La aparición de los cadáveres mutilados de tres jóvenes obliga al inspector Mártin Evans jefe de la brigada criminal de Scotland Yard, a hacerse cargo del caso y a realizar una intrigante investigación criminal en busca de un asesino en serie. Mientras, recorrerá los ambientes mas lúgubres y caducos de la ciudad de Londres para resolver el enigma del Caso de Las Niñas de Harrow. Una auténtica novela negra desarrollada en una atmósfera asfixiante y gris, propia de las obras de este género. De acción trepidante, llena de intriga y repleta de interesantes reflexiones, que acercan al lector a sumirse en un ambiente oscuro, la más puro estilo de las novelas policiacas clásicas.

La cara del mal

Guillermo Córdoba

Copyright © 2020 Guillermo Córdoba

Todos los derechos reservados.

ISBN-13:9798654883711

Gracias a Marta, la niña de mis ojos, que siempre huele a galleta y a regaliz, por hacerme ver las cosas buenas e importantes de la vida.

Dedicado a Martina por su feliz futuro.

«Quien con monstruos lucha cuide de convertirse a su vez en monstruo. Cuando miras largo tiempo a un abismo,

el abismo también mira dentro de ti».

—Friedrich Wilhelm Nietzsche-

I

Lunes. 09.00 hrs. 25 de febrero.

La mañana de aquel lluvioso día de finales de febrero había empezado como otra cualquiera. Las gruesas nubes cubrían el cielo de la ciudad y las calles, mojadas bajo una lluvia fina y persistente, permanecían inanimadas, casi vacías a aquellas horas, a la espera de que el tiempo empezase a mejorar.

La poca gente que podía verse caminando por allí, lo hacía deprisa, sin apenas detenerse, esquivando los charcos que se formaban en el suelo y resguardándose bajo las telas grises de sus paraguas.

Todo se sumía en una intensa y profunda melancolía y cualquier indicio de claridad en el firmamento era una mera ilusión del alma. Toda aquella estampa parecía dibujarse en colores grises y negros.

Sentado en una mesa desde el interior del London Café, a través del ventanal y a resguardo de aquellas circunstancias climatológicas, el Dr. Alexander Taylor, observaba esperando, mientras hacía tiempo, entretenido en ejecutar continuos dobleces en una servilleta que tenía entre las manos, absorto en sus pensamientos y calculando el complicado recorrido que realizaban las gotas de lluvia al resbalar sobre los cristales de aquel establecimiento. Algo más allá, otros clientes del local conversaban. Las tertulias cruzadas de la cafetería se entremezclaban en el aire y terminaban por formar un molesto murmullo, que llegaba machacón hasta la situación que ocupaba. El médico ni siquiera lo escuchaba.

—Menudo día, ¿eh doctor? Está cayendo bien, ¿verdad? ¿Le sirvo algo? —Le preguntó amable el camarero sorprendiéndole, mientras sujetaba una bandeja y pasaba un paño por la superficie de su mesa.

—Si. Gracias Jim. Un café con leche, por favor. —Le contestó el Dr. Taylor tímidamente.

—Enseguida doctor —respondió. —Hacía días que no habíamos coincidido, ¿eh? ¿cómo sigue su madre?

—Está mejor Jim, muchas gracias.

—Me alegro de veras, doctor —Comentó con una sonrisa el empleado, mientras abandonaba su posición y acudía solícito a la barra a por el café.

El Dr. Alexander Taylor era psiquiatra. Ejercía su profesión con verdadera obsesión y se sentía realizado y satisfecho con lo que hacía. Desde siempre se había sentido fascinado por esa parte de la medicina que se encarga del tratamiento de las enfermedades mentales. En concreto, por todos aquellos mecanismos desajustados de la mente humana que provocaban un comportamiento desviado en la norma social. Se sentía enormemente atraído por indagar en el desconcertante y antiguo misterio entre el bien y el mal. Saber sus causas y estudiar sus consecuencias. Encontrar las respuestas a la misteriosa existencia de esta obscena dualidad y descifrar su origen. Descubrir sus distorsiones en el razonamiento humano.

Esta inquietud, desarrollada desde su infancia, le había movido a matricularse en la Facultad de Medicina de la London Clinical University y a cursar estudios como médico psiquiatra. Y fue allí, donde tras largos años de esforzado estudio, entre los pesados tratados de su biblioteca y a la luz de aquellas solitarias e interminables horas de silenciosa lectura, Alexander Taylor se graduó y consiguió transformar así, aquella ingenua curiosidad de estudiante. Desarrolló una auténtica fijación y un motivo central por el que discurrir en su carrera profesional. Se convirtió entonces en un hombre dedicado a su trabajo. Pasó largas y taciturnas horas embebido en el aprendizaje de esta disciplina médica, enfrascado entre los expedientes de sus pacientes, sin dejar en ningún momento de escrutar en las posibles respuestas y en aquellas soluciones que permitieran eliminar o, por lo menos, moderar, la influencia del mal sobre el bien en el raciocinio humano. Su objetivo, que, a través del tratamiento mental, los individuos y las sociedades pudieran evolucionar hacia un ansiado mundo mejor. Más justo. Más misericordioso. Y un universo mucho más generoso.

Aunque era un hombre robusto y de constitución fuerte, su figura desgarbada y encorvada hacia adelante le confería un aspecto cansado. Pareciera llevar todo el peso de aquella responsabilidad a sus espaldas. No tenía demasiado pelo y empezaba a serle visible una calva que se extendía desde su frente hacia atrás hasta llegar a la coronilla. Esta circunstancia, había sido en otros tiempos otra de sus batallas. Lociones, pócimas, ungüentos… había utilizado de todo sin obtener el menor éxito y finalmente tuvo que abandonar su lucha, aceptando que había empezado a envejecer, que se quedaría calvo y que perdería parte de su atractivo físico. Tenía ahora 64 años. Era un hombre soltero.

Bajo los cristales de sus gruesas gafas de pasta negra, el Dr. Taylor escondía la mirada apática y apagada de un intelectual, algo cobarde, proyectada por unos pequeños ojos tristones. Era tímido y sonreía poco... porque no tenía demasiado por lo que sonreír. Tampoco hablaba mucho… porque no tenía mucho de lo que hablar. Después de años de ilusionado esfuerzo en conseguir una existencia convencional, había aprendido a dejarse llevar, a aceptar las cosas tal y como le venían, con resignación y ya no le ponía mala cara a casi nada. No solía quejarse. Era un hombre corriente, con una vida corriente y no aspiraba a mucho más de lo que había conseguido hasta entonces. Tan solo le quedaba en su interior esa fabulosa ambición que le incitaba a profundizar cada día más en el comportamiento social de las personas. Aquello era lo que verdaderamente le interesaba.

Tenía su consulta privada a pocos metros de la cafetería y en aquella misma manzana, en Candem Town, el barrio londinense refugio de la contracultura y famoso por su mercado. Un auténtico laberinto de calles estrechas, tiendas y establecimientos alternativos, junto al Regent´s Canal.

El London Café constituía su lugar habitual de parada y era cierto, como le había comentado Jim aquella mañana, que llevaba varias semanas sin aparecer por allí, antes o después de su trabajo, como solía hacer casi por rutina. En los últimos días, sus obligaciones familiares no le habían permitido disfrutar de este sencillo placer. Su madre, por desgracia, había empeorado y le exigía cada vez más dedicación, por lo que el Dr. Taylor, apenas disfrutaba de tiempo libre para dedicárselo a sí mismo.

La Sra. Taylor, llevaba más de tres años moviéndose con mucha dificultad y sin poder casi andar. Estaba obligada a permanecer todo el día sobre una silla de ruedas y a depender de su hijo para todo. La muerte repentina y trágica de su marido, el padre de Alexander, le había provocado en un primer momento una tristeza intensa y una larga agonía, que pronto desembocaría en una profunda depresión. Complicando este proceso, la salud física de la Sra. Taylor también se deterioró y enfermó de esclerosis. Poco a poco sus piernas y sus brazos dejaron de funcionar con normalidad y empezó a tener serios problemas con las tareas diarias más básicas. Vestirse, comer o incluso asearse se volvieron labores complicadas para ella y necesitó de la ayuda continua de su hijo.

Por eso, hacía ya varios años que Alexander Taylor se había visto obligado a dejar su apartamento y su trabajo en el London Memorial Hospital y trasladarse a vivir a casa de su madre para ayudarle. Sin embargo, todo ese apoyo y dedicación que le mostró su hijo no hizo sino agravar el carácter triste, apocado y dependiente de la Sra. Taylor que hacía que Alexander viviera casi exclusivamente en un mundo construido alrededor de ella. El Dr. Taylor había renunciado a su propia vida.

Decidió conservar, sin embargo, su consulta privada, con la que continuar ahondando en su pasión y en la que realizaba sesiones como psicoanalista. Mantenía eso sí, una agenda moderada que le dejaba disponer de cierto tiempo libre, necesario para dedicar a su madre enferma.

—Aquí tiene doctor, su café. Le he traído también el periódico, como siempre. —Dijo Jim con entusiasmo. —Aunque no estoy convencido de que sea una buena idea leer las noticias para empezar la semana… ¿Se ha enterado? ¡Vaya tragedia! No hay ni una información buena… han encontrado a otra muchacha asesinada. Y parece que son los mismos tipos… ya sabe, por la zona en la que sucedió y por las características de los crímenes. Es muy parecido a los otros dos. Perdóneme que le diga esto precisamente a Ud. doctor, pero… ¡estamos todos locos! —Comentó Jim bajando la voz y cubriéndose la boca con una mano. —Y es una pena, la verdad…

—Vaya. —Dijo el Dr. Taylor sorprendido. —No tenía ni idea de que se hubieran cometido esos crímenes en la ciudad. Pero sí... tienes razón Jim, es una auténtica desgracia.

