El hallazgo de restos humanos en el estómago de un lobo muerto en la localidad de Haparanda, en la frontera entre Suecia y Finlandia, pone en marcha una investigación que cambiará para siempre el destino de la policía Hannah Wester.

El caso parece tener vínculos con un sangriento enfrentamiento entre narcotraficantes que tuvo lugar en Finlandia. Pero ¿cómo ha llegado el hombre hasta el bosque de las afueras de Haparanda?

Hannah y sus compañeros deberán remover cielo y tierra para descubrir lo sucedido; el tiempo apremia y la aparición de nuevos cadáveres pondrá a Hannah y a su equipo en el punto de mira. Sobre todo, cuando Katja, la más brillante asesina a sueldo, llegue al pueblo. Con su aparición, Haparanda se verá azotada por varios acontecimientos tan inesperados como brutales.

Adéntrate en Haparanda, un pueblo fronterizo donde todos son sospechosos.

Hans Rosenfeldt

Verano de lobos

Haparanda - 1

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Titivillus 12-05-2021

Título original: Vargasommar

Hans Rosenfeldt, 2020

Traducción: Pontus Sánchez

Editor digital: Titivillus

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El musgo y las matas se le ceñían al cuerpo, allí recostada de lado en el suelo.

Podía oír el zumbido de los mosquitos volando alrededor de su cabeza. Su respiración era forzada, estaba apenas a unas bocanadas de aire de quedarse inconsciente. El ojo miraba al cielo, a las nubes ligeras con los bordes brillantes en rosa y naranja.

Era la época de calor. La de luz constante.

Llevaba varios días notando el hedor de la infección, pero no era eso lo que la iba a matar. Tampoco el hambre. Estaba saciada. Por primera vez en mucho tiempo.

La herida se había negado a curarse, por mucho que ella se hubiera esforzado en limpiarla. Lo malo y caliente se había ido extendiendo, le había ido subiendo por la pata. La manada se había adaptado, había acompasado su ritmo al de ella. Al menos durante un tiempo. Tres de sus lobatos se habían ido con los demás, pero el más pequeño había permanecido a su lado. Condenado a perecer.

Ella ya no podía seguir cazando, el lobezno no había llegado a aprender.

Los alces jóvenes, que resultaban presas fáciles en la época de luz, eran ahora inalcanzables. Incluso las presas pequeñas lograban esquivarla. Era demasiado pronto para las bayas, que en situación extrema podrían haber engañado al estómago. El día anterior habían encontrado algo de carne, parcialmente oculta, y cuyo olor el instinto la exhortaba a rehuir, pero que les brindó fuerzas para poder continuar. Hasta la roca en la linde del bosque, donde encontraron más. Mucha más. Pedazos grandes, más de lo que habían sido capaces de comer.

Y luego había continuado, cojeando, con su pequeño al lado, hasta que este aminoró la marcha y comenzó a jadear, trastabilló unos pasos de lado y al final fue incapaz de mantenerse en pie.

Ella se quedó a su lado hasta que estuvo segura de que había muerto, y luego siguió caminando. No llegó mucho más lejos. Con los calambres y los temblores le resultó imposible. Se desplomó en el musgo, se quedó estirada de lado.

En el calor. En la luz. La constante luz.

Todo había salido según los planes.

Para empezar, la llegada.

Fueron los primeros en presentarse y aparcaron el jeep y el Mercedes uno junto al otro en el claro del bosque que los camiones de troncos y las taladoras usaban como punto de carga y para dar la vuelta, con los radiadores mirando a la estrecha pista forestal por la que habían llegado. Con las ventanillas bajadas, solo los cantos nocturnos de los pájaros rompían el silencio más absoluto, hasta que un ruido de motores anunció a los finlandeses.

Apareció un Volvo XC90, también negro. Vadim vio que Artjom y Michail cogían sus armas y se bajaban del Mercedes al mismo tiempo que Ljuba y él se apeaban del jeep. Le gustaba Ljuba, y creía que él también le gustaba a ella. Habían salido varias veces a tomar cerveza y, cuando le habían preguntado con quién quería ir, lo había elegido a él. Por un instante se le pasó por la cabeza decirle que se quedara en el coche, a resguardo, que tenía el presentimiento de que aquello podía torcerse. Pero, si se lo decía, ¿qué harían luego?

¿Desaparecer juntos? ¿Vivir felices y comer perdices?

Sería imposible cuando ella comprendiera lo que había pasado. Ella jamás se pondría en contra de Zagornij. Tanto interés no sentía por él, de eso estaba seguro. Así que no le dijo nada.

El Volvo se detuvo a unos metros de distancia delante de ellos, y los cuatro finlandeses se bajaron. Todos armados. Miraron con suspicacia a su alrededor mientras se dispersaban.

Todo tranquilo.

La calma que precede a la tormenta.

El cabecilla del grupo, un hombre corpulento de pelo rapado y un tatuaje tribal bordeando un ojo, le hizo una señal con la cabeza al más pequeño y flacucho de los cuatro, que enfundó su pistola, fue detrás del Volvo y abrió el maletero. Vadim dio unos pasos de espaldas hasta el maletero del jeep.

Hasta ahí, el plan que tenían en común.

Luego, el suyo.

La bala del rifle con silenciador penetró justo debajo del ojo del finlandés grandullón situado más cerca del coche. El repentino estallido de huesos, sangre y cerebro cuando, al instante siguiente, el proyectil salió por su cogote hizo que los demás actuaran por acto reflejo.

Todos se pusieron a disparar prácticamente a la vez.

Todos menos Vadim, que se tiró al suelo detrás del jeep en busca de protección.

El hombre del tatuaje en la cara soltó un rugido y abatió de inmediato a Michail con cuatro o cinco tiros mortales en el pecho. Artjom respondió al fuego enemigo. El del tatuaje recibió dos disparos y tropezó hacia atrás, pero recuperó el equilibrio y apuntó con el arma a Artjom, que trató de ponerse a salvo demasiado tarde. Varias balas le acertaron en el hueso de la cadera y más abajo. Aterrizó sobre la grava entre gritos de dolor. Sangrando, rugiendo y pegando tiros, el hombre del tatuaje siguió desplazándose hacia el Volvo, decidido a salir con vida de allí. Al segundo siguiente cayó de rodillas soltando un gorjeo, dejó caer el arma al suelo y se apretó con ambas manos lo que le quedaba de garganta.

En alguna parte se efectuaron más disparos, se oyeron más gritos.

Artjom se incorporó como pudo mientras trataba torpemente de detener la sangre que le bombeaba del muslo al mismo ritmo acelerado que los latidos estresados de su corazón. Entonces se oyó otra ráfaga de disparos y Artjom se quedó de piedra; su mirada pasó de reflejar desesperación a levitar en el vacío, sus labios dibujaron unas pocas palabras mudas y luego cayó de frente con la cabeza colgando sobre el pecho.

El tercer finlandés se había puesto a cubierto en una cuneta no muy profunda, desde donde tenía buena visibilidad por debajo de los coches aparcados, y con una ráfaga concentrada de su fusil de asalto le había dado a Artjom en la rabadilla. Vadim comprendió que él también debía de estar perfectamente visible, por lo que se lanzó al otro lado del jeep para protegerse detrás de una de sus grandes ruedas. Cuando se hubo pegado al lateral del coche pudo ver al cuarto finlandés tendido sin vida en el suelo.

A Ljuba no se la veía por ninguna parte.

Una serie de disparos sonaron en la cuneta de la linde del bosque y las balas restallaron en el metal de la cara interior de la rueda y perforaron el neumático. Una de ellas atravesó la goma y le dio a Vadim justo por encima del glúteo. El dolor fue como un relámpago que le atravesó todo el cuerpo. Se mordió el labio y reprimió un grito, apoyó la frente en sus rodillas recogidas y se hizo tan pequeño como pudo. Cuando volvió a soltar aire lentamente, se percató de que el fuego había cesado.

Volvía a haber silencio. Silencio sepulcral.

Ningún movimiento, ninguna voz, ningún grito de dolor ni de cólera, ningún canto de pájaro, nada. Como si todo el lugar estuviera conteniendo el aliento.

Se asomó con cuidado por detrás del jeep.

Todo callado. Todo quieto.

Muy poco a poco, fue sacando la cabeza para ver mejor. El sol colgaba por debajo de las copas de los árboles, aún encima del horizonte; la escena que tenía enfrente estaba bañada por la tenue luz que solo el sol de medianoche puede ofrecer.

Con sumo cuidado, volvió a ponerse en pie; la bala seguía entre el músculo y el tejido, pero no parecía haberle dañado ningún órgano importante. Se apretó la herida con la mano. Había sangre, pero no tanta como para no poder detenerla con un vendaje.

—¡¿Ljuba?!

Estaba en el suelo apoyada en el parachoques trasero del coche de los finlandeses; su respiración era superficial y entrecortada, la parte delantera de la camiseta gris que llevaba debajo de la chaqueta estaba empapada de sangre, y la pistola todavía en su mano derecha. Vadim le examinó las heridas. La hemorragia brotaba a ritmo regular, ninguna arteria dañada. Ninguna burbuja de aire, así que todo apuntaba a que los pulmones estaban intactos. Podría recuperarse sin mayor dificultad.

—¿Quién ha disparado? —preguntó Ljuba sin aliento y agarró a Vadim por la chaqueta con una mano ensangrentada—. ¿Quién coño ha empezado a disparar?

—Está con nosotros.

—¿Qué? ¿Cómo que con nosotros? ¿Quién es?

—Vamos.

Le quitó con delicadeza la pistola, se la metió en el bolsillo antes de levantarse, se inclinó y le tendió una mano. Ljuba hizo una mueca de dolor y esfuerzo, pero consiguió ponerse en pie. Con una mano en su cintura y un brazo de ella rodeándole los hombros, Vadim se dirigió al espacio abierto entre los coches aparcados. Cuando llegaron a la altura donde el finlandés del tatuaje había sido abatido, se detuvo, se quitó con cuidado el brazo de Ljuba de los hombros, retiró la mano de apoyo con la que la había ayudado a caminar y se hizo a un lado con dos zancadas grandes.

—Lo siento…

Al principio, hubo desconcierto en la mirada de Ljuba, hasta que cayó en la cuenta de lo que Vadim había hecho y adónde la había llevado; justo entonces la bala del rifle con silenciador le acertó en la sien y la tiró al suelo.

Vadim se apretó de nuevo la herida al final de la espalda y se enderezó, soltando el aire en un profundo suspiro.

Al fin y al cabo, todo había salido según los planes.

La ciudad se despierta.

Como hace siempre. Como siempre había hecho.

Tratado de Fredrikshamn de 1809. Con una simple firma, Suecia perdió un tercio de su superficie total, una cuarta parte de su población. El Imperio ruso se quedó con Finlandia y, en consecuencia, con Torneå, el mayor centro de comercio de la región hasta la fecha. La nueva frontera se trazó en mitad del río y de improviso Suecia ya no tuvo ninguna ciudad en la zona. Hacía falta una, todo el mundo estaba de acuerdo, pero ¿dónde se iba a ubicar? Las propuestas eran varias; las discusiones, largas. Mientras trataban de ponerse de acuerdo, ella esperó con paciencia: pasó de ser una aldea con cuatro granjas a un pueblo y luego una villa, para finalmente ser declarada ciudad. Era 1842, el año de su nacimiento.

Haparanda, de Haaparanta, la palabra finesa para Aspstrand.

Prósperos años siguieron mientras crecía a ritmo impetuoso. Cuanto mejor le iba a ella, peor les iba a las demás. Ser una ciudad fronteriza neutral en un mundo en guerra tenía sus ventajas. Algunas temporadas fue la única puerta abierta a Rusia. Un punto entre el oeste y el este.

Bienes, cartas, mercancías, personas.

Legales, ilegales, vivos, valiosos, peligrosos.

Todo el tráfico del mundo pasaba por ella, con independencia de lo que se tratara. Floreció. Medró.

Hoy en día está un poco más cansada. Se lo toma todo con más calma, desde luego. Poco a poco se va encogiendo. No es que vaya en caída libre, no es eso, pero cada año son más las personas que mueren y la abandonan que las que nacen y se acogen a ella.

Ella conoce a sus habitantes. Partes de sus vidas. Ve y sabe cosas. Recuerda y permanece a la espera. Los necesita a todos. Es una ciudad, solo existe mientras la gente elija vivir en ella. Como una diosa que deja de existir cuando la gente deja de creer.

Así que, postrada en silencio y paciente junto a la corriente eterna del río, les da la bienvenida a los nuevos y llora a los que desaparecen en su seno.

Había muchas plazas de aparcamiento donde elegir, así que Hannah escogió una de las que quedaban más cerca de la tienda de deportes Stadium; se bajó y miró a un lado y al otro mientras se metía la camisa por dentro del pantalón del uniforme. Al salir de la comisaría le había entrado un sofoco y, aunque no le hubiese durado más de un par de minutos, seguía con calor en la cara y notaba que el sudor le corría por la espalda.

Y el tiempo no ponía de su parte, que digamos.

El decimotercer día consecutivo de sol radiante y de temperaturas por encima de los veinte grados, inusualmente elevadas para ser junio, hacía que el centro comercial estuviese más tranquilo que de costumbre. Quedaba a un lado de la E4: apenas una docena de tiendas puestas en fila que cruzaban los dedos para que la fuerza de atracción de Ikea las salpicara un poquito también a ellas. Hoy no les debía de estar dando resultados, concluyó Hannah tras echar un último vistazo al coche por mero acto reflejo, y luego puso rumbo a la puerta de la tienda de deportes.

Dentro se estaba más fresco. Había unos pocos clientes repartidos entre los percheros redondos de acero con cartelitos que informaban de que las prendas colgadas tenían entre un cuarenta y un setenta por ciento de descuento. Hannah alzó una mano al aire para saludar a la mujer de detrás de la caja: Tarja Burell, casada con Harald, hermano pequeño de Carin, de recepción. Tarja le devolvió el saludo al mismo tiempo que le señalaba el interior de la tienda con la cabeza. Hannah vio al instante quién era el motivo de su visita.

Un hombre joven a quien también conocía. Jonathan, o Jonte para acortar, ahora mismo no le venía el apellido, lo cual quería decir que no estaba entre los visitantes más frecuentes del calabozo. Siguió caminando en dirección a las cajas de zapatos que había apiladas delante de la pared, donde unos carteles revelaban su contenido. El joven dio unos pasos inestables hacia una pareja de treintañeros, que lo esquivaron lo mejor que pudieron sin darle el gusto de haberlos ahuyentado, para lo que fingieron no percatarse de su presencia.

—¿Puedo hablar contigo un momento?

Jonte se volvió hacia Hannah. Por si el rostro cerúleo y pálido y los movimientos espasmódicos no le hubiesen revelado ya que lo que tenía delante era un hombre con un fuerte síndrome de abstinencia, las pupilas dilatadas no dejaron mucho más espacio a la duda. Con toda probabilidad, heroína. O Subutex. La disponibilidad, y por ende el consumo, habían aumentado considerablemente en los últimos años.

—¿Qué pasa? —logró espetar ofendido el joven, tras lo cual se sorbió los mocos.

—Solo quiero hablar un momento contigo, acompáñame afuera.

—No he hecho nada.

—Eso podemos discutirlo. Pero fuera.

Le puso una mano en el hombro y él se apartó con tanto ahínco que estuvo a punto de perder el equilibrio y tuvo que dar un paso atrás para no caerse.

—Déjame en paz. Solo pido dinero —continuó diciendo él encogiéndose de hombros para quitarle hierro al asunto—. Limosna. Eso no es… no es ilegal.

—Ya, pero, cuando no te dan nada, ¿qué haces?

—No sé, ¿qué quieres decir?

Hannah lo veía esforzarse por centrar la mirada errante en una mueca de incomprensión.

—Amenazas con darles una paliza.

—Ah, pero…, no lo he hecho…

—No, pero no puedes ir por ahí amenazando a la gente, así que te vienes conmigo.

Volvió a ponerle una mano ligera en el hombro y la respuesta que obtuvo fue la misma de antes, un enérgico movimiento hacia atrás que parecía pillar por sorpresa al resto del cuerpo.

—Aleja tus gordos dedos de mí.

—Claro —dijo Hannah, y le soltó el hombro—. Entonces ¿me acompañarás afuera?

—Sí, pero no me toques.

Hannah dio un paso al lado y le indicó con el brazo que pasara delante de ella. Con las piernas flaqueándole, el joven se dirigió despacio a la salida. Al pasar junto a una caja llena de calzoncillos de marca, Jonte metió la mano y cogió unos cuantos paquetes que luego trató de meterse con torpeza por dentro de la fina chaqueta.

—¿En serio? —espetó Hannah, cansada—. ¿Te crees que me he dejado el perro lazarillo ahí fuera?

—¿Eh? —respondió Jonte sin entender nada.

Hannah se le acercó con un suspiro, le quitó la ropa interior y la tiró dentro de la caja. Con un empujón en la espalda le hizo saber a Jonte que ya era suficiente. Él pareció comprenderlo y continuó en dirección a la puerta sin volver a protestar.

Al salir al sol radiante, Jonte se detuvo y se llevó una mano a la cara para protegerse los ojos. Un nuevo empujoncito lo dirigió al coche patrulla. Se detuvo a medio camino, se puso la mano en la barriga y se dobló hacia delante. Grandes gotas de sudor le llenaban la frente.

—Joder, no me encuentro bien.

—Eso es por toda la mierda que te metes en el cuerpo.

No contestó nada, pero a Hannah le pareció ver un pequeño gesto de confirmación con la cabeza por parte de Jonte antes de continuar.

Lo metió en el asiento trasero y partieron inmediatamente. Su mirada se posó sobre las manos al volante. Sin duda, la alianza le apretaba un poco más ahora que cuando se la había puesto por primera vez en el anular, y estaba claro que el vestido de boda ya no le cabría —sin entrar en por qué querría ponérselo—, pero no tenía los dedos gordos. No estaba gorda. En el último año había ganado algún kilo, pero unas semanas atrás había encontrado una calculadora en internet en la que introducías la altura y el peso, y el programa te decía cuál era tu IMC. El suyo era veintisiete. Se preguntó si no debería decirle al hombre que llevaba en el asiento de atrás que ella tenía de IMC lo que él de coeficiente intelectual. Un vistazo por el retrovisor constató que, si decidía hablar, sus palabras serían recibidas por oídos sordos, pues su pasajero iba sentado con la cabeza colgando sobre el pecho, como si se hubiese dormido.

Hicieron el trayecto en silencio. Llegaron enseguida al otro lado de la E4, de camino al corazón de la ciudad, que estaba más o menos desierto. Los clientes de la gran tienda de muebles casi nunca se dirigían al centro urbano original, al que se llegaba cruzando la E4. Hasta cierto punto, la carretera servía como una línea divisoria similar a la frontera con Finlandia, que se encontraba a apenas unos cientos de metros más allá.

Hannah dobló a la izquierda a la altura del edificio rojo de dos plantas donde tenía su redacción el Haparandabladet, un periódico local que por aquel entonces solo se publicaba dos veces a la semana, y se detuvo ante el insulso edificio alargado de tres plantas y ladrillo amarillo que la policía compartía con, entre otros, Hacienda y la Seguridad Social.

Aparcó en uno de los dos sitios libres que había en el estacionamiento, se bajó, se asomó al asiento trasero y zarandeó al hombre allí sentado para que volviera en sí. Con cierto engorro, este se bajó del coche y, sin que ella tuviera que indicarle el camino, se dirigió a la puerta que llevaba al calabozo. Pero de pronto se detuvo, apoyó una mano en el capó del vehículo y soltó un jadeo. Hannah llegó a su lado a tiempo de ver su mirada hueca cuando él volvió la cara. Sin previo aviso, una cascada de vómito le cayó justo por debajo de la barbilla, y Hannah notó que el calor atravesaba el tejido de su uniforme mientras el líquido rezumaba por su camisa. El hedor la azotó en el acto.

—¡Hostia puta!

Logró dar un paso al lado y esquivar la segunda arcada, que cayó a su lado en el suelo y solo le salpicó los zapatos y los bajos de los pantalones.

El joven se enderezó de nuevo inspirando hondo y con media sonrisa de alivio. Hannah intentaba hacer respiraciones cortas por la boca mientras empujaba la puerta que daba a la pequeña estancia donde les tomaban los datos a los detenidos antes de meterlos en una de las cuatro celdas. Por el momento estaban todas vacías. La mujer a la que habían detenido por tenencia de sustancias ilegales la semana pasada había entrado en prisión provisional y había sido trasladada a Luleå. Durante el fin de semana habían parado a un hombre que conducía bajo los efectos del alcohol y otras drogas, habían puesto dos multas —una por un coche que estaba dado de baja, otra por un remolque que no tenía permiso de circulación— y el domingo por la mañana habían ayudado al personal sanitario de ambulancias con una mujer borracha que se había partido la muñeca y les estaba dando problemas; también habían encontrado un reno atropellado en una cuneta. Nada ni nadie para las celdas de arresto.

Morgan Berg llegaba caminando por el pasillo con una taza de café en la mano, pero se detuvo y retrocedió un paso cuando vio lo que venía a su encuentro.

—Hazle la ficha —le ordenó Hannah y empujó a Jonte contra el banco fijado a la pared que había enfrente del cubículo de registro.

Sin dar tiempo para respuestas ni objeciones, Hannah se dio media vuelta, sacó su pase electrónico y abrió la puerta que tenía detrás. Un pasillo corto, taquillas metálicas de color azul a lo largo de una de las paredes, algunas sillas aquí y allá, tuberías y cables en el techo. Para un visitante, la primera impresión era la de estar en un pasaje subterráneo, pero aquello era el vestuario masculino. Había que cruzar sí o sí para llegar al de las mujeres.

Hannah se acercó a su taquilla y comenzó a desvestirse. No sabía si era solo el hedo o si realmente le había entrado un poco de vómito en la boca. Se esforzó en no empezar a sentir náuseas ella también. Siempre le había costado: cuando los niños eran pequeños, era Thomas quien tenía que encargarse cuando vomitaban. Asqueada, se desabrochó la camisa, se la quitó y la tiró al suelo. Se agachó y se quitó los zapatos y los calcetines. Estaba en pantalones y sujetador cuando la llamaron al móvil. Estuvo tentada de no cogerlo, pero aun así echó un vistazo a la pantalla.

De Uppsala.

Donde estaba estudiando Gabriel.

No era su número, pero podía ser algún amigo, quizá él había perdido el teléfono, podía haberle pasado algo. Cogió la llamada.

—Sí, aquí Hannah —contestó escuetamente.

—Em… sí, hola, ¿hablo con Hannah… Wester? —dijo la voz al otro lado, era evidente que buscando su apellido en algún sitio antes de decirlo.

—Sí, ¿quién es?

—Disculpe, mi nombre es Benny Svensén, llamo del Instituto Nacional de Veterinaria. —Se quedó callado unos segundos, como si pensara en si debía aclarar a qué correspondía exactamente aquel nombre, pero al final prescindió con claridad de ello—. Me gustaría hablar con usted acerca de los lobos esos, porque es usted la que se está encargando del tema, ¿verdad?

Sí, era ella la que se ocupaba.

Hannah llevaba un caso de caza ilegal en el que había lobos implicados. Un mochilero alemán los había llamado el miércoles y, alterado, les había explicado en inglés macarrónico que se había encontrado un lobo muerto. Tras hablar un rato, al final habían conseguido obtener una ubicación aproximada. Al llegar habían descubierto que no se trataba de un solo lobo, sino de dos: una loba y un lobezno. No tenían ninguna herida externa visible, pero que ambos hubiesen muerto por causas naturales con una separación de apenas un kilómetro resultaba improbable. Fuera como fuera, habían aplicado el protocolo y habían enviado los cuerpos al Instituto Nacional de Veterinaria, que por lo visto ahora le había pedido a Benny Svensén que se pusiera en contacto con ella.

—Supongo que sí —le confirmó Hannah al mismo tiempo que reprimía el impulso de escupir—. Al menos si se trata de una loba y un lobezno que fueron encontrados el miércoles en las afueras de Kattilasaari.

—Sí, son esos, ahora mismo no tenemos más lobos por aquí.

—Pero eso yo no podía saberlo, ¿no?

—No, es cierto, pero…

—Déjalo, ¿el motivo de tu llamada?

Se arrepentía de haber contestado, lo único que quería era quitarse cuanto antes el resto de la ropa y meterse en la ducha. Además, creía intuir qué era lo que el tal Benny Svensén iba a decirle. Los lobos habían sido envenenados. Se trataba de un delito de caza furtiva que tenía todos los números para quedar archivado en cuanto lo mandaran a la fiscalía de Luleå. Exigía muchos recursos, tenía poca prioridad y aún menos posibilidades de resolución. Los lobos eran invitados muy excepcionales en la zona; que ella supiera, no ocupaban ningún territorio de forma permanente, pero a veces podían llegar desde otras partes de Suecia, desde Rusia, Finlandia o Noruega. Si alguien los descubría, no solían tardar mucho en «desaparecer».

—La causa de la muerte es envenenamiento —oyó decir a Benny, y se lo pudo imaginar leyendo en voz alta el informe forense.

—Vale, pues ahora ya lo sé —repuso ella al mismo tiempo que se desabrochaba el pantalón y comenzaba a quitárselo—. Me pillas en mal momento, si me mandas el informe ya me lo miro, gracias.

Era imposible pasar por alto las ganas que tenía de colgar, o eso creía ella. Pero, por lo visto, Benny Svensén no se estaba enterando de nada.

—Hay otra cosa.

—¿El qué? —le espetó, incapaz de contener su impaciencia. Sin embargo, cuando oyó lo que él tenía que decirle, se detuvo en seco y se olvidó por un instante de que estaba semidesnuda y salpicada de vómito, no muy segura de si habría oído bien.

Porque no podía haberlo oído bien.

—¿Se había comido a una persona? —repitió Gordon Backman Niska a la vez que clavaba los ojos en Hannah. Su tono de voz revelaba que no terminaba de creer que fuera cierto, a la vez que consideraba las consecuencias de si lo fuera.

—Según el INV, los dos lo habían hecho —contó Hannah asintiendo con la cabeza.

Gordon soltó un hondo suspiro y se levantó con agilidad de la silla de oficina ergonómica, se acercó a la ventana que daba a la calle Strandvägen y oteó el aparcamiento del otro lado. A sus treinta y seis años, era el comisario más joven que habían tenido en Haparanda, y la camisa azul celeste slim fit sugería que era también el más atlético. Para quien necesitara más pruebas, sobre la librería baja que había detrás de su escritorio colgaba un diploma como ironman, así como de cuatro clásicos suecos de atletismo. Hannah y Morgan se quedaron de pie sin decir nada, a la espera de que Gordon se metiera una dosis de tabaco de mascar bajo el labio superior.

A veces, Hannah podía notar el sabor del tabaco en polvo cuando le metía la lengua en la boca. No le gustaba.

—Han matado y han devorado a una persona —continuó Gordon, una afirmación más del cansancio latente, ahora que empezaba a asimilar las implicaciones que aquello tenía.

La atención. Los titulares.

La cuestión de los depredadores, y la de los lobos en concreto, tenía al país dividido. El debate se volvía más intenso y agresivo cada año que pasaba. Las amenazas, los hostigamientos y las humillaciones públicas en internet por parte de ambos bandos eran el pan de cada día. De vez en cuando, daños y violencia. Sobraba decir que para los antilobos era un sueño hecho realidad poder pasar de hablar de perros de caza muertos y ataques a personas en las montañas de Kazajistán, a señalar a una loba que, realmente, le había quitado la vida a una persona en Suecia. Pero si ellos alzaban la voz y recibían más atención, la oposición también se intensificaba, la polarización aumentaba y se extendía a todo lo relacionado con la caza. En la zona policial de Gordon Backman Niska había mucha gente que cazaba.

—Al menos han comido partes de una persona —respondió Hannah—. No sabemos si han matado a alguien.

—¿Cómo podrían haberlo hecho, si no? —preguntó Gordon, y se volvió hacia ellos.

—Alguien podría haber muerto ahí fuera por otras causas —repuso Hannah encogiéndose de hombros—. Un mochilero o un pescador al que le hubiese dado un infarto o cualquier cosa.

Era posible, sin duda, pero ella misma oía lo inconsistente que sonaba, lo cual quedó confirmado por una mirada suspicaz por parte de Gordon.

—No suena muy verosímil, ¿estamos de acuerdo?

—Que los lobos hayan matado a alguien tampoco suena muy verosímil —replicó Morgan con su voz grave y tranquila—. Con la excepción de la persona que murió en el zoo de Kolmården, en Suecia no ha habido ninguna víctima mortal por culpa de los lobos en doscientos años.

Ni Hannah ni Gordon se molestaron en preguntarle a Morgan cómo lo sabía. Estaban acostumbrados a que él lo supiera casi todo de casi todo. Había participado hasta en tres ocasiones en Quién sabe más y había ganado el bote de diez mil coronas en la final del viernes. En 2003 había concursado en Quién quiere ser millonario en TV4 y había llegado hasta la final. Se había llevado tres millones, y aún le quedaron dos comodines por usar. Era algo que todos los habitantes de Haparanda sabían, pero de lo que nadie hablaba, sobre todo el propio Morgan.

—Tenemos un poco de suerte: era una loba sueca de más al sur que llevaba rastreador —comentó Hannah. Gordon la miró con ojos que pedían que desarrollara un poco el tema—. Las partes humanas llevaban como máximo un día y medio en su estómago, según el INV, probablemente menos. Si la Diputación la ha rastreado, a lo mejor podríamos seguir el mismo rastro y encontrar el resto del cuerpo.

—¿Qué distancia puede caminar un lobo en treinta y seis horas?

—Entre veinte y cuarenta y cinco kilómetros al día —respondió Morgan.

—La loba estaba herida —puntualizó Hannah—. No podía caminar muy rápido.

—Una loba herida con una cría —asintió Morgan—. Eso cambia un poco las cosas; entonces solo se comería aquello que realmente pudiera atrapar. Cosas lentas…

—¿Cuál es el nivel de detalle de los GPS o el satélite de la Diputación, o lo que sea que utilizan? —preguntó Gordon con un suspiro, muy consciente de lo que su compañero estaba insinuando.

—No lo sé —replicó Morgan contra todo pronóstico—. Puedo llamar y enterarme.

—Hazlo, encuentra al responsable de rastrear a esta loba en concreto, y encárgate de que manden un mapa lo más detallado posible.

Morgan se tiró de la prominente barba como si quisiera añadir algo, pero luego asintió con la cabeza y abandonó el despacho.

Gordon pasó junto al escritorio y se acercó a una pared donde tenía colgado un mapa de la zona al lado de una pizarra blanca, que ahora mismo estaba ocupada por un esquema que combinaba turnos de servicio con vacaciones. Como era de esperar, Gordon tenía el despacho más grande de la oficina. Si Hannah daba dos pasos más allá de su escritorio se empotraba en la pared.

—¿Dónde hemos encontrado a los lobos?

Hannah se acercó, señaló un lugar más o menos a treinta kilómetros al noroeste de Haparanda, algún centímetro por fuera de Kattilasaari. Gordon se le puso detrás. Tan cerca que ella pudo notar el calor que emanaba su cuerpo.

—¿Te han vomitado encima?

Hannah se volvió hacia él al mismo tiempo que se subía la camisa limpia hasta la nariz para olisquearla.

—¿Huelo?

—No, solo lo he oído.

—Ha sido Jonte… Jonte no sé qué más.

—Lundin.

—Eso. Lundin. —Hannah volvió a centrarse en el mapa—. Los encontramos aquí.

—Treinta y seis horas, pongamos treinta kilómetros al día, lo cual hace un radio de cuarenta y cinco kilómetros. —Gordon miró la escala del mapa, cogió una regla y un lápiz de su mesa y midió, trazó un círculo y estudió su obra—. Eso es mucho mucho bosque. Necesitamos más gente.

—A lo mejor deberíamos esperar a ver qué le dicen a Morgan. Como esos rastreadores no sean muy precisos, nunca lo podremos encontrar.

—¿Era un hombre? ¿Sabemos eso?

Hannah revisó mentalmente la conversación que había mantenido con Benny Svensén. Él solo le había dicho «persona», no le había especificado sexo.

—No, lo siento, de eso no han dicho nada.

—¿Y no tendremos tanta suerte como para que haya alguien oficialmente desaparecido? —Hannah negó con la cabeza. Gordon volvió a suspirar y, tras echar un último vistazo al mapa, se sentó de nuevo detrás del escritorio—. Vale, esperaremos a Morgan y entonces decidiremos qué hacer.

Por lo visto, la reunión había terminado. Hannah se dirigió a la puerta, pero Gordon la hizo detenerse justo cuando iba a salir al pasillo.

—Sé que ya lo sabes, pero mantendremos esto entre nosotros tres hasta que seamos verdaderamente conscientes de a qué nos enfrentamos.

Los ojos castaños de Gordon transmitían una gravedad que Hannah pocas veces le había visto. Solía tener la risa a flor de piel, ser desenfadado sin que por eso se tomara el trabajo a la ligera ni perdiera autoridad. Hannah se limitó a asentir en silencio, salió de su oficina y se alejó por el pasillo mientras pensaba que, por el momento, estaba teniendo un día de mierda.

Diez personas.

Gordon intentó recordar si alguna vez se había juntado tanta gente en la sala de reuniones de la segunda planta. Cabían todos alrededor de la mesa de madera clara, pero aun así Morgan estaba de pie, apoyado en la pared con estanterías llenas de libros viejos de punta a punta y del suelo al techo. Los lomos marrones y negros, raídos por el tiempo y el uso, le aportaban a la estancia una primera impresión de antiguo archivo reformado en lugar del moderno local de reuniones que era en realidad. Los libros dominaban la sala. Los libros y el enorme emblema policial que había en una de las paredes, metido con cuña entre hileras de fotos amarillentas de antiguos jefes de policía a los que los ahora reunidos les daban la espalda, pues tenían los ojos puestos en Gordon, que permanecía delante del lienzo blanco de la pantalla que habían bajado en el otro extremo de la sala. El proyector hacía ruido en el techo y mostraba un mapa con una fina línea azul que corría en zigzag por el norte de Suecia hasta detenerse no muy lejos de Haparanda.

—¿Qué estamos mirando? —quiso saber Roger Hammar, el compañero más alto y delgado de toda la comisaría, que, debido a su presencia larguirucha y su grave voz de bajo, se había ganado el apodo de Lurch, como el sirviente de la familia Addams, una referencia que a casi todos los menores de cuarenta se les escapaba. En lugar de responder de buenas a primeras, Gordon se volvió hacia una de las cuatro personas de la sala que no eran agentes de policía y asintió con la cabeza.

Era Jens, un hombre joven y enérgico de la Diputación de Luleå que, cuando Morgan le había pedido que le enviara el mapa, había tenido una idea mejor: llevárselo en persona para así podérselo también explicar a todos. Sin dejarse importunar, Morgan le había dicho que estaba bastante convencido de que sabrían interpretarlo ellos solos, pero Jens había insistido. Morgan intuyó que la Diputación de Luleå no iba sobrada de eventos emocionantes.

—La semana pasada encontrasteis dos lobos muertos aquí arriba —dijo Jens, y se irguió en la silla al mismo tiempo que apuntaba con un láser sobre el mapa.

Gordon pudo oír el ruidoso suspiro de Hannah, que estaba junto a la ventana al lado de P-O, quien, aunque tenía diez años menos que ella, por su pelo ralo y blanco como la nieve y su rostro macilento, donde la piel parecía haberse desprendido de la carne, parecía estar a punto de jubilarse de un momento a otro. Gordon vio a Hannah poner los ojos en blanco y supuso que había pensado lo mismo que él cuando el puntero rojo apareció en Kattilasaari. ¿Tan difícil era levantarse, salir al estrado y señalar con la mano? ¿Y lo ridículo que resultaba el puntero láser?

—Una de las lobas portaba un rastreador, como ya sabéis, así que conocemos el camino que siguió. —El puntero rojo comenzó a deslizarse por la línea azul—. Formaba parte de una manada grande que venía del sur, pasó por aquí, al este de Storuman, subió entre Arvidsjaur y Arjeplog hasta las afueras de Jokkmokk, donde se desvió, puso rumbo sudeste y, probablemente, habría seguido hasta entrar en Finlandia, pero murió aquí. —El puntito rojo daba vueltas en las afueras de Kattilasaari—. Deja de moverse a las 4.33, y os estabais preguntando dónde se encontraba treinta y seis horas antes. —Dejó descansar su señalador en un lugar justo al norte de Vitvattnet—. Pues estaba aquí. El último día y medio caminó cuarenta y un kilómetros.

Jens apagó el puntero láser y volvió a hundirse en la silla, claramente satisfecho con su exposición. La sala guardó un silencio de desconcierto hasta que Roger retomó la palabra.

—Vale, y ¿por qué estamos viendo esto? ¿Por qué estamos siguiendo el rastro de una loba muerta?

Una pregunta legítima, puesto que Gordon había decidido no hablar del motivo por el que los había reunido a todos, convencido de que cuantos menos estuvieran al caso de las circunstancias reales de la situación, mejor.

Pero había llegado la hora.

Seis policías y cuatro civiles.

Había pedido refuerzos a Kalix, pero, como no le podían mandar a nadie, decidió llamar a Adrian, su hermano, que sabía mantener la boca cerrada. Morgan les había pedido a sus vecinos que echaran una mano, una pareja de unos sesenta años a los que conocía bien y por los que podía responder. Y luego a Jens, de la Diputación. Ya cuando Morgan le comentó que el tipo había insistido en subir en persona, Gordon había tenido la sensación de que era uno de esos que pretenden ser más interesantes de lo que en realidad son. Y el uso del puntero láser no lo había ayudado a cambiar de parecer, precisamente. Seguro que tenía por ahí alguna cuenta de Twitter en la que esto no podía salir publicado por nada del mundo, así que Gordon clavó los ojos en él.

—Hasta que no sepamos con exactitud qué es lo que ha ocurrido, no puede salir absolutamente nada de esta sala —dijo a modo introductorio y vio que la gente respondía que sí con la cabeza por toda la sala. Costaba pasar por alto la gravedad en su voz—. Los lobos que encontramos habían ingerido partes de una persona.

—¿Qué partes? —preguntó Jens.

Gordon se volvió hacia él y lo miró cuestionando qué mierda de pregunta era aquella.

—¿Acaso importa? —respondió de forma retórica antes de volverse hacia los demás—. Tenemos que encontrar el resto del cuerpo.

Habían pasado ya diez minutos desde que se habían cruzado con el último coche. El control de velocidad automático señalaba los ochenta kilómetros por hora. La carretera se prolongaba recta y vacía entre la naturaleza. Como de costumbre, una vez desaparecida la nieve, a la primavera le habían entrado prisas y el paisaje enseguida se había vestido con la verde frondosidad propia del verano. Ahora las flores rebosaban en las cunetas. Para Hannah no eran más que puntitos de color blanco, lila y azul. Seguro que Thomas sabía el nombre de la mayoría, quizá Gordon también. Nunca se lo había preguntado. Sin fijar la mirada en nada en concreto, observó el bosque ralo al otro lado de las ventanillas. Los abetos, oscuros y lúgubres, estaban rodeados de árboles de hoja caduca, que estaban despuntando y aportaban un verde mucho más intenso al paisaje. De vez en cuando, pasaban por un área deforestada, un campo de cultivo o un pasto, al fondo de los cuales podían verse las montañas. Ninguna sobresalía por encima de las copas de los árboles, así que daban más la impresión de ser una ola verde oscuro que se deslizaba por el terreno que algo macizo y colosal que irrumpía.

Un mar de árboles. Bosque por todas partes.

Las vistas por el parabrisas infundían sensación de quietud y calma. Era fácil imaginarse un lejano canto de pájaros mezclado con el siseo de la brisa en los árboles. Imaginárselo y añorarlo.

Nada más salir de Haparanda, Jens se había puesto a hablar de su trabajo. Cómo había terminado allí, sus ideas para cambiar y mejorar el departamento, las reacciones a sus propuestas, y lo aburrido que podía sonar, pero lo emocionante que resultaba en realidad. No tanto como lo de ahora, desde luego, pero aun así, lo era. Si se demostraba que un lobo había acabado de verdad con la vida de una persona, eso afectaría a las decisiones que tendrían que tomar a partir de entonces en cuestiones de caza. Él nunca había visto un cadáver, suponía que como la mayoría de la gente de su edad.

Hannah tenía catorce años cuando había visto una persona muerta por primera vez, pero no dijo nada.

Nadie dijo nada.

Las preguntas de cortesía y las respuestas monosilábicas por parte de Hannah y Gordon habían cesado hacía rato; el último cuarto de hora había sido un monólogo desde el asiento de atrás, algo en lo que Jens pareció reparar cuando apenas faltaban unos minutos para llegar a su destino.

—Mi novia dice que hablo demasiado —dijo casi a modo de disculpa.

—Tu novia tiene razón —respondió Hannah.

Jens asintió con la cabeza ante la pulla no demasiado sutil y guardó silencio. Hannah noto que Gordon la miraba de reojo con una sonrisita en los labios. Tener a Jens en el coche no dejaba de ser, en cierto modo, un calvario, pero el de la Diputación les había servido de más ayuda de lo que habían supuesto en un primer momento. Se había encargado de que quien lo necesitara pudiera tener el mapa descargado en su teléfono móvil, y había procurado que todos se conectaran a los mismos satélites que se habían empleado para seguir a los lobos y que, por lo visto, ahora podrían detectar si alguien se desviaba unos metros del camino marcado. Ni Hannah ni Gordon entendían del todo cómo funcionaban, pero la cuestión era que lo hacían.

Morgan se había llevado a sus vecinos hasta el lugar del hallazgo en las afueras de Kattilasaari, desde donde seguirían la ruta de los lobos en dirección noroeste. Lurch, P-O y Ludwig, de comisaría, se habían llevado al hermano de Gordon hasta el punto en el que la manada había cruzado la carretera 398 entre Rutajärvi y Lappträsket. Allí se dividirían. Dos irían hacia el sudeste y, con un poco de suerte, se encontrarían con Morgan y sus vecinos al cabo de unos diez kilómetros. Los otros dos seguirían el rastro hacia el noroeste hasta encontrarse con Gordon, Hannah y Jens, después de más o menos la misma distancia. La idea era que los cuatro grupos pudieran cubrir cerca de cinco kilómetros cada uno, así que, si todo iba según los planes, deberían hallar el cuerpo en cuestión de dos o tres horas.

Entraron en Vitvattnet por el sur y aparcaron delante de la comisaría de ladrillo rojo. Igual que muchas otras localidades menores de Suecia, el pueblo había florecido con la llegada del ferrocarril, e igual que muchos otros se había despoblado, se había reducido y había perdido relevancia al desaparecer el tren. En su día, el pueblo había dispuesto de oficina de correos, iglesia, cafeterías, tiendas, gasolinera y escuela propia. En la actualidad solo quedaban el colmado y dos surtidores de gasolina.

Hannah se bajó del coche. No era la primera vez que iba a Vitvattnet, pero, igual que las otras veces, ahora tampoco vio señales de vida por ningún lado. Trabajo, formación académica, recados, entretenimiento, todo tenía lugar y se llevaba a cabo en alguna otra parte. Gordon se le acercó y le pasó un espray con repelente de mosquitos. En el espacio abierto ante la comisaría no había ninguno, pero entre los árboles, a la sombra de los matorrales, la cosa cambiaba.

Jens sacó su tableta, cruzaron las vías de tren y se metieron en el bosque.

—Ya estamos en su ruta —anunció Jens deteniéndose al cabo de unos cientos de metros hacia el norte. Había un puntito en la pantalla en medio de la línea azul—. Tenemos que ir hacia allí —dijo señalando a los árboles del sudeste.

Comenzaron la caminata.

Jens iba con la cabeza gacha y los ojos fijos en la pantalla. Hannah y Gordon, a sendos lados de él, caminaban mientras, por encima de raíces y ramas caídas, escaneaban el suelo, recubierto en su mayor parte de un musgo blando y arbustos de arándanos azules y rojos. Hannah pensó en Thomas. ¿Por qué no lo había llamado, si necesitaban a más gente? A él le gustaba esto: cazar, pescar, la naturaleza. A veces, cuando los niños eran más pequeños, ella lo había acompañado fingiendo cierto entusiasmo. No quería contagiar a los críos su reticencia a las actividades al aire libre. Hacía como que disfrutaba de estar sentada entre una nube de mosquitos —que siempre la picaban a ella, nunca a Thomas— en algún claro del bosque o junto a un lago helado, de tomar café tibio en vaso de plástico y de comer sándwiches de pan blando.

De eso ya hacía mucho tiempo.

Siguieron avanzando con la mirada en el suelo, sin decir gran cosa; de vez en cuando Jens corregía el curso. Las copas de los árboles hacían de pantalla para la mayor parte de la luz del sol, pero aun así hacía calor en el interior del bosque, donde el aire apenas se movía. Hannah se desabrochó los dos primeros botones de la camisa del uniforme sin dejar de deslizar la vista minuciosamente de aquí para allá. Cruzaron el camino a Bodträsk, se adentraron en la zona de árboles del otro lado. Hannah ahuyentó a un par de moscas que se empecinaban en atosigarla; la frescura que había sentido tras la ducha en comisaría se había esfumado. Sudada y sin aliento, miró de reojo a sus dos acompañantes: Jens, concentrado en la pantalla; Gordon, imperturbable.

Menos de una hora más tarde, cuando, según Jens, llevaban caminados unos cuatro kilómetros, una bandada de grandes cuervos negros alzó el vuelo en cuanto los oyeron acercarse, y Hannah supo que había encontrado lo que buscaban incluso antes de haberlo visto.

—Espera aquí —le pidió a Jens mientras ella y Gordon se adelantaban.

Enterrado no era la palabra correcta, el cuerpo solo estaba en parte oculto bajo ramas, musgo y matojos. Habían colocado algunas piedras no muy grandes encima para que nada se moviera del sitio. La persona yacía bocarriba y uno de sus brazos asomaba por debajo de la maleza. A la mano le faltaban todos los dedos menos el pulgar, y grandes partes del cuerpo expuesto habían sido arrancadas. Al primer vistazo, eran heridas que podrían achacarse a los lobos. Más arriba, en el hombro, el cuello y el lateral del tórax, que no estaban del todo tapados, había un número considerable de heridas menores, provocadas por el picoteo de las aves. Algunos moscardones zumbaban alrededor del cuerpo. Al acercarse, un denso olor dulzón les llenó los orificios de la nariz. En realidad no debían tocar nada, pues no cabía ninguna duda de que la persona que habían encontrado estaba muerta y los técnicos de la científica querrían que el lugar del hallazgo se contaminara lo menos posible, pero aun así Gordon fue directo hacia allí y, con cuidado, retiró los matojos y las ramas que cubrían la cara.

—Es un varón —constató cuando hubo quitado suficiente maleza.

—A menos que fueran lobos con características especiales, no fueron ellos los que lo mataron —indicó Hannah señalando con la barbilla la tumba provisional—. Parece que nos enfrentamos a un asesinato.

—Sí, pero no sabría decirte si no es mejor así —comentó Gordon, y dio unos pasos atrás—. Tendremos que dar aviso, llamar a gente para que venga. Sabes dónde nos encontramos exactamente, ¿verdad? —preguntó Gordon volviéndose hacia Jens, quien seguía donde le habían dicho que esperara. Este asintió en silencio, pálido—. Dame las coordenadas —le pidió Gordon al mismo tiempo que sacaba el móvil.

Hannah miró a su alrededor. Unos cientos de metros más atrás habían cruzado un camino de tierra que debía de seguir bajando no mucho más lejos, hacia la derecha. Abandonó el lugar del hallazgo y cruzó de nuevo el bosque.

A los pocos minutos volvía a estar en la pista forestal. No era mucho más que dos roderas de neumático que corrían por el suelo y un arcén que de vez en cuando permitía el paso de dos vehículos. Hannah se secó el sudor de la frente y echó un vistazo al bosque por el que había llegado. Si al hombre que habían encontrado no lo habían asesinado en el lugar donde estaba ahora y alguien había cargado el cuerpo hasta allí para enterrarlo, debían de haber aparcado más o menos donde estaba ella ahora, unos metros más arriba o abajo. Sin saber muy bien qué buscaba, se puso a caminar despacio por la pista.

¿Rastros de sangre? ¿Algún objeto caído? Quizá huellas de neumático.

Para esto último no tenía demasiadas esperanzas. El camino estaba seco y duro tras varias semanas sin precipitaciones. Siguió avanzando unos pasos a lo largo de la cuneta hasta que de pronto hizo un alto y se agachó.

Trozos de plástico de diferentes colores.

Transparente, rojo y amarillo.

Reprimió el impulso de recogerlos, pero estaba bastante segura de que pertenecían a un coche. Faro, luz de freno e intermitente. Lo cual sugería daños tanto delante como detrás.

Es decir, dos coches.

Hannah bajó a la cuneta. Sus rodillas protestaron un poco al sentarse de cuclillas junto a una gran piedra que asomaba del bosque. Azul oscuro en uno de los bordes. Restos de pintura. Obviamente, le era imposible saber cuánto tiempo llevaba ahí, pero la presencia de los trozos de plástico le hizo suponer que lo uno y lo otro había sucedido al mismo tiempo.

Se puso en pie de nuevo y miró a un lado y al otro, como si el camino vacío pudiera contarle más cosas acerca de lo ocurrido. Una ráfaga de aire que salía del bosque traía consigo un fragmento de la conversación que Gordon estaba teniendo con los mandos de Luleå. A veces Hannah sacaba conclusiones un tanto precipitadas, era consciente de ello, pero ahora estaba bastante segura de algo: nadie había venido hasta aquí para deshacerse de un cuerpo.

Dos coches habían chocado, alguien había muerto en la colisión y la persona del otro coche había decidido deshacerse con rapidez del cuerpo. Lo había arrastrado hasta el bosque, lo había cubierto lo suficiente como para que no se viera desde la pista forestal y había continuado su camino.

Hannah se detuvo. Faltaban los dos coches.

Entonces, en el otro deberían de haber ido, por lo menos, dos personas. O quizá no. Una persona podría haberse llevado primero su propio coche, luego volver y mover a la víctima. Un poco rebuscado, pero no imposible. En aquellos caminos desiertos era fácil actuar durante horas sin ser visto ni molestado por nadie.

Hannah se vio obligada a reconocer que lo único de lo que podía estar realmente segura era de que un hombre había muerto y que una o más personas habían hecho lo posible por que nadie hallara el cuerpo. Lo cual quizá no habría pasado si a otra persona no le hubiese dado por envenenar a dos lobos a unos cuantos kilómetros de allí.

Katja estaba esperando.

Esperar se le daba bien.

Había dedicado gran parte de su infancia justo a eso. Se le había quedado grabado a fuego que la paciencia era la clave del éxito. Para hacer que el tiempo pasara más deprisa, sabía que otra gente se esforzaba en no pensar en nada. Vaciar la mente del todo, meterse en sí mismos.

Ella no. Ella se aburría enseguida.

Así que se paseaba por el piso desconocido. Una sola habitación, salón y cocina, en la séptima planta de un bloque de once pisos a las afueras de San Petersburgo. Ya había estado en el pequeño dormitorio, se había sentado en la cama individual con la colcha de punto y los dos cojines decorativos, y había examinado con curiosidad las cuatro cosas de la mesilla de noche, que le habían revelado que el piso estaba habitado por una mujer creyente que necesitaba gafas para leer y que, en apariencia, no tenía ninguna vida sexual.

En la cómoda, junto a la ventana, había una foto de un hombre al que Katja conocía.

Stanislav Kuznetsov.

También había algunos artículos básicos de maquillaje delante de un espejo de tocador. Sin pensarlo, movió los recipientes para ponerlos en orden —los redondos con los redondos, los cuadrados con los cuadrados, los tres pintalabios en orden cromático, de más claro a más oscuro— mientras por la ventana miraba los demás bloques de once plantas que rodeaban un patio interior con demasiados pocos árboles y demasiado poco verde como para que alguien tuviera ganas de bajar, a menos que tuviera que sacar a sus hijos al desalmado parque infantil ubicado en el centro.

Ropa interior, calcetines, camisones, pañuelos, bufandas y chales en los dos cajones de la cómoda. Katja dedicó unos minutos a doblar las prendas y colocarlas en montoncitos antes de abrir el armario.

Vestidos, blusas y faldas.

Pocas piezas de cada. Recolocó con rapidez las perchas para que las prendas quedaran agrupadas de izquierda a derecha: blusas, faldas, vestidos. Con un último vistazo a los triviales motivos de las paredes verde oscuro, salió del dormitorio y fue al salón.

Un sofá de tres plazas, sin duda fabricado en algún momento de la década de los noventa, con una mesita de centro con manchas delante. Debajo de esta, una alfombra de pelo largo verde oliva. Un sillón muy usado. Todo de cara a un televisor en la pared, rodeado de una librería oscura con más o menos con la misma cantidad de álbumes de fotos que de libros, aparte de fotografías enmarcadas de quienes Katja supuso que eran miembros de la familia.

Cogió un álbum al azar y se sentó en el sillón. El contenido era de finales de los años setenta, quiso creer, pues el niño, que debía de ser Stanislav, parecía rondar los seis o siete años. Él y su hermana mayor aparecían en la mayoría de las fotos, a veces junto a un hombre que debía de ser el padre, que por lo que Katja sabía había fallecido ocho años atrás en un accidente de tráfico. En una de las fotos se lo veía en el quicio de una puerta de una cabañita en el campo, con los ojos entornados por culpa del sol, haciéndose sombra con la mano y sonriendo de oreja a oreja.

Sin avisar, a Katja le vino de golpe la imagen del hombre a quien durante años se había referido como su padre. También él de pie en una puerta, sin sonreír, sin ningún sol en absoluto.

Se lo quitó de la cabeza en el acto, cerró el álbum, se levantó y volvió a meterlo en la librería antes de acercarse de nuevo a la ventana. El denso tráfico en Afonskaja Ulitsa no era más que un rumor lejano. Introdujo el dedo en la única maceta que había en el alféizar y constató que le faltaba agua antes de abandonar la sala; después se metió en el cuarto de baño. Paredes cubiertas de papel hidrófugo gris y suelo de plástico en un tono más claro. Seis azulejos blancos formaban un rectángulo sobre el lavabo. Una bañera profunda pero corta de hierro fundido sobre patas de hierro y con una cortina con dibujos como de ángeles.

Por un instante, Katja volvía a estar en la sala grande.

Las doce bañeras en fila, con su agua a cuatro grados.

Se volvió hacia el armarito de baño que había encima del lavabo. Antes de abrirlo, se fijó en su imagen en el espejo de la puerta. El pelo negro y cortado a lo paje, las cejas marcadas sobre los ojos castaños, los pómulos altos, la nariz recta, los labios carnosos. Sin maquillar, como siempre, a menos que el trabajo exigiera lo contrario. Sabía que la consideraban guapa, lo cual le facilitaba las cosas a la hora de intimar. Sobre todo con los hombres. Pero a lo largo de los años había aprendido que todo el mundo, con independencia del sexo, se mostraba más abierto y sociable con las personas guapas.

El contenido del armario del baño era un auténtico caos. Katja bajó la tapa del inodoro, comenzó a sacar todas las cosas y a ponerlas ahí. Tiritas, pasta de dientes, hilo dental, espray nasal, desodorante, crema hidratante, cortaúñas, lima de pies, horquillas, algunos pendientes de pinza, sales de baño, pañuelos de papel, medicamentos (algunos de prescripción médica, otros no). Todavía no apreciaba ningún indicio de que la mujer cuyo armarito del baño estaba vaciando fuera sexualmente activa. En cambio, sí tenía, o había tenido, hongos vaginales, a juzgar por uno de los tubos que había ahora sobre la taza del váter.

Cuando el armario estuvo vacío, Katja lo limpió con unos cuantos trozos de papel higiénico humedecido antes de volver a meterlo todo siguiendo un sistema según el cual repartía todos los artículos en cuatro grupos principales: medicamentos, cuidados del cuerpo, cuidados del pelo, otros.

Contenta con las tareas en las que había invertido los últimos veinte minutos, se fue a la pequeña cocina. Podría comer algo, se le ocurrió, y abrió la nevera; sacó mantequilla, queso, huevos y una cerveza. Mientras cocía los huevos abrió las puertas de color verde claro de los armarios en busca de pan, vajilla y cubiertos. Encontró lo que quería y puso la mesa de la cocina que había junto a la ventana. El periódico para el que Kuznetsov escribía estaba en un cesto trenzado colocado en el suelo; Katja lo cogió y lo dejó junto al platito que había sacado. Cuando los huevos estuvieron listos, los pasó por agua fría y puso la cacerola en un salvamanteles.

Luego tomó asiento y se puso a leer al mismo tiempo que comía. Pensó que sería agradable escuchar algo de música y miró a su alrededor en busca de un transistor o algo similar. No encontró ninguno, y quizá fuera mejor así: si alguien oía música dentro del piso al llegar, quizá se oliera algo. Pero dudaba mucho de que fuera a llegar nadie hasta dentro de unas horas.

Así que siguió esperando.

Esperar se le daba bien.

El resto de la mañana pasó volando.

Hannah volvió al lugar del hallazgo justo cuando Gordon colgaba el teléfono.

—¿Qué ha dicho Luleå?

—Se encargará la Unidad de Crímenes con Violencia.

Era de esperar. Un cuerpo enterrado se consideraba homicidio mientras no se demostrara lo contrario, y los homicidios eran competencia de Luleå.

—¿Quién?

—Erixon.

Erixon con «x». De nombre, Alexander. Más conocido como X. Hannah lo conocía. Lo conocía y le caía bien. Había estado al mando de varios casos en los últimos años. El último, cuando sacaron un cuerpo del río Kukkolaforsen, la primavera pasada.

Le contó lo que había encontrado en la pista forestal: que probablemente había habido dos vehículos implicados, uno de los cuales era azul. Gordon la escuchó y asintió en silencio antes de pedirle que fuera a buscar el coche que habían dejado en Vitvattnet.

—Llévatelo a él también —dijo señalando a Jens con la cabeza, quien estaba ocioso y confuso junto a las raíces de un árbol caído, un poco más allá.

—¿Tengo que hacerlo?

—Sí.

—Venga, vamos —le dijo Hannah a Jens haciéndole un gesto con la mano para que la acompañara, y se pusieron a deshacer el camino por el que habían llegado mientras Gordon llamaba a los demás para comunicarles que podían interrumpir la búsqueda y regresar.

Tres cuartos de hora más tarde, Hannah aparcó más cerca del lugar del hallazgo, si bien aún a cierta distancia. Jens tuvo que quedarse esperando en el coche mientras Gordon y ella se dedicaban a acordonar la pista rural y una zona alrededor de la tumba del bosque. Los técnicos aún tardarían por lo menos una hora en llegar, puede que más —era el precio que se pagaba por ser una localidad pequeña y tener la mayoría de los recursos a ciento cincuenta kilómetros de distancia—, así que Gordon le pidió que se llevara a Jens de vuelta y se trajera algo de comer.

De camino al coche, de pronto sintió que se le calentaban la cara y el cuello; el calor se le extendió por todo el cuerpo al mismo tiempo que se le abrían los poros y el sudor comenzaba a brotar. Cuando se sentó al volante al lado de Jens y arrancó el coche, supo que estaba colorada y sudorosa sin necesidad de mirarse al espejo. Puso el regulador del climatizador al mínimo y contuvo el impulso de bajar la ventanilla.

Segunda vez en un mismo día.

Ya era bastante pesado cuando le daba una vez a la semana. ¿Iba a ser así de ahora en adelante? Era como dos sesiones de entrenamiento al día, pero sin lo positivo del entreno en sí. Solo sudor a raudales y la cara como un tomate.

—¿Puedo subir un poco la calefacción? —preguntó Jens cuando ya llevaban varios kilómetros.

—No, no puedes.

—Hace un poco de frío.

—Cuando tu cuerpo se dedique a joderte la vida a diario podrás decidir la temperatura del coche, ¿de acuerdo?

Jens asintió con la cabeza sin entender nada; hizo un intento de entablar conversación acerca de los acontecimientos de las últimas horas, pero los gruñidos monosilábicos con los que ella le respondía invitaban a conversar menos incluso que a la ida, así que terminó optando por quedarse callado. No volvió a abrir la boca hasta que aparcaron delante de la comisaría y se bajó del coche.

—¿Me llamaréis para decirme cómo va la cosa?

—¿Por qué?

—Solo tengo curiosidad, me siento involucrado.

—Claro —mintió impasible Hannah para terminar cuanto antes la conversación—. Morgan tiene tus datos, te mantendremos informado. Conduce con cuidado.

Se despidió con la mano, contenta de haberlo visto por última vez, y bajó al supermercado Coop. Le gustaba más el Ica Maxi, pero el Coop quedaba más cerca. Se fue a buscar la cena en la nevera de comida para llevar. Gordon querría algo nutritivo. Le cogió una ensalada de gambas. Todo lo que le apetecía a ella había que meterlo en el microondas, así que optó por un wrap de pollo. Remató la compra con una minibaguette integral para Gordon, dos botellas de cola y una bolsa de nachos.

Cuando regresó había más coches aparcados junto al cordón policial. Habían llegado los técnicos, Gordon les había informado de lo que sabía; el médico que habían traído consigo había constatado que el hombre estaba muerto, y ahora ya estaban haciendo su trabajo. Bastante descolocados por la situación, Gordon y Hannah se sentaron a comer sobre una piedra que había fuera del recinto acordonado, mirando cómo sus compañeros procedían con sus labores y sin decir gran cosa. Podían sentir la quietud en el cuerpo; el sol seguía alto en el cielo, los insectos zumbaban en el calor y, de vez en cuando, oían fragmentos de la escueta y discreta conversación que mantenían los hombres que trabajaban al otro lado de la cinta de plástico.

Después de comer, Hannah se ofreció a volver a comisaría y ponerse con el papeleo, pues con que se quedara uno de los dos era más que suficiente. Gordon podría volver con alguno de los técnicos.

Dos horas y media más tarde, Gordon llamó a la puerta del despacho de Hannah, justo cuando ella cerraba el documento en el que había estado trabajando.

—Sigues aquí —constató él, y se sentó en la única silla de visita que había.

—Ya me iba. ¿Llegas ahora?

—Sí, han peinado medio bosque.

—¿Sabemos quién es?

Gordon negó con la cabeza y ahogó un bostezo con la mano.

—Ningún documento de identidad ni nada.

—Y ¿cómo lo hacemos? ¿Publicamos fotos o qué?

—Mañana hablaremos de ello X y yo.

Gordon se levantó de la silla, como si estando sentado tomara conciencia real de lo cansado que estaba. Hannah cerró la sesión en el ordenador, se puso en pie ella también y salieron juntos al pasillo.

—En cualquier caso, la causa preliminar de la muerte es una fractura en la nuca.

—¿Cuánto tiempo llevaba ahí tirado?

—Por lo visto, es difícil de decir. Fue carne para los lobos hace una semana, así que, como mínimo, siete días.

Habían llegado al final del pasillo. El despacho de Gordon quedaba junto a la puerta que daba a la escalera.

—Nos vemos mañana —dijo él señalando el despacho con la cabeza para decir que tenía intención de quedarse un rato.

Para su sorpresa, Hannah se dio cuenta de que pensaba que él le preguntaría si no quería esperarlo, quizá incluso ofrecerse a acompañarla una parte del camino a casa. Es más, lo estaba deseando.

Irritante, impropio de ella.

—Nos vemos —se despidió, empujó la puerta y desapareció escaleras abajo.

Segundos más tarde salió del vestíbulo acristalado y respiró hondo mientras la puerta se cerraba a su espalda.

Luz como en pleno día, calma como en mitad de la noche.

Algunos coches contados en la E4, pero ni tantos ni tan frecuentes como para ahogar el rumor del río y el canto de los pájaros que llegaban del paseo de la ribera al otro lado del edificio cuando puso rumbo a casa. Cayó en la cuenta de que llevaba todo el día sin hablar con Thomas, y no le había contado lo ocurrido o por qué se le había hecho tan tarde. Por otro lado, él tampoco la había llamado ni escrito para preguntar. Ahora ya era demasiado tarde. Él se habría ido a dormir ya.

Siguió alejándose por la calle Strandgatan, giró y subió por Packhusgatan, pasó por delante de la biblioteca pública. Thomas se había pasado sus buenas horas ahí dentro cuando los críos eran pequeños. Ella, solo de vez en cuando. Ahora hacía varios años que no cogía un libro en préstamo. Ni que leía, para ser sinceros. Dobló a la izquierda por la calle Storgatan, que ya de por sí no era de las más transitadas, pero que un lunes de junio a medianoche estaba desierta. Pasó por delante de la gran casa amarilla de madera donde estaba el Odd Fellow y llegó a los locales comerciales. Al pasar por delante de una pastelería cerrada notó que tenía hambre. Habían transcurrido muchas horas desde el wrap de pollo y los nachos. En el siguiente cruce se detuvo. Aquí solía ir a la derecha y subir por Köpmansgatan, cruzar la plaza, por delante de Stadshotellet, la torre de agua y hasta casa. Pero había algo que la corroía.

Un accidente con fuga. Dos vehículos implicados.

No es que tuviera ninguna esperanza de que fuera a estar allí, pero tampoco perdía nada por ir. Echar un vistazo. De todos modos, gran parte de los coches solían estar aparcados en el patio.

Así que Hannah continuó recto, pasó por delante de dos bancos y de la fábrica H. M. Hermanson, un gran edificio azul de madera que llevaba allí desde 1832 y que con su nave principal y sus doce almacenes ocupaba una manzana entera. Los locales comerciales ahora daban paso a impersonales viviendas de ladrillo de tres plantas como las de cualquier otra ciudad del mundo, aunque algunas casas de madera desperdigadas se esforzaran en recordar los días de gloria de la calle Storgatan. Hannah giró a la derecha por Fabriksgatan y miró hacia la parcela alargada situada detrás del primer edificio bajo de color rojo.

Parecía que había tenido suerte. Las luces del taller estaban encendidas. Hannah examinó detenidamente los coches aparcados fuera antes de abrir la puertecita de chapa que había junto al sucio portón del garaje, en el que un cartel informaba que entre semana cerraban a las diecinueve horas.

Olía a coches, aceite y humo de tubos de escape; las primeras notas de Para Elisa avisaron de que alguien había entrado en el local, y por un momento ahogó la música de los ochenta que sonaba en la radio. Dentro del taller había cuatro coches. Ninguno de ellos era de color azul oscuro.

—¿Qué haces aquí?

UV salió del foso y se limpió las manos con un trapo, pero no hizo ademán alguno de acercarse para estrechárselas a Hannah. No porque las llevara sucias. Se habían visto antes. Muchas veces. Hasta hacía algunos años, eran pocos los delitos menores de la ciudad en los que UV no estuviera implicado.

Robos, allanamientos, tráfico de drogas.

Corría el rumor de que lo llamaban —o se hacía llamar— UV porque él era Undre Världen, los Bajos Fondos, de Haparanda. En caso de que fuera cierto, a Hannah le parecía de lo más ridículo.

Cinco años atrás lo habían detenido en una redada que habían llevado a cabo junto con los finlandeses. Le habían caído tres años de cárcel por tráfico de estupefacientes: mil quinientas pastillas de Subutex traídas de Francia.

En aquella época, en Finlandia el mercado era mucho mayor, pero la cosa había cambiado. La clientela había aumentado en Haparanda, por no decir en toda la provincia de Norrbotten. Los principales consumidores eran hombres jóvenes, como el que se había topado con Hannah aquella misma mañana. Eran muchos, demasiados. Sin rumbo, sin planes, sin trabajo. Haparanda tenía el índice de desempleo más alto de toda la provincia. Y con diferencia. Formaba parte de un círculo vicioso. La estadística nacional sobre las notas globales en décimo de primaria hablaba muy claro. Las chicas encabezaban los resultados, los chicos las seguían muy de lejos. Lo mismo ocurría con los conocimientos adquiridos en todas las asignaturas. Los chicos estaban muy por debajo de la media nacional, y mucho más abajo que las chicas. Parecía, simplemente, que no le veían sentido a estudiar. Se quedaban rezagados. Se quedaban rezagados en Haparanda mientras las jóvenes se alejaban para seguir formándose. No era la única ciudad pequeña donde reinaba esta moda, pero eso no le restaba gravedad al asunto.

Cuando UV salió de la cárcel después de cumplir dos años de condena, se convirtió en padre, abandonó por completo el mundo criminal y cogió el traspaso de un taller mecánico, donde trabajaba ahora aun pasada la medianoche.

—Curras hasta tarde —constató Hannah, y se adentró unos pasos en el local.

UV se apoyó en uno de los coches, se cruzó de brazos y la siguió con la mirada.

—¿Qué quieres? —le preguntó cansado.

—¿Te ha llegado algún coche esta semana que haya tenido un accidente? —quiso saber Hannah, y se volvió para observar su reacción. Sería mejor ir directa al grano.

—No.

Hannah perdió el hilo. Por los altavoces sonaron los primeros archiconocidos compases del tema central de Fama. La batería y el burbujeante sintetizador. Se quedó callada, respiró hondo.

—¿Podrías apagar la radio?

—¿Por?

—¿Puedes apagarla y punto, por favor?

El tono no invitaba ni a réplicas ni a más preguntas. UV se encogió de hombros y se fue a hacer lo que ella le había pedido. Hannah cerró un momento los ojos, irritada por no poder controlarlo; irritada porque los muros que había erigido con tanto esmero aún fueran tan fáciles de derribar. Todo tenía que ver con su madre y, sobre todo, con Elin…

—¿Satisfecha? —UV interrumpió sus cavilaciones.

—Sí. Gracias.

Se recompuso enseguida, ya había silencio; logró apartar, como de costumbre, los pensamientos indeseados y volvió a centrarse en lo suyo.

—Entonces ¿ningún coche accidentado?

—No.

—¿Uno azul oscuro?

—No. —UV remarcó su respuesta negando con la cabeza—. Ni azul oscuro ni de ningún otro color. Ningún accidente.

—¿Seguro?

—Completamente seguro.

Hannah permaneció donde estaba; paseó la vista y pensó en si había algún modo de comprobar lo que UV le estaba diciendo, pero llegó a la conclusión de que no lo había, al menos no por ahora.

—Si viniera alguno, avísanos.

Se le acercó y fue a entregarle una tarjeta. UV no hizo ademán de cogerla.

—Sé dónde localizaros.

Ella le aguantó la mirada mientras se guardaba de nuevo la tarjeta en el bolsillo, luego se dio media vuelta y se dirigió a la puerta.

—Recuerdos a Tompa —oyó cuando ya tenía la mano en la manilla.

Se detuvo. Nadie llamaba Tompa a su marido. ¿Conocía Thomas mucho a UV? ¿Debía Hannah leer algo entre líneas en aquella frase de despedida? Más allá de mostrar que UV sabía a la perfección quién era ella y con quién estaba casada. Decidió no hacerlo y empujó la puerta. Para Elisa la acompañó al salir del taller y regresar a casa.

UV esperó hasta que la puerta se hubo cerrado y estuvo seguro de que Hannah no iba a volver, y luego expulsó la irritación y la preocupación. Lo habían dejado en paz desde que había salido del trullo. Era importante que siguiera siendo así, todo el mundo sabía que lo había dejado, que ahora llevaba una vida digna como un sueco cualquiera. No quería a la pasma cerca. No podía permitírselo.

¿Reaccionarían de alguna manera por el hecho de que estuviera trabajando tan tarde? ¿Empezarían a vigilarlo? ¿A sospechar otra vez de él?

No estaría a estas horas en el taller si no hubiese sido porque no le quedaba más remedio, si la Seguridad Social no le hubiese hecho «una nueva valoración».

No había cambiado nada.

Lovis no podía mantener la cabeza erguida, no podía hablar, no podía reír, estaba casi ciega, se alimentaba por sonda y sufría ataques epilépticos, a veces varios al día. Con cuatro años, en muchos aspectos estaba menos desarrollada que un recién nacido, pero aun así les iban recortando horas de asistencia. Stina y él se habían quejado y habían discutido con todo el mundo, con el ayuntamiento, con todos, pero la decisión era firme, así que habían tenido que apañárselas para hacer que la cosa funcionara. Lo hacían todo por turnos, siempre uno de los dos en casa con Lovis, las veinticuatro horas del día.

No había funcionado.

Stina se había puesto enferma, había tenido que pasar de media jornada a reducirla aún más, hasta que le dieron la baja definitiva. Él intentaba trabajar todo lo posible, pero en casa no daban abasto, así que para sobrevivir pagaban por recibir ayuda cuando era preciso.

Lo cual era a menudo. Les salía caro.

El taller iba bien, pero necesitaban más de lo que se gana haciendo revisiones y cambios de neumáticos o de aceite. Así que, cuando tocaron fondo, UV llamó a sus viejos contactos en Finlandia y empezó otra vez.

A una escala menor. Y nada de drogas.

Ahora mismo, la mayor parte de los ingresos extras provenían de los coches como el Mercedes Clase S que estaba arreglando al entrar la poli esa. Siniestrado en Estados Unidos en invierno, reembolsado por la compañía aseguradora, vendido y transportado a Europa. Hasta ahí, todo legal. UV los arreglaba, por lo general con recambios robados, y se encargaba de meterlos en el mercado sueco o finlandés. Los vendía como coches usados y con desgaste normal. Ningún historial que explicara que había sido un siniestro total en Florida unos meses antes. No es que se sacara una fortuna, pero toda ayuda era bienvenida.

Y entonces había llegado ella, la poli. Preguntando por coches accidentados.

UV decidió esperar un día o dos, a ver cómo se desarrollaban los acontecimientos. Él sabía lo que sabía, pero no lo que debía hacer con dicha información en este momento. Lo único que sí sabía era que no podía volver al talego. Stina y Lovis no se las podrían arreglar sin él.

Se levantó desnuda de la cama y se fue al baño. Sabía que él la estaba mirando. Se habían acostado. A ella se le daba bien, había aprendido a hacerlo con la misma meticulosidad que todo lo demás. Él había resultado ser mejor de lo previsto.

Katja lo había elegido en el bar de un hotel. Hombre de negocios, extranjero. Unos cuarenta y cinco años, de aspecto normal, con ojos castaños, pelo oscuro bien cortado, barbita de cuatro días, americana peculiar sobre una camisa azul claro con el cuello desabrochado; parecía cuidarse bastante. Había estado sentado a solas con su ordenador. Antes de proseguir, Katja había comprobado si llevaba anillo. No es que le importara si el otro le era infiel a alguien, pero siempre era más fácil si no tenían que tomar esa decisión. En el peor de los casos, se rajaban ya bien entrada la noche, y no tenía ganas de perder el tiempo con él si al final resultaba que no tenía intención de acostarse con ella. Se había acercado a él y le había preguntado en inglés si el sitio que tenía enfrente estaba libre; se había presentado como Nadja.

Él se llamaba Simon. Simon Nuhr.

De Múnich, por lo visto.

—Yo hablo un poco de alemán —dijo ella con un fuerte acento ruso, en verdad forzado. Hablaba alemán con gran fluidez y sin acento alguno. Alemán y cinco lenguas más, y podía hacerse entender en seis o siete más. Con pretendida alegría ante la posibilidad de poder practicar, Katja había continuado en alemán, había cometido algunos errores simples que a él le habían hecho reír y le había corregido. Ella le había preguntado si podía invitarlo a algo, pero él le había cogido el relevo—. En ese caso, una copa de vino, gracias.

Él se había pedido una cerveza. Habían brindado sobre su portátil cerrado. Ella le había sonreído con gracia y había ido alimentando la conversación con ligereza. Era evidente que él consideraba que la tal Nadja jugaba en una liga completamente superior, dado su aspecto, y su alegría sincera por contar con su compañía revelaba que no acababa de entender la suerte que había tenido. Aun así, o quizá justo por eso, había titubeado cuando ella, después de un par de horas juntos, le había propuesto que se fueran a algún sitio donde pudieran estar solos.

—No soy prostituta —le había dicho.

Él se había ruborizado y, tartamudeando, le había respondido que tampoco lo había creído. Mentía. Cuando una mujer joven y atractiva cortejaba a un hombre de negocios adinerado en un hotel de San Petersburgo, los occidentales daban por hecho que se trataba de prostitución. En ocasiones, combinada con extorsión. Algunos empleadores advertían a sus contratados, ella lo sabía. Y este había titubeado. Se lo había pensado. Acababan de conocerse, así que considerar que él le gustaba a ella o que albergaba sentimientos por él sería raro y sospechoso, pero si Katja quería obtener lo que andaba buscando tendría que quitarle el miedo a que ella fuera a drogarlo, robarle o algo peor.

Había decidido probar con la verdad. O una variante de esta.

Se había inclinado hacia delante, había bajado la voz y había pasado al inglés.

—Hoy he terminado un trabajo importante —informó mirándolo a los ojos—. No soy de aquí, me vuelvo mañana a casa, esta noche quiero desconectar de todo y me gusta el sexo.

Siguió mirándolo con unos ojos francos que, a decir verdad, parecían exhortarlo a no creer ni una palabra de lo que le estaba diciendo.

¿Demasiado? ¿Muy directa?

Por lo visto, no. Simon Nuhr se había limitado a asentir con la cabeza y no había podido contener la sonrisa al decirle que tenía una habitación en la cuarta planta.

Katja regresó del baño. Simon seguía tumbado en la cama doble, contemplándola con una cara que —aunque él no fuera consciente de ello— revelaba que aún estaba intentando comprender cómo había podido tener tanta suerte como para terminar en una habitación de hotel con ella. Katja dejó que la mirara.

—¿Puedo poner la tele? —le preguntó con su alemán con acento, y cogió el mando a distancia que había en el escritorio.

—¿Quieres ver la tele ahora? —respondió él, y echó un vistazo al reloj.

—¿Quierese dormir? —replicó ella conjugando mal a propósito el verbo y con una cara con la que decía que, si era el caso, prefería no molestarlo con la tele.

—No, no, podemos verla.

Ella volvió a la cama y se tumbó de nuevo a su lado. Ahuecó la almohada en la que apoyaba la espalda. Una mano en el mando a distancia, la otra sobre la tripa de Simon. Notó que a él se le endurecieron los abdominales al contacto con su mano. Katja pasó una pierna por encima de la suya, el exterior de su muslo sobre su miembro, y comenzó a hacer zapping hasta que encontró un canal en el que estaban dando las noticias.

Una operación de rescate en un bloque de viviendas completamente destrozado. La mitad se había desplomado, como si un gigante le hubiese pegado un pisotón y lo hubiera aplanado a nivel del suelo, pero dejando intacta la otra mitad de las once plantas. El personal de rescate estaba intentando encontrar supervivientes entre los escombros. El titular de la noticia y el texto que corría por el borde inferior de la pantalla decían lo mismo. Estaba confirmado que el periodista Stanislav Kuznetsov y su pareja Galina Sokolova habían perecido en la explosión de gas que había destrozado gran parte de un bloque de viviendas en Afonskaja Ulitsa.

A veces tenía que parecer un accidente. Había sido aún más importante esta vez. Mucha gente podía perder mucho si la verdad llegaba a salir a la luz.

Así que ella la había enterrado.

—¿Qué ha pasado? —quiso saber Simon señalando la tele, donde usaban el ruso tanto en la locución como en el texto.

—Explosión de gas, un famoso periodista crítico con el Kremlin y su amante han muerto mientras follaban en el piso de su madre.

—¿Están diciendo eso? —preguntó Simon con extrañeza en la voz—. ¿Que le era infiel a su mujer?

—No, solo lo sé.

El teléfono móvil de Katja sonó sobre la mesilla de noche. Ella lo cogió, miró la pantalla. La transferencia del pago había sido efectuada. Se permitió media sonrisita de satisfacción.

—¿Buenas noticias?

—Sí.

Dejó el teléfono, cogió el mando a distancia, silenció la tele y comenzó a deslizar hacia abajo la mano que había tenido hasta entonces sobre la tripa de Simon.

Poco a poco, vuelve a la vida.

Haparanda.

Cuando el sol asciende en el cielo despejado, queda despiadadamente revelado que es una diva entrada en años. Necesita un poco de ayuda, consideración, actividad y, en algunos sitios, algo tan concreto y básico como color, revestimientos nuevos o cambiar algunas tejas para ocultar los defectos que, sin duda, dan fe de que algunas de sus partes ya no respiran con el mismo vigor y hambre de futuro que en su día respiraron.

¿Echa de menos las grandilocuencias de antaño? Claro que sí.

Hubo una época en la que no solo se sentía como el centro absoluto del mundo. Es que lo era. Una auténtica metrópolis en el norte más lejano. Espías, contrabandistas, revolucionarios, prostitutas, buscavidas y artistas venidos de todos lugares. Políticas internacionales, acuerdos comerciales y destinos humanos se discutían, acordaban y organizaban en las habitaciones del Stadshotellet.

En abril de 1917, Lenin se detuvo en ella al salir del exilio en Suiza. Con la ayuda de un trineo tirado por caballos cruzó el hielo del río Torneå y luego siguió camino a Petrogrado, donde lo esperaban el mes de octubre y un papel en la historia mundial. Lo que opines al respecto depende de quién seas; ella no lo valora de ninguna manera, solo constata los hechos. Que hubo un tiempo en el que todo el mundo parecía saber quién era y dónde se ubicaba, y la anhelaba.

El sol sigue subiendo y aleja las sombras, tanto las viejas como las nuevas.

Calienta el suelo del cementerio donde Valborg Karlsson coloca flores frescas a la luz de la mañana en el lugar de reposo de su marido. Lo echa de menos. Siempre. Se despierta temprano, sobre todo en verano, y va a visitarlo todos los días. Así lo lleva haciendo los últimos nueve años, sin saber que una enfermera de la residencia en la que estaba ingresado su marido lo asesinó con una inyección de insulina.

En el pequeño apartamento hace calor y huele a cerrado y a basura. Jonathan «Jonte» Lundin está durmiendo en la cama con la ropa puesta, sudado pero con un atisbo de sonrisa en los labios. Aún faltan varias horas para que se despierte y comience de nuevo su penosa búsqueda de drogas. Se olvidará de que estaba soñando, no recordará la abstracta sensación de libertad y alegría que lleva varios años sin sentir en estado de vigilia.

En la casa de la calle Klövervägen, Jennie y Tobias Wallgren están echando un cariñoso y placentero polvo matutino. Se casaron en la iglesia de Haparanda hace tan solo dos semanas. Tobias se ha prometido a sí mismo ser fiel después de la boda, algo que no ha sido durante los cuatro años que llevan juntos, ni los dos que han estado prometidos. Por el momento está cumpliendo su promesa. Hacen el amor sin protección y Tobias eyacula con un jadeo prolongado que ahoga en la almohada. Uno de sus espermatozoides penetra en el óvulo de Jennie y esta se queda embarazada de un bebé que dentro de veintitrés años será conocido por todo el mundo, no solo en Haparanda, sino en toda Suecia.

Stina Laurin está en el quicio de la puerta del cuarto de su hija. Lovis duerme ya tranquila, pero esta noche ha sufrido un ataque. Hoy le tocaba cuidarla a Stina, pero Dennis se ha levantado de igual manera para ayudarla a pesar de que ha vuelto tarde del trabajo. Por la mañana se le veía agotado cuando ha regresado al taller, pero necesitan el dinero más de lo que él necesita el sueño. Igual que ha hecho otras tantas veces últimamente, Stina se pregunta cuánto tiempo van a aguantar. Y, cuando le vienen estos pensamientos a la cabeza, el miedo a perderlo a él, no consigue acallar el más prohibido de todos: que no quiere a su hija, que estarían mejor sin ella. Y se odia a sí misma por ello.

