Tres años después de los acontecimientos que vivieron en Mentiras consentidas, Vanja, Torkel, Ursula, Billy y el resto del equipo de la Unidad de Homicidios de Estocolmo deberán encargarse de un asesino en serie que ha dejado un rastro de cadáveres en la pequeña ciudad costera de Karlshamn. Pero no hay pistas, testigos ni conexiones claras entre las víctimas.

Por su parte, desde que se convirtiera en abuelo, Sebastian Bergman ha optado por un estilo de vida más tranquilo, y ahora trabaja a tiempo parcial como psicólogo y terapeuta. Sin embargo, su mundo dará un vuelco cuando un hombre acude a él en busca de ayuda para procesar las experiencias que vivió en el tsunami de 2004, en el que el Sebastian lo perdió todo y que no ha podido olvidar.

Michael Hjorth & Hans Rosenfeldt

Verdades enterradas

Sebastian Bergman - 7

ePub r1.1

Titivillus 14.03.2024

Título original: Som man sår

Michael Hjorth & Hans Rosenfeldt, 2021

Traducción: Pontus Sánchez

Editor digital: Titivillus

ePub base r2.1

Así que colgadlos alto

Colgadlos despacio

Pero colgadlos alto

Exijo venganza

Una mañana temprana

Nacido mentecato

Los tontos del culo
(Töntarna), KENT

¿Cuánto tiempo hacía que se había ido de allí?

Años. Varios años. Pero ¿cuántos? Menos de diez, seguramente. Era irrelevante. Bien podrían ser muchos más, y deberían serlos, y más largos, pensó al ver la silueta familiar de la ciudad que se extendía al otro lado del cristal del autocar.

¿Qué estaba haciendo aquí?

¿Por qué había vuelto?

Sinceramente.

Habían pasado diez años, así que… ¿para qué? ¿Por qué le importaba? En verdad, le daba igual. No tenía el menor interés en saber qué le había pasado a ninguna de las veintinueve personas con las que se había visto obligada a compartir tres años de su vida. Qué hacían ahora, si tenían familia o no, en qué trabajaban, dónde vivían.

Eso le importaba una mierda. Todas ellas le importaban una mierda.

Y también dudaba mucho que ella fuera a importarle nada a ninguna de ellas. Nunca había significado nada para nadie. ¿Acaso se acordaban de ella? Quizá algunos sí. Deberían hacerlo. ¿O acaso la gente se olvidaba de las personas de las que había abusado? ¿Solo existían mientras se las podía atormentar, y desaparecían en cuanto dejaban de ser vulnerables? A lo mejor, las nuevas víctimas sustituían a las viejas, en todos los aspectos.

¿Qué estaba haciendo aquí?

¿Por qué había vuelto? No es que volviera con un sentimiento de triunfo. No era una revancha exitosa. No albergaba ninguna esperanza de que fueran a juntarse a su alrededor ni verla con mejores ojos porque se hubiese vuelto famosa o le hubieran ido bien las cosas. No estaba en posición de enseñarles nada. El patito feo no se había convertido en ningún cisne. El patito feo solo se había hecho mayor, se había curtido.

Así que ¿qué estaba haciendo aquí?

¿Por qué había vuelto?

Quizá quería mostrar que seguía viva, que se atrevía, que no habían logrado destrozarla. Pero ¿era así? Quién sabía si su vida habría sido distinta si aquellos años hubiesen sido diferentes… Mejores. Soportables.

Sin los Tres, que decidían que ella no era siquiera digna de despertarles irritación. Que la trataban como si fuera aire. Como si no fuera nada.

Sin el séquito silencioso, tan inseguros todos, tan temerosos de acabar en el lugar que ocupaba ella, los que lo hacían posible.

Sin Macke y Philip.

No, allí no iría. Ahora no. Todavía no. Se los quitó de la cabeza: los pensamientos, los nombres, aquella noche. Pero iban a estar allí, se dijo a sí misma. Se encontraría con ellos. Esta noche. En la fiesta, o como se le pudiera llamar a aquello. Reencuentro no, desde luego. Para poderte reencontrar hace falta sentir algún tipo de pertenencia. Ellos iban a estar allí.

A lo mejor esa era la razón por la que iba allí, el auténtico motivo por el que volvía.

El sueño.

Recurrente.

La primera vez lo tuvo la noche siguiente de recibir la invitación. Luego, después de haber dicho que sí, se repetía más a menudo. El sueño en el que se hacía justicia. En el que se plantaba. Por fin. En el que les daba su merecido. A veces tan real, tan vívido, que se despertaba con una sensación de triunfo, la cual se esfumaba en cuanto se levantaba y volvía a la realidad, como no podía ser de otra manera.

El autocar pasó junto a los carteles que señalaban que se estaban adentrando en Karlshamn, que había vuelto a la ciudad que había dejado atrás. Que había abandonado. De la que había huido. El nudo en el estómago que ella había creído que era arrepentimiento y angustia debía de ser otra cosa, se dijo. Determinación. Expectación. Un odio lentamente resucitado que llevaba mucho tiempo reprimiendo, pero al que ahora pensaba darle permiso para crecer.

Por eso había vuelto.

Eso era lo que pensaba hacer.

Devolvérsela.

Calle Kungsgatan.

Angelica Carlsson ni siquiera trató de reprimir la sonrisa de satisfacción al girar para adentrarse en ella. En Karlshamn había casas más grandes y más lujosas, pisos más bonitos, direcciones con más renombre. Pero en apenas cuatro meses prácticamente se había mudado a un piso amplio de dos habitaciones en la calle Kungsgatan. No estaba nada mal, a pesar de todo.

Ciento doce días después de conocer a Nils.

Ciento trece desde que se había puesto en contacto con él en una de las numerosas aplicaciones de citas en las que estaba registrada y que visitaba con regularidad. Diecisiete años mayor que él. Parecía buena persona, divorciado, una hija que ya se había ido de casa, su perfil era perfecto, justo el tipo de hombre que ella estaba buscando, aunque tampoco podía estar segura del todo. No fue hasta la quinta cita, o quizá la sexta, cuando entendió que había dado en la diana. Con la mirada caída, había puesto una mano encima de la de él con cierta timidez y le había preguntado si no le apetecería que se vieran más a menudo, que a ella le gustaría mucho que… fueran algo más, o sea, algo estable. Él se había reído un poco cortado, y seguro que habría abierto los brazos si no fuera porque ella le estaba reteniendo una mano.

—¿Para qué quieres a alguien como yo?

Ella no dejó que la burbujeante alegría se le reflejara en ningún momento en la cara, sino que se limitó a mirarlo seriamente, le dijo que no fuera tonto, que por qué se infravaloraba, si se veía a la legua que era un hombre fantástico. Por eso quería pasar más tiempo con él. Aquella noche habían paseado cogidos de la mano hasta su casa. La primera vez que ella puso un pie en el piso de la calle Kungsgatan.

Unas semanas más tarde dejó caer el nombre de Dick.

Su exnovio, un idiota sin remedio.

Había quedado con Nils en su casa después del trabajo, y ella se había presentado un tanto desanimada y distraída. Él se percató de que algo no iba bien, desde luego, pero ella no quería hablar del tema, no quería que se viera involucrado. Mantuvo su postura hasta que presintió que en breve él ya no le preguntaría nada más, que haría lo que ella le estaba pidiendo y se olvidaría del tema.

Entonces se lo contó todo, como a regañadientes.

Para cuando hubo terminado ya se había hecho de noche.

Fue así como Nils supo todo lo que había que saber sobre cómo ella y Dick se habían conocido, en una época en la que ella era muy joven y tonta, cuando le había parecido emocionante participar de los planes ambiciosos e irreales de Dick, sus alocadas travesuras, su estilo de vida despreocupado. Pero debajo de esa apariencia desenfadada y carismática se escondía una faceta oscura y controladora. Con lágrimas corriéndole por las mejillas, ella le había contado que al cabo de unos años se había quedado embarazada, que Dick no quería tener hijos bajo ningún concepto, que la había obligado a elegir entre él y el bebé, y que apenas unos meses después de abortar la había abandonado de todos modos. Nils la había abrazado en el sofá mientras la escuchaba, ella se había enjugado las lágrimas, se había dejado consolar. Le había dado unas vueltas a cómo continuar a partir de ahí, pero él se lo había facilitado a base de preguntarle por qué estaba pensando en Dick justo ese día, en ese momento.

¿Había pasado algo? ¿Se había puesto en contacto con ella?

Sí, algo había pasado. Sí, se había puesto en contacto.

Hacía unos años que él había vuelto a aparecer en su vida, le explicó Angelica. Dick había empezado a cortejarla otra vez. Le había dicho que la echaba de menos, que lamentaba la manera en que la había tratado, que se había dado cuenta de lo mal que se había comportado. Había madurado y se preguntaba si podían volver a estar juntos. Le había insistido y suplicado. Y ella había cedido. Se había creído que él realmente había cambiado. Que le brindaría la seguridad que ella buscaba.

La cosa había empezado bien, a los seis meses habían decidido irse a vivir juntos, se habían comprado un piso en Gotemburgo. Pero al cabo de unos meses volvió a asomar la cara celosa y controladora de Dick. Esta vez se había vuelto violento. Ella había logrado sacar fuerzas de alguna parte para liberarse. Después de aquello era materialmente imposible que él fuera a recuperarla, dijera lo que le dijera, le prometiera lo que le prometiera. Había terminado con Dick. Pero él no había terminado con ella, ni muchísimo menos. A intervalos regulares la llamaba, le exigía, la amenazaba, la presionaba, hacía cuanto podía para ponerle las cosas difíciles y fastidiarla. Ahora era por algo del piso de Gotemburgo y la hipoteca, no lo tenía del todo claro, le había colgado el teléfono en cuanto él se había puesto a dar berridos. Ella lo había bloqueado, pero Dick ya había conseguido colarse bajo su piel.

Por eso se había presentado en casa de Nils tan alicaída, pese a tener motivos de sobra para sentirse feliz. Con su vida. Con él.

Aquella noche se acostaron por primera vez. Después, ella estuvo llorando entre sus brazos. Le dijo lo contenta y agradecida que se sentía de haberlo conocido. Él conseguía que se sintiera tan segura, tan cuidada…

—Me gusta cuidar de ti —le susurró él, y le acarició el pelo con delicadeza. Ella lo abrazó en silencio, era justo lo que había esperado oír.

Las semanas siguientes se podría decir que se fue a vivir con él. Iba más a menudo, se quedaba más tiempo, se llevó una muda o dos, él le cedió un estante, un cajón, sitio en el armario. A la exmujer no la había visto ni oído, la hija sabía de la existencia de Angelica, pero no parecía tener ningún problema con que su padre hubiese conocido a otra mujer. No es que tuvieran un contacto muy estrecho, precisamente. Nils y su hija se llamaban cada quince días, en el mejor de los casos. Durante el tiempo que Angelica había estado en el piso, la hija no les había hecho ninguna visita, pese a vivir en la ciudad de Helsingborg, a menos de dos horas de allí.

Angelica dio los últimos pasos hasta el portal. Ahora no le quedaba más remedio que borrar la sonrisa de satisfacción. Debía sustituirla por la preocupación y la angustia. Había llegado el momento de dar el siguiente paso. Hoy Dick había logrado comunicarse otra vez con ella. La había amenazado con ir a la policía y llamar a la Agencia Tributaria y no sabía qué más. No había logrado entender todo lo que él le había dicho, pero Dick pensaba vender el piso de Gotemburgo y le reclamaba dinero.

Tenía que subir al piso alterada, desgarrada, entre lágrimas, necesitada del consuelo que solo Nils podía darle. Y que le iba a dar. Pero no podría hallar la paz. Esta noche no. Dick le pedía doscientas treinta y cinco mil coronas. Eso era mucho mucho mucho dinero. ¿De dónde iba a sacarlo?

Hasta ahí podía planear, luego tendría que improvisar sobre la marcha. En el mejor de los casos, Nils se ofrecería al instante y por voluntad propia a prestarle el dinero, sin cuestionar nada ni hacer ninguna comprobación. Lo más probable era que le propusiera ayuda jurídica, quizá incluso poner una denuncia. Si era el caso, ella tendría que escurrir el bulto, actuar sin prisa pero sin pausa y, con cuidado, sembrar la idea de que Nils podría ayudarla a ser libre de una vez por todas. Su paladín del corcel blanco. Un préstamo. Una suma que para él era perfectamente asumible, mientras que para ella era decisiva.

Al menos hasta que surgiera el siguiente problema y necesitara más.

Metió la llave en el portal y cerró los ojos, notó las lágrimas brotando en sus ojos. Joder, qué buena era.

La práctica hace al maestro.

Cuando volvió a abrir los ojos, le quedaban ocho décimas de segundo de vida. Solamente. La bala viajó a una velocidad de casi ochocientos metros por segundo al abandonar la boca del cañón del rifle. Más del doble de rápido que el sonido, por lo que Angelica no tuvo ni tiempo de oír el petardazo sordo antes de recibir un disparo en la sien y caer muerta en su querida calle Kungsgatan.

Kerstin Neuman

Bernt Andersson

Angelica Carlsson

Philip Bergström

Aakif Haddad

Lars Johansson

Ivan Botkin

Annie Linderberg

Peter Zetterberg

Milena Kovacs

El tercer cuerpo, el tercer asesinato.

Vanja echó un vistazo a la ambulancia, que cruzó sin prisa alguna el cordón policial de la calle Kyrkogatan, donde un grupo de curiosos se había agolpado junto a la cinta blanquiazul. El vehículo amarillo lima fue grabado por varios móviles mientras, sin sirena ni luces encendidas, ponía rumbo al hospital más cercano que tuviera morgue. Vanja no sabía dónde quedaba, no había tenido tiempo de familiarizarse lo suficiente con la ciudad. Ursula sí lo sabía, había estado allí para sacar sus propias conclusiones de las heridas que presentaban las dos víctimas anteriores. Por lo demás, lo único que sabían de estas era lo que habían podido leer en comisaría después de que la policía local les hubo cedido oficialmente el caso.

La primera, una mujer de sesenta y ocho años, Kerstin Neuman, asesinada por arma de fuego mientras recogía el correo en el buzón, ubicado en el cruce del camino principal. Ahí no habían encontrado gran cosa a la que aferrarse, la señora vivía en una casita aislada que quedaba a unos diez kilómetros del núcleo urbano. Un aislamiento que Kerstin Neuman había buscado a propósito, dedujo Vanja al leer el informe del caso. No había ninguna amenaza directa contra ella, pero todo el mundo —o al menos mucha gente— en Karlshamn sabía quién era Kerstin Neuman. Lo que había hecho. O, mejor dicho, en lo que había participado, puesto que nunca se la declaró oficialmente responsable. En el accidente de autobús.

La segunda víctima se llamaba Bernt Andersson, cincuenta y tres años, pero aparentaba diez años más, al menos en la foto que colgaba del tablón de la oficina provisional que habían montado en la comisaría, a unas pocas calles de allí. Era el resultado de una vida dura. Se había pasado un buen puñado de años consumiendo todo lo que se podía consumir. En sus últimos días, según las personas que de vez en cuando se cruzaban con él cuando deambulaba por Asarum, donde vivía, se había centrado en la bebida, principalmente. Era un rostro conocido para la policía local, había pasado la borrachera infinidad de noches en el calabozo, lo habían detenido por alteración del orden público, lo habían acusado de todo tipo de delitos por estupefacientes, pero siempre había logrado librarse con una simple multa. Algunas de las mujeres con las que ocasionalmente había conseguido instalarse durante un tiempo lo habían denunciado por robo y malos tratos.

Pero no había ninguna sentencia condenatoria.

Lo habían encontrado tirado sobre una de las máquinas de un gimnasio al aire libre junto a una arboleda tres días después de que dispararan a Kerstin Neuman. Un tiro en la sien, muerte fulminante. Por lo visto, el mismo rifle en ambos casos.

Fue entonces cuando Krista Kyllönen, la jefa de área de la policía local, había logrado convencer a su superior de Región Sur de Malmö para que solicitara el apoyo de la Unidad de Homicidios. Era poco habitual que lo hicieran para casos que apenas llevaban una semana abiertos, pero no dejaba de tratarse de un francotirador en ambos casos y no había testigos ni evidencias técnicas, aparte de las balas, no había casquillos en las escenas del crimen, ni huellas de neumático ni nada sospechoso en las cuatro cámaras de vigilancia que había repartidas por la ciudad.

No tenían ningún hilo del que tirar y necesitaban ayuda.

Decir que habían llegado a una ciudad que vivía presa del pánico habría sido exagerar, pero no cabía duda de que un tercer asesinato en el transcurso de ocho días espolearía el miedo y la preocupación, y entonces la rabia nunca estaba muy lejos. Vanja soltó un suspiro. Aquello podría convertirse fácilmente en una pesadilla. Pero no podía permitir que eso sucediera. Le tenían puesto un ojo encima. Era su primer caso importante desde que había asumido el mando de la Unidad de Homicidios en diciembre.

Desde que sustituyó a Torkel.

Volvió a mirar calle arriba, al cordón policial del siguiente cruce, el de la calle Södra Fogdelyckegatan. Vanja no sabía qué significaba ese nombre ni si era siquiera una palabra de verdad. Sonaba inventada. Allí también se había acumulado gente curiosa, pero no tanta, y habían sacado menos teléfonos móviles. Quedaba más lejos del escenario del crimen, desde allí las fotos no debían de mostrar más que una calle normal y corriente de una ciudad de provincias. Como mucho, cogerían a Ursula, que estaba agachada sacando fotos del sitio donde había estado la víctima, que según el carnet de conducir hallado en el bolsillo de su abrigo se llamaba Angelica Carlsson y tenía treinta y nueve años.

—Vanja.

Se dio la vuelta y vio a Carlos acercándose. Era comienzos de abril, el sol ya estaba de bajada, sin duda, pero no hacía tanto frío como cabía pensar al ver a Carlos Rojas. Gorro calado hasta las orejas, guantes forrados, una bufanda metida por dentro de un plumón carísimo, bajo el cual Vanja sabía que se ocultaba un jersey de lana, una camisa de franela y una camiseta. También estaba bastante segura de que Carlos llevaba calzoncillos largos debajo de los vaqueros de marca.

Carlos era el último fichaje del grupo. La primera vez que trabajaron juntos fue en Uppsala, cuando habían estado dando caza a un violador en serie. Vanja intentaba dejar de pensar en aquellas semanas de octubre de hacía tres años y medio. Lo cerca que había estado de convertirse en una de las víctimas. Fue horrible, uno de los casos más extraños que había investigado nunca, pero había sido entonces cuando ella y el resto del equipo conocieron a Carlos. Al dejar Torkel el puesto —cuando lo obligaron a hacerlo, se corrigió—, alguien debía sustituirlo. Esa persona fue Carlos. Era fácil trabajar con él, un tipo diestro, laborioso, meticuloso. Muchas cualidades que Vanja apreciaba, sobre todo ahora, cuando era la máxima responsable de todo lo que llegaba a la mesa de la Unidad de Homicidios. Pero Carlos tenía frío. Siempre, independientemente de la temperatura que hiciera.

—¿Qué pasa? —le preguntó cuando llegó junto a ella.

—Tengo a una mujer allí arriba —dijo, señalando el campanario que había un poco más arriba en la cuesta, detrás de una verja de hierro forjado en la acera de enfrente—. Dice que ha oído al tirador.

—¿Oído?

—Oído, sí. ¿Quieres hablar con ella?

Vanja lo pensó un momento. ¿Quería? Dio por hecho que lo único que descubriría era que la señora había oído un disparo. Pero debería hacerlo. No tenía más remedio que mirar debajo de cada piedra que hubiera…

Acompañó a Carlos hasta la torrecita de piedra con revestimiento beige. Cabía esperar que estuviera pegada a una iglesia, pero el campanario se erguía en solitario en la colina. La iglesia más próxima quedaba a una calle de allí. En el césped había matas de narcisos aquí y allá a punto de abrirse. «Aquí la primavera está más avanzada que en Estocolmo», pensó Vanja, y se sintió como una jubilada. Era el típico comentario que podría haber hecho su padre. Uno de sus padres, al menos. Valdemar. A cuyo lado ella había pensado que estaría siempre, pasara lo que pasara, pero con quien, tras muchas idas y venidas complicadas, llenas de mentiras y revelaciones, había dejado de tener contacto.

Tampoco ayudaba mucho que estuviera en la cárcel.

En lugar de Valdemar, la persona con la que de vez en cuando se comunicaba ahora era Sebastian Bergman, a quien había tratado de eliminar de su vida durante varios años. Por extraño que resultara, en los últimos años habían entablado una relación casi normal. Qué curiosas eran las vueltas que daba la vida. Tenía que ver con su propia hija, Amanda. La nieta de Sebastian. Iba a cumplir tres años en julio. Vanja interrumpió sus cavilaciones y apartó por la fuerza la añoranza, que hacía acto de presencia cada vez que pensaba en Amanda, lo cual era a menudo.

Se presentaron frente a la mujer, que los estaba esperando con un carrito de la compra de tela de cuadros al lado. Rondaba los cincuenta, tenía el pelo corto y un peinado asimétrico que Vanja dedujo que era el resultado de unos tijeretazos delante del espejo del lavabo de su casa. Su ropa estaba en buen estado y limpia, pero aun así daba una impresión un tanto andrajosa. En una mano llevaba unas pinzas recogedoras, y Vanja vio que el carro estaba medio lleno de latas y botellas de plástico que seguramente pretendía reciclar a cambio de unas monedas. Vanja se presentó diciendo su nombre y su cargo, y le pidió a la mujer que le contara lo que supiera.

—Ya se lo he dicho a él —dijo, señalando a Carlos con la barbilla—. Estaba caminando por aquí, por las noches casi siempre vienen los jóvenes, así que suele ser un buen sitio para coger latas, y entonces he oído un trueno.

Vanja se maldijo por dentro. Tendría que haber dejado que Carlos se ocupara de esto. Priorizar. Delegar. A Torkel se le había dado bien.

—¿Un trueno?

—Como un disparo.

—¿Sabes de dónde venía?

—No, es como si hubiese rebotado entre los edificios.

Vanja miró a su alrededor. No había nada que correspondiera a «entre los edificios». Dos casas bajas de madera al comienzo de la calle y un edificio grande de color rojo en el que ponía CONGREGACIÓN en letras grandes, adentrado unos treinta metros en la zona en la que se hallaban ellos ahora y que recordaba a un parque. Por lo demás, solo estaba el bloque de tres plantas que se erguía majestuosamente a un lado de la calle Kungsgatan. No había nada donde el sonido pudiera rebotar.

—¿No has visto a nadie salir corriendo?

—No.

—¿Alguien que se moviera, aunque no fuera corriendo? ¿Algún coche que se alejara?

—No, pero he oído el trueno.

—Gracias, mi compañero te tomará los datos, por si necesitamos volver a hablar contigo, gracias por tu ayuda.

Vanja comenzó a descender de vuelta a la calle de abajo. Miró a un lado y al otro. ¿De dónde podía proceder el disparo? ¿De alguna de las casas en los cruces donde habían cortado la calle? Posiblemente. Quizá de algún sitio en el interior del parque que estaba dejando atrás, pero eso era menos probable. Pocos árboles tras los cuales esconderse, ni setos tupidos, muy arriesgado a plena luz del día. En verdad no merecía la pena especular, desconocían cuál era el ángulo del tiro, y tampoco lo podrían descubrir, puesto que no sabían en qué posición se encontraba Angelica Carlsson en el momento en que fue abatida. Había una llave en la cerradura donde la encontraron, lo cual sugería que estaba entrando en el portal azul. Si estaba de pie delante de la puerta, la bala habría llegado desde algún punto de su derecha. Es decir, desde la calle Södra Fogdelyckegatan…

¿Debería mandar a algunos agentes a llamar puerta a puerta en los bloques amarillos del cruce, desde los cuales se tenía vistas al lugar del crimen? ¿Qué habría hecho Torkel?

Sin haberse decidido aún, llegó a la calle al mismo tiempo que Billy salía del portal azul y se acercaba a ella a paso ligero.

—Sé adónde se dirigía.

En cuanto Vanja entró en el piso de la segunda planta tuvo el presentimiento de que aquello no era la casa de Angelica. A lo largo de los años había visitado infinidad de viviendas —de las víctimas, de los parientes, de los criminales—, y en cuanto puso un pie en esta sintió que allí no vivía ninguna mujer. No sabía decir qué era exactamente, pero sentía que el piso estaba… medio vacío. Como si alguien hubiese entrado en una tienda de muebles y hubiese comprado lo estrictamente necesario, nada más ni nada menos, y luego ya estaba. Sin terminar de decorar, sin personalizar, sin añadir ni quitar nada. Simplemente, conformándose de una manera que Vanja intuía que una mujer no haría. A lo mejor solo eran prejuicios, pero el piso le parecía una solución rápida —masculina— tras un divorcio.

En el sofá estaba el hombre que según Billy se llamaba Nils Fridman. No parecía haber cumplido aún los sesenta y llevaba unos pantalones de pinza beige y una camisa de cuadros. El pelo se le había empezado a caer y a volverse cano, y había un vaso de agua sin tocar encima del cristal de la mesita de centro. Las lágrimas resbalaban por sus mejillas. Sus manos colgaban pesadas a los lados, hombros caídos, parecía destinar todas sus fuerzas a mantenerse erguido. Vanja volvió a presentarse y le preguntó si se veía con fuerzas de responder a algunas preguntas. Nils asintió con la cabeza, se aclaró la garganta y sacó un pañuelo de tela de los que Vanja pensaba que ya no usaba nadie con menos de ochenta años. El hombre se secó rápidamente las mejillas antes de sonarse y volver a guardar el pañuelo en el bolsillo.

—La mujer a la que hemos encontrado abajo, ¿se llamaba Angelica Carlsson? —preguntó Vanja mientras se sentaba en la punta del único sillón que había en la sala.

—Sí. —Sus ojos se empañaron otra vez en cuanto oyó ese nombre, pero el pañuelo permaneció en el bolsillo.

—¿Venía a verte? —De nuevo, más una afirmación que una pregunta, pero Vanja volvió a obtener un gesto afirmativo con la cabeza a modo de respuesta—. ¿Vivía aquí, o de qué la conocías?

Nils se sorbió los mocos, tragó saliva varias veces como para asegurarse de que la voz le fuera a aguantar y alzó sus ojos enrojecidos por el llanto hacia Vanja.

—Estábamos juntos —dijo con voz ronca—. A veces se quedaba unos días en casa.

—Cuando no lo hacía, ¿dónde vivía? —preguntó Vanja, y vio con el rabillo del ojo que Billy comenzaba a tomar nota. Nils dio una bocanada de aire para responder, pero hizo una pausa de unos segundos, se quedó pensando, una pequeña arruga asomó en su frente.

—Ella… tiene un piso por Bräkne-Hoby… En Ronneby, o por ahí…

—¿Nunca has estado en su casa?

—No, casi siempre estábamos aquí. O, bueno, siempre estábamos aquí si no estábamos fuera.

Nils ralentizó un poco el habla con las últimas palabras y Vanja tuvo la sensación de que acababa de caer en la cuenta de que no dejaba de ser un tanto extraño que no hubiese estado nunca en casa de Angelica ni supiese dónde vivía.

—¿Cuánto tiempo lleváis juntos?

—Nos conocimos a finales de diciembre, en una página de citas.

—O sea, que casi cuatro meses.

—Sí.

—Pero no llegaste a ir a su casa.

—No.

Vanja intercambió una mirada fugaz con Billy. Que Nils no hubiese estado nunca en casa de Angelica sugería que ella no quería recibirlo allí, y que no quisiera tenerlo allí podía significar que estaba ocultando algo, que había algo que Nils no debía saber, simple y llanamente.

—¿Conoces la dirección?

—No, lo siento.

—No pasa nada, ya la conseguiremos. —Vanja guardó silencio, miró al hombre, visiblemente afectado, y pensó que la siguiente pregunta le sería aún más incómoda. Se inclinó hacia delante, bajó un tanto la voz—. ¿Puedes contarnos algo que explique por qué la han matado?

Nils se limitó a negar de nuevo con la cabeza, sus ojos volvieron a rebosar lágrimas, como era de esperar, como si cada vez que le recordaban que ella estaba muerta fuera demasiado para él. Sacó el pañuelo y repitió el proceso de hacía un momento: enjugar las lágrimas, sonarse, volver a guardarlo en el bolsillo. Vanja se descubrió a sí misma pensando en si habría algún método para no frotarse los ojos con los mocos, pero se lo quitó de la cabeza. Debía concentrarse en lo que era importante.

—¿No habrá sido él, ese que ha matado a las otras dos personas? —soltó Nils al cabo de unos segundos.

—Podría ser —reconoció Vanja—. Pero ¿ella nunca te mencionó nada de alguna amenaza o si se había sentido vigilada o algo parecido? ¿Algo que te pudiera haber contado?

—Estaba el tal Dick —dijo Nils, casi pensativo.

—¿Quién es Dick?

—Un exnovio con el que había vivido en Gotemburgo y que a veces aún le complicaba la vida.

—¿De qué manera?

—La llamaba y le decía que ella le debía dinero, la amenazaba con llamar a la policía y con que la denunciaría a la Agencia Tributaria y cosas así.

Vanja volvió a mirar a Billy, comprendió que estaban pensando lo mismo en cuanto vio que él sacaba el móvil y salía para ver qué podía descubrir del tal Dick.

—¿Sabes cómo se apellida? —dijo, dándose la vuelta en el umbral de la puerta antes de abandonar la estancia.

—No, ella solo lo llamaba Dick.

—Vale. Gracias.

Vanja guardó silencio un momento mientras pensaba. Un exnovio. Nunca era buena señal. Muchas mujeres eran agredidas, amenazadas y asesinadas por hombres con los que mantenían o habían mantenido una relación. Demasiadas. Cada año.

Un ex celoso. Perfectamente posible.

Sin embargo, ¿había alguna conexión con los otros dos casos, o los dos primeros asesinatos eran una forma de disimular que Angelica era la víctima principal desde un buen comienzo? Al formularse esa pregunta a sí misma, a Vanja le pareció tremendamente retorcido y rebuscado. Tenían muy poca información, no solo de Angelica, sino de los tres crímenes en general. No sabían nada.

—¿Sabes de algún otro asunto que la preocupara o la tuviera inquieta?

—No, siempre era tan alegre…, tan amorosa y buena… —La voz lo traicionó de nuevo, y esta vez ya no pudo contener las convulsiones del llanto. Vanja lanzó una mirada fugaz al sofá, dudaba que Nils Fridman pudiera serles de más ayuda. Al menos por ahora.

—¿Hay alguien a quien podamos llamar, alguien que quieras que venga a hacerte compañía? —le preguntó, levantándose del sillón dispuesta a zanjar la conversación. Para su gran alivio, Nils negó de nuevo con la cabeza. Vanja quería volver lo antes posible al despacho en el majestuoso edificio de la policía de la avenida Erik Dahlbergsvägen, necesitaba estar a solas, pensar, diseñar una estrategia para lo que podían hacer de ahí en adelante, de cómo avanzar con la investigación. Ahora ella era la responsable. Por primera vez. Y sentía el peso de la carga.

Tres víctimas ya eran un problema bastante grande.

Quería evitar la cuarta a toda costa.

Qué patéticos. Todos. Tremendamente patéticos.

Julia odiaba la facilidad con la que se metían en sus antiguos papeles. Sin resistencia alguna, como si no hubiese pasado nada, como si el tiempo se hubiese parado. Las chicas convencionales, ambiciosas y aplicadas que seguro que habían terminado la universidad, con buenos trabajos, carreras, familias y vidas bien montadas, se habían juntado en un lado de la mesa. Los chicos que habían sido empollones o solo unos estudiantes normales se habían sentado con ellas. Las chicas populares, pegadas a los chicos populares, consumían todo el oxígeno de la sala, bebían demasiado y cada dos minutos soltaban una frase que empezaba por «os acordáis de cuando…», seguida de una mofa, un recuerdo de un momento humillante, dirigida a alguien que estaba sentado un poco más allá en la mesa, alguien que respondía con una sonrisa tensa y una risa forzada, alguien que no quería estropear el ambiente, que bien podía poner un poco de su parte. Que sabía cuál era su sitio en la vieja jerarquía que mágicamente se había reinstaurado por una noche.

Macke, el peor de todos. Cómo no.

El rey de 9.º B.

Estaba como siempre. Un poco más gordo, la barriga tensaba los dibujos de la camisa que llevaba bajo la americana, que le quedaba mal. Unos años más de malos hábitos alimentarios y demasiado alcohol, supuso Julia. El pelo crespo de color rubio rojizo, la nariz ancha y partida sobre unos labios finos y un bigote feo. Los mismos ojos azules que nunca habían irradiado calidez ni amabilidad, que ella pudiera recordar.

Igual de ruidoso, igual de capullo.

Igual de aterrador para el séquito silencioso, igual de popular entre los Tres que se reían demasiado alto con sus bromas, que brindaban con él, que de vez en cuando querían sentarse en su regazo.

Deslizó la mirada hasta Philip. Durante toda la cena había pasado sorprendentemente desapercibido. Había intentado sentarse a cierta distancia de Macke, pero se había visto obligado a cambiarse de sitio en cuanto el Rey lo vio.

—¡¡Phil!! ¡¡Joder, Phil!! ¡¡Tú tienes que sentarte con la banda de hierro!!

Por un breve instante, pareció que Philip iba a protestar, que quería quedarse donde él había decidido sentarse, pero Macke no se rindió y consiguió que los Tres se le sumaran en coro: «¡Phil! ¡Phil! ¡Phil!», hasta que Philip, con un gesto de rendición y una disculpa a su compañera de mesa, se levantó y fue a sentarse en el extremo en el que estaba el otro grupito, donde lo recibieron entre gritos de júbilo. Nadie lo dijo, pero podrían haberlo hecho perfectamente.

¿Cómo iba a sentarse con los perdedores?

Los losers del colegio Grundviksskolan.

Julia había llegado pronto al hotel, había sido de las primeras. Había entrado en la gran sala del segundo piso —la «Sala de baile», según la placa de latón que colgaba al lado de la puerta doble—, que aquella noche haría las veces de sala de encuentro, donde se suponía que tenían que hacer tiempo, tomando una copa y charlando hasta que hubiese llegado todo el mundo y pudieran ir a cenar al comedor. Julia nunca había estado en ese hotel. Sabía que allí se había celebrado el baile de final de curso de noveno, al que ella no había asistido. Techos altos, donde colgaban tres arañas de cristal, cortinas de seda gruesas y pesadas enmarcando las enormes ventanas, grandes puertas de cristal que daban a una terraza, que cuando se construyó el hotel debió de brindar algún tipo de vistas, pero que ahora solo daba a un bloque de oficinas anónimo de la misma altura, separados ambos edificios por una callejuela estrecha que te hacía pensar en los callejones de las películas de Hollywood, con sus contenedores y sus cubos de basura. Un pequeño escenario montado en un extremo que nadie se había molestado en disimular para que no se viera que era una aportación de lo más reciente, y unas mesas altas delante de la barra provisional, donde podías elegir entre cerveza, vino o gin-tonic. Ella se pidió un gin-tonic, y en cuanto lo tuvo en la mano se fue a un rincón, desde donde fue paseando la mirada por la sala, que se iba llenando a medida que llegaban los demás invitados, la mayoría en grupitos pequeños de cuatro, cinco personas. Un taxi o dos. Saltaba a la vista que habían pasado un rato juntos en alguna parte. Nadie se había puesto en contacto con Julia para preguntarle si se apuntaba. Se fue al baño, más por hacer algo que por necesidad.

Al entrar se topó con Janet, una de los Tres, delante del espejo. Se estaba retocando el maquillaje, que ya era generoso de por sí.

—¡Julia! —exclamó por acto reflejo con aquel timbre irritantemente agudo, que por lo visto era de uso obligado cuando las chicas que habían bebido un poco se encontraban de repente.

—Sí —respondió Julia escuetamente y vio que Janet comprendió en el acto el error que había cometido: dedicarle a Julia un saludo afectuoso y estridente que no se merecía.

—Llevas el pelo lila —dijo Janet tras mirarla de pies a cabeza.

—Ya.

Por lo visto, era la única observación que valía la pena hacer. Janet guardó el brillo de labios en su bolsito y salió sin decir nada. Cuando Julia volvió a la sala de baile, los otros dos miembros de los Tres se habían sumado a Janet y el volumen de la sala había aumentado varios decibelios.

No había tanta gente como se había esperado. De los treinta que habían sido en clase solo se habían presentado diecinueve. Parecía que a las demás clases y al otro colegio podía aplicarse el mismo cálculo, así que en total habría quizá unas ciento treinta personas.

No fueron muchas las que se le acercaron para hablar con ella. Las que lo intentaban se cansaban enseguida, pues ella no devolvía ninguna pregunta ni mostraba el menor interés por sus vidas. Julia no había ido para retomar el contacto con nadie ni para hacer amigos. Había ido para contar la verdad. Crear mal rollo. Un poco su especialidad. Había bebido más de lo que estaba acostumbrada. Pensó que le serviría de ayuda, que la envalentonaría. Como en el sueño. ¿En él iba un poco borracha? Daba igual. Ahora sí lo estaba.

—¿Julia?

Se volvió hacia la voz. Era un chico, unos pocos años más joven que ella, que el resto de los presentes en el hotel. Pelo rubio, afeitado a los lados, ojos castaños y afables, dientes torcidos en la sonrisa, uniforme de camarero y plaquita. RASMUS. Pese a ello, Julia tardó varios segundos en reconocerlo, y para entonces él ya le había visto la mirada de confusión y se había adelantado:

—Soy yo, Rasmus. Grönwall.

—Sí, ya lo sé, al principio no te he reconocido, pero ahora sí…

—Ya, hace mucho tiempo.

—¿Trabajas aquí?

—A veces vengo algunas horas. Cuando lo necesitan.

—¿Qué haces normalmente? ¿Estás estudiando?

—No, trabajo en el súper Ica Maxi, en la caja… No sé qué quiero hacer luego. ¿Tú en qué andas?

—Estoy estudiando. Derecho. En Lund. Quinto semestre. —Era la mentira que había decidido que emplearía durante la velada, con independencia de quién le preguntara.

—No pensaba que fueras a venir.

—Yo tampoco, pero… al final he venido.

Rasmus no le preguntó nada más, se limitó a asentir en silencio y a mirar el local, donde el nivel de sonido aumentaba a medida que se contabilizaban nuevas visitas a la barra.

—Ha venido mucha gente —constató—. Tengo que seguir trabajando.

—Me alegro de verte —dijo ella, y sintió que lo decía realmente en serio.

—Yo también. Seguro que nos vemos otra vez.

Luego se fue. Julia lo vio recoger vasos y botellas de las mesas por las que pasaba. Rasmus Grönwall. El hermano pequeño de Rebecca. ¿Cuándo fue la última vez que se vieron? Quizá hacía ocho o nueve años, él tendría… catorce. Sí, podía ser. Ahora lo recordó. Habían coincidido en el autobús. Él se moría de ganas de cumplir los quince para poder ir en moto legalmente. La mayoría de sus amigos cumplían años en primavera, y él en algún momento del otoño.

La última vez que se habían visto largo rato, no solo un encuentro fugaz en un autobús, él debía de tener once años. En el funeral de Rebecca. A lo mejor alguna otra vez después de ese día. Pero sin Rebecca Julia ya no tenía motivos para ir a casa de los Grönwall.

Se vio interrumpida en sus cavilaciones porque uno de los chicos que iban vestidos de traje se le acercó. Philip. A quien Julia no estaba preparada para ver. Aún no.

—Hola —dijo él, quedándose a un metro de distancia. Callado. De cara a los demás presentes, no a ella. Julia lo miró de reojo. ¿Qué quería? ¿Por qué estaba ahí?

—¿Qué tal?

—Bien.

Nada más. Ningún «¿y tú?» ni «¿cómo estás?» ni nada que pudiera interpretarse como interés ni como un intento de animarlo a continuar la conversación.

—¿Quieres algo de la barra?

—Ya tengo.

—Vale.

Philip se alejó un paso, se detuvo, se dio la vuelta para mirarla, ojos serios, como si algo le pesara. Parecía que fuera a decir algo, pero guardó silencio. Luego desapareció.

Se oyó una campanilla, alguien que podía ser del hotel o de la empresa que había organizado la fiesta les dio la bienvenida y luego los metieron a todos en el comedor. La idea era que cada uno se sentara donde quisiera, pero era evidente que no iba a ser así. Los que mandaban eran Macke y los Tres. No solo sobre Philip. Ellos se adueñaron de uno de los extremos de la mesa, y con órdenes cortas —«¡Carl!», «¡Alva, ven!», «¡Milos, aquí!»— se encargaron de que toda la mesa fuera trazando una escala de popularidad desde donde ellos estaban hasta la otra punta. Donde le tocó sentarse a Julia.

La comida estuvo correcta. Ni caliente del todo ni especialmente sabrosa. Pero le dio igual, estaba demasiado tensa como para comer. Pronto. Pronto se enterarían.

No pensaba seguirles el juego. No se metería en su antiguo papel.

En su lado de la mesa, la conversación avanzaba con engorro. Todos sabían cómo comportarse, seguro que habían ido a varias fiestas estudiantiles y bailes y todo lo demás, se sabían las conversaciones de cortesía, pero en el fondo eran un grupo de desconocidos que solo tenían una única cosa en común: tres años en los que se habían visto a diario sin haber elegido libremente la compañía de la otra persona y a quien la mayoría nunca dedicaba ni un solo pensamiento. Pero ahora habían vuelto. Y de la peor manera imaginable.

Qué patéticos. Todos. Tremendamente patéticos.

Se pasó toda la cena callada. Paciente. Esperando la ocasión adecuada. Cuando el personal de servicio se acercó para servir más café, se levantó de la silla. Se preguntó si debería hacer tintinear su copa vacía con la cucharilla, pero lo dejó estar. Solo retiró la silla, se puso en pie y guardó silencio. Vio que sus vecinos de mesa intercambiaban unas miradas y luego la observaban a ella sin entender. ¿Iba Julia a dar un discurso? Eso sí que era inesperado. Entonces hubo alguien que pidió silencio, y el resto de los comensales fueron callando uno tras otro, hasta que todo el mundo quedó en silencio menos el grupo de la cabecera. Macke, los Tres y algunas personas más, que habían sido aceptadas por una noche. Philip les chistó, Macke se volvió embriagado para mirarlo y él señaló al final de la mesa, en dirección a Julia.

—¡No me jodas que vas a decir unas palabras! —vociferó Macke. Luego alzó la copa y derramó la bebida sobre sí mismo y sobre Janet—. Cerrad el pico, Julia va a hablar. ¡Cerrad el pico!

No se hizo silencio del todo, Janet no podía evitar que se le escapara la risita y Emma no podía dejar de susurrarle a gritos que se callara. Macke volvió a pedirles que cerraran la boca mientras enfocaba a Julia con sus ojos vidriosos de borracho.

Ella estaba allí de pie sin decir nada. Era como en el sueño, pero diferente.

El sitio, las caras, los sonidos, los olores, todo era distinto, pero eso no era lo peor. No se sentía como en el sueño. En absoluto. Vio a Macke, recordaba esa mirada brumosa cerca de su cara, el aliento caliente y rancio, el dolor, la humillación, y a diferencia de lo que ocurría en el sueño, los recuerdos no la encendieron. No la volvían más fuerte.

La hacían pequeña.

Miedosa. Insegura. Insignificante.

—¿Vas a decir algo o qué? —gritó Macke por encima de la mesa con el mantel blanco—. ¿O te vas a quedar ahí plantada, trol de goma?

—Voy a decir algo… —comenzó cuando las risas por la comparación con el trol de goma se hubieron apagado—. Voy a decir algo sobre ti.

Luego volvió a quedarse callada. Todas las caras, la risita de Janet de fondo, ahora algunos miraban para otro lado porque la situación comenzaba a ser bochornosa, a lo mejor se imaginaban por dónde iban los tiros. Seguro que los rumores corrieron, diez años atrás.

—¿Qué vas a decir sobre mí? —quiso saber Macke. ¿Eran imaginaciones suyas o ahora le había salido cierta severidad en el tono? Una amenaza subyacente, una advertencia para que no se le ocurriera ir demasiado lejos, fastidiarle la noche, y que la hizo encogerse de nuevo.

—Di algo o siéntate de una vez, tarada.

Julia era incapaz de decir nada, pero tampoco podía sentarse. Sin mentar palabra, abandonó el comedor. Oyó que Macke le decía algo, pero no pudo distinguir el qué. Notaba el pulso en los oídos. Los Tres se estaban riendo. Y seguro que no eran los únicos. La risa pareció acompañarla por la pista de baile, ahora vacía, hasta que Julia salió a la terraza, que corría por toda la fachada larga del hotel, y cerró la gran puerta de cristal tras de sí. Se acercó a la barandilla de madera, respiró hondo. Al sacar el paquete de tabaco vio que le temblaban las manos. Se encendió un cigarro, echó el humo con un suspiro. ¿Cómo podía ser tan imbécil? ¿Quién se pensaba que era? ¿Qué se había creído que iba a hacer? Las lágrimas brotaron, como una nueva prueba de su debilidad. Se las secó enfadada con el reverso de la mano.

—¿Cómo estás?

Julia se dio la vuelta. Ahí estaba Rasmus, sus ojos castaños llenos de empatía.

—Bien, solo es… Son tan patéticos…

—Están borrachos.

—No es eso, es todo lo demás, ¿para qué demonios tenemos que vernos? No tenemos nada en común, todo el mundo actúa igual que hace diez años. No ha cambiado nada. Nadie parece haber madurado ni crecido ni nada. ¡Lo odio!

Lo cual era cierto, pero no era toda la verdad. Julia también se odiaba a sí misma. Por haberse acobardado. Por haber echado al traste su gran oportunidad. Por haberse creído que tenía alguna posibilidad, sin ir más lejos.

—¿Tienes más tabaco?

Julia le ofreció el paquete y Rasmus le dio unos golpecitos para sacar un pitillo al que ella prendió fuego. Él protegió la llama del viento con las manos. Julia notó que las tenía calientes. Se le hacía raro verlo fumando. Se había convertido en un chico muy guapo, pensó de repente. Nunca lo había mirado de aquella manera. Nunca había tenido motivos. Él nunca había sido nada más que el hermano pequeño de Rebecca, siempre en medio y muy irritante, para ser sincera. Siempre quería estar con ellas, nunca las dejaba en paz, se chivaba a la madre en cuanto hacían algo que no podían.

—Entonces, ¿por qué has venido? —le preguntó él. Dio una calada y soltó el humo—. Ya se podía prever que actuarían así.

—Había planeado hacer una cosa.

—¿El qué?

Ella negó con la cabeza, ahora sus ideas de venganza, de justicia, de alzarse, le parecían de lo más infantiles, un sueño ingenuo, como si hubiera soñado con tener un unicornio o ganar un premio Nobel.

—Nada, una tontería.

De nuevo, Rasmus no le preguntó nada más. Parecía percibir cuándo ella no quería contar algo. Una buena cualidad. Fumaron en silencio apoyados en la barandilla. Ella miró al cielo. Lleno de estrellas.

—Me gustas.

—¿Perdón?

Julia se volvió hacia él. ¿Lo había oído bien? ¿Le estaba tomando el pelo? No había nada en la mirada de Rasmus que lo hiciera sospechar.

—Me gustas. Me mola tu ropa, el pelo. Te pareces a la chica de Scott Pilgrim contra el mundo.

—No sé qué es eso.

—Es una peli, o primero una serie, pero tú te pareces a la protagonista de la peli.

—Ah.

—Sí.

Siguieron fumando en silencio. Ella se sentía cómoda así. Rasmus había crecido, en todos los sentidos, pero no dejaba de ser alguien a quien ella conocía, que la conocía a ella, que sabía cómo era y la aceptaba.

—¿Qué tal en casa? —dijo Julia. No para romper el silencio, sino porque de pronto se percató de que tenía ganas de saberlo.

—Bien. —Rasmus dio una calada y se encogió de hombros—. Mis padres se han divorciado, ¿lo sabías?

—No.

—Hace cuatro años, nunca superaron que ella muriera.

«¿Y tú lo superaste? —pensó Julia—. Creo que yo no lo superé».

—Qué pena —dijo—. Pero ¿están bien?

—Mi padre tiene pareja, pero sí, supongo que los dos están bastante bien, creo.

—Dales recuerdos.

—Lo haré. ¿Cuánto tiempo te quedas en la ciudad?

—No lo sé.

—¿Estarás aquí mañana?

—Puede. ¿Por?

—¿Quieres quedar?

Ella se cruzó con su mirada. Los ojos bondadosos llenos de esperanza. Tal y como ella los recordaba, como cuando se metía en el cuarto de Rebecca y les preguntaba qué estaban haciendo y si él también podía quedarse.

—Claro, ¿por qué no?

Tres metros. Como mínimo. No, más.

Vanja se reclinó en la silla de oficina y se concedió unos segundos para admirar la altura del techo. La sala era, con diferencia, la mejor que les habían ofrecido nunca para investigar un caso. Techos altos, con su estucado, su papel pintado con medallones amarillos cubriendo las paredes, que contaban con revestimiento de madera pintado de blanco de un metro de altura. Marcos anchos y tallados, puertas de madera maciza con espejo, suelo de parquet. El edificio debió de construirse en su día para ser otra cosa: una escuela, un hospital, un centro de rehabilitación o algo por el estilo. Un sinsentido, nadie invertiría tanto tiempo, cuidados y dinero en una comisaría. Ni siquiera a comienzos del siglo XX, época en la que Vanja supuso que había sido construida. Treinta años por arriba o por abajo, ella no tenía ni idea de arquitectura, pero el edificio le parecía antiguo.

Antiguo y acogedor.

Todo el equipo se sentía bienvenido.

En gran parte, era gracias a Krista Kyllönen. Ella quería contar con la ayuda de la Unidad de Homicidios, lo cual siempre facilitaba las cosas, y era ella quien se había encargado de que los instalaran en la gran sala de la segunda planta de la gran comisaría amarilla cuando llegaran de Estocolmo. Ya había pasado los cuarenta, le sacaba una cabeza a Vanja, sonreía con facilidad, tenía una presencia saludable, por no decir atlética. «Está claro que Sebastian habría intentado acostarse con ella», pensó Vanja. En la época en que él siempre conseguía colarse en la unidad, de una manera u otra. Ya habían pasado algunos años, Uppsala había sido la última vez, y ahora estaba con Ursula. Vanja no sabía si eso le impedía acostarse con otras, pero Ursula parecía satisfecha, y ella había preferido no ahondar en el tema.

Krista les había procurado de buen grado todo lo que ellos le habían pedido, les había dado acceso a dos coches de paisano, había respondido a todas sus preguntas, les había ayudado a familiarizarse con el caso y les había puesto al día lo más rápido posible de las novedades que habían surgido hasta el momento.

Lo cual era tremendamente poco.

No era culpa de la policía de Karlshamn, por mucho que Ursula, fiel a la tradición, siguiera quejándose por norma de la falta de competencia de las policías locales. Con un poco de suerte, el hecho de que ellos ya estuvieran situados y pudieran hacer su propio examen de los escenarios del crimen ayudaría un poco. Krista también les había presentado a sus compañeros de trabajo y había designado a uno de ellos, Sara Gavrilis, como persona de contacto para la unidad. Fuera cual fuera la ayuda que precisaran, solo tenían que avisarla a ella. Si Sara no podía ayudarlos personalmente, sabría decirles quién podría hacerlo. Vanja se había acordado de Thomas Haraldsson, un policía que había tenido una tarea similar durante un caso en Västerås muchos años atrás y que era el agente más torpe con el que se había cruzado en toda su vida. De alguna extraña manera, más tarde el tipo había conseguido llegar a jefe en Lövhaga y habían coincidido de nuevo en un caso relacionado con el asesino en serie Edward Hinde. Después de eso, Vanja le había rogado a Dios no tener que trabajar nunca más con él. Por suerte, Sara Gavrilis parecía muy competente, igual que su jefa.

Vanja volvió a echar un vistazo a la pantalla. No le sorprendía demasiado que el tercer asesinato ocupara tanto espacio. Los titulares eran espectaculares, constataban que Karlshamn era ahora una ciudad sumida en el pánico, y Vanja supuso que aunque la descripción no se correspondiera con la realidad —por el momento—, no tardaría mucho en hacerlo. La prensa, las redes sociales y el hecho de que había un francotirador suelto se ocuparían de ello.

Carlos se levantó de su silla, la que estaba más cerca de la puerta, y se acercó a Vanja, a quien le bastaba con ver la expresión de su rostro para comprender que no venía con buenas noticias.

—Déjame adivinar —dijo cuando él le puso delante las hojas impresas que llevaba consigo—. Ha sido denunciada, investigada, pero nunca condenada.

—Sí —confirmó Carlos—. Dos veces en los últimos nueve años. Estafas románticas.

Vanja se enderezó y comenzó a hojear el material, aunque ya sabía más o menos lo que se iba a encontrar. Mujer que se acercaba a un hombre, iniciaban una relación, más tarde ella cortaba o desaparecía, siempre después de que el hombre le hubiera dejado una gran cantidad de dinero.

El hombre que había puesto la primera denuncia en Trelleborg decía que eran cerca de seiscientas mil coronas las que Angelica le había estafado. Vanja giró la hoja. El segundo denunciante, de Växjö, cuatro años más tarde, hablaba de cuatrocientas cincuenta mil. Más de un millón, vaya, en nueve años. O bien Angelica Carlsson había contado con otra fuente de ingresos o bien no todas sus víctimas habían puesto una denuncia. Más probable, lo segundo. A muchos les costaba lidiar con la vergüenza. Se sentían humillados por haber sido engañados con tanta facilidad, por no haberlo visto venir. Muchos no podían evitar el sentimiento de que ellos mismos se lo habían buscado. Vanja sabía que no debería pensarlo, pero una parte de ella estaba totalmente de acuerdo. Le parecía que alguna alarma tenía que sonar cuando alguien a quien conocías de hacía tan poco tiempo te empezaba a pedir que le prestaras grandes sumas de dinero, que le fiaras algo o te hacía invertir en proyectos surgidos de la nada.

—Detesto ese tipo de delitos —dijo Carlos con ímpetu—. Cuando alguien se aprovecha de la bondad de la gente.

—Sí, no es nada agradable —dijo Vanja, alegrándose de no haber expresado sus reflexiones, ahora que oía la carga en el tono de voz de su compañero.

—Es imperdonable, como esa gente que engaña a los ancianos para que compren bitcoins o que usan su ordenador y les vacían las cuentas. ¡Putos buitres!

Vanja alzó la cabeza para mirarlo, la ira en las palabras de Carlos le hizo sospechar que hablaba por propia experiencia o que alguien de su círculo más íntimo había sufrido algo parecido. Pero no era de su incumbencia. Si Carlos quería que ella lo supiera, se lo tendría que contar.

—Vale, gracias —dijo, y dejó los papeles a un lado—. Mira a ver si puedes encontrar alguna conexión entre Angelica y las otras dos víctimas.

—¿Te refieres a aparte de que los tres aparecen en casos cerrados o han sido absueltos?

—Sí, aparte de eso.

—Claro.

—Gracias.

Vanja volvió a reclinarse en la silla. Tenían un indicio de un posible móvil. En el peor de los casos estaban dando caza a un justiciero que iba por libre, un vigilante que castigaba a las personas cuando no lo hacía la ley. Vanja cruzaba los dedos para que no fuera así, porque entonces no habría ninguna forma de predecir dónde actuaría dicha persona la próxima vez ni contra quién. Había más personas de las que cabía imaginar que habían sido denunciadas alguna vez e investigadas por la policía, pero luego las habían puesto en libertad por distintas razones, siendo la más habitual la falta de pruebas.

Karlshamn no era ninguna excepción.

Billy entró en la sala y Vanja notó que se animaba un poco.

—Por favor, dame buenas noticias —dijo con una sonrisa mientras él se acercaba a su mesa.

—Define buenas noticias.

—Que Dick se especializó como francotirador en el ejército, que tiene un largo historial de violencia, que compró un billete a Karlshamn la semana pasada y que sabemos en qué hotel se hospeda.

—En ese caso, no —dijo Billy, y le devolvió la sonrisa—. Lo cierto es que no he encontrado ninguna conexión entre Angelica y ningún Dick en absoluto.

—Pues vaya.

No le sorprendía demasiado, no después de lo que le acababa de enseñar Carlos, pero aun así Vanja sintió que se decepcionaba un poco.

—La chica nunca ha sido propietaria de ningún piso en Gotemburgo, que yo haya podido descubrir —continuó Billy—. Ni junto con un tal Dick ni con nadie.

—¿Ha vivido en Gotemburgo, o ni eso?

—Nunca ha estado empadronada allí.

—Carlos ha encontrado dos denuncias por estafas románticas contra ella —le informó Vanja, señalando con la barbilla los documentos en su mesa—. Por tanto, ¿podemos concluir que Dick es alguien que se inventó para conseguir que el nuevo novio le soltara un poco de dinero?

—Nils dijo que el ex la había amenazado con denunciarla a la Agencia Tributaria y a la policía… Suena como el planteamiento clásico para pedir un préstamo.

—¿Verdad que sí?

—¿Ninguna sentencia condenatoria? —preguntó Billy, y cogió los papeles de Carlos. Vanja comprendió que él también estaba pensando en el perfil del justiciero.

—No.

Billy hojeó el material y, con una mirada pensativa, volvió a dejarlo en la mesa.

—¿Qué estás pensando? —quiso saber Vanja.

—Pongamos que realmente se trata de alguien que se toma la justicia por su mano —dijo Billy, rascándose la perilla. Carlos se levantó de su sitio y se acercó para oír mejor—. Tiene que haber gente aquí en la ciudad que haya hecho cosas peores que estos tres. Vale, hubo gente que murió en aquel accidente de autobús, pero ¿los otros dos? ¿Agresión y ahora estafa romántica?

—Crees que tienen otra cosa en común —señaló Carlos.

—Estoy seguro, ¿no os parece?

—Vale, pues entonces vamos a descubrir el qué —concluyó Vanja, notando al instante que el enunciado entraba perfectamente en la categoría de «más fácil de decir que de hacer», pero sus dos compañeros asintieron serios con la cabeza y volvieron a sus escritorios. Vanja decidió llamar a Ursula para preguntar si había encontrado algo en el piso de Angelica. Sacó el móvil, pero antes de que le diera tiempo a pulsar el icono de llamada se vio interrumpida porque alguien llamaba a la puerta.

—Disculpad que os moleste, pero tenéis visita.

Los tres compañeros se volvieron hacia la puerta, donde un hombre de unos cincuenta años entró en la sala detrás de Sara Gavrilis. Calvo, gafas de montura metálica, americana sobre una camisa de cuadros con el cuello desabrochado y pantalones de pinza. Vanja se levantó y miró a Sara pidiendo más explicaciones, daba por hecho que había algún motivo para que el visitante subiera directamente al despacho en lugar de esperarlos en la recepción.

—Herman Göransson, representante del ayuntamiento —dijo Sara, haciendo un gesto hacia el visitante—. Vanja Lithner, de la Unidad de Homicidios, es la responsable de la investigación.

«Genial, justo lo que necesitábamos», pensó Vanja mientras iba a recibir al hombre con una sonrisa y la mano lista para estrechársela. A veces no podía rehuir el hecho de que, en realidad, echaba mucho mucho de menos a Torkel.

El sol madrugador de la primavera entró por la ventana.

«Debería limpiarlas», pensó Sebastian mientras la mujer que tenía enfrente seguía dándole a la sinhueso. Llevaba quince minutos hablando de lo que había dominado sus conversaciones de los últimos tres meses: Pyttsan, la gata que ella tanto adoraba y que ya hacía un tiempo que había fallecido.

—A nadie parece importarle, nadie se lo toma en serio, como si debiera darme vergüenza que la eche de menos.

Anna-Clara Wernersson rondaba los cuarenta y en realidad debería lidiar con el hecho de que su marido la había dejado unos años antes y que su hija prefería no tener ningún contacto con ella. Pero si lo que ella quería era hablar de su gata muerta, pues adelante. Por mil quinientas coronas en negro cada semana, Sebastian podía fingir escuchar cualquier cosa.

Necesitaba esos ingresos.

El dinero de la herencia de su madre se había agotado, no trabajaba, ya apenas daba clases, su último libro no había vendido tantas copias como se había esperado, así que había renovado su vieja licencia de psicólogo y había empezado a ejercer otra vez. Ahora dejó de pensar en limpiar los cristales y se inclinó hacia Anna-Clara. Algo tenía que darle a cambio de los honorarios. La miró profundamente a los ojos, le prestó el tipo de atención que Sebastian sabía que nunca recibía.

—Anna-Clara, no debes preocuparte por los demás, solo de ti misma. Pyttsan era importante para ti, así que debes pasar el luto como a ti te parezca más adecuado. ¿Dejaste flores en su tumba, tal y como hablamos?

Anna-Clara asintió enérgicamente con la cabeza.

—Hice justo lo que me dijiste.

—Bien. La pena es real, necesita su espacio, pero hay personas que no pueden entender qué se siente al perder a un animal de compañía tan querido. Por eso es importante que te atrevas a hablar de esto, conmigo —continuó, se reclinó en la silla y comenzó a pensar de nuevo en las ventanas. Estaban realmente sucias. Anna-Clara siguió con lo suyo. Era mona, de una manera frágil, y en la vida que Sebastian llevaba antes ya habría tratado exitosamente de seducirla.

Pero ahora ya no.

Ahora ya no era posible ni deseable.

Hacía cosa de tres años, durante unos meses horribles había temido que su actividad de flirteo descontrolado tuviera unas consecuencias que apenas se atrevía a imaginar. Después de eso, después de Uppsala, había dejado atrás sus líos de faldas, se había vuelto más serio al lado de Ursula.

Había hallado el equilibrio.

De verdad.

Había estado cultivando relaciones con unas pocas personas cercanas, relaciones que no se cargaba cada dos por tres para luego tener que reconstruirlas.

A la Unidad de Homicidios no podría volver aunque quisiera. Vanja se lo había dejado muy claro al asumir el cargo de jefa, y la posibilidad de que fuera a retractarse era inexistente. Pero estaba bien así. Sebastian necesitaba límites y puertas cerradas. Su vida llevaba demasiado tiempo sin tenerlos, y ahora ya no podía ir así por el mundo. Ni tampoco lo quería. Deseaba cambiar. Y pensaba que lo conseguiría, porque había logrado lo más importante de todo. Volvía a tener una razón para vivir: Amanda, la hija de Vanja. Su nieta.

Sebastian había evitado una catástrofe, y manteniéndose alejado de la vida profesional de Vanja había logrado mantener una mejor relación tanto con ella como con la hija de esta. Sebastian no era ni padre ni abuelo del todo. Era otra cosa. Algo que iba creciendo. Algo que merecía la pena y que estaba determinado a no echar por los suelos.

Algunos días podía echar en falta su anterior vida, al menos en el ámbito laboral, eso tenía que reconocerlo. Como miembro de la Unidad de Homicidios, se había topado con casos complicados y exigentes que resolver. Sin duda, no era igual de desafiante permanecer sentado en su piso ayudando a mujeres a superar el luto por sus gatos muertos, pero sí que era mucho más tranquilo, más normal.

Era eso lo que necesitaba, aunque a una parte de él le pareciera un aburrimiento mortal. Pero cuanto más tiempo pasaba, más convencido estaba de que había hallado el camino correcto. Podía ir a buscar regularmente a Amanda a la guardería y llevarla al parque. Los ratos con ella no se los quería perder por nada del mundo.

Así que ahora hacía algo que antes se le había antojado imposible. Se comportaba. Nada de tonterías.

—¿Crees que estoy pensando de la manera correcta? —lo interrumpió Anna-Clara. Sebastian no tenía la menor idea de lo que estaba hablando, pero eso no le suponía ningún obstáculo.

—No existe lo correcto o lo incorrecto. Es tu pena y la gestionas de la manera que te resulta mejor a ti —respondió—. Para la próxima semana quiero que cojas una de las cosas de Pyttsan y te deshagas de ella.

Sebastian vio que Anna-Clara casi se ponía pálida ante la mera idea. Se inclinó hacia delante, se le acercó un poco, fijó la mirada en sus ojos y bajó la voz.

—Podrás hacerlo, Anna-Clara. Podrás hacerlo porque eres fuerte.

Estaba de pie junto a la ventana sucia viendo a Anna-Clara alejarse a paso ligero por la calle Strandvägen, satisfecha con la sesión que acababan de tener. Sebastian no tenía más pacientes por hoy. Le iba de perlas. Al día siguiente tenía hora con Tim Cunningham, un empresario australiano que había perdido a su esposa. Inteligente. Verbal. Solo se habían visto una vez, pero a Sebastian le había parecido interesante desde el primer momento, lo cual era algo excepcional. Además, podía practicar su inglés, que era un extra más que bienvenido.

En realidad, él y Ursula tendrían que haber cenado juntos aquella tarde, pero ella y el resto de la Unidad de Homicidios se habían trasladado a Karlshamn unos días atrás. Un francotirador. Sebastian conocía algunos casos parecidos de Estados Unidos, pero ese tipo de criminal era extremadamente inusual en Suecia. A lo mejor podía hacer cuatro pesquisas, repasar algunos expedientes de antiguos perfiles. Pero nada en concreto. Luego podía contarle a Ursula lo que había encontrado. Sebastian sabía que le interesaría. Pero se lo quitó de golpe de la cabeza. Eso solo conduciría a que acabara implicándose. Su trabajo ya no era resolver asesinatos complicados. Eso era trabajo de Vanja. Ella era buena, nunca se rendía. Sobraba decir que Vanja jamás reconocería que había heredado algo de él, pero esa terquedad le sonaba de algo a Sebastian. Vanja no se iría de Karlshamn hasta haber resuelto el caso. Lo cual quería decir que, posiblemente, necesitarían que alguien les echara una mano con Amanda.

Miró el reloj y decidió comer antes de llamar a Jonathan para preguntárselo. Sebastian había observado que, cuanto más cerca de la hora de recogerla lo llamara, más probabilidades había de que Jonathan le dijera que sí. Trabajar a jornada completa y tener una niña pequeña suponía un auténtico estrés, sobre todo cuando uno de los dos estaba fuera. Un recurso extra que llamara justo en el momento adecuado solía apreciarse.

Jonathan dijo que sí al instante, contento como unas pascuas. Tenía que hacerle una entrega a un cliente y ya estaba bastante estresado. ¿Le iba bien a Sebastian si la pasaba a buscar luego por su casa, sobre las seis? Varias horas a solas con Amanda era más de lo que Sebastian se había atrevido a desear.

El parvulario, El Rayo de Sol, quedaba cerca de Tessinparken, apenas unos minutos a pie desde el piso de Vanja y Jonathan, en la calle De Geersgatan. A un tiro de piedra también de Sebastian. Vanja y Jonathan habían estado una temporada mirando casas pareadas en Sollentuna, lo cual le había preocupado bastante. Le había dado vueltas a cómo podía sabotear la compra, si al final decidían seguir adelante, pero entonces había aparecido el piso en De Geersgatan y todo se había resuelto.

Estocolmo comenzaba a despertarse después del invierno. Aún no hacía tanto calor, pero el sol de primavera brillaba en el cielo. Sebastian se tomó su tiempo disfrutando del paseo, pero aun así llegó a El Rayo de Sol cuatro minutos antes de las tres y media.

—¡Sebastian! —gritó Amanda con alegría cuando lo vio.

El hecho de reconocerlo y la genuina alegría en los ojos de la pequeña cuando fue corriendo a su encuentro lo reconfortaron de pies a cabeza. Conversaron un rato sobre el día que ella había tenido mientras él la ayudaba con la ropa de calle. Amanda había pintado con acuarelas y había comido macarrones. Luego se fueron directos a su parque preferido. Le encantaba bajar por el tobogán y Sebastian había dedicado su tiempo a buscar los mejores en los alrededores de la pequeña escuela. Amanda iba dando brincos en su peto rojo, que le iba un poco grande. Él la seguía con el cochecito. Aunque ella no lo llamara abuelo, él se sentía como tal. Vanja había dejado muy claro que el abuelo era Valdemar. Sebastian era Sebastian. Suponía que la razón de hacerlo así debía de radicar en la complicada relación que tenían ella y Valdemar. No se quejaba, pero en secreto disfrutaba saboreando la palabra. Abuelo.

En las primeras aventuras con el tobogán, Amanda le había pedido que se pusiera abajo para cogerla cuando ella llegara, pero ahora se había vuelto más valiente y ya quería hacer las cosas por sí sola, algo que Sebastian no siempre le permitía. Quizá los que lo veían en el parque pensaban que era un poco sobreprotector. Pero la gente desconocía lo que él había aprendido a las malas: que aquello que más quieres te puede ser arrebatado en cualquier momento.

Su teléfono móvil empezó a sonar. Al principio tuvo intención de no contestar, pero podía ser Jonathan, así que sacó el teléfono y miró la pantalla. Ursula. Sin quitarle un ojo a Amanda, Sebastian decidió coger la llamada.

—Hola, no esperaba tu llamada.

—Ya…, ¿todo bien?

En la escueta pregunta ya pudo oír lo cansada que sonaba Ursula.

—Desde luego, he ido a recoger a Amanda y estamos en el parque. ¿A vosotros cómo os va?

—Acabamos de encontrar a una tercera víctima —respondió ella, y Sebastian no pudo evitar recordar sus días en la unidad.

—Sí, lo he visto… ¿Ningún punto de inflexión?

—Todavía no. Ahora mismo estoy en el piso de la mujer.

Sebastian miró a Amanda, quien lo saludó alegremente con la mano, y tuvo un fuerte sentimiento de confirmación de que había elegido bien. El mundo desde donde Ursula lo estaba llamando, con toda su oscuridad, ya no lo atraía con la misma fuerza.

—¿Qué tal le va a Vanja, se encuentra bien? —preguntó. Se preocupaba por ella. Con tres víctimas en una semana, Sebastian se imaginaba la presión a la que debía de estar sometiéndose ella misma.

—Está claro que se ha metido en el ojo del huracán, pero lo está haciendo bien, pienso yo.

—Vigila que no se consuma. Tiene la tendencia de querer ser la mejor.

—Me pregunto de dónde lo habrá sacado.

—Solo es uno de mis rasgos positivos —dijo él en un intento de disipar con una broma su propia preocupación. Funcionaba así—. Oye, me pillas en mal momento, ¿querías algo en concreto?

—Estaba pensando en Torkel. Se acerca el aniversario y voy a intentar llegar a tiempo, pero si no…

—No —la interrumpió Sebastian—. Yo no pienso ir.

Ursula no respondió en el acto, Sebastian pudo imaginársela mordiéndose el labio para reprimir la irritación.

—No quiero que esté solo —dijo luego.

—Tiene exmujeres, hijas y, seguramente, gente que aún lo considera su amigo.

—Tú deberías ser uno de ellos.

—Ya, pero no lo soy. Así que procura venir…

Amanda se cayó de la estructura mientras intentaba subir, pero se puso de pie enseguida. Aun así, Sebastian se lo tomó como un buen motivo para cortar la llamada.

Ursula estaba decepcionada con él. Pero ya se le pasaría.

De todas las mujeres que habían pasado por la vida de Sebastian, Ursula era la única que seguía presente en ella. La única que lo entendía lo suficiente para soportarlo. O la única que se le parecía lo suficiente. No vivían un gran amor, pero Sebastian debía admitir que su relación era muy singular. Mucha gente consideraba que Ursula era aburrida. Incluso antipática. Igual que él. Pero, a diferencia de Sebastian, detrás de esa fachada espinosa Ursula era una buena persona. Para muestra, el mero hecho de que pensara en el bienestar de Torkel en mitad de un caso difícil.

Si Sebastian hubiese tenido por hábito sentir vergüenza, a lo mejor ahora lo habría hecho. ¿Debería ir a verlo, a pesar de todo? Habían sido buenos amigos. Torkel lo había soportado, había sido indulgente, incluso lo había ayudado. Pero de eso hacía mucho tiempo, y Sebastian no sabía sentir tanta empatía como Ursula.

Nunca lo había hecho. Nunca lo haría.

Por mucho que fuera una persona nueva. Había límites.

Se acercó a Amanda y le propuso ir a comer un helado. Vanja le había prohibido malcriarla, pero ella estaba en Karlshamn lidiando con problemas mayores.

Había que aprovechar la ocasión.

Estaba nerviosa. Y no era propio de ella.

A lo largo de los años, la combinación de una autoestima de acero y la voluntad de querer ser siempre la mejor la habían ayudado a mantener el eventual nerviosismo en jaque. Sin embargo, ahora estaba sola con Krista Kyllönen viendo cómo el representante del ayuntamiento les daba la bienvenida a todos a esta rueda de prensa organizada a última hora con motivo de los homicidios con arma de fuego de la última semana, y sentía el desconocido dolor de barriga que había identificado como nervios.

—¿Qué hacemos? —le había preguntado antes Göransson, después de que Vanja le indicara una silla en la oficina y de que ambos rechazaran el café que Sara les había ofrecido.

—¿Qué hacemos con qué? —había querido saber ella, sentándose en el canto del escritorio.

—Con todo —dijo Göransson, y se abrió de brazos—. Toda la situación. ¿Declaramos el toque de queda, cerramos las escuelas y las tiendas y los puestos de trabajo o qué hacemos?

Vanja lo observó con un poco más de detenimiento. Era evidente que el hombre estaba afectado, incluso le pareció ver unas pocas perlas de sudor brotando en la raíz de su pelo, pero resultaba difícil decir si estaba aterrado por los asesinatos o si sentía la presión política, la exigencia de parecer un líder fuerte en estos tiempos difíciles y le preocupaban las consecuencias si no lo hacía. Al fin y al cabo, el año siguiente había elecciones.

—Eso no lo decidimos nosotros —dijo Vanja tranquilamente.

—Pero ¿no podrías recomendar algo? ¿Qué te parecería lo más acertado?

Vanja trató de dilucidar si se lo estaba preguntando por consideración a la ciudadanía o si era para tener a alguien a quien echarle la culpa si las eventuales medidas que pudieran tomar se torcían o si no surtían el efecto deseado. Gracias a Krista, ya habían sacado a más personal a la calle y habían emplazado una furgoneta de policía en la plaza, adonde los ciudadanos podían acudir con sus preguntas y su preocupación. Siempre iba bien ser visibles, por mucho que la presencia policial difícilmente fuera a disuadir al asesino. Eran más, pero resultaba imposible que estuvieran en todas partes.

Entonces, ¿qué era lo más conveniente?

Un toque de queda podría estar bien, sin duda, si no había nadie a quien disparar, tampoco habría más víctimas, pero en la práctica era difícil de llevar a cabo. Ni siquiera cuando la pandemia del coronavirus azotó con más fuerza se había conseguido hacer un confinamiento. Solo recomendaciones. El derecho a la libre circulación era un derecho fundamental, y Vanja dio por hecho que no habría ningún acuerdo municipal que lo superara. La decisión de lo que se fuera a hacer en Karlshamn estaba en manos del hombre que tenía delante, así como de sus compañeros y compañeras en el ayuntamiento. Lo que ella podía hacer era proveerlos de tanta información como le fuera posible.

Lo cual era fácil.

No tenían a nadie. No sabían nada.

—En este momento no tenemos ninguna pista, ningún sospechoso ni ningún indicio de que el autor de los crímenes haya terminado y piense parar.

—¿Algún indicio de que piense continuar?

—No —respondió Vanja, negando con la cabeza—. Nadie ha reclamado la autoría ni ha dicho que tenga intención de disparar a otras personas, pero, por la experiencia que tenemos en este tipo de crímenes, es muy probable que el autor continúe asesinando.

No era lo que Göransson quería oír, Vanja lo advirtió claramente. Tampoco era lo que ella quería decir. No saber nada, andar a tientas en la oscuridad, tener que adivinar, esperar. Lo detestaba.

—¿No tenéis ninguna conexión? Si solo son personas elegidas al tuntún, cualquier habitante de Karlshamn es una víctima potencial.

Vanja se quedó un momento pensando. ¿Debía revelar lo que pensaba, la única conexión que realmente había entre las víctimas? Decidió no hacerlo. No tenía ninguna influencia en la seguridad de la ciudadanía, y ni siquiera era seguro que estuvieran en lo cierto.

—No, ningún móvil —dijo, y negó con la cabeza—. Aún no, estamos trabajando en ello.

—¿Algo más que debería saber?

—No, lamentablemente. Me gustaría que hubiéramos llegado más lejos con la investigación, pero estamos donde estamos.

Göransson pareció conformarse, se golpeó los pantalones de pinza con la palma de las manos en un gesto que dio fin a la conversación y se puso de pie. Vanja también se levantó y lo acompañó a la puerta. Göransson se detuvo justo antes de salir y se volvió hacia ella.

—Voy a convocar una rueda de prensa —dijo, asintiendo con la cabeza como para convencerse a sí mismo de que era la decisión correcta.

—¿Por qué?

—Para que los habitantes de nuestra ciudad vean que estamos trabajando juntos, para que sepan lo que hacemos, que estáis aquí, que nos lo estamos tomando con la máxima seriedad.

—¿Acaso hay quien duda de ello?

—También estaría bien que pudiéramos desmontar algunos rumores que florecen en las redes sociales. ¿Qué tal a las seis de la tarde? —preguntó Göransson en un tono de voz que dejaba claro que no se esperaba objeción alguna.

—Claro —asintió Vanja, muy consciente de que formaba parte de su nuevo puesto y de que alguna vez tendría que ser la primera.

Además, no era mala idea.

Por lo que había podido leer y por lo que decía la gente que se movía por la calle, la sensación y el ambiente en la ciudad habían cambiado notablemente con el tercer asesinato. Ahora era fácil imaginarse que habría un cuarto, quizá más. El intervalo extremadamente corto de tiempo entre los disparos intensificaba el miedo, lo agudizaba. A diferencia del Hombre Láser y Peter Mangs, cuando a veces habían podido pasar meses entre los crímenes, con el francotirador actual era como si pudiera pasarle a cualquiera, en cualquier momento. Dar la cara, informar, responder a algunas preguntas —aunque solo fuera diciendo que no tenían respuestas— no era tan mala idea.

Vanja miró el reloj de pared en la planta baja de la comisaría que Krista había dicho que podían utilizar. Había unas cuantas sillas colocadas en cuatro filas provisionales, y más personas sentadas de las que Vanja se había esperado. Prensa local, sin duda, pero los grandes periódicos también habían enviado reporteros para informar in situ. Además, había por lo menos tres cámaras montadas y micrófonos con logos de SVT, SR, TV4 y TT en la mesa en la que ella había pedido sentarse. Torkel siempre había preferido estar sentado cuando participaba en una rueda de prensa, le parecía más natural, más distendido, y así resultaba más fácil inspirar cierta calma y seguridad, decía él. Sobraba decir que Vanja quería crear su propia manera de dirigir la Unidad de Homicidios, pero en este caso sintió que merecía la pena copiar a Torkel.

Estaba nerviosa. No era propio de ella.

El reloj marcó las 18.06 y Göransson ya la estaba presentando. Estaba claro que no tenía ninguna intención de cargar con el lastre. ¿Por qué iba a hacerlo? Era de ella de quien se esperaban las respuestas, que resolviera el caso, que pusiera fin a la pesadilla.

Vanja se aclaró la garganta en silencio de camino a la mesa, donde solo había una silla. Reinaba un silencio absoluto en el local cuando la retiró para sentarse. Volvió a carraspear —desearía haber pedido un vaso de agua— y paseó la mirada por los periodistas allí reunidos. Le pareció reconocer a dos, pero no estaba segura. En las ruedas de prensa, su sitio siempre había sido la última fila, si es que se presentaba siquiera. Hasta ahora. Empezó dando la bienvenida a los periodistas, explicando de dónde venía y que habían sido destinados a Karlshamn después del segundo asesinato, tras lo cual pasó a compartir lo que sabían hasta la fecha.

Lo cual era que tenían a un francotirador que usaba un arma con balas del calibre 6,5 55 mm. Así que, probablemente, era un rifle de caza normal y corriente.

Con tal de no establecer un récord para el briefing más corto de la historia, se lanzó luego a detallar las direcciones, las horas —el momento de la muerte, de las llamadas a emergencias, de cuando habían llegado a los escenarios— y lo que se habían encontrado en estos últimos. Terminó diciendo que las especulaciones y las teorías de la conspiración más compartidas en las redes sociales eran justo eso: teorías de la conspiración y especulaciones.

Tardó un total de diez minutos, intentó pensar en alguna manera de prolongarlo, pero no se le ocurrió nada, así que dio comienzo a la ronda de preguntas. Las manos volaron hacia el techo y Vanja señaló a una mujer, unos años menor que ella, que estaba al fondo del local, con una camiseta blanca con algún tipo de estampado en el pecho y un velo que le cubría el pelo.

—Nazrin Heidari, de Expressen. Me pregunto si las personas que han sido absueltas por algún tribunal o cuyos casos policiales han sido cerrados deberían sentirse especialmente amenazadas.

—¿Por qué iban a hacerlo? —le replicó Vanja, aún con una sonrisa en los labios, pero ella mismo pudo oír el tono defensivo de su voz.

—Las tres víctimas tienen en común que han sido absueltas en algún juicio o que la policía ha cerrado su caso.

Vanja no contestó en el acto. Sintió la frustración hirviéndole por dentro. Un topo. En la Unidad de Homicidios no había topos. Tenía que ser alguien del cuerpo local. O eso, o Nazrin era una periodista buena y ambiciosa. Fuera como fuera, resultaba muy molesto.

—No puedo detallar las eventuales conexiones que puede haber entre las víctimas por el momento.

—Pero las tres personas que han muerto hasta ahora tienen en común que han sido sospechosas de diferentes delitos. —Ahora ya no era ni una pregunta, la mirada desafiante se clavaba en los ojos de Vanja. Confirma o miente. En el hipotálamo resonaban las palabras de Torkel. Guárdate información, esquiva las preguntas y da rodeos, nunca les des la satisfacción de pillarte en una mentira.

—Han figurado en distintos casos policiales, sí —reconoció Vanja.

—Y han sido absueltas.

—Sí —se limitó a confirmar Vanja. Vio que los pocos periodistas que tenían papel y boli escribían frenéticamente. Por lo demás, todo el local permanecía en silencio, los presentes estaban tensos, no querían perderse ni una palabra, los que grababan iban mirando sus teléfonos para comprobar que lo estaban captando todo.

—Entonces, ¿podría tratarse de alguien que se está tomando la justicia por su mano? —continuó Nazrin.

—La posibilidad existe, sí —dijo Vanja encogiéndose de hombros; esperaba que su gesto sirviera para quitarle un poco de hierro al asunto—. Pero estamos trabajando desde una perspectiva amplia, investigamos también otras posibilidades.

—¿Cuáles?

—No puedo entrar en detalles, por razones técnicas. —Se mordió la lengua. «Por razones técnicas» era una expresión que no quería emplear. A menudo era totalmente cierta, pero a veces, como ahora, solo era una forma de ocultar que no tenían ningún hilo del que tirar, que no sabían nada.

—Si tienen otros móviles plausibles, ¿no sería bueno decirlo, para que la gente lo sepa y así no tenga que estar asustada ni preocuparse?

—No puedo decir nada, por razones técnicas.

—Pero ¿hay una conexión entre las víctimas o han sido escogidas al azar?

—Prefiero no especular al respecto.

—No tienes por qué especular, doy por hecho que ya sabes si partís de que hay una conexión o no.

Vanja notó que estaba perdiendo el poco control que tenía, que la iniciativa se le estaba escurriendo de las manos. No había tenido tiempo de pensar bien qué información y cuánta podía compartir, y había terminado arrinconada y a la defensiva, soltando clichés y evasivas.

—Sí, pero no voy a entrar a dar detalles al respecto.

—Por razones técnicas —murmuró alguien a media voz.

Vanja vio las sonrisas del resto de los periodistas y oyó algunas risas ahogadas al fondo del local. Nunca más utilizaría esa frase. No pensaba repetir ese simple error, ya había cometido suficientes. Era imposible salvar la situación. La teoría del justiciero correría como un reguero de pólvora, se convertiría en verdad. Culpa suya.

—Gracias por venir, les mantendremos constantemente informados —dijo en tono tajante, apartó la silla y se levantó. Un alud de preguntas la acompañó todo el camino de retirada.

Ahora estaba esperando al lado del mostrador acristalado de recepción, viendo la sala que se vaciaba poco a poco. La idea le había venido a la cabeza tan pronto había abandonado el local. Ella también debería poder hacer preguntas. No estaba nada segura de obtener respuestas, pero si nadie había filtrado nada desde la policía, la mujer del periódico Expressen se había mostrado muy diestra en hurgar, en encontrar vínculos. No perdía nada por preguntar, pensó Vanja, así que dio un paso al frente y llamó la atención de la periodista cuando la mujer salió por las hermosas puertas de teca.

—¿Te puedo preguntar una cosa? —dijo Vanja, mostrándole que quería alejarse un poco de las miradas ajenas—. Nazrim, ¿lo digo bien?

—Nazrin. Acabado en ene, no en eme.

—Eso, Nazrin, disculpa. —Por un instante se preguntó si era racista pensar que le sonaba a espray nasal. Pero daba igual, sonaba a espray nasal y punto.

—¿Qué sabes de Angelica Carlsson? —le preguntó Vanja; no había motivos para no ir directa al grano.

—¿Qué quieres decir?

Vanja no había tenido tiempo de elaborar una táctica para la conversación, por lo que se decantó por la verdad, al menos a modo introductorio.

—Sabemos que ha sido denunciada por traición en dos ocasiones. ¿Sabes de alguien más a quien haya podido engañar?