La noticia en primera página del Herald News, el periódico de mayor tirada nacional informaba sobre el descubrimiento del tercer cadáver de una chica en tan solo un mes, aparecido en la misma zona de la ciudad. En esta ocasión, se trataba de Berta Wells, una adolescente de 17 años que había sido encontrada sin vida por el barrendero de un colegio cercano, bajo el Puente de Charing Cross, en el distrito de Harrow al noroeste de la ciudad. Según explicaba el diario, el cadáver de la mujer había sido hallado sobre un gran charco de sangre, desnudo y tumbado boca arriba y presentaba un fuerte golpe en la cabeza y varios más en el tórax. Al cuerpo le faltaban las manos y estaba atado por los pies. El macabro hallazgo, insistía el periodista, suponía el tercer crimen perpetrado en la ciudad durante las últimas semanas y contaba con unas características muy similares a los anteriores. El escenario, según describía, era dantesco y parecía haberse dispuesto de manera ordenada y meticulosa. Los restos mortales de la joven se encontraron de manera casual pocos minutos después de su muerte y sus ropas aparecieron en perfecto orden y alejadas varios metros de la víctima. El Inspector Evans perteneciente a la Brigada Criminal de la Policía de la ciudad, era quien se encargaba de la investigación del caso y trabajaba sobre diversas hipótesis, incluida, la que apuntaba hacia un grupo satánico de los existentes en la zona y en la posibilidad de la práctica de alguno de sus macabros rituales, debido al espanto que provocaban los hallazgos. Según rezaba el diario, podía ser este un interesante punto de partida en las pesquisas que se llevaban a cabo desde la policía. La autopsia finalmente determinaría las causas de la muerte, así como la confirmación de la posible agresión sexual a la muchacha. El periódico se preguntaba si los tres crímenes cometidos tendrían algún tipo de relación entre ellos y barajaba la posibilidad de que la ciudad se encontrase frente a unos asesinatos en serie. Desde la institución armada, finalizaba el artículo, se solicitaba la colaboración ciudadana para esclarecer estos horribles hechos.

El suceso fue bautizado por la opinión publica como “El Caso de las Niñas de Harrow”.

El Dr. Taylor leyó atento aquel suceso. Había sentido cierto estremecimiento y la lectura le había puesto la carne de gallina. Aquellas eran señales evidentes e inequívocas de que la noticia había captado su interés. Se preguntó entonces qué clase de ser humano, qué clase de monstruo, qué tipo de demonio, había sido capaz de llevar a cabo unos actos tan salvajes como aquellos... hechos tan gravemente contrarios a la humanidad. Qué desorden mental podía presentar aquel criminal y cómo funcionaba el mecanismo que le impulsaba a cometer actos tan perversos y violentos.

Después de un rato, el psiquiatra miró su reloj, pagó el café y salió del establecimiento para dirigirse a su consulta. Se había hecho tarde y tenía trabajo.

Ahora había dejado de llover, pero el día continuaba desapacible, frío y muy nuboso. Un viento suave pero intenso se colaba por entre las rendijas de su abrigo, obligándole a acelerar el paso.

El Dr. Taylor anduvo un rato hasta que llegó a una calle pequeña, rodeada de jardines particulares y casas de estilo victoriano donde se encontraba su consultorio. Había poca gente por la avenida a aquellas primeras horas de la mañana y en su trayecto, apenas se había cruzado con nadie. Llevaba años realizando el mismo recorrido.

Su despacho, se situaba en el primer piso de una construcción antigua y modesta de ladrillo rojizo. La fachada se hallaba separada de la calle por un pequeño jardín ciertamente descuidado, que estaba rematado por una verja metálica mal pintada.

En la puerta, una placa herrumbrosa anunciaba claramente: Dr. Alexander Taylor, médico psiquiatra.

Entró en el edificio y subió las escaleras hasta su oficina. Pasó por el hall de entrada en el que había dispuesta una oscura salita de espera con varias sillas agrupadas y continuó hasta una mesa de escritorio que, frente a la puerta, funcionaba a modo de mostrador. Se encontraba llena de papeles amontonados y revueltos. Facturas… libretas con anotaciones… habrá que ordenar esto pronto, pensó mientras las apartaba de la vista y ojeaba la agenda impresa con las citas de aquella misma mañana. En su consulta trabajaba solo.

Aún no había nadie por allí y faltaban aún algunos minutos para que llegara su primer paciente. El Dr. Taylor atravesó la puerta de una de las habitaciones y organizó un poco su gabinete para preparar las sesiones de aquel día.

Enseguida sonó un timbre. El médico accionó un interruptor y Emily Green entró por la puerta de su consultorio. El Dr. Taylor ya se había acomodado en su despacho cuando a través de un pequeño interfono le hizo pasar a la habitación donde se encontraba. Hacía más de cuatro años que Emily habían empezado la terapia psicoanalítica.

Emily Green era una mujer menuda, de unos 45 años y cara permanentemente asustada. Se presentaba tímida, nerviosa e insegura de manera patológica. Era incapaz de tomar ninguna decisión por sí misma. En cuanto se le planteaba alguna cuestión, fuera o no compleja, de forma inconsciente, entraba en un estado de perplejidad absoluta de la que no conseguía salir sola y aquello le resultaba en verdad, estresante y agotador. Estaba enferma. Siempre calificaba las decisiones que tomaba como inadecuadas y estaba convencida de antemano, de que el resultado de su elección iba a ser un auténtico desastre. Eso le había llevado a dejar de decidir y así, desde luego, no podía seguir viviendo.

Por esa razón, hacia tiempo que había solicitado la ayuda profesional del Dr. Taylor.

El médico conoció a través de esos años de terapia que, de niña, durante su etapa de desarrollo cognoscitivo, Emily fue humillada de forma continua y esto originó en su subconsciente la creencia de que era incapaz de vivir por sí misma y de que dependía por completo de los demás. Era por eso, por lo que evitaba a toda costa estar sola y necesitaba del apoyo continuo de cualquier persona. Era en especial vulnerable y susceptible a las críticas y a la desaprobación y evitaba asumir cualquier responsabilidad. Vivía con el temor a ser abandonada y a quedarse sola.

—Buenos días doctor. —Saludó Emily con la mano.

—Buenos días, Emily. —Contestó amable el Dr. Taylor. —Pase por favor. —Le dijo señalándole el diván. —Póngase cómoda. Empecemos.

Emily se tumbó. El Dr. Taylor se encontraba sentado en la mesa de su despacho, en un lateral y algo por detrás de ella. Esta posición, definida y estudiada a la perfección, favorecía la comunicación entre paciente y profesional y hacía que la mujer pudiera llegar a relajarse, se sintiera libre y perdiera el temor a explicar sus emociones.

El Dr. Taylor, a través de una conversación preparada con mucho cuidado, intentaba resolver los graves problemas que su paciente arrastraba, sacando a la luz antiguos conflictos y experiencias emocionales a partir de sus fantasías, sus pensamientos, sus sentimientos o sus sueños…

—¡Doctor! Quisiera compartir con Ud. una pesadilla que he tenido estos días. —Comentó de pronto la paciente. —Me preocupó mucho al despertar.

—¡Claro! Adelante Emily, le escucho.

El Dr. Taylor sacó su libreta para anotar los detalles de la conversación.

—De acuerdo. Pues mire… Me encontraba sola y siguiendo un sendero en el bosque. —Empezó a contar la paciente. —Hacía un día precioso y los pájaros cantaban desde las ramas de los árboles. Había flores por todos lados y los prados lucían verdes y brillantes. El camino continuaba. Más adelante, la senda se estrechó y se dividió en otras dos que tomaban distintas direcciones. Llegué a esa bifurcación y me detuve. Empecé a dudar. Entonces se nubló el cielo y comenzó a llover fuerte. Ya no cantaban los pájaros, ni hacía un tiempo espectacular, ni se podían ver las flores que antes habían aparecido. De repente se hizo de noche. —Emily hizo una pausa, tragó saliva y continuó. —Me encontraba allí, quieta, desorientada, mirando el camino que antes me había parecido apacible y hermoso y empecé a verlo tenebroso y difícil. Comencé a sentirme mal… y a tener miedo. Creo que me entró un ataque de pánico doctor. Me senté en el suelo y me puse a llorar. Me había quedado paralizada y miré a mi alrededor buscando a alguien que pudiera ayudarme. De repente, justo ahí, a mi lado, apareció de la nada un hombre. Estaba de pie, serio y se encontraba inmóvil. Mirándome sin hablar. Recuerdo bien su rostro —dijo Emily. —Era un individuo extraño. Tenía el pelo largo y una barba negra muy densa. Me llamaron la atención sus enormes cejas. Eran pobladas y gruesas, estaban despeinadas y muy descuidadas. Nunca lo había visto antes. Ni en persona, ni en la televisión, ni en internet, ni en revistas, ni en libros… ni en ningún otro sitio. Al principio tuve miedo, pero el hombre, sin embargo, se comportaba como si fuésemos viejos conocidos y empezó a hablarme y me tranquilizó. Me aconsejó sobre cuál de las dos sendas debía seguir. El extraño me guio. Caminamos un buen rato juntos por el sendero. Él permanecía callado y yo le hablaba. Después desapareció sin más. No se su nombre. No recuerdo su voz, ni tampoco me fijé en su vestimenta… no se nada más de él doctor…. No recuerdo ningún otro detalle, solo aquella cara… aquellas cejas… Eso sí que no se me va a olvidar.

El Dr. Taylor, como buen profesional, no había dejado de tomar anotaciones en su libreta ni un minuto, mientras la mujer le hablaba preocupada desde el diván.

—¿Qué le parece doctor? ¿Cree Ud. que puede tener esto alguna explicación interesante para mi vida? —preguntó Emily con curiosidad.

El Dr. Taylor, como otras tantas veces, intentó aclararle a Emily el origen de su desorden. Lo primero que debía ocurrir en un paciente, explicó el médico, era que contara con una susceptibilidad a aquel trastorno que padecía. Emily debía de estar genéticamente predispuesta a sufrirlo y en ese aspecto, aquello escapaba a su control… no se podía hacer gran cosa… únicamente debía entenderlo y aceptarlo, nada más.