En una de las casas bajas adosadas de color verde de la calle Kornvägen, Krista Raivio piensa en cómo va a explicarles a sus compañeras de trabajo los moratones y el ojo hinchado mientras corta el pan para el desayuno de su hijo. Como de costumbre, fantasea con la idea de cómo sería hundir el afilado cuchillo en el pecho de su violento marido. Aún tardará tres años en descubrirlo.

Sandra Fransson sale de su casa y deja a Kenneth durmiendo en el piso de arriba para irse al trabajo. Tiene ganas de que por fin llegue la hora del almuerzo, pues ha pensado ir al centro comercial Rajalla en Torneå, a unos pocos cientos de metros de distancia de la otra ribera, al otro lado de la frontera, y comprarse el jarrón del que se ha encaprichado. Lleva sesenta euros doblados en el bolsillo del pantalón. Sabe que no debería, pero está decidida a permitírselo. Necesita permitírselo, se lo merece. Igual que la mayoría de los habitantes de Haparanda, alza la cabeza para mirar el cielo azul y constata que hoy también va a hacer buen día.

Lo que no sabe, ni ella ni nadie, es que las nubes oscuras ya están empezando a agolparse por el este.

Incluso antes de darse la vuelta, Hannah sabía que el otro lado de la cama iba a estar vacío. Ahora siempre lo estaba. También los fines de semana. Thomas se acostaba pronto, a veces a las nueve. Cuando ella se metía en la cama horas más tarde, él ya estaba sumido en un profundo sueño de espaldas a ella. A veces ella oía su despertador, a las cinco de la mañana, pero no era lo habitual. En esta época del año, Hannah ni siquiera estaba segura de que él lo pusiera todas las mañanas. Se despertaba igual, de todos modos.

Diferentes ritmos circadianos.

Él siempre había sido más de madrugar, entrenarse, ducharse y encargarse de que los niños se levantaran para llegar a tiempo a la escuela, antes de irse a trabajar. En cambio ella apreciaba mucho esas horas a solas cuando la tarde se convertía en noche, los niños dormían y la casa quedaba en silencio. Tiempo para ella.

Pero solían verse, conversar.

Ayer no se habían dicho nada en todo el día.

Hannah se levantó, se puso los vaqueros y el jersey, y fue a la cocina. Allí echó el vistazo habitual a la mesa, donde sabía que no iba a encontrar ninguna nota, antes de abrir uno de los armarios. Sacó café y comenzó a cargar la cafetera eléctrica. Mientras esperaba a que el agua negra fuera pasando por el filtro, hojeó el periódico que Thomas seguía recibiendo en el buzón. No había nada acerca del hombre que habían encontrado en el bosque. Hannah no necesitaba pasar las páginas para confirmarlo: si se hubiesen enterado de la noticia, el titular habría sido el más grande de la portada, quizá el único. Sacó el móvil, marcó un número y sujetó el teléfono con el hombro mientras abría la nevera. Thomas lo cogió al segundo tono.

—Hola, ¿qué haces?

—Estoy trabajando, o en el trabajo, vaya; la cosa está bastante tranquila.

Hannah se lo pudo imaginar reclinado en la silla de oficina con los pies subidos en el reposapiés, bajo el escritorio impecablemente organizado. La oficina quedaba en el último edificio de la calle Stationsgatan y tenía vistas a la palaciega estación, construida con una gran dosis de confianza y optimismo durante la Primera Guerra Mundial. O la Casa de la Juventud, como se la llamaba desde hacía muchos años, pues el tráfico de pasajeros a y desde Haparanda había cesado en 1992, y la ciudad ya no tenía ninguna necesidad de disponer de una estación. Ahora se hablaba de reabrir el tráfico ferroviario, pero la mayoría de la gente prefería ser prudente y no creerse nada hasta que vieran los trenes partir.

—Ayer encontramos un cuerpo —le contó Hannah mientras sacaba mantequilla, queso y zumo de la nevera.

—¿Ah, sí?

—Sí, por eso no fui a casa.

—Vale.

No era la reacción que había esperado. Ella se lo había imaginado enderezando el respaldo de la silla, inclinándose hacia delante y pidiéndole que le diera más información, con ganas de saberlo todo. No un simple «vale».

Thomas siempre había mostrado un interés genuino. No solo durante los años en Estocolmo, sino también desde que se habían mudado al norte. Aunque Hannah no se dedicara a perseguir asesinos en serie ni hubiese tenido casos especialmente espectaculares, él siempre se había interesado por su trabajo. Mucho más que ella por el de Thomas, y es que la contabilidad no daba mucho de que hablar, en opinión de Hannah.

—Parece ser que alguien tuvo un accidente de coche, atropelló a un chico y lo enterró en el bosque —continuó, pese a la falta de respuesta, y comenzó a untar dos rebanadas duras de pan de centeno.

—¿Tenéis algún sospechoso?

—No, ni siquiera sabemos quién es la víctima.

—¿Quién lo encontró?

—Nosotros. Unos lobos se habían comido partes del cuerpo y… una larga historia.

—Esta noche me la cuentas. ¿Estarás en casa?

—Depende un poco de lo que pase, pero sí, eso creo.

—Vale, pues nos vemos luego.

Un claro final. Tenía ganas de colgar. Le vino de nuevo a la cabeza lo que había estado pensando antes de levantarse de la cama. El día anterior no habían hablado en todo el día, y ¿cuándo fue la última vez que habían hecho algo juntos? Hannah no lograba recordarlo. Se habían visto, sí, habían estado en casa al mismo tiempo, pero… ¿hacer algo solos ellos dos?

Tampoco es que participaran muy a menudo de la oferta cultural, deportiva y de ocio que había en la región, pero de vez en cuando Thomas leía algo en el periódico y proponía ir. Hannah cayó en la cuenta de que había dejado de hacerlo. Del todo. ¿Desde cuándo?

—¿De qué conoces a UV? —le preguntó al mismo tiempo que empezaba a cortar el queso, reticente a terminar la llamada.

—¿A quién?

—UV. Dennis Niemi.

—¿El mecánico?

—Sí.

—Arregla los coches de la empresa, y nuestro coche y la moto de nieve, cuando hace falta. ¿Por?

—Nada, solo que ayer hablé con él y me mandó recuerdos para ti.

No era toda la verdad, pero así era más sencillo. El nombre de Thomas en el taller de UV le había hecho recordar que no sabía muy bien a qué se dedicaba Thomas recientemente.

Ni dónde lo hacía, ni cuándo, ni con quién.

No solo ritmos circadianos distintos. Casi vivían vidas separadas.

En el último año, Thomas había estado fuera mucho más que de costumbre. Pasaba más tiempo en el trabajo, cazando, pescando, en la cabaña, en casa de su sobrino. Tenía otras cosas que lo llamaban y atraían.

Quizá también otra persona.

Hannah no lo creía, pero tampoco podía estar segura del todo. Desde luego, practicaban menos sexo que antes. Hannah había pensado que ocurriría lo contrario después de que Alicia se hubiera ido de casa el año anterior. Había sido la última en abandonar el nido. Hannah lo había estado deseando. Durante muchos años se habían visto obligados a ser considerados y a esperar a los relativamente escasos momentos en los que se quedaban solos en casa para no ruborizar a los sensibles adolescentes con la vida sexual de sus padres. Ahora solo estaban ellos dos. Vía libre. Pero no había demasiada actividad en el dormitorio. Desde Año Nuevo había decidido anotar en el teléfono cuándo tenían sexo. Una simple «s» junto a la fecha de ese día. Por el momento había dos «s» en el calendario. La más reciente, del 8 de abril. Ahora ya estaban a mediados de junio.

—¿Qué hiciste ayer? —quiso saber, y apartó rápida y efectivamente la idea de que Thomas se hubiese cansado de ella. O de ellos, como pareja.

—Nada en especial.

—No me llamaste.

—Supuse que estarías trabajando, no quería molestar.

Hannah volvió a la mantequilla y el queso. Recordó la vida de hacía unos años, cuando acababan de casarse y justo se habían mudado a Estocolmo. En aquella época no tenía móvil, casi nadie lo tenía. Ella llevaba un busca, y cada vez que le vibraba procuraba localizar un teléfono lo antes posible. Thomas estaba en casa con Elin, podría haber pasado algo. Pero no. Thomas solo quería ver cómo iba todo, decirle hola.

A veces, solo quería oír la voz de Hannah.

Le daba igual si ella estaba trabajando. Si molestaba.

—Vale —se limitó a decir Hannah.

—Sí.

—Pero esta noche nos vemos.

—Sí, yo llegaré a casa a la hora de siempre.

Hannah cortó la llamada, dejó el teléfono en la encimera y comenzó a desayunar. Fue pasando distraída las páginas del periódico. Sin tan siquiera tener que pensar en ello ni esforzarse, la conversación de la mañana fue cayendo en el olvido.

Preocuparse no mejoraría las cosas.

Tras una caminata de poco más de veinte minutos, Hannah empujó la puerta de la entrada, saludó a Carin en recepción, deslizó su pase electrónico, introdujo el código y se fue al vestuario para ponerse el uniforme.

De camino a la reunión de la mañana oyó pasos a su espalda en la escalera. Se detuvo y esperó a Gordon, que fue a su encuentro con una sonrisa en los labios y una carpeta fina en la mano.

—Hola, ¿no vienes con X? —preguntó ella dando por hecho que seguían estando delante de un caso de asesinato, por mucho que la tipificación jurídica del delito terminara cambiándose por homicidio en tercer grado, a menos que se demostrara que el autor se hallaba bajo los efectos de algo, lo cual podía suponer homicidio involuntario. Eso si encontraban al culpable, claro.

—Prefiere esperar a que el forense y los técnicos hayan terminado su parte antes de subir —respondió Gordon—. Así que seguiremos con lo nuestro y lo mantendremos informado.

—Ayer fui a ver a UV —le informó ella mientras se dirigían juntos al office.

—¿Cuándo?

—De camino a casa. Dos coches que chocan, pensé en él al instante.

—Ya no está metido en nada, ¿no?

—Es lo que él dice, pero estaba en el taller pasadas las doce de la noche.

—Tendrá mucho trabajo.

—Debe de ser maravilloso pensar tan bien de la gente.

Hannah le sonrió y abrió la puerta de la espaciosa habitación que precedía a la sala de reuniones. P-O estaba sentado como un bulldog triste en el gran sofá esquinero de color azul, sumido en su teléfono móvil, pero se levantó en cuanto los vio entrar. Lurch estaba de pie junto a la encimera que había a lo largo de la pared, esperando a que la máquina de café preparara lo que había pedido.

—Hola a todos —los saludó Hannah.

—Hola —respondió Lurch al mismo tiempo que cogía su taza.

Gordon se metió directamente en la sala de reuniones, seguido de Roger y P-O. Hannah apretó los botones de la máquina para que le saliera una taza grande de café negro extrafuerte.

En la sala de reuniones, se sentó al lado de Morgan, quien la saludó en silencio con la cabeza. Enfrente tenían a Lurch, P-O y Ludwig Simonsson, el más nuevo de la plantilla. Aún no llevaba ni un año con ellos. De la provincia de Småland, formado en Växsjö, había hecho el curso preparatorio en la academia de Kalix y se había arrejuntado con una finlandesa que vivía en Haparanda. Madre soltera. Ni ella ni su hija hablaban una palabra de sueco; Ludwig no hablaba finés. Pero aprendía deprisa, cada vez entendía más. Lo cual facilitaba las cosas, no solo en el plano personal. Un tercio de los habitantes de Haparanda había nacido en Finlandia. Cuatro de cada cinco tenían ascendencia finesa. «La ciudad más finlandesa de Suecia», la llamaban a veces, no sin despertar cierta controversia entre la parte de la población que todavía hablaba solo sueco. Podías opinar lo que quisieras, pero en principio la ciudad era bilingüe, y cada vez resultaba más difícil arreglárselas sin el finés.

—El forense y los técnicos todavía no han terminado —comenzó diciendo Gordon, y el leve bullicio en la sala cesó de inmediato—. Pero han descubierto mucho en poco tiempo. Si empezamos por el informe forense… —Abrió la fina carpeta que llevaba consigo y ojeó uno de sus documentos—. Lo dicho, todo es preliminar, pero apuntan la rotura de nuca como causa de la muerte. Los daños en los huesos sugieren que fue atropellado por un vehículo.

—O sea, que estaba fuera de su coche y fue atropellado —señaló Hannah, más como una sugerencia que como una afirmación.

—Eso parece. También tenía una herida de bala. Por encima de la nalga derecha. La bala seguía dentro. —Gordon pasó las pocas hojas impresas que tenía en la carpeta, cambió de informe—. Las pruebas técnicas apuntan que era de calibre 7,62 milímetros.

—Los rifles de asalto finlandeses todavía usan ese calibre —informó Morgan.

—Ninguna identificación, nada en los bolsillos, excepto una cajetilla de cerillas rusa. El tabaco ruso y al menos parte de la ropa se habían comprado en Rusia —continuó Gordon—. Así que, probablemente, ruso. No aparece en nuestros registros —concluyó antes de cerrar la carpeta.

—¿Qué coño hacía ahí fuera? —preguntó P-O en voz alta.

—Estaría pasando algo de contrabando —propuso Lurch, y varios compañeros asintieron con la cabeza.

Donde hubiera frontera, habría contrabando.

La de Haparanda no era ninguna excepción.

Estupefacientes aparte, la mayor parte del contrabando era culpa de la Unión Europea, pues había legislado contra la venta de tabaco de mascar en todos los Estados miembros, excepto en Suecia. Un producto cuya venta estaba prohibida, imposible de comprar de manera legal, pero que unos cientos de metros más allá podía conseguirse a raudales de forma legítima. Era obvio que se traficaba. El tabaco no solo animaba a jóvenes aventureros que querían ganarse un dinerillo extra cruzando la frontera con una caja o dos más de lo permitido. Un volumen grande suponía mucho dinero. Así que un contrabandista ruso en los caminos del bosque era más que posible, desde luego.

—La pintura en la piedra, ¿se sabe de qué tipo de coche proviene? —quiso saber Hannah.

—Aún no. En principio, lo sabremos a lo largo del día.

—Pero damos por hecho que la persona que lo atropelló es alguien de aquí, ¿no?

—¿Por? —preguntó Ludwig.

—Aquella pista forestal de poca monta hay que conocerla; ningún mapa ni ningún GPS lleva hasta allí.

—Bien pensado. Entonces, nos centraremos en el área de Övre Byggden. Miraré a ver si puedo lograr que manden personal para hacer un puerta a puerta.

Hannah asintió para sí. Por alguna parte tenían que empezar, y eso limitaba el área de búsqueda, aunque siguiera tratándose de una veintena de pueblos con más de trescientos cincuenta habitantes repartidos por un área que tenía una envergadura de cientos de kilómetros.

—¿No había rusos implicados en aquel tiroteo a las afueras de Rovaniemi de hace algunas semanas? —preguntó Morgan, quien por lo visto seguía dándole vueltas a los rifles de asalto finlandeses y a los rusos. Todos los presentes sabían a qué se estaba refiriendo. Una especie de trato comercial que se había torcido. La policía finlandesa no había solicitado refuerzos, así que en principio eso era todo lo que sabían.

—¿Consideramos la posibilidad de que estuvieran conectados? —preguntó Ludwig con su habitual acento de la provincia de Småland.

—No hará ningún daño echar un vistazo.

—Yo puedo hacerlo —se ofreció Hannah, y nadie se opuso.

—Rovaniemi, ¿significa eso que nos mandarán a los finlandeses?

—Ya veremos —respondió Gordon, y volvió a ganarse la atención de todos los presentes en la mesa—. Hemos encontrado lo que quedaba de la carne con la que se envenenaron los lobos.

—¿Ah, sí? —preguntó Hannah consternada—. ¿Cuándo?

—Mis vecinos y yo nos quedamos un rato buscando después de que encontrarais el cuerpo —contó Morgan, y se metió una galleta en la boca.

—¿Y?

Hannah esperó a que Morgan terminara de masticar y le diera un trago al café para bajar la galleta antes de responder encogiéndose de hombros.

—Nada en especial. Estaba ahí tirada en una roca. También había matado a unos pájaros y a un zorro.

—¿Tenemos alguna idea de quién la puso allí? —inquirió P-O.

—No, pero las tierras adyacentes son de Hellgren.

Todos menos Ludwig asintieron casi al mismo tiempo. Morgan no tenía que decir nada más.

Anton Hellgren.

Sospechoso de delito de caza furtiva, de comercio ilegal, de exterminio.

Denunciado por caza furtiva de linces, águilas reales y osos.

Había sido investigado en varias ocasiones, pero nunca había sido condenado, ni siquiera acusado.

—¿Qué veneno era, lo sabemos? —quiso saber Ludwig—. ¿Se puede rastrear?

—Los del INV dijeron que los lobos habían muerto envenenados con alfacloralosa —respondió Hannah—. Matarratas normal y corriente, vaya, así que no, probablemente no.

—¿Qué hacemos? —planteó P-O dirigiéndose a Gordon.

—En lo referente a Hellgren, nada. Al menos por ahora —dijo Gordon, y comenzó a recoger los papeles que tenía delante—. Hannah hablará con Finlandia, los demás trabajaremos cada uno con lo nuestro. Ahora, después de la reunión, celebraremos una breve rueda de prensa. Luego, con un poco de suerte nos llegará alguna pista.

—¿Hacemos una porra sobre cuál será el titular? —saltó Morgan con una sonrisa semioculta tras la prominente barba.

—Mejor no.

—Mafioso ruso devorado por lobos —declaró Morgan marcando cada palabra con las manos.

—No diremos nada acerca de la supuesta nacionalidad ni de los lobos, así que ese titular te aseguro que no va a salir —repuso Gordon levantándose de la silla: la reunión había terminado.

—Lástima, es el titular perfecto. Rusos y lobos, eso asusta más a la gente que los «tu dolor de cabeza puede ser un tumor cerebral», como suelen soltar todos los veranos.

—Mafioso ruso devorado por lobos, ¿cómo se diría eso en finés, Ludwig? —quiso saber Lurch.

El compañero se lo pensó un momento, sus labios se movían en silencio.

—Venäläisen gangsterin… syönyt sudet.

—Ya te queda poco, cualquier día de estos tu novia y tú ya podréis hablar también —comentó Morgan sonriendo de nuevo y poniéndole una mano en el hombro.

«Debería estar lloviendo», pensó Sami Ritola mientras fumaba apoyado en el tronco de un abedul.

Lluvia persistente, paraguas negros, los hombres barbudos y compungidos en sus chaquetas de cuero, los policías que intentaban mantener su discreción al fondo con sus cámaras, la viuda y los niños al pie de la tumba abierta. Podría haberse sacado de una película. Si hubiese llovido.

Pero no llovía.

La ceremonia había concluido. Los robustos hombres fueron pasando uno a uno ante la viuda y los dos críos; murmuraban algo, asentían con la cabeza, una mano de consuelo en el hombro o el brazo de la mujer, alguien daba y recibía un abrazo. Sami apagó la colilla, vació el humo de los pulmones y se preparó. Habían identificado a seis de los siete muertos en el claro del bosque a las afueras de Rovaniemi. Cuatro de ellos eran miembros o futuros seguidores de Susia MC, una veterana banda que llevaba muchos años en activo antes de que Outlaws y Bandidos, Shark Riders, Satudarah y como fuera que se llamasen empezaran a establecerse. En Finlandia, en la última década, el número de bandas moteras criminales se habían multiplicado, pero Susia MC se las había apañado, incluso había crecido pese a la competencia. Una de las razones era el rumor que corría de que eran excepcionalmente despiadados; otra, que tenían una red de contactos con los rusos muy trabajada.

Con Valerij Zagornij.

Muy poderoso. Muy muy peligroso.

Matti Husu, el líder de barba roja de la banda durante los últimos ocho años, bajaba por el camino en dirección al aparcamiento, donde las motos descansaban en una hilera de impresionante simetría. Los tacones de sus botas resonaban sobre el asfalto. Sami abandonó su puesto bajo el abedul y se colocó a su lado cuando pasó por allí. Matti le lanzó una mirada rápida que reveló a las claras lo que opinaba de la presencia de Sami sin aminorar la marcha.

—Bonita ceremonia.

Ninguna reacción, siguieron caminando. Sami echó un vistazo hacia atrás por encima del hombro. El resto de la banda lo miraba fijamente y con desprecio. Sami señaló con la barbilla la tumba que había al fondo.

—Pentti, qué tío. Le encantaba su tribal alrededor del ojo, le parecía muy chulo. —Se volvió de nuevo hacia Matti—. ¿Sabes si se lo hizo antes o después de Mike Tyson?

—No hables de él.

—Y ¿de qué quieres que hablemos?

—No tenemos nada de que hablar.

—Yo sí, y ya sabes lo que suelo decir: o aquí o en comisaría.

Se sacó un paquete de cigarros del bolsillo y se lo ofreció a Matti, quien, tras unos segundos de titubeo y un suspiro, cogió uno. Se detuvo y les hizo una señal a los demás para que continuaran mientras Sami encendía los cigarrillos con el mechero.

—Queremos lo mismo —dijo soltando el humo—. Alguien le disparó al cuello a Pentti. ¿Se puede decir eso? Dispararle al cuello a alguien… Da igual, en cualquier caso, es justo lo que alguien le hizo. Y también se cargó al resto de los muchachos. Quiero cogerlo.

Matti no respondió; dio una calada al cigarrillo y miró a la banda, que ya se habían sentado en sus respectivas motos y estaban esperando.

—Había un jeep ruso en el sitio —continuó Sami—. Hemos podido identificar a dos más. Ambos rusos. ¿Qué ocurrió?

—¿No lo sabes? Pareces saberlo todo.

—Venga ya, pon un poco de tu parte, ¿quieres?

—No lo encontrarás nunca.

Sami dio un respingo. Aquella afirmación, pronunciada con tal seguridad, despertaba nuevas preguntas. Preguntas para las que no solo él quería respuestas.

—¿Sabes quién es? ¿Sabes dónde está? —Matti lo miró a los ojos sin decir nada, al parecer consideraba que ya había hablado demasiado. Sami negó con la cabeza y miró preocupado al líder de la banda—. Matti, la situación es la siguiente:

»Los de Luleå ya han tomado las riendas del caso. Si los periódicos siguen escribiendo, Helsinki no tardará en intervenir, hay asuntos políticos que discutir, ya sabes, medidas más drásticas contra las bandas, contra el crimen organizado, bla, bla, bla. Nos enviarán más hombres aquí arriba, más recursos, os vigilarán las veinticuatro horas del día, lo cual os dificultará que podáis continuar con vuestros negocios. —Se quedó callado, dio una calada mientras le aguantaba la mirada a Matti para ver cómo le caía su discursito. Al menos parecía haberle dado algo en que pensar—. Tienes un mosquito en la frente.

—¿Qué?

—Un mosquito —repitió Sami señalando con el dedo—. En la frente. Puedo darle un guantazo, pero entonces tus chicos me freirán a tiros. —Matti se pasó irritado la mano por la frente, se miró los dedos y luego repitió el movimiento en sentido contrario—. Cuéntame lo que sabes, nosotros detenemos al tío, vosotros podéis continuar como siempre, win-win.

—Déjalo, Sami. Está muerto.

Sami se cruzó con la mirada tranquila del líder de los moteros. Notó que se le aceleraba el pulso. ¿Era verdad? ¿Estaba confesando? ¿Podía ser que la teoría que había oído y que había descartado más o menos de buenas a primeras fuera cierta? Necesitaba saber más. Cuándo murió, y quizá lo más importante…

—¿Dónde está? ¿Y dónde está…? Ya sabes…

—Está muerto. Lo que pasa es que él aún no lo sabe.

Matti le dio una palmadita en el hombro, tiró lo que le quedaba de cigarrillo al suelo y se alejó en dirección a su moto. Sami contempló su espalda, que estaba cubierta por una cabeza de lobo que sujetaba una cadena negra entre las fauces abiertas. Los demás arrancaron los motores en cuanto vieron que se les acercaba, pero nadie se movió del sitio hasta que Matti hubo emprendido la marcha. Los motores destrozaron el silencio que reinaba en el cementerio cuando se marcharon en comitiva.

Sami regresó al cementerio. No tenía motivos para alegrarse, había contado con acercarse un poco más. Se detuvo, observó a la viuda y los dos niños pequeños, que iban de la mano de unos adultos que debían de ser los abuelos. Pena por la viuda y los críos, sin duda, pero Pentti había pasado catorce de sus treinta y ocho años entre rejas, lo habían apuñalado dos veces, disparado una, así que el hecho de que no llegara a jubilarse no podía sorprender a nadie, pensó. ¿Debía ir a hablar con ella? ¿Podría haber oído algo? El móvil vibró en su bolsillo, lo sacó y miró la pantalla. Suecia lo llamaba.

—A la una, a las dos, a las tres, vendido por sesenta y cinco coronas.

El rechoncho subastador golpeó con el mazo la madera que tenía en la mano y luego se secó la frente con un pañuelo antes de anunciar el siguiente objeto a la venta. René estaba sentado en el extremo derecho, lo más alejado posible de las ventanas, donde unas cortinas de flores trataban sin éxito de frenar el paso al apremiante sol. En la sala hacía un calor de justicia, el gran ventilador que zumbaba en el techo parecía más bien repartirlo todavía más, en lugar de refrescar el ambiente. René se abanicó con el inventario de la subasta, empecinado en no quitarse el blazer azul marino con doble abotonadura y quedarse en mangas de camisa.

Era un habitual en las subastas de Åskogen. Y no era el único. El local amarillo estaba hasta los topes. La mayoría de los presentes estaban allí porque era divertido, algo que hacer, la posibilidad de pujar barato por algo que podía servirles o que les gustaba. También había algún que otro experto. René pudo reconocer por lo menos a dos. Ambos, caballeros cincuentones que solían aparecer en todas las subastas de la zona. Trataban de disimular su pericia para no aumentar el interés, pero René los tenía calados hacía tiempo. Siempre tenían claro por qué objeto pujar y por cuánto dinero.

Igual que él, si bien por razones completamente distintas.

Ese día se subastaban los bienes de dos personas fallecidas. Por toda la sala y en el pequeño escenario había muebles, porcelana, aparatos eléctricos, lámparas, objetos decorativos, obras de arte, alfombras, herramientas, espejos y las llamadas cajas sorpresa, que era lo que se estaba subastando en ese momento. Cajas de cartón con cositas variadas que no merecía la pena vender por separado.

—Aquí tenemos la caja sorpresa número cuatro —anunció el hombre sudoroso mientras su compañero mostraba el objeto—. Un delfín de cristal, tres tazas con sus respectivos platitos, una bola de nieve, un salvamanteles de metal y un pequeño duende de jardín con carretilla, entre otras cosas. Todas ellas preciosas. ¿He oído veinte coronas?

René esperó, paseó la mirada, había jugado a adivinar quién pujaría. Una mujer de la segunda fila levantó la mano. Una de las que René tenía en su lista: ya había pujado por una lámpara de lava, una Mona Lisa hecha de punto de cruz y una de las cajas sorpresa anteriores.

—He oído veinte coronas —confirmó el subastador.

—Treinta —dijo René.

El hombre del mazo repitió la oferta en voz alta y miró a la mujer, que la aumentó en diez coronas.

—Cuarenta coronas —dijo él, y se volvió de nuevo hacia René, quien alzó la mano y asintió con la cabeza—. Cincuenta.

La mujer volvió la cabeza para ver quién le estaba haciendo la competencia. René esbozó una discreta sonrisa con los labios. El subastador repitió la puja que había ofrecido René. La mujer negó con la cabeza.

—¿Nadie más? A la una, a las dos, a las tres, vendido por cincuenta coronas.

Mientras proseguían con la caja sorpresa número cinco, René se acercó para pagar. En metálico. Era el tercer objeto por el que había pujado ese día, ya era suficiente. Con la caja debajo del brazo, abandonó la sala, cruzó la transitada cafetería y salió en dirección a su Toyota Yaris color burdeos, que ya había cumplido cinco años. Metió la caja en el maletero, donde ya estaban las otras dos cosas que había comprado, arrancó el motor y puso rumbo de vuelta a Haparanda.

Una vez que se hubo incorporado a la carretera principal, fijó el regulador de velocidad en noventa kilómetros por hora y se fundió con el resto del tráfico. Un coche normal entre coches normales.

Anonimato. ¿Acaso existía algo mejor?

Llevaba más de dos años ya haciendo negocios en Haparanda. Vivía en un piso de una habitación en el centro. Trabajaba media jornada en la hamburguesería Max. A los compañeros de trabajo les había dicho que el resto del tiempo estudiaba a distancia. Biblioteconomía y Ciencias de la Información en la Mittuniversitet. Había escogido con esmero la carrera de la que menos gente querría hablar con él. Nunca participaba en ninguna actividad de las que se organizaban, nunca salía a tomar nada, ni iba al cine o a casa de nadie. No tenía ni novia ni novio. Sabía que en el trabajo lo veían como un bicho raro con su correcta vestimenta y su manera de hablar en voz baja, y hacía tiempo que habían dejado de animarlo para que se apuntara a algo. Lo cual le iba de maravilla.

En Haparanda, apenas diez personas sabían de su existencia.

Cuatro sabían a qué se dedicaba en realidad.

A otros en su misma posición les gustaba que cuantas más personas —siempre y cuando fueran las «adecuadas», evidentemente— supieran quiénes eran y a qué se dedicaban, mejor. El hecho de que la gente los temiera y admirara les infundía vitalidad. Tal y como lo veía René, lo único que buscaban con ello era alimentar su propio ego. Él no necesitaba ni perseguía esa clase de reconocimiento.

Él sabía qué era y por qué lo era.

Exitoso, porque era ambicioso y perspicaz.

A los quince, sus padres habían mandado que lo examinaran. Durante toda su infancia había sido diferente a los demás, raro, un lobo solitario con dificultades para vincularse con nadie y hacer amigos, pero después de algunos incidentes en la escuela —que odiaba— habían comenzado a poner en duda su habilidad empática. Sin duda, era él quien debía de tener algún problema, no los demás, las personas sin ambición, poco inteligentes y sin imaginación entre las que se había criado y con las que estaba obligado a convivir en casa.

Tras una temporada de test, análisis y caras visitas al psicólogo, consiguieron lo que querían. No un hijo agradecido que había tomado conciencia de sus errores y que de ahí en adelante haría todo lo posible por no odiar cada segundo de su vida de clase media descerebrada. No. Obtuvieron algo mejor. Un diagnóstico. Una confirmación de lo que habían sabido todo el tiempo.

Que estaba enfermo.

Un sociópata de altas capacidades. O psicópata, ahí había cierta divergencia de opiniones. Aun así, no era esa la parte importante del diagnóstico. No para él. Era lo de las altas capacidades.

O dicho de otro modo: inteligente.

Luego había hecho varias pruebas de cociente intelectual, y el mejor resultado que había obtenido era un 139 en la escala Wechsler. Estaba más que cualificado para obtener el acceso a Mensa y asociaciones similares, pero no tenía el menor interés en formar parte de algo más grande. Ni tampoco en hacer alarde de su inteligencia superior.

La radio que había estado sonando de fondo emitió a Whitney Houston. René subió el volumen. Whitney Houston era la perfección en estado puro. Lo tenía todo: la voz, la imagen, la vulnerabilidad, la fuerza, la intimidad. Una artista completa. En eso René estaba de acuerdo con Patrick Bateman, el protagonista de American Psycho, la novela de Bret Easton Ellis. Los demás artistas a los que Bateman elogiaba no le gustaban: Genesis, Phil Collins, Huey Lewis and the News, y el libro tampoco le parecía especialmente bueno, lo había leído más que nada por el título, no había visto la película.

Pero Whitney…

Consideraba su primer álbum el mejor debut de la historia, aunque su tema favorito era My Love Is Your Love, de 1998.

La historia de Whitney también era perfecta, desde el comienzo hasta su trágico final. Infancia, góspel, familia que la apoya pero le exige demasiado, abusos, descubrimiento, auge, la cumbre absoluta, el mundo a sus pies, la presión, la obligación de tener que ocultar su sexualidad, la traición de la familia, la caída, los intentos de regresar, la humillación pública y, al final, la muerte. Ni los mejores guionistas de Hollywood podrían haber ideado una historia más intensa ni una moraleja mejor como colofón final.

«No toméis drogas, chicos».

René sonrió, subió el volumen un poco más y continuó a velocidad de crucero en dirección a Haparanda.

Kenneth estaba sentado en la escalera de piedra con una lata de cerveza en la mano cuando Thomas llegó a la entrada de la gran casa de dos plantas, con revestimiento de fibrocemento y tejado inclinado, que, junto con otro puñado de viviendas, conformaban el pueblecito de Norra Storträsk. En principio, sin necesidad de mantenimiento, les había dicho el agente inmobiliario a Kenneth y Sandra cuando la compraron dos años atrás.

En principio…

Algunos de los tableros de fibrocemento se habían rajado y había que cambiarlos; además, la casa no le haría ascos a un buen lavado de cara, pues varios de los paneles de la fachada presentaban un color verduzco que, aunque Sandra confiaba en que fueran algas, Thomas temía que era moho. El color blanco llevaba tiempo descascarillándose en todos los marcos de las ventanas, que también habían empezado a pudrirse en algunas partes. Un cristal estaba roto, tapiado con una plancha de contrachapado, y la escalera, de la que Kenneth se levantó a regañadientes y por la que bajó unos escalones, se había agrietado en varios sitios alrededor de la barandilla oxidada. Quien pasara por delante con el coche, cosa que ocurría en contadas ocasiones, creería que era una de las muchas casas abandonadas que había allá arriba, en pleno proceso de decadencia.

Thomas alzó la mano a modo de saludo y se bajó del coche. Su sobrino nunca había irradiado una apariencia saludable precisamente, pero ese día lo veía más pálido y delgado de lo habitual según se acercaba al vehículo arrastrando los pies. Llevaba la melena suelta y se le marcaban las ojeras oscuras; vestía una camiseta negra con un ser parecido a un zombi que Thomas sabía que se llamaba Eddie, bermudas verde oliva que colgaban holgadas alrededor de unas piernas flacas y pálidas, y los pies metidos en unos zuecos.

—¿Qué haces aquí? —preguntó Kenneth al mismo tiempo que le daba a Thomas un abrazo fugaz.

—El trabajo estaba un poco muerto, así que he pensado que podía pasarme para arreglar el calentador del agua.

—Se agradece.

—¿Cómo estás? —preguntó Thomas por encima del hombro mientras abría el maletero y sacaba la caja de herramientas y las piezas de recambio que había comprado.

—Bien, todo bien.

—¿Qué haces?

Kenneth se encogió de hombros y extendió los brazos.

—Nada en especial, relajarme un poco…

Se toqueteó la barba rala con los dedos y evitó la mirada de Thomas antes de dar media vuelta y dirigirse a la casa. Thomas se quedó observándolo un momento antes de seguirle los pasos. ¿Se lo estaba imaginando o Kenneth parecía un poco… nervioso? Como si tuviera que esforzarse por parecer el de siempre. A Thomas le costaba creer que hubiese vuelto a consumir drogas, Sandra no se lo permitiría, lo echaría de una patada de buenas a primeras. Kenneth quería a Sandra, jamás pondría en riesgo lo que tenían juntos.

Pero algo había.

En los últimos años había llegado a conocer muy bien a su sobrino, pues Thomas era el único miembro de la familia que había ido a verlo cuando estaba en la cárcel. Al salir, Kenneth había decidido quedarse en Haparanda, y Rita le había preguntado a Thomas si no podría echarle una ojeada de vez en cuando, ayudarlo un poco, preocuparse de que estuviera bien.

Al principio, Thomas había intentado convencer a su hermana para que subiera a saludarlos, tanto a Kenneth como a él y a Hannah. Pero nunca se presentaba la ocasión, siempre surgía algo que se lo impedía. Rita nunca lo decía abiertamente, pero Thomas sabía que era Stefan quien no quería que fuera. Conocía bien a su cuñado: era probable que no se lo hubiera dicho tal cual, sino que se hubiera limitado a hacerle entender a Rita lo decepcionado que se quedaría si ella subía a Haparanda. Así que Rita nunca había llegado a hacerlo. Y casi nunca llamaba, tampoco, ni mantenía ningún contacto con ellos por las redes sociales. Según Kenneth, era porque su padre, un hombre muy controlador, por decirlo suavemente, le solía revisar el teléfono a su madre.

El orden y la limpieza nacían de la disciplina y la obediencia.

Thomas sabía que Stefan le había prohibido a su hijo volver otra vez a casa. Podía mudarse a Estocolmo si quería, pero no era bienvenido en la casa familiar de las afueras. Era muy claro al puntualizar que ahora solo tenía dos hijos. No tres.

—¿Vengo en mal momento? —preguntó de camino a la casa, brindándole a Kenneth la oportunidad de compartir con él algún agobio.

—Qué va, va a ser un alivio tenerlo arreglado.

Sandra se duchaba en el trabajo, pero Thomas no sabía dónde lo hacía Kenneth. De hecho, ni si lo hacía. Esperaba que sí, al menos por Sandra. El calentador llevaba más de una semana estropeado.

Entraron en el pequeño recibidor que Thomas les había ayudado a empapelar después de arreglar unas humedades. Abrió la puerta del sótano, a mano izquierda, que aún chirriaba un poco, giró el interruptor negro y bajó la escalera. Kenneth lo acompañó. Abajo, el ambiente era fresco y húmedo, y a Thomas le pareció percibir, como de costumbre, un leve olor a moho. Se acercó al viejo depósito de agua redondo al que esa semana se le había estropeado el diferencial que él mismo había instalado cuando su sobrino y su pareja se habían mudado a la casa. Probablemente, se habría roto una bobina, y ahora llevaba consigo dos unidades nuevas. La caldera estaba semiintegrada detrás de una estantería y Thomas tuvo que apartar varias cajas de plástico con tornillos y clavos, un par de macetas de exterior, una bolsa de bolas de arcilla expandida, una caja de matarratas y algunos tarros viejos de pintura para poder llegar a ella.

—¿Qué tal va el tema curro? —inquirió, y cortó la luz del calentador y comenzó a girar los mandos para vaciarlo.

—Regular.

—¿Estás buscando?

—Sí, pero ahora no, llevo días sin hacerlo.

Thomas dejó la llave inglesa y enderezó la espalda; miró seriamente a su sobrino.

—¿Va todo bien?

—Sí, claro.

—Te veo un poco… apagado.

Kenneth guardó silencio, los brazos cruzados sobre el pecho. Con Thomas solía compartir también sus cosas personales. No hacía largas disertaciones, desde luego, pero sí que respondía a las preguntas directas que él le planteaba. Ahora Thomas estaba bastante seguro de que Kenneth estaba rumiando una mentira.

—No, solo estoy un poco cansado —repuso al final encogiéndose de hombros—. Estoy durmiendo mal.

—¿Por qué?

—No lo sé. El calor, quizá.

Kenneth paseó distraído la mirada, se tiró de la barba en actitud ausente. Thomas volvió a tener la misma sensación que había experimentado delante de la casa, cuando su sobrino lo había visto llegar, pero ahora logró ponerle palabras.

Tenso. Kenneth parecía tenso.

—¿Qué tal con Hannah? —preguntó Kenneth rompiendo así el silencio que se había hecho.

—Todo bien, trabaja mucho… Oye, ¿vacías el sistema? Hazlo en la misma cocina.

—Vale.

Kenneth subió la escalera. Casi parecía aliviado de poder salir un rato del sótano. Cuando volviera, Thomas sacaría temas de conversación más amenos, lejos de cómo se encontraba Kenneth, lejos de Hannah.

Llevaba pensando en ella toda la mañana, desde que le había contado lo del cuerpo en el bosque. Le había notado en la voz que esperaba más interés por su parte, que se implicara un poco. Como antes.

Pero no se atrevía. Temía delatarse.

Puede que a Kenneth le preocupara algo, pero ¿quién era él para hurgar en ello si era así? Dios sabía que Thomas ya tenía más que suficiente con sus propios secretos.

Hannah estaba sentada a su escritorio con la tercera taza de café del día. Después de la reunión y la conversación con Finlandia, había leído los informes que les habían enviado y había repasado sus propias anotaciones para ver si había algo con lo que pudiera seguir trabajando, pero hasta que, con un poco de suerte, Sami Ritola le mandara la identidad del ruso del bosque no tenía nada que hacer. Gordon había mandado una petición a la Interpol y una prueba de ADN al Prümregister, la base de datos europea, sin obtener aún respuesta de ninguno de los dos, pero los finlandeses muertos a las afueras de Rovaniemi habían pertenecido a una banda de moteros, y si la víctima se había codeado con ellos existía cierta posibilidad de que Ritola supiera quién era, le había dicho. Hannah le había mandado una foto y estaba cruzando los dedos. Pero, mientras tanto, debía ocupar el tiempo en algo, así que se terminó el café que quedaba en la taza, salió al pasillo y se fue al despacho de Gordon.

—Voy a ir a ver a Hellgren —informó mientras se ponía la chaqueta del uniforme.

—¿Por qué?

—Todavía tenemos abierta la investigación sobre caza furtiva, pero más que nada por tocar las pelotas.

Lo cual era lo único que creía poder conseguir. Hellgren se había librado incluso cuando las pruebas eran mucho más sólidas. Lo que tenían ahora apenas podían considerarse indicios.

—¿Quieres compañía?

—Claro.

Salieron juntos de la comisaría. Hannah esperaba encontrarse a algún periodista en la puerta, pero no había nadie. Por lo visto, la rueda de prensa que habían celebrado en Luleå, con Gordon online, había sido bastante descafeinada. Habían explicado que habían hallado el cuerpo de una víctima de atropello con fuga y dónde había tenido lugar, y habían solicitado que si alguien había visto algo a comienzos de la semana anterior informara de ello. Ni una palabra sobre la herida de bala, los lobos ni las eventuales conexiones con Rovaniemi. Pero en una ciudad donde un choque con un alce se convertía en material de primera plana, Hannah había creído que el mero hecho de que alguien hubiese muerto de manera violenta levantaría más polvareda. Estaba equivocada.

Cogieron el coche de Gordon, se incorporaron a la E4, pasaron por delante de Ikea y salieron de la ciudad por el sur. Apenas llevaban unos minutos en marcha cuando Hannah sintió lo que a estas alturas ya le era un calor familiar, pero siempre inoportuno, esparciéndose desde el pecho y hacia arriba.

—¡No me lo puedo creer! —dijo bajando la ventanilla para dejar entrar el aire fresco. Ya notaba el sudor corriéndole por el cuello, entre los pechos.

—¿Qué pasa? —quiso saber Gordon, y le lanzó un vistazo al mismo tiempo que reducía la velocidad por acto reflejo.

—Vosotros lo tenéis tan fácil, joder… —contestó con más rabia en la voz de lo que había pretendido, pero al menos la ayudó a disimular el llanto que estaba a punto de abrirse camino. Mejor enfadada que triste—. Vosotros, los hombres, lo tenéis muy fácil.

—Vale…

—He tenido la regla cada puto mes de mi vida durante cuarenta años menos cuando estuve embarazada, y entonces me puse gorda, me meaba y tenía náuseas todo el santo día. —Gordon permaneció callado intuyendo acertadamente que no se esperaba que hiciera ningún comentario, mientras Hannah se enjugaba irritada el sudor de la cara y se secaba las palmas de las manos sobre el pantalón del uniforme—. Ahora ya no la tengo, al final se acabó, la muy jodida. Pero no podía terminarse y punto. No. Ahora tengo que sufrir esta mierda cada dos por tres.

—¿Quieres que pare?

Hannah se reclinó en el asiento y se apoyó en el reposacabezas, cerró los ojos y respiró hondo varias veces seguidas. El viento la refrescaba, la ola de calor amainó y comenzó a recuperar el control.

—No, solo es… Lo siento.

—No pasa nada, los cambios de humor son normales cuando los niveles de estrógenos se desequilibran.

Hannah volvió la cabeza y se lo quedó mirando. ¿Le estaba tomando el pelo? Gordon quitó los ojos de la carretera unos segundos y la contempló abiertamente.

—He leído un poco sobre ello.

—¿Has leído sobre la menopausia?

—Me preocupo por mi personal —constató encogiéndose un poco de hombros.

No lo decía solo por decir, Hannah lo sabía bien. Fueran cuales fueran los problemas que pudieran surgir en el equipo, tanto personales como profesionales, Gordon buscaba la mejor forma de que el lugar de trabajo pudiera servir de apoyo y ayuda.

Era un buen jefe, Gordon Backman Niska. Una buena persona.

Aun así, Hannah quiso creer que se había esforzado un poco más al tratarse de ella. Con la mirada al frente, le puso una mano en el muslo. Nada sexual, solo una forma física de mostrar aprecio y agradecimiento, comunicar una emoción, algo que siempre se le había dado mal cuando tenía que hacerlo con palabras. Vio con el rabillo del ojo que Gordon le lanzaba una ojeada fugaz. Luego él puso la mano sobre la suya y la apretó con suavidad.

Continuaron en silencio, salieron de la E4 y siguieron en dirección norte. Hannah volvió a subir la ventanilla. Diez minutos más tarde se metieron por un camino tan pequeño que era preciso saber que estaba allí para no saltárselo. Avanzaron a paso de tortuga hasta que el bosque se abrió a un espacio con cinco edificios repartidos. La vivienda era una casita de madera pintada de amarillo. Detrás de esta, había un cobertizo rojo más grande, con puertas dobles de color verde en la fachada larga que le daban un aire de cuadra, aunque nunca hubiese albergado ganado. Al menos, vivo no. Al lado del cobertizo, un leñero más pequeño, y junto a este, una perrera en la que dos perros de caza anunciaron la llegada de Hannah y Gordon ladrando sin parar. La última casa del terreno, de madera y con tejado, parecía sacada de un camping de bungalows. No quedaba muy claro para qué se utilizaba, si es que se usaba para algo.

Gordon aparcó el coche y se bajaron. Hannah se volvió para echar un vistazo al vehículo según se acercaban a Hellgren, a quien vieron de pie delante de la puerta de la casa, esperando con los brazos cruzados sobre el pecho de la camisa de franela en gesto desafiante. Aunque rondaba los sesenta años, aparentaba menos edad, incluso parecía más joven que P-O, se le pasó por la cabeza a Hannah, al ser esbelto y musculoso y con una cara que sugería muchas horas pasadas en la naturaleza. Barba corta canosa y ojos azul gélido que los observaban con desdén por debajo de una gorra con publicidad de una marca de aceite para motor.

—¿Qué queréis? —preguntó sin ninguna intención de darles una bienvenida más formal ni agradable.

—¿Tienes matarratas en casa? —quiso saber Gordon, yendo directo al grano.

—No, a las ratas les pego un tiro si las veo.

Había conseguido pronunciar «ratas» de tal manera que Hannah lo interpretó como que tanto a ella como a Gordon, y probablemente a todos los policías, los consideraba una plaga.

—¿Y los ratones? Con ellos es más difícil dar en el blanco.

—Trampas. No tengo veneno en mi terreno, tengo perro.

—Eres todo un amigo de los animales, tú —comentó Hannah.

—¿Sabes por qué te lo preguntamos?

—Supongo que habréis encontrado algún animal envenenado en alguna parte —replicó Hellgren logrando parecer cansado y cabreado al mismo tiempo.

—En tus tierras —dijo Hannah.

No era del todo cierto, pero existía la remota posibilidad de que, presa del cabreo, Hellgren fuera a corregirla por acto reflejo empujado por la ofensa, revelando así que sabía que los lobos habían sido envenenados justo fuera de su propiedad.

—Tengo bastantes tierras y ninguna valla —respondió Hellgren con calma.

—¿Podemos echar un vistazo dentro de las casas?

—No.

Hannah miró de reojo a Gordon, quien negó de forma casi imperceptible con la cabeza. Podían decidir hacer un registro domiciliario por todo lo alto si el delito contemplaba el encarcelamiento como posible castigo y si tenían motivos para creer que había algo en los edificios que pudiera tener un valor decisivo en la investigación. El primer criterio se cumplía, pero, aunque encontraran un palé lleno de matarratas, nunca podrían vincularlo al cien por cien con la carne envenenada.

—¿Algo más?

Gordon miró a su alrededor; parecía estar pensando en algo y tratando de decidirse.

—No, por ahora no, pero a lo mejor nos pasamos de vez en cuando.

—¿Por qué?

—¿Por qué no?

—¿Soy sospechoso de algo?

—No, ahora mismo no, pero, lo dicho, nos pasaremos.

Comenzaron a deshacer el camino. Hannah notaba la mirada iracunda de Hellgren en la espalda. Cuando estaban llegando al coche, oyeron el ruido de un motor y, segundos más tarde, otro vehículo se metió en el patio y aparcó. Un hombre bien vestido, de unos veinticinco años, se bajó y se dirigió a la casa con paso decidido, lo cual sugería que no era la primera vez que acudía. Al pasar junto a Hannah y Gordon, les echó un vistazo sin interés y los saludó escuetamente con la cabeza.

—¿Quién es ese? —preguntó Hannah; se dio la vuelta y vio al joven llegar hasta Hellgren y estrecharle la mano, para luego meterse juntos en la vivienda.

—No lo sé, no lo conozco.

Gordon siguió hasta el coche. Hannah titubeó, sacó el móvil y, echando un último vistazo a la casa, se acercó unos pasos con tal de captar bien la matrícula del Toyota Yaris color burdeos en el que había llegado el desconocido.

La niña del parque aparentaba unos ocho años.

Guiaba con las manos en sus hombros a un hermanito, que debía de tener unos cuatro años, en dirección a la siguiente travesura, y por el camino le iba diciendo lo divertido que sería. Con una sonrisa, Katja observaba cómo la niña conseguía que en el juego se respetaran siempre sus condiciones, mientras iba picando las fresas que tenía en una caja de cartón a su lado, en el banco. Las fresas le chiflaban. La primera vez que las había probado tendría la misma edad que aquella niña. En lo que ella, hasta ese momento, había considerado su casa, su hogar, nunca había habido fresas, ni fruta fresca de ningún tipo, que ella pudiera recordar, excepto las manzanitas ácidas del árbol que crecía en el terreno.

Fueron a buscarla a la escuela, donde todo el mundo pensaba que ella vivía con su tía porque su madre no podía cuidarla. Katja —o Tatjana, como se llamaba entonces— no sabía por qué la mentira era importante; una vez lo había preguntado en casa, pero le habían hecho recordar dolorosamente que debía limitarse a hacer lo que se le decía.

Una mañana llamaron a la profesora y le pidieron que saliera del aula. Cuando regresó, unos minutos más tarde, estaba nerviosa y le pidió a Tatjana que la acompañara al pasillo, donde dos hombres la estaban esperando. Uno la recibió con una sonrisa cálida y afable en los labios, se puso en cuclillas delante de ella y se presentó como Onkel. El otro se quedó detrás, no dijo nada.

Onkel le preguntó si no podría acompañarlos al patio para hablar un momento a solas. Tatjana miró a su profesora, quien asintió con la cabeza para que fuera con ellos, y así lo había hecho.

Fuera, se sentaron en uno de los bancos de detrás del gimnasio. El patio se abría desolado ante ellos, todo el mundo tenía clase. Era otoño y el invierno podía olerse en el aire; Tatjana tiritó de frío en su fina chaqueta. Onkel le hizo un gesto al otro hombre, que se acercó y le puso su chaqueta de cuero de los hombros.

—¿Todavía tienes frío? —le preguntó Onkel con afecto en la voz.

Ella le contestó que no con la cabeza, la mirada fija en el suelo. Él sacó una cajita de pastillas de menta, se metió una en la boca, le ofreció otra a Tatjana, pero ella volvió a negar en silencio.

—Quiero que te vengas conmigo —dijo, y guardó la cajita. Tatjana no dijo nada—. Quiero sacarte de aquí, llevarte a una especie de escuela nueva donde podrás hacer nuevas amigas.

Tatjana no tenía amigas en la escuela, pero no pensaba decírselo a aquel hombre. Estaba sentada cabizbaja, mirándose las botas, que colgaban a medio palmo del suelo.

—¿Qué me dices, Tatjana? —quiso saber él después de estar un rato callados—. ¿Quieres venir?

Ella volvió a decir que no con la cabeza.

—Mamá y papá —logró pronunciar en voz baja, casi como una exhalación.

—No son tu mamá y tu papá. Son malas personas.

Una breve constatación que, al oírla, de alguna extraña manera sintió que era cierta. Una sensación inexplicable que le había surgido de vez en cuando, la de que hubo un día en que había otros, otra cosa. Por primera vez, alzó con cuidado la cabeza y miró al hombre.

—¿Te gusta vivir con ellos? ¿Estás bien allí? —le preguntó él.

Su padre le había explicado lo que pasaría si ella alguna vez contaba cuál era la situación en casa, si alguien sospechaba que las cosas no iban como deberían. Tatjana no conocía al hombre que tenía delante, no tenía ni idea de quién era. Parecía amable, pero a lo mejor se chivaba a su padre si ella le decía algo. A lo mejor solo había venido para comprobar que obedecía, que era buena niña. Así que asintió enérgicamente con la cabeza.

—No te creo —dijo Onkel, pero sin parecer enfadado como se enfadaban su madre y su padre cuando pensaban que estaba mintiendo—. ¿Sabes por qué no te creo?

Ella se limitó a negar en silencio con la cabeza, con la sensación de que cuanto menos dijera, mejor. Y entonces él se lo empezó a contar.

Lo que pasaba dentro de la casa, lo que hacían, las cosas a las que la exponían.

Lo sabía todo. Como si hubiera estado allí, viviendo con ellos, con emoción y desprecio en la voz, como si lo hubiese vivido todo en su propia piel. Cuando terminó de hablar, Tatjana estaba llorando. Lloraba tanto que temblaba de pies a cabeza. Los hombros encogidos hasta las orejas, las manos juntas y tan apretadas en el regazo que los dedos se le pusieron rojos. Avergonzada y muerta de miedo, pero, al mismo tiempo, tremendamente aliviada.

—¿Quieres volver? —El hombre le ofreció un pañuelo. Ella dijo que no con la cabeza y se secó los mocos que le caían en dos hilos de la nariz—. Si vienes conmigo, nadie podrá hacerte daño nunca más.

Ella levantó la cabeza; había algo en la mirada de aquel hombre que la hizo creerlo de inmediato.

El niño pequeño recibió un fuerte empujón, cayó al suelo y se puso a llorar. Su hermana mayor lo ayudó a levantarse y le sacudió la ropa. Un hombre que Katja dedujo que era el padre se acercó corriendo, se agachó delante del pequeño, se volvió hacia la hermana mayor. Katja irguió la espalda; el castigo corporal no estaba permitido, pero eso no impedía que muchos padres siguieran aplicando métodos físicos para educar a sus hijos. Una de las reglas más importantes era no emplear nunca los conocimientos adquiridos fuera de una misión, pero nada frenaba a Katja de poder llamarle la atención al hombre en caso de que decidiera recurrir al castigo físico contra la niña. Para su alegría, el padre parecía estar razonando con su hija, quien se mostró claramente consciente de que se había equivocado, y todo terminó con un abrazo de perdón entre hermanos. El móvil de Katja pitó. Se metió una fresa en la boca y lo sacó del bolsillo. Mensaje de Onkel.

Un nuevo trabajo. En Haparanda.

Toda la comisaría se había juntado en la sala de reuniones.

Gordon cedió su sitio en el extremo de la mesa a Alexander «X» Erixon, que retiró la silla, se arremangó la camisa azul celeste y tomó asiento. Tras enterarse de la posible conexión con los crímenes en Rovaniemi, había decidido subir a dirigir el caso in situ. Un refuerzo más que bienvenido. Era apreciado por sus compañeros de trabajo, y la estima era mutua, creía Gordon. X había trabajado con todos y cada uno de ellos en alguna ocasión, excepto con Ludwig.

El hombre con camisa a cuadros y chaleco de cuero que estaba sentado en el otro extremo de la mesa, justo debajo del emblema de la policía, y balanceaba los pies mientras mordisqueaba una cerilla también era una presencia nueva, incluso para Gordon. Sami Ritola. De la policía de Rovaniemi. Había bajado a verlos con el delgado expediente que la policía finlandesa tenía de la víctima que habían encontrado en el bosque.

Vadim Tarasov, veintiséis años, nacido en un pueblecito de la zona de la Carelia rusa, pero asentado en San Petersburgo desde hacía muchos años.

P-O se preguntó qué problema habría con el correo electrónico y el teléfono, ya que últimamente la gente parecía empecinada en entregarles toda la información en persona. Cuando comprendieron que Ritola tenía intención de quedarse y estar presente en la reunión, P-O le planteó de forma abierta por qué había hecho una hora y media de trayecto en coche en lugar de, simplemente, mandarles el material que le habían pedido.

—Quiero ver cómo va mi caso —respondió Sami en finés con tranquilidad, y Morgan, que estaba a su lado, hizo la traducción simultánea.

El sueco de Sami era macarrónico; el finés de Alexander, nulo.

—Formalmente, es nuestro caso. Mi caso —aclaró Alexander con severidad, al mismo tiempo que sonaba como si estuviera esforzándose por que no pareciera que estaba echando una meada para marcar territorio—. Se trata del homicidio o el asesinato del tal Tarasov.

—Que estaba implicado en mi caso antes de que se convirtiera en el vuestro —asintió Sami.

El argumento no era descabellado: la conexión que había entre los casos hacía que la presencia de Sami estuviera justificada, y tampoco estaba de más mantener buenas relaciones con la policía finlandesa, pensó Gordon. Parecía que Alexander era de la misma opinión.

—Cierto, no creo que deba discutirse más —dijo con una sonrisa desarmadora—. El caso es nuestro, pero tu presencia es más que bienvenida.

Sami hizo una discreta reverencia en la silla y agitó la mano con sarcasmo delante de su cara, como si le hubieran dado audiencia ante un rey del siglo XVIII.

—Mi más humilde agradecimiento.

Morgan guardó silencio, optó por no traducir convencido de que todo el mundo había captado el mensaje. Alexander se volvió hacia el resto de la sala al mismo tiempo que abría una foto en el lienzo blanco que tenía detrás.

—Como decía, el muerto es Vadim Tarasov —repitió, y miró de nuevo a Sami—. Lo vinculáis al tiroteo que hubo en las afueras de Rovaniemi la semana pasada.

—Una jodida masacre —confirmó Sami—. Siete muertos, esta mañana han celebrado el funeral de uno de ellos.

—¿Siete finlandeses muertos? —preguntó Ludwig.

—Cuatro. Y tres rusos.

—No todos los presentes están al día con este caso —recordó Alexander—. ¿Podrías resumirnos lo que ocurrió en Rovaniemi?

—Lo dicho, tres rusos, cuatros finlandeses. Dejaron los cuerpos. Dejaron las armas. Así que tenemos una idea bastante clara de lo que sucedió.

Mientras Morgan traducía, Sami abrió la carpeta que tenía delante y esparció la mayoría de las fotos que había dentro sobre la mesa. Muertos. Muchos muertos.

—Estamos seguros de que se reunieron para hacer negocios. Los rusos, vendedores; los finlandeses, compradores.

—¿Drogas? —preguntó Lurch, aunque nadie pensaba que pudiera tratarse de otra cosa.

—Sí.

—¿Conocías de antes a los finlandeses? —quiso saber Gordon, quien se había levantado de la silla para poder ver mejor el material, igual que Alexander.

—Todos están vinculados a Susia, una banda de moteros que tenemos en casa que se dedica a esa mierda. Entre otras cosas.

—¿Qué pasó? —quiso saber Alexander.

—Empezaron a dispararse los unos a los otros. Este chico… —Sami señaló una de las fotos, en la que un hombre de poco más de veinte años yacía tirado en el suelo delante de un Volvo XC90 de color negro—… uno de los finlandeses, no llegó a disparar su arma, todos los demás sí, así que pensamos que fue el primero en morir. —Sami puso el dedo en una de las fotos. Un hombre, notablemente mayor que el primero, con un gran tribal tatuado alrededor del ojo, tenía la garganta abierta en una gran herida—. Este chico, Pentti, al que han enterrado esta mañana, mató a este ruso e hirió a este con su rifle de asalto, antes de que le destrozaran el cuello. —Cogió dos de las otras fotos: dos hombres, ambos de apenas treinta años, que también yacían muertos en el suelo—. El tercer finlandés tuvo tiempo de ponerse a cubierto en una cuneta. Él se cargó al ruso al que Pentti había herido, y luego recibió un disparo mortal.

—¿Y la chica y este de aquí? —quiso saber Hannah señalando las dos fotos que quedaban: un hombre flacucho que parecía el más joven de la banda y una mujer de unos veinticinco años, con un gran orificio en la sien.

—Él es finlandés, ella es rusa. Se dispararon mutuamente, pero no fue él quien la mató. Lo hizo el mismo tirador que se cargó a los otros tres finlandeses.

—¿No has dicho que ella era rusa?

—Sí.

—No lo entiendo. ¿Fue Vadim quien la mató? —preguntó Lurch poniendo en palabras lo que todo el mundo estaba pensando.

—En cierto modo. —Sami guardó silencio y miró a todos los de la mesa uno por uno—. Los cuatro presentaban heridas que no coinciden con ninguna de las armas encontradas en el lugar de la matanza —continuó Sami, tras lo cual hizo una pausa, tanto para que Morgan tuviera tiempo de traducir como para generar expectación—. Eran de un fusil. Un VSS Vintorez.

—Un fusil de francotirador —constató P-O, a quien le interesaba la historia militar y sabía casi todo lo que se puede saber de armas y guerras desde el Imperio sueco en adelante.

—Sí, y Vadim, que hizo el servicio militar como francotirador, era amigo íntimo de este chaval. —Sacó una foto nueva de la carpeta. A diferencia de los demás, este hombre estaba vivo cuando le hicieron la foto, y parecía tener más o menos la misma edad que Vadim—. Jevgenij Antipin. Creemos que Vadim le habló del negocio y que él estaba allí, escondido en el bosque, y que disparó a los finlandeses y a la rusa.

—¿Y qué hizo Vadim cuando pasó todo eso?

—Supongo que buscó protección en algún sitio —respondió Sami encogiéndose de hombros—. Probablemente, algo así. ¿No dijisteis que tenía una bala en el culo?

—Sí.

—Pues entonces se encargó de que todos, finlandeses y rusos, acabaran muertos, y luego… cogió la droga y el dinero —resumió Gordon toda la información que acababan de obtener.

—Esa es la teoría que estamos trabajando, sí.

—Entonces ¿os faltan dos tíos? —preguntó Alexander mientras cogía la foto de Antipin para estudiarlo.

—¿Y cómo sabéis que el tal Antipin está implicado? —intervino Hannah antes de que Sami hubiese tenido tiempo de responder.

Él les sonrió un poco, como si hubiese estado esperando ambas preguntas y pudiera sorprenderlos con un giro.

—Lo encontramos con un tiro en la cabeza en un Mercedes calcinado con matrícula rusa a las afueras de Muurola al día siguiente de la masacre. El Vintorez estaba en el coche.

—¿Y podéis vincular el Mercedes con el tiroteo? —preguntó Gordon.

—Las balas del coche coinciden con las de las armas de los finlandeses, así que no cabe duda de que estuvo presente, sí.

—Espera un segundo —dijo Hannah alzando la mano—. A ver si lo he entendido bien. Tarasov se lleva a un francotirador a una venta, procura que todo el mundo acabe muerto, coge la droga y el dinero, mata a su amigo francotirador, cruza la frontera a Suecia y aquí muere atropellado.

—Eso parece —asintió Sami—. Fui a ver a los tíos de Susia, traté de enterarme de a quién estábamos buscando, pero parece que ya lo habéis resuelto vosotros.

Gordon miró a Alexander, que asintió en silencio para sí. Sami estaba en lo cierto: al haber encontrado a Vadim Tarasov, el tiroteo a las afueras de Rovaniemi quedaba resuelto policialmente. No había nadie más a quien perseguir ni tratar de llevar ante la justicia en lo que a la masacre de Finlandia se refería. Todos los implicados habían perecido y, aunque bien pudiera echarles una mano, de pronto la necesidad de tener a Sami presente en la reunión ya no resultaba tan apremiante.

—Así que ahora solo tenéis que encontrar la droga y el dinero —dijo Sami, volvió a meterse la cerilla en la boca y se reclinó en la silla.

—¿De cuánto dinero estamos hablando? —quiso saber Ludwig mirando a Sami con curiosidad.

—Algunos datos sugieren que Susia MC pensaba comprar por valor de trescientos mil euros.

Ludwig no pudo evitar soltar un silbidito. Todos los presentes sabían lo que eso significaba. Alguien, una o varias personas, tenía en su poder un cargamento de droga que podía llegar a valer cerca de treinta millones de coronas suecas en la calle.

—Pero… si retrocedemos un poco —comentó Hannah volviéndose de nuevo hacia Sami—. Tarasov debió de cambiar de coche allí en…, donde quemó el Mercedes…

—Muurola —la ayudó Sami.

—Eso, Muurola. ¿Sabéis qué otro vehículo empleó?

—Tenemos una lista de coches robados en las proximidades a aquellas horas —replicó Sami, pescó la carpeta que tenía delante en la mesa y la abrió de nuevo.

—¿Aparece algún Honda? Luleå dice que los restos de pintura que encontramos en el lugar del hallazgo vienen de un Honda.

Sami estudió la lista en silencio. Era una sola página. A menos que tuviera problemas de lectura, la prolongada pausa solo podía responder a la intención de generar un efecto artístico, pensó Gordon, y carraspeó sonoramente.

—La tarde antes del tiroteo se denunció el robo de un Honda CR-V azul oscuro del 2015 —indicó al final Ritola.

El ambiente en la sala cambió de golpe, aquello podía dar algo más de sí. Después de la rueda de prensa de la mañana habían entrado muy pocas llamadas, ninguna que mereciera seguimiento. Las pistas revelaban demasiados pocos detalles, eran demasiado vagas. En cambio, ahora podían preguntar por un coche en concreto, color y modelo. Después del accidente debió de meterse en alguna parte, y no había que infravalorar el control que tenía la población de quiénes iban y venían o solo cruzaban los pueblecitos de la región.

—¿Sabemos de qué tipo de droga estamos hablando? —preguntó Gordon.

—No exactamente, pero algo sintético. Lo más probable es que sea anfetamina.

—No es nuestra mayor preocupación, aunque tampoco hay que menospreciarla —informó Gordon sin ninguna necesidad, pues Alexander ya tenía controladas las estadísticas de la mayoría de las áreas policiales de la región, sin ser Haparanda ninguna excepción.

—Si te topas con anfetamina aquí arriba por un valor de treinta millones —continuó Sami—, ¿qué haces? ¿Con quién te pones en contacto? ¿Dónde termina?

Las preguntas fueron recibidas por un largo silencio. A nadie le apetecía contar la triste y un tanto humillante verdad.

—No lo tenemos claro —dijo al final Gordon—. Por desgracia, a día de hoy no sabemos con seguridad quién o quiénes manejan el cotarro.

—Pero qué importa —replicó Hannah, casi como quisiera salvarle el pellejo—. Si quien la ha encontrado es un ciudadano de a pie que se la ha llevado presa del pánico, seguro que no tiene ni idea de qué hacer con ella.

—Bueno, intentas conseguir dinero a cambio, ¿no? —sugirió P-O.

—¿Cómo? La gente normal no sabe vender drogas.

—Cuando descubres el valor total, por lo menos lo intentas —insistió P-O.

—Yo me habría contentado con el dinero. —Hannah zanjó la cuestión encogiéndose de hombros.

—Vale, hablad con la gente que conozcáis en la ciudad que creáis que pueda saber algo. Si no, mantendremos los ojos y las orejas bien abiertos —interrumpió Alexander echando un vistazo a su reloj. Por lo visto había llegado el momento de terminar—. Veremos qué pistas nos llegan del Honda. Mañana comenzaremos con el puerta a puerta, empezando por Vitvattnet y a partir de ahí nos iremos extendiendo. Me encargaré de que nos manden más personal. Gracias.

Todo el mundo se levantó, pero Sami los detuvo inclinado sobre la mesa.

—Vadim Tarasov trabajaba para Valerij Zagornij en San Petersburgo. ¿Sabéis quién es?

Todos los presentes negaron en silencio con la cabeza, excepto Morgan.

—Un oligarca, no uno de los más ricos, quizá entre uno de los cincuenta primeros, corren rumores de que colabora con la mafia.

—Son más que simples rumores, no cabe duda de que es un mafioso, y más que eso. Es muy poderoso, y muy muy peligroso.

—Y eso tiene importancia porque… —quiso saber Gordon.

Sami se volvió hacia él y por primera vez en toda la reunión parecía hablar completamente en serio.

—La droga era suya. Va a intentar encontrar ese Honda.

Le habían dado una de las habitaciones grandes del último piso de un edificio ubicado en el centro de la ciudad y que recordaba a un castillo desvencijado. Las paredes eran de un sobrio verde oscuro. Cama doble, escritorio, dos sillones del mismo color, moqueta y cortinas gruesas de flores rojas en las tres ventanas, que daban a una plaza que, en realidad, no parecía en absoluto una plaza. Probablemente, era única, con sus cuatro calles que llegaban de sendos puntos cardinales y convergían en una rotonda central, lo cual hacía que la plaza en sí estuviera formada por cuatro partes de igual tamaño en lugar de una superficie ininterrumpida con el tráfico a su alrededor, como era habitual.

Katja salió del baño, donde había colocado el contenido del neceser en el orden concreto que le infundía calma. La ropa ya estaba colgada en el armario y doblada en uno de los cajones de la cómoda situada junto al espejo de cuerpo entero, en la cara interior de la puerta. La habitación estaba lista. Solo las armas seguían en la maleta. Una Walther Creed con silenciador y mira láser, y un cuchillo Winchester Bowie con su funda de pierna. Metió la pistola en la caja fuerte y se colocó la funda en el tobillo: de entrada no preveía ningún problema, pero nunca podías estar del todo segura.

Se llamaba Louise Andersson, estaba de viaje en la provincia de Norrland para inspirarse. Sentía que necesitaba un cambio de aires, nuevas impresiones, conocer a gente nueva, cargar las pilas. Al menos, eso era lo que le había contado con ímpetu a la afable y habladora mujer que le había hecho el check-in en recepción.

Estaba tan contenta de volver a Suecia, hablar y pensar en sueco otra vez… Le resultaba tan natural… De todas las lenguas que había aprendido, el sueco era para la que tenía más facilidad, sin duda. Había echado de menos poder usarlo, observó mientras adulaba líricamente la maravillosa luz y le preguntaba a la recepcionista si había algún centro de yoga en la ciudad. No le iban a faltar ratos para practicar. Había reservado toda la semana, para empezar. Debería bastar, y de sobra, para llevar a cabo lo que tenía entre manos.

Katja llenó el hervidor de agua en el grifo del baño y se tomó una taza de café soluble mientras iba colocando sobre el escritorio todo el material que había traído consigo. La mayor parte de lo que tenía sobre Rovaniemi provenía de la investigación de la policía finlandesa —que alguien había filtrado generosamente—, así como de algunos artículos de la prensa sueca y finlandesa.

Se leyó el expediente dos veces antes de sacar el portátil. Lo conectó a internet a través de su router móvil —nunca la red wifi desprotegida del hotel— y buscó si había aparecido algo nuevo. En efecto. La policía quería saber si alguien había visto un Honda CR-V de color azul oscuro por la zona a la hora marcada. Le venía bien saberlo, porque no había mucha información sobre el muerto que habían encontrado en el bosque. No obstante, lo poco que había no dejaba de sugerir una pregunta inmediata.

¿Qué estaba haciendo Vadim allí?

Acababa de robarle a un hombre muy peligroso que movería cielo y tierra con tal de dar con él. ¿Por qué no coger las carreteras principales y tratar de poner cuanta más distancia mejor, en el menor tiempo posible, entre Zagornij y él? Katja se alegraba de que no lo hubiese hecho. Después de echar un vistazo al mapa comprendió que no todo el mundo cogería el camino que había escogido Vadim. La persona que lo había atropellado tenía que conocer la zona, probablemente viviría en los alrededores.

Alguien lo mata por accidente y lo arrastra al bosque.

Sin duda, la persona había actuado en estado de shock, sin pensar con claridad. Según las escasas informaciones, Vadim ni siquiera había sido enterrado, solo tapado, lo cual le daba a Katja ciertas esperanzas. Estaba buscando a una persona de la zona que actuaba por instinto.

Un principiante en temas relacionados con la muerte, sin pensamiento consecuente.

Lo cual quería decir que cometería más errores.

Utilizaría el dinero. Con toda probabilidad intentaría vender la droga. Había llegado el momento de empezar a trabajar. El encargo de Valerij Zagornij había sido claro: encontrar la droga y el dinero.

Matar a quien los hubiese cogido.

Para Elisa sonó por un altavoz oculto cuando abrió la puerta. Ludwig van Beethoven, probablemente compuesta hacia 1810. Uno de los innumerables datos más o menos triviales que le habían hecho aprenderse. Un hombre musculoso con la cabeza rapada al cero y vestido con mono azul salió de uno de los cuartos interiores para recibirla.

—Hola, UV —lo saludó ella y fue a su encuentro con la mano tendida.

—¿Hola?

El titubeo en la voz y la mirada revelaba que el hombre estaba buscando febrilmente en la memoria si la conocía de antes o no, y de dónde, si era el caso.

—¿Crees que tendrías tiempo de ayudarme un momento? —preguntó Katja señalando la puerta y el patio de fuera con la cabeza.

—Cerramos ahora —respondió él echando un vistazo rápido al reloj.

—Serán cinco minutos. Como mucho. —Una pequeña sonrisa de esperanza que también era marca de cierta sumisión. Con tal de reforzar lo importante que era para ella, le puso también la mano en el antebrazo—. Por favor.

—¿Nos conocemos? —le preguntó él, que por lo visto seguía tratando de ubicarla.

—Tenemos conocidos en común.

—Ah, ya, claro.

UV la acompañó al patio, donde había una decena de coches aparcados, algunos listos para que los fueran a recoger, otros aún sin reparar. Katja se puso otra vez las gafas de sol. UV se encendió un cigarro, le ofreció el paquete. Ella negó con la cabeza.

—¿Cuál es? —quiso saber UV.

Katja señaló el Audi Q5 que la había estado esperando en la pista cuando el avión privado había aterrizado y que ahora estaba pegado al acceso del recinto del taller.

—¿Qué problema tiene?

—Ninguno, creo, es un coche de alquiler por completo nuevo.

Siguió caminando hacia el coche y se apoyó en el capó. UV se detuvo a algunos pasos de distancia; la miró con una mezcla de suspicacia y rabia.

—¿Qué coño quieres?

—Вы работали с людьми, которых я знаю —dijo Katja para que él pudiera percatarse de dónde venía. La gravedad de la situación. Eso debía de entenderlo, desde luego, no así lo que acababa de decirle—. Antes trabajabas con gente que conozco —le tradujo.

—Eso no explica qué es lo que quieres —respondió él sin dejarse importunar—. Ya no me dedico a esa mierda.

UV le dio una calada al cigarro, pero no hizo ademán alguno de volver al taller, sino que la miró como tratando de decidir si merecía la pena quedarse y escuchar el resto. Katja supuso que, a pesar de todo, UV estaba cruzando los dedos para que ella fuera a proponerle algún tipo de acuerdo comercial. Si lo había entendido bien, UV sufría una importante y constante falta de dinero.

—Lo sé, pero a veces corren rumores, igualmente.

—¿No puedes decir de una vez lo que quieres y luego largarte?

—¿Ha intentado alguien venderte un gran cargamento de anfetaminas? ¿O hay alguien nuevo, muy nuevo, vendiendo en la calle?

—Ni idea. Ya te he dicho que lo he dejado.

—Pero sigues con tus coches estropeados, un poco de venta ilegal, protección de delincuentes… —Katja dejó su sitio junto al coche, se subió las gafas a la frente y se acercó a UV—. Sigues estando al día de lo que ocurre.

—Lo siento, no te puedo ayudar.

Apagó el cigarro a medio terminar, y esta vez sí que se predispuso a volver adentro.

—¿Te has enterado de lo del tío al que encontraron en el bosque?

Katja vio que UV trataba de comprender qué tenía que ver lo uno con lo otro, pero era demasiado listo como para preguntarlo: sabía que no iba a obtener ninguna respuesta.

—La poli está buscando un coche azul oscuro, es lo único que sé.

—Un Honda.

—No lo sé —repuso encogiéndose de hombros—. Vinieron ayer a preguntarme si lo había arreglado.

—¿Y lo has hecho?

—No.

—Porque entonces me lo habrías contado. —Katja logró que la breve constatación sonara muy mucho como una amenaza—. Me habrías dicho quién había venido a dejarlo.

—Sí.

Katja lo creyó. UV no era ni tonto ni negligente. Aunque no supiera con exactitud quiénes eran, entendía que ella trabajaba para personas a las que no les gustaría nada descubrir a posteriori que él podría haberlas ayudado, pero que había optado por no hacerlo.

—Entonces, si hoy en día ya no te venden a ti, ¿a quién le venden?

—No lo sé, ya te lo he dicho.

—¿Quién podría saberlo?

—A lo mejor nuestros «conocidos en común».

—No, lo dudo mucho —replicó ella con franqueza.

Cuando le hicieron el encargo, Onkel ya había tratado de descubrir quién podía convertir la droga de Valerij en dinero en Haparanda para darle algún hilo del cual tirar, pero nadie parecía saberlo. La oferta abundaba, lo cual hacía que bajaran los precios, pero fuera quien fuera estaba usando sus propios canales para poner el producto en circulación, una red de venta particular que pasaba desapercibida, y por el momento nadie había logrado establecerse en serio.

—Tampoco lo sé —aseguró UV.

—Te creo cuando dices que tú no lo sabes, pero te estaba preguntando quién podría saberlo.

UV titubeó. Katja estaba convencida de que le proporcionaría un nombre. El hombre que tenía delante solo necesitaba darle un par de vueltas a algunas cuestiones, como la lealtad, su reputación, quizá su seguridad. Había muchas cosas que debía tener en cuenta. Se bajó de nuevo las gafas, volvió la cara hacia el sol y esperó.

—Jonte a lo mejor lo sabe —le salió al final a UV a regañadientes.

—¿Qué Jonte?

—Jonathan Lundin. Él consume, está bastante enganchado.

—¿Dónde vive?

Un profundo suspiro, esta vez de puro malestar: a UV no le gustaba nada todo aquello. Pero Katja consiguió una dirección.

Ya había pasado medio descanso en el moderno y luminoso comedor, y había terminado el almuerzo que había llevado. Sandra no solía dejar nada en el plato, por no decir que casi nunca tiraba comida. Aunque hacía más de quince años, recordaba a la perfección las palabras de su madre, con el cigarrillo de la mañana colgando entre los labios mientras le iba sirviendo gachas de avena para desayunar, a veces con leche, pero más a menudo solas: «Hoy procura comer mucho en la escuela, porque cuando llegues a casa no habrá comida».

Ahora se sentía saciada y ya iba por la segunda taza de café del descanso. Por el momento, el día había sido como cualquier otro. Eso le gustaba. Las rutinas y la normalidad la relajaban, se le hacía más fácil convencerse de que todo iba bien. Que tenía trabajo, novio. Que había dedicado el fin de semana a arreglar el jardín, a visitar a su madre. Que faltaba poco para el concierto de Felix Sandman en Luleå, al que iba a ir con sus amigas a comienzos de julio. Que no había ayudado a enterrar a un joven desconocido a apenas unos kilómetros de su casa.

Como de costumbre, esa mañana había dejado a Kenneth durmiendo en el piso de arriba y se había ido a trabajar. Había cogido el coche, que estaba aparcado en el patio delantero, tratando de no pensar en por qué no lo habían dejado dentro del garaje doble. Apenas una hora más tarde había llegado al centro penitenciario. Se había cambiado de ropa y se había tomado un café rápido antes de abrir las celdas de los reclusos, quienes después de desayunar juntos iban a pasar tres horas en el taller de carpintería, una de las treinta y nueve unidades de producción que el sistema penitenciario tenía alrededor del país. Les había llegado un gran pedido de palés, y trece de los diecinueve reclusos trabajaban en el taller cinco días a la semana. Luego tocaba el almuerzo, que preparaban ellos mismos. Sandra había estado con ellos hasta las doce, momento en que le habían hecho el relevo y había podido subir al comedor de personal, donde se había comido el contenido de la fiambrera bastante deprisa antes de coger el coche e ir hasta Torneå para comprarse el jarrón que tanto deseaba. Lo tenía en el coche, y en cuanto llegara a casa pensaba cortar unas flores y ponerlas en él. No tenían demasiadas cosas bonitas en casa, Kenneth y ella.

La tarde fluía como siempre, y ahora estaba cotilleando en Instagram. Amistades, conocidos, gente con la que había perdido el contacto y algunas personas famosas. Muchas sonrisas, gafas de sol, niños y niñas alegres, vino rosado y cava, sabor a verano y vacaciones, todo perfecto. Sandra, en cambio, casi nunca publicaba nada. ¿Qué tenía ella para enseñar? Alambre de púas, rejas y el patio del trabajo, o la casa destartalada en Norra Storträsk. El jardín era bonito, ciertamente, y la naturaleza lo rodeaba, el sol de medianoche —los que la seguían desde más al sur siempre le hacían comentarios, le ponían un pulgar arriba y corazones—, pero no lograba sentirse cómoda con aquello, sino inútil y excluida, como si todavía se paseara con ropa reciclada y pasada de moda y nunca tuviera lo que tocaba.

Aburrida. Pobre. Insignificante.

La radio de fondo dio las señales horarias y anunció que había llegado el tiempo de las noticias locales. Esa misma mañana, la policía de Haparanda había informado de que habían hallado un cuerpo en el bosque, a unos pocos cientos de kilómetros de la ciudad. A Sandra se le heló el cuerpo, se volvió hacia los altavoces para oír mejor. Ahora querían saber si alguien había visto un Honda CR-V azul oscuro en la zona a la hora indicada.

Cuando cambiaron de tema, Sandra se levantó despacio con piernas un tanto inestables. No estaba mintiendo del todo cuando les dijo a sus compañeros de trabajo que se encontraba mal, que se iba a casa. Sus compañeros lo entendían, incluso la vieron un poco pálida.

Al mismo tiempo que entraba en el patio, apagaba el motor y se bajaba del coche, Kenneth salió de la casa y fue a recibirla con cara de preocupación.

—¿Qué haces en casa? ¿No tenías turno de doce horas?

Sandra lanzó una mirada a la casa vecina más cercana antes de dar unos pasos apresurados hasta Kenneth y bajar la voz.

—Lo han encontrado.

—¿Cómo lo sabes?

—Lo han dicho en la radio.

Juntos volvieron a la casa y se metieron en la cocina, cuyos detalles desgastados hacían perfecto juego con el deteriorado exterior de la vivienda. Sandra fue a cambiarse de ropa. El uniforme quedó sustituido por unos vaqueros y una camiseta; se deshizo la tirante coleta que se hacía siempre para ir a trabajar y dejó que el pelo suelto le enmarcara el rostro ancho y pecoso. En el espejo se cruzó con la mirada de sus ojos verdes. Las circunstancias habían cambiado. Ella, que ya había ido muy lejos, se veía obligada a ir aún más allá. Antes de salir del dormitorio abrió el armario, y allí estaba, tirado entre los zapatos, el cesto de la ropa sucia y los cómics de Kenneth.

Aún recordaba cuando lo había visto por primera vez.

