En 1826 Heinrich Heine abandonó su gris existencia como comerciante para comenzar una vida literaria de la mano de su editor, Julius Campe. Ya sus primeros libros alcanzaron un gran éxito, especialmente su poesía, y en concreto El libro de las canciones, que se publicó en 1827, y del que se realizaron trece reediciones en vida del autor. Por la influencia que ejerció más allá del ámbito literario, y por el número de adaptaciones musicales que hicieron de sus poemas casi todos los compositores románticos, desde Schubert hasta Hugo Wolf, ya solo este libro bastaría para otorgar a Heine un lugar en la historia de la música.

Considerado el último poeta del Romanticismo, la obra lírica de Heine conjura el mundo romántico —y todas las figuras e imágenes de su repertorio— para terminar superándolo. Después de escribir dichas canciones y baladas, Heine se convirtió en un maestro de la sátira política y social, un fustigador mordaz e implacable de las lacras de su tiempo.

Heinrich Heine

Libro de las canciones

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Titivillus 20.03.2020

Título original: Das Buch der Lieder

Heinrich Heine, 1827

Traducción: Sabine Ribka & Francisco López Martín

Editor digital: Titivillus

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Nota de los traductores

En la presente traducción del Libro de las canciones nos ha parecido adecuado adaptar los metros y rimas del original a los propios de la tradición poética en lengua española. Así, el lector en español se halla en una posición hasta cierto punto similar a la del alemán, lo que le permite apreciar también la música que irradian los versos de Heine y que, en nuestro sentir, importan tanto como el contenido. A pesar de que hemos tratado el original con la máxima escrupulosidad, no siempre hemos logrado librarnos en la traducción de ciertas tiranteces rítmicas o léxicas, como tampoco hemos conseguido eludir en algunos casos la necesidad de introducir pequeñas —por no decir minúsculas— supresiones y adiciones. Con todo, seguimos creyendo que esta opción ha sido la mejor —si no la única forma— de rendir a esta obra los honores que merece.

Prólogo

No puedo enviar al público allende el Rin esta nueva edición del Libro de las canciones sin acompañarlo con mis saludos cordiales, escritos en la más sincera prosa. No sé qué sentimiento extraño me impide verter en bellas rimas semejantes prólogos, tal como se suele hacer en los poemarios. Desde hace algún tiempo siento cierta aversión a todo discurso versificado y, según he oído, en algunos coetáneos se ha despertado una aversión pareja. Creo que se han vertido demasiadas mentiras en versos hermosos y que la verdad teme aparecer en vestiduras métricas.

Entrego a los lectores esta nueva edición del libro con cierto azoramiento. Hice de tripas corazón y vacilé casi un año entero antes de decidirme a repasarla someramente. Al verla, se despertó todo aquel malestar que, diez años atrás, me había oprimido el pecho con motivo de su primera publicación. Sólo el poeta o el poetastro que ve impresos sus primeros poemas puede comprender esta sensación. ¡Los primeros poemas! Han de escribirse en hojas sencillas y desvaídas; acá y allá debe haber flores marchitas, un rizo rubio o un lazo descolorido y, en alguna parte, la huella visible de una lágrima… Pero los primeros versos estampados, impresos en un negro estridente sobre un papel terriblemente terso, han perdido su dulcísimo encanto virgíneo y producen un tremendo disgusto en el autor.

Sí, han transcurrido diez años desde la primera publicación de estos poemas y, como entonces, los presento en orden cronológico: de nuevo van en cabeza las canciones que compuse en los años mozos, cuando los primeros besos de la musa alemana me enardecieron el alma. ¡Ay! Desde entonces, los besos de la buena muchacha han perdido gran parte de su fervor y lozanía. En una relación de tantos años, ¡por fuerza ha de desvanecerse poco a poco la pasión de la luna de miel! Con todo, a veces la ternura se hacía más cordial, sobre todo en los malos momentos. ¡La musa alemana me brindaba entonces todo su amor y toda su fidelidad! Me consoló en los tormentos patrios, me acompañó al exilio, me regocijó en las malas horas de desaliento. ¡La musa alemana, la buena muchacha…! Nunca me dejó en la estacada y hasta supo ayudarme en los apuros económicos.

Al igual que no he cambiado el orden cronológico, tampoco he modificado los poemas mismos. Sólo de vez en cuando he mejorado algunos versos de la primera parte. Por razones de espacio he suprimido las dedicatorias de la primera edición. Sin embargo, no puedo por menos de mencionar que el Intermezzo lírico forma parte de un libro titulado Tragedias, publicado en 1823 y dedicado a mi tío Salomon Heine. Mediante aquella dedicatoria quise manifestar el gran respeto que guardo a ese hombre magnánimo y mi gratitud por el cariño que a la sazón me profesaba. El regreso, que se publicó por vez primera en los Cuadros de viaje, lo dediqué a Friederike Varnhagen de Else, que en paz descanse. Puedo decir con orgullo que fui el primero en homenajear públicamente a esa gran mujer. August Varnhagen realizó una noble acción cuando no hizo caso de consideraciones mezquinas y publicó aquellas cartas en las que Rahel revelaba toda su personalidad. Aquel libro apareció en el momento idóneo, precisamente cuando mejor pudo obrar, confortar y consolar. Apareció justo en un momento falto de consuelo. Era como si Rahel supiera qué misión póstuma le estaba destinada. Es verdad que ella creía que llegarían tiempos mejores y esperaba, pero cuando la espera se hizo interminable, meneó con impaciencia la cabeza, miró a Varnhagen y murió…, ¡para resucitar con tanta mayor rapidez! Ella me recuerda la leyenda de aquella otra Raquel que se alzó de su tumba y lloró junto al camino cuando sus hijos se dirigieron al cautiverio.

No puedo pensar sin melancolía en la deliciosa amiga que siempre me dedicaba un interés incansable y que, a menudo, temía por mí en la época de mis travesuras juveniles, cuando la llama de la verdad, antes de iluminarme, me enardecía.

¡Aquella época pasó! Ahora me hallo más iluminado que enardecido. Sin embargo, tamaño esclarecimiento siempre llega tarde para los hombres. Ahora veo a la más clara luz las piedras con las que tropecé. ¡Cuán fácil me hubiera sido evitarlas sin apartarme por ello del buen camino! Ahora sé también que en el mundo es posible dedicarse a todo, siempre y cuando nos pongamos los guantes apropiados para ello. Además, sólo debemos hacer lo que está a nuestro alcance y para lo que tengamos la mayor gracia, tanto en la vida como en el arte. ¡Ay! Entre los errores más desafortunados de los hombres figura el pueril menosprecio del valor de los dones que la naturaleza les regala, mientras que cree valiosísimos los bienes más alejados de su alcance. Toma por tesoro la piedra preciosa incrustada en las entrañas de la tierra o la perla oculta en los abismos del mar; si la naturaleza se las pusiera ante los pies, las despreciaría. Nuestros méritos nos son indiferentes; tratamos de engañarnos sobre nuestros defectos hasta acabar por considerarlos méritos. Cuando un día, después de un concierto de Paganini, colmé a este maestro de los más apasionados elogios por su concierto de violín, me interrumpió con las palabras: «Pero, ¿qué le han parecido a usted mis cumplidos y mis reverencias de hoy?».

Entrego al público el Libro de las canciones con modestia y pidiendo benevolencia. Tal vez mis escritos políticos, teológicos y filosóficos recompensen los defectos de estos poemas.

Con todo, he de mencionar que tanto mis poemas como esos escritos han brotado de una única idea, de modo que no se puede condenar uno sin privar a los demás de aplauso. Además, me permito observar que el rumor según el cual aquella idea ha sufrido una seria transformación en mi alma se basa en noticias que debo desdeñar y lamentar a un tiempo. Sólo ciertos espíritus estrechos de miras han podido tomar la moderación de mi discurso y hasta mi silencio forzado por una renuncia a mis convicciones. Han malinterpretado mi comedimiento, lo cual es tanto más cruel cuanto que yo nunca he malinterpretado su rabia descomedida. A lo sumo se me puede acusar de cansancio. Pero tengo derecho a estar cansado… Además, quiera yo o no, tengo que acatar la ley del tiempo…

«Por muy hermoso que fulgure el sol,

al fin y al cabo, ha de declinar».

La melodía de estos versos me está zumbando en la cabeza durante toda la mañana y tal vez reverbere en todo cuanto acabo de escribir. En una obra de Raimund, el admirable comediógrafo, se presentan la juventud y la vejez como personas alegóricas y la canción que modula la juventud cuando se despide del héroe comienza con los citados versos. Muchos años atrás vi esa obra en Múnich. Creo que se titula «El campesino como millonario». En cuanto la juventud hace mutis, la persona del héroe, que se queda solo en el escenario, sufre una extraña transformación. Poco a poco su melena castaña va encaneciéndose hasta llegar a ser blanca como la nieve; su espalda se encorva y flaquean sus piernas. La intrepidez de otrora da paso a una blandura lacrimosa… Aparece la vejez.

¿Se está acercando esta figura invernal también al autor de estas páginas? ¿Has observado ya, caro lector, semejante cambio en un escritor que siempre se ha movido con aire juvenil, demasiado casi, en la literatura? Un escritor que va envejeciéndose ante nuestros ojos, ante la vista del público entero, ofrece un triste espectáculo. Lo hemos presenciado, no en caso de Goethe, el eterno joven, pero sí en el de August Wilhelm von Schlegel, el fatuo entrado en años; lo hemos presenciado, no en el caso de Adalbert Chamisso que, año tras año se rejuvenece y se vuelve más floreciente, pero sí en el de Ludwig Tieck, el Strohmian romántico de antaño, convertido ahora, en un anciano y roñoso Muntsche. ¡Ay, dioses! No os pido que me dejéis la juventud, pero sí sus virtudes, el rencor desinteresado, la lágrima abnegada. ¡No permitid que me vuelva un vejestorio refunfuñón que regaña, envidioso, a los espíritus más jóvenes o un abatido llorón que no para de berrear por los buenos tiempos de otrora…! ¡Dejad que yo sea un anciano que ame la juventud y que, pese a su senilidad, participe en sus juegos y peligros! ¡Que me tiemble y se me entrecorte la voz, con tal de que el sentido de mi palabra permanezca animoso y fresco!

Ayer, la hermosa amiga sonrió de un modo muy extraño, entre compasiva y maliciosa, cuando sus rosados dedos me alisaron los rizos… ¿No es cierto que has encontrado algunas canas en mi cabeza?

«Por muy hermoso que fulgure el sol,

al fin y al cabo, ha de declinar».

Escrito en París en la primavera de 1837.

Heinrich Heine

Prólogo a la tercera edición

Despide su fragancia el tilo en flor;

la luna el corazón me está hechizando

con su maravilloso resplandor.

Sigo adelante y mientras me abro paso,

resuenan melodías en el cielo;

un ruiseñor en lo alto está cantando:

canta de amor y amante sufrimiento.

Canta de amor y amante sufrimiento,

de regocijo y lágrimas vertidas;

ríe tan triste y llora tan godesco,

que sueños olvidados resucitan…

Seguí adelante y mientras caminaba,

encontré, de repente, un gran castillo

que en un claro del bosque se elevaba.

Hasta lo alto se alzaba el frontispicio.

Las ventanas estaban atrancadas

y por doquier reinaba calma y luto;

era cual si la muerte se alojara,

muda, en aquellos despoblados muros.

Una esfinge yacía ante la puerta;

híbrido que al terror unía el goce:

eran de una mujer pecho y cabeza,

garras y cuerpo propios de leones.

¡Qué mujer tan hermosa! Reflejaron

sus blancos ojos férvido deseo;

sus mudos labios, rientes y arqueados,

entrega silenciosa prometieron.

El ruiseñor cantó tan delicioso,

que resistirme más yo no podía;

cuando besé el resplandeciente rostro,

la suerte mía estaba decidida.

La escultura de mármol se animó;

a jadear se puso aquella piedra;

el fuego de mis besos apuró,

ávida de placeres y sedienta.

Tanto bebió, que casi sin aliento

me quedé y, finalmente embriagada

de tanto goce, me abrazó y mi cuerpo

entero lacerose entre sus garras.

¡Dulce tormento, delicioso llanto!

¡Indecible el dolor, como la dicha!

Me embelesaba el beso de sus labios

mientras sus zarpas daño me infligían.

«¡Oh, bella esfinge —gorjeó el ave—.

Oh, amor! Dime, ¿qué sentido tiene

que mezcles con la muerte y sus pesares

la inefable fruición que nos ofreces?

»Revela, hermosa esfinge, este secreto.

¡Oh, desentraña el prodigioso arcano!

He cavilado sobre tu misterio

miles de años sin dilucidarlo».

También habría podido decir todo esto en prosa elegante… pero, cuando, con motivo de una nueva edición, se vuelve a leer los antiguos versos para darles el último retoque, de improviso se reaviva la costumbre sonora de la rima y del ritmo y… ¡mirad! Con versos encabezo la tercera edición del Libro de las canciones. ¡Oh, Febo Apolo! Me perdonarás de buen grado, si estos versos son malos… pues eres un dios omnisciente y sabes muy bien por qué no he podido dedicarme preferentemente al metro y la consonancia de las palabras. Sabes por qué, de pronto, la llama que antes deleitaba al mundo con brillantes fuegos artificiales había de emplearse para incendios mucho más graves… Sabes por qué ahora ella me consume con mudo ardor el corazón… Me comprendes, grandioso y bello dios, tú que de cuando en cuando cambiaste también la cítara de oro por el recio arco y las flechas letales… ¿Recuerdas aún a aquel Marsias a quien desollaste vivo? Ocurrió ya hace mucho tiempo, pero otra vez sería necesario un ejemplo semejante… ¿Sonríes, oh, padre eterno mío?

Escrito en París, el 20 de febrero de 1839.

Heinrich Heine

Prólogo a la quinta edición

Por desgracia, no pude dedicar especial cuidado a la cuarta edición de este libro que se imprimió sin previo repaso. Afortunadamente, en la quinta edición no se ha repetido tamaño descuido, ya que, al encontrarme por casualidad en el lugar de la impresión, pude yo mismo hacer la corrección. Aquí, en este lugar, en la casa Hoffmann y Campe en Hamburgo, he publicado al mismo tiempo una antología de poemas con el título Nuevas poesías, que puede considerarse la segunda parte del Libro de las canciones.

Mis más risueños saludos de despedida a los amigos en la patria.

Escrito en Hamburgo, el 21 de agosto de 1844.

Heinrich Heine

SUFRIMIENTOS JÓVENES

(1817-1821)

Visiones de ensueño

I

Con ardientes amores soñé un día,

con bellos rizos, mirtos y resedas,

con dulces labios y palabras fieras,

con tristes cantos, tristes melodías.

Tiempo ha se esfumaron las quimeras,

se disipó mi sueño más querido

y restó sólo aquello que, encendido,

un día modulé en rimas ligeras.

Sólo quedaste tú, huérfano canto,

desaparece ahora en pos del sueño

perdido antaño y mi suspiro, al verlo,

transmítele, como su sombra ingrávido.

II

Un sueño tuve: extraño y pavoroso

espanto y alegría me inspiró.

Aún recuerdo la hórrida visión

y el corazón me late impetuoso.

Estaba paseándome, festivo,

por un jardín colmado de primores;

me saludaban muchas bellas flores

y no cabía en mí de regocijo.

Las avecillas todas dedicaban

gozosas melodías al amor;

entre el fulgor dorado, el rojo sol

todos los pétalos coloreaba.

Las balsámicas hierbas su perfume

vertían en el dulce y suave viento.

Todo resplandecía, placentero,

y me mostraba, cálido, su lustre.

Alzábase en aquel florido campo

una fuente de mármol de aguas límpidas;

en ella, una joven exquisita

con esmero limpiaba un paño blanco.

Ojitos tiernos, dulces mejillitas:

la viva imagen de una rubia santa;

extraña resultaba aquella estampa

y al mismo tiempo harto conocida.

Con premura lavaba la doncella,

canturreando versos peregrinos:

«Corre, corre, torrente cristalino,

y déjame sin mácula la tela».

Entonces me acerqué a la bella moza

y le dije al oído con voz suave:

«Respóndeme, doncella formidable,

¿para quién lavas esta blanca ropa?».

«¡Estate listo! —rauda contestó—.

Para ti esta mortaja estoy lavando».

Dichas estas palabras, de inmediato

la imagen cual espuma se esfumó.

Por artes hechiceras transportados,

me encontré en una selva tenebrosa;

el cielo no dejaban ver las copas

y empecé a cavilar, maravillado.

Hiriéronme el oído raros sones

cual del destral lejano el golpe seco;

corrí entre matas y por campo yermo

y al final descubrí un claro en el bosque.

En medio del verdor de la arboleda

un gigantesco roble se elevaba.

¡Vaya sorpresa! El leño con un hacha

hendía la enigmática doncella.

Una extraña canción canturreaba

mientras blandía el arma contra el árbol:

«Acero reluciente y acendrado,

corta deprisa y lábrame una caja».

Entonces me acerqué a la bella joven

y le dije al oído con voz suave:

«Respóndeme, doncella formidable,

¿para quién labras esta arca de roble?».

«¡Breve es la vida! —rauda contestó—.

Para ti el ataúd estoy labrando».

Dichas estas palabras, de inmediato

la imagen cual espuma se esfumó.

Alrededor de mí tan sólo había

un blanco erial sin árboles ni plantas;

yo no sabía lo que me pasaba;

se estremeció de miedo el alma mía.

A la ventura caminando estaba

cuando de pronto vi un brillo blanco;

hasta el lugar corrí a grandes pasos

y otra vez me encontré a la hermosa dama.

Armada de una fúnebre piqueta

en aquel vasto erial cavaba un hoyo;

miedo me daba levantar los ojos:

espanto me infundía su belleza.

Canturreaba versos misteriosos,

mientras hería el suelo, apresurada:

«Pico, pico afilado y grande, cava

un hoyo bien profundo y espacioso».

A la doncella entonces me acerqué

y le dije al oído con voz suave:

«Respóndeme, doncella formidable,

has cavado una fosa. ¿Para quién?».

«¡Guarda silencio! —rauda contestó—.

Para ti es esta fosa que he cavado».

Dichas estas palabras, de inmediato

ante mis pies el hoyo aquel se abrió.

Me recorrió un estremecimiento

al contemplar el fondo de la tumba

y en las tinieblas de la sepultura

me hundí… Entonces desperté del sueño.

III

En sueños una vez me vi de gala:

frac negro, puños y jubón de seda,

como un invitado a una fiesta…

Hallábase ante mí la dulce amada.

Le hice una reverencia: «¡Vaya! ¡Vaya!

¿Eres la novia? ¡Pues enhorabuena!».

Hablé con distinción e indiferencia,

mas un nudo se me hizo en la garganta.

Lágrimas que su pena revelaron

inundaron su rostro de repente

y casi se esfumó su dulce aspecto.

¡Astros amantes, ojos adorados!

Aunque me habéis mentido muchas veces,

gustoso os creo, en sueños o despierto.

IV

En sueños vi a un raro hombrecillo

que en zancos daba pasos colosales.

Vestía un traje blanco y elegante,

mas por dentro era sucio y repulsivo.

Era en su fuero interno un mal nacido,

mas se las daba de hombre respetable;

hablaba largamente del coraje

mostrándose tenaz y combativo.

«¿Quieres saber quién es? Toma el cristal»,

me dijo el dios del sueño y distinguí

entre muchas figuras a mi niña.

Estaba junto al tipo ante el altar

y mil demonios, al oír el sí,

exclamaron: «¡Amén!» con grandes risas.

V

¿Por qué se agita así mi sangre airada?

¿Por qué me arde violento el corazón?

La sangre se me hierve, exasperada,

y el pecho se me abrasa de furor.

Mi enardecida sangre hierve y bulle

porque volví a soñar el sueño aciago:

el hijo de la noche vino, lúgubre,

y, resollando, me llevó en sus brazos.

A un luminoso hogar me transportó,

donde velas y antorchas fulguraban

y un arpa derramaba su canción.

La puerta descubrí y entré en la sala.

Un banquete nupcial se daba en ella;

en las mesas reinaba el regocijo;

a los novios miré con honda pena:

¡ay, se había casado mi amorcito!

Estaba allí la dulce amada mía,

con un extraño unida en matrimonio;

mudo e inmóvil, yo permanecía

tras la silla ocupada por el novio.

La música sonaba, mas yo, inerte,

sentía entre aquel júbilo pesar;

lo miraba la novia con deleite

cuando la mano le apretó el galán.

Tras llenarse la copa y beber de ella

a mi amorcito la ofreció, amable;

ella le agradeció, riendo, aquella ofrenda:

¡saborearon, ay, mi propia sangre!

Ella escogió una espléndida manzana

y a su flamante esposo la brindó;

aquel clavó en el fruto su navaja:

¡ay, lancinó mi propio corazón!

La estrechó entre sus brazos, ardoroso,

después de contemplarla largamente

y con besos cubrió sus rojos pómulos:

¡ay, en persona me besó la muerte!

No pude pronunciar ni una palabra;

sentí en mi boca, plúmbea, la lengua;

resonaban las notas y la danza

abrió, en primera fila, la pareja.

Callado me quedé como un cadáver;

los bailarines, ágiles, flotaron;

el novio, susurrándole una frase,

la hizo ruborizar, mas no de enfado…

VI

Yacía yo sumido en dulces sueños;

la noche era tranquila.

Cual por ensalmo vino al aposento

mi encantadora niña.

Observé aquella espléndida visión;

su risa era tan tierna,

que me latió ferviente el corazón

e hice esta promesa:

«Niña, tuyas serán mis posesiones,

todo lo que me es caro;

déjame amarte desde medianoche

hasta el canto del gallo».

Me contempló y brillaron sus pupilas

de asombro y aflicción

y me dijo la hermosa jovencita:

«¡Dame tu Salvación!».

«Muchacha, comparable con un ángel,

te daría, contento,

mi joven vida, mi lozana sangre,

nunca el goce del Cielo».

En vano me brotaron las palabras;

más bella floreció

y volvió a decirme la muchacha:

«¡Dame tu Salvación!».

Su sorda voz hiriome el oído;

un torrente de fuego

descendió por mi alma hasta su abismo

y me faltó el aliento.

Poblaron mi alcoba blancos ángeles

de un resplandor dorado;

en pos de ellos subieron a raudales

feroces, negros diablos.

Contra los serafines pelearon

hasta lograr vencerlos;

poco después, también los negros diablos,

entre nieblas, se fueron.

Expirar quise de ardoroso goce

y la estreché en mis brazos;

cual una corza se arrimó la joven,

vertiendo amargo llanto.

Sabía yo por qué mi amor lloraba;

sus labios de carmín

besé y le dije para sosegarla:

«¡Oh, entrégate a mí!».

«¡Entrégate a mí!» Tras esa frase

la sangre se me heló,

temblaron, estruendosos, los pilares

y la tierra se abrió.

Se puso blanca cuando vio a los diablos

salir del negro hoyo

y tras desvanecerse entre mis brazos

de nuevo estuve solo.

Alrededor de mí bailó la negra tropa

y se estrechó su corro;

una risa soñó, llena de sorna:

me asieron los demonios.

Modularon un lúgubre cantar

cuando me aprehendieron:

«Tu Salvación acabas de entregar;

para siempre eres nuestro».

VII

Has cobrado la paga. ¿Por qué esperas,

lúgubre compañero, y tardas tanto?

Las doce de la noche ya se acercan;

en mi alcoba a la novia aún aguardo.

Del camposanto llegan leves vientos:

¿Habéis visto, airecillos, a mi niña?

Me cercan muchos pálidos espectros

que, riendo, con la testa me lo afirman.

¡Habla, negro bribón en uniforme

de fuego! Dime, ¿cuál es el recado?

«Van a llegar ahora los señores

en su coche tirado por endriagos».

Caro hombrecillo gris, ¿por qué has venido?

Maestro difunto, dígame, ¿qué quiere?

Me contempla callado y afligido,

sacude la cabeza y retrocede.

¿Por qué colea y chilla así el velludo,

sollozan las mujeres desgreñadas,

brillan los ojos del felino, oscuros,

y arrulla una canción de cuna el ama?

¡Ama, señora, deja el canturreo!

Ha tiempo que las nanas se acabaron;

hoy me desposo y celebrarlo quiero:

ya llegan los apuestos invitados.

Llegáis cabeza en mano, caballeros,

en lugar del sombrero. ¡Qué elegancia!

A pesar de que sopla suave el viento,

os presentáis, ahorcados, con tardanza.

Viene también la anciana con la escoba:

a tu hijo bendice, buena madre.

«Eternamente. ¡Amén!», susurra trémula

su boca en su pálido semblante.

Doce músicos flacos entran lentos;

toca el violín tras ellos una ciega;

llevando a cuestas al sepulturero

el bufo con casaca se presenta.

Por la trotaconventos presididas

entran bailoteando doce monjas

y doce lujuriosos frailes silban

con ironía una canción devota.

Baratillero, ¡no baladres tanto!

Ningún gabán de pieles necesito.

Caldea el purgatorio todo el año

la osamenta de nobles y mendigos.

Las niñas con los ramos son gibosas

y dan cabriolas por el aposento.

Ay, lechuzas con patas de langosta,

¡dejad de hacer barullo con los huesos!

Todo el infierno sale y arma ruido;

más y más diablos se unen a la tropa

y hasta resuena el vals de los malditos.