El Dr. Taylor continuó exponiéndole que, en la etapa más importante de la formación de su personalidad, Emily pudo haber sufrido episodios de un estilo de vida autoritario o sobreprotector por parte de sus padres, de sus profesores o incluso por parte de cualquier persona de su entorno, que hubieran podido estimular el desarrollo de este desarreglo psíquico. Le reveló otra vez, que en los círculos de psiquiatría clínica se presumía que la patología podía ser el resultado de “la sobreinversión y el comportamiento intrusivo por parte de las personas del contexto del paciente” y que esto quería decir en palabras llanas, que se podía haber originado una dependencia en Emily, para satisfacer las propias necesidades de sumisión de sus padres o educadores y que, a su vez, estos habían rechazado inconscientemente los intentos de Emily por alcanzar su propia autonomía.

Durante aquella consulta, la mujer y el Dr. Taylor, siguieron hablando sobre su infancia, sobre su adolescencia y también sobre su juventud. Sobre su familia y sus amigos. El psiquiatra preguntó acerca de la expresión de las emociones por parte de sus familiares y sobre los papeles que cada uno de ellos tenía definido dentro de la unidad familiar.

También hablaron sobre aquel misterioso sujeto del sueño. Sobre lo que podía significar en su vida. ¿Tenía algún parecido con alguna persona de su entorno? ¿Le recordaba a alguien? Emily repitió que no. Que no le conocía de nada y que no le recordaba a nadie con quien hubiera mantenido una relación o a alguien a quien hubiera podido ver antes. El Dr. Taylor también le comentó que aquella era con mucha probabilidad una figura onírica, un personaje soñado e irreal, pero que la importancia del relato radicaba en lo que había venido a decirle aquel personaje, no en el sujeto en sí. En aquella ilusión nocturna, había necesitado, como en la vida real, de alguien que le abriese el camino delante de sus ojos, que le apoyara y le animara a tomar sus propias decisiones.

Finalmente se entretuvieron hablando sobre las conclusiones que debían de sacar de aquella fantasía y que serían importantes para su nueva vida después del tratamiento. Para aquella etapa que atravesaría una vez superada la enfermedad que padecía.

La sesión llegó a su fin. El tiempo había pasado muy rápido y era hora de terminar la consulta.

—Muy bien Emily —interrumpió del Dr. Taylor —me gustaría que nos viéramos pasadas dos semanas, ¿le parece a Ud. bien?

—¡No lo sé doctor! Y Ud… ¿qué opina? —Contestó visiblemente turbada.

—Nos veremos en dos semanas Emily. —Contestó el psiquiatra con seguridad anotándolo en su agenda.

—Doctor, ¿cree Ud. que estoy haciendo progresos? ¿Me voy a curar?

—¿Y Ud. Emily? ¿Lo cree Ud. así? ¿Cuál es su parecer sobre este particular? Quisiera que en la próxima visita habláramos sobre ello. Piénselo estos días, por favor… me gustaría conocer su opinión.

—Bueno doctor… lo intentaré.

El psiquiatra dejó la libreta sobre su escritorio y se levantó para despedirse, con la intención de estrecharle la mano. Emily dudó en ese momento de si debería tenderle también la suya… Permaneció quieta durante unos segundos. Finalmente, no lo hizo. Dio media vuelta y avergonzada salió por la puerta sin despedirse.

El Dr. Taylor se tomó unos minutos de descanso para pensar y anotar las particularidades de la sesión con Emily.

Después dejó pasar a Harry Thomson, su siguiente paciente de aquella mañana. El joven de 27 años acudía a su consulta por primera vez.

—Doctor, la verdad es que no sé por qué he venido aquí. Yo no debería estar ahora con Ud. —comentó riendo y con suficiencia nada más atravesar el umbral de la puerta.

—Buenos días, Harry. Encantado de conocerte. Soy el Dr. Taylor. —Respondió a su saludo el médico. —¿Podrías explicarme eso, por favor? Toma asiento si lo deseas.

Harry expuso con educación y tranquilidad, que, aunque había visitado en ocasiones anteriores a distintos profesionales de la ciudad, compañeros suyos, en su opinión ninguno se libraba de su desprecio y todos los que había conocido hasta el momento, constituían un grupo sorprendente de enfermos con problemas mentales mucho más serios que los de los pacientes a los que pretendían tratar. Que de ninguno de ellos se podía esperar nada coherente y que todos los que había visitado hasta entonces, eran mediocres profesionales y habían fracasado en el intento de hacerle un diagnóstico que pudiera resultarle interesante. Después de todos aquellos años de terapias, no había podido aprender de ellos absolutamente nada.

Comentó también, que su visita únicamente se debía a que sus padres le habían pedido como favor que acudiera a un psiquiatra y que, aunque él tenía su propio criterio al respecto y sabía decidir sobre su vida, por una vez, les había querido hacer caso y había acudido aquella mañana a su consulta. Aun así, sabía perfectamente que no tenía ninguna necesidad de curarse de nada… porque él no estaba loco… Él era, aseguró, una de las personas más cuerdas que nunca conocería.

—Claro que no Harry, —dijo el Dr. Taylor, buscando de nuevo su libreta y escogiendo una página en blanco para hacer las anotaciones de la sesión —sé perfectamente que no estás loco. A esta consulta no viene ningún loco… acude gente con problemas. Personas a las que determinados inconvenientes que padecen les convierten en enfermos y necesitan tratamiento… Pero ya que estás aquí… conozcámonos... cuéntame un poco quién eres y de dónde vienes… y por qué tus padres quieren que acudas a un médico… —le interpeló el Dr. Taylor.

Harry explicó que se habían mudado hacía pocas semanas desde Brixton, una población cercana a la ciudad. El muchacho habló largo rato sobre su feliz infancia con sus padres y sobre su etapa en el instituto. Comentó diversos aspectos acerca de su grupo de amigos y presumió de las excelentes calificaciones académicas obtenidas sin apenas esfuerzo a lo largo de su vida. Debido a un malentendido, contó también, se terminó cometiendo una enorme injusticia con él y por ese motivo tuvo que pasar una temporada en un reformatorio. En aquel lugar hubiera permanecido un tiempo, pero que se escapó con un compañero, porque no le trataban como él pensaba que se merecía y que además se aburría mucho. Que no creía hacer nada allí, encerrado, con aquellos maleantes y aquella panda de rateros. Que no tenía nada que ver con todos aquellos jóvenes ignorantes y de baja clase social con los que le internaron, dijo, y los calificó a lo largo de toda la conversación, como peligrosos delincuentes comunes. Desde luego, había tenido algún problema legal debido a la situación con sus padres, que en aquellos momentos era complicada, pero nada tan grave por lo que tuviera que acudir a terapia.

El Dr. Taylor percibió durante su charla que Harry mentía. Que detrás de aquella apariencia confiada y segura, podía esconderse un auténtico embaucador, un mentiroso compulsivo y un joven con una personalidad compleja.

El psiquiatra advirtió también en la conversación que mantuvieron, sutiles ataques de Harry hacia su padre, que fueron creciendo en intensidad durante la entrevista y percibió la sensación de que el joven deseaba continuamente perjudicar a su progenitor. El psiquiatra extraía aquellas conclusiones de las explicaciones que ofrecía el muchacho acerca de la relación con su familia. Alexander Taylor dedujo también que el joven justificaba continuamente aquellas agresiones verbales y pudo confirmar su punto de vista al final de la sesión, cuando Harry refirió que a menudo, le costaba controlarse frente a aquel hombre. Al preguntarle el médico sobre cómo lo describiría él, Harry lo calificó como un fracasado y un inútil y aseguró que era difícil convivir con él. Lo presentó como un ser incompetente, ridículo e inferior y expresó que aquel particular hacía que se sintiera permanentemente avergonzado. Le hacía encontrarse tan frustrado, que en ocasiones le asaltaban unas horribles ganas de golpearle, pero que no lo hacía por respeto. Algún día terminaré con todo esto, concluyó Harry Thomson mientras sonreía.

El Dr. Taylor comprobó que su paciente era un joven que encajaba muy mal los reproches y que enseguida podía sentirse ofendido por ellos. Con mucha probabilidad, aquello, hubiera podido ser el origen de la aversión que sentía hacia su padre. También percibió que Harry no tenía control alguno sobre sus impulsos. Que sus reacciones, al igual que su discurso, a menudo podían ser desproporcionadas y agresivas. El psiquiatra apreció en el muchacho durante aquel rato de charla, una enorme habilidad para manejar la conversación.

La patología de Harry pensó el Dr. Taylor, parecía grave. Interpretó que había manipulado la realidad y que había mentido constantemente. Tenía en su personalidad rasgos verdaderamente narcisistas y un desproporcionado sentimiento de superioridad sobre los demás. ¿Quizás un posible psicópata? pensó el psiquiatra… un caso verdaderamente interesante… y complicado... Llevará tiempo comprender la personalidad del muchacho y los mecanismos psicológicos que le obligaban a actuar así.

El Dr. Alexander Taylor dio por concluida la sesión y citó al joven Harry para la mañana siguiente.

El día transcurría sombrío y húmedo para el Dr. Taylor que, en la soledad de su oficina, sumido en silencio y bajo la débil luz que emitía el flexo colocado sobre su mesa, ocupaba el tiempo en organizar la documentación de los pacientes que habían pasado por allí aquella mañana.

Abrió su libreta y transcribió las anotaciones referentes a la entrevista con el joven Harry. Después del análisis inicial del caso, su ojo clínico, le hacía inclinarse a pensar en un desorden psicopático de la personalidad del muchacho... pero aún era pronto para sacar conclusiones. No debía precipitarse… necesitaba esperar.

El Dr. Taylor contaba con una amplia experiencia en el tratamiento de la enfermedad y sabía que no era en absoluto frecuente que un enfermo tan grave, un psicópata, acudiera por sí solo a una consulta médica.

