.

Tabita soltó una risita entre dientes. Otra cosa no, pero de hombres sabía un rato. Y no es que fuese una Mata Hari o se acostase con medio Nueva York. Es que tenía la suerte de meterse en la cama de las personas adecuadas; hombres que le demostraban hasta qué punto merecía la pena bajarse las bragas y dejarse el sujetador en casa. Por eso se daba el lujo de hablar y hablar sobre sexo, amantes y demás cosas relacionadas con la lujuria.

—¿Qué pasa, Gin? ¿Ahora vas a pasarte toda la mañana sufriendo al imaginar cómo sería montártelo con él? Encima de la mesa de la cocina, con los cocineros fuera y tú gimiendo… —Puso caras de estar en medio de una orgía como mínimo, lo que le ganó que un señor la llamase «irrespetuosa» cuando pasaron junto a la entrada de una cafetería—. Seguro que lo hace bien. Los tíos más serios son los que más locos se vuelven en la cama, te lo aseguro.

Ginebra se lo creía. No necesitaba ni pruebas. Con el beso que compartieron en el ascensor, a oscuras, le bastaba y le sobraba. Allí había sentido toda la electricidad que rezumaba su toque cuando la recorría con los dedos por la espalda, como si quisiese aprender de memoria el trazo que seguían sus lunares y sus pecas. La besó como si anduviera a la caza de todos sus secretos, de todos sus pensamientos, suspiros y jadeos. Caricias lentas y húmedas de su lengua que grabarse a fuego en la memoria para esa mañana donde hasta ella se sentía confusa.

¿Cómo iba a pensar que era un hombre frío en la cama? A ella no se lo pareció en absoluto. Todo su cuerpo le ardió nada más entrar en contacto con él, pese a que llevaban ropa puesta y el calor dentro del ascensor jugaba en contra. Massimo se tragó su gimoteo con gusto, lo vio en su expresión, y eso fue lo que le ayudó a despertar de su ensoñación. Haciéndola consciente de hasta qué punto metió la pata por dejarse llevar en lugar de tomar distancia. Toda la que la cabina inmóvil le permitiese, claro.

El problema residía en que ahora le tocaría enfrentarle cara a cara, sin la influencia del alcohol por el medio, y eso le daba más miedo que entrar en el trabajo y descubrir que a Marisa no le gustaban sus bocetos. Los mismos que terminó la noche anterior, todavía ebria de champán y del sabor de Massimo. «Es que termino haciendo todo del revés. Con lo fácil que sería alejarme de él y tener un verano tranquilo», pensó con amargura.

—A veces no te soporto —gruñó Ginebra, cansada de escuchar a su amiga hablar de las artes amatorias de Massimo cuando ni ella sabía si lo que decía era cierto o puras tonterías—, en serio. Cállate. Me das dolor de cabeza —empujó la puerta y tiró el vaso de papel del café que vino tomándose a la vuelta del desayuno—. ¿No puedes dar por hecho que no quiero acostarme con él porque no me gusta?

—Si no te gustara, no le habrías besado —puntualizó Tabita con su habitual mueca de «si es que todo hay que explicarlo».

—Cuando bebo champán termino haciendo tonterías y lo sabes. El año pasado, sin ir más lejos, me quité las bragas y las arrojé a la fuente del hotel donde celebrábamos el aniversario de tus padres solo por ver si flotaban —ese recuerdo aún la mortificaba, pero al menos era una excusa bastante creíble a la que aferrarse—. ¿O ya se te ha olvidado?

La carcajada de Tabita le respondió enseguida.

—Dios mío, es verdad. Qué vergüenza pasamos al ver cómo tu tanga flotaba sobre la superficie del agua y todos se quedaba mirándolo. Menos mal que estuve rápida a la hora de decir que seguro que se le habría escapado a alguien del tendedero, ¿eh?

Sí, menos mal. No quería tener que cancelar las invitaciones a comer en casa de sus padres por los siguientes veinte años. O hasta que se les olvidase la fantástica idea que tuvo solo porque le entraba la risa floja cuando se pimplaba cinco copas de champán casi sin respirar.

—Sí, la verdad es que nunca me alegré más de tus comentarios fuera de lugar que esa noche —admitió, algo más relajada ahora que por fin estaba en un sitio seguro y podría escoger cualquier excusa que le ayudase a no hablar más del tema del fatídico beso—. Me salvaste la vida.

—Te la he salvado más veces, lo que pasa es que te cuesta verlo —Tabita pulsó el botón que llamaba al ascensor y se quedó unos segundos pensativa—. ¿Qué vas a decirle hoy a Massimo? Cuando lo veas, digo. El restaurante no es muy grande, y al final te lo cruzarás.

Ginebra habría preferido acudir a una misa de última hora y escuchar al coro cantar canciones que no se sabía antes que verle la cara al hombre que había besado la noche anterior por puro impulso. No le quedaba ni una mínima duda de que él se aprovecharía de eso hasta el día del juicio final. O hasta que explotase y le reconociera que, efectivamente, le había plantado ese morreo por lo atractivo que le parecía. La clase de hombre que llamaban su atención cuando dejaba de fingir que no necesitaba revolcones de ningún tipo.

—Actuar como siempre. Massimo se pasa la mayor parte del tiempo cocinando e ignorando a los demás. Hoy no será diferente —aseguró, entrando en el ascensor junto a su amiga—. Y si dice algo, me haré la tonta.

—La vieja confiable —Tabita se rio—. Vale, pero ahora te toca contárselo a los demás, e Iván no va a dejar que abandones tu puesto de trabajo hasta que le expongas todo lo ocurrido con pelos y señales.

Ginebra fingió que se estremecía y puso los ojos en blanco. No iba a ser ese día el elegido, pues en cuanto llegó a la planta donde estaba su despacho, se encerró con llave y fingió estar muy ocupada hasta que llegó la hora de salir.

***

Massimo llevaba toda la tarde con un enfado evidente. Fruncía el ceño, sus hombros estaban tensos y hablaba más tosco de lo normal a sus cocineros. Ninguno le molestó más de lo necesario al captar que el chef no tenía un buen día. Y no era para menos teniendo en cuenta que se había pasado toda la noche en vela, con el sabor de Ginebra en el paladar y en los labios, atormentándole como el fantasma de las navidades pasadas. Recordándole que seguía siendo un hombre capaz de agitarse por dentro cuando una mujer tan sensual se le acercaba lo suficiente. Una mujer a la que no lograba ver con claridad, de tan llena de matices que estaba.

Dar vueltas sobre la cama hasta que salió el sol le provocó vértigo. Malestar físico y mental. No le apetecía volver a cruzarse con una mujer capaz de hacerle caer de rodillas cuando por fin tenía claro lo que necesitaba en la vida. Y no era sexo, ni amor, ni amigas. En general, no necesitaba mujeres pululando a su alrededor. Con Silvia hacía la excepción por el simple hecho de que ella le había ayudado en sus peores momentos, le tenía aprecio y era una amiga, después de todo. ¿Pero el resto? Cualquier persona que se le acercaba lo suficiente terminaba con el ceño fruncido y odiándole como si fuese el anticristo reencarnado.

Le gustaba jugar a ser una persona hosca, ermitaña y desagradable si con eso conservaba los cinco sentidos intactos. Si así su corazón seguía en su pecho, tranquilo, libre de sobresaltos. Por no hablar de su polla, que, aunque la noche anterior estuvo dura el tiempo suficiente como para provocarle punzadas de dolor, no iba a manejar su vida como si fuera un robot sin emociones. Esa bastarda debería conformarse, como siempre.

Volvía a centrar toda su atención en el postre que quería elaborar y presentar a uno de sus compañeros. Un chef reconocido que trabajaba en uno de los mejores restaurantes de Dublín. Le había prometido participar en su nuevo menú de verano, pero no lograba sacar nada en claro. Por más que luchaba por mezclar la menta con el chocolate, lo que salía del experimento no era más que un mejunje asqueroso que nadie querría tragarse.

Se relamió los labios, y por un segundo pensó que aún quedaba un rastro de champán en ellos. Pestañeó despacio, mirando los moldes que tenía repartidos sobre la mesa, y se preguntó si estaba enfocando mal todo aquello. Se empeñaba tanto en mezclar dos elementos enemigos que no se había planteado la posibilidad de cambiar uno de los ingredientes por otro mucho mejor.

Fue a la nevera de la despensa y sacó una botella de champán rosado, la descorchó y sirvió una copa. Acto seguido se la dejó justo enfrente a uno de sus cocineros.

—Pruébalo y descríbeme cómo sabe.

El chico se movió con torpeza, dividido entre la sorpresa y el nerviosismo. Tomó la copa y dio un pequeño sorbo, dos, tres… y paladeó el líquido burbujeante.

—Afrutado, no muy fuerte, y las burbujas le dan un toque increíble. Parece vino rosado más que champán —murmuró—. Vino rosado efervescente.

—Gracias.

Agarró la botella antes de regresar a su mesa de trabajo. Le faltaba aquello, después de todo; una mezcla perfecta entre el champán más suave y el chocolate más intenso. Nada de menta, nada de mango. Vertió en un bol cada elaboración con cuidado, usando cada utensilio en el momento justo y no antes, o después. Los cocineros ni se dignaron a hablarle de la lasaña que salió casi quemada del horno, ni de que un cliente se quejó de uno de sus postres porque no era apto para veganos. Massimo simplemente estaba abstraído en lo que se traía entre manos, montando cada una de las piezas, hasta que las tuvo todas y pudo admirar lo que había hecho.

No era un trampantojo, ya que eso solo formaba un porcentaje en su trabajo. Lo que ahora tenía delante era un postre más delicado, colorido y burbujeante donde predominaba el rosa palo y el salmón. Le hizo varias fotos, guardándoselas por si acaso debía enseñársela a su compañero antes de mandarle la receta. «Y pensar que la única inspiración que necesitaba era un beso que supiese a champán», pensó, con los ojos azules moviéndose sobre el plato en busca de cualquier mancha.

—Buenas noches —saludó una voz cantarina nada más bajar las escaleras. Ginebra se detuvo frente a la mesa—. ¿Cómo va la cosa?

—Mucho mejor que si estuvieras pululando por aquí, poniendo a todos nerviosos —repuso Massimo con tranquilidad, colgándose el paño en la cinturilla del delantal antes de apoyar las manos en el borde de la mesa y mirarla de frente—. ¿Mucho trabajo?

Ella sonrió divertida y asintió. Siempre tenía que ver con su trabajo, porque exceptuando su paso por el gimnasio algún que otro domingo, últimamente salía muy poco. No lograba llegar a casa sin que le doliesen los pies, el cuello, la espalda o todo a la vez. Y así se le quitaban las ganas de darlo todo en su pub favorito mientras sostenía un mojito bien cargado.

—¿Qué has hecho? Parece el típico centro que te puedes encontrar en una boda. Qué de flores.

—Son comestibles, por si te lo estás preguntando —Massimo le hablaba con ese tono catedrático de quien ha hecho demasiadas obras de arte partiendo de alimentos muy simples—. Tú misma dijiste que lo probarías cuando lo terminase.

—Ah, ¿sí? ¿Este es el postre que no te salía? —Se relamió los labios, y pudo captar la mirada que le dedicó Massimo, recordándole que él ya sabía cómo de suave era su boca. Carraspeó y se acercó a él haciendo resonar sus tacones por encima del suave murmullo de los cocineros—. Espero que esté a la altura de tu nombre. Que no lo había escuchado nunca, pero la gente te adora.

—Me hago querer —repuso burlón. Le dio una cuchara limpia—. Intenta probar todos los sabores y texturas de golpe. La gracia está en que me digas hasta qué punto notas una cosa u otra.

Nerviosa, sin saber por qué, Ginebra obedeció y se llevó un pedazo a la boca. Notó la suavidad del bizcocho de lima deshaciéndose sobre la lengua, e inmediatamente después el chocolate intenso y una textura burbujeante similar al champán. Tragó y se relamió de nuevo, un poco desconcertada porque de verdad parecía estar comiendo champán, y no bebiéndoselo.

—¿Cómo haces esto? No es normal que un simple postre tenga tantos… matices. Es imposible. Noto el champán, el chocolate y la lima. Y las flores le dan ese contraste de amargor perfecto —Dejó la cuchara a un lado, porque de seguir agarrándola se hubiera comido el plato entero, por mucho que le jodiese admitirlo—. Está muy bueno.

Massimo se quedó conforme con su veredicto. El mejor crítico de un chef no era otro chef, sino alguien ajeno a las artes culinarias capaz de captar su esencia y paladearla. Como si fuese magia o algo similar. Y aunque no iba a decirlo en voz alta —pues se negaba en rotundo a subirle el ego a esa mujer de ojos hechiceros—, se sentía más orgulloso por convencerla a ella de ese postre que a cualquiera de sus cocineros.

—¿Cómo haces tú tus diseños? Con trabajo y empeño, y la inspiración justa —Limpió la cuchara con el trapo que seguía colgado de sus caderas y tomó un pedazo para probarlo. Sí, había dado en el clavo: era uno de sus mejores postres. Lo cual le demostraba una vez más que la mejor fuente de iluminación a la hora de elaborar un plato era una mujer de labios turgentes con sabor a champán—. Gracias por tu veredicto. Estoy seguro de que es mucho mejor que comerse una tarta de queso.

—Eh, pensaba que te gustaban las tartas de queso. Ya sabes, para comértelas —rio entre dientes—. Son más provocativas que las mujeres, o eso me pareció entender.

—Una tarta no va a levantarse un día y decirte que ya no te ama, eso desde luego —Empujó el plato hacia ella a modo de ofrecimiento. Ya había hecho la cata pertinente, no necesitaba terminárselo—. Aprovecha, bella. No vas a comer dos iguales.

—Pues qué lástima, soy una chica que siempre repite.

Lo dijo sin pensar, y aun así sonó como un arrebato de sinceridad aplastante. Una promesa que llevaba consigo la posibilidad de volver a hacer algo como lo del ascensor. No, no algo. De besarle en otra ocasión, sin alcohol recorriéndole el sistema. O quizás era ella la que no dejaba de darle vueltas después de que le había costado casi dos horas bajar a saludarle, preguntándose cómo lo encontraría: enfadado, esquivo o amable.

Massimo no dijo nada mientras se terminaba su nueva obra. Sobre la mesa aún quedaban un montón de boles, utensilios y hojas donde había apuntado las cantidades. Era un fastidio ver tanto desorden en las cocinas del restaurante cuando en el plato había una porción diminuta. Eso sí que era algo que jamás entendía de los chefs. Los de renombre que se jactaban de ser conocidos y luego mataban de hambre a sus comensales.

Pero no quiso decir nada que hiriese sus sentimientos. Se había prometido ser sincera y amable y cercana.

—Por cierto, el señor Swan aceptó nuestra invitación para una comida —comentó Massimo como si nada, colocando una carta sobre la mesa—. Se ve que le caíste francamente bien. A mí me costó casi medio año conseguir una cita con él la primera vez que nos vimos.

—Dudo mucho que sea por mí, no tengo ni idea de cocina. Y serás tú quien le cocine —repuso, quitándole la carta para leer los dos párrafos que había escrito la secretaria del señor Swan—. ¿Viene esta semana?

Massimo asintió con la cabeza.

—Tendremos que cancelar algunas reservas y ofrecerle un menú más personal.

Ella resopló, con la mirada clavada en el techo. «En qué marrones me mete mi abuelo por no asumir que no me gusta nada de esto y enviar al estúpido de Paulino». Se hubiese echado a patalear en el suelo con gusto de haberse encontrado sola, pero estaba con un grupo de hombres de diferentes edades, y ellos no tenían culpa de sus problemas familiares.

Carraspeó para recomponer el poco interés que le quedaba dentro, y tras dejar el plato sobre la mesa y limpiarse la boca con la servilleta, asintió. ¿Qué iba a decirle sino? Massimo conocía mejor al señor Swan, sus gustos y cómo proceder con él a fin de conseguir el maldito contrato cuanto antes. Un contrato era mejor que ninguno.

—Vale, vale. ¿Te encargarás tú del menú?

No era una pregunta al uso, como si pretendiese darle el gusto de llevar la batuta en esa comida de negocios. Más bien se trataba de una llamada de socorro, ya que ella no tenía idea de platos que pudiesen dejar a una persona con la sensación de estar tocando el paraíso con los dedos y la punta de la lengua.

Massimo se rascó el mentón, pensativo. Ella le miraba con aquellos dos grandes y oscuros ojos repletos de incertidumbre. Se preguntó hasta qué punto podía torturarla si se negaba, si lo dejaba todo entre sus manos y luego disfrutaba de verla fracasar. Sería entretenido, desde luego. Y el Massimo de un año antes lo habría hecho casi sin pestañear, saliendo de la cocina y dejando que se ocupase de sus asuntos. Ahora tenía otros planes, otras metas, y para eso necesitaba dejar ese restaurante por las nubes. Era la única forma de volver a hacer sonar su nombre en los sitios adecuados.

—Muy bien, lo haremos juntos, ya que es demasiada responsabilidad. Responsabilidad que no me estás pagando, por cierto —apuntó—. Si quieres podemos quedar mañana y le damos forma al menú.

Ginebra soltó el aire de golpe.

—De acuerdo, si quieres podemos venir antes y…

—No, aquí no. En este sitio enseguida nos rodeamos de gente interrumpiéndonos y así no hay quien trabaje. Como ya sé dónde vives, iré a tu casa y hablaremos del menú, de cómo tantearemos el terreno a la hora de colaborar…

Ella pestañeó una, dos, tres veces. Se preguntó si había oído bien o si era imaginación suya que Massimo acabase de autoinvitarse a ir a su casa sin pedirle ni permiso. Como si nunca hubiesen compartido un beso a oscuras que los dejó a ambos confusos y delirantes.

«Tampoco es tan raro, solo intenta ayudarme. No es como si fuera a acosarme contra la barra de la cocina» pensó, sintiéndose muy tonta de pronto.

—¿Por la noche te viene bien? Es cuando estoy por casa —Se encogió de hombros.

—Muy bien, allí estaré.

Ginebra remoloneó un minuto entero, dándole vueltas a la idea de hablarle sobre lo del beso. Después de todo, esa había sido su intención desde el principio. Disculparse por haberle incomodado al invadir su espacio personal cuando estaban los dos encerrados herméticamente en una cabina de ascensor, sin aire y con las emociones a flor de piel. Echaría las culpas al alcohol, a un despiste, a un momento de bajón… y luego daría todo por zanjado.

Pero Massimo no tenía pinta de pensar en ello. La miraba como siempre, por encima del hombro. Con ese gesto de absoluta irreverencia que la ponía tan nerviosa. Eso ya le dejaba claro que él no le había dado ni la mínima importancia a ese beso, quizás hasta lo había olvidado, o lo tenía enterrado entre tantos recuerdos borrosos.

«Mejor», decidió, «así me ahorro tonterías».

Trató de convencerse de eso, mas cuando se dio media vuelta para volver arriba y ver qué estaban haciendo, se sintió mal. Algo irritada por esa indiferencia que presentaba. Ella tenía claro que besaba bien, besaba muy bien. Y había conseguido maravillas gracias a un beso. Y eso a Massimo le daba igual, como todo lo que tenía que ver con ella. Lo cual era muchísimo peor que haberle escuchado decir un montón de palabras acerca del respeto al espacio personal y a no dejarse influir por el alcohol hasta ese punto.

Lo que no tenía muy claro era por qué demonios le afectaba. O por qué quería darle otro beso que no olvidase.

Capítulo 14

Que Marisa alabase sus diseños después de semanas de sufrimiento alivió bastante la carga que llevaba encima. Lo que no le agradó tanto fue que Víctor Lomana se quejase por videoconferencia de los colores elegidos y el exceso de encajes. Según dijo mientras removía de forma perezosa la cucharilla de su café: nadie quería ponerse ese tipo de sujetadores en España cuando la mayoría de personas buscaban algo más cómodo y menos extravagante.

Ginebra hizo verdaderos esfuerzos por morderse la lengua. ¿Cómo iban a lanzar una campaña en conjunto cuando discrepaban tanto en los diseños? Víctor Lomana abusaba de las paletas de colores pasteles, mientras Marisa prefería una paleta más oscura junto a encajes, muchos encajes. Si bien no sería ella la que se lo hiciera ver. Bastante tenía con poner buena cara después de oír cómo Víctor ponía a parir sus diseños sin ningún tipo de control.

Por suerte para ella, su trabajo terminaba en el momento que entregaba los diseños y Marisa les daba el visto bueno. Quien se tenía que poner de acuerdo con Víctor era ella, y Ginebra prefirió sonreír de forma distraída mientras dibujaba garabatos en la libreta.

Una vez acabó la reunión, se marchó a la cafetería y le contó lo ocurrido a sus amigos. Tabita se rio con ganas, dando por hecho que esa colaboración solo crearía un conflicto entre Víctor y Marisa que los empujaría a tirarse de los pelos antes del desfile. Por el contrario, Iván y Nana les recordaron que su jefa tenía un temperamento bastante cordial, y aunque cedería en algunas cosas, también se haría escuchar hasta llegar a un punto intermedio.

Ginebra ni siquiera dio su opinión. Se sentía abrumada por la cantidad de pensamientos dispares que iban acumulándose en su cabeza en las últimas semanas. A ratos daba por hecho que era culpa de su abuelo y del dichoso restaurante; pero cuando cruzaba las puertas de su despacho, se percataba de que, en realidad, lo que más le atosigaba era la desidia. Las ganas de estirar las alas a pesar de que no tener las fuerzas aún con la que emprender el vuelo.

¿Hasta cuándo resistiría su corazón al vivir de crear los diseños de otras personas? ¿Algún día alguien querría verla a ella como diseñadora y no como ayudante? Cuanto más pensaba en ello, más y más ansiosa se ponía. Más vulnerable se sentía. Y todo era culpa de sus amigos, por hacerle ver que no eran más que peones sin voz ni voto. Así como de Massimo, quien terminó de encender la llama dentro de ella.

Se pasó todo el día encargándose de retocar otras cosas, y regresó a casa con el cuerpo tenso y la cabeza embotada. Nada más cerrar la puerta de su apartamento y encender el aire acondicionado, solo atinó a quitarse los zapatos, tumbarse en el sofá y quedarse profundamente dormida.

***

Unas horas más tarde, el timbre la obligó a abrir los ojos de golpe, asustada. Alzó un poco la cabeza, preguntándose dónde estaba o qué hora sería. Un par de golpes en la puerta le arrancó un gruñido gutural mientras se esforzaba por abandonar el sofá, arrastrar los pies y abrir con la sensación de haber estado fuera de servicio al menos siete días.

—¿Durmiendo a estas horas? —Massimo enarcó una ceja, repasándola con la mirada—. Menos mal que quedamos en que vendría a verte por la noche.

Ginebra echó un vistazo al reloj de muñeca y pestañeó de sorpresa cuando vio que eran las siete ya.

—Joder, no me he dado ni cuenta —murmuró, echándose a un lado—. Dime que has traído algo de cenar.

—¿Y por qué debería? La última vez terminé con la camisa manchada.

«No hace falta que me restriegues eso», pensó. Con el dorso de la mano se frotaba los ojos en un intento por retirar los restos de sueño que aún sentía. De pronto todo su cuerpo funcionaba con lentitud, como si pesara mil toneladas.

—Para una vez que debes traerla… —Ginebra chasqueó la lengua—. Da igual, prepararé algo. Ponte cómodo —Hizo un gesto torpe con la mano, invitándole a ir donde le apeteciera.

Massimo la miró con una expresión divertida que no le pasó desapercibida. Simplemente no se sentía ágil en ese momento y le pareció una tontería retarlo. No pensaba regalarle victorias de forma tan fácil.

Rebuscó una olla pequeña y la llenó con agua antes de ponerla al fuego. En su cocina casi nunca había mucha comida porque vivía a base de sándwiches, puré, pasta precocinada y otras comidas poco saludables que si su madre llegase a ver algún día la enviarían a urgencias con un ataque al corazón. Al menos sí que encontró pasta que preparar, y un bote de salsa napolitana. O eso decía la etiqueta.

Mientras el agua hervía, se aproximó a su mesa, donde ya estaba Massimo cotilleando sus últimos diseños. Notó una sacudida en el pecho al verle muy entretenido con sus paneles, pasándolos uno detrás de otro después de evaluarlos con la mirada por largos segundos.

—Serpientes —halagó él, alzando los ojos hacia ella—. ¿Has conseguido inspirarte?

—Terminé hace unos días, sí. Creo que he hecho lo que se esperaba —Encogió uno de sus hombros, restándole importancia. Con él no iba a hablar de sus crisis existenciales—. Esa colección es privada, un capricho. Algo que no va a salir de esas hojas.

—¿Por qué no?

—Nadie apostaría por los diseños de una simple ayudante —Hasta a ella le supo fatal tener que admitirlo en voz alta—. Solo es una forma de pasar el rato.

—El arte no está hecho para pasar el rato. Al menos, no solo por eso. A mí me gustan, creo que se vería… interesante —admitió.

Ginebra frunció el ceño y entrecerró los ojos sobre él. La duda era evidente, y Massimo la captó enseguida.

—¿Desde cuándo te interesa a ti la ropa interior femenina? Y no vale decir alguna guarrada relacionada con lo bien que se te da quitarla —añadió, un poco sofocada.

Él esbozó una sonrisa ladina.

—¿Cómo sabes que soy bueno quitándola? —Sacudió la cabeza y bajó la hoja que aún sostenía—. Aprecio lo que veo, y esto es agradable a la vista. Las serpientes son unos animales increíbles.

—¿Por eso llevas una tatuada sobre la piel?

Ya que la conversación había surgido de forma natural, no pensaba dejar pasar la oportunidad de conocer el porqué de esa serpiente que ondeaba sobre su costado.

—Las serpientes siempre han sido temidas, no solo por la amenaza que supone acercarte demasiado a una, sino por el poder que exudan. Con tan solo una mordida son capaces de enviarte al otro barrio sin que te des cuenta. Y encima representa la sabiduría y la astucia —Hablaba con muchísima calma, y Ginebra lo escuchaba igual de embelesada que lo haría una de esas sierpes al oír la melodía dulce de una flauta—. Cuando me la tatué tenía el ego por las nubes, me creía invencible y astuto como el hambre, así que dejé que me marcasen ese animal en la piel. No me arrepiento, si es lo que vas a preguntarme. Simplemente he aprendido a valorar el dibujo desde otra perspectiva.

—¿Y nunca has pensado en hacerte otro tatuaje?

—¿Quién ha dicho que no lo tenga?

Ella se relamió los labios ante su expresión de lobo. Siempre quedaba por encima, daba igual en qué tema. Massimo adoraba dejar caer los comentarios como si no tuvieran significado alguno, cuando en realidad a ella la dejaban pensando largos minutos sobre qué se escondería detrás.

—A mí nunca me ha tentado la idea de marcarme la piel —reconoció—, pero me gustan los tatuajes en los demás. Queda bastante bonito si eliges el sitio y el diseño perfecto. Cuando vi tu serpiente la primera vez, en el gimnasio, me descolocó. No me esperaba que fueses de los que se tatúan —Se acercó a la mesa y pasó los dibujos hasta enseñarle el diseño de unos tacones que había dibujado apenas unos días atrás—. La segunda vez me abrió la mente, por lo que me puse manos a la obra. Dibujé toda esta colección al pensar en lo increíble que sería basar toda una colección en serpientes.

»Es un poco… A ver, no va a salir de aquí, como te he dicho. No soy diseñadora, sino ayudante, y aunque quisiera vender esta colección a alguna marca, no sabría qué título ponerle —Sonaba nerviosa de pronto—. La idea surgió y tuve que hacerla. Eso es todo.

Massimo no le quitaba la mirada de encima. Parecía hipnotizado con ella de una manera casi inhumana.

—La pigrizia è la chiave della povertà —dijo él, quitándole de las manos el dibujo que le estaba enseñando.

Ginebra se tensó.

—¿Me estás llamando perezosa?

—Un poco —reconoció él—, sino no se explica por qué te acomodas en lo que tú crees que es lo que te mereces. En este caso, ser una ayudante. Ya te intenté decir el otro día que no hay que conformarse nunca.

—¿Tú nunca te has conformado o qué?

—Claro que sí, por eso tengo etapas donde estoy insoportable.

«¿Más de lo que ya eres normalmente?». El pensamiento resbaló por su mente y la azuzó casi tanto como el hecho de que usara su lengua materna para llamarla floja. ¡Como si de ella dependiera que las marcas quisieran conocerla!

—Antes de que te enfades, no estoy insultándote.

—Menos mal —repuso ella con cierta ironía.

Massimo le dio un suave golpecito en la esquina a la lámina que sostenía.

—Mira, soy de los que creen que el arte hay que pulirlo y hay que hacerse respetar por el camino. Uno mismo es el que considera lo que vale su trabajo, Gin. Y cuando tú hablas de esto —Agitó el dibujo—, lo haces con los ojos brillantes, con emoción, incluso si no te das cuenta. Algo así no puede morir enterrado entre los esbozos de colecciones de otras personas. ¿Qué te da tanto miedo? ¿Nunca te has planteado trabajar por tu cuenta?

Ginebra dio por sentado que él buscaba provocarle otra crisis de identidad esa noche, sino no se explicaba ese afán por agitarla desde dentro y echarle en cara que se conformase. Porque sí, se estaba conformando. Con un trabajo bueno que le daba dinero suficiente y una lista de contactos pequeñitos que a veces confiaban en ella, pero nada más. Cuando llegaba a casa, seguía siendo una completa desconocida en el mundo de la moda. Ese mundo que la llamaba como el canto de una sirena desde que era pequeña y le diseñaba ropa a sus muñecas.

Tomó una bocanada de aire. ¿Por qué iba a arremeter contra Massimo, si él no estaba haciendo nada malo? Al menos era un chef que trabajaba con pasión. A pesar de la máscara de frivolidad que llevaba sobre su rostro cada día, no le veía como un hombre capaz de rendirse a la primera.

Como ella.

—A veces hago trabajos por mi cuenta —confesó ella, y se alejó un momento para echar la pasta sobre el agua que ya estaba hirviendo sobre el fuego. En cuanto removió un poco, evitando que se pegase al fondo, volvió donde él estaba—. No… no por petición de alguna empresa, sino por clientes que me conocen o que mis amigas me pasan. Casi siempre son pedidos de mujeres que necesitan un conjunto especial para una ocasión única. Puede ser una boda, una despedida de soltera, la celebración de un divorcio o incluso una semana de vacaciones después de terminar la carrera —sonrió al recordar todas las chicas que le escribían dándole las gracias por su labor—. Yo hago los diseños, y Nana, una de mis mejores amigas y costurera, los convierte en una realidad.

»Recuerdo uno en especial que me emocionó muchísimo —Se acercó al otro extremo del escritorio y sacó una carpeta enorme donde guardaba parte de sus diseños. Rebuscó durante unos segundos, y cuando dio con el que buscaba, se lo enseñó—. Este conjunto me lo pidió una chica trans unos meses antes de su boda. Dijo algo que me entristeció bastante, y es que la mayoría de lencería que vendían en las tiendas no encajaban en su cuerpo, y en lo que ella quería, que era estar espectacular la noche de bodas.

»Estuvimos casi un mes usando y descartando diseños, y al final me compró seis conjuntos diferentes que usó durante la luna de miel. Y un día, sin esperarlo, me escribió contándome que su marido se había quedado embobado cuando le quitó el vestido. Que gracias a mí se había sentido una reina envuelta en encaje y lazos y ligueros que le sentaban como un guante. Fue… increíble.

Massimo la sentía demasiado cerca. Con cada bocanada de aire se llevaba consigo su perfume, el calor que manaba de su cuerpo pequeño y menudo. Ella ladeó la cabeza cuando le quitó con un movimiento suave el diseño que le mostraba. Todos eran increíbles, a pesar de que él no sabía nada de lencería, ni de ropa interior femenina. La mayoría de bragas y sujetadores que había visto en su vida terminaban en el suelo de su piso, nada más. Pero Ginebra hablaba de ello como si fuese una obra de arte.

—¿No te parecería increíble la idea de tener tu propia tienda y hacer realidad los sueños de mujeres que necesitan diseños a medida solo para ellas? —preguntó en voz baja.

Ella se estremeció.

—Sí —confesó—, sí, claro que sí. Siempre lo he pensado. Todas las mujeres que hay: altas y bajas, flacas y gordas, sin pecho, con un tipo de cuerpo que necesita un conjunto único, y no genérico. Pero…

—Si vas a decir que el problema es el dinero, o que las marcas no te conocen, ya sabes que son solo excusas.

Ginebra notó la quemazón en la piel por esa verdad que hubiese preferido no escuchar. Claro que ella tampoco era una persona propensa a esconder la cabeza, como los avestruces, y fingir que todo estaba bien. O que todo en su vida era un cuento de hadas.

—Por supuesto que el dinero tiene que ver, no soy millonaria, y montar un negocio siempre requiere una cuantiosa inversión. Aunque no es solo eso. Yo sola no sería capaz de llevar una empresa, diseñar y dar forma a cada conjunto. Además, sabes muy bien que el marketing lo hace todo. Da igual si lo que ofreces es bueno o no: si no sabes venderte, estás acabado.

—Hay gente especializada en marketing capaz de levantar una empresa y lanzarla al estrellato. Cuanto más pagues, más valiosa será su ayuda. Y también vende la pasión, Gin —le recordó—. Las ganas y el amor que le pones a lo que haces. ¿De qué te sirve el marketing masivo si luego lo que ofreces es una basura? ¿Si no lo haces con el corazón?

Se relajó un poco, casi sonriendo por sus palabras. Qué extraño le parecía hablar con un chef sobre arte cuando los dos hacían cosas tan distintas.

—Vale, lo capto. Tienes razón en todo lo que dices: me falta pasión y ganas, y me he acomodado a la vida que llevo —Hizo un aspaviento mientras se alejaba hacia la cocina a vigilar la pasta—. ¿Y qué me quieres decir con todo esto? —Alzó un poco la voz para que le escuchara—. ¿Qué buscas diciéndome que soy una cobarde?

Pensó que él estaba buscando las palabras adecuadas, pues no le respondió enseguida. Ginebra removió la pasta y, luego de comprobar que estaba al dente, bajó el fuego y llevó la olla al fregadero. Coló todo mientras una nube de vapor se movía con rapidez por toda la cocina. Nada más girarse para buscar el tarro de la salsa, se sorprendió al ver a Massimo allí, apoyado en la barra americana.

—No busco nada, salvo conocerte mejor. Saber qué te mueve —reconoció—. Y por si sirve de algo, a mí los diseños me parecen muy buenos. Deberías buscarle un buen nombre y tratar de vendérselos a alguna marca.

Ella hizo una mueca, dándole la espalda. Vertió la salsa en la misma olla donde coció la pasta y removió con cuidado.

—Hay una botella de agua en la nevera, y los vasos están en el estante de arriba —le explicó, dándole a entender de esa manera que necesitaba algo de espacio—. Y no sé aún qué haré con esos diseños. De momento son míos, y estoy contenta con el resultado.

—Lo sé. Nada que yo te provoque puede ser algo malo.

Y dicho aquello salió de la cocina. Ginebra presionó los labios para aguantarse una carcajada. «Menudo pomposo», pensó, aunque debía darle la razón. Por lo menos, en ese momento. Él le había sacudido por dentro hasta llenarle la cabeza de diseños repletos de serpientes, colores vivos, y formas que nunca imaginó que pudiese colocar en un sujetador o unos tacones.

Terminó de preparar la cena, y echó la pasta con la salsa en una enorme fuente de barro que llevó a la cocina. Massimo se había encargado de color los vasos, platos y cubiertos sin decir una sola palabra.

—Espero que esté buena, no se me da muy bien preparar cosas que sean comestibles —admitió.

Massimo agarró la cuchara para servirse un poco de pasta, pero cuando la dejó caer sobre el plato, con el vapor ascendiendo hacia su rostro, se quedó estático. Con los ojos fijos en lo que tenía delante, y preguntándose si estaba viendo eso de verdad o eran imaginaciones suyas.

—¿Acabas de prepararme un plato de…?

—Penis pasta, sí. O pasta con forma de pene, como quieras llamarlo —Ginebra se estaba aguantando con tal de no echarse a reír en su cara—. ¿Algún problema?

—¿Cómo que…? Vamos a ver, ¿te parece gracioso, con la edad que tienes, estar preparando pollas en salsa de…? Mira, ni voy a preguntar de qué es la salsa.

—Oye, que es pasta sin más. ¿Acaso importa la forma que tenga? Era el único paquete… Quiero decir —corrigió enseguida, ya sin poder esconder que se estaba regodeando en la situación—, que era la única caja de pasta que tenía en la cocina. Me había sobrado de una despedida de soltera que hicimos.

Massimo le dedicó una mirada terrible, y ella rompió a reír a carcajadas.

—Eres insufrible, y tienes la edad mental de una niña de quince años.

—Tal vez —cabeceó ella, sin dejar de pitorrearse—, pero solo por ver la cara que has puesto, te juro que ha merecido la pena. Venga ya, Mass, que solo son penes. Y de colorines —argumentó ella, pinchando uno de color rojo y marrón.

Massimo se presionó el puente de la nariz con los dedos en un intento por calmarse. No le molestaba que le sirvieran pollas de pasta, eso era lo de menos. Aunque la próxima vez que Reyes le preguntase que si se había comido alguna polla tuviera que responder «varias» y esperar a que se riese con ganas, mientras de fondo él se excusaba y le contaba la realidad. Lo que le provocó un tic en el ojo, aparte de la actitud de Ginebra, era que le hizo gracia. Que la situación le estaba provocando las mismas risas que a ella, pero sabía que, de ceder, la estaría dejando ganar. Y no le daba la gana.

—Recuérdame que la próxima vez te invite a cenar a mi casa. No es que me moleste que me sirvas penis pasta —hasta el nombre sonaba fatal—, sino que me hayas servido pasta precocinada con una salsa que huele fatal.

—Oye, que es salsa napolitana.

—Si esto es napolitana, querida, no te voy a decir lo que es comerse de verdad una buena salsa italiana de chuparse los dedos —resopló, y a regañadientes terminó de servirse en el plato—. Y que luego digan que Dios no castiga dos veces…

Ginebra se apuntó un tanto. Esa noche le había dejado por los suelos con la ayuda de una bolsa de pasta con forma de pollas de colores y un bote de salsa que le había costado menos de un dólar en el supermercado de abajo. A veces la venganza no se servía en frío, sino con restos de una despedida de soltero de la que seguía sin acordarse. «Gracias, Tabita, por dejarme estas maravillas aquí».

—No seas tan duro contigo mismo. Si lo llego a saber, te hago boob pasta.

Massimo entrecerró los ojos sobre ella y guardó silencio. Prefería no entrar más al trapo. Bastante tenía con fingir que no le dolía el pecho de aguantarse la risa mientras Ginebra se relamía los labios como una villana que acababa de ver cómo su plan maestro se llevaba a cabo tal como había planeado.

—Prefiero que hablemos del señor Swan y de cómo podemos encandilarlo antes de que se nos adelante otro restaurante cuya dueña no tengo la magnífica idea de cocinar comida con forma de genitales. ¿Te parece bien?

Su comentario no le hizo sentir mal; al contrario, le dibujó una sonrisa que se mantuvo en sus labios el tiempo suficiente mientras meneaba el tenedor frente a él con ese montón de pequeños penes de colorines nadando en salsa que olía a aceitunas y ajo.

—Claro, claro. Cuéntame, ¿ya tienes el menú?

—Sí. Me he pasado toda la mañana pensando en la mejor manera de hacerle ver qué podemos hacer con la harina de su empresa y que vuelva a creer en los Moretti. Para eso he diseñado un menú de trece platos que contengan algún tipo de pasta: rellena, de colores, lasañas, algún postre salado y dulce… —Sacó su teléfono móvil y leyó por encima las notas que había apuntado allí—. Pequeñas porciones que le dejen contento, ¿me entiendes?

—No mucho, pero confío en ti.

Massimo resopló.

—Tienes que hacer las cosas como tú creas mejor, Gin. El restaurante es tuyo.

—De mi abuelo —corrigió ella—, y sabes muy bien que no sé cómo manejarme entre peces gordos. Tú conoces al señor Swan mejor que yo. ¿Trabajasteis en el pasado? —Él asintió con la cabeza—. ¿Y terminó mal la cosa o…?

—No tengo enemigos que vayan a suponer un problema para ti, si es lo que te preocupa. Y menos mal que admites que no tienes ni idea sobre cómo llevar un restaurante, ya pensaba que morirías en la batalla del orgullo y la vanidad.

—Estoy aprendiendo. Con lo que te gusta apretarme las tuercas, y lo pesado que es mi abuelo, apuesto lo que sea a que a finales de año seré una empresaria del carajo.

Él lo ponía en duda, aunque no dijo nada. Comió con lentitud, por si así se ahorraba algún que otro chiste por parte de Ginebra, y dejó el móvil a un lado.

—El señor Swan es un hombre ocupado. Si mañana conseguimos que quede a gusto con la comida, nos tendrá muy en cuenta. Te he mandado al correo la propuesta. Dame el visto bueno y así mañana mis cocineros se pondrán manos a la obra.

Ginebra leyó por encima la carta, la elección de los vinos y la mezcla de sabores. Algunos no los entendía —ella no salía de la salsa boloñesa, el tomate y la carbonara—, pero confiaba en Massimo y su paladar, así que asintió con la cabeza.

—¿Y si no conseguimos que le guste?

—Entonces tú hablas con tu abuelo y le dices que envíe a Pascualino, a ver si él tiene mejor suerte.

Puso los ojos en blanco. Ni se molestó en corregirlo. Ya sabía que Massimo lo llamaba así de forma burlona y no por olvidarse que el verdadero nombre de su primo era Paulino.

—Vale, me parece genial.

—¿Y ya está? Daba por hecho que darías un poco de guerra.

—Te lo he dicho, confío en ti y en tus manos.

Massimo resopló por lo bajo. Que ella confiase en esa parte de su cuerpo no le ayudaba a tranquilizarse. Aún tenía en mente cómo se había sentido tenerla entre sus dedos, cálida y temblorosa y desinhibida.

—Sabes que lo de mañana es una prueba de tu abuelo, ¿no?

Ella sonrió con cierta dulzura, como si agradeciera el aviso.

—Sí. Del mismo modo que tú lo eres, y Robert, y el resto del servicio. Si alguno dimitís antes de tres meses, me culpará y tendré un montón de problemas con él —murmuró, recogiendo su plato y levantándose para llevarlo a la cocina.

Massimo terminó de recoger lo que quedaba sobre la mesa, y lo dejó en el mármol junto al fregadero. Verla así, tan confiada, le descolocaba un poco, ya que él no conseguía aflojarse en su presencia. Siempre recordaba el porqué debía hacer las cosas lo mejor posible, lo que ganaría y lo que perdería según las decisiones que tomase, y Ginebra era una piedra que prefería esquivar.

Pero desde que la luz se fue en ese maldito ascensor, algo dentro de él se había roto. Disolviéndose como polvos efervescentes en agua caliente.

Se quedó un par de minutos viendo cómo ella tiraba el resto de las cosas a la basura, guardaba la pasta sobrante en una fiambrera y apilaba todo en el lavavajillas como si nada. El cabello negro le caía con gracia sobre los hombros y la espalda, resaltando el bronceado de su piel, el maquillaje que aún llevaba casi intacto y el vestido morado de vuelo que dejaba entrever sus piernas torneadas. Se había puesto unas chanclas de estar por casa, pero eso no le quitaba cierto encanto, que era lo peor de todo. Se la veía hasta atractiva con su expresión de cansancio y las largas uñas pintadas de negro.

—¿Me miras con esa cara porque llevo un rato con el rímel corrido y no me has dicho nada? —Preguntó ella cuando terminó.

—Sería divertido, no te lo voy a negar —Sonrió como un villano de Disney—. Tranquila, tienes el maquillaje bien.

—¿Entonces por qué…? —La frase se quedó a medias cuando, nada más pulsar el botón de encendido del lavavajillas, se escuchó cómo los plomos saltaban y la luz se iba en todo el piso—. Mierda.

Massimo apretó los labios cuando todo se quedó a oscuras… otra vez.

—¿Se te ha olvidado pagar la luz o esta es otra forma de torturarme? Con lo de la penis pasta ya he tenido bastante, créeme.

Ginebra, a tientas, se movió por la cocina y rozó su hombro con la mano.

—¿Cómo? Han saltado los plomos, ¿no lo has escuchado? A veces ocurre en este piso. Es pequeño y… En fin, espera. Necesito llegar a la mesa, coger el móvil y encender la linterna.

No supo muy bien qué le motivó, excepto la necesidad imperiosa de seguir notando su calor abrasándole a través de la ropa. Inhalar su fragancia floral como si la primera volviese a renacer entre ellos, en medio de ese pequeño espacio que los separaba. Por eso, cuando Ginebra hizo ademán de avanzar, la agarró de la mano y la retuvo. Tan cerca que notaba cómo su aliento se frotaba contra la parte baja de su mentón.

—¿Qué ocurre? Tranquilo, de verdad, solo será un momento. No te pongas nervioso —le pidió con la voz teñida de preocupación. Sin embargo, él no la soltó, sino que la aferró más fuerte—. ¿Mass…?

Todo en lo que ella podía pensar en ese instante era en el ataque de ansiedad que le provocaría la oscuridad si continuaban prisioneros de la misma. Pero él no se movió, no la soltó.

—Estoy tranquilo —murmuró.

—¿Entonces qué pasa? ¿Qué quieres?

—Un bacio.

«Un beso», pensó. «Quiere un beso». Las entrañas le ardieron cuando Massimo le acunó la mejilla con la mano libre antes de inclinarse y presionar su boca con suavidad. Tanteando el terreno, por si ella se echaba atrás. Ginebra cerró los ojos cuando todos sus sentidos se vieron inundados de él, de su sabor y su olor y su calor, y entreabrió la boca para darle espacio.

Él se adueñó de su lengua de inmediato, explorándola como si la noche en el ascensor no hubiese sido suficiente. Ginebra se soltó finalmente y lo asió del pelo, gloriosa y salvaje, entregándose por completo a ese beso que despertó cada fibra de su ser. Movía la cabeza al mismo ritmo que él, pero en sentido contrario, consiguiendo que sus labios encajaran como dos piezas perfectas.

Los brazos de Massimo la rodearon después de un segundo que pareció eterno, y los duros músculos de él que se percibían bajo la camisa se pegaron a las suaves y redondeadas curvas que escondían su vestido. Prácticamente la recorrió desde la nuca hasta donde alcanzaba, sin reparar en qué tocaba, salvo que se trataba de ella y ninguna otra. Ginebra y ese sabor penetrante que inundaba su sistema hasta descolocarlo por completo.

Mordisqueó su labio inferior, arrancándole un gimoteo femenino de lo más sensual. Ginebra le desabrochó los primeros tres botones de la camisa, con la mente en blanco. Actuaba por inercia, de la misma forma que él. Massimo la pegó contra la pared más cercana, colando las manos bajo el vestido y acariciando su piel directamente. Ella notó el roce de sus dedos desde la mitad del muslo hasta una de sus nalgas, donde recibió un apretón que la encendió como si fuese un muñeco de paja junto a una cerilla prendida. De forma juguetona, lamió la curva de su cuello y mordisqueó su mentón.

¿Cómo un hombre besaba tan bien? Si es que la estaba poniendo cachonda solo con cuatro manoseos. Se pegó más a él, y esta vez sí notó su erección presionándose contra su abdomen. Ginebra ronroneó del gusto, bajando la mano para así presionar justo ahí. Massimo soltó todo el aire de golpe, tan cerca de su cuello que le erizó la piel en cuestión de seguidos. Ladeó la cabeza, lista para otra ronda de besos, pero la puerta de su apartamento se abrió de golpe y, apenas medio segundo después, se escuchaba un enorme golpe seco.

—Mierda —gruñó Nana a solo unos metros de ellos—. ¿Gin? ¿Qué coño haces a oscuras? Creo que acabo de romper mis medias favoritas.

Tanto Massimo como ella se separaron de golpe. Abochornada por la situación, corrió fuera y aprovechó la luz que provenía del pasillo para acercarse a la puerta, abrir la cajetilla y subir el plomo que se había bajado unos minutos antes. El salón volvió a iluminarse.

—Lo siento, es que no encontraba mi móvil. ¿Qué pasa?

Nana entrecerró los ojos, e iba a responder cuando sus ojos captaron la figura de Massimo salir de la cocina, con la camisa arrugada y desabrochada, y los labios hinchados. Tampoco fue necesario sumar dos y dos antes de descubrir lo que había ocurrido entre ambos.

—Uy, lo siento. Solo venía a contarte una cosa y cenar juntas, no sabía… —Carraspeó, nerviosa—. Ya me voy, mañana hablamos.

—No, no —Gin la agarró del brazo—. Quédate. Massimo ya se iba, solo estábamos hablando de negocios.

—Sí, es que Ginebra tiene mucha labia —repuso él, con una sonrisa torcida en la cara.

Nana optó por contener una carcajada mientras él cogía sus cosas y se acercaba a la puerta.

—Qué pena que no te quedes, a ver si vuelvo a pasar por el restaurante y me preparas algo rico.

—Cuando gustes, signorina. Buenas noches.

Ginebra lo vio marchar con la sensación de necesitar mínimo dos duchas de agua fría esa noche antes de dormir. ¿Cómo se le había ido de las manos un beso? Un beso simple, corriente y… ¿A quién pretendía engañar? Massimo besaba de muchas formas, pero no de manera mundana. Joder, si la tenía con un ataque cardíaco mientras cerraba la puerta y se arreglaba el pelo con los dedos.

—Bueno… ¿qué tal si me cuentas qué te traes con el chef mientras comemos algo de helado? —sugirió Nana, agitando la bolsa que traía.

