LA FILTRACIÓN DEL SICARIO
HeroLeaks_#1

H. de Mendoza

Autor: Emilio H. de Mendoza
(Emilio González González. hdemendoza17@gmail.com)

Revisión y corrección:
Aida Blanco Sánchez (www.blancosanchez.de)

Fotografía y diseño de portada:
Rubén González Escudero (rubenngonzalez@gmail.com)

Maquetación:
Elena García Jiménez (contact@elenagarciajimenez.com

2.ª edición: junio de 2021

© 2017 Emilio González González

© 2017 Rubén González Escudero (imagen de portada)

Depósito legal: CO-39-16.

Todos los derechos reservados. No se permite la reproducción total o parcial de este libro sin autorización escrita del autor y propietario del copyright, por cualquier medio o procedimiento, incluyendo la reprografía y el tratamiento informático, así como la distribución de ejemplares mediante alquiler o préstamo públicos.

A todos aquellos que han enriquecido mi vida, en especial a mis peques, Ali y Cande, nunca dejéis de soñar ni de perseguir vuestros sueños. A mi madre y hermana, más que luchadoras; y a todos los que me ayudasteis a seguir creando mundos. A Aida, sin ti este libro jamás se habría transformado en una realidad. A Fran J. Sánchez Lizón, otro soñador que me dio el primer empujón para escribir, incluso con ideas que han formado parte de esta historia. Y a Rubén González, gracias por tu creatividad en esta increíble portada.

Afortunadamente, los hechos descritos en esta novela son ficticios, ¿o puede que no tanto?

«Ni Assange (Wikileaks), Deltour (Luxleaks), Snowden, Falciani o Manning podían imaginarse cómo aquellas revelaciones conmocionarían al mundo».

PREFACIO

20 de noviembre de 2022

«Nunca bajar la guardia». Ese había sido su eslogan mental, grabado a fuego en su cerebro, durante los últimos cinco años. En la tesitura en la que se encontraba, su mente se lo volvía a recordar como si la aguja ardiente que utilizaba para ese tatuaje neuronal volviera a repasar la tipografía: «Nunca bajar la guardia»; en el preciso momento en que lo que se bajaba a toda prisa eran los pantalones cortos de monte a la vez que corría estilo pingüino para evitar escapes y finalmente chocaba con la esquelética puerta entreabierta del cuarto de baño y caía de bruces sobre una taza cubierta de una fina película de mugre que, para su fortuna (o desgracia), estaba cerrada.

«No puede ser», se repetía a sí mismo mientras su vientre rugía con crueldad justo antes de que una nueva oleada —la tercera en quince minutos— estrujara sus intestinos con inusitada violencia luchando por expulsar al exterior lo que fuera que tuviera ahí dentro.

No llegó a sentarse. Ni siquiera logró levantar la tapa. En apenas unos segundos se vio nadando, literalmente, en mierda, arrodillado frente al retrete, sin poder moverse y sin fuerzas para incorporarse. El hombre se retorcía junto a la taza del inodoro mientras su mente intentaba esclarecer lo ocurrido, del mismo modo que solía hacer antes, en su antiguo empleo, después de terminar un trabajo. Repasó mentalmente todos los pasos que había dado desde que entró en aquel restaurante. «¡La mejor carne argentina!», le habían tentado. Joder, había entrado ahí por casualidad. Aquella chica morena de la entrada que le había dado la bienvenida con una provocadora sonrisa y unos carnosos labios había alterado su presión arterial, que se había acumulado en una zona incómoda. ¿Se había basado en algún principio lógico para elegir ese restaurante? No lo sabía, pero habría jurado por sus muertos, que eran muchos, que había sido totalmente al azar». Por lo tanto, no podían haberle tendido una trampa. Era imposible.

—Señor, ¿se encuentra bien? —Una voz apagada desde el otro lado de la puerta se interesaba por su estado de salud. Era uno de los camareros que le habían atendido en la mesa hacía un rato, cuando aún conservaba el estómago en buen estado, y que había visto cómo tenía que correr al baño por tercera vezsin haber dado cuenta del delicioso helado de dulce de leche que ahora se derretía solitario en la copa.

Como solitario se encontraba él, derritiéndose por el inodoro. No tenía fuerzas ni para contestar. «Puede ser que haya comido algo en mal estado, pero en mi profesión… esos sudores empapando la frente, los temblores, la flojera, ufff; ojalá fuera salmonela», pensó mientras luchaba por calmar el intenso dolor que salía de sus entrañas.

Sin embargo, un sexto sentido le decía que podía ser algo más que una intoxicación alimenticia. «¿Será posible que me hayan envenenado?». El miedo se apoderaba de él por momentos y fue ese pavor el que le dio la pequeña dosis de fuerza que le permitió meterse los dedos en la boca y empujar hasta tocarse la campanilla, provocándose el vómito.

—Señor, ¿quiere que llamemos a un médico? —preguntó la misma voz de fuera con evidentes signos de preocupación, interesado sobre todo en el riesgo que corría el negocio de su jefe, que podía ser clausurado si las autoridades sanitarias encontraban indicios de que la comida se encontraba en mal estado, peligrando así su propio trabajo. Sin embargo, el camarero no recibió respuesta alguna más allá de un amplio registro de ruidos gástricos y sonidos intestinales.

Sin un solo músculo que respondiera de modo voluntario, el hombre continuaba temblando y comenzó a sentir frío, síntoma inequívoco de que le estaba subiendo la fiebre.

Hacía cinco años que se había retirado y en todo ese tiempo no había hecho otra cosa que viajar. Bueno, él lo llamaba viajar ya que la palabra huir no figuraba en su particular vocabulario. De hecho, tampoco tenía claro que estuviera huyendo, pero no pensaba ni por un momento dejar de seguir moviéndose de un sitio a otro para averiguarlo.

«Nunca bajar la guardia. ¡Jamás!».

Se había sentado en una mesa alejada de la ventana para no sentirse observado. En aquel rincón del restaurante podía, además, vigilar a todo aquel que atravesara la puerta. Pero, sobre todo, no quería perder de vista la figura de aquella chica con acento de sirena que saludaba a los viandantes con su encantadora sonrisa y los invitaba a entrar al local, uno más entre tantos en las concurridas calles de Calafate en aquellos meses del año. La mujer no solo le había dado la bienvenida, sino que además había elegido su menú antes incluso de haber entrado al local. Su delicada y esbelta silueta se adivinaba a través de los ventanales translúcidos, donde intentaba atrapar clientes entre los cientos de turistas que visitaban aquel lejano paraje del sur de Argentina. «¿Quién hubiera tenido un mástil al que amarrarse para no haberse dejado atrapar en aquella trampa mortal?», pensó con amargura. Entonces lo comprendió todo; esa chica y su acento argentino lo habían embelesado y por eso se había dejado convencer para pedir la empanada criolla y el pastel de puerros. Si bien el menú le había sonado a delicia de dioses recitado por ella, no era menos cierto que cualquier empanada podía cambiarse fácilmente por una trampa mortal.

—Mierda —dijo para sus adentros, y casi se rio. Al fin y al cabo, era bastante gracioso, como gracioso estaba siendo su destino. Todo lo que había ahorrado durante tantos duros años de trabajo estaba a punto de desaparecer por el sumidero del WC. Volvió a reír. «¡Qué cojones!», se dijo. Si lo que se estaba imaginando era cierto, no saldría vivo de aquel retrete. Le quedaban minutos. Lo siguiente que vomitaría sería sangre y el cachondeo se habría acabado. Intentó acercarse a la puerta para abrirla, pero la llamada de otro retortijón se lo impidió. Los camareros —ahora había más de uno— estaban intentando abrirla desde el otro lado, en vano. A continuación, intentaron forzar la cerradura, para terminar con otros métodos más contundentes: aporrear la pequeña puerta con el símbolo de un gentleman tallado en el tablón.

Por fin el pestillo cedió al tiempo que saltaba por los aires un trozo de madera astillada de alrededor de la cerradura y la puerta rebotaba contra un bulto que yacía en el suelo.

El dueño del restaurante, junto con el resto del personal, se abrieron paso para «deleitarse» con un espectáculo coprológico como nunca volverían a ver en su vida.

PRIMERA PARTE

2:25 a. m., 19 de septiembre de 2017

Clic-clic, clic-clic.

El cuco cantó las tres de la madrugada sin apenas dar tregua para avisar de que el tiempo se acababa.

Clic-clic, clic-clic.

De las cinco lamparillas halógenas situadas en la larga mesa de escritorio, solo una estaba encendida. Y esa única luz era testigo, en ese preciso instante, de una actividad frenética. Eran tres los monitores de ordenador que emitían radiaciones sin descanso y añadían un toque de iluminación al ambiente. Entre los destellos generados por los intermitentes cambios de pantalla podía distinguirse la figura retorcida y regordeta de JJ que, a esas horas, seguía aporreando el teclado sin pausa. De cuando en cuando hacía aparecer y desaparecer de debajo de la mesa, escondida en un compartimento oculto, una tablet con la que trataba de recopilar, clasificar y organizar la catarata de archivos que llegaban sin pausa a los diferentes servidores.

Aquella noche le tocaba guardia en el sótano de la calle Marie-Curie, guarida y centro de operaciones de HeroLeaks. Jesse James era el nuevo técnico informático y encargado del departamento tecnológico, de información y webmaster de HeroLeaks, y también era el quinto que ocupaba ese cargo en los últimos cinco años. La frenética dinámica laboral de altas y bajas se debía a abandonos por estrés depresivo debido al perseverante acoso al que la empresa estaba siendo sometida por las autoridades de varios países, o al cada vez mayor número de organizaciones criminales y mafiosas que querían librarse de ellos, provocando que la búsqueda de nuevos lugares donde poder llevar a cabo sus actividades fuera una pesadilla. El aislamiento, la falta de contacto con familiares o las mentiras sobre el trabajo que desempeñaban no eran fáciles de soportar, y menos aún de compaginar con una vida social fuera de la empresa. Por eso, muchos de sus miembros habían abandonado al no sentirse lo suficientemente motivados como para hacer de salvadores del mundo.

Sin embargo, hoy era un día grande. En el poco tiempo que llevaba en la empresa nunca había recibido una información tan poco corriente, tan asombrosa como difícil de contrastar, de hecho parecía casi el argumento de un thriller. En realidad, para él era la primera gran filtración que gestionaba desde que se había incorporado a la disciplina de HeroLeaks. JJ tenía delante un chorro de datos sobre un tema, al menos desde un punto de vista teórico, más que interesante. Pero debía tener mucho cuidado para no hacer el ridículo presentando a sus jefes una información que ellos pudieran descartar por falsa al primer vistazo. Esa era su misión: discernir lo verdadero de lo falso, lo contrastable de lo conspiranoico. Y dar prioridad a aquello por lo que su organización debería luchar: una causa justa que defender o una noticia que sacar de la oscuridad porque la población tenía derecho a conocer la verdad. Últimamente habían caído en desgracia, o incluso desaparecido, varias organizaciones similares a la suya y había otras que, como WikiLeaks, estaban tan vigiladas que les era difícil trabajar y por eso habían alentado la creación de una red de empresas dedicadas a sacar a la luz secretos que normalmente pasaban desapercibidos. Otras estaban experimentando algo similar, nadando en aguas turbulentas o caminando con paso inseguro por la cuerda floja. Pero no era el caso de HeroLeaks.

La organización se estaba distanciando de ese tipo de ambientes poco saludables. Sus miembros habían sabido ganarse la confianza de una gran parte de la opinión pública gracias a sus denuncias de realidades que afectaban a poblaciones concretas. Luchaban a favor de causas globales, como la protección del Amazonas, a través de acciones locales: denunciando a los grandes ganaderos y madereros de regiones perdidas de la gran selva de América, que explotaban sin escrúpulos a auténticos esclavos del siglo xxi; colaborando en las denuncias de desapariciones masivas en México o de las violaciones y asesinatos de mujeres en todo el mundo. La famosa trata de blancas, de la que tanto se hablaba, era una realidad y las mafias que la controlaban eran cruelmente violentas.

El modus operandi de HeroLeaks para combatir a la mafia y el crimen organizado era denunciar a los autores mostrando sus perfiles como si se tratara de forajidos del salvaje oeste americano, junto con pruebas concluyentes de sus actos, documentos, fotografías o vídeos, los cuales distribuían a los medios de comunicación afines a la organización, con los que HeroLeaks había concretado acuerdos y de los que sacaba un rendimiento económico por primicias. Las revelaciones de HeroLeaks a veces incluían documentación fotográfica de atrocidades, lo que les permitía acceder a un tipo de difusión viral. Esto conllevaba una colaboración ciudadana que ayudaba a localización e identificación de las manos ejecutoras de estos órganos criminales, así como de sus cabecillas, instigadores e incluso financiadores. A todos los que «cazaban» los clasificaban, fotografiaban y publicaban sus nombres en su página web en la sección de «buscados», especialmente diseñada para que cualquier persona comunicara su paradero de forma anónima. Lo mínimo que se encontraban por parte de algunos acusados era una querella por difamación y las amenazas de muerte estaban a la orden del día. Por eso era muy importante contrastar la información recibida antes de publicarla y aquello tenía un protocolo interno muy estricto. Esta información clasificada ponía en serio peligro a los miembros de HeroLeaks, obligándoles a permanecer escondidos y llamar la atención lo menos posible. Estaban en la lista negra de muchas de esas organizaciones criminales (incluyendo en muchos casos a gobiernos, que hacían poco o nada por detener y juzgar a los asesinos). Sin embargo, la confianza ganada entre la población había generado una lluvia de donaciones que habían permitido mantener con vida a la empresa y su causa.

Excitado e incrédulo, JJ se quitó las gafas, restregándose los ojos compulsivamente con las manos sudorosas y releyendo los fragmentos que le iban llegando poco a poco y que, aun desordenados, iban cobrando cierto sentido.

De una caja de cartón situada a su derecha extrajo el enésimo pañuelo de papel para limpiarse la cara y secarse el sudor que le caía por la frente y le empapaba las axilas. Sus manos iban dejando un rastro continuo de humedad por donde pasaban: la derecha en el teclado, donde apenas podía distinguirse una letra, y la izquierda en la pantalla de su tablet, que más bien parecía el cristal de una sauna. Se secó lo mejor que pudo y pinchó con el ratón el botón de descarga de documentos. No podía entretenerse, tenía que guardar toda esa información en un sitio seguro y hacerla desaparecer antes de que cualquier rastreador informático diera con ella. Pese a que era tardísimo, no pudo evitar empezar a leer los documentos que acababa de recibir. A pesar de haber trabajado en otros casos, este le había llamado poderosamente la atención, por su envergadura y la forma en la que transcurría el relato. Además, por lo que había ojeado mientras organizaba los documentos, la fuente que enviaba la información era cuando menos poco habitual. Se recostó en el sillón de cuero que hacía las veces de cama en las noches tranquilas y empezó a leer, atemorizado por la incertidumbre de entrar, casi por primera vez, en un terreno demasiado peligroso, pero lo suficientemente despierto como para no dejarse embaucar por algún trol que tratara de hacerle perder el tiempo y el sueño.

¿Quién era aquel filtrador? En esta ocasión, detrás de aquellos relatos se escondía una mano oscura que confesaba uno tras otro una serie de asesinatos desordenados en el tiempo. Es más, el emisor de toda esa información aseguraba pertenecer a un grupo criminal ramificado por todo el mundo. Que él supiera, nunca había sido el propio asesino el que confesara sus asesinatos a HeroLeaks. Eso era lo novedoso y atractivo del caso. En este primer envío, el anónimo informante detallaba con profusión de detalles y a modo de confesión los asesinatos que había cometido en nombre de esa organización, pero sin dar información relevante de nombres ni pistas sobre lo ocurrido. Podría tratarse incluso de una especie de juego macabro que el remitente les quería plantear.

JJ, que aún no terminaba de acostumbrarse a esta profesión, necesitaba comentar con sus colegas lo que estaba recibiendo. Tal vez se estaba dejando llevar por la emoción de la lectura y no estaba siendo todo lo riguroso que debía. Necesitaba un punto de lucidez que alguien ajeno a la historia le pudiera aportar.

Trabajar en un sótano no le aislaba del mundo. Cada movimiento que efectuaba a través de la red podía ser captado de mil maneras y, aunque las medidas de seguridad eran hiperexigentes, en Internet no siempre se sabía lo que tu adversario podía saber de ti. Por eso debía actuar con cuidado y seguir el protocolo interno que hacía ya varios meses había establecido junto con sus superiores.

En momentos como este cada minuto volaba a la velocidad de la luz, por eso decidió tomarse diez minutos de descanso, el tiempo que tardaba en liarse un petardillo de esos que le traía Ozú, el gaditano, también conocido en HeroLeaks por su apodo, Dioni, mientras procuraba relajarse y disfrutar de la lectura de uno de los mejores thrillers que habían caído en sus manos. SK, que así se hacía llamar el personaje que les había enviado el documento, parecía no tener la menor intención de cobrar o recibir algún tipo de recompensa (algo habitual en estos casos, pues durante el tiempo que llevaba en la empresa había visto a mucha gente desprenderse desinteresadamente de valiosos documentos solo por el placer de mostrar la verdad al mundo o de hundir a un antiguo jefe o compañero). El pago de cualquier tipo de divisa por la información recibida iba contra las leyes de la compañía, aunque, por supuesto, tenían un código de honor por el que nunca revelaban el nombre de sus informantes, y en muchos casos ellos mismos ayudaban a hacerlos desaparecer pues sus vidas corrían peligro y se sentían, en gran parte, responsables. Eso no evitaba que muchos otros sí quisieran recibir una recompensa económica, pero HeroLeaks tan solo prestaba el apoyo económico que un filtrador, o chivato, como ellos les llamaban internamente, necesitara para sobrevivir u ocultarse.

Conforme continuaba con la lectura, cuando dio la última calada al porro y su mente se hubo abierto de par en par como una ventana en un caluroso verano, se percató de que, más que una confesión, SK estaba enviando una carta de despedida, una venganza. Releyendo el correo inicial —que podía considerarse una carta de presentación de SK— notó cierto deje de angustia en sus palabras, que fue a su vez acentuado y confirmado por el elevado número de archivos que enviaba por minuto. Era como si todo lo hubiera planeado con anterioridad y ahora, por algún motivo, tuviera prisa por deshacerse de ellos. Esa premura le revolvía las tripas a JJ. Quizá por el efecto de la hierba o por la experiencia vivida en casos parecidos a este, él podía ver más allá: era capaz de olfatear el impacto social que una noticia como esta podía causar.

Sin embargo, necesitaba pruebas, no un best seller sobre una gigantesca organización criminal. Destapar a esa banda requeriría mucha más información de la que hasta ahora había recopilado. A esa falta de pruebas había que sumar el hecho de que SK no daba detalles de las víctimas, de los asesinos ni de los móviles. Se trataba únicamente del relato de una confesión. Los archivos describían hasta el mínimo detalle la planificación y ejecución de múltiples asesinatos ejecutados por la misma mano del que los escribía, asesino a sueldo de una organización que, al parecer, había liquidado a varias decenas de personas y que había conseguido hacerlo sin levantar sospechas y con un éxito deslumbrante. De todas formas, aún quedaban muchas preguntas sin respuesta: ¿Quién se beneficiaba de estas acciones? ¿Había más asesinos a sueldo como él? ¿Quién era SK en realidad? ¿Quiénes eran las víctimas y por qué había acabado con sus vidas? ¿Acaso por dinero o existía algún otro motivo?

JJ sentía que debía hacer algo al respecto. «Tengo que conectarme con él. Necesito ponerme en contacto con SK, sea cuál sea su verdadero nombre».

JJ se levantó del sillón, se acercó a una pequeña cocina que habían habilitado en el sótano para momentos como aquel y sacó de la nevera una enorme jarra de Cola Cao. «Er mejó zorbito pa dezpué’r porrito», solía decir Ozú mientras agitaba la jarra para disolver el cacao depositado en el fondo. Se llenó un vaso y se lo bebió pausadamente en varios sorbos para captar todo el aroma del chocolate a través de las fosas nasales, luego se sentó de nuevo decidido a estudiar los documentos. En ese momento los tres monitores que había encendidos comenzaron a parpadear al unísono mostrando un salvapantallas en el que, no sin ironía, se veía a Piolín y al Correcaminos colgados de una horca que sujetaban por el otro lado, al final de la cuerda, el Coyote y Silvestre ostentando sendas sonrisas de placer. Era el particular salvapantallas que anunciaba la entrada de nueva información. En el ambiente, a pesar de la tensión, aún había hueco para algo de sentido del humor, ese que Ozú repartía por doquier y que había plasmado en aquella particular forma de avisar sobre la entrada de archivos.

Fecha estimada del documento aportado por SK: septiembre de 2017. Comunicado de prensa redactado por JJ para HeroLeaks Press. Relatos de SK.

Yo no llevo tanto tiempo en este negocio como otra gente, pero sí lo suficiente como para haberme ganado un prestigio, una reputación que tan solo unos pocos llegarán a admirar. Sin embargo, la lista de almas desahuciadas de la vida terrenal, la de aquellos cuya morada ha sido embargada por otros de mayor poder, sigue creciendo. Yo soy un arma ejecutora más, prescindible, una pieza en este juego de rol en el que mi papel ha pasado de verdugo a víctima. Sin embargo, no he llegado hasta aquí para claudicar ante aquellos que me reclutaron. No he sido entrenado para rendirme, pero tampoco me considero un chivato. Sí, soy poseedor de información cuya existencia, la mayoría de vosotros, jamás os hubierais planteado, y sí, creo que el mundo se merece una explicación. Un porqué que explique la desaparición de sus seres queridos. El derecho a un último adiós como el que yo mismo he perdido.

Hechos ocurridos en abril de 1997

Todo comenzó hace mucho tiempo. Fue, si mal no recuerdo, una tarde de abril. Había adquirido en mi barrio fama de hombre sin escrúpulos; algo inflada, para que nos vamos a engañar. Pero cuando se trata de comer o ser comido prefería dar el primer mordisco, o como mi viejo solía decirme: «Golpea tu primero, hijo, y al menos conseguirás dar un golpe». La vida en el barrio me había enseñado algo más, había que rematar o tu primer golpe no habría servido para nada.

Nacido en Nápoles pero criado en una barriada del extrarradio de Los Ángeles, me había convertido en un fuera de la ley, alguien que no pertenecía a ninguna banda callejera pero que siempre estaba implicado en las escaramuzas que insuflaban vida, si bien insana, a ese distrito, sobre todo para los habitantes comunes y sus vidas dedicadas a sus familias, sus trabajos y, por supuesto, sus televisiones. Pero para mí y otros muchos como yo aquello era precisamente lo que daba emoción a nuestras vulgares existencias y nos convertía en alguien importante, con aspiraciones, un Corleone de esquina. En un mundo de leones e impalas, simplemente elegíamos ser león. De todos aquellos que participaban en esos conflictos de índole racista, territorial y de dominio de mercados ilegales, yo era el único napolitano que quedaba, uno de los pocos italianos que habían sobrevivido en los barrios ahora gobernados por bandas latinas, de afroamericanos y de asiáticos.

Conforme pasaba el tiempo y mi fama ganaba enteros, unos y otros solicitaban mis servicios para hacer un trabajito por aquí o un arreglo por allá. Así me convertí en un mercenario, una especie de «Cid Campeador» blandiendo su espada a diestro y siniestro. Un don nadie sin patria ni bandera cuya única afición eran esos billetes verdes que, bien pagados, eran una golosina difícil de resistir.

Una tarde de ese mes de abril de 1997 fui citado frente a un centro de alquiler de góndolas, en el barrio de Naples, en el famoso Long Beach de LA. Unos días antes, alguien me introdujo un miniteléfono (para la época) en el bolsillo de la chaqueta sin que me diera cuenta. Fue un milagro que no lo tirara a la basura, acomodado entre las facturas y envoltorios de chicle que me llenaban los bolsillos de la americana. No podría decir cuándo ni cómo me llegó la cita en forma de aparato electrónico, pero lo cierto es que ahí estaba y en cierto momento empezó a sonar con fuerza, lo que me dio un buen susto. Lo saqué del bolsillo y vi unos mensajes escritos. Era la primera vez que recibía un mensaje de texto, y me impresionó. El texto contenía dos frases cortas: la primera indicaba un día, una hora y un lugar; la segunda…, joder, con «extremada sutileza» me invitaban a no faltar al encuentro. La cosa iba en serio.

El día en cuestión tuve que desplazarme unos kilómetros lejos de mi barrio, algo que no hacía con mucha frecuencia, y menos aún para ir a una zona de ricachones esnobs. Me acomodé apoyándome en una de las barandillas que daban a los canales y me dispuse a observar a los turistas que disfrutaban de la brisa marina mientras el sol desaparecía tras los tejados y las luces de las calles, y los canales comenzaban a adornar la noche seudoveneciana.

Mientras esperaba pensaba que algún día visitaría Venecia; como italiano me sentía intrigado por mi país, en el que tan poco tiempo había vivido y que en realidad solo conocía por películas. Lo único que me unía a Italia era mi nacimiento y algunos conocimientos de la lengua que mi madre había procurado inculcarme durante mis primeros años de vida.

Mi padre era un comerciante naviero mallorquín que acabó instalándose en Nápoles tras conocer a mi madre en uno de sus viajes por el Mediterráneo. Años más tarde a mi padre le salió un trabajo en California y nos trasladamos aquí cuando yo tenía apenas un año. Sin embargo, la vida en la tierra de las oportunidades no fue fácil para mis padres. Mi padre insistió en que tenía que aprender de la calle, que allí conocería muchas cosas de las que los libros de texto no hablaban. Él me contaba historias de su infancia en Mallorca, sus trastadas entre chavales y sus teorías sobre las peleas. A pesar de no medir más de metro setenta, presumía de haber tumbado a más de uno de dos metros de altura. «Cuanto más grandes, más ruido hacen al caer», me decía mientras se acariciaba los puños llenos de cicatrices, prueba firme, al menos para mí, de dónde escondía mi viejillo su sabiduría. Me enseñó a boxear y me adiestró en Historia. Y digo «me adiestró» porque en el fondo cada uno cuenta la Historia como quiere, se cree la parte que más le gusta y a la que no le gusta le busca alternativas. A mí me gustaba aquella historia del Cid que siempre me contaba mi viejo, de cómo el héroe cristiano luchó por moros y por cristianos por la única verdad que le atraía: el poder y la fortuna.

Pasados menos de diez minutos después de apoyarme en aquella barandilla, un hombre blanco hinchado, o más bien hormonado, prácticamente calvo, vestido con una elegante combinación de pantalón beige, camisa roja, chaqueta marrón y mocasines se colocó junto a mí observando los barquitos y las góndolas que navegaban por las calmas aguas del Mediterráneo californiano. A su lado, yo era la viva imagen de un liliputiense del cuento de Jonathan Swift mientras que él era el gigante protagonista. En ese momento me acordé de los consejos de mi padre, y de su herencia. Además de la altura de mi oponente, volví a repasar cuidadosamente mis dedos, tan morcillosos como los suyos, y mis mil cicatrices, bien ganadas en las tropecientas batallas que llevaba encima y que me habían dado la fama que tengo. Miraba a aquel gigante y dudaba enormemente de que yo fuera capaz de desplazar un solo centímetro a aquella mole, pero pensar en el consejo de mi padre me daba valor.

Giró su enorme cuello y me observó por encima de sus gafas de sol. Sus ojos, que parecían una proyección del agua que teníamos enfrente, me hicieron un barrido y me escanearon de arriba a abajo. Entonces, sin presentarse, con una sonrisa de oreja a oreja y abriendo los brazos en plan oso polar, me dio un abrazo, me besó al más puro estilo napolitano y me dijo imitando la voz de Vito Corleone:

—Ven, amico, te invito a un viajecito.

Antes de que me diera tiempo a reaccionar ya estábamos bajando al embarcadero, donde alquiló una góndola restaurante tras tener una breve conversación con un gondolero que le mostró su agradecimiento con repetidas reverencias tras estrechar la mano de mi anfitrión y recibir una generosa propina. Nos sentamos el uno frente al otro recostados sobre unos cómodos asientos acolchados separados por una mesa cubierta por un mantel a cuadros azules y blancos. Enseguida nos sirvieron unas copas de vino y el gondolero dio comienzo a nuestro viaje mientras tarareaba una dulce melodía italiana. El grandullón apenas cabía en su asiento y descompensaba el peso de la barca cada vez que apoyaba su cuerpo en un lado u otro, cosa que hacía indistintamente a pesar de que el gondolero le había explicado al zarpar en qué lado debía apoyarse para compensar el giro propio de la góndola y ayudarle así en la travesía. Esta actitud de «mi anfitrión» obligaba al gondolero a emitir gruñidos intermitentes que estropeaban la sinfonía de su tarareo. Sin embargo, debía pensar que la propina merecía suficientemente la pena como para no tener que recordarle al gigantón dónde debía colocarse. Mi compañero de barco —al que inconscientemente había apodado con el nombre de Gulliver— cogió su copa, hizo un gesto indicándome que yo hiciera lo propio y, sin conocernos de nada, brindamos. Entonces, después del ritual, comenzó a relatarme una historia que había vivido en sus carnes la noche anterior.

Gulliver había asistido al espectáculo del duelo Malone/O’neal que acabó con la brutal victoria de Malone y la consecuente derrota de los Lakers que presagiaba el fin de la temporada a falta de un partido y que, para su disgusto, se jugaría en Utah. El grandullón parecía haber disfrutado del partido, aunque salió del estadio con evidentes señales de cabreo. Se dirigió entonces a recoger su coche, que había aparcado a un par de kilómetros de allí, ya que no le gustaba dejarlo en el parking de las instalaciones deportivas ni le gustaba ser observado en su Dodge Ram negro por las cámaras de vigilancia que graban a los vehículos al pasar los controles de seguridad. Aunque tenía ganas de preguntarle alguna cosa, no lo hice, ya que no quería interrumpir la conversación… bueno, mejor dicho, el monólogo, pues yo aún no había pronunciado palabra.

Una vez llegó a las inmediaciones del vehículo observó un movimiento sospechoso alrededor del coche. Se trataba de dos ladrones que estaban hurgando en su interior.

—Les grité que se marcharan de allí —me dijo mostrándose indignado y gesticulando con ambos brazos; movimiento que no me dejó indiferente pues mi estado de alerta y mi adrenalina se pusieron por las nubes al ver a aquel gigante mover todo su cuerpo al compás de la historia—. Les grité que se fueran corriendo y que yo me olvidaría de todo.

Sintiendo la necesidad de participar, simplemente pregunté:

—¿Y qué ocurrió?

—¡Idiotas! —respondió Gulliver, y bajando la voz sin mirar al gondolero, pero advirtiendo su presencia, susurró—: El que estaba vigilando sacó una pistola, pero yo tenía esto… —Sacó una estrella ninja del bolsillo y me la mostró por debajo de la mesa—. La llevaba para regalársela a mi sobrino, que está flipado con tanta película de ninjas que ponen por televisión —siguió susurrando—: Entonces se la lancé y acabó en la cabeza de aquel atontado. Y claro, al otro no pude dejarle irse sin más. —Dio un impulsito a la estrella, que voló unos centímetros por encima de su mano para volver a aterrizar en ella—. Ahora la he despuntado —dijo mientras tocaba con los dedos el filo de una de sus puntas, probablemente la que acabó en la cabeza de aquel ladrón de coches—. En fin, luego abrí el maletero y con calma, ¿sabes?, sin perder los nervios, como el que sale del supermercado y guarda la compra, metí los cuerpos de ese par de rateros en el interior. ¿No querían un viaje en mi coche? Joder, podían haberle robado el coche a cualquiera, pero intentar robarle el coche a un tipo de dos metros con una estrella ninja en una mano y un cuchillo de pescador en la otra… —El tipo extrajo del bolsillo de la chaqueta un mini Uli y me lo mostró—. Sí, ya lo sé, te preguntarás cómo me las apaño para entrar en el estadio con estas cosas; bueno, un poco de influencia tengo, ¿sabes, chaval? Tampoco es una escopeta, y me gusta coleccionar este tipo de armitas. —Soltó una carcajada sorda mientras me miraba por debajo de las gafas de sol que le tapaban las cejas albinas. Yo no daba crédito a lo que estaba sucediendo—. ¿Sabes? lo compré en Alaska en mi último viaje a la tierra de los Grizzlies —me explicó mientras jugueteaba con el Uli como si fuera un juguete—. Pues sí, acabé incrustándoselo en la nuca al mecánico que jugaba con los cables de mi coche. Joder, la mala suerte se cebó con esos pobres, ¿cómo iban a saber que yo llevaba encima más de cuarenta metros de plástico industrial en el maletero para envolver grandes estructuras? Eso sí es mala suerte. —Y soltó otra carcajada que, esta vez, retumbó en mis oídos con un estruendo aterrador.

¿Y qué importancia tenía que llevara plástico en el maletero?, me preguntaba yo, ¿qué trataba de decirme?

Resultaba un tanto extraño que un desconocido al que veía por primera vez estuviera confesándome un crimen cometido la noche anterior con todo lujo de detalles.

Hizo un gesto con el dedo índice para que me acercara a él y, esta vez con el semblante serio, siguió susurrándome:

—Jamás encontrarán los cadáveres. Nunca. Es probable que ni los busquen, pero no hay que dejar ni una sola pista que pueda incriminarte. —Me miró una vez más y me apretó el hombro con sus gruesos dedos mientras repetía—: Ni una, ¿me entiendes?

Metió la mano en el bolsillo de la americana y me extendió una cajita envuelta en papel de periódico.

—Es para ti —me dijo—. Ahora trabajas para nosotros y para nadie más. Buen viaje. —Y con esto terminó nuestro paseo por los canales de Naples.

El gigante blanco se levantó y se fue por donde había venido. Atónito, lo vi desaparecer por uno de los callejones que daban al canal. Acababa de reclutarme para su organización y yo no había tenido el valor de cuestionar su decisión.

Esa relación duraría más de veinte años y supondría decenas de asesinatos.

De camino a casa, donde me esperaban mi mujer y mis dos hijas, fruto de nuestro joven y alocado noviazgo, detuve el Corolla en una calle solitaria, justo donde los mexicanos encerrados en sus jardines interiores huían del calor del asfalto. Allí, y tras romper el papel de periódico, abrí la cajita de color azul y extraje su contenido. Me quedé boquiabierto: era un billete de avión con destino a Melbourne, una llave y una nota con una dirección que, según las instrucciones, debía memorizar. Había, además, una cuantiosa suma de dinero. Cien mil dólares en billetes de 50 y 100 bien ordenados en paquetitos. No sabía dónde me había metido, pero ese color, ese maldito verde… Cerré el sobre, regresé a casa y le dije a mi mujer que hiciera las maletas, que alquilara un «Uhaul» para mover los muebles que quisiéramos conservar y que se deshiciera del resto.

—¿Los saco al jardín para venderlos? —me contestó con una voz incrédula en la que noté un atisbo de ironía, como si creyera que le estaba gastando una broma; pero luego me miró a los ojos y supo que hablaba en serio.

—Llama a Salvation Army y que vengan a recogerlos, o todos o ninguno —le propuse.

Al día siguiente ya habíamos abandonado aquel barrio apestoso. Nuestra nueva residencia con piscina, pista de tenis, gimnasio y spa nos esperaba a unas millas de distancia. Distancia que jamás esperaba recorrer de vuelta.

Mi mujer nunca se interesó por mi trabajo, sabía que en el barrio tenía algunos negocios no muy lícitos, pero nunca indagó en cómo de la noche a la mañana nuestro nivel de vida había cambiado de forma radical. Nunca hacía muchas preguntas, ni siquiera aquel día.

Una semana después ya me encontraba en mi nuevo hogar. La madre de mi mujer, la abuela Lupita, tardó poco en aparecer por nuestra nueva casa, y tampoco preguntó nada. No le venía nada mal pasar una temporadita con su hija y sus nietas, y así yo podía ir tranquilo a ese viaje de negocios del que aún no conocía ningún detalle o cuánto tiempo duraría, solo que aún me quedaban unos meses para partir.

SK

10:55 a. m., 19 de septiembre de 2017

JJ convocó una reunión de máxima urgencia la mañana posterior a la recepción de todos aquellos archivos. Ahora que había leído detenidamente los documentos enviados por SK la noche anterior necesitaba más que nunca compartir con sus colegas de HeroLeaks, y en especial con su viejo amigo Ozú, lo que acababa de leer para que le ayudaran a aclarar las ideas. Ozú siempre conseguía sacar lo mejor de él, y si bien era cierto que la mayoría de las proezas que JJ había logrado había sido gracias a su capacidad de análisis y a su facilidad para predecir acontecimientos, no era menos cierto que Ozú era el que proponía las teorías más inverosímiles y las que ningún otro se atrevería a mencionar por miedo al ridículo. Ozú no conocía la timidez y hacer el ridículo era para él una aptitud y no un problema a la hora de comunicarse con el resto del mundo. Podía hacer un chiste del tema más serio y convertir en un melodrama el asunto más estúpido. Y estas eran características que JJ apreciaba en su compañero y amigo, y a las que solía sacar jugo.

JJ se había licenciado en la universidad de Múnich y el último año lo cursó con una beca Erasmus en Sevilla, donde conoció a Ozú. Durante ese curso, en el último trimestre, los dos amigos y compañeros crearon una página web que bautizaron con el término Smart, ya que era lo bastante inteligente como para mantenerse a sí misma. Era capaz de autoactualizarse, de rastrear la información que necesitaba en la world wide web, extraerla y plantearla de manera bella y sencilla. Incluso era capaz de posicionarse en los primeros puestos de los buscadores sin necesidad de intervención humana y, lo que era más increíble, sin inversión aparente de dinero, por lo que no necesitaba prácticamente mantenimiento. La web trataba de poner en contacto a empresas andaluzas. Tras un registro inicial y un análisis de las necesidades de cada empresa, buscaba en su propio servidor otras empresas que de alguna manera pudieran ayudar a las primeras. Pero su singularidad radicaba en que siempre buscaba pares o combinaciones de empresas que pudieran ofertar y recibir servicios a la vez en una especie de comunidad colaborativa cuyo funcionamiento se basaba en el trueque. La web era capaz de plantear este tipo de sinergias a las empresas en cuestión sin necesidad de tener contactos previos. Más que la propia web, fue la capacidad de estos dos chicos de afrontar un reto semejante lo que llamó la atención de uno de los directores de HeroLeaks. Los jóvenes habían demostrado una coordinación difícil de imitar en el mundo real para desarrollar algo tan sofisticado en un proyecto fin de carrera, y los fundadores de HeroLeaks les querían a ambos en su equipo.

Ingimar Heimirson, CEO de HeroLeaks, durante un viaje que hizo a la capital andaluza para recoger un premio periodístico, invitó a los dos amigos a una reunión informal en un céntrico café de Sevilla. Fue una reunión un tanto especial pues los chicos se sentaban en una mesa del local, mientras que Ingimar lo hacía en la barra. Mantuvieron una conversación vía whatsapp en la que les invitó a formar parte de su proyecto. Ambos se vieron inmersos en una aventura que ellos ya admiraban y de la que jamás habrían pensado llegar a formar parte. El caso reciente de la detención de uno de los violadores de varias niñas en la ciudad mexicana de Guanajuato había dado la vuelta al mundo y había puesto a HeroLeaks en lo alto de la pirámide de la fama en una profesión donde era difícil mantener un alto estándar de credibilidad.

JJ acumulaba varios años de experiencia trabajando en prácticas para varias empresas como diseñador web y programador de sistemas. Y aunque hacía ya casi un año desde que se unió formalmente a HeroLeaks, aún no había recibido una noticia tan potente como la de aquella noche. Su cabeza funcionaba analizando información y era capaz de trabajar con datos encriptados y solucionar los más difíciles rompecabezas, pero analizar aquella especie de novela de misterio enigmática no era algo a lo que estuviera acostumbrado y, claramente, necesitaba de la mente enajenada y huidiza de la realidad de Ozú para inspirarse. No obstante, ya había empezado a ordenar todas aquellas historias intentado seguir una lógica, ya que SK las mandaba desordenadas y eso complicaba bastante el trabajo. No creía que SK fuera un mentecato, y aquella forma de administrar la información: dosificada, desordenada y con una redacción ambigua debía de responder a un plan preestablecido. Por alguna razón, SK quería ganar tiempo.

Citó a sus compañeros a las 11 de la mañana en una cafetería situada en la azotea de un edificio de la Universidad de Friburgo. En la ciudad alemana había un gran alboroto debido a la celebración del festival de otoño. El vino y la cerveza regaban todos los rincones de las principales plazas y calles de la pequeña y vieja ciudad de la Selva Negra; los estudiantes enloquecían y todo bullía de actividad y jolgorio, prolongándose la fiesta hasta altas horas de la madrugada. La universidad era, por tanto, el sitio más acogedor y tranquilo donde poder celebrar una reunión matinal, y la hora escogida, hora de resaca, lo era aún más.

Ozú había llegado el primero, vestido con su habitual estilo surfero: sudadera amarilla, pantalones anchos caídos por debajo del calzoncillo, gorra ladeada como si fuera un cantante de hip-hop y zapatillas Adidas rojas, parecía un universitario más. Como era normal en él, disfrutaba de la agradable compañía de su amigo marroquí entre los dedos índice y pulgar de su mano derecha, mientras acariciaba con delicadeza uno de los manuscritos que JJ había dejado ordenados cronológicamente sobre su mesa.

Poco rato después llegó la pareja de mellizos Cho: Mikyung y Jin-ho, conocidos en HeroLeaks por sus seudónimos Bonnie y Clyde. Un par de estudiantes coreanos de Ciencias de la Información que un tiempo atrás se habían incorporado a una empresa spin-off de la Universidad de Friburgo en calidad de alumnos en prácticas y cuya labor era la creación de una aplicación con la que los mochileros que exploraban la Selva Negra pudieran realizar visitas turísticas más asequibles, eso sí, provistos de la última tecnología.

—Bonnie, ¿qué quieres tomar? —le preguntó su hermano en su lengua materna mientras echaba un vistazo a la barra de aquel local e intentaba averiguar dónde se podía pedir una bebida y dónde un libro, pues no quedaba nada claro.

—Un capuchino con mucho azúcar, como siempre —respondió su hermana. Desde su viaje de fin de curso a Italia, ella se había enamorado del capuchino y ya no podía vivir sin él. Era la única forma en la que le entraba la cafeína. Clyde, por su parte, era un fan de las bebidas ecológicas, dulces, eso sí, y aquella cafetería era una de sus preferidas en la ciudad por la cantidad de batidos de frutas naturales que tenía. En otoño, su favorito era el de frutas del bosque. Sin embargo, ese día prefirió el de cereza con hielo picadito.

En ese preciso instante, Bonnie giró sobre sus talones para dirigirse a la mesa acordada con JJ y descubrió a Ozú medio dormido sobre el sofá despeluchado del fondo del local. De camino hacia el rincón de la azotea no pudo evitar sentir una envidia sana por todos aquellos que, unos metros más abajo, disfrutaban de la actividad de las concurridas calles de la ciudad que le daba cobijo.

—¡Ossú! —exclamó Bonnie, cuyo acento no le permitía la correcta pronunciación de la zeta.

Todos le conocían por su nombre de pila, pero no por su seudónimo. En HeroLeaks nadie sabía quién diablos era aquel Dioni, algún héroe o villano español, suponían, pues todos en el comando de operaciones alemán habían acordado usar seudónimos de astutos delincuentes o despiadados asesinos que hubieran sido adorados como héroes a pesar de sus delitos. Ninguno de sus compañeros era capaz de recordarlo, pero a Ozú le encantaba aquel seudónimo, que según él era de un famoso delincuente español, héroe y reflejo del sueño hispánico.

—¿Qué te pasa? —le preguntó la chica mientras se inclinaba hacia el estático cuerpo del andaluz—. Deja que te eche un vistazo.

Estaba pálido, tenía los ojos desorbitados y parecía semiinconsciente. Bonnie, asustada, se abalanzó sobre el gaditano justo un segundo antes de que se estampara contra el cristal de la mesa. Clyde, que venía cargado con un capuchino y su copa de batido de cereza con mucho hielo picado, dejó las bebidas sobre la mesa y recogió el manuscrito que Ozú estaba leyendo antes de sufrir el desplome, para alejarlo de la vista de los curiosos que ya empezaban a arremolinarse como moscas alrededor de la mierda, o paparazzis alrededor de un famoso.

—Fumas demasiado —le espetó en un inglés trabajado y con un marcado acento asiático. Entretanto cogió un par de cubitos de hielo que había sacado de la Coca Cola que antes había apurado Ozú y se los puso en la cabeza—. Y eso que estabas tomando una bebida edulcorada sin alcohol —dijo mientras los hielos se derretían en la frente del gaditano, que aún no podía incorporarse y se mostraba asustado.

JJ, que acababa de entrar en el local y andaba absorto observando la gran cantidad de libros que decoraban la pared principal, corrió rápidamente junto a Ozú en cuanto se dio cuenta de que este se había desmayado. Luego regresó a la barra, consciente de lo que le pasaba a su amigo. Intentó en vano llamar a la camarera colándose entre dos corpulentos gorilas que tomaban algo que no parecía ser café y, aunque su aspecto pudiera parecerlo, tampoco era agua. Al final, pudo acercarse, despertando alguna mirada intimidatoria en aquella pareja, y pidió un chocolate caliente a gritos hasta que por fin la camarera lo escuchó. Cuando consiguió la bebida, se la llevó a su amigo gaditano, ofreciéndole el dulce revitalizante. Por suerte, Ozú fue capaz de incorporarse y sorber un poco del cacao mientras JJ, con ayuda de Clyde, lo sujetaba.

—Joder, menudo amarillo me ha dado —confesó—. Creo que me ha sentado mal el petilla por culpa de estos papeles. Dan hasta ganas de vomitar. ¡Qué hijo de puta! Y lo cuenta así, como si nada. ¿Será verdad todo esto? —soltó de golpe mientras numerosos perdigones de baba salían atropelladamente de su boca.

Fue en ese preciso instante cuando Bonnie se percató de que todo el mundo estaba pendiente de ellos. El local, poco a poco, se había ido llenando de curiosos, más atentos a lo que estaba sucediendo en aquel rincón que a cualquier otra cosa. Clyde, que sabía que la discreción era el arma más poderosa de la que disponían y que conocía el riesgo de que alguien sospechara lo más mínimo en relación a su trabajo, alertó a sus camaradas, que acabaron sus bebidas con premura y abandonaron el local.

Una vez en la calle subieron a sus bicicletas eléctricas, como las del resto de turistas que preferían disfrutar de Alemania de forma ecológica, y que permitían llegar a lugares que de otro modo serían inaccesibles para viajeros de piernas cansadas, y se encaminaron hacia un lugar más seguro donde poder discutir este tipo de cuestiones. De camino, Ozú no dejaba de darle vueltas a lo que había leído. La brisa de la mañana se mezclaba con el olor de las flores que adornaban toda la ciudad y, por un momento, pensó en lo mucho que echaba de menos su tierra y su vida apacible en compañía de amigos y familiares.

—¿Sabes?, JJ, ahora mismo solo puedo tararear… «One love…».

Fecha estimada: septiembre-noviembre de 1997. Comunicado de prensa redactado por JJ para HeroLeaks Press. Relatos de SK.

Aterricé en Melbourne el mes de septiembre de 1997. Después de casi cinco meses desde el día de la peculiar entrevista de trabajo con Gulliver, había memorizado cada letra escrita en la hoja de papel que había dentro del sobre que el gigante me había entregado. Además de esa nota (que acabé quemando una vez memorizada), usé una mínima parte del dinero para el viaje y guardé como oro en paño la llave con la que ahora jugueteaba en el interior del bolsillo derecho del pantalón. Se trataba de una llave pequeña, seguro que de un buzón o de un candado.

Me dirigí a la dirección que me había aprendido de memoria. El lugar indicado era un departamento postal de una urbanización con una decena de buzones apilados unos encima de otros y unidos a un bloque de cemento y hormigón con unos anclajes de seguridad. En el dorso de la llave se podía intuir un número grabado. El cinco.

Introduje la llave en el buzón número cinco y… ¡voilà! Entró sin oponer resistencia. Giré media vuelta a la izquierda y lo abrí.

No me sorprendió lo que encontré: un revólver y debajo un sobre a la atención de un tal Frank Brown. El sobre contenía una llave, probablemente la de la vivienda a la que pertenecía el buzón. Lo cerré y en él vi escrito mi nuevo nombre. Dentro también había una tarjeta de cumpleaños, escrita en un lenguaje coloquial, donde aparte de felicitarme, aquel presunto amigo que escribía a mi nueva identidad —diferente a la que había utilizado para entrar en Australia— me deseaba suerte en mi nueva vida y me daba una serie de consejos a la vez que sugería algunas visitas a supuestos familiares y amigos. Al menos habían tenido el detalle de proporcionarme una morada y, mientras subía las escaleras que llevaban a mi nuevo hogar, leía con mucha atención una y otra vez lo que ponía en el dorso de la tarjeta. Estaba tan concentrado que ni me percaté del spa y el gimnasio que días después me servirían para relajarme durante mi larga espera. Eran el nombre y las señas de la persona a la que debía vigilar, seguir y… asesinar.

Asesinar.

«Oficialmente me he convertido en un sicario», pensé. Quizá mi madre tenía algún antepasado en la mafia napolitana, aunque, que yo supiera, mi madre, su madre y la madre de su madre fueron tres generaciones de mujeres dedicadas al hogar. Y no solo al suyo, sino que se ganaban la vida limpiando las casas de familias adineradas de la ciudad.

Las instrucciones eran claras y precisas. Exigían que todo, absolutamente todo lo que le ocurriera al personaje cuya vida se iba a extinguir en breve, debía parecer un accidente. Si alguien albergaba la más mínima sospecha de que se trataba de un asesinato, el siguiente en viajar al otro barrio sería yo. Tan solo tenía permiso para usar la pistola en caso de extrema necesidad, pero, ante todo, nadie podía verme la cara. Nadie debía reconocerme y, por lo tanto, debía tener especial cuidado con las cámaras de vigilancia. Ahora comprendía un poco mejor las manías de Gulliver. Simple estrategia para permanecer invisible a los ojos de la ley, que poco a poco iba sembrando todas las ciudades del mundo con cámaras que podían registrar cada movimiento de sus ciudadanos las 24 horas del día. La cosa se pondría peor en el futuro, cuando desarrollaron poderosas herramientas de reconocimiento facial convirtiendo mi trabajo en una profesión de alto riesgo. Necesitaba mimetizarme con el ambiente a la vez que ocultar mi rostro al máximo, por lo que tomé la precaución de comprar varias sudaderas con capucha para ponérmelas cada vez que pasaba cerca de una cámara. Con los años, la tecnología no solo ayudó a la policía, también los fuera de la ley nos beneficiamos de ella, y yo fui de los primeros en llevar en mi teléfono móvil un detector de cámaras de vídeo. Tal llegó a ser mi obsesión que cuando andaba por la calle siempre iba con los cascos puestos y un mensaje de voz me alertaba cada vez que pasaba delante de una cámara. En ese momento yo activaba un sistema que producía interferencias, igual que el que tienen las comisarías. Pero en 1997 tan solo contaba con mis capuchas.

Aunque experimentado en ajustes de cuentas y asesinatos entre bandas, no dejaba de ser un novato en mi nuevo puesto de trabajo y, como tal, al enterarme de lo que tenía que hacer sentí un escalofrío que se me ha quedado grabado. Lo primero que hice fue buscar una cabina de teléfono y llamé a mi mujer, sin darme cuenta de que en América era de madrugada.

—Dígame —respondió la soñolienta voz de mi mujer.

—Hola, cariño, soy yo —dije intentando disimular mi angustia.

—¿Tú? —dijo confusa—. Pero, ¿por qué llamas a estas horas?

—Verás. Aquí son las diez de la mañana, lo siento. Solo quería decirte que ya he llegado y estoy bien, y que voy a tener que quedarme más tiempo de lo esperado. Puede que tres o cuatro meses en total. —Serían al menos dos para instalarme y a partir de noviembre conocería a mi víctima, que no llegaba hasta mediados de ese mes.

Hubo un silencio al otro lado de la línea. Por fin, mi mujer preguntó:

—¿Ocurre algo?

—No, no te preocupes. Todo va sobre ruedas. Es solo… que me necesitan para terminar… Bueno, necesito estar aquí algún tiempo… Es complicado.

—¿Te has metido en algún lío? —quiso saber Mariel, aun sabiendo que «lío» era mi apellido y que, aunque así fuera, yo le aseguraría que todo estaba bien.

—No, tranquila. Todo está en orden. ¿Cómo están las niñas?

—Bien, pero te echamos de menos.

—Dales un beso y diles que estaré de vuelta antes de que se den cuenta. Y tú… cuídate.

Pudo ocurrir que la línea se cortase o que Mariel hubiera decidido colgar sin decir nada. Eso nunca lo sabría. Lo cierto es que lamenté haber llamado a casa. Un sentimiento de nostalgia me atravesó la espina dorsal como si de una aguja incandescente se tratara.

Para el mes de noviembre ya me había adaptado al país, incluso a su sentido de circulación, lo que me permitía conducir de un lado a otro conociendo parajes de todo tipo. Ya que el viaje estaba pagado, y para no despertar sospechas, qué mejor que disfrutar un poco como turista. Al fin y al cabo, era la primera vez que viajaba fuera de Estados Unidos. Pero ante todo debía cumplir con mi misión, y se acercaba el momento. Por fin iba a conocer a mi víctima. Había estudiado a su familia durante un par meses teniendo mucho cuidado de que nadie se percatara de esa extraña compañía que de repente había aparecido de la nada. Pero aún no tenía ni idea de cómo acabaría con su vida. Obviamente, y aunque mis pensamientos iban una y otra vez a la pistola, mi juguete preferido durante los últimos años en el barrio latino, esta no era una opción. Como ya me habían advertido, era solo un recurso de emergencia por si tenía que defenderme o por si me encontraba cara a cara con alguna serpiente autóctona.

Y llegó el día en que lo conocí. Bajó de un flamante Jaguar que acababa de aparcar enfrente de la casa de sus padres, los primeros a los que visitaba cada vez que regresaba a Australia después de uno de sus largos viajes. Mientras iba por el camino de entrada hacia la vivienda se cruzó con un cartero de poblada barba, gorra y sudadera de los Nets, que lo saludó con indiferencia. Yo tenía todo un repertorio de disfraces y entre ellos una docena de sudaderas con capucha, mi uniforme de trabajo aquellos días. Poco a poco, y con un entusiasmo envidiable, fui convirtiéndome en el hombre de las mil caras, o más bien de las mil capuchas; título por el que competiría con otro de mis socios al que presentaré más adelante, aunque él sí que tenía un motivo espeluznante para ir escondido bajo una capucha. Sus padres lo recibieron con gran alegría y aquel día incluso su hermana y sus sobrinos habían acudido a la cita, lo cual no pasaba muy a menudo debido a la apretada agenda del dandi australiano.

A partir de entonces lo seguí día y noche, me convertí en su sombra. Procurando no despertar sospechas, fui conociendo hasta el más ínfimo detalle de su vida. Pasadas unas semanas descubrí algo que resultaba muy interesante para poder llevar a cabo mi cometido: estaba enganchado a varias drogas, tanto legales, de las que el Prozac era su favorita, como ilegales, donde la cocaína reinaba casi en solitario. Disfrutaba mezclando ambas como si su cuerpo fuera el tubo de ensayo de un químico desquiciado. Además, era un gran amante de las fiestas nocturnas, para las cuales a menudo se encerraba en algún hotel, lejos de su mujer e hija, y se ponía hasta las trancas acompañado siempre de algún amigo o alguna ex. Yo conocía varias recetas, que servían tanto para el Prozac como para la cocaína, para provocar lo que solemos llamar en nuestra jerga profesional: «sobredosis accidental ayudada (SAA)», así que me puse manos a la obra para planificar el «accidente».

Decidí que un buen momento podría ser durante uno de los viajes que mi futura víctima realizaba a Sydney, ciudad que visitaba con frecuencia debido a su trabajo. Podía simular un suicidio y hacer que todo pareciera una sobredosis, como otros colegas de mi gremio habían hecho anteriormente, pero no era nada fácil. Para mí, esta sería la primera vez que utilizaba un método tan sofisticado y tenía miedo de dejar algún rastro que hiciera evidente a un detective que se había tratado de un asesinato y no de un accidente.

Me hospedé en el mismo hotel donde se iba a alojar el tipo, en una habitación situada en su misma planta para poder vigilar de cerca sus movimientos.

—Bienvenido al hotel Ritz, señor…

—Brown, Frank Brown —le dije al recepcionista.

—Espero que disfrute de la estancia en nuestro hotel, caballero —me deseó el uniformado empleado a la vez que miraba de reojo mi indumentaria, no extrañándose demasiado de un estadounidense viajando con su sudadera y gorras preferidas—. ¿Puedo preguntarle el motivo de su…?

—Negocios —respondí sin dejarle terminar la pregunta—. Soy miembro de una compañía de productos farmacéuticos, ejerzo labores de comercial. Mañana he de asistir a una presentación en un salón de actos cerca de aquí —le comuniqué mientras le mostraba el traje que llevaba bien enfundado en mi mano derecha para despejar las dudas que mi indumentaria deportiva pudiera despertarle.

Yo sabía que ese simposium iba a tener lugar durante los siguientes días en un salón de actos próximo al hotel y eso me daba al menos cuatro días de margen para llevar a cabo mi misión.

—Sí, sí —declaró el recepcionista emocionado—, he oído hablar de ello. Mucha suerte.

—Gracias —le dije—. Ahora, si me pudiera entregar la llave.

—Cómo no —cogió una tarjeta y me la entregó—. Su habitación es la número 534. Quinta planta —me dijo con una sonrisa de oreja a oreja que no cedió hasta que no desaparecí por la puerta del ascensor (y es posible que ni entonces relajara la mandíbula).

Durante ese día y los dos siguientes estudié, con detenimiento, los movimientos de mi presa y los de sus camaradas, quienes tras desfogarse en las fiestas del bar del hotel subían a la habitación de mi objetivo hasta poner sus narices en carne viva gracias a la generosidad de su anfitrión. Se veía que le sobraba el dinero. El segundo día subió a su habitación una chica rubia de piernas largas, minifalda cinturón y un pronunciado y excitante escote. Llevaba una mochilita a la espalda y permaneció en el cuarto unas dos horas para luego salir con un notable descenso de volumen en el bolso, que esta vez llevaba colgado sobre un único hombro. Pese a su aspecto de realizadora de sueños, su forma de pintarse y sus maneras al andar, la muchacha distaba bastante de lo que yo entendía por una puta, así que quizá ella era el correo que le llevaba la mercancía. Sería preciso meterme en su habitación, esconderme, encontrar esa bolsa y descargar en ella el contenido de la que yo llevaba. Una rayita de polvo mal cortado y punto final. Mi primer trabajito estaría resuelto y podría regresar a mi nuevo y dulce hogar con mi mujer y mis dos preciosas hijas.

Aquella noche de finales de noviembre, la tercera en aquel hotel, prometía ser larga. El tipo había estado disfrutando de una cena copiosa en el restaurante del hotel junto con una pareja de amigos. A pesar de que aquella pareja parecían un par de tortolitos, la chica no paraba de tontear con mi víctima sin que, aparentemente, a su acompañante le importara demasiado. La cena siguió entre copas y múltiples viajes al baño. Finalmente, los tres se levantaron y subieron a la habitación para continuar la fiesta.

Perdí la noción del tiempo y mis ojos estaban cansados de turnarse para mirar por la mirilla. Podía llevar unas tres horas, cuando la chica rubia volvió a aparecer. Unos 20 minutos después recorrió de nuevo el pasillo de nuestra planta, esta vez en dirección al ascensor. Eso quería decir que había llegado nueva mercancía. Un par de horas más tarde la pareja se despedía de su anfitrión, una despedida larga, llena de abrazos, carcajadas mezcladas con lágrimas y balanceos desequilibrados, momento en el cual me decidí a salir de la habitación, haciendo como que esquivaba a la pareja que en ese momento se besaba delante de la puerta mientras mi objetivo regresaba adentro. Rápidamente me saqué un chicle de la boca y lo pegué en la cerradura. En ese instante, el tipo regresaba con una botella de champán y, para cuando se la estaba ofreciendo a la pareja, yo ya había tomado el ascensor, únicamente para apearme una planta más abajo y subir de regreso andando por las escaleras directamente a la habitación 524. Comprobé que la pareja ya había abandonado el pasillo y me acerqué sigilosamente a la puerta.

El corazón me latía con intensidad y gotas de sudor me caían por la frente. Probé a abrir la puerta y un escalofrío me recorrió la espina dorsal al no poder abrirla. Empujé con el hombro intentando amortiguar el ruido con mi propia carne y la puerta cedió de golpe, teniendo que lanzarme a por ella para evitar que chocara bruscamente contra la pared. Al principio no le vi y eso me dio tiempo a cerrar la puerta más sigilosamente. Al cabo de unos segundos apareció ante mi vista, el tipo andaba en pelotas por la habitación hablando por teléfono, por lo que decidí esconderme en el armario del vestíbulo. Dejé un hueco para poder observar el interior y desde aquel escondite pude divisar una pequeña ración de coca aún no preparada para esnifarla esparcida sobre la mesa, pero que con toda seguridad acabaría hoy en el cerebro de mi amigo el nudista. Rocé con mis dedos enguantados la bolsita que llevaba en el bolsillo de mi chaleco para cerciorarme de que seguía allí, solo debía encontrar el momento idóneo, si al menos fuera al servicio…

Pero no, el tipo estaba como loco, parecía un león enjaulado yendo de lado a lado del cuarto. Llamaba por teléfono a una persona detrás de otra y no paraba de gritar, unas veces, para acolchar su voz en una delicada balada, otras. Pude escuchar cómo se peleaba con alguien a quien no paró de insultar. Luego empezó a suplicar y de nuevo volvió a gritar. Después hizo otra llamada y esta vez se tumbó en la cama y comenzó a gimotear como un bebe: «No llores, nena, te necesito, estoy solo, no puedo dormir sin ti a mi lado». Repetía esas frases como si fueran la letra de una canción.

Fue entonces cuando lo sentí por primera vez: sentí que iba a liberar a aquel pobre infeliz de toda su miseria. Entonces dejó de hablar. Encendió la televisión y empecé a escuchar una serie de aullidos que salían del aparato. Abrí un poco más la puerta del armario para comprobar que ya no estaba en la cama. Me acerqué con sigilo hasta la parte trasera del sofá donde estaba sentado. Debía comprobar si estaba lo suficientemente colgado. Mis ojos se posaron unos instantes en los polvos mágicos que yacían inusualmente solitarios sobre la mesa. Sería complicado llegar a aquella bolsa sin ser visto. Consideré introducir mi mercancía en alguna otra bolsa que seguro habría en algún otro punto de la habitación. Pero no. Quería que esto acabara lo antes posible. Y estaba seguro de que la droga que había en la mesa era toda para él, para alimentar lo que le quedaba de noche.

Sin embargo, algo llamó mi atención. Aparte de las tetas, culos y otras escenas de sexo explícito que mis ojos rechazaban para evitar distracciones, pude ver algo aún más obsceno. Mientras el maestro del sexo se masturbaba histéricamente con la cabeza colgando de la parte inferior del sofá, los pies reposando sobre la parte superior y las venas de la cabeza hinchadas, lo vi todo claro. No harían falta drogas, pistolas ni cuchillos, sería mucho más sencillo. Pobre gilipollas, un solo estirón y…

No recibí ninguna condecoración, pero el sobre que me esperaba en casa fue toda una recompensa. De nuevo en su interior había, además, un billete de avión y… otra llave.

SK

2:10 p. m., 19 de septiembre de 2017

Ozú estaba recuperándose de la impresión provocada por la lectura de uno de los capítulos que el tal SK había enviado a HeroLeaks y que cuidadosamente JJ había ordenado. Clyde lo había llevado en su coche desde las afueras de Friburgo, donde dejaron las bicicletas y se repartieron en coches, hasta el lugar de reunión. Se encontraba tendido en un sofá del apartamento del Dr. Jacobson, también conocido como Jack el Destripador, un sueco de más de dos metros de altura con un elegante y fino bigote rubio, ataviado con una indumentaria más propia de la década de los setenta que del siglo xxi; doctor en Economía, llevaba la contabilidad de la empresa con estricta disciplina nórdica. Su apartamento era además la central de operaciones de HeroLeaks, desde donde se coordinaban todos sus contactos con el mundo exterior, incluidas las reuniones online con sus jefes en Islandia, y lo habían situado relativamente lejos de La Guarida para no levantar demasiadas sospechas.

Habían decidido trasladar allí la reunión porque era un sitio más calmado y menos bullicioso. Se encontraba en la localidad de San Jorge, a escasos 60 kilómetros de Friburgo. Aunque nunca podrían saber con seguridad lo que las autoridades (o cualquiera de las muchas organizaciones interesadas de una forma u otra en sus actividades) podían conocer, a quién podían tener vigilado o incluso si había algún infiltrado en el grupo (algo que no se contemplaba cuando se trataba de un grupo reducido como este y de cuyo reclutamiento se había encargado el mismísimo Ingimar). A pesar de que todos los miembros habían sido instruidos en seguridad, espionaje y camuflaje según unas estrictas normas de adiestramiento, siempre cabía la posibilidad de que hubiera alguien mejor preparado que los estuviera vigilando.

El apartamento pertenecía a un complejo de oficinas ubicado en las afueras de la ciudad. En el despacho, de apenas quince metros cuadrados, Jack, JJ, los mellizos coreanos y el gaditano compartían la euforia provocada por los documentos recibidos. Como medida adicional de seguridad, y a pesar de hallarse en una quinta planta, cerraron las cortinas de las dos ventanas que daban al exterior. Pese a que ya habían examinado palmo por palmo el cuarto y habían descartado la presencia de cámaras y micrófonos ocultos, decidieron hablar en un tono casi inaudible, optando por la conversación escrita, al menos para las palabras clave, siempre que pudieran y utilizando papel destinado al reciclaje que, posteriormente, sería destruido por el prehistórico y eficaz método de la combinación de gasolina y cerillas.