Nazrin ladeó ligeramente la cabeza y la miró con detenimiento. A Vanja le pareció que la mujer estaba pensando en cómo podría sacar tajada de aquello.

—Si lo hago, ¿qué gano yo? —dijo al cabo de unos segundos, confirmando las sospechas de Vanja.

—¿Qué quieres decir con qué ganas tú? —preguntó Vanja, haciéndose la tonta. Sería mejor tratar de descubrir cómo pensaban los contrincantes. Torkel había sido muy meticuloso a la hora de no considerar el tercer poder como contrincante o enemigo, pero Torkel no siempre tenía razón.

—Un acuerdo —propuso Nazrin—. Yo te doy los nombres de las personas a las que sé que Angelica engañó para sonsacarles dinero y tú me das la exclusiva para algunas cosas en lo tocante a este caso.

—O sea, que hay más nombres.

—Más de dos. Sí.

Vanja guardó silencio, volvió a pensarlo. ¿Qué implicaría que hiciera un trato con aquella mujer? ¿Cómo afectaría a las relaciones con el resto de los medios de comunicación? ¿Acaso era siquiera legal? Sabía demasiado poco de estas cuestiones. No sabía jugar a este juego, no como lo hacía Torkel. Sabía que él había tenido una buena relación con Axel Weber, el antiguo reportero criminal de Expressen, que había sido asesinado por el delincuente que habían estado persiguiendo en Uppsala. Torkel había lamentado sinceramente su pérdida. Había asistido a su funeral.

Demasiados funerales para él.

Vanja sabía que, en ocasiones puntuales, Torkel intercambiaba información en la medida en que Weber podía publicarla sin atentar contra la protección de testigos, pero ¿a este nivel?

Un acuerdo formal.

No le parecía adecuado. No en la situación actual.

Además, si Nazrin era capaz de encontrar a más personas que habían sido víctimas de Angelica, sería muy penoso que el equipo de la Unidad de Homicidios, con todos los recursos que tenían a su disposición, no pudiera hacer lo mismo.

—No puedo prometerte exclusividad de nada —concluyó.

—Pues ya está. Suerte. Llámame si cambias de opinión.

Y, dicho eso, se marchó. Vanja reprimió el impulso de decirle que volviera. ¿De qué le serviría? No podía obligarla a entregarle los nombres y no pensaba ponerse a negociar con ella. Así que salió de detrás de recepción y dirigió sus pasos a la escalera y el despacho de la segunda planta, pero se detuvo al ver quién había unos escalones más arriba, esperándola. Herman Göransson. No había que ser experto en lenguaje corporal para ver que estaba mosqueado.

—Me has dicho que no teníais ningún móvil —dijo irritado cuando la tuvo más cerca.

—No sabemos si la venganza es el móvil.

—Pero podría serlo.

—Podría, sí.

—Habría apreciado que me lo dijeras.

—¿Por qué? —Vanja notó que algo se resquebrajaba y que la vocecilla interior que le decía que mantuviera la compostura se ahogaba en una ola implacable de decepción y frustración—. ¿Qué pensabas hacer? ¿Pedirles a todas las personas que alguna vez han figurado en un caso policial o que han sido absueltos por un tribunal que se queden en casa? ¿Ese es el plan? ¿Qué ocurrirá si la próxima víctima no encaja con ese perfil? ¿O si decís que las únicas personas que están en peligro son las que han sido absueltas en un juicio y luego matan a una puta monja? Entonces habrías mentido. Y eso no os va bien a los políticos, ¿verdad que no? Así que quizá resulta que te he hecho un favor. No hay de qué.

Siguió subiendo la escalera, pero se detuvo a los pocos escalones y se dio la vuelta.

—Además, yo decido qué información compartimos con las personas que están fuera de la investigación, y sinceramente, me la sopla lo que tú «aprecias» o dejas de apreciar.

No se quedó esperando la reacción del político, sino que continuó a paso ligero hasta la segunda planta. Maldijo entre dientes, notó las lágrimas quemándole detrás de los párpados, pero tragó saliva, las reprimió. La tarde ya había sido lo bastante mala como para ahora ponerse a llorar. Entró en el despacho y Carlos levantó los ojos de la pantalla.

—¿Cómo ha ido?

Vanja le lanzó una efectiva mirada para hacerlo callar, continuó andando hasta su escritorio y sacó su móvil.

Tres llamadas perdidas. Todas de Jonathan.

Miró la hora. Amanda ya se había acostado. Se había olvidado de hacer un FaceTime con ella. Otra vez. A la rabia y la decepción se les sumó una punzada de remordimientos. Llamaría a Jonathan más tarde para preguntarle cómo había ido el día. Para estar al tanto de la vida de su hija. Lo necesitaba, pero prefería esperar un poco. Temía echarse a llorar si veía la cara de Jonathan y se ponía a hablar de Amanda.

Salió al pasillo y se metió en el baño. Orinó, se lavó las manos y se miró al espejo. Ya era suficiente. Tenía el trabajo que quería tener, el mejor equipo de Suecia trabajando para ella, un novio que no le ponía pegas a tener que asumir la mayor parte de la responsabilidad familiar de vez en cuando. Su primera rueda de prensa le había salido como el culo. ¿Y qué? Había llegado el momento de dejar de sentir lástima por sí misma y empezar a trabajar.

Cuando volvió a la sala, Ursula estaba de pie junto a su mesa quitándose la chaqueta. Vanja se le acercó.

—Hola, ¿has estado en el piso hasta ahora?

—No, he pasado a ver a los chicos que estaban haciendo el puerta a puerta en la calle Fogdelyckliggatan o como narices se llame.

—¿Y qué te han dicho?

—Nada que señale a que la bala proviniera de alguna de las casas en ese cruce.

Vanja se acercó al mapa de Karlshamn que habían colgado en la pared, buscó el cruce de las calles Kungsgatan y Södra Fogdelyckegatan y trazó una cruz sobre esas casas.

—¿Y estas de aquí? —preguntó señalando las dos casas bajas de la calle Kungsgatan, debajo del campanario.

—Posiblemente. Que yo sepa, nadie ha ido a ver, pero la posición del cuerpo y las salpicaduras de sangre indican que la bala llegó desde la derecha.

—¿Desde dónde? —se preguntó Vanja en voz alta y volvió a mirar el mapa, como si fuera a darle alguna respuesta—. ¿El muy cabrón se estaba escondiendo en el parque ese? Suena inverosímil, era pleno día.

—¿En un coche, quizá?

—Nadie ha mencionado ningún coche que se alejara del sitio después del disparo.

Vanja respiró hondo y soltó el aire en una ruidosa exhalación. Si se daba permiso para sentirlo, podía notar lo cansada que estaba, pero como la jornada aún no había terminado no se dio permiso alguno. No obstante, un poco de café la ayudaría mucho a no perder la concentración.

—¿Quieres café? —le preguntó a Ursula mientras se dirigía a la puerta.

—Claro, ¿por qué no?

—Acompáñame, y así hablamos por el camino.

Salieron juntas del despacho al pasillo y giraron a la derecha en dirección al office, que quedaba en la esquina del edificio.

—¿Cómo ha ido en el piso?

—Era un pequeño apartamento de una sola habitación. —Ursula se encogió de hombros como diciendo que no había mucho más que contar—. Lo llevaba alquilando con muebles desde noviembre. No tenía demasiadas pertenencias, excepto ropa y maquillaje.

—Había sido denunciada dos veces por estafa romántica —dijo Vanja al entrar en la cocina de personal, y fue directa a la cafetera.

—Oh, mierda —le salió a Ursula. Vanja comprendió que había hecho la misma conexión que ellos. El asesino justiciero vuelve a actuar. Puso una taza bajo el dispensador y pulsó el botón de expreso doble.

—Me han dicho que has tenido una rueda de prensa —dijo Ursula, y se inclinó contra la encimera mientras la máquina se ponía en marcha con un ruido y comenzaba a moler los granos de café.

—¿Te han dicho también cómo ha ido?

—Me han dicho que podría haber ido mejor.

Vanja soltó una carcajada sin ningún ápice de alegría. Que podría haber ido mejor era el eufemismo del año. La sensación de derrota comenzó a pesarle otra vez. Por lo visto, no era tan fácil dejar atrás el fracaso como se había esperado.

—Este trabajo se me da fatal —se oyó decir a sí misma en un ataque de inseguridad que no era propio de ella. Pero en la cocina solo estaban ella y Ursula. Dijera lo que dijera, hiciera lo que hiciera, no saldría de ahí.

—Eso no es verdad, y tú lo sabes —respondió Ursula en tono objetivo.

—Vale, pero Torkel era mejor.

—Llevaba más de veinte años en el puesto, así que habría sido la leche que no fuera bueno…

Vanja le sonrió, cogió su taza, puso una nueva para Ursula y dio un paso al lado. Ursula pulsó el botón de su capuchino y se volvió hacia Vanja mientras la máquina hacía su trabajo.

—No ganarás siempre, Torkel tampoco lo hacía. Simplemente, se le daba bien ocultar sus derrotas.

Vanja percibió un atisbo de tristeza que se había filtrado en su tono de voz, como pasaba siempre que hablaba de Torkel.

—¿Has hablado con él últimamente? ¿Cómo está?

—Hace unas semanas. Si el trabajo de aquí abajo me lo permite, pensaba subir el fin de semana a verlo. Es el aniversario.

Un año.

365 días interminables.

Torkel no los recordaba todos, ni mucho menos, los días se fundían entre sí, había períodos más largos, otros más cortos, sobre todo justo después de fin de año, del que tenía recuerdos difusos, si es que los tenía. A veces toda la semana era un mero agujero negro y vacío.

Como su vida.

Menudo año de mierda había tenido.

En muchos sentidos. En todos los sentidos. Para todos.

¿De qué le había servido a él? De nada en absoluto. Su sufrimiento y pena no se reducían por el mero hecho de que otra gente también las estuviera pasando canutas. A veces estaba tan triste que le dolía el cuerpo. Pero sabía cómo anestesiar el dolor.

Ya había estado allí antes. Después de Monica. Después de la infidelidad y el sucio divorcio. Pero entonces había estado rodeado de su equipo de trabajo, amistades que se habían encargado de que saliera adelante. Que habían corregido sus errores, que le habían cubierto las espaldas, que le habían dado apoyo y habían procurado que volviera a ponerse en pie, que saliera al otro lado del túnel.

Ahora no había nadie.

Ahora no había nada.

Él, que por un breve instante lo había tenido todo. Había tenido a Lise-Lotte. Un viejo amor. Habían estado dos años saliendo cuando iban al instituto. Luego él se fue a cumplir el servicio militar, ella empezó a estudiar en Linköping, y la distancia física había sido demasiado grande. Ella decidió cortar con él. Él se desesperó, se enfadó y se decepcionó con ella. Pero era joven. No tardó en superarlo. La vida continuaba. Nuevas relaciones, matrimonios, críos, divorcios.

Y al cabo de mucho tiempo volvieron a encontrarse.

Él no le había dedicado ni un solo pensamiento en muchos años, cuando un día ella apareció de improviso en su vida. En Ulricehamn. Durante el caso que la prensa bautizó como el del Asesino de los realities. ¿Cuánto hacía de eso? Algo más de tres años. Sí, en junio se cumplirían cuatro.

Lise-Lotte se había ido a vivir con él a su casa a los pocos meses de relación. Al año siguiente habían celebrado una pequeña boda de verano, poco más de un año después de reencontrarse. Todo había ido deprisa. Porque lo tenían muy claro. No hubo motivo de dudas.

Él se había lanzado a su nueva vida con todo, se había dejado engullir por ella. Se había dado cuenta de lo afortunado que era, de que no a todo el mundo se le presentaba una nueva oportunidad a esas alturas de la vida. Mucha gente nunca llega a tenerla. Él ya había perdido la esperanza de enamorarse de nuevo. De querer a alguien otra vez. De ser querido. Tenía dos matrimonios fallidos en la mochila y una relación intermitente con Ursula. Pero había estado enamorado de ella. Enamorado, pero ¿la había amado? Daba igual. Fuera lo que fuera, ella nunca le había correspondido. Ahora ella estaba con Sebastian. De todos los putos hombres que había en el mundo, tenía que ser él. Aunque también daba lo mismo. Ahora ya nada tenía importancia. Él había querido a Lise-Lotte. Había sido feliz. De verdad. Por primera vez en mucho tiempo.

Se sirvió más whisky en el vaso, se levantó y se acercó tambaleándose levemente hasta la ventana, desde donde miró afuera. Primavera. Había hecho un día bonito en Estocolmo. El sol había logrado colarse cegador por las ventanas sucias. Torkel no sabía si había conseguido calentar el aire, si había sido un auténtico día de primavera. No había salido de casa. Ni hoy, ni ayer tampoco. La última vez, unos días atrás, cuando había abandonado el piso a regañadientes para rellenar la despensa.

Al súper y a Systembolaget, la tienda estatal de licores. Poca comida y mucha bebida.

Vació el vaso de un trago, volvió a la mesa y lo llenó de nuevo. Echó un vistazo a la pantalla. La denuncia contra la Inspección de Salud y Asistencia Social. Casi había terminado. No la acabaría hoy. Y desde luego, no la enviaría. Primero tendría que releerla sin falta. Sobrio. El problema era que nunca estaba sobrio, ni siquiera cuando se despertaba por las mañanas.

Solo en su cama. O en el sofá.

Alguna vez en el suelo.

Pero no tenía más remedio que mandarlo en algún momento. El aniversario se acercaba. En alguna parte de su hipotálamo temía que luego se pusiera a beber hasta morir.

Con el vaso en la mano, continuó hasta el salón. La tele estaba encendida. Siempre lo estaba, las veinticuatro horas. A veces, de día conseguía producirle la ilusión de estar acompañado, y casi siempre se dormía delante de ella. Las veces que conseguía llegar a la cama estaba demasiado borracho para pensar en apagarla. Se sentó en el sofá. Vació medio vaso de un trago, se reclinó y cerró los ojos.

Hoy había tenido un día especialmente duro.

El pasado se había abierto paso. Demasiados recuerdos. Por fin había decidido enviar la denuncia contra la Inspección de Salud y Asistencia Social. Sí, habría que inspeccionarlos. Hacerles un registro. Castigarlos. Por lo que habían hecho. O mejor dicho: lo que no habían hecho.

Ella se había puesto enferma. En primavera. La primavera pasada. Cuando mucha gente enfermó y aún más gente temía enfermar. Cuando todo el mundo había aprendido dos nuevas palabras.

Coronavirus y COVID-19.

Una pandemia y Lise-Lotte se puso enferma.

Fiebre y dificultad para respirar. Cansada y débil. Dolor de estómago. Pero no tenía COVID. Le hicieron las pruebas, pero cuando los resultados salieron negativos quitaron prioridad a su caso. Por lo visto, el sistema de salud estaba mal equipado. Peor de lo que todo el mundo se había pensado y esperado. Los hospitales estaban saturados. Había que evitar acudir a ellos en la medida de lo posible. Más tarde, él se había enterado de que si tan solo alguien le hubiese hecho lo que se conocía como prueba PCR, habrían descubierto la infección y le habrían recetado antibióticos, y Lise-Lotte habría sobrevivido. Pero lo que pasó fue que llegó demasiado tarde a una unidad de cuidados intensivos que ya estaba abarrotada.

Torkel había aprendido una tercera palabra: sepsis.

La denuncia no solo lo había obligado a rememorar una serie de acontecimientos que preferiría olvidar, y hacía todo cuanto podía para conseguirlo. La otra parte de su vida también había aparecido de nuevo. Entre el zumbido constante de programas a los que en realidad no les prestaba ninguna atención había oído una voz que le era de lo más familiar. La voz de Vanja. En una rueda de prensa. En algún sitio de la provincia de Blekinge. Torkel había subido el volumen y había tratado de concentrarse. Incluso entre la neblina de alcohol había podido ver que Vanja estaba saliendo mal parada. Un auténtico desastre. Por un momento casi se había esperado alegrarse un poco de que le fueran mal las cosas, pero no sintió nada.

Bien, eso quería decir que la bebida estaba funcionando, al menos hasta cierto punto. Las noticias continuaron con un enviado especial a una calle desierta, y Torkel volvió a perder el interés. Una noticia muy breve, pero suficiente para recordarle que ya no conservaba su trabajo. Vanja le había quitado el puesto. No, estaba siendo injusto, ella no se lo había quitado. Ella lo había conseguido. Después del incidente en el tribunal de primera instancia. A Torkel le había gustado su trabajo. Incluso la parte con la que Vanja, aparentemente, aún seguía peleándose. De pronto cayó en la cuenta de que Axel Weber le había caído bien. Cielo santo, no había pensado en Weber en…, desde el funeral.

Él también había muerto. Todos habían muerto.

Después de terminarse las últimas gotas, se puso en pie con bastante esfuerzo y arrastró los pies hasta la cocina. Miró a su alrededor mientras se llenaba el vaso de nuevo. Hacía tiempo que no fregaba los platos, ni limpiaba ni hacía nada en el piso. Estaba demasiado ocupado. Los días se repartían a partes iguales entre la autocompasión y el desprecio a sí mismo. Ninguno de los dos sentimientos le gustaba especialmente, pero si se daba una hora de tiempo, estaría demasiado borracho para sentir nada de nada. Se adentraría en el olvido oscuro que ansiaba alcanzar cada instante que pasaba despierto.

Estaba oscureciendo y la tarde llegaba a su fin. Ya apenas quedaba gente. Para ser sincera, Julia no sabía por qué no se había ido hacía rato. O bueno, sí que lo sabía. Prefería quedarse sentada en una esquina mirando cómo la gente borracha se imaginaba que se lo estaban pasando bien juntos, antes que volver a «casa», el piso en el que su padrastro —o el hombre que se había casado con su madre, Julia se negaba a considerarlo una especie de figura paterna— estaría sentado a la mesa de la cocina con alguno de sus proyectos inservibles. Había superado los cincuenta y aún se creía que iba a hacerse millonario con alguna de las apps inútiles que desarrollaba. Menudo loser. Su madre siempre conseguía quedarse con los perdedores. Aunque este por lo menos no era violento.

Macke se encontraba en la pista de baile con Janet, y aunque el lugar estaba bastante vacío, consiguió chocar con varias personas, que se fueron alejando para quedar fuera del alcance de sus brazos sudorosos. Nadie le dijo nada ni le preguntó qué estaba haciendo.

El rey de 9.º B.

El DJ estaba haciendo todo lo que podía para que la gente volviera a sentirse como si tuviera dieciséis años otra vez. Hoffmaestro, Taio Cruz. Duck Sauce. La música perfecta para una auténtica basura de fiesta. Julia incluso pudo aguantar un remix de Mr. Saxobeat, pero cuando luego el DJ decidió bajar un poco el tempo con Chris Medina ya no fue capaz de quedarse.

Se acabó el segundo gin-tonic de la noche y abandonó la sala para salir a la terraza, donde el aire que le azotó los brazos descubiertos ya no era refrescante. Era frío. Siguió caminando para alejarse todo lo posible de las puertas, para que What Are Words apenas pudiera llegar a sus oídos. Sacó el paquete de tabaco y le prendió fuego a un cigarro. Decidió que se fumaría ese, quizá uno más, y luego se iría a casa. Dejar atrás la fiesta, dormir unas horas y luego largarse de Karlshamn lo antes posible. Aunque había prometido verse con Rasmus. Vale, quedaría con él y luego se largaría de Karlshamn lo antes posible.

Una risita la hizo tomar conciencia de que ya no estaba sola en la terraza. Janet había salido, seguida de cerca por Macke.

Se detuvieron en la barandilla de madera y Janet se apoyó de espaldas. Macke se puso a su lado, oteó la oscura calle trasera y el muelle de carga de abajo. Julia estaba en el otro extremo, la luz de la sala de fiestas apenas la alcanzaba, pero aun así se retiró todo lo que pudo, no tenía ningunas ganas de que la vieran. Que Macke fuera a descubrirla era poco probable, solo tenía ojos para Janet.

—Eres guapísima —lo oyó decir Julia, balbuceando—. Siempre lo has sido.

—Gracias.

—¿Te has operado las tetas?

Janet lo miró desconcertada y luego echó un vistazo rápido a su escote, como para tratar de entender qué le hacía pensar eso.

—No…

Macke se despegó de la barandilla y se plantó delante de ella. Cerca. Janet sonrió un tanto insegura e hizo un ademán de deslizarse a un lado. Un gesto cuya implicación una persona más sobria y más amable que Macke probablemente habría sabido captar. Él pegó su cuerpo al de ella para que no pudiera hacer un nuevo intento de escaquearse. Julia notó que su respiración se volvía más pesada, sabía lo que era tener ese cuerpo pesado tan cerca, apretado contra ti. Sabía lo pequeña que te sentías. Lo impotente. Ahora vio cómo Macke cogía a Janet por la barbilla y le plantaba un beso rápido y húmedo en los labios.

—No ha estado mal, ¿no? —dijo con una sonrisa embriagada.

—Macke… —protestó Janet en voz baja.

—No ha estado mal —repitió Macke, y volvió a pegar los labios a los de Janet. Incluso en la tenue luz que llegaba del interior del hotel Julia pudo ver cómo intentaba meterle la lengua. Aparentemente, el sentimiento de asco le infundió a Janet más fuerza, o bien él se relajó, porque ella logró quitárselo de encima.

—Tengo novio.

—¿Acaso está aquí?

—Déjalo ya.

—Venga, si estamos de fiesta, nadie tiene por qué enterarse de nada.

—No quiero.

—Venga… —Macke la cogió de la muñeca y trató de llevarse la mano de Janet a su entrepierna.

—¡Que no quiero! ¡Entérate!

Janet retiró la mano de un tirón y le dio un empujón. Él volvió a cogerla de la muñeca sin titubear, esta vez con más fuerza.

—Pero, entonces, ¿qué coño estabas haciendo ahí dentro? —Rabia en su voz y, seguramente, también en sus ojos azules y fríos, supuso Julia mientras trató de hacerse aún más pequeña en la oscuridad. Al mismo tiempo quería darse a conocer y evitar que la vieran. Pero sintió que tampoco importaba, porque no se atrevía. No quería convertirse en la diana de un Macke borracho y enfadado. Ya lo había sido una vez, y entonces ni siquiera estaba enfadado…

—Estaba bailando —espetó Janet.

—Claro, bailando, pero ¿de qué manera estabas bailando? —le replicó Macke, tratando de nuevo de llevarse la mano de Janet a su entrepierna.

Julia vio que Janet respiraba hondo, dejó que él le pusiera la mano donde quería y luego se inclinó hacia delante como para darle un beso. Macke estaba totalmente desprevenido cuando luego ella retiró la mano y le dio un rodillazo entre las piernas. Macke soltó un grito, Janet se hizo a un lado y se escabulló. Se metió en la sala otra vez, sin aminorar el paso ni mirar atrás.

Hacia la luz, la música, la seguridad.

Julia se quedó donde estaba, apenas se atrevía a respirar al ver a Macke apoyándose en la barandilla. Lo oyó balbucear juramentos, palabrotas y amenazas, mientras poco a poco se iba enderezando, y luego dio unos pasos con las piernas muy abiertas. En dirección a ella. Macke se agarró el paquete y soltó un jadeo, irguió la espalda otro poco y se detuvo.

—La trol de goma.

Con una sonrisa, se acercó a ella. Julia miró al suelo e hizo un intento de pasar de largo siguiendo la fachada, pero Macke dio rápidamente un paso al lado y le bloqueó el camino.

—¿Adónde vas?

Ella no dijo nada. Quizá el silencio lo provocaría menos que las palabras. Julia intentó escabullirse hacia el otro lado, pero no fue lo bastante rápida. Él volvió a cortarle el paso. Macke dio un paso al frente, obligándola a ella a retroceder. De vuelta a la oscuridad.

—Oye, espera, podríamos charlar un poco… Tú y yo nos gustábamos…

«No, tú me violaste», quiso gritarle ella, pero su cerebro no era capaz de formular ninguna palabra. Al abrir la boca, lo único que le salió fue un sonido afónico que él silenció en el acto a base de tapársela con la mano con tanta fuerza que le hizo daño. La otra comenzó a subirle el vestido. Julia la golpeó con todas sus fuerzas y trató de liberarse. Macke le soltó la boca un momento y le dio una fuerte bofetada.

—Para de una puta vez, antes de que te haga daño de verdad.

Volvió a ponerle la mano sobre la boca, se pegó a su cuerpo. Las lágrimas cayeron por las mejillas de Julia cuando la mano de Macke volvió a tirarle de la ropa, sintió el aire frío acariciándole la tripa. Macke agarró la costura de sus bragas.

—¿Macke?

Este se quedó de piedra, inmóvil. Julia pudo ver claramente la rabia oscura que se despertaba en sus ojos.

—¿Qué coño pasa ahora? —espetó él, apretando los dientes, aún con el reverso de la mano sobre la barriga de ella, los dedos por dentro de su ropa interior, preparados para arrancársela.

—Nos largamos. La fiesta continúa en casa de Milos.

—Que lo paséis bien.

Philip dio unos pasos titubeantes al frente. Julia lo miró por encima del hombro de Macke. A lo mejor él no podía ver la mano que le estaba tapando la boca, pero sí que podía ver sus lágrimas. Tenía que verlas por fuerza. Sus ojos pidiéndole en silencio que la salvara. Diez años atrás no le habían servido de nada, no habían frenado a ninguno de ellos. Pero ahora rogaba por que algo hubiera cambiado…

—Ven con nosotros —intentó Philip, lo cual le infundió a Julia una brizna de esperanza—. Pasa de esto.

—No quiero.

—Macke, venga… —dijo Philip en un tono cauteloso, como si estuviera tratando de calmar a un pitbull rabioso, y le puso una mano ligera en el hombro. En ese mismo instante, Macke se dio la vuelta y le soltó un puñetazo en la nariz. Philip trastabilló hacia atrás, se llevó una mano a la nariz y Julia pudo ver que la sangre comenzaba a correr entre sus dedos, por la muñeca, el puño de la camisa.

—¡Largo!

Philip bajó despacio la mano, miró la sangre como si no acabara de entender de dónde salía. El líquido rojo siguió corriéndole por los labios, la barbilla, y fue manchando la terraza de piedra con gotas rojas. Luego volvió a mirarlos. O a mirarla a ella. No a Macke. Sus ojos fijos en los de Julia.

«Lo siento —decía—. Lo siento».

Y luego desapareció.

La fiesta había perdido mucho fuelle. La pista de baile estaba prácticamente vacía. En algunas de las mesas pequeñas había grupitos de gente tomando algo y charlando, pero la mayoría de los invitados se habían ido o estaban a punto de irse.

Rasmus paseó la mirada por el local. No vio el pelo lila por ninguna parte. Se decepcionó un poco. Era cierto que ella le había dicho que se verían al día siguiente, pero ¿se atrevía a creerla, si ni siquiera se había despedido al irse? Julia tampoco le había dado su número de teléfono, no sabía si su madre seguía viviendo en la misma dirección. Si no era así, probablemente ya no se verían. Se puso un poco triste al pensarlo, igual que se había puesto contento al verla, como ya le había dicho, no contaba para nada con que se presentara. Deseaba que sí, pero no lo esperaba. Era una de las razones por las que había aceptado trabajar en negro unas horas. Eso, y que necesitaba el dinero. Media hora más, setenta y cinco coronas. Podría hacerlo. Sobre todo teniendo en cuenta que pensaba pasar por lo menos la mitad del tiempo haciendo una pausa.

Fue hasta una de las mesas altas de la esquina y echó un vistazo a las copas y las botellas que alguno de sus «compañeros de curro» había acumulado allí. Una botella de espumoso casi medio llena. Con una mano firme sujetándola del cuello, aceleró el paso en dirección a la terraza. Justo cuando iba a salir se vio obligado a dar un paso al lado para no chocar con un tipo que entraba ligeramente inclinado hacia delante, en un intento fracasado de no mancharse toda la ropa de sangre.

Rasmus lo siguió un momento con la mirada y salió a la terraza. Hacía frío. Aspiró el aire fresco casi esperando que al exhalarlo lo hiciera en forma de nube blanca, pero por lo visto no hacía tanto frío. Al llegar a la barandilla le dio un trago a la botella y sintió que no habría estado nada mal poder fumarse también un cigarro.

Como había hecho con Julia.

Justo estaba a punto de volver adentro para pedirle un pitillo a alguien cuando oyó un ruido, un sollozo ahogado o un jadeo. Se volvió para mirar. Joder, allí al fondo había dos personas dándole al asunto. Bien por ellos. Rasmus no tenía ninguna intención de molestar. La mujer emitía algunos sonidos.

—No, no…

Rasmus se detuvo. No era lo que te esperas en una situación así. Se acercó unos pasos, ya pediría disculpas si lo tomaban por un mirón. Y entonces lo vio. Por encima del hombro del hombre. El pelo lila. Y pese a la sensación de que ahora ella lo decía más flojo, le pareció oír una súplica.

—No, por favor…

Eso lo hizo reaccionar. No pensar. Solo actuar. Tres pasos rápidos y blandió la pesada botella en el aire y se la estampó en la cabeza al hombre que le estaba dando la espalda. El cuerpo se deslizó sin hacer ruido hasta quedar tendido en las baldosas, como si alguien hubiese desenchufado un cable. Rasmus se quedó de pie con la botella en la mano, jadeando, miró al hombre inconsciente y luego a Julia. Su maquillaje oscuro se le había corrido por toda la cara, tenía una herida que le sangraba en el labio. En cuanto Rasmus la vio comprendió que había interpretado bien la situación. ¡Gracias a Dios! No había golpeado a alguien con quien ella solo había salido a meterse mano. Vio cómo Julia le lanzó una mirada fugaz y vacía a su agresor antes de pasar por encima de él y arrojarse a los brazos de Rasmus. Él notó que estaba temblando. La abrazó. Su aliento, caliente en el frío primaveral.

No sabía cuánto rato llevaban allí de pie cuando la mano de Julia se deslizó en busca de la de él y le quitó la botella de vino espumoso. Luego retrocedió un paso, lo miró directamente a los ojos unos segundos en silencio y Rasmus juraría que pudo distinguir una discreta sonrisa en sus labios antes de que Julia se diera la vuelta. Alzó la botella por encima de su cabeza y la dejó caer con fuerza en la cara del chico que tenía delante. Algo se rompió con un crujido. Julia volvió a golpear. Esta vez, la sangre la salpicó. Ella ni siquiera pareció darse cuenta. Solo levantó la botella y siguió golpeando.

Una y otra y otra y otra vez.

Estaba alucinando con aquel sitio.

A lo largo de los años, la Unidad de Homicidios se había hospedado en infinidad de hoteles, nunca los más lujosos, por no decir que nunca lujosos, lo más importante era que tuvieran lo imprescindible. Buen wifi, personal predispuesto a ayudar, cierta flexibilidad para el desayuno, quizá la posibilidad de poder comer algo si trabajaban hasta tarde. Para ellos, el aspecto de las habitaciones no tenía ninguna relevancia, pues solo iban a usarlas para dormir. Nueve de cada diez veces, Vanja ni siquiera se fijaba en cómo era el sitio en el que se hospedaban, un hotel no era más que un hotel. Pero mientras estaba sentada esperando a que Billy volviera del lavabo no pudo dejar de hacerse preguntas.

Preguntarse y admirarse.

Trataba de averiguar cuál había sido la intención.

Esas butacas modernas de mimbre, lacadas en negro, alrededor de unas mesas tan convencionales que recordaban a las de una mesa de comedor escolar. El ascensor acristalado que partía desde el centro del lobby en una especie de piscina con azulejos en el fondo, pero sin agua ni plantas. Las paredes blancas en las que habían pintado edificios famosos de ciudades de todo el mundo al más puro estilo amateur. En mitad del lobby había un piano de cola blanco con un jarrón de lilas encima, junto a una farola de gas que probablemente pretendía infundir una sensación de clase y elegancia, pero que se veía eclipsada por la gran pizarra verde que había al lado y que era más propia de una residencia de ancianos. En la recepción clara y moderna había pufs estampados de la casa Marimekko, y un aparador de folletos metálico que parecía sacado de un sindicato de trabajadores de los años ochenta. Daba la sensación de que el interiorista —si es que había habido alguno— hubiese padecido de una esquizofrenia aguda.

Billy regresó y se sentó en la butaca de mimbre enfrente de Vanja, cogió el vaso de cerveza de la mesa y dio unos tragos.

—¿Ya has resuelto el caso?

—Aún no, lo cierto es que me estaba dejando impresionar por la decoración.

Billy miró a su alrededor y asintió con ímpetu.

—Sí, hay algo en la combinación del piano de cola Liberace, los pufs, el techo abovedado y el discreto ambiente funcionarial que resulta de lo más interesante.

Vanja sonrió. Esa era una de las cosas buenas de Billy. En general, siempre conseguía ponerla de mejor humor. Pero ahora mismo no era buen momento para bromas.

—En serio, Billy —dijo, clavando los codos en la mesa—. ¿Qué coño hacemos aquí?

—¿Con el francotirador? Creo que hemos hecho todo lo que podíamos, lamentablemente —respondió Billy, encogiéndose de hombros—. Ahora mismo me parece uno de esos casos imposibles en los que tenemos que esperar a que el asesino cometa un error.

—Cuando mate a su próxima víctima.

—O cuando lo detengan por cualquier otra cosa y encontremos el rifle, o cuando esté de borrachera con algún colega y se ponga a presumir, o cuando un vecino empiece a sospechar…

—O cuando mate a su próxima víctima.

—Veo que el vaso está realmente medio vacío.

—Lo siento. Un día difícil.

—Un trabajo difícil. Sabes que siempre me puedes pedir cualquier cosa si crees que te puedo ayudar en algo.

—Lo sé. Gracias.

Vanja lo decía de verdad. Billy era un gran apoyo para ella. Había perdido la cuenta de las veces que había pensado que, sin él, jamás habría podido salir adelante estos últimos meses. Cuando Torkel se retiró y ella asumió el mando de la Unidad de Homicidios, Billy había dado un paso al frente y se había convertido en su mano derecha. La había apoyado y ayudado en todo. A Vanja le dolía el mero hecho de pensar que, unos años atrás, había estado a punto de cargarse la relación. Ahora incluso se relacionaban en privado. Vanja no iba sobrada de amistades. Siempre se le había dado mal hacerlas y aún peor mantenerlas. Había sido Jonathan quien, tras oír el nombre de Billy mencionado tantas veces y comprender lo importante que era para ella, había querido conocerlo. Nada de celos, no iban con ninguno de los dos, solo era interés por la vida de Vanja y, seguramente, aunque Jonathan no lo dijera nunca, un intento de ayudarla a ampliar y desarrollar su nula vida social.

Vanja había titubeado.

No porque creyera que Jonathan y Billy no pudieran entenderse, pues estaba bastante segura de que se caerían bien el uno al otro. Sus dudas apuntaban más bien a la esposa de Billy. My. Una especie de coach de la felicidad cuyo trabajo consistía en algo así como «maximizar el potencial de la gente» y «aumentar la sensación interior de bienestar, armonía y paz». Pero Vanja los había invitado a casa, cosa que tampoco hacía cada día, que digamos, y había ido todo mucho mejor de lo que se había atrevido a esperar. Lo cual tampoco era decir gran cosa, porque se había esperado una catástrofe. Ahora podía soportar a My. Decir que le gustaba habría sido exagerado, pero ya no le provocaba ansiedad ni pensaba en cómo podía escaquearse cada vez que tenían previsto verse. Además, ahora incluso tenían un tema en común del que hablar.

Críos y embarazo.

Billy y My esperaban mellizos para julio.

Vanja se había jurado y perjurado a sí misma que nunca se convertiría en una madre que no supiera hablar de otra cosa que no fuera su hija y que se pasara la vida contando situaciones y ocurrencias hilarantes, y que colgara vídeos y fotos personales en las redes sociales. Todo ese culto a la madre, que dejaba la maternidad por las nubes, como algo maravilloso y único, por no decir mítico, y que no daba pie a hacer, hablar ni pensar en nada que no girara en torno al hecho de ser madre, era algo totalmente desconocido para ella. Quería a Amanda. Más de lo que se había creído capaz de querer nunca a alguien, pero en su vida había otras cosas que también eran importantes para ella. Sin embargo, prefería mirar las imágenes de la última ecografía y hablar de carencias antes que tener que escuchar distintas variaciones del carpe diem.

Pero ella y Billy se habían reencontrado. Él volvía a ser más como un hermano que un compañero de trabajo y amigo. Alguna vez que él iba a buscarla al parvulario, Amanda lo llamaba tío Billy.

Vanja se bebió el resto de cerveza y se levantó del pesado mueble de mimbre.

—Subiré al despacho a hacer algunas llamadas.

—¿Jonathan?

—Entre otros. Lo cierto es que pensaba ver si Sebastian puede aportar alguna idea al asunto.

—Claro, supongo que no hará ningún daño.

—Aparte de que, si yo le pido ayuda, será como echar leña al fuego de su ego, que ya es del tamaño de un dinosaurio.

—Pero el tío es bueno.

—Es muy bueno, eso es lo jodido —dijo Vanja con una pequeña sonrisa—. Nos vemos mañana.

—Hasta mañana. Recuerdos a Sebastian. Y a Jonathan.

—De tu parte. Buenas noches.

—Buenas noches.

Billy la vio alejarse en dirección a la escalera —tenían el despacho en la primera planta—, así que no había motivos para usar el ascensor de Las Vegas. Se reclinó en la silla, la cerveza en la mano.

Vanja iba a llamar a Sebastian.

Estaba bien, se dijo. Hablarían del caso, de lo que Sebastian sabía de francotiradores, qué clase de persona estaban buscando. Ella jamás le pediría que participara activamente en el caso, no le diría que se acercara a Karlshamn. Billy no tenía que ver a Sebastian. El tipo era realmente bueno. Un cerdo imposible, pero muy válido, sabía mucho de los rincones más oscuros de la psique humana.

También sabía que Billy había matado a un gato.

Que lo había estrangulado.

Su noche de bodas.

Los meses siguientes, Sebastian había estado vigilando a Billy, le había preguntado cómo se encontraba, le había hecho desde vagas alusiones hasta ofrecimientos directos de sus servicios profesionales, o los de algún otro especialista. Lo que no había hecho era hablar con Torkel ni con ningún otro miembro del equipo acerca de lo que sabía. Del gato. Así que todo había continuado con normalidad. Billy había asegurado todo el tiempo que no tenía ningún problema, que no había ninguna necesidad ni impulso que necesitara atajar. Sebastian no tenía por qué preocuparse.

Había sido un gato. Nada más.

Eso era lo que Sebastian sabía.

De lo que no tenía ni idea era de que Billy, estando borracho, había matado a Jennifer Holmgren, compañera de oficio y amante, y que después de aquello había continuado: después de ella, había matado a cuatro personas más. Sobrio y de forma deliberada.

Porque quería hacerlo.

Porque disfrutaba con ello.

Sebastian no había colaborado con la Unidad de Homicidios desde el violador en serie de Uppsala —que había resultado ser una mujer—, y solo se habían visto un breve momento en el funeral de Lise-Lotte el año pasado. Billy lo evitaba en la medida de lo posible. Le preocupaba que Sebastian, de alguna manera, pudiera verlo en él.

Que había continuado.

Que había matado y disfrutado.

Paseó la mirada por el gran lobby. Tres mesas más allá había un hombre calvo, con cierto sobrepeso y su portátil. La recepcionista del turno de noche era una mujer rubia de unos veinticinco años, con varios piercings en las cejas, la nariz y el labio. Detrás de la barra del bar había un hombre aburrido más o menos de la misma edad, con la atención puesta en su teléfono móvil. Billy se permitió imaginarse cómo sería mirarlos a los ojos el segundo antes de que murieran. Inclinarse hacia delante y notar el último aliento caliente abandonando su cuerpo. Experimentar el momento mágico de cuando la vida se apagaba. El poder embriagador, y tras él, el bienestar absoluto de haber satisfecho la necesidad, la serpiente que se retorcía en su estómago, llamándole, exigiéndole, convenciéndole, por fin tranquila y saciada.

Notó que le venía una erección, metió la silla un poco más debajo de la mesa y se obligó a pensar en otra cosa.

Aquello era entonces. No ahora. Ya no era el que era hoy en día.

El verano pasado en Hudiksvall, aquel hombre joven —Billy había descubierto que se llamaba Sverker Frisk cuando denunciaron su desaparición— había sido el definitivo. No el último, sino el definitivo. En aquel momento él no lo había sabido. No lo había sabido hasta octubre, cuando My le contó que estaba embarazada.

Billy siempre había dejado muy claro que él no quería tener hijos, pero eran muchas las cosas que no sabía que quería, por lo que había ido comprobando con los años.

Irse a vivir con alguien, casarse, comprarse una casa de verano.

No se arrepentía de nada, ni por un segundo. Había muchas cosas de las que sí se arrepentía, pero nada de la vida que compartía con My. Cuando ella le dijo que iban a ser padres, fue como si le entregara a Billy una nueva ofrenda. Una oportunidad de seguir adelante, de acercarse más a «luego». A después de que la serpiente hubiese callado para siempre. Una oportunidad de empezar de nuevo, de hacer las cosas bien. Ser el hombre que llevaba tanto tiempo diciendo que quería ser, a pesar de todo, y que My se merecía. Lo había decidido en ese mismo instante. Sin pestañear. Nunca más. Pensaba parar. No iba a ser un padre que mataba, no pensaba arriesgarse a destrozarle la vida a su hijo, que tras la primera ecografía resultaron ser dos.

En invierno la serpiente había comenzado a moverse de nuevo. Hambrienta e insistente, había exigido que Billy la alimentara. Comenzó a sentirse inquieto, irritado, dormía mal, se encontraba mal. La serpiente le susurraba y lo llamaba. Sabía. Sabía de qué manera Billy podría encontrarse muchísimo mejor. Lo que tenía que hacer. Pero él se mantuvo firme en la promesa que se había hecho a sí mismo. Las semanas se convirtieron en meses y la serpiente se vio obligada a calmarse. A base de pensar en My y sus hijos nonatos, en lo que supondría para las vidas de todos ellos si lo pillaban. Si se descubría lo que era.

Un asesino en serie. Un asesino por placer.

Ahora incluso podía permitirse el lujo de soñar despierto, como acababa de hacer con el calvo y el personal del hotel. Así de convencido estaba de que aquella fase de su vida había quedado atrás. Ahora empezaba una nueva.

Iba a ser padre.

Pensaba ser el padre perfecto.

Sebastian estaba a punto de meterse en la cama cuando le sonó el teléfono. Diez y media de la noche. Algo tenía que haber pasado.

—Hola, ¿molesto? —oyó decir a Vanja. Sebastian se animó al oír su voz, pero tras la alegría vino la preocupación, ella casi nunca lo llamaba, y menos aún a esas horas.

—No pasa nada, ¿ha ocurrido algo? —preguntó.

—No sé si te has enterado, pero hoy hemos encontrado una tercera víctima —respondió ella cansada.

—Sí, lo he visto, y Ursula me ha llamado antes…

—¿Has oído también lo de la rueda de prensa? —preguntó Vanja, sonando aún más cansada. Sebastian titubeó. Había sufrido al leer el artículo de Expressen en la web del periódico, pero prefería no echar sal en las heridas.

—No, ¿cómo ha ido? —mintió.

Vanja se rio.

—He tenido momentos más bonitos en la vida, por así decirlo. Pero he sobrevivido. Y voy aprendiendo.

A Sebastian le daba seguridad que Vanja fuera de aquella manera. Era dura de pelar, pero debía aprender a gestionar los contratiempos si quería tener fuerzas para ser jefa de la Unidad de Homicidios.

—Pero no te llamaba por eso —continuó—. Hemos encontrado un posible patrón que quería comentar contigo.

—Claro…

—Todas las víctimas han sido sospechosas o denunciadas por algún delito, pero sin llegar a ser condenadas.

—O sea, que estás pensando en alguien que va en busca de justicia, de alguna manera.

—Es lo único que las víctimas tienen en común, por el momento. ¿Puedes ayudarnos? ¿Cómo debemos pensar? ¿Qué clase de persona estamos buscando? ¿Hay algún caso similar?

Sebastian se puso a pensar febrilmente. Tenía muchas ganas de ayudarla, de demostrarle que podía ser un buen recurso. Ser alguien a quien ella podía seguir llamando siempre que lo necesitara. Pero precisaba más datos y más tiempo para pensar un poco.

—No que recuerde ahora mismo —se vio obligado a reconocer—. Pero creo que estás en lo cierto en que hay un móvil claro. Va demasiado rápido para estarse guiando por el deseo o el impulso.

—¿A qué te refieres?

—Tres víctimas en una semana. ¿No es así?

—Ocho días. Tres días entre la primera y la segunda. Cinco entre la segunda y la nueva.

—No hay período de enfriamiento, así que la pulsión no es ni sexual ni de fantasía. O bien hay un móvil en concreto, o bien se trata de un completo chiflado, en cuyo caso el patrón que habéis encontrado sería pura casualidad. Eso constituiría el peor escenario posible. Si es así, lo único que podéis hacer es esperar a que el asesino cometa un error.

—¿Es un hombre?

—Parto de la base de que lo es. Me baso en el arma elegida, hay muy pocas francotiradoras.

—Pero pongamos que no se trata de un chiflado.

—Entonces estarías empezando por el extremo correcto. ¿Por qué tres? ¿Hay alguna otra cosa que los vincule entre sí?

—No que hayamos podido encontrar por el momento.

—¿De qué eran sospechosas las víctimas? ¿Ahí hay algo?

—No, los delitos son muy variados, desde homicidio involuntario, delitos menores de drogas y agresiones, hasta estafa romántica.

—O sea, que lo único que tienen en común es que no fueron condenados.

—Por el momento. Y que la mayoría de los delitos tuvieron lugar hace tiempo.

—Entonces, ¿por qué ahora? —preguntó Sebastian.

—Exacto. Algo tiene que haberlo desencadenado, ¿no?

—Mi consejo es mirar un poco más de cerca a la primera víctima. Suele ser especial para el criminal. Lo que empieza la cadena. Si hay un porqué, suele estar ahí.

Oyó el suspiro profundo de Vanja al otro lado de la línea.

—La primera víctima era una conductora de autocar que estuvo implicada en un accidente en el que murieron siete adolescentes y hubo un montón de heridos. Me veré obligada a peinar media Karlshamn.

—No estás sola, tienes a tu equipo y un montón de recursos locales a los que mandar.

—No habría supuesto ningún problema si no me pasara la mitad del día lidiando con los putos representantes del ayuntamiento y los periodistas y la gente de luto y mis jefes y…

Se quedó callada, debía de sentir que aquello estaba peligrosamente cerca de sonar a excusa. Vanja no se permitía andarse con excusas.

—No te he llamado para quejarme —dijo tras recuperar la corrección en la voz—. Solo quería saber si se te ocurría algún caso parecido.

Sebastian casi sintió lástima por ella. Debía de estar muy estresada si lo llamaba a él para preguntar eso. Era como si estuviera tratando de agarrarse a cualquier clavo ardiendo dando aspavientos con la mano.

—Puedes llamarme siempre que quieras. Puedo revisar el material si crees que otro par de ojos podrían ser de ayuda.

Se hizo un silencio. A lo mejor Sebastian había ido demasiado lejos, pero se sentía forzado a preguntar. Forzado a tratar de agarrar la mano que se agitaba en el aire. La posibilidad de ayudarla no se le iba a presentar muy a menudo. Por la exhalación de Vanja, Sebastian dedujo que ya había aceptado su propuesta antes de responderle.

—Vale, le pediré a Ursula que te lleve unas copias, pero con una condición —dijo.

—Por supuesto. Claro.

¿Solo una? Sebastian habría aceptado todas las que fueran.

—No te entrometerás en la investigación. Eres un apoyo, no un problema. Ya tengo suficientes cosas en las que pensar como para tener que preocuparme por si cometes alguna tontería.

—Me leo el material y te digo si encuentro algo —confirmó él, pasando de señalar que eso eran dos condiciones, quizá incluso tres—. Por ti. Nada más.

—Nada más.

—Nada más —repitió él.

—Esto no significa que hayas vuelto a la Unidad de Homicidios.

—Lo sé.

—Bien.

Los dos guardaron silencio. Había sido una conversación distinta. Entre la jefa y el exconsultor que en su momento habían tenido contratado, pero una parte de Sebastian quería creer que Vanja no lo habría llamado si él no hubiese sido su padre.

—Por cierto, esta tarde he visto a Amanda —dijo. Sería mejor aprovechar para dejarle claro que había más maneras en las que Sebastian podía echarle una mano.

—¿Ah, sí? —dijo ella sorprendida, pero no molesta.

—He llamado a Jonathan y me ha dicho que andaba muy liado, así que he pasado a recogerla. Hemos ido al parque y luego hemos venido a casa y hemos comido crepes.

—No he tenido tiempo de hablar con ninguno de los dos —dijo ella con un atisbo de tristeza en el tono.

—Ella está perfectamente —dijo Sebastian a modo de consuelo—. Solo es una semana, quizá un poco más. Tú haz lo que debas, allí abajo, y luego vuelve a casa. Todo el mundo se las apañará bien. Yo os ayudo con gusto. Con vuestras condiciones.

—Gracias.

Se hizo un silencio de nuevo. No había mucho más que decir. Una conversación que había oscilado entre lo profesional y lo privado, más de lo que Sebastian jamás se habría atrevido a imaginar. A lo mejor sería más acertado terminarla con el motivo real de la llamada.

—Lo dicho. Empezad por la conductora de autocar.

—A la que media Karlshamn odiaba.

—No he dicho que fuera fácil, solo por dónde considero que deberías empezar.

—Ya me estoy arrepintiendo de habértelo preguntado —dijo Vanja con cansancio en la voz, pero a Sebastian le pareció intuir también que estaba sonriendo.

Vanja se había levantado temprano por la mañana para al menos poder hacer un FaceTime con Amanda y Jonathan antes de que se fueran al parvulario y al trabajo. Se había sentado en la cama de su habitación de hotel y había visto a su hija parlotear alegremente al mismo tiempo que desayunaba, y por un breve instante Vanja había sentido lo mucho que echaba de menos su vida en familia, a la que se había acostumbrado tan deprisa. Su trabajo implicaba períodos de grandes sacrificios, pero no es que estuviera sopesando dejar de hacer aquello que le gustaba y que se le daba bien solo porque se había convertido en madre. Vale, a veces le dolía un poco en el alma, pero era lo que había dicho Sebastian.

Estaban perfectamente.

Los tres se las apañaban bien.

Era fácil de olvidar cuando Vanja los echaba más de menos, pero en general cumplían un horario laboral normal y corriente. Vanja podía tanto ir a recogerla como dejarla en el parvulario. Luego se veían arrojados a situaciones lejos de casa que exigían su tiempo. Como ahora. Pero ya sabía dónde se estaba metiendo cuando aceptó el puesto.

Había elegido esto. Siempre había anhelado llegar hasta aquí.

Carlos la estaba esperando delante de la comisaría. Como de costumbre, iba vestido de forma impecable y, probablemente, con ropa carísima. A Vanja no le sorprendería que el valor total de toda la ropa que ella tenía en el armario fuera menos de lo que Carlos había pagado por el abrigo que llevaba puesto. Por su parte, por la mañana ella no le había dedicado ni un minuto a pensar en lo que se ponía. Nunca lo hacía. Vaqueros, una vieja camiseta amarilla con estampado, una sudadera con capucha por encima y la chupa de cuero. En los pies, unas zapatillas de deporte gastadas. A lo mejor debería pensar un poco más en su aspecto ahora que era jefa, pero Torkel tampoco se había paseado en traje y corbata.

—¿Necesitas subir? —le preguntó Carlos, señalando las puertas con la cabeza. Si guardaba alguna opinión respecto a la vestimenta de Vanja (cosa que seguro que hacía), no hizo mueca alguna que lo demostrara.

—No, podemos irnos directamente —dijo, y se metieron en el coche.

Carlos encendió el motor y puso rumbo al este. Hacia Karlskrona.

Menos de una hora más tarde aparcaron delante del anodino bloque de cuatro plantas de color marrón anaranjado de la plaza Järnvägstorget que la Fiscalía compartía con la policía y el Servicio Penitenciario. El fiscal Tage Hjalmarsson, que había sido el encargado de llevar a Kerstin Neuman a juicio, aún trabajaba allí y los estaba esperando en la recepción. Un hombre mayor, con pelo cano y al que le faltaban pocos años para jubilarse. Después de saludarlos y ofrecerles café los invitó a una de las salitas sin ventanas de que disponía la Fiscalía. En la mesa situada en el centro había tres carpetas esperando.

—Cuando me enteré de que habían asesinado a Kerstin Neuman, sospeché que alguien se pasaría por aquí —dijo, y les hizo un gesto para que tomaran asiento—. Así que pedí que me trajeran esto del archivo. Es tanto el informe policial como las dos sentencias absolutorias. —Empujó las carpetas por encima de la mesa para acercarlas a ellos. Vanja creía saber más o menos lo que contenían.

El verano de 2010, Kerstin Neuman trabajaba de conductora de autocar como segundo empleo. Había llevado un autocar fletado desde Karlshamn hasta un campeonato de balonmano júnior en Skövde. A bordo iban el equipo masculino y el femenino, además de entrenadores y familiares acompañantes. El equipo masculino había ganado en su grupo y habían avanzado posiciones hasta la final, se habían quedado a comer, lo habían celebrado un poco, y a la hora de partir se había hecho tarde y oscuro. Sobre la una de la madrugada, unos cuantos kilómetros pasado Jönköping, el autocar se salió de la carretera y dio una vuelta de campana por una cuesta empinada.

Cuatro chicas y tres chicos murieron, muchos otros pasajeros quedaron gravemente heridos.

La comisión de investigación no halló ningún fallo mecánico ni técnico en el autocar, y concluyeron que el escenario más plausible era que la conductora se había dormido al volante. Pero Neuman negó consistentemente las acusaciones, alegando que había tratado de esquivar un alce y había perdido el control del vehículo, pero ni las marcas de frenada ni el examen técnico respaldaban su discurso. La acusaron de homicidio involuntario, lesiones por imprudencia y conducción temeraria, pero fue declarada inocente tanto por el tribunal de primera instancia como por el de apelación. No se podía confirmar fuera de toda duda razonable que se hubiera dormido.

—¿Tú te acuerdas de Kerstin Neuman? —preguntó Vanja, hojeando una de las carpetas que tenía delante.

—Desde luego. No recuerdo todos los detalles a estas alturas, pero el accidente afectó a toda la localidad, a mucha gente le indignó que no le cayera ninguna pena. Se armó un buen circo, tanto en los medios de comunicación como entre la población local. O quizá circo no sea la palabra correcta, más bien fue un auténtico drama.

—¿Por qué no la condenaron? —preguntó Carlos.

—Ya sabéis cómo son estas cosas —dijo Tage, encogiéndose un poco de hombros—. Yo tenía que demostrar que se había dormido, lo cual era una tarea imposible. Kerstin lo negó en todo momento. Consistentemente. Se mantuvo firme en su relato del alce.

—Pero tú crees que se quedó dormida —dijo Vanja.

—Sí, es lo que creía entonces. Si no, no habría presentado cargos.

—¿Entonces, dices? ¿Ahora ya no?

Tage miró seriamente primero a Vanja y luego a Carlos, y viceversa.

—La verdad es que no lo sé. Ella se quedó en Karlshamn y siguió declarando su inocencia. Era fascinante lo empecinada que estaba. La marginaron, todo el mundo la miraba mal.

—¿La amenazaron?

—Seguro que sí. Pagó un precio muy alto, en muchos sentidos la condena social fue mucho más severa que la amonestación que le habría caído por lo penal. —Juntó las manos sobre la mesa y volvió a negar levemente con la cabeza—. A veces me pregunto si no estaría diciendo la verdad, a pesar de todo. Pero no sé.

Se hizo un silencio. Sin duda, era un destino trágico el que la vida le había brindado a Kerstin Neuman. La mayoría de la gente se habría mudado, habría empezado de cero, habría cambiado de identidad, habría tratado de reconstruir su vida.

Pero Kerstin no. Ella siguió viviendo en el mismo sitio. No se doblegó ni media pulgada.

De alguna manera, a Vanja le pareció imponente.

—¿Hay alguien de quien sospeches que podría tener algo que ver con su muerte? —preguntó Carlos.

—Lo cierto es que estuve dándole vueltas cuando me llegó la noticia, pero no —dijo Tage pensativo.

—¿Nadie que destacara en la sala de audiencias? ¿Alguien que la amenazara, o algo así?

—Todo se celebró a puerta cerrada. Era demasiado peligroso. —Se inclinó hacia delante y los miró con gravedad—. Creo que no entendéis lo mucho que la odiaban.

En cuanto volvieron a su despacho provisional en la comisaría de Karlshamn, Vanja le hizo un resumen a Billy de la reunión con el fiscal y le entregó las tres carpetas. Como siempre, él solo vio un montón de posibilidades en cuanto se trataba de estructurar, catalogar y cruzar datos. Con el material que el fiscal les había dado comenzó a construir al instante una base de datos con todos los pasajeros del autocar para cruzarlos con los registros a los que tenían acceso.

Antes de la llegada de la Unidad de Homicidios, la policía de Karlshamn ya había buscado en el registro de armas todas las que fueran de calibre 6,5 55 mm en la provincia de Blekinge. Había sido una de las primeras medidas que habían tomado tras la muerte de Kerstin Neuman, y cuando comprobaron que el mismo calibre había sido empleado en la víctima número dos, habían intensificado la búsqueda. Sin embargo, ese calibre era uno de los más habituales en Suecia, y obtuvieron demasiadas coincidencias para poder gestionar la información de manera efectiva.

Pero ahora podrían limitar la búsqueda.

Billy comenzó por elaborar una lista de los demandantes, en casi todos los casos eran los más allegados de las personas que habían muerto o habían sufrido lesiones en el accidente de autocar. Amplió la lista para que incluyera también a hermanos, hermanas, abuelos y abuelas. Al cruzar la lista final con la búsqueda que había hecho la policía de Karlshamn en el registro de armas, obtuvo siete coincidencias. Siete personas que tenían un pariente cercano que había sufrido el accidente y con licencia de un arma de calibre 6,5 55 mm. Legal y registrada. Si el arma empleada era ilegal, no había registro de armas del mundo que les pudiera servir de ayuda.

Pero era un comienzo bueno y manejable.

De los siete, seis seguían viviendo en las proximidades, así que sería fácil interrogarlos en el momento en que Vanja lo considerara oportuno, si es que lo creía necesario.

Luego Billy cruzó la lista de estos siete con el registro de antecedentes penales con la esperanza de hallar información agravante, pero solo encontró algunos delitos menores de tráfico.

El siguiente paso era tratar de encontrar una conexión entre alguno de los siete y Bernt Andersson. Mientras que Kerstin Neuman había intentado pasar desapercibida tras la catástrofe de hacía once años, Bernt se había pasado la vida armando bronca. Daba pena ver cómo se le habían torcido las cosas ya desde la infancia. Pérdida de la patria potestad de sus padres, reformatorios, montones de centros de acogida y esfuerzos, pero ninguna de las medidas parecía haber conseguido redirigirlo por el camino correcto. Bernt tenía el típico perfil de toxicómano y un expediente delictivo a la altura de las circunstancias.

Su nombre aparecía en un puñado de casos e informes con diferentes víctimas y partes demandantes. Muchas mujeres lo habían acusado de malos tratos y abusos, e igual de desalentador que la historia de su vida era el hecho de que nunca había sido condenado. Probablemente, se debía a que las mujeres también pertenecían a los bajos fondos de la comunidad y que a menudo retiraban la denuncia o, si no lo hacían, resultaban más difíciles de creer, simple y llanamente.

En cualquier caso, quedaba claro que Bernt Andersson era un hombre que tenía muchos números de contar con un buen puñado de enemigos. La pregunta era si compartía alguno de ellos con Kerstin Neuman.

En efecto.

Billy llamó a Vanja. Cuando giró la pantalla para que pudiera verla, un hombre que aún no había cumplido los cincuenta la miró fijamente desde algo que solo podía ser una fotografía de carnet.

—Sven Sjögren. Acceso al tipo de arma indicado y podemos vincularlo a las dos primeras víctimas.

—Eres increíble —se oyó por detrás de Vanja, donde Carlos se había plantado con sigilo.

—Sí, soy bastante bueno de cojones —afirmó Billy sin poder reprimir una sonrisita.

—¿Y Angelica Carlsson?

—No tenemos todos los datos que necesitaríamos sobre ella —dijo Billy, mirando a Vanja por encima del hombro y luego a Carlos.

—No, los bancos se hacen de rogar —continuó Carlos—. Pero lo que tenemos sugiere que lo que decía aquella periodista es cierto. Las transacciones apuntan a que ha engañado a bastantes más de los dos que la denunciaron.

—Quiero saber exactamente a quién —dijo Vanja en tono asertivo, y Carlos asintió con la cabeza antes de retirarse de nuevo a su sitio—. Mándame a Sjögren —dijo para zanjar el asunto con Billy, y volvió a su escritorio.

—Ahí viene —se oyó a los treinta segundos, y luego sonó una campanilla electrónica en su ordenador. Vanja abrió el archivo que Billy le acababa de mandar.

Sven Sjögren, cuarenta y ocho años, casado con Emilia Sjögren, de cuarenta y dos. Trabajaba como conductor de maquinaria en una de las constructoras de la ciudad, Emilia era auxiliar de enfermería en una residencia de ancianos. Sven tenía licencia de caza desde 1998 y licencia de tres armas, de las cuales una era del calibre correcto. Estaban empadronados en un inmueble en la calle Tararpsvägen, a tan solo quince minutos del centro de Karlshamn. Ninguno de los dos tenía antecedentes penales.

Pero el matrimonio Sjögren había sufrido un fuerte revés.

Su hijo Hjalmar era uno de los jugadores de balonmano que habían fallecido en el accidente de autocar once años atrás. Junto con otros allegados, habían tratado de iniciar un procedimiento judicial por daños y perjuicios contra Kerstin Neuman, pero había quedado en agua de borrajas. Por lo visto, era demasiado caro.

Lamentablemente, las tragedias no se habían terminado con su hijo.

Alva, su hija de diecisiete años, había muerto de sobredosis hacía apenas unos meses. En una denuncia policial fechada el 27 de enero, Sven y Emilia dijeron que Bernt Andersson era quien le había vendido las drogas y querían que la policía lo investigara por homicidio involuntario. Cerraron el caso cuando Bernt negó haber vendido nada, y sin testigos ni pruebas que lo vincularan con Alva no había ninguna posibilidad de seguir avanzando.

Era la palabra de unos contra la del otro.

Vanja llamó a Sara Gavrilis y le dijo que quería hablar con alguien que supiera más acerca de Alva Sjögren. No tardó mucho en subir al despacho acompañada de una agente uniformada y un poco más joven. Ewa Brände, que recordaba bien a la familia Sjögren. Alva había sido una chica joven e ingenua que, desgraciadamente, se había juntado con la gente equivocada y había empezado a consumir drogas. Sobre todo, marihuana. De vez en cuando, cocaína. Ewa y sus compañeros la habían llevado varias veces a casa en un intento de alejarla de los entornos negativos y perjudiciales en los que había caído, y no le había dado la impresión de que sus padres ni el ambiente que se respiraba en su casa fueran ningún problema. Al contrario, su madre siempre había parecido considerada y Alva nunca había protestado alzando demasiado la voz cuando la habían llevado en el coche patrulla. Pero, claro, tampoco es que estuvieran muy alegres, toda la familia vivía bajo un manto de tristeza.

—Por lo del hijo —supuso Vanja.

—Hjalmar, sí.

Habían discutido la situación de Alva con los servicios sociales y con los técnicos en drogodependencia, pero su consumo nunca se consideró tan grave como para tomar medidas drásticas. Todo el mundo quedó consternado al descubrir que se pinchaba.

—Pero quizá fuera la falta de costumbre lo que hizo que sufriera una sobredosis —concluyó Ewa.

Vanja le dio las gracias a ella y a Sara, se reclinó en la silla y miró al hombre de la foto de carnet. ¿Era un asesino? La familia Sjögren no se había tomado bien que se cerrara el caso. Habían llamado varias veces a la investigadora al mando para hacerle saber que no pensaban tolerar de nuevo la traición y la incompetencia de las autoridades, pero sin llegar nunca a hacer amenazas directas.

No obstante, habían perdido a sus dos hijos.

A Alva hacía relativamente poco.

¿Podía ser su muerte el detonante de todo esto?

Solo eran indicios, pero no quedaba duda de que un padre que había perdido a sus dos hijos tenía motivos de sobra.

Había llegado el momento de hablar con Sven Sjögren.

—Billy, sigue tú con lo del banco; Carlos, ven conmigo —dijo, cogió la chaqueta y abandonó el despacho.

En el aparcamiento se cruzaron con Ursula, que estaba hablando con uno de los técnicos locales. Lamentablemente, no tenía nada nuevo de lo que informar. Había entrado en las dos casas bajas junto al campanario de la calle Kungsgatan para comprobar si la bala que había matado a Angelica provenía de allí. La visita solo había confirmado lo que ya sabía: ningún indicio de que el tirador se hubiese hallado allí, y el ángulo era totalmente incorrecto. Pero ahora por lo menos podían tachar el edificio en el mapa, aunque no los hubiera acercado ni lo más mínimo al asesino.

—Con un poco de suerte, puede que lo tengamos. Te ponemos al día en el coche.

Tim Cunningham estaba sentado justo enfrente.

Alto y flaco, entre cuarenta y cincuenta años, difícil de decir sin preguntárselo. Iba vestido con un traje azul marino, la camisa abrochada hasta el cuello, esta vez la corbata se la había dejado en casa, probablemente quería mostrar que ya se sentía cómodo en compañía de Sebastian. Tenía buen aspecto, formaba parte del grupo de los que tenían tiempo y dinero para invertir en su aspecto y su cuerpo.

La clase global y multinacional.

Licenciado en Economía en Sídney en una universidad con un nombre muy largo, becario en McKinsey. Después, primer trabajo en Unilever. Sebastian no tenía ni idea de a qué se dedicaba ninguna de las empresas, pero entendía que eran grandes, que mandaban a Tim a países de todo el mundo en calidad de jefe y que ganaba dinero.

Lo del inglés tenía su gracia. Sebastian consideraba que ese idioma le aportaba un valor extra a cualquier cosa que dijeras. Todo se volvía más importante. Una chorrada, sin duda, pero ya se lo había parecido cuando estudió en la academia del FBI en Quantico en los años ochenta. Además, que Tim fuera bienhablado y listo también ayudaba.

Sebastian no se había fijado en sus ventanas sucias ni una sola vez.

Daba gusto hablar con una persona inteligente.

La razón por la que Tim estaba allí era porque su mundo se había visto sacudido en sus cimientos. El fallecimiento repentino de su esposa Claire le había destrozado la vida, y había acudido a Sebastian para que lo ayudara a recomponerse.

Claire y Tim se habían conocido en la universidad y se habían casado a los veinte. Ella había sido su punto de referencia en la vida, su mejor amiga. Con la vida errante que llevaban, quizá la única amiga de verdad que tenía, sospechaba Sebastian. Dos años atrás habían aterrizado en Suecia, se habían afincado en Bromma y estaban a gusto.

—A ella le gustaba más ir a vivir a sitios nuevos que a mí —dijo Tim con una sonrisa, y prosiguió con el tema de lo fantástica que había sido Claire. En la sesión anterior Sebastian ya había observado la tendencia de Tim de idealizar a su esposa y la vida que compartían.

Siempre hablaba del tiempo anterior.

Nunca posterior. Nunca de ahora.

—¿Podrías explicarme un poco más acerca de cómo murió? —le preguntó Sebastian. Había llegado la hora de centrarse en por qué estaban allí sentados. El epicentro del dolor. Tim se quedó callado y se hundió un poco en el sillón—. Tenemos que hablar de lo que duele —continuó Sebastian—. No puedes curar una herida sin haberla limpiado.

—Buena metáfora —dijo Tim, y trató de sonreír.

—Gracias, pero no hay ninguna otra manera.

Tim parecía entenderlo. Juntó las manos sobre las rodillas, respiró hondo. Sebastian se mantuvo a la espera.

—Le dije que no cogiera la bici cuando estaba oscuro —dijo Tim en voz baja—. Yo acababa de llegar a casa, así que ella podía coger el coche. Pero ella no quiso. Dijo que necesitaba moverse.

Calló de nuevo. Sebastian lo miró como animándolo a seguir.

—Continúa, por favor.

—Luego ya no volvió a casa. Sobre las diez comencé a preocuparme y me puse a hacer una ronda de llamadas. A las once llamé a la policía. La habían atropellado.

Nuevo silencio. Desde la calle llegaba el pitido de un camión dando marcha atrás.

—Y se acabó —continuó Tim—. Una vida entera que se acabó de repente. Ni siquiera llegaron a encontrar al conductor.

El camión de fuera siguió dando marcha atrás. Tim estaba cabizbajo, la mirada fija en sus manos entrelazadas. Sebastian tuvo la impresión de que ya no tenía intención de contar nada más, así que rompió el silencio.

—¿Qué sientes al hablar de esto?

—Rabia —oyó decir a Tim entre dientes—. Estoy enfadado.

—¿Porque murió?

—Entre otras cosas.

—¿Por qué más estás enfadado?

Por un instante, Sebastian creyó que Tim no había oído la pregunta, o al menos que no tenía intención de responder a ella, pero entonces alzó la cabeza y lo miró directamente a los ojos.

—Porque todo es mentira. Era mentira.

Sebastian lo miró. No acababa de seguir el hilo, con el repentino giro que había dado la conversación. Era como si Tim se estuviera acercando ahora a otra cosa que le molestaba, en un plano más profundo.

—No te entiendo. Llevas una hora y media hablando de lo bien que estabais… —arguyó Sebastian.

—Y lo estábamos. Cuando ella estaba viva. Ahora me he quedado yo solo. Con las mentiras, con lo que ella, lo que nosotros hicimos.

—Ahora no te sigo del todo, Tim —admitió Sebastian—. Pero la rabia es una reacción totalmente natural ante sucesos difíciles. Creo que tienes otros sentimientos que no has clasificado por completo. Pero esa es la razón por la que estás aquí.

—¿Lo es? —preguntó Tim, y se cruzó fugazmente con su mirada antes de levantarse, se acercó a la ventana sucia y miró por ella. Sebastian se quedó a la expectativa. No tenía ningún problema en esperar. Esto era lo más interesante que le había pasado en mucho tiempo.

—Te he mentido a ti también. —Tim se dio la vuelta, dolor suplicante en la mirada—. Temía que, si te decía la verdad, me dijeras que no querías que fuera tu paciente.

Sebastian se inclinó hacia delante. Ahora sentía auténtica curiosidad. ¿A qué se refería?

—¿Por qué te iba a decir que no? ¿Qué es lo que no me has contado? —le preguntó.

Tim siguió mirándolo sin decir nada. La curiosidad de Sebastian comenzó a verse acompañada de una impaciente irritación.

—¿Por qué estás aquí? ¿No tiene que ver con tu mujer?

—Tiene que ver con mi mujer. Todo tiene que ver con ella. Lo que hizo, lo que me obligó a hacer. Pero suena a cosa de locos.

—Estoy acostumbrado a la locura, no te preocupes —respondió Sebastian.

Tim parecía sopesar las alternativas, asintió un poco para sí y fue a sentarse otra vez en el borde del asiento, inclinado hacia delante, como te sientas cuando quieres sonar convincente, cuando quieres convencer a alguien. O huir a toda prisa.

—Cuando Claire murió salieron un montón de cosas… Teníamos un hijo, Frank… También murió.

—¿Aquella noche?

—No. Claire y yo nunca hablábamos de ello. Ella no quería, y yo lo acepté. Continuamos con nuestras vidas, enterramos el dolor. Hicimos lo que pudimos, no lo que deberíamos haber hecho. Así que cuando ella murió fue como si… toda la pena que no me había permitido sentir… volviera de golpe.

Sus ojos se empañaron y unas lágrimas sueltas cayeron por sus mejillas curtidas.

—No sé cómo voy a poder con ello. Estoy tan enfadado con ella… y al mismo tiempo tengo que llorar por ella… y Frank. Y gestionar lo que hicimos después con nuestras vidas… No consigo encajarlo.

Las cuatro lágrimas se convirtieron en un lloro contenido. Sebastian le pasó la caja de pañuelos de papel que tenía en la mesita al lado del sillón. Tim cogió algunos y hundió la cara en ellos. Sebastian continuó hablándole de la manera más empática que pudo.

—Sigo sin entender qué parte de todo eso es lo que me haría negarme a trabajar contigo.

Tim se sonó ruidosamente, arrugó el papel, cogió uno nuevo y se secó las mejillas. Sorbió los mocos, respiró hondo una vez, como si cogiera carrerilla.

—Frank murió en el tsunami en Tailandia. Igual que tu hija —dijo al final—. Quería que me tratara alguien que pudiera entender lo que se siente…

Sebastian se quedó de piedra. Fuera lo que fuera lo que se había esperado, no era esto. Por unos segundos no supo cómo reaccionar. Lo que tenía más cerca era la rabia. Se decantó por ella.

—¡¿Me has investigado?! ¿Has acudido a mí porque perdí a mi hija en el tsunami? ¡¿A ti qué coño te pasa?!

—Lo siento. Solo me he obsesionado con encontrar a alguien que entienda de lo que hablo. Lo siento.

—¡Maldita sea!

Tim había logrado en pocos segundos lo que muy pocos pacientes habían conseguido: ponerlo hecho una furia. Era humillante, como ser atracado. Tim se levantó, trató de tranquilizarlo.

—Gestionamos la muerte de Frank tan… tan mal… —Era como si se pensara que añadir más palabras pudieran ayudarlo, que servirían de algo. Se equivocaba, pero continuó—. Sé que fue un error acudir a ti, pero pensé que tú podrías ayudarme, sigo pensando que puedes ayudarme, que podemos ayudarnos el uno al otro —dijo casi suplicante.

—No nos vamos a ver más —zanjó Sebastian, se puso en pie y fue a abrir la puerta—. Ni me pagues, solo vete.

Después de que Tim hubo desaparecido, Sebastian se dejó caer cansado en su sillón. Se sentía magullado, como si acabara de salir de una emboscada. Al mismo tiempo, le molestaba que lo hubiera afectado tanto. Debería ser más profesional. Se levantó de nuevo, demasiada adrenalina y actividad mental como para estarse quieto. Se paseó por las habitaciones, pero se sentía encerrado. Necesitaba hacer algo para recuperar el equilibrio, la calma. El piso era el sitio equivocado.

Al salir a la calle Grev Magnigatan giró automáticamente a la derecha, el camino que siempre tomaba para ir a recoger a Amanda. Tampoco le parecía lo correcto. Ahora no podría sostener el choque de sus dos mundos, así que dio la vuelta y bajó en dirección a la avenida Strandvägen. Decidió ir a dar un largo paseo.

Normalmente le servía de ayuda.

Delante de la casa de Tararpsvägen había un perro grande, blanco y lanudo atado a un poste. La casa era una residencia raída de dos plantas de fibrocemento con algunas cabañas anexas y algo así como un cobertizo grande de color rojo pálido. El jardín estaba desordenado: material de obra, lonas, un par de coches viejos oxidados delante del cobertizo. En el patio de grava había una camioneta Toyota de color blanco sucio, más moderna y que parecía en buen estado. «O sea, que hay alguien en casa, en principio», pensó Vanja cuando entraron con el coche y aparcaron delante de la casa. Había decidido presentarse sin previo aviso para ver cómo reaccionaban los Sjögren.

Cazarlos durante esos primeros instantes desprevenidos.

Normalmente no daba ningún resultado, pero a veces podía despertar un instinto, una intuición. Con los años, Vanja había aprendido a confiar cada vez más en este tipo de cosas.

Vanja y Carlos fueron directos a la puerta de entrada, Ursula se fue a echar un vistazo a la camioneta blanca. El perro lanudo se les acercó corriendo todo lo que le permitió la cadena, ladraba pero no parecía agresivo. Vanja lo saludó. El animal le lamió la mano con alegría. De cerca, la casa parecía más habitada, y en uno de los laterales había un huerto al que alguien le había dedicado mucho tiempo.

Subieron juntos la escalera del porche y Carlos llamó con determinación al timbre. Dos veces. Ursula se les sumó sin hacerle ningún caso al perro. Carlos volvió a llamar. Al cabo de un rato, Emilia Sjögren abrió la puerta, tenía el pelo más largo que en la foto de carnet y se la veía más cansada.

—Hola, ¿está Sven en casa? Nos gustaría hablar un momento con ustedes —dijo Vanja, enseñando su identificación policial. Carlos y Ursula también sacaron las suyas y las mostraron.

—¿De qué? —quiso saber Emilia tras mirar con suspicacia las tres placas.

—Se trata de vuestra hija, Alva —se limitó a decir Vanja, al mismo tiempo que analizaba a Emilia minuciosamente. La única reacción de esta fue que se encogió un poco al oír el nombre. Pero su voz cobró más energía y severidad.

—Está muerta.

—Lo sabemos.

—Os acompañamos en el sentimiento —apuntó Carlos.

—Seguro que sí —dijo Emilia, y tanto el tono de su voz como su mirada dejaban claro que había interpretado el comentario de Carlos como profundamente irónico.

—Qué hay de Sven, ¿está en casa? —continuó Vanja, redirigiendo la conversación al motivo de la visita.

—No quiere veros.

—No tiene demasiadas opciones.

Emilia se la quedó mirando unos segundos como para determinar si Vanja lo decía en serio, y luego abrió la puerta.

—Entrad.

Dentro de la casa no había tanto caos. Quizá unos cuantos muebles de más, así como demasiados objetos decorativos, pero aun así daba la impresión de que alguno de los inquilinos de la casa se preocupaba por tenerla ordenada.

—¡Sven, la policía está aquí! —gritó Emilia hacia el interior de la casa.

—¡No quiero hablar con ellos! —se oyó una voz de hombre apagada desde más al fondo. Emilia se volvió hacia Vanja y le lanzó una mirada de «qué te he dicho». Vanja arqueó una ceja como diciendo «da lo mismo». Emilia soltó un suspiro y los guio por delante de la cocina hasta una puerta cerrada. La abrió y entró.

Sven llevaba pantalones de chándal y un polo de color burdeos. Estaba sentado en el sofá delante de una gran pantalla en lo que se podía describir como una salita completamente a oscuras. Estaba viendo Eurosport, un partido de fútbol de la liga inglesa. Olía a tabaco y a cerrado. La breve mirada que les lanzó cuando entraron fue de puro desprecio.

—¿Qué queréis? —quiso saber, y volvió a concentrarse en el partido.

—Queremos hablar un poco de Kerstin Neuman y Bernt Andersson —dijo Vanja, y lo observó lo mejor que pudo en aquella oscuridad.

—¿Por qué? —respondió él sin apartar la vista de la tele. Su reacción a los nombres no reveló nada. Vanja echó un vistazo a Emilia, que estaba callada e inexpresiva cerca de la puerta.

—¿Tú por qué crees?

Esta vez Vanja no tuvo que fijarse para ver la reacción. Sven giró rápidamente la cabeza y la fulminó con la mirada.

—¡Cuando Hjalmar y Alva murieron no vinisteis, entonces no pasó nada! ¡Pero cuando esos dos reciben su merecido, entonces sí que os presentáis aquí!

Agitó nervioso el paquete de tabaco para sacar un cigarro y lo encendió. Uno más entre muchos otros, a juzgar por el cenicero lleno a rebosar que había en la mesita de centro. Le echó el humo a Vanja casi de forma desafiante y luego volvió a mirar el fútbol. Vanja y Carlos intercambiaron una mirada fugaz antes de que Carlos diera unos pasos hasta plantarse delante de Sven, tapando con su cuerpo el ataque del Liverpool.

—¿Su merecido? ¿Qué quieres decir con eso?

—¿Tú qué coño crees que quiere decir con eso? —se oyó de pronto a Emilia—. ¡Han matado a nuestros hijos!

Vanja se volvió de nuevo hacia ella, el estallido le había despertado el interés. No le había dado ninguna prioridad a Emilia, puesto que Sebastian le había dicho que lo más probable era que estuvieran buscando a un hombre, pero tampoco podían estar seguros. Emilia dio un paso al frente y levantó un dedo acusador contra Vanja. Lágrimas de rabia silenciosa corrieron por sus mejillas.

—¡Pasasteis de Hjalmar y de Alva como de la mierda! Pero ¿¡ahora sí os molestáis!? ¡Ahora sí que venís! ¡Porque esos desgraciados están muertos!

Sven se levantó del sofá. Grande y musculoso, un hombre que se había dedicado al trabajo físico toda su vida. Vanja dio un paso atrás, dejó que su mano se deslizara de forma imperceptible hasta apenas unos centímetros de su arma de servicio. El ambiente en el cuarto había cambiado drásticamente. Sven alzó una mano tranquilizadora, rodeó el sofá, se acercó a su mujer y le pasó un brazo por detrás. Ella pegó la cara entre sollozos a su polo.

—Queremos que os vayáis —dijo él en voz baja con los dientes apretados.

—Primero me gustaría echar un vistazo a vuestras armas —dijo Ursula, y tanto Sven como Emilia se volvieron hacia ella como si se hubieran olvidado de que también estaba ahí.

—No.

—No necesitamos una orden de registro, si es lo que crees —aclaró Vanja—. Eso ocurre solo en la tele.

Se hizo un silencio, lo único que se oía era el comentarista de Eurosport, que estaba adulando como en éxtasis una falta muy bien tirada. Emilia miró a su marido con unos ojos que Vanja no pudo interpretar del todo, pero le parecía tener suficiente información del matrimonio Sjögren para detenerlos.

Vanja informó a la patrulla de policía que había acudido para llevarse a Sven y a Emilia de que debían retenerlos por separado para que no pudieran hablar entre ellos. Luego decidió que solo la Unidad de Homicidios se encargaría de los interrogatorios. Pensó en si debía llamar a la fiscal y ponerla al día de que habían detenido a dos individuos en el escalón más bajo de sospecha, pero al final decidió posponerlo. Ya se lo haría saber a su debido tiempo.

Vanja volvió a entrar en la casa, donde Ursula ya había localizado el armero de Sven y había comenzado a inspeccionar el rifle de caza. La tenía bien cuidada y la había limpiado recientemente, lo cual sugería que había sido utilizada hacía poco. En una caja encontró también una mira telescópica de buena calidad que encajaba perfectamente con el rifle, así como algunas cajas de munición. Se encargó de etiquetarlo y embalarlo todo, sacó su teléfono y buscó el contacto que necesitaba. Gunnar Nordwall. Habían trabajado juntos en Linköping hacía bastantes años, cuando el NFC (Centro Forense Nacional) aún se llamaba SKL (Laboratorio Técnico Estatal). Ella había entrado en la Unidad de Homicidios, él se había quedado allí y había ido escalando posiciones dentro del NFC, pero habían mantenido el contacto. Él pareció contento al coger la llamada, y tras unas frases de cortesía le preguntó a Ursula en qué podía ayudarla.

—Te mando un rifle de caza y munición, necesito una comparativa de balas lo antes posible —explicó Ursula.

—¿Es lo de Karlshamn?

—Sí, dentro de setenta y dos horas tenemos que decidir si procedemos a la detención del sospechoso o no.

—Te lo tendré preparado antes, tú solo procura que me llegue rápido.

Al mismo tiempo que Ursula charlaba un poco más con su antiguo compañero de trabajo, Vanja se dio una vuelta por el piso de arriba mientras Carlos se centraba en la planta baja. El dormitorio de los padres era el más grande y desordenado. Papel pintado con dibujos dorados en las paredes, una gran cama doble deshecha, con una mesilla de noche a cada lado, una cómoda pintada de negro, un sillón, un escritorio sencillo y un gran armario con varias puertas blancas. Ropa y objetos acumulados en todas las superficies planas. El sillón, la mesa, la cómoda.

El dormitorio contiguo debía de ser el de Alva. La cómoda con velas aromáticas, el espejo con fotos Polaroid metidas en el marco y el gran osito de peluche sobre la colcha blanca decían a gritos que era un cuarto de chica.

La cama estaba bien hecha. Todo estaba en orden.

La habitación de Hjalmar estaba al lado. Igual de limpia y ordenada. Como si ahí dentro el tiempo se hubiese detenido. Pósteres de Eminem y fotos de equipos de balonmano de hacía una década.

Ambos cuartos seguían esperando a que las personas que habían vivido en ellos regresaran. Volvieran a casa.

Era una casa llena de pérdida y pena.

—¡Vanja! —gritó Carlos desde la planta de abajo, y Vanja se vio arrancada de sus pensamientos y bajó la escalera. Carlos estaba en la cocina, con uno de los cajones abiertos y una cámara digital en la mano. En la pantalla LCD podían verse las últimas fotos tomadas.

—Mira a quién le han sacado unas fotos. Según la fecha, el día antes de que fuera asesinado —dijo en cuanto Vanja se le acercó, y le dio la cámara. Ella fue pasando imágenes lentamente. Más fotos, todas de Bernt Andersson. Tomadas de lejos. Claramente a escondidas.

—Está claro que nos deben una explicación.

Ya ni siquiera era una cara.

Solo sangre y carne y huesos y piel, como si alguien que no hubiese visto jamás un rostro hubiese dispuesto de todos los componentes necesarios para construir uno, pero se hubiera cansado y lo hubiera montado echándolo todo de golpe y de cualquier manera.

O como si alguien lo hubiese estado aporreando con una botella pesada de cristal más de una docena de veces.

