Editado por HARLEQUIN IBÉRICA, S.A.

Núñez de Balboa, 56

28001 Madrid

© 2010 Helen R. Myers. Todos los derechos reservados.

AMANECE EN MI CORAZÓN, Nº 1931 - abril 2012

Título original: It Started with a House…

Publicada originalmente por Silhouette® Books

Todos los derechos están reservados incluidos los de reproducción, total o parcial. Esta edición ha sido publicada con permiso de Harlequin Enterprises II BV.

Todos los personajes de este libro son ficticios. Cualquier parecido con alguna persona, viva o muerta, es pura coincidencia.

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I.S.B.N.: 978-84-687-0011-3

Editor responsable: Luis Pugni

ePub: Publidisa

Prólogo

NO tenemos que hacer esto hoy mismo —dijo Genevieve Gale en cuanto Marshall salió del hospital y subió al Cadillac Escalade plateado—. En estas circunstancias, podemos posponerlo una semana… más si fuera necesario. Los Carson son personas comprensivas y les preocupa un poco que te sientas obligado a firmar la escritura en estas circunstancias.

Las «circunstancias» eran que la mujer de Marshall Trent Roark, Cynthia, de treinta y ocho años, había sido ingresada en el hospital de Oak Point, Texas, dos días antes, cuando llegaron de Dallas. La condición de Cynthia, que estaba librando una batalla contra el cáncer de pulmón, había empeorado debido a una neumonía, de modo que era el peor día posible para firmar la escritura.

—Cyn ha insistido —dijo él, mientras se abrochaba el cinturón de seguridad—. Y yo no puedo hacer nada más aquí. Ni siquiera los médicos pueden hacer nada más.

—Ah, ya veo —murmuró Genevieve, apenada.

—Cynthia dice que si me instalo en la nueva casa dejará de preocuparse por mí. ¿No te parece una broma? Ella preocupada por mí…

Marshall apoyó la cabeza en el respaldo del asiento, suspirando. Parecía como si no hubiera dormido nada en varios días. Su pelo oscuro caía sobre una frente alta y cubierta de arruguitas que no tenían nada que ver con la edad y sí con el estrés. Estaba recién afeitado, pero tenía ojeras y un permanente frunce en los labios.

Cuando se conocieron en primavera le había parecido un hombre muy atractivo pero un poco distante. Pronto descubrió que no era así en absoluto. Sencillamente, era un hombre abrumado por la vida que intentaba soportar la adversidad lo mejor posible.

Podía ser un precioso día de agosto al noroeste del lago Starling, uno de los lagos más bonitos de Texas, pero viendo su expresión nadie lo diría.

—¿Tú tuviste que pasar por algo parecido? —le preguntó Marshall entonces.

Genevieve apretó el volante. Ella no solía hablar de la muerte de su marido porque los recuerdos eran lo único que le quedaba de Adam y los protegía con todas sus fuerzas. Pero también porque odiaba ver la expresión de la gente las pocas veces que contestaba a ese tipo de pregunta.

Compartir esos sentimientos con un cliente era algo nuevo para ella.

—Adam era soldado y murió fuera del país —respondió—. No tuve que verlo sufrir o ver cómo se marchitaba día a día como te pasa a ti con Cynthia.

—Al menos nosotros hemos tenido la oportunidad… muchas oportunidades en realidad de decirnos adiós. Tú no pudiste.

—No, es verdad —asintió Genevieve.

Lo que no le contaría era que Adam ni siquiera había querido que fuese al aeropuerto a despedirlo. Decía que si estaba allí tal vez no sería capaz de subir al avión.

«Además» le había dicho, «quiero recordarte así, en nuestra cama, desnuda y sofocada después de hacer el amor. Espero que estés embarazada, Gen. Escríbeme lo antes posible».

Genevieve sacudió la cabeza para bloquear ese recuerdo. Era demasiado íntimo y demasiado precioso como para compartirlo con nadie.

Aunque habían pasado cuatro años del fallecimiento de su marido, la realidad era que a veces hasta le costaba respirar cuando pensaba en él.

—Lo siento —dijo Marshall entonces—. No tenía derecho a preguntar…

—Si alguien tiene derecho a preguntar, eres tú. No hay palabras que lo hagan más fácil, lo único que se puede hacer es lidiar con ello día a día.

«Hasta que crees que vas a volverte loco», pensó Genevieve. «O deseas que se te pare el corazón de puro agotamiento».

Oak Point era un pueblo con seis semáforos y no tardaría más de cinco minutos en llegar a la inmobiliaria. Pero había insistido en ir a buscarlo al hospital porque sabía que estaría agotado y sería mejor que no tuviera que conducir.

Como si hubiera leído sus pensamientos, Marshall dijo entonces:

—Sabes que Cynthia y yo te estaremos eternamente agradecidos, ¿verdad? Eres tan atenta, tan paciente. Nos lo estás poniendo todo muy fácil.

El comentario, hecho con enorme tristeza, hizo que Genevieve pusiera una mano sobre la suya.

—No tienes que darme las gracias. Cualquiera hubiese agradecido la oportunidad de ser vuestro agente inmobiliario. Cynthia y tú sois dos personas maravillosas y Oak Point os necesita.

—Pero tú te has convertido en una amiga. Y yo he conocido a suficientes agentes inmobiliarios como para saber que eso no ocurre a menudo.

—Pues entonces me alegro mucho.

Ella misma había pensado decirle algo así cuando firmase la escritura y que Marshall se hubiera adelantado la conmovía.

—Bueno, dime, ¿has confirmado a qué hora llegan los de la mudanza?

—El camión llegará mañana a las 08:30. No sé dónde les voy a decir que pongan las cosas y tampoco sé de dónde voy a sacar tiempo para deshacer cajas.

—¿Quieres que te eche una mano?

La expresión de Marshall era la de un hombre que se debatía entre la esperanza y la conciencia.

—Tú no tienes tiempo, Genevieve. Sé que nos has dedicado más horas de las normales por el deterioro de Cyn.

Era cierto, había pasado muchas horas con ellos y por eso sabía que los Roark no tenían a nadie a quien recurrir. Cynthia y él eran hijos únicos y no tenían hijos propios. Los padres de Cynthia vivían en California, mientras los de Marshall habían muerto. Seguramente tendrían algunos parientes y amigos en Dallas, pero Marshall nunca había dicho nada al respecto.

—Mañana tengo una reunión a primera hora, pero no es nada importante. Si quieres, puedo cambiarla para echarte una mano. Si el camión llega a su hora, habremos terminado a mediodía.

Marshall se pasó una mano por el pelo.

—No sé qué decir. Conocía bien la hospitalidad sureña, pero esto…

—No me importa, en serio. Además, aquí tenemos más iglesias per capita que en Dallas y nuestros pastores nos echarían la bronca en la homilía si supieran que tratamos mal a los nuevos residentes de Oak Point —intentó bromear ella—. En serio, no es ningún problema.

—No lo sé, ya veremos —dijo Marshall—. Cynthia intenta mantenerse consciente el mayor tiempo posible porque quiere saber si la casa por fin es nuestra o no…

Esa confesión hizo que a Genevieve se le encogiera el estómago.

Cuando llegaron a la inmobiliaria salió del coche y pasó una mano por su largo pelo rubio antes de estirar la falda de su traje.

Al menos, pensó, Marshall iba a pagar con un cheque el total del valor de la casa, de modo que el papeleo sería mínimo.

Una vez dentro de la oficina, Genevieve saludó a sus compañeras, todas mujeres de mediana edad. Y no le extrañó que, de repente, se convirtieran en adolescentes en presencia del chico más guapo del instituto.

Marshall Roark era un hombre muy atractivo en todos los sentidos. Alto y fibroso más que corpulento, era elegante y apuesto, algo que no pasó desapercibido para sus compañeras.

Por supuesto, Ina, Raenne y Avery le ofrecieron de todo menos una copa de champán, sus números de teléfono y la llave de sus casas.

Genevieve observaba su reacción divertida ya que, como ella, una de las mujeres era viuda, la otra divorciada y la tercera… bueno, la tercera tenía serios problemas en su matrimonio.

Había llamado con antelación para que lo tuviesen todo preparado y evitar así preguntas sobre Cynthia y, diplomáticamente, lo guio a la sala de juntas.

Tardaron menos de media hora en dejarlo todo solucionado. Cynthia había insistido en que la casa, un edificio de mil metros cuadrados en una parcela de más de una hectárea que los Carson habían decidido vender para estar más cerca de sus nietos en Arizona, estuviese a nombre de su marido, de modo que su trabajo había terminado.

Además, Marshall era un veterano que había vendido oficinas y restaurantes en Dallas durante años, de modo que la transacción se hizo con gran profesionalidad.

Al final, Marshall estrechó la mano de Ina y le dio las gracias por su eficacia y rapidez. Ina se puso colorada como una colegiala y Genevieve tuvo que disimular una sonrisa. Aunque tampoco ella era inmune, todo lo contrario. Si no fuera porque pensaba en Cynthia, también ella estaría encandilada con Marshall Roark. Y eso era decir mucho.

Estaban saliendo de la agencia cuando sonó su móvil. Y cuando Marshall miró la pantalla, su expresión le dijo todo lo que tenía que saber.

—Dame las llaves del coche —murmuró Genevieve para darle un poco de privacidad.

Luego se alejó, mirándolo por el rabillo del ojo. A pesar de la atracción que sentía por él, lo importante en ese momento era dejarle tranquilo.

Marshall se volvió hacia ella entonces con gesto serio y Genevieve contuvo el aliento, preparándose para lo peor. Le gustaría poder hacer algo pero sabía por experiencia que si aquello era lo que había temido, por el momento querría estar solo.

De modo que subió al coche y se quedó mirando el volante para que pudiese hablar sin sentirse observado.

Cuando por fin tuvo que girar la cabeza, Marshall había cortado la comunicación y miraba su móvil como si estuviera a punto de tirarlo al suelo.

Genevieve salió del coche y se colocó a su lado sin decir nada.

Marshall se volvió hacia ella entonces, en sus ojos azul oscuro había una inolvidable combinación de sorpresa y dolor.

—Es demasiado tarde —le dijo—. Cynthia ha muerto.

Capítulo 1

LA muerte de Cynthia hizo que Marshall tuviera que cambiar todos sus planes. En lugar de encargarse de la mudanza, escoltó los restos de su esposa hasta el norte de California para que fuese enterrada en el mausoleo de su familia y pasaron dos semanas hasta que Genevieve volvió a saber algo de él.

Cuando volvió, la llamó desde el hostal en el que se alojaba en el vecino pueblo de Winnsboro y le preguntó si seguía en pie su oferta de ayudarlo a instalarse. Sin vacilar, Genevieve respondió que estaría con él en la casa del lago Starling cuando quisiera.

Los de la mudanza llegarían cuatro días después y Genevieve aprovechó ese tiempo para organizar un equipo de limpieza. El tercer viernes de agosto, cuando llegó el enorme camión con los muebles y los objetos personales de la familia Roark, pudo colocarlos en una casa limpia como el oro.

Afortunadamente, había llevado agua mineral y refrescos, que guardó en la nevera para los chicos de la mudanza.

Se había vestido para trabajar, decidida a echarle una mano a Marshall pero, como siempre, iba preparada para cualquier emergencia. En vaqueros y zapatillas de deporte, el top de color caramelo casi podría pasar por elegante. Y aunque se había hecho una sencilla coleta, los pendientes de aro dorados le daban un toque distinguido. Además, en el coche llevaba unos zapatos de tacón y una chaqueta blanca con la que podría tener un aspecto profesional en un minuto si hiciera falta.

Con su BlackBerry en una mano y una botella de agua mineral en la otra, Genevieve estaba lista para cualquier cosa.

Desde el principio, antes de que los Carson decidieran venderla, esa casa había sido una de sus favoritas en la zona del lago. El diseño era una mezcla de clásico y contemporáneo, de ladrillo oscuro y una sola planta. Lo más llamativo de la casa era el enorme salón, con ventanales emplomados y una chimenea gigante. La mayoría de las ventanas daban al porche y al patio en la parte de atrás, desde el que se veía el lago y el muelle privado. La cocina era moderna, con elegantes encimeras de granito y una cubierta de cobre sobre la cocina que hacía un dramático contraste. En la zona oeste de la casa había un dormitorio principal y, al otro lado, otros tres. Eso además del salón, la cocina, un estudio y un comedor.

Era una casa para una familia, un sitio perfecto para invitar a los amigos, aunque mucho más pequeña que la de su madre, que estaba a unos metros. Lo que preocupaba a Genevieve era que la casa de Marshall fuera demasiado grande para una persona sola, particularmente un hombre que acababa de perder a su esposa y no tenía a nadie que lo ayudase a sobrellevar la pena.

Aunque le había pedido que se encargase de organizar la mudanza, Genevieve temía que sencillamente hubiera perdido interés en la casa y en todo lo demás.

Cuando empezaron a descargar los muebles del dormitorio, Genevieve lo vio sentado en el patio, con el móvil en la mano. No estaba hablando ni enviando un mensaje, estaba sencillamente mirando el lago.

Ella recordaba esa misma pose inmóvil tras la muerte de su marido y sabía que Marshall no estaba pensando; estaba preguntándose si su cerebro volvería a funcionar con normalidad alguna vez.

Afortunadamente, no tenía que tomar decisiones sobre la casa y si decidía ponerla en venta, sería mejor enseñarla ya amueblada. Pero, en secreto, esperaba que no lo hiciese.

Estuvo ocupada con la mudanza durante toda la mañana. Guardó las cajas marcadas con el nombre de Cynthia en uno de los dormitorios y se dedicó a buscar entre las demás para sacar lo más imprescindible para Marshall: cepillo de dientes, jabón, gel, toallas.

Fuese por el calor o porque se sentía culpable, Marshall entró en la casa poco después y se quedó asombrado de los progresos que había hecho.

Pero cuando vio las cajas de Cynthia en el dormitorio su gesto de tristeza le rompió el corazón. Después, sin decir nada, se retiró al estudio y cerró la puerta.

Cuando terminó con la mudanza, Genevieve firmó los papeles y se despidió de Benny, el capataz.

El ruido del camión hizo salir a Marshall del estudio para reunirse con ella en la cocina y, con una sonrisa comprensiva, Genevieve señaló los papeles sobre la encimera.

—Misión cumplida y con un mínimo de daños —anunció.

—¿Daños?

—Una de las mesas está un poco rayada y hay un pequeño desperfecto en el cabecero de la cama de matrimonio…

—No, eso es culpa mía. Los de la mudanza no han tenido nada que ver.

Genevieve asintió con la cabeza.

—Yo rompí un reloj contra la repisa de la chimenea —le confesó—. La verdad es que era el regalo de boda más feo que nos habían hecho y no lamenté despedirme de él.

—Lo de la cama ocurrió cuando pillé a Cynthia fumando un cigarrillo —dijo Marshall entonces—. Estaba furioso y tiré un marco de plata contra el cabecero.

Las fotos de boda solían estar enmarcadas, pensó Genevieve. Las suyas lo estaban. Tras la muerte de Adam no podía soportar ver esas fotografías y, durante un tiempo, las guardó en un cajón. Pero nunca había querido tirar una foto. La caja en la que guardaba su bandera tal vez porque estaba tan furiosa con el ejército como con los militantes radicales que lo habían matado. Pero ser soldado era algo que Adam llevaba en la sangre y se había casado con él sabiéndolo. ¿Sería lo mismo para Marshall? Por lo que le había contado, Cynthia llevaba muchos años fumando y no había querido dejarlo a pesar de las advertencias de los médicos.

—Bueno… —sabiendo que no tenía razones para quedarse, Genevieve dejó un papel sobre la encimera—. Aquí están los números de teléfono de fontaneros, cerrajeros y todo lo demás.

—Muchísimas gracias —murmuró él.

—No tiene importancia, me he limitado a sacarlo del ordenador —dijo Genevieve—. Es gente que contratamos a menudo en la oficina. Además, seguro que ya sabrán que hay un nuevo vecino en el lago.

—No sé cómo darte las gracias, en serio —insistió Marshall, metiendo las manos en los bolsillos del pantalón—. Has hecho mucho más de lo que te había pedido.

—A mí me divierte jugar a ser decoradora. Quienes lo tienen difícil son los que han de mover los muebles —bromeó Genevieve—. ¿Te gusta cómo ha quedado?

Lo que quería saber en realidad era si le gustaba lo suficiente como para quedarse allí.

—¿Cómo no va a gustarme? Es una casa fabulosa y tú casi has conseguido que parezca un hogar —dijo él—. Cuando haga mal tiempo puedo correr por el porche… con un poco de suerte me romperé el cráneo y dejaré de preocuparme por lo que voy a hacer aquí solo.

—Marshall… —murmuró Genevieve.

—Lo sé, lo sé, la autocompasión no vale de nada. No me hagas caso. Estoy acostumbrado a organizar una cena para un dignatario extranjero o una celebridad con apenas unos minutos de antelación, pero ahora mismo hablar de cualquier cosa… hace que me ponga a sudar.

Genevieve lo entendía perfectamente.

—En realidad, debería irme.

—No, por favor.

—Pero acabas de decir…

—Lo que quería decir es que me cuesta hablar. Me había vuelto mudo poco a poco para evitar conflictos con Cynthia porque enfadarme con ella era lo último que necesitaba y esa costumbre se ha extendido al resto de mi vida.

Genevieve podía entender lo difícil que había sido para Marshall saber que su mujer se estaba matando con los cigarrillos sin que él pudiese hacer nada.

—Cuando te conocí pensé que eras un hombre hermético, pero enseguida me di cuenta de que no era así. Sencillamente, necesitas tu espacio.

Marshall se pasó una mano por el pelo.

—No sé lo que necesito —estaba sonriendo, pero era una sonrisa triste.

Era la primera vez que lo veía sonreír y la ternura del gesto hizo que se le encogiera el corazón. Tenía un rostro que la hacía pensar en poetas irlandeses y dioses griegos, nada que ver con los modelos de hoy en día. No, el suyo era un rostro lleno de personalidad. Eso, combinado con sus penetrantes ojos azules, casi hizo que se le doblasen las rodillas como a las heroínas de las novelas románticas que escribía su madre.

—En fin… he visto que has guardado una botella de champán en la nevera. Quédate conmigo para tomar una copa.

—No deberías haberlo visto hasta que yo me fuera —protestó Genevieve—. De hecho, no sabía si llevármela. La había comprado antes de…

Marshall hizo un gesto con la mano.

—Si te vas sin tomar una copa conmigo, seguirá aquí cuando ponga la casa en venta.

De modo que era una posibilidad, pensó Genevieve. Iba a vender la casa.

—Muy bien, de acuerdo —asintió por fin—. Espera, voy a salir un momento al porche para hablar con la oficina por si necesitan algo. Pero solo una copa, ¿eh? No he comido suficiente como para aguantar más alcohol. Hay vasos en ese armario de ahí… y he sacado té de una caja para que lo tomes mañana. No he encontrado el café.

—Muy bien, gracias.

Genevieve siempre había disfrutado de la vista del lago a primera hora de la tarde y en aquel momento era perfecto porque el brillo del agua ayudaba a calmar sus nervios. Debería haberse marchado cuando se fueron los de la mudanza, que era lo que solía hacer por otros clientes. Que estuviera comportándose de manera diferente en aquella ocasión era extraño en ella y debía ser controlado de inmediato.

A menos que estuviese muy equivocada, Marshall Roark se sentía atraído por ella. Aparentemente, eso lo turbaba y ella misma estaba sorprendida por la atracción que sentía por él. Genevieve se recordó a sí misma que sentirse sexualmente atraído por alguien después de una desgracia como la que había sufrido Marshall era algo normal. También le había ocurrido a ella tras la muerte de Adam, pero los hombres que habían intentado conquistarla no le resultaron lo bastante atractivos. No dejaba de pensar en Adam, pero eso no evitaba las noches en vela o los días en los que su libido le jugaba malas pasadas.

¿Cómo iba a juzgar a Marshall por sentirse atraído hacia ella, aunque Cynthia hubiese muerto solo un mes antes?

Por otro lado, ella llevaba sola cuatro años y creía haber colocado una barrera invisible para evitar la atención masculina. La atracción que sentía por él demostraba que Marshall era diferente y que, por lo tanto, debería tener cuidado.

Genevieve llamó a su oficina y quien contestó fue Avery Pageant, la agente inmobiliaria de más edad.

—¿Cómo va todo por ahí?

—Aquí estoy, cuidando el fuerte con Ina —respondió Avery—. Raenne ha ido a enseñar la granja Cook.

—¿Se ha puesto las botas de goma?

—Sí.

—¿Ha llevado la escopeta?

—Sí, mamá.

La broma no ofendió a Genevieve. Eran un grupo muy unido y, aunque ella era la más joven, todas entendían que como agente inmobiliaria era quien tenía más experiencia. Y también sabían que había una gran diferencia entre enseñar una casa a las afueras del pueblo y enseñar una granja con acres y acres de terreno en los que habitaban animales salvajes, algunos de ellos peligrosos. El año anterior, una agente de un pueblo cercano había muerto haciendo precisamente eso.

—Tienes una cita para enseñar una casa esta tarde, ¿verdad?

—No —respondió Avery—. La pareja que quería verla no ha conseguido el préstamo, así que voy a buscar algo un poco más barato para ellos.

—Muy bien —dijo Genevieve—. Yo llegaré dentro de una hora más o menos.

Acababa de cortar la comunicación cuando oyó que se abría la puerta. Y mientras escuchaba los pasos de Marshall, señaló una casa medio escondida entre los árboles.

—Parece que uno de tus vecinos ha vuelto.

—Beau Stanton, el cantante ¿no? —Marshall le ofreció una copa de champán—. Si no recuerdo mal, me dijiste que vivía en Nashville casi todo el año.

—Así es. Mira todos esos cochazos negros… parece el séquito del presidente.

—No parece que sean blindados.

—No, claro.

Marshall debía saberlo porque había estado años relacionándose con los ricos y famosos.

—¿No me dijiste que había aislado las paredes y las ventanas de la casa para no molestar a los vecinos cuando ensaya?

—Sí, es cierto.

—Muy considerado por su parte. Aunque no me importaría escuchar alguna canción.

—A las tres de la mañana no te haría ninguna gracia —dijo Genevieve—. Pero le encanta venir aquí de vez en cuando. El lago se ha convertido en una inspiración para él así que, como tú, está decidido a no molestar a nadie.

Después de tomar un trago de champán, Genevieve le habló del resto de sus vecinos: banqueros, deportistas retirados, un famoso cirujano… y su madre, en la casa de estilo mediterráneo. Cuando les contó que su madre era una famosa escritora, Cynthia se había mostrado encantada.

—¿Sydney Sawyer, en serio? Me gustan muchos sus novelas. Cuando estoy leyéndolas me olvido de todo. Si escribiera más, podría hacer que dejase de fumar.

Considerando su frágil estado de salud, Marshall había sonreído ante el humor negro del comentario.

Genevieve le había prometido entonces que le pediría a su madre una novela autografiada pero, tristemente, no había tenido tiempo de hacerlo.

Miró entonces hacia la casa de su madre, esperando que no estuviese vigilando con sus prismáticos, algo que solía hacer a menudo. Cada vez que aparecía por allí con algún cliente recibía un mensaje de texto preguntando de quién se trataba, como había ocurrido cuando fue con Marshall la primera vez.

—¿Te importa que entremos? Si mi madre nos ve en el porche, vendrá a visitarte de inmediato.

—Ah, sí. Creo recordar que te referiste a ella una vez como parte sabueso parte tiburón.

—Y es tan eficiente como estos últimos, te lo aseguro. Mi madre lo sabe todo sobre todo el pueblo y de un modo u otro, todo acaba en sus novelas. Será mejor que recuerdes eso.

—Parece que tú lo sufres en tus carnes —comentó Marshall.

—Mi nombre viene de un personaje que le encantaba… nací cuarenta y ocho horas después de que terminase la novela.

—Genevieve es un nombre precioso —dijo él—. ¿Ese personaje era real o inventado?

—Alguien real y con suficientes tragedias en su vida como para convertirse en la heroína de una novela. Pero no me preguntes el título.

—Es una tentación pero, por ahora, intentaré resistirme. ¿El nombre no te pega?

—No me pega más que Gigi, que es como me llama mi madre.

—¿Por qué?

—Por Gabrielle Gallant, la protagonista de una de sus novelas. O sea, yo. Mi madre convirtió los últimos capítulos de mi vida en ficción y pensó que llamándome Gabrielle Gallant, Gigi, nadie sabría que se trataba de mí. Estuvo varios meses en la lista de súper ventas del New York Times.

—Ah, vaya, creo que empiezo a entenderlo —dijo Marshall—. ¿Entonces no te hablas con ella? Perdona… no tengo derecho a meterme en tu vida.

—No te preocupes —dijo Genevieve, encogiéndose de hombros—. Y sí me hablo con ella. Me he resignado porque mi madre es incorregible. Lo único que puedo hacer cuando se mete en mi vida, o en la vida de mis amigos, es dejar de llamarla durante una semana.

—Una cosa es leer un libro o ver dramas en televisión… pero no debe ser tan entretenido cuando se trata de tu propia vida —dijo él—. ¿Sería muy personal preguntar si Sawyer es tu apellido de soltera?

—No, en absoluto —respondió Genevieve, guardando su BlackBerry en el bolso—. Charles Sawyer era mi padre. Murió en un accidente cuando yo tenía quince años. Un accidente de tractor mientras exploraba una parcela que acababa de comprar —Genevieve suspiró—. Mi madre volvió a casarse con Barton Conway, que es en parte un santo, en parte un san bernardo, siempre fiel y leal, las cualidades necesarias para lidiar con una mujer como Sydney. Están a punto de celebrar su décimo aniversario y tengo la impresión de que seguirán juntos… de hecho, rezo para que sea así. Entre mi padre y él hubo un tal Whitfield Edwards, pero no escucharás ese nombre a menudo.

—¿Su matrimonio fue un fracaso? —le preguntó Marshall.

—Más que eso. Durante un tiempo, mi madre consideró el título Matrimonio de rebote, pero nunca escribió la novela… ni aprendió de la experiencia porque empezó a salir con Bart dos semanas después de divorciarse de Whitfield. Se conocieron en un seminario de literatura.

—Hay gente que se enamora muy rápidamente —sugirió Marshall.

Genevieve sacudió la cabeza.

—Bueno, en fin, no creo que te interese la historia de mi vida.

—Me interesan los seminarios. El resultado de alguno ha evitado que despidiese a muchos empleados —bromeó Marshall—. ¿Y qué hace san Bart cuando tu madre está escribiendo? No he visto ningún bote, así que imagino que no es pescador.

—No, la única agua que le interesa es la de la ducha o la del hielo del whisky. Le gusta jugar al golf, al póquer —Genevieve señaló los papeles que había dejado sobre la encimera—. No olvides que los del sistema de alarma vendrán mañana para comprobar que todo funciona correctamente.

—No lo olvidaré. ¿Crees que debo presentarme al comisario del pueblo?

—Phil Irvine —asintió ella—. Le pedí que pasara por aquí en un par de días, pero tienes razón, no estaría mal ir a la comisaría para avisarle de que hay un vecino nuevo en la zona. Phil es un buen hombre. Su hija mayor murió en un accidente el año pasado… solo te lo cuento porque desde entonces Phil está un poco arisco, pero no te lo tomes como algo personal.

Marshall sujetó su mano cuando iba a tomar el bolso.

—¿Dejas de trabajar alguna vez?

—No, bueno… solo intento ayudarte. Sé que estás pasando por un momento muy difícil.

—¿Podrías dejar de trabajar un momento y charlar conmigo?

De modo que su intuición era correcta: Marshall se sentía atraído por ella. Pero aunque su corazón empezó a latir a un ritmo absurdo, su mente de inmediato empezó a levantar barreras.

—No creo que sea buena idea.

—Entonces te das cuenta de que no quiero hablar de los vecinos o de tu familia. Quiero hablar de ti.

—Sí, me doy cuenta.

—¿Y si te pidiera que cenases conmigo?

—No deberías.

—¿Porque ya hay alguien en tu vida?

Lo más fácil sería decir que sí y terminar con aquello, pero sería mentira.

—Marshall —empezó a decir, colocándose el bolso al hombro— me halagas, de verdad. Lo que crees sentir ahora mismo es normal después de haber sufrido una pérdida como la tuya, pero no es…

—No digas que no es real —la interrumpió él—. Me siento atraído por ti desde que vi tu fotografía en la página Web de tu empresa. Y cuando te conocí en persona me alegré de que Cynthia te diese la mano antes que yo porque necesitaba un segundo para recuperar la calma.

Esa admisión era todo lo que una mujer quería escuchar de un hombre. Pero Genevieve no se sentía orgullosa de sentir algo por un hombre que acababa de enviudar.

—Por favor, no me digas esas cosas. Cynthia…

—Llevaba mucho tiempo enferma —la interrumpió Marshall—. Pensaba que tú lo entenderías.

—Sí, pero…

—Fui un marido fiel hasta que te conocí. Me había tomado mis votos muy en serio, te lo aseguro.

—Te agradezco que digas eso, pero…

—No te gusta que te lo diga.

—No le gustaría a nadie.

—Pero estoy seguro de que te pusiste colorada en más de una ocasión cuando te pillé mirándome.

Mortificada, Genevieve apartó la mirada.

—Por favor, dime que Cynthia no se dio cuenta.

—No, en absoluto. Pero no te atormentes, a Cynthia le caías muy bien y hubiese aprobado esto…

—Marshall, es demasiado pronto —Genevieve se dirigió a la puerta—. Además, yo tengo un negocio en el pueblo y los cotilleos arruinarían mi reputación.

