Disparos de silencio

Cómo Elena se convirtió en espía por amor

Héctor García

Derechos de autor © 2021 Héctor García Pascual

Todos los derechos reservados

Los personajes y eventos que se presentan en este libro son ficticios. Cualquier similitud con personas reales, vivas o muertas, es una coincidencia y no algo intencionado por parte del autor.

Ninguna parte de este libro puede ser reproducida ni almacenada en un sistema de recuperación, ni transmitida de cualquier forma o por cualquier medio, electrónico, o de fotocopia, grabación o de cualquier otro modo, sin el permiso expreso del editor.

ISBN: 9798509875113

Contenido

Página del título

Derechos de autor

Capítulo 1

Capítulo 2

Capítulo 3

Capítulo 4

Capítulo 5

Capítulo 6

Capítulo 7

Capítulo 8

Capítulo 9

Capítulo 10

Capítulo 11

Capítulo 12

Capítulo 13

Capítulo 14

Capítulo 15

Capítulo 16

Capítulo 17

Capítulo 18

Capítulo 19

Capítulo 20

Capítulo 21

Capítulo 22

Capítulo 23

Capítulo 24

Capítulo 25

Capítulo 26

Capítulo 27

Capítulo 28

Capítulo 29

Capítulo 30

Capítulo 31

Capítulo 32

Capítulo 33

Capítulo 34

Capítulo 35

Capítulo 36

Mensaje del autor.

Capítulo 1

”Lo fusilarán de madrugada”

¿Estaba Elena a punto de cometer el mayor error de su vida?

Iba a abandonar todo lo que conocía. Estaba a punto de traicionar a sus padres, a sus amigas, el pueblo en el que había nacido… En unos minutos dejaría atrás todo lo que hasta ese momento había definido su existencia.

Llevaba horas allí encerrada. Inmóvil. Viendo cómo caía la noche. Viendo como la pequeña celda se hundía en las sombras.

Esperándolo a él.

Temiendo que llegara.

✽✽✽

Fuera de la celda se escucharon pasos. Y la luz del pasillo cuando abrieron la puerta permitió que ambos se miraran a los ojos durante un instante.

Óscar la observó fijamente, pero no mostró ninguna sorpresa. Era como si hubiera estado esperándola, como si supiera que la encontraría allí.

El carcelero se marchó y cerró de nuevo la puerta, dejándolos de nuevo en esa oscuridad opresiva. Esta vez puso los pesados cerrojos —no los había puesto cuando Elena estaba sola en la celda. Y los crujidos metálicos retumbaron en el corazón de la joven.

“¿Qué estoy haciendo aquí?”, se preguntó.

Sin decir nada, Óscar encendió un cigarrillo mientras se acomodaba en la otra silla de la celda. La llama de la cerilla iluminó brevemente la mesa de madera que los separaba.

Óscar parecía relajado. Extendió un brazo por detrás del respaldo de su silla, dándole una calada al cigarrillo. Sus ojos negros, iluminados por la débil lumbre del cigarrillo, estudiaban a Elena en silencio.

“Lo fusilarán de madrugada”, habían dicho los carceleros. Esas palabras se repetían en la mente de Elena. Las escuchaba una y otra vez.

“Lo fusilarán de madrugada”.

“Lo fusilarán de madrugada”.

Si hubiera esperado a la mañana siguiente…

Todo hubiera acabado.

Y él hubiera estado muerto.

Óscar exhaló el humo del cigarrillo, despacio.

Una sonrisa se insinuaba en la comisura de sus ojos.

✽✽✽

Con la llegada de la noche los disparos de las cercanas trincheras habían ido apagándose. Y ahora, en ese silencio, en esa oscuridad, los dos jóvenes estuvieron largo rato sin decirse nada.

Un observador imparcial nunca hubiera podido imaginar los meses que Elena había llorado por él. Lo que había sufrido cuando Óscar escapó del pueblo para unirse al ejército nacional. Las noches en vela cuando escuchaba las historias sobre las cosas que el joven había hecho en la guerra.

El dolor que había sentido cuando lo habían capturado en las cercanías del pueblo.

Elena abrazaba su bolso, como buscando su protección. Sin dejar de mirar el rostro cubierto en sombras de Óscar.

“Parece que se ha acostumbrado a dar órdenes”, pensó. Era la primera impresión que tuvo. La más evidente.

Óscar actuaba con un aire de autoridad que no había tenido antes. El aire de alguien acostumbrado a mandar. Acostumbrado a ser obedecido.

Había visto hombres así —oficiales republicanos que pasaban unos días en el pueblo antes de volver al frente. Podía reconocer la confianza en sí mismo, la sensación de energía contenida que podía estallar en cualquier momento.

Óscar se levantó de nuevo, arrastrando la silla por el suelo con un débil crujido que rompió por un instante el silencio de ese centro de detención repleto de personas esperando a ser ejecutadas. Y se acercó tranquilamente a la puerta de la celda, donde había una mirilla que los carceleros podían utilizar para espiarles.

Tras unos segundos, pareció quedar satisfecho con su inspección de la puerta.

Nadie los vigilaba.

Volvió a sentarse junto a Elena y encendió otra cerilla, esta vez para prender la vela casi consumida que había sobre la mesa.

La débil llama de la vela no alcanzó los rincones de la celda, que permanecieron en la negrura. Pero iluminó la mesa que los separaba, el rostro de ambos.

Elena sintió el calor de la vela en su rostro, en sus mejillas. Cruzó una pierna sobre la otra y notó el borde de la falda rozando su muslo. Se detuvo antes de pasarse una mano por el pelo.

Óscar seguía siendo muy atractivo. Con el rostro anguloso, apuesto. Y los rasgos bien definidos se habían acentuado durante sus meses en la guerra, eliminando los últimos atisbos de adolescencia.

En la fuerte mandíbula, en el lado derecho, había una pequeña cicatriz con forma de media luna, único rastro visible de los muchos combates en los que debía haber participado.

—¿A qué has venido? —la voz de Óscar, después de tantos minutos de silencio, la sobresaltó, haciendo que el corazón le latiera unas pulsaciones de más.

Era más grave que cuando se marchó, más de hombre.

—Sabes a qué he venido —contestó ella.

Óscar esperó, mirándola fijamente. Sus ojos seguían siendo negrísimos. Y parecían arder, arrastrándola hacía algo caótico, repleto de peligro…

De pronto, Elena recordó un enfrentamiento entre dos soldados republicanos, en la puerta del bar del pueblo.

Su superior les había ordenado hacer un trabajo desagradable, y discutían sobre quién tenía que hacerlo. Llegaron a palabras mayores, y acabaron acercando sus manos a las armas. Sin llegar a desenfundarlas, pero preparados para hacerlo.

Apenas duró unos segundos, y entonces uno de ellos apartó la mirada, alejando la mano del arma.

Rindiéndose.

Elena, que siempre había padecido de un poco de timidez, le había preguntado después al cura cuál era el secreto para nunca apartar la mirada en esa clase de enfrentamientos.

—Una jovencita como tú no debería estar interesada en estas cosas —había dicho el cura, sorbiendo el café que tomaba todas las mañanas.

Elena esperó en silencio, hasta que el viejo cura la miró con cierta complicidad, con una media sonrisa. La joven sabía que acabaría respondiendo, porque siempre se habían llevado muy bien.

—De todas formas —dijo el cura—, hipotéticamente, claro… el secreto es estar siempre dispuesto a llegar hasta el final. No ir nunca de farol. Si esos dos se hubieran matado a tiros en medio del pueblo… el que hubiera sobrevivido habría sido fusilado a la mañana siguiente.

El cura bufó, como ofendido por el desperdicio de vidas, y continuó:

—Al no apartar la mirada, el que ha ganado indicaba que estaba dispuesto a llegar hasta el final. Aunque sabía que acabaría muerto. Ya fuera hoy. O mañana.

—¿A qué has venido? —repitió Óscar, aún mirándola con atención.

Elena miró esos ojos negros. Insistentes.

Y supo que Óscar era de los que no apartaban la mirada.

De los que nunca iban de farol.

“¿En qué clase de hombre se ha convertido?”, se preguntó.

—¿A qué has venido, Elena? —insistió Óscar.

—A abandonar todo lo que conozco —acabó diciendo la joven, bajando la mirada, con un hilo de voz—. A traicionar a todo el mundo.

Se acaloró sintiendo como Óscar la miraba con atención. Era la primera vez que reconocía lo que estaba a punto de hacer. Miró bailar la llama de la vela hasta que recobró el valor y alzó la mirada. Óscar negaba con la cabeza, sonriendo.

—No has cambiado… —dijo— Es como si pudiera verlo. Generosa con los demás. Absurdamente dura contigo misma. Sin permitirte excusas. Cogiendo siempre el camino difícil… —le dio una calada al cigarrillo. Exhaló el humo— Antes de irme, a veces te consideraba insufrible, ¿sabes?

Antes de que Elena supiera qué responder, Óscar soltó una carcajada.

—Ahora… —continuó— no puedes imaginarte cuanto te he echado de menos, preciosa —cogió la mano de ella, que seguía sobre la mesa, cerca de la vela que los iluminaba—. Eres única.

Elena sintió un escalofrío. No tenía sentido seguir esperando. Notaba la cálida mano de Óscar sobre la propia. Y en la mente le aparecieron las imágenes de los periódicos que habían llegado al pueblo; las imágenes en blanco y negro de una de las matanzas que se atribuían a la brigada que había dirigido Óscar.

—¿Son verdad? —preguntó— Las cosas que se dicen de ti, ¿son verdad?

Óscar se encogió de hombros. Negó con la cabeza como si le hablara de cosas absurdas.

—Todos los pueblos tienen al mayor asesino de la guerra…

—Óscar…

—…y las mejores fiestas de España.

—¿Son verdad? —la voz se le quebró un poco al repetirlo. Pensó en soldados republicanos ejecutados después de haberse rendido. Los cuerpos amontonados en fosas comunes.

Óscar volvió a sonreír. Actuaba como si tuviera paciencia con un niño pequeño.

—He estado en la guerra. He matado hombres. ¿Qué quieres que te diga?

Elena se levantó de la silla, sintiendo la necesidad de alejarse. Él la retuvo de la mano. Y ella fue incapaz de romper el cálido agarre de esa mano manchada de sangre.

—Por favor, Óscar… —repitió, ahora con voz casi inaudible, sin esperar respuesta. Deseando no recibirla. Miró el rectángulo negro que era la puerta. Solo tenía que llamar al carcelero. Y saldría de allí. Y nunca volvería a ver a Óscar. Pero aun así preguntó de nuevo: — ¿Son verdad? —recordó la fotografía de un profesor asesinado a pocos kilómetros de allí.

Óscar se levantó junto a ella. Muy cerca, mirándola de frente. Le puso las manos en la cintura. Con naturalidad. Como si no hubiera pasado casi un año desde que se vieron por última vez.

Seguía relajado, pero había dejado de sonreír.

La besó, y Elena no pudo evitar reaccionar al contacto de él. Sintió calor por todo el cuerpo, la respiración agitada, el corazón algo acelerado. El temor a lo que sabía por venir.

“No ir nunca de farol”, había dicho el cura, “es una buena manera de acabar muriendo joven. Odiado. Tras haber cometido una atrocidad tras otra. Dejando un reguero de cadáveres en el camino a la tumba”.

—Si fueran verdad —dijo Óscar, mirándola fijamente—, ¿cambiarían algo?

Capítulo 2

”¿Vas a dejar que me maten?”

—¿Dónde está? —dijo Óscar. Sus palabras le llegaban a Elena como lejanas, casi sin significado.

Tenía la sensación de que ya se lo había preguntado un par de veces, pero estaba demasiado conmocionada para entenderle.

Había roto a llorar cuando Óscar había confesado que las cosas que se decían de él eran ciertas. Óscar la había abrazado, ignorando la débil resistencia que ella había opuesto. Y ahora permanecían así, de pie junto a la mesa, con él abrazándola y ella llorando sobre su pecho.

—Mi gente debe haberse puesto en contacto contigo —insistió Óscar—. Te habrán dado algo para que pueda abrirme paso. Un arma. Necesito que me la des.

“No volverá de la guerra”, pensó Elena. Incluso cuando llegara la paz, seguiría marcado por las cosas que había hecho.

Recordó los bailes a los que habían ido juntos, las diversiones que habían compartido cuando eran críos, corriendo por esas mismas calles que ahora vigilaban patrullas militares. Los besos furtivos de la adolescencia, compartidos detrás de la vieja escuela.

Tenía que reconocerse a sí misma que siempre había sabido que las historias podían tener algo de verdad; encajaban con el joven que había sido. Podía imaginar perfectamente que ese niño siempre justo hasta la tozudez, una vez atrapado en la vorágine de la guerra, olvidada la caridad, se hubiera convertido en alguien despiadado.

—Elena, necesito que me des el arma —insistió Óscar.

Elena se apretó con fuerza contra él, devolviéndole el abrazo.

Hacía unas horas sus padres la habían echado de casa. “Si vas con ese asesino, no quiero volver a verte”, había dicho su padre, mientras su madre lloraba en el comedor.

Nunca podría volver a ese pueblo.

Nunca la perdonarían por lo que estaba a punto de hacer.

Óscar hizo el ademán de apartarla de él. Pero Elena lo abrazó con más fuerza, ocultando el rostro en su pecho, desesperada.

—Necesito que me lo des ahora —dijo Óscar. Su voz adquirió cierta dureza, cierta frialdad.

Elena lo ignoró, y continuó llorando sobre su pecho.

Temía que Óscar la forzase, que la cachease tratando de encontrar lo que buscaba. Que confirmase lo que todos decían: que no quedaba nada del chiquillo encantador que había huido del pueblo, con la cabeza repleta de odios prestados.

Si Óscar hubiera hecho eso, si hubiera demostrado que ella no le importaba… sentía que el negro abismo que había ido abriéndose dentro de su alma, exacerbado por los meses de sufrimiento, hubiera acabado consumiéndola por fin, condenándola a la nada.

Y aun así no pudo evitar resistirse, abrazándolo con todas sus fuerzas.

Retándolo a que acabara de destruirla.

✽✽✽

Óscar se movió y Elena sintió vértigo, como si estuviera frente al pelotón de fusilamiento. A punto de sentir el golpe atroz de las balas y la fría tierra sobre la que yacería muerta. Pero Óscar solo le devolvió el abrazo, acariciando su pelo. Tratando de tranquilizarla.

Le dio un beso en la cabeza. Con suavidad.

—¿Cómo puedes vivir en este mundo sin darte excusas? —murmuró Óscar— Enfrentarte a los errores cometidos, las debilidades a las que sucumbes… ¿Cómo puedes pretenderlo, Elena?

Estuvieron en silencio casi un minuto. Elena supo que Óscar no esperaba respuesta.

—¿Qué es lo que pasó con tu hermano? —preguntó conteniendo las lágrimas, tratando de aferrarse a algo, a cualquier cosa— Todo cambió cuando él… No volviste a ser el mismo. Y luego desapareciste.

Había pasado antes de que Óscar huyera a la guerra. Había ido a cazar al bosque con su hermano mayor. Algo que hacían a menudo. Pero esta vez estuvieron horas desaparecidos. Y cuando volvieron Óscar cargaba con el cuerpo de su hermano, cubierto de sangre.

Alguien le había pegado un tiro en la cabeza.

Había sido Elena quien los había esperado a las afueras del pueblo, preocupada por lo mucho que tardaban.

Nunca había visto un rostro con mayor desesperación que el de Óscar en ese día. Deseaba no volver a verlo jamás.

—Nunca dijiste lo que pasó — repitió Elena. Dos semanas después, en plena noche, Óscar escapó rumbo a la guerra—. La gente hizo suposiciones. Pero nunca lo dijiste.

Meses más tarde, cuando Óscar ya se había ido, encontraron los cuerpos de tres soldados republicanos a unos kilómetros del pueblo. Todos habían muerto por heridas de bala.

¿Por qué iban los republicanos a disparar a un par de chavales de pueblo? ¿Había matado Óscar a los tres republicanos? Habían quedado preguntas sin contestar, pero la marcha de Óscar impidió que se consiguiera ninguna respuesta.

—¿Qué le pasó a tu hermano? —insistió Elena—. Por favor, necesito… —se interrumpió.

De pronto se escucharon disparos rompiendo el silencio de la noche. Una orden ronca, seguida de una salva de tiros.

Las ejecuciones habían comenzado. Acababa de morir un hombre.

—Lo que le pasó a mi hermano… —dijo Óscar. Parecía que el recuerdo continuaba causándole dolor— No es relevante. Al menos no ahora. Ahora es el momento de tomar decisiones. Mi gente te ha dado un arma para mí. Sin ese arma será imposible escapar. Y esta noche seré ejecutado.

Acarició la mejilla de la joven. Aún se podía escuchar el eco de los disparos.

—Elena, ¿vas a dejar que me maten?

No había sonado acusatorio. Era una simple pregunta. Y Elena no pudo contenerse.

—¿Debería? —preguntó, con los ojos llenos de lágrimas— Has dicho que nunca me doy excusas. Te estoy suplicando que tú me la des —le sacudió de las solapas de la chaqueta del traje, aunque no pudo moverlo—. Por el amor de Dios, miénteme, cuéntame cualquier cosa. Cualquier cosa a la que pueda aferrarme. Te estoy suplicando, Óscar. Te suplico que me des algo. Dime cualquier cosa para que… para que pueda seguir creyendo… —pero no acabó la frase.

No se atrevió a acabarla.

—Dilo, Elena. ¿Para que puedas seguir creyendo…?

Elena miró al joven, y por un momento recordó al niño con el que había crecido.

Su primer amor.

Su único amor.

El amor de su vida.

Y musitó:

—Para que pueda seguir creyendo que no estarías mejor muerto.

✽✽✽

Pasaron unos momentos en silencio, con las palabras de Elena como un muro entre ellos.

La joven buscaba desesperadamente cualquier cosa que pudiera romper ese silencio.

Hasta que nuevos disparos resonaron en la noche.

Alguien más había sido ejecutado.

Otro hombre había muerto.

—Cada día desde que te fuiste… —comenzó. Pero se quedó sin palabras. ¿Cómo expresar lo mucho que había sufrido? ¿Lo mucho que lo había echado de menos?

Pasaron unos segundos. Y Óscar dejó claro que no habrían excusas:

—La verdad —dijo, resaltando esa palabra—, es que igual deberías dejar que me maten —sonrió, y su sonrisa pareció la de un hombre desesperado. Y por un momento pareció el mismo joven que volvió cargando con el cuerpo de su hermano muerto—. No soy un buen hombre, Elena. Las cosas que he hecho…

Se escuchó una nueva ejecución.

Otro hombre había muerto.

—La pregunta es la misma que antes —continuó Óscar, ignorando las ejecuciones, mirándola a los ojos—, ¿vas a dejar que me maten?

“Sin defensa, señoría”, pensó Elena, sintiéndose derrotada, “No hay defensa. No hay engaño. No hay excusas”.

Se escucharon nuevos disparos.

Otro hombre había muerto.

Y Elena pudo verlo perfectamente; había acompañado a madres a recoger a sus hijos ejecutados.

Imaginó el cuerpo de Óscar como el de tantos otros. Frío y pálido. Abandonado junto a una tapia destrozada por los disparos. Los ojos negros ahora velados por la intemperie, mirando la nada.

Y sintió cómo la negra desesperación la embargaba.

Y se dio cuenta de que ella moriría con él. Que él era lo único que le quedaba en el mundo…

Y tuvo miedo.

Y le dijo dónde estaba escondida el arma.

✽✽✽

Óscar la miró unos segundos. Después asintió y se movió rápido. Desgarró el bolso de la joven, que había quedado sobre la mesa. Y de las costuras sacó una fina hoja de acero, afilada como un cuchillo y una pequeña nota que leyó y quemó en la vela.

Elena le miraba en silencio.

—Si esto sale bien… —empezó Óscar. Se la quedó mirando. Le acababa de pedir que traicionara a todas las personas que conocía, que abandonara a su familia. Que lo abandonara todo por él.

Y ella había aceptado.

—Hay cosas que tendrás que saber —continuó Óscar—. Enemigos que ahora también son tuyos… Pero será luego…

—Si esto sale bien —acabó Elena por él.

Óscar asintió. Y su corbata se agitó cuando lanzó un par de navajazos rápidos, tentativos, dirigidos al aire frente a él. La cuchilla relució con tonos rojizos bajo la luz de la vela moribunda.

Después se quitó la chaqueta del traje, dejándola en el respaldo de la silla. La camisa le quedaba bien, insinuando músculos fuertes, enjutos, fruto de meses de vida militar enfrentándose a peligros constantes y soportando las inclemencias del tiempo, del hambre.

—Por favor —dijo Elena—, no hagas daño a nadie.

“¿Qué estoy diciendo?”, se preguntó. “¿Para qué le he dado un arma, si no es para abrirse paso, para hacer daño?”

Se escuchó una nueva ejecución.

—Tienen prisa —dijo Óscar, mirando hacía la ventana, ignorando lo que Elena le decía. El resplandor de los disparos iluminaba de vez en cuando la noche, como los rayos de una tormenta. El joven ocultó la hoja en la manga de la camisa, para poder acceder a ella en un instante—. Pronto mi gente atacará el pueblo. Deben haber recibido un aviso sobre el avance de tropas.

Elena no dijo nada. Y en el silencio se escuchó el estrépito de una nueva ejecución.

“Otro hombre muerto”, pensó. “Y otro, y luego otro, y luego otro… Esta locura no tiene fin”.

✽✽✽

Un par de minutos después llegaron los verdugos.

Eran cuatro, y dijeron que era la hora.

Tanto Óscar como Elena los habían esperado de pie. Como si fueran a enfrentarse juntos al pelotón de fusilamiento.

Él la besó de nuevo, con la mano acariciándole la mejilla. Elena tuvo que apoyarse en la mesa para que no le fallaran las piernas.

—Si algo sale mal niégalo todo, una y otra vez —le murmuró Óscar, al oído— Tú no sabías nada.

“No te engañes”, pensó Elena, “Si tú mueres, yo también muero”.

Uno de los carceleros trató de acercarse para coger a Óscar, pero este se revolvió, mirándolo como ofendido.

Era un hombre del pueblo de al lado. Un hombre que ambos conocían de toda la vida. Elena había podido entrar en la celda gracias a su ayuda. Ahora cargaba con un anticuado fusil de cerrojo, del que aún salía humo.

“¿A cuánta gente ha matado?”, pensó Elena, mientras veía como el carcelero parecía pensárselo mejor y se alejaba unos pasos, por cortesía, diciendo a sus compañeros que les dieran unos momentos.

“También él tendrá que morir”, pensó Elena, “para que nosotros podamos escapar”.

Después de un último beso a Elena, Óscar se dirigió por su propio paso hacía la puerta. Uno de los carceleros extendió la mano para cogerlo del brazo, pero en el último momento Óscar se giró y miró a la chica.

—Dile a mi padre que no se preocupe —dijo—. Que moriré como un hombre.

Elena asintió, sin sorprenderse. No habían hablado del padre de él, que lo había desheredado hacía ya mucho, cuando escapó para unirse al ejército nacional. Pero se había dado cuenta de que Óscar, al besarla, la había puesto tapando el bolso roto, que seguía sobre la mesa.

El gesto ofendido al carcelero había sido para mantenerlo alejado de esa prueba inculpatoria.

Las palabras sobre su padre una excusa para evitar que lo inmovilizaran cogiéndole los brazos.

Óscar solo estaba calculando distancias.

Preparándose.

El joven miró a los carceleros durante unos segundos.

—Vamos —acabó diciendo, liderando la marcha hacía el pasillo.

“Están muertos”, pensó Elena, mirando a uno de los carceleros. Era el más joven. Y parecía como enfermo —debía ser la primera vez que participaba en los fusilamientos. Tenía el revólver mal puesto en la funda, accesible… Y Óscar, al salir primero de la celda, se había acercado aún más a él.

Podía imaginar lo que estaba a punto de pasar: Óscar usaría la cuchilla contra ese carcelero, arrebatándole el revólver y comenzando a disparar al resto.

“¿Qué he hecho?”, se preguntó, envolviéndose en sus propios brazos para conservar el calor que él le había dado al abrazarla. Tratando de detener los temblores que sacudían su cuerpo. Tratando de protegerse del frío que sentía de pronto.

En los ojos de Óscar no había habido ninguna emoción, nada que indicase lo que iba a pasar.

Que estaba a punto de matar a cuatro hombres.

Fuera se escucharon golpes, gritos de sorpresa, cristales rotos.

Y las preguntas comenzaron a acumularse en la mente de Elena, mezclándose con el caos de fuera de la celda.

¿Cómo escaparían del pueblo?

Se escucharon una serie de disparos caóticos. Frenéticos. Resonando por el estrecho pasillo de fuera de la celda.

¿Cómo había muerto el hermano de Óscar?

¿Qué relación tenía su muerte con lo que estaba pasando?

¿Quiénes eran los enemigos de Óscar?

Los disparos sonaban como explosiones y se mezclaban con gritos pidiendo ayuda. Uno de los carceleros gritó de dolor, de terror.

Elena pensó en Óscar. Y recordó al chiquillo que, tímido por una vez en su vida, se le había declarado cuando ambos tenían doce años. El chiquillo feliz que disfrutaba paseando con ella por el bosque, cogidos de la mano…

Le era imposible aceptar que todo ese sufrimiento, esos gritos de dolor, estuvieran provocados por ese chaval de sonrisa fácil. Que él estuviera apretando el gatillo del revólver, apuntando a otros seres humanos. Tratando de arrebatarles la vida…

✽✽✽

De pronto los disparos callaron. Los gritos se interrumpieron. Y solo se escucharon súplicas. Las súplicas de los carceleros tratando de salvar la vida. Tratando de conseguir que Óscar los perdonara.

El carcelero que había dejado entrar a Elena en la celda trataba de recordarle a Óscar que se conocían de toda la vida… Su voz sonaba trabajosa, como si le costara mucho hablar. Debía tener alguna herida grave.

—¡No, Óscar! ¡No! ¡Por fa…! —comenzó a gritar, cuando se dio cuenta de que no habría compasión.

Y resonaron cuatro disparos tranquilos, metódicos, silenciando para siempre a esos cuatro hombres. Asesinándolos.

Primero uno.

Luego otro.

Luego otro.

Luego otro.

Y cada disparo era acompañado de un fogonazo que imprimía la sombra de Óscar sobre las paredes de la celda. Alargándola.

Inmensa y cruel.

✽✽✽

El eco de los disparos fue muriendo por los pasillos del centro de detención, dejando que la noche volviera a sumirse en el silencio.

Y en ese silencio resonaron los pasos tranquilos de Óscar. Volviendo a la celda.

Elena se quedó donde estaba, aún apoyada en la mesa. Con el corazón latiéndole con fuerza. Sintiéndose sacudida por cada uno de los disparos que habían resonado en la celda.

Esperándolo a él.

Temiendo que llegara.

¿Era posible que Elena hubiera cometido el peor error de su vida?

Capítulo 3

”Y yo te juro, amor mío…”

Hacía casi un minuto que sonaba la sirena de alarma. Desgarraba la oscuridad de la noche. Descendía unos instantes. Y volvía a elevarse con aún más fuerza, como el aullido furioso de una bestia herida.

A lo lejos, en el pueblo, se escuchaban gritos. Los militares republicanos se organizaban para descubrir qué estaba pasando.

Pero ni todo ese ruido atronador, ni el peligro que representaba esa alarma habían conseguido que Elena reaccionara.

Esos cuatro disparos. Esas cuatro muertes…

Estaba aturdida, paralizada.

Y ahora caminaba con los ojos cerrados, guiada por Óscar. Sintiendo como sus pequeños zapatos negros —los de los domingos— se pegaban a la sangre de los hombres a los que había colaborado para asesinar. Su falda se enganchó a algo, y tuvo que esperar a que Óscar la liberara.

Óscar la guiaba con un cariño que contrastaba con la frialdad con la que había matado a esos hombres.

Había sido idea del joven que ella cerrara los ojos para que no tuviera que ver los cadáveres. Cuando había entrado en la celda había mirado con preocupación a Elena. Le había acariciado la mano y había hecho que diera un par de pasos hacía la puerta, alejándola de la mesa en la que había estado apoyada. Cuando las piernas de ella temblaron, la cogió con firmeza, dándole apoyo.

—Sé que pido mucho. Que pido demasiado —dijo él. Su voz era más suave, casi cariñosa—. Pero tenemos que irnos. Nos atraparán.

El pasillo era estrecho, y él la cogía de la cintura, acariciando con ternura su cuerpo. A veces Elena tropezaba con los cadáveres, y cerraba con más fuerza los ojos, sin dejar de llorar. En esas ocasiones soltaba un gemidito que trataba de silenciar con una mano.

Cuando se alejaron unos metros de los cuerpos y giraron una esquina del pasillo, sintió cómo Óscar la empujaba contra la pared. Con los ojos aún cerrados, en esa oscuridad autoimpuesta, sintió cómo él la abrazaba, apretándola contra su cuerpo. La cogía con muchísima fuerza; y ella sintió su calor y se dio cuenta, con sorpresa, del frío que había pasado hasta entonces.

Le sorprendió notar que, a pesar de la frialdad con la que actuaba, el corazón de él latía con fuerza. Elena se dio cuenta de que su propio corazón latía desbocado.

Entonces Óscar la besó. Y ella entreabrió sus labios, dejando que él explorara su boca. Sometiéndose al contacto de sus manos, que empezaban a acariciar todo su cuerpo. Tras unos momentos se sorprendió al darse cuenta de que había correspondido el abrazo de Óscar, estrechándolo con fuerza entre sus brazos; y que empezaba a corresponder también su beso, sintiendo como la pasión comenzaba a embargarla.

Era el único punto de apoyo que le quedaba en el mundo. Acababa de abandonar todo lo demás. Sabía que después de lo que había pasado nunca podría volver al pueblo. Nunca podría volver a ver a su familia.

Y a pesar de todo. A pesar de lo que él había hecho. Se dio cuenta de que continuaba amándolo.

—Elena, mírame —dijo Óscar, apartándose un poco de ella. Aún mantenía sus manos en su cintura, cogiéndola con fuerza—. Elena, mírame.

Ella mantuvo sus ojos cerrados, sintiendo emociones contradictorias. Aún sentía el contacto de sus labios contra los suyos.

Le hubiera gustado que ese beso no acabara nunca.

Sentía el calor de su cuerpo contra el suyo. Le ardían las partes de su cuerpo que él había manoseado. La pasión hacía que su respiración fuera agitada.

Pero no se atrevía a mirarlo.

Le daba miedo enfrentarse a esos ojos crueles sabiendo que sus acciones —ayudándolo a escapar, abandonando por él todo lo que conocía—, el cómo había reaccionado su cuerpo a su contacto, a su beso… Que todo eso había dejado claro que por él sacrificaría su cuerpo, su alma.

Que él tenía todo el poder.

Y ella no tenía ninguno.

Era consciente de que si todo había sido una mentira, una manipulación para escapar de la ejecución, si Óscar la abandonaba… no tendría dónde ir, no tendría dónde escapar.

Temía que él le dijese que ahora cada uno tendría que ir por su camino. Temía que la abandonase.

Temía que incluso entonces seguiría amándolo.

—Elena, mírame —la voz de Óscar sonó ronca, como rota por la emoción.

Elena abrió los ojos.

—Sé lo que has sacrificado por mí —dijo Óscar. Sus ojos, con las pupilas dilatadas por la oscuridad en la que estaban, reflejando la débil luna que se colaba por las rendijas de las ventanas, mostraban cierta desesperación—. Sé lo que has perdido por mí. Y te juro, amor mío, que te protegeré. Te juro que te daré una buena vida. Que no te arrepentirás —dijo, besándola brevemente en los labios.

Elena recordó que él de niño siempre se había negado a jurar nada. Decía que jurar era demasiado importante para usarlo en cosas sin importancia.

Que uno podía perder el alma jurando en vano.

—Te lo juro —repitió Óscar. Y esta vez lo dijo solemnemente, mirándola con esos ojos negros y profundos que parecían hundirse en su alma.

Supo que la repetición una y otra vez de sus juramentos no eran casualidad. Él sabía que Elena recordaba lo que había dicho cuando eran niños —ella siempre lo había chinchado tratando de hacer que jurara algo.

“Esta vez no necesito copiarte; he estudiado”, decía él.

“¿Me lo juras?”, contestaba ella. Antes de echar a correr, riendo, mientras él la perseguía para tirarle de las coletas.

A su pesar, sintió que la esperanza que había perdido —que había abandonado— volvía a crecer en su interior. ¿Era posible…? ¿Podía haber algún tipo de luz al final del camino? ¿Después de lo que había hecho?

La esperanza que sentía era una criatura frágil, dulce y maltratada, que sería destruida si volvían a golpearla con crueldad. Elena supo que no soportaría volver a perder esa esperanza; que perderla la destrozaría por completo.

Pero él lo había hecho una y otra vez.

Había jurado una y otra vez.

Elena asintió, indicando que lo había entendido. Su cuerpo seguía ardiendo. Óscar asintió a su vez y volvió a cogerla de la mano, dirigiéndose hacía la puerta de salida.

Pero ella tiró de él, haciendo que volviera a mirarla. Era consciente de que los cadáveres de cuatro hombres estaban a pocos metros de ellos. Que Óscar era un oficial del ejército. Que llevaba meses en la guerra, matando a sus enemigos. Ordenando a sus hombres jugarse la vida, y perderla cuando así tocaba. Que le sacaba más de una cabeza, y que no sería más que una frágil muñeca en sus manos, si decidiera hacerla daño.

De pronto todo eso daba igual. Las lágrimas volvían a acumularse en sus ojos. Pero ahora eran lágrimas de ira. Sabía que después volvería a ser una chica tímida y enamorada, pero por un momento la rabia que sintió al pensar en esa pequeña criatura que era su esperanza siendo tratada con crueldad, siendo asesinada —y hubiera sido un asesinato—, la hizo sentir una frialdad que no había sentido nunca.

—Y yo te juro —dijo, su voz apenas un murmullo— que si acabas de mentirme, que si estás jugando conmigo… Te mataré, Óscar —se sorprendió a sí misma al decir esas palabras—. Te mataré —repitió, y supo que era verdad—, aunque nos arrastre a los dos al mismísimo Infierno.

Él la miró durante unos segundos. Por un momento pareció que la miraba por primera vez. Luego asintió, como si aceptara el pacto, y volvió a besarla.

Después tiró suavemente de su mano para que lo siguiera hacía la puerta.

Esta vez, ella obedeció.

Pararon durante un segundo ante el viejo portón del centro de detención.

—Si están esperando fuera —dijo Óscar preparando el revólver que había arrebatado a los carceleros—, empezaré a disparar y quiero que tú corras con todas tus fuerzas hacía el viejo camino del bosque. Yo te acabaré siguiendo.

Ella no le entendió. El viejo camino se hundía más profundamente en territorio republicano —ahora territorio enemigo.

Había supuesto que escaparían hacía territorio nacional.

—Hay muchas cosas que tengo que decirte —dijo él, comprendiendo su sorpresa—. Pero ahora no es el momento. Limítate a confiar en mí.

Ella le acarició la mejilla y asintió.

Le quería. Y por fin volvía a tenerlo.

Volvía a tener a su amado.

Óscar ya tenía una mano en el pomo cuando miró a Elena. Por la rendija de los portones entraba algo de luz de luna, que iluminaba suavemente el rostro del joven.

—Si me escuchas gritando… —dijo, con una sonrisa en los ojos— Puede que necesite que vuelvas a sacarme de una celda.

Soltó una carcajada, dándole un golpecito en el hombro a Elena.

—A la segunda va la vencida, ¿no?

Entonces abrió de golpe el portón, avanzando hacía la oscuridad de la noche con el revólver por delante.

Preparado para matar y ser matado.

Capítulo 4

”¿Te molesta que tenga secretos?”

Óscar alcanzó rápidamente la línea de árboles que rodeaban el centro de detención.

Pero no pasó nada. La alarma seguía sonando. Y los gritos de los militares continuaban escuchándose a lo lejos. Pero fuera del centro de detención no había nadie.

Cuando Óscar se lo indicó, Elena salió también al pequeño claro que había frente al centro de detención. La joven agradeció el aire fresco después de tantas horas encerrada allí dentro.

En ese momento Óscar movió el revólver rápidamente hacía la derecha, al notar un movimiento. Observó esa zona del bosque con cuidado durante casi un minuto.

—Creo que no era más que un conejo —acabó diciendo.

No parecía muy convencido. Pero se guardó el revólver en el bolsillo interior de la chaqueta del traje.

—Pues vámonos —dijo.

—¿Cómo puede ser que no haya nadie? —preguntó Elena.

Óscar señaló hacía el pueblo.

—Tienen otras cosas en las que pensar.

El centro de detención estaba en un pequeño montículo a medio kilómetro del pueblo. Desde allí Óscar y Elena se alzaban por encima de las copas de la mayoría de árboles, que se sacudían levemente con el viento.

La luna apareció durante un instante, liberándose de las nubes negras que poblaban la noche. Y Elena pudo ver cómo los militares conducían sus camiones por las pequeñas calles del pueblo. Aquellos soldados que no cabían en los camiones marchaban caminando junto a estos, cargando con sus fusiles. Un camión había quedado bloqueado en una callejuela especialmente estrecha y dos soldados discutían junto a él —Elena podía verlos gesticular con furia. Los soldados que caminaban hacia el frente pasaban alrededor de los que discutían, en alguna ocasión haciendo gestos de burla. El viento traía de vez en cuando los gritos de algún oficial republicano dando órdenes a sus hombres.

—Mi gente está avanzando hacía el pueblo —explicó Óscar—. Y los republicanos están organizando la defensa.

—¿No han oído los disparos?

Óscar se encogió de hombros.

—Habrán pensado que eran los fusilamientos. Yo que sé. A caballo regalado… De todas formas, no hay que relajarse. Aún hay muchos peligros por delante.

✽✽✽

—¿Cómo puedes estar tan tranquilo? —susurró Elena.

Estaban justo en las afueras del pueblo, agachados tras unos matorrales. A veinte metros se organizaban los últimos soldados republicanos que tratarían de repeler el avance nacional. Solo quedaban los que se habían quedado con el camión bloqueado. La sirena de alarma había dejado de sonar; Elena supuso que la habían utilizado para despertar a todo el mundo, indicándoles qué era el momento de avanzar hacía el combate. Iluminados por haces de linternas, los soldados estaban lo bastante cerca como para que Elena pudiera entender sus palabras; incluso podía distinguir el brillo de las lumbres de sus cigarrillos.

—¿Cómo puedes haber intentado pasar el camión por esta calle de mierda? —le decía uno de los soldados al otro— ¿En qué estabas pensando? ¿Tú no eras de por aquí?

Después el soldado que había hablado volvió a subir al camión, para intentar sacarlo de allí. Uno de los retrovisores laterales había caído al golpearlo contra la pared y lo habían dejado en el suelo. El soldado que había recibido la bronca permaneció allí, junto al retrovisor caído, iluminando con la linterna la calle en la que tendrían que maniobrar el camión. No parecía demasiado afectado por la bronca que acababa de recibir.

Óscar, tumbado al lado de Elena, miraba todo con atención. Tenía un cigarrillo apagado en la boca.

—¿No tienes miedo? —insistió Elena.

Óscar se encogió de hombros, sonriendo. Cogió el cigarrillo y jugó con él entre los dedos.

Nadie hubiera dicho que acababa de matar a cuatro hombres.

Que acababa de escapar de su propia ejecución.

—Todo va bastante bien —contestó en voz baja.

—Todo podría hundirse en cualquier momento —dijo Elena.

Esta vez, Óscar pareció tomarse en serio la pregunta. Reflexionó durante unos segundos.

—Supongo. Yo…

Un haz de linterna cruzó el arbusto en el que estaban. Fue apenas un instante. Después la luz se alejó unos metros y volvió rápidamente a iluminar el arbusto. Esta vez el haz de la linterna permaneció apuntándoles.

Óscar sacó lentamente el revólver. El soldado que había recibido la bronca, linterna en mano, miraba hacía el arbusto tras el que se ocultaban. No parecía que hubiera visto más que un reflejo, una sombra. Pero observaba con atención tratando de decidir si valía la pena investigar más.

El corazón de Elena comenzó a latir con fuerza. Podía sentir la tierra sobre la que estaba tumbada. Las briznas de hierba golpeando contra su cuerpo, arrastradas por el viento.

Empezó a temblar. Estaba segura de que el soldado podía oír los latidos de su corazón. Era imposible que el soldado no pudiera escucharla.

Óscar sacó tranquilamente un par de balas del revólver.

Lanzó una hacía la derecha, a unos metros. Y Elena escuchó como golpeaba con un árbol. Luego, unos segundos después, lanzó otra hacía la izquierda. Con los sentidos agudizados, Elena escuchó como atravesaba un arbusto.

El soldado pareció aterrorizado. Miró a sus compañeros, que no parecían haber oído nada. El otro soldado había conseguido sacar el camión de la callejuela, y ahora le llamaba para que subiera de una vez. Incluso dio un par de bocinazos, que resonaron en el silencio del bosque.

—El sargento nos va a matar —dijo el soldado asomando la cabeza por la ventanilla—, como no lleguemos pronto acabaremos en un consejo de guerra.

El soldado del suelo aún miraba hacía el bosque, y debía pensar que estaba rodeado de enemigos. A punto de sucumbir a una emboscada. No parecía seguro de si debía dar la voz de alarma o tratar de huir sin decir nada.

Elena miró a Óscar, que continuaba mirando al soldado con frialdad. Había soltado el cigarrillo apagado, que yacía sobre la hierba. Y tenía el revólver en la mano, cubierto dentro de la chaqueta, para que no diera ningún reflejo. Elena supo que no tardaría ni un segundo en comenzar a disparar el arma, si era necesario.

Pero finalmente el soldado lo dejó estar. Se subió al camión y se alejaron rumbo al frente a toda velocidad.

Elena se dio cuenta de que había estado conteniendo el aliento y soltó aire. Respiró un par de grandes bocanadas y notó como el corazón comenzaba a tranquilizársele.

Óscar soltó una carcajada.

—¿Sabes quién era ese? —dijo—. Esteban. Tú no has tratado mucho con él, ¿verdad? Es de un pueblo de al lado. Por su culpa me capturaron. Me lo encontré por casualidad mientras intentaba entrar en territorio republicano, y se me quedó mirando con su cara de empanado. ¡Ja! No ha cambiado nada. Estoy seguro de que ha encallado el camión a propósito, para no tener que ir al frente. Si yo fuera su superior lo tenía limpiando letrinas hasta que acabe la guerra —sonrió para sí mismo—. Ojalá sobreviva. Cómo me reiré de él la próxima vez que lo vea…

—Sí que sé quién es Esteban —contestó Elena. De pronto lo recordaba; la oscuridad y el miedo le habían hecho no reconocerlo en un primer momento— ¿Lo hubieras matado? Si se hubiera acercado más, digo —las manos de la joven seguían temblando.

Estuvieron un momento en silencio, viendo el camión alejándose en la oscuridad, con la luz de sus faros distorsionada por el polvo levantado por todos los camiones y tropas que habían pasado antes.

—Hemos de seguir avanzando—se limitó a contestar Óscar.

✽✽✽

Caminaron por las afueras del pueblo un par de minutos. Por el norte, el pueblo tenía un bosque bastante espeso, repleto de animales que podían cazarse. Por el sur estaban las fincas de los agricultores. Ellos caminaron por el norte, manteniendo la distancia, escondidos entre los árboles.

El pueblo permanecía en silencio. Lo único que se escuchaba eran los lejanos disparos de la batalla que había comenzado a librarse a unos kilómetros. Desde el campo de batalla se escuchó una explosión, y una bandada de pájaros salió volando de un árbol. Elena vio sus formas recortadas contra la luna durante un instante.

—Aún no me has dicho por qué hemos venido al pueblo —dijo Elena— Podíamos haber ido hacía territorio nacional. Nos estamos acercando a la boca del lobo. Y no entiendo por qué.

—Lo sabrás pronto.

—Siempre he odiado esto de ti —dijo Elena.

Óscar la miró con interés. Los ojos de Elena se habían acostumbrado a la oscuridad y podía distinguir con facilidad sus rasgos. La blanca camisa del traje estaba manchada de barro, de sangre.

—¿Te molesta que tenga secretos? —preguntó Óscar.

—Que te guste tenerlos. Podrías decírmelo ahora. No hay ningún motivo para que no me lo digas ahora.

—Que no quiero —dijo Óscar, sonriendo. Su sonrisa seguía siendo contagiosa— ¿No es eso un motivo?

✽✽✽

—¿Me dirás ahora qué está pasando? —preguntó Elena.

Habían entrado al pueblo a través de una de las vías secundarias y caminaban por las calles desiertas. De vez en cuando se movía alguna cortina; algún vecino asomándose a ver qué pasaba. Y Elena se forzaba a seguir andando sin reaccionar de manera exagerada, para no llamar la atención, confiando en que en la oscuridad de la noche no podrían reconocerlos.

—¿Se han ido ya los republicanos? —les preguntó un anciano desde una ventana—. ¡Oye! ¿Me escucháis? —insistió cuando Óscar y Elena siguieron andando sin contestar— ¿Se han ido los republicanos?

Elena siguió avanzando sin mirar atrás. Era extraño caminar con miedo por calles en las que llevaba paseando toda la vida. Entre los edificios del pueblo, los disparos del campo de batalla sonaban distantes, apagados, y se mezclaban con sus propios pasos sobre los adoquines del suelo. Pasaron por delante de la tienda del zapatero, que había cerrado al comenzar la guerra. Al fondo de una calle pudieron ver el bar del pueblo. El dueño había dejado las sillas metálicas fuera, a la intemperie.

Finalmente se detuvieron. Estaban en una callecita del centro del pueblo, a apenas un par de giros de la plaza principal. Óscar se acercó a una de las casas del lado derecho. La miró desde la distancia, apoyado en la pequeña verja del jardín, que le llegaba a la altura de la cintura.

—Óscar… —comenzó Elena. Entonces se dio cuenta de dónde estaban— Óscar…

Cogió la mano del joven, tirando suavemente de él. Tratando de alejarlo.

Óscar se quedó donde estaba.

—Lo siento —dijo Elena—. Pero no podemos….

Estaban frente a la casa donde se había criado Óscar.

Donde aún vivían sus padres.

Óscar se soltó de Elena. Cogió una piedrecita del suelo y la arrojó contra una de las ventanas del piso superior. Dio en el marco y se escuchó un suave golpecito.

La casa permaneció a oscuras. No hubo ningún movimiento.

El lugar parecía abandonado. Desde que Óscar se había ido sus padres habían dejado de hacer los pequeños arreglos necesarios para mantener un hogar en buen estado. Desde hacía meses había una grieta en la fachada que no se habían molestado en arreglar. La hierba del jardín había crecido sin ningún control.

Óscar cogió otra piedrecita y volvió a intentarlo.

El pueblo permanecía en silencio, y los toquecitos de las piedras en la ventana resonaban con fuerza. O al menos así se lo parecía a Elena.

Miró alrededor temiendo que alguien los estuviera escuchando, pero la calle continuaba sin ningún movimiento. Los disparos continuaban escuchándose en la distancia.

—Esa ventana… es la de tu habitación, ¿verdad? —murmuró Elena.

Óscar se había agachado buscando otra piedrecita que lanzar.

—Sé dónde estará mi madre. Esta noche… la noche que iban a ejecutarme… estará llorando en mi habitación.

Se empezaron a escuchar voces en una de las calles cercanas. Eran voces de hombres. No parecían alarmados, sino simplemente comentando las últimas novedades de la guerra. Debían ser agricultores interesados en ver cómo iba la batalla, para saber si podrían trabajar sus tierras al día siguiente.

—Óscar… —murmuró Elena.

—Solo quiero que sepa que estoy bien. Nada más. —dijo el joven. Estaba muy serio, pero de pronto ya no parecía el soldado peligroso que Elena había visto en la celda del centro de detención.

Igual era porque estaban en el pueblo en el que se habían criado juntos. O porque estaban frente a la casa en la que habían jugado desde que eran apenas criaturas. Pero de pronto Óscar parecía demasiado joven para haber cometido las atrocidades de las que le acusaban. Parecía demasiado joven para haber matado a cuatro personas hacía solo media hora.

Elena encontró una piedrecita, se agachó recogiendo con cuidado su falda y se la dio a Óscar.

Esta vez, la cortina de la habitación se movió ligeramente, pero nadie se asomó.

Elena pensó que la madre de Óscar debía temer que hubieran venido a anunciarle que su hijo estaba muerto. Sintió muchísima pena por esa mujer que siempre había sido amabilísima con ella.

—Óscar… —repitió Elena.

Las voces de los agricultores estaban a unos metros. Girarían la esquina en cualquier momento.

Los descubrirían en cualquier momento.

Óscar cogió otra piedrecita y la lanzó contra la ventana. Esta vez se acercó más a la casa, entrando por la puertecita de la verja, pisando el jardín. La cortina volvió a moverse ligeramente, pero permaneció cerrada. La mujer no parecía capaz de reunir el coraje para mirar por la ventana y recibir las noticias sobre el único hijo que le quedaba.

—Óscar… —repitió Elena.

Las voces ya estaban allí. Debían quedar apenas unos segundos. Óscar miró hacía esa esquina un instante.

Sacó el revólver.

—Óscar —murmuró Elena—. ¿Vas a matarlos delante de la casa de tus padres? ¿Frente a la ventana donde tu madre te está llorando?

Óscar no contestó. Se quedó allí. Miró a la ventana. Y luego a la esquina por donde vendrían las personas que los descubrirían. Luego otra vez a la ventana, donde la cortina seguía moviéndose ligeramente, como temblando.

Elena abrazó a Óscar por la espalda.

Cogiéndole con todas sus fuerzas.

Sus brazos estrecharon el pecho de él, sintiendo su respiración pausada.

Y entonces escondió la cabeza contra el hombro del joven, olvidándose de todo lo demás.

No tiró de él. No volvió a pedirle que se fueran.

Solo quería indicarle una cosa.

Si caían, caerían juntos.

Se alejaron en el último momento. Cuando las voces estaban a punto de girar la esquina. Antes de que la madre de Óscar hubiera abierto la cortina.

Al final el joven no pudo tener su despedida.

Nunca volvería a ver a sus padres.

✽✽✽

—¿Qué está pasando? ¿Por qué no nos hemos ido ya? —preguntó Elena.

En la distancia continuaba el estrépito de la batalla, pero estaban tan alejados, con tantos edificios de por medio, que sonaba amortiguado. Era fácil incluso ignorarlo, como el sonido de los grillos que en el pueblo a veces se escuchaban a lo lejos.

Óscar y Elena estaban escondidos en el jardín de una casa decrépita, que llevaba más de un año abandonada. Estaba un poco alejada del pueblo, en una pequeña calle repleta de otras casas también abandonadas. Una ventana suelta, arrastrada por el viento, golpeaba una y otra vez contra su marco. Alzándose sobre el pueblo podía verse el campanario de la iglesia, una forma más oscura aún que el cielo negro.

Óscar dio unos golpes en la puerta casi desencajada. Los golpes no fueron demasiado fuertes, pero casi consiguieron romperla del todo. La puerta daba la sensación de estar simplemente esperando una excusa para acabar de colapsar.

Después volvió rápidamente junto a Elena, bajo un árbol que había en la esquina del jardín. Hacía humedad, y el césped estaba cubierto con un ligerísimo rocío. Agachados como estaban, Elena podía pasar la mano acariciando esa hierba demasiado larga, notando cómo se le mojaban los dedos.

—Óscar… —comenzó Elena— No pienso moverme ni un paso más si no me dices qué está pasando.

—Confía en mí —contestó Óscar—. Ya casi estamos.

Esperaron un rato. Al darse cuenta de que Elena estaba temblando, Óscar le puso la chaqueta de su traje sobre los hombros. Ahora Óscar llevaba el revólver sujeto en el cinto del pantalón, en la parte de atrás.

—No hay nadie —dijo Elena, envolviéndose más en la suave tela de la chaqueta que le había dado Óscar, cubriéndose también los brazos desnudos—. Esa familia se fue con los nacionales hace unos meses. Siempre fueron un poco raros. ¿Puedes creerte que el padre se emborrachó y se peleó con el señor Martínez, el profesor que teníamos cuando éramos niños? Estaban en el bar, bebiendo, y se pusieron a hablar de política. Y fueron a mayores muy rápido, los dos estaban…

Sabía que estaba divagando. Pero estaba muy nerviosa. Lo único que impedía que perdiera los nervios era la increíble tranquilidad de Óscar, que continuaba mirando la puerta de la casa abandonada, como analizándola.

—Lo que quiero decir… —Elena trató de tranquilizarse, de respirar hondo— es que no van a contestar.

—No —dijo Óscar—. Menudo susto si lo hicieran, ¿verdad? La casa debería estar abandonada. Vamos a entrar.

Óscar salió del escondite y esta vez hizo un gesto a Elena para que lo siguiera. El joven estaba distante desde lo sucedido frente a la casa de sus padres. Como si hubiera revelado demasiado.

Esa distancia le dolía profundamente a Elena.

—¿Y quién ganó la pelea? —preguntó Óscar, aún mirando la puerta de la casa—. El señor Martínez siempre me pareció un tipo duro.

Estaba claro que Óscar le seguía la corriente. Para tranquilizarla. Aun así Elena se sintió agradecida.

—Ganó el señor Martínez —confirmó—. Pero se enfrentaba con alguien muy borracho. Fue muy lamentable todo.

Óscar levantó el felpudo de la puerta. Alguien había escrito “fachas de mierda” sobre él. Debajo estaban las llaves.

—¿Cuándo pusieron esto? —Óscar pareció preocupado al ver ese mensaje— ¿Antes o después de que se fueran?

—No lo sé —contestó Elena. Se preguntó quién habría puesto esas llaves allí. Debía haber sido hacía poco; si no los jóvenes del pueblo las hubieran encontrado cuando vandalizaron la casa. Entonces se dio cuenta de lo que preocupaba a Óscar—. Tus padres han estado bien. Nadie les ha molestado por… bueno…

—Por mi culpa —dijo Óscar, abriendo la puerta. Era vieja, y tuvo que tirar un par de veces para desengancharla de su marco. Las bisagras chirriaron.

—Tu padre dejó muy clara su opinión sobre… Nadie duda de sus lealtades. Nunca le han dicho nada. Ni a él ni a tu madre.

Elena iba a entrar en la casa cuando Óscar la detuvo. Por primera vez parecía preocupado.

—Antes de entrar, quiero que sepas que lo que decidas está bien —dijo—. Si seguimos juntos o no es decisión tuya.

Elena sintió miedo. Una ráfaga de viento atravesó el pueblo, aullando, y las calles se volvieron aún más extrañas, más hostiles.

¿Iba a abandonarla? ¿Estaba a punto de ser traicionada?

—¿A qué te refieres? —las palabras le salían apenas como un susurro, tenía la boca seca—¿Qué tengo que decidir? ¿Cómo que si seguimos juntos?

—Es solo que ya te he pedido mucho —continuó Óscar, poniendo una mano en el hombro de la chica, animándola a entrar—. No tienes obligación de exponerte a más.

—¿Qué está pasando? —Elena lo miraba a los ojos, tratando de entender qué sucedía.

—Me voy a Madrid —contestó Óscar—. En dos días cogeré el tren.

—¿A Madrid? ¿Por qué ibas a ir a territorio republicano? ¡Te matarán! ¿Qué está pas…?

—Baja la voz, Elena —la cortó Óscar—. Los nacionales necesitan cierta información. Y me he ofrecido para conseguirla. Me capturaron mientras intentaba colarme en territorio republicano —acarició la mejilla de Elena—. Te lo explicaremos todo en cuanto entremos.

Elena se quedó inmóvil unos segundos. Asombrada.

—¿Te has vuelto un espía? ¿Vas a abandonarme para ir a Madrid?

—Es decisión tuya —contestó Óscar—. Puedes venir a Madrid conmigo. Te ofrecerán venir a Madrid conmigo —estaba muy serio—. Y esto es importante, Elena. He dicho “te ofrecerán”. Puedes negarte si quieres. Da igual lo que digan. No dejaré que te obliguen a nada.

—¿Quién me lo ofrecerá? —preguntó Elena, dejando que el joven la llevara dentro de la casa.

—Ahora lo verás —contestó Óscar—. Entra. Tengo la sensación de que…

—¿Os están siguiendo?

Elena chilló. Trató de taparse la boca, pero todo el pueblo debía haber escuchado su grito.

Un hombre había estado esperándoles en el comedor de la casa abandonada.

La luz de la luna apenas entraba en la hogar, colándose por la puerta abierta. Justo en el borde de ese débil resplandor, un hombre les esperaba sentado en una butaca.

Les hizo un gesto para que se sentaran en el sofá que tenía frente a él.

Era calvo, con gruesas cicatrices cruzando su cráneo. Y tenía un fusil sobre la mesa, entre él y el sofá donde les pedía que se sentaran.

—Siéntate, encanto —le dijo a Elena—. Hay algunas cosas que tienes que saber.

Capítulo 5

”¿Una espía? ¿Yo?”

Permanecían en silencio, en la oscuridad de la casa abandonada. Óscar y Elena sentados en un viejo sofá estropeado por el paso del tiempo. El hombre con el cráneo repleto de cicatrices sentado en la butaca, frente a ellos.

La única fuente de luz eran los haces de las linternas que de vez en cuando atravesaban las persianas desvencijadas que cubrían las ventanas. Iluminando momentáneamente el interior de la casa, y después volviendo a dejarles en la oscuridad. Recordaban a los faros de una cárcel buscando a presos fugados.

El chillido de Elena, sorprendida al encontrarse con ese hombre en una casa que pensaba que estaba abandonada, había alertado a la gente del pueblo. Y ahora se gritaban de un lado al otro, preguntando si habían encontrado el origen del grito.

Elena sintió que se le encogía el estómago. Si aceptaba lo que estaban proponiéndole, su existencia se convertiría en una persecución constante. El miedo que sentía ahora se convertiría en su forma de vida. Pasaría cada minuto mirando por encima de su hombro, temiendo ser atrapada.

¿Estaba dispuesta a sacrificarlo todo por seguir junto a Óscar?

Uno de esos haces iluminó durante un instante el fusil del hombre de las cicatrices, que seguía sobre una mesita baja frente a él. Después el haz de la linterna siguió su trayectoria y volvió a dejar la casa en la negrura más absoluta.

—Óscar te protegería, por supuesto —acabó diciendo el hombre de las cicatrices.

Óscar no había dicho nada mientras el hombre le explicaba a Elena la misión que estaban proponiéndole.

Ahora sí que habló:

—No garantizaré cosas que no puedo garantizar —dijo mirando a Elena—. En territorio nacional puedo ofrecerte protección. En territorio republicano… Puede que los dos acabemos muertos. O peor.

Otro haz de linterna atravesó una ventana. Fue solo un instante. Pero en ese instante Elena pudo ver la ira más absoluta en el rostro del hombre de las cicatrices. Se le habían achicado los ojos y miraba fríamente a Óscar.

Después volvió la oscuridad. Y el hombre de las cicatrices volvió a intentarlo.

—Óscar sería menos sospechoso con una novia. Un hombre joven, que nadie sabe de dónde ha salido, haciendo demasiadas preguntas… No tendría un buen final. Siempre podría buscarse una novieta en Madrid, claro… al fin y al cabo Óscar es un galán…

—Explícanos cómo acabaste con esas cicatrices —dijo Óscar—. Es una historia interesante.

Eso pareció tocar la fibra sensible del hombre. Elena escuchó como se removía incómodo en su butaca. Se pasó la mano por su cráneo repleto de cicatrices.

Otro haz de luz pasó por la pequeña salita en la que estaban, y volvió a desaparecer dejándolos en la oscuridad.

—Tienes que decidirte ya, Elena —dijo el hombre.

—Entonces la respuesta es no —dijo Óscar.

—Acabarán encontrándonos…

—Tendrá tiempo para decidir por sí misma. Si no lo tiene, yo decidiré por ella. Y la respuesta es no.

El hombre de las cicatrices rió en voz baja.

—No me lo estás poniendo fácil, Óscar…

—Me da igual.

—¿Y cuál sería el objetivo? —preguntó Elena.

Tanto Óscar como el hombre de las cicatrices parecieron sorprenderse al oírla hablar. Casi como si hubieran olvidado que estaba allí.

—Quiero decir —continuó Elena—. Vamos a Madrid. Nos infiltramos en los círculos republicanos. ¿Cómo? Y aunque lo consigamos… ¿Después qué? ¿Cuál es el plan? ¿Cuál es el objetivo? ¿Una espía? ¿Yo?

El hombre de las cicatrices permaneció en silencio.

—No lo sabe —acabó diciendo Óscar—. No es más que un mensajero.

—¿Lo sabes tú? —preguntó Elena.

—Si —contestó Óscar—. Bueno, no —sonrió—. Trabajaré en una fábrica de municiones y daré información sobre lo que haga allí. Pero no sé nada más. Nuestras misiones dependerían de como vaya la guerra. Nos irían informando. Piensa que estaríamos meses tras las líneas enemigas. Podrían pasar semanas entre objetivo y objetivo. Y ese tiempo tendríamos que mantener nuestro anonimato. Vivir una vida normal.

Óscar le cogió la mano. Los ojos de Elena se habían acostumbrado un poco a la oscuridad. Pudo ver el rostro serio y pálido del joven.

—Lo que te he dicho en el centro de detención —murmuró Óscar—. Lo decía en serio. Ya has hecho lo suficiente por mí. No puedo pedirte más. No tienes que darme más. Puedo organizarlo para que tengas una vida, un trabajo, en territorio nacional. No tienes por qué hacer esto.

Elena permaneció en silencio. La mano de Óscar estaba fría. Áspera tras muchos meses de guerra. Elena le apretó la mano. Y se preguntó si Óscar notaría la mano de ella cálida y suave.

—Si no acepto… —comenzó Elena— No volveremos a vernos nunca, ¿verdad?

Óscar estuvo unos segundos en silencio.

—Si nos capturaran… —acabó diciendo— Las cosas que se les hacen a los espías enemigos…

Óscar se inclinó hacía ella, murmurándole al oído para que no les escuchara el hombre de las cicatrices.

—Hay cosas peores que la muerte, Elena —dijo—. Si algo pasara…

Elena sintió como esa mano ahora más cálida, pero aún áspera, le acariciaba la mejilla. De vez en cuando, los haces de las linternas seguían atravesando las persianas. Pero no importaba.

Volvían a estar juntos.

—Si no pudiera protegerte… —murmuró Óscar.

A lo lejos se escuchó una nueva tanda de tiros. Tanto Óscar como el hombre de las cicatrices se pusieron alerta. Después parecieron tranquilizarse.