Durante el desempeño de su profesión en el London Memorial Hospital había recibido para su tratamiento y siempre bajo sentencia judicial, a un número elevado de pacientes diagnosticados con esta patología. Acudían desde la Prisión Estatal del Condado y a menudo recaían sobre sus espaldas enormes condenas, originadas por un largo historial de crímenes y delitos graves. ¿Era posible que Harry perteneciera a esta categoría de pacientes? ¿Tendría entre manos un caso de terapia psicoanalítica a un auténtico psicópata?, se preguntó el Dr. Taylor mientras colocaba el expediente en un archivador sobre su escritorio. Esto, pensó, tendría que descubrirlo con el tiempo.

Al resto de la documentación, la que pertenecía a la conversación mantenida con la señorita Emily, le dedicó los siguientes minutos. Alexander Taylor se dispuso a transcribir al informe, las anotaciones realizadas durante la sesión de la paciente y la descripción detallada del sueño que le había referido. En ese momento, se dio cuenta de que aquellas notas que había recogido durante el relato constituían en realidad un dibujo improvisado sobre la marcha y en el que aparecía, pintado a trazos, la cara de aquel extraño personaje de la pesadilla de Emily Green. Aquellas líneas realizadas por el Dr. Taylor sobre el papel sin excesiva precisión, mostraban la cara de un hombre con mirada ausente, poblada barba de cabello negro, pelo largo y unas cejas gruesas ligeramente arqueadas y muy despeinadas. Era el boceto que el Dr. Taylor había confeccionado mientras Emily lo describía. En el informe que estaba completando incorporó el dibujo de la descripción de aquel extraño individuo.

Aún permaneció trabajando durante algunas horas en su despacho, a solas, ocupado en preparar las siguientes sesiones con el resto de los pacientes del día, sin conseguir distraerse de la información que le había conmocionado y que estuvo rondando por su cabeza durante toda aquella mañana: los espantosos crímenes de Las Niñas de Harrow, cuya noticia había conocido ese mismo día.

Si nuestra manera de vivir en este mundo hubiera que analizarla bajo un aspecto psicológico… se dijo… nosotros mismos seríamos los locos… y muy probablemente unos locos muy peligrosos. —Reflexionó el Dr. Taylor.

Ahora había dejado de llover.

La luz se filtraba etérea y grácil entre las cortinas de su despacho, imprimiéndole un ambiente triste y pesimista a su consulta. No recibiría a más pacientes aquella mañana. Así, decidió regresar a casa.

II

Domingo. 23.56 hrs. 24 de febrero.

Faltaban pocos minutos para la media noche de aquel domingo lluvioso y frío, cuando el Inspector Mártin Evans de la Brigada Criminal de la policía de la cuidad, estacionó su coche patrulla en el lugar del crimen, bajo el Puente de Charing Cross, en el distrito de Harrow. A pesar de la lluvia, la zona estaba repleta de gente. Unas cintas amarillas, atadas a los pilares de la pasarela, se movían agitadas por el viento y delimitaban la escena del homicidio, donde yacía el cadáver de una joven cubierto por una tela metálica, desparramado sobre el embarrado suelo de aquella zona industrial de la ciudad.

Algunos agentes sacaban fotos y podían verse los destellos de los flases de sus cámaras, iluminando por momentos el infausto escenario de la muerte. Mientras, otros compañeros suyos, dispersos por el lugar, realizaban una minuciosa inspección en busca de cualquier indicio sospechoso que pudieran encontrar. Casi podía sentirse el miedo y el espanto que había hecho su aparición allí, hacía muy pocas horas, resultado de aquella insospechada orgía de sangre y vísceras.

Junto a la víctima, un juez y su asistente hablaban mientras practicaban las diligencias de instrucción necesarias a la fallecida y que determinarían después, las circunstancias de su defunción. En ese momento, anotaban en una tablilla diversos aspectos acerca del cuerpo inerte de la joven. Mientras tanto, una patrulla aparcada fuera del área de confinamiento trataba de mantener a los curiosos alejados del lugar de los hechos.

Nada más apagar el motor y en el mismo momento en el que el Inspector salía de su vehículo, se abalanzaron sobre él, amontonándose alrededor suyo, un grupo de reporteros que solicitaban información acerca del asesinato.

—¿Nos puede dar algún dato Inspector? Inspector, Inspector… ¿Tienen ya alguna pista sobre el caso? Por favor, Inspector Evans, ¿Algún sospechoso? ¿Se sabe si los tres crímenes ocurridos en la zona pueden estar relacionados? Inspector, Inspector. ¿Trabajan actualmente con alguna hipótesis?

El Inspector Evans atravesó con semblante serio y sin abrir la boca, aquella nube de periodistas que le acosaba. Se los quitó de encima, echó a andar y pasó de largo.

—Buenas noches Inspector. —Le saludó atento su ayudante, el agente Greidy de la Brigada Criminal cuando llegó a su altura.

—¡Nicholas! —Gritó el Inspector Evans mirando por encima de Greidy. —¿Se puede saber que cojones hace aquí la prensa? ¡Eche rápido a esas sanguijuelas! ¡Que se vayan a sus putas casas si es que la tienen! ¡Ya informaremos cuando tengamos algo de lo que informar! ¡De momento fuera de aquí! ¡Que se larguen todos!... —Y bajando la vista volvió a su ayudante. —Bueno… ¿qué tenemos Greidy? —Preguntó a su fiel compañero, recogiendo unos papeles que le tendía su ayudante.

—Parece un homicidio, Jefe. —Contestó el policía con una sonrisa.

—¡Coño Greidy! No me joda que ha tenido que estudiar todos estos años para llegar a esa conclusión, ¿verdad lumbreras? —Protestó el Inspector Evans. —¿Quién coño encontró el cuerpo?

—Aquel hombre de allí. —Dijo el agente Greidy señalando hacia una figura más bien flaca que se encontraba de pie, a unos metros de distancia y hablando con un policía. —Es el conserje de un colegio cercano. Vive también por la zona, Inspector.

—Hablaremos con él mientras terminan los de la Científica con el cuerpo. ¡Venga Greidy! Vayamos a interrogarle. —Ordenó el Inspector Evans.

Mártin Evans era un tipo atractivo, de facciones marcadas y duras, frente ancha y unos ojos azules despiertos, de un oscuro profundo como el mar. Era un hombre alto y musculoso, de carácter rudo y forjado a fuego durante años en los bajos fondos de la ciudad de Londres. Desde que se licenció en la Metropolitan Royal Academy, una de las instituciones policiales más prestigiosas del mundo, había ocupado un puesto en la División de Homicidios de Scotland Yard donde había desarrollado con éxito toda su carrera policial. Era el jefe de la Brigada Criminal de la Policía Metropolitana de Londres. Era joven, inteligente y sagaz y poseía una alta capacidad deductiva para entender y resolver cuestiones criminales complicadas. Su carácter disciplinado y metódico le habían servido para ocupar el cargo que ostentaba. Mártin Evans se había preparado a conciencia para ello y había llegado a convertirse en un policía competente y reconocido. Siempre usaba sombrero.

Mientras encendía un cigarrillo, el Inspector Evans se dirigió hacia el conserje que, entre lágrimas y visiblemente abatido, continuaba hablando con el agente.

Greidy le siguió andando varios pasos por detrás.

—Buenas noches, señor. Soy el Inspector Evans. —Saludó expeliendo al aire el humo de su cigarro y tocándose el sombrero. —¿Es Ud. el conserje?

—Sí Inspector. —Respondió el hombre, que parecía encontrarse en shock y muy asustado.

—Este de aquí es mi ayudante el agente Greidy. ¿Le importaría que le hiciéramos unas preguntas? Después podrá irse.

—De acuerdo Inspector. —Contestó turbado el conserje y con un ligero temblor en las manos. —Ya le he dicho a su compañero todo lo que sé, pero se lo puedo repetir.

—Pues… dígame, amigo, ¿cómo descubrió el cuerpo? —Comenzó preguntando el Inspector Evans.

—Suelo venir todas las noches por aquí a tirar la basura a estos contenedores y con la excusa… pues me fumo un cigarrillo... o dos…Ya sabe cómo son las mujeres… a mi señora no le gusta nada el tabaco en casa… que si las cortinas… que si las paredes… las alfombras… en fin… siempre discutimos por eso y me pone la cabeza como un bombo… así que, para evitarlo, después de la cena me vengo hasta aquí y puedo fumar sin la necesidad de verle esa cara de amargada que tiene y sin tener que escuchar sus gritos. Tendría que conocerla Inspector. Bien, pues serían… las once más o menos cuando después de la cena me he llegado hasta este lugar… y a la altura del puente es cuando he visto a la chica, ahí tirada, donde está ahora pero sin cubrir… y les he llamado rápido a Uds. No le puedo contar mucho más. Yo no he tocado nada, Inspector, solo me he llevado un buen susto. Pobrecita… estoy impresionado… estas cosas no deberían ocurrir nunca… Cuando llegué, ella ya estaba ahí sobre el barro y casi me muero de un infarto. —Explicó el portero llevándose la mano al corazón. —No oí nada, ni pude ver a nadie por la zona. Esto estaba desierto a esas horas, como siempre. Estos contenedores están un poco más alejados de las casas que el resto y normalmente no suele venir nadie por aquí.

—Así que no vio a nadie por este lugar, ni tampoco escuchó nada… ¿Recuerda Ud. algún grito?, ¿algún ruido?, ¿algún vehículo que pudiera ver por la zona?, ¿algún detalle que le llamara la atención y que pueda sernos de ayuda? —Preguntó el Inspector Evans.

—No. Nada que yo recuerde. —Respondió el conserje. —Lo siento Inspector. No pude ver ni oír nada extraño. Con el susto me he quedado pasmado y aunque hubiera pasado un tren a mi lado, no me hubiera enterado.

El agente Greidy atento a la conversación, se afanaba en tomar rápidas notas en su libreta mientras sacaba la punta de la lengua por el lateral de la boca. Escribió: PASMADO… SUSTO… TREN...

—¿Pudo ver la cara de la chica? ¿Conocía Ud. a la joven? —Continuó preguntando el Inspector. —¿Dónde vive Ud. Señor…?