¡Silencio! Pronto va a llegar la novia.

Si no os calláis, granujas, podéis iros;

mi palabra no logro oír siquiera.

¡Ya llega el coche! ¿Dónde te has metido,

cocinera? Deprisa, abre la puerta.

¡Bienvenida, amorcito! ¿Todo bien?

¡Párroco, tome asiento! ¡Y bienvenido!

Con sus pezuñas y su rabo, usted

siempre puede contar con mis servicios.

¿Por qué, cariño, estás tan muda y pálida?

El cura va a casarnos enseguida;

cruento es lo exigido como paga,

mas, ¿qué importa con tal que seas mía?

¡Arrodíllate, dulce prometida!

Se arrodilla a mi lado. ¡Qué ventura!

Juntos los corazones nos palpitan;

la estrecho en brazos y el placer me inunda.

Su dorada melena nos envuelve,

late su corazón sobre mi pecho,

nuestras almas palpitan de deleite

y pesar cuando se alzan hasta el cielo.

Los corazones flotan en un piélago

de goce en el empíreo sagrado,

mas sobre las cabezas, el infierno

ha posado su fría, horrenda mano.

Hace de sacerdote que bendice

el hijo tenebroso de la noche.

Las plegarias que lee en un libro horrible

son blasfemas; sus preces, maldiciones.

Lamentos, ululatos, alaridos

cual truenos y ondas desatadas braman;

de pronto centellea, azul, un brillo:

«Eternamente. ¡Amén!», dice la anciana.

VIII

Volvía yo del cuarto de mi amada

a medianoche, loco y asustado;

las tumbas, al cruzar el camposanto,

me llamaron, serenas y calladas.

Los rayos mortecinos de la luna

alumbraban la fosa del juglar:

«Querido hermano, pronto me verás»,

y un espectro surgió, blanco cual bruma.

El juglar, tras erguirse del sepulcro,

encima de la losa se sentó,

las cuerdas de su cítara pulsó

cantando acordes ásperos y agudos:

«Vosotras, cuerdas sordas y sombrías,

¿recordáis todavía el viejo canto

que antes nos abrasaba el corazón?

Para el ángel es celeste dicha,

castigo del infierno para el diablo

y para los mortales es… ¡amor!»

Se abrieron, de repente, los sepulcros

al extinguirse la última palabra;

de las tumbas se alzaron los fantasmas

que, cercando al juglar, cantaron juntos:

«¡Amor! ¡Amor! Tu poder

al lecho nos arrojó

y los ojos nos cerró.

Nos llamas; dinos por qué».

¡Qué barahúnda! Quejas y lamentos,

susurros, gimoteos y alaridos…

En medio del enjambre enloquecido

hirió el juglar las cuerdas con denuedo:

«¡Bravo, bravo! ¡Siempre locos!

¡Sed bienvenidos, hermanos!

Vosotros habéis oído

la voz que ha dicho el encanto.

Sin movernos en el lecho

yacemos año tras año,

mas hoy es noche de goce.

¿Acaso no habéis notado

que ahora no estamos solos?

En vida nos comportamos

como necios, al amor

y a la pasión entregados.

¡Alegrémonos ahora!

Cada uno ha de contarnos

lo que le llevó hasta aquí,

a qué extremo fue acosado

por la caza del amor

hasta acabar malogrado».

Rápida cual el viento se separó del círculo

una criatura escuálida que susurrando dijo:

«Yo era aprendiz de sastre

con agujas y tijeras,

diestro y raudo como nadie

con agujas y tijeras.

Mas la hija del maestro

con agujas y tijeras

vino a lancinarme el pecho

con agujas y tijeras».

Con una risotada contestaron los muertos;

se presentó el segundo, gravedoso y sereno:

«En bandidos me miraba,

cual Rinaldo Rinaldini,

Schinderhannes u Orlandini,

y a Karl Moor idolatraba.

»Amaba como mis héroes

a encantadoras mozuelas

y las más hermosas de ellas

me trastornaban la mente.

»Daba amorosos suspiros

y, cuando me enloquecía,

raudo, los dedos metía

en la bolsa del vecino.

»Mas se enojó el magistrado

porque el llanto de mi anhelo

me enjugué con el pañuelo

que llevaba mi paisano.

»Según la usanza devota

me apresaron los esbirros

y me brindó su cobijo

la cárcel, santa y grandiosa.

»Allí estaba hilando lana,

en mis amores pensando

y la sombra de Rinaldo

vino a llevarse mi alma».

Con una risotada contestaron los muertos;

apuesto y maquillado se presentó el tercero:

«Yo era el rey de las tablas;

interpretaba al galán.

“¡Oh, dioses!”, fiero clamaba

y lloraba de pesar.

»Con Mortimer me lucía,

María era hermosa siempre;

pese a mi actuación sencilla,

jamás quería entenderme.

»Un día, desesperado,

exclamé: “¡María, santa!”

y con presurosa mano,

hondo le clavé la daga».

Con una risotada contestaron los muertos;

se presentó el cuarto, llevando níveo atuendo:

«Parlaba el profesor desde la cátedra

y, mientras peroraba, me dormía.

Mil veces, ¡ay!, mejor me sentiría

si en brazos de su hermosa hija soñara.

»Me miraba a menudo con amor,

la flor entre las flores, mi lucero;

mas un enjuto y rico filisteo

la flor entre las flores se llevó.

Maldijo a los ricachos y las damas;

en el vino un veneno me arrojé

y con la Muerte fraternal brindé:

“¡Salud! —me dijo—. Soy tu camarada”».

Con una risotada contestaron los muertos;

se presentó el quinto, con una soga al cuello:

«En el banquete el conde se jactaba

de sus piedras preciosas y su hijita.

“Tus joyas, conde, no me importan nada:

tu hijita es la que placer me inspira”.

»Guardadas las tenía bajo llave,

las vigilaba un séquito de criados.

“¿Qué me importa custodia semejante?”

Subí por la escalera, confiado.

»Cuando llegué al balcón de mi amorcito,

a alguien oí que abajo algareaba:

“¡Ea, bribón! Espera, voy contigo:

a mí también me gustan las alhajas”.

»Con esa burla el conde me atrapó

y el séquito riose a carcajadas.

“¡Apartaos! No soy ningún ladrón;

robar quería sólo a mi amada”.

»No me valieron ruegos ni razones;

con rapidez la soga prepararon

y al despuntar el día, descubriome,

sorprendida, mi amada en el cadalso».

Con una risotada contestaron los muertos,

con la testa en la mano, se presentó el sexto:

«Salí de caza, escopeta en mano;

era de cuitas amorosas presa;

oí la voz de un cuervo sobre un árbol:

“¡Van a cortarte, amigo, la cabeza!”.

»“¡Ay! Si un pichón lograse atrapar,

lo llevaría a casa de mi amor”.

Así pensaba espiando el matorral

con el ojo del diestro cazador.

»“Mas, ¿qué son esos besos, esos mimos?

Tal vez dos tórtolas enamoradas”.

Despacio me acerqué, puesto el gatillo,

y me encontré delante de mi amada.

»Era mi tórtola, mi prometida,

otro la acariciaba con afecto.

“Bien, viejo cazador, ¡al blanco atina!”

En su sangre yació el forastero.

»Poco después, el bosque atravesaron

el verdugo y sus hombres en hilera;

oí la voz del cuervo sobre un árbol:

“¡Van a cortarte, amigo, la cabeza!”».

Con una risotada contestaron los muertos,

salió el propio juglar por entre los espectros:

«Antes cantaba una cancioncilla,

mas la hermosa tonada se acabó:

cuando se nos desgarra el corazón,

regresan al hogar las melodías».

Volaron dando vuelta los espectros,

su loca risa se hizo más intensa;

la una dio la torre de la iglesia

y entre llantos volvieron a sus féretros.

IX

Durmiendo dulcemente yo yacía,

lejos de desventuras y tristezas,

cuando en sueños me hizo una visita

de todas las muchachas la más bella.

Era tan blanca cual de mármol hecha,

encantadora y llena de misterio;

en sus ojos nadaban como perlas;

intrigante flotaba su cabello.

Con pasos muy, muy lentos, se acercó

la joven blanquecina como el mármol,

y al fin entre mis brazos descansó

la joven blanquecina como el mármol.

¡Cómo me estremecí! Profundo goce

y hondo pesar el alma me encendieron.

Mas no alentaba el pecho de la joven:

era su corazón frío cual hielo.

«No se estremece nunca el pecho mío

que frío como el hielo permanece.

Mas yo también conozco el poderío

que sobre el hombre la pasión ejerce.

»No relucen mis labios, mis mejillas,

la sangre no me inunda el corazón.

Mas no me temas ni te me resistas:

me gustas y por ti abrigo amor».

Con fuerza me ciñó contra su pecho

hasta el punto de casi hacerme daño,

mas al amanecer se fue en silencio

la joven blanquecina como el mármol.

X

Muchos pálidos muertos he invocado

gracias a mi palabra poderosa;

ahora los espectros se han negado

a regresar a las eternas sombras.

No recordé, colmado de pavor,

la fórmula del maestro que quebranta

el hechizo y a su lóbrega mansión

me arrastraron aquellos mis fantasmas.

«¡Atrás! Retroceded, negros demonios!

¡Apartaos! ¡Dejad de perturbarme!

En la luz de las rosas cierto gozo

puedo aún, aquí arriba, procurarme.

»Yo siempre lucharé con insistencia

para buscar mi prodigiosa flor.

¿Qué sentido tendría mi existencia

si no debiera profesarle amor?

»Una vez más deseo entre mis brazos

estrecharla y sentir arder mi pecho;

una vez más deseo de sus labios

y mejillas libar feliz tormento;

»una vez más oírla confesar

el amor que por mí su alma abriga

y al punto os seguiré al sombrío hogar

que —¡oh, fantasmas míos!— os cobija».

Me escucharon los muertos y las testas

menearon con aire espeluznante.

«Estoy aquí, mujer amada y tierna;

ay, dime, dulce amor, ¿sigues amándome?»

Canciones

I

Amanece y pregunto al levantarme:

¿vendrá hoy mi dulce amor?

Anochece y lamento al acostarme:

hoy tampoco apareció.

Noche tras noche yazco desvelado,

a solas con mi tormento.

Día tras día vago adormilado,

como entregado a mis sueños.

II

Corro inquieto por todos los lugares,

falta ya poco y la veo, a ella,

de todas las muchachas la más bella;

tú, corazón, ¿por qué tan fuerte lates?

Mas, ¡qué pueblo indolente son las horas!

Los pies arrastran cómodas, cansinas,

bostezan mientras lánguidas caminan…

¡Apresuraos, gente perezosa!

Furiosa es la impaciencia que me invade;

quizá las Horas nunca hayan amado

y aliadas en un pacto despiadado

se burlan de las prisas del amante.

III

Andaba yo por el bosque

a solas con mi quebranto;

mis viejas ensoñaciones

furtivas en mi alma entraron.

«¿Conocéis esa palabra,

avecillas en el cielo?

¡Callad! Penas renovadas

siento, al oírla, en el pecho».

«A una doncella oímos

que la cantaba sin pausa;

así fue como aprendimos

esa áurea palabra».

«Oh, no volváis a decirla,

ante mí, astutas aves:

queréis hurtarme mis cuitas,

mas yo no confío en nadie».

IV

Sobre mi corazón posa tu mano;

¿oyes, niña, el latido de mi pecho?

Mora allí un carpintero desalmado

que va labrando mi féretro.

Martillea, da golpes noche y día,

hace tiempo que el sueño me ha robado.

¡Ay, maestro carpintero, date prisa

y pronto hallaré descanso!

V

Bella cuna de mi llanto,

bella tumba de mi paz,

tenemos que separarnos…

¡Adiós, hermosa ciudad!

¡Adiós, sagrados umbrales

que mi adorada atraviesa!

¡Adiós, sagrado paraje

do la vi por vez primera!

Si nunca te hubiera visto,

reina de mi corazón,

jamás preso habría sido

de esta profunda aflicción.

Conmoverte no quería

ni implorarte que me amaras;

allí donde tú respiras

vivir tranquilo anhelaba.

Me obligaron al exilio

tus palabras tan acerbas;

trastornado tengo el juicio;

el alma, herida y enferma.

Arrastro mi cuerpo exangüe

en un bastón apoyado,

hasta que exhausto descanse

en un sepulcro lejano.

VI

Espera, espera, arisco marinero:

en un momento al puerto me dirijo.

Despedirme de dos doncellas quiero:

una es Europa; la otra, mi amorcito.

Ojos míos, ¡manad sangre a raudales!

¡Que de mi cuerpo ríos de ella brote!

Quisiera yo con mi ardorosa sangre

escribir mis pesares y dolores.

Amor, ¿por qué ahora estás temblando

y te asustas al ver la sangre mía,

si me has visto durante muchos años

pálido y con el alma malherida?

¿Recuerdas todavía la leyenda

de la serpiente que en el Paraíso

a nuestro primer padre en la miseria

sumió al brindarle aquel fruto fatídico?

Causa de desventura es la manzana:

con una, Eva dio a la muerte origen

y Eris hizo que Troya se incendiara.

Hoguera y muerte: tú, las dos trajiste.

VII

Refleja la montaña y los castillos

el Rin en los fulgores de su espejo;

jubiloso navega mi barquito

en la brillante luz del sol envuelto.

Sosegado, contemplo las piruetas

de las doradas ondas agitadas;

callados sentimientos se despiertan

que guardo en el fondo de mi alma.

Con saludos amables y promesas

nos seduce la espléndida corriente,

pero al abrigo de sus aguas tersas

ocultan sus entrañas noche y muerte.

Plácido el rostro, mas infiel el pecho:

¡eres, río, la imagen de mi amada!

También ella saluda con afecto

y sonríe muy dulce y arrobada.

VIII

Al principio me hallé desesperado,

creí que mi pesar era insufrible.

Finalmente, logré sobrellevarlo,

no preguntéis cómo me fue posible.

IX

Con rosas, oropeles y cipreses

engalanar quisiera yo mi libro

cual ataúd, con gracia y con cariño,

y mis canciones sepultar en este.

¡Si pudiera enterrar mi amor también!

Medra la florecilla de la calma

en su tumba; allí crece y la arrancan…

Mas yo, sólo en la fosa medraré.

Estos son los cantares que, violentos

cual lava por el Etna derramada,

brotaron de lo hondo de mi alma

irradiando brillantes centelleos.

Ahora yacen mudos y sin vida,

con fríos ojos pálidos cual niebla,

mas recobran su antigua efervescencia

cuando el amor de nuevo los anima.

En mi pecho resuena una esperanza:

el genio del amor los rociará

y este libro a tus manos llegará,

dulce amor mío, en tierras apartadas.

Y, roto ya el hechizo de mi canto,

te mirarán las letras desvaídas,

implorantes, a tus bellas pupilas,

de afecto y añoranza suspirando.

Romances

I. El triste

El aspecto del pálido muchacho

inspira pena a todos,

porque lleva sus cuitas y quebrantos

escritos en el rostro.

La brisa le refresca, compasiva,

la frente acalorada

y sonríe la moza más esquiva

para aliviarle el alma.

Huye de la ciudad tumultuosa

corriendo a la espesura

donde las aves trinan jubilosas

y las hojas susurran.

Mas al punto se extinguen las canciones,

se apenan hojas y árboles

cuando ven que se acerca, lento, el joven

de afligido semblante.

II. La voz de la montaña

Triste y lento galopa un caballero;

de las cimas desciende a las llanuras:

«¡Ay! ¿Me esperan los brazos de la amada

o me aguarda, tal vez, la oscura tumba?».

Le responde la voz de la montaña:

«¡La oscura tumba!».

El caballero sigue su camino

suspirando de pena y desventura:

«¡Ay! ¡Cuán breve es mi paso por la tierra!

Mas, ¡adelante! Hay paz en la tumba!».

La voz de la montaña le contesta:

«¡Paz en la tumba!».

Corren por las mejillas del jinete

lágrimas que revelan su amargura:

«En este mundo no hallo paz ni goce;

mi alma reposa sólo en la tumba».

Y con áspera voz repite el monte:

«Sólo en la tumba».

III. Los dos hermanos

En lo alto de la montaña

la noche al castillo envuelve;

mas fragorosas espadas

en el valle resplandecen.

Dos hermanos se pelean

con rabia y ensañamiento.

¿Por qué empuñan, virulentas,

manos fraternas el hierro?

Ebrios de amor, los dos mozos

arremeten entre sí:

el fuego que arde en los ojos

de Laura prendió la lid.

¿A quién de los dos prefiere

el corazón de la dama?

La razón no lo resuelve:

¡que lo decidan las armas!

Con impetuosa audacia

los dos se asestan mandobles.

Cuidado, crueles espadas:

quimeras guarda la noche.

¡Ay, hermanos asesinos!

¡Ay, llanura tinta en sangre!

Los dos caen abatidos,

muertos por sus propios sables.

Con el pasar de los siglos

han muerto muchas familias.

En la montaña el castillo,

triste, la hondonada mira.

En ella se oyen de noche

pasos, leves y enigmáticos,

y, cuando suenan las doce,

luchan allí dos hermanos.

IV. El pobre Peter

1

Hans y Peter bailan juntos

y gritan, regocijados;

Peter, como la cal blanco,

los mira, inmóvil y mudo.

Hans y Grete, desposados,

lucen su traje de boda;

vestido en humilde ropa,

Peter se muerde las manos.

A los dos contempla, triste,

y dice para sí mismo:

«Si hubiera perdido el juicio,

me habría hecho algo horrible.

2

»Siento en el pecho tal cuita,

que el corazón se me parte

y doquiera que me halle,

a deambular me incita.

»Me lleva cerca de Grete,

cual si su amor me curara,

mas cuando llego a mirarla

he de marchar raudamente.

»Para aislarme, solitario,

me encaramo a la montaña

donde el silencio me calma

y, calmo, me brota el llanto».

3

Lento vaga el pobre Peter

pálido como un cadáver;

al encontrarlo en la calle,

todo el mundo se detiene.

Al verlo, la moza dice:

«Este vendrá de la fosa».

No, muchacha, te equivocas:

¡a la fosa se dirige!

Quiere estar en el sepulcro

porque a su amor ha perdido;

allí dormirá tranquilo

y esperará el fin del mundo.

V. Canción del prisionero

Cuando mi abuela a Lise hechizó,

verla en la pira deseó la gente;

mucha tinta gastó el amanuense

sin arrancarle una confesión.

En una cacerola la metieron

y ella en terribles gritos prorrumpió;

en cuanto el humo negro se elevó,

hecha un cuervo se alzó hasta el firmamento.

«¡Ay, abuelita mía de alas negras!

Ven a la torre, hazme una visita,

tráeme queso y muchas golosinas

y pasa, rauda, por entre las rejas.

»¡Ay, abuelita mía de alas negras!

Los ojos no podría ya arrancarme

con su pico la prima, cuando al aire

colgara yo, si tú me protegieras».

VI. Los granaderos

Prisioneros de Rusia, regresaron

dos granaderos galos a su tierra;

cuando llegaron al cuartel germano

bajaron, pesarosos, la cabeza.

Una noticia triste allí oyeron:

en la contienda Francia sucumbió,

vencido y derrotado el gran ejército

y encarcelado el emperador.

A los dos afligió la mala nueva

y juntos se pusieron a llorar;

uno dijo: «Me invade mucha pena;

mi vieja herida se abre de pesar».

«Se acabó el canto —dijo el camarada—,

quisiera yo contigo dar la vida,

pero tengo mujer y un hijo en casa

que sin mí en la miseria se hundirían».

«¡Qué me importan a mí mujer e hijo!

¡Que mendiguen el pan, si tienen hambre!

Mi amado emperador está cautivo

y la intención que abrigo es más grande.

»Un último favor quiero que me hagas:

si llego en estos días a morirme,

mi cadáver, hermano, lleva a Francia

y haz que la tierra gala me cobije.

»La cruz de honor atada a un rojo lazo

debes ponerme sobre el corazón;

el fusil deposita entre mis manos

y sujeta mi espada al cinturón.

»Así quiero yacer dentro del féretro

cual centinela, calmo y vigilante,

hasta que un día oiga a artilleros

y el trote de corceles relinchantes.

»Sobre mi tumba saltará el caballo

de mi rey, sonarán muchas espadas

y, para proteger al soberano,

saldré del hoyo, pertrechado de armas».

VII. El mensaje

Álzate, criado mío, presto ensilla

y monta tu caballo;

al castel del rey Duncan ve deprisa,

galopa atravesando bosque y campo.

Pasa al establo, aguarda allí y pregunta,

al encontrar al mozo,

cuál de las hijas del monarca Duncan

es la que hoy celebra matrimonio.

Si te responde que es la hija morena,

la nueva rauda tráeme,

mas si te dice que es la rubia, espera,

que mucho tiempo entonces puedes darte.

Al regresar, visita al cordelero

y cómprame una cuerda;

silencioso cabalga a paso lento

y dámela sin más en cuanto vuelvas.

VIII. Petición de mano

No vuelvo solo a casa, dulce amada,

has de venir conmigo

a la querida, vieja, triste alcoba

de la negra mansión, fría y penosa,

donde mi madre, en el umbral sentada,

espera la llegada de su hijo.

«¡Apártate de mí, tú, hombre lúgubre!

¡Vete! ¿Quién te llamó?

Arde tu aliento, mas tu mano es fría;

blanco es tu rostro, mas tus ojos brillan.

De las rosas que exhalan su perfume

quiero gozar y de la luz del sol».

¡Deja, niña, a las rosas su fragancia

y al sol sus resplandores!

El blanco velo ciñe a tu cabeza,

haz de la lira resonar las cuerdas

y entona una canción nupcial, amada:

coro te hará la brisa de la noche.

IX. Don Ramiro

«¡Doña Clara! ¡Doña Clara!

Nos amamos muchos años

y ahora, sin compasión,

mi ruina has provocado.

»¡Doña Clara! ¡Doña Clara!

La vida es un dulce don

y la tumba, oscura y fría,

me infunde espanto y pavor.

»¡Regocíjate! Mañana,

ante el altar, por esposa

Fernando te tomará.

¿No me invitas a la boda?»

«¡Don Ramiro! Don Ramiro!

Tus palabras son más acres

que lo escrito por los astros

que truncaron mis afanes.

«¡Don Ramiro! ¡Don Ramiro!

Desecha tu honda aflicción;

piensa que hay otras doncellas

y que nos separa Dios.

«Don Ramiro, tú que, bravo,

a muchos moros venciste,

ahora véncete a ti mismo

y a la ceremonia asiste».

«¡Doña Clara! ¡Doña Clara!

Mañana iré, te lo juro.

¡Buenas noches! Bailaremos

en la boda los dos juntos».

Los postigos chirriaron;

abajo, como una roca,

inmóvil quedó Ramiro

hasta marcharse entre sombras.

Después de una larga noche,

a la noche vence el alba;

cual jardín lleno de flores

Toledo exhibe sus galas.

A la luz del sol rutilan

los palacios, las mansiones;

en los domos de los templos

brillan áureos fulgores.

Doblan vivas las campanas

como un enjambre de abejas;

se alzan cantos y plegarias

en las devotas iglesias.

¡Mirad allá! ¡Cuánta gente

abandona la capilla!

En la plaza del mercado

la turbamulta se apiña.

Caballeros, elegantes

cortesanos, bellas damas…

Resuenan claros los bronces

mientras el órgano brama.

Dando muestras de respeto

la multitud abre paso

a la radiante pareja,

doña Clara y don Fernando.

Hasta el palacio del novio

el gentío se encamina

para celebrar la boda

según la costumbre antigua.

Entre lides y banquetes,

con regocijo y con goce,

vuelan rápidas las horas

hasta que se hace de noche.

Se reúnen para el baile

los que asisten a la boda;

sus vistosos trajes brillan

a la luz de las antorchas.

Ocupan altos sitiales

doña Clara y don Fernando.

Allí los novios descansan,

a dulce charla entregados.

Se mecen, alborozadas,

las atildadas parejas;

redoblan los atabales

y rimbomban las trompetas.

«¿Por qué razón, dueña mía,

tienes clavados los ojos

en un rincón de la sala?»,

pregunta, asombrado, el novio.

«¿Acaso no ves a un hombre

envuelto en un gabán negro?»

«Pero, ¡si es sólo una sombra!»,

ríe, afable, el caballero.

Mas la sombra se aproxima;

al instante, doña Clara

a Ramiro reconoce

y lo saluda, turbada.

La danza ya ha comenzado;

a los sones de un vals giran,

alegres, los bailarines;

el suelo retumba y vibra.

«Don Ramiro, con placer

voy a bailar contigo,

mas no has debido venir

envuelto en un negro abrigo».

Con pupilas penetrantes

mira Ramiro a la dama.

«Me pediste que viniera»,

dice, sombrío, y la abraza.

Se unen los dos al baile

y en el tumulto se mezclan;

redoblan los atabales

y rimbomban las trompetas.

Temblando susurra Clara:

«Tienes blancas las mejillas».

«Me pediste que viniera»,

dice él con voz sombría.

A la inquieta muchedumbre

bañan con su luz las velas;

redoblan los atabales

y rimbomban las trompetas.

«Tus manos parecen témpanos»,

susurra, medrosa, Clara.

«Me pediste que viniera»;

el gentío los arrastra.

«¡Ay, suéltame, por favor;

exhalas hedor a muerte».

«Me pediste que viniera»,

dice él fúnebremente.