—¿Qué vamos a hacer, fingir que no sentimos nada hasta que los murmuradores del pueblo nos den la bendición cuando decidan de que ya hemos sufrido suficiente? Yo he pasado por un infierno viendo cómo mi mujer se marchitaba y viendo la muerte de nuestro matrimonio debido a las constantes peleas. Quiero sentir algo que no sea compasión, enfado, culpabilidad. Quiero recuperar mi vida.

Genevieve lo entendía. Pero aunque no era una cobarde, tampoco era tan valiente como para lanzarse de cabeza a una aventura.

—Mírame —dijo él entonces, levantando su barbilla con un dedo—. ¿Sabes una cosa? Creo que estás más desconcertada que yo, así que esto es lo que voy a hacer: voy a besarte. Y luego te irás… probablemente tan rápido como te sea posible, pero por una razón diferente. Y hablaremos después, cuando hayas tenido tiempo para acostumbrarte a la idea.

Ella negó con la cabeza.

—No…

—Que Dios me ayude —murmuró él, bajando la cabeza—. No puedo evitarlo.

Capítulo 2

TRAS la marcha de Genevieve, Marshall estuvo sentado en su estudio durante una hora, mirando su página Web en la pantalla del ordenador.

La fotografía en color no le hacía justicia, pensaba. Y él prefería la que aún estaba fresca en su memoria: Genevieve besándolo.

Marshall respiró profundamente. Le recordaba a su primer helado de limón en Italia, cuando acababa de terminar la carrera y decidió recorrer Europa antes de ponerse a trabajar. Ese helado de limón había sido refrescante, sexy y adictivo, como lo era el chocolate para otras personas.

Cerrando los ojos, revivió cómo había mirado su boca hasta que sus labios se encontraron y cómo había mirado luego sus ojos para confirmar que también ella quería besarlo. Estaba tan emocionado que el corazón amenazaba con salirse de su pecho, sobre todo cuando ella tocó su cara para… ¿para qué? ¿Para que lo reconsiderase? ¿Para comprobar que estaba seguro de lo que hacía?

Pero él no hubiese podido parar aunque quisiera.

Genevieve. Como su nombre, era elegante y refinada. Una mujer de negocios y una persona a la que le gustaría tener como amiga. No, era mucho más que eso, tuvo que reconocer. Y le gustaría explorar esa atracción como le gustaría explorar cada centímetro de su cuerpo.

Cuando se fue estaba pálida, sus ojos de color caramelo ensombrecidos por la sorpresa. Pero lo emocionaba haber descubierto que también ella lo deseaba. Genevieve seguía luchando contra la atracción que había entre ellos y seguiría sintiéndose culpable… también le ocurría a él. Uno no podía vivir una década con otra persona y hacer que el recuerdo desapareciese en unos días. Pero también estaba agradecido por no tener que soportar las citas a ciegas y las noches en bares que hubieran sido su futuro. La mujer que le gustaba no necesitaba que hiciese una comprobación de su pasado o un chequeo para comprobar que estaba sana y ese regalo debía ser tratado con todo respeto.

Pero habiendo reprimido sus deseos sexuales durante tanto tiempo, se sentía como un arroyo seco deseando la lluvia y le había costado un mundo dejarla ir después de un beso que había empezado siendo tierno para convertirse en una caricia apasionada. Pero sabía que Genevieve lo haría esperar antes de volver a verla.

Marshall tuvo que hacer un esfuerzo para levantarse del sillón y examinar la casa. Estaba impresionado. Genevieve había recordado todas las indicaciones de Cynthia…

Los muebles parecían hechos para aquella casa, pensó. Todo era de piel o de madera en colores neutros, con algún toque de verde o azul. Ninguno de los cuadros estaba colgado todavía y solo había una lámpara fuera de su caja. Era de estilo Frank Lloyd Wright, con la pantalla hecha de ágata y cuarzo y el pie de bronce.

Se preguntó entonces si Genevieve la habría colocado en la mesa al lado del sofá a propósito o habría sido una casualidad.

No, tenía que haber sido a propósito.

La pobre Cynthia tenía un gusto matemático más que inspirado para la decoración. Si una lámpara, cenicero o libro estaban a un lado de una mesa, tenía que haber uno exactamente igual al otro lado. Él había intentado que fuese más espontánea, más impulsiva, pero sin conseguirlo.

Por contraste, y por la colocación de algunas de las cosas que había desembalado, podía ver que Genevieve no tenía miedo de mezclar estilos. Se preguntó entonces cómo sería su casa y qué más podría hacer allí si tuviese oportunidad.

Marshall fue a la cocina para buscar su móvil y marcó el número de Genevieve. Pensó que saltaría el buzón de voz, pero unos segundos después contestaba ella misma:

—No esperaba que me llamases tan pronto.

—¿Crees que estoy siendo un pesado?

Después de una pausa, Genevieve respondió:

—No tengo derecho a decir eso… al fin y al cabo, te devolví el beso.

Marshall pasó un dedo por el borde de su copa de champán, que seguía sobre la encimera.

—Y me dejaste deseando mucho más.

Genevieve se aclaró la garganta.

—Ina acaba de decirme que tengo una llamada.

—Espera un momento, por favor —le pidió Marshall—. Tengo un favor que pedirte. He estado echando un vistazo por la casa y no sé qué hacer. Yo soy inversor… puedo pedir que renueven un edificio o sugerir un estilo, pero no sé nada sobre decoración.

—Eso parece una disculpa, no un favor.

—Ayúdame, Genevieve.

—Eso no es justo, Marshall.

—Si tú no quieres ayudarme, tendré que contratar a un decorador profesional y no me apetece tener a un extraño aquí. Quiero que lo hagas tú.

—¿Por qué?

—Porque cuando no me vuelves loco, eres un bálsamo para mi alma.

—Pareces olvidar que tengo un trabajo.

—No, no me he olvidado. Pero podrías hacerlo a la hora de comer, a la hora de cenar o durante los fines de semana… así podríamos conocernos mejor. Sin presiones.

—Me parece que sé cuál es tu idea de hacer algo «sin presiones» —replicó ella, irónica.

—Pero como tú misma has dicho, me devolviste el beso —le recordó Marshall—. Y tienes muy buen ojo para la decoración. Además, conoces las casas de la zona y sabes qué va bien y qué no.

—Ya, claro.

—Prometo portarme como un caballero hasta que te sientas más cómoda conmigo.

Genevieve se quedó en silencio unos segundos antes de decir:

—Tengo una llamada esperando, de verdad. Deja que lo piense.

—Muy bien, de acuerdo.

Marshall cortó la comunicación, aunque no estaba del todo satisfecho. Le habría gustado que dijera que lo llamaría más tarde, que se verían esa noche. Pero al menos no había rechazado su propuesta, pensó.

Tendría que tener paciencia, se dijo. Pensar eso era deprimente pero, recordando que Genevieve había dicho que lo pensaría, decidió seguir sacando cosas de las cajas.

En cuanto Genevieve cortó la comunicación, Avery Pageant entró en su despacho y, con su estilo tímido habitual, se dejó caer sobre una de las sillas frente al escritorio sin molestarse en preguntar si estaba ocupada.

—¿Desde cuándo cierras la puerta del despacho cuando no estás con algún cliente? —le preguntó, su acento de Europa del Este tan exótico como su aspecto.

Genevieve siguió mirando los mensajes que Ina Bargas, su ayudante, le había dejado sobre la mesa. Si había alguien más persistente que su madre era Avery.

—Necesito unos minutos antes de que empiece el interrogatorio. Pero ya que estás aquí, ¿cómo te encuentras?

—Creo que deberíamos abrir una botella de vino en tu casa o en la mía después del trabajo. No, en la tuya porque hace días que no paso la aspiradora en la mía y estará hecha un asco.

Genevieve dejó las notas sobre la mesa y señaló alrededor.

—¿No ves la cantidad de trabajo atrasado que tengo? Voy a estar aquí hasta las nueve por lo menos.

—El precio del éxito —dijo Avery—. Pero como yo soy tan cooperadora, me presento voluntaria para comprar el vino y echarte una mano. Podemos hablar mientras trabajamos.

—Yo tengo una idea mejor: te compraré una botella de vino para que te vayas a tu casa.

—He vendido más propiedades que tú este mes, puedo comprarme mi propia botella de vino —replicó Avery, riendo—. Venga, cuéntamelo: ¿qué ha pasado con Marshall Roark? Sé que ha pasado algo.

—No estoy preparada, Avery.

—¿No estás preparada para una nueva relación o no estás preparada para hablar de ello?

Genevieve se mordió los labios. ¿Se le notaba en la cara?

—Te pasaré mi próximo cliente si dejas el tema.

Con gesto impaciente, la morena cruzó las piernas y estiró el cuello de su blusa de seda roja.

—Sé que crees que cuatro años no es tiempo suficiente y que amabas a Adam, pero estás desperdiciando tu juventud.

Sorprendida por su audacia, sobre todo porque Avery se había divorciado dos veces, Genevieve levantó una mano como gesto de advertencia.

—No tienes derecho a decirme lo que debo hacer con mi vida. Tú no sabes nada.

—No, es verdad. Pero sí tengo derecho a preocuparme por ti.

Genevieve sacudió la cabeza.

—Sí, lo sé. Perdona.

—La verdad es que me gustaría enamorarme de verdad algún día —dijo Avery entonces—. Bueno, cuéntame por qué te ha llamado Marshall Roark. Acabas de volver de su casa y ya te está llamando… ¿por qué no he nacido rubia? —se lamentó.

—Eres perfecta como eres —replicó Genevieve—. A veces das un poco de miedo, pero algunos hombres no tienen miedo a las mujeres de fuerte personalidad.

Avery se mordió el interior de un carrillo mientras la miraba, pensativa. Con el pelo oscuro por encima de los hombros, a veces le recordaba a una moderna Cleopatra quien, según decían, no había sido una gran belleza pero tenía una personalidad cautivadora.

—¿Intentas silenciarme con halagos?

—¿Ha funcionado?

—Casi —respondió Avery—. Puede que tampoco te guste escuchar esto, pero creo que ha empezado.

—¿Qué ha empezado?

—Ese aire distante que llevas alrededor desde hace cuatro años empieza a desaparecer. Eres menos el fantasma del pasado de Genevieve y más la Genevieve del presente. Bravo, me alegro por ti.

Debía admitir que su amiga era muy perceptiva, pero no pensaba contarle nada.

—Gracias… creo.

—Venga, no me hagas desear que el guapísimo señor Roark me hubiera llamado a mí. ¿Cuántos años tiene, cuarenta?

—Treinta y ocho.

—Solo tiene cuatro años menos que yo, pero parece mayor.

—Se toma la vida muy en serio. Y, en caso de que no te hayas dado cuenta, tiene razones para hacerlo.

—Tal vez yo podría animarlo un poco. Incluso enseñarle un par de cosas.

—Lo dudo.

Riendo, Avery se levantó de la silla.

—Bueno, ya me he divertido suficiente. Solo quería decirte que voy a dejar la propiedad Ferris.

—¿Por qué?

—Es demasiado cara y los posibles compradores están de acuerdo.

—¿Y los Ferris no se dan cuenta de que no van a venderla a ese precio?

—Están cegados por la avaricia —como veterana en el negocio, Avery decía las cosas bien claras.

—¿Pero no es una casa al final de un camino de tierra que la gente lleva años utilizando para tirar muebles?

—Es una propiedad atractiva y bien conservada, pero fuera de los límites del pueblo. La semana que viene, el Ayuntamiento podría instalar un camping, un laboratorio de drogas o una central nuclear. Demasiado riesgo para los compradores.

—En ese caso, estoy contigo… olvídate del asunto.

—Gracias —dijo Avery—. Ah, por cierto, Raenne está a punto de llegar. Ha ido a enseñar una casa.

—¿Y qué tal?

—Los clientes vienen con ella para firmar. Han decidido quedársela.

—Genial —dijo Genevieve.

—Desde luego. Con esta crisis, el mercado está lentísimo. Voy a hacer un par de llamadas antes de enseñar la última casa del día.

—Buena suerte.

—Tengo un buen presentimiento.

En cuanto Avery salió del despacho, en la BlackBerry de Genevieve empezó a sonar la Quinta Sinfonía de Beethoven. Y eso le dijo que quien llamaba era su madre.

—A menos que Bart se haya escapado con Dorothy —le espetó, refiriéndose al ama de llaves— no tengo tiempo para esto, mamá.

Sydney Sawyer suspiró, exasperada.

—¿Por qué has estado en el lago y no has venido a verme, Gigi? ¿Por qué nunca tienes tiempo para mí?

Eso confirmaba sus sospechas: su madre había estado vigilándola con los prismáticos.

—Podría ser porque eres una cotilla y no tienes el menor interés por mí. Solo quieres información sobre Marshall Roark.

—Solo iba a preguntar si ya se había instalado. Pensaba pedirle a Dorothy que le llevase una cesta con viandas… el pobre debe pensar que somos la vergüenza del vecindario.

—¿Estás escribiendo una novela sobre la guerra civil? Porque hablas como Escarlata O’Hara en Lo que el viento se llevó.

—Estás muy antipática, hija.

—Por culpa de las constantes interrupciones desde que volví a la oficina —Genevieve suspiró—. Mama, déjalo en paz. Los de la mudanza acaban de irse y tiene cosas que solucionar. Y no se te ocurra convertirlo en un personaje para tu última novela. Te lo digo en serio, ya le he hablado de ti.

—Me he comprometido con la editorial a escribir tres novelas más… cuando termine seré una anciana.

—En tres años seguirás siendo demasiado joven para cobrar tu pensión.

—¡Por fin, un cumplido de mi propia hija! —exclamó Sydney—. ¿Por qué estuviste en su casa tanto tiempo?

—Te lo dije el otro día: había aceptado ayudarlo con la mudanza.

—Quiero decir cuando se fueron los de la mudanza.

¿Había usado un cronometro, por el amor de Dios?

—Marshall quería pedirme consejo sobre la decoración —respondió—. De hecho, me ha pedido que lo ayude.

—Pero debe tener dinero para contratar a un decorador profesional. Tú eres una agente inmobiliaria, no una decoradora.

—Y, por lo que tú pareces creer, un ser unidimensional. Muchas gracias, mamá.

—No seas tan susceptible —replicó Sydney—. Ya sabes que me encanta lo que has hecho con tu casa… y los consejos que me diste para la mía. ¿Pero por qué no contrata a un decorador profesional?

—Marshall no quiere tener un extraño en casa. Y tampoco quiere que vaya contando por ahí cómo vive o lo que se ha gastado en decoración.

—Pero tendrá que conocer gente nueva. Va a quedarse, ¿no?

—Mamá, tengo que hacer un montón de llamadas. ¿Querías algo en especial?

—Llámame cuando tengas que volver por aquí —respondió Sydney—. De ese modo, podré llevarle la cesta personalmente.

—Aún no he aceptado, pero me lo pensaré —dijo Genevieve antes de cortar la comunicación.

¿Presentarle a Marshall? Sería menos doloroso tirarse a las vías del tren.

Genevieve no llamó a su madre ese día ni al día siguiente. Y tampoco llamó a Marshall, pero el sábado por la tarde, cuando el resto de sus socias se habían ido a casa y estaba a punto de anochecer, supo que retrasar más el asunto sería injusto y cruel.

—Estaba preocupado por ti —le dijo Marshall.

—Lo siento. Es que he estado muy ocupada.

—Ya me imagino.

Genevieve vaciló, preguntándose si estaba siendo comprensivo o dejándolo estar, esperando que le dijera por qué había decidido llamar.

—¿Es demasiado tarde para pasar por tu casa? —le preguntó.

—No, ven cuando quieras.

—Muy bien, tardaré veinte minutos.

Estaba anocheciendo cuando llegó y, afortunadamente, la luz del estudio de su madre estaba apagada. Con un poco de suerte, Bart habría insistido en llevarla a algún sitio. A su padrastro le gustaba salir mucho más que a su madre, pero habían acordado que Sydney no trabajaría los fines de semana.

Marshall estaba esperándola cuando bajó del coche y, a la luz del porche, pudo ver que estaba sonriendo.

—Estás muy guapa —le dijo, inclinándose para darle un beso en la mejilla.

Genevieve, que se había puesto su traje blanco favorito, sonrió.

—Mis pies no están de acuerdo. Estoy agotada.

—Ponte cómoda —Marshall cerró la puerta y señaló sus pies descalzos—. Como ves, yo lo estoy.

Con una camiseta negra y unos pantalones vaqueros, Marshall tenía un aspecto muy informal e incluso más atractivo de lo habitual.

—El problema es que si me quito los zapatos seguramente no pueda volver a ponérmelos. Y no puedo quedarme, Marshall.

—Sabía que ibas a decir eso, pero al menos toma una copa de vino conmigo. Estoy agotado de abrir cajas.

—Muy bien, de acuerdo.

Pensando que una copa la ayudaría a relajarse, lo siguió a la cocina. La luz del techo no estaba encendida, solo la de la campana, de modo que la habitación tenía un aspecto íntimo. Demasiado íntimo.

—¿De verdad has terminado con las cajas?

—He sacado todo salvo las cosas del dormitorio —respondió Marshall, sacando una botella de vino de la nevera—. Llamaré a algún albergue para donar la ropa de Cynthia… a menos que conozcas a alguien a quien le haga falta.

—La iglesia agradecería el donativo. Te daré el número de teléfono.

—Gracias —Marshall abrió la botella con mínimo esfuerzo y sacó dos copas del armario.

—Yo no seguí mis propios consejos con las cosas de Adam —le confesó Genevieve entonces—. Las llevé a una organización en Tyler. Me daba miedo ir al pueblo y encontrarme con alguna de sus camisas o sus pantalones por la calle.

—Yo no tendré ese problema —dijo él mientras servía las dos copas—. Como tú misma viste, Cynthia siempre llevaba vaqueros y camisetas. Son tan normales que no las reconocería.

Ella asintió con la cabeza.

—Recuerdo que me contó que siempre había sido un chicazo en la universidad. Imagino que más tarde vestiría así por comodidad.

—Por eso y para desanimar cualquier interés sexual por mi parte.

—Oh, Marshall… —Genevieve sacudió la cabeza. No parecía capaz de decir nada que no despertase dolorosos recuerdos. Tal vez siempre sería así.

—Lo siento —dijo él, ofreciéndole una copa—. Yo lo entendía, aunque no siempre lo llevaba bien.

—Siempre eras amable y atento con ella —Genevieve dejó las llaves del coche sobre la encimera. Había dejado el bolso en el coche para que viera que no pensaba quedarse—. Bueno, cambiemos de tema: ¿vas a enseñarme lo que has hecho en la casa? Parece que te has puesto a trabajar.

—Espera y verás. Pero antes, cuéntame qué has hecho hoy. No sabes el tiempo que llevo sin tener una conversación inteligente.

—Hoy han llegado dos nuevos residentes a Oak Point. Un dentista y una enfermera, los dos de Dallas.

—¿Son pareja?

—No, no, son dos familias diferentes.

—Está bien que el pueblo se anime un poco, ¿no?

—Desde luego —asintió ella—. Nuestro dentista, el doctor Harvey, está a punto de retirarse y va a venderle su consulta al doctor Petrie. A menos que sigas yendo al dentista en Dallas, seguramente lo conocerás tarde o temprano. Su mujer y él son muy deportistas y suelen salir a remar en canoa.

—¿Viven aquí, en el lago?

—No, en el pueblo, a tres manzanas de la consulta. Han comprado un edificio histórico en el centro porque ella está interesada en antigüedades y restauración.

—Ah, ya sé a qué casa te refieres. También a mí me gustó, pero tener tres plantas no era práctico para nosotros —dijo Marshall—. Bueno, entonces has salvado un edificio histórico.

—Eso parece. No está bien conservado y si no lo hubiera vendido, tarde o temprano habrían acabado derribándolo.

—Entonces, imagino que estarás satisfecha.

Genevieve asintió con la cabeza.

—Vivir en un pueblo pequeño es como tirar piedrecitas a un río. Las ondas se extienden y uno ve cómo unas vidas tocan a otras.

—Al contrario que en el vasto mar de Dallas, donde una piedrecita desaparece por culpa del frenético ritmo de la ciudad.

Genevieve sonrió, llevándose la copa a los labios.

—Es estupendo —comentó.

—Lo es ahora.

Esas tres palabras los llevaron de vuelta al otro día, cuando tuvo que apartarse de la tentación, atónita por las emociones que despertaba. Luchando contra la atracción que sentía por él, Genevieve señaló hacia el salón.

—Bueno, enséñame lo que has hecho.

—Si insistes… aunque no sé si va a gustarte —dijo él.

Cuando llegaron al salón, Genevieve soltó una carcajada.

—Ah, ya veo, de modo que esto es lo que tú llamas tenerlo todo hecho.

Todo estaba colocado sobre mesas, sofás y sillones como si fuera un mercadillo: lámparas, ceniceros, libros, objetos de decoración. Las alfombras seguían en sus fundas de plástico, los cuadros apoyados en las paredes.

—Ya te dije que no sabía qué hacer con todo esto.

—Bueno, al menos así sabes con lo que cuentas —Genevieve lo miró, escéptica—. Pero si el salón está así, no quiero ni imaginar cómo estará el garaje.

—No podrías encontrar a un equipo de baloncesto entre esa montaña de cajas.

—Hay un camión de reciclado que pasa por el pueblo todos los sábados. Se llevan envases, periódicos y cartones.

—Seguramente eso sería mejor que comprar una barca y organizar una pira en el centro del lago.

Genevieve soltó una risita.

—Sin duda. Pero si lo hicieras te convertirías en un héroe para los niños del pueblo —le dijo, acercándose a los cuadros—. Veo que te gustan los paisajes.

—Sí, mucho.

—Son preciosos. Los ventanales de la casa acercan el bosque y estos cuadros serán como una continuación.

—Antes me gustaba ir de acampada, pero los problemas respiratorios de Cyn hacían imposible que nos alejásemos mucho de la ciudad.

—Y sospecho que tu trabajo te tendría muy ocupado, ¿no?

—Sí, claro. Pero cuando recibí una oferta de compra por mi negocio pensé que era la oportunidad de ir más despacio. Quería tener tiempo para Cynthia…

Su expresión indicaba que esos buenos deseos habían llegado demasiado tarde.

Genevieve agradecía que fuera tan sincero, pero hizo lo posible para concentrarse en lo que estaba haciendo.

—Me encantan esas fotografías en blanco y negro del bosque cubierto de niebla.

—¿En serio?

—Yo las pondría en el cuarto de baño —asintió ella—. Quedarían muy bien sobre el toallero, con las toallas verdes. Sobre todo después de la ducha, cuando todo está lleno de vapor.

Él asintió con la cabeza.

—Vamos a ver si quedan tan bien como dices —dijo luego, tomando las fotografías.

Genevieve lo siguió, pensando que se alegraba de no haber dicho lo que pensaba decir antes de salir corriendo como una cobarde. Le gustaba Marshall y no era culpa suya que no estuviese preparada. Y que tal vez no lo estuviera nunca.

Marshall se detuvo un momento para apagar la televisión, que estaba encendida en el estudio.

—Debes pensar que soy muy raro.

—¿Por qué dices eso?

—Una persona que disfruta del campo y la soledad mientras tiene la televisión a todo volumen.

—No, en absoluto —respondió Genevieve—. Al principio, yo hacía lo mismo. Veía comedias absurdas para no tener que pensar… no podía arriesgarme a ver algo que me hiciese llorar porque temía no parar nunca.

—Sí, claro. Lo último que yo necesito ahora mismo es saber cuántos militares han muerto en Afganistán o Iraq.

Marshall encendió la luz y se apartó un poco para dejarla pasar. El baño estaba inmaculado, pero Genevieve lo imaginó desnudo bajo el chorro de agua…

Afortunadamente, el roce de su copa sobre la encimera del lavabo la devolvió al presente.

—¿Quedan bien? —le preguntó Marshall, poniendo las fotografías sobre el toallero.

Genevieve miró las fotos y vio que se reflejaban en el espejo.

—Perfectamente, ¿no crees?

—A riesgo de parecer engreído, la verdad es que sí. Cuando las enmarqué pensé que servirían para alegrar un pasillo oscuro o algo así. Se han pasado la vida en un armario… Cynthia pensaba que el blanco y negro era deprimente.

Genevieve lo entendió entonces.

—Ah, ya veo, tú eres el fotógrafo.

—Hace años que no toco una cámara. Estas fotos las tomé en Washington, cuando estaba en el instituto.

—¿Las hiciste cuando eras un adolescente?

—Sí.

—Pero parecen la obra de un adulto —murmuró Genevieve, mirando con atención las fotografías—. Conseguiste retratar el aislamiento y la fuerza de la Naturaleza. Hay que ser especialmente sensible para hacer algo así.

—Fuera lo que fuera, hace tiempo que está enterrado —Marshall dejó las fotografías en el suelo—. ¿Se te ocurre alguna idea más?

—¿No quieres colgarlas?

—Puedo hacerlo mañana, cuando tú no estés aquí. No quiero desperdiciar el tiempo que tenga con mi musa. Especialmente cuando está tan nerviosa.

Casi aliviada de que hubiera sacado el tema, Genevieve dijo:

—Me gustaría ayudarte, Marshall, pero los dos sabemos que no es eso lo que quieres.

Él alargó una mano para tomar un mechón de su pelo, que acarició entre los dedos.

—Admitiste que me habías devuelto el beso.

—Y luego empecé a sentir como si estuviera engañando a alguien.

—No se puede engañar a alguien que ya no existe.

Sin saber qué hacer, Genevieve sujetó su copa con las dos manos, como un escudo.

—La realidad es que yo sigo sintiéndome como una mujer casada.

—Pero el otro día, mientras nos besábamos, no te sentías así —dijo él—. De modo que la solución es seguir besándonos.

Capítulo 3

MARSHALL no había querido que las cosas llegaran a ese punto. De hecho, agradecía tanto su presencia que no quería ofenderla o asustarla. Pero no podía estar con Genevieve sin desear tocarla y cuando elogió sus fotografías fue como si hubiera visto un rayo de sol por primera vez en mucho tiempo.

Otra persona podría haber sido lo bastante fuerte como para resistirse, pero él era simplemente humano. Y se sentía demasiado atraído por aquella mujer.

—Marshall, no —murmuró ella cuando inclinó la cabeza.

—Deja de pensar por una vez. Solo por un minuto… siénteme.

El beso fue tan tierno como sus palabras. Genevieve intentó detenerlo poniendo los dedos en sus labios, pero Marshall tomó su mano para besarlos, sin dejar de mirarla a los ojos. Quitándole la copa de la mano, la dejó sobre la encimera antes de envolverla en sus brazos.

—Genevieve —musitó—. Podría repetir tu nombre durante toda la noche. Te deseo tanto… —le encantaba tenerla entre sus brazos y no solo porque hubiera pasado mucho tiempo desde la última vez que estuvo así con una mujer. El sabor de sus labios se le subía a la cabeza. Con ella embriagándolo no necesitaba el vino, pero Genevieve no estaba totalmente entregada.

—Bésame —le pidió—. Déjate ir y abrázame como yo te abrazo a ti. Necesítame como yo a ti.

Nunca había sido tan sincero, tan cándido incluso, con una mujer. Desnudarse de ese modo era algo nuevo para él. Y su sinceridad debió conmoverla porque Genevieve le echó los brazos al cuello.

«Al fin», pensó, sintiendo que se excitaba. Le gustaría verla desnuda, saborearla. Cuando deslizó las manos por sus costados para acariciar sus curvas notó que ella contenía el aliento. Y la sintió temblar cuando levantó una mano para acariciar sus pechos por encima del traje.

Sin decir nada, desabrochó los botones de la chaqueta y abrió la blusa para acariciarla por encima del sujetador.

—Eres tan preciosa… —murmuró, besando su escote—. Preciosa —repitió mientras desabrochaba el sujetador.

Las cosas empezaron a írseles de las manos a partir de ese momento. Era como si se hubieran bebido toda la botella de vino y Genevieve tuvo que apoyarse en la encimera para no perder el equilibrio.

Pero, accidentalmente, golpeó el interruptor con el codo, dejando el baño a oscuras.

Marshall se quitó entonces la camiseta y la apretó contra su pecho.

—Tengo que… —empezó a decir, besando apasionadamente su cuello—. Tenemos que hacerlo. No puedo esperar más.

Genevieve cerró los ojos. El vello del torso masculino rozaba sus delicados pezones, haciéndola perder la cabeza y, sin pensar, empezó a desabrochar el botón de sus vaqueros. La inoportuna barrera de tela entre ellos casi hizo que Marshall se los arrancara. Pero una vez que le quitó la ropa, se bajó el pantalón y la tomó en brazos.

—Genevieve —susurró, casi como un ruego.

—Por favor —musitó ella.

Marshall intentó ir con cuidado. Era tan estrecha… pero notó que estaba húmeda cuando envolvió las piernas en su cintura y perdió la cabeza. Sin dejar de besarla, la empujó contra la pared y entró en ella repetidamente, devorando sus suspiros de placer y, después de unos minutos, sus gritos de éxtasis. La siguiente embestida hizo que se derramara dentro de ella, dejando escapar un gemido ronco.

Con sus corazones latiendo al unísono, Marshall enterró la cara en su cuello intentando recuperar el aliento. No quería que la realidad apareciese, no sabía qué pasaría si la miraba a los ojos y en ellos veía un brillo de pesar.

Besando la curva de su cuello, sintió que latía dentro de ella y su apetito renació.

—Dame unos segundos y esta vez lo haré como hay que hacerlo, en la cama —le dijo, pensando que no se había recuperado tan rápidamente desde los dieciocho años.

Acababa de decirlo cuando sonó el timbre de la puerta.

—¿Se puede saber…?

—No me lo puedo creer —murmuró Genevieve. La realidad había vuelto como una bofetada.

—No hagamos caso.

¿Cómo no iban a hacerlo?