Ginebra alzó la mirada al techo en una súplica silenciosa porque alguien la ayudase, pero cuando miró a su amiga y su enorme sonrisa supo que no había manera alguna de escaparse, así que asintió y se puso cómoda. Dispuesta a narrar cómo había pasado de querer estrangular a Massimo De Luca a querer que fuese él quien la agarrase del cuello mientras le hacía unas cuantas guarradas.

Capítulo 15

Ginebra no respiró con cierto alivio hasta que el señor Swan —Albert para los amigos, como él insistió— les dio el visto bueno después de una larga velada donde hablaron de todo. Solo se sentaron los dos a la mesa, mientras Massimo se encargaba de traer los platos junto al servicio y explicarles lo que era, cómo lo había elaborado y por qué se tenía que comer de un bocado.

Tenerle a él tan cerca le ayudó a centrarse en cada cosa que Albert le decía. Como si tuviera que absorber cada palabra y luego volcarla sobre un papel. El señor Swan era educado, parloteaba con calma y no dejaba de halagarla, de insistir en lo mucho que se parecía a su madre. E incluso le contó algunas anécdotas de cuando vivía todavía en Europa, colaborando con su abuelo.

La comida no pareció una reunión de negocios en ningún momento, solo una toma de contacto entre un hombre que construyó un imperio de harina con los años y una diseñadora de ropa interior que jugaba a ser una buena hostelera antes de que su abuelo la desollara viva. «Y pensar que no he dormido de los nervios», pensó cuando Albert, con una sonrisa, brindó con ella antes de terminarse la última copa.

Ginebra decidió pasarse rápidamente al agua solo por evitar hacer el ridículo. El vino y el champán le subían tan, tan rápido, que seguro que acababa por decir algo que no debía y arruinar el plan. Además, Massimo se encargó de endulzar sus paladares con el broche de oro: un bizcocho bañado en leche de coco y espolvoreado con especias que la dejó fuera de sus sentidos por al menos quince minutos.

—Madre mía, qué manos tiene este hombre —dijo Albert cuando terminó de tomarse su copa—. Y pensar que lo dejaron escapar con tanta facilidad. Habéis tenido muchísima suerte de que quisiera colaborar con vosotros.

Con el ceño fruncido, ella asintió. No sin antes preguntarse qué habría pasado en la vida de Massimo, o por qué nunca hablaba de sí mismo.

—Mi abuelo siempre consigue a los mejores. Y yo, pues espero hacer lo mismo —guiñó un ojo en su dirección, arrancándole una risita.

—Tenéis buen gusto, eso desde luego. Hey, Massimo, ven —lo llamó—. Este menú ha sido increíble. ¿Y dices que en todos has usado la harina de mi empresa? Qué tramposo —dejó la copa vacía sobre la mesa—. Lo que buscas es que me fíe de ti, ¿a que sí?

—De ella, más bien —Señaló a Ginebra con un gesto cortés de la mano—. Es la que lleva todo esto con mano firme.

—Y tan firme. Solo con ver lo recto que estás, me hace preguntarme qué te ha pasado estos años. A Mabel no se lo ponías tan fácil —se rio a carcajadas—. Me encanta, de verdad. Creo que podríamos hacer muy buenos negocios si colaboramos. Lanzar algunos productos y demás. ¿Te lo has planteado?

—Seguro que la idea nos beneficiaría a todos —asintió Ginebra.

—¿Verdad? —Albert se colocó mejor la corbata mientras pasaba la mirada de uno a otro—. En fin, eso es algo para discutir en un despacho, y con un abogado de por medio. Por lo pronto, podéis contar conmigo. ¿Qué os parecería venir a la fiesta de aniversario de mi empresa? Es la semana que viene, y si vais a formar parte de ella…

Ginebra notó una sacudida dentro de su pecho al oírle. ¿Lo habían conseguido? ¿Albert Swan, el rey de las harinas, colaboraría con ellos? Dios mío, su abuelo iba a tener que pagarle el doble solo por la cantidad de calorías que se había metido ese mediodía en el cuerpo solo por conseguir su beneplácito.

Trató de que no se le notase la felicidad en la cara cuando sonrió y asintió con la cabeza. Si él los quería en la fiesta, allí estarían.

—Claro, sería un placer.

—Muy bien. Así os presento a mi nieta, que heredará todo esto en algún momento. Le vendrá bien conocer a los socios de su abuelo —Se levantó con pesadez de la silla—. Gracias Massimo, estaba todo riquísimo.

—Ven cuando quieras, ya lo sabes —repuso él, casi servicial.

Los dos se quedaron unos minutos hablando mientras el servicio retiraba todos los platos, mantelería y copas de la mesa. Ginebra, junto a ellos, los escuchaba con total interés. Quería que a Albert se le escapase algo más sobre Massimo, pero se limitó a hablar de negocios y de la fiesta del sábado antes de irse, así que no consiguió nada de valor.

Una vez a solas, Ginebra le dio un empujoncito en el costado con el codo. Él la miró con cierta desconfianza, como si esperase una confesión de su parte en la que hubiese todo tipo de meteduras de pata en una comida de tres horas. Pero solo recibió una sonrisita de lo más dulce y sincera.

—Lo has hecho genial, Mass. Sin ti no habríamos conseguido el contrato.

—Lo sé —repuso él—. Tampoco estoy muy orgulloso. Lo he convencido por el estómago, no tiene mucho mérito. Quien ha hecho que se entretenga más de la cuenta gracias a la conversación que manteníais, eres tú.

—No le he dicho nada del otro mundo. Casi he estado toda la velada sonriendo como una tonta y escuchándole.

—¿Y te parece poco? Los empresarios como Albert Swan no pierden el tiempo si no están a gusto o les interesa muchísimo el negocio que tienen entre manos. Así que puedes estar orgullosa, porque contigo ha sido mitad y mitad.

Ella se echó hacia atrás la larga, lisa y brillante melena negra de un manotazo mientras lo miraba con una expresión de orgullo. Que Massimo valorase su trabajo —por simple que fuese— le hizo sentir muy bien.

—Mientras mi abuelo me deje tranquila, me doy por satisfecha.

Entre ellos ya no existía esa confrontación del principio, cuando no se soportaban, sino que ahora Ginebra notaba la electricidad flotar entre los dos como si tuvieran un montón de chispas rodeándolos. No estaba del todo segura de si aquellos besos habían cambiado algo entre ellos, para bien o para mal. Supuso que una mezcla de ambos, convirtiendo a Massimo en un hombre mucho más atractivo desde que ya no usaba su lengua afilada para desprestigiarla a la mínima oportunidad que se le presentaba.

Nana se quedó flipando cuando le narró la noche anterior todo lo que habían hecho en la cocina, escondidos en la oscuridad, sin testigos de cómo la lujuria chisporroteaba más que mil fuegos encendidos. Y se lo hubiese tirado sin pensarlo dos veces. Con gusto le habría arrebatado esa camisa blanca que siempre le quedaba demasiado apretada y marcaba sus músculos con descaro, con intención de descubrir si su piel bronceada era tan suave como aparentaba. Tan cálida como percibía a través de su cercanía.

Dios, es que parecía una loba en época de celo. Y Massimo no ayudaba con su barba de tres o cuatro días salpicándole el mentón, ese tono ronco de no haber dormido apenas, y el cinturón del pantalón que siempre se apretaba en su cintura en forma de uve.

Para que luego dijeran que la tentación no se escondía donde menos lo esperabas.

—¿Luego irás al partido de béisbol? —preguntó Massimo.

Ella pestañeó por la interrupción de sus pensamientos calientes y sucios.

—Ahá. Reyes me invita siempre, lo raro es que vengas tú —Ladeó un poco la cabeza en un intento por comprender a qué venía ese cambio de parecer. Los dos eran amigos y, sin embargo, nunca los había sorprendido juntos—. ¿Te gusta el béisbol?

—Voy porque me lo ha pedido de forma exhaustiva. Dijo algo sobre sobrevivir a un apocalipsis con mujeres al lado, entre ellas una adolescente, y me pidió refuerzos.

Ginebra soltó una risita entre dientes.

—Entiendo. Así que a Reyes le asusta quedarse a solas con tres mujeres.

—Tres —repitió él, confuso—. ¿Quién es la tercera?

—Mi amiga Nana, la chica que vino anoche a mi piso —Casi le faltó golpearse la frente al mismo tiempo que soltaba un suspiro por lo tonta que acababa de ser al sacar a colación ese tema—. Me escuchó anoche hablar con él y se apuntó.

Massimo se la quedó mirando apenas unos segundos, poco a poco esbozando una sonrisa ladina. Esa sonrisa que la desarmaba y la irritaba a partes iguales. Un mechón de cabello castaño le cayó sobre la frente cuando asintió con la cabeza.

—Muy bien. ¿Qué tal si te paso a recoger un rato antes?

«Viene a casa a buscarme, eso sí que es inaudito». Aun así, alzó el pulgar en señal de aprobación y le soltó una excusa muy tonta para largarse a su otro trabajo, el de verdad, mientras su corazón latía desbocado como hacía tiempo que no lo notaba.

¿Qué demonios le pasaba de pronto?

***

Ya por la tarde, tal y como Massimo afirmó, se presentó en su casa con un coche deportivo que no le pegaba nada. Era de color gris oscuro, metálico, con los asientos de cuero oscuro y relucientes. Como si apenas lo tocase más de un par de veces al mes. Ginebra silbó por lo bajo mientras pasaba la yema de los dedos por el contorno de la puerta del copiloto recién abierta.

—Menudo bombón. ¿Lo has alquilado o de verdad es tuyo?

—Un regalo de mi hermano. No suelo usarlo demasiado porque conducir en Nueva York es estresarse a lo tonto —Encogió los hombros, entrando de nuevo en el coche—. Pero ya que vamos al estadio, pensé que estaría bien ahorrarse el pastizal del taxi.

Ginebra se acomodó en su asiento y se colocó el cinturón. Por lo menos no era robado, ni tendría que vigilar que nadie le rozara sin querer por si acaso los del alquiler les cobraba un suplemento. Una vez le pasó cuando fue de viaje a Dublín; allí pagó por un coche durante unos días y terminó saliendo más caro gracias a su exnovio, quien no vio los bombos de basura que tenía detrás cuando abandonaban el aparcamiento del cine.

—Espero que seas buen conductor, Mass. Todavía quiero viajar a España y presentar la nueva colección en la que estamos trabajando.

Él sonrió de medio lado, puso el coche en marcha y se incorporó al tráfico neoyorquino de la tarde. Reyes y su hija ya estaban en el campo, y Nana iba directamente, así que no le preocupaba demasiado llegar antes o después. Lo que sí le llamó la atención fue que Massimo llevase una camiseta holgada de color negro sobre un grupo de rock italiano que en los últimos tiempos cobraban más y más fama: Måneskin. Y por si eso fuera poco, los pantalones no eran de ese tipo elegante que lucía a diario, sino unos vaqueros ceñidos y oscuros, a juego con las deportivas. Encima se había puesto gafas, y las monturas doradas le daban un toque irresistible.

¿A qué hombre le sentaban bien ese tipo de lentes finas? Solo a Massimo, al parecer. «Menuda injusticia. Este tío no está feo ni cuando va a ver un jodido partido de béisbol».

Ella se había puesto un vestido sencillo y veraniego con algo de vuelo, en color azul pastel, con adornos de flores sobre el pecho con forma de corazón que alzaban sus senos. Del cuello llegaba una cadena fina de plata, y en las muñecas unas pulseras a juego. Se había recogido el cabello en una trenza para que no le molestase, y llevaba unas sandalias planas. No pensó en nada que no fuese su comodidad, pero a última hora recordó que Massimo estaría allí y, con un gruñido, cambió los vaqueros por el vestido sin pensárselo dos veces.

Como una maldita adolescente que iba a cruzarse con su crush en la feria del pueblo.

Patético.

Mientras Massimo conducía con la ventanilla de su lado medio bajada, en la radio sonaba una canción que hizo volar sus pensamientos. «I only wanted a taste of your lips. Lips became your body, nigths turning to naughty. You hit me with a plot twist»1. La voz y la letra le hicieron sentir extraña. Como si compartieran un secreto sucio que nadie más podía saber —incluso si ella ya se lo había contado a sus amigas—, pero que ninguno se atrevía a decir en voz alta. Los dos besos que compartieron lo habían cambiado todo. Ginebra lo sentía dentro de las entrañas, bajo la piel, en los huesos y en los músculos. En cada mirada que él le dedicaba, sin rastro de ese desdén que antes le quemaba los iris azules.

¿Significaban algo más que un simple anhelo oculto? ¿O dos personas que no se caían del todo bien tenían derecho a desearse sin complicaciones? «I guess that’s the effect you got on me», decía la canción. Y Ginebra tuvo que darle la razón. Ella solo pensó que sería un beso tonto fruto del chispeante champán y de la tensión acumulada tras casi una hora encerrados en un ascensor, a metros y metros de distancia del suelo. No obstante, lo de la noche anterior… Eso ya no tenía una explicación lógica.

Y con lo que a ella le gustaba comerse la cabeza por todo, le costaría semanas llegar a una conclusión que le gustara.

Massimo aparcó un rato después en el aparcamiento del estadio. En la puerta ya los esperaban los demás. Enid, la hija de Reyes, iba vestida toda de negro. Su expresión bien podría estar dejando ver lo poco que le gustaba pasar tiempo con gente que no consideraba de su familia, o simplemente fingía hacerse la adolescente sufrida, como tantas otras, aferrándose a que era la moda.

Como Ginebra ya la conocía, se acercó a darle un suave codazo a modo de saludo. Enid enarcó una ceja, permitiéndoselo.

—Muy chulas las mechas de color rosa. ¿Son nuevas?

—Me las hice ayer —encogió los hombros—. Mi padre me ha castigado.

—¿En serio? —Ginebra miró a su amigo con una expresión divertida—. Déjala vivir, Reyes.

—Eh, eh, nada de compincharse para que le deje hacer lo que le venga en gana. Se empieza por unas mechas y se termina por un tatuaje del anticristo en el culo.

Nana, a su lado, se echó a reír con ganas.

—Venga, que no es para tanto. Todas las chicas a su edad quieren hacerse destrozos en el pelo, un piercing y parecerse al club de fans de My Chemical Romance —dijo Nana, que iba vestida de sport y llevaba la melena pelirroja al aire, brillando como si fuese la sirena de una ambulancia—. A mí me gustan, Enid.

Enid no dijo nada, mas en su cara se reflejó algo similar a la satisfacción.

Reyes resopló y miró a su amigo.

—Y por esto te dije que vinieras a salvarme —Le dio una palmadita en la espalda—. Uno no sabe cuándo van a montar un club donde apoyarse las unas a las otras.

—Que te estoy oyendo —Le increpó Ginebra, dándole un empujoncito hacia la puerta, donde ya estaba pidiendo las entradas—. Deja de quejarte y vamos a disfrutar del partido en paz.

Los cinco pasaron por el enorme túnel hacia las gradas después de recibir el visto bueno del guarda que miraba las entradas y las sellaba. Había muchísima gente esperando a que empezara el partido más esperado de la temporada. Casi todo el mundo vestía los colores del equipo local, agitando las banderas, las camisetas y las enormes manos de gomaespuma.

Antes de sentarse en los asientos correspondientes, Nana y Reyes pasaron a comprar algo de beber y picar. Enid ocupó la silla junto al pasillo, y Massimo y Ginebra se sentaron al otro lado, dejando un hueco para Reyes.

—¿Con quién vas tú? —Preguntó ella, acercándose demasiado a su oreja.

Era imposible que le escuchara si le hablaba normal o a voz en grito con tanta gente haciendo ruido.

—Con cualquiera que gane. El béisbol no es un deporte que me apasione.

—¿No te gusta el deporte?

—El fútbol en general sí, pero no el americano. Lástima que Italia casi nunca pase de semifinales en los mundiales. Estamos malditos.

Ella soltó una risita que le provocó cosquillas en el cuello.

—A mí el fútbol me aburre, y por mal que suene… admito que celebré la victoria de España hace unos años porque era lo más cerca que estaríamos a ganar un mundial.

Massimo sonrió con cierta diversión. Llevaba un buen rato luchando por no bajar la mirada hacia esas piernas torneadas, de piel bronceada, que se escondía debajo de su vestido.

—Traidora.

—Lo mismo podríamos decir de ti, vendido, que solo has venido a comer perritos calientes mientras eliges a quién vas a apoyar.

—Como tú —la atacó él, con el mismo tono burlón.

—Evidentemente, mio caro.

Tragó saliva al escucharla, en un intento por no dejar ver que el escalofrío que le produjeron esas dos palabras le había erizado toda la piel de la nuca y los brazos. Iba a ser mucho más difícil resistirse a ella si sus sentidos reaccionaban al instante a cualquier estímulo por su parte.

Reyes y Nana volvieron justo en ese momento, impidiéndole responder algo coherente. Algo que la frenara antes de que se tomara más libertades con él y echase abajo ese muro que llevaba meses construyendo a modo de defensa. No quería volver a sentir que era vulnerable, un humano lleno de sentimientos y defectos que decepcionaban al resto.

—Eso huele de maravilla —dijo Ginebra a su lado, cogiendo su enorme perrito con una expresión golosa que lo tuvo sudando la gota gorda unos cuantos segundos—. ¿Le has echado jalapeños?

Massimo tuvo que esforzarse muchísimo para no ser testigo visual de cómo ella se comía el dichoso bollito y la maldita salchicha. Salchicha que, por cierto, era demasiado grande y no le cabía del todo en la boca, así que le daba mordisquitos por los laterales. Y a él se le llenaba la cabeza de imágenes sexuales que preferiría neutralizar antes de tener otra erección por su culpa. La tercera, si contaba bien.

Se concentró en el partido nada más empezó, de vez en cuando comentando ciertas jugadas con Reyes, o simplemente celebrando las victorias de su equipo. A Massimo nunca le había interesado el béisbol y, si tenía que ser sincero, tampoco lo entendía mucho. Cuando la gente chillaba o alguno de los bateadores corrían por todo el campo, él lo miraba como si fuese una simple gota de lluvia resbalando por un cristal después de una enorme tormenta. Con pereza y como si fuese lo más normal. A su alrededor la gente gritaba hasta rasgarse la garganta, se agitaba, insultaba y agitaba las banderas como si fuera el mejor día de su vida, y él no lograba sentirse incluido en el pack.

Hasta Ginebra se puso a bailar con Reyes cuando uno de los bateadores echó a su contrincante, acercando a su equipo a la victoria. Verla así de feliz y desinhibida con los demás —incluida Enid— le llenó el pecho de una emoción que no supo descifrar. ¿Alivio? ¿Felicidad? ¿Curiosidad? ¿O era un cúmulo de todo? Aquella mujer de mirada felina, labios gruesos y piel de bronce lo descolocaba hasta con un simple bateo de pestañas. Y entender eso le obligó a asumir hasta qué punto estaba jodido. Pero de verdad.

Massimo era un hombre de férreos principios. O eso intentaba aparentar. Cuando estaba a solas en su casa, junto a Filomena, se dejaba arrastrar por la agradable soledad envolvente mientras luchaba por mantener encauzada su vida. No iba a tirar su futuro por la borda dos veces; nada le garantizaba que la próxima vez se acabaran las segundas oportunidades.

Salir con una mujer, o más bien interesarse por alguna, le ponía en el punto de mira del destino. De la mala suerte, más bien. No quería abrir de nuevo su corazón o su cama a otra persona, preguntándose si saldría bien o volvería a caer en las garras de la desesperación, como algunos años atrás.

Cuando miraba a Ginebra, sentada a su lado con una trenza que se agitaba en su espalda como un péndulo cada vez que daba un bote en su asiento, dudaba hasta de cómo se llamaba y por qué debía mantenerse alejado de la tentación.

Aquella mujer estaba hecha para el pecado, solo había que verla, escucharla y saborearla.

Joder, ¿por qué no lograba ignorar a la nieta de su jefe? Si en el fondo era un desastre frente a los negocios, y él odiaba a la gente que hacía peligrar su futuro. Los planes que trazó cuando abandonó su anterior vida para retomar sus sueños con energía.

«No es un desastre, es una mujer pasional y llena de talentos que te está dando una lección». Esa voz en su cabeza le hizo tragar saliva con fuerza antes de desviar su atención hacia el campo y contemplar cómo el equipo local ganaba el partido.

Cientos de personas a su alrededor empezaron a gritar, chillar, llorar y celebrar hasta el punto de taladrarle los tímpanos. Dios, cómo odiaba ver partidos en directo; la gente se volvía loca.

Echó un vistazo a Ginebra y su amiga. Las dos estaban abrazadas y dejaron que Enid se cobijara entre las dos mientras agitaban dos pequeñas banderitas que Reyes les dio al comienzo del partido.

—¡Alegra esa cara, Mass! —Su amigo le dio varias palmaditas en la espalda—. ¡Tenemos la victoria!

—Yupi —dijo él, sin emoción alguna, mientras alzaba el puño en alto.

Reyes puso los ojos en blanco antes de acercarse a las tres mujeres y hacer un baile muy ridículo junto a ellas. Lo que más le sorprendió de todo no fue que Enid estuviera sonriendo de verdad; lo que le dejó sin palabras fue ver cómo Nana, la pelirroja infernal de pestañas infinitas le guiñaba un ojo a su amigo y se mordía el labio inferior. ¿Estaban coqueteando esos dos? Porque ya solo le faltaba tener que aguantar a Reyes liándose con una de las amigas de Ginebra.

«El apocalipsis se acerca», pensó, abandonando las gradas una vez la gente empezó a salir en grandes grupos en dirección a los vestuarios, a ver si lograban una foto con el equipo.

Cuando ya iban a mitad de camino, Enid soltó un grito muy agudo y se detuvo en seco. Los cuatros se giraron a mirarla con cierto pánico.

—¿Qué pasa? —Reyes se le acercó con la mirada desencajada, por si le habían dado algún empujón o aprovechado la situación para meterle mano.

Enid, con los puños apretados, le señaló con el dedo.

—¡Nos hemos dejado toda la basura en los asientos! ¡Somos unos cerdos!

A Massimo casi se le escapó una carcajada al ver cómo Reyes parpadeaba y Nana se llevó una mano al pecho.

—Dios mío, ¿cómo se nos ha podido olvidar? —La pelirroja la agarró de la mano con toda la confianza del mundo y se encaminó de regreso a las gradas—. Vayamos antes de que alguien lo coja y lo tire al suelo.

—Eh, ¡esperadme! —Reyes las persiguió al trote, agarrándose los bolsillos por si acaso se le caía el móvil.

Ginebra y Massimo, como dos tontos, se quedaron en el sitio. Fue ella la que se rascó el brazo, pensativa, y luego se giró hacia él.

—¿Y si los esperamos en el aparcamiento? Hace mucho calor en este túnel, y huele a meados y cerveza.

Él asintió, y siguieron el camino como si nada. Una vez en el aparcamiento, donde ya la gente había cedido a la presión y celebraban como si se fuera a acabar el mundo al día siguiente, Ginebra llenó de aire sus pulmones y se relajó. Le encantaba acudir a partidos de béisbol, sobre todo si jugaba su equipo favorito, pero cuando ganaban y veía todo aquel desfase le entraba la ansiedad. No era muy amiga de los deportes de riesgo, como tirarse por paracaídas o esquivar vasos de cerveza y gente borracha.

El coche de Massimo fue un refugio mientras los demás volvían. Ni siquiera fue testigo de cómo el chef le clavaba la mirada encima hasta que se giró a decirle si podrían acompañar a Nana a su casa.

—¿Qué? —preguntó, confundida, al ver que la miraba con intensidad—. ¿Me he manchado el vestido?

Dio una vuelta sobre sí misma, tirando de la falda del vestido celeste mientras buscaba una mancha, cualquiera.

Allí no había nada.

—¿Por qué un vestido?

La cuestión de él la dejó aún más confusa.

—¿A qué te refieres?

—Nadie viene en falda o vestido a ver un partido de béisbol. La mayoría aquí vienen a saltar, gritar y sentarse repantingado mientras disfruta de la función. Tú has venido así —La señaló con el ceño fruncido—. ¿Por qué?

A Ginebra le costó un poco entender su argumento. ¿Intentaba sonsacarle algún tipo de información al más puro estilo Suits? No es que a ella le importara mucho si él pensaba que se había puesto un vestido por algún plan malvado —lo cual no era cierto—, ya que podía vestirse como le viniese en gana. El hecho de que él se fijase en esos detalles le hacía comprender que no le era tan indiferente como aparentaba. Y eso sí le interesaba.

—Me gustan los vestidos —encogió uno de sus hombros, y la trenza que descansaba sobre él resbaló hacia su espalda—. Es bonito, ¿no? El estampado está cosido a mano.

«Tú eres más bonita que el vestido». Ese pensamiento intrusivo casi le obligó a salir corriendo cual cobarde, o a darse un golpe en la frente. ¿Cómo iba a soltarle eso? El vestido estaba bien, pero solo era un vestido. Ella, en cambio, era espectacular hasta cuando no resaltaba sus ojos oscuros con maquillaje ni llevaba esos pintalabios odiosos que jamás se borraban de sus labios.

—¿Te lo has puesto por mí?

Ginebra bufó. Y su reacción le ayudó a comprender que sí, se lo había puesto por él.

—¿De qué vas? ¿Tanto te gusta el dichoso vestido? Si quieres te lo presto pese a no tener la misma talla. Eso sí, ponte medias, por si se te ve la…

Massimo acortó la distancia entre ambos, la tomó de la nuca y la atrajo para besarla. O más bien para callarla. No quería oír nada que no fuesen esos gemidos tan dulces que soltaba cuando sus lenguas se enredaban. Ginebra se derritió en sus brazos como una vela bajo el peso de la llama, y le rodeó las muñecas con ambas manos antes de ladear la cabeza y entreabrir sus labios con tal de llegar más profundo.

Joder, esa mujer era puro fuego. Era el picante que él necesitaba en ese momento. La besó como si fuese a alimentarse de ella o hubiese caminado por el desierto durante semanas y necesitara beber de su boca. Tomaba de ella lo que le venía en gana, pegándola por completo a su pecho y gimiendo ronco cuando sus senos se presionaron contra él. De haber estado en un sitio más íntimo no le habría importado acariciarlos y ver si eran tan increíbles como parecían a simple vista.

Ginebra gimoteaba y se entregaba a él sin reparo. Añadía ciertos mordiscos en su labio inferior en esos segundos donde necesitaba llenar sus pulmones de aire. Él la contempló con los párpados entornados, maravillándose con su expresión y el suave rubor de sus mejillas. Bajo los focos fluorescentes que los rodeaban, su pelo brillaba como si fuese negro de verdad y sus pupilas parecían contener todo un cielo estrellado.

Solo de verla así, juguetona y entregada a esos besos que empezaban a parecerle poco, su polla palpitaba de forma dolorosa. Exigiendo la misma atención que recibía su boca por parte de ella. Le tocó el culo con descaro, esperando un contrataque. Y respondió. Lo hizo con un beso tan exigente que por un instante temió perder la cordura.

Pero cuando iba a preguntarle si se largaban a casa, una risita femenina les interrumpió. Massimo se apartó con cuidado de Ginebra y se giró un poco a ver quién demonios tenía complejo de voyeur a esas alturas. Y lo que encontró le dejó con el pecho congelado.

A solo un par de metros, Enid los observaba como una mueca burlona. Massimo no pudo dar crédito. Estaban siendo observados por una adolescente de sonrisa maliciosa al más puro estilo de Miércoles Adams. Y por si eso no fuese suficiente, enseguida aparecieron Reyes y Nana.

—¿Qué pasa? ¿Habéis visto a un texano pegándole una paliza a un neoyorquino o qué? —preguntó Reyes, acercándose a su hija.

—En realidad estaban haciendo ventosa con la boca.

—Enid, no hables así —le reprendió.

—¡Pero es cierto! Se estaban morreando como dos adolescentes. Los he visto. Y se estaban metiendo mano como en las pelis que no me dejas ver.

Ginebra hizo verdaderos esfuerzos por no tirarle una de sus fabulosas sandalias en la cabeza a Nana. Su amiga, detrás de aquellos dos, se estaba partiendo el culo. ¿Es que no podía tener un poquito de empatía? ¡Una niña de doce años acababa de pillarle comiéndose la boca con el chef más prepotente de toda la ciudad! No tenía nada de divertido.

—Bueno, no tiene nada de malo. A veces los adultos disfrutan haciendo cosas humillantes en sitios públicos —murmuró Nana, conteniéndose a duras penas—. Hey, ¿qué tal si nos vamos ya a casa? No sé vosotros, pero yo mañana trabajo y aún no he cenado.

Enid abrió la boca más que dispuesta a seguir metiendo el dedo en la llaga. Por suerte para Ginebra, su padre la arrastró hacia el cuatro por cuatro que conducía con destreza por todo Nueva York, acallándola con un «si sigues por ahí no te llevo a tu pizzería favorita». La adolescente, enfurruñada, le lanzó una mirada furiosa desde su posición y subió al asiento del copiloto con destreza.

—Nos vemos otro día, chicos. Me lo he pasado muy bien. No tanto como tú —dijo a Massimo—, pero no está mal.

Nana volvió a reírse. Su amiga le dio un codazo en todo el esternón, pidiéndole con la mirada que dejase de tomarse la situación como un capítulo de Friends. Con una sonrisa petulante, la pelirroja le enseñó el dedo corazón y entró en el coche de Massimo como si nada.

Ninguno de los tres habló de vuelta a casa, pero la tensión flotaba en el ambiente. Y las ganas de volver a besar a aquel hombre, también.

1 Plot Twist, Marc E. Bassy.

Capítulo 16

La noche de la fiesta del señor Swan, Massimo estuvo a punto de decir que no iba. Odiaba la idea de tener que pasar la mitad de la noche escuchando hablar a un montón de personas, esquivar a los camareros con incontables copas de champán y compartir su espacio con una mujer que le tenía la cabeza del revés. Cualquier hombre estaría haciendo hasta lo imposible por conseguir una sola mirada sincera de Ginebra después de verla tan entregada con todos y cada uno de los besos que compartieron.

Pero él no. Él prefería seguir aferrado a la idea de que estaba mejor solo, ahuyentando a la tentación como quien espantaba un mosquito en pleno verano. Le daba terror pensar en caer de nuevo en esa piscina repleta de deseo y perder el norte, el sur y la brújula entera.

Solo fueron unos besos, ¿verdad? No tenía por qué significar algo profundo. Ginebra besaba bien, y su cuerpo reaccionaba al instante, sí. Pero que su polla fuese una traidora no implicaba que él tuviera que hacerle caso.

Con pensamientos así de confusos resbalando por su mente en los últimos días, se esforzó por ir a trabajar, ocuparse de la colaboración en el restaurante de Dublín y complacer a una gata cada vez más exigente. Optó por no ver a Reyes y así evitar dar explicaciones sobre los «besos ventosa» que Enid vio en el aparcamiento del estadio, y también se apartó del camino de Ginebra cuando los cocineros se marchaban antes de tiempo y a él aún le quedaba limpiar todo lo que ensuciaban.

Ella no era una mujer ansiosa. No le molestaba con preguntas de todo tipo con las que pretendía dar un nombre a lo que ocurrió entre ellos. Y eso le agradaba. Era diferente a su relación con Silvia o cualquier amante efímera de los últimos meses.

Pero la noche que les tocó visitar el hotel en Manhattan, donde se celebraba el cóctel del señor Swan, rey de las harinas, todo pensamiento coherente y todo esfuerzo quedaron reducidos a cenizas.

Ginebra apareció en la recepción del hotel envuelta en un vestido capaz de sacudir su mundo como un siete en la escala Richter. Prácticamente lo dejó fuera de juego durante un minuto entero. Sesenta segundos que le sirvieron de aliados a la hora de recorrerla de la cabeza a los pies y ser testigo de cómo una mujer como esa era un peligro andante para un hombre como él.

El vestido era de color beige y tenía cosido a mano un montón de estrellas en hilo dorado. Estrellas que capturaban la luz de los focos anaranjados de las incontables lámparas y arañas del vestíbulo. Y aunque de por sí ya resultaba espectacular, lo que más le gustó a Massimo fue la enorme apertura lateral que dejaba entrever una de sus piernas. La piel bronceada de Ginebra contrastaba muchísimo con el vestido, y la pequeña tiara que lucía sobre su melena suelta y oscura no ayudaba a la titánica tarea de quitarle los ojos de encima.

«Esto es lo que pasa cuando te enredas con una mujer que sabe usar la ropa como arma y como escudo», pensó, relamiéndose los labios muy lentamente. «Va a volarme la cabeza».

Ella caminó con lentitud hacia él y sonrió con una expresión nerviosa en el rostro. A pesar de los altos tacones que llevaba, seguía siendo bajita a su lado. Y cómo le gustaba eso, joder. Podía observarla de arriba de abajo.

—Menudo traje que has sacado del armario —halagó ella, colocándole bien la corbata—. ¿Tanto te gusta vestir elegante?

—No más que tú. A ver si adivino: el vestido es diseño de tu amiga Nana.

—En realidad me lo compré en las rebajas —rio Ginebra—, pero ella hace cosas igual de bonitas. O incluso más.

El vestido era espectacular, eso no se podía negar. Massimo pensó que, pese a lo vaporoso y brillante de la tela, no dejaba de ser una prenda comprada. Quien le daba el toque especial era Ginebra. Y eso le hizo recordar a Marilyn Monroe cuando le acusaron de ser guapa solo gracias a la ropa, y ella salió a posar con un saco de patatas encima. Estaba muy seguro de que Ginebra seguiría siendo una mujer bellísima de ponerse encima uno de los sacos de harina del señor Swan.

Y ahí residía el problema.

—Hemos sido los últimos en llegar —le informó él, luchando contra sus instintos más primitivos y así desviar la atención hacia otro tema que no fuese su reacción al más puro estilo adolescente hormonal—, te parecerá bonito.

—No llegaba el taxi —se defendió ella, en un tono bajo y una media sonrisa divertida en los labios—. ¿Crees que el señor Swan se enfadará con nosotros?

—Creo que ni siquiera se habrá dado cuenta de que faltamos. Hay muchísima gente en la fiesta.

—Ahora entiendo por qué me has estado esperando todo el tiempo —dijo, dándole un último tirón a la corbata antes de apartarse—. ¿Qué tal si entramos a saludarle y beber un par de copas? Por lo menos es en el salón de abajo, eso ya es un logro.

Ginebra cabeceó. Si no tenían que subir a la azotea, como la última vez, no se arriesgarían a quedarse encerrados en el ascensor de nuevo.

—Desde luego.

Massimo le ofreció el brazo y ella no dudó en engancharse a él. Los tacones que se había puesto esa noche —insistencia de su amiga Tabita— amenazaban con hacerla tropezar en cualquier momento. Zapatos como esos y moquetas eran incompatibles; ya lo comprobó un par de años antes, cuando fue a la boda de Iván y Heather.

Nada más cruzar la enorme puerta doble que daba al salón del cóctel, viendo la cantidad de gente que había dentro, se sintió un poco nerviosa. La tila que se había tomado un rato antes no hacía bien su trabajo. Quizá era culpa del chef que la sostenía como si fuese algo valioso. Massimo no solo llevaba un esmoquin espectacular, sino que además se había afeitado casi por completo —apenas tenía rastro de vello facial— y se le veía más relajado que de costumbre.

¿Habría influido en algo los besos que intercambiaron? Ella se sentía cual quinceañera con su primer flechazo. No lograba quitárselo de la cabeza, y eso jamás le había pasado con otro hombre. Normalmente no le daba excesiva importancia a un par de morreos tontos.

Antes, cuando un hombre le llamaba la atención, se limitaba a conocerle de forma más profunda, tenían citas e iban acercándose. El sexo dependía de cuánto interés tuviesen, así que a veces solía terminar en la cama mucho antes y, otras, tiempo después.

Con Massimo empezaba a tener un problema muy grande: quería el pack completo. Conocerle, besarle y arrancarle la armadura de hombre-incapaz-de-sonreír-con-sinceridad para descubrir si debajo estaba el mismo que la miraba con deseo en cada encuentro.

Joder, si hasta en la cocina del restaurante se palpaba la tensión sexual entre ellos. Llevaban unos días en los que cualquier mirada o cualquier roce amenazaba con prender fuego a la ciudad entera. Y Nueva York era inmensa.

Esa noche se estaba potenciando ese interés. Le quemaba las entrañas y la tenía con las rodillas temblorosas. ¿Qué se suponía que le pasaba? ¡Jamás se había fijado en alguien como Massimo! Y, pese a todo eso, le costaba no comérselo con la mirada cuando creía que él no se daba cuenta.

Tenía lo que Tabita solía llamar «mal de bragas». Estaba el mal de alturas, que se producía por culpa de la falta de oxígeno en grandes altitudes, y el mal de bragas, que ocurría cuando tu vida sexual era tan inexistente que mandabas a la mierda cualquier código moral y te sentías atraída por el hombre más insoportable del mundo. Pero de los que tenían pinta de follar como dioses del porno.

Y contra eso no se podía luchar.

Ginebra trató de concentrarse en saludar a la gente que Massimo iba presentándole, si los conocía, o simplemente paseándose por el salón con una copa de champán en la mano. El chef, en cambio, solo veía agua con gas y se limitaba a remojarse los labios.

—¡Buenas noches, señorita Moretti! —saludó Albert Swan, con una sonrisa radiante algo difuminada por todo el alcohol en su sistema—. Massimo —le dio una palmadita en el hombro—, cuánto me alegra que hayáis venido. ¿Os gusta el ambiente? La mayoría son empleados, accionistas y colaboradores.

—La música es increíble, pero la compañía aún más —asintió Ginebra.

Vio cómo el rey de las harinas se reía a la par que frotaba su abdomen abultado.

—Las mujeres como tú sois un peligro. Se lo estaba diciendo a mi hija Nora, ¿dónde está…? Ah, sí. ¡Nora! —la llamó—. Ven, por favor, quiero presentarte a alguien.

Una mujer entrada en la cuarentena, con los ojos azules y un moño bastante tirante, se acercó a donde estaban y sonrió con cercanía. Massimo le dio un beso en la mano, y Ginebra se limitó a soltarle un cumplido sobre el vestido.

—Mira, querida —le dijo su padre—, son nuestros próximos socios. Ella es la nieta de Alonzo, creo que alguna vez te hablé de él.

—Sí, trabajabais juntos en Italia y España.

—Sí, sí. Un gran hombre —Suspiró—. Ha abierto un restaurante aquí, en Nueva York, y lo lleva su nieta. Pensé que, ya que os parecéis bastante, podríais ir estrechando lazos.

Nora no parecía muy interesada. Ginebra se preguntó si mandaría a paseo a todos los socios de la empresa una vez la heredase. «Tiene pinta de que sí», pensó, un poco tensa. Lo único positivo de todo era que aún no estaba al mando, y Albert sí los quería en el equipo.

—Sería estupendo. ¿Te gustaría acompañarme por un cóctel?

Ginebra lanzó una mirada de socorro a Massimo, pero él se limitó a asentir sutilmente con la cabeza.

«¿Desde cuándo necesito su aprobación?», se preguntó, con el ceño fruncido. Nora se encaminó hacia la zona donde los camareros servían cócteles y copas, y ella la siguió en completo silencio. «Desde que él conoce el mundo de los peces gordos. Cállate y aprende».

—Debes estar contenta por ser la responsable de un restaurante, ¿no? —preguntó Nora una vez dio la orden al camarero—. Mi padre está bastante emocionado con vuestro trato.

«Eso es una buena noticia», decidió Ginebra.

Esbozó una sonrisa sutil.

—Mi abuelo es un gran hombre, al igual que Albert. Creo que por eso se llevan tan bien.

—Sí, eso parece. Pero mi padre confía muy fácilmente en la gente, le vale cualquiera. Estoy segura de que entenderás mi postura con lo que voy a decirte, pero no me apetece ver a mi futura empresa arruinada por mala prensa, y vosotros lo sois ahora mismo.

Ginebra pestañeó, casi tan sorprendida como si Nora le hubiese plantado un bofetón a mano abierta.

—¿Disculpa?

La hija de Albert Swan cogió su copa, le dio las gracias al camarero y regresó su atención a ella.

—Vigilo muy de cerca a los accionistas y socios, ¿sabes? Y de ti no he descubierto nada, la verdad. Solo eres una empleada en una empresa bastante conocida de moda. Pero Massimo De Luca es otro cantar. Ha cerrado dos restaurantes, se le ha visto entrar en sitios poco recomendables, no ejerció su profesión en año y medio, y se ha ganado algún que otro enemigo en Europa. Como comprenderás, no quiero tener cerca a personas conflictivas.

»Si realmente vas a colaborar con nosotros, como creo que es obvio, será mejor que controles a ese hombre. El próximo escándalo que protagonice solo conseguirá que corte cualquier trato que tenga mi padre con vosotros, ¿me sigues?

Ginebra se quedó muda de asombro. No comprendía muy bien qué bicho le había picado a una mujer que lucía como alguien muy segura de sí misma. ¿Habría tenido problemas con Massimo? ¿O simplemente era una de esas personas obsesionadas con la perfección? Iba a llevarse un disgusto enorme cuando descubriese que todos tenían esqueletos en el armario. Y eso la incluía también.

Ella desconocía los de Massimo. El chef se encargaba de no dejar a la vista nada que pudiese exponerle ante los demás. Pero estaba muy segura de que no era un mal tipo. Su abuelo no se rodeaba de problemas; él era el problema en sí.

Lo que le molestó fue ese tono altivo acompañado de una mirada desdeñosa que iba dirigida hacia la única mujer de la fiesta a la que le importaba una mierda ese estúpido trato. Si Nora supiera hasta qué punto prefería estar en su casa, viendo Friends por millonésima vez a la par que comía helado de brownie, se relajaría y dejaría de acuchillarla con las pupilas.

Esa ridícula fiesta solo era un trámite más para darle a su abuelo lo que ansiaba, y no pensaba dejarse achantar por una mujer con problemas de autoestima. Si necesitaba crecerse, que se comprase unos Manolo Blahnik.

—Gracias por el dato, señorita Swan. Lamento informarle que Massimo De Luca es de mi confianza, y de la de mi abuelo. Cualquier escándalo previo nos importa una mierda —dijo sin más, y a Nora le tembló un músculo en la mandíbula—. Estoy segura de que comprenderá que, mientras sea su abuelo quien dirija esta empresa, le corresponde a él decidir con quién firma. Usted no pinta nada aquí. Cuando herede todo, si es que lo hereda, ya hablaremos. Hasta entonces, será mejor que trate a los miembros de Moretti’s con respeto. Soy bastante imaginativa a la hora de responder a las ofensas. Ahora, si me disculpa, debo volver con su padre. Él sí sabe cómo dirigir una fiesta.

De camino hacia donde se encontraban los dos hombres, Ginebra notó lo muchísimo que le temblaban las piernas y lo rápido que le iba el corazón. Robó una copa de una de las bandejas que transportaban los camareros, se la bebió de golpe y respiró hondo. ¿De dónde habría sacado semejante valentía para callarle la boca a una de las piezas clave del trato con Harinas Swan? Massimo iba a matarla.

Compuso la sonrisa más tranquila y tonta de su repertorio, y se acercó a ambos hombres. Se les había unido un tercero, mucho más bajito, de unos cincuenta años, que vestía un horrible esmoquin de topos azul oscuro.

—Ginebra, mira. Te presento a Lion Mars. Es uno de mis socios más antiguos. Tiene una empresa de bollería industrial en Queen. Seguro que has probado alguno de sus dulces, dicen que quitan media pena de golpe —se rio.

—Creo que me suena, sí. Un gusto —Dejó que él besara el dorso de su mano.

—El placer es mío, desde luego —Se fijó en que el hombre bizqueaba por el alcohol, con las mejillas sonrosadas y una risita tonta que se le escapaba casi en cada pausa que hacía al hablar—. Nunca pensé que Alonzo tuviera nietas tan guapas.

—Soy la única que tiene. Los demás son todo hombres —explicó.

—Mejor me lo pones. Dicen que cuando un hombre solo tiene hijas y luego todo nietos, ha alcanzado el éxito en la vida —Volvió a reír como un borracho feliz—. Me estaba contando Albert que tienes un restaurante recién inaugurado. ¿Crees que podría ir a haceros una visita? Me encanta la comida italiana, pero nada de lo que cocinan en esta ciudad merece la pena.

—Claro, está invitado a venir cuando desee —asintió ella—. Nos encantaría tenerle entre nosotros.

Lion repasó su figura con una mirada lasciva capaz de incomodarla durante un año como mínimo. El tipo no se cortaba un pelo. Por instinto, Ginebra se pegó a Massimo. Él la cobijó como si nada, sin despegar los labios. Lo único que la ayudó a comprender que estaba en contra de la actitud del tipo era su semblante: estaba muy serio, con la mandíbula tensa y los ojos entrecerrados. «Seguro que se está conteniendo para no decirle cuatro cosas».

—Si me disculpáis los dos —pidió Albert—, voy a llevarme a Lion un segundo. Tengo que presentarle a mi hija Nora, bastante fan de sus productos. Enseguida regreso.

Una vez a solas, Ginebra soltó un gritito de frustración. Massimo acarició su espalda desnuda con la yema de los dedos. Tembló bajo aquella fricción, con el vello de la nuca erizándose al mismo tiempo que el de sus brazos.

—Menudo imbécil —masculló él—. Me han dado ganas de borrarle la sonrisa de la cara.

—Y a mí. Aunque me preocupa más la hija del señor Swan.

—¿Qué ha pasado? Has aparecido pálida como un muerto.

Narró todo lo más escuetamente posible. Massimo mudó de expresión casi al instante; pasó de estar molesto por el baboso de Lion Mars a tenso porque Nora Swan supiera tantas cosas de él.

Lo cual ayudó a Ginebra a comprender que no había mentido en absoluto.

—Lo siento, no quería que mi vida privada influyese en los tratos que tiene tu abuelo. Hablaré mañana con él y…

—Mass, cálmate. Que ella sepa todo eso solo demuestra que conoce a su enemigo. Y cuando una persona te supone un problema antes de colaborar contigo es porque sabe lo que hace y le da miedo quedar como una imbécil —explicó como si nada—. A mí no me da miedo. Ella no tiene el control de la empresa.

—Lo tendrá.

—Hasta entonces, que siga ladrando. No me importa.

Massimo sentía la piel de sus dedos arder. Necesitaba tocar a aquella mujer por todos lados. Apenas podía prestar atención a lo que pasaba a su alrededor; solo tenía ojos, oídos y olfato para ella. Como si fuese el puto sol en torno al que orbitaban el resto de planetas.

¿Cómo podía estar hablándole con tanta franqueza y comprensión? Massimo no recordaba la última vez que alguien optó por no juzgarle al saber todos los errores que había cometido en el pasado. Y eso que Ginebra ni siquiera era consciente de hasta qué punto había manchado su apellido.

—Escucha —le pidió ella, agarrándole del brazo y arrastrándolo cerca del ventanal que daba a otra sala—, no sé qué pasó contigo, y no te insistiré hoy para que me lo cuentes. Pero sea lo que sea, no importa. Mi abuelo confió en ti y yo… —Tragó saliva—. Yo también confío en ti, Mass. Eres muy bueno en lo que haces.

«Vaya». Solo logró pensar eso. Toda su cabeza se quedó en blanco ante sus palabras salidas del corazón. Él, que nunca necesitó la aprobación de nadie, y que no confiaba en la destreza de esa mujer a la hora de llevar un restaurante, acababa de tragarse todos y cada uno de sus prejuicios.

Ginebra era tan humilde a veces, tan directa. Maldita sea, no sería capaz de contenerse si seguía por ese camino. Massimo llevaba fatal lo de tener que pedir disculpas después de haberse equivocado al juzgar a una persona durante semanas de forma errónea.

Y Ginebra le estaba sorprendiendo de muchas maneras diferentes. No solo con la pasión que exudaba, con esos besos capaces de curar cualquier corazón roto o su peculiar forma de torturarlo al pasearse con aquellos vestidos hechos en el infierno. Ella le entendía de verdad. Lo respetaba a pesar de todas las veces que le había hecho sentir estúpida por no saber cómo estar al frente de un negocio.

«Eres un miserable», pensó. «Reyes tenía razón, después de todo: solo tenías que conocerla». Así es como se sorprendía uno: reculando. Y en ese momento decidió que la mejor manera de que le cerraran la boca y le diesen un bofetón de realidad era admitiendo el talento innato de Ginebra Moretti, la pasión que desbordaba y esa preciosa sonrisa que empequeñecía sus ojos oscuros.

—¿Te has propuesto dejarme sin neuronas funcionales esta noche?

Ella pestañeó con sorpresa.

—¿De qué hablas?

—Primero el vestido, luego enseñando la pierna, y ahora admites que en el fondo te encanta tenerme al lado. Menudo combo.

—Yo no he dicho eso —le soltó de inmediato, como si le hubiese provocado un calambre el contacto con él—. Tengo ojos en la cara, que es diferente. Y sé ver cuándo una persona tiene talento y cuándo es un charlatán.

—Has sacado las garras para defenderme, no te cohíbas ahora, Gin. Si en el fondo me gusta que me lo hayas contado —admitió, inclinándose hacia ella y así susurrarle en el oído—: ya que me pone muchísimo que admitan que soy bueno usando las manos.

Todas las alarmas se dispararon dentro de ella. Una luz roja palpitaba a la señal de «peligro: bragas encharcadas» cuando Massimo dejó ir una caricia sutil y provocadora por su brazo. Daba igual cuánto lo intentase, ese hombre conseguía dividirla. En su pecho había dos lobas: la que quería seguir peleándose con él, y la que estaba en celo y necesitaba dejarle los labios enrojecidos de tanto besarle.

—¿Cómo vas a ser bueno con las manos? —farfulló ella, apartándose un paso ante la necesidad de respirar sin traer consigo su perfume en cada bocanada—. La mayoría de elaboraciones las haces con máquinas, fantasma.

La sonrisa ladina de Massimo la desestabilizó aún más.