Arde el suelo y echa humo

al gayo son de las cuerdas;

cual presa en una red mágica

da vueltas la sala entera.

«¡Ay, suéltame, por favor!»,

gime Clara entre el gentío.

«Me pediste que viniera»,

contesta siempre Ramiro.

«¡Pues vete, en nombre de Dios!»,

dice Clara, decidida;

tras pronunciar esta frase,

don Ramiro se disipa.

Con la muerte en el semblante,

la bella mira al vacío;

un desmayo la ha llevado

hasta su reino sombrío.

Al fin, se esfuman las nieblas

y abre Clara sus luceros,

mas, colmada de estupor,

quiere cerrarlos de nuevo.

Desde el comienzo del baile

ella ha seguido ocupando

su silla al lado del novio,

que pregunta, preocupado:

«Dime ¿por qué empalideces

y se enturbia tu mirada?»

Ella farfulla: «¿Y Ramiro?»;

el terror le quita el habla.

El novio frunce la frente:

«No quieras saberlo, amor,

—le dice, serio—. Ramiro

a mediodía murió».

X. Belsazar

Se aproximaba ya la medianoche;

Babilonia, serena, descansaba.

Sólo brillaba luz en el castillo

donde la regia tropa alborotaba.

Allí, en el monte, daba su banquete

Belsazar en la sala del monarca.

Sentado el séquito en vistosas filas,

sus fulgurantes copas apuraba.

Con el tintín de vasos y la juerga

el obstinado rey se deleitaba.

El vino encendió su rostro, ebrio,

y despertó su temerosa audacia.

A blasfemar se puso, irreflexivo,

lanzando contra Dios toscas palabras.

Con grandes ovaciones los criados

celebraron su furia y su jactancia.

Altivo, el rey llamó a un palaciego

que cumplió, presuroso, la orden dada.

Al volver trajo aquellas piezas de oro

que del templo de Dios fueron robadas.

Con sacrílega mano, el rey asió

un cáliz que de vino rebosaba.

Belsazar lo apuró de un solo trago;

con espuma en la boca, habló en voz alta:

«Eterno escarnio, Jehová, te brindo;

el rey de Babilonia es quien te habla».

Tras pronunciar la pavorosa frase,

sintió profundo miedo en sus entrañas.

La risotada, al punto, se acalló

y un silencio mortal se hizo en la sala.

¡Mirad, mirad al muro blanquecino

donde surgió una mano como humana!

Letras de fuego sobre el blanco muro

trazó y después se disipó en la nada.

Belsazar, demudado y tembloroso;

siguió en su asiento, fija la mirada.

La servidumbre, presa del espanto,

inmóvil se quedó y paralizada.

Ninguno de los magos que acudieron

alcanzó a descifrar la letra en llamas.

Mas esa misma noche a Belsazar

asesinó su propia gente de armas.

XI. Los trovadores

Hoy, el certamen de canto

los trovadores celebran.

¡Ay, qué torneo más raro!

¡Cuán extraña es la contienda!

La fantasía, espumante,

es el corcel de batalla;

de escudo les sirve el arte,

la poesía de espada.

Entre las preciosas damas

que los contemplan, alegres,

no se encuentra la muchacha

coronada de laureles.

Cual robustos luchadores

pisan otros la palestra;

nosotros, los trovadores,

llevamos la herida a cuestas.

Ganador es quien consigue

verter más sangre en su canto

y grandes loas recibe

de los más hermosos labios.

XII. Desde la ventana

Pasaba Heinrich, pálido mancebo;

Hedwig, la bella, estaba en la ventana.

A media voz, la moza dijo: «¡Cielos!

¡Ese de abajo es blanco cual fantasma!».

La vista aquel de abajo levantó

mirando, enamorado, a la ventana;

la bella Hedwig, presa del amor,

también se puso blanca cual fantasma.

Por su cuita de amor estuvo Hedwig

día tras día espiando en la ventana;

Mas pronto se encontró en brazos de Heinrich,

noche tras noche, a horas de fantasmas.

XIII. El caballero malherido

Conozco un antiguo cuento,

eco de llanto y dolor:

yace herido un caballero

a quien su amada engañó.

Ha de tachar de traiciones

lo caro a su corazón

y su propio mal de amores,

carente de todo honor.

En liza quisiera entrar

con todo el que se atreviese

a su amada denigrar,

batiéndose a vida o muerte.

Sin duda, se callarían

todos, menos su tormento;

entonces se clavaría

la lanza en su propio pecho.

XIV. Viaje en barco

Estoy contando las ondas,

en el mástil apoyado.

¡Me despido, patria hermosa!

¡Cuán raudo viaja mi barco!

Resplandecen las ventanas

en la casa de mi amor;

clavo en ella la mirada,

mas nadie me dice adiós.

Ojos, ¡reprimid el llanto

y no me nubléis la vista!

Tú, corazón lastimado,

¡no te quebrantes de cuita!

XV. Canto del arrepentimiento

Ulrich cabalga en el bosque,

las hojas susurran gayas;

ve a una hermosa joven

espiando entre las ramas.

«Yo conozco esa figura

ardiente —dice el hidalgo—.

En el pueblo y la espesura

me envuelve siempre su encanto.

»Sus labios son dos rositas

espléndidas y lozanas;

mas, a veces, con malicia

pronuncian frases amargas.

»Por eso, son semejantes

a un bello arbusto de rosas:

entre su oscuro follaje

silban sierpes venenosas.

»Aquel delicioso hoyuelo

en el pómulo adorado

es el hoyo al que el deseo

delirante me ha llevado.

»Veo los hermosos rizos

que ciñen su dulce rostro;

son las redes del hechizo

que me ha tendido el demonio.

»Son sus ojos, azulados,

claros cual ondas serenas;

por cielo los he tomado:

del infierno son la puerta».

Ulrich cabalga en el bosque;

las hojas susurran tristes;

otra figura ve el joven,

cuya palidez aflige.

«Oh, madre —dice el hidalgo—,

aunque mucho me has querido,

la vida yo te he amargado

con mis obras y mis dichos.

»Si el ardor de mi tormento

enjugara tus pupilas

y la sangre de mi pecho

encendiera tus mejillas…»

Ulrich sigue cabalgando,

en el bosque se hace oscuro;

se alzan sonidos extraños

y sopla el viento nocturno.

El hidalgo, repetidas

oye sus propias palabras;

las aves, con ironía,

gorjean en voz alzada:

«Ulrich canta un bello canto,

el del arrepentimiento;

cuando lo haya acabado,

lo repetirá de nuevo».

XVI. Para una cantante, al interpretar un antiguo cantar de gesta

Recuerdo aún la magia que emanó

cuando mi ojo la vio por vez primera;

Cantó tan deliciosas melodías,

que el llanto resbaló por mis mejillas

y el corazón me atravesaron, tiernas:

no sé qué sentimiento me embargó.

De pronto se adueñó de mí un ensueño:

me parecía ser de nuevo el niño

que en el devoto cuarto de mi madre,

leía antiguos cantos deleitables,

a la luz de la lámpara, tranquilo,

mientras, de noche, fuera aullaba el viento.

Volvieron a animarse las leyendas;

los hidalgos se alzaron de su tumba

para librar de nuevo la batalla

de Roncesvalles: intrépidas espadas

se unieron a Roldán; por desventura,

Gabilón, el bellaco, estaba entre ellas.

Por él cayó herido el caballero,

apenas sin aliento y nadando

en su sangre; su cuerno, en lontananza

resonó, mas en vano; la distancia

impidió que lo oyera Carlomagno;

Roldán murió y con él también mi ensueño.

Un estridor confuso, de repente,

me despertó. Aquel cantar de gesta

entre las ovaciones se extinguió;

la sala entera en vivas prorrumpió.

La cantante, con hondas reverencias,

agradeció el aplauso de la gente.

XVII. Canción de los ducados

¡Ay, vosotros, ducados de oro míos!

Decidme, ¿dónde os habéis metido?

¿Estáis entre los pececillos de oro

que se zambullen y otra vez emergen

en el arroyo, ágiles y alegres?

¿Estáis entre las florecillas de oro

que, en la verde y espléndida campiña,

claras con el primer rocío brillan?

¿Estáis entre las avecillas de oro

que, envueltos de fulgores, en bandada

vuelan en las alturas azuladas?

¿Estáis entre las estrellitas de oro

que en el resplandeciente hormiguero

noche tras noche ríen en el cielo?

¡Ay, vosotros, ducados de oro míos!

Ninguno nada por entre el arroyo

ni en los feraces prados centellea

ni en el azul diáfano se eleva

ni se ríe en el cielo primoroso…

Entre las garras de los usureros

habéis ido a parar sin más remedio.

XVIII. Charla en la campiña de Paderborn

—¿No oyes los lejanos sones

cual si violines tocasen?

Tal vez unas bellas jóvenes

en alado corro dancen.

—¡Te equivocas, caro amigo!

No suena ningún violín;

tan sólo a unos cochinillos

y puercos oigo gruñir.

—¿No oyes a los cazadores?

Alegres suenan sus cuernos;

la gaita tocan pastores

ante devotos corderos.

—Mas, ¿qué oyes, caro amigo?

No son ni gaitas ni cuernos.

Sólo veo al porquerizo

que lleva al corral los cerdos.

—¿No oyes en lontananza

los cantos de los rapsodas?

Los ángeles baten alas;

su dulce arte ovacionan.

—Lo que tan hermoso suena,

caro amigo, son los cantos

de los mozos que regresan

con sus manadas de gansos.

—¿No oyes bronces que repican

límpidos y deliciosos?

A la iglesia se encaminan

los feligreses, piadosos.

—Son las esquilas, amigo,

de los bueyes y las vacas

que vuelven, cabizcaídos,

a sus oscuras moradas.

—¿No ves el velo flotando

ni la testa que se inclina?

Mi amor me está saludando,

sus ojos de anhelo brillan.

—La mujer de la arboleda

Lise, es quien te saluda;

cruza el prado con muletas,

pálida de tez y enjuta.

—¡Búrlate, amigo, si quieres,

de mis ingenuas preguntas!

Mas, ¿en quimeras conviertes

lo que el corazón me ocupa?

XIX. Saludo a la vida

(Página de un álbum de recuerdos)

Un gran camino es la tierra nuestra

que nosotros, los hombres, pasajeros

a caballo o a pie, igual que atletas

o emisarios con prisa recorremos.

Al vernos, la cabeza meneamos,

nos saludamos desde el carruaje;

querríamos besarnos y abrazarnos,

mas los corceles corren incansables.

Apenas, caro príncipe Alexander,

nos encontramos en la misma posta,

cuando ya silba el mozo y el viaje

lejos uno del otro nos arroja.

XX. De verdad

Al llegar con el sol la primavera,

brotan las flores y abren sus corolas

y a la luna acompañan las estrellas

cuando inicia su senda luminosa.

El poeta, que ve dulces pupilas,

siente surgir los cantos en el alma…

Mas canciones, estrellas, florecillas,

pupilas, luna y sol que luz derraman,

no son, aunque siempre gusten mucho,

sino cosas ajenas a este mundo.

Sonetos

Para A. W. von Schlegel

Un lunar en el rostro maquillado,

zapatos de salón y miriñaque,

corolas y bordados de realce,

de avispa la cintura y moño alto…

Vestía así la musa de aires falsos,

cuando, amorosa, pretendió abrazarte;

mas el trato con ella rechazaste:

a vagar te sentías impulsado.

Donde el antiguo bosque, en un castillo,

descubriste a la más hermosa niña

yaciendo cual de mármol una estatua.

Mas tu saludo quebrantó el hechizo

y embelesada te abrazó entre risas

la verdadera musa de Alemania.

Para mi madre B. Heine (Von Geldern, de soltera)

I

Suelo llevar la frente bien erguida,

he sido siempre recio y animoso.

Si me mirara el propio rey al rostro,

nunca jamás los ojos bajaría.

Pero, sinceramente, madre mía:

suelo sentirme tímido y modoso

cuando se esfuma el ímpetu orgulloso

en tu presencia, plácida y querida.

¿Me domina en secreto el alma tuya

que, audaz y noble, todo desentraña

y se eleva a la luz de las alturas?

¿Me atormenta el recuerdo de las lágrimas

que derramó en razón de mi conducta

tu hermoso corazón que tanto me ama?

II

Abandoné el hogar, enloquecido:

quería recorrer el mundo entero

para encontrar amantes sentimientos

y efusivo, abrazar al amor mismo.

Busqué el amor por todos los caminos,

de puerta en puerta supliqué afecto:

al mendigo, entre risas, acogieron

sólo para entregarle un odio frío.

Siempre seguí al amor en mis andanzas.

En vano fue: jamás logré encontrarlo

y regresé, dolido y triste, a casa.

Mas, de pronto, acudiste tú a mi lado

y vi resplandecer en tu mirada

el dulce amor que tanto había anhelado.

Para H. S.

En cuanto abrí tu libro, impaciente,

los sueños muchachiles de mi infancia

y los dorados lienzos que miraba

otrora, renacieron en mi mente.

Veo elevarse al cielo, imponente,

la catedral que alzó la fe germana;

oigo acordes de órgano, campanas

y al amante quejarse dulcemente.

Veo también a duendes que, con prisa,

osan romper del templo las figuras

y las flores talladas en madera.

Pueden quitar las hojas a la encina

y robarle el verdor de su hermosura:

brotará con la nueva primavera.

Sonetos al fresco para Christian S.

I

No me uno al baile ni honro a los canallas,

que oro por fuera son, polvo por dentro;

la mano del bribón jamás estrecho,

que por detrás el nombre me difama.

Ante bellas rameras que se jactan

de su arte sin pudor no me prosterno;

sujetar cual la plebe no me dejo

al carro que a su falso dios arrastra.

Si bien el roble ha de caer a tierra,

el cimbreante junco en el arroyo,

por muy mal tiempo que haga, sigue erguido.

Mas, dime, ¿qué destino al junco espera?

¡Qué suerte! De bastón sirve al gomoso

y al limpiabotas para sacar brillo.

II

Dadme una máscara: fingir deseo

ser un bribón; así, los alfarnates

que hacen papel de grandes personajes

no pensarán que yo soy uno de ellos.

Me mostraré cual parte del vil pueblo:

enseñadme su jerga y sus modales;

renunciaré a mis versos más brillantes

que citan con agrado los pilluelos.

Entre señores, monjes y monarcas

germanos bailaré; al desconocido

saludará Arlequín en la gran danza.

Me harán sus romos hierros picadillo…

¡Qué broma! Si el disfraz yo me arrancara,

callaría esa tropa de bandidos.

III

Me río del mal gusto de los bobos

que me miran con cara de borrego.

Me río de los zorros circunspectos

que en mi vida se meten, maliciosos.

Me río de los simios sabihondos

que osan erigirse en juez de ingenio.

Me río de los viles montoneros

que me amagan con dardos venenosos.

Cuando la mano de la suerte adversa

rompe lo que cimienta nuestra dicha

y sus pedazos a los pies nos echa

y se nos parte el alma, malherida,

enferma y llena de dolor y pena,

sólo nos queda prorrumpir en risas.

IV

En mi mente revive una leyenda,

hermosa cual el cuento que comprende;

en la canción palpita y resplandece

una hermosa y dulcísima doncella.

Un corazón la jovencita alberga

al que la amante llama nunca enciende;

en esa alma, fría, indiferente,

anida sólo orgullo e insolencia.

¿Oyes también los sones de esta fábula,

lo grave, lo ceñudo que resuena

y la risa tan suave de la dama?

Parece que me estalle la cabeza…

¡Cuán tremenda sería mi desgracia,

si yo, al final, el buen juicio perdiera!

V

En una calma noche de añoranza

resonaron los cantos ya olvidados;

de llanto mis mejillas se inundaron

y sangre derramó mi vieja llaga.

Se reflejó el retrato de mi amada

como en un espejo encantado:

rojo el jubón ceñido, en su cuarto

silente, a sus labores entregada.

Alzándose de pronto, se cortó

de su melena el más hermoso rizo

y, al dármelo, de dicha me llenó.

Mas la alegría me amargó Mefisto:

de aquel rizo un cordel recio tejió

y años lleva arrastrándome consigo.

VI

«Cuando a verte volví, después de un año,

en vano esperé que me besaras».

Así dije y los labios de mi amada

el más hermoso beso me brindaron.

Y me entregó sonriendo un verde tallo

del mirto que crecía en su ventana.

«Toma y bajo un cristal guarda la rama»,

me dijo, la cabeza meneando.

Pasaron muchos años. Se mustió

el mirto. Aunque nunca volví a verla,

me sigue ardiendo el beso que me dio.

Llegado, ha poco, de lejanas tierras,

he ido a la morada de mi amor

y he pasado la noche ante su puerta.

VII

Guárdate, amigo, de demonios fieros

y, más aún, de angélicas caritas:

una de ellas enviome un beso un día

y, al acercarme, me clavó los dedos.

Guárdate, amigo, de gatazos negros

y, más aún, de cándidas gatitas:

escogí a una por tesoro un día

y el corazón sus garras me hirieron.

¡Oh, dulce rostro, espléndida muchacha!

Tus claros ojos, ¡cómo me engañaron!

¡Cómo me desgarró el pecho tu zarpa!

¡Oh, preciosas pezuñas de mi gata!

Besar quisiera tus ardientes labios,

aunque mi corazón se desangrara.

VIII

Me has visto lidiar con alfarnates,

felinas maquilladas, perros doctos,

que mi buen nombre arrastran por el lodo

y, deslenguados, tratan de arruinarme.

Has visto a moharrachos asediarme,

lisonjearme a hombres sabihondos,

a sierpes arrojándome su tósigo

y de mis mil heridas brotar sangre.

Firme cual torre sólo tú has seguido;

tu mente ha sido un faro en la tormenta,

tu corazón leal, el puerto mío.

Aunque en su derredor el mar se encrespa

y pocos barcos llegan a destino,

se duerme a salvo cuando el ancla se echa.

IX

Quisiera yo llorar, pero no puedo;

quisiera yo, lozano, al cielo alzarme;

mas en medio de sierpes susurrantes

que me denuestan, yazco en el suelo.

Quisiera a todo el mundo ver envuelto

por la luz de mi amor, regocijante,

y en su aliento vivir, alegre y suave;

mas no: se me desgarra el pecho, enfermo.

Siento que de la herida de mi alma

brota mi ardiente sangre. Las pupilas

se me enturbian: estoy extenuado.

Y, conmovido, anhelo la comarca

donde calladas sombras y neblinas

me estrechen, amorosas, en sus brazos.

INTERMEZZO LÍRICO

(1822-1823)

Prólogo

Érase un caballero, triste y mudo,

de mejillas hundidas y nevadas,

que, de un lado a otro, dando tumbos,

preso de oscuros sueños, caminaba.

Era tan desmañado, tosco y torpe,

que las criadas y las propias flores,

al tropezar con él, se chanceaban.

Sentado en el rincón más tenebroso

de su casa, a los hombres esquivaba;

allí alzaba sus brazos, anheloso,

sin que palabra alguna pronunciara.

Mas una medianoche, peregrinas

voces al son de extrañas melodías

oyó que, suaves, a su hogar llamaban.

Entró su amada entonces, de puntillas,

con su traje de espuma resonante.

Cual rosa florecía enfebrecida;

fulguraba su velo de diamantes.

A la esbelta ceñían rizos de oro,

dulces llamas lucían en sus ojos

y en abrazos fundiose con su amante.

La estrechó el caballero con pasión:

pálido, torpe, soñador y necio

se sonrojó, ardió, se despertó

y se movió con aire desenvuelto.

Mas ella, de él burlándose, traviesa,

le cubrió tiernamente la cabeza

con el diamante níveo de su velo.

Hasta un palacio de aguas cristalinas

le transportaron artes hechiceras;

se asombró, con mirada enceguecida,

de tantos esplendores y riquezas.

Mas le abrazó la ondina, cariñosa:

él era el prometido, ella la novia,

la cítara tañeron sus doncellas.

Hermosas melodías modularon

y la danza iniciaron las doncellas.

El hombre, los sentidos embargados,

abrazó al dulce ser con vehemencia…

Mas, al punto, las luces se extinguieron

y de nuevo estuvo el caballero

en la lúgubre alcoba del poeta.

I

Llegado el hermoso mayo,

cuando se abrieron en flor

los botones, en mi pecho

se despertó el amor.

Llegado el hermoso mayo,

cuando cantaron las aves,

a ella le confesé

mis anhelos, mis afanes.

II

Brotan de todas mis lágrimas

muchas espléndidas flores

y mis suspiros se vuelven

coro de ruiseñores.

Si me amas, pequeña mía,

tuyas las flores serán

y a través de tu ventana

ruiseñores oirás.

III

A la rosa y al lirio, al sol y a la paloma,

a todos los amaba con fruición amorosa.

Hoy no los amo ya, pues amo solamente

a la fina, pequeña, única e inocente.

Ella es del amor la fuente toda:

es la rosa, el lirio, el sol y la paloma.

IV

Cuando tus ojos contemplo,

huyen penas y dolor;

mas cuando tus labios beso,

hallo plena curación.

Cuando en tu pecho descanso,

siento un placer celestial;

mas cuando dices: «¡Te amo!»,

amargo he de llorar.

V

Hace poco, tu rostro, tan querido

y tierno, en sueños se me apareció:

hermoso, angelical y compasivo,

mas palente, palente de dolor.

Rojos sólo los labios, con un beso

pronto la muerte los apagará

y los devotos ojos que del cielo

toman su resplandor se extinguirán.

VI

En mi mejilla posa tu mejilla

y nuestro llanto se confundirá;

contra mi corazón estrecha el tuyo:

una llama arderá.

Cuando el torrente de estas nuestras lágrimas

corre a verterse en el inmenso fuego

y cuando yo te abrazo impetuoso:

¡de anhelo de amor muero!

VII

Que en el cáliz del lirio

el alma mía se ahonde

y que su flor con suspiros

sonoros mi amor entone.

Vibre ese canto y tiemble

como el beso de tus labios,

que una vez, dulcemente,

maravilla fue probarlo.

VIII

Inmóviles en el cielo

permanecen las estrellas,

mirándose milenarias,

sufriendo de amor las penas.

Tan rica y maravillosa

es la lengua que hablan,

que filólogo alguno

ha podido descifrarla.

Mas yo la he aprendido

y jamás la olvidaré;

en el rostro de mi amada

la gramática encontré.

IX

Sobre las alas del canto,

mi amada, te llevaré

al Ganges, en cuyos prados

hay un hermoso vergel.

Allí medran rojas plantas,

la luna brilla tranquila,

las flores del loto aguardan

a su querida hermanita.

Violas hablan cariñosas,

sonriendo a las estrellas;

rosas cuentan, misteriosas,

aromáticas leyendas.

Gacelas llegan y escuchan,

inteligentes, devotas;

en lontananza murmuran

del santo río las ondas.

A la sombra de una palma,

tumbados descansaremos;

tendremos amor y calma,

venturosos soñaremos.

X

La flor del loto recela

del sol y sus esplendores

e, inclinada la cabeza,

soñando espera la noche.

La luna, amante del loto,

con sus luces lo despierta,

y él, florido, devoto,

descubre su rostro ante ella.

Ardoroso resplandece,

callado, el cielo contempla

y fragante se estremece

llorando de amores pena.

XI

Se reflejan en las aguas

del Rin, hermoso caudal,

la gran Colonia sagrada

y su excelsa catedral.

Se halla un cuadro en ella,

en cuero de oro pintado,

que en mi baldía existencia

alegre luz ha arrojado.

Ángeles y florecillas

a Nuestra Señora encuadran:

ojos, labios y mejillas,

fiel retrato de mi amada.

XII

No me quieres, no me quieres,

pero no me importa nada.

Me siento cual rey alegre

con sólo mirarte la cara.

Me aborreces, me aborreces,

dice tu roja boquita.

Permíteme que la bese:

será un consuelo, niñita.

XIII

¡Besame y deja ya de prometer!

¡No creo en juramentos de mujer!

Dulce es el beso que yo te he robado,

no como la palabra que me has dado.

El beso es mío y en mi beso creo;

tus promesas son mero parloteo.

¡Jura y no dejes de jurar, amada!

¡Confío ciegamente en tus palabras!

Al estar en tu pecho recostado,

me parece que soy afortunado.

Creo que para siempre me amarás:

la eternidad entera y mucho más.

XIV

He compuesto bellísimas canciones

sobre los ojos de mi amorcito

y sobre las mejillas de esta joven

deliciosas estancias he vertido.

Sobre los labios de la niña mía

he pulido magníficos tercetos

y un hermoso soneto escribiría,

si un corazón latiera en su pecho.

XV

¡Necio es el mundo, además de ciego

y su absurdo aumenta cada día!

Dicen de ti que tienes muy mal genio,

de ti lo dicen, bella niña mía.

¡Necio es el mundo, además de ciego,

y a conocerte nunca llegará!

No sabe cuán gozosos son tus besos

ni cuán embriagadores arderán.

XVI

Debes decirme, amor mío, ahora,

si eres una visión fruto del sueño

que de la mente del poeta brota

al calor de los días veraniegos.

Mas no: a una boquita como esa,

a unos ojos con una luz tan mágica,

a una criatura así de dulce y tierna,

no sabe el poeta infundir alma.

A los dragones y a los basiliscos,

a los engendros de la fantasía,

a los seres malignos y vampíricos

el fuego del poeta los anima.