Cuando se irguió y se giró para mirar a Rasmus, Julia parecía que saliera de una película de terror. Él no sabía cómo reaccionar. Su cerebro no conseguía procesar lo que acababa de ocurrir. Y eso que no había sido rápido. Ella había sido muy metódica, había hecho una pausa con la botella en alto antes de cada golpe, apuntando bien.

Él no había intentado detenerla, no había gritado, no había salido corriendo.

Solo se había quedado allí de pie, dejando que ocurriera. Igual que estaba ahora. Con la mente en blanco. Veía el cuerpo, la sangre, a Julia, la botella, pero le parecía que nada estaba conectado. De alguna manera, nada de aquello tenía que ver con él.

Miró a la mujer ensangrentada con el pelo lila que tenía delante y le llamó la atención que estuviera tan calmada, por lo que pensó que todo debía de estar bien. A lo mejor ni siquiera era real. Había fantaseado con Julia muchas veces. Pero nunca así. Obviamente, nunca así. Esto era enfermizo, una puta locura retorcida. No podía haber pasado de verdad.

Julia soltó la botella, dio un paso por encima del cadáver y se le acercó. Su rostro salpicado de sangre, pegado al de él al mismo tiempo que lo tomó de las manos. Ella las tenía frías.

—¿Me ayudas? —susurró, y él se limitó a asentir mudo. Pensó que se refería a llamar a la policía, explicar lo que había ocurrido, contarles lo de la violación, testificar, darle su apoyo, estar ahí para ella. Por supuesto que iba a ayudarla.

—¿Tienes coche?

Ahora ya no la seguía. ¿Para qué quería un coche? La policía vendría al hotel, ellos la llevarían. Pero volvió a asentir con la cabeza.

—Bien, tenemos que sacarlo de aquí, puede venir alguien. —Le soltó las manos y volvió a pasar por encima del muerto, se agachó y lo cogió por las piernas—. Venga, ayúdame.

Él se acercó y lo agarró por debajo de los hombros, girando la cabeza para no tener que ver lo que una vez había sido una cara. Sumando fuerzas, lograron pasar el cuerpo por encima de la barandilla. Cuando Rasmus oyó el ruido sordo del cadáver aterrizando en el callejón desierto de detrás del hotel, pensó que si la policía lo acusaba de cómplice de asesinato él se defendería alegando que estaba en shock y no podía responsabilizarse de sus actos.

«¿Puedes pensar que estás en shock si estás en shock?»

No tuvo tiempo de darle más vueltas. Julia se le acercó, lo cogió de las mejillas con sus manos ensangrentadas y lo forzó a cruzarse con su mirada asertiva hasta que estuvo convencida de que había captado toda su atención.

—Rasmus, vamos a hacer lo siguiente. Tú irás a buscar mi abrigo y vendrás con él junto con un cubo con agua. Si alguien pregunta, he vomitado aquí fuera. ¿Me entiendes?

Él se limitó a asentir con la cabeza. Recoger abrigo, traer agua, Julia ha vomitado. Ella se metió la mano en el bolsillo y le dio una ficha de guardarropa.

—Ve a buscar mi abrigo y agua, y vuelve aquí lo más rápido que puedas.

—Entiendo —dijo, y volvió a asentir—. Entiendo.

Luego dio media vuelta y se marchó. Sorprendido de que las piernas le obedecieran lo bien que lo hacían. Ahora la sala de dentro estaba prácticamente vacía. Ya nadie bailaba con la música, los últimos invitados se preparaban para marcharse. Rasmus se apresuró a bajar la escalera, fue al guardarropa, se disculpó por abrirse paso y le entregó la ficha a una chica que creía que se llamaba Lisa. Cuando le dio la ficha, vio que estaba manchada de sangre, pero Lisa no pareció percatarse de ello. Volvió con el abrigo oscuro, él le dio las gracias y subió, se metió en la zona de personal y fue al cuartito de la limpieza. Cogió un cubo y lo llenó con agua. En el camino de vuelta a la terraza, donde le esperaba Julia, nadie le preguntó para qué quería el agua ni adónde iba.

Cuando volvió a notar el aire frío de la noche sintió que recuperaba un poco el control. Empezaron a temblarle las manos y derramó un poco de agua, pero su cabeza se despejó, comenzó a atar cabos.

Alguien había intentado violar a Julia. Rasmus lo había dejado inconsciente. Julia lo había matado. El violador. Le había hecho daño a Julia. Se lo merecía.

No estaba del todo seguro de que eso último fuera correcto, pero le ayudaba pensar así.

Realmente, ya no era una cara.

No tenían nada con que envolverlo, así que ese estropicio fue lo primero que Rasmus vio al abrir el maletero. Curiosamente, casi se había acostumbrado a ver al hombre sin rostro.

Macke. Marcus Rowell.

Por lo visto, el rey de 9.º B, en su día.

Julia le había hablado de él mientras se alejaban con el coche, después de lavar el suelo de la terraza lo mejor que pudo, eliminar los rastros de sangre de su propia piel, abandonar juntos el hotel, ir a buscar el coche de Rasmus y meterse en el callejón. Aún habían podido oír la música que salía por las puertas abiertas de la segunda planta mientras arrastraban el cuerpo y, entre los dos, lo metían en el maletero.

El hombre que la había violado. Que le había hecho daño a Julia. Que se lo merecía.

Se alejaron con cuidado, se incorporaron a la calle Prinsgatan, siguieron el canal en dirección al muelle oeste. Rasmus procuraba respetar siempre el límite de velocidad, vigilaba a los peatones y se detenía cuando llegaba a un ceda el paso.

—¿Sabes quién era? —preguntó Julia, rompiendo así el silencio.

—No.

—Macke. Marcus Rowell. El rey de 9.º B. —Soltó una risita sin alegría alguna y miró un instante a Rasmus. Había apoyado los pies en el asiento del copiloto, miró por la ventanilla lateral, se mordió una uña—. Me violó en una fiesta en noveno. Él y otro chico.

Rasmus guardó silencio. No sabía qué decir. Pero el hombre que llevaba en el maletero le había hecho mucho daño a Julia, eso le había quedado claro. Cada vez se sentía más convencido de que el tipo se lo merecía.

—¿Qué hacemos ahora? —preguntó cuando los locales industriales y las cisternas iluminadas aparecieron en su campo de visión.

—Nos desharemos del cuerpo.

—¿Dónde?

—En algún sitio donde nadie lo pueda encontrar.

Rasmus paró el coche y discutieron brevemente dónde podrían encontrar ese sitio, hasta que estuvieron de acuerdo en que sería el agua. Lo hundirían. ¿Tenía Rasmus algo pesado en el coche? No lo tenía, pero junto a las paredes de los edificios del muelle encontraron chatarra, piedras y restos de hormigón. Esperaban que con aquello fuera suficiente. De vuelta en el coche, Julia sacó el móvil y abrió la aplicación de los mapas.

—Lago Långasjön, en el extremo norte parece que hay muchos caminos que llegan hasta la orilla.

Veinticinco minutos más tarde, Rasmus detuvo el coche, dejó los faros encendidos para iluminar el lago negro y apacible que tenían delante, así que el coche comenzó a avisarle de que no había apagado las luces cuando se bajó, fue al maletero y lo abrió.

Realmente, ya no era una cara.

Curiosamente, casi se había acostumbrado a ver al hombre sin rostro. Se agachó y lo agarró. Estaba a punto de intentar levantarlo cuando un tono de llamada rompió el silencio. Lanzó una mirada a Julia, quien negó con la cabeza, y luego volvió a mirar el hueco del maletero. El tono provenía del cadáver. Se quedaron quietos dejando que el teléfono sonara hasta el final. Entonces Rasmus hurgó en los bolsillos y lo encontró. Una llamada perdida. Philip.

—¡Mierda! Los móviles se pueden rastrear.

—Dámelo.

Él se lo pasó y ella se fue delante del coche, bajó a la orilla. En la luz blanca, Rasmus pudo ver cómo lo lanzaba por el aire, oyó un leve chapaleo cuando el móvil rompió la superficie, para luego hundirse y desaparecer.

—¿Qué hacemos ahora? —preguntó él cuando ella volvió detrás del coche.

—Iremos a otro lago.

Era uno cuyo nombre no conocían. A veinticinco kilómetros de donde se habían deshecho del teléfono. Sumando fuerzas, sacaron el cuerpo, metieron tanta chatarra y piedras como pudieron en los bolsillos y por dentro de la ropa, y luego lo arrastraron hasta la punta de unas rocas que bajaban hasta el agua, donde les pareció que podía ser lo bastante hondo. Medio minuto más tarde, solo unas burbujitas revelaban que alguien había alterado la paz del lago.

Volvieron junto al coche. Rasmus cerró el maletero con un golpe, se apoyó en la carrocería. Notó lo cansado que estaba. Por no decir exhausto. Probablemente, debía de ser por el subidón de adrenalina. Cerró los ojos, respiró hondo y los volvió a abrir. Notó que corría el riesgo de quedarse dormido allí mismo si cerraba los ojos demasiado rato. Julia se le acercó.

—Gracias —dijo en voz baja.

Él no tenía fuerzas para responder. No podía hacer nada, apenas mantenerse erguido.

—Sé que ha sido… repugnante. Lo que he hecho. Siento mucho haber… Que te hayas… De repente todo se volvió negro.

Él se limitó a asentir en silencio. ¿Qué le iba a decir? ¿Qué podía decirle?

Ella se le acercó, se pegó a él, tomó sus dos manos en las suyas. Él alzó la cabeza con cierto esfuerzo y se cruzó con la mirada de Julia.

—¿Cómo estás? —le preguntó ella, y le apretó las manos.

—Estoy bien.

Ella ladeó un poco la cabeza y lo miró como para tratar de averiguar si era cierto, luego lo abrazó, apoyó la cabeza en su pecho y Rasmus notó que estaba llorando. En silencio, sin emitir apenas ningún sonido. Él la rodeó con los brazos, apoyó la mejilla en su pelo lila.

En alguna parte de la otra orilla del lago oyeron el berrido de un corzo. Por lo demás, estaba todo en silencio. Rasmus oteó el agua oscura. No se veía luz en ninguna parte. Solo las estrellas. Solo ellos dos. Pegados. Nadie más. Era esto con lo que había fantaseado.

Sí, se encontraba bien. Por extraño que pudiera parecer.

Pasear no le había servido de ayuda. Nada lo hacía.

Puto Tim Cunningham.

Era culpa suya que Sebastian aún sintiera esa irritación y ansiedad recorriéndole el cuerpo. Por un momento sopesó llamar a Ursula. Pero ¿qué le iba a decir? Le sería imposible echar bilis contra Tim sin explicar por qué, y en ese asunto no quería entrar. Ella ya sabía cómo había perdido a Sabine, pero Sebastian nunca hablaba de ello con ella. Ni con nadie.

Se fue a la cocina y puso en marcha la cafetera americana. Se quedó un rato quieto mirando cómo la jarra se iba llenando poco a poco con el brebaje negro. En el pasado, Sebastian había anestesiado su ansiedad mediante conquistas constantes y sexo sin sentido.

Pero eso era antes. Antes de Uppsala.

Intentaba no pensar siquiera en ello, en cómo su comportamiento descuidado y destructivo había conducido a que existiera un pequeño riesgo de que la niña que Vanja había gestado fuese de él, por muy inverosímil que pudiera sonar. La ansiedad lo había estado azuzando durante todo el embarazo, y cuando Amanda nació, Sebastian decidió hacerle un test. Sin duda, la pequeña se parecía mucho a Jonathan, pero tenía que asegurarse del todo. A escondidas, le había tomado una muestra de saliva y había enviado las pruebas a una empresa en internet que ofrecía test de paternidad. Los días que transcurrieron hasta obtener la respuesta habían sido terroríficos. Pero el test había dado negativo. Amanda era hija de Jonathan.

Sebastian no se lo había cargado todo.

Pero había sido por pura suerte, así que había decidido darle un vuelco a toda su vida, desde los cimientos.

Resistirse a la pulsión autodestructiva había sido mejor y más fácil de lo que se había atrevido a imaginar. Al principio se había sorprendido, luego se había sentido orgulloso de sí mismo. Amanda facilitaba las cosas. Que Vanja aceptara a Sebastian también lo animaba, igual que la relación con Ursula. El hecho de que le recordaran constantemente lo que corría el riesgo de perder.

Pero solo había puesto fin a un comportamiento dañino y destructivo, no había lidiado con las causas que lo provocaban. Los factores subyacentes, que dicho así sonaba incluso bonito. Sebastian no había limpiado la herida, que seguía abierta e infectada.

Seguía envenenándolo.

Se sirvió el café en una taza y se la llevó a la salita.

Tim había desencadenado algo.

La reacción de Sebastian había sido instintiva, emocional. Puede que fuera comprensible, pero no era especialmente productiva. Reafirmarse en la irritación, el desasosiego y el malestar no conducirían a ninguna parte. Su fuerza era la inteligencia. La capacidad analítica. Plantear las preguntas correctas para obtener las respuestas adecuadas.

¿Por qué se había enfadado tanto?

De verdad.

Porque Tim había mencionado a Sabine. Su cerebro reptiliano había tomado las riendas y Sebastian se había sentido humillado y espiado. En desventaja, inseguro de cuánto sabría Tim.

Probablemente, solo era Sabine. Tim quería verse con alguien que lo entendiera, que hubiera pasado por la misma experiencia. Todo lo que necesitaba saber era que Sebastian había perdido a su hija. Además, en la página de Wikipedia sobre Sebastian se podía leer cómo habían muerto Sabine y Lily, así que tampoco es que fuera una intrusión monumental en su integridad personal.

Entonces, ¿por qué se había enfadado tanto?

Tim le había mentido.

¿De verdad lo había hecho? Le había preocupado cómo iba a reaccionar Sebastian, había querido construir una relación antes de contarle el motivo real de las sesiones. Si había algo que Sebastian sabía —casi se podría decir que era un poco su lema—, era que no contarlo todo no contaba como mentira.

Pues ¿por qué se había enfadado así?

Le parecía intuir que se estaba acercando a la respuesta.

Entendía a Tim.

Se reconocía a sí mismo en Tim.

Joder. Él era Tim.

Pronto haría diecisiete años que Sabine le fue arrebatada, pero igual que Tim y Claire, Sebastian no había sabido gestionar la pérdida. No la había reprimido como habían hecho ellos, pero desde luego no la había gestionado.

Se había puesto a follar como un poseso, había tomado distancias, había elegido mal una y otra vez.

Había estado solo.

Tim había tenido a Claire, pero en verdad había estado igual de aislado. No le habían dejado, no había podido, no había sido capaz de hablar con otra persona. Hasta ahora.

Sebastian se reclinó en el sillón y dio un trago de café. Esto era mejor. Control. Análisis. Ahora ya se reconocía a sí mismo.

De pronto le vino a la cabeza algo que Tim había dicho. «Creo que podemos ayudarnos el uno al otro». Sebastian dio otro trago, se descubrió pensando que quizá tenía razón, que merecía la pena probarlo. Si no lo llevaba a ninguna parte, si no le aportaba nada, solo tenía que cortar por lo sano. Fuera cual fuera el resultado, al menos cobraría algunas veces más.

Sacó el teléfono y buscó a Tim entre sus contactos. Los tonos se sucedieron. Muchos. Luego saltó el buzón de voz.

«You have reached Tim Cunningham, please leave a message».

Sebastian se reclinó y sonrió para sí.

—Compra un número de la lotería, es tu día de suerte. Vas a tener otra oportunidad.

Cuando se acostaron, ya había empezado a despuntar la mañana.

Rasmus se había sorprendido alegremente cuando ella le había preguntado si podía quedarse a dormir en su casa. Claro que podía, pero ¿por qué? Julia prefería no ir a casa de su madre, simplemente prefería estar con él. Hicieron todo el trayecto de vuelta sin decir nada. Más o menos a medio camino, Rasmus había puesto la radio, pero ella la apagó. Hasta que llegaron a la rampa del garaje de la casa unifamiliar de una sola planta, en la calle Hagalundsvägen, Julia no dijo nada.

—¿Quién se quedó con la casa?

—Mi padre, pero no está aquí, se ha quedado en casa de la nueva.

—¿Ella te cae bien?

—Es maja.

Se bajaron del coche, entraron en la casa. Julia se quitó las zapatillas blancas sin desatarse los cordones, se quedó de pie en el recibidor y echó un vistazo al salón, que quedaba justo al frente. Él lo veía con los mismos ojos con los que debía de verlo ella. Anticuado, raído, usado.

—Está como siempre —dijo ella, confirmando así los pensamientos de Rasmus, si bien con otras palabras.

—Después de la muerte de Becca no pasó gran cosa, y luego mi abuelo se suicidó y mi padre ya no tuvo fuerzas para preocuparse.

Dejaron atrás el recibidor. Para sorpresa de Rasmus, Julia giró a la derecha para meterse en la cocina.

—¿Quieres algo?

—No.

Julia se acercó a la mesa y deslizó los dedos por la hoja. Se detuvo sobre la línea verde de unos pocos centímetros que Rasmus ya ni siquiera tenía presente.

—Esto lo hice yo. Quería ver si un rotulador permanente era realmente permanente.

—Lo era.

—Aquella tarde que ella dijo que no pensaba venir al festival Peace and Love porque el equipo la necesitaba en Skövde.

Eso era, Rasmus casi lo había olvidado. Becca quería dejar el balonmano. Le quitaba demasiado tiempo, quería hacer otras cosas, pasárselo mejor, salir con Julia y otras amigas. No había mayor problema. Si ella no quería, pues no quería, pero había prometido ir al campeonato de verano en Skövde, así que con eso tendría que cumplir. Eso sí que había sido motivo de discusión, porque entonces no podría ir al festival en Borlänge. A decir verdad, se desató una pequeña guerra. Muchas lágrimas, muchas palabrotas y muchos portazos. Pero tanto su madre como su padre se habían mostrado inamovibles. Los compromisos había que cumplirlos.

Rasmus no tenía ni fuerzas para pensar en ello. No podía con nada. Solo quería meterse en la cama.

—Estoy cansado —dijo, sin mencionar los recuerdos dolorosos de Julia. Toda la noche le parecía un sueño febril que había pasado de ser frenético a convertirse en una locura. Necesitaba aminorar la marcha. Necesitaba dormir.

—Yo también.

—Puedes dormir en la cama de mi padre, puedo cambiar las sábanas, o en el sofá si quieres. —Aún había una cama en el cuarto de Becca, pero esa ni siquiera se la ofreció.

—Quiero dormir contigo.

Julia se volvió hacia él y Rasmus pensó que debía de notársele que el corazón le daba un vuelco en el pecho.

—Claro, como quieras —dijo, notando para su gran alegría que había conseguido sonar todo lo relajado que había pretendido.

Pasaron por delante de la habitación de Becca. La puerta estaba cerrada y Julia ni siquiera se detuvo, sino que continuó hasta el final del pasillo y entró en el cuarto de Rasmus.

—Aquí sí que han pasado algunas cosas.

¿Cuándo fue la última vez que estuvo aquí? Más de diez años atrás. Rasmus no se acordaba de cómo tenía entonces su habitación, pero estaba claro que no como ahora. Por suerte.

—Necesito ducharme.

—Ya sabes dónde está el baño, hay cepillos de dientes nuevos en el armario. Encima del lavabo. Si quieres uno. Las toallas están debajo. O sea, del lavabo…

Ella le sonrió y él bajó la mirada cuando ella pasó por su lado para volver al pasillo, se maldijo a sí mismo por parlotear como un virgen nervioso en una comedia de adolescentes norteamericana. En cuanto oyó que Julia abría el grifo de la ducha, fue corriendo a meterse en el otro cuarto de baño. Allí no había cepillo de dientes, pero sí un tubo de pasta para los invitados que nunca tenían. Se echó un pegote en el dedo y se frotó los dientes mientras hacía pis. Escupió, se enjuagó la cara y volvió a su habitación. Ella aún se estaba duchando. Él se quitó los pantalones, el jersey de capucha y los calcetines. Dudó con la camiseta. ¿Se la dejaba puesta si iban a compartir cama? ¿Mandaría señales extrañas si ella entraba y se lo encontraba tumbado sin la parte de arriba? Se la dejó puesta y se metió debajo del edredón. Se pegó a la pared.

En el lago, todo el camino de vuelta hasta hacía apenas unos minutos, Rasmus se había creído que se quedaría dormido en cuanto apoyara la cabeza en la almohada, pero ahora ya no estaba tan cansado. Al contrario, se sentía completamente despejado, allí en la cama, y oyó abrirse y cerrarse la puerta del baño. Julia entró en la habitación envuelta en una toalla azul marino, dejó caer al suelo la ropa que llevaba en la mano, se acercó a la cama, dejó caer también la toalla y se metió desnuda a su lado. Él se pegó cuanto pudo a la pared, pero aun así ella se le acercó. Rasmus notó el calor de su cuerpo, el pelo mojado tocándole el hombro, el olor a champú y gel de baño. Julia le apoyó la mano caliente en la barriga.

—¿Estás bien con esto? —quiso saber, y deslizó la mano hacia abajo y agarró el pene semierecto de Rasmus, que por sí solo ya debía de ser respuesta suficiente.

—M-hm —logró decir él, a pesar de todo, tras lo cual ella se inclinó para besarlo.

Luego, Rasmus tuvo que hacer un esfuerzo. El cuerpo, la cabeza, todo vacío, vaciado, acabado. Pero quería quedarse en aquel instante.

Ellos dos. En su cama.

Ella recostada sobre su brazo, su muslo encima del de él, la respiración tranquila y rítmica en su cuello. Rasmus había anhelado esto, deseado esto, tantas veces y desde hacía tanto tiempo que se le antojaba imposible perdérselo quedándose dormido. No duraría para siempre.

—No saldremos de esta, ¿verdad? —dijo en voz baja, y pasó los dedos suavemente por el pelo de Julia. Ella no contestó, él supuso que se había dormido, pero entonces la oyó decir somnolienta:

—Probablemente no.

A lo mejor no era lo que él se había esperado, pero se sintió extrañamente conforme con ello. Mientras pudiera tenerla así de cerca. Los dos abrazados, sentir el calor de su cuerpo esta noche, quizá algunas noches más.

—¿Cuánto crees que tardará en venir la policía?

—Supongo que primero alguien tiene que echarlo de menos.

—Deberíamos limpiar el maletero del coche.

—Seguro que hay un montón de cosas que deberíamos hacer. Pero ahora vamos a dormir. —Julia levantó un poco la cabeza, le dio un beso en la mejilla, subió la mano que había apoyado sobre su pecho hasta su nuca, tiró de ella para pegárselo a la frente.

—Llevo muchos años enamorado de ti… —dijo él, y cerró los ojos.

—Lo sé.

Desayuno. O, mejor dicho, brunch. Eran casi las doce. Solo habían dormido unas pocas horas. Él se había despertado antes que ella. No había osado moverse, se había permitido disfrutar de tenerla cerca. Ella se despertó al sentir que la estaba mirando, Rasmus estaba convencido de ello. Le pidió disculpas si parecía un poco siniestro. Ella se había limitado a sonreír, le había dado un beso en la boca y le había preguntado si él también tenía hambre.

Ahora estaba sentada a la mesa de la cocina con la raya verde, untando mermelada en una tostada. El café caía por el filtro. A él no le apetecía, se había servido un vaso de zumo.

—¿Por qué no te has buscado otro sitio? —preguntó ella, y le dio un bocado grande a la tostada.

—¿Qué quieres decir?

—¿Por qué vives aquí? ¿Qué tienes, veintidós, veintitrés?

—No me lo puedo permitir.

—Vale.

—Me la colaron hace unos años. Me metí de socio en un asunto y se ve que el otro tío solicitó un montón de préstamos a mi nombre, así que acabé en manos de la Agencia Tributaria.

—¿Cuánto dinero pidió?

—Cuatrocientas mil coronas, un poco más. Pero me condonaron las deudas, así que dentro de cinco años quedaré libre de deudas. Para entonces tendré veintisiete, tampoco es tan grave.

—Me imagino que te cabreaste bastante.

—Sí, pero supongo que me tocaba joderme, por no haber estado atento.

—Eso es lo que quieren hacerte creer, que te joden por imbécil.

—¿Quiénes?

—Los cerdos. Los desgraciados. Todos los «Macke» que hay en el mundo. Y te dices que tienen razón, porque ellos se salen con la suya. Si hubiesen tenido ellos la culpa, seguro que los habrían pillado y los habrían castigado de alguna manera, ¿no?

—Sí, supongo…

Rasmus no quería pensar en lo que había pasado. La noche anterior ya se había empezado a borrar un poco, como una pesadilla. Estaba sorprendido de lo fácil que le resultaba quitarse de la cabeza lo que habían hecho, los actos en los que él había participado. Estaba desayunando en la cocina de su casa. Con Julia. Se habían acostado. Ahí era donde quería poner su atención, no en las causas que habían conducido a que ella estuviera ahora mismo con él.

—El tío que te la jugó, él está bien. Le importas una mierda —dijo Julia, y una dureza repentina se filtró en su voz.

Por lo visto, aún no habían terminado con aquel tema. Rasmus no tenía ni idea de cómo se encontraba Aakif, el chico que lo había engañado, pero estaba convencido de que él le importaba una mierda. Se había mudado a Malmö, donde había empezado un proyecto nuevo. Por lo visto, las cosas le iban bastante bien. Rasmus intentó no pensar en ello, pero, claro, no era justo. A él le tocaba vivir los siguientes cinco años con un sueldo mínimo, obligado a trabajar en negro, como en el hotel de la noche anterior, con tal de tener algo de dinero para moverse. Imposible irse de casa, tener coche propio, viajar, vivir.

—Pero ¿sabes qué? —dijo Julia, inclinándose sobre la mesa—. Devolvérsela, aplastarle su asquerosa jeta con aquella botella…, me hizo sentir bien.

Julia se levantó y rodeó la mesa, se acercó a Rasmus y se sentó a horcajadas sobre él. Le puso las manos en las mejillas y lo obligó a mirarla a los ojos. Había algo victorioso y triunfal en su mirada.

—Quiero sentirme siempre así.

—Yo también —dijo él, bastante seguro de que se sentían más o menos igual, aunque por motivos diferentes.

—Creo que podemos hacerlo.

Él la miró extrañado, cruzando los dedos para que Julia se refiriera a que podían volver a subir a su cuarto.

—¿Tienes papel y boli? Vamos a hacer una lista.

—¿Has cambiado de idea?

Ursula ya conocía la respuesta, pero se lo preguntó de todos modos. Existía la pequeña posibilidad de que él… Pero ¿a quién intentaba engañar? Estaba hablando de Sebastian Bergman. Cambiar de idea, ofrecerse de forma altruista, estar ahí para los demás no era su estilo.

—Para nada —respondió él, confirmando lo previsible.

—Es Torkel, es un amigo que está pasando por un momento difícil.

—Es un excompañero de trabajo que se metió él solito en un pozo de mierda —la corrigió Sebastian.

—¿Y si te pidiera que lo hicieras por mí?

—Tú jamás me pedirías eso.

—A veces eres de lo más enervante —dijo ella, y se sentó en el taburete del recibidor para ponerse los zapatos.

—Y a veces soy tan increíblemente maravilloso que queda compensado.

Ursula no tenía fuerzas para contestar, ya sabía dónde se metía cuando dejó que Sebastian Bergman entrara en su vida otra vez. Si alguna vez hacía una inmersión profunda en su propia psique, probablemente descubriría que lo había buscado activamente.

Las turbulencias. Cierta dosis de caos.

Las relaciones «normales» y fáciles, por no decir un hombre así, no iban con ella. Si no era complicado, Ursula se encargaba de que terminara siéndolo.

Huida, manipulación, infidelidad.

Había de todo en el repertorio de su pasado.

Lo que tenían juntos ella y Sebastian era bastante simple, desde la perspectiva de ambos. No vivían juntos, estaban a gusto cuando quedaban, solo se veían si les apetecía a los dos. Él podía ser un auténtico imbécil, de vez en cuando, pero también era inteligente, divertido, ingenioso y, cuando bajaba la guardia y se permitía ser, si no feliz, por lo menos un hombre en paz consigo mismo, podía llegar a ser muy considerado. Últimamente, pasaba cada vez más a menudo. Cuanto mejor era la relación con Vanja y Amanda, más contento estaba.

Cuando decidieron retomar la relación de pareja, él le había prometido a Ursula que dejaría de acostarse con otras mujeres. No es que ella se fiara de nada de lo que le dijera —al fin y al cabo, le había sido infiel con su hermana—, pero creía que Sebastian estaba manteniendo su palabra. Después del caso en Uppsala, el último en el que Sebastian había formado parte del equipo, parecía que, por alguna razón, había perdido el interés en las aventuras románticas. Dudaba mucho que tuviera nada que ver con que Sebastian y Ursula se liaran de vez en cuando. Para Sebastian, el sexo no era una necesidad básica, para él no era una fuente de cercanía e intimidad. Le servía para llenar un vacío. Era una escapada, una forma de amortiguar la ansiedad y el dolor.

Como el alcohol para algunas personas como Torkel.

Ursula se puso de pie, no le apetecía nada, pero estaba obligada a ir. No podía no hacerlo, por varios motivos. A Vanja no le había gustado que se fuera cuando apenas les quedaban poco más de veinticuatro horas para encontrar alguna prueba contra los Sjögren, pero Ursula había insistido. Era importante, era lo correcto. Más importante que una investigación policial. Era cierto, pero eso no quitaba que no le apeteciera nada hacerlo.

—Luego volveré aquí —dijo, y se puso la chaqueta.

—¿Sabes cuándo?

—Depende del estado en que se encuentre.

—Llama cuando estés de camino.

—¿Tienes vino en casa?

—Sí.

—Bien. Nos vemos luego.

—Dale recuerdos —lo oyó decir antes de cerrar la puerta, pero Ursula no tenía claro si lo dijo con ironía.

Le dolía verlo así.

Había envejecido varios años en tan solo unos meses, pero no era culpa de la bebida, era la pena lo que le había hecho mella. A pesar de todo, se había esforzado, por lo que pudo ver Ursula. Se había duchado, iba afeitado, la ropa estaba limpia. Pero estaba ebrio. No borracho, pero sí bajo los efectos del alcohol, quizá alguien que lo viera por primera vez no repararía en ello, pero Ursula, que había trabajado con él, que se había acostado con él, sí que se daba cuenta. Además, había vivido muchos años con Michael, quien había pasado temporadas bebiendo hasta reventar.

—¿A qué hora has empezado a beber hoy? —le preguntó después de que Torkel la dejara pasar al piso.

—Cuando me he despertado —respondió él con total sinceridad, seguramente ya sabía que ella le pillaría en una mentira—. Pero solo cerveza.

—Si bebes mientras estoy aquí, me largo.

—Vale.

Ursula se quitó los zapatos y entró en el piso, que olía a cerrado y a borrachera vieja. Torkel había hecho un intento de limpiar y poner orden, pero el declive llevaba demasiado tiempo en proceso como para que se pudiera corregir en una sola mañana.

—He hecho café —dijo él, y la invitó a pasar a la cocina.

—¿Hay comida en la casa?

—¿Tienes hambre?

—No, estaba pensando en ti. ¿Comes algo?

—No mucho, no tengo apetito. Siéntate.

Ella hizo lo que le pedía y él retiró la cafetera italiana de la enorme cocina de gas que Ursula sabía que habían instalado después de la boda. A Lise-Lotte le gustaba cocinar. Torkel sirvió dos tazas que había en la mesa junto con un platito de galletas Ballerina.

—No tengo leche —se disculpó tras sentarse en la silla de enfrente.

—Está bien así.

Él debería saber que ella no se ponía leche en el café. Habían compartido muchas tazas de calidad variable a lo largo de los años. Después de dar un sorbo, Torkel dejó la taza en la mesa y le preguntó por la investigación en Karlshamn, a lo que ella respondió con toda la información que consideró que podía compartir. Él le hizo algunas preguntas —ninguna acerca de cómo le iba a Vanja, ni tampoco mencionó a Billy—, y Ursula comprendió lo doloroso que debía de ser para él. El trabajo al que había dedicado toda su vida, el motivo de dos divorcios, lo que se lo había dado todo. Ahora continuaba sin él.

Como si Torkel nunca hubiese estado allí.

Intercambiable. Sustituible.

Al final ya no pudieron seguir esquivando el tema por el que realmente Ursula había ido a visitarlo.

Lise-Lotte. El aniversario. El auténtico luto.

Ursula ya lo había oído casi todo antes, justo después de que Lise-Lotte falleciera, después del entierro, las noches que Torkel se había quedado en la oficina, cuando aún conservaba el empleo. Sin embargo, en esta ocasión pudo percibir una amargura nueva que se le filtraba en la voz. Contra el sistema sanitario, sin duda, pero también contra sus antiguos jefes, contra los compañeros de trabajo. Ursula lo dejó hablar todo el tiempo que consideró que él podía necesitar y luego le propuso que fueran a dar un paseo. ¿Cuánto hacía que no salía de casa?

Se adentraron en la isla de Långholmen, giraron a la izquierda, pasaron por delante de la vieja prisión, continuaron por la orilla del agua, donde los primeros barcos ya habían sido botados de cara a la nueva temporada. Al otro lado, el pálido sol de primavera se reflejaba en las ventanas de los diez bloques de cinco plantas de Reimersholme. Torkel se desvió y se sentó en un banco de madera al final de uno de los pantalanes. Ursula tomó asiento a su lado. Para su sorpresa, Torkel se sacó del bolsillo del abrigo una bolsita de plástico con pan y comenzó a tirar migas al agua. Al poco rato se había acumulado un grupo de patos. Ursula no sabía qué decir, así que guardó silencio. Cerró los ojos, disfrutó del sol y del aire fresco después de las dos horas encerrada en el piso.

—Te echo de menos —dijo de pronto Torkel, haciendo que Ursula se precipitara de vuelta a la realidad.

—No, echas de menos a Lise-Lotte —dijo fríamente.

—Y a ti. Si volvieras, yo mejoraría.

—No puedes cargarme a mí con eso, Torkel, no pienso permitirlo. Es chantaje.

—Solo digo que te necesito.

—Y estoy aquí para ti —dijo ella, poniéndole una mano en el brazo—. Te acompañaré a terapia si decides empezar, te ayudaré en todo lo que pueda, pero no voy a volver contigo.

—Porque estás con Sebastian.

La bilis en su voz no pasaba desapercibida.

—Aunque no lo estuviera, no empezaría nada contigo. Ninguno de los dos quiere eso.

Él cogió aire como para protestar, pero luego lo exhaló sin decir nada. Tiró unas cuantas migas más y se enderezó, oteó el agua y la vegetación que despuntaba en la otra orilla.

—Estaba sentado aquí mismo. En Navidad. No hacía más frío que ahora, así que… me senté aquí. Yvonne y los críos estaban en la cabaña en las afueras de Gävle. Ya sabes, donde Sebastian se tiró a su hermana aquella Navidad de hace varios años.

Ursula estaba segura de que aquel detalle sin importancia era un intento de herirla, pero podía afrontarlo, Torkel debía de necesitarlo. A menos que la cosa empeorara, lo dejaría hacer.

—Se han casado. Christoffer e Yvonne. ¿Lo sabías?

—Sí, me lo has contado.

—En cualquier caso, me acababan de despedir y estaba avergonzado y… la Navidad anterior había sido la mejor de mi vida desde que los críos eran pequeños. Solo Lise-Lotte y yo. Vilma y Elin vinieron por la mañana. Lise-Lotte había preparado la comida, les dimos algunos regalos, luego se fueron a casa de Yvonne y Christoffer. El resto de la Navidad era solo para nosotros. Y entonces sí que hacía frío, ¿te acuerdas? Nieve. Estaba todo tan bonito…

—Vilma y Elin… —dijo Ursula en un intento de sacarlo de los recuerdos y la añoranza, devolverlo a la realidad, a algo más luminoso.

—¿Qué pasa con ellas?

—¿Cómo les afecta el hecho de que seas alcohólico?

Ursula no pensaba andarse con rodeos. Siempre habían hecho lo posible para esconder los períodos oscuros de Michael, no solo a Billy, sino también a todos los demás. Mentiras, evasivas y excusas. Se volvieron tan hábiles que llegó un punto en el que podían convencerse a sí mismos de que era verdad, que los problemas eran menos de los que eran, lo cual no ayudaba a nadie, sobre todo a Micke.

—Les resulta embarazoso, les da vergüenza, a veces creo que me odian. —Sinceridad absoluta. Pese a sentir una punzada en el corazón al oír aquellas palabras, Ursula apreció que hablara claro.

—Odian que estés borracho, no es que te odien a ti.

—A efectos prácticos, apenas hay diferencia, ¿no te parece?

—¿Sueles verlas?

—Alguna vez. Si sé que voy a verlas, me pongo las pilas. Como hoy. Si vienen de forma espontánea, cosa que ya no hacen, no les abro la puerta.

Ursula deslizó la mano por el antebrazo de Torkel hasta cogerle la mano, se la apretó.

—No hagas esto, Torkel —dijo con toda la calidez de la que pudo hacer acopio—. No se lo hagas ni a ellas ni a ti mismo. Ve a terapia. Acepta ayuda.

—No.

—¿Por qué no?

Él se volvió de nuevo hacia ella y Ursula casi se echó para atrás al ver la tristeza infinita que expresaba su mirada.

—No quiero estar sobrio. No creo que pudiera soportarlo.

Ursula entendía lo que quería decir. No se trataba de si era capaz de dejar de beber, sino de si sería capaz de gestionar la pena y la añoranza.

Torkel se levantó de un brinco y se guardó la bolsita vacía en el bolsillo del abrigo.

—Tengo que volver. Gracias por venir.

—Puedo quedarme un rato más si quieres —se ofreció Ursula, poniéndose también de pie.

—No, vuelve a donde tienes que estar ahora.

Luego dio media vuelta y comenzó a subir por el camino tan deprisa que saltaba a la vista que no quería compañía.

Quería irse a casa.

Beber. Olvidar. Llorar.

Ursula lo vio marcharse y, aunque pudiera parecer insensible, sintió unas ganas enormes de ir a casa de Sebastian y abrir una botella de vino.

En la salita de interrogatorios cabían cuatro personas un tanto apretadas.

Vanja y Carlos estaban sentados enfrente de Sven Sjögren, a quien, teniendo en cuenta los graves delitos de los que era sospechoso, le habían asignado un abogado de oficio, un hombre larguirucho y con cara de cansado cuyo nombre Vanja no se había molestado en recordar.

El tiempo empezaba a apremiar, al cabo de menos de seis horas tendría que pedirle a la fiscal que emitiera la orden de detención. Si no, se verían obligados a soltarlos. El NFC había prometido darse prisa con los test de balística del rifle, pero por el momento no tenían noticias de ellos. Dado que Ursula seguía en Estocolmo, Vanja le había pedido a Billy que los apremiara. Sin duda, la situación de Torkel, con lo de Lise-Lotte y toda la historia, era una pena, pero Vanja seguía sin entender la prioridad que Ursula les daba a las cosas. A todo el equipo le tocaba hacer sacrificios. Tenían que sumar fuerzas para poder resolver esto.

La investigación de la familia Sjögren, que dos días atrás se había antojado tan prometedora, se había estancado. Habían vuelto a interrogar a Emilia. Sin resultado. Aunque Billy hubiese encontrado nuevas fotos tomadas a escondidas de Bernt Andersson en el ordenador de la sospechosa, Emilia seguía negándose a responder a sus preguntas. Obviamente, eso aumentaba las sospechas de que estaban ocultando algo, pero para la fiscal no sería suficiente. Necesitaban pruebas concretas, algo que vinculara a la esposa o al marido, o ambos, con los asesinatos. Y eso todavía no lo tenían.

Como último intento, habían decidido tratar de presionar un poco a Sven. Él estaba más cansado, más ajado. Los largos interrogatorios y las noches en la celda habían hecho mella en él, y aunque no hubiese confesado nada en las sesiones anteriores, como mínimo había interactuado con ellos.

—Hemos encontrado estas fotos en el ordenador de tu mujer —dijo Carlos, dejando una serie de imágenes impresas en la mesa, delante de Sven—. Están sacadas delante del gimnasio al aire libre donde asesinaron a Bern Andersson ese mismo día.

Sven miró distraídamente las fotos y luego a Carlos.

—Lo vuelvo a decir: si hubieseis hecho vuestro trabajo, no habría ninguna foto. Fue la policía la que dijo que no tenía pruebas de que vendiera droga.

—O sea, que sigues sugiriendo que solo estabas intentando encontrar pruebas contra él.

—No «sugiero» nada. Es la verdad.

—Entonces, es pura casualidad que lo asesinaran tan solo unas horas después, en el mismo sitio donde tú tomaste estas fotos.

—No fui yo quien hizo las fotos, fue Emilia.

—Lo relevante de la pregunta no es quién las hizo.

Sven cerró los ojos y se apretó el tabique nasal con el pulgar y el índice, como si le estuviera dando dolor de cabeza o estuviera luchando para no perder la paciencia. Luego volvió a abrir sus ojos enrojecidos y miró a Carlos.

—Sí. Es una casualidad.

Vanja se tragó la frustración. Con Sven tampoco llegarían a ninguna parte. No tenían nada nuevo, solo le estaban haciendo las mismas preguntas una y otra vez pero con distintas palabras, esperando que él respondiera algo diferente en algún momento, se contradijera, les diera algo donde empezar a hurgar.

Tenían que probar algo nuevo.

Necesitaban una confesión.

Por el momento, los intentos de conseguir una habían consistido en meros indicios, insinuaciones, cuestionamientos. Tenían que cambiar de estrategia. Tocarle la fibra sensible, sobre todo ahora, que estaba cansado y hastiado. Vanja le puso una mano en el brazo a Carlos para que guardara silencio. Luego miró seriamente a Sven a los ojos.

—Tengo una hija. Se llama Amanda. Tiene tres años.

—Ya —dijo Sven. Saltaba a la vista que no entendía por qué le estaba contando aquello. La mirada que Vanja sintió por parte de Carlos revelaba que no era el único.

—Pensaba que ya había querido a alguien antes. Novios, padres, amigos, pero cuando la tuve a ella…, fue un amor que no había experimentado jamás.

Hizo una breve pausa. Sjögren al menos parecía escucharla. Vanja esbozó una sonrisa cálida y se inclinó un poco hacia delante.

—Había oído decir a mis amigas cuánto querían a sus hijos, pero ahora entiendo que realmente amas a tus hijos.

Vanja no lo pasó por alto, Sven había asentido con la cabeza, si bien de forma casi imperceptible. No solo la escuchaba, sino que Vanja estaba logrando llegar hasta él, no tenía más que continuar.

—Si alguien me arrebatara a Amanda y saliera indemne… Creo que habría tenido ganas de matar. La fachada social es fina, fácil de derrumbar, y debajo de ella somos seres bastante simples, primitivos. Ojo por ojo.

Ahora ya estaba del todo convencida: no cabía duda de que la cabeza de Sven se movía en un gesto de asentimiento.

—Disculpa, pero ¿lleva esto a alguna parte? —preguntó el abogado. Vanja lo fulminó con una mirada penetrante para que se callara y luego centró toda su atención en Sven.

—Mi novio, el padre de Amanda, es la segunda persona de mi vida a la que más quiero. Si me imagino que también me lo arrebatan… Y salen indemnes… La persona que mata a Amanda, libre. La que mata a Jonathan, libre. Todo aquello por lo que merece la pena vivir me habría sido arrebatado.

Para su sorpresa, la voz se le engrosó un poco hacia el final. Ya le había sido arrebatado todo una vez. Toda su vida se había erigido sobre una mentira y al final se había visto obligada a romper con las personas a las que más había querido y durante más tiempo. Anna y Valdemar. Sus padres. Ella era una persona práctica, pocas veces se paraba a pensar las cosas con detenimiento, pero su historia había detonado algo en la realidad, en ella. Tragó saliva y su voz se volvió aún más íntima.

—¿Crees que hay alguien en todo el mundo que no lo habría entendido si yo cogiera mi arma de servicio y me vengara?

Volvió a reclinarse en la silla, tragó saliva una vez más y se abrió un poco de brazos.

—Sería juzgada, no podemos ir por ahí matando a gente. Me habrían condenado. Quizá no una pena muy grave, pero me habrían condenado. Tenemos leyes, una justicia, que a veces nos decepciona, lamentablemente…

Volvió a guardar silencio. Se inclinó sobre la mesa y tuvo que luchar contra el impulso de poner las manos sobre las de Sven.

—Pero ¿te crees que hay una sola persona en el mundo que no entiende por qué lo hiciste? Yo creo que no. —Bajó la voz hasta un mero susurro—. Te entiendo.

Se hizo un silencio en la sala de interrogatorios. Lo único que se oía era el zumbido monótono de la ventilación. Vanja le sostuvo la mirada, tratando de prolongar el momento de complicidad, de ser la persona a la que él pudiera confesarse.

—¿Lo dices de verdad? —preguntó él en voz baja al cabo de unos segundos.

—Sí.

—Todo este tiempo, desde que Hjalmar murió…, nadie nos ha entendido. Sobre todo, la policía. —Respiró hondo, sus hombros se relajaron un poco—. Pero no soy yo quien los ha matado. Ni Emilia tampoco.

Antes de que Vanja tuviera tiempo de pensar en la mejor manera de responder, llamaron a la puerta y al instante siguiente Billy asomó la cabeza. La miró disculpándose, alzó unas hojas impresas y pronunció NFC con los labios. El test de balística. A Vanja no le hacía falta ni mirar el informe. Conocía tan bien a Billy que le bastaba con leer su lenguaje corporal y la expresión de su cara para saber qué ponía.

No había ninguna coincidencia.

Volvían a estar en la casilla de salida.

Las puertas automáticas de cristal se abrieron deslizándose sobre sus rieles y la fina llovizna acarició la cara de Philip. Protegió el rollo de papel que llevaba consigo lo mejor que pudo hasta recortar la breve distancia que lo separaba del portarrollos, entre los surtidores tres y cuatro, que estaba bajo techo. Le gustaba tener algo que hacer. Cada cliente nuevo, cada vez que tenía que cambiar o rellenar algo, incluso cuando le tocaba limpiar los lavabos, era bien recibido.

Cuando no tenía nada que hacer, entonces se le disparaba la cabeza.

Se ponía a pensar en Julia. En la noche del hotel, desde luego, pero también en otra noche, otra vez. Más de diez años atrás. La noche de la que había querido hablar con ella en el reencuentro de la clase. De la que se había decidido a hablar con ella, pero al verla había flaqueado.

Tantas cosas que no habían ido como esperaba.

Tantas cosas que se habían ido a la mierda.

El plan había sido distanciarse, sobre todo de Macke. En una situación normal habría sido difícil, por no decir imposible, pero Philip había tenido la esperanza de que el resto de los antiguos compañeros de clase, en especial las compañeras a las que Macke no veía tan a menudo, hiciera que Macke perdiera el interés por él. Que se olvidara de él, incluso. Y así Philip podría acercarse a Julia. Mostrar que había cambiado, que había madurado, crecido y comprendido que, seguramente, le había hecho daño aquella noche de hacía tantos años.

Pedirle disculpas. Esperar que pudiera perdonarlo.

Ahora ya era impensable.

Había rendido cuentas consigo mismo muchas veces, tratando de comprender lo que había pasado. O, bueno, tenía dolorosamente claro lo que había pasado, pero ¿por qué? ¿Cómo pudo marcharse, sin más? Dejarla allí con Macke. Cuando era tan evidente lo que estaba pasando. Cuando sus ojos llenos de lágrimas lo miraron directamente. Lo atravesaron. A veces Philip intentaba amortiguar los sentimientos de culpa diciéndose que daba igual lo que él hubiese hecho, Macke jamás le habría permitido intervenir. Philip había visto en persona lo que Macke era capaz de hacerle a alguien cuando se veía poseído por la ira. Todo el daño que le podía hacer. Pero después de volver a entrar en el hotel, aún había gente. Podría haber pedido ayuda. La nariz partida habría dejado constancia de la gravedad del asunto. A lo mejor la gente que conocía a Macke habría seguido titubeando, pero había personal, vigilantes.

Pero él no había hecho nada de nada. No había hablado con nadie.

Solo se había metido en el baño, había detenido la hemorragia como buenamente pudo, luego había recogido su chaqueta del guardarropa y había huido a su casa. Con tanto sentimiento de culpa que le dolía la tripa.

La sensación no le era desconocida.

La reconoció de aquel día de hacía tres años cuando se topó con Tobias en el centro. Habían sido vecinos durante toda la infancia, eran amigos y jugaban, a veces a escondidas, cuando Tobias se sentía avergonzado de reconocer que aún jugaba y, además, con un amigo que tenía cuatro años menos que él. Llevaban una eternidad sin verse. ¿A qué se dedicaba ahora y por qué había vuelto a Karlshamn? Por lo visto, era sindicalista, estaba allí por una conferencia o algo así. Decidieron quedar para comer, sería divertido ponerse al día. Fueron a Brasseri Adolf, en la calle Ågatan. Tobias pidió primero. Remolacha al horno. Ahora era vegano. Philip había pedido también la opción vegetariana por pura inercia. Después de lo que le había contado Tobias, le parecía casi provocador pedir la carne que realmente le apetecía.

Habían empezado a comer, la conversación fluía sola, charlaron sobre cosas inocuas e inofensivas, una mezcla de «qué tal va esto y aquello» y «¿te acuerdas de cuando…?». En una de estas últimas, Philip no recordaba cómo habían llegado hasta allí, había salido a colación el instituto, conocidos que tenían en común, y había surgido el nombre de Julia. Philip vio que Tobias se quedaba callado, vacilaba con la mirada y se ponía un tanto tenso.

—¿Qué pasa? —le había preguntado.

—Nada.

—Venga, algo pasa, te lo noto. ¿Qué he dicho?

—Nada, o sea, es que… —Titubeó un instante, pero se decidió bastante rápido—. Vale, es Julia.

—¿Qué pasa con ella?

Tobias se percató de que ya no podía librarse. Si había dicho A, tenía que decir B, aunque no le apeteciera, lo cual saltaba a la vista.

—Hablas de ella como si…, ya sabes, como si no hubiese pasado nada.

—¿Qué quieres decir? ¿Qué pasó?

—Bueno, si dices eso es que… No sé, solo he oído cosas, y no voy a… ¿Sabes qué? Olvídalo. Nada, olvídalo.

Pero Philip no había querido olvidarlo. En aquel momento no. Ahora lo daría todo, haría cualquier cosa, con tal de conseguirlo, pero en aquel momento realmente quería saberlo. Había insistido. Le había dado la murga a Tobias e incluso había alzado la voz, y al final Tobias se había inclinado sobre la mesa y le había susurrado que en su clase había un par de chicas que jugaban al balonmano con Rebecca, la que murió en aquel accidente de autocar…

—Sí, ¿qué tiene eso que ver con Julia?

—Rebecca le dijo a mi amiga que… tú y Macke la violasteis en una fiesta. O sea, a Julia…

Philip no había podido reprimir una carcajada. ¡Menudo disparate! ¿Eso era lo que la gente se creía? ¿Que había violado a alguien? ¿Estaban borrachos? Sí. En todas las fiestas de aquella época todo el mundo iba borracho. ¿Se había acostado con ella? Desde luego. Después de que lo hiciera Macke. No estaba especialmente orgulloso de ello, pero… ¿violarla? Desde luego que no. Ni la había estado sujetando ni había sido violento. Julia no le había hecho ninguna señal de que no quisiera. Philip se acordaría de eso. Él no era para nada de esa clase de tíos…

Ya no pudieron recuperar el buen ambiente después de que saliera aquel tema, así que terminaron rápidamente la comida y ya no se habían vuelto a ver desde entonces. No fue hasta un tiempo más tarde cuando Philip se descubrió a sí mismo pensando cada dos por tres en lo que Tobias le había dicho y recuperó de manera forzosa de su memoria los escasos recuerdos que guardaba de aquella fiesta; entonces se vio obligado a reconocer que Julia tampoco había hecho ninguna señal de que quisiera tener sexo. Al contrario, a decir verdad. Philip recordaba una sensación de que había sido… aburrido. Julia se había limitado a permanecer allí tirada. Las otras pocas chicas con las que Philip había estado antes por lo menos habían parecido disfrutar. Habían hecho algo. Habían gemido, habían sido activas, se habían esforzado en simular que tenían experiencia pese a no tenerla. Julia no había hecho nada. Solo lo había mirado a los ojos. Con una mirada que ahora Philip comprendía que había estado completamente vacía.

Se convenció de que sí la había violado.

Y entonces llegó la fiesta de reencuentro.

Una oportunidad. No de corregir nada, ¿cómo se hacía eso? Pero contarlo, explicarlo, asumir su responsabilidad.

De ser posible, mejorar mínimamente las cosas.

Sin embargo, había terminado empeorándolas hasta niveles indescriptibles.

No había vuelto a saber nada de Macke después de la fiesta. Mejor así. Tampoco había oído ni leído que nadie pusiera una denuncia por violación después de aquella noche, pero supuso que, aun así, Macke prefería pasar una temporada desapercibido. A lo mejor se había ido de Karlshamn, no sería la primera vez. Cuando volviera y apareciera de nuevo en la vida de Philip, tendría que romper definitivamente con él. Esta vez estaba realmente obligado. No podían verse más.

La semana pasada había buscado el número de Julia y la había llamado. Cinco veces. Pero cada vez había colgado antes de que ella tuviera tiempo de cogerlo.

¿Qué le iba a decir? ¿Qué le podía decir?

Pedirle perdón no sería suficiente ni por asomo.

Tampoco le había dicho nada a Erika. Evidentemente. Cortaría con él sin pestañear. Lo detestaría. Sabía que Philip se había llevado un puñetazo aquella noche. De Macke. Pero no sabía por qué. No sabía a qué le había dado Philip la espalda en el hotel, y mucho menos qué había sucedido esa noche de hacía diez años.

Entonces, ¿qué podía hacer?

Pensaba en ello todo el tiempo. Le costaba dormir, se despertaba antes de hora. El asunto lo carcomía. De vez en cuando, lograba quitárselo de la mente por un rato, pero estos momentos eran cada vez menos frecuentes y más breves. Llamar a Julia no dejaba de ser lo más correcto. ¿O acaso se acabaría olvidando con el tiempo? ¿Se sentía tan resentido porque era muy reciente? Si no hacía nada, si no pasaba nada, ¿en el futuro podría no dedicarle ningún pensamiento, podría hacer como si nunca hubiese ocurrido?

No lo sabía. Ni llegaría a saberlo jamás.

Justo cuando terminó de poner el rollo de papel en el portarrollos que había sobre las papeleras entre los surtidores tres y cuatro, una bala del calibre 6,5 55 mm se abrió paso justo por encima de su ojo izquierdo y lo mató en el acto.

Una gasolinera.

Antes de que Carlos supiera a qué se quería dedicar, antes de decidir qué quería ser, había trabajado en una gasolinera, en Varberg. Casi siempre de noche. En la salida de la E-6 en dirección sur, en aquella época aún se llamaba Statoil, igual que debió de llamarse en algún momento esta gasolinera en la que el hombre muerto yacía bajo una carpa blanca que habían montado. Carlos paseó la mirada. La cinta blanquiazul del cordón policial ondeaba con la brisa primaveral. Habían acordonado un área muy grande alrededor de la gasolinera. Mejor así, pues no tenían ni idea de dónde había venido la bala, al igual que en los escenarios de los otros crímenes. Vanja estaba un tanto apartada hablando con la prensa. Algunos periodistas, entre ellos Nazrin Heidari, ya estaban allí cuando había llegado la Unidad de Homicidios y les habían empezado a lanzar sus preguntas en cuanto se habían bajado del coche.

«¿Habéis encontrado alguna conexión?»

«¿Estáis cerca de realizar una detención?»

«¿Qué pasa con la pareja a la que habéis retenido?»

«¿Habéis dedicado demasiado tiempo y recursos a ellos, cuando el auténtico asesino sigue libre?»

«¿Tenéis algún móvil?»

Vanja había decidido que lo mejor sería hacer algunas declaraciones cuanto antes, para así evitar las especulaciones, los rumores y las puras falsedades. Probablemente, también quería la revancha de la primera rueda de prensa, supuso Carlos. Al menos, Vanja se había dirigido al cordón policial con paso firme y resoluto.

Carlos no le tenía ninguna envidia.

No quería el trabajo de Vanja, esa responsabilidad.

Llevaba toda la vida oyendo —seguramente con razón— que tan solo con que se esforzara un poquito más podría llegar todo lo lejos que quisiera. Sin embargo, nadie le había preguntado nunca hasta dónde quería llegar. Había entrado en la academia, se había hecho policía y, con el tiempo, detective. Le gustaba su trabajo, caía bien entre los compañeros de trabajo, sabía que era bueno en lo que hacía (el traslado a la Unidad de Homicidios era la viva prueba de ello). ¿Para qué apuntar más alto? ¿Para qué exponerse a la presión y el estrés, la carga extra de trabajo, la responsabilidad que conllevaba ser jefe? Carlos estaba convencido de que podía ascender aún más si así lo quisiera, pero ¿había algo que lo atrajera allí arriba? Él le daba más importancia a que hubiera equilibrio. A poder estar en casa con su pareja, competir con sus aviones de aeromodelismo, pasar tiempo con la familia y sus amistades. Lo de ahora, estar fuera varios días —que podían convertirse perfectamente en semanas, por lo que parecía—, ya se le hacía lo bastante duro.

Los agentes uniformados dejaron pasar a una mujer de unos cuarenta y cinco años por debajo de la cinta policial. Carlos cruzó los dedos para que fuera la forense. Juntó las manos con los guantes forrados de lana y zapateó con sus botas lustradas contra el suelo. La brisa era gélida y parecía llegar de todas direcciones en el recinto abierto de la gasolinera. La mujer se le acercó, se presentó hablando con un fuerte acento de Malmö y, siendo como era la forense que debía examinar el cuerpo, Carlos vio cumplidos sus deseos. Además, no necesitaba su ayuda, podía hacerlo sola. Tras una breve puesta al día en la que él le contó lo que habían hecho (montar una carpa) y lo que no (en principio, todo lo demás), Carlos pudo retirarse.

Agradecido, se metió en el edificio de la gasolinera. Allí lo recibió un chico joven, menos de veinte años, que estaba sentado en un taburete tras el mostrador, con una taza de café en la mano. Aparentemente, no estaba afectado por lo ocurrido, pero Carlos sabía que la gente gestionaba aquel tipo de sucesos de distintas maneras. La reacción podía venir horas, días, meses más tarde.

—Hola, me llamo Carlos, ¿dónde está Billy? —preguntó mientras paseaba la mirada por la tienda—. Mi compañero —aclaró.

—En la oficina —respondió el joven, señalando hacia atrás con la cabeza—. Quería las grabaciones de las cámaras de seguridad.

—¿Ha hablado contigo acerca de lo que ha pasado?

—Un poco…, sobre todo de las cámaras y de si he visto algo y tal.

—¿Y has visto algo?

—No, nada —dijo, encogiéndose de hombros—. Philip ha salido a cambiar el rollo de papel ese de ahí. —Alzó la mano y señaló por la ventana de la tienda en dirección a la carpa en la que se había metido la médica forense, cuyo nombre Carlos no había captado—. Yo estaba en el almacén.

—O sea, que no has oído ningún disparo ni sabes de dónde ha venido.

Tal como esperaba, obtuvo una negativa por respuesta. Carlos sintió que una leve ola de desánimo le recorría todo el cuerpo. ¿Cómo era posible disparar a cuatro personas a plena luz del día sin que nadie viera ni oyera nada? ¿El asesino solo estaba teniendo una suerte inaudita, o es que los crímenes estaban mejor planificados de lo que pensaban?

—¿Habían denunciado a Philip alguna vez o lo habían declarado inocente en un juicio o algo así?

—No lo sé, ¿por qué lo preguntas?

—¿Se te ocurre algún motivo por el cual le puede haber pasado esto a tu compañero? —quiso saber Carlos, haciendo caso omiso a la pregunta del chico.

—Apenas lo conocía, solo llevo dos semanas trabajando aquí.

Billy salió de la zona trasera y parecía muy satisfecho. Carlos supuso que había conseguido lo que necesitaba. Al menos por el momento. A Billy le quedaba mucho por hacer. Vanja lo había hecho responsable de examinar el escenario del crimen, puesto que Ursula estaba en Estocolmo visitando a su exjefe. Carlos la había oído soltar tacos inauditos cuando Vanja había comprendido que tendría que dejar ir al matrimonio Sjögren, maldiciendo la mala hora en la que Billy había aparecido con la noticia.

Las puertas de la gasolinera se abrieron y, a juzgar por la expresión de Vanja, su encuentro con la prensa por lo menos no había ido peor que la primera vez.

—¿Has terminado aquí? —preguntó nada más entrar. Carlos lanzó una mirada fugaz al joven de detrás del mostrador, no tenía la sensación de poder sacarle mucho más.

—Sí, llevaban poco tiempo trabajando juntos, así que a lo mejor podemos hablar con un responsable.

—Que lo haga Billy —dijo, mirando a su compañero. Billy asintió en silencio—. Tú y yo iremos a hablar con la novia.

Carlos no entendía por qué tenían que ser dos para eso, pero a menos que quisiera aprender más palabrotas, lo mejor sería no preguntar.

Erika Johansson estaba pálida por el shock y tenía lágrimas en los ojos. En la mesa reposaba una taza de té de la que se había olvidado por completo. Carlos y Vanja estaban sentados enfrente de ella en el piso acogedor y limpio de un dormitorio en la calle Frälsegårdsvägen. Los muebles nuevos, las fotos de Erika y Philip por todas partes, una pizarrita sobre el colgador de llaves junto a la puerta del piso en la que ponía «te quiero». Todo el piso hablaba a gritos de un futuro juntos.

Al menos hasta hoy.

Ahora era más bien un lugar de sueños rotos.

—¿Cuándo vendrá tu madre? —preguntó Carlos.

Jamás se acostumbraría a este tipo de visitas. O eso esperaba. Era fácil pasar de estar acostumbrado a ser indiferente. De indiferente a insensible. Mientras le fuera difícil y pesado notificar un fallecimiento, significaba que seguía teniendo empatía. Conocía a compañeros que reaccionaban prácticamente igual ante un adolescente asesinado que ante un hurto menor.

Para poder con ello, decían.

Para que el trabajo no acabara con ellos.

Carlos no juzgaba a nadie, cada uno hacía lo que debía con tal de sobrevivir, pero si alguna vez llegaba a considerar que tenía que desconectar para poder ejercer su oficio, cambiaría de trabajo.

—Dentro de un rato. Está de camino —respondió Erika entre sollozos—. Vive en Karlskrona.

—Mientras tanto, tendríamos que hacerte algunas preguntas, si te ves con fuerzas —dijo Vanja, y abrió su libreta en un gesto bastante evidente de que no esperaba un no por respuesta.

—¿Cómo ha muerto? —quiso saber Erika, que tenía sus propias preguntas.

Cuando los había dejado entrar en el piso, Carlos se había limitado a decir que, lamentablemente, Philip había fallecido. Ni cómo ni dónde. Ahora miró a Vanja, quien asintió discretamente con la cabeza. En breve estaría circulando por todas partes, si no lo estaba ya, así que sería mejor que Erika se enterara por ellos.

—Le han disparado.

La mano de Erika voló hasta su boca como para ahogar un grito, sus ojos se abrieron como platos.

—¿El mismo que a los demás?

—Muchos indicios apuntan a ello.

—¿Por qué? —preguntó en un jadeo.

Una pregunta de lo más justificada, y Erika no era la única que quería saber la respuesta. De camino a la calle Frälsegårdsvägen, Carlos había hecho una búsqueda rápida, pero no había encontrado ni denuncias ni juicios contra Philip Bergström. Vanja se había irritado aún más. Si la pista del justiciero no se sostenía, ya no tenían nada de nada.

—Ahí es donde quizá nos puedas ayudar —dijo Vanja, apoyando la punta del boli en la libreta—. ¿Es cierto que a Philip nunca lo han denunciado ni ha ido a juicio?

—¿Con motivo de qué? —quiso saber Erika con genuina sorpresa.

—Cualquier cosa. Puede ser de hace mucho tiempo.

—No, nada.

—¿No hay nadie que lo haya acusado de nada, pero sin interponer una denuncia? ¿En las redes sociales, por ejemplo?

Carlos comprendía lo que Vanja estaba haciendo: era un último intento desesperado por lograr que la única teoría que tenían sobre el móvil no quedara en agua de borrajas. En ese sentido, Erika no estaba siendo de ayuda.

—No, era un buen chico… No entiendo… Hace dos horas estaba aquí mismo, arreglándose. Ahora ya no está…

Las lágrimas comenzaron a brotar, ella intentaba contenerlas, pero aun así estalló en llanto. Carlos y Vanja permanecieron en silencio, no podían hacer mucho más que esperar a que se calmara. Esa era la vida que tendría de ahí en adelante durante bastante tiempo. A oleadas.

—¿Sabes si Philip conocía a alguna de las víctimas anteriores? —preguntó Carlos al cabo de unos minutos y dejando unas fotos de los asesinados en la mesa, en cuanto vio a Erika respirar hondo un par de veces. La joven se sorbió los mocos y soltó el aire a trompicones cortos. Intentó, con éxito, controlar de nuevo las emociones.

—Los dos conocíamos a la conductora, como todo el mundo en Karlshamn. A los otros dos, no. Ni él ni yo. Incluso estuvimos hablando de ello el otro día —respondió Erika, y se frotó la cara con la manga del jersey para secarse los mocos y las lágrimas.

—¿Había alguien que le quisiera mal?

—No.

—¿No se sentía amenazado de ninguna manera?

Otra negativa con la cabeza.

—¿Algo diferente las últimas semanas?

Erika hizo un alto por un instante. Tanto Carlos como Vanja vieron que había reparado en algo.

—Después del reencuentro…

—¿Qué reencuentro?

—Hace diez años que acabaron noveno, hicieron una fiesta en el hotel dos semanas atrás. Después lo vi un poco preocupado. Iba más a su aire.

—¿Te dijo por qué?

—No, no quería hablar del tema. Había pasado algo con Macke.

—¿Macke?

—Rowell. Un auténtico imbécil. Se pelearon en la fiesta. Philip llegó a casa con sangre en la nariz. Llevaba toda la camisa manchada. Tenía una pinta espantosa.

—¿Era habitual? ¿Que se pelearan?

—Con Macke siempre hay problemas. Pero nunca así, nunca le había pegado. Al menos no a Philip —respondió.

—¿Puedes decirnos algo más de Macke? ¿Es la abreviatura de Marcus?

—Me parece que sí. Es un cerdo en toda regla. Ha venido algunas veces a casa, colocado. Pidiendo que le prestáramos dinero. Philip intentaba evitarlo, pero le costaba decirle que no.

—¿Por qué?

—Macke se enfadaba si no quedaba con él. Era uno de esos amigos de los que te vas distanciando con los años, pero a los que cuesta quitarte de encima.

—Pero ¿no sabes lo que pasó en la fiesta de reencuentro?

—No, no me lo quiso contar.

—¿Sabes dónde podemos localizarlo? —preguntó Carlos.

—Creo que vive con su madre. La verdad es que no lo sé.

Llamaron al timbre. Erika se levantó y fue a abrir. Oyeron a una mujer diciendo «hija mía» antes de que Erika rompiera a llorar con un llanto desconsolado que se vio amortiguado cuando la madre la abrazó. Carlos y Vanja se levantaron. Ahora mismo no obtendrían más respuestas a sus preguntas.

Podían estar contentos.

Marcus Macke Rowell había aparecido en el radar.

Billy había enviado los archivos con las grabaciones de las cámaras de vigilancia de la gasolinera Circle K al servidor de la policía. Había cuatro cámaras y Billy había descargado las últimas cuarenta y ocho horas, por si acaso. Era mucho material para revisar, pero, en principio, tenía a su disposición personal ilimitado de la policía de Karlshamn. Además, había comprado una licencia del último programa de detección de movimiento de Spectrum Software, con el cual el ordenador podía escanear por sí solo los vídeos y descartar los pasajes en los que no había movimiento alguno. El programa reduciría en un treinta o incluso en un cincuenta por ciento el material que habría que revisar manualmente. Pensaba ponerse a ello en cuanto volviera a comisaría, pero ahora necesitaba concentrarse en el análisis del escenario del crimen. Ursula mostraría sus objeciones si el examen no se llevaba a cabo como ella prefería. De hecho, ya estaba de camino, habían hablado antes de que Ursula cogiera el vuelo a Ronneby que salía del aeropuerto de Arlanda, así que debería llegar al cabo de unas pocas horas. La médica forense seguía trabajando en la carpa blanca y Billy le había dejado claro a todo el mundo que ella era la única que tenía permiso para entrar. Ursula lo despellejaría vivo si algún agente local contaminara cualquier posible prueba.

Billy mandó a varios agentes a llamar puerta a puerta en los pisos del bloque que había enfrente de la gasolinera y a hablar con el personal del restaurante de la planta baja por si habían visto algo.

Por su parte, interrogó brevemente por teléfono al responsable de la gasolinera, a quien por fin había localizado. Era un hombre sensible, estaba preocupado y se mostró servicial, pero no sabía gran cosa de Philip: llevaba dos años trabajando allí, siempre se había comportado y era uno de sus mejores empleados. Y ese era el tema. Que no había nada que destacara. Un chico majo.

Billy le dio las gracias por la ayuda y cruzó los dedos para que Vanja y Carlos obtuvieran más información de la novia. Justo cuando iba de camino a ver a la forense para que lo pusiera al día, vio que uno de los agentes uniformados se acercaba a él.

—Hay una chica que pregunta si puede venir a coger el coche. Ha quedado dentro de la zona acordonada, allí. —El agente señaló el aparcamiento situado fuera del recinto de la gasolinera, donde había unos pocos coches aparcados. Un par de ellos estaban por dentro de la cinta blanquiazul—. Tiene que ir a recoger a su madre y está un poco estresada.

—¿Quién es? —quiso saber Billy.

—Esa de ahí, la del pelo lila —dijo el agente, y señaló a una chica de unos veinticinco años que estaba de pie junto al cordón policial, mordiéndose nerviosa el labio inferior. Billy se le acercó. Ella lo miró con ojos suplicantes.

—Perdona que les moleste, pero es que le he prometido a mi madre que la iría a recoger al hospital y no sé qué hacer. Mi coche está justo ahí —dijo, señalando un viejo Volkswagen Passat.

—Tendrás que volver más tarde —se limitó a responder Billy, escueto y tajante—. Es el escenario de un crimen.

—Pero se enfadará mucho. Le he prometido que iría.

—No podemos hacer excepciones, lo siento.

—Por favor. Solo una. Porfa…

Billy volvió a mirar al coche y luego a la chica.

—¿Cuándo lo has aparcado?

—Esta mañana, a primera hora, trabajo en el parvulario de allí abajo, mi madre me ha dejado el coche solo para que pudiera ir a buscarla. Por favor, por favor…

Quizá fueran los ojos suplicantes, quizá fuera el pelo lila. Billy se volvió de nuevo hacia el agente uniformado.

—Acompáñala hasta allí y ayúdala a sacar el coche.

—Oh, muchísimas gracias, de verdad —dijo ella, y Billy juraría que incluso hizo una leve genuflexión.

—No hay problema —dijo él con una sonrisa—. A las madres hay que tenerlas contentas.

Billy siguió con la mirada a la joven mientras se dirigía al Passat junto al agente. Sacó rápidamente su libreta y apuntó la matrícula. Según Ursula, nunca podías pecar de recopilar demasiados datos. Mejor descartar que no tener.

Se dio la vuelta y comenzó a caminar de vuelta hacia la carpa blanca. La chica del pelo lila tocó el claxon al pasar de largo y agitó alegremente la mano para despedirse. Él le devolvió el saludo. Tal y como se estaba desarrollando el caso, Billy dio por hecho que la mujer del Passat era la única persona contenta con la que se cruzaría en todo el día.

Se sentía bien por haber podido ayudarla.

Julia tocó el claxon y saludó al amable policía, continuó saliendo de Karlshamn y se incorporó a la autovía E-22 en dirección oeste. Fue mirando el retrovisor a intervalos regulares, pero no vio ningún coche que la siguiera. Como medida de precaución, al salir de la autovía en Agerum se metió por un camino de tierra y continuó unos cuantos kilómetros más. Cuando llegó a la iglesia grande y blanca de Gammalstorp y estuvo segura de que nadie la había seguido ni podía verlos, redujo la marcha y gritó hacia atrás.

—¡Ya puedes salir!

Oyó ruidos en el maletero. El estor se desprendió por las puntas y se enrolló de forma automática con un azote, hasta quedar recogido dentro del cilindro de plástico que había junto a los respaldos del asiento trasero. Rasmus apareció en el retrovisor. Se le veía tieso.

—Joder, qué frío he pasado —dijo tiritando. Julia se cruzó con su mirada en el espejo.

—Menos mal que he podido sacar el coche. Si hubiésemos tenido mala suerte, te habrías quedado allí hasta mañana —dijo ella.

—Me habría muerto congelado. Pon la calefacción.

—Ya está al máximo. ¿Tienes que hacer pipí?

Rasmus sonrió y levantó una botella de plástico medio llena con un líquido amarillento.

—No, pero tendríamos que tirar esto.

—Con un «no» me habría bastado —dijo Julia, haciendo una mueca.

Rasmus dejó la botella a un lado, quitó uno de los reposacabezas y con movimientos rígidos y patosos pasó por encima del asiento trasero. Julia aumentó la velocidad por el camino vacío. Él se inclinó hacia delante y le acarició el cuello.

—Te he echado de menos —dijo con ternura.

—Yo también te he echado de menos. ¿Lo has grabado?

—Sí, ha quedado mejor que la otra vez, creo.

Julia lo miró a los ojos con alegría expectante y frenó junto al arcén. El coche se detuvo en la gravilla. Julia se volvió hacia Rasmus.

—Siéntate aquí delante conmigo.

Rasmus sonrió y se bajó del coche para pasarse al asiento del copiloto. Ella se inclinó hacia él, le pegó su cuerpo caliente y le dio un beso largo. Se alegraba tanto de haberlo encontrado… Alguien que la quisiera tanto que no la juzgara ni pudiera fallarle. Que la idolatrara, de alguna manera. Un buen sentimiento del que nunca había estado cerca pero al que se había acostumbrado rápidamente.

Además, Rasmus era mañoso, una habilidad de la que ella carecía por completo. Había hecho con facilidad las modificaciones que necesitaban en el coche. Había taladrado dos agujeritos para la boca del cañón del rifle y para la mira telescópica justo al lado de la matrícula. Luego le había puesto unos trozos de acero con forma de moneda del mismo color que el coche y que se podían deslizar de un lado al otro para ocultar los orificios. Incluso había montado una pequeña cámara que podía conectar a su teléfono móvil.

Todo por ella.

Nadie había hecho nunca tanto por ella.

Haciéndole sentir que todo era posible.

Que los imbéciles podían desaparecer. Que toda maldad se podía combatir.

Poder. Supuso que se trataba de eso. Él le había otorgado poder, la había ayudado a levantarse, tomar el control de su propia vida. Y Julia lo amaba por ello. Se lo dijo.

—Te quiero.

Sonrió al ver lo contento que él se puso de oírlo.

—¿De verdad?

—Más de lo que he querido nunca a nadie —dijo ella con total sinceridad, y volvió a darle un beso, para luego coger el volante, meter primera y acelerar. En la lista de reproducción sonó una de sus canciones preferidas: I Want the World to Stop, de Belle and Sebastian. Ya nadie podía pararlos.

Julia pensaba conducir aquel coche hasta el fin del mundo.

Sebastian llevaba un rato delante del caso de Vanja.

Había tratado de familiarizarse con el material, hacerse una idea global, pero se había interrumpido para empezar a preparar la cena, cuando de pronto recibió una llamada de Ursula. Sebastian sabía que ella lo consideraba un capullo por negarse a acompañarla a ver a Torkel. Pero era lo que había. Mejor eso que arriesgarse a que la auténtica razón de que se hubiera mantenido alejado de él pudiera salir a la luz. Sebastian temía que pudiera aflorar un montón de mierda que le invadiera el cerebro, justo ahora que se encontraba lo más parecido a bien que se había sentido en casi veinte años.

Además, ¿de qué iba a servir? ¿Qué podía hacer él? ¿Qué podía aportarle Sebastian Bergman en la cuestión de seguir adelante después de haber perdido a un ser querido?

Torkel empinaba el codo. Él follaba como un poseso.

La misma mierda pero con nombres distintos.

—Tengo que anular nuestra cita —dijo Ursula cuando Sebastian cogió la llamada.

Una nueva víctima en Karlshamn. Tenía que pasar un momento por casa para coger el bolso y luego irse directa al aeropuerto. No había nada que hacer. Tenía que trabajar. Al viejo Sebastian se le habría despertado la sensación de que lo habían traicionado, se habría cabreado y habría salido en busca de alguien con quien acostarse. Sin embargo, ahora vio con orgullo que lo consideraba una oportunidad para ahondar en el caso, para ayudar a su hija. Quizá prepararse para la siguiente sesión con Tim. Pero apenas le había dado tiempo de guardar otra vez el móvil en el bolsillo cuando volvieron a llamar.

Jonathan.

Estaba casi con el agua al cuello. ¿Podía Sebastian echarle una mano, por casualidad?

¡Vaya que si podía!

Mientras se dirigía a la puerta se descubrió a sí mismo sonriendo tanto que temía asustar a Amanda por parecer un payaso loco. Pero no podía evitarlo. Abrió la puerta y recibió al instante un abrazo que le amplió la sonrisa aún más, si es que era posible. Jonathan metió la silla de paseo en el recibidor y descargó varias bolsas, como si la niña fuera a quedarse a vivir con él, mientras Sebastian la ayudaba a ella a quitarse la chaqueta.

—Me va genial que nos puedas ayudar —dijo un poco falto de aliento.

—Yo soy el que más se alegra —respondió Sebastian con franqueza.

—En cuestión de minutos se ha desmontado todo de forma espectacular. La canguro habitual, mi madre, de pronto ninguna podía venir.

—No hay problema —contestó Sebastian.

Se agachó y desató los zapatos de Amanda con una punzada de decepción en el pecho porque hubiera una «canguro habitual». ¿Por qué tenían una «canguro habitual»? La madre de Jonathan, podía entenderlo. Pero Sebastian vivía a un tiro de piedra, siempre estaba en casa, siempre estaba sobrio. ¿Para qué una «canguro habitual»? Porque Vanja lo quería así, esa era la respuesta. Mostrar independencia, quizá incluso poder: yo decido cuándo y cuánto ves a mi hija, acuérdate.

—¿Vanja sabe que va a pasar la noche aquí? —preguntó, precisamente por eso, y se puso de nuevo en pie.

—Ha sido idea suya preguntártelo.

—¿En serio? —Tanta alegría genuina en una breve pregunta.

—Amanda suele acostarse entre las seis y media y las siete. Lo que necesita para la noche está aquí dentro —dijo Jonathan, y le dio unas palmadas a una de las bolsas—. Ella ya tiene bastante claro lo que quiere de pijama, pañal, chupetes y peluches.

—Juntos lo resolveremos todo, ¿a que sí? —dijo Sebastian mirando a Amanda, quien asintió seriamente con la cabeza, agarró la bolsa de tela negra y se abrazó a ella.

—Mudas, biberón, botellas y todo lo que puedas necesitar está en esta otra —dijo Jonathan, señalando la más grande de las otras dos bolsas.

—Bien.

—Tengo que irme, ¿me das un abrazo? —Se puso en cuclillas y Amanda se coló entre sus brazos—. Llámame o mándame un mensaje si sucede algo. A mí o a Vanja.

—Yo me encargo, ¿verdad? Nos las arreglaremos.

Después del abrazo, Sebastian levantó a Amanda y se la puso en la cadera.

—Mañana iré a buscarla al parvulario.

—Adiós. ¿Le decimos adiós a papá?

Amanda se despidió con la mano y, tras varios recordatorios de última hora, Sebastian logró cerrar la puerta y echar el cerrojo.

—Bueno, pues aquí estamos. ¿Qué quieres hacer?

—Galletas.

—¿De veras? ¿No quieres leer un libro ni bajar al parque ni nada?

—Galletas.

—Vale, allá tú —dijo él, y puso rumbo a la cocina.

Esta noche sí que sí.

Por varias razones. Ya se lo había perdido dos veces esta semana, y esta noche Amanda iba a dormir en casa de Sebastian. Vanja confiaba plenamente en él, desde luego —si no, no le habría dejado a su hija—, pero era la primera vez que Amanda iba a pasar la noche allí. No debería de suponer ningún problema, la niña era decidida, pero a veces podía cambiar de idea. Lo que sonaba como una idea divertida y emocionante cuando papá la había propuesto, podía no ser tan divertida y emocionante cuando se llevaba a cabo.

Echó un vistazo a la hora. Aún no era la hora de acostarse, pero Ursula estaba de camino y, cuando llegara, harían un análisis de todo el caso que podría alargarse y, probablemente, les daría nuevas tareas que los tendrían ocupados hasta altas horas de la noche. Sería mejor llamar ya.

Vanja cogió el móvil de la mesa y salió al pasillo. Notaba que tenía hambre. ¿Cuándo había comido algo por última vez? Había sido un día duro. La mierda había llegado en un flujo constante, amontonándose en una pila cada vez más alta. Los Sjögren, la cuarta víctima, ningún móvil, Ursula en Estocolmo, la prensa, la tele y las redes sociales haciendo todo lo posible para espolear el estado de pánico. Tampoco es que tuvieran que esforzarse demasiado, la verdad. La tensión en el ambiente que reinaba en la ciudad casi podía palparse.

Vanja necesitaba algo bueno.

Necesitaba a Amanda.

Así que llamó a Sebastian. Tardó un rato en cogérselo y Vanja no pudo contener una sorpresa de asombro al verlo en la pantalla. Tenía la cara completamente blanca, como si hubiese intentado reproducir la escena de El precio del poder en la que Al Pacino se zambullía en una montaña de cocaína.

—¿Qué hacéis?

—Estamos cocinando.

—¡Cocinando! —se oyó una voz aguda a modo de eco alegre.

—¿Qué cocináis?

—Galletas —dijo la voz de fuera de la imagen.

—Receta propia, tiene acceso libre a la despensa.

—Suena peligrosísimo.

—Quizá nos hayamos pasado un poco con la salsa de chile dulce, pero creo que quedará compensado con los farfalle —dijo Sebastian con una sonrisa, y se secó la cara con el antebrazo. Vanja notó que se le empañaban un poco los ojos. Casi podía oír a Amanda desternillándose al poder liarla en la cocina cuanto quisiera. Quería estar allí haciendo galletas y riéndose ella también.

—¿Qué tal estás? —le preguntó Sebastian, bajando la voz y dándole la espalda a Amanda—. Ursula me ha dicho…

—No quiero hablar de ello —lo cortó Vanja—. En el peor de los casos, las elige al azar. Si es así, tendremos que quedarnos en Karlshamn hasta Midsommar.

—¡Mamá! —se oyó fuera de la pantalla, y Vanja reconoció el tono de voz al instante. Había algo que enseñar.

—Ya hablaremos luego, pásale el teléfono a Amanda.

Sebastian hizo lo que le pedía y Vanja se sintió invadida por una ola de calor al oír lo contenta que estaba su hija con Sebastian. La boca de la pequeña se lanzó a hablar de buenas a primeras y puso a Vanja al día de todo lo que le había pasado durante la jornada en un discurso que a ratos resultaba bastante incoherente. Ella le hizo alguna pregunta puntual, pero sin interrumpir demasiado la cháchara alegre de Amanda. Cuando se dio cuenta de que su hija no iba a dejar de hablar, Vanja le preguntó qué iban a hacer luego, a lo que la niña le respondió con una lista detallada de lo que había metido en su bolsa personal.

—Y te vas a bañar —oyó Vanja decir a Sebastian de fondo.

—Me voy a bañar —repitió Amanda.

—Qué divertido.

—¿Cuándo vendrás a casa?

La pregunta que no quería oír, pero que le hacía cada vez que hablaban. La respuesta seguía siendo la misma.

—En cuanto pueda.

—Vale, adiós.

—Te echo de menos, corazón.

Vanja oyó pasos acercándose por el suelo, se dio la vuelta y vio a Ursula caminando hacia el despacho. Alzó la mano a modo de saludo, Vanja se lo devolvió.

—Tengo que irme, cariño.

La burbuja había reventado. A Vanja le habría encantado quedarse allí dentro, mantenerse en línea sobre la encimera de la cocina mientras ellos seguían haciendo experimentos, acompañar a su hija a la bañera, quizá leerle un cuento y ver a Amanda quedarse dormida. Pero la realidad se le echaba encima. Una realidad que consistía en que alguien moría de un disparo cada tres días y todo el mundo esperaba que fuera ella quien le pusiera fin al asunto.

—¿Cómo has visto a Torkel? —preguntó Billy cuando Ursula entró en el despacho y fue hasta su escritorio.

—Mal —dijo al mismo tiempo que se quitaba la ropa de calle—. Muy mal, la verdad.

—Aquí hemos tenido una cuarta víctima —dijo Vanja desde la puerta, sin que la irritación y el estrés pudieran pasar desapercibidos.

—Lo sé, por eso he vuelto en el primer vuelo que había —respondió Ursula sin perder la calma.

Se negaba a sentir ningún tipo de remordimientos ni a pedir disculpas por haber estado al lado de un viejo amigo que lo estaba pasando mal, por mucho que él no fuera capaz de apreciar el gesto, por no decir que ni siquiera la quería allí. Se acercó a la pizarra blanca, donde había aparecido una cara nueva desde la última vez. Un hombre joven. Castaño, peinado con raya a un lado, sonrisa relajada, la mirada directa al objetivo, a un futuro que no iba a tener.