—Las ejecuciones han vuelto a empezar… —dijo el hombre de las cicatrices.

—Eso parece… —contestó Óscar.

—¿No has podido liberar a nadie?

—No quedaban prisioneros en el edificio en el que estaba. Los que fusilan ahora debían estar encerrados en otro sitio.

Por un momento la rivalidad entre ambos pareció mitigarse. Era como si de pronto compartieran un momento de camaradería.

Permanecieron unos minutos en silencio, escuchando una tanda de tiros tras otra. De vez en cuando el viento les traía las órdenes del pelotón de fusilamiento. “Preparados… ¡Fuego!”. Una y otra vez. Sin pausa. Un muerto tras otro.

—Queda poco para el amanecer… —se atrevió a decir el hombre de las cicatrices— Pronto no podremos salir de aquí.

—Cállate —ordenó Óscar, la camaradería de nuevo olvidada.

Los haces de linterna habían ido desapareciendo. Habían dejado de buscar.

Elena sabía que cuando había ejecuciones la gente prefería esconderse en sus casas, con todo cerrado, tratando de olvidar unos horrores que parecían acercarse más y más, como si estuvieran siendo acechados por un depredador que se impacientaba. Que en cualquier momento podía atacarlos a ellos y a sus seres queridos.

Pensó que si no hubiera hecho nada, Óscar ya estaría muerto.

Se imaginó encerrada en su habitación, a oscuras, tratando de taparse los oídos, tratando de no escuchar los disparos que lo hubieran matado…

“No volveremos a vernos”, pensó, “Llevo un año sin él. Y esta noche se alejará en la oscuridad. Y nunca volveré a verlo.”

—No pienso morir en este pueblucho —dijo el hombre de las cicatrices.

—Puedes morir en esa butaca —contestó Óscar—, si no te callas.

“Hay cosas peores que la muerte”, había dicho Óscar.

—Estoy cansado de que me trates como… —empezó el hombre de las cicatrices.

—Coge ese fusil y te mato.

El hombre de las cicatrices se había inclinado un poco hacía el fusil que tenía frente a él, sobre la mesita baja.

Detuvo el gesto.

Pero permaneció como estaba, inclinado hacía el fusil.

Con la cabeza medio gacha miraba a Óscar, calculando distancias.

Elena miró a Óscar. Tenía la mano en la espalda, cogiendo el revólver que se había metido en el cinto del pantalón.

La ventana desencajada volvió a golpear contra su marco, movida por el viento. Eran golpes secos, resonantes. Y cada golpe parecía el preludio de algo. Como si animaran a Óscar y al hombre de las cicatrices. Indicándoles que era el momento de matarse el uno al otro.

Un golpe.

El hombre de las cicatrices hizo un movimiento casi imperceptible, como un temblor. Seguía mirando a Óscar, como estudiándolo. Parecía preocupado, como si se diera cuenta de que había empezado algo que no podría terminar.

Otro golpe. Más rápido que el anterior.

Óscar le había quitado el seguro al revólver y comenzaba a desenfundarlo lentamente. Sin mostrar ningún movimiento al hombre de las cicatrices.

Otro golpe. La ventana golpeaba rápido, con fuerza. Y otro golpe. Y Elena tuvo la sensación de que todo el pueblo debía poder escuchar esos golpes. Desde luego escucharían los disparos que comenzarían en unos instantes.

Óscar permanecía impasible. Tranquilo. Analizaba al hombre que tenía delante como un depredador a su presa. Con cierta satisfacción cruel, como sabiendo que no podría escapar de él.

Otro golpe. Y pareció que el tiempo se paraba.

Y el hombre de las cicatrices se abalanzó sobre el fusil, que Óscar alejó dándole una patada.

El arma se deslizó unos metros, alejándose de ellos.

El hombre se lanzó al suelo tratando de alcanzarla. Con desesperación. Arrastrándose hacía ella. Pero pareció darse cuenta de que era imposible. No le daría tiempo. Se giró y alzó la mirada hacía Óscar, como si mirara de pronto a la muerte.

Desarmado.

Vencido.

Óscar había sacado el revólver y caminaba tranquilamente hacía él.

El cráneo rapado del hombre brilló por un momento bajo la luz de la luna que entraba por una de las ventanas rotas. Tenía las pupilas contraídas por el miedo.

Otro golpe de la ventana. Un golpe duro, implacable.

Definitivo.

Óscar le apuntó con el revólver…

—¡Lo haré! —gritó Elena— ¡Quiero ir a Madrid! No dispares, por favor…

Óscar la miró dubitativo. Seguía apuntando al hombre de las cicatrices.

—¿Estás segura? No tienes que sentirte obligada por este imbécil. Puedo no dispararle. Y tú decidir lo que quieras.

—Quiero ir —dijo Elena—. Estoy segura.

Capítulo 6

”Todos aquí tienen historias tristes que contar, ¿Qué tiene de especial la mía?”

El andén de la estación de tren estaba repleto de personas que huían de la guerra. Las líneas del bando nacional habían avanzado, y la gente huía con las pocas pertenencias que podían cargar con ellos. Se mezclaban con el humo de los trenes, arrastrando maletas demasiado llenas, demasiado vacías.

Elena estaba sentada en uno de los bancos de la estación, mirando distraída como pasaba la gente, cuando una mujer cargando con un bebé en brazos se le acercó, preguntándole si podía sentarse a su lado, y Elena le dijo que sí amablemente. Por un momento la mujer quedó enmarcada frente a los altísimos techos del andén, y Elena pensó que era guapísima. Los techos del andén estaban decorados con motivos clásicos, y la belleza de esa mujer no desentonaba en absoluto. Tenía el pelo negro bien arreglado, y llevaba un vestido elegante y sobrio.

—¿No querrá volver a sentarse? —preguntó la mujer, sonriendo.

Se refería a Óscar, que estaba de pie en el borde del andén. Caminaba de un lado al otro, maldiciendo en voz baja. De vez en cuando se asomaba por el borde para mirar hacía las vías y negaba con la cabeza.

—No te preocupes —contestó Elena, también sonriendo. Apartó la pequeña maleta que tenía a su lado—. Es raro que esté tan inquieto; suele ser mucho más paciente.

—Con la guerra nada funciona como debería… Es normal que uno acabe harto —contestó la mujer, sentándose a su lado. El niño se alteró cuando un tren entró en la estación, haciendo sonar el silbato. Y la mujer dedicó unos minutos a tranquilizar a la criatura, murmurándole carantoñas.

El silbato del tren le recordó a Elena la sirena de alarma que había sonado en el pueblo mientras escapaban. Había pasado casi una semana desde aquello. Pero aún podía sentir un escalofrío al recordar a los hombres asesinados por Óscar. Al recordar lo cerca que habían estado de ser capturados en la casa abandonada.

Sintió una gran tristeza al pensar en el sufrimiento que había causado a sus padres. En cómo se habrían sentido al enterarse de lo que había hecho su hija.

—¿Disculpa? —preguntó, dándose cuenta de que la mujer le había dicho algo.

—¿Estás bien? —repitió la mujer.

—Sí, sí —contestó Elena. Se pasó un pañuelo por la comisura de los ojos, tratando de no estropearse el maquillaje—. Muchas gracias.

—¿Seguro? —la mujer sonrió, alzando levemente las cejas— Soy buena escuchando.

Elena hizo un gesto quitándole importancia.

—Todos aquí tienen historias tristes que contar, ¿Qué tiene de especial la mía? —dijo encogiéndose de hombros. Se fijó en el bebé con el que cargaba la mujer, que era verdaderamente encantador, con grandes ojos que observaban todo con curiosidad— ¿Cómo se llama esta preciosidad? —preguntó haciéndole una carantoña al niño, que alargó sus manitas tratando de coger a Elena.

Ahora fue el turno de la mujer para ponerse triste. Pareció darse cuenta de la ironía, porque sonrió de nuevo, a pesar de que su rostro se había ensombrecido.

—Aún no tiene nombre —contestó—. El padre no quiere… no… bueno, aún no le hemos puesto nombre.

Elena se fijó con más detalle en la mujer, y se dio cuenta de que no era mucho mayor que ella. Tal vez unos cinco o seis años más. Además de ser muy guapa, tenía un rostro increíblemente expresivo. Como si tuviera una pureza que le impedía actuar con dobleces, que le impedía ocultarse ante los demás. Cuando sonreía lo hacía con una alegría genuina. Cuando miraba a su hijo se le iluminaba la cara, y parecía casi que brillara.

Elena lamentó que su pregunta hubiera hecho que una nube oscura transformara el rostro de esa mujer.

—¿Y dónde vais? —preguntó, cambiando de tema— ¿A reencontraros con tu… hombre? —había estado a punto de decir marido, pero se dio cuenta de que la mujer no llevaba anillo.

Maldijo su torpeza. Sabía que en el bando republicano había gente que renegaba del matrimonio como una institución obsoleta. Pero también sabía, porque su madre se lo había dicho, que en muchos casos eran los hombres quienes renegaban del matrimonio, con sus queridas —que hubieran deseado casarse— siguiéndoles por amor.

—Vamos a Madrid—dijo la mujer, que volvía a sonreír. De pronto parecía divertida—. Mi… hombre —lo repitió con algo de burla, aunque sin malicia—, ya está con nosotros. De hecho, parece que ha hecho migas con tu…

—Novio —contestó Elena—. Somos novios.

Elena vio como Óscar y un hombre de unos treinta y cinco años se alejaban juntos en dirección a las oficinas de la estación. Hablaban animadamente.

—Creo que mi… —la segunda vez que iba a decirlo, la mujer se interrumpió, dudando.

Y Elena supo que era de las que renegaban del matrimonio por amor, no por convicción ideológica.

—Creo que Alfredo —acabó diciendo la mujer— ha encontrado un aliado. Supongo que van a montarle una escena al jefe de la estación. Tampoco soporta que le hagan esperar —compartió una sonrisa con Elena— ¿A dónde vais vosotros?

Elena tardó en responder. Miraba a Óscar, que abrió la puerta de la oficina sin llamar, dejó pasar al tal Alfredo y entró tras él.

Elena no daba crédito.

Recordó la noche de su huída, cuando entraron en la casa abandonada, y ella chilló al darse cuenta de que alguien les estaba esperando. Recordó a ese hombre siniestro armado con un fusil, que la informó de que el peligro para ella y Óscar no había hecho más que comenzar. Que tenían que ir a Madrid e infiltrarse en la sociedad republicana para llevar a cabo una misión de espionaje.

Y ahora Óscar, a apenas 20 kilómetros del pueblo del que habían huido, iba a montarle una escena al jefe de la estación de trenes.

—¿A dónde vais? —insistió la mujer.

—También vamos a Madrid —acabó diciendo Elena, sacudiendo la cabeza y concentrándose de nuevo en la conversación.

—¡Oh! ¡Qué bien! —la mujer parecía verdaderamente contenta— Igual podéis acompañarnos en nuestro compartimento. Sin nadie con quien hablar el viaje puede llegar a hacerse muy aburrido. Odio viajar —hizo un gesto que abarcaba toda la estación, como si eso lo explicara—, pero quería hacer compañía a Alfredo, aunque fuera una vez. Él se pasa la vida viajando. No para nunca en casa. Dentro de dos semanas volverá a viajar, esta vez a Barcelona, creo.

El tren que había llegado hacía unos minutos ya estaba listo para partir. Hizo sonar de nuevo su silbato, dando un último aviso a los rezagados.

—Claro —contestó Elena—. Estaremos encantados de acompañaros. Es verdad que tantas horas pueden hacerse aburridas. Muchas gracias.

Elena llevaba allí desde las cinco de la mañana. Cuando apenas había despuntado el sol. Y ya había perdido la cuenta del número de familias a las que había visto subir a un tren, dejando su vida anterior tras ellos. Sentía muchísima compasión por esos hombres taciturnos que miraban la estación antes de subir al tren, como tratando de recordar un lugar al que no volverían jamás. También sentía empatía por las mujeres con niños pequeños a los que intentaban tranquilizar para que dejaran de llorar.

Podía entender cómo se sentía esa gente; cuando Elena se subiera a ese tren, también dejaría todo su pasado en el andén. Un pasado al que no podría volver nunca.

Ambas miraron el tren hasta que abandonó la estación, dando un último silbido. El silencio que dejó tras él fue extraño, casi desolador.

—Yo me llamo Marta —dijo la mujer, sonriéndole con afecto. Bajó ligeramente la voz, porque su bebé había comenzado a dormirse.

Elena se presentó diciendo su nombre real; habían decidido que utilizarían sus propios nombres. Solo cambiarían los apellidos. El hombre de las cicatrices les había dicho que era preferible mantener las cosas todo lo sencillas posibles.

“Es en las complicaciones cuando se cometen errores”, había dicho.

Desde las oficinas del tren se escucharon gritos. Era un pequeño edificio de una sola planta. Con una gran cristalera en la parte frontal a través de la cual el jefe de la estación podía vigilar los andenes.

Alguien arrojó una silla a través de esa cristalera.

Los revisores esparcidos por el andén se acercaron corriendo a las oficinas. Óscar salió por la puerta y se interpuso en su camino. Parecía tranquilo, como si no estuviera pasando nada. Pero cuando uno de los revisores trató de esquivarlo para entrar en el edificio Óscar lo cogió por el hombro, girándolo hacía él, y le soltó un puñetazo en la cara.

—No te preocupes —dijo Marta, sin demasiado interés. Comenzó a mover suavemente al niño para que no se despertara con todo ese ruido—. No se atreverán a llamar a la policía; Alfredo tiene contactos.

✽✽✽

Óscar siguió peleándose con los revisores hasta que el jefe de la estación se asomó por la cristalera rota, y les dijo que entraran en la oficina. El revisor que había recibido el puñetazo no parecía interesado en dejar la pelea sin al menos devolvérselo a Óscar. Pero el jefe de la estación le gritó que dejara de hacer el imbécil, y obedeciera de una vez. El jefe de la estación parecía asustado, pálido, y miró hacía dentro como preguntando si había hecho bien. Después desaparecieron todos por la puerta.

A pesar de las palabras de Marta, Elena había observado la pelea con preocupación. Ahora que todo parecía haber acabado, Marta dijo:

—Creo que tú y yo tenemos mucho en común —dirigió a Elena una mirada valorativa—. Las dos venimos de buena familia —sonrió cuando Elena pareció alarmada—. Por mucho que intentes disimularlo, esas cosas se notan…

Elena miró su propia ropa. Un vestido sencillo, de color oscuro. Unos zapatos también sencillos. ¿En qué se notaba?

—Déjame adivinar… —continuó Marta, aún sonriendo amablemente— Has huido de tu familia, lo has dejado todo por un muchacho, un muchacho joven. El amor de tu vida. Siempre supiste que era ambicioso. Y eso siempre te encantó… —bajó la voz. Sonreía de forma cómplice.

Elena también sonrió.

—Pero empiezas a darte cuenta de que igual es demasiado ambicioso —continuó la mujer, dejando de sonreír—. Que igual sus ambiciones le están llevando a ser alguien diferente de la persona de la que te enamoraste… —estaba claro que no hablaba solo de Elena.

A través de la cristalera rota vio a Óscar hablando con uno de los revisores. El revisor no parecía contento con lo que escuchaba, pero no se atrevía a interrumpir a Óscar. Más al fondo se veía a la pareja de Marta, Alfredo, diciéndole algo al jefe de la estación, que parecía repetir sus palabras en una emisora de radio.

—¿Debería huir? —preguntó Elena, forzando una sonrisa. Lo dijo como una broma. Pero temió que su tono la hubiera traicionado.

Marta le sonrió, comprensiva.

—No lo sé. Te has escapado de casa de tus padres. No hace falta que me lo digas. Lo sé. Los padres de mujeres guapas y de buena familia no les dan permiso para irse a Madrid con su novio. El mundo no funciona así. Si volvieras… no te tratarían igual. Serás la comidilla de tu pueblo durante mucho tiempo. Cualquier pequeño desliz se exagerará hasta que no seas más que una… una… —su rostro super expresivo volvió a entristecerse—. La gente puede ser muy cruel con una mujer joven que comete un error. Si lo que quieres es una vida normal… Nadie en ese pueblo querrá casarse contigo. Eso es así. Hay cosas que te persiguen para siempre. Errores que no se perdonan nunca…

Elena se preguntó si Marta estaba hablando del niño que había tenido fuera del matrimonio. Pero Marta solo parecía tener amor para su criatura, a la que besó en la frente. El niño se movió perezosamente en sueños, completamente feliz.

—Perdona —dijo Marta, al darse cuenta de la preocupación que había contagiado a Elena—. Llevamos mucho tiempo dando vueltas por España. Estoy muy cansada.

—No te preocupes —se apresuró a decir Elena.

—Tengo tantas ganas de volver a Madrid… —continuó Marta— Las cosas son diferentes en Madrid —su rostro adquirió cierto aire soñador.

Después miró hacía el edificio de oficinas. Y sonrió.

—También hay otra opción —dijo—. Puede que las ambiciones de tu novio tengan éxito; puede que consigas todo lo que sueñas. Igual es el momento de lanzar la moneda al aire. El momento de apostarlo todo para conseguir lo que quieres. El momento de ganar.

Elena sintió cómo se le aceleraba un poco el corazón. Lo repitió en su mente, saboreando durante unos segundos esas palabras.

“El momento de lanzar la moneda al aire. De apostarlo todo para conseguir lo que quieres. El momento de ganar”.

Le gustaba como sonaba eso.

“El momento de ganar…”

Óscar y Alfredo salían ahora del edificio de oficinas. Charlaban alegremente. Desde la distancia Óscar les hizo un gesto positivo con el pulgar.

—Al fin y al cabo, esta es una época de guerra —continuó Marta, sonriendo ante el gesto también afirmativo de su “hombre”—. Una época de cambio. Habrán personas que subirán más alto de lo que nunca soñaron.

Marta miró hacía delante, a la distancia. Y Elena se dio cuenta de que Marta no era una simple cría enamorada, cuando la escuchó murmurar:

—Otros caerán para no volver a levantarse…

✽✽✽

—Dejarán pasar primero el tren a Madrid —dijo Óscar cuando llegaron hasta ellas—. En diez minutos estaremos de camino.

Elena y Marta se levantaron e hicieron las presentaciones. Óscar se entretuvo unos segundos jugando con el niño, que le cogió un dedo con su manita, apretándolo con fuerza. Óscar fingió que le hacía muchísimo daño, y el niñito rio.

Los niños siempre habían adorado a Óscar.

Mientras tanto, Elena se acercó para darle dos besos a Alfredo. El hombre tenía unos treinta y cinco años. Era alto. Guapo, aunque con cierta frialdad. Y cogió a Elena de la cintura, bastante más abajo de lo correcto, abrazándola durante más tiempo del apropiado.

—Encantado —dijo sin soltarla, mirándola con gran intensidad. Tenía los ojos de un azul pálido y cruel.

—Igualmente —murmuró Elena bajando la mirada, incómoda.

Óscar le dio un golpecito en la nariz al niño, que volvió a reír.

Tras insistir en que les acompañaran en su compartimento de primera clase, Alfredo y Marta se alejaron hacía el tren que ya entraba en la estación.

Óscar los miró alejarse. Cuando Marta se giró, para que el niñito se despidiera de él, Óscar le devolvió el saludo con una sonrisa. Después acompañó a Elena hacía el equipaje de ambos, poniendo la mano sobre su cadera.

La joven aún no se había acostumbrado a que mostraran su afecto de manera tan abierta. Seguía acostumbrada a las normas de recato del pueblo en el que se habían criado. Aun así tenía que reconocer que le gustaba el chispazo de energía que sentía con esas pequeñas muestras de afecto público.

Sabía que era una tontería. Pero se había sentido una aventurera cuando se habían sentado juntos en el banco de la estación —antes de que Óscar se impacientara—, y ella había apoyado la cabeza en el hombro de él, viendo pasar a la gente.

Óscar cogió una de las maletas y se inclinó un poco hacía Elena. La besó en el cuello.

—Ten mucho cuidado —le dijo murmurando—. Ese hombre tiene buenos contactos; el jefe de la estación se ha puesto pálido al saber quién era. No cometamos errores, porque puede ser peligroso —le acarició el pelo—. Y no te preocupes; si vuelve a tocarte, lo mato.

Capítulo 7

”¿Eso es lo que quieres, Elena? ¿Trabajar de camarera?”

—¿Hay algún problema? —preguntó Óscar, dándole los billetes al revisor del tren— ¿Pasa algo? —no soltó los billetes hasta que el revisor le contestó.

—Ningún problema —dijo el revisor, un hombre de unos cincuenta años. Su seriedad contradecía sus palabras—. Es una comprobación de rutina.

Cuando Óscar le dejó llevarse los billetes, el revisor cerró la puerta corredera del compartimento y se alejó rápidamente por el pasillo. Óscar lo miró alejarse.

El tren avanzaba a toda velocidad. El fuerte traqueteo sobre las vías parecía precipitarlos hacía su destino, como si el tren estuviera impaciente por llegar a Madrid.

—Ha habido algún tipo de alerta —dijo Alfredo, levantándose para poner bien su maletín en el estante de arriba, porque se había deslizado un poco en una curva tomada con demasiada velocidad—. Por un posible ataque de los nacionales. Por eso vamos tan rápido. Y por eso están comprobando los billetes de la gente.

—¿Pero no pasará nada, verdad? —dijo Marta, acunando sobre su pecho a su hijo.

Al final Óscar y Elena se habían unido a Alfredo y Marta en el compartimento de estos. Llevaban media hora charlando tranquilamente.

El compartimento era de clase alta, con los acabados realizados con maderas nobles. La puerta corredera que cerraba el compartimento, de un nogal que daba una gran sensación de solidez, mostraba unas vetas preciosas, uniformes pero elegantes. La mitad superior de la puerta era una cristalera que permitía mirar hacia el pasillo, aunque habían unas cortinas para ocultar el compartimento si así lo deseaban los pasajeros. Los bancos acolchados en los que estaban sentados eran cómodos, de un color rojo oscuro que a Elena le pareció muy moderno.

Alfredo volvió a sentarse y acarició la mano de Marta que descansaba sobre el hijo de ambos. Ese gesto pareció encantarle a la joven, que miró a su pareja con amor.

—No, es muy improbable que haya un ataque nacional tan lejos del frente —dijo Alfredo. Luego volvió a mirar a Óscar y Elena, sentados frente a él—. ¿Decías que te han contratado para ayudar en una fábrica de munición? —Óscar había estado contando la historia que les servía de coartada para ir a Madrid— Eso está muy bien, Óscar. Creo que dependemos demasiado del extranjero para conseguir armamento. Todo esfuerzo por nacionalizar la producción solo puede hacer más poderosa a la República. ¿Y qué harás tú, Elena? En la República creemos en la emancipación de la mujer. Y en época de guerra hay bastantes oportunidades para encontrar trabajo. Casi todos los hombres jóvenes están combatiendo.

Elena había temido que llegara ese momento. El momento en que tendría que empezar a mentir. A vivir dos vidas paralelas.

Le había sorprendido la facilidad con la que Óscar había contado su historia. La tranquilidad con la que había mentido, respondiendo sin parpadear a todas las preguntas que Alfredo le hacía respecto a municiones y armas.

Se preguntaba si llegaría un momento en que ambos olvidarían su vida anterior; si llegaría un momento en que sus nuevas vidas basadas en la mentira se convertirían en lo único real.

—Los fines de semana Elena ayudaba en un café que tenía su tío en un pueblo de al lado —contestó Óscar por ella, rompiendo el silencio—. He pensado que puede buscar trabajo de camarera en algún bar de Madrid. Solo por las mañanas; no quiero que se mezcle con borrachos. Para que sirva desayunos y esas cosas.

Marta sonrío, aún acunando a su bebé.

—Creo que se lo ha preguntado a ella —dijo. Sus palabras fueron un poco duras, pero su sonrisa seguía siendo dulce—. ¿Eso es lo que quieres, Elena? ¿Trabajar de camarera?

En realidad, Elena no lo sabía. Había hablado con Óscar y habían acordado que sería necesario que buscara un trabajo. Nunca lo habían dicho, pero la idea había sido que el trabajo de Elena sería algo inofensivo, que no llamara la atención, y les hiciera parecer una pareja de enamorados más, tratando de sobrevivir el caos de la guerra.

Y sin embargo…

Alfredo era poderoso. Óscar lo había dicho. ¿Y si podía conseguir un trabajo que la acercara a la información que necesitaban? Información que pudiera ayudar al bando nacional. Tal vez entonces podrían acabar antes con su misión, y volver por fin a territorio seguro.

—Creo que opina como yo —contestó Óscar, cogiendo la mano de Elena—. Tampoco habrán muchos trabajos disponibles para una mujer sin estudios. Mientras trabaje en el bar puede formarse para encontrar otra cosa. Puede ser maestra, enseñar a los críos a leer y cosas así.

—No —contestó Elena—. Quiero colaborar en el esfuerzo militar. Quiero ser útil. Quiero servir a la República.

Óscar apretó con más fuerza la mano de Elena.

—¿Ayudar en el esfuerzo militar? —preguntó, mirándola— ¿Desde cuándo se te han metido en la cabeza esas ideas?

—¿Desde cuándo he querido yo ser maestra? —contestó Elena. Era absurdo. Y era consciente de que al fin y al cabo solo estaban actuando. Pero aun así se sintió enfadada con Óscar por tomar esas decisiones en su nombre— Quiero servir a mi país. Quiero ser útil —repitió.

—Servir a la República es algo que merece admiración —dijo Alfredo—. Siempre hay trabajo para gente inteligente y leal. Sean hombres o mujeres.

Óscar negaba con la cabeza. Elena cogió con sus dos manos la de Óscar y la besó.

—Amor mío —dijo—. No estoy hablando de coger un fusil y ponerme a pegar tiros. Eso sería absurdo. Pero estoy segura de que hay trabajos administrativos que puede hacer una mujer; trabajos que pueden ayudar a nuestro país. Aunque solo sea un poquito. Algún día nuestros hijos nos preguntarán qué hicimos para proteger la República. ¿Qué quieres que diga, que estuve sirviendo cafés?

El tren pasaba por un campo repleto de verde, y de vez en cuando un árbol se deslizaba a toda velocidad por la ventana.

—La emancipación de la mujer consiste en algo más que poder llevarte a tu novia de casa de sus padres sin que te den su permiso —dijo Marta—. ¿O crees que solo consiste en poder convivir con ella sin casarte, Óscar?

Óscar miró a Marta unos segundos. Sonrió.

—Igual no creo en la emancipación de la mujer —dijo—. Hay cosas que van contra el orden natural.

Marta pareció sorprendida. Iba a replicar, pero Alfredo la cortó.

—Marta —dijo—. Estamos metiéndonos donde no nos llaman. Cada pareja tiene derecho a decidir sobre estas cosas según les parezca.

Elena había tenido una mala imagen de Alfredo al conocerlo. Le había dado la sensación de que al presentarse la había tocado de más, y la había mirado de manera que había hecho que se sintiera incómoda. Aun así tenía que reconocer que desde entonces se había comportado de manera impecable. Daba una sensación diferente con las gafas de montura fina que se había puesto, como si fuera un intelectual de los que hablan de teatro y filosofía mientras toman un té helado.

“Igual lo he malinterpretado”, pensó, “estaba bastante nerviosa cuando lo he conocido”.

—Bueno, me voy a ver si hay algún problema con los billetes —dijo Óscar, levantándose y apoyando una mano en la rodilla de Elena al hacerlo—. El revisor tendría que haber vuelto ya.

—Cuando vuelvas tu novia estará cantando la Internacional conmigo —dijo Marta, sin poder contenerse. O sin querer hacerlo.

Alfredo pareció molesto. Pero Óscar sonrió y Marta le devolvió la sonrisa. Se habían caído bien desde el primer momento. Y estaba claro que seguían llevándose bien.

Óscar cerró la puerta corredera al salir.

—Tu novio debería tener cuidado con algunas de las cosas que dice —dijo Alfredo, que había mirado con atención a Óscar alejándose por el pasillo—. La idea de que existe un orden natural no está muy bien vista en Madrid. Suena rancio, católico.

Elena, como católica creyente, se sintió un poco ofendida. Pero no lo mostró. De todas formas no había peligro; Óscar le había dicho que era mejor que mostraran ciertas contradicciones ideológicas. “Al fin y al cabo somos críos que vienen del pueblo”, había dicho Óscar, “si parecemos máquinas con todas las ideas oficiales de la República despertaremos sospechas. Lo natural es que tengamos una mezcla de ideas contradictorias en la cabeza”.

—Gracias, Alfredo —dijo Elena—. Se lo comentaré.

Continuaron hablando durante unos minutos. El aumento de precios, la escasez de algunos bienes necesarios, algún conflicto político interno de la República del que Alfredo hablaba con pasión —y del que Elena no sabía nada.

Entonces se escuchó un gran estruendo y el compartimento pareció sacudirse por una explosión. Como si se hubieran levantado ligerísimamente de las vías y luego hubieran vuelto a caer con fuerza sobre ellas. Incluso las luces del pasillo parpadearon, apagándose. Habían entrado en un túnel, y en la oscuridad se escuchó el grito agudo de una mujer asustada.

Pero no fue más que un momento. Unos segundos más tarde la mayoría de luces volvieron a encenderse. Y el tren continuó traqueteando por las vías a toda velocidad.

Elena y Marta se miraron la una a la otra, sonriendo intranquilas. Después Marta se puso a intentar calmar a su hijo, que se había puesto a llorar.

—¿Qué ha sido eso? —preguntó Alfredo.

Un poco después Elena se disculpó y salió del compartimento. Caminó por el pasillo en dirección a la locomotora; en la dirección a la que se había dirigido Óscar.

Estaba tardando demasiado. La chica se preocupó pensando que tal vez la extraña sacudida que había sufrido el tren podía haberle hecho daño.

Caminando por el pasillo pasó por delante de muchos compartimentos en los que no había nadie. El tren estaba casi vacío.

En el túnel la única fuente de luz eran las débiles lámparas del techo del pasillo. Algunas aún no se habían encendido después del fuerte traqueteo —¿o había sido una explosión?— y esas zonas permanecían en la oscuridad.

“Es un poco siniestro”, pensó.

Esos compartimentos vacíos repletos de negrura, las lámparas rotas —se acababa de dar cuenta de que algunas bombillas se habían astillado, porque algunos trozos rotos crujían bajo sus zapatos. Todo ello contrastaba con el lujo del compartimento en el que había estado viajando.

Era como si se hubiera colado detrás del telón, adentrándose en las oscuras entrañas de la fantasía.

El personal del servicio con el que se cruzaba parecía tenso, y apenas les daba tiempo a esbozar una sonrisa cuando se daban cuenta de que Elena los estaba mirando.

El tren daba la sensación de avanzar a demasiada velocidad, y esa sensación aumentaba por la cercanía con las paredes del túnel, negras y rugosas, que parecían casi tocar las ventanas de los compartimentos.

Se planteó volver junto con Marta y Alfredo. Estaban cogiendo las curvas demasiado rápido. Había momentos en que tenía que apoyarse en la puerta de algún compartimento para no caerse. Pensó que a Óscar no le haría gracia que se hubiera arriesgado a tener un accidente sin ninguna necesidad.

Se giró para volver y se encontró a Alfredo caminando rápidamente hacía ella. Las débiles lámparas que permanecían encendidas lo iluminaban durante un par de metros y luego se sumergía en un tramo de oscuridad para volver a reaparecer de nuevo.

Elena sonrío.

—Parece que…

No pudo acabar. Alfredo le puso la mano sobre la boca y la arrastró hacía uno de los compartimentos vacíos.

Una vez dentro, el hombre la empujó contra el banco, obligándola a caer sentada.

Se sentía sacudida, confusa. Notó como Alfredo la volvía a coger del brazo para levantarla de un tirón. Sintió una fuerte presión en ese brazo y un dolor como si estuviera rompiéndoselo.

Alfredo la atrajo hacía él y la besó.

Elena sintió que se ahogaba, abrumada, poniendo sus brazos entre ambos, tratando de alejarlo.

Finalmente pudo empujarlo ligeramente, dejando suficiente distancia, y le pegó una bofetada.

Con todas sus fuerzas.

El golpe resonó en el pequeño compartimento.

—¿Qué…? —comenzó a decir Elena.

Y en ese momento hubo una segunda explosión, más fuerte que la anterior. Venía de la zona de la locomotora. Y esta vez la sacudida que siguió a la explosión pareció que podía descarrilar el convoy. Elena perdió pie y trastabilló apoyándose en Alfredo, que seguía cogiéndola del brazo.

Con la explosión, la mayoría de las luces se apagaron.

Y después se escuchó un chirrido extraño, y la potente locomotora pareció jadear unos instantes, como quedándose sin resuello. Fue como si tratara desesperadamente de recuperar el ritmo, pero no fuera capaz de hacerlo. Sus últimos empujones antes de apagarse sonaron agónicos, como la débil tos de un moribundo.

Una vez dejó de empujar la locomotora, el tren comenzó a aminorar de velocidad, sin usar los frenos, simplemente arrastrándose pesadamente por las vías.

En el silencio ensordecedor que siguió, se escuchó el llanto del hijo de Marta y Alfredo.

—Tu hijo te está llamando —dijo Elena, con el corazón desbocado, y un mechón de pelo tapando parte de su mirada, rezando para que Alfredo se fuera sin intentar nada más.

Seguían dentro del túnel y la única fuente de luz del compartimento era una lámpara parpadeante del pasillo.

Le daba miedo lo que acababa de pasar con el tren. Y aun así tenía que enfrentarse a un peligro más inmediato:

Alfredo la miraba con una atención asesina. La lámpara parpadeante del pasillo apenas iluminaba a ese hombre peligroso, que la cogía con muchísima fuerza por el brazo, obligándola a elevarlo ligeramente.

—Tu hijo te está llamando —insistió Elena, tratando de que no se notara el miedo que sentía.

Capítulo 8

”¿A qué se dedica Alfredo?”

El tren seguía deteniéndose sin utilizar los frenos. Las lámparas tintineaban en el techo, agitadas por las extrañas sacudidas del convoy.

Por el pasillo caminaban de prisa miembros del servicio, alarmados por el detenerse del tren. Cuando alguna persona del pasaje trataba de salir de su compartimento se acercaban rápidamente para indicarles que todo iba bien, pero que por su seguridad era mejor que se quedaran donde estaban hasta que la “avería mecánica” estuviera solucionada.

Y Elena continuaba encerrada en el pequeño compartimento junto con Alfredo. Tras haber rechazado sus avances con una bofetada, trataba de conseguir que el hombre la dejara marcharse:

—Tu hijo te está llamando —insistió. Entre el caos y la confusión del tren se escuchaba el llanto agudo de la criatura.

—Alfredo —repitió, tratando de no revelar el miedo que sentía—. Tu hijo te necesita. Marta te necesita.

Estaban casi a oscuras. Excepto por una de las pocas luces aún encendidas en el pasillo, que se colaba en el compartimento, iluminando el rostro repleto de ira de Alfredo. Sus ojos, tras las gafas de montura fina, parecían pozos turbios, como si la furia estuviera sacudiendo su alma, eliminando cualquier vestigio de raciocinio, convirtiéndolo en un animal despiadado.

—Alfredo, por favor… —Alfredo aún la cogía por el brazo. Apretaba con tanta fuerza que le hacía daño. Pero la joven no se atrevía a moverse, sintiendo como si esa mirada la estuviera inmovilizando.

—¡Señor, está aquí! ¡Tiene que venir ahora!

Uno de los revisores más jóvenes abrió la puerta del compartimento, asomándose sin prestarles apenas atención.

—El maquinista me ha dicho que venga conmigo a la locomotora, señor.

Comenzó a alejarse en cuanto comunicó su mensaje, pero Alfredo lo detuvo.

—¿Qué está pasando? —preguntó sin soltar a Elena.

El revisor se fijó por primera vez en Elena. La miró durante un instante, incómodo, y apartó la mirada.

Elena se dio cuenta de que un tirante del vestido le caía por el brazo, revelando su hombro desnudo y parte de su sujetador. Se lo arregló rápidamente, avergonzada, utilizando el brazo que tenía libre. Le temblaban las manos, y tuvo dificultades para coger el tirante.

—Son los nacionales, señor —dijo el revisor—. Están a punto de asaltar el tren.

✽✽✽

El tren se había detenido casi por completo. Y de alguna manera podía sentirse el enorme peso del convoy por la manera en la que se arrastraba gravemente sobre los raíles, como si estuviera aplastando la tierra sobre la que pasaban.

Iban tan despacio que por la ventana podían verse las rocas y el cableado del túnel en el que estaban, iluminados por la débil luz de las pocas lamparas que aún permanecían encendidas por los pasillos del tren. Esas luces parpadeaban durante varios segundos, dejándolo todo en momentos de oscuridad absoluta.

Cada vez que se sumían en la negrura daba la sensación de que las luces se quedarían apagadas para siempre.

Las voces de los miembros del pasaje habían pasado de la confusión a la alarma. Desde las puertas de sus compartimentos exigían explicaciones a los revisores cuando estos pasaban de un lado al otro del tren, por los pasillos. Casi nadie del pasaje se atrevía ya a salir de sus compartimentos.

“Igual han escuchado que los nacionales están atacando el tren”, pensó Elena.

Alfredo había acabado acompañando al revisor camino de la locomotora. Y ahora Elena, sola en el compartimento, trataba de tranquilizarse. Se había sentado en el banco acolchado, intentando acompasar su respiración agitada, tratando de contener las lágrimas.

Una voz se alzó por encima del caos del convoy. Óscar la había encontrado.

—¡Estás aquí! —dijo entrando en el compartimento— ¿Sabes lo preocupado…?

Se interrumpió al ver los ojos llenos de lágrimas de Elena.

—¿Estás bien? —preguntó sentándose a su lado. Le pasó el brazo por detrás de los hombros, abrazándola— ¿Qué ha pasado? ¿Ha sido Alfredo? ¿Te ha hecho algo?

Elena le dio un beso a Óscar. Fue un gesto rápido, casi inconsciente. Apenas un roce de los labios de ambos. Simplemente sintiendo la necesidad de reafirmar la intimidad que los unía. De alejar el recuerdo de Alfredo.

—No pasa nada —acabó diciendo. Poder tocar de nuevo a Óscar comenzó a tranquilizarla—. Han avisado a Alfredo de que los nacionales están a punto de asaltar el tren. Yo estaba en el pasillo, y me ha dicho que me esconda aquí. Me ha comenzado a entrar miedo, aquí sola, en la oscuridad… con todos esos gritos… He dejado que afectara mis nervios.

Volvió a besarlo. Otro beso rápido, otro roce de los labios de ambos. Pero esta vez Óscar no la correspondió. Dejó que ella lo besara sin responder en absoluto.

La miraba con frialdad. Analizándola. Las luces se encendían y apagaban, iluminando su rostro y dejándolo después en la oscuridad.

“¿He hablado demasiado?”, pensó Elena, “¿Y por qué siento la necesidad de ocultarle lo que ha pasado?”

Por un momento el rostro cubierto en sombras de Óscar le recordó a Alfredo. Ambos tenían algo violento, implacable, algo que hacía pensar que tenían la capacidad de causar dolor, de destruir, si así lo querían.

El tren acabó de detenerse completamente. Y en cuanto se detuvo, se hizo el silencio en el convoy. Como si todo el mundo supiera que ahora comenzarían los verdaderos problemas. Semejante silencio en un tren con casi un centenar de personas era inquietante, siniestro.

Elena estuvo a punto de añadir algo más. Cualquier cosa, para romper el silencio. Pero decidió que era mejor callar.

Fue Óscar quién acabó hablando.

—¿Seguro que no ha pasado nada? ¿Solo tenías miedo?

Fingió estar confundida.

—Sí. ¿Qué crees que…?

Óscar siguió mirándola unos segundos. Las luces tintineantes iluminaban el perfil de su mandíbula. Sus ojos negros, que continuaban analizándola.

“Está muy enamorado de ti”, le había dicho Marta en un momento en que se habían quedado solas en el compartimento. Marta se había inclinado un poco hacía ella, bajando la voz como haciendo una confidencia. Su rostro super expresivo estaba radiante, como si lo que decía la hiciera increíblemente feliz. “Se lo puedo ver en la mirada. Es preciosa la forma en la que te mira”.

“¿Por qué estoy mintiéndole?”, se preguntó de nuevo, al ver como Óscar acababa encogiéndose de hombros y levantándose.

—Toda esta historia de los nacionales es muy rara —dijo Óscar—. Vuelve al compartimento; Marta y la criatura agradecerán algo de compañía. Yo iré a ayudar en la locomotora —bajó la voz—. Casi nadie de nuestro bando sabe que estamos aquí. Aunque fueran nacionales, que lo dudo, si capturan el tren estaremos en tanto peligro como el resto de personas. Ten mucho cuidado y no te fíes de nadie.

Elena se levantó tras Óscar. “¿Por qué estoy mintiéndole?”, volvió a preguntarse, “¿Por qué me siento tan avergonzada?”. Cogió la manga de la chaqueta de Óscar, haciendo que volviera a girarse.

—Óscar… —comenzó.

Óscar la cogió de la cintura, acercándola, y la besó con calma. Despacio. Elena le devolvió el beso, abrazándolo. En ese momento se dio cuenta de cuanto había necesitado ese gesto de cariño.

Tras casi un minuto, Elena se alejó un momento.

—Óscar…

El joven la miró afectuosamente, aún abrazándola.

—Creo que se te dará bien este juego en el que nos hemos metido… Empiezas a mentir como una profesional.

✽✽✽

“Me fio de tu criterio, Elena. Si crees que no debería saberlo, por el motivo que sea, me fio de tu criterio. Solo quiero que sepas que estoy aquí si me necesitas.”

Eso había dicho Óscar antes de dirigirse rápidamente hacía la locomotora. Poco después comenzaron a resonar disparos desde esa parte del tren. El sonido de los disparos era inconfundible, a pesar de que llegaba distorsionado por la distancia y por el eco que retumbaba por los pasillos del tren.

Elena estuvo tentada de ir a ayudar a Óscar. Pero supo que estorbaría; no sabía lo suficiente de esas cosas.

Y acabó caminando hacía el compartimento donde estaban Marta y su hijo, alejándose así de los disparos.

En la oscuridad le costó encontrarlo. La criatura había dejado de llorar, así que su compartimento no tenía nada que lo diferenciara de los demás. Por el camino chocó con algunas personas confusas del servicio, que le ordenaban que volviera inmediatamente a su asiento y se alejaban rápidamente camino de la locomotora. Cargaban con pistolas y fusiles.

Acabó encontrando el compartimento iluminándose con un mechero que un señor le había dejado prestado. Era un hombre mayor, de unos setenta años, que asomaba la cabeza desde su compartimento, preocupado, y al ver a Elena y que esta le informara de su problema, le había dado inmediatamente su mechero. “Creo que he oído los llantos del chiquillo un par de vagones más al fondo”, dijo el hombre.

Era el compartimento 132. Pudo ver los números dorados en el pequeño letrero a la luz de la débil llama del mechero. La puerta corredera estaba cerrada. La cortina de la cristalera estaba puesta de manera que impedía ver dentro del compartimento.

—¿Eres tú, Elena? —preguntó Marta. Su voz sonó apagada al atravesar el cristal, las cortinas y la madera de la puerta.

—Soy yo —contestó Elena.

Iba a pedirle que la dejara entrar cuando Marta abrió la puerta, la cogió del brazo y la arrastró dentro del compartimento. Después volvió a cerrar la puerta. Las manos de Marta temblaron mientras volvía a poner el pestillo. Unos segundos después volvían a estar tras la protección de esa sólida puerta de madera.

—¿Lo has oído? —dijo la mujer, que movió un poco la cortina para poder mirar a través de los cristales al oscuro pasillo— Son los nacionales; están intentando tomar el tren.

Los disparos seguían escuchándose. Parecían ganar fuerza, como si el tiroteo estuviera volviéndose más intenso. Elena se dio cuenta de que se escuchaban más fuertes cerca de las ventanas. Y supuso que los asaltantes aún debían estar disparando desde fuera del tren, tratando de conseguir entrar.

—¿Crees que estaremos seguras? —preguntó Marta, jugando con el bebé para evitar que llorara. Lo tenía entre sus brazos, abrazándolo y haciéndole arrumacos. La luz de una lejana lámpara del pasillo iluminaba el compartimento de manera oblicua, colándose por el hueco en la cortina que había dejado Marta. El espacio no iluminado del compartimento permanecía a oscuras.

—Seguro que conseguirán defender el tren —contestó Elena, sentándose junto a Marta—. He oído que los nacionales eran pocos —se lo había oído a un miembro del servicio que daba ánimos a otro más joven, mientras avanzaban hacia el tiroteo. Estaba casi segura de que el más veterano solo lo decía para tranquilizar al más joven, que parecía a punto de tener un ataque de pánico, pero esa parte se la calló.

—Gracias a Dios —dijo Marta.

Ambas se miraron un instante. No hacía ni media hora Marta y Alfredo le habían dicho que hablar del “orden natural” era rancio, católico, y ahora Marta daba las gracias a Dios.

Las dos sonrieron.

Y por un momento Elena se relajó. La familiaridad del compartimento, la semipenumbra en la que se sentía oculta, protegida, la generosidad de Marta, que la cogió de la mano para darle apoyo, y la confianza absoluta que tenía en Óscar. Todo eso hizo que comenzara a tranquilizarse. A sentir que tal vez todo saldría bien. Incluso estuvo a punto de decirlo en voz alta.

—Todo saldrá bi… —pero se interrumpió.

En la otra punta del tren, al final del convoy, en el extremo contrario al de la locomotora, se escuchó el estrépito de cristales rotos.

Alguien gritó “¡Alto!”, y después se escuchó un disparo que retumbó por el pasillo.

Elena sintió miedo, porque sabía lo que iba a pasar. Lo supo como por instinto. Inmediatamente.

El ataque por la parte de la locomotora era una distracción. El ataque real venía por la parte de detrás del tren.

El ataque real acababa de comenzar.

Óscar no podría ayudarla. Todo acabaría mucho antes de que él pudiera saber lo que estaba ocurriendo.

Marta se quedó paralizada, también mirando hacía el oscuro pasillo. Y el niño, al dejar de tener juegos que lo distrajeran, comenzó a llorar.

—Tranquila. Estaremos bien —dijo Elena, cerrando del todo la cortina del compartimento y encendiendo el mechero. Lo movió a un palmo de distancia del bebé, tratando de distraerlo. La criatura dejó de llorar. Se quedó mirando la débil llama del mechero. Sus grandes ojos eran monísimos, completamente embelesados. Alargó la pequeña manita hacía la llama, y Elena alejó el mechero para que no se quemara.

Todos sus movimientos eran mecánicos, sin apenas pensar. Su cabeza estaba en otro sitio. En una idea que se le acababa de ocurrir.

—¿A qué se dedica Alfredo? —le preguntó a Marta.

Supo que había dado en el clavo; la pregunta pareció asustar más a Marta que el tiroteo que se escuchaba a menos de un centenar de pasos. Pareció aterrarla más que los hombres que avanzaban por el pasillo, hacía ellas.

—¿A qué se dedica Alfredo? —insistió Elena. En la oscuridad iluminada por la débil llama del mechero, con el pequeño bracito del bebé extendido hacía esa llama, el rostro super expresivo de Marta pareció contraerse por el miedo, la sospecha.

—¿Por qué preguntas? —dijo— Ya te lo hemos dicho. Se encarga de comprar materiales para la República. Si necesitan vendas o material quirúrgico…

—Marta —la interrumpió Elena—. Pregunto por si es posible que todo este ataque se haga para capturarlo. En la estación Óscar me ha dicho que los revisores se han sentido intimidados al saber quién era Alfredo.

—No sabían quién es… —murmuró Marta— Como mucho sabrán para quién trabaja —miró la llama del mechero unos segundos, como hacía su insistente bebé, que continuaba alargando la manita—. ¿Tú crees que pueden haber venido a por él?

—No lo sé. Pero si vienen a por él pueden estar acercándose a este compartimento ahora mismo. Necesito que…

—Es el subdirector del Servicio de Inteligencia de la República —dijo Marta—. Se ocupa del espionaje al ejército nacional y las relaciones diplomáticas con la Unión Soviética.

Elena quedó boquiabierta. Sintió algo de mareo. “Dios…”, pensó. Era demasiado. Debería huir de allí ahora mismo.

Coger a Óscar y escapar todo lo lejos que pudieran…

Bajo la débil luz de la llama, vio como Marta la miraba con preocupación.

—No puedes decírselo a nadie. No le digas a nadie que te lo he dicho.

—Coge lo que necesites, tenemos que irnos de aquí —contestó Elena, abriendo la puerta del compartimento—. No tenemos tiempo para alejarnos mucho. Entra en el compartimento vacío que hay enfrente a la derecha. El primero no, el siguiente —miró luego hacía la izquierda del pasillo, hacía el final del tren, por donde vendrían los atacantes. El tren había quedado en una curva dentro del túnel, así que apenas podía ver unos metros más allá. En esa curva repleta de oscuridad se veía cierto resplandor que debía venir de algunas lámparas que continuaban parpadeando a lo lejos. Escuchó —o creyó escuchar— pasos acercándose a ellas.

—¿Por qué no vamos al principio del tren? —preguntó Marta, acunando a su bebé contra su pecho mientras caminaba por el pasillo— Allí es dónde estará Alfredo.

Entraron en el compartimento que había dicho Elena. Seguían escuchándose disparos desde la zona de la locomotora.

—Hazme caso. Lo entenderás pronto. Vuelvo en un momento —contestó Elena. Se giró y volvió al compartimento del que acababan de salir.

Una vez en el compartimento, a la luz del mechero, bajó el maletín de Alfredo del estante superior y comenzó a registrarlo. Revolvió papeles tratando de descubrir todo lo posible en los pocos segundos que tenía.

Encontró una carta con una marca que ponía “muy confidencial”. Estaba dirigida a una dirección que memorizó inmediatamente. En la parte posterior del sobre, escrito con máquina de escribir, ponía “OPERACIÓN SHARK”. La carta estaba cerrada, y no se atrevió a abrirla.

Después buscó en el fondo del maletín hasta encontrar lo que había ido a buscar: un revólver compacto, moderno.

Cuando el revisor le había dicho a Alfredo que estaba a punto de haber un ataque, este había comenzado a dirigirse al compartimento para coger su arma. Pero el revisor le había asegurado que no era necesario, que tenían armas en la locomotora.

Elena cogió el revólver, y se sorprendió por lo mucho que pesaba. Daba la sensación de ser más pesado que cuando había estado aprendiendo.

Justo después de huir del pueblo, había pasado unos días en un piso franco con Óscar. Y el joven había aprovechado para enseñarle lo básico del manejo de un arma. No habían podido disparar porque estaban en un piso, pero Elena por lo menos sabía más o menos cómo utilizar un revólver. Recordó a Óscar abrazándola por detrás, haciendo que elevara el brazo para apuntar a un blanco imaginario…

Negó con la cabeza, obligándose a concentrarse. Estaba tardando demasiado. Ojeó un par de documentos más, pero eran cosas sin valor. Cerró el maletín y salió rápidamente del compartimento, mirando hacía el negro pasillo por el que vendrían los asaltantes.

Los pasos —ahora ya estaba segura de estar escuchándolos— estaban a punto de girar la curva de los vagones. Estaban a punto de llegar.

Volvió junto a Marta justo a tiempo. Unos segundos más tarde los asaltantes llegaron al compartimento del que acababa de salir. Descorrieron de golpe la puerta, de un tirón. Después se escucharon voces.

—Te lo he dicho —dijo un hombre maduro, con voz grave. Parecía estar revolviendo papeles—. Ese hijo de puta estará defendiendo el tren en la parte delantera. No es un burócrata más; hace un año estuvo dirigiendo una unidad en el frente.

—¿Y su mujer? —preguntó el otro hombre— Podría ser útil para hacer que se rinda.

Elena miró por la rendija de la puerta del compartimento. Eran dos hombres de unos cincuenta años, vestidos con ropa negra. Ambos parecían muy relajados para estar jugándose la vida. Los dos tenían una pistola en la mano. El hombre de la voz grave guardó la pistola en el bolsillo de su gabardina para poder revolver los papeles con más facilidad.

—Igual tienes razón —contestó—. A ver si la encontramos. No puede estar lejos.

Los disparos de la locomotora continuaban resonando por el tren.

—Mejor olvídate; tardaríamos demasiado. —dijo el segundo hombre. Era más bajito y corpulento. Se escuchó un chasquido cuando tiró de la recámara de su pistola—. Vamos a acabar con los que defienden el tren. Ya nos ocuparemos de todo lo demás cuando hayamos tomado el control.

Elena se lo había temido. Que aprovecharían para pillar a los defensores del tren por la espalda, atrapándolos en un fuego cruzado.

Alguien se asomó al pasillo exigiendo explicaciones. El hombre de voz grave alzó la pistola con completa tranquilidad y le pegó un tiro en el pecho. El estruendo del disparo hizo temblar el cristal de la puerta del compartimento donde se escondían Marta y Elena.

Marta soltó un gritito. Y el niño comenzó a llorar.

—Luego habrá que ocuparse de los pasajeros del tren —comentó el hombre bajito y corpulento—. Empiezan a haber demasiados testigos.

Comenzaron a avanzar hacía la locomotora. Preparados para atrapar por sorpresa a los defensores del tren.

Preparados para matarlos a sangre fría.

Preparados para matar a Óscar…

Pero antes tendrían que pasar frente al compartimento en el que estaban Marta y Elena.

Estaban a cuatro metros. Sus pasos resonaban por el pasillo.

A tres metros…

Elena bajó el martillo del revólver, preparando el arma.

Y recordó que hacía menos de una semana había estado en casa de sus padres, llorando por la captura de Óscar.

Los asaltantes estaban a dos metros…

Su vida había cambiado a un ritmo enloquecedor.

Estaban a un metro…

Y entonces hizo algo que nunca pensó que haría.

Se levantó de su escondite, sintiendo vértigo al alzar el revólver contra esos dos hombres.

¿Dónde estaba el límite? ¿Había límite?

Y comenzó a disparar.

✽✽✽

Los fogonazos iluminaron el claustrofóbico pasillo. Elena lo vio todo a cámara lenta.

Un disparo.

Los cristales de la puerta se rompieron al disparar Elena a través de ellos. Y el hombre de voz grave se dobló por la cintura cuando la bala le dio en el estómago.

Un nuevo disparo. Un nuevo estallido horrible, ensordecedor. El dolor de sus manos al sufrir el retroceso del arma, cuando sus brazos trataron de elevarse, y ella luchó para seguir apuntando a esos dos hombres.

Vio el rostro sorprendido del hombre bajito y corpulento, que se movió rápidamente para cubrirse en el compartimento del que acababa de salir.

Otro disparo.

El cristal del compartimento donde se había escondido el hombre bajito y corpulento estalló en mil pedazos.

Otro disparo, que golpeó contra uno de los números dorados del cartelito del compartimento, arrancándolo de la pared.

Entonces Elena sintió el calor de una bala rozar su cara, pasando por su pelo y quemándolo un poco. El hombre bajito y corpulento había comenzado a devolver fuego.

Se agachó para conseguir algo de cobertura, protegiéndose detrás de la puerta.

Y de pronto el mundo pareció volver a su velocidad normal. Y escuchó las explosiones de los disparos que el hombre bajito efectuaba contra ella. Un disparo detrás de otro. A toda velocidad. Y los cristales de la puerta del compartimento que aún no se habían roto cayeron sobre ella. El niño seguía llorando mientras Marta trataba de proteger a su hijo con su propio cuerpo. Elena escuchó los gritos del hombre al que había conseguido herir.

—¡Hija de la grandísima puta! —gritaba, mientras trataba de arrastrarse a lugar seguro— ¡Hija de la grandísima puta!

Elena miró el revólver que tenía en la mano. El humo que salía del arma olía a pólvora quemada.

Le quedaban dos balas; no había encontrado más al registrar el maletín de Alfredo.

Solo había disparado cuatro veces porque Óscar le había dicho que nunca gastara toda su munición de golpe. Que los buenos siempre cuentan las balas propias y las del contrincante. Y que se abalanzarían sobre ella si se daban cuenta de que estaba “seca”.

El tiroteo se detuvo durante unos instantes. Todo el vagón, todo el tren pareció quedar en silencio durante unos segundos. Incluso el hombre al que Elena había herido había dejado de gritar.

Elena escuchó un par de pasos tentativos. Tal vez el hombre bajito y corpulento pensaba que le había dado.

Elena asomó el revólver sin mirar y disparó otra vez. Para que vieran que seguía en pie.

Dispuesta a defenderse.

Dispuesta a luchar.

El disparo retumbó en el pequeño compartimento, y casi pudo notar el temblor de las ventanas que aún no habían sido destrozadas durante el tiroteo.

“Una bala”, pensó. Asomó la cabeza rápidamente. La pistola del hombre herido estaba a apenas un par de metros de ella. Si pudiera alcanzarla… El hombre había dejado de gritar. Estaba tirado en el suelo, inmóvil sobre un gran charco de sangre… ¿estaba inconsciente?, ¿tal vez estaba mu…?

No quiso acabar ese pensamiento. No se atrevió a acabarlo. Pero se dio cuenta de que tenía una oportunidad. Podía conseguir un arma con la que seguir defendiéndose.

Aún así permaneció inmóvil, agazapada tras la cobertura del compartimento, sintiéndose como si estuviera corriendo por un pasillo oscuro, sin aliento, perseguida por una fuerza oscura y sin forma, que la atraparía pronto, ahogándola bajo el peso del terror, dejándola indefensa. Trató de obligarse a moverse, pero se quedó donde estaba, paralizada. Su corazón latía a un ritmo enloquecido.

“La imaginación es la madre de la cobardía”, le había dicho Óscar cuando estaba enseñándole a utilizar un arma, “Hay que saber cuándo pensar demasiado solo servirá para paralizarte. Hay momentos en los que hay que limitarse a actuar”.

El terror de la voz de Marta mientras abrazaba a su bebé y trataba de tranquilizarlo acabó de decidirla: No iba a dejar que les hicieran daño.

Apoyó el cañón ardiendo del arma contra su propio muslo —la falda del vestido le quedaba algo recogida—; y el profundo dolor le devolvió por unos segundos el control sobre su cuerpo.

El silencio se rompió cuando el hombre bajito y corpulento disparó un par de veces.

Era el momento de dejar de pensar.

Era el momento de actuar.

Elena se levantó efectuando su último disparo —¡PUM!—, abrió la puerta del compartimento y se lanzó a por la pistola del hombre herido en el pasillo. Extendió su mano para alcanzarla…

Y el hombre de voz grave, aún tirado en el suelo, se movió de golpe, cogiendo el arma y alejándola de Elena.

Seguía cubierto de sangre, herido de gravedad, pero la miraba con una sonrisa dolorida en la cara.

—Bien jugado, niña —dijo—. Pero más sabe el diablo por viejo… —comenzó a toser sangre, encogiéndose con cada tos, y soltó el arma de nuevo.

La pistola quedó a solo medio metro de Elena.

Pero la chica no trató de alcanzarla.

Era demasiado tarde.

El hombre bajito y corpulento había salido de su cobertura y se acercaba a ella con paso tranquilo.

La joven esperó inmóvil, con una rodilla aún en el suelo.

No le daría tiempo a coger el arma.

Todo había acabado.

El hombre bajito y corpulento levantó su pistola, y le apartó con el cañón del arma un mechón de pelo de la cara, para poder mirarla mejor. Elena pudo notar el calor del arma sobre su rostro.

—Que pena —dijo el hombre, preparándose para disparar—, tener que matar a una mujer tan guapa…

Elena miró al suelo, incapaz de enfrentarse al negro hueco del cañón de la pistola, tan absolutamente definitivo.

—Perdóname, señor, por todos mis pecados— murmuró.

¡PUM!

El disparo resonó por el pasillo, extendiéndose por el tren como un eco final.

Y el hombre colapsó, doblando las rodillas y cayendo de lado, sobre la puerta de un compartimento cerrado.

Elena miró durante unos segundos el espacio vacío donde hacía un instante había estado su verdugo.

—¿Estás bien? —preguntó Óscar, acercándose con su pistola aún alzada, apuntando al hombre al que acababa de disparar— ¡Elena! ¿Estás bien?

Elena miró el rostro del hombre cuyo cuerpo se arrastraba lentamente por la puerta corrediza del compartimento, dejando un reguero de sangre. Óscar le había acertado en la frente. Aún tenía los ojos abiertos, y esos ojos sin vida la miraban, acusatorios…

—¡Elena! —insistió Óscar. Su voz parecía tan lejana…— ¡Elena!

Capítulo 9

”Solo hay una habitación, ¿Cómo vamos a dormir?”

—Es un edificio precioso —comentó Elena mientras entraban en el ascensor.

—Supongo —contestó Óscar, bostezando—. No me fijo mucho en estas cosas.

En cuanto Elena se había recuperado del shock del tiroteo había roto a llorar, y había seguido haciéndolo durante casi media hora, sintiendo como su novio la abrazaba sin decir nada, simplemente dejando que se desahogara. Se habían metido en un compartimento vacío, con el cuerpo del asaltante muerto en la puerta, y el hombre al que había herido Elena desangrándose en el pasillo.

Con la cara escondida contra el pecho de Óscar, tratando de recuperar el control, tratando de detener los temblores de su cuerpo, Elena había agradecido el silencio del joven, porque la chica no consideraba que hubiera nada que decir.

Apenas había comenzado a recuperarse de la huida de ambos del pueblo en el que habían nacido. De los cuatro carceleros que había matado Óscar. De haber abandonado para siempre a su familia. Y de golpe se había visto metida en un tiroteo. Había herido de gravedad a un hombre. Había sentido los cristales cayendo sobre ella cuando habían abierto fuego para matarla…

—Pues es un edificio precioso —insistió Elena, sonriendo y apretando el botón del sexto piso, donde estaba su nuevo hogar. Óscar la miró con preocupación, pero no dijo nada.

—Estoy bien —dijo Elena, aún sonriendo. Le dio un beso en la mejilla—. Necesitaba desahogarme, pero ahora estoy bien. De verdad. No te preocupes.

Afortunadamente los asaltantes del tren habían acabado huyendo poco después de que Óscar acabara con el hombre bajito y corpulento. Parecían haber apostado todo a la infiltración del tren por la parte trasera; y se habían retirado cuando esa parte de su plan había fracasado. Después Alfredo se había encontrado con el muerto y el asaltante herido por Elena —que ya estaba inconsciente por la pérdida de sangre—, y había dado órdenes de que se le mantuviera con vida para ser interrogado.