Pero ni tú ni tu malevolencia

ni tus miradas falsas y devotas

ni tu rostro colmado de belleza

pueden ser nunca del poeta obra.

XVII

Como la que ha nacido de la espuma

brilla mi amor lleno de encantos,

pues ella es la elegida,

la novia de ese extraño.

Corazón mío, que soportas tanto,

¡no guardes rencor a la pérfida!

Sufre, sufre y perdona

a la preciosa necia.

XVIII

Por más que tenga el alma desgarrada,

amor perdido, no me quejo yo.

Pese a las joyas con que te engalanas,

ningún rayo te alumbra el corazón.

Ha mucho que lo sé: te vi en sueños,

la noche vi que mora en tus entrañas,

la sierpe vi que te devora el pecho

y advertí que te sientes desgraciada.

XIX

Tú no eres feliz; yo no me quejo…

Amor mío, ¡seremos desgraciados!

Mientras no muera el corazón enfermo,

¡seremos, amor mío, desgraciados!

En tus labios retoza la ironía,

la insistencia fulgura en tu mirada

y el orgullo en tu interior palpita;

eres, igual que yo, desventurada.

Invisible el dolor, tus labios tiemblan;

tus pupilas empaña oculto llanto;

tu altivo corazón: llaga secreta.

Amor mío, ¡seremos desgraciados!

XX

Suenan violines y flautas

y hay trompetas que rimbomban;

la señora de mi alma

comienza el baile de bodas.

Es de gaitas y tambores

la música atronadora;

los ángeles bienhechores

en medio gimen y lloran.

XXI

Así que has olvidado por completo

el tiempo en que reiné en tu corazón,

tan cariñoso, hipócrita y pequeño,

que con ninguno admite parangón.

Así que has olvidado el sufrimiento

y el amor que mi pecho atenazaban.

No sé cuál de los dos fue más intenso:

a expresarlo no alcanzan mis palabras.

XXII

Si supieran las florecillas

de mi pecho el quebranto,

mis pesares aliviarían

uniéndose a mi llanto.

Si supieran los ruiseñores

de mi mal y desdicha,

cantarían gayas canciones

y ánimo me darían.

Si supieran de mi tormento

las doradas estrellas,

bajarían del firmamento

para endulzar mi pena.

Mas, ¡ay!, no lo pueden saber;

advierte este dolor

únicamente la mujer

que mi alma asoló.

XXIII

¿Por qué están tan pálidas las rosas?

Di, ¿por qué, vida mía?

¿Por qué callan las azuladas violas

en la verde campiña?

¿Por qué canta con voz ensombrecida

la alondra en el cielo?

¿Por qué emana de la balsamina

un hedor cadavérico?

¿Por qué fulgura el sol en la pradera

con luz fría y adusta?

¿Por qué tan cenicienta está la tierra

y desierta cual tumba?

¿Por qué estoy así de enfermo y triste,

queridísima? Di.

¿Por qué tú, la mujer a la que quise,

te apartaste de mí?

XXIV

Mucho de mí te contaron,

inmensas fueron las quejas,

mas nunca te comentaron

de mi alma las hondas penas.

Armaron un gran escándalo,

sus testas movieron tristes,

me tildaron de malvado

y tú todo lo creíste.

Pero lo peor de todo

nunca llegaste a saberlo.

Lo peor y lo más tonto

lo llevé oculto en el pecho.

XXV

Tilos en flor, del ruiseñor el canto,

alegre el sol, risueño y placentero.

Me besaste, me rodeó tu brazo,

me estrechaste contra el túrgido pecho.

Roncas voces de cuervos, hojas muertas,

el sol con un saludo desabrido.

Me hiciste una solemne reverencia;

desdeñosos los dos nos despedimos.

XXVI

A pesar del amor que nos unía,

inseparables éramos. Enojos

nunca había ni peleas ni riñas

cuando jugábamos a ser esposos.

Nos reíamos juntos, bromeábamos,

con besos y caricias nos mimábamos.

Al fin —¡pueril capricho!— resolvimos

en el bosque jugar al escondite

y con tal perfección nos escondimos,

que verme junto a ti jamás volviste.

XXVII

Tú me fuiste fiel más tiempo

y de mí te preocupaste;

en mis penurias y miedos

tu consuelo me brindaste.

A tu mesa me senté

y dinero me prestaste;

me diste ropa y también

pasaporte para el viaje.

¡Que Dios te guarde, preciosa,

del calor como del frío

y que nunca reconozca

tu bondad para conmigo!

XXVIII

Avara mucho tiempo fue la tierra,

generosa se hizo al llegar mayo;

todo ríe con júbilo y se alegra,

también yo quiero, pero es en vano.

Brotan las flores, suenan las campanas,

hablan como en las fábulas las aves,

pero ningún placer saco a su plática:

no hay nada que no halle miserable.

Toda la humanidad me aburre ahora,

hasta el amigo menos fastidioso:

he oído que trataban de «señora»

a mi amorcito dulce y cariñoso.

XXIX

Soñando y deambulando tanto tiempo

pasé en tierras lejanas, que, a la vuelta,

mi amorcito, cansada de la espera,

el vestido de boda se había hecho

y como novio en sus mimosos brazos

al más necio doncel había estrechado.

Es tan dulce mi amada y tan bonita,

que su imagen aún tengo presente:

rosas y violas con ardor florecen

todo el año en sus ojos y mejillas.

De mis necias locuras, la más vana

fue separarme de tamaña dama.

XXX

En sus ojitos las azules violas,

en sus mejillas las bermejas rosas

y en sus manitas los nevados lirios

sin descanso florecen y retoñan:

sólo su corazón está marchito.

XXXI

Es tan hermoso el mundo y tan azul el cielo

y tan templado y suave es el soplo del viento

y hay tan brillantes flores en el prado lucido

que saludan espléndidas en el primer rocío

y doquiera que miro hay hombres tan contentos…

Mas en la tumba quiero reposar

y un amorcito exánime abrazar.

XXXII

Mi dulce amor, cuando en la tumba estés

y en la lóbrega fosa ya descanses,

a tu encuentro anhelo descender,

para así entre mis brazos estrecharte.

Te beso, te acaricio impetuoso,

¡silente, frío, pálido amor mío!

Me regocijo, tiemblo y suave lloro,

en cadáver yo mismo convertido.

¡Medianoche! Se yerguen los difuntos,

como en enjambre bailan los espectros,

contra tu pecho yazgo y me acurruco:

en la fosa los dos permanecemos.

¡Juicio Final! Los muertos se levantan,

llamados a deleites o torturas;

a nosotros, no nos importa nada,

abrazados seguimos en la tumba.

XXXIII

En el Norte se alza un pino

solo en las desiertas cimas.

Se duerme; el hielo y la nieve

con blanco manto lo abrigan.

Sueña con una palmera

que muy lejos, en Oriente,

sola calla y guarda luto

sobre una roca ardiente.

XXXIV

Habla la cabeza:

¡Si fuese yo la banquilla

donde reposa mi amada

los pies, no me quejaría,

aunque me pisotearan!

Habla el corazón:

¡Si yo el acerico fuese

donde clava sus agujas,

sufriría con deleite

los pinchazos de sus puntas!

Habla la canción:

¡Si yo fuese el papelillo,

con el que su pelo riza,

le contaría al oído

lo que en mí vive y respira!

XXXV

Hundí la risa mía en el olvido

cuando a mi amorcito vi partir;

malos chistes oí de hombres indignos,

mas no pude reír.

Destruí, además, todas mis lágrimas

cuando a mi amorcito vi marchar;

de pena el corazón se me quebranta,

mas no puedo llorar.

XXXVI

De mis inmensos pesares

hice una leve canción

que alzó sus alas vibrantes

y voló a su corazón.

La senda a mi amor halló,

mas, al volver de su encuentro,

se lamentó y eludió

decirme lo que vio dentro.

XXXVII

Filisteos en trajes de domingo

se pasean por bosques y praderas,

regocijados brincan cual cabritos

y saludan a la naturaleza.

Romántico florece el mundo entero:

parpadeando, en ello mientes ponen,

aplican el oído con esmero

y se embeben en cantos de gorriones.

Mas yo, con una negra colgadura

cubro de mi aposento la ventana

y hasta recibo a la luz diurna

la visita de todos mis fantasmas.

Tras escapar del reino de las sombras,

la que un día amé se me aparece,

toma asiento a mi vera y así llora

y su llanto en el alma me conmueve.

XXXVIII

Imágenes de tiempos olvidados

de su tumba han surgido

y me presentan cómo en el pasado

a tu lado he vivido.

Por las calles de día deambulaba

en sueños abismado.

Asombrada, la gente me observaba

taciturno, apenado.

La noche era mejor, cuando desierta

quedaba la ciudad.

Mi sombra y yo vagábamos por ella

a solas, sin hablar.

El eco de mi andar repercutía

cuando el puente cruzaba.

Entre nubes la luna refulgía,

grave me saludaba.

Me paraba delante de tu casa,

levantaba la vista

y escrutaba insistente tu ventana

con el alma dolida.

Bien sé que muchas veces me miraste

al cristal asomada

y en el claro de luna me observaste

plantado cual pilastra.

XXXIX

Un mozo ama a una joven

enamorada de otro;

este adora a otra muchacha

y la toma en matrimonio.

Promete la despechada

su mano al primer zagal

que se cruza en su camino;

el mozo lo pasa mal.

La vieja historia de siempre,

a diario renovada;

al que le sucede ahora,

el alma se le desgarra.

XL

Cuando la canción resuena

que antaño mi amor cantaba,

las punzadas me laceran

y mi corazón estalla.

Un turbio anhelo me incita

a adentrarme por los montes

y en lágrimas se disipan

mis inefables dolores.

XLI

De pálidas y húmedas mejillas

era aquella princesa que vi en sueños:

sentados al abrigo de una tilia,

nos abrazábamos de amor repletos.

—No deseo el trono de tu padre,

tampoco aspiro a su cetro de oro

ni anhelo su corona de diamantes;

hermosa mía, a ti te quiero sólo.

—Eso no puede ser —repuso ella—,

sepultada en una tumba yazco

y, si paso las noches a tu vera,

es sólo por lo mucho que te amo.

XLII

Amor, plácidamente nos sentamos

juntos en una leve navecilla.

Por sobre el anchuroso mar bogamos;

la noche era tranquila.

En una hermosa isla de fantasmas

apenas alumbrada por la luna,

preciosas melodías resonaban

y bailaba la bruma.

Los acordes más dulces se volvieron,

las nieblas se mecían sin cesar;

mas nosotros seguimos sin consuelo

surcando el ancho mar.

XLIII

De las antiguas leyendas

surge una mano blanca

que nos saluda y nos cuenta

de unas tierras encantadas

donde las flores suspiran

al resplandor de la tarde

y cariñosas se miran

como novios al casarse.

Allí los árboles todos

platican y a corro cantan

y de hontanares sonoros

brota música de danza

y cantos de amor resuenan

para ti desconocidos

y un dulce anhelo embelesa

con fascinante prodigio.

¡Ay, si allí pudiese estar

y alegrar el alma mía,

libre de todo pesar

y feliz me sentiría!

¡Ay, maravillosa tierra

que en sueños se me aparece

y con las luces primeras

como la espuma se pierde!

XLIV

¡Te amé y te amo todavía!

Si el mundo se derrumbara,

sobre sus ruinas las llamas

de mi amor se elevarían.

XLV

En la mañana clara de verano

por el jardín paseo,

oigo hablar, susurrantes, a las flores,

mas yo camino quedo.

Oigo hablar, susurrantes, a las flores,

que me miran con pena:

«Con nuestra hermana, hombre triste y pálido,

molesto no te sientas».

XLVI

Como una leyenda triste, oscura,

una noche de estío,

así mi amor fulgura

con esplendor sombrío.

«En mágico jardín a solas andan

dos amantes, silentes;

los ruiseñores cantan,

la luna resplandece.

»A los pies de la estática doncella

se postra el caballero,

mas ella huye: ahí llega

el ogro del desierto.

»El caballero cae sangrando, el ogro

da tumbos hasta casa…»

Cuando yazga en mi hoyo,

se acabará esta fábula.

XLVII

Me causaron tormento, me enojaron

hasta que de color mudó mi rostro

con su odio los unos,

con su amor los otros.

Veneno arrojaron en mi copa

e introdujeron en mi pan un tósigo

con su odio los unos,

con su amor los otros.

Mas ella fue la que mayor suplicio,

irritación y pena me causó,

porque ni amor ni odio

nunca me profesó.

XLVIII

Todo el calor del estío

en tus mejillas se posa,

del invierno todo el frío

en tu corazón se aloja.

Mas un día cambiarás,

amor mío: el invierno

en tu rostro reinará,

como el verano en tu pecho.

XLIX

Al separarse, las manos

suelen darse los amantes

y se deshacen en llantos

y suspiros incesantes.

Mas nosotros no lloramos

ni lanzamos ayes, quejas;

sólo más tarde llegaron

las lágrimas y la pena.

L

Tomaban té sentados a la mesa

platicando acerca del amor:

los caballeros, cual materia estética,

las damas con ternura y emoción.

«El amor ha de ser sólo platónico»,

aseveró el enjuto consejero;

su esposa sonrió con aire irónico,

pero lanzó un suspiro de lamento.

El canónigo echó su cuarto a espadas:

«Ordinario el amor no debe ser;

de esa manera, la salud no daña».

La señorita susurró: «¿Por qué?».

Melancólica, dijo la condesa:

«¡El amor siempre es pura pasión!»,

y haciendo gala de su gentileza

una taza ofreció al señor barón.

En la mesa quedaba libre un sitio,

pues, tesoro, faltaste a la cita.

¡Qué lecciones habrías impartido

hablando de tu amor, querida mía!

LI

¡Mis canciones están emponzoñadas!

¿Cómo no habrían de estarlo,

si tú en mi vida lozana

un veneno has arrojado?

¡Mis canciones están emponzoñadas!

¿Cómo no habrían de estarlo,

si sierpes llevo en el alma

y a ti, mi amor, a su lado?

LII

Otra vez el viejo sueño:

era una noche de mayo

y eterna fidelidad

bajo el tilo nos jurábamos.

Otra vez besos, caricias,

risas y palabras dadas;

en la mano me mordiste

para que no me olvidara.

¡Oh, amorcito de ojos claros,

hermosa niña mordaz!

Me bastaba tu promesa,

la herida estaba de más.

LIII

En las alturas sentado,

me puse sentimental:

«Si yo fuera un pajarillo…»

suspiraba sin cesar.

«Si yo golondrina fuese,

a tu lado volaría,

tesoro, y en tu ventana

mi nidito construiría».

«Si yo fuera un ruiseñor,

hasta ti me llegaría

y de noche, desde el tilo,

tesoro, te cantaría».

«Si yo un pardillo fuera,

volaría hasta tu pecho,

que a los pardillos adoras

y curas de su tormento».

LIV

Despacio pasa mi coche

por la risueña arboleda

y amenos valles de flores

que al resplandor del sol medran.

Sentado medito y sueño

concentrándome en mi amada;

me saludan tres espectros

con la cabeza inclinada.

Hacen cabriolas y muecas

de burla y también de miedo

y, convirtiéndose en niebla,

ríen y pasan corriendo.

LV

En sueños he llorado:

soñaba que en la tumba reposabas;

al despertar, aún por mis mejillas

las lágrimas rodaban.

En sueños he llorado:

soñaba que de mí te separabas;

al despertar, larga y amargamente

el llanto me anegaba.

En sueños he llorado:

soñé que mi amor aún te embargaba;

al despertar, seguían a raudales

afluyendo las lágrimas.

LVI

Noche tras noche en sueños te contemplo:

me envías un saludo cariñoso

y en sollozos prorrumpo con estrépito

en tanto que a tus dulces pies me arrojo.

Me observas con grandísima nostalgia

sacudiendo la rubia cabecita

y desde sus luceros se derrama

un rosario de lágrimas perlinas.

Viertes una voz suave en mis oídos

y me das unas ramas de ciprés;

al despertarme, la palabra olvido

y el haz de ramas no consigo ver.

LVII

Vientos y bestias bramantes,

noche de otoño lluviosa.

¿Dónde estará en ese instante

mi pobre niña medrosa?

Asomada a la ventana

la veo, en su aislada alcoba;

con ojos llenos de lágrimas

escruta atenta las sombras.

LVIII

La arboleda agita el viento,

fría y húmeda es la noche;

en un gabán gris envuelto

cabalgo solo en el bosque.

Mis pensamientos avanzan

ante mí mientras galopo:

leves, ligeros me arrastran

a casa de mi tesoro.

Ladran los perros, los criados

me alumbran con velas trémulas;

por las gradas subo rápido,

mis espuelas tintinean.

Olorosa y alfombrada

es la estancia luminosa

donde me espera mi amada

y la abrazo sin demora.

Entre las hojas, el viento

susurra y el roble inquiere:

«¿De estos absurdos sueños,

qué esperas, necio jinete?».

LIX

Una estrella está cayendo

desde su altura brillante;

la que veo descender

astro es de los amantes.

Millares de hojas y flores

se desprenden del manzano;

burlones llegan los vientos

y con ellas van jugando.

Canta el cisne en el estanque

y de un lado a otro nada;

con voz cada vez más queda

se hunde en su tumba de agua.

¡Qué oscuridad! ¡Qué silencio!

Hojas y flores se extinguen,

crepita el astro al quebrarse

y expira el canto del cisne.

LX

A un enorme castillo me llevó el dios del sueño,

mortecinas las luces, cálidas sus fragancias.

Dentro del laberinto formado de aposentos

pululaba una turba de gente abigarrada.

Con manos retorcidas y gemidos de miedo

un pálido cortejo la salida buscaba:

damas y caballeros guiaban el gentío

que con fuerza empezó a arrastrarme consigo.

De pronto estuve solo y observé, asombrado,

lo raudo que podían evaporarse todos.

Proseguí mi camino, sin nadie a mi lado,

por el dédalo aquel, extraño y tortuoso.

La salida busqué, casi desesperado,

con el alma medrosa y los pies vueltos plomo.

Cuando por fin llegué a la última puerta,

quise escapar, mas, ¡ay! ¿Quién se hallaba ante ella?

La mujer que más amo en el umbral se erguía:

vi temor en su frente y tristeza en sus labios.

«Regresa», con incierto ademán me decía,

tal vez como advertencia o quizá con enfado;

pero tan dulce llama en sus ojos ardía,

que mi alma y mi mente embargados quedaron.

Me miraba con aire tan extraño y severo

y a la vez tan afable, que desperté del sueño.

LXI

En la fría y silente medianoche,

por el bosque vagaba con mi queja:

los árboles, de súbito despiertos,

movieron compasivos su cabeza.

LXII

Se entierra en la encrucijada

a quien se quitó la vida.

Medra allí una flor azul:

la flor del alma perdida.

En el cruce suspiré,

en noche silente y fría;

se mecía lentamente

la flor del alma perdida.

LXIII

Desde que no resplandece

para mí, amor, tu mirada,

allá donde estoy, me envuelven

sórdidas sombras opacas.

Se me extinguió el dulce brillo,

del amor la áurea estrella;

a mis pies se abre un abismo:

¡acógeme, noche eterna!

LXIV

Plomo sellaba mis labios,

noche mis ojos cubría;

frías la mente y el alma,

en la tumba yo yacía.

No sé cuánto tiempo estuve

en la fosa reposando;

desperté al oír golpes:

alguien me estaba llamando.

—Heinrich, ¿no quieres alzarte?

Quiebra albores el día eterno,

comienza el goce infinito

y se han erguido los muertos.

—Amor, alzarme no puedo;

continúo aún cegado:

de tanto llorar, mis ojos

por completo se han nublado.

—Con mis besos de tus ojos

alejaré yo las sombras:

a los ángeles verás,

el paraíso y su gloria.

—Amor, alzarme no puedo;

sangre de mi herida mana,

tengo en el pecho clavado

el filo de tus palabras.

—Heinrich, cuando, suave, ponga

mi mano sobre tu pecho,

se restañará la sangre

y cesará tu tormento.

—Amor, alzarme no puedo;

mi cabeza también sangra,

una bala metí en ella

cuando me fuiste robada.

—Heinrich, mis rizos, cual venda,

tus heridas cubrirán

y, detenida la sangre,

tu cabeza sanará.

Me imploró tan dulce y tierna,

que no pude resistir;

quise alzarme y al encuentro

de mi adorada acudir.

Se me abrieron las heridas

de la cabeza y el pecho,

brotó la sangre a raudales…

¡y desperté de aquel sueño!

LXV

A las viejas canciones malvadas,

a los sueños infames y feos,

sepultura daremos ahora:

conseguidme un gran féretro.

En la caja pondré muchas cosas

cuyo nombre aún no diré:

diminuta la cuba de Heidelberg

a su lado ha de ser.

Además, quiero un recio armazón

de madera tenaz, resistente;

más extensas las tablas serán

que de Maguncia el puente.

Y traedme a doce colosos,

más robustos que aquel San Cristóbal,

que en Colonia, a orillas del Rin,

la catedral decora.

Ellos han de portar esa caja

y arrojarla en las aguas del mar,

pues merece tan gran ataúd

fosa tan colosal.

¿Ignoráis la razón de que el féretro

deba de ser tan enorme y pesado?

Es que en él, junto con mis canciones,

deposito mi llanto.

EL REGRESO

(1823-1824)

I

Fulguró una dulce imagen

en mi vida tenebrosa;

la visión se ha extinguido

y otra vez me envuelven sombras.

En la oscuridad, los niños,

estremecidos de horror,

elevan la voz y cantan

para alejar su pavor.

Yo, que soy un niño loco,

ahora en la noche canto;

mi canción no será alegre,

mas me libra del espanto.

II

Me embarga tanta tristeza

y no sé decir por qué;

muy antigua es la leyenda

que siempre recordaré.

Fresco el aire, ya oscurece,

el Rin discurre sereno

y las cumbres resplandecen

a la luz del sol postrero.

La doncella más hermosa

está sentada en la cima;

brillan sus doradas joyas,

su áurea melena alisa.

Un peine de oro utiliza,

mientras un canto modula

cuya extraña melodía

despliega un poder que embruja.

En el batel, el barquero,

preso de un vivo pesar,

no ve los encalladeros:

mira el monte sin cesar.

Creo que, al final, devora

el río a barquero y barco;

Loreley todo esto logra

solamente con su canto.

III

Triste, muy triste está mi corazón,

mas brilla ameno mayo;

me hallo arriba, a la vera del bastión,

un tilo es mi respaldo.

Del foso la corriente azulada

fluye silente y queda;

un muchacho conduce su barcaza

y silba mientras pesca.

A lo lejos se elevan las figuras

diminutas y alegres

de jardines, hogares y criaturas,

campos, montes y bueyes.

Unas mocitas saltan en los prados,

mientras la colada hacen;

el zumbar del molino oigo lejano,

desbriznando diamantes.

Junto a la torre vieja y cenicienta

se alza una garita;

con su rojo uniforme, ante ella

un muchacho camina.

El fusil en la mano, se entretiene:

presenta y tercia el arma

que fulgura a la luz del sol poniente…

¡Ojalá me matara!

IV

Vago por el bosque y lloro.

En lo alto hay un zorzal;

brinca y canta delicioso:

«¿Por qué te encuentras tan mal?».

«La golondrina, tu hermana,

te lo dirá, mi avecilla;

mora astuta en la ventana

de la alcoba de mi niña.»

V

Húmeda y borrascosa está la noche,

en el cielo no brilla ningún astro;

silente deambulo por el bosque

entre un rumor de hojas, solitario.

En la apartada choza del montero

su mortecina luz la vela esparce;

pero no me seducen sus reflejos:

allí todo está triste y miserable.

En el sillón de cuero está sentada

la abuela enceguecida: luctuosa,

inconmovible, como pétrea estatua

que permanece siempre silenciosa.

Del guardabosque el hijo pelirrojo,

maldiciendo, pasea por la alcoba;

se ríe con sarcasmo y, furioso,

el rifle contra la pared arroja.

La hermosa hilandera estalla en llanto

y humedecen sus lágrimas el lino;

mientras tanto, a sus pies acurrucado,

lanza el lebrel del padre sus aullidos.

VI

Por azar coincidí con la familia

de mi amada, en medio de un viaje:

expresaron al verme su alegría

la hermanita y los padres.

Todos por mi salud se interesaron

y me dijeron inmediatamente

que salvo en mi semblante, un poco pálido,

estaba como siempre.

Pregunté por las tías y las primas,

por conocidos de lo más tedioso;

hasta me interesé por la perrita

de ladrido sedoso.

Sobre mi antiguo amor, unido en nupcias

con otro, interrogué como de paso:

respondieron, con gentileza suma,

que a luz había dado.

Mis felicitaciones les di afable

y en un susurro dije con afecto

que le manifestaran de mi parte

mil cordiales recuerdos.

La hermanita la charla interrumpió:

aquel cachorro tan pequeño y manso

se hizo grande y la rabia lo atacó;

al Rin hubo que echarlo.

Cuando ríe la niña, sobre todo,

se parece muchísimo a la hermana:

exactamente iguales son sus ojos,

fuente de mi desgracia.

VII

En el hogar del pescador sentados,

contemplamos el piélago.

Las brumas de la tarde se elevaron

hasta cubrir el cielo.

Se encendieron las luces en el faro

lentamente, con calma.

Alcanzamos aún a ver un barco

viajando en lontananza.

Hablamos de naufragios y tormentas,

del vivir del barquero,

quien entre el mar y el cielo experimenta

alegría y miedo.