JJ prefería utilizar una pizarra Vileda donde todo lo que se escribía podía ser borrado fácilmente sin dejar rastro. Por otra parte, y afortunadamente, JJ había conseguido poner a salvo toda la documentación, al menos en su formato digital. Le había costado un tiempo ordenar los fragmentos, pero ahora creía tener cada historia bien separada de las demás. ¿Por qué no se lo ponía más fácil aquel SK? JJ estaba preparando en la pizarra un esquema de lo que había conseguido ordenar. Incluso se había tomado la molestia de poner una fecha estimada a cada capítulo de la historia para facilitar su comprensión al resto de miembros que no habían tenido tiempo de leer todos los documentos. Pero en realidad era un orden decidido sobre la marcha, basado en ciertas fechas escondidas en aquella maraña de información, pero que podría no ser preciso cronológicamente.

La reunión de ese día tendría como único fin dilucidar la estrategia que seguirían a continuación. No tenían pruebas fiables de que toda aquella información fuese veraz: se trataba de la historia de un asesino confeso que no quería darse a conocer y que parecía estar despidiéndose, no sabían si de la vida en general o de su vida anterior. Aquello seguramente era cierto, pero también podía ser una broma pesada de alguien que quería jugar a detectives. Lo cierto es que, salvo esa confesión, no tenían absolutamente nada. Quizá SK realmente estaba arrepentido y quería liberar al mundo de la ignorancia en la que vivía, según él, la mayoría de la gente. O tal vez, simplemente tenía sed de venganza.

Era un comienzo que resultaba muy goloso, cierto, pero apenas tenían algo a lo que agarrarse. JJ se devanaba los sesos para intentar sacar algo en claro de aquella información. No podía pecar de novato, y caer en un bulo, por muy interesante que pareciese. Si algo le hacía diferente de los demás era su suspicacia y su capacidad para ver, escondido en aquellos textos inertes bajo la monotonía de unas letras en Times New Roman, lo que otros ojos no veían. JJ miraba arriba y abajo el esquema planteado en la pizarra, y se rascaba la cabeza observando todos los huecos que aún quedaban por rellenar para poder entender medianamente aquel puzle.

En ese momento sonó el timbre de la puerta. El Dr. Jacobson descolgó el telefonillo y abrió. Dos minutos después hacía acto de presencia en aquel despacho una segunda mujer. Su nombre: Celeste.

Fecha estimada: enero de 1998. Comunicado de prensa redactado por JJ para HeroLeaks Press. Relatos de SK

El billete era para San Francisco. La cita: algún lugar ubicado en la zona comercial y de restaurantes cerca del muelle 45 donde se expone Pampanito, un submarino de la Segunda Guerra Mundial.

Por algún extraño motivo, el taxi no me dejó lo suficientemente cerca y tuve que caminar varios centenares de metros hasta el lugar indicado. Hasta donde alcanzaba la vista, el lugar estaba sembrado de puestos de venta de pescado, gambas, langostas, calamares y otras delicias marineras típicas. Pese a que era temprano, la muchedumbre, en su mayoría turistas, llenaba las callejuelas del lugar, impregnado de un olor salino mezclado con el aroma característico del pescado, al que se le sumaba el hedor de aquellos ejemplares que ya llevaban varios días inertes y que el hielo de las cámaras no conseguía disimular.

Atravesé a paso ligero la zona de restaurantes y me acerqué al submarino, el cual admiré unos instantes, igual que hacían el resto de turistas, pero procurando no salir en la foto de ninguno de ellos, tarea bastante complicada. Al momento se me acercó un chavalito asiático que me cogió de la mano y llamándome «amico, amico», como meses atrás hiciera el grandullón, aunque esta vez sonara un poco más divertido, me llevó zigzagueando a través de los muelles hasta una nave más apartada de aquel bullicioso lugar, donde había una puerta en la que se podía leer «privado» en varias lenguas. Con un movimiento de mano me indicó que utilizara la llave y, sin más, salió corriendo mientras tiraba al aire una moneda y la volvía a coger. «La llave», me quedé pensando hasta que caí y saqué la llave que días atrás había recibido en el sobre junto con el dinero. La introduje en la cerradura y, por supuesto, funcionó. A pesar de que nadie me invitó a entrar, atravesé el pórtico y llegué a una estancia bastante pequeña cuya iluminación se extinguió apenas se cerró tras de mí la puerta que acababa de atravesar. Cuando mis ojos se habituaron, pude percibir unas cortinas de plástico opaco que daban a otra habitación algo más iluminada, donde, al parecer, se almacenaba pescado. Nunca olvidaré el hedor que había allí. Abrí la cortina y dirigí mis pasos hasta el final de la estancia sorteando los montones de pescado esparcidos por el suelo. Más adelante, al final de un largo pasillo, observé que mi amigo de Long Beach me esperaba sujetando con el brazo una puerta mientras con la otra mano retiraba la llave con la que había abierto. Con una seña me indicó que entrara a aquel cuarto. Allí, entre pescados muertos, estaba el cadáver de una persona.

—Cuando te dije que trabajabas para nosotros, no lo decía en broma. —El gigante blanco a quien había apodado con el sobrenombre de Gulliver se encontraba situado entre dos grandes murallas de pescado y me miraba de nuevo con la tranquilidad y seguridad de quien sabe lo que hace—. Te diré dos cosas: una, no suelo fallar cuando recluto a alguien; dos, me gusta que obedezcan las órdenes que doy —dijo mientras sus ojos, inmóviles y en alerta, miraban al cadáver que yacía entre peces y hielo sobre uno de los mostradores de aquel cuarto como si aún pudiera escapar—. Puedo perdonar un fallo, no creo que más, pero la traición… —Su mirada se posó esta vez sobre mí, solo un instante, para volver una vez más a aquella masa de carne y huesos—. ¡Hijo de puta! En verdad era bueno. Lo envié hace tres años a realizar una misión que nos iba a reportar una buena suma de dinero —dijo con cierto aire de nostalgia—. Él solo tenía que cambiar la bala de fogueo por una de verdad. Así de sencillo. Un trabajo fácil. —Cogió un cuchillo de pescadero y empezó a descuartizar el cadáver: primero separó la piel en tiras que, con sumo cuidado, amontonó en una bolsa de plástico; luego comenzó a rebanar la grasa, que puso en una bolsa diferente junto a otra que parecía contener las vísceras previamente retiradas. Yo casi no podía contener las náuseas—. Pero él quería más y más. Se volvió loco, el muy cabrón. Nos amenazó con desvelar el secreto a la prensa, y desde entonces ha estado extorsionándonos. Hemos gastado en él más de dos millones de dólares en los últimos tres años… hasta hoy. Hay mucha gente que pone pasta en esto, ¿sabes? —Un fuerte soplido salió por sus fosas nasales—. No sabía cómo hacérselo entender, no te puedes imaginar lo que me he jugado con este capullo por ahí, chantajeándonos. —Casi me pareció ver una lagrimilla a punto de aflorar, pero pronto regresó al interior del abismo de hielo al que pertenecía—; y, ¿sabes lo que yo les decía a nuestros acreedores? —Hizo otra pausa para que yo prestara la máxima atención a lo que iba a decir—. Que podían confiar en mí, que no se preocuparan, que perros verdes los hay en todas las casas… pero que a mí— dijo señalándose el pecho con el dedo índice con una energía que bien podría haber atravesado el mío— no se me escapa ningún traidor.

No tenía claro si tenía derecho a hacer preguntas. Por mucho que me intrigara quién ponía la pasta, no era un asunto que debiera preocuparme. Sin embargo, me estremecí ante la delicadeza y el saber hacer del gigante con el cuchillo. Estaba destrozando, sin un atisbo de pena o pudor, al tipo que, al parecer, los había traicionado. Y con ello me estaba enseñando una lección muy valiosa. Primer mandamiento de la ley de Gulliver: «No traicionarás».

El gigante calvo continuó con la perorata.

—Después de una ardua búsqueda, por fin dimos con su paradero. Achlys se encargó de él. —Señaló con la mirada a un tipo que había detrás de las cortinas de plástico.

Miré hacia allí y pude ver la figura de un hombre sentado en una silla de madera, con la espalda recta y la mirada perdida. Su nariz respingona destacaba sobre el resto de facciones, que se volvían irrelevantes, incluido su bigote de corte dictatorial. Nos observaba con indiferencia, como un perro tendido al lado de su amo, sin mover un músculo, sin inmutarse, dormitando, apacible pero no amigable. Nadie podría decir que a un chasquido de dedos del gigantón, aquel perrillo faldero se transformaría en un rottweiler feroz y letal.

—Narizotas lo encontró en Las Vegas —continuó el grandullón—. Podría haberlo enterrado allí mismo, en el desierto, pero le dije que lo quería vivo. —Entonces descubrió aún más la sábana que lo tapaba y removió los hielos que le cubrían los pies. Aún conservaban la piel, no así la uñas, por lo que pude intuir la brutal tortura a la que fue sometido aquel individuo durante sus últimos momentos de vida—. Costó demasiado dinero, pero ese no es el problema, ¿sabes? El problema es que hizo tambalear los cimientos de mi empresa y esos cimientos valen más que el dinero. —Se colocó la empuñadura del cuchillo de cocina en la cabeza y se la golpeó repetidas veces—. ¡No podía permitir que se fuera sin más! —exclamó en un arranque de ira.

Fue una cólera que hasta entonces no había visto en aquel individuo y, por enésima vez, un escalofrío de miedo me recorrió toda la espalda. Sus ojos azules se tornaron rojos, reflejo de todas las venas hinchadas que llevaban la sangre hacia el centro de su ira, dándole un aspecto demoniaco.

—Esto me duele mucho, chico —me dijo mirándome directamente a los ojos mientras los suyos volvían al azul pasando antes por toda una gama de tonos a la vez que sus venas iban adelgazando—, me duele mucho; es como si tu hijo te traicionara y no te quedara otra opción que matarlo. —Ya había separado la mayor parte del músculo y se preparaba para deshuesar lo que quedaba—. Cada parte arde a una temperatura y velocidad diferentes —explicó con un aire tranquilo que mostraba maestría, como si yo hubiera pedido algún tipo de explicación de aquella macabra escena, y él, con tono paterno, intentara transmitir su conocimiento a uno de sus hijos. Suspiró una vez más. Sacó una cajita que llevaba en el bolsillo y, para mi espanto, la abrió—. Estos, sin embargo —dijo señalando los ojos de aquel desventurado que me miraban desde el interior—, son para los cuervos —dijo enorgulleciéndose de tan preciado trofeo sin cambiar el rictus—. Ahora, chico, vuelve al muelle, acércate a uno de los puestos de comida, uno con un toldo gris y blanco, y pide unos calamares rebozados. Son de primera.

No entiendo cómo no vomité aquella mañana mientras Gulliver practicaba su peculiar autopsia al cadáver del traidor. Supongo que tantos años en contacto con gente de esa calaña me habían hecho inmune. Sin despedirme del grandullón —y mucho menos de Narizotas— regresé al bullicioso muelle y me acerqué al puesto que me había indicado. Pedí un cucurucho de calamares a uno de los chinos que atendían. No presté atención, no tenía hambre pero creo que había aprendido la lección: no desobedecer, nunca traicionar. Recogí los calamares junto con unas patatas fritas y una Coca Cola, todo metido en una bolsa de cartón, y salí del mercado en dirección al muelle a contemplar los leones marinos y sus espectaculares rugidos.

Cuando saqué los calamares de la bolsa, vi una caja azul. La abrí y dentro encontré un nuevo billete de avión y una breve nota explicando mi próxima misión.

SK

2:20 p. m., 19 de septiembre de 2017

Celeste McWire, californiana de madre mexicana y padre escocés, era uno de los miembros más antiguos de HeroLeaks. De acento indescifrable, era la directora de operaciones en Alemania y responsable de seguridad desde hacía algunos años de la rama operativa desplegada en Europa. Era una experta en nuevas tecnologías y había introducido cambios muy innovadores que habían impresionado muy gratamente a sus jefes. Sus dotes de líder la habían catapultado en menos de dos años a dirigir ese grupo de operaciones que variaba, según la época, de siete a diez personas, y que estaba en la primera línea de juego dentro de la organización, aquella línea que roza la ilegalidad y que se enfrenta directamente con los conflictos. Era la línea más peligrosa, y gracias a sus dotes había funcionado a la perfección durante los años que llevaba al cargo. Normalmente este grupo se encargaba del contacto directo con los soplones, chivatos, denunciantes o cualquiera que pudiera poseer información y necesitara de un control directo, pero además, su grupo, por la experiencia de Celeste en anteriores conflictos, contaba con un equipo particular de informáticos encargados de procesar y analizar nuevas entradas de material, lo cual se hacía desde un servidor seguro, siempre escondido y con altas medidas de seguridad, en el que trabajaban sobre todo Ozú y JJ. A veces entraba información a través de lo que ellos denominaban «La Guarida». Normalmente esta información procedía de Europa o América, especialmente de Estados Unidos, pero otras veces la propia web derivaba al informante a páginas más apropiadas dentro de una región concreta, para evitar ser detectado. Después de recibir la información debían procesarla, protegerla y enviarla, filtrada, a Islandia. Allí se ocupaban de la información que llegaba de grupos operativos distribuidos por otras latitudes, como la sección latinoamericana, la asiática o la norteamericana, esta última desmantelada debido al acoso sufrido por parte de las autoridades de aquel país. El mantenimiento de servidores distribuidos por diferentes regiones era necesario debido a que la persecución había llegado a tal punto que sus servidores estaban siendo constantemente atacados y bloqueados, y siempre tenían que encontrar la forma de recibir la información sin que el informante fuera detectado, tarea muy difícil en países con leyes especialmente rígidas, como China; por lo que el uso de servidores independientes aseguraba la distribución de la información según el origen o procedencia de la misma y del informante. En el caso de SK, la información fue derivada a La Guarida ya que estaba claro que provenía de Estados Unidos, uno de los países con más vigilancia de las redes. La llegada del material a Europa ya salvaba toda una serie de obstáculos legales, y de ser interceptada en su territorio podría complicar mucho la vida a los miembros destinados en aquel país.

En cuanto Celeste entró en la habitación, su aura de poder impregnó hasta las bombillas, que parecía que brillaban más intensamente desde su llegada. Había saludado, en el característico tono susurrante en el que se desenvolvían esos encuentros, a cada uno de los miembros del grupo preocupándose por los pormenores del trabajo que desempeñaban por separado. Después de revisar la nevera, se acercó a una de las ventanas e intentó mirar afuera por entre las rendijas que dejaba una de las persianas. La larga melena negra le caía lacia hasta la cintura, donde llegaba formando una cascada vertical que se interrumpía bruscamente, con una curva pronunciada al toparse y rodear su firme trasero, mientras echaba hacia atrás la cabeza para descargarse el contenido de una Fürstenberg Hefeweizen directamente al gaznate. El pelo oscuro contrastaba con los ojos de un inquietante verde aguacate. Era innegable que Celeste albergaba un atractivo magnetismo animal.

Sin previo aviso se hizo con el mando de la conversación pues estaba claro que había ciertos asuntos relacionados con la seguridad que debían tratarse a su manera. En el despacho de Jack el Destripador se encontraban algunos de los miembros de HeroLeaks para analizar la información mandada por un tipo que hacía llamarse SK y discutir sobre la veracidad que podían atribuirle a la documentación procesada, así como decidir qué información podía ser publicada y cuál debería archivarse para no correr el riesgo de poner en peligro la vida de personas inocentes, como ya había ocurrido en el pasado.

Se vio en la obligación de explicar una vez más el reciente caso de «los madereros de Perú», en el que se desveló por error una información relacionada con unos campesinos, indígenas y voluntarios europeos. Estos últimos habían proporcionado datos sobre los asaltantes que habían acabado con la vida de uno de los más reconocidos luchadores por los derechos de los indígenas de la Amazonia peruana. Sorprendieron a los sicarios mientras atacaban un poblado. Los sicarios habían sido enviados por grandes comerciantes y rancheros de la zona para obligar a los indígenas a abandonar un bosque que había sido su hogar desde tiempo inmemorial, y que querían talar para obtener la madera de los árboles y convertir los terrenos en pastos. Los jóvenes europeos recibieron la información de que estos sicarios se acercaban, y decidieron tenderles una trampa. Escondidos, les fotografiaron mientras llevaban a cabo amenazas, torturas e incluso violaciones. Las fotografías fueron publicadas por HeroLeaks, que se las vendió a los principales periódicos de varios países por un precio que les había permitido hinchar las cuentas de la organización y destinar mayores recursos a las demás operaciones en marcha. La hazaña se extendió por el mundo amazónico y muchas otras tribus y organizaciones a lo largo de la selva empezaron a denunciar a los sicarios pagados por los rancheros explotadores de la selva. Así que HeroLeaks siguió publicando fotografías y noticias mientras su fama ganaba enteros y su financiación marcaba máximos. En algunos países, gracias a sus denuncias, cayeron varios de estos caciques explotadores y sus sanguinarios asesinos a sueldo. Los grandes empresarios pedían a gritos acabar con los delatores. Lo que en HeroLeaks no tuvieron en cuenta es que, en muchos países del Amazonas, y sobre todo en los departamentos concretos donde se llevaban a cabo estas actividades, los políticos eran especialmente corruptos. HeroLeaks cometió el error de entrevistar a un europeo, Henry Swartz, que no tuvo suficiente cuidado y se delató como uno de los autores de aquella trampa. Su intención no era mala, consistía en atraer mucha más atención internacional para que el gobierno peruano actuara de una vez por todas y encarcelara a los sicarios que tenían aterrorizada a la región. Sin embargo, estos arrestos nunca llegaron.

Una tarde de noviembre los mismos sicarios se presentaron en el pueblo en el que habían sido fotografiados y ejecutaron uno a uno a todos los europeos y a muchos de los indígenas en un acto atroz que sacudió a la comunidad internacional. Aquella noticia cayó como una losa sobre la organización y la prensa se cebó tanto con el caso que acabó por desprestigiar de una manera considerable a HeroLeaks, que prometió controlar mejor este tipo de informaciones en el futuro. Fue un gran mazazo para la organización y a partir de ese momento extremaron mucho más las medidas de seguridad.

La principal labor de Celeste en la reunión consistía en poner en práctica algunos fundamentos teóricos acerca de la seguridad en la empresa. Eran aspectos imprescindibles para evitar ser descubiertos o impedir que la información que manejaban pudiera ser interceptada por terceros, y en caso de que así fuera, dotarla de un mecanismo rápido y eficaz para bloquear sus cuentas, mudarse a otros servidores y poder restablecer sus operaciones lo antes posible. Tenía a sus dos mejores ingenieros informáticos, JJ y Ozú, trabajando en ello, aunque ahora estaban más preocupados por la información que acababan de recibir. Celeste contaba con suficiente experiencia y había vivido momentos amargos en la organización, como la caída de gran parte de la anterior cúpula, cuyos miembros fueron encarcelados en Estados Unidos por desvelar secretos que vinculaban a gobiernos enteros, entre ellos el de Estados Unidos, con la extorsión y aniquilamiento de grupos de indígenas en el Amazonas y otras zonas selváticas de América Latina. Esos bosques y selvas que tanto valor económico tenían para sus gobiernos y que habían utilizado para pagar la deuda contraída con organizaciones como el Banco Mundial y el Fondo Monetario Internacional. La persecución por parte de las autoridades fue incansable, ya que HeroLeaks había desvelado información confidencial perteneciente a agencias de seguridad de los Estados, igual que pasó en los casos de Assange, Manning y Snowden, que solo fueron la punta de lanza de una gran revolución que siguió con la proliferación de organizaciones como Wikileaks. Tras esta purga, en HeroLeaks solo se salvaron Celeste Mcwire, una de las últimas incorporaciones, y los dos socios fundadores, los hermanos Heimirson, que buscaron refugio en su país natal hasta que se calmaron los ánimos. Ahora, aparte de ellos dos, la empresa dependía de un complejo organigrama compuesto por la nueva directiva: algunos conocidos (a quienes ya perseguían las autoridades) y otros aún no identificados y de cuyo anonimato dependía en gran parte el correcto funcionamiento de la organización. Su economía se basaba principalmente en donaciones y en contratos con algunas agencias de información y periódicos de gran tirada, por lo que dependían sobre todo de la fiabilidad de los datos publicados. La información que acababan de recibir parecía esconder algo realmente siniestro, pero aún demasiado vago como para asegurar su veracidad con certeza.

Tras aleccionar al resto del grupo sobre las estrictas normas de seguridad (en especial a Ozú y JJ, debido al incidente del bar que bien podía haberles causado un serio problema), se decidió de forma unánime que el consumo de cualquier tipo de estupefacientes quedaría estrictamente prohibido hasta que no acabara esta particular misión. Debían estar alerta, activos y preparados las veinticuatro horas del día.

—¿Queda claro? —preguntó Celeste a todos los miembros con un tono de voz no excesivamente elevado, pero sí lo suficiente como para que se quedara grabado en el cerebro de sus subordinados.

Uno a uno fueron respondiendo afirmativamente, incluido el gaditano.

Celeste posó su mirada en cada uno de los chicos, sosteniéndola demasiado tiempo en la de Ozú, que, avergonzado, la bajó al suelo casi al instante. Estaba claro que había comprendido el primer punto del día.

—Bien, chicos —continuó la mujer, ahora en susurros, al tiempo que caminaba por el despacho con la cabeza gacha—, ¿dónde están los documentos que prueban toda esta palabrería? —Mientras decía esto, iba recorriendo con la mirada el esquema planteado por JJ y escrito ahora en la pizarra.

Los mellizos coreanos se miraron sin saber qué contestar, Ozú continuaba mirando al suelo y JJ y Jack parecían los únicos con algo que decir o, al menos, lo suficientemente valientes como para mantenerle la mirada a su jefa. Celeste continuó con su exposición, lo cual se le daba realmente bien, artista y líder indiscutible en ese campo.

—¡Porque, si lo que quiere este tipo es vender un best seller de intriga, basta con que escriba un libro! —añadió de nuevo elevando ligeramente el tono mientras señalaba la pizarra con un gesto de incredulidad.

Ozú, que no sabía cómo aguantar todo el día sin su preciado canutito, comenzó a emitir unos quejidos, rompiendo el silencio y la tensión que la pregunta de Celeste había dejado en el ambiente.

—Y a ti, ¿qué coño te pasa? —le preguntó, girándose de repente en dirección al gaditano.

—Nada, joder —respondió el gaditano— solo ha sido un amarillo… No me pasa casi nunca…

—¡Si no vas a decir nada… no hables! —le espetó. Amagó con seguir con su discurso y, después de digerir las palabras del cabizbajo gaditano, volvió su mirada de nuevo hacia él. —Un fallo, uno solo es todo lo que necesitas para cargarte esta misión, para mandar a la mierda a toda esta gente con la que estás trabajando, un solo fallo y cavarás tu propia tumba.

El chico cesó de hacer ruiditos. Celeste continuó:

—Quiero hechos, no conjeturas —exclamó quitándole importancia a los problemas psicológicos que pudiera estar sufriendo Dioni, al fin y al cabo, ella también había probado unas cuantas drogas y las excusas y penas del joven gaditano eran lo que menos le importaba en ese momento.

—¿A qué te refieres? —interrumpió JJ—. ¿Acaso no está claro lo que dicen los mensajes? Se trata de una confesión y, por lo visto, de algo mucho más fuerte que todo eso…

—JJ, madura un poco —respondió la mujer. Si en algún momento había llegado a tener una pizca de amabilidad, estaba claro que esta había desaparecido por completo—. Toda esa información, que ahora mismo no es más que basura, la ha podido enviar cualquier hijo de puta desde un ordenador con una IP oculta, disfrutando con la idea de que cinco idiotas como vosotros os iríais tragando toda su mierda. Seguramente la próxima vez que se haga una paja pensará en vuestra amiguita coreana —dijo señalando a Mikyung-ho.

La coreana se ruborizó cuando recibió aquella inesperada e inoportuna insolencia. El resto permaneció callado.

Un portazo en algún lugar sobre sus cabezas rompió el silencio. No era extraño que en un edificio de oficinas las puertas bailaran a su antojo, pero tuvieron que volver a recordar que debían ser muy cautos con este tema. No estaban solos en el bloque y nadie sabía hasta dónde podían escuchar las paredes.

—¿Por qué estás tan segura de que nos conoce? —se atrevió a preguntar Jack al cabo de unos segundos intentado controlar su atronadora voz, lo que no le resultaba nada fácil desde que cumplió 18 años y la juventud le dotó de un tono marcadamente masculino y atractivo para casi todas las mujeres, salvo para su ex, que decía que la detestaba.

—Sea quién sea ese tal SK, sabe muy bien con quién está tratando; no digo que conozca a cada persona, pero seguramente a mí y a los miembros más conocidos de la organización nos ha estudiado en profundidad antes de mandar esa información. De eso estoy segura De todos modos, no he dicho que la información sea falsa —le contestó Celeste—. Lo que digo es que no podemos publicar ni una sola de estas páginas sin haber demostrado su veracidad.

Señaló con el dedo a Jesse James.

—JJ, debes contactar con SK cuanto antes. Y cuando digo «cuanto antes» quiero decir hoy mismo —le ordenó mientras cogía un libro al azar de la estantería y lo abría por una página cualquiera—. Dile que necesitamos pruebas concluyentes para poder verificar su historia. No sabemos nada. Desconocemos el nombre del asesino o asesinos, no sabemos quiénes son las víctimas. Es probable que esté jugando a las adivinanzas con nosotros o que simplemente quiera hacernos algún tipo de extorsión.

—De acuerdo —acató JJ.

El ruido al cerrar el libro que tenía en las manos fue la señal que indicaba que la reunión había concluido.

—Nos reuniremos de nuevo dentro de una semana. Será en la biblioteca de la Universidad, facultad de Informática. ¿Entendido?

Uno a uno fueron saliendo del despacho del Dr. Jacobson tras dar su consentimiento a la mujer.

Una vez en la calle, cada uno de los miembros tomó un camino distinto, a excepción de JJ y de Ozú, que se dirigieron al sótano de operaciones, a la oculta guarida, donde todo el equipo informático reposaba tranquilamente a la espera de que los dos amigos llegaran para reventar su apacible descanso.

La Guarida olía a humedad, a habitáculo cerrado y, en menor medida, a porro, algo que lamentablemente iban a echar de menos en los próximos días.

Se despojaron de las chaquetas y cada uno ocupó una silla junto a un teclado. Comenzarían con el análisis de datos con el objetivo de encontrar algún tipo de código oculto que indicara el paradero de SK o al menos el modo de contactar con él.

Sin embargo, algo inesperado ocurrió justo en el momento en que se encendieron los ordenadores. En ese preciso instante las luces de los monitores comenzaron a temblar y un nuevo torrente de información (procedente de la misma persona) hizo su entrada en pista.

Ambos se miraron sorprendidos.

Aprovecharon la nueva oportunidad para intentar establecer contacto con él, pero fue inútil. Lo más normal es que esa información la hubiera enviado en algún momento durante el día mientras ellos estaban fuera, y en el momento de establecer la conexión, que a veces se cortaba cuando no había actividad, hubiera entrado en el sistema.

Mala suerte.

Ozú rozó con la punta de los dedos la preciada piedrecita que guardaba en el bolsillo de su pantalón y exhaló un suspiro de resignación…

Fecha estimada: verano de 1998. Comunicado de prensa redactado por JJ para HeroLeaks Press. Relatos de SK.

Para el siguiente trabajito no tuve que desplazarme muy lejos. El tipo al que tenía que asesinar, al que llamaré a partir de ahora Buster, aunque no sea su nombre real, residía en mi ciudad, Los Ángeles, por lo que el billete que encontré en la última cajita solo era de vuelta a casa. Recorrí en solitario todos los tugurios que este tipo frecuentaba y me empapé de sus aficiones. Y es que, en verdad, a este joven le gustaba la vida nocturna. Era un habitual del Holly Spirit, una iglesia un tanto particular transformada en un garito para músicos al que acudían también muchos famosos de Los Ángeles. Tenían un día especial de jam sessions, y a Buster le gustaba ir a tocar su saxo junto con algunos amigos. El ambiente que se respiraba era de lujo y perversión. El tipo contaba con un amigo un tanto atípico al que llamaban Stoned. Inicialmente pensé que le llamaban así porque siempre estaba colocado, pero lo cierto es que era un hombre de negocios muy avispado, buen conocedor del mundillo de las drogas, que había hecho un emblema de la regla número 1 de todo traficante de drogas: «No consumir lo que vendes». Aquellos que se metían a traficantes para conseguir dinero con el que financiarse su propio vicio terminaban por cagarla, comiéndose todo lo que vendían, acumulando deudas y acabando, como todos los que consumen su propia mercancía, sin devolver un centavo de lo que les han fiado y en algún sucio callejón, ajusticiados por un sicario a sueldo de sus propios acreedores.

El tipo era un majadero que no tenía más de dos dedos de frente para ninguna otra cosa que no fuera su negocio, y mostraba muy pocos escrúpulos. En mi antigua vida era probablemente el típico tío al que habría evitado, o al que me habrían encomendado eliminar si hubiera sido un comebolsas, pero ahora me podía ofrecer la oportunidad de acercarme a Buster, aunque pronto me di cuenta de que no iba a ser fácil de engañar. Al parecer, mi víctima confiaba plenamente en él, pues en sus noches de excesos dejaba que aquel tipo le suministrara cualquier clase de droga casi sin saber qué es lo que estaba tomando.

Decidí que en este caso sí debía aprovecharme de su adicción, no solo a las drogas, sino a las drogas que le proporcionaba aquel chiflado. Conseguí que me dejaran pasar al pub tras probar con varios atuendos y disfraces. La verdad es que hasta que no me puse encima algo lo suficientemente extravagante no hubo manera de entrar en aquel garito chic-boheme donde las chicas parecían sacadas de una pasarela de moda, o probablemente eran modelos conocidas, aunque yo era incapaz de reconocer a ninguna, algo inherente a mi naturaleza distraída y a mi nulo interés por ese mundillo, que más bien me parecía repugnante. Luego intenté pasar a la zona VIP, pero eso fue mucho más complicado. Los dos tipos que custodiaban la entrada no fueron muy razonables, en realidad solo obedecían órdenes precisas, y yo no di en el clavo. Tampoco quería calentarme, no había ido allí a pegarme con unos armarios, aunque ganas no me faltaban de tirar al suelo a un par de gorilas como esos, no sería la primera vez. Decidí que lo mejor sería camuflarme en el revuelo que había en la pista antes de que se fijaran en mí. No podía evitar recordar las palabras de mi jefe en el muelle de San Francisco. En el escenario, una banda estaba tocando una música bastante alocada, el bajo era extraordinario y la gente no paraba de botar al ritmo que el tipo imprimía con su Fender. Buster y Stoned seguían el concierto de cerca, más que nada porque el tipo del bajo invitaba de vez en cuando a subir al escenario a Buster y este tocaba un rato su saxo. Luego bajaba del escenario entre risas y aplausos, charlaba con Stoned y este siempre acababa metiéndole algo en la boca.

Stoned parecía tonto, pero ese tipo de personajes me los conocía a la perfección, y de tonto no tenía un pelo. Como ya he dicho, ni siquiera debía de estar drogado; en el oficio de proveedor personal de estupefacientes solo sobrevivía aquel que no consumía, pues la adicción es tan brutal que uno acaba comiéndose hasta la bolsa del otro, y eso significa perder clientes. Stoned era un emprendedor de primera que había generado un negocio que funcionaba a la perfección. Se había diferenciado de sus competidores por elegir ciertos personajes a los que suministrar drogas de manera individual y cercana, sirviéndoles de consejero y, en muchos casos, también de acompañante de farras, como los chamanes que acompañan en un viaje de peyote al turista de turno en su visita al México profundo. Me acerqué a él por detrás y estudié dónde guardaba las drogas y cómo las iba repartiendo. Comprendí que Buster, como todo buen cliente de Stoned, tenía su propia bolsa, que Stoned guardaba e iba administrando de modo que podía controlar a su cliente, evitando así una posible sobredosis que pudiera acabar con la vida de Buster y, por lo tanto, afectar negativamente a su negocio y su reputación. En una de las canciones más movidas, una versión ska de Summertime a la que el bajo imprimía un ritmo frenético y en la que Buster se explayó con su saxo en unos acordes jazísticos electrizantes, aproveché para chocar un par de veces con Stoned. No fui demasiado agresivo para no despertar sospechas, pero sí lo suficiente para introducir en su bolsa un par de mis «viajes angelicales», el éxtasis especial que yo había preparado para Buster, ese que le llevaría de viaje a la eternidad.

Después de la canción, como era su costumbre, bajó del escenario y se aproximó a Stoned, que le felicitó con un fuerte apretón de manos al más puro estilo callejero. Acto seguido, le puso una pastillita en la punta de la lengua, que Buster ingirió con un sorbo de la copa del propio Stoned. Al cabo de unos minutos comprobé que, de todas las pastillas que podía haber cogido (habría unas 6 o 7 en aquella bolsita), había sacado precisamente la mía. Frotándome las manos pensé que esto acabaría mucho antes de lo previsto. Comenzó a sentirse mal. Se desmayó cayendo lentamente de espaldas e ignorando las leyes de la gravedad mientras la gente se apartaba en lugar de ayudarle. Por su parte, Stoned ni se imaginaba que le pudiera pasar algo a su cliente y amigo con la dosis tan pequeña que él mismo había preparado, más aun, sabiendo que Buster estaba acostumbrado a meterse cantidades muy superiores a lo que llevaba aquel día, y por eso no le dio tiempo a reaccionar. El cuerpo cayó finalmente al suelo y su cabeza quedó justo delante de mis pies. Stoned se acercó a reanimarle, ya que eso era parte de su trabajo, pero en cuanto vio que le salía espuma por la boca, que sus ojos se tornaban blancos, que su cuerpo empezaba a dar botes como si estuviera entrando en el trance de un rito vudú y las convulsiones finalmente se convertían en espasmos salvajes, Stoned, discretamente, desapareció como engullido por un agujero negro formado por la masa de espectadores que rodeaban al caído, y no lo volví a ver.

Entre amigos y familiares sacaron al pobre Buster fuera del local, donde la gente, incluida su novia, intentaron reanimarlo sin éxito. Ni siquiera los médicos lo consiguieron. Después de aquel concierto pensé que era una pena desperdiciar tanto talento y me entró una verdadera congoja. Al mismo tiempo, me acordé de la cara de desconcierto de Stoned, quien veía su negocio truncado, y eso me hizo sentirme algo más aliviado. Aunque indirectamente habían sido mi medio de vida, yo sentía una especial animadversión por las drogas y por aquellos que las usaban, que no eran más que escoria para mí, desperdicios de la sociedad que bien habría que barrer y eliminar para siempre. Mi alivio aumentó cuando días después descubrí en mi coche un sobre que alguien había introducido por el hueco de la ventana del conductor. Lo recogí y miré alrededor. Un coche encendió sus luces y en su interior pude observar la figura aguileña de ese personaje misterioso que conocí en el puerto de San Francisco: Achlyx. Pasado un tiempo prudencial, abrí el sobre y el anhelado color verde me hizo olvidar todas mis reticencias. Miré hacia atrás y tuve el impulso de volver a mi casa con mi mujer y mis hijas para contarles las merecidas vacaciones que íbamos a disfrutar, pero una burbuja de aire recorrió mi esófago y se transformó en una especie de retortijón agudo cuando pensé en Achlyx. ¡En la mismísima puerta de mi casa!, ¡donde vivía mi familia! El retortijón se transformó en una señal nerviosa que recorrió mi cuerpo en sentido inverso, desde el estómago hasta los puños, apretados y dispuestos a golpear lo primero que pasara por delante. Aquello no me gustaba. Una cosa eran los negocios, y otra, que metieran a mi familia de por medio. Y aquella visita sin previo aviso era un mensaje claro y directo: sabemos dónde vivís.

SK

7:00 a. m., 20 de septiembre de 2017

Eran las siete de la mañana del lunes y Madrid amanecía arropado por los cláxones de los vehículos y los gritos de los conductores histéricos en dirección a sus trabajos; atrapados en los atascos, descargaban su furia contra el vecino más próximo, normalmente el de delante, en una espectacular orquesta de hardcore acuciada por la lluvia torrencial que caía sobre la ciudad y que hacía de aquella mañana algo especial, una de esas en las que apagarías el despertador y le dirías a tu madre: «Estoy malita, me quedo en la cama».

Hacía rato que Ana se había despertado (el ruido del tráfico no la dejaba dormir) y estaba en el baño esperando a que la ducha cogiera la temperatura adecuada, como hacía cada mañana antes de ir a clase. No sabía de qué manera podía convencer a su padre para que, de una vez por todas, colocara doble cristal en las ventanas del apartamento, pero él nunca tenía tiempo. «El trabajo me absorbe la mayor parte del día, hija. Es el precio que tengo que pagar por tener el puesto que tengo», pensaba, imitándolo, burlándose un poco de él y lamentando lo poco que atendía sus necesidades.

Salió de la ducha, se puso el albornoz y se secó las piernas con una toalla. Salió del baño y se dispuso a despertar a su hermano, Julián, dos años menor y al que aún le faltaba uno para entrar en el instituto donde estudiaba su hermana. Aporreó la puerta de su habitación y exclamó a voz en grito:

—¡Despierta, vago! ¡Ya es hora! —No podía entender cómo su hermano podía evadirse completamente del mundo y dormir a cualquier hora del día. Era capaz de tumbarse en el momento menos oportuno y en el lugar menos indicado y, simplemente, dormirse. A Ana le reventaba esa facilidad, que en una ocasión le llevó a quedarse frito en pleno banquete de bodas debajo de una mesa. Nadie fue capaz de encontrarlo, incluso llamaron a la policía, hasta que, por fin, otro niño tuvo la astuta idea de meterse debajo de la misma mesa y lo encontró allí, dormido.

Ana se dirigió a la cocina, donde hacía rato estaba su padre con el desayuno preparado: unas tostadas con mantequilla y una selección de mermeladas a elegir. Ella sentía preferencia por la de higos y se alegraba de saber que era la única a la que le gustaba esa variedad. En cierto modo, era una chica con suerte.

—¿Qué lees, papá? —le preguntó mientras echaba una ojeada al periódico que su padre tenía abierto en su computadora—. ¿Alguna noticia acerca de la niña desaparecida en Salamanca?

—De momento no saben nada — respondió su padre—. Anda, ven a darme un beso de buenos días. —Ana se acercó refunfuñando y le dio un tímido beso. No le gustaban los besos y menos los de su padre cuando se dejaba una barba casi de talibán, algo que, por lo visto, estaba de moda—. Pero sí hay una noticia bastante interesante —le dijo a su hija desvelando el porqué no apartaba la vista de la pantalla.

—¿Y de qué se trata? —preguntó ella aparentando mostrar interés.

—Al parecer —respondió su padre mientras leía la noticia— los de HeroLeaks han publicado una interesante colección de relatos sobre unos asesinatos cuyo autor parece ser la misma persona. Por ahora es todo bastante misterioso.

—¿De verdad? —preguntó Ana con un tono de voz como si aquello le importara de veras, aunque en realidad prefería leer la lista de ingredientes que contenía su mermelada—. Y, ¿a quién han matado?

—Eso es lo más gracioso; tampoco dicen a quién han matado, tan solo que han asesinado a una serie de personas, pero no se desvelan de quién se trata.

Julián apareció en ese momento por la puerta que daba al pasillo. Bastante adormilado y restregándose los ojos se dirigió a la nevera, sacó el cartón de leche, llenó un vaso y lo metió en el microondas.

—¡Vamos, Julián! Date brillo, que llegamos tarde. —Su padre lo miraba con cara de agobio. Casi nunca llegaba a tiempo a su trabajo por culpa de los niños. Tenía que acercarlos en coche al colegio y al instituto, respectivamente, y no había modo de salir de casa a una hora prudente. Esos retrasos suponían tener que llevarse trabajo a casa y sacrificar el poco tiempo libre que le quedaba después de la jornada laboral. Su mujer y él habían acordado que los hijos se quedaran en su casa, al contrario de lo que hacían la mayoría de las familias tras la separación, ya que ella trabajaba de comercial y se pasaba la vida viajando; uno de los motivos que contribuyó a la ruptura de la pareja. Cuando regresaba de viaje y podía disfrutar de un tiempo en su casa, se llevaba a los chicos con ella. No era un mal trato, pero sobre todo había sido barato pues no habían tenido que pasar por abogados. Sin embargo, ella siempre se quejaba de que él no era capaz de encargarse adecuadamente de los niños y que ella tendría que cambiar de trabajo para poder hacerse cargo ella misma. Esto era una fuente de discusión constante, y Eduardo siempre se acordaba con una sonrisa irónica de cuando su primo Sebas le convenció de que separándose desaparecerían las discusiones. Sebas estaba completamente equivocado, el martirio continuaba.

En esta ocasión, Eduardo no tenía intención de echar una mano a los chicos para acelerar el lento protocolo de salir de casa. En lugar de eso, optó por descargarse los archivos que HeroLeaks había publicado. Eran, cuanto menos, interesantes. Sobre todo, los pequeños fragmentos que el periódico de la mañana había decidido publicar en portada. Era probable que guardasen algunos detalles que tuvieran intención de sacar a la luz más adelante. Pero él no podía esperar. Decidió mandarlo a imprimir mientras terminaba de arreglar a los chicos, cogió la tostada que tenía sobre la mesa y se la puso en la boca, guardó el ordenador y el cable a toda prisa en su mochila y recogió los papeles de la impresora para salir corriendo al coche a hacer su rutinario viaje mañanero.

7:00 a. m., 20 de septiembre de 2017

Celeste estaba histérica. Jack trataba, en vano, de consolarla. Se encontraban en la central de operaciones de HeroLeaks, en San Jorge, y aunque estaban a escasos 60 kilómetros de Friburgo, la distancia en aquel momento parecía infinita.

El Dr. Jacobson y ella se habían conocido dentro de la organización y ya desde el principio comenzaron a tener breves escarceos amorosos. A Jack le era imposible reprimir su instinto cada vez que Celeste pasaba cerca y le rozaba con alguna de sus voluptuosas curvas. Poco a poco, esos escasos amagos sentimentales se fueron convirtiendo en una relación que, si bien no era del todo sólida, sí podía considerarse algo más que una simple amistad con derecho a roce. Jack pasaba mucho tiempo lejos de su familia, pero sentía devoción por sus hijos y trataba de regresar a su casa, en Estocolmo, cada vez que tenía oportunidad, cogiéndose unas vacaciones o bien permisos para trabajar a distancia. Estos días se los pasaba enteros jugando con los chiquillos y convirtiéndose en un niño más, algo que parecía casi cómico en un tipo de las dimensiones de Jack. Sin embargo, su relación con su mujer era más bien mala. Cada vez que regresaba a casa se encontraba con un ambiente hostil que Jack procuraba evitar yéndose a jugar con los peques. Los dos habían tomado caminos diferentes, ella se había echado un novio tiempo atrás y él había comenzado su relación con Celeste. Sin embargo, Celeste no aspiraba a una relación más seria. Si Celeste estaba casada lo era con la empresa y su devoción era su trabajo. Celeste siempre había sido una mujer independiente y con pocas ganas de atarse a una relación. Para ella, Jack era una persona tremendamente inteligente y eso la atraía sobremanera, pero fuera de esa atracción físico-profesional nunca habría pensado tener una relación «seria» con Jack.

En la oficina daban por hecho que Jack y Celeste estaban saliendo juntos, pero nadie sabía demasiado sobre eso debido a la gran discreción de los dos. Sin embargo, los chismes sobre ellos se extendieron: alguien hizo circular el rumor de que en las ocasiones en las que se encontraban solos usaban el cómodo sillón de la jefa de seguridad para mantener relaciones sexuales, incluso se llegó a asegurar que se les había visto en posturas de lo más estrambóticas. Los comentarios entre los empleados, entre jocosos y envidiosos, llegaron a oídos de Leo, un experto en comunicación que trabajaba a tiempo parcial como community manager de HeroLeaks. Leo se dedicó a chismorrear más de la cuenta y fue cesado poco tiempo después y despojado de todos los privilegios que poseía dentro de la organización. Celeste se aseguró de encontrar la fuente de tales rumores, no podía permitir esa falta de respeto o perdería el control sobre sus empleados. No podía tener a un encargado de comunicación con clientes y seguidores tan poco profesional. Desde entonces, su historia había sido un poco más distante y las ocasiones en que se habían quedado a solas podían contarse con los dedos de una mano.

Sin embargo, había algo que Jack temía de Celeste: su mal genio. Cuando la mujer se cabreaba, lo más sensato era permanecer alejado de ella. Esta podía ser la razón por la que Celeste había decidido apodarse a sí misma «Black Widow», quizá para advertir a la gente sobre qué les podía pasar si se acercaban demasiado a ella. Jack suavizaba el apodo llamándola «Blackie», lo cual irritaba a Celeste. En el fondo eran muy diferentes, ya que Jack era un pedazo de pan, un perrito faldero, como dirían algunos de sus amigos.

Esta era una de esas ocasiones en las que el mal genio de Celeste afloraba por todos los poros de su cuerpo. Y lo peor es que esta vez el cabreo estaba justificado.

Alguien había filtrado los documentos de SK publicándolos en la propia página web de HeroLeaks y ahora todo el mundo tenía acceso a su contenido, como si HeroLeaks los hubiera liberado a voluntad para su libre consulta. Los periódicos, colaboradores habituales o no, se habían aprovechado de que con la filtración no había ningún acuerdo comercial y así ahorrarse lo que solían pagar por ser los primeros en publicar la información que HeroLeaks proporcionaba. Esto había que cortarlo de raíz. Celeste ya estaba temiendo la próxima reunión con sus superiores en la base de operaciones de Islandia.

«¿Qué demonios habrían hecho Ozú y JJ aquella noche?», se lamentó. «Tan solo tenían que contactar con SK y tratar de convencerlo para que aportara más datos e hiciera la historia más creíble y, ¿por qué no decirlo?: ¡publicable!».

La historia podía llegar a ser un libro apasionante, pero ellos eran, en el fondo, periodistas de investigación y no podían sacar a la luz cualquier cosa. Sin embargo, esos periodicuchos con los que tenían que negociar fieramente cada publicación para sacarle algún beneficio eran como buitres y no habían esperado ni una milésima de segundo para publicar el contenido de los documentos sin ni siquiera contactarles. «¡Joder!», pensó, «si la filtración había ocurrido a las 2 de la mañana, esos cabrones habían despertado a sus trabajadores para que la edición digital de la mañana ya lo incluyera». Bueno, algunos periódicos un poco más serios sí habían esperado y Celeste debía preparar un discurso que los convenciera, pues desde el despido de Leo era ella, en cierto sentido, la que se encargaba de hacer su trabajo, que incluía este tipo de negociaciones. Sobre todo, debía advertirles de que había más documentos que no habían sido publicados y que estaban siendo estudiados cuidadosamente por miembros de HeroLeaks para evitar repetir los errores del pasado.

—¿Quién coño ha filtrado los documentos de SK y cómo narices lo ha conseguido hacer en nuestra propia página web? —El volumen de su voz era tan alto que estaba incumpliendo una de las normas básicas de seguridad: «prohibido llamar la atención».

Jack permanecía a su lado sin llegar a tocarla (era algo que Celeste no soportaba cuando se encontraba en ese estado de nervios), consolándola en la medida que le era posible.

—Dime —dijo dirigiéndose al hombre—, ¿dónde coño están esos dos? ¿Habéis conseguido localizarlos? —En la oficina nadie sabía nada de Ozú y de JJ desde la última reunión en casa de Jack, de la que hacía ya casi 24 horas.

A la reunión de emergencia de aquella mañana solo habían asistido cuatro de los seis miembros que formaban la sección alemana del equipo de Celeste. La reunión, una vez más, tuvo lugar en el apartamento de Jack. Había al menos otros veinte empleados más en HeroLeaks que no sabían ni tenían por qué conocer los detalles de los documentos enviados por SK, pero al menos sus superiores sí debían tener un resumen en sus manos. Celeste sabía que era mejor enviar un documento sintetizado que no toda la información de golpe. Por eso, para ser más eficientes, habían dividido el trabajo en secciones ordenadas cronológicamente, basándose en una estimación que había hecho JJ. Sin embargo, tras la filtración de la información a la opinión pública, todo ese trabajo parecía en balde; una manera a la desesperada de intentar justificarse ante sus superiores. En la base de operaciones en Islandia debían estar muy irritados con la aparición de una noticia que ni siquiera había pasado por sus manos y que había salido a la luz sin su aprobación.

Se habían pasado toda la mañana intentando llamar a la oficina del sótano de la calle Marie Curie, pero nadie contestaba. Sus teléfonos estaban apagados y el detector de localización que cada miembro debía tener activo, de todos modos no funcionaría en el interior del sótano.

Celeste estaba perdiendo los nervios, los pocos que aún conservaba, cuando la melodía de un móvil sonó al otro lado del despacho. Era el teléfono de Jack y la llamada provenía de Islandia.

—Aquí Jack —dijo utilizando el nombre en clave que él mismo se había asignado, no sabiendo muy bien qué elegir cuando le pidieron que buscara el nombre de un criminal famoso como apodo. De esta manera, sabían que quien hablaba era un miembro del grupo operativo ahora afincado en Alemania. Los ojos de Jack se abrieron como platos mientras escuchaba la conversación a través de la línea. Al rato soltó un «entendido» y colgó.

—Dicen que conectemos el Skype y que incrementemos las medidas de seguridad para no ser interceptados. Quieren hablar con nosotros, especialmente contigo —le dijo a Celeste con preocupación mientras tapaba todas todas las entradas de luz de la habitación.

Conectaron el ordenador y comenzaron a hablar con su base en Islandia. Ingimar y Olgeir Heimirson, CEO y CTO, respectivamente, de HeroLeaks y miembros del núcleo fundador se encontraban al otro lado de la pantalla. Ambos eran licenciados en Informática y MBA por una de las más prestigiosas universidades europeas, la Escuela de Negocios de Londres; dirigían HeroLeaks desde Islandia, uno de los países más seguros para empresas como la suya y, además, su lugar de nacimiento. Ellos eran los encargados de pulir los contenidos previos a la publicación de los informes y de dar el visto bueno a la información. Pero en esta ocasión no habían tenido la oportunidad de hacerlo y por ello se encontraban francamente enfadados. En ningún momento fueron informados de los últimos movimientos y estaban completamente perdidos con aquel caso, que los colocaba de pronto en el foco de todos los medios de comunicación sin tener un solo dato con el que poder combatir las insistentes preguntas de los periodistas que aquella mañana estaban alterando la, normalmente tranquila, vida en su oficina de Reikiavik.

—Creo que las instrucciones son claras a este respecto —aseveró Ingimar en un tono bastante alejado de su amabilidad habitual, aquella que años atrás había convencido a Celeste para que dejara su antiguo trabajo de consultora experta en comunicaciones y software, y de que se uniera a su causa—. Es vuestra obligación informar a todo el mundo, y sobre todo a nosotros, de que alguien se ha colado en nuestra plataforma y ha publicado estos datos sin nuestro permiso —dijo mientras se quitaba el largo flequillo rubio de la cara—. Todos somos uno. Si uno de nosotros está en peligro, todos lo estamos. El protocolo es que debemos informar lo antes posible cuando pase algo así. —Se hizo una pausa en la tierra de hielo, Olgeir acababa de incorporarse a la pantalla y le comunicó algo al oído a su hermano.

Celeste estaba indignada con la poca profesionalidad con la que JJ y Ozú se habían hecho cargo de esa tarea, pero tampoco estaba muy claro qué es lo que había pasado en La Guarida. Ella no había conocido el incidente hasta que ya no había solución, y lo hizo al leer las noticias de la mañana, lo que además le cortó el pis matinal, que hacía mientras leía unos tweets, y que aquella mañana se había prolongado varios minutos y había terminado en una acalorada discusión telefónica con Jack y repetidas llamadas a La Guarida. De camino a la oficina de San Jorge, donde debía reunirse con Jack para elaborar un plan con el que combatir aquella inesperada noticia, tuvo que hacer un alto en una gasolinera porque tenía la vejiga a punto de estallar. Lo peor de todo fue ver las portadas de todos los periódicos importantes, en las que, invariablemente, aparecían en primera plana. Los compró todos, a pesar de saber que no tendría tiempo de leerlos, y salió corriendo a coger el coche, sudando en la mañana helada, respirando sofocada y pensando: «¿Cómo ha podido pasar esto en tan solo unas horas?».

Ahora era necesario poner toda la información en manos expertas. Necesitaba que los islandeses se concentraran en el trabajo de reparar los daños que HeroLeaks había sufrido, tanto interna como externamente, de cara al público. Sin JJ ni Ozú, solo las manos expertas que se encontraban en Islandia, en esa pequeña isla alejada de los peligros a los que la organización estaba sometida en la mayor parte del mundo, podían resolver el problema y volver a reorganizar y dejar operativa su infraestructura web. Ingimar y Olgeir se harían cargo de ello.

—Vuestro siguiente objetivo —continuó Ingimar a través de la pantalla del ordenador— es retirar todos los documentos que pudieran quedar al descubierto de inmediato, empezando por averiguar qué ha pasado en La Guarida. Debéis recoger todo el material electrónico, enviárnoslo cuanto antes y destruir el resto. No puede quedar ni rastro de vosotros en ese sótano.

—¿Sabéis cuántas descargas se han producido? —preguntó Celeste con curiosidad y también para hacer patente su preocupación por el caso.

—Cerca de 2.000 —respondió Olgeir enérgicamente—. Pero eso da igual, los periódicos de gran tirada de casi todos los países ya han hecho pública gran parte de la información y se ha extendido por medio mundo. Cualquiera puede tener acceso a la información que SK os ha enviado. Por nuestra parte, nosotros podemos contener a nuestros colaboradores habituales de los periódicos de cada país que, por supuesto, nos están reclamando una explicación de por qué no han tenido la primicia, y ya sabéis que son nuestros principales clientes.

Celeste no pudo evitar encogerse en su butaca en un acto reflejo de humillación ante semejante fallo, y casi tuvo que contener las lágrimas de rabia que afloraban en sus ojos, deslucidos aquella mañana por la falta del maquillaje habitual y unas arrugas crecientes que hacían acto de presencia con la clara pretensión de querer quedarse.

—Ya hemos bloqueado las descargas de vuestra sección —aseveró Ingimar—. Si hubiéramos sabido siquiera qué tipo de información era la que manejabais, habríamos tomado unas precauciones que vosotros, desde Europa, ni siquiera habéis considerado. Sin embargo, no nos comunicasteis nada hasta que fue demasiado tarde. —Su tono manifestaba el enojo que le había provocado este turbio asunto—. Al menos parece que solamente vuestra sección se ha visto afectada, por eso, Celeste, creo que deberías vigilar muy bien a los tuyos, empezando por esos dos que tienes en el sótano. Aunque fui yo personalmente quien los reclutó, no podemos descartar nada en estos momentos. Se supone que son expertos, ¡cómo han podido dejarse engañar! Necesito respuestas, Celeste, y las necesito ya.

—Tienes razón, y lo sentimos —se disculpó Celeste—. Quisimos guardar el secreto el mayor tiempo posible, entre otros motivos para verificar la información recibida y no mandaros datos no contrastados. De hecho, habíamos pensado transferiros inmediatamente el resumen que JJ ya tenía preparado para que corroborarais hasta el último punto antes de que se publicase, como siempre hemos hecho. —La mujer ladeó la cabeza, se recogió la larga melena con las dos manos y comenzó a hacerse una cola. Aquel gesto le ayudaba a mitigar el sofoco que estaba sufriendo y a calmar sus nervios.

—Celeste, creo que estás lo suficientemente formada para desempeñar tu trabajo, eres la mejor; pero esto, esto se te ha ido completamente de las manos. —Ingimar tenía la mirada fija en la cámara de su portátil y causaba una honda inquietud en aquel que estuviera mirando la pantalla, haciéndole sentir fustigado y aleccionado delante de todos los presentes, y aquella persona que precisamente miraba directamente a la pantalla, toqueteándose la coleta recién hecha, era Celeste—. Ya sabes que lo primero que tienes que hacer al recibir una filtración es mandarnos un resumen para que nosotros vayamos estudiándolo y tomando las medidas oportunas. No hay que esperar a recibir más información, y lo sabes.

—No hemos tenido casi tiempo, han pasado solo poco más de 24 horas desde el primer envío, cuando ha sucedido todo. Primero necesitábamos discutir como grupo para, a continuación, poder preparar el informe. Como te digo, el informe estaba preparado, pero no dio tiempo a contrastarlo. Algo ha pasado, nuestros agentes Jesse James y Dioni no dan señales de vida, y La Guarida está desprotegida. Ni siquiera sabemos si ellos están allí. Debemos dar la señal de alerta a los demás miembros de la organización.

—Muy bien —dijo entonces Ingimar—, de eso nos encargaremos nosotros. No os preocupéis. Vosotros tomad las medidas precisas para averiguar qué pasa en La Guarida, intentad buscar a los desaparecidos e informarnos inmediatamente de vuestros movimientos —aseveró Ingimar.

En su voz se podía notar un deje de debilidad al recibir la noticia de la desaparición. Si bien algunos miembros de la organización habían pisado la cárcel, ninguno había desaparecido ni fallecido desempeñando sus funciones, al contrario de lo sucedido en otras organizaciones como Leaking the Future, una sólida estructura rusa que decidió publicar datos sobre la mafia de su país aportando pruebas y conexiones con el más alto poder institucional. Casi la mitad de sus miembros fueron dados por desaparecidos o encontrados muertos. El resto vivían exiliados y protegidos por las autoridades de otros países.

—Debemos averiguar quién filtró la información.

—Ahí queríamos llegar —añadió Celeste dirigiéndose a los islandeses a través del monitor—, necesitamos que reviséis la información sobre las dos últimas horas de trabajo de JJ. Creemos que allí puede estar la pista que nos conduzca al fallo que permitió que alguien se colara en nuestro sistema y consiguiera obtener toda nuestra información; además, consiguió desencriptar el contenido, por lo que debemos estar especialmente alerta.

—¿Las dos últimas horas? —preguntó Olgeir extrañado—. Creí que no había más…

—No he podido decíroslo antes, pero sí, había más. Y lo más extraño de todo es que a JJ no le diera tiempo a borrar esas dos últimas horas… Siempre ha sido muy meticuloso en su trabajo. De todas formas, tenemos que ir a La Guarida para ver qué leches hacen estos, aunque tengo un mal presentimiento. Espero que allí podamos encontrar al menos los ordenadores y la tableta con la que JJ trabajaba, y así quizá sea posible que podamos aclarar algo de todo este asunto. —Hizo una pausa y mirando al suelo dijo casi sollozando—: Solo espero que JJ y Dioni estén bien.

En ese preciso instante el teléfono personal de Celeste comenzó a sonar. La mujer dirigió al monitor una mirada de disculpa y contestó con premura.

—Sí, ¿dígame? —El móvil privado de Celeste lo tenían únicamente algunos de los miembros de HeroLeaks y apenas tres o cuatro personas más de su entorno cercano. Nunca solía recibir llamadas a ese número lo que provocó que sufriera un sobresalto.

—Soy yo —contestó la voz al otro lado de la línea. Era una voz que sonaba remota e irreconocible, con un nerviosismo que se trasmitió, a través de la línea, a la oreja derecha de Celeste y de ahí a la vena frontal de la mujer, que se empezó a hinchar por momentos, ocasionando el definitivo estallido de Celeste.

—Pero ¿quién demonios eres? —gritó alertando a Jack y a los coreanos, cuyas caras pasaron de la frustración al terror en unos segundos.

5:00 p. m., 20 de septiembre de 2017

Eduardo no cabía en sí de asombro. Había descubierto un patrón bastante interesante en aquellos asesinatos. Tal vez, la obsesión por su trabajo era la que le había ayudado a ver la relación entre aquella macabra lista de asesinados y el área de trabajo que había sido el motivo de su éxito empresarial durante más de dos décadas. Quizá, su experiencia laboral le había hecho creerse conocedor del secreto que escondían aquellos nombres.

Aunque aún no estaba cien por cien seguro, creía que había conseguido resolver la identidad de aproximadamente un treinta por ciento de los asesinados en los relatos publicados en los periódicos y desvelados por SK. Veía demasiadas similitudes entre lo descrito en aquellos papeles y lo que él conocía. Aún tenía que hacer ciertas comprobaciones, pero todo indicaba que había logrado averiguar parte del enigma, a pesar de que en aquel momento la prensa conservadora se mofaba de los relatos y de la veracidad que le habían atribuido los periódicos y grupos de comunicación de la competencia. En ese momento, la gente empezaba a pensar que aquello no era más que otro bulo, pero él, por el contrario, creía que aquella lista podía contener una historia verídica.

Ahora que, en apariencia, él tenía respuestas que podían ayudar a resolver aquel enigma, no estaba seguro de cómo debía actuar. Si las sospechas que albergaba resultaban ciertas, el hecho de que una lista como aquella hubiera permanecido oculta durante más de tres décadas quería decir que quien se escondía tras semejante atrocidad debía de ser muy inteligente o poderoso. ¿Sabrían los de HeroLeaks quiénes eran las víctimas o tan solo habían sacado a la luz aquella información sin tener ninguna certeza sobre los datos? No, ese no parecía su estilo.

Lo más razonable sería informar a las autoridades, pero no lo tenía del todo claro. Nunca había confiado totalmente en la policía y las pocas veces que la había necesitado le había fallado. No, ese no era el camino. No había perdido toda la mañana en resolver aquel acertijo para regalárselo al inspector de turno.

Entonces tuvo una idea mucho más apasionante. Su corazón se aceleró por momentos. La idea de convertirse en una especie de espía del siglo xxi le parecía más divertida. Conectó su computadora y accedió a la web de HeroLeaks. Allí encontró una dirección de correo electrónico, entró y les dejó un mensaje. Quizá no le respondieran. Quizá su email fuera a parar directamente a la lista de correo basura, pero merecía la pena intentarlo. La verdad es que admiraba la labor desempeñada por aquellos aventureros del periodismo.

A las cinco de la tarde, justo cuando estaba a punto de salir del trabajo para ir a buscar a los niños, recibió una llamada desde recepción. Había sido un día poco productivo en la empresa y se sentía culpable pues ese bajo rendimiento podía serle atribuido a él.

Un mensajero le estaba esperando junto a la puerta de las oficinas.

—Buenas tardes —le saludó cortésmente—. ¿Eduardo Sanz?

—Sí, soy yo —replicó Eduardo con algo de reticencia.

—Esto es para usted. —Y le mostró una carta.

Eduardo cogió el sobre. Lo primero que observó fue que no tenía remitente. Qué extraño.

Cuando lo abrió, encontró en su interior una tarjeta de visita de un tal Enrique Arroyo, director de una sucursal del Banco Santander, concretamente la que se encontraba justo enfrente de su oficina. Detrás de la tarjeta alguien había anotado un número de teléfono y una indicación: «Use un teléfono público». Eduardo buscó con la mirada al cartero, que se había esfumado.

«¿Dónde podía encontrar un teléfono público en pleno siglo xxi? ¿En qué demonios estaba metiéndose pretendiendo convertirse en espía aficionado?».

Media hora después dio con una anticuada cabina que admitía monedas de cincuenta céntimos, un euro y dos euros.

En el instante en que descolgó el auricular y se dispuso a marcar, se percató de que ya llegaba tarde a recoger a sus hijos. Aquello podía ser el motivo perfecto para que su ex mujer volviera a vapulearle con el tema de los niños… ¿Una discusión más?, ¿qué significaba eso en su vida? El daño ya estaba hecho y los chicos sabrían sobreponerse a una falta más de su distraído papá; más bien de su aburrido papá en busca de algo de diversión, una pizca de sal en su monótona vida. El problema era si estaría preparado para ello. ¿No sería mejor no meterse en líos?

Al cuarto tono, por fin, una voz femenina respondió.

—¿Hallo?

7 p. m., 20 de septiembre de 2017

Celeste pasó todo el día intentando, en vano, localizar a JJ.

La Guarida llevaba más de doce horas incomunicada. Todo ese tiempo habían estado intentado contactar con los dos miembros del equipo, que eran los únicos con acceso autorizado a La Guarida para así no despertar sospechas en el vecindario. Tras solucionar todos los problemas que se le habían ido presentando desde que se despertó aquella mañana, decidió que ya era momento de saltarse la norma y acudir al sótano para averiguar qué había ocurrido con sus colegas y con todo el equipo informático, y ordenó a Jack que la acompañara.

Lo primero que debían hacer una vez allí era destruirlo todo. Una filtración era más que suficiente. En parte, ya estaba asumiendo que algo les había sucedido a JJ y Ozú. Celeste ordenó a los mellizos coreanos que les dieran cobertura mientras Jack y ella conducían hasta el sótano de la calle Marie Curie.

Armados con cámaras fotográficas y dispositivos móviles, Bonnie y Clyde estuvieron todo el tiempo recorriendo y barriendo los alrededores de La Guarida al tiempo que hacían fotos de todo aquello que consideraban sospechoso, enviando los archivos directamente a Jack que, desde su ordenador portátil, analizaba con todo detalle cada una de las imágenes. Mientras, Celeste conducía con la mirada perdida en el infinito. Algo se estaba fraguando en su cabeza.

Celeste aún no le había contado a Jack nada referente a la misteriosa llamada telefónica de aquel desconocido que los interrumpió cuando estaban reunidos con sus superiores islandeses. Por su parte, él tenía la esperanza de que fuera ella quien diera el primer paso y comenzara a vomitar, poco a poco, todo el contenido de aquella conversación. En el transcurso de esa llamada, el rostro de Celeste cambió de forma notable, adoptando primero una expresión de incertidumbre, pasando luego por el miedo y la rabia, y terminando por reflejar una relajación que le hizo distender las engrosadas venas del cuello hasta mostrar un gesto pálido y agotado. Finalmente, Celeste colgó no sin antes invitar a su interlocutor a que se citaran sin demora.