—Hurt. Jhon Hurt. ¡Uy no, no, no! ¡Ni hablar! Yo no miro esas cosas que me desmayo. Y así como estaba… no, no la había visto jamás y espero no ver nunca más nada así —y continuó —trabajo como conserje en el Harrow Trinity College. Un instituto de bachillerato de por aquí… ¡Aquel de allí! —Comentó señalando con el dedo hacia una construcción industrial que desentonaba con los edificios elegantes de la zona y que se situaba a pocos metros del lugar de donde se encontraban. —Vivo ahí mismo. La comisión educativa nos proporciona un apartamento en la parte baja del colegio. Me encargo de la seguridad, aunque también hago labores de limpieza y mantenimiento... mi mujer y yo vivimos en el mismo colegio y no… no conocía de nada a la chica… ¡Qué pena!… de verdad, que esto es terrible. ¿Puedo irme ya Inspector? mi mujer estará preocupada y mucho me temo que además del miedo que he pasado, me va a tocar oírle.

—Sí. Solo una cosa más… ¿Qué marca de cigarrillos fuma Ud. Señor Hurt?

—Radford’s Inspector. Siempre fumo el mismo tabaco… pero desde hoy, de verdad, que no lo vuelvo a probar…

El Inspector Evans dejó que el Sr. Hurt se marchara después de proporcionarle un número de teléfono al que debía llamar si recordaba algún detalle más que pudiera ayudar en la investigación. Le pidió que no saliera de la cuidad a menos que se lo notificara personalmente y le comentó también la posibilidad de que pudieran volver a verse, en algún momento a lo largo de la investigación.

El Inspector, seguido siempre por el agente Greidy, atravesó una de las cintas que delimitaban la zona donde se hallaba el cadáver, echó un vistazo alrededor de toda aquella desgracia y suspiró hondo.

Bajo el puente, el suelo se encontraba embarrado y sucio y a aquellas horas de la noche el lugar permanecía en penumbra, oscuro y únicamente iluminado por las linternas de algunos agentes.

Seguía lloviznando sin parar. El Inspector Evans se giró. Observó que la farola más cercana se encontraba alejada más de 20 metros del cadáver, en la orilla del río y que hasta allí no podía llegar la luz que emitía. Dedujo entonces, que el asesino habría tenido que cometer el crimen en una absoluta oscuridad.

Toda aquella escena era dantesca. La tensión casi podía cortarse con el filo de un cuchillo. En el centro, presidiendo la función un gran charco de sangre seca y coagulada mezclada con el fango, se esparcía sobre el suelo rodeando casi por completo el cuerpo sin vida de la joven víctima, que yacía desnuda bajo una manta. En ese momento, la rabia invadió al policía, que apretó los dientes y escupió volviendo la cabeza.

El Inspector continuó. Retiró con cuidado el lienzo que cubría el cadáver y observó el rostro de la mujer. Había sido una chica guapa, pensó, y era muy joven… una verdadera lástima.

El cadáver estaba blanco. Presentaba el cráneo machacado y hundido hacia adentro por uno de sus laterales y una herida muy profunda dejaba asomar parte de la masa encefálica de la cabeza de la víctima. La carne aparecía desgarrada y desprendida a la altura de una de sus sienes, resultado seguramente de haber recibido un fuerte golpe en la cabeza con algún objeto contundente. Los ojos de la chica, circundados de unas enormes ojeras, estaban abiertos y la expresión de su rostro contraída y tensa, con la boca torcida… todos ellos, signos evidentes de una muerte violenta y cruel, reflexionó Evans con una sensación de arcada en la boca del estómago. El rictus que presentaba el cadáver, como siempre en este tipo de casos, evidenciaba el dolor, la angustia y el terror que había experimentado la joven en los últimos momentos de su vida. Sus pies, atados juntos con una brida de plástico, asomaban por debajo de la sábana y se encontraban sucios y amoratados y de sus brazos mutilados a la altura de las muñecas, salían unos huesos manchados de sangre y barro. Evans descubrió que el cadáver mostraba la amputación de las dos manos y que estas habían desaparecido. Hasta el momento, ningún agente había notificado su hallazgo. No había ni rastro de ellas por ninguna parte.

Sin embargo, las ropas de la joven habían aparecido algo mas atrás, dobladas perfectamente y a unos metros de distancia de donde yacía.

El suelo sobre el que descansaba el cadáver mostraba infinidad de huellas y pisadas que el Inspector Evans atribuyó a los agentes de la policía que se encontraban trabajando en el caso y que pululaban sin orden por todas partes.

El Inspector Evans y el agente Greidy finalizaron el reconocimiento visual de la zona y se apartaron del lugar del crimen, dejando trabajar a sus compañeros.

Cuando el juez hubo finalizado su trabajo, unos enfermeros procedieron al levantamiento del cadáver. Colocaron el cuerpo cubierto por la mortaja en una camilla y lo cargaron en una ambulancia para trasladarlo al Instituto Anatómico Forense, donde deberían de realizarle la autopsia.

—Bueno Inspector. —Dijo por fin Greidy que había permanecido en silencio y siguiendo a Evans varios pasos por detrás durante toda la noche. —¿Qué le parece el caso?

El Inspector Evans, recapacitó durante unos minutos antes de contestar a la pregunta de su compañero.

En el primero de los crímenes, la policía había encontrado el cuerpo de la víctima, Ane Rose Major, en una zona apartada y solitaria de Field Street en el distrito de Harrow en la madrugada del lunes 4 de febrero. La joven apareció en un descampado, desnuda, tendida boca abajo y mostrando las manos atadas a la espalda con unas bridas de plástico. Tenía solo 19 años. Aunque tras el estudio del cadáver se concluyó que la causa de muerte se debía a un grave traumatismo craneal, el cuerpo sin vida de la muchacha presentaba la amputación de ambos pies y múltiples contusiones. Se pudo confirmar posteriormente, que además, la joven había sido violada. Al no encontrarse en la autopsia signos de resistencia, se admitieron las agresiones post mortem a la víctima. Se trataba de una brillante estudiante de literatura, que regresaba a su casa después de pasar el día en su Universidad. El cuerpo fue descubierto, por una anciana que paseaba a su perro.

Julian Laurence, un vecino de la zona, declaró haber pasado por Field Street con dos compañeros poco antes del asesinato. Aseguró, además, haber visto a la joven con un hombre de pelo largo y aspecto descuidado, sin embargo, su testimonio sobre la descripción del acompañante de la joven era vago e inconsistente e incurría en aspectos contradictorios. Sus acompañantes no pudieron avalar su información.

El escenario del crimen se encontró perfectamente preparado por el asesino. La ropa de la víctima se localizó doblada y el cuerpo sin vida de la joven, fue hallado con una bolsa de papel cubriéndole la cabeza. No se descubrieron indicios relevantes. Los Investigadores apenas habían podido avanzar en la investigación y los miembros amputados de la chica tampoco habían sido encontrados hasta el momento.

Casi dos semanas después, el día 14 de febrero, un segundo cadáver apareció en Castle Abbey, distrito de Harrow, en el jardín de una casa abandonada. Se trataba de Alice Wood de 18 años. La víctima era una joven perteneciente a una familia acomodada que tenía su residencia en el otro extremo de la ciudad. Alice Wood había acudido al distrito de Harrow a casa de una amiga, pero nunca llegó. Presentaba una herida abierta en el abdomen y le habían arrancado los dos riñones. Apareció también desnuda con sus ropas ordenadas y la autopsia había confirmado además su violación. Tampoco en esta ocasión aparecieron los órganos extirpados de la muchacha.

El Inspector Evans reflexionaba. Las víctimas de aquellos horribles crímenes eran mujeres jóvenes y sin ninguna relación aparente entre ellas. Las dos asesinadas, además, fueron encontradas de madrugada y los investigadores supieron por los informes de las autopsias que los crímenes habían sido perpetrados hacía pocas horas del hallazgo de los cadáveres. Ambos se habían producido en el transcurso de aquel mes de febrero, con diez días de intervalo entre uno y otro, los escenarios parecían haber sido perfectamente dispuestos y los asesinatos se habían cometido sin un móvil aparente. No disponían de ninguna pista.

—Interesante Greidy… me parece interesante… —contestó por fin el Inspector. —Veamos… —empezó a decir tras sus consideraciones. —tenemos este tercer asesinato en poco más de tres semanas… Se trata de unos crímenes terribles de chicas muy jóvenes y en el mismo distrito de la ciudad. Aquí en Harrow. Todas las víctimas han sido mutiladas y posiblemente violadas… y en todos los casos, las jóvenes parecen haber sido objeto de algún macabro ritual… de alguna especie de rito satánico o algo similar. Los crímenes se han cometido sin motivo aparente… las víctimas no se conocían entre sí, ni parecen tener ningún tipo de relación… no se…

Ojalá me equivoque Greidy, pero creo que los tres casos están relacionados y que debemos pensar a un único asesino… tengo la impresión de que nos enfrentamos a un caso complicado y a un terrible asesino en serie… posiblemente un psicópata criminal. —Comentó reflexivo el Inspector Evans. —Mucho me temo Greidy que este homicidio no va a ser el último… debemos estar preparados… pero ahora, ya tenemos información suficiente para poder ponernos a trabajar. Así que…

¡Mueva el culo Greidy! —Ordenó de pronto el Inspector Evans. —reúna todas las pruebas que hayan recogido esta noche los muchachos, mande a dos agentes a rastrear los contenedores de basura y llame a los buzos para que realicen una batida con las lanchas por el cauce del río. Debemos encontrar las manos de la chica… a ver si esta vez aparecen… y por supuesto… el arma homicida... Yo me voy a comisaría. ¡le veo allí! ¡Ah! y deje una patrulla de guardia por la zona.

—Perdone Inspector… Le dije a mi mujer que llegaría a casa para la cena… me ha preparado croquetas que me encantan... y… fíjese qué horas son… ya le he contado cómo se las gasta jefe… —Comentó Greidy con cierto sonrojo.

—¡Haga lo que le he ordenado Greidy! ¡No me joda! —Chilló el Inspector. —¡Le quiero en la oficina en una puta hora… ¡Como un reloj!