Pasaron unas horas hasta que pudieron poner de nuevo en marcha la locomotora. Y finalmente llegaron a la estación de Madrid.

En el andén, Elena y Óscar se despidieron de Marta y Alfredo.

Alfredo se mostró tremendamente agradecido con Elena por haber defendido con tanto valor a Marta y al bebé.

“Con mil mujeres como tú ya hubiéramos ganado la guerra”, dijo.

Elena recordaba que no hacía ni un par de horas Alfredo la había arrastrado a un compartimento vacío del tren y había intentado asaltarla, manoseándola mientras ella trataba de escapar. Y sintió un escalofrío al recordar el rostro contraído por la ira de Alfredo cuando lo había apartado dándole una bofetada.

“No debo olvidar nunca que es un hombre peligroso”, había pensado la joven.

Pero en el andén, hablando con Alfredo, era necesario olvidarse de eso. Era momento de disimular.

De seguir engañando.

Y había fingido enrojecer, murmurando que no había hecho nada que no hubiera hecho cualquiera.

Después de un rato charlando, cuando el andén de la estación comenzaba a vaciarse, Alfredo acabó ofreciéndole un trabajo en el departamento administrativo que dirigía. No había especificado a qué se dedicaba ese departamento, pero sí había mencionado que si aceptaba, su trabajo contribuiría a la “inevitable” victoria republicana.

Elena le dijo que tenía que consultarlo con Óscar, pero que en principio sí que estaba interesada.

Alfredo también los había invitado a una fiesta que celebrarían esa misma noche en su casa.

“Una pequeña reunión con amigos”, dijo, “para celebrar que hemos vuelto a Madrid”.

Marta se había mostrado entusiasmada por que Elena fuera a la fiesta. “Te presentaré a un montón de amigas”, dijo, “Será divertidísimo”.

Después Óscar y Elena cogieron un taxi y llegaron al bonito edificio en el que la empresa de municiones había alquilado un apartamento para ellos.

—De verdad —insistió Elena al ver que Óscar seguía mirándola—. Te prometo que estoy bien.

Y lo decía en serio. Se sentía sorprendentemente bien. Incluso alegre.

Llegaron al sexto piso y el ascensor se detuvo de forma fluida, con muy pocas vibraciones. Todo parecía ser de calidad. Incluso la suave campanilla automática, que sonó indicándoles que habían llegado.

Salieron al rellano. Óscar cargaba con las maletas más pesadas y Elena llevaba una maleta más ligera. A la chica le hizo gracia verlo cargando con esas dos maletas y le pasó la mano por el pelo, recogiendo un mechón negro que se le había cruzado por la frente. Óscar le sonrió.

Solo habían dos apartamentos por rellano. El de ellos era el de la letra A, a la izquierda del ascensor.

Cuando entraron, Elena exploró su nuevo hogar con interés.

Le gustó la moderna cocina —tenía un fogón de gas, algo que no había visto nunca. Y le encantó el amplio comedor, que estaba decorado con muebles elegantes —un bonito sofá verde, una mesita baja de madera, una estantería con vitrales de cristal— y además tenía un balcón con una vista preciosa del río Manzanares.

Estaba especialmente bien la mesa del comedor, en la que cabían cómodamente unas ocho personas. Pensó en las agradables cenas que podrían compartir cuando hicieran nuevos amigos.

Elena acabaría de dar los últimos retoques a la comida, charlando con sus amigas, mientras Óscar entretenía al resto de invitados. Imaginó que invitarían solo a parejas, y quizás algún hombre soltero y alguna nueva amiga de Elena, para que se conocieran —sería bonito que en esa misma mesa se iniciaran nuevos amores.

“Serán cenas encantadoras”, pensó acercándose al balcón, cuya cristalera dejarían abierta para disfrutar de la suave brisa que traería la primavera.

—No ir a la fiesta de Alfredo tendría sus ventajas—dijo Óscar, dejando las maletas sobre la mesa del comedor, e ignorando completamente el piso en sí—. Podremos desempaquetar tranquilamente nuestras cosas.

—Te he dicho que estoy bien —contestó Elena, desde el balcón—. Deja de preocuparte por mí. Sabes que los contactos que haremos en esa fiesta serán útiles.

Sabía que Óscar aún esperaba que colapsara de alguna manera. Y podía entender su preocupación. Ella misma se sorprendía de que todos los cambios y peligros vividos no la hubieran sacudido más. Le sorprendía que pudiera asomarse al balcón y mirar con interés como la última luz del atardecer jugaba con el agua del río, sacándole unos brillos preciosos.

“No me conozco a mi misma”, pensó.

Unas semanas atrás hubiera dicho que era imposible que ella pudiera hacer las cosas que había hecho.

Y sin embargo allí estaba.

Mirando el vacío que se abría a sus pies, mirando a las pocas personas que aún paseaban por la calle, preguntándose hasta dónde podía llegar.

A qué peligros podía enfrentarse.

Mientras Óscar abría una de las maletas y comenzaba a sacar cosas, Elena comprobó el resto del piso.

El baño tenía una bonita bañera, y un espejo de cuerpo entero, en el que se miró durante unos minutos.

No era la misma persona que había abandonado el pueblo hacía unos pocos días. Físicamente estaba igual, a excepción de algún leve corte por los cristales que le habían caído encima durante el tiroteo. Pero sus ojos comenzaban a tener una profundidad que no habían tenido antes. Tenían un brillo que parecía surgir de una observación más atenta de su entorno, que se había vuelto mucho más peligroso en la última semana.

“Habrá momentos en los que tendré que disimular ese brillo”, pensó, “Será más seguro si la gente me considera una niña tonta que escapó de casa de sus padres para vivir su gran aventura romántica”.

Después arregló algunas arrugas que habían aparecido en la parte superior de su vestido, y alisó la falda. Se dio cuenta de que había quedado algo desgarrada en un lateral, aunque le alegró ver que podría coserla más tarde. De todas formas decidió que de momento se dejaría puesto el vestido.

Ese ligero trozo de muslo que se veía de más le daba un aspecto sugerente. Y le gustó sentirse atrevida.

Se recolocó un par de mechones de pelo que habían quedado despeinados. Y descolocó otro mechón que había estado peinado, pero quedaba mejor despeinado.

Quería estar guapa para Óscar.

“Al fin y al cabo, sí quiero vivir una gran aventura romántica”, se dijo con una pequeña sonrisa. Y en esa sonrisa reconoció a la joven que había huido de casa de sus padres perdidamente enamorada.

Le alegró que esa parte de ella continuara viva, y continuara enamorada.

Después siguió mirando el piso. Encontró la despensa, que estaba bien, aunque no era más que un armario con un par de estanterías con comida, y Elena estaba acostumbrada a despensas mucho más espaciosas. En casa de sus padres la despensa era una habitación, no un armario, y era lo bastante grande para que cupieran troceadas las piezas que les regalaban Óscar y su hermano cuando volvían de cazar.

Finalmente entró en la única habitación del piso, y se quedó unos segundos mirándola en silencio. El corazón comenzó a latirle con fuerza.

Cuando volvió al comedor, Óscar estaba sacando una pila de libros técnicos y poniéndolos en una estantería. Eran tomos gruesos, y Elena se los pudo imaginar repletos de áridas ecuaciones.

Óscar bufó, sonriendo.

—Tengo que repasar estas cosas, para no llamar la atención en el trabajo. Pasado mañana empiezo en la fábrica de municiones. No te imaginas que aburrimiento ha sido aprenderme estos bodrios… ¿Qué te pasa? —preguntó al ver la cara medio asustada de Elena.

Elena sonrió, tímida. Se dio cuenta de que se había puesto roja. Al fin y al cabo seguía siendo una chica de un pueblo pequeño, educada toda su vida para ser una mujer de bien. Se alisó instintivamente esa falda medio rota, y pensó que igual debería haberse cambiado de vestido, en lugar de considerarlo sugerente…

—Solo hay una habitación —dijo—. Una cama. ¿Cómo vamos a dormir?

Óscar la miró de arriba abajo con inocencia. Pareció gustarle lo que veía.

—Juntos, claro.

Elena quedó boquiabierta.

Ella nunca…

Ella no…

—Y satisfechos —añadió Óscar, aún mirándola con sus ojos negros. Aún sonriendo. Su sonrisa era blanca, perfecta—. Muy satisfechos.

Capítulo 10

”Con todas las cosas que has sacrificado por mi… No te preocupes, Elena”

Daba la sensación de que estaban solos en el mundo. Las últimas luces del atardecer entraban a través del gran ventanal del comedor, dándole a todo un matiz rojizo y mágico.

Elena estaba tumbada en el sofá, con Óscar sobre ella, besándola.

La chica tenía una pierna doblada a la altura de la rodilla, y la gravedad hacía caer la falda del vestido revelando casi todo su muslo desnudo.

Y la embargaba una pasión que no había sentido nunca. El beso de Óscar, el contacto tan íntimo con su piel, hacía que ardiera todo su cuerpo. Le ardían los labios cuando devolvía el beso de Óscar. Suspiró sensualmente cuando Óscar acercó la mano a su pecho, y después comenzó a quitarle los tirantes del vestido, comenzando a desnudarla…

—No, no… —dijo Elena de pronto.

Óscar volvió a besarla, con cariño, después se alejó un poco y le acarició la mejilla.

—¿Estás bien? —preguntó.

Elena seguía abrazándose a él. Bajo él, casi desnuda con ese vestido arremangado, se sentía muy vulnerable y muy femenina. Con una mano de Óscar en la cadera y la otra amasando con dulzura uno de sus pechos. Era lo más cerca que habían estado nunca de hacer el amor. Elena pensó si Óscar podría notar cómo su corazón latía con fuerza, si sentiría su respiración agitada.

Le hubiera gustado darle todo lo que él quería…

Pero supo que no podía ser.

—No quiero que pase —murmuró avergonzada. Óscar le acarició el pelo. No habían ni dos dedos entre el rostro de ambos. Óscar le dio un beso breve en los labios, Elena se lo devolvió.

—Aquí no. Así no —añadió Elena.

Óscar no dijo nada. Un mechón de pelo le cruzaba su frente siempre pálida. Seguía mirándola, y sus ojos negros repletos de vida mostraban lo mucho que ella le importaba.

—Quiero esperar —añadió Elena, sintiéndose absurda. Lo besó de nuevo, brevemente. Estaban tan cerca el uno del otro… y lo quería tanto…—. No quiero. Yo… yo… —sintió la mano de Óscar acariciando su cintura, lo que arrastró levemente el vestido, desnudándola un poco más…

Estaban tan cerca… Solo tenía que dejar que la pasión volviera a tomar el control…

—Quiero esperar al matrimonio —acabó diciendo. Y su voz sonó decidida, aunque no estaba segura de si ella lo estaba.

Óscar dejó caer su peso sobre Elena, ocultando su rostro junto al de ella. Durante unos segundos Elena tuvo su deseo de estar abrazados. Sintiendo el peso de él sobre ella, notando la respiración acompasada de Óscar, el estable latido de su corazón.

Le hubiera gustado que pasaran la noche así, abrazados, juntos, pero Óscar le dio un nuevo beso, y se levantó del sofá. La rojiza luz del atardecer ya no era más que un rescoldo, y la noche comenzaba a apoderarse del bonito piso en el que estaban.

Elena miró a Óscar reflejado en los ahora oscurecidos ventanales del balcón. El joven estiró la corbata que llevaba, para alisarla un poco, y volvió a recomponer el nudo. Se pasó la mano por el pelo, peinándolo de nuevo hacía atrás.

Ella aprovechó para volver a subir los tirantes del vestido, para recolocar la falda cubriendo de nuevo sus muslos. Se pasó una mano por el pelo, arreglándolo.

Óscar abrió los ventanales, salió al balcón y se apoyó en el alféizar. Desde allí miró cómo Elena se levantaba del sofá.

No parecía enfadado. La miraba con una media sonrisa en la que se mezclaba el amor por ella y cierta ironía.

Elena se acercó a él, sintiendo un escalofrío cuando su cuerpo aún acostumbrado al calor tuvo que enfrentarse al ambiente frío del anochecer.

Óscar entró de nuevo en el piso y salió con su chaqueta del traje, que puso sobre los hombros de Elena.

La chica se lo agradeció con una sonrisa, y se envolvió en la tela, tratando de mantener el calor.

—Con todas las cosas que has sacrificado por mi… No te preocupes, Elena. En serio —dijo Óscar—. Te conozco; y vas a preocuparte. Y no tienes por qué hacerlo.

Se miraron a los ojos unos segundos, y Elena asintió, apoyando la cabeza en el hombro de Óscar, cariñosa. El joven le pasó el brazo por encima de los hombros, abrazándola contra él.

Elena ya no tenía frío.

Se sentía bien.

Y pasaron un buen rato así, en silencio, abrazados. Viendo cómo la ciudad iba sumiéndose en la oscuridad.

Hubo un momento en que Óscar se palpó el bolsillo con la mano derecha, que tenía libre.

La joven supo lo que quería. Buscó en los bolsillos de la chaqueta del traje y sacó un cigarrillo y el mechero. Se puso el cigarrillo entre los labios y le dio fuego, protegiendo la llama del mechero con su mano, porque había un poco de viento.

Después le dio el cigarrillo a Óscar.

—Gracias, preciosa —le dijo el joven.

Elena se decidió.

Tenía una pregunta desde hacía tiempo. Una pregunta que le dolía tener que hacer.

Pero había visto a Óscar matando a gente. Lo había visto silencioso esperando su propia ejecución. Enfrentándose a la muerte sin ningún tipo de resguardo, sin ninguna protección. Y en ningún momento lo había visto rezar, tratar de alcanzar algo superior que pudiera darle algún tipo de consuelo, de redención.

—Ya no crees en Dios, ¿verdad? —preguntó.

Óscar dio una calada al cigarrillo y exhaló el humo. Miró a Elena un momento, y después volvió a mirar a lo lejos. Estuvo un rato en silencio.

—No —acabó contestando—. Supongo que no. Ni siquiera sé cuando dejé de creer. Pero está claro que ya no creo.

Pasaron otro rato mirando como Madrid acababa de sumergirse en la noche.

—Me cuesta recordar que alguna vez creyera… —añadió Óscar, pensativo.

Capítulo 11

”¿Te has estado acostando con tu jefe…?”

Óscar y Elena caminaban por la calle Lagasca. Una calle pequeñita, iluminada por farolas, y repleta de gente vestida de manera elegante.

La mayoría de hombres llevaban trajes con corbata. Pero algunos lucían uniformes del ejército de la República. Parecía que todos los invitados de la fiesta de Alfredo eran políticos poderosos y oficiales del ejército.

Las mujeres llevaban vestidos bonitos que sin ser extremadamente caros, estaba claro que eran de buena factura —Óscar le explicó a Elena que hubiera sido de mal gusto que los líderes de la República y sus mujeres fueran vestidos de forma demasiado lujosa en pleno esfuerzo bélico.

Elena caminaba entre esa muchedumbre de gente poderosa, cogida del brazo de Óscar.

Algunos hombres la miraban con atención al pasar, durante un par de segundos, y ella bajaba la mirada, con una media sonrisa.

Se había arreglado con cuidado. Poniéndose un poco de maquillaje —aunque no demasiado, ya que su madre siempre le había dicho que era mejor algo natural. Y se había puesto un bonito vestido negro con la falda ligeramente por encima de las rodillas, un poco atrevido, y con unos adornos a la altura de las muñecas, que se agitaban con elegancia cuando movía los brazos. Le gustaba el contraste entre sus piernas desnudas y los brazos cubiertos. Le parecía muy moderno.

—¿Has visto que jardín más precioso tienen? —preguntó, extendiendo un brazo para señalarlo, solo para disfrutar de nuevo de esos adornos que tanta gracia le hacían. Ese detalle le hacía sentir cierta nostalgia alegre, porque había llevado un vestido con unos adornos similares cuando había ido a su primera fiesta del pueblo con Óscar, cuando ambos tenían doce años y se habían dado su primer beso.

—Alfredo es poderoso —contestó Óscar, besándole la cabeza.

Los preparativos habían estado bien. Elena se había puesto ese bonito vestido que le había enviado Marta por si quería ir a la fiesta. Y Óscar se había puesto un bonito traje oscuro, con la camisa blanca y la corbata negra y clásica. Muy castizo.

Elena lo había mirado, apreciativa. Óscar tenía algo de pureza, con el rostro tan pálido, con el pelo oscuro peinado hacía atrás. Con su seriedad cuando la miró unos segundos y le dijo que estaba guapísima.

—Pues aquí estamos —dijo Óscar, cuando estuvieron cerca de los portones. Un mayordomo comenzó a abrirles la puerta—. Vamos a divertirnos, preciosa.

Cuando entraron, fueron recibidos por el sonido de la música, de la celebración, de las conversaciones entre la gente.

La fiesta había comenzado.

✽✽✽

Elena llevaba un rato con la cabeza apoyada en el pecho de Óscar, los dos abrazados, moviéndose al ritmo de esa música lenta y romántica que tocaba la banda.

Durante un rato por fin pudo dejar de pensar en el daño que había causado a sus padres al escapar del pueblo. Pudo olvidar el miedo constante que tenía a ser capturada junto con Óscar. El miedo a que todo acabara. Que los separaran para siempre. El miedo a la muerte que les esperaba si eran capturados.

Durante un rato sintió únicamente esa música preciosa, tocada con gusto exquisito, de manera que cada pareja se sentía aislada en su propia isla de intimidad. Las luces del techo estaban apagadas. Y las velas que iluminaban el comedor solo mostraban pequeños retazos de las parejas de enamorados que se movían por la sala.

La banda de música comenzó a dar los últimos compases de la canción, reduciendo poco a poco el sonido de la pieza…

Y cuando los compases acabaron de morir, toda la sala aplaudió con fuerza. Los aplausos retumbaron contra los altos techos de la sala. Incluso la lámpara de araña vibró un poco con semejante estruendo.

Elena, con la cabeza aún apoyada en el pecho de Óscar, volvió lentamente a la realidad. Fue como si saliera con suavidad de un sueño maravilloso. Había sido como una continuación de la intimidad que habían compartido cuando estaban abrazados sobre el sofá, besándose.

“¿Es posible que haya un futuro?”, se preguntó.

Hacía unas horas le había dicho a Óscar que quería esperar al matrimonio, ¿pero era posible que pudieran acabar casándose?

¿Era posible que pudieran tener un final feliz? ¿O eran simplemente los protagonistas de una tragedia más? ¿Dos vidas más que serían sacrificadas en esa guerra horrible?

Las luces del techo volvieron a encenderse, y Óscar se separó de ella para aplaudir brevemente junto al resto de personas. Se había soltado un poco la corbata para estar más cómodo. Un par de mujeres le lanzaban miraditas, pero él las ignoraba. Le dio un beso en la mejilla a Elena.

—Voy a coger algo de beber —le murmuró al oido— ¿Quieres que te traiga algo?

Elena negó con la cabeza y se puso de puntillas para darle un breve beso en los labios. Óscar sonrió y se alejó camino de la barra que había en una esquina de la sala.

La chica lo miró alejarse pensando que debían disfrutar del tiempo que tuvieran juntos. Porque era posible que no durara demasiado.

—¡Hola! ¡Quédate quieta!

Al girarse vio a una mujer joven que la rodeó y se escondió detrás de ella. Elena se giró encarando a la desconocida, y entonces la mujer la cogió de los brazos, inmovilizándola.

—¿Qué…? —preguntó Elena, alarmada, mirando a su alrededor.

¿Era posible que ya hubiera llegado el momento?

¿Les habían atrapado de alguna manera?

La joven desconocida le sonrió tranquilizándola. Aún se ocultaba del resto de la sala escondida detrás de Elena.

—Mi novio me está buscando —dijo la chica, sin soltarla—. Bueno, mi exnovio. ¡No mires! —añadió cuando Elena comenzó a girar la cabeza para mirar a la multitud.

Elena dejó de mirar. Cuando la chica se aseguró de que Elena no revelaría su posición, continuó diciendo:

—Es que se ha enterado de que le he puesto los cuernos —la voz de la chica era tranquila, como si hablara del tiempo—. Y se ha enfadado.

Elena continuó dando la espalda a la sala, mirando a la chica, que no parecía en absoluto avergonzada por haber engañado a su novio. De hecho parecía divertida con la situación. Miraba a Elena con complicidad y continuaba cogiéndola de los brazos, pero ya no lo hacía con fuerza, sino simplemente como si estuviera charlando con una amiga.

—Me he estado acostando con mi jefe —dijo con una sonrisa. Tenía los ojos avispados y una sonrisa sencilla, agradable.

—¿Te has estado acostando con tu jefe…? —murmuró Elena, atónita.

—Oh, no es lo que crees… —dijo la chica. Era más bajita que Elena, y se asomó por encima del hombro de esta para comprobar la sala. Pareció cambiar de idea, porque sacudió la cabeza y dijo:— Bueno, sí es lo que crees. Es un hombre poderoso, y eso me gusta.

Elena se dio cuenta de que estaba poniéndose roja. Hubiera querido tener a otra chica para ocultarse ella misma tras ella.

Se imaginó a Óscar volviendo para encontrar a Elena escondida detrás de una mujer, y la otra chica escondida detrás de Elena. Igual podían encontrar a otra mujer para que fueran cuatro. Tendría que ser muy alta para ponerse frente a todas ellas, o muy bajita para esconderse detrás de la chica que aún cogía a Elena de los brazos.

Se dio cuenta de que le había comenzado una risita tonta. Pero no hizo nada por dejar de reír.

“¿Qué sentido tendría que me avergonzara yo más que ella?”, pensó.

La chica pareció alegrarse por el buen humor de Elena, como si esta por fin hubiera pillado la gracia a una broma que llevaba un rato intentando hacer que entendiera.

—Yo me llamo Laura —dijo soltando a Elena y extendiendo la mano.

Elena, sintiendo que era una situación completamente absurda, sonrió y le dio también la mano. Después Laura se estiró un poco para darle dos besos.

—Me caes bien —dijo—, creo que seremos amigas. ¿Quieres que seamos amigas?

La joven miró de nuevo por encima del hombro de Elena y se tranquilizó.

—No te preocupes —dijo—, mi novio ya se va. Puedes mirar.

Elena giró la cabeza y vio a un hombre alto, de rostro vulgar, vestido con un uniforme de oficial del ejército republicano. Estaba dirigiéndose rápidamente hacía los portones de la casa, con aspecto de estar muy enfadado.

Antes de salir chocó con Óscar, que había estado charlando con un grupito de personas. El vaso de whisky que había estado sujetando Óscar se torció y una parte acabó cayendo al suelo.

Óscar miró al soldado para pedirle explicaciones, y el soldado se encaró con él, con ganas de pelea. Pero Óscar, al ver las intenciones del soldado, se limitó a sonreír, alzando las manos en gesto de conciliación. Incluso le dio un golpecito amistoso en el brazo.

El soldado —“el estúpido, pringado y cornudo”, pensó Elena, ahora que estaba enfadada con él por haberse atrevido a molestar a Óscar— no sonrió; pero acabó yéndose ahora que estaba claro que nadie le daría una excusa para empezar una pelea. También miró a su alrededor y debió darse cuenta de que no le convenía montar un espectáculo frente a todos esos oficiales del ejército, que tenían una graduación superior a la suya y le miraban con desaprobación.

—¡Ven! —exclamó Laura, cogiéndola de la mano. Elena la siguió dejándose arrastrar por entre la multitud, alejándose hacia el fondo de la sala.

Los músicos habían comenzado a tocar una canción más movida, y la gente comenzaba a bailar de forma más desenfrenada. Era música extranjera, de Estados Unidos.

Elena vio a mujeres con ojos brillantes, mirando con deseo a los hombres con los que bailaban, y de golpe pensó en cuantas de ellas serían las esposas de sus parejas de baile, y cuantas serían amantes…

Laura abrió la puerta que había al fondo de la sala de la fiesta.

—Espera, espera —dijo Elena, cuando vio que Laura la arrastraba hacía el interior de la casa—. No podemos…

—¡No te preocupes tanto! —contestó Laura con voz alegre, tirando de ella hacía la sala anexa, una habitación oscura y vacía, con un sofá y unas estanterías cubiertos por sábanas para protegerlos del polvo—, tu novio está hablando con Alfredo y el resto de miembros del comité. Parece que les cae bien. Volveremos antes de que se den cuenta de que no estamos.

Antes de dejarse arrastrar fuera de la sala, miró hacía Óscar y lo vio junto a la barra de las bebidas, contando una broma a Alfredo y un grupito de hombres mayores, con aspecto de ser poderosos.

Justo cuando Laura tiró de ella por última vez, llevándola a la otra habitación, Elena vio a Óscar acabar la historia, y los hombres romper a reír a carcajadas…

✽✽✽

Después de un par de minutos en el piso de abajo, Laura se había aburrido y había hecho que subieran al de arriba.

“Será más divertido”, dijo.

Elena había aceptado sin pensarlo mucho. Quería alejarse cuanto antes de la planta baja de la casa. Excepto la sala de la fiesta, el resto del hogar permanecía en la oscuridad, con los muebles cubiertos de sábanas y una gruesa capa de polvo sobre lo que no estaba cubierto. Daba una sensación de abandono, como si allí no viviera nadie —Elena recordó que Marta le había dicho que llevaba un tiempo viajando por España con Alfredo.

Y ahora estaban en la habitación de Alfredo y Marta, cotilleando entre sus cosas. Elena se sentía mal por Marta, y apenas tocaba nada, limitándose a mirar cómo la otra joven rebuscaba sin ningún remordimiento por todos los cajones. Sabía que no debería haberse dejado arrastrar hasta allí. Y lo había pensado mientras subía las escaleras tras Laura, pero la curiosidad había podido con ella.

Habían encendido las luces de la habitación, dejando que un reguero de luz asomara por la puerta entrecerrada. Del suelo se escuchaba amortiguada la música de la fiesta que continuaba en el piso de abajo.

—Tienes razón, bastantes de los invitados a la fiesta han traído a sus amantes —dijo Laura. Elena le había comentado su teoría sobre las parejas que bailaban en el piso de abajo—. Sobre todo los políticos. En general los militares son menos descarados.

—Son menos descarados… ¿Pero también tienen amantes?

—Si, claro —contestó Laura, sin darle la menor importancia— Por cierto, ¿sabes que trabajaremos juntas? —estaba ojeando uno de los libros que Alfredo tenía sobre su mesita de noche. Era un libro técnico, repleto de fórmulas matemáticas, y la chica lo dejó con una simpática mueca de repelús.

—¿Trabajaremos juntas? —contestó Elena, caminando alrededor de la cama para acercarse también a la mesita de noche. Como todo en esa habitación, la mesita de noche era elegante y cara.

Miró el libro que Laura acababa de dejar y memorizó el título y el autor. Tenía que ver con municiones y su producción. Pensó que igual le sería útil a Óscar saber qué estaba leyendo Alfredo. Después ojeó algunas páginas, tratando de entender las anotaciones escritas en los márgenes. Los republicanos parecían tener algún problema con sus municiones. Algo estaba fallándoles. En algunas páginas habían tachones y signos de exclamación puestos con tanta fuerza que el bolígrafo de tinta negra había atravesado el papel.

Junto al libro había una fotografía enmarcada. Era una imagen de Alfredo y Marta juntos, con esta última sonriendo radiante. La pureza y sinceridad de su rostro irradiaban una alegría que se contagiaba al verla. Elena sintió lástima porque Marta finalmente no hubiera podido ir a su propia fiesta, ya que según Alfredo se había sentido indispuesta en el último momento.

Miró por la habitación y le sorprendió no encontrar ninguna fotografía del bebé de ambos.

—Sí, trabajaremos en el mismo departamento. Me han dicho que Alfredo te ofreció un trabajo y has aceptado —dijo Laura. Se colocó frente al espejo, poniéndose por delante uno de los vestidos de Marta, que había sacado del armario. Le quedaba un poco estrecho, ya que Marta era alta y delgada, mientras que Laura era más bajita y rellenita— ¿Has aceptado el trabajo, no?

Era cierto. Elena había aceptado el trabajo que le había ofrecido Alfredo en cuanto había llegado a la fiesta. Le sorprendió que esa chica lo hubiera sabido tan rápido.

—. Ya verás —continuó Laura, aún mirando como le quedaría el vestido—; nos divertiremos muchísimo.

—¿No crees que deberíamos irnos ya? —preguntó Elena— ¿Y si nos encuentran aquí? —pensó en la posición de Alfredo dentro de la República.

Laura volvió a dejar el vestido colgado en el armario. Sonrió a Elena.

—No te preocupes tanto. Pronto… —la sonrisa desapareció de sus labios. Miró hacia la puerta, alarmada.

La canción comenzaba a acabar y los músicos volvieron a dejar morir lentamente los últimos compases.

En ese silencio que iba creciendo, justo antes de que comenzaran los aplausos, escucharon los pasos firmes, decididos, de alguien subiendo las escaleras.

—Escóndete —susurró Laura—. ¡Rápido!

Elena miró a su alrededor. No había dónde esconderse. Pensó en ponerse debajo de la cama. Pero le pareció demasiado ridículo. Finalmente, sin apenas tiempo, dio un par de pasos rápidos y se puso detrás de la puerta.

Casi en el mismo momento en que llegaba a su escondite, la puerta acabó de abrirse, acercándose a Elena, que retrocedió acompañándola, con el corazón latiendo desbocado. Vio la espalda de Alfredo pasando a menos de medio metro de ella. Incluso pudo oler su colonia, que tenía un extraño toque mentolado.

—¿Qué haces aquí? —preguntó Alfredo, acercándose lentamente a Laura. Sus palabras se mezclaron extrañamente con los fuertes aplausos que comenzaron en el piso de abajo. Y pareció como si la gente celebrara su pregunta.

Elena pudo verle la cara en el reflejo de la ventana. Las gafas de montura fina reflejaban la luz, completamente blancas, ocultando sus ojos, dándole un aspecto de frialdad absoluta. Pensó que a Alfredo seguramente no le importaba si le aplaudían o no. Seguramente consideraba a la mayoría de gente como simples instrumentos para conseguir sus objetivos.

“Dios…”, pensó. “¿En qué estoy pensando?”.

¿Cómo podía haber aceptado rebuscar entre las cosas de uno de los hombres que dirigían los servicios de inteligencia de la República? Ya habían capturado a Laura, y pronto la capturarían también a ella. Sentía ganas de llorar. De salir corriendo para gritarle a Óscar que tratara de escapar… Para pedirle perdón por haber sido tan estúpida…

Entonces escuchó la respuesta de Laura. Y quedó boquiabierta.

—Te echaba de menos —contestó la joven, poniendo sus manos en el pecho de Alfredo, y alzándose de puntillas para darle un beso en la boca—. La fiesta era muy aburrida. Está llena de viejos.

“Me he estado acostando con mi jefe”, recordó de pronto Elena. Eso era lo que le había dicho Laura hacía apenas unos minutos, cuando acababan de conocerse.

“Me he estado acostando con mi jefe”.

“Trabajaremos juntas”, había dicho también.

“Tampoco lo ha ocultado mucho”, pensó Elena, “Si no me he dado cuenta es porque no he querido”.

—Vuelve a la fiesta —contestó Alfredo, comenzando a girarse para salir de la habitación—. O vete a casa. Tengo cosas que hacer.

Elena cogió aire. Retrocedió un paso metiéndose aún más en la sombra tras la puerta. Pero no serviría de nada; Alfredo la vería al girarse.

—¡¿En serio?! —exclamó Laura casi gritando. Alfredo la miró— Tienes a una mujer medio desnuda en tu habitación, ¿y vas a irte para hablar con esas momias? He dejado a mi novio.

—¿Medio desnuda? —dijo Alfredo. Sonaba aburrido— Pareces bastante vestida. Y yo nunca te he dicho que dejes a tu novio.

Laura se quitó el vestido por los tirantes, dejándolo caer acariciando su cuerpo hasta que acabó en el suelo.

—Ahora sí estoy medio desnuda.

La joven solo llevaba su ropa interior, las medias negras y unos zapatos de tacón. No parecía avergonzada porque Elena la estuviera mirando. Apoyó su cuerpo de manera que acentuó la curva de su cadera y miró a Alfredo con una media sonrisa seductora.

—De verdad, Laura, tengo muchas cosas que hacer…

Alfredo parecía a punto de irse cuando la joven lo cogió abrazándolo. Le hizo un gesto a Elena a espaldas de Alfredo, indicándola que se fuera rápido. Elena miró un segundo esos brazos pálidos y desnudos contra el traje marrón oscuro de Alfredo.

Y después salió de la habitación. Se movió con cuidado para que el ruido de sus zapatos no llamara la atención. Le ayudó que la banda, en el piso de abajo, hubiera comenzado a tocar una nueva canción. El público seguía el ritmo con golpes de los zapatos contra el suelo, y coreaban el estribillo:

“¡Ay Carmela! ¡Ay Carmela!”

—Te necesito, Alfredo… Te necesito…—murmuraba Laura, comenzando a arrodillarse frente a él, soltando la hebilla de su cinturón, acercando su boca…

“¡Eso no está bien!”, pensó Elena, mirando por última vez dentro de la habitación, un poco asombrada. Hubiera querido irse rápidamente a la planta de abajo, pero escuchó algo que la detuvo, y se quedó espiando junto a la puerta.

Parecía que Alfredo había rechazado los avances de Laura.

—¿Se puede saber qué te preocupa? —escuchó que preguntaba la joven— ¿Preferirías que fuéramos a otra habitación? Igual una con menos… con menos cosas de ella.

—No es eso —contestó Alfredo—. Aunque te agradecería que no vuelvas a revolver las cosas de Marta. He visto que hablabas con una mujer joven, Elena. ¿Has conocido a su novio?

—Ah… no, solo he hablado un ratito con ella. Aunque el novio es bastante guapo —una risita seductora. Por el sonido parecía que Alfredo la había empujado a la cama. La voz de Laura sonó de manera diferente, como si ahora estuviera tumbada sobre el colchón— ¿Son los que estaban contigo cuando los nacionales han asaltado el tren? No me he atrevido a preguntarle nada sobre eso. Pero son la comidilla entre las mujeres de la oficina.

Elena miró por la rendija de la puerta. Dentro de la habitación, Alfredo estaba sobre Laura, besando sus pechos. El sujetador descansaba sobre el borde de la cama, la mitad cayendo hacía el suelo.

—¿De verdad Elena ha abatido a dos hombres? —preguntó Laura, con la voz un poco entrecortada.

Alfredo se alejó de su amante. Parecía molesto, como si no quisiera seguir hablando de eso. Y acabó sentándose en el borde de la cama. Con sus movimientos provocó que el sujetador acabara de caer al suelo. El hombre apartó un poco el puño de su camisa —se había quitado la chaqueta del traje— y miró el reloj. Ofrecía una imagen extraña, ese hombre tan pulcro con la camisa arrugada, la corbata desabrochada.

—Es increíble… ¿Cómo puede esa chiquilla haber matado a dos hombres? —dijo Laura, tomando el silencio de Alfredo como una respuesta afirmativa. Se movió sensualmente hacía Alfredo y lo abrazó por la espalda, las manos acariciando su pecho.

—En realidad solo ha herido a uno. El otro lo ha matado Óscar.

—Oh… bueno, aun así —dijo Laura—. Parece una chica tan inocente, tan inofensiva… La idea de ella disparando a una persona… He estado mirándola cuando bailaba con su novio, y parece muy buena chica, muy enamorada. Una cría normal, que debe murmurar con sus amigas sobre el chico que le gusta y preocuparse porque su amor no le ha dado los buenos días con el entusiasmo suficiente. O algo así. Y sin embargo esta mañana ha cogido una pistola y se ha puesto a disparar a alguien… Es increíble…

—La gente puede llegar a sorprender bastante —contestó Alfredo, encogiéndose de hombros.

—De todas formas no entiendo por qué pareces tan preocupado —dijo la joven, soltando cariñosamente la corbata del hombre. La dejó caer al suelo, junto a su sujetador. Después comenzó a desabrochar la camisa de Alfredo.

Alfredo giró levemente la cabeza y la miró valorativo durante unos segundos.

—¿Entiendes quién soy? ¿Las consecuencias que tendría que algo de lo que te digo pudiera acabar en los oídos equivocados? Incluso la mera existencia de nuestra… relación. Que se llegara a saber podría tener consecuencias muy desagradables. Consecuencias brutales.

—Sí —contestó Laura, la voz de pronto temblorosa. Alfredo se había girado para encarar a la chica, y la había cogido de la barbilla, obligándola a mover el rostro como una muñeca, de un lado al otro. El hombre la miraba como analizándola. Laura seguía casi desnuda, y no hizo ningún gesto por taparse. Se mantuvo en silencio hasta que Alfredo la soltó. Y entonces se apresuró a decir:—. Yo nunca contaría nada…

—Es el novio el que me preocupa —la cortó Alfredo—. Óscar. Cuando ha comenzado el asalto al tren me ha dicho que apenas sabía disparar un arma. Pero aun así se ha ofrecido a ayudar. Y se ha portado bien, con valor. Creo que no ha acertado a nadie. Pero ha cubierto bien su posición, y ha disparado como un valiente…

—¿Y qué problema hay? —preguntó Laura con la voz aún temblorosa. A Elena le sorprendió que esa mujer tan echada para delante hubiera pasado a sentir tanto miedo en un instante.

—Ha habido un momento en que el tiroteo se ha tranquilizado un poco. En que cada bando se ha dedicado a recargar y organizarse. Y entonces hemos oído los disparos a nuestra espalda. Dentro del propio tren.

—El asalto que ha entrado por la parte de atrás — dijo Laura. Con una mano había pasado a taparse ligeramente los pechos. Después, como arrepintiéndose por haber interrumpido, añadió:—. Me lo han contado.

—Sí. Y Óscar ha salido corriendo hacía los disparos sin dudar un segundo. Me acababa de decir que le quedaba solo una bala (yo le había dicho que las contara en todo momento). Estaba a punto de darle más… Pero en cuanto ha escuchado el tiroteo ha salido corriendo. Sin esperar a tener más munición. Con una sola bala en la recámara.

—Estaba preocupado por su novia. Está enamorado. ¿Qué problema hay? De verdad, Alfredo, ¿por qué…?

Alfredo le puso un dedo sobre los labios, silenciándola.

—El problema, Laura, es que ha acertado al último asaltante de un tiro en la frente. Con su última bala. Desde una distancia de treinta y cinco metros. He hecho que los imbéciles del tren lo midieran.

—Treinta y cinco metros… —continuó Alfredo— Había gente escondida en un compartimento que le ha visto. Iba corriendo y apenas ha bajado el ritmo cuando ha levantado los brazos y efectuado el disparo. Con la presión de que si fallaba su novia estaría muerta; que él también estaría muerto. Desde treinta y cinco metros… Con la última bala… —Alfredo negó con la cabeza— Su puta madre. Conozco a muy pocos hombres capaces de hacer ese disparo. Y todos tienen entrenamiento militar.

—¿Igual ha sido suerte?

Alfredo tardó unos segundos en contestar. Continuaba negando con la cabeza. Sumido en sus pensamientos.

—Igual ha sido suerte, sí —acabó diciendo, casi como si se hubiera olvidado de que Laura continuaba allí.

—¿Elena también ha disparado bien?

—No. Y eso es lo que me hace dudar. Los disparos de su novia han sido mucho más normales. Ha disparado seis veces a bocajarro a dos hombres y solo ha conseguido herir a uno. Es lo que puedes esperar cuando le das un arma a un civil sin experiencia. Aunque tengo que reconocer que la chica también ha sido valiente.

—Lo que te hace dudar… ¿Qué estás insinuado, Alfredo? ¿Que están mintiendo de algún modo?

Alfredo chasqueó la lengua.

—Igual, ¿quién no miente en algo? Seguramente no sea nada. Óscar es joven. Igual estaba metido en alguna organización juvenil, algo paramilitar. Igual lo reclutaron en el otro bando, lo hicieron pasar el entrenamiento militar básico y se escapó cuando tuvo una oportunidad. ¿Quién sabe? Seguramente no sea nada…

—¿Y entonces por qué no te olvidas de él? —contestó Laura. Parecía como desesperada por hacer que Alfredo olvidara su enfado previo—, ¿por qué no te centras en la mujer dispuesta que tienes en tu cama? ¿Por qué no relajarte disfrutando conmigo?—le besó el cuello durante unos segundos— Has tenido un día tan largo… mañana lo verás todo con ojos nuevos…

Alfredo soltó una carcajada. La ansiedad de Laura parecía divertirlo. Pasó su mano acariciando el muslo desnudo de la joven.

—Igual tienes razón —dijo levantándose y acercándose a la puerta.

Elena se alejó un par de pasos, dubitativa. Pero Alfredo solo se había levantado para cerrar la puerta. Y en el último momento, antes de que la puerta quedara cerrada, dijo:

—El problema es que estoy seguro de que he visto a Óscar antes. No sé donde. Pero estoy seguro de que lo he visto antes.

Capítulo 12

”Creo que acabaré consiguiendo que nos maten a los dos”

—¿Eso ha dicho? —preguntó Óscar— ¿Que me conoce de algo?

Habían vuelto a su piso, y Elena le había contado todo lo que había escuchado decir a Alfredo. Solo habían encendido la luz del recibidor. Estaban en el comedor, que permanecía en la penumbra.

—¿No es posible que se hayan repartido fotos tuyas después de tu fuga del centro de detención? —preguntó Elena— Igual te reconoce de esas fotos.

Óscar negó con la cabeza. Se acababa de quitar la corbata y la chaqueta del traje. Se pasó una mano por el pelo, resoplando. Aún tenía una botella de whisky —la había robado de la fiesta, metiéndosela dentro de la chaqueta del traje. Elena le había preguntado si era buena idea. “Sí, seremos más creíbles si cometemos errores tontos”, había dicho Óscar. Elena había reído y le había dado un empujoncito en el brazo. “Pensando así puedes justificar cualquier cosa”, había contestado ella.

—¿No es posible que tengan alguna foto tuya? —repitió Elena.

—No —dijo Óscar—. No tienen fotos mías. No que yo sepa. Y de todas formas Alfredo es demasiado importante para que lo molesten con una pequeñez como mi fuga. Probablemente sea demasiado peligroso, también. No creo que se hayan atrevido a contarle el ridículo que hizo la República esa noche —dio un nuevo trago a la botella de whisky—. No te preocupes; no creo que sea nada.

El joven estaba sentado en el suelo, con la espalda recostada en el sofá. Dio otro trago de la botella.

Elena lo miraba sorprendida. Le costaba creer que Óscar pudiera estar tan tranquilo como aparentaba cuando ella sentía que estaban sobre una cuerda floja, a punto de caer al vacío.

Pensó en los errores que había cometido junto con Laura, permitiendo que casi las atraparan.

—No sé si se me dará bien lo que estamos haciendo —dijo—. Creo que acabaré consiguiendo que nos maten a los dos. Lo que he hecho metiéndome en la habitación de Alfredo ha sido una locura.

Óscar la miró extrañado.

—Elena, lo que has hecho ha sido brillante —su aliento apestaba a alcohol caro—. Te has metido a buscar información en la habitación de un alto cargo del gobierno republicano, y si te hubieran pillado hubieras tenido una coartada razonable. Todo el mundo hubiera pensado que eras una cría sin maldad haciendo una tontería con la “amiga” de Alfredo. Seguramente Alfredo hasta hubiera hecho un esfuerzo para ocultar todo el asunto, por miedo a que Marta acabara enterándose.

Óscar dio otro trago a la botella.

—De hecho, es la segunda vez que rebuscas entre sus cosas. También lo has hecho en el tren. ¿Cuántos espías crees que han conseguido lo que tú has conseguido? La velocidad de pensamiento que has mostrado… La información que has conseguido, todo eso del informe “SHARK”, ya se lo dicho a mis superiores, y van a indagar más. Todo el mundo está muy sorprendido por lo bien que estás comportándote.

Elena se sintió un poco expuesta, como si de pronto no estuvieran solos en el piso. Era la primera vez que recibía confirmación de que la información que conseguían estaba yendo a algún lado. Que acabaría teniendo un efecto en el desarrollo de la guerra.

Imaginó los fantasmas de viejos generales observándolos desde las oscuras esquinas del comedor, decidiendo sobre sus vidas como si no fueran más que piezas de ajedrez.

—¿Cuándo has contactado con tus superiores? —preguntó Elena. Habían pasado juntos casi todo el tiempo desde que llegaron a Madrid.

—En realidad solo he hablado con uno de ellos. Te lo acabaré presentando. Ha sido cuando he bajado a tirar la basura, por absurdo que parezca. Se me ha acercado en coche, y ha bajado la ventanilla como si me pidiera direcciones. Ha quedado muy impresionado contigo y está deseando conocerte, cuando sea el momento adecuado.

—¿Así que quieres dejar de preocuparte? —insistió Óscar tras unos segundos de silencio, mirándola con una sonrisa. Le hizo un gesto para que se sentara junto a él, y Elena lo hizo— Estás haciendo un gran trabajo. Y por el momento estamos seguros. ¿Qué más da que Alfredo piense que le sueno de algo? Esas cosas pasan. Y de nada sirve darle más vueltas. ¿Por qué no aceptar que hay cosas fuera de nuestro control?

Óscar sonrió al darse cuenta de que la había convencido, y dio otro trago a la botella. Un trago largo, casi alarmante. Apoyó la cabeza en el hombro de Elena, y pasaron un rato así, juntos.

—Hablando de fotos… Tengo una sorpresa para ti —dijo Óscar tras un rato. El alcohol había comenzado a hacer su efecto, y comenzaba a hablar con cierta lentitud, medio borracho, medio dormido—. Está en la maleta. Una caja… una caja con un lazo rojo.

Elena sonrió con cierto aire maternal. Pasó la mano por el hombro del joven, abrazándolo de lado. Le dio un beso en la cabeza.

—Óscar… Deberías bajar el ritmo… ¿Pretendes beberte la botella entera? —lo cogió del brazo y lo ayudó a levantarse del suelo, para que se sentara en el sofá.

Una vez sentado en el sofá, Óscar dio otro trago a la botella. Había dejado de sonreír, y por un momento miró hacía delante, hacía la pared que tenían enfrente, como si mirara al horizonte, a un infinito que solo veía él. Cuando se sumía en sus pensamientos sus ojos adquirían una frialdad aterradora.

Dio un último trago. Sin aspavientos. Decidido. Un último trago demasiado largo. Y finalmente sucumbió al alcohol.

Murmuró algo ininteligible deslizándose por el hombro de Elena, y cayó medio inconsciente al sofá.

—Óscar… —murmuró Elena, levantándose. Se agachó para coger la botella medio inclinada de la mano de Óscar, que se derramaba en el suelo. Se fue a la cocina a coger un trapo para limpiar el poco whisky que había caído, y cuando volvió al comedor Óscar estaba dormido, tumbado en el sofá, pero con las piernas aún apoyadas en el suelo.

Elena le subió las piernas al sofá para que no tuviera mala postura, le puso una manta fina por encima, y lo miró durante un rato, en silencio.

Durante la fiesta se había dado cuenta de algo. Hasta ese momento apenas lo había visto interactuar con otras personas que no fueran ella. Y ahora que lo veía se había dado cuenta de que la mayoría de las sonrisas de Óscar no eran más que una fachada, una máscara que se ponía para los demás.

Sin embargo, sabía que las sonrisas que le dirigía a ella eran siempre genuinas, reales.

Y se preguntó qué pasaría si seguían por ese camino repleto de mentiras, de peligros y muerte.

¿Llegaría el día en que también sonreiría a Elena como a una extraña que quería mantener alejada?

¿Llegaría el día en que vería a Elena como otra persona de la que ocultarse?

“Óscar tiene razón”, pensó la joven, “no tiene sentido preocuparse por cosas que no podemos saber”.

Decidió irse también a dormir; había sido un día larguísimo. Y recordó justo antes de salir del comedor que Óscar había mencionado un regalo.

Disfrutó durante un par de minutos tratando de adivinar qué sería, sonriendo. Y pensó que de momento sus propias sonrisas eran reales, y pretendía que siguieran siéndolo durante mucho tiempo.

Y mientras rebuscaba entre la ropa de la maleta decidió que lucharía por ambos, que conseguiría mantenerse entera por muchos peligros a los que tuvieran que enfrentarse.

“Seré un apoyo para él. Un punto de retorno, para cuando vuelva de dónde sea que su alma está yendo”.

Cuando por fin abrió su regalo tuvo que sentarse en una de las sillas de la mesa del comedor. Desde allí la luz del recibidor iluminaba la fotografía que tenía en las manos.

Era una imagen de ella misma cuando era niña, con sus padres abrazándola. Una de las pocas fotos que se había hecho alguna vez con ellos —eran demasiado caras, incluso para un hombre como su padre, que tenía cierto poder económico comparado con el resto de personas del pueblo.

Elena había llevado algunas fotografías en el bolso cuando había ido a la celda donde tenían encerrado a Óscar. Cuando el joven había desgarrado el bolso para sacar la cuchilla que después utilizó para matar a los carceleros, todas las fotos, todos los recuerdos de Elena, habían quedado desperdigados sobre la mesa. Y la chica en ese momento había sentido que no merecía llevarse nada. Que no merecía conservar esos recuerdos de una infancia feliz, de una familia que siempre la había querido y apoyado.

Había sentido que estaba traicionando a sus padres. Que estaba renunciando a todo por su amor por Óscar.

Que lo justo era que tuviera que escapar sin nada. Perdiendo incluso sus recuerdos.

Después se había arrepentido muchas veces de su decisión de dejar las fotografías atrás.

La guerra era caprichosa. Y lo más probable era que nunca volvería a ver a sus padres. Y entonces no tendría ni siquiera una foto de ellos para recordarlos.

Dio la vuelta a la imagen, y en el reverso, escrito por Óscar, ponía:

“Nuestro futuro será más feliz de lo que piensas, Elena.”

El corazón le latió con fuerza unos segundos… se dio cuenta de que había comenzado a llorar.

—Nuestro futuro será más feliz de lo que piensas… —dijo en voz baja. Un murmullo que solo hubiera podido escuchar Óscar, si no hubiera estado dormido.

Le hacían feliz lo que insinuaban esas palabras. Aunque daba un poco de miedo permitirse soñar.

“Nuestro futuro será más feliz de lo que piensas…”

En su mente, esas palabras evocaban una pequeña iglesia, repleta de los seres queridos de ambos —los padres de Óscar lo habrían perdonado, los de Elena también—. Imaginó un día soleado, sin una sola nube, y ella llevando un vestido blanco precioso, el vestido con el que se había casado su madre, cogida del brazo de su padre, que la entregaría a Óscar en Sagrado Matrimonio… Entraría en la iglesia y todas las miradas se dirigirían hacía ella, que solo tendría ojos para Óscar, esperándola junto al altar, al final del pasillo…

Y siguió llorando. Porque era un sueño demasiado delicado, demasiado vulnerable a las realidades de la guerra.

Un sueño que sería destruido si lo enfrentaba al mundo demasiado pronto.

Y su voz adquirió cierta gravedad, cierta duda, cuando repitió:

—Nuestro futuro…

Y lloró durante un buen rato, desahogándose por todos los cambios que había sufrido su vida. Por el miedo que había pasado.

Por el sufrimiento que sabía por llegar…

Capítulo 13

”Qué parejita más mona, ¿no?”

Ocho años antes.

—Estás guapísima, Elena. ¿Quieres dejar de preocuparte?

Elena continuó observándose en el espejo. Su madre, que ahora la miraba con una sonrisa divertida, mezclada con un evidente orgullo, le había arreglado el bonito vestido verde que llevaba.

Se notaba su buena mano en la confección de los finos adornos en las mangas del vestido, que flotaban cuando se movía un poco.

—¿No son muy de niña? —preguntó Elena, moviendo los brazos por centésima vez, mirando cómo los adornos se movían.

—Eres una niña —contestó su madre, sin dejar de sonreír—. Teniendo eso en cuenta, parece apropiado, ¿no? —añadió.

Elena puso los ojos en blanco. Casi podía escuchar los pensamientos de su madre: Su hijita se estaba haciendo una mujer…

Después volvió a mover las mangas del vestido, sin estar del todo convencida.

—Son muy de niña —decidió.

—¿Igual tendríamos que ir a vigilar? —preguntó su padre, que pasaba por el comedor cargando con la máquina de escribir.

—¡Mamá! —exclamó Elena.

Su madre sonrió y negó con la cabeza, tranquilizándola. Después se acercó a su marido, que acababa de dejar la máquina de escribir sobre la mesa del recibidor. La mesa tembló un poco bajo el peso de semejante mole.

—Cariño… hemos quedado en que dejaríamos que fuera sola. Es su primera cita con él…

—Aun así no me acaba de gustar la idea. No cuesta nada echarles un ojo.

La madre bajó la voz con tono cómplice, para que su hija no pudiera escucharlos. Pero Elena se movió unos pasos hacía el recibidor, disimuladamente.

—¿Qué más da? —dijo su madre, como divertida por la idea— Tienen doce años, y todo el pueblo estará allí. El hermano de Óscar se ha comprometido a vigilarlos… ¿Qué puede pasar? ¿Qué van a hacer?

—Aun así…

—Va a tener una cita con Óscar —murmuró su madre, soltando una carcajada—. ¿Y te preocupas? Lo conoces desde que era un bebé. Se pasa todos los días aquí. Te ha ayudado más de una vez haciendo recados para ti. ¿Cómo puedes preocuparte?

—Aun así… —repitió su padre, pero Elena dejó de prestar atención. Estaba claro que había quedado convencido.

Podría ir con Óscar al baile.

Podría estar a solas con él, encontrarían la manera de conseguirlo.

¿Qué importaba el tono condescendiente de su madre?

Y volvió a mover los brazos, observando los adornos con atención, dubitativa.

✽✽✽

—¿Cómo está, señor abogado? —exclamó el hermano de Óscar. Su voz era potente, y aunque estaba en la puerta de la casa, podía escucharse con claridad en el comedor, donde Elena se miraba por última vez en el espejo.

De pronto el corazón le latía con fuerza, y se dio cuenta de que se había puesto roja. Óscar estaba esperándola en la puerta. Tendría que enfrentarse a su mirada en unos segundos…

—Bueno, últimamente hay bastantes más pleitos que de costumbre —contestó el padre de Elena—. La gente está enfadada. Y no se perdonan una. La política está empezando a dividir el pueblo…

—Yo también lo he notado —contestó el hermano de Óscar—. Han habido algunas peleas entre los de mi edad. Después se emborrachan y acaban abrazándose. Hasta que llegue el día en que una pelea acabe mal… ¿Pero qué se le va a hacer? Es lo que nos ha tocado, supongo.

—Si, y además…

—Una noche de fiestas no es momento para hablar de estas cosas —los reprendió la madre de Elena.

Elena supo, por el tono de su voz, que su madre se había agachado un poco cuando escuchó que añadía:

—Estás guapísimo, Óscar.

—Gracias, señora —contestó Óscar.

La madre de Elena soltó una carcajada.

—¿Señora? ¿Ahora me llamas señora?

Elena echó un último vistazo al espejo y caminó sin hacer ruido hasta la puerta que llevaba al recibidor. Desde allí asomó la cabeza, disimulada.

Su madre estaba efectivamente agachada, arreglándole el nudo de la corbata a Óscar, que estaba rojísimo. El niño llevaba una camisa con corbata muy estrecha, sin chaqueta de traje.

El hermano de Óscar se burlaba de él, aumentando aún más su enrojecimiento.

—Su mamaíta también estaba muy orgullosa —dijo con una sonrisa.

Cuando su hermano le puso la mano en la cabeza, para revolverle el pelo, Óscar se la apartó de un manotazo y lo miró con dureza.

Su hermano soltó una carcajada.

—Por lo menos el chiquillo tiene sangre en las venas —dijo—. Es solo que lo oculta con su fachada de niño bueno… Bueno, ¿dónde está la novia? —añadió mirando hacía el interior de la casa— ¡Ah! —exclamó al ver a Elena asomando la cabeza— ¡Allí estas!

—¿Novia? —repitió el padre de Elena, alarmado— ¿Novia? —repitió de nuevo, esta vez mirando a su mujer.

La madre de Elena, siempre divertida por la espontaneidad del hermano de Óscar, parecía ahora un poco preocupada.

—No creo que sean exactamente… ¿Al fin y al cabo que quiere decir novios…? ¡Venga, Elena! Sal de una vez, que no tenemos todo el día.

Elena, aún asomando solo la mitad de su cabeza, se encontró de pronto ante lo que parecía una muchedumbre apabullante, que la miraba fijamente. Vio a Óscar sonriendo con crueldad, como burlándose de ella porque tendría que pasar por lo que él acababa de pasar.

Finalmente cogió aire y salió al recibidor. Al mover los brazos sentía moverse los adornos de las mangas. Intentaba andar de manera natural, pero tenía la sensación de que sus pasos debían parecer como forzados.

Se plantó junto a sus padres, enfrente de Óscar.

Ignoró los comentarios de todo el mundo (“¿A que mi niña está monísima?”, dijo su madre). Ignoró también la respuesta amable del hermano de Óscar.

Solo tenía ojos para Óscar, que la había observado durante unos segundos y había acabado bajando la mirada, observando fijamente el suelo. Estaba aún más rojo que antes.

Su hermano le dijo que le dijera a Elena lo guapa que estaba. Pero Óscar continuó mirando al suelo.

La chica se sintió decepcionada; había esperado alguna reacción.

Y de pronto odió completamente los adornos de las mangas.

Eran ridiculos.

Debería haberle pedido a su madre que los quitara.

¿Igual aún había tiempo?

¿Por qué no la miraba Óscar?

—Bueno —dijo de pronto el hermano de Óscar—, si la parejita ya está completa, nos vamos a ir yendo. Mis amigos me están esperando.

—Pero los vigilarás, ¿verdad? —preguntó la madre de Elena, ante la mirada alarmada de su marido.

—Claro, claro —contestó el hermano de Óscar, comenzando a alejarse.

✽✽✽

Caminaron en silencio por las oscuras calles del pueblo. De vez en cuando veían a un vecino asomándose por la ventana, y le daban amablemente las buenas noches.

Elena caminaba al lado de Óscar, que continuaba sin decir ni una palabra. De vez en cuando lo sorprendía mirándola, pero el chico apartaba la mirada rápidamente.

Se sentía decepcionada. ¿Por qué Óscar no le decía nada? Había llegado a odiar completamente esas mangas absurdas.

—A las fiestas, ¿eh? —preguntó sonriendo una señora mayor sentada en una sillita de madera frente a la puerta de su casa—. Hacéis bien, juventud. Hay que disfrutar cuando se puede.

El hermano de Óscar contestó unas palabras amables y siguieron andando.

Elena pensó en lo que había dicho la señora. Hacía unos pocos días su padre también le había dicho que se lo pasara bien. Que disfrutara de estos años. Que la infancia se acaba pronto, y se avecinaban tiempos difíciles.

—¿Qué está pasando? —le preguntó al hermano de Óscar. El joven se había estirado para dar unos golpecitos en la ventanita de una casa. Estaba llamando a una de sus amigas; avisándole para que saliera— Es cómo si la gente tuviera miedo de algo. ¿De qué?

El hermano de Óscar la miró unos segundos, curioso. Después se encogió de hombros.

Comenzaron a dar la vuelta a la casa para esperar a su amiga en la puerta trasera.

—Hay gente que dice que Europa acabará en guerra —dijo el joven—. En la última gran guerra no participamos. Pero es posible que nos arrastren a esta —resopló—. Aunque en España parece que preferimos matarnos entre nosotros. Los periódicos están llenos de…

Miró a Elena como si hubiera hablado demasiado. Y volvió a encogerse de hombros.

—La gente está preocupada porque se avecinan cambios. Y eso nunca es bueno. No para pueblecitos tranquilos como el nuestro.

Después se acercó con una sonrisa a la puerta de la casa, donde el padre de la muchacha lo esperaba con cara de malas pulgas. La muchacha miraba al hermano de Óscar desde detrás de su padre, con una sonrisa como disculpándose porque los habían pillado. El padre y la hija, con la luz de dentro del hogar tras ellos, extendían una sombra hacía fuera de la casa.

—Estás preciosa.

Óscar se lo había murmurado rápidamente, sin mirarla a los ojos.

—¿Qué? —preguntó Elena, disimulando la sonrisa radiante que comenzó a esbozarse en su rostro— ¿Has dicho algo?

Lo había oído perfectamente.

Pero quería asegurarse. No quería estar pensando dentro de un rato si habían sido imaginaciones suyas.

Además disfrutó de la vergüenza en el rostro de Óscar. ¡Era increíble! Hacía apenas cuatro horas lo había visto dando órdenes a los otros chavales del pueblo mientras jugaban un partido de fútbol. Lo había visto llamar inútil a un chico dos años mayor que él y que le sacaba una cabeza, cuando el chico había fallado un gol que según Óscar estaba “cantado”.

Y ahora estaba rojo, mirando al suelo. Sin atreverse a mirarla a los ojos.

—¿Has dicho algo, Óscar? —insistió Elena con tono condescendiente, sintiendo que alcanzaba la cúspide de la crueldad. Y disfrutando de ello.

Finalmente el chico la miró. Parecía enfadado, como si se hubiera dado cuenta de que estaba disfrutando con su vergüenza.

—La nueva novia de mi hermano —dijo—. Que es preciosa.

Elena abrió mucho los ojos, fingiéndose ofendida. Pero no pudo contener una sonrisa.

—Imbécil… —dijo.

✽✽✽

—Qué parejita más mona, ¿no? —dijo la joven, mirando a Óscar y Elena.

Parecía imposible. Pero el hermano de Óscar había conseguido convencer al padre de la chica para que la dejara irse al baile con él. Y ahora caminaban los cuatro por las oscuras calles del pueblo, charlando. El hermano de Óscar y la joven iban delante, Óscar y Elena unos pasos por detrás.

Muy a lo lejos, desde las afueras del pueblo, comenzaba a escucharse la música de la fiesta.

—¿Este es tu hermano? —preguntó la joven, mirando a Óscar. Su familia había llegado al pueblo solo unas semanas antes.

—¿A que ha salido guapo? —contestó el hermano de Óscar— Se parece a mí —añadió cogiéndola de la cintura.

La chica se zafó riendo.

—Creído… Y será mucho más guapo que tú, cuando sea mayor. Tiene rasgos más finos.

Elena miró a Óscar, pero el chico miraba a cualquier lugar que no fuera ella. En ese momento parecía muy interesado en un perrito que movía la cola tirado en el umbral de una pequeña casa. El perro se dejó acariciar la cabeza por Óscar.

Elena se acercó a él, y bajó la voz en tono confidencial.

—Sé lo que has dicho… La primera vez. Sé lo que has dicho.

Óscar le dio una palmadita en el costado al perro, y continuó andando tras su hermano.