—Madrileño —dijo ella mientras conducía el Audi A3 a más de 140 kilómetros por hora por la autopista—, mediana edad y padre de familia. —Jack la miró de reojo levantando apenas la vista del portátil, donde no hacía otra cosa que perder el tiempo buscando algo sospechoso en las fotos que Bonnie no paraba de enviarle. De repente, antes de preguntarle qué narices significaba «madrileño» y antes de que Jack pudiera retomar su búsqueda en el ordenador, vislumbró el enorme pie descalzo de Celeste pisando el freno con brusquedad. Por fortuna, no había vehículos en la retaguardia y el frenazo no causó ninguna colisión en cadena. Sin embargo, la cabeza de Jack golpeó la luna delantera y a punto estuvo de abrir un boquete en el cristal. El portátil salió disparado de su regazo y chocó con violencia contra la guantera.

—¡Qué cojones! —exclamó Celeste—. ¿Qué haces sin cinturón?, atontado. —Jack intentaba recomponerse mientras se frotaba repetidas veces la cabeza en el punto donde había impactado contra el cristal, en un intento de aliviar el dolor.

—¡¿Por qué coño has frenado?! ¿Te has vuelto loca de repente? —Entonces miró hacia delante y encontró la respuesta. Un señor mayor conduciendo un vehículo de marca desconocida que, sin duda, debía datar del siglo pasado, si no del anterior. Si superaba la velocidad mínima sería de milagro.

—¡Jodido vejestorio! —se quejó Jack, quien, tras bajar la ventanilla, trataba de coger un poco del hielo acumulado en el retrovisor para ponérselo en su enrojecida cabeza—. ¡Cómo se nota que tiene todo el tiempo del mundo para dedicarse a la vida contemplativa! Desde luego, no hay manera de que estos viejos abandonen sus artilugios del siglo pasado —concluyó con el corazón aún desbocado.

Celeste adelantó al hombre y volvió a imprimirle velocidad al vehículo. Por su parte, Jack recuperó el ordenador, que en apariencia no había sufrido daños, y esta vez se colocó el cinturón de seguridad. La cabeza le seguía doliendo y todavía se preguntaba qué leches había visto en aquella borde. Siempre que se imaginaba el día de su muerte quería pensar que irían cientos de amigos y seres queridos a despedirle, pero ¿y si acababa sus últimos días con Celeste?, ¿qué sería de él? Probablemente Celeste se levantaría de la cama, al descubrirlo muerto a su lado se pondría un pañuelo alrededor de la boca para evitar las náuseas y a rastras lo llevaría hasta el coche, lo metería en el maletero y lo llevaría directo al tanatorio. Probablemente ni se acordaría de llamar a sus amigos. ¿Pero qué demonios veía en ella? Estaba claro que este era el clásico jueguecito cruel al que el graciosillo de Cupido a veces se dedicaba.

—Por cierto, ¿qué estabas diciendo? —dijo Jack mientras con una mano seguía sujetándose el hielo en la cabeza y pensaba que solo le había faltado que Celeste lo rematara con una colleja.

—El tipo que me ha llamado antes… lo hizo desde Madrid… —comenzó a decir antes de ponerse a pensar de qué manera le podía contar a su amante lo que le había dicho aquel hombre, ya que, en el fondo, no se fiaba ni de su madre—. Se trata de alguien que ha descargado o ha leído los documentos filtrados. —Si había un traidor, de lo único de lo que estaba segura era de que no había sido ella.

Jack mostró signos visibles de sorpresa.

—¿Qué quería? —preguntó.

—Dice que cree haber identificado a algunas de las víctimas —respondió—, ya sabes, las del asesino que hace llamarse SK. Al parecer hay ciertas pistas ocultas en el texto que lo indican.

—Entonces, esa llamada le da fiabilidad a la historia —comentó Jack, más para sí mismo que para ella.

—Puede que sí o puede que no. Piensa que podría ser el mismo SK quien habló conmigo…

—¿Con qué fin?

—Para hacernos creer que la historia es auténtica. Que no digo que no lo sea, pero aún no termino de creérmela.

Estaban a punto de llegar a su destino. Hacía rato que habían dejado atrás la autopista y ahora circulaban por carreteras nacionales.

—Hay un detalle que me resulta curioso —comentó Celeste al tiempo que accionaba el intermitente para entrar en la calle Marie Curie, donde se encontraba La Guarida—, y es que JJ no se haya percatado de esa conexión existente entre las víctimas… JJ tiene un don especial para descifrar este tipo de misterios.

—Quizá sí lo hizo, pero como no sabemos nada de él… —dijo Jack con tono preocupado—. Es muy raro que no hayan dado señales de vida.

—No te preocupes, lo más normal es que estén bien —lo dijo sin una pizca de convencimiento, solo para infundir algo de tranquilidad a su compañero, aunque era algo de lo que ambos carecían en ese momento—. Seguro que no han hecho caso a mis prohibiciones. —E hizo un gesto con la mano derecha mientras se llevaba los dedos a la boca como si sujetara un cigarro, de un modo enérgico y entornando los ojos, tal y como hubiera hecho el gaditano si estuviera fumándose un porro. Pero por mucho que intentara disimular, tenía la certeza de que algo andaba mal. Tremendamente mal.

—¿Qué más te dijo ese tipo?

—Nada más. No quería darme más detalles por teléfono. Parecía tener prisa, algo de recoger a su prole, y no sé qué de su ex mujer. Dijo que fuéramos a Madrid. ¿Qué crees que debemos hacer?

—Si te soy sincero, creo que deberíamos volar cuanto antes —sugirió—. No vamos a perder nada, bueno, en el peor de los casos unos cuantos euros de los billetes y el hotel.

—De acuerdo —concluyó ella tras meditarlo un rato—. ¿Puedes ocuparte de los billetes?

Jack no tuvo que levantar la vista de la pantalla. Estaba inmerso en su computadora y simplemente accedió a su página favorita de viajes y buscó vuelos y un hotel para la capital de España.

Partirían en cuanto hubieran aclarado lo que fuera que hubiera sucedido en La Guarida.

8:00 p. m., 20 de septiembre de 2017

Eran las ocho y ya hacía un rato que la noche se había apoderado de las calles de Madrid. El día estaba especialmente desapacible, aunque no era lo habitual. Lidiando contra el fuerte viento que soplaba de frente, la joven Ana Sanz, enfundada en su abrigo de color fucsia, se dirigía a la academia de idiomas donde intentaba que su inglés fuera el adecuado para la vida que se suponía debía forjarse.

Después de una hora esperando a su padre, que no fue a recogerla al instituto como había prometido, decidió enfrentarse al incómodo viento y caminar ella sola hasta la academia, no sin antes hacer una corta parada en su panadería favorita donde compró pan de maíz para la cena, el favorito de toda la familia; solo que a ella le gustaba saborearlo primero recién horneado mientras caminaba por las calles de Madrid. Su padre pasaba demasiadas horas en el trabajo y casi siempre salía tarde. De hecho, no era la primera vez que se olvidaba de ir a recogerla al instituto, ni tampoco la primera que ella aprovechaba la oportunidad para irse sola a la academia.

Eduardo Sanz trabajaba para una gran corporación dedicada entre otras muchas cosas al comercio electrónico, venta y distribución de ropa, objetos multimedia, libros y música, algo parecido a Amazon, pero más local. Su principal función era la de jefe de seguridad en la red, aunque siempre acababa haciéndole el trabajo a algún otro compañero, lo cual retrasaba enormemente su trabajo y perjudicaba silenciosamente su ya de por si ajetreada vida familiar. Su experiencia como ex trabajador de Google en el Valle del Silicio hacía que todos quisieran tener su visto bueno antes de pasar el trabajo al jefe. Él era lo suficientemente bondadoso como para dejarse engañar una y otra vez, y aunque despreciaba su mediocridad no podía evitar ayudarles, aunque solo fuera pensando en el beneficio de la empresa, de la que además era accionista y en la que llevaba casi el mismo tiempo que cualquiera de sus cofundadores. Los días interminables en el trabajo, que algunas veces se prolongaban hasta la noche, habían sido una de las causas de su ruptura matrimonial, combinada con las ausencias de su ex pareja durante sus frecuentes viajes de trabajo.

Ana no asistía a clases de inglés por voluntad propia. Su padre insistía en que el inglés no solo era la lengua del futuro, sino que en breve acabaría imponiéndose de tal modo que el resto de lenguas terminarían por desaparecer de la faz de la Tierra. Afirmaba, no sin razón, que se trataba del idioma de la música, la lengua de la ciencia, de la política, del turista, del artista, de los selenitas y el que debía hablar Dios en el cielo o satanás en el infierno. No sabía si sus argumentos lograron convencer a su hija, pero Ana acabó por matricularse en las clases. Él tenía suficiente poder para proporcionarle una brillante carrera y forjarle un futuro prometedor. Ella tan solo debía sacar muy buenas notas, aunque esto ya era suficiente para someter a la chica a una presión excesiva. Por ello, no perdía ocasión de escabullirse y reunirse con sus amigos en cuanto tenía la más mínima oportunidad.

El paseo a la academia en soledad, esos quince minutos que la separaban del instituto, le servían de relajación. De sus oídos pendían dos finos cables que se conectaban a un iPod mini dentro del bolsillo derecho de su pantalón vaquero, tan estrecho que apenas daba cobijo al aparatito. En ocasiones, la muchacha se lanzaba a hacer el acompañamiento del estribillo de alguna canción en voz alta, siendo el blanco de las miradas que la gente le lanzaba al pasar por su lado.

Estaba a punto de cruzar el puente de camino hacia el barrio de Vallecas. Ese momento era lo mejor de la tarde. Cuando llegaba al puente, siempre ponía la misma canción: In the End de Linkin Park. Era su momento mágico, en el que un sinfín de sensaciones y recuerdos aceleraban su corazón. Sentir cómo pasaban los vehículos a gran velocidad bajo sus pies hacía que se sintiera viva. Esa sensación, mezclada con la soledad, la relajaba y excitaba a partes iguales. Y al parecer no era la única, pues a lo lejos se adivinaba una figura humana enfundada en una capa de agua, que también contemplaba fijamente la circulación.

El puente de dos sentidos estaba dividido por un muro de hormigón decorado con grafitis y a veces interrumpido por ventanas huecas o pasos estrechos que comunicaban ambos lados, por lo que había momentos en los que tan solo se veía uno de los dos lados de la M-30, que discurría bajo ella como un río de coches. Cambió de lado del puente, aunque tuvo que dejar su lado favorito para poder seguir caminando sin ser interrumpida mientras tarareaba la canción imprimiendo cada vez más volumen a su voz. No le gustaba compartir ese momento con nadie más. Era algo suyo, el instante en el que se fundían en una misma cosa ella, el puente y el tráfico. Continuó caminando en dirección al centro del puente, el mejor momento, aquel en el que los coches circulaban bajo sus pies en ambos sentidos y podía percibir la atracción entre esos dos flujos de energía que se transmitían a todo su cuerpo y aceleraban sus pulsaciones hasta hacerle gritar.

—«I have to fall to lose it all!» —exclamó Ana al viento con todas sus fuerzas siguiendo el estribillo de la canción y levantando la cara para recibir las primeras gotas de lluvia que comenzaban a caer sobre la ciudad.

De repente, sintió una presión anómala en la cintura y, sin darse cuenta, salió despedida al vacío y su grito se fundió con el de la circulación que pasaba fugaz e ignorante por debajo del puente.

Fecha estimada: verano de 2001. Comunicado de prensa redactado por JJ para HeroLeaks Press. Relatos de SK

«Esto es vida» pensaba para mí mientras saboreaba un cóctel de mango y trataba de olvidar el motivo que me había llevado a repostar en aquel paraje salvaje y espectacular. Y es que las playas me apasionaban y las Bahamas eran el típico lugar que nunca habría esperado poder visitar. Desde aquella terraza pijita, yo disfrutaba de la espectacular vista, de la inmensidad de aquella playa de arena blanca y deslumbrantes aguas turquesa. Allí donde las olas descansaban sobre la arena podía distinguir a un grupo de fotógrafos y cámaras realizando una sesión fotográfica a una mujer también espectacular. Seguramente era una top model. Su larga melena negra oscilaba a un lado y otro de su cabeza, con su cuerpo embadurnado de arena blanca, o en postura de tigresa rabiosa medio cubierta por las aguas cristalinas. Yo estaba disfrutando de la vista mientras daba un sorbo a aquel cóctel maravilloso, cuando un hombre enfundado en una sudadera de manga larga y con la cabeza cubierta por una capucha gris se sentó junto a mí. Llevaba unas gafas de sol que le cubrían la mitad del rostro. Parecía que tenía algún defecto, pues su cara era como la de la Bestia, pero en lugar de a su Bella, el muy cabrón venía a verme a mí.

—¿Desea algo el señor? —le preguntó una camarera afroamericana vestida con un bikini que resaltaba sus cualidades—. ¿Algo para beber?

—Yo quiero otro Mango Tango —le dije a aquella preciosidad y miré a mi invitado con curiosidad.

—Un tequila —respondió con una voz metálica que sonaba como si tuviera un arpa de boca incrustada en las cuerdas vocales, en un inglés forzado con un fuerte acento latino.

La camarera se retiró y no pude evitar seguir sus pasos de vuelta al local.

—¿Así que este trabajito nos lo vamos a repartir entre los dos? —le comenté a Hood que, haciendo honor a su nombre, no se quitaba la capucha ni para dormir, no fuera que espantara a sus propias pesadillas de lo jodida que tenía la cara.

—Creo que para este trabajito necesitas cierta ayuda técnica —dijo otra vez aquella voz robótica que no dejaba de sobresaltarme, mientras él, cabizbajo, seguía con su dedo índice el relieve de un tiburón que adornaba la mesa del bar.

—¿Ayuda técnica? —No sabía muy bien a qué se refería; yo ya tenía mi plan. Como todos esos yupis; aquí la muchachita de las fotos, mi próxima víctima, era una experta catadora de drogas de todo tipo, y yo ya había hecho el preparado que tan bien me había funcionado en cuatro casos anteriores—. Yo ya tengo un plan, no necesito ayuda técnica —le respondí mientras observaba fijamente a través de mis gafas de sol a aquella chica y me preguntaba una y mil veces qué interés tendría alguien en asesinar a semejante preciosidad. No me gustaba que se entrometieran en mis trabajos e ignoraba por qué repentinamente tenía que soportar la presencia tan ingrata de este particular compañero. Si dudaban de mí, ¿por qué no le habían encomendado directamente el encarguito a Hood? Hood era bien conocido por todos en el gremio debido a sus salvajes métodos, y también por una falta de ética y moral que hasta en esta profesión sorprendía.

—Yo también tengo un plan —respondió Hood sin levantar la cabeza—, y tengo la bendición de Dios. —Sin embargo, mientras pronunciaba esas palabras no dejaba de mirar la mesa, y su dedo, que dibujaba incansablemente la silueta del tiburón, comenzó a incomodarme.

La noticia me llegó al alma, yo ya tenía mi forma de trabajar bien perfilada, llevaba unos cuantos asesinatos a mis espaldas como empleado de Gulliver y ahora ¿enviaban a este tipo a decirme cómo debía hacer mi trabajo? Debía de ser un encargo muy importante, o bien, por algún motivo, querían vigilarme. Si no, no le habrían mandado. Tener a Hood en mi equipo durante la estancia en las Bahamas era como mandarme de luna de miel con el amante de mi esposa, con el incentivo de que este además tenía una especial habilidad para quitarse de en medio a todo el que le estorbaba. Lo había conocido meses atrás cuando Gulliver nos invitó a los tres, incluido Narizotas, a una gala benéfica que daba en una antigua galería de arte. En aquella gala hubo muchas donaciones; había asistido gente muy importante del ambiente de la jet set de L. A. También hubo reparto de trabajos nuevos, pues Gulliver no perdonaba ninguna ocasión para agenciarnos un trabajito, y como todo el mundo sabe, allí donde el dinero abunda, también abunda la codicia. Y al parecer a nuestro futuro inversor, que debía de encontrarse entre el público, pero a quien no tuve ocasión de conocer en persona, debimos de parecerle un gran equipo pues desde aquel día nos llovieron docenas de trabajos.

Después de jorobarme aquella maravillosa velada, Hood me condujo al hotel donde nos hospedábamos, «curiosamente» el mismo que aquel grupo de jóvenes había escogido para disfrutar su estancia en el paraíso mientras se suponía que trabajaban. Una vez allí le mostré mi plan a Hood. Cuando el grupo llegó al hotel, Hood comprobó el tipo de personas que eran: una panda de jóvenes alocados cuyos excesos iban a ser la comidilla del hotel durante una buena temporada. Hood observó la bolsa que yo había puesto sobre la mesa, se la introdujo en el bolsillo, me miró a través de los cristales oscuros de sus gafas y me dijo:

—Después de todo, nos servirá.

Si no hubiera sido porque mi instinto me decía que Hood no venía a seguir mis planes, por muy convincentes que fueran, me habría creído que realmente iba a hacer lo que yo mandara, aunque al principio así lo pareció. Cenamos en el restaurante del hotel y cuando terminamos, fuimos al bar. Esperamos largo y tendido simulando tener conversaciones interesantes mientras saboreábamos las delicias del Caribe. Ya de madrugada vimos entrar al grupo, que al parecer había estado cenando fuera. Comenzaron a beber y a alguna cosa más. Su juventud y su osadía los convencían de que podían hacer lo que quisieran, pues llegaban a prepararse enormes rayas de cocaína encima de la mesa del local y, aunque el camarero les llamó la atención varias veces, ellos solo se reían y buscaban alguna otra estrategia para drogarse creyendo no ser vistos. Mi compi observó que solo había uno en todo el grupo que iba sereno. No bebía alcohol y no se metía nada, más allá de beber una Coca Cola muy de vez en cuando. Odiaba tener a Hood a mi lado, era lo menos apropiado para pasar desapercibido. Todo el mundo le miraba. Yo procuraba dirigir mi mirada al suelo para intentar esconderme de aquella muchedumbre, cuando de repente vi como Hood desaparecía entre el barullo. Al parecer, los chicos de nuestro selecto grupo de jóvenes drogadictos estaban mofándose de él y la voz cantante la llevaba aquel personaje sobrio de pelo y perilla canosos. Estaba bastante claro que sus mofas iban dirigidas a Hood, pues no le quitaba ojo y los demás miembros del grupo también le miraban descaradamente y sus comentarios iban acompañados de carcajadas. Su expresión cambió cuando Hood se levantó directo hacia él. Por un momento pensé que mi compañero iba a estropearlo todo. Pero lo que vi fue cómo Hood, haciéndose pasar por invidente, se llevó por delante el vaso del chico, cuya bebida acabó desparramada sobre su camisa y su pantalón. Hood le pidió disculpas mientras el tipo canoso soltaba todo tipo de improperios. Hood se acercó a la barra tocando las sillas, las mesas y a la gente que se cruzaba en su camino, y le pidió al camarero, gritando al aire, una Coca Cola o una copa para el chico (yo nunca supe a ciencia cierta qué era lo que estaba bebiendo, pero por lo visto Hood, sí), como si realmente no pudiera ver. Cuando se la sirvieron se la llevó rápidamente a la mesa pidiéndole disculpas de nuevo. Lo que no llegué a ver, ni yo ni nadie, es cómo introdujo cocaína en la copa de aquel individuo. Tampoco supe por qué lo hacía, después de todo aquella no era nuestra víctima y la cantidad que acababa de introducir no era suficiente como para provocarle algún efecto grave. Hood regresó a la mesa y con un discreto gesto me indicó que debíamos abandonar el local, cosa que hicimos mientras las miradas de la gente se posaban en aquel pobre ciego que abandonaba el barullo agarrado a mi brazo. No me gustaba ser visto, y menos aún que arruinaran mi plan, pero Hood traía el suyo propio y no iba a esperar al mío. Cuando llegamos a la habitación cogió las llaves de su coche y me pidió que lo acompañara. Recorrimos varios kilómetros hasta llegar a un aeródromo privado. Allí descargó un par de maletines y saltamos la valla. Nos dirigimos a una de las aeronaves y me fue pidiendo una herramienta tras otra, como si se tratara de un cirujano dirigiéndose a su enfermera, mientras trabajaba en el motor de la avioneta. Finalmente terminó y volvimos al coche. Entonces, en lugar de llevarme al hotel de vuelta, pasamos unas horas en un prostíbulo. Yo, que siempre le era fiel a mi mujer a pesar de los meses que pasaba fuera de casa, me metí en el papel y me gasté un pastón en una mulatita con la que estuve viendo una película de Brad Pitt. ¿Qué es lo que hizo Hood mientras tanto?, no lo sé, pero tampoco me parecía el típico tipo de prostíbulo de carretera. Finalmente regresamos al hotel y me retiré a mi habitación, donde dormí profundamente hasta bien entrado el día siguiente. Cuando me desperté, estaba muerto de hambre así que pedí que me trajeran el desayuno a la habitación. Encendí un pequeñísimo televisor al que debía acercarme mucho si quería distinguir algo y que decidí usar como si fuese una radio. En las noticias locales no hacían más que hablar de un suceso acaecido de madrugada. Una avioneta se había estrellado nada más despegar. Al parecer, sus ocho ocupantes habían perecido en el acto. Salí del baño, donde me estaba cepillando los dientes, y con la pasta saliendo de mi boca me acerqué más al televisor, donde vi claramente las fotos de la chica de la que debíamos ocuparnos. No podía dejar de preguntarme: ¿por qué ocho en vez de uno?, si al fin y al cabo valían lo mismo. Días después se comprobó que el piloto, un canadiense afincado en las Bahamas, había consumido cocaína la noche anterior y toda la responsabilidad del accidente recayó sobre él. Cuando vi su foto en los periódicos no me sorprendió tanto; en realidad lo que me había parecido raro en su momento fue que Hood no le arrancara el corazón en el bar cuando el tipo se estaba mofando de él.

SK

11:00 p. m., 20 de septiembre de 2017

Celeste y Jack consiguieron encontrar un lugar para dejar el coche a varias manzanas de La Guarida. Ese refugio que debía permanecer oculto a todo el mundo y cuya localización solo era conocida por los miembros del grupo operativo alemán.

Aparcaron el vehículo y se dirigieron al sótano. La actividad de las calles adyacentes era prácticamente nula; todo parecía dormido a esas horas del día. De camino se cruzaron con «un par de turistas coreanos» que hacían fotos a discreción a todo aquello que se movía, o no. «Desde luego, el disimulo no es su principal virtud», pensó Celeste.

Atravesaron el portal del edificio y bajaron las escaleras adentrándose en la oscuridad del recibidor que daba acceso a la puerta del subsuelo. Como no encendieron la luz, no se percataron de que la puerta ya estaba entreabierta y cedió cuando Jack intentó apoyar la mano para empujarla. La puerta se abrió lentamente y el crujido de unas bisagras mal engrasadas hizo estremecer cada centímetro de piel de Celeste, que retrocedió de un salto. Jack avanzó hacia el interior seguido por Celeste. El pequeño estudio estaba completamente a oscuras y apestaba a marihuana. Una luz parpadeante iluminaba el fondo de la estancia sobre el escritorio donde muchas horas antes JJ se dejaba las yemas de los dedos para organizar y descifrar cada uno de los documentos de SK. Ahora, todo estaba en silencio. Celeste se acercó para comprobar si lo que titilaba era el monitor de uno de los ordenadores.

Sin embargo, los ordenadores habían desaparecido y con ellos cualquier rastro de información almacenada. Incluso la caja donde se guardaban los documentos previamente destruidos ya no estaba allí. Todo estaba revuelto. Había pañuelos de papel dispersos por doquier y, lo más preocupante, había manchas de algo que parecía sangre.

Celeste echó un vistazo bajo el escritorio de JJ, el lugar que él llamaba «la bandeja secreta». Se agachó para quitar el cierre que impedía sacar la bandeja y extrajo la tablet de JJ. Al parecer, el chico había tenido tiempo de ocultar el aparato en el último momento, fuera lo que fuera que hubiera ocurrido. El resto del equipo informático no aparecía por ningún lado.

La pantalla solicitaba una contraseña. Celeste intentó acceder probando varias claves acordadas previamente con JJ, mientras que Jack lo revisaba todo cuidadosamente en busca de pistas y para asegurarse de que no hubiera nadie escondido. En un recipiente vio un montón de chustas aplastadas en conchas de mar que hacían las veces de ceniceros. Eran los residuos de los porros de marihuana que habían estado fumando, al menos, durante la última semana y reposaban ahora sobre unos de los pocos recuerdos que les quedaban a los dos amigos de sus años en el sur de España. A Jack todo aquello le parecía asqueroso, menos mal que no tenía que compartir lugar de trabajo con esos cerdos. Al otro lado de la mesa, cerca del sofá, había varios vasos con restos de Cola Cao. Jack nunca entendería qué tenía de especial ese cacao sin el cual Ozú no podía vivir, siendo lo primero en ocupar su maleta cada vez que regresaba de su tierra.

Una vez que Jack hubo registrado toda la habitación, envió un wasap al grupo con una única palabra: «Despejado». Mientras tanto, Celeste seguía concentrada en el análisis de los últimos movimientos que se habían producido en el servidor privado que controlaba JJ. Podía distinguirse con claridad la actividad de JJ durante las dos últimas horas de la noche, concretamente desde las 00:30 hasta las 2:30. JJ tenía órdenes claras de borrar todos sus movimientos cada vez que acababa un trabajo de recogida de información, así como de encriptar toda la información confidencial, y en eso él era muy estricto. Por eso era bastante raro, y preocupante, que no se hubiera borrado ningún dato de la actividad llevada a cabo durante esas dos horas. Eso solo podía significar una cosa, que JJ había sido interrumpido de su trabajo exactamente a las 2:30 de la madrugada. Además, Celeste no pasó por alto otro importante detalle, y es que mientras examinaba el rastreo de la web comprobó que JJ había podido establecer contacto con SK, y, lo más relevante, una nueva entrega de episodios del misterioso informante había sido recibida, aunque desconocía el sitio virtual donde JJ había alojado esta información antes de borrarla de la carpeta de descargas. Celeste tenía suficientes motivos para sospechar que ahora toda la web estaba al descubierto o, peor aún, que estaba siendo controlada por intrusos, por lo que decidió comprobar el bloqueo de la totalidad de las cuentas, tarea que supuestamente ya habrían realizado desde Islandia una vez hubieran transferido la información a una cuenta más segura. Hecho esto, desvió todas las posibles futuras transferencias a esa cuenta que únicamente ella controlaba. No podía fiarse de nadie, ni siquiera de Jack.

A Celeste le vinieron a la cabeza una docena de películas y libros de intriga que había leído a lo largo de su vida. En ellos era normal que el traidor fuera la persona que uno menos se esperaba. Por ello, se le ocurrió que existía una probabilidad (quizá diminuta) de que su compañero sentimental fuera el responsable de la desgracia ocurrida en HeroLeaks. Esa posibilidad la asqueaba, pero no quería descartarla completamente, aunque fuera injusta.

Quienquiera que hubiera generado tal destrozo informático había dejado al descubierto durante dos horas el acceso a las cuentas de la organización, lo que había sido aprovechado por alguno de los muchos hackers que cada día buscaban un agujero por donde colarse en su web para robar información con la que poder comerciar. Sin embargo, Celeste había guardado a buen recaudo todos los pasos que JJ había dado durante las últimas horas antes de desaparecer. «En esas dos horas puede que encuentre alguna pista», pensó Celeste al tiempo que guardaba con cuidado la tablet. Y nadie mejor que ella para descifrar este pequeño puzle, probablemente mejor que los islandeses, a los que les costaría bastante simplemente decodificar la información.

La desaparición de sus dos amigos presagiaba que se adentraban en terreno peligroso. Como primera medida cautelar debían buscar un nuevo refugio.

Salieron del edificio. La cerilla que había encendido Jack segundos antes comenzó a prender con fuerza al mezclarse con los restos de Jack Daniels que acababa de esparcir por encima de unos cuantos papeles, tras asegurarse de que no eran importantes, y en pocos minutos las llamas consumían el sótano que había sido el escondite de HeroLeaks. Pronto el fuego se expandió por todo el lugar y alcanzó los peligrosos niveles de la planta baja. Una hora después, los efectivos del cuerpo de bomberos habían extinguido el fuego ante la atónita y preocupada mirada de los vecinos y curiosos viandantes que pasaban por allí. Nadie sabía nada acerca del origen del incendio del sótano de la calle Marie Curie. La pareja de estudiantes que vivía allí se había esfumado sin dejar rastro y, gracias a Dios, no había nadie dentro cuando el fuego la consumió. Aunque de haberlo habido, habrían escuchado la alarma de incendios que Jack hizo sonar segundos antes de que prendiera la cerilla.

Cuando se dieron por finalizadas las tareas de extinción, dos vehículos se alejaban de la ciudad de Friburgo.

12:00 p. m., 21 de septiembre de 2017

Bonnie y Clyde se encontraban inmersos en sus algoritmos tratando de ir adelantando el trabajo de descodificación de la información contenida en los vídeos. Pero la verdad es que el trabajo estaba siendo bastante complicado y probablemente no podrían completarlo hasta llegar a Islandia, donde contarían con el mejor software disponible en el mercado y ordenadores bastante más potentes que sus portátiles.

Jack y Celeste habían llegado minutos antes, Jack se había apeado y se peinaba insistentemente el pelo hacia atrás, lo que denotaba su impaciencia. En el interior del vehículo Celeste discutía acaloradamente por teléfono por enésima vez ese día. Lo que habían descubierto en La Guarida la noche anterior no ayudaba a tranquilizarlos. Por fin, Celeste terminó la conversación y salió del coche dirigiéndose directamente al de Bonnie y Clyde.

—¿Qué tal, chicos? ¿Algún avance?

—De momento hemos conseguido descifrar parte del código y estamos trabajando para descodificar el resto, pero no tenemos suficiente memoria en estos ordenadores, no creo que podamos tener nada claro hasta que lleguemos a Islandia —respondió Clyde sin titubeos—. De todas formas, solo hemos conseguido obtener la información de unas pocas cámaras cerca de La Guarida.

—Quiero la información de todas las cámaras que vuestro programa sea capaz de detectar en diez kilómetros a la redonda. —Los hermanos sentían sobre sus hombros el peso de lo que iba a suponer una jornada de trabajo interminable. Dejaron automáticamente de teclear y se pusieron a buscar por todas partes las memorias y discos duros que pudieron encontrar, ya que se habían dado cuenta de que necesitarían todo el espacio posible para poder almacenar la ingente cantidad de información que Celeste les requería.

—Y creo que no deberíais perder más tiempo. Cuando la hayáis recopilado toda, quiero que toméis un vuelo a Islandia y paséis allí día y noche descifrando este acertijo.

—No te preocupes —añadió Bonnie—, estamos tan consternados como vosotros por la desaparición de JJ y Ozú. ¿Tenéis alguna pista?

—Tenemos su tablet. He analizado lo que he podido y me he descargado unos archivos para repasarlos en profundidad, eso si consigo descifrar todas las claves. JJ es un artista en el arte de la encriptación. —Celeste miró fijamente a Bonnie y añadió—: Quiero que lleves esta tablet a Islandia y la cuides como si fuera tu propia hija.

—Muy bien, lo haré.

—¿Cuándo creéis que estaréis listos para partir? —Celeste los miraba con impaciencia. —Es para que Jack os reserve los billetes.

—Yo creo que esta noche —apostó Clyde dándose un poco de margen.

4:00 p. m., 21 de septiembre de 2017

El vuelo con destino Madrid se retrasó más de lo previsto. Según informaron por megafonía, debían realizar algún tipo de mantenimiento en la aeronave estimando el tiempo de espera en 90 minutos. Pero resultó ser el doble. La demora no ayudó a que Celeste se calmara. Jack, en cambio, era un hombre menos alterable e irradiaba una tranquilidad que no era propia de la situación.

Por fin, subieron al avión con destino a la capital de España. Debido al retraso, la compañía aérea alemana tuvo la deferencia de obsequiar a todo el pasaje con un piscolabis y un diario en alemán o en español. Celeste, aún con las manos temblorosas, cogió un ejemplar de El País. Jack, por su parte, declinó la oferta del periódico y optó por doble ración de bocadillo plastificado de salchicha.

Los ojos de la mujer se abrieron de par en par cuando leyó uno de los sucesos ocurridos el día anterior en Madrid. La hija de un alto cargo de la empresa Mancilla Corp. había sufrido una terrible tragedia: se había caído desde un puente en el barrio de Vallecas. Su cuerpo se había estrellado contra la valla que separaba los dos sentidos de la autovía, recibiendo un profundo corte en el costado que había acabado con su vida. Había varios motivos que hacían descartar el suicidio. En primer lugar, el hecho de haber caído justo en la zona de la mediana y no en la calzada, evitando así ser atropellada por un vehículo; en segundo lugar, la falta de razones por las que una niña feliz y con una nota promedio de sobresaliente quisiera quitarse de en medio; y, en tercer lugar, la ausencia de una carta de despedida. Pero hubo algo más: el testimonio de un conductor que identificó a un personaje misterioso, encapuchado y vestido con una larga capa de agua huyendo de la escena en el preciso momento en que la chica de 15 años caía desde el puente. Todo apuntaba, por tanto, a un asesinato.

Gotas de sudor comenzaron a brotar de la frente de Celeste mientras se le erizaba todo el vello del cuerpo. Pero no era la noticia en sí lo que le provocaba pavor, no se debía a la misteriosa muerte de una chica en una ciudad tan grande como Madrid, donde ocurrirían desgraciados sucesos cada día. Lo que le llamó inicialmente la atención fue el nombre de aquella chica y las siglas de su progenitor, E. S. A priori podría tratarse de una coincidencia sin importancia que podría no significar nada; pero el hecho de que sus iniciales coincidieran con las del hombre con el que debían contactar en Madrid era, cuanto menos, lo suficientemente curioso como para alimentar su carácter paranoico.

Eduardo Sanz.

Celeste le tradujo la sección de sucesos a su compañero de viaje. A pesar de lo estresada que parecía Celeste, Jack recibió la noticia sin apenas inmutarse.

—¿Qué tiene de extraño esa noticia? —preguntó él, intrigado por si era alguna especie de rompecabezas que no sabía resolver—. Te veo muy agobiada ¿puedes explicarme qué te pasa? —añadió mientras pensaba en la morbosa mente que podía llegar a tener su amada como para irse directamente a la sección de sucesos de un periódico extranjero.

—El hombre con el que hemos quedado se llama Eduardo Sanz —respondió ella mientras señalaba con el dedo el apellido que venía escrito en el periódico.

—¿Y?

—La niña…, lee. Se llama Ana Sanz.

—Repito. ¿Y?

Cuando Jack quería, podía ser muy impertinente.

—¿No te resulta raro?

—A ver —comenzó Jack—, ¿cuánta gente crees que se apellidará Sanz en Madrid?

—Me da igual cuánta gente se apellide así. Si soy directora de operaciones y seguridad de HeroLeaks, no es por mi cara bonita…

—Bien podrías serlo —repuso el hombre.

La ironía de Jack a veces la sacaba de quicio.

—¡Calla, por favor! —replicó—. El rango que tengo lo he conseguido por mi trabajo, por mi esfuerzo y por mi sexto sentido para estas cosas. Llámalo intuición, si quieres. ¿Puedes comprobar a qué empresa corresponde la dirección a la que fue enviado mi número de teléfono?

Celeste se había ganado una reputación en la empresa a base de sacrificio, una impecable gestión de su departamento, sobrada motivación y esfuerzo, pero sobre todo por esos detalles que era capaz de ver cuando nadie más lo hacía. Y eso se debía a una especial percepción de las cosas y los acontecimientos. Jack abrió su computadora y se conectó a Internet sin hacer comentario alguno.

—Celeste —dijo Jack—, ¿cómo se puso en contacto contigo ese tal Eduardo? ¿Quién le dio tu número de teléfono?

Celeste no podía estar más enfadada. Aquello había sido un error por parte del aparato de comunicación de HeroLeaks con sede en Bolivia. Alguien decidió que era una buena idea facilitarle a Eduardo el número de teléfono móvil de Celeste y se lo enviaron a la recepción de su lugar de trabajo. Obligarlo a realizar la llamada desde una cabina telefónica limitaba un posible rastreo, pero el error ya estaba cometido. Aunque esta podía ser una forma de actuación normal en otras condiciones, en esta resultaba dolorosamente estúpida. Cuando ese fallo llegara a oídos de la directiva en Islandia iban a rodar cabezas, y no iba a ser la suya precisamente. Con independencia del responsable directo, la jefa de seguridad, es decir, ella misma, perdería mucha credibilidad si no se esclarecía el asunto y el responsable daba la cara. Pero como encargada de seguridad y operaciones en Alemania había tomado la decisión de ocultar al resto de HeroLeaks la información proporcionada por ese tal SK hasta que pudieran confirmar su veracidad, y esto ya le había costado una buena reprimenda. Era una rutina que se empleaba para evitar malgastar el escaso tiempo con que contaban algunos de sus miembros en otros países, donde solían tener otros trabajos para poder mantener un estatus social «normal» y no levantar sospechas sobre su implicación con la organización. Ella no estaba dispuesta a permitir que su carrera, o más bien su pasión, se truncara por una decisión errónea. Tendría que dar con la persona que le facilitó su número de móvil y descubrir cuál fue la dirección a la que había sido enviado.

—Tuvo que ser desde la base en Bolivia —le dijo a Jack—. Créeme, me gustaría saber quién fue el imbécil al que se le ocurrió dar mi teléfono. No se pueden cometer esos errores infantiles. Pero al menos ahora sabemos por dónde empezar a tirar del hilo.

—Ya está —dijo Jack—. La nota fue dejada en Mancilla Corporation, calle Serrano 60, Madrid, por un mensajero de los que usa HeroLeaks. —Los dos cruzaron una mirada entre el asombro y la interrogación, y sus ojos enseguida se volvieron a la sección de sucesos, que ahora yacía recortada sobre la mesa del asiento.

A Celeste le preocupaba sobremanera el hecho de que hubieran enviado un mensajero al lugar de trabajo de Eduardo para facilitarle el número de teléfono de su móvil, el que este lugar coincidiera con la dirección de la sede central de la empresa donde el periódico afirmaba que trabajaba el padre de la niña asesinada, y que, por ello, Eduardo fuera realmente un familiar de la niña asesinada. Miró su teléfono y pensó que estaba tan podrido como todo lo que había tocado en las últimas veinticuatro horas. Quizá debía desprenderse de él, o al menos formatearlo. Pero eso resultaba muy complicado mientras ese teléfono fuera el medio para comunicarse con todos los miembros de la organización. Era obvio que debía deshacerse de él, pero, tras meditarlo, decidió mantenerlo simplemente apagado hasta que lo necesitara.

¿Cómo podía ahora estar segura de que el lugar de reunión entre ella y Eduardo era seguro después de lo que acababa de suceder? Y había otra cuestión. ¿Acudiría a la cita Eduardo si lo que presumían en relación al asesinato descrito en la sección de sucesos era cierto?

5:00 p. m., 21 de septiembre de 2017

Bonnie y Clyde se dirigían en su Toyota Auris hacia el aeropuerto de Estrasburgo. Ambos estaban ansiosos por llegar a Reikiavik ahora que nadie podía presumir de sentirse a salvo en Alemania. Bonnie conducía, mientras que Clyde se dedicaba a analizar las últimas fotos que habían tomado de la zona. Asimismo, trataba de recolectar y ordenar toda la información de las diferentes cámaras que podrían haber grabado lo sucedido. Se habían pasado toda la mañana yendo de cámara en cámara y tratando de extraer las imágenes almacenadas de las últimas horas, usando para ello métodos poco legales y tratando de pasar desapercibidos para no levantar sospechas en los gendarmes que se cruzaban en su camino. En aquellos momentos sí se sentían como los verdaderos Bonnie y Clyde, solo que más modernos. Debían introducirse en aquellas conexiones wireless y sacar la información encriptada antes de que las lluvias torrenciales que pronosticaban para aquella tarde comenzaran a producirse. Más tarde, una vez estuvieran a salvo en Islandia, podrían desencriptar la información contenida en las cámaras y así averiguar quién había entrado en La Guarida de la calle Marie Curie aquella noche. Por eso, el camino hacia el aeropuerto no lo habían hecho siguiendo la ruta habitual: habían tenido que rodear la zona, parar en aquellos puntos donde estaban ubicadas las cámaras, volver a rodear la zona y, por último, parar tantas veces como su detector les indicaba.

Una vez recopilada la información, pusieron rumbo directo al aeropuerto lo más rápido que pudieron.

Sin embargo, al salir de Friburgo, el teléfono móvil de Clyde comenzó a emitir unos pitidos, primero débiles y cada vez más sonoros y frecuentes. Clyde hizo un gesto a Bonnie para que redujera la velocidad mientras observaba el aparato con incredulidad y desasosiego.

Nada más recibir la noticia de la desaparición de Ozú y JJ, los hermanos coreanos activaron el sistema de detección de teléfonos móviles y otros gadjets que llevaban todos los miembros del equipo para situaciones como esta. En ese instante estaban recibiendo información precisa y contundente desde uno de los teléfonos móviles de Ozú. El punto desde el cual se emitía la señal estaba en el centro de un bosque, según indicaba el localizador acoplado a la aplicación cartográfica de Google Maps.

Los mellizos cambiaron de rumbo, dejaron atrás la carretera y desembocaron en una pista de grava. Continuaron por ella hasta un pequeño sendero donde apenas cabía el vehículo. Entonces se apearon del coche y decidieron continuar a pie. Clyde sacó del maletero uno de los bastones de montaña especialmente diseñado con una pantalla extensible en la que podían acceder a un banco de mapas y grabar sus propias expediciones a través de la Selva Negra. Pero no lo cogió pensando en usar esa aplicación, sino por su afilada punta y por ser lo único parecido a un arma que podía asir su temblorosa mano. Bonnie se ajustó al cinturón su navaja multiusos y los dos hermanos se internaron en el denso bosque de hayas siguiendo un sendero, aunque antes se percataron del rastro dejado en el barro por un pesado vehículo que no hacía mucho tiempo había estado parado allí mismo. El sendero discurría hasta un arroyo con una pequeña cascada al fondo. Allí vieron múltiples huellas, el barro había sido removido y los matorrales alborotados, como si algo pesado hubiera intentado traspasarlos. La especialidad del coreano no era el rastreo de personas a través del campo, sino más bien a través de la red. Pero su trabajo había hecho que las dos ramas confluyeran en una, por lo que había aprendido y practicado algo de montañismo y esquí de fondo desde su llegada a Alemania.

Las huellas les llevaron hasta unos arbustos entre los que hallaron unas bolsas gigantes de basura de color verde que se mimetizaban completamente con el entorno y podían pasar desapercibidas para cualquier senderista. No así para los hermanos coreanos, que sabían muy bien lo que estaban buscando. Un escalofrío recorrió su cuerpo. Por un instante pensaron que aquellas bolsas podían albergar algo macabro en su interior. Bonnie las desgarró con su multiusos y comenzó a sacar su contenido. Reconoció parte del material que había desaparecido de la oficina, lo que le confirmó que iban por buen camino. Continuaron buscando hasta que dieron con el ansiado objeto. El teléfono móvil estaba completamente destrozado, y lo habían hecho a propósito, pues estaba machacado hasta casi partirlo en dos. A pesar de estar apagado, motivo por el que había sido imposible contactar con él, sí seguía emitiendo una débil señal visible para el GPS. Lo seguiría haciendo mientras la batería tuviera autonomía. Esa señal fue suficiente para que la captara el teléfono de Clyde.

Bonnie recogió con sumo cuidado los fragmentos del móvil y los metió en una bolsa de plástico. Más tarde intentaría exprimir toda la información que quedara en su tarjeta de memoria. Clyde, mientras, siguió buscando en la basura. Encontró otros dos móviles: uno era de Ozú y el otro de JJ. Ambos estaban irreconocibles y no tenían batería, por lo que no emitían ninguna señal. Encontró, además, parte de la ropa que llevaban JJ y Ozú la fatídica noche de su desaparición. Fue especialmente emotivo ver la gorra que Ozú siempre llevaba ladeada y hacia atrás, y por un momento recordó sus bromas. No pudo evitar esbozar una tímida sonrisa al acordarse de él, que se diluyó poco a poco hasta convertirse en un lastimero llanto.

Bonnie se le acercó por detrás y comenzó a acariciarle el pelo como solía hacer cuando eran pequeños. Su hermano mellizo era lo que más quería en el mundo.

Sin embargo, no era momento para lamentaciones. Clyde deslizó el dedo por la pantalla táctil de su teléfono inteligente, buscó en «favoritos» y marcó un número que no conseguía recordar de memoria. Localizó a Celeste y a Jack en el teléfono de este último, ya que el de Celeste comunicaba continuamente, y sus superiores les contaron las novedades: ya se encontraban en el aeropuerto de Madrid y estaban reclamando sus pertenencias, que habían desaparecido engullidas por la traicionera cinta transportadora en algún punto del trayecto. A continuación, Clyde les informó del descubrimiento.

—¿Corréis peligro donde estáis? —le preguntó Celeste.

—Creo que no —respondió Clyde—. Deben de estar muy cerca, pero no vemos a nadie por aquí.

—Abortad la operación del aeropuerto —ordenó la mujer—, tenéis que permanecer en Alemania e intentar encontrar a vuestros compañeros. Pero recordad: no os arriesguéis. Si os encontráis en un apuro, echad a correr y volved a llamarnos. Tendremos el móvil operativo. —Lo que le recordaba a Celeste una vez más que su maldito móvil podía estar siendo vigilado; aun así, lo necesitaba ya que no podía dejar a sus colegas incomunicados y necesitaba estar al tanto de las operaciones, por lo que decidió encenderlo. En cuanto acabaran con las maletas compraría otro y pasaría la información del cambio a Islandia para que se ocuparan ellos de comunicárselo a otros miembros.

—De acuerdo, tendremos cuidado.

Antes de colgar, les dio la última orden.

—¡Usad el bluetooth!

—Muy bien. Hasta pronto.

Cada uno de los miembros de la organización disponía de un microchip que le había sido insertado bajo la piel. El microchip emitía una señal de muy baja intensidad que podía ser localizada por bluetooth. El inconveniente era que el alcance máximo no superaba los cien metros, en el mejor de los casos, y la realidad era que a cincuenta metros ya empezaba a dar problemas. Bonnie rastreó con el móvil la emisión de la señal de uno u otro, pero fue en vano. Aún se hallaban lejos del alcance.

Pese a que no eran unos excelentes rastreadores de huellas, las que había grabadas en el barro eran bastante nítidas.

Con las piernas temblorosas, comenzaron a seguirlas.

7:00 p. m., 21 de septiembre de 2017

Un zumbido continuo se había apoderado de sus oídos. Era uno de los pocos sentidos que aún conservaba en buen estado y el que le iba a volver loco si seguía escuchando los constantes alaridos y gemidos de su compañero, que debía yacer a pocos metros de donde él se encontraba tirado.

Se habían ensañado con el pobre gaditano. JJ llevaba más de un día de invidencia, con algo parecido a una capucha oscura sobre la cabeza que fundía en negro todo su campo de visión. Habría pagado lo que fuera por llevar, además, unos auriculares que le privaran de sentir el sufrimiento de su compañero.

JJ había escuchado cada grito de dolor de su amigo. Ignoraba qué le habían hecho, pero era evidente que había sido sometido a una horrible tortura. Al menos, nada de lo que ellos dos jamás podrían haber imaginado sufrir en carne propia; solo, tal vez, atisbado en alguno de los videojuegos a los que eran aficionados.

Días antes, mientras se encontraban trabajando en La Guarida de HeroLeaks, alguien había entrado y les había golpeado en la cabeza repetidamente hasta que perdieron el conocimiento. Estaban tan absortos y concentrados en su tarea que no se percataron de que había alguien más en el sótano. JJ había conseguido descifrar un patrón en la descripción que SK hacía de cada asesinato. Quizá podría haber descubierto qué era lo que indicaba ese esquema, pero en ese momento llegó más información y le tocó almacenar y clasificar, borrar y hacer desaparecer cada uno de sus pasos. Sin embargo, nunca logró realizar esa tarea. Justo en el instante en que iba a aprovechar para intentar establecer contacto con SK, él y su compañero comenzaron a recibir una brutal paliza. Patadas, puñetazos, codazos, golpes en el bajo vientre, en los testículos y, sobre todo, en la cabeza… Demasiado para dos jóvenes que jamás habían participado en una pelea, más allá de la que les enfrentaba en las tardes de aburrimiento frente a la gran pantalla de televisión que JJ había comprado para relajarse jugando a la Xbox. A continuación, les cubrieron las cabezas con capuchas, o eso era lo que recordaba, y los metieron en el maletero de un coche que, rápidamente, se alejó del lugar.

Desde ese instante, lo único que habían oído eran los lastimeros quejidos del otro. La cabeza de JJ daba tumbos, los oídos le zumbaban. De vez en cuando recobraba la conciencia, pero enseguida volvía a sucumbir a un sueño comatoso que le trasladaba, una y otra vez, a los últimos documentos que había leído antes de acabar así. ¿Cómo se le había podido escapar aquel acertijo? Lo poco que le había dado tiempo a leer de la segunda entrega de SK había sido mucho más revelador que todo lo anterior y enseguida había sido capaz de hilar lo suficiente la información como para identificar a varios de los asesinados.

El asesino escondía las claves dentro del texto. Al menos había conseguido desviar la hornada de información que SK había enviado en el último momento a un sitio seguro, una nube que solo él conocía. A los islandeses podía costarles semanas averiguar dónde la había metido y cómo acceder a ella. Si al menos hubieran recuperado el iPad, podrían tener alguna pista, pero si no…

—¡Aarrggghh! —JJ no pudo contener un grito cuando algo le impactó de lleno en la boca del estómago, probablemente la punta de un zapato. Se llevó las dos manos a la zona dolorida mientras se retorcía en el suelo. De repente notó cómo le brotaba la sangre de la herida que le acababan de hacer. «¿Con qué coño me han golpeado para que sangre así?», pensó antes de que su nublada visión se redujera a la nada y su cuerpo acabase tirado en el suelo a causa del desmayo. Lo último que se le pasó por la cabeza, justo antes de perder el conocimiento, fue que su hora había llegado.

Cuando recuperó la consciencia intuyó que alguien lo había cogido por los pies y lo arrastraba hasta lo que debía ser otro habitáculo. Luego escuchó un golpe, como el de una gruesa puerta que acababa de cerrarse, un golpe similar al que escuchó minutos antes de que comenzaran los alaridos de Ozú cuando fue a él a quien se llevaron. «Ahora me toca a mí», pensó con amargura y un terror sordo.

Entonces comenzaron a golpearlo sin parar. Sin preguntar. Sin dar ningún tipo de explicaciones. Sin esperar una respuesta. Sin misericordia.

JJ comenzó a gemir, casi a aullar, uniendo sus gritos a los generados por su amigo y creando un cántico ahogado de desesperanza. En ese instante, en un momento de pausa, pudo sacar las fuerzas de flaqueza que le permitieron gritar y comunicarse con sus agresores.

—¡Os lo diré todo! ¡Lo juro! —El silencio se adueñó por momentos de la habitación. Pero JJ no tardó en volver a recibir más golpes. Como si de una colilla se tratara, acabó tirado en el suelo, angustiado, dolorido y casi delirando.

—De verdad —sollozó—, os lo contaré todo.

Sintió entonces cómo unas manos fuertes le asían por las axilas y lo arrastraban una vez más al rincón, aquel húmedo hueco que ahora le resultaba amargamente confortable. Por algún extraño motivo, los gemidos de Ozú ahora también le resultaban una dulce melodía a cuyo compás no tuvo ningún problema en unirse.

9:00 p. m., 21 de septiembre de 2017

Llevaban un buen rato caminando sobre aquel lodazal y las piernas ya no les respondían. Tropezaban con cada desnivel del suelo del tupido bosque. Clyde miraba como enloquecido su teléfono inteligente esperando que emitiera alguna señal, pero esta no aparecía. Bonnie comenzaba a desesperarse y solo pensaba en volver a casa. Lo más inteligente sería llamar a la policía, pero estaban acostumbrados a trabajar en la clandestinidad, y los cuerpos de seguridad no habían sido precisamente sus aliados.

Siguiendo el rastro que las botas de los supuestos secuestradores habían dejado, y con la ayuda de una linterna incluida en el kit de montañismo que ellos mismos habían confeccionado, llegaron hasta un arroyo y desde ahí avanzaron río abajo. A cada paso que daban las rodillas se les resentían y caminar se volvía más trabajoso. Debido a todo el barro que iban pisando, las zapatillas de deporte que calzaban pesaban dos kilos más que aquella misma mañana. Aunque decían que la Selva Negra había dejado de ser negra hacía tiempo debido a la tala masiva de árboles, a los mellizos les seguía pareciendo muy oscura, más aun conforme avanzaban las horas y el sol iba desapareciendo. Bonnie miró hacia arriba preguntándose si alguna vez sus rayos habrían traspasado las masas de nubes negras y el vapor que se concentraba en el bosque creando una atmósfera que en otra circunstancia le habría parecido mágica, pero que en ese momento solo le transmitió una sensación desconcertante y tenebrosa.

Gracias a sus teléfonos inteligentes, el itinerario que iban recorriendo los mellizos, a través de matorrales, ciénagas y laberínticos riachuelos, era registrado paso a paso por un sistema de almacenamiento en la memoria del aparato, de modo que en cualquier momento podrían desandar el camino y volver al punto de partida. Además, la trayectoria se grababa y transmitía en tiempo real a la central de Islandia, donde controlaban con atención el movimiento de los coreanos.

Llegaron entonces a un punto donde la corriente de agua se bifurcaba. ¿Qué camino debían escoger ahora? Clyde se paró en seco. Se agachó y comenzó a palpar a tientas el suelo. Había visto algo mientras enfocaba con la linterna a ambos lados, pero ahora no conseguía volverlo a localizar. ¿Lo habría soñado? Siguió buscando y palpando ante la mirada atenta de su hermana. Por fin, tocó algo duro. Era un objeto brillante, se lo mostró a Bonnie. Era tan pequeño que se podía sujetar entre los dedos índice y pulgar.

—¿Es un pendiente? —preguntó Bonnie.

—No es un pendiente cualquiera —respondió Clyde—. Es el pendiente de Ozú.

El objeto, que brillaba levemente en sus manos a pesar de la oscuridad, guardaba en su interior un señalizador que era el que había localizado Clyde hacía un rato. Jugueteó un poco con el objeto circular que hacía pocas horas adornaba el hueco cilíndrico del lóbulo izquierdo del gaditano y lo rotó entre los dedos como buscando un mecanismo que le permitiera abrir el adorno macizo. Por fin, giró ligeramente las dos mitades semicirculares en sentido inverso para luego separarlas y sacar un pequeño compartimento donde iba escondido el chip localizador. Lo abrió y extrajo un objeto metálico de su interior: era un transmisor que emitía la señal que el teléfono de Clyde fue capaz de captar.

Ozú no quería que le implantaran nada en su delicado cuerpo, principalmente porque tenía un miedo atroz a cualquier tipo de cirugía, incluso menor. Por ello sugirió que se lo insertaran en el pendiente que siempre llevaba puesto y que él consideraba como un órgano más de su cuerpo. El día que se lo pusieron fue el que decidió no volver a pasar por un quirófano en su vida. Él ni siquiera quería hacerlo, pero se vio forzado por una situación de reafirmación viril entre machos enfrentados por una hembra, que encima, al final, perdió.

El coreano dio parte inmediatamente a la central de HeroLeaks y guardó el objeto en su bolsillo. «Están dejando pistas para que les sigamos», pensó.

—¿Por qué crees que está aquí el piercing de Ozú? —preguntó Clyde— ¿Se le habrá caído, se lo habrá quitado o se lo habrán arrancado?

—No tengo ni idea. Solo sé que esto se nos está yendo de las manos y pisamos terreno peligroso, tanto literal como figuradamente. —A continuación, se escuchó un trueno lejano que desvió la atención y la mirada de Bonnie hacia el origen de aquel estruendo. Bonnie estaba francamente cansada de andar campo a través y le aterraba la idea de enfrentarse a unos secuestradores, algo para lo que no había nacido. Ella era una chica de ciudad y, al contrario que su hermano, no se había adaptado a la vida mochilera y de senderista, además, odiaba el barro, odiaba la lluvia, y mucho más odiaba estar perdida en medio de un bosque.

—Pues yo creo que nos está dejando migas de pan a lo Pulgarcito, creo que ha sido Ozú quien se ha quitado el pendiente y lo ha dejado aquí tirado en algún momento de despiste de sus secuestradores sabiendo que era algo que podíamos localizar y antes de que ellos se dieran cuenta de que era un localizador —aventuró Clyde, que empezaba a parecerse al personaje de su saga favorita inmortalizada por Conan Doyle.

—¿En qué te basas, Sherlock? —preguntó Bonnie, que no estaba nada segura del método de deducción de su hermano y que no tenía la menor intención de convertirse en el fiel amigo Watson.

—El pendiente de Ozú estaba bien insertado en su oreja. De ningún modo pudo habérsele caído, y si se lo arrancaron, lo hicieron con mucho cuidado para no llevarse un trozo de oreja. Si supieran que había un localizador en su interior no lo habrían dejado aquí, ¿no crees? Y si no lo supieran, ¿para qué quitárselo entonces?

—Sí…, bueno, no sabemos por lo que están pasando ni cómo los están tratando esos supuestos secuestradores; ni siquiera sabemos a ciencia cierta si en realidad los han secuestrado, querido hermanito… Lo mismo han sido esos dos los que se han apuntado el tanto de SK, se han largado quitándose todo lo que llevaban encima con lo que pudiéramos localizarlos y se han embolsado una buena cantidad de dinero por la noticia —apuntó confusa Bonnie—. Y nosotros solo seguimos pistas falsas y estamos aquí perdiendo nuestro precioso tiempo —dijo ya casi histérica mirando con pánico al cielo.

—Bueno, recuerda que Celeste y Jack encontraron sangre en La Guarida, así que yo creo que muy bien no deben de estar pasándolo, por eso debemos dar con ellos cuanto antes. Sinceramente, no creo que ellos fueran capaces de hacer algo así.

—Aun así, podría ser que la sangre se hubiera borrado del pendiente, que alguno de estos energúmenos se lo arrancara de cuajo, simplemente porque sí; ya sabes, en plan macho… «¡Y tú, marica, quítate eso!», y lo tirara porque no tuviera ni idea de que aquello era un localizador. Eso cuadraría con el razonamiento de que Ozú no se querría desprender de la única cosa que le conectaba con el mundo.

—En eso tienes toda la razón —dijo Clyde ahora un poco confundido, dejando aparcado el aire de Sherlock y admitiendo que su hermana podía tener razón—. De todas formas, eso lo único que nos indica es que tenemos que seguir buscándolos.

Por desgracia ya no les quedaba más rastro que seguir; la lluvia había borrado las huellas casi por completo y ninguno de los dos hermanos tenía claro cuál de los dos riachuelos debían seguir. El ramal de la izquierda parecía adentrarse aún más en el bosque a través de un sendero que bordeaba una pared de vértigo, mientras que, el de la derecha, comenzaba a bajar bruscamente en un barranco. Clyde supuso que el camino de la izquierda tenía todas las papeletas para ser el correcto, pero se adentró por el de la derecha unos metros, solo para asegurarse de que no pasaban por alto ninguna huella o pista. Una vez comprobado, se dio la vuelta para retomar el ramal de la izquierda, pero antes de que pudiera llegar a la bifurcación vio, con toda claridad, la huella de una gran bota hundida en el fango. Bajo amenaza de tormenta no era la mejor idea adentrarse por un barranco, pero Clyde insistió y Bonnie no le dejaría solo aunque fuera a tirarse por un acantilado.

No habían dado ni dos pasos por aquel abrupto barranco cuando unas gotas heladas rozaron la piel de Bonnie, que se erizó como las púas de un puercoespín en modo defensa. Ella se agitó para desentumecer sus músculos y siguió andando intentando animarse a sí misma y explicarse qué hacía allí, en aquella tierra, en aquel lugar, en aquel camino a ninguna parte.

10:00 p. m., 21 de septiembre de 2017

Ozú recobró la conciencia. No sabía cuánto tiempo llevaba dormido, pero sí que había tenido sueños horribles. Todo era oscuridad y aquel maldito saco que le habían puesto en la cabeza no le dejaba respirar. A pesar de la sangre seca acumulada en su nariz, aún podía oler la mezcla de heces, meados y sangre. No le habían dejado ir al baño y no había probado agua ni alimento alguno. Aquello no tenía buena pinta y, dadas las circunstancias, temió por su vida.

Él sí había podido ver a sus captores un instante antes de que le colocaran la bolsa de tela negra en la cabeza. Al menos durante unas fracciones de segundo los vio reflejados en la pantalla del monitor de su ordenador. Uno era un neandertal gigante de facciones angulosas camufladas bajo un denso bigote negro. Su cara estaba llena de cicatrices, lo que le hacía parecer aún más fiero. Aquella bestia, que lo había cargado como si de un saco de patatas se tratara, le había obligado a quitarse el pendiente cuando Ozú pidió permiso para hacer sus necesidades. Luego lo tiró al barro y comenzó a reírse emitiendo sonoras carcajadas. «¿Acaso sabía que escondía un microchip en el pendiente?», pensó preocupado.

Junto a él, otra mula de más de cien kilos de peso cargó a un JJ amordazado y encapuchado. En ese momento aún no había escuchado sus voces. Aquellos dos mastodontes no abrieron la boca en todo el trayecto. Entonces, un murmullo lo sacó de su ensimismamiento. JJ estaba llorando al otro lado de la pared que separaba los dos cuartos donde estaban confinados.

Ozú se arrastró como pudo hasta el tabique y, con apenas un hilillo de voz, comenzó a cantar una canción que los dos conocían bien. Aquella con la que se habían reído varias noches atrás —era como si hubiera pasado una vida— mientras la bailaban en el sótano de la calle Marie Curie.

—¡Y el pollito, puaajjj! —gritó Ozú. JJ emitió un sonido parecido a una risa desde el otro lado de la pared. Recordaba lo mucho que se había reído con el gaditano aquella noche después de probar su exquisito manjar, ¿cómo era que lo llamaba? Sí, su especialidad, «macarrones Superskunk». Él ni siquiera sabía que la marihuana cocinada podía convertirse en un plato tan espectacular que afectara a los sentidos como si de LSD se tratara. También recordaba lo mucho que le dolieron las mandíbulas al día siguiente de tanto reírse, pero no había nada parecido al dolor que sentía ahora mismo. Ese dolor que no le dejaba ni disfrutar de una sonrisa. Ahora sí que se habían convertido en el pollito, aplastados por un gran tractor.

En ese momento, la puerta del cuartucho donde se encontraba Ozú se abrió bruscamente y el chico pudo escuchar el sonido de unas botas que se acercaban rápidamente hacia él. Alguien le arrebató bruscamente la capucha y la tiró con violencia a un rincón. Al otro lado del muro, Ozú dedujo que debía estar ocurriendo algo similar con su colega. Los sacaron a los dos, los juntaron en un tercer habitáculo y los obligaron a sentarse en dos sillas, uno frente al otro. Era la primera vez en muchas horas que se veían las caras. De hecho, era la primera vez en mucho tiempo que podían ver algo a través del hilillo de luz que entraba por sus ojos hinchados. Ambos desearon no haber abierto nunca los ojos para así no tener que ver la cara ensangrentada y deformada de su compañero.

Ambos compartían un pensamiento común. Aquella noche sería la última de sus vidas.

Una de las bestias trató de mover algunos muebles de la habitación para acomodar algo que el otro traía en las manos. Era una mesa rectangular sobre la que comenzó a colocar material de disección.

Ozú y JJ lo vieron claro. Comenzaron a llorar y, una vez más, un coro de desesperación lo inundó todo.

En lugar de gritarles que se callaran, los secuestradores les dedicaron una siniestra mueca burlona.

10:35 p. m., 21 de septiembre de 2017

Celeste y Jack llevaban varias horas deambulando por el centro de Madrid. Intentaban no llegar muy tarde a su cita con Eduardo. «A las 10 de la noche», había propuesto el hombre, pero se encontraban atrapados en un monumental atasco probablemente generado por las fuerzas oscuras que manejan los entresijos de la «teoría del caos».

Tras pagar al taxista, que no dejaba de disculparse uniendo sus dos manos en un gesto que suplicaba piedad al más puro estilo de los monjes de Shaolin, salieron del vehículo cerca dela estación de Atocha y se dirigieron a la calle Huertas hasta llegar, por fin, al pub irlandés en el que Eduardo los había citado.

Llegaron media hora tarde y se aseguraron, en la medida de lo posible, de que nadie los seguía o espiaba. Una vez dentro, se dirigieron a un rincón oscuro donde les esperaba una mesa, tal y como Eduardo le había descrito por teléfono a Celeste, que en ese momento se encontraba vacía.

Era un bar poco iluminado y sonaba una música ambiental que era una mezcla entre jazz y música celta. Estaba decorado con cuadros de músicos, columnas de estilo barroco de imitación y lámparas de araña. La pintura mate violeta y fucsia le daba un aire soñador. Era un local para bohemios, filósofos urbanos y personas que buscaban un remanso de tranquilidad en aquella ciudad frenética.

En ese momento se encontraban en el pub solo cuatro personas incluyendo al camarero de la barra. Un tipo canoso se acomodaba en una silla cerca de los licores y parecía deleitarse con el sonido folclórico de los acordes de un conocido cantautor irlandés que el grupo Wendall embellecía con preciosos acordes jazzísticos. En la esquina más alejada, un hombre en sus cincuenta apuraba una copa de lo que parecía ser un pacharán mientras devoraba el contenido de un libro de aspecto monstruoso, al menos por su tamaño.