—La última víctima, me imagino —dijo, y posó un dedo sobre la imagen.

—Philip Bergström.

Carlos le ofreció unas cuantas hojas de papel grapadas. Ursula se le acercó y las cogió.

—¿Nos ha llevado a alguna parte? —preguntó mientras ojeaba rápidamente los apenas cuatro datos que habían podido recopilar.

—Nos ha hecho alejarnos de la hipótesis del justiciero —dijo Carlos con cierto cansancio en la voz—. Ninguna denuncia, ninguna sentencia absolutoria.

—Entonces, ¿las víctimas podrían haber sido elegidas de forma aleatoria? —preguntó Ursula, comprendiendo de pronto la frustración de Vanja mucho mejor. La única pista que habían tenido ya no les servía. Volvían a estar en la casilla de salida.

—En el peor de los casos. En el mejor, aún hay una conexión entre todas ellas —dijo Billy, colgando en la pizarra la foto de un hombre de la edad de Philip. Pelo rojizo y encrespado, nariz chata que en algún momento debía de haberse partido, bigote, labios llamativamente finos. Tan solo con la cara, Ursula podía ver que aquel hombre estaba en peor forma que Philip—. Este es Marcus Macke Rowell.

—Ya. ¿Y nos interesa porque…?

—Ahora lo revisamos, Billy y Carlos acaban de terminar —dijo Vanja, y se acercó a la pizarra—. Y queríamos esperar a que llegaras.

¿Era otra pulla por haberse ido? Ursula entendía que su ausencia les había complicado la jornada, solo eran cuatro compañeros, se esperaba que todo el mundo aportara su grano de arena. También sabía que Vanja estaba sometida a presión, más por las expectativas que tenía de sí misma que porque alguien de fuera le pidiera resultados, pero eso no aligeraba el peso que cargaba a cuestas. Así que, una vez más, eligió no hacer ningún comentario.

—Gracias —se limitó a decir, logrando hacerlo en un tono lo bastante agradecido.

Vanja se volvió hacia Carlos, quien se aclaró la garganta mientras se levantaba de la silla y comenzó a buscar entre un puñado de hojas más grueso que había cogido de su mesa.

—Marcus Macke Rowell, veintiséis años, muy conocido entre la policía podría decirse. Delitos de tráfico, posesión de estupefacientes, agresión, allanamiento, hurto, acoso sexual…, una larga lista.

—Creo que la palabra que ha empleado la novia de Philip ha sido «cerdo» —apuntó Vanja.

—Está claro que no parece una persona agradable —asintió Carlos—. Ha estado en la cárcel dos veces. La primera vez, seis meses. La segunda, un año y dos meses. Y también le han caído un buen puñado de multas y amonestaciones.

Ursula asimiló lo que acababa de oír, sabía que el aspecto de una persona no era suficiente para saber si era un criminal o no, pero tampoco tenía ningún problema en conectar al hombre de la foto con los delitos que Carlos acababa de mencionar. Delitos por los que lo habían juzgado y condenado.

—Pero no está muerto —constató.

—No que nosotros sepamos, pero sí que ha desaparecido.

—Y guarda conexión con tres de nuestras cuatro víctimas.

Es decir, un potencial autor de los hechos. Ursula se irguió con interés y Vanja se acercó a la pizarra, donde las fotos de las cuatro víctimas estaban colgadas en una fila deprimente. Señaló la de Kerstin Neuman y tomó la palabra.

—Hemos hablado con la madre de Rowell. Viven juntos, por cierto. Su padre era entrenador de balonmano e iba a bordo del autocar que se estrelló. Sufrió heridas graves, y cuando se recuperó del todo abandonó a la familia para, y cito textualmente, «encontrarse a sí mismo o convertirse en mejor persona o alguna mierda de esas». Por lo visto, Marcus Rowell ha dicho en varias ocasiones que a su padre se le fue la olla después del accidente.

—¿Y acusa a Neuman de ello?

—No queda claro, pero la conexión está ahí.

Vanja continuó, poniendo ahora un dedo sobre la cara de Bernt Andersson y mirando a Carlos, que volvió a zambullirse en sus documentos impresos.

—Andersson, sí, él y Rowell se denunciaron varias veces el uno al otro. Robo, agresión, amenazas. Los dos se movían en entornos de drogas, vendían, compraban… Andaban a la greña todo el rato.

—¿Andaban a la greña? —repitió Ursula con una sonrisa en los labios.

Carlos alzó la vista de los papeles con expresión desconcertada.

—Sí, ¿qué pasa?

—No, nada, que la última vez que oí esa expresión me parece que aún no existía la tele en color, pero, perdón…, continúa.

—¿Eh? «Andar a la greña», ¿nunca lo decís? —quiso saber Carlos mirando a Vanja y a Billy, quienes negaron lentamente con la cabeza—. Yo lo digo, en mi casa se dice.

—Me alegro por vosotros. Por favor, continúa —dijo Vanja, también ella con una sonrisita en los labios que reconfortó a Ursula. Hacía tiempo que no la veía sonreír.

—No hemos encontrado ninguna conexión entre Rowell y Angelica Carlsson.

—En cambio, hemos encontrado ocho transacciones elevadas desde distintas cuentas hasta la de ella en los últimos diez años —apuntó Billy—. Les pedí a unos agentes locales que rastrearan los pagos y han podido hablar con cinco de los remitentes.

—¿Qué han dicho?

—La mayoría ha confesado que fueron engañados, alguno sigue manteniendo que fue un regalo, que le dio el dinero de forma totalmente voluntaria.

—¿Y los otros tres?

—Esos ingresos parecen ser reembolsos de diferentes ventas. Un bosque aquí abajo, un piso en Lidingö y una pequeña finca agrícola en Dalarna. De los antiguos propietarios, uno está muerto, otro está demasiado senil para interrogarlo y el tercero no sabemos quién es. Así que desconocemos cómo se hizo con las propiedades Angelica Carlsson.

—¿Hay alguna conexión entre Rowell y alguno de esos tres?

—No, al menos por ahora.

Vanja retomó la palabra y puso el dedo sobre la foto de Philip.

—Nuestra cuarta víctima, y esperemos que la última, ahí la conexión es clara como el agua. Eran amigos, nos ha dado la sensación de que Philip le tenía miedo. Rowell le dio un puñetazo en una fiesta de reencuentro del colegio hace dos semanas.

—Y ahí es donde entra en escena su desaparición —señaló Carlos—. Nadie lo ha visto desde aquella fiesta, hace quince días.

—¿Lleva dos semanas desaparecido?

—Desaparecido, dos, pero lo denunciaron hace solo una —aclaró Carlos—. Por lo visto, de vez en cuando desaparecía unos días, así que ni su madre ni nadie del trabajo se preocupó demasiado por su ausencia.

—¿Alguien lo ha buscado? ¿La policía?

—No lo parece. Seguramente, en el fondo es trágico, pero la verdad es que la mayoría de la gente parece un poco aliviada de que haya desaparecido.

—Y ahora creemos que ha empezado a matar a gente —dijo Ursula con la intención de resumir en cuatro palabras la información que le habían brindado, como si los demás también hubieran llegado a la misma conclusión.

—Es violento, a veces muy violento, eso lo sabemos —dijo Billy, encogiéndose de hombros y confirmando así la tesis de Ursula.

—¿Habéis averiguado si sabe disparar?

—No ha hecho el servicio militar, pero vive en el campo. Si me permitís que tire un poco de prejuicios, es probable que sepa manejar un rifle.

—Pero no tiene licencia de armas —volvió a aclarar Carlos—. Ninguna arma registrada a su nombre, pero sí una vieja denuncia de tenencia ilícita.

—Me ha dado tiempo de mirar un poco su teléfono —dijo Billy, volviéndose hacia el mapa de la pared—. La última vez que se conectó lo hizo a este repetidor de aquí. —Puso una chincheta roja en un punto junto a la carretera 29, poco más de diez kilómetros al norte de la localidad—. Ahí es donde desaparece la señal, a las 3.16 de la madrugada, después de aquella fiesta.

—Su coche sigue en casa de su madre —señaló Carlos.

—Pudo haberse ido con alguien —dijo Vanja mientras estudiaba el mapa y la ubicación de la chincheta—. Podría haber robado un coche, incluso cogido un taxi, ¿lo hemos mirado?

—No, aún no.

—¿Existe la posibilidad de que sea la primera víctima? —A juzgar por el silencio que se hizo, Ursula comprendió que ninguno de sus compañeros se había planteado esa posibilidad—. ¿De que fuera hasta allí con el asesino, que luego rompió o apagó su teléfono?

Vio cómo el resto del equipo trataba de encajar en sus respectivas cabezas las nuevas piezas que ella acababa de presentar.

—Un asesino que, en tal caso, luego cambió por completo su metodología y se puso a hacer de francotirador a plena luz del día —dijo Billy, siendo así el primero en encontrar una fisura.

—Ya, eso va muy en contra, lo sé —reconoció Ursula.

—Rowell abandonó Karlshamn a las tres de la madrugada, su teléfono se apagó y desde entonces nadie lo ha vuelto a ver. Eso es lo que sabemos —constató Vanja, y miró a sus compañeros—. También sabemos que una semana más tarde empieza a morir gente de un tiro en la cabeza.

Todos asintieron, lo que decía era verdad. No era seguro que las dos afirmaciones, ambas correctas, estuvieran relacionadas entre sí, pero era suficiente como para que quisieran estirarlas al máximo, pensó Ursula.

—Tendremos todos los frentes abiertos, pero aun así quiero encontrar a Rowell. Declaradlo en búsqueda —dijo Vanja. Había llegado a la misma conclusión que ella—. ¿Algo más?

—He empezado a revisar el teléfono móvil que Philip Bergström llevaba encima cuando lo mataron —dijo Carlos—. La mayor parte del registro de llamadas son las que él le había hecho a personas de su lista de contactos, y los que no son contactos son servicios de atención al cliente, empresas e instituciones públicas. Todos excepto un número.

Arrancó un trocito de papel de las hojas que tenía en la mano, le dio la vuelta, cogió un bolígrafo y apuntó algo en el reverso. Luego se acercó a la pizarra y clavó el papelito con una chincheta.

—Teléfono 070-1740633. El número es de una tal Julia Linde. —Hizo una breve pausa y miró a los demás—. Que también estaba en la fiesta esa del colegio.

—¿Cuándo la llamó Philip?

—Tres veces el día después de la fiesta, otra al día siguiente, y luego en una ocasión más tres días más tarde. Ella no cogió ninguna llamada.

—¿Él la había llamado alguna vez, antes de eso?

—Nunca. Esas cinco llamadas eran la primera y única vez.

Vanja se acercó de nuevo al tablón y se quedó mirando el papelito arrancado con el número de teléfono, como si fuera a revelarle algún secreto.

—Creo que merece la pena echar un vistazo más de cerca a esa fiesta de reencuentro.

Marcus Rowell parecía no ser el único que desapareció aquella noche.

Carlos se reclinó en la silla, paseó la mirada por el despacho, sus compañeros estaban concentrados en sus propias tareas. En verdad, no tenía motivos para molestarlos hasta tener más información. Repasó mentalmente lo que había hecho, lo que le había aportado, lo que debía investigar un poco más.

Julia Linde. Veintisiete años. Nacida en Karlshamn, donde su madre seguía viviendo. Terminó noveno en el colegio Grundviksskolan, estudió el programa de Estética en el instituto Vägga Gymnasium, parecía que se había mudado en cuanto se graduó. Los años siguientes era un poco más difícil seguirle el rastro. Continuaba empadronada en casa de su madre, pero todo apuntaba a que había pasado largas temporadas sin vivir allí. No era muy propicia a actualizar su estado en las redes sociales, tenía perfil de Facebook, pero la cuenta llevaba inactiva los últimos cuatro años. En otras plataformas aparecía de forma extremadamente esporádica. Dos años atrás había empezado a estudiar Diseño Gráfico en la Universidad Södra Vätterbygden, en Jönköping.

Carlos había llamado varias veces a su número de teléfono sin obtener respuesta, le había mandado un mensaje pidiéndole que se pusiera en contacto con él, pero por el momento no había recibido noticias. Julia Linde no tenía otros números contratados, que él pudiera averiguar.

La había dejado a un lado para ahondar un rato en Marcus Rowell, se había puesto en contacto con Reencuentro AB, la empresa que había organizado la fiesta en el hotel, y les había pedido que le mandaran una lista de los invitados. Con un poco de suerte, allí encontrarían algún nombre que los ayudara a avanzar. En la página web de la empresa Carlos vio que animaban a todos sus clientes a utilizar #Reencuentro21 en las entradas de sus eventos, así que se metió en Instagram y comenzó a bajar por lo que parecía una lista interminable de entradas. Aun así, no tardó demasiado en ver a una persona que le resultaba familiar. Rowell. Enseguida comprobó que salía en bastantes fotos. Parecía aficionado a meterse en el cuadro justo en el momento de echar la instantánea. ¿Era eso lo que llamaban una fotobomba? Carlos no lo tenía claro. Él no tenía hijos ni jóvenes en su entorno más próximo. Podría preguntárselo a Billy, claro, seguro que él lo sabía. Era como si su compañero absorbiera toda la información que giraba en torno a las novedades en cuestión de tecnología, informática y redes sociales. Y rap. O hip-hop. Un género que a Carlos no le interesaba lo más mínimo, pero que cada dos por tres oía filtrarse por los auriculares de su compañero.

La última foto en la que aparecía Rowell había sido subida —o posteada— sobre la 1.35 horas. En ella se lo veía bailando con los brazos estirados como un molino, sin que quedara claro con quién, si es que lo estaba haciendo con alguien. Cerca de él había una mujer con un vestido corto de color azul, Rowell podría haber estado con ella. Al fondo se veía a otra mujer con pelo lila sentada en una silla. Sola y con pinta de no estar pasándoselo bien. La 1.35. Una hora y media antes de que el teléfono de Rowell se apagara en el bosque. ¿Qué hizo entre ambos momentos? Era algo que las fotos no le revelarían a Carlos, pero ahora por lo menos sabían qué llevaba puesto Rowell en el momento de su desaparición. Una camisa de color burdeos con estampado grande y una americana azul marino, vaqueros y zapatillas de deporte rojas.

Hizo una captura de pantalla con la foto y comprobó sus mensajes, pese a saber que no le había llegado ninguno. Miró brevemente el reloj y vio que era tarde, pero no demasiado. Quería conseguir comunicarse con Julia Linde y aclarar por qué Philip Bergström la había llamado cinco veces después de aquella fiesta. Probablemente, era por algo que había ocurrido. ¿Se había enfadado ella con él? ¿Era por eso por lo que no le había cogido el teléfono? ¿Se habían liado y él quería más que ella? Entonces ella le estaba haciendo ghosting —un poco de argot sí que había ido pescando, al fin y al cabo— y tras cinco intentos fracasados Philip había captado el mensaje. Fuera como fuera, estaría muy bien confirmarlo, y así poder tacharlo de la lista y seguir con cosas más importantes.

Media hora más tarde, Julia Linde era de esas cosas más importantes.

Carlos había conseguido localizar a uno de sus compañeros de clase de la universidad, que llevaba dos semanas sin verla.

—No sé nada desde que fue a aquel reencuentro.

—¿En Karlshamn? —se oyó decir Carlos a sí mismo, aunque fuera poco probable que se tratara de otro evento.

—Exacto, ella es de allí.

Es decir, Julia no había vuelto después de la fiesta de antiguos compañeros de colegio. Marcus Rowell parecía no ser el único que había desaparecido. Carlos buscó a Julia Linde en el registro. Nadie había denunciado su desaparición.

Se reclinó en la silla, paseó la mirada por la sala. No tenía motivos para molestar a los demás hasta tener más información. Hizo una búsqueda rápida, encontró a la madre de Julia, buscó su dirección en Google. Podía ir caminando. Diez minutos a paso ligero. Otro vistazo al reloj. Tarde, quizá demasiado tarde, pero realmente quería arrojar algo de luz sobre el asunto.

—Salgo un momento —dijo levantándose de la silla, y empezó a ponerse la chaqueta. Vanja alzó la vista de su escritorio.

—¿Vas al hotel?

—Luego. Primero quiero comprobar una cosa de la tal Linde.

—Vale, nos vemos.

Tardó ocho minutos en llegar al edificio de tres plantas de color beige con balcones verdes acristalados de la calle Källvägen. Se metió en el portal, encendió la luz pulsando el botón naranja luminoso y comprobó en el panel con la lista de inquilinos que el número de piso que había conseguido en comisaría coincidía. En efecto. Tercera planta.

Subió la escalera, llamó brevemente al timbre de la puerta en la que ponía Linde y otro apellido, sacó la placa de policía mientras esperaba a que alguien abriera.

Y alguien abrió. No quien él esperaba. En absoluto.

Carlos se vio tan sorprendido que se la quedó mirando fijamente.

—¿Sí? —dijo la joven mujer del pelo lila que asomaba la cabeza por la puerta entreabierta, aún con la mano en la manilla.

—¿Eres Julia Linde?

—Sí, ¿quién eres tú?

—Carlos Rojas, policía, Unidad de Homicidios. —Logró enseñarle la placa y le pareció ver que Julia daba un respingo, de pronto un poco tensa. No era una reacción inusual. Unidad de Homicidios sugería que alguien había muerto. Difícilmente podía ser una visita agradable—. ¿Puedo entrar?

Julia se hizo a un lado y Carlos entró en el recibidor, cerrando la puerta tras de sí. Julia se apoyó en la pared un par de metros más adentro, los brazos cruzados sobre el pecho, clara señal de que no quería que Carlos pasara de allí.

—¡¿Quién es?! —se oyó una voz de hombre que provenía del interior del piso.

—La policía —gritó Julia, y en cuestión de segundos Carlos pudo oír unos pasos arrastrados, y luego un hombre de unos cincuenta años apareció en el pasillo en pantalones de chándal, jersey de lana y pantuflas en los pies.

—¿Qué hacéis aquí? ¿Por qué…? ¿Qué ha pasado?

—Necesito hablar un momento con Julia.

—¿De qué?

—¿Tú eres Julia? —le preguntó la muchacha por detrás, con tanto hastío en la voz que el hombre de las pantuflas pareció encogerse un poco—. Vete.

El hombre dio media vuelta y regresó por donde había venido sin decir nada más. Julia volvió a dirigir su atención a Carlos. Lo miró a los ojos, sin que él pudiera interpretar claramente su mirada. No era de curiosidad ni de intriga nerviosa, como la de la mayoría de la gente que recibía una visita de la policía. Había otra cosa en ella, algo alerta, posiblemente agresivo.

—Dime, ¿qué quieres?

—¿Conoces a Philip Bergström?

—¿Es por eso por lo que estás aquí? ¿Porque lo han matado de un disparo?

—Sí. ¿Lo conocías?

Julia se encogió un poco de hombros.

—Fuimos a la misma clase. Estuvimos en la misma fiesta hace unas semanas.

—¿Pasó algo en especial allí? Entre vosotros.

—No, nada. ¿Por?

—Te llamó durante la semana siguiente.

—¿Ah, sí?

—Cinco veces. No lo cogiste ninguna.

Julia asintió para sí, como si Carlos acabara de darle la respuesta a un misterio al que ella llevaba tiempo dando vueltas.

—O sea, que era él. Nunca contesto si es un número desconocido. Que me manden un mensaje si quieren algo.

—¿Qué crees que quería Philip?

—No lo sé. No me llegó a escribir.

—¿Pasó algo en la fiesta que pudiera explicar por qué Philip quería ponerse en contacto contigo?

—No… O, bueno, se llevó un puñetazo. De Macke. Marcus Rowell.

—¿Y por qué te iba a llamar a ti por eso?

—Lo vi. A lo mejor necesitaba un testigo o algo. No sé. ¿Lo denunció?

—No.

—Típico. Siempre fue un puto cobarde. La putita de Macke.

—¿Has visto al tal Marcus Rowell después de la fiesta?

Julia soltó una carcajada carente de humor, más bien llena de desprecio.

—No, gracias a Dios. Es un mierda.

Un tono de rabia amarga se filtró en su voz. Estaba claro qué clase de sentimientos albergaba por Rowell. A Carlos no le resultó extraño, parecía difícil tenerle cariño. Incluso su madre había parecido tenerle miedo. Carlos guardó silencio. La conversación había ido más o menos tal y como había previsto. Unas breves comprobaciones y ya podría dedicarse a asuntos más importantes.

—He llamado a tu universidad, no sabían que te habías quedado en Karlshamn —constató, y cerró la libretita de espiral en la que había estado tomando notas.

—No, creo que no los he avisado.

—¿Por qué te has quedado?

A Julia se le iluminó la cara en una amplia sonrisa, miró a Carlos por debajo del flequillo, y a él le pareció percibir algo en su mirada. Como si Julia supiera algo que él no sabía, o quisiera ponerlo a prueba. Le vino la imagen de Jack Nicholson en El resplandor. Por un instante, la sensación de que Julia podía ser peligrosa le recorrió todo el cuerpo, pero luego ella se enderezó, la sonrisa le subió hasta los ojos, que ahora brillaron.

—Conocí a un chico.

—¿En la fiesta?

—Al día siguiente. En un almuerzo de resaca. Ya sabes, de resaca el cuerpo te pide grasa y sexo.

Carlos no lo sabía. No bebía y a su pareja no parecía que le aumentara la libido después de una fiesta o cena con alcohol. Pero, claro, Julia tenía veintisiete años. Ellos rondaban los cuarenta.

—¿Algo más?

—En todo caso, ya te llamaría. Si te viene algo a la memoria, ponte en contacto conmigo.

Carlos sacó una tarjeta de visita de la cartera y se la dio. Ella la cogió y se la metió sin mirarla en el bolsillo trasero de los pantalones.

—Gracias por prestarme tu tiempo —dijo él, abrió la puerta y salió al rellano, donde las luces habían tenido tiempo de apagarse.

—Ningún problema —dijo Julia, y cerró la puerta después de que Carlos saliera. Echó el cerrojo. Carlos encendió las luces y comenzó a bajar la escalera. Cuando abrió el portal, su mente ya estaba pensando en el día siguiente. Se pondría con otras cosas. Lo más importante era encontrar un móvil, una conexión entre las víctimas. Porque la había, estaba convencido de ello.

Mientras se alejaba por la calle Källvägen ya había descartado a la mujer del pelo lila con la que acababa de hablar; no tenía ningún interés para la investigación. No se volvió ni una sola vez, por lo que no pudo ver a la joven, que lo siguió con la mirada desde la ventana del tercer piso hasta que salió de su campo de visión.

Para poder hacerle arreglos al coche sin llamar la atención de las miradas curiosas, Rasmus lo había metido en el garaje. El maletero estaba abierto. Acababa de encolar un trozo de colchoneta blanda en el fondo y estaba esperando a que se secara el pegamento. Dejó la pistola de encolar en la mesa de trabajo, se sentía satisfecho. La colchoneta le brindaría un poco de confort extra, pero sobre todo le serviría para aislar el frío de la chapa.

Sacó el rifle que había escondido bajo una manta. En realidad no hacía falta limpiarlo, la última vez solo había disparado una bala, pero había algo relajante en el cuidado de las armas. Era un momento de concentración y esmero, solía decir su abuelo. Él era quien le había enseñado a Rasmus todo lo que sabía de armas.

Le había enseñado mucho de muchas cosas.

En muchos sentidos, su abuelo había sido su mejor amigo, sobre todo después de la muerte de Becca y de que la familia comenzara a hacerse añicos. Antes de que esa perra le quitara la vida.

Rasmus desmontó el cerrojo y envolvió la varilla de limpieza con un trapo de algodón. Estaba a punto de empezar con el cañón cuando alguien llamó a la puerta del garaje.

Fuerte.

Rasmus dio un brinco, nervioso. Tapó rápidamente el rifle con la manta y lo guardó debajo de la mesa. Volvieron a llamar a la puerta. Más fuerte, más veces. Alguien que no quería esperar.

—¡Ya va! —gritó él, y cerró el maletero del coche. Miró a su alrededor para ver si había algo más que tenía que esconder.

—Soy yo.

Al oír de quién se trataba, Rasmus se relajó, fue hasta la puerta y la abrió. Julia llevaba una mochila demasiado grande para solo salir a dar una vuelta, y miró hecha un manojo de nervios a un lado y al otro antes de entrar en el garaje y cerrar la puerta. Algo había pasado.

—¿Estás solo? —le preguntó a Rasmus.

—Sí.

Su padre estaba en casa de la novia nueva, lo cual le había ido de perlas. Así había podido quedarse a trabajar con el coche sin que nadie le hiciera preguntas. No es que su padre le preguntara gran cosa, como años atrás…

—La policía ha venido a verme.

Rasmus se quedó petrificado, notó que se le disparaba el pulso, de pronto se le encogió el estómago. La policía… ¿De qué estaba hablando?

—¿Cuándo? ¿Por qué?

—Ahora mismo. Me han preguntado por qué me llamaba Philip.

—¿Cómo? ¿Te ha llamado? ¿Cuándo?

—Después de la fiesta. Me llamó cinco veces, pero no se lo cogí.

—¿Saben algo más? —preguntó Rasmus, sintiendo por primera vez que el suelo se tambaleaba bajo sus pies. Todo había sido tan fácil… Tenían una lista de personas que, al igual que Macke, merecían ser castigadas.

Ellos imponían el castigo. Él y Julia. Juntos.

Con ella, Rasmus se sentía invencible. Por mucho que en el fondo supiera que alguien se pondría a buscarlos. La policía dedicaba grandes recursos, y tarde o temprano él y Julia aparecerían en su radar. Por lo visto, más pronto que tarde.

—No lo sé, pero tienen mi nombre, así que no puedo seguir viviendo en casa.

—Puedes vivir aquí, ya lo sabes.

—Pero si me han encontrado a mí, también te van a encontrar a ti. A lo mejor no hoy, pero tarde o temprano lo harán. Tenemos que desaparecer.

Julia lo agarró y se pegó a él. Rasmus notó el leve olor a tabaco de su aliento. Como siempre, le hizo flaquear. Era tan bonita…

—No quiero que nos separen —dijo ella.

No, nada debía detenerlos. Estarían siempre juntos. Él la seguiría a donde fuera que lo llevara. Independientemente de lo que le dijeran el pulso y el estómago. Ya no había vuelta atrás. Eran él y Julia contra el mundo.

—Sé adónde podemos ir —dijo Rasmus con decisión.

Cargaron el coche, bajaron los sacos de dormir y el hornillo sin estrenar de la buhardilla. Vaciaron de pasta y conservas la despensa. Cogieron todas las velas que pudieron encontrar, toda la munición que tenía. El miedo y la preocupación que Rasmus había sentido se vieron poco a poco sustituidos por la sensación de que ahora empezaba todo. La gran aventura.

Mientras preparaban las cosas le contó a Julia adónde iban a ir. La cabaña que tanto le había gustado a su abuelo. Junto a un pequeño prado, en las profundidades del bosque, en Högahult, al norte. La cabaña que aquella mujer le había usurpado con engaños. Aprovechando que estaba solo y un poco desconcertado. El robo contra el que nadie podía hacer nada. Le habló de la empresa forestal a la que luego ella le vendió la finca, que vino y se la quedó. Lo que luego condujo a que su querido abuelo se quitara la vida.

Pero la cabaña seguía allí.

Rasmus la había visto hacía cosa de un año. Abandonada. Se la robaron, pero solo para dejar que se cayera a pedazos. Lo único que querían era el bosque.

Le dejó una nota a su padre para que no se preocupara. «Me voy de acampada, me llevo el móvil». Cogió el dinero que tenía escondido debajo de la cama. No podía guardar lo que ganaba en el banco ni tenerlo vinculado a ninguna tarjeta de crédito. Todo lo que superara el ingreso mínimo de subsistencia se iba directo a la Agencia Tributaria.

Luego se sentó al volante y emprendieron la marcha. Rasmus se sentía fuerte. El niño cuya vida había dado un vuelco a partir de la reestructuración de sus deudas, al que no se le había permitido empezar a vivir. Ahora sí estaba vivo. Con ella.

Llegaron a la vía de incorporación a la carretera principal. Él se preparó para girar a la derecha cuando ella puso una mano en el volante.

—Hay una cosa que tenemos que hacer antes de ir a la cabaña —dijo con decisión.

—No tenemos tiempo de hacer gran cosa si queremos llegar antes de que anochezca —replicó él, pero vio que los ojos de Julia irradiaban determinación.

—Vamos a Malmö. A por el siguiente de la lista —zanjó ella.

—¿No deberíamos planearlo un poco mejor? —intentó él, pero antes de terminar la frase ya sabía que ella se saldría con la suya.

Siempre lo hacía.

La cabecita con el pelo castaño esparcido por la almohada. El pulgar en la boca. El conejo de peluche bajo el brazo y el pijama, en el que había seis perros de dibujos con distintos tocados. Le había tenido que repetir los nombres tantas veces para que él lo entendiera que al final casi se había enfadado. Patrulla Canina. Que cuando lo decía Amanda sonaba más Patuyanina o, en su defecto, Puyacaína. Tampoco se lo había puesto fácil al pretender enseñarle cómo se llamaban los seis animales. Chase. Zuma, Rocky, algo con M y dos más. Sebastian cruzaba los dedos para que no hubiera examen a la hora del desayuno.

Debería hacer algo. No solo quedarse sentado en la oscuridad, escuchando el siseo de la respiración relajada de la pequeña.

Había cosas que hacer. La cocina seguía pareciendo un campo de batalla en el que había detonado una granada. Habían recogido una parte entre los dos, mientras a Amanda le había parecido divertido, pero había cosas más importantes que hacer ahora que Sebastian podía cuidar de su nieta unas cuantas horas seguidas. Las galletas, que habían conseguido meter en el horno unos minutos, habían quedado pequeñas, chatas y duras como una piedra. Obviamente, incomestibles, lo cual había sorprendido mucho a Amanda cuando, contenta y orgullosa, le había hincado el diente a una.

Una sensación de ternura, pero también de cierta tristeza, se había apoderado de él. Cuánto le quedaba a Amanda por aprender y entender, cuántas cosas que faltaban por pasar para que un día pudiera ocupar un puesto en el mundo adulto. Tantos sueños, tanta alegría genuina, espontaneidad y afán de descubrimiento que iban a verse desbancados y olvidados, sustituidos por la responsabilidad, la lógica y el pensamiento consecuente. Poder ser niña era una ofrenda fugaz. La sensación de que todo era posible y que el mundo era una enorme bolsa de golosinas sin explorar era difícil de combinar con las exigencias que la vida te ponía si querías ocupar un sitio en la mesa de las personas adultas.

Pero aún quedaban muchos años para eso. Aunque el tiempo pasaba rápido. Un cliché, sí, pero no por ello menos cierto. Al año siguiente, Amanda sería mayor de lo que Sabine llegó a ser nunca, recordó Sebastian. Así que ¿por qué no iba a quedarse ahí sentado viéndola dormir si eso era lo que le apetecía?

Lily y Sabine.

Ahí el tiempo no había pasado tan deprisa.

Pronto haría diecisiete años desde que su vida se hizo añicos. A veces tenía la sensación de llevar una eternidad solo, en la oscuridad. De que todos esos miles de días se hubieran fundido en una bazofia homogénea, larga y asfixiante, sin poderlos distinguir el uno del otro, en los que las breves y momentáneas conquistas sexuales nunca giraban en torno al placer ni el deseo, sino que eran una herramienta para reprimir, para sacar la nariz del agua y, por un breve instante, poder respirar un poco de oxígeno.

El recuerdo de aquel día estaba siempre tan cerca, tan vivo, que podría haber pasado ayer mismo. La mañana tardía en el hotel. El paseo hasta la playa. Su gran pulgar que se deslizaba inconscientemente por el anillito de metal que Sabine tenía en el dedo índice. Una mariposa. Comprada en un mercado sudoroso unos días antes. Cómo le gustaba ese anillo. No se lo había querido quitar en ningún momento. En el último tramo hasta la playa, Sebastian la había llevado subida a sus hombros. Las manitas suaves en sus mejillas sin afeitar. El gorgoteo de su risa cuando Sebastian hacía como que se tropezaba…

Suficiente.

Sebastian se levantó y se acercó a la cama. Arregló un poco el edredón, arropó a Amanda aunque no hiciera falta. Recordó una vez, hacía varios años, cuando Vanja se quedó a dormir en este mismo cuarto. Antes de saber que era hija de Sebastian. En aquella ocasión, él también se había sentado a mirarla mientras dormía, lo cual habría sido bastante más siniestro y difícil de explicar si se hubiera despertado. Sebastian también había reprimido el impulso de darle un beso en la frente antes de retirarse. Ahora no lo hizo. Amanda estaba sudando un poquito, pero olía bien gracias al baño.

Salió de la habitación, dejó la puerta entreabierta, la luz de fuera encendida. Ella sabía adónde ir si se despertaba en plena noche. O bien podía limitarse a llamarlo, Sebastian tenía la sensación de que hoy su sueño sería más bien ligero.

En el recibidor, se acercó al perchero, donde tenía el abrigo, sacó la cajita que guardaba en el bolsillo y la abrió. Sobre el cojincito azul había un anillo.

Una mariposa.

Hacía cosa de un mes que lo había visto en el escaparate de una joyería por la que había pasado. Alitas esmeradas, plata con piedrecitas rojas, probablemente de cristal. El pequeño cuerpo, una piedra azul, o un cristal, y dos antenas de plata. Parecida, pero no una copia de la mariposa que había tenido Sabine y que tanto había adorado. Sebastian había entrado a comprarlo de forma totalmente impulsiva. Había pensado que podría ser un regalo bonito para Amanda, pero al llegar a casa y pensarlo otra vez su ilusión se había deshinchado.

¿No era raro? ¿Un poco enfermizo y macabro?

No lograba decidirse del todo, pero se había sentido incómodo cada vez que había tenido intención de dárselo, así que había dejado que el anillo se quedara en su bolsillo.

Hasta ahora.

Se lo llevó a la cocina desordenada y lo dejó en el alféizar de la ventana, uno de los pocos lugares que no estaba ocupado con comida.

Mañana se lo daría.

Estaba seguro de que a Amanda le gustaría.

Se había quedado solo.

No le importaba en absoluto. A menudo, así era como prefería estar. Un café de máquina de la cocina y estaría listo para continuar.

Las grabaciones de las cámaras se guardaban durante cuarenta y ocho horas. Había delegado la tarea de comprobar las matrículas de los coches que entraban y salían en diferentes registros. En realidad, dudaba que fuera a proporcionarles algo, pero era un trabajo que había que hacer.

El francotirador al que estaban persiguiendo actuaba con rapidez.

Una nueva víctima cada tres días, más o menos.

Si las víctimas fueran elegidas de manera aleatoria no habría nada que destacar, pues en ese caso un tirador podría sumar varias de ellas en un solo día. Por ejemplo, el 23 de enero de hacía casi treinta años, el asesino en serie apodado el Hombre Láser mató a tres personas en dos direcciones postales distintas. Pero Billy tenía la sensación de que sí que había una conexión entre las cuatro víctimas que estaban investigando. Porque era un francotirador, no era alguien que reducía la marcha del coche, bajaba la ventanilla y apretaba el gatillo de una pistola o disparaba a través de una ventana, dejándolo todo al azar. Tenía la sensación de que el autor de los crímenes empleaba las jornadas entre un asesinato y el siguiente para estudiar a su próxima víctima, elegir el sitio más adecuado. Situarse. Esperar. Con un objetivo claro en el punto de mira. También estaba bastante seguro de que una persona así de meticulosa observaba desde la distancia y que no se dejaría filmar por una cámara en uno de los escenarios.

Rebobinó el vídeo hasta el momento en que las puertas de cristal se abrían y Philip salía de la tienda con un rollo de papel en la mano, se lo ponía bajo el brazo para protegerlo de la lluvia, pasaba de largo los surtidores más próximos al edificio y se iba hasta los que quedaban más cerca de la calle. Billy dio un trago de café y vio cómo Philip retiraba la tapa de plástico, sacaba el rollo vacío y colocaba el nuevo. Billy se inclinó hacia delante. Justo cuando el rollo nuevo estaba en su sitio, la cabeza de Philip dio una sacudida descontrolada hacia la derecha, en el momento en que la bala le entraba en la sien. Cayó a un lado y se quedó inmóvil en el suelo, muerto.

Billy puso pausa, retrocedió al instante en que el joven acababa de poner el rollo nuevo. Paró el vídeo. Sacó los planos y fotos que tenía de la estación. Eligió una imagen aérea que abarcaba grandes áreas de los alrededores y una foto de la gasolinera tomada de frente. Miró la imagen pausada en la pantalla y, justo cuando situó a Philip en forma de cruz sobre el mapa, su móvil comenzó a sonar. Lo sacó y se lo quedó mirando con una arruga en la frente. Normalmente nadie lo llamaba tan tarde, era una de las razones por las que le gustaba trabajar a estas horas. Mínimas interrupciones. Miró la pantallita y la sorpresa se mezcló con la preocupación. Desde luego, My no lo llamaba nunca a esas horas.

—Hola, ¿ha pasado algo?

—Hola, no, ¿por qué lo dices?

—Me llamas muy tarde.

—Me he quedado un rato dormida en el sofá después del trabajo, así que ahora estoy bastante despierta. ¿Qué haces?

—Estoy trabajando.

—¿Qué tal os va?

—No muy bien.

—¿Cómo está Vanja?

—Tampoco muy bien. Su complejo de niña aplicada la está llevando un poco por la calle de la amargura.

—Que me llame si cree que la puedo ayudar en algo.

«Ella piensa que tu trabajo es una broma», pensó Billy. No es que Vanja se lo hubiese dicho nunca, pero tampoco hacía falta. Billy la conocía bien, sabía lo que opinaba de los libros de autoayuda, la figura del coach personal, los consultores motivacionales. Los odiaba. Pero, en lo referido a My, no cabía duda de que se esforzaba.

Todo había empezado bastante mal, Vanja había sentido que My había afectado negativamente a su relación, que había metido una cuña entre ellos dos. Puede que My hubiese estado ahí sembrando un poco de cizaña, pero la gran ruptura era responsabilidad exclusiva de Vanja. Sin embargo, todo eso había quedado resuelto. Ahora él y Vanja eran un tándem con todas las letras, trabajaban mejor juntos de lo que lo habían hecho nunca, y la relación de ella con My era buena, distendida. A veces Billy tenía la sensación de que My incluso comenzaba a gustarle a Vanja. Como persona. Aun así, seguía pensando que el trabajo de My era comparable a la traición.

—Se lo diré —dijo, sin revelar en absoluto lo que le pasaba por la cabeza. Se le daba bien. No dejar ver sus pensamientos ni sentimientos.

—Vale… Oye, estaba pensando una cosa.

Cómo no. Era una introducción bastante frecuente para sus conversaciones. Casi siempre venía seguido de algo en lo que él no se había parado a pensar ni un segundo de su vida. Billy dio por hecho que lo de esta noche tampoco iba a ser ninguna excepción y se limitó a asentir con un sonido gutural.

—M-hm.

—Creo que quiero parir en casa.

—¿Por qué?

—Me sentiría más segura en un espacio conocido, estaría más relajada, los hospitales pueden ser bastante… estresantes.

—Pero también pueden ser de ayuda si algo va mal.

—Estoy sana, voy siguiendo todos los pasos, los pequeños están donde tienen que estar…

—¿Mi opinión cuenta para algo?

En una situación normal, la conversación habría continuado un rato con Billy cuestionando y ella soltando estadísticas, contraargumentos y todas las respuestas correctas, pero quería continuar con el trabajo, así que había preferido saltárselo.

—Claro que cuenta. —Lo cual significaba: «En verdad, no».

—Me parece un riesgo innecesario.

—No hace falta que decidamos nada ahora, aún falta mucho. Ya veremos qué te parece cuando se acerque el momento.

Billy sabía perfectamente lo que le iba a parecer cuando se acercara el momento: que parir en casa era un riesgo innecesario cuando había hospitales que contaban con todos los equipos y personal necesarios para poder solucionar cualquier situación imaginable que pudiera surgir. Pero también sabía que no le quedaba otra que irse mentalizando de que iba a acompañar un parto de mellizos en el salón de su casa.

Se reclinó en la silla y cerró los ojos. A veces, cuando, como ahora, se quejaba por dentro de lo mucho que My decidía, organizaba y se encargaba de que las cosas pasaran, una vocecilla interna comenzaba a preguntarle cómo pensaba que habría sido su vida sin ella. ¿Habría estado mejor soltero, sin hijos, en un pisito y sin la cabaña del bosque en Risten? La respuesta siempre era que no, y había una cosa que no hacía nunca falta ni que se preguntara. ¿Amaba a My?

—Me parece bien, lo hablamos cuando vuelva a casa.

—¿Cuándo será eso? Te echo de menos.

—Yo también te echo de menos, pero creo que esto me va a llevar un rato.

—¿Qué estás haciendo ahora?

—Trabajando, ya te lo he dicho.

—Ya, pero ¿en qué? ¿Algo interesante?

Billy echó un vistazo a la pantalla, en la que en cuestión de un par de segundos Philip Bergström recibiría un tiro en la cabeza en cuanto pulsara play.

—Estoy revisando grabaciones de seguridad de una gasolinera.

—Suena aburrido.

—Es aburrido —mintió él.

—Te dejo continuar, intentaré dormir un poco. Solo quería decirte que creo que me gustaría parir en casa.

—Lo hablamos a la vuelta. Que duermas bien.

—Un beso, te quiero.

—Y yo a ti.

Luego colgaron. Billy se quitó rápidamente de la cabeza la locura de cambiar la seguridad, el conocimiento y la tecnología por el confort y la relajación. Volvió a concentrarse en el trabajo y la cruz que había hecho en el mapa. Miró la imagen de la pantalla, vio el ángulo en el que Philip estaba de pie, saltó a la foto aérea y trazó una raya hacia la izquierda. Consultó de nuevo la pantalla y trazó otra raya en lo que le parecía el ángulo más abierto del que podría haber venido la bala. Si le hubieran disparado más allá de ese límite, habría recibido la bala en la frente.

Estudió todo lo que entraba en el espacio comprendido entre las dos rayas, que se fue ampliando a medida que se alejaba de la gasolinera de la que partían. Un tercio de un gran aparcamiento, la calle de delante, algunos locales comerciales o de oficinas. Una porción de la superficie, bastante grande, estaba dentro de la zona acordonada, pero la mayor parte quedaba fuera de ella. No obstante, ahora por lo menos tenían una dirección. Ya era algo.

Billy se levantó y se fue a colgar la foto aérea en el tablón, volvió a su sitio y sus ojos cayeron sobre la pantalla. Se quedó un rato pensando. Sería alimentar a la serpiente que llevaba callada y tranquila durante meses. Pero esto era diferente, se dijo. Alguien había matado a esa persona. Una diferencia abismal. En el mejor de los casos, lo que estaba sopesando podría hacer que la serpiente siguiera tranquila, podría satisfacerla. Si salía bien.

Volvió a sentarse en la silla. Al hacer zoom sobre la cara de Philip sintió una gran expectación, incluso cierto grado de excitación. Naturalmente, era consciente de que las imágenes no se volvían más claras ni más nítidas cuando las ampliabas. Eso solo ocurría en la tele y las películas. En la vida real era al revés, una imagen de baja resolución solo se volvía más pixelada cuanto más te acercabas. Pero el vídeo que tenía delante era de una calidad inusualmente buena para provenir de una cámara de seguridad. No llegaba a 4K, ni mucho menos, ni siquiera HD, pero aun así cruzó los dedos para que fuera lo bastante alta para lo que él precisaba. Amplió la imagen hasta donde necesitaba, comprendió al instante que no iba a funcionar, pero aun así le dio al play. La cabeza borrosa dio un bandazo a la derecha y salió del marco.

Decepcionado, Billy volvió a poner la pausa y se reclinó en la silla. Era imposible verle los ojos. Sin duda, Philip había muerto en el acto —no había sido una muerte lenta y prolongada, como las de las víctimas de Billy, en las que había podido ver la vida apagándose suspiro a suspiro—, pero aun así había un instante en el que pasaba de estar vivo a estar muerto, en el que la vida lo abandonaba.

Era eso lo que había querido ver, lo que había querido experimentar.

Ese instante.

Pero la nitidez no era lo bastante buena. Un fracaso. Y la serpiente había comenzado a moverse discretamente. El recuerdo de Billy volvió a Sverker Frisk y el verano pasado en Hudiksvall. Cuando se tomó todo el tiempo del mundo. Qué fácil sería volver a hacerlo…

¡No! ¡No!… ¡No!

Iban a tener hijos, iba a ser padre, iba a ser el hombre que My creía que ya era.

Amoroso. Presente.

Con movimientos nerviosos, apagó la luz del despacho y se fue. Maldijo la idea que había tenido durante todo el camino hasta el hotel. Se iba a acostar. Dormir. Volver al trabajo por la mañana. Trabajar. Con sus compañeros. Llamar a su mujer embarazada.

Billy tenía una vida. Una buena vida.

No permitiría que nada, y menos aún él mismo, se la destrozara.

A las cinco y media, cuando Amanda se despertó, Sebastian llevaba más de una hora sentado en la cocina con la luz apagada. Había estado mirando los edificios de enfrente por la ventana, pero sin ver nada. La cajita con el anillo de la mariposa en la mano.

Lo había pillado completamente por sorpresa.

Después de limpiar la cocina, se había pasado unas horas analizando la investigación de Vanja, y de vez en cuando había ido a echarle un vistazo a Amanda. No es que la niña estuviera inquieta ni se hubiera despertado, sino solo porque le apetecía, porque podía. Sobre las once se había ido a la cama, porque sabía que la pequeña era madrugadora. Las mañanas que no se despertaba antes de las seis eran excepcionales, por lo que le habían dicho. Normalmente, entraba a hurtadillas en el dormitorio de Vanja y Jonathan reclamando atención entre las cuatro y media y las cinco de la madrugada. Antes de apagar la lamparita de noche, Sebastian se descubrió a sí mismo pensando en el día tan agradable que había tenido. Lo cual lo había sorprendido. En parte, porque nunca se permitía ese tipo de pensamientos sentimentales de agradecimiento hacia su existencia; y, en parte, porque nunca había tenido ningún motivo para sentir que el día había ido especialmente bien.

Así que lo había pillado completamente por sorpresa.

El sueño.

Llevaba mucho tiempo sin revivirlo, incluso había comenzado a tener una discreta esperanza de que ya no fuera a repetirse. Lo había tenido, aunque no del todo. Había cambiado, mutado en su inconsciente para convertirse en otra cosa.

Ya con las primeras imágenes Sebastian se dio cuenta de que no estaba siendo como siempre. Salían del hotel cogidos de la mano y comenzaban a bajar hacia la playa. Él y su hija. Pero Sebastian sabía que se trataba de un sueño. Todas las veces anteriores había estado allí, lo había vivido, cada detalle doloroso, cada aroma, cada sonido, como si fuera la primera vez. La ola llegaba sin previo aviso. Cuando se despertaba, el pánico, el dolor y la pena eran auténticos. Cada mañana había vuelto a perder a Sabine.

Pero esta vez sabía que estaba soñando. Como si estuviera viendo desde fuera cómo salían del hotel y caminaban juntos, de la mano. Como una película que ya había visto antes. Notó el fino metal del anillo de la mariposa bajo la yema del pulgar. Cuando Sabine se cansaba de caminar, él se la subía a los hombros y seguían bajando hacia la playa, donde el agua se había retirado de forma extraña. Ahora, Sebastian sabía por qué. Entendía lo que iba a ocurrir, pero aun así continuó adelante.

Sabine veía a una niña que estaba jugando con un delfín hinchable, azul celeste y bonito.

«Papá, yo también quiero uno de esos», decía señalándolo. Él era consciente de que esas serían las últimas palabras que recordaría que ella le había dicho. Probablemente, estuvieron hablando y riendo mientras se bañaban, antes de que llegara la enorme pared de agua, pero él no recordaba nada en concreto.

El sol calentaba, pese a que el cielo estuviera un poco tapado, y Sebastian se alegraba de haberse acordado de ponerle protección solar a Sabine. Podía percibir el aroma de la crema cuando alzó los brazos para bajarla y seguirla corriendo hasta las aguas calientes y poco profundas de la orilla.

No estaba ahí.

Durante unos segundos, movía los brazos en el aire por encima de su cabeza, donde ella debería haber estado sentada. Donde había estado hasta hacía cuestión de segundos. ¿Cómo podía haber desaparecido? Porque era un sueño, se dijo. Pero ¿dónde se había metido? Sebastian se daba la vuelta para ver si la encontraba. Había gente en la playa, críos con sus padres y madres, pero Sabine no estaba. Aunque supiera que en los sueños puede suceder cualquier cosa, no logró encajarlo. Era cierto que había pasado bastante tiempo desde la última vez que lo tuvo, pero durante muchos años había soñado cada noche, despertándose empapado en sudor y con el puño derecho tan apretado que se clavaba las uñas en la palma de la mano.

Esto no debería pasar.

Tenían que meterse en el agua. Jugar y pasar uno de esos bonitos ratos de padre e hija cuya sensación Sebastian aún podía recordar, tantos años después, echándolos tanto de menos que le dolía. Tenía que venir la ola. Varios metros de altura. Una pared de agua implacable. Él tenía que agarrar a Sabine. Sujetarla en el remolino de caos que se los llevaba por delante, literalmente hablando. Una sola idea clara en la cabeza. No soltarla. No soltarla nunca.

La soltaba. Y se despertaba.

Eso era lo que pasaba, así era como debía terminar. Como había terminado siempre. Nunca se había visto a sí mismo de pie en la playa, buscándola. Pero ahora era donde estaba. Sabine había desaparecido.

Antes del baño. Antes de las masas de agua. Antes de soltarle la mano.

En el sueño nuevo, Sebastian giraba otra vez sobre sí mismo. No la veía por ninguna parte.

«¡Sabine!», gritaba. Ninguno de los bañistas reaccionaba. Ni siquiera lo miraban. Curioso, si no se hubiese tratado de un sueño. «¡Sabine!», volvía a gritar, esta vez más alto. El pánico se apoderaba de él. ¿Qué había pasado? ¿Dónde se había metido? ¿Y si le hubiese pasado algo horrible? Sebastian sabía que iba a perderla para siempre en cuestión de minutos, sabía que él se rompería en mil pedazos, sin que nada pudiera volver a ensamblarlo jamás.

Pero no así. No de esta manera.

El pánico se apoderaba de él. Se ponía a gritar su nombre una y otra vez, se paseaba nervioso de aquí para allá por la playa de arena caliente. Paraba a un hombre que llevaba un bañador azul, unas gafas de sol y una toalla al hombro. Le preguntaba si había visto a Sabine, si había visto a su hija. La describía, el aspecto que tenía, lo que llevaba puesto, incluso el anillo del dedo. El hombre no respondía, ni siquiera negaba con la cabeza, solo seguía caminando. Sebastian se ponía a correr.

«¡Sabine!»

Paraba y volvía a mirar a su alrededor. Se protegía los ojos con una mano, deslizaba la mirada por la playa y el agua, que aún seguía serena. Notaba lo cerca que estaba de llorar, de perder la cordura, de dejar que la desesperación y el pánico desbocados tomaran las riendas. Había perdido a su hija.

Entonces la veía a ella.

No lograba encajarlo. Ella no tenía que estar allí. No podía estar. Sebastian pensaba que estaba teniendo una alucinación, que su subconsciente le estaba jugando una mala pasada, pero entonces recordaba que estaba en un sueño, su subconsciente había estado al volante todo el tiempo. Lo único que tenía que hacer era dejarse llevar. Echaba a correr a paso ligero por la arena caliente y se detenía delante de la niña pequeña.

«¿Amanda? ¿Qué haces aquí?»

Ella alzaba la cabeza y lo miraba con ojos neutros y vacíos, sin decir nada.

«Tenemos que irnos, corazón, va a venir una ola».

Se agachaba, la cogía del suelo y se la sentaba en la cadera, cuando de pronto notaba un dolor en el muslo. Como cinco agujas que se le clavaban. Miró hacia abajo a su derecha. Sabine estaba a su lado, con las uñas hundidas en su pierna.

Pero no era la Sabine que había llevado a hombros hasta la playa.

Tenía mechones de pelo sobre la cara, un gran corte hacía que la sangre le corriera por la frente, y de pronto Sebastian sabía a ciencia cierta que la niña se había golpeado con el trampolín al verse arrastrada por la ola hasta el recinto del hotel. Tenía el cuerpo hinchado, la piel agrietada y encurtida tras haber pasado tiempo en el agua y al sol.

Sus ojos estaban inyectados en sangre.

Su mirada, dura. Recriminatoria. Acusadora.

«Me has sustituido».

Entonces se había despertado, incorporado en la cama, convencido de que había gritado. Su respiración, tan forzada, y el pulso, tan alto, que pensaba que le iba a dar un ictus. El sueño persistía, colgaba sobre él, le ocupaba todos los sentidos, le llenaba cada poro de su cuerpo. Casi como un ser tangible. Sebastian se sentó en el borde de la cama, las manos en los muslos, la barbilla apoyada en el pecho, y poco a poco fue recuperando el control de su respiración. Escuchó por si se oía algo en el pasillo. Había silencio en todo el piso. Si había gritado, por lo menos no había despertado a Amanda. Al final se levantó, se puso los pantalones y una camisa, y se fue a la cocina. Pese a la oscuridad, vio la cajita en el alféizar.

¿Era por eso? ¿Era por el maldito anillo?

Se acercó a la ventana y lo cogió, retiró una silla y se quedó allí sentado. La cajita con el anillo de mariposa en la mano.

Entonces oyó unos pasitos que se acercaban y Sebastian se vio arrojado de vuelta a la realidad. A pesar de todo, no pudo contener una sonrisa al ver a Amanda entrando adormecida en la cocina, con el pijama de los perros de los dibujos animados y con el conejo de peluche en la mano. Se apartó el pelo revuelto de la cara antes de sacar la otra silla y sentarse enfrente de él.

—Hola, corazón, ¿has dormido bien? —preguntó Sebastian, y se metió la calamitosa cajita en el bolsillo de los pantalones.

—Quiero desayunar.

—¿Qué te apetece?

—Tostadas y chocolate O’boy con leche.

—El plato nutricional al completo —dijo Sebastian, poniéndose de pie.

El mero hecho de verla hacía que le fuera más fácil funcionar. El amor que sentía por ella era como una fuerza primitiva, lo bastante poderosa como para llenarlo hasta desbancar todo lo malo. O casi todo. Seguía teniendo clavada una afilada espina de culpa que no lograba quitarse. Pero tampoco dejaría que le estropeara nada. Desayunarían, hablarían un rato, prepararían las cosas y luego irían al parvulario. Iban a tener esa mañana juntos con la que Sebastian llevaba tanto tiempo soñando. No dejaría que nada lo estropeara.

¿Y después? No tenía la menor idea.

Recibió la llamada a primera hora.

Vanja había dormido mal, se había levantado y había bajado al comedor del hotel para tomarse un café y así despejarse un poco. La llamó el comisario Anders Lövgren, de la policía de Malmö. Vanja solo lo conocía muy poco. Habían coincidido en una formación de liderazgo hacía unos meses. Un hombre corpulento que le había dado una impresión de persona íntegra, era lo que recordaba de él.

—Disculpa que te llame tan temprano, pero tengo una víctima por arma de fuego en Malmö que me recuerda a las vuestras —dijo con su fuerte acento de la provincia de Escania.

El cansancio de Vanja se esfumó de golpe.

—¿Cuándo ha sido?

—Esta misma mañana. Varón asesinado por un disparo en la cabeza cuando salía de su casa. No me parece un ajuste de cuentas entre bandas rivales.

—¿Por qué crees que es como los nuestros?

—Lo hemos buscado en los registros, Aakif Salim Haddad se mudó aquí hace dos años, pero nació y se crio en Karlshamn. Ha sido entonces cuando he pensado en llamarte.

—¿Ya tienes el calibre del arma?

—No, los técnicos están allí ahora. Tardarán un rato. Puedo mandarte el informe cuando me lo pasen.

Vanja lo pensó un momento. No quería esperar. Si resultaba que era el mismo asesino, era importante que la Unidad de Homicidios estuviera presente.

Sería su escenario del crimen. Su caso.

Nadie podría decirles que no estaban haciendo todo lo que podían, más de lo necesario. Vanja se levantó y se dirigió a la salida.

—Vamos para allá. Mándame un mensaje con la dirección.

—Claro. También te paso todo lo que tengo por el momento, así te lo puedes mirar por el camino.

Hicieron todo el trayecto con las luces azules encendidas. Vanja conducía. Ursula iba a su lado, repasando el escaso material que Lövgren les había enviado. La víctima, un hombre de treinta y un años. Aakif Salim Haddad, nacido y criado en Karlshamn. Mecánico de coches con empresa propia. Algunas quiebras acumuladas, denunciado por delitos fiscales y de insolvencia fraudulenta, pero no condenado. Le habían disparado en la cabeza cuando salía de su casa en la calle Lergöksgatan, en Hyllie, a primera hora de la mañana. Sin testigos, pero varios vecinos del barrio habían oído un disparo o un estruendo fuerte. Ninguna otra observación. Ningún coche que se marchara de la zona. Ninguna persona que saliera corriendo del lugar.

Vanja le había pedido a Billy que cruzara la información sobre Haddad con la de las demás personas de la creciente base de datos que había creado, para ver si allí aparecía algo. Se encargó también de que incluyera a Macke Rowell en la búsqueda, había algo en él que la inquietaba. Asesino o víctima, de alguna manera tenía que ver con todo aquello.

—¿Sabes quién es el forense? —la interrumpió Ursula en sus cavilaciones. Había terminado de leerse el material. Vanja negó con la cabeza.

—No me lo ha dicho y yo me he olvidado de preguntar.

—Pensaba llamarlo, si el caso es nuestro quiero que asumamos el mando lo antes posible.

—Por eso estás aquí —dijo Vanja con total franqueza.

—¿Por qué estás tú aquí?

Vanja apartó por un instante los ojos de la carretera y le lanzó a Ursula una mirada interrogante e irritada.

—Te vas con Carlos a buscar unas carpetas, luego lo acompañas a interrogar a la novia de Philip —continuó Ursula—. No puedes estar en todas partes. Tienes que delegar.

En lugar de responder, Vanja pisó el acelerador y adelantó a una fila de coches. Ursula la miró intranquila. En los últimos días la había visto cada vez más estresada y reservada. No era de extrañar. Era su prueba de fuego como jefa, y Ursula sabía que le pesaba haber tenido que soltar al matrimonio Sjögren. Pero dedicarles tiempo no había sido ningún error. Sus nombres eran los únicos que habían aparecido cuando cruzaron los registros y, además, eran dueños de un arma del calibre correcto.

—No puedes tomarte las adversidades y los contratiempos como algo personal. Te dieron el trabajo porque eres buena, no lo olvides. Pero tampoco olvides que tienes un buen equipo que te respalda.

Vanja la miró con tanto agradecimiento en la mirada que casi podía palparse.

—Gracias, no sabes cuánto necesitaba oír eso.

—Por eso te lo he dicho.

Una leve sonrisa se abrió paso entre las facciones tensas de su cara.

—Lo digo en serio —insistió Ursula—. Eras una muy buena subinspectora que será una muy buena jefa para la Unidad de Homicidios. A menos que te quemes o no te atrevas a confiar en nosotros.

—Confío en vosotros, no es eso, lo que pasa es que…

—Si quieres estar segura de que algo se hace bien, tienes que hacerlo tú misma.

—Mi filosofía de vida.

Continuaron el trayecto en silencio. Ursula consiguió el nombre del forense que estaba buscando, pero cuando lo llamó le saltó el buzón de voz. Dejó un breve mensaje sobre lo importante que era que tuviera la oportunidad de ver el cuerpo en el lugar del crimen. La realidad era lo que más aportaba a una investigación. En las reconstrucciones, o cuando eran otras las personas que tenían que deducir lo que había pasado, la lectura de los hechos de dicha persona podía llevar a Ursula por mal camino. Nadie lograba ser completamente objetivo, y la perspectiva que ella prefería era la suya propia.

Volvió a mirar a Vanja. Ahora la veía un poco menos estresada. Había bajado la velocidad. Ursula se preguntó si no debería decirle algo más. Lo había estado pensando el día antes, después de oír a Vanja hablar con Amanda. Le había hecho pensar en la relación forzada que ella misma tenía con su hija Bella.

—Ayer te oí hablar con Amanda —dijo. Aprovechó para comentarlo, ahora que se estaban sincerando. Si salía mal, no volvería a mencionar el tema—. Se ha hecho mayor.

—¿Verdad que sí?

—A lo mejor podrías ir a verlos y pasar el día con ellos.

Vanja le lanzó una mirada interrogativa, ¿a qué venía todo aquello?

—¿Por qué?

—Sonaba como si la echaras de menos.

—Claro que la echo de menos.

Era evidente que seguía sin entender por qué estaban hablando de su hija.

—Cuando te vi, mi hiciste pensar en Bella y en lo ausente que yo estuve. Ahora me arrepiento —le explicó Ursula.

—Solo son unas semanas al año, puede soportarlo.

—No tienes que ir por ella, sino por ti.

—No entiendo lo que quieres decir.

Era comprensible, Ursula apenas se entendía ni ella misma. Se arrepentía de haber sacado el tema. Solo quería dar un buen consejo, evitar que Vanja cometiera los mismos errores que ella, pero quizá debería haberse callado.

—Solo quiero que pienses en encontrar el equilibrio. Es lo que hablábamos antes. Es importante.

—La echo de menos, pero Jonathan está en casa, y no me siento para nada una mala madre.

Ursula asintió para sí. Ahí estaba. La diferencia.

Ella sí se había sentido mala madre, porque había sido mala madre. Había estado ausente mucho más de lo que el trabajo le exigía, y cuando estaba en casa tampoco se había mostrado especialmente presente. No había sentido especial interés por Bella ni por su vida. A temporadas incluso se había ido de casa, dejándola a solas con Micke, que de vez en cuando se pasaba con la bebida.

Vanja no era ella, Amanda no era hija suya.

No acabarían donde habían acabado ella y Bella.

—Tienes razón, no me meto. Soy la última persona de la que nadie querría recibir un consejo sobre maternidad.

—Aprecio que te metas, que te preocupes… Por cierto, ¿qué tal está Bella?

—No lo sé, por eso soy la última a la que hay que escuchar.

Por un momento, Ursula pensó que Vanja le saldría con algún tópico de consolación, como que seguro que no era tan grave como decía, pero para su gran alegría continuaron el trayecto en silencio.

Al bajarse del coche en la calle Lergöksgatan, con sus casas adosadas de ladrillo amarillo y detalles en madera de colores, Anders Lövgren ya estaba allí para recibirlos. La zona acordonada era más pequeña de lo que Ursula consideraba necesario, y fue lo primero que le hizo saber al comisario.

—Si asumís el mando del caso, podréis acordonar todo lo que queráis —constató él sin dejarse provocar, y luego las acompañó hasta la escena del crimen.

—¿Dónde está el cuerpo? —quiso saber Ursula cuando se acercaron a la parcelita de césped de delante de la casa, que tenía la puerta de color rosa cereza y tres filas de listones a juego entre el tejado y las grandes ventanas.

—El forense ha terminado y se lo ha llevado.

—Espera un momento, sabíais que veníamos, he llamado y le he dejado un mensaje, y aun así el cuerpo no está. ¿Qué coño voy a hacer ahora? ¿Mirar cuatro gotas de sangre?

Anders la observó tranquilamente, corpulento y tranquilo, tal y como Vanja lo recordaba. Ella no dijo nada, se limitó a observar en silencio. Esa batalla era de Ursula, que se las apañara sola.

—Mira, dos cosas… No, tres —dijo él, levantándole el mismo número de dedos a Ursula—. Primero: el caso todavía es nuestro, así como la escena del crimen. Segundo: el forense tenía otras cosas que hacer que andar escuchando los mensajes de su buzón de voz. ¿Por qué no me has llamado a mí si era tan importante? Y tercero: no me seáis de esas de la capital que vienen a darnos lecciones a los del campo. Se supone que eso lo tenéis superado.

Ursula no se dignó ni a mirarlo cuando Anders hubo terminado, sino que se volvió directamente hacia Vanja.

—Me llevo el coche a la morgue, hablamos luego para ver cómo volvemos.

Dicho esto, se retiró.

—Carismática —concluyó Anders, y comenzó a contar lo que habían descubierto hasta el momento. Un repartidor de periódicos había visto un coche oscuro que se marchaba poco después del asesinato, pero no se había fijado ni en la marca ni en el modelo. Ya estaban revisando las cámaras de la zona. Ahora se disponían a hablar con Emma Spjut, la pareja de Haddad, que estaba durmiendo cuando su novio había salido de la casa.

—Tengo una lista de nombres que me gustaría ver si le suenan —dijo Vanja, y entraron en la vivienda.

Salió con menos que nada. Emma nunca había oído ninguno de los nombres de la lista de Vanja, ni siquiera el de Kerstin Neuman. Ella no era de Karlshamn. Y esa fue toda la información que le dio, la chica solo negaba con la cabeza a todas las preguntas, claramente en estado de shock. Así que no se alargaron.

De vuelta en la calle, Vanja se puso a pensar en lo que podía hacer cuando de pronto la llamaron por teléfono. Era Ursula, quien le dijo que tenían que coger el caso.

El calibre coincidía. Todo coincidía.

Tenían una quinta víctima.

Rasmus estaba muy atento para no saltarse los límites de velocidad. Julia dormía a su lado, pero se despertó al notar que el coche aminoraba la marcha para tomar el desvío del cartel que indicaba que solo faltaban tres kilómetros para llegar a Högahult. Miró a su alrededor un tanto somnolienta y desubicada, y él le preguntó si quería desayunar algo. Había comprado zumo y panecillos en la gasolinera donde habían parado a repostar. Estaba todo en el asiento de atrás. Julia comió mientras miraba el bosque y los campos por los que iban pasando.

Al cabo de un rato se metieron por un camino casi engullido por la vegetación que había que conocer para poder encontrar y que llevaba a un viejo granero ajado. La hierba y la maleza iban raspando los bajos del coche, y Rasmus tuvo que hacer mucho juego de volante para esquivar algunas piedras que sobresalían y los hoyos más profundos que la pesada maquinaria forestal había dejado a su paso tiempo atrás. El sencillo granero, de color rojo, estaba en peor estado de lo que Rasmus recordaba, pero seguía en pie. Menos mal. No tenían un plan B para esconder el coche. Se bajó del vehículo, logró abrir la gran puerta doble, cuyos goznes oxidados protestaron, y metió el Passat.

—Lo haremos por partes —dijo, y sacó el rifle de caza y el equipaje más importante, así como un toldo gris que usaron para tapar el coche. Salieron, cerraron las puertas y se alejaron unos pasos. Desde el camino del bosque era imposible ver el coche. Julia miró con orgullo a Rasmus.

—Es perfecto.

—Gracias. Ahora son unos quince minutos a pie —dijo él, señalando al interior del bosque.

Cogieron todo el equipaje que se vieron capaces de llevar y Rasmus tomó la delantera. El aire estaba impregnado de un sustancioso olor a tierra, musgo y el follaje caído del otoño pasado. Los pájaros cantaban por todas partes y, de vez en cuando, se oía un ruido de algo que se movía entre los helechos y los matojos. El sol se abría paso entre las copas de los árboles, donde los brotes estaban empezando a despuntar, pero aún hacía un poco de frío a la sombra.

Ese era el bosque que le habían arrebatado a su abuelo a base de engaños.

El bosque que a Rasmus le había encantado de niño y adolescente.

Caminando ahora por delante de Julia, se percató de lo importante que había sido siempre para él. Había crecido aquí fuera. Aún estaba creciendo. Caminaba más erguido, más seguro de sí mismo. El chaval al que Julia había conocido en la fiesta hacía unas semanas. Ahora Rasmus era otra persona completamente distinta. Ahora era alguien.

Su socio, su compañero, su amante, su cómplice.

Lo era todo, igual que ella lo era todo para él.

Cruzaron un riachuelo y subieron la colina que había detrás. Aquí no había senderos, nada que indicara el camino. Solo árboles. Pero él sabía por dónde tenían que ir, así que la fue guiando hacia el interior del bosque. Al cabo de un rato se detuvo en una pequeña cuesta, le pidió a Julia que se pusiera a su lado. Delante tenían un claro con hierba alta y amarilla, parcialmente cubierta de maleza. En la linde del otro lado asomaba una cabaña roja con esquinas blancas, medio oculta por la vegetación. Cuando se acercaron descubrieron que estaba en un estado sorprendentemente bueno para llevar varios años abandonada. Solo uno de los cuarterones de las ventanas estaba roto. La pintura se había descascarillado en la pared que daba al claro, pues allí el viento y la lluvia tenían vía libre para erosionar. La hierba había crecido muy alta al pie de todas las fachadas, la chimenea se inclinaba de forma preocupante hacia un lado.

—¿Te gusta? —preguntó Rasmus lleno de expectación.

—Me encanta.

Tantearon la puerta. Cerrada. Rasmus no tenía ninguna llave, así que se acercó a la ventana, metió la mano, soltó los ganchos y se coló dentro. A los pocos segundos abrió la puerta desde dentro.

—Bienvenida —dijo en tono un poco teatral, y la dejó pasar.

Había mucho polvo y los alféizares estaban llenos de moscas muertas, por la ventana rota habían entrado hojas y porquería, pero aun así el sitio seguía siendo acogedor. Una salita con muebles rústicos de madera delante de un hogar de leña. A la derecha, una puerta que daba a un pequeño dormitorio. Austero y pasado de moda, pero no se sentía como una casa abandonada. Más bien como si alguien hubiese salido un momento a hacer un recado pero ya no hubiese vuelto.

—¿Es como tú la recordabas? —preguntó Julia.

—Sí, la verdad. Me daba miedo que la hubiesen destrozado. ¿Qué te parece? —Tenía muchas ganas de que a Julia le gustara tanto como a él.

—Ya la siento como nuestra —dijo ella, y se pegó a él—. ¿Sabes que eres lo mejor que me ha pasado?

A Rasmus siempre le entraban ganas de llorar cuando ella le declaraba su amor. Desde que Becca murió, el afecto que había recibido era más bien escaso. Cuando su vida dio aquel giro, se volvió más frío, más silencioso, más solitario.

—Y tú eres lo mejor que me ha pasado a mí —respondió él en voz baja, y posó los labios sobre los de ella. Ella respondió al beso con fervor.

Hicieron el amor en el suelo.

Después, mientras estaban entrelazados, Rasmus cayó en la cuenta del silencio que reinaba. Lo único que se oía eran sus respiraciones y un débil siseo del viento en los árboles de fuera. Como si no hubiera nadie más en todo el planeta.

—Me gustaría estar siempre así.

—A mí también.

—Pero no podemos despistarnos —dijo él, incorporándose sobre un codo—. Tenemos que traer el resto de las cosas y prepararlo todo antes de que caiga el sol. Porque aquí, cuando anochece, está realmente muy oscuro.

—Me gusta la oscuridad —dijo ella seria.

Unas horas más tarde habían logrado hacer funcionar la bomba manual del pozo, que estaba un poco apartado. Estuvieron un buen rato bombeando con ahínco, y al final había comenzado a salir un chorrito de agua fría y un tanto amarillenta, pero que no olía a nada y sabía bien, así que pensaron que podían usarla. En el hogar ya había un fuego encendido. Al principio el humo había rebufado, hasta que Rasmus había conseguido arreglar el tiro. Habían encontrado un poco de leña en la leñera, no mucha, pero suficiente para unos días. Julia coció unos espaguetis y se los comieron con kétchup.

Después se sentaron a planear el futuro. La policía tenía el nombre de Julia. Por el momento solo era alguien a quien una de las víctimas había llamado por teléfono, pero eso podía conducir hasta Macke, que estaba desaparecido, y a la fiesta de reencuentro. Podían volver. A lo mejor era un error no estar en casa para entonces y que nadie supiera dónde se había metido. ¿Era un indicio de culpabilidad? Ahora ya no había vuelta atrás. Lo hecho, hecho estaba. Ahora tenían que centrarse en salir adelante y darse cierta prisa en tachar el resto de la lista.

Tenían que comprar ropa de abrigo y más comida. Una linterna, más cerillas, la cocina carecía de algunas cosas necesarias y necesitaban algo para tapar la ventana rota. Julia quería robar unas placas de matrícula, por si acaso, por si la policía lograba descubrir qué coche estaban usando. Los móviles se podían rastrear con tan solo tenerlos encendidos, así que los habían apagado antes de ir a Malmö y no los habían vuelto a encender.

Decidieron dormir en el salón. Cogieron los colchones fríos y húmedos del dormitorio, los pusieron delante del hogar con los sacos de dormir encima. Sería mejor dormir cerca de las brasas, por las noches solía hacer frío, sobre todo con una ventana rota.

Cuando hubieron terminado de preparar las camas, Julia se acurrucó en el robusto sofá de madera, que estaba pegado a la pared.

—Quiero aprender a disparar.

Rasmus se volvió hacia ella y vio que Julia estaba mirando el rifle que se encontraba guardado en su funda.

—¿Me puedes enseñar?

—Puedo intentarlo —respondió Rasmus, y desenfundó el arma con soltura. Se la pasó a ella.

—La primera vez que disparé tenía ocho años. Me enseñó mi abuelo. Él decía que el secreto para llegar a ser un buen tirador era pensar en el rifle como una prolongación de ti mismo. No tenerle miedo, tenerle respeto a lo que puede hacer.

—Me lo imagino como un viejo divertido, tu abuelo.

—Lo era. Lo echo de menos.

Julia se sentó sujetando el arma, la miró del derecho y del revés, apoyó la culata en el hombro y apuntó por la ventana.

—Pues intentemos convertirlo en una prolongación de mí misma —dijo, bajó el rifle y miró a Rasmus con una sonrisa.

Nadie de fuera de la policía había hecho la conexión. Todavía.

La trágica razón de ello era que la muerte por arma de fuego ya no era especialmente excepcional en las grandes ciudades del país, y con una víctima llamada Aakif Haddad los periodistas y tuiteros sospecharían, en primer lugar, de un lío de bandas y tratarían de vincular a la nueva víctima mortal con los bajos fondos del país.

La calma que precede a la tormenta mediática.

Pero Vanja estaba convencida de que no duraría mucho. Lo más probable era que alguien de la policía de Malmö filtrara que la Unidad de Homicidios estaba interesada en el caso, y entonces no solo habría una quinta víctima, sino que además tendrían a un francotirador que se había desplazado, que podía aparecer en cualquier sitio, matar a cualquier persona. El hecho de que todas las víctimas tuvieran un vínculo con la misma ciudad tampoco mejoraba las cosas. Por esa regla de tres, cualquier habitante de Karlshamn que se hubiese mudado a otro sitio podría sentirse en peligro, y si Vanja conocía bien a la prensa, era un análisis demasiado jugoso para no aprovecharlo. Pensó en las charlas que había tenido con Torkel acerca de la relación de la Unidad de Homicidios con los medios de comunicación, de que podían entender perfectamente la necesidad que tenía la ciudadanía de disponer de información, pero que a menudo los medios simplificaban cuestiones muy difíciles y complejas, se regodeaban en tragedias y generaban más suspicacias y sensación de inseguridad de lo necesario.

«No venden noticias, venden miedo».

Pero sin poder presentar ningún móvil ni ninguna conexión entre las víctimas, Vanja no tenía nada con que frenarlos. En la situación actual, lo único que todas ellas tenían en común era que venían de Karlshamn y que vivían o habían vivido allí, así que, aunque sonara rocambolesco, cualquiera que se hubiese mudado de Karlshamn era, realmente, una víctima potencial.

En la situación actual.

Con un poco de suerte, eso cambiaría. Pronto.

—Va, decidme que habéis encontrado algo —dijo cuando, acompañada de Ursula, entró en el despacho, donde Billy y Carlos estaban en sendos escritorios. Ya sabía que la respuesta sería que no, si hubiesen hecho un descubrimiento que pudiera suponer un punto de inflexión en la investigación, ya la habrían llamado. Tiró la chaqueta sobre la silla de oficina y observó a sus compañeros. Carlos le lanzó una mirada a Billy, como si fuera tarea suya dar las malas noticias.

—Si empezamos por Macke Rowell, no hay ningún indicio de que haya conocido nunca a Aakif Haddad.

—¿Y Haddad y los otros cuatro? ¿Alguna relación?

—Nada que los vincule, no —dijo Carlos, tomándole el relevo a su compañero—. Lo único, que a él también lo han denunciado a la policía, pero nunca lo han juzgado.

—Como todos los demás, excepto Bergström —constató Vanja, y se acercó al tablón de corcho para mirar la foto del elegante joven con la raya a un lado—. A lo mejor solo hemos pasado por alto algún borrón en su pasado, a lo mejor sí que se trata de un justiciero, a pesar de todo —dijo, y oyó por sí misma lo cansada y alicaída que sonaba tan solo de pensar en ello.

—Me cuesta creer que Rowell sea de esos que consideran que hay que castigar a la gente por los delitos que han cometido —dijo Billy.

—Siempre y cuando no fuera él el afectado —replicó Carlos.

—Todavía puede ser la primera víctima —constató Ursula de nuevo.

—Si lo es, tenemos que centrarnos en él —dijo Vanja un tanto resignada—. Sebastian me dijo que probablemente la primera víctima tiene un móvil más personal. ¿Qué es esto? —terminó preguntando, y señaló una foto impresa que estaba colgada con una chincheta bajo la imagen de Marcus Rowell.

—Es la última foto de Rowell —respondió Carlos—. Tomada en el hotel una hora y media antes de que su teléfono se apagara.

—¿De dónde la has sacado? —quiso saber Billy, acercándose al tablón.

—Instagram —dijo Carlos, y Vanja tuvo la extraña sensación de que había un rastro de orgullo en cómo había pronunciado esa única palabra.

—Qué cojones… —Billy se inclinó hacia delante y miró la foto de cerca.

—¿Qué pasa?

—Es ella, la que está al fondo, la chica del pelo lila.

—¿Cómo que ella?

Billy se demoró con la respuesta. Se fue a la otra punta del tablón, donde había colgado la foto aérea de la gasolinera, la estudió un momento y luego se volvió hacia los demás.

—Estaba delante de la gasolinera, quería recoger el coche después de que dispararan a Bergström. Estaba aparcado aquí. —Se dio la vuelta y señaló la foto, justo entre las dos líneas que había trazado el día antes como posible ángulo de tiro.

—Es Julia Linde —dijo Carlos—. La que Bergström llamó cinco veces por teléfono después de la fiesta. Ayer hablé con ella.

—¿Recuerdas qué coche era el que se llevó? —preguntó Vanja. Casi se podía cortar con un cuchillo la energía expectante que afloró en su voz.

—Sí, un Passat azul oscuro. —Billy volvió rápidamente a su escritorio y cogió la libretita que había allí. Vanja se le acercó por detrás mientras él iba pasando hojas—. BRY332.

Carlos volvió también a su sitio e introdujo la matrícula en su ordenador.

—No es suyo. Está registrado a nombre de Tomas Grönwall, calle Hagalundsvägen, en Karlshamn.

—Grönwall —dijo Billy para sí—. Grönwall —repitió, volvió al tablón y echó un vistazo rápido a la lista de más de treinta nombres que había junto a la foto de Kerstin Neuman.

—Rebecca Grönwall falleció en el accidente de autocar. Tenía quince años.

—¿Su hija?

—¿Y el resto de las víctimas? —insistió Vanja—. ¿Hay algo? ¿Algo que nos conduzca a Grönwall?

Durante cosa de un minuto, lo único que se oyó en la sala fue el traqueteo de un teclado. Luego:

—A Haddad lo denunciaron por haber engañado al hijo de Grönwall, pidió préstamos bancarios a su nombre —dijo Carlos tras buscar rápidamente la vieja denuncia en el registro.

—Bien. ¿Algo más?

—Rebecca Grönwall y Philip Bergström iban a la misma clase —dijo Ursula.

—Y, después del reencuentro ese, Bergström llamó a Julia Linde, que es quien fue a buscar el coche de Grönwall —continuó Carlos, señalando el tablón con la cabeza—. ¿Por qué hizo eso?

—Se lo pediría el señor Grönwall —propuso Vanja.

—Julia Linde mintió, dijo que el coche era de su madre —afirmó Billy tras consultar de nuevo su libreta.

—O sea, que ella sabía que pasaba algo raro con el coche.

—No lo sé, pero me mintió.

—¿Sabemos si se conocen?

—Linde iba a la misma clase que Rebecca Grönwall y Philip Bergström —señaló Ursula.

—Cuando hablé con ella, me pareció que había algo —dijo Carlos con aire bastante pensativo—. Solo una sensación… de que sabía algo, o quería saber lo que yo sabía.

—Rebuscado… —dijo Billy, poniendo otra vez un dedo sobre la foto aérea de la gasolinera—. ¿Fue a buscar el coche porque el francotirador estaba en él? ¿Es desde allí desde donde disparan? ¿Es por eso por lo que nadie ha visto a nadie marchándose de los escenarios?

Guardaron silencio mientras asimilaban la nueva teoría. Lo dicho: rebuscado, pero no imposible. En Estados Unidos habían tenido francotiradores que disparaban escondidos en coches aparcados.

—¿Había un Passat azul en la calle Kungsgatan? —preguntó Vanja, y paseó la mirada por la sala. Los demás se encogieron de hombros con caras inseguras.

—No que yo recuerde —dijo Ursula, rompiendo el silencio—. Pero tenemos muchas fotos.

—Haremos lo siguiente —dijo Vanja de forma tajante y retomando el mando—. Los detenemos basándonos en todo lo que tenemos. Hablaré con Krista para ver de qué recursos podemos disponer directamente, en el peor de los casos tendremos que esperar refuerzos de otras áreas. Ya han matado a cinco personas, así que no correremos ningún riesgo.

Todos los demás asintieron con la cabeza y Vanja abandonó la sala. Billy se sentó de nuevo al ordenador y al poco rato la impresora comenzó a trabajar. Se levantó, se acercó a la máquina, cogió las hojas impresas y clavó las fotos del pasaporte de Tomas Grönwall y Julia Linde en la pared.

—Espero que haya evidencias técnicas en el coche, para que no hagamos un Sjögren otra vez —dijo, y dio un paso atrás con rostro acongojado.

—La tenemos, pillada yendo a recoger el coche de Grönwall en una de las escenas del crimen —dijo Carlos.

—Puede haber cientos de motivos. A él solo podemos conectarlo a dos de las cinco víctimas.

—Y a ella a una más: Bergström —señaló Ursula.

—Siendo generosos. Pero con respecto a Bernt y Angelica, ahí no tenemos nada.

—Todavía.

—Espero que estemos en lo cierto —dijo Billy, volviéndose hacia ella—. Por muchas razones, empezando por la de que acabaremos de rematar a Vanja si nos equivocamos otra vez. ¿Acaso tiene alguno de los dos siquiera licencia de armas? —quiso saber Billy.

—Puedo mirarlo —se ofreció Carlos, pero antes de que le diera tiempo a hacer nada se oyó una campanilla que provenía de su ordenador. Abrió el archivo que le acababa de llegar—. Mirad esto… —dijo alzando la vista para ver a Billy y a Ursula, que se acercaron y se pusieron a ambos lados de su compañero—. He introducido la matrícula del Passat y lo he cruzado con los registros de las cámaras de vigilancia y de control de velocidad. Esta es de Malmö, de hoy a primera hora de la mañana.

Tanto Billy como Ursula se inclinaron para ver mejor la imagen en blanco y negro que, pese a todo, tenía muy buena resolución, la suficiente para que pudieran reconocer a la joven chica que iba sentada al volante. Julia Linde.

—¿Quién es el chaval? —preguntó Billy abiertamente.

—Desde luego, no es Tomas Grönwall, eso está claro —zanjó Ursula—. Pero me parece que acabamos de encontrar a nuestros francotiradores.

A Lisa Ohlsson no le gustaba la oscuridad.

Después de sacarse el certificado AOW a los doce años, había tratado de hacer una inmersión nocturna con su madre, que sumaba más de novecientos. Llena de autoconfianza, había esperado a que llegara la temprana noche de otoño. El agua aún estaba tibia, después del verano inesperadamente caluroso que habían tenido. El neopreno había sido más que suficiente. Llenar el chaleco, saltar desde el pantalán, alejarse un poco. El regulador en su sitio y luego vaciar el chaleco, hundirse poco a poco. A los dos metros ya intuyó que no le iba a gustar. Y eso que le encantaba hacer submarinismo, adoraba la sensación de ingravidez que el equilibrio perfecto de la flotación le brindaba en el silencioso universo bajo el agua.

Esto le estaba provocando una sensación totalmente distinta. Muy desagradable.

Se vio azotada por algo que no tenía nada que ver con el pensamiento racional, un miedo instintivo y ancestral. Así era como debían de haberse sentido los humanos de la Edad de Piedra por la noche, pensó. El miedo a lo desconocido, a lo que podía esconderse en ello. Un miedo a la oscuridad al que se había acostumbrado en la superficie, pero que el limitado haz de luz de su linterna subacuática no podía vencer del todo. A Lisa se le descontroló la respiración, no logró encontrar el punto de flotación, y sin puntos de referencia no consiguió mantenerse a la profundidad deseada, por lo que pudo comprobar al mirar el profundímetro. Durante unos breves segundos, ni siquiera supo si estaba nadando hacia arriba o hacia abajo. Todo era negro. Menos de un cuarto de hora después le indicó a su madre que quería salir. Desde entonces, no había vuelto a hacer una inmersión nocturna y no tenía intención de hacerla en el futuro.