—Mi coche está en la puerta, de modo que debe ser mi madre —le dijo. No había tiempo para explicarle por qué lo sabía; en cuanto conociera a Sydney, él mismo lo entendería—. Ve, yo iré enseguida, cuando me haya arreglado un poco.

Marshall intentó ponerse más o menos presentable antes de salir para ver quién demonios lo molestaba en ese momento, pero cuando Genevieve encendió la luz de nuevo oyó el ruido de un grifo en el baño del pasillo, de modo que se había detenido un momento para asearse.

A toda prisa, se abrochó el sujetador y se puso las braguitas. ¿Cómo iba a explicarle a su madre qué hacía en el dormitorio de Marshall Roark?

Estaba haciéndose esa pregunta cuando vio su imagen en el espejo… y dejó escapar una exclamación de horror.

Su traje blanco tenía una mancha en forma de O en color granate sobre el pecho izquierdo. Tal vez podría limpiarla con un poco de esfuerzo más tarde; en aquel momento la mancha de humedad sería una clara pista para su madre, que tenía ojo de halcón.

«Por favor, Marshall, no enciendas todas las luces de la casa».

Al escuchar la familiar voz de Sydney en el vestíbulo, Genevieve murmuró una palabrota.

—Pobre traje —murmuró, sabiendo lo que tenía que hacer.

Tomando la copa de vino, se echó el resto encima para ocultar la marca de los labios de Marshall.

El efecto era tan horrible como había imaginado, pero al menos había logrado borrar la prueba incriminatoria.

Después de arreglarse un poco el pelo, salió del baño para reunirse con Marshall y su visita… o más bien sus visitas, ya que Sydney no iba a ningún sitio sin Bart.

—Lo siento mucho, Marshall… pero bueno, mamá, ¿qué haces aquí? —exclamó, como si fuera una sorpresa.

Tanto su madre como Bart parecían salidos de un torneo de bolos, los dos vestidos con chándal. Por supuesto, su madre llevaba al menos un kilo de joyas, que brillaban y tintineaban con cada movimiento, y el pelo teñido de un rubio tan dorado como sus joyas.

—Buenas noches, cariño —la saludó Bart—. Lamento la interrupción, pero ya conoces a tu madre.

Después de darle un codazo en las costillas, Sydney enarcó una ceja.

—¿Se puede saber qué le ha pasado a tu traje, hija?

—No te preocupes por la moqueta —intervino Marshall—. Es culpa mía. Después de todo, yo te he empujado sin querer.

—Ha sido un accidente, no tiene importancia. Solo quería comprobar dónde pensabas colgar las fotografías…

¿Estaban dando demasiadas explicaciones?, se preguntó. Por la especulativa expresión de su madre, sí. Pero ya era demasiado tarde.

—Marshall terminó de desembalar cajas anoche y me ha pedido que lo ayudase a colocar unas fotografías.

Sydney miró las desnudas paredes del pasillo.

—¿En el dormitorio?

Genevieve hizo un gesto con la mano.

—¿Ya os habéis presentado?

—Sí, ya nos hemos presentado —asintió Bart—. Somos los vecinos pesados.

—Bart, por favor… ¿es que una madre no tiene derecho a ver a su hija? —replicó Sydney—. La pobre está todo el día trabajando…

—Es culpa mía —dijo Marshall—. Y lo lamento mucho, señora Sawyer.

—Conway —lo corrigió Bart—. Sawyer es su nombre artístico.

—¿Sabéis una cosa? Me encuentro muy incómoda con el traje manchado —intervino Genevieve—. Me voy a casa. Tal vez logre salvarlo si lo pongo en remojo ahora mismo.

—Ven a casa, cariño —dijo su madre—. Tú sabes que no hay una sola mancha que se me resista. Y seguro que puedes ponerte algo de mi ropa. Al fin y al cabo, tenemos la misma talla.

—Sí, claro —murmuró Genevieve, irónica—. Gracias, pero esta es la noche en la que tienes que estar pendiente de Bart, ¿no?

—Desde luego —asintió él—. Una vez a la semana sé lo que es dormir al lado de mi mujer. Si no, hace falta un corte de luz para apartarla del ordenador.

—Bart, por favor… —protestó Sydney.

Genevieve corrió a la cocina para tomar sus llaves y, una vez de vuelta en el vestíbulo, tocó el brazo de Marshall pero apenas lo miró.

—Espero que mi sugerencia te haya servido de algo —le dijo—. Mamá, Bart, me voy —se despidió, dándole un beso en la mejilla a su padrastro.

Sabía que aquello no había terminado ni para Marshall ni para ella, pero en lo que se refería a su madre… esperaba que la mujer que la había traído al mundo no la llamase para pedir explicaciones porque no estaba de humor.

Una vez en el coche, apenas podía meter la llave en el contacto, tanto le temblaban las manos. Y no solo por la inoportuna llegada de Bart y su madre. ¿Cómo había podido dejar que las cosas entre Marshall y ella llegaran tan lejos?

Durante todo el viaje hasta su casa iba dándole vueltas a la cabeza. Había hecho el amor con él en el baño, contra la pared, como si fuera la fresca del pueblo. ¿Cómo iba a mirarlo a los ojos de nuevo sin ruborizarse de arriba abajo?

Cuando llegó a casa, su BlackBerry se había vuelto loca. Su madre y Marshall parecían hacer turnos para llamarla, pero no estaba lista para lidiar con ninguno de los dos. Necesitaba darse una ducha. Olía a Marshall y lo más absurdo de todo era que eso la excitaba.

Pero antes de que pudiera meterse en la ducha empezó a sonar el teléfono. Por supuesto, tanto su madre como Marshall tenían ese número también. Y, por primera vez, lamentó habérselo dado.

«No, no lo lamentas. Lo que pasa es que tienes más miedo de ti misma que de él».

Genevieve se metió bajo la ducha, pero el teléfono volvió a sonar en cuanto cerró el grifo. Seguramente había estado sonando mientras se duchaba y, sabiendo que Marshall aparecería en su casa si no contestaba, corrió a su habitación para hablar desde allí.

Confirmó que era Marshall al ver su número en la pantalla y sus primeras palabras fueron una disculpa:

—Lo siento, estaba en la ducha.

—Considerando la hora que es, esperaba que fuera así. Perdona, es que estaba preocupado.

Su tono era seco, como si hubiera estado regañándose a sí mismo desde que ella se marchó. Pero su preocupación resultaba enternecedora.

—Gracias.

—¿Cómo estás, Genevieve?

Hablaba en ese tono, bajando la voz… como cuando había dicho: «necesítame». Y ella tuvo que contener un gemido.

—No es una buena pregunta en este momento. ¿Cuánto tiempo se quedaron mi madre y Bart?

—Unos cinco minutos. Bart prácticamente la sacó de casa a empujones. Me gusta ese hombre.

—A mí también —Genevieve rio—. Pero esto no va a parar aquí, te lo advierto. Mi madre intuye algo y es como un sabueso. Lleva llamándome desde que salí de tu casa, por eso había apagado la BlackBerry.

—Me lo había imaginado —dijo él—. Y sobre esa mancha de vino… siento mucho lo que ha pasado. Bueno, lo que siento es que hayas tenido que inventar algo a toda prisa.

—No podía salir del baño con tu boca plantada en la pechera de mi traje.

—¿Mi…? —empezó a decir él—. Genevieve, yo no sabía…

—Ninguno de los dos estaba pensando con la cabeza precisamente.

—Te compraré un traje nuevo.

—Esa es la última de mis preocupaciones.

—¿Por qué estás preocupada? No, volvamos a la primera pregunta: ¿cómo estás? ¿Te he hecho daño?

—No, Marshall, no me has hecho daño. Y mi preocupación no tiene nada que ver contigo.

Bueno, no del todo.

—Vaya, gracias.

Genevieve hizo una mueca.

—No quería decir eso. Tú eres maravilloso.

Al otro lado del hilo lo oyó suspirar.

—Quería llevarte a mi cama y demostrarte que no soy un bárbaro.

—Sé que no lo eres. Si no lo supiera, lo que pasó…

en fin, no habría ocurrido.

—Deja que vaya a tu casa. No podemos tener esta conversación por teléfono. Además, estoy deseando volver a verte.

Genevieve miró la fotografía de Adam, que siempre tenía en la mesilla, y su corazón se encogió.

—No puede ser, Marshall. Yo tengo vecinos…

Unos vecinos ancianos que llevarían dormidos un buen rato y que no deberían ver a un extraño saliendo de su casa a altas horas de la madrugada.

—Me estás matando, Genevieve.

Ella le dio la espalda a la fotografía para sentarse al borde de la cama.

—Yo tampoco me siento muy bien.

—Sé que vas a intentar apartarte de mí porque te has convencido a ti misma de que esto es un error.

—Y lo ha sido.

—No digas eso, cariño.

—Marshall, la otra razón por la que no puedes venir es que no tomo la píldora… no te preocupes, no creo que esta noche haya pasado nada porque no es el momento del mes, pero eso te explicará lo que quería decir con eso de que aún me siento casada. No ha habido nadie más desde Adam.

—Debería haberlo imaginado —dijo él—. Tú no eres la clase de mujer que tiene aventuras sin importancia. Y yo no he tenido ningún cuidado…

Genevieve tuvo que apretar las rodillas para no dejarse seducir por sus palabras.

—Por favor, no sigas.

—Lo único que puedo hacer es pedirte disculpas de nuevo, cariño. No estaba preparado… y no tengo mucha práctica.

—Entonces, supongo que casi ha sido lo mejor que mi madre y Bart apareciesen de repente. Esto ha sido suficiente para dos personas como nosotros, ¿no crees?

—Lo que creo es que tenemos que hablar y no por teléfono. ¿Estarás mañana en la oficina?

—No, intentamos descansar los domingos… además, canto en el coro de la iglesia.

—Debería haber imaginado que sabías cantar —Marshall rio suavemente—. Tienes una voz muy bonita.

—Gracias.

—¿Qué llevas puesto?

—¿Qué?

—¿Qué llevas puesto ahora mismo?

—Un albornoz.

—¿De qué color?

—De rayas… ¿qué estás haciendo, Marshall?

—Descubriendo cosas sobre ti —respondió él—. Tal vez haya empezado haciendo las cosas mal, pero aprendo rápidamente. ¿De qué color son las rayas?

—Verdes y doradas.

—Ah, qué bonita imagen. Con tu pelo y tus ojos, debes parecer un ángel. ¿Podemos comer juntos mañana?

—Es una oferta muy tentadora, pero no. Tengo que ir a casa de mi madre para recordarle que hay ciertos límites que debe respetar.

—Es un personaje —asintió él—, pero entiendo que Bart esté loco por ella. Sigue siendo una mujer muy atractiva. Has tenido suerte con los genes.

—A ella le encantaría escuchar eso… y gracias otra vez. Oye, si no me seco el pelo ahora mismo voy a tener que meterme en la ducha otra vez. Tiene mente propia.

—Me gustaría verte con aspecto salvaje —bromeó Marshall—. Será lo primero en mi lista.

—Marshall…

—Lo sé, lo sé. Pero si cuelgo tendrás tiempo para pensar y eso no me favorece. Al menos pasa por aquí después de hablar con tu madre mañana. Ya has visto cómo está mi casa… ¿no tienes compasión de mí?

—Ninguna —respondió ella, sin poder disimular una sonrisa—. Me lo pensaré, ¿de acuerdo?

—¿De verdad vas a poder dormir? Yo no.

—Voy a colgar. Buenas noches.

—Buenas noches.

Después de secarse el pelo, Genevieve intentó trabajar un rato, pero no podía concentrarse, de modo que dio varias vueltas por la casa, pensativa. Había comprado la casa de ladrillo en una calle flanqueada por arces cerca del Ayuntamiento y la biblioteca local poco después de meterse en el negocio inmobiliario. Adam nunca había estado allí. La había comprado con los ahorros del primer año, pero había fotografías suyas por todas partes y les hablaba… o las miraba suspirando. Esa noche, sin embargo, no era capaz de hacerlo.

Su madre era un dolor de cabeza con el que llevaba lidiando toda la vida. La situación con Marshall era un problema mayor.

No era lógico sentirse culpable por lo que había ocurrido en su casa. Ella era libre y también lo era Marshall. No habían traicionado a nadie. Y, sin embargo, Adam seguía siendo el dueño de su corazón. Y siendo así, ¿cómo podía haber hecho… lo que había hecho?

«Llámalo por lo que es: sexo. Nada más».

Genevieve sintió un escalofrío.

No le gustaba nada ese término. Tal vez no podía llamarlo «hacer el amor», pero tampoco podía negar que sentía algo por él como, aparentemente, lo sentía Marshall por ella.

Eran el dolor y la soledad lo que los había llevado a aquella situación y eso no era nada de lo que sentirse avergonzados. ¿Entonces por qué no podía aceptar que las cosas habían cambiado, que ella era una mujer libre y podía… volver a enamorarse?

Tal vez porque eso significaría olvidar a Adam.

Marshall, sin embargo, no parecía tener ese problema con Cynthia.

—Los hombres son diferentes —murmuró para sí misma.

Al día siguiente, casi esperaba ver a Marshall en la iglesia, pero él no le había preguntado a qué iglesia iba y en el pueblo había varias y de varias confesiones. Su madre y Bart sí estaban presentes y Sydney la miraba con una sonrisa en los labios ya que, por fin, la había llamado para decir que iría a comer a su casa.

Después del servicio religioso se quedó un rato charlando con sus amigos y cuando entró en casa de su madre se quedó atónita al ver a Bart ofreciéndole a Marshall un whisky mientras Sydney, con una copa de vino en la mano, sonreía de oreja a oreja.

—Ah, aquí está —exclamó—. Sírvele una copa de vino, Bart. Es maravilloso que haya convencido a Marshall para que viniese a comer, ¿verdad, Gigi?

Genevieve cerró la puerta, intentando contener su enfado… y su acelerado corazón. Porque Marshall la miraba como si estuviera reviviendo cada segundo de la noche anterior.

—Maravilloso —dijo por fin.

Su madre lo había invitado porque sabía que así no podría regañarla y, además, los tendría a los dos juntos para observarlos como si fueran ratas de laboratorio. Era muy lista.

—No he visto tu Mercedes en la puerta, Marshall. No me digas que mi madre apareció en tu casa y te sobornó para que vinieras a comer.

—No, en realidad he venido andando —respondió él—. Y tu madre me invitó amablemente esta mañana, antes de irse a la iglesia. ¿Qué tal el coro?

—La voz de mi hija sobresale entre todas las demás —respondió Sydney por ella—. Deberías haber estudiado canto, Gigi. Podrías haber sido una estrella internacional como Michael Bublé.

—Con una artista en la familia es más que suficiente —replicó ella mientras tomaba la copa que le ofrecía Bart—. Gracias, san Bart.

—Son los que más la quieren los que más deben sufrirla —bromeó su padrastro.

—Soy una vergüenza para la familia, Marshall —dijo Sydney, aunque no parecía en absoluto preocupada.

—Tonterías, cariño —dijo Bart, tomándola por la cintura.

—Genevieve habla de ti con admiración y respeto —intervino Marshall.

Ella levantó su copa hacia Sydney, como diciendo: ¿lo ves?

—A mi hija no le gusta lo que escribo —replicó su madre—. Lo que respeta es que venda muchos libros.

—Desde luego —asintió Genevieve.

Sydney se volvió hacia Marshall de nuevo.

—Tengo entendido que tu difunta esposa era aficionada a mis novelas. Siento mucho no haberla conocido.

—Mamá… —empezó a decir ella, con tono de advertencia.

—No pasa nada —intervino Marshall—. A mi mujer le habría encantado conocerte.

—¿Cómo van los cuadros? —preguntó Genevieve, cambiando de tema a toda prisa—. ¿Has colgado alguno más?

—Los que pensábamos que quedarían bien en el baño están colgados y creo que he encontrado un buen sitio para otros cuatro. Pero tendrás que decirme si voy en la dirección correcta.

—Bart, cariño, ven a la cocina a ayudarme. Dejemos que los jóvenes charlen tranquilamente —Sydney tomó a su marido del brazo—. ¿Por qué no le enseñas la casa, Gigi? Voy a preguntarle a Dorothy si el almuerzo está listo.

Cuando se quedaron solos, Marshall se acercó un poco más.

—¿Cómo está la mancha?

—Una causa perdida —respondió Genevieve—. Pero no pienso aceptar que me compres un traje nuevo, así que no insistas.

—¿Por qué no? No tendrías que enviarlo a la tintorería de no ser por mí.

—Habrá que verlo como una buena lección. Marshall sonrió.

—No eres para nada la seria profesional que conocí el primer día, pero eso te hace más complicada e interesante.

—¿Ah, sí?

—En el fondo eres una mujer cariñosa que se preocupa por los demás. Por exasperante que sea tu madre, no puedes darle la espalda porque eres un ser humano auténtico. No hay nada frívolo en ti… y me dejas sin aliento.

—Ven, voy a enseñarte la casa —dijo Genevieve, intentando disimular su rubor—. Es preciosa.

—No me tengas miedo. Dejaría que me cortasen el cuello antes de hacerte daño.

—Sydney hizo que diseñaran esta escalera exactamente como la de Lo que el viento se llevó.

—Estás guapísima con ese vestido verde —siguió él—. Fresca y deliciosa.

—Si insistes en comportarte de ese modo, mi madre sabrá lo que pasa antes de que terminemos el primer plato.

—A mí me gusta el tema —replicó Marshall—. ¿No sería un alivio dejarnos de pretensiones?

—Este mármol fue rescatado de un palazzo en Florencia que iba a ser derruido —siguió Genevieve, señalando el suelo—. La lámpara de araña perteneció originalmente a la amante de un famoso magnate de Hollywood.

—Evidentemente, tú no estás de acuerdo.

—He aceptado que anoche nos dejamos llevar —admitió ella—. Pedir algo más es… no, lo siento, es demasiado pronto.

—¿Qué significa eso? —Marshall pasó un dedo por su brazo desnudo, haciéndola sentir un escalofrío—. ¿Debo esperar hasta que tú arranques páginas de un hipotético calendario o a que otras personas nos digan cuándo podemos estar juntos?

—Anoche escapamos por los pelos de un momento embarazoso —replicó Genevieve—. Muy bien, has demostrado que entre nosotros hay una gran atracción, es verdad. Pero es por eso por lo que no tengo más remedio que mantener las distancias.

Marshall sacudió la cabeza.

—Estaré de acuerdo con cualquier cosa que me pidas… salvo con dejar de verte.

Capítulo 4

ENTONCES, estamos de acuerdo.

Genevieve sonrió, satisfecha, cuando sus clientes, Glenn y Maureen Bigelow, tomaron el bolígrafo para firmar el contrato.

Acababa de hacerles una oferta de compra por la cantidad de dinero que habían pedido, algo inusual en el mercado inmobiliario en los últimos tiempos. Pero el sitio, la estructura y el momento parecían haberse unido para que el comprador tomara la decisión.

—Tienen que firmar en todas las páginas… ahí, donde está marcado con una cruz.

La casa estaba en la zona este del lago Starling y era considerablemente más pequeña que la de su madre y la de Marshall, pero era una propiedad muy bonita con un jardín y una rampa de acceso al lago.

Oak Point estaba llenándose de nuevos vecinos; los últimos, un ingeniero aeronáutico y su mujer, oficial de policía, que habían sido transferidos desde San Antonio.

Mientras los Bigelow firmaban el contrato, Genevieve tomó su BlackBerry para comprobar los mensajes y, de repente, tuvo que apoyarse en la encimera.

Eran casi las cuatro de la tarde y no había comido más que un donut esa mañana, de modo que no era una sorpresa que estuviese un poco mareada.

Marshall quería invitarla a cenar como agradecimiento por su ayuda y seguramente no pasaría nada con tanta gente alrededor, pero empezaba a pensar que tenía la gripe o algo parecido porque llevaba días sintiéndose débil y mareada.

Los Bigelow le devolvieron los papeles firmados y Glenn, que era electricista retirado, le preguntó:

—Si todo va bien, el treinta de octubre deberíamos estar fuera de aquí, ¿no?

—Raenne me ha dicho que los compradores están viviendo en una casa de alquiler por el momento. Y ustedes estarán en su casa de Nuevo México para el día de Acción de Gracias, ¿verdad?

—Sí, ya lo tenemos todo preparado —respondió el hombre.

—Gracias por todo, Genevieve —intervino su mujer, Maureen—. Nos lo ha puesto muy fácil.

—Ese es mi trabajo —dijo ella.

Después de prometer que se pondría en contacto para confirmar los últimos detalles, salió de la casa para subir a su coche. Temía que notasen que estaba mareada y a punto de caerse al suelo.

Cuando llegó a la inmobiliaria fue directamente a la cocina para comer algo pero, de repente, una ola de náuseas la obligó a apoyarse en el quicio de la puerta.

Raenne, que salía de su despacho con una taza en la mano, la sujetó del brazo.

—¿Qué te pasa? Gen, ¿estás bien?

Marshall estaba entrando en la casa que albergaba la inmobiliaria Gale cuando oyó el grito de una mujer. Asustado, corrió por el pasillo… y allí encontró lo que temía: Genevieve en el suelo, con Raenne en cuclillas a su lado.

—¿Qué ha pasado? —exclamó.

—Se ha caído al suelo. Gen, ¿estás bien? ¿Qué te pasa?

Genevieve hizo un gesto con la mano.

—Nada, nada. No tiene importancia.

—¿Te duele algo? —le preguntó Marshall, inclinándose para apretar su mano.

—El orgullo, pero eso es lógico.

—Estás muy pálida. ¿Quieres ir al baño?

—No, ya se me ha pasado… creo —Genevieve respiró profundamente—. Porras, estoy demasiado ocupada como para tener la gripe. Y si no queréis que os la contagie, será mejor que os apartéis.

Marshall no se movió.

—Hace años que no tengo la gripe. No me asustas.

—Mi marido me oye estornudar y corre a otra habitación —se quejó Raenne—. Genevieve, deja que te ayude a levantarte, cariño. Tienes muy mala cara.

—Y está siendo diplomática —intervino Ina, que acababa de entrar—. ¿Qué está pasando aquí?

Marshall la ayudó a levantarse, una tarea nada fácil con Genevieve mareada. Además, sus sandalias de tacón no ayudaban mucho.

—Solo necesito un refresco, algo con azúcar —murmuró—. Seguro que eso me asentaría el estómago.

—Ginger ale —dijo Ina, abriendo la puerta de la nevera—. Dicen que es bueno para el estómago.

Genevieve había dejado de escuchar y estaba mirando a Marshall con el ceño fruncido.

—¿Qué haces aquí?

—Tenemos una cita para cenar —respondió él, sorprendido. Genevieve era una persona muy organizada y era imposible que hubiese olvidado su cita. Tenía más datos en la cabeza que su BlackBerry—. Si me dices que no te acuerdas, te llevo directamente al hospital.

Su respuesta recibió murmullos de aprobación por parte de las otras dos mujeres, pero después de una mirada de advertencia por parte de su jefa, Ina le dio la lata de ginger ale y fue con Raenne a su despacho.

—¡Raenne! —la llamó Genevieve—. Los Bigelow han aceptado la oferta de tu cliente. Lo tendré todo listo en un momento…

—Espera un poco, cielo. Ahora no estás para trabajar.

A solas con ella, Marshall notó que Genevieve evitaba mirarlo a los ojos.

—¿Me vas a responder o no?

—Recuerdo que habíamos quedado para cenar, pero pensé que íbamos a vernos en el restaurante.

—¿Y vamos a ir en dos coches? ¿Por qué? ¿Sigo siendo un secreto?

—No, claro que no —murmuró ella, ofreciéndole la lata al ver que no tenía fuerzas para abrirla.

Marshall la llevó a su despacho y la ayudó a sentarse en el sillón.

—¿Has tenido un mal día?

—No, no. Como he dicho antes, el contrato de Raenne ha salido adelante.

—Enhorabuena.

—Gracias —Genevieve tomó un trago de refresco, llevándose una mano al estómago—. Me parece que no puedo ir a cenar.

—¿Puede ser algo que hayas comido?

—En realidad, no he comido… pero no me regañes. No he comido porque no podía llevarme nada al estómago.

—Ah, estupendo —dijo él, cruzándose de brazos—. ¿Se te ha ocurrido que deberías tomar un par de días de descanso? No sé si lo sabes, pero eres humana.

—Lo haré durante las vacaciones, cuando todo esté un poco más tranquilo. Además, estoy haciendo lo mismo que hago todos los días.

—¿Por qué no dejas que te haga una sopa de verduras y pollo… con un poco de pan recién hecho? Incluso podría hacerla en tu casa, así podrás ponerte algo cómodo e irte a dormir inmediatamente después.

—Eso es demasiado complicado. Prefiero abrir una lata de sopa.

Marshall enarcó una ceja.

—¿Tú puedes ponerte enferma de tanto trabajar para mí pero yo no puedo hacer nada por ti a cambio?

Genevieve se cubrió la cara con las manos y Marshall se preguntó si iba a ponerse a llorar, a pedirle que se fuera o a vomitar. Pero, al final, sencillamente tomó su bolso para sacar una llave.

—De acuerdo, pero no hagas nada demasiado complicado, ¿eh? Debería llegar… —Genevieve miró su reloj— en una hora más o menos.

—Si no puedes conducir, llámame y vendré a buscarte.

La tienda de alimentación estaba al lado de la inmobiliaria, de modo que en diez minutos Marshall estaba en casa de Genevieve. Quince minutos después había pelado cebollas, zanahorias y apios y estaba lavando unos muslos de pollo.

Con todo eso metido en la cazuela, se sirvió una copa de vino y miró alrededor. Le gustaba su casa, pensó. En el porche había muchos geranios de flores rojas y, en el interior, la decoración era en tonos beige y tierra, con muebles de cerezo… y cierto toque oriental que lo sorprendió. Por ejemplo, en el baúl de laca negra de la entrada, sobre el que había colocado un bonsái que recibía agua de una fuente para crear un mini oasis cuya serenidad se extendía hasta el salón.

No había un comedor formal y la casa tenía solo tres dormitorios, uno de los cuales estaba vacío, el otro convertido en estudio. El dormitorio principal era más clásico, con una cama grande con cabecero de madera, un armario antiguo y dos mesillas.

Marshall miró las fotos de su difunto marido. Adam había sido un joven atractivo y atlético de mandíbula cuadrada y nariz recta. Por el brillo de sus ojos pardos estaba claro quién sujetaba la cámara y en qué estaba pensando él.

Marshall fue de fotografía en fotografía, de habitación en habitación para observar a su competidor. No quería pensar en ese soldado como un competidor, pero no podía evitarlo. Aquel era el hombre al que Genevieve había amado una vez y al que había seguido siendo fiel durante años a pesar de saber que no volvería nunca. Si siguiera vivo, él no estaría allí. Incluso ahora Genevieve protegía fieramente lo que había sido suyo.

Marshall sabía que si quería llegar a algo con ella, y pensaba hacerlo, tenía que hacerse un sitio en su corazón.

¿Cuántos años tendría Adam si hubiera vivido?, se preguntó. ¿Treinta y ocho, como él? Más o menos, pensó. Pero en personalidad debían ser tan diferentes como el día y la noche. Genevieve le había dicho que Adam era un soldado profesional y, aunque tenía un gran respeto por el ejército, eso no era para él.

El ruido de un coche en la puerta hizo que volviera a la cocina a toda prisa. Genevieve entró poco después, con una sonrisa tímida en los labios.

—Huele bien —dijo, mientras cerraba la puerta.

—¿Cómo te encuentras?

—Mejor.

—Ya no estás tan pálida. ¿Crees que podrías tomar una copa de vino?

—No, mejor no. Pero ese pan huele de maravilla.

—La sopa estará en media hora más o menos. ¿Por qué no te pones algo más cómodo?

Genevieve, que se sentía como una extraña en su propia casa, lo miró casi con timidez.

—Muy bien. Y gracias, Marshall.

—Voy a contarte un secreto: para mí es un cambio ayudar en lugar de ser el que necesita ayuda.

Mientras la veía salir de la cocina, Marshall tuvo que hacer un esfuerzo para no seguirla. Pero era evidente que no se encontraba bien y, por el momento, tendría que aceptar esa tregua. Algo curioso considerando que no había ninguna guerra entre ellos.

Cuando volvió, con un chándal de color verde esmeralda, gruesos calcetines blancos, el pelo suelto, sin maquillaje y sin joyas, parecía una adolescente.

—¿Quieres sentarte en el sofá? No te preocupes, yo te llevaré una bandeja.

—No, estoy bien aquí —Genevieve se sentó sobre una silla.

Marshall cortó una rebanada de pan y la untó con mantequilla.

—Me gusta tu casa —le dijo, sacando una servilleta del cajón.

—Debe parecerte muy pequeña comparada con la tuya. Y se está haciendo vieja.

Él se encogió de hombros.

—¿Cuánto espacio necesitas viviendo sola? Además, no pasas mucho tiempo aquí y las casas grandes no dan más que gastos. Hay que hacer reparaciones, reformas, mejoras. Y, por lo que he visto, la tuya parece en muy buen estado.

—Intento arreglar las cosas antes de que se conviertan en un problema —asintió ella, tomando un trozo de pan y comiéndolo como si llevase años sin probar bocado—. Emily Post dijo una vez: «el pan es como los vestidos, los zapatos y los sombreros. En otras palabras: esencial».

—Wolfgang Puck, el famoso chef, dijo que ir a casa y ponerse a hacer pan era la mejor terapia del mundo.

Genevieve se rio.

—¿Por qué he intentado impresionarte con la cita de Emily Post?

—Era una buena cita —Marshall sonrió—. Y hay un proverbio judío que dice: «el amor es como la mantequilla, sabe mejor con pan».

La rebanada de Genevieve cayó sobre su plato, del lado de la mantequilla.

—Vaya, qué torpe. Debería llevar un babero.