Sandra se había quedado dormida en el coche de camino a casa después de la fiesta. Habían pasado un rato agradable, pero se había hecho tarde. Se despertó de sopetón debido al brutal ruido producido por el metal al aplastarse, por los cristales rotos, y Kenneth maldecía en voz alta.

—¡Mierda! ¡Mierda! ¡Mierda!

—¿Qué ha sido eso? —A pesar de los ruidos, su cabeza buscó la explicación más lógica—. ¿Era un reno? ¿Era un animal?

Kenneth se había quedado sentado unos segundos con la mirada al frente antes de volverse hacia ella sorprendentemente tranquilo.

—No, no ha sido ningún animal.

Se bajaron del coche, observaron al hombre en el suelo. Sandra ahogó un grito tapándose la boca con la mano. Kenneth se agachó y le puso un dedo en el cuello. Ella se palpó los bolsillos de la chaqueta y de los pantalones. Sabía lo que tenían que hacer. No encontró lo que buscaba.

—¿Dónde está mi teléfono?

—¿Para qué lo quieres? —quiso saber Kenneth levantándose de nuevo.

Sandra recordaba que la pregunta le había parecido de lo más tonta. ¿Para qué creía que lo quería? Había un hombre muerto delante de su coche.

—Tenemos que llamar a la policía.

Sandra volvió al coche. Kenneth corrió hasta ella, la agarró de la manga.

—Espera —le pidió—. Espera un momento, tenemos que pensar. He bebido y me han retirado el carnet de conducir.

Exceso de velocidad. Una estúpida apuesta una tarde de invierno. Se iba a ganar doscientas coronas si lograba llegar a tiempo a Systembolaget, la tienda estatal de bebidas alcohólicas, antes de que cerraran. A 145 kilómetros por hora en una carretera de 80. Le habían retirado el carnet allí mismo. Se había librado de la cárcel por pura suerte. Otra vez.

Otra mala decisión en la larga lista que ya llevaba acumulada. Sandra se había cabreado muchísimo con él.

—Da igual, tenemos que llamar. —Sandra se esforzaba por contener el llanto, ahora que el shock inicial había comenzado a ceder.

—Lo haremos, lo haremos —dijo él con tranquilidad y le secó las lágrimas con el pulgar—. Pero espera, solo un instante…

Kenneth dio unos pasos detrás del coche, se paseó un momento de un lado a otro, pasándose las manos por el pelo. Sandra se hizo un ovillo en medio del camino, se apoyó en el parachoques delantero, rodeándose las rodillas con los brazos y apoyando la frente en ellas. Pensamientos y emociones erráticas afloraron en un torbellino detrás de sus párpados, pero la que comenzó a predominar fue la rabia. Típico de Kenneth. Meterse de lleno en la mierda. Y esta vez la había arrastrado también a ella. No sabía cuánto tiempo llevaba allí sentada cuando él volvió y se instaló a su lado.

—Lo enterraremos. —La voz firme. Resoluta. Sandra lo miró sin entender nada, como si acabara de decir algo en una lengua desconocida—. Lo enterramos y nos llevamos el coche.

—No.

—Nadie sabe que hemos sido nosotros. Nadie tiene por qué saber lo que ha pasado.

—No, tenemos que llamar a la policía.

—Me meterán en la cárcel otra vez. No puedo volver allí. Por favor…

Sandra no dijo nada, cerró los ojos y apoyó de nuevo la cabeza en las rodillas. Las lágrimas caían en silencio. Maldito Kenneth, que la había colocado en una situación imposible.

—Oye…

Kenneth le puso una mano delicada sobre las suyas. Ella se la quitó de encima con una sacudida y lo golpeó con fuerza en el pecho. Sus ojos enrojecidos le lanzaron una mirada acusatoria.

—¿Cómo coño has podido atropellarlo?

—Estaba ahí de pie, en medio del camino.

—Pero si hay luz, ¿cómo no lo has podido ver?

Volvió a golpearlo y él se encogió, la contempló con una cara que ella conocía demasiado bien. La que ponía cuando había hecho algo sin pensar demasiado, cuando le tocaba reconocer que había hecho algo estúpido.

—He… he cogido tu teléfono, iba a cambiar de música y se me ha caído…

Sandra no necesitaba oír más, no tenía relevancia. Su mirada se posó sobre el Honda que Kenneth tenía detrás, medio metido en la cuneta. De pronto se apoderó de ella una preocupación horrorosa que le sentó como un puñetazo en la boca del estómago.

¿Y si?

Sandra se puso en pie y se acercó lentamente al coche en actitud más propia de una sonámbula. Le rogó a un Dios en el que no creía que no hubiese nadie más dentro del vehículo. Ningún otro herido ni muerto. Y sobre todo, Dios bendito, ningún niño.

Se acercó a las ventanillas laterales y miró dentro. Para su gran alivio, el coche estaba vacío. De gente. En el asiento de atrás había tres bolsas de deporte. Sin saber del todo por qué, abrió la puerta y se asomó dentro. Abrió la cremallera de una de las bolsas. Billetes. Más de los que había visto jamás. Abrió la siguiente. Más dinero. Montones de dinero. Euros. La tercera bolsa contenía algo que solo podía ser droga. Mucha droga.

Kenneth se le había aproximado por detrás, echó un vistazo dentro, vio lo que ella había visto.

—¿Es pasta?

Ella se enderezó, asintió en silencio, pero sin poder quitar los ojos de las bolsas. Del dinero.

Suficiente dinero como para cambiar una vida entera.

—¿Qué hacemos?

Al final Sandra se volvió hacia él. Kenneth parecía tan frágil, como si estuviera a punto de quebrarse. Tan pequeño y temeroso de acabar otra vez en la cárcel. Ella era más fuerte que él. Tanto física como psíquicamente. Él se apoyaba en Sandra, la necesitaba.

Le puso una mano cariñosa en la mejilla barbuda.

Había sido tan fácil convencerse de que lo hacía por él…

—Lo hacemos a tu manera, lo enterramos y nos llevamos el coche.

Kenneth puso casi la misma cara de asombro que había puesto junto al coche cuando Sandra colocó las bolsas del armario en la mesa de la cocina y corrió las cortinas de las dos ventanas.

—¿Qué hacemos con ellas?

—De eso tenemos que hablar —apuntó Sandra, y se sentó con él a la mesa—. ¿Qué hacemos ahora?

—¿Han dicho algo de si sabían lo que había pasado? —quiso saber Kenneth.

—No, solo que están buscando el Honda.

—¿Tenían algún sospechoso, algún testigo?

—No lo han dicho.

—Mierda, lo movimos. —Kenneth se levantó de un salto de la silla y dio unos pasos apresurados, abatido de pronto por la realidad—. Seguro que dejamos nuestro ADN, ¿verdad? Al cambiarlo de sitio.

—No lo sé.

—Si encuentran mi ADN, estoy jodido, ya estoy fichado.

—Si encuentran tu ADN, vendrán aquí y se habrá terminado todo. —Sandra se sorprendió de lo tranquila que sonaba, lo tranquila que estaba en realidad. Concentrada. Ahora no podían cometer errores, su futuro estaba en juego. El futuro de ambos, se corrigió enseguida—. Pero, por si no vienen, tenemos que pensar un plan. —Kenneth asintió en silencio, aunque siguió paseándose por la cocina—. Siéntate —le pidió Sandra en tono asertivo, y él obedeció—. Empezaremos por los coches.

—Sí, he estado pensando en eso —dijo él, casi tropezándose con las palabras, contento de poder aportar algo. Sandra dudaba de que hubiese pensado lo mismo que ella, pero asintió con la cabeza para que continuara—. El Volvo necesita mucho trabajo. UV puede arreglarlo…

—No podemos meterlo a él en esto —lo interrumpió Sandra de inmediato negando con la cabeza.

—Pero no sé si puedo hacerlo yo mismo, así que… he pensado que a lo mejor podríamos comprar uno nuevo directamente.

—¿Con qué dinero?

Con una mirada de total estupefacción, Kenneth señaló las bolsas que había encima de la mesa.

—Pues con ese.

Sandra lo entendía a la perfección. Había dinero. Mucho dinero. ¿Por qué no comprar lo que querían y necesitaban? Nadie lo entendía mejor que ella. Toda su infancia había estado anhelando, deseando poder tener tan solo una pequeña parte de lo que a todos los demás les parecía normal tener. Pero con una madre soltera que desempeñaba un trabajo mal remunerado y que hacía jornada reducida por causas médicas, nunca había habido dinero suficiente para nada, excepto para tabaco y vino, para lo cual siempre había suficiente, por extraño que fuera.

Estaba profundamente harta de ser pobre.

No es que estuviera persiguiendo un estilo de vida propio de las Kardashian, era más realista que eso. Solo quería poder permitirse algún extra sin tener que renunciar a algo, no andar siempre buscando ofertas, poder hacer reformas en la casa.

Sin excesos, solo aquello que la mayoría parecía tener.

Una buena vida. Confortable en lo económico.

Por eso tenían que ser inteligentes. Contener el impulso de disfrutar de esa vida mejor de buenas a primeras. Haparanda era una ciudad pequeña. Por mucho que ella trabajara a jornada completa en la penitenciaría, no dejaba de tener un sueldo bajo, y Kenneth estaba en el paro. Mucho dinero llamaría la atención. No podían correr ese riesgo. Sobre todo, teniendo en cuenta con quién estaba casado el tío de Kenneth.

—Empezaremos por deshacernos del Honda, y esto lo esconderemos donde nadie vaya a encontrarlo jamás —afirmó tajante y, poniendo una mano sobre las tres bolsas de la mesa, vio en la cara de Kenneth que él no entendía la razón—. Aunque vayas a la cárcel, aunque vayamos los dos, esto seguirá estando ahí cuando salgamos.

—¿Y la droga también la vamos a esconder?

—¿Qué pensabas hacer con ella, si no?

—Venderla.

—¡No! Ni en broma.

Eso implicaría un riesgo aún mayor que el de empezar a utilizar el dinero. La vida le estaba brindando a Sandra una oportunidad. No pensaba dejar que nadie se la arrebatara. Si estaba obligada a cargar con el hecho de haber ayudado a matar y enterrar a una persona, como mínimo que pudiera sacar algo bueno de ello. Quería a Kenneth, pero él no sería quien le fuera a cambiar la vida. No era él quien la iba a sacar de aquella casa de fibrocemento cubierta de moho en Norra Storträsk, ni quien fuera a ofrecerle todas las posibilidades que había estado deseando toda su vida.

Eso lo harían las bolsas que había sobre la mesa.

Más o menos un millón quinientos ochenta mil resultados. Parecía una broma.

Hannah añadió «especias» en la barra de búsqueda, le sonaba algo de albahaca, quizá tomillo, y de pronto solo había doscientas cuarenta y cuatro mil recetas entre las que buscar. Ojeó las primeras dos páginas de resultados, pero no le sonaba ninguna. La mayoría tenía buena pinta y podía escoger cualquiera, al fin y al cabo solo se trataba de una cena entre semana, pero se le había metido entre ceja y ceja una en concreto. Era fácil de cocinar y a Thomas le había gustado. Maldijo entre dientes y cerró la página de búsquedas.

—¿Qué haces?

Hannah se volvió hacia la puerta, donde Gordon estaba listo para terminar la jornada.

—Estaba buscando una receta de pasta con pollo que preparé hace unos meses, pero no la encuentro.

—Vente y cenamos por ahí.

Sonaba tentador, pero, con un poco de suerte, los planes que tenía para esa noche culminarían con sexo.

—Le he prometido a Thomas que íbamos a pasar la tarde juntos, hace tiempo que no nos vemos en condiciones.

—Pues otra vez será —repuso Gordon encogiéndose de hombros.

Si estaba decepcionado, lo disimulaba bien.

—Sí.

Hannah dio por hecho que ahora él le diría «adiós, nos vemos mañana» y se marcharía, pero, en lugar de eso, Gordon entró y se sentó en su sitio de siempre, junto a la puerta. Hannah echó un vistazo al reloj. Cambiarse, pasar por el súper, ir a casa, hacer la cena. Podía darle cinco minutos.

—Entonces ¿tú crees que alguien va a tirar treinta millones por el váter?

—Solo he dicho que la gente normal no puede vender droga.

—A lo mejor estás en lo cierto. Si es así, ¿qué hacemos?

Hannah titubeó un instante; después de la reunión había empezado a darle vueltas a una idea, pero, como no la había desarrollado del todo, no había pensado comentarla hasta al día siguiente. No perdía nada tanteándola con Gordon.

—Puede que sea una estupidez, pero ¿qué me dices si publicamos que sabemos lo que había en el coche y ofrecemos una amnistía? Si lo entregas, conservas tu anonimato.

Gordon sopesó lo que acababa de oír unos segundos en silencio. El año pasado habían hecho una amnistía de armas en todo el país. Tres meses durante los cuales cualquier persona podía entregar cualquier arma, sin que nadie les preguntara nada ni hubiera ninguna investigación posterior. Más tarde, lo mismo pero con material explosivo. Había sido un éxito, pero nunca se había hecho con narcóticos. El Estado tampoco tenía ningún plan en marcha para ello, que Hannah supiera. Estaba lejos de estar segura de que la policía de Haparanda fuera a obtener el permiso para hacer una excepción.

—Supongo que el problema es que atropellaron de muerte a aquel chaval cuando consiguieron la mercancía —dijo al final Gordon.

—Solo ofreceríamos amnistía por la droga, y seguimos investigando el atropello con fuga.

—Pero ¿decimos que pueden quedarse con el dinero?

—No lo sé —suspiró Hannah, y comenzó a arrepentirse de no haber esperado hasta el día siguiente y haberse dado más tiempo para encontrar ella misma las fisuras de la propuesta—. No lo he pensado mucho, solo era una idea para poder retirar esa mierda de la calle.

—No es del todo descabellado —reconoció Gordon.

—Muchas gracias.

—Mañana se lo comento a X, a menos que quieras hacerlo tú. A lo mejor la directiva nos deja aplicar alguna variante.

Hannah asintió con la cabeza, cerró el ordenador y se levantó de la silla. Gordon permaneció sentado, sin intención aparente de apartarse. Hannah pensó que quizá pretendía acompañarla abajo, al vestuario. Parecía un poco reticente a irse a casa.

—¿Cómo te sientes teniéndolo a él aquí? —le preguntó, y empezó a recoger sus cosas del escritorio.

—Bien, ¿por?

—Ha venido y te ha quitado el caso.

—Asumió el mando cuando encontramos el cuerpo.

—Pero tenerlo aquí es otra cosa.

Solo era la tercera vez, desde que Gordon era jefe, que Luleå había subido para dirigir un caso in situ. Y siempre le quedaba muy claro a todo el mundo que él ya no era el jefe de mayor rango, sino que había bajado un escalafón. Hannah no creía que para Gordon la presencia de Alexander fuese un problema, pero no hacía ningún daño preguntárselo, interesarse un poco por él.

—Es lo que hay —respondió Gordon encogiéndose de hombros—. Ni es la primera vez ni será la última.

Gordon echó un vistazo a la pizarra blanca que Hannah tenía en la pared, donde ahora había una foto junto al mapa. Un hombre joven con raya a un lado, bien afeitado, mirada fija en el objetivo. Hannah la había sacado del registro de pasaportes, y para ser una foto de pasaporte estaba entre las mejores que había visto.

—El chico de Hellgren —indicó Gordon, se levantó y se acercó un poco a la pizarra.

—René Fouquier. —Hannah se oyó a sí misma pronunciando el apellido como fucker—. Es francés, no sé cómo se pronuncia.

—Esperemos que así no, por su propio bien —sonrió Gordon—. ¿Qué sabemos de él?

—Nacido en Lyon, la familia se mudó a Gotemburgo cuando él tenía cinco años. Se mudó aquí arriba hace apenas tres años, trabaja media jornada en Max y el resto del tiempo estudia a distancia. Un chico joven, veintiséis.

—¿Qué relación tiene con Hellgren?

—Ni idea —dijo Hannah, e hizo un último barrido con la mirada sobre la mesa, no se estaba dejando nada—. No aparece en ninguno de nuestros registros, no le han puesto ni una multa de tráfico.

—Un ciudadano modélico.

—Que se relaciona con Anton Hellgren.

—¿Tiene licencia de caza?

—No, y no lo he encontrado en Facebook ni en ningún otro sitio en internet, así que no sé qué opinión tiene de la caza y los depredadores.

—Ni de los hombres mayores con camisa de franela.

Hannah le lanzó una mirada de desconcierto mientras apagaba la luz, y luego salieron juntos del despacho. Ni siquiera se le había pasado por la cabeza que la visita del joven a la casa de Hellgren pudiera tratarse de algo sexual o romántico.

—¿Crees que Hellgren es gay?

—Nunca se ha casado.

—Tú tampoco.

—Pero tampoco recibo visitas de hombres jóvenes y elegantes, bien peinados y con blazer de doble abotonadura.

—Estoy bastante segura de que eso es puro prejuicio lo mires por donde lo mires —replicó Hannah con una sonrisa.

Pasaron por delante del despacho de Gordon, salieron y bajaron la escalera. Se detuvieron ante la puerta que daba a recepción. Ella tenía que ir hacia la derecha y pasar por el calabozo para acceder al vestuario.

—Nos vemos mañana —se despidió él con la mano en la manilla.

—¿Qué vas a hacer esta noche?

—¿Ahora que no puedo ir a cenar contigo?

—Sí.

—Nada. Pensaba llamar a mi hermano, a ver si se quiere pasar por casa, echar unas partidas al FIFA.

Cuando Gordon decía ese tipo de cosas era cuando Hannah tomaba conciencia real de la diferencia de edad que había entre ellos. No porque no supiera de qué estaba hablando. Sabía perfectamente qué era el FIFA, su hijo jugaba con sus amigos cuando todavía vivía en casa. Igual que Gordon con su hermano. Tres años menor. Divorciado con dos hijos, custodia compartida. Casa en Nikkala. Hannah había visto a Adrian algunas veces, no tenía ni idea si sabía que se acostaba con su hermano mayor. ¿Los hermanos se contaban ese tipo de cosas?

No pensaba preguntarlo, prefería no saber.

—Que te lo pases bien.

—Tú también.

Gordon salió por la puerta. Hannah se quedó un momento allí de pie antes de regresar corriendo por el pasillo. Volvía a tener la cabeza en el trabajo. Había una cosita más que quería hacer antes de desconectar. La cena tendría que esperar un poco.

Lovis estaba durmiendo, como solía hacer a esta hora.

Era importante mantener el ritmo de día y noche, y las rutinas previas a la hora de ir a dormir. La previsibilidad implicaba confort y seguridad. UV estaba sentado en la cama que habían metido en el cuarto de la niña escuchando un podcast en el teléfono a volumen bajo. El móvil pitó cuando le llegó un mensaje de Snapchat. Era de Stina. La mitad de su cara y el salón de la casa en Kalix de fondo.

¿Qué tal?

UV pulsó para responder, le sacó una foto a la cama de Lovis con la lamparita de noche encendida y el móvil por encima.

Bien. Está durmiendo. Todo tranquilo.

Enviar.

No lograba recordar cuándo había sido la última vez que Stina y él habían dormido en la misma cama. Debió de ser cuando disponían de asistencia incluso por las noches. Ahora, uno de los dos pasaba siempre la noche en el cuarto de Lovis, y el otro solía quedarse solo en la cama de matrimonio. Pero, a veces, si necesitaban dormir de verdad, se iban a casa de algún amigo o amiga, o como había hecho Stina esta noche, a casa de sus padres. Para él eso no era una opción. Nunca le había gustado a la familia de Stina, y cuando le cayeron tres años de cárcel por tráfico de estupefacientes la relación pasó de ser forzada a ser irreparable. Y tampoco es que fueran de gran ayuda en lo relacionado con Lovis. No sabían cómo debían comportarse y, como jamás se habían atrevido a asumir la responsabilidad que implicaba estar a solas con ella, nunca podían contar con ellos como un posible relevo.

Stina se había quedado embarazada mientras él estaba en la cárcel. En el mismo momento en que ella había puesto la prueba de embarazo sobre la mesa en la sala familiar de la penitenciaría, él había decidido que lo dejaba. Lo supo, sin más. No pensaba arriesgarse nunca más a entrar en la cárcel. Ya era bastante grave el hecho de que no fuera a estar presente en la primera etapa, así que el resto del tiempo pensaba estar ahí sí o sí, participando, ofreciendo lo que siempre había deseado de un padre en su propia infancia.

No le concedieron el permiso para estar presente en el parto, pero a la mañana siguiente fue al hospital de Luleå acompañado por dos funcionarios de prisiones; lo hicieron pasar a una habitación, donde un médico le explicó en voz baja que había habido complicaciones: el bebé había sufrido por falta de oxígeno durante el parto, pero también había indicios de que existían anomalías cromosómicas. En aquel momento no podían saber de qué magnitud eran las afecciones, pero eran graves. Su hija estaba ingresada en cuidados intensivos de neonatos.

UV aún recordaba el sentimiento de tristeza que le cayó encima cuando contempló a Lovis por primera vez. Desde que había visto la marquita azul del positivo en el vis a vis, había estado anhelando el momento en que Stina y él tuvieran un bebé. El momento en que fueran a ser una familia. Pero, en lugar de sentir que se le había concedido algo, sentía que se lo habían arrebatado.

Se quedó junto a la incubadora llorando por la niña viva.

Todos los planes de futuro, todos los sueños que tenían para aquella criaturita que ya había impactado sobremanera en él, que lo había transformado, y quizá incluso salvado, se habían borrado de un soplo.

Stina solo estaba enfadada.

Con todo, con la vida, con que no hubiese salido como ella esperaba.

Odiaba al resto de las madres y sus hijos sanos, no quería salir de la sala. Pero al cabo de una semana la hicieron volver a casa, sin Lovis, quien tardó otros cuatro meses en regresar. Para entonces, UV había cumplido dos tercios de su condena y le concedieron la libertad condicional.

Salió de allí para meterse en el caos.

Stina se desvivía por Lovis las veinticuatro horas del día, pero aun así vivía siempre preocupada y con un profundo desasosiego de no ser suficiente. De alguna manera, habían conseguido que la cosa funcionara, a pesar de todo, con todas las visitas al hospital, los controles, las operaciones, los tratamientos, las medicinas, todas las solicitudes y contactos con las autoridades y los servicios municipales. La ayuda de las asistentes había sido de un valor incalculable. Las mismas personas que día tras día se encargaban de que, pese a todo, ellos tuviesen la oportunidad de hacer lo que hacían todos los demás padres normales.

La vida había tirado para delante.

Entonces recibieron la notificación de que reducían la asistencia, y todo volvió a desplomarse.

UV se vio interrumpido en sus cavilaciones por el timbre de la puerta. Un vistazo rápido a la hora. ¿Quién podía ser? Nunca habían tenido un gran círculo social, y con los años las visitas se habían vuelto cada vez más escasas. Con una última mirada a su hija, salió de la habitación, cruzó el piso a paso ligero y abrió la puerta.

La poli, cómo no. La mujer de Tompa. Hannah. Le faltaba un poco el aliento por culpa de la escalera y por ir cargada con una bolsa del súper ICA, que llevaba en la mano.

—Perdona que te moleste a estas horas —dijo, y sonaba como si lo dijera de verdad.

—¿Qué quieres?

—Preguntarte algunas cosas, si te va bien. Será rápido, te lo prometo.

Cuando la mujer que UV suponía que era rusa, o al menos tenía algún vínculo con ese país, se le había presentado y se había puesto a hablar de anfetaminas, supo que la policía también iría a verlo. A pesar de haber cumplido su condena y de, al menos que ellos supieran, haber vivido ya tres años respetando la ley. En realidad aquello lo cabreaba, pero ahora solo le quedaban dos alternativas.

Echarla de su casa, corriendo el riesgo de que ella sospechara que estaba ocultando algo y empezara a investigarlo a él y al taller más de cerca, o convencerla de que ni estaba haciendo nada ni sabía nada, y quitársela de encima. De paso, a lo mejor incluso conseguiría sacarle alguna información útil. Asintió con la cabeza y se hizo a un lado.

—No hace falta que te quites los zapatos.

No le gustaba dejar a Lovis sola ni siquiera unos minutos, así que volvió a cruzar el piso desordenado. La limpieza no era una prioridad desde hacía ya bastante tiempo.

—Nos sentaremos aquí dentro —indicó invitándola a pasar a la habitación de Lovis.

Hannah lo siguió, se detuvo a unos pasos de la puerta. Cama hidráulica con rejas a los lados (pese a que Lovis no podía moverse dormida), silla de ruedas, elevador de pacientes, extractor de mucosidades, máquina de oxígeno, accesorios, medicinas, cremas, correas, arneses. Ni todos los cuadros de colores, móviles y peluches del mundo podían hacer que la estancia dejara de parecer más una habitación de hospital que la habitación de una niña.

—¿No la despertaremos? —dijo Hannah en un susurro.

—No —respondió UV, y fue a sentarse en la cama—. ¿Qué quieres?

—El coche azul del que te hablé… —comenzó Hannah un tanto insegura.

¿Se lo estaba imaginando UV, o ella lo miraba de forma diferente? Como si él le diera lástima. UV no quería su compasión. El problema no era Lovis.

—¿Qué?

—Era un Honda, un CR-V de 2015, no sé si ya lo has oído.

—Sigo sin haberlo visto.

—Había droga en el coche. Anfetaminas.

—Vale… ¿Algo más?

—¿Cómo algo más?

—En el coche.

Hannah no se había esperado aquella pregunta; UV vio que se quedaba pensando, titubeando, lo cual le hizo sospechar que, en efecto, habían encontrado algo más en el coche, pero que no iba a contárselo.

—¿Por?

—¿Acaso no quieres que esté atento, a ver si veo algo? Que pregunte un poco por ahí. ¿No es por eso por lo que has venido?

—Sí —reconoció Hannah—. ¿Has oído algo?

UV hizo un rápido repaso mental por si podía sacar algo más de la conversación, algo que pudiera ayudarlo a elegir la mejor manera de continuar, pero llegó a la conclusión de que ya había oído lo suficiente.

—Lo he dejado, creo que ya lo sabes.

—Nadie se enterará de que nos has ayudado.

Justo estaba a punto de decirle que no podía hacer nada y pedirle que se fuera, pero se detuvo. La mujer del Audi se había contentado con que la enviara a algún otro sitio. Que le diera un nombre. A lo mejor eso sería más que suficiente para que la poli también lo dejara en paz.

Fingió quedarse un momento meditando, aunque ya había tomado la decisión. Alzó la vista y miró a Hannah con una cara con la que esperaba hacerla creer que le estaba dando aquella información muy a regañadientes, que le estaba haciendo un favor.

—¿Conoces a Jonte Lundin?

El pequeño apartamento de una sola habitación olía a cerrado, tabaco, colillas, suciedad y borrachera. La cama estaba en un rincón, sin hacer, y la mugre de las sábanas podía apreciarse a simple vista. En la mesa de delante del sofá viejo y manchado había una maceta con una planta muerta que había sido usada de cenicero, varias latas de cerveza y un plato con restos de lo que parecía salsa de tomate reseca en la cerámica. Katja había probado a ver si podía levantar el plato cogiendo solo el tenedor que había encima.

Lo había conseguido.

La cocina era aún peor. Los fogones estaban llenos de restos de comida requemada, con dos ollas cuyo contenido se había petrificado en el fondo hacía días, latas, botellas, sobras de comida rápida, envoltorios, todo tirado donde los paquetes se habían abierto o usado por última vez.

No le gustaba esperar ahí dentro.

Había empezado a poner las latas de la mesita de centro en una línea recta a lo largo del borde de la mesa, pero se percató de que había más en la cocina, junto a la cama e incluso en el cuarto de baño. El mero hecho de organizar una fracción de aquel caos le causaba más irritación que dejarlo todo tal como estaba.

Así que se plantó en medio de la estancia.

Sin tocar nada. Sin hacer nada. Esperando.

Llamaron a la puerta. Katja salió al diminuto recibidor y miró por la mirilla sin hacer ruido. Fuera había una mujer. No llegaba a los cincuenta; cuerpo, peinado y ropa normales. Una bolsa del ICA en la mano. La madre de Lundin, quizá, pensó Katja. Habría venido para llenar la despensa y la nevera con tal de que su hijo al menos no muriera de inanición. ¿Entraría con su propia llave, si él no le abría? Katja estaba a punto de dar un paso atrás cuando oyó voces en el rellano. Volvió a mirar. Un hombre, al que reconoció como Jonathan Lundin, había subido la escalera, y la mujer había ido a su encuentro. Katja no podía oír lo que decían, pero Lundin negó reiteradamente con la cabeza y trató de pasar por su lado. La mujer extendió un brazo y le cerró el paso, volvió a decir algo; parecía que le estuviera preguntando cosas. Lundin pegó la barbilla al pecho y siguió negando con la cabeza. La mujer pareció comprender que no iba a sonsacarle nada y retiró el brazo. Él dio unos pasos apresurados pero inestables hasta la puerta. Katja volvió a meterse con agilidad en el piso. Oyó la llave en la cerradura, la puerta que se abría y luego se cerraba, y a Lundin murmurando algo inaudible entre dientes antes de entrar en el piso y dejarse caer con pesadez y sin fuerzas en el sofá. Katja estaba quieta, pero bien visible en medio de la estancia, y aun así él no se percató de su presencia. Sus ojos, su lenguaje corporal y los movimientos aletargados cuando Jonathan trató torpemente de desatarse los cordones de los zapatos hicieron pensar a Katja que venía drogado, bebido o ambas cosas.

—Hola, Jonte —saludó Katja con calma.

—¿Hola? —respondió él en un tono y con una sonrisa como si se alegrara de verla, pero sin poderla ubicar del todo. Poco a poco fue cayendo en la cuenta de que no se habían visto nunca—. Espera, ¿tú también eres poli?

—¿Quién es también poli?

—Ella, la de fuera.

—Yo no soy policía —negó Katja, y fue a sentarse en el reposabrazos más alejado del sofá. Jonte asintió en silencio; parecía contentarse con eso, sin reparar en lo extraño de que una persona desconocida lo estuviera esperando en su casa—. Quiero hablar —continuó Katja tratando de captar su mirada inestable y vidriosa—. De drogas.

—Ella también.

—¿La policía? ¿Qué ha dicho? ¿Lo recuerdas?

—Quería saber si hay…, si alguien estaba vendiendo. O quién estaba comprando…

Si estaban buscando a la misma persona que ella, en los mismos círculos, es que habían identificado a Vadim y lo habían vinculado a Rovaniemi. Era bueno saberlo.

—Y… ¿qué le has dicho?

—Nada.

—¿Porque no lo sabes o porque no querías soplarle nada a la pasma?

—¿Eh?

Él la miró como si la frase hubiese sido como mínimo dos palabras demasiado larga como para que pudiera entenderla. Katja lo observó allí sentado. A saber qué cosas habría vivido, por qué habría elegido descarrilar. Si su infancia había sido la mitad de repulsiva que la de ella hasta los ocho años, Katja sabía que Jonathan aprovecharía cualquier oportunidad para olvidar y reprimir. Como era obvio, también existía la posibilidad de que hubiese tenido una infancia normal y feliz, que solo le hubiese parecido guay y enrollado probar las drogas y hubiese terminado enganchado. Quizá había heredado un carácter dependiente.

Fuera lo que fuera, era débil. Y de las personas débiles te podías aprovechar.

Katja sacó un fajo de billetes del bolsillo de sus vaqueros y comenzó a contarlos. Jonte siguió sus movimientos con la mirada propia de un labrador hambriento. Cinco billetes de quinientos en la mesa. Cuando él se inclinó hacia delante para cogerlos, ella les puso la mano encima.

—Primero tienes que responder a algunas preguntas.

Jonte dijo que sí con la cabeza. No sin cierta dificultad, retiró los ojos del dinero y alzó la vista para mirarla a ella. Katja comprobó que se esforzaba por mantener la concentración.

—¿Ha aparecido alguien que venda? ¿Alguien nuevo? ¿Esta última semana?

—No que yo sepa…

—¿Has oído algo acerca de un cargamento de anfetaminas? —Él negó enérgicamente con la cabeza, como un niño de tres años al que le ponen un plato de brócoli delante—. ¿Seguro? —preguntó Katja, y puso un nuevo billete sobre la mesa.

Él respiró hondo, decidido a superar aquella prueba.

—No, no he oído nada —afirmó Jonathan en un tono muy lúcido para ser él.

—¿Quién puede haber oído algo? ¿A quién le compras?

—No lo sé.

Por primera vez, Katja se impacientó, se inclinó hacia delante y lo agarró con fuerza de las mejillas con una sola mano.

—Sí que lo sabes.

—No, es la verdad —dijo él trabándosele la lengua más que de costumbre con la ese, puesto que ella le estaba haciendo poner morritos por la fuerza—. Desde que UV… o al menos ahora… pongo el dinero, mando un mensaje y luego me responden… dónde puedo pasar a recoger.

Katja lo soltó y Jonathan Lundin se reclinó de nuevo en el respaldo del sofá. Eso podría explicar por qué nadie parecía saber nada acerca de quién estaba detrás de los negocios en esta ciudad. Todo se llevaba de forma anónima, sin ningún tipo de contacto.

—Escribe un mensaje como sueles hacer, pero no lo envíes.

—¿Eh? ¿Cómo?

—Saca el teléfono, escribe un mensaje tal y como sueles hacer cuando quieres comprar, pero no lo envíes.

Jonte dudó. Estaba claro que en algún lugar entre la bruma en la que flotaba su consciencia comprendía que aquello debía de ser una mala idea, pero luego sus ojos volvieron a posarse sobre los billetes de la mesa. Tres mil coronas. Con un suspiro, sacó el teléfono y, con cierto engorro, logró componer un escueto mensaje que le enseñó a Katja.

—Bien, ¿dónde dejas el dinero? —le preguntó ella, y le quitó el teléfono sin que él protestara.

—En la papelera de la parada de autobús. Detrás del hotel.

—¿El Stadshotellet?

Jonte asintió con la cabeza y volvió a reclinarse. Una parada de autobús detrás del hotel, Katja podría encontrar el sitio.

—¿Quién te ha dicho que es así como lo tienes que hacer? —quiso saber Katja y estiró la espalda, preparándose para marcharse.

—No me acuerdo. Hace mucho tiempo.

—Qué pena —musitó Katja encogiéndose de hombros y tomando de golpe el dinero de la mesa. Lundin estiró la mano en un intento de disuadirla.

—Pero… pero he oído… —se oyó en voz baja en el sofá antes de que Jonte perdiera el hilo; pestañeó unas cuantas veces.

Katja se inclinó sobre él y le dio un par de bofetadas.

—Vamos.

—A veces, alguna vez… he oído algo… de un galo.

—¿Galo? ¿Como alguien de Francia?

—No sé… El galo.

Sin duda, un hilo del que podría seguir tirando. Si se trataba de un francés, ¿cuántos podría haber en Haparanda y alrededores? Aunque solo fuera un alias, un mote, era alguien por quien preguntar, le brindaba un rumbo. Volvió a poner dos de los billetes de quinientos sobre la mesa y Lundin logró estirar la espalda lo suficiente como para cogerlos.

—No digas que he sido yo —le pidió, y volvió a echarse hacia atrás.

Katja no dijo nada, se dirigió a la puerta y lo dejó dormitando en el sofá con los billetes de la mano como un peluche.

Media hora más tarde estaba sentada en el Audi vigilando la parada de autobús de detrás del hotel a través del espejo retrovisor. Había dejado un sobre con mil quinientas coronas en la papelera verde de la parada del autobús, se había sentado en el coche y había enviado el mensaje desde el teléfono de Jonte.

Ahora solo le quedaba esperar.

La radio a volumen bajo. Una canción sueca que hablaba de un hombre al que le encantaba pasearse con un jersey que su exnovia odiaba. Le gustó, tamborileó con los dedos en el volante sin quitar los ojos del retrovisor.

Un hombre joven con el pelo castaño rapado a ambos lados de la cabeza y las manos metidas en los bolsillos de la chaqueta abierta se acercó a la parada arrastrando los pasos. Miró con rapidez a izquierda y derecha en la calle desierta y se aproximó a la papelera. Katja se irguió en el asiento. El hombre metió la mano, sacó el sobre, se lo metió enseguida en el bolsillo y volvió por donde había venido.

Katja dejó que doblara la esquina del alicaído edificio amarillo de madera, en el que todos los locales comerciales de la planta baja estaban penosamente vacíos, antes de bajar del coche y seguirlo. Pasó por la torre de agua y siguió Köpmansgatan abajo. El hombre dobló a la derecha y se metió en lo que, según los carteles, era Västra Esplanaden, y luego continuó sin prisa recto hacia delante por el lado derecho. El hombre no se había vuelto para mirar atrás ni una sola vez, estaba claro que no creía que nadie lo siguiera, pero Katja mantuvo la distancia, siguió recto, cruzó la calle hasta el pabellón de deportes y continuó vigilándolo desde la otra acera. Vio que el hombre se acercaba a unos bloques de viviendas. Pasó de largo el primero, pero al llegar al segundo giró. Katja aceleró el paso, miró a su alrededor y cruzó la calle a toda prisa para no perder al hombre, que por el momento había desaparecido de su campo de visión.

Llegó a la parte trasera del edificio justo a tiempo de distinguir que la puerta más alejada de las dos que había acababa de cerrarse. Ahora mismo no podía hacer mucho más. Allí, al lado, había una parcela de césped que no le brindaba ningún escondite, pero un poco más lejos había un pequeño campo de fútbol detrás de unos árboles desde donde podía vigilar la puerta sin riesgo de ser descubierta. Los mosquitos le dieron la bienvenida en cuanto se quedó quieta debajo de uno de los abedules, pero ella no se dejó importunar. Las picaduras de mosquito no la afectaban, y si se movía podía llamar la atención.

No tuvo que esperar demasiado. Apenas unos minutos más tarde, el joven volvió a salir y se alejó por donde había llegado. Probablemente, de camino a hacer la entrega del pedido de Katja, y adónde fuera a hacerla carecía de todo interés en este momento. Dónde había conseguido la mercancía, en cambio…

Para asegurarse del todo de que el hombre no iba a volver, Katja aguardó unos minutos extras antes de acercarse al portal. El cristal de la puerta dejaba pasar la claridad de la calle; aun así, Katja pulsó el interruptor naranja que brillaba en la pared y encendió la luz del rellano. Reinaba el silencio. No se oía ningún ruido en ninguno de los seis pisos que había en el bloque. Eran dos por planta, según el panel de la pared donde constaban los nombres de los inquilinos. Katja los leyó y no pudo contener una sonrisita de satisfacción cuando vio quién vivía en el segundo piso.

René Fouquier. Sonaba francés.

—Lo siento de veras —dijo Hannah, y comenzó a quitar la mesa—. Mi intención era superarme a mí misma.

Después de pasar por casa de UV y de la visita desperdiciada en casa de Jonte Lundin, Hannah no había tenido ni tiempo ni ganas de preparar la cena, así que había pasado por Leilani a comprar algo para llevar. Al menos no habían cenado directamente de los recipientes de cartón, pensó mientras enjuagaba los platos y los metía en el lavavajillas. Ya era algo.

—No pasa nada, estaba rico —repuso Thomas, lo cual era difícil de creer, pues la mayor parte de su lomo con brócoli y salsa barbacoa seguía en la caja.

—¿Quieres café?

Él dijo que sí con la cabeza y Hannah encendió la cafetera mientras él terminaba de recoger la mesa. Durante la cena ella le había contado cómo iba el caso. Que había subido X y que habían llegado refuerzos de Finlandia que nadie había solicitado. Thomas la había escuchado, asintiendo con la cabeza y, de vez en cuando, haciendo alguna pregunta puntual.

Cuando ya no había mucho más de que hablar —el trabajo de Thomas se lo habían ventilado enseguida, como de costumbre—, habían pasado a charlar sobre los niños.

Gabriel, que se había ido de casa hacía tres años, estaba estudiando Logopedia en Uppsala. Se había quedado allí para trabajar durante el verano, a lo mejor subiría a verlos una semana o dos a finales de agosto. Thomas pensaba reservar una semana de vacaciones por si acaso, anunció.

Alicia, que estaba haciendo de mochilera desde septiembre del año anterior, había avisado que llegaría a casa para Navidad, pero había ido posponiendo el regreso una y otra vez. A comienzos de julio le comunicarían si había sido aceptada en alguna de las facultades para las que había mandado una solicitud, y entonces decidiría si volver a casa, o quedarse y presentarse de nuevo el siguiente semestre.

Gabriel y Alicia. Sus hijos.

Nunca Elin.

Cuyo cumpleaños se estaba acercando. El 3 de julio. Este año habría cumplido veintiocho años. Si no hubiese sido por aquella tormenta repentina esa tarde en Estocolmo.

Si no hubiese sido por Hannah.

Nunca hablaban de ella. Ya no.

Hannah no quería, no podía. Thomas lo sabía y lo aceptaba.

Treinta y siete años juntos. Ella acababa de cumplir los diecisiete la primera vez que habían hablado en la zona de fumadores. Tres años después de que, al llegar a casa del instituto, hubiera puesto la banda sonora de Fama en el radiocasete de la cocina y, dando pasos de baile, empujara la puerta del salón para encontrarse a su madre colgando de la lámpara de techo.

Aún tan perdida.

Había visto a Thomas por los pasillos, costaba pasarlo por alto: medía 1,90, y en aquella época debía de tener por lo menos veinte kilos de sobrepeso. Pero no se había fijado en él por eso. Sino por la actitud. Él, simplemente, estaba. Grande como era, se paseaba en silencio, sin esforzarse por encajar, le importaba una mierda lo que la gente opinara de él. Iba un curso por delante de ella, pero era dos años mayor. Había empezado primero más tarde que el resto de los compañeros. Inmaduro para la escuela. Ahora estudiaba Economía, tenía carnet de conducir y coche, le gustaban un montón de cosas que a ella no le entusiasmaban, como estar en la naturaleza, pescar y sentarse en silencio junto a la hoguera en algún sitio perdido; pero ella se sentía a gusto con él, así que se apuntaba.

No estaba claro cuándo habían empezado a ser pareja; al principio solo fueron pasando más tiempo juntos y menos con otra gente. Pero Hannah recordaba el momento en el que comprendió que iban a ser ellos dos.

Estaban sentados en la cama de Thomas, en su habitación, que estaba en el sótano de la casa de sus padres en Kalix. Nebraska sonaba bajito por los altavoces, y él le pidió por primera vez que le hablara de su madre. Ella se había puesto a la defensiva de buenas a primeras.

—¿Por qué?

—Porque debe de ser lo peor que te ha pasado, pero nunca hablas de ello.

—Porque no quiero. Ella me ha destrozado la vida.

—Vale.

—Estaba enferma de la cabeza y se ahorcó. ¿Qué quieres que te diga?

Él cambió de tema, le propuso bajar a Luleå a ver El retorno del Jedi. Otra de las cosas que a él le gustaban y a ella no: la ciencia ficción. Pero lo había acompañado. Después, él la había llevado a casa, había aparcado delante, la había retenido cuando Hannah se iba a bajar.

—No fue culpa tuya.

—¿El qué?

—Lo de tu madre.

—Nunca lo he creído así —mintió Hannah.

—Bien. Porque no lo fue.

Ya no hablaron más de ello. Hasta mucho tiempo después. En aquel momento no pasó de ahí. Hannah no entendió cuánto había necesitado oírlo hasta que él se lo dijo. Su padre se había limitado a constatar que su madre ya no había podido aguantar más, pero nunca había entrado a comentar por qué. Después del entierro habían dejado de hablar de ella casi del todo. Preocuparse no mejoraba las cosas, como solía decir él. Su padre nunca trató de entenderla, ni siquiera sugirió que el comportamiento de Hannah, a veces puramente destructivo, pudiera deberse a que se paseaba por la vida con un devastador sentimiento de culpa.

A pesar de que los últimos años habían estado cargados de acusaciones y achaques.

«No puedo más contigo».

«¿Quieres que me mate?»

«Hannah, vas a acabar conmigo».

¿Cómo no iba a pensar que era culpa suya? Más aún cuando nadie decía lo contrario. Hasta que lo hizo Thomas. Un simple y breve «no fue culpa tuya», que no solo alivió la culpa, sino que también mostró lo bien que él la conocía y entendía.

Desde entonces habían sido ellos dos. La relación no había sido especialmente apasionada ni emocionante, sino más bien una prolongación de su amistad: a ninguno de los dos les iba el rollo romántico. Era cómodo. Pero el confort le había ido bien, era lo que Hannah necesitaba. Tanto en aquel momento como más tarde.

Sobre todo después de lo que ocurrió con Elin.

—Es un buen chico —le había dicho su padre cuando Thomas ya llevaba cosa de un año pasando por casa—. No lo sueltes.

No lo había soltado. Se habían aferrado el uno al otro; quizá habían dado por hecho que el otro iba a estar siempre ahí, y cuando los niños se fueron de casa, cuando fueron dueños de su propio tiempo, Thomas había elegido pasar gran parte del suyo lejos de Hannah. Ella no se había opuesto, preocuparse no mejoraba las cosas. Así que había terminado en los brazos de Gordon.

En ese instante se acercó por detrás a su marido, que estaba junto a la encimera, y lo abrazó.

—¿Nos acostamos? —le preguntó, y le dio un beso en la nuca al mismo tiempo que deslizaba la mano desde el esternón hasta su entrepierna.

—Le he prometido a Kenneth que iría a arreglar el calentador de agua.

Hannah se detuvo, volvió a subir las manos lentamente, pero sin dejar de abrazar a Thomas, contenta de estar pegada a su espalda para que él no pudiera ver la expresión de su cara.

—¿Ahora, esta noche?

—Mejor hacerlo cuanto antes, no tienen agua caliente.

—¿Y no basta con que la tengan mañana?

—Hace días que se lo he prometido, así que…

Hannah todavía tenía ganas de él, pero se había puesto límites. No pensaba rebajarse a un polvo por acoso y derribo, así que se apartó, se acercó a la cafetera, cogió la jarra y sirvió dos tazas. Thomas se terminó la suya casi de un trago y, en el silencio un tanto tenso que se había creado, se levantó y metió la taza en el lavavajillas.

—Nos vemos luego, tardaré algunas horas.

—Sí, me lo imagino. Dale recuerdos.

Thomas asintió con la cabeza, salió al recibidor, se puso la chaqueta y los zapatos.

—Hasta luego —se despidió, y salió de casa sin esperar ni recibir respuesta.

Sola en la cocina, Hannah sopesó si llamar a Gordon, pero se abstuvo. Se dijo que no quería interrumpir la tarde de juego de los dos hermanos, pero en realidad no se atrevía a reconocer que lo que le daba apuro era que Gordon también la pudiera ningunear.

Ninguno de los dos sabía para qué se había usado el cobertizo en su día. Ahora no era sino cuatro paredes de troncos destartaladas, sin ventanas ni puerta, una pared de ladrillo derruida y un tejado que se había desplomado en algunos puntos, situado unos cien metros bosque adentro en el terreno de Thomas y Hannah. Thomas se lo había enseñado a él y a Sandra una de las primeras veces que habían ido a verlos a la cabaña. Medio en broma, él les había comentado que tenía intención de arreglarlo y hacer algo con él, quizá una caseta de invitados. Sin duda sería útil, pero ya por aquel entonces el edificio no tenía salvación. Ahora era una ruina a punto de perderle la batalla a la naturaleza y, por lo que Kenneth sabía, Thomas y Hannah lo habían abandonado para que se fuera pudriendo a su propio ritmo.

Les iba perfecto.

Sobre todo porque al fondo del todo, en un rincón, había una trampilla que daba a una estancia que debió de ser una especie de trastero o despensa en la época en la que la cabaña estaba en uso. Ahora las tres bolsas de deporte estaban allí dentro, envueltas en sendas bolsas de basura negras. Kenneth estaba a punto de cerrar de nuevo la trampilla, pero se detuvo.

—¿Y si vienen ratas o algo? ¿Y si se comen el dinero?

—No las hay bajo tierra.

—Pero sí en tuberías y cloacas y cosas así.

Kenneth vio que Sandra titubeaba. El plan de ella era que el dinero se quedara allí por lo menos tres años. A menos que los pillaran, claro, entonces estaría más tiempo. A los tres años empezarían a usarlo poco a poco; dirían que habían estado ahorrando, a lo mejor incluso podían decir que habían ganado una parte en uno de los cuantiosos casinos online que hacían publicidad en todas partes. Con un poco de suerte, para entonces Kenneth también habría encontrado trabajo, para que fuera aún más creíble que habían estado apartando un poco de dinero cada mes.

Tres años. Sandra había sido muy tajante.

La negligencia y el descuido no podían amenazar su futuro. Sandra no lo superaría jamás si volvía para descubrir que los trescientos mil euros se habían convertido en comida y hogar de un puñado de roedores.

—En casa tenemos matarratas, vendremos y lo esparciremos todo alrededor —dijo asintiendo con la cabeza—. También podemos comprar algunas cajas de metal o plástico duro.

Kenneth cerró la trampilla, salieron del cobertizo semiderruido y pusieron rumbo a la cabaña de Thomas y de Hannah. Para ser más concretos, era más de Thomas que de Hannah; había sido de sus padres, los abuelos de Kenneth, a quien él casi nunca había visto en vida porque Stefan consideraba que eran una mala influencia para los críos. Cuando murieron, Thomas le compró a su hermana su parte. La cabaña era pequeña, muy austera. Sin electricidad ni agua caliente, no era un sitio donde pasar las semanas de vacaciones, por lo que Thomas solo la usaba para cazar y pescar, unas actividades que Kenneth sabía que a Hannah no le interesaban en absoluto.

Salieron del bosque por detrás de la cabaña pintada de rojo y doblaron la esquina al mismo tiempo que veían a Thomas subir con el coche al pequeño patio y aparcar al lado del automóvil de Sandra. Intercambiaron una fugaz mirada de intranquilidad antes de alzar la mano a modo de saludo y fueron a recibirlo con lo que esperaban que fuera una sonrisa relajada. Thomas apagó el motor y se bajó, visiblemente sorprendido por el hecho de encontrárselos allí.

—Hola, ¿qué hacéis aquí?

—Nada…, solo pasábamos por aquí —respondió Kenneth, y miró inseguro a Sandra. No habían contado con tener que justificar su presencia, no habían pensado en ninguna mentira verosímil.

—Tenemos una amiga en Övertorneå que ha tenido un bebé; hemos ido a verla —inventó Sandra, consciente de que Thomas sabía que no tenían ninguna razón para «solo pasar por allí». La cabaña se hallaba a apenas poco más de una hora de Haparanda, pero estaba, literalmente, en medio de la nada.

—Sí, y de camino de vuelta nos hemos desviado —aclaró Kenneth.

—Queríamos ver si alguno de los dos estabais por aquí, ya puestos —continuó Sandra.

Thomas no dijo nada; se limitó a mirarlos con las cejas algo arqueadas mientras ellos se iban completando las frases.

—¿Y tú? ¿Qué haces por aquí? —preguntó Kenneth en un intento de desviar la conversación.

—Solo iba a… recoger algunas cosas que me he dejado —respondió Thomas señalando la cabaña con la cabeza.

Kenneth tuvo la sensación de que él también estaba mintiendo. Pero ¿por qué iba a mentir acerca de lo que estaba haciendo allí? A lo mejor Hannah y él habían discutido.

—Será mejor que nos vayamos a casa —indicó Sandra mirando a Kenneth—. Mañana entro temprano, así que…

—Vale, conducid con cuidado. Me alegro de veros.

Ninguna invitación para entrar un rato, ahora que estaban allí. Tomar un café. Sin duda, habrían declinado la propuesta, pero igualmente. Una sensación de que Thomas quería deshacerse de ellos.

—Por cierto, gracias por arreglar el calentador —dijo Sandra cuando estuvo junto al coche.

—De nada.

Parecía que Thomas fuera a decir algo más, pero se lo guardó para él. Kenneth abrió la puerta del asiento del acompañante, se detuvo, se volvió hacia Thomas.

—Hemos oído que han encontrado a alguien muerto en el bosque. ¿Está Hannah trabajando en ello?

—Sí.

—¿Se sabe quién era?

—Un ruso, por lo visto.

—¿Tienen algún sospechoso?

—No, están buscando un coche. El del ruso. Un Honda azul.

Kenneth asintió en silencio; vio que Sandra le lanzaba una mirada por encima del techo como diciéndole que ya era suficiente, pero él necesitaba saber más.

—Pero ¿no saben nada del coche que lo atropelló?

—No, que yo sepa.

—¿Han encontrado ADN o algo así?

—Tampoco lo sé, ¿por?

Thomas dio un paso al frente; las cejas arqueadas volvieron a asomar en su cara. Sandra carraspeó con discreción.

—No, nada, como fue bastante cerca de nuestra casa, tenía curiosidad.

—Ya hablaréis otro día del tema, sube al coche para que nos podamos ir —lo interrumpió Sandra con una sonrisa un poco demasiado amplia—. Adiós, Thomas, saluda a Hannah.

—Lo haré, que vaya bien.

Cuando salieron al camino del bosque, Sandra aceleró; conducía en silencio con la mirada fija al frente. No necesitaba ponerle palabras a lo mosqueada que estaba ni al porqué de su enfado.

—He preguntado demasiado —constató Kenneth.

—Demasiado.

—Lo siento, solo quería enterarme de lo que saben.

Sandra no dijo nada. Kenneth opinaba que tenía derecho a preguntar. Era él quien se despertaba cada mañana con un nudo en el estómago, que lo tenía luego medio paralizado el resto del día. Era él quien iría a la cárcel si encontraban ADN. Era él quien había matado a una persona, pero no le gustaba estar enfadado con Sandra.

—Lo siento —volvió a decir.

Esa tarde ya habían discutido una vez. Después de decidir qué iban a hacer con el dinero, ella había salido a buscar un jarrón nuevo que tenía en el coche.

—Ah, o sea que tú puedes gastar el dinero, pero yo no —le había dicho consciente de lo infantil que sonaba.

—He cogido sesenta euros, tú quieres comprar un coche.

—Pero uno de segunda mano.

—Si encuentras uno por sesenta euros, lo compras.

—Con eso no puedo ni reparar el Volvo.

—Entonces creo que deberíamos llevarlo al desguace.

Kenneth se había quedado a cuadros, no podía estar diciéndolo en serio. No podía comprarse un coche nuevo ni arreglar el viejo. Sin coche, estaría todo el día atrapado en casa.

—¿Eh? ¿Que me quede sin coche? ¿Y cómo coño voy a salir de aquí?

—Solo nos cuesta dinero, y si tenemos que hacer ver que estamos ahorrando, pues… —alegó ella, lo cual no respondía a la pregunta de Kenneth.

—¡Pero si tenemos dinero! —gritó él; se acercó a la mesa, abrió una de las bolsas y sacó un puñado de billetes—. ¡Tenemos un montón de dinero!

—No voy a dejar que la cagues, Kenneth —dijo ella en voz baja y con una oscuridad en la mirada que él no recordaba haber percibido nunca.

—¿Qué más da si cogemos dos mil pavos?

—No tocaremos el dinero, ¿de verdad te cuesta tanto entenderlo?

—¡Menos cuando queremos un puto jarrón que no sirve para nada, por lo visto!

Kenneth tiró el dinero otra vez dentro de la bolsa y salió de la casa hecho una furia. Se arrepintió en el acto. Qué estupidez. Sobre todo porque sabía lo mucho que significaba para ella. Poder comprarse algo nuevo, algo bonito. Había puesto unas flores del jardín dentro, le había sacado una foto con el cielo claro de fondo y la había subido a Instagram. La primera entrada desde hacía varias semanas. Kenneth sabía que Sandra pensaba que no tenía nada que enseñar, y también sabía que en parte era por su culpa, porque no tenía trabajo, porque no aportaba dinero en casa.

En momentos de flaqueza, se preguntaba hasta cuándo aguantaría Sandra aquella situación.

A una hora de cerrar, solo había un puñado de clientes repartidos por el restaurante. Katja pasó de largo las máquinas de autoservicio y se acercó a la caja, donde un hombre joven esperaba, con su delantal blanco de cocinero con el logo de la empresa en amarillo y naranja en el pecho. Debajo, una plaquita que confirmaba que había encontrado a la persona que estaba buscando.

—Hola, René.

—Hola, bienvenida, ¿en qué te puedo ayudar?

—Vous préférez parler en français?

—No… —respondió él sorprendido—. No, si tú no quieres.

—Pensaba que eras el galo —continuó ella con una sonrisita mientras le aguantaba la mirada para ver si reaccionaba ante el apodo. Nada. A lo mejor era el término que se usaba para hablar de él, y no con él.

—Mi padre es francés —repuso René, claramente sin entender por qué estaban hablando de aquello.

—¿Tienes un momento para charlar?

—Depende, estoy trabajando.

—Nos llevará un rato. ¿Te falta mucho para el descanso? ¿O prefieres que espere hasta que cerréis?

René optó por no contestar, respiró un poco más hondo y trató de redirigir la conversación hacia el motivo por el cual estaba allí de pie, con la misma sonrisa profesional que antes.

—¿Quieres algo para comer?

—Elige tú, ponme tu plato preferido.

—¿Comes carne?

—Sí.

René se volvió hacia la caja y marcó con agilidad un pedido en la pantalla táctil.

—Serán setenta y nueve coronas.

Katja puso un par de billetes sobre el mostrador y rechazó, agitando la mano, el intento de René de darle la corona de cambio. Él la metió en la lata de propinas que había al lado de la caja registradora.

—¿Te falta mucho para el descanso? —insistió ella.

—Sí, ¿por?

Sin esperar a que le respondiera, se fue a buscar una bolsa de patatas fritas que estaba lista en el estante de las frituras. Estaba claro que empezaba a cansarse de ella. Al volver al mostrador, se detuvo. En la bandeja había algunos pedazos de un duendecillo de jardín roto.

—Había pensado que podríamos hablar un poco de esto —indicó Katja bajando la voz y toqueteando con cuidado las piezas de cerámica. René las retiró barriéndolas con la mano y las escondió con rapidez debajo de su delantal al mismo tiempo que miraba alerta a su alrededor. A ninguno de los pocos compañeros de trabajo que había en la cocina parecía importarle lo que estaba teniendo lugar en caja con la solitaria clienta.

—¿Te queda algún descanso por hacer? —volvió a preguntar Katja dando por hecho que esta vez obtendría una respuesta.

—Diez minutos, ¿de acuerdo?

—Claro.

Katja tarareó la música que estaba sonando por el hilo musical mientras esperaba a que él le pusiera la comida en la bandeja. Fue a llenar de Cola Light el vaso vacío que le habían dado; cogió kétchup, sal, pimienta y tres servilletas antes de dirigirse a una mesa, pero a medio camino cambió de idea y volvió a la caja para decirle algo a René.

—Una cosa más —dijo inclinándose sobre el mostrador—. No soy policía, así que no desaparezcas porque te encontraré, te metas donde te metas.

Asintió con la cabeza como para remarcar que se entendían, cogió la bandeja y fue a sentarse a una de las mesas, desde donde, con la espalda pegada a la pared, podía controlar todo el local.

Se había comido la hamburguesa y estaba untando las patatas fritas en kétchup, una tras otra, cuando las puertas correderas se abrieron y entraron dos hombres jóvenes. Vaqueros y grandes músculos bajo camisetas ceñidas. Katja los siguió con la vista mientras se acercaban al mostrador y pedían un café y un helado cada uno a la chica que había sustituido a René en la caja. Luego se sentaron en la mesa de al lado de Katja, esforzándose por hacer ver que no se estaban fijando en ella. Por un instante, Katja sopesó la opción de decirles que ya había entendido que los habían llamado para que acudieran al restaurante y de invitarlos a que se sentaran directamente a su mesa, pero antes de que le diera tiempo de hacer nada se acercó René, se sentó enfrente de ella y le clavó la mirada.

—Has estado en mi casa —constató con voz tranquila.

—Sí, bonito piso. Aprecio mucho que mantengas todo ese orden, de verdad te lo digo.

René la observó detenidamente, como si estuviera tratando de saber si solo estaba loca o si había algo que él necesitaba saber, quizá incluso si tenía razones para preocuparse antes de actuar. Ella estaba convencida de que la iba a amenazar de alguna manera, quizá echándole los gorilas encima; tal vez incluso estaba considerando la posibilidad de matarla. Ella no lo conocía de nada, no sabía hasta dónde estaría dispuesto a llegar ni qué era capaz de hacer.

—Ha sido un error por tu parte presentarte aquí —indicó, confirmando la primera suposición de Katja.

—¿Ah, sí?

—Lo mejor sería que te marcharas ya y que no te vuelva a ver nunca más.

—Por desgracia, eso no podrá ser —repuso Katja con exagerada expresión de lamento—. Tengo un trabajo que debo llevar a cabo.

—¿Qué clase de trabajo es ese? —quiso saber René con un atisbo de sonrisa con la que confirmaba que había optado por participar en un juego que seguro que ganaría.

Katja decidió tomar las riendas de la conversación, se inclinó hacia delante y bajó un poco más la voz.

—No me importáis ni tú ni tus negocios, no estoy intentando quedármelos ni echarte de aquí. —Lo miró tranquila y abiertamente a los ojos—. Solo quiero información. Si la consigo, me borro del mapa.

—¿Información de qué?

—De si alguien te ha ofrecido una gran partida de anfetaminas esta última semana, o si has oído algo sobre ella. Una partida muy grande.

—¿Cómo me has encontrado?

De pronto la sonrisa se había esfumado, como si al mencionar los narcóticos él hubiese caído en la cuenta de que, hasta ese momento, había conseguido con éxito pasar inadvertido, pero que parecía haber un eslabón débil en alguna parte.

—Primero responde a mi pregunta.

—¿Por qué quieres saberlo?

—¿Quieres que te deje en paz o no?

René ladeó la cabeza, la analizó durante unos segundos en silencio antes de encogerse de hombros.

—No, no sé nada de una partida de anfetaminas.

—Si te enteras, ponte en contacto conmigo —pidió Katja; sacó un post-it de color naranja en el que había anotado uno de sus números de teléfono suecos y se lo entregó.

—Claro. —René cogió el papel, lo dobló con esmero por la mitad y se lo metió en el bolsillo—. ¿Cómo me has encontrado?

—Ha sido fácil. —Katja sonrió, cogió su bolso e hizo ademán de levantarse.

René se inclinó rápidamente hacia delante y la cogió de la muñeca. Ella podría liberarse en un segundo y desenfundar el cuchillo que llevaba en el tobillo antes de que él pudiera entender lo que estaba pasando, pero se quedó quieta en el sitio y lo miró a los ojos.

—Dímelo. Por tu propio bien.

Katja observó la mano que le rodeaba la muñeca, volvió a contemplar a René y le aguantó la mirada sin pestañear.

—A mí nunca me toques si yo no te he dicho que puedes hacerlo.

Se midieron con la mirada unos segundos más, hasta que René la soltó, se reclinó en la silla y abrió los brazos con una sonrisa encantadora.

—Si no te importa, recoge tú la bandeja. —Katja se levantó y se colgó el bolso al hombro—. O se lo puedes pedir a alguno de tus amigos —continuó, poniéndole la mano en el hombro a uno de los hombres de la mesa de al lado. Notó que los músculos se tensaban debajo de la tela al contacto de sus dedos—. Así los tendrás un rato ocupados, para que no se les ocurra hacer ninguna tontería.

Luego se marchó, salió a la luz de la calle y al calor relativo. Solo tenía unos minutos de paseo hasta el hotel, pero no tenía prisa por llegar. Echando un último vistazo al restaurante, donde los tres hombres seguían sentados con las cabezas muy pegadas, comenzó a bajar en dirección al río.

—Es la hora.

Sandra dio media vuelta y volvió a salir. Kenneth dejó la tableta a un lado y se levantó. Se había mantenido medio despierto a base de ver Netflix, pues ya estaba cansado al volver de la cabaña de Thomas. Pero solo habían hecho la mitad del trabajo. Al salir al recibidor y coger las llaves del coche en la cómoda pensó en lo fácil que habría sido hacer aquello si hubiera sido diciembre, cuando estaba oscuro las veinticuatro horas del día, pero no tenían más opción. La policía estaba buscando el Honda, no podían encontrarlo allí, tenía que desaparecer. Cuando salió, Sandra ya estaba junto a su coche, lista para irse. Las futuras posibilidades económicas parecían servirle de fuente infinita de combustible.

—Las cortinas están corridas en todos los dormitorios —dijo señalando a los vecinos mientras Kenneth bajaba la escalera—. No hay luz en toda la casa. Vámonos.

Kenneth abrió la puerta del garaje y salió al camino con el coche. Sabía que solo se lo estaba imaginando, pero tenía la sensación de que hacía mucho más ruido que el de Sandra, creía que iba a despertar a todo el pueblo. Echó un vistazo por el retrovisor: no vio a Sandra, tal como habían planeado. No debía ir justo detrás de él. Si alguien veía el Honda y había oído que la policía lo estaba buscando, por lo menos no podría relacionarlo con el vehículo de Sandra.

Condujo bordeando el lago que le había dado nombre al pueblo mientras pensaba en las malas decisiones que había tomado.

Tantas. Tanto tiempo.

Le echaba las culpas a su padre, que era un capullo de primera categoría. Exitoso como pocos, respetado y admirado. Pero un auténtico capullo.

No era un marido fiel. Nunca había sido un padre amoroso.

Era el empresario de éxito que, por casualidad, tenía mujer e hijos.

Toda su identidad estaba vinculada a su trabajo. Para llegar arriba hacía falta prioridad absoluta, control, ninguna distracción. En la casa grande de uno de los barrios más bonitos de las afueras de Estocolmo debía reinar el orden y la pulcritud. Las palabras que habían moldeado toda su infancia. El orden y la pulcritud nacían de la disciplina y la obediencia. Los errores eran señal de debilidad, y te motivabas más para combatir la debilidad si sabías que dolía.

Tanto dolor a lo largo de los años. Tantas decisiones equivocadas.

La manera de Kenneth de rebelarse había consistido en elegir conscientemente aquello que sabía que su padre iba a odiar. Generar caos. Fallaba, perdía, pasaba de todo, cuestionaba, olvidaba, hacía pellas, tomaba drogas, robaba…

Así era como había terminado en Norrland, cinco años atrás.

La penitenciaría de Haparanda. Nivel de seguridad dos.

Tres años y ocho meses por robo. Sandra trabajaba allí. Era cuatro años mayor y le sacaba media cabeza. Había sido una profesional amable, pero a medida que pasaban los meses había empezado a hablar más y más con él; las conversaciones se habían tornado más personales. Al poco tiempo se enamoraron. Por supuesto, las relaciones entre reclusos y funcionarios estaban prohibidas, así que no hicieron nada que pudiera comportar un traslado o un despido. Anhelaban estar juntos, estar cada día más cerca el uno del otro, pero nunca demasiado cerca, sin intimar jamás, y contaban los días. Cuando a los dos años le concedieron la libertad, Kenneth estaba limpio de drogas y se quedó en Haparanda. No tenía a nadie ni nada a lo que volver. Se mudó al piso de Sandra, que dejaron un año más tarde para comprarse la casa en Norra Storträsk.

Lejos de la ciudad, lejos de las abundantes tentaciones.

Todo había ido bien. Mejor que bien. Perfecto.

Pero ahora ya no.

Se desvió antes de Grubbnäsudden y fue cogiendo los senderos más pequeños que pudo hasta bajar a Bodträsk. Allí el camino se volvía a ensanchar, pero no llegaba mucho más lejos. Poco más de un kilómetro más tarde redujo la marcha para girar a la izquierda y maldijo entre dientes. Venía un coche de frente. Deprisa, trató de decidir qué llamaría menos la atención: si girar, aunque viniera un coche por el carril contrario, o si esperar, aunque tuviera tiempo de girar.

¿Esperar o girar?

Cuando se hubo decidido, había pasado tanto tiempo que la única alternativa era esperar. Kenneth agachó la cabeza y miró al otro lado cuando el otro coche se cruzó con él; luego miró nervioso por el retrovisor. Las luces rojas se fueron alejando, no frenaron, no hicieron ademán alguno de dar media vuelta. Aliviado, dobló a la izquierda, se metió por el camino de tierra, continuó con el bosque a un lado y turba amarillenta al otro. Volvió a girar donde apenas podían distinguirse dos roderas de maquinaria forestal, aunque estaban casi cubiertas de hierba. La maleza fue raspando los bajos del coche según avanzaba a paso de tortuga. Unos minutos más tarde llegó a su destino, paró el vehículo y se bajó. Delante, un talud de piedras en que los helechos y las matas de arándano crecían ralos en la tierra pobre en nutrientes. La cuesta terminaba en una pared de roca de cinco o seis metros de altura que se erguía desde las aguas oscuras de abajo.

El plan debía funcionar. No había ningún obstáculo, el lago era lo bastante profundo.

Kenneth se asomó dentro del habitáculo, puso punto muerto, se apoyó en el marco de la puerta abierta y empezó a empujar. Cuando apenas la mitad del coche ya estaba en la cuesta, comenzó a rodar por sí solo y Kenneth dio un paso al lado. El Honda desapareció por el borde del precipicio y a Kenneth le pareció que sonaba como una explosión cuando, segundos más tarde, chocó con la superficie del agua. Anduvo con cuidado unos pasos por la cuesta y miró hacia abajo. El agua ya había cubierto la mitad del capó y estaba entrando a raudales por la puerta abierta del conductor; una vez se llenó el interior, el coche se hundió. Solo asomaba la parte trasera abollada, hasta que desapareció. Las burbujas de aire continuaron ascendiendo hasta la superficie, pero al cabo de poco cesaron, y el lago no tardó en recuperar su radiante quietud.

Kenneth subió la cuesta y comenzó a caminar en dirección al punto de encuentro, donde habían decidido que Sandra lo esperaría con el coche. Por primera vez desde el accidente, sintió un brillo de esperanza. Sí, el hombre había muerto, ya no podía hacer nada al respecto, pero la policía no había ido a buscarlo, parecía que había tenido la tremenda suerte de no dejar ningún rastro de ADN en el cuerpo; el dinero estaba escondido y el coche había sido finiquitado.

Quizá las cosas iban a salir bien, a pesar de todo.

En las casas y los pisos, las tazas a rebosar de cafeína preparan a sus habitantes para un nuevo día.

Uno de tantos. En Haparanda.

Los trabajadores se desplazan, los turnos comienzan o acaban, alguien se queda en casa para cuidar del niño enfermo, alguien saca la llave del coche, se pone un uniforme, corre al parvulario y a la escuela. Hay que abrir los negocios. Pese a todo.

Mucha gente trabaja. Mucha otra no lo hace.

Recuerda la sensación de cuando Ikea abrió sus puertas en ella. La tienda más al norte del mundo. El mismísimo Kamprad en persona para inaugurarla. La gente hace cola bajo la llovizna de aguanieve durante horas para poder entrar. Los hoteles al completo, prensa sueca e internacional in situ, las cámaras se ponen en marcha, le sacan fotos, la graban, la ven. Ahora todo dará un giro. Si viene Ikea, vendrán otras empresas, vendrán clientes, vendrán oportunidades de trabajo, vendrá una ciudad creciente, una región floreciente. Se habla con orgullo de crecimiento.

Los clientes vinieron —al Ikea—, pero ella no recuperó la grandeza de antaño. Ni de lejos.

Quizá la respuesta se esconda en una expresión que oye demasiado a menudo.

Ei se kannatte.

«No merece la pena», en meänkieli, el finés del valle de Torne. La menor de las lenguas que se habla en su seno. Por mucho que se suela decir con una sonrisa, más o menos en broma, nota cómo va haciendo mella en ella. Para muchos, es la primera reacción cuando se habla de una nueva apuesta, ya se trate de deporte, negocios, turismo o política.

Tiene el índice de participación electoral más bajo de Suecia.

Ei se kannatte.

Cuesta saber qué provocó qué, pero muchas apuestas han resultado no ser viables en ella. Profecías autocumplidas o un clima inusualmente duro para tener éxito. Un poco de cada, supone. Sea como sea, no hay nada que pueda hacer al respecto.

El sol ya calienta cuando Gordon Backman Niska echa una ojeada a la pulsera de actividad que lleva en la muñeca: ciento cuarenta y dos pulsaciones. Aprobado, después de trece kilómetros en cincuenta y cuatro minutos. Se entrena seis días a la semana. Sin excepción. En situaciones normales, los pasos rítmicos y la respiración constante suelen tener un efecto casi meditativo en él. Ahora se descubre pensando en Hannah. Otra vez. No termina de reconocérselo a sí mismo, pero ayer la echó de menos; cuando se metió en la cama tenía ganas de estar con ella. La echa de menos a menudo. Aumenta el ritmo, se concentra en la respiración, aparta esos pensamientos a la fuerza.

Cuando cruzan la frontera a Finlandia, Ludwig mira a la niña de siete años que va sentada sin decir nada en el asiento de atrás. La hija de su novia. Vacaciones escolares. La está llevando a casa de su abuela materna en Kemi de buena mañana, Eveliina la irá a buscar por la tarde. No tiene muchas ganas de pasar este rato a solas con la niña. Ella no entiende su finés, o no quiere entenderlo. Ludwig está convencido de que la cría se inventa palabras cuando habla con él para que se sienta tonto. Está bastante seguro de que no le cae bien. Y tiene razón, pero tendrá problemas mucho más serios con ella dentro de unos cuantos meses, cuando Eveliina se meta en una secta y se lleve a la pequeña consigo.

Viggo, su gato de raza azul ruso de tres años, maúlla molesto cuando Morgan Berg llega a casa. Se le ha terminado la comida y le habría gustado pasar la cálida noche de verano fuera, no encerrado en el piso. Morgan le echa pienso y le pone agua fresca antes de meterse malhumorado en la ducha. Anoche fue a cenar a casa de los vecinos y terminaron en la cama, como hacían a veces, cuando les apetecía. Luego se habían quedado dormidos. Eso le molesta, le gusta despertarse en casa, tiene sus rutinas; ahora apenas tendrá tiempo de ducharse antes de ir a comisaría.

El caso de la desaparición ocupa todo el despacho que tiene montado en el sótano de su casa. P-O Korpela lleva ya dos horas allí metido. Se ha convertido un poco en su obsesión. Y ella también. Lena Rask. Perdió la virginidad con ella a los diecisiete años. Cuatro años más tarde, ella y una amiga se esfumaron sin dejar rastro. Nadie las volvió a ver, nadie supo nunca nada más de ellas. Desde hace muchos años, su desaparición es un caso sin resolver. P-O no sabe que se relaciona de forma habitual con el hombre que las mató a ambas.

Empieza a hacer calor, así que Roger entreabre la ventana y mira a Nora, que sigue durmiendo en la cama de matrimonio. Tan feliz cuando se conocieron, tanto miedo de perderla ahora. Ella lleva años hablando de tener críos. Él finge que comparte el deseo. Anoche salió por primera vez el tema de la fecundación in vitro, y ahora él está ahí de pie, nervioso por si lo descubren, por si sale a la luz que el motivo por el que Nora no se queda embarazada es que él se esterilizó en secreto al año de conocerse.

Corre las cortinas para tapar el sol, sale de la habitación y de la casa. Igual que sus compañeros, que estarán todos reunidos en comisaría en poco más de una hora, da por hecho que le espera un día como cualquier otro.

No va a ser así.

Hannah no había oído a Thomas llegar a casa por la noche ni marcharse por la mañana. Sabía que había estado en casa porque a las tres de la madrugada estaba en la cama, cuando ella se había despertado con la sensación de estar hirviendo de pies a cabeza. Se había levantado, había quitado el edredón de verano de la funda y abierto la puerta de par en par: había aprovechado para hacer pis y lavarse la cara con agua fría. Se había vuelto a acostar y se había quedado escuchando la respiración rítmica y relajada de Thomas. Había estado a punto de acurrucarse a su lado, quedarse dormida pegada a él, pero la frenó el mero hecho de pensar en el calor que haría debajo de su edredón.

Por la mañana, cuando le había sonado el despertador, él ya no estaba.

Hannah salió de la ducha y abrió la puerta del cuarto de baño para que se escapara el calor mientras se secaba delante del espejo. La cintura ya no era la parte más estrecha de su torso y la gravedad se estaba apoderando de los pechos y las nalgas, era imposible pasarlo por alto. La piel ya no era tan tersa como antaño, sobre todo alrededor del cuello y en el escote. Tenía cincuenta y cuatro años y se le notaban, pero estaba a gusto con su cuerpo. Al menos en cuanto a aspecto, no al comportamiento de los últimos tiempos. Solo deseaba que Thomas mostrara más aprecio por él.

Aprovechó para ponerse algo de maquillaje, ya que estaba delante del espejo. Una leve sombra en torno a los ojos castaños, un poco de color en las pestañas y un pintalabios discreto. Luego se pasó el cepillo por el pelo, que se teñía para disimular las canas que habían empezado a asomar. Bragas limpias y sujetador. Por lo demás, la misma ropa que el día anterior. Un desayuno frugal mientras ojeaba el periódico y al trabajo.

El sol ya calentaba cuando salió de la vivienda de una sola planta de ladrillo rojo que tenían en la calle Björnholmsgatan y comenzó a caminar hacia el centro. Unos números más abajo saludó con la mano a un hombre que salía de su casa, pero no se detuvo a charlar. Nunca se había molestado en cultivar un contacto más íntimo con los vecinos del barrio.

Quería conservar la sensación de frescor que le había brindado la ducha el máximo tiempo posible, por lo que aminoró la marcha al llegar a la cuesta que subía a la iglesia, dobló a la izquierda por la calle Köpmansgatan y pasó por delante del instituto Tornedalsskolan, al que habían ido tanto Gabriel como Alicia, aunque habían cursado itinerarios diferentes. Poco después estaba en el centro. Tardaba poco más de un cuarto de hora en llegar al trabajo; lo hacía a diario, verano e invierno, y estaba tan acostumbrada al camino que ya no registraba lo que veía, a menos que hubieran abierto una tienda nueva o, más probable, alguna hubiese cerrado.

Para su sorpresa, Gordon y Morgan la estaban esperando a las puertas de comisaría cuando llegó.

—Ahí estás, justo iba a llamarte —dijo Gordon en cuanto la vio.

—¿Tenéis novedades acerca de Tarasov?

—No, pero llegas tarde.

—¿Tarde para qué?

—La prueba de competencia.

Hannah suspiró ruidosamente; más que olvidarla, la había estado evitando. Cada dieciocho meses, todos los agentes armados estaban obligados a hacer una prueba de tiro para poder conservar el arma. El invierno pasado la había superado con el mínimo margen de error permitido, y no había practicado ni una sola vez desde entonces. Nunca había sentido la necesidad. En todos sus años como policía solo había desenfundado el arma en tres ocasiones, sin abrir fuego.

—¿No podemos aguardar unos días? —intentó ella.

—No, ya la has pospuesto dos veces. Hazla ahora y así tendrás una semana para repetirla si suspendes.

Hannah volvió a suspirar, pero los acompañó a regañadientes al edificio bajo situado detrás de la comisaría, en dirección al río. Morgan, unos pasos por delante, con la mirada en el suelo.

—¿Qué tal ayer? —preguntó Gordon con ánimo de conversar.

—¿El qué?

—La cena, la velada en casa.

—Estuvo bien —contestó Hannah encogiéndose de hombros, con lo que esperaba dejarle claro que no había mucho más que contar.

—¿Hiciste la pasta con pollo?

—No, al final fue comida para llevar. —Se planteó contarle por qué había llegado demasiado tarde a casa como para cocinar algo, las visitas a UV y Jonte, pero como ninguna había dado ningún resultado decidió dejarlo estar—. ¿Qué tal la partida? ¿Ganaste?

—Al final no hubo, mi hermano no podía quedar.

—Qué pena —comentó, y por un instante se le pasó por la cabeza la idea de que podría haber estado parte de la noche con él.

Cruzaron la puerta de hierro y Morgan encendió los fluorescentes del techo, que iluminaron las instalaciones de la galería de tiro, simple pero funcional. En la pared corta colgaban cinco blancos en forma de busto de persona, con un aro en el pecho que marcaba la superficie de aprobado.

Gordon fue a buscar armas, cargadores y balas. Hannah montó el arma, se puso los protectores de oídos, cogió el arma, cargó una bala en la recámara y se colocó en posición. Tiro de precisión desde veinte metros. Cuatro de cinco dentro del círculo, todos en el blanco para poder aprobar. En la cabina contigua, Morgan efectuó sus disparos en una serie rápida, todos en el centro del círculo. Tranquilamente, sin presión. Hannah respiró hondo, soltó el aire al mismo tiempo que apretaba el gatillo. Cuatro dentro del círculo, aunque no tan centrados como los de Morgan.

Acercaron el blanco trece metros para los siguientes dos ejercicios: estado de alerta y actuación de emergencia. Morgan acertó cinco de cinco en ambos. Hannah aprobó el primero gracias a que Gordon contó como buenas dos balas que habían rozado el círculo, aunque estuvieran más fuera que dentro. La actuación de emergencia —desenfundar el arma, cargarla y efectuar los disparos en tres segundos— no la superó. Una bala muy por fuera del círculo, otra fuera de la diana.

—Repetimos la semana que viene, todo irá bien —dijo Gordon para consolarla mientras le quitaba el arma.

—Claro —contestó ella, se encogió de hombros y salió de la galería de tiro.

No necesitaba consuelo, no estaba ni decepcionada ni intranquila. ¿Qué era lo peor que le podía pasar? ¿Trabajos de escritorio hasta que aprobara? ¿Que le retiraran el arma reglamentaria? Lo dicho, no es que la usara a diario precisamente.

Tras cambiarse y ponerse el uniforme, subió a su despacho y se cruzó con la mujer de la limpieza, que ya se iba. No recordaba haberla visto antes. Ambas se disculparon al mismo tiempo, Hannah le pidió que continuara.

—No, no, I am done —dijo la mujer, joven y rubia, derrochando acento de Europa del Este en la breve frase.

La rotación de mujeres del Este que limpiaban la comisaría debería de ser motivo más que suficiente para que alguien revisara las condiciones de contratación de la empresa que había ganado el contrato público, pensó Hannah, y miró a la joven, que se alejó por el pasillo hasta el siguiente despacho. Hannah entró en el suyo, encendió el ordenador y justo entonces la llamaron al teléfono. Thomas. ¿La llamaba para pedirle disculpas por lo del día anterior, por haberla dejado sola cuando era tan obvio que ella quería que se quedara? Esperaba que así fuera.

—Hola —lo saludó, y se dejó caer en la silla mientras introducía su contraseña.

—Soy yo —dijo Thomas.

—Lo sé.

—El Honda ese que estáis buscando. A lo mejor sé dónde lo podéis encontrar.

Diez minutos más tarde, Thomas aparcó delante de comisaría.

—¿Por qué esta persona te ha llamado a ti? —le preguntó Hannah en cuanto cerró la puerta del coche.

—Sabe que estoy casado contigo —repuso Thomas, y se dirigió a la E4.

—¿Por qué no nos ha llamado directamente a nosotros?

—No todo el mundo quiere hablar con la policía.

—¿Se puede saber qué clase de clientes tenéis?

Solo obtuvo un ligero encogimiento de hombros a modo de respuesta. Hannah lo entendía. La persona que había llamado no tenía por qué estar implicada en algo ilegal o delictivo, podría tratarse de cualquiera. La gente quería vivir su vida, no entrometerse, no verse salpicada. La desconfianza hacia las autoridades estaba bastante extendida en la zona, sin ser la policía ninguna excepción. Desconfianza e incluso recelo.

—¿Qué tal el calentador de agua? —preguntó Hannah reemprendiendo la conversación del día anterior.