—¡Ginebra! —Albert los interrumpió de nuevo—. Cuanto más te miro, más guapa te veo. Tu abuelo puede estar orgulloso de ti. ¿Te lo estás pasando bien en la fiesta? Si hay algo que pueda hacer por ti, dímelo. Me gusta saber que mis compañeros están a gusto.

A ella le costó horrores dirigir su mirada hacia el rey de las harinas mientras calmaba los acelerados latidos de su corazón. Ese tira y afloja con Massimo la desestabilizaba muchísimo. Era tan injusto que consiguiera romperle los esquemas de forma tan fácil.

Ni siquiera le apetecía hablar de su abuelo. Todo lo que su cuerpo anhelaba era rasgar los botones de la camisa que llevaba esa noche Massimo y besar todo su torso, bajar y… «céntrate, mujer». Inhaló una, dos, tres veces en un intento por calmarse. Pero solo consiguió marearse e hiperventilar. «Al final todo el mundo dentro de esta sala va a saber que te quieres tirar a tu cocinero, lagarta».

—Gracias, estoy bien. Un gran champán el que servís aquí, ¿es recomendación de alguien?

Albert se lanzó de inmediato a contarle una anécdota sobre una campaña que llevó a cabo unos años antes con un empresario francés, y no se percató de lo inoportuno que había sido al cortar de raíz el flirteo entre ellos. Massimo seguía con esa expresión calmada y aburrida de siempre. Ella, por el contrario, rehuía su mirada tanto como su calentón se lo permitía.

¿Había acudido al cóctel para terminar cachonda por culpa de un hombre del que no se fiaba un pelo en cuestiones de cama, o para estrechar lazos con el señor Swan? Parecía que lo primero, a juzgar por el calor entre sus muslos y la necesidad imperiosa de salir huyendo como si fuese Cenicienta a medianoche. No era nada justo que Massimo alardease de lo bueno que era usando sus dedos si luego no se lo demostraba.

«Necesito una copa… o cinco o seis», decidió, mirando por encima del hombro de Albert a ver si captaba con la mirada al camarero más cercano. En esas estaba cuando, de un segundo a otro, alguien chocó con ella desde atrás de una manera tan intensa que hubiese caído al suelo de no haberla sostenido Massimo en el último segundo.

Escuchó una risita seguida de un «ups». Nada tan grave como el hecho de que le habían tirado media copa de whisky sobre la falda del vestido. Un vestido que le había costado bastante dinero y que le encantaba. «Lo voy a matar». Se giró para enfrentar al gilipollas que le había mojado cuando se encontró con el borracho de antes, el de los bollos. Lion Mars.

—Mierrrrda, lo siento —dijo el hombre, apenas erguido—. No te he visto, y eso que estás buenísima. ¿Te he manchado? Espera, que te ayudo a limpiarte.

Hizo ademán de agacharse a escurrir el bajo de su vestido, mas unas manos firmes y arrugadas se lo impidieron.

—Creo que has bebido mucho ya, compañero —le dijo alguien, un tipo rubio y alto que le colocó una mano en el hombro—. Vamos a que te dé el aire. Lo siento —se disculpó con Ginebra—, a veces no se da cuenta de lo que hace.

—Síiiii —asintió, y volvió a reírse—. Creo que me han robado la coppppa. ¿Tú sabessss si las chicas de recepción aceptan citttas o tengo que seducirlas antesss?

Ginebra no daba crédito. Apestaba a whisky que echaba para atrás, y el lamparón del vestido se veía a metros de distancia. Notaba las miradas de media sala sobre ella, lamentándose por el espectáculo. ¿A quién se le ocurría dejar a un imbécil llegar a ese punto? ¡Si al parecer ya sabían cómo se ponía!

—Lo siento, Ginebra —El señor Swan se acercó a ella con el semblante tenso—. Está claro que la gente no sabe beber, y… —Chasqueó la lengua al fijarse en mejor en ella—. Discúlpalo, por favor. No es mal hombre.

Quería gritar y salir corriendo de allí; pero sabía que, de montar un escándalo, el trato se iría a la mierda. Le tocaba asumir que no siempre se ganaba y que a veces los borrachos hacían tonterías, y te tenías que callar.

—No pasa nada, de verdad. Ha sido un accidente.

—Permíteme compensarte por ello —insistió—. No puedes volver a casa con el vestido así.

—Cogeré un taxi y listo, no se preocupe.

—De eso nada. Si un invitado mío te ensucia el traje, es mi deber hacer algo al respecto —Llamó a uno de los camareros, le susurró algo y esperó con calma a que el muchacho regresara unos minutos después—. Vale, gracias. Ginebra —Se giró hacia ella—, he conseguido que te dejen usar una de las suites del hotel. Uno de los chicos de lavandería subirá a buscar tu vestido y lo tendrá limpio, seco y planchado por la mañana.

—Pero no es necesario. Solo es una mancha. Yo misma puedo llevarlo a la tintorería.

—Por favor —El hombre le tomó de la mano y dio una suave palmadita—, acepta el favor, por mí. Es lo menos que puedo hacer en estos casos.

Ginebra estaba tensa como la cuerda de un arco. Si se negaba, corría el riesgo de quedar como una desagradecida. Y teniendo en cuenta la cantidad de ojos que seguían fijos en ella, lo mejor era aceptar la invitación y darse un largo baño de espuma en un jacuzzi.

El plan no era tan malo. Al menos ducharse no estaba penado por la ley; meterle un rodillazo en la entrepierna al rey de los bollos, sí.

—Vale. Gracias por todo, señor Swan.

—No es nada. Ve a recepción, allí te darán las llaves.

Ginebra se despidió de él tras asegurarle que se lo había pasado bien. Quitando el percance con el borracho de turno, claro. Massimo la acompañó a buscar la tarjeta magnética y, haciendo de tripas corazón, subió en el ascensor con ella.

—Vaya nochecita. Si lo llevo a saber, vengo en zapatillas.

—No habrías sacado partido al vestido —comentó él.

Ella sonrió pese a los nervios, el calentón y el enfado.

—Sí, qué pena. Lion Mars debió pensar que los zapatos de tacón eran muy feos, porque me los ha regado con whisky.

Massimo hizo una mueca al comprobar el alcance de la mancha. Todo el ascensor olía a licor.

—Te has ganado una suite impresionante por una noche, no lo veo tan mal trato.

—¿Eso lo dices porque tú también quieres dormir en una suite?

—Dormir, lo que se dice dormir… —Las puertas del ascensor se abrieron y los dos salieron casi a la par. Massimo le quitó la llave magnética, ubicó la habitación y abrió como si nada—. No es eso lo que tenía en mente, la verdad.

«Este no se anda por las ramas», pensó, con el corazón en la garganta y las bragas por el suelo. Y lo agradeció muchísimo. Si dependiera de ella, se habría pasado media noche decidiendo los pros y contras de invitarle a pasar la noche juntos. Pero al parecer Massimo lo tenía claro. Se le notaba en sus ojos oscurecidos por ese deseo que también se apoderaba de ella con cada exhalación.

Con la mano temblorosa, empujó la puerta y entró primero. Aún de espaldas a él, se recogió el pelo con una mano, decidiendo que no sería tan malo ceder a sus anhelos. Las consecuencias se inventaron para torturarse al día siguiente.

—Genial, porque voy a necesitar ayuda con el vestido. No alcanzo a la cremallera.

Escuchó el chasquido de la puerta al cerrarse y los pesados pasos de él sobre la moqueta. La oscuridad lo envolvía todo, pero potenciaba el resto de sus sentidos. Cuando Massimo la tomó de la cintura y la pegó a su pecho, repasando el contorno de su nuca con los labios, supo que había sido la decisión correcta.

Así es como se despertaba la pasión, después de todo. Dando un paso al frente.

Capítulo 17

El botones apareció solo diez minutos después. Massimo se había encargado de bajarle el vestido y colgarlo en una de las pechas del armario, dejándola en ropa interior. Y menuda ropa, pensó él, con la boca seca. Mantenía el tipo con el calor recorriendo cada poro de su cuerpo. ¿Podía estar más espectacular cuanta menos tela la cubría?

A regañadientes, se alejó un momento y le entregó al chico el vestido. Luego se encargó de cerrar la puerta y volver donde estaba ella, de espaldas. Ginebra le miraba desde el otro lado de la habitación, con la cristalera dándoles la bienvenida a esa parte de la ciudad. Los rascacielos de Nueva York solo eran un complemento más, pero la protagonista de la escena era ella y solo ella.

¿A quién había que agradecer que la ropa interior fuese tan jodidamente atractiva? Ese conjunto negro de corsé y bragas diminutas lo tenían babeando cual adolescente. No se podría quitar jamás esa imagen de la cabeza. En ningún momento se hubiese imaginado que debajo de los vestidos que Ginebra usaba, a cada cual más colorido y escotado, se escondiera la mejor lencería del mundo. Daban ganas de arrancársela para acceder a todos los rincones de su cuerpo y verla temblar de placer.

Se acercó muy lento, paso a paso, como si deseara medir su reacción. Pero una vez más, Ginebra tiraba por tierra todos sus pensamientos. Lo agarró de la chaqueta y tiró de ella para sacársela como si nada. De sus labios escapó una pequeña risita.

—¿Cuánto has bebido esta noche?

—No estoy borracha —aclaró ella, con la mirada oscurecida—. Es que me he cansado de fingir que no quiero arrancarte la ropa, la verdad.

Joder, su miembro se agitó en los pantalones solo de oírla. Aspiró con fuerza, atrayendo su perfume. Las manos pequeñas de Ginebra se esforzaron por deshacer el nudo de la corbata que ella misma arregló un par de horas antes. En cuanto logró quitársela, la lanzó sobre la cama y atacó de inmediato los botones de su camisa.

Massimo llevaba demasiado tiempo sin sentir cómo le desnudaba una mujer. Y una tan jodidamente sensual que hacía despertar sus sentidos como si llevase toda una vida dormidos. Ahuecó una de sus mejillas y la obligó a alzar la cabeza, besándola con la misma furia que contenía sus instintos. No iba a dejar nada dentro de él esa noche. Si la vida le estaba dando una noche donde perder la compostura, entonces se encargaría de aprovecharla hasta el último segundo.

Ginebra gimoteó al pasarle los brazos por el cuello. Sus cuerpos se fundieron en un abrazo casi al mismo tiempo que sus lenguas se enredaron en un beso ansioso. El sabor de ella era único y calaba en su pecho como una mala gotera. De pronto ya no lograba hacer nada que no fuese robarle decenas de besos, uno detrás de otro. A veces largos como un día de verano, y otros cortos y acompañados de mordiscos. Ginebra besaba tan bien, maldita fuera esa mujer. Si iba a volverse un adicto, esperaba que mereciera la pena y ella no le hiciera sufrir.

Deslizó las manos de su cuello hacia su trasero, dándole una suave nalgada. Ginebra se agitó como una culebrilla entre sus brazos y él repitió la jugada, esta vez un poco más fuerte. Enseguida acarició la zona afectada, calmando el picor.

Entreabrió sus ojos y se encontró con la excitante imagen de ella adueñándose de su labio inferior. Le dio un fuerte tirón con sus dientes antes de repasarlo con la punta de su lengua en tanto sus dedos seguían desabrochándole la camisa. Retiró la prenda a duras penas, dejándole desnudo de cintura para arriba.

Ginebra recorrió su torso con la mirada, deteniéndose donde el bulto de sus pantalones se hacía cada vez más notorio. Por inercia terminó relamiéndose del gusto.

—Hace tiempo que quiero… hacer… algo —gruñó, y se dejó caer de rodillas sobre la moqueta. Le quitó el cinturón y bajó lentamente la cremallera—. Necesito saber si…

Ni siquiera terminó la frase.

Massimo no tenía capacidad para procesar que ella estuviera agachada frente a él mientras repasaba sus labios con la lengua. Ni en sus mejores fantasías hubiese imaginado que ella terminaría así. Bajó la mirada, y se encontró con la imagen que le torturaría el resto de su vida.

El cabello oscuro le caía hacia atrás, sosteniendo todavía la tiara brillante que hacía competencia con la pedrería que recorría el contorno del corsé. La dichosa prenda alzaba sus pechos pequeños y turgentes, y estrechaba su cintura de manera imposible. Bajo las luces tenues del techo, sus labios brillaban enrojecidos. Esa noche no se había puesto pintalabios, y él lo agradeció como un bastardo.

—Gin…

—Shhh, calla —Tiró de sus pantalones y la ropa interior lo suficiente como para liberar su erección—. No hables.

Se hubiese reído de su petición si no hubiera sentido el roce de sus dedos sobre su miembro. Inició con lentas caricias, desde la base hasta la punta, arrancándole un gemido bajo. La presión de sus dedos junto a la sensual lamida que dio sobre su prepucio casi le cortocircuitó la cabeza. ¿Cómo se podía derretir uno tan fácil con solo una caricia? ¿Qué tipo de brujería tenía esa mujer dentro?

Ella se inclinó de nuevo y repasó el contorno de su erección con la lengua. No parecía nada achantada al notar cómo crecía aún más entre sus manos. Al contrario, le relucía la mirada con un hambre que el propio Massimo compartía. Ese tipo de deseo que lo quemaba todo y no dejaba nada a su paso.

De todas las veces que recibió atenciones en esa zona tan sensible de su cuerpo, no recordaba ni una sola que le hubiese sacudido las entrañas como si fuese a combustionar de pronto. A medida que pasaban los segundos, Ginebra iba ganando confianza y aceleraba los movimientos de su mano, recogiendo con el pulgar la humedad acumulada en la punta de su miembro y así deslizarla por todo el tronco. Parecía más que dispuesta a averiguar todo sobre él esa noche.

Cubrió el glande con sus labios y succionó con fuerza. Massimo gruñó, notando cómo su vientre se contraía. Ginebra se regodeó en su reacción, así que no demoró en dar una nueva lamida y soplar.

—¿Te has propuesto torturarme, Gin? Joder…

Ella no respondió. O bueno, sí lo hizo, pero a su manera. Lo tomó con más firmeza por la base antes de engullirlo casi hasta la mitad de golpe. Massimo se mareó y estuvo a punto de caerse al no encontrar un punto de apoyo más allá de su cabeza. Enredando los dedos en su cabello sedoso, le arrancó la tiara y la lanzó lejos, sobre la moqueta. Ginebra succionó con fuerza a modo de venganza.

—Me gusta cuando te… ah… Cuando te enfadas…

Como no podía hablar, cerró los ojos y trató de abarcarlo un poco más dentro de su boca. Notó el tope en su garganta y, soportando la arcada inicial, se mantuvo quieta durante unos segundos. En los oídos solo percibía los jadeos entrecortados de él y los latidos acelerados de su corazón.

¿Cuándo fue la última vez que perdió el control? No lo recordaba. ¿Y la última ocasión en que ansió saborear a un hombre? Tampoco lo sabía. Massimo tenía esa virtud y ese defecto: se colaba en su mente y su vida como los días de primavera; al principio con lentitud, alargando las horas de luz, y luego aterrizando de golpe. Y a ella le había golpeado a la altura del esternón ese deseo que compartían.

Ansiosa por arrancarle todas las barreras de golpe, se apartó y volvió a introducir su miembro en la boca. Repitiendo hasta que se convirtió en un movimiento mecánico que le permitió saborearlo por completo. En cuestión de minutos, el sabor de Massimo inundaba toda su boca y la hacía gruñir por más. Desesperada, ansiosa. Despertando por fin a esa loba en celo que llevaba toda la jodida noche suplicando por arrancarle la ropa.

—Hey… Gin…

No lo escuchaba. Era como si estuviese presa en un sueño donde solo podía continuar succionando aquel miembro que se había puesto enorme y duro en su boca, y que le dificultaba abarcarlo casi al completo. Necesitaba de su mano para acariciar la base y arrancarle todos esos suspiros de placer que le estremecían.

Massimo era jodidamente increíble. Y nunca imaginó que sería ella quien terminaría de rodillas por culpa de su poco control. Cada vez que repasaba la longitud de su miembro con la lengua, culminando con un beso sobre el prepucio, él se echaba a temblar y aferraba más fuerte los mechones de pelo enredados entre sus dedos. Pero los tirones puntuales no le hacían daño; contenerse, sí.

—Escucha, Gin… Me estás m-matando y… sería una pena que nos quedásemos sin fiesta tan pronto.

Ella se apartó a regañadientes, no sin antes recoger toda la humedad del prepucio con los dedos y lamerlos. Massimo se maldijo a sí mismo por ser tan idiota, pero necesitaba desnudarla y recorrer cada rincón de su cuerpo. Y si le permitía llegar hasta el final, se correría enseguida, porque su boca estaba torturándole de una manera inhumana.

—Ven —le pidió él, ayudándola a levantarse del suelo. Cubrió su boca con un beso corto pero intenso—. Vas a tener que enseñarme cómo desabrochar esta prenda. No sé si la odio o la amo.

Ginebra sonrió al sentir sus dedos en los corchetes frontales del corsé. Hasta a ella le costaba ponérselo, y eso que era de sus favoritos. Uno de sus primeros diseños cuando llegó a Nueva York.

—Para no saber, lo estás haciendo bastante bien.

Aun así, le ayudó a desabrochar la prenda y la dejó caer al suelo. Por un instante se planteó la posibilidad de cerrar los ojos, un poco cohibida por estar tan expuesta frente a él. No es que le acomplejara el tamaño de sus pechos a esas alturas, pero le daba pánico ver la decepción en el rostro del hombre que protagonizaba sus fantasías en los últimos días.

—Aprendo rápido —La voz le salió ronca—, y más si es por algo tan jodidamente bueno. Ya intuía que debajo de todos esos vestidos llenos de colores se escondían un par de tetas increíbles.

Tembló como una hoja al viento cuando él se inclinó hasta alcanzar uno de sus tiernos pezones y acariciarlo con la lengua. No recordaba la última vez que le hablaron de manera directa. Tal vez nunca lo habían hecho y por eso estaba tan mojada. El escalofrío de placer que recorrió su cuerpo la azotó como un rayo, y presionó sus muslos como acto reflejo al notar la húmeda y cálida lengua de él sobre sus pechos.

Siempre había sido sensible justo ahí. Junto al cuello y la base de su nuca, era una de sus zonas erógenas, y Massimo los estaba estimulando demasiado bien. Abarcaba uno de sus senos con la boca, succionando y mordisqueando, mientras con la mano acariciaba el otro. Incapaz de olvidarse de alguno, o quizás fascinado con ellos.

Tragó saliva, y notó que aún quedaban restos de su sabor en su boca. Jadeando y con la piel caliente, se pegó a él y lo tomó del cabello, obligándolo a alzar la cabeza. Le besó de nuevo, porque esos besos eran demasiado buenos como para quedarse sin cientos de ellos. Massimo le dio un nuevo azote que activó su cuerpo por completo. Con un suave tirón, la pegó contra la pared más cercana y ladeó la cabeza para profundizar aún más en su boca.

Deslizó los dedos por su vientre hasta la cinturilla de sus bragas. Apenas le bastaron dos segundos para que fuese ella quien separase las piernas, dándole acceso completo a su intimidad. La cubrió con una mano por encima de la tela húmeda y la acarició con ayuda de la palma hasta que Ginebra le mordió el labio. Dientes ansiosos por abrirse paso en su carne. «Menuda fiera», pensaba, totalmente maravillado.

Escondiendo una sonrisa, él tiró del elástico de esas bragas de encaje hacia arriba, presionando su sexo con ellas. Ginebra gruñó, más preocupada porque se las rompiese que por la mezcla de dolor y placer que experimentaba.

Massimo maldijo en su idioma materno por ser demasiado formal como para no rompérselas de verdad, tal y como le apetecía. Y si no lo hizo fue porque valoraba demasiado el cariño que le tenía esa mujer a su ropa interior, no porque le encantara vérsela puesta.

De un tirón brusco se las bajó hasta los tobillos. Ella aprovechó y lanzó los zapatos de tacón a otro lado con movimientos torpes de los pies. Luego tomó su polla con la mano, acariciándole de nuevo a modo de venganza por cómo la miraba: capaz de provocarle un orgasmo solo con dos caricias. Y no le daba la gana concederle una victoria tan fácil.

Massimo volvió a la carga, en esta ocasión besando el largo de su cuello, la curva de sus hombros y la unión de sus pechos. Coló una de sus manos entre sus muslos enemistados y acarició los pliegues más superficiales con los dedos, expandiendo su humedad como ella lo hacía con su miembro. Masturbarse mutuamente no era lo que más le fascinara del mundo, ni mucho menos lo que le apetecía hacer toda la noche con ella; pero Ginebra conseguía hacer de cualquier caricia una guerra placentera.

Y eso no se le iba a olvidar en la vida.

Dos de sus dedos separaron lentamente sus labios antes de atacar su clítoris de una buena vez. Ginebra gimió algo ininteligible cuando su pulgar se movió de forma perezosa en la zona donde se acumulaba toda la tensión de su cuerpo.

—Sabía que en el fondo escondías muchas cosas —murmuró él, extasiado con su olor, el sonido de su voz y la humedad acumulada entre sus piernas—. Eres puro fuego, Gin. Te escondes detrás de tus miedos, pero cuando te desatas… Dios, eres increíble.

Ella dejó de acariciarle para mirarle a la cara. No había rabia en esa ocasión, ni desconcierto; el único sentimiento que brillaba en sus ojos marrones era el deseo. La necesidad de sentirle tan enterrado en ella como sus palabras.

—Tú, en cambio, eres tal cual lo imaginé.

A él no le pareció un mal comentario. Al contrario, le ayudó a comprender hasta qué punto compartían el mismo sentimiento. La misma necesidad animal de follar.

Introdujo dos de sus dedos en su interior y comenzó a rotarlos. Ginebra gimoteó de forma lastimera, hincándole las uñas en los hombros, pero él no fue nada suave ni delicado. Con la frente apoyada en la de ella, se deleitó con las vistas como un cabrón afortunado. No dejaba de mover su mano como si fuera un vibrador, más y más rápido, hasta que ella estalló en mil pedazos y él se tragó su gemido por completo en un beso arrollador.

Con las piernas temblándole, el aire llegando a duras penas a sus pulmones y los dedos de Massimo aún en su interior, Ginebra luchó contra los estremecimientos de su reciente clímax. La mirada que le dedicó estaba cargada con un mensaje muy claro: fóllame ya. Y él no fue nada lento a la hora de captarlo.

Se retiró de su interior con suavidad, lamiendo sus dedos. Un gruñido emergió de su garganta al ver esa imagen tan jodidamente sensual. Lo empujó hacia la cama y permitió que él la acorralase contra el colchón. «Sabía que le iba ser dominante», pensó, sin ofenderse porque Massimo la manejara a su antojo.

—Quítate la ropa —le pidió—. No voy a follarte con los pantalones puestos.

Massimo tomó distancia para obedecer. En cuanto quedaron a la par, tomó el único condón que llevaba en la cartera y lo dejó a un lado.

Capturó con la mirada aquella belleza italiana que le esperaba en la cama. Su piel bronceada brillaba bajo las luces anaranjadas de las lámparas, sus labios estaban rojos e hinchados, y su melena lisa y oscura como la noche se desperdigaba sobre la colcha. Sí, qué cabrón más afortunado era.

La agarró de las rodillas con ambas manos, obligándola a separarlas. Ante la imagen de toda ella expuesta a él sin ningún tipo de vergüenza o pudor, sintió que el aire abandonaba de golpe su pecho y la cabeza le explotaba. Ginebra, con una expresión coqueta de lo más inusual, deslizó una de sus manos de sus pechos hacia su vientre, y de ahí un poco más abajo, donde su humedad lo invitaba a jugar un poco más.

Verla así, jugando entre sus pliegues como sus dedos hicieran unos minutos antes, fue más de lo que pudo soportar. Se correría antes de entrar en ella, y no le daba la gana de perderse algo tan bueno.

Con movimientos rápidos y eficaces se puso el condón, apartó su mano y, sin soltarla, entró en ella de una fuerte embestida. Ginebra arqueó la espalda en respuesta. Un jadeo brotó de sus labios en el segundo que él se quedó congelado, sin moverse.

—¿Estás bien?

—Joder… sí. Sí, Mass. Solo… hacía mucho tiempo que no… —Se relamió por inercia—. Sigue, no me molesta.

Él lamió la curva de su barbilla antes de subir a su boca y mordisquearle los labios. Ginebra entreabrió estos a modo de invitación. Massimo volvió a besarla sin límites de ningún tipo, profundizando en su boca con la lengua hasta que sus movimientos se acompasaron a los primeros envites de cadera.

Sí, justo así le necesitaba. Ginebra le rodeó las caderas con las piernas para atraerlo tanto como le fue posible, con la piel picándole de necesidad y el placer abriéndose paso en ella en oleadas gigantes. Cada beso la empujaba más hacia ese glorioso final donde todo explotaba como una supernova. Y Massimo pasó de moverse con lentitud, en largas y profundas estocadas, a acelerar de improvisto. Casi como si deseara clavarla en la cama a puro golpe de cadera.

Hacía tanto, tantísimo tiempo que nadie la tenía así: temblorosa, caliente, al límite. Massimo sabía la manera exacta de volverla loca. Rastrillaba los dientes sobre la sensible piel de su cuello, de sus pechos y sus clavículas mientras con una de sus manos la aferraba de las caderas. Embistiéndola como un animal.

Se dejó ir por completo. Allí dentro podía gemir tanto como le diese la gana sin que uno de sus vecinos golpease la pared a modo de queja. Y a Massimo parecía gustarle mucho esos sonidos que escapaban de sus labios, porque se la clavó tan profundo que su cuerpo dio un pequeño bote y se vio obligada a aferrarse a sus antebrazos para mantenerse en el sitio.

—Eres tan… brusco…

—Te encanta que lo sea —gruñó él en respuesta, apoyando la mano libre sobre la cama, a un lado de su cabeza. Desde aquel ángulo tenía una visión perfecta de su cara enrojecida, del balanceo de sus tetas y la pátina de sudor que cubría su piel de bronce—. Aunque no lo digas con palabras, se te nota, bella… Mírate, suplicándome por más. ¿Quieres más, hmmm?

—Sí —murmuró ella.

—Pídemelo. Vamos, ya estás chorreando por mí, por mi polla. Dime que quieres más, Gin.

Fue lo suficientemente astuto como para aprovechar que ella le repasaba la nuez con la lengua en un gesto provocador para salir por completo de su interior. Ginebra gimió en protesta y él la calmó con un mordisco en el cuello.

—¿Qué pasa?

—Eso mismo me pregunto yo… ¿Qué haces, Mass?

«Volverte loca, y yo volverme loco contigo», pensó, aunque no habló al instante. Soltó su cadera para llevar esa misma mano a su miembro recubierto aún por el látex y la humedad de ella, y así frotar la punta con su clítoris hinchado. Ginebra se mordió el labio inferior, estremeciéndose bajo su cuerpo.

—Confiésalo, Gin —le pidió él, sin dejar de masturbarla con su propio miembro en movimientos lentos y cadenciosos—. Dime cómo quieres sentirme… —Al ver que ella no hablaba, que no podía hablar, le dio un pequeño golpecito con su miembro. Ginebra se sobresaltó—. Siempre sabes hacerte escuchar, ¿qué te pasa ahora?

—Estás escuchándome ahora, arrogante —farfulló ella, caliente y temblorosa y necesitada—. ¿Me torturas porque esperas escuchar lo mucho que te necesito…? ¿Sabes lo pretencioso que suena eso?

Repasó el contorno de sus hombros con las uñas, dejando tras de sí unas líneas rosadas que escocían lo suficiente como para hacerse notar. Massimo movió las caderas, fingiendo que volvía a la carga, aunque solo existía una pequeña fricción entre ambos. Y pese a lo desquiciante que era, fue Ginebra la que cedió primero.

—Mass… d-déjate de juegos. Te quiero dentro.

—Méteme dentro —murmuró él, con los labios pegados a su mentón—. Toma lo que desees.

—Soberbio de las narices… —Introdujo la mano entre sus cuerpos y, con suavidad, tomó su miembro y lo guio de nuevo a su interior. Massimo se dejó ir con una estocada tan, tan lenta, que le arrancó un nuevo gruñido de frustración—. ¿Vas a seguir negándonos esto…?

—No, Gin. Dame lo que quiero y yo te daré lo que quieres.

Ella relamió sus labios y le clavó la mirada encima, repleta de deseo y venganza.

—Mierda, Mass… Tú ganas. Fóllame duro. Destrózame —gimoteó—. M-Me gusta así, sí… Me pone que me lo hagas brusco… Que me hables sucio…

No necesitó una confesión más extensa. Con confirmar sus sospechas y haberla llevado a ese límite, se sintió más que satisfecho. Apoyó ambas manos sobre la cama y retomó el ritmo de antes: duro, rápido y profundo. Entrando en ella hasta que no podía acogerle más y le obligaba a retirarse apenas lo suficiente como para regresar al mismo punto, con sus caderas chocando, la cama chirriando y los gemidos de ella llenándole los oídos con la melodía más pasional de todas.

Pequeñas gotas de sudor le resbalaban por la cara cuando Ginebra le pasó los dedos por el pelo castaño, apartándoselo. Ella lo acercó tanto como puto, pegando sus frentes cuando las contracciones en su vagina se hicieron más intensas, aprisionándolo como si nunca más quisiera dejarlo ir. Vio en sus ojos oscuros el placer y la entrega más absolutos. Y cuando se corrió, con las piernas temblándole y su espalda arqueándose, se dejó ir con ella. Gimiendo enronquecido mientras se liberaba por completo en su interior con cada estocada.

Joder, llevaba tanto tiempo sin tener una sesión de sexo tan intensa, y con una mujer capaz de acogerle como si fuese preciado y bienvenido en la cama, que no logró dejar de temblar hasta que los brazos de ella cayeron laxos sobre el colchón.

Massimo le echó un vistazo. Tenía la piel brillante, las mejillas enrojecidas, los ojos brillantes y los pezones aún duros. Miró un poco más abajo y se sorprendió al ver lo juntos que estaban. ¿Cómo habían llegado a ese punto? Si hasta hacía dos semanas estaban tirándose los tratos a la cabeza. Pero sería una mentira no admitir que le ponía muchísimo cómo ella aún se aferraba a él con las piernas, o lo cálida que era.

Besó el punto de unión de sus pechos antes de retirarse e ir a tirar el condón. Ginebra, con los párpados entornados, lo siguió con la mirada en todo momento. «Tabita tenía razón: los más formales son los peores en la cama. ¿Cómo cierro yo ahora las piernas?», pensó, sin una pizca de energía.

Massimo debió darse cuenta, porque al regresar a la cama la agarró con fuerza y la pegó a su pecho como si nada. No fue un abrazo de pareja, sino del amante que te consuela después de arrancarte el placer a empujones y dejarte como un gato recién alimentado. Y a ella le sirvió por el momento.

El despertar de la pasión funcionaba así; te dejaba con el corazón y el cuerpo en guerra. Y Ginebra supuso que, pese a tener fecha de caducidad, ese recuerdo no se lo arrebataría nadie. Permanecería con ella, y podría rememorarlo siempre que quisiera, como esa noche donde el chef más insoportable del mundo le demostró que no solo era bueno elaborando platos que confundían los sentidos, sino que además conocía la manera de avivar el deseo en una persona que pensó que nunca más lo experimentaría.

Capítulo 18

A Ginebra la despertó el sonido del agua contra la porcelana. Se removió sobre la cama con ganas de seguir durmiendo un rato más, pero el roce de las sábanas contra su propia desnudez la obligó a abrir los ojos de golpe y ser consciente de dónde estaba y, sobre todo, de con quién.

Todo a su alrededor olía a ese perfume masculino que reconocería en cualquier lado. Quizá porque no se había cruzado a otro hombre que oliese igual que Massimo. Echó un vistazo a su alrededor y, para su sorpresa, se encontró con todo bastante recogido. No había ni una sola prenda tirada por el suelo, y olía a café recién hecho.

¿Cuánto había dormido? Con un gesto perezoso salió de la cama, se colocó por encima la camisa del chef más insoportable del mundo y rebuscó el móvil en su bolso de mano. Las ocho de la mañana. Tampoco había dormido mucho.

Leyó por encima los mensajes de sus amigas y les prometió quedar con ellas para comer. También recibió un mensaje de Marisa Deison donde le pedía verla ese mismo día y reunirse con el equipo. «Será sobre la colección nueva», pensó, con la boca reseca.

Se sentó en uno de los sillones y se sirvió una taza de café. Por lo menos la cafeína le serviría para ser consciente de hasta qué punto se había dejado arrastrar por sus instintos más primitivos la noche anterior.

A decir verdad, todo surgió de forma natural. No podía culpar a ninguno de los dos por rasgarse las vestiduras y ceder a la pasión. Cuando la tensión sexual era tan intensa como para hacerte temblar por dentro solo te quedaban dos opciones: alejarte del foco o caer de lleno en ella. Y Ginebra no se considera tan masoquista; si Massimo se le ponía a tiro, ya podía bajar Jesús, María y San José que no iba a salir corriendo en dirección contraria.

La tentación se había inventado con la idea de caer en ella.

—Buenos días —saludó Massimo tras salir de la ducha.

Ginebra tuvo que soltar la taza de café al verle aparecer con la toalla alrededor de la cintura. Solo la toalla. La noche anterior no se había detenido a admirar cada parte de su cuerpo porque estaba más concentrada en sentirle, pero estaba buenísimo. Los trajes que solía usar no le hacían la suficiente justicia.

Todo su torso parecía definido a pesar de que no estaba musculado, simplemente la genética era buena con él y se notaba. La serpiente que tanto la inspiraba se alargaba por alrededor de su muslo e iba escalando hacia su torso, donde la cabeza reposaba cerca de su pezón. Un fino vello oscuro le salpicaba parte del pecho y el abdomen, ocultándose bajo la tela blanca, y por si la imagen no fuese lo suficientemente erótica a su parecer, las diminutas gotas de agua resbalando por su pecho la tentaban como nada más lo hacía.

—Hola. ¿No te has llevado la ropa para vestirte o es que pensabas repetir?

Su sonrisa ladina la sacudió desde dentro con la fuerza de un terremoto. Empezaba a creer que esa era su sonrisa normal, la divertida, la cínica y la seductora. Todas en una.

—Si quisiera repetir, te habría invitado a ducharte conmigo. La bañera era enorme —dijo como si nada, acercándose a coger uno de los bollitos de la bandeja—. ¿Has dormido bien?

—Hm, sí. Creo. No sé, la verdad que no me he enterado de nada.

—Normal. Has estado babeándome el pecho toda la noche.

Ginebra notó que el café se le quedaba atascado en la garganta.

—¿Me lo estás diciendo porque es cierto o por algún extraño fetiche que incluye la humillación?

Lo vio fruncir el ceño.

—¿Acaso es humillante que alguien te tenga la suficiente confianza como para dormir a tu lado sin contenciones? Las babas se limpian, Gin. A mí no me molestaban.

Quiso añadir que le pareció bastante tierno viniendo de ella. La mujer que no se sentía capaz de abrirse el pecho para rebuscar entre sus sueños más profundos, pero que sí tenía la fortaleza para luchar con uñas y dientes a la hora de ayudar a los demás. Como por ejemplo a su abuelo, a miles de kilómetros de distancia. O a él, aunque eso ella jamás lo sabría.

Hasta a él le costaba admitirlo.

—No lo sé. Es complicado, ¿no? Estamos acostumbrados a vernos a diario, pero no a dormir juntos —encogió uno de sus hombros, como si eso lo explicase todo.

—¿Crees que algo cambiará por lo que pasó?

Vaya, eso sí que no se lo esperaba. Massimo no era de ese tipo de hombres capaces de complicar una simple noche de sexo. Se llevaba bien con Silvia, por ejemplo, y con ella se había acostado varias veces. También había algunas mujeres en Nueva York que desfilaron por su cama luego de vivir el momento más oscuro de su vida, y no les negaba la palabra, ni fingía que no hubo atracción mutua en el pasado.

Quizá Ginebra vivía de otro modo y solo se acostaba con gente de su total confianza. Pero la noche anterior, cuando entró en la habitación y aceptó su propuesta de pasar la noche juntos, no la vio dubitativa. Más bien desatada como una fiera hambrienta.

—Por supuesto. Ahora sé que no mentías, ¿sabes? En lo de que eres bastante bueno con las manos. Eso a una mujer nunca se le olvida —Fue su turno para sonreír de medio lado, sacándole del pecho todas y cada una de sus dudas—. Y a mí personalmente me jode, porque detesto tener que darte la razón.

Massimo soltó tal risotada que el corazón se le encogió en el pecho. Ese hombre era una caja de sorpresas. Cuando reía de esa manera la dejaba con una expresión de idiota en la cara digna de investigación. «Mulder y Scully, llegad rápido».

—Ya será para menos. No fui yo quien estuvo a punto de acabar la fiesta a los quince minutos —enarcó una ceja y terminó de comerse el bollo—. Iré a vestirme.

Ginebra no dejó de sentirse incómoda mientras recogía su ropa interior del sillón y se la colocaba con cierta dificultad. ¿Qué esperaba que le dijese Massimo después de un polvo como ese? «¿Vamos a repetir?» Seguro que él tenía un montón de amantes repartidas por toda la ciudad. Los hombres como ese, atractivos y capaces de hacerte llegar al cielo de un orgasmo, no llegaban solteros a fin de año jamás.

Tras colocarse el corsé y lo demás, le dejó la camisa sobre la silla y comprobó que el botones había traído de vuelta su vestido sin una sola mancha. Además, la tela estaba perfectamente planchada y sus zapatos de tacón descansaban debajo. «Esto ha sido cosa de Mass», pensó, sintiéndose muy extraña.

Ella no era de las que follaban y luego se quedaban a desayunar. Las pocas veces que había tenido una aventura, se había marchado a casa al rato. Pero esa suite parecía envolverla como una burbuja atemporal donde no existía nada más que esa pasión que borboteaba en su interior.

¿Todo se quedaría como estaba a partir de esa mañana? ¿O la tensión entre ellos se acrecentaría?

—¿Saldrás a la calle con ese vestido? La gente se va a quedar alucinada cuando te vea.

Ginebra se giró a mirarle.

—Bueno, pues que digan lo que quieran. Como mucho pensarán que he desfasado en una noche de fiesta o que he follado y luego me han dejado en la boca del metro como si nada.

—No vas a volver a casa en metro, no inventes historias dramáticas antes de tiempo —Terminó de abrocharse los botones de la camisa antes de ir a por la corbata, doblarla y guardársela en el bolsillo del pantalón—. Hoy es tu día de suerte, querida. Vine en coche y está aparcado abajo.

—¿Y por qué no pasaste a buscarme?

—No me lo pediste.

—Se supone que tiene que salir de ti —dijo, poniendo los ojos en blanco.

—Desde que me contaste que eres una psicópata capaz de acuchillar ruedas de coches no me siento tranquilo contigo subiéndote a él, ¿sabes?

Ginebra bufó pese a saber que lo estaba diciendo por molestar. Le quitó la chaqueta y se la echó por encima para cubrir el prominente escote del vestido. No era lo mismo lucirlo por la noche, envuelta en copas de champán y música jazz, que a plena luz del sol mientras la gente se dirigía al trabajo.

Le quitaba encanto.

—Todavía no has hecho méritos, pero vas por buen camino —se acercó a él y le mordisqueó el mentón con descaro. Había algo en Massimo que la atraía con muchísima intensidad—. Te falta odio.

—¿Eso no es una frase de Naruto? —cuestionó él, curioso.

—¿Veías Naruto?

Suspiró al oír su risa.

—Hay una época muy oscura de mi vida donde me pasaba el día viendo anime y comiendo ramen de un dólar. Pero no se lo digas a nadie, o pienso declararme en huelga en el restaurante por tiempo indefinido.

Ella fingió que se estremecía por esa amenaza.

—Descuida, mio caro, tu secreto está a salvo.

Estaban muy cerca el uno del otro, a un beso de distancia, pero Massimo se apartó en el último momento y ella se quedó un tanto descolocada. «Solo ha sido un polvo, ¿qué esperabas, Gin? Espabila». Con una sonrisa cordial, le ofreció el brazo y ella se enganchó a él con el corazón un poco pesado.

***

Después de una ducha reparadora, un desayuno contundente y un par de llamadas de su abuelo preguntándole cómo había ido la velada, Ginebra se presentó en la oficina de su jefa con unas ojeras que le llegaban al suelo. Menos mal que no le dio por preguntarle qué había estado haciendo la noche anterior, pues dudaba que fuese muy ético soltarle a la mujer que te pagaba el sueldo un «echando el polvo de mi vida».

Aún le temblaban las piernas de recordarlo.

Marisa Deison los había reunido a todos en su despacho. Al menos a las personas que trabajaban mano a mano con ella en la nueva colección. Estaban ocupándose a contrarreloj de los últimos detalles, de los panfletos y las medidas, y era una locura. La mayoría de colecciones tardaban meses en completarse, a veces un año, y ellos habían conseguido fusionar dos estilos en pocas semanas.

Como siempre que Marisa los convocaba —sin importar el día o la hora—, se acoplaron alrededor de la mesa y escucharon con atención su insistente discurso sobre la importancia de quedar bien frente a la prensa europea. Marisa les explicó que Víctor Lomana pretendía sacar la colección en mes y medio, y que deberían estar allí, en España, al menos un día antes. Varias revistas de moda ya los había llamado para confirmar los reportajes y las entrevistas a los equipos de diseño, y ella no iba a jugársela todo a una carta y que todo desembocase en un desastre.

Ginebra se tensó bastante. ¿Cómo iba a dejar el restaurante solo durante unos días? Aunque se lo explicara a su abuelo y le pidiera que enviase a Paulino o Isabella a sustituirla, no conseguiría nada. Alonzo Moretti era una persona obstinada que odiaba ceder, sin importar quién le pidiera el favor. Y su madre tampoco la entendería. Laura Moretti era una cocinera estupenda y buena madre, pero anteponía las palabras de Alonzo a cualquier otra cosa.

«Tendré que buscar una solución yo solita», pensó, con un ligero dolor de cabeza taladrándole el cráneo.

Según Marisa, viajarían a Barcelona en cinco semanas. Una vez allí se encargarían de dejarlo todo listo antes de presentar en un desfile benéfico toda la colección. Luego darían una entrevista a una de las revistas de moda más conocidas del país, Serendipity Magazine, y regresarían a Nueva York seis días después.

En sus oídos sonaba como una pesadilla. Esa semana no iban a dormir mucho, tendrían que pasar muchas horas de pie y el estrés porque todo saliera genial les estaría persiguiendo como el recaudador de impuestos. «¿No querías trabajar de esto? Pues disfrútalo». El pensamiento irónico resbaló por su cabeza y potenció las pequeñas punzadas en las sienes.

Sí, amaba lo que hacía, pero como en todos los trabajos, había cosas buenas y cosas malas. Y las semanas de desfile eran un caos que a nadie le agradaba en el preciso instante en que dejabas de sentir los dedos de los pies y la tensión de los hombros te impedía dormir de un tirón. «Todo sea por el dinero y el reconocimiento», decidió. «Ryssa se merece salir de este país y conquistar Europa».

Mientras los demás exponían sus dudas, echó un vistazo a su móvil y se sorprendió al ver un email de Massimo. Apenas hacía tres horas que estaban juntos en el mismo coche, escuchando ese grupo de rock italiano que tanto le gustaba —y que tuvo que admitir que no estaba nada mal— mientras debatían sobre cuál era el mejor sándwich del mundo, y ya lo sentía como una eternidad. ¿Le habría ocurrido algo? Quizá se olvidó de avisar en recepción que habían dejado la suite que el señor Swan le cedió la noche anterior o le habían echado la bronca por llevarse a escondidas todas las chocolatinas del minibar.

De: Massimo De Luca

Para: Ginebra Moretti

Asunto: Demanda judicial

Buenos días, espero que te hayas tomado un café bien cargado porque vengo a quejarme por escrito del trato que se me dio anoche. Tengo los hombros llenos de arañazos y la camisa huele por completo a tu perfume. ¿Crees que se conservará si la envío a lavar? Estoy por pedirme la baja, me causa muchísimo estrés tener tu aroma pegado a mí a cada lado que voy.

Atentamente, Massimo el Conspirador.

Ginebra tuvo que morderse el labio inferior para no echarse a reír ahí mismo. Tecleó su respuesta con rapidez y volvió a prestar atención a Marisa.

De: Ginebra Moretti

Para: Massimo De Luca

Asunto: No tienes dinero para un abogado, fantasma

El café me lo he tomado viniendo y… sí, me ha sentado genial. De hecho, me lo compré con unos cuantos centavos que tenías suelto en la puerta del copiloto, ¡gracias! Casi nunca llevo suelto encima. Sobre tu demanda, mi abogado ha decidido no aceptarla por falta de pruebas. Ese perfume lo lleva media población femenina, y los arañazos bien puede ser obra de tu gata. Lo lamento.

Atentamente, Ginebra La Justiciera.

Massimo no tardó ni tres minutos en enviarle otro email. Dedujo que estaba en su apartamento, frente al ordenador, dispuesto a molestarla un poco a sabiendas de que estaba en medio de una reunión importante. «No tiene respeto por nada», pensó, y escondió una sonrisita mientras leía.

De: Massimo De Luca

Para: Ginebra Moretti

Asunto: ¿Qué abogado?

Señorita Moretti, debería ser más profesional y hacerse cargo de los desastres naturales que va dejando a su paso. Tengo el cuerpo agitado cada vez que huelo su perfume. Como no acostumbro a preguntar a las mujeres cuál usan, deduzco que este le pertenece más que a ninguna. La camisa tendré que lavarla, pero pienso pagarlo con el bote de las propinas. Yo le invito a un café, y usted a me paga la lavandería. Es lo justo.

Pd: Tiene los lunares más bonitos del mundo. ¿Sabía que tiene uno justo en el pezón izquierdo?

Atentamente, Massimo El Recolector de propinas

A Ginebra le temblaron las manos solo de leerle. Se había fijado en detalles tan insignificantes que no estaba segura de cómo tomárselo. ¿Un hombre que solo iba a lo que iba reparaba en esas cosas? ¿O se dedicaba a lo suyo y ya está? Bueno, Massimo realmente se esmeró en demostrarle cuánto la deseaba, y su cuerpo aún estaba algo resentido por su rudeza. Eso no era imaginaciones suyas.

Tecleó una última respuesta y se centró en la reunión. Ella era la ayudante de diseño y le tocaría hablar bastante sobre el proceso, la elección de telas y colores cuando les hicieran entrevistas, y para eso necesitaba saber qué quería Marisa de ella.

De: Ginebra Moretti

Para: Massimo De Luca

Asunto: El que tengo aquí colgado

Lo siento, casi nunca veo el tiempo y no sabía que esta noche iba a haber tormenta en el paraíso. Pero si te has mojado, sécate. Y si lo que te molesta es ir oliendo a mí todo el tiempo, déjame decirte que yo lo tengo peor: me cuesta cerrar las piernas. Y ahora que ya se te ha subido más el ego, voy a centrarme en la reunión. No vayas a coger mucho dinero del bote de las propinas que son para los camareros.

Pd: Ese lunar ha sido conquistado por la mirada indiscreta de un De Luca, creo que a mi familia le daría un disgusto si supiera a lo que nos dedicamos en lugar de amasar pasta.

Pd: A mí tu tatuaje me parece mucho más sexy. Te faltó morderme.

Atentamente, Ginebra La Domadora de serpientes

Una vez Marisa dio por terminada la charla —de la cual solo se enteró la mitad—, se reunió con sus amigos en el mismo restaurante de siempre a comer. Los tres estaban de lo más animados esa mañana cuando la vieron llegar con una coleta alta, unos vaqueros y una camiseta muy sencilla. Ropa que solía usar casi siempre, pero que a ellos les llamó la atención por algún motivo.

—Te has tapado las piernas —dijo Tabita al cabo de unos minutos—, y eso solo pueden significar dos cosas: no te has depilado o Mass ya las ha tenido enredadas en su cintura.

Ginebra casi se ahogó con el agua cuando la escuchó.

—¿De qué hablas, lunática?

—Venga, que llevas semanas usando vestidos como cuando tenías quince años y te gustaba el amigo de tu primo —La rubia la miraba con una de sus cejas enarcadas—, y ahora vas tapadísima. Algo escondes, ¿qué es?

—Uy, aquí huele a salseo —dijo Iván emocionado—. ¿Te lo has tirado o no?

—Eso, eso. Confiesa ya —pidió Nana.

Se sintió bastante acorralada por los tres en cuestión de segundos y no le quedó de otra que confesar como si le estuviera apretando las tuercas el mismísimo jefe de la policía neoyorkina.

—Como de todos modos es algo que tarde o temprano ibais a saber… Sí, me he acostado con Massimo —resopló—. Y no voy a entrar en detalles, gracias.

Tabita aulló y Nana se rio a carcajadas. Fue Iván quien puso malas caras cuando la rubia estiró la mano en su dirección.

—Venga, los cincuenta pavos que me debes, majo —insistió Tabita—. He ganado la apuesta.

—Espera… ¿qué? —Ginebra los miró de malos modos—. ¿Habéis apostado dinero para ver cuándo caía?

—Claro que no —Tabita la miró como si estuviese indignadísima—. Solo apostamos dinero a que te tirabas al chef, a secas, porque te estaba apretando mucho las tuercas y eso te encanta —Hizo una pausa de exactamente dos segundos—. Vale, rectifico. A todas las mujeres nos vuelve locas que nos lleven al límite. Es la magia de la seducción.

Ginebra se frotó la cara con las manos, preguntándose por qué seguía allí sentada mientras Iván le aflojaba varios billetes a la Cruella de Vil de Nueva York: Tabita Withercampton. Mientras una usaba pieles de animales para fabricar vestidos, la otra se dedicaba a desplumar a la gente para gastárselo en zapatos increíbles.