—Hablando de culturas diferentes —bromeó Marshall—. Me gusta el bonsái de la entrada y el tono asiático de la casa. He oído que hay que ser muy bueno con las plantas para mantener vivos los bonsáis.

—No son como los cactus, que no hay que regarlos siquiera —dijo ella—. Pero se me murieron varios antes de que aprendiese a cuidarlos. El de la entrada solo tiene cinco años, apenas es un cachorro.

—¿Ah, sí?

—Encontrar la fuente adecuada fue fundamental. De otro modo, no hubiese podido darle suficiente humedad.

—¿Y el estilo de decoración?

Genevieve sonrió.

—Eso es fácil. ¿Has visto la casa de mi madre, con las cenefas, los techos artesonados, los dorados?

Marshall asintió con la cabeza.

—Desde luego.

—Tiene su encanto, pero todo eso quedaría ridículo en una casa tan pequeña como la mía o en una más moderna como la tuya. Además, por aquí hay muchas casas parecidas, a mi madre le gusta que sus amistades la emulen.

—Debería haberlo imaginado.

—Yo quería otra cosa —siguió ella—. Crecí fascinada por historias como Shogun y Tai-Pan, por eso me gustan los muebles asiáticos. Ah, y Memorias de una geisha. Creo que ese estilo le da cierta serenidad a la casa y esa serenidad me ha ayudado a soportar los malos tiempos.

—¿Y el pan? —le preguntó él—. ¿Te está ayudando algo?

—Es un salvavidas.

Marshall se apoyó en la encimera para mirarla mientras cortaba trozos de pan y se los llevaba a la boca… para chuparse luego los dedos manchados de mantequilla.

Comer era una experiencia sensual para él y sentía una admiración inmediata por la gente que disfrutaba de cada bocado. Y le encantó descubrir que Genevieve era una esas personas.

—¿Te gustan las acampadas? —le preguntó, de repente—. ¿Fuiste una niña exploradora?

—A mi madre le habría dado un ataque si hubiera sido exploradora, pero tomé clases de equitación durante dos años y eso hizo que soñara con tener una campeona olímpica en la familia. Desgraciadamente, mi entrenador se negaba a dejarme saltar porque decía que no estaba preparada y mi madre decidió cortar la fantasía de raíz.

—¿Por qué?

—Para entonces yo tenía diecisiete años y él veinte.

—¿Y tenía razones para preocuparse?

—Tal vez —Genevieve se encogió de hombros—. La verdad es que no estaba prestando la atención que debería. En realidad, lo que más me gustaba era estar con mi caballo.

Marshall soltó una carcajada.

—¿Pasaste por el instituto sin pensar en los chicos? ¿Fuiste al baile de graduación y todo eso?

—No, entonces estaba lidiando con el trauma de haber perdido a mi padre, con los flirteos de mi madre y con el subsiguiente matrimonio seguido de divorcio —respondió ella—. Entonces no hablaba mucho. Pero cuando llegué a la universidad me di cuenta de que, a menos que quisiera irme a otro sitio y empezar de cero, tenía que acostumbrarme a la fama de mi madre y a sus cosas. Soy mejor actriz de lo que ella cree.

De modo que sus heridas no habían curado del todo como creían los demás, pensó Marshall, tomando un sorbo de vino.

Y esas heridas la entristecían más de lo que sus amistades pudieran imaginar. Pero él podría cambiar eso si Genevieve lo dejaba.

—¿Quieres otra rebanada de pan? Aún faltan quince minutos para que la sopa esté lista.

—Intentaré esperar, ya me siento un poco mejor —respondió ella, llevándose una mano al estómago—. ¿A Cynthia la mimabas así?

Debería haber esperado esa pregunta tarde o temprano, pero estaba demasiado ocupado intentando evitar preguntarle por Adam.

—¿Crees que esto es un acto reflejo?

—Trabajo con una divorciada, una viuda y una mujer que podría ser las dos cosas. No sé lo que es un acto reflejo en lo que se refiere a las relaciones. Solo quería saber cómo era tu matrimonio.

—Qué coincidencia, yo me preguntaba lo mismo sobre el tuyo —dijo Marshall, esperando que frunciera el ceño o se pusiera seria. Pero no fue así, Genevieve seguía mirándolo con toda atención—. Al principio intenté mimarla —empezó a decir—. Pero Cynthia no era muy amiga de la comida. Y le gustaba que fumar la ayudase a estar delgada y… bueno, tal vez lo mejor sea dejar el tema para otro momento. Esta noche deberías comerte la sopa e irte a dormir.

—Es desconcertante —Genevieve suspiró.

—¿Qué es desconcertante?

—En general yo no me pongo enferma… bueno, tal vez un resfriado alguna vez pero nada más. No sufro de alergias, nunca tengo la gripe… no sé qué me pasa.

—Y yo me siento cada vez más responsable de eso.

—¿Tú no vas a comer? —le preguntó Genevieve.

—No sabía si tú querrías que lo hiciera.

—¿Después de todo lo que te has esforzado por mí? Eso sería una grosería.

—No he tardado nada —dijo Marshall—. ¿Seguro que no quieres una copa de vino?

Genevieve arrugó la nariz.

—Se me revuelve el estómago solo con pensar en alcohol, pero tú puedes tomar todo el vino que quieras. Ni siquiera lo he probado… es de Sudáfrica.

—Ah, bravo por experimentar. Es un vino fuerte, pero con un poco de fruta y queso nadie se daría cuenta.

Cuando por fin sirvió la sopa estaba anocheciendo. Marshall sugirió que apagasen la lámpara del techo y encendieran una vela que Genevieve tenía en una palmatoria de bronce sobre la encimera.

—¿Por qué?

—Me gusta la iluminación suave —bromeó él—. No es exactamente la cena que había planeado pero así estaremos más relajados. Además, esta luz me hace más joven.

—Como me relaje un poco más vas a tener que sacar mi cabeza del plato —dijo Genevieve antes de probar la sopa—. Ah, qué rica. Y pensar que yo iba a tomar una sopa de lata…

—Tal vez Santa Claus sea generoso estas navidades.

Comieron en silencio durante un rato y luego, de repente, ella dijo:

—No has mencionado las fotografías de mi marido. Pero has estado en el salón, ¿verdad?

—Sí, he estado allí y he visto las fotografías —asintió Marshall.

—Avery llama a mi casa «la tumba del soldado desconocido».

—Avery siente mucho cariño por ti.

—Sí, lo sé. Pero si hubiera sabido que iba a ponerme enferma y tú ibas a venir a casa…

—Las fotos no han sido una sorpresa —la interrumpió Marshall, tomando su mano—. Aunque dan un poco de aprensión. La mayoría de la gente resulta atractiva de uniforme, pero él era muy atlético, ¿no?

—Sí, sí lo era.

—Por otro lado, me habría preocupado que las escondieras.

Porque entonces estaría preguntándose para siempre si estaría mirándolas en lugar de pensar en él.

—Estoy tan desconcertada, Marshall.

—Lo sé, cariño —murmuró él. Y no podía hacer nada para evitarlo. El recuerdo de Adam era algo con lo que Genevieve tendría que lidiar para siempre—. Pero dejemos eso por ahora. Se te cierran los ojos, deberías irte a la cama.

—Sí, la verdad es que estoy muy cansada.

Marshall la levantó en brazos de la silla para llevarla al dormitorio. Y le gustó que ella no protestase; al contrario, apoyó la cabeza sobre su hombro.

Después de dejarla sobre la cama se volvió para apartar el embozo y la ayudó a meterse entre las sábanas.

—¿Te quito los calcetines?

—No —murmuró ella, sin abrir los ojos.

—Pobrecita —Marshall la cubrió con el edredón y le dio un beso en la frente—. Voy a fregar los platos y a guardar la sopa que ha sobrado en una fiambrera para que la calientes en el microondas si te despiertas con apetito. Si no, tírala mañana, ¿de acuerdo?

—Bueno —musitó Genevieve, colocándose en posición fetal.

—¿Te importa si me quedo con la llave durante unos días?

—No, puedes quedártela.

—Si necesitas algo, quiero que me llames.

—Muy bien —murmuró ella, sin abrir los ojos.

—¿Me echarás de menos?

—Muy bien.

Sonriendo, Marshall volvió a besarla en la frente y luego se marchó, antes de que destrozase lo que le quedaba de orgullo.

Cuando Genevieve despertó, todo estaba a oscuras. No recordaba haberse metido en la cama… pero entonces lo recordó.

Marshall había estado en su casa. Le había hecho una sopa…

Más tranquila, se dio la vuelta con la intención de seguir durmiendo, pero no podía dejar de pensar en él, recordando la cena.

Cuando miró el despertador comprobó que era la una de la madrugada, pero no podía volver a dormirse. Por la mañana estaría agotada, pensó. Y lo peor de todo era que volvía a tener hambre.

¿Qué clase de virus te daba ganas de vomitar y luego te abría el apetito?, se preguntó, irritada.

Genevieve apartó el edredón y se levantó para ir a la cocina a calentar la sopa que Marshall había dejado en la nevera. Tal vez podía aprovechar que estaba despierta para mirar su correo, pensó.

La mayoría eran facturas o propaganda comercial, pero también había una revista con su actriz favorita en la portada. Estuvo ojeándola un rato, mirando a las modelos que anunciaban desde desodorante a pruebas de embarazo, hasta que encontró la página con el artículo sobre su admirada actriz.

Pero después del primer párrafo, Genevieve volvió atrás, al anuncio de la prueba de embarazo.

—No —murmuró—. Oh, no, no, no.

Capítulo 5

DURANTE la última semana de septiembre, solo tres días después de intuir que su mundo se había puesto patas arriba, Genevieve fue a una farmacia en un pueblo cercano y compró pañuelos de papel, champú y una prueba de embarazo. Mientras la guardaba en la cesta se decía a sí misma que era tirar el dinero y que seguramente le bajaría el periodo en cuanto llegase a casa. Ella nunca había sido muy regular y seguramente en unos meses se reiría de aquel susto.

Pero no. Su propia lógica interna le decía que llevaba días sintiéndose enferma, tanto que su madre y las chicas de la oficina habían insistido en que fuera al médico. Y lo haría, pero quería hacerlo después de comprobar que todo estaba bien.

Su BlackBerry había estado sonando toda la mañana, pero Genevieve solo contestó a las llamadas de clientes para cancelar o cambiar fechas.

Dejándolo todo sobre la encimera, corrió al baño y abrió la cajita para leer las instrucciones. Cuando las leyó por tercera vez, por fin entendió lo que tenía que hacer.

Después, salió del baño y se ocupó haciendo cosas en la cocina. Sus nervios no resistirían tres minutos mirando el reloj.

Pero por fin, incapaz de esperar un segundo más, volvió al baño y miró el resultado…

Al ver el puntito rosa se le doblaron las rodillas y tuvo que sentarse sobre el borde de la bañera.

No sabía cuánto tiempo había estado así pero, por fin, como a través de una niebla, se dio cuenta de que la luz que entraba por la ventana era menos brillante que antes.

Mientras hacía un esfuerzo para levantarse oyó que su BlackBerry estaba sonando y luego un sonido diferente… la puerta de entrada. Pero ella había cerrado con llave.

Solo Marshall tenía una llave.

—¿Genevieve? ¿Dónde estás?

Cuando por fin llegó a la puerta del baño, ella seguía sentada sobre el borde de la bañera, con los codos apoyados en las rodillas, la cabeza entre las manos, preguntándose por qué una y otra vez.

—Genevieve… ¿tú sabes lo preocupado que está todo el mundo?

Su tono no era enfadado o acusador sino cariñoso. Pero cuando ella no se movió, Marshall dio un paso adelante.

—Me estás asustando. Ya sé que no quieres, pero voy a llevarte al hospital y…

Debía haber visto la cajita con la prueba de embarazo porque no terminó la frase.

Cuando el silencio se volvió opresivo, Genevieve levantó la cabeza para mirarlo.

Y se echó a llorar.

Marshall llevaba cuatro horas preocupado por ella, desde que llamó a la oficina y le dijeron que no volvería hasta la tarde. Genevieve había estado evitando sus llamadas durante el fin de semana y no había cantado en el coro el domingo.

Se lo había contado Bart, que también parecía preocupado. Las pocas veces que consiguió hablar con ella por teléfono, Genevieve había cortado inmediatamente diciendo que no podía hablar porque tenía mucho trabajo y que lo llamaría en cuanto pudiera.

El problema era que no lo había llamado.

Esa tarde, cuando volvió a llamar a la inmobiliaria e Ina le dijo que había estado a punto de ponerse en contacto con él para preguntar si sabía dónde estaba Genevieve, se había asustado de verdad.

Temiendo que le hubiera pasado algo, le dijo a Ina que tenía la llave de su casa y que iba a pasar por allí… sabiendo lo furiosa que se pondría Genevieve por habérselo contado. Pero no había tenido más remedio porque empezaba a temer que le hubiese ocurrido algo grave.

Y allí estaba la explicación, sobre la encimera del lavabo.

—Genevieve… —empezó a decir, poniéndose de rodillas a su lado—. Cariño, no te preocupes.

—No, no, no.

—¿Creías que yo iba a llevarme un disgusto? Al contrario, estoy encantado.

Esa declaración hizo que las lágrimas de Genevieve se convirtieran en sollozos.

Marshall intentó calmarla acariciando su pelo.

—Debería haber imaginado que ese era el problema, pero no se me ocurrió… pensé que estabas gravemente enferma.

—Es como si lo estuviera.

—No digas eso.

Genevieve le había devuelto la alegría de vivir, la esperanza para el futuro cuando creía que no volvería a tenerla. Y la noticia de que estaba embarazada hacía que quisiera darle las gracias al Cielo por aquel milagro.

Pero ella no sentía lo mismo.

—Lo único que necesitas saber es que yo estaré a tu lado en todo momento.

Genevieve se pasó los dedos por las sienes.

—Sé que lo haces con buena intención —empezó a decir—, pero no me estás ayudando nada.

—Pensé que eso te aliviaría.

—¿Cómo va a aliviarme? Esto es ridículo, no puede ser.

—¿Por qué? —preguntó él—. Lo único que hemos hecho es buscar alivio y consuelo en los brazos del otro.

—¡Yo ya debería haber tenido a mi hijo! —exclamó ella entonces—. Le rogué a Adam que lo intentásemos… y recé, recé con todas mis fuerzas para que así fuera.

Marshall sabía que no estaba intentando hacerle daño, pero sus palabras se lo hacían de todas formas. Estaba decepcionada porque el hijo que esperaba no era de su marido.

—No es justo —siguió Genevieve como si estuviera sola.

Marshall pensó entonces que muchos hombres aprovecharían la ocasión para poner pies en polvorosa, pero él no. Aunque sus palabras le hacían daño, la cuestión era que iban a tener un hijo. Y él no era de los que se rendían fácilmente.

De modo que se sentó sobre la alfombrita del baño, con la espalda apoyada en la bañera.

—Lo que ha pasado puede que sea un poco prematuro, pero yo no lo lamento.

—Me alegro por ti —levantándose, como si no pudiera soportar estar tan cerca de él, Genevieve tiró a la papelera el pañuelo de papel que tenía en la mano—. Mientras tanto, yo seré sujeto de rumores y cotilleos. Seré la viuda que se ha quedado embarazada de un hombre que acaba de perder a su esposa. No sé cuántos clientes me costará eso. Y tendré suerte si no me echan del coro.

—Nadie tiene por qué saberlo.

—¿Ah, no? Los embarazos no se pueden esconder, Marshall, especialmente con mi vestuario.

Cierto, las faldas tubo y las chaquetas ajustadas que solía llevar dejarían bien claro que estaba esperando un hijo, pero él no se refería a eso.

—Lo que digo es que para entonces ya estaremos casados.

—¿Así, de repente, vamos a casarnos?

Como se había percatado de que Genevieve no estaba para declaraciones románticas, Marshall decidió que lo mejor sería mostrarse pragmático.

—De ese modo no habrá rumores y el niño nacerá dentro del matrimonio.

—Pero si apenas nos conocemos. Y no estamos enamorados.

Marshall se preguntó cómo reaccionaría si admitiera que él estaba en el camino. Además, sabía que, al menos físicamente, Genevieve se sentía atraída por él… y estaba seguro de que no lo cegaba el orgullo. Genevieve Gale no era una mujer que se embarcase en aventuras con cualquier hombre.

—Y, además, yo tengo una casa y tú tienes otra —siguió ella.

—Venderemos la tuya.

—A mí me encanta mi casa. Vende la tuya.

—Pero hay más espacio en la mía —protestó Marshall—. Hay sitio para la habitación del niño y un estudio para ti.

—Que tenga más espacio no significa que sea mejor.

«Ten cuidado, Roark», se advirtió a sí mismo.

—¿Entonces cuál sería tu solución?

—No lo sé. No estoy preparada para mantener esta conversación.

Al menos había dejado de llorar, pensó él.

—Entonces deja que te diga una cosa: yo siempre he querido tener hijos.

Genevieve se escondió tras un pañuelo de papel hasta que la curiosidad hizo que lo apartase para mirarlo.

—¿Y por qué no los tuviste?

—Había roto mi promesa de no casarme con Cyn hasta que dejase de fumar, pero decidí que no iba a comprometer la salud del niño o su futuro con una madre enferma.

Ella lo miró, con el ceño fruncido.

—Imagino que Cynthia se quedaría desolada.

—No, no fue así. Al final, fue un alivio para ella. Cynthia perdió a su hermano gemelo cuando eran adolescentes… su hermano se suicidó —le contó Marshall—. Y, al final, aceptó que jamás lo superaría. Ella misma me confesó que nunca podría mantener una relación madura y seria conmigo.

—Lo siento —dijo Genevieve—. No tenía ni idea.

—Nadie lo sabía —Marshall sacudió la cabeza—. Bryan tenía problemas con su padre, pero no creo que nadie entendiera la magnitud de esos problemas. Cynthia pasó el resto de su vida sintiéndose como la mitad de una persona, intentando siempre llenar el vacío que Bryan había dejado… lo cual era imposible porque su padre habría preferido que muriese ella.

—¡Qué horror! —exclamó Genevieve—. Ah, claro, ya lo entiendo: por eso fumaba; los cigarrillos la ayudaban a contener la ansiedad.

Marshall se encogió de hombros.

—Cigarrillos, alcohol, pastillas. Consiguió dejar estos dos últimos, pero los cigarrillos se convirtieron en una muleta para ella. Al final, fue lo único que no pudo dejar.

—Pero Cynthia quiso ser enterrada en el mausoleo de su familia.

—Con Bryan —asintió él.

Genevieve tomó un paño de la cocina y, después de ponerlo bajo el grifo, se lo llevó a la cara. Se quedó así durante unos segundos antes de apartarlo.

—Te agradezco que me lo hayas contado. Imagino que debió ser muy doloroso para ti.

—Tú mereces saberlo.

—Sí, prefiero saberlo, pero eso no cambia nada, Marshall.

—¿Qué quieres decir?

—Cynthia no fue la única víctima en tu matrimonio. Tú también pagaste un precio y no sé si te das cuenta de lo alto que fue. No puedes meterte en otra relación.

—¿Por qué dices eso?

—He oído decir que hay que esperar un año por cada año que uno ha estado casado antes de mantener otra relación.

¿Qué creía, que iba a esperar hasta que el niño estuviera en el colegio para casarse con ella?

—Esas son teorías absurdas —dijo Marshall—. La vida es lo que es, uno no puede controlarla. Se que no será fácil pero…

—Marshall —lo interrumpió ella—. Estoy lidiando con una sorpresa que va a cambiar mi vida. Otra vez. Necesito pensar y no puedo hacerlo contigo aquí.

Después de eso, salió de la cocina, pero Marshall la siguió. No le gustaba nada que lo despidiera de esa forma, pero sabía que ninguno de los dos estaba reaccionando a la noticia de manera apropiada.

—Por lo menos llama a la oficina para decir que no te pasa nada. Ina estaba muy preocupada.

Genevieve se volvió de golpe.

—¿Entonces saben que estás aquí?

—Se alegraron al saber que iba a venir. Por lo visto, llevas un par de semanas actuando de forma extraña… además, este es tan buen momento como cualquier otro para que sepan que hay un hombre en tu vida —Marshall se acercó un poco más para tomarla por la cintura—. Decidas lo que decidas, quiero que sepas que puedes contar conmigo.

—Marshall…

—Piénsalo. Y, mientras lo piensas, quiero que recuerdes esto.

Inclinando la cabeza, Marshall buscó sus labios para besarla como si le fuera la vida en ello.

Y así era.

Por la ventana, Genevieve vio el coche de Marshall perdiéndose al final de la calle y tuvo que sentarse en una silla, con las piernas temblorosas.

Marshall Roark la frustraba, la confundía y volvía locas a sus hormonas, pero tenía razón sobre lo de llamar a la oficina.

Ina debía estar mirando el teléfono porque contestó en una décima de segundo.

—¡Gracias por dar señales de vida! —le espetó, a modo de saludo—. ¿Sabes que estábamos a punto de llamar a la policía?

—Estoy bien, tranquila.

—¿El señor Roark ha ido a tu casa?

—Sí, ha estado aquí.

—Es un buen hombre y se preocupa por ti —dijo Ina.

—Sí, ya lo sé.

—¿Como estás? Tienes la voz ronca.

¿Cómo estaba? Genevieve no podía decírselo pero se obligó a sí misma a disimular.

—Estoy bien, solo un poco resfriada. ¿Todo bien en la oficina?

—Sí, todo bien. Salvo las personas cuyas llamadas no devuelves. No sé si me entiendes.

—Para eso estás tú —le recordó Genevieve, leyendo una lista de personas a las que debía llamar—. ¿Alguna pregunta?

—Solo una docena, pero las resumiré en una: ¿cuándo volveremos a verte?

—Mañana —respondió ella—. Seguro que para entonces estaré recuperada.

Ahora que sabía cuál era el «problema» podía buscar en Internet alivio para los síntomas. Pero aún no estaba lista para dar la noticia.

—Avery dice que si es contagioso puedes quedarte en casa —bromeó Ina.

—No os preocupéis, no es contagioso. Pero gracias por encargaros de todo.

—Un momento, un momento —Avery se puso al teléfono entonces—. ¿Seguro que estás bien? No te habrás hecho una operación secreta de cirugía plástica o algo así, ¿verdad?

Qué mujer, pensó Genevieve. Debería emparejarla con su madre.

—Creo que por fin tengo eso de lo que os quejáis todos en primavera y otoño: una alergia.

—¿Estás tomando algo?

—Ya sabes que no me gustan las pastillas.

—¿Y qué ha dicho el guapísimo Marshall Trent

Roark?

Avery era demasiado perceptiva.

—Marshall no tiene nada que decir. ¿Has conseguido el contrato de los Merriman?

—Ah, veo que ya te encuentras mejor —bromeó su colega—. Mañana iré a ver la casa por segunda vez. Y hoy ha llegado una de seiscientos metros cuadrados que nos van a quitar de las manos.

—Eso es lo que me gusta escuchar. ¿Y Raenne?

—Pobrecita, su marido, el pescador, pisó un clavo oxidado mientras reparaba el tejado y ha tenido que llevarlo a Urgencias.

Pocos meses antes, Rick, el marido de Raenne, se había clavado una pistola de grapas en el dedo. Aquel hombre era un peligro para sí mismo.

—Lo raro es que no se haya caído del tejado —siguió Avery—. Afortunadamente, no tiene nada pendiente hasta la semana que viene.

Sintiendo que su estómago empezaba a rebelarse, Genevieve se despidió de las chicas. Pero, por mucho que la fastidiase, tenía que llamar a su madre.

—Hija, ¿qué pasa? Hace una semana que no me llamas. Es la primera vez que no sé nada de ti en tanto tiempo desde… bueno, desde hace mucho.

Desde que murió Adam, pensó Genevieve.

—Lo siento, es que he estado muy ocupada.

—Ina me ha dicho que tenías algún tipo de virus. ¿Has ido al médico?

—No es nada. Me he echado la siesta porque estaba muy cansada —respondió Genevieve. No era una mentira del todo porque, en realidad, estaba muy cansada.

—¿Perdona? La última vez que te echaste una siesta fue el día que dejé de darte el pecho —replicó Sydney.

Genevieve se pasó la mano libre por la cara. No tenía fuerzas para una charla de su madre en ese momento.

—Tú nunca me diste el pecho, mamá.

—¿Cómo que no?

—¿Me estás confundiendo con alguno de los niños de tus novelas otra vez?

—La cuestión es —siguió Sydney— que en cuanto empezaste a comer alimentos sólidos tenías el horario de un corredor de Bolsa de Wall Street… despierta y vigilándome desde las ocho de la mañana a las ocho de la tarde y durmiendo como si tu cuna estuviera pegada a mi cama. Te despertabas en cuanto tu padre y yo hacíamos el menor ruido…

—Demasiada información, madre.

—Es un hecho de la vida —replicó ella—. Solo espero seguir viva cuando te pase a ti.

—Yo también —afirmó Genevieve—. Quiero ver cómo le explicas a un niño que eres demasiado joven para que te llame abuela y debe llamarte «tía Sydney».

—¿Exactamente para qué me has llamado? Como tú, yo también trabajo —replicó su madre, sin darse por aludida.

—Quería contarte… en fin, qué curioso que hayas mencionado ese tema preciosamente… —Genevieve tragó saliva. No, no podía hacerlo por teléfono—. ¿Quieres que comamos juntas esta semana?

—Eso me encantaría —respondió Sydney—. O mejor aún, ¿por qué no organizamos una cena este fin de semana? Bart está de viaje pero vuelve el viernes.

—No, prefiero que comamos solas —dijo Genevieve.

—Bueno, como quieras. Mañana sería un día perfecto para mí.

—De acuerdo, nos vemos a la una.

—¿Seguro que no quieres contarme nada? Pareces un poco estresada.

Genevieve había aprendido a evitar «la verdad y nada más que la verdad» desde el instituto porque sabía que tenía consecuencias.

—Siempre te quejas de que no te incluyo en mi vida y cuando quedo contigo para contarte mis cosas…

—Está bien, está bien —la interrumpió Sydney, impaciente—. ¿Entonces comemos juntas mañana o no?

—Sí, claro —dijo Genevieve, con forzado entusiasmo.

—¿Quieres que nos veamos en algún sitio o voy a buscarte?

—Había pensado que comiéramos en tu casa…

—Ah, ya veo, entonces quieres contarme algo de verdad. Muy bien, le pediré a Dorothy que haga algo rico de almuerzo.

—No hace falta, yo llevaré unas ensaladas —dijo Genevieve—. Hasta mañana, mamá.

No era la mejor manera de terminar la conversación, dejando a su madre en un mar de dudas, ¿pero qué otra cosa podía hacer?

Antes de perder el valor, y la última gota de energía que le quedaba, Genevieve hizo una llamada más. A la doctora Kelly, su médico de familia. Paige y ella habían ido juntas al colegio y seguían siendo amigas. Y, como esperaba, Paige sabía que si la llamaba a su número privado en horas de trabajo era por una razón importante.

—¿Qué ocurre? —fueron sus primeras palabras.

—¿Estás ocupada o puedes dedicarme cinco minutos?

—Para ti, tengo todo el tiempo que quieras. Dime qué te pasa.

—Necesito el número de un ginecólogo, alguien que no sea del pueblo.

—Genevieve, no me digas que…

—Sí, puedes decirlo, soy como una adolescente enloquecida.

—Como amiga tuya, no puedo decir eso. Estoy demasiado contenta al saber que has encontrado a alguien. Como tu médico… bueno, espero que al menos él sea una persona sana.

—Esa es la última de mis preocupaciones, te lo aseguro.

—¿Y el embarazo? ¿Vas a seguir adelante?

Los ojos de Genevieve se llenaron de lágrimas una vez más.

—Ay, Paige, ¿cómo no voy a hacerlo? Además, esta podría ser mi última oportunidad.

—¿A los treinta años? Lo dudo mucho —replicó su amiga—. ¿Conozco al padre?

Esa sería la pregunta durante la siguientes semanas. Tal vez meses.

—Es nuevo en el pueblo.

—¡No! —exclamó Paige—. Ese hombre tan guapo de Dallas… ¿el que se quedó viudo hace poco?

—Gracias por recordármelo —Genevieve apretó los dientes—. Acabas de hacer realidad mi peor pesadilla.

—¿Por qué dices eso?

—Si tú lo has adivinado enseguida cuando llevamos dos meses sin hablar, mi esperanza de que nadie se enterase acaba de irse por la ventana. Claro que eso era tan ingenuo como pensar que Marshall no iba a presionarme para que me casara con él. Por cierto, ¿cómo sabes de su existencia?

—Lo vi en el hospital en un par de ocasiones cuando su mujer estaba ingresada —respondió Paige—. Vaya, Genevieve, qué calladito te lo tenías.

—No seas mala. Estoy mareada y tengo el estómago revuelto. No me hagas vomitar sobre mi BlackBerry.

Paige soltó una carcajada.

—Toma galletas de avena o saladas y, con un poco de suerte, los problemas estomacales desaparecerán en un par de semanas. ¿Has bebido alcohol últimamente?

—Ni una gota. No sé por qué, creo que ha debido ser un sexto sentido.

—Vas a ser una buena mamá —dijo Paige—. ¿Pero qué hay de malo en que Marshall quiera casarse? Yo diría que eso es un alivio, ¿no?

—Pero es que apenas nos conocemos. No sé nada sobre él.

—Sabes algo muy importante: es fértil.

—Paige…

—Ya, bueno, espera, estoy buscando un ginecólogo de confianza en mi agenda. Ah, ya la he encontrado: Tracy Nyland. Es de nuestra edad, tal vez un par de años más… y tiene la consulta en Mt. Pleasant. La llamaré para avisarle de tu visita. ¿Tienes un bolígrafo?

—Sí, claro.