—Bien, ya está arreglado.

—Qué bien.

Nada más. Ninguna disculpa. ¿Debía decirlo ella? Que lo echaba de menos. Que cuando él se había ido se había sentido rechazada, se había puesto triste. Que se había dado cuenta de que se habían distanciado, o más bien que él se había distanciado de ella.

¿Adónde conduciría todo ello?

¿Le contaría él por qué habían ido así las cosas? ¿Le diría por qué iba tan a la suya? ¿Que no quería seguir con ella, que pensaba que sus años juntos habían llegado a su fin?

¿Qué ganaría Hannah con ello?

Sería mejor no enfrentarse a él. Mientras no se hubiera verbalizado nada, todo era posible, incluso podía imaginarse que todo estaba como siempre o que todo volvería a ir bien. Así que le contó que acababa de fallar en la prueba de tiro. Él le preguntó cuáles eran las consecuencias y ella respondió que ninguna; solo era una manera de comprobar lo que ya sabían: que era una tiradora bastante mala. Luego continuaron en silencio.

—Se metió por aquí —contó Thomas al cabo de un rato; se detuvo en el arcén y señaló un camino menor a mano derecha.

—¿Y está seguro de que era el coche que estamos buscando? —quiso saber Hannah oteando el bosque.

—Tanto como seguro… Era un Honda azul, abollado y sin luz trasera.

—¿Cuándo fue esto?

—Sobre las dos y media de la madrugada.

—¿Qué hacía aquí tu amigo a esa hora?

—Primero, no es mi amigo, y segundo, esa clase de preguntas son justo lo que ha hecho que me llamara a mí y no a ti.

Con una sonrisita que la reconfortó por dentro, Thomas volvió a arrancar el coche y se metió por el camino del bosque. Fue avanzando despacio por él hasta que, cerca de un kilómetro más adelante, terminó de forma abrupta en una pequeña explanada donde se podía dar la vuelta. Hannah suspiró decepcionada. La llamada de Thomas le había infundido ciertas esperanzas. Una persona (o más de una) se había llevado el Honda del lugar del hallazgo, lo había tenido escondido unos días y el día anterior lo había vuelto a mover, o esa madrugada, se corrigió. Sería muy difícil hacerlo sin dejar rastro. El coche tenía muchos números de poder proporcionarles ADN y otras pruebas científicas. Pero no estaba aquí. A lo mejor la persona que lo había conducido se había equivocado de camino; había descubierto que era un callejón sin salida, había dado media vuelta y había vuelto a salir al camino principal. O bien la cosa era tan simple como que el informante se había equivocado.

En cualquier caso, aquí no estaba.

—Volvamos —constató Hannah, y se reclinó desanimada en el asiento.

Thomas fue marcha atrás y hacia delante unas cuantas veces hasta que el coche dio la vuelta. Pero al minuto siguiente volvió a detenerse. Hannah se irguió en el asiento.

—¿Por qué paras?

—Mira.

Thomas señaló por la ventanilla del lado de Hannah. Ella lo vio al instante. El sotobosque no había tenido tiempo de levantarse de nuevo y ocultar las dos roderas, que resultaban fáciles de identificar cuando sabías qué estabas buscando. Algunos matojos con las ramas partidas, cuyas roturas brillaban blancas, sugerían que alguien había atravesado el bosque ralo justo por ahí.

Se bajaron del coche y siguieron la vegetación chafada. Solos ellos dos. Juntos. Hannah lo cogió de la mano. Por un instante, tuvo la sensación de que él quería retirarla, pero luego Thomas entrelazó los dedos con los de ella y siguieron avanzando. Hasta que llegaron al canto arenoso que se precipitaba al lago. Las huellas terminaban un poco más adelante en la cuesta abrupta; no cabía duda de adónde había ido a parar el coche.

—¿Sabes qué lago es este? —quiso saber ella antes de bajar un poco por la cuesta hasta el borde para mirar la superficie oscura de abajo.

—Ni idea.

Resultaba imposible calcular la profundidad que podía tener el agua negra más cercana, pero era suficiente como para no poder afirmar si al pie del peñasco había un coche o no.

—Entérate. Tenemos que traer a un buzo —constató Hannah en voz alta.

A pesar de no haber pegado ojo en toda la noche, no estaba cansado. Sentía la pulsión de una energía intranquila. Las preguntas se le agolpaban en la cabeza. Eran muchas más que las respuestas, por el momento, y eso a René no le gustaba.

No le gustaba lo más mínimo.

Sin duda, la más importante era cómo había conseguido dar con él la mujer que lo había ido a buscar a su lugar de trabajo el día anterior por la tarde. Si ella lo había logrado, podrían localizarlo también otras personas. Aun así, esa era la pregunta a la que menos atención le estaba prestando por el momento.

La mujer había estado en su casa.

Había encontrado el duendecillo roto, pero, por lo visto, no había tocado la droga. Aun así, ¿implicaba eso que estaba obligado a renunciar a su genial idea acerca de cómo entregar la mercancía?

El proveedor se presentaba en la subasta previamente acordada en cuanto abrían para que los visitantes pudieran echar un vistazo al género; se paseaba por los objetos y, sin que nadie lo viera, metía un duende de jardín, una figurita, un objeto decorativo de porcelana, en alguna de las cajas con chorradas varias que iban a venderse en lote y que podías encontrar en todas las subastas rurales y agrícolas de la región. Un mensaje a René que decía en qué caja estaba el producto, y luego él pujaba por ella.

Era una estrategia sin fisuras, nadie tenía ni idea.

Hasta ahora. Hasta ella.

I Learned from the Best, el quinto single de su álbum favorito de todas las categorías, llenó el piso desde el moderno y caro sistema de audio. Un éxito más bien discreto, para ser de Houston, que, si bien algunos críticos lo habían comparado con clásicos como Saving All My Love for You, solo había alcanzado el puesto veintisiete en la lista de éxitos de Estados Unidos. Puesto veintitrés en Suecia. Desde luego, se merecía algo mejor. Los remixes de Hex Hectors y Junior Vasquez habían coronado las listas estadounidenses durante tres semanas, pero, aun así, la pequeña obra de arte se le antojaba tristemente olvidada. Había puesto el disco en bucle toda la mañana, pero ni siquiera Whitney lograba distraerlo y acallar las preguntas.

¿Qué hacía ella en Haparanda?

A juzgar por lo que le había dicho, no estaba interesada en desafiarlo, en quedarse con el negocio ni delatarlo… así que, ¿qué buscaba? Una partida de anfetaminas. ¿De quién y por qué? ¿Qué iba a hacer con ella si la encontraba? ¿Desaparecer, sin más? ¿Quedarse con el mercado? Tantas preguntas…, pero en verdad todas llevaban a la misma conclusión: René sabía demasiado poco mientras que ella sabía demasiado, por lo que suponía una amenaza.

Por primera vez comprendió a quienes también estaban en su misma posición y tomó conciencia de la necesidad de ser temido y admirado. Si se hubiese hecho un nombre, si hubiese tenido la reputación de ser un tipo peligroso, si hubiese alimentado el mito, ahora todo sería diferente. Ella habría estado obligada a pedir una audiencia, a arrastrarse un poco para tan solo tener la oportunidad de reunirse con él. En cambio, se había presentado sin más, por sorpresa.

Él odiaba las sorpresas.

Solo a los idiotas les gustaba y les parecía emocionante dejar el control de los eventos futuros en manos de otra persona, sin posibilidad de intervenir. Pero quizá podría darle la vuelta a la tortilla y usarlo a su favor. Lo mejor de que ella lo hubiese encontrado con tanta facilidad, de que hubiese visto lo desprotegido que estaba, era que, con toda probabilidad, lo infravaloraba.

Lo que podía hacer. Lo que pensaba hacer.

En cuanto se hubo marchado del restaurante, René había ordenado a sus cuatro hombres que trataran de dar con ella. La mayoría de los visitantes se hospedaban en el Stadshotellet. Si no estaba allí, tendrían que preguntar en otros sitios. La ciudad no era grande y ella no pasaba del todo desapercibida. La encontrarían. La próxima vez que se vieran, sería él quien pondría las condiciones. Se acabaron las sorpresas. Obtendría respuestas a sus preguntas. Después intentaría hallar el cargamento ese de anfetaminas y se encargaría de que la mujer desapareciera.

Para siempre, si era necesario.

Nunca había matado a nadie. Les había hecho daño a unos cuantos, a algunos a una edad llamativamente temprana, pero nunca había llegado hasta el final. Había dos razones para ello.

Un cuerpo muerto siempre movilizaba a más policía. Sin duda, se podía intentar que nunca lo encontraran, pero tarde o temprano la mayoría acababa saliendo a la luz, o eso parecía, y las desapariciones también se investigaban más al detalle. Además, se les daba mucha cobertura mediática.

La segunda razón era que René estaba bastante seguro, lo que le preocupaba, de que le gustaría hacerlo. Le encantaba el control, disfrutaba del poder. ¿Acaso decidir sobre la vida y la muerte no era tener el poder absoluto? Siempre había sido del todo impasible ante el sufrimiento y dolor de otras personas. No había disfrutado de hacerles daño, eso nunca le había dado un subidón, pero tampoco había sentido jamás que estuviera mal ni había tenido remordimientos a posteriori.

No había sentido nada de nada.

Se cascaba un huevo y caía en una sartén caliente, donde comenzaba a solidificarse; una llave se giraba en un coche y este arrancaba; un puño aterrizaba en la cara de un niño de ocho años, el labio se partía y empezaba a sangrar.

Causalidad. Causa y efecto.

Cierto acontecimiento generaba un resultado esperado. Sin que hubiera ningún sentimiento de por medio. Con el tiempo, había comenzado a ver como un punto fuerte el hecho de que no le importara.

Nada ni nadie. Excepto él mismo.

La sección de vientos entró con fuerza después del solo de guitarra acústica; se estaban acercando al crescendo del minuto 3.26: la batería y luego la voz estremecedora de Whitney, que transmitía la mezcla perfecta de fuerza indómita con la cantidad precisa de añoranza y vulnerabilidad cuando le deja claro al hombre que la ha dejado que no piensa volver con él. Que ha aprendido cómo se destroza un corazón, ha aprendido del mejor…

El teléfono de René empezó a vibrarle en el bolsillo; lo sacó, lo sostuvo un momento en la mano y esperó hasta que Whitney arrancó a hacer segundas voces en el estribillo antes de cogerlo.

La habían encontrado.

La ciudad no parecía tener ninguna prisa en ponerse en marcha. Había poco tráfico y las tiendas por las que pasaba no tenían clientes, solo un puñado de personas moviéndose por la plaza, de camino al centro.

Había sido un comienzo de día productivo. Una buena mañana.

Después de amenazar a su hija, Stepan Horvat le había entregado lo que necesitaba; todo había ido según el plan. Katja estaba informada todo lo que podía estar cuando había abierto las hermosas y antiguas puertas grabadas del hotel y descubierto al hombre que estaba sentado en uno de los sillones junto al ascensor. Hacía cuanto podía por no llamar la atención, pero Katja lo reconoció al instante. Del día anterior por la tarde.

¿De verdad eran tan principiantes?

¿Cuál era el objetivo? ¿Que se sintiera amenazada? ¿Que ese chico, que debía de pasar varias horas a la semana en el gimnasio, fuera a asustarla? Le parecía casi tierno, incluso. Mientras subía por la ancha escalera de mármol, pensó un instante si podía resultar problemático que hubiesen descubierto dónde se hospedaba, pero no le dio más importancia. Le había dado su número a René, sabían que estaba en la ciudad; dónde se había instalado no era relevante, al menos de momento.

En el último piso giró a la derecha y vio otra cara conocida. El otro hombre del día anterior estaba sentado en una de las sillas rococó talladas a mano que había junto a una pequeña mesa a medio pasillo. Estaba hojeando un folleto turístico, pero levantó la cabeza para mirarla cuando la oyó llegar. Katja aminoró la marcha; el hombre se puso en pie, avanzó unos metros, le frenó el paso. Corpulento, igual de musculado que su amigo del vestíbulo, y con las piernas separadas para un mejor equilibrio, no iba armado, al menos por lo que Katja podía ver. Redujo aún más la velocidad, lo miró fijamente a los ojos y oyó unos pasos tranquilos y pesados acercarse por la escalera. El hombre que había estado esperando en recepción apareció a la vuelta de la esquina.

—¿De verdad queréis hacer esto? —preguntó Katja, y retrocedió hasta pegar la espalda a la pared y así poder tener a los dos vigilados sin mover la cabeza. Ninguno respondió a su pregunta, ni se inmutaron. Permanecieron quietos, mirándola.

Katja tendría que zanjar aquello cuanto antes.

Había muchos huéspedes en el hotel y, aunque apenas se cruzaba con ellos por el pasillo, alguien podía aparecer en cualquier momento. Del personal, sin ir más lejos. ¿Debía pedir auxilio? ¿Quitárselos de encima así? Era lo que habría hecho Louise Andersson, pero eso llamaría una atención innecesaria. Quizá, incluso, alguien insistiría en llamar a la policía, y eso era algo que Katja no quería. Matarlos quedaba descartado. Si los hería, tendrían que marcharse de allí por su propio pie. A ser posible, sin ser vistos.

—¿Cuál es el plan? —quiso saber, y se agachó con cuidado, se arremangó la pernera y desenfundó el cuchillo; dejó que el filo ancho y un tanto curvado descansara sobre el muslo. Seguía sin obtener una respuesta—. Volved y decidle a René que, sea cual sea, no ha funcionado.

Los hombres se miraron, y asintieron brevemente con la cabeza antes de empezar a caminar los dos hacia ella. Katja eligió al que estaba más cerca; se apartó de golpe de la pared, se le plantó delante en un solo movimiento, cambió con rapidez de dirección, le ganó la espalda y le puso un pie detrás de la rodilla. En cuanto el hombre clavó la rodilla en el suelo, ella le bloqueó un brazo al mismo tiempo que le pegaba el cuchillo Bowie al cuello. El otro se detuvo en el acto.

—Piénsatelo otra vez —lo amenazó ella en voz baja—. Yo juego en una liga totalmente distinta.

Era la peor situación imaginable en la que Louise Andersson podía ser descubierta, así que Katja soltó al hombre que tenía preso y retrocedió dos pasos; el cuchillo volvía a descansar sobre su pierna. El hombre que tenía delante se puso en pie, lanzó una mirada asustada por encima del hombro y luego fue a juntarse con su compañero. Le dio un empujón al pasar por su lado para llevárselo de allí, y ambos desaparecieron escaleras abajo a paso ligero. Katja se agachó, volvió a enfundar el cuchillo.

Tendría que mantener una charla con René Fouquier.

Continuó hacia su habitación, rodeó la esquina del final del pasillo y apenas tuvo tiempo de percatarse de la presencia del tercer hombre, que la estaba esperando pegado a la pared, antes de que un dolor ardiente la azotara en medio del pecho y se le extendiera por el resto del cuerpo. Se puso a temblar sin remedio, luchó con toda la fuerza de voluntad que pudo reunir para recuperar el control y mantenerse en pie, pero fracasó. La moqueta se le acercó a toda velocidad cuando cayó de bruces sin poder evitarlo. Pese a todo, una vez en el suelo, su cerebro entrenado pudo desconectar del dolor e interconectar los músculos, y se estiró de nuevo hacia el cuchillo que llevaba en el tobillo. Antes de alcanzarlo, notó una mano firme alrededor de su muñeca. Los dos hombres habían vuelto; se habían sumado al tercero en cuanto este le había disparado con la pistola eléctrica.

Katja hizo un último intento de liberarse retorciendo el cuerpo, pero el hombre al que hacía unos segundos había dejado ir se le plantó encima. De nuevo, apoyó una pierna en el suelo, pero esta vez echó el brazo para atrás y dejó que su puño aterrizara en su cara con toda la fuerza, y Katja perdió el conocimiento.

Se sentía un poco mejor.

Kenneth entró en la cocina recién duchado y con una toalla alrededor de la cintura, encendió la cafetera eléctrica, abrió la nevera y asintió para sí con la cabeza. No solo eran imaginaciones suyas.

Se sentía mejor.

Tenía hambre, por primera vez desde el suceso, y había dormido hasta las nueve y cuarto. Huelga decir que, tan pronto como había abierto los ojos, su mente había vuelto atrás, al momento del accidente, pero de una manera distinta. Ya no lo atormentaba tanto el hombre en el camino, los ojos inertes y la dura vértebra cervical bajo la piel. La angustia de haber matado a alguien y el pánico a terminar en la cárcel se habían mitigado. Ahora le era más fácil convencerse de que todo había recuperado la normalidad. La sensación que había tenido al ver el Honda hundiéndose hasta el fondo seguía presente en el cuerpo: iban a conseguirlo.

Se sentía realmente bien.

Ahora pensaba más en Sandra. En ellos dos juntos. En cuanto habían llegado a casa por la mañana, ella se había ido directa a la cama, todavía mosqueada. Debía irse a las ocho, solo podría rascar unas horas de sueño. Él le había propuesto que llamara para decir que estaba enferma y volverse a dormir, que se quedara en casa con él. Ella se había enfadado otra vez: debían mantener la normalidad, ¿es que no se enteraba o qué?

—Pero si ayer te fuiste a casa porque te encontrabas mal —había insistido él—. No es tan raro que aún estés enferma.

—Me voy a trabajar —afirmó ella zanjando así la discusión, y le volvió la espalda.

Punto pelota. Él había estado a punto de pegarse a su espalda, pero se había abstenido, se había quedado bocarriba mirando el techo. Cansado, pero aún con la adrenalina corriéndole por las venas.

Sandra lo había salvado.

Sonaba dramático, pero era la pura verdad. ¿Qué habría hecho Kenneth después de la cárcel si ella no hubiese estado ahí? ¿Adónde habría ido? En su casa no era bienvenido; Thomas y Hannah eran amables, pero no una alternativa. Habría acabado en alguna parte solo, infeliz, influenciable. Tomando decisiones equivocadas. Sandra se había convertido en su salvación, su punto de anclaje. Había querido ofrecerle todo cuanto ella deseaba, porque la consideraba una persona fantástica y se lo merecía, pero apenas había podido darle nada.

Sospechaba que Sandra quería casarse. No ir al ayuntamiento a firmar y luego salir a cenar los dos solos antes de volver a casa en Norra Storträsk para acostarse. Ella quería una fiesta de verdad. Con mucha gente, catering, barra y música. Noche de bodas en un hotel. Luna de miel. Hacerlo de verdad, como todo el mundo. Por eso él nunca le había pedido la mano. Las bodas grandes costaban dinero. Y los críos también. Ella quería ser madre, tarde o temprano, eso Kenneth lo tenía claro, pero es que el dinero no les llegaba, así de simple.

Dentro de tres años, seguro que una parte del dinero se iría en la boda y la familia. En el mejor de los casos, él ya habría encontrado trabajo, tal como ella deseaba. Así podrían vivir la vida despreocupada que Sandra tanto se merecía. Kenneth sonrió ante la idea.

Veía un futuro más luminoso. Eso lo reconfortaba.

El silencio en la casa se vio interrumpido por el timbre de la puerta. Kenneth se quedó de piedra; por un instante estuvo convencido de que sería la poli. Había dejado rastro, a pesar de todo. Habían venido para llevárselo. Iba a volver a la cárcel. Se acabó.

—¿Quién es? —preguntó detrás de la puerta, y oyó que la voz que le contestaba sonaba estridente y no del todo estable.

—Soy yo —dijo el de fuera—. UV.

Kenneth se relajó y abrió con una sonrisa de alivio.

Se habían conocido en la cárcel. UV ya estaba allí cuando Kenneth había llegado. Habían empezado a hablar y, con el tiempo, se habían entendido bien y los dos se habían sentido igual de decididos a cambiar sus vidas. Después de salir habían mantenido el contacto; habían quedado en varias ocasiones, pero UV tenía familia, que le quitaba mucho tiempo, y Kenneth se había mudado, así que ahora apenas se veían. La última vez había sido aquella noche desastrosa. Habían coincidido en una fiesta, y UV se había marchado a la misma hora que Sandra y él.

—¿De verdad vas a conducir? —le había preguntado UV al ver que Kenneth abría el coche.

—Sí, ¿por? —UV no dijo nada, se limitó a encogerse un poco de hombros en un gesto que ya lo decía todo—. Solo me he tomado algunas cervezas.

—Vale, pues nos vemos —dijo UV y alzó la mano para despedirse antes de empezar a caminar.

—Te podemos llevar —se ofreció Kenneth a su espalda, pero UV solo volvió a levantar la mano para dar las gracias, «ya voy a pie», y siguió caminando.

Si hubiese dicho que sí, todo habría sido diferente. Kenneth y Sandra no habrían estado en el camino del bosque al mismo tiempo que el ruso estiraba las piernas. A lo mejor Sandra se habría quedado dormida antes, o no habría llegado a hacerlo; él no habría intentado cambiar la playlist justo en ese momento, no se le habría caído el móvil, no habría apartado los ojos del camino.

Tantos si no y quizá.

—Buenas —saludó UV sin alegría cuando se abrió la puerta. A Kenneth le llamó la atención lo cascado que vio a su amigo, un herpes feo en el labio inferior.

—Qué tal, me alegro de verte. Pasa, entra.

Kenneth cayó en la cuenta de que todavía iba con la toalla en la cintura cuando pasó junto a UV, quien se había parado para quitarse los zapatos.

—Voy a ponerme algo de ropa. Hay café en la cocina.

—Vale.

Kenneth subió a paso ligero al piso de arriba, se puso unos calzoncillos, unos vaqueros y una camiseta. El humor relativamente bueno de la mañana había mejorado gracias a la visita. No tenía muchos amigos en Haparanda, por no decir ninguno; pero UV era uno de ellos, sin duda. El mejor. Encontró una goma de pelo y se hizo una coleta suelta antes de bajar. UV estaba sentado a la mesa de la cocina, mirando por la ventana, al vacío. Ninguna taza.

—¿No querías café? —le preguntó Kenneth de camino a la encimera.

—No, estoy bien.

—¿Una tostada?

—He desayunado en casa.

—¿Qué tal, el trabajo y todo? —inquirió Kenneth por encima del hombro mientras seguía preparándose el desayuno.

—Bien, está bastante tranquila la cosa.

—¿Ya te tomas algún día libre? Te veo un poco jodido.

UV no respondió enseguida, solo se oyó un suspiro. Kenneth vio que apoyaba la cara en las manos y se frotaba los ojos. Había algo que le pesaba.

—Los servicios sociales nos han reducido la asistencia, ¿te lo había dicho?

—No, me parece que no.

—Nos dan cuarenta horas a la semana. Si queremos más, tenemos que pagar de nuestro bolsillo.

—¿Cuántas os daban antes?

—Ciento veinte.

—Joder, pero si es menos de la mitad. ¿Cómo os las arregláis?

—No lo hacemos. Stina vuelve a estar de baja.

—Dime si hay algo que podamos hacer.

Lo dijo más porque era lo que se esperaba que alguien dijera en una situación así. Siempre se sentía incómodo en presencia de Lovis: no sabía muy bien cómo debía comportarse, no solo con ella, sino también con Stina y UV cuando la niña estaba presente.

—Hay una cosa…

Kenneth cogió el desayuno y se sentó enfrente de UV, que se miraba las manos entrelazadas; luego levantó la vista y la clavó en los ojos de Kenneth. Este ya había visto esa mirada antes. Cuando su madre se veía obligada a castigarlo pese a no querer hacerlo, pese a no considerar que hubiese hecho nada malo. Era la mirada de «perdóname por lo que voy a hacer».

—Sí, ¿el qué? —preguntó Kenneth con una creciente sensación de que no le iba a gustar la respuesta.

UV volvió a titubear. Fuera lo que fuera lo que le iba a pedir, estaba claro que le estaba costando lo suyo. Definitivamente, a Kenneth no le iba a gustar.

—Hace unos días me pasé por aquí, quería recuperar las herramientas que te dejé prestadas.

—Hostia, sí, me había olvidado. Lo siento —contestó Kenneth tratando de sonar relajado.

—No estabais en casa.

—Ya…

—Así que entré en el garaje para ver si las encontraba.

Sus miradas se cruzaron sobre la mesa. Kenneth permaneció en silencio. ¿Qué podía decir? Ninguna excusa del mundo le serviría de ayuda. El nudo de angustia, que por la mañana solo era el recuerdo de una molestia lejana, arremetió como un tren de mercancías dejándolo casi sin aliento. Sabía lo que había visto UV y que su amigo entendía lo que habían hecho. Pero eso no explicaba su mirada, por qué no había compasión y comprensión en ella, sino tristeza o vergüenza, incluso.

¿Qué quería, en realidad? ¿A qué había venido?

Kenneth lo intentaba, pero no lograba verlo.

—Lo siento mucho, Kenneth, de verdad que lo siento —soltó UV rompiendo el silencio que se había hecho—. Pero tienes que entenderlo. Stina y yo estamos al borde de la desesperación.

Eso no lo ayudaba en absoluto. ¿Qué tenía aquello que ver con las horas de asistencia que les habían recortado? ¿Qué quería UV que hicieran Sandra y él?

—No, no lo entiendo, ¿qué… qué quieres decir?

—Quiero setenta y cinco mil. Y me olvido del Volvo y el Civic.

Por un instante, Kenneth estuvo seguro de que le estaba tomando el pelo, que en su rostro asomaría una gran sonrisa, que se echaría para atrás soltando una carcajada, que Kenneth tendría que ver la cara que había puesto. Insuperable. Pero no pasó nada de eso. Así que trató de atinar las emociones; supuso que debía sentir miedo o quizá cabreo, pero, para su sorpresa, notó que las lágrimas comenzaban a brotar de sus ojos.

—¿Me estás tomando el pelo? —Intentó mantener firme la voz—. ¿De dónde coño quieres que saque setenta y cinco mil coronas?

—Vende parte de las drogas. No a mí, a otro.

—¿Qué drogas? —preguntó Kenneth por acto reflejo, ahora ya sin molestarse en fingir que trataba de entender lo que estaba ocurriendo. Su mejor amigo estaba sentado en su cocina amenazándolo, extorsionándolo a cambio de dinero.

—Las que estaban en el Honda.

—No había nada en el Honda.

—Sí que lo había.

—¿Cómo lo sabes?

—Alguien me lo ha dicho.

—¿Quién?

UV volvió a titubear, parecía tener la respuesta en la punta de la lengua, pero se la tragó. Kenneth tuvo la sensación de que, dijera lo que dijera, no sería la verdad, o al menos no del todo. Aunque tampoco es que importara demasiado. La traición no podía ser mayor.

—La poli —dijo al final—. Les cuesta un poco entender que lo he dejado.

—Ya…

No había mucho más que decir.

—De verdad que necesitamos la pasta —insistió UV en un tono que Kenneth supuso que no solo pretendía aclararlo todo, sino también servir de disculpa. Luego retiró la silla y se puso en pie. Kenneth no dijo nada, ni siquiera se dignó a mirarlo, pero le hizo detenerse en el quicio de la puerta.

—¿Qué pasa si no pago? ¿Irás a la poli? Entonces no conseguirás el dinero.

—¿No merece la pena renunciar a una parte con tal de no volver al trullo?

Era una pregunta retórica. UV lo sabía. Lo habían hablado. Varias veces. Que Kenneth no creía que pudiese aguantar una siguiente vez. Perdería a Sandra. Lo perdería todo. Se quedaría en nada.

Confesiones e intimidades que ahora estaban utilizándose en su contra.

Se había equivocado, la traición sí que podía ser mayor.

—Podrías habérmelo pedido y punto. —Ahora las lágrimas cayeron sin que Kenneth tuviera fuerzas para retenerlas, las dejó correr por sus mejillas—. Sin amenazarme. Te habría ayudado. Somos amigos.

UV se limitó a dar media vuelta y marcharse. ¿Qué podía decir? Unos segundos más tarde, Kenneth oyó cerrarse la puerta de la casa y al coche alejarse; luego, el silencio que parecía consumir todo el oxígeno de la cocina. Se dejó caer de la silla al suelo, respiraciones profundas, las lágrimas brotando.

La sensación de la mañana de que todo iba a mejor, de que había luz en el horizonte, de repente tan tan lejos…

Llevaba consciente casi cinco minutos.

No se había movido, había mantenido la respiración relajada y constante, la cabeza colgando pesadamente sobre el pecho. El pelo le caía por las mejillas, pero no se atrevía a abrir los ojos; no quería mover ningún músculo de la cara que pudiera revelar que estaba despierta. Estaba tratando de hacerse una idea como buenamente podía de cuál era la situación. El aire de las inhalaciones olía un poco a tierra, como en un almacén de patatas, pero no cabía duda de que lo que se filtraba por sus párpados cerrados era luz del día, así que optó por pensar que estaba en un edificio con problemas de humedad. Cuatro voces: una la reconoció como de René Fouquier; supuso que las otras tres pertenecían a los hombres del hotel. Le dolía el mentón, y Katja se dio unos segundos para maldecirse a sí misma.

Por haberse permitido acabar en esta situación.

Haberse dejado atrapar por una panda de principiantes.

Sí, él había sido astuto: había mandado a los dos que ella ya conocía, había dejado que se sintiera confiada, que creyera que tenía la sartén por el mango, mientras el tercero la estaba esperando. Pero no era esa la razón por la que se hallaba ahora en semejantes circunstancias.

Había sido descuidada. Sabía por qué.

Todo había sido muy fácil desde que había llegado a Haparanda. UV le había dado a Jonte, que le había dado a René, que parecía un contable que trabajaba en una hamburguesería y hacía contrabando de droga escondiéndola en duendecillos de cerámica. Incluso la pequeña ciudad adormecida le había infundido una falsa seguridad, haciéndola bajar la guardia. Katja había subestimado a René por completo, y ahora estaba pagando el precio.

Ya bastaba de autocompadecerse, había llegado el momento de salir de allí.

Estaba sentada, lo cual siempre era mejor que estar tumbada. Las manos, atadas a la espalda. Unas cintas finas que se le clavaban en la piel de las muñecas. Bridas o algo parecido, quizá un cordón de plástico o un hilo de nailon, pero desde luego no una cuerda. Lástima, las cuerdas siempre cedían un poco. Las piernas, atadas por encima de las perneras y a las patas de la silla. Como era obvio, el cuchillo ya no estaba en su sitio. Habría preferido tocar con los dedos para ver si podía hacer algo con las bridas de las muñecas, pero no se atrevía a moverse. Ninguna de las voces que había oído hasta ese momento le había llegado desde atrás, pero cabía la posibilidad de que hubiera alguien allí también, alguien que no hablaba.

—Despiértala —oyó de pronto que decía René.

—¿Cómo?

—Hazlo y punto.

Katja movió lentamente la cabeza para evitar un intento de novato de despertarla. Levantó la cabeza con un pequeño jadeo que no fue forzado: tenía la nuca dolorida por llevar en la misma postura desde no sabía cuánto rato. Poco a poco, abrió los ojos y pestañeó con dificultad, fingiendo estar mucho más grogui de lo que en verdad estaba. Cada vez que parpadeaba, movía la cabeza para poder captar toda la información posible acerca de la estancia y del enemigo.

Por lo visto, eran cinco.

En lo que en algún momento debió de ser una cocina.

Los dos del restaurante, juntos en la puerta, que solo estaba unida al marco por la bisagra inferior. El hombre de la pistola eléctrica, apoyado en la pared que había a la derecha, donde el empapelado se había soltado o lo habían arrancado. René, que se le estaba acercando, y luego el tipo de pelo castaño al que había seguido hasta el piso, que estaba reclinado en una silla tomando cerveza directamente de la lata al lado de unos viejos fogones volcados de lado. No veía ninguna arma. Excepto su propio cuchillo, que continuaba en la funda sobre una encimera, debajo de una hilera de armaritos, todos vacíos y sin puertas. En una esquina, el techo se había desplomado, puede que debido a una gotera sin reparar. El color se desconchaba en todas partes, las dos ventanas de la estancia carecían de cristales y el suelo abombado de linóleo estaba cubierto de la porquería que tanto la naturaleza como el ser humano habían ido acumulando.

Una casa abandonada. Con toda seguridad, apartada. Buena elección.

—¿Cómo te llamas?

Katja miró a René, pestañeó como para enfocarlo.

—¿Eh? —soltó como si no hubiera oído la pregunta o no la hubiese entendido.

—¿Cómo te llamas? —repitió él.

—Louise… Louise Andersson.

No vio venir el bofetón. Su cabeza dio un bandazo y la mejilla le comenzó a arder. Por un breve instante notó una ola de ira, pero enseguida se obligó a poner de nuevo la mirada nublada de antes, incluso dejó que le cayeran un par de lágrimas, nunca estaban de más.

—Existe una Louise Andersson con tu número de identidad y todo, pero la he llamado y no está aquí. Está en su casa, en Linköping.

O sea que no se contentaba con explicarle que sabía que estaba mintiendo, sino que tenía que contarle también cómo lo sabía. Quería presumir, mostrarse listo. Más listo que ella.

—Así que, ¿quién eres?

Katja eligió su estrategia: brindarles la sensación de poseer el control sin mostrarse demasiado débil, demasiado colaborativa. Después de su comportamiento el día anterior en la hamburguesería, él entendería que estaba actuando.

—Me llamo Galina Sokolova.

—¿Rusa?

—¿A ti qué te parece? Да, русский.

Le pareció apreciar cierto titubeo. Se había representado tantas veces a la mafia rusa como criminales despiadados en libros, películas y series de televisión que Katja quiso creer que René lo estaba conectando, que se estaba preguntando en qué se había metido, si merecía la pena seguir adelante. El galo le hizo un gesto con la cabeza a uno de los hombres del hotel.

—Theo me ha dicho que eres bastante buena en el combate cuerpo a cuerpo.

—Sí, soy buena.

—Pero ahora estás aquí sentada.

Entre líneas, «yo soy mejor». Lo cual le iba a Katja como anillo al dedo. Reducir sus propias capacidades, estimular las de él.

—La jugada del hotel ha sido muy hábil.

—Gracias.

—Te he subestimado.

—Sí, me has subestimado. Háblame de las anfetaminas.

—¿Qué quieres saber?

—Lo que tú sepas.

Así que le contó lo de Rovaniemi y lo del negocio que se había torcido; le habló de Vadim, de lo que probablemente había pasado en el camino del bosque, de que las partes implicadas querían recuperar lo que habían perdido. Contó más de lo que ella en realidad quería que supieran, pero desconocía la información que ya tenían o que habían deducido solos. La verdad hizo que se relajaran: habían obtenido información, tenían la situación bajo control. Tampoco importaba demasiado de cuánto se enteraran, Katja no tenía intención de dejar a ninguno vivo.

—¿Y te han mandado a ti? ¿Solo a ti?

Para su satisfacción, Katja descubrió cierta suspicacia en la voz. Como si fuera impensable que una mujer sola pudiera conseguirlo. O por lo menos ella.

—Sí.

—¿Cómo me has encontrado?

—Lo siento, no puedo decirlo.

El golpe vino de repente. Su cabeza dio una sacudida. Katja aprovechó para morderse la mejilla por dentro y procuró que la saliva rojiza rezumara por la comisura de la boca cuando volvió a enderezarse. No solo debían creer que seguían teniendo el control, sino que estaba yendo en aumento.

—¿Te ha dolido?

—Sí.

Katja se cruzó con su mirada. Había algo en los ojos de los hombres que disfrutaban haciendo daño a otras personas. Algo que parecía moverse allí dentro, al fondo, como una niebla negra y oleosa. Viva. Lo había visto muchas veces, empezando por el hombre al que había llamado papá. En los ojos de René Fouquier no vio nada. Ni deseo ni alegría ni placer, ninguna pulsión que pudiera nublarle el juicio. Katja tuvo la sensación de que René no sentía nada de nada. Lo cual lo hacía mucho más peligroso.

—¿Cómo me has encontrado?

Katja lo miró unos segundos, luego miró a los demás. Uno estaba ocupado con su teléfono; el hombre supuestamente llamado Theo parecía tener cierto reparo en ver cómo maltrataban a una mujer maniatada, y vigilaba más la puerta abierta que a ella. El del pelo castaño seguía tomándose la cerveza en la silla. No se sentían amenazados, sino seguros.

Era el momento de actuar.

—¿Recuerdas lo que te dije ayer sobre lo de tocarme si yo no te he dicho que puedes hacerlo?

Mirada firme. Desafío evidente. Katja lo estaba retando. Delante de los otros. Si había sabido leer bien a René, sabía lo que vendría ahora. En efecto. Más trayectoria, puño cerrado, el golpe mucho más duro que los dos anteriores. Katja lo acompañó con todo el cuerpo, trasladó su centro de gravedad, empujó todo lo que pudo y la silla se volcó. En cuanto las patas delanteras se despegaron del suelo, ella basculó la pelvis hacia delante, estiró las piernas todo lo que pudo lo más rápido posible y notó que las bridas se deslizaban de las patas en el mismo instante en que ella aterrizaba en el suelo. Procuró mantener las piernas pegadas a las patas, cruzó los dedos para que nadie hubiese observado la pequeña maniobra. René se sentó de cuclillas a su lado.

—¿Cómo me has encontrado?

—Uno de tus yonquis me contó cómo funcionan las transacciones; mandé un mensaje desde su teléfono para comprar, y luego seguí a ese de ahí hasta tu casa.

Señaló al hombre en la silla. René le lanzó una mirada con la que le decía que no pensaba olvidarlo, que ya se encargaría luego.

—¿Quién es el yonqui?

—Un tal Jonte no sé qué.

—Jonte Lundin —dijo el hombre de la lata de cerveza, ansioso de echarle las culpas a otro—. Compró ayer. Tiene que haber sido él.

René volvió a ponerse de pie y les hizo una señal a los dos de la puerta. Katja cruzó los dedos para que no fuera a mandar a alguno a castigar a Lundin ya mismo. Quería tenerlos a todos reunidos en el mismo sitio.

—Ayudadla.

Se le acercaron. Uno la cogió por los antebrazos mientras el otro levantaba la silla. Katja pegó con fuerza los gemelos a las patas; era un momento crítico, con que estuvieran mínimamente atentos se darían cuenta de que ya no estaba atada. Pero no lo estaban. En cuanto la hubieron sentado de nuevo, regresaron a sus puestos. René se le volvió a acercar.

—¿Tienes alguna idea de dónde pueden estar las anfetaminas esas?

—Sí —afirmó, y carraspeó. Tosió, escupió un poco de sangre—. ¿Puedo beber un poco de agua?

—No tenemos agua.

—¿Tenéis algo que pueda beber? —preguntó ella en voz baja y rasposa, y miró al hombre en la silla.

René le hizo un gesto con la mano; el hombre se levantó y se acercó a Katja con la lata preparada para dejarla beber.

Katja se levantó de golpe de la silla, la apartó de una patada, saltó en vertical con todas sus fuerzas al mismo tiempo que recogía las rodillas hasta el pecho y se pasaba las manos por debajo de los talones. Cuando volvió a poner los pies en el suelo ya tenía los brazos por delante y se pegó al hombre del pelo castaño antes de que tuviera tiempo siquiera de reaccionar. Lo rodeó con los brazos, bloqueando los de él uno a cada lado del cuerpo. La lata de cerveza se le cayó de la mano, y de pronto los otros parecieron salir de su parálisis. René les gritó que la cogieran, y dos de los hombres comenzaron a acercarse a ella. Titubeando, ambos habían visto lo que había hecho en el hotel.

Katja necesitaba un poco más de tiempo, así que utilizó al hombre como un escudo contra los otros dos y le clavó los dientes en el cuello. Apretó las mandíbulas y tiró hacia atrás con la cabeza. El hombre soltó un poderoso grito de dolor y sorpresa. La sangre le comenzó a brotar del cuello y enseguida le llenó la camiseta blanca. El repentino ataque y el alarido de su compañero tuvo el efecto deseado: los otros se detuvieron e intercambiaron una fugaz mirada. ¿Qué coño estaba pasando? Katja escupió el trocito que le había arrancado del cuello al hombre y atacó de nuevo. Esta vez logró lo que pretendía desde el comienzo: sus dientes desgarraron la arteria carótida y la sangre comenzó a bombear en un chorro grueso y rojo oscuro, salpicando el suelo a una distancia considerable. El hombre gritó aún más fuerte que la primera vez, si cabe, mientras Katja lo fue arrastrando hacia atrás. Con los brazos pegados al cuerpo por la llave que ella le estaba haciendo, el hombre no tenía ninguna posibilidad de detener la hemorragia, por lo que la sangre continuó brotando a raudales. Katja volvió a escupir y miró fijamente al resto de los hombres en la cocina, que estaban en estado de shock por los acontecimientos de los últimos segundos, al mismo tiempo que les enseñaba los dientes en una sonrisa ensangrentada.

Al llegar a una de las dos ventanas, Katja levantó los brazos y soltó al hombre, que se desplomó en el suelo delante de ella. Convencida de que moriría desangrado, Katja se echó hacia atrás y saltó por la ventana. Aterrizó de espaldas en el suelo de fuera. La caída era de poco más de un metro y el golpe la dejó sin aire, pero aun así siguió actuando tal y como estaba programada para hacerlo. Rodó a un lado, se puso en pie y se alejó a toda velocidad del sitio en el que había aterrizado. Dobló la esquina, se detuvo, obligó a sus pulmones a coger aire, analizó rápidamente el lugar en el que se encontraba y las opciones que tenía.

Tal como había sospechado, no vio más edificios. Era una casa roja de dos alturas en medio de la nada. Un pequeño patio delante con un coche aparcado. A un lado, un prado verde, abierto y lleno de maleza; todo lo demás era bosque. Facilidad para huir, para esconderse, planificar el siguiente paso. Pero no quería que los cuatro de dentro tuvieran tiempo de dividirse, quizá marcharse de allí, a pie o en el coche. Desde el interior de la casa le llegó la voz de René que les gritaba a sus ayudantes que salieran, tenían que cogerla, no podían dejarla escapar. A juzgar por el número de veces que tuvo que repetirlo, Katja llegó a la conclusión de que los otros tres no tenían demasiadas ganas de ir a por ella después de la escenita que les había montado en la cocina.

Frotó la brida contra la esquina de la casa lo más fuerte que pudo y, tras unos pocos roces hacia arriba y hacia abajo, logró partirla. Volvía a tener las manos libres. Se giró para volver por donde había venido. Dio por hecho que René o alguno de los demás habría mirado por la ventana por la que se había tirado y habría comprobado que ya no estaba allí. Por lo tanto, debía de ser el lugar por el que menos se esperaban que fuera a aparecer. Se apoyó en la pared y subió a pulso, echó un vistazo rápido por la ventana y vio que no había nadie en la cocina. Con agilidad, en silencio y controlando cada movimiento, se metió dentro. Sangre por todas partes. El hombre al que le había destrozado el cuello yacía muerto unos metros más adelante; debía de haberse arrastrado hasta allí en un intento inútil de hallar la salvación. Katja le pasó por encima y se acercó a la encimera. Con gran alivio comprobó que el cuchillo Bowie seguía allí. Lo sacó de la funda y continuó avanzando.

La estancia contigua, que en su día debía de haber hecho las veces de salón, se veía igual de decadente que la cocina. Katja la cruzó con todo el sigilo que le permitía el parqué hinchado por la humedad. Se detuvo, aguzó el oído. Tuvo la sensación de que no quedaba nadie en la casa. Siguió hacia delante hasta llegar a un pequeño recibidor, donde el empapelado superior se había desprendido y colgaba flácido sobre el revestimiento de madera de la pared, oscurecido y despegado. En el suelo se mezclaban los restos de un armario empotrado destrozado, un colgador arrancado y piezas de motor con hojas y suciedad. Katja avanzó hasta el marco de la entrada, donde no había puerta, y asomó la cabeza con cuidado. Unos pasos a la izquierda estaba el hombre que por la mañana la había estado esperando en el vestíbulo del hotel. Le estaba dando la espalda. Tal como había sospechado, no se esperaban que fuera a aparecer desde el interior del edificio.

—¿La ves? —gritó el hombre, y Katja divisó a Theo unos diez metros más allá, dirigiéndose con cautela hacia unos arbustos de bayas muy densos, armado con una barra de hierro de medio metro.

Katja le dio la vuelta al cuchillo, lo sujetó de la punta, se deslizó en silencio y cogió al hombre joven por detrás. Le dejó que soltara un gritito de sorpresa, lo cual hizo que Theo se diera la vuelta. Katja alzó el brazo y lanzó el cuchillo. No fue un tiro brillante, pero se le clavó en la barriga justo por debajo del esternón; debía de haberle dañado el hígado y punzado el bazo. Theo cayó de espaldas con un chillido, al mismo tiempo que ella pateaba los pies al hombre al que estaba sujetando, que cayó como un saco al suelo. Katja aprovechó su peso corporal y le dio un fuerte pisotón en el cuello, chafándole la nuez y el esófago; retorció el pie y se quedó así un momento, escuchando los vanos intentos del hombre de coger aire antes de acercarse a paso ligero a Theo, que seguía tumbado bocarriba entre la hierba alta, con las dos manos ensangrentadas alrededor del mango del cuchillo. Gimoteaba en voz baja, sin decir nada; ella se inclinó y él la miró con ojos suplicantes, pero Katja se limitó a sacarle el cuchillo. Luego se lo volvió a clavar en el pecho, directo al corazón.

Tres muertos, quedaban dos.

Se irguió, volvió a hurtadillas a la casa y se metió otra vez dentro. Cruzó la vivienda hasta que llegó a las ventanas que daban al otro lado. El hombre que la había estado esperando con la pistola eléctrica en el pasillo del hotel estaba cerrando el maletero del coche con un golpe. Portaba una escopeta en las manos que cargó con dos cartuchos antes de empezar a rodear la casa con el arma en ristre. Katja retrocedió hasta el pasillo y subió la escalera hasta el primer piso.

Ella tenía un cuchillo. Él, una escopeta.

Ella tenía que acercársele. Él lo sabía.

En el piso de arriba había tres habitaciones pequeñas y un cuarto de baño, donde todas las baldosas estaban destrozadas y tiradas en el suelo. Katja se orientó con rapidez y se metió en una de las habitaciones que en su día había sido un dormitorio. Vacía, a excepción de una cama mugrienta y mohosa en un rincón. El colchón estaba rajado y comido en varios sitios. Se aproximó a la ventana, miró con cuidado hacia abajo. Efectivamente, el hombre de la escopeta estaba sentado en la esquina, donde el porche sobresalía del resto de la casa. Difícil de ver, pero con buena visibilidad sobre la mayor parte del patio. Si Katja hubiese intentado llegar hasta el coche, no habría tenido ninguna posibilidad.

Metió la cabeza y se quedó un momento pensando. Primer piso. Tres metros y medio, cuatro. Quizá un poco más. Pero controlado y con algo, alguien, que amortiguaría el golpe. Se decidió, retornó a la ventana y subió con cuidado un pie. Apoyó el peso sobre él, el marco aguantaba sin hacer ruido, así que Katja terminó de subirse con sigilo hasta que quedó de cuclillas en la abertura. Estaba segura de que lo había hecho en silencio y sin dejar caer nada, pero el hombre de abajo debía de haber presentido algo, porque al mismo tiempo que ella se dejaba caer, él volvió el cuerpo y miró hacia arriba. Era rápido, si la caída hubiese sido más larga le habría dado tiempo de apuntar con la escopeta. Por suerte, solo logró levantarla hasta la mitad y con un rugido de rabia. Katja aterrizó sobre él y le hundió el cuchillo en un ojo con ambas manos. Por un instante, se quedó sentada a horcajadas encima de él, respirando con tranquilidad mientras hacía un escaneado mental de eventuales heridas en su cuerpo. No localizó ninguna, así que se puso en pie. Se agachó y recogió la escopeta. Pegó la espalda a la pared mientras la inspeccionaba con familiaridad.

—¡René! ¡Solo quedas tú!

Se quedó quieta escuchando. Nada. Solo la naturaleza; de vez en cuando algún ruido de motor que el viento arrastraba de los coches que pasaban a toda velocidad lejos de allí. Katja se permitió el lujo de relajarse un poco. Bastante convencida de que René no tenía ninguna arma de fuego y que era demasiado listo como para atacarla sin nada. Desde luego, demasiado listo como para creer que podría negociar con ella, salir de esa a base de hablar.

Él ya sabía que era hombre muerto.

La única opción que le quedaba era huir. Rápido y lejos.

Existía una pequeña posibilidad de que ya lo hubiera hecho; Katja no lo había visto ni oído desde que había gritado las órdenes después, de que ella saltara por la ventana. Desde que había perdido el control, la iniciativa. Si era el caso, no podía haber llegado muy lejos. Debía de estar dirigiéndose a Haparanda. Ella contaba con un coche, tendría que ser capaz de regresar más deprisa que él. Miró la hora y luego el sol. No sabía dónde estaba, pero al menos podía orientarse con los puntos cardinales.

Tarde o temprano daría con él. No importaba si le llevaba un poco de tiempo.

Se le daba bien esperar.

Hacía tanto tiempo que no estaba aquí.

El piso de la calle Råggatan. Le gusta.

Amplio y espacioso, de dos habitaciones. Nubes oscuras fuera. Pero ella no puede verlas, no desde el pasillo, donde está luchando por conseguir ponerle el mono de invierno a Elin.

No sabe que están ahí.

Springsteen suena en el salón.

No tenía claro cómo iba a llevar lo de vivir en un piso. Y en una gran ciudad, además. La más grande. Pero a ella le gusta. La vida que llevan en Estocolmo. Elin no quiere ir sin su padre. Está muy apegada a él. No es de extrañar, pasa mucho más tiempo con él, por no decir todo el tiempo. Él tiene hoy una entrevista de trabajo. Traje y corbata. Elegante. Así que Elin, que acaba de cumplir dos años, tiene que irse con Hannah. Un bonito día juntas, madre e hija. Por mucho que Thomas haya disfrutado de quedarse en casa, empieza a echar de menos tener otra vida, una vida de adulto. Además, los ingresos extras siempre son bienvenidos.

Si Hannah tan solo pudiera ponerle a la niña la ropa de abrigo…

La soborna. Deja que se ponga los zapatos rojos de charol, a pesar de no ser un calzado para salir de casa. Y cuando vayan a la tienda le comprará un helado, ¿suena bien? Por fin, los brazos y las piernas se meten por donde toca. Se lo van a pasar bien juntas. Dile adiós a papá. Por última vez.

Eso ella tampoco lo sabe.

Él está cantando en el salón.

Las vidas de los jóvenes terminaron antes de empezar.

Esta es una oración por las almas de los difuntos.

Cuando ha atado a Elin en la sillita del coche y da la vuelta para sentarse al volante, levanta la cabeza y mira al cielo. Ahora sí las ve. Las nubes oscuras.

¿Va a llover?

¿Debería subir corriendo a buscar un paraguas?

No tiene ánimos para hacer bajar a Elin otra vez. Cruza los dedos para que el tiempo aguante. Se sienta en el coche y se marchan.

—¿Hola? Ya hemos llegado. —Hannah abrió los ojos y pestañeó, miró un tanto adormecida a su alrededor. Estaban en el coche aparcado delante de comisaría. El motor, apagado—. Te has dormido —le aclaró Thomas sin ninguna necesidad.

—Esta noche he dormido mal —repuso Hannah, y se secó la barbilla, donde notaba que le había caído saliva, al mismo tiempo que se estiraba en el asiento.

Se habían quedado en el lago hasta que X y Gordon habían llegado y constatado lo que Hannah ya sabía y les había dicho: que necesitaban un buzo. Tardarían lo suyo en conseguir que subiera alguien, y no hacía falta que permanecieran todos allí hasta entonces. Hannah no había tardado en ofrecerse para volver a comisaría. Pasaba pocas veces, pero siempre se ponía tensa cuando Thomas y Gordon coincidían. Habían regresado por el mismo camino, en el mismo silencio familiar que a la ida, y a los diez minutos Hannah se había reclinado en el asiento y, por lo visto, se había quedado dormida.

Echó un vistazo al reloj y se volvió hacia su marido.

—¿Te apetece ir a comer algo?

—Claro.

¿Thomas había titubeado o eran imaginaciones suyas? Él arrancó de nuevo el coche, atravesó sin prisa el escasamente poblado y transitado centro de la ciudad, subieron a Leilani, aparcaron delante y entraron.

Sami Ritola estaba sentado a una de las mesas del fondo del local junto con un hombre al que Hannah no conocía. El compañero estaba de espaldas a ella, y a Hannah no le apetecía acercarse a saludar. Le sorprendió un poco encontrárselo allí, pensaba que había vuelto el día anterior a Rovaniemi, después de la puesta al día del caso. X había sido muy claro diciendo que los servicios de Ritola no serían necesarios de ahí en adelante y, en caso de que lo fueran en algún momento, bastaría con una llamada telefónica.

Se metieron a la izquierda después de la barra, pasaron por delante de la gigantesca estatua de un buda y tomaron asiento. Después de pedir las consumiciones, Hannah sacó el teléfono, abrió un mapa y dejó el móvil en la mesa entre los dos.

—Conocer el lago, encontrar el camino lleno de maleza y saber de la existencia del claro al final del bosque. Teníamos razón, es alguien que conoce la zona.

—Puede ser —respondió Thomas, y se sirvió un vaso de agua.

—Él fue atropellado aquí, y el lago está aquí. —Deslizó dos dedos por la pantalla para ampliar la imagen del mapa—. Así que, si nos centramos en esta zona de aquí, Vitvattnet, un poco más arriba, hacia Norra Storträsk, Grubbnäsudden, Bodträsk, a lo mejor hay alguien que haya visto algo.

Thomas dio unos tragos de agua con la mirada fija en la pantalla, como si estuviera pensando en algo.

—Tu no-amigo, el que te llamó, ¿pudo ver al conductor?

—No me dijo nada.

—¿Se lo podrás preguntar?

—Claro.

—Gracias.

Hannah se guardó el teléfono en el bolsillo otra vez, estiró una mano por la mesa y la puso sobre la de Thomas; le acarició los nudillos con el pulgar.

—Me ha gustado ir hasta allí contigo, hacer algo juntos.

—Sí…

—Aunque solo fuera trabajo.

—Ya.

—Ayer te eché de menos cuando fuiste a casa de Kenneth.

—¿Ah, sí?

—Sí, me sentí un poco… rechazada, si te soy sincera.

Ahí. Lo había dicho. Se sorprendió a sí misma. No tenía pensado siquiera sacar el tema. Al menos no allí y entonces. Quizá fuera porque estaban en terreno neutral. Comiendo fuera de casa. Como una pareja. Eso le quitaba dramatismo al asunto. Tampoco hacía falta darle tanta coba, solo era algo que estaban comentando a la espera de que les trajeran la comida. Un tema de conversación entre muchos otros.

Ahora la pelota estaba en el tejado de Thomas.

Él no contestó enseguida; la miró con una gravedad que Hannah solo recordaba haberle visto una vez en la vida.

Hacía veinticuatro años. En Estocolmo.

Cuando él le había dicho que tenían dos opciones: dejar que todo se fuera a pique o seguir adelante.

Hannah se asustó. Le dio una sensación de que, fuera lo que fuera lo que había presentido que Thomas iba a decir, en realidad era peor. Peor de lo que se podía imaginar. Thomas cogió una bocanada de aire de mal augurio, pero pareció detenerse, negó con la cabeza discretamente y, sin darse cuenta, o al menos Hannah estaba convencida de ello, soltó el aire en una larga exhalación. Cuando volvió a mirarla a los ojos, toda aquella gravedad se había desvanecido.

—No era mi intención, no sabía que…, no lo sabía.

Hannah se inclinó sobre la mesa y bajó la voz. Ya puestos, mejor llegar hasta el final.

—Tenía las manos metidas en tus bolsillos, creo que te estaban dando una pequeña pista de lo que andaba buscando.

—Lo siento.

—Ya llevo un tiempo teniendo esta impresión de que… me evitas.

—Lo siento, no ha sido mi intención.

La pena y la sensación de culpa de Thomas parecían tan francas que Hannah se sintió más que dispuesta a creerlo; él no se había dado cuenta de que la estaba hiriendo al tomar tanta distancia, tal como ella pensaba. ¿Era tan simple como eso? ¿Que solo habían interpretado diferentes situaciones de distinta manera? Sin hablar de ello, dejándolo pasar y que se hiciera más grande, sin que ninguno de los dos supiera qué pensaba y sentía el otro.

—Ahora puedes resarcirte —comentó ella con una leve sonrisa de alivio.

—¿Ahora… ahora?

—No aquí, pero mis dos jefes van a pasarse unas cuantas horas en el lago, así que podríamos ir a casa.

—Tengo que ir a trabajar —repuso él, y retiró la mano apenas un milímetro de la suya, sin querer decepcionarla de nuevo, pero lo suficiente como para marcar distancia.

—Pensaba que estabais muy tranquilos en el trabajo —dijo Hannah, y le puso las cosas fáciles retirando ella misma la mano. Las mentiras que había estado dispuesta a escuchar ya no se sostenían más.

—Y lo estamos, pero hay cosas que hacer de todas formas. Y Perka coge vacaciones la semana que viene, así que…

—Claro. Vale.

—Pero a lo mejor esta noche.

—Claro. A lo mejor.

Les llevaron los platos y comieron en silencio. Ninguno quiso café; pagaron y salieron juntos. Se detuvieron en la acera delante del restaurante. Thomas se abotonó la chaqueta fina que llevaba puesta y señaló el coche con la barbilla.

—¿Te llevo de vuelta?

—No, iré caminando.

—Pues nos vemos esta noche.

—Sí, nos vemos luego.

Hannah se quedó donde estaba, mirando a Thomas cruzar la calle, meterse en el coche y arrancar. Él se despidió con la mano y ella alzó la suya antes de dirigirse de vuelta al centro y al trabajo. A los pocos pasos, sacó el móvil del bolsillo y lo aguantó en la mano, vacilando. No era así como solía hacerlo, no era así como lo quería hacer, pero a la mierda. Lo necesitaba. Lo quería. Marcó un número, esperó varios tonos, se lo cogieron.

—¿Cuánto rato tienes que estar en el lago?

—¡René! ¡Solo quedas tú!

Su voz cortó el silencio. Llegó hasta él, metido como estaba detrás de las raíces de un árbol caído, unos metros bosque adentro. No podía verla entre los arbustos y la maleza, ni tampoco el coche ni la casa. No se atrevía a asomar la cabeza, arriesgarse a que ella lo viera. Con la cara pegada a las raíces y el musgo, hacía todo lo posible por respirar lo más callado que podía. Temía que su respiración fuera a delatarlo en la quietud absoluta que reinaba desde que el bramido horripilante de Marcus había cesado de golpe, haría como treinta segundos. Y entonces el grito de ella, tan segura de sí misma.

«¡René! ¡Solo quedas tú!»

No dudó ni un segundo de que fuera cierto. Pero ¿qué quería esa mujer? ¿Acaso era tan solo una manera de dejar constancia de lo superior que era? ¿Había gritado para asustarlo o le estaba pidiendo que saliera de su escondite, alegando que ya había acabado con la infantería y que ahora quería retomar los negocios? Costaba creerlo. Si René hubiese estado en posesión de las anfetaminas o hubiese sabido dónde encontrarlas, quizá, al menos entonces, habría tenido algo con lo que negociar; sin ello no tenía ninguna posibilidad de llegar a ningún tipo de acuerdo. No tenía nada que ganar haciéndose visible. Si ella lo descubría, era hombre muerto.

La única alternativa que le quedaba era tratar de huir. Rápido y lejos.

Cuando ella le había dicho que se llamaba Galina, él había titubeado un instante, porque no quería entrometerse en los negocios de los rusos. Ya había rechazado varias propuestas antes y se había esforzado por no verse metido en nada; pero no había prestado atención a esas alarmas, había tenido la sartén por el mango, había tenido el control. Porque ella le había hecho creer que lo tenía. En otras circunstancias, René habría estado tan celoso como impresionado. Ella era muy superior. Siempre había creído estar por encima de todos, y no le faltaba razón: sabía que era más inteligente y mejor que el resto de la gente, pero comparado con ella no era más que un mono de feria. Cuando le había arrancado el cuello de un mordisco a Norman —lo cual era lo más retorcido y salvaje que había visto en toda su vida— y había saltado de espaldas por la ventana, él, por un momento, había seguido convencido de que podrían vencerla, de que tenían alguna posibilidad. Seguían siendo cuatro contra una. Desarmados, pero aun así. Cuatro contra una. Todos alerta, no iban a dejarse sorprender como le había pasado a Theo en el pasillo del hotel y a Norman en la cocina. Era lo que pensaba él. Luego oyó los gritos, sintió el pánico, se quedó consternado por el creciente silencio, y ahora solo quedaba él.

Su única opción era intentar huir. Rápido y lejos de allí.

Así que se quedó esperando bajo las raíces del árbol caído. Media hora que se hicieron cuarenta y cinco minutos, una hora, una hora y media. El frío y la humedad le habían calado la ropa, y René hizo lo que buenamente pudo para relajarse y que no le castañetearan los dientes, pero sin cambiar de postura, no se movió del sitio. Los mosquitos le zumbaban alrededor de la cabeza y notaba que se le posaban en la frente y el cuello, pero él les dejaba darse el festín. Ni un ruido, no pensaba hacer ni un solo movimiento. Pensaba sobrevivir a esto. Sin duda, se vería obligado a mudarse, o más bien a escapar, pero eso tampoco era tan grave. Aparte del negocio, no tenía nada que lo retuviera en Haparanda. La ciudad no era más que un agujero que le permitía brillar y ganar dinero. Ni siquiera le hacía falta pasar por el piso. Allí había droga por valor de unos pocos miles de coronas, pero de la suma grande podía disponer en cualquier parte. Podía irse lejos, al extranjero, pasar una temporada desaparecido, incluso algunos años. Esa máquina de matar no estaba en Haparanda por él. Su misión era encontrar la droga y el dinero. No invertiría tiempo y recursos en buscarlo a él, de eso estaba seguro. Si sobrevivía a esto, saldría adelante.

Era cuestión de ser listo, y él lo era.

Cuando ya llevaba más de dos horas sin oír nada más que los propios sonidos de la naturaleza, René salió a cuatro patas de su escondite y se arrastró en dirección a la linde del bosque. Esperaba que las matas y la hierba alta le sirvieran de protección. Siguió avanzando hasta que pudo ver la casa y el patio. Fuera, a la derecha, donde una vez estuvo la puerta, yacía Jari; a los otros no podía verlos. Pero, aún más importante, tampoco la veía a ella. Movió la cabeza a un lado y al otro, tanteó debajo del musgo hasta encontrar una piedra del tamaño de un puño. Incorporó el torso lo suficiente como para poder lanzarla lejos. Con un golpe claro, la piedra aterrizó en el patio de grava compactada. René se pegó de nuevo al suelo todo lo que pudo y echó un vistazo. Nada ni nadie. Ella debía de haber pensado que él habría salido corriendo presa del pánico, que podría cogerlo más tarde. Seguramente a estas alturas ya lo estaría aguardando en su piso. Para asegurarse el tanto, lanzó otra piedra y esperó otros diez minutos antes de ponerse de pie despacio y rígido, dando una gran bocanada de aire tranquilizadora. Se quedó quieto y cerró los ojos; esperaba que un cuchillo u otra cosa fuera a aparecer volando, convencido de que ella sabía convertir casi cualquier cosa en un arma. Pero no ocurrió nada.

Dio un primer paso cauteloso para salir del bosque. Del todo desprotegido, plenamente visible. Su cuerpo seguía protestando mientras se acercaba despacio y con todos los sentidos alerta en dirección a la casa. Al llegar allí, se detuvo junto a la pared, paseó la mirada. Todo seguía en silencio. Dobló la esquina. El coche aún estaba allí. No parecía haberse movido del sitio. Se metió la mano en el bolsillo para asegurarse de que no iba a sentarse en él y luego no podría irse a ninguna parte porque había perdido las llaves. Pero continuaban allí. Se apartó un paso de la pared de la casa, notó que su respiración se iba relajando mientras caminaba hacia el vehículo. Estaba tan cerca…

Cuando notó la chapa bajo la mano se le escapó un sollozo de alivio. Iba a conseguirlo. Saldría de esta. Arrancaría y no pararía hasta estar muy muy lejos de allí. Rodeó el coche hasta la puerta del conductor y justo iba a abrirla cuando notó algo duro que le apretaba la pierna; miró hacia abajo, pero no logró distinguir el cañón de la escopeta sobre su tobillo antes de que sonara el disparo y el chorro de perdigones, prácticamente, le arrancara el pie derecho. René trastabilló unos pasos involuntarios hacia atrás y cayó al suelo entre gritos de dolor. Vio a Louise o Galina o como coño se llamara saliendo de debajo del coche. Como un fantasma de alguna de esas pelis japonesas de terror que había visto. El pelo negro pringoso y pegado a las mejillas, suciedad perfilada por los goterones de sudor, sangre en toda la cara y el cuello, y los ojos clavados en él. Parecía totalmente desquiciada. A René le dio tiempo de tomar conciencia del miedo que le tenía, de que no quería morir y del terrible dolor que sentía en la pierna antes de que ella se le sentara encima a horcajadas.

—Por favor… —fue lo único que pudo decir.

«Por favor…»

Katja sacó el cuchillo y lo hundió con las manos en su garganta, justo por debajo de la nuez. René gorjeó indefenso, abrió mucho los ojos, las lágrimas le rodaron por las sienes. Las manos arañaron el aire un par de veces, pero enseguida pararon. Un minuto más tarde estaba muerto.

Entonces Katja se puso de pie y estiró la espalda; tenía el cuerpo tieso tras tantas horas debajo del coche. Había tenido tiempo de sobra para pensar en cómo iba a proceder a partir de ahí, tendría que deshacerse de los cuerpos. Los rastros de sangre y demás no la importunaban. No pasaba nada si alguien descubría que había sucedido algo violento aquí fuera, tampoco podrían llegar a entender con exactitud qué había ocurrido ni encontrarían a las víctimas. Lo más fácil sería meterlos a todos en el coche, irse a algún sitio y deshacerse tanto del vehículo como de los cadáveres. Luego, encontrar la manera de regresar a la ciudad y seguir trabajando en lo que realmente la había llevado hasta allí.

Iba a tener que dedicar un día entero a esto.

Sin estar ni pizca más cerca de la droga ni del dinero.

Tan solo de pensar en ello se cabreaba. Pero no tenía más remedio que ponerse a la labor cuanto antes.

Estaba volviendo a la casa para llevar los demás cuerpos al coche cuando se detuvo. Ruido de motor. Próximo. Y acercándose. Katja se pegó a la pared y asomó la cabeza. Un Range Rover de color negro se metió lentamente en el patio. No pudo ver cuántos iban dentro, pero por lo menos eran dos. ¿Se los cargaba también?

Más cuerpos, otro coche del que deshacerse.

Justo estaba a punto de salir al patio y mostrarse cuando otro vehículo apareció detrás del primero. Era demasiado. Sin poder calcular del todo las consecuencias, Katja retrocedió despacio, dio media vuelta, se escabulló sin ser vista detrás de la casa y se metió en el bosque sin hacer ningún ruido.

Estaban tumbados en la cama de Gordon. Medía ciento ochenta centímetros de ancho pese a que vivía solo. En realidad, era demasiado grande para el dormitorio, que por culpa del lúgubre y anticuado papel de la pared, así como de unas puertas de armario de madera demasiado oscura, ya parecía más pequeño de lo que era. Hannah estaba bocarriba mirando al techo; Gordon estaba de costado a su lado, con un brazo por encima de su barriga desnuda, la cara hundida en su cuello. La respiración, relajada y rítmica; Hannah no sabría decir si estaba durmiendo o no.

Le había sido muy fácil convencerlo para que dejara a X en el lago y volviera para acostarse con ella. Él no le había hecho preguntas ni le había parecido raro que lo llamara en plena jornada laboral; se había limitado a dejarla entrar en su piso, donde ella lo había besado en cuanto él hubo cerrado la puerta.

Se había pegado a él, había notado que Gordon se endurecía al instante.

La veía atractiva, quería poseerla.

Hacía demasiado calor en la habitación, así que apartó de una patada el edredón, que hacía un rato se había subido hasta el ombligo. Notó que tenía el interior de los muslos pegajosos por el lubricante y el esperma de Gordon. No usaban protección, el tren de los embarazos había partido de la estación para no volver a entrar nunca más, y ahora el lubricante era una obligación. Las mucosas, secas, finas y frágiles. Hannah soltó una risotada al recordar el monólogo de un cómico al que ella y Thomas habían ido a ver a Luleå unos años atrás y que decía que gran parte de los incendios forestales de aquel verano habían sido provocados por las chispas de fricción de mujeres de mediana edad que estaban intentando practicar sexo en la naturaleza.

Lo divertido era que resultaba cierto.

—¿Qué pasa? —quiso saber Gordon levantando la cabeza.

—Solo me estaba acordando de una cosa.

—¿De qué?

—Nada, si lo intento contar no tiene gracia.

—Vale. —Gordon se incorporó sobre un codo y le apartó un mechón de pelo de la frente—. A lo mejor deberíamos ir a trabajar.

Antes de que ella tuviera tiempo de contestar, el teléfono de Gordon comenzó a sonar. Cuando él se estiró por encima de ella para cogerlo de la mesilla de noche, Hannah oyó que su móvil también empezaba a vibrar en el bolsillo del pantalón, que estaba tirado en el suelo. Alcanzó a ver una gran X en la pantalla de Gordon antes de que este se aclarara la garganta y atendiese la llamada.

—Hola, aquí Gordon.

Hannah no oyó lo que decía la persona al otro lado de la línea, pero tampoco le hizo falta. Por la cara que ponía Gordon, fuera lo que fuera, era grave.

Ya había varios coches aparcados en el descuidado camino de tierra. Gordon se desvió a un lado del camino y paró detrás del último, se bajaron los dos, y mientras Hannah echaba un vistazo rápido hacia el vehículo comenzaron a dirigir los pasos a la casa a la que el GPS los había llevado. Un poco más adelante, el camino estaba cortado por una cinta de plástico blanquiazul; Morgan estaba al otro lado y la levantó para que pudieran pasar en cuanto se acercaron.

—¿Qué ha ocurrido? —quiso saber Gordon al tiempo que pasaba por debajo de la cinta.

—Quién sabe.

—X me ha dicho algo de cinco muertos.

—Por el momento, sí.

Gordon se enderezó, cogió una bocanada de aire y lo soltó en un largo y ruidoso suspiro.

—Joder.

—Sí.

—¿Está él por aquí?

Morgan señaló al otro lado del patio. En el margen del bosque vio a Alexander paseándose de aquí para allá con el teléfono pegado a la oreja. Gordon puso rumbo a él. Hannah miró lo que en su día debió de ser una bonita casa de madera roja de dos alturas, pero que ahora parecía ir a desplomarse de un momento a otro. Faltaban trozos del tejado, la chimenea había colapsado, todas las ventanas estaban rotas, los canalones colgaban de cualquier manera por la fachada, la pintura estaba descascarillada. Hubo un día en que fue el hogar de una familia, cuyos miembros habrían vivido allí su vida y habrían adorado esa casa, habrían cuidado de ella, habrían estado orgullosos. Probablemente, los padres se habrían quedado una vez que los hijos se hubieron mudado y, cuando llegó la hora de heredarla, ya nadie tuvo ningún interés en conservarla. Habrían montado su vida en otra parte, en una ciudad, puede que más al sur. Como resultaría imposible de vender, y no merecería la pena el esfuerzo, la habrían dejado pudrirse. Haparanda no tenía nada de especial. En cuanto te alejabas un poco de las grandes ciudades, tenías casas como esa en toda la provincia de Norrland.

Hannah miró el coche que había aparcado en el patio, un cuerpo cubierto con una manta a apenas un par de metros de distancia.

—¿Qué va a pasar ahora? —le preguntó a Morgan.

—X está pidiendo que manden a técnicos de la científica, médico forense y unidad canina. Ludwig y Lurch están dando una vuelta por el bosque para comprobar que no haya más cadáveres. Algunos de los que estaban haciendo el puerta a puerta en Övre Bygden están de camino para echar una mano.

—¿El caso sigue siendo de X?

—Que yo sepa, sí.

Hannah asintió para sí con la cabeza. No tenía nada claro que aquello fuera a seguir siendo de ellos.

Cinco muertos. Asesinados. Una matanza.

Que ella recordara, eso no había pasado nunca antes en Haparanda, así que existía el riesgo de que fueran a implicarse los peces gordos de Umeå. O, quizá incluso, que el caso terminara en la unidad NOA de Estocolmo.

—¿Dónde están los demás? —preguntó, señalando el cuerpo de debajo de la manta, junto al coche.

—Uno, dentro. Los otros, un poco esparcidos alrededor de la casa.

—¿Todos varones? —Morgan asintió—. ¿Con arma de fuego?

—No, a cuchillo casi todos, por lo que parece.

—¿Cinco personas a cuchillo?

El escepticismo de su tono no pasaba desapercibido. Morgan se encogió un poco de hombros.

—Al menos tres, sí. Hay dos con los que a lo mejor no es tan claro, aunque no me he fijado mucho.

Hannah guardó silencio, asimilando la información que le acababan de dar. Cinco varones. Asesinados a cuchillo. Un arma de combate cuerpo a cuerpo. Debían de estar repartidos, y el asesino los habría ido reduciendo de uno en uno. Silencioso y efectivo. Si no, los otros tendrían que haber podido superar al atacante o huir de allí, ¿no? Aunque, sin saber dónde estaban los cuerpos y en qué orden habían muerto, era difícil de decir, pero cinco hombres adultos asesinados con un arma blanca sonaba inverosímil. A menos que…

—¿Varios atacantes? —le preguntó a Morgan, no porque se esperara que él lo supiera, sino más bien pensando en voz alta.

—Quién sabe —respondió, en efecto, Morgan.

Hannah comprendió que tenía toda la información de la que se disponía hasta ese momento. No le apetecía nada ver a las víctimas, ya habría fotografías y detalles de sobra en los informes forenses, por lo que se volvió hacia los coches negros que se hallaban también en el patio y las cuatro personas que estaban sentadas dentro o apoyadas en ellos, hablando con P-O.

—¿Han sido ellos los que los han encontrado?

—Sí.

—¿Qué estaban haciendo aquí?

—Esa de ahí… —Morgan señaló a la única mujer del grupo, joven, poco más de veinte años, sentada en el asiento del acompañante de uno de los SUV con la puerta abierta—… es una influencer de esas. Iban a hacer una sesión de fotos, dicen.

—¿Por qué? —quiso saber Hannah con sincera curiosidad.

—Se ve que el Ayuntamiento le ha pagado para publicar diez post.

—¿En serio?

—«Para que este culo del mundo salga en el mapa», como ha dicho ella misma, muy diplomática.

Hannah no compartió la opinión que le merecían los influencers. En el instituto, Alicia había pasado por un breve periodo en el que estaba convencida de que quería convertirse en una. Aguantó unos meses, pero abandonó el proyecto al ver que los seguidores, el éxito y el dinero no llegaban nunca. No es que Hannah tuviera algo personal en su contra: eran jóvenes, listos y lo bastante ingeniosos como para lucrarse con la fascinación contemporánea por el narcisismo superficial y la necesidad de llenar las pantallas con desconocidos que te decían lo que tenías que hacer, pensar, apreciar y, sobre todo, comprar. Pero el mero hecho de que existieran, que se considerara una profesión en la que hoy en día te podías formar, era síntoma de que vivían en el mejor mundo posible en la peor época posible.

El sol apretaba sin compasión en el espacio abierto cuando Hannah cruzó el patio hasta los dos grandes coches negros, y se dio cuenta de que no había preguntado cuánto rato llevaban allí los cuerpos, sino que había partido de la base de que los asesinatos habían sido recientes. Si hubiesen llevado allí varios días, con ese calor, se habría alegrado aún más de haber decidido no examinarlos de cerca. Se colocó al lado de P-O, quien le lanzó una fugaz mirada de reojo antes de volver a su bloc de notas.

—Pero ¿no visteis a nadie moverse ni alrededor de la casa ni en el camino cuando llegabais?

Al intercambio de miradas entre los tres hombres, bien peinados y vestidos con ropa de verano fina y seguramente cara, con zapatillas a juego, le siguieron varias negaciones con la cabeza.

—No —respondió la mujer en el coche, cuyo cutis Hannah apreció ahora que era del todo impecable. Ni un poro, ni una sombra; quizá algo brillante, pero desde luego no por sudor. Las pestañas postizas y los labios asomaban casi lo mismo que la estrecha nariz. El pelo moreno y corto que enmarcaba la carita y la fragilidad de su cuerpo reforzaban la impresión de ser como una muñeca, a cuya consecución parecía haberle dedicado una cantidad ingente de tiempo y dinero.

—¿Tú quién eres? —preguntó volviéndose hacia Hannah.

—Hannah Wester —respondió Hannah, y contuvo el impulso de tenderle la mano. Algo le decía que la mujer no querría correr el riesgo de perder ninguna de las uñas postizas estrechándole la mano a la colorada y sudorosa representante local de la autoridad pública—. ¿Y tú?

—Nancy Q —contestó ella en un tono con el que también daba a entender que a Hannah se le deberían caer los pantalones solo de oír su nombre, ya que no lo había logrado con su mera presencia física.

Hannah oyó que se acercaba un coche, se dio la vuelta y vio a dos hombres bajarse de un Renault verde y correr hacia el cordón policial, uno con una cámara delante que iba disparando de forma ininterrumpida.

—Eh, eh, eh —oyeron decir a Morgan, quien alzó las manos hacia los dos hombres, como si eso fuera a hacer que dejaran de sacar fotos.

—¿Hemos terminado? —quiso saber Nancy e hizo un gesto con el que pretendía señalar a los dos periodistas que acababan de llegar—. Están aquí para hablar conmigo.

—¿Has llamado a la prensa? —preguntó Hannah, e incluso Nancy debió de percibir el tono gélido de su voz, pero lo recibió con una mirada de absoluta incomprensión.

—Pues claro.

Hannah miró a los dos hombres, que estaban metidos en una acalorada discusión con Morgan. No eran de Haparandabladet. Por tanto, Nancy había llamado a otros, probablemente más grandes y de mayor cobertura, que a su vez habían lanzado el cebo a algún contacto local. Eso debía de haber llevado su tiempo.

—Los has llamado a ellos antes que a nosotros —constató.

—Yo no os he llamado, os ha llamado Tom. —Nancy señaló a uno de los tres hombres con barba, no quedaba claro a cuál, antes de bajarse del asiento—. ¿Hemos terminado?

—No puedes hablar con ellos de lo que has visto aquí —explicó P-O.

—Claro que puedo —repuso Nancy, e hizo ademán de ir al cordón policial, cuando Hannah, con un gesto de la mano, la detuvo.

—¿Habéis hecho fotos y vídeos antes de que llegáramos nosotros?

—Puede ser, ¿por?

—Dadme vuestros teléfonos.

—No, no tenéis derecho a cogerlos.

Nancy la desafió con la mirada de una manera que hizo entender a Hannah que no estaba acostumbrada a que la contradijeran. Alguna vez tendría que ser la primera. Cuando trató de marcharse de nuevo, Hannah la cogió de la suave lana de su jersey y la retuvo.

—Si tenéis fotos y vídeos, se consideran pruebas, y si te llevas pruebas de mi escenario del crimen, tendréis que quedaros aquí mucho más tiempo de lo que os gustaría, y sin poder hablar con nadie. ¿Entiendes lo que te estoy diciendo?

—Sí.

—Pues dadme vuestros putos teléfonos. Si no, os detengo aquí y ahora.

Por primera vez Nancy pareció un tanto insegura. Se volvió hacia los otros tres de su grupo, quienes ya se habían metido las manos en los bolsillos para sacar sus móviles. Una mueca de descontento les hizo saber que, a ojos de Nancy, la estaban traicionando los tres, y luego ella también se llevó la mano al bolsillo de atrás y sacó el teléfono con un suspiro.

—¿Me puedo ir ya?

—Sí, por favor, vete para que no te vea más.

Hannah la vio alejarse a paso ligero en dirección a la cinta policial, agacharse para pasar por debajo y desaparecer camino abajo junto con los dos hombres. Luego se volvió hacia P-O, que seguía con su bloc de notas abierto en la mano.

—Disculpa, ¿habías terminado con ella?

—Creo que sí. Y, si no, creo que ya volverá.

—Vaya idiota —murmuró Hannah entre dientes, y sintió que la creciente irritación la empujaba a moverse. Se fue al centro del patio, juntó las manos detrás de la nuca y respiró hondo varias veces.

—¿Estás bien?

Se dio la vuelta. Gordon se le estaba acercando.

—Estoy cabreada.

—¿Con quién?

—Con el mundo en general. Y con Nancy Q en particular.

Saltaba a la vista que Gordon no acababa de seguirla, pero no quiso ahondar en el tema porque tenía cosas más importantes en mente; se acercó a Hannah.

—He echado un vistazo a los cuerpos… El chico que hay junto al coche es René Fouquier.

Por un instante, Hannah pensó que se habían equivocado, que el piso de una sola habitación era una especie de piso piloto en el que no vivía nadie. En el recibidor había una chaqueta solitaria bien colgada en una percha del colgador, pero no había nada en los ganchos de detrás. En el zapatero de debajo, dos pares embetunados. El felpudo, perfectamente alineado con el quicio de la puerta. Junto a la pared, una silla de madera y, a su lado, una mesita con un rodillo quitapelusas en el rincón, nada más.

Mientras el cerrajero se encargaba de que pudieran entrar, ellos habían aprovechado para vestirse con unos monos blancos de protección por encima de la ropa de calle; se habían protegido las suelas con fundas de calzado y guantes, y en la cabeza se habían puesto una capucha parecida a un gorro de ducha blanco que no había quien pudiera llevarla sin que se viera afectada su dignidad. Tenían pinta de estar a punto de empezar el turno en alguna central nuclear rusa de los años ochenta, pensó Hannah una vez que hubieron entrado por la puerta de la calle Västra Esplanaden número 12 y se vieron en el espejo de cuerpo entero que, por supuesto, tampoco tenía la menor mancha ni huella dactilar.

—Limpio y ordenado —constató Hannah, y dio el primer paso hacia el resto de la estéril y, por el momento, impersonal vivienda.

—¿Qué me dices? ¿Yo hago el dormitorio, tú el salón, y luego hacemos juntos la cocina?

—Claro.

Hannah se metió en la pequeña estancia que había a mano derecha. ¿Cómo era posible mantener aquella pulcritud, aquel orden? Ni cuando acababan de limpiar y ordenar en casa se acercaban a esto. Ni siquiera ahora que solo estaban Thomas y ella. Era como meterse en las páginas centrales de una revista de interiorismo. O de un catálogo de muebles, mejor dicho, pues la salita era completamente anónima y todos los muebles parecían haberse elegido por su función, más que siguiendo un gusto personal. En la mesita de centro, delante del sofá gris de dos plazas, había seis posavasos en fila alineados con el canto de la izquierda, combinados en color rojo y negro, pero nada más. Ni periódicos ni revistas, ni portavelas ni objetos decorativos, nada que sugiriera ningún interés por algo. Como mucho, aparatos electrónicos. En la pared colgaba una pantalla plana enorme. Debajo, una videoconsola con un mando colocado encima con esmero. Hannah contó hasta siete altavoces en la estancia, y dio por hecho que eso suponía un sistema de sonido 7.1. Un aparato de música al lado del sofá, con posibilidad de reproducir tanto discos de vinilo como CD y casetes. Lo único que revelaba que alguien había estado allí dentro, que había vivido allí, era el disco que había sobre la tapa de metacrilato del tocadiscos. Hannah retiró la funda blanca de papel que tapaba la carátula. Whitney Houston, sentada de cuclillas en polo azul marino y botas. Volvió a dejar la funda donde estaba y comenzó a revisar la librería que había en una de las paredes; abrió los pocos armaritos de la estancia, que no tenían mucha cosa dentro y lo poco que había eran utensilios comunes, nada que se pudiera considerar un objeto decorativo o personal con valor afectivo, excepto tres huevos grandes, cada uno emplazado en una especie de soporte que los mantenía de pie en un estante. Hannah tuvo la sensación de que René Fouquier había sido una persona muy especial.