—Y es verdad —contestó sin mirarla—. Y te lo hubiera dicho otra vez, si no fueras tan pesada.

Elena no supo que decir. De pronto se sintió muy mal.

Quería ponerse a llorar. Pensó incluso en volver corriendo a casa.

Estaban a punto de girar la esquina siguiendo al hermano de Óscar cuando Óscar se puso delante de ella, mirándola con reparo.

—Lo siento, yo… —dijo— ¿y si volvemos a empezar? Mira, dame tu mano.

Elena le extendió la mano. Esta vez era ella la que no quería mirar a Óscar; no quería que el chico viera las lágrimas que comenzaban a agolparse en sus ojos.

—Hola, Elena —comenzó Óscar, cogiéndola de la mano y mirándola fijamente—. Estás guapísima. Preciosa. La más guapa del pueblo. Me encantan esas cosas de las mangas. ¿Vamos yendo hacía el baile? Estás preciosa —repitió recalcando las palabras.

Elena asintió tímidamente, dejando que él tirara de ella para seguir avanzando.

“Guapísima. Preciosa.”, había dicho Óscar.

Caminaron unos pasos el uno al lado del otro, y entonces Elena se cogió de su brazo, cómo había visto hacer a muchas enamoradas, pegándose a él.

Óscar se puso completamente rojo. Cuando giraron la esquina, y el hermano y su novia les vieron, hicieron alguna broma a costa de lo rojo que estaba Óscar.

—Elena, yo… —murmuró Óscar— No…

—Te aguantas —contestó Elena, cogiéndole con más fuerza.

Caminaron unos segundos en silencio. Y entonces Elena se puso de puntillas y le dio un beso rápido en la mejilla. Disfrutó al ver como Óscar se ponía aún más rojo, lo que no parecía posible.

—Tú también estás muy guapo —le murmuró Elena—. ¡Mira! Hemos llegado —añadió señalando la carpa donde se celebrarían las fiestas. Desde allí ya podían escuchar con claridad la música que tocaba la banda. Al señalar extendió con gracia el brazo que tenía libre, para lucir los adornos de las mangas.

Al fin y al cabo, eran unos adornos preciosos.

Y esa iba a ser una noche maravillosa.

Capítulo 14

”¿Entiendes la naturaleza confidencial de la información a la que tendrás acceso?”

—Y eso es básicamente todo —dijo Laura, con un gesto que abarcaba toda la oficina.

Era una sala grande con seis mesas largas ocupando casi la totalidad del espacio. En cada una de las mesas habían varias mujeres tecleando en máquinas de escribir. Estaban en un sótano, así que no había ventanas, y lo único que se escuchaba era el sonido de las rápidas pulsaciones. Nadie hablaba, nadie apartaba la mirada de los informes que estaban redactando.

En ese ambiente claustrofóbico, las luces parecían un poco más débiles de lo que deberían haber sido, y la sala, aunque iluminada, daba la sensación de estar en la penumbra. Incluso el techo parecía un poco más bajo de lo que debería haber sido, como si estuviera hundiéndose lentamente sobre ellas. La única decoración era una bandera de la República clavada en una de las paredes, en las sombras. Una de las esquinas superiores de la bandera se había descolgado, doblándose sobre sí misma, pero nadie parecía haberse dado cuenta. O a nadie le importaba.

—Bueno… —continuó Laura. Vio una hoja tirada en el suelo. La cogió mirándola unos segundos, y después la arrojó a uno de los contenedores de papeles, que posteriormente eran recogidos por soldados del ejército para eliminar los documentos de manera segura y confidencial—. En realidad hay bastantes cosas que te iré contando. Pero ya sabes lo básico, lo que importa. ¿Qué te parece? ¿Crees que te gustará trabajar aquí?

Estaban sentadas la una frente a la otra en el extremo de una de las mesas, un poco inclinadas para que nadie pudiera escucharlas.

—Ah… —dudó Elena. Miró a su espalda para asegurarse de que la mujer que sería su supervisora estaba lejos de ellas— Sí, aunque… ¿Parece bastante aburrido, no? Es un poco…

Laura sonrió inclinándose un poco más hacía ella. Se llevaban bien. Elena se había alegrado sinceramente de ver a esa joven extraña y alocada, que la había esperado a las puertas del edificio donde trabajarían juntas. Laura había solicitado ser la responsable que le enseñaría en qué consistía el trabajo.

—No te preocupes por nuestra querida jefa… —susurró Laura— Desde que comencé a verme con Alfredo no me molesta en absoluto. Hay días en que ni siquiera me mira a la cara… Cuando quiere que haga algo envía a otra a decírmelo —bajó un poco más la voz—. Creo que está coladita por Alfredo —dijo, y miró con desprecio a su supervisora, que estaba dando órdenes en voz baja a una de las mujeres que trabajaban en el departamento. Cuando alguien tenía que decir algo, lo decía bajando la voz, casi murmurando, como si no quisieran interrumpir el constante traqueteo de las máquinas de escribir.

—Cuando vea que somos amigas también te dejará en paz —añadió Laura.

Después recordó la pregunta de Elena.

—Sí, lo que comenzarás haciendo será muy aburrido. Al principio te pasarás el día descifrando mensajes —sonrió con complicidad—. Ni siquiera son mensajes de verdad; me los invento yo. Es solo para que cojas práctica. Si te bloqueas en alguno simplemente pregúntame. Te diré lo que he puesto y ya está.

—¿Entonces todos los mensajes codificados del bando republicano pasan por aquí? —preguntó Elena, tratando de no mostrar demasiado interés. No podía creerse la suerte que tenía para haber acabado en un lugar así. ¡Era una mina de información! Con lo que conseguiría en ese lugar podrían cumplir la misión y volver a territorio nacional antes de lo que pensaba.

Laura contestó tras mirar el elegante reloj que llevaba en la muñeca. Habían decidido que irían a comer juntas, y estaba claro que quería salir de una vez de la oficina.

—Sí. Bueno, no… Es… Hay cosas más confidenciales de las que se ocupa directamente Alfredo. Solo para cosas muy secretas. No sé muy bien cómo funciona. De vez en cuando Alfredo te dirá que te olvides de un mensaje que acabas de descodificar, o que estás a punto de descodificar. Tú le tienes que dar el mensaje original y lo que hayas podido hacer hasta ese momento. Y ya está. Ese mensaje habrá desaparecido, y tienes que actuar como si no lo hubieras leído nunca.

Laura se fijó en el rostro extrañado de Elena.

—Parece un poco tenebroso —añadió—, pero en realidad no es nada. Piensa que al principio todo te parecerá importante, pero pronto habrás descodificado tantos mensajes que te olvidarás de lo que leas en cuanto acabes con tu informe. Yo hay días que al llegar a casa apenas recuerdo nada de lo que he hecho —sonrió—. Aunque tampoco es que intente recordarlo. Es todo muy… como rutinario, ¿sabes? “Se ha tomado esta posición”, “Se ha perdido esta posición”, “Necesitamos provisiones aquí”, “El tiempo ha empeorado y hay que cancelar la misión”. Supongo que es un asunto de vida y muerte para las personas del otro lado del mensaje. Y hay que tomárselo en serio, claro. Pero para ti… se convertirá en rutina.

Laura volvió a mirar su reloj.

—Ahora tocaría enseñarte las tablas de códigos… Pero primero vamos a comer; cuando volvamos estaremos más descansadas. La fiesta de ayer estuvo bien, ¿verdad? —sonrió de nuevo— No volví a casa hasta la madrugada.

De pronto Laura miró por encima del hombro de Elena y dijo:

—¿Querías algo? —su voz tenía cierto retintín.

Elena se giró y vio que la supervisora se había acercado a ellas. Era una mujer rubia de unos cincuenta años, con el rostro que parecía siempre en tensión. Ignoró las palabras de Laura, de hecho ignoró completamente a Laura. Se dirigió directamente a Elena.

—Alfredo quería hablar contigo cuando te hubieran explicado todo —dijo—. No lo hagas esperar.

Y se alejó sin esperar respuesta.

✽✽✽

—¿Te han explicado en qué consiste el trabajo? ¿No tienes ninguna duda? —preguntó Alfredo, sentado tras la mesa de su despacho.

Elena permanecía de pie al otro lado de la mesa —Alfredo no le había ofrecido sentarse. Se fijó en los documentos que había frente a Alfredo, y se preguntó cuanto valor tendrían para los jefes de Óscar. ¿Serían suficiente para que pudieran irse de Madrid?

En una esquina de la mesa estaba el sobre marcado “muy confidencial”, con el sello de “OPERACIÓN SHARK”. Estaba abierto, pero no podía ver su contenido.

—Si —contestó Elena—. Laura ha sido muy amable.

Alfredo miró durante un instante unos papeles que tenía en la mano, como reflexionando, después la miró de nuevo.

—¿Entiendes la naturaleza confidencial de la información a la que tendrás acceso?

Elena asintió.

Alfredo parecía distraído, y asintió a su vez, como satisfecho con su respuesta, pero después sacudió la cabeza. Se levantó y se acercó a Elena, que sintió como se tensaba su cuerpo; aún recordaba como Alfredo había tratado de asaltarla en el tren, antes del ataque nacional.

Pero el hombre se limitó a ponerse frente a ella, apoyado sobre la mesa.

—No. No vale con que asientas —dijo—. La información a la que tendrás acceso podría condenar a muerte a miles de soldados republicanos. Ciudades enteras podrían caer en manos de los nacionales. En ciertos casos, si es bien utilizada, la información a la que tendrás acceso podría cambiar la dirección de esta guerra. Podría implicar la derrota de la República. ¿Entiendes lo que eso significa?

Elena iba a responder, pero Alfredo se le adelantó.

—Significa, Elena, que cualquier filtración es castigada de forma fulminante. Y la condena es siempre a muerte. Cualquier cosa que se te escape mientras estés charlando con tu novio. Cualquier cosa que se te escape mientras hables con el panadero sobre como está todo fatal por la guerra. Esa información podría usarse contra la República. Esa información podría costarte la vida. ¿Lo entiendes?

—Lo entiendo —contestó la joven—. Nunca hablaré de las cosas de la oficina con nadie.

—¿Ni siquiera con Óscar?

—Ni siquiera con Óscar —confirmó Elena.

A pesar de la dureza de sus palabras, Alfredo seguía pareciendo distraído. La miró unos segundos y volvió a asentir lentamente, con la cabeza claramente en otra cosa. Al bajar la mirada vio el sobre de “OPERACIÓN SHARK”. Ver ese sobre pareció enfadarlo. Lo cogió, arrugándolo, y lo arrojó a la otra esquina de la mesa, como alejándolo de él. El sobre cayó al suelo, pero Alfredo no hizo el gesto de recogerlo.

—¿Pasa algo? —se atrevió a preguntar Elena.

—Nada —contestó Alfredo sin dejar de mirar el sobre de “OPERACIÓN SHARK”, que había acabado tirado debajo de una silla.

Después pareció cambiar de opinión, y miró con interés a Elena.

—¿Cómo crees que va la guerra?

La joven trató de no comprometerse.

—Los periódicos dicen que la estamos ganando.

Alfredo sonrió ligeramente, y pareció apreciar su prudencia, pero negó con la cabeza.

—Los periódicos mienten. La estamos perdiendo.

Alfredo cogió otro de los sobres que había sobre la mesa y sacó una serie de fotografías, que le dio a Elena.

—¿Para quién trabajaban los que asaltaron el tren? —preguntó el hombre.

Elena fue mirando las fotografías. Habían sido tomadas por la policía. Vio el cuerpo del hombre que había matado Óscar, apoyado contra la puerta del compartimento. También vio otros cuerpos ensangrentados, estos cerca de unas vías de tren, y supuso que eran los hombres que habían tratado de asaltar el convoy por la parte delantera, pero habían sido rechazados por Alfredo, Óscar y los miembros del servicio del tren. También habían fotografías de los hombres del servicio y el pasaje que habían sido asesinados.

Tumbado hacía arriba, con los ojos abiertos, y una gran herida de bala en la frente, en la que se veía parte del cráneo, estaba el joven revisor con el que Elena se había cruzado en el pasillo del tren; el joven al que el hombre más veterano había tratado de tranquilizar diciéndole que habían pocos asaltantes.

—Bueno —contestó Elena, apartando la mirada—, eran nacionales, lo sabe todo el…

Alfredo volvió a sacudir la cabeza.

—Eran republicanos —dijo—. Este de aquí —añadió señalando al hombre que había matado Óscar— era un oficial de nuestro ejército que se unió a alguna clase de cuerpo de espionaje republicano. Era de nuestro bando. Y aun así tú pudiste escucharlos; venían a matarme a mí.

Elena quedó boquiabierta.

—¿Cómo puede ser?

Alfredo hizo un gesto con la mano quitándole importancia.

—Lo que importa, lo que necesito que entiendas, es que este mundo es peligroso. Que nada es lo que parece. Y el peligro no viene solo desde el otro bando de la guerra. Tienes que tener mucho cuidado.

Alfredo extendió la mano para darle un golpecito en el hombro. Pero Elena reaccionó instintivamente encogiéndose un poco.

El hombre pareció sorprendido por su reacción, y dejó la mano en el aire entre ellos. Tardó unos segundos en comprender la desconfianza de Elena. Después su rostro pareció casi contrito, aunque a Elena la mueca le pareció falsa, artificial. Había visto como Alfredo disfrutaba con el miedo y las dudas de Laura, cuando ella estaba casi desnuda frente a él. Elena no se creía nada de lo que pudiera decir.

—Ya… —dijo Alfredo— Te pido disculpas por haberte… por lo que pasó en ese compartimento antes del asalto del tren.

“Cuando me atacaste”, pensó Elena.

—Interpreté de forma incorrecta algunas de tus miradas, de tus gestos. Pero ahora que eres amiga de Marta, y después de haberla protegido a ella y a mi hijo, obviamente nunca volverá a pasar algo así. Agradezco la… discreción con la que has tratado el tema.

“Mentiroso… No hubieron miradas, ni gestos, y si no me hubiera resistido… No quiero ni pensar en lo que hubieras acabado haciendo”.

Recordó con un escalofrío la mirada repleta de ira con la que Alfredo la había observado justo antes de que comenzara el asalto al tren.

“Eran los ojos de un asesino”, pensó.

Recordó también la calculadora crueldad con la que Alfredo había tratado a Laura cuando estaba desnuda en su cama.

Y sintió ira al saber que Alfredo creía que podía engañarla con tanta facilidad.

“Tranquilízate”, se dijo de todas formas, “no es el momento de cometer errores”.

Sabía lo que tenía que decir. Sabía cómo debía decirlo. Sabía que era el momento de mostrarse inofensiva; era el momento de utilizar un tono de voz titubeante, como si estuviera dudando de sus propios recuerdos, como si las palabras de Alfredo la hubieran hecho plantearse si tal vez era cierto que había dado alguna señal equívoca.

Como si de alguna manera todo lo sucedido pudiera ser culpa suya.

—Ah… agradezco tus disculpas. No sé cómo… Si… Un malentendido…

—Bueno, eso es todo —dijo Alfredo, sentándose en su silla y comenzando a leer un informe que tenía sobre la mesa.

No volvió a levantar la mirada. No volvió a reconocer la existencia de Elena, que seguía de pie frente a la mesa. Que no había llegado a sentarse en ningún momento.

—Ah… Gracias… gracias por tus consejos —dijo la chica. Dejó unos segundos de silencio, como si la descolocara que Alfredo hubiera pasado a ignorarla; para darle la satisfacción de que su jueguecito estaba funcionando—. Si… Gracias. Tendré cuidado.

“Sobre todo cuando tenga que tratar contigo”, pensó cuando dio la espalda a Alfredo y se alejó hacía la puerta del despacho. Su paso era lento, como si continuara dudando de sí misma, pero su rostro permanecía impasible.

“A mí no me engañas, cerdo”.

Capítulo 15

”Buenos hombres matándose los unos a los otros.”

Una semana después.

—Hola, guapísima —dijo uno de los borrachos, acercándose a ella— ¿quierres venir a divertirte con nosotrros?

Elena dio un paso atrás, alejándose de ellos.

Estaba frente al edificio de oficinas a donde estaba dirigida la carta de “OPERACIÓN SHARK” que había encontrado en el maletín de Alfredo, durante el asalto al tren. Óscar y ella habían decidido ir a explorar un poco.

Cuando llegaron se encontraron con un lugar extraño, como desdibujado. Hasta ese momento Elena había pensado que todas las calles de Madrid tenían algún encanto particular, pero esta parecía un simple decorado de teatro, diseñado sin ganas por artistas sin talento. Las farolas iluminaban el asfalto mal arreglado. Las tiendecitas esparcidas por la calle tenían carteles que ondeaban tristemente bajo la brisa nocturna, y no dejaban claro qué era lo que vendían cuando estaban abiertas.

Como no parecía haber nadie alrededor, Óscar había decidido que valía la pena correr el riesgo de colarse dentro del edificio.

Elena se había quedado de vigía en la calle. Había tratado de convencerlo para que la dejara subir con él, pero Óscar se negó.

“No tienes experiencia con estas cosas”, dijo, sin hacer caso a ninguno de los argumentos que utilizó Elena para tratar de hacerlo cambiar de opinión.

Así que la joven llevaba ya media hora esperando, completamente segura de que no vería a una sola persona en todo el tiempo que estuviera allí.

Entonces llegaron los dos borrachos.

—¿Segurro que no quierres venir con nosotrros, bonita?

—Gracias, camarada, pero estoy esperando a mi novio —contestó Elena.

El primer hombre sonrió encogiéndose de hombros, y comenzó a alejarse. Pero el otro se acercó torpemente a ella, casi tropezando consigo mismo, y Elena al retroceder quedó medio acorralada junto a la pared.

—¿Qué clase de novio dejarría a monada como tú en lugarr como este? ¿Seguro que no prefierres a hombrón de verdad?

—Se lo comentaré de tu parte, camarada. Pero no estoy interesada —contestó Elena, aún sonriendo. Notaba el aliento del borracho contra su cara, y casi sintió que a ella misma se le subía el alcohol a la cabeza.

Soltó una pequeña carcajada.

“¿Cuánto ha bebido este hombre?”, se preguntó.

—¿Segurro? —insistió el borracho, alzando las cejas tratando de ser seductor, aunque únicamente consiguió un efecto bastante cómico.

—Seguro, camarada —contestó Elena, bajando un poco la mirada, aunque sin dejar de sonreír.

Era extraño. Pero no se sentía preocupada. El borracho tenía una expresión bonachona, como si compartieran una broma. Y la miraba con esos ojos inofensivos, casi mansos…

—¡Yuri! —dijo en voz alta el otro hombre, que se había alejado unos cuantos metros antes de darse cuenta de que su amigo se había quedado atrás. Después continuó en ruso, o en un idioma similar, y masculló unas cuantas frases en las que Elena estuvo segura de que habían más insultos que palabras.

El borracho miró a su compañero con cara de duda, como si le costara entender lo que acababa de escuchar —por un instante, Elena incluso pensó que el otro hombre le había hablado en un idioma que no conocía. Pero después el borracho asintió, y miró a Elena con ojos apenados, como una oveja entristecida.

La chica casi pudo imaginárselo retorciendo humildemente una gorra, como un niño al que han pillado haciendo una travesura.

—Siento haberrla molestado, españolita.

Elena buscó palabras con las que responder, pero no fue capaz de encontrarlas. “¿Españolita?”, repitió en su cabeza, “¿Españolita?”.

Finalmente, se limitó a hacer un gesto indicando que no había problema, sin dejar de sonreír.

El borracho comenzó a alejarse siguiendo a su amigo, y Elena pensó que pronto la dejarían sola. Miró el reloj. No debía quedar mucho para que Óscar saliera del edificio de oficinas.

Parecía que todo saldría bien. Sin problemas.

Entonces escuchó a su espalda:

—¿Elena? ¿Qué haces aquí?

✽✽✽

—¡Laura! —exclamó Elena con una sonrisa, cuando al girarse se encontró con su compañera de trabajo.

Había quedado con ella para ir a tomar algo por la noche. Pero habían quedado como media docena de manzanas más lejos de allí, en una de las vías principales de la ciudad. Le sorprendió encontrársela en ese lugar tan apartado de todo.

Laura la había invitado en uno de los mensajes de prueba que descodificaba Elena.

Al final, gracias a Laura, el trabajo había acabado siendo bastante entretenido. Elena llevaba una semana practicando con las tablas de códigos. Y se divertía, deseando descifrar los mensajes que le enviaba Laura.

Algunos mensajes eran crueles con las compañeras de trabajo —sobre todo con la supervisora, aunque Laura tenía munición contra todo el mundo—, otros mensajes eran divagaciones absurdas. Pero siempre tenían su gracia.

“Creo que nuestra querida jefa se lleva los papeles del departamento a casa. Para que le den calor mientras duerme sola en su cama”, decía uno de los mensajes.

“Alfredo lleva dos días de viaje. Me siento sola. Necesito un hombre.”

“Tu novio es muy guapo. ¿Tiene algún hermano para mí?”

“Aunque si quieres compartirlo… ¡No te cierres a ello! Entre camaradas hay que compartir.”

“ME ABURRO.”

“ME ABURRO MUCHO”.

“DIOS, LÍBRAME DE ESTE ABURRIMIENTO INFINITO!”.

“¿Quieres tomar algo esta noche? Podemos quedar a las 21:00 en la calle Serrano con Berads”.

Cuando consiguió descifrar el mensaje —había sido codificado con una tabla de códigos especialmente compleja—, Elena levantó la cabeza y vio a Laura sentada frente a ella, mirándola con una sonrisa interrogativa. Elena también le había sonreído, y había asentido —la supervisora estaba demasiado cerca para contestar en voz alta.

Ahora Laura no sonreía. Si no que miraba a los borrachos con suspicacia, observando como se alejaban por la calle. La joven llevaba puestas unas gafas de una montura algo gruesa y eso le daba un aspecto más maduro. No parecía la chiquilla alocada que Elena creía conocer. También llevaba una bonita falda de tubo y una camisa elegante, casi masculina. Iba muy guapa, muy moderna.

—Sé que eres de pueblo, Elena —dijo bajando la voz—. Pero tienes que tener más cuidado. ¡No puedes meterte en calles desiertas sin pensar!

Por segunda vez en esa noche, Elena se quedó sin palabras.

¿No estaba también Laura en esa misma calle?

Entonces Laura se encogió de hombros y sonrió. Se quitó las gafas y las guardó en el bolso.

—Bueno, pues vamos yendo, ¿no? Ya verás, es un local lleno de gente divertidísima. Y sobre todo no tengas miedo, ¿eh? Piensa que son todos camaradas.

Elena miró preocupada hacía el edificio de oficinas durante un segundo, pensando en cómo podía decirle a Óscar que tenía que irse y abandonar su puesto de vigía. Pero en una de las ventanas de arriba del todo del edificio pudo ver un débil resplandor de lo que supo que era una pequeña linterna que se había llevado Óscar.

Su novio estaba observando. Y le decía que se fuera sin preocuparse.

Elena se relajó. Y pensó que era natural que no hubiera tenido miedo en ningún momento; el hombre más peligroso de esa calle estaba de su parte.

Entonces procesó lo que acababa de decir Laura.

“¿Qué no tenga miedo?”

—¿A dónde me llevas? —preguntó con una sonrisa fingiendo preocupación.

Laura soltó una carcajada y la cogió de la mano, arrastrándola lejos de allí.

✽✽✽

—¿Segurro que no nos están siguiendo, señorritas? —dijo el ruso que se llamaba Yuri, girándose por cuarta vez.

—Igual sí que les estamos siguiendo, caballeros —respondió Laura con soltura.

Lo cierto era que llevaban casi ocho calles a unos pocos pasos de los dos rusos. Habían girado cuando ellos lo habían hecho. Habían seguido recto cuando ellos habían seguido recto.

El otro ruso pareció algo molesto, como si no se fiara de ellas. Estaban en una calle bien iluminada, en la que habían personas paseando, gente tomando la última copa en la terraza de los bares.

—¿No querrán robar a estos pobrres rusos? —preguntó Yuri, riendo. Después se puso un poco más serio—. Crreo que vamos a mismo lugarr.

—Creo que sí —contestó Laura. Se acercó a ellos y le dio dos besos a Yuri—. Yo soy Laura. Ella es Elena.

Se presentaron. Elena ya sabía el nombre de Yuri, y descubrió que el otro ruso se llamaba Vladimir. Vladimir pareció relajarse un poco al darse cuenta de que no eran más que dos jóvenes saliendo a tomar algo.

Resultó que sí que iban al mismo local. Y fueron caminando juntos.

Apenas pasaron un par de minutos y los rusos ya estaban contando batallitas de guerra.

Elena se había dado cuenta de que parecían haber dos tipos de hombre que volvían de la guerra. Unos contaban sus historias a la primera oportunidad. A cualquiera que quisiera escucharlas —o que no escapara lo suficientemente rápido. Los otros parecían resueltos a llevarse sus historias a la tumba, sin compartirlas nunca con nadie.

Óscar parecía ser de los segundos. De vez en cuando Elena intentaba sonsacarle alguna historia, pero Óscar siempre se negaba a hablar. Hacía alguna broma. Cambiaba de tema. Se cerraba, negándose a compartir sus experiencias.

Los rusos eran del primer tipo. De los que contaban sus historias en cuanto podían. Sobre todo hablaba Yuri, pero Vladimir también añadía detalles de vez en cuando. Durante unos diez minutos hablaron sobre las guerras revolucionarias rusas de hacía más de una década. Después comenzaron a contar sus experiencias durante la guerra civil española.

Y Elena descubrió que los rusos habían estado defendiendo su pueblo natal —el pueblo natal de Óscar y Elena— cuando los nacionales lo asaltaron la noche en que ayudó a Óscar a escapar de su propia ejecución. La noche en que Elena renunció a toda su vida para estar con él.

—Los nacionales asaltarron en medio de noche —dijo Yuri—. Como cobarrdes.

—En guerra… —dijo Vladimir— Lo único que importa es ganarr. Y esa noche ganaron.

Laura se paró allí en medio de la calle. Parecía sorprendida.

—¡Es verdad! ¡Me hablaron de esto! Los nacionales querían liberar a algunos presos que teníamos en una cárcel, ¿verdad? No es que quisieran ese pueblecito por sí mismo. El objetivo era liberar a alguien.

—Algo así he oído, sí —dijo Vladimir—. Pero no sé mucho. Nosotrros solo llegamos cuando combate ya comenzado.

—Buen combate —sentenció Yuri, como un buen conocedor de vinos valorando una magnífica cosecha—. Se luchó bien. Muchos hombrres valientes. Los españoles son valientes. Buenos hombrres…

—Gente matando a gente —lo interrumpió Elena, con tono quedo, ignorando a Laura y los rusos—. Buenos hombres matándose los unos a los otros.

Pensaba en esos hombres. En cuantos de ellos habría conocido cuando eran niños. Cuántos serían amigos suyos de la infancia.

Y recordó a los cuatro carceleros que había asesinado Óscar cuando escaparon del centro de detención.

Si hacía un esfuerzo aún podía escuchar los disparos que habían acabado con sus vidas.

Primero uno.

Luego otro.

Luego otro.

Luego otro.

Recordó a Esteban a las afueras del pueblo, a punto de dirigirse hacía el combate. Se preguntó si habría sobrevivido. Y deseó, no por primera vez, que esa guerra no hubiera comenzado nunca.

—Buenos hombres muriendo para nada… —murmuró.

Todos caminaron en silencio durante unos segundos.

—Buenos hombrres. Muriendo. Y matando. Sí. —acabó diciendo Yuri. Había dado ya bastantes tragos a la botella que llevaba en la mano. Le dio otro trago antes de continuar—. Españolita… Peorres formas de morir hay. Peorres formas de matar.

El ruso la miraba fijamente con sus ojos mansos, como si quisiera expresar algo importante, algo que fuera importantísimo que Elena comprendiera, pero el alcohol le impidiera expresarlo con claridad.

—Peorres cosas que la muerte… —añadió, aún mirándola como queriendo asegurarse de que ella lo estaba entendiendo—. ¿Entenderr, españolita? Peorres cosas que la muerte…

—Buf… —resopló Laura tras unos momentos de silencio— Qué deprimente se ha vuelto la conversación en un momento, ¿no? —soltó una risita— Por lo menos ya hemos llegado. ¡Ahora toca divertirse!

El local estaba medio oculto en un pequeño callejón. No tenía ningún rótulo ni nada que lo identificara. Lo único que veía Elena era una puerta negra entreabierta, de la que salía música moderna, algún tipo de canción pegadiza que animaba a bailar, a divertirse, y olvidarse de todo.

—¡Vamos! —exclamó Laura con alegría, cogiendo de nuevo a Elena de la mano, y llevándola hacía dentro.

Elena se dejó arrastrar; la verdad era que le apetecía divertirse.

—Ya nos verremos luego, españolita—escuchó que decía Yuri a su espalda.

Elena giró la cabeza para observar a ese hombre, que seguía mirándola con sus ojos mansos. Y volvió a imaginárselo como un niño pequeño, retorciendo humildemente una gorra entre sus manos.

Después entró en el oscuro local con Laura, y perdió de vista al ruso.

—Menudo bicho raro… —le exclamó Laura al oído, para hacerse oír por encima de la música, mientras continuaba riéndose y llevando a Elena hacía la pista de baile.

✽✽✽

El baile le sentó bien. Olvidarse de todo y simplemente centrarse en la música… En su cuerpo siguiendo ese ritmo divertidísimo. Bailando junto a Laura, cantando los coros junto a todo el mundo.

Disfrutó muchísimo durante casi dos horas, en las que solo paraban para descansar muy de vez en cuando. Y se levantaban de nuevo cuando unos pocos minutos después comenzaba a sonar una nueva canción que las animaba a volver a la pista de baile. Las canciones eran todas muy modernas, y entusiasmaban a Elena.

Algunos hombres se acercaban para bailar con ellas, pero las dos los rechazaban, amablemente pero con firmeza.

Habían decidido que esa era su noche, y que la disfrutarían juntas.

Sin dejar de bailar, Elena pensó que su relación con Laura era extraña. Al fin y al cabo Laura era la amante de Alfredo, que era la pareja de Marta. Y Elena había continuado siendo amiga de Marta. El día anterior había merendado con ella, jugado con su niñito —que aún no tenía nombre— y habían disfrutado haciéndose confidencias, y compartiendo pequeños cotilleos de la clase alta republicana. Elena se había limitado a escuchar, ya que acababa de llegar a la ciudad. Y aún estaba un poco avergonzada por el muchísimo interés que había tenido en esos rumores, porque era consciente de que no tenían ningún valor para su trabajo como espía. Era simplemente cotillear por el placer de cotillear.

La Elena de hacía un par de semanas, la Elena que vivía en casa de sus padres en su pueblo natal, jamás se hubiera llevado bien con una mujer que era la “otra”.

La amante.

La querida.

La Elena de hacía unas semanas hubiera odiado a esa mujer. Como se esperaba que la odiara.

Como era correcto que la odiara.

“¿Qué ha cambiado?”, se preguntó cuando Laura la cogió de las manos, fingiendo que la dirigía como si fuera un hombre, y ambas reían mientras el ritmo de la banda aumentaba y aumentaba.

¿Tal vez la vida era demasiado corta, demasiado arriesgada para meterse en los problemas de otros?

Hacía una semana había estado en un tiroteo.

Había estado a punto de morir.

“¿Qué sentido tiene meterme en cosas que no me incumben?”, pensó.

¿Por qué no disfrutar de los pocos respiros que pudiera tener?

—¿Qué te pasa? —le gritó al oído Laura, sin dejar de sonreír y bailar— ¿Te preocupa algo?

Elena alzó el brazo para que Laura diera un bonito giro. Ambas rieron.

—¡Nada! —gritó Elena soltando una carcajada— ¡No tengo una preocupación en el mundo!

Laura la miró algo extrañada, pero acabó riendo también, y siguieron bailando durante mucho tiempo. Hasta que la banda dejó de tocar, y aplaudieron a rabiar junto con todos los demás.

Yuri, el ruso, las asaltó cuando salieron de la sala de fiestas.

✽✽✽

Al principio las invitó a ir con él a una fiesta privada. Hablaba arrastrando las palabras, aún borracho. Aunque parecía menos borracho que cuando lo habían conocido.

—Tú venirr conmigo. Tú ver algo importante —dijo, mirando a Elena.

Vladimir ya no estaba con él. Elena lo había visto salir de la sala de fiestas con un grupo de rusos que habían ido a buscarlo. Se había ido riendo y contando bromas. Trataron de conseguir que Yuri fuera con ellos. Pero este se había negado, tumbado en un sofá de la sala de fiestas. Elena se dio cuenta de que había fingido estar más borracho de lo que estaba, para que sus compañeros lo dejaran allí.

—Gracias, pero ya nos íbamos a casa… —contestó Laura, empujando suavemente a Elena para alejarse de él.

Pero Yuri cogió el brazo de Elena y tiró de ella en la dirección contraria. Elena trató de resistirse, pero el ruso era una cabeza y media más grande que ella, y seguramente le sacaba más de cincuenta kilos.

“¿Qué hago?”, se preguntó mientras era arrastrada.

¿Dónde estaban todos los que acababan de salir de la fiesta?

¿Cómo era posible que se hubieran quedado solas tan rápido?

Se sentía absurda, siendo arrastrada del brazo como una cría pequeña. Tratando sin éxito de plantar los tacones en el suelo para detener el avance del ruso. Pensando que se dirigía al matadero, sin tener claro si podía hacer algo para evitarlo.

Sentía como su corazón latía de manera frenética. Su cuerpo estaba cubierto de sudor después de tanto tiempo bailando, y sintió como su piel se helaba.

Trató de encontrar una solución, pero el miedo y la confusión se lo impedían.

“¿Por qué me está pasando esto?”, pensó desesperada.

Laura no la abandonó en ningún momento. Les siguió durante dos manzanas, amenazando a Yuri. Trató de tirar del hombre para detenerlo, pero también era mucho más grande que ella, y no sirvió de nada.

Elena miraba a su alrededor buscando a alguien que pudiera ayudarlas, pero no había nadie a la vista.

Entonces sintió un nudo en el estómago al darse cuenta de que no era casualidad que no hubiera nadie; la gente había visto peligro y habían huido, cobardes.

No fue hasta que Laura amenazó con ponerse a gritar con todas sus fuerzas cuando Yuri las miró con expresión confundida.

—Yo no hacerr daño —miró a Elena—. Solo quiero enseñarrte algo, españolita —parecía sorprendido de que Elena pudiera haberlo malinterpretado. Y le soltó el brazo—. Yuri no hacerr daño. Yuri jura.

Habían girado la esquina. Y el ruso señaló a un pequeño local con una bandera colgando de un mástil que había sobre la puerta.

—Hemos llegado —dijo.

La puerta del local se abrió, y la luz del interior iluminó la oscura bandera, mostrando que era de un rojo cálido, casi sangriento, con una hoz y un martillo amarillentos.

—Son los comunistas. No sabía que se reunían de manera tan abierta —le murmuró al oído Laura—. Es gente peligrosa. Sería mejor irnos.

Elena miró a Yuri.

—¿Qué hay allí dentro?

—Muerte, españolita —contestó Yuri.

Seguía estando borracho, pero la seguridad con la que dijo esas palabras indicaba que no eran las divagaciones de un alcohólico. Sabía perfectamente lo que estaba diciendo.

Elena recordó la conversación que había tenido con él antes de entrar en la sala de baile. Cuando ella había criticado las muertes absurdas de la guerra.

“Españolita… Peorres formas de morir hay. Peorres formas de matar. Peorres cosas que la muerte…”, había dicho el ruso.

“Peores cosas que la muerte…”

¿Dónde había escuchado Elena esa misma frase?

Yuri la miraba con una fijeza extraña. Lejos quedaba la mansedumbre de cuando lo había conocido. De pronto podía ver ante ella a un hombre que había estado en una guerra tras otra durante los últimos diez años.

Esos ojos… ¿A qué le recordaban? ¿A quién le recordaban?

Tardó unos segundos en darse cuenta.

Pero cuando lo supo, también supo que entraría en ese local.

Porque eran los mismos ojos que tenía Óscar cuando estaba en la celda del centro de detención, esperando a que llegaran los verdugos.

Preparado para asesinar.

Preparado para morir.

Eran los mismos ojos. Y Elena llevaba mucho tiempo preguntándose qué había detrás de esa mirada.

“Hay cosas peores que la muerte, Elena”, le había dicho Óscar antes de que Elena decidiera irse con él a Madrid. En la casa abandonada del pueblo, cuando intentaba convencerla para que rechazara la oferta de convertirse en una espía para la causa nacional.

“Hay cosas peores que la muerte…”, repitió Elena lentamente en su cabeza, cogiendo la mano que Yuri le ofrecía, siguiéndolo hacía el local.

¿Qué significaba eso? ¿Qué era lo que tanto su novio como el ruso sabían, y querían que ella entendiera?

Caminó decidida hacía el local comunista, cogiendo la fuerte mano del ruso. Ignorando las súplicas de Laura para que se fueran de allí.

Preparada para conseguir respuestas.

Temiendo lo que podía descubrir.

Capítulo 16

”Es juego rruleta rusa. Una sola bala. Un solo superviviente”

El joven era guapo. Con unos labios que seguramente podían esbozar una sonrisa que habría enamorado a más de una mujer. Y unos ojos oscuros que hubieran sido bonitos si no hubieran reflejado ese terror absoluto.

Estaba sentado frente a una mesa de madera.

Sobre la mesa yacía un pequeño revólver.

La única fuente de luz era una bombilla que colgaba del techo, justo encima de la mesa. La luz de la bombilla parecía centrada en el revólver, como resaltándolo.

El joven miraba el revólver fijamente, como si no acabara de creerse lo que estaba pasando.

Lo que estaba a punto de hacer.

Elena se fijó en las manos del joven, que temblaban. Eran manos largas, manos de pianista. El tipo de manos que parecían diseñadas para trabajos donde la atención al detalle era crucial.

—Es juego rruleta rusa —Yuri murmuró al oído de Elena—. Una sola bala. Un solo superviviente.

Sentado frente al joven de rasgos finos estaba Vladimir, el ruso con el que Elena y Laura se habían cruzado unas pocas horas antes.

La actitud de Vladimir había cambiado de forma sorprendente. Cuando lo habían conocido en la calle, Elena había tenido la sensación de que era un hombre reservado y algo taciturno.

Pero ahora, sentado frente al joven elegante, con el pequeño revólver entre ellos, Vladimir actuaba de forma completamente diferente. Parecía estar tratando de divertir a los espectadores. Bostezaba exageradamente, bebía grandes tragos de una botella de vodka, saludaba con una gran sonrisa a personas que reconocía entre el público.

La sonrisa fue especialmente grande, casi infantil, cuando Vladimir vio acercarse a la mesa al hombre que Elena supuso que era el árbitro de la partida.

La bombilla del techo comenzó a balancearse con la ráfaga de viento que acompañó a las últimas personas que entraron en el local, y formó extrañas sombras en los rostros de los dos participantes del juego de ruleta rusa, resaltando la desesperación que comenzaba a adueñarse del joven de rasgos finos, y la extraña sonrisa que comenzaba a aparecer en el rostro de Vladimir. Bajo esa luz cambiante, el rostro del árbitro pareció especialmente duro cuando cogió el pequeño revólver de la mesa, levantó el brazo apuntando hacía arriba y disparó al techo —¡PUM!—, haciendo saltar muescas del estuco.

Después, en el silencio que se hizo tras el disparo, el árbitro sacó el tambor del revólver y lo giró hacía abajo de manera que si hubieran habido más balas hubieran caído al suelo. Una vez demostró que el arma estaba vacía, sacó una bala de un bolsillo y la metió en el tambor del revólver, movió el tambor para que girara rápidamente, y tras unos segundos lo cerró con un movimiento brusco de muñeca, sin mirar, para que nadie pudiera saber dónde había acabado la bala. En ningún momento miró a las personas que lo rodeaban. Pero sus movimientos tenían algo de ostensible, como si supiera que estaba siendo observado con total atención por toda la gente del local.

El árbitro miró a Vladimir y murmuró algo —“¿Quieres empezar ahora?”, creyó entender Elena. El ruso hizo un gesto indicando que siguiera adelante, como si estuviera impaciente por comenzar.

Después el árbitro miró al público del local, y exclamó para que todos pudieran escucharle:

—Gracias por venir, caballeros… ¡Comienza la partida!

“Uno de esos dos hombres va a morir en los próximos minutos”, pensó Elena, aturdida por la ligereza con la que toda esa gente iba a presenciar semejante horror.

El árbitro dejó el revólver de nuevo sobre la mesa, y lo hizo girar rápidamente sobre sí mismo.

Elena aprovechó para mirar a su alrededor. La única fuente de luz era la bombilla del techo, así que el público estaba iluminado en función de su cercanía a la mesa de madera, con los hombres más alejados de la mesa sumidos en la oscuridad.

Calculó que habían unos cuarenta hombres en el local. Y entre ellos pudo reconocer a algún miembro del gobierno republicano.

Incluso el árbitro le sonaba de algo, y sospechaba que era un político conocido, aunque en ese momento no era capaz de ponerle nombre.

A pesar de toda la gente que había en la sala, nadie hacía ningún ruido. Y en ese silencio podía escucharse el metal del arma rozando contra la mesa de madera, dando una vuelta tras otra.

—¿Qué está pasando? —murmuró Laura. Estaba asustada después del disparo al techo que había hecho el árbitro de la partida.

—No tienes por qué quedarte, Laura —contestó Elena, también en voz baja.

Pero notó como Laura le cogía la mano con fuerza, como diciéndole que no la iba a abandonar allí.

El revólver fue reduciendo su velocidad. Los giros fueron haciéndose más y más lentos. Pasó por última vez frente a Vladimir, que chasqueó la lengua como si hubiera deseado que el arma lo apuntara a él.

Y acabó deteniéndose apuntando al joven de rasgos finos, que se quedó mirando el arma completamente pálido, como paralizado.

Elena no entendía que hacía ese chaval allí. Por qué estaba haciendo eso. Miró a los hombres de su alrededor, que estaban medio envueltos en las sombras. Los ojos de algunos brillaban con avidez, como si el sufrimiento y el miedo del joven estuvieran alimentándolos de alguna manera.

Deseó que el chico tuviera el valor para intentar escapar. Que tratara de salir corriendo del local.

“El revólver tiene una bala”, pensó, “Si lo coge y amenaza a la gente igual puede escapar sin que lo detengan. Cualquier cosa es mejor que arriesgar la vida en este lugar repugnante”.

“¿Por qué no intenta escapar?”, se preguntó Elena.

El joven seguía mirando el revólver sin atreverse a cogerlo. Gotas de sudor corrían por su rostro. Los labios le temblaban como si fuera a ponerse a llorar…

Pasaron unos segundos.

Y entonces Vladimir cogió el revólver con un gesto rápido, impaciente. Tenía el rostro contraído por la ira.

Apoyó el cañón del revólver contra su propia sien.

Y apretó el gatillo.

Elena vio el martillo del revólver, movido por el mecanismo interno del arma, avanzar rápidamente hacía el tambor, buscando la bala…

Y el chillido de Laura, aterrorizada al entender por fin lo que estaba sucediendo, se mezcló con el “click” del arma cuando el martillo del revólver golpeó el tambor vacío.

No había bala.

Vladimir había sobrevivido.

Y el ruso levantó los brazos en señal de victoria, alzando el revólver. Y rugió llenando el local con su voz. Y de pronto toda la sala lo vitoreó como si estuvieran poseídos.

—No, no, no, no, no, no… —comenzó a murmurar Laura, ocultando el rostro en el hombro de Elena, incapaz de seguir mirando esa locura.

—Lo siento muchísimo —murmuró Elena—, pero necesito quedarme.

“Porque hay cosas peores que la muerte…”, pensó, mirando a ese ruso enloquecido, que seguía gritando.

✽✽✽

La celebración fue apagándose, y el silencio fue tomando poco a poco la sala. Hasta que lo único que se escuchaban eran los gritos del árbitro al joven de rasgos finos, exigiéndole que hiciese lo mismo que Vladimir.

Que apoyara el cañón del revólver contra su propia sien.

Y apretara el gatillo.

El árbitro le daba collejas, lo insultaba. Elena estaba segura de que había escuchado la voz de ese hombre, del árbitro, en la radio, pero seguía siendo incapaz de recordar quién era.

—¡Hazlo de una puta vez, basura! —gritaba el árbitro— ¡Cobarde de mierda!

El joven casi no parecía darse cuenta de los ataques que recibía. Miraba el revólver fijamente, completamente pálido, con los labios aún temblando.

—Igual deberíamos traer a tu hermanita para que juegue ella —añadió el árbitro. Lo dijo en voz alta para que lo escuchara todo el mundo—. Seguro que tiene más valor que tú. Y si no, seguro que muchos de estos señores encontrarían la manera de divertirse con esa adolescente tan guapa… de tan buena familia, tan burguesa… Igual podemos traerla con el uniforme del colegio…

—¡Una putita burguesa siempre está bien! —exclamó alguien entre las sombras del local.

Eso despertó algunas risas, comentarios diciendo lo mucho que se divertirían con esa “burguesita”.

—Chico viene de familia rica —murmuró Yuri al oído de Elena—. Pero todo perrdido con guerra. Padrres muertos por anarquistas. Chico y hermana vivos de milagrro. Hasta ahora…

La mención de su hermana sacó al joven de su estupor. El miedo pareció convertirse en preocupación por ella. Estaba a punto de llorar.

Y reunió el valor, o la locura, y en un solo gesto cogió el revólver, se lo llevó a la sien y apretó el gatillo.

El martillo del arma avanzó buscando la bala y…

“Click”, resonó en el silencio.

Tampoco había bala.

Había sobrevivido.

Pero esta vez la gente no vitoreó. El local permaneció en silencio.

Los hombres del público parecían casi decepcionados.

Elena se dio cuenta de que habían elegido favorito. Habían decidido quién querían que ganase. Quién querían que sobreviviese. En ese momento, el joven no era más que carnaza para alimentar sus más bajos instintos.

Y el joven también pareció darse cuenta. Cuando dejó el arma, parecía aterrorizado al saber que estaba rodeado de gente que quería verlo muerto.

Que querían verlo morir.

Elena había estado mirando fijamente al joven. Y cuando este levantó los ojos un instante para mirar a su alrededor su mirada se cruzó con la de la chica. El joven se sorprendió al verla allí, en ese local repleto de hombres, y apartó rápidamente la mirada. Pareció humillado, como si lo hubieran descubierto haciendo algo vergonzante.

Y la vergüenza lo llevó más cerca del llanto. El labio le temblaba de manera visible. Se cubrió durante unos segundos la cara, para ocultar las lágrimas que comenzaban a agolparse en sus ojos. Por mucho que tratara de mantener el valor, estaba derrumbándose poco a poco. Ese chaval que seguramente era orgulloso estaba derrumbándose delante de todos esos hombres repugnantes que disfrutaban viéndolo sufrir.

Elena sintió una empatía enorme al percibir esa debilidad del joven de manos elegantes. Al darse cuenta de la vergüenza y el miedo que asolaban a ese joven, ella misma sintió como se le contraía el estómago.

Podía entender a la persona que tenía frente a ella.

Podía entender sus sentimientos y deseaba evitar su sufrimiento.

¿Por qué no veían los demás esa humanidad compartida y detenían esa atrocidad?

“Click”.

El joven pareció hundirse en la silla cuando Vladimir volvió a llevarse el revólver a la sien, y volvió a apretar el gatillo y volvió a sobrevivir. El ruso había cogido el revólver en cuanto el joven de rasgos finos lo había dejado sobre la mesa.

Vladimir soltó una carcajada. Lanzó el revólver de nuevo sobre la mesa y bebió otro larguísimo trago de vodka.

—Tres disparros quedan —murmuró Yuri al oído de Elena.

Elena lo sabía. Había oído hablar de ese juego, aunque nunca se había planteado que la gente lo jugara de verdad. Siempre lo había tomado como un mito de la guerra.

El revólver tenía cinco huecos vacíos. Y en el sexto hueco había una bala. Habían apretado el gatillo tres veces —dos veces Vladimir, y una vez el joven de rasgos finos. Así que aún quedaban tres disparos. Dos para el joven, y uno para Vladimir. En uno de esos disparos encontrarían la bala. Y uno de ellos moriría.

El segundo disparo del joven tardó mucho más. Estuvo casi cinco minutos mirando el revólver, con el árbitro insultándolo a su espalda y dándole collejas y golpes.

La muchedumbre esperaba en un silencio expectante, saboreando una muerte que veían cada vez más cercana. Saboreando el terror del joven. Sus dudas. Como poco a poco parecía ir perdiendo el amor propio. Saboreando su humillación con los insultos del árbitro llamándolo “cobarde” y “basura”. Las amenazas de lo que harían con su “hermanita” si no se llevaba el revólver a la sien y apretaba el gatillo.

Esta vez el joven se acercó el revólver a la cabeza despacio, con las manos temblando muchísimo. Tanto que Elena incluso pensó que podía acabar apretando el gatillo por accidente.

El árbitro seguía golpeándolo e insultándolo.

Y el joven ya lloraba abiertamente. Ese llanto lo hacía parecer aún más niño.

Elena se preguntó cuántos soldados de la misma edad que él estarían muriendo en ese mismo instante en la guerra, gritando y llorando mientras veían como se acercaba la muerte.

El joven de rasgos finos, el revólver ya apoyado contra su propia sien, cerró los ojos y respiró hondo mientras apretaba el gatillo con su mano temblorosa. La bombilla del techo había dejado de balancearse, e iluminaba completamente quieta la escena horrible.

Hubo momentos en que casi flojeó, incapaz de continuar apretando el gatillo. En esos instantes bajaba la cabeza, cogía aire, cerraba los ojos con más fuerza, y seguía aumentando la presión. Cuando por fin estaba a punto de apretar el gatillo, su mano dejó de temblar…

“Click”.

No había bala. Había vuelto a sobrevivir.

Su rostro pálido y sudoroso comenzó a relajarse.

Pero no tuvo tiempo ni siquiera para sentir esperanza. Porque Vladimir le arrebató el revólver de la mano y sonrió con crueldad cuando apuntó el cañón a su propia sien. Y volvió a apretar el gatillo como si no fuera nada, como si no estuviera jugándose la vida, como si la locura se hubiera apoderado completamente de él. Mirando fijamente a ese chaval de rasgos finos, que lo observaba horrorizado, como si viera la muerte acercándose, como si estuviera en un oscuro túnel a punto de ser arrollado por un tren.

“Click”.

Elena vio como el joven comenzó a sollozar abiertamente, negando con la cabeza. Supo que aunque hubiera tratado de levantarse y huir, las piernas no lo hubieran sostenido.

Y la chica reflexionó sobre lo débil que había sonado el chasquido metálico del revólver. Lo poca cosa que había parecido.

“Y aun así, acaba de condenar a muerte a un hombre”, pensó. Porque sabía lo que iba a pasar, no necesitaba que Yuri se inclinara hacía ella y le dijera, ignorando los vítores de la gente:

—Última bala es para él.

El joven, sin dejar de llorar, se protegió la cara con sus manos elegantes cuando el ruso se levantó de la silla y lo apuntó con el revólver. Al mover las manos, los dos crearon sombras sobre la mesa, iluminados por la bombilla que tenían sobre sus cabezas. Por un momento pareció un extraño juego de luces.

—Por favor, por favor… —dijo el joven.

Conmocionada, Elena pensó que era la primera vez que escuchaba su voz. Encajaba con la imagen que se había hecho de un chico elegante, de buena familia.

—No le hagáis daño a… —continuó el joven.

“¡PUM!”

Y el disparo retumbó por el local cuando Vladimir le pegó un tiro en la frente, atravesando la mano con la que el joven de rasgos finos había tratado de protegerse.

El local quedó en silencio, con el eco del disparo resonando en los oídos de la gente. Y el cuerpo del joven fue arrastrándose lentamente por el borde de la mesa de madera, dejando un reguero de sangre, hasta que acabó desplomado en el suelo. En ese silencio, el golpe contra el suelo pudo escucharse con claridad. Al caer, la cabeza quedó ladeada, y un brazo quedó extendido hacía el público.

Entonces el mundo pareció volver a moverse, como si durante ese juego horrible todo se hubiera detenido durante unos minutos. Se encendieron el resto de las luces del local, que quedó perfectamente iluminado. Fuera, se escuchó como el viento arremetía contra la bandera que ondeaba sobre la puerta.

Y la gente comenzó a intercambiar el dinero de las apuestas.

Elena vio a un hombre con aspecto de padre de familia recibir con una gran sonrisa un fajo de billetes de manos de otro hombre que también tenía aspecto de ser una persona normal.

El que había perdido ni siquiera parecía molesto por tener que entregar semejante cantidad de dinero. Los dos tenían esa mirada de saciedad, como si ver muerte y sufrimiento los hubieran alimentado.

El cuerpo del joven permanecía tirado en el suelo, inmóvil. Los ojos sin vida seguían abiertos, y su rostro aún reflejaba el terror de sus últimos momentos de vida.

“Está muerto”, pensó Elena mirando a la gente que la rodeaba, “Está muerto. Hay un hombre muerto a unos pocos metros de vosotros. ¿No os importa en absoluto?”

¿Qué pasaría con su hermana?

¿Había podido protegerla con su muerte, o esos depredadores querrían seguir torturando a sus seres queridos?

Supo que nunca tendría respuesta a esas preguntas.

Y sintió que quería volver a su casa, con sus padres. Esconderse en su habitación, ocultarse debajo de las mantas de su cama.

Esconderse hasta que el mundo volviera a tener algún sentido.

Alejarse de todo.

Huir.

Huir.

Esa gente había estado apostando sobre la muerte de un ser humano. Habían disfrutado del sufrimiento de ese joven mientras amenazaban a su hermana pequeña.

¿Qué clase de mundo era este?

¿De dónde venía tanta crueldad?

Laura sollozaba, con la cara oculta en el hombro de Elena. Llevaba así desde que había entendido lo que estaba pasando. No había visto la muerte del joven, pero había comenzado a temblar intensamente cuando se escuchó el disparo que había acabado con su vida.

Elena trataba de consolarla, devolviéndole el abrazo, pero no sabía qué decir.

Entonces Yuri se inclinó ligeramente hacía ella.

Ya no parecía borracho.

Parecía completamente sobrio.

Y murmuró en el oído de Elena:

—¿Tú ver, españolita? ¿Tú entender?

Capítulo 17

”¿Cómo puedes tener miedo? Eres la mujer más valiente que he conocido en mi vida.”

Después del juego de la ruleta rusa, Laura y Elena pasearon por las oscuras calles de Madrid. No iban a ningún lugar concreto, y acabaron en un pequeño parque a la orilla del Manzanares.

Y allí estuvieron varias horas juntas, hablando. Laura lloró mucho, y Elena, en uno de esos casos en los que si una persona se hunde la otra se mantiene en pie, la consoló lo mejor que pudo.

Hablaron de sus preocupaciones, sus miedos y sus esperanzas… Laura le contó que había perdido a un hermano en la guerra. Que sus padres aún estaban destrozados por ello.

Elena trató de contar todo lo posible, aunque sin arriesgar su tapadera. No fue difícil, ya que la mayor parte de su tapadera estaba basada en su vida real: Había abandonado a su familia para irse a la gran ciudad con el amor de su vida. Había traicionado a todos, y se sentía muy culpable por ello. Le contó que a veces dudaba de si había cometido un error del que acabaría arrepintiéndose.

Hubo un momento en que Laura murmuró:

—Siempre tengo miedo, ¿sabes? —lo dijo mirándola de refilón entre el pelo que le cubría los ojos— No sé por qué, pero siempre tengo miedo.

Siguieron hablando. Y Elena se dio cuenta de que Laura estaba completamente enamorada de Alfredo. Y lo sintió mucho por ella, porque sabía que esa relación no tenía ningún futuro.

—¿Sabes que volvieron a atacarle? —dijo Laura—. A Alfredo, digo. Otra vez en un tren. Me lo han dicho hace unas horas, después del trabajo. Pasó ayer. Estaba llegando a Barcelona cuando volvieron a asaltar el tren en el que iba. Se ve que esta vez ha sobrevivido de milagro. Está herido, pero se recuperará. He ido al hospital para verlo…

La chica negó con la cabeza.

—No sé en qué estaba pensando; él no quiere que nos vean juntos. Sé que se enfadaría si supiese que he ido al hospital. Pero estaba… no sé… estaba… No pensaba con claridad. Cuando he llegado al pasillo de su habitación me he encontrado de cara con su pareja, con Marta. Y nos hemos mirado. Y he sabido que ella lo sabía. Que ella sabía que he estado acostándome con Alfredo. He visto como se le ensombrecía la cara, y los ojos se le llenaban de lágrimas. Y he sentido una vergüenza, un desprecio hacía mi misma… ¿Cómo me atrevo a inmiscuirme en una familia, Elena? ¿Cómo me atrevo? He intentado murmurar una excusa, pero no me salían las palabras… y me he ido corriendo; y en cuanto he salido del hospital me he puesto a llorar en un banco.

—Lo siento muchísimo… —comenzó a decir Elena.

Pero Laura la interrumpió con un gesto suave, como diciéndole que aún no había acabado.

—Un par de minutos después una enfermera ha salido del hospital, me ha dado un pañuelo y me ha dicho que Marta le ha dado el recado de decirme que Alfredo está bien. Que se recuperará. Que no tengo que preocuparme.

Laura miró a Elena como queriendo asegurarse de que la estaba entendiendo.

—Con todo el daño que le he causado a Marta… Con todo lo que le he hecho a esa mujer… La humillación que la he obligado a sufrir… A pesar de todo eso, ha querido que supiera que Alfredo no está en peligro. Soy la amante de Alfredo. Y aun así ha querido que estuviera tranquila —negó con la cabeza. Tenía lágrimas en los ojos—. ¿Cómo he podido pensar que estaba a la altura de esa mujer? No le llego ni a la suela de los zapatos. Debería haberme escupido en la cara. Me lo hubiera merecido. Y sin embargo se ha asegurado de que no pasara todo el día preocupada por Alfredo, temiendo que estuviera muriéndose.

Elena le dio un abrazo a Laura, que la cogió con fuerza, apoyando su rostro en el hombro de Elena.

—¿Sabes lo peor, Elena? —preguntó Laura, levantando su rostro y mirándola fijamente. Tenía una sonrisa triste.

—Que no vas a dejar de verte con Alfredo —contestó Elena. Su tono de voz no fue acusatorio, simplemente dijo algo que sabía con total certeza—. Seguirás con él, aunque te hace daño a ti, y le hace daño a Marta.

Laura volvió a llorar, y volvió a ocultar su rostro en el hombro de Elena.

—Soy una persona horrible —dijo.

Elena la cogió con fuerza, tratando de darle algún tipo de consuelo.

—No eres una persona horrible. Estás enamorada. Y el amor nos puede empujar a hacer cosas extrañas.

“¿Si no que hago yo en Madrid, arriesgando mi vida en una guerra que no me importa?”, pensó Elena.

Después de unos minutos se separaron. Y miraron de nuevo el discurrir del río.

Elena tenía más preguntas sobre el asalto contra Alfredo. Se preguntaba qué estaba pasando.

—De todas formas es increíble que hayan vuelto a atacar a Alfredo —comentó, tratando de no parecer demasiado interesada—. ¿Crees que lo están persiguiendo?

—No lo sé —contestó Laura, que seguía mirando el río—. El asalto fue cuando estaban a punto de llegar a Barcelona. Y por lo visto no pudieron capturar vivo a ninguno de los asaltantes. El único superviviente consiguió huir. Saltó del tren en marcha. ¿Te imaginas? ¿Quién salta de un tren en marcha? Han puesto controles en las carreteras y eso, pero de momento no han podido cogerlo.

Laura hablaba con voz ausente, distraída. Parecía que el sueño comenzaba a vencerla. Apoyó la cabeza en el hombro de Elena, mirando como la luna se reflejaba sobre el río Manzanares.

—Cuando he visto el cuerpo de ese chaval… —dijo— Cuando he visto con que poco respeto lo trataban… Pensar que eso podría haberle pasado a Alfredo…

—Ya… —murmuró Elena.

Antes de que salieran del local habían visto cómo movían el cuerpo del joven de la posición junto a la mesa en la que había acabado. Dos matones vestidos con camisa de tirantes lo habían sacado de la sala a rastras, como si cargaran con un saco de algo sin valor.

Elena pensó en lo que harían con su cuerpo.

¿Sabría alguna vez su hermana cómo había muerto?

¿O simplemente desaparecería sin más, y nadie sabría nunca lo que le había pasado?

“También yo participo en un juego peligroso”, pensó, “Un juego que puede acabar de la misma manera”.

En el que sus padres nunca llegarían a saber lo que le pasó.

—Es tarde, españolita —escuchó a su espalda—. Te acompañarré a casa.

Elena se sorprendió cuando se dio cuenta de que Yuri estaba allí de pie, esperándola.

Permanecía a cierta distancia, dejándolas privacidad, pero parecía haberse quedado para protegerlas.

Laura la interrogó con una mirada elocuente.

—No pasa nada —contestó Elena.

Por algún motivo se fiaba de Yuri. Tal vez era su mirada mansa. O su aparente indiferencia por todo, como si pudiera aceptar que pasara cualquier cosa, y él se limitaría a parpadear humildemente. Elena se preguntó qué le habría pasado durante su vida para haber acabado con esos ojos repletos de cansancio que había visto antes de entrar en el local comunista. Pero sabía que no era un hombre peligroso: sabía que Yuri no había seguido el camino destructivo y cruel que parecía haber cogido Vladimir.

—Bueno —dijo Laura, levantándose—, ya nos veremos mañana…

Elena se levantó junto a ella.

—Te has quedado conmigo al salir de la sala de fiestas —dijo sonriendo—, cuando creíamos que Yuri me estaba asaltando. Y te has quedado conmigo en el local comunista, cuando ha comenzado toda esa locura de la ruleta rusa. Laura… ¿Cómo puedes tener miedo? Eres la mujer más valiente que he conocido en mi vida.

Sus palabras parecieron alegrar a Laura, que sonrió y le dio un beso en la mejilla. Después comenzó a alejarse por la orilla del río.

—Buenas noches, Elena —dijo girando la cabeza cuando se había alejado unos metros—. Descansa, que mañana comenzarás a descifrar mensajes reales. Le diré a nuestra jefa que estás lista.

—Buenas noches, Laura —contestó Elena. Y miró cómo la chica se alejaba, sumergiéndose en la oscuridad de la noche.

Sonrió extrañada, porque había salido algo bueno de esa experiencia horrible:

Había hecho una nueva amiga.

“Qué extraña es la vida”, pensó.