La noche se hizo más fría y desagradable y la lluvia arreció entonces, sobre aquel infausto escenario de terror y de muerte. Ya no quedaban curiosos, ni periodistas, ni ambulancias y sólo algunos agentes permanecían por allí.

El Inspector Evans, inmóvil, mirando hacia aquel lugar fúnebre, en silencio, imaginó el momento del homicidio. En aquel instante, un cuervo que permanecía atento, descansando sobre las ramas de unos árboles cercanos, emitió su funesto graznido.

—¡Craaaaaaaack! ¡Craaaaaaaack! ¡Craaaaaaaack!

El Inspector lo vio aletear y remontar su vuelo.

Allí había poco más que hacer, pensó Mártin Evans, montó en su coche y abandonó la escena del crimen camino de la comisaría.

III

Lunes. 14.30 hrs. 25 de febrero.

La enfermedad muestra siempre múltiples caras, reflexionó el Dr. Alexander Taylor.

En concreto la patología de la Sra. Taylor, se manifestó de forma egoísta e irracional después de la muerte de su marido, como un mecanismo de protección fisiológico frente a los profundos ataques de tristeza y abatimiento que padecía. Su tiempo lo había dedicado desde siempre al cuidado de su esposo y tras su pérdida, toda esa vida se desestabilizó por completo y entró en un proceso de duelo permanente del que no consiguió salir nunca más. Adoptó desde entonces un claro papel de víctima, abrazando mediante quejas y lamentos continuos, una actitud de desesperanza y pesimismo crónico, con la que consiguió doblegar la vida de su único hijo, el Dr. Alexander Taylor.

La Sra. Taylor se volvió autoritaria, desconfiada y puntillosa y desarrolló una necesidad de control sobre los demás, para asegurar su propia subsistencia. Esta situación de manipulación emocional permanente, unida al diagnóstico inesperado de una esclerosis, obligó al Dr. Taylor a responsabilizarse del cuidado de su madre y a abandonar su mundo personal, dedicando todo el tiempo del que disponía a satisfacer sus exigencias. De cualquier modo, tampoco perdía demasiado… solía pensar con razón el médico.

Para cumplir con estas obligaciones, el psiquiatra realizaba sin ayuda todas las tareas del hogar. Se preocupaba también del mantenimiento de la casa y de las cuestiones administrativas de esta. Se dedicaba además a mantener la escasa vida social de la Sra. Taylor y varias tardes a la semana, arrastrando la silla de ruedas, salían a pasear por la calle y acudían a leer la prensa a alguna terraza, o a cualquier establecimiento a tomar un té o un café… o a un aperitivo… según se diera el caso. Por eso, la Sra. Taylor conocía perfectamente el London Café y ¡cómo no!… también lo detestaba.

Aquel día estaba siendo lluvioso, frío y desagradable y por esa razón, el Dr. Taylor sustituyó la salida programada para la tarde por un rato de merienda con su madre en el salón de su casa. Tomaron una taza de chocolate y algunos bizcochos y jugaron varias partidas de backgammon hasta que les ganó el aburrimiento y lo dejaron.

Pasaron el resto del tiempo sentados, viendo el televisor y escuchando los comentarios que se lanzaban desde el aparato. Hablaron sobre los diferentes temas que iban sucediéndose en la pantalla y así estuvieron hasta el final del día… hasta que llegó la hora de la cena.

Alexander Taylor preparó unos sándwiches y acostó a su madre.

Se metió en la cama y aún tardó un rato en cerrar los ojos, esperando y haciendo tiempo antes de dormirse por si le llamaba. La Sra. Taylor solía molestarle con algún pretexto siempre que había conseguido conciliar el sueño, haciéndole levantarse de nuevo. Normalmente, le avisaba una sola vez... después, dormía del tirón toda la noche, hasta la mañana siguiente.

En aquella espera, su mente voló hacia los asesinatos del Caso de Las Niñas de Harrow… el horrible crimen del que había sabido aquella misma mañana por el periódico. Pensó en esas chicas jóvenes. Con toda una vida por delante. Con muchísimas cosas aún por hacer… con un largo camino por recorrer… y en cómo todo aquello se había visto frustrado de pronto de la manera más inesperada.

Y volvió a plantearse aquellas mismas cuestiones que le habían tenido preocupado durante todo el día. ¿Qué tipo de persona truncaba los sueños y las inquietudes de unos seres humanos tan inocentes? ¿Qué clase de diabólico ser cometía aquellas atrocidades? Como psiquiatra, él bien podía intuirlo: un psicópata, un verdadero enfermo de los que había conocido en su etapa de trabajo en el hospital… o quizás como aquel chico que había acudido a su consulta esa misma mañana… ¿cómo se llamaba?… ¡Harry! Sí, ¡Harry Thomson! —dijo inconsciente en voz alta.

—Alexander hijo! ¿Estás ahí? —Preguntó su madre desde la otra habitación. —Te he oído hablar… ¿me has dicho algo? ¿me has llamado?

—Sí madre. Estoy aquí. Estoy acostado e intentando dormir —dijo desde la cama. —Solo quería saber si necesitabas ir al aseo… o alguna otra cosa —mintió.

—¡Vaya! No, gracias. —Respondió su madre desde su habitación. —Esta noche no tengo ganas de levantarme. Ayer, sin embargo, estuve un buen rato llamándote y nada. Me ignoraste por completo. Así que tuve que aguantar el pis durante toda la noche y casi me lo hago encima. ¡Ay, hijo mío!… No sabes cuánto echo de menos a tu padre. Él sí que sabía cuidarme. Ojalá que el Señor me lleve pronto con él y así podré dejar de sufrir.

—Perdóname madre. No debí de escucharte… Pero no digas esas cosas, por favor. Llámame si me necesitas, anda. Voy a intentar descansar. Hasta mañana madre. Buenas noches. —Y Alexander Taylor cerró los ojos para dormirse.

Así permaneció un rato hasta que su madre le habló de nuevo…

—Alexander hijo. Un poquito de agua. ¡Eso sí! Que tengo la garganta seca. Podrías traerme un vasito de agua, si no te importa. —Le pidió.

Alexander Taylor se levantó para dar de beber a su madre y después se durmió.

El despertador sonó como siempre a las siete de la mañana. El Dr. Taylor había dormido toda la noche, pero se levantó cansado. Le dolían las piernas y le pesaban bastante los brazos. Había soñado con aquel extraño personaje del dibujo, que le había descrito en su consulta Emily Green, su paciente del día anterior.

Dispuso el desayuno y dejó el café preparado antes de despertar a su madre y de ayudarle con su aseo diario. Era la tarea más complicada de la jornada porque aquel día, a la Sra. Taylor le tocaba arreglarse el pelo. Era martes…

La mañana se desdibujaba despacio despareciendo fantasmagórica entre la niebla que vestía la ciudad de Londres, cuando el Dr. Taylor salió de su casa. La bruma densa y oscura que hundía en las sombras a la metrópoli se encontraba por todas partes y cubría implacable, las casas, las calles, las plazas, las escuelas y los parques, permaneciendo allí, una vez instalada, durante días enteros, flotando en el aire sobre las viviendas, los restaurantes y los comercios, como un manto de fina seda gris, que contagiaba todo de una profunda nostalgia.

El Dr. Taylor llegó a su consulta algo más tarde de lo habitual, después de pasar por el London Café. Allí, había buscado la noticia del Caso de Las Niñas de Harrow en el diario matinal, pero no ampliaba demasiado la información de la que ya se había hecho eco el día anterior. Únicamente se señalaba que la policía se encontraba en el mismo punto de la investigación, barajando idénticas hipótesis y que se continuaba analizando las pruebas recogidas en los escenarios de los crímenes. Se incorporaban, además, algunos datos sobre el resultado de la última de las autopsias realizadas que corroboraba lo que ya se había sospechado en un primer momento: que la víctima había sido también violada.

La joven tenía 17 años y se llamaba Berta Wells.

El Dr. Taylor creía en la maldad. Siempre había estado interesado en comprender a las personas. Sobre todo, a aquellas que no se comportaban con la normalidad que un criterio moral y social correcto, como el suyo, marcaba. Era lo que él mismo llamaba, Maldad Moral.

Sentía especial predilección, por todas las personas de este mundo que se comportaban con maldad. Por aquellas con una perfecta consciencia de sus actos infames. Las que sentían una pasión inconsciente y descontrolada por destruir todo lo que era bello. Por quienes necesitaban convertir lo bueno en malo. Por aquellas que profesaban una especial atracción por matar.

Como psiquiatra le parecía realmente necesario aprender y comprender los mecanismos a través de los cuales actuaba y se manifestaba el mal en el mundo. Conocer realmente cómo funcionaban los sistemas bajo los cuales se desarrollaba la vida de los hombres o hallar el mecanismo que explicara cómo se originaban las guerras, auténticos rituales de sacrificio humano masivo. Así, pensaba el doctor, podía ser detectado con la suficiente antelación para tratar de eliminarlo o al menos, de reducir su impacto en la vida de las personas. Creía a pies juntillas y aplicaba la máxima de Edmund Burke que aseguraba que «para que triunfara el mal, sólo era necesario que los hombres de bien no hicieran nada». Aquello traía de cabeza al doctor.

De cualquier forma, su interés por los sentimientos más ruines e indignos del ser humano era puramente médico. Le apasionaba y necesitaba conocer su origen. ¿Cómo era posible qué existieran personas en quienes nacía ese sentimiento de odio hacia los demás? ¿Cuáles eran los mecanismos mentales que ponían en funcionamiento estas situaciones y que originaban auténticos criminales?

El Dr. Taylor estaba convencido de que existían factores que predisponían genéticamente en esta dirección del comportamiento racional, como le había explicado en innumerables ocasiones a Emily, aunque defendía también el origen adquirido a través de experiencias negativas a lo largo de la vida. De esta forma, consideraba que, en cualquier persona con un desarrollo inadecuado, debido a una infancia frustrada o a la ausencia de amor en esa etapa de la vida, se podía originar un sentimiento contenido de rabia, que subyaciera detrás de esa conducta equivocada y como consecuencia de ello, se desarrollara una enfermedad mental que inclinara hacia la maldad. En especial, le apasionaba la psicopatía.