—Hannah.

Hannah salió de la salita y se metió en el dormitorio, que también guardaba un orden ejemplar. La cama estaba bien hecha, en el centro de una de las paredes, con una mesilla de noche a un lado con despertador, cargador de móvil y una lamparita. En las otras paredes, dos pósteres anónimos enmarcados.

Gordon estaba de pie delante del armario abierto. Tres estantes con ropa minuciosamente doblada y, debajo, el mismo número de cajones de rejilla. En el superior, filas ordenadas de bolsitas de cierre zip. En una hilera, diferentes tipos de pastillas; en la otra, polvos. En el extremo más próximo a la puerta del armario, bolsas un poco más grandes cuyo contenido solo podía ser cannabis.

—Menudo vacilón. Ni siquiera ha intentado esconderlo.

—¿Para qué? Ni siquiera sabíamos que el tío existía.

—Cierto.

Gordon abrió el cajón de debajo. Entre otras cosas, allí había una báscula y un antiguo libro de contabilidad con cubiertas duras de color azul y una etiqueta frontal en la que no ponía nada. Hannah lo cogió y lo abrió por la primera página. Gordon se inclinó más cerca para poder leer por encima de su hombro. Hannah percibió su propio olor en él. En unas líneas escritas con esmero aparecían datos de entregas. Entradas y salidas. Quién, cuándo, dónde y cuánto. Por lo menos tres caligrafías distintas.

—Ahora por lo menos sabemos quién llevaba un tiempo suministrando a la ciudad —dijo ella, y pasó la hoja.

Más transacciones apuntadas cada día. De arriba abajo, hoja tras hoja. Semanas, meses.

—Eso no explica por qué ha muerto ahí fuera.

—Hace poco más de una semana desapareció una partida de anfetaminas por un valor de treinta millones de coronas. Ritola dice que el ruso ese iba a mandar a alguien a buscarla.

—¿Crees que René dio con la droga?

—Aquí no pone nada acerca de que la haya vendido —comentó Hannah señalando el libro—. Pero tenemos a cinco personas asesinadas, de las cuales no cabe duda de que una estaba metida en tráfico de drogas. Que no estuvieran conectadas parece bastante improbable.

Se volvió de nuevo hacia el armario y abrió el último cajón. Bolsas vacías, mascarillas finas y una caja de seguridad de tamaño medio. Hannah trató de abrirla. Cerrada.

—Tendremos que llamar a Ritola, preguntarle si tiene alguna idea de a quién pueden haber enviado —dijo Gordon.

—Sigue aquí, lo he visto a la hora del almuerzo. En el Leilani.

—¿Por qué sigue aquí? —se preguntó Gordon con cara de auténtica sorpresa.

—No lo sé, no he hablado con él.

Hannah siguió hurgando en busca de una llavecita. No encontró nada. Levantó la caja de seguridad y la examinó. En un lateral había un post-it de color naranja con un número de teléfono que Hannah despegó.

—¿Qué es esto?

—Un número de móvil.

Con cierta dificultad, Hannah logró sacar su teléfono de debajo del mono de protección, abrió el buscador de personas Hitta.se e introdujo el número.

—Solo aparece la operadora, no el nombre del titular.

—Llévatelo, pondremos a alguien a mirarlo.

Sacó una bolsa de pruebas, metió el papelito y se la guardó de nuevo en el bolsillo. Gordon cerró el cajón y luego el armario. Lo demás se lo dejaron a los técnicos.

—A lo mejor René había encontrado las anfetaminas y pensaba vendérsela otra vez a los rusos —propuso Gordon mientras salían del dormitorio y se dirigían a la cocina.

—Intentar venderle a alguien algo que ya es suyo es de auténtico lerdo.

—Y habría muerto por ello.

—Llevaba años viviendo aquí, pasando totalmente desapercibido. Mira este sitio. No era un tipo descuidado, no era idiota.

—Entonces ¿qué cojones ha pasado ahí fuera?

—No lo sé, pero podríamos empezar por enterarnos qué estaba haciendo en casa de Hellgren.

En el patio, la cajita con matarratas en una mano y las llaves del coche en la otra. Antes de salir se lo había pensado bien y había llegado a la conclusión de que no tenía elección, pero aun así titubeó antes de abrir el garaje. Era un gran riesgo, demasiado grande; en el peor de los casos se cargaría todo el plan de arriba abajo, pero ¿qué otra cosa podía hacer? Aunque tuviera suficiente confianza con el resto de la gente del pueblo como para pedirles que lo llevaran —cosa que no tenía—, no era ninguna alternativa. Demasiado arriesgado. Las personas con las que tenía alguna relación en Haparanda eran meros conocidos, no amigos, y no confiaba lo suficiente en nadie. Si esperaba hasta que Sandra volviera a casa para coger su coche, ella le preguntaría adónde iba y por qué, y Kenneth no estaba seguro de que pudiera callarse la verdad.

Se le daba muy mal mentirle a Sandra.

Falta de práctica, probablemente. Aunque nunca había sido lo suyo. Y esto era algo de lo que ella no debía enterarse. Así que, ¿qué opciones le quedaban? Ninguna. No podía sino cruzar los dedos para que todo saliera bien.

Kenneth abrió la puerta del garaje. Ahí estaba el Volvo. Los desperfectos, más graves de lo que él recordaba. Por un instante su mente regresó al camino del bosque.

Al antes y el después. Cuando su vida dio un giro.

Uno mayor que cuando lo habían pillado por el robo en Estocolmo, le parecía ahora. Mayor que cuando había entrado en la cárcel, que cuando su familia lo había repudiado. Se quitó todos los recuerdos de la cabeza, no había espacio para la duda. ¿Había alguna manera de disimular las abolladuras más graves y los faros rotos? Paseó la mirada por el garaje, pero se dijo que, hiciera lo que hiciera, lo más probable era que acabara llamando aún más la atención, así que tiró la mochila dentro del coche y se puso en marcha.

Cogió los caminos más pequeños y menos transitados que conocía hasta la cabaña de Thomas. Se descubrió de nuevo a sí mismo pensando en la familia. En realidad, no los echaba de menos. No tenía ningún interés en tratar de recuperar a ninguno de ellos para que formaran parte de nuevo en su vida. Pero, dentro de tres años, cuando Sandra y él se convirtieran oficialmente en millonarios, quería que ellos se enteraran.

Que se las había arreglado bien.

Que todo le iba bien sin ellos. Mejor que bien, a decir verdad.

Que se habían casado, que habían celebrado una boda fantástica, sin invitarlos a ellos, y que Rita y Stefan jamás conocerían a sus preciosos nietos, no formarían parte de su vida. Los niños llamarían abuelo y abuela a Thomas y Hannah.

Pero primero estaba obligado a quitarse de encima la mierda en la que se había metido. En la que UV lo había metido, se corrigió mientras se paraba en la cuneta del estrecho camino de tierra y apagaba el motor. Quedaba un trozo hasta la cabaña, pero no se atrevía a ir hasta la puerta con el coche. A saber si Thomas estaría allí otra vez.

Echó a andar a paso ligero. Cuando faltaban cincuenta metros para llegar a la casa se metió en el bosque. Los mosquitos se interesaron por él en cuanto puso un pie en la vegetación, que estaba inmóvil y a la sombra, y Kenneth se los fue quitando de encima como buenamente pudo. Al ver la cabaña asomándose entre los árboles se detuvo. No había ningún coche en el acceso, ni nadie moviéndose por el terreno que él pudiera ver. Semiescondido por el bosque, continuó hasta el cobertizo destartalado, se acercó a la trampilla en el suelo y la abrió. Comenzó esparciendo el matarratas que llevaba consigo alrededor de las tres bolsas de deporte. Si por alguna razón Sandra descubría que había estado aquí, él le diría que había ido para echar el veneno y proteger el dinero. Lo cual era cierto. No era toda la verdad, pero era cierto.

No contarlo todo no era lo mismo que mentir.

Tras verter todo el matarratas, levantó una de las bolsas y la abrió. Ya sabía lo que iba a ver dentro, pero aun así se quedó sin aire.

Muchísimo dinero. Dinero que era de ellos dos.

Un euro equivalía más o menos a diez coronas, así que necesitaba alrededor de siete mil quinientos, cogió diez mil. Tenía un plan para los dos mil quinientos sobrantes. Titubeó con la bolsa abierta, el dinero en la mano. Solo en casa todo el día, sin coche, sin posibilidad de ir a ninguna parte. El hastío comenzaba a hacerle mella. Una PlayStation 4 costaba unas cuatro mil coronas. No era nada comparado con todo lo que había. Rápidamente, se hizo con otros cuatrocientos euros. Con un buen escondite y un poco de disciplina, Sandra no tenía por qué enterarse. Ni de lo uno ni de lo otro. Era cierto que había contado todo el dinero al volver a casa aquella noche, pero ¿se acordaba de la suma exacta? ¿Descubriría que faltaba un poco? Si lo hacía, Kenneth se lo tendría que contar. Para entonces ya habrían pasado tres años, así que costaba creer que fuera a cabrearse. Además, la mayor parte habría ido destinada a resolver un problema urgente, a esquivar una amenaza.

Guardó el dinero en la mochila, cerró la bolsa de deporte y le hizo un nudo a la bolsa de basura antes de volver a meterla en su sitio y cerrar la trampilla.

Diez minutos más tarde ya estaba de nuevo en el coche. Se detuvo delante de él y examinó los daños más de cerca. Los caminos de por aquí fuera eran una cosa, pero así no podía entrar en Haparanda. El coche tenía que desaparecer. Sobre todo al existir la posibilidad de que UV intentara presionarlo más veces. Ya le había demostrado que para él su amistad no valía una mierda, así que nada quedaba descartado.

Un desguace sería lo más fácil, pero ¿y si la policía había hablado antes con ellos? ¿Y si les habían pedido que estuvieran atentos? Más que posible, incluso probable. La idea de prenderle fuego se le vino a la cabeza. Sin duda, el fuego se encargaría de borrar todo el ADN, pero entonces corría el riesgo de que lo encontraran de buenas a primeras. Aunque quitara las placas de matrícula, seguro que había un número de bastidor y otras historias que se podían usar para identificar un coche, ¿o solo era un mito? Además, podría originar un incendio forestal considerable, llevaba varias semanas sin llover.

A ser posible, no debían encontrarlo nunca.

¿El mismo sitio donde se había deshecho del Honda?

Había sido relativamente fácil, había encontrado el sitio, pero sería una estupidez que descubrieran los dos coches juntos, en caso de que descubrieran alguno. Pero hundirlo en alguna parte se le antojó como la mejor opción.

De pronto le vino algo a la cabeza.

Tan evidente que se maldijo a sí mismo por no habérsele ocurrido antes. Markku, uno de los tíos del trullo que estaba condenado por un delito de incendio, se lo había contado —o mejor dicho, había compartido con él el truco— una tarde que estaban en la sala común.

«Si tienes que deshacerte de algo aquí arriba, lo que sea…, mina de Pallakka».

Markku había hundido allí de todo un poco, cuando gente variada, y por diversos motivos, le había pagado para que se deshiciera de algo. Y por lo visto, no había sido el único. O había estado muy solicitado. Hacía un año o dos, Kenneth había leído un reportaje de unas personas que habían metido una cámara subacuática en la mina y la habían grabado por dentro. Habían encontrado por lo menos dieciocho coches, tres motos, un barco y una gran cantidad de bidones de contenido desconocido. El ayuntamiento había llegado a la conclusión de que los gastos de sacarlo todo serían demasiado elevados y que había demasiado riesgo de que alguno de los bidones comenzara a tener fugas si los tocaban. Así que todo se había quedado donde estaba.

«Si tienes que deshacerte de algo aquí arriba, lo que sea…»

La mina había abierto en 1672, cuando el mineral de zinc y cobre se transportaba hasta el río y luego hacia el sur; la habían cerrado a finales del siglo XIX. Aislada y llena de agua, no quedaba muy lejos y no era una atracción turística, como lo podía ser la mina de cobre de Falun, ni tampoco un sitio para bañarse e ir de excursión apreciado, como habían terminado siendo otras minas inundadas. Esta no era más que un puñado de agujeros en el suelo. Sin edificios, sin carteles informativos, sin marca de patrimonio cultural. Solo agujeros. De ocho metros por diez, quizá. Algunos más grandes, otros más pequeños. Pero todos profundos. El que más, superaba los doscientos sesenta metros, creía recordar que le había dicho Markku.

Contento con su plan, aumentó la velocidad y llegó en menos de media hora. La carrocería y los bajos del coche se quejaron ruidosamente cuando obligó al vehículo a abrirse paso por la tupida vegetación hasta el agua, que parecía sacada de un cuadro de Egerkrans, oscura e inmóvil y rodeada de bosque de verano.

Kenneth aparcó lo más cerca que se atrevió, se bajó y vació el coche de todo lo que necesitaba. Era poco. Lo más importante era la mochila. Luego se sentó al volante, arrancó el motor, metió primera y soltó el embrague y el freno de mano al mismo tiempo que descendía con agilidad. El Volvo comenzó a rodar al ralentí en dirección al pequeño embalse, cuya profundidad abismal era imposible de imaginar si no te la habían dicho. El coche continuó hasta el borde y se puso en vertical prácticamente en el instante en que el suelo desaparecía bajo las ruedas delanteras. El motor murió ahogado por el agua que se le echó encima, y el vehículo se hundió en silencio en cuestión de segundos.

Kenneth se puso de pie con un arrebato de felicidad en el cuerpo. Parecido a la sensación que había tenido al hundir el Honda y en la cocina por la mañana, antes de que UV se presentara en su casa.

Todo iba a salir bien. Lo lograrían.

Habiendo hecho desaparecer el Volvo, ya no quedaban pruebas de que él y Sandra hubiesen tenido nunca nada que ver con lo sucedido. Retrocedió a pie hasta la carretera. Su plan no pasaba de ahí. ¿Cómo iba a volver a Haparanda? Sacó el móvil del bolsillo.

—Tengo la pasta. Tienes que pasar a buscarme —dijo cuando quien había sido su amigo lo cogió.

—¿No puedes venir tú?

—No. Si la quieres, ven a buscarme.

—¿Estás en casa?

—No…

Kenneth pensó lo más rápido posible. No quería mencionar la mina, no quería que UV pudiera deducir dónde estaba el coche. UV tardaría más de una hora en subir hasta allí arriba, Kenneth tendría tiempo de llegar a Koutojärvi.

—¿Cómo has acabado aquí? —fue lo primero que le preguntó UV cuando recogió a Kenneth una hora más tarde en el único cruce del pueblo.

—Mi comprador me ha dejado bajar aquí.

Kenneth vio que UV no se lo creía, pero le daba igual. Si UV se pensaba que era aquí donde habían escondido el alijo del Honda, que volviera cuando quisiera y empezara a buscar. No lo encontraría jamás. Ni el coche tampoco. Con gran alegría, Kenneth notó que las lágrimas de la mañana estaban muy lejos y se habían visto sustituidas por la ira y el desprecio. Abrió la cremallera de la mochila y le enseñó el contenido.

—¿Euros? —preguntó UV en cuanto vio el dinero.

—Le he vendido a un finlandés —sostuvo Kenneth con voz firme.

Ya se había esperado que UV fuera a reaccionar ante la divisa. Se había preparado la mentira. No demasiado rebuscada: UV había tenido todos sus contactos en el país vecino durante la época en la que había estado activo.

—¿Quién era?

—Eso no importa.

UV se quedó un rato en silencio, tamborileando en el volante, como titubeando, pero al final se decidió.

—¿También había dinero en el coche?

—No.

¿Demasiado rápido? ¿Demasiada vehemencia? UV seguía poniendo cara de duda, pero optó por no tirar más del hilo y se limitó a asentir ensimismado con la cabeza.

—Hay diez mil —indicó Kenneth.

—Es más.

—Quiero un coche nuevo.

—Ahora no tengo ninguno para vender.

—Arregla uno.

Sonó duro. Resoluto. Muy diferente a esta mañana. UV se volvió para contemplarlo por primera vez desde que Kenneth se había subido al coche, estaba claro que él también lo había notado. Resultaba difícil mirarlo a los ojos.

—Entiendo que estés cabreado.

—Bien.

—Jamás habría hecho esto si no fuera porque estamos…

—No me interesa —lo interrumpió Kenneth logrando mantener la dureza en el tono—. ¿Puedes conseguirme un coche?

Pareció que UV se lo pensaba. Kenneth vio lo cansado que estaba, comprendió lo mucho que aquello lo estaba afectando. Lo veía y lo entendía, pero no le importaba una mierda.

—Sí, puedo conseguirte un coche. Para un tiempo.

—Bien.

Kenneth tiró la mochila al asiento de atrás y se reclinó en el asiento, la vista fija por la ventanilla lateral, dejando claro que se había acabado la conversación. En silencio, volvieron a Haparanda.

Llevaba esperando cinco minutos. Como mínimo. El teléfono, mudo. Sami miró la pantalla para comprobar que la llamada seguía en curso. En efecto.

Solo lo estaban haciendo esperar.

Siguió caminando por la ribera del río, se desabrochó la chaquetilla que llevaba. En la otra orilla del tranquilo curso del agua, el campanario de la iglesia de Alatornio se erguía con majestuosidad por encima del bosque. Más bonito que el cobertizo negro al que llamaban iglesia en esta ciudad, pensó, y se sentó en uno de los bancos del paseo. ¿Había algo que no fuera más bonito y mejor en Finlandia? No, nada. El Estado más estable del mundo, el país más seguro, la población más feliz, el aire más limpio, la menor diferencia de ingresos, el mayor nivel educativo…: la lista era larga. Incluso la prensa sueca escribía artículos en los que se observaba que el país vecino tenía un dedo más de frente en la mayoría de las cosas.

Sami vio interrumpidos sus pensamientos sobre la tierra patria por un ruido en el teléfono. Apagó el cigarro y se enderezó en el banco sin darse cuenta.

—What do you want? —quiso saber la voz grave del otro lado.

Ningún saludo, ninguna disculpa por haberlo hecho esperar. Al fin y al cabo, era Valerij Zagornij.

Sami llevaba un par de años trabajando para él. Lo habían llamado por primera vez cuando la organización del ruso había empezado a hacer negocios con Susia MC y necesitaban a alguien que pudiera darles el chivatazo de posibles redadas, actividades de la competencia, si la policía tenía el ojo puesto en alguien. Estar un poco al quite, simplemente. Y pagaban con generosidad por ello.

Tras la masacre en Rovaniemi, Matti Husu, el líder de Susia, y dos de sus acólitos más cercanos habían ido a hablar con Zagornij a San Petersburgo para reclamar su dinero. Teniendo en cuenta que Vadim había trabajado para Zagornij, no dejaba de ser justo, opinaban ellos.

Al día siguiente de la reunión, Zagornij se había puesto en contacto con Sami. Creía que eran los finlandeses los que estaban detrás de todo. Que habían matado a sus compatriotas y a sus hombres en el bosque de Rovaniemi, que habían hecho desaparecer el cuerpo de Vadim para poder echarle la culpa a él, pero que en realidad se habían quedado tanto con la droga como con el dinero. Ahora querían ser compensados para sacarse otros trescientos mil euros.

Pero la teoría de Zagornij no se sostenía. En primer lugar, los finlandeses no eran lo bastante ambiciosos. Ningún miembro de la organización era lo suficientemente avispado como para elaborar un plan así. Matar a cuatro de sus propios hombres y arriesgarse a empezar una guerra que jamás podrían ganar.

Esas cosas exigían cerebro, agallas, visión.

Los miembros de Susia MC no eran conocidos por ninguna de las tres cosas.

En segundo lugar, nunca se atreverían a algo así. Si Zagornij consiguiera la menor prueba de que eso era lo que había sucedido, desaparecerían del mapa. Serían exterminados de la faz de la tierra. Junto con familiares y amigos.

Sami no había mencionado ninguna de sus objeciones, ni tampoco comentó que el francotirador que habían hallado muerto apuntaba a que, en realidad, era Vadim Tarasov quien estaba detrás de todo.

Había prometido que investigaría el asunto. Que se acercaría a Susia. Que preguntaría.

Cuando había hablado con Matti en el entierro y este le había dicho que no lo encontraría nunca y le había pedido que lo dejara porque Vadim estaba muerto, por un instante creyó que Zagornij estaba en lo cierto, que Matti era avaricioso y lo bastante lerdo como para intentar timarlo. Pero luego habían llamado los suecos, que habían encontrado a Tarasov en el bosque a las afueras de Haparanda.

Entonces Zagornij quiso que Sami entrara a formar parte del caso policial en Suecia. También mandaría a otra persona, alguien que pudiera centrarse por completo en hallar la mercancía y el dinero, pero era conveniente tener a alguien dentro, por si la policía de Haparanda se superaba a sí misma y encontraba lo que le pertenecía a él.

Así que Sami había cruzado la frontera y les había entregado a sus colegas suecos todo lo que tenía del caso finlandés, pero también los había informado de que Zagornij había mandado a alguien. Una forma sencilla de desviar la atención a otro lado. Podría resultar importante más adelante, en caso de que Sami se viera obligado a actuar según los conocimientos que solo tenía la policía, abrir la posibilidad de que hubiera un topo.

—¿Has recuperado lo que desapareció? —le preguntó ahora a Valerij bajando la voz al mismo tiempo que miraba a un lado y al otro, pero no había nadie cerca que pudiera oírlo.

—No, ¿por?

—Me preguntaba si el otro al que has enviado ya lo habría encontrado.

—No.

Nada más. Solo un silencio compacto e incómodo que puso nervioso a Sami y que le hizo sentirse inseguro acerca de si había hecho lo correcto poniéndose en contacto con él.

—Unos que, por lo visto, estaban metidos en el tráfico de drogas han sido asesinados, así que he pensado que a lo mejor había sido él y que lo habías recuperado —continuó para explicarse, a pesar de que Valerij no se lo había preguntado.

—No.

—Vale, pues entonces… entonces sigo con lo mío.

Otro silencio, pero distinto al anterior. Valerij había colgado. Sami se guardó el teléfono, sacó un nuevo cigarro, se percató de que le temblaban ligeramente las manos cuando fue a prenderle fuego. Se quedó sentado en el banco tomando el sol. Intentó disfrutar del tiempo, el agua y el calor, pero no podía dejar de preguntarse si Zagornij había valorado la conversación. Esperaba que así fuera, porque, si había alguien a quien no se quería enfrentar, era él.

Después de que llegaran los técnicos de Luleå, Hannah y Gordon habían abandonado el piso de René Fouquier y se habían ido a buscar a Anton Hellgren. Las noticias de la radio abrieron con la novedad de que se habían hallado cinco cuerpos en las afueras de Haparanda, pero que por el momento no se sabía mucho más. Cuando pusieron la entrevista telefónica que le habían hecho a la influencer Nancy Q, que se encontraba en la ciudad, Hannah apagó. No quería saber nada de aquella chica, desde luego, pero tampoco lograba comprender el valor que tenían aquellos testimonios. Todo el mundo tendía a usar alguna variante de «terrible», «mucho miedo» y «es horrible cuando ocurre tan cerca». No tenía claro qué podía aportarle al oyente la voz de una persona desconocida que confirmaba lo evidente.

—Esto va a ser gordo —auguró Gordon después de que Hannah apagara la radio.

—Sí.

Igual que la última vez que habían acudido, Hellgren estaba de pie delante de la puerta de su casa, donde se quedó esperando a que ellos se acercaran. Los mismos pantalones de trekking y camisa de franela, o unos iguales. Y sin duda, la misma mirada desconfiada debajo de la gorra.

—¿Qué queréis?

—Hablar contigo —respondió Gordon.

—Estoy ocupado.

—Sea lo que sea, tendrá que esperar un poco, esto es más importante.

—Eso lo dirás tú.

—Queremos hablar contigo en relación con un caso de asesinato, así que… sí, lo digo yo.

—¿Se puede saber a quién se han cargado?

—Mejor lo hablamos en comisaría —dijo Gordon, y lo invitó a subir al coche.

Hellgren se encogió de hombros, cogió su chaqueta de un gancho que había justo al abrir la puerta y los acompañó.

Cuando giraron para bajar al garaje, había una docena de personas reunidas con móvil y cámaras. Los siguieron lo más lejos que pudieron mientras iban gritando preguntas, pero todo en vano, pues tampoco habrían oído nada si a alguno de los que iban en el coche le hubiese dado por responder.

Hellgren se sentó a un lado de la mesa sin dejarse afectar lo más mínimo por el ajetreo ni la situación. Hannah y Gordon tomaron asiento al otro lado. La mayoría de las salitas de interrogatorio eran bastante anodinas. Pequeñas y lúgubres, normalmente sin ventana, pintadas en colores aburridos y mal iluminadas. Hannah solía fijarse en ellas cuando veía una en alguna película o serie y luego se decía que eso no era nada comparado con las de su trabajo. Era como si alguien, después de terminar todas las estancias de la comisaría, hubiese caído en la cuenta de que también necesitaban una sala de interrogatorios, hubiese vaciado un trastero de la planta baja, hubiese pegado un poco de triste papel de pared y, listo, para qué quieres más. Pequeña, mal ventilada y con una altura de techo que habría resultado claustrofóbica aun sin el entramado de tuberías entrecruzadas. Una sencilla mesa de cocina de aglomerado de color blanco y cuatro sillas de plástico con patas metálicas, todo ello atornillado al suelo para que no pudiera emplearse como arma. Nada de espejo bidireccional ni aparato de grabación, solo paredes grises desnudas, dos puertas y el austero mobiliario bañado por la luz fría de dos fluorescentes que zumbaban en el techo. Daba la sensación de que, si dejabas a alguien a solas en aquel cuarto el tiempo suficiente, terminaría confesando cualquier cosa con tal de salir de allí.

Hannah la odiaba.

Gordon dejó el móvil en la mesa, puso en marcha la grabadora, nombró a los presentes en la sala, la fecha y la hora. Hannah cogió una libreta y se preparó para tomar notas. Cuando Gordon había entrado como jefe, había establecido que en todos los interrogatorios había que usar una grabadora de audio y había que tomar apuntes, ambas cosas, con el fin de minimizar los riesgos de que un acusado pudiera aludir a fallos en el protocolo del interrogatorio durante un posible juicio.

—¿Podrías explicarnos cuál es tu relación con René Fouquier? —Hellgren no dijo nada, se limitó a mirar con tranquilidad a Gordon con sus ojos gélidos—. Sabemos que os conocéis —continuó Gordon—. Lo vimos en tu casa.

—Nos conocemos.

—¿De qué?

—¿De qué? Somos conocidos, por eso se dice que la gente se conoce, ¿no?

—¿Cómo os conocisteis?

—Amigos en común.

—¿Podrías darnos sus nombres? —quiso saber Hannah.

Hellgren pareció pensárselo, pero luego negó despacio con la cabeza.

—Lo siento, no me acuerdo.

—¿Qué estaba haciendo en tu casa?

—Estaba de visita.

—¿Para?

—Para visitarme.

Hannah juraría que podía distinguir una discreta sonrisa de satisfacción en Hellgren, claramente entretenido con responder a las preguntas sin decir nada a la hora de la verdad.

—Tenemos motivos para pensar que habéis llevado a cabo actos delictivos juntos —continuó Gordon sin dejarse provocar.

—¿Qué tipo de actos se supone que serían?

—Tráfico de drogas, en tu caso puede que homicidio.

—¿Por qué lo creéis? —quiso saber Hellgren, en apariencia con genuina curiosidad.

—¿Sabes si René tenía previsto quedar con alguien hoy, con una o varias personas? —inquirió Gordon haciendo caso omiso a su pregunta.

—No.

—¿Sabes algo de con quién hacía negocios?

—¿No es más fácil preguntarle todo esto directamente a él? —comentó Hellgren en un tono y con una mirada al reloj que dejaban muy claro que ya se había cansado del interrogatorio.

—René Fouquier está muerto —declaró Gordon seca y objetivamente—. Él y otras cuatro personas han sido asesinadas esta mañana. Por eso queríamos hablar contigo en relación con un caso de homicidio.

Por un instante solo se oyó el zumbido eléctrico de los fluorescentes y el ruido de las tuberías, mientras Hellgren procesaba la nueva información. Se enderezó en la incómoda silla.

—No sé nada de eso —afirmó luego con convencimiento.

—¿Ni siquiera por qué han sido asesinados?

—¿Por qué iba a saberlo?

—¿Puedes hablarnos de tu relación con René Fouquier? —repitió Gordon.

Hellgren no contestó en el acto. A Hannah le pareció ver que detrás de sus ojos azules había una actividad cerebral de lo más febril.

—Nos conocíamos —dijo al final con un leve encogimiento de hombros—. Eso es todo.

—¿Sabes a qué se dedicaba?

—Trabajaba en la hamburguesería Max, y estaba estudiando, me parece.

—O sea, que este hombre joven, con quien en verdad tú no tienes nada en común, iba a verte de vez en cuando solo para… ¿veros?

Saltaba a la vista que Gordon no se creía nada de lo que Hellgren les había dicho hasta ese momento. Se reclinó en la silla meditabundo. Hannah creyó intuir qué decisión estaba a punto de tomar —quizá contarle la verdad—, pero lo dejó en sus manos. Aún sumido en sus pensamientos, Gordon se levantó y comenzó a dar los pocos pasos que la pequeña estancia le permitía.

—¿Has oído algo del ruso al que atropellaron cerca de Vitvattnet? En el coche llevaba un cargamento de anfetaminas por valor de treinta millones de coronas que ha desaparecido. Sabemos que René Fouquier traficaba con drogas, pero no sabemos quién atropelló al ruso y cogió la droga. Así que nos estábamos preguntando… ¿Podrías ser tú, Anton?

—¿Para eso iba René a tu casa? ¿Para comprar? —añadió Hannah.

—¿Por qué creéis que he sido yo? —preguntó Hellgren.

—No lo sé. ¿Por qué no? —sonrió Gordon—. Pero si nos cuentas qué estaba haciendo Fouquier en tu casa, quizá podamos tacharte de la lista, en el mejor de los casos.

Hellgren permaneció un rato en silencio y con la mirada fija en la pared que tenía enfrente. Fuera lo que fuera lo siguiente que saliera de su boca, Hannah estaba convencida de que no sería cierto.

—Hacíamos negocios —respondió Hellgren después de su momento de reflexión—. Pero no de drogas.

—¿Qué clase de negocios, pues?

—Me compraba pieles, carne, cuernos…, lo revendía.

—¿A quién?

—No lo sé, nunca se lo llegué a preguntar. Todo lo que le vendía era completamente legal.

—¿Por qué no lo has dicho de buenas a primeras?

Hannah creía conocer ya la respuesta. Sin duda alguna, Hellgren era una de las personas de la ciudad que consideraban a la policía el enemigo. Sin embargo, ahora lo vio vacilar, pero al final continuó:

—No hay recibos ni ningún documento donde haya constancia. Todo es en negro.

—Entonces no es completamente legal —constató Hannah.

—Lo que le vendía era legal, me estaba refiriendo a eso.

Hannah tomó nota. Había algo que no cuadraba. Durante todos los años que había tenido que relacionarse con Anton Hellgren, él nunca había reconocido un delito. Si tenía algún motivo para hacerlo, solo podía ser para ocultar un delito mayor.

Llamaron a una de las dos puertas y Roger asomó la cabeza. Recordaba a Lurch más que nunca, debido a la poca altura del techo.

—Gordon… —dijo con su voz grave y haciendo un gesto con la cabeza para pedirle que saliera un momento.

—Haremos una pequeña pausa —indicó Gordon, paró la grabación y salió del cuarto.

Hannah dejó el bolígrafo sobre la mesa, se reclinó en la silla y observó a Hellgren, que permanecía sentado con la espalda erguida, los antebrazos apoyados en la mesa y la mirada aún fija en la pared de delante. Si estaba preocupado por las consecuencias que pudiera tener su confesión, no lo demostraba en absoluto.

—Te lo has buscado tú solito, verte metido en esto —manifestó Hannah después de estar un rato callados. Hellgren le lanzó una ojeada distante—. Si no hubieras envenenado a esos lobos…

—¿Qué lobos?

—¿Sabías que andaban por la zona o solo echaste el veneno al tuntún?

Antes de que Hellgren pudiera contestar, si es que pensaba hacerlo, Gordon volvió con un pequeño montón de papeles en la mano. La mayoría eran fotos impresas, pudo ver Hannah cuando se sentó de nuevo en su silla. Gordon sacó otra vez el teléfono, puso en marcha la grabadora y lo dejó en la mesa. Dijo que retomaban el interrogatorio y la hora que era; luego se inclinó hacia delante y repartió las fotos que traía consigo sobre la mesa, delante de Hellgren.

—Acabamos de iniciar un registro domiciliario en tu casa…

Hellgren miró las fotos, dejó ir un leve suspiro y se hundió en la silla.

—La situación es la siguiente —comenzó X en cuanto entró por la puerta después de terminar de hacer el briefing con el personal de refuerzo llegado de Luleå y Umeå antes de mandarlos a casa. No había motivos para que todo el mundo estuviera al tanto de todo lo relacionado con el caso, sobre todo teniendo en cuenta el interés mediático que se había despertado, por lo que solo el personal «convencional» de Haparanda, así como Sami Ritola, estaban congregados en la sala de reuniones—. Umeå nos mandará a todo el personal que requiramos; hay técnicos de refuerzo trabajando en la cabaña y en el piso de Fouquier, los forenses lo están recopilando todo y están trabajando las veinticuatro horas del día. La unidad NOA está preparada por si la necesitamos. Yo sigo al mando —continuó, retiró la silla y se sentó.

Todos los presentes en la mesa asintieron con la cabeza. Ninguna sorpresa, vaya. La falta de personal, que era un problema generalizado en todo el país, solía verse solucionado —al menos a corto plazo— en situaciones como esta. X miró su bloc de notas y se volvió hacia Gordon.

—Anton Hellgren, ¿en qué punto estamos con él?

—Lo tenemos pillado por caza furtiva —respondió Gordon—. Hemos encontrado pieles de animales, huevos y varias trampas ilegales, y ha reconocido que le vendió mercancía a Fouquier.

—Tenía tres huevos de ave rapaz en casa —intervino Hannah—. Suponemos que ya ha vendido todo lo demás.

—Está muy bien, pero ¿y lo otro?

—Ninguna conexión con Tarasov y el Honda, al menos que hayamos encontrado —declaró Gordon negando insatisfecho con la cabeza—. Hemos llevado a un perro de aduanas, ningún indicio de que hubiese habido drogas en su casa.

¿Se estaba confundiendo o le había parecido oír un leve suspiro de decepción por parte de Ritola? Estaba sentado debajo del emblema de la policía, con Morgan traduciéndole la reunión en voz baja.

—Ninguno de sus vehículos mostraba desperfectos y no falta nada de lo que tiene registrado a su nombre —terminó Hannah.

—Pues le restaremos prioridad hasta que, eventualmente, descubramos algo que vuelva a señalarlo —constató X con rapidez, y se volvió hacia los demás—. El número de teléfono que encontraron Hannah y Gordon, ¿cómo va eso?

Ludwig se aclaró la garganta mientras miraba los papeles que tenía delante.

—Pertenece a una tarjeta de prepago de la operadora Tele2. Les he pedido que comprueben qué tienda vendió ese número en concreto, por si quien la compró la ha pagado con tarjeta.

—Lo cual es poco probable —murmuró P-O lo bastante alto como para que todo el mundo lo oyera.

—Es un número nuevo, no ha aparecido en ningún caso anterior —continuó Ludwig sin dejarse importunar por el comentario—. Fue activado el mismo día que identificamos a Tarasov, lo cual sugiere que podría haber algún tipo de conexión.

—¿Siguiente paso? —preguntó X al mismo tiempo que tomaba nota.

—Lo dicho, intentar descubrir qué tienda vendió el número y rastrearlo, pero ahora el teléfono está apagado o estropeado. Al menos no está conectado a ningún repetidor, pero seguiremos.

Un pequeño encogimiento de hombros dio a entender que eso era todo y P-O tomó el relevo.

—Nancy Q, o Ellinor Nordgren, que es su nombre real, y sus amigos no vieron a nadie en el sitio, no se cruzaron con ningún coche, nada.

—Si lo hicieron, seguro que nos enteraremos —expresó Morgan malhumorado.

No dejaba de ser cierto. Nancy había conseguido máxima exposición. Los primeros a los que había llamado fueron los de Aftonbladet, por lo visto; pero no solo la prensa, sino todo el mundo, estaba planteando la tragedia desde el punto de vista de una «influencer atrapada en una masacre». A buen seguro, porque no había mucho más de lo que informar. La policía todavía no se había pronunciado oficialmente y Nancy podía darles la ubicación de los cuerpos, el tipo de heridas, cómo parecían haber muerto, todo ello con voz trémula y ojos empañados, como si ella fuera quien más pena suscitaba porque había tenido que presenciar semejantes atrocidades. Sin embargo, la experiencia no había resultado tan traumática. El contenido de sus teléfonos confiscados revelaba que se habían estado paseando un rato por la escena del crimen sacando fotos y haciendo vídeos, antes de decidirse a llamar a la policía. Alexander seguía preguntándose si debía seguir adelante con aquello y, en caso afirmativo, cómo.

Dejaría esta cuestión para más adelante.

—Sé que ha sido un día largo —continuó X mirando a todos sus compañeros de trabajo, que, a excepción de Sami Ritola, parecían más o menos afectados por los acontecimientos de la jornada—. Pero tenemos cinco personas asesinadas y, si partimos de la base de que están conectadas con Vadim Tarasov y la droga, teniendo en cuenta a qué se dedicaba René Fouquier… ¿Qué nos viene a la cabeza? Comentad lo que queráis. En voz alta o entre vosotros.

Nadie parecía tener ganas de ser el primero, hasta que Morgan tomó la palabra y explicó que habían identificado a los cinco de la casa abandonada, se habían puesto en contacto con sus familiares y les habían hecho unos breves interrogatorios iniciales. Una de las víctimas aparecía en el registro de antecedentes penales desde hacía tiempo. Robo de coche y agresión. Dos no tenían carnet, lo cual no quería decir que no supieran conducir. René y los otros dos tenían coche propio, pero ninguno de los vehículos presentaba daños.

—Según lo que hemos podido encontrar y reconstruir en los móviles, no hay nada que sugiera que alguno de ellos atropellara y matara a Tarasov —concluyó Morgan su breve disertación.

—Podrían haber tenido teléfonos de prepago —señaló P-O.

—Sin duda, pero en los móviles había mucho material relacionado con el tráfico de drogas, así que es un poco difícil de creer.

—¿Creemos que estaban allí para vender o comprar? —se lanzó Lurch.

—¿Por qué iba a venderle a nadie? —se preguntó P-O en voz alta—. Mejor pasársela a sus clientes, si es que la había encontrado.

—No hay nada que lo sugiera —intervino Morgan—. Que la hubiera encontrado.

—Entonces ¿para comprar? —continuó Lurch—. ¿A quién o a quiénes, en tal caso?

—¿Y cuáles son las probabilidades de que Tarasov fuera atropellado por alguien que, además, sabía a qué se dedicaba René? —planteó Hannah—. Ni siquiera nosotros lo sabíamos.

—Si eran compradores, ¿por qué fueron asesinados?

—Sami, tú dijiste que el tal Zagornij iba a mandar a alguien —dijo Gordon volviéndose hacia el compañero finlandés que estaba en la punta de la mesa—. ¿Podría ser esto algo que hayan hecho ellos?

—Desde luego.

—¿A quién o a quiénes podría haber enviado? ¿A quién estamos buscando? ¿Tienes alguna idea?

—No, puedo preguntar un poco, pero no tengáis demasiadas esperanzas.

«Por eso no te preocupes», pensó Alexander, y se quedó mirando a su compañero, que de nuevo estaba reclinado en actitud arrogante, con los brazos cruzados y la irritante cerilla en la boca, sin aportar nada a la reunión.

—¿Por qué sigues aquí? —saltó de golpe, y se percató de que la irritación lo había empujado a ponerle palabras a lo que debería haber quedado en un mero pensamiento.

—No tengo prisa por volver. Ayer conocí a una chica… —respondió Sami encogiéndose de hombros, claramente sin dejarse importunar por la ofensa de la pregunta.

—O sea, que René y sus muchachos van a la casa a comprar, los rusos aparecen en mitad de la transacción, los matan a todos y se largan —planteó Ludwig, como para reconducir la conversación al tema central.

—¿Cómo sabían los rusos dónde estaban? —preguntó Gordon.

—Y si lo sabían, ¿dónde se metieron los compradores? A todos los que hemos encontrado allí fuera podemos vincularlos con Fouquier —subrayó Morgan.

—Ya sé que es una pregunta tonta, pero ¿estamos seguros de que las cosas no siguen en el Honda? —dijo Lurch.

—Aún no lo hemos sacado del agua, pero los buzos dicen que está vacío —respondió Gordon.

Se hizo un breve silencio. X supuso que todos estaban pensando más o menos en la misma línea. Muchas variables, muchas posibilidades y demasiadas cosas que no sabían. Nada, para ser sinceros.

—Si fuera mi caso —intervino Sami, y lanzó una mirada a X, en la otra punta de la mesa—. No lo es, pero si lo fuera… seguiría trabajando en una búsqueda amplia, partiendo de la base de que la droga y el dinero siguen en la zona.

—¿Por qué?

—Porque en realidad no sabemos qué ha pasado ahí fuera. Ni quién, ni quiénes, ni por qué, y no podemos vincular a los rusos con la escena del crimen de ninguna manera.

La discusión se prolongó unos pocos minutos más, pero cuando vio que avanzaba más en círculos que hacia delante, Alexander pidió silencio e hizo un resumen.

—La prioridad número uno son los cinco asesinados, pero seguiremos buscando tanto la droga como el dinero, partiendo de que podrían seguir en la zona.

Vio que Sami asentía satisfecho con la cabeza. Antes de dar la reunión por acabada, X les dijo a todos que se fueran a casa y trataran de dormir un poco.

Él se quedó en comisaría; tenía que decidir qué detalles, de todo lo que habían estado comentando, iba a desvelar en la rueda de prensa que tendría que dar sí o sí. Nadie había relacionado los sucesos de la mañana con el cuerpo que habían encontrado en el bosque ni con los siete muertos de Rovaniemi. Todavía. Pero no debía de ser más que una cuestión de tiempo.

Hasta que no volvió a su despacho, Hannah no fue consciente de lo cansada que estaba en realidad. No era de extrañar. Mirando el reloj comprobó que pronto llevaría en marcha casi dieciséis horas ininterrumpidas. Al mismo tiempo que ahogaba un bostezo, cogió uno de los rotuladores que estaban colocados en orden en el extremo del escritorio y se fue hasta la pizarra blanca de la pared, donde seguía colgada la foto de René Fouquier. Hizo un círculo para marcar la misma zona del mapa que había marcado con Thomas durante el almuerzo y dio un paso atrás.

—¿Qué es eso?

Hannah se dio la vuelta. Gordon estaba en la puerta con la fina chaqueta de verano puesta, a punto de irse.

—Si vamos a disponer de más personal y partimos de que todo puede seguir en la zona, opino que es aquí donde deberíamos buscar —respondió señalando el mapa con la cabeza.

—Porque…

—El choque, el Honda en el lago, los caminos desconocidos y los sitios donde hacer desaparecer cosas. Al menos empezar aquí y luego ir ampliando.

Gordon asintió aprobando sus palabras. Hannah volvió a su silla de escritorio, cogió la chaqueta y justo iba a ponérsela para acompañar a Gordon cuando el calor comenzó a expandirse sin previo aviso.

—¡Joder!

Un día entero sin la más mínima molestia. Después de acostarse con Gordon se había sentido caliente, pero se debía al sexo, precisamente, y no a la menopausia. Por un rato se había permitido creer que a lo mejor iba a experimentar el lujo de pasar un día o dos sin sofocos, pero qué va. Notó que se ponía roja como un tomate, el sudor le comenzaba a correr por la espalda, el rostro y entre los pechos. Se acercó al escritorio, abrió el primer cajón y sacó un paquete de pañuelos de papel.

—¿Un sofoco?

—¿Qué aspecto tengo?

—Parece que acabas de correr una media maratón.

Hannah no tenía fuerzas ni para sonreír; se secó la cara y el cuello, tiró el pañuelo a la papelera, cogió uno nuevo.

—¿Tienes el coche abajo? —le preguntó Gordon.

—No, ¿por?

—Está todo lleno de periodistas. Si vas a pie corres el riesgo de que te persigan un rato.

Hannah se limitó a suspirar. Miró la hora. ¿Llamaba a Thomas para pedirle que la pasara a buscar? Era tarde, pero no tanto como para que se hubiese acostado. Esperaba que no lo hubiera hecho, quería continuar la conversación que habían empezado al mediodía.

—Puedo llevarte, si quieres.

—Genial. Gracias.

Hannah se pellizcó la blusa y la fue agitando para meter un poco de aire fresco al mismo tiempo que apagaba la luz del despacho. Luego bajaron juntos por la escalera y salieron.

En cuanto abrieron la puerta, se vieron rodeados. Mientras ponían rumbo al coche de Gordon, este respondió en tono afable que no tenían nada que decir y que Alexander Erixon celebraría una rueda de prensa o bien un poco más tarde o bien a primera hora de la mañana. Hannah guardaba silencio, limitándose a fulminar con la mirada a quien se le acercaba demasiado. Llegaron al coche, se subieron, consiguieron dar marcha atrás e irse de allí sin atropellar a nadie.

Cuando se metieron por la calle Köpmansgatan, vieron bastante gente reunida en la parte de la plaza que quedaba más cerca del Stadshotellet y el ayuntamiento. Hannah calculó que habría unas cincuenta personas repartidas en grupos de distinto tamaño; varias personas se abrazaban, algunas lloraban. Había varias antorchas prendidas, cuyo efecto luminoso era más bien escaso por culpa de la claridad de la noche. Había flores en el suelo y apoyadas sobre el murete, algún peluche suelto entre ellas, tarjetas blancas escritas a mano y fotografías plastificadas.

—¿Hemos publicado los nombres de los que estaban allí fuera? —preguntó Hannah cuando vio que todas las fotos eran de hombres jóvenes.

—X lo está haciendo ahora, pero está claro que ya han circulado por las redes sociales.

Un par de minutos más tarde, Gordon detuvo el coche delante de la casa de la calle Björnholmsgatan. Hannah miró por la ventanilla. Apagada. En la rampa de acceso solo estaba uno de los dos coches. Thomas no estaba en casa. Nada que Gordon necesitara saber.

—Gracias por acercarme.

—No hay de qué.

Hannah se desabrochó el cinturón y por un instante tuvo el impulso de darle un abrazo corto y un beso en la mejilla, pero se abstuvo.

—Adiós. Nos vemos mañana —se despidió, y cerró la puerta.

Se quedó contemplando cómo Gordon se alejaba antes de cruzar la calle y mirar el buzón. Vacío. O bien hoy no habían recibido correo, o bien Thomas había pasado por casa en algún momento de la tarde y lo había cogido. Se metió en el jardín y observó que había que cortar el césped, pese a la falta de lluvia.

Ese día Hannah había empezado algo. No era propio de ella, no solía hacerlo. Era Thomas quien tomaba la iniciativa, quien hablaba, no mucho, pero más que ella, cuando era necesario. Pero ahora no, y desde hacía tiempo, no de este tema.

Fuera cual fuera dicho «tema».

Hannah tenía que descubrirlo, se dijo. Esa mirada a la hora del almuerzo. El peso que tenía. La gravedad. La asustaba, ahora ya era imposible seguir esquivándolo.

Mejor saber que hacer conjeturas, imaginarse lo peor.

Entró para coger las llaves del coche. No se molestó en gritar su nombre ni en mirar si estaba durmiendo en la cama. Sabía que Thomas no estaba allí. No sabía dónde, pero al menos había un par de sitios en los que podía buscar.

Unas semanas después del día que ella había decidido que sería el de su decimoctavo cumpleaños, Onkel había vuelto a verla, le había dicho que estaba obligada a marcharse. Estaba preparada. Había llegado la hora de empezar a aceptar misiones.

Pero primero le tenía preparada una sorpresa.

Se sentaron en el coche. Onkel al volante. Un trayecto largo. De vuelta. Pese a no haberle dedicado ni un solo pensamiento ni al sitio ni a sus habitantes, lo reconoció al instante en cuanto se acercaron. Notó que su respiración se volvía más densa. Que le aumentaban las pulsaciones. Se concentró en controlarse, reprimirse, centrarse. Lo consiguió. Cuando Onkel paró el coche, ella miró tranquila e impasible por la ventanilla.

—¿Qué hacemos aquí?

—¿Qué quieres hacer aquí? —Ella se volvió hacia él, sin entender. Lo que ella quisiera, lo que alguno de todos ellos quisiera, era secundario, irrelevante—. Es tu regalo de graduación.

Katja volvió a contemplar por la ventanilla al hombre que había en la parcela de césped, delante de la casa blanca situada al pie de la colina. Diez años mayor, pero bastante igual. Tatjana ya no existía, pero Katja seguía recordando lo que él le había hecho.

Se bajó del coche y Onkel se marchó.

El hombre que estaba en el césped echó un vistazo al vehículo cuando se fue, y luego a ella. Ninguna señal de haberla reconocido. Katja se quedó donde estaba, se imaginó bajando despacio la cuesta, cruzando la calle, entrando en la parcela y acercándose al hombre. Procurando que él se diera cuenta de quién era la persona que tenía delante, para luego, sin mayor esfuerzo, hundirle el tabique nasal en el cerebro.

O cortarle la arteria femoral con un tajo rápido y quedarse mirándolo mientras se desangraba lentamente.

O destrozarle la laringe e inclinarse encima de él mientras se asfixiaba poco a poco.

Era pleno día, Katja no sabía nada de los alrededores, los vecinos, quién o quiénes estaban en casa. Los preparativos y la paciencia eran la clave del éxito. Jamás podía dejar que los sentimientos tomaran las riendas.

Con una leve sonrisa de satisfacción, se alejó por la calle hasta desaparecer.

Dos semanas más tarde lo encontraron en el río. Bajo los efectos del alcohol, de alguna manera extraña se había enredado con la cuerda del ancla durante una jornada de pesca, había caído por la borda y se había ahogado.

Los accidentes no suelen venir solos, y casi un mes más tarde falleció también su mujer, cuando un cable roto había electrificado la cocina y la encimera de acero inoxidable. Katja estaba un poco más allá, junto con otros curiosos, cuando la ambulancia fue a recogerla. Cuando se marchó, sin la sirena ni las luces de emergencia encendidas, Katja sacó su teléfono móvil y se fue caminando. Un cuarto de hora más tarde, Onkel pasó a buscarla.

El hombre que le había brindado la venganza, que le había dado una nueva vida, estaba ahora en la ventana. Flanqueado por las cortinas de flores rojas, miraba hacia abajo, hacia el pequeño grupo de gente reunida fuera, mientras de vez en cuando daba un trago a la bebida caliente. Katja estaba sentada en silencio en uno de los sillones, observándolo, esperando a que tomara la iniciativa.

Onkel.

Había llamado a su puerta, había entrado en cuanto ella había abierto, le había preguntado cortésmente cómo se encontraba, había paseado la mirada por la habitación, había expresado su aprecio y le había preguntado si podría prepararle un té. Katja no le había preguntado qué estaba haciendo allí, convencida de que ya se lo diría llegado el momento. Además, creía podérselo imaginar.

—Así que cinco muertos —dijo en ruso sin dejar de mirar por la ventana.

—Sí.

—¿Y tienes lo que has venido a buscar?

Por un instante, Katja vaciló, segura de que él ya conocía la respuesta, pero se resistía a decirlo en voz alta, a decepcionarlo.

—No, todavía no.

—Pero estás más cerca.

De nuevo, tardó algunos segundos en contestar. Una mentira facilitaría el resto de la conversación, incluso así terminaría antes, pero él era la única persona a la que jamás se le ocurriría mentirle.

—No mucho —admitió en voz baja.

Onkel dio un trago a su Earl Grey y, tras echar un último vistazo a los dolientes de la plaza, se volvió hacia ella por primera vez desde que le había acercado la taza de té.

—Entonces ¿por qué han muerto?

—Sabían demasiado.

—¿Sobre qué?

—Sobre todo. Sobre mí. Me atacaron.

—¿Te atacaron? ¿En esa casa? ¿Qué estabas haciendo allí?

A alguien de fuera le podría parecer un mero interés cordial motivado por la charla, pero Katja sabía que estaba siendo interrogada. De nuevo, la opción de mentir se le pasó fugazmente por la cabeza, pero de nuevo la rechazó. Los que mentían para salvar el pellejo o quedar bien no eran de fiar, y la organización para la que ella trabajaba se erigía sobre los cimientos de la confianza.

—Lograron secuestrarme —musitó en voz baja, y se obligó a sí misma a mirarlo a los ojos; vio que arqueaba las cejas fruto del asombro. Katja no sabría decir si era fingido o sincero.

—O sea que te cogieron porque fuiste descuidada.

—Lo siento.

Onkel asintió para sí, se giró de nuevo hacia la ventana para contemplar a la gente de la plaza.

—¿Y no será más difícil ahora? La policía estará más alerta y la ciudad estará llena de periodistas. Es como si todas las miradas estuvieran dirigidas hacia aquí.

A cualquier otra persona le habría dicho que la misión ya era lo bastante complicada por sí sola, por no decir que bordeaba lo imposible. La habían enviado a Suecia para encontrar tres bolsas de viaje que podía haber cogido cualquiera y habérselas llevado a cualquier sitio. Teniendo en cuenta que les llevaban una semana de ventaja, podían estar ya en la otra punta del mundo.

—Lo voy a conseguir —decidió decir por último, y para su gran alegría su voz sonó firme.

—Yo doy por hecho que sí, es Valerij el que está un poco impaciente.

—Solo han pasado unos días.

Onkel no dijo nada, se limitó a sonreírle un poco. ¿Sonaba demasiado a excusa? Las excusas era algo que muy pronto había aprendido a dejar de usar.

—Lo sé, lo sé.

Onkel dejó la taza en el escritorio, se fue al pequeño espacio que había justo delante de la puerta y cogió su sombrero del gancho donde lo había colgado al entrar. Katja se levantó. Él estaba a punto de irse, el breve encuentro había llegado a su fin. Katja necesitaba saber.

—¿Por qué has venido, en realidad?

—Solo quería comprobar que estabas bien. Que lo tienes todo bajo control.

Sin más palabras de despedida, salió de la habitación. Cuando la puerta terminó de cerrarse, Katja se acercó y echó el cerrojo antes de volver al sillón. No era en absoluto la respuesta que había deseado oír. Hasta ese momento, la visita había sido una discreta pero clara muestra de decepción. Katja había tenido la esperanza de que él fuera a concluirla diciendo que había recabado nueva información que podría serle útil, que por eso había acudido hasta allí. O, en el peor de los casos, que algún compañero o compañera iba a venir como refuerzo.

Una leve reprimenda. Una comedida humillación.

Durante todos los años que había trabajado para Onkel, él nunca había considerado necesario comprobar que ella tuviera las cosas bajo control ni que estuviera bien. Esta vez tampoco había sido el motivo de su aparición. La breve visita era un recordatorio y una advertencia. Tenía un trabajo que hacer, y ahora mismo tenía toda la pinta de que iba a fracasar en su cometido.

Onkel no permitía los fracasos.

Al final, él se había dormido.

Sandra, en cambio, seguía despierta a su lado en la cama, viendo cómo las importantes horas de sueño iban pasando minuto a minuto. Sentía la irritación y la rabia creciendo en su interior a medida que las manecillas se acercaban al alba. Esto no era en absoluto lo que había planeado; la idea era que, a partir de entonces, todo fuera fácil. O al menos relativamente fácil. Habían matado a una persona —Kenneth había matado a una persona, se corrigió—, eso ya era ineludible. Lo que habían hecho después era inmoral, deshonesto, un error en todos los sentidos, pero le estaba siendo sorprendentemente fácil vivir con ello. Lo cierto era que ya apenas pensaba en aquella noche, ni en el hombre, ni en el bosque. El recuerdo de lo ocurrido se iba borrando un poquito más cada día que pasaba, reduciéndose a una sensación inidentificable de desagrado que con el tiempo terminaría por desaparecer del todo.

Todo se resolvería. Todo sería mucho mejor.

A la hora de comer había bajado al centro, se había paseado por algunas tiendas, había hecho una lista mental de cosas bonitas, nerviosa al pensar que sus deseos no tardarían mucho tiempo en hacerse realidad. Tres años. Aunque ese día había empezado a jugar con la idea de que dos, dos y medio, quizá serían suficientes. En la calle Storgatan se había detenido delante de uno de los salones de belleza. Nunca se había hecho las uñas. Ello equivaldría a derrochar un dinero que no tenían. Las suyas, mordidas, rebanadas y con cutículas feas necesitaban cuidados y amor. Y lo recibirían. Pero no ahora.

Al darse la vuelta para seguir su camino se había topado de bruces con Frida. Frida Aho, como se llamaba desde hacía unos años, después de casarse con Harri Aho, que era dueño de dos de las tiendas de tabaco más grandes de la ciudad. A veces, cuando la prensa publicaba algún artículo sobre «la gente con más ingresos del municipio», Harri Aho siempre aparecía en la lista. Bastante arriba. Frida tenía cientos de seguidores más en Instagram que Sandra. Publicaba casi a diario.

—Anda, hola —sonrió, y se quitó las gafas de sol para dar los últimos pasos hasta Sandra. Esta se echó un poquito para atrás, no fuera a ser que a Frida se le ocurriera darle un abrazo—. Cuánto tiempo sin verte.

—Sí.

Sandra sonrió breve e hipócritamente sin saber muy bien dónde centrar la mirada. A Frida se la veía tan relajada, tan segura de sí misma… Llevaba ropa clara, nueva y moderna. Calzado caro, el pelo arreglado, maquillaje discreto y acertado. Ella, en cambio, iba sin maquillar y se había puesto una vieja chaqueta por encima del uniforme del trabajo. Se sintió como siempre se había sentido al lado de Frida.

Pobre, fea, insignificante.

—¿Qué tal? —le preguntó.

Siguió preguntándole a Sandra si todavía trabajaba en el centro penitenciario («sí»), cómo estaba su madre («bien») y si seguía con aquel chico, cómo se llamaba, ¿Konrad? («Kenneth, pero sí»).

Como si fueran amigas. Como si le importara.

¿De verdad se había olvidado?

De cómo, durante varios años, había aprovechado cualquier oportunidad para ser mala y humillarla, ganarse puntos fáciles y generar risas a costa de Sandra.

De todas las veces que había conseguido que regresara a casa llorando y jurándose que no pensaba volver al colegio nunca más.

De cómo en noveno había llevado a la escuela la ropa de su hermano pequeño que ya no usaba y se la había dado a Sandra delante de toda la clase, porque, al fin y al cabo, era más nueva que toda su ropa y, además, le quedaría bien porque tampoco tenía pecho.

Sandra le fue respondiendo, le devolvió alguna pregunta, se puso un poco al día de otros conocidos y conocidas que tenían en común, antes de que Frida se metiera en el salón de belleza. Como mínimo había tenido el buen gusto de no ser tan falsa como para decir algo así como que «tenían que verse» o que «tenían que quedar un día». El resto de la tarde había estado de mal humor, y la cosa no había mejorado cuando había aparcado el coche delante de casa.

—¿De dónde ha salido ese Mercedes? —preguntó en cuanto entró en la cocina, donde Kenneth estaba dándole el último toque a la cena, un plato de pasta.

—Me lo ha prestado UV.

—¿Dónde está el Volvo?

—Me he deshecho de él.

—¿Dónde?

—Una mina abandonada en Pallakka.

Sonaba a que podía ser un buen sitio. Ella nunca había estado allí, solo había oído hablar de ella, y el Volvo era la última conexión que tenían con el Honda, que a su vez los conectaba al ruso. Un paso más cerca de una vida mejor. Pero ahí se detuvo. No dejaba de ser Kenneth; ella lo quería, sin duda, pero no siempre meditaba las cosas que hacía. Le clavó los ojos en actitud desafiante.

—¿Cómo lo has llevado hasta allí?

—Lo… he llevado yo.

—Pero ¿qué quieres, que nos cojan? —espetó Sandra; vio que Kenneth se encogía un poco por la dureza de su tono—. ¿Cómo coño se te ocurre pasearte con ese coche en pleno día?

—¿Sabes que…? —comenzó él, y Sandra pudo ver que se había estado esperando la pregunta y que tenía una explicación para ella—. Es mucho más sospechoso pasearse en coche a las tres de la madrugada. Pero esta mañana solo era un viejo Volvo más.

Cierto. Sandra había pensado eso mismo mientras había estado sentada en su coche esperando a que él volviera, después de haber hundido el Honda. Que es más fácil recordar con qué coches te has cruzado si solo son uno o dos.

—Y lo de deshacernos de él fue idea tuya —continuó Kenneth a la defensiva—. Solo he hecho lo que tú querías.

También cierto. Como siempre. Tan atento a ser de ayuda, a hacerla feliz y satisfacerla. Como un perro. Pasara lo que pasara, Sandra podía estar segura de una cosa: Kenneth nunca la abandonaría ni la traicionaría ni se volvería en su contra. Debería tenerlo más en consideración. Seguro que Harri Aho era infiel todo el rato y había obligado a Frida a firmar un acuerdo prematrimonial.

—Tienes razón —dijo con dulzura, y se le acercó para darle un beso en la boca—. Perdóname.

No pudo contener una sonrisa al ver lo contento y aliviado que se ponía. Si hubiese tenido cola, Kenneth habría empezado a agitarla. Sandra le dio otro beso antes de sentarse a la mesa de la cocina.

—¿Cómo has vuelto? —le preguntó ella mientras echaba agua en los dos vasos.

—He llamado a UV, ha subido a buscarme a Koutojärvi.

—Y te ha prestado un coche.

—Sí.

—¿Qué le has dicho que le pasaba al Volvo?

—Estropeado.

Sandra lo miró mientras Kenneth se concentraba en escurrir la pasta. Ahí había algo más. Otra cosa. En esa simple y única palabra. Algo que no le estaba contando.

—¿No ha querido verlo? Se dedica a eso. ¿Y cómo habías llegado a Koutojärvi sin coche?

La única respuesta, un profundo suspiro, y Sandra vio que Kenneth cerraba los ojos como para impedir que se le inundaran. Se le daba tan mal mentirle… Y él sabía que ella lo sabía, probablemente por eso ni siquiera lo intentaba.

Ahora no podía dormir, no podía relajarse. Maldito Kenneth. Maldito UV. Maldito todo, la vida. ¿Por qué no podían ir las cosas como ella quería y punto? ¿Por qué era todo tan jodidamente difícil? Sandra estaba obligada a poner orden.

Por si ocurría lo peor.

Por si los pillaban, por alguna razón.

Por si venía la policía.

¿Existía alguna posibilidad de que Sandra saliera indemne? Kenneth era el que había atropellado al ruso, así que, ¿qué tendrían, en realidad, contra ella? Encubrimiento. Robo, con toda probabilidad. Delito de profanación de cadáver, quizá. Pero ¿y si decía que Kenneth la había obligado a ayudarlo y luego a mantener la boca cerrada? Que la había amenazado. Que había escondido el alijo sin decirle nunca dónde estaba. Sandra había tenido demasiado miedo de preguntar, de decir nada. ¿Se lo creerían? Difícilmente. Quienes los conocían sabían quién mandaba y llevaba la batuta en la relación.

Thomas lo sabía. Hannah lo sabía. Y Hannah era policía.

Pero a Kenneth sí que podía convencerlo para mentir y decir que la había amenazado y que se había puesto violento. Por ella. No importaba demasiado si alguien se lo creía o no, a ellos lo que les interesaba era poder demostrar más allá de la duda razonable que no era cierto. En el mejor de los casos, ella quedaría libre y Kenneth entraría en la cárcel.

Sonaba mal.

Como era obvio, en el mejor de los casos se librarían los dos. Pero, en el mejor de los casos, si ocurría lo peor, él entraría por homicidio, cumpliría unos años de condena, ella cogería las bolsas con el dinero y se mudaría a algún sitio donde a nadie le pareciera raro que tuvieran recursos. Kenneth la seguiría cuando le concedieran la libertad. No era algo que ella quisiera. En absoluto. Varios años que no podrían pasar juntos. Eso era el plan B si todo se iba a la mierda.

Sandra se dio la vuelta, se quitó el edredón de una patada: hacía calor en el dormitorio y el aire estaba cargado; se preguntó si realmente conseguiría pegar ojo. A ella le parecía que no. Plan B. No habría tenido que estar allí tumbada pensando un plan B si no hubiese sido por UV.

Bajos Fondos.

A lo mejor había empezado a creérselo hasta él. Kenneth le había contado el origen real del sobrenombre. Cuando Dennis tenía diez años, había telefoneado a un concurso de la radio; le habían preguntado cómo se llamaban los rayos que hacían que se pudieran fotografiar los huesos dentro del cuerpo y él había contestado «ultravioleta». Al día siguiente, en el colegio todo el mundo había comenzado a llamarlo UV, y se había quedado con el mote.

Ese saco de mierda mentiroso.

Ella se había limitado a ser amable con él mientras había estado encerrado. Kenneth lo veía como un hermano mayor. Y él va y les da una puñalada trapera en cuanto se le presenta la oportunidad. Aun así, Kenneth había intentado defenderlo. Le había contado la decisión de la Seguridad Social, lo de Lovis, lo mal que lo estaban pasando, empezando por lo económico. A Sandra le importaba un comino, ¿quién no lo pasaba mal? No por ello se la clavabas por la espalda a tus amigos. Se había pasado el resto de la tarde cabreada con Kenneth, pero ¿qué otra cosa podría haber hecho él, a decir verdad? Los estaba protegiendo a los dos. Como buenamente podía. De UV. Si este le señalaba el camino a la policía, estos ya no lo soltarían. Buscarían hasta encontrar. Así que había que procurar que él no señalara nada.

Muy sencillo, en realidad, en cuanto Sandra hubo encontrado la solución.

Tras echar un rápido vistazo a su novio dormido, se levantó de la cama y salió del dormitorio; cerró con cuidado la puerta. Abrió la trampilla del techo, cuyas bisagras resecas protestaron con un chirrido, bajó la escalera plegable, subió al desván y encendió la lámpara. La buhardilla estaba bastante vacía, no tenían muchos trastos que guardar, por lo que su mirada recayó de inmediato sobre una caja azul que había a la izquierda de la escalera.

Una PlayStation. Kenneth debía de haberla comprado. Con el dinero que no debían tocar.

Una ola de decepción la recorrió entera y de pronto ya no se sintió tan incómoda con el plan B. El descuido de Kenneth lo ponía todo en peligro. Tendrían que hablar de aquello, sin duda, pero Kenneth era el problema menor, a él lo podía manejar, podía reconducirlo hacia el camino correcto. En quien se tenía que centrar era UV. Él era una amenaza real, y si había algo que había aprendido a lo largo de sus años en el trabajo, era a no ceder ante las amenazas. Terminó de subir al desván y encontró lo que buscaba sin mayor dificultad. Cuando había cumplido los veinticinco, Thomas le había regalado a Kenneth un curso para sacarse la licencia de caza. Eso, y otra cosa que Sandra no quería tener dentro de casa, pero que ahora levantó para mirar de cerca.

Una escopeta de caza de segunda mano.

Ya podía descartar otro sitio. Thomas no estaba en casa de ninguno de sus compañeros de trabajo. Ninguno de ellos lo había visto desde que se había marchado de la oficina, a la hora de siempre, a mediodía.

A Hannah le costaba imaginar que se hubiese ido a algún bar a tomarse una cerveza. Habría sido fácil y rápido dar una vuelta de reconocimiento, no había muchos locales donde elegir, por no decir ninguno a esas horas, pensándolo bien. La oferta de bares y pubs aumentaba algo durante los meses de verano, con la llegada de turistas, pero todavía había pocos y Thomas no tenía por costumbre salir a tomar nada. Al menos no solo, y después de hablar con todos sus compañeros de curro ya no quedaba nadie que pudiera hacerle compañía. Su círculo social era más bien pequeño. Mayor que el de ella, pero pequeño igualmente.

De nuevo, la idea de que pudiera estar en casa de otra mujer. Entonces Hannah no lo encontraría nunca. Pero no había nada que lo sugiriera, excepto el distanciamiento que él le había mostrado en los últimos tiempos. No había rastros ni en su ropa ni en el coche. Ningún olor a perfume. Ninguna compra inexplicable desde la cuenta común. No sabía si había mensajes o correos electrónicos, no le había revisado el teléfono ni había entrado en su ordenador, ni tampoco se le pasaba por la cabeza hacerlo.

Pensó en llamarlo, pero se abstuvo. Thomas quería estar solo; si ella lo llamaba, él no le comentaría dónde estaba, solo le diría que ya volvería a casa luego, más tarde, enseguida.

A lo mejor había ido a ver a Kenneth y Sandra. Se había implicado mucho con su sobrino después de que la familia de este lo abandonara. Stefan nunca le había caído bien a Hannah, y con Rita jamás se había entendido. Una cosa era no tener la mejor relación del mundo con tus hijos, como ella misma, sin ir más lejos, y otra era casi hacer como si tu hijo no hubiera existido nunca. De Stefan se lo podía esperar, no la sorprendía que hiciera algo así, pero ¿Rita? No había nada de masculino-femenino en la cuestión, todo se reducía a que Stefan era un psicópata frío y controlador, y Rita no.

Sandra entraba a trabajar temprano y tardaba una hora en llegar al trabajo todos los días, así que seguro que estaba durmiendo; pero Kenneth estaba desempleado y podría estar levantado. A veces Hannah se preguntaba qué sería de él. No había trabajado ni un solo día desde que había salido de la cárcel, no había mostrado ningún interés en estudiar nada ni en seguir formándose, no tenía ninguna iniciativa. Sandra cargaba con un lastre importante. Hannah siempre había tenido la sensación de que la chica se las apañaba con casi todo, pero en algún momento ella también llegaría a su límite. ¿Durante cuánto tiempo le parecería bien asumir ella sola todos los gastos domésticos?

Hannah aminoró la marcha delante de la ajada casa de Norra Storträsk. Fuera había un Mercedes que no conocía, así que a lo mejor tenían visita, aunque parecía que la casa tenía las luces apagadas y no se percibía movimiento dentro. En cualquier caso, el coche de Thomas no estaba allí, así que no se molestó en bajarse y llamar al timbre. Siguió su camino. Solo se le ocurría un último sitio donde mirar. Si no estaba allí, tendría que tirar la toalla. Volver a casa, llamarlo por teléfono o aceptar que, probablemente, había conocido a otra. ¿Cómo reaccionaría ella si se enteraba de que era así? ¿Lucharía por la relación para conservar a Thomas? ¿Acaso era siquiera posible? En tal caso, ¿no la habría dejado él a ella porque estaba cansado, porque había encontrado a otra persona, alguien mejor? ¿Qué probabilidades tenían de volverse a «encontrar»? Pocas, se aventuró a pensar. Mínimas. Por supuesto, dependería de lo que tuviera con la otra. Si solo era sexo, como lo de ella y Gordon, solo alguien que le brindaba intimidad y un cuerpo, pues quizá. Pero, a diferencia de él, eso era justo lo que Hannah le había ofrecido. Muchas veces. Y él la había rechazado. Si tenía una amante, debía de ser por algo más. Otra cosa.

Para su alivio, pudo quitarse todas esas ideas de la cabeza. El coche de Thomas estaba aparcado delante de la cabaña, que a Hannah nunca le había gustado. Cuando Rita había dejado de mostrar interés en ella —es decir, cuando Stefan no quiso que la conservara—, Hannah había cruzado los dedos en silencio para que la vendieran, pero lo que hizo Thomas fue comprarle su parte a la hermana. Hannah nunca había hecho ningún comentario al respecto, había entendido lo importante que era la cabaña para él. Había dejado que fuera de Thomas, no de los dos.

Aparcó detrás de su coche. Vio salir a Thomas de la caseta de las herramientas que había a un lado de la casa, llevaba algo en las manos. Él se detuvo, sorprendido de verla, y no en el sentido positivo de la palabra. Hannah se bajó del vehículo y se le acercó; observó que había más herramientas y equipamiento esparcidos por el suelo, delante de la caseta.

—Hola, ¿qué estás haciendo aquí? —la saludó cuando Hannah se acercó.

—Te estaba buscando. Pensaba que estarías en casa.

—No, he venido aquí.

—Ya veo. ¿Qué haces? —preguntó señalando las cosas que había tiradas en la hierba.

—Estoy haciendo un poco de limpieza.

—¿Por qué?

—Ya tocaba. Tenía un montón de mierda acumulada que nadie utiliza.

Hannah deslizó la mirada por el equipo de pesca, las herramientas y los aperos. Hacía mucho tiempo que no iba por allí ni participaba de la vida de la cabaña, pero le sonaba que algunas de aquellas cosas Thomas las había comprado muy recientemente. No le dio mayor importancia, no era ese el motivo de su visita.

—No pareces muy contento de verme.

—Claro que sí.

—¿Claro que sí?

Hannah fue a coger una silla plegable de camping que Thomas había dejado apoyada en una pared, la desplegó y se sentó. Thomas se quedó donde estaba, siguiéndola con la vista, todavía con un salabre y un bichero en las manos. Hannah se inclinó hacia delante, apoyó los brazos en las rodillas y lo miró a los ojos.

—¿Qué está pasando?

Thomas no respondió, se limitó a soltar un profundo suspiro y a contemplar al cielo naranja. Reinaba un silencio absoluto. Ni un coche, ni un sonido humano; incluso los pájaros e insectos parecían haber abandonado el lugar para que pudieran estar tranquilos. Cuando Thomas volvió a mirarla a la cara, la gravedad de su mirada casi la sacudió físicamente, la preocupación hizo que su diafragma se contrajera. Cuando Hannah se dio cuenta de que Thomas no solo estaba lidiando con las palabras, sino también para contener las lágrimas, lo entendió todo.

De pronto lo supo.

No sabría explicar cómo. Pero cuando se le pasó por la cabeza resultó todo muy evidente, muy claro. Thomas pensaba dejarla, pero no por otra. Miró las cosas que había tiradas por el suelo mientras su cerebro trataba de seguirle el ritmo y conseguir comprender la intuición que había tenido.

—Eso son cosas que ni los niños ni yo queremos.

Thomas no dijo nada, soltó todo el aire de los pulmones en una larga exhalación con la que pareció encogerse. Las lágrimas comenzaron a rodar por sus mejillas, a perderse bajo la barba.

—Estás enfermo.

Thomas asintió con la cabeza. Hombros caídos, brazos flácidos, las cosas de pesca aún en las manos, como si destinara toda su energía únicamente a mantenerse en pie.

—No quería que te enteraras así.

—¿Cuánto hace que lo sabes?

Si lo pensaba un poco, creía saber ya la respuesta. ¿Cuándo comprendió ella por primera vez que en casa no iba todo bien, cuándo habían dejado las cosas de ser como siempre entre ellos dos?

—Un año, más o menos.

Encajaba bastante; fue entonces cuando Thomas había comenzado a retirarse, a guardar las distancias.

—¿Cuánto te queda?

Oyó las palabras saliendo de su boca, pero le costaba entender que vinieran de ella, que estuviera sentada en una silla de camping en la hierba de la cabaña preguntándole a su marido cuándo iba a morir.

—Unos meses, a lo mejor, si tengo suerte.

Hannah comenzó a tener dificultades para respirar. Tenía la impresión de que iba a estallarle el corazón en el pecho. No podía pensar con claridad, no podía gestionarlo. No tenía ni idea de qué decir, pero tampoco qué sentir. Demasiados sentimientos. Muchos de los que ni siquiera era consciente que tenía.

¿Qué debía hacer?

¿Gritar, enfadarse, llorar, sentirse traicionada, engañada, asustada?

Más que notar, oyó que su respiración se volvía más pesada, comenzó a percibir un zumbido en la cabeza; el silencio se tornó más denso, apagado, como si de repente se le hubieran tapado los oídos. Una parte minúscula que parecía mantenerse funcional trató de decirle que estaba sufriendo un shock, pero no pudo hacer nada con dicha información. No sabía cómo reaccionar ante absolutamente nada, ni cómo gestionarlo.

La única solución fue levantarse y marcharse.

—¡Hannah! —oyó a sus espaldas, pero ni siquiera se dio la vuelta.

Lo único que hizo fue levantar una mano para indicarle que no la siguiera mientras seguía caminando.

Thomas le hizo caso, por lo que Hannah pudo comprobar cuando se sentó en el coche. Seguía de pie delante de la caseta. Roto, débil e igual de incapaz de gestionar la situación que ella, no pudo más que mirarla arrancar el coche, dar marcha atrás e irse.

El ruido del aire que entraba por la ventanilla abierta casi superaba el del pulso que le latía en las sienes. Pero solo casi. Los pensamientos se le seguían arremolinando en la cabeza, esquivos, huidizos, imposibles de asir y retener. Pensaba que estaba llorando, tenía las mejillas húmedas, pero no sentía más congoja o pena que cualquier otra emoción.

Cuando estuvo a punto de salirse en una curva del estrecho camino, que ni siquiera sabía con certeza si era el correcto para regresar a casa, había vuelto de forma repentina a una suerte de realidad. Se paró en el arcén, se quedó sentada en el asiento, las manos en el volante, la mirada al vacío sobre las dos roderas que cortaban el bosque como una herida abierta. Los mosquitos se agolparon al instante, atraídos por el calor del motor, y encontraron por dónde meterse en el habitáculo. Hannah no se dio cuenta. A pesar de llevar la ventanilla bajada, le costaba respirar, así que se desabrochó el cinturón, asombrada de habérselo puesto, pues no recordaba haberlo hecho, se bajó del coche y echó a andar. Se metió en el bosque.

Respiración jadeante, al límite, a punto de perder el control.

Cuando se sentó en un tronco caído, no sabía cuánto rato llevaba caminando. Se frotó las palmas de las manos en las perneras mientras se iba meciendo hacia delante y hacia atrás. Se obligó a ir despacio recuperando el control, a recapacitar, a poner orden.

Lo único que encontró fue aturdimiento. Aturdimiento y desorientación.

Como cuando tenía catorce años. Durante todo el instituto. Después de que su madre se hubiera quitado la vida. Cuando el suelo desapareció bajo sus pies, cuando el mundo se volvió incomprensible y ella dejó de saber cuál era su sitio en él. Thomas había sido quien la había rescatado años más tarde. La había vuelto a poner en pie. Sin grandes gestos, nada premeditado. Solo había visto algo en ella que le gustaba y había estado a su lado. Con su calma, su claridad y su paciencia. Se había vuelto la base sobre la que ella, poco a poco, había empezado a reconstruir su vida. Había conseguido hacerle ver un futuro, mejorar las notas, entrar en la escuela de policía; se fue con ella a Estocolmo; una vez más logró insuflarle fuerzas para tirar adelante después de lo que le había ocurrido a Elin.

¿Quién se las daría esta vez?

Los niños. No había pensado en Gabriel y Alicia en ningún momento. Iban a perder al adulto que más les importaba y, puesta a ser brutalmente sincera, el que más se preocupaba por ellos.

Sin exageraciones. Sin autocompasión.

Las cosas eran así, siempre habían sido así.

Thomas tenía una relación más estrecha con los críos que ella. Pese a sus formas calladas y un poco retraídas, siempre se había implicado más que Hannah. Había estado ahí para ellos se tratara de lo que se tratara, en todo momento y para cualquier cosa.

Igual que había estado ahí para ella.

Quizá de manera inconsciente, Hannah había sentido miedo de vincularse, de querer de forma incondicional. Lo había hecho antes, con su madre, hasta cierto punto, pero sobre todo con Elin, y Elin se había ido. Aquello había estado a punto de hacerla sucumbir. Hannah recordaba haberlo pensado ya con el embarazo de Gabriel. ¿Se atrevería a entregarse del todo otra vez? No podría sobrevivir una vez más a semejante pena. Así que siempre había guardado cierta distancia con ellos.

Pero ¿no la habían castigado ya bastante? ¿A cuánta gente más pensaban quitarle de su lado? Su madre, Elin y ahora Thomas.

Se le hacía muy grande. Era demasiado.

Soltó un grito, rompiendo el silencio. Llenó los pulmones y chilló una vez más. Y otra. No se calló hasta que notó sabor a sangre en la garganta, se percató de que estaba llorando, de que había cedido, y se quedó sollozando sobre el tronco del árbol caído.

No sabía cuánto rato.

Dejó que pasara todo el tiempo que fuera necesario antes de incorporarse y volver al coche. Y ahora, ¿adónde? No tenía ganas de regresar a casa. No podía. Thomas estaría allí, o acabaría apareciendo. Ahora mismo no tenía fuerzas para verlo. Necesitaba más tiempo. No iba a salir nada bueno de que se vieran ahora. Probablemente, él también lo sabía. No la había llamado ni le había escrito ningún mensaje desde que Hannah se había ido de la cabaña.

Cuarenta y cinco minutos más tarde entró en Haparanda por la carretera 99 desde el norte, se metió en Västra Esplanaden, pasó por delante del piso de René Fouquier. Tuvo la sensación de que hacía una eternidad que Gordon y ella habían estado allí dentro. En las calles no había nadie, pese a la luz y el calor. Hannah pasó por la plaza. Aún había alguna que otra antorcha dando los últimos suspiros entre las flores y las fotos, pero por lo demás estaba todo desierto. Continuó en dirección sur, pasó junto a la estación de tren, la segunda torre de agua de la ciudad, la fea, que parecía como si alguien hubiese clavado tres contenedores azules en varios pilares de hormigón, se metió por Movägen y aparcó delante de una de las casas idénticas al final de la calle. ¿Era una buena idea? Daba un poco lo mismo. No tenía mucha gente a la que elegir. A nadie, para ser francos.

—¿Puedo quedarme aquí esta noche? —preguntó cuando Gordon abrió la puerta soñoliento.

Se hizo a un lado y la dejó pasar sin decir nada.

La visita de Onkel la había afectado.

Más de lo que se había pensado y, desde luego, más de lo que le habría gustado. La esencia estaba clara: una advertencia, un recordatorio de que la misión no podía fracasar. Pero ¿por qué ahora? Katja había tenido encargos mucho más importantes que le habían llevado mucho más tiempo.

Sin visitas nocturnas.

El daño colateral, que gente inocente se viera afectada, tampoco era nada nuevo. Desde luego, había que tratar de evitarlo todo lo posible, pero a veces ocurría. Cinco personas de una misma tirada era algo extremo, desafortunado, pero ya había pasado en otras ocasiones.

Sin visitas posteriores.