✽✽✽

Elena y Yuri caminaron por las calles casi desiertas de Madrid sin apenas cruzarse con nadie, excepto algún borracho volviendo a su casa, y alguna patrulla militar que saludaba con respeto a Yuri. Llevaban unos veinte minutos caminando en silencio cuando el ruso dijo:

—Me recuerdas a mi hija, allá en Rusia. Tienes sonrrisa amable, como la suya. Buena niña, mi hija… Encantadorra. Luz de mi vida…

No parecía que el ruso esperara una respuesta, así que Elena no dijo nada.

Siguieron caminando. Elena recordó que Laura no había mirado el juego de la ruleta rusa. Que ella no tendría en la mente esas imágenes que acompañarían a Elena hasta la tumba.

Y pensó que igual también debería haber dejado de mirar. Aunque no se arrepentía de haberlo hecho.

—¿Por qué has querido que viera eso, Yuri? —preguntó.

El ruso salió de su estado distraído y la miró con sus ojos mansos.

—Mi hija se juntó con gente mala. Mi hija muerrta. No vio peligrro. Ella demasiado inocente. Mundo demasiado crruel. Yo querrer tú no cometer mismo error.

Yuri negó con la cabeza, las lágrimas acumulándose en sus ojos. Parecía a punto de llorar, recordando.

Elena le apretó el brazo durante unos segundos, tratando de darle un apoyo silencioso. El ruso se lo agradeció apretándole la mano un instante.

—Mundo demasiado crruel… —repitió el ruso.

Estuvieron un par de manzanas sin decir nada.

—Antes me has dicho que hay cosas peores que la muerte —acabó diciendo Elena—. No hablabas del miedo de ese pobre chaval, ¿verdad? ¿Te referías a Vladimir?

Pensó en la locura de Vladimir al apretar el gatillo sin importarle si vivía o moría, su crueldad al disfrutar del sufrimiento de ese joven. Y recordó un instante después del primer disparo, justo antes de que comenzara a rugir celebrando que seguía vivo, justo antes de que todas las personas del público rugieran junto a él; en ese instante, en el momento en que había sonado el “click” del revólver, Elena hubiera jurado que Vladimir parecía decepcionado.

Era como si deseara que la bala hubiera estado allí. Como si deseara estar muerto.

El ruso la miró con una sonrisa triste. Asintió.

—Españolita lista… Vladimir tenía seis hijas, dos hijos… Enemigos no suficiente con matarlos. Enemigos torturran antes. Humillan. Vladimir hombre enloquecido… Vladimir solo muerrte en la cabeza…

Entonces algo lo alarmó y paró a Elena con un gesto. Después se asomó al callejón por el que estaban a punto de girar.

—Problemas delante —dijo el ruso—. Mejorr alejarse.

Elena se asomó también para mirar en el callejón.

Y vio a Óscar con otros dos hombres, que parecían estar buscando pelea.

Uno de los hombres se acercó demasiado y Óscar le dio un puñetazo, arrojándolo al duro asfalto.

El otro hombre comenzó a sacar una navaja, y se encontró casi al instante acorralado contra la pared, con el revólver de Óscar apretado bajo su barbilla.

—¿De verdad vale la pena morir por esto? —le preguntó Óscar.

Capítulo 18

”¿Cómo murió tu hermano? Nunca llegaste a decírmelo.”

Elena llegó al piso antes que Óscar, y se quedó esperándolo sentada en el suelo, con la cabeza apoyada en el sofá, mirando hacía la puerta por donde volvería su novio. No había encendido las luces, así que esperaba en la oscuridad de la noche, con débiles reflejos de luna entrando por la cristalera del balcón.

Óscar llegó al piso una hora más tarde. Elena pudo escuchar con claridad cómo introducía con cuidado la llave en la cerradura, moviéndola lentamente para no hacer ruido. Cuando cerró de nuevo, lo hizo también con cuidado. Las bisagras de la puerta chirriaron levemente mientras cerraba.

Después el joven entró en el recibidor y dejó las llaves en una mesita, bostezando. Parecía relajado, tranquilo.

Elena recordó lo que había pasado un par de horas antes, cuando se lo había encontrado con aquellos hombres con los que estaba a punto de pelear.

Óscar había acorralado al hombre de la navaja contra una pared, apretando el revólver bajo su barbilla. Le acababa de decir si valía la pena morir en ese callejón.

—Déjalo de una vez —añadió, cuando vio como el hombre que había arrojado al suelo de un puñetazo acercaba la mano a un bolsillo interior de su gabardina—. Aún no ha pasado nada definitivo. De momento solo habéis tenido una mala noche.

El hombre del suelo, aún medio aturdido, continuó acercando la mano a su gabardina, y la ocultó en el interior del bolsillo.

—Si sacas esa mano, y tienes un arma, os mataré a los dos —dijo Óscar.

Elena, mirando desde la esquina de la calle, se dio cuenta de que el hombre del suelo no estaba tan aturdido como parecía. Estaba fingiendo hasta cierto punto. Pudo ver en sus ojos como calculaba sus posibilidades.

Y supo que iba a intentarlo.

—No, por favor, no, no… —comenzó a decir el hombre que tenía el revólver de Óscar bajo la barbilla. No quedaba claro si se lo decía a su compañero o a Óscar.

Pero sí estaba claro por qué lo decía: Óscar estaba a punto de apretar el gatillo.

Elena no pudo soportarlo. Y salió corriendo, alejándose de allí.

A los pocos metros escuchó el primer disparo. El eco pareció perseguirla por la calle por la que escapaba.

Corrió más rápido, tratando de huir. Se tapó los oídos.

Pero eso no evitó que justo antes de girar la esquina escuchara el segundo disparo, resonando en esas calles vacías.

¿Habían sido atracadores?

¿Borrachos buscando problemas?

Nunca lo sabría.

Óscar los había matado.

—¿Te has divertido? —le preguntó Óscar al verla sentada en el suelo. Sonreía amablemente y dejó su chaqueta apoyada en una silla cerca de la mesa del comedor— ¿Habéis ido a bailar?

Elena lo miró unos segundos sin contestar. Continuaba con la cabeza apoyada en el sofá, el brazo extendido sobre los cojines. Óscar no había encendido la luz, así que seguían a oscuras, iluminados solo por la luz de la luna.

¿Cuántos secretos le ocultaba Óscar?

—¿Te lo has pasado bien? —insistió Óscar.

—Sí, ha estado bien —contestó Elena, sin moverse—. Laura es buena chica.

—Me alegro —contestó Óscar, dejando su cartera sobre la mesa del comedor.

—¿Cómo te ha ido a ti? —preguntó Elena.

—Bien, sin novedad.

—Has tardado bastante en volver…

Óscar la miró con atención. Debió preguntarse qué estaba haciendo Elena sentada en el suelo, mirándolo en la oscuridad. Acabó contestando:

—Después me he ido a dar una vuelta por Madrid. Es una ciudad bonita.

Óscar se sentó a su lado, también en el suelo, mirándola con cariño. Le acarició la mejilla.

—¿Estabas preocupada por mí?

“¿Cómo puede ser tan cariñoso conmigo, y tan cruel con los demás?”, se preguntó Elena.

—No —contestó. Respiró hondo. Llevaba mucho tiempo pensándolo, y lo dijo por fin— Tengo fe en ti, Óscar. Igual me equivoco. Dios sabe que a veces temo estar equivocándome. Pero te confiaría mi vida. Mi futuro. Te lo confiaría todo. Bueno, en realidad… ya lo he hecho.

Óscar la miró unos segundos con sus ojos negros. La oscuridad hacía que sus pupilas se dilatasen, haciendo que parecieran más hondos, más profundos. Sonrió.

—¿Seguro que no ha pasado nada? Me estás preocupando.

Elena recordó a Óscar cargando con su hermano muerto. Recordó la desesperación que había consumido su rostro. Y preguntó:

—¿Cómo murió tu hermano? Nunca llegaste a decírmelo.

La sonrisa de Óscar se desvaneció. Y se levantó saliendo al balcón, dejándola sola apoyada en el sofá.

✽✽✽

—No entiendo por qué no quieres decírmelo.

Óscar había salido al balcón, y con los codos apoyados en la barandilla miraba ese Madrid sumido en la oscuridad. Apenas se veían luces, ya que el gobierno temía que pronto los nacionales comenzarían con los bombardeos, y las luces hubieran facilitado la tarea. Unos pocos pájaros volaban por el cielo, siempre vigilantes.

—Yo también lo conocía —insistió Elena—. Siempre fue bueno conmigo. Siempre lo quise como si fuera mi propio hermano. Sabes que es verdad.

Óscar no contestó. Elena se puso junto a él, uno al lado del otro, apenas tocándose los hombros, mientras miraban los rayos de luna reflejándose en el Manzanares.

Había cierta distancia entre ellos. Pero aun así era evidente que se querían.

Óscar la abrazó pasándole el brazo sobre el hombro. Elena le apoyó la cabeza en el pecho. Y así, juntos, dejaron que pasara el tiempo.

—No tienes que decírmelo si no quieres —acabó diciendo Elena—. Es solo… ¿por qué te fuiste para unirte a la guerra? ¿En quién te convertiste cuando estabas luchando? Quiero entenderte, Óscar. Quiero ayudarte, si puedo hacerlo. No quiero que la distancia entre nosotros se alargue, y se alargue, hasta que no seamos más que dos extraños.

De pronto Óscar preguntó:

—¿Recuerdas la noche en que escapé del pueblo? No creo que pasara ni una hora desde que decidí unirme al ejército nacional hasta que cogí un par de mudas y me fui de casa. No le dije nada a nadie. Y sin embargo tú… Sin embargo tú… tú estabas esperándome fuera del pueblo. Sentada en la piedra grande que había al lado del camino. ¿Cómo pudiste saber que me iría?

—Simplemente lo supe.

Elena recordó esa noche, hacía ya más de un año. Ella esperando en la oscuridad, escuchando como se acercaba Óscar. Le sorprendió que Óscar dijera que había decidido huir del pueblo la misma noche en que huyó. Ella había visto su deseo de huir casi desde el momento en que lo había visto cargando con su hermano muerto.

—¿Y recuerdas lo que me dijiste? —preguntó Óscar— Tú…

—Te supliqué que no te fueras. Te supliqué que no me abandonaras.

—Sí, pero yo te dije que tenía que hacerlo, y entonces tú…

—Te supliqué que me llevaras contigo.

Óscar asintió, tenía lágrimas en los ojos.

—Pero yo solo pude… yo no…

—Tú murmuraste un lo siento. Y te fuiste sin mí.

Elena sintió como se le encogía el corazón al recordarse a sí misma en esa noche sin luna, de pie en el camino, mirando hacía la negrura en la que había desaparecido Óscar.

Óscar suspiró, se irguió y caminó unos minutos por el balcón, como un preso encerrado en su celda. Elena lo miró apoyada en la barandilla, sin decir nada.

Finalmente Óscar se decidió y dijo:

—Mi hermano murió por mi culpa —se pasó la mano por la nuca, negando con la cabeza—. Al menos tengo parte de la culpa. ¿Te vale con eso, Elena? No me hagas decir más.

Elena asintió. Se daba cuenta de que le había costado mucho decir lo que había dicho.

Extendió su mano hacía él. Y cuando este la cogió la chica lo atrajo suavemente hacía ella, para que volviera a apoyarse en la barandilla, para que juntos pudieran ver de nuevo el Manzanares.

—Creo que hoy te he entendido mejor —dijo Elena, mirando los reflejos de la luna en el río—. Y quiero que sepas que estaré allí, cuando este camino que has escogido… —no quiso decir “cuando este camino esté a punto de destruirte”— bueno, estaré allí, contigo. Porque te quiero. Y sé que eres una buena persona. Me acuerdo cuando nos dimos nuestro primer beso, en la colina desde la que se veía todo el pueblo, y tú me contaste tus planes para hacerte médico, y ayudar a la gente, y tener una familia, y hacer que todo el mundo estuviera orgulloso de ti. Tenías más ambición que ninguna otra persona del pueblo. Pero eras bueno. Eras bueno… —lo repitió con la esperanza de que Óscar también recordara la persona que había sido— ¿Cómo no iba a enamorarme de ti? ¿Cómo no iba a quererte?

Óscar no dijo nada, pero a ella no le importó; no esperaba respuesta, y tampoco se había expresado con mucha claridad.

—Tengo una pregunta, Elena —acabó diciendo Óscar, tras un rato de silencio—. ¿No te preocupa estar ayudando al bando nacional? En realidad te has visto arrastrada a hacerlo. Y tú nunca tuviste ningún interés en la política. Me acuerdo que cuando tus padres ponían la radio tú te ibas a leer a tu habitación. ¿No piensas en ello? Tal vez los nacionales no construirán una España que te guste.

Elena lo miró extrañada. “¿Qué está diciendo?”, se preguntó.

—Cuando gobiernen los nacionales, cuando acabe la guerra, podremos casarnos —contestó Elena—. Y tener hijos. Y criarlos. Y casarlos. Y tener nietos monísimos. Y construir nuestra casa, y plantar árboles, y dejar algo para nuestros descendientes, para que nos recuerden. ¿A mí qué me importa quién gobierne en Madrid —hizo un gesto abarcando toda esa ciudad que continuaba durmiendo—, si puedo vivir una vida como la de mis antepasados, criar a mis hijos como siempre se ha hecho?

Óscar soltó una carcajada.

—Hay más cosas que quién ocupa el gobierno en Madrid. Son diferentes concepciones de la justicia, diferentes formas de ver cómo funciona la sociedad, diferentes concepciones del individuo. Toda Europa acabará enfrentándose por eso. Porque son diferentes formas de ver el mundo.

Elena se encogió de hombros. Esas cosas la aburrían.

—Me da igual. Yo seguiré viendo el mundo de la misma manera.

También pensó que todos los jóvenes del pueblo, excepto Óscar, habían acabado luchando para el ejército republicano, porque era el ejército que había llegado antes al pueblo para reclutarlos. Nadie les preguntó a que bando apoyaban. Fueron reclutados sin más. “Mi caso no es tan diferente”, pensó, “Si Óscar se hubiera unido al ejército republicano, ahora estaría espiando para ellos”.

Óscar sonrió con algo de travesura, como sabiendo que iba a tocar en un punto que dolería.

—También se decidirá si seguirá habiendo una Iglesia. Si la gente podrá seguir rezando, si seguirá creyendo en Dios.

Elena no cayó en la trampa.

—Podrían caer mil bombas y yo seguiría creyendo en Dios. Y mis hijos seguirían creyendo en Dios.

Vio como un pájaro descendió en picado, abriendo las alas en el último momento y planeando apenas rozando el suelo, moviéndose a toda velocidad entre los bancos del parque, esquivando todos los obstáculos.

—¿Mientras el mundo se hunde a tu alrededor? —preguntó Óscar.

—Mientras el mundo se hunde a mi alrededor —contestó Elena, sin dudar. Miró a los ojos a Óscar, levantando un poco la barbilla—. Y mientras el infierno se abre a mis pies. Y mientras el cielo arde sobre mi cabeza. Yo seguiré creyendo en Dios. Y mis hijos seguirán creyendo en Dios.

Óscar la miró unos segundos, sonriendo, como divertido por la seriedad repentina de Elena, por su combatividad. Elena no parpadeó. Finalmente el joven levantó las manos como dejando el tema de lado. Sus ojos negros brillaban con la luz de la luna, y a Elena le recordó por un momento el chaval que era cuando se dieron su primer beso.

¿Por qué no seguir? ¿Por qué no decir todo lo que sentía?

—Lucho por nuestro futuro —dijo Elena—. Si muero, lo haré por nuestro futuro. Por nuestra vida juntos —miró hacía la ciudad— ¿Qué me importa a mí quién gobierna en Madrid? —lo repitió verdaderamente incrédula, mirando esa ciudad y no pudiendo imaginar qué tenía que ver con ella—. A veces… a veces pienso en las cosas que la gente está dispuesta a hacer por política y… y…

—Dilo. ¿Por qué no decirlo? —dijo Óscar— No te has callado nada hasta ahora.

—Sinceramente… creo que estáis todos locos.

Capítulo 19

”Me arrepentiré toda la vida de lo que les he hecho.”

Unos días más tarde, Elena volvía del mercado del barrio, caminando tranquilamente, llevando una bolsa de tela con un poquito de carne, y algunas verduras.

Y se encontró con alguien a quien pensaba que no volvería a ver nunca.

Estaban cruzando una calle. Ella iba en una dirección, charlando con una vecina con la que se había encontrado. Él iba en la otra dirección, mezclado entre una pequeña congregación de curas.

Ambos se quedaron en medio de la carretera, mirándose sin poder creerse lo que veían.

La vecina continuó andando sin dejar de hablar, hasta que se dio cuenta de que Elena ya no estaba con ella. Los curas también siguieron andando, y no se giraron hasta que llegaron a la acera y se dieron cuenta de que habían perdido a uno de los suyos.

Elena ignoró a todo el mundo.

Porque delante de ella estaba el Padre Miguel, el cura del pueblo.

Era como una alucinación. El cura estaba frente a ella. Sin ocultarse, en pleno territorio republicano. Vestido con su sotana, con su vieja cruz de madera colgando del cuello.

El cura también parecía sorprendidísimo.

Siempre había sido un hombre serio. Amable, generoso y bueno. Pero serio. Y en ese rostro adusto era extraña esa mirada alucinada, con la boca entreabierta.

Un coche esperando para seguir avanzando hizo sonar el claxon, tratando de hacer que se apartaran. Pero ni siquiera eso fue suficiente para hacer reaccionar a Elena, que escuchó el bocinazo como algo lejano, irrelevante.

—¿Padre? ¿Cómo…? —comenzó a decir.

Fue el Padre Miguel quién reaccionó primero. Cogió a Elena del brazo y se la llevó hacía la acera donde estaban los curas.

Elena escuchó a su vecina llamándola desde la otra acera y giró la cabeza para decirle en voz alta, para que se escuchara por encima del tráfico que se reanudaba, que no pasaba nada, que el cura era un conocido de su infancia. Los cristales del edificio que había detrás de la vecina reflejaban la luz del atardecer.

El Padre Miguel les dijo a los otros curas que se encontrarían en la Delegación del Gobierno, que antes tenía que hablar de algunas cosas con esa muchacha.

Los curas debían tener muchas otras preocupaciones, pues apenas mostraron interés en lo que estaba pasando.

—Nos vemos luego, Miguel —dijo el que parecía ser el líder del grupo, un señor mayor, de la edad del Padre Miguel.

Y se alejaron con rostros taciturnos, compartiendo comentarios en tonos bajos, entristecidos.

✽✽✽

El Padre Miguel y Elena encontraron un café escondido en un callejón. Era un local pequeñito y acogedor. Habían algunas banderas de la República en las paredes, pero en general la decoración era extranjera, con fotos en blanco y negro de famosos de las películas de Hollywood. El camarero pareció dudar antes de servir al Padre Miguel, pero el dueño se asomó desde la cocina y dijo que estaba bien.

—Son los curas que han venido para negociar con el Gobierno —dijo—. Está aquí con permiso de la República. Lo he leído en los periódicos —A pesar de sus palabras, no parecía muy contento de tener al cura allí.

—Perdone, Padre —dijo el camarero, sirviéndoles los cafés que habían pedido—. Yo soy católico. Pero no quiero problemas —dejó un par de pastas de chocolate en la mesa, mirando hacía la cocina para asegurarse de que el dueño no lo veía—. Un regalo de la casa, Padre —dijo guiñando un ojo.

El cura le dirigió una sonrisa amable.

—Muchas gracias, hijo —dijo, pagándole la cuenta y dejando una buena propina.

Algunas personas los habían mirado con extrañeza cuando entraron y mientras escuchaban el intercambio entre el camarero y el dueño del café. El cura le había dicho a Elena que los ignorara. Y así lo había hecho la joven.

Finalmente, como solía pasar con esas cosas, todo el mundo acabó volviendo a sus asuntos.

—¿Cómo estás? —preguntó el cura en voz baja, para evitar que los escucharan oídos indiscretos.

—Bien. Me alegro mucho de verlo. ¿Está representando al gobierno nacional?

El Padre Miguel se encogió de hombros. La sotana raída por el paso del tiempo se elevó un poco bajo sus fuertes hombros. Tenía ya casi setenta años, pero aún mantenía bastante vigor.

—El obispo necesitaba alguien para negociar la conservación de reliquias religiosas, la liberación de curas encarcelados, la devolución de los cadáveres de los curas y las monjas asesinados. Ese tipo de cosas. Me ofrecí voluntario. Y aquí estoy. ¿Lo que no entiendo es qué haces tú aquí? ¿Está Óscar contigo? —el cura miró a su alrededor como si esperara que el joven apareciera de pronto desde alguna esquina del local.

—No… —contestó Elena—. Quiero decir, sí. Vine a Madrid con Óscar. Pero ahora está trabajando. No saldrá hasta dentro de un par de horas.

El cura parpadeó unos segundos, como tratando de procesar la información recibida. Pareció a punto de decir que eso no explicaba por qué estaban en Madrid, en territorio republicano. Pero siempre había sido un hombre muy inteligente, y pareció resolver el misterio por su cuenta. Bajó aún más la voz, miró a Elena de forma incisiva y dijo:

—Estás jugando a un juego increíblemente peligroso.

Elena asintió. No tenía sentido negarlo.

—Lo sé —contestó en un murmullo. Temía preguntarlo. Pero sabía que debía hacerlo— ¿Cómo están mis padres?

El rostro del cura se volvió más serio, entristecido. Miró de nuevo a su alrededor para asegurarse de que no había nadie escuchando.

—Lo están pasando muy mal —acabó diciendo, también murmurando—. Les alegrará saber que estás bien. Les dará vida, esperanza.

—No puede decirles que estoy en Madrid —dijo Elena, inmediatamente—. No pueden saberlo. Podría llegar a oídos equivocados, y Óscar y yo estaríamos en peligro.

El cura pareció asombrado.

—¿Eso es lo que te preocupa? Tu madre tuvo un ataque de nervios, colapsó llorando en medio del mercado cuando una vecina le dijo que su hija era una puta. Han habido días en que tu padre ni siquiera tenía fuerzas para levantarse de la cama. La tristeza los está matando, Elena.

Elena sintió horror y vergüenza al escuchar el dolor que había causado a sus padres. Pero insistió:

—Y lo siento mucho. Y le juro que su sufrimiento impedirá que duerma por las noches. Y me arrepentiré toda la vida de lo que les he hecho. Pero no pueden saber dónde estoy. Sería peligroso para Óscar. Sería peligroso para mí.

El cura pareció cambiar su percepción de ella. Era como si de pronto se diera cuenta de que no era la mujercita con la que estaba acostumbrado a tratar en el pueblo. La niñita que había sumergido en el agua de la pila bautismal.

Se había vuelto una mujer. Capaz de tomar decisiones difíciles. Capaz de tomar las decisiones más difíciles de todas, en las que no era uno mismo quien sufría las consecuencias, sino otras personas.

—Bueno —dijo el Padre Miguel—, supongo que puedo entender tu preocupación. Les diré que estás bien, pero que no puedo revelar dónde os he visto…

—No —interrumpió Elena—. Alguien deducirá que estamos en territorio republicano. A Óscar lo capturaron intentando entrar en territorio republicano. Tiene que decirles que estamos en alguna ciudad de los nacionales. Puede decirles que estamos en León, por ejemplo.

—¡No voy a mentir! —exclamó el cura.

Algunas de las personas del café los miraron, curiosos.

—No puedes pedirme que mienta —repitió el cura, bajando la voz.

Elena pensó en sus padres.

En su padre, siempre amable y cariñoso. Elena había sido hija única; sus padres no habían podido tener más hijos después de ella. Otros hombres del pueblo hubieran considerado una tragedia no tener un hijo varón, pero su padre nunca lo había hecho. La había educado con amor y esmero, dándole una formación mucho más extensa de la que era habitual para las niñas de su época.

Pensó también en su madre, de la que había sacado todo su carácter, que la había hecho amar la vida… La mujer cuya bondad, generosidad y amor habían convertido la infancia de Elena en un paraíso repleto de alegría, un paraíso donde aprender y crecer y disfrutar de las muchas bendiciones de la existencia…

¿Cómo podía esa mujer tan fuerte haber colapsado llorando delante de los vecinos?

Pensó con horror en el sufrimiento que les había provocado a sus padres.

En lo fácil que sería darles algo de alivio, simplemente diciéndoles que seguía viva, que estaba bien…

—Si no puede mentirles, Padre —acabó diciendo, con lágrimas en los ojos—. Si no puede decirles que estoy bien sin ponernos en peligro a Óscar y a mí… Entonces no les diga nada.

El cura la siguió mirando fijamente, pero Elena no apartó la mirada en ningún momento.

Finalmente el cura suspiró, y vio los cafés y las pastas que seguían sobre la mesa, y que ninguno de los dos habían probado.

Empujó un café y una de las pastas hacía la joven.

Y los dos pasaron unos minutos bebiendo los cafés y comiendo lentamente las deliciosas pastas de chocolate.

Fueron unos minutos extraños, en los que Elena se sintió transportada al bar del pueblo, en el que ambos tenían la costumbre de tomar todos los días la merienda juntos, comentando las noticias que venían de fuera, los cotilleos del pueblo, y realmente cualquier cosa, disfrutando de la compañía mutua.

—En el pueblo están habiendo problemas para conseguir provisiones; el bar ya no consigue nada con chocolate. Está teniendo problemas en conseguir hasta cerveza —dijo el cura.

—Seguro que por eso se largó a la ciudad —le dijo Elena con algo de malicia—. Es usted demasiado goloso.

El Padre Miguel la miró unos segundos… Y rompió a reír. Estuvo riendo mucho más de lo que justificaba la broma de Elena, y esta se dio cuenta de que también el cura debía llevar sufriendo desde hacía un tiempo. Que seguramente ese rato era el único momento de descanso que habría tenido en semanas. Las risas del cura siempre habían tenido cierta sonoridad, cierta potencia, como si se riera desde lo más hondo del estómago. Elena había pensado alguna vez que esas risas surgían del mismo lugar al que accedían los cantantes de ópera que se escuchaban de vez en cuando en la radio.

—Igual tienes razón, hija —acabó diciendo el cura, aún sonriendo, cuando dejó de reír—. Igual tienes razón…

Volvían a ser el centro de atención del café. Todos los comensales les miraban, algunos hasta giraban la cabeza para mirarles. Pero las miradas agresivas habían desaparecido. Les miraban ahora con amabilidad. Algunos parecían divertidos por el ataque de risa del cura. Un par de personas incluso habían comenzado a reír, y el ambiente en el café se volvió un poco más distendido.

El Padre Miguel se había acabado su pasta de chocolate. A Elena aún le quedaba la mitad de la suya, así que la empujó hacía el cura, que la interrogó con la mirada.

—Cómasela usted, Padre —dijo Elena—. Es demasiado para mí. Ya estoy llena.

El cura sonrió y comenzó a comer con gusto la pasta. Y Elena lo miró con cariño, recordando los buenos ratos que habían pasado a lo largo de los años.

Recordó algo que sucedió un par años atrás. Uno de los granjeros del pueblo había tenido un accidente que lo dejó en cama durante meses. Era un hombre de derechas bastante pesado con sus ideas, y la gente lo había ignorado cuando comenzaron sus problemas. La situación era trágica, porque su cosecha iba a quedar sin recoger, pudriéndose en el campo, y su familia iba a quedar arruinada. Nadie hacía caso de las palabras del Padre Miguel sobre ayudar al prójimo. Así que el cura, con su sotana raída, con sus casi setenta años, cogió un arado y comenzó a recoger la cosecha por su cuenta, trabajando de sol a sol durante días. Hasta que por fin su ejemplo cundió entre los hombres del pueblo y todos se juntaron para recoger la cosecha.

Trabajando todos juntos solo necesitaron un día para acabar el trabajo.

Elena recordó la comida de celebración en el bar del pueblo, con el cura en la cabecera de la mesa, comiendo como el que más, bebiendo con alegría.

Querido y respetado por todos.

Y rompió a llorar.

Era demasiado. El sufrimiento de sus padres. La nostalgia por el pueblo, por su infancia tan feliz y libre de preocupaciones. La tensión de su vida en Madrid. El cariño que sentía por ese cura amable y comilón.

Recordó las miradas de avidez entre el público del juego de la ruleta rusa. La crueldad infinita con la que el árbitro humillaba al joven de rasgos finos para obligarlo a ponerse el revólver en la sien y apretar el gatillo. Recordó el rostro del joven deformado por una mueca de terror cuando estaba ya muerto en el suelo. ¿Qué pasaría con la pobre hermanita de ese joven asesinado? ¿Qué harían con ella?

Y recordó que por un momento había perdido la fe en la humanidad.

“¿Cómo me he atrevido a hacer algo así?”, se preguntó.

¿Acaso no recordaba haber crecido rodeada de gente amable y buena?

¿Acaso no recordaba a personas extraordinarias y aún así humildes como el Padre Miguel? ¿Acaso no recordaba la educación firme, pero cariñosa que le había dado su padre? ¿La fe indestructible de su madre, que tanto la había querido siempre?

Siguió llorando durante mucho rato. Y el cura no trató de interrumpirla, no trató de animarla, simplemente le cogió la mano para mostrarle su apoyo, y esperó a que acabara de desfogarse.

—Mi padre… —comenzó Elena, pero no pudo seguir, y continuó llorando.

—Cuando te fuiste a ver a Óscar en su celda, tu padre dijo cosas de las que se arrepiente —dijo el cura—. Cosas que desearía no haberte dicho jamás.

Elena asintió, y se obligó a acabar su frase, sin dejar de llorar.

—Dígale a mi padre… dígale que lo quiero muchísimo, más que a mi vida. Que siento haberle causado tanto dolor. Que siga siendo fuerte, que se cuide, que nunca me perdonaría que le pasara algo malo por mi culpa.

Elena se pasó la mano por los ojos.

—Y a mi madre —continuó—. Dígale que sigo rezando todos los días. Que mantengo la fe. Y le pido a Dios por mi alma, y el bienestar de mi familia. Que no he olvidado las cosas que me ha enseñado. Y que su ejemplo me ha dado fuerza en muchos momentos, cuando sentía que el mundo me aplastaba, y comenzaba a perder la esperanza.

Unos minutos después, cuando por fin pudo dejar de llorar, se dio cuenta de que el cura la miraba con aprecio, con un renovado respeto.

—Ya no eres la chiquilla que conocí en el pueblo, Elena. Has adquirido sabiduría. Creo que tus palabras les harán mucho bien.

—Puede decirles dónde estoy —contestó Elena—. Dígales que en ellos confiaría mi vida.

El cura asintió. Su mirada tenía ahora algo de curiosidad.

—Nada es gratis en esta vida. Y el conocimiento se paga con sangre. ¿Cuál es el precio que has pagado por lo que has aprendido, Elena?

La chica tardó unos segundos en responder. Había tanto que contar… Había dado a Óscar el arma con la que había asesinado a los cuatro carceleros. Había pegado un tiro a uno de los asaltantes del tren. Había contado infinidad de mentiras…

—Me gustaría confesarme, Padre.

El cura no se sorprendió. Asintió sin más. Se puso de pie, ofreciéndole un brazo para ayudarla a levantarse, y le dijo que había una iglesia abandonada cerca.

—Tiene algunos daños. Pero es bonita. Y el espíritu del Señor sigue estando allí dentro.

Y Elena se confesó. Reconoció los crímenes cometidos, las mentiras contadas, sus miedos, y sus esperanzas.

Y pidió perdón.

Y fue perdonada.

Capítulo 20

”Marta se ha suicidado”

Cuando Elena fue al trabajo la mañana siguiente se encontró el ambiente trágico, enrarecido. Nadie trabajaba. Era extraño no escuchar el constante traqueteo de las máquinas de escribir. El único sonido eran los cuchicheos de las mujeres del departamento, que se habían juntado en pequeños corrillos entre las mesas de la sala.

Laura estaba sentada en su mesa, sola, llorando en silencio.

—¿Qué pasa, Laura? —preguntó Elena, acercándose a ella. Dejó el bolso encima de una silla, y miró a su amiga con preocupación.

Laura tenía los ojos enrojecidos. Y rompió a llorar antes de poder contestar. Llevaba algo de maquillaje, que había comenzado a correrse ligeramente, dejando suaves surcos negros por su rostro.

La jefa del departamento se separó de uno de los grupitos más ruidosos para acercarse a ellas. Mientras se acercaba miró con desprecio a Laura, pero una vez estuvo junto a ellas la ignoró completamente.

—Elena —dijo—, Alfredo quiere hablar contigo. No pierdas el tiempo con “esta”.

Después se alejó a paso rápido en dirección a su propio despacho. Por el camino dio un par de órdenes y los corrillos fueron deshaciéndose. Algunas de las mujeres aprovecharon para lanzar miradas llenas de desprecio a Laura antes de sentarse en sus mesas. Pero poco a poco el familiar traqueteo de las máquinas de escribir volvió a resonar por la sala.

—¿Qué está pasando, Laura? —murmuró Elena, preocupada. Le sorprendía que la joven no hubiera contestado a su jefa, y no devolviera las miradas crueles de sus compañeras de trabajo.

Laura la miró sin dejar de llorar, y entre sollozos dijo:

—La pareja de Alfredo, Marta, se ha suicidado.

✽✽✽

El camino hacía el despacho de Alfredo fue para Elena como volver de nuevo a los pasillos oscuros del tren en el que había estado a punto de morir junto con Marta. Pudo sentir de nuevo como el miedo atenazaba su garganta. Recordó a Marta arropando con cariño a su hijo, tratando de evitar que hiciera ruido y atrajera la atención de los hombres que habían ido para matarlos a todos.

Después de la llegada a Madrid habían quedado varias veces para merendar en un pequeño café que había elegido Marta. Las dos comían unos bizcochitos diminutos y deliciosos, y murmuraban y reían comentando pequeñas cosas sin importancia.

El miedo que habían pasado durante el asalto al tren las había unido mucho y se habían vuelto buenas amigas.

“¿Cómo es posible que se haya suicidado?”, se preguntó Elena.

Recordó como los ojos de Marta se iluminaban cuando le contaba cosas de su relación con Óscar.

Elena no podía evitar hablar de lo enamorada que estaba. Se daba cuenta de que todo el mundo debía pasar por lo mismo. Que debía parecer una pesada. Pero Marta siempre parecía dispuesta a escuchar. Y a Elena le encantaba tener alguien con quien hablar, porque para ella todo lo que le sucedía con Óscar era nuevo, y digno de ser comentado durante horas.

De hecho se habían visto el día anterior. Elena, algo avergonzada después de haber estado casi media hora hablando ella sola, le había dicho que igual la estaba aburriendo. Pero Marta le había dicho que había algo precioso en una relación que comenzaba. En el amor que Óscar y Elena se profesaban. Que le encantaba escuchar la pasión que había en su voz.

—Has tirado la moneda —dijo Marta—. Y parece que te está saliendo bien. ¿Cómo no iba a alegrarme?

Era una referencia a la primera vez que habían hablado. Cuando Marta había revelado, aunque sin entrar en detalles, que tenía objetivos que quería alcanzar. Que no era una cría enamorada más.

Elena recordó la expresividad de Marta. La sonrisa amable que parecía iluminar su rostro. La ambición que había mostrado cuando dijo que la guerra era el momento de correr riesgos, de que cada uno escogiera su propio destino.

“El momento de ganar”, había dicho Marta, mirando hacía un futuro que solo podía ver ella.

Y Elena se preguntó cómo podía haberse suicidado.

“No es posible”, decidió, “No es verdad. Ella nunca abandonaría a su hijo. Nunca abandonaría sus sueños”.

Siguió caminando en dirección al despacho de Alfredo cuando se dio cuenta del peligro que la acechaba.

Porque si Marta estaba muerta…

Tenían que haberla asesinado.

✽✽✽

—¿Te han comentado la situación? —preguntó Alfredo, tras hacer un gesto invitándola a entrar en su despacho. Elena se había encontrado la puerta abierta, y había picado suavemente, esperando a que Alfredo le indicara que podía entrar.

El despacho tenía pequeños detalles bonitos, como un pequeño pisapapeles esculpido en bronce, o una estantería de madera noble, con vitrales repletos de gruesas carpetas y tomos de libros antiguos.

Pero la sensación general era de funcionalidad. Ese despacho era un lugar en el que Alfredo simplemente llevaba a cabo su trabajo. No un lugar opulento como su casa, o el compartimento del tren que los había llevado a Madrid, con los que impresionaba a sus aliados y enemigos políticos.

Elena tenía la sensación de que Alfredo era así en muchos sentidos, con una fachada encantadora, pero frío y vacío por dentro. Como la fiesta en su casa, con el salón repleto de vida, música y decoraciones, y el resto del hogar abandonado, repleto de polvo y con los muebles cubiertos de sábanas.

Alfredo se movía de un lado al otro por su despacho, cogiendo documentos que analizaba rápidamente. Sus gestos eran agresivos. Cuando acababa con los papeles los aplastaba dentro de una maleta. De vez en cuando hacía una mueca de dolor; Elena supuso que por las heridas recibidas durante el nuevo asalto al tren. Ese dolor parecía aumentar su enfado. Su cara estaba especialmente pálida, enfermiza.

—Me han dicho que Marta ha fallecido —dijo Elena, quedándose de pie frente a la mesa de roble—. ¿Es cierto?

Alfredo ojeó rápidamente un documento y lo tiró en la trituradora. La trituradora pareció quedar un momento bloqueada, y Alfredo le dio una patada que hizo sobresaltarse a Elena. El golpe fue mucho más fuerte de lo que esperaba teniendo en cuenta la palidez de su rostro, y el hecho de que parecía incluso haber perdido peso. Era como si la rabia lo mantuviera en pie. Como si el enfado le diera energía.

Alfredo miró a la joven y asintió.

—Es cierto. Marta ha aparecido muerta esta mañana. Está habiendo una investigación.

Elena no pudo contenerse.

—¿Me han dicho que se ha sui…? —pero no pudo acabar la frase. La magnitud de lo que iba a preguntar la asustó.

Para una mujer con su educación tradicional, el suicidio era impensable. Rezó para que no fuera verdad. No podía ser verdad. No quería que fuera verdad. Hacía menos de un minuto había estado segura de que no era cierto. Pero de pronto tuvo dudas.

¿Quién podía saber lo que había en las profundidades del alma de otra persona?

Alfredo detuvo su inspección de todos esos papeles, y miró a Elena durante unos segundos.

Elena mantuvo esa mirada, esperando una respuesta.

Se dio cuenta de que estaba siendo maleducada, que ese hombre acababa de perder a la madre de su hijo. Pero necesitaba una respuesta. Necesitaba saber lo que había pasado.

Finalmente Alfredo se acercó a la puerta del despacho, y la cerró con cuidado. El traqueteo de las máquinas de escribir quedó amortiguado. Después se puso delante de Elena, a poco menos de un metro, apoyado ligeramente sobre la mesa de roble. Tras la tensión con la que había estado moviéndose por el despacho, esa inmovilidad parecía peligrosa, como si estuviera acumulando su agresividad y pudiera explotar en cualquier momento.

Pero cuando finalmente habló su voz fue sosegada, casi amable.

—La historia del suicidio no es más que eso —dijo, asintiendo levemente—. Una historia. Tú también debes saber que Marta nunca haría algo así.

—¿Entonces qué ha pasado? —se arriesgó a preguntar Elena.

—La han asesinado —contestó Alfredo, y su voz se hizo más grave, hablando en un tono más bajo—. Aún no tengo los detalles, pero es posible que antes fuese torturada. Ayer por la noche no volvió a casa. Y esta mañana la han encontrado muerta en un descampado. La policía está haciendo la autopsia. Creen que pueden haber sido los nacionales, buscando información sobre este departamento.

—¿Los nacionales…? —preguntó Elena, sintiendo cómo se le aceleraba el corazón.

Se preguntó si era posible que Óscar estuviera detrás de esa muerte. Y se avergonzó al instante de haberlo pensado.

“Óscar nunca haría algo así”, pensó.

—Son los sospechosos principales. Aunque no puedo estar seguro de nada. Tú y yo sabemos que tengo enemigos también en nuestro bando —contestó Alfredo, moviéndose para volver a su revisión de los documentos. Estuvo unos segundos mirando más papeles, descartando unos, aplastando otros dentro de la maleta—. Vuelve con tus compañeras. Ya te informaré cuando organice el funeral.

Elena se alegró de poder escapar de ese despacho, de alejarse la tensión a punto de explotar de Alfredo.

Abrió la puerta, a punto de salir, cuando escuchó una última pregunta por parte de Alfredo.

—Elena, una última cosa… Es una pequeña duda…

Y de alguna manera supo que el único motivo por el que Alfredo la había llamado a su despacho era para hacerle esa pregunta. Que todo lo demás no era más que una distracción, una manera de hacer que se confiara, que bajara sus defensas.

—¿Es posible que Marta te dijera que yo iba a coger un tren a Barcelona? —preguntó Alfredo— Tal vez de pasada. Sé que habíais cogido la costumbre de merendar juntas. ¿Igual se le escapó algún comentario?

“¿Sospecha solo de mí?”, se preguntó Elena, “¿O sospecha de todo el mundo? Igual la muerte de Marta lo ha vuelto paranoico”.

Trató de que el miedo no se notara en su voz.

—No, creo que no —acabó contestando. Pensó que sería sospechoso que no mostrara algo de curiosidad. Así que se arriesgó:— ¿Por qué lo preguntas? ¿Pasa algo?

La frialdad de Alfredo se resquebrajó. Cogió el pisapapeles de bronce que había sobre su mesa, lo miró durante un segundo, y lo lanzó con un solo gesto rápido, fluido, contra la cristalera de la estantería, haciéndola explotar en mil pedazos.

Elena estaba demasiado concentrada, demasiado atenta a todos los movimientos de Alfredo, para haberse sorprendido realmente cuando este lanzó el pisapapeles, pero aun así fingió asustarse y soltó un pequeño gritito.

Volvía a ver al animal despiadado que Alfredo ocultaba detrás de esas gafas de montura fina, detrás de esa fachada de hombre racional y tranquilo. El mismo que la había asaltado en el tren, manoseándola, y que la había mirado con un odio irreprimible cuando ella lo había rechazado.

—¿Tú qué crees que pasa? —preguntó Alfredo, la voz repleta de rabia, su cuerpo temblando— Eres inteligente. Me atacaron cuando nadie debía saber dónde estaba. Y quiero saber cómo pudieron encontrarme. Quiero saber si Marta está muerta porque alguien quería ir a por mí. Quiero saber quién pagará por lo que le han hecho.

Y de pronto Elena recordó los primeros minutos en los que había conocido a Marta. La mujer se había quejado de los muchos viajes que hacía Alfredo. Y había comentado que dos semanas después Alfredo haría un nuevo viaje. Incluso había especificado que iría a Barcelona.

Y también recordó que luego ella se lo había contado a Óscar, que había mostrado mucho interés en todo lo relacionado con Alfredo…

Sintió que le fallaban las piernas, pero se obligó a permanecer quieta, fingiendo tranquilidad.

—Lo siento —dijo—, pero no recuerdo que mencionara nada.

Alfredo la miró unos segundos, y le hizo un gesto para que se marchara. Pero algo en su expresión le dejó claro a Elena que Alfredo se había dado cuenta de que ocultaba algo.

Y tuvo respuesta a su duda de si Alfredo sospechaba solo de ella, o de todo el mundo.

Supo que Alfredo sospechaba de ella.

Capítulo 21

”Las mujeres de nuestro bando son más mojigatas, creo yo.”

Unas horas más tarde, Elena estaba frente a un hotel abandonado. El hotel tenía el agujero de una explosión en la fachada. Podían verse balcones destrozados, ventanas rotas. Por lo que había oído, había sido un atentado cometido por los anarquistas el año anterior.

El cartel con el nombre del hotel estaba medio caído, sujeto solo por un lado, con el otro lado apoyado en la acera de la calle. Debajo aún habían trozos de cristal y de madera astillada.

Elena caminó con cuidado entre esos restos, para evitar cortarse. Tuvo que agacharse un poco para pasar por debajo del cartel. Antes de entrar en el hotel miró a ambos lados de la calle, para asegurarse de que nadie la había seguido.

Alfredo les había dado el día libre. Había salido un momento de su despacho, dirigiéndose a todas las mujeres del departamento, y les había dicho que entendía que con todas las cosas que habían pasado iba a ser difícil concentrarse en el trabajo, que sería mejor que volvieran con fuerza al día siguiente. Agradeció con un sobrio asentimiento los pésames de las mujeres, y volvió a encerrarse en su despacho, dando instrucciones de que absolutamente nadie lo molestara.

En ningún momento miró a su amante, Laura, que seguía llorando desconsolada sentada en su mesa.

Elena hizo todo lo que pudo para ayudar a la joven, acompañándola a su casa —Laura seguía viviendo con sus padres— y quedándose allí haciéndole compañía. Laura se sintió mejor cuando Elena le dijo que era posible que Marta hubiera sido asesinada.

“Sé que es horrible que me sienta así”, dijo, “Pero por lo menos entonces no es culpa mía. La idea de que esa mujer tan buena pueda haberse quitado la vida por mi culpa es… aterradora. No puedo cargar con eso en mi conciencia”.

Finalmente Elena tuvo que irse, porque debía ir a una reunión con la célula de espionaje a la que pertenecían Óscar y ella. Iba a ser la primera vez que conocería a su jefe y a los demás compañeros espías.

“Ahora soy yo quién tiene que saber si la muerte de Marta está sobre mi conciencia”, pensó.

Porque pretendía preguntarles si habían tenido algo que ver con su asesinato. Si ella era de alguna manera responsable de la muerte de Marta.

Y Laura tenía razón: la idea era aterradora.

La reunión clandestina se había organizado porque la información que había conseguido Óscar en el edificio de oficinas era tremendamente valiosa. El riesgo que había corrido al colarse en ese edificio había valido la pena, porque por fin sabían qué era la “OPERACIÓN SHARK”.

La República había estado recibiendo armamento de la Unión Soviética. Y la “OPERACIÓN SHARK” consistía en el almacenamiento de todas esas armas, a la espera de que pudieran proceder a suministrárselas al ejército republicano. Óscar había encontrado el lugar en el que la República estaba escondiendo todas esas armas y municiones. Era una pequeña fábrica en un polígono industrial a las afueras de Madrid, que el gobierno republicano había protegido manteniéndola en el anonimato, sin nada que la diferenciara del resto de fábricas que la rodeaban. Eso significaba que había mucha menos protección de la que uno hubiera esperado teniendo en cuenta la importancia estratégica de lo que había en ese edificio. Por lo que habían descubierto, todo ese armamento estaba protegido por un par de guardias de seguridad sin entrenamiento militar.

—¡La gente me invita a copas en cada bar que visito! ¡Jajaja! ¡Se creen que soy un héroe republicano!

Elena caminó por los pasillos del hotel siguiendo el sonido de las voces, adentrándose en ese edificio ennegrecido y a punto de colapsar. Las explosiones del atentado habían provocado un incendio que lo había consumido todo. El suelo estaba repleto de objetos quemados —zapatos, ropa, juguetes. Los propios pasillos estaban encogidos y retorcidos, como cadáveres carbonizados. La chica caminaba por esos pasillos sintiéndose como si estuviera adentrándose en una pesadilla.

Finalmente llegó a la entrada de un viejo bar. La puerta estaba chamuscada de manera superficial, pero había resistido, y el incendio no había conseguido entrar en el local.

Dentro del bar, al fondo, había una pared repleta de ventanales que en el pasado debían haber ofrecido una iluminación magnífica. Pero los cristales estaban destrozados en el suelo, y habían sido sustituidos por maderos que creaban una oscuridad solo rota por pequeños parches de luz. En las zonas oscuras del bar, casi irreconocibles, habían letreros con el nombre del hotel.

Elena se quedó quieta, acostumbrándose a ese ambiente tétrico. Costaba creer que fuera del hotel aún fuera de día, con las últimas luces del atardecer aún iluminando la ciudad.

Reconoció al hombre que hablaba y reía. Era el calvo con las cicatrices en el cráneo que había conocido en la casa abandonada del pueblo. El hombre que le había ofrecido irse con Óscar a Madrid. El hombre que la había convertido en una espía. El hombre que Óscar había estado a punto de asesinar.

Óscar le había hablado de él —Elena había insistido mucho. Se llamaba Iván. Y pertenecía a la rama de espionaje del ejército nacional. Cuando Elena le preguntó por las cicatrices en el cráneo, Óscar se limitó a decir que si quería una respuesta tendría que preguntárselo directamente a Iván.

—Es algo personal —dijo Óscar—. No estaría bien que yo fuera diciéndolo por allí.

Ahora Iván tenía una nueva herida en el rostro, a la altura de la mejilla, aún cubierta con un vendaje. Y llevaba un cabestrillo para el brazo derecho, aunque parecía ser parte de un disfraz, porque en esos momentos llevaba el cabestrillo colgando del cuello y podía mover el brazo derecho sin él, aunque con cierta dificultad, porque lo tenía cubierto con una escayola desde el codo hasta la muñeca.

—Y las republicanas… —dijo Iván, apoyado en la barra del bar— ¡Cómo se portan para aliviar los sufrimientos de un “camarada”! ¡Una maravilla! —continuó riendo a carcajadas.

Los otros hombres de la reunión reían junto a él. Eran dos. Uno más mayor, con el pelo canoso, y otro mucho más joven, de la edad de Óscar y Elena. El más mayor estaba sentado en un taburete, y cogió agradecido una bebida que le había preparado Óscar, que estaba detrás de la barra. El más joven estaba de pie, con el codo apoyado en la barra, mirando a sus compañeros. Tanto el hombre canoso como el joven tenían cierto aire militar.

Parecía una reunión entre amigos que se han juntado sin un propósito concreto. Simplemente para beber un poco y matar el tiempo.

No se parecía en absoluto a la imagen que Elena tenía de una célula de espionaje en territorio enemigo. Lo único que llamaba la atención era el lugar escogido, ese bar dentro de un hotel muerto.

Después se fijó en que había otro hombre joven en una esquina del local, mirando por los huecos de los maderos de las ventanas, vigilando la calle.

—En eso no hemos tenido suerte —dijo el hombre canoso, echando un trago a su bebida—. Las mujeres de nuestro bando son más mojigatas, creo yo.

Óscar continuaba detrás de la barra, mirando a Iván mientras este seguía hablando sobre las republicanas y la supuesta generosidad de sus afectos. No parecía estar creyéndose mucho esas historias, pero no decía nada. Como estaba detrás de la barra, a su espalda tenía todas las botellas polvorientas que habían quedado en el bar cuando ocurrió el incendio, colocadas en repisas que llegaban hasta el techo. Cogió una de esas botellas y se puso un poco de whisky en su vaso, y llenó también el vaso de Iván cuando este se lo pidió con un gesto. Iván se lo agradeció con una mirada rápida, sin dejar de contarle al hombre canoso y al soldado joven una historia sobre una republicana muy atractiva que estaba especialmente interesada en ayudar a un “héroe” como él.

Entonces Óscar se dio cuenta de que Elena los miraba desde la puerta, y sonrió haciéndole un gesto para que se acercara a ellos.

Parecían haber estado esperándola, porque cuando acabaron con las presentaciones, el hombre con el pelo canoso dijo:

—Bueno, al tema. ¿Qué pasó en el asalto al tren? —se lo preguntaba a Iván— ¿Cómo se te pudo escapar ese hijo de puta?

El hombre del pelo canoso era el líder de esa pequeña célula de espionaje y se llamaba Bernat.

Elena escuchó con interés. Era la primera confirmación que tenía de que el último asalto al tren de Alfredo sí que había sido obra del ejército nacional.

Iván se acabó la bebida de un solo trago y después, sin darle importancia, lanzó el vaso a la otra punta del bar, donde estalló en mil pedazos. Entonces dijo:

—¿Qué pasó? Pues que el hijo de puta estaba esperándonos.

✽✽✽

—El tren acababa de entrar en Cataluña —comenzó a contar Iván—. Yo llevaba unas cuatro horas en el compartimento que habíamos alquilado, jugando a cartas con los dos hombres que tenía para apoyarme en la misión —miró a Óscar—. Eran Antonio y Luis. Tú los conocías, estuvieron en tu escuadrón. Eran buenos hombres, muy competentes.

Óscar tomó un sorbo de su bebida sin dejar de mirar fijamente a Iván, y asintió con la cabeza.

Iván parecía haber esperado algo más, tal vez una pregunta sobre lo que les había pasado a esos hombres, porque quedó unos segundos como colgado, mirando a Óscar.

—Si… —acabó diciendo— bueno, siento ser yo quién te lo diga. Pero están los dos muertos.

—¿Se puede saber qué pasó? —insistió Bernat.

Iván movió su mano hacía el lugar donde había estado su bebida, y al no encontrarla pareció arrepentirse de haberla arrojado.

—Como decía… —continuó, moviéndose incómodo sobre el taburete— Estábamos jugando a cartas en nuestro compartimento cuando vi pasar al objetivo, a Alfredo, por el pasillo. Supuse que estaba yendo al baño.

—Supusiste… —repitió Bernat— ¿Nos estás diciendo que te pusiste a improvisar? —por el tono de su voz parecía que Iván hubiera blasfemado.

Iván negó con la cabeza. Dio un golpecito en la barra para indicarle a Óscar que le pusiera otra copa.

Óscar no se movió, y siguió mirándolo fijamente.

—¿Puedes ponerme una puta bebida, Óscar? — acabó diciendo Iván. Después miró a Bernat—. No entiendes la situación. Acabábamos de entrar en Cataluña. Cada vez estábamos más metidos en territorio republicano. Teníamos que actuar cuanto antes para tener posibilidades de escapar cuando acabara la misión. Y el objetivo estaba muy bien protegido, con una escolta de cuatro hombres. Dos en su compartimento, actuando como guardaespaldas, y otros dos camuflados entre el resto del pasaje. Era la primera oportunidad que teníamos. Seguramente iba a ser la última oportunidad que tendríamos.

Iván era la clase de persona que se pone nerviosa cuando tiene que hablar por sí misma durante demasiado tiempo. De vez en cuando la voz le temblaba. Y movía sus pequeños ojos de un oyente al otro, tratando de comprobar si se mostraban de acuerdo con lo que decía. Le iba mejor cuando el informe se convertía en una conversación con los demás, parecía más cómodo explicándose así.

—¿Y qué pasó? —preguntó Óscar, que le había puesto una nueva copa a Iván— Alfredo estaba yendo al baño. Tú fuiste detrás de él, supongo que con Antonio y Luis cubriéndote. ¿Cómo pudo escaparse?

Iván bebió un trago de su nueva bebida.

—Ya nos habían pillado —acabó diciendo—. Nos emboscaron. En cuanto salí por la puerta me encontré a dos hombres a cada lado del compartimento, apuntándome con sus pistolas. Yo aún no había desenfundado la mía, porque iba a esperar a estar todo lo cerca posible de Alfredo.

—¿Qué hiciste? —preguntó el soldado joven. Eran las primeras palabras que decía. Cuando Bernat se lo había presentado a Elena, el soldado se había limitado a mirarla a los ojos y asentir. Ni siquiera había hecho el gesto de darle la mano.

—¿Qué iba a hacer? —preguntó Iván—. Pues improvisar —lo dijo con cierto retintín, mirando a Bernat, que resopló—. Levanté las manos como si estuviera asustado (no tuve que esforzarme mucho, porque estaba acojonado). Y me puse a gritar cosas en francés.

—¿En francés? —preguntó Bernat.

Iván volvió a encogerse de hombros.

—Por distraerlos. Ganar un par de segundos. Yo solo sé francés para los puticlubs de la frontera, así que básicamente me puse a gritar que quería tirármelos, y que sus precios eran demasiado caros.

El soldado joven soltó una carcajada. Eso pareció gustarle a Iván, que sonrió un poco.

—Bueno —continuó—. Se quedaron alucinados. También creo que los pillé desprevenidos porque nos iban a matar dentro del compartimento, no allí fuera, en el pasillo. Me acerqué a los hombres de la derecha fingiendo haber tropezado, y pude coger la pistola de uno. No quitársela. Cogerla. Para evitar que siguiera apuntándome. Los otros no debieron dispararme por miedo a darse entre ellos. Y entonces salieron del compartimento Antonio y Luis, disparando sus pistolas. Fue un caos. Seis pistolas, siete cuando yo pude sacar la mía, disparando hasta casi vaciar los cargadores en ese espacio tan pequeño.

—¿Qué pasó con Antonio y Luis? —preguntó Óscar.

—Cuando todo acabó yo estaba debajo del hombre al que le había cogido la pistola. Había podido sacar la mía y lo había matado con un par de tiros en el pecho. Me costó quitármelo de encima. Entonces miré a mi alrededor y me di cuenta de que todos los demás estaban muertos —levantó el brazo derecho cubierto con la escayola—. Ya había recibido esta herida que podéis verme ahora. Está bastante mejor, pero en ese momento ni siquiera podía recargar mi arma. Y vi que el puto Alfredo se acercaba a mí con su pistola desenfundada. Caminando tranquilamente. Tal vez a unos diez, quince metros. Se notaba que tiene experiencia militar, porque no se comportaba como un burócrata. Tenía cierta presencia. La verdad es que el hijo de puta intimidaba. Supe que se estaba acercando porque quería cogerme vivo. Cogí una pistola del suelo, pero al apuntar y apretar el gatillo resultó que no tenía balas. Cogí otra pistola (todo esto con la izquierda, porque la derecha la tenía herida). Y comencé a disparar. Conseguí darle, pero solo tenía dos balas y no lo abatí. Me quedé sin opciones.

Bebió otro trago de la bebida.

—Así que eché a correr. Y el hijo de puta comenzó a dispararme. Me rozó un par de veces. En la pierna y el costado derecho. La situación era jodida. Estábamos llegando a una estación, y allí sería imposible escapar. Así que aproveché que el tren había bajado algo de velocidad, porque estábamos en una zona con curvas. Entré en un compartimento con cuatro mujeres mayores mirándome asustadas. Usé la mano izquierda para coger una maleta y tirarla contra el cristal de la ventana, con los gritos de esas marujas reventándome los tímpanos. Y salté al bosque, confiando en no partirme el cuello. Después, cuando dejé de rodar, eché a correr bosque adentro.

—¿Saltaste de un tren? —preguntó Bernat— ¿En marcha?

Iván sonrió.

—Como he dicho, estaba desesperado. La verdad es que aún no me explico cómo pude escapar.

—¿Y cómo sabes que Antonio y Luis están muertos? —preguntó Óscar— Parece que no te dio tiempo a comprobarlo.

Iván miró unos segundos a Óscar. Su mirada era fría.

—A Antonio se lo vi en los ojos. A Luis le vi el boquete que tenía en la espalda. Estaban muertos. Estoy seguro. El objetivo no volvió inmediatamente; tardó como medio minuto en aparecer, y yo pude comprobar un poco la situación. Sé hacer mi puto trabajo.

—Que sabes hacer tu trabajo lo dices tú —dijo Óscar—. Yo no estoy tan seguro.

—Que te jodan —contestó Iván, mirándolo con odio. Cogía con tanta fuerza su vaso que parecía a punto de partirlo.

✽✽✽

—¿Qué te ha parecido todo este asunto? —preguntó Bernat— La historia que ha contado Iván es un poco rara, ¿no?

Iván y el soldado joven habían salido del hotel abandonado. Iván se había ido enfadado, tras mandar a la mierda a Óscar. Pero por lo menos la cosa no había ido a más, gracias a que Bernat les había ordenado que lo dejaran de una vez.

En el bar solo quedaban Bernat, Óscar, Elena y el soldado que vigilaba la calle desde la esquina del local, mirando por los huecos de los maderos de las ventanas. El ambiente entre Óscar y Bernat era distendido, como si fueran viejos amigos. Óscar había salido de detrás de la barra y estaba sentado junto a su jefe.

—Joder —continuó Bernat—. Si hubiera salido bien ya podríamos haber vuelto a territorio nacional. Hubiéramos vuelto como héroes —se quedó pensando unos instantes—. ¿Sabes el problema? Nos jodió el ataque que sufristeis en el tren, cuando estabais llegando a Madrid. Por eso Alfredo tenía más protección. Qué asco, joder, no podíamos haber tenido peor suerte. Lo importante es que…

Mientras Bernat hablaba, Óscar se lo había quedado mirando fijamente. Llegó un momento en que el hombre canoso no pudo seguir ignorando esa mirada, y preguntó:

—¿Qué quieres, Óscar?

—Habíamos quedado en que yo mataría a Alfredo —contestó Óscar—. Ese era el trato. Por eso estoy aquí, haciendo el gilipollas en Madrid. Para matar a ese hijo de puta.

Elena sintió que se le hundía el estómago. Pudo ver el rostro serio, implacable, de Óscar, iluminado por las estrechas franjas de luz que se colaban por las ventanas cubiertas con maderos.

“¿Qué está pasando?”, se preguntó.

Bernat parecía cansado, como si esa conversación ya se hubiera repetido otras veces.

—Y por eso se lo he encargado a Iván. No puedes hacer estas cosas por motivos personales. Así es como se cometen errores.

Óscar resopló.

—La misión se ha ido a la mierda de todas formas. Nos has puesto en peligro a Elena y a mí. Has actuado basándote en información que te dimos nosotros, y todo para nada.

Bernat miró el último trago de su bebida, agitándolo débilmente en el vaso.

—Reconozco que las cosas podían haber salido mejor. No esperaba que Iván la cagara tanto.

Óscar dudó un segundo, y preguntó:

—¿Confías en Iván?

Bernat soltó una carcajada, que resonó en ese amplio local vacío. Sin llegar a acabárselo, dejó el vaso de nuevo sobre la barra.

—El problema es que Iván no da confianza de por sí; con esa pinta que tiene de borrachuzo medio violento… Y encima siempre habla como si estuviera esperando que lo interrumpas llamándolo mentiroso.

Soltó una risita, pero cuando vio que Óscar seguía serio, añadió:

—Tan metido en territorio enemigo, tan cerca de que todo explote en mi cara… No me fío de nadie —miró a Elena. Y pareció sentirse incómodo por haberla ignorado tanto tiempo—. Excepto de una mujer valiente como tú, claro. Los riesgos que has corrido, la información que has conseguido para nuestra causa… Tengo que decirte que nuestros superiores están impresionados, Elena. Incluso es posible que cuando llegues a territorio nacional te encuentres con una condecoración. Te aseguro que haré todo lo posible para que la tengas.

—Ah… Gracias. Eres muy amable —contestó Elena, que también estaba sentada junto a la barra. Le costó imaginarse para qué podía querer ella una condecoración, pero se lo calló, porque Bernat parecía darles mucha importancia.

Bernat se centró de nuevo en Óscar.