Muchos años atrás, cuando decidieron que empezaría a practicar submarinismo —o, mejor dicho, después de suficiente tiempo insistiendo hasta la saciedad—, habían decidido que sería otra persona la que se encargaría de hacer el bautizo y la formación, no su madre. Ella podía ayudar a Lisa con la teoría, las tablas, todos los cálculos, consejos prácticos y las preguntas que pudieran surgir. Su madre se había pasado varios años viajando por el mundo y empapándose de la experiencia de distintos instructores de buceo. Antes de terminar los estudios, del trabajo, de la vida adulta. Antes de Lisa. Pero las dos estaban de acuerdo en que de la formación debía ocuparse otra persona. Alguien con quien Lisa tuviera… menos fricciones.

Ahora estaba de rodillas a nueve metros de profundidad, junto a la cuerda que anclaba la boya de la superficie, esperando a que Dagge, el instructor, regresara. El curso que, con un poco de suerte, finalizaría hoy se llamaba Search and recover, y esta era la última de cuatro inmersiones. En un lago. A Lisa tampoco le gustaban los lagos. Siempre prefería el mar. Mejor visibilidad, el agua estaba más limpia, menos sedimentos que se levantaban del fondo y lo enturbiaban todo, más luz. Un día nublado como el de hoy, a nueve metros de profundidad en un lago, la hacía volver a la única inmersión nocturna de su vida. Que prefería no recordar. Además, esta vez llevaba traje seco. Caliente y seco, pero también más engorroso para regular la flotabilidad. Cerró los ojos y se obligó a hacer las respiraciones profundas y controladas que le habían enseñado, lo justo para despegarse del suelo y luego volverse a posar al exhalar el aire. Como un flotador de pesca en la superficie del agua.

Entonces vio la luz de la linterna de Dagge y notó que se relajaba. Mala señal. Eso significaba que había estado tensa. Tenía que mantener las emociones bajo control. No debía de ser tan difícil. Si hubiese hecho aquello en el mar delante de la cabaña, no habría dudado ni un segundo de que lo iba a conseguir. Pero ahora…

Dagge se le acercó y le preguntó con una señal si iba todo bien, a lo que ella le hizo el mismo gesto para responder que sí, que todo estaba bien. Él sacó la pizarra y ella la iluminó mientras Dagge iba anotando.

Diez aleteos, luego noventa grados a la derecha. Otros doce aleteos, noventa grados a la izquierda, y luego cuatro más. Allí estaba el paquete blanco con el que tenía que regresar. Dagge la señaló con el dedo y le preguntó mediante señas si lo había entendido. En efecto. El instructor guardó la pizarra, indicó en qué dirección debía empezar Lisa, enganchó la punta de la cuerda y le entregó la bobina.

Ella comprobó la brújula que llevaba en el brazo y comenzó a nadar con el rollo en una mano, la linterna en la otra.

1, 2, 3… Contó los aleteos mientras avanzaba tranquilamente por las aguas oscuras. Miró el medidor de profundidad y vio que había ascendido un metro en el corto tramo que acababa de hacer. Maldijo por dentro el dichoso traje seco, soltó un poco de aire y continuó.

4, 5, 6… Ya se había recolocado. El fondo donde había esperado era arenoso, pero ahora, cuanto más avanzaba, más se iba convirtiendo en un mejunje negro. Lisa conocía muy bien la sensación de cuando lo pisabas y te hundías medio palmo o más. Como si nunca fueras a liberarte. Como si estuviera vivo y quisiera tragarte. Asqueroso. Ese tipo de fondos nunca te los encontrabas en el mar. Odiaba los lagos.

7, 8, 9, 10… Un vistazo a la brújula y un giro pronunciado a la derecha. Cambió un poco la posición de la bobina en la mano y vigiló que el cordel siguiera desenrollándose. Empezó la cuenta otra vez.

1, 2, 3, 4… Otra mirada a la brújula y al profundímetro. Había vuelto a ascender y se había desviado un poco del rumbo, pero no quería expulsar más aire del traje, sino que dio un par de brazadas vigorosas hacia abajo, procurando no llevar los pies al punto más elevado, para que el aire que tenía dentro del traje no se acumulara allí y terminara colocándola bocabajo. Siguió contando.

5, 6, 7… ¿O cuántos aleteos había dado para volver a bajar? A lo mejor iba por 8, 9, 10… Tenía que dar doce y luego girar a la izquierda. Se dijo que quizá se había descontado un aleteo o dos. Tampoco era nada del otro mundo si no se daba de bruces con el paquete. Sabía cómo inspeccionar metódicamente un área en el fondo. Ya lo encontraría.

11, 12… Izquierda y luego 1, 2, 3, 4… Debería estar aquí, pero no estaba. Se detuvo, clavó con cuidado las puntas de las aletas en el fondo sin levantar demasiados sedimentos e hizo un barrido a su alrededor con la linterna. No vio ningún reflejo blanco en el haz de luz. Repasó mentalmente el camino que había hecho hasta allí. Lo más probable era que hubiese alargado demasiado la segunda recta, por lo que el paquete debería haber quedado a su izquierda. Comenzó por allí. Se despegó del fondo, marcó el rumbo y procuró que el cordel no se enmarañase con el equipo. Luego se puso a nadar. Aleteos relajados mientras paseaba el haz de luz de aquí para allá.

1, 2, 3, 4, 5… Difícilmente se podía haber descontado más que eso. Giró noventa grados a la derecha y repitió el proceso. 1, 2, 3, 4, 5. La luz jugueteaba sobre el fondo inerte, prácticamente negro. Llevaba sin ver a un ser vivo desde que se había dejado caer de la lancha. Normalmente, como mínimo veías alguna pobre perca o algunos rutilos, pero aquí no había vida alguna. Ni plantas ni animales. Solo ella y la soledad. Volvió a girar.

1, 2, 3… Por fin.

Allí delante, el haz de la linterna cayó sobre algo significativamente más claro que el fondo de su alrededor. No era del todo blanco, pero tenía que ser lo que andaba buscando. Recogerlo, volver a la boya y a Dagge, y ya habría terminado otro cursillo. El cuarto que hacía. Y eso que solo tenía quince años. No estaba nada mal.

Apretó un poco más con las piernas mientras mantenía el foco de luz sobre el objetivo. Y entonces se detuvo, había algo que no encajaba. El paquete tenía que ser cuadrado. De más de veinte por veinte centímetros. Aquello parecía tener más bien una forma redonda. U ovalada. Lisa comprendió lo que era incluso antes de llegar, pero aun así se descubrió a sí misma nadando hasta allí y recogiéndolo.

Un cráneo. Semioculto en el fondo lodoso. Costillas, un torso. Los restos de una persona.

Joder, cuánto odiaba los lagos.

Volvían a estar en su consulta.

Tim había propuesto que se vieran en el centro, pero Sebastian quería quedar con él en su piso de la calle Grev Magnigatan. Le parecía que le brindaba una posición un tanto ventajosa, cosa que podía necesitar.

—¿Qué te ha hecho cambiar de idea? —quiso saber Tim tras sentarse en uno de los sillones.

—Quería darte otra oportunidad.

—No pensaba que fueras el tipo de personas que dan una segunda oportunidad.

La respuesta y la discreta sonrisa le recordaron a Sebastian por qué le había gustado hablar con Tim las primeras veces. Era inteligente. Quizá incluso se merecía saber la verdad.

—Le he estado dando vueltas a una cosa que dijiste. Que a lo mejor podríamos ayudarnos el uno al otro.

—Entonces, ¿ya no eres mi terapeuta?

Sebastian no respondió en el acto. Después de decidir que iba a quedar otra vez con Tim había estado pensando en si era lo correcto o no. Si partías de algún marco normativo para psicólogos practicantes —que seguro que existía en alguna parte—, era incorrecto. Un error con todas las letras, puesto que el objetivo de quedar con Tim otra vez era puramente egoísta: Sebastian quería ver si podía sacar tajada. Aprovecharse de él, hablando claro. Solo el tiempo diría si en lo personal le iría bien.

—No hace falta que me pagues si no quieres —fue la no respuesta a la pregunta de Tim tras unos segundos de silencio.

—El dinero es irrelevante —dijo Tim—. Solo quiero saber con quién estoy hablando.

Una vez más, Sebastian lo pensó un momento. ¿Qué era? Era más fácil decir lo que era Tim. Con un poco de suerte, era la solución a un problema. Había vuelto a tener el sueño. Y le había acarreado más ansiedad y sentimiento de culpa que nunca. El sueño, junto con la aparición de Tim, era lo que lo habían llevado hasta aquí. Lo que había hecho que se planteara hacer algo que no había hecho antes.

Hablar de ello.

Con alguien a quien no tenía que darle explicaciones, alguien que había pasado por la misma experiencia, que había gestionado el trauma y la pérdida de manera similar. Alguien a quien no se le había permitido el duelo, alguien que no se había dado la oportunidad de llorar. Además, Tim era alguien con quien Sebastian no tenía por qué continuar la relación. Le había dicho que pocas veces se quedaban más de tres años en el mismo sitio, y en Estocolmo ya llevaban dos. Tim no tardaría en mudarse otra vez.

—Dejémoslo en que somos dos interlocutores —dijo Sebastian—. Dos hombres que verbalizan experiencias parecidas.

—Entonces tú también tienes que hablar, que lo sepas. Si no, no es una conversación —zanjó Tim, fingiendo que se ponía serio.

—¿Qué quieres saber?

—¿Cuántos años tenía Sabine cuando la perdiste?

—Tres y medio. ¿Cuántos tenía Frank?

—Cuatro. Cuando pasó, me habían destinado dos años a Tailandia. Normalmente íbamos a Sídney por Navidad, pero aquella vez Claire quería quedarse. Celebrar unas Navidades sencillas en la playa. Solo nosotros.

—También fue idea de Lily celebrar nuestras Navidades en Tailandia —dijo Sebastian, y sintió al instante que no era tan mala idea hablar con alguien que no se iba a escandalizar, sentir pena ni ladear un poco la cabeza como para fingir que entendía, sino alguien que solo… sabía cómo era.

—Alquilamos un bungalow a pie de playa —continuó Tim—. Ya sabes, tan cerca del mar como te gustaría vivir en otra vida. Frank estaba jugando fuera mientras nosotros recogíamos las cosas del desayuno…

Sebastian se limitó a asentir con la cabeza. Tim no necesitaba decir nada más, sobraban los detalles. Ambos sabían lo que ocurrió luego. El pistoletazo de salida de diecisiete años de sufrimiento.

—Sabine y yo nos estábamos bañando —se oyó Sebastian a sí mismo—. Lily había salido a correr y nosotros habíamos bajado a la playa y estábamos jugando. De pronto solo había agua. La sujeté de la mano, pero… se me escurrió.

Sebastian notó que cerraba el puño derecho de forma involuntaria y pestañeó para detener lo que podrían haber sido unas lágrimas. Demasiado de golpe, demasiado rápido. Se vio forzado a reducir la marcha.

—¿Por qué crees tú que Claire nunca quería hablar de Frank? —dijo en un intento de alejarse un poco de lo personal. Tim no pareció reprochárselo, sino que se reclinó en el sillón y se quedó pensando.

—No lo sé —dijo al final—. El tema la superaba, simplemente. Era como si le fuera más fácil pensar que Frank nunca había existido que reconocer que lo había perdido. —Miró a Sebastian—. ¿Suena raro?

—Las personas tenemos distintas maneras de gestionar el trauma, esa era la suya.

—También me obligó a que fuera la mía —dijo Tim entristecido—. Me obligó a vivir una mentira que me iba carcomiendo por dentro. No me di cuenta de lo vacío que estaba hasta que ella murió y me permití mirar hacia dentro.

Carcomido. Una palabra que Sebastian nunca había empleado pero que describía perfectamente sus sentimientos.

—¿Has hablado de ello con alguien? —preguntó Tim—. De verdad.

Sebastian notó que se echaba para atrás. Una cosa era explicar, compartir la experiencia, en la medida y extensión que él quisiera. Y otra muy distinta era verse interrogado.

—¿Por qué lo preguntas? —respondió a la defensiva.

—Tengo la sensación de que tú tampoco lo has hecho —dijo Tim, aún en tono relajado y de charla—. Hasta ahora.

—Hay algunas personas que saben lo que pasó.

—¿Con Lily y Sabine?

—Sí.

—¿Saben lo que pasó contigo?

—No.

—Entonces, ¿cómo lo has gestionado?

—No lo he hecho —dijo Sebastian con total sinceridad, y aunque llevara años siendo consciente de ello, hasta ahora no había notado el peso real de lo que implicaba—. En ese punto, Claire y yo somos bastante parecidos.

—No sé tú, pero yo valoro mucho lo que estamos haciendo —dijo Tim, se inclinó hacia delante y miró a Sebastian profundamente a los ojos.

—Yo también —se oyó decir Sebastian, y notó que ahora tampoco estaba mintiendo.

Los cincuenta y cinco minutos que solía durar una sesión se convirtieron en más de dos horas. Hablaron como Sebastian no había hablado nunca con nadie. Bueno, excepto con Lily, mucho tiempo atrás, pero desde entonces con nadie más. No reflexionaba las respuestas, le salían solas. Igual que las preguntas. Tenían muchas cosas en común. Por alguna razón, se le hacía muy fácil hablar de todo.

—Quiero enseñarte algo —dijo Tim cuando Sebastian volvió a la consulta después de ir a buscar agua mineral y dos vasos.

—¿El qué? —preguntó Sebastian, y le sirvió un vaso a su invitado.

—Aquí no, hay que ir a un sitio.

—¿Adónde?

—Vamos, te lo enseñaré —dijo Tim, dejó el vaso, se levantó del sillón y se dirigió a la puerta. Sebastian se quedó donde estaba, dio unos tragos pausados de agua. No tenía nada en contra de los secretos mientras fuera él quien los tuviera. Las sorpresas nunca le habían gustado demasiado. Pero si eso que Tim quería mostrarle suponía continuar las dos horas que ya llevaban juntos, podía valer la pena.

Asintió con la cabeza y salió tras él.

—¿De verdad nunca has estado aquí?

Sebastian negó con la cabeza mientras seguían alejándose del coche aparcado. Metió las manos aún más adentro de los bolsillos del abrigo y notó que sus hombros se encogían hacia las orejas. No, nunca había estado allí, y a cada paso que daba hacia el maldito monumento se maldecía más y más a sí mismo por haberse dejado convencer para ir. La sensación que había tenido en la consulta de casa se había esfumado tan pronto habían salido del piso. Solo había existido aquel rato y allí dentro. En condiciones perfectas. En una burbuja. En la realidad del mundo exterior no podía sobrevivir. Cuando Sebastian vio los terraplenes de tierra redondeados que configuraban el monumento conmemorativo, cubiertos de césped y flores de primavera, paró en seco.

—No quiero.

—Es bonito.

—Seguro que lo es, pero no quiero.

Un monumento al tsunami. ¿En qué cojones estaba pensando al aceptar la propuesta de venir a verlo? Ahora ya llevaba un tiempo que había conseguido no pensar cada día en el aniversario de 2004. Había iniciado el proceso de sanar algunas de las heridas que la pena y la añoranza habían mantenido abiertas todo este tiempo. Demasiado tiempo. Por fin había comenzado a salir adelante. Y entonces se iba derecho a un monumento conmemorativo.

Apenas unas horas después del jodido sueño.

Tim se plantó delante de Sebastian, para que este no pudiera esquivar sus ojos.

—Los terraplenes forman dos espirales que giran sobre sí mismas, la misma espiral doble que existe en todas partes en la naturaleza, desde las galaxias hasta las conchas de los caracoles. Se llama la espiral de Fibonacci.

—Fascinante. ¿Podemos volver ya al coche?

—El monumento entero transmite las energías que se generan cuando las fuerzas de la naturaleza se desatan —continuó Tim sin inmutarse, haciendo caso omiso a la petición de Sebastian—. Y, al mismo tiempo, la capacidad que tiene la naturaleza de curar y restaurar.

—¿Trabajas aquí? ¿Cobras comisión por cada pobre desgraciado que arrastras hasta aquí?

Tim lo miró sin el menor atisbo de irritación en la mirada y con una leve sonrisa indulgente.

—Hay arte que habla por sí solo, pero a veces es más fácil valorarlo cuando sabes un poco más.

—Gracias por la clase, pero ya lo he olvidado todo. No sé qué de Flabbuccino…

—Míralo —dijo Tim, y dio un paso al lado—. No es un mausoleo, es un lugar vivo, y quiero enseñarte algo.

Sebastian paseó la mirada de mala gana por los terraplenes verdes y redondeados, donde había críos corriendo alegremente. Aquí y allá se veían grupitos de gente charlando, comiendo algo o, simplemente, tumbada en la hierba y disfrutando del sol de abril. Muchas personas se sacaban fotos en los altos terraplenes, otras deambulaban tranquilamente por los senderos y pasillos que había entre ellos.

Sebastian pensó en Sabine.

Naturalmente, pensó en Sabine.

En Lily también, claro, pero sobre todo en Sabine.

El sueño. Sabía que esa noche le tendría pánico al momento de irse a dormir. Le daría terror cerrar los ojos. Aún podía sentir las afiladas uñas clavadas en el muslo, la piel agrietada, la mirada acusadora. El puto monumento que Tim quería enseñarle difícilmente podía ser peor que lo otro.

—Si voy, ¿me ahorrarás la charla de comercial?

—Te lo prometo.

Con una clara sensación de que se iba a arrepentir, Sebastian reemprendió la marcha. Se metieron juntos por uno de los cortes transversales que atravesaban los terraplenes y continuaron en dirección al centro. Su corazón comenzó a latir más deprisa, su respiración se volvió más forzada, y Sebastian tuvo que luchar activamente contra el impulso de dar media vuelta y marcharse de allí. Era un sitio bonito, eso tenía que admitirlo. Las curvaturas verdes que se prolongaban por la naturaleza que las rodeaba. Si las hubiesen hecho por algún otro motivo, probablemente habría apreciado la visita.

Llegaron al centro y se detuvieron junto a unas formaciones pétreas ovaladas en las que había unos nombres grabados. Muchos nombres. Las personas que habían fallecido, supuso Sebastian. No sabía si Lily y Sabine estaban ahí, ¿tendría que haberlo solicitado si quería incluirlas? Lily no era ciudadana sueca, pero Sabine sí. Su nombre debería estar en alguna parte, ¿no? Sebastian no necesitaba saberlo, en realidad le daba igual. Seguro que Tim estaba al tanto de quiénes eran las personas que aparecían en el monumento, por qué y cómo, pero Sebastian estaba bastante satisfecho con que mantuviera su promesa y se estuviera callado.

Al lado de la estela había unas velas encendidas y flores en el suelo. El lugar infundía una curiosa sensación de calma y respeto, a pesar del bullicio que producía la vida que reinaba a su alrededor. Sebastian paseó la mirada, descubrió un banco y fue a sentarse. Tim se acomodó a su lado.

—Esta noche he soñado con ella. Sabine —oyó Sebastian decir a su propia voz, y quedó sorprendido por partida doble. No solo por haber explicado aquello, sino, sobre todo, porque se sintió singularmente bien—. Me acusaba de haberla sustituido.

—¿Por quién?

—Amanda. Mi nieta, ella también estaba. En el sueño.

—¿Tienes un hijo adulto? —quiso saber Tim, inclinándose asombrado hacia delante.

—Una hija. Me enteré hace apenas unos años, es una larga historia.

—¿Y cómo fue eso? Tener una hija adulta, así, de repente.

Sebastian se demoró en responder. Miró a un lado y al otro, se empapó del lugar. Si hubiese estado en otro sitio con otra persona, en ese momento habría dejado de hablar. Pero había algo en el interés genuino de Tim, justo en aquel banco del monumento conmemorativo de la catástrofe que los había azotado a los dos, que le hizo continuar.

—Ha sido complicado —reconoció, encogiéndose un poco de hombros—. Hace poco firmamos una tregua, que podría convertirse en paz permanente.

—¿Por qué complicado?

—Le habían mentido toda su vida acerca de quiénes eran sus padres y, sinceramente, yo nunca he sido el Padre del Año.

—¿Crees que se parecen? Tu hija adulta y Sabine.

—Vanja, se llama —le dijo Sebastian, pero luego guardó silencio. Nunca se había permitido pensar en ello. También era difícil de decir. Nunca había visto a Vanja de pequeña, no había podido ver a Sabine de mayor—. No sé —respondió con franqueza—. Veo cosas de mí en Vanja, pero… no sé.

—Lamento que te castigues a ti mismo por querer a Amanda.

Para su gran sorpresa —e irritación, debía admitir—, Tim puso una cautelosa mano consoladora sobre el antebrazo de Sebastian. Un gesto que aceptaría de muy pocas personas, por no decir de nadie, pero desde luego no de un hombre al que solo conocía de hacía unos días. Ese tipo de intimidad empalagosa no iba en absoluto con él.

—¿Qué sabes tú de eso? —preguntó Sebastian, y retiró el brazo sin ninguna discreción—. Tú seguiste teniendo a tu mujer, te quedaste con ella, no tuvisteis más hijos, ¿qué sabes tú de la culpa de sustituir a alguien?

—No tienes ni idea de la losa que arrastro.

Acritud inesperada en su tono de voz. Sebastian le lanzó una mirada. Tristeza desnuda en sus ojos, y algo más. Una gravedad que hizo que Sebastian no quisiera saber a qué se estaría refiriendo. Al menos no aquí ni ahora. Podría ser un hilo del que tirar la siguiente vez que hablaran, pero tuvo la sensación de que era la ubicación geográfica y las circunstancias las que habían hecho que Tim entreabriera una puerta que Sebastian intuía que llevaba tiempo cerrada y bloqueada. No era para nada seguro que Tim quisiera volver a la consulta en casa de Sebastian.

—¿Nos vamos? —preguntó Tim, y se levantó, como para señalar claramente que el momento se había terminado. Sebastian se puso también de pie.

Volvieron al coche en silencio.

Pese a haber estado deseando un punto de inflexión, Vanja estaba nerviosa cuando este finalmente llegó. Ahora nada debía salir mal. Tenían a dos sospechosos que sabían que iban armados y que no habían mostrado ningún reparo en recurrir a la violencia extrema.

Los citó a todos en la sala de reuniones más grande de comisaría, todos excepto Ursula, a quien le había pedido que preparara a dos equipos técnicos de la Científica para hacer exámenes exhaustivos en las dos direcciones que tenían. Vanja había dado la orden de llevar chaleco antibalas y había procurado que todo el personal dispusiera de armas de refuerzo y subfusiles MP5. El jefe de la Región Policial Sur había mandado enseguida como refuerzo a cuatro patrullas uniformadas. Se había mostrado dispuesto a proveerla de aún más recursos, pero Vanja no quería tener un grupo demasiado grande. Cuanta más gente implicada, mayor era el riesgo de que hubiera decisiones individuales, malentendidos y errores.

Eso también lo había aprendido de Torkel.

Mejor tener calidad que cantidad.

Se plantó delante de los refuerzos uniformados mientras Billy proyectaba las fotos de pasaporte en blanco y negro de la pareja. A todo el mundo le llamó la atención lo jóvenes que eran. Vanja no podía dejar de preguntarse cómo habían podido desviarse tanto del buen camino. Qué habría pasado. No matas a cinco personas en menos de dos semanas porque sí. Pero el porqué era una pregunta que quedaba relegada para más adelante. Ahora lo primordial era detenerlos lo antes posible.

—Rasmus Grönwall, sospechamos que es el tirador. Veintidós años. Julia Linde, veintisiete. Rebecca Grönwall, la hermana mayor de Rasmus, murió en el accidente de autocar de 2011, era muy amiga de Linde. Se conocían desde primaria. Linde estudia en la Universidad de Jönköping, pero lleva dos semanas sin ir.

Le hizo una señal a Billy, que proyectó un mapa de Karlshamn en la pared. Vanja se volvió hacia la imagen y señaló con el dedo mientras continuaba.

—Por lo que sabemos, ella vive en casa de su madre, en la calle Källvägen. Rasmus vive con su padre en la calle Hagalundsvägen. Esperamos poder detenerlos en sendas direcciones. Con tranquilidad. No quiero disparos ni comportamientos agresivos. Nada de salvaje Oeste.

Todos los presentes mostraron que lo habían entendido. El personal uniformado se veía concentrado, Vanja había pedido explícitamente que le mandaran a varios veteranos que ya hubiesen participado en este tipo de acciones.

—Hemos ordenado la búsqueda de un Passat azul de 2004 con matrícula BRY332, que ha sido utilizado para efectuar los crímenes. Tenedlo muy presente y abrid bien los ojos.

Billy cambió la foto del mapa por una del coche. Vanja se sentía esperanzada. Contaban con una ventaja importante, era imposible que la pareja supiera lo cerca que estaban de ellos. Que los habían identificado, igual que el coche.

—Una cosa más —dijo—. ¿Puedes volver a poner la primera foto? —le pidió a Billy, y se giró para mirarla cuando la pareja volvió a aparecer en la pared—. Estas fotos son de hace algunos años, ahora Linde lleva el pelo lila.

Con ello, dividió a los agentes en dos grupos.

Puso a Carlos al mando de uno de ellos y los mandó a la calle Källvägen. Billy, Vanja y los agentes restantes se dirigieron a casa de Rasmus. El plan era actuar en ambos sitios al mismo tiempo. Los dos equipos de Ursula se mantendrían a la espera de recibir la orden de examinar ambos domicilios en busca de pruebas.

Era un buen plan.

Ahora solo faltaba que funcionara.

Vanja y Billy estaban a cierta distancia de la casa gris de una sola planta de la calle Hagalundsvägen, observando. Había luz en lo que debía de ser la cocina. Dentro de la vivienda había un hombre de mediana edad. En la rampa de acceso había un Volvo blanco bastante antiguo. Igual que el Passat, el vehículo estaba registrado a nombre de Tomas Grönwall. Por tanto, lo más probable era que la persona que estaba dentro de la casa fuera él. Pero también había un garaje, en el que podía estar el Passat, por lo que Rasmus podría hallarse también en la vivienda.

Vanja colocó a dos de los agentes uniformados en la rampa, desde donde podían vigilar el Volvo y el garaje, y mandó a los otros dos a la parte de atrás, por si había otra puerta de entrada.

—¿Estáis preparados? —preguntó por el dispositivo de radio.

—En nuestras posiciones. Cuando tú digas, actuamos —respondió Carlos.

—Ahora —dijo Vanja, y comenzó a dirigirse hacia la casa. Decidió no entrar por la fuerza al haber comprobado que el padre estaba en casa, así que llamó al timbre. Varias veces seguidas. Al final, el hombre al que había visto por la ventana le abrió. Se estaba secando las manos con un paño de cocina y se quedó pálido al ver a los agentes armados con subfusiles. Vanja le enseñó la placa.

—Rasmus Grönwall. ¿Está aquí? —preguntó Vanja, barriendo con la mirada el pasillo que había detrás del individuo, quien a su vez se puso aún más blanco.

—No, no está en casa. ¿Qué ha pasado? —dijo nervioso el hombre, a quien Vanja reconoció como Tomas Grönwall.

—¿Rasmus tiene acceso a un Passat azul del año 2004 que está registrado a tu nombre?

—Sí, él… no puede tener propiedades, así que está a mi nombre. ¿Le ha pasado algo?

—¿Podemos entrar? —dijo Vanja, y se abrió paso para meterse en el recibidor. Tomas parecía dispuesto a protestar—. Entraremos, lo quieras o no, solo te lo preguntaba por cortesía —le aclaró ella, y continuó por el pasillo. Tomas capituló, se hizo a un lado, dejó pasar a los demás. Vanja les hizo un gesto con la cabeza y los agentes se repartieron por la casa. Tomas se acercó a ella, miró a los policías, intranquilo y enfadado.

—Quiero saber qué ha pasado —exigió—. ¿Qué estáis haciendo aquí?

—Tenemos que interrogar a tu hijo porque el Passat guarda relación con un crimen.

—¿Qué? ¿Cómo que un crimen? —Parecía un tanto aliviado al oír que a su hijo no le había pasado nada, pero era evidente que seguía sin tener la menor idea de lo que estaban haciendo allí. Era comprensible, pero Vanja no pensaba arrojar luz sobre el motivo de la visita. Al menos por ahora.

—¿Conoces a una tal Julia Linde? —le preguntó.

—Ehm…, sí…, era la mejor amiga de Rebecca. Rebecca era mi hija, ella…

—Lo sabemos, conocemos el caso de Rebecca —lo interrumpió Vanja.

—Llevo sin ver a Julia una eternidad… No entiendo…

—La han visto con Rasmus, ¿tienes alguna idea de dónde pueden estar?

—No, al llegar a casa me he encontrado con una nota en la que me decía que se había ido de acampada. Lo he llamado, pero tiene el móvil apagado.

Uno de los agentes uniformados regresó, negó con la cabeza y se plantó al lado de Vanja, que se volvió hacia Billy.

—Llama a Ursula, dile que ya puede venir. —Se dirigió de nuevo a Tomas—. Y si tú quieres ayudar a tu hijo, tienes que decirme dónde crees que puede estar.

—¿En qué creéis que está implicado?

Vanja se lo quedó mirando, trató de tomar una decisión. ¿Tomas se mostraría más dispuesto a colaborar si le explicaba lo que creían que había hecho Rasmus, o se cerraría en banda? Se decantó por la verdad.

—Estamos investigando un caso de asesinato.

Tomas se rio, como si fuese totalmente imposible, y pareció relajarse un poco. «Decisión correcta», se dijo Vanja. Tomas pondría de su parte. Si no por otra cosa, para demostrar lo equivocados que estaban.

—Si de verdad se ha ido de acampada, solo hay un sitio que me viene a la cabeza. Los bosques alrededor de Högahult.

—¿Por qué allí?

—Era el bosque de mi padre, tenía una pequeña cabaña allí arriba, donde Rasmus pasó mucho tiempo. Hasta que esa mujer lo estafó.

Billy, que acababa de hablar con Ursula, se volvió rápidamente y clavó los ojos en Tomas.

—Espera, ¿por casualidad tu padre se llamaba Tage Andersson?

—Sí, yo adopté el nombre de mi esposa cuando nos casamos.

Billy hojeó su libreta, encontró lo que buscaba y miró a Vanja.

—El bosque que Angelica Carlsson le vendió a la empresa Södra Skogsägarna… El dueño anterior era Tage Andersson.

—Se suicidó poco después —dijo impasible Tomas—. No quería vivir sin el bosque y la cabaña.

Por fin habían logrado encajar a Angelica en el caso. El último resquicio de duda que Vanja había podido tener de si iban bien encaminados se esfumó.

Eran Rasmus y Julia.

Ahora ya sabían quiénes eran y, con un poco de suerte, dónde estaban.

Rasmus había colocado unas cuantas botellas vacías delante de una colina.

Julia se preguntó si alguna vez podría hacer algo más, aparte de mirarlas. Se habían pasado mil horas repasando el arma y sus principales mecanismos de funcionamiento.

Accionar el cerrojo, quitar el seguro, cargar, meter la bala en la recámara.

Ella le había pedido que la enseñara a disparar, pero él la había sentado en el pupitre.

—Vale, ¿cuánto rato vamos a estar con esto?

—Es como con todas las herramientas y máquinas —dijo él, mirándola con seriedad—. Para dominar algo, primero tienes que saber cómo funciona.

—¿Eso lo decía tu abuelo?

—Sí.

—Pero yo ya sé cómo funciona. Metes una bala, apuntas, disparas, sacas el casquillo. No voy a presentarme a las Olimpiadas, solo quiero aprender a disparar.

—Vale —dijo él un poco molesto. Julia vio que Rasmus se decepcionaba un poco de que ella no apreciara la sabiduría de su abuelo.

Rasmus colocó la mira telescópica y le entregó el rifle. Qué peso sentía. No el arma en sí, sino por el hecho de sujetarla, de ir armada. Disponer del poder, la capacidad, la posibilidad de devolver el golpe, de plantarse y hacerse respetar. Ojalá hubiese sabido cómo se hacía cuando era más joven, más débil. Tantas cosas malas que no tendrían por qué haber ocurrido. De nada servía pensar así, en realidad, ya lo sabía, debía contentarse con la idea de que aquello que no se había podido evitar por lo menos se podía corregir.

—Mete una bala en la recámara —dijo Rasmus, y ella lo hizo con lo que, a su juicio, fueron movimientos rápidos y ágiles.

—Empezaremos tumbados, es lo más sencillo —continuó él, y, de nuevo, ella hizo lo que le ordenaban. Se tumbó entre los matojos, los codos en el suelo, la culata estable contra el hombro, la mira telescópica pegada al ojo.

—Procura estar lo más cómoda posible —dijo él mientras se sentaba de rodillas a su lado—. Ajusta el punto de mira y respira tranquilamente, presiona el gatillo con suavidad, sin apretarlo, mientras sacas el aire.

Julia puso la primera botella marrón en el centro del punto de mira y siguió respirando lo más relajadamente posible, pero cada vez que llenaba los pulmones de aire, el rifle se elevaba un poquito y perdía el objetivo de vista. Cerró los ojos unos segundos, cogió una bocanada de aire más profunda y se concentró en la botella. Respiró de nuevo con calma. Al exhalar el aire, esperó hasta que la botella quedara en el centro de la mirilla y presionó el gatillo.

El tiro resonó entre los árboles. Unos cuantos pájaros alzaron el vuelo.

Errado. Julia sintió la decepción mientras se frotaba el hombro con la mano. El retroceso había sido más fuerte de lo que se había imaginado. La culata la había golpeado en el hombro, estaba segura de que le saldría un buen cardenal.

—¿Por qué no le he dado? —preguntó decepcionada.

—Porque es la primera vez que disparas con una escopeta.

—¿Y cuántas veces hay que disparar para dar en el blanco?

—Depende, pero tú prueba otra vez. Al apretar el gatillo has tensado un poco todo el cuerpo, lo único que tienes que tensar es el dedo, todo lo demás tiene que estar quieto.

Julia cargó una nueva bala en la recámara y volvió a ponerse en posición. Pensaba probar una cosa. Acercó el ojo a la mira telescópica, respiró tranquilamente y se imaginó que era Macke Rowell quien estaba sentado allí delante en la colina. El rey de 9.º B. O quizá mejor Lars Johansson. Un ensayo. Julia esperaba ser pronto lo bastante buena tiradora para ser ella quien se encargara de él. Le había gustado mucho ver los vídeos que Rasmus había grabado desde el coche, los había visto varias veces, pero de Bernt y de Philip le habría encantado ocuparse ella misma. Ojo por ojo. Ambos habían exterminado una pequeña parte de Julia, empujándola a convertirse en alguien que no quería ser.

Ahora estaba recuperando su vida.

Pedazo a pedazo. Tiro a tiro.

Sí, sería Lars Johansson. Lars Johansson con sus… Se interrumpió. Concentración. Respiración tranquila, solo el dedo.

Apretó el gatillo. El disparo y el ruido de cristales rotos se fusionaron hasta ser un solo sonido.

—¡Joder! —oyó decir a Rasmus impresionado.

Una ola de calor le recorrió todo el cuerpo. Se sentía satisfecha. Podría hacerlo. Segundo disparo, en el blanco. Una botellita. Johansson era grande. Julia cargó una nueva bala.

Sí, podría hacerlo.

Vanja había reunido al personal extra que le habían asignado en el aparcamiento de Halahult, a menos de diez minutos en coche del lugar donde esperaba que se hallaran Linde y Grönwall. Una unidad canina iba en camino, pero aún tardarían cosa de media hora en llegar, quizá más. No pensaba esperarla, no los necesitaba para hacer la redada. Podrían venir luego.

Billy había hablado con la maderera y le habían dado los detalles de la antigua propiedad forestal de Tage Andersson. Había marcado toda la finca en un mapa, que desplegó ahora sobre el capó de uno de los coches, y todo el mundo se reunió a su alrededor.

—Cincuenta hectáreas eran propiedad de Andersson, pero, como podéis ver, el bosque es bastante más grande. La cabaña está aquí —dijo, señalando un cuadradito negro en el mapa—. Lo más probable es que se encuentren en ella. Según la empresa de explotación forestal, lleva abandonada desde que compraron las tierras.

Vanja se inclinó y tomó la palabra.

—Quiero a un grupo en este lado del bosque, otro en este claro de aquí. Yo lo dirijo. Billy dirige el del bosque. Cogeremos dos coches y aparcaremos aquí, Billy se llevará los otros dos hasta aquí. —Iba señalando en el mapa mientras hablaba, luego se enderezó y miró a su equipo—. Deberíamos llegar a la cabaña más o menos al mismo tiempo. Si no es así, nos vamos comunicando todo el rato por radio. Todo el mundo espera a mi señal.

No había nada que añadir. Ocuparon sus coches enseguida y partieron.

Mientras avanzaban por el bosque, Carlos compartió más detalles de su conversación con la madre de Julia. Bernt Andersson, la víctima número dos, había vivido en casa de los Linde, había sido el «padrastro» de Julia durante poco más de tres años, desde que ella tenía ocho. La madre de Julia le había explicado abiertamente a Carlos que ahora mismo era una alcohólica sobria y que durante breves temporadas incluso había consumido drogas. La relación con Bernt había sido tempestuosa y destructiva, con broncas, amenazas, malos tratos y abusos. Sin embargo, nunca le puso una mano encima a Julia, aseguraba ella, pero estaba claro que habían sido tres años de infancia terrible junto a una madre que bebía demasiado y a un hombre adulto y violento que en cualquier momento podía sufrir un ataque de cólera y destrozar el piso, y en ocasiones el rostro de la madre de Julia. La policía había ido algunas veces a la casa, cuando los vecinos se habían quejado del ruido, pero ella nunca lo había denunciado. Más tarde, la madre comprendió que esos años Julia había procurado ser lo más invisible posible, siempre temerosa de hacer algo que pudiera atraer la ira de Bernt, pero en su momento no se había dado cuenta de nada. Bernt la había arrastrado aún más al pozo de la adicción, hasta hacerla probar las drogas. Cuando se conocieron, solo bebía; cuando lo echó de casa, también se drogaba. Porque consiguió romper con él. Cuando Julia entró en la adolescencia y Bernt comenzó a mostrar un interés por ella que iba más allá de la figura del padrastro, la madre de Julia comprendió que aquello no podía continuar. Había límites incluso para ella, y estaba obligada a proteger a su hija. Mal y tarde, era consciente de ello, pero era lo que había.

Vanja repasó en silencio el informe oral de Carlos. El móvil de los asesinatos se iba esclareciendo cada vez más. Rasmus y Julia iban a por gente que, de una manera u otra, les había hecho daño.

Kerstin, Bernt, Angelica, Aakif.

Aún no sabían cómo encajaba Philip Bergström, pero suponía que podían contar con que algo malo le había hecho a alguno de los dos.

Carlos se había ofrecido a llevar el mapa y el GPS, con lo cual Vanja se quitó un peso de encima. Su compañero guiaba al grupo con suma agilidad, más acostumbrado al bosque y al campo de lo que Vanja se había imaginado. Probablemente, había pecado de prejuiciosa al considerar que el gusto de Carlos por la ropa cara le impedía sintonizar con la naturaleza.

Cuánto bosque.

Vanja tenía un helicóptero a la espera que se presentaría en el sitio al cabo de veinte minutos en caso de que lo necesitara. Eso le brindaría una importante ventaja en cuanto a la vigilancia, pero el ruido de las hélices alertaría a la pareja, así que había preferido no llamarlo, por el momento. Sin embargo, al ver ahora lo fácil que sería perderlos por el bosque, se arrepentía. A buenas horas. Tendrían que procurar no perderlos de vista, simple y llanamente.

Billy se puso en contacto con ella y le dijo que se habían topado con una orografía más difícil de lo que se habían esperado y que, seguramente, les tocaría esperarlos unos minutos.

En ese momento, Carlos se detuvo, se agazapó y, con gestos, ordenó a los demás que hicieran lo mismo. Vanja se acercó a él y, juntos, avanzaron a hurtadillas el último tramo por una pequeña cuesta. Delante tenían el claro del bosque, aún amarillo y marrón tras el paso del invierno. Al otro lado divisaron la cabaña. Un hilo de humo salía de la chimenea. Vanja sintió una mezcla de tensión y alivio. Alguien estaba usando la vivienda. Tenían que ser ellos. Estaban muy cerca.

Retrocedió unos metros por la cuesta y se puso en contacto con Billy, quien le dijo que estaban a tan solo unos minutos. Vanja reunió a su grupo, los dividió en dos equipos. Uno iría por la izquierda, el otro por la derecha, rodearían el claro para evitar que los descubrieran y avanzarían protegidos por los árboles. Seguirían teniendo visión de toda la cabaña excepto por la parte de detrás, pero esa zona quedaría cubierta por el grupo de Billy.

Carlos partió con uno de los equipos. Vanja con el otro. Cuando casi habían llegado, recibió un mensaje de Billy diciendo que ya estaban en su sitio. Vanja les pidió que esperaran, necesitaban unos minutos para prepararse. Echó un vistazo al equipo de Carlos, que también estaba a punto de llegar.

Se quitó todo lo que tenía en la cabeza y avanzó los últimos metros. La cabaña estaba muy cerca. Todo el mundo preparado, esperando a que ella les diera la señal.

Vanja desenfundó su pistola.

Mejor prepararse para lo peor.

Rasmus fue el primero en oírlo.

Tras las prácticas de tiro de Julia, habían vuelto al coche para coger más munición y el resto del equipaje. Se disponía a cruzar uno de los caminitos de tierra que atravesaban toda la zona cuando oyó el motor de un coche que se acercaba a baja velocidad. Con la mano, hizo parar a Julia y se metieron entre los árboles.

Era un coche patrulla. Un Volkswagen Amarok con las letras POLICÍA en la puerta y una cabeza de perro en algo que parecía una corona de laurel. ¿Una unidad canina? Avanzaba despacio, como si estuviera buscando algo. Rasmus lo siguió con la mirada hasta que desapareció tras una curva. Se había quedado de piedra.

Tan cerca. Tan pronto.

Existía una pequeña posibilidad de que estuvieran allí por alguna otra razón, claro, a lo mejor había pasado algo y pensaban llevar a cabo una búsqueda con perros. Era poco probable, o al menos prefería no correr ningún riesgo.

—¿Sabrías llegar hasta el granero? —le preguntó a Julia, y sacó la llave del coche.

—Creo que sí… ¿Qué vas a hacer?

—Tengo que mirar una cosa, nos vemos allí.

Le dio la llave y se fue corriendo. Ella gritó su nombre, pero él no se detuvo. Continuó adentrándose en el bosque en dirección a la cabaña. No lo entendía. ¿Cómo habían descubierto dónde estaban? El escondite.

Debían de haber hablado con su padre o con su madre.

Se habían distanciado, en algún momento habían dejado de ser una familia para convertirse en tres individuos que vivían bajo un mismo techo. Luego, dos. Incapaces de alcanzarse el uno al otro, apoyarse, sanar. Pero Rasmus no quería hacerles más daño. No sabía qué le había pasado por la cabeza. No se había parado a pensar. Solo había actuado, se había dejado llevar por el amor que sentía por Julia, por el sentimiento de no seguir en un vacío impotente, de por fin poder hacer algo contra todas las injusticias que había sufrido.

La verdad era que nunca se había planteado que los pudieran pillar.

Abrazó el rifle con más fuerza y aumentó la velocidad, corrió lo más rápido que pudo. No redujo la marcha hasta que llegó a la pequeña colina. Sin aliento, subió la cuesta a cuatro patas. Delante tenía el claro del bosque y la cabaña, donde unas figuras vestidas de negro con armas en ristre se estaban acercando a la casita.

Billy fue el primero en entrar. Con el arma a punto. Lo siguieron dos de los agentes uniformados, también con los MP5 preparados. Luego entró Vanja, pero se detuvo justo al entrar por la puerta, la pistola bajada, junto al muslo. La cabaña estaba vacía. Pero alguien había estado allí, y no hacía mucho. En el hogar aún había ascuas, en la mesa vieron una olla con pasta cocida y en el suelo encontraron dos sacos de dormir enrollados.

Vanja maldijo irritada, salió y llamó a la unidad canina. Aquí había unas cuantas pistas frescas para los perros. El adiestrador se disculpó, no sabían muy bien dónde estaban, llevaban un rato dando vueltas, buscando. Vanja volvió a maldecir, acordaron que se reunirían en un sitio fácil de encontrar en el mapa y mandó a un agente del personal de apoyo para ir a su encuentro. Tenían que iniciar la búsqueda lo antes posible. Linde y Grönwall no podían estar muy lejos.

—¡Vanja!

Billy asomó la cabeza por la puerta y le hizo un gesto para que se acercara.

—Por si aún no estábamos del todo seguros… —dijo, y le pasó una página arrancada de una libreta que había metido en una bolsa para evidencias. Vanja cogió el papel y lo miró.

Kerstin Neuman

Bernt Andersson

Angelica Carlsson

Philip Bergström

Aakif Haddad

Lars Johansson

Ivan Botkin

Annie Linderberg

Peter Zetterberg

Milena Kovacs

Cinco tachados. Quedaban cinco.

Solo iban por la mitad.

Cansado y sin aliento, Rasmus volvió al granero.

Julia había retirado el toldo y había sacado el coche. Sintió un gran alivio al ver a Rasmus y corrió hasta él.

—¿Nos han encontrado? —preguntó agitada.

—Nunca había visto a tantos policías al mismo tiempo —asintió Rasmus.

—Vale, pues tenemos que irnos de aquí.

Volvió al coche, pero se detuvo al notar que Rasmus no la acompañaba y se volvió hacia él.

—Vamos, tenemos que largarnos.

Rasmus la miró desanimado y negó con la cabeza.

—No vamos a poder escapar —dijo con resignación—. Saben quiénes somos, qué coche llevamos. Todo el mundo nos está buscando.

—Buscar no es lo mismo que encontrar.

Rasmus se quedó donde estaba, aún desalentado y dubitativo. Julia se le acercó.

—No podemos rendirnos ahora.

—¿Qué vamos a hacer? ¿Adónde podemos ir?

Él miró a Julia con ojos casi suplicantes. Rasmus exponía los problemas, con la esperanza de que ella los solucionara.

—Vamos a continuar. Con nuestra lista. A la poli le da igual si son cinco, siete o diez. ¿No es así? El castigo es el mismo. Pero a mí no me da igual. Parar cuando vamos por la mitad es como dejar que ganen. Nada de lo que hayamos hecho tiene ninguna importancia si la mitad se sale con la suya.

Se le acercó y le dio un tierno beso en la mejilla, lo rodeó con los brazos, se pegó a su cuerpo, respiró sobre su cuello.

—Sabemos dónde vive el siguiente —le susurró al oído—. Lars Johansson es un nombre común, así que aunque encuentren la lista… Buscar no es lo mismo que encontrar.

Rasmus notó el cuerpo de Julia contra el suyo. Lo que estaba diciendo tenía cierto sentido. Cuando empezabas algo, lo terminabas. Las promesas se cumplían. Así era como lo habían educado sus padres. Por eso Rebecca estaba en aquel autocar.

Asintió despacio con la cabeza y ella lo abrazó más fuerte al darse cuenta. Luego Julia volvió al coche y él la siguió.

Se pusieron a trabajar en el acto.

Vanja llamó a Krista Kyllönen. Le mandó la lista. Había que identificar y localizar de inmediato a las personas que no estaban tachadas. Que Linde y Grönwall no se encontrasen en la cabaña podía significar que estuvieran yendo a por la siguiente víctima, así que lo más importante era descubrir cuanto antes de qué Lars Johansson se trataba. Kyllönen le prometió que destinaría a todo el personal que pudiera a la tarea, que se pondría en el acto con ello y que la llamaría en cuanto hubiesen encontrado a alguna de las personas de la lista.

En pleno ajetreo llegó la unidad canina. Tendrían que apañárselas solos. Vanja se limitó a decirles que en la cabaña había habido dos individuos y que quería encontrarlos a los dos.

Por un momento se quedó allí de pie, indecisa. Había muchas variables que debía tener en cuenta. La pregunta era: ¿dónde era ella de mayor utilidad?

Los perros habían encontrado el rastro de buenas a primeras y se alejaron con sus adiestradores por el claro, con los hocicos pegados al suelo. La informarían de eventuales hallazgos, estuviera donde estuviera Vanja. Detendrían a los criminales si se los encontraban escondidos en el bosque.

En algún momento tendrían que hacer un examen técnico de la cabaña, pero Vanja no quería mandar a los de la Científica antes de saber si Linde y Grönwall iban a volver o no.

Era el gran dilema.

¿Dónde era de mayor utilidad?

¿Esperarlos aquí, cruzando los dedos para que volvieran, o ir a Karlshamn y dirigir la tarea de localizar y advertir a las demás víctimas potenciales? Su teléfono comenzó a sonar. Era Kyllönen.

—Hemos localizado a Milena Kovacs —dijo en cuanto Vanja lo cogió—. Vive en Stenungsund, hemos pedido que manden a una patrulla, por si acaso.

—Es la última de la lista y vive bastante lejos. Debería estar a salvo —constató Vanja, sintiéndose ya un poco más tranquila. Habían encontrado a una, quedaban cuatro—. ¿Cómo ha ido con Johansson?

—Hay veintiocho en Karlshamn, trescientos diecisiete en la provincia, y en toda Suecia hay…

Kyllönen no terminó la frase.

—Centraos en los veintiocho de Karlshamn —dijo Vanja.

—No podemos mandarles agentes a todos.

—Intentad descartar a algunos. Demasiado jóvenes, recién llegados a la ciudad, todo eso…, y preguntadle a Thomas Grönwall si conoce a algún Lars Johansson.

—Ya lo he hecho —dijo Kyllönen. Vanja quedó de nuevo impresionada por su efectividad y competencia—. No conoce a ninguno.

—Puede tratarse de alguien que le haya hecho daño a Linde. ¿Has hablado también con su madre?

—Lo he intentado, pero no consigo localizarla.

—Vuelvo a comisaría —decidió Vanja—. Mantenme informada.

Después de colgar, se quedó mirando el sitio, preguntándose si había tomado la decisión correcta. Sí, lo había hecho. Llamó al más veterano de los agentes de apoyo y le dio la orden de que se quedara en la cabaña por si los sospechosos regresaban. Carlos, Billy y ella volvían a Karlshamn.

Cuando apenas les faltaban un par de minutos para llegar a la ciudad, Kyllönen la volvió a llamar por teléfono. Entre disculpas, le explicó que había habido una pequeña confusión. Dos personas del equipo pensaban que la otra estaba buscando a Ivan Botkin, así que ninguna de las dos lo había hecho. Pero ya lo habían resuelto. Solo había uno en toda Suecia. Vivía no muy lejos del centro.

Vanja le pidió que se pusiera en contacto con Billy. Él iba en otro coche, seguro que había ido más rápido con el coche que Carlos, así que estaría a punto de llegar, si es que no lo había hecho ya. Podría estar en casa de Botkin enseguida.

—¿Cómo lo lleváis con los demás? ¿Johansson, Zetterberg y Linderberg?

—Demasiados Johansson y Zetterberg, y ningún Linderberg.

—¿En Karlshamn?

—En ninguna parte. Al menos nadie que se llame Annie.

Vanja pensó rápidamente en lo que eso podía significar. ¿Fallecida? ¿En el extranjero? ¿Cambio de nombre?

—Sigue buscando, pero dadle prioridad a Johansson.

Estaban sentados en el coche, observando la casita adosada de color amarillo pálido, ubicada en un barrio bastante adormecido a apenas un cuarto de hora del centro. Todo estaba tranquilo y en silencio. No había policía, no se oían sirenas acercándose, ningún vehículo que pareciera estar vigilando la vivienda. ¿La policía ya había pasado por aquí y se había llevado a Lars Johansson a un sitio seguro? Pero entonces habrían intentado detenerlos a estas alturas. El Passat azul estaba aparcado en plena calle, enfrente de la casa adosada, y ya llevaban un rato allí. En la rampa del garaje había un Audi blanco impoluto y recién lavado. Sabían que pertenecía a Lars. Pero no sabían si él estaba en casa.

—¿Qué hacemos? —preguntó Julia.

—No lo sé. Si está en casa, tenemos que hacer que salga.

No tenían todo el tiempo del mundo. Había muchos Lars Johansson, pero tarde o temprano la policía daría con el correcto. De pronto Julia vio a alguien moviéndose al otro lado de las ventanas.

—Ahí, hay alguien en casa.

—¿Era él?

—No lo he visto, pero vive solo y es su coche, así que…

—Vale, pues vamos. ¿Estás preparada?

Julia asintió con la cabeza y Rasmus bajó la ventanilla del copiloto antes de bajarse los dos del coche. Él se metió despacio en la rampa del garaje del otro lado de la calle, mientras ella se acurrucaba en el asiento de atrás, cogía el rifle y se ponía en posición. Apoyó el arma en el respaldo del asiento del copiloto y encontró una postura cómoda, un poco inclinada hacia delante. Por la mira telescópica vio a Rasmus llegar hasta el Audi y volverse un momento hacia ella, antes de darse impulso y subir de un salto al capó del coche. Julia pasó a concentrarse en la puerta de la casa, al mismo tiempo que Rasmus se ponía a saltar sobre el coche. Una y otra vez. El ruido de las botas abollando el metal podía oírse perfectamente pese a la escandalosa alarma del coche que resonaba por el barrio de casas adosadas. Los intermitentes del Audi parpadeaban amarillos e iracundos. Rasmus siguió saltando, impertérrito. Julia estaba encantada: ya no había nada que lo retuviera.

Rasmus era fantástico y estaba hecho para ella.

Julia vio abrirse de un bandazo la puerta de la casa y acto seguido vio salir corriendo a un hombre al que conocía perfectamente: Lars Johansson, grande como un búfalo de agua. Se acercó furibundo al coche y a Rasmus.

—¿¡Qué cojones estás haciendo!? —bramó. Rasmus dejó de saltar, pero se quedó de pie sobre el capó en actitud desafiante. Lars se detuvo a unos metros del coche—. ¡Baja de ahí, puto desgraciado!

En el asiento trasero, Julia soltó el aire en una exhalación controlada y apretó el gatillo. Notó al instante que no era solo el dedo lo que se había movido. Había sido un poco demasiado ansiosa, se había tensado justo en el momento de abrir fuego.

En efecto. El disparo le estaba resonando en los oídos cuando vio la bala acertar en el hombro izquierdo de Lars Johansson, que soltó un alarido y se tambaleó hacia atrás. Se llevó con rapidez la mano derecha al hombro. Cuando hubo recobrado el equilibrio, se dio la vuelta y se quedó mirando el coche sin entender nada. Volvió a rugir, pero esta vez de dolor.

—¡Otra vez! ¡Dispara otra vez! —bramó Rasmus, y bajó de un salto del capó. Apretujada en el asiento, Julia cargó rápidamente una nueva bala. El casquillo vacío saltó de la cámara y fue sustituido por un proyectil nuevo. Lars pareció comprender lo que estaba a punto de suceder y trató de correr a trompicones de vuelta a la casa. Julia siguió concentrada en sus movimientos a través de la mira telescópica. Era su última oportunidad.

Relajarse, exhalar, dejar que el dedo acaricie el gatillo.

Lars casi había llegado a la puerta cuando el rifle soltó un fogonazo. Diana. Un chorro de sangre y masa gris salpicó la pared y la puerta de la casa cuando la bala le entró por la nuca y salió por algún punto de la cara. Lars se desplomó con todo su peso como un gigantesco saco de carne. Julia bajó el rifle y, entre los temblores de la adrenalina, miró el enorme bulto inerte que yacía tirado en la rampa del garaje y que unos segundos atrás había sido Lars Johansson. Rasmus se acercó y echó un vistazo rápido al cuerpo antes de volver corriendo al coche y meterse en el asiento del conductor. El habitáculo olía a pólvora. Arrancó el motor y se marcharon.

—Jamás pensé que aprenderías tan rápido —dijo mirando a Julia por el retrovisor.

—Es lo que pasa cuando realmente deseas algo —dijo ella con los ojos brillando por la excitación. Se inclinó hacia delante, abrazó a Rasmus desde atrás—. He tenido un buen profesor.

—¿Vamos a por el ruso? —preguntó él mientras giraba para meterse por la siguiente calle y aceleraba.

—No, es un nombre raro, seguro que ya lo han encontrado. Nos saltamos el orden y vamos a por los que podamos.

¿Eran prejuicios de Billy, o en cuanto pasó por delante de los dos leones de piedra que flanqueaban la entrada de la jactanciosa parcela ya podía decir que en aquella casa vivía gente del este bastante acaudalada? Casa, por no decir mansión. A ojo, Billy diría que tendría unos doscientos cincuenta metros cuadrados, probablemente más. Dos plantas, ventanas gigantescas por las que no se podía ver nada del interior de la vivienda gracias a las cortinas blancas y sedosas. La gran puerta de entrada de madera estaba enmarcada por dos pilares imponentes que sujetaban el balcón de encima, que a su vez no tenía para nada el tamaño como para necesitar de aquellos soportes, lo cual le daba a toda la obra un aire ostentoso. Aunque esa debía de ser la intención. La piscina, el yacusi de madera y los dos Teslas en el acceso reforzaban la sensación.

Billy echó un último vistazo al teléfono y se bajó del coche.

Ivan Botkin. Cuarenta y dos años.

Había llegado a Suecia hacía dieciséis, había empezado vendiendo fertilizantes químicos y otros productos agrícolas. Primero de importación, luego había seguido con fábricas propias. Parecía que las cosas le iban bien. Botkin vivía en la costa, en lo que, teniendo en cuenta el tamaño de las casas y las vistas al mar, a Billy le parecía que debía de ser el barrio de la flor y nata de Karlshamn. A diez minutos del centro, seis para Billy.

Había llamado antes por teléfono para avisarlos brevemente de su visita, de que alguien había amenazado a Botkin y de que no debía salir de casa, tenía que mantenerse alejado de las ventanas y no debía abrirle la puerta a nadie, excepto a Billy, quien lo llamaría por teléfono al llegar para confirmar que era él. Cosa que hizo ahora, mientras se acercaba al chalet. Botkin lo cogió al primer tono.

—¿Sí?

—Hola, soy Billy Rosén otra vez, de la Unidad de Homicidios, ya estoy aquí.

—Vale.

—¿Podrías abrirme la puerta?

—Primero acércate y enseña la placa.

—De acuerdo.

La comunicación se cortó como solo ocurre cuando la otra persona cuelga. Billy siguió avanzando y levantó su placa policial delante de la cámara del portero automático que había a la derecha de las robustas puertas de madera. Botkin debió de conformarse con lo que vio, porque le abrió al instante. Pero Billy no pasó de allí, porque Botkin salió, cerró la puerta tras de sí y se lo quedó mirando con cara de interrogante.

—Bueno, ¿de qué se trata? Has dicho algo de una amenaza. ¿Quién me está amenazando a mí?

—Ya habrás oído hablar del francotirador.

No era ni siquiera una pregunta. Era imposible no haberse enterado, sobre todo viviendo en Karlshamn. Como era de esperar, Botkin asintió con la cabeza.

—Hemos encontrado una lista —continuó Billy—. Cinco de las personas que aparecen en ella ya están muertas, y tu nombre se encuentra entre los restantes.

El hombre que tenía delante no mostró ninguna señal ni de sorpresa ni de preocupación.

—¿Sabéis quién es?

—Creemos que sí, pero nos gustaría llevarte a comisaría hasta que los hayamos atrapado.

—¿Cómo? ¿Son más de uno?

Billy reflexionó rápidamente sobre si se había ido de la lengua, pero enseguida concluyó que no tenía relevancia lo que Botkin supiera o dejara de saber. Si no lograban detener a Linde y a Grönwall en las próximas horas, tendrían que hacer públicos sus nombres y fotos y pedir ayuda a la ciudadanía. Eran demasiado peligrosos como para brindarles anonimato y velar por su integridad personal.

—Cabe la posibilidad de que haya más de un tirador —reconoció Billy.

—Si sabéis quiénes son, ¿por qué no los habéis detenido? —preguntó Botkin, cruzando los brazos sobre el pecho en un gesto casi de superioridad. ¿Qué mierda de pregunta era esa? Solo porque supieran a quiénes estaban buscando no significaba que supieran dónde debían buscarlos.

—Lo haremos —se limitó a responder Billy.

—No estando aquí plantado.

¿Lo había oído bien? Botkin hablaba un sueco perfecto, prácticamente sin acento alguno, así que quedaba descartado que pudiera tratarse de una elección desafortunada de palabras. ¿De verdad estaba criticando a Billy por tratar de evitar que le metieran una bala en la cabeza?

—Tenemos a bastantes agentes trabajando en ello —dijo, sin poder contener del todo la irritación—. Algunos nos estamos centrando en poner a salvo a los amenazados.

Botkin lo miró de arriba abajo con una sonrisita en la comisura de la boca, como si estuviera valorando si Billy realmente estaba capacitado para proteger a nadie.

—Gracias, pero creo que ya me las arreglo —dijo.

—¿Frente a una bala disparada a cientos de metros de distancia con mira telescópica? —le preguntó Billy, sin tener ni idea de a qué distancias se habían disparado las balas anteriores.

—Pues poned policías por aquí, acordonad la zona, protegedme aquí en mi casa.

—¿No acabas de decir que deberíamos emplear nuestros recursos en dar caza a los asesinos?

Sus miradas se cruzaron. Había algo duro y frío en los ojos de Botkin, y Billy tuvo la sensación de que no estaba acostumbrado a que lo contradijeran. Billy no apartó la mirada, sentía un creciente desprecio por el hombre que tenía delante.

—No pienso meterme en una jodida celda —dijo Botkin al final.

—¿Tienes algún otro sitio adonde puedas ir? —preguntó Billy—. Algún lugar que no sea tuyo, que no se pueda vincular contigo.

—Ya lo entiendo, no soy idiota.

«Eso depende de lo que entiendas por idiota», pensó Billy, pero no dijo nada.

—Dame diez minutos —dijo Botkin, dio media vuelta y volvió a meterse en el chalet.

Diecisiete minutos más tarde volvió a salir. Bolsa de deporte en una mano, que tiró al asiento de atrás del coche de Billy antes de acomodarse en la plaza del copiloto.

—Vale, nos vamos.

—¿Adónde?

—Cruza la ciudad, luego te guío.

Billy arrancó el coche y dio marcha atrás para incorporarse a la calle. Spotify retomó la lista Classic Hip Hop Mix, y Billy subió el volumen cuando comenzó a sonar Gravel Pit.

—¿Escuchas esto por voluntad propia? —preguntó Botkin al minuto de canción.

—Sí, ¿por?

En lugar de responder, su acompañante se inclinó hacia delante y apagó la radio. Billy se mordió la lengua. Volver a encender la radio sería un gesto demasiado infantil, no pensaba rebajarse. Mejor ignorarlo, llevar a Botkin a donde fuera y luego, con un poco de suerte, no tener que verlo nunca más. Al cabo de otro minuto tenían vistas al mar a la izquierda, donde la penetrante luz del sol se reflejaba en el agua y provocaba la sensación de que hacía más calor de lo que realmente marcaba el termómetro. Billy cogió sus gafas de sol del hueco entre los asientos y se las puso. Jugó con la idea de preguntarle a Botkin si les daba su visto bueno o si prefería que Billy se las quitara, pero se contuvo y le preguntó:

—¿Te sugieren algo los nombres de Julia Linde y Rasmus Grönwall?

—¿Son los que están matando a gente?

—¿Te sugieren algo los nombres? —volvió a preguntar Billy.

—Grönwall… Sí, creo que recuerdo a un Grönwall.

—¿De qué?

Billy habría preferido preguntarle a Botkin qué le había hecho a Rasmus para que este quisiera vengarse, lo cual parecía el móvil de los asesinatos, pero intuyó que al ruso no le gustaría verse acusado, por lo que se ciñó a lo neutral, lo profesional.

—No te lo voy a decir.

—¿Por qué no?

—No creo que haya prescrito todavía.

Billy apartó un instante los ojos de la carretera y miró de reojo a su acompañante para ver si estaba bromeando, pero no había nada en su rostro que así lo sugiriera.

Botkin tenía la mirada clavada en la carretera frente a él. Billy aceleró.

Entraron en Karlshamn, fueron a buscar la E-22 en dirección oeste, y las indicaciones de Botkin consistieron, más que nada, en varios «recto, sigue recto», hasta que llegaron al nudo viario de Pukavik, donde Billy debía girar a la derecha, seguir un rato por la carretera comarcal 15 hasta que le tocó girar a la izquierda y meterse por caminos muy pequeños que sacaron al conductor de rally que Billy llevaba dentro, pero que también lo obligaron a reducir mucho la velocidad. De vez en cuando, el bosque sorprendentemente denso se veía interrumpido por campos abiertos. Billy estaba a punto de preguntar cuánto faltaba para llegar cuando toparon con un grupo de casas que conformaban un pequeño núcleo, o pueblo, que se llamaba Axeltorp.

—Aquí a la derecha y la segunda a la izquierda —dijo Botkin, y Billy tuvo la sensación de que ya estaban cerca.

Efectivamente, a los pocos minutos se detuvieron delante de una cabañita pintada de rojo que quedaba a unos diez metros de un lago.

—¿De quién es esto? —quiso saber Billy al apagar el motor y mirar la humilde casa.

—No es mío —dijo Botkin, abrió la puerta del coche y se bajó. Estaba claro que seguía con la idea de compartir el mínimo de información posible. Abrió la puerta del asiento trasero y sacó la bolsa de deporte.

—No hace falta que te bajes —dijo al ver que Billy se desabrochaba el cinturón—. Puedes largarte, me las apaño.

—El protocolo no funciona así.

—¿No puedo renunciar a la protección oficial si quiero? —preguntó Botkin.

—Sí, desde luego…

—Pues ya está —dijo el ruso, y cerró la puerta del coche, se echó la bolsa al hombro y se dirigió a la cabaña. Billy se quedó sentado viéndolo desaparecer tras la esquina. Debía de haber un escondite para la llave, porque a los pocos segundos volvió, subió a paso ligero los cuatro escalones hasta la puerta, abrió la puerta blanca, entró y desapareció.

«Gracias por la ayuda», pensó Billy, arrancó el motor y volvió a poner la radio con su lista de canciones. Salió de la parcela y se incorporó al camino del bosque mientras marcaba el número de Vanja. Ella lo cogió al instante.

—Hola, he trasladado a Botkin, pero no quiere a nadie vigilando. ¿Adónde quieres que vaya ahora?

—Hemos encontrado al Zetterberg correcto, ¿puedes ir allí? —dijo ella, y con una simple frase Billy pudo oír lo estresada que estaba y la presión a la que estaba sometida.

—¿Dónde está?

—En Växjö.

—¿No hay compañeros en Växjö? —preguntó Billy al mismo tiempo que se detenía a un lado del camino e introducía el nombre de ese lugar en Google Maps.

—Si le pasa algo y sabíamos que estaba bajo amenaza, adivina a quién le va a caer toda la mierda encima.

—A la policía de Växjö, que era la encargada de protegerlo —propuso Billy, pero ya sabía qué respondería Vanja.

—No es así como funciona —dijo, confirmando sus sospechas.

Billy estaba bastante seguro de que así era justo como funcionaba, pero si ella lo quería en Växjö, pues iría a Växjö, por mucho que quedara casi a una hora y media en coche. No había nada más que decir. Vanja ya tenía suficientes problemas como para que Billy se convirtiera en otro.

—Vale, voy directo para allá.

—Gracias.

—No hace falta que me las des, pero acuérdate de respirar, vas a resolver el caso, vamos a pillarlos.

—Tengo que colgar, me están llamando. Kyllönen tiene todos los datos de Zetterberg, habla con ella.

—Claro, no te olvides de… —Pero Vanja ya había colgado. Billy se incorporó de nuevo al camino, subió el volumen y apostó consigo mismo que podría llegar en setenta minutos.

—¡Joder!

Una sola palabra que resumía perfectamente la situación.

—¡Joder!

Daba gusto decirla.

—¡Joder!

Vanja se miró en el espejo. Para su alegría, no se vio para nada tan cansada y abatida como se sentía. Más bien, combativa.

Habían fracasado en salvar a Lars Johansson. Acababan de comunicarle que había sido abatido delante de su casa. Los primeros testigos del lugar decían que un hombre joven y delgado había conseguido hacerlo salir a base de dar brincos encima del coche de Lars, lo que había hecho saltar la alarma. Dos disparos desde un coche aparcado, el joven se había subido al vehículo y se había ido.

Vanja se enjuagó la cara con agua fría, se secó y volvió a mirarse a los ojos. Ya no podía seguir escondiéndose en el baño. Estaban obligados a meter una marcha más alta, fuera lo que fuera lo que eso implicara. Habían declarado la alarma estatal y todos los agentes de policía del sur de Suecia tenían la imagen de los fugitivos y del coche en el que iban. El siguiente paso sería mandar las fotos y los nombres a la prensa, pero Vanja había decidido esperar un poco para hacerlo.

Mientras volvía al despacho llamó al grupo que había dejado en la cabaña, les dijo que fueran extremadamente cautos. Existía la posibilidad de que la pareja volviera a aparecer después del último asesinato.

La unidad canina había estado indagando, pero no habían aportado nada especialmente provechoso. Los perros habían seguido un rastro hasta un viejo granero que tenía las puertas abiertas y donde habían encontrado un toldo tirado. De nuevo, cabía la posibilidad de que fueran a regresar y escondieran otra vez el coche allí dentro, así que ordenó a una patrulla que mantuviera el granero vigilado.

Luego se sentó a su escritorio.

Estaba sola en el despacho.

Billy iba de camino a Växjö, Ursula estaba ocupada con su equipo técnico —estaba claro que a ellos no les faltaba trabajo— y Carlos había logrado ponerse en contacto con la madre de Julia y había ido otra vez a la calle Källvägen. Por lo visto, se había producido un malentendido entre ella y el equipo de la Científica, y la mujer había pensado que tenía que dejar el móvil en casa y mantenerse alejada del piso.

En la mesa había una copia de la lista. Vanja cogió un boli y tachó el nombre de Lars Johansson.

Quedaban cuatro.

Botkin había sido trasladado y estaba a salvo, igual que Kovacs. Billy iba de camino a Växjö para coger el mando de la vigilancia sobre Zetterberg. Por tanto, la que realmente la tenía preocupada era Annie Linderberg, el octavo nombre de la lista. Simplemente, no habían sido capaces de dar con ella. No había ninguna Annie Linderberg en Suecia. Habían encontrado a dos que se llamaban Anna, pero ninguna se hacía llamar Annie. Era poco probable que Linde y Grönwall hubiesen escrito mal el nombre, daban la impresión de ser atentos y metódicos. Aun así habían preferido llamar a las dos Annas, pero ninguna tenía vínculos con Karlshamn ni conocían los nombres de Julia ni Rasmus Grönwall. El padre de Rasmus tampoco había oído nunca el nombre.

Pero tenían que encontrarla.

El teléfono de Vanja comenzó a sonar. Casi le daba miedo cogerlo, últimamente solo le había dado malas noticias. A lo mejor Carlos podía ser la excepción.

—¿Sí? —dijo, escueta y exigente.

—Soy Carlos —repuso él.

—Ya lo sé —añadió Vanja al comprender que Carlos esperaba algún tipo de reacción.

—Estoy en casa de los Linde.

—Eso también lo sé —dijo Vanja, cruzando los dedos para que su tono de voz animara a Carlos a saltarse obviedades y detalles irrelevantes—. ¿Por qué me llamas?

—Julia lleva toda la vida escribiendo diarios y he encontrado a Annie Linderberg.

Annie Strauss estaba de pie delante de la cafetera, preguntándose si no podía terminarse el café, a pesar de todo. Igualmente, tampoco podría relajarse. Acababa de terminar una de las múltiples evaluaciones para la vacante de directora y no estaba segura de cómo le había ido. Llevaba toda la vida trabajando en el mundo de la educación y, en realidad, no era de esas a las que les gustaba decir que antes todo era mejor, pero en lo referido a su puesto de trabajo…

No cabía la menor duda de que antes todo era mejor.

Ahora había que valorar a la escuela y al personal, y había que juzgar lo bien que rellenaban documentos de visión, la gestión presupuestaria que hacían y si alcanzaban los objetivos básicos, al mismo tiempo que los resultados más importantes iban bajando. Nadie quería hablar del declive en el nivel de conocimiento del alumnado. Ella sabía por qué. Ahora los chicos y las chicas ya no eran alumnos, eran clientes, y la mitad del tiempo de trabajo se destinaba a hablar con padres exigentes que consideraban que a sus hijos e hijas les habían puesto notas demasiado malas, que no se les había prestado suficiente atención, que no habían recibido el apoyo que necesitaban, que habían sido humillados o —Dios nos perdone— regañados o expulsados de clase. El sistema de la elección libre de centro, junto con los subsidios y el hecho de que los centros competían por poner las mejores notas, habían provocado una auténtica catástrofe. Pocas veces había visto semejante incompetencia como entre los políticos responsables de la enseñanza.

Se sirvió lo que quedaba de café, y de pronto el timbre de la puerta comenzó a sonar en la planta baja. Sin parar, como si quienquiera que fuera se estuviese apoyando en el botón. Annie se dirigió rápidamente a la escalera.

—Sí, sí, ya voy, madre mía —gritó a medio camino.

La persona que estaba fuera debió de oírla, porque el timbre calló de golpe. Annie giró el cerrojo y abrió la puerta todo lo que la cadenita de seguridad le permitía. Por un instante se vio cegada por el sol de primavera. Luego oyó una voz.

—Me llamo Vanja Lithner, soy policía. ¿Tú antes te llamabas Annie Linderberg?

Los ojos de Annie se acostumbraron al penetrante sol, gracias a lo cual pudo vislumbrar a una mujer rubia que le estaba enseñando una placa de la policía. Iba escoltada por dos agentes uniformados. Annie se quedó de piedra. La policía estaba en su casa. ¿Qué había ocurrido?

—Sí, de soltera. ¿De qué se trata?

—¿Podrías abrir del todo? Necesitaríamos entrar y hablar contigo.

—¿Sobre qué?

—¿Podemos hablarlo dentro?

—¿Puedes volver a enseñarme tu placa? —le pidió Annie.

Circulaban tantas historias de delincuentes que se inventaban las formas más ingeniosas de meterse en casa de la gente mayor que nunca podías pasarte de precavida. La mujer rubia volvió a mostrarle la identificación y a Annie le pareció percibir cierta irritación en el gesto. Se inclinó hacia delante, leyó detenidamente, luego ajustó la puerta lo suficiente para poder retirar la cadena y los dejó pasar.

Vanja les pidió a los compañeros uniformados que se quedaran esperando fuera. Luego se metió en el recibidor. No tenía ventanas y estaba bastante oscuro. Las prendas que colgaban del perchero parecían casi todas de invierno. Debajo, los zapatos estaban bien colocados. A la derecha había una escalera que subía al piso de arriba.

—¿Está sola? —preguntó Vanja, dio unos pasos al frente y paseó la mirada por la casa.

—Sí, ¿qué ocurre? —dijo Annie, invitándola a pasar a una salita bastante pequeña y austeramente amueblada. Limpia, bonita y bien pensada, la estancia de alguien que le daba importancia a cómo vivía.

—¿Fue tutora de Julia Linde? ¿Hace unos dieciséis o diecisiete años, en la escuela Grundviksskolan? —continuó Vanja. Annie se vio un tanto sorprendida por la pregunta, pero se quedó pensando, buscando en la memoria…

—Julia Linde…

—Repitió tercero. No la dejaron pasar al segundo ciclo con el resto de sus amigas.

Annie asintió con la cabeza y sonrió, quedó claro que se acordaba.

—Julia, sí… Se armó un jaleo considerable, no le gustó nada de nada la decisión. Pero es que acumulaba demasiadas ausencias y tenía mucho lío en casa, si no recuerdo mal.

Miró a Vanja como si esta tuviera alguna objeción a la decisión que había tomado dieciséis años atrás.

—La verdad es que creo que la ayudó mucho. A veces es importante que los adultos reaccionen. ¿Qué pasa con Julia?

—Creemos que ella es el francotirador, del que seguro que ya has oído hablar, y que usted podría estar en peligro.

—¿Qué? ¿Por qué? ¿Por algo que pasó hace dieciséis años?

—Sí, me temo que sí.

Annie se limitó a negar con la cabeza, claramente desconcertada. Saltaba a la vista que le costaba creerlo. Dio unos pasos hacia atrás, como para distanciarse de Vanja y de lo que le acababa de decir, y se plantó delante de la ventana, justo donde Vanja no quería que se quedara. La siguió y la tomó del brazo con una mano leve pero firme para ponerla a resguardo, lanzó instintivamente un vistazo rápido por la ventana, y se quedó de piedra. Un coche se deslizaba sin prisa por la calle, casi arrastrándose por el asfalto. Vanja vio que se trataba de un Passat. El vehículo se acercó unos metros y Vanja pudo leer la matrícula. BRY332.

Vanja buscó su dispositivo de radio con la mano al mismo tiempo que el coche se detenía. Vio claramente a Rasmus alzar la cabeza para mirar la casa antes de pisar el acelerador para alejarse de allí.

Los agentes del porche.

Debía de haberlos visto.

—Quédese aquí —le dijo a Annie, y se acercó la radio a la boca mientras corría hacia la puerta.

—A todas las unidades. Linde y Grönwall están en la calle Björnbärsstigen en el Passat azul. Repito, Linde y Grönwall están en la calle Björnbärsstigen en el Passat azul.

Salió de la casa y bajó a la rampa de acceso justo a tiempo de ver que el coche desaparecía tras una esquina. Por una calle cuyo nombre desconocía, en una orientación que no sabía decir. Los agentes que la habían acompañado ya estaban corriendo hacia el coche patrulla.

—Que uno de vosotros se quede con Annie —les gritó antes de meterse en su propio coche y arrancar. Estaba muy cerca. No pensaba dejar que se escaparan.

Rasmus aceleró todo lo que se atrevía y podía. Avanzaron a toda prisa por las callecitas entre chalets. Julia se volvió para mirar por la luna trasera. Aún nada, pero debía de ser una mera cuestión de tiempo. La mayoría de los cruces por los que pasaban eran de calles sin salida, así que no tenían más alternativa que seguir adelante.

—¡Mierda! —gritó Julia, y Rasmus echó un vistazo por el retrovisor. Dos coches con las luces azules encendidas habían aparecido detrás del Passat. Una cosa estaba clara: tenían que salir de allí cuanto antes. Rasmus pisó el acelerador. Solo había una salida en el barrio de chalets. A la izquierda por la calle Hagalundsvägen. Luego, con un poco de suerte, podría quitárselos de encima.

La radio policial era una cacofonía de órdenes, peticiones y voces distintas. Llegaban patrullas desde todas las direcciones. Vanja sabía que tenía que decidirse. Ahora mismo era la que se hallaba más cerca del Passat dado a la fuga, pero justo detrás tenía un coche patrulla. ¿Debía dejarle la persecución? ¿Parar y, junto con Kyllönen y el conocimiento local de esta, coordinar la caza, en lugar de participar activamente en ella?

Se resistía.

Dejarlo ahora, cuando por fin estaba tan cerca.

Vio que el Passat derrapaba de forma controlada para girar a la izquierda en el cruce y luego lo perdió de vista. Rasmus era un buen conductor, que además se conocía bien los caminos. Era su ciudad natal, Vanja podría tener serias dificultades para seguirlo.

—Acaba de girar a la izquierda por la calle Hagalundsvägen, en dirección oeste —oyó que decía por radio uno de los agentes que iban en el coche que tenía detrás.

Otras patrullas respondieron con nuevos nombres de calles, posibles rutas, ideas de cómo podían atajar para detenerlos. Vanja sintió un profundo agradecimiento por la policía local y lo bien que conocían el terreno. Lo tendría en cuenta la próxima vez que Ursula despotricara contra ellos.

Vanja se metió también por la calle Hagalundsvägen mientras llamaba a Kyllönen por radio, con la intención de pedirle que dirigiera la operación desde comisaría. No hacía falta. Krista ya estaba en su sitio, y junto con Gavrilis ya había empezado, por iniciativa propia, a coordinar las distintas patrullas. Si Vanja les estaba agradecida a los compañeros del coche que llevaba detrás, no había palabras para describir lo que sentía por Kyllönen y Gavrilis. Estaban entre las mejores policías que había conocido nunca en todos sus años en la Unidad de Homicidios.

—El coche 6519, que está detrás de ti, va informando todo el rato, así que los tenemos controlados —le aseguró Kyllönen.

La distancia respecto al vehículo de delante había aumentado, Vanja debía de haber aminorado la marcha mientras hablaba con Kyllönen. Pisó el acelerador. El Passat azul giró a la derecha por una calle más pequeña y volvió a desaparecer de su vista.

—Se ha metido por Vargvägen —oyó decir a los policías de atrás. En la radio, el coche 6125 respondió que estaban cerca, iba por una calle llamada Blåvingevägen en dirección norte. Les faltaban apenas unos minutos.

Cada vez eran más, cada vez estaban más cerca.

Con un poco de suerte, conseguirían bloquearlos.

La calle Vargvägen desembocaba en la calle Länsmansvägen, más ancha. Allí podría aumentar aún más la velocidad.

—¿Qué hacemos? —preguntó Rasmus, repartiendo la atención entre la calle que tenía delante y el retrovisor.

—Tenemos que esquivarlos y esconder el coche.

—¿Y luego? —quiso saber. En alguna parte había leído lo tremendamente difícil que era esconderse, desaparecer de la faz de la tierra. Sobre todo si te buscaban con tanta determinación como a ellos, sin dinero, sin nadie que pudiera ocultarlos, sin contactos ni ayuda.

—Eso ya lo pensaremos luego —zanjó ella—. Ahora céntrate en quitárnoslos de encima.

Se incorporó a la calle Länsmansvägen por delante de un coche que se vio obligado a frenar en seco y que empezó a pitarle. Rasmus hizo caso omiso. Pisó el acelerador.

Lo mejor sería coger la E-22. Intentar despistarlos y desaparecer por algún camino pequeño, abandonar el coche, seguir a pie.

Entonces vio unas luces azules que parpadeaban un poco más adelante a la derecha, acercándose por una calle que cruzaba. Otro coche patrulla que en breve llegaría a Länsmansvägen. Delante de ellos.

Rasmus tenía muy claro que no quería tener a la poli delante.

Pisó a fondo.

Vanja los había seguido hacia la derecha por la calle Länsmansvägen, pero por el momento no los veía. Otros sí.

—Los vemos, después del cruce de Länsmansvägen y Blåvingevägen. Nos han pasado justo por delante —dijo una voz de mujer por la radio.

Vanja aumentó aún más la velocidad sin darse cuenta. Las luces azules de los dos coches patrulla y las sirenas del que llevaba detrás hicieron que el resto del tráfico rodado se apartara rápidamente a un lado con tal de ayudar. Ahora había tres coches de policía persiguiendo a la pareja, pero también necesitaban poner alguno, o algunos, delante. Rasmus no se detendría por voluntad propia. Krista había comenzado a plantearse la opción de cortar calles.

Más patrullas informaron de que estaban cerca del Passat.

Estaban llegando refuerzos de las ciudades más cercanas.

Iban a cogerlos.

El tercer coche patrulla los seguía a apenas unos metros de distancia. Rasmus y Julia habían conseguido adelantarlo por los pelos en el cruce justo antes de que pudieran bloquearles el paso. Pero no es que les hubiera servido de mucho. Lo tenían tan cerca que sería imposible quitárselo de encima. Y Rasmus no podía ir mucho más rápido. Ahora ya tenía que zigzaguear entre los demás coches. Varias veces había estado a punto de chocar.

Julia iba callada, mirando a los coches policía por la luna trasera. Entonces se desabrochó el cinturón, se giró como para saltar al asiento de atrás. Al rifle. Rasmus la agarró del hombro y la detuvo.

—¿Qué haces?

—¿Tú qué crees?

—No le dispararemos a la policía.

—Podemos asustarlos.

—No.

Por unos segundos pareció que Julia iba a pasar olímpicamente de lo que Rasmus le había dicho, pero luego volvió a sentarse.

Se estaban acercando al gran cruce en T de la calle Sölvesborgsvägen. Los semáforos estaban en verde. Rasmus pensaba girar a la derecha y entrar en la E-22. Le parecía que era la mejor opción que tenían.

Pero cuando faltaban veinte metros para llegar al cruce, el semáforo se puso rojo. Los demás coches frenaron. Sus iracundas luces rojas como un muro. Rasmus pegó un volantazo a la izquierda y se metió en contradirección.

Vanja vio el semáforo en rojo y el coche oscuro arrojándose al carril contrario. Los coches comenzaron a hacer señales con las luces y a subirse a la estrecha tira de césped que había a la derecha y también a la acera. Grönwall estaba asumiendo muchos riesgos, y Vanja notó que estaban a punto de rebasar el límite de lo que se consideraba peligro público. La normativa sobre persecuciones era extensa y, a veces, difícil de interpretar, pero el texto sobre peligro público era muy claro. A lo mejor deberían abortar la persecución o aumentar la distancia, pero, al mismo tiempo, arriesgarse a que se escaparan no era una alternativa que pudieran considerar.

Por lo visto, alguien había reparado en lo mismo.

—Está conduciendo de forma temeraria. ¿Abortamos? —se oyó por radio.

—No, aumentad un poco la distancia, pero continuad.

Su caso. Su decisión.

El cruce se estaba acercando. Por el momento, el camino estaba despejado, pero a la derecha apareció un camión que tenía intención de girar de frente hacia él y que le complicó las cosas. El vehículo ya había comenzado a cruzar lentamente los carriles, así que, a la velocidad a la que Rasmus iba, le sería difícil tomar la curva a la derecha sin arriesgarse a derrapar y estamparse contra el coloso de acero.