Después de pedir cita con la ginecóloga, Genevieve siguió sentada en la silla, inmóvil. Estaba tan cansada que no hubiera podido levantarse aunque quisiera. Pero lo importante era que había empezado a poner las cosas en movimiento. Comería con su madre y la semana siguiente vería a la doctora Nyland para que su hijo tuviera los mejores cuidados. Al menos era un principio, se dijo.

Por fin, levantándose de la silla como si solo le faltaran días para dar a luz, se dirigió al dormitorio. Pero al pasar por el salón, sus ojos se clavaron en una fotografía de Adam.

—¿Dónde estás tú ahora? —le preguntó—. Hace tiempo que no te siento. Supongo que esa es una señal de que debería seguir adelante con mi vida, ¿no? Pero tú sabes que no quiero hacerlo. Y seguramente has visto la que he armado. Tengo miedo y estoy desconcertada, Adam. ¿Quieres que te diga que te echo de menos?

No hubo apariciones, ni ángeles, ni siquiera escuchó voces en su cabeza.

Después de pasar los dedos por el rostro de su marido, Genevieve se dirigió a la habitación. Y debió quedarse dormida un rato porque todo estaba a oscuras cuando el teléfono volvió a sonar. En la pantalla vio el número de Marshall.

—No tienes que llamarme todo el tiempo, estoy bien.

—Te dejé en mal estado.

—¿Quieres que lleve un diario sobre dónde estoy y qué estoy haciendo a todas horas?

—Sí, por favor —respondió él—. Con atención especial a la parte sobre lo que estás pensando a todas horas. Ya sé que eso suena paranoico, pero no lo puedo evitar.

Parecía tan apenado. Si estuviera allí no habría podido evitar pasar los dedos por su pelo para consolarlo…

—Lo creas o no, te entiendo.

—¿Ah, sí?

—Es asombroso lo que una siesta le hace a tu perspectiva de las cosas. Y no sugieras que debería haberlo hecho antes.

—No, pero agradezco que hayas descansado un poco. ¿Cuándo comiste por última vez?

—No te pases —le advirtió Genevieve.

Marshall rió.

—Lo siento.

—Me puse a hacer cosas cuando te fuiste.

—¿Te has puesto a trabajar?

—No, más bien he estado haciendo llamadas que debía hacer.

—¿Quieres contármelo? Tienes toda mi atención.

—Pues eso indica a las claras que deberías empezar a organizar tu vida —replicó ella—. Mi trabajo siempre me ha mantenido cuerda y seguirá haciéndolo.

—¿No vas a contarme a quién has llamado?

Ahora sonaba como un niño a quien no querían leerle un cuento.

—Voy a comer con mi madre mañana. Creo que debo contárselo a ella antes que a nadie.

—¿Y yo estoy invitado?

—No —respondió Genevieve—. No va a ser fácil darle la noticia.

—¿Bart estará con vosotras? Sé que es como un padre para ti.

—No, ha salido de viaje y no puedo arriesgarme a esperar. Los rumores corren como la pólvora en un pueblo pequeño.

—¿Cómo crees que se tomará Sydney la noticia?

—Seguro que encontrará alguna excusa para llamarte… o sencillamente aparecerá en tu casa en cuanto yo me vaya de la suya.

—¿Vas a contarle que te he propuesto matrimonio?

—Prefiero no hacerlo, Marshall. Si lo hago, me presionará para que acepte.

—Desde el principio he dicho que tu madre es una mujer muy sabía.

—Y yo creo que vuelvo a tener náuseas.

Marshall rió suavemente.

—Muy bien, de acuerdo. No quiero que cuelgues.

—No estaba tan enfadada —dijo ella—. Es que me vuelves un poco loca.

—Deja que vaya a verte y te juro que lo arreglaré.

Estaba usando su voz de terciopelo y Genevieve empezaba a rendirse.

—Escúchame: no estoy preparada para que nadie sepa lo nuestro, ¿lo entiendes? Ni siquiera les he dicho nada a las chicas de la oficina.

—Me gusta eso de «lo nuestro».

—Marshall…

—Bueno, está bien. No digo nada más.

—Tengo cita con una ginecóloga la semana que viene. Paige Kelly, mi médico de familia, me la ha recomendado. Se llama Tracy Nyland y no es del pueblo.

—Ah, veo que has estado muy ocupada.

—No quería hacer esas llamadas desde la oficina.

—¿Entonces piensas volver a trabajar mañana?

—Si puedo, desde luego —asintió Genevieve—. Creo que he sabido desde el principio lo que pasaba, pero intentaba negármelo a mí misma y eso me ha puesto tan enferma como el exceso de hormonas.

—Me alegro de que me lo hayas contado —dijo Marshall—. ¿Puedo ir a la ginecóloga contigo?

—No, esta vez no.

—¿Iré contigo la próxima vez?

Genevieve se pasó una mano por el abdomen.

—¿Te das cuenta de que la mayoría de los hombres hacen lo posible para no ir al ginecólogo con sus esposas?

—Es su problema, yo no soy así.

El corazón de Genevieve empezaba a derretirse hasta obtener la consistencia de un pudín, pero intentó ser práctica.

—¿Sabes lo que me ayudaría inmensamente?

—No.

—Una copia de tu informe médico. La doctora Nyland me hará muchas preguntas y si no sé nada sobre ti no podré responder a ninguna. ¿Te has hecho análisis últimamente?

—Hace un par de meses, cuando vendí mi negocio.

—Ah, estupendo.

—Tendré que localizar la caja en el estudio… y si me dices a qué hora tienes la cita estaré pegado al teléfono por si tienes que hacerme alguna pregunta. Pero ya tienes la respuesta a la más importante: el padre está encantado.

—Te creo —Genevieve tragó saliva—. Marshall, sé que no he sido muy amable contigo.

—Tenías razones para no serlo.

—Pero tú has sido tan comprensivo, tan paciente.

—¿Quieres decir que debería haberte cargado a hombros para llevarte a mi cueva de ladrillo y cristal?

—Muy bien, vuelve a ser comprensivo y paciente.

Marshall rio.

—Vas a necesitarme, Genevieve.

—¿Ah, sí?

—Pronto necesitarás masajes en los pies y alguien a quien quejarte al final del día. Ni siquiera tienes un periquito con el que hablar, ¿no?

—No estoy en casa el tiempo suficiente como para tener una mascota.

—Bueno, eso va a cambiar pronto.

—Ya lo sé.

—Tendrás que adaptarte a lo que va a ocurrir y no sé si podrás seguir trabajando tantas horas. Con ese pequeño parásito robándote la energía, supongo que lo más lógico es que trabajes menos.

—¿Un parásito? —repitió Genevieve—. ¡Di algo agradable ahora mismo o tendré pesadillas en las que doy a luz a un bicho como el de Alien!

—Sueña conmigo viéndote darle el pecho al niño —sugirió él—. Y conmigo abrazándote mientras duermes.

Esas imágenes tan románticas, dichas con una voz aterciopelada, funcionaron bien, pensaba Genevieve después de colgar. Demasiado bien. Ahora iba a costarle dormir gracias a que Marshall había despertado su libido. Y seguro que lo había hecho a propósito.

Capítulo 6

PARA el almuerzo con su madre al día siguiente, Genevieve compró dos ensaladas de bacalao en The Garden Shed, un conocido restaurante del pueblo. Y resultó ser buena idea porque Dorothy había pedido el día libre para visitar a sus nietos.

Era un soleado día de otoño, de modo que podían comer en el jardín. Genevieve necesitaba un poco de aire fresco para darle la noticia a su madre.

Con un traje de color rojo, Sydney la llevó a la terraza, su pulsera de dijes de oro tintineando en la muñeca.

—El señor Martínez dice que hay que esperar para plantar las flores este año porque no aguantarían con esta temperatura. Hace más calor del habitual y, según él, solo los crisantemos resistirían —empezó a decir—. Yo creo que me hace esperar porque quiere atender antes a las floristerías.

Como siempre, su madre veía conspiraciones por todas partes.

—Mamá, tu jardín está precioso y el señor Martínez te aprecia mucho —dijo Genevieve—. ¿Qué más quieres?

—Soy Sydney Sawyer y la gente espera de mí ciertas cosas —replicó ella, señalando la mesa—. He hecho té descafeinado. ¿O prefieres una copa de vino? Creo que no hay mucha diferencia en calorías… no, mejor no —se contestó a sí misma—. Me han pedido que acuda a un club literario en Houston la semana que viene y necesito tener la cabeza despejada para redactar el discurso.

Genevieve tuvo que disimular una sonrisa.

—Enhorabuena —le dijo—. ¿Bart irá contigo? Seguro que le gustaría probar algún campo de golf en Houston.

Sydney asintió con la cabeza mientras se dejaba caer sobre una silla, bajo una sombrilla verde.

—Ha quedado con unos amigos y al día siguiente tiene una reunión en Eagle Point. Tal vez me vuelva en avión y lo deje allí. No me hace ni caso últimamente.

¿Qué estaba pasando? ¿Su madre creía que Bart no le prestaba suficiente atención?

—No habréis discutido, ¿verdad?

—Está muy gruñón últimamente.

—No me había dado cuenta.

—Porque te adora y nunca es gruñón contigo, pero no deja de quejarse de mis horas de trabajo. Dice que prometí trabajar menos, aunque yo no recuero tal promesa. Y cree que me meto donde no me llaman —siguió su madre—. Yo no me meto en la vida de nadie, sencillamente me interesa la gente.

—Te metes en la vida de todo el mundo, mamá.

—Ah, claro, te pones de su lado. Era de esperar. No sé por qué te he contado nada.

—Mamá, quédate en Houston con él y deja que presuma de ti ante las mujeres de sus amigos. Tú sabes que eso le gusta tanto como pasar un día jugando al golf.

—He engordado tres kilos con este libro —se quejó Sydney— y ese pirata moderno, Jack Denny, tiene una esposa trofeo. No me apetece comer con alguien que parece una gemela tuya fingiendo que estoy encantada.

—No creo que sea un gran trofeo, mamá. A Jack lo han limpiado sus tres exmujeres, no debe quedarle mucho.

—¡Sí, es verdad! —exclamó Sydney—. Ah, entonces esto podría ser divertido. Gracias por contármelo, Gigi. He echado de menos tus visitas… ¿te encuentras mejor?

—Sí, mucho mejor. Gracias.

—¿El médico te ha dicho cuál era el problema?

Genevieve sacó las ensaladas de la bolsa y empezó a quitar la tapa de plástico.

—Sí, pero no voy a verla hasta la semana que viene. Aquí tienes la salsa, abuela.

—Esta ensalada de bacalao es peor que el pastel de queso para los muslos. Si tuviera un gramo de fuerza de voluntad me pondría a régimen, pero ya me conoces, no puedo permitir que solo mis personajes lo pasen bien… —Sydney levantó la mirada entonces—. ¿Qué me has llamado?

—Tú sabías que pasaba algo —dijo Genevieve.

—Sospechaba que ibas a hacer socia a Avery o que querías comprarte otra casa —replicó Sydney, llevándose una mano al corazón—. ¿Estás embarazada? ¿Mi niña? Es de Marshall, ¿verdad?

Genevieve, que estaba comiendo una galleta salada, estuvo a punto de atragantarse.

—Muchas gracias, mamá.

—¿Qué?

—Como tú sabes bien, no me parezco nada a las heroínas de tus novelas. Yo no voy por ahí acostándome con todo el mundo.

—Con lo independiente que eres, antes de que Marshall apareciese en el pueblo casi temía que fueras a un banco de esperma —Sydney se acercó un poco más—. ¿Él lo sabe?

—Sí, claro.

—¿Cuándo os casáis?

—Marshall me ha pedido que me case con él, pero aún no he aceptado —respondió Genevieve, sin mirar a su madre.

—¿Por qué no? Yo supe que estaba loco por ti el día que vino a casa —Sydney abrió mucho los ojos—. Ocurrió entonces, ¿verdad? Tú apenas podías mirarlo y él estaba pendiente de ti. ¡Pero si fui corriendo a mi estudio para tomar notas!

—¡Mamá! —exclamó Genevieve—. ¿Es que no tienes vergüenza?

—Acabo de hacerte un cumplido.

—No he aceptado su proposición porque es absurdo que nos casemos. Apenas nos conocemos… ni siquiera sé qué día nació y él no sabe nada sobre mí.

—Salvo dónde están tus zonas erógenas —dijo Sydney.

—¡Mamá!

—A mí me gusta, Gigi, y te ha propuesto matrimonio. ¿Qué más puedes pedir? Si no aceptas, lo lamentarás toda la vida.

—Gracias por el apoyo —Genevieve tomó un trozo de aguacate con el tenedor—. No puedo creer que te importe más si me caso o no con Marshall que el hecho de que esté embarazada.

—Has conocido a muchos hombres, pero hasta ahora ninguno te había interesado —Sydney se inclinó hacia delante para tocar su mano—. Mi niña preciosa. Me gustaría que te permitieras a ti misma ser feliz.

—No soy infeliz. Me siento muy satisfecha cada vez que cierro un trato en la inmobiliaria.

—No estoy hablando de ese tipo de felicidad.

No, Genevieve lo sabía. Y tenía razón. Lo que su madre había dicho no ocurría a menudo. Probablemente nunca dos veces en una sola vida.

—Yo tenía el corazón roto…

—Lo entiendo. También lo tenía yo cuando murió tu padre.

—Al menos tú tuviste a papá más tiempo.

—¿Y eso lo hizo más fácil?

Genevieve dejó el tenedor sobre el plato y se cruzó de brazos.

—Bueno, ¿qué tienes que decir?

—¿Sobre el embarazo? Que estoy encantada. Pero también hablo de la paz espiritual y de la alegría de estar con la persona adecuada —su madre sonrió—. Ese alguien especial que te hace reír y que te emociona. Alguien que te apoya en los malos momentos. Yo aplaudo tu éxito profesional, Gigi, pero sin alguien con quien compartirlo no sirve de mucho.

—¿Es una frase de alguna película?

Sydney se quedó pensativa un momento.

—Suena como una película de Bette Davis… en fin, a lo mejor es de alguna de mis novelas. Pero es cierto.

Por dramática que fuera, Genevieve sabía que su madre tenía razón.

—Había venido dispuesta a pedirte disculpas por el escándalo que esto va a causar.

Sydney pinchó un trozo de bacalao.

—Tú haz lo que tengas que hacer. Bart y yo te apoyaremos en todo.

Lo sabía. Pero también sabía que tenía que contarle el resto.

—No debería haber ocurrido. Este debía ser el hijo de Adam… yo quería quedarme embarazada antes de que se fuese a la guerra.

Su madre asintió con la cabeza.

—Uno no puede controlar esas cosas. Si hubiera dependido de tu padre y de mí, tú habrías tenido hermanos.

Aquello era nuevo para Genevieve.

—¿Ah, sí? Nunca me habías dicho nada.

—Eras demasiado joven para cargarte con esa pena —respondió Sydney—. ¿Crees que podrías enamorarte de Marshall?

Genevieve pensó en lo que Marshall había dicho cuando le recordó que no estaban enamorados. Tenía que sentir algo para haberse dejado llevar por la pasión…

No, ese no era el problema. El problema era sentir que su corazón aún era de Adam.

—Es una persona estupenda. Inteligente, creativo, interesante.

—Y muy guapo.

—Madre, no se te ocurra pedirle que pose para alguna de tus portadas —le advirtió Genevieve—. Y tampoco lo conviertas en el héroe de algún relato.

—Pero si acabas de decir que no vas a casarte con él.

—He dicho que aún no lo he decidido.

—Noté lo atento que era contigo cuando vinisteis a comer el otro día —siguió Sydney.

—Sí, lo es. Tal vez demasiado atento —Genevieve empezó a jugar con la servilleta—. Me preocupa que me trate como si fuera otra Cynthia.

—¿En qué sentido?

—Cynthia necesitaba que estuviese pendiente de ella, yo no. Ya tengo un médico y a ti para ayudarme con el embarazo.

—Por supuesto.

—Pero lo primero que Marshall me ha dicho es que quizá no debería trabajar tanto y que podríamos poner la habitación del niño en el estudio…

—¿Vas a poner la habitación del niño en la inmobiliaria? —exclamó su madre.

—No, me refiero a su casa. Quiere que me vaya a vivir con él.

—Ah, ya. ¿Y ha decidido también qué vais a hacer con tu casa?

—Él dice que debería venderla porque la suya es más grande.

—Es una casa divina, desde luego.

—Sí, ya, pero no puede decirme lo que tengo que hacer. No me deja tiempo para pensar.

—Porque tiene mucho tiempo libre, imagino. Pero ahora mismo tú le has dado algo muy emocionante en qué pensar. Muchas mujeres te cambiarían el sitio en un segundo, hija.

A pesar de sí misma, Genevieve sonrió.

—Y tres de ellas están en mi oficina. Pero no se da cuenta de que nos ahogaríamos el uno al otro. Él necesita su espacio y yo el mío.

—Piénsalo, Gigi. Marshall es un buen hombre.

—Ya lo sé.

Una hora después, Genevieve se despedía de su madre. Pero no llegó muy lejos. Cuando pasaba frente a la casa de Marshall lo vio recogiendo el correo del buzón y se detuvo a su lado, bajando la ventanilla.

—Qué coincidencia, señor Roark. ¿Estás controlando los movimientos de mi madre como ella controla los tuyos?

—Qué suspicaz eres —respondió él, sacando unos sobres del buzón—. Entra a tomar una taza de té o… ¿qué toman las mujeres en estado de buena esperanza?

—No puedo tomar nada más, pero entraré un minuto. Tienes derecho a saber que mi madre no vendrá a darte una paliza con su bolso de Gucci por arruinar la reputación de su hija.

Cuando bajó del coche, Marshall se inclinó para darle un beso en la mejilla.

—Estás muy guapa con ese vestido y menos estresada que ayer —le dijo, apretando su mano.

—Gracias.

—¿Entonces el almuerzo con tu madre no ha sido una tragedia?

—Se ha portado como era de esperar, pero en lo importante ha sido muy comprensiva —respondió Genevieve—. Y te gustará saber que está en tu bando.

—¿Por qué tiene que haber dos bandos?

—Ya sabes a qué me refiero.

—A tu madre le caigo bien, de modo que llevaba cierta ventaja.

—Ya, claro. Bueno, dime qué has hecho hoy, aparte de darte palmaditas en la espalda.

—Pensar en ti —respondió Marshall—. Antes me interesabas, ahora eres todo mi mundo —añadió, tomándola por la cintura cuando entraron en su casa.

—No puedo quedarme.

—Lo sé —dijo él—. Pero podrías dejar que te diera un beso de verdad. Ha pasado demasiado tiempo y me gustaría sentir a nuestro hijo.

Incapaz de negarle lo que ella disfrutaba las veinticuatro horas del día, Genevieve dejó que la abrazase. Cuando levantó la cabeza notó que debía haberse afeitado recientemente porque su piel era muy suave y no pudo resistir la tentación de acariciar su mandíbula.

—No noto ningún cambio todavía —dijo él.

—Bobo. Estas cosas llevan su tiempo.

—Bueno, sí hay un cambio. Ahora no eres tan evasiva. Gracias.

—Tú sabes que confío en ti y que quiero hacer las cosas bien.

—Desde luego —Marshall la apretó contra su corazón—. Te deseo, Genevieve. El problema es que cuando te abrazo empiezo a desear otras cosas.

—Y eso es lo que nos ha llevado a esta situación.

—Pero hay un punto a nuestro favor —dijo él entonces, con un brillo travieso en los ojos—. Que no puedo dejarte embarazada otra vez.

—Pero tengo que volver a la oficina. Tengo trabajo atrasado…

—Parece que las náuseas han desaparecido, ¿no?

—Eso será cierto si la ensalada de bacalao que acabo de comer permanece en su sitio.

—¿Por qué no dejas que vaya a tu casa a hacerte la cena?

—¿No tienes nada mejor que hacer?

—He estado haciendo cosas —se defendió él.

Genevieve miró alrededor.

—¿Qué cosas?

—Ven —dijo Marshall, tirando de su mano para llevarla al estudio.

Sobre el escritorio había un plano de la casa. No uno profesional sino uno hecho a mano. Marshall había borrado la pared que dividía dos dormitorios para convertir el espacio en mitad oficina, mitad cuarto de juegos.

—¿Qué te parece? Ya sé que aún no has decidido lo que vas a hacer, pero he pensado que cuando no puedas ir a la oficina podrías trabajar aquí, sin tener que preocuparte por lo que está haciendo el niño.

Genevieve intentó sonreír.

—¿Y qué le diré a los clientes cuando el niño tenga un cólico o le estén saliendo los dientes y no deje de llorar?

—Eso no será un problema durante mucho tiempo. Se le pasará tarde o temprano.

—Pero necesitaría una habitación para el niño de todas formas.

—Ningún problema —dijo él—. No necesitamos una habitación de invitados. Tu madre tiene su propia casa y yo no tengo familia. Además, puede que tengamos otro hijo…

Genevieve dio un paso atrás.

—Marshall, déjalo. Aún no me he acostumbrado a la idea de que estoy embarazada.

—Pero…

—No solo me dices que debo mudarme aquí, ahora intentas decirme cómo debo educar a mi hijo y que vamos a tener más.

—Solo son ideas, cariño. Perdería mucho dinero si vendiera esta casa ahora. Es más lógico vender la tuya… además, el tamaño importa.

—Pero es que yo no quiero cambiar nada. Me encanta mi casa y vivo muy tranquila allí… ¡algo que no me ocurre aquí! —Genevieve se llevó una mano al estómago—. Tengo que irme.

—¡Genevieve!

—Tengo que volver a la oficina.

—No puedes irte así. Estás disgustada.

—Pues claro que estoy disgustada. ¡No me dejas ni pensar ni respirar!

Marshall dio un paso atrás, como si lo hubiera abofeteado.

—Lo siento mucho.

Genevieve no quería mirarlo por miedo a echarse atrás.

—Te llamaré más tarde —le prometió antes de salir de la casa.

Marshall se sentía enfermo mientras la veía subir a su coche. Se había convencido a sí mismo de que cuando viera el plano estaría encantada, pero no había sido así. Lo veía como alguien que intentaba controlar su vida. Y él no quería eso. De hecho, sería feliz dejándolo todo como estaba. Solo la quería a ella.

Marshall volvió al estudio y, con el ceño fruncido, arrancó la página en la que había dibujado el plano e hizo una bola con ella.

Cynthia lo habría dejado hacer todos los planos que quisiera, pero Genevieve no era Cynthia. Genevieve aún no había decidido lo que quería hacer, sobre él o sobre el futuro.

Cynthia lo agotaba. Genevieve lo hacía sentir como si fuera una isla. Normalmente, él era un buen juez de la naturaleza humana… ¿qué le pasaba? Genevieve no era un potrillo nervioso al que hubiera que tratar con guantes de seda, como lo había sido Cynthia. Sensible, sí. Y él creía entender esa sensibilidad.

Estuvo paseando por la casa durante toda la tarde, esperando una llamada que no llegó. Levantó el auricular una docena de veces, pero al final no se atrevió a llamarla.

Unos minutos después sonó su móvil. Era ella y al ver su número sintió una extraña mezcla de alivio y miedo.

—¿Cómo estás? —le preguntó.

—Solo quería contarte que he vomitado otra vez. Me voy a la cama.

—Es culpa mía, Genevieve, perdóname.

—No quiero pelearme contigo, Marshall. Es horrible.

—No digas eso, cariño. Lo siento, he tirado el plano a la basura.

—No tenías que hacerlo.

—He tenido mucho tiempo para pensar y creo que tienes razón. Son muchos cambios al mismo tiempo. Tal vez lo mejor sería no hacer nada por el momento.

—Gracias por entenderlo.

Marshall suspiró.

—¿Puedo hacer algo por ti?

—Piensa qué le puedo contar a las chicas. Están a punto de llevarme al hospital.

—Si esto sigue así, te llevaré yo mismo. Vomitas todos los días…

—Sí, ya lo sé. Pero creo que es normal.

Marshall suspiró.

—Llámame si te encuentras mal, da igual la hora que sea. Si despiertas y necesitas algo, llámame. Aunque solo sea para hablar.

—¿Por qué vamos a pasarlo mal los dos?

—Ya lo estoy pasando mal por cometer tantos errores contigo.

—Ay, Dios… tengo que colgar. Voy a…

—¿Genevieve?

Se había cortado la comunicación y Marshall no sabía si lo había hecho a propósito o era un accidente. Incapaz de soportar la incertidumbre, tomó las llaves del Mercedes. ¿Estaría en casa o en la oficina? ¿Iba conduciendo cuando lo llamó?

Atormentado por toda clase de imágenes terribles, se dirigió al pueblo a toda velocidad… y masculló una palabrota cuando vio las luces de un coche patrulla tras él. Fue una agonía tener que parar a un lado de la carretera cuando lo único que quería era comprobar si Genevieve estaba bien.

Para empeorar las cosas, era el propio comisario de Oak Point, Phil Irvine.

Haciendo una mueca, Marshall sacó la documentación de la guantera mientras el policía se acercaba al vehículo.

—Lo siento, comisario. Es una emergencia.

—Roark, ¿no? Del lago. Pasó usted por la comisaría para presentarse.

—El mismo.

—¿Cuál es la emergencia?

—No soy yo, es… Genevieve.

—¿Genevieve Gale?

Marshall asintió con la cabeza.

—Estábamos hablando por teléfono y se ha cortado la comunicación de repente. Ya sé que no es excusa, pero si no le importa ponerme la multa para que siga adelante…

—¿Qué le pasa a Genevieve?

—Un virus, la gripe… no sé. Por favor, comisario, no sé si tenía fuerzas suficientes para volver a casa sin tener un accidente.

—¿Son ustedes pareja?

El primer impulso de Marshall era decir: «no tiene usted idea». Pero aún le quedaba cordura suficiente como para responder:

—Estamos en ello.

—Es una chica estupenda… y muy guapa —el hombre le devolvió la documentación—. ¿Cree que necesitará una ambulancia?

—No lo sé. No lo sabré hasta que la vea.

—Bueno, siga adelante. Pero no supere el límite de velocidad.

—Gracias, comisario.

Genevieve estaba entrando en el garaje cuando Marshall llegó a su casa. Y la mirada que lanzó sobre él fue como una puñalada. Evidentemente, era la última persona a la que quería ver.

—No te enfades conmigo. Cortaste la comunicación de manera tan brusca que me quedé preocupado.

Ella iba a entrar en casa cuando le fallaron las piernas.

—¡Genevieve!

Marshall nunca había corrido a más velocidad en toda su vida y llegó a su lado antes de que cayera al suelo.

—Tranquila, cariño. Voy a llevarte dentro.

Cuando por fin logró abrir la puerta y dejarla sobre la cama estaba sudando y no tenía nada que ver con el peso de su cuerpo. Y lo peor de todo era que Genevieve estaba en posición fetal, como una muñeca rota.

—Voy buscar el número del médico. ¿Dónde está tu BlackBerry?

—No… estoy bien.

—Maldita sea, no estás bien. Podría ser un embarazo con complicaciones. Reconócelo de una vez, te ocurre algo.

—No, de verdad… es normal.

«Normal». Debía estar bromeando, pensó Marshall.

Debería haber buscado información sobre el embarazo en Internet, pero en lugar de eso se había puesto a hacer planos como un tonto.

—¿Dónde está tu BlackBerry, Genevieve?

—En el bolso —respondió ella por fin.

—Si te quedas donde estás, te pondré un paño frío en la frente.

—Bueno…

Después de llevarle el paño, Marshall buscó el número de la doctora Nyland en su BlackBerry, pero la ginecóloga estaba atendiendo un parto en ese momento.

Entonces buscó el número de Sydney. Pero la madre de Genevieve pensó que era ella quien llamaba y respondió:

—Cariño, lo he pasado muy bien durante el almuerzo…

—Sydney, soy Marshall. No te asustes, pero estoy en casa de tu hija y no se encuentra bien.

—Dios mío, pero si acabo de verla… ¿qué le ha pasado?

—Ella insiste en decir que esas náuseas son normales, pero ha vomitado dos veces.

—Puede que tenga razón. Le ocurre a algunas mujeres durante los primeros meses.

—¿A ti te pasó?

—No, gracias a Dios mi Gigi era perfecta en todos los sentidos —respondió Sydney.

Y Marshall estaba de acuerdo.

—Su ginecóloga está atendiendo un parto en este momento. ¿Te importaría entrar en Google y mirarlo?

—¿Mirar qué?

—Lo que es normal en los primeros meses de embarazo —Marshall suspiró.

—Primero dime si está sangrando o vomitando sin parar.

—Sé que vomitó el almuerzo y ha debido hacerlo también hace unos minutos, mientras hablábamos por teléfono. Ahora no está vomitando, pero prácticamente se ha desmayado.

—¿Está consciente?

—Sí, sí.

—Pobrecita mía —Sydney suspiró—. Imagino que el almuerzo ha sido demasiado para ella. Y con ese ritmo de trabajo… llevo años diciéndole que debería tomar vitaminas.

—No sé si te has dado cuenta de que ha perdido peso.

—Sí, claro que me he dado cuenta. Pero debo recordarte, Marshall, que eres tú quien la pone nerviosa. Dicho lo cual, no es raro perder unos cuantos kilos al principio de un embarazo.

—Si tú lo dices —asintió él—. Pero no sé si eso es bueno para el niño.

—Un feto es más fuerte de lo que parece. ¿Tiene algún dolor?

—No lo sé. Está en la cama, inmóvil.

—Vigílala… ah, y llévale unas galletas saladas. No la dejes ver la televisión o ponerse delante del ordenador durante el resto del día.

—Yo creo que debería llevarla al hospital.

—Lo entiendo, pero a menos que ella acepte lo mejor es esperar. Mi hija no quiere que todo el mundo sepa lo del embarazo por el momento.