«Luego dicen que lo más bonito es la amistad», pensó, intentando no reír ante la situación. ¿Cómo iba a enfadarse con ellos? No era la primera vez que entre ellos se apostaban a ver quién caía con algún tío que luego se largaba sin decir ni adiós. «Solo espero que Massimo no sea de esos».

—A mí no me gusta que me estén molestando todo el rato, no sé de dónde te sacas eso.

Trató de aparentar que no le afectaban esos tira y afloja con Massimo, cuando la triste realidad era que le gustaban y mucho.

—Bueno, todos tus ex líos sexuales y amorosos han sido un poco capullos. Y este tiene pinta de ser un cabrón de los que merecen la pena. ¿Cómo es en la cama? —Tabita no se andaba por las ramas a la hora de recopilar información—. Venga, dime algo, lo que sea. Si no obtengo un poquito de información jugosa de ese hombre me voy a marchitar como las flores en verano.

Como ya intuía que no saldría ilesa de allí, por más que lo intentase, decidió responder lo único que le salvaría el culo.

—Tenías razón, después de todo. Es de esos que follan muy bien.

Tabita aplaudió tan fuerte que los demás se sobresaltaron. Acto seguido se echó a reír con ganas.

—¡Sabía yo que era de los empotradores! Si es que tengo un ojo para los tíos…

Iván exhaló un profundo suspiro. Cuando la rubia se ponía en ese plan, era insoportable. Parecía sacada de cualquier comedia romántica interpretada por Emma Stone.

—Pues para tener buen ojo con los tíos —apuntilló la pelirroja— llevas una temporada en sequía. ¿Ya no te gustan los chicos de lengua afilada o es que te ha dado por desinstalar las aplicaciones de ligues?

—Ni lo uno, ni lo otro. Ya no me interesan los rollos pasajeros. Me apetece cambiar de aires. No sé, quizás echarme un follamigo fijo, o tratar de enamorarme. La llegada inminente de los treinta deja a cualquiera en la cuerda floja cuando se detiene a pensar en los álbumes de boda. ¿Quién querría salir llena de arrugas con un vestido espectacular de tres mil dólares? No, definitivamente no. Si voy a vestirme de novia, espero que sea con un corsé que me ponga las tetas en la garganta.

—¿Te has enganchado a los programas de vestidos de novia y ahora quieres participar en uno? —Iván la contemplaba con la ceja alzada—. Si te encanta ser la Carrie Bradshaw de por aquí, nena. Cada capítulo con un novio nuevo.

—A ti lo que te pasa es que tienes envidia porque ya te han cazado y no puedes seguir siendo el galán que invitaba a todas las modelos a una copa para ver si caían —le echó en cara Tabita.

Iván arrugó el ceño.

—Jamás he hecho tal cosa. Solo invité a dos y fue algo puntual, habíamos hablado previamente.

—Pero las invitaste, ¿no? Y cuando te cansaste de ir de flor en flor, encontraste a Heather y pasaste por el altar. Pues yo quiero lo mismo —resolvió ella con una sonrisa radiante.

—Tampoco tiene algo de malo probar antes de centrar la cabeza —intervino Nana—. A mí me parece lo más normal. Luego ya no puedes liarte con nadie.

—Uy, cariño, te sorprenderías la cantidad de gente que tiene pareja y sigue bajándose la ropa interior con cualquiera que le haga tres o cuatro halagos —suspiró Tabita—. Y hablando de eso —clavó sus impresionantes ojos en Ginebra—, ¿el chef tiene intención de prolongar esos encuentros sexuales que habéis iniciado u os habéis limitado a un simple polvo? Porque me decepcionaría muchísimo esto último.

—No lo sé. Tampoco planeamos acostarnos, surgió la ocasión y la aprovechamos —Ginebra removió el arroz de su plato sin mucho entusiasmo—. La verdad es que no hemos hablado de eso. Creo que todo seguirá como siempre, que es lo natural en estos casos. Tenemos ya una edad para no complicarnos por tener un poco de sexo.

Los ojos de Iván se pasearon por su rostro durante unos segundos muy incómodos antes de que abriese la boca como si se hubiese percatado de algo evidente.

—¡Te gusta el chef! Quiero decir, no solo físicamente. Te gusta de verdad, en plan… Futuro novio y eso.

Ginebra tosió cuando la saliva se le fue por el lado que no era al escucharle.

—¿De qué hablas?

—Ah, pues es verdad —añadió Nana—. Mírala qué roja está.

—¡Porque me estoy ahogando! —aulló la morena.

—En el aparcamiento del estadio te diste un buen morreo con el chef, ahora que lo recuerdo. Ya me parecía a mí raro que te lanzaras así a los brazos de un tío si no te atrae, como mínimo para ser follamigos.

—Lo del beso fue casualidad. Estábamos solos y… —Tosió de nuevo para aliviar el escozor de su garganta—. ¿Qué? —Exclamó al percatarse de cómo la miraban—. ¿No me puede atraer un hombre después de meses sin sexo?

—Eso desde luego —Iván cabeceó—, el problema es cuando mezclas trabajo con sexo y sentimientos. Va, confiésalo ya, Gin. Te mola el chef. Si ahora mismo te dijese de tener citas y ver qué pasa, le dirías que sí.

«Tocada y hundida». Jugar al juego del despiste nunca salía bien entre un grupo de amigos que se conocían como si llevaran toda una vida juntos. ¡Pues claro que Massimo la atraía! Eso era evidente. Ella jamás se acostaba con alguien que no le despertase un mínimo de interés y de pasión, y Massimo De Luca era un incendio completo. Arrasaba con toda su cordura, la empujaba al límite, la sacaba de su zona de confort y la hería con esa sinceridad aplastante que tanto valoraba.

¿Quién la culpaba por haberle puesto los ojos encima al hombre con el que compartía su rutina desde hacía semanas? Tal vez la cocina de un restaurante no era el sitio más romántico del mundo, pero cuando te rodeabas de personas capaz de estimularte y de enseñarte cosas nuevas, eso dejaba de importar.

Joder, sí, le gustaba Massimo. Le gustaba su forma de ser incluso cuando se comportaba como un capullo arrogante. Sentía que ese hombre tenía tanto mundo interior que le faltarían meses en el año para narrar todas sus aventuras. Y eso también le hacía envidiarle un poco. Ella no se lanzaba a la aventura por miedo a asumir que todo lo que había construido podría venirse abajo, mientras que Massimo era un hombre más impulsivo. Tomaba lo que quería y no pedía permiso.

Pero eran dos caras de la misma moneda, dos fuegos acercándose con la idea de incendiarlo todo a su paso. Y negarlo sería mentirse a sí misma y a los demás.

—Bueno, supongo que ya da igual —suspiró—. Sí, me atrae. Pero eso no significa que vaya a pasar algo entre nosotros. Massimo tiene su vida y yo la mía, y las dos son incompatibles.

—Os veis a diario, discutís, os coméis la boca, te ha follado tan bien que vienes hasta con los ojitos brillantes, te gusta, y tú a él… —Enumeró Tabita con los dedos de la mano—. ¿Dónde está el problema?

—Soy su jefa. Mi abuelo lo tiene contratado. Y creo que es alérgico al compromiso. Sé que a veces parece que un poco de sexo lo cambia todo, pero no es nuestro caso.

La rubia soltó un resoplido que hizo reír a Iván.

—A mí me parece que te estás escudando en tu miedo al rechazo, cielo —comentó él con bastante tranquilidad—. No te decimos esto para que te tires a sus brazos y le sueltes un: «Massimo, vamos a seguir follando y a ver si nos enamoramos». Te lo decimos porque eres terca como tú sola y te pones cadenas alrededor para evitar sufrir, y así lo único que consigues es que la vida pase, cumplas años y te des cuenta de que has dejado atrás un montón de oportunidades.

Eso era cierto. Tanto en su trabajo como en su vida personal se esforzaba por entrar dentro de cuatro líneas donde se sentía segura. Evitaba a toda costa pasarlo mal sin motivos, sobre todo después de su ruptura con Tyler. No fue nada traumática, pero aún le seguía carcomiendo la facilidad con la que la despachó una vez terminaron la relación. Como si ya llevase tiempo queriendo salir de ahí y dar rienda suelta a la pasión con una de sus amigas. A veces se preguntaba si la culpa fue de ella, por no ser más atrevida, o si realmente era una mujer aburrida que solo desbordaba imaginación cuando diseñaba.

¿Por qué iba a ser diferente con Massimo? Él estaba centrado en su trabajo, en sus recetas, y no le había mandado ninguna señal para incluirla en su rutina. Compartían espacio, nada más. Y le daba miedo convertir la cocina del restaurante en un campo de batalla si trataba de alcanzarle de una forma diferente.

Pero eso sus amigos no iban a entenderlo. Ellos veían el mundo desde otro prisma y, aunque estaba genial, no concordaba con su manera de ser. Ginebra necesitaba seguridad antes de lanzarse a la piscina. Había luchado demasiado para estar ahí, en Nueva York, y no en Italia amasando pan y pasta. Y eso ya le había granjeado muchas broncas con su familia, en especial con su madre y su abuelo. Los dos hubiesen preferido tenerla cerca, enseñarle lo que sabían y trabajar juntos en Moretti’s.

Ginebra lo intentó… durante un tiempo. Pero sus ganas de aprender el amplio mundo de la cocina italiana se reducían cada vez más, hasta que llegó un día en que, simplemente, prefirió abrazar sus sueños y soportar la tormenta. Para ella era muchísimo mejor ser la oveja negra y trabajar de algo que le gustaba, que ser una infeliz toda la vida solo por contentar a su familia.

—Agradezco vuestros comentarios, pero no voy a liarme con Massimo solo porque os apetezca un poco de salseo en las comidas.

—Entonces háblanos de la noche que pasaste con él —le pidió Nana, muerta de curiosidad—. Solo un poquito, por favor. Algún detalle guarro.

Ginebra se rio de su expresión lastimera.

—¿Por qué iba a hablar de mi vida sexual? Es mejor la de Tabita, te lo aseguro —le lanzó una mirada divertida a la rubia—. ¿Qué pasó la última vez que quedaste con el chico que era masajista?

Como ya esperaba, Tabita sonrió como una loba y se colocó mejor en su silla, dispuesta a explicar la vez que descubrió que era multiorgásmica gracias a los «dedos mágicos» de un masajista al que fue para tratarse el dolor de espalda. Ginebra se preguntó, mientras la escuchaba, si algún día se animaría a escribir sus aventuras sexuales en algún blog o por redes sociales, porque tenía una larga lista de aventuras que a ella no se le hubiese pasado por la cabeza llevar a cabo.

Pero era mucho mejor escucharla a ella, riéndose por sus ocurrencias, que hacer caso a los latidos frenéticos de su corazón cuando pensaba en Massimo y en lo incómoda que se iba a sentir cuando lo viese esa noche.

Capítulo 19

Ginebra se pasó la semana anterior al viaje ultimando los preparativos para su viaje. No le había contado nada a su abuelo por ahorrarse su discurso de «el restaurante es lo primero», y optó por omitirlo hasta que regresara de España. Mientras, se dispuso a cerrar el contrato con Albert Swan. El rey de las harinas fue tan amable con ella —a pesar del percance de la última fiesta— que hasta la invitó a comer después de la firma.

Le pareció un hombre de lo más peculiar. Hablaba de toda su familia como si fuese lo más preciado que tenía, y de su empresa como si fuera una casa recién comprada a la que le hacía falta una buena reforma. Ginebra se preguntó si Albert era consciente de la cantidad de cuervos que tenía rodeándole, empezando por su hija y futura heredera.

Según él, Nora había estudiado en la mejor universidad de Europa con la intención de convertirse en una empresaria de éxito. Era su ojito derecho. Su padre era uno de los tres hijos del señor Swan, quien se había casado con una modelo francesa y vivía a su costa en Miami. Todo un escándalo. A Ginebra le hizo gracia estar escuchando todo el drama familiar de los Swan mientras se comían una lasaña de verduras que, si tenía que ser sincera, no le llegaba a la suela de los zapatos a la que cocinaba Massimo.

Ese hombre tenía un don con la comida. Todavía no había probado un solo plato cocinado por él que no le hubiese gustado. Y él lo sabía, por eso la usaba de conejillo de indias en sus recetas nuevas. Algo que no le molestaba, a decir verdad.

Como él no se presentó a la firma —no pintaba nada allí al no ser socio del restaurante—, Ginebra se limitó a desplegar sus mejores sonrisas y a espolear al señor Swan a contarle todo lo que te apeteciera y más. Así logró pactar una colaboración durante cinco años que tuvo a su abuelo contento durante días.

Ginebra apareció de improvisto en la cocina a última hora de la noche, y descubrió que Massimo seguía allí, inmerso en nuevas elaboraciones para un compañero de Dublín. Lo sabía porque se lo comentó de pasada en una de esas veces que la acorraló contra la puerta del restaurante con la intención de comérsela a besos antes de desearle buenas noches.

Entre los dos la cosa iba bien, y solo por eso estaba tan tranquila. Ginebra no soportaba los ambientes hostiles. La desequilibraban emocionalmente. Esa era la herencia que le dejó su madre, por encima de saber amasar bien y jugar al mus.

—¿Sigues con tus postres mágicos?

Él levantó la cabeza un momento y asintió.

—Voy a probar a hacer una falsa mandarina rellena de frambuesa, nuez garrapiñada y mousse de menta, a ver qué tal queda.

—Rico, supongo. ¿Hay algo que se te dé mal?

—Hacer la declaración de la renta.

Ginebra se rio ante su sinceridad. Se acercó a él y comprobó los cuencos que tenía sobre la mesa, atreviéndose a repasar el borde de uno de ellos con el índice. Pero cuando iba a metérselo en la boca para descubrir a qué sabía, Massimo la agarró de la muñeca y le lamió el dedo con una sensualidad que amenazó a sus rodillas con hacerlas doblar.

—Es de mala educación meter las manos sucias en el plato de un chef, bella.

—Me las acabo de lavar, y solo he tocado el borde, mio caro.

—Motivo suficiente para recibir un buen castigo.

La atrajo hasta que sus bocas colisionaron con brusquedad. Ginebra emitió un bajo y ronco gemido de placer. Ese hombre hacía maravillas con la lengua también. Además de que le permitió saborear la mousse de menta directamente de sus labios.

Todo su ser tembló de expectación. A esas alturas ya habían cerrado de cara al público, los cocineros se habían largado y la mayoría de camareros también, por lo que no les molestaría nadie. Y tener esa certeza aumentó la necesidad de arrancarle la camisa, tirarla por los aires y lamer ese torso de una buena vez.

Massimo conocía a la perfección cómo desarmarla sin más ayuda que las caricias húmedas de su lengua, los mordiscos en su labio inferior y esa manía de acariciarle el pelo como si fuese la octava maravilla del mundo. Cualquier mujer en su lugar estaría también con el corazón desbocado y la mente en blanco mientras la besaban de forma tan increíble.

A esas alturas ya tenía más que claro hasta qué punto estaba a los pies de ese chef pomposo con la calidez más apetecible del mundo. Si él la besaba o la miraba, el mundo se detenía de golpe. Algunas veces podría jurar que sentía el frenazo, y sucedía justo cuando él le sonreía de medio lado o sus dedos rozaban la parte baja de su espalda.

—Si esto es un castigo, no quiero saber qué me harás cuando te enfades de verdad.

Massimo lamió despacio su labio superior antes de alejarse.

—Es un castigo bastante efectivo si tenemos en cuenta que no voy a darte más besos como este en lo que queda de noche.

—¿Va en serio? —Ginebra boqueó como un pececillo recién sacado del agua.

—No haber metido el dedo en la mousse, querida.

De la misma forma que haría una cría de cinco años a la que le han prohibido comer más tarta, Ginebra repasó el borde del cuenco con el dedo corazón y, alzándolo bien para que solo pudiese ver ese, lamió la punta y se apuntó un tanto cuando sus ojos azules se oscurecieron.

«Jaque mate, cariño», pensó, orgullosa por saber jugar de la misma manera.

—¿Hoy vienes con ganas de guerra, Gin?

Su tono de voz ronco y la manera en que la acorraló contra la encimera casi le provocó un cortocircuito. Si las bragas pudieran caerse por sí solas, en ese momento las suyas ya estarían en el suelo como una invitación silenciosa a «fóllame y dejémonos de tonterías».

—Has empezado tú, yo solo quería saber qué estabas cocinando y si estaba bueno. Me gusta probar lo que tienes entre manos —murmuró con un tono coqueto.

Vio sus carrillos hincharse al olisquear su perfume cuando cogió algunos mechones entre sus dedos y jugueteó con ellos. Ginebra percibió los latidos de su corazón en los oídos, acallando cualquier sonido del exterior salvo la voz del hombre que la contemplaba en ese momento. Más que decidido a comérsela si seguía empujándolo al límite con esos comentarios fuera de lugar que le recordaban a la noche en que tiraron abajo todos los muros, y no solo la ropa.

Si tenía que quemarse, que fuese con él. Allí, en ese momento. Sin importar nada más.

Pero el sonido de su teléfono resonando por toda la cocina puso fin de golpe a esa tensión sexual no resuelta que los tenía respirando agitados.

A regañadientes, Massimo respondió a la llamada y su rostro palideció al oír a Reyes al otro lado.

—No te muevas de ahí, voy enseguida —le dijo, y colgó.

—¿Qué pasa? —Ginebra se había preocupado de golpe.

—Reyes ha tenido un problema y tengo que irme. Lo siento.

Se movía algo torpe mientras le explicaba todo, recogiendo los cuencos y guardándolos con cuidado dentro de la nevera que había justo debajo de la mesa de trabajo.

—Tranquilo, ya lo recojo yo todo —ella posó una de sus manos sobre su brazo, buscando calmarle un poco—. Si es algo grave, no tardes en ir con él.

Massimo asintió con la cabeza, medio distraído. Por un momento pensó que se iría sin más, pero él se giró, la tomó de la barbilla y le dio un corto beso en los labios. Atribulada y con un revoloteo en el estómago, se quedó donde estaba tras oír un «nos vemos mañana, Gin».

¿Qué había sido eso? ¿Y por qué sus piernas no respondían al querer moverse?

***

Massimo entró en el club de striptease al que se había prometido no volver más por el bien de su amistad con Silvia. Pero Reyes lo eligió al tenerlo más cerca y ser el único lugar donde hablar de todo sin interrupciones, ya que la mayoría de personas estaban centradas en la zona de las barras, ahí donde las chicas hacían el show a cambio de un buen fajo de billetes.

Su amigo estaba en una mesa apartada, donde los hombres con el corazón roto o la mente saturada solían esconderse a beber como si no hubiese un mañana. Cabizbajo y con un vaso de whisky frente a él, Reyes jugaba con el colgante de su hija.

—¿Qué ha pasado? —preguntó nada más sentarse frente a él, sobresaltándole—. ¿Dónde has dejado a Enid?

La llamada telefónica había sido tan escueta que no le dio tiempo a escuchar una explicación completa. Todo lo que Reyes pronunció fue un «he discutido con Enid y estoy en el club de siempre». Cualquier otro padre se limitaría a cocinarse un sándwich, ponerse la televisión y esperar a que su hija recién entrada en la adolescencia decidiera hablarle de nuevo, pero ese hombre no. Él canalizaba las discusiones de otra manera, quizá empujado por la falta de una figura materna capaz de guiarlo en momentos donde perdía la paciencia y las palabras.

—En casa, escuchando rock emo como si estuviera dentro de la secta de Marilyn Manson.

Massimo prefirió no corregirle y explicarle que Marilyn Manson era solo un cantante de rock. Con un historial más sucio que el retrete de un antro de mala muerte, pero cantante, a fin de cuentas.

Una de las camareras se acercó a ellos enfundada en una falda tan corta que parecía más un cinturón ancho. Les tomó nota y les trajo otra ronda enseguida: un whisky doble para Reyes y un agua con gas y limón para Massimo.

—¿Por qué habéis discutido esta vez? ¿Se ha echado novio por internet?

—No. Es aún peor: la he pillado en medio de una videollamada con una amiga. O eso creía yo. Le he preguntado si quería cenar algo y se ha puesto muy nerviosa, lo cual ya es indicio de que algo muy malo estaba planeando. Cuando me aseguré de que su amiga no tenía la oreja pegada al teléfono, me senté a su lado y le pregunté si tenía algún problema —Suspiró mientras acercaba el vaso más viejo y se lo bebía de un trago—. Ya sabes cómo es Enid, adora marear la perdiz, a ver si se me olvida todo o dejo de insistirle. Pero al final ha tenido que confesarme que estaba hablando con una de sus primas.

»La chica de la videollamada era la hija de la hermana de mi mujer. Ya sabes, la misma familia que nos dio de lado cuando Shanna murió en el parto y me culparon a mí de la desgracia —gruñó con amargura—. Nunca se han preocupado por la niña, Mass. Jamás han llamado para saber si estaba bien, si necesitábamos algo. Y ahora resulta que la contactan a mis espaldas, y yo… —Se frotó el rostro con una mano, cansado—. Tengo miedo de que le hagan daño.

Massimo agitó el hielo dentro de su vaso con una expresión pensativa. Él mejor que nadie sabía hasta qué punto podía jugar sucio la familia si quería conseguir algo. Después de todo, se había criado en medio de la deshonra, con un padre ausente y una madre llena de heridas. Recordaba vagamente la cantidad de veces que su familia paterna enviaba una postal en época navideña con la intención de felicitar a un niño al que jamás habían visto en persona.

De treinta y tres años que tenía, ni un solo día recibió la visita de sus abuelos o de sus tíos. Era una figura ausente en las plegarias de una familia que solo habían mantenido el contacto por si daba la casualidad de que él cedía y podían conseguir un pedazo del legado de los De Luca. Esos viñedos eran la envidia de todos. Menos de él, claro.

Enid debía sentirse igual de desconcertada que él a su edad. Uno se hacía preguntas, por muy feliz que fuese. «¿Por qué mi familia está incompleta?, ¿por qué mi familia no me quiere?» Esas heridas no se sanaban de la misma manera que cuando te caías y te raspabas las rodillas. El agua oxigenada prevenía la infección, sí, pero no impedía el paso a la tristeza en el corazón, así como a la incertidumbre y a tantas respuestas formándose en tu cabeza.

Tal vez esa niña necesitaba el consuelo de saber que, a pesar de tener un padre desviviéndose por ella día y noche, también contaba con el apoyo de unos abuelos o unos primos.

—A lo mejor me odias por lo que voy a decir, Reyes, pero la niña tiene derecho a saber de dónde venía su madre. Quién era su familia y por qué le dieron de lado. No estoy justificando la mierda que han hecho en doce años, culpándote y, en consecuencia, castigando a tu hija. Pero a veces llega el instante en que nos damos cuenta de la cantidad de cosas malas que hemos hecho, y nos entra la necesidad de pedir perdón, de seguir adelante.

—¿Crees que no lo sé? Joder, eso lo llego a entender. Por mucho que me joda, más por Enid que por mí, sigue siendo su familia y si ella quiere conocerlos, estoy de acuerdo. Lo que me molesta es que lo hagan a mis espaldas, ¿comprendes? Quitándome del medio para así acceder mejor a una niña de doce años que aún no sabe cómo funciona el mundo, o la cantidad de hijos de puta que te puede mentir escudándose en la familia o el cariño.

»Amé a Shanna con todo mi corazón, y amo aún más a esa niña. Lo es todo para mí, Mass. Y cuanto más lo pienso, más me cuesta entender qué buscan ahora, por qué intentan comunicarse con una persona a la que han ignorado más de una década.

—Habla con ellos. Llámales o ve a visitarlos, y les dices que les permites ver a la niña siempre y cuando respeten que tú eres su padre. Si tú no das tu permiso, ellos no tienen derecho a nada. Renunciaron a la custodia compartida.

—Mira, le he dicho eso mismo a Enid, y se puso hecha una fiera. Gritándome que no tengo derecho a protegerla como si fuera tonta —rio con sequedad, frustrado a más no poder—. A mí, que lo he dado todo por ella, me echa en cara que la proteja de unas personas que no la quieren. Y sé que no la quieren, Mass. Lo siento aquí —Se dio un golpecito en el pecho—, me lo dice el corazón. Pero Enid no entra en razón ni aunque se lo explique con letreros luminosos.

—Es una niña —recalcó Massimo—, y los niños no razonan como un adulto. Además, da igual lo que sus abuelos digan, quien manda eres tú. Y si quieren ir por la vía legal, adelante —Hizo un gesto seco con la mano, como si estuviera invitándoles a ir—. Enid ya se relajará, tranquilo.

—¿Y si se escapa? No soy tan mezquino para quitarle el móvil y encerrarla en casa, eso la convertiría en mi prisionera y no soy esa clase de padre. Me niego a serlo.

Massimo exhaló un profundo suspiro. Comprendía el miedo de su amigo, cualquier padre o madre en su lugar lo sentiría. Pasarse toda una vida criando y educando a una niña era muy duro. Que encima vinieran a quitártela de buenas a primeras era igual que recibir un disparo en el pecho a bocajarro. Dolía, ardía y jodía. Y aun así estaba más que dispuesto a llegar a un punto medio por la felicidad de su hija. ¿Acaso la vida se divertía jodiendo a los demás? ¿O en el fondo vivían dentro de una película de terror?

Con la copa aún en la mano, se dispuso a darle el único consejo válido que tenía ante una situación semejante, pero antes de que saliese una sola palabra de su boca escuchó el sonido de unos cristales rompiéndose y los gritos de varias personas a unos pocos metros de distancia.

En medio de la trifulca, la cabeza de Silvia sobresalió, captando su atención. Massimo se levantó como un resorte y se dirigió allí de inmediato. Dos hombres estaban partiéndose la cara mientras un tercero acorralaba a su amiga. Ella lo miraba con horror, insistiéndole en que la dejase en paz.

—Silvia —La tomó con cuidado del brazo y la apartó del foco de la pelea—, ¿qué pasa?

Sus ojos se movían con nerviosismo por todo su rostro. Allí dentro no se respiraba más que aire viciado, y Massimo se estaba mareando entre los empujones involuntarios que recibía por culpa de los dos hombres en disputa y la necesidad de salir de allí antes de vomitar en el suelo.

Escenas como esa le traían malos recuerdos. Momentos donde él mismo se comportaba como un imbécil.

—Eh, tú. Para —El tipo lo agarró de la muñeca, obligándole a soltarla—. Silvia y yo estábamos hablando, aquí no pintas nada.

Massimo se zafó con un gesto poco elegante.

—Por favor, Adam, no —La voz de Silvia sonaba entrecortada—. Te he dicho que no voy a volver contigo, así que vete. Da igual lo que te dijese mi madre porque no deseo hablar más contigo, ni verte. Esto terminó hace mucho, no lo alargues.

El hombre bufó en su dirección.

—He cruzado media ciudad para verte… ¿y lo único que me dices es que me vaya? ¿O es que te estás tirando a otro? ¿A este capullo? —Señaló a Mass—. Eres una guarra y…

—Lávate esa boca, cabrón —intervino Reyes—. Nadie habla mal delante de una señorita.

—Las bailarinas de pole dance no son señoritas, ya te lo digo yo. Y si estás aquí dentro, amigo mío, quizá deberías replanteártelo.

—Adam, vete —suplicó Silvia—. Se acabó, así que vete.

—¡Y una mierda! ¡Han sido tres años aguantando tus desplantes! ¡Me debes aunque sea un polvo de consolación, guarra!

Reyes dio un paso al frente, protegiendo a la chica con su cuerpo. Los ojos inyectados en sangre del tipo se fijaron en él, en sus músculos definidos bajo la camiseta y la mirada de «voy a cortarte la cabeza si te acercas». Contra él no tenía nada que hacer, no era tan tonto. Por eso arremetió contra Massimo, golpeándole en la cara. El chillido de Silvia le perforó los tímpanos al estrellar el puño una segunda vez en el chef, esta vez a la altura de la ceja. Gotitas de sangre salpicaron su ropa y el suelo, llamando la atención de los seguratas que intentaban detener la otra pelea.

Dos tipos muy altos agarraron de los brazos a Adam y lo sacaron del local a rastras. Silvia, temblorosa y asustada, se acuclilló en el suelo, con las manos sobre los hombros de Massimo.

—Lo siento, lo siento. No sabía que mi ex… Joder, menuda mierda —sollozaba—. Levántate, por favor, tienes que ir a urgencias.

—Estoy bien —hablaba con calma, pero la apartó con suavidad. No le sentaba nada bien su contacto en ese instante donde toda su cara palpitaba cual olla a presión—. Solo es un golpe tonto.

—Vas a tener la cara como un cuadro de Picasso una semana entera, cabrón. Anda, ven —Reyes le ayudó a ponerse en pie—. En casa tengo algunas pomadas para ese tipo de lesiones. Ni te haces una idea la cantidad de veces que me han dejado como un entrecot mal hecho en un combate de boxeo.

—Voy con vosotros, le diré a mi jefe que necesito la noche libr…

—No —cortó Massimo—. Lo que tienes que hacer es salir de esta mierda y no regresar con tu ex —El tono de su voz era tan frío como el hielo derretido de su vaso olvidado sobre la mesa—. Pon en orden tus prioridades de una vez, Silvia.

Reyes la miró con una expresión de «lo siento» antes de dirigirse a la salida con su amigo. Esa noche no estaba saliendo nada bien en general. Mirase a donde mirase solo captaba soledad, furia y tristeza. Y la frustración de Massimo al recibir un par de puñetazos por estar en el sitio equivocado, en el momento menos indicado. De ahí que se limitase a guardar silencio mientras conducía hasta la casa donde le esperaba su hija, su enfado y una botella de whisky escondida bajo el fregadero que pensaba tomarse él solo.

Capítulo 20

Massimo no apareció ni al mediodía, cuando le tocaba servir los platos y dirigir a su equipo, ni por la noche, cuando además tenían tres reservas en la zona VIP. Tampoco llamó para dar explicación alguna, ni cogía el teléfono. ¿Qué podría haberle pasado? Ginebra se sentía inquieta a medida que pasaban las horas y la cocina seguía con los mismos ayudantes que antes, pero ni rastro del chef.

Sus cosas continuaban en el mismo armario de siempre, en la habitación de los empleados, y sus fogones seguían apagados. Mirar aquella escena le provocó más de un escalofrío. Estaba claro que aquella cocina no era nada sin Massimo. Él parecía el corazón del restaurante, con sus recetas imposibles y esa manera tan soberbia de dirigir a su equipo.

Por ese motivo, después de cerrar y pedir un taxi, se dirigió al apartamento de Massimo. Nunca había estado allí, así que tuvo que buscar la dirección en sus datos personales. No vivía demasiado lejos —de hecho, estaba bastante bien ubicado— y la carrera no le costó mucho. Sus ojos recorrieron la fachada hasta dar con el séptimo piso, allí donde las luces estaban encendidas y un gato de pelaje anaranjado disfrutaba de la brisa en el alféizar, como si nada.

Durante unos segundos dudó si entrar o marcharse a casa. ¿Le parecería bien que fuese a verle sin avisar? ¿O se enfadaría? «Bueno, si no quería visita que hubiese cogido el teléfono, soy su jefa», decidió, empujando la puerta del edificio y subiendo en el destartalado ascensor. Allí dentro escuchaba con más facilidad los latidos de su corazón. Estaba nerviosa como si fuese la primera vez que iba al apartamento de un hombre que le gustaba.

Una vez se detuvo en la séptima planta y salió, se tomó unos segundos. Era así de tonta a veces; le costaba tomarse ciertas confianzas incluso cuando sabía que la tenía. Massimo le importaba en muchos aspectos: era el mejor chef que podría tener su restaurante, un buen colega y un buen amante. Y si se ponía a escarbar entre las emociones ocultas en su pecho tal vez encontraría cosas que le provocarían escalofríos. Pero no era el momento ni el lugar.

Pulsó el timbre con el índice y aguardó con paciencia. Apenas unos segundos más tarde Massimo le abría con el ceño fruncido, aunque no fue eso lo que sus ojos oscuros captaron. Y tampoco el pantalón de deporte holgado que caía sobre sus caderas como si en cualquier momento fueran a bajarse de improvisto.

Lo que llamó su atención fue el moratón que tenía en el pómulo izquierdo y el pequeño corte de la ceja derecha. En cuanto fue consciente de que eran reales y no su imaginación jugándole una mala pasada, jadeó y se acercó a él para tocarle con suavidad el mentón.

—¿Qué te ha pasado? ¿Quién te ha hecho esto?

Massimo miró por encima de ella, como esperando a más gente, y la agarró del brazo para meterla en casa. Cerró con un suave golpe antes de exhalar con desgana.

—¿Qué haces aquí?

—No esquives mis preguntas, Massimo —le pidió Ginebra, preocupada—. Tienes la cara como si te hubieses liado a puñetazos con unos hooligans.

Massimo se sintió un poco incómodo ante su presencia. Si ella estaba allí, junto a una mueca de preocupación y una bolsa con sobras de la cena, significaba que no le era indiferente. Y él no estaba acostumbrado a que la gente estuviese pendiente de él, más allá de Reyes o Silvia.

—Mass…

Se quedó muy quieto ante el roce de sus dedos suaves contra la zona afectada de su mejilla. Dolía, pero no la apartó. De alguna manera le tranquilizaban su calor y su cercanía.

—Siento haber faltado hoy. Como verás, no estaba en condiciones de aparecer por el restaurante.

—Si faltas o no es lo de menos. Lo que me preocupó fue no recibir una llamada. Ni siquiera me cogías el teléfono.

—Si te hablaba y te daba alguna excusa barata, Gin, te darías cuenta enseguida de que era mentira. No se me da bien mentir —admitió—, solo ocultar la verdad un tiempo limitado.

Ella chasqueó la lengua y dejó la bolsa sobre la mesa baja junto al sofá.

—Pues ya ves que me sienta peor no saber nada —encogió los hombros—. ¿Vas a decirme ya qué te pasó o no?

A regañadientes, Massimo asintió. Con un gesto de la mano le ofreció asiento en el sofá mientras él iba a la cocina en busca de un par de latas de Coca-cola. Al regresar, el perfume de Ginebra junto a su mirada ansiosa le dejaron fuera de juego unos segundos. Esa mujer tenía la habilidad de tocar sitios dentro de él que no recordaba ni que tuviera.

Se sentó junto a ella y dejó los refrescos junto a la cena que ninguno de los dos tenía intención de tocar.

—Anoche me llamó Reyes porque su hija le montó un pollo impresionante. Ya sabes cómo es Enid. El caso es que terminamos en un club de streptease, uno al que solíamos ir antes, pero no de la forma que crees —aclaró al ver cómo arqueaba una de sus oscuras cejas—. Sé que allí solo entran babosos a meter dinero en los tangas fluorescentes de las chicas y ver tetas, o a tener un baile privado a cambio de un buen fajo. Reyes y yo no entramos en ese grupo.

—¿Y vais allí por la música? ¿Por los cócteles? ¿O es que ponen cacahuetes con la cerveza?

Su tono irónico le irritó un poco, aunque entendía que visto desde fuera la situación resultara muy extraña.

—Silvia trabaja allí. La chica que vino cuando peleamos en el gimnasio de Reyes —añadió—. De hecho, la conocimos en ese local.

Ginebra guardó un minuto entero de silencio, asumiendo todo lo que él le contaba. No iba a ponerse celosa porque se dedicara a ver chicas haciendo topless —le parecía una tontería— y tampoco tenía motivos para imaginar justo en ese instante lo mucho que tuvo que encandilarle Silvia si aún seguía relacionándose con ella. Lo que le hizo sentir mal fue pensar en la remota posibilidad de que estuviera con las dos a la vez.

«A ver, técnicamente solo nos hemos acostado una vez. A lo mejor solo fue un polvo de consolación esa noche y ya está». Ese tipo de pensamientos no le hacían ningún bien y prefirió apartarlos antes de hacer conjeturas precipitadas. Massimo podía ser pedante, soberbio y un poco imbécil si se lo proponía; pero de ahí a jugar con las tías… no. Definitivamente no lo veía encajando en ese prototipo de hombre sin vergüenza.

—Silvia baila porque necesita el dinero. Va a montar un negocio de peluquería y esteticién donde además participará su hermana menor. Las dos se vinieron desde Canadá hace unos… dos años, creo recordar. El día que la conocí fue la noche que empezaba a hacer lap dance.

—¿Tú fuiste el primero en darle ánimos? —La pregunta le pareció tan fuera de lugar que se removió en el sofá, inquieta—. Perdona. Lo que te quería preguntar era si la hiciste sentir cómoda, por lo menos.

—No lo sé, no lo recuerdo. Tengo esas noches muy difusas en mi cabeza.

Massimo siempre había sido muy parco en palabras. Era evidente que tenía problemas a la hora de abrirse y ella se sentía culpable por estar ahí, a su lado, ansiosa por ahondar en su vida. Como si estuviera agarrándole las costillas con las manos para echar un vistazo dentro de su pecho.

A las personas herméticas y esquivas como Massimo no les sentaba bien hablar de sí mismos. Preferían ahorrarse disgustos cuando confiaban en la persona equivocada, pero Ginebra esperaba que con ella no fuera así. Daba igual si eran jefa y empleado, dos colegas que se acostaron una vez o dos desconocidos compartiendo sofá; ella jamás traicionaría su confianza.

—Fue por esa época, más o menos, cuando me divorcié. Y no fue nada bonito ni agradable.

—¿Estabas casado? —La voz le salió en un murmullo al imaginarlo compartiendo la vida con una mujer sin esa mirada de soberbia que siempre acompañaba con una sonrisa ladina—. ¿Qué ocurrió?

Él, cabizbajo, jugueteaba con un hilo suelto de la colcha que cubría el sofá. De pronto se le había ido toda esa armadura de chef orgulloso, y en su lugar apareció la de un hombre derrotado. Un hombre que estuvo enamorado una vez y ahora luchaba contra esos demonios.

—Kayla y yo éramos el matrimonio perfecto. Al menos, visto desde fuera. Íbamos a todos lados de la mano. Ella era fotógrafa y trabajaba haciendo reportajes de sitios poco conocidos, o simplemente acudía a bodas con la cámara. Era muy, muy buena. De esas personas que sabes que han nacido con el don de ver la esencia de las personas y las cosas a través de la lente.

»Cuando nos casamos, apenas tres meses después de conocernos, nos mudamos a Dublín. Allí trabajé para uno de los mejores chefs de Europa, aprendí de sus técnicas y busqué mi propio camino. Gracias a eso, y al dinero y reconocimiento que fui ganando, pude abrir mi restaurante.

Ginebra podía imaginárselo. Un sitio con clase, decorado a su gusto y sin nadie insistiéndole en qué podía o no hacer. Acompañado de un equipo competente capaz de dar forma a todo lo que imaginaba. Postres que engañaban a los sentidos y al paladar.

Debió ser una de las mejores épocas de su vida. Se le notaba por la emoción con la que hablaba.

—El gran problema de abrir tu propio negocio es que la mayoría de personas empieza a acercarse a ti por interés. Uno de los ayudantes de cocina de cuando trabajaba para Calder, el chef que de cierta manera fue mi mentor, se vino a mi restaurante. Parecía el tipo de persona que, como yo, necesitaba crecer y aprender todo el tiempo. Lo miraba y me veía a mí con su edad. Era un poco más joven, y también más ambicioso.

»Por su culpa me vi obligado a tomar decisiones con las que no estaba cómodo —reconoció—. Me dejé arrastrar por todas esas maravillosas reseñas, la prensa, la gente que quería colaborar con nosotros, los programas de televisión, las entrevistas… Todo el mundo quería venir a comer a mi restaurante, encandilados por mis platos, y eso me hacía sentir orgulloso.

—Pero todo lo bueno se acaba —comprendió ella.

—No pasó nada malo dentro del restaurante. Siempre he sido una persona bastante responsable y profesional, hasta cuando no me gustaba el ambiente por donde me invitaban a moverme.

Ginebra pensó que todos aquellos contactos en el mundo de los inversionistas y la hostelería los fue capturando a medida que crecía en su propio restaurante. Escucharle le hizo comprender hasta qué punto su nombre resonaba en el mundillo de la gastronomía. Quizá por eso su abuelo lo quiso en su equipo por encima de ningún otro. No era lo mismo trabajar con un aprendiz que con un maestro.

Ella nunca había insistido en buscar su nombre en Google, como le había sugerido algunas veces Iván o Tabita. Le parecía de mal gusto y a su vez le daba miedo lo que fuese a encontrar.

Desde que la nieta del señor Swan la desdeñó por juntarse con él, no dejó de darle vueltas a qué tipo de información podría tener aquella mujer para tener tanto miedo a Massimo. Y ella no estaba asustada, en realidad; solo quería saber. El ser humano estaba hecho de curiosidad, después de todo.

—Kayla fue un salvavidas para mí. Nunca ponía pegas cuando tenía que irme unos días, o cuando estaba inmerso en la creación de un nuevo plato, o simplemente nos veíamos algo menos que antes. Ella continuaba con sus reportajes, y yo llevaba el negocio de mi vida, como siempre soñé —Pausa—. Y quizá ahí empezaron los verdaderos problemas.

»Ian, el chico que se vino conmigo, se hizo bastante amigo de los dos. Te parecerá una tontería, pero uno es no capaz de ver señales muy sutiles cuando tu pareja está abriéndole las puertas a otra persona, aunque en ese momento no lo quieras creer —Se frotó el mentón con la mano, como si deseara quitarse esa sensación amarga de encima—. Los dos tenían la misma clase de humor, hacían las mismas bromas, veían las mismas películas y comentaban las mismas cosas.

»Nunca me he considerado un hombre celoso, la verdad, pero en ese momento sí que sentí celos de la conexión que tenían.

Ginebra lo comprendía bastante bien. Ese tipo de envidias nacían hasta en las relaciones de amistad o de familia, cuando veías a alguien que querías muchísimo deshacerse en palabras con otra persona que no eras tú. Y no tenía nada de malo. No siempre se podían comportar como seres de luz porque no lo eran, básicamente. Todo el mundo tenía sus momentos de debilidad, y ella había pasado algún que otro similar, en Italia, cuando aún vivía con su abuelo y su madre.

Le daba algo de tristeza llegar a la conclusión de que Massimo se había visto empujado hacia la pared por culpa de un hombre que no respetaba ciertas líneas. Y no es que Ian fuese un mal tipo por hablar y llevarse bien con su exmujer. Simplemente había señales sutiles, como él decía, que uno captaba sin querer y te dejaban el corazón en vilo.

—Sobre todo cuando Kayla empezó a necesitar una familia —Apartó la mirada de su rostro y clavó los ojos en algún punto de la pared que tenía justo en frente—. Creo que nada me hizo más feliz que cuando ella me preguntó si podía dejar de tomar anticonceptivas y buscar un bebé. Le dije que sí, por supuesto. Me encantaba la idea de tener dos o tres críos por casa.

»Cuando creces en una familia pequeña, sin un padre que te quiera, siempre echas en falta el calor de un hogar de verdad. Y a medida que iba cumpliendo años, más me daba cuenta de la necesidad de tener una casa repleta de amor. Por tonto que suene.

—No me parece tonto estar enamorado y querer tener un hijo, Mass —ella sacudió la cabeza—. Hay personas que desean un hogar inmenso y otras que prefieren uno más pequeñito. Eso es algo natural.

Él asintió, dándole la razón. Y ella tuvo que hacer verdaderos esfuerzos por no derretirse con ese hombre que le hablaba con tanta franqueza de sus anhelos más ocultos.

—Lo intentamos a rabiar. Que se quedase embarazada, digo. Fuimos a diferentes médicos cuando vimos que pasaban los meses y no había manera. Nos sentamos en cinco o seis consultas, y fue en la última cuando nos dieron una explicación. Mi… semen es de baja calidad. Por estrés, tabaco, o algo así. No nos impedía lograr la fecundación, simplemente era más difícil —suspiró—. Eso fue como llegar a un punto de no retorno.

»Kayla se obsesionó muchísimo con ser madre. Ese era su gran deseo y yo no podía dárselo. Hasta que un día la prueba dio positivo. Estuvimos celebrando durante una semana, pensando en mil nombres, en buscar una casa con jardín, en cómo lo educaríamos… Y cuando más felices estábamos, más duro fue el golpe.

Ginebra se estremeció al saber lo que venía después de eso.

—Kayla empezó a sangrar una noche, la llevé a urgencias y… perdió al bebé. Dijeron que era muy normal en las primerizas, que la mayoría de embarazos no salían adelante y que podríamos seguir intentándolo. Pero… ¿cómo le dices a alguien, en mitad de un duelo, que llevabas un año esforzándote por alcanzar la meta? ¿Por tener un bebé? Y encima para nosotros era más complicado, debido a mi problema —murmuró—. El dolor fue muy intenso para ambos, pero fue ella quien se escudó con él. Lo usó para alejarse de mí, dejar su trabajo y marcharse cada vez más días a casa de sus amigas.

»Daba igual cuánto hiciera por acercarme a ella, me alejaba y me culpaba por no poder tener hijos. Llegó a decirme que mi genética era una mierda si ni concebir un bebé podía. Que ella se merecía mucho más que un hombre que no la podía hacer feliz. Y me lo creí.

A su lado, Ginebra se tensó como la cuerda de un violín. Acortó la distancia entre ambos y tomó una de sus manos, apretando fuerte. Massimo debió apreciar el gesto, pues entrelazó los dedos con ella y le prodigó algunas caricias con el pulgar.

—Nadie que te ame de verdad es capaz de decirte algo tan horrible. Hay mil formas de ser padres hoy día —dijo, enfadada por el poco tacto que tuvo aquella mujer con un hombre que se desvivía por ella. ¿No lo intentasteis?

—Se lo sugerí. Le dije que podríamos adoptar, incluso. No me importaba si el niño no tenía mis genes porque a mí lo que me hacía feliz era formar una familia. Querer a ese bebé como la quería a ella. Pero Kayla ya se encontraba a millones de años luz de mí. Se fue de casa, estuvo semanas casi sin hablarme, no me dejaba verla… Hasta que un día apareció en el restaurante de improvisto.

»Tenía una expresión muy sombría, ¿sabes? Y yo ya sabía que iba a darme una mala noticia. Sobre todo, porque empezó a darme excusas de todo tipo.

—Te fue infiel, ¿verdad? —Ginebra acarició la mejilla que no tenía afectada con la otra mano.

Massimo asintió.

—Con Ian, por supuesto. Los dos se habían liado en mitad de nuestra crisis matrimonial. Él le apoyó tanto que al final consiguió lo que yo no podía: darle un hijo.

«No jodas, menuda impresentable». Ginebra procuró no soltar ningún comentario hostil contra aquella mujer que no conocía. No era eso lo que él necesitaba en ese instante, sino comprensión y empatía.

Ginebra había sufrido desengaños amorosos, pero ninguno estaba a ese nivel. Se preguntó qué hubiese hecho ella en su lugar, si su marido se liase con una trabajadora de su empresa y la dejase embarazada. «En vez de rajarle las ruedas del coche, se lo tiro por un barranco», pensó. «Por cabrón».

Observó la expresión apagada de Massimo y se sintió fatal por él. Ese hombre no tenía culpa de que el destino fuese tan hijo de puta a veces. Lo intentó y le ofreció diversas alternativas, y ella fue y agarró la primera que le vino en gana. Nada justificaba una infidelidad, ni siquiera el ferviente deseo de ser madre. Si no era feliz junto a Massimo, tendría que haberse divorciado antes y luego ya meterse en la cama de quien le diese la gana.

Pero así de egoísta era la gente.

—Allí estaba ella, embarazada y con los papeles de divorcio. Me dijo que lo lamentaba pero que necesitaba vivir la vida tal como deseaba, y a mi lado no podía ser. Le dije que estaba bien. ¿Para qué ponerme como un energúmeno? La quería, y como me importaba demasiado prefería que fuese feliz con quien eligiese. Y no fui yo —dijo con la voz algo ronca—. Cinco años de matrimonio no le bastaron para quedarse e intentar formar nuestra familia. Ella quería el pack completo: el marido, la casa y los partos.

—Su egoísmo fue mayor que su amor, Mass. Hay personas así, qué le vamos a hacer. Por lo menos te diste cuenta antes de que se quedara embarazada de ti y le diese por hacer alguna gilipollez más. No sé, como llevarse el niño porque no le podías hacer otro o algo así.

—Lo sé.

—¿Y qué pasó con Ian? ¿No le dijiste nada?

—Con él la historia fue diferente. Se aprovechó de mi cercanía y de que le dejaba tomar ciertas decisiones para hundirme parte del negocio. Cuando Kayla decidió irse a vivir con él y tener una familia, lo eché. No pensaba tener al cabrón que se había follado a mi mujer bajo el mismo techo. Llámame extremista o lo que quieras, pero una cosa era respetarla a ella por el cariño que le tenía, y otra muy distinta pagarle un sueldo al mamón ese.

»Después de marcharse se dedicó a expandir rumores sobre mí. Dijo que no pagaba lo estipulado y que trataba fatal a mis empleados, obligándolos a trabajar más horas de las permitidas. Insistió en que el género era de segunda y a veces de tercera, y que era una suerte no haber intoxicado a media ciudad —resopló—. Te harás una idea de la cantidad de inspectores que cruzaron las puertas del restaurante. La mayoría de empleados me apoyaron y otros me dieron la espalda, y a pesar de demostrar que Ian solo hablaba desde el rencor, la mayoría se quedó con su versión y decidieron no venir más.

»Así funciona la hostelería: ya puedes servir los mejores platos del mundo y enseñar lo que guardas en la nevera, que si viene un miserable a hablar mal de ti, le van a creer a él primero.

—Lamento que tuvieras que pasar por todo eso, Mass. Ver cómo tu vida se derrumba pedazo a pedazo sin que puedas evitarlo —Acercó los labios a la mano de él que aún sostenía y la besó con suavidad—. No te merecías nada malo.