Tendría que cruzar los dedos. Pisó el freno y giró el volante mientras con el rabillo del ojo veía que un coche se acercaba a toda velocidad por la izquierda. Los neumáticos del Passat se desgañitaron, la parte trasera hizo un trompo de casi ciento ochenta grados, y por un instante tuvo la sensación de que el coche seguiría girando sobre sí mismo de forma descontrolada, pero las ruedas delanteras consiguieron agarrarse lo suficiente al pavimento como para que Rasmus pudiera remediar un poco el derrape. Aun así, la parte trasera del Passat chocó con el camión, y el coche que venía de la izquierda dio un bandazo y frenó, pero no pudo evitar colisionar de frente con el vehículo de carga.

El choque fue más que considerable. Una cascada de cristales, metal y trozos de plástico se esparció por la calle mientras Rasmus recuperaba el control del Passat otra vez. Pisó el acelerador y el coche respondió bien. El cuerpo a cuerpo con el camión solo había abollado la carrocería. Continuaron en dirección norte.

Vanja y los demás atravesaron con cuidado el caos que se había originado en el cruce.

—Nosotros nos quedaremos aquí —se oyó desde el coche que Vanja había tenido delante. Se detuvo en mitad del cruce sin apagar las luces azules. La agente de policía que iba de copiloto ya se estaba acercando al accidente.

Vanja siguió maniobrando para esquivar el jaleo. Echó un vistazo al habitáculo del coche que había chocado. Un hombre aturdido, con el cinturón puesto y el airbag que había saltado. Se las arreglaría. Pero estaba claro que la persecución era un peligro para la ciudadanía. Vanja hizo un llamamiento general diciendo que iban a continuar, pero manteniendo más distancia para no presionar a los fugitivos.

—Corremos el riesgo de perderlos —dijo una voz desconocida.

—Mejor eso a que más personas inocentes salgan heridas —respondió Vanja. Sin duda, era cierto, pero la idea de que Linde y Grönwall quizá lograran escaparse le escocía dolorosamente. Ahora que estaban tan cerca…—. ¿Dónde está mi helicóptero? —le preguntó impaciente a Kyllönen.

—Han ido a ayudar en un accidente. Entre un camión cisterna y un tren de cercanías.

—Esto es más importante —constató Vanja.

—He intentado explicárselo.

Vanja maldijo en voz alta mientras dejaba atrás el lugar del accidente y pisó el acelerador.

—Está entrando en la E-22 en dirección oeste. Lo veo en la vía de incorporación.

—Yo estoy llegando por la E-22 desde el este, debería verlo de un momento a otro —oyó Vanja decir de repente a Carlos por radio.

—Hay dos patrullas que están llegando desde el otro sentido —añadió Kyllönen—. Cortaremos la carretera después de Björkenäs.

Vanja sintió que recuperaba la esperanza.

Aún no era demasiado tarde.

Se incorporaron a la E-22 y Rasmus aceleró hasta los ciento treinta kilómetros por hora. El coche se había llevado un buen golpe, pero respondía con elegancia. Julia volvió a mirar hacia atrás buscando policías. Por el momento, no había ninguno. Al menos con las luces encendidas.

—¿Nos los hemos quitado de encima? —preguntó, y miró de nuevo al frente. Él lanzó una mirada por el retrovisor y se encogió de hombros.

—Los habremos perdido un momento, pero volverán a dar con nosotros.

Por eso tenían que abandonar la vía principal, meterse por carreteras secundarias, encontrar un escondite. Pero primero Rasmus solo quería alejarse un poco de Karlshamn.

De ciento treinta subió a ciento cuarenta y luego a ciento cincuenta.

—No estudio Derecho en Lund —dijo ella de pronto.

—Lo sé, vas a la Universidad Folkhögskola, en Jönköping.

Rasmus vio cómo Julia se volvía hacia él, y aunque no apartó los ojos de la carretera supo que ella sonreía.

—¿Me vigilas?

—Solo miro algunas cosas… —dijo él, y notó que le subían los colores, se sintió un poco pillado in fraganti. No quería que ella supiera que llevaba todos esos años siguiéndola todo lo que había podido.

—Me parece muy tierno —dijo ella, y le puso una mano en el muslo—. Me alegro de haber ido a esa fiesta de reencuentro, cuando me llegó la invitación pensé: «¡Y una mierda voy a ir!».

—¿Por qué cambiaste de opinión?

—No pensaba ir porque sabía que estarían Macke y Philip, pero entonces caí en la cuenta de que esa era justo la razón por la que debería ir. Desenmascararlos. Contárselo a todo el mundo. Crear muy mal rollo.

—¿Lo hiciste?

—No, no me atreví. Me odié a mí misma… Pero esto es mejor —dijo, se le acercó un poco y apoyó la cabeza en su hombro.

Por unos segundos, dejaron de estar en un coche a la fuga y perseguidos por la policía. No había ningún rifle en el asiento de atrás, no había ninguna lista de fantasmas del pasado a los que asesinar.

No eran más que una pareja de jóvenes enamorados metidos en un coche con destino a alguna parte.

Unos destellos azules en el carril contrario lanzaron a Rasmus de vuelta a la realidad.

—Tenemos que salir de la carretera principal. —Retiró una mano del volante y la puso sobre la de ella—. Si nos cogen, nunca podremos volver a estar juntos.

—Entonces procura que no nos cojan.

Carlos obedeció las órdenes de Vanja y mantuvo las distancias. Con un coche de paisano resultaba más fácil. Los tenía delante e iba informando constantemente de su posición. Había abandonado el piso de la madre de Julia en cuanto Vanja había avisado de que habían visto a los sospechosos delante de la casa de Annie Strauss. Su visita a la madre dejó de tener sentido. De camino al epicentro de los acontecimientos, había llamado un momento a Billy, quien había ido con la radio policial apagada para poder escuchar música todo el camino hasta Växjö, por lo que no tenía ni idea de lo que estaba ocurriendo. Al enterarse, encendió el dispositivo y dijo que daba media vuelta. Acababa de pasar Olofström, así que tardaría unos veinte o veinticinco minutos.

El coche azul seguía en el carril izquierdo, rebasaba a toda velocidad al resto de los vehículos. Rasmus iba demasiado rápido. Carlos cruzaba los dedos para que la vertiginosa persecución terminara bien. Para todo el mundo. No podía quitarse de la cabeza los diarios de Julia.

Había empezado a escribirlos a los ocho años. Cursaba segundo y Bernt acababa de irse a vivir con ellas. ¿Era esa la razón por la que había empezado a escribir? ¿Necesitaba sacar todas las emociones que amenazaban con destrozarla por dentro? El alcohol, las broncas, los malos tratos a la madre. El constante miedo en lo que tendría que haber sido su espacio de protección en el mundo.

Carlos había leído acerca de los problemas que había comenzado a tener en el colegio. La inseguridad. La marginación. La desoladora sensación de no poder participar en nada, de no tener dinero suficiente para nada, de no tener a nadie que la ayudara con los deberes. Se fue quedando atrás, perdió la motivación, comenzó a dudar de sí misma. En varios momentos había escrito que era tonta del culo.

Los diarios estaban llenos de páginas y páginas en las que relataba sucesos terribles y hablaba de fragilidad, odio y autodesprecio.

El único punto de luz parecía haber sido Rebecca Grönwall y su familia. Le habían servido de oasis, un lugar donde podía ser niña. Según los diarios, callaba muchas de las cosas que le pasaban en casa. Se avergonzaba. Solo Rebecca estaba al corriente.

La persona con la que se había encontrado en las páginas, pulcramente escritas a mano, era una niña profundamente infeliz y herida, pero aun así Carlos no lograba entenderlo del todo. Había dejado de leer al llegar a los doce años, su madre ya había echado a Bernt de casa, pero la joven Julia estaba resignada, abatida, apenas tenía fuerzas. Carlos no había tenido la sensación de que Julia tuviera una sed de venganza devoradora, a lo mejor la había adquirido más adelante, al hacerse mayor.

Probablemente, la clave estaba en el hecho de haber conocido a Rasmus. Carlos no sabía tanto de él como de ella, pero, por lo que le había contado el padre, Carlos entendía que la vida del chico había dado un vuelco, para peor, al morir su hermana. ¿Era el odio compartido hacia Kerstin Neuman el detonante de todo?

¿Habrían cometido todos esos actos por separado? Carlos lo dudaba. Ninguno de los dos era fuerte por sí solo. Juntos podían serlo.

Sus pensamientos se vieron interrumpidos porque el Passat hizo un adelantamiento, para acto seguido girar a la derecha y meterse por la carretera 15.

Carlos informó por radio y los siguió.

Se sintió aliviado al dejar atrás la autovía.

Carreteras más pequeñas, más control, más fácil desaparecer.

En cuanto Rasmus tuvo la oportunidad de meterse por un camino aún más pequeño, lo hizo. En dirección a Näsum. A los diez metros se topó con una bifurcación. Paró el coche, esto no se lo conocía demasiado bien, pero más a la derecha parecía que había más bosque.

El bosque le gustaba. Se sentía a gusto en ese entorno. Siempre lo había hecho.

Justo iba a meterse por un camino que parecía llamarse Södra Värhultsvägen cuando un Audi blanco apareció en el retrovisor. El coche frenó en seco cuando el conductor vio que el Passat se detenía. A Rasmus le parecía recordar haberlo visto ya en la E-22. Había ido a la misma velocidad que él. No más rápido, había mantenido siempre la misma distancia.

¿Era un coche de paisano?

Pues claro que era un coche de paisano.

Rasmus pisó a fondo y giró a la derecha. Un solo coche, con un solo poli. El bosque sería la salvación. Julia reaccionó a la arrancada repentina y miró a Rasmus desconcertada antes de darse la vuelta y ver el coche que tenían detrás.

—¿La policía?

—Creo que sí.

Por el retrovisor, Rasmus vio que el Audi emprendía la marcha, de nuevo a una distancia prudencial, como para no estresarlos ni presionarlos. Demasiado tarde. Rasmus aumentó aún más la velocidad. Subió hasta un cambio de rasante y, por unos segundos, quedó fuera del campo de visión del que venía detrás. A la derecha había un camino más pequeño. Para poder tomar la curva había que hacer casi una horquilla. No había más remedio, tenían que desaparecer. Cruzar los dedos para que el Audi siguiera de frente y se alejara.

Ese sería el plan.

Última oportunidad.

Rasmus tomó la curva a demasiada velocidad. El coche perdió agarre, derrapó y la parte trasera, que ya había recibido lo suyo, se metió en la cuneta, golpeó una piedra grande con un estruendo. Rasmus metió primera y volvió a incorporarse al camino. Se percató al instante de que no llegarían lejos. La rueda trasera había pinchado y también parecía que la chapa estuviera frenando. Forzó el coche todo lo que pudo en un intento de alejarse lo máximo posible del cruce por donde el Audi pasaría de un momento a otro. Además, ahora tenía compañía. Rasmus podía oír las sirenas en la distancia.

—Tenemos que seguir a pie. ¡Tenemos que largarnos! —le gritó a Julia, y abrió la puerta de un bandazo.

Julia se bajó rápidamente por su lado y corrieron juntos hacia el bosque oscuro del otro lado del camino. De pronto Julia se detuvo y se dio la vuelta.

—¡El rifle!

Se lo habían dejado, pero ahora el Audi estaba a apenas unos metros del Passat. Ya era tarde. Rasmus la cogió de la mano y tiró de ella para resguardarse entre los árboles.

Carlos se bajó del coche y se puso el chaleco antibalas, al mismo tiempo que vio a Linde y Grönwall dar media vuelta y salir corriendo. Se habían quedado un momento quietos, mirándolo fijamente mientras se acercaba. O al coche que habían abandonado. Estaba hecho polvo. Carlos miró al interior del habitáculo por una de las lunas traseras y vio el rifle en el asiento. Se alegró. El riesgo acababa de reducirse considerablemente. Para todos. Llamó a Vanja mientras echaba a correr a paso ligero en la dirección por la que había huido la pareja.

—Van a pie y es probable que vayan desarmados. El rifle sigue en el Passat. Primer camino a la derecha, verás los coches. Voy tras ellos.

Aumentó la velocidad para no perderlos, agradecido de que fuera comienzos de primavera: las copas de los árboles aún estaban desnudas, por lo que de vez en cuando podía vislumbrar a Linde y a Grönwall entre los árboles.

Por la radio oyó a Vanja organizando la maniobra.

Había cuatro patrullas en el sitio o los alrededores. Por lo visto, se llamaba reserva natural de Skinsagylet, por lo que le dijeron a Vanja. La unidad canina iba de camino. Gracias a que Carlos los había podido seguir sin ser visto y que había ido informando todo el rato, había muchas unidades cerca y otras tantas de camino. La radio echaba humo. La situación parecía prometedora, pero no había tiempo que perder. Carlos creía que estaban corriendo en línea recta hacia el oeste, así que Vanja distribuyó a sus agentes de forma estratégica con la esperanza de acorralarlos.

Los agentes salieron corriendo en parejas, con los chalecos antibalas puestos y las MP5 entre las manos. Vanja se había planteado ordenar que prescindieran de las armas de refuerzo, sobre todo teniendo en cuenta que Carlos había dicho que los criminales podían ir desarmados, pero dejó que las conservaran. No estaban seguros de que la pareja no tuviera más armas, y ahora los estaban persiguiendo. Podían estar desesperados.

Por radio se oía a Carlos dando las direcciones y referencias más precisas que podía. La última había sido que todavía corrían en dirección oeste, pero que el terreno había empezado a inclinarse, hasta convertirse en una cuesta arriba bastante pronunciada. Estaban subiendo a una colina.

—A lo mejor es el mirador —dijo el compañero que corría más cerca de Vanja.

—¿Cómo dices?

—Puede que estén subiendo al mirador. Es lo único realmente empinado…

—¿Sabes llegar?

—Sí.

Sin decir nada más, siguieron corriendo.

Julia estaba sin aliento. No recordaba la última vez que había corrido tanto, tan rápido. La adrenalina ponía de su parte, pero la cuesta era cada vez más empinada. Le ardían las piernas. Miró atrás. Seguía allí, el hombre del Audi blanco que se les había pegado. De pronto Rasmus se resbaló hacia atrás y cayó. Al instante siguiente soltó un grito. Se había golpeado la rodilla contra una piedra que sobresalía. Auténtica mala suerte. Se mordió la lengua y aguantó el dolor mientras trataba de ponerse en pie otra vez. Ella lo ayudó. Vio una mancha de sangre ensanchándose en la pernera.

—Lo siento —dijo él, y soltó un jadeo al apoyar el peso sobre la pierna mala.

—Vamos, tenemos que seguir —insistió ella, y lo cogió del brazo.

—Sí…

Continuaron subiendo, Rasmus cojeaba y ponía cara de estar pasándolo mal, pero Julia tenía la esperanza de que el dolor fuera a remitir en cuanto moviera un poco la pierna. Que se recuperase caminando.

—Creo que llegaremos arriba dentro de poco —dijo ella esperanzada. Al fin y al cabo, era Blekinge. Los puntos más altos de la provincia rondaban los ciento ochenta metros por encima del nivel del mar. Volvió a mirar atrás. Más lejos, entre los árboles, vio más figuras acercándose. Vestidas de negro. Armas en las manos. ¿Eran imaginaciones suyas o también oía ladridos de perro?

Cambió la postura con la que estaba sujetando a Rasmus en un intento de hacerlo caminar más deprisa. Se acercaban a la cumbre. No sabían lo que había detrás.

Con un poco de suerte, una bajada.

O al menos un llano.

Ni lo uno ni lo otro, pudo comprobar al llegar arriba.

O, bueno, sí que había un pequeño llano de unos diez metros, pero terminaba con una cerca baja de madera. Detrás, un acantilado. Debía de haber una caída de cuarenta metros. Una especie de barranco con rocas angulosas y algunos árboles caídos en el fondo.

—Tiene que terminar en alguna parte —dijo Rasmus, señalando la cerca. Comenzó a caminar cojeando, pero ella se le acercó, lo cogió de la mano y le hizo detenerse.

—No, nos quedamos aquí.

Él la miró sin entender. Julia se lo llevó hasta la valla de madera. Se quedaron allí de pie en silencio. El paisaje era prodigioso. Podían ver mucho más lejos de lo que habían pensado. El bosque se extendía en todas direcciones, aquí y allá se veía interrumpido por un lago, una carretera, algunas casas. A un lado vieron el mar titilando bajo el pálido sol de mediodía.

—Así es como me he sentido toda la vida —dijo Julia—. Como si estuviera al borde de un precipicio. —Subió una pierna a la valla y trepó al otro lado—. Pero ahora ya no estoy sola.

Como un autómata, Rasmus también pasó al otro lado de la valla, no sin ciertas dificultades. Con Julia. ¿Por qué no? Pensaba ir con ella a todas partes. Todo lo que había hecho con ella… Había sido él quien había apretado el gatillo, pero la sensación era que había sido ella.

Todo era ella.

Difícil de explicar. Después de Macke fue cada vez más fácil. Ella lo facilitaba. Hacía posible lo imposible.

Ella lo era todo.

—¡Julia! ¡Rasmus!

Se volvieron hacia la voz, que era la de una mujer rubia con chaleco antibalas y una pistola en ristre. Detrás de ella se acercaba un agente vestido de negro con una metralleta en la mano, y también el hombre del Audi. Este parecía ir desarmado.

—Volved a este lado de la valla —dijo la mujer, en un tono de voz que sonó firme y suplicante al mismo tiempo. Enfundó su arma y le hizo una señal al otro agente para que bajara la suya, cosa que hizo.

La mujer dio un paso al frente y les tendió una mano.

—Volved a este lado. Nadie tiene por qué salir herido. Lo arreglaremos.

Rasmus oyó que Julia soltaba una risotada, luego ella lo abrazó. Rasmus se tambaleó un poco por el repentino movimiento cuando Julia pegó su cuerpo al de él.

El borde del precipicio quedaba peligrosamente cerca. Abajo estaban las rocas.

—Tened cuidado —dijo la mujer.

Julia alzó la cabeza y miró a Rasmus.

—¿Me quieres?

—Ya lo sabes. Siempre te he querido.

La mujer siguió hablando, pero él ya no le prestaba atención. Solo miraba a Julia. A los ojos. Al fondo de su ser. De pronto volvían a estar allí. En un mundo en el que no había policía armada a su alrededor, donde no había perros ladrando ni ninguna mujer policía con chaleco antibalas que quisiera hacerlos pasar a su lado de la valla para meterlos en la cárcel. Separarlos.

Solo eran una joven pareja que se abrazaba en lo alto de una roca con unas vistas apabullantes. Todo era perfecto.

—Me parece que no quiero —dijo Rasmus en voz baja.

—Sí que quieres —respondió ella, le dio un beso en los labios y, rodeándolo fuerte con los brazos, se asomó al borde del precipicio y cayeron juntos.

Billy y Ursula mantuvieron el fuerte.

Vanja acababa de salir de la oficina para ir a recoger a Amanda. Desde que habían vuelto a Estocolmo, le estaba dando prioridad tanto a llevarla al parvulario como a ir a buscarla, a lo que Billy y Ursula la animaban con ahínco. Con una niña de tres años que rebosaba alegría y curiosidad y que exigía toda su atención, no podía darle demasiadas vueltas a la sensación de fracaso que aún le pesaba.

Habían sido cuatro días difíciles. Rosmarie Fredriksson, la jefa del DON, el Departamento Operativo Nacional, sección a la que la Unidad de Homicidios rendía cuentas, había pedido informes y explicaciones, datos que justificaran que no hubiesen podido actuar de ninguna otra forma, que el caso no podía haber tenido otro final. Lo hacía pensando en sí misma, suponía Billy. Rosmarie se dedicaba más a la política que a la labor policial, estaba dispuesta a compartir los éxitos, pero nunca a asumir responsabilidades por eventuales fracasos. Vanja lo había hecho lo mejor que había podido, pero se la comparaba con su predecesor, y estos últimos días se había visto muy a la sombra de Torkel. Así que todo el tiempo que pudiera sacar para estar con Amanda y la familia era más que bienvenido.

Hijos y familia. A él ya le quedaba poco para estar ahí.

Cuando entró en el piso en el barrio de Vasastan, Billy tuvo la sensación de que My había duplicado su tamaño durante la semana que él había estado fuera. Ella lo había besado y abrazado, y no cabía duda de lo contenta que estaba de volver a verlo. Y dentro de unos pocos años habría dos niños que llegarían corriendo a recibirlo entre gritos alegres de «¡papá!» cuando él volviera a casa.

Ese era el hombre que iba a ser.

La vida que iba a vivir.

Habían cenado tarde, ella por segunda vez. My podía meterse cualquier cosa entre pecho y espalda, en cualquier momento, en cualquier cantidad. Parecía que los mellizos se hubiesen conectado directamente a algún punto por encima del estómago de My. Aunque ella y Billy se habían llamado por teléfono cada día la semana que él había estado fuera, tenían muchas cosas de las que hablar. Pero evitaron el tema de dónde parirían. Después de recoger la mesa se habían ido a la cama. No habían tenido sexo, solo se habían abrazado. Billy había puesto la mano sobre su barriga y de vez en cuando notaba una patada. Eso lo colmaba de felicidad. Habían seguido hablando del caso. My no podía dejar de pensar en Julia y Rasmus, quería más detalles acerca de la pareja. Él le contó lo que sabía.

—Qué terrible, qué trágico —resumió ella cuando él hubo terminado.

—Les habría caído una condena muy dura —dijo él—. Cadena perpetua, probablemente sin determinar el tiempo total. Así que prefirieron morir antes que no poder estar juntos.

My se dio la vuelta para poder mirarlo.

—¿Ahora te da por convertir un doble suicidio en algo romántico?

—No… O quizá un poco. Hay algo especial en un amor tan intenso que te haga elegir la muerte antes que quedarte sin él.

—Puede ser…

—No sé qué haría yo sin ti.

—En este contexto, eso suena un poco espeluznante —dijo ella sonriendo.

—Es una forma torpe de decirte que te quiero —dijo él.

—Yo también te quiero.

La serpiente estaba quieta, los mellizos pataleaban, My lo quería.

La nueva vida.

Unos golpecitos en la puerta de cristal que daba al paisaje de mesas de la oficina devolvió a Billy a la realidad. Se dio la vuelta justo a tiempo para ver cómo Roger Hansson, acompañado de una mujer de pelo castaño a la que no conocía, entraba en la oficina y ponía rumbo hacia él. Billy miró a Ursula, que apartó discretamente la mirada al ver a los visitantes.

—Qué tal, Homicidios —saludó Hansson con voz poderosa. Siempre era ruidoso y se comportaba como si conociera a todo el mundo mejor de lo que realmente lo hacía. Billy tenía la teoría de que era porque Hansson había presentado varias solicitudes para formar parte del equipo.

—Hola, Hansson, ¿qué te ha hecho subir dos escaleras?

—¿Conocéis a Lena? —preguntó Hansson en lugar de responder a la pregunta.

—No, hola, soy Billy. Ella es Ursula —dijo Billy haciendo un gesto con la cabeza en dirección a Ursula, que alzó la mano a modo de saludo desde su escritorio.

—Lena Gutestam —dijo la mujer al lado de Hansson—. Trabajo en la Unidad de Crímenes con Violencia desde hace algunas semanas.

—¿En qué podemos ayudaros? —quiso saber Billy.

—Se trata de Jennifer Holmgren, ¿os acordáis de ella?

Billy tuvo que hacer un esfuerzo para mantenerse impertérrito. Jennifer Holmgren. Un nombre que no había oído en mucho tiempo y que había esperado no tener que volver a oír. Habían tenido un pequeño lío, él se la había cargado sin querer una noche de borrachera, había dedicado mucho tiempo y energía a hacer que pareciera que se había ahogado en una inmersión en solitario en Francia.

Había funcionado. Hasta ahora, por lo visto. ¿O no?

Necesitaba más información, aunque se temía lo peor.

—Jennifer, sí. De Sigtuna. Estuvo un tiempo trabajando con nosotros.

—Han hallado su cuerpo y nos lo han pasado a nosotros —dijo Hansson.

—¿En Francia? —quiso saber Billy, puesto que allí era donde se suponía que la habían encontrado. Vio a Hansson negar con la cabeza.

—En Erken, un lago en las afueras de Norrtälje. Un buzo practicando submarinismo.

—Iba lastrada, y no lo había hecho ningún principiante, así que partimos de la base de que la asesinaron —añadió Gutestam.

Billy asintió con la cabeza sin decir nada y cruzó los dedos para que su silencio transmitiera shock y asombro. En su cabeza repasó todo lo que había hecho aquella mañana de verano y al día siguiente. Más de cuatro años en el agua, y a la hora de gestionar el cuerpo y el piso de Jennifer había aplicado los conocimientos que tenía en cuestión de evidencias técnicas, así que no debería haber ninguna prueba que lo señalara a él. Pero iban a investigar el caso. Hansson era competente, aunque bastante holgazán. Sin embargo, a su nueva compañera se la veía avispada y alerta. Quizá podría resultar ser un combo peligroso.

—Madre mía, qué horror —dijo Ursula, y se les acercó.

—Sí, es terrible —asintió Billy, consiguiendo ahora parecer más triste—. Me caía bien, de vez en cuando quedábamos fuera del trabajo.

—Hemos hablado con su padre —dijo Gutestam—. Nos ha dicho que tú lo ayudaste a descubrir que algunas actualizaciones que Jennifer había hecho en sus redes sociales estaban manipuladas.

La cabeza a mil por hora. De todos los cuerpos que había escondido, el de Jennifer era el que más fácilmente se podía relacionar con él. Billy no podía cometer ningún error. Tenía que ser sincero, contar la verdad siempre que pudiera, ser un compañero y policía implicado. En el mejor de los casos, eso le permitiría meterse más en la investigación y así podría ver cómo iba avanzando. A lo mejor incluso podía ofrecer sus servicios, ahora que la Unidad de Homicidios no estaba tan ocupada.

—Así es —dijo—. A Conny le parecía que había algo que no encajaba, y estaba en lo cierto. Se abrió una investigación, a Torkel le preguntaron si estábamos dispuestos a echar una mano, pero luego ya no supimos nada más.

—La investigación no llevó a ninguna parte —dijo Gutestam—. Ningún cuerpo, ningún sospechoso, ningún hilo del que tirar, pero ahora hemos reabierto el caso.

—Tenemos algunas preguntas para hacerte, si tienes tiempo —dijo Hansson.

—¿Sobre qué?

—Más que nada, si hay algo más que se pueda sacar de las fotos manipuladas. Es casi lo único que tenemos, para serte sincero.

—Claro, podemos sentarnos allí dentro —dijo Billy, y señaló la sala de reuniones a la que todo el departamento llamaba, simplemente, la sala. No quería tener esa conversación delante de Ursula.

Mejor dicho, no quería tener esa conversación para nada.

Pero esa opción había dejado de existir.

El sueño había vuelto.

Tal y como había sabido que iba a pasar.

Inclemente, despiadado.

Estaba allí de pie, en la playa, con Amanda en los brazos, mirando a su hija muerta a los ojos, viendo en ellos el odio, la pena y el sentimiento de traición mientras lo acusaban de haberla sustituido.

Solo había podido dormir tranquilo una noche. La noche que Ursula había vuelto de Karlshamn y se había quedado a dormir. Habían cenado tarde, él le había preguntado por el caso, pero más que nada se había interesado por cómo le había ido a Vanja, cómo se encontraba, qué decía. Ursula se lo había contado todo. Al oírle hablar del caso, pensó que habría sido uno de esos que le podrían haber interesado. El móvil, las pulsiones, la dinámica entre los dos criminales, la relación de poder. ¿Podría haber evitado que se suicidaran? Probablemente no. Casi todo apuntaba a que él no habría estado en el mirador del bosque, pero si… Quizá. No pensaba teorizar con Vanja al respecto. Ella se lo había tomado muy a pecho, lo había vivido como un fracaso, por lo que le contó Ursula. Él no la había llamado ni le había dicho nada, no quería entrometerse. Según Ursula, Vanja pasaba tanto tiempo en casa con Amanda como el trabajo le permitía.

Después de cenar habían hecho el amor y luego se habían quedado dormidos en un abrazo, y, para sorpresa de Sebastian, Ursula lo había despertado pasadas las nueve de la mañana del día siguiente. Pero esa había sido la excepción, a la noche siguiente ya había vuelto a tener la pesadilla.

Igual de inclemente, igual de despiadada.

Con una pequeña diferencia, pero no insignificante.

Después de un rato dando vueltas por el piso y de hacer un intento de disipar los pensamientos con la ayuda de un paseo, había llamado a Ursula y le había preguntado si tenía tiempo y ganas de comer con él.

Le había dicho que sí. ¿Dónde quedaban? Sebastian tenía una idea.

Pudo ver la sorpresa en la cara de Ursula cuando esta comprendió adónde iban.

—¿Has estado aquí alguna vez? —le preguntó Ursula mientras aparcaba el coche.

—No, ¿y tú?

—Una vez. Tim, un cliente o paciente o como se llame hoy en día, me arrastró hasta aquí.

Se bajaron del coche, se dirigieron a las ondulaciones del monumento verde. Sebastian llevaba los bocadillos y el café de Espresso House en una bolsa en la mano. ¿Se estaba arrepintiendo? Lo pensó un momento y llegó a la conclusión de que no. Necesitaba abrirse, poner las cosas en su sitio. Tomar decisiones acerca del futuro. La única persona con quien podía y quería hacerlo era Ursula.

—Esto es bonito —dijo ella cuando se metieron entre los terraplenes, rumbo al centro.

—Sí.

Ahora estaba más verde que hacía una semana, le pareció a Sebastian. Sin duda, había más flores. Incluso junto a la estela con todos los nombres. Ursula se inclinó para mirarlo más de cerca.

—¿Sabine y Lily aparecen aquí?

—No lo sé. A lo mejor Sabine sí, Lily no era sueca. No tengo ni idea, la verdad.

Ursula deslizó una mano furtiva hasta la de Sebastian. Él la dejó hacer, por mucho que considerara que cogerse de la mano era algo que solo deberían hacer los críos para no perderse. Se quedaron allí de pie durante unos minutos. En silencio. Sebastian estaba bastante seguro de que Ursula esperaba que él tomara la iniciativa de alguna manera. Era él quien había elegido aquel lugar.

El monumento a las víctimas del tsunami. Sebastian estaba jugando en casa.

Fue a sentarse en el mismo banco en el que habían estado él y Tim. Comenzó a sacar las cosas de la bolsa. Bocadillo de queso de Brie y salami para él, de humus para ella. Dos capuchinos. Comieron en silencio. Sebastian paseó la mirada. Las velas, las flores, las piedras, las personas. Sería mejor coger al toro por los cuernos. Quitárselo de encima.

—Antes solía soñar con Sabine —dijo, rompiendo el agradable silencio—. Cada noche, el mismo sueño. Nos estábamos bañando en la playa. Yo la sujetaba cuando llegaba la ola, igual que hice en la vida real. No podía soltarla. Me despertaba con el puño tan cerrado que me daban calambres.

La versión corta, pero estaba claro que había transmitido más que suficiente. Ursula se sentó más cerca y le puso una mano en la pierna. Curso básico de consuelo y empatía. Contacto físico y presencia.

—Y luego paró. Después de Uppsala, cuando tú y yo empezamos a quedar, cuando Amanda nació. El sueño desapareció, sin más.

—Eso es bueno.

—Ahora ha vuelto. Aunque de otra manera.

Y se lo contó. Ahora con más detalle. El sueño nuevo, o, mejor dicho, la pesadilla. La playa, el sol, Amanda, las uñas en el muslo, la dura mirada de su hija.

«Me has sustituido».

—No has sustituido nada, solo has seguido adelante —dijo Ursula en voz baja cuando Sebastian hubo terminado. Él se encogió de hombros. Claro, eso sonaba diferente, mejor, pero ¿acaso no era lo mismo?

—Lo llevas clavado muy adentro, ¿verdad? —continuó Ursula, y le apretó la mano, se volvió hacia él, lo obligó a mirarla a los ojos—. Lo que dijiste aquella vez: que piensas que no te mereces ser feliz.

«Aquella vez» había sido una noche en la cocina de su casa, muchos años atrás. Ella estaba borracha, él estaba triste. Sebastian apenas recordaba haberlo dicho, pero por lo visto ella sí. Lo dicho, detrás de esa fachada un poco áspera de Ursula había una buena persona.

—Tanta culpa… Primero porque no lograste salvarla, y ahora porque eres feliz sin ella. —Ursula estiró un brazo hacia el monumento con los nombres—. ¿De verdad crees que todos los familiares de los que están en esa piedra piensan que no se merecen ser felices?

—No importa lo que los demás piensen.

—Si tú eres el único que piensa diferente, a lo mejor sí que importa.

Sebastian no dijo nada. Tenía razón. Él no se permitía ser feliz, creía que no se lo merecía. Pero si de verdad se paraba a sentir, ahora lo era. Con Vanja y Amanda, con su vida. Con Ursula.

Ese era el problema. Lo que hacía que su existencia fuera tan difícil. Se lo había contado, pero no todo.

No le había explicado el sueño nuevo.

El que había mostrado una pequeña diferencia, pero no insignificante.

Empezaba como de costumbre. Salían juntos del hotel, él y Sabine, bajo el pulgar notaba el fino metal del anillo de la mariposa. Veían a la niña con el delfín hinchable.

—Papá, yo también quiero uno.

La luz, el calor, el olor a crema solar. Y de pronto ella ya no estaba allí. Desaparecida. «¡Sabine!», gritaba él. El pánico creciente. Entonces veía a Amanda. Se la subía a la cadera y luego notaba el dolor. Las uñas afiladas clavándose en su muslo. La mirada dura, recriminatoria y acusadora.

«Me has sustituido».

La diferencia era que esta vez las palabras no lo habían despertado. El sueño había continuado. Él seguía en la playa. Con Amanda en brazos, trataba de retroceder para alejarse de Sabine, pero ella lo seguía. Sebastian no podía ver que se moviera, que caminara, solo estaba allí.

A su lado. Todo el rato.

Se sentía observado. Se daba la vuelta y veía una figura borrosa a unos veinte metros. Le parecía raro que la persona estuviera desenfocada. Detrás y a su alrededor todo estaba perfectamente nítido. Era una mujer, era todo lo que podía ver. Iba vestida con lo que parecía ropa de deporte. Sebastian daba unos pasos hacia ella, pero no se acercaba, la mujer seguía estando borrosa. Aun así, él sabía quién era.

Claro que era ella. ¿Quién, si no? Lily.

Sebastian la llamaba, le pedía que viniera a buscar a Sabine, que se la llevara de su lado. Lily no se movía del sitio. Para su gran asombro, incluso en el sueño, Sebastian se echaba a reír. Una risa sonora y tierna. Sabine le hundía aún más las uñas, pero él continuaba. Miraba a Amanda y se sentía lleno, aliviado, más reconfortado por dentro de lo que el sol podía conseguir. La risa brotaba feliz y sin filtros de su boca.

Miraba a Lily, esta vez con lágrimas de alegría en los ojos, y ella parecía encogerse, desaparecer en la arena. Cuanto más se reía él, más pequeña se hacía ella. Pero Sebastian no podía parar, no quería.

Al poco rato, Lily había desaparecido. Se había fundido con el suelo.

Como si nunca hubiera existido.

Las uñas de Sabine se le clavaban todavía más en el muslo.

Y entonces se había despertado. Agitado, afectado, pero sobre todo cabreado por que su inconsciente pintara con pinceladas tan gruesas. Sin finura alguna.

Él se reía, era feliz. Y Lily desaparecía.

Venga ya, ¿no podía hacerlo mejor que eso? Banal y obvio era quedarse corto. Pero fuera como fuera… El sueño estaba ahí, le decía cómo se sentía en lo más profundo de su ser. Le describía cuál era realmente la situación. Ahora dependía de él si actuaba o no con esa información en las manos.

Aun así, el sueño 2.0 lo había sorprendido. Él nunca se había sentido culpable de la muerte de Lily. Había llorado por ella, desde luego, mucho y durante mucho tiempo, pero ella había salido a correr, no había estado con él. Sebastian no habría podido salvarla. La mano de Lily estaba demasiado lejos para haberla podido siquiera coger, y menos aún soltarla. Pero ella y Sabine iban juntas. Eran su familia. La tríada. Y Sebastian estaba a punto de sustituirla a ella también. Por Ursula.

Se levantó del banco, tiró lo que le quedaba de comida en una papelera.

—Me alegro mucho de que me hayas traído aquí —dijo Ursula cuando Sebastian volvió.

—¿Por qué?

—Porque para mí significa mucho que me hayas contado algo personal de tu vida.

—No te lo he contado todo —dijo él con sinceridad.

—Nadie lo cuenta todo —respondió Ursula, y se puso en pie—. Al menos no de una sola vez.

Decidieron dar un paseo por Djurgården. Ella metió un brazo por debajo del de Sebastian, caminaron pegados. A él le gustaba. Estaba contento con cómo iba el día, contento consigo mismo. Había hecho lo correcto al abrirse a Ursula. La decisión que necesitaba tomar. Al final, se había acercado un paso a ella.

—¿Te parece bien si te cuento una cosa del trabajo? —preguntó Ursula, sacándolo de su ensimismamiento.

—Sí, claro, ¿por qué no me lo iba a parecer?

—Nada, por si… estabas pensando en otras cosas.

—No, qué va. Dispara.

—Hoy han subido a vernos dos compañeros de Crímenes con Violencia. Han encontrado el cuerpo de Jennifer Holmgren, ¿te acuerdas de ella?

Se acordaba. Pero, en cuanto oyó su nombre, Sebastian se puso a pensar en Billy.

—La que trabajó con nosotros cuando estuvimos en Jämtland —dijo Ursula, que había interpretado el silencio de Sebastian como que estaba hurgando en la memoria para saber de quién estaba hablando—. La asesinaron y la hundieron en un lago.

—Joder —le salió a Sebastian, pero en su cabeza comenzaron a surgir recuerdos de Edward Hinde, Charles Cederkvist, la boda de Billy y un vago recuerdo de que el verano en que Jennifer desapareció hubo una semana en que My se creía que Billy estaba trabajando y que Torkel se pensaba que Billy estaba de vacaciones con My.

—Tengo que volver —dijo Ursula, interrumpiendo sus cavilaciones—. ¿Quieres que nos veamos esta noche?

—No, tengo otra cosa que hacer.

—Vale —dijo ella, y volvió a cogerlo del brazo.

Ursula sabía muy bien que era mejor no preguntar el qué. Y si lo hubiese hecho, él le habría mentido, porque lo último que pensaba contarle era que iba a pasar el resto del día investigando si uno de los compañeros de trabajo de Ursula era también un asesino.

Se estaba paseando por el gran piso.

Iba de una habitación a otra. Murmurando. Sin duda, le encantaba tener razón, pero en esta ocasión cruzaba los dedos para no tenerla. ¿Debería olvidarlo todo y punto? Sonaba tentador. ¿Dejar que la investigación siguiera su curso natural y, a través de Ursula, enterarse de los progresos que iban haciendo? ¿Contentarse con eso? Reprimir y borrar de su memoria lo que creía saber. Muy tentador.

Si Billy había matado a Jennifer…

Sebastian lo había sabido.

Había sabido lo de Hinde y Cederkvist, había visto que su compañero de trabajo no había reaccionado de forma natural en ambos tiroteos. Había sabido lo del gato que se había cargado en su noche de bodas. Había intuido que Billy había hecho una conexión malsana, cuando menos, entre poder, matar y placer. Incluso le había dicho él mismo que los animales no satisfarían para siempre esa necesidad que le había surgido.

Pero Sebastian no había actuado. Solo había hablado unas pocas veces del tema con Billy, quien lo había convencido de que lo tenía todo bajo control, que lo había dejado, que jamás volvería a pasar nada parecido. El gato había sido un impulso del momento, un experimento que le hizo comprender que estaba yendo por el camino equivocado. Una alarma con todas las letras.

Tenía a My, una vida, una carrera profesional.

No quería arriesgar nada de todo eso, no podía hacerlo.

¿Sebastian se lo había creído, realmente, o solo se lo había querido creer? Porque así era más fácil… Porque temía cómo reaccionaría Vanja si Sebastian se hubiese lanzado a investigar a Billy, haciendo quizá que lo trasladaran… ¿Cómo reaccionaría si se enteraba de lo que Sebastian se temía ahora? Daba igual, se dijo. Simplemente, no podía olvidarlo y ya está. Ahora no. No cuando acababan de sacar el cuerpo de una antigua compañera de un lago.

Se obligó a sentarse en la silla del despacho, cogió una libreta. Fantaseó con la idea de contárselo a Ursula, necesitaba a alguien con quien aclarar las ideas. Pero no podía irle con semejantes acusaciones contra uno de sus compañeros de trabajo más cercanos sin tener algo realmente sólido. Lo que tenía apenas se podía calificar de sospecha, era más bien una… sensación. Necesitaba más. Algo que por lo menos confirmara parte de su teoría. Algo que dijera que, lamentablemente, iba bien encaminado. Algo o alguien. Le costaría aproximarse a Billy, pero había una persona que lo sabía casi todo de Jennifer y su desaparición.

Tuvo que pasar un rato buscando en Google, pero al final encontró un número de teléfono.

—Hola, me llamo Sebastian Bergman y fui compañero de trabajo de tu hija cuando colaboró con la Unidad de Homicidios —se presentó cuando Conny Holmgren descolgó—. Acabo de enterarme de lo que le pasó a Jennifer y solo quería llamar para mostrar mis condolencias.

—Gracias.

—Estamos muy contentos de haber podido trabajar con Jennifer, era una compañera a quien era fácil cogerle cariño.

—Estaba tan orgullosa de poder trabajar contigo y los demás… Luego quería presentarse para una plaza fija en vuestra unidad —dijo Conny. Sonaba sereno, pero no abatido.

—Habría sido un buen fichaje. —Sebastian se dio unos segundos antes de cambiar de tema—. ¿Tú cómo te encuentras?

—Si te soy sincero, lo que más siento es alivio. Antes presentía que no seguía con vida, pero ahora lo sé. Por fin he obtenido una respuesta.

—¿Qué dice la policía?

—¿Que qué dicen? Como mínimo se han puesto las pilas. Ya iba siendo hora. Pero lo que hacen creo que lo sabes mejor tú que yo.

—Ya no trabajo en la Unidad de Homicidios. He dejado el cuerpo, pero aún hecho una mano cuando me lo piden y estoy disponible.

—¿Con el asesinato de mi hija? —quiso saber Conny.

—Todos queremos resolverlo, y yo me ocupo de elaborar perfiles, así que todo lo que me puedas contar de Jennifer puede ayudarme a entender quién la mató —dijo Sebastian, contento de haber encauzado la conversación por donde él quería—. Si me lo quieres contar, claro.

Conny dijo que sí. Fue como abrir unas compuertas. Conny era una enciclopedia humana, se acordaba de todo, tenía cada fecha, cada detalle, en la memoria. Sebastian se lo imaginó sentado delante de una pared con todos los datos, informes, fotografías, recortes e hilos cruzando de aquí para allá. Como un detective privado obsesionado con un caso. Pero no le planteó ninguna teoría, no tenía suposiciones sobre lo que pudo haber pasado.

Solo datos. Solo lo que Sebastian necesitaba.

Fue llenando la libreta mientras hablaban.

Nadie ha visto a Jennifer desde el 20 de junio.

Después de eso, los únicos contactos fueron por SMS y Messenger, ninguna llamada (lo cual sugiere que fue entonces cuando la asesinaron).

Alguien la mantuvo viva en las redes sociales durante un mes más.

Las pocas fotos en las que aparece están todas manipuladas.

Su teléfono desapareció a comienzos de julio (entonces dejó de actualizar con fotos).

Teléfono nuevo pasada una semana. Fue utilizado desde Francia entre el 17 y el 21 de julio. Ninguna llamada, solo comunicación por escrito.

Ninguna actividad después del 21 de julio. Ni teléfono, ni redes sociales, ni tarjeta de crédito.

Lo pagó todo con tarjeta de crédito, pero nadie la vio. En ningún hotel. Ni en la empresa de autocares. Ni en ningún restaurante.

La policía francesa encontró su ropa y carnet de conducir en un sistema de cuevas en Francia el 13 de octubre. Se la dio por muerta en un accidente de submarinismo.

Pero en realidad: la habían hundido en Erken, en las afueras de Norrtälje.

Después de la llamada, Sebastian se quedó un rato en silencio para poner orden en su cabeza. Observó las anotaciones. Jennifer murió el 20 de junio, de eso estaba bastante seguro. Pero tanto eso como todo lo demás eran datos irrelevantes si no los comparaba con lo que sabía, o creía saber, acerca de Billy. Así que completó la lista con información y preguntas que no le había sonsacado a Conny. Le puso un título nuevo: Billy.

No tiene coartada para la semana del 20 de junio.

Sabe cómo manipular fotos y domina las redes sociales.

Fue infiel con alguien (podría haber sido Jennifer).

¿Dónde estuvo la semana de julio en que el teléfono de Jennifer estuvo «desaparecido»? ¿De vacaciones con la familia? ¿No podría haber colgado algún post?

¿Dónde se encontraba cuando Jennifer estaba en «Francia»?

Su perfil psicológico.

Necesitaba contárselo a alguien, llevarlo más allá. La cuestión era a quién. Lo más natural sería ponerse en contacto con alguien que estuviera implicado en el caso de Jennifer, pero nada de lo que Sebastian tenía en la lista era prueba suficiente, solo mostraba una cadena de indicios.

¿Qué harían? ¿Qué podrían hacer?

Muy poca cosa.

En el peor de los casos, informar a Billy de que lo estaban investigando a él. Sebastian siguió dándole vueltas al asunto. Ya había llegado a la conclusión de que no podía irle con ese tipo de acusaciones a nadie de la Unidad de Homicidios. No a Ursula, aún no. Desde luego, no a Vanja. Ella era una policía excepcional, pero con la complicada relación que tenían, ella no creería a Sebastian.

Entonces, ¿quién quedaba?

—Hola, ¿me invitas a un café?

Sebastian levantó la bolsa de bollitos de canela que había comprado de camino en un 7-Eleven. Por un momento tuvo la sensación de que Torkel le iba a cerrar la puerta en las narices, pero entonces se hizo a un lado. Sebastian no se molestó en quitarse los zapatos, el piso no estaba muy limpio, que digamos. Siguió a Torkel hasta la cocina.

—¿Qué quieres? —preguntó Torkel, abriendo un cajón para sacar una bolsa de plástico.

—¿Cómo estás? —quiso saber Sebastian, y trató de valorar si Torkel estaba muy borracho, si merecía la pena exponer el motivo real de su visita.

—¿Desde cuándo te importa eso? —murmuró Torkel, y comenzó a meter en la bolsa las latas de cerveza que había sobre la encimera, como si estuviera limpiando después de una fiesta y no haciendo un intento inconsciente de disimular su alcoholismo.

—Sé que no he sido un amigo ejemplar a la hora de llamarte —reconoció Sebastian, y abrió la ventana sin preguntar si le parecía bien. La cocina apestaba a alcohol, porquería y soledad.

—Mi mujer murió, pensaba que si había alguien que pudiera empatizar con eso eras tú.

—A lo mejor es justo por eso por lo que no he venido. Se me da mal gestionar la pena. Tanto la mía como la de los demás.

—O bien toda esa cháchara de psicólogo es para ocultar que eres un auténtico cretino.

—Lo uno no quita lo otro.

La bolsa estaba llena y Torkel la dejó en el suelo, pero se volcó y tres latas salieron rodando. Torkel no hizo ademán alguno de recogerlas. Sebastian lo miró. El pelo revuelto, barba blanca de pocos días en el rostro demacrado, la ropa le colgaba holgada y sucia alrededor del cuerpo. Lastimoso era la palabra que describía mejor la imagen. Dolorosamente lastimoso.

—¿Cuánto has bebido hoy? —preguntó Sebastian.

Torkel se volvió hacia él, los ojos acuosos, levemente inyectados en sangre. Sin duda, había bebido, quizá iba embriagado, pero no borracho.

—Eres el mierda más grande que conozco —dijo Torkel, señalando a Sebastian con un dedo un tanto trémulo.

—Supongo que estás en lo cierto.

—Y tienes a Ursula, eres feliz, eso no es justo.

Sebastian se alejó del aire fresco de la ventana. Le costaba sostenerle la mirada a Torkel, aquellos ojos que recordaba despiertos, interesados, llenos de vida. La cosa se había descarriado muy rápido.

—Los dos sabemos que nadie tiene a Ursula, no tienes ni idea si soy feliz, es injusto. —Se le acercó tanto que podría haberle puesto una mano en el hombro—. Lamento que Lise-Lotte muriera, Torkel. Soy una mierda de amigo, pero sé por lo que estás pasando y sufro contigo.

Torkel apartó la mirada, se limitó a asentir con la cabeza, moqueaba un poco, pero era imposible saber si por mala salud o por el mero hecho de moverse.

—¿Qué quieres? —preguntó otra vez, y dio un paso a un lado, claramente sin más intención que distanciarse un poco, al menos físicamente.

—Creo que Billy asesinó a Jennifer Holmgren.

Torkel se volvió de nuevo hacia Sebastian y este tuvo la impresión de que la sorpresa logró disipar un poco la neblina alcohólica. Abrió la boca, pero no consiguió decir nada.

—¿Qué me has dicho? —dijo Sebastian—. ¿Tienes café o no?

Torkel apartó la lista que Sebastian le había dejado delante y se quitó las gafas de leer. No cabía duda de que había logrado centrarse. Sebastian no sabía decir si era por el café —tan fuerte que resultaba casi imbebible— o si era la situación que le acababa de exponer, pero, dejando a un lado el aliento apestoso, las pintas de sintecho y que el espacioso apartamento parecía más bien un narcopiso, pudo ver un atisbo del antiguo Torkel.

—Muchos indicios, ninguna prueba.

—Lo sé.

—¿Por qué me enseñas esto?

—Es una teoría bastante descabellada, tú siempre has sido un policía muy bueno y sería bueno tenerte de mi lado si sigo adelante con esto.

—Descabellada es quedarse corto. Billy…, yo lo contraté, estuve con él cada día durante casi quince años.

—¿Recuerdas algo más de aquella semana después de Midsommar? —Sebastian señaló la lista—. Cuando tú te creías que estaba de vacaciones y My se pensaba que estaba trabajando.

—Cuando Jennifer desapareció.

Torkel mordisqueó un poco la montura de las gafas mientras pensaba. Sebastian se preguntó cuánta memoria había conseguido borrar Torkel de su mente con la bebida. ¿A qué velocidad pasaban esas cosas? Torkel no llevaba realmente en el fondo más que unos meses. Sería una pena que continuara así. El cerebro de Torkel era uno de los más perspicaces que había conocido.

—No, nada en especial —dijo Torkel, y negó con la cabeza—. Lo dicho, yo pensaba que estaba de viaje.

—Cuando volvisteis al trabajo en otoño, ¿lo notaste diferente?

—Tú lo viste en Uppsala, ¿no te pareció que seguía como siempre?

Sí, en efecto, y eso asustaba a Sebastian más de lo que se atrevía a reconocer. Si Billy había hecho lo que Sebastian creía que había hecho, sería capaz de ocultarlo al ciento por ciento. No era ningún ermitaño excéntrico, tenía trabajo, familia, relaciones sociales. Sostener todo eso sin la menor señal de arrepentimiento, preocupación ni sin que se viera afectado de ninguna otra manera indicaba que era un psicópata, pero capaz de controlar sus impulsos y sin problemas para seguir las normas sociales.

Es decir, muy muy peligroso.

—¿Qué sientes ahora por él?

—¿Por eso has venido? —dijo Torkel con media sonrisita, como si hubiese pillado a Sebastian—. ¿Has tenido remordimientos por haberme ignorado y pensabas que me sentiría mejor si conseguía devolvérsela a Billy de alguna manera?

—Los remordimientos no están incluidos en mi repertorio.

Torkel se lo quedó mirando, pero Sebastian le había mentido tanto a tantas personas que era imposible ver desde fuera si era sincero o no. Aunque en este caso sí que lo era. No tenía remordimientos.

Ni ahora ni nunca.

Pero sentía cierta compasión por Torkel, y esperaba que se le notara.

—Mentiría si dijera que no estoy un poco amargado —dijo Torkel, y tensó los labios—. Podría haberse limitado a entregarme la pistola y no contarle nada a Vanja.

—¿Y tú crees que habrías sido capaz de controlarte, entonces?

Torkel le lanzó una mirada de desprecio. Sebastian ya oía cómo sonaba. Lo estaba cuestionando, con notas de humillación.

—Hablo por experiencia propia —añadió en un intento de quitarle un poco de hierro—. Me dieron muchos avisos, le hice daño a mucha gente, y seguí sin parar. No es fácil lidiar con la pena y la desesperación.

—No merece la pena especular, ahora es lo que hay —dijo Torkel, encogiéndose de hombros, con ello dejaba claro que no quería seguir hablando del incidente que tuvo lugar en el ayuntamiento. Para subrayarlo aún más, volvió a ponerse las gafas y señaló la lista de Sebastian.

—¿A qué te refieres con esto de «Perfil psicológico de Billy»? —preguntó.

—Le gusta matar.

—¿Cómo lo sabes?

—Lo vi estrangular a un gato en su noche de bodas.

Por la forma en que Torkel lo miró, Sebastian intuyó que de todo lo que le había dicho desde que había entrado en el piso, todo lo que había sugerido y esperado que Torkel se creyera, o al menos que se tomara en serio, eso era tan retorcido que ahora debía de preguntarse si Sebastian le estaba gastando una broma.

—¿Estranguló a un gato?

—Sí, y le gustó. Mi teoría es que algo pasó cuando disparó a Hinde y a Cederkvist. De alguna forma, hizo una conexión malsana entre la violencia y el placer, o más bien entre la violencia y el poder que le brinda…

—Lo viste estrangular a un gato —lo interrumpió Torkel, como si no hubiese oído ni una palabra de la última intervención de Sebastian.

—Sí.

—En su noche de bodas.

—Sí.

—¿Y no me dijiste nada?

Ahí estaba. Sebastian lo había tenido en el hipotálamo desde que Ursula le había contado lo de Jennifer. ¿Qué habría pasado si en su día se lo hubiese contado a Torkel, si hubiese ido a hablar con el jefe? Había llegado a la conclusión de que, probablemente, no habría supuesto ninguna diferencia. Billy habría sido investigado, quizá trasladado, se habrían tomado medidas, pero habría podido asesinar a Jennifer de todos modos. A ella o a otra persona. La única forma de evitarlo habría sido limitar su libertad de movimiento, vigilarlo o encerrarlo, y para eso no habría bastado con que hubiese estrangulado a un gato.

Al menos Sebastian se había convencido de ello.

La alternativa era mucho peor, por no decir impensable. Que una conversación con Torkel hubiese cambiado el transcurso de los hechos, que hubiese salvado a Jennifer. En realidad daba igual, eran todo meras hipótesis y experimentos mentales. Jamás sabrían lo que había pasado.

—No, no lo hice…

—Porque querías tenerlo controlado.

—No, luego hablamos varias veces del tema, lo estuve vigilando y él parecía tenerlo todo bajo control. Entendía lo que había hecho y…

—Querías tenerlo controlado —volvió a interrumpirlo Torkel—. O eso, o hiciste lo mínimo necesario para poder decirte a ti mismo que ya habías hecho lo suficiente.

Sebastian se lo quedó mirando, sorprendido. Los ojos de Torkel, ahora perfectamente lúcidos. ¿Acaso habían estado más unidos de lo que Sebastian había pensado y de lo que recordaba? Era evidente que Torkel lo conocía muy bien.

—Supongo que hay algo de eso… —reconoció.

—Eres un auténtico imbécil.

—Muchas veces, sí.

—Me parece increíble que Ursula haya elegido vivir contigo.

Otra vez a la carga. Cansino, pero no inesperado. No había que ser experto en relaciones para ver que Torkel era quien había querido más en la relación bastante peculiar que había tenido con Ursula. Al mismo tiempo, había sido francamente feliz con Lise-Lotte. Incluso había estado eufórico. Así que si se estaba enganchando con lo de Ursula, debía de ser más por una añoranza nostálgica, un deseo de volver atrás en el tiempo, a la época en que su vida —por complicada que fuera— aún le resultaba soportable. Sebastian podía entenderlo, pero había un límite de veces en las que podía simplemente mostrarse de acuerdo y seguirle la corriente. Utilizando las palabras de Torkel: era lo que había. Había llegado el momento de cerrar esa puerta.

—Sí, es muy raro, porque ahora mismo tú eres un partidazo.

Torkel le lanzó una mirada oscura por encima de las gafas. ¿Se había pasado de la raya? ¿Lo echaría de su casa? Entonces habría sido una estupidez, porque Sebastian había hablado en serio cuando le había dicho que sería bueno tener a su viejo compañero de trabajo a su lado en este asunto. Torkel soltó un gruñido, y Sebastian estaba seguro de haber interpretado mal cuando le pareció atisbar una sonrisita entre la barba. También podría haber sido un tic. O un síntoma de abstinencia…

—¿Qué me dices? ¿Cómo debería proseguir? ¿Me puedes ayudar? —le preguntó, reconduciendo la conversación a la razón por la que estaba allí.

Torkel se levantó de la silla, estiró la espalda y dio unos pasos por la cocina. Indeciso.

—¿En serio crees que ha podido hacer eso? —dijo parando en seco.

—Lo creo capaz de hacerlo, sí.

—No es para nada el Billy que yo conozco.

—No, es el Billy que no conoce nadie, excepto él mismo.

Torkel se acercó a la ventana y miró fuera. Sebastian aguardó. Torkel había sido policía el tiempo suficiente para saber que lo que Sebastian le había enseñado bastaba para, como mínimo, seguir investigando. Pero también había sido jefe de Billy, su compañero, quizá incluso su amigo, durante muchos años. Mucha gente que había tenido a una persona cercana con una doble vida nunca había logrado creer que fuera verdad, ni siquiera después de que dicha persona fuera condenada o hubiera confesado.

—Tenemos que leer los informes de Jennifer, tanto de su desaparición como de su muerte —dijo Torkel, cogiendo su taza de la mesa para llenarla—. Si estás en lo cierto y esto ha ocurrido mientras trabajaba a mis órdenes, necesito saberlo.

Sebastian soltó aire. No solo había tomado la decisión el policía que Torkel llevaba dentro, sino que, además, había hablado en plural. «Nosotros». Tenía intención de ayudar activamente.

—¿Puedes conseguirlos? Los informes…

—¿Tú qué crees? —preguntó Torkel, fulminándolo con una mirada con la que Sebastian quedaba como un idiota de remate.

—¿Conoces a alguien que pueda ayudarnos?

—No con esto, no hay nadie que quiera poner en juego su carrera laboral para ayudar a un adicto al sexo sin escrúpulos y a un alcohólico vengativo.

—Lo vendes muy bien.

—Eso es lo que somos para la mayoría de la gente hoy por hoy.

Sebastian cayó en la cuenta de que Torkel debía de tener razón. ¿Quién en su sano juicio les dejaría los informes de un caso abierto a dos civiles? Nadie. Por mucho que los dos civiles hubiesen trabajado antes en la policía.

Bueno, sí. Alguien había.

Sebastian había deseado no terminar ahí. Al menos no todavía. Le importaba demasiado lo que ella opinara de él, y estaba un poco demasiado cerca, en todos los sentidos. Además, su nueva elección de compañero de trabajo no era la más adecuada.

—A lo mejor hay una persona —dijo, a pesar de todo.

Torkel se volvió hacia él desde la encimera y Sebastian vio al instante que había entendido a quién se refería.

—Al menos podemos intentarlo —insistió.

Torkel dio un trago de café y parecía estar sopesando el asunto. Justo cuando Sebastian pensaba decirle que no hacía falta que lo acompañara, Torkel volvió a dejar la taza en la encimera.

—Dame una hora para acicalarme un poco.

No le gustaba la cara que lo estaba mirando fijamente.

Como si le perteneciera a él y, al mismo tiempo, a otro. De alguna extraña manera, lograba tenerla rechoncha y demacrada a la vez. Se veía mayor de lo que se sentía, lo cual no era decir poco. Con un poco de suerte, la cosa mejoraría en cuanto se deshiciera de aquella barbita gris de anciano que se le había acumulado. Se echó espuma de afeitar en la mano y se embadurnó el mentón y las mejillas. Hizo una pausa y frunció los labios. Al lado de la espuma blanca, los dientes se le veían aún más amarillos. Tenía las encías inflamadas en varios sitios. ¿Era lo siguiente que le esperaba? ¿Que se le cayeran los dientes? Cogió la cuchilla de afeitar del borde del lavabo y se puso manos a la obra.

En la ducha había estado pensando en la visita de Sebastian. Cuando le había abierto la puerta y lo había visto allí de pie con los bollitos de canela en la mano, el primer impulso había sido cerrarla de golpe.

Por Sebastian, por esa parte de su vida.

Pero ahora estaba bastante contento de no haberlo hecho. Desde luego, si lo que le había contado, si lo que iban a investigar era cierto, sería terrible. Una catástrofe. Para él, para la Unidad de Homicidios, para todo el mundo. Cruzaba los dedos para que al final resultara que Sebastian estaba equivocado. Pero también notaba una incipiente y creciente sensación de que hoy había logrado algo. Hacía mucho tiempo que no lo sentía.

Quizá el otoño pasado.

Había sido duro.

Después de que Lise-Lotte falleciera, se había tomado unos días, pero enseguida había vuelto a Homicidios. Había trabajado muchas horas, hecho jornadas largas, intentando llenar el gran vacío que Lise-Lotte había dejado tras de sí. El trabajo no había sido suficiente. Cuando les llegó el caso Hudiksvall, al final del verano, ya estaba bebiendo a diario. Empezaba por la mañana. Con un objetivo preventivo, para anestesiar el dolor y la angustia que sabía que aparecerían si no lo hacía.

Le había funcionado. Él había funcionado.

Se había hecho cargo de su trabajo. Es probable que se le notara algunas veces, pero no lo creía. Al menos no lo bastante a menudo para que alguien sospechara de nada. Tenía una buena cara de póker y pastillas de menta.

Los fines de semana podía beber veinte horas seguidas.

Recordaba la primera vez que vomitó en la cama. Una alarma en toda regla que lo hizo abstenerse casi una semana entera.

Luego volvió otra vez. Más cantidad, más a menudo, más tiempo.

Pese a todo, de alguna manera había logrado seguir con el trabajo. Una vez que Ursula se lo llevó aparte y le preguntó cómo estaba, le dijo que tenía un aspecto jodidamente malo. Cómo no. Lise-Lotte estaba muerta. La cosa quedó ahí.

Más tarde, cuando el otoño acabó y llegó el invierno, comenzó a pasar por alto algunas cosas menores. Nada grave, y en general conseguía disimularlo. El equipo se percató de que no estaba prestando atención al ciento por ciento, pero todos dieron por hecho que se debía a lo sucedido en primavera. No al alcohol. Así que había podido continuar con su doble vida. Jefe durante el día. Alcohólico por las tardes y el fin de semana. Obviamente, la cosa no se sostuvo. El jefe fue quedando poco a poco desbancado, hasta que se vio sustituido por el alcohólico.

Pero había funcionado.

Hasta la primera semana de diciembre.

Lunes. Oscuro, frío, un asco. Se había tomado algunas cervezas por la mañana. Nada más fuerte, solo para estabilizarse física y mentalmente. Después del fin de semana se había despertado con unos leves temblores. Había sido puntual en su cita con Billy delante de la boca del metro de Rådhuset para ir al ayuntamiento. Iban a atestiguar juntos en una vista en el tribunal de primera instancia. Un caso de crimen de bandas organizadas, con muchos implicados a los que por fin iban a juzgar. La investigación había sido tremendamente exhaustiva, y como la Unidad de Homicidios no había estado ocupada con otro caso, Billy había echado una mano en regenerar mensajes de texto, descodificar conversaciones por chat y trazar un mapa de las antenas a las que los móviles se habían conectado. Junto con el investigador al mando, Torkel había interrogado a una de las personas que se enfrentaban ahora a la justicia.

Él y Billy. A quien ahora estaba investigando en secreto para ver si había matado a una compañera de trabajo y se había deshecho del cuerpo. Era una auténtica locura. Por aquel entonces solo había sido Billy. Aplicado, técnico, sencillo en el trato, apreciado por todo el equipo.

Habían pasado por las puertas metálicas con cardenillo del majestuoso edificio, habían continuado por las puertas dobles de cristal, donde se habían quitado la ropa de abrigo, se habían sacado las llaves, las carteras y los teléfonos de los bolsillos, y Torkel había puesto su arma de servicio en la bandeja de plástico gris en el control de seguridad antes de pasar por el detector de metales. Billy se lo había quedado mirando, extrañado.

—¿Llevas el arma encima?

—Sí.

—¿No vienes de casa?

—Ayer me olvidé de dejarla —dijo Torkel, encogiéndose de hombros.

Siguieron bajo el techo abovedado del edificio. Sus pasos resonaban sobre el suelo de baldosa. Encontraron la pizarra digital, que los informó de que su vista se había pospuesto cuarenta y cinco minutos. Decidieron ir a tomar un café, se sentaron en sendas butacas del café Glasade Gården, en el patio interior, y esperaron.

Al cuarto de hora, Torkel se disculpó, necesitaba ir al baño. La bebida le había alterado el aparato digestivo. Sus intestinos llevaban varios meses sin descansar. Dejó la pistola con la funda sobre el toallero y se sentó. Luchó simbólicamente unos segundos antes de meter la mano en el bolsillo interior de la americana y sacar la botellita de plástico. Cinco centilitros. Lo justo para poder estar atento durante la comparecencia. Desenroscó el tapón y se tomó el contenido de un trago. Volvió a guardarse la botellita, se metió un chicle en la boca y terminó la visita.

Billy se levantó en cuanto Torkel volvió a la mesa.

—Yo también voy al baño, ¿vigilas las cosas?

Torkel asintió con la cabeza y se sentó. Miró a su alrededor, en una mesita en la esquina había una pila de revistas. Se acercó y cogió la de encima del todo. Tara. Solo con leer los titulares comprendió que él no era el público objetivo. Aun así, siguió hojeándola distraídamente cuando percibió, más que ver, que Billy había vuelto. Estaba, cuando menos, fastidiado.

—Maldita sea, Torkel —dijo en voz baja antes de que su jefe tuviera tiempo de preguntarle qué pasaba.

—¿Qué?

Billy señaló hacia abajo con la mirada y Torkel le miró las manos entrelazadas. Las tenía pegadas al cuerpo. Entre ellas, su arma de servicio.

—Estaba en el lavabo —le aclaró Billy gratuitamente y tomó asiento. Echando un vistazo rápido por el local, le devolvió la pistola a Torkel por debajo de la mesa.

—¿Qué cojones, Torkel?

Sí, una estupidez. Podría haber sido fatídico, pero no lo fue. Un lamentable error que solo conocían él y Billy. Todo iría bien.

Lo que Torkel no sabía era que Billy iría a ver a Vanja para contárselo. Tampoco es que le sorprendiera, estaban tan unidos que era como tener a una pareja en la oficina. Si se hacían aún más amigos, no tardarían en terminarse las frases el uno a la otra. Así que naturalmente le contó que el jefe se había olvidado el arma de servicio en el lavabo del tribunal de primera instancia.

Aquello desencadenó un alud con el que quedó claro que Torkel no había sido tan bueno a la hora de disimular su alcoholismo como él pensaba. Se había enfadado mucho, se había puesto a la defensiva y los había acusado a ellos. ¿Ya sabían que Torkel tenía problemas y habían estado escurriendo el bulto? ¿No podrían haber intentado ayudarlo si veían que se encontraba mal? Por lo visto, lo habían hecho varias veces. No es que lo hubieran hecho sentarse en el sofá y le hubieran dicho a la cara que era un alcohólico, pero le recordaron toda una serie de momentos en los que le habían sugerido que fuera a ver a alguien, que buscara ayuda, que se volviera un poco antes a casa para descansar, le habían señalado errores cometidos y le habían preguntado cómo se encontraba. Incluso le habían ofrecido chicles antes de algunas reuniones.

Vanja había hecho lo correcto. Primero le había informado a él de lo que pensaba hacer, y luego le había contado a la jefa de Torkel lo que había pasado, su adicción a la bebida. Rosmarie Fredriksson, por quien Torkel no sentía demasiada simpatía, había respondido sorprendentemente bien. En lugar de darle unas vacaciones, mandarlo a rehabilitación y trasladarlo a otro departamento, habían acordado juntos un plan de prejubilación con buenas condiciones. De cara a la galería, Torkel era un hombre mayor que, después de que su esposa muriera trágicamente, había decidido dar un paso al lado tras una larga y exitosa carrera laboral.

Pero en realidad lo que pasó fue que lo echaron a la calle, lo cual terminó de abrir de par en par las puertas a la bebida.

Pero hoy solo le había dado tiempo de tomarse algunas latas de cerveza antes de que llegara Sebastian, unas cinco, en realidad. Iba recién duchado y afeitado y estaba a punto de salir para ver a gente. Ver a Ursula. Seguía sin gustarle la cara que lo miraba fijamente desde el espejo, pero tampoco lograba recordar cuándo fue la última vez que se encontraba tan bien.

Era una sensación peculiar, observó Torkel mientras él y Sebastian pasaban juntos por las grandes puertas giratorias de cristal. Estar allí, haber vuelto, pero no poder pasar la tarjeta por el lector y seguir hasta los ascensores, subir a la oficina. Se detuvo y paseó la mirada por el edificio que durante tanto tiempo le había hecho las veces de segundo hogar.

No había contado con volver nunca.

Pero ahora sintió cuánto lo añoraba. No el sitio en sí, sino el pertenecer a algo. Tener un objetivo. Quizá por eso había aceptado las demenciales ideas de Sebastian, se dijo ahora. Porque estaba desesperado por aferrarse a algo, formar parte de algo.

No pudo pensar más en ello. Ursula salió del ascensor al otro lado de las barreras y se les acercó. Él alzó la mano a modo de saludo, se alegró de verla. Ella paró en seco al verlo, por lo visto Sebastian no le había dicho que iban a tener compañía cuando hablaron por teléfono. Por un breve instante, Ursula pareció sopesar dar media vuelta para volver a la oficina, pero luego siguió caminando con una expresión de sorpresa y escepticismo en el rostro.

Y eso que aún no había oído lo que habían venido a contarle.

—Entonces, ¿Billy asesinó a Jennifer? —resumió en voz baja Ursula mientras se inclinaba hacia delante en cuanto terminaron de explicárselo. Estaban sentados a una mesa al fondo de la cafetería de la planta baja. Tres tazas de café que nadie había tocado. «Escepticismo» no bastaba para describir la cara de Ursula. Miró a los otros dos como si hubiesen perdido completamente la cordura. Sebastian también podía oír cómo sonaba cuando lo decía en voz alta. Ursula necesitaría mucho tiempo para siquiera plantearse que existía esa posibilidad, si es que llegaba a abrirse a ello.

—No sé —dijo Sebastian en un intento de mitigar un poco las suposiciones—. Podría…, sí. O bien no tiene absolutamente nada que ver con el asunto, pero poder echarle un vistazo al informe sobre la desaparición y su muerte nos sería de gran ayuda.

—Tienes que estar de acuerdo con nosotros en que eso de mantenerla con vida era algo que Billy sabría hacer —señaló Torkel.

—Él y mil personas más. ¿Por qué le dais espacio a esto? ¿Qué os pasa? —Alzó la voz sin darse cuenta y Sebastian le puso una mano sobre el brazo, pero ella se la apartó.

—Ya te hemos explicado por qué…

—Tú estás enfadado con Billy —le dijo Ursula a Torkel.

—No tanto como para acusarlo de algo así.

Ursula guardó silencio, se reclinó en la silla, miró al uno y luego al otro, Sebastian estaba convencido de que estaba buscando los puntos débiles del razonamiento que le habían expuesto, igual que habría hecho él.

—Ayudó al padre de Jennifer —dijo ella con un atisbo de triunfo en la voz—. Billy fue quien encontró las fotos manipuladas. ¿Por qué lo habría hecho, si era culpable?

—No tenía más opción. He hablado con Conny, no es un hombre que se rinda. Si Billy no lo hubiese ayudado, habría ido a ver a otra persona. Haciéndolo, Billy pudo tener cierto control.

Vio que Ursula no estaba del todo convencida. Seguía sonando demasiado descabellado. Que uno de los suyos fuera a cruzar ese límite.

—Mató a un gato —dijo Torkel entre susurros—. En su noche de bodas. Sebastian lo vio.

Sebastian soltó un jadeo. La cosa no sonaba menos descabellada después de añadir ese detalle. Ursula se lo quedó mirando de una manera que le sirvió para confirmar que estaba en lo cierto.

—¿Lo viste matar a un gato? —dijo despacio, como si no lo hubiera entendido bien.

—Sí, lo vi matar a un gato, pero no dije nada. Ni a Torkel ni a ti ni a nadie. Supongo que debería haberlo hecho, pero no lo hice. Es lo que hay.

Ursula siguió mirándolo fijamente y Sebastian tuvo la sensación de que no habían terminado de hablar de aquel tema. Ni de lejos.

—Pero tan solo con que pudiéramos echarle un vistazo al informe… —dijo Torkel, recuperando el rumbo de la conversación—. Con un poco de suerte habrá algo que nos permita descartarlo. No queremos tener razón.

Ursula se reclinó de nuevo, cruzó los brazos sobre el pecho, su boca era una mera línea. Sebastian vio que ya se había decidido.

—Lo siento, no os lo puedo conseguir. Podrían echarme. Igual que ya han hecho con vosotros.

—Si hablamos con exactitud, yo nunca estuve contratado, pero ese de ahí sí —dijo Sebastian, haciendo un gesto hacia Torkel en un intento de animar un poco el ambiente. En vano, nadie lo supo apreciar. Ursula echó la silla para atrás y se levantó. Sebastian lo intentó por última vez.

—Tú nos conoces. Mi locura no va por ahí, Torkel no tiene sed de venganza, es un policía excepcionalmente bueno. Los dos somos excepcionalmente buenos.

—Pues habladlo con Hansson. Solo tenéis que subir.

—Lo que tenemos no basta para ir a hablar con nadie —constató Torkel.

—Yo no os lo voy a conseguir —zanjó Ursula, y se marchó. Sebastian pensó si no debería preguntarle si se verían por la noche, pero se dijo que no le sentaría bien ni a ella ni a Torkel, así que se dejó caer pesadamente contra el respaldo de la silla.

Joder, cómo detestaba todo esto.

Joder, cómo detestaba todo esto.

Hasta ahora no había sido más que una intuición, una vaga sensación al fondo del hipotálamo de que había algo que no estaba bien, pero era tan difusa que, cada vez que le había dado espacio, la sensación se había diluido hasta volverse intangible. La visita de Sebastian y Torkel había hecho que ahora pudiera concretarla. Peor aún, se había visto obligada a hacerlo.

Ursula lanzó una mirada a Billy, que estaba absorto en su pantalla. Él debió de percibir que lo estaba mirando, porque se volvió hacia ella y esbozó una sonrisa.

—¿Qué pasa?

—Estaba pensando en Jennifer —dijo Ursula, lo cual era del todo cierto.

—Sí, es una locura.

—¿Tú cómo estás? Erais bastante amigos.

Billy retiró la silla del escritorio, se reclinó y se encogió un poco de hombros.

—Pensaba que se había ahogado en Francia hace cuatro años, así que siento que es como si ya hubiese hecho el duelo…

—Pero ahora parece que la asesinaron.

—Sí, pero eso solo me… cabrea al pensar que alguien le hiciera eso. La añoranza y la pena son iguales.

—¿Qué te ha dicho Hansson?

—Poca cosa. —Se encogió otra vez de hombros—. Quería saber si se puede extraer algo más de los posts que estaban manipulados.

—¿Se puede?

—No, que yo sepa.

Hansson se conformaría con eso. No seguiría investigando, no pediría una segunda opinión. Eran Sebastian y Torkel quienes habían hecho que Ursula pensara así.

Joder, cómo detestaba todo esto.

—A ver si nos piden algo más… —dijo para terminar, luego volvió a su pantalla y al informe del caso sobre Ivan Botkin.

Mucho más fino que el de las demás víctimas. En cuanto hubieron constatado que se había utilizado la misma arma, dieron por hecho que eran Linde y Grönwall quienes lo habían matado. Pero Ursula había tenido todo el rato esa desagradable sensación, como una piedrecita en el zapato. Billy, a quien habían seguido sin que él se percatara, la casualidad de que Linde y Grönwall hubiesen llegado justo a tiempo para verlos partir en dirección a la caseta del bosque, la pequeña —pero no por ello insignificante— diferencia de que a Botkin le habían disparado en el cuello y no en la cabeza. Podía deberse a un tirador menos habilidoso, menos acostumbrado a matar, pero también podía ser que…

Ni por un instante le había pasado por la cabeza que Billy pudiera estar implicado, solo había presentido que había detalles en torno a la muerte de Botkin que no encajaban, pero ahora le iban resonando las palabras de Sebastian acerca de poder y control sobre la muerte. Botkin había muerto desangrado. Una muerte relativamente lenta y angustiosa comparada con un tiro en la cabeza. Y si de verdad le habían disparado los dos jóvenes, ¿por qué no pegarle otro tiro a bocajarro una vez que lo tenían indefenso en el suelo? Asegurarse de que estaba muerto y luego continuar su camino. Tenían prisa. Annie Strauss, antes conocida como Annie Lindberg, los estaba esperando.

Sebastian tenía razón en lo que decía. Tanto él como Torkel eran jodidamente buenos. Si ellos creían algo, por muy raro que fuera, había motivos para no descartarlo de un plumazo. Una pequeña parte de Ursula ya había presentido que no todo encajaba, y si leías el material considerando sospechoso a Billy, como la habían forzado a hacer Sebastian y Torkel, no es que se quedara mucho más tranquila, precisamente.

Aparte del informe forense, el caso Botkin se reducía a lo que relataba Billy. Que había ido a buscar a Botkin, lo había llevado directo a la cabaña, lo había dejado allí y, mientras iba de camino a Växjö, Carlos lo había llamado y le había dicho que estaban persiguiendo a los criminales. No había horas concretas, ningún otro testigo, y Ursula tenía la sensación de que tampoco se había hecho ningún intento serio por buscar alguno.

Abrió Google Maps en el ordenador, fue hasta Karlshamn e introdujo la dirección de Lars Johansson en la calle Kolleviksvägen. Sabían la hora exacta a la que lo habían asesinado, y tenían los datos de Billy de cuándo había dejado a Botkin en la cabaña. Linde y Grönwall habrían tenido que ir de un sitio al otro en menos de diez minutos. Según Google, era posible: se tardaba ocho minutos en coche desde la casa de Johansson hasta la de Botkin. Después de eso, Billy y Botkin fueron hasta la cabaña en Axeltorp. Ursula estaba a punto de introducir la dirección cuando cayó en la cuenta de que había un método mucho mejor. Sacó su teléfono móvil, pero se detuvo.

¿Qué estaba haciendo?

Pero entonces le vinieron a la mente las palabras de Torkel: querían investigar para poder descartar. Asegurarse de que estaban equivocados. Que lo imposible seguía siendo imposible.

Se fue al office y llamó a Krista Kyllönen, de Karlshamn.

Joder, cómo detestaba todo esto.

00.00.00.

Sara Gavrilis empezó en la calle Kolleviksvägen.

Situó el coche apuntando en la dirección en que los testigos habían visto alejarse el Passat azul después del último disparo contra Lars Johansson. Sacó el cronómetro. Los de Estocolmo querían completar el informe con el tiempo que se tardaba en realizar los distintos trayectos que los jóvenes habían hecho a partir de ahí.

No sabía por qué, y tampoco había preguntado.

A lo mejor Kyllönen sí estaba al corriente.

Pero Sara suponía que sería porque quizá alguien había cuestionado la posibilidad de que los criminales hubiesen tenido tiempo de cometer los dos últimos asesinatos y luego llegar a casa de Annie Strauss, donde los descubrieron. Esa debía de ser la razón. Ella misma se había preguntado cómo demonios lo habían hecho cuando se enteró de que el ruso estaba muerto.

El primer trayecto tenía que efectuarlo en menos de diez minutos. Según el GPS, no había ningún problema. Había decidido que respetaría los límites de velocidad la mayor parte del tiempo, pero que de vez en cuando lo superaría en diez kilómetros por hora. Máximo. Era razonable pensar que Grönwall y Linden no quisieran que los pararan por ir demasiado rápido, ni llamar la atención por conducir de forma demasiado agresiva, pero que también iban estresados.

Sara arrancó el coche, puso en marcha el cronómetro y cogió el camino más directo en dirección a la vivienda de Botkin.

00.07.45.

Siete minutos y cuarenta y cinco segundos más tarde tuvo el chalet de Botkin delante. Si la pareja había mantenido la velocidad, habrían tenido dos minutos de margen para descubrir a Billy y a Botkin y decidir seguirlos. Incluso si hubiesen respetado escrupulosamente los límites de velocidad, habrían tenido tiempo. Sara dio la vuelta con el coche para continuar el viaje. Desde aquí, Billy había ido directo a la cabaña de Axeltorp. En teoría, los jóvenes los siguieron. Lo importante no era el trayecto hasta allí, sino el de vuelta a Karlshamn y a casa de Annie Strauss. Tenían los datos de Billy de cuándo había llegado a la cabaña y había dejado a Botkin, pero querían comprobar todos los trayectos, así que Sara puso de nuevo en marcha el cronómetro y abandonó el barrio de chalets para volver a Karlshamn.

00.35.52

El viaje hasta Axeltorp fue bien.

Intentó ir a la misma velocidad que Billy, en el informe había declarado que había ido a unos veinte o veinticinco kilómetros por hora por encima del límite permitido en la E-22, y todo lo rápido que el terreno de los caminos secundarios le habían permitido. Sara giró para entrar en el patio de delante de la cabaña roja, donde aún había trozos de cinta blanquiazul que la brisa templada hacía ondear. Pausó el cronómetro, se bajó del coche y miró a su alrededor. Habían encontrado a Botkin en el césped, un poco alejado de la casa. Estaba rodeada de bosque. Sara constató rápidamente que había varios sitios donde la pareja pudo haberse escondido para disparar. La pregunta era más bien cómo habían logrado sacarlo de la casa, pero quizá bastara con que Botkin viera aparecer un coche.

Billy había hablado con Vanja antes de irse de aquí, de modo que tenían la hora bastante exacta de cuándo había abandonado la cabaña.

Era el momento de la verdad.

Según el informe policial, la pareja se presentó en la casa de Annie Strauss, en la calle Björnbärsstigen, veinte minutos más tarde.

01.01.37

Sara estaba de pie delante de la casa pareada en Björnbärsstigen.

Había conducido deprisa, pero no tanto como para llamar la atención. No podían saber a qué velocidad habían ido Linde y Grönwall, pero difícilmente se habían desplazado mucho más despacio. Si habían conducido como ella, habían tenido tres minutos y quince segundos para conseguir que Botkin saliera de su casa y dispararle. Le parecía muy poco tiempo, pero estaba claro que no era imposible. Si condujeron más deprisa que ella, el lapso en la cabaña aumentaba hasta los cuatro minutos, quizá cinco. Aun así, a Sara seguía pareciéndole al límite de lo que se podía considerar razonable, pero su labor no era la de especular, sino informar. Apuntó todas las cifras, puso el cronómetro a cero, dio la vuelta con el coche y condujo lentamente hasta la comisaría.

Carlos estaba sentado a su mesa preparándose para irse. Billy apenas lo había visto, no sabía muy bien qué había hecho, pero así eran estos días. Vanja, por ejemplo, había entrado más tarde por la mañana, se había ido pronto para poder pasar unas horas con Amanda por la tarde y acababa de volver a la oficina. Ahora Carlos había quedado con un amigo para tomar una cerveza, según había oído Billy al escuchar a hurtadillas la conversación telefónica de su compañero.

Estaba más atento a lo que sucedía a su alrededor. Se sentía incómodo e intranquilo. La visita de Hansson lo había sacudido. No es que la conversación hubiese ido mal. Al contrario. Billy había repasado cómo podía demostrar que las fotos de Jennifer estaban manipuladas, le había dicho que había obtenido toda la información que se podía conseguir de las imágenes y había mostrado interés general por la investigación. Hansson se lo había contado todo alegremente, pero no había nada que Billy no supiera ya. La forma en que habían hundido el cuerpo de Jennifer sugería que la persona que lo había hecho sabía lo que se traía entre manos y que había vigilado mucho que nada subiera a flote aun cuando el cuerpo empezara a descomponerse y se llenara de gases, por lo que habían buscado en el registro a personas que hubiesen aplicado la misma técnica en otras ocasiones. Billy se había relajado. Si esa era su prioridad, estaba claro que no tenían nuevas pistas. Hansson no era el policía de las grandes ideas ni el que le dedicaba horas extras al trabajo. En cambio, la nueva, Gutestam, sí que le preocupaba un poco. La había investigado deprisa y corriendo, y la información que había obtenido no lo dejaba más tranquilo. Primera de su promoción, meticulosa, ambiciosa, una auténtica promesa. Una Vanja, sin ir más lejos.

El teléfono empezó a sonar en la mesa de Ursula. Billy pensó en ir a cogerlo, pero Carlos se le adelantó.

—Teléfono de Ursula, aquí Carlos… Hola, Krista, gracias por todo en Karlshamn…

Billy se acercó un poco. Solo conocía a una Krista. Seguro que no era más que una llamada rutinaria, Karlshamn no tenía nada que ver con Jennifer, pero se sentía un poco más tranquilo si prestaba más atención.