—Ya lo sé —murmuró Marshall.

—Y no la estreses. Intenta que se relaje.

¿Qué le había contado Genevieve a su madre?

—No es mi intención estresarla —replicó, molesto.

—No vas a dejarla sola, ¿verdad?

—Por supuesto que no. Me quedaré aquí… aunque cuando se encuentre mejor, seguramente me echará a patadas.

—Si lo hace, llámame e iré a relevarte. Bart está de viaje, así que no me importaría dormir allí.

—Muy bien, lo haré. Gracias por todo, Sydney.

—De nada —dijo ella—. Llámame dentro de un par de horas para decirme cómo va todo.

—Lo haré.

Después de cortar la comunicación, Marshall pensó en lo que Sydney había dicho… una falta de vitaminas debía ser diagnosticada por un médico, pero al menos podría comprobar lo que Genevieve tenía en su botiquín.

Cuando fue al dormitorio la encontró dormida. No estaba tan pálida como antes y parecía tranquila, de modo que entró en el cuarto de baño para buscar medicinas y vitaminas, pero no encontró ni lo uno ni lo otro, solo una caja de aspirinas.

Media hora después salió de la casa para abrir el buzón. Ya que estaba allí podía hacer algo de provecho, pensó.

Volvía al porche cuando vio a un anciano saliendo de la casa de al lado. Iba apoyado en un bastón y estaba tan débil que tenía que pararse a cada paso.

—¡Espere un momento! —lo llamó el hombre.

Marshall vaciló durante un segundo.

—¿Quería algo?

—Quiero que me diga qué está haciendo aquí —replicó el anciano—. No lo he visto nunca y llevo cuarenta años viviendo en esta calle. ¿Dónde está Genevieve?

—No se encuentra bien —respondió Marshall—. Pero soy un amigo suyo, Marshall Roark. Vivo en el lago, frente a la casa de su madre, Sydney Sawyer. Genevieve fue la agente inmobiliaria que me vendió la casa.

—¿Entonces está enferma?

—Sí, bueno…

—Llévela al hospital, el correo puede esperar. Solo son facturas y propaganda —las cataratas que había en sus ojos no podían disimular una mirada de sospecha—. No la habrá envenenado, ¿verdad?

Marshall se quedó perplejo.

—No, señor. Genevieve acaba de comer con Sydney…

—¿Quién es Sydney?

—Su madre, Sydney Sawyer.

—No la conozco, pero usted parece conocerla bien —el anciano seguía mirándolo con expresión suspicaz—. Genie es una buena chica así que trátela con respeto.

Marshall asintió con la cabeza.

—Lo haré, no se preocupe.

El vigilante del vecindario frunció el ceño y luego enarcó sus espesas cejas grises.

—Estaré vigilando hasta que se marche.

—No creo que sea necesario. Pero podría usted vigilar por si llega otro coche, el de la madre de Genevieve.

—¿Cómo se llama?

Marshall se sentía como atrapado en una película de Tim Burton: Alicia en el país de las maravillas o Eduardo Manostijeras. Alguna de ellas.

—Sydney, se llama Sydney Sawyer. Es una famosa escritora.

—No será tan famosa porque yo nunca he oído hablar de ella. No es como Mark Twain, ese sí que era famoso.

—Y seguro que usted tiene un autógrafo suyo.

—¿Cómo dice?

—Nada, nada —Marshall hizo un gesto con la mano—. Tengo que volver dentro, señor… lo siento, no recuerdo su nombre.

—Butler. Y no se haga el gracioso. Me llamo Riley Butler, no Rhett Butler.

—Admiro su sentido del humor, señor Butler. Gracias por preocuparse por Genevieve.

—Genie es un ángel para mi mujer y para mí. Shirley, no Escarlata. Shirl no puede moverse y Genevieve suele ir a la farmacia por nosotros… o al supermercado cuando hace falta.

—Sí, claro. Me ha hablado con afecto de ustedes dos —mintió Marshall—. Bueno, voy a ver cómo está.

—Dele un beso de mi parte… no, mejor no.

Marshall entró en la casa a toda prisa. Si los Butler necesitaban que alguien fuera a la farmacia, iría él mismo. No iba a agotar la poca energía que le quedaba a Genevieve.

Ella seguía durmiendo, pero cuando tocó su mano notó que estaba helada. Aunque hacía buena temperatura para él, no sería lo mismo para alguien que estaba enfermo y falto de peso.

Lo mejor hubiera sido ponerle un pijama, pero no quería arriesgarse a una discusión, de modo que le quitó los zapatos y la tapó con el edredón antes de volver a la cocina para llamar a Sydney.

—Parece estar bien, durmiendo tranquilamente —le dijo—. Así que me quedaré en el sofá, como había pensado. Al menos hasta que despierte.

—Muy bien. No creo que debas dejarla sola.

—¿Conoces a sus vecinos, los Butler? Riley me ha acorralado en la puerta.

—Sí, claro: Riley Butler, no Rhett Butler.

—Ah, de modo que conoces al caballero.

—No lo conozco personalmente pero, sabiendo de mi insaciable hambre de personajes, Genevieve me ha dado detalles suficientes —respondió Sydney—. ¿Qué ha pasado?

—Prácticamente me ha amenazado con llamar a la policía si no me marcho a una hora decente. Parece inofensivo y cree estar protegiendo la reputación de Genevieve, pero imagino que tu hija se sentiría mortificada si tuviera que explicar mi presencia a la policía.

—No creo que llame a nadie. Por lo que Gigi me ha contado, es un buen tipo.

—Eso parece —dijo Marshall—. En fin, espero que Genevieve duerma toda la noche. No creo que tenga que volver a molestarte.

—Llámame cuando quieras —replicó Sydney—. Riley Butler no me interesa pero tú, muchacho, tienes el futuro de mi hija en tus manos.

Capítulo 7

CUANDO Genevieve abrió los ojos, la habitación estaba a oscuras.

¿Era su habitación? Sí, el despertador que había sobre la mesilla era el suyo. ¿Pero podían ser casi las dos de la mañana? ¿Y qué hacía en la cama con la ropa puesta?

La telaraña de confusión desapareció cuando apartó el edredón.

—Marshall —murmuró.

Había ido a buscarla, preocupado. Y había sido una suerte porque podría haberse hecho daño cuando perdió el conocimiento durante unos segundos. Tendría que llamarlo para darle las gracias, pensó.

Cuando vio que le respondían las piernas se quitó la ropa y sacó del armario una túnica de color marfil y unas braguitas. Luego fue al baño y encendió la luz para cepillarse los dientes.

Su estómago parecía tranquilo, de modo que fue a la puerta para comprobar que la llave estaba echada. Pero cuando atravesaba el salón escuchó un ruido…

Asustada, se dio la vuelta y estuvo a punto de machacarse un dedo del pie con la pata del sofá.

El sofá en el que Marshall, con su metro ochenta y ocho, estaba tumbado.

De puntillas para no hacer ruido, se inclinó un poco para ver si dormía… no, tenía los ojos abiertos.

—¿Qué haces aquí?

—¿Por qué susurras?

—Porque… no sé —respondió ella—. No puedes estar cómodo ahí.

—No quería dormirme. Estaba pendiente por si me necesitabas.

—Oh, Marshall… —Genevieve se irguió, apartando el pelo de su cara—. Ni siquiera te has tapado con una manta.

—No tengo frío. De hecho, he tenido que quitarme la camiseta porque tenía calor.

Sí, eso era lo primero que Genevieve había notado: que estaba medio desnudo.

—Lo siento mucho, no quería molestarte…

—No me molestas en absoluto —la interrumpió él.

—Ven a mi cama, hay sitio para los dos.

—¿No te importa?

—No, en absoluto. De hecho, tengo un poco de frío… y el calor de tu cuerpo me vendrá bien.

Marshall tuvo que contenerse para no dar saltos de alegría.

—¿Cómo estás ahora?

—Mejor, gracias a ti. Ya no tengo náuseas.

—Genial. Tienes buen aspecto.

Nerviosa, Genevieve cruzó los brazos sobre el pecho. Tenía un poco de frío y, sin duda, Marshall también lo había notado porque sus pezones se marcaban bajo la tela.

—¿Has estado aquí todo el tiempo? —le preguntó.

—¿Crees que iba a dejarte sola después de que te desmayases?

—Eres muy atento.

—Llamé a tu madre para decirle que estaba aquí contigo… puedo volver a llamarla, si quieres.

—No, no, por favor. Mi madre solo duerme bien en su cama.

—Entonces la dejaremos dormir. Dijo que le parecía bien que me quedase, por cierto.

—Es que le caes bien.

—Mejor que a Riley, tu vecino.

—¿Has conocido a Riley? —Genevieve soltó una carcajada—. Parece un poco gruñón, pero es un encanto. Un poco sordo, como habrás notado. Y empieza a tener síntomas de demencia senil, el pobre.

—Eso explica que solo tenga una broma en su repertorio.

—Riley, no Rhett —Genevieve sonrió—. Pobre Marshall, menudo día has tenido.

—Lo haría otra vez sin el menor problema. Haría cualquier cosa por ti.

Aquel era el Marshall Roark que llevaba meses metiéndose en su corazón, pensó ella mientras se levantaba del sofá. Pero no la tocó y Genevieve entendía por qué. Lo había rechazado tantas veces que seguramente tenía miedo de dar el primer paso.

—Marshall —murmuró, poniendo una mano sobre su corazón.

En silencio, él la envolvió en sus brazos. Estar así hacía que se sintiera segura y cerró los ojos, disfrutando de aquel momento de paz por primera vez en mucho tiempo. Su cuerpo era tan masculino, tan hermoso…

Genevieve pasó los dedos por su torso, apoyando luego la cara en él para frotarse como una gatita. Pero su aroma, su calor, hacían que deseara más y se puso de puntillas para buscar sus labios.

Dejando escapar un gemido, Marshall le dio lo que pedía: la besó como si ella fuera un helado y él un hombre muerto de sed. Solo se apartó para respirar y para besar su hombro.

—¿Seguro que quieres hacerlo? —le preguntó cuando Genevieve tomó su mano para ponerla sobre su pecho.

—De pie, no.

—No sabes las veces que lo he recordado —Marshall sonrió—. No puedo dejar de pensar en ello.

—Yo tampoco —le confesó Genevieve.

—Esa noche apenas tuve tiempo para nada. No pude disfrutarte a gusto.

Ni ella, pensó, acariciando su torso y oyéndolo gemir cuando rozó sus tetillas con las uñas.

Dejando escapar un rugido, Marshall metió las manos bajo las braguitas para apretarla contra él.

Había notado antes que tenía manos de pianista. Y las usaba con inteligencia, con sabiduría, explorándola, excitándola. Genevieve sabía que podría llegar al clímax solo con el roce de sus dedos y deslizó los suyos sobre la cremallera de los vaqueros.

—Marshall… ¿no quieres tumbarte?

—Pronto —respondió él, levantando la túnica para deslizar las manos por sus costados.

Un segundo después, la túnica había desaparecido. Sus caricias eran cada vez más decididas y apasionadas, sus besos más húmedos, hasta que tuvo que agarrarse a sus hombros para mantener el equilibrio.

—Apóyate en mí. Tú sabes que conmigo estás a salvo.

Genevieve pensó que iba a morirse de placer cuando Marshall siguió acariciándola por encima de las braguitas. Solo un hombre la había tocado así…

Cuando la tumbó sobre el sofá para quitarle las braguitas temblaba de tal modo que Marshall se apartó, sorprendido.

—¿Qué te pasa, cariño?

—Que me gusta tanto…

—Tú también me gustas.

—Te deseo.

—Espera un momento —murmuró él.

Su lenta invasión hizo que arquease la espalda y levantase las caderas del sofá.

—Tranquila, tenemos toda la noche —dijo él—. No quiero hacerte daño.

Pero Genevieve lo necesitaba más cerca, mucho más.

Cuando intentó apartarse de ella, no lo dejó. De hecho, envolvió las piernas en su cintura y Marshall dejó escapar un gruñido.

—Me vuelves loco —musitó, buscando sus labios—. Gen…

Incapaz de detenerse, siguió embistiéndola, apoyando un brazo en el sofá para no aplastarla. Cada embestida era recibida con un gemido por parte de Genevieve hasta que, por fin, ninguno de los dos pudo esperar más.

En el clímax de Marshall encontró el suyo y cuando cayó sobre ella, exhausto, se agarró a él con fuerza, convencida de que su peso era lo único que podía evitar que levitase.

Unos minutos después, Marshall se apartó para que estuviese más cómoda. Se quedaron uno en brazos del otro durante una pequeña eternidad, jadeando pero sin dejar de acariciarse.

—Creo que me odiarás por la mañana.

—¿Por qué?

—He intentado no rasparte con la barba… pero eres demasiado tentadora.

Cuando iba a apartarse, Genevieve lo sujetó.

—Por favor, no te vayas.

—Cariño, tú no estás acostumbrada a esto.

—Me gusta que seas tan apasionado.

—Tú me inspiras —dijo él—. Y la verdad es que no quiero soltarte. Me da miedo que te escapes.

—Solo me iré a la cama… si me llevas tú.

Marshall la miró a los ojos.

—¿Tienes una cuchilla de afeitar?

—Ayer compré una caja.

Dejando escapar un rugido de satisfacción, Marshall la tomó en brazos para llevarla al dormitorio.

Cuando Marshall despertó, lo primero que notó fue una sensación extraña en el pecho. Y, aunque se llevó allí la mano, estaba seguro de que no era un infarto. ¿Podía morir un hombre de felicidad?, se preguntó. La noche anterior había puesto a prueba esa teoría.

Levantando el brazo para mirar el reloj, vio que eran las siete de la mañana. Pero solo habían dormido unas tres horas. Al principio estaba un poco preocupado por el bebé, pero cada vez hacían el amor más despacio, de manera más sensual.

Genevieve.

Solo pensar en su nombre hacía que sus ojos se empañaran. Había sido un sueño, tan apasionada, tan generosa. Si había tenido alguna duda, ahora sabía que la amaba con toda su alma.

Aún tenía muchas cosas que descubrir sobre ella, pero la idea de pasar el resto de su vida con Genevieve lo llenaba de felicidad.

Vio que empezaba a abrir los ojos pero, de repente, apoyó un codo sobre el colchón para mirar la fotografía de su marido en la mesilla…

En medio de la pasión, los dos habían olvidado que estaban en su presencia y Marshall tuvo que contener una palabrota mientras Genevieve la ponía boca abajo.

Luego, abruptamente, se levantó para ir al cuarto de baño y unos segundos después la oyó vomitar.

Marshall torció el gesto. Las náuseas matinales eran un problema, pero saber que se había puesto enferma al pensar en su marido era algo que no podía soportar. Su corazón había estado tan lleno de alegría solo unos segundos antes… y ahora era como si se lo hubieran arrancado del pecho.

Suspirando, se levantó de la cama para vestirse y cuando oyó que Genevieve había dejado de vomitar se acercó a la puerta del baño.

—¿Estás bien?

—No, la verdad es que no —respondió ella—. Necesito un poco de tiempo.

—Entiendo —Marshall volvió a la habitación pensando: «más de lo que puedas imaginar» mientras colocaba la fotografía de Adam boca arriba—. Tú ganas —le dijo.

Genevieve no sospechó nada cuando salió del baño y vio que Marshall no estaba en la habitación. Entendía que no quisiera ser testigo de sus vómitos, por mucho que estuviera encantado de ser padre. Seguramente estaría en el otro baño o haciendo el desayuno, pensó.

—¡Me estoy secando el pelo! —gritó—. ¿Te importaría hacerme una taza de descafeinado?

Cuando no recibió respuesta, siguió sin sospechar nada. Tampoco lo necesitaba con tanta urgencia como para que se lo llevara inmediatamente. Además, ni siquiera estaba segura de poder tomar un descafeinado sin vomitar de nuevo.

Eran las ocho y, aunque Ina solía llegar a la oficina temprano, no había ninguna prisa.

Cuando por fin se puso un traje pantalón negro sobre un jersey rojo de manga corta, Genevieve salió del dormitorio… y se quedó helada al ver que Marshall se había ido. De hecho, no había ni rastro de que hubiera pasado la noche allí.

Buscó una nota, pero no encontró ninguna y tampoco había usado la ducha del baño principal.

Cuando miró por la ventana y vio que el Mercedes no estaba en la puerta, tuvo que aceptar la verdad. Debía haberse marchado cuando le dijo que necesitaba un poco de tiempo. Había entendido que quería que la dejara sola…

Suspirando, comprobó los mensajes en su BlackBerry, pero no había ninguno de Marshall.

Diciéndose a sí misma que no debía asustarse, tuvo que apoyarse en la pared cuando volvió a sentir una oleada de náuseas. Dejando la BlackBerry al lado de la foto de Adam, Genevieve corrió al cuarto de baño.

En su teléfono sonaba la Quinta de Beethoven cuando salió. No estaba de humor para hablar con su madre, pero se resignó a hacerlo.

—Buenos días, mamá.

—¿Cómo estás, cariño?

—He dormido bien, pero en cuanto desperté esta mañana tuve que ir al baño a vomitar. Dos veces… y eso que no he tomado nada.

—Pobrecita —dijo Sydney—. Esperaba que tú fueras una de las afortunadas que escapan de eso. ¿Dónde está Marshall?

Genevieve no pensaba decirle que habían pasado la noche juntos.

—No sé dónde está pero no pasa nada, ya ha hecho más que suficiente —respondió—. Necesita tiempo y yo también —se le encogió el corazón al decir eso, pero no quería hablar de él con su madre—. En cualquier caso, me voy a la oficina.

En cuanto se hubiera puesto maquillaje para borrar las marcas de sus besos. Marshall se había afeitado antes de meterse en la cama, pero el número de chupetones y abrasiones de la barba por todo su cuerpo dejaba claro que su encuentro nocturno había sido muy apasionado.

—No me parece sensato que vayas a trabajar —estaba diciendo su madre—. Al menos espera un poco, hasta que estés segura de que no vas a seguir vomitando. Las chicas de la oficina se darán cuenta enseguida de lo que te pasa.

—No me estás ayudando, madre.

—Bueno, si no puedo decir nada ¿quieres que vaya a hacerte los recados o a limpiar un poco?

¿Y que la viera estresada mientras esperaba un mensaje de Marshall o llorando si no lo recibía?

—No te preocupes, estoy bien.

—Llama al médico, cariño.

—Lo haré.

—Y llámame en cuanto hayas hablado con ella.

—Te llamaré a mediodía.

Mientras colocaba la maleta sobre la cama, Marshall miró su móvil. Quería que sonase pero no había sido así.

Y él no quería llamarla. Genevieve había sido muy clara: necesitaba tiempo. Cuando estuviera lista para hablar con él, lo haría. Mientras tanto, tenía que hacer algo y conducir era una buena forma de relajarse. No sabía dónde iba a ir, solo que no podía quedarse en casa porque perdería la cabeza.

Cuando el teléfono empezó a sonar, frunció el ceño. Genevieve solía llamarlo al móvil pero, por si acaso, contestó.

—Dígame.

—¿Qué ocurre? —le preguntó Sydney.

—Nada —respondió él, sorprendido—. ¿Por qué?

—Acabo de llamar a mi hija y me ha dicho que se va a la oficina.

—¿Y?

—¿Por qué no la has convencido para que se quedara en casa? Y, por cierto, ¿qué haces tú en casa? Dijiste que cuidarías de ella. No puedes dejarla sola en ese estado.

—Tengo la impresión de que Genevieve cree que puede con todo —Marshall suspiró.

—¿No has hablado con ella? Gigi me ha dicho que no sabía dónde estabas.

Lo sabía, pero seguramente no había querido contarle a su madre que habían pasado la noche juntos.

—Iba a llamarla en un momento.

—¿Os habéis peleado? —insistió Sydney—. Me ha dicho que los dos necesitabais tiempo.

Marshall estuvo a punto de soltar el teléfono. ¿Le había dicho eso? Si se lo había contado a su madre, sabiendo que era incapaz de guardar un secreto, entonces las cosas estaban peor de lo que él pensaba.

—No, no hemos discutido.

—No habrás vuelto a presionarla, ¿verdad? Perdona que me meta en vuestras cosas, pero mi hija me ha dicho que tienes cierta tendencia a controlarlo todo.

Marshall tuvo que apretar los dientes. Aunque entendía que una hija tenía derecho a contarle a su madre lo que quisiera, particularmente cuando no tenía hermanos con los que compartir sus cosas. Pero eso no significaba que él quisiera compartir nada con Sydney.

—Mira, lo siento, pero no me encuentro cómodo hablando de esto contigo. Lo único que me importa es la salud y la felicidad de Genevieve.

—A mí también, por eso te llamo. Estoy de tu lado, Marshall, aunque yo sé que los matrimonios de rebote no funcionan. Por otro lado, mi matrimonio con Bart demuestra que no es así, ¿verdad?

Marshall estaba deseando colgar.

—Sí, es cierto —asintió, intentando disimular su escepticismo—. Y gracias por el voto de confianza, pero tengo que terminar de hacer la maleta.

—¿Estás haciendo la maleta? ¿Por qué? ¿Te vas de viaje?

—Tengo una reunión de negocios —Marshall dijo lo primero que se le ocurrió.

—¿Cuánto tiempo estarás fuera?

—No lo sé, seguramente un par de días.

Su nuevo sistema de alarma era competente pero no estaría mal que Sydney supiera que no estaba en casa, por si caso. Sydney Sawyer era mucho mejor que un perro guardián.

—¿Genevieve sabe que te marchas?

—Pensaba llamarla en cuanto hubiera hecho la maleta.

—Ah, muy bien. Que tengas un buen viaje entonces. Esperaré ansiosa tu regreso.

Después de colgar, Marshall murmuró:

—Seguro que sí.

No había pensado llamar a Genevieve hasta que estuviera en la carretera, pero después de hablar con Sydney no iba a tener más remedio que hacerlo.

—Hola, Marshall —ella contestó de inmediato—. Me alegro de que hayas llamado. Siento mucho haberte disgustado.

—Bueno, está claro que te sentías incómoda teniéndome en tu casa, aunque no deberías. Pero respeto que «necesites tu espacio» —dijo él, esperando que entendiera que había hablado con su madre.

—Estoy teniendo más problemas con el embarazo de los que esperaba.

Con el embarazo y con ser su amante, pensó él. Pero, por dolorosa que fuera la verdad, seguía importándole demasiado como para ponérselo más difícil.

—Tal vez cuando vuelva tendrás algunas respuestas.

—¿Cuando vuelvas de dónde?

—Tengo una reunión de negocios y estaré fuera unos días, pero si necesitas algo solo tienes que llamarme.

Genevieve no respondió inmediatamente y Marshall sabía que estaba esperando una explicación. Pero no tenía ninguna.

—¿Sigues ahí?

—Sí, sí —dijo ella—. ¿Entonces cuándo vuelves?

¿Donde estaba el «no te vayas» que Marshall esperaba escuchar? ¿O el «no me dejes sola»? Incluso hubiera aceptado un soso: «te echaré de menos».

—En un par de días. Cuídate, por favor. Llama al médico si sigues vomitando.

—Voy a ir hoy mismo. Ese desmayo me ha dejado preocupada.

—¿Me llamarás si ocurre algo?

—No he olvidado que este bebé también es hijo tuyo, Marshall.

Estaban hablando como si la noche anterior no hubiera tenido lugar. O, más bien, como si fuera el mayor error de su vida.

—Llámame —repitió Marshall antes de cortar la comunicación porque le dolía demasiado seguir hablando con ella.

Al final, Genevieve no pasó por la oficina y fue directamente al médico. Además, después de su conversación con Marshall no confiaba en sus emociones y necesitaba tiempo para calmarse.

Lo que no había anticipado era que le diesen ganas de llorar. No había llorado tanto desde la muerte de Adam, pero tenía el corazón encogido por la frialdad en el tono de Marshall. ¿Qué había sido del hombre que no podía dejar de tocarla la noche anterior? ¿La reunión de negocios sería real o algo inventado para alejarse de ella?

¿Podría ser que su estado le recordase los años cuidando de Cynthia y eso fuera demasiado para él? Pero Marshall tenía que saber que era algo temporal.

Cuando una nueva oleada de náuseas la asaltó, Genevieve corrió al baño pensando: «por favor, que sea temporal».

Aunque la doctora Tracy Nyland le explicó que no podría decirle nada definitivo hasta que tuviera el resultado de los análisis de sangre y orina, después de examinarla anunció que todo parecía ir bien.

Por las respuestas a sus preguntas, sospechaba que tenía un principio de anemia y, además de prescribirle vitaminas, le recomendó que redujera su jornada de trabajo.

—Dada la trágica muerte de tu esposo —dijo la mujer, sus ojos grises llenos de compasión— entiendo que hayas concentrado todas tus energías en el trabajo. Pero ese niño merece una madre que no solo lo cuide físicamente sino que esté dispuesta psicológica y emocionalmente.

Genevieve sintió una punzada de culpabilidad. ¿No le había dicho Marshall prácticamente lo mismo? Ella lo había visto como una forma de intentar controlar su vida cuando lo único que intentaba hacer era protegerla.

—Lo habrás oído muchas veces, pero es la realidad. Hay que hacerlo todo con moderación —siguió la doctora Nyland—. Bueno, me has dicho que hay ciertas complicaciones con el padre… no quiero que te sientas incómoda pero, por lo que he visto mientras te examinaba, parece que tenéis una relación muy apasionada.

Genevieve sintió que le ardía la cara. Había olvidado que, durante el examen, la doctora Nyland vería los efectos de la noche anterior.

—Llámame Tracy —dijo entonces—. Hablemos de mujer a mujer.

En fin, al menos de ese modo se sentía menos mortificada.

—Nuestra relación es muy reciente. Él dice estar contento por el embarazo, pero se ha marchado de viaje… así, de repente.

—Tal vez tú no le hayas dejado claro que quieres estar con él —sugirió Tracy—. Dices que sufriste náuseas cuando murió tu marido.

—¿Qué tiene eso que ver?

—Hay quien cree que las náuseas crónicas son una forma de rechazo a lo que la vida te pone por delante. No podías soportar haber perdido a Adam, de modo que lo rechazaste, te parecía inaceptable. Ahora te encuentras embarazada en un momento inoportuno y el padre es alguien que te gusta, pero rechazas la idea de volver a enamorarte.

Genevieve se quedó de piedra.

—¿Me estás diciendo que soy yo quien quiere vomitar?

—No, no es eso. Pero sí podrías echar una mano. Te daré una lista de libros que te interesaría leer. No tienes que creer todo lo que leas, pero te serán de utilidad.

Más tarde, sentada en el coche en la puerta de la consulta, Genevieve llamó a su madre.

—Me ha dicho que estaré mejor para el día de Acción de Gracias. Y, por cierto, me ha recomendado que intente evitar los perfumes fuertes.

—¿Y cómo vas a hacer eso, dejando de respirar cuando estés con Avery?

Genevieve no respondió al sarcasmo, especialmente porque pensaba que el perfume que usaba Avery era intrigante y perfecto para ella.

—Me ha dicho lo mismo sobre las comidas muy aromatizadas. Ah, y que algunas mujeres embarazadas obtienen buenos resultados añadiendo proteínas a su dieta.

—Yo podría haberte dicho eso —replicó Sydney—. Debí consumir una vaca entera cuando estaba embarazada de ti y apenas tuve esos mareos tan espantosos. Pero me alegro de que hayas ido al médico, cariño. ¿Se lo has dicho a Marshall?

—No, esperaré hasta que tenga los resultados de los análisis… supongo que para entonces ya habrá vuelto.

—Lo que no entiendo es por qué no ha pospuesto el viaje para ir contigo al médico.

—No era una ecografía, mamá. Ademas, tiene cosas que hacer fuera del pueblo.

—Pero si vendió su negocio —replicó Sydney—. Tú misma me dijiste que no tenía nada que hacer y por eso estaba obsesionado contigo.

Eso fue antes. Ahora que lo conocía un poco mejor, y confiaba en él, anhelaba su compañía. Y su abrupta partida la había dejado preocupada.

—Podría ser algo que tuviera que ver con los asuntos de Cynthia… en fin, no lo sé. Tengo que ir a la oficina, mamá, y tengo que pasar por la farmacia para comprar vitaminas. Te llamaré más tarde.

En aquella ocasión, Genevieve estaba de acuerdo con su madre: tampoco ella creía en ese viaje de negocios del que hablaba Marshall. Era una excusa, sencillamente.

—¿Qué ha pasado? —murmuró para sí misma—. ¿Por qué te has ido?

Cuando llegó a casa esa noche no se sentía mejor emocionalmente pero tampoco tenía náuseas, tal vez porque Avery y su exótico perfume habían estado ausentes de la oficina. Había comido algo ligero, pero tenía el corazón pesado.

Sin saber qué hacer, paseó por la casa, una vieja costumbre cuando no podía dormir, pero pensar no le daba ninguna respuesta.

Se detuvo al lado del sofá y se inclinó para respirar el aroma de Marshall en los cojines. Encontró ese aroma de nuevo en su cama y se tumbó, esperando que la venciera el sueño, pero tampoco encontró ese alivio.

No dejaba de mirar su BlackBerry, pero el único mensaje que había recibido era un recordatorio del director del coro para que fuera al ensayo al día siguiente. Aunque no pensaba ir. De hecho, se preguntaba cuándo le pedirían que no siguiera yendo por allí.

Claro que eso había dejado de preocuparla.

Angustiada, se levantó y siguió paseando por la casa mientras hacía algunos ejercicios de respiración y, por fin, se dio cuenta de que estaba intentando no mirar las fotos de Adam. Genevieve se detuvo en el salón. Durante mucho tiempo había sido un alivio hablar con Adam y tener recordatorios de él por toda la casa.