—No me quedé mucho tiempo allí, la verdad. Cerré el restaurante, cogí el dinero y me vine a Nueva York pensando que sería la ciudad de las oportunidades. Y vaya chasco me llevé. Aquí caí en una depresión inmensa donde me pasaba el día en este sofá, con mi gata, viendo series sin descanso. No comía apenas, no me duchaba mucho, no salía de casa… Sentía que mi vida había terminado el mismo día que escribieron la primera mala reseña sobre mi restaurante, a la que le siguieron muchas más.

»La gente ya no me quería en su círculo y yo lo acepté. Pensaba: que les den, soy mejor que esto. Pero no lo era. Y lo demostré cuando empecé a jugar al póker y perder un montón de dinero, a apostar a las carreras de caballo y cosas así —Encogió los hombros—. Y ahí volvemos al principio de la historia: Silvia. En una de esas noches en las que salía sin saber qué rumbo tomar, acabé en el club donde empezaba a trabajar y a partir de ahí la visité más veces.

»No la veía bailar, no me interesaba. Y nunca le he dado un solo dólar. Nuestra relación era más bien… de colegueo, de placer. Es una buena chica, una buena amiga. Solo necesita poner en orden sus prioridades.

»Pero anoche se metió el líos con uno de los tíos con los que se lio hace un tiempo, me metí a defenderla y me llevé un par de buenos puñetazos. Reyes se puso histérico y me sacó a rastras después de pedirme que no regrese nunca más. Como si abandonarla a su suerte fuese a solucionar todo lo que está mal en su vida —suspiró—. Pero a los amigos no se les aparta en las malas épocas, sobre todo cuando ella estuvo ahí en mis peores noches y jamás me negó la palabra, ni me miró mal, ni me trató como si fuese un pedazo de basura.

No le supuso ninguna sorpresa que en el pasado esos dos se hubiesen liado. Tenía toda la pinta, pese a que no habló de ello. Pero solo tenía que echar la vista hacia atrás y recordar cómo se ancló a él el día del gimnasio para saber que bebía los vientos por Massimo. Cosa comprensible si él siempre había sido amable con ella.

Massimo era mucho más perspicaz que la mayoría de personas. Se fijaba muchísimo en quienes tenía a su alrededor y los calaba con una facilidad pasmosa. A ella, sin ir más lejos, la dibujó bastante bien cuando empezaron a conocerse. Tenía ese tipo de detalles, y a mucha gente le parecía atractivo que se fijaran en ellos y los comprendieran. Sobre todo, eso último.

—No lo pongo en duda. Si sigue hablándote a pesar de lo prepotente que eres, es porque la has tratado muy bien —Sonrió cuando él lo hizo—. De verdad que lo siento mucho, Mass. Tu exmujer se perdió a un gran hombre, y lo digo de verdad —Apartó la mano de su rostro y le acarició algunos mechones castaños que le caían sobre la frente—. Supongo que ella es feliz ahora y… ¿tú también? —cuestionó, un poco dudosa.

—A medias. No tengo una mala vida ahora que he regresado de entre los muertos. Me costó mucho comprender que tenía que seguir hacia delante. Los escándalos que monté al llegar aquí me costaron el nombre, el dinero, los contactos… todo. Nadie quería mezclarse con un chef caído en desgracia.

—Excepto mi abuelo.

—Alonzo Moretti se guio más por mi apellido que por mi currículo, te lo aseguro. A tu abuelo siempre le han gustado las alianzas con gente de su entorno. Así los puede tener mejor controlados.

—Ah, ya. Él es así. Lástima que yo no haya heredado su confianza y esa facilidad que tiene para convencer a la gente de que hagan lo que él quiera, me hubiese ido mejor en la vida.

—Casi prefiero que no tengas su carácter. Hubiésemos chocado mucho más al principio —la miró con una sonrisa ladina.

Ginebra se rio entre dientes, mucho más tranquila. Si esa era la historia, entonces no había nada que temer. Nora Swan se podía meter sus amenazas por donde no le daba el sol. Cualquier persona tenía derecho a una defensa digna antes de que la acusaran con el dedo como si estuvieran dentro de un juicio al más puro estilo Phoenix Wright.

Un corazón roto hacía muchas locuras. Massimo simplemente se ancló a lo que le ayudaba a estar mejor, nada más. Pasar por una depresión era un asunto jodido. Ella jamás había necesitado ayuda, por suerte, pero conocía casos de personas que nunca levantaban cabeza. Se hundían en un abismo oscuro y frío del que se hacían adictos. Y es que la tristeza muchas veces ofrecía más consuelo que la felicidad.

La felicidad tenía un coste más elevado.

—Ya, bueno. No fue mi intención terminar cediendo a esa sonrisa de «mírame, estoy por encima de ti», pero… aquí estamos. Tú con la cara partida y yo con la preocupación en el cuerpo.

Massimo soltó su mano para poder tomarla de las caderas y sentarla en su regazo. Emanaba muchísimo calor de él, como si tuviera fiebre. Ella acarició sus mejillas algo hundidas, que raspaban bajo sus dedos por la barba incipiente, pero solo notó esa sensualidad que le nacía de las entrañas.

Esa noche se había puesto un vestido corto de verano en color blanco que resaltaba muchísimo el moreno de su piel, y tenía el pelo suelto, con las puntas algo onduladas. No se había puesto nada de maquillaje, y los zapatos eran muy básicos: unas sandalias planas y cómodas. Aun así, Massimo pensó que debía ser la mujer más bonita de la ciudad. Solo con mirarla sentía el calor abrasándole la piel, la carne, los huesos. Derretía sus pensamientos y sus recuerdos como si ella fuese fuego y lo demás de papel.

—Uno nunca quiere despertar la pasión, hasta que lo hace. Y ya no hay vuelta atrás, querida. Los moratones se curan con el tiempo, y la preocupación se borra con besos. Muchos besos.

Ginebra se estremeció bajo el toque de sus dedos en las rodillas y los muslos desnudos.

—¿No vas a querer cenar? Comerte la boca suena bien, no me malinterpretes, pero tus cocineros han preparado una musaka impresionante.

—Ya cené algo antes —repuso medio distraído con la manera en que su escote le tentaba al estar a pocos centímetros de su cara—. Había pensado que, ya que estás por aquí… podías darme el postre.

—No sé si te gustaría. Se me da muy mal hacer trampantojos como tú.

—Te aseguro que eres el mejor trampantojo del mundo. Solo hay que ver lo dulce que pareces enfundada en este vestido y… —Bajó la cremallera para tirar del vestido hacia abajo, revelando un sostén de encaje del mismo color, aunque tan diminuto que apenas cubría esos dos pechos perfectos—. Lo sensual que eres sin todas estas capas cubriéndote.

Ginebra decidió que no estaba mal quedarse un rato en su apartamento. Le apetecía consolar a ese hombre que escondía dentro de sí una fortaleza envidiable. Se había repuesto de todos los reveses de su mundo sin perder la empatía, la paciencia y, para su desgracia, también la soberbia. Aunque le gustaba así. Ese pack completo de chef prepotente capaz de llevarla al límite en tantos ámbitos diferentes.

—Solo tú me ves así —murmuró, rodeándole el cuello con los brazos—. Llévame a la cama, Mass —pidió.

—Tus deseos son órdenes, bella.

Capítulo 21

Hasta que su cuerpo no tocó el colchón de aquella cama excesivamente grande no fue consciente de lo mucho que su mente se nublaba bajo el peso de los besos de Massimo. Sentir su boca por cada resquicio de piel al aire la dejaba temblorosa y con la aplastante necesidad de dejarse acunar por el placer. Entre las sábanas no eran más que un revoltijo de caricias, besos, mordiscos y suspiros que subían la temperatura hasta hacerla insoportable.

Desde su posición fue consciente de cada uno de sus movimientos. Las manos de Massimo le arrebataron el vestido de un tirón algo brusco, y luego apartaron aquel sostén blanco que, a pesar de no ser el mejor de su colección, agradeció que fuera de enganche frontal. Porque en cuanto sus pechos estuvieron al aire, él los cubrió con su boca, arrancándole gemidos bajos a medida que sus pezones se endurecían al recibir tanta atención.

Masajeaba uno de sus senos y el otro lo acariciaba con la lengua, lo mordisqueaba y tiraba suavemente con los dientes, repitiendo la operación hasta que ambos quedaron enrojecidos y Massimo sonrió de medio lado.

Le encantaba tenerla allí debajo, con la melena oscura desparramada sobre la cama, los labios hinchados y la piel erizada. Cualquier roce de sus nudillos sobre sus sensibles pezones le provocaban un estremecimiento de lo más sensual. No ponía en duda que Ginebra Moretti era puro fuego. Ese tipo de mujer que contenía un incendio en su interior capaz de derretir hasta sus pensamientos más férreos.

Daba igual dónde la besara, con cada bocanada de aire arrastraba consigo ese perfume femenino tan sutil y llamativo que solo lo conocía en ella. Que solo le sentaba bien a ella. Embriagaba sus sentidos, los aturdía y le recordaba toda la pasión contenida en su pecho durante tanto tiempo.

En su interior existía una bestia que solo Ginebra despertaba porque ella era la única capaz de calmarla.

Escondió una sonrisa ladina cuando Ginebra lo atrajo desde la nuca para besarle de nuevo. Besos ansiosos y repletos de mordiscos que lo sofocaban. Joder, esa mujer besaba bien. Besaba muy bien. Con su lengua le arrastraba a su mundo de locura, lo endurecía y le provocaba tantos escalofríos que llegaba a sentirse como un adolescente primerizo.

Mientras devoraba su boca sin contenciones, fue bajando por su estómago hacia sus bragas, colando los dedos debajo de la tela. Al principio se topó con su humedad y gimió del gusto. Pero cuando separó sus pliegues para profundizar un poco más, tuvo que alejarse un poco y coger aire bruscamente.

—Joder, cómo estás, Gin —gruñó de lo más sensual.

Ella, con las mejillas arreboladas y la mirada desafiante, sonrió.

—Es tu jodida culpa. Odio que beses como follas.

Por supuesto, él se lo tomó como un halago. Rozó su clítoris con el pulgar de forma tentativa, comiéndose con la mirada cada gesto de placer que iba dibujándose en su rostro. Bajo las luces tenues de la mesita de noche, Ginebra resplandecía como una diosa hindú recién llegada a la Tierra. No necesitaba de curvas peligrosas o senos exuberantes para atraerlo porque su simple presencia le ponía a jadear como un animal en celo.

—Hay algo que me faltó hacer la otra noche —dijo él en voz baja, aún masturbándola con movimientos perezosos.

—¿Qué es? —preguntó a duras penas ella, cada vez más mojada y ansiosa.

Massimo no respondió. Se limitó a alejar la mano un momento y se inclinó a dejar un beso entre sus pechos. Notó cómo ella exhalaba de golpe. Era una maravilla lo bien que se tomaba cada cosa que le hacía. Regó un montón de besos por la piel de su abdomen, alrededor de su ombligo, la cadera y, por último, sobre su sexo a través de la tela. Las rodillas de Ginebra se separaron aún más, como si estuvieran enemistadas, y eso le ayudó a colocarse mejor mientras uno de sus dedos tironeaba del elástico del tanga.

—Vas a tener que hacerme un favor y comprarte bragas de un dólar, Gin —gruñó—. No sabes cuánto odio no poder arrancártelas ahora mismo.

A pesar de la situación y de la posición en la que estaba, ella se rio a carcajadas.

—Cómpramelas tú, mio caro. Eres quien quiere rompérmelas.

—Si eso es un reto, pienso aceptarlo con gusto.

Se contuvo a la hora de bajarle las bragas y no rompérselas porque sabía hasta qué punto valoraba Gin su ropa interior. De la misma forma que él odiaba que destrozaran un plato suyo, no iba a hacerle la putada de infringir su única petición. Por mucho que le jodiese. Aunque estar tan limitado en ese aspecto se iba a convertir en una espinita clavada.

Observó de lo más entretenido la manera tan descarada en la que ella se ofrecía. Cualquier chef valoraba un banquete como ese y pensaba darse un festín como si se tratase de un rey. Se inclinó a besar y lamer los labios superiores, recogiendo su humedad con la lengua, y tuvo que contenerse para no sacársela allí mismo y tocarse en cuanto su sabor le inundó el paladar. Era el fuego más dulce que jamás hubiese probado.

Con sus grandes manos la agarró del culo para acercarla más a él y se dedicó a repasar su clítoris con la punta de la lengua. Ginebra se retorcía sobre la cama igual que una culebrilla, gimiendo su nombre o aferrándose a las sábanas debajo de ella. A veces arqueaba la espalda cuando succionaba suavemente o jugueteaba en su entrada, fingiendo lentas estocadas.

Las caricias perezosas de su lengua en la carne más sensible de su cuerpo la dejaban fuera de juego. Se dio cuenta del poder que tenía Massimo sobre su cuerpo. Cualquier estímulo sobre ella se potenciaba por mil. Enviaba escalofríos por todo su ser como si fuesen pequeñas descargas eléctricas, y todas nacían ahí, en medio de sus muslos, donde las cosquillas se acoplaban a la sensación más increíble del universo.

Massimo se empleó a fondo a la hora de enseñarle cómo se llevaba a una mujer al límite con solo usar la lengua. No necesitó ayuda de sus dedos para que sus piernas le ciñeran los hombros cuanto más rápido iba sobre su clítoris, la entrada de su vagina o sus labios. El muy cabrón se lo pasaba en grande presionando, soplando y mordisqueando mientras sus dedos apretaban sus nalgas con fuerza. Como si buscara dejar la marca de estos en su carne durante semanas.

Llegados a ese punto, Ginebra se dejó arrastrar sin más. Clavó la nuca sobre el colchón y bamboleó las caderas de delante hacia atrás para recibir más fricción de su boca. Sentía el cuerpo tenso por el placer acumulándose en su interior. Y Massimo la recibió de buena gana, espoleándola con gemidos roncos y palabras bastante sucias que le llenaron los oídos.

—Dios, Mass… —lloriqueó ella, ya sin fuerzas ni ganas de contenerse—. Mierda…

—Así, Gin, córrete para mí. Dámelo todo.

Fueron las últimas dos palabras las que dieron el pistoletazo de salida a su orgasmo. Simplemente estalló de un segundo a otro, temblando y presionando aún más sus muslos contra sus hombros. Massimo la contuvo con sus manos hasta que ella le dio todo lo que quería, saboreándola como si acabara de inventar el mejor postre de todos. Sabía tan bien que no dejó de repasarla con la lengua por unos segundos más, asegurándose que jamás olvidaría su paso por ahí abajo.

En cuanto notó que su cuerpo dejaba de temblar, escaló con pequeños besos hacia su barbilla, y le sonrió de medio lado.

—Me encanta la cara de recién follada que pones.

—Aún no me has follado, no te des medallas —jadeó ella, con la respiración errática—. Vas a tener que esforzarte un poquito más…

—¿Ah, sí?

—Hm, ya te digo yo que sí.

Ginebra acarició su prominente erección a través del pantalón de deporte. Massimo siseó y se presionó contra su palma cálida en un acto reflejo. Tenía que concederle al menos el aguante que tenía, porque estaba demasiado duro. Relamiéndose los labios con descaro, le quitó la camiseta y acto seguido le bajó tanto como pudo los pantalones junto a la ropa interior. Él le ayudó con ciertos movimientos torpes a desnudarle.

Echó un vistazo a su torso salpicado por el vello oscuro, los músculos definidos y las caderas que terminaban en forma de uve. «Va a darme diabetes por culpa de este tío», pensó, repasando el contorno de su ombligo con el índice. Notó cómo su vientre se contraía bajo sus caricias y su polla daba un respingo, ansiosa por recibir atenciones.

Nunca se había acostado con alguien que la tuviera así de grande. Nada más cubrir la base con una de sus manos, acariciando lentamente de arriba hacia abajo, se preguntó si volvería a dejarla con problemas para cerrar las piernas. Y de ser así… que Dios la cogiese confesada, porque pensaba disfrutarla tantas veces como le permitiera.

Massimo hacía verdaderos esfuerzos por quedarse muy quieto mientras ella le repasaba con la mano, recogiendo la humedad acumulada en su prepucio para luego deslizarla por todo el tronco y masturbarlo con mucha más facilidad. No eran caricias bruscas, sino lentas y morbosas. A veces apretaba la base o se demoraba un poco ahí cuando su otra mano masajeaba sus testículos. Esa mujer pretendía matarlo y él estaba ansioso por ello.

«De esto no hablaba nada mi horóscopo», pensó él, cada vez más nervioso a medida que los dedos de Ginebra buscaban llevarlo al límite y traerlo de vuelta en una sola caricia íntima. Esa mujer tenía un don con las manos. Sabía dónde y cómo apretarle para que el siseo que escapase de sus labios fuese cada vez más intenso, más ronco.

—Gin… empiezo a creer que te gusta ponerme a prueba —a regañadientes le detuvo la mano y la apartó suavemente de su miembro—. Si continuas por ahí nos vamos a quedar los dos sin fiesta.

—Sería una pena —murmuró ella con el rostro colorado, los pezones duros y una pátina de sudor que iba cubriendo su piel poco a poco—. Con las ganas que tienes de volver a dejarme sin cerrar bien las piernas.

Él, riéndose, hundió la cara entre sus pechos y aspiró el aroma de su cuerpo.

—Me has pillado. Vivo, sueño y me torturo con ello todo el día. Ahora sé buena y acércame un condón de la mesilla de noche. La izquierda.

Le sorprendió lo rápida que fue reptando por la cama, sacando un condón del cajón y rasgando el papel con los dientes. Ni siquiera le dio tiempo a disfrutar de cómo sus dedos lo deslizaban por su erección con una maestría digna de investigación. Lo único con lo que se quedó Massimo fue con una cara de «vas a sufrir, y yo contigo» que le provocó un estremecimiento.

—Ven aquí, mio caro —le invitó ella, subiéndole una de sus piernas sobre el hombro.

Massimo la agarró por la rodilla y sonrió como un lobo.

—Me encanta ver tu cara de placer cuando te la meto, querida, pero si te follo de nuevo así no tendrá ningún mérito. Esto es jugar en modo fácil y —La hizo girar sobre la cama, de forma que le diese la espalda— a mí me gustan los retos.

Ginebra nunca se había sentido tan vulnerable y expuesta como cuando Massimo la cogió de la cintura, pegándola por completo a su cuerpo, y pudo sentir el roce de su polla entre sus muslos. Pero tampoco se había sentido tan cachonda. Ese hombre sabía lo que quería y no dudaba en cogerlo. Y ella se dejaba arrastrar como si estuviera en pleno aprendizaje.

—Menudo culo tienes, Gin —gruñó del gusto al darle un buen cachete—. Algún día pienso follarte también por aquí —aseguró, clavándole las uñas en las nalgas como si de verdad buscase dejar sus huellas ahí.

Su vagina se contrajo al oírle. «Sí, joder. Sí», pensó, cada vez más mojada y más exaltada. Si continuaba hablándole así iba a lograr que se corriera solo con imaginar todo lo que le narraba. Estaba más que claro que su cuerpo vivía por ser colonizado por ese hombre.

Él rozó su prepucio por su abertura antes de empujarse en su interior. Cuando iba por la mitad se detuvo y, de una sola estocada, entró hasta la empuñadura. Hasta que su cuerpo ya no lograba albergarlo más. Ginebra gimoteó del gusto cuando las rodillas y las manos le temblaron, y su cuerpo cayó hacia delante. El roce de sus dedos por las caderas y de sus pezones contra las sábanas la tenían hipersensibilizada. No alcanzó a llenar sus pulmones de are cuando Massimo ya estaba con un vaivén de caderas capaz de impulsarla un poco, haciendo que sus cuerpos chocaran entre sí y se acompasara con el sonido errático de sus respiraciones.

Toda la habitación se llenó del erótico sonido del cabecero de la cama golpeando la pared, sus gemidos, los pequeños cachetes que le daba en el culo. Espoleándola a tomar todo lo que necesitara de él. Recordándole lo bien que se sentía ser colmada por su polla, acometida tras acometida, cada vez más y más profundo. Más duro. Hasta que la cabeza le dio vueltas y se vio obligada a hacer dos puños con las sábanas mientras los músculos de su vagina se contraían alrededor de él. Apretándole con fuerza como un recordatorio de dónde quería tenerle siempre.

A veces, Massimo se detenía a propósito y rotaba un poco las caderas, haciéndole partícipe de lo duro que estaba y de lo grande que se sentía en su interior. Llegaba a sitios donde nadie más había llegado. La marcaba con su lujuria, con su necesidad. Y Ginebra terminaba cediendo a sus impulsos y siendo ella la que se meneaba contra él, obligándole a moverse por miedo a verse desamparada en esa cama tan grande.

Cuando eso ocurría, lo escuchaba gemir tan ronco que se sentía poderosa. Un sentimiento ridículo comparado con la felicidad de saber que sin ropa estaban en igualdad de condiciones. Que ella tenía también la llave para someterle cuando se trataba de placer.

—¿Qué pasa, querida…? —Jadeaba él, estirando el brazo hasta alcanzar uno de sus pechos y magrearlo—. ¿Ya quieres explotar? Porque me estás asfixiando con este precioso coño tuyo… Joder.

Ginebra, con la mirada vidriosa de placer, no llegó ni hablar. De su garganta solo escapaban gemidos agudos y vibrantes. Pero su vagina ya se encargó de darle una respuesta al apretarse de forma sofocante alrededor de su polla. Casi se quedó sin aire cuando Massimo le dio dos estocadas tan fuertes que su cabeza cayó hacia delante y su melena le cubrió toda la cara.

Él detuvo sus embestidas y llevó una de sus manos entre sus muslos para acariciar su clítoris. Lo frotaba en círculos, tan rápido como si estuviese simulando la vibración de un consolador, y Ginebra no tardó ni veinte segundos en estallar cual supernova. Estiró el cuello hacia atrás para gritar al sentir el latigazo del orgasmo adueñándose de todo su ser. Un estremecimiento que nacía ahí donde sus cuerpos se unían y se extendía hasta la punta de los dedos de sus pies.

Sin darle margen a recuperarse, Massimo aprovechó ese preciso instante para moverse de nuevo y alargar aún más su placer. Las piernas de ella temblaban casi tanto como sus manos al tocarla por todos lados. Era preciosa, maldita fuera. Fogosa como nadie que hubiese conocido jamás. Y lo abarcaba como si de verdad quisiera que se quedase a vivir ahí, dentro suyo, donde el calor lo abrasaba.

Después de su primer orgasmo, él no fue suave ni agradable. Simplemente la arrolló por completo. La tomó de los hombros y la mantuvo firme mientras la embestía con la energía de mil soles. Y Ginebra lo soportó con los ojos llenos de lágrimas de todo el placer que le estaba proporcionando. Nunca la habían follado así, eso era llegar al siguiente nivel. Ni siquiera entendía cómo su cuerpo se estaba deshaciendo con tanta facilidad sobre la cama de ese hombre mientras arremetía contra su culo hasta el punto de ser doloroso. Un dolor jodidamente bueno.

Si le dejaba el cuerpo lleno de marcas o las nalgas bien enrojecidas, no le importaba. Lo que su ser anhelaba era que Massimo la rompiese. Sin más. Solo eso. Estallar como si fuese una burbuja de jabón. Pop. Y él pareció tomárselo en serio, ya que volvió a acariciarla entre sus piernas mientras entraba y salía de su interior. Un dueto letal que culminó con ella gimiendo ante su segundo clímax y él acompañándola apenas unos segundos después.

No cesó los movimientos hasta haberse asegurado que ella lo exprimía por completo. Y aun así le costó muchísimo salir de su interior y dejarse caer sobre la cama, envuelto en una capa de placer y sudor que lo dejaron mareado. Ginebra, boca abajo, luchaba por llenar de aire sus pulmones. Eso había sido… la aventura de su vida. Como montarse en la atracción más impresionante de un parque de atracciones y repetir y repetir hasta que la adrenalina te dejaba sin energía.

—Cuando vine… a traerte la cena… esta noche… —jadeaba ella, echándose hacia atrás su melena oscura—. No fue porque pretendiera que me dejases así.

—Así… ¿cómo? ¿Con esa expresión de «me acaban de echar el polvo de mi vida»?

Ginebra gruñó ante el ego de ese hombre. ¿Nunca lo apagaba o qué? Pero claro, no supo la manera exacta de negárselo cuando estaba más que claro que tenía razón. Lo había sido.

—Te lo tienes muy creído, Mass. Aún no has hecho méritos suficientes.

Con todo el descaro del mundo, Massimo la agarró con fuerza y la atrajo hasta dejarla encima de él. Ginebra apoyó ambas manos sobre su pecho, todavía sin fuerzas y con un escozor más que bienvenido entre sus piernas. Lugar que él acarició suavemente con los dedos antes de sonreír de medio lado.

—A mí me da que sí, bella.

Ginebra no se molestó en desmentírselo. ¿Qué hubiese ganado? Optó por cubrir su boca en un beso mucho más calmado y saborearlo tras un buen rato privada de ello. Sus labios eran el paraíso más dulce, cálido y suave que hubiese conocido. Le encantaba recrearse con ellos mientras las grandes manos de Massimo se paseaban por su espalda, sus nalgas y sus muslos en lentas caricias cosquillosas.

Era la manera perfecta de culminar una noche muy extraña.

***

Entraba un sol muy molesto por las ventanas dobles de la habitación. Ginebra gimoteó en protesta cuando le picó la piel a causa de eso. Pateó hasta retirar todas las sábanas y escuchó una risita que la sacó de su ensoñación tan rápido como si se hubiera caído de la cama.

Pestañeó un par de veces antes de lograr abrir los ojos nuevamente. Frente a ella, recién duchado y con una expresión de lo más divertida, Massimo la contemplaba con interés.

—No trates mal a mis sábanas, no te han hecho nada, querida.

—¿Mass?

—Buenos días, Gin. He preparado café. ¿Te apetece un poco? Te aseguro que es mucho mejor que ese que compras a diario por cinco dólares que huele a vainilla y nada más.

—¿Ya te estás metiendo con el café que bebo? Me pareció ver cómo me robabas la mitad la otra noche…

—Un error lo tiene cualquiera —Encogió uno de sus hombros y se levantó de la cama, donde se había sentado a contemplarla durante unos minutos cual adolescente embelesado—. El café es la única droga poco perjudicial que podemos tomar, y elegir uno bien hecho es nuestro trabajo, Gin —Repasó el contorno de uno de sus gemelos con el índice, provocándole cosquillas—. Tienes el baño a la derecha del pasillo, por si quieres ducharte, y en la cocina te esperaba un desayuno en condiciones. Café recién hecho y cangrejitos.

Ginebra frunció el ceño, sentándose sobre el colchón con una expresión a caballo entre la pereza y el desconcierto.

—¿Qué demonios son los cangrejitos?

—Cruasanes, pero queda mucho más divertido así. ¿Sabías que en Latinoamérica le llaman de esa manera? También cachitos, cuernitos, medialunas… Desde luego, son mucho más originales que nosotros.

Massimo aprovechó que todavía estaba hilando dos pensamientos juntos y se la comió con la mirada. Seguía desnuda, con la melena castaña enmarañada, los labios hinchados, la señal de las sábanas impresa sobre el cuerpo y los dos pechos al aire. No le sorprendió en absoluto que una parte de su anatomía ya se estuviera poniendo en marcha al ver cómo sus dos pezones lo miraban directamente, duros y apetecibles.

¿Quién quería comer cangrejitos cuando tenía esos dos manjares saludándole con descaro? La fuerza de voluntad de la que hizo gala esa mañana debía estar a la altura de la necesidad aplastante por hacerla gemir de nuevo.

—Un italiano preparando cruasanes franceses. Desde luego, ya lo he visto todo —sonriendo con dulzura, se frotó el rostro con el dorso de la mano para espantar los restos de somnolencia—. Iré a ducharme, no tardo.

Massimo no dejó que se fuera a la ducha sin antes darle un corto beso en los labios. Ella se movió con torpeza, cogiendo su ropa y encaminándose hacia el baño. Esos gestos aún la sorprendían más que el hecho de haberse quedado a dormir en su casa.

¿Qué estaba haciendo? ¿Era eso lo que buscaba de verdad? Bajo el chorro del agua caliente, meditó un poco sobre lo que sucedía entre los dos. Se atraían, eso lo tenía claro. Y la atracción era lo bastante grande como para poner en riesgo la única línea que se negaba a cruzar con él.

Encariñarse de Massimo había sido un error. Cada vez que se encontraba en su presencia le dejaba que la tocase, la besara o la tratara como si fueran amigos. Le jodía admitirlo, pero era un hombre atento. Mucho más que cuando lo conoció y le dio la impresión de ser un soberbio con necesidad de recalcar lo bueno que era en todo. Por eso no estaba segura de si seguir ahí, en medio de esa corriente, era lo más sensato. ¿Dónde acabarían si no le ponía frenos? Sentía escalofríos de pensarlo.

Ella no era un tipo de mujer capaz de vivir en la incertidumbre hasta que todo se aclaraba. Tenía la manía de solucionar todo cuanto antes, obtener las respuestas a sus dudas y ya, a partir de ahí, decidir. Pero tenía la sospecha de que con Massimo no iba a ser tan fácil. De por sí era un hombre muy hermético. Hablaba lo justo y se escudaba detrás de su soberbia como si fuese el mejor escudo de todos.

Además, saber muy bien lo que había pasado con su exmujer no le ayudaba en absoluto. ¿La echaría de menos? ¿Seguiría enamorado de ella? «Han pasado algunos años, esa herida ya tendría que estar cerrada». Sí y no. Algunas heridas eran perennes en ciertos corazones, como una fecha maldita o la cicatriz de apendicitis. Y otras solo permanecían como un recordatorio de donde no había que volver.

Terminó de ducharse con la sensación de estar caminando sobre arenas movedizas. Se colocó de nuevo el vestido, se secó y peinó la melena, y salió más que dispuesta a ver qué le deparaba ese día. O qué le esperaba con Massimo, lo cual le parecía mucho más importante.

Nada más llegar al salón se encontró con una escena muy diferente. En el marco de la puerta abierta, con una expresión de enfado, Silvia le echaba en cara cosas a Massimo.

—No es justo que me eches la culpa de lo que pasó. ¡Ni siquiera te vi! Solo quería ayudarte y me apartaste como si fuese una molestia.

—Silvia, por favor, no es el momento de hablar de esto.

—¿Y por qué no? —Protestó ella, y ahí fue cuando sus ojos se desviaron con cierta desesperación de Massimo al interior de la casa, encontrándose con Ginebra—. Ah, claro. Ahora lo entiendo.

Él no necesitó mirar por encima de su hombro para saber a quién se estaba refiriendo.

—Apenas son las nueve de la mañana, tengo vecinos bastante tocacojones y estoy acompañado —enumeró él, manteniendo la paciencia a duras penas—. Luego hablaremos.

—Y una mierda. Me has tenido preocupada dos días, sin responderme los mensajes, y todo porque te estás tirando a otra. A esto juegas ahora, ¿verdad? Cuando una no te sirve, te buscas una sustituta.

Massimo hizo ademán de responderle lo equivocada que estaba, pero no le dio tiempo. Con un gesto altivo y una mirada repleta de decepción, Silvia dio media vuelta y se marchó escaleras abajo.

Él apoyó la frente en la puerta, exasperado.

—Tienes que ir a hablar con ella, Mass —dijo Ginebra a sus espaldas.

—¿Por qué? Está claro que necesita un poco de aire y poner en orden sus pensamientos.

—Nadie se merece sentir que es un estorbo en la vida de alguien que aprecia —Su respuesta le provocó cierto malestar—. Escucha, yo tengo que irme a casa, seguir preparando mi viaje a España y todo eso. Lo elegante sería ir detrás de ella, hablarle claro y darle apoyo —Caminó hacia él, colocándole una mano sobre su espalda baja—. Venga, es tu amiga. Anoche se notaba el cariño que le tienes cuando me hablabas de ella.

—Sabes cuál es el problema principal en todo esto.

—Sí, pero no se va a solucionar dándole espacio. Mass, a veces tenemos que ir de frente y ser un poco más firmes. Si no deseas perder su amistad, este es el momento en el que hay que demostrarlo —Le dio un empujoncito cariñoso—. Síguela antes de que llegue más lejos. Y no le hagas mucho daño en el proceso.

Massimo notó a su corazón encogerse dentro del pecho. Nadie le había hablado con tanta franqueza y dulzura como esa mujer. Ni Reyes era tan intenso. «Ginebra tiene este don: todo lo que toca, lo hacer arder».

Exhalando un profundo suspiro, asintió con la cabeza. Ella se alzó sobre las puntas de sus pies, la tomó del mentón y le dio un corto beso en los labios. El simple roce de su aliento contra su piel le erizó el vello de la nuca.

—Te dejaré las llaves en el buzón cuando me vaya. Antes voy a probar esos cangrejitos.

Ginebra no fue testigo de cómo él sonreía al dirigirse hacia el ascensor. Porque si lo hubiese visto, todas las dudas que la asaltaron mientras se duchaba se habrían disipado al instante.

Capítulo 22

Massimo y Silvia se sentaron en una cafetería cercana a su apartamento para hablar. Ella echaba chispas por los ojos, tenía los hombros hundidos y ganas de gritar. Se le notaba eso último más que ninguna otra cosa, y solo se controlaba por estar en un sitio público.

La tensión entre ambos se podía cortar con un cuchillo. Nada más pedir un par de cafés y esperar a que el camarero se los trajera, Massimo optó por ser pragmático e ir al grano. No ganaba nada dando vueltas alrededor de un tema que tendría que haber zanjado tiempo atrás, como le pidió Reyes. «Debes ser contundente, o no lo entenderá». Esas fueron las palabras de su amigo en su momento y, por mucho que le pesara, tenía que darle la razón. A las personas no se las despachaba solo con dos frases, sobre todo si estaban encariñadas hasta el extremo.

—Suéltalo ya —murmuró ella, enfadada—. Dime que estás con esa chica y que me aparte de una vez, como si fuese una molestia.

—Tú nunca has sido una molestia, Silvia. ¿Por qué dices eso? ¿He hecho algo que te empujase a esa conclusión?

—Dejaste de acostarte conmigo de la noche a la mañana, y teniendo en cuenta la química que teníamos, me resulta muy raro que fuese porque sí. Sin un motivo concluyente.

Massimo rasgó el sobrecito de azúcar, lo echó en el café y removió despacio en un intento por poner en orden su cabeza. Si reculaba a todas las veces que se acostaron —y no fueron tantas—, Silvia siempre lo miraba embelesada, como si él fuese la prueba viviente de que los cuentos de Disney se hacían realidad.

Todo mentira. Él ni siquiera creía en ese tipo de historias. Pero sí que llegaba a comprender que una mujer como Silvia, tan guapa y tan explosiva, no esperase que la rechazaran tantas veces consecutivas. Cualquier hombre con un mínimo interés podría enamorarse de ella.

Simplemente no le había tocado a él.

—Si no nos hemos acostado más es porque los amigos no se van a la cama juntos, Silvia. He intentado ser lo más claro que he podido contigo, de verdad. No te rechazaba porque Ginebra estuviera en mi vida. Yo ya había llegado a la conclusión de que no quería seguir metiéndome entre tus sábanas mucho antes —insistió con sinceridad—. ¿Acaso me puedes culpar por eso?

—Antes lo pasábamos bien, y no te comías tanto la cabeza. Pensaba que… —suspiró—. Di por hecho que lo nuestro daría un paso más. ¡Si hasta conoces a mi madre y mi hermana! No presento a mi familia a todo el mundo, maldita sea.

—Lo siento si te hice creer algo semejante, no fue mi intención. Hace mucho de mi divorcio, sí, pero no quiero una relación seria. No tenía ganas de involucrarme sentimentalmente con nadie, Silvia. Sé que entre nosotros hubo mucho feeling, en la cama funcionábamos y fuera de ella también —Dejó de agitar la cucharilla y la miró—. Pero entiende que yo sería un miserable si continuase acostándome contigo sin apetecerme. O si me aprovechara del cariño que me tienes para seguir quitándote las bragas.

»Valora que haya sido sincero y directo contigo. La mayoría de hombres no tienen tanto tacto, y no lo digo por creerme superior. Te lo digo para que veas la diferencia entre alguien que te aprecia y alguien que solo busca aprovecharse de ti.

Silvia recibió sus palabras como lo que eran: un golpe directo a su ego de mujer. Y no le sentó nada bien a pesar de que saber que él tenía razón. Massimo nunca le había engañado, ni siquiera en su época más oscura, cuando se pasaba las noches pegado a una barra sin levantar la cabeza.

Él le demostró que la amabilidad se encontraba en cualquier persona si les dabas la oportunidad. A diferencia de muchos otros hombres que entraron y salieron de su vida, Massimo nunca la trató como un objeto, o como si solo sirviera para pasar el rato.

Quizá por eso se había enamorado de él tan perdidamente. Era el hombre perfecto a sus ojos, con sus virtudes y sus defectos. Le gustaba muchísimo su sonrisa, su risa, la pasión que desbordaban sus ojos azules, sus manos grandes, el tono de su voz. Le fascinaba cómo enfrentaba la vida sin importarle la dificultad del problema. Seguía adelante, paso a paso, y a la vista estaba que eso funcionaba, porque había vuelto a los fogones y se le veía contento.

—Ya lo sé, ¿vale? Ya sé que estás siendo amable conmigo, y lo valoro, Mass. Lo valoro muchísimo —murmuró, con los ojos brillantes—. Lo que más me jode de esto es que si hubiese tenido otro trabajo, tal vez tú…

—Tu trabajo nunca me ha importado. Es uno más, como hacer pizzas seis noches a la semana o repartir periódicos —Hizo un aspaviento con la mano para restarle importancia a ese asunto, ya que no la tenía—. Ninguna persona vale más o menos por su profesión.

—Tú eres chef, lo tienes más fácil. ¿Quién se fijaría en una bailarina erótica? La mayoría de hombres vienen a ver cómo nos quitamos la ropa, pero fuera del club nos tratan como si fuéramos de segunda.

—Esos hombres no valen la pena, y no deberías darles la oportunidad de conocerte. Reyes y yo fuimos la excepción. Si de verdad quieres darle un giro a tu vida, deja este trabajo e invierte en tu sueño. ¿Qué es lo peor que puede pasar? ¿El fracaso? Tener miedo a las malas consecuencias nos paraliza toda la vida, Silvia. Nos hace débiles. Y tú eres una mujer muy valiente.

»A mí también me asustan muchas cosas, pero no dejo que me condicionen. Ya lo permití una vez y perdí todo lo que tenía. Tú tienes tiempo de hacerlo bien, con cabeza, y vivir de la manera que siempre soñaste —Pausa—. Yo confío en ti.

Todas las lágrimas que había acumulado en el pecho se le desbordaron por los ojos al oír las últimas cuatro palabras. A veces solo hacía falta eso: que alguien confiase en ti cuando te fallaban las fuerzas.

Massimo cogió una de las servilletas de papel junto a su plato y le secó las lágrimas con cuidado.

—Si lloras por mi culpa me voy a sentir bastante mal.

—Lo siento —murmuró—, es que me siento muy tonta ahora mismo.

—¿Por qué?

—No lo sé. Tengo miedo de seguir mis sueños y pegarme el batacazo, y también de asumir que nunca me vas a querer.

—Te quiero, pero no de la forma que deseas. Son dos cosas distintas y una no le quita valor a la otra —repuso él, calmado—. Ginebra no es la culpable de nada, ¿sabes? Ella y yo no estamos juntos, no nos hemos jurado amor eterno. Ni te ha quitado tu lugar. Simplemente estás en el mismo sitio que antes, y me gustaría que continuaras ahí.

—Me va a costar —admitió Silvia—, pero lo intentaré.

No vio necesario añadir nada más. Solo esperaba que Silvia comprendiese por qué no estaba con ella como antes. Por qué valoraba antes su amistad que el sexo. Ginebra no influía en su decisión, solo la potenciaba.

Tras secarse toda la cara con la servilleta, Silvia se inclinó hacia él y le dio un corto beso en los labios. Una promesa de que las cosas marcharían bien al final. O al menos así se lo tomó él.

***

Ginebra estaba sobre el ring cuando llegó al gimnasio. Ese día no le tocaba estar allí —según su propio calendario—, pero Massimo imaginó que necesitaba soltar toda la adrenalina acumulada. Y eso era culpa suya. La había empujado a una situación incómoda al toparse con una examante y una amiga despechada. No estaba muy seguro de cómo hubiese reaccionado él a la inversa; no se consideraba una persona recelosa y dada a los escándalos. Tal vez se hubiese limitado a salir de casa, caminar y despejarse, y permitir que Ginebra solucionara sus asuntos. Pero a pesar de la compresión y los consejos, no dejaba de ser una mujer que se acostaba con él y que tenía sentimientos.

—Esa camiseta es mía —dijo Massimo al reconocerla—. ¿Has metido mano en mi armario?

—Sentía curiosidad —encogió uno de sus hombros, sonriendo de lado—. Tampoco escondías drogas, ni animales disecados, ni viejas revistas Playboy, lo cual me ha decepcionado bastante. Esperaba algún secreto oscuro, y al no encontrarlo me llevé una camiseta de regalo. Está bastante chula.

—Te confesé que vi Naruto, eso ya es muy turbio.

—También es verdad —riéndose, se acercó a las cuerdas y le invitó a subir con un gesto de la mano—. Vamos, no hay nadie y me debes aún la revancha.

En sus ojos azul cielo brilló la desconfianza. No estaba allí plantado por algún tipo de deuda que saldar.

—Voy en pantalones y camisa, no pienso cometer dos veces el mismo error.

—¿Qué más da? Voy a derrotarte una segunda vez. Será rápido, te lo prometo.

—Eso es tener el ego por las nubes, querida. Habrá que bajarte de una vez —suspiró de forma dramática a propósito.

Fue hacia los vestuarios para conseguir un par de guantes de repuesto. Al volver donde se encontraba ella, lo hizo sin camisa y con una expresión de pereza increíble. Tampoco es que eso la aplacase. Ginebra estaba dispuesta a conseguir una victoria, esta vez de verdad.

—Teniendo en cuenta que te partieron la cara la otra noche, prometo ser generosa. Solo te golpearé de cuello para abajo, ¿qué me dices?

—No tienes a la suerte, bella —De un ágil salto se subió al ring—. Todavía no has ganado.

—Todavía —paladeó ella, muy segura.

Esta vez el primero en golpear fue Massimo. Ese gesto la cogió con la guardia baja y le costó dos segundos reaccionar, moverse hacia la derecha y devolverle el golpe a la altura del estómago. Acto seguido los dos retrocedieron y ella aprovechó para propinarle una patada a la altura de la rodilla.

—Tramposa.

—Reglas del juego, mio caro.

Su sonrisa la estremeció de la cabeza a los pies, pues percibió en ella toda esa lujuria y esa soberbia que siempre amenazaba con bajarle las bragas sin tocárselas. Y vaya pedazo de distracción se marcó con ella; en un instante lo tenía delante y al siguiente la estaba golpeando a la altura del costado.

«No mentía, esta vez se está empleando a fondo», pensó, esquivándole dos golpes más antes de dar una patada baja y un golpe en el hombro. Massimo se echó un paso hacia atrás y arremetió contra ella sin piedad alguna. Ginebra aguantó el tipo mientras se defendía como le permitían sus puñetazos leves. Y es que por mucho que intentase quedar por encima, seguía temeroso de hacerle daño.

En cualquier otro momento le habría hecho sentir mal por eso. No era tan débil, y Reyes no se contenía con ella. Pero comprendía que Massimo era muy diferente. No estaba en su naturaleza practicar las artes marciales o traspasar una línea muy fina donde hacerle daño sin querer.

Jadeando y con la piel brillante de sudor, se escabulló en cuanto vio sus intenciones de acorralarla contra las cuerdas y lo atacó desde atrás. Massimo se giró a tiempo de recibir un último golpe a la altura del antebrazo cuando lo levantó a modo de escudo. Ginebra aprovechó el despiste para impactar su guante cerca de su cadera, donde la serpiente le devolvía la mirada con descaro.

Una carcajada proveniente de él le provocó un escalofrío. Joder, ese hombre era pura sensualidad, pura pasión, pura entrega. Tenía la misma electricidad que un rayo y la atraía como nadie. Solo podía recordar la cantidad de veces que besó aquella piel húmeda la noche anterior, y aunque la desconcentraba, no se dejó vencer tan fácil. Luchó contra él y contra sus impulsos de la misma manera: a golpes. Dándole uso a todas las lecciones de Reyes a la hora de derrotar a un adversario más alto y más corpulento que ella. Y Massimo se dio cuenta, ya que no tardó mucho en hacer trampas, si bien no le sirvieron de nada.

Veinte minutos después de iniciar la pelea, Ginebra le propinó una última patada en el lateral de la pierna y Massimo optó por rendirse.

—Vale, vale, fiera. Tú ganas —gruñó él, resollando—. Cualquiera diría que me tenías ganas.

—Siempre te tengo ganas, Mass.

Él sonrió de medio lado y ella resopló.

—Ya me he dado cuenta —Se quitó los guantes y los dejó a un lado, aún con la respiración agitada y el cabello húmedo de sudor—. Pero esta vez no puedes echarme en cara que no me haya esforzado.

—Solo por eso he respetado tu bonita cara —Ella le sopló un beso desde donde estaba—. ¿Cómo te ha ido con tu amiga?

Mientras ella se quitaba los guantes y se sentaba en el ring, con las piernas colgando del borde y los brazos apoyados en las cuerdas, él se acercó a robarle la botella de agua que tenía junto a la bolsa.

—Todo solucionado.

—¿Se lo ha tomado muy mal? Más te vale haber sido amable con ella.

—Soy más amable de lo que piensas, querida. Tu problema es que siempre te sorprendes de mis grandes virtudes.

«Y que lo digas», pensó al recordar cuando lo vio desnudo por primera vez. Eso no era normal.

—Perdóname por recordar la cantidad de veces que te has sentido superior a mí. Por lo menos ahora eres más… tratable —repasó sus labios con la lengua al captar cómo alzaba una de sus cejas—. ¿O cómo lo llamas tú? ¿Tolerable?

Massimo silbó por la bajo.

—Veo que hoy vas con todo, querida.

Ella se rio.

—Ya, ya, lo siento. Entonces… ¿todo bien?

Massimo había saltado del ring y se dirigía a los vestuarios para ponerse la camisa y dejar los guantes antes de que Reyes apareciera, pero se quedó quieto de pronto, pensativo.

—No, hay cosas que me gustaría cambiar. Como esa mantelería horrible que tenemos en el restaurante, el sufrimiento de Silvia o la manera en que me empujas fuera de todo lo que establecí hace unos meses —admitió con sinceridad—. Pero luego lo pienso y… ¿por qué cambiarte a ti? Eres una persona que me alegra haber conocido este año, con lo bueno y lo malo. Y prefiero quedarme con eso, Gin.

Como estaba de espaldas a ella, no pudo verle la cara. Lo que sí sintió fue una especie de escalofrío placentero adueñarse de todo su ser, robándole el aliento y las palabras. Massimo siguió caminando hasta desaparecer en el vestuario masculino, y ella permaneció allí sentada, con una sonrisa bastante idiota, al menos cinco minutos.

Capítulo 23

Ginebra aterrizó en España con el corazón encogido de miedo. Como no sabía qué iba a encontrarse, más allá de la cantidad de trabajo que le quedaba por delante, se limitó a dejarse llevar por Marisa y su equipo. Once personas que cruzaron el océano subidas a un avión durante más de siete horas y estaban dispuestas a llevar esa colección de otoño e invierno a la cima de las ventas.

Las últimas tres semanas se había visto envuelta en una cantidad de asuntos pendientes que no terminaba el día sin sentir que le dolían los pies o la cabeza. Marisa les reunía casi a diario con la intención de ultimar los detalles, ver si las muestras de los diseños que llevarían las modelos en la pasarela estaban bien, dónde se alojarían y cómo se moverían por Barcelona, y una larga lista de cosas que solo aumentaba.

Sus compañeros apenas le veían el pelo. Al ser la ayudante de diseño principal de la empresa, Ginebra estaba obligada a ser la sombra de Marisa Deison allá donde fuera. Cualquier reunión telefónica, ella la escuchaba. Si ocurría un contratiempo, ella la acompañaba a solucionarlo. Y si Marisa necesitaba despejarse en la cafetería de abajo con un café y un bollo relleno de crema, Ginebra se sentaba enfrente y la escuchaba hablar sobre lo emocionada que estaba.

Y estaba harta. Sí, cansada de lidiar con una lista interminable de asuntos pendientes cuando lo que de verdad quería hacer era diseñar. Crear nuevos conjuntos de ropa interior que dejasen con la boca abierta al público. O a los clientes que confiaran en ella. Si Marisa continuaba presionándola de esa manera, explotaría tarde o temprano. Empezaba a sentirse fuera de lugar en ese ambiente. ¿Hasta cuándo soportaría esa rutina? ¿De verdad la hacía feliz?

No. Definitivamente no.

«Pero no sé si me veo capaz de cambiarlo», pensaba, sintiéndose esclava de sus propios miedos.

Todo era nervios e ilusión allí dentro. Habían pasado de trabajar para el siguiente desfile en octubre a desvivirse por la colección nueva. Nana y Tabita también sufrieron parte del estrés colectivo. La primera obligada a hacer horas extras en el taller de costura, y la segunda eligiendo las joyas que acompañaría a Marisa en cada entrevista.

Por el contrario, Iván estaba mucho más contento con la parte que le había tocado. Ubicado en el despacho frente al de Ginebra, vigilaba que todos los zapatos de la colección fueran enviados a España antes que ellos. Se paseaba por los pasillos, café en mano, como si nada, y Ginebra empezó a frustrarse por la ansiedad que le oprimía las costillas cuanto más se acercaba la fecha.

Los dos únicos momentos que le salvaban el día era cuando llegaba a casa y podía quitarse la ropa, los zapatos y comerse un buen helado, y las noches en el restaurante. Massimo no cesaba en su empeño por elaborar recetas nuevas al mismo tiempo que dirigía al equipo de ocho cocineros que bebían de sus explicaciones como si fuese el próximo mesías.