«¿Cómo podrá leer nadie semejante tocho?», pensó Jack.

El tercer hombre se encontraba en la barra y les daba la espalda. Jack se acercó al camarero y pidió un par de pintas de cerveza negra, una para Celeste y otra para él. El barman se las sirvió y dibujó en ellas un símbolo que imitaba vagamente un típico trébol irlandés. Mientras se giraba, Jack observó con detenimiento al tercer hombre. Era castaño, bien parecido, con una barba prominente y aspecto derrotado. Jack se dirigió a la mesa mientras Celeste no cesaba de teclear órdenes en su tableta electrónica —con la que seguía de cerca e intentaba coordinar y dirigir los acontecimientos que estaban sucediendo en Alemania y que implicaban a todos los miembros de su grupo, de los que ella era responsable—, y le entregó la cerveza procurando que no se derramase ni una gota sobre el aparato. Los nervios estaban a flor de piel y lo que menos necesitaba en ese momento era otro arrebato de furia de su querida jefa.

—Hola, soy Eduardo —dijo una voz que sonó extrañamente débil. Jack permaneció inmóvil mirando fijamente los ojos hundidos del barbudo que acababa de ver en la barra. Celeste, por el contrario, se levantó rápidamente y, como si lo conociera de toda la vida, lo abrazó con fuerza. Unas pocas lágrimas cayeron por las mejillas del hombre y se perdieron en la maraña de pelo que poblaba su larga barba anaranjada.

Celeste le invitó a sentarse mientras le miraba con preocupación. Habían ocurrido demasiadas cosas en las últimas horas y aún no tenían una explicación para ellas. Aquel hombre, al menos, podía ayudarles a resolver alguno de los enigmas que les atormentaban en ese momento.

—Hola, Eduardo —le saludó—, soy Jack, encargado de finanzas, logística y técnico en informática de HeroLeaks. —Le extendió la mano en un gesto mucho menos acogedor que el que su jefa había mostrado.

—Encantado de conocerle —respondió Eduardo.

—Eduardo, soy Celeste Mcwire, directora de operaciones y responsable de seguridad de HeroLeaks en Alemania —se presentó la mujer—. Antes de nada, me gustaría cerciorarme de que… en fin…, sobre una noticia que hemos leído en el periódico y que no sabemos si está relacionada con alguien de su familia.

—Sí —la interrumpió Eduardo—. Si quieren saber si Ana Sanz es… era hija mía, así es. Era mi hija. —A Eduardo se le quebró la voz, paró de hablar y necesitó unos segundos para poder seguir—. Por eso quiero pedirles disculpas por anticipado. —Las lágrimas comenzaron a brotar de sus ojos y su voz se apagó. A pesar de que hizo algunos intentos más por hablar, finalmente se echó las manos en la cara y se derrumbó en un llanto incontrolable. Celeste se había acercado y le acariciaba el hombro intentando empatizar con su dolor. Eduardo se recompuso ligeramente y, limpiándose las lágrimas con los brazos, tartamudeando logró decir alguna frase más.

—La verdad es que no me encuentro bien.

—No se preocupe —dijo Celeste—. Nos hacemos cargo de la situación. Si quiere que nos entrevistemos en otro momento… —Esto lo dijo con la boca chica, marcándose un farol en toda regla pues habían ido hasta allí desde Alemania solo para hablar con él y ahora no podían volverse sin más.

—No, no, prefiero hacerlo ahora, aunque me cueste mucho. Hay cosas que… deberían saber.

—Lamentamos enormemente su pérdida y le agradecemos que, a pesar de las circunstancias, haya decidido venir —dijo ella.

—También queremos pedirle disculpas por las molestias que podamos ocasionarle —apuntó Jack—. Sentimos tener que hacerle preguntas que puedan resultarle molestas, pero nosotros también hemos sufrido algunas bajas últimamente y estamos muy preocupados.

—Lo entiendo.

Celeste clavó su semblante serio y desafiante en Jack, y este se echó hacia atrás en su asiento haciendo un gesto con las manos para que prosiguiera ella. Fue todo un acto de sumisión por parte de Jack, acostumbrado a las miradas cortantes de su jefa. Eduardo podía estar hundido por haber perdido a su hija de una forma tan brutal, pero tenían dos desaparecidos y un problema bien gordo en la gestión de aquel caso, por lo que necesitaba urgentemente ir al grano. Lo que era cierto es que Celeste había abierto su corazón a Eduardo para que confiara en ella y solo en ella. Y ella sería quien lo interrogara. Hasta aquí Jack podía comprenderlo y sabía que lo mejor era permanecer callado.

—¿Crees que la muerte de tu hija podría tener alguna relación con tu descubrimiento? —preguntó Celeste pasando a tutearle.

Eduardo tardó un rato en responder. Celeste temió por la debilitada moral de su contacto.

—Es posible. —Eduardo se recogió el pelo que le caía sobre la frente e intentó unirlo con el que, en la parte de atrás, formaba una larga coleta que le caía por la espalda. Pero aquellos cabellos se rebelaron y volvieron a taparle la cara, ahora arrugada bajo una expresión de dolor—. No se me ocurre nadie que pudiera querer matar a mi hija —dijo ahogando un sollozo mientras bajaba tanto la cabeza que a punto estuvo de tocar la mesa con ella.

Suspiró hondamente y dio un trago a su cerveza.

—Ayer por la tarde no llegué a tiempo a recogerla del instituto. Su hermano aún estaba esperando en su aula, pero ella… —Hizo una pausa para contener la congoja que se acumulaba en su interior y que le presionaba dolorosamente la garganta—… ella no esperó y… —Estalló en lágrimas una vez más. Se obligó a calmarse y continuó con el relato—. Le encantaba caminar sola y yo lo sabía, pero debía de haberla acompañado, no sé cómo pude fallarle así. Si hubiera estado allí, quizá no…

Celeste se incorporó un poco y le tendió los brazos a modo de consuelo. Eduardo le agradeció el gesto.

Jack, además de atender a la conversación que se estaba produciendo a su lado, echaba de cuando en cuando un vistazo al resto del local. Esa deformación profesional le había sido útil en numerosas ocasiones, y esta vez no iba a ser menos. El nórdico de la barra se movía inquieto en su asiento y miraba a todas partes. Parecía estar esperando a que alguien entrara en el pub en cualquier momento.

—No te preocupes, si ahora no te sientes con fuerzas…

—No, tranquila —replicó Eduardo—. He venido hasta aquí para compartir con vosotros lo que he descubierto. La muerte de mi hija —hizo otra pausa— ni siquiera sabemos si está relacionada. —Eduardo, con un gesto, indicó al camarero que les trajera una ronda más de pintas.— Pero, escuchad, he llegado a una serie de conclusiones que podrían daros la pista sobre quiénes son los asesinados, y no me extrañaría nada que estuviéramos en peligro, ni que, de alguna manera, al que realmente hubieran querido tirar desde aquel puente fuera a mí.

—¿Y quiénes son esos muertos, si puede saberse? —Llevaban más de una hora de conversación y Jack comenzaba a irritarse, pero la severa mirada de Celeste le hizo retirarse un poco para seguir mirando a su alrededor. La noche se les había echado encima, el bar comenzaba a llenarse y no parecía ser el lugar idóneo para seguir con aquella conversación.

Cerca de la una de la mañana sonó el teléfono de Celeste. La mujer empezaba a asociar aquel timbre con malas noticias. Lo único que Eduardo y Jack llegaron a escuchar fue un ruido ensordecedor que provocó que la mujer retirara unos centímetros el teléfono de su oreja para luego volver a acercárselo.

—¿Bonnie? —la cara de Celeste se tornó azulada, su corazón parecía haberse parado. Jack le quitó el teléfono de las manos en un gesto desconocido dentro de su relación y comenzó a gritar.

—¡Bonnie! ¿Qué sucede? —Al otro lado tan solo se oía el ruido sordo de una línea vacía.

11:00 p. m., 21 de septiembre de 2017

El sendero discurría paralelo al torrente para luego meterse por el interior de un barranco de paredes angostas y piedras afiladas. Comenzó a llover de nuevo y el caudal del torrente, tal y como temían, fue aumentando de forma gradual. Bonnie no dejaba de mirar hacia atrás y comprobó, con desazón, que la distancia y la altura cada vez eran mayores y pronto sería mucho más difícil volver. Si el caudal del río seguía creciendo no tardarían en tener problemas, pudiendo llegar a cubrirlos. Las manos de la chica resbalaban por las paredes de aquel estrecho pasadizo y sus dedos sufrían al contacto con la dura roca. «Va a ser imposible escalarlo», pensó. A Clyde, por su parte, le aterraba el hecho de que las huellas desaparecerían con la lluvia y entonces perderían el rastro; aunque, en realidad, no había muchos caminos que poder seguir: el abrupto sendero marcaba la única vía posible. Y para colmo de males habían perdido la comunicación con el exterior. En esa aislada zona no había cobertura vía satélite.

Llegaron a un sitio parecido a una pequeña playa, lo cual suponía un descanso en aquel espantoso y angosto lugar. A partir de ahí, no consiguieron distinguir más huellas y el camino hacia abajo se hizo imposible. Bonnie giró sobre sus talones y escudriñó la pared que tenía detrás en busca de algún lugar por donde poder escapar en caso de que fuera necesario. Había unos arbustos que nacían en la ladera del monte, pero no les sería posible usarlos como escalones sobre los que alzarse ante una eventual crecida del río. Desplazó ligeramente unas ramas que se apoyaban sobre un árbol y, para su asombro, descubrió un minúsculo sendero que se dirigía hacia arriba a través de un pequeño cañón aún más angosto que el anterior y por el que caía el agua casi torrencialmente. Miró a su hermano, que estaba detrás de ella expectante. Cuando Clyde vio lo que ella había descubierto, saltó sobre el arbusto y comenzó a subir sendero arriba siempre mirando al suelo, a las paredes y a los arbustos en busca de alguna señal.

—¡Estás loco! —le gritó Bonnie, aterrorizada ante el caudal que llevaba aquel barranco y una vez hubo adivinado sus intenciones.

Pero él ya había tomado la decisión.

—Hay rastros en la maleza —le dijo a voz en grito para hacerse oír por encima del rugir de la lluvia que estaba empezando a caer cada vez con más fuerza. ¡Aún se pueden ver las huellas de unas botas! ¡Han subido por aquí, seguro!

Bonnie le siguió, resignada. En cualquier caso, toda solución parecía desesperada y no quería morir ahogada allí sin haber intentado algo para rescatar a sus amigos. Pensándolo bien, subir barranco arriba parecía mejor opción que continuar hacia abajo.

Después de casi un kilómetro de subida, el barranco se abrió en un pequeño claro y…

Bip, bip, bip.

Los hermanos se miraron asombrados.

—¿Qué es eso? —preguntó Bonnie. Sus rodillas, ahora que habían subido la ladera de aquella abrupta montaña, volvían a temblar sin saber muy bien si era por el esfuerzo o por lo que aquel misterioso pitido pudiera significar, y tuvo que sentarse para no caerse. El viento soplaba con fuerza en aquel punto, parecido a un collado, y tuvo que frotarse con fuerza un brazo con otro para intentar entrar en calor.

—Parece la señal de JJ —Clyde había intentado conectar con Celeste, pero le fue del todo imposible pues aún estaban fuera del alcance de cualquier repetidor o antena. Juró y perjuró que si salían de esta presionaría a su empresa, para la que trabajaba en su realidad legal, para que se ocupara de que la señal llegara a cada rincón de la maldita Selva Negra.

El coreano se dirigió con paso cauto hacia donde le indicaba el localizador. Al final del claro vieron una maraña de abetos que cerraban el paso, pero una vez sorteados divisó con total nitidez las luces de una casa.

Era una pequeña casa de campo de color claro con un vallado perimetral en cuyo interior el dueño había hecho acopio de todo tipo de material de hierro y acero. La chatarra esparcida llegaba hasta la misma puerta de entrada. En una de las zonas traseras el tejado había sufrido un derrumbe debido, sin duda, a la falta de mantenimiento. La casa no debía de tener más de dos habitaciones y contaba con un granero en la parte de atrás, también rebosante de chatarra. En el exterior, una camioneta vieja marca Dodge con remolque custodiaba la entrada a la finca.

Los mellizos se acercaron con cautela. Se dirigieron al lugar donde se encontraba el emisor de señal de JJ. No tenían la menor duda de que era allí donde podían estar retenidos sus compañeros. Ahora tan solo tenían que rogar porque ambos se encontraran en buen estado.

Clyde hizo una señal a Bonnie para que se acercaran al cobertizo que se encontraba a escasos metros de la casa. Una vez inspeccionaron el interior y comprobaron que solo era una especie de establo para ganado con restos de paja y excrementos, entraron y se quitaron sus capas de agua para que se secaran. Estaba todo lleno de heces de vaca y el olor era nauseabundo. Sin duda había pasado mucho tiempo desde la última vez que había sido limpiado. A través del hueco de una antigua ventana, pudieron observar la casa principal, donde brillaba una tímida luz que avisaba de la presencia de alguien.

Bonnie susurró al oído de su hermano:

—¿No es hora de llamar a la policía?

Clyde la miró con compasión.

—Si quieres puedes esperar aquí —le dijo mientras le acariciaba la mano—. Ahora mismo hemos vuelto a perder la señal, quizá por la tormenta. No podremos llamar a nadie hasta que no amaine.

Bonnie estaba muy asustada, pero no podía dejar a su hermano ir solo.

—Iré contigo —sugirió.

Pero Clyde tenía otra idea en mente, lo último que quería era arriesgar la vida de su melliza, su mejor amiga, la persona con la que había compartido cada momento de su vida: el nacimiento, la escuela, las pandillas, la universidad y, ahora, la misma empresa por partida doble.

Clyde sacó con sumo cuidado la tableta electrónica de la mochila, la protegió de la humedad usando la propia mochila y se la extendió a Bonnie.

—Intenta establecer contacto cada diez minutos —le ordenó. Pero sé rápida, la batería podría agotarse.

—¿Qué piensas hacer? —Bonnie estaba cada vez más asustada y no compartía la ilusión que tenía su hermano por convertirse en mártir de aquella causa.

—Escucha. Todo indica que JJ y Ozú están aún en esta casa. La señal que he recibido es del implante de JJ, y nos ha guiado hasta aquí. Voy a comprobar si realmente están ahí dentro y si aún siguen con vida, y deseo fervientemente que ambas premisas sean ciertas. Tengo que entrar y sacarlos.

Bonnie no sabía qué decir. Le parecía una tremenda locura, pero su hermano había tomado una decisión y le sería imposible hacerle cambiar de idea. Entonces, en una muestra de cariño fraternal, lo abrazó y lo besó, para a continuación sujetarle las manos como si fuera la última vez que lo fuera a ver.

Clyde se dirigió a la casa, caminaba prácticamente a ras del suelo como si se tratara de un soldado vietnamita enfundado en su traje de camuflaje.

Bonnie dio media vuelta y se acurrucó en un rincón, el más limpio que vio, e intentó contactar con Celeste utilizando la tableta. Sin querer, pulsó el botón de música y por cinco segundos se escuchó la frase «the most lonely day of my life», que System of a Down interpretaban como si supieran describir exactamente aquel sentimiento transformado en dolor que no paraba de estrellarse de un lado al otro dentro de su cabeza, la sensación de separarse de su hermano, y, por primera vez en su vida, la sensación de poder perderlo para siempre. Todo aquello le hizo sentirse sola, como si aquel día pudiera convertirse en el día más triste de su vida.

Pasados unos segundos, se escuchó un grito estremecedor. Lejano, alarmante.

1:00 a. m., 22 de septiembre de 2017

JJ no podía abrir los ojos. Sus párpados le pesaban como si tuviera una gran losa de mármol sobre ellos. Conocía esa sensación: era la misma que sentía después de haber pasado una larga noche de fiesta y haberse metido en el cuerpo una cebolla, dos biturbos y unos bigotes, o cualquiera de los cientos de modalidades de Ozú, dentro de su gran repertorio de cómo liar un canutito. Pero en este caso, además, era como si alguien le hubiera puesto dos enormes bolas de billar sobre ellos. Aun así, intentaba mantenerlos abiertos todo lo que la enorme hinchazón le permitía.

Se había meado encima, había defecado y se encontraba impregnado en una mezcla de aromas y texturas difícil de describir. Ozú, por su parte, no dejaba de recitar algo entre dientes. Lo hacía en un castellano indescifrable para él. A pesar de haber pasado su beca Erasmus en Andalucía, donde conoció y compartió gran parte de su vida con Ozú, aún le costaba bastante entender el acento gaditano. Y eso lo estaba poniendo aún más nervioso.

Finalmente, uno de los grandullones abandonó la estancia con un mueble entre las manos. Enseguida se escucharon sus lentos pasos subiendo las escaleras hacia el piso de arriba. Mientras tanto, por el pequeño hueco que le quedaba entre los parpados, JJ contempló cómo el nuevo personaje que había entrado hacía unos instantes, algo más bajito que el otro y con un denso bigote canoso, se colocaba unos guantes de laboratorio y comenzaba a jugar con el material de disección que había colocado sobre una mesa que ocupaba el sitio del mueble que llevaba escaleras arriba su compañero. La habitación era bastante pequeña y parecía que se estaban preparando para una larga sesión inquisitorial. Los pesados pasos seguían resonando, aquel mueble debía de pesar una tonelada. JJ también entrevió cómo aquel viejo se aproximaba a él con un bisturí en la mano. Lo cogió de la cabeza y le estiró la piel del carrillo derecho hasta unos límites poco saludables. JJ imploraba piedad en diferentes idiomas.

Sin más, aquel improvisado cirujano realizó un corte limpio en la cara del chaval, que se retorció y profirió un alarido de dolor. El grito se apagó y tan solo se oyeron los sollozos de Ozú, temeroso de su destino tras ver el de su amigo.

Por primera vez, una voz con acento latino inundó la habitación.

—¿Os estáis divirtiendo, pendejos? —preguntó—, pues aún no ha empezado lo mejor. —Hubo una pausa seguida por otro tintineo metálico.

—¿Qué queréis de nosotros? —se atrevió a decir Ozú, quien por dentro llevaba horas preguntándose en que recóndito lugar estarían para que sus secuestradores no les hubieran amordazado.

—¡Todo! —respondió el desconocido—. Lo queremos todo —dijo desde detrás de la intensa luz que daban los focos que apuntaban a los dos amigos—. Tus ojos, tus muelas, cada uno de los pelos de tus pobladas cejas, uno a uno arrancados con mis instrumentos de precisión.

Cogió una nueva herramienta, unas tenazas sacamuelas, y volvió a decir:

—¡Lo queremos todo! —Y su risa nerviosa solo se vio interrumpida por el grito de alguien que trataba de subir por una escalera angosta cargado con un mueble de enormes dimensiones.

Desde el piso de arriba se escuchó la voz del grandullón dirigiéndose a su otro compañero que había preferido escaquearse de aquel laborioso trabajo.

—¡Eh! ¡Chamaco!, ¿puedes echarme una mano aquí?

¡Bang! ¡Bang!

El eco de unos disparos que llegaban del piso de arriba se convirtió en un sonido metálico en la habitación donde estaban maniatados los dos amigos. Se oyeron dos disparos más y el sonido de dos cuerpos, uno inerte y otro a punto de estarlo, cayendo por las escaleras. El cirujano abandonó el habitáculo como alma que lleva el diablo sacándose a su vez un revólver del cinturón.

—¡Carajo! —exclamó cuando se encontró con el primer obstáculo, el cuerpo de su compañero bajo el mueble. La puerta de la estancia se cerró y los dos pobres chavales se quedaron en la más absoluta soledad, muertos de miedo. Los disparos, esta vez emitidos por un arma diferente, seguían escuchándose bastante cerca. Curiosamente, JJ seguía escuchando la voz de Ozú que susurraba algo por lo bajo. Un viento frío inundó la habitación, signo de que el exterior no estaba muy lejos. El débil lamento de Ozú le pareció a JJ la letra de una canción.

—«A mí me llaman el descalzo porque en invierno uso schanclas, y es que lo hago para notarme y en el fresquito de la mañana».

JJ no sabía si admirar a su amigo o pensar que había perdido el juicio. Parte de su fortaleza residía en su capacidad de abstracción de las situaciones y, ahora más que nunca, cuando sus vidas estaban en verdadero peligro, su colega no tenía otra cosa que hacer que ponerse a cantar.

1:10 a. m., 22 de septiembre de 2017

Ozú abrió los ojos y se juró a sí mismo que no perdería las muelas. En el suelo, justo a su lado, se encontraban las tenazas y el bisturí que el hombre había tirado tras salir precipitadamente de la habitación. Ozú comenzó a cantar más fuerte:

—«El aire de la calle a mí me huele a goma fresca…». —Aquello le obligaba a motivarse y le recordaba que había una vida ahí fuera esperándole y que no podía rendirse. Sabía que cantando podía influir en el ánimo de su amigo, que parecía estar en peores condiciones que él. Ozú tenía las manos atadas al respaldo de la silla, por lo que sus movimientos eran bastante limitados. Como pudo, consiguió desplazar la butaca hasta una posición que creyó óptima. Volcó todo su peso sobre el lado derecho y cayó encima de los objetos de tortura. Con gran esfuerzo consiguió deslizarse y acercar las manos hasta el bisturí, lo cogió entre los dedos pulgar e índice e intentó cortar el amarre que lo tenía inmovilizado.

Al cabo de unos minutos había conseguido liberarse las manos. Ya solo le quedaba cortar las cuerdas de la parte superior y rescatar a su amigo.

—«Libre, como el ave que escapó de su prisión y pudo al fin volar». —Ozú seguía cantando, aunque todavía en un tono susurrante por temor a ser escuchado, y mientras, intentaba recomponerse de la brutal paliza que había recibido.

A lo lejos seguía escuchando disparos cada vez más distantes. No sabía quién era el responsable del tiroteo ni tampoco quería esperar a averiguarlo. ¿Podrían ser sus compañeros que acudían a salvarlos? Era una posibilidad en la que no creía demasiado, pues no contaba con que ninguno de ellos supiera siquiera empuñar un arma. Tenía que darse prisa. La policía tal vez. Pero tampoco quería esperar. No podía esperar. Tenían que huir de aquel sitio y su podrido olor a muerte.

Una vez consiguió zafarse, acudió a socorrer a su compañero, a quien desató con rapidez. JJ sangraba de un modo escandaloso debido al corte que le habían hecho con el bisturí. Ozú se quitó la camiseta, le hizo varios dobleces y se la colocó a JJ sobre la herida indicándole que ejerciera presión sobre ella. Pese a la retirada de sus captores, los dos aún temblaban de miedo.

Se acercaron a una gran puerta de acero, la abrieron con suavidad y la atravesaron. Al otro lado había un pasillo oscuro y angosto que terminaba en una escalera larga y estrecha al final de la cual se adivinaba una luz. Avanzaron, pero pronto se encontraron con un obstáculo, era aquel mueble gigante que antes habían oído mover, y debajo de él yacía el bigardo que lo subía, con la cara destrozada aplastada por el armario. Ozú buscó en el cadáver y encontró lo que parecía una pistola que tuvo que empuñar con su mano izquierda, pues la derecha, la buena, la tenía partida en pedacitos. Las paredes interiores de la escalera estaban empapadas y el ambiente olía fuertemente a humedad. El frío comenzó a penetrar en los cuerpos semidesnudos de los muchachos, haciendo de la huida una tarea ardua y dificultosa.

Llegaron, por fin, a la puerta que se encontraba al final de la sombría escalera por la que habían subido, y a través de un ventanuco pudieron observar el interior de una habitación iluminada. Empujaron la puerta y se plantaron en lo que debía de ser el salón de la casa. Estaba iluminado por una sucia bombilla desnuda que colgaba del techo. Allí no había nadie, pero los tiros seguían escuchándose, aunque distantes y en dirección opuesta a donde se encontraban ellos. Huir por la puerta delantera, abierta de par en par, no era una opción pues los disparos procedían de allí. Se dirigieron hacia otra puerta que había en la parte trasera y la abrieron. La lluvia y el aire de la calle al que Ozú había cantado minutos atrás supusieron un repentino alivio.

Llovía y hacía frío; mucho frío. Pero el olor de la libertad era bienvenido y no había tiempo para buscar abrigos. Los dos amigos miraron a su alrededor intentando averiguar dónde se encontraban, pero fue en vano. No había nada que les diera una pista de su paradero.

1:05 a. m., 22 de septiembre de 2017

Clyde se aproximó a la parte delantera de la casa. Lo hizo gateando para no ser descubierto. Necesitaba averiguar si sus compañeros estaban vivos. Aquel grito había sido estremecedor y los alaridos que había oído después no lo fueron menos. Es más, en aquellos chillidos creía haber reconocido las voces de sus amigos. Se colocó justo debajo de la ventana y se aplastó la mata de pelo para que no lo vieran antes de poder asomarse, ya que a pesar de la lluvia seguía manteniendo un volumen descarado. Se lo colocó hacia atrás, mojándose las manos con la hierba húmeda para facilitar el peinado y eliminar el efecto de la gomina, que ahora pringosa le impregnaba las manos. Su objetivo principal era sacar a sus compañeros de allí con vida. Esperaba que no fuera demasiado tarde.

Se incorporó con cautela hasta que sus ojos rebasaron el límite inferior de la ventana y pudo contemplar el interior de aquel lugar, que parecía un refugio para montañeros y amantes de los descensos de cañones. De las paredes colgaban algunas cuerdas de escalada viejas, como si fueran los adornos de una fiesta de Nochevieja, y también vio una mesa y tres sillas de madera. Sentado en una de esas sillas, alguien organizaba algo sobre la mesa. No llegó a verle la cara, solo el impermeable que llevaba puesto y que le daba un aspecto fantasmagórico.

A lo lejos retumbó un trueno. Clyde se sobresaltó y miró hacia atrás. La cortina de lluvia no le permitía ver más allá de sus narices. Volvió a mirar dentro y… aquella figura humana había desaparecido como por arte de magia.

«¡Mierda!», pensó. Ya no tenía controlada a aquella persona y podía estar en cualquier sitio… incluso estar yendo a por él. Se dio la vuelta y miró hacia atrás, asustado de que pudiera aparecer por cualquiera de sus puntos ciegos. Su corazón latía con demasiada fuerza como para poder controlarlo. Tenía que actuar con decisión, pero primero necesitaba calmarse. Intentó hacer respiraciones profundas, pero no funcionó, no conseguía tranquilizarse; solo había un modo de encontrar esa calma y era acabando con aquella situación.

Cuando oteó de nuevo a través de la ventana, se llevó una grata sorpresa. Sobre el respaldo de la silla donde antes estaba sentado el tipo ahora había colgado un cinturón con un revólver. Sin pensarlo dos veces y de forma algo inconsciente empujó la puerta principal de la casa (que se abrió sin oponer resistencia) y entró.

En el otro extremo de la vivienda, un rincón poco iluminado que proyectaba sombras fantasmales, un chirrido breve heló la sangre del coreano.

Clyde tragó saliva y fue rápidamente a por el arma. Nunca había usado una como aquella (de hecho, jamás había tenido un revólver en las manos) y ni siquiera sabía desenfundarlo.

Entonces, escuchó un grito aún más fuerte que provenía del interior de la casa. Sus manos comenzaron a temblar. Agarró con fuerza el cinturón y extrajo el arma.

El ensordecedor ruido de la lluvia penetró en el interior del salón, debido a que, con las prisas, había dejado la puerta abierta. Y el sonido rítmico del agua impidió que Clyde oyera los pasos de alguien que se dirigía hacia él.

Sin embargo, por el rabillo del ojo, el coreano pudo percibir un movimiento a sus espaldas mientras aquel personaje chillaba algo en una lengua que no llegó a descifrar. No lo pensó. Se dio media vuelta y vio al tipo de antes cargando un pesado mueble de madera. Clyde apuntó en esa dirección y apretó el gatillo.

—¡Qué mierda…! —exclamó el hombre justo en el instante en que sonó el disparo.

La bala no alcanzó su objetivo. Desgarró un trozo de madera del mueble y se perdió en algún lugar de la casa. Clyde no sabía cuántas balas había en la recámara. De hecho, no tenía ni idea de lo que era una recámara. Pero su instinto le decía que tenía que seguir disparando.

Y eso hizo.

Apuntó de nuevo al hombre y apretó el gatillo. En esta ocasión el disparo sí fue certero. El tipo trataba de protegerse con el mueble, pero la bala le alcanzó la parte superior del brazo izquierdo, cerca del hombro. Soltó bruscamente lo que llevaba encima y cayó escaleras abajo profiriendo gritos de dolor mientras el mueble lo aplastaba.

El ruido de los disparos había despertado y alertado a otro de los hombres que dormía en una hamaca, y cuyo chirrido Clyde ya había escuchado antes, pero que no había visto hasta ese momento debido a la oscuridad reinante. El hombre empuñaba una escopeta y apuntaba directamente al coreano.

Clyde no tuvo tiempo de reaccionar. En décimas de segundo se vio sorprendido por un fuerte impacto de bala que lo desplazó del sitio y le hizo salir despedido por la puerta que daba a la calle.

1:05 a. m., 22 de septiembre de 2017

Bonnie encendía y apagaba el artefacto electrónico con la esperanza de que apareciera una señal divina que le indicara que ya tenía cobertura. Sus manos temblaban acelerada y rítmicamente, lo que para manejar una pantalla táctil era muy engorroso. La chica tocaba con sus finos dedos, que ahora le parecían morcillas, donde no debía y desplegaba todo tipo de aplicaciones, salvo la que estaba buscando. En ese momento una línea negra anunció el tan anhelado deseo. En la tableta apareció el dibujo de una pequeña antena con una raya sobre ella. Una línea de esperanza.

Marcó rápidamente el número de teléfono de Celeste, que contestó al tercer tono:

—¡Bonnie! ¡Bonnie! ¿Qué sucede?

Un tiroteo comenzó en el interior de la casa a la vez que la comunicación se cortaba. Bonnie estaba paralizada. Lentamente se incorporó para ver si veía algo por la ventana. Lo siguiente que vio fue un gran resplandor dentro de la casa, una fuerte detonación y el cuerpo de su hermano volando por los aires, cayendo en el barro y arrastrándose a duras penas varios metros. Bonnie reaccionó como si tuviera un resorte, recuperó la compostura y saltó por la ventana en dirección a su hermano, que yacía en el suelo sin dar señales de vida. Mientras corría pudo ver movimiento dentro, pero también divisó el revolver que Clyde había utilizado minutos antes, y que ahora se encontraba a escasos metros de su cuerpo, sumergido en un charco de barro. Lo recogió sin apenas dudarlo, el nerviosismo se había transformado en rabia al ver a su hermano retorciéndose en el suelo. Alguien estaba saliendo por la puerta y Bonnie, sin pensárselo, disparó dos veces en aquella dirección. La sombra desapareció de nuevo en la vivienda y esta vez las luces se apagaron. Bonnie no sabía muy bien dónde habían acabado las balas que sorprendentemente habían salido del revólver, pero dudaba de que hubieran alcanzado a alguno de aquellos tipos. Al menos le dio tiempo a llegar hasta su hermano y, asiéndolo por las axilas, intentó desplazarlo. No había recorrido ni medio camino hasta la caseta cuando comenzaron a disparar desde el interior y tuvo que tirarse al suelo y resguardase entre los restos de metal desperdigados por la parcela. Bonnie no sabía si llorar o gritar para pedir auxilio, pero nada de eso le ayudaría. Observó que el hombro derecho de su hermano sangraba profusamente. Tenía un boquete abierto en su capa de agua. Ejerció presión y, rompiendo la parte de abajo de su camiseta, le hizo un torniquete todo lo bien que supo. Con sus dedos sobre la yugular comprobó que aún tenía pulso, aunque estaba inconsciente.

—Vamos, hermanito —sollozó—. Aguanta, por favor, no me dejes.

Aquellos individuos comenzaron a disparar de nuevo y las chapas que los protegían comenzaron a doblarse bajo los impactos. La caseta estaba solo a unos metros, pero serían un blanco fácil durante los segundos que durara su carrera, y cargando con su hermano parecía una tarea imposible. Delante de sí tenía el bosque de abetos. Intentó abrir el revólver para ver de cuántas balas disponía, pero no sabía cómo hacerlo y el nerviosismo le hizo desistir. Se colgó a su hermano como pudo y comenzó a arrastrarse hasta el bosque intentando protegerse entre las chapas y otros restos de coches abandonados, y aprovechando en su favor la intensa lluvia y la oscuridad de la noche. Fue avanzando lentamente cargando con su hermano y haciendo caso omiso de las balas que de vez en cuando percutían contra las chapas donde minutos atrás se habían escondido. Finalmente alcanzaron los abetos, Clyde gemía e intentaba decir algo, pero no vocalizaba y por eso no se le entendía. Al menos parecía que aún estaba vivo.

—Animo, Clyde, ya casi hemos llegado al riachuelo.

Parapetada tras uno de aquellos viejos árboles, miró por última vez hacia la casa en la que probablemente languidecían sus amigos. Los tipos habían salido y se pusieron a disparar cada vez desde más cerca de su escondite anterior. Volvió la cabeza y sin vacilar se dirigió al camino por donde habían venido. El minúsculo barranco por el que trepaban horas antes se había convertido en un torrente de agua resbaladizo y escalofriantemente empinado. Caminar por allí sería imposible. Entonces escuchó claramente lo que Clyde estaba balbuceando.

—La tableta —dijo casi ininteligiblemente, pero Bonnie le entendió. Miró hacia atrás, hacia el bosque que acababan de atravesar, detrás del cual se hallaba la caseta donde minutos antes casi consiguió conectar con Celeste y donde ahora reposaba, inerte, la tableta. Allí, por entre esos enormes abetos milenarios, dos sombras se acercaban hacia ellos y una les apuntaba con su arma dispuesto a disparar, pero antes de que la bala saliera de la escopeta, Bonnie ya había saltado sobre el torrente sujetando a su hermano como pudo durante el salto; ahora, se precipitaban los dos corriente abajo.

1:15 a. m., 22 de septiembre de 2017

Celeste MCwire había pasado su infancia entre aparatos electrónicos que su padre, ingeniero mecánico y trabajador de Hewlett-Packard, se llevaba a casa para trabajar, en un barrio donde todos tenían en su garaje su segundo trabajo, al que llamaban hobby. El garaje de su padre era un almacén desordenado, lleno de todo tipo de aparatos y herramientas, y ella se entretenía allí creando estructuras inverosímiles juntando piezas que a nadie se le hubiera ocurrido unir. Su vocación emprendedora comenzó en la adolescencia, inspirada en varios jóvenes que querían ganarse un dinerillo extra para pagar la entrada al megaconcierto que Madonna daría en San Francisco dentro de su gira «La Ambición Rubia». Las chicas, en bikini y levantando carteles que anunciaban un lavadero de coches, se dedicaban a atraer a los conductores, a los que entretenían mientras sus chicos hacían un lavado bastante mediocre de sus coches. Celeste desplegó todo su ingenio y adaptó el garaje de su padre para convertirlo en un improvisado lavadero de coches donde ella y su hermano menor pasaban las tardes. El secreto de su éxito no fue su cuerpo, sino su capacidad para embelesar con su labia a todo aquel que se le ocurría parar. Al contrario que sus competidoras, prolongó su trabajo durante un largo periodo de tiempo, lo que tuvo un efecto a largo plazo que hizo que su negocio se convirtiera en rutina, ya que los que paraban repetían. Además, había instruido y manejaba con firmeza tanto a su hermano como a varios amigos, cada uno en su especialidad, y estaban perfectamente coordinados en una cadena productiva que sería la envidia de cualquier fábrica japonesa de coches. Celeste ambientó su negocio con canciones de Madonna, y con su encanto, que no era poco, disfrazado de esa mala leche cautivadora que hacía aún más excitante para los conductores llevar su coche a lavar a aquel improvisado lavadero, ganó lo suficiente al cabo de un año como para pagarse, además del concierto, un viaje a París para ella y su hermano.

Sin embargo, aquella labia prodigiosa se encontraba aquel día obturada por una congoja desconocida para ella. Después de perder el contacto con Bonnie no conseguía articular palabra. Por momentos deseaba quitarse de en medio, desaparecer, no quería ser líder de nadie, y menos si eso significaba poder estar enviándolos a la muerte. Enfrente de ella, Eduardo se frotaba el cabello y la barba sin parar. No hacía más que pensar en su hija y, en estos momentos, también en su hijo Juan. Si habían ido a por su hija, también podrían ir a por él. De nuevo, el único que parecía guardar la calma era Jack, que abrazaba a Celeste como un oso, mientras esta contenía las lágrimas para no mostrar más signos de flaqueza.

—Debemos irnos cuanto antes —imploró Jack a sus dos acompañantes para sacarlos del trance.

—Tienes razón —aseveró Eduardo—, no sabemos si aquí estamos a salvo. Vamos, conozco otro sitio mejor donde puedo contaros todo lo que he averiguado.

Celeste, que miraba con un aire de terror su teléfono móvil —del que quería deshacerse por seguridad, pero al que estaba atada como único medio de comunicación con sus agentes—, se levantó y siguió a sus acompañantes hasta la puerta. Seguir órdenes era un placer contra el que no se iba a revelar en ese preciso momento. No tenía capacidad de decisión. Su mejor cualidad se había esfumado. Jack empujó la puerta hacia fuera mientras con la otra mano trataba de abrir el paraguas y tenerlo preparado antes de que Celeste saliera del local. Celeste estaba como hipnotizada y, sin preocuparle lo más mínimo la lluvia que caía a mares, salió del local caminando por la calle Huertas sin rumbo fijo. Finalmente salió Eduardo, que se había parado a pagar en la barra, y les hizo una señal para que le siguieran.

En el momento en que Eduardo giró sobre sus pasos para dirigirse calle arriba, Celeste lo vio venir. Se quedó paralizada. Alguien enfundado en una larga capa de agua se acercaba con un arma en la mano. Si Jack no hubiera estado con los ojos encima de ella no se hubiera dado cuenta, pero lo vio con la suficiente antelación como para lanzarse sobre el brazo que portaba el arma. El disparo destrozó uno de los ventanales de una tienda de artesanía. Sin embargo, poco pudo hacer Jack para parar el cuchillo que aquel individuo empuñaba en su otra mano y que incrustó en su costado derecho. El grito de dolor se escuchó hasta en la comisaría de policía situada un poco más abajo. Celeste se perdió en la mirada de Jack, este no atinaba a pronunciar palabra y recibió dos puñaladas más antes de que el hombre de la capa lo dejara tirado en el suelo y lo rematara con un disparo que le atravesó el pecho. Celeste sintió que alguien tiraba de ella y desapareció por una bocacalle. Eduardo la arrastraba corriendo. El misterioso hombre de la capa no parecía perseguirles, quizás había huido al ver que la policía corría calle arriba hacia el lugar donde Jack permanecía tumbado. Pronto la ambulancia hizo acto de presencia y se lo llevaron al hospital más cercano, pero ellos dos no sabían si seguía con vida. Eduardo paró un taxi en la calle Atocha y subió a Celeste en él. Pronunció una dirección que Celeste no oyó. Los acontecimientos la habían desbordado. Cuando pensó en entrar en HeroLeaks, lo hizo de un modo altruista, para hacer el bien y ayudar a los indefensos frente a las injusticias. Pero nunca imaginó que podría perder el control, y a todo su equipo, en tres días, y que su propia vida pudiera estar amenazada.

1:25 a. m., 22 de septiembre de 2017

Llovía profusamente y la densa capa de agua les impedía ver más allá de sus narices. Ozú y JJ se desplazaban a ciegas por lo que parecía una pista forestal, ahora convertida en varios riachuelos que debían ir sorteando mientras subían por una empinada pendiente. Magullados y doloridos, parecían la comparsa de un desfile de muertos vivientes de Halloween. Los últimos disparos habían sonado lejanos y parecían venir del lado contrario de la casa. Habían tenido suerte al elegir la puerta trasera en lugar de la principal y también con toparse inmediatamente con la pista forestal. Los dos amigos andaban apoyados el uno en el otro utilizando sus pocas fuerzas para ayudarse mutuamente en su avance. Llevaban recorridos unos pocos metros cuando escucharon el ruido de un motor lejano. No sabían si mirar hacia delante o hacia atrás. No sabían qué pensar. Podría tratarse de alguien que pudiera ayudarlos a salir de allí. Pero también podrían ser aquellos bastardos que los habían torturado durante horas. Ozú, que estaba un poco más entero, decidió quitarse del camino y arrastró a su amigo con él. A su izquierda solo había una pared de roca y poco sitio donde esconderse, y a su derecha un barranco, aunque había árboles a los que podrían agarrarse fácilmente y usarlos como escondite. Antes de que pudieran dar unos pasos en la dirección del bosque, vieron aparecer las luces. Mala suerte. Una furgoneta se dirigía directamente hacia ellos con las luces encendidas y lo malo es que venía desde una dirección que no tenía otro punto de partida que la casa de la que acababan de escaparse. No podían ser otros que sus secuestradores.

Ozú apremió a JJ para que siguieran andando hacia el bosque antes de que las luces proyectadas desde los faros de la furgoneta los detectaran. Allí, tirados en el barro, en calzoncillos, sin camiseta, con pocas fuerzas y muchos huesos, por no hablar de alguno de sus órganos, rotos, esperaron a que la furgoneta llegara a su altura. Iba muy despacio. Al llegar donde los dos amigos se habían escondido, se paró el motor. Los dos chavales casi enterraron sus cabezas en el barro como un par de avestruces para al menos perderse cómo eran descubiertos.

JJ, que estaba delirando más que otra cosa, empezó a acordarse de un juego al que había jugado con Ozú en la playa de Zahara de los Atunes una noche de luna nueva. Allí, JJ, Ozú y un grupo de chicos y chicas jugaron a un juego en el que dos de ellos tenían que esconderse entre las rocas, dunas o arbustos de la playa mientras el resto tenía que encontrarlos usando sus linternas; aquellos que los localizaran serían los siguientes en esconderse. El reto era no ser encontrado o, al menos, ser el que más tiempo permaneciera escondido. Aquel juego había sido bautizado jocosamente como «Cacería Humana». Ozú se las ingenió para que a JJ le tocara esconderse con una chica de la que se estaba enamorando, y allí, tendido entre unas minúsculas dunas, había pasado un rato inolvidable sintiendo el calor que emanaba de aquella mujer, notando cada latido y deseando abrazarla, acariciarla o al menos reposar la cabeza sobre su regazo.

El coche se había parado justo a su altura, tal vez un poco más adelante. Quizá iban parando cada cierto tiempo para comprobar el camino y buscar alguna pista que les ayudase a localizarlos. Ninguno de los dos amigos se atrevía a levantar la cabeza. Escucharon pisadas y la luz de una potente linterna pasó sobre sus cabezas en repetidas ocasiones. Por fin, la furgoneta arrancó y siguió avanzando por la pista forestal. Ozú se incorporó y se cercioró de que no había nadie. Ayudó a JJ a levantarse.

—¡Hemos ganado! —exclamó JJ en español con lo que parecía ser una sonrisa, tapada por la hinchazón que cubría su boca y con su acento alemán más marcado que nunca, mientras su amigo lo miraba extrañado—. «Cacería Humana», ¿recuerdas?, ¡hemos ganado! —Ozú, reprimió una sonrisa y miró a su compañero y amigo mientras le acariciaba el hombro.

—No hemos ganado aún JJ, pero vamos a ganar, ¿vale? debemos seguir andando por aquí —dijo señalando el terreno escarpado delante de ellos—. No podemos exponernos otra vez yendo por en medio de la pista, podrían volver y seríamos un blanco fácil.

Los dos se incorporaron, y a pesar de los dolores, el frío, la lluvia y todos los males que se habían adueñado de sus vidas durante las últimas horas, por un instante saborearon el digno sabor de la victoria.

3:20 a. m., 22 de septiembre de 2017

Llevaban más de una hora conduciendo. La ciudad había desaparecido y los bosques de pinos habían ocupado su lugar. Celeste estaba en un estado de estrés tal que no recordaba bien en qué momento habían dejado el taxi ni cuándo se habían subido a aquel todoterreno. Acababa de despertarse de un profundo sueño. La lluvia seguía cayendo, solo que ahora además se veían relámpagos acompañados de potentes truenos.

—¿Dónde estamos? —preguntó Celeste un poco inquieta ante aquel lapsus mental—. Debo enviar enseguida un mensaje a mi organización, informar de lo que está pasando, deben hacer público lo que les están haciendo a mis compañeros y amigos. —De repente quería recuperar el control. ¿Cómo podía haberse aislado de esa manera?—.¡Eduardo! —gritó para atraer la atención del hombre, que estaba más preocupado de no caer por un barranco que de lo que Celeste pudiera estar diciendo.

—Sí, ya te he escuchado —dijo Eduardo con calma—. Ahora escúchame tú a mí; yo ya he perdido mucho en este asunto, y es algo que ni siquiera me incumbe, simplemente tuve curiosidad y… —quedó nuevamente callado.

No podía quitarse de la cabeza la cruda realidad; realmente había sido su culpa el que su hija hubiera muerto de una forma tan cruel y absurda. Había telefoneado a su ex mientras conducía para convencerla de que debían desaparecer, ella y su hijo, al menos mientras todo este asunto no estuviera resuelto. La respuesta había estado a la altura de los acontecimientos: gritos, insultos y amenazas. Lo peor de todo es que su mujer creía que era un inconsciente, pero no por haberse metido en aquel lío de HeroLeaks, sino simplemente por no haber recogido a su hija del colegio a la hora prevista. Su mujer aún no se creía ni media palabra de aquel asunto de espías y asesinos a sueldo, y eso le preocupaba mucho.

—Mira, tú estás aquí porque buscas algo de luz sobre este asunto, y yo prometí que iba a dártela, que es lo que precisamente parece que alguien quiere evitar —le dijo en tono duro a Celeste.

—¡Y por qué no me lo cuentas ya! —gritó Celeste, aunque en el fondo había un tono de súplica en su voz.

Eduardo tomaba curva tras curva en lo que parecía un puerto de montaña interminable.

—Escucha, en diez minutos estaremos en mi casa de la sierra; la he comprado recientemente, aún no están todos los papeles en regla y dudo mucho de que nos hayan seguido porque he dado vueltas y he tomado carreteras secundarias para despistarlos. Lo más importante ahora es desaparecer.

Y así fue, en diez minutos llegaron a un pueblo pequeño rodeado de montañas y Eduardo aparcó el coche junto a una coqueta casa. Ambos bajaron del vehículo corriendo para refugiarse de la lluvia y entraron. Era muy grande y la ausencia de muebles la hacía parecer aún más espaciosa. Eduardo sacó unas mantas de unos armarios y las colocó en el suelo junto a la chimenea. Menos mal que había acumulado algo de leña durante el verano, porque a pesar de las horas pasadas con la calefacción del coche aún estaban empapados y la casa era un frigorífico. Preparó la chimenea y la encendió. Mientras, Celeste se dedicó a llamar a todos los hospitales de Madrid hasta que dio con aquel en el que había acabado Jack. Preguntó por él y le dijeron que estaba muy grave en la UVI. A su vez le preguntaron quién era ella y acto seguido la voz al otro lado cambió. Era la voz de un hombre que aseguraba ser inspector jefe de la Policía Nacional. En ese instante, Celeste colgó. Se acurrucó junto a las mantas mientras Eduardo encendía la chimenea. Cuando terminó, se acercó a la inacabada cocina, aun así equipada con un antiguo microondas, y lo usó para calentar un par de tazas de leche con malta. Le acercó una a Celeste y se sentó en el suelo frente a ella.

—Toma, te sentará bien, hazme caso.

—Gracias —dijo Celeste mientras sorbía con cuidado de la taza hirviendo—, está muy bueno, pero ¿qué… me vas a contar?

3:25 a. m., 22 de septiembre de 2017

JJ no paraba de temblar, además, las heridas provocadas por las ortigas y otras plantas venenosas empezaban a molestarle mucho. Llevaban al menos una hora caminando por detrás de la linde del bosque y no habían detectado la presencia de nadie. Nada más que árboles y hierbas. Empezaban a odiar el campo. Ozú solo pensaba en su playita, en lo a gustito que estaría ahora tumbado en la arena charlando con alguna chavalita o tomándose unas cañas en un chiringuito. Se acordó entonces de aquel verano que compartió con JJ y en cómo su amigo se había quedado encandilado de la gaditana de larga melena negra.

—¿Te acuerdas de aquella morena de Conil? —Ozú le hablaba a JJ para mantenerlo activo mientras avanzaban, pero este, rara vez respondía—. La de los ojos verdes «like the leave of an eucalipt». —Una vez más fue la forzada sonrisa de su colega lo que animó a Ozú a continuar con el monólogo—. Cómo la mirabas, no le quitabas ojo de encima, quillo, y ella de vez en cuando te la devolvía.

Aquella noche en Conil, después de bailar y beber todo lo bebible, Ozú les tendió una segunda trampa, ya que JJ no se atrevió ni a rozarla en la playa de Zahara cuando estuvieron jugando. Esta vez los dejó solos en la playa, pero nadie los buscaba. A pesar de las copas que llevaban encima, JJ no sabía qué decir, así que fue ella la que le dio el primer beso. Aquella noche fue tan maravillosa que a JJ le regresaron las ganas de seguir viviendo como por arte de magia, y Ozú lo notó porque su amigo, repentinamente, había aumentado el ritmo de sus pasos.

Por fin llegaron a un cruce de caminos, en un cartel de madera una flecha indicaba la distancia hasta el inicio del sendero, donde probablemente estaría la caseta de los guardabosques, y con suerte alguno de ellos se habría resguardado allí de la tormenta. Con ayuda de Ozú y sus historias, los dos amigos comenzaron a recorrer aquellos cuatro kilómetros. Al ritmo que llevaban podrían tardar fácilmente dos horas, pero después de todo, con un poco de suerte, esta horrible historia acabaría cuando llegasen. JJ iba casi arrastrándose, algo le fallaba en las piernas, una no le respondía y cuando se apoyaba en la otra veía las estrellas. Decidieron seguir por detrás de la linde del bosque y menos mal que lo hicieron así pues el ruido del motor de un coche acercándose volvía a abrirse camino entre el constante tintineo de las gotas de lluvia al caer. Ozú hizo parar a su amigo y se escondieron detrás de un árbol lo bastante grande como para casi cubrirlos a los dos. Sin embargo, el coche paró. La puerta se abrió y alguien se apeó. El ruido de unas botas chapoteando en los charcos de barro del camino hizo estremecer a Ozú, que consideró que aquel espacio no era suficientemente grande como para esconderles bien a los dos y obligó a JJ a tumbarse con un gesto. Este no pudo reprimir un ahogado grito de dolor al doblar su pierna buena. Tal vez el gemido no lo habría captado ni un murciélago, pero para Ozú había sido como si Rambo estuviera gritando: «¡No siento las piernas!». De reojo observó que aquella figura siniestra ahora apuntaba con su linterna en dirección hacia su refugio. El tipo comenzó a andar en dirección hacia ellos. En cuestión de segundos, Ozú reaccionó y salió corriendo barranco abajo, intentando no perder la linde del bosque pero sin llegar a lo profundo del barranco; corriendo en la dirección contraria a la que habían tomado hacía unos minutos y gritando para atraer a aquellos siniestros personajes hacia él. Pensó: «los despistaré y ya me reuniré después con JJ». Pero cuando miró hacia atrás vio que estaba perdido, ya que el tipo de la linterna se acercaba rápidamente hacia él. Pensó que al menos JJ ahora tendría una oportunidad y seguidamente escuchó un potente disparo que le alcanzó la pierna derecha y cayó de bruces contra el suelo, golpeándose la cabeza y perdiendo el conocimiento. El revólver que había robado al tipo de la escalera aún reposaba debajo de su cintura, inútil, olvidado, miserable. Ozú ni siquiera había recordado que lo llevaba, de haberlo hecho quizá podría haberse enfrentado a aquel tipo, pero, como los demás miembros de HeroLeaks, no era más que un pardillo reconvertido en espía de la noche a la mañana, y sus conocimientos de defensa personal eran nulos.

3:45 a. m., 22 de septiembre de 2017

Bonnie corría sendero abajo como un tigre en busca de su presa. Detrás la seguían media docena de policías. Mientras bajaba, su cabeza repasaba una y otra vez los últimos momentos con su hermano. Arrastrados por la corriente habían terminado en un remanso de agua, aunque a Bonnie le costó un rato encontrar a Clyde, al que había perdido durante la bajada. Fueron unos angustiosos segundos hasta que lo vio flotando boca arriba, justo a su lado. Bonnie lo sacó del agua y lo llevó a rastras unos cuantos metros más. Cuando llegaron al final del barranco, tuvo que decidir: intentar subir a su hermano a cuestas por aquella montaña o subir ella sola en busca de ayuda. Sangraba demasiado como para subirlo a pulso. Le apretó la venda improvisada todo lo que pudo para intentar parar la sangre, lo besó una y mil veces y le juró que volvería a por él. Le suplicó que aguantara, que pronto estaría de vuelta. Lo escondió lo mejor que pudo entre unos arbustos por si aquellos tipos decidían bajar a buscarlo. Lo dejó un poco incorporado, apoyado en la mochila donde llevaba algo de ropa y comida, para evitar que se ahogara pues por su boca corría un hilillo de sangre. Clyde no respondía a los estímulos, sus ojos permanecían semiabiertos y tenía la mirada perdida, pero por lo menos tenía pulso.

Cuando llegó a un punto donde su teléfono tuvo cobertura, Bonnie llamó a la policía. Mientras llegaban intentó conectar con Celeste, pero su teléfono estaba desconectado o fuera de cobertura. Entonces llamó a Islandia. Les contó a sus jefes todo lo sucedido. Luego recibió a los policías, a los que informó de dónde se encontraba su hermano y dónde creía que estaban sus dos amigos. Allí, a aquella casa perdida en la Selva Negra, se dirigían a toda prisa otras patrullas de la gendarmería. Intentando seguir las indicaciones que Bonnie les había dado por teléfono habían localizado una pista forestal que quizá pudiera guiarles hasta aquel recóndito punto, desconocido incluso para ellos.

Los policías que habían acudido a ayudar directamente a Bonnie para recuperar y sacar a su hermano del barranco la seguían jadeantes. El ritmo de la chica, a pesar del cansancio acumulado, era exagerado para un descenso tan vertical. Cuando llegaron al punto donde había dejado a Clyde, Bonnie se acercó a su hermano y lo llamó repetidas veces, pero seguía sin responder; le tomó el pulso, y esta vez no lo notó. Detrás llegaron los policías y unos miembros del servicio de emergencias que se acercaron apresuradamente a Clyde. El policía que había llegado primero abrazó a Bonnie e intentó separarla de su hermano, pero ella ya se había hundido en un amargo sollozo y se agarraba con angustia a su alma melliza. Tuvieron que separarla a la fuerza, mientras los equipos médicos sacaban su equipo portátil de reanimación. Fueron varios minutos tensos en los que el policía estrechaba con fuerza a la coreana, que intentaba zafarse una y otra vez, y se maldecía en alto por haber abandonado a su hermano. Varios policías intentaban tranquilizarla diciéndole que ella no tenía la culpa. Pero para ella no era algo tan simple, nunca debía haberse separado de él. Habían sido uña y carne desde que nacieron, la vida del uno sin el otro se hacía imposible. Los últimos electroshocks no resolvieron la parada cardiaca en la que Clyde se encontraba desde hacía ya media hora. Había perdido mucha sangre y aquel descenso ladera abajo, rebotando una y otra vez contra paredes de roca, ayudó a agravar su estado. Bonnie estaba descompuesta y se lanzó a abrazar a su hermano. Ahora sí, este podía ser el peor momento de su vida, su hermano mellizo, aquella persona con quien lo había compartido todo desde el vientre de su madre hasta sus últimos minutos de su vida, había fallecido. Sin embargo, el no haber estado allí con él en su último suspiro después de toda una vida unidos, haberlo abandonado en ese momento tan crucial, no podría perdonárselo jamás. Como tampoco podría perdonar jamás a aquellos que habían acabado con la vida de su hermano. Se juró a sí misma que daría con ellos y los mataría, uno por uno.

5:00 a. m., 22 de septiembre de 2017

No sabía por qué había reaccionado de aquella manera. Siempre había sido una mujer impulsiva y nunca se había sentido atada a nadie, pero pensar que Jack estaba en el hospital, entre la vida y la muerte, y que ella acababa de hacer el amor con un total desconocido era francamente desconcertante. Quizás fue la intensidad con que habían vivido los últimos días, quizás fue que Eduardo era realmente atractivo y atento con ella o, quizá, todo lo que Eduardo le había contado había despertado en ella su instinto más salvaje.

No sabía cómo, pero después de que Eduardo le contara lo que había averiguado, el hombre comenzó a llorar. Por su estúpida curiosidad su hija había muerto, su ex mujer le odiaba y era cien por cien seguro que había perdido la potestad de su hijo definitivamente, si es que no había puesto, además, su vida en peligro. Se puso a llorar histéricamente y ella lo abrazó para consolarlo. Le acarició el largo pelo, lo abrazó aún más fuerte contra su pecho y, finalmente, lo besó. Al principio solo un beso en la frente como si fuera un niño pequeño al que estaba consolando. Luego, él levantó la cabeza. Quizá se había vuelto definitivamente loco y ya nada le importaba. Pero cuando ella decidió besarle en la boca, él no se quedó quieto. Un beso llamó a otro beso. Ambos, necesitados de amor, se entregaron a un sinfín de abrazos, disfrutando del secreto, de que nadie podía verlos en aquella enajenación de la realidad, en aquel prado mental donde los dos pastaban tranquilamente sin que ningún problema pudiera afectarles. Por unos instantes se olvidaron de sus inmensas penas y el placer del sexo les invadió. Al terminar, quedaron rendidos, tirados en el suelo de la casa cubiertos por las mantas. Celeste durmió profundamente, Eduardo, sin embargo, solo sentía el peso de toda su vida sobre la cabeza. Hacer el amor con Celeste, aquel acto tan excitante, ahora le producía una profunda culpa. Quería quitarse de en medio, desaparecer o, simplemente, morirse.

5:30 a. m., 22 de septiembre de 2017

La noche más larga de su vida aún no había terminado, ni siquiera parecía que el fin estuviera cerca. La lluvia no daba tregua y su cuerpo magullado le recordaba a cada rato que se encontraba con vida. Aquellos dolores no los calmaban ni cuarenta nolotiles. Seguía la linde del bosque, cerca del sendero, en la dirección en la que Ozú le había encaminado. Llevaba ya recorrido por lo menos la mitad del camino, sufriendo de un dolor físico insoportable y sin la ayuda de Ozú, lo que hacía cada paso más difícil. Invadido por el miedo a ser descubierto, sobre todo después de escuchar un disparo que le hizo acurrucarse como una albondiguilla detrás de unos arbustos, no se atrevía a dar un paso sin mirar varias veces alrededor para cerciorarse de que nadie le perseguía. Esa manía persecutoria era algo que quedaría impregnado para siempre en su ADN. Pero lo que peor llevaba era no saber nada sobre el destino de su colega. Había arriesgado la vida por él. Aquel andaluz era, después de todo, la persona más noble que había conocido en toda su vida. Le había dado el aliento necesario para librarlo de una muerte segura y lo había mantenido activo durante toda su escapada. Ahora, sin él, se sentía perdido, pero sabía que no podía dejarse atrapar. Se lo debía al gaditano.

Siguió arrastrándose y de pronto oyó el sonido del motor de un coche que una vez más se aproximaba hacia donde él se encontraba. Iba muy lento, por lo que JJ optó por tenderse en el suelo cubriéndose con el barro que había formado la lluvia. Su cuerpo embarrado era el camuflaje perfecto y quizá fue eso lo que le libró de ser descubierto por uno de los hombres que iba recorriendo la pista forestal andando por la linde del sendero. JJ no se atrevió a mirar, no pudo más que contener la respiración durante lo que le pareció una eternidad. Al cabo de unos minutos levantó la cabeza, pero ya no había rastro del coche ni del tipo que rastreaba el camino. Tampoco pudo ver si Ozú iba dentro de aquel vehículo, pero algo le decía que a su amigo las cosas no le habían ido demasiado bien. Dejó pasar unos minutos para recuperarse de la ansiedad que le invadía y luego continuó andando como pudo. Pero no tenía otro camino por el que ir, así que decidió seguir por detrás de la linde del bosque, tal y como Ozú le había mostrado, aunque no se atrevía a adentrarse demasiado, manteniéndose siempre cerca de la pista forestal. Cuando, por la orografía o la densidad de vegetación, el bosque lo lanzaba al sendero sin posibilidad de esconderse entre ramas, arbustos y árboles, se enfrentaba temeroso a que en cualquier momento los faros de un coche lo alumbraran y lo descubrieran allí, en medio de aquel camino. Por eso, nervioso, trataba de penetrar en la maleza y encontrar ese camino secundario paralelo al sendero hasta regresar a la protección que le otorgaba la casi plena oscuridad de aquel bosque negro. Como a veces andar se hacía imposible, JJ acababa gateando con una mano extendida por delante de la frente para protegerse del follaje que encontraba a su paso. Finalmente, llegó a un claro del bosque donde se encontraba la caseta de los guardabosques. No vio ninguna luz. JJ no quería llamar la atención. Los secuestradores podían regresar en cualquier momento. Si entraba en la caseta sería un blanco fácil, y probablemente aquel sería el primer sitio donde le buscarían. Muerto de frío, semicongelado, empapado de agua y barro, se escondió en el hueco de un árbol quemado por dentro, pero que a él le pareció el refugio más confortable del universo. JJ se quedó profundamente dormido y quizá soñó con la morena de ojos verdes, sus abrazos interminables, sus besos carnosos y su olor perfumado mezclado con la brisa marina en la que fue la mejor noche de su vida.

7:00 a. m., 22 de septiembre de 2017

El olor del mar y el sonido de las olas que llegaban lentamente hasta la orilla seguían ejerciendo en él un efecto somnífero. Tumbado en la arena, con la morena de ojos verdes cobijada bajo su abrazo y viendo cómo el sol empezaba a asomar por el horizonte… era una sensación que solo un sueño podía imitar. Pero todo sueño tiene su final. JJ tumbado en la arena, acariciando la larga melena negra de la chica, observando el horizonte, el sol apareciendo e iluminando la playa, poniendo el punto final a la noche. Pero no estaban solo. Otras parejas respiraban el aire de la libertad, ajenos a los problemas de la vida. Al fondo, pudo ver cómo se acercaban unos perros ladrando por la orilla junto a su amo, que parecía haber madrugado para salir a correr, y JJ se preguntó por qué, justo en este momento, pasaba aquello. «¡No me gustan los perros!».

Los ladridos se hicieron más intensos, casi pudo oler el aliento de los perros en su cuello y su sueño se convirtió en una pesadilla. JJ despertó y se encontró delante de un pastor alemán que ladraba sin parar, mientras su amo, enfundado en una gabardina, tiraba de él hacia sí. JJ se asustó y se arrebujó más, si cabe, dentro del hueco del árbol. Desde fuera, oyó una voz grave que le decía:

—No se asuste, somos de la policía, venimos de parte de su amiga Bonnie. ¿Es usted al que llaman JJ?, ¿tal vez Ozú?

25 años antes

Laurent Varin llevaba sentado en la barra del bar Chino’s, en pleno Hollywood, más de media hora. Por la puerta entró un hombre corpulento, muy alto, de unos dos metros, pelo rubio y ojos claros, que oteó el bar hasta que sus ojos se posaron en los de Laurent.

—¡Hola, Laurent! —le saludó el gigantón.

—¿Qué pasa?, camarada —respondió Laurent mientras levantaba la vista por encima de un ejemplar del Financial Times.

—Una cerveza de la casa —indicó el rubio a una camarera que ya se acercaba hacia la mesa—. Perdona el retraso, Laurent, esta puta ciudad van a tener que construirla en pisos para que puedan circular todos los malditos coches que hay.

—No pasa nada, ya sabes que no tengo prisa.

—Y bien, ¿algún trabajito nuevo?

—Sí —exclamó Laurent con sus pequeños ojitos abiertos como platos por la excitación—. Aquí tienes. —Laurent le extendió un posavasos con un nombre escrito en él.

El tipo corpulento lo cogió y puso encima la cerveza que en ese momento le traía la camarera, pero antes de que lo cubriera, el grandullón ya había memorizado el nombre que Laurent había escrito en él.

—Como siempre, con discreción. —Laurent recogió su periódico y se marchó del local.

El grandullón se quedó pensativo mientras apuraba la cerveza. Sin embargo, algo desvió su atención hacia una mesa de billar donde dos parejas de hombres estaban disputando una partida. Al parecer, dos tipos afroamericanos estaban montando un escándalo y soltando todo tipo de improperios a los otros dos. Al final, pareció que llegaban a un acuerdo y empezaron otra partida. Esta vez comenzó uno de los afroamericanos, ya que la vez anterior su contrincante había fulminado la partida sin dejarles hacer un solo tiro y esto les había indignado. El afroamericano empezó bien, luego falló una bola que estaba clara y pasó una vez más el turno al tipo blanco de aspecto serio que antes les había ganado en una sola mano. En esta ocasión, el tipo tardó menos de cinco minutos en meter todas sus bolas. Ante la irritación de los afroamericanos, el tipo cogió el palo de billar y le restregó tranquilamente un poco de tiza por la punta. Luego se lo colocó en el hombro y apuntó hacia la bola negra. Lo sorprendente es que parecía que no apuntaba con la vista, sino con su larga nariz. Tiró y la negra fue a su sitio, limpiamente. Esta vez los afroamericanos saltaron sobre él como energúmenos y empezaron a soltar puñetazos que acabaron en el aire gracias a la destreza de aquel tipo para esquivarlos. Al final, los dos tipos de color acabaron en el suelo, uno con la punta del palo de billar incrustada en el ojo y el otro con medio palo saliéndole por las costillas. El compañero de aquel narizotas seguía la pelea sin inmutarse desde su rincón, con su cabeza enfundada en una capucha y una cerveza en la mano. El grandullón, que había estado observando la escena con mucha atención, se acercó a ellos y les invitó a dar un paseo antes de que llegara la policía. Dejó un fajo de billetes sobre la mesa de billar y le dijo al dueño:

—Por los desperfectos, los del bar y los de estos tipos.