Por eso aquel día, estaba animado, esperando a su primer paciente del día: Harry Thomson. Estaba impaciente por comenzar el tratamiento con él.

—Buenos días, Harry. —Saludó el Dr. Taylor. —Llegas tarde. —Le reprendió el psiquiatra sin levantar la cabeza de los papeles sobre los que escribía.

Harry se detuvo un instante, contestó con arrogancia haciendo un leve gesto con la cabeza y le miró con desprecio.

—¿Que llegó tarde? ¿Yo? —contestó molesto.

—Bueno… me gustaría explicarte un poco el método de tratamiento que quisiera seguir contigo y que me dieras tu opinión al respecto… Verás, mi técnica se llama Psicoanálisis. ¿Conoces esta opción terapéutica Harry? —dijo el psiquiatra ignorando su pregunta.

—Creo doctor que no sabe Ud. bien con quien está hablando. Supongo que está Ud. acostumbrado a tratar con pacientes ignorantes y necios. Con tarados, vamos… ¡claro que sé lo que es eso del psicoanálisis!… ¿Qué coño se cree loquero de mierda? —respondió Harry visiblemente ofendido. —¿Que llego tarde? —repitió el chaval anclándose en el comentario del médico.

—Sí. Has llegado tarde a nuestra cita, exactamente treinta y dos minutos… debes entender que trabajo con una agenda confirmada y que detrás de ti recibo a otro paciente… debes ser puntual Harry, de lo contrario nuestro tiempo se acorta… es importante, créeme. Pero tienes razón. Disculpa mi torpeza. —Habló el Dr. Taylor rebajando el tono de la conversación. —Veo que eres una persona inteligente y muy formada. Pues bien… como sabes este procedimiento terapéutico lo instauró el Dr. Freud. hace ya un par de siglos y ha dado muy buenos resultados. En resumidas cuentas, lo que pretendemos en estas sesiones es simplemente hablar, contarnos situaciones y experiencias. Que puedas llegar a relajarte y a dejar libre tu inconsciente. En estas conversaciones, nos remontaremos a tus primeros momentos de vida, a tu infancia y haremos un recorrido largo, dando un repaso completo a todo tu proceso vital. Nos detendremos en momentos importantes de esa trayectoria. Me gustaría que, en estas charlas, que intentaremos sean distendidas, me contaras tus inquietudes, tus sueños, tus sentimientos y tus frustraciones, para que podamos entender un poco mejor entre los dos, todo ese camino, ver a dónde te ha conducido y en lo que te has convertido hoy en día. El objetivo de esta evaluación será comprender por qué eres así e intentar que puedas llegar a admitirlo… el conocimiento de uno mismo es la mejor forma de entender las reacciones que tenemos y eso nos va a llevar a corregir todos aquellos aspectos que no nos gustan, o que pensamos que no están bien. —Explicó el Dr. Taylor. —¿Me has entendido?

—¿Qué por qué soy así…? ¿Intentar admitirlo? No me haga reír doctor. ¿Y Ud. se cree que yo voy a venir a verle todas las semanas y a contarle mi vida para que me explique por qué soy así? Jajajaja —rio Harry. —Y dígame una cosa… ¿qué tiene de malo ser… así? ¡Qué va doctor! Ya le comenté que yo no estaba loco. Y que no necesito de su ayuda ni de sus consejos… ni necesito los de nadie. Me basto yo solo para entenderme y para pensar. Jajajaja. Yo esto ya lo he admitido. ¿De verdad se había creído que me iba a tener Ud. aquí tumbado en esa… camilla de mierda… para contarle mi vida? ¡No doctor! Sáquele el dinero a otro primo que yo no estoy para esas chorradas. —Concluyó el paciente hablando con prepotente autoridad y visiblemente enfadado.

—Bueno Harry. Entonces, si lo tenías tan claro… ¿por qué has venido de nuevo a mi consulta? —preguntó el psiquiatra.

—Porque no tenía nada mejor que hacer esta mañana pringao... y porque me da Ud. pena… ahí sentado… con esa cara de imbécil… Pero ¿se ha fijado en su consulta? ¿Y en su propio aspecto? Con esa pinta de tonto del culo con la que me mira, con esa facha anticuada que me trae… ¿Ud. de verdad se creía que iba a poder enseñarme algo? Estoy seguro de que es Ud. un calzonazos… un pobre diablo y otro fracasado… igual que mi padre.

—Muy bien Harry… ¿y tú…? cuéntame qué te diferencia de mí… —Volvió el Dr Taylor a la carga, intentando llevar las riendas de la conversación, no perder el control de la situación y posiblemente olvidarse del paciente para siempre.

—Jajajaja. ¿Que qué me diferencia de Ud.? ¡Pero míreme doctor! No tengo nada que ver con Ud. Yo soy un ganador. Un número uno del mundo. Un campeón. Míreme bien doctor. ¡Míreme! Estoy seguro de que no va a volver a pasar nadie como yo por este despacho. La próxima vez me verá en los telediarios y en la prensa… y pensará… ¡ahí está Harry! ¡Sí señor! Qué razón tenía… y se sentirá Ud. orgulloso de mí y avergonzado de haber intentado convencerme de que viniera a verle. A Ud. y a su estúpido psicoanálisis con el que pretender saber quién soy yo… y admitirlo… ¿Freud? Jajajajaja. ¿Quién coño es ese puto Freud? —Dijo dando un golpe con la palma de la mano sobre la mesa del psiquiatra. —Recuerde mi cara doctor. Me verá en la tele… se lo aseguro…

Harry se levantó, salió de la habitación y cerró la puerta de un portazo.

El Dr. Taylor se recostó sobre el sillón y suspiró… Harry tenía carácter, una gran rabia contenida y podía ver que era un joven violento y muy impulsivo. Se trataba de un muchacho con un alto concepto de sí mismo… egocéntrico y narcisista… Con mucha probabilidad habría tenido una infancia difícil.

El psiquiatra pensó que había perdido su caso más interesante. Uno de los más importantes en estos últimos años. Se lamentó por ello. Aquello le había dejado abatido.

El médico esperó a que pasaran varios minutos para intentar calmarse antes de continuar con su rutina.

El siguiente paciente de aquella mañana y que también pasó por el despacho del Dr. Taylor, fue Nicholas Brown. Era un hombre que había tenido auténticos problemas de autoestima. Se trataba de una persona nerviosa y que sufría de mucha ansiedad. Nicholas, había evitado durante años cualquier situación que le produjera angustia o temor, por lo que, en algunos momentos, llegó incluso a dejar de salir de su propia casa. Hablaba poco y temía relacionarse con otras personas. Era un hombre nervioso y sufría varios tics. Todas estas circunstancias, hacían que su paciente se encontrara profundamente insatisfecho consigo mismo y que pensara que nada de lo que hacía estaba bien. Había intentado suicidarse en varias ocasiones. Para él la vida había dejado de tener sentido en algunos momentos.

A pesar de aquel grave historial, había hecho muchos progresos durante los últimos años y la terapia con el Dr. Taylor estaba dando buenos resultados. Nicholas había conseguido arreglar su matrimonio y recuperar su antiguo trabajo de carpintero. Ya empezaba a tener ciertas relaciones personales.

—Buenos días doctor —dijo tímidamente al entrar.

—Nicholas, me alegro de verle. ¿Cómo está? —Respondió el Dr. Taylor con una sonrisa.

—Bien, gracias. —Y se sentó en una silla sin apoyar la espalda atrás, mientras se apretaba las manos sobre el regazo.

—Bueno, Nicholas… como sabe, esta es nuestra última cita de manera tan… regular. He estado revisando su expediente y creo que lo mejor es que espaciemos más las visitas. Que no nos veamos con tanta regularidad. Podríamos quedar… digamos… cada medio año. En lugar de reunirnos mensualmente como lo venimos haciendo hasta ahora. ¿Cómo lo ve? Creo que sus progresos durante este tiempo de terapia han sido muy positivos… ha reaccionado Ud. muy adecuadamente. Aunque tengo que advertirle que es necesario que siga trabajando por su cuenta, poniendo en práctica todo lo que hemos ido aprendiendo este tiempo. ¿Le parece?

Sé que se estará preguntando si verdaderamente podrá hacerlo solo… Es normal que pueda darle un poco de vértigo y seguramente algo de miedo y ansiedad al principio… pero el proceso debe ser así… estoy convencido y entiendo que está Ud. perfectamente preparado para afrontar la vida por su cuenta y tan solo con un poco de ayuda en los primeros momentos podrá dejar de venir… después tendrá que arreglárselas. Puede Ud. hacerlo, créame —sentenció el psiquiatra. —Durante esta etapa también trabajaremos en la prevención de recaídas. Intentaremos anticiparnos a posibles problemas futuros y, sobre todo, trataremos de que empiece Ud. a normalizar su vida. Me gustaría que fuera consciente de que podría volver a tener problemas y es muy probable que regrese de nuevo esa tristeza y esa ansiedad, pero también se que va a conseguir controlar sus sentimientos. ¿Qué le parece? ¿Está Ud de acuerdo conmigo? —preguntó el Dr. Taylor mientras releía por encima el expediente de Nicholas que tenía entre las manos.

—Lo que Ud. diga doctor. Yo qué voy a saber… si solo soy un carpintero.

—A ver… cuénteme… ¿cómo imagina Ud. su futuro? ¿Lo ve esperanzador? —preguntó el Dr. Taylor colocándose las gafas a la altura de los ojos.

—Bueno doctor… Me parece bien lo que Ud. opine. Estoy mejorando algo, sí… lo sé… y ahora cuento de nuevo con mi mujer que es una gran ayuda para mí y mi trabajo en la serrería… Si su opinión es que puedo seguir con mi vida… pues qué le voy a decir yo que no he estudiado, ni sé de nada. Me gustaría decirle, eso sí, que le estoy muy agradecido y eso que al principio… la verdad es que no tenía yo demasiadas esperanzas en curarme… bueno… lo cierto es que no tenía demasiada confianza en casi nada y gracias a Ud. doctor he podido recuperar un poco las riendas de mi vida. Se lo agradezco, de verdad —comentó el Sr. Brown sinceramente.