Hablamos de las costas extranjeras,

del Austral y del Norte,

de los usos insólitos que reinan

entre sus moradores;

del Ganges, rutilante y oloroso,

sus árboles, inmensos,

y sus hombres gallardos que ante el loto

se postran en silencio;

de los lapones sucios y dementes,

menudos y engreídos,

que, a la lumbre sentados, asan peces,

croan y lanzan gritos.

Las muchachas, discretas, escucharon

y nadie dijo más;

la nave a vislumbrar ya no alcanzamos

en esa oscuridad.

VIII

Tú, mi bella pescadora,

lleva a la orilla tu barca;

siéntate y, tiernos, hablemos

con las manos enlazadas.

Reclina sobre mi pecho

sin miedo tu cabecita,

tú que, animosa, te entregas

al mar bravo cada día.

Mi alma tiene, como el ponto,

mareas y tempestades

y algunas preciosas perlas

guardan sus profundidades.

IX

Ha asomado la luna que derrama

en las ondas marinas su fulgor;

en los brazos estrecho a mi adorada

y férvido nos late el corazón.

Acariciado por la hermosa niña

en la playa desierta me solazo…

—¿Qué te dice el susurro de la brisa?

¿Por qué te tiembla así la blanca mano?

—No es por la voz del viento susurrante,

sino por el cantar de las ondinas,

mis hermanas, que en sus profundidades

sumergieron los piélagos un día.

X

Se viste el viento con sus pantalones,

sus pantalones blancos y marinos,

y azota el oleaje, que responde

con sollozos, aúllos y bramidos.

Con violencia, desde la fosca altura

se desata la lluvia sin cesar:

es como si la vieja hora nocturna

al viejo ponto pretendiera ahogar.

Se agarra al mastelero la gaviota,

que grazna y vocifera enronquecida,

bate las alas y, muy temerosa,

se dispone a augurar una desdicha.

XI

La borrasca invita al baile:

ulula, brama y silba.

¡Cuán alegre está la noche!

¡De qué modo el barco brinca!

Animados montes de agua

forma el encrespado mar:

abre aquí negros abismos,

blancas torres alza allá.

Se oyen desde el camarote

vómitos, votos y rezos;

al trinquete yo me agarro

y estar en casa deseo.

XII

En la hora del crepúsculo

envuelven el mar las brumas

y al murmurio de las olas

va surgiendo una blancura.

Una mujer que a mi lado

se sienta, de los océanos

emerge, su pecho níveo

entre un vestido de velos.

Me acaricia con tal ímpetu,

que desazona su tacto.

«Hermosa sirena mía,

¡mucho me aprietan tus brazos!»

«Sí, con violencia te estrecho

y te abrazo con pasión:

la anochecida es muy fresca,

necesito tu calor».

Pálida observa la luna

desde el cielo penumbroso.

«Hermosa sirena mía,

¡un velo cubre tus ojos!»

«Si humedecidos y turbios

parecen, es que unas gotas

del mar quedaron prendidas

cuando salí de las ondas».

Las gaviotas gritan tristes

y el piélago se embravece.

«Hermosa sirena mía,

¡tu corazón late fuerte!»

«Impetuoso, palpita

y palpita, desbocado,

porque, inefablemente,

criatura humana, te amo».

XIII

Por la mañana, pequeña,

cuando paso ante tu casa,

me pongo contento al verte

asomada a la ventana.

Con tus castaños luceros

me miras cual preguntando:

«¿Quién eres y qué te ocurre,

hombre doliente y extraño?».

«Soy un poeta alemán

en mi patria conocido:

entre los nombres insignes

figura también el mío.

»Mi tormento, niña mía,

lo es de muchos en mi tierra.

Al hablarse de quebrantos,

forzoso es nombrar mi pena.»

XIV

El anchuroso piélago brillaba

a la postrera luz del sol poniente.

Del pescador en la cabaña aislada,

estábamos a solas y silentes.

Se levantó la bruma, el mar creció

y las gaviotas revolotearon.

De tus ojos, pletóricos de amor,

a raudales las lágrimas brotaron.

Sobre tu mano vi caer el llanto.

Enseguida a tus pies me arrodillé

y de los blancos dedos de tu mano

las derramadas lágrimas libé.

Desde entonces, mi cuerpo y mi alma

se consumen por un afán transido.

Me envenenó aquella desdichada

con el llanto en el que se deshizo.

XV

Se alza un castillo elegante

en la cima de aquel monte,

donde tres bellas mujeres

me otorgaron sus favores.

Me besó el sábado Jette,

igual que Julia el domingo,

y el lunes casi me ahogó

Kunigunde con sus mimos.

Mas el martes, una fiesta

celebraron mis damitas;

a caballo y en carruaje

fueron todas las vecinas.

¡Qué estupidez cometisteis

al no invitarme! Notaron

primas y tías mi ausencia

y entre risas murmuraron.

XVI

En el lejano horizonte,

cual nebuloso paisaje,

surge la urbe con sus torres

bajo la luz de la tarde.

Riza un vientecillo fresco

la corriente cenicienta;

en mi batel, el barquero

a un ritmo lúgubre rema.

Su resplandor otra vez

ostenta al caer el sol

y me muestra el sitio aquel

donde yo perdí a mi amor.

XVII

Un saludo yo te envío,

ciudad misteriosa y grande,

que en tiempos a mi amorcito

tras tus muros cobijaste.

«¿Dónde está a quien yo más amo?

¡Responded, torres y puertas!

Yo la dejé en vuestras manos

y vengo a pediros cuentas.»

Inocentes son las torres,

pues moverse no podían

cuando, con cajas y cofres,

ella se marchó deprisa.

Mas los portales dejaron

que saliera quedamente:

siempre se abren, insensatos,

cuando una necia lo quiere.

XVIII

De nuevo sigo el viejo recorrido,

los conocidos senderos;

paso por el hogar de mi amorcito,

abandonado y desierto.

Mas, ¡qué angostas resultan las callejas!

Duro es el empedrado.

Los muros me amenazan la cabeza

y raudamente me marcho.

XIX

Entré en aquellas salas en que un día

me prometió fidelidad perenne:

donde antaño sus lágrimas caían

pululan ahora sierpes.

XX

Serena está la noche, en paz las calles,

esta era la morada de mi amor:

tiempo ha que la ciudad abandonó,

mas sigue allí la casa, inalterable.

Hay un hombre mirando a las alturas,

de dolor retorciéndose las manos;

al mirar su semblante, yo me espanto:

es mi rostro alumbrado por la luna.

Tú, doble mío, compañero pálido,

¿por qué emulas ahora el mal de amores

que en este mismo sitio tantas noches

me atormentó en tiempos ya lejanos?

XXI

¿Cómo logras dormir tan apacible

sabiendo que yo vivo todavía

y que puedo este yugo sacudirme

si renace la vieja furia mía?

¿Olvidaste ya el canto de otrora

sobre el doncel difunto que se alzó

a medianoche y a su amada novia

consigo a su sepulcro arrastró?

Puedes creerme, jovencita espléndida,

niña maravillosa, cielo mío:

yo vivo aún y gozo de más fuerza

que todos los cadáveres reunidos.

XXII

La joven duerme en su cuarto;

la luna, trémula, brilla.

Fuera se oyen unos cantos,

como de vals melodías.

«Mas, ¿quién perturba mi sueño?

Me asomaré a la ventana.»

Hay allí un esqueleto

que toca el violín y canta.

«Un baile me prometiste:

ven conmigo al camposanto.

Tu palabra no cumpliste:

bailemos hoy enlazados».

Presa de vivos deseos

abandona ya su casa

la joven, tras el espectro

que tañe el violín y avanza.

Da saltos, las cuerdas hiere,

sus huesos castañetean

y al claro de luna mueve,

lúgubre, la calavera.

XXIII

Inmersos en sueños sombríos,

miraba yo su retrato

cuando, misteriosamente,

se animó el rostro adorado.

En sus labios retozó

una preciosa sonrisa

y lágrimas de añoranza

brillaron en sus pupilas.

Corrió también a raudales

por mis mejillas el llanto…

No puedo creer aún

que me hayas abandonado.

XXIV

¡Yo, desdichado Atlas, de quebrantos

un mundo entero he de soportar!

Lo insufrible resisto y en mi pecho

desea estallar mi corazón.

¡Tú, corazón altivo, lo quisiste!

Quisiste ser feliz, feliz sin fin

o sin fin desdichado, tú, altivo

y desdichado eres, corazón.

XXV

Vienen y pasan los años,

fenecen pueblos enteros,

mas no expira el amor

que cobijo en mi pecho.

Quiero verte una vez más

y, a tus pies arrodillado,

declararte, moribundo:

«Yo, señora, os idolatro».

XXVI

Un sueño tuve: fulguraban tristes

la luna y las estrellas.

Me llevó a la ciudad donde reside

mi amada, a muchas leguas.

El sueño me condujo a su morada

y las gradas besé,

largamente rozadas por su falda

y su pequeño pie.

Era una noche luenga y destemplada,

fría como las piedras.

Bajo la luna vi, tras la ventana,

su pálida silueta.

XXVII

¿Qué quiere la aislada lágrima

que me empaña la pupila?

En mi ojo se ha quedado:

resto de pasados días.

Tuvo brillantes hermanas:

todas desaparecieron

con mis penas y alegrías

en la noche y en el viento.

Cual niebla se disiparon

las cerúleas estrellas,

que, con su sonrisa, el alma

me hincharon de dicha y pena.

Mi propio amor, como un soplo,

se desvaneció a su vez.

Vieja, solitaria lágrima,

resbala y vete también.

XXVIII

La media luna pálida de otoño

aparece en el nublado cielo.

Se alza en el camposanto, solitaria,

la morada del párroco en sosiego.

Mientras la madre lee la Biblia, el hijo

en la trémula luz los ojos clava;

la hija mayor se estira somnolienta

y exclama la menor de las hermanas:

«¡Cuán monótonos son aquí los días!

¡Qué pesadez, Dios mío! ¡Cuánto tedio!

Para ver algo nuevo, es necesario

que vengan a traernos algún muerto».

La madre, sin dejar el Libro, dice:

«Raro sería; sólo ha habido cuatro

desde el día en que junto a la entrada

del cementerio a padre sepultamos».

La hija mayor exclama bostezando:

«No me quiero morir aquí de hambre;

me iré mañana a la mansión del conde

que es rico y por mí bebe los aires».

Prorrumpe en una risotada el hijo:

«En La Estrella trasiegan tres monteros

que rebosan de oro y con agrado

compartirán conmigo su secreto».

La madre, con furor, le arroja el Libro

que estrella contra el rostro demacrado:

«¿Así que quieres ser un cortabolsas?

¡Válgame Dios, maldito, condenado!».

Oyen a alguien llamar a la ventana,

ven una mano que les hace señas…

Es el difunto padre quien saluda,

cubierto con su negra vestimenta.

XXIX

¡Está haciendo un tiempo horrible!

Lluvia, nieve y tempestad.

A la ventana asomado,

escruto la oscuridad.

Titila una aislada luz

que lentamente se aleja;

con su linterna una madre

por la calle se pasea.

Creo que la anciana compra

huevos, manteca y harina;

con ellos hará un bizcocho

para su hija crecidita.

Somnolienta, la muchacha

yace mirando una vela;

acaricia el dulce rostro

su dorada cabellera.

XXX

Dicen que es el mal de amores

la causa de mi tormento;

de tanto oírlo, yo mismo

he dado mi asentimiento.

Niña mía de ojos grandes,

muchas veces yo te dije

cuán inmensa es mi pasión

y que el alma se me aflige.

Mas sólo en mi aislada alcoba

me declaré de esta suerte

y siempre, ¡ay!, me callé

cuando estabas tú presente.

Por unos infames ángeles

hube de guardar silencio

y fueron esos malvados

quienes mísero me hicieron.

XXXI

Quisiera yo besar una vez más

tus armiñados dedos de azucena

y, apretándolos contra mi pecho,

derretirme en lágrimas serenas.

Tus brillantes luceros de violeta

ante mí se presentan noche y día

y me atormenta ahondar en el sentido

de esos dulces, cerúleos enigmas.

XXXII

¿Nunca te dijo ella nada

sobre tu enamoramiento?

¿No descubriste en sus ojos

que le era grato tu afecto?

¿No descubriste en sus ojos

las honduras de su alma?

En esta materia, amigo,

no sueles ser papanatas.

XXXIII

Se adoraban los dos, mas eludían

revelar su pasión.

Se lanzaban miradas enemigas,

consumidos de amor.

Al fin, se separaron; sólo en sueños

se veían a veces.

Ha tiempo que yacían en el féretro,

sin que ellos lo supiesen.

XXXIV

Cuando mi sufrimiento os referí,

bostezando escuchasteis en silencio.

Mas cuando en bellas rimas lo vertí,

me colmasteis de elogios lisonjeros.

XXXV

Vino, tras evocarlo yo, el demonio

y al verlo me quedé como pasmado.

No cojeaba ni era horripilante:

parecía jovial y muy simpático,

en la flor de la vida, distinguido,

conocedor del mundo y delicado.

Diplomático astuto como era,

elogiaba la Iglesia y el Estado.

Algo pálido estaba: se embebía

en Hegel y estudiaba, además, sánscrito.

Fouqué era su poeta favorito,

mas la crítica había abandonado

y a la adorada Hécate, su abuela,

esa misión había encomendado.

Enalteció mi afán por el Derecho,

al que también se había dedicado.

Dijo que mi amistad le era impagable,

moviendo la cabeza con agrado,

y preguntó si acaso en la embajada

de España nos habíamos cruzado.

Y en él reconocí a un viejo amigo

al observar su rostro con cuidado.

XXXVI

No te burles del demonio,

mira que la vida es breve

y la perdición eterna

no es engaño de la plebe.

Tus deudas sin falta enjuga,

mira que la vida es larga

y habrás de pedir prestado

como antaño acostumbrabas.

XXXVII

Tres Reyes Magos, hijos del Oriente,

preguntaban aldea tras aldea:

«Caros muchachos, muy amables mozas,

¿cuál es la senda que hasta Belén lleva?».

Lo ignoraban los jóvenes, los viejos,

y los Reyes seguían su camino.

Era su guía una dorada estrella

que brillaba con tierno regocijo.

Se detuvo en la casa de José

el astro finalmente; ellos entraron:

el buey bramó, en llanto estalló el Niño

y los magos canciones entonaron.

XXXVIII

Éramos niños, pequeña,

dos chiquillos vivarachos;

al escondite en la paja

del gallinero jugábamos.

Cantábamos como gallos

lanzando un quiquiriquí;

cuando la gente pasaba,

aves creía oír.

Las cajas en nuestro patio

con tapices revestíamos,

para vivir los dos juntos

en salones distinguidos.

Nos visitaba a menudo

la vieja gata de al lado;

le hacíamos reverencias

y de elogios la colmábamos.

Por su salud inquiríamos

con preocupado afecto.

¡Ay, con cuántas viejas gatas

desde entonces lo hemos hecho!

Nos sentábamos incluso

y, como viejos sensatos,

recordábamos, dolientes,

los buenos tiempos de antaño,

cuando el amor, la lealtad

y la fe no estaban muertos

y el café costaba caro

y escaseaba el dinero.

Esos juegos se acabaron,

como también la lealtad,

el amor, la fe, el dinero

y el tiempo se acabarán.

XXXIX

Oprimido el pecho, evoco

el ayer con añoranza.

Antaño, el mundo era hermoso

y la vida sosegada.

Mas todo se ha trastocado.

¡Cuánta prisa! ¡Qué miseria!

Dios ha expirado en lo alto,

reina el diablo en la tierra.

semeja aflicción,

carcoma, frialdad, embrollo.

De no existir aún amor,

nada brindaría apoyo.

XL

Como la luna rompe con su brillo

de las nubes el velo tenebroso,

así del fondo oscuro del pasado

surge ante mí un recuerdo luminoso.

Todos en la cubierta acomodados,

Rin abajo, viajábamos alegres.

Las riberas, de un verde veraniego,

brillaban a la luz del sol poniente.

Meditabundo estaba yo sentado

a los pies de una bella y dulce dama.

En su dilecto y níveo semblante

dorados arreboles retozaban.

Cantaban los muchachos, los laúdes,

era magnífica la exultación.

Resplandecía más azul el cielo

y se nos dilataba el corazón.

Pasaban en visión maravillosa

prados, castillos, bosques y montañas

y yo los contemplaba, fulgurantes,

en las pupilas de la hermosa dama.

XLI

En sueños vi a mi amorcito

sumido en miedo y quebranto.

Estaba mustio y marchito

su cuerpo otrora lozano.

A un niño en brazos llevaba

y daba la mano a otro.

Ruina y llanto revelaban

su andar, su ropa y sus ojos.

Caminaba vacilante

por la plaza del mercado

y yo le dije, al mirarme,

doliente, mas sosegado:

«¡Oh, ven a casa conmigo!

Estás pálida y enferma.

¡Con mi presteza y mi oficio

vivirás a mesa puesta!

»De tus hijitos, muchacha,

también yo me ocuparé,

mas a ti, desventurada,

como a nadie cuidaré.

»No te confesaré nunca

la devoción que me inspiras,

mas lloraré ante tu tumba

cuando partas de esta vida».

XLII

«¿Por qué cantas, caro amigo,

siempre la misma canción?

¿Quieres seguir empollando

los huevos de un viejo amor?

»¡Ay, el perenne cloqueo!

El cascarón los pollitos

rompen y, aliabiertos, pían,

mas los guardas en un libro.»

XLIII

Oh, no perded la paciencia,

si mis antiguos pesares

reverberan todavía

en mis últimos cantares.

Aguardad a que se extinga

el eco de mi quebranto

y una nueva primavera

cantará el pecho curado.

XLIV

Ha llegado el momento de librarme

con sensatez de todas mis insanias.

Desempeñé el papel del comediante

durante mucho tiempo en nuestra farsa.

Eran los bastidores suntuosos,

al estilo romántico pintados;

caballero en gabán fulgente de oro,

albergué sentimientos elevados.

Con pulcritud acabo de quitarme

todas esas absurdas menudencias,

mas me sigo sintiendo miserable,

como si no cesara la comedia.

¡Dios mío! Sólo en broma y sin saberlo

dije lo que a mi alma conmovía;

con la muerte alojada en el pecho,

hice de espadachín en su agonía.

XLV

Existe un rey llamado Wiswamitra

que lucha de continuo, sin cesar,

para, con sacrificio y penitencias,

la vaca de Wasischta apresar.

¡Oh, Wiswamitra! ¡Hay que ser un asno

para librar batalla tras batalla

y padecer tormento tras tormento

sólo por adueñarse de una vaca!

XLVI

Mi corazón, no te angusties

y sufre tu suerte adversa;

lo que te quitó el invierno

te dará otra primavera.

Mucho es lo que atesoras,

conserva el mundo belleza

y amar puedes, corazón,

lo que de tu agrado sea.

XLVII

Tan tierna, pura y hermosa

eres tú, como una flor

y, al mirarte, honda tristeza

invade mi corazón.

Siento que mi mano debo

posar sobre tu cabeza

y a Dios rogar que te guarde

tan hermosa, pura y tierna.

XLVIII

Sería tu perdición,

niña, si no me esforzara

en impedir que tu amor

por mí te queme en el alma.

Mas me causa desencanto

cuán fácil es convencerte;

ojalá fuera tu amante,

pese a todo, pienso a veces.

XLIX

Cuando entre sombras y almohadas

yazco en el lecho y reposo,

una imagen dulce y bella

aparece ante mis ojos.

Tan pronto como los cierra

el sopor con su silencio,

se desliza lentamente

esa visión en mis sueños.

Mas los rayos de la aurora

no llegan a disiparla

y durante todo el día

la llevo dentro del alma.

L

Pequeña de labios rojos

y de ojos claros y tiernos,

dulce moza, enteramente

te llevo en el pensamiento.

La larga noche de invierno

deseo pasar sentado

en la recogida alcoba

a tu vera, platicando,

y apretar contra mis labios

tu manita, blanquecina,

y con mi llanto rociar

tu blanquecina manita.

LI

A pesar de la nieve amontonada,

el granizo caído, la tormenta

y el viento cuyo soplo mi ventana

hace temblar, mis labios no se quejan,

porque en el pecho guardo a mi amorcito

y de la primavera el regocijo.

LII

A San Pablo y San Pedro rezan unos,

a la Virgen María adoran otros,

mas mis plegarias sólo a ti consagro,

sólo a ti ruego, sol maravilloso.

Concédeme deleite con tus besos,

siente por mí bondad y compasión,

tú, el más bello sol entre las niñas,

tú, la niña más bella bajo el sol.

LIII

¿No te dijo mi pálido semblante

cuánto estoy sufriendo por tu amor?

¿Deseas que estos labios arrogantes

hagan una implorante confesión?

Muy orgullosos, ¡ay!, son estos labios,

sólo saben de besos y de burlas

y quizá se pronuncien con sarcasmo,

mientras el sufrimiento me consuma.

LIV

Ay, caro amigo, estás enamorado

y tormento te da un nuevo dolor:

a ofuscarse comienza tu cabeza,

mas claro se te vuelve el corazón.

Ay, caro amigo, estás enamorado

y prefieres guardártelo en secreto,

mas en el pecho veo arder las llamas

que ya están abrasándote el chaleco.

LV

Contigo quise quedarme

y descansar a tu lado;

mas deprisa te marchaste:

tuviste mucho trabajo.

Te dije que tuya era

por completo el alma mía.

Me hiciste una reverencia

y te lo tomaste a risa.

Acentuaste aún más

mi aversión ante el amor

y me negaste, al final,

hasta el beso del adiós.

No creas que, en mi desgracia,

de un tiro me mataré.

Todo esto, dulce amada,

me ha pasado ya una vez.

LVI

Son tus ojos dos zafiros

llenos de afecto y dulzura.

¡Feliz tres veces el hombre

a quien con amor saludan!

Nobles luces de diamantes

irradia tu corazón.

¡Feliz tres veces el hombre

por quien arden con amor!

Tus labios son dos rubíes

de una insólita belleza.

¡Feliz tres veces el hombre

a quien su amor manifiestan!

Si a ese hombre conociese

y me lo encontrara un día

en un verde bosque, a solas,

su ventura acabaría.

LVII

Con frases de amor fingido

tu corazón conquisté,

mas, en mis mañas caído,

con la broma me enredé.

Si tú, con todo derecho,

te alejas de mí entre risas,

me cercarán los infiernos

y acabaré con mi vida.

LVIII

¡Son el mundo y la vida fragmentarios!

Consultaré con un sabio alemán

que sepa restaurar nuestra existencia

y elevarla a sistema racional.

En gorro de dormir y bata astrosa

las fisuras del mundo sellará.

LIX

Me devané los sesos largamente,

pensando y cavilando noche y día;

mas, al final, tomé una decisión

gracias a tus espléndidas pupilas.

Ahora permanezco do tus ojos

brillan con dulce y vivo resplandor…

Nunca jamás hubiera yo pensado

que volvería a profesar amor.

LX

Esta noche celebran una fiesta,

la casa resplandece;

tras la ventana veo una silueta

entre luces moverse.

Tú no me ves: solo en la oscuridad

permanezco sumido

y ni siquiera puedes atisbar

mi corazón sombrío.

Mas mi sombrío corazón te ama,

te ama y se deshace

sin cesar, se agita y se desangra,

aunque tú no lo sabes.

LXI

Quisiera yo verter el llanto mío

en una sola palabra,

darla a los jubilosos vientecillos,

que, alegres, la llevaran.

Llegar te harían, amor mío, ellos

esa expresión doliente:

resonaría en ti a cada momento,

dondequiera que fueses.

Y cuando con la noche la fatiga

te cerrase los ojos,

esa palabra te perseguiría

en tu sueño más hondo.

LXII

Posees diamantes y perlas,

todo a lo que el mundo aspira;

tienes los ojos más bellos…

¿Qué más quieres, muchachita?

A tus bellísimos ojos

inmortales e infinitas

canciones dediqué yo…

¿Qué más quieres, muchachita?

Y esos ojos admirables

me infligieron tanta cuita,

que exánime me desplomo…

¿Qué más quieres, muchachita?

LXIII

Divino es quien, aunque infeliz,

ama por vez primera,

mas necio si, pese a su desventura,

de nuevo adora.

Yo soy así de necio,

pues amo una vez más sin ser amado

y con la luna, el sol y las estrellas

me río en mi agonía.

LXIV

Me dieron sanos consejos,

me prodigaron honores

y me dictaron sosiego

mis amables bienhechores.

Mas protegiéndome así,

me habría muerto de hambre,

si no cuidara de mí,

resuelto, un hombre loable.

Gran persona, cuyos platos

nunca hundiré en el olvido.

Me encantaría besarlo…

¡mas tal hombre soy yo mismo!

LXV

No hay bastantes palabras

para elogiar a este joven

que a menudo me agasaja

con ostras, vino y licores.

¡Qué porte más elegante

le prestan traje y corbata,

cuando, para saludarme,

viene todas las mañanas!

Habla de mi nombre eximio,

de mi gracia, de mi ingenio;

a ofrecerme sus servicios

siempre está pronto y atento.

Por la noche, en los cenáculos,

ante las damas recita,

con semblante apasionado,

mis maravillosas rimas.

¡Oh, cuánto placer suscita

hallar mozo semejante,

ahora que cada día

perdemos a los más grandes!