Por lo tanto, ¿qué había de diferente esta vez? ¿Por qué era esto tan importante que se merecía la implicación directa de Onkel? ¿Era Valerij Zagornij algo más que un mero empleador criminal podrido de dinero? ¿Había alguna razón para satisfacerlo, más allá del pago? Era justo lo que la presencia de Onkel en la habitación de Katja en Haparanda le había sugerido. En realidad, no dejaba de ser una pérdida de tiempo destinar siquiera un minuto a pensar en este asunto. Ya les contaban todo lo que necesitaban saber; tratar de buscar por propia cuenta información sobre los empleadores, o por qué habían elegido a sus víctimas, era algo que, en caso de que te pillaran, se castigaba con severidad. Aun así, no lograba quitárselo de la cabeza mientras avanzaba por la estrecha carretera, con el lago azul titilante asomando detrás de los abedules, pese a ser tan tarde. El idilio, la calma, las casas desperdigadas al tuntún en la frondosidad verde y delicada, en contraste con el frenesí y el desasosiego que ella sentía en el cuerpo. Con todo lo acontecido y los errores que había cometido, a pesar de todo, casi comenzaba a sentir que aquel sitio le iba en contra.

Nunca había fracasado. Nunca en una situación real.

Haparanda y Vadim Tarasov no iban a ser la primera vez.

Creía estar en la zona correcta. No podía estar segura, evidentemente, pero la información que había conseguido reunir gracias a Stepan Horvat la había traído hasta aquí. Al norte de Vitvattnet, alrededor de Storträsk.

Entonces lo vio. Tardó unos segundos en asimilar lo que había visto, y luego paró el coche. Retrocedió unos metros y miró la rampa de acceso de la casa que acababa de dejar atrás. Paneles de fibrocemento y tejado con inclinación. Fachada, ventanas y pintura expuestos a la intemperie y el viento. Y lo que había captado su interés: un Mercedes en el patio. Apenas unos años de antigüedad, al parecer en muy buen estado. Nuevo rondaría los tres cuartos de millón. Más barato si era de segunda mano, sin duda, pero aun así destacaba al lado del maltrecho edificio.

El siguiente paso debía pensárselo bien, si es que merecía siquiera darlo. Apuntó la dirección en su teléfono y dio media vuelta para volver al hotel.

Media hora más tarde cerró su portátil y se reclinó en la incómoda silla. Dos personas empadronadas, según los buscadores de persona más populares de internet. Una pareja joven. Al parecer, él no tenía trabajo. Tenía registrada una empresa a su nombre, pero todo indicaba que estaba inactiva, por lo menos no había generado ningún beneficio en los últimos años, que ella hubiese podido comprobar. La mujer trabajaba a jornada completa en Haparanda. Contratada por el Estado. Sueldo estable, pero bastante bajo. El coche, importado. Matrícula temporal. No quedaba claro quién era el dueño. Probablemente lo habían comprado hacía poco. Él no parecía ser activo en las redes sociales. El Instagram de ella era privado. En Facebook tenía que aceptar las solicitudes de amistad. Katja le mandó una desde una de sus cuentas falsas, por si tenía suerte, pero no obtuvo ningún resultado en el breve rato que estuvo esperando. La mujer debía de estar durmiendo, el reloj se acercaba a primera hora de la mañana.

Katja miró la cama que había hecho por la mañana. No había tardado en aprender la habilidad de dormirse cuando fuera donde fuera, aun bajo presión, pero ya no lo necesitaba. Podía aguantar más tiempo que la gente normal sin dormir, o tan solo reposando un momento.

Así que se decidió. Cogió el coche y volvió a la casa.

Aminoró la marcha al pasar junto a ella, echó un vistazo. El jardín estaba vacío. No había nada más, aparte del Mercedes, que le pareciera un indicio de dinero. No era mucho a lo que acogerse. Podía haber diversos motivos por los que el coche estuviera allí. Ni siquiera tenía por qué ser de ellos.

Pero también podría ser el pequeño cambio que habían hecho después de encontrar trescientos mil euros y de morirse de ganas de permitirse algún lujo.

Katja continuó un par de kilómetros por la carretera, se metió por el primer camino que vio y aparcó en el arcén. Comprobó que el cuchillo estuviera en su sitio, revisó la Walther, le enroscó el silenciador, se la metió en el bolsillo del fino abrigo y se bajó del coche. Se dirigió a la casa a paso ligero. Giró antes de llegar al acceso, atravesó una parte más cerrada del bosque, cruzó por el terreno del vecino más próximo para llegar al jardín trasero, lleno de maleza. Hizo un alto al resguardo de unos arbustos.

Era una apuesta muy rebuscada. Se interrogó a sí misma. ¿Si Onkel no se hubiese presentado, si no hubiesen venido las preguntas y, con ellas, la duda, habría actuado Katja con tan poca información como la que tenía ahora? Sin embargo, a decir verdad, la pregunta era totalmente irrelevante.

Onkel había venido. Las preguntas y la duda estaban ahí.

¿Cuáles eran los riesgos? De entrada, que estuviera en el sitio equivocado. Que la pareja de la casa no tuviera nada que ver con la droga de Zagornij ni el dinero de Susia MC. En el peor de los casos, Katja dejaría testigos o más cuerpos a su paso. Pero ¿y si no hacía nada y resultaba que en verdad eran ellos los que habían atropellado a Vadim? En algún momento los periodistas en Haparanda vincularían Rovaniemi y a Vadim con los cinco a los que ella había matado. Eso los pondría en alerta. Tendrían tiempo de huir mientras ella profundizaba en el tema.

Onkel exigía resultados. Y rápidos.

Sería mejor seguir adelante. Como mínimo, hacerse una idea de si merecía la pena continuar investigando a la pareja. Nunca estaba de más.

Salió de su escondite detrás de los arbustos y se acercó a la casa oscura.

Hoy, al despertarse, algo es diferente.

El río corre incansable, el sol brilla como ha hecho en las últimas semanas, el tráfico por la frontera empieza a volverse denso, con gente entrando y saliendo, pero toda ella está sumida en un ambiente amortiguado. Lo nota. Todo el mundo habla de ello, en voz baja y con palabras pequeñas. A diferencia de los titulares y los artículos que se redactan y se publican sobre ella, que en grandes letras y con expresiones llenas de tensión cuentan a gritos lo que ha ocurrido. Cinco hombres jóvenes muertos. Ella no es tan grande como para que no haya nadie que no sepa al menos quiénes eran.

El hijo de la hermana de un compañero de trabajo.

El exnovio de una canguro.

Alguien cuyo padre le vendió el coche a una amiga.

Vieja como es, ya ha visto una buena dosis de vidas que se han apagado. Olas de cólera y de fiebre tifoidea la azotaron. Más de doscientos prisioneros de guerra inválidos que fueron intercambiados durante la Primera Guerra Mundial se quedaron en ella para siempre. La gente se ahoga en el río, se mata con el coche, es devorada por las llamas. Ella es una ciudad. La gente muere en ella como en todas partes. Edad, enfermedades, suicidios, sobredosis, accidentes: las causas son múltiples.

Pero pocas veces con violencia. Menos aún, asesinato.

Sabia como es, constata que eso es lo que se requiere hoy en día para que alguien se fije en ella. Tragedia y muerte atroz.

Henrietta Stråhle ha madrugado. Se está arreglando. Quiere estar guapa y lista para cuando el transporte vaya a buscarla. Hoy van a firmar. Después de muchos años, hoy, por fin, va a vender la vieja y decaída finca de sus padres. Por una cuantía considerable. No va a echarla de menos. Su infancia fue terrible: sus padres y sus abuelos eran personas violentas. Henrietta no lo sabe mientras se arregla el broche en el pecho, pero los nuevos dueños no van a ser mejores. Al contrario. Esta vez toda Haparanda se verá afectada.

Stepan Horvat mira a su hija de tres años, que aún no se ha despertado. Él apenas ha podido pegar ojo en toda la noche, hoy tampoco. No sabe cuántas veces se ha planteado llamar a la policía, si contárselo o no. Pero ¿qué harían luego? ¿Mudarse? ¿A partir de qué distancia se considera lejos? Las imágenes vuelven a aflorar en su mente. El puntito rojo de la mira láser en el pequeño cuerpo. Recuerda el aviso, la orden, e igual que todas las veces anteriores, decide no hacer nada.

Lukas odia su piso de una sola habitación. Mujeres, chicas, niñas. Todas ellas utilizan su poder de atracción y su sexualidad como medio de dominación. Parecen interesadas, pero luego se largan; eligen a los guapos y exitosos. Le niegan el derecho a acostarse con alguien. Han conseguido poder gracias al puto feminismo, que se ha convertido en una especie de religión de Estado. Las odia. Con todo su ser. Profunda y fundamentalmente. Y no está solo. Cuando enciende el ordenador y explica lo que le pasó el día anterior, cuando lo rechazaron y ningunearon, hay varios que confirman en el acto lo que él ya sabe. Hace bien en odiarlas. Y debería ponerle remedio al problema.

Stina está tumbada en la cama en su viejo cuarto de la infancia y adolescencia. Descansada, tras varias noches de sueño plácido. Piensa en Dennis, que ha asumido toda la responsabilidad y hace cualquier cosa con tal de que todo funcione, a quien ella siempre tiene que defender delante de sus padres, que solo ven al pendenciero, el delincuente, el expresidiario. Lo echa de menos. A él sí, pero no a Lovis. No a su hija. En una situación normal, Stina tendría dolor de barriga tras habérselo reconocido a sí misma, pero ayer cayó en la cuenta: Lovis es la primera crepe. La que no sale como habías pensado. Rota. La siguiente saldrá perfecta.

En el camping Kukkolaforsen, un hombre llamado Björn Karhu abre la autocaravana y le da los buenos días al verano. Las dos mujeres que lo acompañan en el viaje todavía están durmiendo. Descalzo y tan solo en calzoncillos, baja despreocupado hasta el río. El torrente es rápido y caudaloso. Espera poder encontrar un sitio más tranquilo donde darse un chapuzón mañanero en pelotas. No tiene prisa. Aún faltan dos horas para su cita en Haparanda con el testaferro que ha comprado la finca de los padres de Henrietta Stråhle.

Thomas está sentado en la cocina; no ha dormido, está esperando, recuerda una pregunta que le hicieron en la escuela, quizá también en el servicio militar, y que seguro que ha leído en alguna parte.

«¿Qué harías si supieras que pronto vas a morir?»

¿Qué quieres hacer con ese tiempo? Como en la película Ahora o nunca. Él no tiene ninguna lista de deseos por cumplir. Está satisfecho. No con la idea de morir, habría preferido posponerlo aún muchos años, sino con la vida que ha tenido. Se levanta y se sirve otra taza de café. Hannah sigue sin aparecer. Pero vendrá. Enfadada, con miedo. Para quedarse sola, porque él se lo ha ocultado. Y tiene otro secreto guardado. Uno que ella no sabrá hasta después de que Thomas haya muerto.

Fuera, el césped empieza a ponerse amarillo por la falta de agua. Los pronósticos siguen dando tiempo soleado. Pero se equivocan. El temporal está cada vez más cerca.

El coche de Thomas estaba en la entrada del garaje. Por un breve instante, a Hannah se le pasó por la cabeza la posibilidad de no parar, de huir de todo, pero subió por el acceso y aparcó detrás del otro vehículo, apagó el motor, miró la casa. Su hogar, de ella y de Thomas. Cuando Alicia había abandonado el nido, habían comentado que era demasiado grande para ellos dos solos. ¿Qué iba a hacer Hannah con ella cuando se quedara sola? Probablemente venderla. Mudarse a un pisito en alguna parte. Se quitó aquella idea de la cabeza, aún no habían llegado a ese punto. En realidad no sabía nada. Supuso que había llegado la hora de cambiar eso, respiró hondo y se bajó del coche. Intuía que Thomas la estaría esperando. Estaba en lo cierto. Tan pronto como cerró la puerta de la calle, él la llamó desde la cocina. Estaba sentado a la mesa. La misma ropa del día anterior. Hannah dio por hecho que se había pasado toda la noche ahí sentado, esperándola. Se detuvo en el quicio de la puerta, insegura de todo, de sí misma, de cómo continuar.

—Hola, siéntate —dijo él señalando la silla que tenía enfrente con la barbilla.

—Estoy muy enfadada contigo.

—Lo sé. Siéntate igualmente.

Hannah no podía eludir a Thomas y el tema en sí toda la eternidad. El monstruo había salido de la jaula, no había ninguna posibilidad de volver a meterlo allí dentro, así que lo mejor sería cogerlo por los cuernos, aunque el momento fuera de lo más inoportuno.

Después de lo del día anterior, toda Haparanda parecía sumida en un leve estado febril. Un cambio casi físico, que Hannah había percibido de camino a casa tras la noche en vela que había pasado en el piso de Gordon. Un silencio peculiar y apagado yacía sobre la ciudad. Los grupitos de gente, las velas en la plaza y delante de la iglesia se habían multiplicado; la gente parecía haber salido a la calle sin ningún motivo en concreto, solo para ver a otras personas, poder intercambiar algunas palabras.

Todo eso se desvaneció en cuanto puso un pie en la cocina y se sentó en la silla. Ella tenía sus propios problemas en su propio mundo, donde nada de lo de fuera tenía mayor relevancia.

Thomas se levantó y se fue a la encimera, sirvió una taza de café para Hannah.

—¿Has desayunado? —le preguntó.

—No, pero tampoco tengo hambre.

Thomas asintió en silencio, se contentó con la respuesta; para alivio de Hannah, no le preguntó dónde había pasado la noche. Dejó la taza en la mesa delante de ella, se sentó enfrente otra vez. Se quedó callado, parecía no querer hablar, o quizá no supiera por dónde empezar.

—O sea que te estás muriendo —dijo ella.

¿Para qué andarse con rodeos, acaso había otro tema del que hablar?

—Sí. Cáncer.

—¿Cuál es el diagnóstico? ¿Qué dice el médico?

—La médica dice que me va a matar.

—¿Qué estás haciendo para curarte? ¿Qué has hecho? ¿Radioterapia? ¿Quimio? ¿Se puede operar? —Hannah sabía que Thomas era reacio a pedirles ayuda a los médicos, convencido como estaba de que el cuerpo se ocupaba de la mayor parte de las dolencias, tan solo con que le dieras un poco de tiempo y, como mucho, alguna que otra aspirina. Quizá eso no le servía para un cáncer, pero era muy probable que Thomas hubiese insistido para que le administraran un tratamiento más suave, de entrada, para ver cómo iba todo—. Aún tienes todo el pelo, no estás vomitando hasta la primera papilla, o al menos que yo haya visto.

—Los citostáticos no han afectado a las células del cuero cabelludo, aunque tengo mis náuseas, pero sobre todo me siento cansado, más débil…

—¿Los citostáticos? ¿Eso es quimioterapia?

—Sí.

—¿Cuándo te toca la próxima vez? Quiero hablar con ella, con tu doctora.

—Lo he dejado. No sirve, se está extendiendo.

Thomas se estiró para cogerle la mano por encima de la mesa. Hannah podía ver lo triste que se sentía, lo mucho que estaba sufriendo. No por él, sino por ella. Porque no podía protegerla de esto. Porque era él quien le estaba provocando dolor.

—No quería que te preocuparas ni que sintieras lástima por mí.

—Nunca te perdonaré que no me hayas dicho nada.

—Ha sido decisión mía. Cada uno tiene su manera…

—Tu manera era la equivocada —zanjó ella luchando contra las lágrimas—. Nosotros hacemos las cosas juntos.

—Esto no.

—¿Por qué esto no?

Thomas paseó la mirada, respiró hondo y le apretó la mano un poco más fuerte.

—Pensé que sería más fácil luego, después, si guardaba un poco las distancias.

—¿El qué iba a ser más fácil?

—Estar sin mí.

—Pero ¡¿tú eres imbécil?! —lo interrumpió, le soltó la mano, no podía creerse lo que acababa de oír—. O sea que, si estabas menos tiempo en casa y no hacíamos demasiadas cosas juntos y no teníamos sexo en un año, ¡¿yo no te iba a echar tanto de menos cuando te murieras?! ¿Después de treinta años? ¡¿Ese era tu plan?! ¿Qué coño tienes en la cabeza?

—A lo mejor me he equivocado…

—Sí, te has equivocado, ya te lo he dicho.

—… pero lo he hecho por ti.

Hannah se contuvo, respiró hondo, reprimió la ola de ira que la había arrasado de golpe. Entendía lo que Thomas había intentado hacer. Mantener el dolor a un brazo de distancia todo el tiempo que fuera posible. Se había retirado para que la añoranza fuera, si acaso resultaba posible, un poquito más liviana. Había pensado en ella. Como siempre. Hannah no se merecía a alguien como Thomas.

—Lo sé —dijo ella al final y volvió a cogerle la mano.

—Para que pudieras seguir adelante. Sin mí. Porque tienes que hacerlo.

—No creo que pueda —confesó ella con total franqueza.

—Tienes a Gordon.

—Él no es nadie —dijo ella por acto reflejo, y se vio azotada por un intenso remordimiento—. Él no es nadie, para nada —repitió.

—Está bien —aceptó él con calma, y parecía que lo dijera en serio.

Hannah frunció la frente; la sensación de vergüenza por haber sido pillada se tornó asombro. En aquel contexto, no tenía ninguna relevancia cómo se había llegado a enterar, ni desde cuándo lo sabía, pero la reacción de Thomas hizo que la curiosidad se adueñara de ella.

—¿Hace cuánto que lo sabes?

—Unos meses.

—¿Y no has dicho nada?

—Era yo quien te estaba apartando, así que me tocaba aguantarme, y pensé que a lo mejor iba bien que tuvieras a alguien. Que te pueda echar una mano. Luego.

—Estás loco.

No contarle lo del cáncer era una cosa, pero estar de acuerdo en que ella le fuera infiel era pasarse de la raya. Enfermizo. Había límites para lo que él podía hacer para protegerla, para lo bondadoso que podía ser y el nivel de su sacrificio por ella. Esto lo superaba todo con creces.

—No tienes un gran círculo de amistades y vas a necesitar a alguien —continuó él en tono objetivo—. Sé que Gordon es un buen tipo.

—¡Deja de hablar de él!

Hannah casi sintió náuseas al pensarlo. Notaba la ira que quería estallar de nuevo, pero una voz en su cabeza la estaba conteniendo. Thomas no la había obligado, ni siquiera la había animado a que terminara en la cama con su jefe. Lo único que había hecho era no oponerse abiertamente cuando al final había ocurrido, no la había confrontado. Había sido elección de Hannah acabar allí, y no había necesitado gran cosa para decidirse. La rabia volvió a verse sustituida por los remordimientos. Tenía que cambiar de tema.

—¿Lo saben los niños?

—Por supuesto que no.

Un pequeño alivio, a pesar de todo. Hannah no era la única que no se había enterado de nada. No habían guardado el secreto entre ellos tres. No la habían dejado fuera.

—¿Cuándo piensas decírselo?

—Más adelante. Gabriel tiene que centrarse en los estudios, y Alicia está muy a gusto en Australia.

—Así que un día ya no estarás, y listo. ¿O qué habías pensado?

—Se lo voy a contar con suficiente margen para… despedirnos. —Por primera vez, su voz se entrecortó y Thomas tragó saliva y se aclaró la garganta. Hannah notó que sus ojos se empañaban al instante—. Pero no tanto como para pasarme meses paseándome por casa preocupado.

—Preocuparse no mejora las cosas.

—Exacto.

—Los voy a perder a ellos también.

Hannah se arrepintió en cuanto terminó de decirlo. Esto no iba de ella. No era ella la que daba pena. Aún no. Ya llegaría el día, la época, pero ahora no.

—Tonterías.

—No, vienen a vernos y nos llaman porque estás tú aquí.

—Eso no es verdad.

—Sí que lo es. Es culpa mía, así que… Siempre he guardado la distancia.

—Has sido una buena madre. Lo sabes. Eres buena.

Por mucho que lo intentara, no pudo contener las lágrimas. De nuevo: demasiado y demasiado grande. Había tantas cosas de las que tenían que hablar, de las que iban a hablar…, pero ahora tenía la sensación de que una sola cosa más, por pequeña que fuera, se le haría tan pesada que ya no podría levantarse. Echó la silla para atrás.

—Tengo que ir al trabajo.

—¿No te vas a quedar en casa?

—No puedo. Necesito… Te quiero, pero ahora mismo no puedo estar aquí.

Mientras lo decía notó la certeza de sus palabras. El hecho de dejar a Thomas a solas debería espolear los remordimientos, pero Hannah necesitaba otra cosa. Seguro que no era lo que un psicólogo le recomendaría, pero estaba obligada a dejar los sentimientos de lado un rato. Apartarlos. Dejar que la realidad recayera en algo normal y familiar, ahora que todo parecía desmoronarse.

El trabajo. Era una opción fácil. Lo único que tenía era el trabajo.

Los periodistas seguían fuera. Parecía que habían aumentado un poco en número desde el día anterior. Preguntas, cámaras y teléfonos persiguieron a Hannah hasta la entrada. Saludó a Carin en recepción, quien miró con despecho el reloj que había en la pared. La reunión más importante jamás celebrada en Haparanda y ella se tomaba media mañana libre. Hannah deslizó la tarjeta por el lector de la cerradura electrónica y cruzó el pasillo por delante de los calabozos en dirección al vestuario de mujeres. Quería ponerse el uniforme lo antes posible.

Quitarse de encima a la Hannah civil, la esposa de Thomas.

Ser Hannah la policía.

Una vez cambiada, subió la escalera y caminó por el pasillo hasta su despacho. Todos los demás por los que fue pasando estaban vacíos. La reunión de la mañana debía de seguir en marcha, pero estaría a punto de terminar de un momento a otro. A estas alturas no merecía la pena entrar y dar la nota.

La mujer de la limpieza, una chica nueva, estaba en su despacho cuando Hannah entró pasándole un paño al banco que había debajo de la pizarra.

—Sorry, done now —dijo la joven disculpándose, y Hannah juraría que hizo una suerte de genuflexión antes de salir de la estancia.

Hannah se sentó al escritorio, encendió el ordenador, introdujo su nombre de usuario y contraseña, y se quedó mirando fijamente las carpetas y los iconos. ¿Por dónde debería empezar? ¿Qué podía ocuparla lo suficiente como para despejarle la mente? Centrarse en otra cosa. Creía saber la respuesta. Nada. Hoy tendría que esforzarse mucho para concentrarse en el trabajo. Al mismo tiempo, no le quedaba más remedio que conseguirlo, así que, ¿por dónde empezar? Por suerte, no tuvo que elegir. Gordon llamó a su puerta a la vez que entraba en el despacho.

—Aquí estás —constató mientras cerraba la puerta.

Hannah soltó un leve suspiro; sabía a la perfección por qué estaba cerrando el despacho. No podía simplemente presentarse en su casa en mitad de la noche, largarse por la mañana sin decir palabra y esperar que él no fuera a sacar el tema en cuanto se vieran de nuevo.

—¿Cómo estás? —empezó él, confirmando las sospechas de Hannah, y se sentó en el sitio de siempre.

—Bien —dijo Hannah, y logró exprimir una discreta sonrisa—. O por lo menos, mejor.

—Pareces cansada. Cansada y triste.

—Estoy cansada.

—¿Sigues sin querer hablar de ello?

—No, y lamento haberme presentado así, en mitad de la noche.

—No pasa nada.

—Y no podemos vernos más.

—Vernos más…

—No podemos follar, no vamos a tener más sexo. Se acabó.

Estaba claro que no era lo que él se esperaba. Por un instante pareció un tanto conmocionado. Tragó saliva varias veces mientras asentía ensimismado con la cabeza. ¿Eran imaginaciones suyas o a Gordon le brillaban un poco los ojos cuando alzó la cabeza para mirarla?

—¿Por qué?

—Porque no, y punto.

—¿Tiene algo que ver con Thomas? ¿Lo sabe? ¿Es por eso?

Había cierta súplica en su voz, como si tuviera la necesidad de conocer un motivo, tratar de entender. Hannah no tenía ánimos para darle ninguno.

—Ya no quiero, da igual por qué.

—Vale —dijo. Definitivamente con voz inestable, con una decepción que ya no pudo disimular cuando se levantó y abrió la puerta—. Ya… lo hablamos luego. Pero… bueno, sí, tenemos cosas que hacer.

Y se fue. Hannah lo siguió sorprendida con la mirada, pero se lo quitó de la cabeza. Fuera lo que fuera eso, ahora mismo no tenía fuerzas para lidiar con ello. Era probable que estuviera leyendo más cosas entre líneas de las que realmente había. No estaba en su sano juicio. Por eso estaba aquí sentada. Para recuperar el equilibrio. Con ayuda del trabajo. Tenía que trabajar. Así que se levantó de la silla, giró a la izquierda por el pasillo y se fue a ver a Morgan. Estaba sentado frente al ordenador, con las lentes progresivas en la punta de la nariz, escribiendo. Cuando Hannah apareció en el quicio de la puerta y se apoyó en el marco, se las quitó y se volvió hacia ella.

—Hola, ¿has ido a la reunión? —le preguntó Hannah.

—Sí, ¿tú dónde estabas?

—He tenido movida en casa.

Era un sitio seguro donde comentarlo, Morgan jamás le preguntaría qué había pasado ni querría saber si Hannah quería hablar sobre ello. Ni sentía curiosidad ni le interesaba demasiado.

—No te has perdido gran cosa —dijo él, y confirmó su intuición encogiendo los hombros levemente—. Han sacado el Honda del agua, lo han enviado a Luleå.

—¿Y el número de teléfono que encontramos en casa de Fouquier?

—Le he hecho un rastreo esta mañana. Sigue apagado. Por el momento, no hay nada en los teléfonos ni en los ordenadores de las víctimas que explique qué estaban haciendo en la casa abandonada ni por qué fueron asesinados.

—Entonces ¿ninguno de ellos atropelló a Tarasov?

—Eso parece. No hemos encontrado nada que apunte a las anfetaminas. Nadie que quiera comprar, nadie que se ofrezca a vender.

Hannah pensó en las implicaciones que eso tenía. El número de teléfono que habían encontrado, activado en la fecha en la que habían identificado el cuerpo, las evidencias de que René Fouquier traficaba con drogas. De alguna manera tenía que estar relacionado.

—Pero seguimos pensando que tiene algo que ver con Tarasov, ¿no? —preguntó.

—No nos cerramos a nada y trabajamos de forma imparcial —apuntó Morgan con una sonrisita por el sobado cliché de rueda de prensa—. Pero, claro, cómo va a ser, si no.

—¿Y qué hacemos ahora?

—Seguimos con los interrogatorios, llamando a las puertas, esperando resultados de la científica, cruzando los dedos para que aparezcan testigos.

—¿Ritola ha dicho algo acerca de a quién han enviado los rusos?

—No ha venido a la reunión.

—¿Dónde estaba?

—¿Quién sabe? —respondió Morgan encogiéndose de hombros.

Hannah consideró que ya había obtenido lo que había ido a buscar y regresó a su despacho; echó un vistazo al de Gordon, al final del pasillo.

La puerta, cerrada.

Él nunca la cerraba.

Se metió en el despacho, que ahora se le antojaba aún más pequeño que de costumbre. Volvió a mirar la pantalla, no sabía qué hacer. Seguro que había algún informe forense o técnico que debería leer. Quizá podría dedicar un poco de tiempo a elaborar un eje cronológico de los acontecimientos. Para hacerse una imagen general. Habían pasado tantas cosas sin aparente conexión entre ellas… En algún sitio debía de haber puntos en común. Se quedó de pie delante de la pizarra, miró el mapa, el círculo. Norra Storträsk quedaba dentro.

Sandra iba mucho en coche entre su casa y el trabajo.

Kenneth se pasaba los días en casa.

Por algún sitio tenía que empezar, por qué no allí, en casa de sus sobrinos políticos. Además, a lo mejor le sentaba bien. Tener un día normal en el trabajo no le iba a resultar tan fácil como había esperado. La noticia del día anterior y la conversación de la mañana le pesaban mucho. Cayó en la cuenta de que a Kenneth también le afectaría la muerte de Thomas. Le supondría un duro revés. ¿Debía contárselo? Vio interrumpidas sus cavilaciones cuando alguien llamó a la puerta. Esperaba que fuera Gordon otra vez, pero era Morgan.

—¿Te molesto?

—No, en absoluto.

—Uno de los tíos a los que encontramos, Jari Persson.

—¿Qué le pasa?

—Por lo visto, ayer estuvo en el Stadshotellet. X publicó los nombres y la recepcionista nos ha llamado por si nos interesaba saberlo.

—¿Qué estaba haciendo allí?

—No queda claro. ¿Vamos a ver si podemos enterarnos?

Desde hacía tiempo, pocas veces le había pasado despertarse con esta sensación de que iba a ser un buen día, así que disfrutó del trayecto hasta el taller. Se sentía descansado. Había contado con la presencia de una auxiliar durante toda la noche, que se había ocupado de Lovis y que se había quedado un rato por la mañana, permitiéndole unas horas más de sueño y poder desayunar tranquilamente. Incluso le había dado tiempo de ver un capítulo de Rick y Morty en el teléfono. Iba varias temporadas rezagado, pero el tiempo, los ánimos y el interés no solían estar de su lado.

Stina volvería de casa de sus padres al mediodía. El día anterior por la noche habían hablado. Mucho rato. Para su sorpresa, ella le había dicho que quería tener otro hijo. Que lo necesitaba, le dijo. Sentir amor incondicional por alguien. Vivir la experiencia de que su hijo se sentara, gateara, se estirara para recibir un abrazo, hablara.

Todo aquello con lo que había soñado, pero que no había conseguido.

Si lo obtenía con otro hijo, no tendría que echarlo tanto de menos con Lovis. Él lo entendía, pero se preguntaba cómo iba a poder gestionarlo. ¿Qué pasaba si les salía otro bebé con problemas? Ahora apenas podían sostener la situación ni la relación. Pero Stina había sonado muy segura comentando que otra criatura la haría más feliz y que sus vidas serían más fáciles. Ella tendría fuerzas, estaría más contenta, sería una mejor madre para Lovis. Si era así, no sería UV quien le dijera que no.

Él le había contado que había conseguido un dinero que los mantendría a flote por una temporada, sin entrar en cómo lo había obtenido. Sobraba decir que ella entendía que se trataba de algo ilegal, pero, siempre y cuando no conociera los detalles, le iba bien. Por su parte, él seguía sintiendo una punzada de remordimiento cuando pensaba en el día anterior. Kenneth le caía muy bien, pero si había comprendido bien la información que le habían brindado la rusa y la pasma, el dinero que había conseguido no suponía ninguna diferencia, aún les quedaba más que de sobra para vivir bien. Y le había dado el Mercedes. Valía mucho más que las veinticinco mil coronas extras. O bueno, no se lo había dado, podía usarlo un tiempo. Tarde o temprano, los hermanos Pelttari preguntarían por el coche y le exigirían el pago, pero, con un poco de suerte, para entonces ya habría encontrado otro vehículo para Kenneth. Todo iría bien. Kenneth no era rencoroso, con el tiempo UV podría arreglar su amistad.

Con Sandra era otra historia. Si llegaba a enterarse algún día…

Pero el coche era de Kenneth, su amigo; era culpa suya que los hubiera pillado y extorsionado. Una vez le había confesado a UV que a veces temía que Sandra fuera a cansarse de él, de su falta de iniciativa, de su inutilidad general, de todas las malas decisiones que tomaba, por lo que era poco probable que fuera a contarle lo que había pasado.

UV giró para entrar en el patio y vio que había luz en el taller. Bien. Raimo estaba allí. Dieciocho años, había abandonado el programa de mecánica del instituto en primavera, pero era un as con los coches. Cuando venía. Últimamente había hecho un poco lo que le había dado la gana a la hora de presentarse en el taller, y UV se había visto obligado a mantener una charla con él, hacerle entender que no podía ir y venir según le apeteciera, que contaba con él. Empujó la puerta y apenas tuvo tiempo de entrar antes de que Raimo se le plantara delante.

—¿Te has enterado?

—¿De qué?

—De lo de Theo y los otros.

—Sí, me he enterado.

Difícil no hacerlo. La gran noticia había corrido por todas partes. Al principio había estado atento a todas las informaciones, pero luego las hipótesis sobre lo que podría haber ocurrido y las razones para ello se habían convertido en auténticas fantasías: alguien había oído algo de alguien, los rumores se tornaban verdad, los señalados se defendían duramente con odio y amenazas… Al final UV se había bajado del tiovivo de información, desinformación y especulaciones, que solo giraba cada vez más rápido.

—Yo conocía a Theo. ¿Tú lo conocías?

—Sé quién era.

—Se ve que estaba metido en alguna historia de supremacía blanca.

—¿De verdad?

—Lo pone en todas partes. Hay un chico que conocía al primer novio de su hermana, que lo sabía.

UV le dio una palmadita en el hombro y se dirigió al pequeño vestuario.

—Vamos a trabajar un poco.

—Hay una clienta esperándote en el despacho.

UV se detuvo, echó un vistazo a la puerta cerrada, como si mirándola fuera a adivinar quién estaba al otro lado.

—¿Quién es?

—La novia de Kenneth, la carcelera.

O sea que Kenneth se lo había chivado, a pesar de todo. Joder. UV sopesó la opción de largarse de nuevo. Pedirle a Raimo que esperara unos minutos y luego entrar en el despacho y decirle que no iba a venir en todo el día. Que estaba enfermo. Pero entonces ella iría a buscarlo a su casa. Daba igual lo que le dijera o dónde se metiera, Sandra no tiraría la toalla. Lo mejor sería zanjar el asunto cuanto antes.

Abrió la puerta del despacho, donde un armario archivador desproporcionado y el escritorio con el viejo ordenador y la impresora se encargaban de que el diminuto espacio pareciera amueblado en exceso. En las paredes verde oliva había pósteres de anuncios, fotos de coches y un calendario de 2012. Sandra era una silueta sentada de espaldas al otro lado de la mesa; el sol que con esfuerzo lograba colarse por la única ventana que había y que pedía a gritos que alguien la limpiara la iluminaba por detrás.

—Hola, Sandra.

—Hola, Dennis.

—¿En qué puedo ayudarte? —le preguntó lo más relajado que pudo, y se sentó en la silla de oficina con manchas de aceite.

—¿Tú qué crees?

Se cruzó con la mirada de Sandra. La de ella no cedió lo más mínimo. Él ya se acordaba de la penitenciaría. A veces, alguno de los reclusos nuevos había intentado meterse con ella, pensando que era más fácil de asustar y controlar solo porque era una tía. Algo que a todos, sin excepción, pronto les quedaba claro que era un auténtico error.

—El dinero —dijo él.

—El dinero —afirmó ella.

—No te lo puedo devolver.

—No es tuyo.

—Ni tuyo tampoco.

—Más que tuyo.

UV apoyó los codos en la mesa, la barbilla en las manos mientras le aguantaba la mirada. ¿Qué sabía que pudiera utilizar en su favor? Tenía que resolver la situación, pero ¿cómo?

—Quiero que lo devuelvas —dijo ella interrumpiendo sus pensamientos.

Luego hizo un gesto con la cabeza para señalar su propio regazo. UV se inclinó a un lado y miró debajo del escritorio. Siempre le había parecido que Sandra era un poco peculiar, difícil de leer, pero jamás que estuviera como una auténtica cabra. Lo cual debía de ser la más pura verdad, puesto que lo estaba apuntando con una escopeta de caza.

—Guarda eso.

—¿Me devuelves el dinero?

—Guarda eso —repitió él en tono tranquilo.

Sandra se encogió levemente de hombros, retiró un poco la silla y apoyó la escopeta en la mesa.

—No pensaba dispararte.

—Está bien saberlo.

—Al menos no aquí.

UV buscó alguna señal de que estuviera bromeando. No encontró ninguna.

—O sea, que si no te devuelvo la pasta… —comenzó a preguntar señalando el arma.

—La vas a devolver —respondió ella con calma.

—Pero, si no lo hago, ¿me vas a disparar?

—O quizá la policía reciba un chivatazo anónimo sobre drogas en el taller. —Sandra se abrió de brazos, paseó la mirada por el local y luego volvió a mirarlo a él—. A lo mejor encuentran una buena cantidad.

UV la observó en silencio. ¿Qué sabía? ¿Qué podía utilizar? ¿Cómo iba a resolver esto? Partía de la base de que el Volvo había desaparecido, así que no tenía nada con que negociar. Se maldijo a sí mismo por no haberle sacado una foto al coche cuando aún lo tenían en el garaje.

No conocía a Sandra. En el trullo ella siempre guardaba cierta distancia profesional, y en general ella no solía estar presente cuando él y Kenneth quedaban. Aun así, las pocas veces que habían coincidido ella nunca había mostrado cercanía, siempre había ido a lo suyo.

Pero él había nacido en Haparanda, igual que ella, y sabía cómo había sido su infancia. Había oído cómo le iba en la escuela, el bullying, su madre alcohólica. A través de terceros le había parecido entender que Sandra siempre había deseado llegar más lejos, subir en el escalafón social. Cruzó los dedos para que fuera verdad. Si lo era, aquí y ahora podría asegurarse un futuro inmediato libre de problemas, al menos en lo que a cuestiones económicas se refería. Merecía la pena probarlo.

—La poli me dijo que había droga en el coche. Anfetamina. Me pidió que estuviera al quite —comenzó partiendo de la base de que Kenneth ya se lo había contado. Sandra guardaba silencio—. ¿Cuánta?

Ella ladeó un poco la cabeza y se lo quedó mirando, probablemente en un intento de comprender qué estaba tramando, si tenía alguna intención de engañarla.

—No lo sé —dijo al final—. Bastante, creo. Una bolsa.

—¿Qué vais a hacer con ella?

—Nada. Es demasiado arriesgado.

UV respiró hondo, ahora o nunca, el futuro estaba en manos de los próximos segundos. No solo para él y Sandra, sino para su pequeña familia.

—Os la puedo vender. Puedo hablar con mis viejos contactos.

Seguro que ella se creía que daba una apariencia fría e impasible, pero su lenguaje corporal la delataba: se irguió un poco, se inclinó apenas una pizca hacia delante en la silla. En sus ojos, un brillo de interés. La tentación. Las intuiciones de UV habían sido acertadas, a pesar de todo.

—¿También había dinero en el coche? —continuó.

Parecía que Sandra había mordido el anzuelo, pero no era suficiente, tenía que recoger todo el hilo.

—Sí.

—¿Cuánto?

—¿Por qué quieres saberlo?

De nuevo, la suspicacia. Tentada pero no convencida. Aún. Él le explicó lo que sabía y lo que creía saber. Que tenía algo que ver con Rovaniemi, el trato que había salido mal —seguro que había leído sobre ello—, que el conductor del coche con el que habían chocado había huido con el dinero y la droga. Que en la calle la droga tenía un valor cerca de diez veces más de lo que habían encontrado en metálico en el coche. Así que, ¿cuánto?

—Trescientos mil euros —dijo ella tras una larga exhalación.

UV silbó, era más de lo que se había atrevido a pensar.

—O sea, que tres millones de coronas, más o menos.

—¿Significa eso que tiene un valor de treinta millones?

—En la calle. En el mejor de los casos, yo puedo venderla por diez.

UV no estaba del todo seguro de que ella fuera consciente de ello, pero Sandra estaba sonriendo, una amplia sonrisa de ensueño. Estaba tan cerca…, sería mejor aprovechar el momento.

—Quiero el veinte por ciento —dijo él—. Dos millones, tú te quedas con los otros ocho.

—Sé contar.

UV se limitó a asentir con la cabeza, dejó que ella se lo pensara. No quería parecer demasiado interesado, quería infundirle la sensación de que les estaba haciendo un favor, que se ofrecía por ellos, no por su propio interés. Con gran alegría, vio que Sandra se había decidido antes de verbalizarlo.

—Quince. Tú te quedas el quince por ciento.

—Hecho.

El tiempo avanzaba a rastras.

¿Qué iba a hacer ahora para mantenerse ocupada? El Stadshotellet no les había dado nada. En efecto, la recepcionista había visto a Jari Persson sentado en el vestíbulo por la mañana, lo había reconocido, su padre jugaba en el mismo equipo de floorball que su marido. Pero ella se había estado paseando de aquí para allá, haciendo recados en el hotel, trabajando en el despacho que había detrás de recepción, así que no había visto ni cuándo se había ido Jari ni si había quedado con alguien. Por desgracia. Una de las veces que la chica había salido al vestíbulo, él ya no estaba allí, y no se le ocurría nadie del hotel a quien él pudiera conocer ni estar esperando.

Antes de marcharse de allí, Hannah y Morgan le habían preguntado si les podría imprimir la lista de huéspedes registrados en aquel momento en el hotel. Intuían la respuesta que ella les iba a dar y, en efecto, la joven no se atrevía a hacerlo sin hablar primero con su jefe.

La lista de huéspedes les había llegado a la hora de comer. De las noventa y dos habitaciones, sesenta y ocho estaban ocupadas. Gran parte del mediodía, Hannah lo había pasado revisando todos los clientes, pero no había encontrado nada que la llamara la atención de buenas a primeras. Nadie de los que se hospedaban en el hotel ahora había estado allí cuando Tarasov fue atropellado y sirvió de comida para los lobos. Algunos huéspedes habían hecho el check-in alrededor de la fecha en la que lo encontraron, pero la mayoría ya se había vuelto a ir. De los que quedaban, no había ninguno que exigiera ahondar un poco tras una primera comprobación.

Había sido una tarea monótona y bastante aburrida, pero había cumplido su cometido: procurar tener algo que hacer. Pensar en otra cosa. Hannah no pedía más.

Cuando hubo terminado fue a ver a P-O y le ofreció sus servicios. Habían empezado a llegar pistas. En una centralita improvisada al lado de la galería de tiro había personal de refuerzo, formado por agentes de policía y algún que otro aspirante, cogiendo llamadas, para luego pasar los mensajes a un grupo de mandos dirigido por P-O, la persona más analítica —y para muchos, la más aburrida— de toda la comisaría. Su grupo revisaba los datos, los ordenaba según el nivel de relevancia y mandaba a los demás a comprobarlos.

Que Hannah supiera, en toda la jornada no había llegado nada que brindara resultados directos; con algunas de las pistas seguirían trabajando a la mañana siguiente, pero no parecía que la ciudadanía fuera a resolverles la situación. Al menos por el momento.

Así que ahora no tenía mucho más que hacer, pero no quería volver a casa. Todavía no. Por no decir esta noche tampoco. Estiró la espalda en la silla, se levantó y miró por la ventana. Observó el cielo, donde unas nubes grises se habían acumulado en el horizonte por primera vez en varias semanas, y ahogó un bostezo.

Se fue a buscar una taza de café. La puerta de Gordon estaba abierta. Había intercambiado algunas palabras con él después de la visita al Stadshotellet, pero él la había mandado a compartir los datos con X. Eso era todo.

Abrió la puerta del office. Gordon estaba sentado en el sofá azul.

—Sigues aquí —constató ella, y se acercó a la máquina de café.

Café negro grande. Esperó a que el aparato terminara la faena, cogió la taza y fue a sentarse en el sofá, al lado de Gordon. Casi se esperaba que él se levantara y se fuera, pero permaneció sentado.

—¿Tienes algo que pueda hacer ahora? —preguntó ella, y dio un trago.

Él miró la hora en el reloj de pared que había encima de la puerta de la sala de reuniones.

—Puedes irte a casa. Es lo que han hecho los demás.

—No quiero.

—¿Está enfadado?

Hannah respiró hondo, sabía que no iba a poder esquivarlo para siempre. Si él quería hablar, ella tendría que acceder. Hasta cierto punto. Probablemente, Gordon se lo merecía. Dejó la taza en la mesa y se volvió hacia él.

—No, no está enfadado.

—Pero lo sabe.

—Sí, lo sabe. Lleva un tiempo sabiéndolo, por lo visto.

Gordon asintió para sí, guardó silencio; seguro que estaba pensando que al fin tenía la respuesta, la confirmación de por qué ella no pensaba acostarse más con él.

Su marido se había enterado. Una razón más que suficiente.

Hannah podría haberle contado toda la verdad. Gordon lo entendería. Más aún, él la ayudaría de todas las maneras posibles, le preguntaría cómo se sentía, si necesitaba algo. Se preocuparía por ella. Lo cierto es que sonaba tentador, pero ella aún no tenía claro cómo pensaba encarar la situación. Implicar a alguien más era demasiado. Con el tiempo ya se lo contaría. Ya sería alguien a quien ella iba a necesitar. Tal como había dicho Thomas. Pero eso formaba parte del futuro. Un futuro demasiado cercano, pero aun así. Lo que Hannah no se podía permitir era que el trabajo también se convirtiera en un sitio en el que se sintiera incómoda, que tuviera que esquivar, del que tuviera que huir. Necesitaba a Gordon. Como jefe, como amigo. La puerta del office, cerrada; el edificio, más o menos vacío, pero de todos modos bajó la voz.

—No quiero que las cosas se compliquen entre nosotros.

—Lo entiendo.

—Tú hoy has estado raro.

—Lo sé. Me ha pillado por sorpresa, no me lo he tomado muy bien. —Se abrió de brazos, un atisbo de sonrisa que no terminaba de ser franca—. No se complicarán. Te lo prometo.

—Bien.

—¿Qué va a pasar ahora? En casa, digo.

—Lo resolveremos —mintió ella sin tapujos—. De alguna manera.

—Pero no quieres irte a casa.

—No, todavía no. ¿No tienes algo que pueda hacer?

A medio camino se arrepintió. Esto no era ni lo que quería ni lo que necesitaba.

Estar sola en un coche. Tener tiempo para pensar.

En Thomas, por supuesto, pero aun así acababa pensando casi todo el rato en Gordon. No acababa de entenderlo. Nunca se le había dado especialmente bien leer a las personas, al contrario de lo que podía sugerir su oficio, pero no lograba comprender el comportamiento que él había mostrado ese día. No era un hombre de los que se sienten desdeñados. Ni heridos en su virilidad. Sin embargo, Hannah recordaba cómo había salido de su despacho.

La mirada, la pena. Sin rabia. La expresión de su cara, decepción.

La sonrisa en el office que no había terminado de alcanzar los ojos, como solía hacer.

Hannah sabía que a Gordon le gustaban sus encuentros como mínimo tanto como a ella, pero ¿acaso lo había considerado más que mero sexo? ¿Empezaba a estar enamorado de ella? Qué estupidez. Él era un hombre de treinta y seis años en plena carrera laboral; ella era una mujer casada y madre de dos hijos adultos, con sofocos y a menos de diez años de jubilarse.

¿Por qué estaba pensando más en él que en Thomas?

Mejor dicho, ¿por qué estaba siquiera pensando?

Pisó el acelerador, aumentó la velocidad, quería llegar lo antes posible. Ponerse a trabajar otra vez.

Veinte minutos más tarde subió la rampa del garaje, donde había un Hyundai aparcado y un hombre de su edad, quizá unos años más, esperando de pie. Hannah miró la casa raída mientras aparcaba. Con sus paneles de fibrocemento, tejado inclinado y la sensación general de ser un caramelo para alguien manitas, le recordaba mucho a la de Kenneth y Sandra, al otro lado del lago. Se bajó del coche y el hombre que había estado aguardando fue a su encuentro a paso ligero y con prisas.

—Mikael. Mikael Svärd. Hola.

—Hannah Wester. Hola.

—Me alegro mucho de que me haya llamado. El policía con el que hemos hablado al mediodía nos ha dicho que no enviarían a nadie.

—Pues al final sí. —Hannah sacó su bloc de notas, buscó una hoja en blanco—. Quería denunciar la desaparición de su hija y su marido —resumió ella mientras se ponía a caminar hacia la casa desvencijada.

—Su pareja, no están casados.

—¿Cómo se llaman?

—Anna. Svärd, claro, y Ari Haapala. Mi mujer y yo hemos venido esta tarde a su casa para dejar a Marielle, y no estaban, no conseguimos contactar con ellos.

—Y Marielle es su hija.

—Sí.

—¿Cuántos años tiene?

—Cumplió dos en mayo. A veces se queda con nosotros, para que Anna y Ari tengan tiempo para estar juntos.

Tiempo para estar juntos. Ella y Thomas nunca se lo habían planteado así. El padre de Hannah tenía buena mano con los críos, pero solo mientras fuera divertido. No tenía el menor interés en quitarles la carga y asumir responsabilidades. El padre de Thomas se había mudado a Francia después del divorcio, y cuando tuvieron a Gabriel su madre ya había cumplido los setenta y cinco y empezaba a mostrar algunos síntomas de demencia. No era como para dejarle un crío. Con Elin ni siquiera habían tenido la oportunidad, pues estaban viviendo en Estocolmo.

—¿Por qué cree que ha pasado algo? —preguntó Hannah para no seguir esa línea de pensamiento, y comenzó a rodear la casa.

—Sabían que vendríamos, ninguno de los dos coge el teléfono y el coche no está.

—¿Qué coche es?

Hannah se detuvo y se agachó. Una de las ventanas del sótano estaba rota, cristales en el suelo. Algo que no dejas ahí tirado si tienes una niña de dos años que corretea por el jardín.

—Un Mercedes. Acababan de comprarlo. El viejo lo llevaron al desguace. Les tocó la lotería.

—¿Número de matrícula?

—No lo sé, era nuevo.

Hannah se incorporó otra vez y continuó con su inspección alrededor de la casa, todo parecía en orden. Excepto el ventanuco, claro.

—¿Tiene llave? —preguntó señalando la puerta de la casa.

Mikael Svärd asintió con la cabeza y sacó un manojo de llaves del bolsillo.

—Por la tarde hemos entrado mi mujer y yo, pero no había nadie —informó mientras subían juntos por la escalinata.

—¿No pueden, simplemente, haberse ido a alguna parte? Que hayan apagado los móviles. Que se les haya pasado el tiempo.

—Sabían que vendríamos hoy con Marielle. Jamás se irían sin ella.

«No, ¿qué clase de padre deja a su hija?», pensó Hannah cuando cruzaron la puerta y entraron en el recibidor.

En la pared, perchas con ropa colgada. Zapatos en el zapatero y el suelo. Bien colocados, por orden de tamaño.

—¡Anna! ¡Ari! —gritó Mikael al interior de la casa.

Hannah lo dejó hacer, había percibido su energía nerviosa en cuanto lo había saludado en el jardín. Era obvio que deseaba que hubieran vuelto. Que se hubieran presentado en casa. Que las horas de preocupación y angustia fueran a convertirse enseguida en un paréntesis del pasado. Pero no obtuvo respuesta. Ningún alivio.

Continuaron juntos hasta la cocina. A Hannah le llamó la atención lo limpio y ordenado que estaba todo. Era cierto que solo tenían una niña, de dos años, pero incluso cuando ella y Thomas se empeñaban en tener la casa arreglada, siempre se notaba que había críos presentes. Aquí estaba todo bien colocado, sin polvo, clasificado. Juguetes a lo largo de la pared, encimeras sin migas, cuchillos en la barra imantada en la pared, de más pequeño a más grande. Incluso las fotos y las notas en la nevera estaban dispuestas en filas alineadas a la perfección, sujetadas con imanes redondos de tres colores diferentes. Los que no estaban en uso estaban esperando su turno en una columna en el canto izquierdo.

Rojo, verde, azul. Rojo, verde, azul.

—¡Anna! ¡Ari! —volvió a gritar Mikael, y se adentró en la vivienda.

Hannah lo oyó subir por la escalera. Gritar otra vez sus nombres. Justo iba a seguirle los pasos, cuando un ruido le hizo darse la vuelta. Al principio pensó que alguien había tirado algo, pero enseguida cayó en la cuenta de lo que era. Lluvia que repicaba en la ventana y el alféizar. Primero fueron cuatro gotas gordas, pero a los pocos segundos aumentó la intensidad y el agua comenzó a martillear con rabia el cristal.

Los ojos de Hannah se posaron sobre una foto enmarcada entre dos plantas verdes. Se acercó y la cogió. Marielle, cómo no. La habían tomado en invierno. Se la veía riendo, bajando por una cuesta en trineo y con los brazos en el aire. Chaqueta de borrego y gorro con orejeras. Guantes cogidos con un cordón a las mangas del traje. Mejillas sonrosadas. Como Elin, cuando volvía del frío. Su cuerpecito caliente y sudado, las mejillas heladas. Uno de los dos inviernos que tuvo tiempo de vivir. Hannah miró por la ventana, el jardín salvaje, cuyos contornos se habían difuminado tras la pantalla de agua que corría en goterones por el cristal.

Está cayendo una lluvia torrencial.

Los limpiaparabrisas trabajan a máxima velocidad, pero aun así se las ven y se las desean para apartar el agua. La gente corre por todas partes para resguardarse del repentino chubasco. Se encogen de hombros para protegerse, se cubren la cabeza con lo que tienen a mano para evitar así la peor parte. Las alcantarillas no pueden hacer frente a tanta agua en tan poco tiempo. Las calles se inundan, las ruedas de los coches levantan cascadas que caen en la acera, mojando a los apresurados transeúntes desde un nuevo flanco.

«Debería haber cogido el paraguas, a pesar de todo», piensa al pasar junto a la hilera de coches aparcados a lo largo del pequeño parque del barrio de Söder. Para en doble fila, demasiado cerca del paso de peatones, bastante segura de que ningún guardia osará plantarle cara al temporal. Solo serán cinco minutos. Como mucho. Apaga el motor. La lluvia golpea el techo del coche, superando al Cotton Eye Joe de Rednex que suena por la radio. Una cosa buena de la tormenta. La tienda de discos está unos metros más abajo en esa misma calle. Suficiente para que Hannah se cale. ¿Debería esperar a que pare de llover? Echa un vistazo al cielo. Negro uniforme. Ningún indicio de que vaya a parar. Ni siquiera amainar. Se vuelve hacia el asiento de atrás. Elin está durmiendo en la sillita. Tiene el chupete medio salido de la boca. Hannah lo empuja para ponerlo de nuevo en su sitio y Elin da unas chupadas, satisfecha, igual que el rey con su pulgar en la película de dibujos Robin Hood estas Navidades. Si Hannah la saca del coche con esa lluvia, seguro que se despierta. Mira la tienda donde le han prometido que le iban a conseguir una copia de contrabando de un disco de Bruce Springsteen. No es legal, pero tampoco tan ilegal como para que vaya a suponerle un problema. Le vendría tan bien tenerlo hoy… Así podría regalárselo a Thomas para celebrar el trabajo nuevo que está segura que le van a dar. Se decide. Se desabrocha el cinturón y se prepara. Abre la puerta, se sube las hombreras en cuanto nota el agua, hace de tripas corazón, cierra la puerta con todo el cuidado que puede para luego cruzar la calle corriendo casi doblada por la mitad.

Se sacude como un perro en cuanto entra en la tienda. Solo tiene un cliente delante en el mostrador. Parece estar ahí más para hablar con alguien que para comprar algo. Están intercambiando opiniones de Stax. Hannah no sabe si es un grupo de música, un estilo musical o una discográfica. Echa un vistazo al coche. Casi le cuesta distinguirlo, en el incipiente atardecer y tras la cortina de lluvia. Entonces llega su turno. El hombre de detrás del mostrador se acuerda de ella, saca lo que le había encargado, ella paga y, con el disco en una bolsa de plástico, se prepara para hacer otra vez frente al agua.

En cuanto sale de la tienda nota que algo va mal, sin saber exactamente qué. Algo asoma al otro lado del coche. Algo que no tiene que estar ahí.

Una puerta abierta.

Elin no sabe abrir puertas.

¿Acaso no ha cerrado con llave? Sí que ha cerrado. Tenía prisa por escapar de la lluvia, pero ¿verdad que ha cerrado con llave? Tiene que haberlo hecho. Pero la puerta está abierta. Una mano fría le aprisiona el corazón cuando cruza la calle a toda prisa. Tiene suerte de que no venga ningún coche, ni siquiera piensa en mirar antes. Solo tienes ojos para una cosa. La puerta abierta hacia el parque y los árboles de detrás. Llega hasta allí, casi resbala, se le cae la bolsa, recupera el equilibrio y rodea el coche.

Está vacío. La sillita está vacía.

Da la vuelta en la acera. Elin tiene que estar ahí. Cualquier otra cosa es impensable. Pero no está. El azote del pánico. Hannah sabe lo que ha debido de ocurrir, pero no puede, no quiere entenderlo. Grita su nombre. Grita. Ve que la gente se detiene buscando cobijo. Un sonido de lo más hondo de pura desesperación y terror. Un sonido que no se puede pasar por alto. Ve que se le acercan, pero no ve a nadie con su hija en brazos. Vuelve a gritar su nombre. Y entonces lo ve. En la acera. Un zapatito de charol de color rojo. Las piernas ya no aguantan el peso. Hannah cae de rodillas. Se le hace tan difícil respirar… Cree recoger el zapato, pero no está segura. No lo recuerda.

El zapato rojo hace que todo se vuelva negro.

—No están aquí —dijo Mikael Svärd al volver a la cocina.

Al verla mirando la foto se quedó quieto, desconcertado, y Hannah comprendió que se había puesto a llorar. También comprendió que Mikael Svärd había interpretado sus lágrimas como la peor noticia posible.

—¿Qué ocurre? ¿Qué ha encontrado? —le preguntó con nerviosismo en la voz.

—Nada, discúlpeme, su nieta me ha hecho recordar algo. Lo siento.

Se secó las mejillas. Se maldijo a sí misma. Maldijo a Thomas. Esto era culpa suya. Él la había hecho débil, la había hecho vulnerable. Ella nunca se permitía pensar en Elin.

—No están aquí —repitió Mikael, y sus ojos se movieron inquietos, incomodado como estaba por las lágrimas de la agente de policía.

—He oído lo que decía.

—¿Qué van a hacer ahora?

Hannah sabía lo que ella iba a hacer: marcharse de allí. Cuanto antes. Volvió a dejar la foto en el alféizar, se aclaró la garganta e hizo acopio de fuerzas para volver a ser una representante oficial de la autoridad.

—No podemos hacer gran cosa. Casi todo indica que se han ausentado por propia voluntad, y en ese caso no actuamos hasta que han transcurrido veinticuatro horas.

—Algo les ha pasado. Ellos nunca «se ausentarían». Algo ha pasado.

—Lo lamento.

—Por lo menos podrían buscar el coche, ¿no? Dar un aviso de búsqueda o algo.

—Sí, eso podemos hacerlo —repuso Hannah, y dejó atrás la cocina, la casa y a un Mikael Svärd claramente perplejo en la rampa de acceso mientras ella daba la vuelta con el coche para regresar a Haparanda.

A medio camino de vuelta notó que necesitaba hablar con alguien. Creía que quería estar a solas con sus pensamientos, pero el recuerdo había sido tan potente, tan vívido, que se había posado sobre todo lo demás como una fina membrana que lo ensuciaba todo.

Pensó en si llamar a Thomas, como solía hacer. Era lo que habría hecho si todo estuviera como siempre, pero no se vio capaz. Ahora no. Aún no. Tenía que seguir manteniendo ciertas distancias. Como había hecho siempre con las cosas difíciles. Con los grandes sentimientos. Pero necesitaba oír otra voz que no fuera la suya taladrándole la cabeza.

Llamó a Gordon. Él lo cogió al primer tono, le preguntó cómo había ido y ella le explicó la visita: Svärd, la casa, el cristal roto, todo excepto la lluvia y el recuerdo.

—Pienso que deberíamos enviar a un técnico de todos modos —indicó al acabar.

—¿Por qué?

Hannah titubeó un instante. Después de abandonar la casa, una teoría había ido haciéndose hueco en su mente. Al principio había tratado de ignorarla, tachándola de ilusa, un mero deseo de brindarle a la tardía visita más importancia y relevancia de la que en verdad tenía. Pero la idea se había negado a esfumarse. Ahora, al verbalizarla, Hannah también estaba probando si se sostenía o no.

—Deberíamos comprobar si pueden haber sido ellos los que atropellaron a Tarasov.

—¿Por qué lo piensas?

—Viven en la zona adecuada, los dos son de aquí y acaban de deshacerse de su coche y se han comprado uno nuevo. Lo he encontrado en el registro: un Mercedes por un valor de casi medio millón de coronas.

—Es mucho dinero.

—El padre ha dicho algo de que les había tocado la lotería, pero a lo mejor solo era una manera de explicar cómo se lo habían podido permitir.

Gordon esperó. Hannah pudo imaginárselo con el teléfono al oído, tratando de tomar el mismo camino que ella, formular las preguntas pertinentes.

—Y si es así, ¿dónde están?

—No lo sé.

—No se irían libremente sin llevarse a la niña, ¿no?

—A lo mejor se están escondiendo, quizá vayan a buscarla más adelante. Quiero decir, ya saben dónde está.

—A lo mejor.

—O…

Hannah dudó de si completar la frase. La continuación era mucho más rebuscada que lo que había expuesto hasta el momento; había menos indicios que sugirieran que pudiera estar en lo cierto. Por no decir ninguno.

—¿O? —quiso saber Gordon al ver que se quedaba callada.

—En el caso de que fueran ellos, puede que hubieran cometido algún error.

—¿Por tanto…?

—Por tanto, la persona o las personas que se han encargado de Fouquier y su pandilla podrían haberlos pillado a ellos también.

Oyó el suspiro al otro lado de la línea, pero sin saber descifrar si se debía a que su teoría estaba cogida con pinzas o a la eventualidad de que fueran a aparecer aún más cadáveres.

—¿Había algo en la casa que lo sugiriera? —preguntó él con una leve esperanza en la voz de recibir un no por respuesta.

—A decir verdad, no —admitió ella—. Todo estaba en orden, pero a lo mejor un técnico podría encontrar rastros de sangre o algo.

—Se lo comentaré a X, pero no hay mucho a lo que acogerse.

—Lo sé, pero por una vez en la vida tenemos recursos.

—Iré a hablar con él ahora mismo, pero no tengas demasiadas esperanzas.

—¿Sigue ahí?

—Está hablando con la prensa, les está ofreciendo una última puesta al día.

—¿Alguna novedad?

—Nada que no sepas.

—¿Tú también estás en comisaría?

—Sí.

—Llego en diez minutos, un cuarto de hora.

Se mordió la lengua; antes de terminar la frase ya se estaba arrepintiendo. ¿Por qué había dicho eso? Vieja costumbre, probablemente. El riesgo era que él fuera a interpretarlo como una invitación, que Hannah quería que él se quedara a esperarla. Y puede que fuera lo que ella quería. No lo tenía claro. De todos modos, ahora ya no podía hacer gran cosa: lo hecho hecho estaba.

—Pues supongo que nos vemos ahora.

—Nos vemos —respondió ella, cortó la llamada y continuó su camino en plena lluvia.

—Es para ti —dijo la rusa, o de donde fuera que viniera, cuando se bajó del coche que había insistido en meter en el garaje. UV se lo quedó mirando sin entender absolutamente nada—. Un regalo.

—¿Por qué?

—Quiero que me ayudes, y la última vez que nos vimos fui un poco dura. —Puso una mano sobre el capó del Mercedes plateado mientras lo rodeaba—. Es una ofrenda de paz —dijo, parecía sincera, y luego le tendió una mano—. Por cierto, me llamo Louise.

—Gracias —dijo UV, le estrechó la mano sin demasiado ímpetu y con mirada franca—. Pero no puedo ayudarte.

No era cierto. Tampoco lo era lo que le había dicho la primera vez que ella había ido a verlo. Entonces él ya sabía que el Honda azul estaba en el garaje de Kenneth, pero la había enviado a Jonte. Había querido saber más antes de decidir qué pensaba hacer con la información que tenía en sus manos. Y ahora lo sabía perfectamente.

Mentir no era difícil. Se le daba bien. Cuanto más importante era que la verdad no saliera a la luz, mejor lo hacía. Y nunca había sido más importante que en ese momento. Tras meses de sacrificio, angustia, lágrimas y cansancio que habían hecho que le doliera todo el cuerpo, la vida le brindaba la oportunidad de resolver sus problemas. La famosa luz al final del túnel que jamás había creído que vería.

Así que ayudarla quedaba descartado.

Por lo tanto, le mentiría sin tapujos.

—René ya no está —informó ella en un tono normal de conversación, y se apoyó despreocupada en el coche mojado.

—¿Quién es René?

—René Fouquier. ¿No estás al día?

Empezaron a saltarle las alarmas. Le aconsejaron mantenerse alerta; por mucho que ella diera una impresión distante, casi desinteresada, UV tenía una fuerte sensación de que la mujer lo estaba tanteando. Él reconoció en el acto el nombre que ella acababa de mencionar, y se descubrió a sí mismo alegrándose de que Raimo se hubiese ido pronto a casa.

—He visto el nombre en algún sitio, pero no sé quién es.

Lo cual era cierto: UV nunca había oído hablar de René hasta ese día, cuando había leído alguna noticia. Ahora caía en la cuenta de qué le estaba diciendo en realidad aquella mujer. Ella era la razón de que René ya no «estuviera». Él y cuatro más. Era peligrosa, más de lo que él había intuido la primera vez que se vieron, más que ninguna otra persona con la que se había cruzado en la vida.

—Era el nuevo tú. —Se volvió otra vez hacia él—. Estaba pensando que si el nuevo tú ya no está, a lo mejor la gente vuelve al de antes.

UV no respondió de inmediato. ¿Cuánto sabía ella? ¿Más de lo que decía? Si hubiese sabido algo de Kenneth y Sandra y del trato que habían hecho, no habría ido a verlo a él, sino que habría ido directamente a por ellos. Habría conseguido la droga y el dinero. A él lo habría castigado. No le habría dado un coche ni pedido ayuda. Tranquilizado por la rápida conclusión a la que había llegado, comprendió que tenía que seguir actuando con cuidado. Cuanto más lejos pudiera permanecer de esa mujer, mejor.

—Ya no me dedico a eso —afirmó, muy consciente de que no le sería tan fácil.

—Vas a empezar otra vez.

—¿Qué quieres decir con eso?

—Haz correr la voz de que has vuelto al negocio.

—No puedo.

Ella dio unos pasos hasta él. UV tuvo que contener el impulso de retroceder. La mujer se paró muy cerca, lo miró directa a los ojos, parecía no tener del todo claro cómo continuar.

—¿Te acuerdas de que la otra vez te pregunté por una partida de anfetaminas, Dennis? —dijo al final—. Una partida grande.

—Sí.

—Tengo que encontrarla. Es muy muy importante para mí. Tú vas a ayudarme a hacer que aparezca la persona que la tiene escondida.

¿Se lo estaba imaginando o había un atisbo de desesperación en su voz? La mujer parecía franca pero contenida. ¿O solo era una nueva táctica para convencerlo de que la ayudara?

—Han pasado bastantes días. Si no la ha conseguido ni el tal René, ¿por qué iba a hacerlo yo?

—Nadie lo conocía. Ni siquiera nosotros. Tú, en cambio, vas a hacer correr la voz de que has vuelto y que quieres hacer grandes negocios. Cuanto antes. Ponerte en marcha otra vez… Por tu hija.

Aunque no pretendiera ser una amenaza, no cabía duda de que sonaba justo como tal. Lo más sencillo habría sido chivarse de Kenneth y Sandra. Darle a la rusa lo que había venido a buscar para que desapareciera de su vida para siempre.

Pero entonces se llevaría consigo también los millones de UV.

El futuro de su familia.

Por lo tanto, no era una alternativa. Tenía que ganar la batalla. Quitársela de encima. Sin complicarlo. Decirle que aceptaba el trato, venderle la droga de Sandra a los finlandeses, dejar que pasaran un par de días, llamar a la tal «Louise» y decir que nadie había mordido el anzuelo, que nadie lo había telefoneado.

¿Qué podría hacer ella al respecto? UV era un mentiroso excelente.

Si no por otra cosa, al menos así podría ganar un poco de tiempo; tendría margen para pensarlo todo debidamente.

—¿Qué gano yo con eso? —preguntó, no quería ceder con demasiada facilidad para no despertar sospechas.

—Te acabo de regalar un coche.

La miró a los ojos, luego miró el Mercedes, hizo ver que se lo pensaba un momento y luego se encogió de hombros.

—Vale, de acuerdo, acepto…

Fuera se oyó un coche que aparcaba cerca de la entrada. UV echó un vistazo por la ventana, lo reconoció al instante. La última persona del mundo a la que quería ver en ese momento…

Pasados unos segundos se oyeron los primeros compases de Para Elisa cuando Sandra abrió la puerta y entró en el taller con una gran bolsa de deporte negra en la mano. UV hizo un esfuerzo por relajarse, pero cuando alzó la mano a modo de saludo notó que el pulso le palpitaba en las sienes.

—Buenas, espérame en el despacho, enseguida voy. —La voz entera, sonaba normal. Iba a conseguirlo.

—Claro.

Sandra miró un instante a la mujer que tenía delante, sonrió y la saludó con la cabeza. «Louise» le sonrió de vuelta y siguió con interés a la visitante con la mirada.

—¿Tu amante? —preguntó en cuanto Sandra se hubo metido en el despacho y cerrado la puerta.

—¿Eh? No, joder, no, no —se rio UV por acto reflejo, quizá con demasiado entusiasmo.

—Pareces haberte puesto nervioso cuando ha llegado.

—¿Ah, sí? Pues no, no es nada de eso.

Ella no dijo nada, solo se limitó a mirarlo con ojos exhortadores, claramente a la espera de obtener una explicación de lo que tenían entre manos, ya que no se trataba de «eso». Habría sido mejor confesarle que era un pichabrava. A buenas horas. UV observó la puerta cerrada del despacho donde se había metido Sandra, y cuando se volvió hacia la mujer bajó la voz.

—Estamos arreglando una historia de… un seguro.

—Suerte con ello, pero no te olvides de nuestro acuerdo.

—No, no, empezaré a hablar ya mismo con algunas personas.

—Gracias.

Una sonrisa, y luego se encaminó a la puerta. Él suspiró aliviado.

—Dennis…

UV se volvió hacia ella, que había hecho un alto con una mano en la manilla de la puerta.

—No tardes demasiado en deshacerte de él —indicó señalando el Mercedes.

—¿Por qué?

—Tarde o temprano, alguien querrá saber dónde está.

Para Elisa la acompañó al salir mientras UV se quedaba mirando el coche. Mierda. Le había endosado un vehículo robado. O algo peor. El coche no estaba completamente a la vista, así que no tenía que decidir ya mismo qué hacer con él.

Sandra lo estaba esperando en el despacho.

Algunas de las velas en la plaza seguían encendidas cuando Hannah pasó con el coche. Más flores, peluches y notas escritas a mano y recuerdos, ahora que todo el mundo sabía quiénes eran los que habían muerto. Más gente fuera que de costumbre, pese a la lluvia, que había amainado un poco pero seguía cayendo en forma de llovizna brumosa sobre las personas que se movían por la calle. Muchas iban o volvían de la iglesia, que había abierto toda la tarde. En todas partes había pequeños grupos de gente mayor, jóvenes y críos que se habían reunido. Nadie parecía quedarse a solas en pleno duelo colectivo. Nadie quería quedarse sin compartirlo, aunque fuera con alguien desconocido. Hannah no entendía de qué podía servir.

Cuanto más se acercaba al río y a la comisaría, más desiertas se iban quedando las calles, y una vez que llegó a su destino no había casi nadie delante del edificio. Solo un periodista solitario en el banco de la entrada. Los demás quizá ya se habían rendido, a lo mejor ya habían obtenido todo lo que sabían que iban a poder sacarle a la policía. Ahora que se había hecho oficial quiénes eran las víctimas, era cuestión de encontrar el ángulo personal adecuado, la parte emotiva que hacía que pudieras empatizar con ellos y sus familiares. Había madres, padres, antiguos profesores, compañeros y compañeras de trabajo, novias con las que hablar. A quienes preguntarles si tenían alguna idea de por qué precisamente su hijo, alumno, compañero o novio había sido víctima de aquello. De donde sacar citas sobre la pérdida, la amistad y los sueños rotos.

Cuando pasó con el coche de camino al aparcamiento de personal, Hannah vio que no se trataba de ningún periodista. Frenó hasta detener el coche.

Era Thomas. Solo, bajo la lluvia persistente.

Él también la había visto, pero se quedó donde estaba, sentado en el banco, y alzó la mano en un breve saludo. Hannah cerró los ojos un instante, hizo acopio de fuerzas y se bajó.

—¿Qué estás haciendo aquí? —le preguntó cuando llegó al banco.

—Te estoy esperando. No sabía si pensabas volver a casa hoy.

—Sí, pensaba hacerlo. Tarde o temprano. Pero tenemos los cinco asesinatos sobre la mesa, ya te has enterado… —Una de las razones por las que seguía en el trabajo. Pero no la única, y él lo sabía. Hannah se sentó a su lado, notó que el agua atravesaba los pantalones del uniforme. Le dio igual—. ¿Cuánto llevas aquí sentado?

—Un rato. ¿Has comido algo?

—Hace bastante que no —notó ella al responder. Thomas sacó un wrap de jamón y queso de la mochilita que tenía al lado en el banco. Se lo dio a Hannah. Ella le quitó el papel de aluminio y le dio un bocado, hambrienta—. No te merezco.

Él se limitó a sonreírle un poco y le pasó un brazo por los hombros. De pronto un nudo en la garganta hizo que le resultara difícil tragar.

—¿Cómo estás?

A Hannah casi se le escapó una carcajada. Típico de Thomas. Preocuparse por ella. Era cierto que no habían pasado ni veinticuatro horas desde que se había enterado, pero aun así… ¿Cómo estaba? Siendo sincera, no tenía ni idea.

—Hoy me he acordado de Elin —dijo, y pensó que eso ya decía bastante de cómo se encontraba.

—¿Por qué?

—No sé. He visto una foto y… ha empezado a llover, y tú, y todo. He bajado la guardia.

—Deberías hacerlo más a menudo.

Hannah notó que los ojos se le empañaban de lágrimas que se fundían con la lluvia. Recostó la cabeza sobre el hombro de Thomas.

—Te quiero.

—Lo sé —respondió él, y ella sabía que estaba sonriendo.

Se percató de que era un guiño a Star Wars. Un recuerdo de todas las cosas que iba a echar de menos. Notó que se le echaban encima. Todos los recuerdos, todas las cosas que habían hecho juntos, todo lo que habían vivido. Una vida entera. Mejor cada día que pasaba gracias a él, y ella solo lo había dado todo por hecho. Nunca lo había apreciado lo suficiente.

—Te quiero y lo siento.

Porque eran muchas las emociones que sentía. Unas por Gordon, sin duda, pero también, y quizá sobre todo, por no poder estar ahí para Thomas, por una vez que él la necesitaba a ella y no al revés.

—No tienes por qué sentirlo.

—Quiero estar aquí. Para ti. Esto… —Señaló el edificio de la comisaría que tenían detrás—. Esto no es… nada.

—Todo llegará. Te conozco.

Hannah irguió la espalda, se volvió hacia Thomas. Era importante decirlo, que él tuviera claro lo que ella quería, lo que ella deseaba hacer.

—No sé cómo. No sé cómo voy a poder estar contigo durante varios meses cuando sé que vas a desaparecer de mi lado.

—Lo resolveremos. Que hablemos de ello ya es una buena manera de empezar.

—No lo habríamos hecho si tú no hubieras estado aquí sentado.

—Claro que sí, solo que un poco más tarde.

Hannah puso las manos sobre las mejillas mojadas de Thomas, lo miró al fondo de los ojos antes de inclinarse y pegar los labios a los de él, un beso fuerte y largo, para luego fundirse los dos en un abrazo.

—No te merezco —le susurró al oído.

—Ya me lo has dicho, pero no es verdad y lo sabes. Adoro cada día que paso contigo.

Ella lo abrazó con más fuerza. No quería soltarlo, pero no le quedaba más remedio, a menos que quisiera convertirse en una mancha mojada, integrarse en la lluvia acumulada en el suelo. Lo dejó ir y se levantó del banco, se secó la cara con el reverso de la mano.

—Tengo que entrar… a trabajar —dijo señalando de nuevo la comisaría con la cabeza.

—Sí, yo me iré a casa a secarme.

—Volveré pronto. Te lo prometo.

—Está bien.

Thomas cogió su mochila y se echó a andar de camino a casa. Hannah dio los pocos pasos que la separaban de la entrada, se giró y se quedó allí de pie mirándolo hasta que la lluvia lo hizo desaparecer.

Carin se había ido a casa, la recepción estaba vacía y la luz apagada cuando la atravesó y deslizó su tarjeta por el lector. Se detuvo en el rellano que había detrás de la puerta. Era el camino más corto para subir, si es que era allí adonde quería ir. No lo tenía claro. No lograba pensar con claridad. No quería irse a casa, pero a lo mejor era allí adonde tenía que ir. Seguirlo. Subir implicaba que tendría que pasar por delante del despacho de Gordon. Eso tampoco le apetecía, ahora mismo. Así que siguió recto, cruzó la planta baja y se metió en el vestuario, se quitó el uniforme mojado y se secó. ¿Y luego?

¿Dónde te metes cuando no quieres estar en ninguna parte?

Al final subió por la escalera de atrás y, al llegar a su despacho, se dejó caer en la silla de oficina. No se molestó en encender ninguna luz. Hacía mucho tiempo que no estaba tan oscuro fuera, como si el mundo exterior reflejara su estado anímico. El sol de medianoche había llegado a su fin por este año. Esta noche el sol terminaría cruzando la línea del horizonte. Aunque tampoco parecía que fuera a marcar una gran diferencia, pues los nubarrones que habían llegado no parecían tener intención de marcharse.

Cerró los ojos, luchó por contener las lágrimas. No recordaba cuándo había sido la última vez que había llorado, y ahora estaba tratando de no hacerlo por tercera vez en una misma tarde. Y por el mismo motivo.

Por todo y todos los que la vida le había arrebatado.

Abrió los ojos, la mirada cayó sin intención alguna sobre la pizarra. El mapa con el círculo, la imagen de René Fouquier, la investigación que Hannah había intentado convertir todo el día en lo más importante. Todo muy bien marcado con chinchetas.

Mejor de lo que ella recordaba.

Se irguió en la silla. Aquel orden la hizo pensar en algo… Organización. Líneas rectas. Las chinchetas que no estaban en uso para sujetar nada estaban alineadas a lo largo del borde izquierdo.

Rojo, verde, rojo, verde, rojo, verde.

No cabía duda de que le recordaba a algo, algo relacionado con el caso… De pronto le vino a la cabeza. Tardó unos segundos en comprender lo que acababa de descubrir. Porque costaba de… creer. ¿Acaso era posible?

Cuando tomó conciencia de ello saltó de la silla con tanto ímpetu que esta se empotró contra la pared de detrás y Hannah se golpeó los muslos con la hoja de la mesa; se tapó la boca con una mano, contuvo el aliento y notó que se había quedado paralizada mirando el vacío con los ojos muy abiertos.

—Me cago en mi vida —le salió sin darse cuenta antes de echar un último vistazo a la pizarra y salir volando al pasillo en dirección al despacho de Gordon.

—Han estado aquí. Es una tía —dijo casi a gritos y entrando como un torbellino.

Él la había oído correr por el pasillo y ya se había medio levantado de la silla.

—¿Quién ha estado aquí? —preguntó Gordon dispuesto a intervenir al mismo tiempo que ponía cara de no entender nada.

Hannah se obligó a tranquilizarse con una bocanada de aire. Las palabras se le agolpaban en la garganta, querían salir todas a la vez.

—La persona, o una de ellas, que han mandado los rusos. Es una mujer y ha estado en casa de Fouquier, en casa de los Svärd y aquí. ¡Ha estado aquí! Se encarga de la limpieza. Aquí en la comisaría.

Miró a Gordon y vio que la explicación no le había aclarado demasiado las cosas. El frenesí se mezclaba con la irritación. Tenían que hacer algo. Sin demora. Hannah había llegado a un punto de inflexión en el caso y él no se enteraba de nada.

—Es la que limpia mi despacho. La nueva mujer de la limpieza. Es ella.

—¿Está ahí ahora?

—No, joder, ¿cómo va a estar ahí ahora? —le espetó ella llena de frustración—. Ven. Te lo enseño.

Hannah dio media vuelta y volvió a su despacho seguida de cerca de Gordon. Cuando entraron, ella encendió la lámpara del techo y casi lo hizo sentarse de un empujón en la silla de visitas antes de acercarse a la pizarra.

—Mira esto, las chinchetas: verde, rojo, verde, rojo. Colores intercalados a lo largo del borde izquierdo. En casa de los Svärd había imanes de nevera de tres colores, y también estaban alineados en el borde izquierdo: rojo, verde, azul, rojo, verde, azul.

Se apartó de la pizarra y fue a su escritorio, despertó el ordenador y esperó impaciente. Gordon aún no la seguía del todo, pero guardó silencio mientras ella buscaba lo que tenía en mente.

—Aquí —dijo, y abrió las fotos que los técnicos le habían enviado del piso de René Fouquier, giró la pantalla para que él pudiera verla—. En casa de René, posavasos a la izquierda en la mesita de centro, rojo, negro, rojo, negro, rojo, negro.

Se volvió hacia Gordon, quien parecía empezar a entender adónde quería llegar, la gravedad de lo que le estaba diciendo.

—Pensaba que solo eran manías de René, su sentido del orden, pero era ella. En casa de los Svärd también había ordenado los juguetes y había colgado los cuchillos por orden, y mira esto… —Hannah señaló el orden que reinaba en su propio escritorio, donde bolígrafos, post-its y demás material de oficina estaba perfectamente distribuido por colores y tamaños, si era posible—. Es ella. Ha estado aquí.

—¿Cómo coño ha entrado? —se preguntó Gordon, pero Hannah podía ver que su mente ya estaba en otro sitio. Igual que la de ella.

Más cerca de una solución.

—Sabía que ibais a venir —dijo en voz baja tras abrirles la puerta del piso, y los invitó a pasar al salón, donde una mujer a la que Hannah reconoció estaba sentada en el sofá con un niño de ocho o nueve años.

Sofia llevaba limpiando la comisaría desde hacía varios años. Desde que la empresa de Stepan Horvat había ganado el contrato público del Ayuntamiento. Hannah la saludó con la cabeza. Sofia esbozó una leve sonrisa, antes de contemplar intranquila a su marido, que se sentó en el sofá junto con el resto de la familia.

—¿Quién es esta? —preguntó Alexander yendo directo al grano.

Stepan miró la fotografía que le deslizaron por la mesita de centro. Un vistazo rápido, esquivo, como si ya supiera qué o a quién iba a ver.

—No lo sé —contestó, y desvió los ojos de la foto.

—Está tomada por una cámara de seguridad a las puertas de la comisaría —continuó Alexander señalando la imagen—. A esa mujer la has contratado tú. Su pase de acceso está a nombre de tu mujer.

—Pero no es tu mujer. ¿Cómo lo explicas? —quiso saber Hannah.

Stepan soltó un hondo suspiro, miró a su esposa. Había un aura de resignación en las miradas que intercambiaron. Sofia se levantó y se fue hasta la cómoda que había en una pared. Gordon se le acercó unos pasos, vigilante. No esperaba que fuera a ocurrir nada, pero nunca estaba de más tomar precauciones. Si la mujer de la foto era quien sospechaban, estaban implicados en una masacre.

—Vino hace unos días —contó Stepan—. Trajo fotografías consigo.

—¿Ella? ¿La mujer de la foto? —preguntó Hannah.

Stepan asintió en silencio al mismo tiempo que Sofia le entregaba un sobrecito a Gordon. Este se palpó los bolsillos, luego se volvió hacia Hannah y Alexander.

—¿Tenéis guantes?

Ambos comprobaron los bolsillos y dijeron que no. Gordon cogió el sobre con cuidado por una esquina entre las uñas, fue a dejarlo sobre la mesa, lo abrió con un bolígrafo y lo sacudió con cuidado para verter el contenido. Hannah y X se inclinaron para mirar.