Si el negocio continuaba en esa senda de crecimiento, iba a necesitar mano de obra

SEGUNDA PARTE

8:45 a. m., 12 de enero de 2009

Laurent Varin salió de su apartamento de la calle Niepce, en el distrito catorce de la capital francesa y a escasos dos kilómetros del rascacielos Montparnasse. Llevaba dibujada una sonrisa en la cara.

La estupenda y soleada mañana invernal invitaba a pasear por la ciudad, pero eso era algo que no entraba en sus planes.

Se dirigía al barrio de Montmartre, para lo cual contaba con varias opciones, y ninguna de ellas era ir caminando, por mucho sol que hiciera esa mañana. De entre sus numerosas manías, quizá la más extravagante era la de lanzar una moneda al aire y decidir de cuál de las dos estaciones de metro partiría hacia su destino. Había días en los que acudía a Pernety y otros que caminaba hasta Gaité. Ese día el azar quiso que fuera a la primera, que era la que se encontraba más cerca de su casa.

Laurent era aún un muchacho cuando, a los 15 años, la vida le sonrió de forma muy macabra. Su infancia se vio condicionada por la frustración de su padre, quien no supo ver en él su verdadero potencial. Sus padres, unos adinerados burgueses que se habían enriquecido con la compra-venta de diversas fincas a lo largo y ancho de España y Francia (principalmente en la Costa Azul), se empeñaron en que su hijo tenía que ser un deportista de élite y para ello le colocaron una raqueta de tenis en la mano derecha, adherida a su cuerpo como si formara parte de él y fuera la prolongación natural de su brazo. Por cada partido que dejaba escapar, el chico se ganaba una buena bronca. Al principio era solo verbal; después, pasó a mayores.

Por fortuna para él, un accidente de tráfico le liberó de la opresión de sus progenitores. Conoció la noticia estando en el colegio. Aquella mañana de lunes lucía una marca de color morado en el ojo derecho. Se la había provocado una caída fortuita en su casa la noche anterior mientras estaba subido a una silla para coger algo del estante superior del armario de la cocina. O eso al menos era lo que debía decir a la gente si le preguntaban. Pero lo cierto es que ese domingo había tenido partido y no había ganado. Su padre pagó su enfado con el ojo del pobre Laurent.

El profesor de literatura y director de la escuela lo llamó a su despacho y le contó lo que acababa de suceder. El docente se llevó la impresión de que en lugar de comunicarle la muerte de sus padres le había dicho que acababa de aterrizar Papá Noel en el tejado de su casa. Quizá por respeto, no mostró el júbilo que sentía internamente, pero se le notaba a la legua que la noticia, lejos de provocarle una gran tristeza, había surtido el efecto contrario.

Pasó la adolescencia bajo la custodia de sus tíos, feliz y sin raquetas.

Cuando cumplió la mayoría de edad, heredó la fortuna que sus padres habían amasado. En lugar de malgastarla y fundirla en unos pocos años (como bien podía haber sucedido), Laurent supo administrarla y sacarle partido. De hecho, una de sus manías era la de ganar dinero a espuertas, y ahora, a los cuarenta y tantos, cada minuto que pasaba ganaba cien dólares; se había convertido en una máquina de hacer dinero.

Y para eso iba a acudir ese día a Montmartre.

22 de septiembre de 2017

HeroLeaks: Comunicado de prensa

Todos en nuestra empresa, HeroLeaks, estamos consternados ante la envergadura de los hechos acontecidos y desde aquí queremos dar el más sincero pésame a nuestra agente en Alemania (alias Bonnie), quien perdió a su hermano mellizo durante la madrugada del 22 de septiembre, y queremos extender nuestras condolencias a sus padres y amigos. Clyde fue uno de nuestros mejores agentes, siempre interesado en ayudar a los que más lo necesitaban y en sacar a la luz pública hechos delictivos acallados por los Estados; países que, aún hoy, dan cobijo a criminales denunciados en nuestra plataforma por su implicación en actos deleznables.

Los hechos ocurrieron tan deprisa que no tuvimos tiempo de denunciar lo sucedido a la policía, y lo hacemos ahora aquí, públicamente, ante todos los medios de comunicación. HeroLeaks se percató de la desaparición de dos de sus miembros en Alemania. Dos de nuestros agentes siguieron la pista de los desaparecidos, que también eran sus amigos. Tenemos por norma no abandonar a ninguno de los nuestros, pues somos conscientes de que nuestro anonimato obligado nos impide acceder a los medios tradicionales de protección de los Estados, y procuramos no recurrir a la policía a no ser que sea estrictamente necesario. Uno de nuestros agentes, conocido como Clyde, del que de momento no desvelaremos su nombre real por motivos de seguridad, ha perecido a manos de unos individuos que hemos podido identificar en uno de sus vehículos gracias al análisis de los vídeos de las cámaras de tráfico cercanas a donde acontecieron los hechos. Hemos hecho públicas las imágenes de los secuestradores, así como del vehículo, en nuestra página web, y las ofrecemos gratis a todos los medios de comunicación para facilitar su localización. Se trata de los miembros del cártel de Chamán: Luis Miguel Monzón (alias Chispa) y Álvaro Santamaría de la Cruz (alias Roca). Estos miembros fueron denunciados previamente por nuestra organización como principales ejecutores de la matanza de campesinos en el valle del río Cuerdas, en el departamento de Ayacucho, en la región andina de Perú. En su día les denunciamos, junto a varios de sus secuaces, por la matanza y tortura de al menos veinte campesinos que se negaron a cultivar cocaína y a colaborar con ellos. Si bien ya sabemos que las autoridades locales no están receptivas a colaborar en la persecución de estos asesinos, tenemos pruebas fehacientes de que al menos tres de sus miembros se encuentran en Europa y llamamos a la colaboración de las instituciones policiales europeas y de la Interpol para que los localicen y apresen lo antes posible.

Denunciamos públicamente la persecución a la que los miembros de esta organización nos vemos sometidos por estas mafias criminales y la impunidad con la que estos matones actúan en sus países, encubiertos por sus propios responsables políticos.

Damos las gracias a los cuerpos de seguridad de la gendarmería que ayudaron a encontrar con vida a uno de los miembros de HeroLeaks que había desaparecido en los alrededores de los bosques cercanos a Friburgo, y cuyo nombre no podemos desvelar. Sin embargo, estamos consternados al constatar el grado de tortura al que ha sido sometido. Otro de los miembros de HeroLeaks, Alfredo Guzmán Heredia (alias Dioni, también conocido como Ozú) sigue en paradero desconocido y nuestros informes indican que está retenido por esta organización criminal. En este comunicado incluimos fotos recientes de Alfredo y pedimos la máxima colaboración para encontrarle. Hemos habilitado un número de teléfono especial para notificaciones en relación con este caso, así como una dirección de email. Estamos trabajando en una edición honorífica de nuestro agente asesinado anoche mientras trataba de liberar a sus compañeros y amigos.

Además, queremos desmentir que estos sucesos tengan que ver con los hechos recientemente publicados por HeroLeaks sobre una nueva organización criminal desvelada por uno de sus supuestos asesinos a sueldo que se hace llamar a sí mismo «SK». Estos datos fueron robados al producirse el secuestro de nuestros agentes y, por lo tanto, no hemos podido verificar su autenticidad. Tampoco tenemos indicios de que el robo tenga que ver con ninguno de estos dos hechos que investigamos en HeroLeaks y de los que les mantendremos informados. Actualmente tenemos a nuestros equipos trabajando en nueva información recibida de la misma fuente y, sobre todo, trabajamos para descifrar el contenido y verificar su autenticidad. Por otro lado, nuestros agentes destacados en Madrid también fueron atacados por un pistolero a sueldo. Uno de nuestros miembros más veteranos, alias Jack, fue herido de gravedad y se encuentra en el hospital. Con todo esto, queremos hacer partícipe a la opinión pública de la impunidad con que estas mafias actúan en todos los países, y de la persecución a la que se encuentran sometidos nuestros agentes por querer desvelarlas. Por ello, pedimos de nuevo la colaboración ciudadana para ayudar a localizar con vida a nuestro agente desaparecido. Desde la dirección de HeroLeaks, solo nos queda alabar de nuevo la valentía de nuestros trabajadores.

Sin más, recordarles que esta, nuestra causa, puede también ser la suya y que si creen en nuestro trabajo pueden realizar una donación siguiendo los enlaces que encontrarán al final de este documento.

Por un periodismo libre y contra la impunidad.

El equipo directivo,

HeroLeaks

Más información en www.heroleaks.com. Si desea contribuir con información o donaciones, por favor contacte con nuestro departamento de atención al lector en info@heroleaks.com

11 a. m., 22 de septiembre de 2017

Celeste estaba de pie en el porche de la casa con el teléfono en la mano discutiendo con sus jefes en Islandia. Le recriminaban su desaparición en un momento crucial como aquel. Le reprochaban el haber abandonado a su suerte a dos de sus agentes. Celeste se sentía en gran parte responsable de la muerte de Clyde y no quería ni imaginarse el dolor de Bonnie en aquellos momentos. Bonnie había intentado localizarla, pero Celeste desconectó su móvil por miedo. No habría contactado con sus superiores de no haber sido porque pudo utilizar el teléfono fijo de aquella casa. Se había alegrado mucho al escuchar que JJ había conseguido escapar, pero la angustia le invadió al conocer que Ozú seguía en paradero desconocido. Celeste les intentaba explicar a sus jefes que el tipo que trató de asesinarlos en la calle Huertas no tenía nada que ver con el cártel y sí con la historia de SK, y así lo hicieron constar en la declaración que más tarde publicarían. De hecho, creían que era la misma persona que había asesinado a la hija de su informante.

En Islandia estaban esperando a que JJ se recuperara para que pudiera contarles todo lo que sabía sobre el caso, pero Celeste ya les había informado de lo que Eduardo le había dicho la noche anterior. Al pensar en esa noche casi se dio asco a sí misma. ¿Cómo pudieron hacer algo así mientras sus colegas estaban siendo torturados, asesinados o sufrían las secuelas en el hospital? Había tenido muchas conversaciones con sus jefes en Islandia, pero aquella estaba siendo mucho más acalorada de lo normal. Celeste quería visitar a Jack, pero sus jefes creían que era un peligro al que no debía exponerse. Sin embargo, ella se sentía fatal por todo lo ocurrido y no quería que Jack pasara tanto tiempo solo en el hospital.

Lo tenía decidido. Tras varias horas de bloqueo mental, Celeste se veía recompuesta y con ganas de tirar de las riendas de nuevo. Solo tenía que sacar a Eduardo de su bloqueo particular. Él llevaba varias horas cortando leña en el porche, en manga corta, exhalando vaho a un ritmo frenético al compás de su actividad física, y no había pronunciado palabra desde que se levantó, únicamente para ofrecerle el desayuno, que le dejó preparado en la mesa del comedor, pero al que no la acompañó, excusándose con un malestar general. Un malestar que ahora curaba haciendo añicos la madera del roble que tiempo atrás adornaba la entrada de la vivienda.

4 p. m., 23 de septiembre de 2017

JJ se despertó empapado en sudor, tenía escalofríos y creía que estaba en el infierno debido al calor que sentía. Haciendo un gran esfuerzo apartó las sábanas que le cubrían hasta el cuello. Tenía todos los miembros entumecidos y se veía incapaz de mover los pocos huesos que no tenía escayolados. No sabía dónde estaba ni cuánto tiempo podía llevar durmiendo. Lo primero que buscó por la habitación fue a su compañero Ozú. También buscó, aterrorizado, a sus secuestradores. No había nadie. Cuando sus ojos se acostumbraron a la oscuridad, pudo comprobar que estaba en una habitación de un hospital y que tenía el cuerpo lleno de vendajes y cables enchufados a maquinitas, cada una emitiendo un pitido diferente. En el lateral de su cama vio un mando. Casi por azar encendió la televisión. Estaban echando una película antigua en blanco y negro que no conocía, o al menos no recordaba haber visto. Extrañó dolorosamente a su compañero, con quien ahora tendría una atípica conversación sobre los personajes, el decorado, el vestuario y la película en general. La verdad es que mucha gente al conocerles pensaba que eran pareja. Pero nada más lejos de la realidad. En otras ocasiones tenían conversaciones más típicas de heteros. A los dos les gustaban las mujeres y no tenían necesidad de demostrárselo a nadie. Pero es cierto que en algunos momentos, JJ pensaba que de haber sido gais habrían formado una buena pareja. Le angustiaba pensar que aquellos hijos de puta hubieran capturado otra vez a Ozú. Había sido glorioso cómo había arriesgado su vida por él. Pensó en cómo aquellos policías lo encontraron, gracias a sus perros entrenados, escondido dentro del hueco de aquel árbol. Al final, meterse allí había sido una buena decisión. Por un momento llegó a pensar que lo encontrarían ya cadáver. Pero cuando le rescataron, le contaron que Bonnie les había guiado hasta el camino que llevaba a la casa donde habían estado secuestrados. Algo había pasado con Bonnie y Clyde. Había escuchado disparos justo antes de que Ozú y él lograran escapar por la puerta de atrás. En aquel momento no podía imaginarse que fueran sus amigos los que estaban involucrados en aquel tiroteo. Por lo que habían comentado los gendarmes antes de que cayera inconsciente, intuía que algo le había pasado a Clyde, pero ni él se atrevió a preguntar durante su traslado al hospital ni los policías quisieron darle más detalles. La televisión no estaba muy alta, pero aun así debió de alertar a una enfermera, que se presentó precipitadamente en la habitación.

—Oh, ¡perdone! ¡Por fin se ha despertado! —exclamó con sorpresa mientras corría a comprobar todos los niveles de los múltiples aparatos electrónicos que rodeaban la cama.

—¿Cuánto tiempo llevo durmiendo? —preguntó JJ con un hilillo de voz que logró articular tras asustarse un poco por lo difícil que le había resultado hablar.

—Más de 24 horas —le explicó la enfermera, que decidió tutearle para mostrarse más cercana—. Te trajeron en helicóptero, estás en el hospital universitario de Friburgo.

Un escalofrió recorrió el cuerpo de JJ al pensar que aún se encontraba en territorio comanche. Intentó moverse otra vez, pero no pudo, no sentía las piernas. La enfermera se dio cuenta de su preocupación.

—No te preocupes, no las sientes porque te hemos administrado altas dosis de opiáceos —le informó mientras recogía la botella donde JJ acababa de aliviar su esfínter casi sin enterarse—. La verdad es que te dieron una soberana paliza. Los cirujanos llevan trabajando en ti sin descanso para reconstruir algunos huesos y lesiones cutáneas. Has perdido varios dientes y el cirujano maxilofacial te tiene preparada una nueva dentadura. Pero de todo eso tendrá que informarte como es debido tu médico. Yo ahora tengo que dar parte a los polis de ahí fuera de que ya estás despierto, creo que están deseando hablar contigo.

—Ahora no, por favor —imploró JJ justo cuando la enfermera se disponía a salir.

—No te preocupes, no lo harán ahora, pero estoy obligada a comunicárselo —le informó antes de abandonar la habitación.

JJ no pudo dormirse de nuevo. La noticia de su despertar voló rápidamente. Por la mañana recibió tres llamadas de periodistas para que les diera información sobre lo sucedido. La policía también le pidió que les dedicara un rato para aclarar ciertos puntos de la investigación. Necesitaban información para poder dar con el paradero de Ozú, y JJ no pudo negarse. Les contó todo lo que sabía con pelos y señales. También les hizo una descripción de los hombres que les habían secuestrado y que después identificó en varias de las imágenes que le enseñaron los policías, algunas incluso provenientes de HeroLeaks.

—Esos dos malnacidos. —Sintió un doloroso escalofrío al ver sus caras. Esos hijos de puta eran los mismos que estaban en el bar el día que a Ozú le dio la bajada de tensión. Mierda. Podría haberse dado cuenta de que los estaban espiando. Sin embargo, JJ no había participado en la publicación anterior que HeroLeaks hizo sobre la matanza de campesinos en Perú, donde se describía a esos tipos, y se humilló a sí mismo por no haber hecho un ejercicio que todos en aquella empresa deberían hacer rutinariamente: revisar las fotos de los personajes a los que acusaban de algún delito y que estaban publicadas en sus archivos, para poder reconocerlos en caso de encontrarse con ellos. Aquel siniestro doctor y sus herramientas quirúrgicas. La verdad es que, al fin y al cabo, había tenido una suerte tremenda de que Clyde llegara en aquel preciso instante. Entonces, sintió de nuevo el impulso que una vez le había empujado a unirse a aquella organización en la que todos tenían nombres de forajidos… Debía ayudar a desvelar todo aquel misterio cuanto antes. Sus mejores amigos habían arriesgado su vida por él, y su mejor y más leal amigo seguía en manos de aquellos cabrones. Debía recuperarse cuanto antes. Como pudo, estiró su mano hasta el timbre para llamar a la enfermera, que no tardó en aparecer.

—¿Qué desea, señor?

—Necesito llamar por teléfono.

11 p. m., 23 de septiembre de 2017

En un descampado del sur de la capital de la Selva Negra, un Golf GTI blanco apagaba sus faros tras parar el motor. Del interior del coche salió un tipo larguilucho envuelto en una gabardina. Sacó un viejo Zippo del bolsillo y se encendió un cigarrillo. La luz del cigarro alumbró el perfil aguileño de aquel siniestro personaje. El tipo cambió de postura y adoptó una más erguida cuando vio aparecer un todoterreno con los faros encendidos. Según se fue acercando le deslumbraron las luces, así que se tapó los ojos con una mano mientras la otra la dejó dentro del bolsillo de la gabardina. Los faros del todoterreno dejaron de alumbrar las chispitas de lluvia que caían sobre la tierra húmeda. De él se apearon un tipo enorme y otro más bajito. El narigudo se acercó al corpulento y mantuvieron una conversación corta solo alumbrada por la débil luz que daban los faros. El narigudo miró en dirección al Golf e hizo una señal con la mano. Del coche salió un hombre negro envuelto en una capa de agua, como las que emplean los montañeros en sus rutas, que le cubría de pies a cabeza. En la mano llevaba un maletín. Se acercó hacia la luz siguiendo a los demás, que se dirigían la parte posterior del coche. Otro hombre negro abrió una de las puertas traseras y se apeó , quedándose quieto y empuñando una pistola.

—¿Tenéis el paquete en el maletero? —preguntó el narizotas con un deje de incredulidad.

—No dudes de nosotros, compadre —respondió el tipo más bajo en inglés con un marcado acento latino—. Claro que lo tenemos, tal y como vuestro jefe se lo pidió al nuestro, vivito y coleando —añadió aquel individuo de pelo canoso y piel agrietada mientras abría el maletero del todoterreno. Allí, en posición fetal, atado de pies y manos y con la boca tapada con cinta aislante, estaba el cuerpo de un joven agotado tras varios días de tortura. Narizotas se acercó y le quitó la cinta de la boca. Acercó su oreja a la boca de aquel individuo como si esperara que aquel pedazo de huesos le susurrara sus secretos.

—Consigan toda la información que puedan de este pendejo, es todo suyo —dijo el tipo pequeño—. Nosotros ya hemos conseguido la que queríamos. —Narizotas, ignorando la carcajada del hispano, hizo un gesto al corpulento afroamericano para que se acercara al joven inmóvil y hecho un ovillo en el interior del maletero. Este observó detenidamente aquella figura como queriendo cerciorarse de que el paquete no venía defectuoso o era falso, y, finalmente, se alejó en dirección a su propio vehículo. En ese momento, la ventanilla del Golf se bajó por un instante y tuvo lugar una rápida conversación con alguien que permanecía en el asiento trasero y cuya identidad permanecía oculta tras los cristales tintados. El gigantesco hombre de la capa se volvió y se quedó apartado. El otro afroamericano se había acercado también a la reunión bajo aquella lluvia torrencial que parecía no tener fin. Narizotas extendió el maletín al tipo pequeño.

—Aquí tienen su dinero, como prometimos —dijo en español latino con un toque estadounidense, y acto seguido le descerrajó varios tiros con la pistola que llevaba escondida en el bolsillo de la gabardina. El impacto hizo retroceder al tipo pequeño hasta que cayó al suelo justo encima de un charco que comenzó a teñirse de color oscuro al contacto con la sangre que brotaba intensamente de los diversos agujeros que Narizotas había grabado en su cuerpo. Por su parte, los dos afroamericanos estaban haciendo lo propio con el grandullón. Los dos hispanos quedaron tendidos en el suelo; el tipo pequeño, aún con vida, parecía preguntar con los ojos: «¿Por qué? ¿No era este nuestro trato? Os traíamos al tipo de HeroLeaks por el que os habéis interesado, a cambio de medio millón de dólares». Pero su duda se disipó rápidamente cuando Narizotas se acercó a su oído y le espetó:

—¡Os dijimos vivo, cabronazo! —Y lo remató de un disparo directo en la sien.

El Golf GTi abandonó aquel lugar a toda velocidad. Atrás quedaron los cuerpos sin vida de aquellos mercenarios y el del joven, cuyo corazón no pudo soportar el peso de tanta tortura y menos aún pasar un día entero encerrado en un maletero sin comida ni bebida y con la boca y la nariz tapadas. El fuego consumía aquella escena macabra mientras los asesinos se fundían con la noche.

12 p. m., 24 de septiembre de 2017

A su regreso a Madrid capital, Celeste lo primero que quería hacer era ir a visitar a Jack. No solo se sentía mal por lo que había sucedido noches atrás, también se sentía horriblemente avergonzada por no haber estado con él en esos momentos difíciles.

Al llegar al hospital tuvieron que identificarse ante los policías que lo custodiaban, quienes los dirigieron al inspector jefe de la brigada de homicidios, que les dio permiso para visitar a Jack con la condición de que después testificarían en comisaría y asistirían a un interrogatorio conducido por el mismo inspector jefe. Cuando llegaron a la habitación donde se encontraba Jack, vieron que había otros dos policías en la entrada. Les saludaron, les enseñaron la autorización y pudieron entrar. Jack se encontraba reclinado y estaba devorando la comida de hospital. Al parecer ,el apetito no lo había perdido. A su izquierda tenía un ordenador en el que no paraba de teclear y del que tan solo se separaba para dar bocados rápidos a la comida que tenía en la bandeja.

—Hola, Jack —dijo Celeste casi intimidada por la corpulencia del que había sido su amante. Se acercó a él y le cogió la mano—. ¿Qué tal estas?

—¿Dónde habéis estado? —A pesar de que Jack no quitaba los ojos del ordenador, por su pregunta en plural parecía que se había percatado de la presencia de Eduardo, que se había quedado en la entradilla de la habitación, junto al baño, sin entrar en la estancia principal.

—¿Qué tal, Jack? —preguntó Eduardo intentando disimular cierta vergüenza en su tono de voz—. Espero que estés recuperándote, nos salvaste la vida, eres un héroe.

—¡Sí! —exclamó Celeste—. ¡Me salvaste la vida!… y casi la diste por mí.

—No pareció que os importara mucho —respondió Jack, tajante, al tiempo que le retiraba la mano a Celeste para seguir tecleando—. Salisteis corriendo y me dejasteis allí tirado, lleváis días desaparecidos y ni siquiera habéis hecho una llamada para ver qué tal me encontraba.

—Perdona, Jack, pensábamos que podían rastrear nuestras llamadas y por eso decidimos no usar los teléfonos móviles. —Echó un vistazo al bolsillo de su pantalón vaquero donde permanecía el teléfono inerte sin batería, y por un instante pensó que no era el suyo el único teléfono que podían haber rastreado, sino todos aquellos con los que hubiera estado en contacto en los últimos días, incluido el de Jack—. Estuvimos en ca… —Celeste vaciló un segundo—, escondidos por si los asesinos aún nos seguían. Han matado a la hija de Eduardo y luego intentaron matarle a él, o a mí ¡y a ti! —Jack siguió mirando la pantalla del ordenador y volvió a soltar, esta vez con más violencia, la mano que Celeste le había vuelto a sujetar—. ¿Conseguiste hablar con Islandia?

—Sí, claro, fueron los primeros en llamarme cuando salí del coma. Y los primeros en darme el pésame por mi parálisis permanente—. Celeste se abalanzó sobre Jack para abrazarle, pero este se zafó como pudo del abrazo. Estaba muy enfadado, así que quizá lo mejor era no forzar más la situación. Así lo pensó Eduardo, quien se despidió de Jack cordialmente y abrió la puerta para salir de la habitación.

¡Bang, bang, bang! El pasillo del hospital se había convertido, en un abrir y cerrar de ojos, en una balacera. Eduardo trató de cerrar la puerta de la habitación, pero uno de los policías que la custodiaban cayó sobre él y no tuvo más remedio que agarrarlo con ambos brazos. A pesar de ello, ambos cayeron de bruces en el pasillo de la entrada y Eduardo quedó debajo con su mirada fija en la puerta del baño de la habitación. «Quizá podría llegar a esconderme ahí», pensó. Eduardo se quitó de encima el cadáver del policía justo cuando la puerta de la habitación se abrió y apareció por ella un hombre envuelto en un impermeable, con la cabeza tapada por una capucha y apuntando con una pistola con un silenciador acoplado hacia Eduardo, que solo tuvo tiempo de volver a colocarse el cadáver del policía encima, con el que consiguió repeler la mayoría de los disparos. Celeste reaccionó rápidamente y se abalanzó sobre el cuerpo de Jack, para tirarlo, no sin un gran esfuerzo, al lado de la cama contrario a la puerta. Luego los disparos se dirigieron a la cama, alcanzando una vez más a Jack antes de que Celeste terminara de tirar de él hacia abajo. Ese instante lo aprovecho Eduardo para levantarse, usando al policía como escudo, y lanzarse como un jaguar sobre su presa. En los breves instantes que había estado bajo el cuerpo del policía había atado los suficientes cabos como para darse cuenta de que la descripción del asesino de su hija cuadraba a la perfección con aquel individuo. A pesar de que una bala había rozado su brazo izquierdo, Eduardo se encontraba en un estado de enajenación salvaje y saltó con furia sobre su atacante. Este intentó retroceder, pero se encontró con la puerta de la habitación cerrada. Eduardo empezó a golpearle y consiguió quitarle la capucha. Aquella cara desfigurada no se le olvidaría en la vida. La pistola había rodado por fin fuera de las manos de aquel hombre lleno de cicatrices, pero este consiguió noquear a Eduardo. Mientras, más policías intentaban entrar en la habitación. Hood se vio acorralado. Miró a su alrededor, pero no localizó su pistola. Mientras sujetaba la puerta para que no entrara nadie, se tocó la cadera para buscar otra que siempre llevaba de repuesto, su amiga fiel que, efectivamente, le estaba esperando. La sacó y apuntó a Eduardo, que había abierto ligeramente la puerta del baño, lo suficiente como para tapar al menos la mitad superior de su cuerpo. Desde esa posición, Hood no veía el escondite donde los otros dos se habían refugiado y si soltaba la puerta para acercarse a la cama entrarían los policías. Pero no dio tiempo a más. Un fuerte empujón provocado por la puerta que cedía ante la violencia ejercida por los policías que trataban de desbloquearla lo lanzó al interior de la habitación teniendo que saltar sobre las piernas de Eduardo, al que trató de disparar con poco éxito mientras los policías lograban entrar. Hood utilizó el impulso para correr en dirección a la ventana y, mientras saltaba y giraba sobre sí mismo, disparó varias ráfagas contra los que estaban escondidos detrás de la cama, intentado completar su misión. De todos modos, si esta vez no lo conseguía, sería la última. El impulso lo proyectó directamente contra el cristal de la ventana, el cual cedió haciendo que Hood cayera desde el noveno piso mientras no paraba de disparar. Pero antes de tocar suelo, consiguió apuntarse a la cabeza y volarse los sesos.

1 p. m., 24 de septiembre de 2017

JJ no cabía en sí de asombro, estaba esperando la llamada de sus jefes desde Islandia y por casualidad vio en la televisión la noticia del ataque suicida de uno de aquellos mercenarios contra sus amigos, Celeste y Jack. El desafortunado de Jack, una vez más, había sido el que había salido peor parado.

«Ahora que empezaba a recomponerse moralmente», pensó JJ. Incluso había conseguido hablar con él brevemente justo antes del ataque y Jack le había comunicado que pensaba dejar HeroLeaks y dedicarse a escribir un libro sobre todo lo que había vivido en la organización. Debía de estar a tope con el libro, pues durante el rato que duró su conversación no paró de escuchar el ruido del teclado al otro lado de la línea. Parecía una buena opción para mantenerlo alejado de cualquier pensamiento sobre su futuro como parapléjico. Quizá con la escritura podía encontrar un propósito, una razón para vivir. Jack tenía una familia en la que pensar. Aunque llevaba separado un tiempo, seguía pasándole una buena pensión a su ex mujer para cubrir los gastos de los niños. Tenía una hija de 12 años, Caroline, y un nene de 9, Johan. Ahora quería pasar más tiempo con ellos. Parecía un poco deprimido por teléfono, pero para lo que había pasado: estar al borde de la muerte, solo, en un país extranjero y habiéndose quedado parapléjico, tampoco sonaba tan mal. Jack era un tipo fuerte no solo física sino moralmente; había que serlo para tratar con Celeste tan de cerca. Todos sabían que Jack estaba coladito hasta los huesos por la borde de Celeste. Y es que, aunque todos admiraban y apreciaban a su líder, también sabían que era una mujer bastante ruda que a veces llegaba a herir los sentimientos de los demás, aunque fuera sin darse cuenta. Luego, tras ver la noticia del tiroteo por televisión, JJ se dio cuenta de que Jack y Celeste por fin se habían reencontrado. Al parecer, ese tal Eduardo también había quedado herido. El asesino, un misterioso sicario encapuchado, había saltado por la ventana y se había volado la cabeza antes de estrellarse contra el suelo. Por fin, uno de los personajes de la saga de SK, Hood, había hecho acto de presencia, aunque, desgraciadamente para la policía, su aparición había sido demasiado fugaz. Antes había asesinado a tres policías y había acertado al menos cuatro de sus balas en los cuerpos de Jack y Eduardo, dos en cada uno. JJ estaba deseando hablar con sus jefes islandeses para contarles lo que había podido averiguar minutos antes de ser secuestrado y también sobre los cabos sueltos que iba atando poco a poco. Además, la aparición de Hood en escena había terminado de corroborar que la historia de SK era real. Su intención de asesinar a todo aquel que estuviera metiendo las narices en sus, hasta ahora, anónimas vidas, daba crédito total a la historia. Ahora había que hacer lo posible para que todo el mundo se enterara de lo que estaba pasando. La conversación que habían tenido Eduardo y Celeste era aún un misterio para él, pero estaba al tanto de que sus jefes islandeses ya se habían comunicado con Celeste y que esta les había trasmitido información certera sobre quiénes podían ser los asesinados. Él también tenía información importante para sus jefes, detalles que habían llamado su atención; todo lo que había averiguado esa noche, justo antes de que aquellos individuos entraran en su vida y la cambiaran para siempre. Ahora se estaba dedicando a repasar todas las deducciones que había hecho en base a ciertas partes del relato de SK.

La llamada a través de Skype no tardó en llegar.

—¿Qué tal, JJ? —Ingimar sonaba un tanto lejano, tal vez no sabía cómo conducir una conversación con su agente torturado, del que necesitaba toda la colaboración posible para que les contase lo que sabía—. Espero que recuperándote… Ya estamos tratando el tema de tu traslado permanente a Islandia y estamos buscando un sustituto para ti y para… —se hizo un silencio incómodo—. Bueno, ya sabes, para llevar las operaciones de campo en Europa… Formabais un equipo espléndido y va a resultarnos muy difícil remplazaros allí. Además, tenemos que encontrar una nueva ubicación para el equipo.

—Gracias, Ingimar, de verdad, os estoy muy agradecido a todos. Si no hubiera sido por Ozú y por Bonnie y Clyde, no sé qué habría sido de mí.

—Esto que quede claro, JJ —la expresión de Ingimar era de total comprensión y su mirada estaba permanentemente fija en los ojos de JJ—; ante todo somos una familia, debemos cuidarnos unos a otros, no nos tenemos más que a nosotros mismos.

—Gracias otra vez, Ingimar —JJ casi tuvo que secarse las lágrimas—. ¿No sabemos nada del paradero de Ozú? —preguntó casi a la desesperada.

—No, de momento nada, pero estamos trabajando en ello. Estamos recibiendo ayuda de varias agencias policiales, entre ellas la Interpol, que curiosamente está colaborando con nosotros como nunca, sobre todo teniendo en cuenta que nos consideran non gratos.

—Bien, y ¿qué hay de la conversación con Celeste? ¿Tenéis pistas sobre quiénes son los asesinados? ¿Los asesinos? Yo me siento con fuerzas de ayudar en las identificaciones para que avancemos en esto todo lo rápido que podamos. Tenemos que averiguar dónde tienen a Ozú.

—Sí…, bien…, ese hombre español…

—Eduardo —interrumpió JJ deseoso de llegar al grano—; sí conozco un poco la historia, su hija fue asesinada por el misterioso hombre de la capucha que ha muerto, ¿no?

—Sí, exactamente. Ese hombre es uno de los principales actores en la historia de SK. Tiene que ser Hood. Siempre encapuchado, con la cara desfigurada… su desprecio por la vida humana. Todo concuerda.

—Tienes razón. Parece que hemos dado con uno de los asesinos y la historia de SK empieza a cobrar sentido —replicó JJ, que cada vez tenía más necesidad de saber sobre el contenido de la conversación entre Celeste y Eduardo para poder compararla con sus propias deducciones.

—Bien, Eduardo ha trabajado mucho tiempo para la industria musical, de hecho, durante su estancia en Silicon Valley trabajó para una empresa poco legal llamada Napster; una de las primeras que ofrecían descargas gratuitas de canciones, películas, etc. Después de que la cerraran, regresó a España con un puesto directivo dentro de una compañía de distribución de todo tipo de cosas, una especie de Amazon pero con contenido y formato más enfocado al público latino. —Ingimar hizo una pausa al ver que su hermano se aproximaba y se unía a la conversación.

—Siento lo ocurrido —dijo Olgeir haciendo un gesto para que continuaran con la conversación.

—Gracias, Olgeir —respondió JJ.

—Bien, pues este tipo, Eduardo, es un friki tremendo, y se pasó toda la mañana del día en que se publicaron los relatos de SK, ya sabes, los que nos robaron tras vuestro secuestro, pensando sobre los documentos y descifrando cada uno de los asesinatos descritos. El tipo sabe mucho de música, así que sus deducciones fueron por esos derroteros. Eduardo le comentó a Celeste que el primer muerto era un famoso cantante australiano. Al parecer, la policía informó de que se trataba de un suicidio, pero nada indicaba que el tipo, uno de los hombres más ricos de Australia, quisiera matarse. Tenía una vida por delante con su nueva pareja, además de dos hijos a los que adoraba y uno más que estaba en camino. El caso es que su viuda, años después, dijo que probablemente había sido un accidente.

—¿Un accidente? —preguntó JJ un poco liado.

—Sí, al parecer estaba enganchado a un tipo de juegos sexuales algo estrambóticos. Bueno, al menos a mí me lo parecen, aunque cada uno es libre de practicar en su casa lo que quiera.

—¿A qué te refieres? —preguntó cada vez más intrigado JJ.

—Bueno, el tipo se ahogaba con su propia corbata mientras se masturbaba. Al parecer es un juego bastante popular que se suele combinar con drogas. Sobre todo está extendido en el mundillo de los famosos, ya sabes.

—¡Buaj! ¿en serio?

—En ese momento no se le dio mucha credibilidad a la mujer. Pero ahora, según los hechos que relata SK, al parecer él fue la persona que estiró de la corbata. La verdad es que el tipo se lo puso a huevo.

—Pero ¿habéis comprobado que existiera alguien registrado con el nombre de Frank Brown en hotel Ritz de Sydney? —dijo JJ alardeando de su buena memoria.

—No hemos encontrado ningún Frank Brown alojado allí, por lo que debe de estar publicando nombres falsos.

—Pero ¿eso es todo? —dijo aún un poco incrédulo JJ—. ¿No hay más que esta conjetura?

—No, JJ, hay un 30 % de conjeturas. Eduardo fue capaz de identificar a un 30 % de los asesinados, todos famosas estrellas de la música, o no tan famosas en algunos casos, asesinados por miembros de este grupo. Verás —Ingimar hizo una pausa, cogió el relato de SK y comenzó a leer—. «No llores, nena, te necesito, estoy solo, no puedo dormir si no estás a mi lado». —Miró a JJ por encima de las gafas que acababa de ponerse para leer el papel que tenía delante y le dijo—: Estas son frases literales de las canciones del artista asesinado. SK nos va dejando pistas por todo el texto.

—Joder, tiene sentido —intervino JJ—. Es Frank Letterhouse, del grupo The Seven Dwarfs.

—Sí, justamente. Y no es el único. Por ejemplo, el tipo que se disparó en la cabeza en su casa de Washington, según Eduardo es Kurt Mckein, de los Dallas Cowboys.

—Joder. Pues agarraos. ¿Os acordáis del relato del tipo ese que el tal Gulliver descuartiza? —Ingimar y Olgeir llevaban toda la conversación esperando a que el cerebro de JJ por fin diera señales de vida—. Pues está claro, ¡se trata de un actor! —JJ hizo una pausa para beber un poco de zumo—. Justo en el momento en que estábamos a punto de establecer contacto con SK y aparecieron aquellos matones —dijo mientras le entraba la congoja al acordarse de su amigo, ahora en paradero desconocido— le estaba dando vueltas a uno de los relatos de SK. Yo soy fan de las películas de terror y entonces me acordé de una película, El atardecer de los cuervos, que se hizo muy famosa porque cuando estaba prácticamente rodada, mientras repetían una de las escenas finales, el actor principal, un tal Jimmy Tang, sufrió lo que todo el mundo pensó que fue un trágico accidente. Uno de los figurantes usó un arma que en principio debía de estar cargada con munición de fogueo, pero que, por error, tenía balas de verdad. La muerte fue tan real que el director estuvo a punto de incluirla en la película, a pesar de que el protagonista murió rodando esa escena. Al final, la presión popular y de sus socios hizo que el director se retractara, eliminó la escena de la película y tuvo que idear un final distinto. Sin embargo, la película se estrenó y tuvo una entrada brutal; recaudó cerca de 50 millones de dólares. Una cifra impresionante para una película mediocre. La prensa y la crítica, sin embargo, se cebaron con el director, que tuvo que dejar la profesión. Eso sí, rico. —Las caras de Ingimar y Olgeir eran todo un espectáculo—. ¿Y el tipo del bar?, ¿el que tocaba el saxo? —Los hermanos islandeses se retorcían los pantalones a causa de la tensión que JJ imprimía a su relato y no podían parar de pensar en el próximo número de HeroLeaks que iban a sacar a la mañana siguiente. Esto iba a causar una verdadera revolución—. Se trataba de Zak Connely, el protagonista de una película que seguro visteis de pequeños, Los Monguis. Murió de sobredosis en la puerta de una discoteca frecuentada por gente del mundillo de Hollywood y todo tipo de artistas del sur de California. —Los islandeses no podían reprimir su asombro. Si Eduardo sabía de música, la especialidad de JJ era el cine.

JJ siguió relatando, una por una, la muerte de actores y actrices para los que en principio se había descartado por completo un asesinato. Sin embargo, todas esas muertes accidentales estaban ahora en entredicho. Era increíble, entre Eduardo y JJ habían sido capaces de resolver un 60 % de los asesinatos descritos en las notas de SK. Los dos hermanos no podían evitar pensar en las portadas de los periódicos del día siguiente y lo que podría recibir la organización en forma de financiación para que siguieran resolviendo el caso. Era algo que debían explotar bien. Necesitaban a JJ cuanto antes en Islandia para trabajar con ellos codo con codo.

—Olgeir, encarga al equipo de redacción una historia para esta noche, tiene que ser espeluznante, el mundo entero se va a enterar. Es hora de levantar al pueblo.

—Eso está hecho, hermanito, yo mismo me pondré a trabajar con ellos. Nos vemos pronto, JJ, recupérate bien y descansa lo que puedas. —Y salió corriendo de la habitación como si las ideas que rumiaba en su cabeza pudieran escapársele.

—JJ, los preparativos para tu viaje ya están listos, tenemos un avión ambulancia preparado para ti. Con tu ayuda y la de Bonnie, que ya está en camino, tal vez podamos encontrar a Ozú y, ¿por qué no?, vengar a Clyde.

—Cuando queráis —respondió JJ enérgicamente.

Cerraron la conversación por Skype y JJ comenzó a repasar uno por uno los capítulos de SK. Todos empezaban a tener sentido. Eran asesinatos reales y a los fans no les iba a gustar nada descubrir cómo habían sido engañados por partida doble: primero, sobre la muerte de sus ídolos; y segundo, por comprar todo un arsenal de artículos que tras los desgraciados fallecimientos habían adquirido a precio de oro haciendo multimillonarios justo a los que habían provocado aquel horrible final de sus adorados artistas. Reposó la cabeza en la cama e intentó dormir un poco, pero sus pensamientos no le daban tregua.

Fecha estimada: otoño de 2002

Los bosques del Estado de Washington estaban espléndidos en esa época del año; era el otoño del año 2002. Los ríos discurrían caudalosos por las laderas de las montañas hasta formar grandes cauces donde tiempo atrás, en plena juventud, SK hubiera practicado uno de sus deportes favoritos, el kayak alpino; y uno de los pocos motivos por los que habría abandonado las calles de LA. En aquella época tenía un Mustang negro del 66, que conducía por el camino empedrado que llevaba a la puerta del rancho que andaba buscando. Tras recorrer varios kilómetros de muro y verjas llegó a la entrada. Furiosos dóberman ladraban mostrando sus letales fauces al otro lado y no le quitaban ojo a su coche.

SK no podía creerse que tuviera que arriesgarse a atravesar todas las barreras que protegían la mansión. Aún no sabía cómo podía haber fallado la sobredosis de somníferos que le había administrado a aquel bala perdida mientras dormitaba en la suite del hotel donde se escondía habitualmente de su familia para hincharse a todo tipo de drogas. Más aun, sumada a la mezcla de cocaína y heroína que llevaba encima, ese hombre debía de ser inmune a los químicos y por eso él estaba llevando a cabo este segundo plan, menos sofisticado pero más contundente. Esta vez no podía fallar, o su «empresa» dictaminaría incompetencia por su parte y en su profesión eso se pagaba muy caro.

Esperó a que dieran las doce de la noche para aproximarse a la valla. Los perros no dudaron un segundo en abalanzarse sobre ella, momento que SK aprovechó para dispararles un dardo somnífero a cada uno. Ahora debía actuar rápido pues el efecto duraba solo unos minutos para que no hubiera ninguna duda de que los perros habían estado activos toda la noche. Saltó la valla y se aproximó a la mansión. El pobre lunático estaba solo, ya que su familia se había ido de vacaciones a Lake Powell y él se había quedado con la excusa de terminar de componer una canción que, según sus propias palabras, se convertiría en el himno generacional de la poca contracultura que quedaba viva. Pero en realidad, lo que haría sería hartarse de beber whisky día y noche. Y, por supuesto, su compañía de discos no podía permitirse el lujo de mantener a un artista tan caro y que empezaba a no ser productivo, cuando podían librarse de él y a la vez sacarle el máximo beneficio. Para eso solo tenían que contactar con SK, o alguno de sus compañeros de profesión, analizar qué tipo de muerte sería más fácilmente asimilable por la opinión pública, a la vez que rentable, y seguidamente ejecutarlo de manera lo más aséptica posible. La opción del asesinato ya había quedado desestimada ya que no era el tipo de personaje que tuviera enemigos, más bien al contrario, su carácter abstraído y melancólico despertaba pena y admiración. Era obvio que en este caso el suicidio encajaba perfectamente en el plan, más aun cuando él mismo ya lo había intentado sin éxito y por ello había sido portada en periódicos y revistas de todo el mundo. Era un ser perturbado, aislado, deprimido, y sus canciones así lo mostraban. En sus letras casi podía adivinarse un «me voy a suicidar». La sobredosis era la opción perfecta, pero, tras el primer fallo, SK ya no creía en esa fórmula. La dosis que le había tenido que suministrar para evitar despertar sospechas no había funcionado con él, y sus jefes ya se lo habían advertido: ni un fallo más. Aunque no solían meterse demasiado en sus métodos, el plan B debía ser ejecutado sin más dilación. Se asomó por la ventana del salón y lo vio sentado en su hamaca frente a una chimenea que chisporroteaba los últimos resquicios de madera. Estaba viendo algún programa de telebasura o alguna comedia barata, o al menos el gesto de su cara así lo sugería. Abrió la ventana delicadamente y vio que su objetivo estaba colgadísimo, tal y como esperaba, y no había activado ningún sistema de alarma. Además, por su naturaleza antisocial, había despedido a todos los miembros del equipo de seguridad personal que se encontraban en la casa.

SK entró deslizándose sin hacer ruido y se acercó al arcón donde sabía que su víctima guardaba una escopeta de caza que probablemente no había usado más que para acertarle a alguna botella de cerveza. Sin embargo, SK tenía constancia de que la había comprado, pues le había seguido hasta la tienda donde la adquirió. Una vez inspeccionó la casa, semivacía salvo por el cuarto del bebé, supo que por el tamaño del arma tan solo podría haberla guardado en aquel arcón. Se aseguró de que estuviera cargada y se acercó al artista, que estaba demasiado drogado como para percatarse de la presencia de un extraño, con la mirada perdida en el infinito igual que cuando interpretaba sus canciones. SK, que llevaba puestos unos guantes de látex, colocó con cuidado la escopeta entre las manos del artista y el cañón en su boca; durante un instante vio la expresión en sus ojos, que parecían decir un: «¡Pero qué coño!» y un «quiero escapar pero no puedo porque ni un solo músculo de mi cuerpo responde». Después, SK apretó el gatillo y, sin una sola mancha de sangre encima, salió de la mansión tal y como había entrado, borró todas sus huellas y se dirigió a la salida. Demasiado tarde, los perros ya se habían despertado y corrían frenéticamente hacia él. SK respiró aceleradamente y por unos segundos creyó que era su fin. Corrió como pudo hasta la verja, pero ya sabía que los perros llegarían antes por lo que optó por subirse a un árbol. Los perros saltaban furiosos intentado cogerle. Como pudo, cargó otra vez su arma con somníferos y uno a uno los dejó noqueados. Bajó del árbol y retiró los dardos de cada perro, tal y como había hecho con los primeros, saltó la verja y huyó en su Mustang a un lugar seguro donde su precioso coche pasaría a descansar una larga temporada. El hallazgo de somníferos en la sangre de los perros no salió en los medios y la hipótesis del suicidio no se cuestionó, pero en la organización alguien hizo llegar esa información al jefe, a sabiendas de que odiaba ese tipo de errores, y colocando a SK en una posición bastante comprometida.

Relato sacado del libro de Andreas «Jack» Jacobson, HeroLeaks, página 43.

10 a. m., 26 de septiembre de 2017

El ruido ensordecedor de los disparos de múltiples armas no amilanaba a Bonnie, que disparaba a discreción con una violencia inusitada en ella. Casi ni apuntaba. Parecía calmarse con cada disparo como un yonqui tras un chute de heroína. Pero el efecto de la droga era mínimo y el síndrome de abstinencia reaparecía tras breves fracciones de segundo, por lo que Bonnie no podía poner freno a su dedo índice, que insistía en presionar una y otra vez el gatillo de su Beretta, recién adquirida tras sacarse la licencia con ayuda de Ingimar, menos de 24 horas después de poner un pie en Islandia.

Los demás miembros del club de tiro de Reikiavik no podían concentrarse al ver a la coreana vaciar casquillos como si fueran cáscaras de pipas y eran más bien ellos los que se amilanaron con su violencia. Bonnie solo pensaba en volver a Alemania y atrapar a esos hijos de perra que habían acabado con su hermano, y para ello necesitaba adquirir la suficiente destreza con un arma lo más rápidamente posible.

Llevaba varias noches estudiando los vídeos grabados por las cámaras de seguridad que su hermano y ella habían conseguido y que ahora ella debía desencriptar, una labor en la que su hermano había sido mucho más diestro que ella, pero que al cabo de varias horas de duro trabajo consiguió terminar. Había identificado a los tipos del cártel y ahora necesitaba información de más cámaras para poder dar con el escondite de aquellos bastardos. Gracias a esta información, los miembros del equipo de HeroLeaks en Islandia habían rastreado miles de vídeos y fotos de las cámaras de seguridad de toda la región, y habían podido restringir a una zona de las afueras de la capital el lugar donde estos tipos debían de tener su escondite. Sin embargo, necesitaba más información y solo podía conseguirla directamente de la policía; y hackear a estos le estaba resultando una tarea más complicada.

Ingimar había enviado a Osk, una joven islandesa de apenas 19 años pero con un talento innato para la tecnología, a intentar sustraer información que la policía no quisiera compartir con HeroLeaks. El objetivo: encontrar a Ozú. Sin embargo, Bonnie tenía uno diferente: aniquilar a esos bastardos.

9:30 a. m., 12 de enero de 2009

Laurent iba vestido de sport. Unos pantalones vaqueros, un polo en tonos rosáceos y grises, y unas deportivas. Pese a lo informal del atuendo, llevaba varios miles de euros en ropa encima.

Llegó a su destino a las ocho de la mañana. Su contacto ya estaba desayunando en el interior de la cafetería donde habían quedado para hablar de negocios.

—Buenos días, Laurent —le saludó cuando lo vio entrar por la puerta.

—Hola, Antoine.

Ambos se dieron un fuerte apretón de manos.

—¿Cómo va eso? —preguntó Antoine.

—Esta mañana mejor que nunca. —Decidió dejar ya las formalidades y pasar a la acción—. A ver qué llevas ahí.

—¿Esperamos a terminar el desayuno?

—Sabes que nunca hay que esperar cuando se trata de mis inversiones —le apremió.

—Bien, bien, tranquilo. No te ofusques —le dijo mientras soltaba una carcajada.

Antoine abrió una carpeta que llevaba encima y le mostró un dosier. En la portada tenía grabado el logotipo de Pinos Capital, un árbol que más que un pino parecía un abeto de navidad adornado con una estrella en la punta. Era una de las más famosas sociedades de capital riesgo de la ciudad. Laurent leyó el informe detenidamente y se lo devolvió a Antoine.

—Conforme. Quiero que presiones al grupo para que realice las siguientes inversiones. Y con un lápiz de no más de cuatro centímetros que sacó del bolsillo superior de su polo realizó una marca sobre varios nombres.

—Muy bien. —Antoine observó los nombres marcados y se quedó mirando uno con atención—. ¡Mon Dieu! —exclamó cuando lo leyó—. ¿Estás seguro? Pero si… está acabado. Vas a tirar todo este dinero a la basura.

—No, para nada. —sentenció Laurent—. Escucha, amigo, ¿cuándo he fallado? ¿Dime una sola inversión, por muy rara que haya podido parecer, que haya fracasado?

Antoine se mostró dubitativo. La respuesta de su colega le sorprendió y se tomó unos segundos para digerirla, junto con el croissant que se estaba comiendo.

—Me van a freír a preguntas —dijo mientras se frotaba la cabeza con aire de preocupación—. Sí, es innegable que siempre aciertas… pero ¡demonios! Esto puede despertar demasiadas preguntas y, no sé. Todo este asunto empieza a ser muy sospechoso.

—Mira —dijo Laurent señalando la estrella que adornaba el árbol del logo—, estos de aquí somos nosotros. —Hizo una pausa para captar el grado de persuasión que estaba teniendo su argumento en Antoine, y cuando este hizo un gesto de asentimiento, continuó—: y estas de aquí —dijo señalando las ramas del abeto— son nuestras apuestas, no importa lo abajo que esté la rama, también forma parte del árbol y, como puedes ver, las ramas de abajo son las más grandes y sustentan al árbol con los nutrientes que captan; más del 80 % de la energía del árbol viene de esas ramas que crees viejas e inútiles, nunca te olvides de eso, amigo.

Antoine pareció captar el mensaje y dirigió su mirada hacia afuera, pensativo. Allí, el movimiento de turistas que pretendían acceder al interior de la basílica del Sagrado Corazón ya era considerable. El tiovivo de dos plantas que dormitaba en la plaza donde se hallaba la iglesia fue despojado de la lona y se preparó para recibir a los primeros visitantes del día. Antoine por fin encontró el pensamiento que andaba buscando y fue a soltar un pero, que fue interrumpido inmediatamente por la voz de Laurent:

—Pero nada —le cortó—. Hazme caso. Quiero que los convenzas para que inviertan en ellos —le dijo mostrándole una vez más el listado que acababan de revisar—. Confía en mí —añadió con una sonrisa enigmática—. Nunca he fallado y esta vez no va a ser diferente, por muy extraña que parezca la inversión. Sé persuasivo, tú tampoco me has fallado nunca, por eso eres mi broker favorito. Ya sabes que invertimos en muchas cosas..., no es tan extraño, de vez en cuando en la vida de esta gente ocurre un accidente.

Antoine lo miró confuso. Era como si le estuviera tomando el pelo. Sin embargo, en el fondo sabía que no era así. ¿Cómo sabía a quién elegir? Lo ignoraba. Pero siempre, siempre, hasta la fecha, había dado en el clavo con todas y cada una de las inversiones que había hecho. Y ambos habían ganado mucho dinero en todo este tiempo. Un dinero tal vez no del todo lícito, por eso Antoine se mostraba preocupado.

—Hazlo —apremió Laurent—, y veremos los resultados antes de que te des cuenta. Y tranquilo, nadie sospechará, cuento con los mejores, por eso te tengo a ti. —Y le estrujó el hombro derecho quizá con más fuerza de la necesaria.

Se despidieron con otro apretón de manos. Laurent no había desayunado y Antoine tampoco había podido terminarse su desayuno. Había perdido el apetito. Eran órdenes y debía acatarlas. Ahora tenía que concentrarse en la presentación de sus elegidos al consejo, y, en eso, sabía que era el mejor.

Fecha estimada: diciembre de 2005. Comunicado de prensa redactado por JJ para HeroLeaks Press. Relatos de SK.

Aquel tugurio no tenía nada que envidiar a la Teta Enroscada, aunque era un poco más aburrido, al menos por ahora. No había más que algunas tipas danzando casi en pelotas y cuatro vejestorios empuñando fajos de billetes que intentaban costosamente enrollar en lo que les quedaba de tanga a aquellas mujeres alegres y sonrientes. No había vampiros, ni siquiera un puñado de jóvenes buscando pelea. Me encontraba solo, apoyado sobre la barra con cara de pocos amigos. Probablemente no había un sitio en todo Las Vegas donde el ambiente pudiera estar menos caldeado. Tal vez, el sitio ideal para aquella reunión.

La calma terminó cuando la puerta del local se abrió para dar paso a un tipo larguirucho cuya cara se veía difuminada por el humo de la última bocanada de cigarrillo apurada antes de entrar al local, y cuyos rasgos no era posible identificar de no ser por la claridad con que su larga nariz sobresalía y dividía en dos el humo que rodeaba su cara. El hombre iba enfundado en una gabardina, que desentonaba un poco en ese sitio, y unas botas de «chúpame la punta» que no desentonaban nada. Tras él entró un tipo siniestro con la cara medio tapada por unas enormes gafas de sol y la cabeza dentro de una capucha. Hood siguiendo a Narizotas, «esto va a ser divertido», pensé. Por último, entró Gulliver, que se quitó el abrigo, echó una mirada de reojo y al verme esbozó una sonrisa. Les indiqué que me siguieran a un extremo sombrío del local, donde había reservado una mesa para pasar aquella prometedora velada.

—Tienen las mejores hamburguesas de bisonte que hayáis probado nunca —les dije mientras les indicaba la mesa en la que debían sentarse.

—Lo tienes todo bien pensado —dijo Gulliver, que fue el último en tomar asiento, justo enfrente de donde yo me había sentado, con uno de aquellos perros guardianes a cada lado.

—¿Alguna vez habéis visto una morena como esa? —le comenté a Hood en tono conciliador apuntando con el dedo en dirección a la barra en la que una joven afroamericana se contorsionaba y realizaba acrobacias dignas de un espectáculo del Circo del Sol. Pero Hood no se quitó las gafas de sol, se limitó a darle una calada a su cigarrillo mentolado mientras exhalaba el aire por el orificio que tenía practicado en la garganta y que le confería aquella voz robótica. Al principio, cuando lo conocí, pensé que cómo podía seguir fumando después de haber tenido un cáncer de garganta, pero luego me comentaron que el orificio provenía de un disparo que recibió en la primera de las guerras de Irak, y que aquellas cicatrices y deformidades en la cara fueron fruto de una deflagración que impactó directamente en su cara. Al parecer, todo sucedió en el mismo día en que perdió a más de la mitad de sus compañeros. Había conocido a muchos excombatientes de las guerras de Irak, algunos, los que habían llegado enteros, no querían ni oír hablar de volver allí; otros, sin embargo, deseaban la vuelta, tal vez por vengar a sus amigos y seres queridos. Yo creo que Hood perdió su alma allí. Como muchos latinos se enroló en el ejército para poder conseguir la carta verde y quedarse en Estados Unidos, algo que lograron a un precio excesivo, o quizá fue simple supervivencia.

—¿Qué pasó con los perritos, napolitano? —Gulliver no se andaba por las ramas. Sabía por qué había venido, pero no quería que le vieran preocupado. Sabía muy bien cómo eran tomados los errores en la organización.

—Al parecer, el efecto del somnífero desapareció antes de tiempo y tuve que darles una segunda dosis.

—Los análisis eran claros. Tuve que gastar mucho dinero para acallar a algunas personas, pero, ya sabes, los familiares de las víctimas nunca las dejan descansar en paz, sobre todo cuando hay herencias millonarias. Y, esto, nos puede costar un disgusto.

—No volverá a ocurrir —dije mirándole a los ojos para que viera mi predisposición. Por la cuenta que me traía ya podía no volver a fallar o mi vida correría el mismo destino que la del tipo del almacén de pescado.

—Claro que no —masculló Gulliver mientras le daba el primer bocado a su hamburguesa.

Entonces, Narizotas dejó su teléfono sobre la mesa y allí, en el centro de aquella mesa desordenada llena de servilletas manchadas de ketchup y botellines de cerveza, vi en su maldito celular una nítida fotografía en la pantalla. Mi casa… y mi familia. Había capturado un momento especial en el que mi mujer se acercaba a mi hija con algo en la mano, probablemente unas galletas.

No pude ni darle un bocado a la hamburguesa. Se me atragantaron los pocos nachos con queso que había ingerido y me dieron ganas de vomitar al ver a aquellos tres cerdos devorando sus respectivas comidas. Podía sentir cómo alguien me estaba agarrando literalmente por las pelotas y casi miré hacia abajo para cerciorarme de que no era así. Me fijé en la botella de cerveza que tenía delante y calculé el tiempo que tendría para poder reventar la cabeza de al menos uno de ellos, ¿quién sería?

—La orden ya está dada, si cometes un solo error tu familia desaparecerá del mapa y luego irás tú; ya te dije que puedo permitir algún error mientras no me cueste el negocio, pero no demasiados. Ten cuidado, chico, no quiero tener que acabar contigo, me caes bien y creo que eres de los mejores. Haz bien tu trabajo y no habrá problemas. Yo enmudecí. Hood y Narizotas apenas abrían la boca desde que acabaron con la hamburguesa. Solo miraban distraídos el striptease, aunque nada parecía indicar que estuvieran disfrutando del espectáculo.

Gulliver se levantó y, con él, sus dos matones.

—Una magnífica hamburguesa. —Se colocó el sombrero y los tres salieron apresuradamente del club.

Yo me quedé allí varias horas, pimplándome una cerveza tras otra, para luego empezar a tequilas, hasta que acabé tumbado en el suelo, inconsciente.

SK

09:00 a. m., 3 de marzo de 2009

Antoine llegó una hora antes a la sala de reuniones, como siempre, quería asegurarse de que su discurso fuera impecable. Estuvo media hora practicando ante una audiencia invisible hasta que se sintió confiado.

Fueron llegando todos los miembros de Pinos Capital. Era la reunión mensual, donde decidirían qué inversiones perseguirían y cuáles descartarían. Todos en aquella sala sabían que él era el nene mimado de François Le Guevel, el presidente de la compañía de inversiones más potente del mercado audiovisual. Algunos le admiraban por ello, pero otros miembros le envidiaban endiabladamente y harían todo tipo de preguntas para intentar desacreditarle. Esto podría levantar sospechas sobre a quién elegía y por qué. Claro que él no podía explicar el motivo real de sus elecciones.

—¡Buenos días a todos! —Le Guevel era un hombre expresivo y alegre, y contagiaba ese entusiasmo en cada reunión—. Espero que hayan disfrutado de los últimos avances de nuestra empresa. —Hizo una pausa para observar uno por uno a los asistentes y sus respuestas reflejadas en sus expresiones faciales, a la vez que pasaba lista—. Antes de venir a esta reunión estuve reunido con el consejo de acreedores y Omar hizo un buen trabajo al presentar nuestros resultados —dijo mientras se colocaba detrás y apretaba con sus manos los hombros de un sonriente personaje enjuto que miraba por encima de sus gafas, pequeñas, rectangulares y de montura fina, que apenas le cubrían el iris pardo que en ese momento no apartaba la vista de la diminuta tableta que reposaba sobre la mesa. La piel tostada de Omar claramente delataba su origen y se veía que estaba disfrutando de aquel momento con la actitud y presencia típicas del más listo de la clase—. En realidad, se han quedado impresionados con las ganancias… y las buenas noticias son que están dispuestos a reinvertir. —El comentario provocó una ovación seguida de los aplausos de los asistentes, que se sentaban a lo largo de aquella mesa rectangular presidida por una pantalla de proyección lista para el show—. Y bien, hoy estamos aquí para decidir cómo vamos a reinvertir esas ganancias y el dinero extra que nuestros inversores han decidido facilitarnos gracias a nuestros buenos resultados—. Volvió a hacer una pausa y miró a través del ventanal de la décima planta de aquel edificio de oficinas en pleno corazón financiero de París—. Supongo que cada uno de vosotros ha preparado un dosier, así que empecemos sin más dilación. —Y dándose la vuelta se colocó en su silla, justo en el extremo opuesto a la pantalla donde el primero de los agentes iba a presentar su propuesta.

Las presentaciones se fueron sucediendo hasta que llegó el turno de Antoine. Él era un orador espectacular, sobre todo cuando creía en lo que exponía, pero, aunque no creyera en ello, también lo bordaría. Podría venderle un seguro de vida a un muerto, por eso todo el mundo le preguntaba cómo no se había metido en política. A pesar de saber que Laurent siempre acertaba, también sabían que siempre había algo más que era lo que hacía que Laurent multiplicara los beneficios de la compañía sin siquiera tener que intervenir en ninguna reunión. Le Guevel sabía que Antoine era el hombre de Laurent, y por lo tanto sabía que debía mimarlo. En gran medida, los beneficios de su empresa se debían al buen ojo de Laurent, el ideólogo, y la buena mano de Antoine, el brazo ejecutor. Sin embargo, Antoine estaba nervioso, sus manos sudorosas no paraban de temblar y un escalofrío le atravesó la médula espinal hasta llegar a sus extremidades para acabar en una erupción de gotas que cayeron por su frente. Mientras andaba en dirección al proyector, hizo varias respiraciones profundas para relajarse. En el fondo sabía que era bueno y que con un poco de meditación y relajación podría disimular su nerviosismo.

Enfrente estaban todos pendientes de su presentación, ya que solía ser la más polémica. Antoine se colocó en el extremo de la habitación, y mientras daba unos pasos hacia adelante fijando la vista en el primero de los agentes que ocupaba la silla más cercana a la pantalla de proyección, comenzó el relato de una anécdota con la que captar la atención de su audiencia.

—El pequeño Danzarín era un ratoncito ágil y veloz. Su madre, que estaba malita, le pidió que fuera a por comida. Sin embargo, Danzarín tenía un poco de miedo. Era la primera vez que se aventuraría a entrar solo en terreno hostil. Pantera, el gato siamés de la casa, siempre rondaba cerca. La mamá le dijo: «Trae cualquier comida que veas por la casa, todo menos queso». —Para entonces, todo el mundo en la sala había enmudecido y seguía la historia de Danzarín como un grupo de parvulitos. Solo Xamantha Estévez escuchaba con recelo el cuento, sabía que en el fondo Antoine, «la tarántula», como ella lo llamaba, trataba de atrapar a todos en su tela de araña.

Antoine desplegó en la pantalla el pronóstico de revalorización de las inversiones acometidas el trimestre anterior y presentado en una reunión como aquella hacía tres meses. Explicándolo sin mirar a la pantalla pasó a la siguiente diapositiva, donde mostró el resultado real.

—Como podéis ver, fallamos en el pronóstico. —Los asistentes asintieron casi como borregos sin saber muy bien adónde iba, pero Xamantha ya se lo imaginaba—. ¡Nos quedamos cortos! De hecho, hemos ganado un 200 % más de lo que pensábamos por un acontecimiento que nadie esperaba, doloroso acontecimiento, pero que a nosotros nos ha venido muy bien—. Hizo una pausa en la que aprovechó para tomar aire mientras retiraba la mirada a su audiencia por primera vez en los primeros cinco minutos de charla, y pasó a la acción.