Algunas noches se sentaba en la mesita del fondo —donde solían comer— y los observaba un poco absorta con el poder de oratoria del chef. Todos sus discursos calaban en sus compañeros como una gotera persistente. Les hablaba sobre ingredientes, cómo tratarlos y cocinarlos, los puntos de cocción y otras tantas cosas fascinantes. De haber sido cocinera amateur, hubiese aprendido un montón de él.

Pero lo mejor del asunto era cuando se quedaban a solas y él le contaba alguna anécdota del día. Sin dejar de jugar con sus mezclas imposibles, llenando la cocina de un olor muy dulce y agradable, charlaban sobre todo y nada. Siempre preocupándose de cómo estaba, si necesitaba ayuda o delegar unos días más, un masaje o un par de buenos morreos de los que la hacían temblar.

Ginebra iba acortando la distancia con ese hombre paso a paso. Primero con sus sonrisas discretas, los roces sutiles, las miradas candentes y los besos a escondidas. Si el resto del equipo se daba cuenta de ello o no, nadie dio señales al respecto. Los dejaban ser ellos con muchísima libertad, y aunque sonara egoísta, la tranquilizaba saber que habían alcanzado un punto de entendimiento como ese.

Una vez solucionado el asunto de Silvia, no le costó adaptarse a la tranquilidad de que Massimo no era ningún imbécil. No en ese sentido, al menos. Si tenía algún detalle con ella, le empujaba la cercanía y la tranquilidad que se respiraba entre ambos. Y estaba a gusto con ello.

Dejarle el mando del restaurante por una semana le costó bastante menos de lo pensado. Quizá por eso se sintió menos arrinconada una vez sus pies se posaron en el suelo del hotel donde viviría los próximos siete días con sus seis noches.

La habitación asignada a su nombre era espectacular. Digna de una reina. Con jacuzzi, pantalla de plasma, cama king size, un montón de jabones y líquidos con los que crear burbujas, un minibar repleto de bebidas y snacks y, en definitiva, cualquier cosa que se le ocurriese.

Lástima que Víctor Lomana decidiera dar inicio a la semana de trabajo la mañana siguiente a las ocho. Con un jet lag del tamaño de la catedral barcelonesa, Ginebra se esforzó en poner buena cara mientras ayudaba a sus compañeros a vestir y maquillar a las modelos, preparar el set de fotos, retocar cualquier corpiño o peinado, y llevar cafés a todo el mundo pese a no ser su trabajo.

El diseñador español era cortés con todo el mundo, pero también poseía un ego digno de rechazo. Pocas veces le escuchó un «disculpa» cuando se equivocaba o iba por ahí como un vendaval, arrasando con todos. Ni Massimo se mostraba tan seguro de sí mismo como ese hombre alto, imponente, de ojos ambarinos y pelo rubio que había pasado toda la vida viviendo un sueño de encaje y color.

Ginebra sintió muchísima envidia de él. Podría ser un imbécil, sí, y aun así estaba en el lugar donde ella anhelaba llegar con el tiempo. Con la diferencia de la soberbia, claro. Ella nunca se había considerado una mujer vanidosa. Confiaba en su talento porque sabía que lo tenía, como cualquier artista apreciaba lo que creaba. Pero de ahí a creerse la reina de las pasarelas había un abismo inmenso.

El primer día de desfile acudió muchísima gente, prensa incluida. La mayoría de reporteros se acoplaron en una parte, y el resto de invitados se acomodaron en los asientos asignados mientras Víctor y Marisa presidían el evento. Todas las chicas lucieron los conjuntos con una expresión serena, mientras les hacían fotos, comentaban qué les parecía y la música sonaba de fondo.

La acogida fue muy buena por parte de todos. En esencia, a la gente le encantó los colores escogidos y los zapatos a juego. Víctor Lomana era experto en combinar colores más suaves y atrevidos, mientras que Marisa se decantaba por las tonalidades oscuras que resaltaban la pedrería, los detalles más brillantes y los encajes más elegantes.

Ginebra estuvo orgullosa de ver cómo el trabajo de todos mereció la pena. Después del desfile se montó un cóctel donde la gente socializó un poco con ellos. Fueron bastante amables a pesar de Víctor y su insistencia por ser el alma de la fiesta. Posaba con todos, reía por bromas que no tenían ni pizca de gracia y charlaba con Marisa como si llevasen toda la vida siendo amigos, de manera claramente forzada.

En una de las entrevistas previas se encargó de resaltar el enorme trabajo que había hecho en las semanas anteriores, motivado por Marisa y su increíble talento. No habló en ningún momento de sus ayudantes ni de su equipo, como tampoco lo hizo Marisa. Los dos se echaron sobre los hombros una responsabilidad que parecía del cien por cien cuando quizás no llegaba ni al sesenta.

Eso la irritó sobremanera. ¿Dónde estaba la humildad? Marisa no era una mala mujer, ni muchísimo menos, pero esa noche la decepcionó más que nunca al no hablarle a los periodistas de ninguno de ellos. No se trataba de obtener reconocimiento por ser ayudantes, sino porque eran un equipo. Lo eran cuando diseñaban, cuando desechaban ideas, cuando se quedaban en vela, cuando viajaban y aguantaban horas de estrés continuo, cuando charlaban y se reían juntos y, sobre todo, cuando el esfuerzo común gustaba a los demás.

Esa colección estaba en pie gracias a veinticinco personas anónimas que permanecían rezagadas mientras los dos representantes de las firmas sonreían frente a una cámara. Cuán irónico era todo. Ginebra tragó saliva por la presión en el pecho. Mirase a donde mirase, veía el desconcierto generalizado en sus compañeros, pero también la sumisión. Ninguno hablaría o se quejaría, y ella tampoco. Después de todo ese era su labor: ayudar y callar.

Las firmas se llamaban Lomana y Ryssa, no Moretti, ni Williams, ni de ninguna otra forma.

Y comprender eso, justo mientras brindaban por el éxito, le ayudó a despertar de golpe. ¿Qué estaba haciendo allí parada, con los pies doloridos y un sueño brutal, felicitando a alguien que no pensaba en ella? ¿Era ahí donde quería permanecer el resto de su vida? No. Definitivamente no. Como diseñadora de lencería, su sueño era volar lejos y conseguir que al menos un porcentaje de la sociedad escuchase hablar de ella. De sus diseños y su talento. Por egocéntrico que sonase, deseaba ser ella la que estuviera frente a un grupo de periodistas hablando de su nueva colección, no aguantando el tipo justo detrás.

Percatarse de ello dolió. Esos pensamientos calaron en ella, se le colaron bajo la piel y se adueñaron de su corazón.

Ginebra se quedó el resto de la velada por allí, hablando de forma desapasionada con un par de compañeros. Optó por llevar un perfil bajo y no llamar mucho la atención, y cuando llegó el momento de marcharse, lo agradeció en el alma. Nada más entrar en su habitación se dio una larga ducha caliente. Todos y cada uno de sus músculos estaban agarrotados después de tantísimas horas de pie. No le dio tiempo ni a sentarse más de quince minutos seguidos entre una cosa y otra, y ya no aguantaba de pie.

Quería y necesitaba dormir, mas su mente iba a mil por hora. Darle vueltas a lo ocurrido esa noche se estaba convirtiendo en una pasión, al parecer, pues empezaba a sentirse furiosa consigo misma por haber permitido alcanzar ese punto de insatisfacción personal. Joder, era frustrante no ser valorada por nadie. Los diseños fueron de Marisa, al menos la idea, pero quien hizo la mitad de los bocetos mientras se ocupaba de lo demás, fue ella. Con sus horarios imposibles y la emoción a flor de piel.

Confiaba tanto en esa mujer que fue incapaz de ver hasta dónde se dejaba arrastrar por un mísero «buen trabajo». ¿De qué le servía a ella eso? Si al final de día seguía en la sombra, ocultando su talento bajo montañas de «no es el momento» o «aún no puedo hacer esto». ¡Claro que podía! Si le echaba ganas y tiempo, quizá le iría bien.

Tumbada sobre la cama, con el albornoz a medio abrochar y el pelo húmedo pegado a la espalda, se echó a llorar de impotencia. ¿Cómo afrontaría el resto de la semana en ese plan? Si Marisa la veía con cara de circunstancias le llamaría la atención. Eran días de celebración, no de llantos en mitad de una suite. Y, aun así… no la calmó. Le faltaban fuerzas para continuar.

Cogió su móvil y llamó a la única persona que le ayudaría a enfocar mejor el problema.

—¿Gin? —La voz de Massimo le sonó muy lejana al otro lado del teléfono, haciéndola sentir más sola en aquella cama—. ¿Qué ha pasado? En España deben ser como las… —Se tomó unos segundos— ¿seis de la mañana? —Aguardó una respuesta que no llegó. Lo único que sus oídos captaron fueron los suaves sollozos de Ginebra—. Bella, me estás preocupando. ¿Te ha ocurrido algo? ¿El desfile no ha ido bien?

—Lo siento —balbuceó ella—. Es que n-no me siento muy bien y p-pensé que tú…

—Tranquila, respira hondo. Llorando solo conseguirás un par de ojos rojos e hinchados mañana, cuando te levantes.

—M-Me da bastante igual, la v-verdad… Es que no sé c-cómo he llegado a este punto, me s-siento ridícula —Le costaba tanto hablar por los hipidos y los sollozos entrecortados que se tomó unos segundos en los que secarse las lágrimas a manotazos—. Tenías razón d-después de todo.

—¿En qué tenía razón? Bella, si no me dices qué pasa, voy a asustarme aún más, y estoy demasiado lejos, no puedo abrazarte.

Ginebra tardó varios minutos en hablar. Los usó como una pausa necesaria en la que tranquilizar su decepción y su llanto. Continuó derramando lágrimas, pero al menos su voz ganó firmeza a la hora de hablar.

—En que no soporto vivir a la sombra —reconoció—. Víctor Lomana es un capullo arrogante. A su lado eres un osito amoroso que adora a todo el mundo.

—Gracias por la parte que me toca.

—Se pavonea por todos lados como si hubiese encontrado la fórmula de hacer que cualquier braga te quede genial sin importar el tipo de cadera que tengas. En serio, es insoportable. Y no tiene respeto por nadie. Me ha tenido llevando cafés a su mesa todo el día, no mira a sus ayudantes ni les presta atención, se cree con el derecho a decidir cuándo y cómo se hacen las cosas. Joder, si hasta nos despertó hoy a las diez de la mañana para empezar a preparar un desfile que se hacía por la tarde —Sorbió por la nariz—. Lo peor de todo es que Marisa lo permite. Ella va sonriendo a todos los sitios donde él la lleva.

»Esta noche, en el cóctel de después, la prensa ha venido a charlar con nosotros y cubrir la noticia. ¿Sabes lo horrible que te puedes sentir viendo cómo alguien se lleva el mérito por completo de un trabajo que han elaborado más de diez personas? No nos ha nombrado ni de pasada, Mass. Como si fuéramos invisibles o solo estuviéramos de adorno en la empresa —Se secó de un manotazo las nuevas lágrimas que descendían por sus mejillas—. Tampoco esperaba un reconocimiento absoluto, somos ayudantes, pero por eso mismo merecíamos algo más que oír, ver y callar.

Massimo resopló al otro lado.

—Es difícil convivir con un artista reconocido. La prensa los quiere a ellos, no a las personas que le respaldan. Todos esos periodistas son conscientes de por qué estabais allí, pero no les importa. Tan simple como eso, bella. ¿Jode? Por supuesto. ¿A ellos les va a interesar tu malestar? No.

»Sé que te llevas genial con tu jefa, y no pongo en duda que será una mujer increíble, pero sigue viviendo su vida como le da la gana y no se va a detener a pensar en cómo os sentís. Ella quiere fama, reconocimiento y publicidad para su empresa de diseño. Cualquier empresario funciona así.

—¿Tú también eras así cuando tenías tu restaurante?

—Sí, Gin. Me movía por la prensa gastronómica con soltura. Vivía por escuchar mi nombre junto a platos capaces de emocionar a las personas. La diferencia es que mis empleados iban conmigo y, aunque salían detrás de mí, jamás negué que ellos fuesen un pilar fundamental. Hubiese sido un hijo de puta de afirmar lo contrario.

Escuchar esas palabras no consiguieron hacerla sentir mejor. Estaba claro que no todos los empresarios buscaban brillar por encima de los demás. Massimo era la prueba de ello, y se fiaba de él. No le había dado motivos nunca para desconfiar de lo que le contaba.

—N-No sé cómo voy a s-seguir con esto —La voz le tembló de nuevo—. Todavía debemos estar aquí cuatro d-días, y se me está haciendo un m-mundo.

—Torna a casa, bella —le pidió él, con el tono de voz mucho más bajo que antes.

—No me digas eso.

—Estás llorando, Gin. Y me provoca un estado de frustración muy grande no ser capaz consolarte como te mereces.

«Por favor, no sigas por ahí. La ausencia del abrazo que necesito que me des es demasiado grande», pensó, sollozando más fuerte. Massimo volvió a suspirar, odiando la situación tanto como ella. Esa distancia que los separaba escocía como el alcohol que se echaba directamente sobre una herida abierta.

—Soy un desastre. Tendría que haberte escuchado cuando me dijiste las cosas —reconoció—. A veces me puede el cariño, ¿sabes? Yo aprecio mucho a Marisa Deison. Ella me dio la oportunidad de vivir parte de mi sueño y ver cómo esos diseños que plasmaba en una hoja de papel se hacía realidad —Volvió a sorber por la nariz—. Pero hoy me he sentido ninguneada y muy pequeñita. Es como si… Como si me hubiese dado un golpe contra el suelo y despertado de golpe.

»He abierto los ojos a la realidad que me envuelve y me parece tan fea, Mass. Tan apagada, tan fría. Mi corazón no desea pasarse los próximos diez años a la sombra de una diseñadora que no valora el equipo de artistas que tiene detrás. ¿Soy egoísta por eso?

—¿Recuerdas lo que te dije esa noche en tu casa? El talento que tienes no se merece vivir escondido, Gin. Lo digo de verdad. A mí no me gusta halagar a la gente si pienso que no valen la pena, y lo que me enseñaste esa noche es… impresionante. Para romper todas las bragas que diseñes.

Ginebra soltó una carcajada nasal al oírle. Qué facilidad tenía ese hombre a la hora de aliviar el nudo de su pecho.

—Algún día me tendrás que contar de dónde viene ese fetiche por romper bragas.

—Desde que te conocí, bella. Las tuyas son las más bonitas que alguna vez he visto. Algo bastante obvio si tenemos en cuenta que una diseñadora de lencería no se conformaría con un tanga de Victoria’s Secret idéntico al de otras tantas mujeres.

—En realidad me gustan las bragas de Victoria’s Secret, La Perla, Jolidon… Pero no tiene ningún mérito, la mayoría de esas tiendas hacen ropa para gente como yo, en su peso. ¿Te confieso algo? Si empecé a fijarme en el mundo de la lencería y sus diseños no fue por el destino. Mi interés nació un verano de hace algunos años, cuando yo tenía dieciséis y mi prima Vera vino de vacaciones a casa. Ella tenía un cuerpo bastante voluptuoso y unos melones impresionantes, así que la mayoría de sujetadores de esas marcas le venían pequeños. Estaba obligada a comprar lencería muy básica en tiendas genéricas.

»Una mañana le dije que yo diseñaría toda su ropa interior y le quedaría estupenda. Ella se rio de mí. Me dijo: «sueñas mucho despierta, Gin. Las gordas no somos atractivas a ojos de las grandes empresas». Yo me negué a rendirme, por eso cogí mis lápices y dibujé hasta que esa misma colección se convirtió en una realidad tres años después, el día de su graduación. Se paseó por todo Cancún con mis conjuntos, la muy asquerosa —Sonrió con cariño al recordarlo—. Eso es lo que me hace feliz. Ver que hay un conjunto especial para cada mujer, porque cada una de nosotras tiene un cuerpo diferente y precioso.

»Te lo dije esa noche y lo sigo manteniendo. Ser testigo de la cara de felicidad que ponen cuando la ropa les queda a medida es… lo mejor del mundo.

Hablaba con tanto cariño que Massimo sonrió al otro lado de la línea. El sentimiento que narraba era similar al que él experimentaba cada vez que alguien probaba uno de sus platos. Cocinaba por sorprender a su público, por dejarles un buen recuerdo. Y Ginebra diseñaba para hacer felices a muchísimas mujeres disconformes con las tiendas de ropa interior.

No se había equivocado con ella. Merecía todo el éxito del mundo solo por la imperiosa necesidad que tenía de echar a volar y llevarse consigo a todas sus compañeras. Podría ser egoísta y pensar en éxito, en dinero y en pasarelas francesas, por ejemplo. Pero ella optaba por diseñar en la intimidad, sorprendiendo a cada clienta con sus diseños.

Joder, de estar junto a ella en ese momento se la habría comido a besos, y acto seguido la habría abrazado hasta que ese dolor de su pecho se esfumara.

Ninguna persona se merecía vivir infeliz en el trabajo.

—Ya has hecho lo más difícil, Gin. Has abierto los ojos y has entendido lo que anhela tu corazón. Solo tienes que dejarte llevar por tus impulsos. Será cuestión de tiempo que logres lo que te propongas.

Y ya estaba.

Massimo logró darle el empujón que le faltaba con esas sencillas palabras. Ginebra hasta se preguntó si no sería magia la que poseía ese hombre. Escucharle la tranquilizaba muchísimo, hasta el punto de dejar de llorar y sentir que no era tan terrible aguantar cuatro días más si luego la esperaba en Nueva York. Lo echaba en falta. Vivir en la otra punta del mundo no tenía nada de divertido.

«He hecho bien llamándole», pensó, y se acomodó sobre las almohadas de la cama mientras jugueteaba con el cinturón del albornoz. Después de su regreso tendría que decidir muchas cosas, y le daba cierto miedo estar metiendo la pata al mandar a la mierda un trabajo estable por perseguir sus sueños. Cualquier mujer en su lugar se aferraría a la estabilidad, no a la incertidumbre. Pero Ginebra tenía la tenacidad suficiente como para ir corriendo detrás de ese día en el que la gente la reconociera por lo que hacía.

—Gracias a ti, Mass. Al principio me costaba verlo porque había pasado muchos meses encerrada en la misma rutina. Da un poco de pereza salir fuera de la zona de confort por si lo que hay fuera no gusta —reconoció—. Supongo que no estoy hecha para vivir en las sombras.

—Todo saldrá bien. Cuando te empeñas en algo, lo acabas consiguiendo. Mira el señor Swan, se pasa el día diciendo cosas increíbles sobre ti.

—Ese contrato también lo conseguimos gracias a tu ayuda. Eres mi hada madrina.

—Y yo pensando que me veías más como Willy Wonka.

La carcajada de ella alivió un poco su ansiedad. No soportaba ver a una mujer llorar. Mejor dicho, le provocaba un sentimiento muy fuerte de vulnerabilidad estar frente a una mujer que le importaba en un momento tan delicado como ese. Nunca sabía si sus palabras servirían de algo. En el pasado le tocó capear el temporal sin ayuda de nadie en los días más tristes de su madre. Una mujer que trabajó duro para darle lo mejor sin más ayuda que sus manos. Desde entonces creció con la sensación de no saber ayudar a los demás.

Pero si Ginebra estaba riéndose por sus palabras quería decir que su apoyo valía mucho más de lo que él pensaba.

Y le hizo sentir bastante bien.

—A Johnny Depp le quedaba bien la chaqueta púrpura, pero tú eres demasiado guapo para vestir tan mal —Eligió ese momento e hizo una pausa breve, mirando el techo—. ¿Qué hacías antes de llamarte? Hoy era el día de descanso en el restaurante, ¿verdad? Lo siento si te he despertado, no miré la hora y… Seguro que estabas ya en la cama.

—Nunca duermo en mi cama.

—¿Por qué no?

—Es demasiado grande y solitaria. Filomena y yo estamos más a gusto en el sofá.

Por Dios, le provocó muchísima ternura y al mismo tiempo tristeza oírle decir eso. Si una persona odiaba dormir en espacios grandes era porque echaba en falta la compañía. ¿Se sentiría tan solo Massimo por las noches? Ella lo solía aceptar con resolución porque caía rendida en cuanto tocaba la almohada, pero un hombre que recién salía de una depresión y un divorcio tormentoso no sería capaz de volver al lugar de donde tanto esfuerzo le costó salir.

Ginebra tragó saliva por la necesidad imperiosa de abrazarle muy fuerte.

—Comprarte una cama más pequeña siempre es una buena opción —bromeó ella.

—Soy demasiado alto y se me acaban saliendo los pies por el borde.

—Pobrecito. Tendríamos que denunciar a los que fabrican colchones por no pensar en los gigantes como tú —Se rio—. Por casualidad no estarías viendo porno, ¿no? Estás en la hora golfa.

—No me interesan las películas guarras. Eso es algo que dejé de ver con diecinueve o veinte años. Si quiero desfogarme, uso mi imaginación.

—¿Piensas en un montón de chicas con las tetas grandes y un buen culo?

—Pienso en ti, pesada.

Una sacudida de emoción la golpeó a la altura del pecho. ¿Podía alguien ponerse cachonda al mismo tiempo que se encontraba triste? Porque esas palabras subieron su temperatura corporal de golpe.

—¿Lo dices en serio o me estás vacilando?

Lo oyó resoplar al otro lado.

—¿De pronto he pasado de ser un hada madrina a vivir en el cuento de Pedro y el lobo? Nunca te he mentido, Gin. Tengo muchísimos defectos, pero mentir no es uno de ellos.

—Solo me sorprende que te la toques pensando en mis bragas cuando no te dejo rompérmelas.

—Te rompo a ti, bella. Con eso me da para mucho.

Bendita fuera quien parió a ese hombre. Estaba hecho de pecado y forjado en los fuegos del mismísimo infierno.

Caliente y con el corazón latiéndole desbocado, Ginebra carraspeó en un intento por recobrar el control de su cuerpo.

—Voy a tener que colgarte. Me estás provocando y el sexo telefónico no me gusta. Te lo perdono porque me has aguantado mientras lloraba, que sino…

—La próxima vez que llores espero que estés más cerca.

—¿Para salir corriendo?

—No, porque me estresa saber que estás triste y no puedo consolarte más que con palabras.

Joder, joder, joder. Iba a perder la cabeza, las bragas y el corazón si ese hombre seguía hablándole con tanta franqueza. «Y pensar que eras un capullo al principio». Se aferró mejor el albornoz en torno a su cuerpo desnudo y apretó el móvil contra su oreja, pensando que tal vez así sentiría su calor, por estúpido que fuese.

—Has ayudado a la causa, Willy Wonka. Regálame un buen postre al volver a Nueva York y listo.

—Te tomaré la palabra.

Ginebra sonrió como una idiota.

—Buenas noches, Mass. Que durmáis bien en el sofá.

Su despedida fue una simple risita que erizó toda su piel de la misma manera que hubiese hecho la caricia de sus dedos en las zonas más erógenas de su cuerpo. Tenía muchos problemas en ese momento, y uno de ellos se llamaba Massimo De Luca y la cantidad de emociones que despertaba en ella.

Capítulo 24

Ginebra se esforzó más que nunca en los días que le siguieron a su primera fatídica noche en España. Trataba de llenar su insatisfacción demostrándose a sí misma que se merecía emprender un camino en solitario donde disfrutar del trato más directo con el cliente y, sobre todo, donde nadie más la hiciera sentir invisible. Por las mañanas se levantaba, se preparaba e iba a los desfiles con una sonrisa resplandeciente. Si iba a vivir su última pasarela con Marisa Deison, deseaba que fuese especial y única. Ella le había enseñado muchas de las cosas que sabía y por eso no le guardaba ningún rencor. Carecía de motivos, en realidad.

Ella aceptó trabajar con Marisa y había llegado al punto en que no le rentaba. Todo el mundo echaba a volar del nido tarde o temprano, y ahora era su turno.

Víctor Lomana se paseó por todos lados con esa expresión de hombre de negocios capaz de aplastar a cualquiera que se entrometiese en su camino. Hablaba tan bien en inglés que hasta salió en las noticias estadounidenses junto a Marisa, charlando de forma animada sobre lo impresionante que era crear una colección codo con codo con una mujer que poseía tan buen gusto.

A veces se pasaba de la raya con sus empleados, pero Ginebra nunca los vio quejarse. Supuso que ellos estaban a gusto así, disfrutando de situaciones que, de no trabajar con Víctor, no vivirían ni por asomo.

El último día que les quedaba en Barcelona se dirigieron hacia las instalaciones de una de las revistas de moda más conocidas del país. Serendipity Magazine les abrió las puertas de par en par durante una mañana entera. Holden Miller, su director, desplegó todos sus encantos a la hora de charlar con Marisa y Víctor sobre el tándem que formaban en el mundo de la lencería, los zapatos y los complementos.

Mía Duque, la fotógrafa y diseñadora gráfica de la revista, se encargó del reportaje mientras Vega Ballester, periodista de lo más peculiar, les hacía una entrevista bastante íntima. Los trabajadores se quedaron rezagados tras las cámaras, comiendo canapés y charlando entre ellos. Era lo bueno de coincidir en un país diferente, con gente tan distinta a ti: al final aprendías nuevas palabras y estrechabas lazos.

Fue ahí donde Ginebra se topó con su primo. Salvador Moretti protagonizaba las últimas comedias de amor más cotizadas del país gracias a su cara bonita y a su espléndida actuación. De la misma forma que ella se convirtió en la oveja negra de la familia al no seguir los pasos en la cocina, Salva tampoco era muy bienvenido. Él cambió las recetas de salsas italianas por los focos, las alfombras rojas y un divorcio de lo más sonado en televisión.

Nada más verle, Ginebra se abalanzó hacia él a darle un abrazo muy fuerte. Ese abrazo que llevaba toda la semana anhelando.

—Mírate, pareces recién sacada de una revista de moda —saludó él, sonriendo de forma bastante sutil—. ¿Por qué no me dijiste que ibas a venir a España?

—No quería que el abuelo se enterase. Todavía no le he contado que he dejado el restaurante en manos del chef y me he venido a pasar toda la semana entre desfiles.

Salva sacudió la cabeza.

—Por mí no se enterará, pero en cuanto vea el reportaje en la revista se va a coger un rebote bastante curioso.

—Hasta ese día podré vivir tranquila sin escuchar sus gritos —encogió uno de sus hombros—. ¿Estás aquí por la promoción de una película nueva?

—He venido a ver a Holden, el director. Él y yo somos bastante íntimos. Nos conocimos en Londres hace unos años, y desde entonces siempre comemos juntos una vez al mes.

En ocasiones como esas odiaba profundamente la vida de su primo. Salvador disfrutaba del mundo sin fijarse en su cuenta corriente. No era un actor mundialmente conocido, pero en Europa la gente lo aclamaba bastante. Sobre todo en España e Italia; los directores de ambos países se peleaban por incluirlo en su próximos proyectos.

—¿Y a ti cómo te va con el desfile?

—Quitando la parte en la que duermo mal, como mal y me paso quince o dieciséis horas de pie… supongo que bien.

Él chasqueó la lengua y la tomó del codo, llevándosela hacia la mesa donde el cáterin había preparado la comida y las bebidas. Encima de un mantel con topitos verdes les esperaban bandejas con comida de todo tipo: pasta, sándwiches, ensaladas, pequeñas porciones de tarta, frutas… Salva optó por coger uno de los cuencos de plástico donde servían espaguetis y se lo ofreció.

—Come un poco. Si sigues adelgazando así te vas a ir volando con la próxima brisa que sople.

Ginebra olisqueó la pasta.

—¿Qué salsa lleva?

—Carbonara.

—¿Con nata? —Ginebra lo miró con la boca abierta—. ¿Aquí cocinan la carbonara con nata? Dios mío, y luego se preguntan por qué Italia nunca les da votos en Eurovisión.

La carcajada de su primo no logró que se comiese la pasta. Al final cambió los espaguetis por uno de los sándwiches de atún. Ginebra daba pequeños mordiscos mientras escuchaba a su primo hablar de su próximo proyecto cinematográfico. También le confesó que recientemente había rechazado la petición de un director para aparecer en una serie española de adolescentes donde la mayoría de capítulos le obligaban a enseñar el culo o tener sexo con alguna profesora del elenco.

Todo ese mundo siempre le había parecido un microuniverso brillante y falso. Cuando los focos se apagaban, las mentiras caían por su propio peso. Salvador era una prueba más de hasta qué punto los periodistas mentían sobre tu vida si con eso ganaban un buen fajo de billetes a fin de mes. Él lo llevaba con elegancia y con paciencia, a diferencia de su exmujer, quien terminó alejándose un poco del foco mediático a causa de una entrevista escandalosa de uno de sus amantes.

Ginebra meditó acerca de ese mundillo. ¿Ella sería capaz de soportar ser una celebridad? Lo dudaba. Hasta le sorprendía que Massimo hubiese probado las mieles de la fama en el ámbito gastronómico con lo cerrado que era. Como diría su madre, «era muy suyo». Ella sí que gozaba de su personalidad extrovertida y cercana. Apenas le costaba esfuerzo conocer gente nueva y coger confianza enseguida. Pero de ahí a vivir bajo la atenta mirada de los paparazzi había un abismo que esperaba no cruzar.

A ella le llenaban otras cosas: sus amigas, su trabajo, el kick-boxing, los partidos de béisbol donde comer hasta reventar, pasar la tarjeta por tiendas de cosméticos y vestidos preciosos y, en última instancia y para su sorpresa, Massimo. Ese hombre caló en ella hasta límites insospechados. Mirase a donde mirase, lo veía a él. Lo imaginaba frunciendo el ceño nada más posar sus ojos azul cielo en la mesa donde servían espaguetis con una salsa a la que llamaban carbonara, sin serlo. Si se quedaba más tiempo de lo debido bajo el agua del grifo, escuchaba su voz bromeando sobre cómo terminaría con arrugas en la piel. Incluso si recibía algún email de improvisto se emocionaba creyendo que sería él, echándola de menos.

Sí, ella prefería la vida tranquila de la gran ciudad neoyorkina. Daba igual si los rascacielos le impedían ver las estrellas, si por las noches el calor era más insoportable y pegajoso que por el día, o las alcantarillas humeaban las veinticuatro horas del día. Entre los gigantes de hierro y el tráfico abarrotado se había labrado un sitio donde echar raíces, donde despertar cada mañana con la sensación de estar haciendo lo correcto. Solo necesitaba un último empujón, y entonces todo sería perfecto.

Salvador y ella se pasaron más de una hora allí rezagados, recordando viejos tiempos. Los dos eran primos lejanos, en realidad, pero siempre se habían llevado bien gracias a la poca diferencia de edad y a que su abuelo los obligaba a pasar los veranos juntos en la villa de los Moretti.

Ginebra entendió en ese rato la importancia de llenarse de color y nuevas vivencias. Si ambos se hubieran quedado en Italia, aprendiendo el oficio familiar, vivirían grises y apagados. Huecos por dentro. No obstante, ahora disfrutaban de un camino donde las vistas eran espectaculares.

Se despidió de él nada más terminó el reportaje y se subió al taxi con Marisa, para regresar al hotel y pasar la última noche en Barcelona. Sus pies volverían a pisar Nueva York veinticuatro horas después y eso la empujó a poner fin a esa etapa. Después de todo, esa ciudad española tenía tanto encanto que le pareció el escenario perfecto donde dar su última función. Como el mago que al fin suelta la chistera después de enseñar todos sus trucos.

—Marisa, hay algo que me gustaría hablar contigo —dijo de pronto, importándole muy poco que en la parte de atrás de ese coche también estuviera su compañera de maquillaje—. He estado dándole vueltas a todo esto unas semanas, preguntándome a dónde me gustaría dirigirme y, por mucho que me pese, voy a dejar el trabajo —La mujer la miró con los ojos algo expandidos debido a la sorpresa inicial. Ginebra notó los nervios burbujeando en su pecho como agua hirviendo y tuvo que recordarse la importancia de ser valiente—. No quiero sonar desagradecida, ni mucho menos, te aseguro que a tu lado he vivido momentos increíbles, y he aprendido tanto que me faltarían años para darte las gracias por el cariño y la paciencia.

»Pero siento que es el momento de seguir caminando sola. En mi cabeza tengo diferentes ideas de cara al futuro y me encantaría centrarme en ello, a ver qué ocurre. Por primera vez en mucho tiempo me siento feliz de saber a dónde me dirijo —Pausa—. Si me necesitas en la empresa, puedo quedarme un tiempo, hasta que encuentres a una sustituta —Las manos le temblaban a cada lado de su cuerpo. No las tenía todas consigo, por lo que decidió poner su corazón y sus sueños sobre la mesa, jugándoselo todo a una carta—. No me he sentido muy cómoda esta semana. La gente es muy agradable, Barcelona es una ciudad preciosa y la mayoría de personas han sabido salir del paso sin muchos altibajos. Debería sentirme afortunada, y sin embargo me vuelvo a casa con una sensación muy agridulce en el paladar —confesó—. Sinceramente no es esto lo que espero hacer el resto de mi vida.

»Busco algo más íntimo, más pequeño y más mío. Algo que nazca de aquí —se frotó la sien con el índice— y no sea un encargo de otra persona. Siento que puedo hacer muchas más cosas si dejo el miedo atrás.

Marisa sonrió con ternura. En sus ojos captó el reflejo de lo que le pareció orgullo.

—Te ha costado, Ginebra. Pensé que nunca me dirías algo así.

Fue su turno para pestañear, sin entender a qué se refería. ¿Había escuchado mal?

—Llevo meses esperando que vinieras a decirme esto mismo que acababas de soltarme. Las personas repletas de talento no permanecen mucho tiempo en el mismo sitio, y te lo dice alguien que tardó casi veinte años en lanzarse a la piscina —rio—. A mí me costó bastante dar el paso, en parte por mis hijos, mi marido… y también por el miedo al fracaso. Pero ya ves, aquí estoy después de largo tiempo luchando. Ningún paso que das al frente es en vano, créeme.

»¿Sabes? Me gusta ver que tienes la valentía y el coraje de perseguir tus sueños. Fracases o triunfes, significará que lo intentaste y que no te escondiste detrás de tus inseguridades —Apartó un poco el brazo de encima de su bolso y lo estiró para acariciar su mano—. Eres una chica joven, y las ambiciones no son malas. No dejes que venga alguien y te diga lo contrario, Gin.

—¿Puedo saber por qué no me dijiste esto antes? Todo esto… —Inhaló profundamente—. No sé cómo tomármelo.

—Si te lo hubiese dicho así sin más, Gin, te lo habrías tomado como que no te quería en la empresa o estaba descontenta contigo. Nada más lejos de la realidad. Durante dos años largos has demostrado ser una diseñadora de los pies a la cabeza, capaz de cualquier cosa que se le pidiera, sin importar nada.

»Lo siento si te he apretado las tuercas más de lo necesario en algunas ocasiones, solo quería saber de qué pasta estabas hecha. Si valías para esto. Y si te sirve de algo mi humilde opinión, la mayoría de gente tendría que echarse a temblar ante tu presencia. Nunca he conocido a alguien tan segura de lo que quiere plasmar sobre el papel. Me he cruzado con diseñadores que ya se han apagado, o que han exprimido tanto la idea que los catapultó a la fama que ya no saben hacia dónde se dirigen. En cambio, tú buscas y buscas hasta hallar la tela perfecta, el encaje ideal y los detalles más sublimes. Eso se lleva dentro, Ginebra. No se aprende de nadie ni de nada.

Ginebra reprimió el llanto a duras a penas. Sus ojos oscuros se cristalizaron al oír esas maravillosas palabras. Marisa creía en ella como una igual y no como una inferior. Daba igual qué hubiese pasado los días anteriores, se fiaba de su discurso por encima de ridículas entrevistas a medios de comunicación. Cabía destacar que, además, Marisa nunca le faltó al respeto ni la llevó al límite. Las dos se adaptaron a la otra por pura comodidad, formando un tándem letal.

Muy en el fondo, ambas eran conscientes de que Ginebra no llegaría a estar a su altura, ni lo pretendía. Solo andaba a la caza de su oportunidad, de su hueco en el mundo del diseño. Fuese en una enorme pasarela o en una tienda pequeñita donde ver a cada clienta con una sonrisa en los labios, feliz de descubrir un lugar en el que siempre le darían la lencería más especial y única del mundo.

—Muchas gracias —Su tono de voz brotó de entre sus labios algo temblorosos—. Nunca olvidaré esta etapa a tu lado, y lo digo de verdad. Siempre has sido una inspiración para mí, Marisa. Sin ti no hubiese llegado a plantearme la posibilidad de escoger un camino diferente.

—Y yo estoy orgullosa de haberte enseñado todo lo que sabía. Muy poca gente en el mundo merecía ese puesto, Ginebra. Tú llegaste a mí porque el destino así lo quiso, lo supe nada más verte. Una mujer decidida y con la fortaleza de un roble milenario —Le dio varias palmaditas en la mano con cariño—. Que te vayas me deja un poco triste y al mismo fondo me tranquiliza. La próxima vez que nos veamos espero que sea en un desfile donde brindar como dos iguales.

—Mientras no venga Víctor Lomana… Ahora que ya estoy despedida y puedo ser sincera, ha sido insoportable trabajar con él.

Marisa se echó a reír con ganas.

—Lo sé. Pero nos ha venido bien cruzarnos en su camino. A la larga aprenderás la cantidad de sacrificios que hay que hacer en este mundo. No hablo solo de las horas de sueño, también de relacionarte con gente soberbia y maleducada incapaz de morderse la lengua —suspiró—. Algún día escribiré un libro sobre la cantidad de veces que me despreciaron por mi edad, por ser mujer, por mi apellido… Los pocos que no se atrevieron a faltarme al respeto no fue porque confiasen en mí, sino porque le tenían miedo a mi marido. Se ve que ser uno de los abogados más famosos de Nueva York da más respeto que una mujer con una imaginación desbordante y ganas de demostrar su valía.

»El mundo de la moda es competitivo, es machista en muchos aspectos, y la toxicidad se vuelve el pan de cada día. Pero déjame darte el último consejo, Ginebra: si logras sortear todo eso, habrás ganado.

Ginebra esbozó una sonrisa sincera. Esa mujer sí que era fuerte como un roble. De acuerdo, no era perfecta, ni lo pretendía. Tampoco ella perseguía la estúpida idea de brillar cual estrella en el cielo. Si después de muchos años se hacía con una lista de clientes fieles y los demás asociaban su nombre a calidad, le bastaría.

—Gracias —susurró, y apretó su mano.

La vuelta al hotel fue agridulce. Marisa y ella se quedaron un rato en la cafetería de abajo hablando sobre su despido, la carta de recomendación y algunas cosas puntuales. A su lado se sintió mucho más arropada que cuando la veía responder preguntas frente a las cámaras, colocándose una máscara de superficialidad y orgullo barato. Encontró de nuevo a la mujer que dos años atrás la recibió en su despacho con una sonrisa cálida, el contrato en la mano y las ganas de caminar junto a ella.

Y fue bonito despedirse así.

Capítulo 25

Massimo se rascaba distraídamente el cuello en lo que admiraba su última creación. Su compañero de Dublín le había felicitado por la receta que compartió con él unas semanas atrás, y le había invitado, no sin cierto descaro, a colaborar con él. Era el dueño de uno de los mejores restaurantes de alta cocina de la ciudad y se sentía en la cima ahora mismo. ¿Quién le culparía? Él mismo saboreó la fama al ver su nombre en premios que ya ni recordaba dónde estaban. Cualquier chef buscaba la manera de sobresalir por encima de los demás con obras de arte culinarias.

Los últimos días se había centrado en llevar al equipo entero mientras Ginebra estaba fuera. Quién le iba a decir que terminaría echándola de menos, a ella y a sus grititos de indignación cuando le escuchaba hablarle mal a uno de sus cocineros, o le mordisqueaba el hombro de forma juguetona. Desde luego, él no era partidario de enrollarse con compañeras de trabajo. Mucho menos si de ellas dependía su sueldo y su camino a la estabilidad emocional en el ámbito laboral. Si aceptó trabajar en ese restaurante no fue porque Alonzo le ofreciera una cuantiosa cantidad al mes; lo hizo por su necesidad de romper con las ataduras de la depresión, del miedo y la amarga sensación de fracaso que le acompañaba día y noche.

Pero una vez más, del dicho al hecho había transcurrido un mundo, y donde pensó que solo hallaría prepotencia e ignorancia, se encontró con una mujer de armas tomar y repleta de cosas increíbles. Ginebra era fuego, era calor, era todo lo bueno del mundo contenido en un corazón inmenso que se aceleraba siempre que él le daba un beso. Junto a ella se sentía igual que al volver a casa, en Italia, con su madre cocinándole su plato favorito mientras le cantaba una canción de Frank Sinatra.

Para él, Ginebra era peligrosa. Una piedra que nunca imaginó que le pondrían en medio del camino a ver si se tropezaba y se desviaba de sus verdaderas intenciones. Cuanto más lo pensaba, más nervioso se ponía. Él no nació con la templanza de quien sabe que tiene que seguir adelante sin importar los problemas; eso lo aprendió con el tiempo, a base de caídas y heridas, y de un divorcio que le dejó el pecho en carne viva.

Sus heridas ya estaban cerradas y Kayla no tenía peso alguno en su vida actual. Era una mujer feliz, madre de un niño y esposa de un hombre que la quería a su manera. Y él se alegraba por ella. Después de todo, el amor funcionaba así. Querer no te volvía egoísta. Te hacía más fuerte, más feliz, y también más permisivo. Llegabas a comprender hasta qué punto era necesario el bienestar de ambos, incluso si eso significaba hacer vidas separadas.

El quid de la cuestión era… ¿sabría él vivir sin Ginebra en su vida? Nada más pensarlo notaba una opresión en el pecho capaz de robarle el aire de los pulmones, y una vocecita se repetía en su cabeza con un constante «no, no podrías». Y ese tipo de verdades sí que asustaban. Lo empujaba de lleno a la mayor encrucijada de su vida.

Aburrido de estar toda la noche esparciendo especias en salsas diferentes, pidiéndole a sus camareros que se diesen prisa con los pedidos y escribiendo a mano las nuevas recetas, se permitió un instante de relax y le escribió un correo a Ginebra. Se suponía que aterrizaba en Nueva York ese mismo día, pero no había dado señales de vida aún.

Viendo que pasaban las horas y no recibía respuesta, despidió a todo el personal de cocina y permaneció abajo mientras los camareros ordenaban las mesas, o limpiaban el suelo. Allí dentro se estaba bastante bien sin el ruido constante de las cacerolas, los platos, las voces de los cocineros. Le ayudaba a concentrarse.

Sacó de la nevera una de las fuentes de fruta, dispuesto a comer algo y seguir trabajando. Ni siquiera se fijó en la mujer de ojos oscuros y sonrisa divertida que lo espiaba desde la puerta.

—¿Por qué no me sorprende verte aquí y no en tu casa? He tenido que coger dos taxis al ver que no me abrías la puerta.

Massimo se tomó su tiempo antes de girarse. Sus ojos azules la recorrieron con tanta intensidad que todo su cuerpo tembló de expectación. Qué mujer más guapa. Qué dulce. Qué piernas tenía. La fruta quedó relegada a un segundo plano antes de recibir a Ginebra entre sus brazos e inclinarse a cubrir su boca en un beso abrasador.

Sus labios prácticamente colisionaron como si fuese su forma favorita de darle la bienvenida y recordarle lo mucho que la había echado en falta. ¿De qué tenía que preocuparse si ella estaba ahí, adueñándose de su lengua y su boca con total descaro? Massimo se permitió vaciar la mente de pensamientos ante la aplastante necesidad de sentir el calor de esa mujer fundiéndose con el suyo.

La empujó contra la encimera y la acarició bajo el vestido, sobre él, reconociendo con el sentido del tacto esas curvas increíbles. Mordió y besó de nuevo su boca hasta que sus pulmones clamaron por aire y ella soltó una risita de lo más erótica contra su barbilla. Menuda forma de perder la cordura. Con Ginebra todo se potenciaba, incluso la tensión en sus pantalones.

—Veo que me has echado de menos —ronroneó ella, complacida.

—Alguien tenía que apretarme las tuercas, desde luego, y Robert es muy blandito. Ese chico no tiene alma de líder.

Con una sonrisa ladina, Ginebra rastrilló la piel de su mentón con los dientes hasta culminar en su nuez de Adán y crear círculos con la lengua. Massimo tembló como un adolescente primerizo y sin tener ni puta idea de cómo tratar a una mujer.

Pero así era su vida con esa italiana de piel de bronce y olor a jazmín: un caos más que bienvenido en su aburrida y anodina existencia.

—Estuve escribiéndote con la esperanza de saber si habías llegado bien —continuó él, con las manos más que acomodadas en sus nalgas.

Amasaba con los dedos, apretaba su carne con descaro, y Ginebra no lograba ni hilar dos pensamientos seguidos sin que de su boca escapara algún jadeo descontrolado.

—Preferí contarte todo en persona. He dejado el trabajo, y… Ay, estate quiero —riéndose como una boba, se removió entre sus brazos, luchando por liberarse de sus manoseos—. Se supone que he venido a darte un beso de buenas noches.

—Dámelo. Cinco o veinte están bastante bien después de una semana fuera de aquí, de llamarme a las tantas llorando y no poder ayudarte, y de cogerme por sorpresa cuando ya me estaba preocupando.

—Me ayudaste y mucho. Por desgracia para mí, Mass, eres insoportable hasta en los días que llevas la razón. Pero que no se te suba.

—Tarde, se ha subido del todo.

Ginebra no sabía a qué se estaba refiriendo hasta que él le pegó la erección contra su abdomen de improvisto. Un siseo bajo le brotó de entre los dientes. Desatada como un animal demasiado tiempo enjaulado, cedió de golpe a sus necesidades e impulsos y lo tomó de los hombros antes de morderle con saña el labio inferior. Massimo la castigó con una nalgada capaz de calentarla como lava ardiente.

—Tendremos que ponerle solución, mio caro.

Sonreía de lo más provocadora en el preciso instante que lo cogió de la mano y tiró de él los pasos que les separaban del cuarto de baño. Una vez allí se encargó de cerrar la puerta con pestillo y lanzarse a desabrochar algunos botones de su camisa. No quería delicadezas ni preliminares demasiado largos cuando su cuerpo clamaba por tenerle dentro ya. Y Massimo parecía más que dispuesto a complacerla del todo. Incluso cederle el mando después de dos veces siendo ella la que se acoplaba con gusto a todos sus caprichos.

En medio de ese espacio reducido se comieron a besos, se tocaron con violencia, clavándose las uñas en lugares de lo más dispares, y medio se arrancaron la ropa, riendo cuando uno de los dos se golpeaba sin querer contra el lavabo. Massimo estaba de lo más entretenido en recorrer con las yemas de los dedos el interior de sus muslos, apretando su carne y subiendo hacia sus cachetes, que ya estaban rojos por la cantidad de azotes que le iba dando a medida que ella le mordisqueaba el mentón.

Dentro de él ardía un fuego perenne que Ginebra se encargaba de mantener encendido, y estaba seguro de que ya nadie más podría apagarlo, salvo ella y esa pasión desbordante que despertaba de forma constante entre los dos.

Ginebra lo empujó hacia uno de los inodoros con la tapa cerrada, obligándole a sentarse antes de acomodarse ahorcajadas sobre sus piernas. El calor que manaba de ella se le antojaba como un manantial dulce que le hubiese encantado lamer de estar en otro lugar. Pero se contentó con colar una de sus grandes manos bajo la tela de sus braguitas y cubrir su sexo en lentas caricias.

—La manera en que te mojas… Mierda, Gin, podría correrme solo por lo sexy que eres así de entregada.

Ella lo contemplaba con los ojos oscurecidos de deseo, los labios hinchados y la larga melena desparramada sobre los hombros. Si existía en el mundo mujer más guapa que esa, decidió que no la quería conocer. Quien le ponía duro en cuestión de minutos y con solo cuatro besos tontos era Ginebra. Solo había que ver cómo su polla presionaba la tela del pantalón para entender que no mentía.

Frotó con movimientos perezosos su clítoris mientras mordisqueaba la tierna carne de sus senos expuestos. El escote de ese vestido era perfecto, porque los elevaba lo suficiente para que su boca los aprisionara con descaro, ya fuese chupando o lamiendo. Ginebra echó la cabeza hacia atrás, medio ida con los escalofríos que la recorrían, y Massimo se entretuvo en darle placer hasta que la tuvo gimiendo y rogando por más.

Le hubiese encantado regalarle un orgasmo previo con la ayuda de sus dedos, pero era demasiado egoísta y prefería sentir cómo asfixiaba su miembro al correrse. Por eso se separó un poco y la tomó de las nalgas nuevamente, arañando su piel expuesta con las uñas.

—Dime que tienes un condón a mano —jadeó ella.

—Por supuesto, bella. Me has obligado a comprar tres cajas, como cuando tenía veinte años.

La risa de ella le llenó de vida.

—Genial, me gusta ese optimismo tuyo —lo tomó del mentón y besó su boca—. Con sacar uno ya de ya, me vale.

Massimo sacudió la cabeza, cogió su cartera y tiró del pequeño paquetillo plateado. De un tirón suave, los dedos de Ginebra se lo arrebataron. Su mirada clamaba un «déjame a mí» de lo más sexy, que potenció su necesidad de follarla allí mismo en cuanto sus dedos desabrocharon los pantalones, liberaron su erección y la cubrió con aquel plastiquito.

Ni que decir tiene que un gemido ronco afloró desde lo más hondo de su pecho al sentir la manera tan provocadora en la que se dejó caer sobre su polla. Si un hombre tenía licencia para perder la cabeza, era justo ahí, en ese instante. Nada más ser recibido entre sus paredes húmedas, cálidas y estrechas.