LXVI

Soñaba yo que Dios era,

sentado en el firmamento,

rodeado de angelitos

que enaltecían mis versos.

Pastelillos y bombones

refinados me comía;

con un ponche los regaba

y deudas ya no tenía.

Mas anhelaba la Tierra:

me atormentaba el hastío.

De no haber sido yo Dios,

me hubiera dado al Maligno.

«Gabriel, desgarbado arcángel,

en camino has de ponerte:

a Eugen, caro amigo mío,

debes al Cielo traerme.

»No vayas al seminario:

lo hallarás en la taberna

o en los salones de té,

pero jamás en la iglesia.»

El arcángel abrió al punto

las alas y emprendió el vuelo;

tras dar con él lo cogió

y me lo llevó hasta el Cielo.

«Sí, muchacho, yo soy Dios,

soberano de la Tierra.

Dime, ¿no te he dicho siempre

que al final haría carrera?

»A diario obro un milagro

que te llenará de asombro

y hoy, para que te diviertas,

colmaré Berlín de gozo.

»Hiéndase los adoquines

y contenga cada piedra

de las calles una ostra,

inmaculada y fresca.

»Llueva zumo de limón

y báñelas cual rocío;

que el mejor vino del Rin

discurra por sus caminos.

»¡Con qué alegría la gente

de Berlín se cebará

y levantarán el codo

los jueces del tribunal!

»De este banquete divino,

¡cómo gozarán los vates!

Lamerán las callejuelas

todos los suboficiales:

»alféreces, subtenientes…

Ellos son los más sensatos:

saben que muy raras veces

se produce tal milagro».

LXVII

Os dejé en el julio más espléndido

y en enero vuelvo a encontraros.

Al calor os sentabais en estío;

frescos estáis ahora, casi helados.

Pronto me marcharé y, al regresar,

no sentiréis el frío ni el calor

y sobre vuestras tumbas andaré,

desgraciado y marchito el corazón.

LXVIII

¡Arrancados de labios deliciosos,

alejados de abrazos vehementes!…

Me quedaría un día más, gustoso,

mas llega el postillón con sus corceles.

¡Así es la vida, niña! Eterna marcha,

eterno llanto, eterna despedida…

¿No lograron fundirse nuestras almas?

¿No supieron unirnos tus pupilas?

LXIX

En el oscuro coche acomodados

viajábamos a solas;

abrazados la noche nos pasamos,

entre risas y bromas.

Mas luego nos quedamos asombrados,

al despuntar el sol:

un ciego polizón —Amor— sentado

estaba entre tú y yo.

LXX

Sólo Dios sabe dónde se ha alojado

la loca mujerzuela;

llueve y con toda el alma blasfemando

recorro la urbe entera.

De posada a posada he corrido

calles desempedrando;

a cada camarero desabrido

en vano he preguntado.

De repente, la veo en un balcón:

se ríe y me hace señas…

¿Cómo podía figurarme yo

qué lujo te rodea?

LXXI

Se alzan en largas hileras

las casas, cual hoscos sueños.

Rebozado en mi gabán

me paseo en silencio.

De la catedral la torre

toca doce campanadas.

Con sus encantos y besos

me está aguardando la amada.

La luna es mi acompañante,

su brillo afable mi guía.

Llego a su casa y exclamo,

rebosante de alegría:

«Gracias, vieja confidente,

por alumbrarme el camino.

¡Adiós! Vierte tu fulgor

sobre todo el universo.

»Si encuentras a algún amante

afligido y solitario,

bríndale el mismo consuelo

que me dedicaste antaño».

LXXII

Cuando tú seas mi esposa,

todos te tendrán envidia;

tu vida será gozosa,

placentera y divertida.

Rabias, escenas, denuestos,

todo lo sufriré, estoico;

mas, si no alabas mis versos,

pediré al punto el divorcio.

LXXIII

Sobre tu blanquecino hombre de nieve

mi cabeza se reclina.

Así descubro sigilosamente

por lo que tu alma suspira.

Resuenan los clarines con la entrada

a caballo en la ciudad

de los azules húsares: mañana

mi amada me dejará.

Mas, aunque solo mañana me quede,

hoy te conservo a mi lado

y quiero ser feliz aún dos veces

entre tus hermosos brazos.

LXXIV

Resuenan los clarines cuando dejan

los húsares azules la ciudad.

Visito entonces yo a mi pequeña

con un ramo de flores de rosal.

¡Qué barahúnda! Riñas y desmanes,

soldados insolentes, turba aciaga.

¡Pensar que tantos fueron a alojarse

en el corazoncito… de mi amada!

LXXV

Soy muy joven todavía,

mas ya conozco las penas

que el fuego del amor enciende.

Está la llama extinguida,

porque cara es la leña,

ma foi!, y eso es excelente.

Recuérdalo, niña hermosa,

necio es el vertido llanto,

necia tu amante aflicción.

Si aún de la vida gozas,

olvidarás en mis brazos,

ma foi!, tu antigua pasión.

LXXVI

¿Es verdad que me aborreces?

En serio, ¿cambiaste tanto?

Contaré a toda la gente

lo mal que me estás tratando.

Ingratos labios, decidme:

¿por qué denigráis al hombre

que os besó en días felices

inflamado de pasiones?

LXXVII

Son estas, ¡ay!, las pupilas

que antes tiernas me miraban

y estos los mismos labios

que la vida me endulzaban.

Es esta la misma voz

que me brindaba solaz,

pero yo no soy el mismo:

volví cambiado al hogar.

Sus bellos, níveos brazos,

hoy, cariñosos, me estrechan,

mientras descanso en su pecho,

con el alma adusta y tétrica.

LXXVIII

Lograsteis entenderme raras veces,

raras veces llegué a comprenderos;

mas, cuando nos hallamos en el cieno,

nos entendimos inmediatamente.

LXXIX

Los eunucos se quejaron

cuando levanté la voz

y, molestos, afirmaron

que era tosca mi canción.

Alzaron sus vocecitas

en gozoso gorjear;

sus notas, puras y límpidas,

parecían de cristal.

A los primores cantaron

del amor, a sus anhelos;

se deshicieron en llanto

las damas ante tal estro.

LXXX

La suave brisa refresca

la calle de Salamanca;

en las tardes del verano

a ella acudo con mi amada.

Ciño su esbelta cintura

y mi mano, feliz, siente

que su altivo corazón

late impetuosamente.

Mas susurros temerosos

pasan por entre los tilos

y habla de tétricos sueños

el arroyuelo sombrío.

«¡Ay, señora, mal augurio!

De las aulas me echarán:

la calle de Salamanca

no visitaremos más.»

LXXXI

Se llama mi vecino don Henríquez,

al que también apodan el Apuesto;

sólo hay una fina medianera

entre nuestros contiguos aposentos.

Arden de Salamanca las señoras

cuando, ufano, pasea por las calles,

rizándose el bigote, con espuelas

y acompañado siempre de sus canes.

Mas las tranquilas horas de la noche

en su cuarto las pasa solitario,

con el alma entregada a dulces sueños

y con una guitarra entre las manos.

Zangarrea las cuerdas con fervor

mientras deja correr la fantasía…

¡Ay, sus horrisonantes serenatas

cual concierto de gatos me fastidian!

LXXXII

Al instante, tu voz y tus pupilas

traslucieron que yo te había agradado.

De no ser por la madre —¡la maldita!—,

al punto nos hubiéramos besado.

De la aldea me iré por la mañana

para emprender el viejo recorrido.

Mi niña me espiará por la ventana

y la saludaré con regocijo.

LXXXIII

Por sobre la montaña el sol se eleva,

en lontananza suenan las esquilas;

mi sol, mi corderito, mi alegría,

mi amor, una vez más verte quisiera.

¡Adiós, tesoro!… Emprendo mi camino.

Levanto la mirada vanamente:

inmóvil su cortina permanece.

Durmiendo sigue… ¿Soñará conmigo?

LXXXIV

Junto al mercado de Halle

dos enormes leones se levantan.

A ti, de Halle en tiempos el orgullo leonino,

¡cómo te han domeñado!

Junto al mercado de Halle

un colosal gigante se levanta.

Ya no esgrime la mano entre sus manos:

petrificado de terror está.

Junto al mercado de Halle

una inmensa capilla se levanta.

En ella ciertas ligas de estudiantes

lugar encuentran para la oración.

LXXXV

La noche estival inunda

los bosques y verdes prados;

brilla en el cielo azulado,

dulce y fragante, la luna.

Resuena el canto del grillo

al borde del arroyuelo;

en la calma oye el viajero

rumor de ondas y respiros.

La hermosa ninfa se baña

solitaria en la corriente;

blanca y grácil resplandece

bajo la luna su espalda.

LXXXVI

Cubre la noche la senda extranjera,

exhausto el cuerpo, enfermo el corazón…

Entonces, ¡ay!, derramas tu fulgor,

¡oh, dulce luna!, cual dicha serena.

Aleja, dulce luna, con tu brillo

el espanto que infunden las tinieblas:

se desvanecerá mi honda tristeza

y de mis ojos brotará rocío.

LXXXVII

La fresca noche es la muerte;

la existencia, un día cálido.

Ya oscurece, tengo sueño:

el día me ha extenuado.

Sobre mi lecho, en un árbol,

canta el joven ruiseñor;

canta de amores y oigo

hasta en sueños su canción.

LXXXVIII

¿Dónde está la hermosa amada

que inspiraba tu canción

cuando la mágica llama

te abrasaba el corazón?

Extinguido el fuego, mi alma

yace triste, sin ardor,

y en este libro descansan

las cenizas de mi amor.

Ocaso de los dioses

Mayo llegó con áureos fulgores,

suaves brisas y aromas agradables;

nos atrajo, apacible, con corolas nevadas,

nos saludó con garzos ojos de mil violetas,

tendió su verde alfombra hecha de flores,

resplandores del sol y perlas de rocío,

e invitó al necio pueblo que, obediente,

al primer llamamiento acudió.

Los señores llevaban calzones de nanquín,

casacas domingueras con botones dorados;

las damas se vistieron de cándida blancura;

los mozos se atusaron el naciente bigote,

las muchachas dejaron que les latiera el pecho

y los vates de la urbe metieron en el saco

lápiz, papel y gafas… Con enorme alegría

salió de la ciudad la turbamulta

y en las verdes praderas

admiró el raudo medro de los árboles,

jugó con tiernas flores irisadas,

oyó a las aves gorjear, gozosas,

y al azulado cielo lanzó gritos de júbilo.

Mayo me visitó también a mí.

Tres veces me llamó y dijo: «¡Soy mayo!

¡Abre, quiero besarte, pálido soñador!».

Sin correr el cerrojo, repliqué:

«En vano me llamas, huésped miserable…

Sé lo que te propones, conozco los cimientos

de la orbe, mi mirada ha penetrado mucho,

demasiado y, perdida la ilusión,

sufre mi corazón tormento entero.

Mis ojos atraviesan las duras capas pétreas

que envuelven el hogar y el pecho de los hombres:

hallo en ellos mentiras, ardides y maldad.

Leo los pensamientos en los rostros,

pensamientos nefandos. En el rubor virgíneo

veo temblar, recóndito, el anhelo de goce;

ciñe la altiva frente del joven entusiasta

la abigarrada gorra del bufón;

espectros enfermizos y figuras grotescas

es todo lo que encuentro en el mundo:

dudo si es manicomio y hospital.

Penetro el fondo de la vieja Tierra,

cual si fuese un cristal, y veo los horrores

que, inútilmente, mayo pretende ocultar

con su verde alegría. A los muertos contemplo:

están tumbados en angostas tumbas,

abiertas las pupilas y las manos plegadas,

blanco el sudario, pálido el rostro

y larvas amarillas en los labios.

Al lado de la tumba observo al hijo

que con una ramera se divierte…

Los ruiseñores cantan con sarcasmo,

las dulces flores ríen, socarronas,

el difunto en la fosa se revuelve…

Apenada se agita la vieja Madre Tierra.

»¡Oh, tu dolor comprendo, Madre Tierra!

Veo el ardor que abrasa tus entrañas,

la púrpura que vierten tus mil venas,

el torrente de llamas, humo y sangre

que de tu herida abierta, impetuoso, brota…

Contemplo a los protervos titanes, hijos tuyos,

esa estirpe ancestral; de lóbregos abismos

salen blandiendo antorchas encendidas…

A las gradas de hierro se encaraman, furiosos,

prestos para asaltar el firmamento…

Los siguen tenebrosos geniecillos

que con estruendo rompen las estrellas de oro;

con mano audaz desgarran la áurea cortinilla

del divino sagrario; en llanto se deshace

la devota legión angelical;

Dios en el trono, pálido, se arranca

la corona y se mesa los cabellos…

El sañudo tropel sigue avanzando;

los gigantes arrojan sus ardientes antorchas

al vasto firmamento; los enanos fustigan

con llameantes látigos la espalda de los ángeles

que de dolor se encorvan, se retuercen;

luego por el copete los arrastran y expulsan.

Entre ellos está mi propio ángel,

el de dorados rizos y semblante lozano:

en sus labios retoza amor eterno

y sus azules ojos resplandecen de dicha…

Un duende, aterrador y tenebroso,

a mi pálido ángel alza en brazos,

mira sus nobles miembros, se ríe con sarcasmo

y lo abrasa, efusivo y cariñoso.

Entonces, un clamor recorre el universo,

las columnas se abaten y se hunde mar y tierra.

La noche inmemorial todo lo envuelve».

Ratcliff

El dios de los ensueños me llevó a un paraje

donde me recibieron, con luengos, verdes brazos,

unos sauces llorones y unas flores, calladas,

me miraron con ojos astutos y fraternos.

Familiar me sonaba el trino de los pájaros

al igual que el ladrido de los canes.

Me saludaron voces y figuras

como si fuera un viejo camarada,

mas todo me era extraño, profundamente extraño.

Con agitado pecho, mas ánimo sereno,

ante una bella casa del campo me encontré;

me sacudí, tranquilo, la ropa de viaje

para quitarle el polvo; sonó el timbre

con un tono estridente y la puerta se abrió.

Hombres, mujeres, rostros conocidos

vi ante mí, numerosos, silenciosa su pena,

pudoroso e íntimo su miedo. Consternados,

me miraban con aire de compasión tan honda,

que, como presintiendo una ignota desdicha,

se estremeció mi alma.

Reconocí al momento a la anciana Margret;

la miré, interrogante, mas no dijo palabra.

«¿Sabe usted dónde está María?», pregunté.

Me asió, suave, la mano y atravesamos juntos

grandes y luminosos aposentos,

donde reinaba el lujo y un silencio mortal.

Llegamos, finalmente, a una alcoba en penumbra:

allí me señaló, apartando el rostro,

a una figura, en el sofá sentada.

«¿María?», inquirí. Me asombró la firmeza

con la que hablé. Sin timbre, sorda como una piedra,

una voz resonó: «Así me llaman».

Un punzante dolor me hizo temblar de frío,

porque la voz aquella, tan áspera y glacial,

era la de María, en otros tiempos dulce.

Vestida con un traje malva pálido,

desaliñada, flácidos los pechos,

con los ojos vidriosos y las mejillas fofas

como si fueran cuero en el pálido rostro,

aquella era María,

tan hermosa, lozana y floreciente antaño.

Con confianza fría e inquietante,

en voz alta me dijo:

«¡Querido amigo, ausente

ha estado largo tiempo! Lo encuentro más robusto:

sus caderas, rechonchas, como sus pantorrillas

muestran que está usted fuerte y de salud rebosa».

Se dibujó en sus labios, pálidos y amarillos,

una sonrisa irónica y dulzona.

De mi alma confusa brotaron las palabras:

«Me han contado que se ha casado usted».

«Sí», exclamó riendo con fría indiferencia,

«por esposo he tomado a un palo de madera.

Va cubierto de cuero, mas, ¡un palo es un palo!».

Su risa, sorda y repugnante,

estremeció de espanto el alma mía

y comencé a dudar: ¿eran aquellos labios

los labios de María, inocentes cual flores?

Mas ella se levantó, asió un chal con premura,

con el cubriose el cuello, me cogió por el brazo,

cruzó la puerta y me llevó consigo

a través de espesuras, praderas y campiñas.

Ya declinaba el rojo, ardiente sol

inundando con sus purpúreas luces

los árboles, las flores y el torrente

que corría, grandioso, en lontananza.

«¿Ve usted nadar el gran ojo dorado

en las cerúleas aguas?», me preguntó de pronto.

«¡Calla, pobre criatura!», dije yo.

Se alzaba en la penumbra una vida fantástica:

de los campos brotaron figuras nebulosas

que entre sus suaves brazos níveos se estrecharon;

las violas se miraron con ternura,

los lirios inclinaron, anhelosos, el cáliz,

las rosas se encendieron con ardoroso goce,

los claveles quisieron derretirse en la brisa

y, al fin, todas las flores, mecidas por perfumes,

exclamaron con júbilo: «¡Amor! ¡Amor! ¡Amor!»,

y lloraron serenas lágrimas de deleite.

Volaron mariposas en el aire,

escarabajos de oro cantaron versos mágicos,

susurraron los vientos de la noche,

murmuraron los robles y placenteras notas

moduló el ruiseñor…

Entre aquellos susurros, cantos y murmureos

oí la voz metálica y desapasionada

de la marchita dama que llevaba del brazo.

«Conozco bien la vida nocturna en el castillo:

la larga silueta es un necio infeliz

que aprueba todo cuanto se le pide;

el de casaca azul es todo un ángel,

pero el de traje rojo y blanca espada

es su enemigo más encarnizado.»

Esos y muchos otros desatinos

me contó sin cesar y, finalmente,

extenuada, se sentó a mi vera

en un banco musgoso bajo el roble.

Uno al lado del otro, tristes y callados,

nos contemplamos con pesar creciente;

el roble susurró como fúnebres llantos

y el ruiseñor cantó con honda pena.

Mas por entre las hojas surgieron unas luces

que bañaron de rojo su níveo semblante

y encendieron de nuevo su mirada perdida.

«¿Cómo sabías que me encuentro enferma?

Lo he leído hace poco en tus fieras canciones».

Un frío como el hielo me estremeció el pecho,

al ver que mi delirio había vislumbrado

el futuro, fue preso de pavor;

mi espíritu cruzaron rayos turbios

y, horrorizado, desperté del sueño.

Doña Clara

La hija del alcalde se pasea

por los jardines nocturnos;

desde el castillo suena alegre música

de timbales y trompetas.

«Ay, ¡cómo me molestan esos bailes,

esos dulces arrumacos

y esos caballeros que, galantes,

con el sol me parangonan!

»Todo me causa tedio desde el día

en que, al fulgor de la luna,

vi a aquel caballero que el laúd

tañía ante mi ventana.

»Por su porte gallardo y cimbreante

a San Jorge recordaba;

sus pupilas brillaban luminosas

en el rostro, noble y pálido».

Con los ojos clavados en el suelo

cavila así doña Clara;

cuando alza la vista, el extraño

se encuentra delante de ella.

Ebrios de amor y asidos de la mano,

bajo la luna pasean.

Encantadoras rosas los saludan

y el céfiro sopla suave.

Encantadoras rosas los saludan

cual heraldos amorosos…

«Dime, amor, ¿por qué te ruborizas

y de pronto ardes así?»

«Me han picado, amor, unos mosquitos

y, en verano, a esos insectos

detesto cual si fueran una tropa

de judíos narigudos».

«Déjate de judíos y mosquitos»,

dice el hidalgo entre besos.

Millares de blanquísimas corolas

del almendro caen cual nieve.

Millares de blanquísimas corolas

han vertido su perfume…

«Dime, amor, ¿me quieres de verdad?

¿Es mío tu corazón?»

«Amor mío, te adoro, te idolatro;

lo juro por el Señor

a quien mataron con perversa astucia

los condenados judíos».

«Déjate del Señor y de judíos»,

dice el hidalgo entre besos.

Blancos lirios bañados en fulgores

se mecen en lontananza.

Blancos lirios bañados en fulgores

alzan la vista a los astros.

«Dime, amor, ¿acaso no has mentido

al hacer el juramento?»

«Amor mío, en mí no hay falsedad.

No corre la sangre mora

por mi pecho y menos la mancilla

de los inmundos judíos».

«Déjate de judíos y de moros»,

dice el hidalgo entre besos

y lleva a la hija del alcalde

hasta un pabellón de mirtos.

Entre mullidas redes amorosas

la ha prendido en secreto:

con largos besos y palabras breves

rebosan los corazones.

El bello ruiseñor modula, dulce,

un como canto nupcial;

en el suelo dan brincos las luciérnagas

como en un baile de antorchas.

Al cabo, el pabellón se va aquietando:

en sordina, se oyen sólo

el lúcido susurro de los mirtos

y el hálito de las flores.

Mas de pronto trompetas y timbales

resuenan en el castillo;

la dama se despierta y de los brazos

del caballero se escapa.

«Me reclaman, amado caballero,

mas antes de separarnos

dime cuál es tu nombre. Hace mucho

que me ocultas tu linaje».

El hidalgo los dedos de la dona

besa, sonriendo jovial;

y tras besar sus labios y su frente

pronuncia estas palabras:

«Señora, yo, su amante, soy el hijo

del gran doctor de la ley,

el rabino a quien celebran todos:

Israel de Zaragoza».

Almanzor

1

En la catedral de Córdoba

hay mil trescientos pilares;

los pilares, mil trescientos,

son la base de la cúpula.

Sabios versos del Corán,

escritos como arabescos,

adornan, de arriba abajo,

muros, columnas y bóveda.

Levantaron reyes moros

ese templo en loor de Alá,

mas el tiempo pasa, oscuro,

y causa enorme mudanza.

Desde el mismo minarete

donde al rezo se llamaba,

ahora repican, tristes,

los bronces del cristianismo

y do antaño se alababa

las palabras del profeta,

tonsurados dicen misa

y obran tediosos milagros.

¡Cuántos gestos y torsiones

ante muñecos pintados!

Entre lloros y tintines

resplandecen necios cirios.

En la catedral de Córdoba

se halla Almanzor ben Abdullah,

que contempla los pilares

murmurando estas palabras:

«¡Grandes y recios pilares,

por la gloria de Alá alzados!

Ahora servís, humildes,

al odioso cristianismo.

»Os adaptáis a los tiempos

y el peso cargáis, pacientes.

¡No es extraño que el más débil

con mayor razón se rinda!».

Luego, Almanzor ben Abdullah

se inclina, sereno el rostro

sobre la adornada pila

de la catedral de Córdoba.

2

Del templo sale con prisa

y monta su fiero potro;

la pluma de su sombrero

y su pelo al viento ondean.

A Alcolea se dirige

siguiendo el Guadalquivir,

donde medra el blanco almendro

y el fragante azahar de oro.

El jinete, alborozado,

canta, silba y ríe alegre;

lo acompañan trinos de aves

y los susurros del río.

El castillo de Alcolea

Clara de Álvarez habita;

su padre lucha en Navarra,

mas ella vive con gozo.

Oye Almanzor desde lejos

atabales y trompetas,

ve entre las sombras del bosque

las antorchas del castillo.

En la sala de Alcolea,

bailan doce caballeros

con doce bellas señoras;

entre todos, él destaca.

Como ebrio de alegría

recorre la sala entera

y a todas las damas sabe

halagar con sus lisonjas.

Besa las hermosas manos

de Isabel y al punto corre

junto a Elvira, toma asiento

y, afable, observa su rostro.

Riendo, a Leonor pregunta

si hoy lo encuentra agradable

y exhibe las cruces de oro

bordadas en su gabán.

A cada una de las damas

asegura que la adora;

esa noche, trece veces

lo jura como cristiano.

3

El castillo de Alcolea

se ha sumido en el silencio:

los invitados se han ido,

las luces se han apagado.

En la sala quedan solos

Almanzor y doña Clara.

Derrama la última vela

su resplandor sobre ellos.

La señora en el sillón

y en la banqueta el hidalgo,

que descansa su cabeza,

en las amadas rodillas.

Con cariñoso cuidado

esparce esencia de rosas

sobre los morenos rizos

de Almanzor, que hondo suspira.

Con cariñoso cuidado

sus labios posa, muy tiernos,

sobre los morenos rizos

de Almanzor, que se acongoja.

Con cariñoso cuidado

vierte lágrimas sin cuento

sobre los morenos rizos

de Almanzor, que se estremece.

Sueña él que está de nuevo

con la cabeza inclinada

en la catedral de Córdoba

y oye tenebrosas voces.

Las colosales columnas

susurran, enfurecidas;

ya no soportan su carga,

vacilan y titubean.

Al hundirse, empalidecen

el pueblo y los sacerdotes;

cuando el domo se desploma,

lloran los dioses cristianos.

La peregrinación a Kevlaar

1

El hijo yace en el lecho,

la madre está en el balcón:

«Wilhelm, ¿no quieres alzarte

para ver la procesión?».

«Ay, madre, estoy tan enfermo

que no oigo ni veo nada;

pienso en la difunta Gretchen

y el dolor me invade el alma».

«Peregrinemos a Kevlaar,

toma el Libro y el rosario;

la Virgen te curará

el corazón apenado».

Flamean los estandartes,

suenan cantos religiosos;

a Colonia, junto al Rin,

se dirigen los devotos.

Detrás de la muchedumbre

la madre al hijo guía

y juntos cantan en coro:

«¡Loada seas María!».

2

Nuestra Señora de Kevlaar

viste sus mejoras prendas;

hoy tiene mucho trabajo:

viene mucha gente enferma.