—No, ahora mismo no está, ¿le dejo un recado? —quiso saber Carlos, con el teléfono pegado a la oreja. Sí, Krista quería que le dejara un mensaje, porque Billy vio a Carlos coger un post-it y un bolígrafo.

—No, no lo sabía, pero dime.

Comenzó a escribir al mismo tiempo que iba asintiendo con sonidos guturales. Al cabo de un minuto se enderezó y dejó el boli.

—Vale, se lo digo, pero creo que lo mejor sería que se lo mandaras también por email. ¿Tienes su dirección?… Vale, bien… Cuídate.

Carlos colgó el teléfono. Billy se le acercó.

—¿Qué pasa?

—Era Kyllönen, de Karlshamn. Se ve que Ursula le había pedido que comprobara una cosa.

—¿El qué?

—Algo de cómo se habían desplazado los jóvenes entre Johansson, Botkin y Strauss. Por lo visto, los tiempos son muy ajustados. Nos lo va a mandar por email, si te pica la curiosidad.

La segunda ducha fría de la jornada. ¿Qué narices estaba haciendo Ursula? No había ningún motivo para controlar los tiempos de los últimos asesinatos, a menos que sospecharas que algo no cuadraba con la muerte del ruso. Billy notó que se le retorcía el estómago.

No la serpiente, sino otra cosa muy distinta.

Miedo.

—¿Te quedas un rato? ¿Podrás decírselo a Ursula? —le preguntó Carlos mientras iba hasta el pequeño guardarropa.

—Claro. Me quedo vigilando el fuerte —dijo Billy, intentando sonar relajado e indiferente.

Lo cual no era tan fácil.

Esperó hasta que Carlos terminara de ponerse el abrigo de piel y le alzara una mano enguantada a modo de despedida antes de salir por las puertas de cristal. Luego se fue a la mesa de Ursula y leyó la nota que su compañero había dejado. No ponía mucho más de lo que Carlos ya le había contado. Lo nuevo era que Linde y Grönwall habían dispuesto de entre tres y cinco minutos para disparar a Botkin.

Es decir, posible. Ejecutable.

Nada que supusiera una amenaza directa para él.

Pero ¿por qué había empezado Ursula a interesarse por las horas, por la muerte del ruso? ¿Y por qué no se lo había contado a él? ¿Era sospechoso? En tal caso, ¿quiénes sospechaban de él? Carlos no sabía nada, resultaba obvio por la manera en que había afrontado la conversación y de compartir la información. Pero ¿y Vanja? ¿Ella estaba al corriente de esto? ¿Y qué era «esto», realmente?

Billy no encontró nada en el escritorio de Ursula que le diera más pistas. Por un momento sopesó la posibilidad de meterse en su ordenador, conocía la contraseña, la de todos, mirarle el email y su historial de búsqueda. Pero se contuvo.

No debía dejarse dominar por la preocupación ni permitir que esta cogiera las riendas.

Era entonces cuando se cometían errores.

Todo estaba bajo control, se dijo mientras regresaba a su sitio. Si sabían algo y había algo que pudiesen demostrar, no se andarían con rodeos. Lo más probable era que Ursula solo hubiese leído el material de Karlshamn, que le hubiese parecido que la línea temporal era un poco peculiar y hubiese pedido que lo comprobaran. Ahora ya tenía la respuesta. Era perfectamente posible que a los criminales les diera tiempo. Caso cerrado.

Pero… si Ursula había percibido que algo no encajaba, seguro que se lo habría contado a Sebastian. Eso no era bueno. Sebastian sabía lo del maldito gato. Si empezaba a imaginarse cosas, se pondría a hurgar.

El estómago volvió a retorcérsele.

Tenía que calmarse.

No eran más que fantasmas, imaginaciones suyas. El hecho de que hubieran encontrado el cuerpo de Jennifer lo había sacado de su zona de confort y ahora estaba viendo problemas y catástrofes por todas partes. Comprensible, pero no significaba que su miedo tuviera razón. Entre pensar que había otro asesino y sospechar directamente que se trataba de Billy había una distancia considerable. Pero era la misma arma y eran pocas las personas que sabían dónde se escondía Botkin… ¡No! No debía dejar que se le disparara la imaginación. Tenía que retomar el control. El primer paso era descubrir si solo era Ursula la que se había imaginado cosas o si Vanja también estaba enterada de que a lo mejor había interrogantes por responder en el caso Karlshamn. ¿A quién tenía Billy en contra?

Echó un vistazo por la ventana y vio a Vanja trabajando concentrada en su mesa. Billy salió al office y llenó dos tazas de café. Luego se acercó a su despacho, llamó a la puerta y entró con una sonrisa relajada.

—¿Molesto?

—No, desde luego que no —dijo ella, y estiró la espalda, se frotó los ojos cansada—. No entiendo cuándo hacía Torkel todo este papeleo, se tarda una eternidad.

—Él no tenía vida —dijo Billy, y dejó la taza delante de Vanja en el escritorio antes de sentarse en uno de los sofás. Pensó en si debía comenzar con algo amistoso, familiar, o si ir directamente al grano.

—Acabo de enterarme de que Ursula le ha pedido a Kyllönen que comprobara los tiempos relativos al último asesinato en Karlshamn. ¿Me he perdido algo?

La reacción de Vanja le dijo todo lo que necesitaba saber. La conocía muy bien, sabía que era mala actriz, quizá podría haber fingido no entender nada y parecer convincente, pero hacerse la sorprendida de aquella manera era algo que no podría haber simulado jamás.

—No, ¿qué ha hecho?

—No lo sé muy bien, Krista ha llamado diciendo que han comprobado los trayectos que los jóvenes hicieron entre Johansson, Botkin y Strauss.

Vanja se lo quedó mirando desconcertada. Era obvio que no tenía ni idea de lo que Billy le estaba diciendo.

Por tanto, solo era Ursula. Y, probablemente, Sebastian.

—Yo no lo he pedido —dijo Vanja.

—Solo lo preguntaba por si hay algo en lo que pueda ayudar.

Vanja miró más allá de Billy, por la ventana, la oficina, donde Ursula justo estaba volviendo a su sitio. Vanja se levantó y salió, Billy la siguió y se detuvo detrás de ella.

—¿Le has pedido a Kyllönen que comprobara los tiempos en Karlshamn? —le preguntó directamente en cuanto llegó a la mesa de Ursula.

—Sí, esa parte del informe era un poco escasa, solo quería controlarlo una segunda vez. —No sonaba a mentira. Sonaba más bien como que había leído el informe, le había sorprendido la cronología y había solicitado una segunda comprobación. Tal y como él había sospechado. Se había puesto nervioso sin motivos.

—Quiero que ese tipo de cosas pasen por mí. Si todo el mundo pide sus propias miniinvestigaciones, acaba siendo un lío. ¿Cuál era el problema?

—Si era posible que Linde y Grönwall tuvieran tiempo de llevar a cabo los dos últimos asesinatos antes de presentarse en casa de Strauss.

—Pero si sabemos que fueron ellos, es la misma arma.

—Solo quería estar segura…

¡Ahí! Algo en su voz. En la manera en que había dejado la frase en el aire. Otra cosa, falsedad. A Ursula no le había parecido que el informe fuera escaso. Sospechaba algo, sospechaba de él, a pesar de todo. La calma que Billy había sentido hacía apenas unos segundos se vio sustituida por una rabia incontrolable e hirviente.

¡Ursula y el puto Sebastian podían destrozarle la vida!

Por un breve instante, su vista se nubló hasta quedar totalmente negra. Notaba el pulso latiéndole en las sienes. Cuando se repuso, vio que Ursula lo estaba mirando. Por unos breves segundos sus miradas se cruzaron, hasta que él apartó la suya, se disculpó y volvió a su escritorio.

Había descubierto lo que necesitaba saber.

Vanja no sabía nada. Ursula sospechaba. Sebastian estaba en algún lugar de fondo.

El terreno de juego estaba preparado.

En realidad no tenían planeado verse, pero Ursula lo había llamado sobre las nueve de la noche diciéndole que quería pasarse por su casa. Y no aceptaría un no por respuesta, le advirtió. Eran él y Torkel quienes habían puesto en marcha todo aquello que no la dejaba relajarse ni estar sola, y cuando entró y se quitó el abrigo, Sebastian la vio francamente preocupada y afligida.

—¿Has cenado algo? —le preguntó cuando se adentraron en el piso.

—Un sándwich y una copa de vino.

—¿Quieres algo más?

Sebastian ya conocía la respuesta a la pregunta, y al cabo de un rato entró con una copa de chardonnay en la sala, donde Ursula ya se había acomodado. Se sentó a su lado en el sofá. Ella dio un trago a la copa, parecía estar pensando en algo, luego se metió la mano en el bolsillo, sacó un post-it doblado y se lo entregó a Sebastian.

—¿Qué es lo que te ha hecho cambiar de idea? —le preguntó él al desplegar el papelito y ver la dirección de correo electrónico y la contraseña de diez caracteres.

—He llamado a Kyllönen, hemos comparado los tiempos con el asesinato de Botkin.

—¿El ruso de Karlshamn?

—Desde el principio me ha parecido que ahí había algo que me rechinaba un poco —confesó Ursula. Luego le habló con más detalle de Billy, la recogida, el seguimiento, la reubicación. Que después de hablar con Sebastian y Torkel le había dado por pensar que podría tratarse de Billy.

—Pero ¿al ruso no lo mataron con el mismo rifle que a los demás? —preguntó Sebastian, que no lograba encajarlo.

—Que estaba en el Passat. Billy aparcó al lado al llegar. Mucho más tarde que todos los demás —resumió ella—. En cualquier caso, he llamado a Kyllönen.

—¿Y qué te ha dicho? —preguntó Sebastian, aunque volvía a estar bastante seguro de la respuesta.

—Que es posible que Linde y Grönwall llegaran a tiempo para matarlo…

Había un «pero» tan grande después de la frase que no hacía falta que nadie lo señalara. Aun así, Sebastian no se reprimió.

—… pero no probable.

Ursula dio otro trago de vino, lo miró seriamente y negó con la cabeza.

—No probable.

Se volvió hacia él con los ojos empañados. Sebastian no recordaba haber visto nunca llorar a Ursula. Ni siquiera las veces en que él le había hecho más daño.

—¿Entiendes las implicaciones que tendría si resulta que tienes razón?

—Que soy el mejor —intentó él en tono de broma, pero enseguida vio que estaba meando fuera del tiesto—. Perdón…

—Llevamos quince años trabajando juntos. Estuvimos en su boda. My está embarazada. Quiero decir… ¡Es Billy!

—Billy no está bien. —Sebastian vio que eso no era explicación suficiente. Ni de lejos—. Míralo como alguien… que sufre demencia. No es la persona que solía ser y tampoco puede evitarlo.

—¿Qué le ha pasado?

Obviamente, Sebastian no lo sabía con certeza, pero volvió a exponer su teoría. Hinde y Cederkvist, el triángulo malsano que se había terminado convirtiendo en una necesidad, un requisito para poder seguir siendo funcional.

—Me niego a creerlo —zanjó ella con decisión en la voz—. Pero al mismo tiempo, hoy lo he visto, después de que él se enterase de que yo había hablado con Kyllönen…

—¿Sabe que le tenemos en el punto de mira? —la interrumpió Sebastian, y sintió un nudo de incomodidad en el estómago. No porque creyera que Billy supusiera una amenaza para ellos, tan loco no estaba, pero ahora lo revisaría todo desde su perspectiva, si había algún atisbo de prueba contra él en alguna parte, la destruiría. Las posibilidades de atraparlo se reducían si Billy estaba al corriente.

—Al menos sabe que he llamado para preguntar por Botkin —respondió Ursula—. Pero esa mirada…

Ursula no terminó la frase, y a Sebastian le pareció ver que se estremecía. Costaba asimilar, por no decir que resultaba casi imposible, que una persona a quien creías conocer durante la mayor parte de tu vida fuera en verdad alguien completamente distinto. Eran hechos contra emociones, uno de los partidos más difíciles de ganar para los primeros.

—Creo que podrías estar en lo cierto, pero lo que espero es que estés equivocado —dijo Ursula, verbalizando los pensamientos de Sebastian.

—Yo también —dijo él con total sinceridad.

—Por eso te doy las claves de acceso —continuó ella mirando el papelito que había sobre la mesita de centro—. También me he traído un portátil de comisaría, para que podáis investigar y llegar a la conclusión de que él no es el asesino.

Sebastian cogió el post-it de la mesa y se lo guardó en el bolsillo. Ahora mismo no había mucho más que decir sobre el tema. Señaló la copa medio vacía de Ursula.

—¿Quieres más? ¿Y te quedas a pasar la noche?

Ursula respondió con un sí a ambas preguntas.

Durmió profundamente.

De cara a él, la boca un poco abierta, la respiración a punto de convertirse en ronquidos. No es que le importara, los ruidos no lo mantenían despierto.

Tantas cosas en la cabeza…

Había llamado a Torkel, que había sonado expectante, casi contento, cuando Sebastian le contó que Ursula les había dado lo que necesitaban para poder continuar, y habían quedado para verse al día siguiente por la mañana. Lo cierto era que Sebastian también se sentía bastante satisfecho con que todo lo de Billy hubiese salido a la luz. Sin duda, sentía un atisbo de culpa con la que estaba lidiando, pero no era nada comparado con la que lo abordaba cada mañana después del sueño.

«Me has sustituido» tenía el mismo efecto sobre él noche tras noche.

¿Había hablado demasiado?

¿Había pecado de avaricioso creyéndose que podría tenerlo todo otra vez?

No podía curarse sin que le quedara una cicatriz, alguna marca tenía que quedar —o, mejor dicho, algo tenía que seguir faltando— en su vida, como un recordatorio eterno de que nunca podría esperarse ni merecer todo lo que tuvo en su día.

Una estupidez, desde luego. Como si tuviera que sacrificar una cosa para conservar otra. No había ninguna Sabine persiguiéndolo, ninguna Lily, solo él mismo con su culpa. Una culpa que Sebastian parecía no poder remediar.

Pero ahora llevaba varios días bien, ¿qué había cambiado?

El amor por Amanda se hacía más fuerte cada día que pasaba, igual que su relación con Ursula.

Ahora era feliz. Con ella.

Esa era la novedad. El hecho de habérselo reconocido a sí mismo. Que por primera vez veía un futuro en el que se sentía bien junto con otra mujer, y eso no se lo merecía, no podía permitírselo.

El sueño que había tenido cada noche se lo decía claramente.

Sebastian había logrado salir de una ciénaga de dolor y pena en la que había estado vadeando durante muchos años. Había logrado erguirse. Ahora estaba a punto de verse arrastrado de nuevo a las profundidades y estaba obligado a echar lastre para poder mantenerse a flote.

Jamás renunciaría a Amanda. Era impensable. Su amor por ella era una constante, no era intercambiable. Ni siquiera por su hija muerta.

Pero ¿se permitiría a sí mismo seguir junto a Amanda si nadie ocupaba el sitio de Lily? ¿Vivir solo era el precio que tenía que pagar para querer a su nieta?

Se tumbó de costado y miró a Ursula, que dormía profundamente. Le acarició cariñosamente la mejilla. Pensamientos insensatos en plena madrugada. Se los quitó de la cabeza. Los cambió por otros, más simples y concretos, como que su excompañero de trabajo había asesinado como mínimo a dos personas.

Torkel abrió la puerta al segundo timbrazo. Una buena señal. Sebastian entró y se quitó el abrigo, fue a la cocina. El piso no estaba tan desordenado como la última vez. Torkel se había esforzado y por lo menos había recogido un poco. La cocina era casi acogedora. El fregadero, antes lleno de cosas, estaba ahora vacío y limpio. El portátil de Torkel estaba abierto sobre la mesa y el olor a café recién hecho conseguía desbancar al de suciedad y borrachera.

—¿Has limpiado?

—Sí, ayer le dediqué una hora cuando llegué a casa.

—Es lo bueno de tocar fondo: por poco que hagas, todo parece mucho mejor —dijo Sebastian, y retiró una silla—. ¿Hoy has bebido?

—Solo una cerveza.

Torkel sirvió dos tazas de café y se sentó a su lado. Sebastian dio un trago. Incluso el café sabía mejor que el otro día. Probablemente, porque Torkel había sido capaz de contar las cucharadas que le echaba. Sebastian le repitió lo que Ursula le había dicho la noche anterior. Acerca de Ivan Botkin. Las sospechas que habían logrado despertar en ella. El motivo por el que estaban aquí sentados con las claves de acceso que ella les había dado, así como un ordenador de la policía. Torkel se hizo con él y Sebastian acercó la silla para poder ver bien la pantalla mientras Torkel entraba con agilidad en el sistema. Comenzó a buscar y al poco rato encontró el informe sobre Jennifer.

Estaba bien redactado, en ello había influido el hecho de que Jennifer había sido una compañera del cuerpo. Los primeros investigadores, cuando aún era únicamente de un caso de desaparición, habían realmente mirado debajo de cada piedra. Habían recopilado datos de cuentas bancarias, habían impreso todos los posts publicados en las redes sociales, habían hablado con vecinos, amistades y compañeros de trabajo. Habían mantenido un estrecho contacto con la policía francesa, que también parecía haber llevado a cabo una investigación exhaustiva. Habían buscado con buzos y dragado varias veces el sistema de cuevas donde habían hallado las pertenencias de Jennifer, y habían visitado los hoteles y las tiendas de comida donde había usado su tarjeta de crédito. Nadie tenía ningún recuerdo de una sueca con ese aspecto.

Cuanto más leían, más les llamaba la atención lo bien planificada que estaba la escenificación del viaje de Jennifer a Francia. Ningún sitio en el que hubiera cámaras, solo hoteles en los que tú mismo te registrabas al llegar, no había sacado dinero en ningún cajero ni había ido a ningún restaurante, siempre comida para llevar. Alguien se había esmerado en que pareciera que estaba en otro país, cuando en verdad estaba en el fondo del lago Erken.

Continuaron con el informe preliminar del examen forense.

Faltaban todas las partes blandas, solo quedaba el esqueleto. Basándose en el valor del pH del lago, la profundidad del lugar del hallazgo y la temperatura, relativamente baja, constante del agua, se podía partir de la idea de que el cuerpo llevaba allí más de dos años. Había pequeñas fracturas en los huesos del carpo. Sebastian y Torkel tuvieron que buscar en Google. Resultó ser un grupo de ocho huesecitos en la muñeca. Según el forense, podía ser indicio de que las manos de Jennifer habían estado atadas en algún momento próximo al instante de su muerte. En tal caso, había luchado duro en un intento de liberarse. No habían podido determinar las causas de la muerte, pero podían descartar que hubiese sufrido violencia externa que pudiera haber provocado lesiones por aplastamiento. Tampoco había marcas de arma blanca ni de fuego en los huesos.

La última actualización del caso la habían realizado los nuevos investigadores, Hansson y Gutestam, y era del día anterior. Habían hablado con Billy sobre las fotos manipuladas, él les había dicho que las imágenes no podían dar más de sí, y también habían hecho algunas búsquedas sobre el método que se había empleado para hundir el cuerpo, pero sin obtener ningún resultado, por el momento.

En resumen, ninguna noticia reveladora, excepto las lesiones en las muñecas. ¿Tortura o acto sexual que se había descontrolado? Ambos eran perfectamente posibles. A Sebastian le parecía perfectamente posible que a Billy le pudieran gustar los juegos de dominación.

Dominación, control, poder.

Sus vacilaciones se vieron interrumpidas cuando Torkel se levantó de la silla. Dio unos pasos por la cocina, como para recapacitar. Fuera lo que fuera que estuviera a punto de decir, Sebastian tuvo el presentimiento de que no le iba a gustar.

—Estoy pensando… —comenzó Torkel, tanteando—. Asesina a Jennifer hace cuatro años. Quizá al ruso ahora. Tú eres el psicólogo, pero yo he dado caza a unos cuantos asesinos en serie. Si Billy es lo que tú crees, está claro que hay más víctimas.

Por una vez en la vida, Sebastian se quedó pasmado. Su mente no había llegado tan lejos, no se había atrevido. Por razones comprensibles. Ya era bastante grave con lo de Jennifer, Botkin aumentaba la carga, pero si había más víctimas… Él sabía que Billy tenía algún tipo de problema, pero no había actuado. ¿Habían perdido la vida más personas por culpa de eso? Tan solo pensar que quizá tenía parte de culpa fue demasiado para Sebastian.

Torkel volvió a sentarse delante del ordenador, cerró el informe y comenzó una nueva búsqueda.

—¿Qué haces? —logró preguntar Sebastian.

—Personas desaparecidas.

Sebastian lo miró sin entender.

—Billy es policía. Él sabe que sin un cuerpo es prácticamente imposible conseguir una sentencia condenatoria. Ni siquiera presentar cargos.

Los dedos de Torkel se movían rápidamente por el teclado. Ahora actuaba con concentración, intensidad. Era casi como estar de nuevo sentado junto al Torkel de antes. Si alguien lo viese por primera vez en aquel instante, le sería imposible saber que era un alcohólico. Torkel comenzó a hacer una selección en la base de datos.

—Una desaparición tampoco se investiga con tanta meticulosidad como un homicidio —continuó, mirando la lista que había elaborado, y comenzó a limitarla aún más a base de introducir la fecha de la muerte de Jennifer—. Así que, si ha matado a más gente, estarán declaradas como desaparecidas —zanjó Torkel.

Sebastian se limitó a asentir en silencio. Cada año, en Suecia se declaraban desaparecidas más personas de las que cabía imaginar, pero a la mayoría las acababan encontrando. Casi todas con vida, algunas se suicidaban, unas pocas habían sido víctimas de un crimen. Las que desaparecían para no volver a aparecer eran muy pocas. Si, además, descartabas a las que se creía que podían tener una razón para mantenerse alejadas por voluntad propia, las que quedaban eran aún menos. Torkel se reclinó en la silla. En la pantalla que tenía delante había una pequeña lista con una treintena de nombres. Poco más de treinta personas que habían desaparecido sin dejar rastro en los últimos cuatro años.

Sebastian se inclinó hacia delante, ahogó la vocecilla que le iba diciendo que podía ser indirectamente responsable de que alguna o varias de esas personas ya no siguieran con vida. Ya no había absolutamente nada que él pudiera hacer. Ahora la prioridad era impedir que Billy pudiera hacerle daño a ningún otro individuo. Pero ¿por dónde debían empezar? Solo eran nombres, hombres y mujeres, distintas edades, diferentes partes del país. ¿Cómo iba a poder vincular a ninguno de ellos con Billy?

—¿Qué es eso? —preguntó Sebastian, señalando un nombre de la lista. Hugo Sahlén, diecisiete años, desaparecido en Uppsala el 3 de noviembre de 2017.

—¿Qué pasa con él? —preguntó Torkel.

—¿No estábamos en Uppsala por esas fechas?

Sebastian estaba bastante seguro de que tenía razón. Aquel caso, esos días a finales de octubre y comienzos de noviembre, se le habían aferrado para siempre a la memoria. Torkel volvió a levantarse, salió de la cocina un momento y luego volvió con un calendario. Buscó la fecha indicada y asintió con la cabeza.

—Fue el último día que estuvimos allí.

Sebastian intercambió una mirada con Torkel, pero no le hizo falta decir nada. Merecía la pena intentarlo. Torkel volvió a salir de la cocina y regresó con más calendarios.

2018, 2019, 2020.

Un cuarto de hora más tarde, ambos se inclinaron hacia la pantalla. Torkel parecía, si no satisfecho, al menos emocionado, ansioso por seguir adelante. Sebastian lo habría dado todo por poder retroceder en el tiempo, de vuelta a la noche de bodas de Billy. El lunes siguiente. Cuando habría tenido que ir a ver a Torkel, contarle lo que había visto, lo que podía significar, que tenían que actuar… Cuando posiblemente, probablemente, pudieron haberle parado los pies a un asesino en serie. Cuando posiblemente, probablemente, pudieron haberles salvado la vida a las cuatro personas cuyos nombres aparecían en la pantalla que tenían delante. Los cuatro que habían desaparecido sin dejar rastro el mismo día que la Unidad de Homicidios había cerrado su caso en las ciudades respectivas y había vuelto a Estocolmo. Los cuatro a los que nadie había vuelto a ver jamás.

Hugo Sahlén, diecisiete años, Uppsala, noviembre de 2017.

Tina Svensson, cincuenta y dos años, Borås, septiembre de 2018.

Katarina Holmkvist, treinta y tres años, Falun, mayo de 2019.

Sverker Frisk, cuarenta y cinco años, Hudiksvall, agosto de 2020.

Seguían sin tener ninguna prueba, pero la esperanza de Ursula, y también la de Sebastian, de que este estuviera equivocado acerca de Billy, era cada vez más débil.

—¿Tienes un minuto?

Carlos alzó la vista de lo que estaba haciendo. Ursula permanecía de pie al lado de su escritorio con la chaqueta puesta.

—Claro, ¿qué ocurre?

—¿Me puedes acompañar? Abrígate, tú siempre tienes frío.

Con una arruga de incertidumbre en la frente, Carlos hizo lo que le habían dicho. Estaba claro que Ursula no pensaba contarle nada más acerca de lo que quería. Ni allí ni en ese momento. Carlos se fue al guardarropa y se puso el abrigo forrado sobre el jersey de cachemira con cuello de pico de Fynch-Hatton. Gorro, bufanda y guantes, y ya estaba listo. Salió de la oficina detrás de Ursula y fueron hasta el ascensor.

—¿Adónde vamos? —quiso saber él cuando vio que Ursula pulsaba el botón de la planta baja.

—Afuera.

Carlos volvió a guardar silencio. En el relativamente poco tiempo que llevaba conociendo a Ursula le había quedado claro que la charla de cortesía no era lo suyo y que ella siempre iba soltando información con cuentagotas, según lo exigiera el momento. ¿Podría tener aquello algo que ver con la llamada de Kyllönen? Vanja no se había puesto nada contenta cuando se había enterado. Por lo visto, tomar la iniciativa por cuenta propia no era bienvenido. Iba bien saberlo, de cara al futuro. ¿Había continuado Ursula con algún tipo de investigación en paralelo en el caso Karlshamn? Si era el caso, Carlos no estaba seguro de si quería saberlo. No tenía ningunas ganas de verse metido en un conflicto de lealtad entre Vanja y Ursula.

Salieron del ascensor, atravesaron los enormes tornos de acceso, cruzaron el vestíbulo y salieron bajo el gran tejado acristalado de la calle Polhemsgatan. Carlos se abrochó otro botón del abrigo en cuanto notó la caricia de la templada brisa primaveral que llegaba desde Kronobergsparken. Giraron a la izquierda y aceleraron el paso. A unos cien metros, Ursula abrió una puerta verde de madera, bajaron un tramo de escalera y de pronto estaban en una sala pintada de naranja con mesas de madera oscura. En la mesa del fondo, en el rincón, había dos hombres a los que Carlos reconoció al instante. Torkel Höglund y Sebastian Bergman. Habían trabajado juntos en Uppsala hacía algunos años. Torkel se había jubilado el invierno pasado y Sebastian era el padre de Vanja, si lo había entendido bien. Aparte de eso, era también una persona que no tenía remedio, si los rumores eran ciertos, los cuales también decían que estaba saliendo con Ursula.

—¿Quieres tomar algo? —le preguntó ella señalando la barra.

—Un capuchino.

—Siéntate, ahora te lo llevo.

Carlos se desató la bufanda y se quitó el gorro de camino a la mesa en el rincón.

—Hola, qué bien que hayas querido venir —lo saludó Torkel—. Hace tiempo que no nos vemos.

—Sí, ¿qué tal estás? —preguntó Carlos, cogió una silla y se sentó.

—¿Te ha dicho Ursula por qué estás aquí? —preguntó Sebastian antes de que Torkel tuviera tiempo de contestar. Estaba claro que no pensaba perder tiempo en saludar ni en romper el hielo.

—No.

Torkel y Sebastian intercambiaron una mirada como para decidir quién empezaba.

—Lo que hablemos aquí debe quedar entre nosotros cuatro —dijo Torkel bajando la voz.

—Vale…

—¿Te acuerdas de Hugo Sahlén?

—Sí, un chaval joven que desapareció en Uppsala mientras estábamos allí.

—Tú estabas al mando de la investigación.

—Sí.

—Hemos leído todo el informe, pero ¿recuerdas alguna cosa del caso que no quedase incluida en el texto?

—¿Por ejemplo? —Carlos miró primero al uno y luego al otro con los ojos como platos, sin disimular que no entendía nada.

—Alguna idea, alguna pista que no llevó a ninguna parte, que en aquel momento no parecía demasiado relevante.

—No, está todo en el informe. No es mucho, lo sé, pero un chico joven, con buenas relaciones familiares, coge su bicicleta y desaparece… ¿Por qué estamos hablando de esto?

Un nuevo intercambio de miradas entre los dos caballeros, y esta vez le tocó hablar a Sebastian.

—Otro tema, nada que ver. Karlshamn, ahora, la semana pasada.

—¿Sí?

—El rifle de la pareja, ¿viste lo que pasó con él?

—Lo dejaron en el coche cuando salieron corriendo y… No lo acabo de entender, ya se hicieron cargo de él y aún es una prueba, ¿no?

—¿Quién se hizo cargo del rifle?

—Billy.

—O sea, que estaba… ¿cerca del coche de los jóvenes?

—Sí, había aparcado justo al lado… ¿De qué va todo esto?

—Creemos que Billy mató a Botkin —dijo Ursula, y dejó una taza con una hoja perfecta dibujada en la espuma de la leche. Carlos estaba seguro de que había oído mal. Aquello parecía…

—Una locura, lo sabemos, pero tenemos indicios muy claros.

—¿Por qué? ¿Por qué iba a matar a Botkin?

—Lo hace y punto —constató Sebastian—. Botkin no es el primero.

—¿Estáis hablando en serio?

No podían estar hablando en serio. Billy le caía bien a Carlos. Mucho. Lo consideraba uno de los mejores compañeros que había tenido. Se volvió hacia Ursula, que no mostraba ninguna señal de que le estuvieran tomando el pelo. ¿Era algún tipo de prueba? Algo raro tenía que ser. Lo que fuera, menos ser verdad.

—¿Por eso le pediste a Kyllönen que comprobara los tiempos?

—Sí.

Carlos necesitaba un momento para pensar. Tratar de ponerle orden a todo aquello. Era evidente que sí que estaban hablando en serio. El exjefe de la Unidad de Homicidios, el psicólogo criminal y experto en perfiles de mayor renombre de toda Suecia y Ursula, una de las forenses más destacadas del país. Si por alguna razón ellos tres pensaban que Billy había cometido un crimen, no era como para desdeñar el asunto.

De pronto, un pensamiento surgió de la nada. Un recuerdo que había estado sumido en el letargo y que parecía haber permanecido a la espera del estímulo correcto para aflorar.

Botkin, tiempos y Billy.

O, mejor dicho, tiempos y Billy.

—Disculpadme —dijo, y retiró la silla, golpeó la mesa con los muslos al levantarse y derramó café sobre la mesa—. Tengo que hacer una llamada.

—Esto se queda entre nosotros —le recordó Sebastian cuando Carlos se alejaba.

Salió a la calle, comenzó a tener frío al instante, había dejado toda la ropa de abrigo en la cafetería. Hizo caso omiso de la temperatura, sacó el teléfono y marcó el número de Kyllönen. Ella lo cogió al primer tono. Carlos se presentó y ella constató con una sonrisa que los de Homicidios la estaban llamando bastante.

—¿Nos echáis de menos?

—No, o bueno, sí, pero necesitaría un poco de ayuda otra vez.

—Claro, ¿de qué se trata?

—Cuando Grönwall y Linde saltaron, ¿a esa hora había retenciones de tráfico en la carretera 15 en dirección sur desde Olofström, o en la 116 en dirección sur?

—No lo sé, puedo echar un vistazo.

—Gracias, me espero.

Se hizo un silencio al otro lado. Carlos dio unos pasos por la acera. Ahora que lo pensaba, no podía dejar de darle vueltas a lo llamativo que le había parecido que Vanja, después de que la pareja hubo saltado, dijera que Billy llegaría a Skinsagylet al cabo de algo más de media hora. Billy acababa de dar media vuelta en Olofström cuando Carlos habló con él. Hasta allí había diez minutos. Como mucho.

—¿Sigues ahí? —oyó la voz de Kyllönen.

—Sí, estoy aquí.

—Ninguna retención ni problemas de tráfico en la 15 ni en la 116 a esa hora.

—¿Estás segura? —preguntó, no porque no se fiara de ella, ni mucho menos, solo era una forma de sentirse él mismo más convencido.

—Completamente segura.

—De acuerdo, gracias por la ayuda. A lo mejor os volvemos a llamar.

—Ya sabéis dónde estamos.

Carlos colgó. Se quedó un momento quieto, pensando, con la mirada perdida en el vacío. Entonces sintió un escalofrío, y no era solo por la temperatura. Volvió a entrar en la cafetería, se acercó a la mesa del rincón y se sentó otra vez en la silla.

—¿Qué queréis que haga?

Carlos intentaba no pensar en por qué.

Por qué estaba en Uppsala.

Por qué estaba sentado en el comedor de su antiguo puesto de trabajo, hablando con Lenny sobre una desaparición de hacía tres años.

Por qué tenía ese caso impreso en papel y abierto sobre la mesa.

Hugo Sahlén le sonreía desde la foto que había encima del todo. Una fotografía de la escuela de su último año en el instituto. Fondo azul, la imagen ladeada en el típico ángulo de foto escolar. Jersey negro de capucha, pelo negro y lacio, un piercing en una ceja, barbita rala en la barbilla. Parecía bastante chulo, pero, por lo que Carlos había entendido mientras trabajaba en el caso, era un chico solitario con pocos amigos, con los que hablaba más con el micrófono cuando jugaban online que en la vida real.

O IRL, In Real Life, como Billy solía decir.

Puto Billy.

Carlos no quería pensar en por qué estaba allí sentado.

Hugo Sahlén. Desapareció un mediodía de noviembre de 2017. Cogió su bici, dijo que se iba a casa de Liam, un amigo. Fue la última vez que alguien lo vio. Unas cámaras de vigilancia en las afueras de Uppsala lo habían captado yendo rumbo al este, pero después… Nada. Liam no tenía ni idea de dónde podría haberse metido. No habían quedado en verse aquel día.

—¿Por qué estás hurgando en eso? —quiso saber Lenny, y le dio un mordisco a su bocadillo de paté. Carlos se quedó pensando, pese a saber que en algún momento se lo iba a preguntar. Era una pregunta que no podía esquivar. Pero tampoco podía responder con total sinceridad.

—Esta desaparición podría guardar alguna relación con otro caso en el que estoy trabajando.

—¿Qué tal te va en Homicidios? —preguntó Lenny, escondiendo un eructo tras la mano. Un vaho de paté le llegó a Carlos. Odiaba el paté. El sabor, el olor, la consistencia. En su casa estaba terminantemente prohibido.

—Bien, estoy a gusto.

Se hizo un silencio. En realidad no había mucho más que contar. Lenny y él no eran amigos. Habían sido compañeros de curro que habían trabajado juntos de vez en cuando, pero nada más. No eran tan allegados como para hablar de familia, viajes ni de lo que hacían en su tiempo libre. Era obvio que Lenny sentía lo mismo, porque siguió comiéndose el bocadillo y señaló los documentos que había en la mesa.

—¿En qué otro caso ha aparecido el chaval? —quiso saber entre bocado y bocado. Los vahos de paté iban azotando a Carlos, quien tuvo que hacer de tripas corazón para no poner cara de asco.

—Lo siento, pero no te lo puedo decir.

—Porque ahora juegas en la liga de los mayores —bromeó Lenny para chincharlo un poco.

Carlos pensó en Sebastian, Torkel y Ursula, las personas con las que —o para las que— trabajaba ahora mismo.

—Pues la verdad es que sí —dijo con franqueza.

—¿Y qué queréis de mí?

—Solo hacer un poco de lluvia de ideas para ver si recuerdas algo que no incluyéramos aquí… —Puso una mano abierta sobre la carpeta—. Alguna sensación, algún pensamiento, algo que en aquel momento no nos pareciera tan importante pero que quizá deberíamos haber comprobado.

Lenny se secó la boca con una servilleta.

—En mi opinión, hicimos todo lo que pudimos.

—Desde luego, no estoy buscando errores, lo que busco son… No sé lo que estoy buscando, cualquier cosa.

—Suena un poco desesperado.

—Me parece que la situación es un poco desesperada —admitió Carlos.

Vio cómo su compañero desviaba la atención hacia algo que ocurría a su espalda, y por un breve instante a Carlos le pareció vislumbrar una sonrisita de expectación en los labios de Lenny.

—No soy el único que sabe que estás aquí.

Carlos se giró en la silla. Anne-Lie Ulander fue a su encuentro, sonrió al verlo darse la vuelta, pero por encima de su boca no hubo ningún cambio en absoluto. La sonrisa no podía ser más falsa.

—Hola, me he enterado de que estabas en el edificio y quería pasarme a saludar —dijo al llegar a la mesa.

—Qué bien, hola, ¿cómo te va?

—Ya sabes, todo igual.

Carlos sabía que tras esas palabras había más que mera cortesía. No era ningún secreto que Anne-Lie habría querido entrar en la Unidad de Homicidios. A ser posible, como jefa, se le habían puesto los dientes largos con el cargo de Torkel cuando la unidad estuvo colaborando con ellos en Uppsala. Pero luego él se había jubilado y Vanja había asumido el puesto… para acto seguido reclutar a Carlos… Anne-Lie había tenido que tragar mucho.

—¿Qué estás haciendo aquí? —Lanzó una mirada a los papeles que había en la mesa—. ¿Ese es Hugo Sahlén?

—Sí.

—¿Por qué estáis interesados en él?

Otra vez el porqué. Lenny se había tomado el secretismo de Carlos con una dosis de buen humor. Anne-Lie pensaría que Carlos se estaba haciendo el importante. No es que a él le preocupara, pero…

—Su desaparición podría estar relacionada con otro caso. —La dureza en su tono de voz no invitaba a hacer más preguntas. Pero había otras cosas de las que podían hablar. A Anne-Lie la conocía mucho mejor, no habría resultado extraño que Carlos le preguntara por la familia. Pero antes de que le diera tiempo siquiera a pensar en el marido y los niños, Anne-Lie hizo un gesto hacia las puertas.

—Bueno, será mejor que me vaya… Me alegro de verte. Espero que estés a gusto.

—Lo estoy.

—Ya me lo imaginaba.

Y se fue. Carlos la siguió con la mirada, sintió un poco de lástima por ella. Decidió que le propondría quedar un día para tomar un café, cuando todo esto hubiese terminado.

—Mientras hablabas con Little Miss Sunshine he pensado una cosa —dijo Lenny.

—¿El qué?

—¿Te acuerdas de Liam?

—Sí, sí.

—Me pareció que había algo un poco raro cuando hablamos con él…

—¿No estaba un poco nervioso y ya está?

—¿Quieres ayuda o no?

—Lo siento…

—Pero unos meses más tarde lo pillaron por tenencia ilegal, un poco de marihuana en la mochila, y yo pensé que debía de ser por eso por lo que estaba un poco nervioso cuando estuvimos en su casa. Prácticamente, nos sentamos encima de su pipa de fumar.

—Ya.

—¿Y si no era por eso? ¿Y si estaba nervioso por otro motivo?

—¿Cuál?

—¿Y yo qué sé? Tú me has pedido cualquier cosa, yo te he dado cualquier cosa.

Carlos asintió con la cabeza y comenzó a recoger los papeles. No estaba del todo de acuerdo en que lo que Lenny le había dado fuera cualquier cosa. Más bien no era nada.

Carlos estaba sentado en el coche delante del bloque de nueve plantas que durante muchos años había sido su lugar de trabajo. ¿Cuál era el siguiente paso? Estaba tentado de volver a casa, de pasar olímpicamente de todo. Era demasiado grande, demasiado raro. Suponiendo que Sebastian, Torkel y Ursula tuvieran razón. Que Billy hubiera cometido aquellos crímenes atroces.

¿Cuáles serían las consecuencias?

¿Acaso la Unidad de Homicidios podría seguir existiendo?

Torkel había tenido la suerte de jubilarse, él sí que se había librado. Un alto mando de la policía que había tenido contratado a un asesino en serie durante años. Aunque no se le pudiera reprochar que no se hubiese percatado de nada, le habría sido imposible conservar el cargo. Cuando las instituciones públicas quedaban como incompetentes y había que buscar culpables, la dramaturgia marcaba que alguien debía ser designado como chivo expiatorio y sacrificado en el altar público. Quizá ni siquiera Vanja se las arreglaría. A Rosmarie Fredriksson podría darle por disolver la organización actual y empezar de cero. Por lo que Carlos había podido entender en el poco tiempo que llevaba trabajando allí, entre ella y la Unidad de Homicidios no había especial cariño. A lo mejor Anne-Lie tendría su oportunidad, al fin y al cabo.

Ahora se estaba adelantando a los acontecimientos. Por el momento, lo que tenían eran indicios, agravantes, pero ninguna prueba. Por eso estaba en Uppsala. Pero ¿qué iba a hacer? ¿Qué podía hacer? No tenía la menor idea.

Con un leve suspiro de resignación, arrancó el coche y se incorporó a la calle Svartbäcksgatan.

Tendría que probar con cualquier cosa.

Tendría que probar con Liam.

—En el aserradero —dijo el hombre, que según el cartelito que llevaba en el pecho se llamaba Miro, y señaló al otro extremo del gran almacén de construcción.

Carlos le dio las gracias y comenzó a atravesar el local, miró las herramientas, la pintura, los accesorios, los tablones, los tornillos, las mangueras y todo lo que jamás se le ocurriría usar. Él no era un manitas. Seguro que lo podría haber sido si le hubiese parecido mínimamente divertido, pero el mero hecho de pensar en proyectos de casa lo dejaba exhausto.

Salió al aserradero y vio a Liam al instante. No había cambiado. Un poco más fibroso, había terminado de crecer, un hombre joven, ya no era un adolescente.

—Hola, ¿te acuerdas de mí? —lo saludó Carlos al acercársele. Liam tuvo que buscar un poco en su memoria, pero enseguida dio en el clavo.

—Eres policía.

—Exacto, hablamos cuando desapareció Hugo.

—¿Lo habéis encontrado?

Carlos casi se conmovió al ver lo contento que se había puesto Liam ante esa posibilidad. Le supo mal tener que decepcionarlo.

—No, lo lamento. ¿Podemos hablar un poco?

—¿Ahora?

—Estaría bien.

Liam arrastró los pasos hasta la caja, intercambió unas palabras con la mujer que había allí, señaló a Carlos y ella asintió con la cabeza. Liam le hizo un gesto a Carlos para que lo siguiera y salieron juntos al departamento de jardinería, donde a nadie le pasaba por alto que había llegado el momento de montar, plantar, sembrar y abonar. Liam lo llevó hasta la zona de muebles de exterior y se sentaron en sendas sillas de plástico blancas. Liam se metió una porción de snus, tabaco en polvo, bajo el labio y se reclinó en la silla, cruzándose de brazos.

—¿Qué tal te va? —preguntó Carlos para romper un poco el hielo.

—Bien, ¿por?

El muchacho estaba claramente a la defensiva. Carlos no tenía grandes esperanzas de que la conversación pudiera llevar a ninguna parte, pero con un Liam reticente era definitivamente una auténtica pérdida de tiempo.

—Oye, de verdad que solo quiero hablar, no es ningún interrogatorio, nadie sospecha de ti y a mí me da igual todo lo que no tenga que ver con la desaparición de Hugo. Todo.

El discursito pareció surtir efecto, porque Liam bajó los brazos y se relajó un poco.

—¿Se te ha ocurrido algo relacionado con Hugo desde la última vez que hablamos?

—¿Como qué?

—Cualquier cosa.

Otra vez. Por lo visto, ahora Carlos se contentaba con eso. No dejaba de ser un indicio de lo poco que realmente tenían.

—Intento no pensar demasiado en él —dijo Liam en voz baja.

—Lo echas de menos.

Liam se limitó a asentir en silencio, como si le preocupara que fuera a fallarle la voz.

—Iré directo al grano —dijo Carlos, y acercó un poco la silla—. A un compañero mío le pareció que estabas un poco nervioso la última vez que te vimos. Luego te pillaron por tenencia de drogas, y él pensó que sería por eso…

—Lo he dejado.

—Lo dicho, todo eso me da igual… Pero me alegro, eso es casa.

Liam sonrió un poco y Carlos cayó en la cuenta de que había sonado como un eslogan barato de una camiseta de los años ochenta.

—Pero ¿era por eso? ¿Estabas nervioso? Aquella vez, ¿estabas pensando en algo que no querías o no podías decir?

Carlos vio en el acto que había dado en la diana. Liam se mordisqueó el labio inferior, titubeó con la mirada y se retorció un poco en la silla. Carlos se inclinó hacia delante.

—Liam…, por favor.

Estaba claro que el joven se encontraba incómodo por la situación, miró al aparcamiento, respiraba pesadamente. Entonces se decidió, enderezó la espalda en la silla.

—La poli usó el lugar de trabajo de su padre una vez para vigilar un burdel que quedaba al otro lado de la calle.

Sahlén. La consulta veterinaria de la calle Norrforsgatan. Claro. Carlos nunca había establecido esa conexión. Aquel otoño, mientras estaban dando caza al violador en serie, Carlos no llegó a conocer al padre de Hugo, y cuando habló con él por la desaparición de su hijo fue en su casa o en comisaría. Se maldijo a sí mismo. Si hubiesen visto esa conexión, probablemente le habrían dedicado algo de tiempo a averiguar si la proximidad del burdel guardaba alguna relación con la desaparición.

—Hugo se enteró de que allí había un burdel, así que… comenzó a sacar fotos de los que entraban y salían, y a partir de sus matrículas los identificaba en el registro público.

—Los extorsionaba a cambio de dinero.

—No mucho —confirmó Liam—. Unos pocos miles de coronas. Y luego nos comprábamos algo divertido.

—¿Tuvo problemas con alguien? ¿Sabes si lo amenazaron?

Liam se quedó callado. Carlos vio que ahora sí que tenía reticencias.

—Liam…

—La última vez… Cuando desapareció iba a recoger cinco mil coronas.

—¿Por qué tanto? —preguntó Carlos, pero estaba bastante seguro de saber ya la respuesta.

—Era un poli. Pensamos que tenía mucho más que perder.

—¿Viste las fotos? —quiso saber Carlos, y tuvo que hacer un esfuerzo para mantenerse sentado en la silla.

—Solo había una. Hugo la imprimió y la mandó por correo. Luego la borró para que no hubiera pruebas en su teléfono.

—Pero ¿viste al policía que salía en la foto?

—No, no sé quién era.

Pero Carlos sí lo sabía.

—Sí, me acuerdo de él.

Stella Simonsson empujó la foto por la mesa para devolvérsela. Se quedó pegada a unas gotas de café derramado. Carlos la cogió y la secó con una de las finas servilletas que había debajo de su porción de bizcocho de caramelo.

Al entrar en la cafetería, apenas la había reconocido. Ya no tenía el pelo negro, el khol o los labios rojo carmín. Ahora era rubia —parecía que era su color natural— y llevaba un maquillaje mucho más discreto. La chaqueta de cuero y las botas hasta las rodillas habían sido sustituidas por un jersey de punto y unos botines. Cuando Carlos le había preguntado si podían verse un momento, ella había propuesto la cafetería de la calle Vaksalagatan porque quedaba cerca de su trabajo. Él se había planteado si sería adecuado por su parte preguntarle si seguía ejerciendo de prostituta, o de trabajadora sexual, como se había presentado ella misma la última vez que se vieron. Por aquel entonces se había mostrado muy abierta con el tema, no se avergonzaba en absoluto, pero aun así Carlos decidió obviar la pregunta.

—Es uno de los polis con los que trabajé en aquella historia de violación con la que os ayudé hace unos años. Era compañero tuyo. De Estocolmo.

—¿Lo recuerdas de algún otro sitio? —preguntó Carlos, y volvió a guardar la foto de Billy en su maletín. Stella le dedicó media sonrisa.

—¿Es demasiado directo preguntarme si me acosté con él?

—¿Lo hiciste?

—Sí, fue cliente mío durante un tiempo.

Carlos no pudo disimular su asombro. Por lo que él recordaba, la actitud de Stella era bastante de andarse sin remilgos, pero no podía ser especialmente bueno ir revelando la identidad de sus clientes de forma tan abierta. Ni siquiera la de los exclientes.

—No eres muy discreta…

—¿Por qué iba a serlo? —dijo ella encogiéndose de hombros—. Otro poli vestido de civil y que investiga asesinatos me pregunta por él, así que entiendo que el tío ha hecho algo peor que comprar servicios sexuales.

—¿Qué hacía cuando os veíais? ¿Puedes responder a eso también?

—¿De verdad es importante para tu investigación o solo es por curiosidad? —De nuevo, la sonrisa juguetona. Carlos tuvo la clara sensación de que a Stella todo aquello le hacía gracia.

—¿Acaso importa? —La miró desafiante. Él también podía jugar a aquel juego si era lo que ella quería.

—¿Tú qué crees que hacía?

—Algún tipo de juego de dominación…

—Ajá…

—Él, dominante. Tú, sumisa. Disfrutaba más de tener el control que del sexo en sí. —Inteligente e iniciado. En verdad, Carlos solo estaba repitiendo las palabras de Sebastian Bergman y del perfil psicológico que había elaborado de Billy.

Stella se rio, se apartó un mechón rubio que le caía sobre la cara y le sonrió a Carlos.

—Madre mía, ¿tú también te has acostado con él?… Tú eres gay, ¿a que sí?

Carlos se permitió esbozar una amplia sonrisa.

—¿Fue a verte cuando trabajabas en la calle Norrforsgatan? —preguntó, y se terminó el café frío que le quedaba en la taza.

—Varias veces.

Carlos cogió su maletín del suelo y empujó la silla hacia atrás. Tenía lo que necesitaba. Seguía sin contar con ninguna prueba en concreto, pero los indicios se iban amontonando uno encima de otro, y cuando la pila fuera lo bastante alta sería suficiente.

—Gracias, eso es todo —dijo, poniéndose de pie.

—¿No quieres saberlo?

Carlos volvió a sentarse, no pudo reprimir una nueva sonrisita. Tuvo que reconocer que le gustaba el estilo relajado y un tanto provocador de Stella.

—¿El qué?

—Ya sabes el qué.

—¿Lo eres?

Ahora le tocó sonreír a ella.

—Gracias por el café.

Teniendo en cuenta las circunstancias, Carlos salió de la cafetería sintiendo una ligereza inusual y puso rumbo al coche. Pero la realidad no tardó en caerle encima. Sin duda, la parte más difícil era la que ahora tenía por delante.

Presentarle todo aquello a su jefa.

Que también era la mejor amiga de Billy.

Justo cuando Billy giró a toda velocidad para meterse por la carretera Norra Värhultsvägen, en la reserva natural de Skinsagylet, oyó por radio que los dos jóvenes ya no tenían ninguna escapatoria posible. Un escueto «los tenemos» de Carlos en el canal abierto. Billy no tenía ni idea de cómo ni dónde, pero si todo el bosque de los alrededores pertenecía a la reserva natural, le parecía que habían tenido un poco de suerte. Que ya iba siendo hora.

No era difícil ver dónde había terminado la persecución en coche. El Passat azul estaba a un lado del camino, con una rueda pinchada y la parte trasera abollada; los coches de Carlos y Vanja estaban en el lado contrario, junto con dos coches patrulla. Billy se detuvo detrás del Volkswagen y se bajó, miró a un lado y al otro, aguzó el oído, pero ni vio ni oyó nada. Se acercó sin prisa al Passat y valoró los daños. Probablemente, habían tomado una curva cerrada a demasiada velocidad. Era fácil que ocurriera. Siguió adelante, echó un vistazo dentro del habitáculo y vio un rifle en el asiento de atrás. Esa sería una prueba importante contra la pareja, quizá la más relevante de todas, así que debería encargarse de que quedara a buen recaudo. Los compañeros parecían tener la situación bajo control en las profundidades del bosque, así que no necesitaban su apoyo, y en el caso de que Carlos hubiese sacado conclusiones demasiado precipitadas acerca de si realmente «los tenían» o no, no estaba de más que alguien esperara junto a los coches, por si a Linde y Grönwall les diera por intentar recuperar el arma. Se disponía a volver a su coche para coger unos guantes y algo donde meter el rifle cuando oyó un carraspeo por radio.

—Han saltado. Joder, han saltado.

Billy hizo un alto, igual de sorprendido por la voz de Vanja como por la información en sí. Sacó rápidamente su walkie.

—Vanja, ¿qué ha pasado?

—Han saltado… al precipicio… —Sonaba como si Vanja aún necesitara convencerse a sí misma de que lo que estaba diciendo había ocurrido de verdad—. Están muertos.

—¿Estás segura?

—Sí, vamos a bajar, pero… sí, es… muy alto, abajo solo hay rocas…

—Joder, Vanja.

De pronto, la serpiente que habitaba en el estómago de Billy se despertó de su letargo y comenzó a retorcerse hambrienta, como si el subconsciente de él ya supiera lo que podía hacer antes de que él siquiera tuviera tiempo de pensarlo. Bajó el dispositivo de radio y se dio la vuelta para mirar de nuevo el coche azul. El rifle en el asiento de atrás. La serpiente lo exhortaba a acercarse, y ahora Billy lo comprendió.

La oportunidad que se le había brindado.

El crimen perfecto.

La serpiente le susurró que podía, que sería viable. Lo llamaba, lo excitaba. Billy estaba obligado a pensarlo, pero sin demorarse. Todo tenía que ser muy rápido.

—¿Cuánto rato os llevará? —le preguntó a Vanja, apresurándose hacia su coche para coger unos finos guantes de algodón del maletero.

—No sé, es cuesta arriba y pedregoso… ¿Tú dónde estás?

Última oportunidad. Una respuesta sincera le imposibilitaría seguir adelante. La serpiente seguiría teniendo hambre, se vería obligada a entrar de nuevo en reposo sin que la satisfacción le llegara nunca. Tal y como Billy se había prometido a sí mismo, así como a My y sus hijos nonatos, aunque ellos no lo supieran.

La verdad era lo que debería decir. La mentira, lo que él quería. No, más que eso. Lo que él necesitaba.

—Me he quedado atascado en el camino de vuelta —dijo con la dosis perfecta de estrés e irritación en la voz—. Llegaré dentro de…

Un cálculo rápido. Máximo diez minutos en ambos sentidos, podría hacerlo en treinta.

—… media hora, treinta y cinco minutos.

—Vale, hablamos luego.

—Lamento que haya terminado así —dijo, y consiguió poner un tono cálido y empático, pese a tener ya la cabeza muy lejos de allí—. Id con cuidado.

Se guardó el walkie, abrió la puerta trasera del Passat de un tirón, se quedó quieto y miró a su alrededor. No había nadie alrededor y todo seguía en silencio cuando se asomó al interior del coche y se hizo con el rifle, cerró la puerta de un golpe y volvió a paso ligero a su propio vehículo. Con cuidado, dejó el arma en el suelo del asiento del copiloto, y se percató por primera vez de que su respiración se había vuelto más pesada, fruto de la expectación. La serpiente se enroscaba y se retorcía en su estómago, y Billy comenzó a tener una erección ante la mera idea de lo que le esperaba.

Con una sonrisa expectante, arrancó el coche, logró dar media vuelta y deshizo a toda velocidad el camino que acababa de hacer.

Carretera Drögsperydsvägen, a la izquierda por la carretera 16 y luego un poco más de diez kilómetros.

Billy echó un vistazo al reloj del salpicadero, habían pasado poco más de cinco minutos desde que había salido de la reserva natural. Al cabo de unos minutos más habría llegado. Por el momento, todo iba según el improvisado plan, por decirlo de forma suave.

Había una cosa que aún no había resuelto.

¿Cómo hacerlo salir de la casa?

Llamarlo por teléfono quedaba descartado, no cabía duda de que revisarían el teléfono de Botkin cuando lo encontraran. ¿Llamar a la puerta, entrar por la fuerza? Habría sido perfecto si hubiese tenido una pistola, pero el rifle era un arma de largo alcance y Linde y Grönwall nunca habían disparado a bocajarro ni dentro de ninguna casa, era importante imitar su modus operandi si quería que aquello funcionara.

Al girar para meterse por el estrecho camino del bosque ya se había decidido.

Se adentró lo que pudo con el coche en el pequeño patio cubierto de hierba que había delante de la pequeña cabaña roja, tocó brevemente el claxon como por error y luego se bajó y cerró la puerta haciendo mucho ruido. Botkin tenía que haberlo oído. Debería asomarse a alguna ventana, reconocer el coche y a Billy, que ahora se alejó a paso ligero con el rifle oculto detrás de su cuerpo en dirección a los árboles del lado sur, donde llegaban hasta la orilla del lago.

En efecto, Billy oyó abrirse la puerta de la cabaña y luego la voz de Botkin gritando.

—Eh, ¿qué haces aquí?

Billy lanzó una mirada fugaz por encima del hombro y vio a Botkin de pie justo delante de la puerta. Sin responder ni aminorar el paso, continuó recto, oyó de nuevo a Botkin llamándole la atención, ahora con más irritación en la voz.

—¿Qué coño estás haciendo?

Billy estaba bastante seguro de que el ruso no era de la clase de tipos que negarían con la cabeza y volverían a meterse en casa para continuar con lo que estuviera haciendo. En cuanto se puso al resguardo de una roca y apuntó con familiaridad a la cabaña con el rifle, pudo comprobar que Botkin acababa de bajar los cuatro peldaños del pequeño porche y estaba caminando en dirección a él.

Siguiente decisión. Todas las víctimas anteriores habían sido abatidas de un disparo en la cabeza. Efectivo, rápido, pero Billy se perdería también el mágico instante en que eclosiona la muerte, el microsegundo en que la vida abandona los ojos, momento en el cual él se llenaba de la embriagadora sensación de poder de la que luego se podía alimentar durante tanto tiempo. Botkin se detuvo a unos diez pasos de la arboleda.

—Maldita sea… —gritó.

Billy se decidió. Era fácil pensar que los jóvenes habían tenido prisa, que por primera vez les había fallado un poco el pulso. Exhaló con calma y disparó. La bala le dio a Botkin en un lado del cuello, y por la mira telescópica Billy pudo ver cómo la sangre comenzaba a brotar a chorro sobre las manos con las que el ruso se apretaba la herida. Cuando cayó de rodillas en el césped, Billy se levantó, salió de la arboleda y se acercó a él.

Botkin yacía de costado, el suelo bajo su cuerpo se había teñido de rojo. Billy se sentó en cuclillas a unos pocos metros de distancia y escuchó el gorgoteo que se producía cuando el ruso intentaba coger aire. A sus otras víctimas, a todas, les había asomado algo suplicante en la mirada a medida que se acercaba la muerte, pero los ojos de Botkin solo irradiaban rabia amenazante. Lo estaba desafiando hasta el último minuto. Billy se lo quedó mirando sin apenas pestañear. La sangre comenzó a bombear más despacio, la respiración se fue entrecortando y haciendo más superficial, y las manos de Botkin se deslizaron al suelo, dejando al descubierto el cuello desgarrado. Billy observó la herida y comprobó, tal como había esperado, que había conseguido seccionarle la arteria carótida, lo cual quería decir que a Botkin no le quedaba mucho tiempo. Podría mantener el horario previsto. De nuevo, se centró en los ojos. No podía perdérselo. La respiración se volvió aún más débil, el gorgoteo dejó de oírse. Billy se inclinó hacia delante, sentía la expectación como electricidad en el cuerpo, casi le costaba estarse quieto por pura excitación. Para su gran alegría, Botkin seguía mirándolo, no quería brindarle la victoria a base de ceder con la mirada.

Entonces llegó.

La última exhalación.

No fue más que un mero siseo. Al instante siguiente, los ojos oscuros se apagaron y Billy se sintió invadido por aquellos sentimientos tan fuertes que no podía conseguir en ningún otro sitio, de ninguna otra manera. Como si la vida que acababa de abandonar a Botkin lo atravesara para que, durante unos pocos segundos vertiginosos, pudiera vivir el doble. Todo se volvía más nítido, más luminoso, y al mismo tiempo Billy experimentaba una profunda calma, una relación de pertenencia con la existencia, que era el núcleo de aquello que echaba en falta, aquello que lo obligaba a hacerlo una y otra vez: matar.

O que lo había obligado. Esta sería la última. La última de todas.

Se puso en pie, notó que estaba temblando por efecto de la adrenalina, lo cual también lo ayudó a pensar con claridad. Ahora tenía que volver. Un último vistazo al cuerpo y los alrededores. No había tocado a Botkin, no había dejado ninguna muestra de ADN, ninguna fibra, nada. Por las huellas de neumático no tenía por qué preocuparse, igual que por las de sus zapatos. No era ningún secreto que él había estado aquí, no era algo que tuviera que tratar de ocultar.

Mientras regresaba a su coche, no pudo contenerse y soltó un grito de triunfo que resonó por todo el lago.

Esta vez se encontró un panorama distinto.

Billy pasó junto a dos ambulancias en la carretera Södra Värhultsvägen antes de girar por la carretera Norra. Probablemente, era lo máximo que se podían acercar al precipicio desde donde habían saltado Linde y Grönwall. Que siguieran allí debía de significar que todavía no habían localizado los cuerpos, lo cual a su vez quería decir que, en el mejor de los casos, Billy disponía de un poco de tiempo para devolver el rifle al coche de la pareja antes de que Vanja, Carlos y los demás volvieran. Pero al acercarse al Passat comprendió que no le sería tan fácil. Ahora la carretera estaba cortada, se habían sumado otros dos coches patrulla y unos compañeros uniformados le dieron el alto antes de llegar a su destino. Billy ocultó rápidamente el rifle, que estaba en el suelo del acompañante. Luego bajó la ventanilla lateral y recibió con una sonrisa al agente que se le acercó.

—Hola, Billy Rosén, Unidad de Homicidios —dijo mostrando su placa. El joven hombre examinó detenidamente la identificación, miró a Billy y luego se fue a apartar la cinta blanquiazul que cortaba el camino—. Gracias —dijo Billy mientras avanzaba con el coche hasta aparcarlo junto al Passat de color azul.

Se puso los guantes de algodón antes de bajarse del coche y miró a un lado y al otro. El compañero que acababa de dejarlo pasar estaba ocupado volviendo a poner la cinta, cincuenta metros más allá había otros dos charlando junto al otro cordón policial. Una mujer que reconoció de comisaría daba vueltas alrededor del coche de Carlos mientras hablaba por teléfono. Al ver a Billy, alzó la mano a modo de saludo y luego continuó paseándose por la linde del bosque.

Podría hacerlo.

Billy rodeó su coche y abrió la puerta del pasajero, se asomó dentro y cogió el rifle. Enderezó la espalda sin sacar aún el arma del habitáculo, comprobó que los compañeros no se hubieran acercado, y se volvió hacia el coche de Grönwall. Abrió rápidamente la puerta trasera y metió el rifle sin inclinarse, se quitó los guantes y se los guardó en el bolsillo. Lo peor ya estaba hecho. Siempre y cuando ninguno de los compañeros allí presentes hubiese examinado el Passat, en cuyo caso tendría que haber visto un rifle claramente expuesto en el asiento de atrás. Si era así, tendría que improvisar. Lo mejor sería enterarse.

Regresó sin prisa hasta el agente que lo había dejado pasar con el coche.

—¿Cuánto rato lleváis aquí? —preguntó en tono distendido.

—Un cuarto de hora quizá.

—¿Habéis revisado el coche? —preguntó Billy, señalando con la cabeza los vehículos que había en el camino.

—No, tu jefa…, ¿cómo se llamaba…?

—Vanja.

—Sí, eso, Vanja nos ha dicho que quería que lo hiciera uno de vosotros. Una tal… Ursula, ¿puede ser?

—Sí, puede ser. Gracias.

Le dedicó al compañero una sonrisa de ánimo y volvió a los coches aparcados, se sentó al volante del suyo, cogió la radio policial, cerró los ojos, respiró hondo, reprimió las olas de alegría extática que aún le recorrían el cuerpo. Luego llamó a Vanja.

—Estoy donde los coches aparcados, ¿qué quieres que haga?

—Nada, ahora iremos.

El «ahora» se tradujo en menos de dos minutos. Las tres palabras que le había dicho por radio delataban que estaba hecha polvo y desanimada, pero aun así, cuando Billy la vio salir del bosque, no pudo evitar sorprenderse. Si Vanja no había llorado ya, parecía que iba a hacerlo de un momento a otro. Billy fue al encuentro del grupo, se detuvo delante de Vanja. No podía decir gran cosa, así que le ofreció un abrazo que ella aceptó de buen grado.

Deberían estar satisfechos.

Habían trabajado deprisa, habían sido efectivos.

Carlos había seguido leyendo los diarios de Julia. Había encontrado a Philip Bergström y a Macke Rowell. Por lo visto, habían abusado sexualmente de ella en una fiesta en noveno de primaria. Violación. Al examinar el coche de Rasmus, Ursula había hallado restos de sangre en el maletero que en un test rápido había coincidido con la de Rowell, por lo que todo apuntaba a que él también estaba muerto.

La primera víctima.

La noche después de aquella cena de reencuentro.

No estaba en la lista, así que lo más probable era que no lo hubiesen planeado.

Sabían a qué antena repetidora se había conectado el teléfono móvil de Rowell por última vez y la policía local empezaría a rastrear la zona con cadenas humanas y perros especializados en búsqueda de cadáveres.

A lo mejor encontrarían el cuerpo, a lo mejor no.

Lars Johansson también aparecía mencionado en los diarios, pero solo una vez. Julia había trabajado unas pocas semanas con él durante el verano en segundo de bachillerato. Lo que no sabían era qué había pasado entre ellos como para que Julia considerara que Lars merecía morir.

Aunque tampoco les hacía falta saberlo.

Tenían el arma homicida y evidencias claras, sabían cuál era la pulsión que los había hecho actuar.

En cuanto al tiempo comprendido desde que habían llegado a Karlshamn hasta que el caso había sido resuelto tampoco había nada que objetar. Aun así, en la sala predominaba el sentimiento de resignación, como si no hubiesen resuelto ni conseguido nada, sino más bien todo lo contrario, como si hubiesen fracasado.

Y, en cierta manera, también era lo que había sucedido.

Tanto Julia Linde como Rasmus Grönwall estaban muertos. Dos vidas jóvenes que habían llegado a su fin demasiado pronto. No era sino una tragedia. Mucha gente no estaría de acuerdo, opinaría que era mejor así. Dos jóvenes asesinos que ya no supondrían un lastre para la sociedad, no habría que pagar el juicio ni su estancia en prisión. También habría gente que cuestionaría a la policía y la acusaría abiertamente por haberlos empujado prácticamente a la muerte.

Que la pareja hubiese tenido tiempo de matar a cinco personas antes de que la Unidad de Homicidios los descubriera, y a otra más después de descubrirlos, era una pena, sin duda. Pero que hubieran asesinado a la sexta víctima después de que la Unidad de Homicidios, además, la trasladó a lo que se suponía que era un sitio seguro pintaba francamente mal y arrojaba una sombra larga y oscura sobre toda la labor que habían llevado a cabo.

—¿Cómo cojones pudieron Linde y Grönwall encontrarlo allí?

—¿Pueden haber concluido, de alguna manera, que era allí adonde él pensaba ir? —sugirió Carlos tras unos segundos de silencio pensativo.

—¿Cómo? La casa no era suya —dijo Billy—. Al menos eso me dijo a mí.

—No lo era —confirmó Vanja—. Es propiedad de uno de sus empleados. Según la esposa, Botkin solo había estado allí una vez.

Volvieron a quedarse callados, pensando en una explicación plausible. Al final, Ursula se volvió hacia Billy.

—Sin ánimos de ofender a nadie, pero… ¿podrían haberte seguido?

—¿Qué quieres decir?

—Pues que después de Johansson fueran a por Botkin, tú ya estabas allí y os siguieron, esperaron a que te fueras y le dispararon.

Vanja miró a Billy, deseando —y al mismo tiempo temiendo— que fuera eso lo que había pasado. Eso le daría la respuesta que buscaba, pero lo último que quería era que Billy hubiese cometido un error tan grave. Billy permaneció en silencio con la mirada fija en el suelo, lo cual le infundió a Vanja la sensación de que Ursula podía estar en lo cierto. Pero necesitaba saberlo con total seguridad.

—¿Puede haber sucedido eso? —preguntó en tono exhortativo, por un momento más jefa que amiga. Billy soltó un profundo suspiro, pero no apartó los ojos de las baldosas.

—Puede que… No estuve muy atento al retrovisor, lo reconozco.

—¡Mierda, mierda, mierda! —Vanja dio unos pasos irritados por la sala, buscando algo a lo que pudiera darle una patada, pero sin encontrarlo—. ¡Mierda! —volvió a decir.

—En ningún momento pensé que me fueran a seguir —se disculpó Billy.

Vanja hizo un alto, respiró hondo, recuperó la serenidad. Cayó en la cuenta de que le parecía un poco inesperado que Billy reconociera un error tan rápido, que asumiera las culpas sin tan solo proponer otras posibilidades que explicaran lo ocurrido. Pero supuso que lo estaba haciendo por ella. Para que se sintiera un poco mejor, que pudiera quitarse de encima parte de la responsabilidad.

No se encontraba mejor, allí hundida en su silla de oficina, viendo cómo Carlos recogía todo lo que habían ido colgando en la pared y lo colocaba en montoncitos impecables. Al cabo de unas pocas horas estarían todos sentados en un vuelo de camino a casa. Por la noche, entraría a hurtadillas en el cuarto de Amanda, se acurrucaría a su lado en la cama y la abrazaría. Por la mañana se despertaría en casa, con Jonathan, prepararía el desayuno para los tres y llevaría a Amanda al parvulario.

Vivir la vida que importaba.

La que tenía algún significado.

Pero ni siquiera eso logró disipar sus oscuros pensamientos. Vanja estaba demasiado obcecada con los resultados, demasiado programada para ser siempre la mejor; no podía olvidarse así como así de que el primer trabajo en el que era responsable de la investigación hubiese sido un fracaso. ¿Qué era lo que había dicho Ursula? Que Torkel también fracasaba, pero que lo disimulaba mejor. Por lo poco que Vanja había visto navegando por internet, esto sería imposible esconderlo. Estaba pensando que sería mejor dejar de compadecerse de sí misma y ponerse a recoger sus cosas, cuando Billy entró con una taza de café para ella, cogió una silla, se sentó y le pasó un brazo por los hombros para animarla.

—Déjalo ir.

—Me conoces demasiado bien como para decir eso.

—Vale, pero, en serio, ¿cuánto tiempo crees que vas a aguantar en este trabajo si consideras que esto ha sido un fracaso?

Vanja se cruzó con su mirada clara y franca, solo vio empatía y ganas de animar. Antes de verse obligado a dejar la Unidad de Homicidios, Torkel había dicho en varias ocasiones que quería que ella fuera su sustituta, y Vanja lo había estado deseando durante mucho tiempo. No sabía cuánto tiempo podría realizar este trabajo, se imaginaba que la esperaban días mejores, también días mucho peores, pero en este momento estaba convencida de que podría con casi todo siempre y cuando Billy siguiera a su lado. Exceptuando a Amanda y a Jonathan, él era la persona más importante de su vida en este momento. Apoyó con cansancio la cabeza en su hombro.

—Podríamos haberlo hecho mejor, solo es eso.

—Lo hemos resuelto en menos de una semana.

—Sí, pero han muerto…

—Lo han elegido ellos. Una movida al estilo Bonnie y Clyde. Lo de Botkin fue estúpido e innecesario, pero ha sido culpa mía, cárgamelo a mí.

—No es mala idea… —dijo sonriéndole—. Pero mi equipo, mi responsabilidad.

—Eres demasiado dura contigo misma —constató él, y se levantó de la silla.

Cierto. Ella lo sabía. Todo el mundo lo sabía. Pero saberlo y hacer algo al respecto eran cosas muy distintas.

—¿Te vas a quedar ahí sentada, te recojo yo las cosas? —preguntó Billy, señalando la mesa de Vanja con la cabeza.

Vanja alzó la vista para mirarlo, costaba creer que acabaran de tener la misma jornada, tremendamente larga. Una parte de ella había creído que la muerte de Botkin lo afectaría más. Era una muerte que podrían haber evitado. Pero entonces recordó la capacidad de Billy para seguir adelante, para dejar atrás ese tipo de acontecimientos. En dos ocasiones se había visto obligado a matar en acto de servicio, y las dos veces lo había gestionado bien. Se había visto afectado, desde luego, pero había aceptado ayuda profesional y no había permitido que el problema creciera, como podía ser tan fácil que ocurriera. Ahora no solo parecía más o menos indiferente, sino que parecía derrochar energía.

—¿Te has tomado algo o qué? —le preguntó en tono jocoso.

—A diferencia de ti, yo considero que hemos hecho una buena labor, y me muero de ganas de volver a casa.

—Yo también —dijo Vanja, se levantó y le golpeó amistosamente el hombro con el puño.

—Eres el mejor, lo sabes, ¿verdad?

—Sí, soy jodidamente bueno.

En cuanto Carlos y Ursula pusieron un pie en su despacho, Vanja vio que ambos sabían que no iba a gustarle la visita.

Estaban en lo cierto.

—¿Dónde está Billy? —quiso saber Ursula, en respuesta a la pregunta de Vanja de qué querían, mientras Carlos cerraba la puerta.

—Tenía algunas cosas que hacer en casa, a lo mejor viene más tarde. ¿Por?

Tampoco le respondieron a eso. Ursula y Carlos intercambiaron una mirada y propusieron sentarse en los sofás que Vanja había heredado de Torkel, junto con…, básicamente, todo lo que había en el despacho. Excepto algunas fotos, una maceta con una planta y una lámpara de mesa que había puesto para no tener que usar siempre la luz del techo cuando trabajaba, el despacho guardaba el mismo aspecto que cuando era de Torkel. Era una estancia agradable en la que Vanja siempre se había sentido a gusto y sabía lo mucho que le agradaba a él, por lo que no se había visto capaz de cambiar la decoración.

—¿Qué queréis? —Fue directa al grano en cuanto Carlos y Ursula se hubieron sentado en los sofás. Mejor zanjar aquello cuanto antes.

—Te va a resultar difícil asimilar esto…

—Creernos —señaló Carlos.

—… Sí. Pero los dos hemos pasado por ello, todas las dudas, así que queremos que nos escuches hasta el final.

—¿Qué pasa? —preguntó Vanja otra vez, más inclinada hacia delante, ahora ya preocupada. Sonaba muy grave. Pero ¿de ahí a que no fuera a creerlos? Había pocas personas en las que confiara más que en ellos.

Se lo contaron.

Vanja no los creyó.

A decir verdad, pensó que se habían vuelto locos. O eso, o le estaban tomando el pelo. Una broma que había ido demasiado lejos. Ninguna de las opciones la pusieron de mejor humor.

Estaban acusando a Billy, a su Billy, de cosas terribles. Inimaginables.

—¿Qué coño estáis haciendo? —La rabia y la decepción en su tono de voz no pasaban desapercibidas—. ¿Es una puta cámara oculta o qué?

—¿Puedes escucharnos, por favor? —le pidió Ursula.

—No, no puedo. —Vanja se puso en pie para indicar que la reunión había terminado. Volvió al escritorio y se sentó de nuevo en la silla. Ursula y Carlos se quedaron donde estaban.

—Ya os podéis ir —dijo Vanja, y señaló la puerta.

Estaba demasiado enfadada como para mirarlos a los ojos. ¿Qué mosca les había picado? Era como si de pronto hubiesen venido a decirle que la tierra era plana, que está dirigida por lagartos del espacio exterior y que las vacunas contienen microchips para que Bill Gates pueda controlar a la población. Aunque lo cierto era que las tres afirmaciones sonaban bastante sensatas, en comparación.

Ursula y Carlos no se movieron del sitio.

—En serio, ¿qué estáis haciendo?

—Tienes que escucharnos —volvió a intentarlo Ursula.

—No, no tengo que hacer nada —zanjó Vanja por última vez, y volvió a levantarse. Si ellos no pensaban salir del despacho, lo haría ella. Aunque fuera su sitio, no quería pasar con ellos ni un segundo más de lo necesario.

—Entonces iremos a hablar con Rosmarie, y cuando ella actúe, cosa que hará, tú no tendrás ni idea de lo que va a pasar. Esto acabará perjudicando a Homicidios, lo quieras o no.

Vanja se detuvo. Hablaban muy en serio. Si iban a ver a Rosmarie Fredriksson con aquellas historias descabelladas, Vanja podía estar segura de que su jefa movería ficha. Si no actuaba basándose en los hechos, lo haría basándose en que Vanja parecía haber perdido el control sobre dos tercios de su equipo.

Se tragó la rabia, se acercó a Ursula y Carlos, se sentó enfrente de ellos, se reclinó en el sofá y cruzó los brazos sobre el pecho para mostrar su indignación.

—Vale, os escucho —dijo, y sintió una mezcla de satisfacción y pena por si se veía obligada a tener que despedirlos a los dos.

Ursula y Carlos empezaron a hablar, le pasaron una carpeta y le resumieron los datos más relevantes.

Hinde y Cederkvist.

Sí…, Billy había asimilado sus muertes de forma sorprendentemente positiva, ella misma había tenido motivos para reflexionar al respecto en Karlshamn.

Pero… cada persona reacciona de forma distinta.

Jennifer Holmgren.

Sí…, una parte de Vanja sabía que Billy estaba hablando de Jennifer cuando le había revelado que le había sido infiel a My con alguien.

Pero… eso no significaba que la hubiese matado y hubiese hundido su cuerpo en un lago.

Sí…, si había alguien que podía mantenerla viva mediante redes sociales, ordenadores y actualizaciones falsas, era Billy.

Pero…, al fin y al cabo, no era el único, seguro que ahí fuera había freaks que se pasaban la vida entera delante de una pantalla y que seguro que eran mucho mejores en esos temas.

Ivan Botkin.

Sí…, todo tenía que cuadrar realmente al segundo para que Linde y Grönwall tuvieran tiempo de matarlo.

Pero…, según Ursula, era posible, lo cual estaba muy lejos de «fuera de toda duda razonable», que era lo que la justicia requería para condenar a alguien.

Las personas desaparecidas.

Sí…, que desaparecieran en la misma ciudad, el último día que la Unidad de Homicidios trabajaba en ellas, era una coincidencia llamativa.

Pero… no había cuerpos ni evidencias técnicas, así que podía ser simplemente eso: coincidencias llamativas.

Hugo Sahlén y Stella Simonsson.

Sí…, que el chaval hubiese extorsionado a un policía por haber comprado servicios sexuales y que Simonsson hubiese reconocido que había tenido a Billy como cliente era un agravante.

Pero… no sabían con seguridad con quién había quedado Hugo, y a Simonsson no le gustaba la Unidad de Homicidios, podría estar vengándose, dándoles un palo.

Pero sí…, sin duda, Rosmarie no se quedaría quieta ante todos los datos que aparecían en la carpeta. Actuaría de inmediato. Desde el día que asumió el mando, Vanja había tenido la sensación de que Rosmarie estaba planeando una nueva reestructuración y que, con ella, la Unidad de Homicidios dejaría de existir.

Al menos, en su forma actual. Con su jefa actual.

Cuando Carlos y Ursula hubieron terminado, Vanja se quedó callada. ¿Qué iba a decir? ¿Qué podía hacer? Ursula comprendía que era muchísimo para asimilar de golpe, que Vanja necesitaba encajarlo y que podrían hablar al día siguiente. Vanja podía llamar cuando quisiera si quería hablar con ellos.

Pero no quería. Lo que quería era pensar.

Así que Ursula y Carlos se fueron, dejando allí el material que habían reunido. Junto con Torkel y Sebastian, vio ahora Vanja. Cómo no iba a estar Sebastian metido en aquello. Él había sido parte —o incluso directamente responsable— de todo lo que se había torcido o se había desmoronado en la vida de Vanja en los últimos años. Naturalmente, ahora también aparecía su nombre.

Pero… era bueno. Eso no lo cuestionaba nadie. No tenía remedio, pero era brillante. Y muy consciente de su relación con Amanda. Jamás la pondría en peligro arriesgándose a una confrontación con Vanja. Sebastian sabía lo mucho que Billy significaba para ella. Así que debía de estar convencido de que lo que había en la carpeta era cierto.

Ella no lo estaba. Ni mucho menos.

Desde el punto de vista emocional, era el viaje más largo en el tiempo más corto que había hecho en toda su vida. Había pasado de estar dispuesta a poner a Ursula y Carlos de patitas en la calle por sus infames mentiras acerca de su mejor amigo a sopesar la posibilidad de que hubiera un resquicio de verdad en ellas.

Sí…, era una cadena de indicios convincente.

Pero… era Billy. Impensable.

O…

Sí…, era impensable.

Pero… Sin peros.

El sueño.

Las dos niñas en la playa, Lily desapareciendo al fondo, diluyéndose. El dolor, que aumentaba junto con la felicidad.

Aun así, prefería eso antes que el nuevo sentimiento de culpa que había surgido.

Después de que él y Torkel encontraron lo que parecía una conexión entre cuatro de las desapariciones y la Unidad de Homicidios, sacaron fotos de dichas personas del registro de pasaportes. Caras y nombres, lo cual lo empeoraba todo aún más, si es que era posible.

Un estudiante, una auxiliar de enfermería, una jurista y un asistente ejecutivo.

Que habían dejado a familiares, amistades y compañeros de trabajo sumidos en la preocupación y la tristeza. Que habían tenido planes y sueños. Una vida. Que un asesino en serie les había arrebatado. Un asesino en serie a quien Sebastian había ayudado a moldear. Eso no era verdad, se decía. Uno al que Sebastian no había dedicado todos sus esfuerzos para pararle los pies. Eso sí era verdad, indiscutiblemente. Igual que también era indiscutible que estaba utilizando todo tipo de argucias semánticas para excusarse. Al final, todo se reducía a que era culpa suya. Si Sebastian hubiese hecho lo correcto desde un buen comienzo, como habría hecho cualquier persona sensata, probablemente Jennifer, las cuatro víctimas y Botkin seguirían ahora con vida.

El peso de la carga le resultaba casi insoportable.

Lo único que de alguna manera podría aliviarle un poco la mala conciencia era ser él quien lograra meter a Billy entre rejas. Denunciarlo y hacer que lo condenaran. Conseguir que lo encerraran por una larga temporada, quizá para siempre.

Lo peor era que tenían un montón de indicios, pero ninguna prueba. Pero si había algo que había aprendido gracias a todos los años trabajando en la policía era que saber y poder demostrar eran dos cosas completamente distintas. En todas las comisarías de Suecia había casos que estaban «policialmente resueltos», es decir, se sabía quién había cometido el delito, pero era imposible demostrarlo. Probablemente, el caso de Billy acabaría siendo uno más en la lista.

No había nada que pudieran hacer al respecto.

La frustración le corría por todo el cuerpo como un veneno y Sebastian no podía estarse quieto. Volvió a pasearse por el piso. Solo tenía ganas de encerrarse con Billy en una salita de interrogatorios y no salir de allí hasta haberle sacado una confesión. Tan solo con que le dieran el tiempo suficiente, sabía que tarde o temprano conseguiría que se desmoronase. Pero eso jamás ocurriría. Si Billy se mantenía sentado en la barca, afrontando las preguntas que le hicieran —bien con explicaciones razonables, bien mostrando un desentendimiento absoluto—, se saldría con la suya.

Sebastian se detuvo. Sería más difícil estarse quieto en la barca si esta se bamboleaba. Si alguien la movía… De pronto, Sebastian se percató de que, hasta la fecha, se había aproximado de forma errónea a aquel asunto. Había trabajado con policías, tanto activos como retirados. Los policías tenían normas que estaban obligados a cumplir. Sebastian no era policía. Romper las reglas era lo que él hacía. Una de las pocas cosas que se le daba francamente bien.

Si alguien podía hacer escorar la barca, ese era él.

Era un paseo de más de cuarenta y cinco minutos, pero ya le iba bien. Necesitaba darles algunas vueltas a las distintas alternativas. Trazar un plan a partir del cual poder improvisar. Notó que se había abrigado demasiado. La chaqueta de invierno ya no era necesaria, comenzó a sudar un poco, redujo la marcha, no es que hubiera alguien esperándolo. Más bien al contrario. Lo cual era la idea.

Casi una hora después de salir de su piso se plantó delante del edificio de tres plantas en la calle Sätertäppan. Una dirección y una parte de la ciudad en la que nunca había estado. Tenía un vago recuerdo de que Ellinor Bergkvist vivía por la zona. Otra razón para ser menos promiscuo. Una mujer con la que quiso tener un lío de una sola noche y que acabó convirtiéndose en una acosadora loca, y cuando Sebastian cortó con ella, Ellinor volvió y le pegó un tiro a Ursula. Ahora estaba encerrada en Lövhaga. Con un poco de suerte, para siempre. Sebastian dejó de pensar en ello, se concentró en lo que le esperaba. Sacó el teléfono y marcó el número que se había guardado antes de salir de casa. Ella lo cogió al tercer tono.

—Hola, aquí My.

—Hola, soy Sebastian Bergman, el psicólogo que antes trabajaba con Billy en la Unidad de Homicidios, nos vimos una vez en casa de Torkel y Lise-Lotte…

—Ah, hola, sí, ya sé quién eres.

—Estoy delante de vuestra casa y me preguntaba si podía subir un momento —continuó Sebastian, alzando la cabeza para mirar las ventanas. No tenía ni idea de cuáles eran las de Billy y My.