—De todas formas, ¿por qué me preguntas sí me fío de Iván? —preguntó— ¿Crees que hay un traidor?

Óscar lo pensó un poco. Se había puesto más whisky en el vaso, y le dio un trago.

—Supongo que soy igual que tú —acabó diciendo—. Tan metido en territorio enemigo no me fio de nadie.

—Es verdad que su historia es un poco rara —dijo Bernat.

—Iván es un poco raro —contestó Óscar.

Bernat soltó una pequeña carcajada.

—Tienes que aprender a controlarte cuando trates con él.

—Siempre me mira como si estuviera esperando que lo señale y me ponga a reírme en su cara —contestó Óscar—. Me pone de los nervios.

—Aún no te ha perdonado, ¿no?

—¿Después de la monstruosidad que le hice? —preguntó Óscar de manera sarcástica, mirando su bebida— ¿Cómo iba a perdonarme?

Elena intuyó una oportunidad de descubrir el origen de las cicatrices en el cráneo de Iván. Y el motivo de la extraña relación entre Óscar e Iván.

—¿Qué pasó? —preguntó.

Bernat miró a Óscar como pidiéndole permiso para contar la historia. Óscar no apartó la mirada de su bebida, y se limitó a hacer un gesto indicándole que le daba igual.

—A Iván lo capturaron los republicanos —dijo Bernat—. Lo torturaron durante semanas para sacarle información. Semanas de tortura… No te imaginas lo que eso puede hacerle a un hombre, Elena. Por suerte conseguimos localizarlo, y enviamos un equipo para sacarlo de allí. El equipo lo lideraba Óscar, y lo acompañaban un par de soldados más. Si no me equivoco fue la primera vez que te infiltraste en territorio enemigo —eso lo dijo mirando a Óscar, que asintió. Después Bernat volvió a mirar a Elena—. Por los informes que he leído, cuando lo encontraron, Iván estaba hecho un despojo, aterrorizado, básicamente roto. Cuando llegó el equipo de rescate Iván les suplicó que lo mataran, simplemente eso, que lo mataran. Era lo único que hacía: llorar y suplicar que le pegaran un tiro. Ahora ya se ha recuperado, pero supongo que se avergüenza de ese momento de debilidad. Y le ha cogido un poco de manía al testigo de esa debilidad.

—Normal —dijo Óscar, echando un trago a su bebida—. ¿Cómo me atreví a salvarle la vida?

Bernat sonrió, pero no dijo nada.

Aprovechando el silencio, Elena se decidió a hablar. No había querido decirlo delante de Iván y el soldado joven. Y en realidad hubiera preferido contárselo solo a Óscar, pero supuso que Bernat también debía saberlo.

—Marta ha muerto. ¿Hemos tenido algo que ver?

Lo dijo de golpe, observando con atención a Óscar. Tratando de ver su reacción.

Tratando de asegurarse de que decía la verdad.

Afortunadamente, la sorpresa en el rostro de Óscar fue sincera. Como también lo fue la tristeza de su voz cuando después de unos segundos procesando la noticia preguntó:

—¿Qué le ha pasado?

Elena sintió un alivio gigantesco al saber que Óscar no tenía nada que ver con la muerte de su amiga.

“Es natural que sienta tristeza”, pensó, “porque se llevaron muy bien al conocerse”. Óscar incluso había merendado con ellas hacía unos pocos días. Marta lo había chinchado un poco sobre el feminismo, y sobre la emancipación que había conseguido Elena con su nuevo trabajo, pero todo se había dicho de buen humor. Los tres habían pasado un rato muy agradable.

—Dicen que ha sido un suicidio, pero Alfredo me ha dicho que no es verdad. La han asesinado.

—¿Quién es esta Marta? —preguntó Bernat.

Contestó Óscar:

—La mujer de Alfredo —dijo—. Acababan de tener un hijo —miró a Elena—. Y claro que no ha sido un suicidio. No he tratado tanto con ella, pero sé que no haría algo así.

—Alfredo no sabe qué pensar —dijo Elena—. No descarta que puedan haber sido los nacionales. Pero también sospecha de gente de su propio bando.

Bernat, que había estado a punto de beber el último trago de su bebida, volvió a dejar el vaso sobre la mesa y maldijo en voz baja.

—Todo se está yendo a la mierda —dijo—. Joder. Demasiadas piezas moviéndose a demasiada velocidad. Supongo que no importa que os lo diga ahora; en unos pocos días habrá un bombardeo sobre Madrid. Después comenzará el asalto a la capital.

—Unos pocos días… —repitió Óscar— ¿Cuántos días?

Bernat sonrió negando con la cabeza.

—No lo sé. Ni siquiera debería saber lo del bombardeo. Pero mi cuñado es el secretario de un pez gordo, y me lo ha dicho porque no quiere que me pille aquí.

—Pensaba que te llevabas mal con tu cuñado —dijo Óscar, con una media sonrisa.

Bernat soltó una carcajada.

—Supongo que no me llevo tan mal como para que quiera verme muerto.

—¿Crees que el asalto tendrá éxito? ¿Conseguiremos tomar Madrid?

—Tampoco lo sé —dijo Bernat—. Y la verdad, me da igual. Lo único que quiero es que no nos pille aquí.

Después asintió, como convenciéndose a sí mismo, y añadió:

—Está decidido. No tiene sentido esperar más tiempo. Atacaremos la fábrica con el armamento mañana por la tarde. Sabotear todas esas armas es suficiente para que la misión sea considerada un éxito. Nos olvidaremos de Alfredo; es imposible que volvamos a tener alguna oportunidad contra él en el corto plazo.

Óscar se levantó de pronto, mirando con atención a Bernat. Y habló muy débilmente, casi en un susurro. Pero había peligro en su voz.

—¿Vas a dejar que Alfredo escape…? ¿No te vale con haberla cagado con el asalto al tren? ¿Vas a tener los huevos de dejarlo escapar?

Bernat miró a Óscar en silencio, como sorprendido por la violencia que contenían esas palabras. Pero también él era un hombre peligroso. Y no se amedrentó.

—Tenemos que largarnos lo antes posible —acabó contestando, aún sentado, con la mano en su bebida—. Y no se puede hacer nada más. Piensa en tu propia vida. Y si no eres capaz de darle importancia, piensa en la vida de la mujercita que tienes a tu lado. Y date cuenta de que no vale la pena morir. No por una venganza estúpida. Si me apuras, ni siquiera estoy seguro de que valga la pena morir por unos principios, o por un país. La guerra es básicamente un negocio. Buscar venganzas, ver algo personal en una muerte ocurrida en la guerra es un error absurdo… Peor; es una locura. Olvídate de Alfredo. Vive tu vida.

—¿Es una orden? —preguntó Óscar.

Bernat lo miró con seriedad. Pareció pensar su respuesta con cuidado.

—Si —acabó diciendo—. En esta misión soy tu superior. Y te prohíbo acercarte a él. Si desobedeces te enfrentarás a un tribunal militar. Y acabarás ejecutado. No habrán milagros. Ninguna mujercita encantadora para rescatarte. Nada. Me aseguraré de que te encierren en una de nuestras cárceles, con los rojos, los desertores y los traidores. Hasta que un día, después de meses pasando hambre y frío, unos hijos de puta demasiado cobardes para ir al frente te saquen de tu celda, burlándose de ti para ocultar ante sí mismo que no son más que unos mierdas. Y te arrastrarán hasta alguna esquina de mierda de esa cárcel de mierda, y te matarán como a un perro. A palos. Después te enterrarán en alguna fosa común para que seas olvidado por todos. Desobedece y morirás sin ninguna dignidad. Sabes que te quiero —añadió mirando fijamente a Óscar—. Y sabes que lo haré. Así que no me hagas hacerlo.

Después Bernat acabó por fin con el último trago de su bebida, dejó el vaso sobre la barra con un golpe seco, y comenzó a alejarse.

—Tu hermano está muerto —dijo—. Por mucho que mates a Alfredo, tu hermano no volverá nunca.

Capítulo 22

”¿Alfredo mató a tu hermano?”

Bernat había salido del bar, diciéndoles que esperaran unos minutos antes de que ellos también salieran. Le hizo un gesto al joven soldado que había estado vigilando las ventanas para que se fuera con él.

—Sé quién eres —dijo el soldado cuando pasó junto a Óscar—. Tu unidad sacó a la mía de un apuro hace unos seis meses. Es un honor —añadió haciendo un saludo militar seco, firme.

Óscar sonrió ligeramente y le devolvió el saludo con un gesto más relajado.

—Gracias, soldado —contestó.

El soldado salió del bar siguiendo a Bernat.

—¿Alfredo mató a tu hermano? —preguntó Elena, cuando estuvieron solos— ¿Por eso estamos aquí? ¿Por eso hemos arriesgado nuestras vidas?

Óscar suspiró. Seguía sentado, y había puesto su pistola encima de la barra. Miraba el arma como si esperase que le fuera a dar alguna respuesta.

—Lo siento —dijo, distraído—. Debería habértelo dicho. Pero tenía miedo de que fuera demasiado para ti.

—Marta…

—No la hemos matado nosotros —contestó Óscar. Esta vez sí levantó la mirada para mirar a Elena—. ¿Por qué íbamos a matarla? Era una buena mujer. Y no tenía nada que ver con las cosas que ha hecho su marido.

—Entonces todo lo que hemos hecho… ¿Ha sido para que puedas vengarte de Alfredo?

—No —contestó Óscar—. La misión es real. El armamento que sabotearemos mañana tiene valor militar. Y todo lo hemos descubierto gracias a ti. Todo el asunto de la “OPERACIÓN SHARK” lo hemos descubierto gracias a ti. Bernat ha comprobado la fábrica con el soldado que se ha ido con él, que creo que se llama Rubén. Tú aún no habías llegado, pero Bernat estaba entusiasmado. Casi podían verse en sus ojos todas las condecoraciones que cree que conseguirá. Incluso me ha prometido un ascenso cuando volvamos a territorio nacional.

—Pero a ti solo te interesa Alfredo.

Óscar sonrió.

—Sí. Me uní a esta misión para poder acercarme a ese hijo de puta. Y matarlo de cerca, mirándole a los ojos. Si llego a saber que todo acabaría así, lo hubiera matado en la estación de tren, en cuanto lo conocimos. Pero tenía órdenes, y pensaba que acabaría teniendo mi oportunidad.

—Alfredo es impaciente, ¿verdad? —preguntó de pronto Elena.

—¿Qué?

—Por eso fingiste que estabas tan impaciente en la estación de tren. Cuando conocimos a Alfredo y Marta. Nunca has sido la clase de persona que camina como un loco por el andén de una estación de tren porque hay un pequeño retraso. Alfredo es impaciente, y tú fingiste serlo para acercarte a él.

Óscar volvió a sonreír. Miraba a Elena apreciativo.

—Debería habértelo dicho todo desde el principio. Las cosas hubieran salido mejor.

Elena no contestó, y durante un rato estuvieron en silencio en ese bar abandonado. Había vasos medio vacíos en las mesas del local. Como si las explosiones hubieran pillado a muchas personas tomando una copa. Elena se preguntó cuánta gente habría muerto en ese hotel cuando el incendio comenzó a extenderse.

Volvió a intentarlo.

—¿Qué pasó, Óscar? ¿Cómo murió tu hermano? —Elena recordó que durante el asalto al tren los dos hombres que habían infiltrado el convoy por la parte de atrás habían dicho que Alfredo había luchado en el frente hacía un año.

Óscar miró su reloj.

—Es hora de que nosotros también nos marchemos —dijo, aunque siguió sin levantarse. La pistola seguía sobre la barra, y él seguía mirándola con atención.

—Óscar…

—Ya te lo contaré en otro momento —volvió a sonreír, aunque muy ligeramente. La miró a los ojos—. Alégrate. En dos días estaremos seguros en territorio nacional.

—Pero Alfredo escapará con vida.

Óscar se encogió de hombros.

—De momento. Ya lo pillaré en el futuro. Bernat tiene razón; lo importante es que tú estés a salvo. Pasa por el piso y recoge nuestros documentos de identidad y los papeles que necesitaremos para irnos de Madrid. Yo iré con Bernat a por las armas que usaremos en el asalto a la fábrica. Creo que ya lo tiene todo hablado con un proveedor, así que no debería ser peligroso, pero nunca se sabe. Nos veremos aquí mismo en una hora. No vale la pena seguir arriesgándonos, así que mañana no irás al trabajo. Dormiremos en el piso franco en el que está Bernat. Y en dos días… en dos días estaremos a salvo en territorio nacional.

Miró a Elena unos segundos, aunque de forma distraída, y después apartó de nuevo la mirada para seguir observando la pistola que tenía sobre la barra.

Elena salió de ese hotel consumido por el fuego sabiendo que Óscar seguía mintiéndole.

“¿Pero sobre qué?”, se preguntó.

“¿Cuál es la mentira?”

Capítulo 23

”Nos han descubierto. Estoy en peligro.”

Algo no iba bien. Lo sintió en cuanto comenzó a abrir la puerta del piso. Fue como una certeza repentina. De pronto estaba completamente segura de que algo no iba bien. Y se quedó inmóvil en el umbral de la puerta, mirando hacía dentro.

En el oscuro comedor podía ver el contorno del sofá, enmarcado por la luz de la luna que entraba por el ventanal del balcón. La puerta del balcón seguía abierta, como la habían dejado, y la brisa nocturna acariciaba la translúcida cortina, que se agitaba suavemente. Notó esa suave brisa acariciando sus brazos, expuestos por la camisa de manga corta que llevaba.

Todo parecía bien. Todo parecía normal.

“¿Y si estoy imaginándome cosas?”, pensó.

“Si crees que hay algo mal, actúa como si estuvieras segura de que está mal”. Casi pudo escuchar la voz de Óscar respondiéndole.

En los días previos a coger el tren hacía Madrid, en el piso franco en el que se habían ocultado justo después de escapar del pueblo, Óscar había aprovechado para enseñarle algunas de las habilidades básicas que necesitaría para sobrevivir a la misión. Le había enseñado a pensar como una espía, a realizar entregas de información, a analizar su entorno para asegurarse de que no habían peligros acechando.

“Más vale equivocarse por prudente que por temeraria”, había dicho Óscar.

Pero Elena pensó en los documentos de identidad que había ido a recoger. Estaban tan cerca… Los había guardado en un cajón de la mesita del comedor. Entrar, cogerlos y salir. Ni siquiera tardaría cinco segundos.

Y necesitaban esos documentos.

Los necesitaban para irse de Madrid.

Para empezar su nueva vida.

Había comenzado a dar un paso dentro del piso cuando se dio cuenta. Supo por fin lo que la había puesto tan nerviosa. Y sintió un escalofrío.

Era el silencio.

Debería estar escuchando llantos de bebés, el murmullo lejano de conversaciones en la mesa, algún niño jugando, un plato rompiéndose, el ascensor subiendo y bajando… Los ruidos habituales de un edificio repleto de personas. Pero en cuanto habían dejado de resonar sus propios pasos por las escaleras, el silencio se había vuelto absoluto.

No se escuchaba nada. Absolutamente nada. Era como si todo el edificio estuviera vacío.

¿Dónde estaban los vecinos?

¿Qué estaba pasando?

El corazón comenzó a latirle con fuerza, porque sabía la respuesta. Óscar le había contado historias de espías capturados, detenidos por soldados republicanos en el momento que menos esperaban. Pudo identificar las señales de la emboscada que estaba cerrándose sobre ella.

“Nos han descubierto”, pensó, “Estoy en peligro”.

Y sintió terror. Un vértigo repentino, como si estuviera cayendo por el negro hueco del ascensor, abalanzándose al vacío. De pronto el oscuro comedor que tenía frente a ella era territorio enemigo, repleto de sombras extrañas, y supo que había gente esperándola dentro del piso. Supo que en cuanto entrara en el comedor se abalanzarían sobre ella para capturarla.

“Necesito tiempo, necesito pensar”, se dijo, tratando de tranquilizarse.

Y dejó caer el bolso, esparciendo sus cosas por el suelo. El ruido resonó entre esas paredes silenciosas. Maldijo en voz baja, pero lo suficientemente alto para que la escucharan los soldados republicanos que la esperaban dentro del piso, a apenas cinco metros de distancia. Tratando de convencerlos de que era un simple accidente, que seguía sin saber lo que estaba pasando.

Cuando se agachó miró un segundo hacía dentro del piso, para ver si comenzaban a abalanzarse sobre ella. Pero no hubo ningún movimiento.

¿Era la sombra de un hombre lo que veía cerca de la mesa del comedor?

“Céntrate”, se dijo sacudiendo la cabeza, “es inútil perder el tiempo con eso”. El corazón seguía latiéndole enloquecido. Pero con la distracción del bolso había ganado unos pocos segundos para pensar. No podía desaprovecharlos.

Trató de analizar la situación con toda la serenidad posible. Óscar también le había enseñado eso. El sistema que él utilizaba para tomar decisiones inciertas. Para sobrevivir a los peligros de la guerra.

Volvió a escuchar la voz de Óscar.

“¿Qué sabes?”

Elena se sintió sola, y perdida. Trataba de acompasar su respiración. Y con sus manos temblorosas metía poco a poco las cosas dentro del bolso, quedándose cada vez con menos tiempo.

“No sé nada”, pensó desesperada.

En ese momento, ni siquiera sabía qué hacía en esa ciudad, tan lejos de casa.

“Siempre hay algo que saber, algo que deducir”, insistió la voz de Óscar, como había hecho en el piso franco cuando Elena le decía que no sabía como afrontar alguna de las situaciones imaginarias con las que él la ponía a prueba, “Nunca te des por vencida, Elena. Eres mucho más inteligente de lo que crees. Empieza por lo básico”.

“¿Lo básico?”, pensó Elena. Cogió un pintalabios y lo metió en el lateral del bolso.

Lo básico era que alguien estaba esperándola dentro de su piso. Probablemente más de una persona. Probablemente todo un equipo de soldados republicanos.

Que el plan era pillarla desprevenida, cuando estuviera dentro del comedor.

Que los hombres que la esperaban parecían tener la esperanza de que ese plan aún podía salir bien. Por lo que de momento no se habían decidido a salir corriendo para atraparla. Que la distracción del bolso le había dado unos pocos segundos hasta que tuviera que hacer su movimiento.

Metió en el bolso el pequeño monedero donde llevaba su dinero.

“Bien”, respondió la voz de Óscar, “¿Cuáles son tus armas?”

La antigua Elena, la Elena que hacía solo unas pocas semanas había abandonado el pueblo donde nació, la Elena asustada, desvalida, estuvo a punto de contestar: “No tengo armas. Estoy indefensa. No hay esperanza”.

Pero había otra Elena, una Elena que había comenzado a despertar cuando decidió salvar la vida de Óscar, evitando que fuera ejecutado. Era la Elena que había tomado las riendas de su existencia.

Era la Elena que se había rebelado contra las crueldades de la guerra, que se había negado a quedarse escondida en su habitación hasta escuchar los disparos de la ejecución del amor de su vida. La Elena, ahora se daba cuenta, por la que Óscar había vuelto al pueblo, para acabar siendo capturado. Tal vez incluso la Elena de la que Óscar se había enamorado cuando eran críos. Porque Óscar siempre le había dicho que había más en ella de lo que parecía a simple vista.

Y esa Elena contestó:

“Sé que me están esperando. Ellos no saben que yo lo sé. El elemento sorpresa es una de mis armas”.

Y se dio cuenta de que ese equipo de soldados no esperaban escondidos para atrapar a una mujer joven e indefensa. Debían haberse informado sobre el tiroteo del tren.

“Les preocupa que pueda tener una pistola. Su preocupación es otra de mis armas.”

Cogió el lápiz con el que tomaba apuntes en el trabajo, y lo metió en el bolso, junto con una pequeña libreta amarillenta, que bajo la luz de la luna parecía pálida. Sus manos ya no temblaban.

Sin darse cuenta los latidos de su corazón habían comenzado a estabilizarse. Su respiración, aunque tensa, comenzaba a estar bajo su control.

Cada vez quedaban menos cosas en el suelo.

Recordó cómo había improvisado en el tren, cuando tuvo que defender su propia vida y la de Marta. Recordó a Laura hablando con Alfredo y diciéndole que el tiroteo en el que había participado Elena era la comidilla de todos.

“Tienen miedo. Porque saben quién soy”, pensó, “Saben lo que he hecho. Su miedo, sus dudas, también son mis armas”.

La voz de Óscar volvió a resonar en su mente. Era como cuando Elena comenzaba a dar respuestas correctas, y Óscar se entusiasmaba, y subía el ritmo, como si estuviera seguro de que Elena conseguiría la respuesta. Como si estuviera seguro de que la joven estaría a la altura.

“¿Y qué hay que decidir? Siempre hay algo que decidir, normalmente una sola cosa, y el resto son tonterías que los cobardes usan para esconderse y no tener que actuar. ¿Qué hay que decidir, preciosa?”

Elena sonrió. Porque la decisión a tomar estaba clara.

¿Iba a dejar la puerta abierta, o cerrada?

✽✽✽

Si dejaba la puerta del piso abierta, podría retroceder en silencio. Desde sus escondites los soldados no podían verla. Y tardarían unos segundos en darse cuenta de que se había ido.

Probablemente conseguiría bajar medio piso por las escaleras antes de que comenzaran a perseguirla.

Pero cuando la persecución comenzara los soldados podrían seguirla sin obstáculos.

Y Elena no se hacía ilusiones sobre la diferencia de fuerza, potencia y velocidad entre un soldado entrenado y ella. La atraparían en dos o tres pisos. Era imposible que escapara más rápido que ellos.

“No puedo enfrentarme físicamente a ellos”, pensó, “No sin armas”.

En cambio, si cerraba la puerta del piso los soldados sí que tendrían un obstáculo en su camino, pero apenas tardarían un par de segundos en abrir y comenzar la persecución. De hecho, se moverían en cuanto comenzara a cerrar la puerta, en cuanto escucharan el chirrido que hacían las malditas bisagras.

Los soldados la atraparían un piso más abajo, tal vez dos, si tenía suerte. Tal vez ni siquiera tendría tiempo de escapar de ese rellano.

Tenía dos opciones. Y ninguna podía salir bien.

“Nunca pierdas la esperanza”.

Esta vez no era la voz de Óscar, sino la suya propia.

“No te rindas. Piensa”.

Extendió la mano hacía una de las últimas cosas que quedaban en el suelo. Eran las llaves del piso. Las había vuelto a poner en el bolso después de abrir la puerta, y habían caído al suelo junto con el resto de las cosas.

Ver las llaves le hizo pensar en cómo habrían entrado los soldados en el piso. Debían haber forzado la cerradura de la puerta con una ganzúa. Y el proceso de forzar una cerradura no podía ser rápido. Era algo que probablemente requería unos minutos…

Y supo que había una tercera opción. Una opción arriesgada. Que podía condenarla antes incluso de que comenzara a escapar. Una opción en la que se lo jugaba todo a una sola carta.

El riesgo de esa tercera opción la hizo dudar.

Y entonces escuchó de nuevo la voz de Óscar.

“Si solo hay una opción con posibilidades de éxito, esa es la opción correcta. Si las opciones razonables solo pueden fracasar, igual es el momento de hacer una locura. Y una vez escojas, no dudes nunca. Es condenarte al fracaso. Actúa. Sin más”.

Elena dejó de pensar. Porque era el momento de hacer una locura.

Se levantó, dejando que el bolso volviera a caer al suelo. Ya no lo necesitaba.

Y extendió la mano, cogiendo el pomo de la puerta, y la cerró con todas sus fuerzas, con un portazo que resonó por ese edificio vacío.

Dentro del piso escuchó la maldición de uno de los hombres y los pasos corriendo de otro, dirigiéndose hacía la puerta. Los soldados abrirían en apenas un segundo, atrapándola.

Pero ella se quedó donde estaba, frente a la puerta. No se dio la vuelta para huir corriendo. No hizo ningún movimiento para alejarse. Se quedó allí. Quieta. Con las llaves del piso en la mano.

E hizo un gesto que demostró la clase de persona que era. Un gesto del que Óscar hubiera estado orgulloso.

Un gesto que la convertía en una mujer de bandera.

Metió la llave en la cerradura de un solo movimiento, sin un temblor de mano, sin una duda. En un solo acto fluido.

Y cerró la puerta con llave.

Escuchó cómo uno de los soldados se estampaba contra la puerta cuando trató de abrir de un empujón.

—¡Hija de puta! —gritó el soldado, tratando de abrir a golpes— ¡Hija de puta!

Y Elena echó a correr.

✽✽✽

Bajó las escaleras de dos en dos, saltando de vez en cuando para superar cuatro escalones de golpe. Los soldados habían tardado unos veinte segundos en tirar la puerta abajo; finalmente no habían necesitado una ganzúa. Elena había bajado ya dos pisos cuando consiguieron iniciar la persecución.

Aun así no era suficiente ventaja.

Lo sabía mientras bajaba a toda velocidad bajo la luz de la luna que se colaba por las estrechas ventanitas que había en cada uno de los descansillos de las escaleras.

Por debajo de su respiración agitada, y por debajo de los latidos de su corazón, que la golpeaban en los oídos, podía escuchar los rápidos pasos de los soldados, acercándose.

Aún quedaban dos pisos.

Elena resbaló en el descansillo de la escalera y chocó con el codo contra la estrecha ventanita. El cristal estalló, y notó un dolor lacerante en el brazo. Se quedó un segundo allí apoyada, y siguió corriendo.

Los soldados se animaban entre ellos diciendo que ya la tenían.

—¡La veo! —gritó uno de los soldados.

Dos tramos de escaleras más tarde el primero de los soldados, que parecía bastante adelantado a los otros, se abalanzó contra ella, empujándola. Elena sintió como si volara antes de golpearse con fuerza en el hombro contra la pared. Entonces el soldado volvió a lanzarse sobre ella, manteniéndola pegada a la pared.

Como había supuesto, la diferencia física entre un soldado y ella era demasiado grande. Era imposible que pudiera vencerlo. Al menos, no sin armas.

“No dudes. Matar. O morir”. La voz de Óscar volvió a hablarle. Y esta vez sintió odio hacía su novio.

Por lo que iba a tener que hacer.

La joven gritó, conteniendo las lágrimas, y se revolvió contra el soldado con el afilado cristal que había cogido de la ventanita rota, clavándoselo en la garganta. El soldado retrocedió, cogiéndose el cuello para contener la sangre que le salía a chorros, oscura bajo la luz de la luna. La mirada del soldado era de terror absoluto.

Elena ahogó un grito de terror. Y al volver a escuchar los pasos de los soldados que la perseguían se obligó a seguir bajando las escaleras.

—¡Hay que parar la hemorragia! —gritó uno de los soldados al encontrar a su compañero herido— ¡Hay que parar la hemorragia!

Elena trató de ignorar esas palabras y siguió corriendo.

Unos segundos más tarde abrió por fin la puerta principal del edificio, y fue recibida por el aire frío de la noche.

Y comenzó a llorar.

Porque fuera del edificio habían más de veinte soldados apuntándola con sus fusiles.

✽✽✽

Los soldados, apuntándola en todo momento con sus armas, comenzaron a cerrar el cerco a su alrededor, acercándose lentamente, sin dejar un solo espacio por el que pudiera escapar. Elena estaba dentro del círculo de luz de una farola, con los soldados comenzando a acorralarla desde las sombras.

No había escapatoria.

La tenían atrapada.

“Nunca dejes que te capturen, Elena”.

Óscar se lo había repetido una y otra vez. Siempre lo decía de una manera distante, como si fuera una obligación decirlo, pero sin querer entrar en detalles. Pero Elena sabía lo que el joven trataba de hacerle entender, sin atreverse a decirlo: Que era mejor estar muerto que caer en manos enemigas.

Óscar nunca se había atrevido a decirlo en voz alta. Como si la idea fuera impensable. Lo único que podía hacer era repetir una y otra vez:

“Nunca dejes que te capturen, Elena”.

“Nunca dejes que te capturen”.

Elena pensó en el rostro de Óscar. Y le dolió saber que jamás volvería a verlo.

Miró el cristal que aún tenía en la mano, que goteaba la sangre del soldado al que acababa de apuñalar. Y pensó en cómo sería clavárselo en su propio corazón. Imaginó el dolor que sentiría, mientras se desangraba con su corazón roto, tratando de bombear sangre sin ser capaz de hacerlo…

Y volvió a escuchar la voz de Óscar:

“Nunca dejes que te capturen, Elena”.

Pero Elena sacudió la cabeza, alejando esas palabras de su mente, porque siempre supo que ese era el único consejo de Óscar que no obedecería.

Era consciente de que había traicionado los mandatos cristianos muchas veces. Demasiadas.

No se suicidaría.

No cometería un último crimen horrible.

Una figura oscura comenzó a acercarse a ella, apuntándola con el fusil.

“Señor, perdona mis pecados”, pensó Elena, allí de pie, sin escapatoria posible, “Como yo perdono a los que pecan contra mí”.

La figura oscura se acercó más. Estaba a unos pocos pasos de ella. Y entró en el círculo de luz de la farola.

Elena distinguió la cara de ese hombre. Y dejó caer el cristal ensangrentado, que resonó en la noche al golpear contra el suelo. El hombre se acercó aún más.

“Y protege a Óscar”, pensó Elena, “Por favor, Señor. Protégelo”.

El hombre alzó el fusil y lo hizo descender, golpeándola con la culata en la cabeza, sumiéndola en la negrura.

Capítulo 24

”Supongo que te has acordado de quién soy”

Óscar no se molestó en disimular. Con más experiencia que Elena, se dio cuenta inmediatamente del silencio poco natural del edificio, de la falta de luz en todas las ventanas de la fachada, así que entró por la puerta principal con la pistola en la mano.

Había estado dos horas esperando a Elena en el lugar donde habían quedado, sintiendo como iba hundiéndose en un pozo de desesperación, según iba aceptando que tenían que haberla capturado.

Su superior, Bernat, había tratado de detenerlo, de evitar que fuera a buscarla.

“Te capturarán también a ti”, dijo.

Pero se apartó rápidamente al ver los ojos de Óscar. Esta vez no hubieron órdenes de detenerse, ni amenazas con tribunales militares. Bernat se apartó de su camino sin decir nada.

Había sido buena decisión. Óscar ni siquiera había pensado en contestarle. Iba a pegarle un tiro en el pecho y seguir avanzando.

Una vez en el edificio, Óscar comenzó a subir las escaleras despacio, atento a cualquier señal que pudiera indicar que había una emboscada esperándolo.

Al llegar al rellano entre el primero y el segundo piso, vio un charco de sangre. Y sintió cómo la ira lo embargaba, pensando que esa sangre podía ser de Elena. Respiró profundamente para tranquilizarse, porque necesitaba tomar buenas decisiones.

Subió lentamente las escaleras hasta llegar a la sexta planta.

No hubo ninguna emboscada.

La puerta de su piso estaba abierta, desencajada de su marco y colgando hacía el rellano. Parecían haberla tirado abajo a golpes. En la cerradura seguían estando las llaves de Elena. La chica les había puesto un bonito colgante con la figura de la torre Eiffel, que ahora brillaba solemnemente bajo la luz de la luna. En el suelo, frente a la puerta, vio el bolso de la joven con parte de su contenido esparcido por el suelo.

Sus ojos, acostumbrados a la oscuridad, distinguieron una figura sentada en el sofá, esperándolo en el comedor.

Óscar entró en el piso sin dudar.

Todo estaba claro.

Y tal vez había una salida, una forma de salvar a Elena.

—Hola, Alfredo —dijo—. Supongo que te has acordado de quién soy.

Capítulo 25

”Me estaba volviendo loco, ¿sabes?”

Alfredo encendió la pequeña lámpara de al lado del sofá, iluminando débilmente el comedor. El bello paisaje oscuro que había mostrado la cristalera del balcón desapareció, y Óscar se vio a sí mismo reflejado en el cristal, con la pistola aún en la mano. A su espalda estaba la puerta destrozada del piso, aún abierta hacía el rellano.

—Sí. Me he acordado de ti —contestó Alfredo, haciéndole un gesto para que se sentara frente a él, en un sillón.

Óscar se sentó en el sillón. No parecía haber nadie más en el piso.

—Me estaba volviendo loco, ¿sabes? —continuó Alfredo— ¿Dónde cojones he visto a este chaval? Me lo preguntaba una y otra vez. Dónde, dónde, dónde. ¿Sabes cómo me acordé?

—¿Qué quieres de mí?

—Me acordé después de hablar con Elena. Le informé de la muerte de Marta. Y algo me pareció extraño. Una sensación, nada más. Pero en un negocio como el nuestro… Hay que fiarse de las sospechas. Así que traté de recordar todo lo que sabía de vosotros. Y entonces… ¡pum! Me acordé de que Laura, mi amante, me dijo que habías perdido un hermano en la guerra. Por lo visto se lo contó tu novia.

—¿Qué quieres de mí? —la voz de Óscar fue más baja, más grave.

Alfredo hizo un gesto como indicando que ahora irían a ese tema.

—Y me vino de golpe la imagen. Tu hermano muerto y tú apareciendo de pronto, disparando a mis hombres con un viejo fusil de caza. Mataste a tres de ellos, Óscar. Con un fusil que tenía más años que tú. Deberías estar orgulloso.

Óscar se encogió de hombros.

—No llegué a matarte a ti.

Alfredo sonrió.

—Después te he investigado un poco. No ha sido difícil. Los servicios de inteligencia republicanos ya tenían un expediente sobre ti. Tu carrera militar, tus ascensos. Tu captura, y tu huída milagrosa… Has vivido una vida interesante, Óscar. Una vida digna de…

Óscar le quitó el seguro a la pistola, y el metálico chasquido resonó en ese edificio silencioso.

Alfredo se calló, pero siguió sonriendo.

—¿Qué hago aquí? —preguntó Óscar— Querías que viniera, ¿verdad? Así que algo debes querer. Te lo repito de nuevo: ¿Qué quieres de mí?

Alfredo asintió, y le hizo un gesto con la cabeza hacía la pistola. Óscar la enfundó.

—Cuando nos conocimos, durante el asalto al tren… —dijo Alfredo— Ese asalto no fue obra de los nacionales.

Óscar asintió.

—Fue una facción de los republicanos —contestó—. Hemos descubierto que has estado jugando a dos bandas. Recibiendo sobornos de los soviéticos, pero sin darles todo lo que querían. Y se han cansado de tus juegos.

Alfredo asintió, su sonrisa era peligrosa, sus gafas reflejaban la luz blanquecina de la lámpara, ocultando sus ojos.

—Es verdad que he estado jugando a dos bandas. Dos lealtades. Es mucho más rentable de esta manera. ¿Me convierte eso en alguien peor, Óscar? A tus ojos, ¿soy aún más despreciable que un simple republicano? Igual es algo relacionado con el supuesto honor de los fascistas.

Óscar se encogió de hombros.

—Republicano muerto, republicano bueno. Vuestros jueguecitos internos me dan igual, la verdad. Lo único que me importa es que asesinasteis a mi hermano, que era un chaval de pueblo al que no le importaba una mierda la guerra.

Alfredo no mostró ningún interés. Tampoco pareció avergonzado o afectado por lo que había hecho.

—Le dije que su patria lo necesitaba, que los dos os uniríais al ejército republicano. Se negó. Igual estaba protegiéndote a ti. No lo sé. Y no me importa. Había sido reclutado, su negativa fue un acto de deserción; la deserción en la guerra se castiga con la muerte —se encogió de hombros, como si eso lo explicara todo.

Alfredo sacó un sobre amarillento, grande, de un maletín. Hizo un gesto de dolor cuando estiró la mano para dárselo a Óscar.

Óscar cogió el sobre con cautela.

—El asalto al tren de hace tres días sí que lo hicisteis vosotros, ¿verdad? —preguntó Alfredo, tratando de disimular la mueca de dolor.

Al estirarse Alfredo, Óscar había visto el vendaje que cubría su costado, debajo de la camisa que llevaba. Parecía que Ivan había dicho la verdad sobre haberlo herido.

—¿Qué es esto? —contestó Óscar, mirando el sobre.

—Este es el hombre al que quiero que mates. Cuando esté muerto soltaremos a Elena. Dentro tienes toda la información que necesitas.

—¿Y ya está? ¿La soltarás sin más?

—Te lo garantizo. Si lo matas, Elena será libre. Por el momento no ha sufrido ningún daño.

Óscar pensó en el charco de sangre de la escalera, pero no dijo nada. No estaba en posición de hacer demandas.

Abrió el sobre y sacó una foto grande, de primer plano, de un hombre vestido con traje.

—¿Quieres que mate a alguien de tu propio bando? —preguntó Óscar, al darse cuenta de que ese hombre era un político republicano.

—Es uno de tus enemigos —contestó Alfredo—. Si lo matas salvarás a tu novia. Ódialo como odias a los “rojos”. ¿Qué más te da quién sea?

Óscar miró la fotografía unos segundos.

Y acabó asintiendo.

—Eso es lo que me gusta de trabajar con profesionales —dijo Alfredo, levantándose del sofá—. Es más fácil entenderse.

Después miró a Óscar con curiosidad.

—¿Qué hubiera pasado si te hubiera reconocido en la estación de tren, cuando nos conocimos?

Óscar siguió ojeando el contenido del sobre. Eran informes escritos a máquina y unas cuantas fotografías.

—Esas cosas se notan. Es imposible disimular cierto brillo en los ojos, la contracción de las pupilas al reconocer a alguien, y darse cuenta de que puede ser un peligro. Me hubiera dado cuenta. Y te hubiera matado.

—No llevabas pistola. Te la di yo cuando comenzó el asalto al tren.

—Llevaba una navaja. Veinte puñaladas hubieran hecho el trabajo —Óscar sacó un par de hojas en las que se veía un mapa del local donde iba a realizar el ataque. Lo miró unos segundos—. Tal vez hayan víctimas colaterales.

Alfredo se mostró indiferente.

—Todas las personas que se reúnen en ese local son escoria. Puedes matar a las que quieras.

El tono había sido de finalización de la conversación, y Alfredo comenzó a dirigirse hacía la puerta.

—¿Cómo sabías que volvería? —preguntó Óscar—. No es el procedimiento habitual.

Alfredo lo miró desde la puerta. Se tomó unos segundos antes de contestar. La luz había dejado de reflejarse en los cristales de sus gafas, y Óscar pudo ver las grandes ojeras que tenía bajo los ojos.

—La forma en la que miras a Elena no puede falsearse. La amas. Marta estaba de acuerdo en eso. Así que era evidente que volverías.

Por primera vez el tono de Óscar fue dubitativo, cuando dijo:

—Nosotros no hemos tenido nada que ver con su muerte.

—Lo sé. Si no lo supiera, ya estarías muerto —contestó Alfredo. Sonrió haciendo un gesto con la cabeza hacía el sobre amarillento. Su sonrisa no se extendía hasta sus ojos, que permanecían agotados y sin sentimiento—. Ahora vas a vengarla matando al hijo de puta que ordenó su asesinato.

Alfredo comenzó a girarse para irse, pero añadió una última cosa:

—Has tenido una carrera interesante, pero no creo que salgas vivo de esta. Ha sido un placer conocerte, Óscar.

Y salió por la puerta, hundiéndose en la oscuridad.

Capítulo 26

”¿Dónde está Elena?”

El informe escrito a máquina que había dentro del sobre amarillento era profesional, aunque algo escueto. El informante se había limitado a hacer una descripción muy somera del objetivo de asesinato —seguramente suponía que todo el mundo sabía quién era—, y se había centrado principalmente en sus hábitos, en los posibles puntos débiles que facilitarían su eliminación.

En realidad, todo se reducía al último párrafo del informe.

“El sujeto es aficionado al juego de la ruleta rusa (hago una explicación de las reglas de este juego al final del informe, aunque supongo que no será necesaria). En estos ambientes clandestinos lo llaman “el Político”. El Político es el árbitro de las partidas que se organizan en el local comunista. Mientras arbitra las partidas reduce su equipo de protección a solo dos personas. Por tanto, ese el momento en que es más vulnerable a un posible intento de asesinato”.

Cuando acabó con el informe, Óscar comprobó las fotografías en blanco y negro que habían dentro del sobre amarillento. Algunas estaban mal enfocadas, pero la mayoría estaban bien hechas. Se sentó en el sofá, cerca de la lámpara, para tener más luz.

Pasó sin mucho interés por las fotografías de primer plano de su objetivo. Eran imágenes oficiales, que debía haberse hecho cuando entró en el equipo de gobierno de la República.

Sí que miró con interés las fotografías sacadas clandestinamente por los hombres de Alfredo. Óscar había participado en otras misiones de asesinato. Las fotografías del día a día —viéndolo hacer la compra, o pedir un café en un restaurante— eran las que más cosas le dirían sobre su objetivo, las que le dirían cómo solía vestir, cómo de atento estaba a su entorno, a qué distancia mantenía a su equipo de seguridad…

Tras unos minutos llegó a la conclusión de que el Político era un hombre inteligente y cuidadoso.

Un objetivo difícil, aunque no más difícil que otros a los que Óscar había asesinado.

Dejó esas fotografías sobre la mesilla que tenía frente al sofá, y llegó por fin a las fotografías de la sala del local comunista, donde el Político había arbitrado mientras dos personas jugaban a la ruleta rusa.

A lo lejos, se escuchó el sonido de un trueno. Esa noche habría tormenta.

Las fotografías de la partida de ruleta rusa eran de lejos las más interesantes que había en el sobre. Parecían haber sido hechas con una cámara disimulada en la parte de arriba de una pared, probablemente detrás de un cristal opaco falso, ya que estaban teñidas por una pátina oscura y negra.

Había comenzado a pasarlas una por una, tratando de conseguir una visión de conjunto, cuando quedó boquiabierto mirando fijamente una de las fotografías.

“No puede ser”, pensó, acercando la fotografía a la lámpara, convencido de que la vista le estaba jugando una mala pasada.

Pero no cambió nada. Elena seguía allí, rodeada de decenas de hombres que observaban con avidez el juego de la ruleta rusa. Era la única mujer en toda la sala, además de otra joven que estaba a su lado, apoyando la cara en el brazo de Elena para no tener que ver ese juego repleto de muerte.

¿Cómo había acabado Elena en ese lugar? ¿Por qué no le había dicho nada a Óscar?

Miró a su novia unos segundos, observando su rostro repleto de seriedad mientras era testigo de la partida de ruleta rusa. Se fijó en el brazo con el que cogía a la otra joven, como protegiéndola de los peligros, dándole su apoyo para que no se derrumbara.

Y pensó que estaba preciosa. Y se sintió enfermo al pensar en lo que podía estar pasándole en esos momentos.

En la última fotografía, con el cuerpo del joven ya tirado en el suelo y las personas comenzando a abandonar el local, Elena había mirado directamente a la cámara. Y Óscar se preguntó si habría visto la cámara, o si simplemente estaba apartando la mirada del cadáver.

“Céntrate en la misión”, pensó, obligándose a estudiar las fotografías del juego, tratando de encontrar alguna información que pudiera serle útil para realizar el asesinato.

Al volver a mirarlas, se dio cuenta de que debían haber otras fotografías que habían sido descartadas. El informante parecía haber tenido cierta inclinación artística, escogiendo solo las imágenes que mejor expresaban lo sucedido. Era como si tratara de contar una historia.

Los dos participantes aparecían de perfil, uno delante del otro. Vio como el Político hacía girar el revólver encima de la mesa. Vio como los dos hombres iban apuntándose con el revólver en la sien. Vio al Político dando golpes en la cabeza al hombre joven cuando este dudaba. Vio como el hombre joven perdía el valor, y comenzaba a llorar. Y por último, vio el final de la partida, con el hombre más mayor disparándole al más joven a bocajarro.

Esa imagen había quedado congelada, perfecta. El hombre mayor apuntando con el revólver al más joven, que se protegía con los brazos, y el resplandor del revólver al realizar el disparo.

Óscar miró unos segundos esa fotografía, pensando en la degeneración de los hombres que eran testigos de algo así.

—¿Qué hacías en ese sitio? —murmuró, observando de nuevo la imagen de Elena, que parecía mirarle fijamente a través de la fotografía.

Tras la última fotografía, en la que se veía el cuerpo del joven ya en el suelo, había una pequeña carta escrita con letra pequeña y elegante, que debía ser de Alfredo.

“Esta noche tu objetivo volverá a arbitrar la partida de ruleta rusa. Te hemos ofrecido para participar en el juego. Mátalo cuando lo tengas cerca. Si no consigues matarlo, la chica muere.

pd. No vayas armado, te cachearán en la entrada”.

✽✽✽

Óscar se fumó un cigarrillo con los codos apoyados en la barandilla del balcón. Poco a poco la gente había ido desapareciendo de las calles, huyendo de la tormenta que comenzaba a arremolinarse sobre la ciudad. Un par de palomas también se habían apoyado en la barandilla del balcón, observando esa ciudad asediada por las nubes negras y por los rayos que comenzaban a verse en la distancia.

Dio una última calada al cigarrillo y arrojó la colilla a la ciudad que se extendía a sus pies. Encendió otro cigarrillo.

Intentaba pensar en lo que haría esa noche.

Olvidarse de Elena por un momento, concentrarse en la misión.

Pero era incapaz. Los recuerdos sobre Elena aparecían ante sus ojos como si la tuviera delante.

Recordaba su sonrisa. Sus gestos cariñosos. Los momentos en que revelaba que tenía un carácter oculto tras ese aspecto de niña bien, un carácter indomable, con una resistencia fuera de lo común.

¿Cómo había dicho?

“Seguiré creyendo en Dios. Mientras el mundo se hunde a mi alrededor. Y mientras el infierno se abre a mis pies. Y mientras el cielo arde sobre mi cabeza. Yo seguiré creyendo en Dios. Y mis hijos seguirán creyendo en Dios”.

Eso había dicho Elena.

Y Óscar la había creído.

Había mirado a esa mujer una cabeza más baja que él, con un cuerpo de mujer deseable, pero sin apenas ninguna fuerza física, con su pelo bien cuidado, y los ojos grandes e inocentes…

Y Óscar la había creído cuando dijo que mantendría sus convicciones aunque se enfrentara al fin del mundo.

Sonrió pensando en ella.

Y le dolió saber que nunca volvería a verla.

Porque la información que le había dado Alfredo era buena. El informe y las fotografías del sobre amarillento le habían mostrado todo lo que necesitaba.

Sabía cómo acabaría esa misión.

Sabía que no sobreviviría a esa noche.

Solo podía confiar en conseguir matar al Político, y que Alfredo cumpliera con su parte del trato y liberara a Elena.

Unos minutos después acabó con el cigarrillo y encendió otro más. Ya había dejado de intentar concentrarse en la misión. Era imposible. Y prefería seguir recordando a Elena. Las dos palomas apoyadas en la barandilla del balcón ulularon desesperadas cuando se escuchó un trueno especialmente fuerte.

“De todas formas, tampoco hay mucho que pensar”, se dijo.

Lo que tenía que hacer estaba claro. Matar al Político.

La forma de conseguirlo también estaba clara. Ignoraría el juego de la ruleta rusa; no iba a participar en ese espectáculo repugnante. En las fotografías del local comunista había visto una barra con botellas de alcohol. Se limitaría a coger una botella, partirla contra el suelo y clavársela al Político en el cuello. Después, suponía que los guardaespaldas lo matarían a tiros.

Punto y final.

“Tendré que darle todas las cuchilladas posibles”, pensó, dándole una calada al cigarrillo, “Así me aseguro de que muere, y obligo a los guardaespaldas a que me disparen. Es mejor no arriesgarse a que me capturen vivo.”

Pensó durante unos segundos en como sería el final de su vida.

Cubierto por la sangre del hombre al que acababa de asesinar, acribillado por sus guardaespaldas.

“No es mala forma de morir”, decidió, “Sé de muchos que han tenido finales peores”.

Las palomas se revolvieron, asustadas, pero sin echar a volar. Óscar se sorprendió un poco por el movimiento repentino.

—¿Dónde está Elena? —escuchó a su espalda.

✽✽✽

Óscar se giró tranquilamente. Sabía quién era ese hombre. Llevaba toda la vida escuchándolo predicar desde un altar.

—Buenas noches, Padre. ¿Cómo se encuentra?

El Padre Miguel estaba de pie, con las fotografías del sobre amarillento en las manos, mirándolas una por una, inclinándolas un poco para aprovechar la luz de la lámpara.

Óscar miró detrás del Padre Miguel. Se había olvidado de que la puerta del piso estaba desencajada, y cualquiera podía entrar.

“Debería haberme dado cuenta de los pasos a mi espalda”, pensó.

Estaba demasiado distraído, y eso no era bueno al enfrentarse a una misión.

—¿Dónde está Elena? —insistió el Padre Miguel. Levantó las fotografías que tenía en la mano y lo miró fijamente— ¿Qué está pasando?

Óscar entró de nuevo en el piso, pasando junto al Padre Miguel, y se dejó caer en el sofá, sentándose. Recordaba que al cura nunca le había gustado el tabaco, así que aplastó el cigarrillo en su puño y lo dejó encima de la mesilla. El dolor de la quemadura lo relajó en cierta manera, obligándolo a centrarse en el presente.

El piso estaba hecho un desastre. Cuando Alfredo se había ido Óscar había lanzado el sillón contra una estantería, derrumbándola. Pero el cura no dijo nada, así que Óscar tampoco lo mencionó.

—¿No va a saludarme antes, Padre? —preguntó Óscar, sonriendo— Hace más de un año que no nos vemos.

El cura le arrojó las fotografías al pecho. Repitió las mismas palabras muy despacio, resaltándolas.

—¿Dónde está Elena? ¿Qué está pasando?

Óscar suspiró. Había sentido cierta nostalgia al reconocer la voz del cura. Pero esa sensación desaparecía con rapidez.

Recordó que los últimos años se había unido al corrillo de hombres que se quedaban a las puertas de la iglesia, charlando mientras los niños y las mujeres escuchaban el sermón. Su hermano y él habían querido irse de caza en vez de pasar la mañana allí, esperando a que su madre saliera de la iglesia, pero su padre se había negado en redondo.

“Vuestro tatarabuelo pasaba la mañana en este mismo sitio, esperando a que el cura acabara de dar la charla”, dijo con total seriedad, “Vosotros también lo haréis”.

Era curioso, porque esos hombres que casi nunca pisaban una iglesia tenían verdadera fe en Dios, y un respeto reverente por el Padre Miguel.

—¿Dónde está Elena? —repitió el cura.

Óscar recordó a la joven saliendo de la iglesia cogida del brazo de una de sus amigas. Riendo entre ellas. Elena llevaba un vestido gris, sencillo. Miró a Óscar, y se calló, y bajó la mirada con una sonrisa misteriosa, recogiendo un mechón de pelo detrás de su preciosa oreja.

—Buenos días —había dicho Óscar.

—Buenos días —había murmurado Elena.

Y unos pasos más tarde, cuando habían pasado a Óscar, ambas mujeres, Elena y su amiga, comenzaron a reír y cuchichear en voz baja y emocionada.

Óscar recordó que la idea de ir de caza había sido de su hermano.

Él estaba contento con esperar a las puertas de la iglesia.

—¿Dónde está Elena? —repitió el Padre Miguel— ¿Óscar, me escuchas?

—La han secuestrado —contestó Óscar, saliendo de su ensoñamiento.

“Estoy demasiado distraído”, pensó de nuevo.

—Esta noche intentaré rescatarla —añadió al darse cuenta de que el cura seguía observándolo.

El Padre Miguel miró al suelo, masculló una blasfemia, y se santiguó al darse cuenta de lo que había hecho.

—Me la encontré hace unos días —acabó diciendo el cura—. Estuvimos hablando. Se confesó.

Óscar se recostó en el sofá. El viento de la tormenta sacudía las cortinas del balcón, metiéndolas dentro del piso.

—Lo sé. Me lo contó luego.

—Le dije que te abandonara. Que huyera de ti.

Óscar trató de ocultar su reacción; Elena no le había contado esa parte.

Se preguntó si la joven realmente se había planteado abandonarle.

“No hubiera podido culparla”, pensó. Aunque la sola idea hizo que sintiera un gran dolor en el pecho, como si le hubieran apagado una luz, y de pronto el frío lo embargara completamente.

De todas formas, no quiso darle al cura el placer de verlo reaccionar. Se encogió de hombros y dijo:

—Tenía usted razón. Debería haberse ido.

Pero supo que no lo estaba engañando. Que el cura podía ver a través del disfraz, que podía ver su dolor, la desesperación que comenzaba a embargarlo.

—¿Le importaría irse? —añadió Óscar— Tengo cosas en las que pensar. Detalles que tendré que solucionar antes de intentar el rescate.

El Padre Miguel lo ignoró. Se sentó a su lado.

—¿Rescate? He leído la carta —señaló la carta que le había arrojado a Óscar al pecho, junto con las fotografías, y que ahora Óscar tenía en el regazo—. Vas a participar en un juego de la ruleta rusa para intentar matar a un hombre en una habitación repleta de comunistas. Vas a un suicidio. No un rescate.

Óscar lo miró enfadado.

—¿Entonces no debería ir? —preguntó— ¿Debería huir y dejar que torturen y asesinen a Elena? —su voz falló cuando dijo lo que podía pasarle a Elena— ¿Eso es lo que debería hacer?

El Padre Miguel lo miró, y su mirada se suavizó. Parecía casi satisfecho al escuchar el sufrimiento en la voz del joven.

—No. Tienes que salvarla —contestó—. Elena me contó alguna de las cosas que has hecho. Y he oído otras cosas de ti de otras fuentes, también. El amor que sientes por ella parece ser lo único que impide que acabes de ahogarte en ese pozo de odio y muerte en el que te estás hundiendo. Ese amor es el único hilito al que puedes aferrarte para salvar tu alma.

Óscar recordó la sonrisa de Elena, y supo que a veces era lo único que le daba algo de calidez después de las cosas que había hecho. Se quedó pensando unos segundos. Después, cuando vio que el cura lo miraba con atención, sacudió la cabeza, alejando los recuerdos, se levantó y se fue hacía el balcón, dejando al cura allí.

—Joder, ¿quiere dejarme en paz? —preguntó cuando el cura lo siguió al balcón.

El cura se apoyó en la barandilla, a su lado. Una de las palomas agitó las alas, como si estuviera a punto de echar a volar, pero se quedó donde estaba.

—¿Por qué no puede irse de una puta vez? —insistió Óscar.

El viento nocturno sacudía la sotana del Padre Miguel.

—Porque veo tu dolor —dijo el cura—. Y el que aún sufras me indica que no estás del todo perdido. Porque te he visto crecer desde que eras una criaturita. Siempre tan brillante, tan encantador. Tan feliz. Y me pregunto. ¿Qué pasó? ¿Cómo pudiste convertirte en quién eres?

Óscar acabó encendiéndose otro cigarrillo.

“Que le den al cura y sus manías”, pensó.

El paquete estaba casi acabado; solo quedaban dos cigarrillos. Decidió reservar el otro para antes de entrar en el local de los comunistas.

Su último cigarrillo.

—¿Quieres confesarte, hijo? —preguntó el cura— Esta noche te enfrentarás a grandes peligros. ¿No sería mejor tener el alma tranquila, limpia de pecado?

Óscar exhaló el humo, y vio como desaparecía en la oscuridad de la noche.

—No me arrepiento de nada —acabó diciendo—. Hay gente que me hubiera gustado matar. Cuentas pendientes que no podré saldar… Pero no me arrepiento de nada.

El cura negó con la cabeza.

—Ese pozo negro en el que se ahoga tu alma es el mal, el infierno en vida que precede el Infierno que te espera cuando mueras. Arrepiéntete ahora, Óscar, o arde eternamente.

Óscar sonrió cansado.

—Ya no creo en Dios —contestó.

—La fe solo requiere un acto, un movimiento repleto de amor, de esperanza, de… —comenzó el cura, pero lo dejó a medias, como dándose cuenta de que ese discurso no convencería a Óscar.

Y estuvieron en silencio un rato, apoyados en la barandilla del balcón, mirando la ciudad. A Óscar le sorprendió que el cura pudiera mantenerse callado, y los primeros minutos los pasó esperando que volviera a intentar convencerlo con algún discurso. Pero el Padre Miguel no dijo nada, y Óscar acabó relajándose un poco, y tuvo que reconocer que se sentía agradecido por la compañía.

La tormenta se arremolinaba sobre la ciudad, aumentando en intensidad. Óscar tiró el cigarrillo hacía abajo, viendo como era absorbido por la oscuridad de la noche. Y pensó que mañana, o pasado, habría un bombardeo que destrozaría Madrid. Los edificios colapsarían, y el fuego se extendería, consumiendo la ciudad.

“Pero yo no lo veré”, pensó.

Y le sorprendió darse cuenta de que le hubiera gustado verlo.

—A veces tengo ganas de que la guerra no acabe nunca —dijo entonces, rompiendo el silencio—. Que todo siga ardiendo para siempre.

No supo por qué lo había dicho. Pero sí supo que era verdad. Que era absolutamente cierto. No quería que la guerra acabase. Quería que todo siguiera ardiendo eternamente.

El cura siguió apoyado en la barandilla junto a él, mirando la ciudad. También había estado sumido en sus propios pensamientos, y en un primer momento no pareció haberlo escuchado. Pero cuando habló no se mostró sorprendido por las palabras de Óscar.

—Ese odio contra el mundo acabará consumiendo tu alma —dijo—. Acabarás sumiéndote en una negrura horrible. Una desesperación sin fin. Y la única escapatoria, la única forma de evitar ese destino horrible, es perdonar. Sí, perdonar. Tienes que…

Óscar lo interrumpió:

—¿Debería perdonar al hombre que mató a mi hermano? El mismo hijo de puta que ha secuestrado a Elena… ¿Debería perdonarlo? ¿Ha subido usted por las escaleras? ¿Ha visto el charco de sangre en el rellano del segundo? ¿Cómo sabe que no es de Elena? ¿Cómo sabe en qué estado la tienen? ¿Cómo sabe si sigue viva siquiera? No. No pienso perdonar a ese hijo de puta. Lo mataré. Y lo haré sufrir antes de morir. Y no pienso dejar… —dejó la frase a medias, al darse cuenta de que era la rabia la que hablaba. Que era imposible que llegara a ver la mañana siguiente, y que nunca conseguiría vengarse de Alfredo. Porque había llegado al final del camino.

El cura lo miraba entristecido.

—No entiendo como puedes estar tan ciego cuando eras el chaval más inteligente del pueblo —suspiró—. El chaval que iría a la gran ciudad. Que se haría médico y haría que su madre estuviera orgullosa…

Óscar comenzó a encender el último cigarrillo —finalmente no lo disfrutaría antes de entrar en el local comunista—, y entonces el Padre Miguel dijo en voz baja, como si comenzara a descubrir algo:

—Aunque igual no es a Alfredo al que tienes que perdonar… todo comenzó cuando… cuando… —se quedó en silencio unos segundos, y acabó preguntando:— ¿Cómo murió tu hermano, Óscar?

Óscar lo miró con una ira que intimidó incluso al cura.

—¿Qué está insinuando?

El cura se fijó en la cadera de Óscar, como dándose cuenta en ese momento de que estaba armado.

Pero el Padre Miguel era un hombre valiente.

—¿Cómo murió tu hermano? —repitió—. ¿Por qué sientes ese odio que usas como un arma contra el mundo? ¿Cómo murió tu hermano, Óscar?

—Cura…

—Estamos en una guerra. La gente pierde a seres queridos, pero no son consumidos por ese odio que te consume. ¿Cómo murió tu hermano?

Óscar se imaginó sacando la pistola y apuntando a la cabeza del cura. Apretándola contra su frente para obligarlo a callarse de una vez.

Y supo al instante que el cura ni siquiera parpadearía. Que seguiría haciendo sus malditas preguntas.

—¿No puede irse, cura? —respondió Óscar, apoyándose de nuevo en la barandilla.

—¿Te culpas de su muerte? —dijo el Padre Miguel, casi sorprendido por lo que estaba diciendo.

—Tengo cosas que hacer, una misión que…

—¿Por qué? ¿Por qué te culpas? —continuó el cura— Fue asesinado por republicanos. Tú no…

—Yo tenía el fusil de caza.

Estaba demasiado cansado para darle más vueltas al asunto, para ponerse a discutir con el cura.

Miró a lo lejos. La oscuridad se había vuelto casi absoluta; el miedo a los bombardeos se había extendido, y Madrid estaba sumida en la negrura, asediada por la tormenta.

—No entiendo… —dijo el Padre Miguel.

La voz de Óscar fue apenas un murmullo. Solo quería que el cura se largara de una vez, que lo dejara enfrentarse a la muerte en paz.

—Yo tenía el fusil de caza —repitió, asqueado—. Vi como lo rodeaban los soldados republicanos. Lo tenían de rodillas. Y me quedé escondido como un cobarde, temblando como un mierda, cuando ese hijo de puta levantó el revólver y le pegó un tiro en la cabeza.

Recordó el momento en el que Alfredo había apoyado el revólver en la sien de su hermano, justo antes de apretar el gatillo.

—¿Eso es lo que quería saber, Padre? ¿Que traicioné a mi hermano? ¿Que no soy más que un mierda?

—Óscar… —comenzó el Padre Miguel.

El joven volvió a mirar a lo lejos.

—Pues ya lo tiene, felicidades; soy basura. Mi hermano murió mirando la colina en la que yo estaba escondido. Murió esperando mi ayuda, esperando que comenzara a disparar en cualquier momento, para protegerlo. Pero yo temblaba, simplemente temblaba… —negó con la cabeza— Y cuando por fin comencé a disparar era demasiado tarde.

Un rayo iluminó durante un instante Madrid, dejándola después en una oscuridad aún más profunda.

Y Óscar se recordó aterrorizado, escondido, traicionando a su hermano.

Recordó el larguísimo camino cargando con el cuerpo de su hermano, volviendo al pueblo, todas esas horas sintiendo que estaba a punto de colapsar, aplastado bajo semejante peso.

Y recordó que la única luz al final del camino había sido Elena, esperándolo a la entrada del pueblo. Había habido un momento horrible en que Elena, al verle la cara repleta de desesperación, había retrocedido un paso. Y Óscar había temido que también a ella la perdería. Porque ella lo sabía; porque había podido intuir la clase de escoria que era Óscar. Pero después la chica se había acercado. Óscar trató de detenerla, pero Elena se empeñó en ayudarlo a cargar con el cuerpo de su hermano. Su cariño había reducido algo ese peso abrumador.

Había momentos en los que aún sentía el peso de su hermano sobre sus hombros. Y ahora Elena iba a convertirse en otro cadáver con el que tendría que cargar sobre su conciencia.

Óscar se odió a sí mismo, porque había destruido todo lo bueno que alguna vez había tenido en su vida. Se hubiera pegado un tiro en ese mismo momento, si no hubiera habido una remota posibilidad de salvar a Elena, de redimirse un poco entregando su vida por la de ella.