De cera son los exvotos

que presentan a la Virgen;

muchos pies y muchas manos

de los enfermos recibe.

Quien le consagre una mano,

la suya sana verá

y quien un pie le dedique,

de nuevo caminará.

A Kevlaar llegó en muletas

quien baila en la cuerda ahora

y el que mover no podía

la mano, tañe la viola.

La madre toma una vela

y modela un corazón:

«Llévalo a Nuestra Señora

que aliviará tu dolor».

Suspirando, él la obedece

y se dirige a la Santa;

de sus ojos brota el llanto,

de su pecho estas palabras:

«Madre pura del Señor,

gloriosa y bendita Virgen,

oh, reina del firmamento,

escucha lo que me aflige.

»Vivo junto con mi madre

en la ciudad de Colonia,

donde existen centenares

de iglesias y parroquias.

»Vecina nuestra era Gretchen

que ahora yace en el féretro;

toma el corazón de cera,

María, y sana mi pecho.

»Cúrame el alma dolida

y rezaré noche y día

cantándote con entrega:

“¡Loada seas, María!”».

3

La madre y el hijo enfermo

en el aposento duermen

cuando la Madre de Dios

entra en la alcoba, silente.

Sobre el enfermo se inclina,

con calma posa su mano

en su corazón, sonríe

dulce y abandona el cuarto.

Todo esto y mucho más

contempla la madre en sueños;

de repente la despierta

el ladrido de los perros.

Yace tendido en su lecho

el hijo, que en paz descansa;

en sus pálidas mejillas

juega el rosicler del alba.

La madre junta las manos

con la cabeza aturdida

y canta con devoción:

«¡Loada seas, María!».

DEL VIAJE AL HARZ

(1824)

Prólogo

Trajes negros, medias finas,

blancos puños de etiqueta,

abrazos, dulces discursos…

¡Ay, si un corazón tuvieran!

Un corazón en el pecho

que arde lleno de pasión…

¡Cómo aborrezco sus cantos

de falsas penas de amor!

Quiero subir a las cumbres,

donde hay casas devotas,

el pecho, libre, respira

y, libres, los vientos soplan.

Quiero subir a las cumbres,

donde arroyos y aves cantan,

las nubes flotan altivas

y oscuros abetos se alzan.

¡Adiós, atildadas salas,

damas y hombres atildados!

Quiero subir a las cumbres

y reírme al contemplaros.

Idilio en la montaña

I

En el monte está la choza

do vive el viejo minero,

brilla la dorada luna

y susurra el verde abeto.

En ella hay una poltrona

de una extraña entalladura;

feliz hace a quien se sienta

y hoy es mía la fortuna.

Apoya en mi pierna el brazo

la niña a mis pies sentada;

sus labios: rosa purpúrea;

sus ojos: estrellas garzas.

Las azuladas estrellas

me contemplan, deliciosas;

lleva su dedo de lirio

a la purpúrea rosa.

No nos puede ver la madre,

porque hila con ahínco;

el padre tañe la cítara

y canta un aire antiguo.

Al oído me susurra

la pequeña con voz suave

y ya me ha revelado

algún secreto importante.

«Desde que murió la tía,

a Goslar no vamos más;

en su sociedad de tiro

encontrábamos solaz.

»Mas aquí, en las cumbres frías,

aislados estamos siempre

y en invierno nos entierra

casi la copiosa nieve.

»Soy una chica miedosa

y cual cría me amedrentan

los diablos de la montaña

que por la noche trasguean.»

La niña calla de pronto:

sus propias frases le infunden

hondo espanto y los ojitos

con sus manecitas cubre.

El torno rechina y zumba

y alza la voz el abeto;

murmura al son de la cítara

el antiguo aire su verso:

«El poder de los espíritus

no temas, preciosa niña,

los ángeles te acompañan

guardándote noche y día».

II

Con verde mano, el abeto

a la ventanita llama;

la luna, silente espía,

su áurea luz derrama.

Los padres roncan tranquilos

en el cercano aposento;

platicando, venturosos,

los dos seguimos despiertos.

«Creer que a menudo rezas

me cuesta mucho trabajo.

¿Acaso se debe al rezo

que así te tiemblan los labios?

»El temblor, frío y malvado,

oscuros miedos me inspira,

mas la devoción que luce

en tus ojos lo disipa.

»Además, dudo que creas,

como hacen los cristianos,

en Dios Padre y en Dios Hijo

y en el Espíritu Santo».

«Ay, pequeña, ya de niño,

en las faldas de mi madre,

creía yo en el gran reino

del benévolo Dios Padre,

»que creó a los bellos hombres

y el bello mundo en que moran,

que a soles, lunas y estrellas

los predestinó a sus órbitas.

»Cuando crecí, jovencita,

fui ganando buen sentido

y con el entendimiento

nació en mí la fe en el Hijo,

»que, amando a todos los hombres,

el amor ha revelado

y al que, como siempre, el pueblo,

en pago, ha crucificado.

»Mucho he viajado y leído,

ahora que soy mayor

y hoy al Espíritu Santo

abraza mi corazón.

»Porque obra y obrará

los milagros más profundos:

se impuso a la tiranía

y del siervo rompió el yugo.

»Heridas mortales cura

y la antigua ley suprime:

todos nacemos iguales

y formamos noble estirpe.

»Disipa la bruma aciaga

y la negra fantasía,

que nos agria amor y goce

haciendo muecas satíricas.

»Escogió a mil caballeros,

todos de armas pertrechados,

y les infundió coraje

para cumplir sus mandatos.

»Sus bellas espadas brillan

y ondean sus estandartes.

¿No quisieras ver, muchacha,

a caballeros tan graves?

»Entonces, mírame, niña,

y bésame sin recato,

pues yo mismo caballero

soy del Espíritu Santo».

III

Fuera, tras el verde abeto,

se esconde, queda, la luna;

la tenue luz de la vela

la alcoba apenas alumbra.

Más clara su luz derraman

las garzas estrellas mías,

la purpúrea rosa arde

y habla la preciosa niña:

«Pan y tocino nos roban

los duendes y los enanos;

los guardamos por la noche

y al alba no los hallamos.

»Sorben los duendes, golosos,

la nata de nuestra leche,

dejan sin tapar el cazo

y la gata el resto bebe.

»Esa gata es una bruja

que en las noches tormentosas

va a la torre derruida

de la montaña diabólica.

»Antes hubo allí un castillo,

gozoso y colmado de armas,

do bailaban, entre antorchas,

pajes, hidalgos y damas.

»El castillo y a su séquito

maldijo una infame bruja

y sólo quedaron ruinas

donde anidan las lechuzas.

»Mas mi tía me contaba

que, si de noche, a la hora

y en el lugar adecuados,

se pronunciara una fórmula,

»de sus ruinas surgiría

el refulgente castillo

e hidalgos, damas y pajes

bailarían divertidos.

»Quien pronunciara el conjuro

todo el castillo obtendría

y trompetas y timbales

al joven rey honrarían».

De sus purpúreos labios

brotan así las leyendas

y derraman las pupilas

su luz de garzas estrellas.

Sus rizos de color de oro

la niña en mi mano enlaza,

da a mis dedos dulces nombres,

los besa, se ríe y… calla.

Todo en la silente alcoba

me mira cual viejo amigo:

la mesilla y el armario,

como que ya los he visto.

El reloj charla sereno;

por sí misma, suaves notas

comienza a tocar la cítara:

en un sueño creo hallarme.

Es esta la hora precisa

y este el lugar adecuado;

las palabras del conjuro,

sin duda, dicen mis labios.

«Ves, niña, cómo oscurece

y tiembla la medianoche,

rugen arroyo y abeto

y despierta el viejo monte.

»Cantan duendes, suenan cítaras

en las quiebras de la roca

y cual loca primavera

árboles y flores brotan:

»flores mágicas y audaces,

hojas grandes y fantásticas,

fragantes, iridiscentes,

inquietas y apasionadas.

»Pueden distinguirse rosas

como llamas encendidas,

hasta al cielo se alzan lirios

cual columnas cristalinas.

»Estrellas grandes cual soles

miran ardientes de anhelo

e inundan de luz el lirio

y su cáliz gigantesco.

»Transformaciones más grandes,

observamos en nosotros:

en torno brillan, alegres,

luz de antorchas, seda y oro.

»Te has convertido en princesa

y esta choza en un castillo;

hidalgos, pajes y damas

ríen y bailan, festivos.

»Yo lo he conquistado todo:

a ti, el castillo y al séquito…

¡y trompetas y timbales

celebran mi joven reino!»

El zagal

Un monarca es el zagal,

la verde colina, su trono;

el sol ciñe a su cabeza

la enorme corona de oro.

Corderos aduladores

ante sus pies se prosternan;

señores son los novillos

que, ufanos, se pasean.

Bufones son los cabritos;

forman la orquesta de cámara,

tocando flautas y esquilas

los pájaros y las vacas.

Resuenan tan dulces cantos,

que el rey se entrega al sueño;

lo arrullan con sus susurros

la cascada y los abetos.

En el ínterin, regenta

el mastín, que es su ministro;

óyese en los derredores

el eco de sus ladridos.

Somnoliento, el joven rey

farfulla: «¡Qué ardua tarea

es regir! Quisiera estar

en casa, junto a mi reina.

»En sus brazos suavemente

mi regia testa descansa

y el inmenso reino mío

sus bellos ojos abarcan».

En el Brocken

Ya despuntan en Oriente

del sol las menudas llamas;

en lontananza, las cimas

en un mar de nieblas nadan.

Si botas de siete leguas

tuviera yo, volaría

cual viento por esas cumbres,

al dulce hogar de mi niña.

Apartaría el dosel

de su lecho, suavemente;

los rubíes de sus labios

le besaría y la frente.

A su oído de azucena

lo diría, susurrante:

«Sueña que no nos perdimos,

sueña que somos amantes».

Ilse

Yo soy la princesa Ilse,

Ilsenstein es donde vivo;

felices los dos seremos,

si vienes a mi castillo.

Con mis ondas cristalinas

quiero mojar tu cabeza:

olvida ya tus pesares,

amigo, enfermo de penas.

Cuando yazcas en mis brazos,

níveas como mi pecho,

hallarás antiguos goces

venturosos en tus sueños.

Te daré besos y abrazos

como mimé, cariñosa,

al caro emperador Heinrich

que yace en la tumba ahora.

Mas los muertos están muertos

y sólo viven los vivos;

yo soy hermosa y lozana

y en el pecho gozo abrigo.

A mi castillo desciende,

a mi mansión cristalina,

do bailan damas e hidalgos

y pajes, dichosos, gritan.

Resuenan los acicates,

crujen las colas de seda,

los duendes tocan violines,

atabales y trompetas.

En mis brazos yacerás

como aquel emperador

a quien tapé los oídos

cuando la trompa sonó.

MAR DEL NORTE

(1825-1826)

Ciclo primero

I. Coronación

¡Canciones! ¡Queridas canciones mías!

¡Arriba, arriba! ¡Presentad armas!

Haced sonar las trompetas

y alzad sobre el pavés

a esta jovencita

que, como soberana, ahora reinará

en todo mi corazón.

¡Salve, joven reina!

Al sol que fulgura en el cielo

robaré su brillante oro arrebolado

para labrar una diadema

que corone tu frente consagrada.

De la seda azulada que flota en el firmamento,

llena de un resplandor de diamantes nocturnos,

un precioso jirón desgarraré

para cubrir tus regios hombros

con un manto de coronación.

Te entregaré una corte

de solemnes sonetos adornados,

orgullosos tercetos y elegantes estancias;

tu faraute será mi ingenio,

mi fantasía tu bufón,

mi donaire, el heraldo que embraza

el broquel con la lágrima risueña.

Mas yo mismo, reina mía,

me postraré ante tus pies

y en un cojín de terciopelo rojo

te brindaré en homenaje

la escasa razón

que me dejó, compasiva,

tu antecesora en el trono.

II. Crepúsculo

A orillas del mar blanquecino

me sumí, solitario, en tristes pensamientos;

el sol, al declinar, vertía sobre el agua

ráfagas de un rojo ardiente;

las grandes ondas cristalinas,

por la pleamar empujadas,

se acercaron, bramantes y furiosas.

Oí rumores raros: silbidos y susurros,

risas y murmureos, suspiros y clamores

y como misteriosas canciones de cuna…

Me parecía oír leyendas olvidadas,

deliciosas consejas de inmemoriales tiempos

contadas en mi infancia

por los rapaces de mi vecindario,

cuando en las tardes de estío,

sentados en las gradas,

charlábamos, serenos,

el pecho palpitante

y abiertas las pupilas, astutas y curiosas…

En el balcón de enfrente, se sentaban,

mientras tanto, las doncellas

junto a fragantes tiestos:

rostros de rosa,

risueños y alumbrados por la luna.

III. Puesta de sol

El sol, rojo y resplandeciente,

se ponía en el piélago,

argénteo y bramante;

flotaban tras el astro, leves y arreboladas,

las criaturas del aire;

por las sombras de otoño, entre el velo de nubes

la luna iba asomando

su pálido semblante entristecido,

y tras ella, luceros de la bruma,

brillaban las estrellas.

Antaño rutilaban en el cielo

la diosa luna y el dios solar,

en matrimonio unidos,

y los luceros, niños candorosos,

pululaban en torno a ellos.

Mas malas lenguas susurrantes

sembraron la discordia entre la pareja

y, al fin, se separaron los fulgentes esposos.

Ahora el dios solar ocupa todo el día,

en deambular, magnífico, a solas por el cielo;

los hombres, orgullosos y felices,

lo adoran y lo alaban en sus cantos.

Mas de noche la infortunada madre,

la luna, se pasea,

con su progenie astral abandonada;

fulgura silenciosa y anhelante,

y amantes jovencitas, delicados poetas,

su llanto y sus canciones le dedican.

¡La dulce luna! Su alma femenina

aún arde de amor por su gallardo esposo.

Por la tarde se asoma entre veladas nubes,

pálida y temblorosa,

para mirar, doliente, su partida;

Tal vez lo diga, temerosa:

«Los niños quieren verte. ¡Vuelve! ¡Vuelve!».

Mas al ver el semblante de su esposa,

el sol, empecinado,

aviva su color de púrpura

y, arrebolado de furor y pena,

inconmovible corre a su lecho de viudo,

en las profundidades del mar frío.

* * *

Las malas lenguas susurrantes

sembraron perdición y sufrimiento

incluso entre los dioses inmortales

que, míseros, recorren desolados

su penoso sendero interminable,

arrastrando consigo

su rutilante pena.

Pero yo mismo, humilde planta,

hombre agradecido con la muerte,

no me lamento más.

IV. Noche en la playa

Sin estrellas y fría está la noche;

alborotado hierve el mar;

sobre las aguas yace, boca abajo,

el informe alquilón

que con voz ahogada y quejumbrosa

cual terco cascarrabias que se pone jovial,

platica con las ondas,

contándoles grotescas narraciones,

consejas colosales que hablan de asesinatos

y antiguas epopeyas de Noruega.

Entre llanto y risas entona, estrepitoso,

canciones de conjuro de las Edda

y adagios escritos en runas

tan porfiados, sombríos y colmados de magia,

que los cándidos hijos del océano

saltan, alborotados

y locos de alegría.

En la anchurosa playa

por la pleamar humedecida

marcha un desconocido; como el viento y las aguas

le late el corazón, impetuoso;

allá donde su pie toca la arena,

saltan chispas y crujen conchas.

En un grisáceo abrigo envuelto,

camina raudo por entre las sombras,

guiado por la vela titilante

que, dulce y hechicera, resplandece

en la aislada cabaña que habita el pescador.

Han partido a la mar el padre y el hermano

y la preciosa hija

a solas se halla en casa;

sentada junto al fuego,

oye dulces presagios

que la caldera le susurra,

arroja ramas secas que crepitan

al fuego y con su soplo

tanto aviva las llamas,

que con un rojo ardiente

las luces, prodigiosas,

iluminan su floreciente rostro

y sus níveos hombros delicados

que la camisa gris de tela basta

descubre, conmovida;

sus manecitas con esmero

anudan las enaguas

a su delgado talle.

Mas se abre la puerta de repente

y entra el desconocido;

en la delgada y cándida muchacha

posa sus ojos, de amor fulgurantes;

la niña se estremece

trémula como el lirio;

el extranjero arroja al suelo su gabán

y dice sonriendo:

«Ves, niña mía, cumplo mi promesa:

he vuelto y me acompañan los tiempos del pasado

cuando los dioses desde el firmamento

bajaban para unirse con hijas de los hombres;

de aquellos abrazos nacían

dinastías reales, portadores de cetros

y héroes, milagros para el mundo.

Mas, muchacha, no dejes que te asombre

mi linaje divino

y prepárame té con ron,

porque sopla un viento helado

y por culpa de noches tan frías como esta

hasta los dioses inmortales

pescamos catarros divinos».

V. Poseidón

En el inmenso mar cabrilleaban

las luces del sol;

en el lejano puerto fulguraba la nave

que a mi tierra debía conducirme.

En espera de un viento favorable,

sobre una blanca duna en la playa desierta,

leía yo, sereno, la Odisea,

el antiguo cantar que jamás envejece;

en sus hojas resuena el susurro del piélago,

respira, jubiloso, el hálito divino,

brilla la primavera del linaje del hombre

y el cielo floreciente de la Hélade.

Noble y leal, mi corazón seguía

al hijo de Laertes en sus cuitas y andanzas;

se sentaba a su lado, entristecido,

junto al hogar acogedor

donde hilan la púrpura las reinas;

lo ayudaba a mentir, a escapar, venturoso,

del amor de las ninfas y de enormes cavernas;

lo acompañaba en la noche cimeria

y en medio de borrascas y naufragios

compartía su inmensa pesadumbre.

Suspirando exclamé: «Malvado Poseidón,

¡cuán terrible es tu ira!

Ahora, al emprender el viaje de vuelta,

hondo temor me invade».

Apenas pronuncié aquellas palabras,

hirvió, espumoso, el ponto

y de las blancas ondas emergió

el dios del mar, la testa coronada de junco,

quien me dijo con sorna:

«¡No temas, poetastro!

No tengo la intención de amenazar

al pobre barquichuelo

que lleva tu estimada vida

con mis temibles golpes.

Mi furia, poetastro, no despertaste nunca,

como no quebrantaste ni una sola torre

de la ciudad sagrada del rey Príamo

ni arrancaste del ojo de mi hijo Polifemo

siquiera una pestaña

ni nunca te amparó con sus consejos

la sabia diosa, Palas Atenea».

Después de ese discurso, Poseidón

se sumergió en el mar;

ante su ruda broma marinera

estallaron en risa, debajo de las aguas,

Amfítrite, la tosca pescadera,

y las necias hijitas de Nereo.

VI. Declaración

Empieza a caer la tarde;

muge el mar, embravecido;

en la playa sentado, yo contemplo

el níveo baile undoso;

de repente embargado de profunda añoranza,

como el agua se agita el pecho mío:

anhela tu dulce imagen

que en todas partes flota ante mis ojos

y oigo en los bramidos de las ondas,

en la susurrante brisa,

por doquier, en cada instante,

incluso cuando lanza mi corazón suspiros.

Con cáñamo ligero sobre la arena escribo:

«Agnes, ¡te amo!».

Pero las ondas bañan, maliciosas,

mi dulce declaración

y al punto borran las letras.

¡Ay, frágil caña, arenas movedizas,

pérfidas ondas, no os confío más!

El cielo se oscurece y el pecho se me agita:

tallaré con recia mano

el abeto más talludo

que hay en los bosques noruegos

para sumergir el tronco

en el cráter del Etna, donde las llamas arden;

en el oscuro cielo, con esa enorme pluma

escribiré: «Agnes, ¡te amo!».

Noche tras noche brillarán entonces

esas palabras que arden para siempre

y los nietos leerán, alborozados,

aquella declaración:

«Agnes, ¡te amo!».

VII. Noche en el camarote

Es el mar dueño de perlas,

de estrellas el firmamento;

pero mi alma, mi alma,

mi alma abriga un amor.

Vastos son el mar y el cielo,

pero mi alma es más grande;

ni los astros ni las perlas,

como mi amor, resplandecen.

Ven, pequeña jovencita,

descansa en mi enorme pecho;

el mar, el cielo y mi alma

de tanto amor se consumen.

* * *

Sobre el cielo azulado

lleno de astros brillantes

quisiera yo posar los labios míos

y en llanto deshacerme.

Son los astros los ojos

de mi amada que, afables,

me saludan luciendo iridiscentes

en el cielo azulado.

Hacia el cielo azulado

alzo con devoción

los brazos y suplico con afán

a los amados ojos:

«Luceros de la gracia,

haced mi alma dichosa

y dejadme morir para alcanzaros,

a vosotros y al cielo».

* * *

De las pupilas que en el cielo fulgen

brotan luces de oro

que atraviesan la noche; enamorada,

el alma se me extiende.

¡Ay, ojos míos que brilláis en lo alto,

llenad con vuestras lágrimas

el alma mía para que rebose

de triste luz astral!

* * *

Mecidos por las ondas

y a mis inquietos sueños entregado

yazco, sereno, en el camarote,

en el oscuro lecho.

Por la escotilla abierta

contemplo las estrellas que fulguran

en el cielo: los dulces y queridos

luceros de mi amada.

Las amadas pupilas,

que sobre mi cabeza resplandecen

en el cielo azulado y me saludan,

permanecen despiertas.

Hacia el cielo azulado,

hora tras hora miro, venturoso,

hasta que el blanco velo

los dulces ojos cubre.

* * *

En la pared donde apoyo

mi soñadora testa,

estallan con furor las ondas

que, misteriosas, mugen

diciéndome al oído:

«¡Ay, amigo, estás loco!

Es tu brazo muy corto y nunca alcanzarás

el cielo donde clavos de oro

las estrellas sujetan.

Vanos son tus anhelos, ociosos tus suspiros,

así que lo mejor es que te duermas».

* * *

En sueños vi un gran prado;

blancos copos silentes lo cubrían;

debajo de la nieve yacía sepultado

solo y soñando el frío sueño de los exánimes.

Desde el oscuro cielo miraban las estrellas

y aquellos dulces ojos vertían, victoriosos

y serenos, su luz de amante goce.

VIII. La tempestad

Se desata la tempestad

que las ondas fustiga con furor;

el mar embravecido se encabrita, espumoso,

las aguas agitadas forman torres

y hasta las blancas cimas ondulantes

se encarama la barquichuela

con denodada prisa.

Mas de repente se abre un gran abismo

y la nave se hunde entre las ondas.

«¡Protégeme, oh mar, madre de la Belleza,

de la espuma nacida, abuela del Amor!

Presintiendo la muerte, en torno a mí se agita

la blanca y cadavérica gaviota,

el pico se afila en un palo

y, ávida de comida, mi corazón anhela,

mi corazón que canta la gloria de tu hija

y que tu vivaracho nieto

como juguete ha escogido.»

¡Ay, vanas son mis suplicas y preces!

Mi voz ahoga el mar con sus gritos de guerra,

la acalla el vendaval con su alboroto.

Oigo como un tropel de enajenados

que aúllan, silban, lloran y se quejan;

en medio de esa barahúnda

suenan notas de un arpa,

cantos tan anhelosos,

que desgarran el alma, que la parten

y conozco la voz que los modula.

Lejos, en las riberas escocesas,

se alza entre las rocas, ceniciento, un castillo;

en las alturas, sobre el mar rompiente,

tras una gran ventana abovedada,

se encuentra una mujer, bella y enferma,

pálida y distinguida, semejante a un mármol;

las cuerdas hiere y canta

y el viento, que remueve su rizada melena,

lleva sus tenebrosas melodías

por sobre el anchuroso mar bravío.

IX. Mar en calma

¡Mar en calma! Sus fulgores

derrama el sol sobre el ponto;

abre el barco verdes surcos

en las alhajadas ondas.

Junto al timón, el piloto

yace boca abajo y ronca;

bajo el mástil el grumete,

embreado, zurce velas.

Sus sucias mejillas arden,

tiemblan, dolientes, sus labios

y en sus grandes, bellos ojos

fulge la melancolía,

porque el capitán le grita

con voz airada: «¡Bribón!

¡Ladronzuelo! De la cuba

un arenque has robado».

¡Mar en calma! Entre las ondas

surge, astuto, un pececillo,

calienta al sol su cabeza

y mueve, alegre, su cola.

De repente, la gaviota

sobre el pez se precipita

y, con la presa en el pico,

alza el vuelo hasta el azul.

X. Fantasma de los mares

En la borda del barco estoy tumbado

y contemplo con ojos soñadores

las aguas cristalinas.

Cada vez más penetra las ondas mi mirada

hasta que al fin consigue vislumbrar los abismos.

Se disipan las nieblas penumbrosas

y paulatinamente se iluminan

los domos de los templos y las torres

hasta que una ciudad se muestra a pleno sol:

es una antigua nube neerlandesa

llena de gente y animada.

Hombres meditabundos con abrigos oscuros,

blancas gorgueras y collares,

luengas espadas y semblante serio

cruzan la inquieta plaza de mercado

hasta las escaleras del concejo

donde retratos del emperador,

esculpidos en piedra,

vigilan con cetro y espada.

Ante las largas filas de viviendas

cuyos cristales brillan tersos como un espejo

pasan bajo frondosos tilos

mozas de grácil talle, ataviadas de seda;

envuelven, delicadas, los rostro florecientes

negras escofias y dorados rizos.