—Mierda, Gin —gruñó, con la punta de su nariz rozándole los pechos—. Vas a matarme un día.

—Es la idea.

El bamboleo de sus caderas no fue nada simple y suave. Ginebra se convirtió en una amazona cabalgándole, furiosa y desatada, con los dedos anclados en sus hombros. Sabía cómo subir y bajar por su erección para arrancarle gemidos de placer que resonaban por todo el lugar. Si alguien los escuchaba o no dejó de importar en el mismo instante que ella lo tomó como si le perteneciera. Como si fuese ella quien le diese la bienvenida a casa, y no al revés.

Massimo apretó sus nalgas, las separó y maltrató con sus dedos, igual de arrebatado. Dios había hecho un gran trabajo con ese culo y él no perdía el tiempo a la hora de venerarlo. Tiraba del tanga que ella misma se había echado a un lado, rozaba su otro orificio con el pulgar y jugueteaba a querer entrar cuando las contracciones de su vagina le avisaban de cuán cerca estaba Ginebra del orgasmo.

Qué mujer más pasional. Con ella resultaba muy fácil mantener la mente en blanco en medio de la vorágine de sexo en la que estaban inmersos. Ginebra subía unos cuantos centímetros y se dejaba caer con brusquedad sobre su polla, casi matándolo en el proceso. Y a Massimo no le quedó más remedio que preguntarse si ese asfixiante apuro repentino por tomarlo todo de él tenía que ver con la distancia, con la pasión o con algo más.

Notó el calor de sus manos apretándole las mejillas. Ginebra apoyó la frente sobre la de él y su pelo cayó hacia delante, creando una perfecta cortina que los aislaba del punto. Presionó su boca en un beso descarnado y brutal que hacía la competencia a su manera de montarlo. Un par de nalgadas y un mordisquito a la punta de su lengua bastaron para que ella se corriese de sopetón. Massimo se tragó su orgasmo con un segundo beso, mucho más largo y profundo, donde sus lenguas batallaron a ver quién dominaba a quién.

Entre temblores, Ginebra siguió sobre él, acogiéndolo por completo. No había ni una sola parte de su polla que no estuviera siendo presionada por sus músculos internos, y eso le transportó a un paraíso que no había soñado jamás con tocar. En algún momento fue él quien la aferró de la cintura con uno de sus brazos, instándola a moverse más rápido, en círculos y en cortos saltos, hasta que simplemente un escalofrío serpenteó sobre su espina dorsal y culminó en un orgasmo fuera de serie.

Ella no lo soltó hasta que se hubo vaciado por completo en su interior. Respiraba igual de errática que él, y su rostro estaba cubierto por una fina pátina de sudor capaz de resaltar el rubor de sus mejillas. Massimo continuó un par de minutos más abrazado a ella, escuchando los latidos de su corazón. Si eso era perder la cabeza por una mujer, bienvenida fuese la locura.

—Una noche más en la que me alegro que lleves estos vestidos tan accesibles —murmuró Massimo, aún oculto en su escote.

Su cuerpo tembló al soltar una corta risita.

—Me alegra oírlo, porque llevo todo el verano usando vestidos con la esperanza de que me folles en cualquier lugar sin tener que quitar montones de ropa —admitió.

Massimo pensó que se pondría duro de nuevo por culpa suya. ¿Así que iba buscando guerra a diario…? Qué soldado más malo era si no se había percatado de ello hasta ese instante.

—Lo tendré en cuenta a partir de ahora, Gin. Muy en cuenta.

Los dedos de Ginebra se entretenían peinando su cabello húmedo por el esfuerzo. De haber estado en casa, le habría invitado a un baño con espuma. Necesitaba uno con urgencia después de muchas horas volando, y también su compañía; ver su cara mientras le narraba sus aventuras y recibía un pequeño masaje en sus tensos hombros.

Se levantó con las piernas temblorosas a causa de su reciente orgasmo. Colocarse la ropa nunca le costó tanto como ver el cuello de Massimo lleno de sutiles marcas de dientes que tardarían unos minutos en irse. La de veces que perdía el control con ese hombre no tenía precio. ¿En qué momento se había convertido en una bestia insaciable? Siempre disfrutó del sexo y tenía pocos tabúes al respecto, pero con Massimo llegaba al siguiente nivel. Quizá porque se acercaba a los treinta y ya no se conformaba con lo básico, o porque él era de otro mundo.

Los dos volvieron a la cocina como si no hubiera pasado nada. Ginebra se subió a la pequeña mesa donde solían comer mientras él le preparaba un té helado.

—¿Cómo se ha tomado tu antigua jefa que te vayas así, de improvisto?

—Bien. Fue bastante amable conmigo y nos despedimos tomando un café. Además, va a pagarme un buen pellizco por esta colección, y eso, sumado al finiquito y a mis ahorros, me permite vivir unos meses bastante bien.

—¿Vas a probar suerte por tu cuenta?

—Lo estoy pensando. Este mundo es muy difícil, hay demasiada competencia y la gente se mata por encontrar un hueco donde asentarse. Aún tengo que hablar con Nana, que siempre ha trabajado mano a mano conmigo, pero… No sé, me gustaría seguir buscando clientas que confíen en mí. Si la gente sabe que comprar mis diseños merece la pena, a lo mejor en un tiempo podría abrir mi propia tienda. Una pequeñita, claro.

—O podrías exponerte en redes sociales y así darte a conocer —sugirió él, acercándole un vaso—. Te sorprendería la cantidad de personas que hoy día conocen cosas nuevas gracias a vídeos, fotos, reseñas… Cualquier mujer se sentiría halagada de salir en el Instagram de una diseñadora italiana.

—Eso pasaría si yo fuese famosa —puntualizó ella—, y no es el caso.

—Aún —apostilló Massimo—. Tienes que pensar a lo grande, bella. Confiar en ti. No te estoy diciendo con esto que ahora pilles todo tu dinero y te lances a abrir un negocio, pero —Chocó ambos vasos como si estuvieran brindando— celebra tu soltería laboral y busca nuevos caminos donde moverte.

Ginebra le sonrió con mucha calidez. El pecho le quemó nada más sentir la mano de ella sobre su antebrazo.

—Te mentiría si te dijese que no estoy asustada, porque estoy cagada de miedo. Mi vida era mucho más tranquila esos días en los que no ponía en duda mi existencia y pensaba que era feliz. Pero desde que apareciste en mi casa y me dijiste todas aquellas cosas me he dado cuenta de que no es sano aferrarse a lo fácil. No estoy muy segura de si el destino te puso en mi camino para alegrarme la vida o para castigarme, o para las dos cosas —añadió—, lo que sí tengo claro es lo mucho que lo agradezco, Mass.

»Eres y serás una de mis coincidencias favoritas.

Massimo no supo qué decir. Esa mujer le había dejado sin palabras y con el corazón bailando en su pecho. Él, quien siempre alardeaba de tenerlo todo bajo control, ahora se ponía a sudar y temblar por miedo a no estar a la altura. Porque él no consideraba haber hecho nada fuera de lo común. Todo lo que salía de su boca era lo que pensaba o sentía, desde que era un niño. Su madre le enseñó a vivir así.

Y ahora era Ginebra quien le enseñaba a vivir de una manera distinta. Preocupándose por el prójimo mucho más que un simple «haz las cosas bien y deja de quejarte». Estaba claro que los años no pasaban el balde, y que no era el mismo hombre que abandonó la tormenta de la depresión con ganas de rehacer su mundo.

Con Ginebra Moretti jamás lograría pensar con frialdad por el simple hecho de que ella era parte de ese mundo ahora mismo.

Entender eso le provocó cierto malestar, pues había dado pasos en una dirección equivocada y no estaba seguro de cómo deshacerlos. Y si ella ya no estaba acompañándolo en el camino… ¿merecía la pena recorrerlo?

Contempló su expresión serena, los restos de sus besos en su boca hinchada, el brillo de sus ojos… y decidió que no. No merecía la pena ir donde no estuviera Ginebra.

Nunca podría merecerla.

Capítulo 26

Ginebra ya intuyó que su abuelo pondría el grito en el cielo nada más enterarse de dónde había estado la semana anterior. Le costó casi una hora explicarle por qué Massimo fue un buen sustituto y por qué era importante que estuviera en España junto a la persona que le había dado trabajo durante más de dos años. Alonzo Moretti era una persona tan egoísta que le espetó algo como «céntrate en tus deberes y deja de dar tumbos, que no es época de vacaciones para los empresarios», y ella, resolutiva, le dijo que iría de viaje a donde le diese la gana y que, si tan descontento estaba, siempre le quedaban más opciones. Como Paulino o Isabella.

—Tus primos no sabrían ni por dónde empezar, Gin —gruñó él al otro lado de la línea.

—Tampoco yo y aquí estamos. Ya te he conseguido un buen contrato con el señor Swan, déjame hacer mi vida tranquila. Llevamos semanas abiertos y el restaurante no se ha hundido, ¿no? De verdad, abuelo, estoy en una etapa complicada y no necesito que me presiones más —se quejó, pellizcándole el puente de la nariz con los dedos.

A regañadientes, su abuelo cedió por el momento y ella pudo completar su mañana de asuntos burocráticos sin muchos sobresaltos. Hacia el mediodía se acercó a su antiguo trabajo y se sentó en la cafetería de siempre con sus amigos. Los tres se la quedaron mirando como si de pronto le hubiese salido un cuerno verde en mitad de la frente.

Contarles los motivos de su decisión no fue un momento muy agradable. Ginebra intuía que les costaría asumir que ya no volverían a trabajar codo con codo bajo la firma de Ryssa, ni a compartir su rutina dentro de aquellas paredes donde tanto había crecido como persona en los últimos años.

Ella misma los extrañaría con locura. Si Marisa no la hubiese contratado, ahora no estaría compartiendo mesa con tres personas increíbles.

—Estás loquísima —Tabita sacudió la cabeza. Ese día se había empeñado en lucir dos moños a cada lado de la cabeza como si la hubiesen contratado para un videoclip de Britney Spears en los noventa—. Pero loca de verdad. ¿Qué es eso de que te largas? ¿Y de qué vas a vivir? Si el restaurante de tu abuelo no te gusta.

—Me guste o no, voy a tener que quedármelo un tiempo indefinido —Se encogió de hombros—. He optado por buscar otras salidas mientras trabajo en nuevos diseños. No iba a estar toda la vida a la sombra de Marisa Deison —Ginebra los miró con una expresión serena en el rostro—. Vosotros mismos me lo dijisteis, somos sus peones, mano de obra. Por muy feo que suene, ella se lleva el mérito y nosotros un sueldo base para ir tirando. ¿Qué tiene de especial? Vine a Nueva York con la esperanza de convertirme en una de esas diseñadoras capaces de encandilar con sus diseños al público, y de momento solo he conseguido llenar mi cuenta corriente, pero nada más.

—Si no te quito razón, Gin. Lo importante aquí es que te has desligado de una firma importante y eso te puede jugar en contra —insistió la rubia—. ¿Te has parado a pensar en si a Marisa le da por sabotear tus intentos de despegar? Ella conoce de primera mano tu talento. ¿Y si se dedica a lanzar rumores falsos contra ti?

Iván frunció el ceño.

—¿De verdad piensas que la mujer de uno de los abogados más importantes de este lado del país se va a arriesgar a quedar en vergüenza haciendo cosas típicas de adolescentes en el instituto? Por favor —bufó él—, que ya tenemos una edad. Marisa seguirá con sus cosas y Gin irá por libre. Si se cruzan o no, el tiempo dirá. Pero no estamos en Gossip girl, Tabi.

—Di lo que quieras —le señaló la aludida—, pero te sorprenderías la maldad que guarda dentro de sí algunas personas a la hora de quedar por encima.

—Marisa no va a hacer nada semejante —la defendió Ginebra—. Me ha pagado un montón por la última colección, me ha dado consejos muy valiosos y me ha abierto las puertas de par en par de su empresa por si necesito cualquier cosa. Sinceramente no la veo tan mala persona.

Tabita puso los ojos en blanco.

—Estás muy positiva desde que tienes sexo del bueno. Qué bonita se ve la vida con orgasmos —apoyó el mentón sobre sus manos entrelazadas y pestañeó con inocencia—. Apuesto a que tu abuelo está contentísimo. Por fin te tiene donde quería.

—En mi vida ya había orgasmos antes de Massimo —puntualizó Ginebra, aguantándose la risa—, y mi abuelo sigue con su humor de perros habitual. Lo del restaurante ya es una piedra imposible de sortear, esté o no en paro.

—¿Por qué? ¿Piensa que vas a huir del país? —Nana, a su derecha, soltó un momento el tenedor para beber de su granizado—. A ver si te va a mandar cuatro matones al restaurante para vigilarte.

Los tres se rieron por sus ocurrencias. Alonzo Moretti podía ser un tirano, un egoísta y un abuelo horrible, pero no era tan malo. En el fondo cuidaba de sus negocios como lo hacía de su familia. Solo buscaba lo mejor para todos. Si se ponía pesado con Ginebra era por su incapacidad a la hora de entenderla, nada más. Cualquier otra persona lo hubiese intentado, pero Alonzo no tenía tiempo ni de detenerse a escuchar sus propios pensamientos. Vivía por y para los negocios, ya está. Ginebra lo apreciaba de ese modo.

La muerte de su padre fue un duro golpe que los dejó insensibilizados largo tiempo. Su madre lo sufrió en silencio, con la cabeza alta y una sonrisa en los labios para no preocupar a su única hija. No resultaba fácil criar a una niña sin más figura paterna que la ausencia al otro lado de las fotos familiares. En todas esas imágenes solo figuraban las dos, y así aprendieron a ser felices.

Tampoco lo echaba en falta. No era lo mismo perder a tu padre después de conocerle, que nacer sin él. Además, su madre se encargó de llenar todos los huecos vacíos en la casa con mascotas increíbles, juegos, sonrisas, clases de cocina y todo lo que se le ocurriese.

Alonzo las apoyó en cada decisión, sin replicar demasiado, y les ofreció trabajo en todos sus restaurantes. Lo único que le fastidiaba a su abuelo era que Ginebra no siguiera el mismo camino que sus primos, a excepción de Salvador. Ambos se habían convertido en las ovejas negras de la familia al decir un rotundo no a la hora de heredar el negocio familiar.

—Si Massimo y tú sois así de increíbles juntos, no conseguirás que te saque del proyecto —dijo Iván, muy seguro de eso—. Alonzo no es un hombre sin dos dedos de frente. Lo suyo sería hacerle creer que realmente no sirves para esto, ¿no? Si ve que no te esfuerzas en dar el doble de ti misma por el restaurante, y que eres un completo desastre, acabará claudicando y mandando a uno de tus primos.

—No es mala idea, la verdad. Si ve que Mass y yo nos llevamos a matar, y eso hace peligrar el negocio, tal vez cambie de opinión —murmuró Gin, removiendo la ensalada de su plato—. Llevo semanas queriendo sacarme ese muerto de encima.

—Dicen que a los muertos hay que enterrarlos —Tabita la miró con sus ojos verdes brillando de interés—. ¿Y si le ocurriese algo al restaurante? Los incendios son muy comunes en las cocinas cuando te dejas el gas abierto.

—Qué bruta eres, Tabi —le regañó Nana—. Los incendios provocados se considera estafa al seguro y se paga con la cárcel —Negó con la cabeza, preguntándose una vez más si su amiga decía las cosas sin saber o en realidad esperaba escandalizarlos. Se giró de nuevo hacia Ginebra—. Me parece mejor idea la que propone Iván. Así que, sea lo que sea lo que quieras hacer, cuenta conmigo. No es que tenga tiempo infinito, pero me haría feliz dar vida a tus diseños.

Ginebra agradeció sus palabras. Esa etapa de su vida no sería realmente feliz sin el apoyo de sus amigos. Nana y ella creaban un dúo bastante interesante, por no decir único y especial. Mientras una diseñaba, la otra cosía. Ver las caras de las clientas al abrir por primera vez la caja donde iba envuelto el conjunto a medida no tenía precio. Se equiparaba a la emoción de los primeros días de verano, de regresar a casa después de largo tiempo fuera o de los besos de amor.

—Si no queda más remedio que asumir que no te voy a poder acorralar nunca más en la máquina de café cuando me estresan, pues… cuenta conmigo. Un sujetador no se luce sin unas buenas joyas al lado. Y yo tengo muy buen gusto eligiendo anillos y gargantillas para todas esas mujeres que están a punto de casarse —Los labios de Tabita se estiraron poco a poco en una sonrisa orgullosa—. Vamos, si me añades al pack no van a salir de la habitación en toda la luna de miel.

Las carcajadas de Ginebra e Iván se acoplaron a los bufidos de Nana.

—A esta págale como una becaria —dijo su amigo, esquivando uno de los sobrecitos de sal cerrados que la rubia le lanzó—, por fantasma.

Ginebra consiguió relajarse durante toda la comida gracias a los comentarios fuera de lugar que hacían. Una mujer tenía derecho a rodearse de personas que aplaudiesen sus locuras y no la mirasen como si hubiese perdido un par de tornillos. Fuese cosa del destino o no —y ella no creía mucho en él, de la misma forma que no se fiaba de todas las máscaras de pestaña a prueba de líquidos—, era feliz rodeada de su segunda familia. La que eligió al aterrizar en una ciudad tan diferente a la que creció.

Ya por la tarde, después de prometerles que pasaría a menudo por allí a visitarles, se quedó en su apartamento con la idea de trabajar en sus redes sociales. Siempre las había tenido abiertas, pero el no prestarles la debida atención le sirvió únicamente para ganar seguidores insoportables que la etiquetaban en cientos de sorteos diferentes casi a diario. ¿Por qué iba a necesitar ella un juego de sartenes? ¿O una plancha del pelo? Si hasta había sorteos de colchonetas con forma de unicornio. La gente ya no sabía cómo ganar seguidores.

«Ni tú tampoco», se recordó, cansada de remover decenas de personas de su lista de amigos. Si iba a iniciar el camino hacia la independencia laboral, lo haría bien.

Diseñó un logo atractivo, banners de publicidad llamativos y hasta contrató los servicios de un chico para que le hiciera una página web. Invertir en algo que le hacía feliz no le costaba mucho, salvo un puñado de dólares y un par de quebraderos de cabeza cuando se equivocaba en las medidas de los avatares.

Una vez terminó todo, se entretuvo en la cocina preparando una mezcla ya prefabricada de muffins de chocolate. Con la ansiedad que arrastraba esos días, los nervios, el jet lag y el síndrome premenstrual acechándola, se merecía un postre rico en azúcares y calorías.

En la radio sonaba una de sus canciones favoritas. Malibu de Miley Cyrus. Aunque lo más difícil fue hacerse la tonta al escuchar estrofas como «because now I’m as free as birds catching the wind». Sí, ser libre como un pájaro estaba bien… siempre y cuando no te estrellases al poco de echar a volar, claro.

Massimo se presentó un rato después, con vaqueros oscuros, zapatillas deportivas y una camiseta de Gorillaz que le sentaba muy bien. Aún le sorprendía que en el fondo aquel chef pomposo fuese fan del rock y el pop rock. No le pegaba en absoluto.

—¿Huele a bizcocho? —preguntó él al olisquear el aroma a chocolate que provenía de la cocina—. ¿Estás cocinando, Gin? ¿Tú?

—¿Y ese tono de sorpresa? —Ella entrecerró los ojos un poco—. Solo hay que ponerle un poco de leche y un par de huevos, no es tan difícil.

—Ya, si contigo lo complicado será que el bizcocho no tenga forma de pene o de un culo gigante.

—En realidad estoy haciendo muffins. Si llego a saber que venías, los hubiese metido en un molde de mini penes. ¿O prefieres un par de buenas tetas en esta ocasión? Si lo piensas bien, ya de por sí tienen forma redondeada, solo hay que dibujarles un pezón de caramelo.

—¿Eso existe? Mira, déjalo. Prefiero no saberlo —Se acercó a ver el desastre de la cocina y casi le da un infarto con la escena que encontró—. ¿Cómo se puede ensuciar tantas cosas para preparar unas simples magdalenas? —Agarró la espátula de la mezcla y lamió un extremo—. Por lo menos la mezcla está buena. Le falta azúcar, eso sí.

—Si has venido a criticar mis magdalenas, Mass, te puedes ir por donde has venido —refunfuñó ella, quitándole la espátula y echándola al fregadero—. Solo intentaba saciar mi hambre de algo dulce.

—Y teniendo al mejor chef del mundo a tu lado, capaz de hacerte derretir con un solo bocado de sus postres, eliges unos muffins de supermercado. Eres una desconsiderada y me lastimas.

Ginebra puso los ojos en blanco. «A ti no te lastima ni el elástico del bóxer cuando te quedan pequeños».

—No te pongas en plan Willy Wonka y dime a qué has venido. Mis muffins y yo estamos en unos días muy sensibles.

Massimo se apoyó en la encimera, y aprovechó la poca distancia que existía entre los dos para comérsela con la mirada. Ella no lo sabía, pues nunca se lo había dicho, pero le encantaban sus pantaloncitos cortos de pijama y esa camiseta de tirantes que marcaba aún más sus pezones duros. Daban ganas de mordérselos.

—A verte. ¿Necesito un motivo?

Aquello sí que la dejó descolocada. Massimo no se presentaba en su casa sin un buen motivo detrás, y ese le pareció muy tierno. Demasiado. Tanto, que su corazón casi se le salió del pecho de lo rápido que iba.

—Y creo —añadió— que he venido en un buen momento. Saca los muffins del horno, se te están quemando.

Ella se sobresaltó y corrió a sacar la bandeja nada más ponerse el guante de cocina. Massimo, detrás de ella, se rio con ganas.

—Huelen bien… ¿no? —preguntó ella algo dubitativa.

—Tienen buena pinta. Yo los habría hecho de otra manera, pero… —Se calló nada más recibir un codazo de su parte—. Le haremos una buttercream de chocolate y quedarán aún mejor.

—¿Una qué?

Conteniendo un suspiro, Massimo se dedicó a elegir los ingredientes de su despensa, coger un bol y enseñarle cómo preparar algo tan dulce y fácil como una buttercream. Y así, envueltos en un aroma dulce y pegajoso, se entretuvieron los dos en un espacio tan reducido que cualquier movimiento brusco los hacía entrechocar.

Massimo se comportó de forma muy paciente con ella, mostrándole la manera en que se decoraban unas magdalenas para que se viesen más vistosas. Allí dentro no existía nada que no fuesen ellos, las magdalenas y esa tensión sexual constante que tiraba de ellos como una cadena. En momentos puntuales él le daba un beso en la nuca, en los hombros o le rodeaba la cintura con el brazo. Parecían algo más que amigos, o follamigos, o lo que demonios fueran.

Ginebra ni siquiera se percató de la hora que era, o de cómo él se la comía con la mirada cada dos por tres. Bebiéndose con ansias cada uno de sus gestos, de sus sonrisas, de las caricias sutiles en su brazo. Toda ella le tenía embobado y contra eso no había nada que hacer.

—Así están mucho mejor —dijo Ginebra, complacida al coger uno de los muffins recién decorados—. A mí me habrían salido amorfos.

—Los primeros nunca salen bien —Atrapó un poco de la crema y le manchó la boca a propósito—. ¿Cuánto tiempo tardas en darte una ducha?

Ella hizo ademán de lamerse el chocolate de los labios, pero él fue más rápido y le estampó un beso que le provocó temblores en las piernas.

—¿P-Por qué lo preguntas?

—Debemos irnos al restaurante y estos dos —rozó sus pezones por encima de la camiseta— llevan toda la tarde tentándome. Creo que me he ganado hacerles una visita rápida.

Ginebra suspiró bajo. Ese hombre sabía cómo tentarla en cuestión de segundos.

—Veinte minutos —repuso ella, en voz baja.

—Que sean veinticinco —añadió Massimo al mismo tiempo que le pellizcaba uno de sus pechos.

Con la mirada encendida de deseo y un calor abrasador entre los muslos, Ginebra le echó los brazos al cuello después de asentir con la cabeza. Veinticinco minutos en el paraíso le parecían muchísimo mejor que siete. Sobre todo si era junto al hombre por el que su corazón ya había caído en las garras del sentimiento más universal de todos: el amor.

Capítulo 27

Alguien le tendría que haber explicado a Ginebra que las buenas etapas siempre llegaban a su fin de la peor manera de todas. Si las desgracias se avisaran con antelación, ella no se habría encontrado de frente con la peor sorpresa de todas.

Un día después de su fiesta privada en la ducha, ya por la noche, entró en el restaurante más que dispuesta a dejar ese lugar en lo más alto antes de cederle el mando a uno de sus primos. Si lograba hacerse un hueco como diseñadora ya no necesitaría más distracciones, lo entendiese o no su abuelo. Y por otro lado no le hacía feliz ser una empresaria de ese calibre cuando aún le costaba ver si sacaban beneficios interesantes o tenían pérdidas importantes.

El ambiente en el salón era cálido y acogedor. La mayoría de personas se sentían a gusto dentro de esas paredes decoradas con tan buen gusto, y Ginebra solo tenía que pasearse de vez en cuando, vigilar que los camareros cumplían con su trabajo y que los cocineros no metían la pata. Massimo solía ser un poco inclemente con ellos y a Ginebra le tocaba pararle los pies.

Al llegar a la cocina se sorprendió de no hallar allí al chef. Massimo casi nunca llegaba tarde. Observó de pasada lo que hacían los chicos mientras recogía un poco la cantidad de cosas que habían dejado por allí encima que no aportaban nada a las comandas. A veces pecaban de desordenados.

Lo que no esperaba encontrarse esa noche fue un panfleto que resaltó por encima de las anotaciones de Massimo y las hojas de los camareros. Leyó por encima el anuncio: Clínica de desintoxicación Gilbert Hale. Frunció el ceño. ¿Quién se habría dejado eso ahí? Hasta habían señalado un número de teléfono y añadido una fecha y hora.

¿Sería de uno de los cocineros? Tal vez alguno de ellos se había metido en líos con drogas o alcohol, incluso juegos de azar. No sería la primera vez que escuchaba de gente joven que caía en las garras de sustancias ilegales y perdían el control de sus vidas a causa de eso. Y si ese era el caso, prefería saberlo y echarle un cable. Dentro del restaurante había vino y bebidas alcohólicas para tumbar a un porcentaje de la ciudad bastante grande.

No es que le diese miedo perder dinero si robaban botellas, en realidad. Lo que Ginebra temía era entrar un día en la cocina y encontrarse a uno de los cocineros en el suelo, sufriendo una sobredosis.

Con el corazón acelerado y las palmas de las manos sudorosas, se acercó a ellos y carraspeó. Solo tres de ellos le prestaron atención al principio.

—Chicos, sé que en realidad respondéis ante Massimo más que ante mí, pero teniendo en cuenta que soy la dueña del restaurante y me preocupan mis empleados, me gustaría saber de quién es esto —alzó el panfleto—. No es para echarle la bronca, de verdad. Más bien me gustaría saber si puedo ayudaros de alguna forma. Aquí hay muchas tentaciones, y si alguien está metiendo drogas en mi cocina, preferiría saberlo.

Todos la miraron con el ceño fruncido. Ginebra se sintió bastante mal por tener que ponerse firme con ellos. Casi siempre era el muro de contención de la ira de Massimo, y esa noche le tocaba echarles una charla de «no os metáis en líos si eso perjudica mi negocio».

—¿Nadie va a responderme? Si lo que pasa es que os da vergüenza, podemos hablar luego, de forma más íntima. Insisto en que no voy a despedir a nadie, pero tampoco me quedaré de brazos cruzados mientras uno de vosotros puede estar haciendo cosas indebidas dentro del restaurante.

Los minutos pasaban y ninguno dio un paso al frente. Se negaron en rotundo a colaborar. Ginebra apretó los labios, sin saber qué más hacer.

—No quiero drogas aquí dentro, y si tengo que cerrar las bodegas, lo haré. Sobre todo, si esto no se aclara ahora mismo.

—Ginebra —La voz de Massimo sonó muy firme detrás de ella—, deja de molestarlos.

Ella se giró a enfrentarlo con el ceño fruncido. ¿Como que molestarlos? ¡Solo intentaba ayudarles!

—Perdona, Massimo, pero esto no es de tu incumbencia. Por encima de tu equipo, son mis empleados y tengo derecho a s…

—Hablemos en privado —Cortó él—. Ahora.

Ginebra pestañeó, confundida con su expresión sombría y sus hombros tensos. Ya llevaba días en que parecía de mal humor constante, pero lo había achacado a las nuevas recetas que estaba preparando y que no le salían tan bien como esperaba.

Echó a andar detrás de él en dirección a las consignas. En ese cuarto no entraba nadie casi nunca, salvo al empezar y finalizar el turno. Olía a cerrado, a polvo acumulado. Y la tensión que flotaba entre ellos no ayudaba en absoluto.

—¿Qué pasa? ¿Vas a enfadarte porque me preocupen tus cocineros?

—No, no estoy enfadado. Pero ese panfleto no es de ellos.

—¿Y de quién es? ¿Un camarero? ¿El maître? Mira, sé que es difícil de entender, pero si mi abuelo se entera que tenemos a alguien con problemas de adicción lo echará sin contemplaciones, y no me apetece. Estoy tratando de protegerlos.

—¿Protegerlos? Por favor, Gin, que les estabas diciendo como si nada que si eran unos alcohólicos o unos drogadictos. ¿De verdad piensas que iban a reconocerlo? Nadie se humilla en público tan fácilmente.

Ginebra exhaló un profundo suspiro. Bien pensado, él tenía razón. Los había empujado a admitir que tenían un problema delante de sus compañeros. Si ella hubiese estaba en su lugar tampoco habría dicho una palabra.

—Lo siento, no sé manejarme tan bien como mi abuelo o tú. Pero insisto en que hay que averiguar quién es el del problema.

—Ninguno de ellos va a responderte porque no tienen ni un solo problema.

—¿Y cómo lo sabes?

—El panfleto es mío —reconoció con cansancio—. Soy yo quien lo dejó sin querer encima de la mesa antes de ir a lavarme las manos.

El silencio entre ambos se tornó incómodo. Nunca hubiese imaginado a Massimo envuelto en problemas tan peliagudos como el alcohol o las drogas. Abrió la boca para decir algo, la cerró y la volvió a abrir… pero ninguna palabra salió de su garganta.

Massimo, viendo el panorama y sintiéndose acorralado, suspiró.

—Hasta hace cuatro meses, más o menos, estaba encerrado en un centro de desintoxicación. ¿Recuerdas cuando te conté que después del divorcio con Kayla me entretuve en gastarme mi fortuna? No era solo jugando al póker o apostando, sino que también me aficioné a beber. Cada vez más y más, sin darme cuenta de lo que estaba provocándome. Llegó un día en que simplemente no sabía cómo lidiar conmigo mismo en las horas que estaba sobrio.

»Me pasaba el día entre botellas de whisky, de vino, de cervezas… Cualquier cosa con alcohol me servía. Dejé de ducharme, de comer, de hacer algo de provecho. Silvia y Reyes estuvieron ahí, apoyándome, pero ninguno sabía cómo sacarme de ese ciclo de destrucción constante. Yo… —Se frotó el mentón con la mano para borrar la mueca de asco que le provocaban esos recuerdos—. No sé, simplemente toqué fondo y tuve que meterme en un centro durante tres meses.

Ginebra lo escuchaba y lo veía y lo sentía muy cerca, pero al mismo tiempo le costaba asumir lo que él le decía. Que un hombre como Massimo, inteligente y repleto de talento, cayese en las adicciones solo significaba que su divorcio le afectó más de lo que imaginaba. Nadie echaba por tierra todo lo que tenía por una simple ruptura. Él estuvo muy enamorado de Kayla, hasta el punto de provocarse más heridas de guerra, más cicatrices.

Durante unos segundos se sintió fatal por él. Ninguna persona se merecía vivir ese infierno. Ella no conocía a muchos alcohólicos, pero uno de sus tíos cayó en las garras de las drogas duras y fue testigo de cómo lo consumieron. Lo único que la tranquilizó en ese instante fue saber que él había escapado del alcoholismo y de la depresión.

Si sus piernas le hubieran respondido como correspondía, se habría lanzado a acariciar su rostro y así borrar esa expresión amarga. Sus ojos azules ya no brillaban, sino que la contemplaban como si quisiera huir de allí. Lejos, muy lejos. Donde el dolor de esas heridas no lo alcanzaran.

—¿Por qué no me lo dijiste?

—No tenía motivos. Es una etapa de mi vida que prefiero dejar atrás. Muy pocas personas saben dónde estuve este año, o mis problemas con el alcohol. Por eso Silvia está tan apegada a mí, tuvimos un romance en esa época horrible de mi vida. Y Reyes aún se tensa si me ve pisar un pub, por si vuelvo a caer en la tentación.

—Pero se supone que ya estás bien, ¿no? Si te dejaron salir…

—La terapia funcionó y me limpié, pero ningún alcohólico se recupera jamás. Aprendemos a sobrellevarlo, nada más.

—El día de la inauguración te vi en la barra con un vaso de whisky —recordó de pronto—. ¿Tuviste una recaída? ¿Por eso estás de mal humor últimamente?

—No. Fue culpa del camarero nuevo. Me vio allí sentado y me sirvió el whisky, pero no me lo bebí. Nunca consumo alcohol, Gin. Ni siquiera a la hora de preparar mis platos.

»Escucha, te estoy contando esto porque no me ha parecido la mejor idea acorralar de esa manera a un grupo de personas que no sobrepasan los veintidós años. Sé que lo has hecho con la idea de ayudarlos, pero vas a tener que empezar a prestar más atención a tu forma de expresarte. Ellos hacen su trabajo y luego siguen formándose fuera de aquí. No van a quedarse de forma indefinida, ¿entiendes? Tal vez te toque enfrentarte a algún cocinero con el ego por las nubes y tendrás que ser firme para que te respeten.

—Ya lo sé, Mass. En serio, lamento el malentendido. Solo quiero que esto funcione y mi abuelo no haga una criba en cuanto se entere de que uno de sus empleados… Olvídalo. Ha sido un mal movimiento de mi parte, sí —Suspiró—. Pero eso no quita que no entienda por qué demonios ocultas algo así a la gente que te rodea. No digo que vayas y le cuentes a tus cocineros que has salido de un centro de desintoxicación, de verdad. Simplemente… me hubiese gustado saberlo.

—¿Habría cambiado algo? Tenías una idea muy interesante sobre mí al comienzo —le recordó.

Ginebra arrugó la nariz, sintiéndose atacada sin saber por qué.

—Tú también piensas que no valgo para esto. Te encanta recordarme que mi abuelo está por encima, que no me merezco dirigir un restaurante y tenerte aquí. ¿Qué pasa con eso? ¿Le resta veracidad a mis palabras? No te lo estoy diciendo como la mujer que paga tu sueldo, sino como tu… amiga.

Sus palabras le atravesaron como una bala. Aquello iba a ser más difícil de lo que pensó al principio. Massimo no sabía lidiar con los momentos de tensión ni con las malas noticias. Y la vida había decidido por él que esa noche tendría que admitir la clase de miserable que se escondía detrás de su fachada.

—Hace mucho tiempo que dejé de pensar así de ti. Sí, no sirves para dirigir un restaurante porque nunca has estado al mando de uno. Es como si me metes a mí a diseñar ropa interior o venderla, no sabría tampoco cómo manejar la situación. Cada uno somos bueno con lo que conocemos, pero al menos te esfuerzas y eres amable con los empleados. Pascualino no se habría comportado así, sino que se pasearía por los pasillos con la barbilla en alto y desligándose de cualquier lazo laboral con los camareros o los cocineros. Sería una copia de tu abuelo.

»Tiene cierto mérito que estés aquí, con esa calidez y sencillez que te envuelve, sin perder la sonrisa. Esos chicos no te respetan, pero tampoco te odian. Y eso es una victoria, Gin.

—A mí nunca me ha interesado lo que ellos opinen de mí. Me preocupas tú, Mass. ¿Por qué tienes el panfleto de la clínica? ¿Necesitas ayuda? Joder, estoy aquí, dispuesta a lo que sea. Solo dímelo.

Massimo estaba mirándola como si lamentase algo. Ella se preguntó si le daba vergüenza o rabia admitir sus debilidades a bocajarro. Todos tenían un pasado oscuro, una mala época. Sin ir más lejos, Ginebra llegó a robar dinero del bolso de su madre para irse de fiesta en fiesta cuando tenía veinte años. Nunca le importaron las consecuencias de sus desfases hasta que casi se salió de la carretera una noche en la que conducía borracha. Después de eso no volvió a perder el control de su mente y su cuerpo.

Quizá no eran comparables ambos ejemplos, pero ella le entendía. Cada persona sobrellevaba un divorcio como mejor podía, y si Massimo necesitaba un empujón en los días de recaídas, ella estaría ahí. No le importaría nada más que verle recuperado.

—Estoy bien, Gin. Mis recaídas son puntuales, y ya me encargo de ir cada semana a las reuniones de alcohólicos anónimos —Hablaba con amargura, como si le diese vergüenza abrirse así el pecho y exponer todas sus miserias sin filtro alguno—. Todas las personas con problemas de este estilo tenemos derecho a reponernos tarde o temprano. Elegí bien mis pasos a seguir, el camino que me llevaría a donde había sido feliz. Si tenía ese panfleto en el bolsillo del pantalón no era por miedo a salir corriendo, meterme en un bar y emborracharme de nuevo.

»Necesito que el doctor que me atendió durante semanas, y sigue viéndome cada poco tiempo, me dé una copia del alta médica. Es el primer requisito que me han pedido antes de volver a Dublín.

Boom.

Ya estaba.

Ahí le había soltado toda la verdad que llevaba medio mes ocultándole. Massimo ni siquiera se atrevió a mirarla a la cara por si ella lo odiaba. Ver el rencor en esos dulces ojos castaños le rompería por dentro. No era tan fuerte como aparentaba, desde luego, y le costaba muchísimo anclarse a las situaciones límites.

El aire en esa habitación comenzó a subir de temperatura en cuestión de un minuto. Sesenta segundos que Ginebra tardó para esbozar un amago de reconocimiento. Se iba. Se marchaba a Dublín. ¿Cómo? ¿Y por qué? Parpadeó en un intento por enfocarle mejor, esperando ver una sonrisa ladina en su cara que le gritase un «eres boba, solo te tomo el pelo». Pero allí no había nada, salvo una sombra de arrepentimiento.

—¿Te… marchas?

Massimo soltó todo el aire contenido de sus pulmones y asintió.

—¿Cuándo? —La voz de Ginebra sonaba impersonal, hueca.

—Pasado mañana.

Bastaron esas dos palabras para romper el dique de contención de su pecho. Primero reculó un par de pasos al mismo tiempo que negaba con la cabeza, sin dar crédito a lo que escuchaba, y acto seguido soltó un «oh».

Ginebra dejó de escuchar todo a su alrededor en algún momento. Lo único que su cuerpo lograba percibir era un pitido bastante molesto en los oídos. No hablaba en serio, no podía hablar en serio. Si Massimo se iba en dos días, significaba que hacía mucho tiempo que lo sabía. Que lo planeó sin contárselo siquiera. Y ese tipo de traiciones dolían bastante.

—Te vas al otro lado del charco y no se te ocurre mejor momento para decírmelo que ahora. Justo cuarenta y ocho horas antes de coger un avión, aterrizar en Dublín y empezar tu nueva vida —Sus palabras se vieron interrumpidas por una carcajada incrédula—. ¿Cómo se puede ser tan cabrón…? Tan rastrero, tan… —Inspiró profundo una, dos veces—. Lo tenías planeado, ¿verdad? Desde el principio tenías intención de irte.

—No entré a trabajar a este restaurante por amor al arte, Gin —admitió a medias—. Mi plan siempre fue recobrar un poco la confianza en mí mismo, ayudar a Alonzo con la carta y tantear el terreno en la antigua ciudad donde dejé todo. Calder, mi mentor, necesita ayuda con su nuevo local y me llamó hace unas tres semanas, más o menos. Su favor era sencillo: trabajar con él seis meses y luego volar libre.

»¿Cómo voy a decir que no a la oportunidad que llevo años esperando? Lo perdí todo, Gin. Todo. Fui un inconsciente, y me dejé tumbar por situaciones que no supe manejar —Pausa—. Cocinar es lo que me hace feliz desde siempre, lo que me pide el corazón. Y con Calder tengo la oportunidad de recobrar parte de mis sueños. Si le decía que no… ¿quién me aseguraba que se me presentaría una ocasión del mismo calibre? —Sacudió la cabeza—. Ayer, cuando fui a tu casa, quise decírtelo —aseguró, sincero y desolado—, pero te vi tan bonita y tan dulce que yo no… No pude, Gin. Lo siento.

Ginebra hacía verdaderos esfuerzos por escuchar sus argumentos. En momentos así, tan al límite, tan surrealistas, todo el mundo merecía explicarse. Aunque solo fuese porque los motivos detrás de cada elección contaban y tenían el peso suficiente para mover la balanza a un lado o al otro. Y estaba más que claro que la de ellos dos estaban descompensadas.

¿Cómo se asumía algo así? Se había acostumbrado a la presencia de Massimo en su vida. No lo veía como un compañero de trabajo que consiguió calar en su rutina y enseñarle un montón de cosas increíbles. Percibía su presencia como un amanecer nuevo, como la certeza de que necesitaba el aire para seguir viva o que las estrellas más brillantes se consumían más rápido.

Massimo era el sol, era el aire, y la tierra y la hierba mojada. En su corazón había entrado sin pedir permiso —tan típico de él— y ahora buscaba la manera de llevárselo secuestrado sin más. Y dolía. Dolía a rabiar.

—Pues claro que el gran Massimo De Luca no iba a conformarse con una vida urbanita anodina pudiendo ser conocido por todos —No lo dijo con ironía, y eso se le clavó dentro cual puñal—. Tendría que haberlo sabido desde el principio. Los hombres como tú no se conforman con lo básico si les dan la oportunidad de ir más allá. Y me encantaría tener motivos para enfadarme y sentirme traicionada, ¿sabes? Motivos de verdad más allá de este dolor tan insoportable —Se frotó el pecho con los dedos, ahí donde su corazón luchaba por mantener la calma—. Es que… ¿cómo te voy a gritar si entiendo tus motivos? ¿Si sé que lo haces porque te mereces ser feliz?

»Tú me enseñaste cuál era mi verdadero camino, me guiaste y me mostraste de lo que era capaz, y creí en ti. No tenías motivos para mentirme, y en el fondo admiraba tu manera de ver la vida —reconoció, con los ojos brillantes a causa de unas lágrimas que insistía en contener—. Quién iba a decirme que al final también la odiaría —murmuró—. Yo… Dios mío, no sé ni qué decir. Te vas.

Él asintió ante esa afirmación. Se iba y aún le dolía ver la manera en que esa realidad aniquilaba de golpe los buenos momentos que compartieron. Los besos, las miradas, las caricias, las noches de pasión. Todas las bromas y los «tú vales más» que ya no se repetirían.

Hasta él, que era quien se marcharía sin mirar atrás, estaba afectado. La tristeza que ensombrecía los ojos de Ginebra también lo consumía a él.

—Es que… es surrealista, Mass. Joder, ¡te has estado acostando conmigo a sabiendas de que te irías! ¡De que yo no habría accedido tan fácil si hubiese conocido la fecha límite! No soy así, maldita sea. No me acostaría contigo y me encariñaría de ti con estas cláusulas, porque ahora me siento estúpida por permitir que te pasearas por mi vida sin límites algunos, poniéndolo todo patas arriba y enseñándome tantas cosas increíbles. Es tan injusto que estoy furiosa —sollozó con fuerza; las lágrimas ya iban cuesta abajo por sus mejillas—. ¿Cómo se supone que voy a fingir que me da igual no verte en seis meses? Medio año, Mass. Y eso si es que vuelves a Nueva York.

»Tú no lo entiendes —se secó el rostro a manotazos—, no llegas a comprender lo frustrante que es ver la manera en que el tiempo corre hacia atrás sin que pueda detenerlo. Entender que ya no estarás aquí nunca más. Que has permitido que me enamorase de ti sin preocuparte de si en el proceso mi corazón se rompía o no. ¡Espero que por lo menos todo esto te haya valido de algo! ¡Porque a mí no, Mass!

—Gin…

—No, cállate. No digas nada. Si te jode oír que te quiero, entonces llévatelo de regalo. Es lo mínimo que me debes después de jugármela así. Y si no lo sabías, significa que además de un chef prepotente y soberbio, estás ciego. O no ves lo que no te conviene ver —le espetó, furiosa y triste—. A menos que también me confieses que todo este tiempo te has aprovechado de mi interés por ti para meterte entre mis piernas y ganarte unos cuantos ratos de placer. Contigo ya no sé ni qué esperarme.

Massimo apretó los labios, contrariado. No pensaba pasar por ahí. Su enfado lo podía capear y aguantar, pero no recibir broncas por un puñado de mentiras.

—¿Qué ganaba yo utilizándote? No era consciente de tus sentimientos, Gin. Jamás me hablaste de ellos —recalcó—. Y desde luego no usé mentiras para meterme en tu cama. Si me acosté contigo es porque me gustas, me atraes, me enciendes y me enloqueces. Una cosa no tiene nada que ver con la otra, con mi decisión de irme —Hizo ademán de acercarse, y le dolió verla recular, alejándose de su contacto—. Joder, Gin. No te he utilizado, ni te he mentido.

—Lo has hecho. Omitir la verdad es mentir, aquí, en Europa y en Andrómeda —gimió ella—. ¿Qué es lo que tanto te asustaba? ¿Mi reacción?

—Perderte.

Ginebra negó con la cabeza, incapaz de asimilar esa palabra. No pretendía desacreditarlo, pero se lo estaba poniendo muy difícil. Si realmente no era ese su deseo, ¿por qué lo había hecho todo tan mal?

—Me importas, Ginebra. Créetelo o no, pero es la verdad. La mía, que es la que vale. Sé que ahora mismo estás enfadada y dolida, y con el corazón roto. Y que cuando abandone este restaurante no volverás a hablarme. Con razón, claro. Nunca te voy a negar que es injusto enamorarte de una persona que se va persiguiendo sus metas, pero…

—Calla —repitió—. Entenderte, te entiendo. Eso es lo peor. Que podría ponerme en plan bruja a gritarte lo miserable e hijo de puta que eres, pero no te lo mereces. Porque te quiero, y ese sentimiento me limita muchísimo. Me espolea a decirte que te largues, que sigas tus sueños y vuelvas a brillar —Volvió a secarse las lágrimas saladas y calientes de su cara—. Tú me empujaste a dejar mi trabajo, a creer en mí y mi talento, y gracias a eso disfruto de una etapa nueva de mi vida. ¿Ves por dónde voy? Si yo te diese a elegir, si te forzara a quererme de vuelta, sería una persona horrible —sorbió por la nariz enrojecida—. Y no soy así, Mass. No soy… una mujer… que encadene…

Las fuerzas se le fueron de golpe. Eso era todo lo que ofrecería esa noche, junto a un llanto agudo y pedazos de su corazón esparcidos por todos lados. No más gritos, ni insultos. ¿Para qué? Massimo merecía ser feliz, ella quería que fuese feliz. Porque si él sonreía, si recuperaba todo lo que perdió en su divorcio, el mundo sería un lugar increíble y justo.

¿Qué importancia tenía lo demás? Daba igual si se veía patética al rendirse mucho antes de luchar. Si pelear por Massimo significaba retenerlo en contra de su voluntad, entonces sí, que la llamaran cobarde. Pero no sería ella la culpable de ver cómo ese hombre volvía a apagarse. La cocina era su mundo, elaborar platos innombrables le insuflaba vida y le sacudía las entrañas de la misma manera que a ella le emocionaba diseñar un nuevo conjunto de lencería.

Si lo pensaba fríamente, de estar en el lado contrario, a las puertas de una nueva oportunidad laboral, Massimo también la dejaría ir. La soltaría para que fuese libre. Y ella le quería tantísimo que prefería desearle suerte y seguir por caminos separados.

Massimo lo captó a la primera. Esa rendición silenciosa que en el fondo era un grito desesperado de «sé feliz, porque si me has roto el corazón para volver a las andadas, entonces te mataré». Y se sintió horrible. Triste y desesperado. Acababa de romperle las ilusiones a la mujer más increíble que había tenido el placer de cruzarse en su existencia. Ginebra Moretti, hecha de fuego, de pasión, de dulzura y de determinación. La reina y señora de todas sus sonrisas en los últimos tiempos.

—Si no fueses así de increíble no me jodería tanto esta situación. Y sé que no tengo derecho a quejarme, soy quien te está haciendo llorar y sufrir, lo sé. Pero… Gin, me importas —insistió—, y no buscaba romperte el corazón. Me creas o no, lo que más miedo me daba era perderte —Las manos le temblaron al no decidirse si acercarse a ella o quedarse donde estaba—. Solo son seis meses —las palabras le supieron a cenizas dentro de la boca—, y luego… —tragó saliva—. Luego, si has logrado perdonarme, ya veremos qué pasa. Esto no es un adiós definitivo.

—No, Mass. Los dos sabemos dónde vas a terminar transcurrido ese tiempo. En Dublín, en Londres o en cualquier ciudad que te ofrezca lo que necesitas. Y está bien, de verdad —insistió—. Así es como tiene que ser, ¿vale? Tu estancia aquí tenía fecha de caducidad, nos dejamos llevar y ya se ha terminado. Tal vez estoy siendo un poco injusta yo también, pero prefiero no alargar más esto, ni obligarme a ver cómo coges un avión y te alejas de mí. Yo… no lo soportaría.

Esta vez no se alejó al sentir su cercanía. Massimo la cogió de las mejillas, secó sus lágrimas con los pulgares y se inclinó a besarla. Apenas una presión suave entre sus labios que le bastó para terminar de romperla. Esa era su verdadera despedida. Él le decía adiós con las caricias de sus grandes manos, con el roce de su boca cálida y suave, con esa mirada que clamaba perdón, y ella lo recibía sin saber qué más hacer.