Las palomas se revolvieron, inquietas por un rayo que cayó demasiado cerca del edificio.

Y entonces Óscar se dio cuenta de que el Padre Miguel lo observaba en silencio, juzgándolo.

Tenía cierto aire solemne. Las arrugas de su rostro y la vieja sotana le hacían parecer el representante de algo más grande que ambos, como lo era la tormenta que se cernía sobre la ciudad. Era como si tuviera la autoridad para juzgarlo.

Como si tuviera el derecho de juzgarlo.

Y Óscar lo odió. Fue algo arrollador, brutal. Como un maremoto que se extendió por su cuerpo, hasta que lo único que quedó fue el deseo de hacerle daño.

Quiso empujar al cura. Gritarle a la cara. Pegarle un puñetazo. Golpearlo una y otra vez. Golpearlo con la culata de la pistola hasta dejarlo inconsciente.

Pero nada era suficiente.

Porque el Padre Miguel seguiría allí.

Juzgándolo.

Y el pensamiento apareció en su mente como una conclusión evidente.

Iba a matarlo. Como había matado a todos los que se habían interpuesto en su camino. Como había destruido todo lo que había tenido alguna vez en su vida.

Iba a levantar la pistola y vaciarle el cargador en la cabeza.

Iba a destrozarlo hasta que no quedara nada.

Una sucesión de rayos cayó sobre la ciudad, y pareció que el cielo estuviera a punto de colapsar sobre el mundo. El viento rugía, ensordecedor, golpeándolos a ambos.

Y comenzó a sacar la pistola de la funda.

“¿Qué estoy haciendo?”, se preguntó, con el velo de la locura desgarrándose un instante, cuando sintió como su dedo se apoyaba en el helado gatillo del arma.

Se sentía mareado, como enfermo. Los erráticos latidos de su corazón parecían mezclarse con los truenos que retumbaban sobre la ciudad.

Se imaginó levantando la pistola contra el cura y apretando el gatillo, una y otra vez, una y otra vez, sintiendo los golpes del retroceso contra su mano, y se le apareció la imagen de las dos palomas que saldrían volando, huyendo del estruendo, dejándolo a solas con el cadáver de un hombre que había sido bondadoso con él durante toda la vida.

Y deseó que Dios existiera, y que lo partiera con un rayo, y lo detuviera antes de hacer lo que estaba a punto de hacer. Porque sabía que no se detendría —porque era incapaz de detenerse.

Y comenzó a levantar la pistola contra el cura, sintiendo asco por sí mismo, y por el mundo, y por ese cielo impotente que retumbaba sobre su cabeza…

Entonces el Padre Miguel, que no se había dado cuenta de que el joven tenía su arma en la mano, lo cogió acercándose a él y lo abrazó con todas sus fuerzas. Su movimiento fue extrañamente rápido para un hombre de su edad.

Óscar trató de soltarse levemente, pero el agarre del cura se lo impidió, y se quedó paralizado en los brazos del Padre Miguel.

La pistola permaneció en su mano, apuntando al suelo.

El Padre Miguel comenzó a hablar.

—Te he visto crecer desde que eras un bebé, desde antes de que te sostuviera en la pila bautismal. Y lo mismo con tu hermano. Y si tú no puedes perdonarte, yo sí puedo. Y te perdono —Óscar era más alto que el cura, y este tuvo que cogerle la cabeza y bajarla para darle un beso en la mejilla. Al sentir la humedad, Óscar se dio cuenta de que el cura estaba llorando—. Te perdono. Y sabes que tu hermano también te perdonaría. Te cogería de la mejilla, tiraría un poco, llamándote niñato, y te diría que te olvides de estas cosas, y disfrutes de tu vida. Porque siempre te quiso muchísimo; siempre fuiste su hermanito. Y tienes que saber que tu madre reza por ti todos los días, y todas las noches. Que sigue queriéndote. Y tu padre… ¡El orgulloso de tu padre!, tú lo conoces, tu padre se puso a llorar cuando fui a visitarlo a casa una tarde, tanto te echa de menos. ¿Lo entiendes, Óscar? Tus padres nunca han dejado de quererte.

Óscar notó como algo dentro de él comenzaba a derrumbarse, y algo de luz comenzaba a iluminar la oscuridad de su alma, sintiendo el fuerte abrazo del cura, el cariño evidente que contenían sus palabras, los recuerdos que evocó sobre sus seres queridos…

—Dios, me había olvidado de lo joven que eres —continuó el cura, alejándose un poco, sin dejar de abrazarlo, para mirarlo a la cara—. Aún no eres más que un crío. ¿Cuántos años tienes? ¿Cómo puedes pretender cargar con estas cosas por ti mismo? ¿Cómo…?

Óscar se apartó de un tirón, avergonzado por las lágrimas que habían comenzado a acumularse en sus ojos. Miró hacía dentro del piso para no tener que seguir enfrentándose a la mirada del Padre Miguel.

No necesitaba la compasión de nadie, se dijo, obligándose a recuperar el control, exhalando aire lentamente. Le temblaban las manos, y le costó volver a poner la pistola en su funda. Después se pasó la mano por el pelo en un gesto nervioso.

Tras unos segundos comenzó a tranquilizarse. Y comprobó que su odio seguía allí, listo para impulsarle a la lucha, para volver a la guerra.

Y su voz no tembló en absoluto cuando dijo:

—Ha sido claro, cura. No volveremos a vernos en vida. Y no vamos al mismo lugar después de muertos. Así que es un adiós para siempre. Si no le importa, tengo cosas que hacer.

Dio un par de pasos entrando de nuevo en el piso. Un nuevo trueno resonó sobre Madrid y las palomas salieron volando, alejándose en la oscuridad de la noche.

—¿Quieres dejar algún mensaje, Óscar? —preguntó el cura a su espalda. Lo había seguido dentro del piso. Había resignación en su voz, como si se hubiera dado por vencido— ¿Igual decirle algo a tu madre?

Óscar recordó a su madre. Siempre buena, siempre generosa. Recordó las muchas esperanzas que había depositado en él, los comentarios que hacía de vez en cuando sobre lo buena chica que era Elena, y que algún día sería una buena esposa… Recordó la timidez con la que estuvo a punto de descorrer la cortina cuando Óscar fue a visitarla la noche en la que escapó de su propia ejecución; la pobre mujer temía que hubieran ido a informarla de que habían matado al único hijo que le quedaba.

Le dolió pensar en el sufrimiento que debía haberle causado.

—Tus palabras podrían hacerle mucho bien —insistió el Padre Miguel, tal vez esperanzado por las dudas del joven.

Óscar pensó en lo fácil que sería darle una mínima paz a esa buena mujer. Decirle que nada de lo sucedido era culpa suya, que lamentaba las muchas penas que le había causado, que por favor lo perdonara por lo mucho que la había hecho sufrir.

Pero su orgullo se interpuso.

—No —respondió simplemente, y comenzó a alejarse hacía la puerta del piso.

No iba a darle al cura la satisfacción de escuchar como le fallaba la voz.

Capítulo 27

”Caballeros… ¡Comienza el juego!”

Debido a la conversación con el cura, Óscar acabó llegando a la partida bastante justo de tiempo. Ni siquiera pudo estudiar los alrededores del local comunista tanto como le hubiera gustado.

Pero por lo que había visto, la posición del local era especialmente mala para intentar escapar una vez cumpliera la misión. Cerca habían algunos edificios gubernamentales, y a pesar de la tormenta en todo momento varias patrullas militares caminaban por las calles, pidiendo los papeles de las personas con las que se cruzaban. Lo único positivo que había descubierto era que el Político parecía haber metido mano en el asunto, y las patrullas no entraban en el callejón donde estaba situado el local comunista.

Tal y como le había indicado Alfredo, Óscar fue cacheado a las puertas del local. Lo cachearon un par de rusos con pinta de estar deseando una buena pelea, completamente empapados por la lluvia. Pero no había llevado armas, así que no hubo problema.

Después dijo su nombre —tuvo que subir la voz para hacerse oír por encima del viento y los truenos—, y el portero, que era español y estaba en la puerta detrás de los rusos, lo miró como avergonzado, al darse cuenta de que era uno de los participantes de la partida. Lo dejó entrar sin mirarlo a la cara, simplemente haciendo un gesto hacía dentro del local. Era como si no quisiera saber nada de esas cosas, como si tratara de distanciarse de ese juego que en menos de una hora acabaría con la vida de una persona.

El local era pequeño, rectangular, con paredes repletas de fotografías que no podían distinguirse en la penumbra. Al fondo había una pequeña puerta cerrada, y sobre ella un cuadrado negro, que parecía ser una especie de hueco para la ventilación, pero Óscar sabía que detrás debía estar la cámara con la que habían hecho las fotografías del informe del sobre amarillento.

El público estaba repartido en diferentes grupitos, charlando. Se hizo el silencio cuando fueron dándose cuenta de que Óscar había llegado, y todas las caras se giraron para mirarlo. Después comenzaron a cuchichear sin mucho disimulo. Y las apuestas comenzaron a correr.

Unos apostaban que moriría con el segundo disparo, otros decían que sería el cuarto, otros que se acobardaría y no sería capaz de apretar el gatillo.

“Los que van a morir os saludan, hijos de puta”, pensó Óscar, recordando los tiempos de la antigua Roma, cuando los gladiadores morían para entretener al público.

Pudo entender lo que había dicho Alfredo, de que no importaba si mataba a otras personas que estuvieran en el local.

Esa gente era escoria.

“De todas formas, no es problema mío”, pensó adentrándose aún más entre el público. Ya había decidido que no participaría en el espectáculo, que mataría al Político cuanto antes, en cuanto tuviera un arma a mano, tal vez con el cristal de una botella rota, como había pensado en un primer momento.

Encontró a su objetivo casi inmediatamente, en una esquina del local, charlando con unas pocas personas que parecían importantes. Estaban relajados, tan enfrascados en su conversación que aún no se habían dado cuenta de que Óscar había llegado. En ese momento, el grupito escuchaba con interés algo que decía el Político.

Uno de los guardaespaldas se acercó a su jefe y le murmuró algo al oído, haciendo un gesto con la cabeza en la dirección de Óscar. El Político miró a Óscar y se acercó con una sonrisa que fue desvaneciéndose según iba acercándose.

Se dieron la mano y hablaron unos minutos.

—El dinero está en la sala de atrás, para el que gane —acabó diciendo el Político, uno de los hombres más poderosos de España. Había estado mirando a Óscar con cierta extrañeza, como tratando de adivinar por qué habría aceptado participar en un juego tan peligroso. Cuando comentó lo del dinero lo miró con mucha atención, buscando alguna señal en su rostro que indicara que iba a arriesgar su vida simplemente por eso, por dinero—. Empezaremos en unos minutos, en cuanto llegue tu rival —añadió impaciente, cuando Óscar no mostró ninguna reacción.

Comentaron rápidamente un par de asuntos más (el tipo de arma, y como se giraría el tambor del revólver para asegurarse una partida justa). Después el Político se alejó y lo dejó solo. Parecía muy interesado en volver con sus invitados, y alejarse de Óscar.

—Sí, cogeremos a la niñata mañana, a la salida del colegio. No. Aún no sabe qué pasó con su hermano. —Óscar escuchó como decía el Político, mientras se alejaba con uno de sus invitados—. Nos divertiremos con ella. Ya, el maldito llorica de mierda, creyendo que podría salvarla…

“Basura”, pensó Óscar, intuyendo de qué debía ir la conversación.

El invitado, un hombre con el pelo rubio grasoso y la cara repleta de marcas de viruela, se mostraba satisfecho con las respuestas que recibía a sus preguntas. Dijo algo más, pero ya estaban demasiado lejos para que Óscar pudiera entender sus palabras, que se mezclaron con el resto de las conversaciones del local.

Óscar se quedó allí en medio de la sala, ignorando las miradas curiosas de todo el mundo. Estaba en el límite del círculo de luz que proporcionaba la única bombilla encendida del local, que colgaba del techo. Justo bajo ese foco de luz, en el centro de la sala, estaba la mesa de madera que había visto en las fotografías, la mesa sobre la que había reposado el cuerpo sin vida del perdedor de la última partida de ruleta rusa.

Apartó la mirada, y comenzó a moverse un poco por la sala para analizar mejor la situación.

En una esquina del local había una mesa con botellas de alcohol para que la gente pudiera coger lo que les apeteciera. El Político y el hombre con la cara cubierta de marcas de viruela habían cogido sus bebidas —un par de copas de vino— y habían vuelto a unirse al resto de invitados.

Óscar se acercó, cogió una botella de vodka y le dio un trago. El ardiente líquido le sentó bien; le gustó el calor que le hizo sentir en el estómago. Se quedó con la botella, que podría utilizar como arma. El barman no se atrevió a decirle nada, aunque era el único que había cogido una botella.

“Si hubiera tenido un cuchillo…”, pensó alejándose de esa mesa. Podría haber matado ya al Político, en cuanto este se acercó, y tratar de huir por la puerta aprovechando la confusión que hubiera provocado.

Dudaba que hubiera sido capaz de escapar. Pero por lo menos ya hubiera cumplido la misión. Y Elena hubiera estado a salvo.

Durante su entrenamiento, cuando acababa de unirse al ejército nacional, Bernat —por aquel entonces un oficial del ejército, sin ninguna relación con el espionaje— le había visto potencial, y lo había acogido bajo su protección. Bernat le había enseñado un juego de memoria que según él acabaría teniendo un gran valor durante su carrera militar.

El juego consistía en coger al azar una serie de objetos pequeños, observarlos con atención durante un minuto y después tratar de escribir todos los detalles que pudieran recordarse sobre esos objetos. Gracias a este ejercicio, según Bernat, se mejoraba muchísimo la capacidad de observación del entorno, la capacidad de memorizar hasta el último detalle de lo que te rodeaba.

Óscar había practicado ese juego de manera constante hasta que lo dominó completamente. Era un arma más que podía usar en la guerra, un arma más que podía utilizar contra sus enemigos.

Gracias a ese entrenamiento, ahora podía ver la mayoría de los detalles importantes de una habitación en una sola pasada.

Así lo hizo esta vez, en apenas cinco segundos, mientras las personas que lo observaban creían que estaba abrumado por ese entorno hostil, tratando de reunir valor emborrachándose.

El Político tenía dos guardaespaldas, como había indicado el informe de Alfredo.

Había visto el bulto de una pistola en la cadera del guardaespaldas que le había anunciado al Político que Óscar había llegado. Así que supuso que el otro, sentado en una silla en la esquina del local y observando cuidadosamente a todo el mundo, también estaría armado.

El público, sumido en las sombras, estaba compuesto por unas cuarenta personas, y parecía dividido en cuatro grupos diferentes. Los invitados del Político —unos cinco, todos vestidos con trajes elegantes—; un grupo de rusos increíblemente borrachos haciendo ruido y llamando la atención; unos hombres serios, con aspecto de extranjeros, tal vez algún tipo de embajadores —el Político se les había acercado, y charlaba animadamente con ellos. Y el grupito más grande, de unas veinticinco personas, que parecían estar allí simplemente para participar en las apuestas.

Los únicos que le preocupaban para cumplir la misión, además de los dos guardaespaldas de su objetivo, eran los rusos, que parecían preparados para meterse en una pelea en cualquier momento. De vez en cuando provocaban a una de las personas que habían ido para las apuestas, aunque por el momento no habían encontrado a nadie lo bastante estúpido que les diera la excusa necesaria para empezar una pelea.

Una vez vio todo lo que necesitaba, Óscar recordó que le había enseñado ese juego de memoria a Elena, y se habían divertido juntos en el piso franco antes de coger el tren a Madrid.

A veces Óscar le cambiaba los objetos después de habérselos enseñado. Para meterse con ella cuando los recordara mal. Y la joven se lo echaba en cara riendo.

—Creo que si hubieras puesto un colgante de la torre Eiffel me acordaría —dijo una vez la joven—. Por cierto, ¿puedo quedármelo? Es muy mono…

Pensó en cómo estaría Elena.

¿Seguiría viva?

¿Qué estarían haciendo con ella?

Volvió a buscar al Político con la mirada, apretando con fuerza la botella de vodka, tratando de encontrar la oportunidad de matarlo de una maldita vez.

Pero en ese momento hubo un cambio en la atmósfera de la sala. Y Óscar, al buscar el origen del cambio, se dio cuenta de que dos hombres habían abierto la puerta del local. El sonido de la tormenta volvía a resonar por la sala.

Los hombres eran rusos. Óscar lo supo por su cara, y la forma de vestir. Y se quedaron unos segundos en la puerta, mirando hacía dentro. El viento de la tormenta entraba a sus espaldas, arrasando con todo, y la bombilla del techo comenzó a balancearse enloquecida. Pero nadie les dijo nada. Nadie les pidió que cerraran la puerta.

El silencio era casi absoluto.

Entonces el grupo de rusos borrachos y pendencieros se abalanzaron con alegría sobre ellos.

Uno de los rusos de la puerta se puso a reír con sus compañeros. Y pareció ponerse a contarles por qué llegaban tarde.

El otro, más corpulento y serio, miró al Político, que le hizo un gesto indiferente hacía Óscar.

El ruso corpulento cerró la puerta y se acercó a Óscar, que comenzó a ponerse en guardia, al ver como se acercaba rápidamente ese hombre enorme y con aspecto iracundo. Pero no fue necesario, porque el ruso solo le dio un fuerte abrazo, apretándole con la fuerza de un oso.

Cuando lo soltó, Óscar dio un paso atrás. Pero incluso desde allí podía oler el vodka del aliento del ruso.

“¿Qué le pasa?”, pensó Óscar.

El ruso lo miraba fijamente, como esperando que Óscar dijera algo interesantísimo.

—Yo Vladimir. Placer mío —dijo entonces el ruso. Su voz era dudosa, como si le costara encontrar las palabras.

Algunas personas comenzaron a reír entre dientes al ver lo borracho que había venido Vladimir.

—Te apuesto cinco mil pesetas a que si se pega el tiro, falla, y le da a algún pobre imbécil —murmuró un hombre a otro, que soltó una carcajada.

A Óscar no le hizo gracia que se metieran con ese hombre borracho. Tampoco le hizo gracia que el ruso fuera a arriesgar su vida en semejante estado de embriaguez.

—Yo Vladimir. Placer mío —repitió Vladimir. No parecía molesto por tener que insistir. Y Óscar pensó que probablemente estaba dispuesto a repetirlo una y otra vez. Con el mismo tono amable. Con la misma expresión borracha y seria. Los balanceos de la bombilla le daban a su rostro un aspecto casi grotesco, como si reflejaran algún tipo de personaje dramático, repleto de sombras, que pasaba de la tristeza a una alegría cruel de un momento a otro.

Después alguien extendió el brazo para coger la bombilla y detener el balanceo, y el ruso pasó a ser únicamente un borracho que trataba de mantener sin mucho éxito un rostro solemne, y que seguía esperando a que Óscar se presentara.

“En realidad”, pensó Óscar, “no tengo nada en su contra”.

Así que sonrió un poco y dijo:

—Me llamo Óscar. Y también es un placer, Vladimir.

—¡Señores! —exclamó de pronto el Político, poniéndose en el centro de la sala, iluminado bajo el haz de luz de la bombilla.

La gente fue callándose, pero aún se escuchaban los murmullos de algunos rezagados en el fondo del local.

—¡Caballeros…! —repitió el Político, y finalmente se hizo el silencio cuando al alzar el brazo pudo verse que tenía el revólver en la mano—. Si los participantes pueden sentarse a la mesa… ¡Comienza el juego!

El ruso corpulento le hizo un gesto a Óscar con la cabeza, invitándolo a ir él primero.

Y Óscar comenzó a avanzar hacía el Político, apretando con fuerza la botella de vodka que tenía en la mano. Solo tenía que acercarse a él, partir la botella contra la mesa y comenzar a apuñalarlo una y otra vez…

Capítulo 28

”Eres valiente. Mejor, más divertido será romperte.”

Elena había recuperado la consciencia hacía casi una hora. Se había despertado sentada, con los ojos vendados y las manos esposadas por detrás de la silla. No podía moverse en absoluto, porque incluso le habían atado las piernas.

Tampoco podía gritar, ya que la habían amordazado.

Al principio lo único que sintió fue un dolor de cabeza brutal, y el sonido de su propio corazón latiendo enloquecido mientras trataba de luchar contra las ataduras.

Tras unos minutos de pánico, se dio cuenta de que necesitaba ser capaz de pensar, que lo primero era conseguir controlar el terror que la atenazaba.

Y dejó de intentar soltarse, concentrándose únicamente en como los latidos en sus oídos iban reduciéndose, y comenzaba a ser capaz de escuchar lo que la rodeaba.

Sintió un ramalazo de dolor en la cabeza, y recordó cómo había sido capturada: Alfredo la había golpeado con el fusil, dejándola inconsciente. Después solo recordaba imágenes borrosas siendo arrastrada hasta ese lugar. Ni siquiera sabía si eran recuerdos reales, o fruto de su imaginación. Tenía la sensación de haber escuchado a Alfredo ordenando que no comenzaran a sacarle información hasta que pasara algo, pero no podía recordar el qué. Elena pensó que igual estaban esperando a capturar también a Óscar. Y deseó que su novio hubiera conseguido escapar de Madrid.

“¿Qué es eso?”, se preguntó cuando consiguió tranquilizarse lo suficiente, y escuchó un sonido repetitivo, que poco a poco iba aumentando en intensidad.

Era extraño que pasara algo. Después de tanto tiempo sin ningún cambio, había tenido la irracional sensación de que todo permanecería igual. Como si fuera a estar atada allí sin ningún cambio para siempre.

Se concentró en el nuevo sonido. Y se dio cuenta de que eran pasos. Alguien estaba bajando por unas escaleras.

Alguien estaba acercándose.

El miedo comenzó a atenazarla de nuevo, pero luchó contra él para no volver a caer en el pánico.

“Tengo que ser capaz de pensar”, se dijo, obligándose a respirar de forma profunda, “Tengo que pensar…”.

Pudo escuchar como se abría una puerta, y los pasos estaban más cerca de ella, y seguían acercándose, y la venda que cubría sus ojos la mantenía observando esa oscuridad absoluta y desesperante…

Soltó un grito, que fue ahogado por la mordaza, cuando alguien le pasó la mano por la mejilla, por el cuello, por el hombro… La joven intentó apartarse sin éxito, trató de decir algo, pero la mordaza se lo impedía. Entonces el desconocido la cogió de la barbilla para levantarle la cabeza. Y Elena se calló, atemorizada. Y comenzó a llorar al sentirse completamente indefensa, atada en esa silla.

—Que mona. Y que pena. Por lo que te va a pasar —escuchó que decía el desconocido.

La voz era áspera, desagradable.

El desconocido le quitó la venda y Elena vio que estaban en un sótano oscurísimo, con solo una pequeña lámpara en un rincón, que apenas iluminaba el rostro del desconocido que seguía sujetándola por la barbilla, y unos cuantos instrumentos de tortura perfectamente ordenados sobre una mesita metálica a un par de metros de allí.

El desconocido —el torturador, se dijo Elena— se alejó un momento y comenzó a manipular esos instrumentos afilados y crueles.

La joven sintió miedo. Volvió a intentar soltarse, pero era imposible.

“Dios, por favor, dame valor”, rezó.

El hombre volvió con paso tranquilo hacía ella. En la mano llevaba una finísima cuchilla, casi un bisturí. Y miraba fijamente los ojos de Elena, como disfrutando del terror que veía en ellos.

—Solo estoy esperando la señal de mi jefe —dijo comenzando a pasar la cuchilla por el cuerpo de Elena, que contuvo el aliento para evitar que esa afiladísima cuchilla la cortara—. Tienes un cuerpo bonito. Es una pena que vayas a acabar de esta manera. Aunque seguro que tus gritos serán agradables.

Entonces el hombre recogió una de las lágrimas de Elena, acariciando su rostro con la cuchilla, mientras la joven trataba de apartar todo lo posible la hoja de su cara.

Intentó conservar el valor. Pero estaba aterrorizada al imaginarse mutilada, y el miedo atenazaba su garganta, su pecho.

—¿Cómo te llamas? —preguntó el torturador— Tu nombre de verdad, no el que estás utilizando ahora.

Elena no contestó. Había decidido que no les daría nada. Moriría sin vender a Óscar, sin darles ni una sola gota de información. Si conocieran su nombre podrían ir incluso contra sus padres, que estaban en territorio republicano.

“No les daré nada”, pensó, “Nada. Absolutamente nada”.

Y sintió como la cuchilla apretaba un poco más contra su mejilla. Aún no había penetrado la piel, pero estaba a punto de hacerlo.

Elena recordó un sermón del cura en el que explicó que no hay que temer a los que pueden dañar el cuerpo, puesto que es el alma lo que es eterno. El cura dijo que hay que temer a los que pueden tentarnos a corromper el alma, ya que son esos los que pueden arrastrarnos al Infierno.

“No puede hacerme daño”, se dijo Elena, “Este hombre no puede hacerme daño”.

—¿Cómo te llamas? —insistió el torturador.

Elena siguió sin contestar. Y no pudo retroceder más la cara, y se quedó allí, llorando, esperando a que comenzara a mutilar su rostro. Aterrorizada. Tratando de convencerse de que ese hombre no podía hacerle daño.

Pero el torturador apartó la cuchilla.

—Eres valiente —dijo con tono indiferente—. Mejor, más divertido será romperte. Ya lo he dicho; estoy esperando la orden de mi jefe.

Elena seguía llorando, tratando de mantener el valor. Acumuló las suficientes fuerzas para murmurar:

—¿Qué ha pasado con el soldado que he apuñalado? El de las escaleras. ¿Está bien?

El hombre se sorprendió un poco, y la miró un instante con extrañeza. Había estado observando con cuidado la hoja que tenía en la mano, como un artesano analizando sus herramientas.

—Acabará estando bien —contestó—. Han conseguido estabilizarlo.

Elena sintió alivio, agradecida de que el soldado no estuviera muerto.

—Gracias a Dios —murmuró—. Me alegro.

Y lo dijo de verdad.

Estaba dispuesta a matar para proteger su vida y la vida de Óscar, para proteger su sueño de tener una familia con él, y pasar el resto de sus vidas juntos, construyendo para el mañana.

Pero eso no quitaba que prefería no hacer daño a nadie, y que prefería mancharse las manos de sangre lo menos posible.

Entonces el torturador le dio una bofetada, con tanta fuerza que la tiró al suelo junto con la silla.

—Dios no está aquí —dijo el hombre.

Capítulo 29

”Yo tenía un acuerdo con el Político, no voy a…”

La misión estaba siendo un fracaso. Óscar había comenzado a acercarse a la mesa de madera, sintiendo como se le aceleraba el corazón, como su visión se hacía más nítida y todo parecía volverse más lento, preparado para matar al Político y morir inmediatamente después… y entonces el guardaespaldas se había acercado al Político, le había susurrado algo al oído, y el Político pidió disculpas, diciendo que sería un momento, y abandonó la sala.

Ahora Óscar y Vladimir estaban sentados a la mesa, uno frente al otro, esperando. No sabía si era algo psicológico, pero el haz de luz de la bombilla parecía dar mucho calor, y notó como comenzaba a sudar. Había pasado casi media hora, y su objetivo no volvía.

El corazón de Óscar latía de nuevo con tranquilidad.

Se preguntó qué pasaría si el Político no volvía al local.

¿Qué pasaría con Elena si Óscar no cumplía la misión, si no conseguía matar a su objetivo?

¿Qué pasaría con la partida de ruleta rusa si el árbitro había desaparecido?

“No puedo creerme que esté teniendo tan mala suerte”, pensó. Trató de recordar alguna vez en que las cosas le hubieran ido tan mal. Pero solo podía pensar en cuando fue capturado por los republicanos. En esa ocasión no solo había tenido la mala suerte de cruzarse con un conocido, sino que al tratar de alejarse había tenido un imprevisto tras otro que habían acabado con él siendo capturado.

Aparte del nefasto día de su captura, lo cierto era que siempre había tenido buena fortuna en sus misiones. Solía volver con la mayoría de sus hombres sanos y salvos, tras haber conseguido con éxito los objetivos que le marcaban sus superiores. Esa buena fortuna era sobre todo consecuencia de la preparación y la competencia con la que planificaba sus misiones, pero también habían habido golpes de suerte. Momentos en que parecía que todo estaba perdido, y de pronto aparecía una oportunidad donde antes no la había.

“Era cuestión de tiempo, supongo, que se me acabara la suerte”.

Ensombrecido, dio un largo trago a la botella de vodka.

—Tú hacerr bien —dijo Vladimir, mirándole con aprobación desde el otro lado de la mesa—. Hay valorr en vodka. En fondo de botella sobre todo.

Óscar observó los ojos demasiado sobrios del ruso. Vladimir lo miraba como si estuviera compartiendo una broma con él, pero parecía dudar de si el joven la entendía. El ruso no estaba tan borracho como fingía.

“¿Qué le pasa?”, pensó de nuevo Óscar.

Después decidió que le daba igual. Alzó un poco la botella como brindando a la salud del ruso, que devolvió el gesto, aún estudiándolo con interés, y Óscar bebió otro largo trago de vodka.

✽✽✽

—Bueno, parece que el árbitro no va a poder participar —dijo el invitado del Político. El hombre con la cara marcada por la viruela—. Así que lo sustituiré yo —añadió, dejando el revólver encima de la mesa.

Al poner el arma en la mesa, lo hizo con fuerza, con un golpe seco que resonó sobre la madera, llamando la atención de todas las personas del local, que habían formado grupitos para comentar la situación y charlar mientras esperaban a que comenzara el juego.

Óscar miró el revólver durante unos segundos.

Tan pequeño, y tan definitivo…

De nada servía participar en ese juego absurdo si el Político no estaba allí para poder asesinarlo. Pensó que a lo mejor podía encontrarlo en los alrededores del local.

Comenzó a levantarse.

—Yo tenía un acuerdo con el Político, no voy a…

El hombre con el rostro marcado por la viruela sacó una pistola rápidamente, apuntándole a la cara.

“Parece que habían otras personas armadas entre el público…”, pensó Óscar.

—He dicho que es hora de jugar —dijo el hombre—. Así que venga, a jugar.

Óscar miró unos segundos a ese imbécil. Lo había visto apostando con los extranjeros que parecían embajadores. Era parte del séquito del Político, pero no era uno de los guardaespaldas. Y parecía disfrutar llamando la atención, con todo el local mirando cada uno de sus gestos.

Óscar supo que ese hombre le dispararía si se negaba a jugar. Lo supo instintivamente, sin ninguna duda. Ese hombre disfrutaría pegándole un tiro simplemente para que todos en el local vieran lo duro que era.

“Hacía tiempo que no tenía tanta mala suerte”, confirmó, negando con la cabeza y volviendo a sentarse, “Empieza a ser peor que cuando me capturaron”.

Vladimir no parecía tener ningún problema con el cambio de planes. De hecho, no parecía importarle en absoluto. Con movimientos que revelaban que no era la primera vez que jugaba, cogió el revólver e hizo el gesto para hacerlo girar sobre la mesa, para decidir quién comenzaría disparándose.

—No —le cortó el hombre con el rostro marcado por la viruela—. Que comience disparando este —dijo dándole un golpecito en la cabeza a Óscar con el cañón de su pistola—. Es… una penalización por haber intentado retirarse.

En ese momento, Óscar supo por quién había apostado ese hombre.

Y supo que la bala estaba ya preparada en el tambor, preparada para matarlo con el primer disparo.

Y supo que iba a morir.

—Venga, guapito —dijo el imbécil con la cara marcada por la viruela, poniéndose a su espalda y volviendo a darle un golpecito en la cabeza con el cañón de la pistola—. Dispara.

✽✽✽

Óscar miraba el revólver que reposaba sobre la mesa. El público debía pensar que trataba de acumular el valor para llevarse el arma a la sien y apretar el gatillo. Pero en su cabeza únicamente calculaba sus posibilidades de éxito para girarse, coger la pistola de ese imbécil y pegarle un tiro en la frente. También calculaba sus posibilidades de escapar después, por esas calles repletas de patrullas militares y encontrar al Político y matarlo.

“Es imposible”, decidió.

Demasiadas cosas podían salir mal.

Uno de los invitados del Político se acercó a la mesa.

—¿Estás seguro de esto? —preguntó al hombre con el rostro marcado por la viruela—. El Político vendrá pronto. No le va a hacer gracia lo que estás haciendo.

El hombre mantuvo la pistola apuntando a la cabeza de Óscar.

—No voy a esperar más. Tengo cosas que hacer —dio otro golpe a Óscar con el cañón de la pistola, esta vez más fuerte—. Dispara de una puta vez.

Óscar miró a su alrededor. La gente parecía entretenida con el espectáculo. Estaba claro que habían venido a ver muerte. Y eso era lo que estaba ofreciéndoles el hombre con el rostro marcado por la viruela.

Nadie haría nada para ayudarlo.

Pensó que si el Político venía pronto tal vez la misión aún podía salvarse, que aún podía salvar a Elena.

Solo tenía que ganar tiempo, de alguna manera…

Entonces Vladimir lo sorprendió. Parecía enfadado por la intromisión en la partida. El ruso cogió el revólver de la mesa con un gesto rápido, y apuntó al hombre con la cara marcada por la viruela, que se alejó retrocediendo un par de pasos y exclamó:

—¡Joder!

Óscar tuvo su confirmación de que el revólver había estado ya preparado para matarlo.

Pero el ruso no disparó, sino que sacó el tambor del arma y lo hizo girar con rapidez, y tras unos segundos acabó cerrándolo con un solo gesto de muñeca, sin mirar. Óscar trató de seguir el movimiento del tambor, pero era demasiado rápido, y el ángulo no había sido bueno para mirar bien, así que no pudo saber dónde había acabado la bala.

—Juego puede comenzarr —dijo Vladimir.

Después puso el revólver sobre la mesa y lo hizo girar con fuerza. Óscar pensó que sus posibilidades de sobrevivir habían mejorado. Ahora tenía un cincuenta por ciento de posibilidades de no morir en los próximos minutos.

Trató de mirar con agradecimiento al ruso, pero este se había concentrado en los giros del revólver. Sus ojos demasiado sobrios parecían absorber esa imagen del arma dando vueltas. Parecían los ojos de un alcohólico que ve a alguien sirviéndose una copa, y siente de pronto una sed repentina e imposible de resistir.

Poco a poco el arma fue reduciendo su velocidad. El crujido sobre la mesa podía escucharse en todo el local, que había quedado en un silencio absoluto, esperando a que el revólver acabara de detenerse…

Y en ese silencio, resonó la carcajada de Óscar.

“No es mi día”, pensó, “No es mi día en absoluto”.

El revólver se había detenido.

Y lo apuntaba a él.

✽✽✽

El cañón de la pistola volvía a estar apoyado contra su cabeza, a su espalda. El hombre con la cara marcada por la viruela insistía en que comenzara de una vez.

Óscar miró al ruso frente a él. Vladimir estaba serio, esperando a que Óscar cogiera el revólver y comenzara el juego. Había hecho que la partida fuera justa, y Óscar supo que eso era todo lo que podía esperar de él.

Tenía que permanecer en el local hasta que el Político volviera. No podía seguir ganando tiempo.

Tenía que arriesgarse.

Cogió el revólver de la mesa, y el cuchicheo que se había iniciado en el local se silenció casi inmediatamente.

El juego había comenzado.

Con el revólver en la mano y preparado para apretar el gatillo, el hombre con la cara marcada por la viruela se alejó de Óscar. No parecía atreverse a insistir en que se disparara a la cabeza, al menos no de momento. Óscar pensó que igual temía fastidiar la diversión del resto de depredadores que había en el local.

Se sentía observado por todos esos hombres despreciables, que trataban de disfrutar de cada gesto que hiciera, de cualquier atisbo de sentimiento que mostrara. Como vampiros alimentándose del sufrimiento de los demás.

“A veces hay que depender de la suerte”, pensó, “Aunque hoy no sea mi día”.

Había un diecisiete por ciento de posibilidades de que la bala estuviera en el primer hueco del revólver. Era un riesgo asumible; había sobrevivido a peligros mayores.

Se llevó lentamente el pequeño revólver a la sien. El arma estaba fría, con la madera de la empuñadura especialmente bien pulida. El martillo, cuando lo cargó, descendió con fluidez bajo el peso de su pulgar, mostrando que el arma estaba bien engrasada. El chasquido del revólver cuando quedó preparado fue extrañamente satisfactorio; después de un año de guerra, había llegado a apreciar un arma bien mantenida.

El ambiente de tabaco, sudor y alcohol le hizo recordar el club de oficiales al que solía ir después de alguna misión especialmente complicada. En realidad no era más que un pequeño bar que los oficiales más jóvenes del ejército nacional habían confiscado a una familia de sindicalistas. Pero Óscar se había aficionado a ir allí a escuchar las historias de sus compañeros, a escuchar los rumores que siempre se compartían entre cuchicheos.

Qué bando estaba ganando la guerra, quien conseguiría un ascenso, quien recibiría la siguiente condecoración…

Óscar no tenía ningún interés en condecoraciones, ni en ascensos. Pero había disfrutado de la camaradería de esos jóvenes ambiciosos que pensaban como él.

Y se le ocurrió que lo que estaba haciendo no era tan diferente de lo que había hecho durante el último año. Lo que había estado haciendo desde que huyó del pueblo para unirse a esa guerra que estaba despedazando su país.

Poner su vida en juego por orgullo.

Arriesgarlo todo por satisfacer su odio.

Por lo menos ahora tenía un buen motivo; ahora lo hacía para salvar a Elena.

Con el pequeño cañón apretado contra su sien, sin temblar en absoluto, miró fijamente al ruso, que le devolvía la mirada ya sin fingir estar borracho, sino con un extraño respeto. La pregunta que había en los ojos del ruso desde que se habían conocido había quedado respondida: Óscar era un igual, alguien al que no le temblaría la mano a la hora de jugarse la vida.

Óscar comenzó a apretar el gatillo tranquilamente.

Pero se detuvo cuando el gatillo había retrocedido más o menos la mitad del camino. Cuando la única presión necesaria para acabar de disparar era la misma presión que necesitaría para atravesar con una aguja una hoja de papel extendida en el aire.

Le sorprendía la indiferencia con la que estaba a punto de jugarse la vida.

Le pareció algo horrible que estuviera a punto de apretar el gatillo sin sentir nada. Sin sentir ni miedo, ni nostalgia por todo lo que se estaba arriesgando a perder, sin sentir nada más que su corazón ligeramente acelerado por la adrenalina.

De alguna manera supo que esa indiferencia era un crimen monstruoso. Y trató de mostrar algún respeto por la vida. Trató de sentir algo. Algo que no fuera esa indiferencia negra y absoluta.

Y pensó en Elena. Y recordó el baile al que fueron cuando tenían doce años. En lo guapa que estaba mientras caminaban juntos por las calles del pueblo, ambos un poco cortados, sin apenas mirarse. Recordó que cuando el hermano de Óscar se alejó un momento de ellos, Óscar hizo acopio de valor, y le dijo que estaba preciosa, y ella sonrió e iluminó su vida. Después la chica lo pilló desprevenido dándole un beso en la mejilla. Y acabaron caminando cogidos de la mano, rojos por la vergüenza ante las bromitas bien intencionadas de su hermano y la novieta de este, pero sin soltarse en ningún momento.

Y se dio cuenta de que Elena era la luz de su vida. Y sintió desesperación al pensar que jamás volvería a verla. Sintió una desesperación que era algo pesado, horrible, surgido de una pesadilla.

Pero por lo menos esa desesperación le hacía recordar que estaba vivo.

“Supongo que es mejor que la indiferencia”, pensó.

Y apretó el gatillo.

Capítulo 30

”Va contra mis órdenes, pero igual nos divertimos antes de matarte…”

Elena despertó de nuevo sentada en la silla, cuando el torturador le arrojó encima un cubo de agua helada. Recordaba que la bofetada la había tirado al suelo, pero nada más después de eso.

“Debo haberme quedado otra vez inconsciente”, pensó tiritando. En un primer momento apenas podía entender las palabras que le decía el torturador, simplemente veía como movía los labios, y escuchaba un rumor lejano que debía de ser su voz. Pero finalmente acabó comprendiendo:

—…esa herida en la cabeza te la has hecho cuando te capturaron. Si te preguntan, dirás eso. O te aseguro que sufrirás lo indecible. ¿Me entiendes, puta fascista? ¿Me entiendes?

El hombre la cogió del pelo, obligándola a levantar la mirada. Elena asintió aterrorizada.

—Tienes un cuerpo bonito… —continuó el torturador, mirándola de arriba abajo sin soltarla del pelo. El agua helada que le había arrojado encima le pegaba la ropa que llevaba— Va contra mis órdenes, pero igual nos divertimos antes de matarte…

Elena comenzó a llorar y volvió a tratar de convencerse de que ese hombre no podía hacerla daño. El Padre Miguel lo había dicho: no había que temer a la gente que solo podía dañar el cuerpo.

Sin soltar su pelo, el hombre comenzó a pegarle puñetazos por el cuerpo, uno detrás de otro. Poniendo todo su peso detrás de cada puñetazo, golpeando con fuerza. Sin piedad.

—Puta fascista… —decía el torturador, sin detener sus golpes— Seguro que nunca pensaste que acabarías así… —otro puñetazo—. Tienes cara de venir de buena familia. Seguro que tus padres estarían horrorizados si supieran cómo has acabado… —otro puñetazo. El torturador soltó una carcajada— ¡Seguro que te arrepientes de las decisiones que te han llevado hasta aquí! ¿Verdad, puta facha?

El torturador alzó su puño y volvió a dejarlo caer sobre ella.

—¡Seguro que desearías no haberte metido en estas cosas! —gritó. Parecía divertirlo la idea de que la joven que tenía bajo su control se arrepentía de las decisiones que había tomado en su vida.

Le dio otro puñetazo.

Y Elena seguía llorando, atada, sin poder defenderse en absoluto, y seguía tratando de convencerse de que ese hombre no podía hacerla daño.

Pero su fe se tambaleaba. Y entonces lo supo; pudo sentirlo en sus huesos. Supo sin lugar a dudas que todo lo que la esperaba en su corta vida era sufrimiento, hasta acabar sucumbiendo a una muerte horrible.

Y cuando la fe acabó de fallar, en su alma solo quedó dolor y miedo.

Y allí, sintiendo cada puñetazo, sabiendo que iba a morir, pensó que solo había querido una familia, una casa en la que criar a sus hijos, un marido que la amara y respetara.

Lo que habían tenido sus antepasadas durante siglos.

¿Cómo podía haber acabado así?

Un puñetazo.

No. No. Se le ocurrió de pronto.

Otro puñetazo.

Había querido mucho más.

Otro puñetazo.

Había querido vivir una aventura. Había querido recuperar a Óscar, rescatarlo del lugar donde el odio lo había llevado. Había querido correr riesgos enormes y aun así salir vencedora.

Otro puñetazo.

Había querido tenerlo todo.

Un puñetazo especialmente fuerte, en el estómago, la dejó sin aire.

Y ahora no tendría nada.

Capítulo 31

”¿Eres un cobarde, Vladimir?”

“Click”.

La recámara del revólver estaba vacía.

Óscar había sobrevivido, al menos de momento.

En el silencio que se había hecho en la sala, con el revólver apretado contra su sien, el “click” del arma pareció resonar como una explosión, y le sorprendió no sentir el familiar pitido en los oídos que seguía a una bomba que explotaba demasiado cerca de él y sus hombres.

Dejó el revólver encima de la mesa. Era el turno de Vladimir.

Tal vez el ruso encontraría la bala al apretar el gatillo. Tal vez Óscar conseguiría sobrevivir…

Pero todo iba demasiado rápido.

El Político aún no había vuelto. Y seguramente no volvería si le informaban de que la partida había terminado.

Y salir vivo de esa sala sin cumplir con su misión significaba la muerte de Elena.

“Tengo que ganar tiempo”, decidió. Miró al ruso, al otro lado de la mesa, y le preguntó:

—¿Por qué participas en este juego, Vladimir?

Nadie más escuchó sus palabras. Las conversaciones de la sala habían vuelto a comenzar, y las apuestas se intercambiaban de un lado al otro del pequeño local. Los que habían perdido su dinero apostando que Óscar encontraría la bala con el primer disparo, y los que habían apostado que no se atrevería a apretar el gatillo, hacían nuevas apuestas para recuperar las pérdidas. Las enormes cantidades que esa gente se gritaba de un lado al otro del local casi hubieran mareado a Óscar, si no hubiera tenido cosas más importantes en las que pensar.

—Sé que no estás tan borracho como finges —insistió al ver que el ruso lo ignoraba, cogiendo el revólver y llevándoselo a la sien.

Pero Vladimir siguió ignorándolo. Tenía el rostro curtido por mucho tiempo pasado a la intemperie, mucho tiempo sufriendo hambre y penurias. El tipo de rostro que se veía en veteranos de otras guerras, que se unían a la guerra civil española porque no sabían hacer otra cosa que seguir matando. Era gente que nunca podría llevar una vida normal.

El hombre con la cara marcada por la viruela no parecía atreverse a meter prisa al ruso. Se quedó a unos metros de la mesa, mirándolos sin poder hacer nada. Óscar se preguntó si sería porque Vladimir era el actual campeón del juego de la ruleta. O si era porque los rusos habían ido poniéndose más y más borrachos, y parecían a punto de explotar y empezar una pelea. Solo uno de los rusos permanecía sobrio: el hombre que aparecía en las fotografías de la anterior partida de ruleta rusa junto con Elena. Los otros lo llamaban Yuri, y le ofrecían vasos de vodka que este rechazaba sin apartar la mirada de Óscar, que se preguntó si sería simplemente casualidad que hubiera estado junto con Elena.

Vladimir comenzó a apretar lentamente el gatillo, aumentando tranquilamente la presión, con la mirada fija en la mesa de madera que había entre ambos.

Y Óscar se dio cuenta de que había algo extraño en la expresión del ruso… Algo que no encajaba con ese rostro consumido por la guerra.

¿Era alivio?

—¿Igual participas en este juego porque te da miedo pegarte un tiro sin más? —preguntó— ¿Eres un cobarde, Vladimir?

“No está borracho”, confirmó Óscar, cuando los pequeños ojos del ruso se clavaron en los suyos, repletos de ira. Una vena pareció pulsar fuera de control en su cuello, a punto de explotar. La nariz se le ensanchó al coger aire.

Óscar se preparó para que el ruso se abalanzara contra él por encima de la mesa.

No estaba preocupado; se le daban bien las peleas cuerpo a cuerpo. Y serviría para ganar tiempo.

Pero entonces Vladimir se relajó, y sonrió. Era una sonrisa sincera, pero cansada.

Muy cansada.

—Igual tú tenerr razón… —murmuró— Igual Vladimir serr cobarrde…

Óscar trató de hacerle hablar más, de alargar la conversación. Pero el ruso dijo:

—Pero hay liberrtad en muerrte… Hay descanso en muerrte… Y Vladimir no puede más…

El ruso sonrió, sin apartar la mirada de Óscar.

Y apretó el gatillo.

“Click”.

✽✽✽

Volvía a ser el turno de Óscar.

Habían apretado dos veces el gatillo del revólver. Las probabilidades de que se encontrara con la bala en el siguiente disparo eran del veinticinco por ciento.

Comenzaba a ser demasiado arriesgado.

Pero no tenía otra opción. El hombre con la cara repleta de marcas de viruela seguía en el lateral del local, mirándolos desde cierta distancia, preparado para intervenir si Óscar volvía a intentar detener la partida.

Tenía que jugarse de nuevo la vida.

“De todas formas, Elena está muerta”.

La idea se le ocurrió de repente, y sintió como si le hubieran pegado un tiro en el estómago, dejando que se desangrara en el suelo, con una debilidad que se extendía por sus músculos; de pronto el revólver pesaba demasiado, y tuvo que apoyarlo sobre la mesa, incapaz de seguir levantándolo.

Se había hecho evidente la verdad, la horrible verdad.

Elena estaba muerta.

No fue capaz de seguir ignorando el charco de sangre del rellano de la escalera. El charco sobre el que no se había atrevido a preguntar a Alfredo, porque le había aterrorizado ver un desliz de la verdad en su rostro, un pequeño desliz que hubiera confirmado lo que Óscar ya sabía.

Que Elena estaba muerta.

Que nunca volvería a ver la sonrisa de esa cría repleta de inocencia.

Con esa certeza, levantó de nuevo el revólver, poniéndoselo contra la sien. Y comenzó a apretar el gatillo, aumentando la presión. Sin importarle en absoluto si estaba a punto de morir.

A Elena le sorprendía la serenidad con la que Óscar había esperado su propia ejecución.

Pero lo cierto era que no le había importado morir hasta que la había vuelto a ver a ella.

Cuando se encontró a Elena esperándole en su celda, cuando se dio cuenta de que Elena seguía pensando en él, cuando vio en el rostro de la joven que seguía amándolo, Óscar pudo recordar después de mucho tiempo lo que era la felicidad.

En ese reencuentro habían pasado unos minutos sin decirse nada el uno al otro. Y después Elena se había metido con él, por actuar todo misterioso. Pero Óscar no había dicho nada porque le hubiera fallado la voz. Porque había necesitado esos minutos para recuperar algo del control que había perdido. Para apagar por un momento la luz que le había proporcionado Elena, hasta convertirla en un rescoldo que no pudiera continuar cegándolo. Había dedicado esos minutos a apagar su amor por ella, para poder enfrentarse a la muerte con la calma que sentía antes de haberla visto, cuando no tenía ningún interés en seguir viviendo.

Pensó en uno de los carceleros a los que había asesinado. El que había permitido que Elena lo esperara en la celda.

La generosidad de ese hombre le había dado a Óscar una razón para seguir viviendo. Gracias a él había podido ver de nuevo a Elena.

Y después ese mismo hombre había suplicado por su vida. De rodillas, desarmado, con lágrimas en los ojos.

Y Óscar lo había ejecutado.

Ni siquiera recordaba el disparo en sí. Había ido apuntando a un carcelero tras otro de manera instintiva, sin detenerse a mirar el resultado de sus disparos, apretando el gatillo, sintiendo el retroceso, y moviendo el arma inmediatamente hacía su siguiente objetivo, hacía el siguiente hombre al que asesinar.

Cuatro disparos.

Cuatro hombres muertos.

Cuatro hombres muertos…

Sabía que acabaría pagando por sus crímenes. Hacía tiempo que tenía esa certeza. “Acabaré pagando”, se decía de vez en cuando, cuando estaba solo, sin nada que pudiera distraerlo. “Acabaré pagando”, se decía sabiendo que el momento estaba cada vez más cerca.

Y la luz de Elena se había apagado. Y no quedaba más que esa oscuridad que lo consumía todo.

Y pensó que tal vez Vladimir tenía razón, y la única vía de escape estaba al fondo del cañón de un revólver. Tal vez allí encontraría por fin algún descanso…

“Click”.

Parpadeó unos segundos. Casi había olvidado que estaba aumentando la tensión sobre el gatillo del revólver.

Por un momento le sorprendió que hubiera arriesgado la vida sin darse cuenta.

Pero después reconoció que no tenía nada de extraño.

También había perdido el alma sin darse cuenta.

El ruso lo miró a los ojos. Y Óscar supo que se entendían. Vladimir podía ver el sufrimiento de Óscar, y sabía que también él comenzaba a darse cuenta de que había una solución.

—Hay liberrtad en muerrte… —repitió el ruso, como confirmándolo.

Óscar entendió la jubilosa indiferencia de Vladimir, y supo que podía conseguirla, podía llegar a apretar el gatillo con una sonrisa en la cara y sin sentir nada más que alivio y un deseo sincero de dejar de existir, de ser abrazado por el vacío.

Entendió por qué el ruso tenía que fingir que estaba borracho; la gente se aterrorizaría si se dieran cuenta de lo consciente que era de lo que estaba haciendo.

Óscar seguía teniendo el revólver apretado contra su sien.

—Hay descanso en muerrte —repitió Vladimir.

Era cierto, pensó Óscar.

Y Elena estaba muerta…

Sintió la tentación de volver a apretar el gatillo. Y volver a apretarlo. Y volver a apretarlo. Como un alcohólico buscando algún tipo de alivio en el fondo de una botella, y después otra, y después otra.

Pero dejó el revólver sobre la mesa. Y el ruso lo cogió de nuevo. Y se lo llevó a la sien. Esta vez estuvo casi un minuto sin apretar el gatillo. La bombilla que los iluminaba desde arriba resaltaba las profundas arrugas de su rostro. Sus ojos miraban a lo lejos, y Óscar se preguntó qué clase de desgracias habría sufrido Vladimir, para haber acabado deseando la muerte con tanta ansía.

El ruso acabó apretando el gatillo como alguien que espera una sorpresa agradable, como un hombre solitario que abre la puerta confiando encontrarse con un viejo amigo, pero se escuchó el “click” del martillo golpeando el hueco vacío del revólver.

Y lanzó el arma sobre la mesa, decepcionado.

Óscar volvió a coger el revólver. Solo quedaban dos huecos en la recámara. Uno vacío, el otro con la bala. Un cincuenta por ciento de posibilidades de acabar perdiendo la vida.

Y Elena estaba muerta… pensó mientras volvía a llevarse el revólver a la sien.

Los murmullos volvieron a comenzar. Las apuestas se intensificaron. Toda esa gentuza parecía entusiasmada por el espectáculo.

Y de pronto el local quedó en silencio. La puerta de entrada se abrió de golpe, con fuerza, y entró el Político. La tormenta entró junto a él, arrasando el local con el viento, mojando a las personas que estaban más cerca de la puerta.

Parecía enfadado porque el juego hubiera comenzado sin él. Detrás tenía a sus dos guardaespaldas. La bombilla del techo volvió a balancearse con el viento de la tormenta, aumentando el caos de la situación.

“No podía tener mala suerte para siempre”, pensó Óscar, sin sentirse en absoluto afortunado. El objetivo frente a él, se convirtió de pronto en uno de esos soldados cansados que siguen avanzando entre la niebla, sobre el fango, sobre los cadáveres de sus compañeros, para cumplir una misión que apenas son capaces de recordar. Que siguen avanzando simplemente porque detenerse requeriría un esfuerzo de voluntad que ya no son capaces de realizar.

Supo lo que tenía que hacer.

Extendió el brazo para apuntar con el revólver al ruso. Vladimir pareció sorprendido en un primer momento, pero después comenzó a reír en voz baja, sin hacer ningún gesto por defenderse. Incluso extendió los brazos, animándolo a apretar el gatillo. Entre el público se escucharon gritos de alarma, como si de pronto se dieran cuenta de que Óscar tenía un arma cargada con la que podía apuntar a cualquiera.

Pero Óscar movió el revólver y lo apuntó a su propia sien.

El hombre con la cara marcada por la viruela se acercó rápidamente.

—¿Qué haces? ¿Te has vuelto loco? —miraba hacía el Político, preocupado por haber desobedecido sus órdenes. El Político se acercaba rápidamente, apartando a la gente del público de su camino.

Óscar mantuvo el arma contra su sien. El Político seguía acercándose…

Pensó en lo fácil que sería buscar la muerte. Sentir como aumentaba lentamente la presión sobre el gatillo… Olvidarlo todo y desaparecer para siempre.

“Hay descanso en muerrte…”, había dicho el ruso.

Y Óscar se sentía tan cansado…

“De todas formas, lo que estoy a punto de hacer…”, acabó pensando, “es como dispararme a la sien con un revólver cargado”.

Y apretó el gatillo.

“¡PUM!”

Y el hombre con la cara marcada por la viruela extendió los brazos con los ojos muy abiertos cuando recibió el impacto de la bala contra el pecho.

Óscar se levantó abalanzándose contra él, y le quitó la pistola de la funda de la riñonera antes de que hubiera caído al suelo, y en el mismo gesto extendió el brazo con el arma, apuntando al Político, que había comenzado a apartarse, reaccionando antes incluso que sus guardaespaldas.

Pero era demasiado tarde.

A esa distancia, Óscar ni siquiera necesitaba el apoyo de su otro brazo.

No podía fallar.

Le pegó tres tiros en menos de un segundo. Dos en el pecho y el último en la cabeza.

“¡PUM!, ¡PUM!, ¡PUM!”.

Una pequeña nube de partículas de sangre quedó esparcida tras la cabeza del Político, iluminada por la bombilla que era la única fuente de luz del local, y que seguía balanceándose de un lado al otro. El cadáver del Político comenzó a caer al suelo.

Óscar le pegó un tiro en la cabeza al guardaespaldas, que había comenzado a acercar la mano a su arma enfundada.

“¡PUM!”

Se giró rápidamente y disparó también al segundo guardaespaldas, que estaba volviendo de nuevo a su silla de la esquina.

Estaba más lejos, así que aseguró el disparo apuntando únicamente al pecho, no a la cabeza.

“¡PUM!”

Después, con el sonido del primer disparo aún retumbando en el pequeño local, Óscar se dirigió hacía la puerta. Caminó despacio, pensando que si hubiera echado a correr, si hubiera mostrado alguna debilidad, el público del local se hubiera abalanzado sobre él. Los balanceos de la bombilla servían como una especie de metrónomo que marcaba sus pasos, uno detrás del otro, moviéndose entre esa muchedumbre repleta de sombras cambiantes. Las paredes parecían encogerse sobre él, acercándolo aún más a las personas del público. Parecía increíble que hubiera tanta gente en un espacio que de pronto parecía tan pequeño.

Y lo único que se escuchaba en el local eran las risas contenidas de Vladimir, que no se habían detenido ni siquiera con los disparos. Entonces Óscar se fijó en las personas entre las que pasaba, y supo que nadie iba a abalanzarse sobre él; los hombres del público miraban como si lo que acababa de suceder no tuviera nada que ver con ellos. Como si fuera parte del espectáculo. Como si las sombras los ocultaran, protegiéndolos.

Y entre esa multitud, reflejado en los cristales de las fotografías que estaban colgadas en las paredes, Óscar pudo ver su propio rostro, mirándolo como uno más de esa muchedumbre repugnante. Y supo que él no era tan diferente de toda esa gente.

Sin dejar de caminar hacía la puerta, disparó un par de veces, sin apuntar. Dio a un hombre gordo, que cayó de rodillas cogiéndose el cuello, y a una de las fotografías, que explotó en mil pedazos.

Y las risas de Vladimir aumentaron, convirtiéndose en carcajadas, mezclándose con los gritos del resto de hombres del local, que se apelotonaron en las paredes tratando de alejarse de Óscar. La sala comenzaba a apestar a pólvora.

Y Óscar seguía caminando, acompañado por el continuo balanceo de la bombilla, viendo su propia sombra moviéndose como un péndulo por las paredes del local, de un lado al otro, como una hoz que se deslizaba sobre esa muchedumbre aterrorizada.

Y salió finalmente por la puerta.

✽✽✽

Una vez fuera un rayo lo cegó durante un instante, y cuando comenzó a correr chocó con el portero, que había estado fumando un cigarrillo a unos metros de la puerta, protegido de la tormenta bajo la cornisa del edificio. Ambos cayeron al suelo. Por algún motivo Óscar se fijó en el cigarrillo del portero apagándose en el agua que cubría la acera. Después alzó la mirada y vio que el portero lo observaba con extrañeza, aunque sin hacer ningún gesto para detenerlo. Se miraron unos segundos. El portero pareció a punto de decir algo, pero Óscar reaccionó por fin y se levantó para seguir escapando.

Llovía muchísimo, pero apenas lo notó mientras se alejaba corriendo del local comunista. Un par de calles más tarde estaba empapado por la lluvia, con el pelo negro aplastado sobre su frente. La ropa le pesaba, sus piernas se negaban a seguir avanzando; dejó de correr y comenzó a caminar lentamente.

Y pensó que si seguía moviéndose se perdería en esa ciudad oscura, vagando por esas calles hostiles, y que por mucho que buscara nunca volvería a ver a Elena. Su vida jamás volvería a tener ningún sentido.

—No —murmuró para sí mismo—. No. No.

Era preferible arder sin más.

Al girar la esquina se encontró con dos soldados republicanos. Los mató con un disparo en el pecho a cada uno de ellos. Bajo semejante tormenta, mezclados con los truenos que resonaban por las calles de Madrid, los disparos apenas se escucharon. Daba la sensación de que nada de lo que podía hacer el hombre tenía la menor importancia. Era imposible comparar la pequeñez humana con la gigantesca tormenta que asolaba la ciudad.

Sus manos se mancharon de sangre al coger los fusiles de los soldados. Cogió también una granada. Se apartó un mechón de pelo que se le había puesto delante de los ojos. Y al pasar al lado de un coche se vio en uno de los cristales, con el rostro ahora cubierto de sangre.

Caminó de nuevo hacía el local comunista, volviendo sobre sus pasos. Llevaba un fusil en las manos, el otro colgado del hombro. Los truenos y los rayos continuaban resonando sobre la ciudad. La lluvia seguía cayendo sobre su cabeza.

El portero estaba en la puerta del local, aunque algo aturdido; debía haberse asomado dentro y visto lo que había pasado.

Óscar recordó que había parecido asqueado al saber que iba a entrar en ese local para jugarse la vida.

Igual no era más que un mandado, alguien haciendo su trabajo.

Le hizo un gesto con la cabeza. El portero, que lo miraba acercarse con la boca abierta al ver el arsenal que estaba cargando, comprendió, y se fue corriendo. Óscar lo miró alejarse calle abajo, desapareciendo al girar una esquina. Y pensó que ese sería el último gesto piadoso que haría en su vida.

Después abrió la puerta del local. La gente aún estaba conmocionada. Algunos se habían quedado rodeando el cadáver del Político, como si no pudieran creerse que estuviera muerto. Otros trataban de ayudar al guardaespaldas que Óscar había disparado en el pecho, y que seguía vivo. Pero la mayoría no parecían en absoluto interesados en intentar salvar ninguna vida; estaban cogiendo sus chaquetas y sombreros para irse cuanto antes, tratando de evitar que las autoridades los encontraran allí. El hombre que había estado más cerca de la puerta, uno de los diplomáticos, retrocedió un par de pasos, alejando su mano como si el pomo hubiera estado ardiendo. Miraba con asombro a Óscar, casi como si fuera una aparición sobrenatural.

Y es que por un extraño momento la figura de Óscar quedó recortada en la puerta, iluminada por el destello de luz de un rayo, dejándolo todo congelado en ese instante. Como si nada fuera a cambiar jamás. Como si el mundo fuera a quedarse inmóvil, con Óscar allí en medio de la puerta para siempre.