Todas las fotos eran de una niña pequeña de pelo castaño, unos tres años de edad, tomadas en distintos ambientes: un parque infantil, en la guardería, en algo que parecía un jardín. El elemento común en todas ellas era que la niña tenía encima un puntito rojo de una mira láser. En la frente, en el pecho.

—Nuestra hija —explicó Stepan.

—Ella, la mujer de la foto, os dio esto —quiso confirmar Hannah, y alzó la vista del contenido del sobre.

Stepan asintió con la cabeza.

—¿Por qué no habéis ido a la policía? —quiso saber Gordon.

—Nos dijo que no lo hiciéramos —dijo Sofia con total naturalidad, y fue a sentarse otra vez. El niño se acurrucó al instante junto a ella.

—Quería entrar en la comisaría. Pegué su foto a una nueva tarjeta de identificación y le di el pase de Sofia.

Hannah tuvo la impresión de que ya habían obtenido todas las respuestas que iban a conseguir. Sabían cómo y por qué, sin estar ni un milímetro más cerca de quién. En ese sentido, toda la visita estaba siendo un fiasco, muy lejos del punto de inflexión que hacía apenas un rato había creído rozar con la punta de los dedos en comisaría.

—¿Por qué era tan importante para ella entrar en la comisaría? —preguntó Stepan con auténtica preocupación en la voz—. ¿Ha hecho algo? No le ha hecho daño a nadie, ¿no?

—Sí, creemos que sí —respondió Alexander escuetamente, y se levantó.

—Tengo una foto en la que se la ve mejor, por si os interesa —dijo Stepan levantándose él también y devolviéndole a Alexander la foto impresa de la cámara de seguridad.

—¿Por qué tienes una foto suya?

—Me dejó dos, para la tarjeta de identificación.

Se fue a la cómoda, volvió con una pequeña foto de carnet sacada en un fotomatón cualquiera. La mujer joven y rubia les sonreía despreocupada. Hannah cogió la foto y la examinó. No cabía ninguna duda de que era la que había entrado en su despacho. Pero también había algo más, aunque no supo decir qué. Algo que se escondía en algún rincón de su cerebro sin dejarse apresar, una conexión que no se dejaba establecer.

—Cuando vino aquí tenía el pelo corto y negro.

—Paje —señaló Sofia marcando el largo del peinado con la mano—. Llevaba el pelo cortado a lo paje.

—¿Hannah?

Hannah alzó la vista, vio la mano en el aire, comprendió que se había quedado embelesada mirando la foto de carnet y se la pasó a Alexander, quien se la guardó en el bolsillo. Se prepararon para marcharse.

—¿La vais a detener? ¿Estamos a salvo aquí? —quiso saber Stepan haciendo un gesto hacia su familia.

Alexander miró al niño, que había estado sentado muy serio y en silencio al lado de su madre, escuchando todo lo que decían. Le dedicó una sonrisa tranquilizadora. El niño no movió ni un músculo de la cara.

—Seguramente, pero si tu mujer pudiera marcharse unos días con los críos estaría bien.

—¿Y yo? —preguntó Stepan, pero Hannah tuvo la sensación de que ya conocía la respuesta.

—Tú tendrás que venir con nosotros.

Miró a Kenneth al otro lado de la mesa. Estaba metiéndose el último pedazo de carne en la boca, luego trató de untar toda la salsa que pudo con ayuda de la patata. Tener a Sandra delante debía de ser lo único que lo frenaba de lamer el plato como un niño al que le han servido helado en una fiesta de cumpleaños. Le había hecho solomillo de buey. Le había dicho que el precio estaba muy rebajado porque estaba a punto de caducar. Era mentira. Había pagado un precio desorbitado por la pieza. Había sido un día intenso.

Lo que no había hecho era contarle que había decidido vender la droga. No sabía muy bien por qué. Simplemente le parecía que era algo que él no debía saber. Quizá porque había sido idea de ella no venderla; era ella quien le había prohibido siquiera intentarlo. No quería tenerlo de morros durante días solo porque era una mala idea cuando la tenía él, pero buena cuando se le ocurría a ella.

Y desde luego, no tenía que saber por nada del mundo que Sandra había llegado a un acuerdo con UV. Sabía lo traicionado que Kenneth se sentía por su antiguo amigo, y le haría aún más daño saber que ella había recompensado dicha traición a base de darle un millón y medio más de coronas.

No había sido su intención; Sandra se había presentado en el taller decidida a recuperar el dinero que Kenneth le había entregado, pero UV había hecho que sonara muy fácil cuadruplicar la fortuna.

Ella se quedaba con la mayor parte del dinero, él asumía todos los riesgos.

Si lo pillaban, y la delataba, ella se limitaría a negarlo todo: él no era más que un expresidiario que había visto la oportunidad de vengarse por alguna razón. La gente que conociera su relación, la amistad entre Kenneth y UV, posiblemente pensaría que sonaba raro, pero ¿qué pruebas tenían? Ninguna. Ninguna en absoluto.

Ese día Sandra había hecho una cata de lo que podría implicar su nueva vida.

Aprovechando que había vuelto a la cabaña a buscar la droga, había cogido también un poco de dinero. Al salir del taller había cruzado el puente y se había pasado el resto de la tarde haciendo compras en Torneå. En Haparanda existía el riesgo de que alguien reaccionara al hecho de que pagara en euros. Se había comprado ropa nueva, maquillaje, zapatos, ropa interior cara, un reloj nuevo, algunos objetos de decoración para la casa y una Ladyshave que algunas de las mujeres a las que seguía por Instagram recomendaban para la depilación de verano y la operación bikini. Al volver a cruzar a Suecia había pasado por el centro y había bajado al salón de belleza, cruzando los dedos para que tuvieran algún hueco libre. Lo tenían. Durante más de una hora, Sandra había dejado que otra persona cuidara de ella, la dejara bonita.

Solo porque podía permitírselo, porque le apetecía y le sentaba bien.

De camino a casa, cuando había entrado un momento en el súper, había sentido que no quería que el día fuera a terminar con macarrones o barritas de merluza o lo que fuera que tuvieran en la nevera. Mejor un solomillo de buey.

Una vez en casa, no había descargado todas las bolsas del coche, por si Kenneth empezaba a preguntar cómo se había permitido todo aquello, pero él apenas se había percatado de nada. Ni de los nuevos portavelas que había colocado en la ventana, ni de que llevaba una ropa que él no le había visto nunca, ni de que se había arreglado las uñas, por mucho que ella no se las pintara nunca, y ahora brillaran de color rosa. Solo del solomillo.

Por un lado, se sentía decepcionada de que él no prestara más atención, que no se fijara más en ella, que no valorara sus esfuerzos por estar guapa, por embellecer el hogar que compartían. Al mismo tiempo, se contentaba con que él no le preguntara de dónde había sacado el dinero. Si él supiera que lo había cogido del botín escondido, a ella le resultaría más difícil cabrearse por lo de la PlayStation nueva. No le había dicho que se la había pillado en el desván, se lo estaba guardando para algún momento en el que necesitara sacarle ventaja, hacerle sentir culpable.

Además, Sandra tenía dos problemas más urgentes.

El primero era que, si a Kenneth le daba por actuar otra vez a sus espaldas, si volvía de nuevo al cobertizo, vería que la bolsa con la droga había desaparecido y comprendería que había sido ella quien la había cogido, puesto que las otras seguían allí. El segundo problema era qué iba a hacer con el dinero que le iba a dar UV.

Creía haber encontrado la solución a ambos.

Cuando UV le entregara su parte de la venta, Sandra pensaba moverlo todo a un lugar nuevo. Tanto el dinero viejo como el nuevo. Encontrar un sitio del que no le hablaría a Kenneth. Por el bien de ambos. Él no necesitaba saber que había hecho negocios con UV y sentirse traicionado por ella, y si la poli lo detenía y lo presionaba, él no tendría que mentir. No tendría ni la menor idea de dónde estaba el dinero.

Quería darle algunas vueltas más, descubrir las posibles fisuras, pero no ahora. Ese había sido el mejor día en mucho mucho tiempo. Tal vez bastaría con esperar un año antes de empezar a utilizar el dinero. Antes de que pudiera empezar a vivir su nueva vida.

Antes de que ambos pudieran empezar su nueva vida, se corrigió.

Le costaba tanto creer que fuera posible…

Mantuvo una velocidad constante al cruzar el puente a la península de Finlandia. Ni demasiado lento ni, desde luego, demasiado rápido. No sabía si en la aduana de la frontera había cámaras de reconocimiento automático de matrículas, pero se bajó la gorra de todas formas todo lo que pudo y casi miró al suelo mientras cruzaba. «Tarde o temprano, alguien querrá saber dónde está», había dicho. UV esperaba que fuera más tarde.

Después de que Sandra se hubiese ido del taller por la tarde, él había intentado trabajar con normalidad, pero no había podido concentrarse. Su cabeza iba todo el rato a la bolsa que había en su despacho, pero más todavía al maldito coche. Al final se había quedado allí de pie mirándolo fijamente. La pasma no se había vuelto a presentar desde aquella noche, pero no se atrevía a tenerlo en el taller. No podían pillarlo por algo tan simple. Había tomado una decisión rápida, había hecho una llamada y había colgado el cartel de cerrado. Ahora estaba cruzando el siguiente puente, que lo devolvió a tierra firme; continuó por la carretera E8, giró a la izquierda en la primera rotonda y apenas unos minutos más tarde se metió en el polígono industrial de Torpin Rinnakkaiskatu. Mikko estaba esperando en la puerta abierta del garaje, y UV entró con el coche y aparcó. La puerta se cerró a su espalda al mismo tiempo que Jyri, doce minutos mayor que su hermano, se acercaba para mirar el Mercedes.

—No es este —constató en cuanto UV se hubo bajado.

—Lo sé, es otro.

—¿No has dicho que venías con el Mercedes?

—He dicho que venía con un Mercedes.

—¿Dónde está el de Florida? —quiso saber Mikko, y se metió una bolsita monodosis de tabaco en polvo bajo el labio mientras le hacía compañía a Jyri, quien estaba dando una vuelta al coche.

Los hermanos Pelttari. UV no era pequeño, pero a su lado parecía un alumno de instituto. Ambos rondaban los dos metros de altura, musculosos, pelo rapado y rubio, tatuajes. Además, Mikko tenía una gran cicatriz de color rojo sobre el ojo derecho que le bajaba hasta la mejilla y le hacía parecer de lo más peligroso. Cosa que era. Cosa que eran los dos.

—Aún no está listo —mintió UV.

No tenía ninguna intención de explicarles que le había prestado el coche a Kenneth, estaba seguro de que era algo que a ellos no les gustaría demasiado. El otro coche sería un problema para más adelante.

—¿Y este de dónde lo has sacado?

—Un colega lo ha robado.

—O sea, que está caliente.

—Sí, necesita matrículas nuevas, número de bastidor, repintado, todo —dijo UV con total franqueza.

—¿Por qué no lo has arreglado ya? —quiso saber Mikko dándole una patadita al neumático trasero.

—Para ser sincero, no puedo tenerlo en mi taller. La poli viene a verme de vez en cuando.

Los dos hermanos intercambiaron una mirada por encima del techo y Mikko se encogió un poco de hombros.

—Te doy cinco —dijo Jyri.

Cinco mil. Poco más de cincuenta mil coronas suecas. UV no sabía qué se había esperado, pero más que eso, desde luego. No era nada.

—Pero si ronda el medio millón en el mercado —intentó.

—Si no te sirve, te lo puedes llevar de vuelta.

UV suspiró para dentro. Se daba cuenta de que no podía estar en peores condiciones de negociar. No podía volver con el coche a Suecia por nada del mundo. No quería verlo nunca más.

—Cinco ahora y otros cinco cuando venga a dejar el otro Mercedes.

Jyri asintió con la cabeza y con ello el acuerdo quedó zanjado. Se puso a caminar, UV lo siguió de cerca. El despacho era más grande que el suyo, más luminoso, más hogareño, con un sofá en un rincón y un televisor en la pared. Jyri fue a la caja fuerte que se erguía prominente junto a una de las paredes y la abrió, contó cincuenta billetes verdes de cien euros, que le entregó a UV, devolvió el resto a la caja fuerte y la cerró.

UV se quedó allí de pie mirando el dinero que tenía en la mano. Sabía lo que estaba obligado a hacer, sabía por qué, pero se resistía. Estaba cabreado y decepcionado de que la solución a los problemas que él y Stina tenían pasara por retroceder varios pasos no deseados. Volver a ser un delincuente. En serio. Había estado totalmente convencido de que nunca más comerciaría con droga. Era pura mierda, había visto con sus propios ojos lo que le hacía a la gente, a los amigos, a los jóvenes que no eran más que unos críos; pero sobre todo le pesaba porque sabía que, si volvían a pillarlo, volverían a meterlo en la cárcel. Si se daba el caso, ¿qué pasaría entonces con Stina y Lovis? La sociedad ya les había vuelto la espalda, les había dejado claro que no se preocupaba por ellas. No había ningún indicio de que, si él retornaba al trullo, ellas podrían contar con la ayuda y el apoyo de alguien. Pero ¿qué opciones tenía? Ninguna.

—También tengo otra cosa —dijo, y vio que Jyri se volvía hacia él con curiosidad. Se lo contó. Las anfetaminas. La cantidad que había, cuánto quería, empezó pidiendo más de lo que sabía que Jyri aceptaría, bajaron hasta ocho.

—Necesitaremos algo de tiempo para conseguir la pasta —indicó Jyri al alargar la mano para estrechársela a UV y cerrar el acuerdo.

—Claro.

—Te llamamos. Mikko te llevará de regreso.

Salió del despacho y del garaje. Cuando llegaron a Haparanda, le pidió a Mikko que lo dejara delante del supermercado Maxi. Compró comida sin mirar ni un solo precio. Disfrutó de poder coger lo que le apeteciera, cosas que sabía que Stina quería. Satisfecho, a pesar de todo. Pese a las circunstancias. Cinco mil euros en el bolsillo. Otros tantos en camino. Darían para muchas más horas de asistencia y, junto con el dinero que ya había conseguido de Kenneth y el quince por ciento que pronto recibiría de la venta de la anfetamina, el horizonte se veía muy luminoso. Por una larga temporada.

Stepan Horvat estaba sentado en el calabozo; la decisión de si debía quedarse detenido o no la tenía que tomar un fiscal. Personalmente, Alexander podía empatizar con él. La amenaza contra su familia eran circunstancias atenuantes, pero al mismo tiempo no dejaba de haber cometido un delito. En el peor de los casos, si gracias a su ayuda la mujer rubia había obtenido información en comisaría que la había conducido hasta Fouquier y los demás, sería considerado cómplice de asesinato.

Pero todo tendría que esperar hasta el día siguiente, ahora tenían cosas más importantes que hacer.

Mientras subía la escalera de camino a la sala de reuniones notó la misma expectación tensa que había sentido cuando Gordon se le había presentado para contarle lo que Hannah había descubierto. El gran giro en la investigación. La visita a la casa de los Horvat no había dado mucho de sí, había que reconocerlo, pero ahora tenían una fotografía. Alexander había solicitado material de las cámaras de vigilancia de la ciudad —no eran muchas, pero todas sumaban—; contaban con un programa de reconocimiento facial y podrían contrastar la foto de carnet con todos los registros posibles. Tanto suecos como internacionales. Gordon seguía en casa de los Horvat, esperando a los técnicos de la científica, que estaban por llegar. En el mejor de los casos, obtendrían alguna huella dactilar o incluso ADN de las fotos y el sobre que habían dejado en el piso.

Abrió la puerta del office y se detuvo al ver a una chiquilla sentada en el sofá, con un refresco de cola, una bolsa de bollitos de canela y un iPad sobre la mesa de centro.

—Hola… —dijo él sorprendido.

—Hei —respondió ella sin quitar los ojos de la pantalla.

—¿Qué haces aquí?

—Olen täällä idiootin kanssa.

Alexander creyó entender la tercera de las cuatro palabras, adivinó que la razón de la presencia de la niña se hallaba en la sala de reuniones, entró en la estancia y cerró la puerta.

—¿De quién es la niña de ahí fuera?

—Mía —dijo Ludwig—. Bueno, es la hija de mi novia. No he encontrado canguro.

Alexander se dio la vuelta y miró la pared que tenía detrás, donde una imagen partida en dos llenaba el lienzo. La foto original que les había dado Horvat, y a su lado una donde el pelo rubio había sido sustituido, con ayuda de un ordenador, por cabello corto moreno.

—¿Sabemos quién es?

El silencio que recibió fue una respuesta más que suficiente.

—No, todavía no —contestó Lurch al final, al ver que nadie parecía querer decir nada.

—Las cámaras de la ciudad, ¿han dado algo?

—Aún no la he visto en ninguna de ellas —respondió P-O—. He empezado por las que están más cerca de la estación, no tenemos demasiadas, como ya sabrás, así que existe el riesgo de que haya llegado a Haparanda sin pasar por ninguna de ellas.

—O, simplemente, las está evitando, parece bastante preparada e inteligente —indicó Ludwig.

Alexander volvió a mirar las fotografías: sí, parecía bastante preparada e inteligente. Pero Haparanda no era grande; la tenían en foto; él tenía gente, recursos, tecnología y los registros de todo el planeta a su disposición.

Darían con ella. La cogerían.

Se vio interrumpido en sus cavilaciones cuando se abrió la puerta. Sami Ritola entró con una taza de café en una mano y tres bollitos en la otra. Alexander lo había citado a la misma hora que a los demás, pero él no se había molestado en presentarse hasta ese momento, cómo no. A veces tenía la sensación de que el compañero finlandés hacía ciertas cosas solo porque sabía que a él lo irritaban.

—Qué bien que puedas hacernos compañía —saludó con tanta acritud que la esencia de sus palabras quedó clara sin necesidad de traducción. Aun así, Morgan lo dijo en finés.

—Los mejores invitados siempre llegan tarde —fue la respuesta.

Sami se metió uno de los tres bollitos de canela en la boca y, sin ninguna prisa, fue a sentarse en su sitio de siempre, en el extremo de la mesa. Al ver las fotos proyectadas en la pared, puso los ojos como platos, tragó lo que tenía en la boca y las señaló con el dedo.

—¿Por qué hay una foto de Louise ahí?

Toda la sala se quedó de piedra, uno por uno fueron volviéndose hacia él. Morgan hasta se olvidó de traducir.

—¿Qué ha dicho? —quiso saber Alexander—. ¿Se llama Louise?

—¿La conoces? —preguntó Hannah.

—Tanto como conocerla… Me he acostado con ella. —Miró a Alexander mientras Morgan traducía—. Nos hospedamos en el mismo hotel.

Se le daba bien esperar.

Lo cual no significaba que siempre le gustara. Por ejemplo, ahora que no tenía otra cosa que hacer que cruzar los dedos para que su última visita a Dennis Niemi diera resultados, esperar solo la ponía nerviosa y de mal humor. Le daría dos días más. Cuarenta y ocho horas de tiempo para que hiciera correr la voz de que había vuelto al negocio de las drogas.

Era la mejor apuesta de Katja. Por no decir la única.

Si no le daba ningún resultado, tendría que replanteárselo todo. Estaría obligada a aceptar que la persona que había atropellado y enterrado a Vadim Tarasov no tenía la intención de deshacerse de la droga. Al menos no ahora mismo, y no aquí. No en Haparanda.

El dinero era casi imposible de rastrear. Si la persona que lo tenía se lo gastaba en comprarse una casa o un coche, en unas vacaciones en el extranjero, si lo invertía en acciones o en bienes de lujo, ella no se enteraría jamás. Tener acceso a prácticamente toda la comisaría tampoco le había dado tanto resultado como había confiado. La policía no tenía teorías nuevas y no habían llegado a ninguna parte con su investigación, al menos que ella hubiese podido comprobar; la última pista, el círculo marcado en el mapa que había en el despacho de una tal Hannah Wester, había resultado equivocada.

Otro error. Inusualmente muchos, para ser ella.

Pero la misión ya era inusual de por sí.

Cuanto más pensaba en ella, más imposible le parecía llevarla a cabo. Por lo general, solían implicar a una o varias personas, con nombres y apellidos. A veces estaban protegidas, con alarma, vigilancia y cristales blindados. A veces se encontraban en lo que ellas consideraban sitios secretos. A veces llevaban una vida normal, sin tener la menor idea de que alguien había pagado grandes sumas de dinero para que no continuaran con ello. Pero eran personas, con otras personas a su alrededor a las que se podía sobornar, amenazar, comprar, engañar y traicionar. Fuera más fácil o más difícil de conseguir, siempre había información sobre dónde estaban y cómo acercarse a ellas.

Nunca la habían mandado a cumplir un encargo que consistiera en recuperar algo que podía estar en manos de cualquier persona y en cualquier sitio. Había sonado sencillo: vete a Suecia, encuentras las bolsas, mata a quien las haya cogido y vuelve. Quizá por eso había cometido errores básicos. Igual que un equipo que va a enfrentarse a otro que, sobre el papel, es un adversario mucho peor, y acaba recibiendo una paliza. Si a mitad del partido te das cuenta de que te estás comiendo los mocos, no es tan fácil cambiar de mentalidad, remontar y acabar ganando. Subestimación, de eso se trataba. Se había considerado vencedora de antemano. Luego había aparecido Onkel y le había puesto la cabeza como un bombo.

Lo de la noche anterior había sido por él.

Frustrante, pero Katja no estaba especialmente intranquila.

Sabía que la policía no se pondría a buscar a la joven pareja antes de pasadas veinticuatro horas. Además, si dentro de la casa no había indicios de violencia y todo apuntaba a que se habían ido por su propia voluntad, tardarían aún más en investigarlo en serio.

Antes de que se convirtiera en un caso policial.

Antes de que llegara a oídos de Onkel.

Necesitaba tiempo. Pero, ahora mismo, este no hacía más que pasar. En una habitación de hotel en Haparanda. ¿Debería empezar a planificar un escenario en el que el dinero y la droga hubiesen salido de la ciudad? La policía no parecía creerlo, pero si Dennis Niemi no le aportaba algo se vería obligada a contar con dicha posibilidad. Eso aumentaría de forma considerable las probabilidades de recuperarlos.

El teléfono que todavía tenía encendido empezó a sonar en el escritorio. Katja se levantó para cogerlo. Escuchó unos segundos y luego respondió que ya le devolvería la llamada.

¡Por fin! Buenas noticias. Las primeras desde hacía una eternidad.

Sacó la Walther y el silenciador de la caja fuerte, se sujetó el cuchillo al tobillo y salió de la habitación y el hotel, por primera vez con la esperanza de que pronto podría abandonar tanto la ciudad como el país.

Concentrados y en tensión, discutieron el siguiente paso, la manera más adecuada de avanzar. Hannah estaba segura de que todos sentían lo mismo: que en verdad lo que querían hacer era salir corriendo de la sala de reuniones, acercarse al hotel, asaltarlo con todos los recursos que tenían. De inmediato. Pero, por mucho que les costara, tenían que actuar con sangre fría. El ansia de una inminente detención era tan intensa que casi podía percibirse como una presencia física en la sala.

Eléctrica. Cargada.

Alexander interrumpió la discusión para llamar al Stadshotellet y confirmar si Louise estaba en su habitación o no.

No lo estaba.

Se les acababa de escapar.

Pero no había hecho el check-out. X le dio instrucciones a la mujer del otro lado de la línea de no abandonar la recepción y de llamarlo tan pronto como Louise Andersson volviera al hotel. Sin que ella se diera cuenta, por supuesto. La recepcionista ni siquiera le preguntó por qué, había percibido la gravedad en su tono de voz, prometió hacer lo que le había pedido.

No sabían dónde se había metido, pero al menos se enterarían de su regreso, así que podían planificar teniéndolo en cuenta. No se atrevían a vigilar el edificio, por si ella se percataba. Louise había estado dentro de la comisaría en varias ocasiones, así que partían de la base de que podría reconocer a todos los presentes. Si mandaban a alguien, tenía que ser Sami. Él estaba hospedado allí, incluso en la misma planta, y ella sabía que era policía; él se le había presentado como tal cuando le había entrado en el bar.

—A lo mejor se ha acostado contigo por eso —dijo Morgan pensativo—. Para conseguir información por esa vía.

—¿Te crees que se la iba a dar? —respondió Sami claramente molesto ante la idea de que la joven no lo hubiese elegido por su encanto y su aspecto irresistible.

—No serías el primero —soltó Hannah con sequedad.

Sami zanjó el tema dirigiéndose a Alexander.

—Aprovechando que no hay nadie, opino que deberíamos meter a alguien en su habitación.

—¿Por qué?

—Una encerrona. Ella vuelve, vosotros la seguís dentro del hotel. Si sube a la habitación, vosotros estáis detrás, yo estoy dentro.

—¿Tú?

—Me ofrezco voluntario.

A Hannah le parecía una buena idea. Si por alguna razón no se atrevían a acercarse a ella entre los demás clientes, y ella lograba entrar en su habitación, podrían pasar muchas cosas. No sabían de qué armas disponía, y no cabía duda de que le eran totalmente indiferentes las vidas humanas. No podían evacuar la plaza, sería sospechoso que de repente desapareciera toda esa gente que estaba de luto y que llevaba desde el día anterior desfilando por allí en una procesión constante. Un arma automática asomando por una ventana podría convertirse en una catástrofe inimaginable. Tener a alguien dentro que pudiera impedirlo era una jugada inteligente, pero la decisión estaba en manos de X.

Igual que lo era llamar al alcalde y hacer que alguien se presentara cuanto antes para abrir el ayuntamiento. Desde allí tenían visión libre de la entrada principal del hotel. Morgan sería el encargado de recibir a la persona en cuestión y ocupar un sitio en alguno de los despachos que daban a la plaza.

La entrada trasera, que daba al aparcamiento del hotel, podía vigilarse desde el edificio antiguo y, en su mayor parte, deshabitado de la calle Stationsgatan. Los locales comerciales de la planta baja estaban vacíos, los escaparates llevaban meses cubiertos con papel marrón. Si recortaban un pequeño orificio podrían espiar la calle sin ser descubiertos desde fuera. No había tiempo para buscar a los propietarios y ponerse en contacto con ellos. Alexander aprobó que Lurch y P-O entraran forzando alguna cerradura; lo peor que podía pasar era que la jefatura de policía tuviera que sustituirla por otra, quizá cambiar entero el marco de la puerta.

Si Ludwig se ponía una sudadera, podría entremezclarse con el resto de la gente congregada en la plaza.

A Hannah le tocó sentarse en un coche con Gordon, quien debería llegar de un momento a otro —Alexander lo había llamado para que volviera de casa de los Horvat en cuanto Ritola había dejado caer la bomba de que conocía a la sospechosa—. Optaron por la calle Packhusgatan, delante de la pizzería. Quedaba a suficiente distancia como para no llamar la atención, pero estaba lo bastante cerca como para poder intervenir en cualquier punto alrededor del hotel en cuestión de segundos.

—Yo estaré en el despacho, detrás de recepción —zanjó Alexander la retahíla de órdenes—. Armas y chalecos. La comunicación solo será la estrictamente necesaria, por el canal tres. Y sin distraernos. Cuando ella vuelva, os quiero ya a todos en vuestros puestos.

—¿Y yo? —preguntó Sami.

—Tú te meterás en su habitación —asintió Alexander.

Sami sonrió satisfecho tras oír la traducción de Morgan.

Se prepararon en silencio y concentrados. Un buen plan, en opinión de Hannah. No disponían de cuerpo de policía con formación ni equipamiento especiales. Dejarlo en manos del personal de Haparanda y no meter a ninguno de los agentes que habían subido como refuerzo le parecía una decisión correcta. El personal nuevo, por muy bueno y bienintencionado que fuera, siempre era motivo de preocupación. Sin duda, debían partir de la idea de que Louise iba armada y que era peligrosa en extremo, pero ellos eran ocho policías, al fin y al cabo. En una posición tremendamente ventajosa. Ella no sabía que la habían delatado, que la estaban esperando. Deberían poder con ello.

Cuando iba a salir por la puerta, Ludwig se detuvo.

—Mierda, ¿qué hago con Helmi?

Hannah supuso que así era como se llamaba la hija de su novia. Oyó el suspiro irritado de Alexander.

—Maldita sea, Ludwig. Soluciónalo.

—Eveliina no llega a casa hasta esta noche.

—¡Soluciónalo!

Hannah no se quedó el tiempo suficiente para escuchar la solución final. Bajó la escalera a toda prisa, se armó, se puso el chaleco antibalas debajo de la chaqueta del uniforme, cogió uno para Gordon y salió a esperarlo. Justo cuando salía por las puertas lo vio llegar correteando.

—¿La tenemos?

—Sabemos dónde va a aparecer —informó Hannah, y le pasó el chaleco—. A ti y a mí nos toca esperar en un coche en la calle Packhusgatan.

—¿El mío?

—¿Por qué no?

Ocho minutos y cuarenta y siete segundos más tarde todos confirmaron posiciones por radio.

Ahora solo les quedaba aguardar.

Olía diferente. Esa era la gran diferencia. Menos cerrado. Más libre. Nunca había reparado en ello, pero ahora lo notó, estando los dos acurrucados en el sofá viendo una peli juntos. Stina olía a champú, gel de ducha y alguna crema hidratante que había encontrado en el mueble del lavabo, pero no era solo eso. Todo el piso se le antojaba más limpio, más libre, menos como un hospital.

El padre de Stina la había llevado hasta Haparanda, la había dejado delante de casa, no había entrado a saludar, ni a UV ni a Lovis. Stina apenas había atravesado la puerta cuando él le había dicho que le tenía una sorpresa preparada. Iban a salir. Nada grandilocuente. Ronnie, uno de los pocos amigos de la infancia con el que todavía tenía relación, estaba de viaje unas semanas, visitando a unos parientes en el sur, y luego se iba al festival de Roskilde, así que UV le había pedido prestado el piso, situado en uno de los bloques amarillos de dos alturas de la calle Åkergatan. Era bastante pequeño y solo tenía un dormitorio. Ronnie y su novia no tenían hijos, pero él y Stina podrían pasar una tarde, una noche y una mañana juntos sin tener que adaptarse lo más mínimo al personal de asistencia ni despertarse con la alarma en el cuarto de Lovis. Doce, catorce horas ellos dos solos.

En cuanto llegaron al piso, ella le había dado un abrazo. No lo había soltado, había empezado a besarlo y a desabrocharle la ropa. ¿Se acordaba UV de lo que habían hablado ayer? Desde luego. Pues sería mejor ponerse cuanto antes, podían tardar lo suyo en conseguir algo. Ella quería de verdad volver a ser madre. Tener esa segunda crepe.

Habían hecho el amor sin protección en la cama de Ronnie. Luego Stina se había tumbado bocarriba con las plantas de los pies en el colchón y una almohada debajo del culo. De vez en cuando levantaba las caderas hacia el techo para que «fuera bajando», como decía ella.

—Oye, eso de las crepes… —dijo UV después de un rato en silencio, permitiéndose el lujo de estar totalmente relajado al lado de Stina.

—Dime.

—No puedes contárselo a la gente.

—¿Por qué no?

—Porque, por lo general, se tiran. Las crepes que salen mal se tiran.

—No lo digo en ese sentido —repuso Stina, y UV vio que le dolía que él siquiera pudiera pensar así de ella—. Es en tono amoroso… Si te sale alguna un poco mal, sigues hasta que te salen unas cuantas con las que estás contenta. —UV no dijo nada, esperaba que ella misma oyera cómo sonaba, que la cosa no había mejorado en absoluto—. O bueno, tampoco es eso lo que quiero decir, pero ya me entiendes.

UV se volvió hacia ella. No dudaba ni por un instante de que para Stina sería como renacer, que sería más feliz y tendría fuerzas para mucho más si conseguían tener un bebé sano. De lo que ya no estaba tan seguro era de que fuera a convertirse en una madre mejor para Lovis de rebote. Pero ¿qué ganaría sacando ahora el tema? Él sabía lo mucho que se esforzaba. Que se moría de ganas de querer a la niña de manera incondicional, trabajaba duro para lograrlo.

—Sí, te entiendo.

—Bien.

Ella se estiró en la cama, apartó la almohada y se metió debajo del edredón para abrazarlo. Tuvieron sexo otra vez.

Después se ducharon juntos, se pusieron ropa cómoda, desplegaron la mesa abatible en la cocina, pequeña y luminosa y con muebles de Ikea, y cenaron lo que él había comprado. Luego llevaron vino, Coca-Cola —UV no bebió, con un poco de suerte, luego tendría que coger el coche—, patatas fritas y frutos secos al salón, se acomodaron en el sofá y se conectaron a la pantalla plana con el teléfono móvil a través de Chromecast. Stina eligió algo de Netflix, que él miró a medias, rodeándola con el brazo y con el olor del piso y de su pelo recién lavado llenándole la nariz. Se relajó y disfrutó del momento. Apenas lograba recordar cuándo había sido la última vez que habían estado así. Que tuvieron tanto tiempo para ellos dos. Hacía mucho. Pero eso iba a cambiar. Esto sería la nueva normalidad.

Su teléfono comenzó a sonar. Jyri. Se levantó del sofá sin poner la película en pausa y cogió la llamada. Se alejó unos pasos hacia la puerta, de espaldas a Stina, habló en voz baja, casi en susurros. Apenas treinta segundos más tarde, colgó y se dio la vuelta hacia ella, pero sin volver al sofá.

—Tengo que salir un momento.

—¿Ahora? —preguntó Stina, y se incorporó en el sofá.

—Sí, tengo que arreglar una cosa.

—Vale.

Ella sabía muy bien que no era el taller lo que les estaba permitiendo todas esas horas de asistencia y una velada como aquella. Entendía que los contados coches descacharrados que les arreglaba a los finlandeses tampoco daban para mucho, que lo que pensaba hacer ahora no era legal.

—¿Tardarás mucho? —inquirió.

—Una hora, como mucho.

—Ve con cuidado.

Si hubiese querido saber más, saberlo todo, se lo habría preguntado. Pero no lo hizo. Así que UV se acercó al sofá, se agachó y le dio un beso.

—Tendrás que seguir desde tu teléfono —dijo señalando la peli, y se fue.

En el pomo de la puerta colgaba el cartelito de DO NOT DISTURB.

Llevaba allí desde que Louise Andersson se había instalado. Nadie había entrado a limpiar desde su llegada, dijo la mujer que le abrió la puerta para que accediera a la habitación. Aun así, reinaba un orden impecable, por lo que Sami pudo comprobar mientras se acomodaba, lleno de curiosidad. Las toallas colgaban dobladas del toallero en el cuarto de baño, todas las baldosas estaban secas, las botellitas de cortesía con champú, suavizante y jabón estaban alineadas a la perfección a un lado del lavabo, al otro había latas, botellines y tubos que debía de haberse traído ella. Delante del espejo, dos cabezas de maniquí con pelucas. La rubia que había utilizado en comisaría, y una de media melena de color ceniza y con flequillo. En la habitación en sí, la cama estaba hecha, la papelera vacía, el escritorio ordenado, el ordenador portátil en el centro. Sami ni se molestó en abrirlo. Seguro que estaba protegido. Abrió el armario y no se sorprendió al ver ropa colgada y doblada con esmero, siguiendo lo que a él le parecía algún tipo de patrón, aunque no lograra identificarlo. La caja fuerte estaba abierta y vacía. No había nada que pudiera servir de pista para saber quién era ella ni cuál era el motivo de su presencia en la ciudad. Una auténtica profesional.

Se acercó a la ventana, apartó una de las gruesas cortinas con el dedo índice y miró la plaza de abajo por la ranura. Decidió no posponerlo más, coger el toro por los cuernos, así que se sentó en uno de los sillones. Sacó el teléfono móvil y marcó un número.

—Soy Sami. ¿Está ahí? —dijo cuando descolgaron.

Contó con que lo harían esperar otra vez, podría repasar una vez más todo lo que quería decir, pero la voz grave de Zagornij le habló en el acto.

—¿Qué quieres?

—Saben quién es.

—¿Quién sabe quién es quién?

—La policía sabe a quién has enviado para recuperar tus cosas —aclaró Sami procurando que no se le filtrara ni un atisbo de irritación en la voz, pese a estar bastante seguro de que Valerij ya había entendido a la primera a qué se refería—. Ahora mismo estoy en su habitación de hotel.

Ni un sonido por parte de Zagornij. A Sami le fue imposible saber si el largo silencio era pensativo o fruto del enfado, lo cual lo incomodó.

—¿Cómo la han descubierto? —se oyó al final.

Sami se lo pensó un momento; había sido por una combinación de factores, el más importante de los cuales era que ella había dejado rastro, o al menos que habían podido identificar su patrón de comportamiento. Eso, y que había entrado en la comisaría.

—Una buena labor policial —resumió para facilitarse las cosas.

—Pensaba que se le daría mejor.

—Se ve que no.

—Y ¿cuánto saben?

—Qué cara tiene, pero no cómo se llama ni nada, solo que es ella a la que buscan y dónde se hospeda.

—¿Cómo se han enterado de dónde se hospeda?

Ahí estaba, lo que había tenido atemorizado a Sami, la pregunta cuyas explicaciones había estado ensayando por dentro. Aquello que, eventualmente, podrían reprocharle.

—Han conseguido una foto de ella y… he tenido que decir que sabía dónde se hospedaba.

—¿Por qué?

Daba igual cuánto se hubiera preparado para esto; él mismo se daba cuenta de cómo iba a sonar, y no era bueno. Pero la alternativa era inventarse algo, lo cual era mucho peor. Respiró hondo.

—Nos conocimos en el hotel, yo no sabía que ella era la persona a la que habías mandado. Nos acostamos y, si los compañeros suecos la detienen y alguien del personal del hotel recuerda que nos vio juntos, ¿cómo justificaría yo no haber dicho nada cuando me han enseñado una foto suya en comisaría?

Largo. Más un alegato de defensa que una explicación. El silencio volvió a reinar al otro lado de la línea, esta vez claramente de irritación. ¿O acaso solo eran proyecciones suyas?

—He tenido que improvisar, salvar el pellejo.

Oyó que Valerij soltaba una afirmación gutural y luego intercambiaba unas frases en ruso con alguien. Después se hizo de nuevo el silencio. Un buen rato. Pero no había colgado el teléfono.

—Pensaba que debías saberlo —indicó Sami en un intento de quitarle hierro al hecho de haber llamado para dar malas noticias—. Para que puedas contactar con ella, avisarla o lo que quieras hacer.

No era la mejor solución. Al menos no para él. Si la mujer no regresaba al hotel, existía un riesgo notable de que los compañeros suecos comprendieran que alguien le había dado un chivatazo. ¿Caerían las sospechas sobre él? Él era el que venía de fuera, el miembro del equipo del que menos información tenían, en quien tenían menos motivos para confiar. Alexander Erixon, ese capullo estirado, seguro que creería que había sido él. Incluso desearía que lo fuera. ¿Podrían demostrar algo? Lo veía difícil.

—Mátala.

Sami se vio arrebatado de sus cavilaciones, convencido de que lo había oído mal.

—¿Qué has dicho?

—Mátala.

Si avisarla era una mala idea, esto era cien veces peor. Cerró los ojos, notó que su respiración se volvía más pesada. Negarse quedaba descartado. Valerij Zagornij no era alguien a quien le pudiera decir que no. Probablemente, ni siquiera podía hacerlo cambiar de idea, pero Sami estaba obligado a intentarlo.

—Es una profesional, ¿no? Quiero decir, por mucho que la cojan, ella no dirá nada —comentó, y consideró que había sonado bastante reflexivo y racional—. Por tanto, ¿no sería mejor avisarla y procurar que…?

—¿No querías salvar el pellejo? —lo interrumpió Zagornij con frialdad en la voz.

—Sí…

—Pues deja de hablar y encárgate de que muera.

La lluvia salpicaba contra el cristal, pero no tanto como para no poder llevar el limpiaparabrisas en automático mientras conducía en dirección a Västra Esplanaden. Bajó a la piscina municipal, continuó a la izquierda hacia la gran rotonda de Ikea, se incorporó a la 99 y continuó hacia el norte.

Poco después tenía el campo de golf con su césped bien cortado a mano derecha. Abierto sobre el río y justo en la frontera, tenía once hoyos en Suecia y siete en Finlandia. No había nadie en ninguno de ellos por culpa del mal tiempo. Si no, en esta época del año el campo solía estar muy solicitado. El sol de medianoche brindaba la posibilidad de jugar las veinticuatro horas del día y, gracias a la diferencia horaria entre los países, con un poco de suerte podías hacer el hole in one más largo del mundo en cuestión de tiempo. Un golpe en el hoyo seis dado en Suecia aterrizaba una hora y cinco segundos más tarde en Finlandia.

UV nunca había jugado al golf, y no tenía ninguna intención de empezar a hacerlo.

Jyri quería quedar a las afueras de Karungi, y en menos de veinte minutos llegó, salió de la 99 y se metió por la avenida Stationsvägen, que corría en paralelo a la vía férrea, aumentó la velocidad y siguió en dirección oeste.

Poco más de un kilómetro más tarde se desvió y se detuvo en el sitio acordado. Una barrera oxidada con un cartel reventado a tiros de PROHIBIDO EL TRÁFICO DE VEHÍCULOS cortaba el paso en un camino casi devorado por la maleza. Allí detrás, en un claro, había un montón de bloques de hormigón que habían sobrado de alguna obra y habían abandonado. Quizá el propio ayuntamiento local, quizá una empresa. UV se apeó del coche, rodeó la barrera y bajó en dirección al claro. Había dejado de llover, pero notó que la hierba alta le empapaba las zapatillas de deporte y las perneras. Continuó hasta los bloques de hormigón, se sentó con cuidado en el canto de uno, miró la hora. El primero en llegar, por lo visto. Aparte del leve siseo del viento en los árboles, no se oía nada. El mal tiempo había acallado a los pájaros y ahuyentado a los insectos.

—¿No me creíste cuando te dije que teníamos conocidos en común? —oyó de repente a su espalda, y se puso en pie de un salto.

Reconoció la voz, sabía con quién iba a encontrarse antes incluso de darse la vuelta. Ella, Louise, la rusa o lo que fuera. Apoyada con arrogancia en los bloques con una pistola colgando de la mano a un costado. No estaba allí cuando él había llegado, y tampoco la había oído acercarse. Joder, qué susto le había dado.

—Los hermanos Pelttari me llamaron al instante —explicó, y casi parecía que sintiera un pelín de lástima por él, cosa que UV estaba seguro de que no sentía.

—El material está en el coche —indicó, y señaló en dirección adonde había aparcado.

—Lo sé.

—Puedes cogerlo.

—Es lo que haré.

UV tenía una fuerte sensación de que no pensaba contentarse con eso, notó que el corazón se le aceleraba en el pecho. Despacio y con cuidado, comenzó a caminar hacia atrás. Ella no se había movido del sitio, puede que estuvieran separados unos veinte metros el uno de la otra. Él no era rápido, no estaba en forma, pero estaba asustado, por no decir muerto de miedo, por lo que la adrenalina y el estrés deberían conferirle cierta ventaja. Se preparó mentalmente para darse la vuelta y salir corriendo, mientras poco a poco seguía aumentando la distancia que los separaba.

—Perdón —dijo, y puso las manos en alto cruzando los dedos para que el gesto la hiciera relajarse más todavía.

Ella seguía sin moverse de donde estaba. UV tenía alguna posibilidad, ¿verdad que tenía alguna posibilidad?, por favor, que tuviera alguna posibilidad.

—¿Quién te la dio? —preguntó ella.

—Perdón —repitió él otra vez y notó que las lágrimas comenzaban a correr. Ni siquiera lloraba, sus ojos solo se desbordaron—. Por favor. Perdón.

No quería morir. No quería morir en absoluto. Pensó en Lovis, en Stina en el sofá de la casa de Ronnie. No podía morir.

—¿Quién tiene el dinero?

Se limitó a negar abatido con la cabeza a modo de respuesta; dio otro paso hacia atrás, vigilando bien dónde apoyaba los pies, no debía tropezar, buscaba algo con lo que pudiera impulsarse; le pareció notar una mata de hierba más densa y cogió una bocanada de aire.

Y echó a correr.

Sus piernas trabajaban con frenesí, los brazos oscilaban con violencia al lado del cuerpo. Corrió. Más rápido de lo que había corrido en toda su vida. Vio que el coche se aproximaba y apretó para aumentar el ritmo. No sabía dónde se encontraba ella, no se atrevía a volver la cabeza para mirar. Siguió corriendo. Ya había llegado a la barrera. Podía conseguirlo. ¿Había oído unos leves suspiros o se lo había imaginado? ¿Le estaba disparando? En tal caso, con silenciador, o bien la sangre le latía con tanta fuerza en la cabeza que apenas podía oír los disparos. Fuera como fuese, había errado los tiros. UV estaba ileso.

Cuando vio que el coche se hundía en un lateral comprendió que no había fallado ningún disparo. Había apuntado a los neumáticos, no a él. El capó hizo una suerte de genuflexión cuando una nueva bala reventó el otro neumático delantero. ¿A qué velocidad podía ir sin aire en las ruedas? Suficiente como para escapar, ¿no? Pero pararse junto a la puerta, abrirla, meterse dentro, arrancar el motor…

No tenía ninguna posibilidad.

No, si ella estaba acertando en los neumáticos a saber a cuántos metros de distancia.

Siguió corriendo, el pecho le ardía, pero hizo caso omiso. Solo corría. Cruzó la carretera, miró rápidamente a izquierda y derecha, rezó para que apareciera alguien. No vio a nadie. Se metió en la cuneta al otro lado. Le pareció percibir un sabor metálico en la boca, pero no sabía, ni siquiera sabía si seguía respirando. Notó que perdía velocidad, apretó un poco, pero el cuerpo ya no le obedecía. Se abrió camino entre los jóvenes abedules que lo azotaban en la cara y llegó al terraplén de la vía. Al otro lado quedaba el bosque. Bosque auténtico. Tupido y verde. Allí podría esconderse. Alejarse a hurtadillas, mantener la distancia. Tan solo con que cruzara las vías. Dio de sí lo último que le quedaba para subir al terraplén, llegó arriba y justo iba a desaparecer al otro lado cuando notó un hachazo en la pierna y cayó de bruces. No había oído el disparo, pero comprendió que le habían dado cuando se oyó a sí mismo soltar un bramido de dolor y vio la grava del terraplén acercándose a toda velocidad a su cara. Cayó rodando por el otro lado. Notó los arañazos en la cara y los brazos, aunque no eran comparables al dolor en la pierna. Pero por lo menos estaba fuera de tiro de momento.

Aún tenía alguna posibilidad, ¿verdad que la tenía?, por favor, una mínima posibilidad.

Se puso en pie y trastabilló a un lado, se metió entre los árboles. No llegó muy lejos, ya no le quedaban fuerzas, se dejó caer detrás de un tronco ancho y trató de silenciar su respiración. Tenía los pantalones empapados de sangre de la fuerte hemorragia que tenía en el muslo.

Mucha sangre. Demasiada.

Se apretó la herida con las manos, respiraba a golpes cortos. Oyó a la mujer bajando de forma controlada del terraplén y hacer un alto. UV cerró la boca para respirar solo por la nariz. La oía. Se acercaba. ¿Era la sangre? ¿Era tan simple como que estaba siguiendo el rastro de sangre? Cerró los ojos hasta que se hizo silencio absoluto.

Cuando los volvió a abrir, ella estaba en cuclillas a escasos metros delante de él. La pistola apuntaba al suelo.

—¿Quién te la dio? ¿Quién tiene el dinero?

UV se limitó a sacudir la cabeza mientras lloraba. Una mezcla de sudor, lágrimas y mocos rezumaba por su cara, pero no hizo ademán alguno de limpiárselos. No tenía fuerzas. Empezaba a tener dificultades para enfocar, estaba mareado y sentía náuseas.

—Si me lo dices, dejaré que te quedes aquí sentado.

Él la miró con ojos vacíos, no tenía claro que pudiera responder ni aunque quisiera, su respiración era cada vez más forzada, bocanadas cortas y duras. Shock. Estaba en shock. Ella se inclinó hacia delante y lo tomó de la barbilla, le levantó la cabeza.

—Cogeré el material de tu coche y me iré a buscar el dinero. Si detienes la hemorragia sobrevivirás.

—Párala… tú, y te lo… digo.

Ella le miró un momento la pierna desgarrada y luego lo miró otra vez a la cara. La mirada de UV se iba haciendo más borrosa e indefinida a cada segundo que pasaba.

—Última oportunidad. ¿Quién te la dio? ¿Quién tiene el dinero?

Ningún ademán de hacer nada. De salvarlo. Por tanto, era demasiado tarde. Ella necesitaba oír ya lo que él sabía. Él no quería morir, pero iba a morir. Ahora lo había entendido.

—Lovis…

—¿Qué has dicho?

—Mi hija… Está enferma.

En su cabeza sonó diferente, más como una declaración de amor. Lo mucho que la quería, pese a que ella nunca fuera a corresponderle el sentimiento, lo mucho que desearía haberle dado la mejor vida posible, que querría haber estado a su lado mucho tiempo, que tendría que haberlo estado. Por un breve instante logró evocar una imagen de ella y Stina, la calidez de verlas se mezcló con la preocupación y la tristeza de abandonarlas a su suerte, y luego se sumió en la negrura al quedarse inconsciente.

—¡Mierda!

Notó que todo su cuerpo se llenaba de desaliento cuando vio a UV ahí sentado, muerto, apoyado en el tronco. Un nuevo fracaso. La droga tenía todos los números de estar en el coche, pero Katja necesitaba un nombre para encontrar el dinero. Los finlandeses que le habían dado el soplo no sabían nada acerca de quién le había entregado la mercancía a UV. Era una información que habría tenido que sonsacarle a él. Estaba segura de que podría haberla conseguido de haber tenido la oportunidad, pero va él y se muere. La arteria femoral destrozada, en combinación con el estrés y que le faltaba el aliento después de la carrera, había hecho que se muriera desangrado en cero coma.

Tenía la sensación de que todo iba en su contra.

Decepcionada, se retiró de donde estaba UV, pasó al otro lado del terraplén de las vías, cruzó la carretera y fue hasta el coche. Haber localizado la mitad de lo que le habían mandado encontrar ya era mejor que nada, pero no gran cosa. No podía volver hasta haberlo recuperado todo, y ahora mismo no tenía la menor idea de qué o quién iba a poder dárselo.

Entonces abrió el maletero. Reconoció la bolsa en el acto.

La bolsa de deporte negra con la que aquella mujer se había presentado en el taller mientras Katja estaba allí para darle el Mercedes a UV. Se tomó unos segundos para recordar si UV había mencionado algún nombre cuando le había pedido que lo esperara en el despacho, pero llegó a la conclusión de que no lo había hecho. Tampoco importaba, no le costaría demasiado encontrarla.

Con energías renovadas, vio claro cómo tenía que proceder.

Primero llevó la bolsa con la droga hasta su propio coche, que estaba aparcado a cierta distancia. Luego volvió a cruzar las vías, se metió en el bosque del otro lado y fue a buscar a UV. Con cierto engorro, lo arrastró hasta las vías y al otro lado de la carretera. La mayoría de los encargos los llevaba a cabo en entornos urbanos donde abundaban los testigos potenciales, los móviles y las cámaras de vigilancia, las veinticuatro horas del día. No cabía duda de que la baja densidad de población en la provincia de Norrland le facilitaba mucho el trabajo. No había pasado nadie por allí con el coche desde que UV había llegado y aparcado, ni había acudido nadie tampoco durante los arriesgados minutos que Katja se había tomado para arrastrarlo por el asfalto hasta el vehículo y meterlo en el maletero. Condujo el coche sin dirección asistida unos cien metros antes de girar y entrar en el bosque, donde lo escondió sin demasiado ahínco. Lo importante era que nadie lo encontrara en las próximas horas, para que la mujer de la bolsa no se enterase de que UV estaba muerto, se asustara, cogiera el dinero y desapareciera. Doce horas, no más, luego su misión estaría cumplida.

Al día siguiente estaría de vuelta en San Petersburgo.

Avances. Éxito. Por fin.

Cuando media hora más tarde vio Haparanda asomando entre el temporal gris notó lo mucho que lo necesitaba en verdad.

En la plaza de delante del hotel solo había unas pocas personas reunidas, por lo que pudo comprobar al acercarse desde el este por la calle Köpmansgatan. Probablemente el mal tiempo y la hora tenían parte de culpa. Delante del vestíbulo había un par de huecos libres. Echó un vistazo rutinario a su ventana en el último piso antes de girar para aparcar. Por acto reflejo, apagó el intermitente y siguió recto a la misma velocidad a la que había llegado.

Un movimiento. Una pequeña ranura entre las cortinas corridas, apenas unos segundos, pero la había visto, sin duda.

Había alguien en su habitación.

Continuó la marcha con tranquilidad, ahora tenía que pensar. Lo más posible era que fuera Onkel. Pero ¿por qué una nueva visita, apenas veinticuatro horas después de la primera? Nada había cambiado. Además, Katja dudaba de que él fuera a entrar si ella no estaba en el hotel. ¿Quién podía ser, si no? El cartel estaba colgado y era muy tarde para tratarse de alguien del personal. ¿La policía? Era poco probable que hubieran avanzado tanto en tan poco tiempo. Podía llamar a Onkel, claro.

Preguntarle dónde estaba, si la estaba esperando.

Una llamada rápida y saldría de dudas.

Se sentía mal por no estar en el hotel, muy mal, pero no había tenido más opción. Cuando le había preguntado a Helmi si había alguien con quien le apeteciera quedarse un rato, la niña se había limitado a negar con la cabeza. Él le había propuesto alguna compañera de clase o quizá alguien de danza, pero ella había continuado diciendo que no, que solo quería ir a casa con su madre. Y casi que mejor así, porque era muy tarde para la mayoría de los críos de siete años, y si Ludwig empezaba a llamar a la gente para intentar colocar a la niña a estas horas solo quedaría como el novio irresponsable de la madre, tal y como se imaginaba que Helmi ya lo había descrito.

Presionado por la situación, le había propuesto a Alexander que Helmi lo acompañara a la plaza y estuviera con él. Un padre con su hija que participaban del luto colectivo. No la estarían exponiendo a ningún peligro, no pensaban evacuar la plaza de civiles, y Eveliina podía pasar a recogerla por allí cuando volviera a la ciudad.

—Y si tienes que intervenir, entonces ¿qué? —quiso saber Alexander.

—Tiene siete años —respondió Ludwig mirando a la hijastra en el sofá—. Puede quedarse un rato sola y esperarme.

La mirada que recibió bastó para que Ludwig comprendiera la opinión que su propuesta le merecía a X.

Ahora estaba sentado al ordenador, sintiéndose un imbécil. Sin duda, era mucho mucho más tarde de lo que se podía considerar horario normal de trabajo y no había absolutamente nadie que pudiera hacerle de canguro a Helmi, pero Ludwig era el más nuevo de la plantilla y no quería aportar menos que los demás.

—¿Cuánto rato vamos a estar aquí? —preguntó Helmi en finés; tiró el lápiz con el que había estado dibujando y le clavó los ojos mosqueada.

—Hasta que venga tu madre. —Ella arqueó las cejas en una clara expresión de no entender, por muy convencido que Ludwig estuviera de haber colocado las palabras adecuadas en el orden correcto—. No mucho —dijo pronunciando las palabras despacio y vocalizando bien. Helmi soltó un suspiro con el que sus mejillas se inflaron como los mofletes de un hámster y puso los ojos en blanco muerta de aburrimiento—. Puedes dibujar alguna otra cosa —le propuso Ludwig, a lo que ella levantó un puñado de dibujos, con lo que vino a decirle que no había hecho otra cosa durante la última media hora—. ¿Y el iPad?

Con un nuevo suspiro, Helmi abandonó enfurruñada la sala arrastrando los pies, y a los pocos segundos Ludwig oyó voces de dibujos animados. Volvió al trabajo, pero no pudo concentrarse. Sería mejor recoger los bártulos. Solo una cosa más antes de irse, más que nada para poder decir al día siguiente que lo había hecho.

Para compensar el hecho de no estar en el hotel.

Rastreó de nuevo el teléfono cuyo número habían encontrado en casa de René Fouquier. Hasta la fecha no les había dado ningún resultado. La operadora Tele2 no había podido decirles qué tienda había vendido la tarjeta de prepago, y las veces que habían intentado rastrearla no la habían podido localizar.

—¡Helmi, nos vamos a casa! —gritó hacia el office, se levantó, se puso la chaqueta y recogió los papeles y lápices de colores que la niña había esparcido por la mesa de reuniones—. Apaga eso y ponte la ropa de calle.

Justo iba a cerrar el portátil cuando se detuvo. ¿Era posible? ¿De verdad podía tener tanta suerte? Retiró la silla y volvió a sentarse. Abrió la información que le acababa de llegar. Notó que el estómago se le encogía por la tensión y la expectación al ver el quesito de color en la pantalla.

—¿Nos vamos o no? —insistió Helmi en la puerta.

—Sí, enseguida, solo un momento —respondió Ludwig sin apartar los ojos de la pantalla.

La niña dio media vuelta y volvió al sofá de fuera. Él se lo pensó un momento: la radio o el teléfono; optó por el móvil y llamó a Alexander, quien lo cogió al primer tono.

—Ha encendido el teléfono —dijo Ludwig casi gritando de emoción—. Lo tengo.

Katja estaba de pie en la pérgola hexagonal de color blanco y rojo que quedaba en el cuadrante de la plaza más alejado del hotel, desde donde podía vigilar todo el edificio.

Para empezar, le daría una hora más de margen, no tenía prisa.

De vez en cuando recorría la fachada con los prismáticos y subía hasta la ventana de su habitación, pero no había vuelto a observar ningún movimiento. Era evidente que eso no significaba que no hubiera nadie allí dentro, solo que no se estaba dejando ver de nuevo.

Tras recapacitar sobre la situación y las posibilidades que tenía, se le había ocurrido un primer paso que no implicaba a Onkel y que, en el mejor de los casos, revelaría si la policía le estaba siguiendo el rastro. Había terminado yendo con el coche hasta el enorme edificio de la estación central, donde había girado a la izquierda en dirección al agua, había sopesado el imponente puente de acero azul verdoso de la vía férrea, apoyado sobre sus cimientos de piedra enclavados en el río, pero había cambiado de parecer, pues no quería arriesgarse a que alguna antena repetidora finlandesa captara también la señal, por lo que había dado media vuelta para regresar al centro. Había parado un momento cerca del parque infantil del paseo de la ribera y había bajado a pie hasta él. Allí había sacado el teléfono, que llevaba apagado desde que se había deshecho de René y de los demás en la casa abandonada, y lo había encendido. Tras desbloquearlo con el código de cuatro cifras había marcado el 90510, el número del servicio telefónico que te cantaba la hora exacta, para asegurarse de que el móvil apareciera como activo. Luego lo había metido en uno de los neumáticos del columpio y había vuelto en coche a la plaza. Había aparcado el Audi y había bajado a la pérgola, con su palo de bandera desproporcionado en el tejado.

Y allí se había quedado esperando.

No sabía muy bien cómo funcionaba, pero el número que le había dado a René Fouquier había estado colgado en la pizarra de Hannah Wester, por lo que Katja partía de la base de que estaban intentando encontrar el terminal al que pertenecía. Pero no sabía si lo habían introducido en algún programa informático que mandaría una señal de alerta de forma automática cuando el teléfono se pusiera en marcha otra vez o si estaban obligados a buscarlo manualmente.

Pasados tres cuartos de hora comenzaron a pasar cosas.

Un coche que le pareció reconocer apareció desde el oeste y se detuvo ante el hotel. Se llevó los prismáticos a los ojos. En efecto. Lo había visto aparcado delante de la comisaría. Pertenecía a Gordon Backman Niska, que ahora estaba sentado junto a Hannah Wester y alguien más en el asiento de atrás, pero a quien no podía ver. Que hubiesen aparecido a estas horas en el mismo vehículo desde una dirección en la que no quedaba la comisaría sugería que habían estado cerca del hotel, pero lo terminó de confirmar del todo cuando, unos segundos más tarde, Alexander Erixon salió por la puerta principal y se metió con rapidez en el coche, que desapareció en dirección al río.

Katja bajó los prismáticos y comenzó a caminar sin prisa de vuelta al Audi.

¿Qué estaba pasando?

Hacía apenas unos minutos, Alexander le había ordenado a Roger que abandonara el edificio de la calle Stationsgatan, que se juntara con Hannah y Gordon y pasaran a recogerlo por la puerta del hotel.

Ella había vuelto a encender el teléfono. O al menos él partía de la base, igual que los demás, de que había sido ella. Su teléfono.

Muy descuidado por su parte. Imprudente.

A menos que se tratara de una distracción, una maniobra evasiva.

Lo cual querría decir que ella sabía que le estaban pisando los talones, quizá incluso que estaban vigilando el hotel. ¿Cómo se habría enterado? ¿Zagornij la había avisado, a pesar de todo? Pero, entonces, ¿por qué no se limitaba a desaparecer sin hacer ruido ni dejar rastro?

Sami se acercó a la ventana y volvió a mirar fuera. Todo seguía igual. En realidad no sabía qué estaba buscando. Le habría servido de ayuda saber por lo menos en qué coche se paseaba. Soltó la cortina y comprobó de nuevo que la pistola que llevaba estaba cargada y lista para disparar. Notó que le sudaban las manos, se las secó en las perneras del pantalón.

Estaba nervioso. Más que eso, para ser francos: tenía miedo.

Algo estaba en marcha. Ella había vuelto a encender su teléfono.

De poder escoger, habría preferido abandonar la habitación del hotel, Haparanda, Suecia. Habría vuelto a casa, a Rovaniemi. Pero no era una opción. Valerij Zagornij le había encargado un trabajo. Si se quedaba, como mínimo tendría una oportunidad de sobrevivir. Morgan y P-O seguían en su sitio, ellos le informarían por radio cuando ella se acercara al hotel. Si la veían.

Pensó en dónde ponerse, dónde debía esperarla. ¿Sentado en el sillón en la oscuridad y disparar en cuanto su silueta apareciera por la puerta? Pero si fallaba le resultaría difícil moverse. A lo mejor tampoco importaba demasiado, tenía la sensación de que solo tendría una oportunidad. Al fin y al cabo, ella había matado a cinco hombres a cuchilladas. ¿Debería dejarla entrar más en la habitación para alegar legítima defensa? ¿Esconderse en el cuarto de baño, detrás de las cortinas, debajo de la cama?

Respiró hondo, se secó las palmas de las manos otra vez y caminó todo lo que la habitación le permitía. Paró en seco.

Eso no lo había visto antes. ¿O se lo estaba imaginando?

Por el espejo del pasillo le pareció distinguir un leve resplandor rojo parpadeando junto a la pared donde la colcha de la cama no llegaba hasta el suelo. Cerró los ojos un instante, quizá solo era algo que habían proyectado sus ojos cansados tras el largo rato que llevaba a oscuras. Pero, al abrirlos, comprobó que seguía allí. ¿Había micrófonos en la habitación, algún tipo de alarma, era así como ella se había enterado de que estaban en el hotel? Con una arruga en la frente, se acercó a la cama para inspeccionarlo más de cerca.

Katja estaba sentada en el coche pensando en lo que estaba dejando atrás. Desde luego, nada señalaba directamente hacia ella, y las pocas pertenencias que tenían un valor emocional nunca se las llevaba cuando tenía un encargo que hacer. Tampoco había nada en la habitación que fuera valioso, objetivamente hablando. Lo único de lo que nunca podía estar del todo segura de no dejar a su paso era algún rastro de ADN. Pero había un protocolo para evitarlo en la medida de lo posible.

Ella lo había seguido al pie de la letra.

La habitación estaba lista.

Se inclinó hacia delante, abrió la guantera y sacó la cajetilla negra; levantó la protección de seguridad, apoyó el pulgar y pulsó el detonador. Oyó la fuerte explosión, vio el estallido de llamaradas reventando cristal, madera y partes de la fachada exterior. Todo cayó en cascada sobre el aparcamiento de abajo. La gente que todavía merodeaba por la plaza gritó, luego siguió el breve silencio consternado que siempre se generaba cuando las personas trataban de procesar algo que acababan de presenciar, pero que no debería haber ocurrido.

Katja dio marcha atrás y se alejó sin prisa. Por el retrovisor vio el agujero abierto justo por debajo del tejado del hotel; algunas partes del edificio estaban ardiendo y una columna de humo negro comenzaba a ascender hacia el cielo nublado.

—¿Sabemos si tenía familia? —preguntó Lurch rompiendo así el denso silencio en la sala de reuniones.

No le hacía falta especificar a quién se estaba refiriendo, todos lo entendieron perfectamente, era difícil pensar en otra cosa.

Una bomba en el hotel. En el corazón de la ciudad.

Sami Ritola estaba muerto, dos huéspedes del hotel habían sufrido heridas leves.

Por desgracia, las bombas y detonaciones se habían convertido en el pan de cada día en toda Suecia, pero hasta aquel día no habían llegado a Haparanda.

—No lo sé —respondió Morgan encogiéndose de hombros.

—Se acostaba con esa mujer del hotel, así que es probable que no —apuntó Ludwig.

Su comentario fue recibido por un nuevo silencio, nadie tenía ganas de discutir si Sami Ritola era fiel o no. El cansancio hacía mella, necesitaban descansar, pero nadie parecía querer irse a casa, por mucho que ya no requirieran de su presencia en el hotel. X había solicitado personal de Boden, Kalix y Luleå, y había recibido refuerzos asimismo de los compañeros finlandeses de Torneå. La unidad de explosivos iba de camino, así como el NOA, el departamento operativo nacional, y de manera eventual enviarían al grupo de operaciones especiales. En cuanto llegaron los refuerzos, Alexander los mandó a todos a casa. Habían estado cerca de la explosión, Morgan y P-O se encontraban en los edificios de al lado, y habían perdido al compañero finlandés. Además, todo el equipo había trabajado unas diecisiete horas, y a la mañana siguiente no les esperaba menos trabajo. Los rumores y la intranquilidad ya corrían por toda la ciudad. Por la mañana, todo el mundo se habría enterado, todo el mundo querría saber.

Reinaría el miedo, la sensación de inseguridad.

La ciudadanía exigiría respuestas, acciones, resultados.

La puerta de la sala de reuniones se abrió y Gordon dejó pasar a dos personas vestidas de civil a quienes nadie había visto antes. Una era un hombre de pelo canoso, de cincuenta y pico, quizá, cuyos pantalones de pinzas y polo hacían pensar que acababa de interrumpir un partido de golf. La otra era una mujer de unos quince años menos, ojos y pelo castaños, vestida con falda de tubo y una blusa de seda blanca abrochada hasta el cuello, calzado urbano en los pies.

—Os presento a Henric Isacsson y Elena Pardo, vienen de Estocolmo —informó Gordon, y los invitó a sentarse en el lado corto de la mesa.

—Habéis llegado muy rápido —constató P-O con escepticismo—. ¿Ya estabais de camino cuando os ha llamado Alexander?

—No son del NOA —indicó Gordon.

—¿Ah, no? ¿Y de dónde sois?

—De Colaboración Internacional, que pertenece a la Policía Secreta —respondió Elena al mismo tiempo que se sentaban juntos—. Nos informaron cuando buscasteis en el registro para tratar de identificar a esta mujer.

Abrió su maletín, sacó una foto de la mujer a la que aún conocían como Louise Andersson y la deslizó por la mesa. Esta vez aparecía con otro peinado, largo, rizado, rubio oscuro. La foto estaba tomada en ángulo picado por una cámara de seguridad en alguna parte, pero no cabía ninguna duda de que era la misma persona.

—Podemos reunirnos mañana, si os queréis ir a casa —señaló Gordon—. Por otro lado, no está de más que estéis al día cuando nos pongamos en marcha.

Los cinco pares de ojos que había en la mesa intercambiaron unas miradas y luego todas las cabezas negaron en silencio; a estas alturas no importaba si la jornada se alargaba un poco más.

—¿Sabéis quién es? —preguntó Lurch señalando la fotografía con la barbilla.

—Sí y no, más bien no —respondió Henric críptico—. Sabemos que ya ha estado antes en Suecia, esta foto fue tomada en Ystad hace unos años.

—¿Qué estaba haciendo allí?

—Sospechamos que fue a ejecutar a un informante de un caso sobre trata de blancas que estaba en marcha. Y a dos vigilantes de seguridad.

Hannah recogió la foto de la mesa, la miró con la misma concentración con la que había estudiado la foto de carnet en casa de los Horvat hacía unas horas.

—También creemos que está detrás de la muerte del agregado cultural ucraniano durante la Feria del Libro de Gotemburgo en 2017 —continuó Elena—. Y varios asesinatos más en el extranjero.

—¿No fue un accidente? Lo de la feria… —quiso confirmar Morgan—. Dijeron que el viento arrancó el escaparate.

—No hemos podido demostrar que no lo fue —indicó Henric, y los miró con seriedad.

—¿Qué sabemos de ella? —preguntó Hannah dejando la foto de nuevo en la mesa, claramente más interesada.

—No mucho, tenemos informaciones sueltas de aquí y allá que estamos intentando conectar, pero es una asesina a sueldo entrenada, y no es la única. Hay una especie de organización detrás, pero, en principio, de esta no sabemos absolutamente nada.

—¿En principio?

—Solo sospechamos que reclutan a niños y niñas, y los entrenan para convertirlos en… lo que es ella.

—¿Dónde?

—Rusia, por lo que sabemos, aunque podrían estar también en otros sitios.

—¿Por qué creéis que lo hacen en Rusia?

Henric y Elena se miraron un segundo, Henric le indicó con un gesto de cabeza a ella que continuara.

—El año pasado la Interpol hizo una búsqueda exhaustiva en internet con un nuevo programa de reconocimiento facial que nos brindó esto.

Puso una nueva foto sobre la mesa. Una ampliación de una foto en blanco y negro, una ambulancia delante de una casita, algunos curiosos congregados fuera.

—Es de un periódico local ruso. Fue tomada en el pueblo Kurakino hace diez años. La mujer en la camilla había muerto en su casa, se había electrocutado accidentalmente. Ella estaba allí.

Elena se estiró por encima de la mesa para señalar a una mujer joven de la última fila de curiosos. Los demás se inclinaron para ver mejor. Diez años más joven, otro peinado, pero tampoco cabía duda de que se trataba de la misma persona.

—¿Por qué?

—Creemos que se había criado en esa casa.

—¿Es su madre?

—Según la policía rusa, que nos echó una mano, la gente del vecindario que sigue viviendo allí dijo que la pareja Bogdanov había tenido a una niña pequeña, Tatjana, viviendo con ellos años atrás, pero según los registros rusos nunca tuvieron hijos.

—Y entonces ¿de dónde había salido?

—Nadie lo sabe, apareció cuando tenía dos años y desapareció al cumplir los ocho.

—Fue entonces cuando creemos que la reclutaron —comentó Henric—. En tal caso, en esta foto tendría dieciocho años.

Hannah se inclinó de nuevo para mirar. La chica estaba detrás del todo; la imagen no era muy nítida, pero estaba claro. Una joven seria, concentrada, en sus últimos años de adolescencia. Una década atrás, por lo que en la actualidad tendría veintiocho años.

—En la escuela a la que iba dicen que era la sobrina de la mujer —continuó Elena—. Pero eso tampoco coincide.

—¿Y qué pasó con el «padre»? —preguntó Lurch.

—Se ahogó unas semanas antes de que la «madre» falleciera.

Poco a poco fueron asimilando en silencio la nueva información. Costaba creer que alguien pudiera reclutar a una niña de ocho años, entrenarla durante toda su infancia y adolescencia para que diez años más tarde fuera una asesina a sueldo de primera categoría. Como si en cuestión de un año alguien fuera a llevarse a la hijastra de Ludwig y adiestrarla para matar. Pero, por desgracia, sabiendo lo que sabían de la mujer que aparecía en las fotos, lo que era capaz de hacer y los estragos que había causado en la ciudad estos últimos días, resultaba más que probable que fuera todo cierto.

—Algunos vecinos dijeron que a la niña no la trataban bien, creemos que la reclutaron, la entrenaron…

—… y que luego ella volvió para vengarse —terminó Hannah la frase de Henric, quien asintió con la cabeza—. Pero has dicho que llegó a la familia con dos años —continuó.

—Tenía unos dos cuando apareció en Kurakino, sí.

—¿Cuándo fue eso?

—En 1994.

—Pero ¿no sabéis de dónde venía?

—No, solo sabemos lo que han contado los vecinos, y ahora vosotros sabéis lo mismo que nosotros.

Hannah se limitó a asentir en silencio, se inclinó de nuevo para coger la primera foto, la de la cámara de vigilancia de Ystad, se reclinó en la silla y la estudió con detenimiento.

—Bueno. Os toca, ¿qué podéis decirnos de ella? —preguntó Henric, y sacó un bloc de notas mientras paseaba la mirada por la mesa.

¿Que qué podían decirles?

Todos los pensamientos giraban de una manera u otra en torno a ella, pero cuando trataban de expresarlos caían en la cuenta de lo poco que sabían de aquella mujer. El aspecto que tenía, que había entrado en la comisaría, que había matado a cinco personas y hecho volar una habitación de hotel por los aires, que hablaba sueco.

—Hablaba por lo menos cuatro idiomas, que nosotros sepamos —subrayó Henric.

—El sueco no deja de ser un poco inusual, es una lengua minoritaria —constató Morgan.

—Trabaja en Escandinavia, sabemos que también habla finés.

Henric les hizo un gesto para que continuaran, pero antes de que nadie tuviera tiempo de tomar la palabra, Hannah apartó la silla de golpe y se levantó de un salto. Con la foto en la mano, abandonó la sala de reuniones y a sus sorprendidos compañeros sin decir nada.

Está lloviendo cuando poco a poco se va desperezando.

Se espera un día de mucha discusión, preguntas y preocupación. Pese a la lluvia, muchas personas se plantarán en el cordón policial alrededor del hotel destrozado y dirán que no se sienten a salvo, que se están planteando mudarse.

Nadie lo hará.

Al menos no por esa razón.

Ella ya lo ha experimentado antes. Pasa algo, transcurren un par de semanas, luego todo retorna a la normalidad. Dentro de un año volverá a ser «el aniversario de», después se reducirá a un mero recuerdo entre otros tantos.

Como el cartero que murió asesinado por sus atracadores en Harrioja en 1906, las víctimas del cólera, la explosión accidental en la mina de Palovaara en 1944, los caídos en la Guerra de Invierno y en la Guerra de Continuación, la revuelta de hambre en Seskarö de 1917, los mutilados de guerra.

Si les preguntas a sus habitantes, dirán que ella es acogedora, afable con los niños, que está rodeada de naturaleza, que no pasa gran cosa, aparte de los problemas de drogas, el paro y las malas carreteras, pero aun así la gente sigue mirando hacia delante. Creyendo en el futuro. En que ella va a crecer.

Los contactos internacionales la van a hacer volver a destacar en el mapa. Esta vez será China. La nueva ruta de la seda. El levantamiento de infraestructuras, que ha llegado hasta Kouvola y que a lo mejor seguirá a través de ella hasta Narvik. Al fin y al cabo, ella sigue conservando la única conexión por vía férrea con Finlandia.

Pero no da nada por hecho. Junto con gran parte de sus habitantes, con los años ha aprendido a mantener las expectativas en jaque. Si no han logrado conectarla de nuevo con Luleå y Boden, ¿cómo va a ser posible lo de China?

Ella espera que vaya bien.

Echa de menos verse deslumbrada por faros que apuntan hacia ella.

Para ser totalmente sincera, sospecha que esos días han quedado atrás y que no volverán nunca. Pero lo deja en manos del futuro.

Ahora la lluvia sacia la tierra sedienta, limpia las techumbres, los coches y las calles. Como un diluvio. El futuro más inmediato ya está aquí.

Y no todo el mundo va a sobrevivir a él.

Se despertó más tarde de lo habitual; por la noche no solo había tomado un analgésico, sino también una pastilla para dormir. La cama de Hannah, vacía. Parecía que ni siquiera hubiese dormido en ella. Tarde o temprano volvería con él. Cuando estuviera preparada. Había muchos sentimientos entremezclados, y ella nunca había sido especialmente diestra en lo emocional. De pequeña nunca la habían animado a expresar lo que sentía. Una madre que no soportaba las emociones, un padre que nunca entendía qué importancia podían tener.

Preocuparse no mejoraba las cosas.

Thomas ya sabía cuánto había perdido Hannah. Su madre, por descontado, pero sobre todo se trataba de Elin. De quien nunca hablaban, por mucho que la niña estuviera detrás de toda esa pena reprimida, de tanto miedo, de tantísimo sentimiento de culpa.

Cuando su madre se había quitado la vida, él la había ayudado a salir adelante. Ella se lo había dicho, mucho tiempo después: lo importante que había sido para ella oír en boca de otra persona que no era culpa suya. Pero con Elin… Nada de lo que Thomas pudiera decir surtía efecto. Sus palabras no le llegaban. Aunque el sentimiento de culpa por el suicidio de su madre había sido devastador, no era nada comparado con lo otro. La pena y la búsqueda se habían convertido en una obsesión que estuvo a punto de acabar con Hannah, literalmente hablando, por no hablar de la relación de pareja.

Al final Thomas se había visto obligado a darle un ultimátum. Por el bien de los dos. Seguir adelante o sucumbir.

Lo primero de todo, marcharse de Estocolmo. Empezar la cura en otro sitio. Volvieron a casa. O al menos casi. Regresaron al norte. A Haparanda.

Poquito a poquito, Hannah también fue volviendo al día a día, a la vida. Tres años después de la desaparición de Elin volvió a quedarse embarazada. Podría haberles salido el tiro por la culata, pero Hannah se dejó llevar por la vida con los críos pequeños, por los frenéticos años de ajetreo infantil. Un tanto más sobreprotectora, si bien un poco menos implicada, pero a grandes rasgos volvían a ser una familia otra vez. Hasta ese momento, cuando iba a perderlo incluso a él.

Thomas se levantó de la cama y salió del dormitorio. Arrugó la frente al ver que la trampilla que daba acceso a la buhardilla estaba abierta.

—¡Hannah…! —gritó a la abertura negra.

Sin respuesta, así que cerró la puertecilla y se fue a la cocina. Hannah estaba sentada a la mesa, con una caja de mudanzas a su lado, una que Thomas ni siquiera sabía que aún tenían y que, desde luego, había esperado no tener que volver a ver nunca más. Papeles, carpetas y fotografías sobre la mesa. La misma ropa que cuando se había ido de casa el día anterior por la mañana. Tenía los ojos ligeramente enrojecidos por la falta de sueño, pero había algo de maniaco en su mirada cuando se volvió hacia Thomas.

—Es Elin.

—¿Qué?

—Ella, la mujer a la que estamos persiguiendo. Es Elin.

Movimientos nerviosos, casi sin aliento en la voz, parecía ir a tantas revoluciones internas que Thomas no dejaba de sorprenderse de que pudiera permanecer sentada.

—Vale, vale, espera un segundo… —dijo: alzó las manos hacia Hannah, sacó una silla y tomó asiento. No entendía nada, pero le bastaba mirar a Hannah para saber que, fuera lo que fuera lo que hubiera pasado, lo que la había hecho pensar que había algo relacionado con Elin, estaba a punto de ser demasiado para ella—. Tranquilízate, tranquilízate…

—La joven a la que estamos persiguiendo —continuó sin dar la menor muestra de querer tranquilizarse—. ¿Te he hablado de ella? —quiso saber, y Thomas casi tuvo tiempo de negar con la cabeza antes de que Hannah se pusiera a hablar.

Quedó claro que no sabía muy bien qué le había explicado y qué no; se lo contó todo a trompicones y de forma un poco inconexa desde el principio: Tarasov, el dinero, la droga, que los rusos habían enviado a alguien, los asesinatos, las desapariciones, la bomba en el hotel.

—¿Ha estallado una bomba en el hotel? —logró colar él sin poder creérselo.

—Sí, anoche. Hizo volar su habitación por los aires.

Por lo visto, el suceso no merecía que le dedicara más palabras que un pie de foto, porque Hannah continuó describiendo cómo la mujer en cuestión, que se hacía llamar Louise Andersson, había estado dentro de la comisaría, que se habían cruzado, y luego todo lo que un agente de la Policía Secreta les había contado hacía apenas unas horas.

Que la niña había aparecido en un pueblo de Rusia. Con dos años. En 1994.

—Es ella. Es Elin —insistió al terminar su explicación, y contempló a Thomas, ahora con los ojos bañados en lágrimas, llena de expectación y esperanza de que él fuera a compartir la excitación y la alegría del descubrimiento.

—No, no lo es —se limitó a decir él; no tenía más remedio que decepcionarla.

—Sí que lo es. Lo sé.

—Hannah… No es Elin.

—Noté algo en cuanto vi su foto en casa de los Horvat, el que lleva la limpieza de la comisaría —continuó ella sin hacer el menor caso de lo que Thomas decía—. Había algo…

Thomas no se molestó en contestar. Con tristeza en la mirada, observó a Hannah mientras ella hurgaba entre los papeles que tenía delante.

—Se parece un poco a Alicia, no pensé en ello cuando la vi en mi despacho, con la peluca, pero observa esto… —Le puso delante una foto que parecía tomada por una cámara de seguridad—. ¿Lo ves? Claro que es ella. Mira. Hay una foto mejor sacada en la estación.

Thomas ni siquiera la miró, se limitó a apartar la foto a un lado, se inclinó hacia delante, cogió a Hannah de las manos y la contempló fijamente a los ojos.

—Hannah, cariño, para ya, no es Elin. No te hagas esto a ti misma.

—Todo coincide…

—No es ella.

Thomas notó que se ponía rígida. Al instante siguiente retiró las manos, respiró hondo y se limpió una lágrima solitaria que se le había quedado pegada en las pestañas inferiores del ojo. Thomas percibió el cambio en su postura antes de ver la frialdad con la que lo estaba mirando.

—O sea, que solo estoy loca.

—No.

—Como mi madre.

—No, no estás loca —repitió él con toda la dulzura y delicadeza que pudo. Tenía que elegir sus palabras con esmero. Era algo que se le daba bien—. No has dormido, no hemos podido hablar como es debido del tema, mi enfermedad, lo que va a ocurrir. —Hizo un nuevo intento de cogerle las manos, de retomar el contacto físico, de llegar a ella, pero Hannah se echó para atrás—. Te estás agarrando a un clavo ardiendo. Lo entiendo, pero no puedes tener esperanzas con esto. Por favor. Solo saldrás malparada.

—No estoy loca —insistió ella en voz baja, como si no hubiese oído nada de lo que él le había dicho.

—Pero estás triste. Quieres recuperar algo, no que la vida únicamente te lo vaya quitando todo.

—Es ella —zanjó Hannah con determinación, retiró la silla y se levantó de un salto. Le lanzó a Thomas una mirada dolida, parecía más decepcionada por el hecho de que él no pudiera compartir la experiencia con ella que porque él no la creyera, y sin mediar palabra dio media vuelta para marcharse.

—Es imposible —siguió hablándole él a su espalda—. Esa chica, todo lo que ha vivido, la persona en la que se ha convertido, y va y termina en Haparanda, ni más ni menos, para ser investigada por ti.

Sin respuesta. Thomas oyó cerrarse la puerta del baño y girar el cerrojo. Se quedó junto a la mesa, examinó las fotos, el expediente de Estocolmo que Hannah había sacado, el zapatito rojo de charol.

Había sabido todo el tiempo que Hannah no llevaría bien su fallecimiento, pero por primera vez le preocupó que no fuera a poder lidiar con ello en absoluto.

La lluvia tenía algo. La manera en que repicaba enfurecida contra el techo la hacía sentirse extrañamente incómoda. Le pasaba desde que tenía uso de razón. En realidad, la lluvia en sí no le molestaba, ni el mal tiempo en general.