—Bien, aquí les presento la lista de nuestra propuesta de inversión para el siguiente ciclo. —Allí había cinco nombres. Pero uno de ellos fue el que hizo que Xamantha se levantara de la silla y exclamara—: ¡¿Johnny Salazar?! —Todas las miradas se posaron en la venezolana, al menos de origen, pues llevaba toda su vida viviendo en París—. ¡Está acabado!, ¿Cómo puedes…? —Xamantha fue interrumpida por Le Guevel.

—Gracias, Xamantha, anotamos tu preocupación por esta inversión, sin embargo, deja que Antoine acabe su exposición.

—Bueno —dijo Antoine intentando retomar su discurso, esta vez un poco más alterado, con el corazón latiendo a toda velocidad y la cabeza diciéndole: «Sal de aquí». Pero Antoine, perro viejo, tomó otra bocanada de aire, que fue exhalando poco a poco mientras preparaba la siguiente diapositiva—. Creemos. —Siempre remarcaba el plural para hacer ver, sobre todo a Le Guevel, que Laurent estaba detrás de aquellas decisiones— que en este sector necesitamos coordinar riesgos. Entiendo que Johnny Salazar sea un riesgo elevado, pero, dejadme que termine mi exposición.

«Danzarín por fin se atrevió a salir de su escondite. Buscó comida por toda la casa y allí, en un rinconcito, vio un bocado de un exquisito queso. Danzarín recordó lo que su mamá le había dicho, y aunque su instinto le decía: “Ve y cómetelo”, creyó que era más sabio hacer caso a su madre. A lo lejos, vio que se acercaba un viejo conocido suyo, el ratón Gordinflón que, al ver el pedazo de queso, no pudo reprimir su instinto y se abalanzó sobre el exquisito manjar para… ¡zass! quedar atrapado en una trampa de ratones. —Gesto que Antoine escenificó a la perfección al unir sus manos y entrelazar sus dedos en un sonoro aplauso que sacudió a más de uno en la audiencia—. Al sonido de la trampa, acudió raudo y veloz Pantera, el gato, que comenzó a juguetear con su futuro manjar. Danzarín regresó a su hogar y le dio las gracias a su madre. Y su madre, sabia y experimentada, le dijo: “Danzarín, a veces, aunque no sepas la razón, debes hacer caso a los que tienen más experiencia y seguir sus consejos sin entenderlos, como has hecho esta vez. Estoy muy orgullosa de ti”».

Antoine se quedó mirando a su audiencia con una amplia sonrisa y esta estalló de nuevo en aplausos y felicitaciones. Xamantha, desde su sitio, comentó algo en voz baja a su compañero, un suizo de semblante serio que, como Xamantha, sabía que todo aquello era un montaje y que la intervención de Xamantha no había hecho más que mejorar el resultado. Al final del día, Le Guevel decidió incluir cuatro de los cinco candidatos presentados por Antoine, y seis del resto de participantes. Entre los escogidos se encontraba Johnny Salazar.

13:40 a. m., 3 de marzo de 2009

Xamantha bajó a la cafetería con Cemil, el suizo de origen turco con el que solía compartir sus frustraciones en aquella empresa. Al fin y al cabo, sus sueldos compensaban bastante tener que admitir una y otra vez cómo aquel asqueroso de Antoine se las arreglaba para ganarles siempre a todos. Cemil había conseguido colocar a dos de sus candidatos y por eso estaba francamente contento. Xamantha había logrado uno, pero la mayoría del resto de agentes no había logrado ninguno, y no parecían ni siquiera dolidos. Todos babeaban cada vez que Antoine aparecía en escena, y si alguna vez conseguían meter a alguno de sus candidatos, ese día había barra libre para los demás. Aquella vez le tocó a Félix, un bretón en la cincuentena, probablemente uno de los agentes con más experiencia de toda la compañía pero que llevaba por lo menos cuatro sesiones seco y que ahora estaba invitando a todos sus colegas a copas en la barra del bar de la planta baja del edificio, donde Xamantha y Cemil, un poco alejados del resto, tomaban un café mientras criticaban entre susurros la jugada y la actitud estúpida de sus compañeros.

—No me lo puedo creer, he hecho un análisis exhaustivo de los gustos de los jóvenes actuales, ¡ni de coña van a comprar un disco nuevo de semejante muerto viviente! — se quejaba Xamantha refiriéndose al tal Salazar.

—Xamantha, si te preguntas por qué se eligen determinados candidatos en esta agencia, descubrirás de qué está hecho el mundo real. Es algo que no podrías explicar con toda la estadística que aplicas en tus selecciones; hay algo de magia, diría yo, por ser bien pensado.

—Sí, pero… ¿qué hay detrás de todo esto? ¿No te parece raro que invirtamos en artistas y que algunos de ellos poco después acaben desapareciendo de forma un tanto misteriosa?

—Me lo pregunto, sí, y dejo de preguntármelo al instante. Serán coincidencias o será que esta gente sabe pronosticar desastres. —Una mano se posó en el hombro de Cemil agarrándolo fuertemente y sobresaltándole.

—¡Enhorabuena, Cemil! —exclamó Aurélien, un alto ejecutivo de la empresa que gozaba en aquellos momentos de la invitación de Félix con una copa en la mano—. ¡Únete a nuestra celebración, hombre! —Cemil se disculpó con una mano mientras agradecía con la otra la enhorabuena. En el fondo, era todo un éxito haber puesto dos nombres en la lista. La mirada de Aurélien se cruzó esta vez con la de Xamantha, que trataba de evitarla mirando por la ventana a la gente que paseaba bajo sus paraguas por las calles de París—. Vamos, mujer —dijo Aurélien en tono conciliador—, tú tampoco lo has hecho nada mal, estás por encima de la media, y teniendo en cuenta que…

—¿Teniendo en cuenta qué? —El giro repentino de Xamantha, que esta vez le echó una mirada aniquiladora a su superior, incluso le hizo retroceder—. ¿¡Teniendo en cuenta que soy mujer!? ¿¡Eso es lo que ibas a decir!?

—Perdóname, Xamantha, la próxima vez me acordaré de a quién debo felicitar y a quién no. Suerte. —Y dejando la copa que estaba bebiendo sobre la mesa, entre los dos cafés, Aurélien se retiró en dirección a los servicios.

—¿Estás chiflada? —Cemil no podía creer que su colega fuera capaz de hablarle así a uno de los más altos ejecutivos de la empresa y mano derecha de Le Guevel.

Xamantha volvió a remover lo que le quedaba del café y, como si se tratara de una adivina que estuviera leyendo los posos del café en el fondo de la taza, pronosticó, como muchos otros pronosticaron en su momento el pinchazo de la burbuja inmobiliaria:

—Esto nos va a estallar en la cara.

Fecha estimada, junio de 2009

Ser un asesino a sueldo, el mejor pagado del planeta, tiene un coste: siempre te sientes observado porque son muchos los que codician tu puesto. Llevaba más de veinte años en la profesión sin cometer demasiados errores. Por eso, a pesar de utilizar los más sofisticados métodos para no dejar pistas, a SK (así lo llamaban los de su gremio porque una vez apareció con una gorra con esas siglas sin que nadie supiera muy bien a qué se referían) siempre le gustaba mirar por la ventana antes de salir a la calle después de acabar un trabajo bien hecho. Por eso, y no por descuidado, descorrió ligeramente la ventana de aquella lujosa casa en la calle Ocean, en el corazón de Beverly Hills. En ese instante, un escalofrío recorrió su cuerpo al ver al fondo de la calle aproximarse un Cadillac gris, «probablemente de segunda mano», pensaba mientras esbozaba una sonrisa temerosa. El coche se paró y apagó los faros confundiéndose con la noche. En su interior se encendió la luz del mechero que daba vida al cigarrillo del conductor. El cigarro, al encenderse, iluminó los rasgos de la cara de alguien que enseguida le resultó familiar. SK vio una luz lejana que se reflejó en las gafas (de culo de vaso) que aquel conocido utilizaba únicamente para conducir, mientras debajo se dibujaba una nariz respingona partida por un bigote de corte dictatorial que le daba un aspecto aún más siniestro y revelaba automáticamente su identidad.

No creía haber cometido ningún error y no sabía qué quería exactamente aquel individuo, pero nada bueno presagiaba su presencia. Enseguida su cabeza comenzó a repasar todos sus movimientos desde que saltó la verja y entró en la mansión.

La vida de una estrella no era fácil, pero pocos eran los placeres que olvidaba disfrutar. Este en particular había sido uno de los mejores artistas pop de la historia, y su mansión lo reflejaba bien, pero se acercaba a un desastroso final, pues pocos eran los que conseguían dominar sus adicciones sin destrozar estrepitosamente sus carreras y fundir de un solo trallazo los millones que valían. Y eso lo saben bien las grandes empresas discográficas, como también saben lo que se revalorizan los artistas muertos en el momento adecuado. Ese era su trabajo y por eso le pagaban, por eliminar a los grandes de los grandes sin dejar rastro. «Yo no mato», se decía a sí mismo, «yo solo ayudo a esos pobres miserables a librarse de su sufrimiento».

Además, SK detestaba ese tipo de música y el hipócrita comportamiento de sus intérpretes al llevar una vida al límite del lujo, una vida que no correspondía con su propaganda de embajadores de los pobres, normalmente promocionada por sus propios manager, como una estrategia más cuyo objetivo final era vender más discos. En este caso concreto, no es que pensara que en el fondo de su corazón el artista no sintiera lástima, sobre todo por los niños de una pequeña aldea de la Amazonía peruana para los que organizaba eventos benéficos y recaudaba fondos para construirles de una escuela con duchas y retretes, pero contrastaba cruelmente con la ostentosidad de su mansión y sus numerosos cuartos de baño, incluyendo dos saunas y tres jacuzzis. Sea como fuese, la ayuda que todos esos famosos ofrecían al mundo no parecía dar muchos resultados ya que cada vez había más críos muertos de hambre y ellos seguían viviendo en sus ostentosas mansiones, conduciendo sus lujosos coches y ofreciendo copiosas cenas y fiestas con barra libre de las drogas más caras. Es cierto que al menos daban trabajo a un número apreciable de empleados, y esta era la parte que SK explotaba al máximo. Espiaba y seguía a los empleados del artista en cuestión hasta que encontraba su punto débil.

En este caso, fue fácil hallar la forma de entrar en la casa, cuando advirtió que el mayordomo, un afroamericano corpulento que entre otras ocupaciones ejercía de masajista, salía por la noche a eso de las 2 de la mañana para verse con una mujer que le esperaba en el pasillo de entrada a la mansión por la parte que daba acceso a las cocinas. Aproximadamente una hora antes, el mayordomo atascaba el pestillo de la puerta impidiendo que esta cerrara correctamente. Por algo que aún no entendía, el sistema de alarma de la casa no detectaba ese pequeño agujero, aunque suponía que el mayordomo debía de tener algunos conocimientos informáticos ya que cursaba estudios en el Instituto Tecnológico de Culver City y, de alguna forma, había conseguido aislar esa puerta del cerrojo electrónico. Ese detalle fue fácil, después, SK se disfrazó de personal de mantenimiento como si se dispusiera a trabajar en el jardín de enfrente, con un mono naranja y un peluquín alborotado de los muchos que tenía como experimentado maestro del disfraz. Había dejado las herramientas para montar una tirolina en uno de los huecos del frondoso árbol cuyas ramas se extendían desde un jardín hasta la mitad de la calle que separaba ambas mansiones. Desde esa rama, una vez hubo anochecido, montó la tirolina que lanzó hasta una de las palmeras que formaban una linda islita a un lado de la piscina, y deslizándose por ella atravesó la valla de lanzas que rodeaba toda la mansión. Siguiendo el dibujo que había hecho al milímetro usando Google Earth, y midiendo los ángulos de visión de las cámaras de vigilancia, encontró un camino para atravesar el jardín hasta llegar a la puerta de servicio sin que su presencia fuera detectada. Durante la hora en que el mayordomo dejaba la puerta abierta, entró y se escondió dos horas hasta que todos estuvieron bien dormidos. Fue entonces cuando se deslizó hasta la habitación donde se encontraban los medicamentos que utilizaba el médico personal de la estrella. Utilizó una aguja de un diámetro muy inferior a la que normalmente se habría utilizado para extraer la solución analgésica de ese vial ya preparado para ser inyectado, conectada a un tubo de silicona y este a una bomba peristáltica. Aplicó una precisa presión para introducir el líquido blancuzco y viscoso, una solución muy concentrada del mismo analgésico que contenía ese vial. Inyectó hasta 3 veces la cantidad de su tranquilizante favorito, una dosis letal. Sería pan comido, todo parecería un accidente fatal o, a lo sumo, un descuido del médico. Finalmente, miró por la ventana para comprobar que no había nadie que pudiera descubrirle mientras salía.

El coche encendió una vez más los faros y dejó su refugio en la oscuridad para lanzarse calle abajo y desaparecer. No sabía muy bien si Narizotas estaba dejándose ver para hacerle una advertencia. La gran familia rara vez las daba, pero también era cierto que Narizotas no cometía fallos. Si le había visto, era porque quería dejarse ver. En ese instante, SK pensó que debía empezar a pensar en jubilarse; fuera o no una advertencia de Narizotas por el hecho de compartir una profesión en la que no había amigos, aunque sí cierta camaradería. Para ello, el único camino era desaparecer. Dejó todo en su sitio y siguió caminando dirigiéndose hacia el exterior de la mansión, cuando escuchó un grito procedente del piso superior, seguido de unos amargos alaridos.

—¡David! ¡David! —La gran estrella se había despertado y parecía que sus famosos dolores de cabeza habían comenzado, como todas las noches, incluso antes de lo esperado. Escondido tras un enorme reloj de cuco, SK observó como David Hantog, el médico personal de Johnny Salazar, salía despavorido en dirección a la habitación que él acababa de abandonar, recogía su botiquín y subía como un relámpago hacia la habitación del artista. Ahora todo seguiría su curso: sin prestar mayor atención, el médico diluiría el contenido de la bolsa en 5 ml de suero. Sí, un poco más turbio de lo habitual, le parecería raro, pero no había tiempo que perder si quería prevenir el dolor de cabeza de Johnny antes de que fuera a más, e inyectar inmediatamente en las venas del artista la solución analgésica, la tan preciada droga a la que Johnny se había vuelto adicto hacía ya más de 15 años, después de una larga enfermedad contraída en uno de sus viajes, y necesaria para soportar las largas giras que su compañía organizaba para exprimirle todo el jugo antes de que caducara.

SK salió por la puerta de servicio tal y como había entrado. Hacía ya más de una hora que la parejita de jóvenes había retozado en la bodega personal de Johnny mientras este descansaba, y la chica ya estaría de vuelta en su hogar. Salió por la puerta y se deslizó por el jardín siguiendo exactamente sus pasos de ida para no ser detectado y a continuación tuvo que saltar la valla, ya que el mayordomo no había dejado esa puerta abierta tras la salida de su amante. Ahora, SK debía recoger todos sus utensilios, incluida la tirolina. En pocos minutos, ambulancias y coches de policía acudirían al lugar para no poder hacer otra cosa que certificar la muerte del artista, icono de varias generaciones, cuya vida terminaba. A partir de ese momento, un aluvión de discos serían vendidos, los bolsillos de los magnates de las grandes discográficas se llenarían y él tendría 30.000 dólares en el escondite acordado. Se fue directo a coger el Toyota Corolla que había comprado a un dealer hacía una semana, y que haría desaparecer en menos de 24 horas, y se alejó de la escena del crimen para no volver nunca más.

Relato sacado del libro de Andreas «Jack» Jacobson, HeroLeaks, capítulo 85.

8:30 a. m., 10 de octubre de 2017

Todos los miembros de HeroLeaks en Europa habían sido llamados a la base islandesa, donde debían trabajar a destajo y en conjunto sobre su caso principal en aquellos momentos: SK. Las averiguaciones se iban sucediendo y cada vez eran más espeluznantes y sorprendentes. HeroLeaks ya había hecho una primera revelación de la identidad de los posibles asesinados, lo que había provocado un revuelo gigantesco, seguido por un aluvión de mensajes. Mucha mierda contenida que salía por la boca de miles de fans destrozados por las noticias, pero también, en algunos casos, claras deducciones que ayudaban a clarificar algunos de los asesinatos descritos. Y eso era justamente lo que Bonnie estaba analizando en ese momento. Era una carta certificada enviada directamente por una empleada de una firma de capital riesgo francesa que invertía en artistas por todo el mundo en asociación con otras empresas mayores de capital riesgo, sobre todo de Estados Unidos, y cuyo principal campo de actuación eran las estrellas de la música. Su testimonio daba aún mayor credibilidad a la muerte de Johnny Salazar, descrita por SK en su última entrega, y que parecía ser uno de sus últimos asesinatos, si no el último, según la cronología que JJ había conseguido establecer, sumada a la declaración de esta mujer, quien aseguraba que su empresa había decidido apostar por él poco antes de su muerte a pesar de estar acabado. Decía además conocer detalles que podrían ser muy útiles en las averiguaciones que HeroLeaks estaba llevando a cabo, por lo que Bonnie había decidido convocar una reunión de urgencia con la cúpula y los principales implicados en el caso. A pesar de parecer volcada en resolverlo, la mente de Bonnie no dejaba de pensar en la muerte de su hermano… y en sus ansias de venganza.

El primero en llegar fue JJ. Ambos intercambiaron un sentido abrazo. Como colegas no habían tenido suficiente tiempo como para entablar una profunda amistad, pero el devenir de los acontecimientos los había unido más que nunca y, cuando podían, trabajaban entre horas en el caso de los secuestradores y asesinos de sus seres queridos, y en la búsqueda de pistas que pudieran llevarles al paradero de Ozú. Sin embargo, sus jefes habían dejado en manos de las autoridades policiales la búsqueda de su empleado desaparecido y habían decidido enfocarse en SK. Intercambiaron rápidamente las averiguaciones que cada uno había hecho por su cuenta. Según sus cálculos, esos tipos debían de andar aún por Europa y Bonnie estaba utilizando las herramientas más sofisticadas de reconocimiento facial para dar con ellos rastreando miles de cámaras de seguridad, tarea bastante complicada pues el acceso a las grabaciones que ahora necesitaban estaba restringido a la policía y eso implicaba saltarse unas cuantas leyes y vulnerar la privacidad de muchas empresas, algo que ya habían hecho unas cuantas veces y que no estaba exento de peligro.

Llegaron después Celeste, Olgeir e Ingimar, que venían discutiendo acaloradamente sobre la actuación de Celeste. Los dos hermanos estaban reconsiderando la capacidad de Celeste en esos momentos para dirigir operaciones de campo, pero Celeste luchaba desesperadamente por recuperar su confianza.

—Y bien, ¿que tenemos aquí, Bonnie? —preguntó Ingimar, quien no quería andarse con rodeos pues tenía reuniones todo el día y la mayor parte de ellas no estaban siendo de utilidad.

—Tenemos un contacto dentro de una firma de capital riesgo en la capital francesa, alguien que dice tener constancia de inversiones dudosas hechas por su empresa en varios de los artistas que hemos deducido de la lista de SK.

—Parece interesante —puntualizó Olgeir mirando a su hermano en busca de su aprobación, pero este quería detalles.

—¿Quién es esa mujer y qué es lo que quiere o qué es lo que sabe?

—Al parecer hay unos tipos que se ocupan de hacer estas negociaciones, ella tiene los nombres, pero ahora teme por su seguridad y le gustaría que contactáramos con ella en persona para asegurarse de que la información es transmitida por el canal correcto.

—Muy bien, ¿y dónde hay que ir?

—La reunión tendría lugar en Nueva York —afirmó Bonnie contundente—. Al parecer, la mujer ha sido destinada allí durante unos meses para cerrar una serie de operaciones.

—De acuerdo, Bonnie, ¿qué te parece hacer las maletas y plantarte allí? —dijo Ingimar fijando su mirada una vez más en los ojos de su interlocutora, sin caer en el daño moral que en esos momentos estaba infringiendo a Celeste al obviarla para una operación de estas características—. Tú has entablado este primer contacto y puede que confíe en ti más que en nadie en este momento.

La cara de Bonnie era la de un poema de Neruda. Aunque también quería llegar al fondo de esta cuestión, sus pensamientos solo iban en dirección de vengar a su hermano. Celeste no pudo más que poner cara de estupefacción.

—¡Yo puedo ir! —exclamó Celeste incrédula al sentirse ignorada por Ingimar—. Estoy comprometida con este caso tanto como el que más, si alguien se debe a esta causa soy yo y nunca arriesgaría la vida de mi equipo, los hechos todavía están muy recientes y creo que Bonnie debe recuperarse.

—Está bien que digas eso, Celeste, porque de hecho estaba pensando en que JJ acompañara a Bonnie. Necesitaremos alguien que sea capaz de contrastar su información, alguien que sepa del tema, y JJ es que el más capacitado para este caso. —Sin embargo, el rostro de JJ reflejaba terror. La idea de presentarse otra vez en un continente donde su vida estaba en peligro, ahora que se sentía a salvo, le aterrorizaba.

—Yo tengo una idea mejor. Tengo al contacto perfecto, la persona que más sabe sobre los músicos que han podido perecer a manos de esta organización. —Ahora Celeste era el centro de las miradas. Al menos había conseguido su atención.

—No estarás insinuando…

—Sí…, Eduardo. Él sabe más que nadie y ha perdido a un ser querido a manos de esta organización criminal, es el primero que los querría ver entre rejas.

—Ingimar, puede que tenga razón —intervino Olgeir tratando de apaciguar a su hermano, quien no veía nada claro que un tipo ajeno a HeroLeaks se convirtiera de la noche a la mañana en un hombre de campo.

—¿Y qué hay de sus heridas? ¿No recibió dos tiros del encapuchado?

—Tuvo suerte, las heridas fueron limpias y ya estaba en el hospital cuando pasó por lo que le atendieron de inmediato y está recuperándose en su casa de campo. —Se disponía a dar más detalles, pero por las caras de complicidad de sus compañeros supuso que los comentarios de su desaparición con Eduardo y la falta de explicaciones la estaban dejando en evidencia. Era como si todo el mundo supiera lo que había pasado ente ellos dos y, sin embargo, sabía que era imposible, no podían saberlo, tan solo era su mente quien la juzgaba y su intento de disimular como si nada hubiera pasado era lo que realmente podía dar pistas a sus superiores.

Tras meditar un buen rato, sabiendo que los otros cuatro miembros estaban de acuerdo con Celeste, cada uno por sus motivos personales, Ingimar accedió a que fuera ella la que tomara las riendas de aquella operación.

—Muy bien, Celeste, tú te encargas de convencer a Eduardo. Pero esta vez no la cagues. —Ingimar se levantó y salió de la habitación, donde, al menos dos de los presentes, comenzaron a respirar normalmente después de cinco minutos angustiosos. Ahora solo quedaba convencer a Eduardo, y para eso Celeste tendría que ser muy convincente.

18:40 p. m., 12 de octubre de 2017

Hacía unos ocho años que Xamantha había pronunciado aquellas palabras: «Nos va a estallar en la cara», sobre una taza de café. Xamantha, Cemil y un buen número de empleados de las principales agencias de inversión del país miraban incrédulos el enorme jaleo que se había organizado. Aún no les habían señalado a ellos, pero su presencia en la mayor parte de los consejos asesores de las discográficas más importantes y en los grandes grupos empresariales dedicados al mundo de la música se haría notar pronto.

Los empleados se agolpaban en las ventanas del edificio de oficinas de Manhattan donde se encontraban las sedes de varias discográficas y, muy a su pesar, también la sede norteamericana de Pinos Capital, donde habían ido siendo trasladados en los últimos años la mayor parte de sus empleados de alto rango para estar más cerca del centro neurálgico de sus inversiones. Abajo, como si de una pequeña marabunta se tratara, miles de personas se agolpaban y proferían gritos contra la industria discográfica y, más concretamente, contra aquella oscura organización que parecía haber asesinado a famosos artistas, actores, músicos y escritores de todo el mundo. HeroLeaks había hecho pública una lista de aquellos a los que creían haber identificado. El modus operandi de los asesinatos cuadraba con al menos el 70 % de los casos descritos por SK. Lo peor de todo es que Johnny Salazar había sido incluido en la lista, así como muchos otros, gracias a las confesiones que Xamantha había hecho a HeroLeaks. Lo que más le dolía es que la llamaran asesina. Ninguno de los presentes se atrevía a mirar a la cara de los demás. Solo Xamantha miraba con complicidad a Cemil, y Cemil le devolvía la mirada. Ni rastro había de Le Guevel, de Aurélien ni de ninguno de los altos cargos de la compañía que se suponía debían acudir para una de las reuniones más importantes de sus carreras. Pronto, la atención podría ir dirigida hacia ellos. Ya había ciertos sectores que les apuntaban, pero aún no había ninguna prueba concluyente. Probablemente ellos habían leído el periódico aquella mañana y ahora estaban reunidos en algún lugar secreto preparando su defensa. Nadie sabía realmente hasta qué punto estaban metidos en aquel asunto de HeroLeaks, ni siquiera sus empleados, aunque alguno, como Xamantha, ya llevaban tiempo preguntándoselo. Si aquella gente ahí abajo supiera de verdad que es lo que había detrás de aquellos muros, probablemente ya habrían asaltado el edificio, cosa que, en realidad, no parecía estar muy lejos de suceder.

7:50 p. m., 13 de octubre de 2017

Olgeir estaba repasando las facturas agolpadas sobre la mesa. Los últimos días habían sido tan intensos que no había tenido tiempo de revisar las cuentas de la empresa, lo que ocupaba la mayor parte de su trabajo en HeroLeaks. Aunque había personal para ello en cada uno de sus grupos operativos, la baja de Jack hacía que todo su trabajo recayera sobre sus espaldas. Encima de la mesa, un sobre negro tamaño folio esperaba latente, como un vampiro en su ataúd.

Olgeir trataba de pasar todas las cuentas al ordenador. Menos mal que las donaciones a la empresa habían crecido cerca de un 400 % en los últimos meses y podrían cubrir con creces todas sus facturas y financiar las nuevas operaciones. Una vez más su mirada se dirigió al sobre negro. Al cabo de unos minutos apareció JJ por la puerta.

—¿Me llamaste?

—Sí, JJ, entra por favor. —Olgeir cogió el teléfono, marco cuatro números y dijo—: Ya.

En unos segundos apareció Ingimar por la puerta y con un gesto le ofreció una silla a JJ.

—JJ, tenemos que darte malas noticias. —La expresión de curiosidad con la que se enfrentaba a cualquier misterio en su día a día se alteró bruscamente y se transformó en una actitud ausente, no quería malas noticias, no las toleraba, llevaba tiempo trabajando en su mente, preparándola para todo, pero aún no estaba listo para enfrentarse a malas noticias. Por un instante buscó de nuevo aquel agujero donde meter la cabeza para que nadie le viera, como hizo en la Selva Negra cuando huía de aquellos salvajes.

—JJ, Olgeir ha viajado a Friburgo recientemente —afirmó Ingimar muy serio mientras miraba fijamente, como solía hacer, sin pestañear, a JJ, que no era capaz de levantar la mirada de la mesa y de aquel maldito sobre negro—. Hace unos días se puso en contacto con nosotros la gendarmería y nos comunicaron el hallazgo de un coche con unos cadáveres a su alrededor. —Olgeir abrió el sobre y comenzó a sacar fotografías. JJ enseguida reconoció a sus dos secuestradores. A pesar de las quemaduras, estaba claro que se trataba de ellos. Tuvo que apartar la mirada porque no podía soportar recordar a esos malditos, aunque se alegraba de su destino. —Olgeir sacó más fotos. Esta vez se trataba del maletero del coche, donde reposaba el cuerpo completamente calcinado de alguien que no acertaba a reconocer, o, tal vez, no quería hacerlo. JJ miró con extremado nerviosismo a los hermanos. Su mirada iba de uno al otro buscando una respuesta.

—Olgeir tuvo que identificar el tercer cadáver, con los otros dos fue más fácil, pues el grado de las quemaduras no era tan intenso. —JJ, siento que haya tenido que ser así, creímos que sería muy fuerte para ti y pensamos ahorrarte pasar este mal trago.

JJ comenzó a llorar. No podía parar. Era como si toda la rabia que había contenido durante días por fin saliera al exterior como una catarata.

—Olgeir no pudo identificarlo bien, pero todo indica a que es Ozú. La edad, la estatura y la presencia de parte de sus ropas, entre otras cosas su sudadera amarilla, inconfundible, parcialmente quemada. Sin embargo, hemos proporcionado material biológico al instituto forense para que sea identificado mediante un análisis genético.

—JJ —dijo Olgeir cogiéndolo del brazo—. Ozú habría querido que siguieras con nosotros, pero creemos que debes pensarte si esto es demasiada presión para ti. Creemos que te mereces al menos un descanso.

—Ni en broma. —JJ levantó la cabeza y miró fijamente a los ojos a Ingimar—. Vamos a seguir cogiendo hijos de puta, denunciándolos y sacando a la luz lo que todo el mundo debería saber, eso es lo que Ozú querría y eso es lo que voy a hacer. —JJ se levantó, abandonó la estancia y fue directo a su despacho donde se puso delante del ordenador. Sin embargo, no pudo tocar una sola tecla. Se puso a llorar y así pasó las siguientes cuatro horas. Desconsolado. Solo. Su amigo eterno ahora pasaba a ser su amigo etéreo.

10:05 p. m., 13 de octubre de 2017

No fue difícil convencer a Eduardo. Viajó directamente a Madrid y Celeste se citó con él en un lugar céntrico para procurar pasar desapercibidos. Cuando Celeste le propuso ser parte de aquella operación, Eduardo no solo vio una manera de vengar la muerte de su hija, sino que además apreció la posibilidad de vivir una aventura en aquel momento aciago de su vida. Una meta por la que seguir viviendo, pues los pensamientos suicidas llevaban atormentándolo desde que su hija pereció a manos de aquel malnacido encapuchado. La situación se había precipitado, su vida había caído en picado; como suponía, su mujer se había llevado a su hijo de su lado y ahora se encontraba solo. Además, él mismo no se atrevía a acercarse a su familia, culpándose de la mala suerte que había decidido cebarse en su hija. Eduardo pensaba que la mejor manera de no transmitirle esa mala suerte a su hijo era evitándolo.

Cuando Celeste apareció, se le iluminó la cara y pensó que no tenía nada que perder. En ese momento podía convertirse en un kamikaze con tal de hacer volar por los aires a todos aquellos bastardos. Celeste compró los billetes y menos de veinticuatro horas después de su reencuentro llegaban a Nueva York.

11:35 p. m., 15 de octubre de 2017

JJ no quería pararse a pensar en Ozú más tiempo y pasaba las horas absorto analizando la historia de SK, repasando las últimas averiguaciones que Celeste enviaba desde que se había trasladado a Nueva York o analizando la información de cientos de emails de personas que enviaban pistas, detalles o conclusiones sobre los asesinatos, y que habían ayudado a clarificar gran parte de los acertijos proporcionados por SK. Las revelaciones eran publicadas en la página de HeroLeaks, que se había convertido en la página web más visitada del mundo en esos momentos, superando a cualquier periódico de tirada nacional, aunque los acuerdos comerciales con diferentes medios también les habían ayudado a recuperar gran parte de la atención de un público variado que jamás habría dado credibilidad a la información salida de una empresa como HeroLeaks si no hubiera estado publicada en medios tradicionales. Además, los miembros de la organización recibían mensajes de condolencias, ánimo y apoyo, y en especial él y Bonnie, que eran los personajes más conocidos y cuyas hazañas empezaban a extenderse por la web de forma viral, cada vez más exageradas.

JJ no quería pensar un solo segundo en su amigo, su pérdida solo podía ser sustituida con trabajo intenso y trasnochador. En aquel momento se estaba enfocando en otro caso, el de un tipo que había muerto en un ascensor y que nadie había sido capaz de resolver. Releía el caso una y otra vez para encontrar una conexión con el caso de SK, pero no terminaba de verla. Por un instante, dejó de darle vueltas y una vez más su cabeza regresó a aquel momento, el más jodido de su vida. Recordó cómo le habían torturado, cómo se había escapado, cómo Ozú se jugó la vida por él. Pero lo que no se explicaba era cómo demonios habían podido entrar en La Guarida. ¿Cómo los habrían seguido y encontrado? También le daba vueltas a cómo alguien había conseguido entrar en su disco duro y extraer toda la información en tan poco tiempo. Llevaba un buen rato pensando en ello. Se levantó, empezó a recorrer su despacho de lado a lado, inquieto, algo rondaba por su cabeza pero no acababa de saber qué era. Entonces se acordó. Cayó sobre su mente como si de una manzana de dos kilos se tratara. ¿Cómo lo había olvidado? Cinco segundos antes de sufrir el golpe en la cabeza que lo dejó KO había recibido un mensaje que le sorprendió. Sin haber llegado a abrir el archivo, un tanto sospechoso, eliminó el mensaje inmediatamente, o al menos eso había creído; claro que todo pasó en unas fracciones de segundo mientras su cabeza rebotaba contra el teclado y, quizá, por algún extraño azar, en lugar de borrarlo, lo abrió. Tenía que comprobarlo. Buscó en su carpeta de emails y… ¡allí estaba! Pasaba desapercibido porque el remitente era conocido y seguramente nadie en HeroLeaks se preocupó demasiado de comprobar el mensaje. Lo abrió y le pasó un sofisticado programa de detección de software espía. Por fin lo encontró. Ese era el maldito troyano. Y el remitente. No podía creérselo. ¡Qué estúpido! Se levantó una vez más y cruzó el despacho. Se quedó unos segundos pensando. Sudando. Revolviéndose el pelo. Abrió la puerta y salió corriendo en dirección al despacho de Olgeir. Entró sin llamar e interrumpiendo lo que Olgeir estaba haciendo. Le gritó:

—¡Necesito ver esas fotos!

Octubre de 2001

La noche se prolongaba en una interminable oscuridad que anunciaba la llegada del otoño en la ciudad noruega de Sogndal, lo que le daba un aire aún más siniestro a aquel lugar. El cementerio de Sogndal se alzaba sobre una colina y en aquella época del año la nieve empezaba a amontonarse y era complicado ver las lápidas, y menos aún los nombres de los que, debajo de ellas, descansaban en su silencio eterno. Sin embargo, aquella tarde-noche el cementerio recibía, como era habitual, la visita de Erik Bakken, el vocalista del grupo de death metal que había causado furor entre los seguidores, en su mayoría nórdicos, de ese siniestro movimiento musical.

El cambio de siglo no había beneficiado a los grupos satánicos y adoradores de la muerte. Sus seguidores eran cada vez menos numerosos y otros estilos de música y las descargas por Internet estaban causando estragos en sus ingresos. Erik, sin embargo, fiel a su tradición, entró en el cementerio a pesar del frío. Se aproximó a la tumba de Andreas Ohlin, también conocido como Blood, antiguo miembro de su banda y guitarrista principal que se suicidó durante un recital satánico en un concierto cortándose la yugular. Erik se aproximó al lugar donde estaba la tumba, aunque ahora tan solo se adivinaba un bulto cubierto por un manto de nieve. Erik extrajo una bolsa de plástico de su mochila, la desenvolvió y sacó un pedazo de carne ensangrentada que devoró allí mismo, dejando caer sobre la nieve la sangre dibujando una estrella de cinco puntas entrelazadas. Luego se restregó la sangre por la cara, cogió la guitarra que había dejado junto a otra tumba que sobresalía por encima de la nieve y comenzó a tocar una siniestra balada, La danza de la guadaña, la habían bautizado. Era la canción con la que terminaban sus conciertos. El vaho dibujaba una siniestra silueta elevándose en su corto peregrinar hacia su cristalización en cada estrofa, que pronunciaba casi en trance. Sus ojos abiertos miraban fijamente al cielo a través de sus lentillas rojas, alrededor de los cuales, una máscara negra tapaba la poca carne que quedaba al descubierto. El resto, una larga barba pelirroja que acompañaba al color predilecto de los adoradores de satán.

Una vez terminada la ceremonia, salió andando en dirección al edificio de tejados puntiagudos que servía de entrada a aquel lugar de descanso eterno. Erik caminaba pesadamente por la nieve que se iba acumulando peligrosamente en sus botas militares, que habían dejado de ser negras para tornarse de un blanco helado. Aproximadamente a cien metros de la entrada, Erik se paró sin saber muy bien por qué. Su pie estaba inmovilizado por la pesada nieve. Intentó sacarlo, pero había algo que se lo impedía. Procedió a quitarse la bota, agachó su pesado cuerpo y extendió los brazos hacia la bota. Se quitó el guante de la mano derecha para tener más agilidad, pero en cuestión de segundos su muñeca se vio atrapada por unas cadenas que habían salido de la nada. Erik, un tipo alto y fuerte, leñador en su otra vida, aquella que le daba algo de dinero para sobrevivir, comenzó a tirar con ambas manos mientras gritaba: «¿¡Quién coño eres!?, ¿¡qué quieres de mí¡?». Pero antes de que pudiera decir nada más notó como su otra pierna también quedaba atrapada y de un tirón se estrelló de cara contra la nieve, momento que aprovechó aquella sombra misteriosa para aparecer repentinamente y encadenarle la mano que le quedaba libre. Por mucho que estiraba, Erik no podía zafarse de aquellas cadenas. Entonces, sintió como la sombra le hacía un corte en la muñeca, y su sangre comenzó a brotar intensamente. A pesar de su atracción por el lado oscuro, esta vez Erik estaba realmente asustado. Aquella forma humana le infligía un masaje continuo para acelerar el sangrado. Comenzó a perder el conocimiento. Entre sus párpados y pestañas escarchadas, pudo ver envuelto en una neblina blanca al Ángel de la Muerte que había ido a buscarle y que para su desgracia no tenía rabo ni cuernos. Aquella sombra siniestra tenía rasgos humanos, o casi, envuelto en un abrigo negro con una capucha lanuda de la que solo pudo distinguir el pico de una criatura que, en aquella noche no parecía más que un cuervo desfigurado. Aunque ya no tenía puestas las cadenas, Erik estaba inmóvil y aquel individuo, tal vez un enviado de satán en busca de su alma vendida hacía ya tiempo al dios del mal, no se movió de su sitio hasta que estuvo seguro de que Erik no se levantaría nunca más. Tardaron un par de días en descubrir su cadáver. Aunque su muerte se consideró un suicidio, la causa real fue muerte por congelación. La defunción de su ídolo consternó a sus seguidores, quienes comenzaron a salir de debajo de las piedras y las ventas de sus discos, y sobre todo la distribución de su concierto más famoso, donde su compañero se suicidaba en directo, se hicieron virales. Muchos de sus seguidores le siguieron en su profecía, todos aquellos que tenían cuentas por saldar comenzaron a tomarse la justicia por su mano asesinando a otros, lo que produjo una alerta policial que acabó con una parte de los fans del grupo en la cárcel. Sin embargo, otros grupos de seguidores decidieron proteger la imagen del líder de su grupo favorito por encima de todo, incluso de las sombras de satán, y empezaron a ver las incongruencias de aquella muerte. Al bajista del grupo también le parecía que allí había algo raro. Era un tipo de larga melena y barba albina apodado «White Demon».

Relato sacado del libro de Andreas «Jack» Jacobson, HeroLeaks, capítulo 37.

11:40 p. m., 15 de octubre de 2017

Bonnie, por su parte, seguía revisando imágenes e imágenes captadas por las cámaras de seguridad que el nuevo agente de campo enviaba continuamente, pero no lograba concentrarse. Estaba dándole vueltas a un email que le había pasado JJ hacía unas horas. Era de un tipo que se hacía llamar White Demon. Incluso adjuntaba una foto suya con su grupo de música de death metal. En el mensaje se denominaban a sí mismos los «caballeros de la Orden de Satán en sus primeros días sobre la Tierra». El primer cantante del grupo, Erik Bakken, supuestamente se había suicidado en lo que se vendió en su día como el acto de bienvenida al eterno hijo bastardo de Dios, y prometían fidelidad a su señor encumbrándose en los actores de su venganza. Esa venganza se llevaba a cabo a modo de suicidios sangrientos. Este detalle había provocado que muchos de sus seguidores acabaran entre rejas o en instituciones psiquiátricas medicados con altas dosis de tranquilizantes. Ahora, había salido a la luz que Erik, el gran líder, había sido realmente asesinado. Lo curioso del asunto es que a sus fans no les molestaba la muerte de su ídolo sino el hecho de que no se había suicidado, por lo que aquel asesinato había cortocircuitado su conexión con el mundo de los muertos, al que ellos se sentían más unidos que al de los vivos. Aquel ultraje a su líder debía pagarse muy caro. «Venganza» era el clamor generalizado entre los pocos seguidores que les quedaban en activo. El tipo que escribió a HeroLeaks no tuvo ningún reparo en pedir información sobre cualquier detalle que pudiera llevarles hacia los culpables. El asesinato de tantas estrellas había no solo causado una gran conmoción mundial, sino que además había levantado a miles de devotos fans con ganas de tomarse la justicia por su mano, y esta orden de caballeros de la muerte era algo que podría asustar a cualquiera.

Bonnie sonreía al ver las ironías de la vida. Cómo algunos querrían estar muertos; y otros, muertos, querrían en cambio estar vivos. Además, en el fondo, al ver la foto de aquella belleza nórdica, un tipo musculoso de melena albina acompañada de unos largos bigotes y una pronunciada barba, le parecía un desperdicio, al menos para el placer de los sentidos del sexo femenino. ¿Cómo semejante tipazo tenía como única pretensión reunirse con los muertos? Ella bien podía esperarle vivita y coleando, pero antes, si podía ser, le encantaría convertirle en el brazo ejecutor de su propia venganza.

Bonnie intentó concentrarse, pero su mente se fue una vez más a las nubes, estaba deseando salir del trabajo e ir a la academia de tiro. Allí se desahogaba cada tarde. Luego acudía a unas clases de defensa personal que Ingimar le había recetado y pagaba del dinero de HeroLeaks a todos los empleados desde que ocurrieron los últimos y trágicos acontecimientos.

Llevaba varias horas revisando las cámaras de vídeo de todas las carreteras principales de Friburgo utilizando el software de análisis facial más avanzado del mercado, uno que ni la CIA poseía ya que había sido desarrollado dentro de HeroLeaks, y, por primera vez, era una colaboración inédita con la Interpol, la única agencia con la que habían conseguido llegar a un acuerdo y con la que compartían todo aquello que fuera relevante para el caso. Por fin, la cámara se detuvo. Una de las caras de los tipos que dispararon a su hermano había sido reconocida. Iba en un todoterreno verde oscuro y se dirigía hacia una zona de la ciudad que no había sido cubierta hasta ahora. Debía comunicarlo con rapidez a Olgeir para que pidiera a la Interpol y a la gendarmería imágenes de las cámaras de seguridad de aquella zona. Pero otra cosa le llamó la atención: el tipo que iba de copiloto. Recordaba su rostro envejecido y cruel cuando salía de la casa intentando darles caza con una escopeta recortada. Aquel hombre sin duda era el que había disparado a bocajarro a Clyde. Amplió la imagen todo lo que pudo. Sin embargo, había algo distinto en aquel tipo. Se suponía que este era uno de los que habían encontrado muerto junto al coche donde también fue hallado Ozú. Bonnie salió corriendo y tropezó con JJ, que acababa de entrar en el despacho de Olgeir.

11:59 p. m., 15 de octubre de 2017

Olgeir tenía desplegadas sobre la mesa las fotos que le había confiado la Interpol y, allí estaba, aquel tipo canoso de pelo largo, viejo pero cabrón. A JJ se le había cortado el cuerpo y ya casi ni se acordaba de a qué había ido al despacho de Olgeir. Bonnie estaba como histérica imprimiendo las fotografías. Por fin lo descubrió. Aquel cadáver llevaba una virgen tatuada en el cuello, mientras que el tipo del coche no llevaba ningún tatuaje en esa parte del cuerpo. Era una casualidad… o podía ser algo más. Entonces sacó los archivos que llevaba días hojeando hasta que localizó lo que buscaba: una foto sacada en Perú de aquel grupo de asesinos; y allí estaban los dos. Debajo, en el pie de foto, hablaban de los hermanos Monzón, Luis Miguel, el fallecido, y Alberto. Los tipos eran casi iguales, sin embargo, uno tenía un tatuaje y el otro no, una diferencia sutil pero crucial.

JJ no daba crédito a lo que estaba escuchando, el hijo de la gran puta que le había torturado podía seguir vivo en alguna parte. Las piernas le temblaban, la cabeza le daba vueltas y por momentos pensaba que se iba a desmayar.

—JJ. —Olgeir le estaba hablando desde el extremo opuesto de la mesa, pero JJ no podía articular palabra—. JJ, ¿estás bien? Tal vez debemos posponer esta reunión para más tarde.

JJ seguía mirando la foto de aquel carnicero, recordó el tintineo del material quirúrgico. Vivo. No puede ser. El único consuelo que le quedaba era que aquel cabrón estuviera muerto.

—JJ. —Esta vez lo interrumpió Bonnie—. Vamos, si quieres nos tomamos un café —le dijo mientras acariciaba su escaso pelo.
—Cola Cao —replicó el alemán.

Olgeir y Bonnie compartieron una mirada de preocupación, ni siquiera entendían lo que decía JJ.

—Cola Cao —repitió.

—¿Qué quieres decir? —preguntó Bonnie.

—Ozú y yo tomábamos Cola Cao, un tipo de chocolate batido.

—¿Hacemos un descanso, entonces? —dijo Olgeir pensando que JJ estaba cerca del delirio.

—¡No! —exclamó JJ—. ¿Dónde está la foto del maletero?

—No creo que sea el momento, JJ. —La cara de Olgeir denotaba una gran preocupación. La situación se le estaba yendo de las manos e Ingimar podría entrar en cólera si se enteraba de que estaba poniendo a JJ en esta tesitura.

—¡Sí que lo es! —respondió enfadado JJ.

Olgeir buscó las fotos a las que JJ se refería y las extendió sobre la mesa. Enseñarle a su amigo calcinado una vez más no le parecía una buena idea.

JJ estuvo mirando las fotos conteniendo las lágrimas. Entonces no pudo más y se puso a llorar a lágrima viva, con las manos cubriéndose el rostro en un intento de evitar que lo vieran en aquel estado de enajenación. Olgeir, tragando saliva para contener la congoja que le producía ver a JJ en ese estado, se dispuso a recoger las fotos, pero recibió un manotazo histérico de JJ y se apartó mientras Bonnie trataba de calmarlo. Sus caras de preocupación se fueron transformando en asombro al ver como JJ convertía su llanto en una risa histérica.

—¡Maldito gilipollas! —El grito de JJ retumbó en toda la estancia y Bonnie y Olgeir ya no sabían dónde meterse—. ¡Púdrete en el infierno, jodido cabrón!

Entonces cogió una de las fotos y señaló uno de los restos de zapatilla semicalcinados, el símbolo de unas All Star con un poco de tela roja que de milagro había sobrevivido a las llamas.

—Estas zapatillas son de Leo, ¿no os acordáis? ¡Scolari! —increpó a sus atónitos compañeros—. El argentino que contrató Celeste como community manager. El tipo que más tarde ella también se encargó de echar cuando lo de su «asunto» con Jack en su despacho. Ese capullo es el mismo que se coló en nuestra web y distribuyó toda la información, estoy seguro. Lo que no sabemos es si el tipo lo hizo antes o después de que lo cogieran los del cártel… Mmm, me atrevo a decir que fue incluso después de que yo consiguiera escapar, pero, ¿cómo sabrían que había sido él? ¡Ajá! ¡Claro! Esos tipos habían estado hurgando en el ordenador y debieron dar con la única parte que había quedado al descubierto, justo la que ese imbécil había dado a conocer, llevándose probablemente una buena suma de dinero untado por algún grupo de prensa… Lo rastrearían y lo secuestrarían. Pobre diablo.

JJ llevaba un rato dando su discurso deductivo y siendo observado por las miradas atentas y atónitas de Bonnie y Olgeir. Este último ya había enviado un whatsapp a Ingimar, que justo en aquel momento entraba por la puerta. Todos se quedaron mirándose unos a otros. JJ giró sobre sí mismo y, sin poder disimular su entusiasmo, miró hacia la puerta, donde se encontraba Ingimar de pie esperando enterarse de lo que fuera que estuviera pasando allí.

—¡Ozú puede estar vivo! —gritaba JJ estrujando en un abrazo Grizzlie al recién llegado.

8:30 p. m., 16 de octubre de 2017

La noche neoyorquina bullía en su esplendor plagada de personajes de todas las etnias mezclados en el sinfín de colores que caracterizaban a las tribus urbanas que habitaban aquella, la ciudad. Los bares y restaurantes del East Village estaban a rebosar. Ahora Xamantha esperaba sentada en la terraza del restaurante asiático Thai Village degustando un filete de atún al punto con salsa barbacoa y medio litro de delicioso y adictivo té tailandés. En aquella mesa había tres sitios más. Uno estaba ocupado por Celim, que a su vez disfrutaba del famoso Pad Thai y una bebida más tradicional: Coca Cola. Los otros dos sitios se encontraban extrañamente vacíos. Tras una hora de espera habían decidido comenzar a disfrutar de su cena, si la palabra disfrutar podía entrar en el diccionario de aquel particular momento de su vida. Cuando ya estaban a punto de apurar el último sorbo de sus respectivas bebidas, llegaron sus invitados. Sin esperar a ser reconocidos se sentaron en la misma mesa, acordada previamente, y llamaron al camarero, que los atendió con rapidez. Ambos pidieron una cerveza de grifo y, por recomendación de Celim, el famoso Pad Thai, pero Eduardo, acariciándose el estómago queriendo dar a entender su delicadeza, le suplicó al camarero que «sin picante, por favor».

—Yo soy Celeste Mcwire y este es Eduardo Sanz. —Xamantha miró a Celim de reojo, y luego otra vez a sus invitados.

—No te esperábamos más que a ti, Celeste —dijo mientras miraba a Eduardo con desconfianza—. No quiero ser irrespetuosa, pero el asunto que tratamos es extremadamente peligroso.

—Xamantha —interrumpió respetuosamente Celeste mientras le cubría la mano que reposaba sobre la mesa con la suya, aún fría tras una hora de caminata por las calles de Manhattan—, sabemos muy bien que lo que tratamos es más que peligroso. Ya hemos perdido a muchos de nuestros amigos y… —mirando a Eduardo, que en ese momento bajó la cabeza— familiares, y te agradecemos que hayas contactado con nosotros, aunque ignoramos porque no has acudido a la policía. Eduardo es de plena confianza, él elaboró la primera lista de posibles asesinados por esta trama criminal y HeroLeaks lo ha contratado para este trabajo como analista externo debido a sus conocimientos del mundo de la música. La lista que nos enviaste coincide con más de la mitad de los famosos que Eduardo elaboró en su propia lista. Y necesitamos más detalles sobre estos otros artistas que planteas, el porqué y, sobre todo, si tienes información sobre quién puede estar detrás de todo esto. Entendemos que vuestra firma ha invertido en alguno de ellos entre uno y dos años antes de su muerte.

—Sí, y eso es lo que nos asusta. Hemos asistido desconcertados a cómo nuestra empresa invertía en músicos que no tenían ningún valor potencial en el mercado, bien por estar acabados musicalmente, pasados de moda o demasiado encerrados en sus adicciones particulares. En muchos casos sus muertes no sorprendieron, pues, como te digo, estaban tan enganchados a algunas drogas que lo normal era esperar que acabarían muertos de una manera u otra. Aunque no todos. Algunos estaban en un buen momento musical, pero quedó claro que sus muertes, en general, repercutieron en grandes ganancias para todos los que invirtieron en ellos, más que si siguieran vivos. Lo que nunca imaginamos es que ese era precisamente el motivo para invertir en ellos. Nuestra empresa invierte en la revalorización de los artistas muertos tras pasar a mejor vida, somos expertos en sacarles el mejor partido una vez que nos dejan, algunos incluso empiezan a vender gracias a eso. Eso ya es repugnante, pero, además, parece que somos cómplices de asesinato, motivo por el cual creemos que es conveniente investigar más a fondo todo esto antes de ir a la policía con una historia sacada —y mirándoles con una media sonrisa— de HeroLeaks. Y es que, perdonadme la indiscreción, pero aquí, en Estados Unidos, tenéis una fama que quizá no os merecéis.

Y era cierto, el desprestigio de HeroLeaks había sido especialmente notable en Estados Unidos, donde se les consideraba unos cuentacuentos que nunca aportaban pruebas firmes. Los pocos que apoyaban su movimiento eran considerados unos antisistema, locos y estúpidos, que se creían cualquier teoría conspiranoica antes que la más sencilla realidad

—No te preocupes, Xamantha, entendemos que nuestras revelaciones no han calado bien aquí, sobre todo cuando en este país había más de un cómplice al que precisamente nosotros hemos denunciado. Gente influyente en los medios de comunicación que han manipulado para acribillarnos, pero no estamos aquí para llorar, sino para ayudar a los que nos necesitan. Somos el Equipo A del siglo xxi y por supuesto somos perseguidos por las autoridades de este país. —Celeste Mcwire dibujó una sonrisa que delataba su irritación.

—No me entiendas mal —la interrumpió Xamantha—, desde que habéis sacado estas noticias el apoyo está creciendo a toda velocidad y aporta más credibilidad a vuestras denuncias anteriores. Nuestras oficinas están cercadas por manifestantes, fans de algunos de estos ídolos desaparecidos. La idea de estar cerca de las discográficas con las que colaboramos, o de las que incluso somos miembros de los consejos de dirección, tenía sentido, pero ahora se ha convertido en una trampa y aunque de momento no han cargado contra nuestra empresa, no creo que tarden en dirigir la atención hacia nosotros. En cuanto alguien investigue un poco más a fondo, lo averiguarán.

—Tenlo por seguro, Xamantha, nosotros ya estamos trabajando en ello y esperamos que no se nos adelante nadie —afirmó Celeste con una sonrisa aún mayor que la anterior.

—Por eso pensamos que podríamos ser nosotros los que os ayudáramos, en la medida de nuestras posibilidades, a resolver este caso, pero necesitaríamos algún tipo de protección. —Xamantha parecía preocupada—. Ya me entiende, ¿no?

—Bien, Xamantha —Celeste clavó la mirada en ella mientras los dos hombres no abrían la boca ni siquiera para probar bocado—, para no distraernos más con este asunto te diré que podemos proporcionaros protección, en caso de que la requiráis, pero antes, ¿qué información puedes proporcionarnos para que podamos seguir con nuestras investigaciones?

—Antoine Ducré —dijo Xamantha cortando repentinamente la conversación y recibiendo la atención de los tres comensales.

—¿Cómo? —preguntó Celeste sin entender a qué se refería. Eduardo, a toda prisa, cogió su libro de notas y un bolígrafo que fue rápidamente confiscado por Celeste. Para este tipo de cosas solo podía usarse la memoria. No había que dejar nada por escrito.

—Antoine Ducré propuso todos esos nombres de la lista que os envié. Él sugirió invertir en ellos, pero en realidad es un mandado, aunque un gran vendedor, eso sí, pero detrás de él hay alguien con mucho poder, con mucho dinero. Un tal Laurent Varin, del que solo hemos oído rumores, pero al que nunca hemos visto.

Celeste apuntó aquellos nombres en su cabeza y envió un whatsapp a Islandia, donde JJ estaba ansioso esperando información con la que poder ponerse a trabajar para dar con aquellos malditos asesinos. Abrieron una conversación por un canal seguro y minutos después el rastreo de la información que Celeste acababa de proporcionarle comenzaba a dar sus frutos.

2:00 p. m., 17 de octubre de 2017

Todos en HeroLeaks estaban frente a la televisión. JJ llevaba todo el día inmerso en el análisis de las cámaras junto con Bonnie, quien ya estaba preparándose para viajar a Alemania y ayudar al nuevo integrante de HeroLeaks a localizar a Ozú. Además, tenía pendiente analizar los últimos datos enviados por Celeste y hacer un informe antes de que acabara el día. Sabía que podía dar con ese tal Antoine, pero tenía demasiadas cosas en la cabeza. Todos los miembros de HeroLeaks habían acudido al salón principal donde la televisión estaba dando una noticia que a JJ no le pillaba por sorpresa, aunque era el centro de atención de todas las miradas.

La noticia era impactante y sus conclusiones no decían nada del destino de Ozú, al que desde un principio daban por el cadáver encontrado dentro del maletero de aquel coche calcinado; coche que JJ recordaba bien porque lo vio pasar varias veces por el camino de tierra mientras se escondía en el bosque. Las noticias anunciaban la identidad de los tres cadáveres. Eso le daba a JJ algo de ventaja: que no se diera la noticia de que otro de los integrantes de la banda andaba suelto y que Ozú quizá aún estaba vivo podía beneficiarles. Sin embargo, tenía que seguir trabajando. Ya tenía acotada la zona donde previsiblemente sus captores tenían su segundo escondite y Ozú aún podía estar allí con vida.

Los demás miembros de HeroLeaks que conocían la relación que JJ tenía con Ozú observan con extrañeza la templanza con la que JJ atendía a las noticias. Más de uno se acercó y le dio palmaditas de apoyo en la espalda porque no sabían qué otra cosa hacer. Y JJ prefirió seguirles la corriente ya que así lo había acordado con Ingimar y Olgeir para no levantar sospechas. Bonnie viajaría de inmediato a Friburgo y se encargaría de la búsqueda junto con Osk, la joven islandesa, del posible escondite, pero con órdenes claras de llamar a la policía en cuanto localizaran a los secuestradores. En parte, admiraba el valor de Bonnie, aunque en el fondo conocía el ansia de venganza de la coreana. Ingimar, últimamente buscaba algo más en la gente que reclutaba; la capacidad de autodefenderse y de poder resistir en este tipo de situaciones. Además, había introducido clases de defensa personal, e incluso de tiro, a las que Bonnie se había apuntado desde el primer día. También había asignado pistolas a sus hombres y mujeres de campo en todos los territorios en los que estaban trabajando actualmente. JJ estaba esperando las últimas imágenes de las cámaras que Osk había conseguido instalar en el cerco que estaban estableciendo alrededor del supuesto secuestrador de Ozú. Su único anhelo volver a su ordenador y continuar con la búsqueda de su amigo.

10:00 a. m., 24 de octubre de 2017

Bonnie acababa de llegar al aeropuerto de Zurich, recogió su mochila de la cinta transportadora y se dirigió a la salida. Allí estaba Osk esperándola con una amplia sonrisa y un inesperado abrazo. Osk era el tipo de chica que Bonnie nunca habría elegido como amiga, pero compartía una pasión con ella: desentrañar los sistemas de seguridad y extraer toda la información posible de los sitios más inaccesibles. Gran parte de lo que había aprendido Osk se lo debía a Bonnie, ya que durante los pocos días que llevaba en la empresa la coreana ya le había explicado muchos trucos que no enseñan en la escuela. Eran cosas que Bonnie había aprendido junto a su hermano, y habían despertado en Osk una sincera admiración por la coreana. Con el pelo corto, rubio, casi albino, un largo mechón que le tapaba gran parte de la frente y la raya en el lado derecho de la cabeza, aún le quedaba un toque femenino en su masculinizado perfil. Osk quiso hacerse cargo de la mochila, pero Bonnie insistió en llevarla ella. Llegaron al aparcamiento donde les esperaba un Mini Cooper caqui. El tipo de coche que Bonnie jamás habría elegido. Osk lo abrió con las llaves electrónicas y ambas se montaron en él. En ese momento, Osk pronunció las primeras palabras yendo directamente al grano:

—JJ envió la localización exacta del último lugar del que salió el coche de los secuestradores. —Osk hizo una pausa para pagar el aparcamiento, salir de él con el coche e incorporarse a la carretera de Friburgo.

—¿Alguna especificación del lugar? —preguntó Bonnie, que parecía bien metida en su papel mientras revisaba su Smartphone—. ¿Algún movimiento en la casa? ¿Algún rastro de ese capullo de Monzón?

—No. Lo siento. No he tenido tiempo de observar la zona; JJ envió la información hace una hora y yo estaba de camino a recogerte. —El gesto de desagrado de Bonnie hizo estremecer a Osk.

—Bueno y… ¿ya has pensado un nombre? —Bonnie no había pronunciado el nombre de Osk en ningún momento. En Alemania solo debían ser conocidos por sus apodos y Osk debía elegir uno.

—Mar —replicó Osk muy convencida. Bonnie no preguntó el porqué. Sus razones tendría.

Condujeron hasta Friburgo y entraron en un barrio residencial adinerado de casas decoradas al estilo suizo de la región de la Selva Negra, con las fachadas pintadas y adornadas de manera exuberante. Allí, un poco apartada, se encontraba una casita de aspecto rústico. Un lugar agradable para pasar unas vacaciones en un entorno rural, y así lo anunciaba su puerta. Estaba claro que aquellos latinos habían decidido hacerse pasar por turistas y habían alquilado aquella casita en un barrio poco frecuentado pero muy vigilado. Algo que había beneficiado a JJ en el rastreo del coche hasta su escondite, pero que, de alguna manera, había sido cuidadosamente pensado para pasar desapercibidos.

Las dos mujeres estuvieron las siguientes diez horas observando la casa y tomando notas de cualquier movimiento, que en realidad era escaso. Tan solo se había visto entrar a un matrimonio, también de aspecto latino, aunque el varón salió poco después despidiéndose de la mujer con un simple beso en la boca. Como no disponían de dos vehículos, decidieron no seguirle. Querían asegurarse de que aquel lugar era lo que estaban buscando antes de avisar a la policía, pero lo que sí hacían era informar constantemente a JJ y al equipo de informáticos y analistas de Islandia de todo lo que veían, incluidas las instantáneas que tomaban con la cámara acoplada en las gafas de Bonnie, que ya se había convertido en una auténtica espía.

6:00 p. m., 24 de octubre de 2017

La casa seguía pareciendo un tranquilo hogar temporal de descanso para una familia extranjera. Una casa rural. Era posible que las estimaciones de JJ no fueran correctas, por eso había que mantener los ojos bien abiertos y observar el movimiento en el vecindario. También era posible que los secuestradores y sus cautivos tampoco estuvieran ya en aquel lugar. Bonnie estaba inquieta. Conocía las órdenes de no intervención. Sí, vale, debían llamar inmediatamente a la policía en cuanto confirmaran la presencia de alguno de los integrantes de aquella banda o tuvieran cualquier sospecha medianamente fundamentada. Sin embargo, también sabía por qué estaba sentada dentro del Mini Cooper caqui y qué era lo que había venido a hacer. Además, aquel coche no pasaba desapercibido para nadie y, aunque tuviera los cristales tintados, era obvio que alguien estaba dentro, y si aquellos asesinos estaban ahí fuera era posible que ya supieran que estaban siendo observados y no moverían un dedo hasta que se fueran.

Ya había atardecido cuando Bonnie decidió pasar a la acción. A través de sus gafas transmitía en vídeo casi en directo a JJ, a la vez que se comunicaba por el micrófono instalado en ellas y escuchaba por un pinganillo minúsculo que tenía insertado en la oreja. JJ intentó disuadirla de usar esos métodos, pero en el fondo él también quería saber qué había allí dentro; y si Ozú estaba retenido allí, tenían que descubrirlo fuera como fuera. JJ tenía el teléfono de la gendarmería a un solo clic y, si veía o pasaba algo ligeramente fuera de lo normal, no dudaría en marcarlo.

—Quédate aquí, Mar —le dijo Bonnie a Osk mientras abandonaba el vehículo—. Si pasa algo extraño, no me esperes, sal con el coche a toda velocidad y busca un sitio donde esconderte. —Osk asintió con la cabeza, un poco asustada ante la primera misión en la que se jugaba la vida. En el fondo, ella no había sido reclutada para esperar dentro del coche. Pertenecía a la nueva generación de miembros de HeroLeaks y estaba encantada de pasar a la acción. Los que se habían integrado en los últimos meses lo habían hecho realmente motivados y sabiendo perfectamente a lo que se exponían.

—Esperaré, no te preocupes —dijo sin ninguna convicción.

Bonnie se acercó a la vivienda y abrió la portezuela de entrada a un jardín descuidado, aunque repleto de frutas del bosque demasiado maduras en los setos. Se acercó aún con más sigilo hacia una de las ventanas y observó el interior de la casa. No parecía haber movimiento, hasta que lo hubo. Una figura pasó rápido, justo por delante de ella, mientras Bonnie observaba a través de un pequeño hueco que las cortinas no llegaban a cubrir. Se llevó un susto de muerte y se apartó rápidamente de la ventana sin saber si había sido vista o no. Dedujo que no, o al menos eso esperaba, debido a la rapidez y cercanía con que aquella persona había pasado por la ventana sin dar muestras de haber visto nada extraño. Pero otro sobresalto siguió al primero al abrirse repentinamente la puerta de la casa. Bonnie se acurrucó, muy quieta, debajo de las escaleras de la entrada en el porche y pudo escuchar una conversación entre la mujer que habían visto antes y alguien que seguía dentro de la casa y que no era el que habían señalado como su marido, pues este había salido. La mujer salió de la casa en dirección a un coche, en el cual se marchó. La puerta había quedado entreabierta gracias a que Bonnie había deslizado un dedo usándolo como tope. Eso sí, la fuerza con la que aquella puerta maciza regresó a su posición fue considerable. Rabiando de dolor consiguió mover la puerta con el dedo herido desde debajo de las escaleras en una posición realmente incómoda pero que a Osk le pareció de lo más cómica desde su observatorio. Una vez abierta unos centímetros, Bonnie cambió de mano para poder variar a su vez la postura, esta vez situándose de cara a la casa. Desde debajo de la escalera alargó la mano del dedo dolorido, ahora libre, hacia el suelo para recoger una maderita ayudándose de su pie derecho hasta que pudo agarrarla firmemente para finalmente colocarla entre la puerta y el marco y así evitar que se cerrara. No podía esperar más para averiguar qué se escondía en aquella casa. Bonnie salió de su escondite dirigiéndose a la puerta, ahora entreabierta. Esta vez llevaba su arma en la mano, lista para usarla. Abrió muy lentamente levantando un poco la puerta para evitar que hiciera ruido al rozar con el pedregoso suelo. Luego se deslizó al interior, donde en apariencia no había nadie. Revisó sigilosamente, y tomando muchas precauciones, cada uno de los cuartos y no halló ningún rastro de la persona que había escuchado responder a la mujer cuando esta salió antes de la casa. Lástima que su español fuera nulo. Se acercó a la cocina y observó que alguien había estado cocinando, y, por el volumen de cacerolas y platos apilados en el fregadero, parecía haberlo hecho para varias personas. De repente, escuchó un ruido metálico. Venía de algún lugar de la casa, pero no sabía de dónde. Rastreó por el suelo la existencia de alguna trampilla. También por el techo por si hubiera una falsa buhardilla. No vio nada, pero sí encontró unas migas de pan de las que unas pocas hormigas ya estaban dando cuenta en el suelo de uno de los dormitorios. Miró por todas partes en busca de una entrada secreta. Tenía que haber una, tenía una intuición. Muchos alemanes habían hecho construir un refugio o un escondite casero después de los acontecimientos del siglo anterior, y sobre todo durante la Guerra Fría, donde hicieron de frontera entre las dos grandes potencias.