Después Óscar levantó el fusil, apuntando a toda esa escoria. Sus movimientos tuvieron una extraña fluidez, como si hubieran estado predestinados desde hacía muchísimo tiempo…

Y rompió el hechizo al comenzar a vaciar el cargador contra la muchedumbre, haciendo un barrido de un lado al otro del local, sintiendo contra su hombro los fuertes embates de ese fusil de guerra. Cada disparo era una explosión que podía notar resonando dentro de su propio cuerpo, haciendo eco entre esas estrechas paredes. La bombilla, o el generador que la alimentaba, reventó, y la única luz era el resplandor de cada uno de los disparos arrasando con toda esa basura. Solo se veían imágenes rápidas, instantáneas sangrientas: un hombre corriendo hacía un lateral del local caía con un disparo que le arrancaba un hombro; otro se había quedado paralizado por el terror, mirando hacía la puerta, y cayó con un disparo en el estómago; otro se abalanzaba contra Óscar, pero antes de llegar recibía un disparo en la cabeza, cayendo al suelo.

El ruso llamado Yuri cogió la pistola de uno de los guardaespaldas del Político y comenzó a devolver fuego contra Óscar. Y Óscar deseó que le dieran, que lo mataran de una maldita vez, pero la granada estalló, aunque no recordaba haberla arrojado, y la explosión lanzó a Yuri y otras personas por los aires. La onda expansiva de la granada golpeó a Óscar, aunque sin suficiente fuerza para moverlo, simplemente como una fuerte corriente de viento ardiendo.

El aire se volvía irrespirable, espeso por el humo. La sangre chorreaba por el suelo como si se hubieran derramado barriles de vino.

Y Óscar seguía disparando. Con el estruendo de un disparo después de otro. Uno detrás de otro. Uno detrás de otro.

Cuando acabó el cargador del primer fusil arrojó el arma al suelo. Cogió el segundo fusil, y comenzó a disparar al bulto, a los cuerpos amontonados en las esquinas del suelo. A los hombres que trataron de abrir la puerta del fondo del local. A los que trataron de esconderse detrás de la mesa con las botellas de alcohol. A los que se habían quedado paralizados en medio de la sala. El suelo iba llenándose de cadáveres.

Y Óscar seguía disparando. Y en ese violento caos las carcajadas de Vladimir resonaban por encima de los disparos, por encima de las explosiones, por encima de los truenos que retumbaban sobre la ciudad.

Y Óscar gritó con todas sus fuerzas mientras seguía vaciando el cargador, tratando de silenciar esas carcajadas enloquecidas, rebelándose contra ellas, porque bajo esas crueles carcajadas, bajo lo que simbolizaban, ni siquiera la muerte de Elena hubiera importado.

Porque eran las risas de un hombre al que le alegraría ver arder el mundo.

Finalmente el fusil se quedó sin balas, y en el silencio ensordecedor que siguió al estruendo de los disparos solo se escucharon los gemidos de dolor de los heridos. Y supo que él era el único que seguía escuchando esas carcajadas, porque Vladimir debía haber muerto junto a todos los demás; y que esas carcajadas enloquecidas resonarían en su mente mientras siguiera vivo; la llamada a caer en la locura, aceptar el caos, y sumirse en la desesperación.

Pero daba igual. Todo daba igual. Porque todo había acabado.

Porque lo único que quedaba era el frío del cañón del arma apoyada en su nuca.

Giró ligeramente la cabeza y vio que el portero había vuelto, y lo apuntaba a la cabeza con una pistola.

—Tendría que haberte matado también a ti —dijo Óscar, soltando una carcajada. Su único gesto piadoso desde que comenzó la guerra iba a ser el que le costaría la vida.

Volvió a mirar al frente. El local estaba sumido en la negrura más absoluta.

“Tal vez esa oscuridad es mi hogar”, pensó.

Tal vez la luz que había visto en su vida no era más que un espejismo.

Soltó el fusil, dejándolo caer al suelo junto al otro que había soltado antes. Sintió la lluvia cayendo sobre su cabeza.

Y se preparó para morir.

—La que has liado, joder… —dijo el portero, a su espalda— Esto va a llenarse de soldados en cualquier momento…

Capítulo 32

”No, no, por favor…”

Elena tenía miedo. Mucho miedo. Cuando el torturador se había cansado de golpearla, le había puesto de nuevo la venda sobre los ojos. Con las manos aún esposadas y las piernas atadas, se sentía absolutamente indefensa. Su cuerpo estaba cubierto de un sudor frío. Y tenía la sensación de haber estado unos minutos inconsciente, pero ni siquiera estaba segura de eso.

El torturador le había dicho que la próxima vez que le quitara la venda comenzaría a utilizar los instrumentos afilados sobre ella, torturándola y mutilándola.

—Solo necesito el permiso de mi jefe —había dicho.

Elena pensó en el dolor que la esperaba, y el terror la hizo temblar.

Aun así se repitió a sí misma que no revelaría ninguna información.

“No le daré nada”, se dijo, “Nada. No le daré nada”.

No traicionaría a Óscar, no traicionaría a su familia. Moriría sin darle nada.

Unos pasos comenzaron a acercarse, y ella luchó desesperada, tratando de liberarse. Pero solo logró sentir el dolor agudo del mordisco del metal de las esposas clavándose en sus muñecas.

—No, no, por favor… —dijo cuando los pasos estaban ya sobre ella, sin poder ver más que la oscuridad de la venda que cubría sus ojos— No. Por favor, por favor…

Y sintió el tacto de unos labios sobre los suyos, y trató de resistirse, de apartarse, horrorizada porque incluso eso le quitaría ese hombre, pero el beso se repitió, y ella se dio cuenta de que el contacto de esos labios era familiar, que conocía las manos rugosas que le cogían la cara.

Y rompió a llorar, mientras notaba como le quitaban delicadamente la venda de los ojos. Pensando que hubiera sido mejor morir sin volver a sentir de nuevo esa alegría.

Y abrió los ojos temiendo que sus esperanzas no fueran más que un cruel espejismo.

—No… —comenzó a decir.

Pero sí era Óscar. Y la miraba con el mismo amor con el que la había mirado cuando eran críos, y se habían dado cuenta de que estaban enamorados el uno del otro.

Óscar volvió a besarla. Elena le devolvió el beso como pudo, sin dejar de llorar. Sintiendo como si se hubiera abierto una presa, y sus emociones explotaran. Ni siquiera podía hablar, solo lloraba y devolvía los besos de Óscar.

—No… —consiguió murmurar Elena— No puede ser…

—Lo siento —dijo Óscar, sin soltarle la cara. Volvió a besarla—. Lo siento. Lo siento muchísimo. Creía que no volvería a verte. Lo siento muchísimo.

Óscar la abrazó con fuerza. Elena trató de devolver el abrazo, pero notó el tirón de las esposas. Al ver que Elena estaba esposada Óscar se separó rápidamente y se acercó al cuerpo del torturador.

Elena vio al hombre que había estado torturándola tirado en una esquina de la pequeña sala, hecho una pulpa con una barra de hierro que yacía en el suelo junto al cadáver.

—Se suponía que no te harían daño —dijo Óscar, comenzando a registrar los bolsillos del torturador. Trataba el cuerpo de ese hombre con completa indiferencia—. Alfredo pagará; lo haré pagar.

Elena sintió un escalofrío al darse cuenta de la brutalidad con la que Óscar había matado a ese hombre. La cabeza era una masa informe. El cuerpo estaba casi irreconocible.

Pensó que Óscar debía haberlo golpeado como un maníaco mucho después de que estuviera muerto. Había golpeado con tanta fuerza y tantas veces que incluso la barra metálica cubierta de sangre estaba torcida.

Y se imaginó a Óscar golpeando sin control, enloquecido, una y otra vez hasta que sus brazos habían dejado de poder golpear. Se preguntó cuántos minutos habrían pasado entre que Óscar comenzó a golpear y cuando tuvo que parar porque sus brazos ya no podían seguir moviéndose…

Óscar registró los bolsillos traseros del pantalón del torturador y sacó su cartera.

Se acercó a la mesita metálica y tiró con el brazo todos los instrumentos de tortura. Las herramientas resonaron con un estruendo metálico al caer al suelo.

Después abrió la cartera y le dio la vuelta sobre la mesita, dejando caer los billetes y la calderilla. Encontró la diminuta llave entre el dinero y se acercó rápidamente a Elena.

Pero se detuvo al ver las heridas que tenía en la cabeza, el moratón que podía verse en su brazo.

—Lo he matado demasiado rápido —dijo alzando con suavidad la barbilla de Elena, para mirar mejor una herida que tenía en la mejilla—. Debería haber ido más despacio. Hijo de puta, hijo de puta…

Elena miró los ojos de Óscar y pudo ver como cambiaban, como dejaban de mirarla con amor, y respeto y cariño, y se volvían duros e implacables.

Se dio cuenta de que Óscar apestaba a pólvora, un olor como el humo de un incendio. Como debían oler los soldados después de horas de tiroteos en espacios cerrados. También tenía marcas de sangre en la cara, en las manos.

—Alfredo pagará por esto —repitió Óscar en voz baja, con un tono de voz más grave—. Haré que pague.

Elena volvió a llorar, sabiendo que Óscar volvía a alejarse de ella, que el joven volvía a ese mundo caótico en el que ella no podía seguirlo.

“Hay cosas peores que la muerte”, recordó Elena, mientras Óscar abría las esposas, soltando sus brazos.

Elena lo abrazó, porque no soportaba seguir observando esa mirada repleta de violencia y asesinato. Confiando en que volviera el Óscar lleno de amor al que amaba, y que sabía que aún seguía allí. O que al menos confiaba que siguiera estando allí.

Óscar le cogió de nuevo la cara, con cariño, pero con fuerza, para que se miraran de nuevo a los ojos. Sus ojos negros seguían velados por el odio, implacables, pero el rescoldo del amor permanecía de fondo. Era como una lucha interna, como una huida del amor tratando de atravesar la capa de muerte y desesperación.

—Elena —dijo—. ¿Quieres casarte conmigo?

✽✽✽

“Hay cosas peores que la muerte…”, volvió a recordar Elena. Óscar esperaba su respuesta, aún cogiendo con cariño la cara de la chica entre sus manos, mirándola fijamente a los ojos.

Y Elena pensó de nuevo en el sermón del Padre Miguel de que no había que temer a los que pudieran dañar el cuerpo, sino a los que tuvieran la capacidad de arrastrarnos a la corrupción del alma.

Y se dio cuenta de que todos los riesgos que había corrido eran por Óscar. Todas las mentiras que había contado eran por Óscar. Los hombres a los que había herido, los había herido por Óscar. Los crímenes que había estado dispuesta a cometer, había estado dispuesta a cometerlos por Óscar.

“¿Y si nunca vuelve a ser el joven bueno y feliz del que me enamoré cuando tenía doce años?”.

Pensó que igual el cura tenía razón, y debería huir de allí.

Alejarse de Óscar.

Escuchó como entraba gente en el edificio en el que estaban, gritándose que cubrieran las esquinas. No tenían mucho tiempo. Pero Óscar seguía esperando su respuesta. Ni siquiera parecía escuchar los gritos de esas personas que pronto los atraparían.

“¿Debería huir sin él?”, se preguntó, mirándolo, “¿Podría hacerlo? ¿Quiero hacerlo?”.

Recordó cómo se había sentido atada a esa silla con el torturador golpeándola. Indefensa. Y supo que esa iba a ser su vida en adelante, una vida de helada vulnerabilidad a una realidad extremadamente cruel.

Por lo menos Óscar había venido a protegerla. Por lo menos Óscar le había dado algún calor con su abrazo…

Entonces una de las monedas del torturador cayó de la mesita metálica, rebotando contra uno los instrumentos de tortura del suelo, y Elena vio como la moneda se elevaba y giraba sobre sí misma, destellando durante un instante antes de volver a caer de forma de definitiva.

Y recordó a Marta, cuando la conoció en el andén del tren.

Y recordó como la mujer había dicho que en tiempos de guerra era el momento de tirar la moneda.

El momento de correr riesgos.

El momento de arriesgarlo todo.

—¿Elena? —repitió Óscar. Su voz era serena—. ¿Quieres casarte conmigo?

“Este es el momento de construir tu propio destino”, había dicho Marta.

“El momento de tomar todo lo que quieres”.

“El momento de ganar”.

“El momento de ganar…”.

Elena recordó como el corazón se le había acelerado al escuchar esas palabras… Y se dijo que todo era una locura. Que tal vez había perdido la cordura.

Porque los perseguidores se acercaban.

Y se estaban quedando sin tiempo.

Pero ella estaba asintiendo una y otra vez, ya que no le salían las palabras.

Porque iba a tenerlo todo.

Iba a vivir una aventura.

Iba a recuperar a Óscar, rescatándolo del lugar donde el odio lo había llevado.

Iba a correr riesgos enormes. Arriesgándolo todo…

Absolutamente todo.

Y aun así saldría vencedora.

—Sí —consiguió decir por fin, devolviendo con pasión el beso que le dio Óscar, abrazándolo con fuerza, con las lágrimas aún corriendo por su rostro—. Sí. Quiero casarme contigo.

Óscar se apartó un momento. La miró fijamente. Elena miró con atención esos ojos negros e implacables. Y Óscar volvió a besarla, y ella le devolvió el beso. Después Óscar utilizó una navaja de entre las herramientas de tortura para cortar las cuerdas con las que tenía atadas las piernas.

Los gritos de la gente que los perseguían estaban cada vez más cerca. Parecían preocupados, y avanzaban lentamente de esquina en esquina.

—Tenemos que irnos. Ahora —dijo Óscar, cogiendo a Elena de la mano para que se levantara de la silla. Las piernas de la joven le dolieron después de tanto tiempo allí atada, pero podía moverse—. Sé cómo salir de aquí.

A pesar de sus palabras, Óscar se la quedó mirando unos instantes, negando con la cabeza como si no se creyera que volviera a tenerla junto a él.

—Gracias a Dios que estás bien —acabó diciendo.

—No —contestó Elena, recordando las palabras del torturador—. Dios no está aquí.

Óscar la miró unos segundos, pero no dijo nada. Y comenzaron a alejarse por una puerta distinta a la puerta desde la que se escuchaban los gritos de los perseguidores. Elena no la había visto porque estaba detrás de la silla donde había estado atada. Óscar iba delante, tirando de la mano de ella.

Justo antes de salir por la puerta la joven se paró y miró atrás, ignorando el tirón impaciente de Óscar. Miró el cuerpo de su torturador. “No tenías razón”, pensó de pronto, sorprendiéndose a sí misma:

“No me arrepiento de ninguna de las decisiones que me han traído hasta aquí”.

Después escapó siguiendo a Óscar. Cogida de la mano de él se sumergió en los oscuros pasillos por los que intentarían escapar, tratando de mantenerse siempre un paso por delante de sus perseguidores.

Capítulo 33

”Todo acabará pronto”

Elena pensó que era maravilloso sentir de nuevo el sol sobre su cara. Y respirar el aire limpio que había quedado tras la tormenta del día anterior. Y ver como la hierba brillaba bañada con el rocío de esa mañana espléndida.

“Lo que es maravilloso es que sigamos vivos”, pensó con la cabeza apoyada sobre el hombro de Óscar, sentado a su lado.

Estaban en un montículo en las afueras de la ciudad. Desde allí podían ver todo Madrid, sentados sobre el tronco de un árbol caído. En el cielo azul que se extendía sobre la ciudad no había ni una sola nube.

Llevaban casi una hora en silencio, simplemente disfrutando de la compañía mutua, tras toda una noche de tensión escondiéndose por las calles de Madrid, ocultándose en edificios abandonados, tratando de evitar que sus perseguidores los atraparan.

—¿Cómo supiste dónde me tenían capturada? —preguntó Elena.

Se le ocurrió de repente, y se arrepintió de preguntarlo en el mismo momento en el que las palabras salieron de su boca.

¿Qué sentido tenía arruinar ese momento mágico recordando cosas del pasado que debían quedar en el pasado?

Óscar, que le había pasado una mano por el hombro, abrazándola con fuerza, soltó una carcajada.

—Fue al salir del local comunista —dijo—. El portero me puso una pistola en la cabeza. Yo pensaba que iba a matarme, claro. Pero el pobre hombre solo quería que no le pegara un tiro. Resulta que era el espía de Alfredo, y tenía que decirme dónde estabas. Así que se puso a gritarme por encima de la tormenta, sin dejar de apuntarme con su pistola. Y yo diciéndole que no soy de Madrid, que fuera más específico. ¡Me acabó dando direcciones! —volvió a reír, como divertido por lo absurdo que era todo— Después me hizo repetirlo dos veces para estar seguro de que lo había entendido. Y se fue corriendo.

“No debería haber preguntado”, pensó Elena, sintiendo una pequeña punzada de dolor. Sabía que Óscar le había mentido sobre lo sucedido en la partida de ruleta rusa. Óscar le había hablado sobre cómo había matado al Político, pero estaba segura de que habían cosas que le ocultaba.

Aún recordaba cómo el joven había apestado a pólvora cuando la había rescatado. Tenía que haber disparado mucho más de lo que decía para haber acabado con ese olor tan impregnado en la ropa. Recordaba también la cara de Óscar manchada de sangre…

Pero no quiso decir nada. No quería saber nada. Porque no era importante. Nada que no fuera disfrutar de su amor y su futuro matrimonio tenía la menor importancia.

Volvieron a besarse, y Elena disfrutó durante un rato de esa intimidad compartida; muy pronto disfrutarían de esos besos para el resto de sus vidas.

Entonces Óscar se apartó suavemente de ella, y cuando Elena abrió los ojos se dio cuenta de que el Padre Miguel estaba acercándose a ellos.

El cura caminaba tranquilamente por el caminito que era la única entrada al montículo, con las manos a la espalda como cuando paseaba por el pueblo mientras reflexionaba sobre sus cosas. No iba vestido con su sotana, sino con una chaqueta de traje y una corbata gris que debía tener más años que Elena. Parecía muy interesado en las vistas de Madrid, mientras les daba tiempo para que se repusieran un poco.

La joven se arregló la camisa y el pelo rápidamente, pudorosa. Y sonrió algo avergonzada cuando el cura estuvo a unos pocos pasos de ellos.

—Buenos días, Padre —dijo.

El cura la miró como si solo entonces se diera cuenta de que estaba allí, y sonrió:

—No te imaginas cuanto me alegro de verte —dijo.

Su sonrisa acentuaba las arrugas de su rostro. Y Elena pensó que la mayoría de las arrugas del Padre Miguel eran por haber sonreído mucho durante toda su vida.

—Se lo agradezco, Padre. Yo también me alegro de verle.

—Hubo un momento en que pensé que no volveríamos a merendar juntos —añadió el Padre Miguel, riendo—. ¡Un cura sin compañía merendando pastas de chocolate todos los días de su vida! ¡Imagínate los murmullos! ¡Los rumores! ¡Las cotillas del pueblo acusándome de glotón!

Elena rió. Y pensó que las cotillas del pueblo, aunque apreciaban mucho al Padre Miguel, ya cuchicheaban sobre como el pobre cura era un goloso sin remedio.

Iba a hacer algún comentario, pero se dio cuenta de que tanto Óscar como el Padre Miguel la miraban. El cura parecía querer decirle algo, aunque no se decidía a hacerlo.

—¿Qué pasa, Padre? —preguntó Elena.

Fue Óscar quien respondió. La mantuvo abrazada por el hombro, pero la miró fijamente a los ojos. Bajo la luz del sol, los ojos negros de Óscar estaban algo enrojecidos por la falta de sueño, por el estrés de esos últimos días.

Elena pensó que por lo menos ya no tenía la cara repleta de sangre, ya que hacía unas horas se había limpiado con el agua helada de un riachuelo cercano.

—Tienes que irte de Madrid con el cura —dijo Óscar—. Yo acabaré la misión con Bernat, Iván y los dos soldados. Y nos volveremos a ver en unos días, cuando estemos en territorio nacional.

—No —dijo Elena.

—Tengo un coche esperando —añadió el Padre Miguel—. Es un coche con pasaporte diplomático. Nadie nos detendrá, nadie nos molestará hasta que estemos en territorio seguro. Estarás a salvo.

—No —repitió Elena. Le dolió decirlo, porque el cura tenía grandes círculos negros bajo los ojos. Y supo que debía haber sufrido muchísimo al enterarse de que los republicanos la habían capturado.

—Elena —comenzó Óscar—, tienes que ser razonable, no estás…

—No.

—Elena… —insistió Óscar.

—No.

Óscar pareció preparado para comenzar a convencerla, para exponer sus argumentos. Pero Elena se adelantó.

—La mayoría de la información necesaria para la misión la encontré yo —dijo—. La operación “SHARK” la descubrí yo. Es mi información. Es mi misión. No pienso dejar que me la quitéis. Puedo hacer mi trabajo. Pienso hacer mi trabajo.

Óscar negó con la cabeza. Miró al cura como esperando ayuda, pero el cura no parecía saber qué decir.

—Elena…. —dijo Óscar— Sé razonable. La misión te da igual. Los objetivos militares del ejército nacional te dan igual. ¿Por qué ibas a quedarte aquí?

—Porque no quiero alejarme de ti —contestó Elena—. Porque no pienso alejarme de ti. Porque voy a estar a tu lado hasta que volvamos a territorio seguro. Hasta que volvamos los dos —en ese momento le dio un golpecito en el pecho, como resaltando que se refería también a él—. Y si quieres seguir con tu venganza estaré a tu lado cuando te vengues. No pienso volver a perderte…

—¿Venganza…? —comenzó Óscar.

—Sé que me mentiste en el bar, antes de que me capturaran. Pretendías intentar un último ataque contra Alfredo, ¿verdad? No te importaba nada lo que dijo Bernat sobre tribunales militares y ejecuciones. Ibas a matar a Alfredo de todas formas. ¡No voy a alejarme de ti! Si quieres ir contra él, iremos juntos.

—Alfredo se ha largado de Madrid. Me lo dijo cuando lo vi, y nuestros espías lo han confirmado. Así que de momento tendré que olvidarme de él.

“No ha negado que me mintiera”, pensó Elena.

—Me da igual —acabó contestando, aunque se sintió aliviada al saber que de momento no tendría que volver a enfrentarse a Alfredo—. Está decidido, iré a la misión.

El Padre Miguel negó con la cabeza, y preguntó:

—¿Es la misión muy peligrosa?

Óscar suspiró. Parecía que también se había rendido ante la insistencia de Elena.

—No debería serlo. Tenemos a un hombre vigilando la fábrica. Ahora mismo no hay nadie. Entraremos, quemaremos todo lo que hay dentro, y saldremos en media hora. No esperamos resistencia.

—Bueno… —dijo el cura— Me quedaré hasta esta tarde en Madrid. Y volveremos a vernos antes de que os vayáis. Para reagruparnos y asegurarme de que salís de aquí con vida.

—Gracias —dijo Elena.

El cura asintió con una pequeña sonrisa y se giró para irse.

—¿Quiere casarnos, Padre? —preguntó Elena. No quería despedirse de él con una nota agridulce. Aunque la misión fuera poco peligrosa, siempre existía el riesgo de que algo saliera mal— Vamos a casarnos. Lo decidimos ayer. ¿Quiere ser el sacerdote?

El Padre Miguel se giró para mirarlos. No sonrió como ella esperaba. Si no que los miró sorprendido unos segundos. Parecía casi aturdido. Miró a Óscar como si esto fuera parte de una conversación que habían tenido previamente, como si estuviera esperando alguna explicación. Pero Óscar no dijo nada. Y el cura debió notar la tristeza que apareció en el rostro de Elena, porque acabó sonriendo y dijo:

—Pues claro que me encantará casaros. Mañana mismo, si quieres. En cuanto esté seguro de que habéis llegado a territorio nacional.

—¿No está corriendo demasiados riesgos? —preguntó Elena.

El cura sonrió. Y esta sonrisa era más sincera, más natural.

—¿Por ti? Es un riesgo que acepto con gusto.

✽✽✽

Elena miró como el Padre Miguel se iba. Desde el montículo podían ver como el caminito se alejaba bajo ellos, hasta desaparecer en la distancia. Y Elena observó durante diez minutos como la figura del cura se iba haciendo más y más pequeña hasta desaparecer por completo.

—Sé que no es muy cristiano. Y al cura no le gustará que piense en estas cosas. Pero ojalá no hubieras matado solo al Político y a sus guardaespaldas. Ojalá hubieras tenido una bomba para acabar con todos los que disfrutaban de esa animalada de la ruleta rusa. Eran monstruos, y el mundo estaría mejor sin ellos.

Sintió como los ojos se le humedecían al recordar al joven de manos finas. Y pensó de nuevo en qué habría pasado con la hermana pequeña de ese chaval.

—Ojalá hubieras tenido una bomba para matarlos a todos —repitió.

Óscar estaba serio, y seguía mirando el lugar donde el Padre Miguel había desaparecido de su vista. Parecía que también él se daba cuenta de que tenía una conversación pendiente con el cura.

—No sé. Igual —acabó diciendo Óscar—. Ahora todo eso es el pasado. Olvídate de esa gente.

Después el joven sonrió, saliendo de su ensimismamiento. Habían vuelto a sentarse sobre el tronco caído, el uno junto al otro. Óscar le dio un empujoncito con el codo.

—Me gusta que tengas tantos matices —dijo—. Estar casado contigo nunca será aburrido.

Elena no supo qué responder, así que volvió a apoyar la cabeza en el hombro de Óscar, y ambos miraron durante un rato la ciudad.

—Madrid es preciosa —dijo la chica—. Cuando acabe la guerra me gustaría volver a visitarla.

—Cuando la guerra acabe podremos volver. Volverá a ser la capital de España.

Óscar le besó la cabeza. En la ciudad, a lo lejos, comenzaba a haber movimiento de tropas, camiones alejándose en dirección al frente.

—Todo se acelera, ¿verdad? —preguntó Elena, recordando la información de Bernat sobre el asalto nacional a Madrid.

—Sí —contestó Óscar.

—Todo acabará pronto.

—Creo que sí.

—Pensabas que podía haber un traidor… ¿Sigue preocupándote?

“¿Por qué me empeño en hacer preguntas?”, se preguntó, dándose cuenta de que estaba más afectada por lo que había sucedido el día anterior de lo que pensaba, “¿por qué no puedo simplemente disfrutar de este momento con él?”.

Óscar se encogió de hombros.

—La idea del traidor sigue rondándome la cabeza. ¿Pero quién sabe? Igual eran imaginaciones mías. Iremos con cuidado, porque hemos agotado toda la suerte que podemos esperar tener. Pero a veces hay que correr el riesgo, aunque no sepas cómo va a acabar.

Óscar pareció tratar de encontrar un tema de conversación más alegre.

—¿Cómo será nuestra boda? —preguntó— Sé que tenías ideas, cuando eras pequeñita. Me acuerdo que encontré tu diario y lo roja que te pusiste.

Elena lo miró abriendo mucho los ojos, fingiendo indignación.

—¡No me acordaba! Te burlaste muchísimo de mí…

—Querías invitar al alcalde del pueblo de al lado…

Elena soltó una carcajada. Se había olvidado de ese detalle infantil de su plan.

—Así sería un acontecimiento más importante. Todas las mujeres tienen al alcalde de su pueblo. No tiene ningún mérito. Nuestra… bueno, mi boda iba a ser mucho más especial. Un acontecimiento casi como internacional.

Óscar sonrió.

—No me digas que ya estabas pensando en casarte conmigo…

Elena se puso roja y le dio un puñetazo en el brazo.

—No pensaba en ti… eras… no…

Óscar la silenció con un beso en los labios, y después miró a la ciudad que se extendía bajo ellos.

A Elena no le gustó la expresión de satisfacción consigo mismo que vio en el rostro de su prometido, así que extendió su propia mano, mirándola con atención.

—De todas formas —dijo—, de momento no veo ningún anillo en esta mano, así que no hay nada decidido… —fingió pensar un segundo— El soldado del bar me miraba con bastante interés, igual él sí tiene un anillo que darme…

Óscar sonrió, le cogió la mano y también la observó con atención, como asegurándose de que de verdad no tenía un anillo. Después asintió y se levantó.

—¿Dónde vas? —preguntó Elena.

Óscar la miró con seriedad.

—Tenía un anillo para ti en el piso. Voy a recogerlo. Nos vemos luego.

Y comenzó a alejarse andando por el caminito.

Elena recordó las cosas horribles que habían sucedido en ese piso. Recordó que sus identidades falsas habían sido quemadas, y que eran personas buscadas.

Y se levantó tras Óscar, cogiéndolo por el brazo.

—No, no —dijo riendo—. No hace falta.

Óscar la miró de nuevo con su sonrisa arrogante. Y Elena no pudo evitar decir:

—O igual sí. ¿Era bonito? El anillo, digo.

Óscar se sorprendió un poco. Elena vio con satisfacción como su sonrisa se desvanecía un poco cuando trató de hacer memoria.

—No sé. Creo que sí era bonito, de oro con unas “garzas”, o como se llamen, que eran como rosadas…

Elena hizo como si se lo pensara. Volvió a extender su mano para mirarla, imaginando como quedaría ese anillo en su dedo.

—Si es de oro… —murmuró soltando a Óscar. Se puso de puntillas y le dio un beso en la mejilla—. Nos vemos cuando vuelvas.

Óscar sonrió y la abrazó con todas sus fuerzas, y Elena soltó un gritito, encantada, sintiéndose feliz.

Quería estar abrazada con Óscar durante toda la vida.

Y pensó que no quedaba mucho, porque iban a casarse, y estarían juntos para siempre.

Entonces escuchó pasos detrás de ellos. Se giró aún con una sonrisa en la cara, pensando que igual el cura había vuelto. Pero su sonrisa se desvaneció cuando vio que era Iván.

Tampoco Iván parecía contento de verlos. Estaba tenso, mirando a su alrededor constantemente. Sudando a pesar de que no hacía calor. Parecía que la cercanía con la misión lo ponía nervioso.

—Es el momento, parejita —dijo—. Comenzaremos el asalto en media hora.

—¿Ha cambiado algo? —preguntó Óscar, con Elena aún entre los brazos.

—No —contestó Iván—. Sigue sin haber nadie en la fábrica. Pan comido.

Capítulo 34

”Nunca me has respetado lo suficiente.”

Elena entró en la fábrica con Óscar, Bernat, Iván y los dos soldados.

La información que tenían parecía ser correcta. La fábrica estaba vacía.

Aun así se movieron con cuidado, las armas apuntando a todas partes, cubriéndose los unos a los otros mientras avanzaban.

Elena, con el pequeño revólver apuntando frente a ella, se sorprendió al darse cuenta de que no sentía miedo. Estaba tensa, y algo nerviosa.

Pero no sentía miedo.

Pensó en la vida que hubiera tenido en el pueblo si no hubiera acabado uniéndose a la guerra. Y le pareció increíblemente lejana. Ella misma no había cambiado tanto; seguía queriendo tener una gran familia, y una casa, y construir algo para el futuro.

Y sin embargo…

Le gustaba como su corazón latía con fuerza. Le gustaba el roce del viento que entraba por algunas de las ventanas de la fábrica y acariciaba su cara. Le gustaba el tacto de la camiseta oscura que le había dado Óscar y le rozaba un poco los hombros. Se sentía viva. Repleta de energía. Preparada para cualquier cosa.

Sus compañeros de escuadrón eran Óscar, que no había querido dejarla sola, e Iván. Cuando estuvieron seguros de que esa parte de la fábrica estaba vacía, Elena enfundó el revólver y comenzó a ojear los papeles que habían sobre las mesas de trabajo. La única fuente de luz eran los rayos de sol que entraban por las altísimas ventanas de la fábrica.

Iván y Óscar desaparecieron por una puerta lateral.

—Aquí no hay nada —Elena escuchó la voz de Óscar desde la otra sala—. Nos han engañado. O igual ya lo han movido todo.

No habían encontrado armas. No habían encontrado municiones. No habían encontrado nada relacionado con el esfuerzo militar.

—Sí que tiene pinta de que nos han engañado —contestó Iván. Su tono tenía cierto retintín. Parecía como burlón.

Hubo una pausa. Y Elena siguió mirando el papeleo. Era todo irrelevante, antiguo. Casi hubiera podido pensar que la fábrica estaba abandonada. Pero todo parecía demasiado limpio. Demasiado bien cuidado.

Igual Óscar tenía razón. ¿Era posible que los republicanos hubieran movido ya todo el armamento?

“¿Hemos llegado demasiado tarde?”, se preguntó Elena.

Se acercó a la ventana, pensando que había visto un movimiento en el borde del bosque alrededor de la fábrica. Pero no estaba segura.

Uno de los soldados, el más joven, que en la reunión del bar había vigilado las ventanas, entró en la misma sala que Elena. Se llamaba Rubén. Y Elena le hizo un gesto silencioso hacía el lugar donde creía haber visto movimiento. El soldado se asomó con cuidado, mostrando solo una pequeña parte de su rostro, observando con atención el bosque.

Óscar e Iván seguían en la otra sala.

—¿Quién ha sido? —Óscar preguntó a Iván.

—¿No lo sabes? —contestó Iván— ¿El valeroso Óscar no lo sabe…?

—¿Quién ha sido? —insistió Óscar.

—¿Cómo puede ser que el gran héroe no…?

—¿Quién te ha comprado? ¿Alfredo, o los republicanos que querían matarlo?

Silencio. Elena comenzó a acercarse rápidamente a la sala lateral, desenfundando su revólver.

Y entonces Iván dijo:

—Nunca me has respetado lo suficiente.

—Te he respetado tanto como mereces —contestó Óscar.

Cuando Elena entró en la sala, Iván ya había comenzado a levantar su revólver contra Óscar… pero Óscar fue más rápido, alzando su pistola y pegándole un tiro en la cabeza.

El arma de Iván se disparó mientras este caía, y Óscar cayó también al suelo.

—¡No! —gritó Elena.

Se acercó rápidamente, aunque lo único que podía ver era el resplandor de los disparos, que había quedado por un instante grabado en su retina.

—¿Óscar…? —comenzó— ¡¿Óscar…?!

Su novio había caído de rodillas, y la pistola había caído de su mano. Parecía sorprendido por haber sido alcanzado por Iván.

—Estoy bien —dijo, reaccionando por fin—. Ayúdame a levantarme.

Elena vio que Óscar tenía una herida en el hombro, pero tras tocarla un instante, con un gruñido de dolor del joven, comprobó aliviada que la herida no era muy grave, aunque sangraba bastante.

Lo ayudó a levantarse.

—La pistola. Dame la pistola —dijo Óscar.

Elena se agachó y le dio el arma. Óscar no podía utilizar la mano derecha, así que la cogió con la izquierda.

El soldado comenzó a disparar por la ventana.

—Cuatro hombres acercándose por el sur —gritó.

El otro soldado, el que en la reunión con Bernat había escuchado todo en la barra junto a los demás, también se acercó a la ventana y comenzó a disparar. El ruido de los disparos se perdía en el eco de los grandes espacios casi vacíos de la fábrica.

Bernat volvió corriendo.

—Vienen más por el oeste. Tenemos que… —se interrumpió al ver el cadáver de Iván.

Iván estaba en el suelo, con su cráneo repleto de cicatrices ensangrentado por el disparo de Óscar. La escayola de su brazo había quedado extendida sobre el charco de sangre. El blanco contrastaba sobre el rojo.

—Era una trampa —dijo Óscar—. Hay que escapar.

Bernat miró a Óscar unos segundos. Y Elena temió que no fuera a creerse lo que acababa de contarle Óscar, pero su jefe se limitó a preguntar:

—¿Puedes moverte bien con esa herida? —señaló el hombro de Óscar.

—Tendré que hacerlo —contestó Óscar.

Volvieron a la sala donde los dos soldados disparaban por las ventanas.

Parecían acostumbrados a trabajar juntos. Elena pudo verlo en la disciplina de tiro, en la forma de compartir información de manera concisa y clara. Estaba claro que eran profesionales.

—Mierda —dijo uno de los soldados—. Ocho más entre los árboles del bosque.

—Creo que los hemos pillado antes de que pudieran tomar sus posiciones —dijo el otro, sin dejar de disparar, contestando a una pregunta de Bernat sobre la situación—. Estaban desprevenidos.

—Bien. Entonces nos vamos —ordenó Bernat.

Todos se movieron rápidamente hacía la puerta del norte de la fábrica, que daba a un polígono industrial en el que podrían desaparecer con más facilidad.

Al salir, corrieron por una plaza asfaltada con diminutas losas que brillaban bajo la luz del sol. Al llegar a la calle siguiente se detuvieron para disparar a unos soldados que venían por la esquina de la fábrica. Elena disparó cuatro balas rápidamente, asegurándose de contener allí a los soldados enemigos.

Hubo un momento en el que uno de los soldados republicanos trató de devolver el fuego, asomándose, y Elena le dio en el estómago.

Otros republicanos arrastraron a su compañero de nuevo tras la esquina de la fábrica. El republicano herido gritaba de dolor.

Elena pensó que nunca sabría si ese soldado había sobrevivido…

—Está muerto —escuchó que Óscar decía a su espalda—. Rubén, déjalo, está muerto. ¡Elena! ¡Retrocede! ¡Ya!

Elena disparó dos veces más, manteniendo a los republicanos atrapados tras la esquina. Y cuando se quedó sin balas comenzó a correr, pasando junto al cadáver de uno de los soldados de Bernat, al que ni siquiera había visto cómo herían. El muerto era el soldado que había escuchado todo desde la barra del bar. Elena no había llegado a saber su nombre.

Rubén, el otro soldado, seguía arrodillado, mirando conmocionado el cuerpo de su amigo. Pero echó a correr junto a Elena cuando esta pasó a su lado.

Más lejos estaba Bernat, cogiéndose con fuerza un costado. Elena no se había dado cuenta de que también él había sido herido. Tanto Óscar como Bernat habían dedicado los segundos que les había dado Elena cubriendo la esquina para taparse todo lo posible las heridas. Querían evitar dejar rastros de sangre que los republicanos pudieran seguir.

De pronto, frente a ellos, salieron de detrás de un almacén dos soldados que se acercaban corriendo al tiroteo. Se pararon de golpe, sorprendidos al encontrarse con ese grupo de gente herida.

—¡Alto! —reaccionó por fin uno de los soldados, mientras comenzaba a levantar su fusil.

Pero Óscar los abatió con la pistola que ahora llevaba en la izquierda. Vació todo el cargador contra ellos, casi sin apuntar. Y los dos hombres cayeron al suelo, muertos.

Después Óscar, Elena, Bernat y Rubén corrieron a toda velocidad entre los edificios del polígono industrial, alejándose de allí.

Capítulo 35

”Te quiero. Más que a mi vida.”

El Padre Miguel había recibido una carta para Óscar. La había recibido hacía poco, apenas una hora, de manos de un hombre con aspecto completamente anodino, que luego se había alejado sin decir nada. Tras un par de preguntas de Óscar, indagando sobre el aspecto del mensajero, descubrieron que había sido el mismo hombre que se había hecho pasar por portero del local comunista.

El sobre que contenía la carta estaba tirado sobre la hierba. En el destinatario, escrito con máquina de escribir, ponía: “Para Óscar Ruiz, soldado del ejército nacional, héroe de guerra”. La carta de dentro estaba escrita con la letra pequeña y elegante de Alfredo. Estaba anocheciendo, así que Óscar utilizó un mechero para poder leer la carta.

Apreciado Óscar,

Has resultado ser un hombre interesante; ojalá nos hubiéramos conocido en otras circunstancias. Te envío esta carta a través del Padre Miguel, que según mis informes es del mismo pueblo que tú.

Quiero decirte tres cosas:

La primera, que me alegro de que consiguieras salvar a la chica. Y estoy seguro de que Marta también se hubiera alegrado, ya que tenía mucho interés en que vuestra aventura romántica tuviera un final feliz.

Por lo visto Elena no fue tratada de forma apropiada. Ordené que no la tocaran, y lamento que mis órdenes no fueran respetadas. No te guardo rencor por haber matado a mi interrogador. Lo hubiera matado yo mismo, después de haber demostrado ser tan indigno de mi confianza.

Por lo demás, te recomiendo que disfrutes de los pequeños momentos, de las alegrías del amor. Acaban pronto, te lo aseguro. En estos tiempos puedes perderlo todo en un instante.

Lo segundo que quiero decirte es que eres un hombre peligroso, Óscar. Increíblemente peligroso.

Tu pequeña fiesta en el local comunista se saldó con veintiséis muertos. Y quince heridos, de los que acabarán muriendo al menos otros seis. Tal vez más. Así que creo que podemos contar treinta y dos muertos.

Eran basura, todos y cada uno de ellos. Solo deseo que los hubieras hecho sufrir más.

Irónicamente, eliminaste a unas cuantas personas que se interponían en mi carrera política, así que me has vuelto un hombre más poderoso de lo que era.

Por ello, levanto una copa a tu salud y a la salud de tu preciosa prometida (cuando registramos vuestro piso encontré un bonito anillo, que te devuelvo junto con esta carta). Supongo que os casaréis pronto. Y me alegro. Uno de mis mayores remordimientos es no haberme casado con Marta, cuando siempre supe que le hacía ilusión.

Y por último, lo tercero que quiero decirte. Lo más importante:

La próxima vez que nos veamos, te mataré. Sin dudar un instante. Sin parpadear siquiera.

Estoy seguro de que lo comprendes. Esta es una guerra por el alma de nuestro país; no puedo permitir que ganen los fascistas, y sus ideas reaccionarias.

Sin más, y hasta que volvamos a vernos, te deseo que encuentres toda la felicidad posible en esta nuestra pobre España, consumida por la guerra.

Alfredo,

Pd. Agradecería destruyas esta carta.

Óscar apretó la carta en su mano, arrugándola, y la tiró al aire, dejando que el viento se la llevara volando.

Elena había leído la carta apoyada en el hombro de Óscar. Ya tenía en el dedo su anillo de prometida, que había venido dentro del sobre, y lo miraba de forma reflexiva. La llama del mechero le sacaba extraños reflejos candescentes.

“Treinta y dos muertos…”, repitió en su mente, recordando la sonrisa distante y casi dolida de Óscar cuando ella le había dicho que ojalá los hubiera matado a todos.

Elena estaba de acuerdo con Alfredo: eran basura, todos y cada uno de ellos.

Aún recordaba al joven de manos finas, aterrorizado por el destino de su hermana pequeña.

Tal vez lo que había hecho Óscar había protegido a esa chica.

Quiso hacérselo entender a su prometido. Quiso que supiera que tal vez había salvado la vida de una persona inocente.

—Esa gente merecía… —comenzó a decir con voz queda, pero no pudo acabar, porque tenía la boca seca.

“Treinta y dos muertos…”, pensó de nuevo.

Era demasiado.

Era una locura.

No dijo nada más. Y Óscar tampoco pareció interesado en que acabara de decirlo. Así que la joven se limitó a quedarse junto a él, la cabeza aún apoyada en su hombro, tratando de mostrar su apoyo mediante ese silencio compartido.

—Sabes que lo más seguro es que fuera Alfredo quién asesinó a Marta, ¿verdad? —dijo Óscar. Miró con asco la carta que se alejaba de ellos, arrastrándose sobre la hierba como un pálido fantasma— Debió descubrir que Marta había hablado de más, cuando te contó que Alfredo pronto visitaría Barcelona. Y los hombres como él jamás perdonan un desliz. Todo lo del local comunista fue para lo que decía la carta: para eliminar a sus rivales políticos. Estoy seguro de que a Marta la asesinó Alfredo.

Elena no supo qué decir. Recordó las miradas de amor de Marta a Alfredo. Su gratitud cuando este tenía un gesto de cariño hacía el hijo de ambos. ¿Era posible que hubiera sido asesinada por Alfredo?

“No podemos saberlo con certeza”, pensó.

Aunque si era verdad, el final de su amiga había sido especialmente horrible: traicionada por el hombre al que amaba.

Se preguntó si en esos últimos minutos Marta habría visto al Alfredo de mirada despiadada al que Elena se había enfrentado en el vagón de tren, cuando trató de asaltarla.

Entonces Óscar soltó un resoplido que era casi una risa contenida y un poco desquiciada.

—Todo ha salido mal —dijo—. Todo lo que hemos hecho… Todos los riesgos que hemos corrido… Y la misión ha sido un absoluto fracaso.

Elena miró a su alrededor. Estaban a las afueras de la ciudad, alejados del movimiento de las calles de Madrid, donde los republicanos se preparaban para el asalto del ejército nacional. Desde esa distancia, iluminados por las luces de sus propios faros, los camiones parecían de juguete, como también lo parecían los soldados que los acompañaban.

Bernat estaba sentado en el suelo, mirando hacía Madrid con la espalda apoyada en un árbol. Mantenía una mano contra su costado; le habían vendado la herida, que no era lo bastante grave para ponerlo en peligro inmediato, pero necesitaría tratamiento médico lo antes posible. El soldado, Rubén, sentado cerca de Bernat, tenía una botella de vodka de la que ya se había bebido la mitad. Se llevaba bien con el soldado muerto, y estaba muy afectado por su pérdida.

—Todo ha salido mal —repitió Óscar—. Todo… —se interrumpió mirando al cielo con asombro.

Elena también miró al cielo. Le pareció ver sombras moviéndose a toda velocidad sobre Madrid, camufladas en la oscuridad de la noche. Las defensas antiaéreas comenzaron a disparar, iluminando las negras nubes del cielo con resplandores momentáneos. El estruendo de los disparos resonó por la ciudad mezclado con el sonido de las sirenas de alarma que comenzaron a aullar. Los camiones empezaron a moverse con más velocidad, y muchos apagaron los faros para ocultarse en la negrura.

Y comenzó el bombardeo.

La primera bomba hizo colapsar un edificio. La única iluminación del desastre fue el fuego que consumió el propio edificio, empezando por las plantas de arriba y extendiéndose rápidamente hasta el suelo. Después cayeron muchas más bombas. Y el caos se extendió sobre la capital de España.

—El bombardeo ha debido adelantarse —comentó Bernat mirando como las bombas caían sobre Madrid. Su tono de voz fue tranquilo, como si comentara que se había puesto a llover—. Al final sí que nos ha pillado aquí.

Una bomba cayó a unos centenares de metros de ellos, golpeando un edificio abandonado casi en el límite de la ciudad, del que se desprendió la fachada. La luz de los faros de un camión iluminó el interior de ese edificio, como si fuera una casa de muñecas. Después el camión apagó también sus faros, y el edificio se convirtió en un conjunto de líneas negras delineadas en la oscuridad.

—El gilipollas de mi cuñado estaba seguro de que como muy pronto empezaría pasado mañana.… —añadió Bernat, tranquilamente.

Óscar comenzó a reír a carcajadas. Elena no pudo evitar una pequeña sonrisa.

—Me equivocaba; la misión sí que podía salir peor… —consiguió decir Óscar entre risas— ¡Podemos acabar reventados por nuestras propias bombas!

Rubén también rió. Levantó la botella de vodka brindando a los aviones que los sobrevolaban.

—¡Camaradas! —gritó— ¡Aquí!

Y Bernat comenzó a reír tratando de contenerse, cogiéndose con fuerza la herida del costado.

—Dejadlo, dejadlo. No seáis cabrones, que me duele muchísimo.

Óscar le dio una palmadita en la mejilla.

—No seas quejica. Los dos sabemos que hace falta mucho más para matarte.

—Vete a la mierda, Óscar —contestó Bernat, apartando su mano, pero sonriendo.

Elena vio como se acercaba el Padre Miguel. Pareció sorprendido al verlos riendo en medio del bombardeo.

—Estamos al lado de una iglesia —dijo.

—Disculpe, disculpe —contestó Bernat.

Elena había escogido el lugar. Cuando había ido con el cura a confesarse, se había dado cuenta de que la iglesia abandonada podía servir para esconderse cuando acabaran la misión, o si tenían algún problema. Estaba a las afueras de Madrid, pero lo bastante cerca como para poder llegar rápido si era necesario. Y no parecía haber absolutamente nadie en los alrededores.

Elena miró un momento la iglesia, iluminada por la luz de la luna, que se asomaba entre las nubes.

Como había dicho el Padre Miguel, la iglesia era bonita, aunque había sufrido algunos daños. Cuando lo dijo, Elena supuso que la iglesia había quedado dañada por la guerra, pero ahora se daba cuenta de que no todos los daños eran recientes: la gran cruz de piedra que había decorado la fachada estaba caída en el suelo, con uno de los brazos de la cruz rotos. La caída era consecuencia de la guerra —podían verse los agujeros de las balas en algunas partes del frontal de la iglesia. Pero los peores daños los había causado el paso de los siglos, que habían ido corroyendo las tallas con las que había estado decorada la cruz, hasta que solo quedaba el recuerdo —un rastro que apenas podía intuirse— de algo que alguna vez debía haber sido grande.

—No, quiero decir que tenemos una iglesia… —continuó el Padre Miguel.

—Me aseguraré de que sean respetuosos —insistió Bernat.

—No, no me refiero a eso —dijo el cura. Miró a Óscar y Elena— ¿Queréis casaros ahora?

Ante su mirada de sorpresa, el cura continuó:

—No podemos irnos hasta dentro de unas horas, cuando la noche se haga más profunda. ¿Por qué no aprovechar para contraer matrimonio? Si esperáis el momento perfecto, en el caos de la guerra ese momento podría no llegar nunca.

Elena quedó algo conmocionada. Apartó la mirada de la cruz que había estado observando. Y miró a Óscar a los ojos.

Seguía tan guapo como siempre. Había cambiado desde que se unió a la guerra, pero aún podía ver al joven que conocía desde que ambos eran criaturitas, y sus madres charlaban en la plaza del pueblo.

Pensó que lo amaba.

Supo que lo amaba.

Y sin embargo…

¿Cuánto había sacrificado ya por el amor que sentía por él?

¿Cuánto más podía entregar de sí misma, hasta que no quedara nada?

Óscar la besó. Instintivamente, Elena le devolvió el beso.

—¿Por qué no? —preguntó Óscar—. Un hijo de puta al que acabaré matando me ha dicho que hay que disfrutar de las pequeñas cosas.

Elena bajó la mirada, sintiendo una punzada de dolor al recibir confirmación de que Óscar seguiría con su plan de venganza. La joven miró sus propias manos, y se dio cuenta de que aún las tenía manchadas con la sangre de Óscar, de cuando había comprobado que la herida de su hombro no era grave. Había intentado limpiárselas, pero quedaban algunos rastros que se resistían a desaparecer. Bajo la luz de la luna y las bombas, la sangre parecía oscura sobre su pálida piel, como manchas que no desaparecerían nunca.

Las manos le temblaron un poco, recordando todo lo que había hecho hasta ese momento. Todos los sacrificios y peligros a los que había sobrevivido.

—Tendréis que confesaros—dijo el cura—. Elena lo hizo hace solo dos días. Pero tú, Óscar…

Óscar pareció dudar. Miró a sus dos compañeros de guerra, que seguían sentados y observaban la conversación con curiosidad.

Rubén se inclinó para murmurarle algo a Bernat. Pero estaba demasiado borracho para calcular bien su tono de voz, y dijo lo bastante fuerte para que lo oyeran todos:

—Entonces no pueden casarse ahora; tendrá que confesarse durante siete días y siete noches.

Después rió, aunque nadie más lo hizo. No pareció importarle, y dio un nuevo trago a la botella de vodka.

Bernat miró atentamente a Óscar.

—Cuando he visto el cadáver de Iván ni siquiera me he planteado que pudieras ser un traidor —dijo—. Eres leal, eres honesto. Tus hombres no te seguían porque tus misiones acostumbraran a acabar bien, o porque pareciera que las balas te evitaban. Te seguían porque eres una buena persona. Porque nunca dejabas a nadie atrás. Porque nunca le pedías a alguien que corriera un riesgo que tú no estuvieras dispuesto a correr personalmente… ¿Entonces a qué viene ese miedo a enfrentarte a tus demonios? Sé un hombre.

Óscar no pareció quedar convencido.

Elena, que había seguido mirando sus manos manchadas de sangre, tomó una decisión. Cogió a Óscar y se alejaron unos pasos de allí, donde no pudieran escucharlos. La pregunta seguía resonando en su mente:

¿Cuánto más podía entregar de sí misma, hasta que no quedara nada?

Miró la cruz rota. Sus propias manos manchadas de sangre. Pensó en la fotografía de ella con sus padres, que había quedado abandonada en el piso, perdida para siempre. Lo cierto era que ya no le quedaba básicamente nada.

Y entonces se fijó en los ojos negros de Óscar, que la miraban con amor, con cariño.

Siempre le había gustado como Óscar la miraba. Le gustaba la imagen idealizada que tenía de ella. Le gustaba creer que había algo de verdad en esa mirada.

Pensó que Óscar había estado dispuesto a morir para salvarla. Había estado dispuesto a coger un revólver, ponérselo en la sien y apretar una y otra vez el gatillo para tratar de mantenerla a ella con vida.

Y encontró la respuesta.

“Todo”, pensó, “Lo puedo entregar todo. Al menos, puedo ofrecerlo todo”.

—Te quiero —dijo—. Más que a mi vida. Y me entregaré a ti. Mi cuerpo. Mi alma. Serás mi marido, y te apoyaré, como es mi deber, hasta que la muerte nos separe. Pero… —cogió aire, y acumuló valor— no eres una buena persona, Óscar. Tú lo sabes. Me duele pensarlo. Me duele decirlo en voz alta… Pero no eres una buena persona. ¿Dónde vas a acabar si sigues por este camino?

Óscar la miraba atentamente.

Elena tenía lágrimas en los ojos, pero su voz no tembló.

La voz de Marta volvía a resonar en su mente: “Este es el momento de escoger tu destino, y construir la vida que quieres”.

Este era el momento de arriesgar su futuro. Su vida. Su alma.

El momento de tirar la moneda. El momento de arriesgarlo todo:

—Te pido, te suplico, que pienses con cuidado el camino que seguirás. Porque Óscar, el camino que escojas, será mi camino. El futuro que decidas, será mi futuro. Así que por lo menos intenta ser un buen hombre. Alejarte de ese camino de muerte que pareces estar siguiendo. Porque te juro, y lo digo completamente en serio, que la próxima vez que estén a punto de fusilarte yo estaré contigo, y moriremos juntos.

Óscar la miró unos segundos más, estudiándola con atención.

—Mis superiores dudaban de si estarías a la altura de la misión… —dijo— Jodidos imbéciles. No te llegan a la suela del zapato.

Elena siguió mirándolo sin decir nada; Óscar no había contestado a su pregunta.

El joven cogió aire, lo exhaló. Miró a su alrededor un instante. Finalmente asintió.

—Estaré a la altura —dijo simplemente.

Entonces extendió la mano izquierda y le acarició la mejilla.

—Te quiero —dijo—. Nunca he dejado de quererte.

—Lo sé —contestó Elena, porque sabía que Óscar no quería que le dijera que ella también lo quería, solo quería que supiera que era verdad, que nunca había dejado de quererla.

Óscar sonrió. Después le dio la espalda, y Elena miró como se alejaba hacía el cura.

Y escuchó por última vez la voz de Marta, resonando en su mente:

“El momento de ganar. De conseguir todo lo que quieres”.

Nunca pensó que la victoria tendría ese gusto agridulce. Nunca pensó que estaría acentuada por el sonido de un bombardeo destrozando una ciudad, que su anillo de prometida reluciría insulso sobre los rastros de sangre que aún cubrían sus manos.

Pero miró como el amor de su vida se alejaba con paso decidido, caminando junto al cura, y en ese momento Elena supo que había ganado. Porque Óscar caminaba de la misma forma que en el centro de detención, cuando estaban a punto de ejecutarlo.

El paso de un hombre con una misión.

Y Óscar no fallaría.

—Acabo de matar a un hombre —dijo Óscar, sin dejar de avanzar hacía la iglesia—. Era un traidor.

Bernat y Rubén se habían alejado para ver como las bombas caían sobre Madrid. Se apoyaban el uno en el otro, el uno herido, el otro borracho, para no caerse.

Solo Elena y el Padre Miguel podían escuchar a Óscar.

—Hay que esperar al confesionario, hijo —contestó el cura, aún caminando junto con Óscar. Le puso la mano en la espalda para acompañarlo hacía la iglesia.

—Y maté a casi treinta en un local comunista hace dos días.

El cura lo miró sorprendido, pero siguió caminando.

—De verdad, tenemos que llegar al confesionario…

—Y hace dos días estuve a punto de matarlo a usted.

Esta vez el Padre Miguel sí que se detuvo. Miró a Óscar alarmado, casi como esperando que fuera una broma.

Pero Óscar lo miraba sin sonreír, con tristeza en la mirada. A lo lejos, se escuchaban las explosiones de las bombas, arrasando Madrid.

Entonces el cura lo cogió del hombro y lo llevó de nuevo hacía la iglesia. Como una persona abrigando a otra, tratando de protegerla del caos que acecha fuera. Era una imagen extraña, porque el cura era más bajito que Óscar, y tenía que levantar el brazo para coger el hombro del joven.

Elena pensó en una última cosa, y corrió junto a Óscar.

—¿Sabes que te equivocas, verdad? —dijo cuando llegó junto a él— ¿Que estás siendo absurdamente cruel contigo mismo?

Óscar giró la cabeza y la miró extrañado. Elena continuó:

—Lo que me has contado sobre cómo murió tu hermano… —porque Óscar le había contado por fin toda la historia— ¿Sabes que te equivocas?

—Ah…

—Tu hermano no miró hacía donde estabas escondido porque esperase que fueras a aparecer pegando tiros. ¿Cómo iba a esperarlo? ¡Habían cuatro soldados armados rodeándolo! Que después tú te enfrentaras a ellos y consiguieras matar a tres es un milagro. ¿Cómo iba a pensar tu hermano que harías algo así? Tu hermano te miró porque quería que siguieras escondido. Tu hermano no murió decepcionado porque lo traicionaras, tu hermano murió preocupado por ti, y sacrificó su vida para que tú pudieras seguir viviendo.

Óscar la miró unos segundos, parpadeando.

—Te lo dije hace tiempo —continuó Elena—. Yo lo quería tanto como tú. Lo quería como si fuera mi propio hermano. Y sé lo que pensó en ese momento. Sé que murió pensando que estaba salvándote. Y sé que no dudó un instante en morir por ti. Porque te quería más que a su propia vida. Y si me lo hubieras contado antes, podría habértelo dicho antes.

Elena le dio un golpecito en el pecho. Óscar seguía sin reaccionar.

—Así que la próxima vez… —añadió Elena— La próxima vez no esperes un año para contármelo.

Óscar asintió, pero estaba distante, como recordando ese momento que lo había atormentado durante tanto tiempo. Sus ojos comenzaron a llenarse de lágrimas cuando comenzó a ver la posibilidad de redención. Y el cura lo dirigió cariñosamente hacía la iglesia, para que pudiera proceder a la confesión.

Antes de entrar el Padre Miguel miró a Elena. Y su mirada fue la misma que en el café, cuando le dijo que había adquirido sabiduría, y le preguntó cuál había sido el precio que había pagado para conseguirla.

Elena no había acabado de entenderlo entonces. Pero ahora sí lo entendía. Ahora sí sabía lo mucho que había pagado.

Lo mucho que habían costado las cosas que había aprendido.

Capítulo 36

”Los únicos testigos”

El bombardeo continuaba con una intensidad siempre creciente, acelerándose. Los edificios de Madrid colapsaban bajo el calor de las bombas. Los pocos vitrales que quedaban en la iglesia vibraban amenazando con partirse.

Y las palabras del cura se mezclaban con el tronar de las explosiones, dándoles cierta cadencia bíblica, como si fuera un viejo patriarca del Antiguo Testamento, revelando la Palabra de Dios ante esa congregación vacía.

Los únicos testigos, un soldado borracho que miraba constantemente hacía la puerta, temiendo que entrara el ejército republicano, y un oficial que comenzaba a dormirse por la sangre perdida. Ambos débilmente iluminados por las pocas velas que había en el altar, y que eran la única iluminación de la ceremonia.

—Óscar —dijo el Padre Miguel, y su voz resonó por la nave de la iglesia—, ¿quieres recibir a Elena como tu esposa, y juras serle fiel en la prosperidad y en la adversidad, en la salud y en la enfermedad, y, así, amarla y respetarla todos los días de tu vida?

Óscar no llevaba traje. Solo una camisa blanca cubierta de sangre reseca. Estaba pálido, como siempre. Muy serio. Y ni siquiera parecía darse cuenta del infierno que se desataba a su alrededor.

—Sí, juro —dijo mirando a Elena a los ojos.

“¿Seguiremos vivos cuando acabe la noche?”, se preguntó Elena.

Se había iniciado el brutal asalto contra la capital de España. Los republicanos defenderían Madrid hasta el último hombre, y probablemente no sería suficiente.

La grave voz del cura volvió a resonar por la iglesia. Volvió a mezclarse con las explosiones de fuera.

—Elena, ¿quieres recibir a Óscar como tu esposo, y juras serle fiel en la prosperidad y en la adversidad, en la salud y en la enfermedad, y, así, amarlo y respetarlo todos los días de tu vida?

Una bomba cayó cerca, reventando la puerta de la catedral.

Todo había acabado. El mundo parecía hundirse a su alrededor.

Y a Elena le daba igual.

Seguía mirando los ojos de Óscar. Y no tenía dudas.

—Sí, juro.

Mensaje del autor.

Esta es mi primera novela. La he autopublicado, así que disculpa si se me ha colado alguna errata —he revisado todo mil veces, pero algo siempre se pasa.

Ojalá te haya gustado. Mi idea es escribir más novelas en el mundo de “disparos de silencio”, así que esto es solo el principio.

¡Las aventuras de Elena y Óscar acaban de comenzar!

Hay historias cortas que no he podido añadir porque hubieran roto el ritmo de la novela. Son historias basadas en el mundo de “disparos de silencio”, que ahondan en los personajes, sus motivaciones y esperanzas. Pero que no forman parte de la historia principal.

Puedes disfrutarlas todas de manera gratuita en disparosdesilencio.com.

- Como capturaron a Óscar, desde el punto de vista de Esteban, el chaval que no quería estar en la guerra. Esteban es un personaje que aparecerá más en el futuro. Es todo lo contrario a Óscar, y su objetivo es pasar la guerra todo lo lejos del peligro posible. Su pereza no lo hace muy popular con sus superiores. También se habla un poco sobre la reacción del pueblo a las aventuras militares de Óscar.

- La muerte del hermano de Óscar. Este capítulo no sé si estará disponible. No estoy seguro de si me gusta y encima afecta a todo lo demás. Igual lo he quitado.

- Y otras historias que supongo que habré escrito.

Las valoraciones en Amazon son increíblemente útiles. Te agradecería mucho si puedes dejar una valoración de la novela. Se pueden hacer muy rápido (en medio minuto la puedes tener hecha). ¡Muchísimas gracias!

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¡Gracias por leer mi novela!

Héctor García,