Pero en un momento de claridad se dio cuenta de que la razón por la que había puesto la foto del dormitorio boca abajo era porque había aceptado que las cosas debían cambiar. Su casa no podía seguir siendo un santuario, no podía usar a Adam para evitar problemas ni compartir las cosas que le habían pasado cada noche con su fotografía.

Adam se había ido y lo llevaría siempre en su recuerdo pero tenía que vivir. Y vivir significaba abrir su corazón a nuevas experiencias… como el amor.

Una por una, Genevieve fue recogiendo fotografías para llevarlas al estudio y, casi con el mismo cuidado con el que las había enmarcado, empezó a guardarlas en una caja.

Pero no había caja alguna que pudiera resolver su problema con Marshall.

El primer lunes de octubre, la doctora Nyland llamó para decir que los resultados de los análisis confirmaban que tenía una salud excelente y que, si todo seguía yendo bien, harían la primera ecografía antes del día de Acción de Gracias.

Y Genevieve decidió que había llegado el momento de darle la noticia a Ina, Avery y Raenne. De todas formas, la estaban volviendo loca. Estaban extrañadas de que trabajase menos horas y comiese cosas sanas y Avery incluso le había preguntado directamente qué le había hecho a Marshall para que no apareciese por allí. Sabían que ocurría algo, evidentemente.

Pero esa tarde, cuando estaba a punto de contarles que esperaba un hijo de Marshall Roark, sonó la Quinta de Beethoven en su BlackBerry.

—¡Está en casa! —exclamó su madre.

Genevieve se dejó caer sobre el sillón, llevándose una mano al pecho.

—¿Cuándo?

—Ahora mismo, la puerta del garaje se está cerrando en este instante. Pero no creo que me haya visto. ¿Te ha llamado?

—No, aún no —respondió Genevieve—. Pero seguro que lo hará. Antes tendrá que desconectar la alarma y deshacer la maleta, imagino.

—Sí, claro —Sydney no parecía muy convencida—. Estoy a punto de ir a su casa y decirle cuatro cosas.

—Mamá, no te metas en esto.

—Te está rompiendo el corazón, hija.

—Yo nunca me he metido en tu relación con Bart… ni siquiera cuando me diste un susto de muerte al casarte con él poco después de tu divorcio. Así que, por favor, no te metas en mi relación con Marshall.

—Bart insistía en que nos casáramos.

—Después de tomar dos martinis siempre dices que fuiste tú quien insistió en casarse —le recordó Genevieve.

—Ah, cómo echo de menos los martinis. Aunque luego me dan un horrible dolor de cabeza.

—Dale un beso a Bart de mi parte, mamá.

A medida que pasaban los minutos y seguía sin tener noticias de Marshall, Genevieve empezó a perder el valor. Eran casi las cinco cuando, incapaz de soportarlo un segundo más, tomó su bolso y salió del despacho, diciéndole a una sorprendida Ina que se iba a casa.

Ryley Butler se dirigía al buzón cuando llegó y Genevieve bajó del coche para preguntarle cómo iba todo.

—Me alegro de que hayas salido a dar un paseo. Hace muy buen tiempo —le dijo, inclinándose para darle un beso en la mejilla.

—Dame otro para que Shirley se ponga celosa —bromeó Riley.

Riendo, Genevieve se inclinó para besarlo de nuevo.

—¿Cómo va todo?

—Más o menos —respondió el hombre—. Pero ya no hay flores, hace demasiado frío.

—Volverán a nacer en primavera, Riley —intentó consolarlo ella.

—Eso espero. Y, sobre todo, espero verlas.

El hijo de Riley y Shirley, Raymond, era una buena persona, pero vivía lejos de Oak Point y no podía ir a atenderlos todos los días. Eso y sus tres hijos lo mantenían ocupado.

—¿Shirl sigue haciendo manteles de croché?

—No, ahora hace tortitas.

—Creo que se llaman pañitos, Riley.

—Pero son del tamaño de las tortitas.

—Espero que me haga uno —dijo Genevieve—. El último que me hizo está muy gastado.

—Qué buena eres. Pero si tienes suficientes para enmoquetar el salón… —el hombre miró al cielo entonces—. Empieza a hacer un poco de viento. Qué malo es para los viejos el frío. Abrígate, cariño.

Conteniendo las lágrimas, Genevieve volvió al coche para meterlo en el garaje. No sabía qué haría si perdiera a uno de los Butler.

Y Riley tenía razón, empezaba a hacer frío. Era hora de poner una manta en su cama, especialmente durmiendo sola.

—Tal vez debería adoptar un perro —murmuró. Así al menos tendría algo de calor animal.

Pero estaba intentando quitarle horas al día, no añadírselas. Estando embarazada, no era el mejor momento para entrenar a un cachorro, pero la nostalgia que llegaba con el cambio de estaciones y la idea de pasar las fiestas sola un año más fue un golpe muy duro para ella.

Se había puesto un chándal de color azul y estaba intentando convencerse a sí misma para sacar algo del congelador y meterlo en el microondas cuando sonó el timbre.

Como aún era de día y podría ser Riley con un montón de pañitos de croché, Genevieve abrió la puerta sin vacilación.

Para su asombro, era Marshall quien estaba en el porche.

Y su primer pensamiento fue: «no ha usado la llave que le di».

Llevaba una chaqueta azul de sport a juego con sus ojos, vaqueros y un jersey gris. Y en la mano, el ramo de rosas blancas y rojas más grande que había visto nunca. Pero lo más memorable era su expresión. Nunca había visto tantas emociones en un rostro al mismo tiempo.

—Mira quién ha vuelto al pueblo —anunció Marshall.

Sin saber qué decir, Genevieve tomó el ramo de flores y se echó a un lado para dejarlo pasar antes de cerrar la puerta.

—Muchas gracias.

—De nada.

—Parece que has ido a todas las floristerías del pueblo.

—Más o menos —respondió Marshall—. Es que quería impresionarte.

Genevieve sonrió.

—¿Cuándo has vuelto?

—Tú sabes cuándo he vuelto —dijo él.

Sydney, claro, pero Genevieve se encogió de hombros.

—Estaba empezando a pensar que no ibas a llamarme nunca más.

—Y yo estaba intentando darte el espacio que necesitas… o hacer que me echaras de menos.

—Cuando te fuiste tan abruptamente, me dolió.

—Tú dejaste claro que necesitabas tiempo.

—¿De qué estás hablando? —exclamó Genevieve—. Después de una de las noches más fabulosas de mi vida desapareciste sin decir adiós siquiera. Y luego me dijiste que te ibas de viaje, así, de repente. Pensé que habías vendido todas tus empresas.

—Es culpa de tu madre —Marshall suspiró—. Me llamó por teléfono cuando estaba haciendo la maleta y tenía que decirle algo. Eso fue lo primero que se me ocurrió.

—Pero entonces pensabas irte incluso antes de hablar con ella.

—Tú querías que me fuera. Genevieve negó con la cabeza.

—¿Por qué dices eso? Estuvimos haciendo el amor toda la noche…

—Y, al despertar, lo primero que hiciste fue mirar la foto de Adam. Me di cuenta de que te sentías avergonzada por algo que, para mí, fue la noche de mi vida.

—¿Qué?

—Pusiste la foto boca abajo, como si te sintieras culpable —Marshall tragó saliva—. No estoy celoso de un hombre que ha muerto, Genevieve. Bueno, quizá sí lo estoy. Entiendo que lo querías mucho y lo echas de menos. Y yo necesitaba tiempo para acostumbrarme a la idea de que siempre seré un segundón —añadió, tomándola por la cintura—. Pero vas a tener un hijo mío y te quiero. Sé que tú me deseas y que te gusto un poco… al menos cuando no estoy siendo un imbécil que quiere controlarlo todo —dijo luego, apartándose para sacar una cajita de terciopelo del bolsillo—. Si me das una oportunidad, un día podré conseguir que me quieras.

Genevieve miró la cajita y luego a él… y sus ojos empezaron a llenarse de lágrimas.

—No entiendes nada —le dijo, con voz temblorosa—. Miré la foto, sí, y la puse boca abajo. Estaba diciéndole adiós, Marshall. Mira alrededor, ya no hay ninguna. Las guardé todas después de esa noche porque supe que tenía que despedirme de él. Te quiero, Marshall. Y quiero estar contigo.

Él cerró los ojos un momento. Y cuando volvió a abrirlos esbozó una sonrisa que podría rivalizar con un cielo iluminado por fuegos artificiales.

—¿Me quieres, de verdad?

—Sí, te quiero —respondió ella—. Y echarte de menos me ha puesto más enferma que las náuseas.

—Cariño… —Marshall intentó abrazarla pero Genevieve se zafó.

—¡Espera un momento!

Capítulo 8

PRÉSTAME la chaqueta un momento —dijo Genevieve.

Perplejo, Marshall se la quitó y la ayudó a ponérsela.

—¿Dónde vas?

Genevieve sacó una rosa blanca y otra roja del ramo.

—Sujétalas un momento.

Incrédulo, la vio salir de casa para ir a la de al lado, la de los Butler. Cuando Riley abrió la puerta, Genevieve le ofreció el ramo de rosas y el anciano las aceptó dándole un abrazo.

Marshall, que no entendía nada, decidió colocar las dos rosas en un vaso alto que encontró en la cocina.

Cuando Genevieve volvió, con una sonrisa en los labios, él sujetó la cajita de terciopelo como si temiera que también fuera a llevársela.

—El detalle de las flores ha estado muy bien, pero esto no vas a dárselo a nadie.

—No te preocupes, pienso quedármelo para siempre —dijo ella, abrazándolo.

Por fin, pensó Marshall mientras la envolvía en sus brazos. Era cierto. Las fotos de Adam habían desaparecido, Genevieve quería estar con él.

Había estado conduciendo durante cientos de kilómetros, sentado durante horas intentando encontrar una manera de convencerla de que podían ser felices juntos… y Genevieve le había entregado su corazón sin abrir la cajita siquiera.

La besó porque no había palabras que pudieran explicar lo que sentía en ese momento. La había echado tanto de menos que esperaba acabar en algún hospital por algún tipo de hemorragia cardíaca. Pero cuando Genevieve le devolvió el beso, su corazón empezó a curar.

—No vuelvas a irte —le advirtió ella.

—Nunca.

—Te he echado tanto de menos.

—Lo creas o no, yo te he añorado más aún.

Genevieve apoyó la mejilla en su hombro.

—¿Dónde has ido?

—He estado por todo Texas.

Había echado de menos ese cabello de diosa y cómo se apretaba contra él, como si las partes de su cuerpo que no se tocaban se perdieran algo.

—Mientras intentaba averiguar cómo ganarme tu corazón, decidí comprar un barco.

—¿Un barco? —repitió ella—. ¿No era un viaje de trabajo?

—Cariño, tú sabes que no era un viaje de trabajo. Pero mientras conducía, sin destino, recordé el muelle y el cobertizo para botes y decidí que debía comprar un barco.

—¿No sabes que hay un montón de empresas navieras en Oak Point? Pero si la mayoría de tus vecinos tienen barco…

—Ya, bueno, da igual. Lo traerán la semana que viene —Marshall no quería hablar de eso—. ¿No estás interesada en ver el anillo?

—Si a ti te gusta, seguro que a mí también.

Qué mujer, pensó él. Sabía que lo tendría enamorado para siempre.

—Tiene una historia. A Sydney le encantaría.

—No metas a mi madre en esto.

Marshall rió.

—Pasé por una casa de subastas… también hay una historia ahí, pero eso puede esperar. Vi un anillo que había ido pasando de generación en generación y que ya no tenía heredero. La última mujer que lo llevó era una de las agentes inmobiliarias más importantes de la región. Eso, y lo elegante que es, me convenció de que era el anillo perfecto para ti —Marshall la soltó para abrir la cajita y Genevieve dejó escapar una exclamación.

—¡Es precioso!

Y le quedaba perfecto, pensó él, satisfecho. Aunque había sabido que sería así.

Era un diamante cuadrado de tres quilates, rodeado de diamantes más pequeños y montado en platino.

Genevieve sonrió, levantando la mano para mirarlo a la luz de la lámpara.

—Esto es demasiado.

—No, en absoluto. Es mucho menos de lo que tú mereces —Marshall se llevó su mano a los labios—. Hagamos los votos que hagamos delante de los demás, este es solo para ti: Genevieve Marie Gale, nunca he amado a nadie como te amo a ti. Lo sé con una certeza que no había tenido nunca hasta ahora.

Genevieve acarició su mejilla.

—Todo esto es tan inesperado. Tú eres tan inesperado. Pensé que no sería posible.

Lo emocionaba escuchar esa confesión, particularmente después de que se hubiera mostrado tan reticente. Pero esos tristes recuerdos desaparecerían con el tiempo y él sabía cómo hacer que desaparecieran.

—Haz el amor conmigo —le rogó, quitándole la chaqueta.

—Sí —susurró ella, echándole los brazos al cuello.

Marshall la tomó en brazos para llevarla al dormitorio. Con las persianas cerradas, la habitación estaba en penumbra pero podía ver su serena sonrisa y tomó su cara entre las manos para besarla con dolorosa ternura.

Se desvistieron el uno al otro con el mismo cuidado, deteniéndose para acariciarse y explorarse el uno al otro. Tenían todo el tiempo del mundo, pensó. Le encantaba su piel de porcelana y cómo se calentaba con el roce de sus labios. Antes de que terminase la noche quería hacerla arder por él. Y si necesitaba que Genevieve le demostrase cuánto lo deseaba, lo hizo con cada beso, con cada caricia.

Por fin cayeron en la cama y, aunque estaba excitado y ansioso por estar dentro de ella, Marshall siguió con su lenta exploración porque le encantaba oírla suspirar de placer y ver cómo se arqueaba hacia él. Pero cuando acarició sus pechos la sintió temblar…

—Es increíble lo sensible que eres —murmuró incitándola con su lengua.

—Nunca podré volver a llevar un sujetador sin relleno —bromeó ella—. Solo tengo que pensar en ti y cualquiera se daría cuenta de lo que me pasa.

—¿Y qué me pasa a mí cuando te miro? —musitó Marshall, metiendo una mano entre sus piernas.

Genevieve dejó escapar un gemido.

—Ya lo sabes.

—Lo sé… de modo que será imposible que salgamos juntos en público —bromeó él—. Vaya, qué estrecha eres. ¿Cómo vas a tener un niño?

—De la misma forma que te recibo a ti —respondió Genevieve, casi sin voz.

Colocándose sobre ella, Marshall buscó con su miembro la entrada de la húmeda cueva.

—Entonces será mejor que practiquemos… para ensancharte un poco.

Lanzó un rugido cuando entró en ella. Sabía que terminaría en unos segundos porque le parecía como si hubiera pasado un mes desde la última vez que estuvieron juntos. Para intentar retrasarlo, pensó en la primera vez, en el cuarto de baño de su casa.

—Confiésalo, ¿te hice daño la primera vez?

—Hiciste que lo olvidase enseguida.

—¿Te hice daño o no?

—Un poquito.

Marshall empujó un poco más.

—¿Qué puedo hacer por ti ahora?

—No pares —respondió ella, su voz apenas un suspiro.

Habían hecho un círculo completo, pensó Marshall, apoderándose de su boca como se apoderaba de su cuerpo. Sujetando sus caderas, los llevó a los dos a un sitio que era solo suyo. Cuanto más lo apretaba Genevieve, con más fuerza embestía él.

—Te quiero —le dijo, sintiendo que estaba a punto de llegar al orgasmo.

Y antes de que Genevieve pudiese replicar, la besó de nuevo, tragándose su grito de éxtasis mientras encontraba el suyo.

Era casi medianoche cuando Genevieve apoyó la cabeza sobre el pecho de Marshall, su anillo brillando contra el vello oscuro de su torso. Se habían quedado adormilados después de la primera vez, pero acababan de hacer el amor de nuevo y, saciada por el momento, no podía dejar de sonreír.

—¿Qué?

La asombraba que Marshall fuese tan sensible a cualquier reacción suya.

—Estaba pensando cómo serías en el instituto y en la universidad. Seguro que volvías locas a todas las chicas.

—Pues te equivocas —dijo él, acariciando su pelo—. Era un chico muy serio, más preocupado por no decepcionar a mi padre que por tener un harem como el capitán del equipo del fútbol.

—¿Tu padre era muy estricto?

—Mi padre era un banquero y, como hijo único, siempre se esperó de mí que siguiera sus pasos. Estuvo a punto de desheredarme cuando decidí dedicarme al negocio de la restauración.

—¿Pero al final hicisteis las paces? —le preguntó ella—. Al fin y al cabo, te fue muy bien con el negocio de los restaurantes y también con el negocio inmobiliario.

—En realidad, había heredado la cabeza de mi padre para los negocios —le confesó Marshall—. Pero es lógico porque desde pequeño me bombardeó con charlas y lecciones. Pero no lo suficiente como para que me dedicase a las altas finanzas. Me gusta dormir bien por las noches.

—Sabía que no tenías hermanos pero no sabía lo de tu padre. Querías un progenitor y tuviste un banquero. ¿Sigue vivo?

—No, murió hace tres años. Mi madre murió el año pasado.

—Lo siento mucho. Con Cynthia enferma, imagino que debió ser un momento muy difícil para ti.

Él asintió, poniendo una mano sobre su abdomen.

—Por aquí todo está muy tranquilo, ¿no?

—Afortunadamente.

—Tengo la intuición de que será niño. Y, por favor, no me pidas que le pongamos Marshall. Era el segundo nombre de mi padre, Edmund Marshall Roark, y no quiero que nuestro hijo nazca cargado de presiones y expectativas.

Genevieve sonrió, lamentando que su infancia hubiera sido tan solitaria.

—¿Qué nombres tienes en mente?

—El de un antiguo profesor mío que fue todo lo que un padre debería ser. Murió el año pasado, se llamaba Robert.

—Robert Roark, me gusta, suena como un rugido —bromeó ella—. ¿Y si es una niña?

Marshall esbozó una sonrisa.

—Cariño, los Roark suelen tener hijos —respondió, acariciando su abdomen—. ¿Vas a saltar de la cama si te confieso que hablaba en serio cuando dije lo de tener más hijos? Preferiblemente tres. Si este parto fuera difícil, y rezo para que no sea así, podríamos adoptar.

Aquella revelación emocionó profundamente a Genevieve.

—Quieres formar una familia —murmuró.

—Me encantaría, sí.

—A pesar de la incapacidad de mis padres para tener más hijos o de lo que tú incorrectamente crees demasiado estrecho…

—Cariño, tu cuerpo es magnífico —la interrumpió él, pasando una mano por su trasero—. Y quiero asegurarme de que siga siéndolo durante dos décadas por lo menos.

—Lo mismo digo. Pero un embarazo no tiene por qué estropear el cuerpo de una mujer.

—La idea de que sufras en el parto cuando no es necesario…

—Prefiero no hablar del parto, si no te importa —lo interrumpió ella—. Pero empieza a gustarme la idea de que añadas habitaciones a esta casa.

Marshall sonrió.

—¿Es una venganza por ponerme a hacer planos sin consultarte?

Genevieve soltó una carcajada.

—Considerando lo ocupada que piensas mantenerme tal vez ahora sea una buena oportunidad —dijo luego, colocándose sobre él.

Marshall pasó las manos por sus muslos antes de sujetar sus caderas.

—Eres tan preciosa —murmuró, volviendo a tumbarla a su lado—. Pero no podemos, cariño.

—¿Por qué?

—Porque no quiero hacerte daño. Además, el niño va a marearse.

Aunque eso la hizo reír, Genevieve debía admitir que sentía cierto escozor entre las piernas. Claro que eso no evitaba que quisiera tocarlo y ser tocada por él, de modo que metió las manos bajo el edredón para acariciarlo.

—No pasa nada, estoy bien.

—No me tientes. ¿Aún no te has dado cuenta de que no tengo fuerza de voluntad en lo que se refiere a ti?

—Lo mismo digo, así que deja que disfrute. Además, me pesa la conciencia por haber regalado tus flores —murmuró ella, besando su torso—. Lo siento muchísimo —siguió, besando su ombligo—. Pero mucho, mucho…

Y luego dejó de hablar. Porque eran simplemente una mujer dándole la bienvenida a su alma gemela y un hombre cansado pero esperanzado y agradecido por haber encontrado la felicidad.

A la mañana siguiente, Marshall fue a la cocina para hacer el desayuno y, considerado como era, cerró la puerta para evitarle olores desagradables. Y, aunque Genevieve volvió a tener náuseas, no fueron tan horribles como el día anterior.

Cuando se reunió con él en la cocina, Marshall se había comido una tortilla y había abierto las ventanas para que se fuera el olor. Pero también había colocado en un plato un yogur y una tostada para ella. Las dos rosas en el vaso, sobre la mesa.

—Es yogur de soja —le dijo, antes de darle un beso—. Y la tostada es de pan integral.

—¿Cómo sabes que debo tomar soja? Y sobre todo, ¿de dónde ha salido todo esto?

—Tengo un ordenador y mucho tiempo libre —respondió Marshall—. Además, tengo un coche y lo he usado mientras tú estabas delicadamente indispuesta en el baño. Venga, siéntate.

Genevieve lo vio acercarse a la cafetera con una taza en la mano. No sabía qué había hecho para merecer ser bendecida con el amor dos veces en la vida.

—Supongo que tardaré algún tiempo en aceptar que esto está ocurriendo. Las mujeres piensan que la mayoría de los hombres se lanzarían frente a un autobús para escapar de los efectos de un embarazo, pero tú…

—Cariño, los beneficios son muy excitantes —la interrumpió él, guiñándole un ojo—. Después de lo de anoche no me echarías de aquí aunque quisieras. Bueno, ¿qué tienes pensado hacer hoy?

—Mi horario es flexible hasta las tres y luego tengo que enseñar un par de casas.

—¿Qué te parece si llamo a Sydney para preguntar si podemos ir a visitarlos?

—No sé… estoy un poco enfadada con ella.

—¿Por qué?

—Esa llamada de mi madre hizo que salieras corriendo.

—Pero al final todo ha salido bien y podemos ser benevolentes, ¿no te parece?

Seguramente sí pero a Genevieve no le apetecía demasiado ver a Sydney.

—Yo creo que podríamos hacer algo más interesante esta tarde.

—Y yo creo que deberíamos repetir mi «retorno al lago Starling» al menos una vez al mes.

Genevieve soltó una carcajada.

—Si no te importa, voy a contárselo a las chicas de la oficina antes de contárselo a mi madre y a Bart. ¿Quieres venir conmigo?

—Por supuesto. Después de todo, a partir de ahora pasaré mucho por la inmobiliaria —respondió Marshall, tomando la cuchara para darle el yogur—. Abre la boca.

—¿Por qué vas a pasar mucho por allí? ¿Quieres vender casas en Oak Point?

—No, pero voy a encargarme de que pinten tu oficina. A los despachos les vendría bien una mano de pintura.

Genevieve acarició sus brazos.

—Mi héroe. Llevo meses pensando en hacerlo pero siempre se queda al final de la lista. Eso sería maravilloso, gracias.

—Pero sabes que tengo un motivo oculto, ¿no? Eso me da una excusa para vigilarte de cerca.

—No lo dudaba —dijo Genevieve, haciendo luego una mueca—. El niño dice sí a la tostada y no al yogur.

Marshall dejó la cuchara sobre el plato.

—¿Quieres que haga un plano para reformar tu casa?

—Puedes darme ideas.

—Gracias, mi amor.

—Estaba pensando que cuanto antes me mude a tu casa…

—Nuestra casa.

—Más fácil sería empezar con las reformas.

Marshall apretó su mano, asintiendo con la cabeza.

—Mis cajas siguen en el garaje, así que empezaré a traerlas aquí en un par de días.

—No será fácil decírselo a Riley y Shirl —murmuró Genevieve entonces—. Pobrecitos, son tan mayores, se van a llevar un disgusto cuando me marche.

—No van a perder a una vecina, van a ganar a una persona que les echará una mano cuando lo necesiten.

—¿De verdad? —murmuró ella, con los ojos empañados.

—Nada de lágrimas, cambiemos de tema. ¿Quieres una gran boda por la Iglesia?

—No, no. Eso sería demasiado trabajo y demasiado dinero. Además, estaremos ocupados con la casa y todo lo demás.

—Entonces, escapémonos a Las Vegas esta noche.

—No, demasiado impersonal. Además, no pienso subir a un avión por el momento.

—Ah, es verdad —asintió él—. Entonces podríamos pedirle a un juez de paz que nos casara… o al pastor de tu iglesia. En tu casa o en la mía, donde quieras.

—Como aquí pronto habrá un cartel de Se Vende, mejor en tu casa.

—Nuestra casa —volvió a corregirla Marshall.

—Entonces, está decidido: en la casa del lago.

—Estupendo —dijo él—. Solo por eso, voy a llamar a mi abogado para que empiece a redactar una nueva escritura con tu nombre. Así aprenderás.

Siguieron bromeando y Genevieve pensó que no se había sentido tan feliz en muchos años.

—¿Cuándo serás mía, cariño?

Ella no tuvo el menor problema para responder a esa pregunta:

—El día que me mude a tu casa. Si no, perderé clientes debido a mi escandaloso comportamiento.

Después de comprobar que sus tres colegas estarían en la oficina, Marshall llevó a Genevieve a la inmobiliaria. Y, al verlos entrar juntos, Ina soltó una risita.

—Hola, señor Roark. Me alegro de verlo.

—Llámame Marshall, Ina. Creo que a partir de ahora nos veremos a menudo.

—Y yo quería dar la noticia poco a poco… —protestó Genevieve con una sonrisa.

Raenne salió corriendo de la cocina.

—Lo he oído. ¿Eso significa lo que yo creo que significa?

—Sí.

—¡Enséñame la mano! ¡Ay, Dios mío! ¡Avery, ven aquí ahora mismo y mira este anillo! —la rubia tomó la mano de Genevieve—. Qué maravilla. Enhorabuena a los dos. Estábamos preocupadas de que no fuera a ocurrir nunca.

Decidida a mostrarse digna, Avery salió de su despacho con toda tranquilidad.

—De modo que la has cazado —le dijo a Marshall—. Yo había apostado por ti.

—¿Habéis decidido ya la fecha? —preguntó Ina.

—Aún no —respondió Genevieve—. Pero será pronto.

—Pues no es fácil encontrar un sitio para celebrar el banquete en estas fechas.

—Esa no es la única razón.

—¡Dios mío! —exclamó Avery entonces, mirando su abdomen—. ¿No estarás…?

—Sí, lo estoy.

La morena, normalmente irónica, la abrazó con todas sus fuerzas.

—¡Aleluya!

Cuando Genevieve tuvo que contener una arcada, Avery se apartó poniendo cara de pena.

—Perdona, Gen, no sabía que te hubiera apretado tanto.

—No es eso, son los mareos matinales —le explicó Marshall.

—Ah, claro, ahora lo entiendo —Avery se apartó unos pasos—. A partir de ahora, esta será una zona libre de perfumes.

Genevieve hizo un gesto con la mano.

—Es algo temporal, no os preocupéis.

Poco después salían de la inmobiliaria para ir a casa de Sydney. Bart los recibió en la puerta y abrazó a Genevieve, contento de verla.

—Qué sorpresa más agradable.

—¿Mi madre está trabajando?

—Sí, pero puede tomarse un descanso para saludar a su hija favorita —anunció Sydney mientras bajaba la escalera.

Tenía un aspecto muy elegante con un conjunto de color caldera. Y, como siempre, sus pulseras tintineaban con cada paso, como si fuera una bailarina balinesa.

—Hola, mamá.

—Gigi, cariño, ¿te encuentras mejor? Tienes buena cara.

—Estoy bien —dijo ella—. Pero no estaba tan bien cuando Marshall me contó que tu llamada lo hizo salir corriendo.

Mientras Sydney se llevaba una mano al corazón, Bart miró a su mujer.

—Sospechaba que tú habías tenido algo que ver con ese viaje. Deberían ponerle tu nombre a un ciclón o a un tornado. Eres tremenda.

—No sé de qué estáis hablando. Lo único que he hecho es apoyar vuestra relación. Ya sabes que soy muy protectora —Sydney miro a su hija y luego a Marshall—. Vamos, díselo.

Genevieve sacudió la cabeza.

—Nunca se te ocurre pensar en las consecuencias de lo que haces, mamá. No conoces el significado de la palabra «editar» o, más claramente, tener la boca cerrada.

—Claro que lo hago.

—Le contaste parte de nuestra conversación durante el almuerzo del otro día —insistió Genevieve—. Como lo sacaste de contexto, Marshall lo interpretó mal. Y por eso se marchó.

—No, eso no puede ser —se defendió su madre—. ¿Qué dije que pudieras haber malinterpretado? Soy escritora, por el amor de Dios.

—Bueno, vamos a dejarlo —intervino Bart, más serio que de costumbre—. Lo mejor será que te disculpes, Sydney. Y agradece que hayan aclarado las cosas —añadió, señalando el anillo en el dedo de Genevieve—. Intuyo que ese anillo dice que ya sois una pareja.

Sydney sonrió.

—Vaya, Marshall, tienes muy buen gusto.

—Sí, es cierto, tan buen gusto que le he pedido a tu hija que se case conmigo —asintió él—. Y ella ha aceptado. Espero contar con tu bendición.

Genevieve levantó la mano para enseñarles el anillo y Bart la abrazó.

—Cariño, mis plegarias han sido atendidas. Nada podría alegrarme más.

—Me alegro mucho por los dos —dijo Sydney, abrazando a su hija y a Marshall—. ¿Cuándo será el gran día? —preguntó luego, casi con timidez, como si temiera no ser invitada a la boda.

Marshall tomó a Genevieve por la cintura.

—Estamos buscando una fecha, pero será pronto.

—Y será una ceremonia muy discreta —añadió ella—. Probablemente en casa de Marshall.

—¿Por qué no la hacéis aquí? —sugirió Sydney—. El fotógrafo de la editorial podría capturar el momento. Porque querréis un recuerdo para el precioso hijo que esperáis, ¿no?