Estaba segura de que en algún sitio… Tocó una de las patas de la cama y comprobó que se deslizaba fácilmente. Sin embargo, mover toda la cama requeriría de un esfuerzo mayor y, probablemente, el ruido alertaría a quien quiera que estuviera ahí abajo. Volvió sobre sus pasos con mucho sigilo y lo dejó todo como estaba. Entonces, susurrando les comunicó a sus compañeros lo que había descubierto y su decisión, un tanto arriesgada: esperar a que alguien abriera aquella trampilla que, ahora, ya veía con toda claridad debajo de la cama.

10:20 p. m., 24 de octubre de 2017

Tras varias horas de espera, por fin regresó la mujer. Una vez más gritó algo indistinguible para el oído de Bonnie una vez cerró la puerta. Osk ya le había advertido de su llegada y por lo tanto no le pillo a Bonnie por sorpresa, quien en ese momento apagaba su pinganillo para no alertar a los inquilinos de su presencia. La verdad era que no se fiaba demasiado de la joven inexperta que la esperaba fuera. El sobresalto vino por el grito que otra persona dio para responder, ya que la cercanía de aquella voz se hizo notable, tanto que Bonnie tocó instintivamente a su alrededor para cerciorarse de que realmente estaba sola en su escondite. Un armario prácticamente vacío, justo enfrente de la cama, debajo de la cual se encontraba la trampilla que parecía ser la puerta de entrada al infierno. La mujer estuvo un rato atareada. Bonnie empezaba a notar el cansancio de estar de pie inmóvil respirando entre sus dos manos para amortiguar la salida del aire y evitar hacer ruido. Por fin, se acercó la mujer con una bandeja de comida y bebida. Con una agilidad increíble y sin soltar la bandeja, la mujer, una robusta cincuentona de tez morena, deslizó la cama dejando al descubierto la trampilla. Tiró con fuerza de una de las tablas del parquet y sacó una cuerda, de la que tiró aún con más fuerza. La trampilla cedió y la mujer bajó peldaño a peldaño sin soltar la bandeja. En ese momento. Bonnie encendió su comunicador para hablar con Osk y JJ, al que ya se le habían unido Ingimar y Olgeir, y activó su cámara para que todo quedara grabado y pudieran hacer un seguimiento completo de la operación.

—Voy a entrar en el agujero —dijo Bonnie en susurros mientras salía del armario; y, empuñando el arma, comenzó a bajar los peldaños, los cuales crujieron mínimamente, un ruidito silenciado por la conversación que aquellas dos personas estaban teniendo en el interior, ahora iluminado por una tenue luz amarillenta.

Entonces todo sucedió demasiado deprisa como para poder recordar qué ocurrió primero. Osk advirtió de la llegada de un tercer hombre, tal vez un poco tarde porque estaba atenta a lo que podía ver a través de la transmisión de vídeo y el hombre ya había entrado en la vivienda para cuando Osk dio la voz de alarma. JJ pulsó el botón de llamada a la gendarmería y Bonnie recibía el primer impacto de lo que parecía ser un gran tablón de madera contra sus rodillas, lo que hizo que se precipitara escaleras abajo. Ya en el suelo, recibió el segundo tablonazo, esta vez en la cabeza. Bonnie disparó en la dirección de donde creía que le llegaban los golpes y pudo ver cómo la mujer retrocedía por el impacto de la bala, que había entrado directa en su vientre. Del interior de otro habitáculo contiguo apareció un tipo al que todos ya habían reconocido a través de la cámara de vídeo de las gafas de Bonnie. Aquel cabrón, el de los cuchillos, el puto carnicero que había cortado a JJ en la cara y lo había marcado de por vida. Sí, ese maldito cobarde, el del tatuaje de una virgen en el cuello. El tipo llevaba un cuchillo de grandes dimensiones en su mano derecha, pero al ver a Bonnie con un arma retrocedió, no sin antes recibir un tiro en la pierna derecha. El tipo se encerró en la habitación. Bonnie empezó a golpear la puerta con fuerza para abrirla, pero no había manera. La sangre le brotaba de las heridas que la mujer le había infringido con el tablón de madera. Pero allí, en caliente, tan solo podía pensar en su hermano y el odio recorrió todo su cuerpo como si se tratara de gasolina ardiendo.

—Vaya, vaya, vaya. —Bonnie escuchó una voz a su espalda—. Quieta, gatita nerviosa. —Se expresaba en inglés con un marcado acento hispano—. Suelta el arma.

Bonnie miró de reojo y vio que estaban apuntándola con una escopeta recortada parecida a la que utilizaron el día que mataron a su hermano.

—Muy bien —dijo el hombre cuando comprobó que aquel caramelito asiático bajaba el arma y la dejaba en el suelo—. ¡Alberto! ¡Ya puedes salir, broder! —La puerta se abrió y del habitáculo contiguo salió aquel repugnante ser. Bonnie se juró que lo mataría. Pero ¿cómo?

—¿Qué tenemos aquí? Tu cara me resulta familiar. ¡Sí! eres la hermana de aquel chingón… y has venido para reunirte con él. —El tipo asqueroso se tocaba la pierna donde la bala de Bonnie había perforado superficialmente la piel. A pesar de que sangraba, el tipo siguió con su verborrea—. Pero no será tan fácil, antes tendremos una fiestecita contigo, aquí mi pata y yo. Acabas de matar a su mujer y estoy seguro de que tiene ganas de hacértelo pagar. —Acto seguido la agarró del pelo y la tiró sobre la única mesa de la estancia, desgarrándole la ropa mientras el otro tipo seguía apuntándola con su escopeta—. Ahora vas a probar un poquito de carne hispana, chinita. —Y comenzó a bajarse los pantalones. Alberto Monzón miró a su colega y le dijo esbozando una sonrisa—: Luego será toda para ti.

—No sabe lo que le espera —dijo con semblante serio mientras desviaba la mirada hacia la mujer tirada en el suelo, la que decían que era su esposa. Pero extrañamente, en lugar de correr a comprobar su estado, se quedó apuntando a Bonnie, como si este segundo plato le compensara la pérdida de su supuesta mujer—. Te sacaré tus ojos rasgados y me los comeré asaditos. —Bonnie estaba desesperada, sus gafas estaban en el suelo y JJ, Ingimar y Olgeir estaban pasándolo horriblemente mal.

Entonces sonó un disparo que les pilló a todos por sorpresa. Bonnie giró la cabeza y pudo ver cómo el tipo de la escopeta caía al suelo con un agujero en la cabeza. Alberto se abalanzó hacia el lugar de donde venía el humo y, aunque recibió un segundo disparo, pudo arrebatarle la pistola a Osk. Apuntó con ella a la cabeza de la joven, cuya búsqueda de aventuras se había convertido en una peligrosa realidad. Osk miró por última vez al tipo que iba a matarla y lo que vio fue la punta de un cuchillo salir por el orificio ocular del hombre. Bonnie clavó el cuchillo una y otra vez, la sangre le salpicaba el torso prácticamente desnudo, pero aun así siguió acuchillando al asesino de su hermano como si en su interior se encontrara prisionero Clyde y rajándolo pudiera sacar y liberar, al menos, su alma. Aquella escena, en el suelo de la habitación, estaba quedando grabada nítidamente a través de las gafas que desde el suelo y del revés emitían la escena que, a través de la Red, llegaba en directo a las retinas de JJ, Olgeir e Ingimar, quienes vieron desaparecer a la Bonnie que habían conocido para ceder paso a la nueva Bonnie, un alma que ansiaba por encima de todo una sola cosa: venganza. Una vez acabada la carnicería, Bonnie dejó caer el cuchillo al suelo y comenzó a sollozar como la última vez que vio a su hermano.

El vídeo no se paró, después de la pelea las gafas mostraron la puerta que daba acceso a la habitación donde se había refugiado Alberto Monzón. Osk llevaba ahora las gafas en una mano y en la otra una pistola. La pequeña habitación estaba a oscuras, por lo que tuvo que sacar una minilinterna que se colocó en la boca. Revisó cada rincón del cuarto. En el más alejado creyó ver unas mantas en el suelo. Se acercó, las levantó y allí, tendido y hecho un ovillo, estaba Ozú. Osk se acercó la mano al cuello y exclamó:

—¡Está vivo! ¡Mandad un par de ambulancias, rápido!

JJ no cabía en sí de asombro y felicidad, su amigo estaba vivo y… ¡lo habían liberado! Estuvo llorando varias horas, de dolor, de alegría y finalmente de pena, al ver el estado tan lamentable en el que se encontraba Ozú. Cuando Osk lo levantó levemente para acurrucarlo entre sus brazos, se dio cuenta del grado de tortura al que había sido sometido. Parecía tener muchos huesos rotos. Su cara estaba ensangrentada y deformada, y prácticamente no le quedaban dientes. Los huesos de la cara también estaban rotos y por su estado debían de llevar varios días así. El dolor por el que debía haber pasado parecía infinito. No pudo abrir los ojos por la hinchazón y respiraba con dificultad. También parecía tener varias costillas rotas. Necesitaban ayuda urgentemente pues su vida pendía de un hilo. Días más tarde comprobarían que había perdido la vista de uno de sus ojos y que el otro había quedado parcialmente afectado. Además, le habían cortado dedos de los pies, todo ello parte de una extensa lista de torturas que configuraba una atrocidad jamás conocida por ningún miembro de su organización y que parecía haber sido ejecutada por el más terrible de los inquisidores. Arrastrándose por el suelo, Bonnie se acercó para comprobar el estado de su colega. Rabiando de dolor por las heridas que aquella mujer le había infringido, consiguió incorporarse y, acariciando el pelo de Ozú, le dijo:

—Ya estamos aquí, nunca te abandonaríamos.

Ozú, recobró unos segundos el sentido y susurrando a través de sus cuerdas vocales agrietadas respondió:

—Tendrías que haber visto cómo quedaron ellos. —Y por unos segundos todos sonrieron al ver que, a pesar de todo lo que había pasado el gaditano, tan solo una cosa no habían sido capaces de arrebatarle: su sentido del humor. JJ también sonreía mientras se secaba las lágrimas. Ya solo pensaba en abrazar a su amigo, en compartir con él toda la experiencia sufrida y en ayudarle a superar el gran trauma al que ambos habían sido sometidos. Y por supuesto, compensarle por su gran valentía, la que le salvó la vida.

11:00 a. m., 25 de octubre de 2017

No fue difícil dar con Antoine. Sobre todo, gracias a las horas extras que JJ estaba haciendo desde que la esperanza se había instalado en alguna de sus neuronas lúcidas y le diera aún más fuerzas para trabajar. El susodicho vivía en un ático en la isla de Roosvelt por el que debía de pagar no menos de 5.000 dólares al mes. Un capricho no demasiado caro para un empleado de Pinos Capital de su categoría, pero que unido a la preciosa casita que tenía en uno de los barrios más ricos de París y alguna que otra vivienda que rentaba a orillas del Mediterráneo constituía una fortuna algo sospechosa, pero nada por lo que se le pudiera acusar. La gente estaba esperando que HeroLeaks aclarara más casos que aún seguían sin resolverse y, por supuesto, querían escuchar nombres. Los nombres de los asesinos y sus cómplices. El problema de haber asesinado a artistas, sí, la mayoría en sus momentos más bajos pero con una larga trayectoria detrás y con millones de fans siguiéndoles en todo el mundo capaces de comprarse cualquier basura en la que sus ídolos participaran, era que ahora había un enorme clamor por dar con los culpables. Los fans se habían organizado y protestaban enfrente de las principales agencias discográficas, productoras y grandes editoriales, y habían llegado a protagonizar actos violentos que desembocaron en invasiones de sus instalaciones que tuvieron que resolverse por la fuerza haciendo que los cuerpos de seguridad se emplearan a fondo, y aun así algún empleado recibió más de un golpe. Por esta razón, Le Guevel había dado órdenes a sus empleados de no ir a trabajar a ninguna de sus centrales: ni la parisina ni la neoyorquina. Todo el trabajo debía realizarse desde casa, estuvieran donde estuvieran. Antoine se sentía especialmente vigilado y por ello tomaba todo tipo de medidas de precaución. En algunos casos, se habían llegado a hackear las webs de empresas relacionadas con alguno de los asesinados y se habían publicado listas de trabajadores. Los hackers no se habían limitado a eso, sino que habían llegado a proporcionar la dirección de sus viviendas habituales. Todas las grandes firmas estaban en el ojo del huracán, y Antoine trabajaba para una de las mejores. Su nombre aún no había sido filtrado, pero todo era cuestión de tiempo.

Celeste llevaba una semana vigilando a aquel individuo, que no había salido de su casa ni para ir a comprar. Encargaba comida por teléfono y no parecía tener intención de abandonar el edificio. Poco podían hacer. Habían conseguido alquilar un apartamento en la última planta del edificio de enfrente, desde donde se pasaba día y noche vigilándolo, a turnos con Eduardo. Habían pedido refuerzos a Ingimar, pero después de los recientes acontecimientos no había mucho interés en trabajar para HeroLeaks y por lo tanto no sobraban agentes de campo. Antoine se acercó a la ventana y miró hacia abajo, donde personas y coches parecían hormiguitas trabajadoras yendo de un lado a otro e intercambiando señales químicas a través de sus antenas. Celeste hizo unas cuantas fotos que mandó inmediatamente a la central. Por un segundo, Antoine levantó la mirada y la posó directamente en la ventana desde la que Celeste estaba observando. Celeste cayó de culo sobresaltada por aquel contacto visual, tal vez el reflejo de sus prismáticos le había jugado una mala pasada. Le había parecido como si Antoine, por un instante, posara sus ojos directamente sobre ella. Se incorporó lentamente y, como una leona espiando a su presa, se asomó con cuidado por la ventana y ajustó los prismáticos comprobando, horrorizada, que Antoine hacía lo propio desde su apartamento. Sus miradas confluyeron en algún punto intermedio, lo que provocó que Celeste volviera a esconderse rápidamente. Pasados varios minutos en los que el corazón de Celeste no paró de latir con intensidad, consiguió incorporarse y, agachada, se dirigió a otra de las ventanas de su apartamento. Cuando se asomó por ella, vio que las cortinas del apartamento de Antoine habían sido cerradas. ¿La habría descubierto?

Celeste despertó a Eduardo, que yacía en el sofá del apartamento intentando recobrar energías después de una larga noche en esta su nueva profesión de periodista-espía.

—Vamos, ponte en marcha. —Celeste le tiró los pantalones y la camisa al sofá para que se vistiera enseguida—. Tengo un presentimiento.

—¿Un presentimiento? —Eduardo se incorporó con dificultad, le dolía todo el cuerpo y no solo por la posturita que debía adoptar para observar por la mira telescópica que utilizaban para vigilar el apartamento de Antoine, sino por las fieras cabalgadas a las que le sometía Celeste a cualquier hora del día. Celeste era un animal insaciable, y eso le gustaba, pero una parte de sí mismo, esa parte que aún se reconocía como el padre de familia cuya hija había fallecido recientemente por su exceso de curiosidad, le decía que aquello era demasiado surrealista y que no estaba bien. Aun así, Eduardo había decidido convertirse en barca y que fuera Celeste la que remara hacia donde quisiera mientras él se dejaba llevar por ríos, torrentes o cataratas, daba igual, donde fuera que ella quisiera ir.

Bajaron en el ascensor los cuarenta pisos hasta la planta baja, y salieron a la carrera hacia el edificio donde Antoine se alojaba. Celeste se encaminó hacia un puesto de donuts en el que se pidió un café mientras no dejaba de observar la puerta del edificio. Eduardo hizo lo mismo y para cuando su café estuvo listo, Celeste ya había consumido el suyo y corría en dirección al coche que tenían aparcado en la calle contigua. Eduardo intentó apresurarse, pero se quemó los labios en su intento de imitar a Celeste. Nunca aprendería que él no era como otras personas que se había encontrado a lo largo de su vida, las cuales tenían una facilidad asombrosa para tragar bebidas ardientes sin ni siquiera inmutarse. Mientras se recuperaba de la quemazón vio cómo Antonie salía del portal por primera vez en siete días. ¡El pájaro por fin había salido de su agujero! Ahora entendía por qué Celeste había salido como un rayo. Antoine se metía en un taxi y Eduardo aún no había probado el café y no sabía qué hacer con el donut. Finalmente, optó por tirarlo todo en una papelera al tiempo que aparecía Celeste conduciendo el coche alquilado que Ingimar les había proporcionado. Eduardo subió en el coche y salieron pitando detrás del taxi. Ahora tocaba navegar contracorriente y Celeste seguía remando; por lo poco que la conocía sabía que ella era capaz de hundir la barca con tal de conseguir lo que andaba buscando.

12:00 p. m., 25 de octubre de 2017

Laurent se encontraba en una heladería italiana de la Quinta Avenida. Estaba profundamente concentrado en la lectura del New York Times. Algo acerca de unos asesinatos ocurridos en el sur de México: cabezas cortadas, miembros amputados, esos jodidos mexicanos no se andaban con tonterías. Cuando dieron las 12 del mediodía, su reloj comenzó a pitar. Lo apagó y se puso a observar a su alrededor; nada que le pudiera llamar la atención, hasta que Antoine entró por la puerta y se dirigió directamente hacia una mesa retirada de la suya en una esquina del bar que daba a la calle. Observó cómo era atendido por un camarero que se retiró rápidamente. Laurent esperó diez minutos observando cada movimiento a su alrededor. Luego se levantó y anduvo hacia la puerta del local, el cual abandonó mientras Antoine se tomaba el cappuccino que había pedido. Antoine recibió un whatsapp justo en ese momento. Sacó su teléfono Android y leyó el escueto mensaje: «90° E».

Antoine se tocó el pelo, disimuladamente giró la cabeza en la dirección indicada y observó a un hombre que estaba en ese momento en la barra dando sorbitos a un café humeante mezclado con lo que parecía helado de vainilla. El hombre de barba densa giró la cabeza y por un momento sus miradas se cruzaron, aunque ambos la retiraron rápidamente. Antoine terminó su capuchino y dejó unas monedas sobre la mesa. Cogió su gabardina y se levantó dirigiéndose hacia la puerta del local.

Mientras, en el extremo opuesto de la barra, un par de afroamericanos no paraban de discutir sobre fútbol americano. Uno de ellos, blandiendo un teléfono en la mano, hacía fotos de su colega desde todos los ángulos mientras decía tonterías con un acento casi indescifrable.

—Amigo, sonríe un poco que parece que te has escapado de una serie de muertos vivientes —decía el más pequeño y por lo visto más graciosillo de los dos.

—Cállate, capullo, y sácate el chupete de la boca, que aún dices las mismas tonterías que cuando tenías dos años y tu madre pensaba que eras el hijo de Steve Urkel —replicó un tipo corpulento, de semblante serio y aspecto de haber salido de una película de Rocky.

—Venga, hombre, sonríe, que se vean esos dientes de oro, yo creo que así lo mismo logras que se retire tu contrincante, si no te los arranca antes —exclamó mientras soltaba una carcajada que dejó entrever sus dientes y muelas resaltando una sonrisa no mucho más bonita que la de su amigo.

—Hoy le habría aplastado si no fuera por tu asquerosa lengua que no para de distraerme.

—Excusas, soy más fuerte que tú. —Y apuntándole con un dedo le remató con un—: Y lo sabes.

El hombre de la barba también recogió su abrigo y salió corriendo en dirección a un coche que acababa de aparcar enfrente de la heladería y que conducía una mujer, la cual abrió apresuradamente la puerta y aceleró inmediatamente para no perder de vista el taxi en el que Antoine había entrado. Lo mismo hicieron, a un gesto de Laurent, la pareja de afroamericanos que habían estado intercambiando todo tipo de estupideces en el local italiano.

Primavera de 2012

Geaton Paine se dirigía a casa de su amigo Justin Howards en su Mercedes descapotable. Era un día espléndido para juntarse con su íntimo amigo y tomarse unas cervezas mientras veían el partido de béisbol entre Los Angeles Dodgers y los Giants de San Francisco, su eterno rival. La noche se prometía larga, entre otras cosas porque después del partido saldrían a su discoteca favorita a celebrar su recién obtenido doctorado en económicas y porque Julie Ambrox, a la que también se conocía como «la surfera», por las posiciones que era capaz de adoptar en momentos íntimos, le había mandado un mensaje bastante subido de tono sobre lo que esperaba de la velada, después del baile y la fiesta. Geaton, como siempre que se dirigía a casa de su amigo, se aproximaba a la curva que daba acceso a la autopista de San Diego mientras en la radio sonaban los Black Eyes Peas con su recién estrenado éxito, Where is the Love. Geaton se repetía a sí mismo: «El amor está en la rubia, el amor está en la rubia», mofándose del estribillo de la canción, cuando detectó algo extraño en la carretera. Sin embargo, era demasiado tarde y una de sus ruedas delanteras reventó antes de que pudiera esquivar aquel objeto punzante. Geaton salió del coche y comprobó los desperfectos. El neumático había quedado destrozado. Suspiró profundamente y se levantó de nuevo jurándose que nada le impediría disfrutar de aquella noche. Se disponía a abrir el maletero cuando un Buick negro paró justo detrás de él. Unos afroamericanos salieron del coche, como ángeles enviados por el Señor en un momento crucial en su vida, nada podía arruinar su noche.

—¡Qué pasa, hermano! —le saludaron al reconocer inmediatamente el lazo indisoluble que les daba el compartir el mismo color de piel—. ¿Necesitas que te echemos una mano?

—Sí, claro, por favor —les respondió Geaton mientras abría el maletero del coche—, quizá no me haga falta ni el gato —bromeó tras observar los brazos musculosos de uno de los dos tipos, que bien podría ser capaz de levantar él solo el coche sin necesidad de usar ninguna herramienta—. Tengo que cambiar la rueda, al parecer alguien ha dejado esa especie de azada en medio de la carretera y no me ha dado tiempo a esquivarla.

—No te preocupes, coleguita, aquí mi amigo y yo te podemos echar un cable —dijo el más delgadito de los dos. Segundos después, el mismo tipo de mirada enrojecida sacaba una pistola y apuntaba directamente a la cabeza de aquel joven negro—. Venga, déjate de tonterías, chaval, y camina hacia nuestro coche —le dijo indicando con un dedo la dirección a la que debía dirigirse mientras el corpulento abría el maletero—. ¡Vamos! —apremió—, métete en el maldito maletero, pijito de papá.

Geaton no tuvo más remedio que hacer lo que le ordenaban. En ese momento se les unió otro coche del cual salieron SK y Hood.

—Tengo la impresión de que este no es el plan que me han encomendado —dijo SK mirando atónito a los dos afroamericanos. Una vez más, el maldito Hood se había entrometido en uno de sus encargos, pero esta vez había algo aún más extraño. No le gustaba trabajar en LA y menos aún tan cerca de su casa, aquello era extremadamente peligroso porque alguien podría reconocerle.

—Este es el plan —le contestó Hood con su voz de Dark Vader, en un tono entre suplicante y autoritario, mientras ayudaba a meter al más que asustado joven en el maletero.

—Pero si este es el hijo de… —dijo incrédulo SK sin llegar a terminar la frase, debido a la estupefacción de reconocer la cara de un chico que no tenía nada que ver con todo lo que pudiera haber detrás de la decisión de acabar con él. ¿Una venganza contra su padre?, ¿un ajuste de cuentas?, ¿deudas?… Lo que estaba claro es que aquel no era un trabajo típico y SK, que anteriormente se había dedicado a aquel otro negocio, reconocía claramente que se ajustaba perfectamente al patrón del mundillo de las drogas y los matones de barrio. Algo que él ya no era. Algo de su pasado que ahora detestaba—. ¡No me jodas!, ¿de qué va esto?

—¡Eh, Hood!, se va a callar ese capullo ¿o qué? Si no, voy a tener que darle un buen par de azotes. —El maldito esmirriado acababa de sentenciar a muerte a aquel chaval. Acababa de mencionar el nombre de Hood y eso significaba que no podrían dejarle con vida, lo cual irritó aún más a SK, quien no pudo controlar su ira y golpeó la cabeza del más pequeño de los afroamericanos. Este se revolvió con la pistola en la mano, pero se encontró con Hood intermediando. Hood giró la cabeza para responder a SK y por un momento este pudo observar las facciones desfiguradas que daban a Hood su aspecto tenebroso, dejando bien claro que no necesitaba dar explicaciones por sus actuaciones.

—Por este nos van a dar mucho más, SK, no tienes por qué entender este negocio. Limítate a cumplir con tus órdenes y no preguntes, ¿no es ese tu deber? —aseveró Hood alardeando de su profesionalidad.

—Yo me largo. —SK intentaba abandonar aquella escena, en la que intuía una trampa—, este no era el plan y no sé quién ha dado realmente estas órdenes.

El más alto de los dos negros se interpuso en el camino de SK.

—¿Dónde te crees que vas? —le dijo, al tiempo que SK volvió una vez más a obedecer la enseñanza de su padre: «golpea primero», y le asestó un golpe al fornido perdonavidas, el cual replicó de la misma manera tras recomponerse del duro golpe recibido, que había logrado hacerle retroceder un paso. SK cayó de bruces contra el suelo y su nariz comenzó a sangrar. Sin preocuparse por su contrincante, SK puso la mano estratégicamente en el suelo para evitar que su sangre regara una posible escena criminal y evitar así que su perfil entrara a formar parte de los archivos de huellas genéticas más extensos del mundo. Tampoco siguió la pelea.

En ese momento, Geaton aprovechó para lanzar el gato mecánico contra el pequeño fanfarrón que aún lo sujetaba por las piernas mientras observaba la escena con aire divertido. Cuando el objeto le impactó en la cabeza, se desplomó como si un fuerte anestésico le hubiera hecho efecto de repente. Geaton dio un salto y comenzó a correr, pero no había dado ni dos pasos cuando una detonación justo detrás de él le hizo caer desplomado con un agujero en la cabeza. Hood desordenó todo el contenido del coche y lo esparció por el interior y también por el suelo. Quería que aquello pareciera un robo. Luego se dirigió a su coche mientras los afroamericanos hacían lo propio y salían a toda velocidad de la escena del crimen, aunque segundos antes Hood miró a SK directamente a los ojos desde el asiento de atrás del vehículo y, sujetándose el gaznate para que la voz le saliera con más claridad, le dijo:

—Este sí que no era el plan.

SK, aún conmocionado, consiguió erguirse, caminó hacia el cadáver del joven y observó una vida más que se escapaba entre sus manos. Al parecer, habían planeado un secuestro, no un asesinato como él creía, y desde luego aquello era un cambio radical en su modelo de negocio y en su forma de actuar, y no entendía por qué Gulliver lo había implicado en ello. Lo extraño era que en aquella ocasión Hood le hubiera pedido que le echara una mano, pero no tenía ni idea de qué se trataba. ¿Ayudar a Hood? ¿Cómo podía haber sido tan estúpido? Hood no le habría pedido jamás ayuda si no era para cavar su propia tumba. Echó una mirada hacia atrás y comprobó que un coche se acercaba peligrosamente a la curva. Salió corriendo, pero de reojo pudo ver a una mujer en sus 50 que sacaba lo que parecía un teléfono y señalaba en su dirección. SK se lanzó por el precipicio saltando el quitamiedos que separaba la autopista de una pronunciada ladera por la que rodó hasta que consiguió erguirse y siguió huyendo, esta vez cojeando.

Al día siguiente, una foto de su espalda salió publicada en el periódico y una enorme recompensa fue anunciada en todas las televisiones, ofrecida por el padre de la víctima. Esto cabrearía sin duda a Gulliver. ¿Pero de que había ido todo aquello? ¿Acaso Hood le había tendido una trampa? Estaba claro que aquellos capullos tramaban algo contra él o, tal vez, él mismo les había ayudado generando aquella situación y, tal vez ahora Gulliver pediría también la cabeza de SK.

Relato extraído del libro de Andreas «Jack» Jacobson, HeroLeaks, página 136.

5:35 p. m., 25 de octubre de 2017

Arist y Madou circulaban con su coche atravesando el río Hudson por la 95 hacia la interestatal Palisades mientras discutían airosamente sobre las habilidades halterofílicas de Arist, un musculoso deportista de origen senegalés hinchado de proteínas, esteroides y anabolizantes, que había competido aquella mañana en un concurso estatal de levantamiento en la modalidad de arranque de más de 105 kg.

—Tío, te has cagado cuando has llegado a los 170 Kg. Se veía un rastro de caquita cayendo por el lateral de tu pierna cuando te agachabas. Has debido de dejar al pobre juez noqueado.

—Tú sí que te has cagado, ese payaso de Bren se ha equivocado al equilibrar mi lado derecho, eso es todo; me ha puesto mucho ejercicio para fortalecer el antebrazo derecho estos últimos días porque decía que andaba un poco flojo después de la lesión de muñeca, y al final se ha pasado. Cuando volvamos al gimnasio le voy a patear su culito blanco.

—Venga, no me jodas, eso solo son excusas baratas. —Madou conducía el Camaro que le había cedido la empresa para aquel trabajo con un brazo recostado sobre la puerta y el otro sujetando el volante, prácticamente sin mirar al frente, lo cual era bastante peligroso ya que la carretera comenzaba a zigzaguear mientras penetraba en el denso bosque de Arces de Greenbrook—. Eres un pringao, Arist, no has subido ni un centímetro la puta haltera; la rubia de Charleen te la pone demasiado gorda como para dejarte pensar con claridad.

—Cabrón, cállate ya, tú ni siquiera llegas a los 50 kg. —Arist comenzaba a agitarse en el asiento del copiloto, que rechinaba a cada movimiento del pesado hombre de gimnasio.

—Y ¿para qué, Arist? —replicó Madou mientras agitaba en el aire, como matando moscas, una pistola que había sacado de debajo del asiento—. ¿Para qué quiero yo andarme con gilipolleces? —dijo apuntando en dirección a Arist mientras seguía fanfarroneando y avanzaba por aquella carretera sin fin—. Yo le meto un tiro al que me toca los huevos y se acabó, ¡PUM! —Y le entró una risa floja exagerada que podía sacar de sus casillas a cualquiera. En estos momentos lo estaba consiguiendo con Arist. A veces se planteaba patearle el culo a su amigo. Mientras apartaba el arma que Madou encañonaba hacia su cabeza se escuchó un gruñido proveniente del asiento trasero.

—¿Has dado de comer al perro, Arist? —decía haciéndose el graciosillo Madou mientras trataba de captar de dónde salía aquel sonido por el retrovisor.

—La rubia no me la pone gorda, capullo, me la pone más gorda tu madre.

—Venga hombre, Arist, no te enfades, yo me tiré a tu madre mucho antes de que tú soñaras con la mía—. El gruñido era más insistente y Arist levantó la cabeza para observar una vez más por el retrovisor sin alcanzar a ver nada—. Pero la que de verdad me la pone gorda a mí es Fatou, su delicado cuerpecito y sus lindas tetitas arriba y abajo cuando corre en la cinta, ¡madre mía! —El gemido proveniente del asiento posterior se hizo aún más pesado llegando a irritar a Arist, que ya estaba empezando a cansarse de escuchar a Madou, aún más cuando se trataba de las tetas de su hermana pequeña de las que estaba hablando.

—¡Cállate, cabrón! —Arist había sacado su puño americano y golpeaba sin parar algo que yacía en el asiento trasero debajo de unas mantas. ¡Jodido hijo de perra! ¡No vuelvas a elevar tu maldita voz o te voy a cortar en pedazos la garganta!

—¡Para, para, para, Arist! —Madou intentó frenar a su amigo con la mano derecha mientras trataba de circular con la izquierda a la vez que sujetaba la pistola que aún no había soltado—. El jefe dijo que lo quería vivo, ¿recuerdas? No quieras acabar tú también en una caja de madera tan pronto, aún tienes posibilidades de ganar el torneo de tirillas. — Y estalló nuevamente su carcajada de hiena.

Tirado en el asiento trasero, sangrando como un perro apaleado, se encontraba el cuerpo de Eduardo, tendido, sin fuerzas. Con sus gemidos solo quería indicar a sus captores que no podía respirar. Ahora al menos, gracias a los movimientos que había provocado Arist en su lastimado cuerpo, giró lo suficiente la cabeza como para poder tomar algo de aire. Una vez más había salvado a Celeste, pero esta vez era él quien había caído en las manos del enemigo, y estos no parecían hermanitas de la caridad, precisamente. ¿Qué le esperaba? No quería ni imaginárselo.

4:55 p. m., 25 de octubre de 2017

Llevaba casi una semana en Nueva York y no había parado de llover ni un solo día. Celeste se encontraba escondida debajo de uno de los puentes del Central Park, a donde había ido después de ser asaltados por una pareja de afroamericanos. Recordaba cómo Eduardo se enfrentó violentamente con ellos dándole un poco de tiempo a ella para salir corriendo. Uno de los afroamericanos, el más bajito, la había seguido durante un rato, pero ella creía haberlo despistado. El otro, un tipo 4 x 4, estaba haciendo añicos a Eduardo, que aun así trataba de defenderse como podía. Celeste no estaba muy imaginativa y solo se le ocurrió esconderse debajo de uno de los famosos puentes que Woody Allen hizo aparecer en su película Todo lo demás. Mientras, trataba de contactar con la central en Islandia para alertar del suceso. Parecía demasiada mala suerte que de entre todas las parejas que paseaban a esa hora de la tarde por Central Park les hubieran asaltado a ellos. Horas antes habían estado persiguiendo a Antoine por todo Nueva York hasta que le perdieron la pista y al final decidieron aparcar cerca de Central Park y dar un paseo por allí para aclarar su plan de acción, pues hasta el momento estaba resultando inútil. De repente, aquel par de afroamericanos les «invitaron» a acompañarlos. En ese momento, Eduardo comenzó un forcejeo que Celeste aprovechó para huir. Pero ahora no sabía qué había sido de Eduardo. No podía ser. Otra vez no. Otro agente que había perdido. Quizá realmente no estaba preparada para este tipo de trabajo. Quería dejarlo ya. Demasiado tarde. Sin embargo, Eduardo, no era un simple agente. En realidad, se estaba enamorando de él. Salió de debajo del puente y le buscó por todo el parque, pero no había ni rastro de él ni de sus captores. Por fin, consiguió contactar con la central. ¿Cómo se lo explicaría a Ingimar?

8:20 p. m., 25 de octubre de 2017

Ingimar llevaba días intentado levantar el ánimo a JJ, quien insistía una y otra vez en ir a ver a su amigo a Alemania. Ozú llevaba días luchando entre la vida y la muerte en el hospital y ni siquiera se podían plantear el trasladarle a Islandia. Eran muchas las operaciones a las que le habían sometido y muchas más las que le quedaban por superar. Por otro lado, Ingimar no quería enviar a JJ a Alemania otra vez. Era muy arriesgado y en este momento lo necesitaba más que nunca. Sobre todo, desde que se habían enterado de lo que les había sucedido a Eduardo y Celeste. Eduardo era un agente recién incorporado al que él nunca habría asignado una misión tan importante y arriesgada. Pero también era cierto que últimamente le faltaban valientes. Cuando Celeste le contó lo ocurrido, se dio cuenta de que realmente había hecho la elección correcta. Eduardo había salvado una vez más a Celeste y parecía que su destino era el de hacer de su ángel de la guarda. Ingimar intentó alentar al grupo. Sin embargo, con los hechos recientemente acaecidos en Nueva York tan solo consiguió infundir aún más temor entre sus empleados, sobre todo, a los jóvenes recién llegados. JJ seguía obsesionado con Ozú, quería estar a su lado en aquel momento tan difícil. No había nada que lo sacara de su ensimismamiento salvo el trabajo delante de una pantalla, donde seguía siendo insuperable. Ingimar lo necesitaba, él era el mejor y podía dar con los tipos que habían secuestrado a Eduardo y con los que aparecían en la lista de posibles culpables de los asesinatos descritos por SK y que habían recibido gracias al acuerdo con Xamantha. HeroLeaks ya estaba preparando los próximos titulares, y eran muy impactantes, pero era crucial tener vigilados a todos los implicados en aquel asunto para que no escaparan. Aunque aún no sabía muy bien de qué los acusarían exactamente, tenía un equipo jurídico compuesto por cuatro abogados dedicado a tiempo completo a organizar una denuncia en la corte penal internacional, ya que HeroLeaks se personaría como acusación particular en el caso por los delitos de intento de homicidio contra sus agentes. Así que, aunque no pudiera demostrar una relación directa en este momento entre los señalados por Xamantha, sí que podían comenzar a hacer acusaciones que alertarían a la opinión pública, que pedía a gritos las cabezas de los culpables. Hasta ahora tan solo habían identificado en los relatos de SK a uno de los asesinos, pero estaba muerto. Era el tal Hood, una pista importante que cuadraba con el relato de SK; por otra parte, ahora la descripción de los dos afroamericanos proporcionada por Celeste también cuadraba.

Ingimar dio por concluida la reunión, y aunque JJ afirmaba que se metería de lleno en aquel asunto, Ingimar lo veía bastante alicaído. Cuando todos hubieron abandonado la sala, Ingimar levantó la cabeza y observó que Bonnie regresaba. Aún cojeaba un poco y parecía la momia, con todas esas vendas cubriéndole la cabeza. Al menos habían tenido suerte, no solo por salvar la vida y sacar a Ozú de la sala de tortura, sino con sus posibles cuentas con la justicia. Esto había sido gracias a Ingimar, que había trabajado duro negociando con la policía alemana, y su estrategia de alegación de que todo lo que había pasado había sido en defensa propia mientras trataban de liberar a Ozú parecía haber funcionado, al menos de momento. La chica entró en la sala de reuniones y se quedó de pie mirando a Ingimar.

—Vamos, siéntate, Bonnie.

—Estoy bien así.

—¿Y bien? —preguntó Ingimar, que no acertaba a adivinar qué es lo que rondaba por la alocada cabecita de Bonnie.

—Ingimar, quiero ir a Nueva York, creo que puedo ser útil allí y quiero ayudar a atrapar a los asesinos. Ahora estoy más preparada que nunca y, sabiendo que Celeste se ha quedado sola, estoy segura de que necesitará mi ayuda. —Ingimar, que miraba a Bonnie con incredulidad y fascinación, se quedó unos segundos más escrutando su expresión—. Acabas de salir del hospital. No has parado ni dos días para recuperarte, las autoridades alemanas pueden reclamar tu presencia y prometimos que no saldrías de Europa, Bonnie…

—Ingimar —interrumpió Bonnie—, me marcho a Nueva York. —Esta vez Bonnie le dio a entender claramente que no necesitaba su aprobación. Ya lo había decidido ella y daba igual quién diera las órdenes en ese momento. Ingimar sentía que se le escapaba el control de la organización, pero a la vez veía como sus propios agentes iban recomponiendo las piezas del puzle cada vez que faltaba alguna, así que optó por hacer la función de subordinado y acatar las órdenes.

—Y yo te doy mi bendición; vamos, ven a mi despacho, tracemos un plan de acción, tenemos que ser rápidos, es posible que los alemanes pongan una orden que te impida salir del país antes de un juicio por todo lo que ha pasado, pero... vamos a por ellos, ¡los vamos a desenmascarar!

6:00 a. m., 26 de octubre de 2017

HeroLeaks: Comunicado de prensa

Tras varias semanas de duro trabajo en HeroLeaks, contrastando cientos de informaciones que han llegado a nuestras oficinas en forma de emails, cartas o incluso llamadas telefónicas, HeroLeaks ha confeccionado la lista definitiva de asesinados. Aunque aún quedan varias víctimas por ser identificadas, estamos seguros de que podremos dar una lista más avanzada en los próximos días. Es básica, por tanto, la colaboración ciudadana. Tenemos que destacar que incluso ha habido familiares de las víctimas que se han puesto en contacto con nosotros para agradecernos nuestra labor informativa, desvelando lo que muchos de ellos ya presintieron como crímenes, pero que nunca pudieron probar.

Sin embargo, nuestros esfuerzos se encuentran actualmente enfocados a la desarticulación de los entramados mafiosos que dirigen este mercado, el de las vidas de famosos. Buscamos a aquellos que se han enriquecido con el negocio y a aquellos que han ejercido de mano ejecutora, y estamos preparando un equipo de abogados con el que poder llevarlos a los tribunales. Aquí publicamos las fotos de algunos de los posibles principales implicados en la trama. Por favor, si alguien conoce su paradero que lo comunique inmediatamente a la policía, que ya está al tanto de las acusaciones que penden sobre estos delincuentes.

Somos una organización sin ánimo de lucro que se financia por medio de donaciones, por lo que les pedimos su colaboración. Si quieren donar a nuestra causa, pulsen en el enlace que encontrarán debajo del artículo.

Atentamente,

el equipo de HeroLeaks

10:00 a. m., 30 de octubre de 2017

El comunicado de HeroLeaks se extendió rápidamente, fue directo a la primera página de todos los periódicos de gran tirada y generó un gran estupor que llenó las plazas y calles de miles de fans mostrando, furiosos, las fotos de Antoine, Le Guevel y algunos de los principales agentes de famosas compañías discográficas y, sobre todo, dirigiendo la atención al principal sospechoso: la empresa de capital riesgo Pinos Capital, la cual probablemente era solo una de muchas en la que Laurent Varin, el principal implicado, era asesor y accionista. JJ estaba trabajando duro intentando desvelar todo el entramado del señor Varin, sin embargo, de este no se conocía nada, ni siquiera se tenía un retrato robot ni ningún dato concreto sobre su vida. Aun así, el trabajo de campo de Bonnie había sido magnífico ya que había conseguido fotografiar a varios de los implicados gracias a la ayuda de Xamantha y de Celeste, quien se alegró de contar con Bonnie de nuevo.

El revuelo mundial fue escalando a medida que más y más noticias salían a la luz. Varias agencias discográficas fueron atacadas y sus directores amenazados de muerte. En la plaza Foley de Nueva York se había congregado una gran multitud a modo de protesta pacífica. Muchos de los manifestantes portaban velas encendidas y llevaban puesta una máscara negra que había comenzado a popularizarse gracias a la última película protagonizada por un joven actor que pocos días atrás había sido encontrado en la habitación de su hotel muerto por una sobredosis de alcohol y somníferos. A pesar de que su muerte aún no había sido relacionada con los asesinatos de SK, la gente, basándose en las noticias que daban los medios, aunque estas fueran a veces muy exageradas, estaba sacando sus propias conclusiones. Los cines que proyectaban la película habían optado por retirarla, pues los que apostaron por ella como la película con mayor potencial taquillero del año, sobre todo debido a la gran repercusión mediática que suponía la muerte de uno de los actores principales, se encontraron de repente con una reacción completamente contraria. Los cines amanecían quemados y los carteles que la anunciaban, arrancados o destruidos. Al final, se optó por retirar la película y tan solo circulaba por la Red, donde, eso sí, se encontraba en el número uno mundial de descargas ilegales.

En el centro de la plaza comenzaron a tocar varias bandas de música. Sobre todo, un núcleo duro de bandas que habían huido de las discográficas y que habían conseguido hacerse un hueco dentro del panorama realmente independiente. Los grupos fueron subiendo uno tras otro al escenario e iban destripando temas, en su mayoría canciones de protesta contra el capital, la industria discográfica, etc., y en general se aprovechaba para protestar contra cualquier cosa. Nada era mal recibido, sino todo lo contrario. El acto transcurría de manera bastante pacífica, quitando algún que otro baile más agitado de lo normal tras canciones como EMI, versión de los Sex Pistols que un grupo musical femenino encumbró en un momento álgido de la noche y que acabó con algún que otro coscorrón salido de madre. Pero todo estuvo más o menos controlado hasta que un tipo altísimo que se hacía llamar White Demon se hizo con el micrófono y comenzó a alentar a la multitud a protestar enérgicamente. La cosa se complicó cuando comenzó a entonar unos acordes desconocidos para los más jóvenes, pero no así para gran parte de los aficionados al rock duro. Un tema que hizo inmortal una banda llamada Anthrax versionando a sus autores originales, los franceses Trust, estalló en la plaza como si durante décadas hubiera estado buscando su sitio. La gente comenzó a clamar el estribillo con el puño en alto, aunque alguno ya blandía barras de hierro.

—¡Antisocial! —gritaba la marabunta y hasta el más pacífico empezó a vibrar y a encabronarse con el tema. En la parte final de la canción ya todo se les había ido de las manos. Las vallas comenzaron a volar por los aires. La policía comenzó a cargar, pero, al contrario de lo que sucede normalmente, la respuesta fue brutal y la gente no paraba de atacar a los antidisturbios; si estaban en primera línea era imposible retroceder pues los que estaban detrás alentaban e impedían toda retirada, por lo que no quedaba más remedio que el enfrentamiento, y los antidisturbios pagaron la ira de los manifestantes. Los más radicales comenzaron a tirarles objetos y una proclama se hizo general:

—¡Invadir el edificio Orión! —El edificio era la sede de varias de las discográficas señaladas indirectamente en los escritos de SK, al menos como partes beneficiarias de la muerte de sus ídolos. La policía logró contener al grueso de la manifestación, que no llegó a penetrar en el edificio, pero aun así este quedó en un estado lamentable. Los pocos trabajadores que aún quedaban en sus oficinas tuvieron que salir escoltados y la policía pasó a proteger el edificio con un gran despliegue de efectivos. Pero no todos salieron de él por la puerta. Mientras los trabajadores eran introducidos en furgones blindados y la muchedumbre se iba alejando, una imagen enmudeció a toda esa gente que clamaba venganza. De la planta vigésimo séptima del edificio Orión alguien salió despedido atravesando una gruesa ventana y cayendo precipitadamente contra el suelo. Acto seguido impactó contra el asfalto una tableta electrónica que quedó hecha añicos, al lado de aquel hombre pequeño, de tez oscura, cuyas gafas de sabelotodo se le incrustaron en los ojos. Aquel que había sido la estrella rutilante de la reunión de inversores de Pinos Capital, un chiquillo recién salido de alguna de las universidades más prestigiosas de los Estados Unidos, de nombre Omar, llegaba a un final que seguro no esperaba. Omar no contaba con encontrarse cara a cara con aquel ángel de la muerte pálido como el hielo que le hizo volar como a una pelota de béisbol y atravesar el cristal que tantas veces le había protegido de aquel mundo, de aquella sociedad en la que nunca se sintió cómodo y con la que se encontró, nunca mejor dicho, de bruces.

6:00 p. m., 30 de octubre de 2017

—Un momento, igual se corta la comunicación, voy a entrar en el ascensor.

Aurélien salía de su apartamento de Manhattan y bajaba en ascensor hasta el garaje, donde tenía aparcado su flamante White Diablo, el coche que se compró después de conseguir su décima inversión en artistas que le catapultó a un puesto de directivo en la empresa que dirigía Le Guevel. Hombre de confianza de Le Guevel, acababa de colgar a su jefe porque no sabía qué decirle. Todo se había descontrolado. Él sabía que detrás de aquellas inversiones en el mundo de la música había algo oscuro, coincidían demasiado con aquellas muertes que normalmente eran las que multiplicaban las ganancias de la empresa y de los que trabajaban en ella, pero todos en la dirección habían preferido obviarlo mientras trajeran buenos resultados y, para que engañarse, un nivel de vida al que pocos podían aspirar. Ahora, Le Guevel le pedía que cogiera el toro por los cuernos y saliera a defender la empresa, que fuera el interlocutor con el público y con los jueces. Pero a Aurélien solo le apetecía una cosa: huir a su apartamento de Hawái y tirarse en una tumbona a tomar el sol. Sí, justo eso. Sol y piscina. El pitido del ascensor llegando a su destino después de 40 plantas le había despertado de su fantasía. Mientras se dirigía hacia su coche su dedo gordo jugueteaba con el móvil, pensando si devolver o no la llamada a su jefe. En el bolsillo de su americana, un par de billetes de US Airways a Hawái le esperaban. Pero no responder a su jefe podía ser un error. Abrió el coche pulsando el botón de la llave en el interior del bolsillo de su pantalón y el dedo gordo terminó por presionar el número de Le Guevel por error. El teléfono saltó por los aires, pero no iba solo, su mano, aun agarrándolo, iba tras él. Aurélien dio un grito que sonó como el de un gorrino el día de la matanza, cuando sus ojos se cruzaron con los de aquel vikingo que blandía un hacha como si de una hoja de afeitar se tratara. Poco pudo hacer para evitarlo. El hacha cayó contundente contra su cabeza, y allí, entre ceja y ceja, se quedó clavada. El flamante Lamborghini se fue tornando rosado al teñirse de sangre a la vez que el cuerpo sin vida de Aurélien se desplomó quedándose inicialmente sentado hasta que el peso del hacha lo tumbó por completo. El hombre quedó a los pies de su flamante White Diablo, en cuyos cristales traseros se reflejaba la cara de White Demon, que al ver su propio reflejo, sonrió.

8:00 a. m., 1 de noviembre de 2017

Celeste y Bonnie llevaban varios días vigilando el apartamento de Antoine, del que no sabían nada desde que desapareció Eduardo. Mientras Bonnie vigilaba con unos prismáticos alternando la ventana de la casa hacia el pasillo del edificio o bien hacia la puerta principal que daba a la calle, por donde debería salir o entrar Antoine. Celeste, a su vez, hablaba con Ingimar, Olgeir y JJ. Acababan de recibir la noticia del asesinato de Aurélien a través de Xamantha. La pobre estaba en estado de shock, a pesar de que Ingimar había conseguido un lugar donde esconderla. Las cámaras de seguridad del edificio habían grabado con total claridad la cara de su asesino, identificándolo como White Demon. Ingimar, un poco alterado, preguntaba una y otra vez casi gritando a Bonnie si ella sabía algo. Bonnie, sin dejar de observar el edificio de enfrente, respondió que no sabía nada más allá de lo que les había presentado en el informe. JJ sabía que no era cierto, pues había leído la conversación entre Bonnie y aquel semental albino. También sabía que Bonnie le había dado coordenadas a Erik para localizar las viviendas de algunos de los implicados en la trama. No quería dejar a su amiga en evidencia ni proclamar a los cuatro vientos sus actos de espionaje a sus propios compañeros, y ni siquiera tenía claro si había obrado correctamente o no. JJ prefería no complicar más la situación y prefirió mantenerse al margen. Trabajaba con su ordenador mientras tenía lugar la tensa discusión. Celeste, a su vez, no entendía por qué no eran capaces de localizar a Eduardo. Habían utilizado un implante de nueva generación para esta misión con el objetivo de ampliar el alcance del rastreo. El prototipo aún era bastante grande y tuvieron que introducírselo en el lateral del glúteo, pero permitía durante unos pocos días ser rastreado por GPS, al menos hasta que se acabara la batería. Sin embargo, el transmisor había dejado de emitir pocas horas después de su secuestro. JJ aún estaba intentando adaptarse al nuevo software, bastante básico incluso para una versión beta. El problema era que ellos eran los primeros en utilizar la primera versión del prototipo, y a JJ le estaba tocando escribir los códigos que no funcionaban, lo que retrasaba considerablemente la obtención de datos precisos o, lo que era peor, tener el dispositivo activo en el momento en el que se transmitiera una señal. También podía ser que el dispositivo hubiera sido descubierto, lo que no habría sido sorprendente ya que la operación era reciente y la herida aún se veía.

Celeste terminó de hablar con Ingimar, cerró el ordenador y se colocó en postura fetal con las manos tapándose el rostro, como si estuviera llorando, pero no lo estaba. Comenzó a darle vueltas a todo lo que había sucedido: cómo habían seguido a Antoine, cómo lo habían perdido, cómo acabaron en Central Park y cómo fueron abordados por aquellos afroamericanos.

—¡Pero qué haces, chiflada! —Bonnie acababa de lanzar la cazadora de cuero de Celeste sobre la cabeza de la mujer y el impacto de la hebilla la había sacado de su ensimismamiento.

—Levanta, Cel, ya te has lamentado suficiente, ahora les toca llorar a ellos. —Bonnie se puso su parka beis bien preparada para el frío invernal que azotaba las calles de Manhattan, abrochándose la cremallera y apretando bien fuerte el cinturón del abrigo. Se colocó la capucha de pelo y recogió varios enseres que fue distribuyendo por sus bolsillos, entre otros las pistolas que Ingimar les había conseguido.

—Toma. —Le lanzó la suya a Celeste, que aún se estaba poniendo las botas de cowgirl y al ver volar aquel juguete hacia ella se levantó del sofá espantada.

—¿Qué te pasa, Bonnie? —Celeste miraba la pistola que ahora descansaba en el sofá y que no se atrevía a coger—. Entiendo que estés cabreada y quieras acabar con estos desgraciados, pero aquí debemos ser profesionales y no movernos únicamente por venganza.

—Sí, claro, Cel, no te preocupes, pero recoge tu arma. Esto no es ningún juego, por si no te has dado cuenta, nos toca mover ficha y estamos aquí paradas y… —Bonnie no quería pasarse de rebelde con su jefa. Al fin y al cabo, ella estaba al cargo, aunque Bonnie creía que ya no tenía capacidad para liderar. Su cara de pánico al mirar la pistola que le esperaba sobre el sofá delataba a una Celeste temerosa, si es que alguna vez había habido una Celeste valiente debajo de aquel disfraz agresivo con el que había dirigido a su grupo dentro de la organización. «Pobre piel de gato», pensó. La Celeste que tenía delante ya no la asustaba y quizá hasta fuera un estorbo en lo que se proponía hacer, pero no le quedaba otra, no podía contar con nadie más, así que prefirió bajar un poco su tono arrogante y convencer a Celeste de su plan.

—Vamos, Cel, no sabemos dónde está Eduardo y lo que le pueden estar haciendo. Debemos ir a ver qué hay dentro de ese apartamento. —Celeste se acercó al sofá donde descansaba el arma, se agachó y contempló aquella cosa capaz de quitarle la vida a alguien. Celeste no sabía, no quería utilizarla, odiaba las armas, odiaba la violencia, ¿no se trataba de eso? Luchar contra la barbarie humana, denunciar los hechos atroces de toda aquella gente malvada que atormentaba al resto del mundo, el buen mundo, al que ella pertenecía; ¿qué hacía ella portando un arma? Cogió la pistola y se levantó. Se la acercó a Bonnie, ofreciéndosela.

—No me hará falta —sugirió Celeste intentando ser convincente. Sin embargo, Bonnie, en lugar de coger la pistola, cogió la mano de Celeste entre sus dos manos y las apretó con firmeza.

—Créeme… la necesitarás.

8:00 a.m., 1 de noviembre de 2017

Eduardo llevaba horas en la oscuridad que le proporcionaba la capucha negra que no le habían quitado desde que lo metieron en el coche, y que ya formaba parte de su cara, incrustada entre las costras supurantes que escocían horrorosamente. Los dos tipos que lo habían secuestrado le habían dado una paliza tras otra. Querían direcciones, nombres, teléfonos, emails y toda la información de aquellos que colaboraban con la organización que había destapado el escándalo de los famosos asesinados. Sobre todo, de los que andaban por tierras americanas. Hasta ahora había conseguido aguantar gracias también a su capacidad de anular en su cerebro lo poco que conocía sobre su nueva empresa, pero lamentablemente no le quedaba mucho aguante. El tipo más delgado era el más cabrón. Lo reconocía por aquella voz de pato Donald que lo hacía aún más odioso. Ya le había cortado dos dedos de la mano izquierda e iba a por el tercero. Eduardo no pudo más que gritar un «¡para ya!» en inglés. De todas formas, el tipo bajito controlaba un poco de español. Una mezcla entre puertorriqueño y cubano, algo de lenguaje callejero y cuatro cosas más que le permitían hacer las preguntas que necesitaba. Eduardo tenía sus dudas sobre si el tipo sería capaz de entenderle si hablaba con su marcado y veloz acento madrileño. Quizá eso podía hacerle ganar algo de tiempo, si es que era tiempo lo que necesitaba Celeste para encontrarle o para ponerse a salvo ella misma. Lo que pedía con su mezcla de acentos e idiomas aquel bastardo era fácil. Direcciones y nombres. En ese momento le quitó la capucha. Eduardo pudo ver la pequeña navaja con la que le pensaba cortar el tercer dedo. Desde luego no era la mejor herramienta para la tarea, un tanto improvisada y soberanamente dolorosa. El tipo pequeño se encontraba junto a él y el grandote se apoltronaba en un sofá con las piernas estiradas sobre una mesita de madera en la que además había algunos estupefacientes de los que estaba dando cuenta, tal vez en exceso. Al menos de momento aquella bestia no se movía de su sitio. Un solo puñetazo de aquel tipo lo mandaría directo al barrio de enfrente. El pequeño le alcanzó un papel y un lápiz. Y le dijo en un inglés perfectamente entendible:

—Escribe, amigo, y todo habrá terminado. —Eso no tranquilizó a Eduardo. En fracciones de segundo tuvo que hacer cálculos para evaluar los riesgos que corría, perder un dedo más ahora o morir más adelante. Eduardo acababa de comprender que no solo ponía en serio peligro a Celeste si la delataba, sino que su propia vida se iría con ella. Así que, probó suerte y les dio una dirección.

8:30 a. m., 1 de noviembre de 2017

La puerta del piso de Antoine estaba al final de un largo pasillo en el que había un total de cuatro puertas y de ahí se podía inferir el tamaño colosal de aquellos apartamentos, en una ciudad donde el metro cuadrado es uno de los más caros del mundo. Celeste se acercó a la puerta e intentó abrirla sin forzarla, pero estaba bien cerrada. Sacó un pequeño pero abultado juego de herramientas y comenzó a juguetear con la cerradura. Bonnie, mientras, vigilaba, pistola en mano, que no apareciera nadie por el pasillo. Se podría decir que Bonnie en aquel momento era una bomba de relojería, podría apretar el gatillo al mínimo movimiento sospechoso y Celeste no quería que alguien, y menos aún un inocente, saliera herido o algo peor por ser incapaz de controlar a aquel manojo de hormonas hiperactivas. Aunque había conseguido abrir la cerradura, la puerta aún no cedía. Palpó el filo hasta que notó un pequeño relieve sobre el que pasó repetidamente la mano. Allí, camuflado, había un sistema de apertura dactilar.

—Joder —susurró Celeste contrariada—. Esto no va a ser tan fácil.

—Quita.

¡BANG!, por lo excesivo de la detonación el silenciador de la pistola de Bonnie no debía de estar bien ajustado. La puerta del apartamento de Antoine se abrió levemente y gotas de sudor cayeron por la frente de Celeste mientras un escalofrío la recorría de arriba a abajo. Celeste permanecía estática en el umbral de la puerta mientras observaba cómo su compañera se deslizaba de habitación en habitación como si llevara toda la vida siendo agente de policía. Celeste no se imaginaba el estado de embriaguez mental en el que estaba Bonnie. Tal vez había sido un error contar con ella para aquella operación, aunque en realidad no había sido decisión suya. Por fin, decidió entrar echando antes una última mirada al pasillo para cerciorarse de que no había salido nadie de ninguna de las otras tres viviendas. Quizá la gran distancia entre apartamentos había favorecido que nadie lo escuchara, o tal vez no había ningún inquilino en las viviendas, todos de compras por las calles de Nueva York dada la cercanía de las fiestas navideñas. Pero Celeste se sentía observada por cada una de las mirillas que, aunque lejanas, bien podían servir de parapeto para algún voyeaur del vecindario.

—Bonnie —susurró Celeste mientras giraba el primer recodo del pasillo principal de la casa que daba a un descomunal salón. Aquella estancia podía acumular más de un millón de dólares en objetos y mobiliario innecesario y de un lujo extremo. Celeste se adentró por el siguiente pasillo, que conducía a los dormitorios.

—Bonnie —susurró una vez más, pero nadie respondía

—Levanta esa pistola si no quieres agujerear el suelo. —Celeste dio un respingo del susto al escuchar la voz de Bonnie detrás de ella después de haber inspeccionado la última de las habitaciones. Celeste aún seguía apuntando con la pistola hacia el suelo y, se dio cuenta, de que quien estaba jugando al juego equivocado era ella.

—¿Has encontrado algo? —Era obvio que no, pero tampoco le salían otras palabras para comunicarse con su subordinada. Era ridículo.

—Aquí no parece que haya nadie, pero la cocina está repleta de latas de conservas apiñadas en bolsas de plástico, como si alguien hubiera estado escondiéndose de una invasión zombi.

Bonnie prosiguió con la inspección entrando en la última de las habitaciones, seguida de cerca por Celeste. Al darse la vuelta observó a su jefa apuntándole directamente con la pistola.

—Deberías haberte apuntado al curso de defensa personal, Cel —le comunicó mientras apartaba con media sonrisa la pistola de Celeste, apuntando con ella en otra dirección y dejando en evidencia a su jefa, que estaba sufriendo un proceso de empalidecimiento facial acelerado.

Prosiguieron la inspección dirigiéndose al último de los cuartos de la casa, el estudio donde Antoine preparaba sus exposiciones. Contaba hasta con un proyector, una gran pantalla y un micrófono, y prácticamente simulaba la sala de reuniones de Pinos Capital. Incluso había maniquíes caracterizados que simulaban cada uno de los asistentes a aquellas reuniones. Celeste, que andaba revisando la estancia en busca de algún elemento electrónico del que poder sacar información, no pudo evitar sorprenderse al ver un maniquí que imitaba perfectamente a Xamantha, y que simulaba, con las manos en alto, estar haciendo algún tipo de reclamación. ¿A qué clase de enfermo mental se enfrentaban? Por fin encontró lo que estaba buscando; extraer información de equipos electrónicos comenzaba a convertirse en un vicio gustoso para ella. Celeste pulsó una tecla al azar de uno de los ordenadores, y este se encendió dando paso a la página de arranque en la se pedía una contraseña.

—JJ, vamos a necesitar tu ayuda —anunció Bonnie a través de su pinganillo.

8:40 a. m., 1 de noviembre de 2017

JJ, a su vez, ya estaba preparado. Seguía toda la operación, como el resto del equipo de HeroLeaks, a través de la cámara que Bonnie llevaba instalada en su gorra espía de los New York Knicks. Estaba claro que el sistema primario de protección de aquel ordenador consistía en la típica contraseña, una combinación de caracteres alfanuméricos que se podía descifrar fácilmente. Sin embargo, Antoine no sería un hueso fácil de roer. Tenía también un sistema biométrico de seguridad. Lo fácil, Bonnie ya lo había intuido: se trataba de la huella dactilar de Antoine, lo difícil estaba por venir: sacar una copia de la huella, y para ello debería recurrir a la ayuda de unos colegas que podrían generarla en una impresora 3D una vez estuviera descifrada. Para lograrlo, necesitaba algún objeto en el que Antoine pudiera haber dejado la señal de sus dedos.

—Bonnie, no tenemos tiempo, agarra el ordenador y todos los objetos que veas en los que Antoine haya podido dejar su huella impresa y sal pitando de ahí, nos lo envías por correo exprés y aquí nos arreglaremos para sacarle la información.

—Ok —respondió Bonnie por el pinganillo, aliviada por no tener que pasar mucho más rato hurgando en casa ajena.

—¡Bonnie! —Celeste llamó a su acompañante desde el extremo opuesto de la habitación. Había descorrido las cortinas que daban a su edificio y, sobre la repisa encima del aparato de aire acondicionado de la vivienda, encontró unos prismáticos, tal vez con los que Antoine las había estado vigilando a ellas. Los cogió y enfocó con ellos al edificio donde habían estado escondidas los últimos días, observando claramente el piso y la ventana desde los que, horas atrás, ella misma había estado vigilando la vivienda de Antoine. Girando un poco los prismáticos también pudo ver a sus vecinos más cercanos. Entonces ocurrió algo sorprendente. Sus vecinos, a los que apenas habían llegado a conocer en el tiempo que llevaban en el edificio, estaban sentados en un sillón. Parecían una pareja afable de mediana edad. Los niños debían de estar en la escuela, pero ellos, por alguna razón, se encontraban en casa aquella mañana. Ambos tenían la boca tapada con una mordaza y, moviéndose como locos a la vez que destrozaban todo lo que había en la habitación, se encontraban los dos afroamericanos, pistola en mano y profiriendo todo tipo de gritos, o al menos esa era la impresión que daban desde la lejanía. Celeste le pasó los prismáticos a Bonnie mientras su cara palidecía por enésima vez ese día. Estaba claro que su trabajo había dejado de gustarle.

—Debemos llamar a la policía. —No podía ver cómo personas inocentes pagaban el precio de una guerra que no les incumbía. Celeste sacó su teléfono y comenzó a marcar, pero Bonnie tapó con su mano enguantada el marcador.

—¿Quieres encontrar a Eduardo con vida?