—Billy no está en casa —dijo My, y había algo en su tono de voz que sugería que su marido se iba a poner triste cuando llegara a casa y se enterara de que se había perdido una visita de Sebastian.

Si ella supiera…

—Casi que mejor —dijo Sebastian, y cruzó los dedos para que su tono alegre se contagiara un poco—. En realidad, era contigo con quien quería hablar.

—¿Por qué? ¿Ha pasado algo?

—No, no, nada. ¿Me dejas entrar?

Se hizo un silencio al otro lado durante unos segundos.

—¿Qué quieres? —se oyó por fin.

—Se trata de Billy —reconoció, esperando que bastara para despertar la curiosidad de My lo suficiente como para que lo dejara subir—. Pero no puedo contártelo por teléfono…

Otro silencio. Sebastian podía oír la respiración de My. Se dijo que la había cagado. Al repasar la breve conversación que acababan de tener, vio claro que él tampoco habría accedido a hablar.

—El código del portal es 3612. Tercera planta.

Luego colgó. Sebastian marcó los dígitos en el teclado que había junto a la puerta y la abrió. Que fuera lo que Dios quisiera.

No se había esperado que Vanja siguiera allí.

La mayor parte del día la había pasado con su mujer embarazada. Se había tomado la mañana libre. Por la noche él había tardado un buen rato en dormirse. Una energía inquieta en todo el cuerpo, después de enterarse de que Ursula había comprobado los tiempos en Karlshamn porque sospechaba que había algo que no encajaba.

Que sospechaba de él.

Había permanecido tumbado al lado de una My que respiraba plácidamente y lo había repasado todo en su cabeza. Lo que podrían haber descubierto, lo que solo creían o intuían, lo que podían demostrar. Que hubiesen encontrado el cuerpo de Jennifer era un revés en toda regla, pero estaba completamente seguro de que no había ninguna pista que los pudiera conducir hasta él. Después de darle mil vueltas a cada detalle, Billy había llegado a la conclusión de que no podían tener suficiente para seguir adelante. Había pensado como un policía, actuado como un policía. Sabía por qué cosas sentenciaban a la gente y había esquivado las trampas. La serpiente lo había atosigado y le había exigido, pero Billy no había permitido que sus emociones tomaran las riendas. Hasta que llegaba el instante de la muerte, claro, pero eso era otra historia. Mientras no hiciera ninguna tontería ni cometiera ninguna imprudencia, se las apañaría. No debía tomar ninguna iniciativa. Reaccionar en caso necesario, pero no actuar.

Mantenerse sentado en la barca.

En el peor de los casos, se vería obligado a confesar la infidelidad, para así poder justificar aquella semana después de Midsommar, pero probablemente no haría falta ni eso. Nadie ni nada conducía hasta él, de eso estaba seguro.

Satisfecho, y mucho más tranquilo, había terminado quedándose dormido alrededor de las tres. Se había despertado sobre las diez, se había levantado, se había encontrado con My en la cocina, la había abrazado por detrás, las manos sobre la enorme barriga, le había propuesto sexo en la ducha. Y habían tenido sexo en la ducha. Luego habían salido a dar una vuelta por los jardines del palacio Karlsberg y habían comido algo de camino a casa en uno de los muchos restaurantes de la calle Rörstrandsgatan.

Un día francamente bueno. Uno de los muchos que tenía por delante.

Él y su pequeña familia.

Al mediodía solo habían estado en casa, juntos. De vez en cuando le venían a la cabeza la Unidad de Homicidios, Ursula, lo que ella y Sebastian estarían haciendo, sin que pudiera evitar sentir la presencia de una comezón inquietante. Decidió pasarse un momento por la oficina. Solo por si acaso. Para averiguar un poco cuál era la situación. Ver qué decía realmente el informe de Kyllönen, seguro que Vanja había hecho que estuviera disponible para todo el equipo.

Subió por la escalera. Los escalones de dos en dos. Como un día normal. Sorprendentemente relajado, teniendo en cuenta lo que estaba ocurriendo a su alrededor. O, mejor dicho, en la periferia, porque tenía la sensación de que la empresa desesperada de Ursula y Sebastian orbitaba muy lejos de él, y que no podían ser tan tontos como para intentar acercarla, ni a él ni a Vanja ni… a nadie.

La oficina abierta estaba vacía. Ni Carlos ni Ursula estaban en sus sitios. Le supo un poco mal, tenía ganas de verla. No tener que parecer impasible: solo serlo. Cuando llegó a su escritorio, echó un vistazo hacia el despacho de Vanja.

No se esperaba que Billy fuera a venir.

Estaba sentada delante del ordenador, intentando trabajar, tenía cosas que hacer. Rosmarie le había exigido «información complementaria», lo cual solo era otra forma de decir que quería más documentos e informes que pudieran demostrar que había hecho su trabajo, por si el caso de Karlshamn resurgía más adelante para tocarles las narices. Por el momento, no parecía que fuera a pasar. Se habían publicado muchas cosas de los jóvenes, de sus trágicos destinos, sobre todo de Julia, cuya historia encajaba a la perfección con la dramaturgia del momento actual, al ser la víctima que se erigía para devolver el golpe. Que hubiese muerto una persona que contaba con protección policial y que no hubieran conseguido evitar un doble suicidio eran cosas que habían ido perdiendo fuelle, y poco a poco el primer caso del que Vanja había sido responsable comenzaba a verse como un éxito.

Menos mal, porque ya tenía suficientes dolores de cabeza. Mucho peores que el riesgo de llevarse una reprimenda laboral. Billy, que la conocía tan bien, quizá incluso mejor que el propio Jonathan. Billy, el hermano que nunca había tenido. Lo que más le habría gustado a Vanja habría sido despedir a Ursula y Carlos, dejarlo todo atrás, quizá estar ahora aquí sentada sopesando distintas medidas disciplinarias, pero su mente volvía todo el rato a lo que ellos le habían dicho, lo que habían puesto sobre la mesa. Si Vanja obviaba de quién estaban hablando —lo cual era imposible, evidentemente—, sería una negligencia profesional no seguir investigando una cadena de indicios tan bien formulada y elaborada. Pero le costaba horrores siquiera pensar en cómo podría hacerlo. La sensación más parecida de irrealidad que Vanja recordaba haber experimentado alguna vez fue cuando Sebastian Bergman le contó que él era su auténtico padre.

Vanja lo había podido gestionar.

Igual que podría gestionar esto.

Pero primero debía estar más segura. Unos años atrás, la relación que tenían ella y Billy había sufrido un importante revés. ¿Qué pasaría si él se enteraba de que ella había sospechado que era un asesino en serie y al final resultara que era inocente?

Por tanto, Vanja necesitaba saber más.

Un movimiento en la oficina que se abría al otro lado de su cristal captó su atención. Billy. No se había esperado que viniera. Vanja notó que se le hacía un nudo en el estómago al verlo. Sería mejor finiquitar aquello cuanto antes.

—¡Billy!

Él la saludó desde el otro lado del cristal y se acercó. Vanja respiró hondo, soltó el aire lentamente, toqueteó la foto que había dejado encima del montón de papeles que tenía junto al borde de la mesa. Esto era lo peor que había vivido en mucho tiempo, pero aun así logró recibirlo con una cálida sonrisa cuando Billy entró en su despacho.

—Hola, no pensaba que fuera a verte hoy.

—He aprovechado para estar un poco con My. Me parece que las cosas van bien por aquí, ¿o ha pasado algo?

—No, Rosmarie, pero es más un grano constante en el culo —dijo ella sonriendo y señalando la pantalla con la cabeza.

—Dime si hay algo que pueda hacer —dijo Billy, se le acercó unos pasos y vio la foto. Por un segundo a Vanja le pareció que Billy reconocía la cara, pero no sabía cuánto estaba proyectando ella misma en la situación.

—¿Quién es? —preguntó Billy con voz completamente neutral.

—Hugo Sahlén, un chico de Uppsala. Anne-Lie Ulander. ¿Te acuerdas de ella?

—Sí.

—Ha llamado preguntando si podíamos ayudarla un poco.

—¿Con qué? —quiso saber Billy, y cogió la foto. Vanja lo observó detenidamente.

—Es un caso de desaparición de hace unos años. Carlos estuvo trabajando en él antes de venir con nosotros… ¿Te suena la cara?

—¿Eh? No, ¿de qué me iba a sonar?

Vanja se quedó de piedra. Notó que se le empañaban los ojos. Pestañeó rápidamente. Sus compañeros siempre decían que era casi imprescindible su presencia en los interrogatorios. En varias ocasiones, Torkel había comentado que era como tener un detector de mentiras humano en la sala. Algo tenía, pero Vanja no sabía concretarlo. Un matiz, un atisbo de una segunda capa en la voz de la persona que trataba de decir una mentira en su tono normal. Billy la conocía mejor que nadie, pero ni siquiera él era capaz de engañarla.

—Me ha parecido que lo reconocías —dijo encogiéndose de hombros, y se alegró de que no se le quebrara la voz y de que sonara como siempre.

—No, pero dame un toque si Carlos necesita ayuda con algo —dijo Billy, y volvió a dejar la foto en la mesa.

«Y así podrás tenerle un ojo puesto también a ese caso», le pasó a Vanja por la cabeza. Billy había reconocido al chico y le había mentido al respecto. Eso no significaba que fuera culpable, pero implicaba que Vanja no podía ningunear a Ursula y Carlos, no podía tirar a la basura la investigación privada que habían hecho.

No le quedaba más remedio que llevarla adelante.

La cuestión era cómo y con quién.

No era una sensación que soliera tener, pero de pronto se descubrió a sí misma queriendo hablar con Sebastian. A pesar de todos los errores y carencias, él era la única persona que conocía capaz de ponerle algún tipo de orden en todo aquello.

—¿Querías algo en especial? Si no, seguiré con lo mío —dijo Billy, haciendo un gesto hacia la oficina de fuera.

—Sí, no, solo quería saludar…

—Voy a por un café, ¿quieres uno?

—No, gracias, no voy a quedarme mucho más.

Billy sonrió fugazmente y salió del despacho. Vanja se quedó en la silla y lo siguió con la mirada. Luego se volvió hacia la pantalla, pero hoy no redactaría ningún informe para Rosmarie.

Tuvo la sensación de que se precipitaba al vacío.

No tenía ningún sitio donde aferrarse. La sensación de que toda su vida estaba a punto de desmoronarse. Vanja se había quedado un cuarto de hora más en la oficina, luego le había dicho: «Adiós, nos vemos mañana», como si nada, como si todo estuviera igual que siempre. Pero no lo estaba. Ni muchísimo menos. Si Vanja no sabía nada cuando Ursula le pidió a Kyllönen que cronometrara los recorridos en coche, ahora sí lo sabía.

Hugo Sahlén. En su escritorio.

Era imposible que fuera una casualidad.

¿Había sido torpe por su parte preguntar quién era? ¿Mostrar interés? ¿Debería haberse limitado a ignorar que había una foto de una de sus víctimas en el despacho de Vanja? Probablemente, habría sido mejor. A buenas horas.

No habían encontrado el cuerpo de Hugo, de eso estaba seguro. Su asesinato en el bosque de Fiby había sido algo espontáneo, seguro que Billy había dejado muchas pruebas tras de sí. Si tuvieran el cuerpo, no dejarían que él supiera que le estaban siguiendo la pista.

Así que estaban intentando sacudirle los cimientos.

Presionarlo para que cometiera un error.

Ahora los tenía a todos en su contra. Todos excepto My.

No soportaba quedarse sentado en la oficina. Necesitaba volver a casa. Poner las manos sobre la barrigota, notar las patadas de sus hijos, sentirlos vivos. Necesitaba anclarse. Recordar cuánto había en juego. Eso lo ayudaría a concentrarse, a analizar la situación y ver las cosas con más claridad.

Cerró el portátil y volvió a ponerse la chaqueta para llegar a casa cuanto antes. Al salir a la luminosa tarde primaveral, el aire fresco y el paso ligero consiguieron que se quitara los pensamientos más negativos de la cabeza, a pesar de todo. En el mejor de los casos, lo único que tenían eran sospechas. Billy podía, debía permanecer tranquilamente sentado en la barca. Eso haría. Dejar que pasara la tormenta.

A lo mejor lo investigarían, de todos modos. Lo cuestionarían, quizá incluso se vería obligado a dejar la Unidad de Homicidios. Pero ¿acaso era el fin del mundo? Eso era su antigua vida. La nueva, la perfecta, lo esperaba en el barrio de Vasastan, en el piso de la tercera planta de la calle Sätertäppan con el que My se había puesto tan contenta cuando ganaron la puja. Ciento una mil trescientas coronas por metro cuadrado, una cantidad absurda de dinero, pero era el piso que ella quería, el hogar donde ella estaba segura de que serían felices, y él la creía. Hasta la fecha, todas las propuestas y elecciones de My habían hecho que su vida fuera mejor.

Subió corriendo la escalera con la bonita alfombra roja, metió la llave en la cerradura y entró.

—¡Hola! —gritó hacia el interior del piso mientras se quitaba los zapatos y colgaba la chaqueta. Sin respuesta. ¿Había salido? Quizá se había ido a casa de alguna amiga. De camino al salón, Billy sacó el móvil y se disponía a mandarle un mensaje para preguntarle dónde estaba cuando paró en seco. My estaba sentada en el sofá. Estaba abrazada a uno de los cojines. La mirada que le lanzó lo hizo estremecerse de intranquilidad. Algo había pasado. Algo que no era bueno, nada bueno en absoluto…

—¿Qué ocurre? ¿Estás bien? ¿Le ha pasado algo a tu barriga? —preguntó en cadena, y fue hasta el sofá. Ella negó con la cabeza. Billy observó que My se apartaba un poco cuando él se sentó, pero no le dio más importancia.

—Pareces destrozada, ¿qué ha pasado? ¿Qué ocurre? Cuéntamelo.

—Ha venido Sebastian Bergman —dijo My en voz baja, y él vio una lágrima solitaria corriendo por su mejilla.

Una rabia colérica comenzó a hervirle por dentro de inmediato. Aún no sabía qué había venido a hacer Sebastian a su casa, pero que hubiese hecho llorar a My lo puso como loco.

—¿A qué ha venido? ¿Qué quería?

—Me ha hablado de Jennifer.

Cómo no. El muy desgraciado. La pregunta era qué le había dicho. ¿Le había hecho preguntas inofensivas o le habría contado todas las sospechas que tenían contra él? Al fin y al cabo, se trataba de Sebastian Bergman, de cuya boca podía salir cualquier cosa. La reacción de My sugería que se trataba de algo más que de un simple fisgoneo curioso mientras se tomaban una tacita de café.

—¿Qué te ha dicho de ella? —preguntó Billy, haciendo un esfuerzo para aparentar no entender nada, mantener la rabia lejos de las palabras.

—Me ha hablado de la semana después de su desaparición. —Billy guardó silencio. Sabía qué era lo siguiente que iba a venir, pero pensaba hacerse el tonto—. Cuando yo pensaba que estabas trabajando, pero por lo visto los de Homicidios pensaban que estabas de vacaciones.

—Cariño… —comenzó diciendo, deseó haber pensado en una tapadera mejor que el trabajo, pero ahora ya era demasiado tarde—. Estaba trabajando. Después de aquel asesino en serie de los reality shows tuvimos un montón de curro, ya lo sabes.

—¿Por qué no lo saben en Homicidios?

—No lo sé, puede haber un error en las listas de vacaciones o qué sé yo. Pero yo estuve en Estocolmo, trabajando.

—Y a mediados de julio aquel mismo verano. Del 17 al 21. ¿Dónde estuviste?

Billy dejó escapar un profundo suspiro, primera señal de que empezaba a cansarse de aquello. Le daría un rato más, luego sería oportuno mostrarse irritado. Contraatacar. Apuntar a los remordimientos.

—También estuve trabajando. En Helsingborg, en Ulricehamn, estuve siguiendo varias pistas y terminé la investigación. —Negó con la cabeza como si no entendiera nada y cambió de postura en el sofá—. Cariño, ¿qué ocurre?

—Me ha dicho que estaban investigando si tienes algo que ver con su desaparición.

No era de extrañar que My estuviera abrazada al cojín y llorando. Seguro que Sebastian había sonado convincente, tranquilo y objetivo. Sabía inspirar confianza y mostrar notas de compasión. Billy no dudaba ni por un momento que My lo amara. No tenía motivo alguno para creerse ni una palabra de lo que Sebastian decía, pero, aun así, de alguna forma había logrado sembrar en ella la semilla de la duda. Había llegado el momento de mostrarse ofendido. Humillado. Se abrió de brazos y se puso en pie.

—Jennifer no está desaparecida, está muerta. ¿Te crees que la he matado yo?

—No, claro que no…

—No lo entiendo —la interrumpió, ahora ya subido de revoluciones—. No entiendo qué se trae Sebastian entre manos, no entiendo de dónde ha sacado eso, pero lo que menos entiendo es por qué tú estás aquí sentada tragándote toda esa mierda.

—No lo hago…

—Al menos lo suficiente como para preguntarme al respecto. Cuando he llegado a casa no me has dicho: «Cariño, ha venido Sebastian Bergman, está como una cabra».

—Pero ¿por qué iba a venir y acusarte a ti?

—¡Acabo de decirlo, está como una cabra!

—¿Quién es Stella?

Billy no se esperaba oír ese nombre. Sobre todo no en boca de My. Una parte del pasado que intentaba ocultar en mitad del futuro que trataba de proyectar. Sin querer, se quedó de piedra unos segundos incapaz de decir ni una palabra.

—No lo sé —dijo al final.

—Stella Simonsson.

—No, no sé quién es.

—Vale, bien.

—¿Quién es?

—No importa.

—A mí me parece que sí que importa.

—No, no importa. —My se volvió hacia él, ahora sin lágrimas. Las había sustituido por otra cosa. ¿Determinación? Arrepentimiento, quizá—. Lo siento, es que Sebastian ha sido tan… convincente, y lo sabía todo de esas semanas que yo estuve en la costa oeste y tú no estabas conmigo y…

—Lo sé, lo sé —dijo Billy, y se sentó otra vez a su lado en el sofá—. Pero piénsalo un momento. Tú me conoces mejor que nadie. No puedes creer en serio que yo tenga algo que ver con la muerte de Jennifer.

—¿Y por qué él cree que sí? ¿Por qué ha venido a verme?

—Sebastian es un hombre viejo, solitario y amargado que tiene demasiado tiempo libre. A lo mejor piensa que es culpa mía que Torkel tuviera que irse, yo qué sé. —Alargó una mano y la puso sobre la de My. Ella no hizo ademán de apartarla—. Yo me encargo de él.

My guardó silencio, mordisqueándose el labio inferior con un gesto pensativo. Parecía que seguía afectada y que estaba dándole vueltas a lo que había tenido que oír. Billy no podía arriesgarse a que pensara demasiado en ello, porque podría conducir a nuevas preguntas. Le apretó la mano.

—Te quiero y jamás te mentiría.

Sonó tan fantásticamente sincero que casi se lo creyó hasta él mismo.

My no había pegado ojo en toda la noche.

Tenía tantas ganas de creer a su marido… De hecho, creía en él. No hacerlo le parecía una auténtica insensatez. La alternativa era… una locura. Demencial. Era lo que Billy le había dicho: ella lo conocía muy bien, mejor de lo que él se conocía a sí mismo, pensaba a veces My. Aun así, no había podido quitarse de la cabeza la visita de Sebastian. Billy le había contado muchas cosas de él a lo largo de los años. My se había hecho la imagen de un hombre extremadamente antipático. Egoísta, incapaz de empatizar con nadie, quizá incluso un poco tocado del ala. Entonces, ¿por qué debería dedicar ni un segundo más a pensar en todo lo que le había dicho?

Porque ella misma —aunque no hubiese querido reconocerlo— ya se había planteado que Billy y Jennifer quizá habían sido algo más que buenos amigos. Nada en concreto, solo una sospecha latente. My no era celosa, en absoluto, pero Sebastian le había dicho que él también creía que los dos compañeros habían tenido una relación. Había confirmado sus sospechas. Pero de ahí a que Billy tuviera algo que ver con su muerte… Demencial.

Sin embargo, le había mentido acerca de Stella Simonsson. La prostituta de la que Sebastian también había hablado. Durante la conversación de la noche anterior, Billy había parecido sincero y franco en todo lo demás.

Excepto cuando ella le había preguntado por Stella.

Entonces Billy había mentido.

Por la mañana, el ambiente entre ellos estaba enrarecido, pero habían vuelto a hablar del tema. Él había jurado que era inocente, ella le había dicho que lo creía, pero que la visita de Sebastian la había removido por dentro. Billy había repetido que se ocuparía de él. Ella le había pedido disculpas. Y Billy también, por haberse enfadado. Los dos habían estado de acuerdo en que debían pasar página.

Aun así, en cuanto Billy se había marchado a trabajar, My había abierto su app del banco, había entrado en la cuenta y había revisado el historial de movimientos. Julio de hacía cuatro años. En aquel momento ya estaban casados y tenían cuentas compartidas. My había buscado entre el día 17 y el 21. Ni una sola retirada de efectivo, ni una compra, nada en la tarjeta de Billy. Ni en Helsingborg ni en Ulricehamn. En cambio, sí que había extraído una suma importante el día 16. En euros. Cantidad suficiente para arreglártelas durante un par de días. Quizá incluso cinco. Una persona sola, en Francia…

My había cerrado la app y se había quedado con el teléfono en la mano. La cabeza le había empezado a dar mil vueltas. Necesitaba saber más, saber la verdad, si realmente quería dejar todo aquello atrás, y sabía perfectamente quién podría ayudarla.

Ahora estaba esperando en el coche a la entrada de la comisaría de Kungsholmen. Cuando Vanja salió por las puertas de cristal, My se bajó del vehículo y la saludó de lejos. Vanja cruzó la calle con una sonrisa de desconcierto en los labios.

—Hola, qué sorpresa.

Lo cual era del todo cierto. Las pocas veces que se habían visto, siempre había sido con Billy y Jonathan. My no recordaba haber hecho nunca nada a solas con Vanja.

—Sí, es que necesito hablar contigo.

—Vale, claro… ¿Quieres que vayamos a la cafetería? —preguntó Vanja, señalando con el pulgar en dirección a la comisaría.

—No, ¿podemos quedarnos en el coche?

Vanja la miró un tanto desconcertada, pero rodeó el vehículo y abrió la puerta del acompañante.

—Ayer Sebastian vino a verme a casa —dijo My en cuanto Vanja se hubo sentado y cerrado la puerta.

—Ah —repuso Vanja, a la espera.

My se dio cuenta al instante de que Vanja ya sabía por qué. No se trataba de una extraña investigación privada que un hombre amargado y solitario estaba llevando a cabo. Había más gente implicada. Vanja estaba implicada.

—Me contó cosas terribles de Billy… Pero tú ya estás al corriente.

Vio que Vanja titubeaba, debía de estar calculando la mejor manera de gestionar aquello, sopesando lo que podía contar y lo que no. Era la jefa de policía contra la amiga.

—Sí, lo estoy —dijo finalmente.

—Entonces…, ¿qué? —My notó que empezaba a tener dificultades para respirar. No era así como pensaba que iba a desarrollarse la conversación. Lo que necesitaba era que Vanja le confirmara que Sebastian iba mal encaminado, que no había nada por lo que preocuparse.

Pero viendo a Vanja parecía que había muchísimas cosas por las que debía estar preocupada.

—¿Es cierto? Es tan…, es…, no puede serlo.

Los ojos se le empañaron y las lágrimas empezaron a brotar. Sacó un paquete de pañuelos de papel del compartimento que había entre los asientos. Vanja se volvió para mirarla.

—No sabemos nada con seguridad, lo estamos… investigando.

—Pero si estuvo trabajando… La semana después de Midsommar, Billy estuvo aquí arriba trabajando —continuó My, como si no hubiese oído a Vanja.

—No, no lo estuvo. He comprobado todas las entradas de personal, tarjetas de acceso, listas de servicio, pagos salariales. Billy no aparece en ninguna parte. No estuvo aquí. Lo siento.

—¿Y en julio?

—No se lo hemos preguntado directamente, pero él siempre nos ha dado a entender que estuvo contigo.

My notó lo cerca que estaba de sufrir un ataque de pánico. Su respiración se volvió más y más agitada. Giró la llave de contacto para poder bajar la ventanilla, tomar un poco el aire, tratar de recuperar el control de su respiración. Vanja, con cuidado, puso una mano encima de la de ella.

—Lo comprobaré todo con lupa. Yo tampoco quiero creer en nada de esto, tú lo sabes. Pero tengo que hacer mi trabajo.

My asintió con la cabeza, seguía lidiando con su respiración. Cerró los ojos y notó que los mellizos comenzaban a dar pataditas. De pronto sintió náuseas.

—¿Qué voy a hacer? —preguntó en tono lastimoso—. Vamos a ser padres, ¿qué voy a hacer?

—A lo mejor, nada. Aún no sabemos nada, My. Lo estamos investigando, pero no sabemos nada.

—Pero creéis…

Se vio interrumpida por su teléfono móvil. My metió la mano en la chaqueta y miró la pantalla.

—Es él —le susurró a Vanja, como si Billy pudiera oírla aunque el teléfono siguiera sonando.

—Deja que suene.

My miró la pantalla. El consejo de Vanja quizá era el más acertado, pero, de alguna manera, no descolgar era una forma de tirar la toalla. De reconocer que había perdido. My detestaba perder. Cogió una bocanada de aire y pulsó el icono verde.

—Hola —saludó, y le pareció que lo decía en un tono perfectamente normal.

—Hola, ¿qué haces? —lo oyó responderle al oído. Él también sonaba como siempre. Su marido. Su Billy. El padre de sus hijos.

—Nada en especial.

—¿Has salido?

Dos coches pasaron justo por al lado de la ventanilla abierta, estaba claro que no sonaba como si estuviera en casa.

—Sí, voy de camino al Ica, nos faltaban algunas cosas.

—Solo llamaba para decirte que esta noche puede que llegue tarde a casa.

—Vale, ¿sobre qué hora?

—No lo sé, a las ocho, quizá a las nueve.

—Vale, pues nos vemos luego. Te guardo algo para cenar.

—Genial. Nos vemos en casa. Un beso.

—Un beso.

Billy colgó, guardó el teléfono y miró una vez más hacia el coche que había un poco más allá, al otro lado de la calle. Ahora ya estaba seguro de haberlo reconocido. Dos personas dentro. Podía adivinar quiénes eran, pero lo confirmó cuando las vio bajarse. Vanja rodeó el coche, le dio un abrazo a My. No recordaba haberlas visto abrazarse nunca. Desde luego, no era una costumbre típica de Vanja. Debían de haber intimado lo suyo. O bien My necesitaba consuelo.

Vio a Vanja cruzar la calle y entrar en comisaría. Él ya no pensaba seguirla allí dentro. Ni ahora ni nunca. Se acabó. Lo había perdido todo. Cuando My arrancó el motor del coche, Billy se pegó al edificio. La vio alejarse en dirección a la calle Hantverkargatan.

Ahora los tenía a todos en contra. A todos.

Y sabía exactamente quién tenía la culpa.

Anna-Clara estaba sentada en la silla de enfrente.

Había llorado, pero ya estaba más tranquila. Su hija se había negado a celebrar un día especial en honor de Pyttsan y ahora ella se sentía traicionada incluso por su gente más cercana. O algo así. Sebastian había dejado de escucharla hacía un buen rato. Ella siguió hablando y él iba captando algunos fragmentos, lo suficiente para asentir con un sonido gutural en los momentos oportunos y de vez en cuando lanzar alguna pregunta genérica.

Sebastian estaba sumido en su propio mundo.

Todo giraba en torno a Billy.

Según Ursula, Vanja había decidido presentarle el caso a Rosmarie Fredriksson esa misma tarde. Por lo visto, My se había presentado en comisaría y había reforzado aún más las sospechas de Vanja. La visita de Sebastian había dado resultado, pero sentía pena por ella. No se había mordido la lengua, le había soltado verdades para las que My no estaba preparada, por no decir que le había destrozado la vida. Pero casarse con un asesino en serie tenía su precio, y había que pararle los pies a Billy.

Sería una maniobra importante. De pronto, cuatro desapariciones se iban a convertir en casos de asesinato. Más personal, acciones de más calado en todo el país. También implicaba que su papel en la investigación desaparecería por completo. Después de la reunión con Rosmarie, el caso tampoco seguiría en manos de Vanja. Si Sebastian conocía bien a Rosmarie, la mujer avanzaría como un buldócer. El equipo de investigación policial de mayor renombre del país había tenido a un asesino entre sus filas. La prensa, la junta directiva y la plana política exigirían a partes iguales que se llegara al fondo de la cuestión, se armaría un gran escándalo. A la larga, podría suponer incluso una amenaza para la existencia continuada de la Unidad de Homicidios. Mostrar capacidad de actuación podía suponer una ventaja desde el punto de vista político. Vanja ya había dejado caer que se olía una nueva reorganización en breve.

—¿Me escuchas?

Anna-Clara estaba inclinada hacia delante, mirándolo, un atisbo de decepción en sus ojos. Sebastian se había ido muy lejos. ¿Acaso ella le había preguntado algo? ¿Le había pedido opinión?

—Claro que te escucho —dijo, y se enderezó un poco en la silla.

—No dices nada.

—¿Sabes por qué? —dijo Sebastian, y se inclinó hacia Anna-Clara, como si fuera a revelarle un secreto—. Porque creo que tienes a bastante gente que habla contigo, que opina y te dice lo que piensa, pero muy pocos que realmente te escuchen de verdad.

Volvió a reclinarse. Si funcionaba, casi le parecería antiético cobrarle la sesión. Casi. Vio que Anna-Clara asentía levemente con la cabeza y que estaba a punto de decir algo cuando de pronto notó que el móvil empezaba a vibrarle en el bolsillo. Normalmente lo tenía apagado cuando estaba con algún cliente, pero los acontecimientos de los últimos días lo habían empujado a ponerlo en vibración. Se disculpó y sacó el teléfono.

—Tengo que cogerlo —dijo, y se levantó al ver quién lo llamaba. El teléfono le iba vibrando en la mano mientras dejaba atrás a una Anna-Clara desconcertada y se iba al salón.

—Billy —dijo en cuanto cerró la puerta tras de sí.

Al principio solo hubo silencio. Se oía tráfico, ruidos de la ciudad, así que no había colgado, pero se mantenía callado.

—Billy… —volvió a probar Sebastian.

—Fuiste a ver a My —oyó decir a Billy, y había una gravedad oscura en su tono de voz que hizo estremecer a Sebastian—. La has vuelto contra mí. Ya no me queda nada que perder. Pero a ti sí.

—Billy —intentó de nuevo Sebastian, pero Billy lo interrumpió.

—Alguien a quien quieres va a morir. Tus manos estarán manchadas con su sangre.

Luego se hizo el silencio.

Billy había colgado.

Sebastian se quedó con el teléfono en la mano, sintió el frío gélido esparciéndose por su interior.

Amanda.

Tenía que referirse a Amanda.

Salió corriendo al recibidor y se puso los zapatos al tiempo que cogía una chaqueta del perchero. Cayó en la cuenta de que Anna-Clara seguía en el piso, pero ahora no tenía tiempo para ella. Mientras se precipitaba escaleras abajo volvió a sacar el teléfono.

—¡Billy me ha llamado! Creo que va a por Amanda —le gritó a Vanja en cuanto esta contestó—. ¡¿Está en el parvulario?!

—¿Qué? ¿Qué quieres decir…? —oyó preguntar a Vanja, que no entendía nada, como era de esperar. Sebastian empujó la puerta, salió a la calle soleada y giró directo a la derecha. Siguió corriendo.

—Billy sabe que My ha hablado contigo, está desesperado —le explicó, cada vez con menos aliento—. Creo que va a por ti. O a por Amanda.

—Pero ¿por qué iba a…?

—¡Ahora da igual! Llama a El Rayo de Sol para ver si está allí, encárgate de que no salga. ¡Voy de camino! ¡No quedes con Billy!

Y colgó, no podía correr y hablar al mismo tiempo. De hecho, apenas podía correr, su condición física era pésima, a los cien metros ya le ardía el pecho. Pero se obligó a correr más rápido de lo que había corrido jamás.

—Tal como le he dicho a Vanja cuando me ha llamado, el tío Billy ha venido a buscarla hace una media hora, más o menos.

Sebastian se quedó mirando a la directora de El Rayo de Sol. Seguía respirando como si acabara de correr una maratón, apenas había conseguido pronunciar una frase al llegar. Casi no se aguantaba de pie por culpa del esfuerzo.

—¿Qué? ¡¿La habéis dejado salir, así sin más?! —preguntó con un pánico que sonó a rabia en su voz. No podía ser cierto. No podía serlo. La directora dio un paso atrás.

—No, no la hemos dejado salir, sin más. Billy Rosén consta en la lista de las personas que pueden venir a buscarla. Igual que tú.

—¿Ha dicho adónde iban? —resopló en un último intento desesperado.

—No.

Treinta minutos de ventaja en coche. Podían estar en cualquier parte. Sebastian jamás la encontraría. Las pocas fuerzas que le quedaban abandonaron su cuerpo. Se dejó caer en el banquito que marcaba el límite hasta donde se podía pisar con zapatos. Se quedó sentado, rodeado de monos y botas infantiles.

Sintió que no sobreviviría a esto.

Perder a otra niña.

—¿Podemos hacer algo…, llamar a alguien? —oyó la voz intranquila de la directora, claramente incomodada por la situación.

Sebastian agitó la mano en el aire como para quitársela de encima, notó las lágrimas corriendo mientras sacaba el teléfono, decidido a probarlo todo. Los tonos se fueron sucediendo uno tras otro. «Cógelo, por favor, cógelo», pensaba. Estaba a punto de tirar la toalla cuando Billy contestó. Ya no se oía ruido de fondo. Había silencio absoluto. ¿Era bueno o malo?

—Por favor, Billy, por favor, no le hagas daño. Yo me lo merezco, pero Vanja no, ni Amanda. Por favor…

El silencio cambió. Billy había colgado. Justo cuando Sebastian iba a volver a llamar, su teléfono tintineó.

SMS. De Billy. Una imagen.

Sebastian se quedó mirando el teléfono fijamente. No le quedaba otra que abrir el mensaje, lo sabía, pero ¿y si…? ¿Y si era su peor pesadilla? ¿Y si era su Amanda? ¿Muerta? ¿Castigada por algo que él había hecho? Sebastian no lo soportaría, pero tenía que saber. Con mano temblorosa, abrió la foto. Tardó unos segundos en comprender lo que estaba viendo, pero luego se puso en pie y salió del parvulario a toda prisa.

Ursula reunió sus notas y las copias del informe del laboratorio en una carpeta. Las radiografías eran la única novedad que había obtenido de su visita al forense. Había encargado una radiografía profunda de las cervicales, y la número tres y la cuatro mostraban claras marcas de presión. Era un punto de inflexión. Era indicio de asesinato. Jennifer había sido estrangulada.

Normalmente, cuando ella y sus compañeros descubrían algo decisivo solía sentir alegría, a menudo el trabajo que ellos hacían era lo que ayudaba a conseguir una sentencia condenatoria, pero ahora solo se sintió vacía y triste. Todo lo que confirmara la teoría que tenían suponía una tragedia. Para todas las personas implicadas.

Dejó su tarjeta de visitante en la recepción y se dirigió al vestíbulo. No tenía por qué haber venido, podría haber solicitado que le mandaran las imágenes, pero quería ver el cuerpo de Jennifer. Al fin y al cabo, fue una compañera del cuerpo, no es que hubieran trabajado mucho tiempo ni que hubiesen tenido un vínculo muy estrecho, pero a Ursula le había caído bien. Una compañera a quien un miembro del equipo le había quitado la vida.

Las grandes puertas de cristal se abrieron hacia los lados y Ursula comenzó a caminar en dirección al aparcamiento donde tenía el coche. Hacía un día bonito, que contrastaba mucho con su estado de ánimo. Aun así, al llegar al vehículo se detuvo y giró la cara hacia el sol.

Su móvil sonó. Un mensaje. De Torkel.

«Querida Ursula. Ya no puedo más. Se acabó. Lo siento».

Ursula releyó las palabras, intentó darles sentido. La última vez que se vieron lo había visto mucho mejor. Había tenido la sensación de que trabajar en el caso de Billy le había sentado bien. Sebastian también lo había mencionado: le había parecido vislumbrar al antiguo Torkel. Desde luego, estaba bebiendo menos.

¿Qué había pasado ahora? ¿Qué lo había hecho hundirse de nuevo?

¿Era porque ya no iba a participar en la investigación? Al fin y al cabo, el caso había hecho que se moderara un poco con la bebida. Que se concentrara. Le había dado un objetivo y un motivo para levantarse por las mañanas.

Ursula lo llamó, pero le saltó el buzón de voz. Por un momento pensó en la posibilidad de que solo fuera un intento desesperado de captar su atención y de volver a meterla en su vida. No se sintió orgullosa de pensarlo. Pero Torkel era demasiado importante como para jugársela.

Se metió en el coche, arrancó el motor y se fue en dirección al barrio de Södermalm.

Sebastian volvía a correr.

Hizo caso omiso del ardor en sus pulmones, el sabor a sangre en la boca, la pesadez en las piernas. Apretó al máximo. El sudor corría a raudales. La imagen que le había llegado mostraba a Amanda sentada a una mesita redonda con un vaso de zumo y un gran bollo de canela delante. Sonriendo a la cámara. Sebastian sabía dónde se la habían sacado. Él y Amanda habían estado allí varias veces. Panadería Kringlan, en la calle Linnégatan.

Ahora ya vio la marquesina de rayas negras y blancas. Tan cerca… Aminoró el paso, a unos pocos metros de la puerta se vio obligado a parar, apoyó una mano en la pared. No estaba jadeando, en realidad estaba hiperventilando. Se inclinó hacia delante, veía puntitos negros flotando en su campo de visión. Dio unas cuantas bocanadas de aire, tan hondas como el cuerpo le permitía, y se irguió de nuevo. Continuó. Rojo, sudado y sin aliento, abrió la puerta y entró.

Estaba sentada ella sola a la mesa más cercana a la ventana, debajo de dos fotografías grandes en blanco y negro. Estaba un poco desanimada, pero en cuanto vio a Sebastian se le iluminó la cara.

—¡Sebastian! —gritó con alegría, se deslizó de la silla y fue corriendo a su encuentro. Sebastian prácticamente se desplomó en la silla que tenía más cerca. Exhausto, pero tremendamente aliviado. Estaba a punto de ponerse a llorar otra vez.

Amanda estaba aquí. Estaba bien.

Sebastian la abrazó, escondió la cara en su cuello, por un momento tuvo la impresión de que no volvería a soltarla nunca.

—¿La conoces? —oyó decir a una voz, y alzó la cabeza. Tenía a una mujer joven delante. Delantal y plaquita con nombre. Lucinda. Personal.

—Es mi nieta —respondió él, aún sin aliento. Dejó de abrazar a Amanda y se puso en pie con piernas inestables.

—¿Lo conoces? —le preguntó Lucinda a Amanda.

—Sí, es Sebastian.

Lucinda pareció conformarse con eso, porque se dirigió de nuevo a Sebastian.

—Empezábamos a preocuparnos. Ya lleva un rato aquí sentada.

Amanda se cansó de la cháchara de adultos y volvió a la mesa a la que había estado sentada. Sebastian no le quitó los ojos de encima.

—El chico que venía con ella ha dicho que tenía que ir a hacer una cosa, me ha pedido que le echara un vistazo a la niña, pero no ha vuelto.

—Ahora ya estoy yo aquí, no hay problema —dijo Sebastian, tratando de sonar convincente—. Gracias por la ayuda.

Fue a sentarse enfrente de Amanda, que estaba ocupada metiéndose un pedazo enorme de pastel de chocolate en la boca. No era el bollo que había visto en la foto. Supuso que Lucinda había tenido que sobornarla al ver que la espera se prolongaba demasiado.

—El tío Billy se ha ido —constató Amanda con la boca llena de pastel. Sebastian asintió en silencio, no tenía ninguna intención de revelar lo que sentía por Billy.

—Sí, pero me ha pedido que viniera yo —dijo Sebastian, y le sonrió, sacó el teléfono y llamó a Vanja. Ella lo cogió al primer tono—. La tengo. —Oyó un chillido de alivio al otro lado, Vanja estaba llorando, Sebastian siguió hablando para tranquilizarla—. La ha dejado en una cafetería, me ha mandado una foto. La tengo aquí sentada. Espera. —Le acercó el teléfono a Amanda—. Es mamá.

Amanda cogió el móvil y comenzó a explicarle que le habían comprado un bollo y una tarta de chocolate, que Billy se había ido, pero que entonces había venido Sebastian. Este se reclinó contra la pared mientras escuchaba la vocecilla risueña de la niña. Cerró los ojos. La adrenalina le seguía corriendo por el cuerpo, pero aun así comenzó a sentir que le bajaba el subidón que acababa de experimentar. Una parte de su cerebro seguía dándole vueltas a por qué Billy había hecho eso. ¿Con qué finalidad? ¿Una demostración de poder? ¿Quería asustarlos? Si era la idea, lo había conseguido.

Sebastian volvió a abrir los ojos, su mirada cayó sobre la mesa. Se enderezó lentamente. Al lado del vaso vacío de Amanda había una cajita. Una cajetilla de medicamento. Al lado, unos blísteres a los que les habían sacado todas las pastillas. Waran 2,5 mg. Sebastian no tenía ni idea de qué efectos producía, pero difícilmente podía ser algo bueno. Por unos segundos, se quedó ahí sentado, mirando al vacío. ¿Era ese el plan de Billy? ¿Lo había hecho venir a la panadería para ver morir a Amanda?

El pánico se desató en su interior al deslizar la mirada por los blísteres, el vaso de zumo y Amanda, que tenía toda la boca manchada de chocolate y que seguía hablando con Vanja por teléfono.

—¡Llama a una ambulancia! —le gritó a Lucinda.

Ursula había conseguido encontrar un hueco libre donde aparcar el coche en Bergsunds Strand y ahora caminaba a paso ligero en dirección al portal de Torkel. Había tratado de comunicarse con él durante todo el trayecto, pero cada vez que llamaba le saltaba el buzón de voz. Estaba intranquila. Pero el mensaje era una llamada de socorro. Nadie pedía auxilio para luego no dejar que le ayudaran, ¿no? Entonces, ¿por qué no le cogía el teléfono?

Introdujo el código de la cerradura electrónica y subió la escalera a buen ritmo. Llegó a la puerta del piso de Torkel, llamó al timbre. Esperó un momento en el silencioso rellano. Nadie le abrió. Tampoco oyó nada dentro del piso. Volvió a llamar. Más rato, con más insistencia. Aún nada. Comenzó a inquietarse todavía más. En la época en que se acostaban, Ursula no quiso nunca tener una copia de la llave, pero ahora desearía haberla tenido. Bajó la manilla y, para su sorpresa, descubrió que la puerta no estaba cerrada con llave. El piso estaba oscuro y lóbrego. Las persianas, bajadas. Ursula entró en el recibidor y encendió la luz. Torkel había limpiado un poco desde la última vez que ella estuvo aquí.

—Torkel… —dijo en voz alta hacia el interior de la vivienda. En la cocina oyó de pronto algo parecido a un golpe amortiguado—. ¿Torkel?

Sin respuesta, excepto un nuevo ruido apagado. Como si alguien estuviera golpeando algo metálico. A Ursula le vino la imagen de Torkel ahorcado y se imaginó que aquellos sonidos eran sus pies agitándose en un intento por no asfixiarse. O algún tipo de ataque tras una sobredosis… Corrió hasta la cocina. Estaba igual de oscura que el resto del piso. Se detuvo en el quicio de la puerta, vio al instante de dónde provenían los golpes. Torkel estaba sentado en el suelo, pegado a la gran cocina de gas. Tenía las manos por encima de la cabeza, atadas con bridas a la parrilla de hierro fundido. Cinta americana en la boca. Cuando vio a Ursula, comenzó a emitir sonidos por debajo de la mordaza y volvió a golpear la cabeza contra la puerta del horno. Pánico en la mirada.

En el mismo instante en que Ursula comprendió que Torkel estaba tratando de advertirla, sintió la presencia de alguien a su espalda. Comenzó a girar el cuello para darse la vuelta, pero solo tuvo tiempo de atisbar un contundente movimiento en dirección a su cabeza.

Luego, un estallido de dolor.

Después, nada.

La ambulancia había llegado al cabo de menos de diez minutos.

Con las luces y las sirenas encendidas, fueron a toda velocidad al hospital infantil Astrid Lindgren. A Amanda le encantó. Les fue imposible tenerla tumbada en la camilla, habiendo tantas cosas divertidas que mirar y toquetear. Aun así, habían conseguido sobornarla con un peluche para que se estuviera quieta el rato suficiente como para que la sanitaria, que se comunicaba con un médico de urgencias del hospital, le tomara la presión.

—¿Cuánto Waran puede haber tomado? —preguntó la chica, inclinada sobre Amanda.

—No lo sé, un blíster entero o dos.

—¿Hace cuánto rato?

—No lo sé, puede que media hora, más o menos.

La sanitaria miró a Sebastian un tanto perpleja.

—Yo no estaba cuando se lo ha tomado —dijo él con una mezcla de irritación y preocupación en la voz. Oyó al instante que sonaba como si hubiese fallado en el cuidado de la niña. A la mierda. Que creyeran lo que quisieran, no pensaba ni intentar explicarlo—. Waran, ¿qué es eso? ¿Qué hace? —preguntó nervioso, aprovechando un momento en que Amanda estaba distraída con el osito de peluche—. Podéis remediarlo, ¿verdad?

—Es un anticoagulante muy fuerte que se les da a las personas con problemas de corazón.

—¿Qué hace?

—En exceso, puede provocar hemorragias internas, y como la sangre no coagula…

—Pero podéis detenerlo, hacer un vaciado de estómago o… neutralizarlo. Se pondrá bien.

No era una pregunta. Era una súplica. Una súplica desesperada.

—Haremos todo lo que podamos.

La sanitaria giró la cara y siguió hablando con el médico del hospital. Sebastian no lograba quitarse de encima la sensación de que lo que la chica acababa de decir realmente era: «No, no se pondrá bien».

Se volvió hacia Amanda, que le sonrió satisfecha. A Sebastian estaba a punto de partírsele el corazón. Sabine también le había sonreído justo antes de que se la arrebataran para siempre.

Otra vez no. Dios del cielo, no dejes que vuelva a pasar.

—Ven y siéntate un poco aquí conmigo —le dijo, abriendo los brazos.

—No.

—Si lo haces, luego iremos a una juguetería y podrás elegir lo que quieras.

A Amanda se le iluminó la cara y corrió a subirse a su regazo. Él la rodeó con los brazos, cerró los ojos y las lágrimas comenzaron a correr al instante.

La cabeza le ardía de dolor. Todo se había vuelto brumoso.

Había notado que la alejaban a rastras de la cocina y que la subían a una silla, creía recordar que había intentado levantarse, pero las piernas no le habían obedecido. Notó el dolor cuando le ataron los brazos y las piernas con bridas, el plástico cortándole la carne al tensarlas. Todo a su alrededor estaba borroso y desenfocado. Entonces notó algo frío en la cabeza y la cara. Muy frío. Empezó a recuperar la visión, pestañeó unas cuantas veces. Tenía la cabeza a punto de estallar, pero el frío lo mitigaba. Ursula trató de liberarse, aunque sabía que no podría. Estaba maniatada a una silla con reposabrazos en el despacho de Torkel. El frío mitigador desapareció de golpe y Billy se le plantó delante, tras dejar encima del escritorio un paño de cocina que supuso que contenía hielo.

—Lo siento, Ursula —dijo con la cabeza gacha, la mirada fija en la alfombra.

—¿Qué estás haciendo? —logró decir ella.

Billy pareció afectado al oír su voz. Miró a un lado y al otro, cogió el paño de cocina, los cubitos de hielo se desparramaron por el suelo con un traqueteo, se acercó a ella y le metió la tela por la fuerza en la boca. Luego cogió el rollo de cinta americana y le dio varias vueltas alrededor de la cabeza, por encima de la boca.

Cuando hubo terminado volvió a ponerse delante de ella, se apoyó en la mesa, sin dejar de mirarla.

—Todo es culpa de Sebastian.

Ursula soltó un gruñido ahogado debajo de la mordaza.

—No es nada personal contra ti, pero lo he llamado y le he prometido que mataría a alguien a quien quiere. Quien siembra vientos recoge tempestades.

Torkel oyó cada palabra desde la estancia contigua.

Billy pensaba matar a Ursula. Estaba realmente loco.

Torkel se maldijo por haber abierto la puerta sin mirar primero por la mirilla. Una vez dentro, Billy no había tenido ningún problema para reducirlo. Cogerle el teléfono, mandar el mensaje de cebo para atraer a Ursula. Esperar a que llegara…

Dejó de pensar en ello, ahora lo que debía hacer era soltarse. Pero no tenía ni idea de cómo conseguirlo. Billy había sido meticuloso. Torkel estaba bastante seguro de que no era la primera vez que ataba a alguien. Ya había intentado liberarse a base de dar tirones, pero sin resultado. Las bridas no cederían. Sus fuerzas también estaban limitadas por la postura en la que se encontraba. En el suelo, con las manos por encima de la cabeza, las piernas rectas hacia delante. No podía apoyar los pies para darse impulso, y ya le dolían los brazos, después de permanecer más de una hora en aquella posición antinatural. La cocina de gas a la que estaba atado tampoco cedería. Era un mueble de lo más robusto. Lo había elegido Lise-Lotte. Le encantaba cocinar.

Tenía que encontrar algo afilado. ¿Podría haber algo en la encimera? Era cierto que había recogido un poco, pero quizá había dejado algún cuchillo. Giró la cabeza para comprobar si podía ver algo cerca de los fogones. No podía. Y aunque hubiese algo, ¿cómo iba a alcanzarlo? Podía deslizarse un poco hacia los lados siguiendo la parrilla, pero tendría que alzarse para poder coger algo. Siempre y cuando hubiese algo que coger al lado de los fogones, claro. Lo tenía todo en contra, pero no se le ocurría nada mejor. En teoría, debería poder encoger las piernas, meter los pies debajo del cuerpo y levantarse hasta ponerse en cuclillas. Si lograba llegar a ese punto, podría emplear la fuerza de las piernas para levantarse. Llegar más arriba. Dobló las piernas al mismo tiempo que despegaba el culo del suelo, trató de meter los pies.

Tremendamente difícil.

En la práctica, sentía un dolor agudo cada vez que tiraba para levantar su peso corporal con las manos, que estaban atadas por encima de su cabeza. Tampoco le ayudaba que, cada vez que intentaba empujar con los pies, estos resbalaban por la moqueta de linóleo. Después de cuatro intentos agotadores, seguía sentado exactamente en el mismo sitio, solo que un poco más agotado.

Pero tenía que conseguirlo.

La ambulancia había llegado al hospital pediátrico Astrid Lindgren, donde los estaban esperando. El personal había ido a su encuentro y se habían llevado rápidamente a Amanda en camilla a una sala. Le habían tomado muestras de sangre, sin darle demasiada importancia a sus llantos de protesta, y le habían mirado otra vez la presión arterial, trabajando deprisa y de forma eficiente. Amanda seguía despierta. Al margen de las agujas, todo le parecía una aventura emocionante.

Como bañarse con su padre en el gran océano.

Vanja y Jonathan ya habían llegado. Habían ido corriendo hasta su hija. Ella se había alegrado muchísimo de verlos, se había puesto de pie en la cama y los había recibido con los brazos abiertos. Los dos la habían abrazado con fuerza. Vanja había intercambiado una mirada con Sebastian por encima del hombro de la niña.

Los ojos rojos por el llanto, muerta de miedo, resignada.

Se quedaron con ella en la cama, jugando un rato. Sebastian se mantuvo al margen. Igual de impotente que frente a la pared de agua de aquel día. Después, Jonathan se sentó a leerle un cuento a Amanda y Vanja le hizo un gesto a Sebastian para que la acompañara al pasillo.

—Parece que se encuentra bien. Está muy animada.

—Sí…

Sebastian no pensaba decirle lo que le había contado la enfermera que le había administrado carbón activo a Amanda: que los síntomas podían tardar un rato en aparecer.

—¿Qué coño ha pasado, Sebastian? —preguntó Vanja, esta vez sin poder contener las lágrimas.

Sebastian vio lo desconcertada que estaba. Que su amigo y compañero de trabajo resultara ser un asesino era una cosa, pero que hubiese envenenado a su hija, que Vanja quizá fuera a perderla, era demasiado difícil de asimilar, no se podía entender. No había nada que Sebastian pudiera hacer para ayudarla.

—No lo sé. Me ha llamado diciendo que pensaba matar a alguien a quien yo quiero.

—¿Por qué? ¿Billy no quiere también a Amanda?

—Porque fui a hablar con My.

—No es… —Vanja dejó la frase en el aire, se limitó a negar con la cabeza—. Esto no te hace tanto daño a ti como a mí.

—No creo que él lo vea de esa manera. Sabe lo mucho que significa Amanda para mí.

Vanja dio unos pasos por el pasillo beige verdoso, se sorbió los mocos, volvió a agitar la cabeza, como si ya no quisiera ni intentar comprender lo que estaba ocurriendo.

—¿Te han dicho algo? —preguntó mirando hacia la sala de la que habían salido. Sebastian entendió a qué se refería.

—Hacen todo lo que pueden.

Vanja empezó a llorar otra vez y él se acercó y la rodeó con los brazos. Ella le dejó que lo hiciera. Lloró desconsolada sobre su hombro. Oyeron unos pasos que se acercaban, una mujer con bata de médica fue hasta ellos. Vanja se liberó del abrazo, se secó los ojos y la nariz con el reverso de la mano.

—Me llamo Amina Rajez, soy médica —dijo la mujer—. ¿Estáis seguros de que Amanda ha tomado Waran?

Vanja la miró desconcertada, luego miró a Sebastian.

—Es lo que ponía en la caja —dijo él.

—La razón por la que os lo pregunto es porque no encontramos restos de dicha sustancia en las muestras, y ya deberíamos haberlo hecho si es lo que se ha tomado. Sobre todo, teniendo en cuenta la cantidad.

—¿Qué? ¿Eso qué quiere decir?

—No vemos ninguna señal de que la hayan envenenado, pero lo que está claro es que podemos descartar que haya sido con Waran.

—¿En serio? —De pronto parecía que alguien le hubiese quitado veinte kilos de la espalda a Vanja. Las lágrimas volvieron a correr, pero esta vez estaba sonriendo.

—Queremos dejarla en observación —continuó la médica para calmarla—. Pero es lo que os digo: los resultados de las pruebas son los de una niña de tres años perfectamente sana.

Sebastian paseó la mirada en busca de una silla, necesitaba sentarse. La tensión liberada de golpe hizo que se le doblaran las piernas, literalmente. Encontró una y se dejó caer. Se inclinó hacia delante, apoyando la cabeza en las rodillas. Se sentía a punto de desmayarse. Se percató de que Vanja se le había acercado y, poco a poco, se fue incorporando.

—¿No vas a ir a contárselo a Jonathan?

—Sí, pero no lo entiendo. La va a buscar al parvulario, te manda la foto, deja que la encontremos a ella y la caja de medicamentos. ¿Qué está haciendo?

—Parece como si quisiera tenernos ocupados.

—¿Por qué?

Sebastian la miró y vio que quizá Vanja ya tenía la respuesta a su propia pregunta. Ella lo miró muy seria.

—¿Billy te ha dicho que pensaba matar a alguien a quien quieres?

—Sí, así que tú y Amanda aún necesitáis protección hasta que demos con él.

—¿Y Ursula?

—Era el crimen perfecto. Botkin.

Billy había desaparecido un rato. Al volver, llevaba consigo un chal de colores. Si no lo había traído él, debía de ser de Lise-Lotte.

—O lo habría sido si no hubiesen encontrado a Jennifer. Si Sebastian no se hubiese puesto a pensar.

Ursula vio que Billy, con actitud ausente, comenzó a enrollarse el chal alrededor de ambas manos. Seguía sus movimientos con la mirada, pero él solo la observaba a ella de vez en cuando. Contacto visual mínimo.

—Jamás me habríais pillado. Botkin era el último. Había decidido no volver a hacerlo nunca más.

Recortó distancias hasta Ursula, ella intentó echarse para atrás, pero Billy le pasó la suave tela por el cuello. Le dio dos vueltas, se echó un poco hacia atrás y tiró suavemente de los dos extremos para tensarla. Fue suficiente para que a Ursula se le hiciera más difícil respirar.

—Solo quería a My. Los mellizos. Una familia. Ser el mejor marido y padre. Pensaba parar, porque no podía arriesgarme a perder a mi familia.

Billy sujetó los dos extremos con firmeza.

—Pero lo he hecho de todos modos.

La miró a los ojos por primera vez, y había una mezcla aterradora y extraña de afecto y expectación en su mirada.

—Lo siento —dijo, y tiró.

Con todas sus fuerzas.

Ursula notó que se le cortaba el aire por completo. El dolor era espantoso. Todo su cuerpo se tensó como un muelle de acero, se retorció, tiró de las bridas, hizo cuanto pudo con tal de liberarse. No sirvió de nada. Billy aumentó la presión. Ursula notó cómo el pánico se iba apoderando de ella. El chal se le hundió aún más en el cuello. Empezaron a pitarle los oídos, el pulso le latía en la cabeza. Aun así, en algún lugar oyó un móvil que empezaba a sonar.

Un tono tras otro.

Billy soltó de pronto el chal y, al ceder la presión, Ursula pudo coger un poco de aire otra vez. Sus ávidas inhalaciones, febriles y dolorosas; sus pulmones, desesperados por conseguir algo de oxígeno, pero como solo podía respirar por la nariz le era imposible coger aire suficiente. Toda ella estaba temblando por el esfuerzo. Como en una niebla, vio a Billy sacar el teléfono móvil con gesto irritado y cortar la llamada, para luego apagarlo del todo.

—Sebastian —dijo—. Así que ahora ya sabe quién, pero no dónde.

Torkel oyó lo que estaba sucediendo en la habitación de al lado. No le quedaba mucho tiempo. Maldijo por dentro. Si una madre desesperada podía levantar un coche para salvar a sus hijos, sería la leche que él no pudiera levantar el culo lo suficiente para poder meter los pies debajo del cuerpo.

Por muy doloroso que fuera, lo cierto era que estaba muy bien sujeto a la parrilla de hierro fundido de los fogones. Torkel se concentró y tiró de sí mismo hacia arriba haciendo acopio de todas sus fuerzas. Sus manos se estremecieron de dolor, igual que los hombros y los codos. Pero esta vez logró recoger las piernas del todo. Descansó un momento sobre los talones, se dio unos segundos para que las manos y los codos se recuperaran, pero nada más. Había descartado el plan de hacerse con un cuchillo. Al tirar de nuevo para incorporarse, le dolió todo, la parrilla cedió un poco para atrás y para arriba. Se podía levantar del todo hacia la pared del fondo para limpiar la base de los fogones. Torkel consiguió mantener el equilibrio. Inclinó la cabeza hacia un lado y notó un trozo de hierro en la sien.

Plan B. La única oportunidad que iba a tener.

La serpiente estaba completamente despierta.

Se retorcía, bufaba, controlaba y exigía. Aun así, Billy había dudado mucho. El odio y la conciencia de todo lo que había perdido para siempre le habían servido de pulsión desde el primer momento, pero una vez que tuvo a Ursula sentada delante notó algunas resistencias.

Se conocían desde hacía mucho tiempo. No se habían relacionado en un plano privado, pero aun así eran amigos. Él había hecho el trabajo de ella cuando se había puesto enferma. Ella se había mostrado satisfecha con él. Billy se había crecido ante los halagos. Ella era importante para él.

Sebastian, en cambio…

Sebastian no era importante para Billy. No era ningún amigo. Sebastian le había destrozado la vida. Se merecía esto. Tan herido, tras la muerte de su esposa e hija. Saber que era el culpable de lo que estaba a punto de suceder sería su estocada final.

Poco a poco, la serpiente se había despertado.

Billy lanzó el teléfono y volvió con Ursula. Ella lo miró exhausta mientras él volvía a coger el chal por las puntas, se las enrollaba alrededor de los nudillos y comenzaba a tirar.

Esta vez, mucho más decidido.

Ursula emitió un gorgoteo apagado y horrendo. Su cuerpo temblaba. Billy se inclinó hacia delante, la miró al fondo de los ojos. Respiraba hondo, se puso más tenso. La serpiente se agitaba de un lado para otro. El poder lo llenaba.

Torkel oyó a Ursula luchando por su vida.

Apoyó la cabeza contra el botón de encendido y comenzó a golpearlo en un intento de activar la llama piloto del fogón. Intentó sujetarla con la oreja, giró y subió el hombro todo lo que pudo, y de pronto oyó el chasquido metálico de cuando se encendió la llama. Cruzó los dedos para que el calor que emitía fuera suficiente como para entumecer las bridas.

La llamita calentaba, en efecto, pero no lo suficiente.

Las bridas estaban demasiado lejos, la llama era demasiado pequeña.

En la estancia contigua, los ruidos que emitía Ursula se fueron haciendo cada vez más débiles. Con un jadeo, Torkel empujó fuerte con la cabeza hacia un lado, hizo el mismo gesto con el hombro y consiguió subir la intensidad de la llama al máximo. La llama azul le lamió los dedos, pero las bridas seguían estando demasiado lejos. Tenía que girar las manos hacia dentro. Con toda la fuerza de voluntad que pudo reunir, empujó el suelo con los pies para llegar lo más arriba posible, levantó la parrilla y retorció las manos para meterlas en la llama ondeante. El dolor fue inmediato y tan intenso que Torkel temió que fuera a desmayarse. El olor a vello, piel y carne quemados inundó la cocina. Trató de no gritar, pero le fue imposible. Bramó tan fuerte que le pareció desgarrarse la garganta. La mordaza ahogó la mayor parte del grito, pero no del todo. Ni mucho menos.

Billy oyó el jaleo de la cocina.

Estaba tan tan cerca… El ruido lo molestó. Intentó ignorarlo, pero la serpiente bufó descontenta. Estaba empezando a no ser tan satisfactorio como debería. Con un rugido irritado, Billy volvió a soltar el chal. Ya terminaría la tarea dentro de un rato. Por lo visto, primero tendría que encargarse de Torkel.

«Dispárale —le susurró la serpiente—. Deja que se desangre. Igual que Botkin…»

Billy desenfundó su arma de servicio y salió del despacho. En cuanto llegó al pequeño pasillo notó el olor a carne y pelo quemados. Se dirigió a la cocina. ¿Algo se estaba quemando en los fogones? No vio a Torkel en el suelo. Se detuvo justo delante de la puerta. ¿Qué había pasado aquí?

Al instante siguiente, una sartén le dio un fuerte golpe en la cara y Billy se tambaleó hacia atrás. Torkel apareció en el quicio de la puerta. Billy apretó el gatillo por acto reflejo. Al recuperar el equilibrio vio que parecía haberle acertado en el estómago. Pero Torkel seguía en pie, arrojando cólera por los ojos. Las manos, que seguían sujetando la pesada sartén de hierro fundido, no eran más que una masa sangrienta de carne desollada y recubierta de hollín. Fue a por él. Billy pestañeó para quitarse la sangre que le brotaba de la ceja abierta y volvió a disparar. Estaba seguro de haber dado en el blanco, pero Torkel siguió hacia delante. Billy apuntó a la cabeza, aunque, antes de que le diera tiempo a abrir fuego por tercera vez, Torkel blandió la sartén con los brazos y se la estampó en un lado de la cara. Billy oyó cómo se le partían el pómulo y la mandíbula, y luego un pitido que se prolongó en sus oídos mientras caía al suelo.

Torkel volvió a alzar la sartén.

Varias ambulancias y coches patrulla con las luces encendidas cortaron la calle y el acceso al bloque de viviendas. Sebastian había llegado quince minutos después de la primera patrulla, pero se vio obligado a quedarse detrás del cordón policial. Ninguno de los agentes tenía la menor intención de dejarlo pasar. Al llegar, estaban metiendo la camilla de Billy, claramente inconsciente y esposado, en una de las ambulancias, que partió al instante.

Poco después sacaron a Torkel. Consciente, pero con un gotero y con ambas manos envueltas en vendajes grandes de color blanco. Parecía dolerle. Jadeaba al menor golpecito que se llevara la camilla. A lo mejor tenía otras heridas debajo de la manta y que Sebastian no podía ver. Parecía encontrarse en muy mal estado.

¿Qué coño había pasado allí dentro?

Habían informado de un tiroteo, hasta ahí llegaba, pero los agentes allí presentes mostraban el mismo desinterés por explicarle lo que había ocurrido en el piso que por permitirle saltarse el cordón policial. Así que, por muy preocupado que estuviera, no tuvo más remedio que quedarse mirando desde la distancia cómo metían a Torkel en la ambulancia.

Entonces vio a Ursula. Un agente uniformado la acompañó hasta la puerta y Sebastian volvió a respirar. Sin duda, la jornada había estado llena de intensos giros. Preocupación, alivio, angustia y felicidad, entre otros. Primero Amanda, ahora Ursula.

—¡Ursula! —gritó, y ella miró hacia él, se liberó de la mano que la ayudaba a caminar y fue despacio a su encuentro. Cuando la tuvo más cerca, Sebastian vio la intensa marca morada que lucía alrededor del cuello, el severo hematoma en el que la sangre llegaba a filtrarse en algunas zonas.

—Ursula… —Sebastian no sabía qué decir. Habría querido abrazarla, pero ella se había detenido demasiado lejos del cordón como para que pudiera hacerlo.

—¿Es cierto? —preguntó Ursula con una voz ronca que apenas se sostenía.

Sebastian no la entendía. ¿El qué era cierto? ¿Se refería a Billy? Ella ya sabía que todo…

—¿Te ha llamado? —continuó preguntando. Ahora Sebastian ya comprendía. Lamentablemente—. ¿Te ha amenazado con matar a alguien a quien querías?

—Ursula…

—¿Y tú ni siquiera te has planteado llamarme para avisar?

—Pensaba que iba a por Amanda. O Vanja.

—Las personas a las que quieres.

—Las personas que son… mi familia.

Él mismo oyó lo hueco que sonaba. Se preguntó si no debería decirle que, en realidad, había tenido razón. Al principio Billy se había centrado en Amanda… Pero solo sonaría como una excusa barata. Así que guardó silencio. Ursula se lo quedó mirando.

No parecía enfadada, ni triste, ni afectada.

Solo infinitamente cansada.

Dio media vuelta y comenzó a deshacer el camino.

—Ursula… —intentó detenerla Sebastian, pero ella no paró, no se dio la vuelta. Se dirigía a la ambulancia de Torkel, donde ya habían colocado su camilla y estaban a punto de marcharse.

—Esperad. Lo acompaño —dijo ella con voz ronca. El personal sanitario la ayudó a subir y Ursula se sentó al lado de Torkel.

Sebastian la siguió con ojos vacíos y ella se cruzó con su mirada antes de que las puertas de la ambulancia se cerraran.

¿Había llegado el momento de tirar la cama doble?

¿Para qué la quería? La habían comprado él y Lily. Veinte años atrás. Era poco probable que fuera a necesitar una cama de ciento ochenta centímetros de ancho. No tenía ninguna intención de retomar su antiguo estilo de vida. El suceso de Uppsala seguía funcionando como un antídoto sexual, y si, contra todo pronóstico, le diera por tener un vínculo momentáneo con alguien, tenía claro que jugaría fuera de casa.

Ursula no volvería jamás.

No es que le pidiera ni esperara de él un amor romántico digno de San Valentín, pero el hecho de que Sebastian ni se hubiera acordado de ella cuando Billy amenazó a su gente más cercana y querida, de que, aparentemente, ella no significara nada más para él, era —y con razón— demasiado para Ursula.

Sebastian había analizado lo ocurrido, le había dado mil vueltas al asunto y había llegado a la conclusión de que no había sido, simplemente, una elección premeditada. Que lo primero que le hubiese venido a la mente fuera Amanda, tras escuchar la amenaza, no era nada extraño. Billy sabía lo que significaba para Sebastian el haber perdido a Sabine. Si quería hacerle realmente daño, cosa que quería, le arrebataría a otra niña.

Una nieta o una hija.

Amanda o Vanja.

Pero ni siquiera llamó a Ursula, no le contó lo que estaba pasando, no le pidió que fuera con cuidado… Si lo hubiese hecho, ¿Ursula habría dejado de ir a casa de Torkel?

Era una pregunta imposible de responder, irrelevante.

Él no la había llamado y ella había ido a su casa.

Lo interesante era por qué. Aunque «querer» fuera una palabra grande, ella significaba mucho para él. Se preocupaba por ella, era feliz a su lado. Ahí estaba la respuesta. De alguna forma, Sebastian había conseguido convencerse a sí mismo de que no tenía permiso para ser feliz.

Con su formación, conocimiento y experiencia, sabía perfectamente lo que ocurría en su cerebro: cómo racionalizaba, cogía atajos, se inventaba relaciones de causa y efecto. Probablemente, a otras personas podría haberlas ayudado a descartar esos pensamientos, elegir otros, seleccionar los correctos. Pero ¿qué había sido su vida los últimos diecisiete años, sino una infinidad de elecciones equivocadas?

Ahora le tocaba apechugar con una más.

Solo había un punto de luz. Vanja le echaba a Billy todas las culpas de lo ocurrido, no a él. Siempre era algo.

Ahora necesitaba dormir. Solo era mediodía, pero quería no tener que pensar en nada. Ver qué le podía mostrar su subconsciente. Sin expectativas. Cerró los ojos y trató de relajarse cuando llamaron al timbre.

Joder, sabía quién era, se había olvidado de llamar para cancelar la cita. Se levantó, salió al recibidor y abrió.

—Hola, ¿qué tal? —preguntó Tim, e hizo un ademán de entrar, pero Sebastian no lo dejó.

—Disculpa, me he olvidado de avisarte, pero tenemos que anular la sesión de hoy.

—¿Qué? Imposible.

—Sí, lo siento, tendremos que buscar otra hora.

—Necesitaba mucho hablar contigo —dijo Tim, y ahora Sebastian se percató del frenesí nervioso que irradiaba. Como si hubiese estado cargando las pilas y no supiera qué hacer con toda esa energía si no lograba sacarla por algún lado.

—No puede ser.

—Me he decidido. No puedo esperar más.

Sin duda, sonaba muy prometedor, pero no lo suficiente. Sebastian quería dormir. Sin soñar. Olvidar.

—Pues tendrás que hacerlo —dijo, y cerró la puerta.

Por un momento, Tim se quedó allí de pie mirando la puerta cerrada. Sopesó la posibilidad de volver a llamar al timbre. Insistir hasta tener esa conversación que había decidido que debía tener hoy. Ya no podía seguir cargando con ello, que fuera lo que Dios quisiera. Lo más probable era que la cosa acabara mal.

Pero a estas alturas conocía a Sebastian lo bastante bien para saber que no podría obligarlo a nada, y había quedado muy claro que ahora no quería hablar con él.

Con los nervios y la ansiedad como una pelota zumbando en su estómago, Tim comenzó a bajar la ancha escalera de piedra. Se había pasado varios días pensando, angustiado, intentando calcular cuándo sería el mejor momento, hasta llegar a la conclusión de que el mejor momento no existía, ni siquiera un momento bueno, todos eran igual de malos, y al final se había armado de valor y había decidido contárselo hoy. Incluso había elaborado un plan. Pensaba sacar a colación la charla que habían mantenido en el monumento, le hablaría de la añoranza, la problemática de seguir adelante en lugar de sustituir.

En el fondo, daba igual cómo presentaba su confesión. Tampoco es que quisiera corregirlo todo. En breve saldría a la luz que había mentido. Una mentira tan grande, tan devastadora, que temía que Sebastian fuera a atacarlo físicamente. Se lo merecía. Se merecía todo lo que le pasara a partir de ahí.

Había tardado tanto tiempo en dar con Sebastian… Cuando por fin lo hizo, también se resolvió el problema de cómo podría acercarse a él, pues resultaba ser psicólogo, tenía consulta, recibía a pacientes. Al fin y al cabo, esa era la razón por la que se había esmerado tanto en encontrarlo.

Tim necesitaba hablar. Necesitaba ayuda. La absolución.

No todo había sido mentira. Había estado casado con Claire y ella había muerto. No en un atropello en Bromma tras el cual el conductor se había dado a la fuga, sino en Roma, dos años atrás. Había sido entonces cuando él había comenzado el arduo trabajo que había tenido como resultado que terminara encontrando a Sebastian.

Tampoco era mentira que hubiesen estado en Tailandia la Navidad de 2004. Se habían hospedado en un bungalow sencillo en la playa. Él, Claire y su único hijo. Habían estado muchos años buscando el embarazo. Después de mucho dinero, muchas penas, decepciones y ratos de esperanza perdida, lo habían conseguido. Un verdadero embarazo.

Un bebé. Su bebé.

Pero no se llamaba Frank. Nunca habían tenido un varón. Habían tenido a Catherine, por la madre de Claire. Cathy, la niña de sus ojos. Tres años y medio, aquel día de 2004.

Tim giró a la izquierda por la calle Storgatan y caminó unos pocos metros hasta el siguiente cruce y la cafetería en la que habían acordado que ella lo esperaría. Cuando abrió la puerta se oyó una campanilla y Tim paseó la mirada por el local. Estaba sentada en el rincón del fondo, leyendo un libro, con una taza de café y un platito vacío en la mesa. Cuando lo vio, dejó el libro y lo miró con expresión de desconcierto.

—Pensaba que me ibas a mandar un mensaje —dijo ella mientras él se quitaba el abrigo junto a la mesa.

—Hemos anulado la sesión de hoy —dijo él, y se sentó.

—¿Por qué?

—Hoy no le iba bien, no le he preguntado por qué.

—¿No habías quedado ya?

—Sí, pero tendrá que ser en otro momento.

—Vale. ¿Quieres algo? —preguntó ella, y miró hacia la barra—. ¿O nos vamos?

—A lo mejor me pido un café y un bocadillo —dijo él, pese a no tener hambre. Quería quedarse un rato. En terreno neutral. Volver a la casa unifamiliar en Bromma solo le recordaría que no lo había conseguido, hoy tampoco. Podía parecer que, después de tantos años, un día más o un día menos no tenía importancia, pero él no estaba tan seguro de poder reunir otra vez el coraje suficiente. Hoy había estado a punto de no conseguirlo.

—Yo me encargo. Tú quédate aquí —le dijo ella, se levantó de la mesa y se acercó al mostrador.

Cathy. Su hija. Acababa de cumplir veinte años.

Maravillosa, en todos los sentidos. Inteligente, curiosa y con mucha cultura general, generosa, sociable y extrovertida, tenía facilidad para hacer amistades. Y menos mal, porque llevaba toda la vida mudándose de un país a otro.

O por lo menos desde que tenía tres años y medio.

A veces, sobre todo durante la adolescencia, había preguntado qué sentido tenía hacer amigos si tarde o temprano tendría que abandonarlos, pero al final se le pasó. Ahora incluso le gustaba llegar a sitios nuevos, descubrir países extranjeros y empaparse de su cultura, vivir en ciudades desconocidas.

No tenía ningún recuerdo de haber estado antes en Estocolmo.

Ningún recuerdo de aquel día de finales de 2004.

Había sido una mañana agradable.

Un poco nublada, pero cálida y placentera. Navidad era de los pocos días del año en que nadie llamaba ni enviaba emails ni mensajes. Unos días en los que podía desconectar del todo. Disfrutaba de cada segundo. Se despertaba temprano, sin despertador, se ponía el bañador y bajaba los pocos pasos que lo separaban del agua. Nadaba un poco y se relajaba antes de volver para prepararse el desayuno.

Después de la mañana llegó el mediodía, pero el ánimo holgazán persistió. No tenían ninguna obligación, ningún sitio adonde tuvieran que ir, ninguna actividad que tuvieran que hacer.

Librando. Juntos. Su pequeña familia.

Estaba leyendo en una silla de mimbre en el porche, que daba al mar. Cathy estaba jugando abajo con los regalos de Navidad que le habían dado el día antes. Un montón de juguetes de playa. Pala, rastrillo, cubo, pequeños moldes para hacer figuras de arena y un molinillo de agua que iba llenando con la arena fina.

—Puedes bajar a buscar agua, si quieres —dijo él después de observarla jugar un rato. Cathy alzó la cabeza—. Allí —dijo él, señalando el mar—. Llévate el cubo.

Cathy se había levantado, había cogido el cubo adornado con mariquitas y había echado a andar. Tenían agua en el bungalow, pero le pareció seguro. Podía vigilarla todo el camino hasta la orilla. Solo había playa llana y blanca. Cuando ella hubiese llegado, él se levantaría y seguiría sus pasos, se cruzaría con ella en el camino de vuelta. Le llevaría el cubo. Era bueno ganar autonomía dando pasos pequeños. A veces eran sobreprotectores, él y Claire, ya lo sabía.

Cathy caminaba a un ritmo sorprendentemente rápido, para lo cortitas que tenía las piernas. Él sonrió al verla mecer el cuerpo mientras caminaba, con la gorrita en la cabeza y el cubo colgando de la mano lo más alejado posible del cuerpo.

Cuando llegó la ola, la niña estaba demasiado lejos para que él tuviera ninguna posibilidad de llegar hasta ella. Pero lo intentó. No había corrido tan deprisa en toda su vida como cuando comprendió lo que estaba ocurriendo, pero se encontraba demasiado lejos, vio la pared de agua arrastrándola a ella antes de recibir él mismo el impacto.

De alguna forma, logró mantenerse a flote la mayor parte del tiempo, se vio arrastrado hacia uno de los hoteles que quedaban más adentro, detrás de las palmeras y los arbustos. Consiguió agarrarse a una escalera, se aferró a ella y poco a poco logró subir. Y salvarse.

Cuando el agua dejó de embestir y pasó a, simplemente, inundar poco a poco las calles, entre las casas, los parques y los aparcamientos, se lanzó a la búsqueda. Escombros y caos. Por todas partes. Gritó sus nombres. «¡Claire! ¡Cathy!» Y sus gritos se sumaron al coro de voces en distintos idiomas que subía hacia el cielo. Él continuó. Se fue abriendo paso entre los restos destrozados del paraíso vacacional. Vio a gente sentada en todos lados, apática y en shock, escarbando, gritando, buscando a sus seres queridos y pidiendo ayuda, llorando y arrollando, tratando de poner orden, de ayudar, hacer algo donde nada era suficiente.

Al final encontró a Claire. Se había rasgado gran parte de la cara y la sangre caía sobre su fina túnica, que era más rosácea que blanca. Tenía cortes y heridas en todo el cuerpo. Se había roto el brazo izquierdo, pero no parecía que se hubiera dado cuenta. Habría tenido que sufrir heridas notablemente más graves como para dejar de buscar.

Porque buscó. Durante horas. Incansable. Les preguntó a todas las personas con las que se cruzaba, a todas las que veía, sin obtener ninguna respuesta. Se enteró de que se había instalado un punto de reunión y fue hacia allí. Ninguna Cathy. Volvieron a salir. Claire trató de ver hacia dónde se estaba retirando el agua, en qué dirección podría haber sido arrastrada su hija. Coches, partes de edificios, postes y árboles, barro y arena.

Tantas cosas barrando el paso.

Tantos lugares donde quedar atrapada, sepultada.

Pero siguió buscando. Durante horas. Incansable.

Al final, cuando la oscuridad estaba a punto de impedirles continuar, la encontraron. Iba sentada en la cadera de una mujer tailandesa, que paseaba por la azotea de un hotel por donde pasaron. Debía de estar como a un kilómetro, o más, del bungalow. La mujer se acercaba a los turistas occidentales, les preguntaba en tailandés y señalaba con el dedo. Se iba topando con miradas vacías y estupefactas, y cabezas que en silencio le decían que no.

Claire se abalanzó sobre ellas. Entre lágrimas, le quitó la niña de los brazos a la mujer tailandesa mientras iba repitiendo su nombre una y otra vez.

«Cathy, querida Cathy…»

Cuando la mujer tailandesa la soltó, la niña estuvo a punto de caérsele al suelo. El brazo izquierdo de Claire no le obedecía. Pero por fin la tenía. La había recuperado. Un milagro. Las lágrimas en el rostro ensangrentado, el llanto mezclado con la risa. Ella miró a su marido mientras la niña le rodeaba con fuerza el cuello con los bracitos. No había palabras para describir todas las emociones que el rostro ajado de Claire transmitía, pero superándolas a todas había una felicidad que él nunca había visto ni en ella ni en nadie.

Ahí cometió su primer error. El primero de tantos otros que vendrían… Dio el primer paso en la mentira de diecisiete años de duración que poco a poco lo iría consumiendo. Fingió no percatarse del leve atisbo de locura resoluta que había en la mirada de Claire. Ignoró que en aquel preciso instante, por un segundo, supo que ella también lo sabía, pero que nunca nunca nunca pensaba reconocerlo.

Que la niña que llevaba en brazos no era Cathy.

—¿Y cuándo vais a veros, la próxima vez, tú y ese tal Sebastian? —le preguntó ella después de dejar una taza de café solo y un panecillo de jamón y queso en la mesa y de sentarse otra vez en su sitio.

—No sé. Me llamará.

—Pero ¿tendré que venir yo también, otra vez?

—Sí, quiero que te conozca sí o sí.

—¿Por qué?

—Es una larga historia… —«Que va a destrozarnos de tantas formas a todos, pero tengo que hacerlo», pensó Tim, y miró con cierta tristeza a la joven mujer a la que él y Claire habían educado, a la que quería como a su propia hija, allí sentada, toqueteando sin darse cuenta el anillo con la mariposa que llevaba puesto cuando la encontraron y que ahora le colgaba del cuello con una cadenita.

«¿Cómo he llegado a esto?», pensó Thomas Haraldsson, sentado a su escritorio en el diminuto despacho que no reflejaba de ninguna manera que tuviera un cargo de jefe.

¿Cómo había llegado hasta eso?

No habían pasado tantos años desde que las perspectivas de futuro habían sido completamente distintas. Buenas. Su carrera había cobrado impulso: de agente uniformado a subinspector y luego a alcaide de Lövhaga, uno de los centros psiquiátricos penitenciarios más importantes de Suecia. Había estado casado, había tenido hijos: la pequeña Ingrid-Marie, igual de mayor que el manzano que había plantado para ella en el jardín. Había tenido la vida que había querido tener.

Y entonces había pasado eso. O mejor dicho: entonces había pasado él. Edward Hinde, el interno de Lövhaga que había conseguido fugarse. Con su ayuda, tenía que reconocer Haraldsson. Había apostado alto, había querido impresionar o desbancar a la Unidad de Homicidios, no recordaba muy bien cuáles habían sido sus intenciones, pero lo habían engañado: su exmujer había sido secuestrada, el personal de ambulancia había sido asesinado. Habían corrido los titulares, habían investigado, se habían tomado medidas. Su implicación no se pudo demostrar, pero no tardaron en llevar a cabo una reestructuración en Lövhaga. Habían decidido que la gestión fuera compartida.

Un jefe se encargaba de la actividad diaria, era responsable del personal, formulaba documentos de visión y se comunicaba con el servicio penitenciario.

Al otro, a Haraldsson, le tocó ser «responsable administrativo». No tomaba ningún tipo de decisiones, sino que se ocupaba de tareas que consistían en imprimir, enviar, compilar, copiar, archivar y, de vez en cuando, firmar al lado del nombre del auténtico jefe, para así sostener la ilusión de la gestión compartida.

Como ahora, que estaba firmando una resolución de libertad vigilada. Ojeó el documento, lo firmó y le puso el sello con la fecha del día. Listo.

A partir del primero de mayo, Ellinor Bergkvist sería una mujer más o menos libre.

HANS ROSENFELDT, (nacido Hans Petersson el 13 de julio de 1964 en Borås, Västergötland) es guionista, actor y escritor. Es conocido sobre todo por crear una de las series más famosas de los últimos años, The Bridge.

Tras plantearse hacer carrera en el baloncesto (dada su altura) y pasar por varios trabajos, decidió dedicarse a la actuación. Varios papeles en series de televisión y cinco años en la compañía Nacional de teatro de Gotemburgo después, cambió de oficio de nuevo, esta vez para convertirse en locutor de radio y presentador de televisión.

En 2006 una productora le contrató para la creación de una serie sobre crímenes ambientada en Suecia y Dinamarca. Así nació The Bridge (Bron), en antena desde 2011. En 2013 la cadena estadounidense estrenó una versión de la misma historia llevándola a la frontera con México, sin embargo, no obtuvo el mismo éxito y se canceló tras una temporada. Es el creador de la serie Marcella (2016), para la cadena británica ITV.

Como escritor, debutó en 2010 con una novela de crímenes que escribió junto a su amigo Michael Hjorth. Lanzaron una secuela solo un año después.

CARL EINAR CARLSSON MICHAEL HJORTH (Visby, 1963) es director de cine, productor, guionista y escritor de novelas de misterio sueco. Hjorth ha sido guionista de diversas películas. Ha cofundado la productora Tres Vänner. Junto con Hans Rosenfeldt, publicado una serie de novelas policíacas protagonizadas por el psicólogo criminal Sebastian Bergman.

En 1994 creó la serie de televisión Bert. Un año después escribió el guion de la película Bert, el último virgen junto a Anders Jacobsson. Desde entonces, ha participado en más de una decena de producciones como guionista o director (Svensson Svensson, Del okända o Steget efter, entre otras).

En 2010 debutó como novelista con un libro de novela negra escrito a su amigo Hans Rosenfeldt, también guionista de series y creador de la famosa The Bridge. Esta colaboración se ha extendido con varias continuaciones.