Ginebra se rindió por completo al deseo de su pecho y lo tomó de las muñecas. Si nunca más iba a ver a ese hombre que sustraía su corazón del pecho, dejándole una herida enorme y dolorosa, entonces lo acapararía unos últimos instantes. Pues cada uno de sus besos estaban dotados de un bálsamo capaz de borrar hasta la última de sus peticiones. «Quédate, quédate, quédate» le habría encantado decirle. «Elígeme a mí, por favor. Por egoísta que suene». Pero nada salió de su garganta. Ella no había nacido con la idea de atar a nadie a su lado, ni siquiera a Massimo y su increíble manera de ser, y él era una persona libre y segura de dónde deseaba estar.

—Te quiero —murmuró ella, apoyando la frente sobre su pecho y cerrando los ojos con fuerza—. Si vas a irte, entonces quédatelo. A mí ya no me sirve de nada —«Y a ti te hará compañía», pensó amargamente—. Adiós, Massimo.

Solo se apartó un instante para mirarle una última vez a la cara, darle un beso en la mejilla y salir de allí. Massimo no la siguió; cada parte de su cuerpo clamaba de dolor al ver la espalda de Ginebra antes de que se cerrara la puerta. Esa mujer acababa de confesarle que le quería, y que le perdonaba su inutilidad a la hora de hacer frente a sus decisiones, y él no la persiguió.

«Sí que soy un miserable, Gin. Y no sabes cuánto lo siento», pensó, ignorando el dolor de su propio corazón.

Capítulo 28

Ginebra se pasó los dos siguientes días aislada en casa. Tal vez, desde fuera, diese la imagen de una persona inmadura incapaz de asumir las cosas malas que le pasaban. Pero en el fondo lo hizo por proteger su corazón de recibir más golpes de los que se merecía. Nadie le dijo que enamorarse fuese fácil. Ella solo había estado enamorada en dos ocasiones: de Tyler, el chico que la engañó con su mejor amiga luego de aprovecharse de ella, y de Massimo, el hombre que decidió partir de su lado sin mirar atrás.

Al primero no le guardaba rencor por un motivo muy sencillo: no le dolió tanto su ruptura. Ciertas cosas, momentos y personas eran muy obvios, y Tyler pecaba de ser un libro abierto. Ginebra ya intuía que la dejaría muchísimo antes de que lo hiciera. Con Massimo, sin embargo, fue diferente. Su marcha sí que dolía y mucho, pero entendía tan bien el motivo de su adiós que no se enfadó por ello. De nada servía hacer una montaña de un grano de arena. Los dos hombres de su vida merecían una segunda oportunidad a pesar de ser lejos de ella, y Ginebra lo asumía con elegancia.

Pero la tristeza solía ser una emoción traicionera y con ella se cebó en esas largas horas de pensamientos infinitos. Trataba de dibujar, de seguir trabajando en sus redes sociales, de hablar con sus amigos y contarles cómo lo sobrellevaba, o simplemente viendo su serie favorita… y nada le ayudó a sacarse a Massimo de la cabeza. Matar el tiempo nunca le costó tanto como ese fin de semana.

El día del viaje de Massimo no abandonó la cama por temor a salir corriendo en dirección al aeropuerto y suplicarle que no se marchara. Así de patética sonaba. Pero tampoco podían culparla por anclarse a las pocas posibilidades que le quedaban sobre la mesa. Massimo se había largado y ella se quedaba en tierra, dentro de una burbuja atemporal donde nada sucedía.

Tabita y Nana la visitaron esa misma noche con una pizza recién hecha, una botella de tequila y cuatro películas de miedo con extra de escenas de sangre. Ninguna habló del motivo por el cual permanecía en pijama, con el cabello recogido en un moño y los ojos hinchados. Las tres insistieron en ver la saga de Freddy Krueger incluso si eso no las dejaba dormir después.

Su compañía mejoró un poco su ánimo. Derrumbarse nunca sería una opción. Simplemente aprendería a convivir con el recuerdo del hombre al que quería.

Cuando llegó el lunes, hizo un esfuerzo aún mayor y salió a visitar algunos pequeños locales de alquiler cerca de casa. No le gustaba la idea de recibir a los clientes en su propio apartamento y por eso supuso que lo mejor era tener un taller donde empezar de cero. En todos los sentidos.

Se pateó varias manzanas y habló con diferentes arrendatarios, logrando regatear con uno de ellos y firmar un contrato bastante decente. El local no era muy grande, pero tenía dos habitaciones y el tipo le permitía hacer reforma, pintar las paredes y traer todos los muebles que necesitara. Solo por eso accedió sin pensárselo mucho, y llamó a Nana para que le ayudase a decorarlo.

Las dos, envueltas en revistas de muebles suecos, trazaron un esquema del sitio y decidieron dónde iría cada cosa. Querían un taller sencillo, bonito y coqueto donde cualquier mujer se sintiera feliz de llevarse uno de sus conjuntos. Ya que iba a pasar bastante tiempo ahí metida, qué menos que estar a gusto.

Solo le faltaba un poco más de seguridad en sí misma. Si todo iba bien —y esperaba que sí, ya que su futuro dependía de ello—, en unos meses registraría su marca y empezaría a mover sus diseños en diferentes pasarelas. Las pequeñitas, donde se iniciaban la mayoría de diseñadores.

Ginebra creía que eso también le ayudaría a sanar más rápido y olvidarse de todo lo ocurrido.

Cuatro días después de su discusión con Massimo, y dos desde que él partió, Nana la invitó a un spa donde relajarse una noche entera. Le insistió con la excusa de que había ganado un sorteo en Instagram y no tenía a nadie que la acompañase, pero las dos sabían que la pelirroja se había esmerado en buscar una habitación lujosa con la intención de sacarla de casa.

Ni que decir tiene que Ginebra estuvo a punto de decirle que no, hasta que descubrió sobre su escritorio una copia de la primera carta del restaurante que le entregó Massimo, semanas atrás, y el corazón volvió a dolerle. Furiosa consigo misma, cogió sus cosas y se marchó a disfrutar una noche de chicas.

—Hacía tanto tiempo que no dormía en una cama king size —ronroneó Nana nada más entrar en la habitación asignada y soltar sus cosas—. Ojalá vivir en una mansión con una cama enoooorme como esta. ¿Te imaginas lo bonita que sería la vida así? Si me levantaría feliz y todo.

—Estas camas son carísimas. Mi primo Salvador tiene una en su casa, la vi cuando me paseé por allí de visita hace un par de años, y nada más decirme el precio se me pasaron las ganas de comprármela.

Nana se rio.

—Eso es porque somos unas conformistas. Deberíamos jugar a la lotería, quién sabe si ganamos y nos podemos permitir un spa así cada semana —Se removió sobre la cama y la contempló con los ojitos brillantes—. Imagínatelo: masajes de barro, mascarillas de algas, chorritos por todo el cuerpo… Ah, las mujeres deberíamos ser bendecidas con eso todo el maldito tiempo.

—¿Y los hombres no? —Cuestionó con una ceja alzada, a unos pasos de la cama—. ¿Qué pasa con ellos?

—Los tíos no saben valorar estas cosas. Si ya se quejan porque les miran en las discotecas, ¿de verdad van a permitir que un chico les toque las piernas desnudas o la espalda, por muy inofensivo que sea? —Bufó—. Ellos se lo pierden. Yo pienso disfrutar cada minuto aquí dentro.

Y cumplió su palabra.

Se metieron en la sala de masajes a recibir uno de casi una hora que las dejó muy relajadas. Ginebra casi no atinaba a dar más de tres pasos seguidos en dirección a la piscina sin sentir que sus rodillas eran de gelatina y su fuerza se disipaba con cada exhalación. Allí dentro no había mucha gente por ser un día entre semana, y solo por eso disfrutaron de una de las zonas del jacuzzi con más chorros, sin interrupciones de ningún tipo.

—Oye, ya que estamos por aquí y tal… ¿Sabes si Reyes ha decidido mudarse o algo?

Ginebra enarcó una de sus cejas oscuras, interrogándola con la mirada.

—¿Por qué te interesa saber eso? Que yo sepa continúa con su gimnasio y su dúplex de ensueño.

—Es que… A ver, no te flipes, eh. Pero el día del partido nos quedamos hablando un ratito en lo que su hija tiraba toda la basura a los cubos correspondientes, y no sé, me pareció bastante interesante. Del tipo de hombre que no se guarda dentro sus emociones o pensamientos.

—Joder, te pone Reyes —comprendió Ginebra, y rompió a reír con ganas.

Nana la salpicó a propósito, con las mejillas casi tan roja como su melena teñida.

—No es eso, idiota. Me llamó la atención, que es diferente.

—Te pone cachonda, solo que te gusta hacerte la interesante y la tímida —Esta vez se movió para esquivar el codazo—. A ver, es un hombre guapo, divertido y buen padre, tampoco es tan raro.

—Supongo que ahí está el punto, ¿no? Enid no está de acuerdo con las parejas de su padre y no le gusta que interrumpan en su estampa familiar.

—No es tan diabólica como parece, solo hay que conocerla. A mí me cae bien, me recuerda a mi época emo de hace unos años. También crecí en una familia incompleta y sé lo que se llega a pensar en esta etapa, cuando creces y ves que tus compañeros siempre van a todos lados con sus padres y tú no. O la incomodidad de escuchar a los profesores decir «voy a llamar a tu padre» y decirle que no tienes.

»Pero Reyes sí que ha tenido parejas. No es culpa de Enid que se larguen, lo que las asusta es el compromiso de compartir su vida con un hombre que ya ha tenido una vida previa, una mujer y una hija que sigue siendo su responsabilidad.

Nana no fue tan estúpida a la hora de captar su indirecta. «¿Te apetece meterte en la vida de un hombre que ya tiene familia?» Ella lo había meditado largo y tendido desde entonces. No es que Reyes le atrajese sin control alguno o entre ellos hubiese surgido una pasión animal. Hubo química, los dos lo notaron esa tarde, y Nana se movía por impulsos. Cuando alguien le daba una buena sensación, se atrevía a ir un paso más allá y descubrir qué escondía detrás de su fachada. Pero las cosas con ese hombre de piel oscura, ojos increíbles y sonrisa de escándalo no serían fáciles si optaba por invitarle a una cita. ¿Aceptaría o le diría el famoso «no salgo con mujeres mientras mi hija sea pequeña»? No sería la primera vez que un hombre divorciado le espetaba algo semejante.

Contarle todo eso a Ginebra se escuchaba como dudas razonables y no como su mente saboteándola. Su amiga le contó un poco por encima la situación entre ambos, a qué se dedicaba él y dónde encontrarlo si al final se animaba.

—Pero piénsatelo bien —le advirtió—, no me apetece verte sufrir de nuevo.

Vale, eso tenía más sentido. Con su ex aún arrastraba una especie de amor-odio constante que no se acababa nunca. Y a pesar de la cantidad de veces que lo apartaba de un manotazo, él siempre volvía, como el repartidor de la leche o las facturas de la luz. Ciertas historias de amor no eran tan sanas como se suponía que debían ser.

El rato en la piscina de burbujas y chorritos les sentó de maravilla. Ginebra no pensaba en nada que no fuese la voz de Nana contándole cómo iban las cosas en la empresa, los últimos devaneos de Tabita con los hombres y la mañana en que Iván se tropezó con la nueva ayudante de diseño y le tiró un café encima sin querer. Era una mujer mucho más mayor y con más experiencia, pero también más seria y más decidida a pasarse las horas encerrada en el despacho que conociendo a sus nuevos compañeros.

Ginebra notó un pinchazo a la altura del esternón cuando rememoró todos sus buenos momentos dentro de Ryssa. Siempre echaría de menos su etapa allí. Pero por suerte para ella empezaba una nueva.

Salieron de la piscina y se dirigieron al restaurante del spa, donde comieron algo rápido y luego subieron a la habitación. O lo intentaron, porque el ascensor se detuvo de golpe dos paradas antes por la interrupción de los generadores eléctricos. La oscuridad reinaba dentro de ese cubículo pequeñito mientras Ginebra se acoplaba en una esquina, con la sensación de estar dentro de uno de sus recuerdos más recientes. Y también más dolorosos.

—Mierda, ¿cuántos apagones hay en esta ciudad en verano? —Se quejó Nana, echando un vistazo al panel. Hizo ademán de llamar a información, pero la voz de un hombre les informó de la interrupción eléctrica en ese lado de la ciudad y les pidió que mantuvieran la calma—. Ya, claro. Con el calor que hace y nosotras aquí dentro —puso los ojos en blanco—. ¿Estás bien, Gin?

—Sí —La aludida había apoyado la mano sobre la vidriera de cristal por la que se veía prácticamente toda la ciudad desde ese lado. El resto de edificios cercanos también se habían quedado a oscuras—. A mí no me dan miedo los apagones —murmuró—, pero si hubiese venido con Massimo ahora mismo estaría histérico, dando vueltas como un león enjaulado.

Nana escondió su expresión de sorpresa. Echó un vistazo a su amiga, captando solo el contorno de su rostro y esos dedos que se presionaban contra el cristal, quizá para soportar el peso de los recuerdos o por su deseo de romper con todo lo que estaba ocurriendo últimamente.

—¿Cómo lo llevas? —Se atrevió a preguntar, pues les quedaba mínimo diez o quince minutos allí dentro, sin luz, y no tendrían que fingir nada.

—Te diría que bien, pero la verdad es que… me come la tristeza —Reconocerlo nunca era fácil, y si hubiese podido llorar, quizá hasta le dolería menos el pecho. El problema estaba en que la perseguía una sombra oscura desde que se despidió de Massimo, y lo iba absorbiendo todo en su interior, dejándola más y más vacía—. Sigo echándole de menos. Qué tonto, ¿verdad? Con las ganas que tenía de quitármelo de en medio al principio. A ver si es cierto eso de que el universo siempre te escucha, pero te da las cosas a su manera.

—Si el universo es así de cruel, será mejor no pedirle nada más —dijo Nana en un tono tranquilo—. ¿No has vuelto a saber de él? —Vio que negaba con la cabeza—. ¿Por propia voluntad o…?

—Estoy segurísima de que Massimo querría escribirme todos los días, no sé si por culpabilidad o porque me echa de menos —admitió—. Pero es consciente de que no le perdonaría si viene a contarme lo alegre que está en Dublín, con sus amigos, envuelto en ese mundo que tanto le gusta —Ginebra apoyó la frente sobre el cristal y cerró los ojos—. Me haría feliz y me tranquilizaría escucharle decir eso, porque entonces todo esto, todo este dolor, merecería la pena. Si se ha ido y no es feliz, yo… —Tragó saliva—. ¿Cómo he podido enamorarme de una persona tan diferente a mí? ¿En qué estaría pensando?

—Venga, Gin, las dos sabemos que el amor no funciona así. Una se enamora sin más. Ocurre y te tienes que aguantar. Nunca elegimos por propia voluntad a la persona que le damos nuestro corazón, y todas esas canciones donde dicen que es bonito que te lo rompan, porque significa que estás vivo, es una patraña. Los corazones rotos son mucho más frecuentes que los felices, y eso es una puta mierda —Pausa—. Massimo eligió su camino y no se quedó, no te aferres a lo que podría haber sucedido si nunca hubiese cogido ese avión.

—Te vas a reír de mí, pero no lo pienso. En todos estos días he sido consciente de que a las personas que amamos las tenemos que dejar libres. No podemos condicionarlas, ni atraparlas, ni encadenarlas. De la misma manera que no es justo que las obliguemos a actuar como nos venga en gana.

—Pero tú deseabas que se quedara aquí.

—Sí —reconoció con sinceridad—. Sí, lo deseaba. Simplemente me lo he callado para que sea feliz. Y me da bastante vergüenza admitir que me he enamorado de un hombre con el que me he acostado cuatro veces, con el que he compartido momentos hilarantes y muy íntimos en muchos sentidos. Lo hice sin contención, sin darme cuenta. De todas las personas que hay en esta ciudad tuve que aferrarme al único que no echaba raíces aquí.

—Martirizarte de esa manera no te ayudará mucho.

—Tampoco negar la verdad. Nana, estoy enamorada y no sé en qué momento se me pasará esto. A ratos pienso en esa fecha límite que me dijo, joder. Me pregunto si en medio año le habré perdonado, si le hablaré de nuevo y le preguntaré qué ha decidido. Mierda, yo misma le habría dicho que era capaz de esperarle si lo hubiese sabido antes —Su mano fue resbalando lentamente por el cristal—. Y él ni siquiera me dijo que me quería. Se limitó a explicarme que le aterraba la idea de perderme, pero no está enamorado de mí. Soy yo la que ha salido perdiendo.

Nana caminó hacia ella y le rozó la espalda con cariño. Sus ojos captaron el vaho que iba adhiriéndose al cristal con cada bocanada de aire que exhalaba. No supo qué decirle que ayudase en algo. En momentos así solo servía el apoyo silencioso, los abrazos y los «no te soltaré».

—Has actuado guiándote por los impulsos del corazón y has ganado. Tal vez ahora no lo veas por el manto de tristeza que te cubre, pero cuando pasen unos días o unas semanas, y el sol salga de nuevo, lo entenderás. Massimo te aprecia tanto porque sabe la clase de mujer increíble que eres.

»Cualquiera en tu lugar, y me incluyo, se habría aferrado a la idea de mantenerle lo más cerca posible. Le habría suplicado entre lágrimas que no se fuera. Pero tú lo has entendido todo: amar no es retener, amar no es ser egoísta. Y si el universo es tan amable como cabrón, te devolverá los días felices muy pronto.

Fue milagrosamente fácil asumir sus palabras. Nana era una mujer repleta de sabiduría… si se trataba de los demás. Ella misma era el claro ejemplo de «consejos vendo y para mí no tengo». Y Ginebra resolvió que no ganaba nada arrojándose a la tristeza.

Enamorarse era fácil y desenamorarse un poco igual. Dolía porque debía doler. Los sentimientos importantes, los que impulsaban al corazón, eran poderosos y de tamaño considerable. Del mismo modo que el odio, la melancolía o la lujuria cegaba y destruía, el amor sanaba. Cosía heridas, borraba cicatrices o las decoraba para que se viesen más bonitas, y empujaba a las personas a ser mejores.

Ginebra tenía la certeza de que amar a Massimo solo era parte del camino. El universo le tendría que explicar alguna vez por qué lo puso en su camino si luego iba a ser una visita efímera. Un visto y no visto agridulce. Pero si él era feliz, si encontraba su camino y lo seguía sin volver a desviarse por él, entonces le servía. A veces una se enamoraba en el lugar indicado y en la época errónea.

—No te preocupes tanto por mí, Nana. Si nadie se muere por amor. Las historias trágicas nunca han sido mi fuerte —Trató de bromear—. Lo único que necesito ahora mismo es pasar el duelo, darme un par de golpecitos en la frente y seguir hacia delante. Massimo será un hombre increíble, el hombre de mi vida, mi Brad Pitt, pero no va a condicionarme.

—No, tu Brad Pitt no. Ese tío fue tan gilipollas que acabó perdiendo a dos mujeres increíbles como Jennifer Aniston y Angelina Jolie. Mejor usa de ejemplo a Chris Hemsworth, que con lo feliz y enamorado que está de Elsa, nos da envidia de la mala a todas las mujeres del mundo.

Ginebra se echó a reír con ganas y Nana sonrió con cariño.

—Vale, vale. Pues ya puede ser mi Chris Hemsworth, el extremo de mi lazo rojo o mi media naranja que no dejaré que su ausencia me hunda. ¿Te tranquiliza eso?

—No mucho, la verdad. Creo que hemos elegido mal ejemplo, porque si yo conociera a mi Chris Hemsworth y se largase, cruzaría el Océano Atlántico a nado si con eso lo aferraba con uñas y dientes. Mejor volvemos a llamarlo tu Brad Pitt, que ha sido tan gilipollas como él de dejar escapar a una mujer increíble.

A pesar de sus palabras, del apagón y del calor abrasador que hacía allí dentro, Ginebra se sintió muchísimo mejor. Le costaría recomponerse, pero nadie le dijo que fuese fácil.

Necesitaba entender muchas cosas y asumir otras tantas, pero lo haría con calma, paso a paso. Lo más difícil ya había pasado y lo mejor estaba por venir. Solo requería algo más de tiempo, cerrar la herida de su pecho y disfrutar del proceso de ser una mujer que había tenido el valor de perseguir sus sueños cuando ya los daba por perdido. Como Massimo hacía justo en ese instante.

Y después… Bueno, después ya se vería. El universo nunca dejaba de dar vueltas y el Océano Atlántico no era tan inmenso si tenías un motivo lo suficientemente fuerte como para cruzarlo. Usando un avión, por supuesto. Ginebra nunca aprendió a nadar.

Pero eso quedaba a un lado cuando su corazón despertaba de un largo letargo y guardaba en su interior, como si de un tesoro se tratase, incontables emociones que ya creía olvidadas. La pasión, el cariño, la confianza y el amor.

Decían que el amor era el motor del corazón, el eje del mundo, y Ginebra empezaba a entender por qué. Sin amor, sin pasión, sin un alma amiga… la vida era mucho más gris y anodina. Conocer a Mass le había otorgado una paleta de colores nueva a las imágenes más apagadas de su alrededor, e incluso ahora que no estaba, seguían brillando con intensidad. Su presencia lo había cambiado todo.

Y en el fondo quería seguir conservando esos colores. Esa pasión por su trabajo, por él. Incluso si tenía que esperarle. Porque estaba claro que cuando dos personas despertaban a la vez un montón de emociones el uno en la otra, no había distancia suficiente para borrarlas.

Capítulo 29

Cinco días después de la marcha de Massimo y de la despedida amarga que tuvieron, Ginebra se atrevió a poner los pies en el restaurante. No es como si fuese elegante seguir huyendo cual cobarde de sus responsabilidades. Además, decidió mientras saludaba al maître y a los cocineros, le vendría genial tener la mente ocupada en cosas diferentes. No solo centrarse en su nuevo proyecto como si fuese un salvavidas. Si asociaba su nueva etapa con la idea de recomponer su corazón, nunca levantaría cabeza y se arriesgaba a cogerle manía a algo que antaño la hacía inmensamente feliz.

Las cosas allí dentro continuaban igual. Robert recibía a los clientes con una agradable sonrisa, los clientes llenaban las mesas, se reían y charlaban con platos de lo más elegantes y vistosos, y bebían ese vino que en Italia llegó a conquistar incontables corazones.

Ver las etiquetas no le puso triste. Lo que consiguió apagar su ánimo fue entrar en la cocina y no ver a Massimo al fondo, encorvado sobre su mesa trabajo, muy concentrado en lo que hacía. Hasta ese momento no se había fijado en lo mucho que ganaba ese espacio gracias a él. Incluso sus cocineros parecían echarle de menos, por mucho silencio que guardasen.

Se había disculpado con ellos después de la charla fuera de lugar del otro día. Uno de ellos, el más joven de todos, le dijo que la comprendía y continuó con lo que hacía. Poco a poco la cocina fue llenándose del aroma de los dulces que engañaban a la vista y el paladar, de la pasta más colorida y de un vacío inmenso. La misma clase de vacío que la acorralaba a ella por las noches, cuando hacía el esfuerzo de dormirse pronto y acudir muy temprano al local nuevo.

Conforme las horas pasaban y el restaurante iba quedándose vacío, Ginebra se rezagó en una de las mesas y sacó la libreta donde esbozaba nuevas ideas. Allí, en medio de cientos de conjuntos, estaba el más especial de todos. El de la serpiente que le inspiró Massimo. Tiempo atrás, fue él quien le explicó lo que significaba tener la protección de ese reptil. Para la sociedad representaban el poder, la fortaleza y la sabiduría. Tres cualidades que casaban mucho con él.

Repasó el contorno de los dibujos con el corazón encogido dentro de su pecho. Hacerse la fuerte no siempre resultaba tarea fácil. Tenía sus debilidades, como todos. Y en el sitio donde su vida cogió un camino diferente, ese sentimiento de pérdida se potenciaba.

Robert se despidió de ella a última hora, y a él le siguieron los camareros y los cocineros. Ginebra fue la única que no salió del local porque le faltaban fuerzas. Llorar ya no le salía rentable dentro de su apartamento. Es más, ni siquiera había derramado una sola lágrima en los últimos cinco días y eso ya hablaba bastante claro de lo mal que estaba.

¿Cómo iba a sanar pronto si no sacaba de dentro el dolor? «Eres tonta, Ginebra. De remate», se reprendió, levantándose y entrando de nuevo en la cocina. El silencio fue aplastante allí dentro. Todo estaba hecho un desastre —Massimo era quien se encargaba de recoger siempre—, había comida acumulada de varios días en la nevera —él jamás permitía nada semejante— y encima no habían sacado la basura a tiempo. Sin el dueño del barco, este se hundía sin remedio. Aquella cocina no era nada sin Massimo De Luca. Mirara a donde mirase, solo le veía a él, le escuchaba a él y le sentía a él.

Y le dio muchísima rabia ser consciente de hasta qué punto los fogones, los cuencos, las ollas y prácticamente todo llevaba su nombre. Mary, la diseñadora, no le dio su toque a la hora de elegir la distribución del lugar. Fue Massimo quien llegó, conquistó y venció. Convirtiendo un restaurante abocado al fracaso en un lugar interesante y llamativo.

Esa certeza se le clavó tan hondo que por fin rompió a llorar. Fluyó como un río, como una cascada invencible. Derramó tantas lágrimas que en cuestión de minutos estaba hipando mientras rebuscaba entre los cajones algo que le ayudase a calmar la ansiedad de su pecho. La presión y el malestar que apretaban sus costillas, y amenazaban con quebrarla todavía más.

Pero lo único que halló en medio de panfletos, cartas y varios encendedores fue un paquetito que nunca se llevó a casa. Sobre la etiqueta rezaba un simple «para las náuseas». Ginebra reconoció de inmediato ese cóctel de hierbas que Massimo le había preparado la noche en que dio por hecho que ella esperaba un bebé.

Siempre había estado ahí y ahora lo veía como una bomba del tamaño de Nagasaki.

—¿Quién demonios necesita calmar las náuseas? —farfulló con la voz nasal—. Ya podrías haberme dejado algo para el dolor del corazón, imbécil.

—Lo siento, contra eso aún no he encontrado ningún té. Pero dicen que las canciones son un bálsamo bastante bueno a la hora de sanar un corazón roto. Ya sabes: I Loved You Yesterday, Fix You, Since U Been Gone… Aunque si me preguntas a mí, prefiero una buena balada rock.

Ginebra cedió por completo a esa vocecita que le susurró que había perdido la chaveta. Era la única explicación posible. ¿Cómo iba responderle así Massimo, a miles de kilómetros? Y encima haciéndose el gracioso.

Se giró despacio, con el corazón en la garganta, y nada más verlo en el marco de la puerta se sintió mareada y confusa. El paquete se le resbaló de entre los dedos y Massimo chasqueó la lengua. Bastó con oír ese sonidito para despertar por fin.

—¿Qué…? ¿Qué haces aquí?

—Buscar algo que me había olvidado.

«¿El delantal ese tan soso que siempre te ponías?» estuvo a punto de preguntarle, aún sin dar crédito a lo que veía. Él estaba ahí de verdad. No eran imaginaciones suyas ni su mente gastándole una broma.

—¿Y ya lo has encontrado?

—Eso espero, pero me da algo de miedo que sea demasiado tarde. ¿Lo es?

Ginebra parpadeó.

—¿Tarde para qué?

—Para pedirte perdón.

—A ver si lo entiendo —se rio de forma nerviosa—, ¿has regresado solo por eso cuando bastaba con un mensaje de texto?

—He regresado porque me di cuenta nada más posar los pies sobre el aeropuerto de Dublín, de que había cometido el error de mi vida. Y mira que ya lo creía desde el fracaso de mi matrimonio, mis adicciones y el embargo de mi primer coche. Pero dejarte atrás superaba todo eso. Lo empequeñecía hasta el punto de que dejó de importarme todo lo que no te incumbía, Gin.

—No lo comprendo —murmuró, cada vez más confusa y más desesperada.

Massimo le echó un vistazo más intenso. Vio sus mejillas coloradas y húmedas de lágrimas, los ojos cristalizados y el temblor sutil de su barbilla. Captó enseguida toda esa tristeza que le salía a raudales. La desconfianza al tenerle allí de pie como si no hubiera pasado nada. Y también le llegaba su necesidad, el intenso deseo por correr hacia donde se encontraba y abrazarlo por fin.

Qué mujer más guapa. Incluso en medio de ese caos la encontraba espectacular. Exótica, dulce y sensual. La pasión y el amor hecho carne. Porque con Ginebra todo se reducía a cosas buenas, sentimientos intensos capaces de golpearlo con saña y recordarle que no estaba libre de pecado. Como cualquier hijo de vecino, él también se caía, aprendía y obtenía segundas oportunidades.

—¿Tan poco obvio soy? Vaya, he debido perder facultades —se pasó una mano por la melena castaña y desordenada que le caía en diferentes direcciones. Tampoco se había afeitado en los últimos cinco días y ahora su mentón, de normal bastante pronunciado, se veía oscurecido—. Si estoy aquí es por ti, Ginebra. Porque te quiero y me tuve que largar para darme cuenta de ello.

»No he llegado antes ya que al parecer todos los billetes de Dublín a Nueva York estaban agotados. Me tuve que pasar casi un día entero en el aeropuerto, esperando a que alguien cancelara su vuelo y pillarlo yo. Calder echaba humo por las orejas pero no me importó una mierda. Lo único que se me pasaba por la cabeza era pedirles a todos los dioses de todas las religiones que conocía que por favor no te olvidaras de mí. Y créeme, anda que no hay dioses y figuras religiosas.

De haberse tratado de otro asunto, Ginebra no dudaría en echarse a reír de sus ocurrencias. Hasta se habría enternecido porque hiciera todo eso únicamente por estar a su lado. Pero estaba tan confusa que no sabía cómo reaccionar. Su corazón latía desaforado y su cabeza iba demasiado rápido. Todos los pensamientos, todas las preguntas acopladas allí dentro se esfumaban a la velocidad de la luz, quedando una única cosa en medio de ese caos.

—Estás loco.

—Por ti, sí. Qué vamos a hacerle, así de caprichoso es el destino. Me he pasado el último año peleándome conmigo mismo por recuperar todo lo que alguna vez me importó. Y cuando lo consigo, me doy cuenta de que ya no lo quiero. Tú me hiciste cambiar de metas, Gin.

—Pero si no me querías hace una semana. Cuando me dijiste que te ibas, tú…

Pestañeó, sin saber muy bien qué decir.

—Nada es blanco o negro en esta vida, bella. Llevo sospechando que te habías colado en mi corazón bastante tiempo, pero prefería hacer oídos sordos y seguir detrás de mis metas. Me aterraba la idea de perder el control de mi vida una segunda vez —La mano le tembló ligeramente sobre la nuca—. ¿Me creerías si te dijese que esa misma noche me quedé devastado por la despedida? No iba a decirte que te quería sin saberlo al cien por cien. Y por muy egoísta que suene, seguía queriendo ir a Dublín y volver a trabajar con Calder.

»Toda mi vida me he limitado a la cocina. No sabía vivir fuera de ese mundo, Gin. Hasta que tú llegaste y comprendí que, si una persona totalmente opuesta es capaz de encariñarse conmigo y verme como un hombre que merece la pena, quizá es que hay más cosas buenas en mí de las que pensaba. Más allá de mi talento culinario, claro.

—Por supuesto que tienes cosas increíbles. No he conocido persona más prepotente, terca y soberbia que tú. Sacas lo peor de las personas al principio, cuando no te conocen y eres pura fachada. Luego te haces de querer con esa sabiduría sentimental que posees y tu gran empatía. Hay muchos momentos donde te podrías haber regodeado de tu superioridad, pero nunca lo hiciste, sino que te rebajabas a explicármelo de la manera más fácil.

»Tampoco me han apoyado de forma tan extrema. Aparte de mis amigos. Ellos son mi segunda familia, así que siempre están ahí, pase lo que pase. Tú, sin embargo… —Tragó saliva—. Me ayudaste de muchas formas, me entendiste y me aceptaste con todo. De no haberme cruzado contigo aún seguiría creyendo que solo me merecía ser la sombra de Marisa Deison. Me habría condenado para toda la vida.

El calor abrasador de sus palabras le calaron con la misma intensidad de una ola gigante. Ginebra no le espetaba insultos a través de la rabia, sino que le hablaba con cariño, y eso le hacía feliz. Para él significaba mucho que esa mujer no le mirase con decepción o rencor.

—No voy a decir que sea sencillo querer a una mujer como tú. Te aseguro que en algunas ocasiones me han dado ganas de callarte con un beso, a ver si dejabas de criticar todo lo que hacía. Sé que no soy una persona fácil de llevar, exijo demasiado a mis empleados y a mí mismo, y algunas veces te pongo de los nervios. Pero qué puedo decir —encogió los hombros—, me encanta verte arrugar el ceño y chillarme. Te pones preciosa, y dan ganas de llevarte al rincón más apartado y manosearte debajo de esos vestidos que has sacado del mismísimo infierno solo para torturarme.

»También considero que eres un castigo divino, sino no se explica por qué el destino decidió que debía mandarle una mujer llamada Ginebra a un ex alcohólico.

Vaya, eso no lo había pensado. Sí que sonaba irónico, cuanto menos, y un poco gracioso. Massimo la veía como la manera que tenía el universo de decirle «querías ginebra, pues toma dos tazas», y no supo si enfadarse o echarse a reír.

Los nervios la traicionaron en ese momento. Nuevas lágrimas, ardientes como fuego, le quemaron la piel de las mejillas. Massimo había recorrido un océano entero para decirle que la quería y ella permanecía estática, cual espantapájaros. ¿Qué le pasaba? ¿No creía en sus sentimientos?

«Sí, sí que le creo», pensó, sorbiendo por la nariz. Confiaba en Massimo casi tanto como en sí misma. Su corazón le reconocía a la perfección, saltaba de alegría dentro de su pecho. Él la quería y eso tendría que arreglarlo todo.

Y aún así… no lograba dejar ir la impresión de que él se esfumaría si parpadeaba muchas veces seguidas.

—¿A dónde pretendes llegar diciéndome todo esto, Mass? Todo lo que siempre deseaste de esperaba en Dublín, lo habías conseguido y lo has apartado de un manotazo.

Él exhaló un profundo suspiro.

—En Dublín me esperaba un trabajo muy bueno, un amigo al que le importo y un poco del reconocimiento que ya no tengo. Pero no estaba lo más importante: tú. ¿A mí de qué me sirve un contrato impresionante si la mujer a la que mi corazón quiere no me espera en casa? ¿Si cualquier apartamento es un zulo vacío y oscuro sin ti? Dublín es una ciudad muy bonita, punto. Tú eres preciosa y estabas aquí, en Nueva York, y es donde deseo quedarme. Si me aceptas.

Esa mujer despertó en él tantas cosas que ya no visualizaba un futuro sin ella. Antes vivía dormido, sumido en un silencio aburrido y en un espacio pequeño. Tras cruzársela en el lugar menos esperado, fue capaz de ver con claridad. Abrir los ojos y sentir cómo despertaba nuevamente la pasión, el deseo, el cariño y el amor. Emociones que creyó olvidadas tras su fracaso con Kayla y que ahora lo envolvían el doble de intensos. O incluso el triple.

Chasqueó la lengua al verla sollozar con más fuerza que unos minutos antes. Caminó hacia donde estaba, la tomó del rostro y besó su naricita.

—¿Por qué siempre hago llorar a las mujeres que me importan?

—Porque eres un imbécil —murmuró ella entre hipidos—. ¿De verdad has dejado todo por mí?

—Sí, bella.

—¿Y te compensa?

—Si me quieres de vuelta, si me dejas quedarme contigo el resto de mi vida, desde luego que compensará —dijo, muy cerca de su boca.

Ginebra gimoteó y aferró la parte frontal de su camisa, sin saber si lo mejor era alejarlo o acercarlo todavía más.

—Por favor, no llores. Perdóname por haberte hecho sufrir durante cinco largos días.

—No he sufrido tantos días, egocéntrico —hipó más fuerte.

Él se rio bajito.

—Los que hayan sido. Lo siento, Gin. Ojalá fuese más avispado con mis propios sentimientos, pero me ha costado ver lo evidente. Llegaste a mi vida para ponerla patas arriba y ahora ya no sé seguir si no te tengo conmigo.

—Pensaba ir a buscarte en seis meses —confesó, con las mejillas encendidas y la mirada teñida de vergüenza—. Creí que si me daba de margen todo ese tiempo y mis sentimientos seguían en el mismo punto, tal vez podría ir a verte y pedirte que volvieras conmigo.

—Menos mal que no han sido más que cinco días, entonces. No sé si hubiese soportado medio año sin ver esos vestidos capaces de distraerme mientras apunto cantidades e ingredientes en mi libreta. O sin escuchar tus gemidos cuando estoy dentro de ti. No sabes cómo he echado en falta tocarte, besarte y sentirte muy, muy cerca. Eres mi ginebra favorita. La única capaz de embriagarme sin destruirme por dentro.

Ginebra notó el nudo de su pecho aflojándose hasta no quedar nada. El dolor, al igual que la tristeza y el miedo a lo desconocido, se evaporó al igual que la niebla bajo el sol. Dentro de su corazón ya solo quedaba ese amor tan bonito y tan dulce que sentía por ese hombre. Y no iba a dejarlo escapar por segunda vez.

Le echó los brazos al cuello y cubrió su boca en un beso torpe, ansioso y repleto de esperanzas. Massimo gimió contra sus labios antes de ladear la cabeza y buscar su lengua, enredándose con ella y jugando con su pelo. Cada inhalación atraía consigo su perfume a jazmín, embriagándole los sentidos. Y su corazón bailoteó del gusto. «No iba a vivir tranquilo al ser consciente de lo que me perdía», pensó, abrazándola tan fuerte como si buscara fusionarse con ella. «Mi hogar está aquí, justo aquí. Y ni el horóscopo podrá afirmar lo contrario».

—Te quiero muchísimo, Gin. Mi ginebra favorita, mi italiana de piel de bronce. ¿Vas a quedarte conmigo o tengo que volver a llevarte al límite, a ver si te enamoras una segunda vez de mí?

Ella soltó una carcajada nasal y le peinó los cabellos hacia atrás. Su barba le picaba un poco sobre las mejillas cuando se frotó contra él de la misma forma que haría un gato mimoso.

—Me quedo contigo solo porque hay un puesto vacante de cocinero y me han dicho que tienes un currículo impecable. ¿Sabes hacer algo impresionante con esas manos?

Su sonrisa ladina la devolvió de golpe a la realidad, borrando la última semana de un plumazo.

—Bastantes cosas, sí. ¿Qué te parece si vienes a mi casa y hablamos largo y tendido sobre el asunto? Así, de paso, te enseño lo que saben hacer estas dos manos.

Ginebra tembló de expectación entre sus brazos. Feliz por tenerle de vuelta y saber que el hueco de su pecho ya no dolía. Massimo lo había cerrado de golpe con solo una de sus miradas repletas de amor.

—Vale, señor De Luca. Pero espero que esta vez no se te olvide lo muchísimo que te quiero. Si te vas de nuevo, te perseguiré y tendrás que llevarme a donde sea que te escondas.

—¿Con vestido incluido?

—Y con bragas que puedas romper.

—Dios, qué pedazo de oferta. No tendré más remedio que aceptar. ¿Cuándo firmamos?

Epílogo

Un año y medio después…

Massimo continuaba inclinado sobre el escritorio cuando escuchó el repiqueteo de unos tacones sobre el parqué. Elevó apenas un momento la mirada y se quedó sin aliento al captar la silueta de la mujer más increíble del mundo.

—¿Dónde tenías escondido eso? —le preguntó con la garganta tan seca como si hubiese masticado algodón.

Una sonrisa coqueta revoloteó en sus labios pintados de burdeos. Ginebra siguió caminando con la elegancia de un felino y se sentó sobre sus piernas. Esa noche, justo cuando el reloj marcó medianoche, decidió darle el regalo de cumpleaños por adelantado al hombre que se la comía con la mirada.

Tras muchas semanas de trabajo, había conseguido plasmar el diseño que le inspiró casi dos años atrás. Un corsé negro y verde esmeralda que simulaba las escamas de un reptil y brillaba a contraluz, al igual que sus tacones, que en lugar de tener un cierre convencional se enroscaba alrededor de sus tobillos con la forma de serpiente. Eran de color plateado y sus ojos parpadeaban en verde. Las bragas no eran más que encaje transparente que dejaba a la vista todo lo que él ansiaba tocar y lamer hasta el cansancio.

No dudaba en su capacidad para dejarle sin palabras y con el corazón acelerado. Tantos meses conviviendo con ese hombre le habían permitido conocerle a fondo, tanto sus manías como sus virtudes, y la capacidad que poseía de robarle la cordura con solo un beso. Un beso incendiario, de los que arrasaban todo.

—En el armario. Como nunca tocas mi ropa, estaba a salvo de tus manazas.

—No dirás lo mismo en unos… diez minutos. Cinco si me enseñas cómo se desabrocha el corsé.

Ella soltó una risita al mismo tiempo que cubría sus mejillas con ambas manos y le daba un corto beso en los labios.

¿Cómo pasaba el tiempo tan rápido? Después de su reconciliación, de entregarle su corazón sin limitaciones, los dos decidieron formar un hogar de verdad. Primero en su apartamento, algo más grande que el de Massimo, y luego en un piso ubicado en la primera planta de un edificio bastante antiguo por si acaso se volvían a quedar encerrados en un ascensor.

Massimo se encargó de dirigir el restaurante gracias a la insistencia de ella por desligarse de un negocio que no terminaba de hacerla feliz. Y fue la mejor decisión de su vida. Si bien él no logró recuperar su renombre o ganar nuevos premios, sí que daba clases a nuevos cocineros y escribía algunos artículos sobre gastronomía en una de las revistas más importantes de la ciudad.

Ella, por el contrario, se había centrado en su pequeña tienda junto a una Nana más implicada que nunca. Las dos trabajaban codo con codo para abastecer las demandas de cada vez más mujeres, y no cambiaba eso por nada del mundo.

A la vista estaba que le iban bien, porque la química y la complicidad entre los dos se afianzaba cada día más.

—Feliz cumpleaños. ¿Qué se siente al ser un viejo?

—Son treinta y cinco años, querida. Y los que te quedan por aguantarme.

«Toda la eternidad, mio caro», pensó.

—Bueno, treinta y cinco es un buen número.

—Sobre todo si me regalas semejante conjunto de lencería.

—Ah, no. Si tu regalo está debajo.

Massimo frunció el ceño y clavó sus pupilas en el lazo principal de la prenda que ceñía su cintura.

—¿Te has animado a hacerte por fin ese tatuaje que tanto querías?

—No.

—Si me dices que te has perforado el ombligo y te has puesto un piercing, me muero aquí mismo.

—Frío, frío.

Lo escuchó resoplar.

—Entonces no tengo ni idea de qué pueda ser. A menos que sean los papeles del divorcio.

—Si no estamos casados, Mass.

—También es verdad. Vale, tú ganas. ¿Me cuentas qué escondes ahí?

Por unos segundos se replanteó si era el momento y el lugar. Pero ya que había llegado hasta ahí y tenía la respuesta a las dudas de los últimos días, pensó que Massimo se merecía celebrar junto a ella las buenas noticias.

Especialmente si eran sorpresas tan bonitas como esa.

—Bueno, hay gente que lo llama cigoto, embrión, blastocito… Depende un poco de su desarrollo. Yo prefiero decirle bebé, sobre todo si pienso en que me voy a pasar los próximos dieciocho años dándole la paga semanalmente, insistirá en que le prestemos el coche y llegará dos horas después del toque de queda.

Las manos de Massimo temblaron alrededor de sus caderas. Hasta su corazón se saltó un latido. Ginebra se mordisqueaba el interior de la mejilla, ansiosa por saber si le parecía bien la situación o no.

—¿Cómo dices?

—A ver… ¿recuerdas mis náuseas de la semana pasada? Pues no fue culpa del restaurante chino, pobrecitos. Es que hay cierto chef que ha dejado un bollo en el horno y bueno, estaba saludándonos.

—Pero siempre hemos usado protección —murmuró, aun incapaz de asumir la verdad detrás de sus palabras.

—No, no siempre. Hace un mes, más o menos, me acorralaste en la ducha y dijiste que no habría problemas por una sola vez —Se movió hasta quedar ahorcajadas sobre él y le acarició los pómulos con cariño—. ¿No te agrada la idea?

Massimo resopló como un toro.

—¿Bromeas? Llevo toda la vida queriendo ser padre. No, ser el padre de tus hijos. Es solo que pensaba que yo no pod… —soltó todo el aire de golpe—. Mierda, esto es la noticia más bonita de mi vida, Gin. Vas a darme un hijo. Un bebé.

—Sí, eso parece. Te aseguro que por aquí no ha pasado otro cocinero —bromeó, y se relajó al ver que no le molestaba la noticia. Lo que más había temido era que ocurriese el milagro en una etapa donde aún estaban afianzando la relación—. La única condición que te pongo es que, si resulta ser una niña, no la llames Filomena o Romualda. Tienes un gusto pésimo para nombrar a tus seres queridos.

—Podríamos llamarla Bella. Es el apodo que te puse desde el principio y me parece un nombre tan bonito como su madre. Y si es niño, Pascualino está bien.

Ginebra se echó a reír con ganas y sacudió la cabeza. Vale, eso pintaba mejor. Si Massimo temblaba debajo de ella como una hoja al viento significaba que estaba tan entusiasmado con la idea de ser padre como ella de ser madre. Un bebé requería muchísimo tiempo, dinero y esfuerzo, pero valdría la pena si estaban juntos. Formar una familia con Massimo le parecía algo increíble, maravilloso. Un regalo.

—A mí Bella me gusta.

Él apoyó la frente sobre su pecho y acarició su abdomen con cuidado, absolutamente maravillado con la idea de haber creado una vida junto a la mujer más dulce del mundo. La mujer que llevaba más de un año enseñándole lo bonito que era vivir en un hogar cimentado con el respeto, el cariño y la confianza. Es que no había nada más que pudiese pedirle a la vida, salvo vivir cien años más y así disfrutarlos a su lado.

—Tú sí que sabes darme el mejor regalo de cumpleaños del mundo.

—¿Entonces no te interesa romperme las bragas? Esta noche te lo iba a permitir.

Massimo se tomó unos segundos antes de decir:

—Sí, eso también. Una cosa no quita la otra. Puedo romperte las bragas esta noche y mañana llevarte al médico. Necesito ver a nuestro hijo. Es… Joder, es la cosa más impresionante del mundo.

Con una sonrisa inmensa curvándole los labios, Ginebra alzó su mentón y presionó sus labios en un beso breve y suave. Daba gracias cada día por tenerle a su lado y que la amara de esa forma tan intensa, tan dulce y única.

Su hijo y ella eran afortunados de tenerle.

—Te quiero, Mass.

—Y yo a vosotros, bella. No imagináis cuánto.

Agradecimientos

Escribir los agradecimientos siempre es complicado porque tienes la impresión de que te vas a olvidar de alguien que ha sido un apoyo constante durante el proceso de creación. Pero en el caso de esta novela, que al principio solo me ilusionaba a mí (culpa mía por vender a Mass como un cabrón arrogante) y luego encandiló a algunas personas, pues supongo que podemos saltar directamente a la parte donde le doy las gracias a mis amigas por mantenerme cuerda cuando en el fondo quería tirar el manuscrito por la ventana al perder la fe en que fuese a gustar a alguien.

Pero antes de eso, quería aclarar una cosa:

No, no fue intencional hacer a Mass así. En realidad, nació solo. Un día vino y me dijo: «eh, escribe mi historia». Y eso es lo que hice. Espero que me disculpéis si ese carácter explosivo de los dos protagonistas os chirriaba al principio. Debéis entender que, si ponía a una persona más tranquila, o quizás tímida, junto al huracán Mass, pues se la comería con patatas. Y alguien tenía que bajarle los humos al chef.

Por lo demás, espero que la historia os haya sacado un par de sonrisas, y que en el fondo os guste Mass tanto como a mí. Está mal decirlo, porque lo he escrito yo, pero el resultado ha sido inmejorable. Como solía decir en mi Twitter todas las veces que lloriqueaba durante el proceso: es un gilipollas, pero es MI gilipollas.

Y ahora sí, paso a darle las gracias a Sara Galisteo, que aparte de escribir como los dioses, también es la persona más increíble del mundo y una amiga excepcional. ¿Qué sería de mí si ella no aguantase mis dramas, frustraciones y mis subidones? Pues nada. Y no voy a hablar de todas las fotos cochinas que le mandaba por Instagram porque entonces quedaríamos las dos como unas pecadoras sin posibilidad de redención. Eso sí, de su parte tengo un mensaje, que creo que llega tarde… “Si queréis leer esta novela, que sepáis que os entrará hambre, mucha hambre”.

También tengo que nombrar a Mar, porque se leyó la novela a contrarreloj, y aunque al principio le costó pillarles el punto a estos dos, siempre me animó a buscarle una casita donde los quisieran mucho. ¡Y lo conseguimos!

A Jordi, por decirme que me quería a pesar de mis largas ausencias mientras escribía diez horas al día y me olvidaba un poco del mundo que me rodeaba. Eres el ancla de este barco a la deriva, que lo sepas.

Y, por último, y no por ello menos importante, gracias a Lucía y al equipo de Cherry por haber confiado en mí, en esta historia, y haberme ayudado a mejorar la novela. De verdad que ha sido un placer trabajar con vosotros.

Para terminar, gracias a ti, lector, por coger este libro y leerlo hasta el final. Cuando quieras estás invitado a Moretti’s. Prometo que el chef sabrá comportarse.

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