Pero no le gustaba estar sentada en un coche cuando llovía.

Quizá porque ahogaba con suma efectividad cualquier otro sonido, y ella quería tener todos los sentidos en pleno funcionamiento. Ahora lo único que oía era el martilleo sobre la chapa. El aguacero también le limitaba la vista. Por mucho que activara el limpiaparabrisas de vez en cuando, le costaba distinguir la entrada del taller, diez, quince metros más adelante.

Su teléfono vibró en el bolsillo. Cogió la llamada con un escueto «sí».

—Has anulado el número. —La voz familiar de Onkel constataba los hechos sin ningún rastro de valoración.

—Sí.

No había más que admitirlo, no era la primera vez que pasaba, no era un fracaso, era lo que se esperaba de ella en ciertas situaciones.

—¿Por qué?

—Había indicios de que lo habían encontrado.

—Lo habían encontrado. Un policía murió en la explosión. Zagornij está cabreado, era uno de los suyos.

—¿Había mandado a alguien más, aparte de mí? —repuso, sin revelar que aquello le había caído como una sorpresa indeseada.

—Un refuerzo desde dentro. Por si la policía localizaba la mercancía antes que tú.

—¿Tú lo sabías?

—No.

Nada más. Que Zagornij hubiese enviado a otros, a su propia gente, Onkel debería tomárselo como una declaración personal de desconfianza. El hecho de que no lo hiciera comportó que Katja se planteara de nuevo la relación que tenían y quién era en realidad Valerij Zagornij.

—Hoy acabo. Y vuelvo —dijo ella para cambiar de tema y anticiparse a la pregunta de cómo le estaban yendo las cosas, que sin duda él tenía previsto plantearle.

—¿Estás segura?

Katja vio que alguien aparecía corriendo a paso ligero por detrás de la esquina del taller. Sin paraguas ni ninguna otra protección contra la lluvia, la ropa ya empapada. Activó otra vez el limpiaparabrisas y vio al chaval que UV tenía empleado, Raimo Haavikko, correr hasta la puerta, tirar de ella y empezar a hurgar en busca de las llaves al comprobar que estaba cerrada.

—Completamente segura —afirmó ella mientras observaba al joven abrir la puerta con la llave y meterse en el taller.

—Bien. Entonces, nos vemos.

Se hizo el silencio. Katja se guardó el teléfono, bajó del coche y corrió hasta el taller. Para Elisa la recibió al entrar y se prolongó mientras se secaba la cara. Al minuto siguiente, Raimo salió de una de las estancias interiores; se estaba abrochando el mono de trabajo, el pelo negro y corto todavía le goteaba.

—Hola.

—¿Podrías ayudarme con una cosa?

Raimo miró inseguro a su alrededor. Era evidente que no estaba acostumbrado, quizá ni siquiera predispuesto, a asumir ninguna responsabilidad.

—¿Crees que puedes esperar hasta que venga Dennis? Es que es él quien se ocupa de esto, ¿sabes? Llegará en cualquier momento.

—No, no puedo esperar a que venga Dennis. —Le volvió a sonreír—. Estoy convencida de que tú me podrás ayudar. Estoy buscando a alguien.

—Ah, ¿alguien de por aquí, o qué quieres decir?

—Una clienta vuestra. Una mujer bastante corpulenta, quizá 1,75, pelo castaño claro por aquí. —Se señaló un poco por debajo del hombro con la mano—. Pecas, ojos verdes.

—Sandra.

Katja se había preparado una mentira por si él le preguntaba por qué quería saberlo, por si el chico le decía que no podía facilitar los nombres de la clientela así como así, pero lo cierto es que parecía alegrarse de poder ayudar.

—¿Sandra?

—La novia de Kenneth. Estuvo aquí ayer.

—Kenneth.

—Es funcionaria de prisiones. Trabaja en la cárcel —comentó él haciendo un gesto con la mano en la dirección en la que quedaba el centro penitenciario.

—¿Sabes cómo se apellida? O mejor aún, ¿tienes su dirección?

«Guardar como» y luego elegir la memoria USB que había conectado. Mientras el ordenador hacía su trabajo, ella recogió los pocos papeles del caso que no tenía en formato digital, pero que consideraba que podría llegar a necesitar.

No había esperado que Thomas fuera a creerla de forma incondicional, pero tampoco que fuera a ningunear su descubrimiento con tanta ligereza, tanto convencimiento, como para no sopesar ni por un segundo la posibilidad de que hubiese encontrado a su hija.

Pero era lo que había. Hannah lo podía entender.

En realidad no se lo reprochaba.

Él ya tenía bastante con lo suyo. Sobraba decir que Thomas se merecía que ella se implicara más en el tema. Y es lo que quería, lo que pensaba hacer, pero primero tenía que tirar de ese hilo todo lo que pudiera. No podía dejarse detener por nada ni nadie.

«Quieres recuperar algo, no que la vida únicamente te lo vaya quitando todo», le había dicho él. No se trataba de eso, no había nada que recuperar. Habían pasado veintiséis años, y la Elin de dos años y todo cuanto podría haber llegado a ser habían dejado de existir.

Sueños, planes, esperanzas. Todo estaba desvanecido.

Se trataba de que Hannah necesitaba saber, de la misma manera que era importante hallar un cuerpo aun sabiendo con seguridad que una persona ausente o desaparecida estaba muerta. Tener un final.

Había concertado una cita con Henric y Elena, quería más información, saberlo todo. Les había dicho que a lo mejor podría echarles una mano, pero en realidad eran ellos dos los que iban a ayudarla a ella. Luego subiría a la cabaña —no quería quedarse en la comisaría y no podía estar en casa con Thomas— y con tranquilidad se sentaría a repasar el material que tenía, todo lo que sabía, para decidir cómo proceder.

Se vio interrumpida cuando Gordon se presentó en la puerta. Se quedó allí de pie, sin entrar ni sentarse. Lo vio cansado, y él nunca mostraba signos de cansancio.

—¿Qué tal estás? —preguntó.

—Bien, ¿por?

—Por lo de ayer, Ritola y tal.

Cómo no. Los acontecimientos de las últimas semanas habían conducido a la muerte de un agente de policía; era de esperar que Gordon se paseara para preguntarle a la plantilla cómo estaba y cómo se lo había tomado.

—Ya, claro —repuso Hannah—. Estoy bien, quiero decir, es lo que hay, supongo. —Negó con la cabeza un tanto entristecida, pero ahora mismo no podía mostrar más implicación. Siendo del todo sincera, desde la primera reunión con Henric y Elena no le había dedicado ni un solo pensamiento al compañero fallecido—. ¿Qué va a pasar ahora?

—El NOA ya está aquí. X les está haciendo el traspaso en este instante, me parece, así que en breve sabremos para qué nos quieren.

—Yo necesito unas horas libres.

—¿Hoy?

Hannah comprendió su sorpresa. Habían pasado de atropellos de fauna silvestre, algún que otro caso de malos tratos y conducciones ebrias, a masacres y explosiones. Si había un momento en el que no debía tomarse el día libre era ahora, pero ni siquiera tenía fuerzas para tratar de explicarse.

—Sí, me ha surgido algo.

Vio en los ojos de Gordon que este quería preguntarle si tenía algo que ver con Thomas y, por extensión, con ellos dos, pero que se estaba conteniendo.

—Ahora mismo no soy yo quien tiene la potestad de concedértelas…

—¿No puedes decir que hoy me estoy dedicando a otros asuntos, y luego ya lo resolveré?

—Sí, claro, vete.

—Gracias. —Hannah se detuvo. Gordon estaba realmente cansado—. ¿Y tú cómo estás? Te veo abatido.

—Estoy bien, lo hablamos en otro momento.

—¿Seguro?

En cuanto dijo aquella única palabra, Hannah se arrepintió de haber dejado la puerta entreabierta. Henric y Elena la estaban esperando, no tenía ganas de oír lo que le estaba pesando a Gordon, quería bajar a cambiarse y ponerse el uniforme para que su visita pareciera más formal, y luego largarse lo antes posible. Saber más acerca de Elin.

—Sí, seguro.

Luego Gordon se fue; lo oyó asomar la cabeza en el despacho de Morgan un poco más abajo en el pasillo para preguntarle cómo se encontraba. Hannah cogió las últimas cosas que necesitaba llevarse.

Imposible, había dicho Thomas, que la mujer a la que estaban persiguiendo fuera su hija. Imposible. Pero pasaban cosas imposibles todo el tiempo. Hermanas que se reunían después de treinta años, gemelos que habían sido separados al nacer y que se encontraban en la edad adulta, perros que volvían después de llevar una década desaparecidos.

Nada era imposible.

—Lo he llamado, pero no coge el teléfono.

Sandra notó que el buen humor que había tenido toda la mañana se apagaba un poco. Se había despertado mucho antes de que le sonara el despertador con un cosquilleo de expectación en el estómago, como las Navidades que nunca pudo celebrar de pequeña. Tarareando, había bajado a la cocina en bata y se había preparado el desayuno. Había leído una vez más el breve mensaje que UV le había enviado el día anterior por la tarde, sin poder evitar sonreír de nuevo.

Puedes recogerlo mañana. Dennis

Niemi, Urgencias Mecánicas.

Correcto, neutral, como si se tratara del coche de Sandra o de alguna pieza de recambio, nada sospechoso, si por algún motivo a la policía le diera por recuperarlo. Era imposible deducir que se estaban refiriendo a ocho millones de coronas. Que ella podía pasar a recoger. Hoy. Había borrado el mensaje —cosa que debería haber hecho cuando lo recibió, probablemente, pero se había puesto muy contenta al leerlo— y luego había vuelto a subir al dormitorio para vestirse. Con algunas de las prendas que se había comprado. Zapatos nuevos. Quería sentirse guapa.

Había salido de casa a la hora de siempre y había fichado en la penitenciaría. Se había puesto el uniforme y le había respondido contenta que sí a una compañera que le había preguntado si el jersey era nuevo. Una taza de café y a abrir las celdas.

Como un día cualquiera.

Pero no lo era. Era un día muy, pero que muy especial. Se descubrió a sí misma varias veces sonriendo embobada, pensando en otras cosas. Por no decir en ocho millones de cosas. El plan era bajar al taller a la hora del almuerzo, pero el tiempo parecía atascarse: Sandra no podía esperar tanto, se estaba volviendo loca dando vueltas por el taller de carpintería. Se había disculpado alegando que no se encontraba demasiado bien, al parecer tenía algo que iba y venía; se había vestido de nuevo de civil y había bajado con el coche al taller. Cuando Raimo fue a su encuentro, le preguntó por UV. No estaba allí. Aún no había llegado. Aunque tampoco había dicho nada de que empezaría más tarde. Raimo no sabía dónde estaba.

—Lo he llamado, pero no coge el teléfono.

Sandra se fue del taller, corrió bajo la lluvia y se subió de nuevo al coche. Marcó el número de UV tan pronto como hubo cerrado la puerta. Le saltó el buzón de voz al primer tono.

Colgó irritada, necesitaba pensar. Lo primero que se le pasó por la cabeza era que se la había jugado. Que había cogido el dinero y se había largado. Que ella había pecado de ilusa e ingenua por confiar en él, cegada por las posibilidades. Notó su respiración más pesada, la rabia creciendo como una bola incandescente en el diafragma. Le vino a la cabeza la escopeta de caza, que seguía debajo de una manta en el maletero. UV se arrepentiría. Pero ¿la niña? ¿Lovis? A ella no era posible trasladarla así como así. ¿Y la novia? A lo mejor ella tenía más información. Sandra sacó otra vez el teléfono y buscó el número de Stina.

Tenía la sensación de que no podría parar de llorar nunca. Volvió a llamar por la que debía de ser la trigésima vez y escuchó: «Aquí Dennis Niemi, de Urgencias Mecáni…».

Stina colgó, dejó caer el móvil otra vez en su regazo, no tenía ni idea de qué iba a hacer. Algo se había torcido. Fuera lo que fuera lo que Dennis había salido a hacer, se había torcido. En el mejor de los casos solo estaría tirado en alguna parte, esperando a saber qué. En el peor…

No debía pensar en el peor de los casos.

Se ciñó la manta alrededor del cuerpo, sentada como estaba en el piso desconocido. No podía llamar a la policía, no podía entrometerlos, pero ¿a quién podía llamar, qué tenía que hacer si él no la llamaba en breve, si le había pasado algo? El teléfono empezó a vibrar. Stina se abalanzó sobre él. No era Dennis, era un número que no conocía, a lo mejor él había tomado prestado el móvil de alguien porque había perdido el suyo.

—Sí, hola. —Tanta expectación y esperanza en apenas dos palabras.

—Hola, soy Sandra. Fransson. La novia de Kenneth.

—Ah, hola.

Stina carraspeó, se sorbió rápidamente los mocos que le caían de la nariz para así disimular el llanto. Sandra Fransson. La carcelera. ¿Por qué la llamaba? ¿Estaba Dennis con Kenneth? Le habría dicho algo.

—¿Tienes a Dennis por ahí? —quiso saber Sandra.

—No, no está aquí.

—¿Sabes dónde está?

—No. ¿Por qué quieres saberlo?

—Habíamos quedado en el taller, tenemos un… me está ayudando con una cosa.

—No está aquí. No sé dónde está.

Sandra se mordió pensativa el labio inferior. Stina estaba intentando ocultarlo, pero era evidente que estaba triste, que había llorado. ¿Debía ignorarlo sin más? No se conocían. ¿Estaba llorando porque UV la había dejado? ¿Habría cogido los diez millones y las habría abandonado a las dos?

—¿Ha pasado algo? —le preguntó en un intento de poner un poco de compasión y calidez en la voz—. Suenas como si estuvieras llorando.

Stina no respondió en el acto; estaba luchando para que las lágrimas no empezaran a correr otra vez mientras pensaba en qué podía decir y qué no. Sandra era funcionaria de prisiones, pero ella necesitaba hablar con alguien. La incertidumbre, la preocupación… la estaban volviendo loca.

—¿Stina? —oyó preguntar a Sandra al otro lado de la línea, lo cual le hizo entender que llevaba un rato en silencio.

—Salió de casa ayer por la tarde-noche. Tenía que hacer una cosa y ya está, pero no ha vuelto.

—¿Qué tenía que hacer?

—No lo sé, pero era algo, ya sabes, no del todo legal, ya sabes…

—Creía que todo eso ya lo había dejado —manifestó Sandra; sería mejor hacer ver que no sabía nada para que a Stina no le diera por pensar que ella estaba metida en eso que no era del todo legal.

—Y lo había dejado, pero nos han recortado horas, y bueno…

—Sí, me he enterado, Kenneth me lo comentó.

Sandra le puso otra dosis de compasión a su tono de voz; en realidad le importaba un comino, lo único que quería saber era dónde estaba su dinero. Es decir, dónde estaba Dennis. Pero estaba bastante segura de que Stina no se lo iba a poder decir.

—Necesitamos ayuda —continuó Stina con voz ronca—. Pero cuesta dinero, así que… Dennis iba a salir a hacer algo.

—Y aún no ha vuelto.

—No.

—¿No tienes ni la menor idea de dónde está?

—No.

Sandra la creía. Encajaba con lo que ella sabía. Era probable que UV intentara engañarla a ella, pero no abandonaría a su familia. Stina sonaba realmente destrozada; no había motivos para creer que fingía estar alterada y triste, que toda la familia estaba planeando desaparecer. Con su dinero.

—Seguro que vuelve, ya lo verás —dijo con ganas de colgar cuanto antes—. Y no le diré nada a nadie de esto que me acabas de contar.

—Gracias.

—Avísame si tienes noticias.

—Sí, lo mismo te digo.

Luego colgó. Sandra se quedó mirando fijo la lluvia. ¿Qué había pasado? Porque algo debía de haber pasado. Había muchos indicios de que tenía que ver con la venta. ¿Quién podía saber algo al respecto? Abrió la puerta del coche y volvió corriendo al taller para hablar con Raimo.

—¿Lo has localizado? —quiso saber él en cuanto entró.

—No. Cuando venga, dile que me llame cuanto antes.

—Claro.

—¿Sabes qué? Mejor aún, llámame tú directamente.

Se acercó a uno de los bancos de trabajo mientras hurgaba en su bolso en busca de papel y boli.

—Por cierto, ¿has podido hablar con ella? —preguntó Raimo cuando Sandra sacó un recibo y comenzó a anotar su número de teléfono en el reverso.

—¿Con quién?

—Antes ha venido una chica preguntando por ti.

Sandra detuvo la escritura, enderezó la espalda y miró a Raimo.

—¿Qué chica?

—No lo sé. Sabía qué aspecto tenías, pero no cómo te llamabas.

—¿Y se lo has dicho?

—Sí… —soltó Raimo con cierto titubeo; parecía que acababa de caer en la cuenta de que a lo mejor no había sido tan buena idea decírselo, pensándolo bien.

—¿Cómo era?

Raimo se la describió, y Sandra supo al instante de quién se trataba. Era la mujer del Mercedes caro. De la que UV se había negado a hablar cuando había entrado en el despacho, después de su encuentro en el taller, y Sandra le había preguntado quién era. Se había limitado a decir que era una clienta. Ahora que lo pensaba, UV había estado extrañamente nervioso. Como si la mujer del coche caro le hubiese dado más cosas en las que pensar que una clienta normal y corriente.

Terminó de escribir su número de teléfono en el papelito y se lo dio a Raimo.

—En cuanto entre por la puerta —dijo, y volvió al coche.

Al salir de la ducha, vio una llamada perdida. Sandra. Kenneth cogió el teléfono y le devolvió la llamada mientras se metía en el dormitorio para vestirse.

—Hola, me has llamado —la saludó cuando ella se lo cogió al primer tono.

—Si UV no está en el trabajo ni en casa, ¿sabes dónde puede estar?

—¿Qué? No. ¿Por?

—¿No tiene, cómo se le podría llamar…, ningún escondite o algo así?

—No, ¿por qué preguntas eso? —repuso él mientras se ponía una camiseta.

Oyó a Sandra coger una bocanada de aire al otro lado de la línea y luego se lo empezó a contar. Kenneth no la interrumpió hasta que llegó al punto en el que le había entregado la droga a UV para que la vendiera. ¿Qué coño se le había pasado por la cabeza? La droga no iban a tocarla, lo habían acordado.

Eso ya lo hablarían luego, zanjó Sandra, ahora tenía que callarse y prestar atención. Así que Kenneth calló y prestó atención.

Una mujer había preguntado por ella esa mañana, justo al día siguiente de que UV desapareciera. Estaban hablando de droga por una suma muy elevada de dinero. Que había pertenecido a otra persona antes de que cayera en sus manos. ¿Y si les habían seguido la pista? ¿Y si UV la había cagado de alguna manera? A lo mejor había hablado con la gente equivocada.

—¿Qué aspecto tenía? —preguntó Kenneth, delante de la ventana del dormitorio. Sandra la describió de forma breve y escueta—. Está aquí —la interrumpió Kenneth, y dio un paso atrás en la habitación. Aún podía ver el Audi que había aparcado en la rampa de acceso a la casa, así como a la mujer que se había bajado, que parecía de su misma edad. La vio sacar una pistola y quitarle el seguro antes de guardársela de nuevo en el bolsillo—. Va armada —logró decir con un jadeo mientras retrocedía otro paso y notaba que el pánico lo invadía.

—Escóndete.

—¿Qué?

—No dejes que te encuentre. Pase lo que pase, ¿me oyes? Escóndete. Rápido.

Kenneth bajó el teléfono, nervioso paseó la mirada por todo el dormitorio. ¿Dónde se iba a meter? De pequeño casi nunca jugaba al escondite, y cuando lo hacía se le daba mal.

¿El armario? ¿Debajo de la cama? ¿Detrás de las cortinas?

Todos sitios pésimos, los primeros donde alguien miraría. Llamaron al timbre. A Kenneth se le escapó un gimoteo, pero al menos eso puso punto final a su parálisis. Tenía una casa entera donde esconderse. Salió esprintado del dormitorio lo más silenciosamente que pudo. El timbre de la puerta volvió a sonar. Esta vez más rato, más insistente. Kenneth bajó a la planta baja. Valoró la opción del sótano, pero la puerta chirriaba y ella estaba justo ahí fuera, podría oírla. Más timbrazos. Cuatro, cinco cortos. Kenneth se quedó perplejo donde estaba. ¿Qué haría ella si nadie abría? ¿Rendirse? ¿Esperar en el coche hasta que apareciera alguien? En ese caso, Kenneth podría limitarse a no dejarse ver, llamar a la policía. Por qué había una mujer armada en su casa buscándolos a él y a Sandra era algo que ya explicarían luego, ahora la cuestión era salir del aprieto.

La mujer dejó de llamar al timbre. Kenneth miró a un lado y al otro; estaba perfectamente visible, si a ella se le ocurría rodear la casa. Subió media escalera, donde no había ninguna ventana. A lo mejor podía arriesgarse a espiar con cuidado desde el piso de arriba para ver si había vuelto al coche. Pero enseguida comprendió que no lo había hecho, porque oyó romperse un cristal en el sótano. Terminó de subir la escalera de espaldas, quería poner toda la distancia posible de por medio.

Sentía terror. Se vio obligado a pensar. Rápido. No solía ser su punto fuerte, ahora se le antojaba casi imposible. Su cerebro estaba vacío.

Oyó el chirrido de la puerta del sótano al abrirse. Había entrado en la casa y a él no se le ocurría nada. Cualquier cosa y donde fuera era mejor que donde estaba plantado ahora, así que Kenneth volvió a meterse a hurtadillas en el dormitorio, se acercó al armario abierto. El cesto de la ropa sucia. Grande como un cofre de madera trenzada o corteza de abedul o corcho o lo que fuera. Le parecía que podía caber dentro. Cerrar la tapa. Un escondite francamente malo, pero no se le ocurría nada mejor.

Logró meterse hasta el fondo, pero estaba apretujado de verdad. Ya cuando recolocó la tapa se preguntó cuánto tiempo aguantaría así sentado.

—¡Kenneth! —oyó abajo, y contuvo el aliento por acto reflejo—. ¿Sandra? ¿Hay alguien en casa?

La oía moverse por la planta baja, comprobar cada estancia, subir la escalera. Cerró los ojos. No había nada, a excepción, quizá, del Mercedes delante de casa, que sugiriera que había alguien. Kenneth podría haber salido a dar una vuelta. Lloviendo. Podría haber venido alguien a buscarlo. Ella no podía asegurar que Kenneth estuviera allí.

La oyó subir el último peldaño.

—¡Kenneth!

Permanecía por completo inmóvil, ni siquiera respiraba, ignoraba el dolor en las piernas y la región lumbar. Ella abrió la puerta del lavabo. El suelo debía de seguir mojado tras la ducha. No tenía por qué significar nada, no tenían suelo radiante, los restos de agua podían pasarse horas allí. Siempre y cuando el vaho del espejo se hubiera secado.

Al instante siguiente la oyó meterse en el dormitorio. Pareció contentarse con quedarse allí de pie, aguzando el oído, en lo que a él le pareció una eternidad, para luego dar media vuelta y volver a bajar la escalera. Kenneth exhaló con todo el cuidado que pudo, trató de cambiar de postura, pero el diminuto espacio no se lo permitía. Oyó que la mujer entraba en la sala de estar, después se hizo el silencio. Completo silencio.

Ella no se movía. Él no se movía.

Pasó un cuarto de hora. Y luego otro. Le dolía tanto el cuerpo que pensaba que se iba a poner a llorar. ¿Dónde se había metido esa mujer? Llevaba sin oír ningún ruido vete a saber cuánto rato. Esperó otros diez minutos, pero después ya no pudo más. Con cuidado, levantó la tapa y trató de enderezarse. Sus músculos se quejaban de dolor al menor movimiento, pero logró ponerse en pie a cámara lenta y salir del cesto. Dejó pasar un rato sin moverse, inseguro de si las piernas podrían obedecer, no quería desplomarse y armar ruido. Hizo un intento. Ahora tenía un plan. Despacio, se deslizó hasta la ventana del dormitorio, que tenía la escalerilla de incendios sujeta en la pared de abajo. Miró con cautela por el cristal. El Audi seguía donde estaba, pero a ella no la veía en el coche, así que dedujo que continuaba dentro de la casa. Esperando en silencio.

Kenneth abrió los pestillos, cuando terminó se detuvo a escuchar. Ni un ruido desde la planta baja. Apoyó la mano en el marco de la ventana y apretó. La ventana no se movió ni un centímetro. Justo iba a empujar con más fuerza cuando vio a Sandra entrar en el patio derrapando con el coche. Acto seguido oyó que la mujer se movía en el piso de abajo. Quería gritarle a Sandra, pero no se atrevía. Solo pudo mirarla bajarse del coche a toda prisa, abrir el maletero, asomarse dentro y luego enderezarse de nuevo con una escopeta en las manos.

Estaba cargada. Lo sabía, pero aun así Sandra comprobó el arma mientras se dirigía a la casa con paso firme.

Demasiados pensamientos de camino a casa, que nunca se le había hecho tan largo. La mayoría, en Kenneth, en qué haría Sandra si se lo encontraba herido o muerto. Era cierto que había fantaseado con escenarios de futuro en los que él no siempre jugaba un rol muy destacado, y en algunos ni siquiera lo había tenido presente, pero durante los cuarenta y cinco minutos que había tardado en llegar a Norra Storträsk no había podido pensar en otra cosa más que en que Kenneth tenía que haber resistido. Sobre todo ahora, que sería culpa de ella si no había conseguido salvarse. Si seguía vivo, no le diría nada de la estúpida PlayStation.

El Audi de la entrada debía de ser de la mujer.

Continuaba allí. ¿Bueno o malo?

¿No había encontrado a Kenneth, o lo había matado sin obtener primero la información que necesitaba? Se inclinaba por lo primero. Sandra pensaba que, de haberlo encontrado, no le habría costado demasiado hacer que Kenneth le contara todo lo que sabía. Dio unos pasos rápidos por los escalones de piedra, le quitó el seguro a la escopeta y abrió la puerta de la casa. Entró, se detuvo justo al otro lado del umbral. Totalmente concentrada, y más cómoda por tener una escopeta cargada en el recibidor de su casa de lo que se habría imaginado nunca. Dentro reinaba un silencio sepulcral. Sandra no tenía ni idea de qué debía hacer. Con la espalda aún pegada a una de las paredes, se acercó a la cocina. Echó un vistazo rápido. Vacía, por lo que pudo ver. Oyó un sonido que le resultó familiar, pero el segundo que tardó en identificarlo como la puerta chirriante del sótano le sirvió a la mujer del Audi más que de sobra para acercársele por detrás y apretar el arma contra su espalda.

—Suelta la escopeta, si eres tan amable.

Sandra obedeció, no estaba tan entrenada como para atreverse a enzarzarse en un combate cuerpo a cuerpo. Dejó la escopeta de caza sobre la encimera que tenía más cerca.

—¿Dónde está tu novio?

—No lo sé.

—¿No has entrado corriendo para salvarlo?

—En caso de que tú lo tuvieras retenido, pero veo que no es así.

La mujer ladeó la cabeza y se la quedó mirando con una sonrisita en los labios. Sandra se sorprendió a sí misma, no entendía de dónde había sacado el coraje.

—¡Kenneth! —gritó la mujer, y empujó a Sandra para que se adentrara un poco más en la cocina—. ¡Sal ya o le haré daño a Sandra!

Ambas esperaron. Sandra se preguntó si no debería gritarle que se quedara donde estaba, pero, por lo que parecía, él ya lo había entendido por sí solo.

Ningún movimiento ni el más mínimo ruido.

O quizá había logrado escapar de alguna manera. Sandra se volvió hacia la mujer con un atisbo de satisfacción en su sonrisa. Una pequeña victoria. Pero antes de que pudiera reaccionar, la mujer la agarró del brazo, se lo giró hacia arriba, le puso la mano contra la pared, pegó a ella el cañón de su pistola y apretó el gatillo.

El disparo quedó amortiguado por el silenciador, pero Sandra gritó a viva voz.

Se miró la mano. Un agujero. A través. Pero, por extraño que le pareciera, el dolor remitió un poco cuando la sangre comenzó a brotar.

—¡Kenneth! —chilló la mujer hacia el interior de la casa.

Sandra gemía sin remedio, se llevó la mano destrozada contra la barriga y la apretó con la otra. Su jersey nuevo absorbió parte de la sangre, pero no toda, el resto comenzó a gotear al suelo. Pero sin noticias de Kenneth. La casa seguía igual de quieta que antes.

—Siéntate —ordenó la mujer, y le dio un empujón a Sandra en dirección a la mesa de la cocina.

Ella obedeció. La mano aún apretada contra el abdomen, respiración pesada, dificultad para pensar con claridad, el coraje de antes se había esfumado. La mujer la cogió de la barbilla y la obligó a levantar la cabeza.

—¿Sabes dónde está el dinero? —le preguntó con calma. Sandra asintió con ímpetu—. ¿Cuánto hay?

Al principio Sandra no entendió la pregunta. ¿Que cuánto? ¿No lo sabía? ¿O era una pregunta de control? Para no perder el tiempo con alguien que no le pudiera indicar el camino correcto.

—Dos bolsas. Más o menos trescientos mil euros.

La mujer asintió satisfecha y la hizo ponerse de pie.

—Vamos a vendarte eso, luego me enseñas dónde está.

Hasta que no oyó el coche dando marcha atrás y alejarse hasta desaparecer, Kenneth no se atrevió a salir. Le costaba respirar por culpa del nudo y la angustia que tenía en el estómago. «Pase lo que pase», le había dicho Sandra. Él la había obedecido, siempre era lo mejor. Había tenido que hacer acopio de toda su fuerza de voluntad para no bajar corriendo cuando la había oído gritar de aquella manera, pero de alguna forma lo había conseguido.

Había cerrado los ojos, se había tapado los oídos, había apretado las mandíbulas.

Había entendido que era la mejor oportunidad que tenían para sobrevivir ambos. La mujer solo necesitaba a uno de los dos para que le enseñara el camino hasta el dinero. El otro sobraba. Ahora habían logrado convencerla de que él no estaba en casa, por tanto pensaría que nadie le haría nada.

Pero ¿hacer qué? ¿Qué iba a hacer él? ¿Qué podía hacer?

¿Seguirlas? Entonces volverían a verse en la misma situación. Además, ella tendría el dinero, con lo cual ya no habría motivos para mantener a ninguno de los dos con vida. Pero se había llevado a Sandra. Algo estaba obligado a hacer. Con manos temblorosas sacó su teléfono. Encontró el número y lo marcó. Fue dando tumbos mientras los tonos se sucedían, pero se quedó quieto en cuanto oyó el familiar timbre de voz.

—Tienes que ayudarme, estoy metido en un lío.

Aumentó la velocidad del limpiaparabrisas, echó un vistazo rápido al material que estaba sobre el asiento del copiloto. De la reunión con Elena no había sacado mucho más de lo que ya se había llevado de la comisaría.

A decir verdad, solo una cosa. Una palabra.

La Academia.

Era lo que había, lo único que Elena le había podido proporcionar que iba mínimamente más allá de las meras suposiciones y especulaciones.

Elena le había abierto la puerta y la había invitado a pasar a su habitación de hotel en Torneå, donde Hannah se había presentado a la hora en punto a la que habían quedado. Solo estaban ellas dos.

—¿Y Henric? —preguntó Hannah al entrar.

—En el Stadshotellet, está haciendo seguimiento de la labor de los técnicos.

—Entiendo —dijo Hannah tomando asiento.

Elena le ofreció café, que ella rechazó, y luego también se sentó y abrió un bloc de notas sobre el regazo.

—Dices que tienes detalles que podrían ayudarnos —manifestó, yendo directa al grano.

—Sí, pero es mentira. —Elena la miró desconcertada—. No sé más de lo que pudisteis oír ayer en comisaría.

Elena cerró el bloc con un movimiento lento. Tensa, más alerta, como si de pronto Hannah se hubiese convertido en una amenaza.

—Y entonces ¿por qué estás aquí?

Sin duda, suspicacia en la voz. Hannah ya sabía que le haría esa pregunta. Se había preparado. Tenía intención de continuar con la verdad por delante, y cruzaba los dedos para que fuera la mejor manera de obtener lo que andaba buscando. Lo que necesitaba.

—Me topé con ella mientras limpiaba mi despacho.

—Ya.

—Hubo algo, en aquel momento no pude decir qué, pero luego vinisteis vosotros…

—Sí…

Había llegado el momento. La parte más difícil. Hannah la miró fijamente a los ojos; era importante que no la tachara de loca de buenas a primeras en cuanto soltara la verdadera razón del encuentro.

—Mi hija desapareció en Estocolmo en 1994, a los dos años de edad. Creo ver similitudes.

La reacción de Elena dejó claro que Hannah no había conseguido del todo no parecer un tanto fuera de sus cabales. La agente secreta titubeó con la mirada y una discreta sonrisa insegura, de superioridad, asomó en sus labios.

—Sería una extraña coincidencia, cuando menos.

—Lo sé, y puedes pensar lo que quieras. Puedes creer que estoy loca, mi marido lo piensa, pero ¿no podrías contarme lo que sabéis?

—Eso depende. —Ya más relajada, pero sin duda, aún alerta—. ¿Qué piensas hacer con la información?

—Nada —mintió Hannah sin tapujos—. ¿Qué puedo hacer? Vosotros trabajáis a tiempo completo con recursos europeos y no conseguís encontrarla.

—Entonces ¿por qué?

—Quiero saber lo máximo posible. Todo lo que pueda. A lo mejor me doy cuenta de que es imposible que sea ella. Incluso estaría bien… Sería mejor —se corrigió, sin tener del todo claro si esto último le parecía cierto.

Elena respiró hondo, soltó el aire en un ruidoso suspiro. Se quedó pensando, observando a Hannah como tratando de ver si esta tenía segundas intenciones, si había algo que se le escapaba. Al final tomó una decisión.

—Tal y como ya dijimos ayer, no sabemos gran cosa, pero hay alguna información…

La Academia.

Eso era lo que tenían, lo que había, según Elena.

El sitio al que mandaban a los niños para entrenarlos. Diez años. Si sobrevivían. Una palabra que solo se susurraba, que aparecía mencionada en algún documento puntual, más rumores y habladurías, pero aparecía con suficiente frecuencia como para tomársela en serio. No sabían dónde estaba, si era un único sitio o varios lugares.

La Academia.

Era allí por donde Hannah pensaba empezar en cuanto llegara a la cabaña del bosque.

Sandra iba sentada en el asiento del copiloto, el dolor de la mano vendada palpitaba al ritmo de los latidos de su corazón. Los analgésicos que tenían en casa no le habían hecho ningún efecto.

Al principio había intentado explicárselo. Cómo era posible que tuvieran el dinero. Que le habían dado la droga a UV. Que había sido todo un accidente, que en ningún momento habían pretendido hacer daño. Simplemente habían actuado sin pensar. Se habían visto sobrepasados y habían tirado millas.

—Pues fue una tontería —había sido el único comentario de la mujer.

—¿Qué ha pasado con UV? —preguntó Sandra unos kilómetros más tarde.

—¿De verdad quieres saberlo? —le replicó la mujer, y a Sandra le bastó como respuesta.

Continuaron en silencio. Por un instante, Sandra se planteó saltar del coche en marcha, intentar huir a pie, pero un vistazo al velocímetro le hizo rechazar la idea. Darle una dirección equivocada, tratar de engañarla, tampoco le había parecido un camino viable, así que ya estaban a punto de llegar al lugar. A menos que a Kenneth se le hubiese ocurrido alguna manera de ayudarla, lo único que le quedaba a Sandra era cruzar los dedos para que la mujer la dejara marchar en cuanto tuviera lo que había venido a buscar. Sin embargo, tenía el presentimiento de que eso era pedir demasiado.

—Puedes parar ahí —musitó Sandra, y señaló un poco más adelante en el camino—. Es allí arriba.

Estacionaron en el arcén y ambas se apearon del coche. La mujer le indicó a Sandra que pasara ella delante, al mismo tiempo que sacaba otra vez la pistola. El cielo era una superficie gris uniforme; los árboles, el musgo, la hierba…, todo el bosque estaba mojado. El pelo se pegaba al cuero cabelludo y la cara, la venda alrededor de la mano se tiñó de rosa con la lluvia. No se había puesto cera en los zapatos, le vino a la cabeza a Sandra a santo de nada. Qué tontería, pero mejor pensar en eso que en lo que iba a pasar en cuestión de minutos, cuando llegaran al cobertizo.

—Es allí —señaló con el dedo cuando las cuatro paredes destartaladas aparecieron en su campo de visión.

La mujer se limitó a asentir con la cabeza y continuaron. Pasaron por el hueco donde una vez estuvo la puerta de entrada y Sandra la guio hasta la trampilla en el suelo. La mujer se detuvo a unos pasos de distancia, hizo un gesto hacia el suelo con la cabeza.

—Abre.

Sandra clavó una rodilla en el suelo y, con cierto esfuerzo, logró abrir la trampilla. Al principio solo pensó que sus ojos se estaban equivocando, que el cielo oscuro y la lluvia probablemente le estaban jugando una mala pasada. No vio las bolsas. Tardó unos segundos terroríficos en comprender que no estaban allí.

—¡¿Qué cojones?!

Se enderezó, no entendía nada. La mujer dio un paso al frente, echó un vistazo al agujero en el suelo, alzó la pistola al instante. Sandra lanzó los brazos hacia arriba, por encima de la cabeza, y se puso en pie.

—¡No, no, no, estaban aquí! Lo juro. Fue aquí donde las escondimos. Lo juro.

—Tu novio…

—No, no, o a lo mejor sí, no lo sé, pero si es así podemos conseguirlas. Si ha sido él, podemos conseguirlas. Lo lo lo llamamos y ya está.

—No ha sido Kenneth.

La mujer pegó deprisa la vuelta con el arma en ristre y apuntó a la voz, al mismo tiempo que se deslizaba detrás de Sandra en un mismo movimiento. Sandra trató de asimilar lo que estaba viendo y oyendo. No lograba encajarlo.

Thomas en la lluvia. Apuntándolas con un rifle.

—Yo tengo el dinero. Pienso dárselo a mis hijos.

—Dámelo a mí. Si no, ella muere —respondió la mujer en tono tranquilo, y por un instante giró la pistola para apuntarle a Sandra a la sien en lugar de a Thomas.

—Suéltala y te lo doy. Podrás volver a Rusia. Misión cumplida. Nadie tiene por qué morir.

Sandra no entendía lo que estaba pasando. Nada en absoluto. ¿Qué hacía Thomas aquí? ¿Cuándo había cogido el dinero? ¿Sabía quién era la mujer? Y no parecía ser la única sorprendida.

—Sabes quién soy —constató la mujer que tenía detrás en tono interrogativo.

—No, pero sé por qué estás aquí. Mi mujer es policía.

—Hannah.

—Yo soy el único que sabe dónde está el dinero. Déjala marchar y te lo enseño.

—Si la suelto, me vas a disparar.

—No me han faltado oportunidades para dispararte, si hubiese querido hacerlo.

Se hizo el silencio. Las gotas cayendo en las hojas de los árboles y el techo desplomado era lo único que se oía. Sandra apenas se atrevía a respirar, y desde luego volver la cabeza para ver si podía deducir en qué estaba pensando la mujer que tenía detrás era inimaginable. Siguió mirando fijamente a Thomas. La lluvia le pegaba el pelo a la cara, se le deslizaba por el rostro y el cuello, pero a él no parecía importarle. Tan solo pestañeaba de vez en cuando para quitársela de los ojos. Mantenía una postura firme, con las piernas separadas y el rifle listo para disparar.

—¿Piensas dejarme volver, así sin más? —La mujer a su espalda rompió el silencio—. Tu mujer debe de haberte explicado lo que he hecho.

—Ellos seguirán buscándote. Yo solo quiero salvar a Sandra y a mi sobrino. Ya ha habido suficientes muertos.

Se hizo un nuevo silencio. Entonces Sandra notó que la mano que la agarraba del antebrazo relajaba la presión. La empujó a un lado con un movimiento contundente que casi la hizo tropezar. Luego la mujer pasó a apuntar a Thomas.

—Pues venga, nos vamos.

Katja no se fiaba de él, desde luego que no. No se relajó ni un segundo mientras caminaba unos pasos por detrás. Era cierto que él había sonado sincero cuando había dicho que no quería que muriera más gente y, pensándolo bien, había tenido varias oportunidades de dispararle mientras ellas subían hacia el cobertizo o cuando ya estaban dentro, sin riesgo de herir a Sandra, pero no lo había hecho.

Así que, si ahora él la conducía hasta el dinero, ¿qué debía hacer?

El encargo estaba muy claro.

Encontrar la droga y el dinero, matar a quien lo hubiese cogido.

¿Podría ocultarle a Onkel quién lo había tenido, decirle que había sido UV todo el tiempo? UV, cuya muerte podía probar sin problemas. No es que le importara lo que el marido de Hannah quisiera, pero no dejaría de ser un alivio poder coger lo que había venido a buscar y luego volver a San Petersburgo. No tener que buscar a Sandra y a Kenneth solo para matarlos. No tenía que decidirlo en ese momento. El dinero todavía no estaba en sus manos. Aún podían suceder muchas cosas.

—¿Cómo has sabido que estábamos aquí? —preguntó cuando comenzaron a ver una cabaña roja asomando detrás del bosque.

—Kenneth me ha llamado para contarme que ibais de camino a buscar el dinero.

Así que había estado en casa todo el tiempo. Katja tuvo que reconocer que estaba un tanto impresionada de que no se hubiese mostrado después de pegarle un tiro a su novia. Una decisión en toda regla, pocos habrían sido capaces de tomarla.

—¿Cuándo lo has cambiado de sitio?

—Anoche.

Salieron del bosque, doblaron la esquina de la casa en dirección a un coche aparcado que intuyó que era el de Thomas.

—¿Cómo te llamas?

—Thomas. ¿Cómo te llamas tú?

—Louise.

—¿Cuál es tu nombre real?

—No tengo ningún nombre real.

—Ni siquiera Tatjana.

Katja frenó en seco. Apretó la culata con más fuerza, lo apuntó a la cabeza. ¿Quién era ese hombre? El marido de Hannah, había dicho, pero podría ser cualquiera. La policía había dado con ella, pero que hubiesen llegado tan lejos como para descubrir el nombre que su «madre» y su «padre» le habían dado… Improbable.

—¿Sabes quién soy?

—No, pero mi mujer cree saberlo.

—¡Detente! —dijo ella con frialdad.

—Podemos hablar de ello en el coche —respondió él sin dejar de caminar.

—No. Detente. Suelta el rifle.

Él se detuvo, se volvió hacia ella, el arma aún bajada. Parecía estar a punto de decir algo cuando un coche apareció en el patio de la casa haciendo crujir los neumáticos sobre la gravilla. Katja no dejó de apuntar con la pistola a Thomas, quien pareció igual de sorprendido que ella cuando la puerta del coche se abrió, antes de que el vehículo hubiese parado del todo, y Hannah se bajó. La mano ya a medio camino del arma reglamentaria. Katja pasó a apuntarla a ella con la pistola, oyó a Thomas gritar «¡No!» y con el rabillo del ojo lo vio alzar el rifle. Más cerca, un arma con mayor cobertura y que hacía más daño. Volvió a cambiar rápidamente de objetivo y lo apuntó a él.

—¡Elin! —oyó que gritaba Hannah en plena lluvia. Ni idea de por qué ni lo que eso significaba—. ¡Elin!

Apretó el gatillo antes de que él terminara de alzar el rifle; la bala entró por encima del ojo derecho y Thomas se detuvo en pleno movimiento y se desplomó sin hacer ruido. Hannah gritó. Katja oyó un disparo y se volvió de nuevo hacia el coche. Vio a Hannah cubrirse detrás de la puerta del coche con el arma en la mano. Efectuó un segundo disparo. Volvió a fallar. Katja estaba totalmente desprotegida. Las piernas de Hannah bajo la puerta conformaban un blanco pequeño y de difícil acierto. Un tercer disparo de la pistola de Hannah, y a Katja le pareció notar lo cerca que le pasaba la bala. Tomó una decisión. Efectuó una ráfaga de tres disparos contra el coche sin apuntar, luego dio media vuelta y se metió corriendo en el bosque.

Hannah la vio desaparecer entre los árboles. Irguió la espalda con mirada vacía, como si tuviera que orientarse, antes de ponerse a caminar. Le costaba llevar el aire a sus pulmones, algo le bloqueaba el paso. Exhalaba con jadeos cortos y agitados.

«Le ha disparado».

Estaba tratando de comprender lo que había pasado, cómo podía haber pasado, si había pasado siquiera. Los dos allí, ambos armados, cuando ella había accedido con el coche al patio de la cabaña.

«Dios mío, le ha disparado».

Se percató de que seguía sujetando el arma en la mano. La dejó caer al suelo de gravilla, continuó avanzando. Cayó de rodillas junto al cuerpo sin vida de Thomas, no sabía qué hacer con las manos, titubeó con ellas por encima de él hasta que las posó con delicadeza sobre el pecho de su camisa mojada. La lluvia le caía directamente en los ojos abiertos y diluía el hilillo de sangre que brotaba del orificio que tenía en la frente.

Todo lo que había tenido encallado en el pecho cedió de pronto. La fuerza que la había mantenido erguida la abandonó por completo y se dejó caer sobre Thomas.

—¿Hannah?

Dio un respingo, se volvió hacia la voz. Sandra había aparecido por detrás de la esquina de la cabaña. Otra cosa que le resultaba incomprensible. Igual que el hecho de que su marido yaciera en el suelo con un orificio de bala en la cabeza.

—¿Qué haces aquí?

—¿Está muerto? —preguntó Sandra, y se llevó una mano a la boca mientras se acercaba poco a poco. Hannah no pudo sino seguirla con la mirada. Cuando su sobrina política llegó hasta ellos, clavó las rodillas en el suelo—. Dios mío…

Hannah la observó sin saber qué estaba haciendo allí.

—¿Qué haces aquí? —le volvió a preguntar.

—¿Dónde está? —dijo Sandra esquivando la pregunta por segunda vez, y miró intranquila a su alrededor.

—Ha salido corriendo.

—¿No vas a detenerla?

—No lo sé… —respondió Hannah con total sinceridad, más que nada porque no tenía claro que fuera capaz de hacerlo. Tenía la sensación de que todo le era difícil: levantarse, pensar.

—Mi coche está a unos trescientos o cuatrocientos metros en esa dirección —señaló Sandra—. Puedes alcanzarla.

Hannah titubeó, bajó la cabeza para contemplar a Thomas, el nudo comenzó a estrecharse de nuevo en su pecho, los ojos se le inundaron.

—Yo me quedo con él —indicó Sandra en tono más suave—. Tienes que atraparla.

Hannah se cruzó con su mirada. Estaba tranquila y serena. Era agradable tener a alguien que le dijera lo que tenía que hacer. Para no tener que decidir por sí misma. Las decisiones que había tomado hasta el momento habían sido malas, erróneas y fatales.

Se levantó otra vez y volvió a su coche. Logró arrancarlo, meter la marcha atrás y salir. Los faros iluminaron a Sandra de rodillas junto a Thomas. Pensó que la imagen la haría perder el poco sentido de la realidad que le quedaba, pero para su asombro pasó todo lo contrario: se sintió más decidida, más racional. Cuando metió la primera y emprendió la marcha incluso notó que una incipiente rabia estaba empujando sus pensamientos en otra dirección, lejos de la tristeza infinita, sin que por ello dejara de intuir que, con suma probabilidad, esta iría a convertirse en su compañera de viaje por mucho tiempo de ahí en adelante.

Sin perder apenas el aliento, Katja salió del bosque y se subió al coche. Había tenido tiempo de analizar la situación mientras corría. No pintaba bien. Si el tal Thomas había dicho la verdad, y ella creía que así había sido, ahora no tenía ninguna posibilidad de dar con el dinero. Ya no tenía motivos para quedarse. Volver con tan solo la mitad de lo que había prometido entregar no era una alternativa, pero ¿qué iba a hacer?

Había fracasado. Tan simple como eso.

El puto agujero sueco perdido en el culo del mundo la había hecho fracasar.

Por primera vez. Eso era lo que la iba a salvar. Katja era un recurso, una de las mejores piezas salidas de la Academia, por no decir la mejor. La castigarían, pero le permitirían continuar. Habían invertido demasiado en su formación como para deshacerse de ella.

Arrancó el coche, se incorporó a la calzada, aceleró para avanzar rápido pero sin ir demasiado deprisa. En dirección a carreteras mayores. ¿Aún funcionarían sus identidades falsas? ¿Se atrevía a correr el riesgo que suponía comprar algún tipo de billete? Debían de haber enviado el nombre de Louise Andersson y sus señas a todos los puntos de partida imaginables. ¿Tendría que hacer todo el trayecto en coche? En ese caso, tendría que cambiar de vehículo, no tardarían en empezar a buscar el que llevaba.

Estaba tan sumida en sus cavilaciones pensando en las posibles vías de escape y de transporte que hasta que no se incorporó a la carretera 99 para volver a Haparanda no se percató de que la estaban siguiendo.

Hannah la había alcanzado a los pocos kilómetros. Partía de la base de que ella ya la habría descubierto y reconocido, por lo que mantenía una distancia con la que no podía perder de vista el coche de Sandra en ningún momento, pero, al mismo tiempo, dejando un margen suficiente para poder reaccionar si el vehículo que tenía delante hacía algún tipo de maniobra. Preparada para lo peor. Para cualquier cosa.

Abrió la agenda de su teléfono en el panel de la radio, llamó a Gordon.

—Sé dónde está —anunció Hannah en cuanto él descolgó.

—¿Quién?

—Louise o Tatjana o como coño se llame. ¡Ella! —dijo casi gritando. Oyó a Gordon coger aire y levantarse de la silla de oficina—. Va por la 99 de camino a la ciudad.

—¿Cómo sa…?

—Ha disparado a Thomas —lo interrumpió Hannah antes de que él pudiera continuar. No sabía por qué. Una estupidez. Decirlo en voz alta solo lo hacía más real, y a veces no se le daba muy bien gestionar la realidad. Pero tenía que decirlo, necesitaba contarlo—. Está muerto —prosiguió, y oyó que su voz se volvía pastosa, las palabras se encallaban.

Unos segundos de silencio al otro lado de la línea. Creyó poder imaginarse a Gordon, sus esfuerzos por tratar de saber cómo debía continuar la conversación. Quién la debía continuar. Si el Gordon compañero atento a quien le habría gustado preguntar, consolar, escuchar, o el Gordon jefe de policía que estaba persiguiendo a una asesina de masas.

—La estás siguiendo por la 99, ¿puedes verla?

La balanza se había inclinado hacia el jefe. Al menos por el momento.

—Sí.

—Reuniré a los demás, te llamamos en dos minutos.

—Daos prisa, llegamos a Haparanda en diez.

—Ve con cuidado, no hagas ninguna tontería.

Era obvio que quería decir más cosas, no dejarla sola ni cortar la llamada, así que Hannah lo ayudó colgando y volviendo a centrar toda su atención en el coche que tenía delante.

Gordon se quedó mirando el teléfono que tenía en la mano en un intento de poner orden a lo que acababa de escuchar. Al instante siguiente salió de su ensimismamiento, abandonó a toda prisa su despacho y corrió hasta el de Morgan, que ya se había levantado de la silla, advertido por la carrera en el pasillo de que algo había ocurrido.

—Reúne a todo el mundo ¡ya! —gritó Gordon en cuanto llegó al quicio de la puerta.

—¿Qué ocurre? ¿Qué ha pasado?

—Me ha llamado Hannah.

—¿Qué le pasa? —Una nota de patente intranquilidad en la voz de Morgan, siempre tan calmada, cuando se acercó a Gordon.

—Thomas está muerto. —No era lo que le había preguntado. Información que no necesitaba, pero Gordon tenía que sacarlo—. La mujer que ha hecho volar el hotel por los aires le ha disparado.

—¿Qué? ¿Cuándo? ¿Dónde?

Morgan tenía la capacidad de asimilar información más rápido y mejor que ninguna otra persona que Gordon conociera, pero vio en la mirada desconcertada de su compañero que aquí acababa de perderla por completo.

—No lo sé, no se lo he preguntado. Vienen de camino hacia aquí.

—¿Qué? ¿Juntas?

Seguía sin entender nada. Gordon se vio azotado por una ola de impaciencia.

—¡No! Hannah la está siguiendo en coche. Llegarán en diez minutos.

—Vale, pues tenemos prisa.

—¿Dónde está X?

—En el hotel. ¿Le digo que venga?

—A la mierda, no tenemos tiempo. Manda a todo el mundo a la sala de reuniones.

Justo iba a marcharse a toda prisa cuando Morgan lo detuvo.

—Gordon…

—Sí, ¿qué pasa? —le preguntó él sin poder disimular el estrés y, por ende, la irritación en su tono de voz.

—Se las apañará. —Morgan recortó los pocos pasos que los separaban—. Sé lo que sientes por ella. Se las apañará. La ayudaremos.

Le puso a Gordon una mano tranquilizadora en el hombro, le dio un fugaz apretón y lo miró fijamente a los ojos. Él lo sabía. Claro que lo sabía. Morgan Berg lo sabía todo. A estas alturas, Gordon ya debería haberlo intuido.

—Reúne a todo el mundo —dijo, ahora con más suavidad, esperando que el agradecimiento pudiera percibirse.

Morgan asintió con la cabeza y Gordon se alejó corriendo por el pasillo, subió la escalera de dos en dos y se metió en la sala de reuniones.

Katja echó un vistazo por el retrovisor. Hannah la seguía cien metros más atrás, sin hacer ademán alguno de acercarse, adelantarla ni de intentar detenerla. Por el momento, Katja se contentaba con dejar cierta distancia. Acababa de matar a su marido. Matar o herir a quienes te habían herido a ti era reconfortante, ella lo sabía por propia experiencia, y algunas personas estaban dispuestas a arriesgarlo todo con tal de obtener venganza. Así que tener a Hannah detrás no era del todo negativo. Pero que se estuviera manteniendo a esa distancia hacía pensar que había pedido refuerzos, probablemente estaba en contacto directo con sus compañeros y podría dirigirlos según lo que Katja decidiera hacer. Tenía que quitársela de encima, pero resultaba difícil, puesto que mantenía la distancia. Sería imposible hacer que se le acercara, era evidente que no quería correr ningún riesgo.

Katja se decidió. Si daba un giro de ciento ochenta grados, volvería hacia atrás, pasaría al lado de Hannah, se le aproximaría. Al menos lo suficiente como para inutilizar su vehículo. Podría desaparecer por caminos secundarios. Pasar a Finlandia cruzando el puente de Övertorneå. ¿Había siquiera una comisaría allí arriba? En todo caso, no contarían ni con mucho personal ni grandes recursos, estaba convencida de ello. Estaba a punto de efectuar la maniobra en la carretera desierta cuando, al echar un último vistazo por el retrovisor, vio que Hannah contaba ahora con la compañía de un coche patrulla que había llegado desde el norte. Las luces azules encendidas, pero sin sirena. Katja no podría esquivarlos a los dos. Durante un rato había contemplado la posibilidad de parar, abandonar el coche y tratar de escapar a pie, pero ahora quedaba descartado. Maldijo entre dientes y siguió hacia delante, cruzando los dedos para que una nueva oportunidad se le apareciera en el camino.

Los cinco hombres estaban inclinados sobre el gran mapa que habían desplegado sobre la mesa de reuniones, contenidos y concentrados.

—Por lo que sabemos, llegarán por aquí —indicó Gordon poniendo un dedo en el mapa donde la carretera 99 llegaba a Haparanda por el norte.

—¿Y ahora son dos los que la están siguiendo? —preguntó Lurch.

—Sí, eso se lo pone más difícil para dar media vuelta, pero no queremos que se meta en la autovía E4.

—Entonces la paramos aquí —dijo Morgan clavando un dedo en la rotonda de Ikea—. Aunque tampoco la queremos en Finlandia —manifestó continuando el razonamiento de Gordon.

—No —confirmó este.

—Entonces la obligamos a bajar hacia el centro —constató P-O mirando el mapa. Gordon alzó la vista al percibir la crítica que teñía sus palabras—. Allí hay gente, ¿qué pasa si ella para y coge rehenes?

Gordon se tomó unos segundos para pensar. La objeción estaba más que justificada. Lo poco que sabían de la mujer que se estaba acercando a su ciudad era que no mostraba ningún respeto en absoluto por la vida de las personas.

—Está lloviendo. En situaciones normales ya hay poca gente. Tendremos que cruzar los dedos. Quiere llevarla hasta aquí —insistió Gordon poniendo de nuevo un dedo en el mapa.

Esperaba que su tono de voz no diera pie a nuevas réplicas. Y así fue. Los demás miraron al punto que estaba señalando. Asintieron en silencio, comprobaron el reloj de pared. Se estaban quedando sin tiempo.

Hannah mantenía la velocidad y la distancia. Tenía los refuerzos detrás, en silencio, los reflejos azules parpadeando dentro del habitáculo. Volvía a tener a Gordon en el altavoz del manos libres. Tenía contacto con todos los coches disponibles, había conseguido que los finlandeses se plantaran en el puente, así que también quedaba descartado como camino de huida.

—Tenemos un plan.

Hannah escuchó con atención.

Notó que odiaba la ciudad al ver la vieja torre de agua irguiéndose contra el cielo oscuro. Esperaba no tener que volver nunca más. Seguía por completo convencida de que lograría salir de aquella situación, pero ahora que se acercaba a Haparanda le supondría un mayor reto. Más agentes, un dispositivo mayor. ¿Les habían llegado refuerzos del sur? ¿De Estocolmo? Probablemente. Alguien debía de haberle hablado de ella a Hannah. De Tatjana.

La verdad era que todo se había ido a la mierda de una forma espectacular, y aún le esperaban otros problemas: Onkel, Zagornij, el hecho de que su cara fuera conocida, de que una o varias personas supieran cosas de su infancia. Problemas reales. Esquivar a un cuerpo de policía de una ciudad de provincias, aun con refuerzos, no debería ser uno de ellos. Era cuestión de estar atenta, saber ver la oportunidad en cuanto se le presentara y actuar enseguida.

El primer coche patrulla que vio se acercaba por la E4 a gran velocidad. Se detuvo haciendo un derrape y bloqueó de manera efectiva ambos carriles de la salida oeste de la rotonda. Agentes armados se bajaron del vehículo y tomaron posiciones.

Los coches que la seguían por detrás se repartieron en la rotonda, obligándola a girar a la izquierda, en dirección opuesta a la frontera finlandesa. Otra vía que quedaba descartada, comprendió antes de llegar a la siguiente rotonda al ver las luces azules en el puente. Se vio forzada a girar a la derecha, meterse por la calle Storgatan, seguida todavía de Hannah y el otro coche patrulla. Ahora los tenía más cerca. La estaban llevando a alguna parte, tenían un plan.

Siguió atravesando el centro de la ciudad. Las pocas personas que habían desafiado al mal tiempo se detenían en la acera al verla pasar a demasiada velocidad, seguida de los demás coches. Por delante de los locales comerciales, los bancos, la fábrica textil H&M, para luego adentrarse en la parte de la ciudad que quedaba bordeada de casas unifamiliares y bloques de viviendas. Se estaba acercando a la estación de tren; al final de la calle vio el pequeño puente de piedra por donde cruzaban las vías. Tuvo una idea. Por debajo del puente solo había un carril. Si se estrellaba de forma controlada en el muro derecho, dejando el coche atravesado, lista para bajarse a toda prisa, podría desaparecer entre las casas del otro lado. No parecía que hubieran enviado coches a esa parte de la ciudad, y no había visto ni oído ningún helicóptero.

Saldría bien. Era rápida.

Antes de que sus perseguidores hubiesen tenido tiempo de bajarse de los coches, pasar por encima del suyo y salir al otro lado, ella ya estaría bien escondida, a la espera.

Esperar se le daba bien.

Repasó con rapidez el plan una vez más. No era el más seguro, pero no tenía más remedio que improvisar, había llegado la hora de ponerle punto final a todo aquello. Seguía teniendo los dos coches detrás, en fila, así que la que estaría más cerca del puente sería Hannah. Katja tenía la sensación de que no era una mujer especialmente ágil. La balanza se inclinaba todavía más a su favor. Se desabrochó el cinturón, volvió a dirigir su atención al frente y frenó en seco. Un coche patrulla había aparecido al otro lado y estaba bloqueando de manera efectiva el paso de un solo carril bajo el puente.

¡Mierda, mierda, mierda!

Era aquí adonde habían querido dirigirla.

No había ningún otro desvío, acababa de dejar atrás el último. Echó un vistazo por el retrovisor. Los coches de detrás sabían lo que iba a pasar y ahora se habían colocado en paralelo, eliminando la posibilidad de que Katja diera la vuelta por el mismo camino. A su derecha tenía una vieja fábrica abandonada y tapiada, así que tendría que optar por la izquierda. Bajar al río. Metió primera y dio un volantazo para acceder al patio de grava que terminaba en una colina que ascendía a las vías y al puente centenario de la vía férrea que cruzaba a Finlandia. Katja subió con el coche por la cuesta hasta donde pudo llegar. A la izquierda, un elemento defensivo de alguna guerra; a la derecha, una abertura en la cerca que protegía las vías.

Saltó del coche, se puso de rodillas y abrió fuego contra los coches que habían seguido sus pasos. Se detuvieron en cuanto las balas perforaron los parabrisas, los agentes se agazaparon tras los salpicaderos. Katja se levantó al mismo tiempo que recargaba el arma y se puso a correr, se metió por el agujero en el vallado, salió al puente.

Hannah se quedó sentada en el coche, mirando casi en estado de shock los dos orificios que había a su derecha en el parabrisas. Gordon y Morgan llegaron corriendo. Gordon se detuvo, la miró y le preguntó si estaba bien levantando un pulgar. Ella respondió asintiendo con la cabeza y él siguió corriendo; enseguida alcanzó a Morgan, que ya estaba subiendo la cuesta. Hannah se desabrochó el cinturón y se bajó del coche. Debería correr tras ellos, pero jamás los atraparía, y su arma se había quedado en la cabaña, así que ¿de qué serviría?

Pero, al mismo tiempo…

Necesitaba ver cómo terminaba aquello. Ya ni siquiera sabía qué quería. ¿Quería saber? ¿Quería tener razón? La mujer había disparado a Thomas sin pestañear. ¿Sería mejor si desaparecía del mapa?

Mientras Gordon subía la cuesta, Hannah le oyó gritarle a la mujer que huía que se detuviera, y ella aumentó el ritmo de sus pasos. Se oyó un disparo. Gordon volvió a gritar, más disparos. Cuando Hannah llegó a lo alto de la cuesta divisó a Gordon y a Morgan con las armas en ristre, apuntando al frente. Hannah atravesó la cerca y se acercó con cuidado hasta donde estaban sus compañeros. Vio lo mismo que ellos.

La mujer estaba de rodillas en la inmensa construcción de metal en medio de las vías, unos cientos de metros más adelante. Hannah podía distinguir lo mucho que le costaba respirar. Toda la espalda se le movía con cada bocanada de aire que daba. Despacio y con dificultad, se puso en pie.

—¡Suelta el arma y túmbate en el suelo! —chilló Gordon mientras se le iba acercando poco a poco con la pistola en alto.

Hannah se quedó donde estaba; observó que la mujer seguía blandiendo el arma cuando se irguió y dio un paso tambaleante a un lado, hacia las macizas vigas de metal fundido. Le habían dado en dos sitios. Tenía un tiro en la pierna, otro a un lado de la barriga. Gordon le volvió a gritar, le ordenó que soltara el arma y que se tumbara en el suelo.

La mujer no hizo ninguna de las dos cosas.

Respiró hondo; de pronto pareció sorprendentemente firme y alzó la pistola en un abrir y cerrar de ojos. Morgan y Gordon apretaron el gatillo al mismo tiempo. Ambos dieron en el blanco. La mujer trastabilló; por un instante dio la impresión de que recuperaba el equilibrio, pero luego cayó hacia la izquierda. Donde en su día hubo una viga en la que apoyarse, ahora no había nada. La mujer pareció desconcertada al notar que su mano solo palpaba aire, antes de caer entre la construcción de metal y precipitarse al agua que corría debajo. Gordon y Morgan se acercaron a toda velocidad.

Hannah dio media vuelta y se marchó.

Bajó la cuesta, volvió despacio hasta el coche. La rabia que había sentido, que la había impulsado, el subidón de adrenalina que le había generado la persecución, la concentración total: todo se había esfumado.

Lo único que quedaba era un enorme vacío.

Llegaron más coches patrulla, tanto de Suecia como de Finlandia, y aparcaron. Los compañeros se acercaron corriendo, pasaron por su lado, subieron el puente, bajaron al río. Repartieron órdenes, los equipos de rescate se coordinaron. Hannah lo miraba todo como a través de un filtro. No iba con ella, parecía estar ocurriéndole a otra persona, en otra parte. Los sonidos estaban amortiguados; los movimientos, ralentizados.

Se sentó de nuevo en el coche. Le harían preguntas. Qué estaba haciendo Hannah en la cabaña. Qué estaba haciendo Sandra allí con Thomas. Por qué había estado allí ella, la mujer que ahora flotaba en las aguas del río. ¿Por qué había ido Hannah a la cabaña? ¿En mitad de un caso que estaba al rojo vivo? ¿Justo después de la reunión que había tenido con la Policía Secreta? ¿Acaso había alguna conexión?

Sí, le plantearían preguntas. Ella no diría nada acerca de lo que realmente sospechaba. Lo que la había llevado hasta allí. Quién era la que había matado a Thomas. Que había sido Elin. Que la causante de tanta pena y tanto dolor era la hija que habían perdido. Hannah, la más afectada de todos. Otra vez.

Ya no importaba lo que hubiera creído. Todo había desaparecido.

Se había acabado.

Todo.

Un precioso día de verano en pleno julio en que la mayoría de la gente está disfrutando en alguna playa, junto al agua, con un helado en la mano, echada en la sombra. Hace demasiado calor como para ir de compras, si hay gente en las tiendas es porque allí te puedes refrescar un poco.

Un día que la mayoría de la gente no relaciona con dolor, añoranza, funeral.

Ha visto tantos…

Cinco mil años desde los primeros. Desde entonces, un torrente tenaz que nunca disminuye. Si hay algo que sabe con certeza es que, si eliges vivir en ella, algún día tú también morirás en ella.

Es la vida.

Obviamente, eso no les facilita las cosas a las personas que están de pie frente al hoyo cavado en el suelo. La mujer y su prole, una hija y un hijo ya casi en edad adulta. Lloran a su marido y a su padre. Ella está compungida, se esfuerza, lucha por mantener la entereza. El hijo se lamenta a lágrima viva, recuerda, echa de menos. La hija también llora, pero en su pena hay un atisbo de suspicacia, una acusación silenciosa de que su madre, de alguna manera, ha tenido algo que ver en la muerte de su padre.

Hay más invitados en el entierro. El hombre que la ama. Que está dudando de si aceptar el puesto que le han ofrecido en Umeå. O si quedarse. Por ella.

Más compañeros del trabajo. Gente del vecindario. Ninguna amistad, a decir verdad. Ni parientes realmente cercanos.

Cuando terminan el entierro, todo el mundo se dispersa. Cada cual coge su camino, no hay ninguna celebración posterior. La madre y sus hijos se van a casa. A la vivienda en la que nunca han vivido sin él. El hombre al que dejan en el cementerio.

Ella los ve, los siente, pero ¿qué puede hacer? Ella es una ciudad. Ella solo está y continúa.

Como siempre hace. Como siempre ha hecho.

Les da la bienvenida a los recién llegados y llora la marcha de los que desaparecen, mientras ella permanece estirada, silenciosa y paciente, a orillas del río que corre eternamente.

—¡Piensa!

—Ya he pensado, no lo sé.

—Tú lo conocías mejor.

Kenneth no dijo nada, se limitó a encogerse de hombros. Sandra se mordió el labio. Lo creía. Sabía que Kenneth se esforzaba de verdad por ayudar. Le había preguntado prácticamente lo mismo cada día durante casi un mes. Él no lo sabía, simple y llanamente.

¿Qué coño podía haber hecho Thomas con el dinero?

Con su dinero.

El que le iba a brindar una nueva vida, una vida fácil. Procurar que ya no tuviera que preocuparse nunca más de cosas como los recibos que tenía ahora delante, en la mesa de la cocina. Le habían dado la baja por la mano y Kenneth no aportaba dinero a la economía familiar, como de costumbre. La vida era cualquier cosa menos fácil.

La policía había ido a verlos, cómo no, les habían hecho un montón de preguntas. ¿Qué estaba haciendo Sandra en la cabaña cuando dispararon a Thomas? ¿Por qué estaba allí junto con la mujer que lo había matado?

Por suerte, Kenneth y ella habían tenido tiempo de ponerse de acuerdo antes del primer interrogatorio, y ambos habían conseguido ceñirse a la historia que se habían inventado. Que aquella loca se había presentado en su casa, convencida por alguna razón de que ellos habían tenido algo que ver en el atropello del ruso en el bosque. Por qué lo había creído era algo que no podían explicar. Se habían visto obligados a sacarla de la casa de alguna manera, seguirle el juego, decirle que podían llevarla hasta lo que estaba buscando. Kenneth había llamado a Thomas, quien había subido a la cabaña y… bueno, el resto ya lo sabían.

¿Por qué no habían llamado a la policía en lugar de a Thomas?

Kenneth no había podido reprimir las lágrimas al responder que desearía haberlo hecho así, pero que había actuado sin pensar. Thomas siempre los había ayudado hasta la fecha, con todo…

Al principio se habían mostrado escépticos, pero cuando luego encontraron la droga en el coche de la mujer y a UV muerto en el maletero del suyo propio, perdieron el interés en Sandra y Kenneth. Probablemente sacaron la conclusión de que si UV había tenido la droga en su poder, seguro que tenía también el dinero. Simplemente, no lo encontraban.

En cuanto la policía había dejado de interesarse por ellos habían vuelto a la cabaña, habían subido a la ruina, se habían asegurado de que el dinero no seguía en el escondite, y luego se habían puesto a buscarlo. Habían dedicado días enteros a pasearse por el terreno y el bosque. En círculos cada vez más amplios. Buscando marcas de que alguien hubiese cavado, movido, arrastrado o escondido. Nada. Incluso habían entrado a la fuerza en la cabaña, la habían inspeccionado al milímetro, tanto la casa por dentro como el jardín. Nada.

—Pudo haberlo escondido en su casa, ¿no crees? —le preguntó Sandra en ese momento, muy consciente de que apenas hacía unos segundos que habían dejado el tema.

Pero es que le ocupaba todo el tiempo que pasaba despierta.

—Hannah ya lo habría encontrado a estas alturas.

—No es seguro. Él dijo que pensaba dárselo a sus hijos. ¿Crees que le dio tiempo de contarles dónde lo había escondido?

—No.

—Llama a Hannah, dile que queremos ir a verla, ver cómo está, y así podemos echar un vistazo.

—Sandra…

Ella se volvió hacia él. A Kenneth no le parecía bien, ella lo sabía, sobre todo porque se sentía culpable de la muerte de Thomas. Pero ahora mismo los sentimientos de Kenneth quedaban en un segundo plano.

—¿Qué pasa?

Con apenas dos palabras quedaba muy claro que Sandra no quería ni que él la contradijera ni que la cuestionara. Kenneth lo entendió en el acto.

—Nada —dijo él, y cogió el móvil con un suspiro.

Bien. Primero, Hannah, Gabriel y Alicia. Luego tendría que hablar con los compañeros de trabajo de Thomas, quizá con algunos vecinos. Sandra sabía más o menos a qué hora debía de haber ido Thomas a coger las bolsas; podía tratar de reconstruir sus movimientos a partir de entonces hasta el momento en que lo mataron. ¿Podrían obtener datos de su teléfono aun siendo civiles? ¿Saber dónde había estado? Merecía la pena intentarlo.

Sandra pensaba recuperar el dinero.

Su dinero.

Aunque fuera lo último que hiciera.

La otra cama estaba vacía. Claro que lo estaba. Ahora siempre lo estaba, fuera la hora que fuera. Hannah se levantó, se puso unos vaqueros y un jersey, se fue a la cocina. La mayoría de los días era lo más lejos que llegaba.

¿Qué iba a hacer? ¿Por qué iba a hacerlo? ¿Por qué hacer algo en lugar de no hacer nada?

¿Por los niños? Aún estaban los dos en casa. Parecía que a ellos les era más fácil encontrar un camino de vuelta que a ella. Estaban más cerca de sus emociones, les resultaba más sencillo hablar. Entre ellos. Con sus amistades. A veces se desmoronaban, pero a grandes rasgos lo llevaban bien.

Con ella era distinto. Ella se sentía la mitad de lo que era antes. Un cliché, pero no se le ocurría ninguna otra manera de describirlo. Sus vidas habían estado entrelazadas durante mucho tiempo. Ahora él ya no estaba, y a Hannah le tocaba cargar con todo, con todos los recuerdos. Ella sola.

La tristeza era esto.

Cargar sola con el peso de tener que mantener con vida el tiempo que habían compartido, sufriendo a su vez el miedo de que todos esos recuerdos fueran perdiendo el color hasta que llegara un día que se preguntara si eran reales siquiera.

Que alguien se fuera de tu lado era eso.

Ella se había quedado. Estaba sola.

En efecto, le habían hecho todas las preguntas.

Hannah había justificado su presencia en la cabaña alegando que quería revisar toda la investigación con calma. Ninguna otra razón. Ni una palabra acerca de Elin. Todo el mundo se había dejado contentar con eso.

Kenneth y Sandra también habían tenido respuestas con las que sus compañeros parecían haberse quedado en paz. Ahora estaban trabajando sobre la teoría de que había sido UV quien había atropellado a Tarasov. Habían encontrado la droga, pero no el dinero. Habían interrogado a Stina, su novia, pero ella no sabía nada ni de lo uno ni de lo otro, decía.

Hannah tampoco lo sabía todo. Sin duda, había interrogantes.

Había tenido que sacar a la mujer de la casa, había dicho Sandra, para que Kenneth, que ella no sabía que estaba dentro, pudiera tener la posibilidad de llamar para pedir ayuda. ¿Por qué Hannah creía que Kenneth y Sandra estaban implicados? ¿Cómo sabía Kenneth adónde se estaban dirigiendo? ¿Por qué la habían llevado a la cabaña? ¿Cuál era el plan? Seguirle el juego. Pero ¿durante cuánto rato? ¿Qué había pasado, en realidad, antes de que Thomas apareciera?

Interrogantes.

Kenneth conocía a UV de la cárcel. Su Volvo, el coche que habían tenido durante años, había desaparecido. A veces a Hannah le daba por pensar que habían sido Kenneth y Sandra los que habían atropellado a Vadim Tarasov en el bosque. Que habían cogido el dinero y la droga. Que la rusa había estado en lo cierto.

Todo era posible.

Ya no lo estaba investigando. Hacía muy pocas cosas. Por no decir nada. Gordon había ido a verla un par de veces. El compañero atento. Se había ofrecido a ayudarla de todas las maneras, le había preguntado si necesitaba algo, se había preocupado por ella. Le había hecho saber que podía llamarlo en cualquier momento.

Ella no lo había hecho. No había hecho nada.

Estaba sola. Era la que se había quedado.

Pero los días ociosos con demasiado tiempo para pensar no cambiarían nada, no harían que la situación mejorara. Ya era suficiente.

Preocuparse no mejoraba las cosas.

Sintiera lo que sintiera, se encontrara como se encontrara: no tenía más remedio que seguir adelante. Sabía cómo y por dónde. Encendió la cafetera eléctrica y, mientras esperaba, sacó el material que había cogido de la comisaría antes de irse a la cabaña. Antes de ver a Thomas morir de un disparo. Efectuado por la mujer cuyo cuerpo no habían encontrado, pero de quien Hannah seguía creyendo que un día había sido su hija.

Alguien le había robado a Elin, la había destrozado, la había entrenado para convertirse en la persona que luego había matado a su marido. Alguien, en alguna parte, era el responsable de ello. Alguien a quien ella pensaba encontrar.

La Academia.

Era lo único que tenía.

Era por allí por donde pensaba empezar.

Agradecimientos

Eso es todo. Fin. Ahora no habrá nada más sobre Hannah, Katja y Haparanda por una temporada. Lo que viene ahora son un puñado de nombres, no hace falta que los leas si no quieres, pero si has llegado hasta aquí… Este es el séptimo libro que escribo, pero el primero que firmo en solitario. Sin embargo, no he estado solo, por eso existe esta página. He estado rodeado de personas que me han ayudado, apoyado, dado la tabarra, animado a gritos o que se han encargado de que, de vez en cuando, cuando realmente lo he necesitado, pensara en otras cosas. Sin estas personas, Verano de lobos no existiría.

Primero de todo, mi más sentido agradecimiento a Ulf Wallin, de la policía de Haparanda. Él y su compañero Martin Asplund me recibieron en mi primer viaje de investigación a Haparanda y respondieron a todas mis preguntas, y desde entonces Ulf ha tenido la amabilidad de seguir arrojando luz sobre todas las dudas que han ido apareciendo durante la redacción de la obra en lo referido al trabajo policial. A veces la realidad no encajaba con mis pretensiones y me ha tocado amoldarla para que se ajustara mejor a la historia, por lo que se podría decir que todo cuanto es correcto y está bien descrito es gracias a Ulf, y todo cuanto no lo está es culpa mía.

Gracias a Daniel Fälldin, responsable de comunicación del Ayuntamiento de Haparanda, que también nos dedicó su debido tiempo a mí y a mis preguntas, y aunque yo solo haya rascado cuatro cosas de todo lo que se puede saber acerca de Haparanda, Daniel es quien me ha provisto de cuanto necesitaba en lo referido a estadísticas y demás.

También he podido comprobar que escribir un libro a solas no es tan fácil como pensaba, al menos no para mí, que estoy acostumbrado a hacerlo a cuatro manos. Así que estoy muy agradecido de que Michael Hjorth, mi muy buen amigo y compañero de trabajo, tuviera fuerzas para leer, implicarse y aportar sugerencias y puntos de vista inteligentes.

Gracias también a la editorial Norstedts, cómo no, por sumarse al carro a la primera en cuanto les presenté la idea de escribir una novela por cuenta propia, y que a lo largo de todo el proyecto me han mostrado su inestimable apoyo, ánimo y ayuda. Un agradecimiento especial a las personas con las que he trabajado más de cerca: Eva Gedin, Peter Karlsson, Henrik Sjöberg, Kajsa Loord y Åsa Steen.

Gracias también a Niclas Salomonsson y a todos en Salomonsson Agency, que realmente me ayudan con todo, que me cuidan de la mejor manera posible, y que de manera tan exitosa consiguen que lo que hago cruce las fronteras de Suecia.

Gracias a Annika Lantz, por dejarme robarle las bromas tan divertidas y que encajaban tan bien.

Pär Wickholm ha hecho todas las portadas de los libros de Micke y míos, y también de Verano de lobos. Como siempre, le ha salido genial y es un primer encuentro excelente entre el público lector y la novela, así que muchísimas gracias.

En esta ocasión, mi mejor amiga, Camilla Ahlgren, no ha estado implicada en el trabajo, pero hablamos casi a diario, nos vemos cuando podemos y resulta difícil imaginarse un periodo laboral largo e intenso sin la alegría y la energía que infunden nuestras conversaciones y encuentros.

Como siempre, como de costumbre, mi mayor agradecimiento, junto con todo mi amor, es para mi familia. A Lotta, desde luego, quien cuando este libro salga publicado llevará treinta años casada conmigo. Adoro nuestra vida juntos, te quiero y no quiero ni pensar en cómo habría sido la vida si no nos hubiéramos conocido en aquella fiesta en 1986. Si no por otra cosa, porque entonces no sería el padre de nuestras hijas y nuestro hijo, ya adultos y fuera del nido: Alice, Ebba y Sixten. Sabéis lo orgulloso que estoy, lo feliz que me hacéis y lo mucho que os quiero, así que no hace falta que lo ponga aquí.

Por último, un gran agradecimiento a todas las personas a las que he conocido y con las que he hablado en mis visitas a Haparanda. Todas me habéis hecho sentir tremendamente bien recibido. Espero que os parezca bien que me haya tomado ciertas libertades con la geografía y con los sitios de la ciudad en los que he ubicado las cosas, y que os gusten las vicisitudes a las que la he expuesto.

HANS ROSENFELDT (nacido Hans Petersson el 13 de julio de 1964 en Borås, Västergötland) es un guionista, presentador de radio, novelista y actor sueco. Co-creó la serie sueca De drabbade (2003) y Oskyldigt dömd (2008–09), y creó la serie escandinava The Bridge (2011–2018) y la serie de ITV / Netflix Marcella (2016).

Creció particularmente alto durante la pubertad y fue tratado con hormona del crecimiento a los catorce años para limitar su crecimiento. Alcanzó su altura máxima de 2,06 metros a los catorce años. Consideró ser jugador de baloncesto, y trabajó brevemente como entrenador de leones marinos en Borås djurpark. También tuvo trabajos como chofer y maestro antes de decidir convertirse en actor. Tomó el apellido Rosenfeldt, el apellido de soltera de su madre, durante la escuela, reemplazando su nombre de nacimiento.

Rosenfeldt comenzó a actuar a fines de la década de 1980. Además de los pequeños papeles televisivos, actuó en el Teatro Nacional de Gotemburgo durante cinco años, y finalmente no le gustó la actuación. En cambio, solicitó un trabajo en el programa de radio Glädjetåget y pronto comenzó a escribir para televisión, incluidas las telenovelas Rederiet y Tre kronor, en la década de 1990.

Como una personalidad de radio, ha sido miembro del panel recurrentes en Sveriges Radio P1’s På Minuten durante más de una década. También ha trabajado como presentador de televisión, presentando el programa de juegos Parlamentet de 2000 a 2003. En 2007, coescribió el calendario navideño de Sveriges Television, En riktig jul. Se desempeñó brevemente como gerente de entretenimiento en Sveriges Television, pero no se sintió adecuado para el papel. Rosenfeldt presentó el programa de invierno de Sveriges Radio en 2009 y 2011; la historia del programa de 2009 se inspiró en la experiencia de su madre con la demencia.

En 2006, Rosenfeldt fue contratado por la productora sueca Filmlance International para crear una serie de crímenes ambientada tanto en Suecia como en Dinamarca. El resultado fue The Bridge, una coproducción entre Dinamarca y Suecia que se centra en un par de detectives que investigan una serie de delitos que tienen lugar cerca de la frontera de los dos países. La primera temporada del programa se estrenó en 2011 y su segunda temporada se emitió en 2013. The Bridge fue un éxito internacional, y generó dos adaptaciones: The Bridge, ambientada en la frontera entre Estados Unidos y México, y The Tunnel, ubicado en la frontera franco-británica.

Rosenfeldt y su amigo Michael Hjorth han escrito una serie de novelas de ficción policial que se centran en un psicólogo forense. Su primer libro, Det fördolda (El secreto), se publicó en 2010, mientras que su secuela, Lärjungen (Discípulo), se publicó en 2011. Juntos, adaptaron las dos primeras novelas de la serie en una miniserie de televisión, Sebastian Bergman, que se emitió en 2010.

Rosenfeldt, desde 2016, ha escrito la serie de detectives en inglés Marcella. Actualmente se encuentra en su tercera serie.

Rosenfeldt vive en Täby, condado de Estocolmo, con su esposa Lotta. Tienen tres hijos: Sixten, Alice y Ebba.