Mozalbetes vestidos a la usanza española,

ufanos, se pasean y saludan.

Ancianas con holgados trajes negros

de un tiempo ya olvidado,

en la mano el rosario y el libro de cantares,

corren con pasos cortos

a la gran catedral,

movidas por el toque de campanas

y las notas de órgano.

Se apodera de mí el temblor misterioso

de los lejanos sones;

infinitos anhelos y honda melancolía

el alma me invaden

y el corazón que sigue padeciendo…

Siento como si besos amorosos

abrieran las heridas

que otra vez vierten sangre…

Gotas rojas y ardientes

que, grandiosas y lentas, se derraman

sobre una casa vieja

en las profundidades del océano.

En aquella mansión aislada y triste,

sentada en el balcón, una muchacha

apoya la cabeza en los brazos

como una pobre niña abandonada:

¡Te reconozco, pobre niña!

«Veo que te escondiste en los abismos,

en las entrañas mismas del océano

por capricho pueril

y que ya no pudiste regresar;

siglo tras siglo has vivido en las simas,

como extraña entre extraños,

mientras yo te he buscado con el alma doliente

en todos los rincones de la tierra.

Te he buscado sin pausa,

a ti, mi eterno amor,

que hace tiempo perdí

y al que hoy encuentro…

Una vez más contemplo ahora

el dulce rostro tuyo,

los ojos lúcidos y fieles,

la adorada sonrisa…

Nunca más volveré a abandonarte.

Quiero estar a tu lado:

con los brazos abiertos

me arrojaré a las aguas…»

Mas al punto me agarra el capitán

por el pie y me arrastra

lejos del borde de la nave;

entre risas exclama, enfurecido:

«Pero, doctor, ¿es que se ha vuelto loco?».

XI. Purificación

Quédate en el abismo,

oh, sueño delirante,

que, antaño, durante muchas noches

me atormentaste el pecho con fingidas venturas

y, ahora, cual fantasma de los mares,

me amenazas incluso en pleno día…

¡Quédate para siempre en las profundidades!

Arrojaré a las simas,

junto con mis dolores y pecados,

el gorro de la insania, lleno de cascabeles

cuya música oigo desde hace mucho tiempo

y la fría y brillante piel de sierpe

con que la hipocresía se disfraza

y que, durante mucho tiempo, ha rodeado

mi alma, que, enfermiza,

blasfemó contra Dios, contra los ángeles,

¡alma desventurada!

¡Oiho! ¡Oiho! ¡Ya sopla el viento!

¡Izad todas las velas! ¡Cómo se hinchan!

La nave se desliza por las aguas,

de una calma engañosa,

y mi alma liberada grita de regocijo.

XII. Paz

Envuelto en níveas nubes

resplandecía el sol en las alturas

y estaba el mar en calma.

Cerca del gobernalle estaba yo…

a mis ensoñaciones entregado

y entre vigilia y sueño vi a Cristo,

el Redentor del mundo.

Cubierto de un cendal blanco y flotante,

caminaba por sobre

las tierras y los mares;

hasta el cielo se erguía su cabeza;

sus manos extendidas bendecían

las tierras y los mares;

en su pecho latía el sol

que fulguraba, rojo y encendido;

su ardiente corazón arrebolado

esparcía la gracia

y las hermosas luces de la dicha

que alumbran y calientan

las tierras y los mares.

Por doquier repicaban, solemnes, las campanas

que cual cisnes llevaban, juguetonas, la nave,

con cordeles de rosa, a la verde ribera

donde los hombres moran

en la ciudad con altas torres.

¡Oh, de la paz milagro! ¡Tranquila estaba la urbe!

Se habían extinguido los rumores,

las bochornosas charlas de negocios;

en las calles sonoras e impolutas

caminaban los hombres, que, vestidos de blanco,

llevaban ramos de palmera

y al encontrarse

se miraban con aire comprensivo

y, temblando abnegados y amorosos,

se besaban la frente

y elevaban los ojos

hacia el ardiente Corazón de Cristo,

que, alegre, derramaba sobre ellos

su roja sangre reconciliadora

y exclamaban tres veces:

«¡Alabado sea el Señor!».

Ciclo segundo

I. Saludos al mar

Thalassa! Thalassa!

Mis saludos te envío, mar eterno.

Diez mil veces te saludo,

con el pecho gozoso,

como antaño te saludaron

diez mil corazones griegos,

diez mil corazones célebres

que, anhelando su tierra,

combatían desventuras.

Se encresparon las ondas,

mugieron embravecidas;

derramó sobre ellas el sol, raudo,

su retozona luz rosácea;

en bandadas huyeron las gaviotas

lanzando gritos estridentes;

piafaron los corceles, crujieron los escudos

y estalló en lontananza aquel grito triunfal:

Thalassa! Thalassa!

¡Yo te saludo, oh, mar eterno!

Tu murmurio me evoca la lengua de mi tierra;

el fulgor de tus olas agitadas

despierta sueños infantiles;

los recuerdos antiguos me hablan

de todos los queridos y espléndidos juguetes,

de todos los brillantes regalos navideños,

de árboles rojos de coral,

las perlas, doradillas y conchas irisadas

que, misterioso, albergas,

en tu hogar cristalino.

¡Cómo me consumí en el árido extranjero!

Al igual que la arqueta de lata del botánico

guarda flores marchitas,

un corazón guardaba el pecho mío.

Siento como si hubiera pasado un largo invierno

enfermo en un triste hospital

y sus puertas cruzara de repente.

Ha despertado el sol la primavera,

que, esmeralda, deslumbra y me recibe:

níveos, los árboles en flor susurran;

con sus fragantes ojos irisados

me observan las tiernas flores;

todo perfuma y trina, todo alienta y ríe

y en el cielo azulado cantan las avecillas:

Thalassa! Thalassa!

¡Oh, tú, valiente corazón en retirada!

¡En cuántas ocasiones, siempre amargas,

te acosaron las bárbaras del Norte!

Sus grandes ojos triunfantes

lanzaban saetas encendidas;

sus punzantes palabras

amenazaban con hendirme el pecho;

sus cuneiformes notas

me destrozaban la aturdida mente…

Yo me escudaba en vano:

tronaban los golpes, silbaban las flechas

y las bárbaras del Norte

hasta el mar me empujaron.

Ahora respiro libre y envío mis saludos

a este querido mar que me ha salvado:

Thalassa! Thalassa!

II. Borrasca

Una sorda borrasca se cierne sobre el mar:

el rayo zigzagueante

atraviesa los negros nubarrones

y despide fulgores pasajeros

cual la burla que brota de la testa de Zeus.

Por sobre las feroces olas alborotadas

los truenos se difunden;

saltan los blancos potros de los piélagos

que Bóreas mismo crió

con las hermosas yeguas de Erictonio;

las aves del océano vuelan sobresaltadas

como las cadavéricas sombras del río Estigia

que rechazó Caronte en su nave nocturna.

¡Ay, pobre barquichuela jubilosa

entregada a su danza más temible!

Comienzan a tocar su alegre marcha

los compañeros más duchos de Eolo;

silba el primero, sopla el segundo,

tañe el violón el tercero.

Junto al timón se tambalea

el piloto, la vista clavada en la brújula,

trémula alma del bajel,

y suplicante eleva las manos hacia el cielo:

«¡Sálvadme, oh, Cástor, bizarro jinete

y Pólux, que te bates con los puños!».

III. El náufrago

¡Esperanza y amor! ¡Todo deshecho!

Yo mismo, cual cadáver

que, enfurecido, el piélago escupió,

yazco a orillas del mar,

en la infecunda, solitaria playa.

Ante mí se embravece el desierto marino;

a mis espaldas, sólo miseria y aflicción.

Pasan las nubes en lo alto,

grises e informes hijas de los vientos

que en barreños de niebla

sacan del mar agua

y arrastrando la llevan, con denuedo,

sólo para verterla en él una y mil veces:

monótona labor, trabajo triste,

vano como mi propia vida.

Las ondas murmuran, gritan las gaviotas.

¡Viejos recuerdos se despiertan en mí,

imágenes borradas y sueños olvidados

que surgen deliciosos y dolientes!

Vive en el Norte una mujer

hermosa como una reina.

Ciñe su esbelto talle de ciprés

un níveo cendal voluptuoso;

sus negros y abundantes rizos

como una noche dichosa

caen de la cabeza coronada de trenzas

y envuelven, suaves y fabulosos,

su rostro dulce y pálido.

Y en el pálido y dulce rostro

fulgura una pupila grande

y poderosa cual sol negro.

¡Oh, tú, negro sol! ¡Cuántas veces

bebí —cuántas— gozoso

el inflamado fuego de delirio

y me tambaleé, de pasión ebrio!

Los labios, arqueados y orgullosos,

dibujaban entonces una sonrisa cándida

y suspiraban palabras tan dulces

como claro de luna

y tan tiernas como fragantes rosas…

En aquellos momentos erguíase mi alma

y volaba cual águila hasta el cielo.

¡Callad, ondas! ¡Gaviotas, callad!

Todo se ha disipado: ventura y esperanza,

esperanza y amor. Yazco en el suelo,

náufrago solitario,

y aprieto mi encendido rostro

contra la arena húmeda.

IV. Puesta de sol

En el mar se ponía

el sol, calmo y hermoso;

ya prestaba la noche su negrura

a las inquietas ondas;

solamente el crepúsculo

vertía sobre ellas sus dorados fulgores;

poderosa y bramante, la pleamar

empujaba a la orilla blancas olas

que brincaban, alegres y vivaces,

cual lanudo rebaño de corderos

que al apero conduce por la tarde

el zagal mientras canta.

«¡Cuán hermoso es el sol!»,

dijo al fin el amigo, tras un largo silencio,

deambulando a mi vera por la playa,

y en tono entre burlón y entristecido

me aseguró:

«Es el sol una bella dama, por conveniencia

casada con el viejo dios del mar.

Recorre jubilosa por el día

el magnífico cielo, de púrpura ataviada

y luciendo diamantes.

No existe criatura en todo el mundo

que deje de admirarla y adorarla,

ni en el mundo hay criatura a la que no entusiasme

con la cálida luz de su mirada.

Mas al caer la tarde vuelve,

forzada y afligida,

a su morada húmeda, donde los fríos brazos

de su anciano esposo la estrechan».

«Créeme», prosiguió

suspirando entre risas.

«En las profundidades florece el matrimonio:

a veces duermen, otras se pelean,

mientras, arriba, se alborota el mar.

Entre el rumor del agua, el navegante oye

al anciano increpar a su mujer:

“¡Redonda mujerzuela del universo entero!

¡Brillante cortesana!

¡Te pasas todo el día ardiendo para otros

y conmigo, de noche, estás cansada y fría!”

Sin duda, tras tamaña reprimenda,

el orgulloso sol rompe a llorar

y maldice su suerte.

Ante tan larga queja, el dios marino,

desesperado, salta al fin del lecho

y nada hasta alcanzar la superficie

para tomar el fresco y no perder el juicio.

Lo vi ayer por la noche,

con el pecho emergido de las aguas:

vestía una casaca de franela amarilla

y un gorro de dormir, blanco cual lirio.

Tenía el rostro ajado».

V. El canto de las oceánides

Por la tarde, a orillas del mar pálido,

un hombre de alma solitaria

estaba sentado en la árida arena;

el anchuroso mar embravecido

y el vasto firmamento contemplaba

con ojos fríos cual la muerte…

Por sobre el anchuroso, embravecido mar

pasaron sus suspiros, barqueros de las brisas,

y afligidos volvieron,

al encontrar cerrado el corazón

en el que pretendían ancorar.

Tanto se lamentó, que las blancas gaviotas,

huyendo de sus nidos arenosos,

en bandadas, volaron.

Con palabras rientes, así les habló entonces:

«Aves de patas negras,

que con níveas alas voláis sobre los mares,

que con pico combado sólo aguas salobres

y la grasienta carne de la foca gustáis:

¡amarga es vuestra vida, acerba vuestra vianda!

Mas yo, dichoso, paladeo dulces:

saboreo la dulce fragancia de la rosa,

novia del ruiseñor que la luna alimenta;

disfruto de dulcísimos bombones

rellenos de nata batida

y gozo la dulzura más sublime:

el dulce amar y el dulce ser amado.

»¡Me ama la hermosa doncella!

Desde el balcón ahora escudriña

la penumbrosa senda y aguza los oídos;

anhela mi llegada… ¡De verdad!

Mira a su alrededor en vano;

suspirando desciende a los jardines

para vagar por entre los perfumes;

al fulgor de la luna platica con las flores

y les refiere cuán gallardo soy,

cuán digno de su afecto… ¡De verdad!

Por la noche, cuando en su lecho sueña,

ve flotando, feliz, la imagen mía;

hasta al desayunar por la mañana

descubre mi semblante, sonriente,

sobre los panecillos con mantequilla untados

y con amor los come… ¡De verdad!».

Mientras alardeaba,

las aves prorrumpieron

en risotadas frías y mordaces.

Se elevaban las nieblas vespertinas;

por entre nubes violáceas

la luna iba asomando, glauca y lúgubre;

se agitaron las ondas

y desde lo profundo del mar embravecido

resonó, melancólico cual susurrante brisa,

el canto de las oceánides,

las hermosas ondinas llenas de compasión.

Destacaba entre todas la dulce voz de Tetis,

la de pie plateado, esposa de Peleo.

Afligidas, cantaron:

«¡Oh, necio fanfarrón,

a quien los sinsabores atormentan!

Ociosas son tus esperanzas todas,

los juguetones niños que el corazón cobija.

¡Ay, como el de Níobe, petrificado

de dolor está tu corazón!

Rayos de desvarío

atraviesan tu espíritu ofuscada

y, a pesar de tus penas, sigues con tus bravatas.

¡Oh, necio fanfarrón!

Eres tan testarudo como tu antepasado,

el titán que a los dioses robó el fuego celeste

para entregárselo a los hombres.

Desafió al Olimpo y, en la peña aherrojado,

gemía, torturado por los buitres;

oímos sus lamentos en el fondo del mar

y con nuestra canción le brindamos consuelo.

¡Oh, necio fanfarrón!

Sin fuerzas como estás, sería sensato

que honraras a los dioses

y tu dolor sufrieras con paciencia

y aguantases tu carga el tiempo necesario

para que el propio Atlas, anhelante,

pudiera sacudirse de los hombros

todo el peso del mundo

y arrojarlo a las sombras sempiternas».

Así fue el canto de las oceánides,

las hermosas ondinas llenas de compasión;

mas las bramantes ondas lo acallaron.

Ocultose la luna tras las nubes,

la noche bostezó y en su negrura

llorando me quedé.

VI. Los dioses de Grecia

¡Lozano plenilunio! Bajo tu resplandor

rutila el mar cual oro derretido;

una luz como propia de día claro

inunda la ancha playa, hechizo de penumbra;

en el cielo azulado sin estrellas

flotan las blancas nubes,

parecidas a ingentes esculturas de dioses,

labradas en un mármol fulgurante.

¡Nada de eso! No son nubes,

sino los propios dioses de la Hélade

que en tiempos gobernaron tan alegres el mundo,

pero que, derrotados y difuntos ahora,

por sobre el firmamento noctámbulos pasean

cual fantasmas enormes.

Contemplo deslumbrado y con asombro

el Panteón flotante,

compuesto por figuras gigantescas,

solemnes, silenciosas, a las que el miedo mueve.

Veo al hijo de Crono, rey del cielo:

blancos como la nieve son sus célebres rizos,

que antaño en el Olimpo infundían temor.

El rayo en su mano se ha extinguido;

su semblante refleja sufrimiento y desdicha

y el orgullo de siempre.

Mejores fueron, Zeus, los viejos tiempos,

cuando de efebos, ninfas y hecatombes

disfrutabas, divino.

Mas ni siquiera el reino de los dioses perdura:

los jóvenes derriban a los viejos,

como a tu anciano padre tú mismo derribaste,

igual que a los titanes, tíos tuyos,

¡Júpiter parricida!

¡Te conozco también, altiva Juno!

A pesar de tus celos y temores,

otra mujer el cetro conquistó

y del cielo dejaste de ser reina.

Tus enormes pupilas cubre un velo,

el lirio de tu brazo cae exangüe

y nunca llegarás a cobrarte venganza

ni de la virgen grávida de un dios

ni de su heroico hijo.

¡También te veo, Palas Atenea!

¿A evitar el ocaso de los dioses

contribuyó tu escudo o tu sabiduría?

¡Afrodita! ¡Te reconozco!

Plateado, tu pelo ya no brilla cual oro;

engalanada aún con tu gracioso cinto,

me infunde tu belleza recónditos temores

y si, como los héroes, pudiera yo gozar

de tus hermosas carnes, moriría de miedo…

Ante mí te presentas cual diosa cadavérica,

¡oh, Venus Libitina!

Ya no te mira, enamorado,

el pavoroso Ares.

¡Que triste está Febo Apolo!

No tañe ya la lira el mozalbete

cuyo son alegraba los banquetes divinos.

Al cojo Hefesto veo aún más apenado:

En verdad ya no cumple las tareas de Hebe

ni escancia, diligente, en la asamblea

el delicioso néctar… Se extinguió hace ya tiempo

la inextinguible risa de los dioses.

¡Nunca he sentido amor por las deidades!

Las griegas me suscitan aversión

y hasta profeso odio a las romanas.

Mas santa compasión e intensa pena

rebosan en mi ánimo

cuando alzo los ojos y os veo en las alturas,

dioses abandonados,

sombras muertas que vagan por la noche,

frágiles nieblas que disipa el viento…

Y al pensar en cuán frívolos y mansos

son esos otros que os han abatido,

esos contritos dioses que hoy dominan,

astutos mojigatos, lobos en piel de oveja…

se apodera de mí un lúgubre rencor:

quisiera destruir los nuevos templos

y luchar por vosotros, viejos dioses,

y por las leyes vuestras, ambrosía sublime;

ante vuestros altares, otra vez elevados,

bajo un humo de ofrendas,

me postraría entonces entre rezos

y alzaría los brazos, suplicante…

Con todo, viejos dioses,

antes, en las contiendas de los hombres,

al vencedor favorecíais,

pero los hombres son más generosos

y en la guerra librada en esta hora

por los dioses vencidos me decanto.

* * *

Se sonrojaron tras hablar yo así

en el cielo las pálidas criaturas;

con dolor me miraron, cual si fuesen mortales,

y de repente se desvanecieron.

La luna tras la cerrazón en ciernes

acabó de ocultarse;

bramó el mar, fragoroso,

y en lo alto surgieron, victoriosas,

las eternas estrellas.

VII. Preguntas

A la orilla del mar, del mar nocturno,

un joven, solo,

con la mente confusa, el pecho atormentado

y los labios sombríos, a las aguas implora:

«Desentrañadme, ondas, el inquietante enigma,

el perenne secreto que entraña la existencia;

muchísimas cabezas sobre él cavilaron:

cabezas coronadas con gorros jeroglíficos,

cabezas con turbantes, con birretes oscuros,

con pelucas… Cabezas a millares,

pobres testas humanas bañadas en sudor…

Reveladme el sentido de la vida del hombre.

¿De dónde viene? ¿Adónde va?

¿Quién mora en las alturas, sobre dorados astros?»

Murmura el mar, eterno en su murmullo,

se disipan las nubes, sopla el viento

y brillan las estrellas, frías e indiferentes,

mientras un necio aguarda las respuestas.

VIII. El Ave Fénix

Desde poniente pasa un ave

que hacia levante vuela,

hacia los orientales jardines de su patria

donde florecen plantas aromáticas,

susurran las palmeras y refrescan las fuentes…

La prodigiosa ave entona un canto:

«¡Lo ama! ¡Lo ama!

Su tierno corazón abriga,

oculto y exquisito, su retrato.

¡Sin saberlo, lo adora!

Se le aparece en sueños

y ella suplica y llora y le besa las manos,

lo llama por su nombre,

mas asustada, entonces, se despierta

y se restriega, atónita, sus ojos tan hermosos…

¡Lo ama! ¡Lo ama!».

* * *

Al pie del mástil, sobre la cubierta

oigo el canto del ave;

corceles verdinegros de plateadas crines

fingen las ondas, níveas e inquietas;

cual bandada de cisnes navegan los veleros

de los nautas de Heligoland,

audaces nómadas del mar del Norte;

flotan, blancas, las nubes

en lo más alto del azul perenne

y resplandece el sol, eterno,

rosa del firmamento que, florecida, arde

y se espeja, gozosa, en las aguas del ponto…

Cantan el cielo, el mar, el alma mía

como haciéndose eco:

«¡Lo ama! ¡Lo ama!».

IX. En el puerto

Dichoso aquel que al puerto arriba

y deja atrás el mar y las borrascas

y tranquilo se sienta al calor de la hoguera

en la buena taberna de la ciudad de Bremen.

¡Cuán dulce y entrañable

se ve el mundo en la copa!

El turbulento microcosmos,

desciende, delicioso, hasta el pecho sediento.

Se me revela todo en el vaso:

historia de los pueblos, antigua y contemporánea,

griegos y turcos, Gans y Hegel,

bosques de limoneros, desfiles militares,

Berlín, Schilda, Túnez, Hamburgo

y, ante todo, a mi niña: semblante angelical

sobre el dorado fondo de los vinos renanos.

¡Oh, eres tan hermosa, amada mía,

que a una rosa te pareces!

No a la rosa de Sariz, novia del ruiseñor,

y que Hafiz cantaba,

ni a la de Sarón, aquella roja santa

que celebraban los profetas…

¡Rosa de la taberna de la ciudad de Bremen!

Eres la rosa de las rosas,

la que medra más dulce con el paso del tiempo.

Tu divina fragancia me ha embriagado

de entusiasmo y placer

y si el buen tabernero de la ciudad de Bremen

no me hubiese cogido por la cresta,

el suelo me habría faltado.

¡Qué hombre más cabal! Sentados juntos,

bebemos fraternales,

debatimos asuntos sublimes y secretos

y lo estrecho en mis brazos, suspirando

porque me ha convertido a la fe del amor;

brindo por la salud de mis encarnizados enemigos

y perdono a los pésimos poetas,

al igual que algún día yo seré perdonado…

Lloro de devoción

y, se abren, al fin, las puertas de la gracia

donde los doce apóstoles, los sagrados toneles,

aun predicando mudos, son oídos

por todos los pueblos del mundo.

¡Estos sí que son hombres!

A pesar de vestir trajes de roble,

son más resplandecientes y gallardos

que todos los ufanos levitas en el templo

y todos los lanceros de la corte de Herodes,

de púrpura y de oro engalanados…

¿Acaso no he mantenido

que el Rey de los Cielos

siempre vive en la buena sociedad

y nunca entre los hombres de la calle?

¡Aleluya! ¡Cuán dulce es el susurro

de las palmeras de Betel!

¡Qué perfume despiden los mirtos de Hebrón!

El río Jordán brama y se agita de gozo,

al igual que mi alma, inmortal,

y yo mismo con ella.

El caro tabernero de la ciudad de Bremen

me sube por las gradas y veo el sol del día.

¡Oh, caro tabernero de la ciudad de Bremen!

Mira, los ángeles están beodos

y, en los techos sentados, cantan;

el ardoroso sol en las alturas

no es más que la roja nariz ebria

del espíritu universal

y gira en torno a él,

borracho, el mundo entero.

X. Epílogo

Así como los cálamos crecen en la campiña,

florecen y se agitan en la mente del hombre

los pensamientos.

Pero los delicados sentimientos de amor

son cual las flores rojas y azuladas

que, jubilosas, medran entre ellos.

¡Ay, azuladas, rojas flores!

Por vanas os desecha el segador adusto;

el mayal de madera os tritura con sorna;

incluso el caminante sin casa y sin hogar

que, al veros, se deleita y se solaza,

la cabeza mueve

y os moteja de hermosas malas hierbas.

Pero la joven campesina,

la que trenza guirnaldas,

os admira y recoge

para adornar sus bellos rizos

y, engalanada así, a la plaza corre

para bailar al son de flautas y violines,

o hasta el hayedo silencioso

donde con voz más dulce que el violín y la flauta

su adorador susurra.

CHRISTIAN JOHANN HEINRICH HEINE (Düsseldorf, 13 de diciembre de 1797 - París, 17 de febrero de 1856) fue uno de los más destacados poetas y ensayistas alemanes del siglo XIX.

Heine es considerado el último poeta del romanticismo y al mismo tiempo su enterrador. Heine conjura el mundo romántico —y todas las figuras e imágenes de su repertorio— para destruirlo. Tras el enorme éxito cosechado por su temprano «Libro de Canciones» (1827), que conoció doce ediciones en vida del autor, da por agotada «la lírica sentimental y arcaizante, y se abre paso a un lenguaje más preciso y sencillo, más realista».

A partir de entonces consiguió dotar de lirismo al lenguaje cotidiano y elevar a la categoría literaria géneros en aquel momento considerados menores, como el artículo periodístico, el folletín o los relatos de viaje. Además concedió al idioma alemán una elegante sencillez que éste nunca antes había conocido. Heine fue tan amado como temido por su comprometida labor como periodista, crítico, político, ensayista, escritor satírico y polemista. Debido a su origen judío y a su postura política Heine fue constantemente excluido y hostigado. Su actitud solitaria impregnó su vida, su obra y su recepción de ideas extranjeras. Heine sigue siendo hoy en día uno de los poetas del idioma alemán más traducidos y citados.