—No se da por vencida nunca —murmuró Bart.

—No hay nadie como ella —asintió Genevieve.

—A veces creo que me he casado con una reencarnación de Molly Brown.

Genevieve miró a Marshall con gesto interrogante y cuando él asintió con la cabeza se volvió hacia Sydney y Bart.

—Muy bien, de acuerdo. Gracias a los dos.

—Creo que esto merece una copa de champán —anunció Bart entonces.

Resultó que la boda tuvo lugar más tarde de lo que esperaban. Y la vida se volvió más complicada.

Unos días después de anunciar su compromiso, Bart sufrió un amago de infarto y estuvo en el hospital varios días antes de que le hicieran un bypass. Y, como era la segunda vez, Sydney no se apartó de su lado.

A mediados de octubre, unos días después de que Bart volviese a casa del hospital, Riley Butler sufrió una embolia. Aguantó unos días, pero murió poco después, el día de su aniversario.

Con la aprobación y la gratitud de su hijo, Genevieve ayudó a Shirley a mudarse a una residencia. Como se querían tanto, todo el mundo esperaba que siguiera el camino de Riley y, sin embargo, unos días después, Shirley estaba jugando al dominó con sus compañeras e incluso empezó a tomar clases de pintura.

Para celebrar que Bart estaba de vuelta en casa, Sydney decidió organizar una tradicional cena de Acción de Gracias. Bart protestaba sin parar porque su mujer no le dejaba beber alcohol y, por fin, se sirvió un whisky con agua.

Sydney se puso lívida.

—Muy bien, déjame viuda si eso es lo que quieres.

—Pero una viuda rica —replicó él, levantando su vaso.

Antes de que la cena se convirtiese en una batalla, Marshall se levantó de la silla.

—Creo que este es el momento adecuado para hacer una pequeña presentación —empezó a decir, volviéndose hacia Genevieve—. Dilo tú, cariño.

Genevieve metió la mano bajo la mesa y sacó un paquete envuelto en papel de regalo, que habían logrado colar en la casa gracias a Dorothy, el ama de llaves.

—Como sabéis —empezó a decir— decidimos retrasar la primera ecografía debido a nuestro querido Bart pero, por fin, la hemos hecho hace dos días y aquí está el resultado —Genevieve tuvo que sonreír—. Míralos, Marshall. Sé que os habéis llevado un susto, pero vais a ser los únicos abuelos de este niño, así que cuento con vosotros para establecer montones de tradiciones como la de hoy.

Y luego les ofreció la caja.

Sydney, emocionada, empezó a rasgar el papel a toda velocidad. Con las manos de Bart sobre sus hombros, sacó una fotografía enmarcada de la ecografía, sosteniéndola contra su pecho como sostendría a un bebé.

—Oh, Bart —empezó a decir, emocionada—. ¡Vamos a tener un nieto!

Capítulo 9

SEGURO que antes de que termine el día estaré deseando que nos hubiéramos escapado a Las Vegas —bromeó Genevieve.

Marshall notó cierto nerviosismo en la voz de su futura esposa y la tomó por los hombros mientras se miraba en el espejo del baño.

—Respira, cariño.

Genevieve había aceptado mudarse a su casa poco después del ataque al corazón de Bart y la muerte de Riley. Además del deseo de estar con él para compartir todo lo que tuviese que ver con su embarazo, era más fácil ir a un solo sitio desde la oficina y, sobre todo, podía visitar a Bart, a quien cada día más se refería como «papá», para alegría del interesado.

Pero Marshall estaba deseando que se casaran.

Genevieve, la mujer que había capturado su corazón y le había devuelto la alegría de vivir…

Le gustaría tomarla en brazos y llevarla a la cama, con o sin el collar que había comprado para la ocasión. Pero tenía que hacer un esfuerzo para contener su emoción porque lo último que deseaba era estresarla. Aunque cada día que pasaba, Genevieve lo veía como su pareja, la persona que la apoyaba en todo, él sabía que era una mujer muy independiente y no quería arriesgarse a que cualquier sombra de duda la hiciera dar marcha atrás.

Apartando la melena rubia de sus hombros, le puso un collar de oro blanco con un diamante que había elegido como regalo de boda.

—Es precioso, Marshall.

—Tú eres preciosa.

Le quedaba perfecto; el diamante reposando sobre el canalillo que el escote del vestido de color marfil dejaba al descubierto. El vestido de novia, de estilo imperio, escondía su cada día más abultado abdomen. Genevieve quería llevar algo discreto para la ocasión por respeto al pastor que había aceptado celebrar la ceremonia.

—Tienes que prometer que me dirás si empiezo a convertirme en mi madre.

—¿Qué?

—Dicen que todas las hijas acaban pareciéndose a sus madres, pero yo me niego a convertirme en Sydney. No podrías soportarlo.

Riendo, Marshall la besó en el cuello, uno de sus sitios favoritos.

—Yo creo que tu madre está empezando a aprender de ti. Bart me contó el otro día que nunca había estado más orgulloso de ella.

—¿Ah, sí? ¿Por qué?

—¿Sabes que fue a jugar al golf con él? Bueno, se quedó en el cochecito de golf todo el tiempo pero fue con él.

Genevieve lo miró, sorprendida.

—No me lo había contado.

—Creo que hubo un poco de romance después y tal vez Sydney tenía miedo de que te burlases de ella.

—No, al contrario. La abrazaría por recordar que tiene un marido y no solo un acompañante para las fiestas —dijo ella—. Espero que esta noche se porte bien.

—Genevieve, cariño mío —Marshall apoyó la mejilla en la de ella—. Intenta concentrarte en lo que está a punto de ocurrir.

—Lo haré, no te preocupes.

—Lo único que quiero es que disfrutes del momento tanto como yo. Serán dos horas como máximo hasta que estemos solos de nuevo, espero que puedas soportarlo.

Genevieve lo miro por el espejo, enarcando una ceja con expresión escéptica.

—En teoría es maravilloso, pero tú sabes que llevo tres días sin náuseas y tengo la horrible impresión de que va a ocurrir otra vez. ¿Y si me ocurre cuando el pastor Jarvis esté celebrando la ceremonia?

Intentando ser pragmático, Marshall le dio un masaje en los hombros.

—Solo habrá media docena de personas, así que no pasaría nada. Además, tu madre se está portando muy bien y Bart sigue todas las indicaciones del médico.

Sin embargo, Marshall sabía que las últimas dos semanas habían sido difíciles para Genevieve. Aparte de los problemas de salud de Bart y la tristeza por la muerte de Riley Butler, había perdido dos contratos y no precisamente debido a la competencia. Los había perdido porque dos parejas de su congregación se habían sentido ofendidas por su comportamiento. Según ellos, que se hubiese quedado embarazada sin estar casada era un mal ejemplo para toda la comunidad.

Para Marshall era ridículo. Sobre todo porque entre las dos parejas tenían siete hijos, de modo que no entendía que encontrasen ofensiva la atracción sexual entre dos personas.

Al menos Genevieve no había oído el comentario de uno de los pintores a los que había contratado para reformar su casa antes de ponerla en el mercado. Marshall había ido por allí para ver cómo iba todo cuando el imbécil, que además estaba casado, hizo un grosero comentario sobre su nuevo estatus económico, como si Genevieve no hubiese ganado cada dólar con su trabajo.

Pero lo que de verdad lo enfureció fue que dijera que tampoco él habría rechazado la oportunidad de acostarse con ella. Había sido un enorme placer para Marshall despedirlo de inmediato.

Aparte de esas nimiedades, la mayoría de la gente que conocía a Genevieve se había mostrado encantada con el embarazo y con la boda. Claro que ayudaba mucho que él apoyase a la comunidad creando puestos de trabajo en el sector de la construcción y que hubiera ayudado al hijo de Shirley Butler a encontrar una empresa que reformase su casa para que Genevieve la pusiera en venta.

—Tienes razón —dijo ella, con expresión decidida.

—Eres la novia más guapa que un novio pudiera imaginar —afirmó Marshall.

—Y tú… —Genevieve se volvió para pasar las manos por su esmoquin— eres el novio más guapo del mundo.

—¿Estás lista?

—Sí, vamos.

Genevieve se había mostrado firme ante los intentos de su madre de convertir la boda en una fiesta para todas las personas influyentes de Oak Point y había insistido en que fuera una ceremonia íntima, solo para la familia. Claro que la familia incluía al personal de su agencia.

Cuando llegaron a la preciosa mansión de estilo mediterráneo, Bart abrió la puerta y se llevó una mano al corazón.

—Que llamen a una ambulancia… estoy teniendo un infarto.

—Papá, no bromees con eso —lo regañó Genevieve.

—Lo siento, cariño, pero es que estás guapísima. Pareces una reina el día de su coronación —dijo él, dándole un beso en la mejilla—. Me siento muy orgulloso y me alegro muchísimo por los dos.

—Vas a hacerme llorar y se me va a correr el rímel —se quejó ella.

Riendo, Bart la soltó para abrazar al novio.

—Bienvenido a la familia, hijo.

—Gracias —dijo Marshall.

La casa estaba resplandeciente con la profusión de adornos navideños que tanto gustaba a su madre. En el vestíbulo, frente a la escalera, había un árbol de cuatro metros iluminado por las mismas lucecitas blancas que el exterior de la casa. Los adornos eran del color favorito de Sydney: rojo. La barandilla de la escalera estaba cubierta de espumillón verde con lucecitas, adornos dorados y flores de Pascua. Y había más flores de Pascua sobre las mesas.

El árbol del salón medía dos metros y estaba decorado con luces rojas. Sobre la repisa de la chimenea, una colección de árboles de navidad hechos en cristal que Sydney compraba por todo el mundo.

Sobre la mesa de café había una colección de velas de varias dimensiones y formas y en todas las ventanas luces blancas y tiestos con flores de Pascua.

Ina, Avery y Raenne admiraban la casa con copas de champán en la mano, pero cuando Genevieve y Marshall entraron en el salón, todas corrieron para abrazarla a ella y flirtear con él.

—Qué guapa estás.

—Gracias.

—¿Ese collar es un regalo de Marshall?

—Sí.

—¡Qué maravilla!

—¿Dónde está la barriguita?

La pregunta de Avery hizo que Genevieve se pasara una mano por el abdomen.

—Escondida discretamente para las fotos —respondió.

—¿Puedo enviarle una foto tuya a mi madre, Marshall?

—¿Por qué?

—Porque cree que la razón por la que he decidido olvidarme de los hombres es que me he vuelto gay.

Después de reír ante la irreverente broma, Genevieve dijo:

—Gracias a todas por venir. Significa mucho para mí, de verdad. Raenne, ¿no ha venido tu marido? No puedo creer que te haya dejado sola con ese vestido verde tan bonito.

—Gracias —Raenne arrugó la nariz—. Aparentemente, sigo sin ser tentación suficiente para alejarlo de un campeonato de pesca.

—¿En diciembre, el día de Nochebuena? —exclamó Marshall.

—En Florida —respondió ella—. Avery y yo nos vamos a Dallas después de la ceremonia. Vamos a pasar las navidades en un lujoso hotel, a ver si con un poco de suerte conquistamos a algún millonario.

—Por favor, tened cuidado —les recomendó Genevieve.

—Si no quisiéramos tener cuidado habríamos reservado habitaciones separadas —dijo Avery.

—¿Y tú, Ina? Qué planes tienes? Siempre pasas las navidades con tus hijos.

—Iremos a misa y luego a comer con un amigo que nos ha invitado a su restaurante.

—¿Un amigo?

—¿Has oído eso? —exclamó Raenne—. Ina, no nos habías contado nada sobre ese «amigo».

La mujer esbozó una sonrisa tímida.

—Llevo meses saliendo con Tomas Rivera.

—¿De los Rivera de Mt. Vernon? —exclamó Avery, lanzando un silbido—. Bien hecho, chica.

Las puertas del comedor se abrieron entonces y Sydney apareció con el fotógrafo.

—Me había parecido oír voces. ¿No crees que hacen una pareja preciosa, Patrick? Con tu talento, será imposible elegir la foto más bonita. Gigi, Marshall, os presento a Patrick Jarvis, el único fotógrafo al que contrato desde que hizo la portada de mi primera novela… que llegó al número uno de ventas, por cierto.

—Como tenemos tiempo, podría hacer algunas fotos de la novia —sugirió el atractivo rubio, sin apartar los ojos de Genevieve.

—Buena idea —asintió Marshall, tomándola por la cintura para recordarle al joven que la novia estaba pedida—. Me gustaría tener una para mi estudio.

—Y a mí me gustaría una para el mío —dijo ella.

—¡Esperen, esperen! —intervino Dorothy, el ama de llaves, que había salido de la cocina corriendo a toda velocidad—. Casi se me olvida sacar esto. La señora Sawyer y el señor Bart querían que lo tuvieras, Genevieve —le dijo dándole un ramo de orquídeas blancas—. Y esto es para usted, señor Roark —añadió, dándole una rosa blanca para la solapa del esmoquin.

—Espera, yo te la pongo —Genevieve le dio las flores a Ina, que estaba más cerca, y le puso la rosa en la solapa con el alfiler que llevaba prendido.

—¿El blanco no significa eternidad? —preguntó él.

—No creo que haya nada definitivo al respecto, pero me gusta la idea. También he leído que significa pureza de intenciones.

—Esta noche se trata de eso —dijo Marshall. Pero, sabiendo que eran el centro de atención y que el fotógrafo empezaba a impacientarse, se apartó un poco para dejarlo trabajar.

Patrick había terminado con Genevieve y estaba empezando con Marshall cuando llegó el pastor.

La ceremonia podía empezar.

El servicio tuvo lugar en el vestíbulo, delante del enorme árbol de Navidad. Genevieve y Marshall mantuvieron sus manos unidas todo el tiempo, las de ella temblando ligeramente. Pero cuando Marshall la miró a los ojos dejó de temblar y el resto del mundo desapareció.

Por fin, compartieron su primer beso como marido y mujer, un beso que fue recibido con suspiros y aplausos por el pequeño grupo de testigos.

Marshall apoyó la frente en la de Genevieve.

—Señora Roark.

Después de eso hubo abrazos e innumerables brindis por los novios y futuros papás. La tarta de dos pisos fue cortada y Patrick hizo la última fotografía.

Después de eso, Marshall metió la mano en el bolsillo de la chaqueta y sacó tres sobrecitos que Genevieve le había pedido que guardase.

—Como también es Navidad, además del día de nuestra boda, quería que supierais cuánto os valoro —le dijo a sus colegas—. No solo por llevar la agencia cuando no me encontraba bien sino por demostrar cada día lo que significan la amistad y la lealtad. Esta es una simple muestra de agradecimiento.

Ina, Raenne y Avery le dieron las gracias mientras abrían los sobres, sorprendidas. Dentro de cada uno había un cheque.

—Es muy generoso —murmuró Ina.

—Porras, Rae —bromeó Avery—. Deberíamos olvidarnos de Dallas e irnos a París.

Pero Rae no estaba riendo. De hecho, no dejaba de mirar a Genevieve y Marshall hasta que, por fin, anunció:

—Ver el amor que sentís el uno por el otro ha hecho que por fin deje de mentirme a mí misma. No necesito agarrarme a una alianza que ya no significa nada. No necesito un símbolo de estatus para demostrar que tengo un marido. Con este cheque voy a abrir una cuenta en el banco y voy a contratar a un abogado. Mi matrimonio se rompió hace tiempo y ya es hora de que lo acepte.

Avery levantó su copa.

—Amén.

Genevieve abrazó a Raenne y Marshall pudo ver preocupación en su rostro pero también alivio.

Un par de horas después, llevaba a su mujer a casa.

—¿Te sientes diferente? —le preguntó antes de bajar del coche.

—No sé si debería sentirme diferente —respondió ella, volviéndose para mirar su perfil—. Pero la verdad es que sí. ¿Y tú?

Marshall asintió con la cabeza.

—Los votos matrimoniales son algo muy poderoso, pero esta vez siento que son un regalo además de una responsabilidad.

—A mí me pasa lo mismo. Es como ver el sol después de una horrible tormenta. Cuando vuelve a salir sientes como si nunca hubiera sido más glorioso.

Marshall aparcó el coche en el garaje y salió para abrirle la puerta.

—¿Quieres que te lleve en brazos?

—No tiene que demostrar que es un romántico, señor Roark —bromeó Genevieve—. Me lo demuestras todos los días varias veces —dijo luego, pensativa—. Espero que Raenne encuentre la felicidad algún día. Espero que la encuentren todas.

—Ina parece estar en el camino —comentó Marshall—. Pero dejemos a tu rebaño de amigas solteras. Quiero descubrir si hacer el amor con mi mujer es distinto a hacerlo con mi amante.

Genevieve sonrió. Y en sus ojos había una invitación que aceleró su pulso.

—¿Cómo será hacerlo con mi marido? —murmuró, tirando de él hacia el dormitorio principal—. ¿Qué tal un masaje con ese aceite que te gusta tanto… o tal vez un largo baño en el jacuzzi?

Marshall recordó el último masaje y la imagen hizo que se excitara de inmediato. Pero luego pensó en el precioso cuerpo de su esposa, mojado y cubierto de burbujas, y le pareció igualmente excitante.

—Aún no hemos estrenado el jacuzzi nuevo.

—Ah, qué buena idea.

Cuando estaba lleno, la temperatura perfecta y el baño lleno de velas, se desnudaron el uno al otro.

A Marshall le encantaba que no mostrase timidez alguna en desnudarse ante él. Genevieve y él parecían estar hechos el uno para el otro.

—¿Qué ha puesto esa interesante sonrisa en tus labios? —le preguntó ella desde el otro lado del jacuzzi.

—Tú —respondió Marshall.

Tenía el aspecto con el que había soñado tantas veces cuando estaba solo en la casa, añorándola.

Genevieve se sujetó el pelo sobre la cabeza con un prendedor, con la piel brillante y los ojos llenos de anticipación. Sus mejillas eran del color de sus pezones, tentándolo mientras la espuma los acariciaba.

—¿Es más cómodo que la ducha?

—Hay más sitio —respondió ella, acariciándolo con el pie desnudo—. Nuestras posturas aquí son más compatibles con el embarazo, pero me gusta más la ducha. Mucho más.

—Hablando de posturas, ¿qué haces tan lejos? Ven aquí y háblame.

Riendo, Genevieve se colocó a horcajadas sobre él.

—¿Hablar? ¿Eso es lo único que quieres que haga?

Con sus pechos sobresaliendo del agua, Marshall se tomó su tiempo admirándola y acariciándola. Le encantaba cómo se arqueaba hacia él, pero bajo el agua Genevieve tenía las manos ocupadas y eso impedía que se concentrase.

De repente, contuvo el aliento.

—Haz eso otra vez.

—¿Qué he hecho? —preguntó ella, con expresión inocente.

—¿De dónde sale esa vena tan traviesa?

Genevieve soltó su miembro para acariciar su torso con los labios.

—Como es la noche antes de Navidad, lo guardaba para un largo invierno —bromeó ella—. Pero puedo comportarme —siguió, frotando sus pechos contra el torso masculino—. No quiero que lamentes haberte casado conmigo.

—Lo que lamento es no tener cien años de esto… de ti —Marshall sujetó sus caderas para levantarla un poco—. Quiero estar dentro de ti. Ahora mismo.

Genevieve se incorporó un poco y Marshall cerró los ojos para disfrutar del placer de estar dentro de ella. Luego, cuando lo apretó con sus músculos internos, tuvo que hacer un esfuerzo sobrehumano para no perder el control.

—Para ya, bruja, o no vas a disfrutar nada.

—Soy paciente… y tenemos toda la noche.

Cuando apretó su miembro de nuevo, Marshall la envolvió en sus brazos para aplastarla fieramente contra su pecho hasta que sus corazones latieron al unísono.

—Te quiero tanto, Gen.

Ella tomó su cara entre las manos para besarlo tiernamente.

—Gracias por no rendirte conmigo.

—¿Cómo iba a hacerlo? Eres la razón por la que me levanto cada mañana.

Sujetando su mano, Genevieve la colocó sobre su abdomen.

—Quieres decir que somos la razón por la que te levantas cada mañana.

Sonriendo, Marshall deslizó la mano hasta el punto en el que estaban unidos y empezó a acariciarla con el pulgar.

—Vamos a jugar un poco, señora Roark.

Dejando escapar un gemido de deseo, Genevieve lo besó apasionadamente mientras los dos corrían juntos hacia el éxtasis.

Epílogo

El siguiente mes de mayo…

—¿Qué tal un masaje?

Genevieve no sabía si reír o llorar.

—Dicen que nadie es irremplazable, pero yo sé que eso no es verdad —respondió—. Parece que me hubiera tragado el estadio de los Dallas Cowboys. Me siento como si todo el equipo estuviera bajo mi cúpula —siguió, acariciando su protuberante abdomen— y tú intentas hacer que me sienta sexy.

—No quiero romper tu burbuja de autocompasión, amor mío, pero lo eres. Y si la doctora Nyland no te hubiera dicho que debemos portarnos bien estos últimos días, ya te habría quitado la ropa.

Genevieve acababa de llegar de la oficina, después de enseñarle una casa a una cliente que no se decidía entre las seis que le había enseñado. Habría seguido trabajando, pero Marshall había oído en la radio que se acercaba una tormenta y le había pedido que volviera lo antes posible.

—Gracias por volver a casa, cariño —murmuró, dándole un masaje en la espalda—. Me habría muerto de preocupación… no, seguramente habría ido a buscarte y habría tenido un accidente. O Phil Irvine me habría puesto una multa por exceso de velocidad.

—Dale las gracias a mis tobillos hinchados y a mi dolor de espalda. No podía soportarlo más.

—Pobrecita —dijo él—. Apenas has engordado y no puedes con el bebé… —en ese momento, el cielo se iluminó con el primer relámpago—. Vaya, parece que ya ha empezado la tormenta.

—Lo único que me apetece es ponerme un chándal y tumbarme en el sofá. Estoy tan cansada…

—Yo voy a cerrar todas las contraventanas. Pero si las sirenas de tornado empiezan a sonar, quiero que te levantes a toda prisa.

—Una vez que me tumbe no me levantará ni un tornado.

Mientras Genevieve se ponía el chándal, los truenos empezaron a sacudir los cristales de las ventanas. Estaba a punto de ir al salón cuando un trueno ensordecedor hizo que inclinase la cabeza, asustada. Un segundo después, un dolor en los riñones hizo que se doblara sobre sí misma, dejándola sin aliento.

Oh, no…

Durante los últimos días se había sentido incómoda, pero pensó que era la humedad y el estrés de atender a los clientes estando de nueve meses. Pero empezaba a tener dudas.

Y, unos segundos después, las contracciones eran tan fuertes que tuvo que dejarse caer sobre la alfombra. Intentó llamar a Marshall, pero en ese momento empezaron a sonar las sirenas.

—¡Genevieve! ¿Dónde estás?

—¡Marshall!

Él llegó corriendo y al verla en el suelo murmuró una palabrota.

—¿Qué ha pasado? ¿Te has caído?

—No, no, es que tengo contracciones. Creo que llevo teniéndolas un rato pero, pensé que era el almuerzo. Ay, Dios mío… acabo de romper aguas. Tenemos que ir al hospital.

—No podemos ir ahora. En la radio han dicho que hay un tornado a ocho kilómetros de aquí. No podemos arriesgarnos —Marshall se arrodilló a su lado para abrazarla—. Tranquila, tranquila, no pasa nada.

Justo en ese momento se fue la luz.

—Ah, muy bien —dijo Genevieve, mirando al cielo—. Pónmelo fácil.

—No está tan oscuro y enseguida nos acostumbraremos —intentó tranquilizarla él—. Abriría las cortinas pero si se rompieran los cristales, esas pesadas cortinas, nos protegerían. No te muevas, voy a buscar unas velas, una linterna y un mantel de vinilo… por si acaso.

—Date prisa —dijo ella.

Unos minutos después, Marshall extendía un mantel de vinilo sobre la alfombra y encendía las velas antes de llamar a la doctora Nyland.

—Dígale que soy Marshall Roark y que mi mujer ha roto aguas —le dijo a la secretaria que contestó al teléfono, inclinándose para besar a Genevieve en la frente—. ¿Cómo estás, cariño?

—No estoy asustada, si eso es lo que te preocupa.

—Lo tengo todo bajo control, no hay por qué asustarse.

Un relámpago iluminó la habitación, seguido de un trueno que sacudió la casa.

—Sospecho que un rayo se ha cargado el cobertizo de los botes.

—O el tejado —dijo Genevieve—. Espero que mi madre esté mirando por la ventana por si sale humo de algún sitio…

Marshall hizo un gesto con la mano.

—Sí, doctora Nyland… ¿cada cuánto tiempo tienes contracciones, Genevieve?

—Cada cinco minutos más o menos.

—Cada cinco minutos, pero usted nos dijo que a veces eran engañosas… sí, desde luego que haré lo que tenga que hacer pero preferiría que usted la ayudase en el parto. Espere, se va a poner Genevieve, hable con ella mientras yo voy a buscar lo que necesito.

Cuando Marshall salió de la habitación, Genevieve se llevó la BlackBerry a la oreja.

—¿Qué le has dicho, Tracy?

—Que tal vez tenga que ayudarte en el parto. Si no podéis venir al hospital por culpa del tornado, vas a tener que dar a luz en casa. No te preocupes, yo estaré al teléfono todo el tiempo.

—Sí, pero… ¡ay! Espera, tengo otra contracción.

Cuando Marshall volvió, el viento soplaba con la fuerza de una galerna y Genevieve estaba respirando como le habían enseñado a hacer en clase.

—¿Crees que podrás hacerlo? —le preguntó él, intentando disimular su nerviosismo.

—Me temo que no queda más remedio. ¿Me ayudas a quitarme el chándal? Y ve a buscar mi albornoz al baño, por favor.

Marshall la ayudó a desnudarse, fue a buscar el albornoz y, después de colocar un montón de almohadones en el suelo, se puso unos guantes de látex que sacó de una bolsa sellada.

—¿Estás bien?

Genevieve ya había empezado a empujar.

—Me parece que ya viene.

Marshall la ayudó, animándola y consolándola hasta que la cabeza del niño empezó a asomar…

—Dios mío, tiene el pelo igual que yo.

—¿Has oído eso, Tracy? El pequeño Robert… tiene el pelo de Marshall… ¡ay! Tengo que seguir empujando.

Genevieve soltó la BlackBerry y se apoyó en los codos.

—Empuja —la animó Marshall, mirando la diminuta cabeza que emergía de ella.

Agotada, Genevieve se dejó caer sobre los almohadones.

—No puedo más.

—Respira, cariño. Lo estás haciendo muy bien. Mira, estoy limpiándole la nariz para que pueda respirar… ¿me oye, doctora Nyland?

—Marshall, tengo que empujar otra vez —se quejó Genevieve.

—Hazlo, cariño. Tengo la cabeza en mi mano. Cuando estés lista…

Genevieve estaba más que lista. Quería acabar con aquello lo antes posible y tener a su hijo en brazos. De modo que empujó con todas sus fuerzas hasta que asomó un hombro.

—No tires —le advirtió.

—Me está matando verte sufrir.

—Calla, tengo que seguir empujando.

El resto del bebé salió, húmedo y pringoso como una foquita cayendo en la playa.

Marshall le limpió la cara con un paño y sonrió cuando el bebé empezó a llorar a todo pulmón.

—Quieres a tu mamá, lo comprendo perfectamente —murmuró, poniendo tiernamente al niño en los brazos de su madre—. Nuestro hijo —dijo luego, inclinándose para besarla en los labios—. Gracias, amor mío.

—Es perfecto —susurró ella.

Marshall ató el cordón umbilical por encima del ombligo del niño con un cordón de zapato y luego ayudó a Genevieve a colocarlo sobre su pecho. Solo entonces recordó que la doctora Nyland estaba al otro lado del teléfono.

—¿Ha oído eso? Genevieve es asombrosa.

—Ahora tienes que esperar que salga la placenta —dijo la doctora Nyland—. Si tuviera algún problema, presiona su abdomen suavemente.

—Muy bien.

Una vez que salió la placenta, Genevieve le recordó que debía terminar el trabajo.

—Corta el cordón.

Tal vez eran cuentos de viejas, pero había oído que eso creaba un lazo especial entre el bebé y la persona que lo hacía.

Cuando terminó de hacerlo, Marshall miró a su familia con los ojos empañados.

—Estás llorando —dijo Genevieve alargando una mano para tocar su cara. Nunca lo había amado más que en ese momento.

De nuevo, volvieron a sonar las sirenas, indicando que el peligro del tornado había pasado. Después de darles las últimas instrucciones, la doctora Nyland dijo que la ambulancia llegaría en cuanto fuera posible para llevarla al hospital.

En cuanto cortaron la comunicación, el teléfono empezó a sonar y Marshall se volvió hacia ella, sonriendo.

—Es tu madre.

—Trae —Genevieve se puso el teléfono en la oreja—. Hola, abuela… sí, durante el tornado. ¿Te lo puedes creer? —Sydney lanzó un grito que seguramente se oyó por todo el lago—. Será mejor que vengáis antes de que me lleven al hospital.

Hubo lágrimas y risas mientras la familia miraba aquel pequeño milagro. Era increíble, pero Genevieve había tenido a su hijo en casa, con la ayuda de su marido…

La ambulancia llegó poco después y Marshall fue con ellos, Sydney y Bart detrás en otro coche. El cielo estaba más limpio que nunca y el sol brillaba como si quisiera darle la bienvenida a Robert.

—¿Cómo vamos a contarle la historia? —le preguntó, inclinándose para besarla.

Con su hijo en brazos, Genevieve levantó una mano para acariciar la cara de su marido.

—Le contaremos la verdad: que todo empezó con una casa.