Al oír esas palabras, Celeste cambió de idea en una milésima de segundo y salió disparada de la casa, dispuesta a ir a por los tipos que les habían asaltado en el parque días atrás; era la única esperanza de poder localizar a Edu con vida, si es que aún estaba vivo, pero viendo dónde habían ido a parar aquellos dos imbéciles, o bien Eduardo les había engañado para darle a Celeste la oportunidad de seguirles la pista o por lo menos de escapar de ellos, o eran rematadamente tontos y se habían equivocado de letra. Bonnie salió de la casa cargada con todos los aparatos, giró sobre sí misma y volvió a revisar la vivienda con la mirada para después cerrar la puerta apresuradamente.

8:55 a. m., 1 de noviembre de 2017

Antoine sudaba por todos los poros. Su camisa de cuadritos azules y blancos de Hugo Boss estaba empapada. No aguantaría mucho tiempo más escondido en el hueco de la calefacción, donde llevaba ya varias horas. Exactamente desde que escuchó que alguien trataba de entrar en su apartamento. La muerte de su colega lo había sumido en un estado de alerta permanente, y a pesar de sentirse observado en todo momento y de haberse quitado al menos a uno de los tipos que le seguían gracias a la estrategia que elaboró Laurent y que culminó con el secuestro del tipo gracias a Arist y Madue, aún creía que su apartamento era el mejor sitio donde podía refugiarse. Sobrevivió a base de comer latas de conservas. Quería esperar al menos hasta que pasara la tormenta mediática, pero entonces cayó Omar, una buena caída, por cierto, y después Aurélien, en el garaje de su propio apartamento, y los periódicos se llenaban de cadáveres de otros agentes relacionados con el mundillo del espectáculo, y todo esto hizo que finalmente los nervios de Antonie estallaran. Acabó con su arsenal de tranquilizantes. Su vista se nublaba por segundos, pero conseguía forzarla para mirar por la ventana con sus prismáticos, aunque no lograba ver nada. Tampoco sabía nada de los avances de Arist y su colega. No les tenía mucho aprecio, en realidad no le atraían los violentos. Siempre había procurado evitarlos. Desde pequeño se había juntado con un grupito de amiguetes muy tranquilos, con los que iba a jugar al trivial en casa de uno de ellos. Su hobby era pasarse jornadas maratonianas de estudio para conseguir su más ansiado deseo: el primer premio de la clase. Siempre quería ser el mejor y no dudaba en aplicar métodos no muy ortodoxos, al menos de cara a la sociedad, y aunque no le gustaba la violencia sí era capaz de anular sus sentimientos cuando se trataba de negocios. Y, si había que llevarse a alguien por delante a él no le importaba, eran solo negocios. Mientras se mantuviera lejos de la acción no le importaba que otros asesinaran, incluso en su nombre, pero lo que estaba pasando ahora ya se había complicado demasiado.

No se le ocurrió otro sitio. El hueco de la calefacción no daba para acomodar por completo su rechoncho cuerpo y el lado derecho se le estaba literalmente cociendo. El disparo casi le hizo expulsar de un escupitajo su propio corazón, pero al instante se quedó sin respiración, lo que jugó a su favor para no ser descubierto. Esperó y aguantó durante el tiempo que los asaltantes de su apartamento estuvieron rondando de habitación en habitación. Intuyó que se llevaban todo su material informático, no le importaba. Lo único importante en ese momento era salvar el pellejo. Tan solo pudo enviar un breve whatsapp a su jefe para comunicarle que estaban asaltando su casa. Por fin, escuchó cómo los pasos se alejaban y la puerta se cerraba. No pudo aguantar ni un segundo más. Salió despedido y chorreando de su escondite como un resorte, jadeando como un esquimal en la Costa del Sol. Habían estado bien cerca de encontrarle. Por fin se habían ido, pero ahora su casa, su escondite, ya no le daba seguridad. Se dirigió a la cocina a por un vaso de agua. Los de metal eran sus favoritos, baratos pero fríos al tacto. Lo llenó con agua helada y lo ingirió de un trago. Abrió el grifo y metió la cabeza debajo. Se mojó el pelo y se frotó repetidamente la cara con el agua fría. Debía comprobar qué se habían llevado y salir volando de allí. Decidido, entró en su despacho, pero se quedó petrificado en el umbral de la puerta, casi haciéndose pipi en los pantalones. Una chica asiática estaba sentada en su butaca, sonriente, apuntándole con una pistola. Antoine se dio la vuelta dispuesto a echar a correr. Esta vez el silenciador funcionó. Cayó al suelo retorciéndose de dolor. Y chilló aún más cuando Bonnie le pisó en la herida sangrante que le había provocado en la pierna. Siguió aullando como un perro abandonado. Bonnie no se anduvo con chiquitas y le asestó un contundente golpe en la cabeza con su bota.

—Calla y escucha. —Bonnie se colocó con las piernas abiertas una a cada lado del cuerpo de Antoine, limitando el movimiento lateral del francés en su retorcimiento—. Cuanto antes respondas a cada una de las preguntas que tengo que hacerte, antes llamaré a una ambulancia. —Bonnie hizo un ruido con el seguro de su pistola para cerciorarse de que Antoine veía con claridad que había una pistola directamente apuntándole al cerebro—. Lo primero, dame tu teléfono y la clave. Y no me hagas tener que cortarte el dedo, pon tu huella dactilar bien clarita. —Bonnie había cortado la comunicación con JJ, incluida la cámara de vídeo. No quería que supieran de sus nuevos métodos. No tardó mucho en conseguir lo que quería. Descargó todo el contenido desencriptado del ordenador, esto ahorraría mucho tiempo a sus colegas. Bonnie sacó el teléfono de Antoine del bolsillo, donde lo había guardado ya que estaba vibrando. Un whatsaap con el siguiente mensaje: «No te muevas, ya tengo a gente en camino». Después de leerlo le preguntó a Antoine:

—Ahora, dime dónde tienen a nuestro amigo.

—Laurent. —Tan solo había podido pronunciar ese nombre cuando Bonnie, ejerciendo aún más presión sobre la herida, le espetó:

—¿Dónde?

—No lo sé. —A Bonnie le resultó convincente, y el whatsapp ya le había puesto sobre aviso.

—Viene el séptimo de caballería, has tenido suerte—. Y Bonnie le asestó otra brutal patada a Antoine en la sien antes de salir corriendo.

¿Qué habría querido decir con «el séptimo de caballería»? Antoine se retorcía de dolor, tenía que ir a un hospital. Se incorporó como pudo y fue arrastrándose pegado a la pared y dejando un rastro de sangre mientras avanzaba. Escuchó unos pasos acelerados al otro lado de la puerta, aún entreabierta, que comunicaba su casa con el pasillo. Debían ser Arist y su colega, que habían venido a ayudarle. Sí, a eso debía referirse aquella china de los cojones con la caballería que venía a rescatarle. Necesitaría su ayuda para poder llegar a un hospital. Abrió la puerta y una vez más su frágil cuerpecito se quedó sin fuerzas y cayó de rodillas. Si aquel hombre que tenía delante se convirtiera en animal las noches de luna llena, no sería en un lobo cualquiera, sino en un solitario lobo de la tundra. Lo último que vio Antoine en su corta vida de multimillonario fue una gran hoja de acero cayendo directamente sobre su cabeza y partiéndosela en dos. Cuando llegaron Arist y Madou a aquel escenario, no lo dudaron dos veces, salieron corriendo como gacelas perseguidas por un guepardo, con sus armas apuntando a cada vecino que asomaba la cabeza para ver qué había pasado en el domicilio de aquel tímido vecino que nunca había hecho un ruidito.

9:35 a. m., 1 de noviembre de 2017

Los dos afroamericanos abandonaban el edificio de Antoine con los ojos desorbitados, mirando a todas partes como si estuvieran siendo vigilados. Y lo estaban. Bonnie y Celeste esperaban agazapadas dentro de un taxi, sin apartar los ojos de la entrada principal del edificio. Celeste los había visto salir de su propio edificio, probablemente después de la llamada de auxilio de Antoine. Vio cómo cada uno se montaba en una moto de gran cilindrada para acercarse al edificio donde aún se encontraba Bonnie. Debieron cruzarse en los ascensores, mientras ellos subían, Bonnie bajaba. El tiempo que estuvieron observando el cuerpo sin vida de Antoine lo aprovechó Celeste para poner un sensor de seguimiento a cada una de las motos. De esta manera, JJ debía de ser capaz de seguirles. No quería arriesgar. Seguir a dos motos en un taxi por todo Nueva York era casi una misión imposible, aunque lo intentaría. Cada uno subió a su moto y emprendieron la marcha. Celeste le dijo al taxista que los siguiera mientras pudiera, pero a distancia. Por el pinganillo recibió una llamada.

—Celeste —gritó JJ excitado. —Gírate otra vez hacia el edificio. Cuando Celeste hacía esto, JJ lograba enfocar la cámara hacia la puerta principal, que ya comenzaba a llenarse de agentes de policía.

—Entre la muchedumbre hay un hombre que destaca por su altura, ¿lo veis? —les guio JJ—. El tipo alto de la melena blanca, ¿no os suena?

Bonnie ni siquiera miraba hacia ese lado de la ventana. Celeste y la cámara se posaron en Bonnie, que aún hacía dibujitos con forma de corazón en el cristal de la ventana del coche. Giró la cabeza hacia los que la observaban con preocupación, pero ella tan solo supo responder de una manera: encogiéndose de hombros. Ya se habían enterado por fin de que había decidido jugar sucio y guiar a White Demon cada vez que localizaba a un miembro de aquella mafia. Pero a ella le daba exactamente igual lo que pensaran los demás.

11:20 a. m., 1 de noviembre de 2017

No fue muy difícil llegar al escondite donde creían que Eduardo se encontraba retenido. Estaba en una zona boscosa al norte del estado de Nueva York, rodeado de arces. Desde donde vigilaban, Celeste y Bonnie tan solo podían ver un gran muro y la puerta, una valla bastante alta coronada por lanzas negras bien afiladas que se proyectaban hacia el cielo. Varias cámaras de seguridad vigilaban la entrada, por lo que Celeste decidió avanzar por la carretera y detener el coche en un pequeño recodo rodeado de árboles, casi hundiéndolo entre kilos de hojarasca y nieve. El muro parecía extenderse varios metros.

En Islandia, en ese preciso momento, JJ y otros miembros de HeroLeaks trabajaban en crear un mapa aéreo detallado, en la medida de sus posibilidades, de aquella gran mansión. Celeste observaba cada metro de la muralla y no veía ni un resquicio por el que poder escalar. Parecía un inmenso muro de hielo, liso como el mármol.

—Tal vez lo mejor sea llamar a la policía. —Odiaba sonar repetitiva, pero estaba verdaderamente asustada, y esta vez quería asegurarse de recuperar a su agente, y amante, con vida. La verdad es que no confiaba en sí misma para llevar a cabo una operación más propia de una unidad de la policía especializada en asaltos.

—Ni en broma. —Bonnie, que en aquel preciso instante estaba toqueteando su teléfono, levantó la mirada y, como si estuviera poseída, le dijo tajantemente a Celeste—: Ni se te ocurra llamar a la policía. —Aquella era SU venganza. Y aquellas palabras solo consiguieron traerle a la memoria la imagen de Clyde cogiéndola de las manos y explicándole que no había tiempo que perder. «Había que sacar a sus amigos de allí». Para Bonnie, Celeste no era más que una jubilada en franca retirada desde hacía tiempo, pero que intentaba prolongar su trabajo porque en realidad no sabía hacer otra cosa. Y, por otro lado, estaba harta de su liderazgo.

—Bonnie, esto se nos va de las manos, no sabemos cuánta gente puede haber ahí dentro. Tenemos que llamar a la policía, yo estoy al cargo de la misión y ya lo he decidido —decía esto mientras tecleaba algo en el teléfono, pero cuando levantó la mirada vio que Bonnie ya se había encaramado a la parte alta del muro, y, desde allí, oteaba el horizonte. Celeste se acercó a la base de la pared y deslizó su mano para comprobar que realmente no había ninguna mella en ella y, entre la admiración y la cobardía, tímidamente pero con curiosidad, le preguntó—: ¿Qué ves?

—Árboles… y detrás, parece que una casa. Está un poco escondida, creo que podría llegar a ella sin ser vista, hay muchos árboles entre los que esconderse.

—¿Tienen perros?

—No veo ninguno cerca.

—Es posible que tengan cám… —pero no llegó a terminar la frase porque Bonnie ya se había descolgado del muro y había desaparecido de su vista.

Agazapada donde había caído, la densidad de los arbustos le impedía ver más allá de las hojas y ramas que la rodeaban, pero al menos era un escondite perfecto desde el que no podía ser vista. Sin embargo, necesitaba saber qué había alrededor, y no había entrado allí para quedarse escondida. El ruido del cuerpo de Bonnie al moverse entre el follaje, unido a su agitada respiración, producían una sensación de claustrofobia en todos los que se agolpaban alrededor del ordenador de JJ, dificultando aún más la observación de la escena. Celeste también seguía en la pantalla de su teléfono lo que la cámara de Bonnie emitía desde el otro lado de la valla. Por fin salió de aquella maraña. Era probable que su cuerpo estuviera magullado, al menos así lo indicaban los quejidos ahogados que emitió cuando cayó sobre el matorral. Bonnie no hablaba, pero se podía sentir la tensión en su cuerpo por el constante temblor de la cámara. Toda la escena tenía un aire a esas películas grabadas cámara en mano y en las que los protagonistas desaparecían a medida que el asesino iba acabando con ellos. Para terminar de rematarlo, el vaho hacía que la visibilidad cada vez fuera peor.

—Bonnie, limpia un poco el objetivo. —JJ seguía con detenimiento la operación a la vez que estudiaba los mapas aéreos que habían conseguido a través de Google Maps. —Sigue en dirección a la casa, pero ligeramente escorada a la izquierda. Te encontrarás con una entrada a lo que parece ser un garaje.

La casa estaba cada vez más cerca, de repente Bonnie se detuvo en seco y enfocó a una cámara de vigilancia apostada entre las ramas de un árbol. «Uff, Por poco», pensó.

—Bonnie, retrocede unos pasos y rodea por detrás el árbol en el que está la cámara.

Bonnie hizo caso a JJ. La visión se detuvo por un momento en el suelo, en unas hojas secas, mientras Bonnie parecía que buscaba algo. Al instante apareció su mano nerviosa empuñando la pistola. Una vez más la casa y, ahora sí, el garaje. Se dirigió hacia allí.

—¡Alto! —gritó JJ provocando que el resto de televidentes se sobresaltara aparatosamente—. Enfoca la parte de arriba de la casa. —Allí, en la azotea de una de las torres de aquel palacete, había un vigilante, uno al que nadie había visto antes. También era afroamericano, pero este tenía una larga y poblada barba, y los ojos escondidos detrás de unas gafas de sol redondas. En sus manos sostenía un fusil. Parecía un militar del ejército islámico, completamente vestido de negro. La visión de la cámara se tornó en la dirección opuesta y por unos segundos tan solo se escuchó la respiración de Bonnie, cada vez más agitada. Tal vez tratando de coger un poco de aire.

—Bonnie, ¿estás bien? —Pero Bonnie no contestaba. Cambió de nuevo la visión y esta vez enfocó la corteza de un árbol, el que le servía de parapeto frente al soldado que vigilaba. Poco a poco se fue ganando visión del edificio. El tipo andaba de un lado a otro de la torreta mirando en todas direcciones—. Tienes aproximadamente veinticinco segundos para correr cien metros sin hacer ruido. —El tipo volvió su vista nuevamente y Bonnie comenzó a acercarse, al principio lentamente, para luego esprintar hasta el garaje. Allí había una cuesta por la que podía entrar, sin embargo, una nueva cámara vigilaba la entrada.

—Mierda. —Esa fue la única palabra de Bonnie que el resto del equipo pudo escuchar en toda la retransmisión.

—Tranquila, Bonnie, mira a tu alrededor. —El muro de aquel lado de la mansión apenas tenía ventanas y las pocas que tenía estaban protegidas por barrotes—. Acércate a la ventana más cercana sin despegarte de la pared. Intenta mirar dentro.

Bonnie siguió las instrucciones y, agarrándose a los barrotes, se alzó e intentó mirar dentro, pero una cortina negra le impedía ver lo que había detrás. Se descolgó y la cámara enfocó de nuevo al suelo, a la tierra seca sobre la que pisaban nerviosas sus botas. Casi se escuchó un sollozo. Bonnie regresó a la entrada del garaje. La cámara seguía allí, por supuesto, aunque por alguna razón ella esperaba que ya no estuviera. Ni siquiera sabía si ya la habrían descubierto de tanto aparecer y desaparecer delante de cámaras. Bonnie escudriñó la entrada al garaje y observó la puerta metálica y a su lado un sistema de apertura con tarjeta. No se había preparado bien y no sabía qué hacer para poder entrar sin ser vista. En la pantalla de JJ, la imagen iba y venía de un punto a otro a un ritmo mareante, el que Bonnie infligía mientras estudiaba qué hacer. Por fin se paró enfocando la puerta de acceso a la casa a través del garaje. La maldita cámara. Si pudieran eliminarla de alguna manera. JJ viajaba de un sitio a otro a través de decenas de webs, examinando cada recodo de la casa, intentando ser útil a Bonnie, e ideando un plan que pudiera tener éxito; pero se estaba dando cuenta de que no había manera de salir o entrar en el edificio. Bonnie estaba atrapada. Mientras, en otra pantalla de ordenador, ahora abandonada sin que nadie le prestara atención, la cámara que llevaba Celeste solo enfocaba el bosque que había al otro lado de la solitaria carretera, y parcialmente podía apreciarse aquello en lo que estaba absorta, el teléfono a través del cual seguía la operación que Bonnie había emprendido sola. Pero la ausencia duró poco. Bonnie volvió la cabeza en dirección al muro por el que había entrado en la mansión, y en ese momento la culata de un fusil se estrelló contra su cabeza, noqueándola, y la imagen se apagó. Celeste se quedó tan impresionada que no podía dejar de mirar la pantalla en negro de su teléfono, desde donde estaba siguiendo la operación a través de la web interna de HeroLeaks mientras toqueteaba todos los botones para que volviera la imagen. Todos gritaban el nombre de Bonnie, pero ahora tan solo podían ver la pantalla de Celeste. Celeste levantó la cabeza como para clamarle al cielo un favor que terminara con su mala suerte y la de su equipo, y su vista se topó con la cara del Dios que menos esperaba. Todos en HeroLeaks, que ahora sí veían el monitor por el que Celeste transmitía, quedaron impactados por aquella visión.

Fecha estimada: agosto-septiembre de 2015. Comunicado de prensa redactado por JJ para HeroLeaks Press. Relatos de SK.

Llegué a Estocolmo a finales del mes de octubre. La temperatura no era tan desagradable como había imaginado, pese a que caía una ligera llovizna que humedecía y enfriaba el ambiente.

Las instrucciones, en esta ocasión, no ofrecían ningún tipo de duda. Debía realizar mi trabajo en un plazo máximo de dos semanas. Como siempre, debía pasar desapercibido y no podía dejar tras de mí ningún rastro que pudiera incriminarme. Si algo salía mal… Deseché ese pensamiento al instante. En su lugar, mi mente me ofreció la visión de un cucurucho lleno de calamares. Ese suculento plato había pasado a formar parte de mis peores pesadillas. Cada vez que imaginaba ese bocado, mi memoria retrocedía a la nave de San Francisco, cuando mi jefe me mostró cómo era capaz de realizar una autopsia casera a un traidor. Yo estaba cruzando esa línea y la presión y vigilancia sobre mis actividades era máxima. Y yo, por supuesto, tomé medidas para poner a salvo a mi familia. Aun así, como buen profesional, seguí realizando mi trabajo, por la cuenta que me traía. No podía viajar al otro lado del charco dejando atrás a mi mujer y mis hijos indefensos frente a la locura y la maldad de los esbirros de Gulliver. Pero ahora, seguramente ya se habrían dado cuenta de la ausencia de mi familia. No sé qué fue lo que me llevó a terminar mi último trabajo. No fue el dinero. De eso tenía de sobra. Tampoco me considero un sádico. Tal vez lo hice para ganar tiempo para que mi familia se pusiera a salvo sin problemas.

En medio de la lluvia detuve un taxi. El vehículo tuvo la deferencia de aminorar la velocidad cuando pasó a mi lado para no salpicar mi traje de tweed recién estrenado.

—¡Buenos días! —saludó en un perfecto inglés el taxista. Era probable que llevara mi condición de extranjero pintada en la cara o que el taxista conociera a todos los suecos de Estocolmo y no me hubiera identificado con ninguno de ellos—. ¿Dónde le llevo?

—Buenos días. Me hospedo en el hotel Birger Jarl.

—De acuerdo. ¡Vamos allá! —anunció el taxista bastante excitado.

La discreción era el fundamento base de mi trabajo. Nadie debía poder recordar a un tipo extraño días antes de que a una de mis víctimas le tocara su turno, más aún cuando el objetivo era hacerlo famoso ya que, en este caso, la celebridad que me habían ordenado eliminar no era tal… todavía. Antes de viajar a Suecia busqué información acerca del tipo al que debía dar el pasaporte definitivo y no pude encontrar apenas nada de él. No era conocido internacionalmente, no era famoso en su país, ni tan siquiera lo conocían en su ciudad. Era un don nadie. De hecho, apenas tenía relaciones importantes más allá de sus amistades más cercanas. Quizá el motivo por el que me habían ordenado eliminarlo era porque se trataba de alguien políticamente activo. Había sido el responsable de una serie de manifestaciones de poca monta, pertenecía a grupos de extrema izquierda y era un feminista convencido que no soportaba la desigualdad entre mujeres y hombres. De hecho, consideré la opción de que ese objetivo fuera un error, pero Hood, que fue el que me pasó la información, no era precisamente mi mejor amigo y creí que preguntarle sería una pérdida de tiempo. Decidí limitarme a hacer el trabajo y «pasar página», nunca mejor dicho.

—¿Vacaciones? —preguntó el taxista.

—Eh, bueno, sí —en cuanto lo dije supe que había metido la pata. ¿Quién iba a ir de vacaciones a Estocolmo a finales de octubre?

—No es temporada estival.

—Lo sé, es obvio. Pero no soporto el calor, la playa ni los agobios —le dije—, así que le propuse a mi empresa tomarme unos días en otoño… y no me pusieron objeciones.

—¿Y qué le ha hecho venir a Estocolmo en otoño?

El taxista se estaba entrometiendo demasiado, para mi gusto. Tenía que cortar por lo sano.

—En realidad aquí vive un primo segundo mío. Mantenemos el contacto a través de Internet y le prometí que este año le haría una visita. —Para darle credibilidad al argumento y antes de que el taxista pudiera formular la pregunta, añadí—: Se llama Per. —Si he de ser sincero no conocía nombres suecos, pero sí era conocedor de la música de Roxette. Le dije el nombre de pila del componente masculino. Dicho esto, giré la cabeza y me dispuse a mirar por la ventanilla del vehículo con la esperanza de que el taxista no me siguiera acribillando a preguntas.

—Dígale que le lleve al museo Vasa —me aconsejó el taxista al cabo de un rato—. Es muy bueno y no se va a arrepentir.

—Gracias, así lo haré —le respondí con la vista fija en el lado derecho de la carretera.

—En su interior hay un barco que se hundió cuando el rey decidió…

—Sí, sí, ya lo sé —interrumpí—. Cuando decidió añadir una fila más de cañones. —Menos mal que me había aprendido la lección. Daba igual que Estocolmo estuviera formado por catorce islas, que la estructura de la ciudad fuera bellísima o que los edificios contaran con un tipo de construcción de la más alta calidad estética. Si no visitabas el museo Vasa, no habías ido a Estocolmo. Consideré hacerlo cuando finalizara mi cometido. El taxista no volvió a interrumpir la carrera con observaciones estúpidas.

Una semana en la capital sueca fue suficiente para preparar el fin de los días del pobre hombre. Ya conocía sus movimientos, sabía sus debilidades y había planeado la forma de llevar a cabo el crimen. Y lo haría para que pareciera un accidente. La verdad es que estos treinta mil iban a estar chupados. En esta ocasión me lo habían puesto fácil. Muy fácil. Sería una despedida inolvidable. ¿Quieres perder a tu mejor hombre? Pues me voy. Ahí te quedas con tus descerebrados perros falderos.

El tipo tenía por costumbre cenar temprano en un restaurante de comida rápida, normalmente un Burger King, aunque no le hacía ascos a un buen Big Mac con doble de queso y patatas DeLuxe, mucho kétchup y algo de mayonesa. Después de meterse todo ese colesterol entre pecho y espalda solía rebajarlo dando un paseo por la ciudad acompañado de diez o doce rubios que iba fumando de camino a casa. Había veces en las que intercalaba los cigarrillos con un par de cafés solos en un conocido pub de la capital.

Fuera por la hamburguesa, la cafeína o la nicotina, pasaba la mayor parte de la noche en vela. O era eso o es que acostumbraba a dormir con la luz de la lamparilla de noche encendida.

Aún no sabía cómo demonios iba a conseguir estropear el mecanismo del ascensor. Había buscado en la red formas de bloquear el motor, gripar las poleas o impedir que funcionaran correctamente las puertas de acceso, pero toda esa maestría requería de instrumental y conocimientos de los que no disponía en ese momento. Por un instante me acordé de Hood, pero fue solo muy brevemente; antes muerto que recurrir a él.

La noche me ayudó a dar con la solución. De tan sencilla, era tonta. En ocasiones, las soluciones más fáciles son las que más tiempo tardan en aparecer. «¿Cómo no se me habrá ocurrido antes?», pensé.

Aquella fatídica mañana (para él) acudí al bar donde el tipo solía desayunar antes de iniciar su jornada laboral. Normalmente se tomaba dos cafés, el primero siempre con leche, y los acompañaba con algo de bollería y una tostada. Había días en los que tomaba tres tazas, e incluso hubo una vez que conté hasta cuatro.

Con el sigilo que me caracterizaba, me situé entre su mesa y la barra, donde el camarero había depositado una bandeja con su desayuno. Fingiendo observar algo que había junto a su taza, disolví una potente dosis de sindenafilo en su tazón. El pobre diablo haría el resto del trabajo con la cucharilla. Se iba a poner como una moto.

Salí del local y esperé fuera mirando unos escaparates y aprovechando el tímido rayo de sol que se filtraba por las nubes de principios de noviembre. Cuando el tipo se dispuso a pagar, localicé a un compinche improvisado. Se trataba de un niño de unos trece años que iba camino a la escuela.

—Disculpe, joven.

El niño me miró con desconfianza. Al principio pensé que no entendería inglés, pero pronto me enseño que hablaba y entendía perfectamente mi idioma.

—¿Me puedes hacer un favor? —pedí pasando a tutearle—. Es muy sencillo. Solo tienes que apoyar este pequeño cartel en la puerta de aquel ascensor —le dije señalando el interior de las oficinas donde trabajaba mi víctima.

—¿Perdón? —preguntó extrañado.

—Cógelo, colócalo en la puerta y vete. —Saqué un billete y se lo entregué.

El muchacho cogió el billete… y el cartel. Entró en las oficinas y lo colocó en la puerta del ascensor. Calculé que no tardarían más de cinco minutos en darse cuenta de que el ascensor realmente no estaba estropeado, pero para entonces el pobre gordinflón ya debía estar subiendo los siete pisos por la escalera.

Al día siguiente supe por un par de periódicos locales que aquel pobre desconocido había sufrido un infarto cuando se vio en la necesidad de subir siete pisos andando para ir a trabajar porque el ascensor de su oficina estaba averiado. El infarto no lo provocó la subida, por supuesto, sino la vida sedentaria que llevaba sumada a su adicción a la comida basura, la nicotina y la cafeína, más algún aliciente del que no se hablaba en los periódicos probablemente para no perjudicar su reputación. No hubo necesidad de realizarle la autopsia a ese desconocido. Según la gente del barrio, lo raro habría sido que no le ocurriera algo así. Por si acaso, yo tenía previstas muchas otras alternativas para provocarle un infarto, que sin embargo llegó incluso más rápidamente de lo que yo esperaba. Para mi sorpresa, ese pobre diablo se convirtió en el escritor del año, y su trilogía de las más leídas, llegando incluso a la pantalla grande. En cierto sentido me sentí un poco culpable de que aquel pobre hombre no hubiera llegado a ver triunfar su obra ni disfrutar de su fortuna.

Cuando salía por la puerta del hotel rumbo a mi querida América, el recepcionista me llamó, agitado.

—¡Caballero! Casi se me olvida —dijo—, alguien ha dejado este sobre para usted.

—Muchas gracias. Es usted muy amable —cogí el sobre y le di una buena propina. El sobre contenía lo de siempre además de la dirección a la que debía acudir para recoger las instrucciones para mi siguiente trabajito, al menos eso es lo que se suponía. Pero mi intuición me avisó de que había algo más, algo oscuro. Nunca fui a ese encuentro y nunca supe lo que me esperaba en él. Aquella tarde acudí a un locutorio desde donde pude asegurarme de que mi familia estaba en un lugar seguro y escondido, junto a mi fortuna. En ese mismo locutorio, me conecté a Internet y pulsé el botón de envío de todo el material que había estado acumulando en la nube. La maquinaria la diseñé para que enviara la información de forma continuada desde diferentes servidores a una empresa que se dedicaba a publicar filtraciones de interés público. No sería ahora mismo, sino que dejaría un margen de dos años para darme tiempo a huir. Ya estaba cansado de esta vida, no arrepentido sino simplemente cansado de matar por matar y cansado de compartir mi vida con un atajo de despreciables animales. Acabar con ellos sería el mayor placer de mi vida, sobre todo cuando ellos eran los que, probablemente, iban a acabar con la mía tarde o temprano.

SK

12:45 p. m., 1 de noviembre de 2017

Bonnie respiraba con dificultad, aparte del golpe que había recibido en la cabeza, llevaba encima varias patadas, una de ellas, la peor, en la boca del estómago, que le había cortado la respiración. Ahora ya sabía lo que habían sentido sus compañeros. La oscuridad bajo la capucha negra. La sangre brotando. Las heridas abiertas. Los insultos. La violencia física. Nada de todo esto había hecho a Bonnie arrepentirse de haber entrado en la mansión. Ahora, por fin, ya estaba dentro. Eso sí, maniatada, amordazada y sin visión. ¿Cómo revertir en su propio beneficio una situación en la que todo estaba en su contra?

—Quítale la capucha, Arist —Bonnie escuchó una voz con un fuerte acento que no logró identificar. Segundos después, tenía enfrente a quien había pronunciado esas palabras. Y a su lado, otro tipo afroamericano la miraba con curiosidad—. Me pregunto cuántos más de los tuyos hay por ahí husmeando. —Hizo una pausa a la vez que giraba el cuello para mirar a su compañero como buscando alguna indicación, pero el otro tipo seguía mudo su monólogo.

Bonnie pensó en Celeste, y en lo cruel que había sido con ella. Un grito se escapó de sus cuerdas vocales topándose y ahogándose en la mordaza. El tipo que tenía delante se apartó y detrás de él emergió la figura de alguien que había permanecido oculto hasta ese momento: Eduardo. Demacrado no era la palabra exacta. Casi muerto se quedaba corta. Espectral era quizá más conveniente.

—Gracias a esta monada ya no nos hace falta este otro. ¡Eliminémoslo!

—Tienes razón, para lo que nos sirve. Además, los perros estarán hambrientos.

«¿Qué perros?», pensó Bonnie, ella no había visto perros. El más grande de los dos cogió a Eduardo y se lo colocó como un fardo sobre un hombro. Eduardo estaba desmayado, si no realmente muerto. Bonnie pensaba que al menos Celeste habría llamado ya a la policía. Pero en un sitio tan apartado podrían tardar en llegar. Debía ingeniar algo. Pero claro, en esas circunstancias no se le ocurría nada. Entonces comenzó a moverse como si algo le molestara, intentando llamar la atención del más bajito de los dos hombres.

—¿Qué pasa?, ¿te pica algo? Ya entiendo. Quieres probar un poquito de Madou, ¿verdad? —Bonnie intentó disimular un poco más, como si de verdad guardara un secreto ahí dentro que no quisiera que Madou encontrara—. No me jodas. Llevas un micro ahí. No me lo puedo creer. Tendré que echar un vistazo profundo, muñequita, pero será rápido, no te preocupes. —Madou se acercó y desató las piernas de Bonnie para poder bajarle los pantalones.

Bonnie supo en ese instante que jamás tendría otra oportunidad como aquella. Y cuando Madou se acercó más para bajarle las bragas, Bonnie estiró las piernas en un movimiento rapidísimo y las entrelazó estrangulando el cuello, quien intentaba zafarse de la llave como un ratón tratando de escapar de las fauces de una pitón, golpeando con sus cortas patitas la piel insensible de un animal letal. Pero ni Bonnie era tan fuerte como una pitón, y menos aun estando maniatada en una silla y tras caer al suelo, lo que le hizo aflojar la llave, ni Madou era un ratoncito (a pesar de su baja estatura), sino más bien una rata rabiosa que se movía encolerizada. La postura de Bonnie era realmente incómoda y sus brazos estaban sufriendo, lo que le obligaba a ceder en la presión sobre su presa. Bonnie trató de golpear la silla contra el suelo y la pared para intentar romperla a la vez que mantenía agarrado a aquel despreciable ser, pero Madou había logrado introducir uno de sus brazos entre las piernas de Bonnie, disminuyendo el estrangulamiento y permitiendo la entrada de un poco de aire a sus pulmones. Bonnie logró romper una de las patas, mientras que Madou estaba consiguiendo separar las piernas de la chica, cuyos músculos, a pesar de estar bastante fuertes, no eran lo suficientemente firmes como para mantener ese abrazo mortal el tiempo suficiente. Logró romper otra de las patas de la silla y ya podría erguirse en caso de necesitarlo, pero sería un blanco fácil si Madou lograba soltarse. Y no tardó mucho en hacerlo. Madou corrió a un rincón de la estancia y agarró un cuchillo de una de las mesas, tal vez el que habían utilizado con Eduardo. Bonnie consiguió levantarse y hacía movimientos para intentar liberarse de las cuerdas que sujetaban sus manos al respaldo de la silla. Con unos pocos saltos lo logró, pero ya tenía a Madou encima. Fue lo bastante rápida como para darle una patada en la entrepierna, pero Madou estaba lo suficientemente irritado como para ignorar cualquier dolor que no fuera mortal.

—Te voy a cortar ese lindo cuellito, niñita asiática. Voy a unir tus ojos en una única línea.

Bonnie estaba acorralada. Aún maniatada, aún amordazada. ¿Qué podía hacer? Madou se acercó y le puso el cuchillo en el cuello. Bonnie intentó defenderse a patadas, pero esta vez le fue imposible. Madou ya tenía el cuchillo apretando su garganta. Bonnie cerró los ojos y respiró hondo. Tan solo un estrepitoso ruido se interpuso entre Bonnie y la muerte.

1:00 p. m., 1 de noviembre de 2017

Le Guevel estaba francamente cabreado por los acontecimientos. Le irritaba la actitud impasible de Laurent, que estaba recostado en un sillón fumándose un habano y exhalando el humo con la tranquilidad de quien sabe que no puede hacer nada en ese momento y prefiere descansar. Le Guevel se estaba poniendo aún más nervioso de escuchar los gemidos y sollozos, amortiguados por algún tipo de mordaza, de la mujer que acababan de capturar en el jardín y a la que al parecer estaban torturando en ese momento. Una cosa era hacerse el tonto y otra muy distinta darse cuenta de que era cómplice de múltiples asesinatos y torturas. Él no había trabajado tan duramente toda su vida para acabar así. La muerte de varios de sus empleados le había provocado un ataque de pánico y había ido a buscar a su amigo, al que hacía más de 20 años que no veía. A pesar de la distancia, en todo ese tiempo había seguido siendo una figura de referencia para él y sus consejos le eran muy valiosos. Algo le decía que su vida tal vez dependía de ello.

—Laurent, tenemos que salir de aquí, esfumarnos, desaparecer para siempre. —Sus manos no cesaban de temblar y sus pies no le dejaban estarse quieto, pero su estado de nervios no parecía afectar a Laurent.

—Puede que tengas razón. —Laurent seguía fumando con tranquilidad y observaba el techo del despacho, situado en la tercera planta de su gran mansión—, pero deberíamos dejar cuantos menos cabos sueltos mejor; y esa chiquita que ha entrado al jardín me preocupa, llevaba una cámara en su gorra, así que es posible que nos hayan seguido hasta aquí y ya conozcan nuestra posición. —Y mientras echaba la ceniza en un cenicero de marfil decorado minuciosamente con escenas de caza, descolgó, marcó un único número y cuando contestaron pronunció una sola frase—: Termina el trabajo ya.

—¿Tienes el helicóptero listo para salir? Podríamos ir hasta la frontera con Canadá y quedarnos unos días en mi rancho cerca del Niágara.

—Es una opción —dijo Laurent, que seguía saboreando su puro atrapado en una especie de meditación trascendental de la que no había manera de sacarle.

—Mi jet estaría listo para cuando llegáramos y luego podríamos irnos a una de nuestras islas. —Le Guevel no paraba de maquinar el plan de huida, pero Laurent estaba concentrado en otra cosa, ahora de pie, mirando por la ventana. De repente algo había conseguido despertarle. Estrelló el puro contra las ascuas de la chimenea y, sin dejar de mirar por la ventana, dijo:

—Tenemos más compañía, Le.

El ruido de fusiles de asalto hizo que Le Guevel literalmente se meara encima. El intercambio de disparos era incesante, estaba claro que la policía les había seguido la pista. Laurent seguía frente a la ventana. Había encendido otro puro; era como si algo le dijera que tal vez no iba a poder disfrutar de aquellos preciosos habanos nunca más y quería saborearlos antes de salir de allí. Exhaló por última vez y se dio la vuelta hacia Le Guevel. Se acercó al cajón de su escritorio y sacó dos pistolas.

—Toma —le dijo ofreciéndole una al caballero francés—, la vas a necesitar. Eres el gran artífice de todo este entramado, no dejarás que te cojan vivo, ¿no? —Le Guevel miró asustado a Laurent.

—Yo nunca he disparado. —Laurent se acercó a Le Guevel y le puso la pistola en la mano.

—No es tan difícil, se mete el dedo en el gatillo, ves, así. —A Le Guevel le temblaban las manos, pero Laurent se las sujetaba con firmeza—, luego se apunta y…

¡Bang!

La cabeza de Le Guevel había sido atravesada por la bala desde la barbilla hasta el cerebro. Laurent, que en ningún momento se quitaba los guantes, cogió un pañuelo y limpió cualquier resto que pudiera dar pistas de su presencia en la escena. Tiró las colillas de los puros a la chimenea y también descargó en ella todo el combustible de un Zippo, añadió una bolsa entera de pastillas de combustión y comenzó a eliminar los papeles y todo tipo de elementos incriminatorios, incluso su preciosa taza personalizada con la foto de Mark David Chapman. Metió en una bolsa el resto de los puros que quedaban enteros, no podía abandonarlos, y salió del despacho hacia un destino que tan solo él conocía. Ni siquiera le hacía falta un piloto. Siempre se había bastado y sobrado. Sus esperanzas residían en Gulliver y sus hombres, pero su fortaleza radicaba en no confiar ni en su propia sombra, y decidió que era momento de salir volando.

1:15 p. m., 1 de noviembre de 2017

Alterado por el estruendo que sacudió la puerta de la sala del interrogatorio, Madou perdió la concentración, pero en un intento de terminar lo que había empezado lanzó una cuchillada al cuello de Bonnie rasgando su delicada piel. Bonnie, que seguía maniatada, no podía llevarse la mano al cuello para intentar detener la sangre que brotaba intensamente. La desesperación se apoderó de ella cuando vio que Madou seguía empeñado en acabar con su vida y a pesar de que saltó para hacerse a un lado, recibió otra puñalada en el costado. Al fin y al cabo, podría reunirse con su hermano pronto. Dos golpes más distrajeron a Madou, que esta vez se acercó a la entrada para encontrarse de frente con millones de astillas volando por los aires e introduciéndose por todos sus orificios. Sacó su pistola y, medio a ciegas, pensó en rematar a Bonnie, pero el tiempo se esfumó.

La puerta saltó por los aires. White Demon con una maza parecía el mismísimo Thor. Entró encolerizado gritando algo ininteligible pero diabólico. Seguramente era su propia lengua materna en la que gritaba consignas, pero aquello sonaba más bien como una invocación al mismísimo satanás. Llevaba un chaleco antibalas y su larga melena ondeó al viento mientras cargaba contra Madou. Madou cambió de objetivo olvidándose de Bonnie en cuanto notó la presencia de White Demon y disparó hacia él. El primer disparo acertó, pero no llegó a disparar dos veces pues la maza le golpeó la mano y luego el cuerpo. Madou recibió un nuevo golpe que lo desequilibró y cayó justo al lado de Bonnie. Fue en ese momento cuando White Demon cruzó su mirada con la de Bonnie, vio su delicado estado y decidió acabar con aquello de la manera más rápida: aplastando la cabeza de Madou. White Demon se arrodilló y con su enorme mano tapó la herida del cuello, la que más sangraba, mientras con la otra, en la que llevaba un cuchillo insertado en una especie de puño americano, cortaba las cuerdas que retenían a Bonnie, atada a lo que quedaba de silla. Una vez liberada, la tomó en sus brazos y salió rápidamente del sótano.

Al pasar por la sala de recepción de la mansión, Bonnie recobró ligeramente la conciencia. Nunca llegó a saber si lo que vio fue realidad o alucinaciones producto de su pérdida de sangre. Parecía que al fin había cumplido un sueño: convertirse en la heroína de un videojuego. Vio a Celeste agachada sobre el cuerpo destrozado de Eduardo. A su lado yacía el gigante Arist, que, acribillado a balazos, flotaba en su propia sangre. Corriendo por las diferentes estancias de la casa, y disparando todo tipo de proyectiles, un ejército de melenudos con chupas de cuero y largas barbas se enfrentaba a los pocos esbirros de Laurent y Gulliver que quedaban con vida. Cuando salió a la calle, Bonnie vio la luz del sol y esta le nubló la vista. Pero entre destellos de luz de diversos colores, distinguió a varios hombres de uniforme, que debían ser policías, apuntando a White Demon, y a unos enfermeros que acudían temerosos hacia ella. Mientras, su alma luchaba por fundirse con la de su hermano. En ese camino estaba, cuando perdió el conocimiento. White Demon, herido, cayó de rodillas y ofreció el cuerpo agotado de Bonnie a los enfermeros. Ella le había avisado por teléfono. ¿Con quién iba a intercambiar mensajes en medio de una operación si no? Ella no conocía a nadie. Siempre había sido una chica asocial. Había vivido pegada a su hermano, como si al nacer nunca debieran haberlos separado, como dos siameses que al desunirse perdieran una parte de sí mismos, sin saber quién se llevaba el corazón y quién la razón. Ahora que él ya no estaba no le importaba nada. Ni siquiera su propia vida.

Por alguna estúpida razón, por una vez en la vida White Demon no quería morir. Querría haber pasado el resto de sus días con aquella mujer que apenas conocía pero a la que de alguna manera se sentía unido. Antes de que los enfermeros llegaran, ambos cayeron al suelo, entrelazados en un abrazo forzado al que ninguno de los dos estaba acostumbrado, una tibia sensación de cariño que circulaba a través sus pieles. Los enfermeros trataron de atenderlos mientras los policías retiraban las armas que White Demon llevaba repartidas por todo el cuerpo.

En el interior se sucedieron los disparos. Los médicos entraron a la mansión, donde encontraron a Eduardo y a Celeste, hundida en un sollozo. Lo había perdido todo. Odiaba su trabajo. Pero odiaba mucho más a todos aquellos asesinos. Pasó semanas esperando a que Eduardo volviera, pero no volvió. El coma se hizo irreversible y su mujer, que tenía instrucciones muy claras del propio Eduardo, decidió poner fin a su vida. De todas formas, nunca se habría perdonado la pérdida de su hija. Sin embargo, Bonnie, a pesar de sus heridas y de las pocas ganas que tenía de vivir, consiguió recuperarse. A White Demon le cayeron diez años de cárcel, pero al colaborar con la justicia en un caso tan llamativo para la opinión pública tan solo cumplió cinco; años que pasó esperando para poder reunirse con Bonnie, con la que mantuvo una activa correspondencia, y alguna que otra visita, durante todo su encierro. White Demon volvió a recuperar su nombre, se cortó el pelo y fue hasta Islandia en busca de Bonnie, que cinco años después se había convertido en una de las jefas de operaciones de HeroLeaks. Solo hubo dos cosas que no dejó, su flamante Harley y su guitarra eléctrica.

Navidades de 2017

La cola daba la vuelta a la FNAC y llegaba hasta la Puerta de Sol, en el centro de Madrid. Gulliver iba siguiéndola, intrigado por si aquella larguísima fila era lo que se temía. Cuando llegó a la FNAC, se disiparon sus dudas. Entró en el edificio, plagado de gente aquellos días de frenética actividad consumista, y comenzó a otear por encima de las cabezas de aquellos bajitos españoles; En ese momento realmente podía apreciarse el volumen de su cuerpo. Aquellas fechas eran el momento ideal para presentar un libro por todo lo alto, y eso era lo que atraía a Gulliver a aquel lugar al que en otras circunstancias nunca habría acudido. Gulliver subió las escaleras mecánicas hasta el segundo piso y enseguida encontró lo que andaba buscando. Allí, frente a un gran cartel con la foto del autor, se encontraba una pila de libros. Cogió el primer ejemplar y leyó el título reprimiendo el impulso de escupir sobre él: HeroLeaks. Se llevó aquel ejemplar a la caja y lo compró. Se acercó hasta donde se encontraba sentado el autor, un miembro retirado de HeroLeaks que estaba firmando cientos de libros. Gulliver no tenía paciencia para ponerse al final de semejante cola, por lo que se aproximó hasta Jack, entre algún que otro empujón y recriminación rápidamente acallada con una simple mirada y su imponente envergadura. Finalmente, logró colocarse el quinto y esperó tranquilamente a que llegara su turno. En los extremos de aquella sala había varios guardias armados que vigilaban que no le pasara nada al firmante, testigo protegido y de vital importancia en el juicio eterno en el que no dejaban de descubrirse nuevas víctimas; y muchos de cuyos culpables o bien habían perecido o bien se habían dado a la fuga. Sin embargo, ninguno se percató de la presencia de aquel gigante, quien se aproximó a Jack y extendió el libro con una mano ofreciéndoselo para obtener su firma, mientras con la otra le ofrecía un apretón que Jack, lleno de felicidad y orgulloso por la fama que estaba adquiriendo, no dudó en estrechar. Lo que nadie percibió es que Gulliver acababa de colocar un rastreador en la manga de la camisa de Jack.

—¿Para quién debo escribir la dedicatoria? —preguntó Jack en su maltrecho español, idioma que había decidido aprender mientras estaba en la cama del hospital reponiéndose de sus múltiples heridas.

—A mi ángel de la guarda —respondió en inglés el fornido hombretón.

Ambos se mantuvieron la mirada hasta que finalmente Jack estampó su rúbrica como otra más. Llevaba un buen rato dedicando el libro y ya había tenido que escribir varias dedicatorias bastante extrañas, pero esta… en inglés… de la primera edición de su libro traducida al español… Llamada por la fama de su caso, la ONCE (la Organización Nacional de Ciegos) había decido prestarle la tecnología más moderna a su disposición, entre otras cosas una silla de ruedas controlada por la voz. Jack había decidido instalarse en la Costa del Sol para gozar durante su retiro del buen tiempo que suele llenar esta región de España de jubilados del centro y norte de Europa. Pero la verdad es que sus editores no le dejaban tranquilo y habían insistido en que acudiera a aquella llamada de la FNAC para presentar su libro en plenas fiestas navideñas. Nada mejor para unas buenas ventas en el malogrado negocio de los libros. Algo, después de la repercusión del caso de SK y de las acusaciones que recayeron sobre la industria, un tanto irónico.

Gulliver no había acudido por el libro ni porque tuviera el más mínimo interés en leérselo, cosa que tal vez haría de mala gana por lo que le tocaba. Gulliver se había desplazado a la capital de España porque sus hackers habían logrado interceptar cierta información de lo que parecía iba a ser una reunión entre Jack y SK; reunión que iba a producirse aquella noche después de la firma de libros en un céntrico hotel de Madrid y que tal vez podría convertirse en el principio de una nueva novela que Jack podría escribir, con más detalles sobre los asesinatos de la trama SK.

Sin embargo, el hotel donde se alojaba Jack era todo un misterio; así lo había decidido el equipo de seguridad que la Comunidad de Madrid había puesto a su disposición durante su permanencia en la capital. Pero con el rastreador podría situar su ubicación y de una vez por todas echarle mano a aquel traidor. De esto quería encargarse él mismo.

Por fin terminó la firma de libros y unos cuantos fans se quedaron con las ganas de obtener una rúbrica en su ejemplar recién comprado, a pesar de haber esperado varias horas de cola. Jack salió protegido, se dirigió hacia el aparcamiento de un edificio cercano y allí le perdió la pista. Solo por unos instantes, pues en cuanto el coche salió del aparcamiento Gulliver recibió una señal nítida en su teléfono y comenzó la persecución. Gulliver se había procurado una Vespa bastante sencillita, pero era suficiente para no perder la pista a aquel coche circulando por Madrid. Por fin llegaron al hotel. Gulliver alertó a su equipo para que estuvieran atentos, aunque iba a ser él mismo el que se encargara del trabajo. Esperó hasta la hora en la que debía producirse el encuentro entre SK y Jack, y se acercó hasta la habitación comprobando que la señal allí era clara. La música hacía retumbar las paredes de la habitación del hotel. Era un signo de que dentro se estaba tramando algo, aunque desgraciadamente no le facilitaba la tarea de escuchar a través de la puerta. No había guardaespaldas y eso le extrañó un poco, claro que a SK tampoco le venía bien ser visto y podrían haber acordado un encuentro a solas. Gulliver entró en la habitación utilizando una llave maestra que podía abrir cualquier puerta electrónica. Se acercó a la salita y allí, en medio de aquel salón, colgado de una lámpara del techo, estaba el cuerpo sin vida de Jack, que se balanceaba como el péndulo de Foucault, sin intención de pararse. Los ojos inexpresivos de Jack se fijaron en los de Gulliver y, si no fuera porque la lengua estropeaba la escena, algún alma rebuscada podría entrever una mueca de burla en la cara de Jack. Gulliver se echó hacia atrás bruscamente alterado al encontrarse algo que no esperaba, dio media vuelta y comenzó a correr hacia la puerta. Al abrir se dio de bruces contra el cuerpo de uno de los guardaespaldas que habían vuelto de tomar un refrigerio. Gulliver derribó al primero de los guardias, pero el segundo logró echar mano a su pistola y le descerrajó un tiro a Gulliver en la boca del estómago. Rápidamente se echaron sobre él y lo inmovilizaron. Llamaron a la policía. No pudieron evitar que algunos curiosos espiaran por la mirilla. La puerta de la habitación que estaba justo enfrente se abrió tímidamente y por el hueco apareció la cabeza de un hombre mayor, quien preguntó a los dos gorilas si necesitaban ayuda. La situación era de lo más cómica, con un anciano queriendo ayudar a inmovilizar a semejante bestia. La comicidad se terminó en el momento en que los ojos de Gulliver, desorbitados al reconocer a aquel viejo, o no tan viejo, empezaron a parpadear intensamente. Gulliver intentó revolverse y balbucear algo, pero la presión sobre su cuello del brazo de uno de los guardaespaldas se lo impedía. El viejo le devolvió una sonrisa a Gulliver mientras cerraba la puerta de su habitación y colocaba el cartelito de «no molestar».

Gulliver fue arrastrado entre varios hombres corpulentos que aun así recibieron varios golpes contundentes, lo que les obligó a utilizar porras eléctricas hasta que dejaron a Gulliver casi inconsciente. Al pasar por el hall del hotel de camino al coche de policía, varios curiosos se aproximaron. Entre ellos destacaba un hombre delgado que miraba con indiferencia a través de sus gafas, que se sujetaban firmemente sobre su larga nariz.

El libro que escribió Jack se convirtió en un superventas. Los días siguientes a su muerte se vendieron miles de ejemplares en todo el mundo y finalmente se hizo una película sobre los hechos y la vida de Jack. Sus hijos, herederos directos de su fortuna, tendrían todas sus necesidades cubiertas para siempre, gracias a la inteligente y fría voluntad de su padre.

10:15 a. m., 10 de enero de 2018

Celeste llevaba una hora sentada en un banco del parque Güell en Barcelona, en una zona bastante arbolada y rodeada de sinuosas columnas. A través de sus gafas de sol seguía aquellas curvas como si se trataran de la carretera que había atravesado su vida en los últimos meses. Sus manos descansaban dentro de los bolsillos de su abrigo estampado de triángulos en tonos grises, negros y blancos, que había comprado en una tienda de Desigual del Paseo de Gracia. Su pierna izquierda se balanceaba entrecruzada sobre la derecha, en un gesto de impaciencia que contrastaba con un ambiente exterior, relajado y vacacional, propiciado por las decenas de turistas que a aquellas horas de la mañana paseaban por el parque fotografiando cada recoveco.

—Ya era hora —recriminó Celeste al recién llegado que había ocupado lo que quedaba de banco—, al menos de que nos conociéramos.

—Encantado de conocerte, Celeste. —El tipo iba enfundado en una sudadera negra, una gorra de Los Ángeles Lakers, una braga militar gris y unas gafas de sol con la que se cubría gran parte de la cara. El resto, unos pantalones vaqueros desgastados bien ajustados y unas zapatillas Nike, blancas. Nada fuera de lo normal, para ser el hombre más buscado del momento—. ¿Tienes lo que me prometiste? —El tipo hablaba con acento entre mexicano y estadounidense.

Celeste sacó una bolsa de plástico dentro de la que había un sobre. El tipo lo abrió y comprobó con tranquilidad su contenido: un pasaporte nuevo y un buen fajo de dinero en efectivo.

—Nuestra política es proteger a los chivatos como tú —dijo Celeste con un tono un tanto despectivo. Su otra mano empuñaba una pistola que apuntaba desde dentro de su abrigo al recién llegado—. ¡Vamos, anda, dirígete a aquella parte! Y no se te ocurra hacer ninguna tontería. —Celeste señalaba con el dedo el pasadizo oscuro, tan solo iluminado por los flashes lejanos de los fotógrafos aficionados.

—¿Qué es esto, Celeste? —dijo el tipo, sorprendido, mientras se levantaba y era conducido hacia el interior de las columnas. —Creí que teníamos un trato.

—El trato no incluía que mataras a Jack ni que Eduardo muriera ni que la mitad de mi equipo sufriera torturas o fuera asesinado.

—Yo no fui el que mató a Jack.

—¿Sí?, y… ¿quién fue? ¿Gulliver? —Celeste estaba muy cabreada y se veía que iba en serio, aunque a SK le parecía absurdo todo aquel montaje en pleno bullicio de flashes y gentío entrando y saliendo del pasadizo—. La policía nos mostró lo que grabaron las cámaras del hotel para que pudiéramos ayudarles a esclarecer la muerte de Jack, y vimos un tipo sospechoso que parecía disfrazado y que curiosamente se alojaba en la habitación de enfrente. Además, encontraron pistas de vuestra conversación para reuniros en el hotel. Estábamos trabajando en tu pasaporte y estuve a punto de tirarlo a la basura.

—No fue Gulliver. Se suicidó de verdad. ¿No me crees?

—Vaya, y tú lo sabías.

—Sí, lo sabía. Pasé por su habitación, obviamente no a la hora que premeditadamente habíamos planeado sino un poco antes, y mantuve una charla con él. Jack no quería ninguna información para una segunda novela. Lo que quería es que yo estuviera en esa habitación. Todo cobraba sentido. Sabía que era un tipo atrapado en su mala suerte y que no duraría mucho, pero en aquel momento lo vi clarísimo. En el libro daba muchas pistas sobre su futuro… Un futuro en el que él no aparecía. Piénsalo, qué mejor forma de dejar una herencia millonaria a sus hijos. Jack no quería seguir viviendo, había perdido mucho en los últimos tiempos, el amor de su vida incluido. —SK aprovechó para mirar fijamente a Celeste y ver si captaba la indirecta—. El libro lo explicaba bien claro. Se había sentido traicionado y abandonado. Yo sabía que Gulliver me acechaba, así que le tendí una trampa. Si no hubiera encontrado muerto a Jack entonces lo habría matado yo mismo, me refiero a Gulliver, claro, era él o yo. Jack quería que yo fuera el que quedara retratado como su asesino, pero yo creí más conveniente tirarle el muerto a Gulliver. —Celeste encañonó a SK. Le acercó la boca a la oreja y le dijo:

—Lo que más me jode de este trabajo es dejar a chivatos asesinos como tú irse de rositas. Pero como dicen mis superiores, nos has ayudado a coger a muchos otros asesinos y por eso debemos recompensarte. Creo que debería matarte, pero también creo que la historia que cuentas es cierta, y por eso te voy a dejar ir. Una cosa más, ¿Por qué ese nombre? SK. —Celeste dejó caer la pregunta que todos se hacían en HeroLeaks desde que empezaron con el caso, aunque había varias teorías, no solo en HeroLeaks sino en las conversaciones de medio mundo.

—Si te digo que es porque llevaba una gorra con las letras SK, ¿me creerías? —SK dejó pasar unos segundos y era obvio que Celeste esperaba algo más—. Porque soy el mejor en mi oficio. —SK respondió con claridad, sin titubeos.

—Buen viaje. —Celeste se dio media vuelta y caminó unos metros, volvió la vista atrás, pero SK ya había desaparecido. Los billetes de avión eran para algún lugar de América Latina. Varios billetes, de esa manera ella no sabría que avión había cogido finalmente. Celeste rompió a llorar. Quería dejar ese trabajo. «Nunca más», se dijo. «Nunca más».

EPÍLOGO

Mi infancia no fue como la de otros niños. Mi padre, que por aquel entonces seguía perdidamente enamorado de mi madre, me inculcó una educación basada en la avaricia económica. Simple y llanamente. Para él, cualquier tarea, idea o proyecto que no implicara un beneficio contante y sonante era algo inútil y, por tanto, indigno de tenerse en cuenta. La música, la lectura y el deporte, entendidos como aficiones, eran una absoluta pérdida de tiempo. «Si no producen, no sirven», solía decir.

Si me apasionaba leer, tenía que convertirme en escritor; si me gustaba la música, mi futuro debía estar ligado a ella; y si sentía apego por el deporte, no tenía sentido perder el tiempo delante del televisor o malgastar la paga en algún estadio viendo a mi equipo: la solución pasaba por convertirme en deportista de élite.

Sufrí, de esa forma, el complejo de mi padre de querer haber sido alguien y pagué las consecuencias a base de duros castigos. Su obsesión por el deporte quizá provenía de su absoluta falta de capacidad atlética. La presión a la que poco a poco fui sometido por él provocó un efecto negativo en mi modo de ver las cosas. El paso del tiempo consiguió darle la razón y el mundo pudo constatar la transformación que mi padre había provocado en mí. Me convertí en una persona dolorosamente avariciosa, hambrienta de dinero, materialista a más no poder y asqueada de todo aquello que consideraba superfluo. Y tuve algo en común con él: los números. Me encantaba hacer números y me dedicaba a hacerle las cuentas de sus inversiones inmobiliarias desde muy temprana edad. Sus apartamentos de lujo se extendían por toda la Costa del Sol y parte del Mediterráneo, desde Niza hasta las islas italianas. Mis padres tuvieron la brillante idea de invertir en casas y apartamentos de lujo que luego alquilaban a la jet set de toda Europa. Fue así como tuve mi primer contacto con lo que luego llegaría a ser mi propio exitoso negocio.

Esa transformación que antes mencionaba comenzó un mes de abril del año 1970. Tenía siete años. Aquel día iba sentado en el asiento trasero del coche de mi padre. Apenas recuerdo algunos vagos detalles de aquel momento, no sé muy bien adónde nos dirigíamos, quizá a Marbella, pero sí recuerdo con toda claridad que el programa de radio que estábamos escuchando fue interrumpido por un locutor que, con voz nerviosa (probablemente como consecuencia del directo o de la tensión del momento) comenzó a relatar un suceso ocurrido hacía pocas horas. Se trataba del fallecimiento de un famosísimo cantante en un accidente de tráfico cuando se dirigía a Madrid. No era otro que Nino Bravo, una voz que había cautivado a millones de almas de toda España, mi país adoptivo. Mi padre, poco amigo de la música española y de los guateques, no solía escucharlo. A mi madre, por el contrario, aficionada a quedar con algunas amigas francesas residentes en España, sí le gustaba y a veces conseguía que mi padre accediera a poner su casete en el coche. Yo también lo conocía y le tenía cierto apego. Era una música que se salía de la rutinaria y machacona clásica que mi padre dictatorialmente elegía para todos y cada uno de nuestros múltiples trayectos. El mundo de la música en España se vistió de luto. El cantante valenciano perdía la vida en la ambulancia que lo trasladaba al hospital madrileño Gregorio Marañón.

Dos semanas después llegamos a Madrid. Allí me percaté de un detalle que no cualquier niño habría apreciado a tan corta edad. El centro de la ciudad estaba plagado de jóvenes (y no tan jóvenes) que abrigaban bajo su brazo, en la mano o sobresaliendo de sus bolsos, discos de vinilo del músico valenciano. Era sábado por la mañana. Yo, que pocas veces me arriesgaba a retar a mi padre con alguna pregunta, aquel día no pude evitarlo:

—Papá, ¿por qué ha comprado tanta gente discos de Nino Bravo? —le pregunté.

Mi padre se me quedó mirando durante un rato y me respondió:

—Por lo visto el hombre hacía buena música.

La respuesta no me convenció en absoluto, por lo que lo intenté de nuevo.

—Papá.

—Dime, hijo.

—Hemos venido a pasear muchos sábados por aquí y es la primera vez que veo a tanta gente con esos discos. ¿Sabes por qué es?

Nos dirigíamos a Callao y mi padre se detuvo en el escaparate de una tienda a mirar algo. Al cabo de un rato, me dijo:

—Es posible que la gente quiera recordar sus canciones ahora que ya no está entre nosotros. Pero no le des tanta importancia a esas cosas.

Yo no pretendía darle importancia a nada. Tenía otra pregunta, pero esa me la guardé en mi interior y nunca se la formulé. Ni a él ni a nadie.

El tiempo me daría la respuesta que necesitaba.

Pasaron las semanas, los meses, los años. A veces pensaba en lo sucedido con Nino Bravo, pero cada vez con menos frecuencia, hasta que llegó un momento en que lo olvidé.

Cuando cumplí dieciocho años entré en la Universidad de California dispuesto a empezar la carrera de Económicas. Mis padres también habían comprado alojamientos a lo largo de la costa californiana y ahora, tras su muerte, me tocaba a mí dirigir el imperio inmobiliario heredado, así que opté por mudarme directamente a California y estudiar una carrera que me enseñara de forma disciplinada todos los detalles sobre economía, negocios, administración de empresas e inversiones, y así poder obtener una visión global de todo lo que había aprendido a lo largo de mi vida, siempre ligada a los números. Quería conocer todos los entresijos del capital, saber de dónde venía, hacia dónde iba y, si era posible, poder manipularlo a mi antojo.

Entonces, como si de un resorte se tratara, despertó de repente en mi mente aquella pregunta que no le hice a mi padre y que había permanecido latente todos esos años: «Si Nino Bravo no hubiera muerto, la gente no habría hecho ese colosal acopio de su discografía. Sería uno más del montón. ¿Es posible que sea beneficioso para las discográficas que un cantante famoso muera?». Y decidí comprobarlo por mí mismo.

Solía acudir a un bar típico para mezclarme con los aborígenes, me refiero a los actuales, no a los nativos americanos sino los que pueblan mayoritariamente los bares de la América profunda. Allí me juntaba sobre todo con un grandullón con el que entablé una profunda amistad, basada en su generosidad a la hora de invitarme a una cerveza tras otra. Más tarde comprendí que su lealtad y profesionalidad eran envidiables. Allí comenzó nuestra larga carrera juntos. Entre cerveza y cerveza le comenté aquel secreto que llevaba guardando tantos años y el grandullón pareció más que impresionado. Después de acudir al servicio, y cuando creí que las cervezas habrían borrado ese pensamiento tan alocado que me atormentaba, el grandullón había elaborado un plan increíble: eliminar a una figura del rock de aquel momento. Por descabellado que parezca, yo le subvencioné el plan, mi primer plan, que mi colega de cervezas ejecutó a la perfección. Las consecuencias fueron mucho más exageradas (y rentables) de lo que pudimos esperar. Esto nos abrió las puertas a ese nuevo negocio que creció y creció durante más de cuarenta años, hasta que aquel sapo, asqueroso, cobarde y robasueños lo tiró por la borda con sus chivatazos. No me pillaréis, lo siento mucho. Soy mucho más listo que vosotros. Pero sabed que nadie estará a salvo de nuestra venganza. Y mucho menos tú, SK. Ya casi te tengo.

Comentario número 14 de Dantés (avatar) al artículo «¿Quién está detrás de SK?», escrito por el periodista de «la caverna» para el periódico El País, edición nacional.

Este libro está lejanamente inspirado en acontecimientos reales que me han servido para dar forma a esta novela de ficción. Todos los personajes, sus nombres, localizaciones y hechos descritos son inventados. Cualquier parecido con el nombre o la historia de personas reales es pura coincidencia.

Espero de todo corazón que hayas disfrutado de la lectura de este libro. Si es así, te agradezco que te tomes unos minutos para comentarlo en Amazon o en tu plataforma favorita y así darle más visibilidad. Si quieres continuar con la saga, la segunda parte, "La Sombra de Clyde", ya está disponible en Amazon. También puedes contactar con el autor por Twitt a @hdemendoza o por email a hdemendoza17@gmail.com, y ver actualizaciones sobre los personajes de la serie en el blog de autor. Desde esta cuenta, te mantendremos al tanto de futuras promociones, sorteos y publicaciones.