Se despidieron y Nicholas salió de la consulta.

El psiquiatra permaneció en su despacho con una sensación agridulce. Por una parte, las palabras de agradecimiento de Nicholas Brown suponían una inyección de moral y de ánimo importante que le hacía sentirse bien. En cambio, la entrevista con Harry no había transcurrido de forma adecuada y se había convertido en un auténtico desastre. Por eso, no lograba desprenderse de esa sensación de frustración que le había dejado su conversación con el chico.

Suponía que había perdido una gran oportunidad para seguir buceando hacia lo más profundo de la psiquis del hombre y que había dejado escapar la posibilidad de recopilar información que ayudase a desvelar uno de los más oscuros secretos de la mente: la maldad humana.

El Dr. Taylor, en sus estudios sobre los trastornos mentales, había encontrado diferentes argumentos que justificaban los actos criminales de los pacientes que sufrían de aquella terrible enfermedad del mal. Diferenciaba por un lado a los perversos. A aquellas personas que sabían que estaba haciendo el mal y sentían un inmenso placer llevando a cabo esos actos infames. Esa satisfacción les empujaba a cometer acciones criminales, de tal forma, que cuanto más horrible fuera el atentado, mayor placer sentía el criminal. Era la forma de vida que habían adoptado y la manera que tenían ciertas personas de relacionarse con el mundo. Intentaban presentar lo malo como bueno, a través de engaños y eran plenamente conscientes del daño que causaban.

Por otro lado, identificaba a un grupo distinto. A este pertenecían quienes actuaban con maldad como vía de escape. Se trataba de personas muy trastornadas y con vidas prácticamente destruidas que habían vivido situaciones trágicas y que no podían pensar con claridad. Aquellas que excretaban su malestar a través de la violencia. Aunque estas personas no eran conscientes del dolor que producían, entendían esas acciones criminales como un canal de comunicación. Como una auténtica forma de expresión.

El psiquiatra, frente a la pantalla de su ordenador pensó en Harry y a cuál de estos dos grupos de enfermos se podría corresponder. Decidió entonces, buscar información en la red acerca del joven. Quizás encontrase algo interesante —se dijo. Necesitaba saber más.

La primera búsqueda que realizó le sorprendió enormemente.

Aparecieron infinidad de noticias relacionadas con un crimen cometido trece años atrás en la localidad de Brixton. El Dr. Taylor se puso en tensión y elevó su atención frente al monitor. Abrió uno de los artículos, el que le llamó más la atención y lo leyó despacio.

La crónica relataba que el joven Harry Thomson de 14 años de edad, había sido detenido por la policía, acusado de un brutal homicidio en la localidad de Brixton. Le imputaron el haber asesinado a una mujer, decapitándola y después haberse comido su cerebro. El cadáver de la víctima fue encontrado sin cabeza, maniatado y tirado en el suelo de una finca, no demasiado alejado del lugar del asesinato. Harry Thomson se había convertido en el principal sospechoso de la investigación después de que varios testigos aseguraran haberlo visto en las cercanías de la casa de la víctima, discutiendo con ella, poco antes de su muerte.

Tras su detención, Harry había confesado el crimen. El detenido admitió haber degollado a la víctima con una guadaña y haberse comido después su cerebro. Tras el horrible crimen, camino de su casa, había arrojado la cabeza de la víctima a un pozo. Según fuentes policiales, relataba la noticia, el joven admitió posteriormente que mató a la mujer porque “le había regañado” y que se comió su cerebro porque “tenía hambre”. El joven había pasado esos años en prisión. Los primeros cuatro en un correccional de menores y los siguientes, una vez cumplida la mayoría de edad, en la Penitenciaría del Estado, ambos bajo tratamiento psiquiátrico.

¡Aha! ¡Alexander Taylor no se había equivocado! ¡Ahí lo tenía! ¡Harry era un psicópata asesino!

El Dr. Taylor supuso que su traslado a la ciudad desde Brixton, se había producido tras su puesta en libertad, hacia pocas semanas, como le había referido el joven.

Inmediatamente le vino a la memoria el Caso de Las Niñas de Harrow y en la inesperada aparición de estos crímenes en la ciudad en el último mes y le sorprendió también la enorme similitud entre estos asesinatos y el caso de Harry Thomson que acababa de leer. El muchacho, se había trasladado a la capital hacía poco tiempo y en el momento en que cumplió su condena. El Dr. Taylor, exaltado por el descubrimiento pensó… ¿sería posible que estuvieran relacionados ambos sucesos? ¿habría alguna conexión entre estos crímenes y su paciente? ¿podría ser el muchacho un psicópata asesino en serie?

El Dr. Taylor empezó a sentir cómo un escalofrío húmedo le recorría de arriba a abajo la espina dorsal. Advirtió como la cuestión de Harry acaparaba completamente su interés y decidió recabar más información sobre el tema, continuando con su búsqueda a través del ordenador.

Intentó entonces establecer una relación entre estos dos crímenes, investigando ahora sobre las noticias del Caso de Las Niñas de Harrow.

Encontró infinidad de datos e informaciones relacionados con esa cuestión. Se trataba de un asunto de la más candente actualidad y la mayoría de los medios se hacían eco de la noticia.

Le llamó la atención un artículo en concreto, en donde aparecía la descripción del único sospechoso del caso hasta la fecha. Era una noticia aislada en la que se informaba sobre la existencia de un testigo. Se llamaba Julian Laurence y el reportaje aportaba la descripción del rostro del supuesto criminal. La información no había trascendido al resto de medios de comunicación, ya que la policía había descartado en un primer momento la declaración del testigo al no considerarla fiable. El diario sensacionalista se había puesto en contacto con el hombre, que había ratificado su versión. El retrato se correspondía con el de un individuo de pelo largo y barba negra muy densa. Insistía en una característica importante que había llamado la atención del informador: sus enormes cejas pobladas y descuidadas.

Ahora el Dr. Taylor, abrumado y enormemente desconcertado, advirtió la similitud de esta descripción con la que había realizado Emily unos días antes en su consulta y que había archivado convenientemente con su expediente.

Aturdido, nervioso y con las manos temblorosas, cogió de su estantería la carpeta que contenía el informe con la descripción del extraño hombre y releyó las declaraciones del testigo. Las comparó.

Rápidamente buscó el número del declarante en el caso. El teléfono del tal Julian Laurence apareció en el registro de la guía de la ciudad. Lo anotó y marcó el número.

—Disculpe señor Laurence. Soy el Dr. Alexander Taylor, médico psiquiatra —dijo con voz temblorosa. —Mire… estoy colaborando con la policía en la investigación el Caso de Las Niñas de Harrow —mintió. —El expediente indica que Ud. declaró en un primer momento haber visto a Ane Rose Major la noche del 04 de febrero en compañía de un hombre y quería solicitarle su cooperación. Para ello podría pedir también una orden judicial… pero eso nos llevaría algo de tiempo y sería perjudicial para la investigación del suceso. Nos urge la información que pudiera facilitarnos. Me gustaría pedirle si pudiera proporcionarnos un dibujo del individuo que pudo ver en Field Street la noche del crimen de Ane Rose Major. Le agradecería nos lo hiciera llegar por correo electrónico si fuera Ud. tan amable… —comentó el Dr. Taylor.

—No será necesaria la orden judicial, doctor. Ya le dije lo que sabía a la policía y también a unos periodistas que me llamaron. —Protestó el hombre. —No soy buen dibujante doctor… pero se lo enviaré.

Después colgaron.

Tras una impaciente espera en su despacho, el retrato llegó escaneado al correo electrónico del Dr. Taylor.

El pulso se le aceleró y empezó a sentir el bombeo fuerte de la sangre en su cabeza. En el boceto que había confeccionado Julian Laurence, aparecía un individuo con un rostro muy característico: cabello largo, barba oscura y unas cejas singulares. Pobladas, despeinadas y descuidadas.

¡Era algo asombroso! ¡Los dibujos coincidían casi a la perfección!

Debía de ponerse en contacto inmediatamente con la policía.

Cogió el teléfono y marcó el número de la comisaría.

IV

Lunes. 01.45 hrs. 25 febrero.

Era noche cerrada cuando el Inspector Evans atravesó la puerta de su despacho de la Brigada Criminal.

La comisaría del distrito se alzaba imponente en una esquina de Paxford Road junto a la explanada de Avenue Park en el centro de la ciudad.

Se trataba de un edificio soberbio, robusto y algo antiguo que había servido como alojamiento de tropas militares durante la Segunda Guerra Mundial. Después del conflicto, al quedar obsoleto y en desuso, se reacondicionaron las instalaciones para albergar principalmente a los efectivos de la Brigada Criminal de Scotland Yard, donde se encuadraba el Inspector Evans.

La construcción había sufrido una reciente e importante remodelación y se había acometido una ampliación del edificio para acoger también al personal de la Policía Científica Metropolitana. A aquellas horas de la madrugada, las instalaciones permanecían vacías y se encontraban prácticamente a oscuras, tan solo ocupadas por los agentes del puesto de control de entrada y algunos efectivos más que permanecían de guardia en el edificio central.

Seguía haciendo frío y no paraba de llover.

El Inspector Evans había visto muchos cadáveres en su vida, muchos fiambres… y aún así no dejaba nunca de estremecerse con cada visión de uno nuevo. Los brutales asesinatos a los que se enfrentaban ahora eran probablemente de los más cruentos y brutales que había podido conocer en su dilatada carrera policial.

Al enfrentarse a actos tan aberrantes como aquellos, el Inspector asumía consciente la dura realidad. Camuflados entre la normalidad de la multitud, existían ciertos monstruos, dañinos para el resto de la sociedad y sin ningún respeto al más primitivo y fundamental de los derechos: el derecho a la vida de las personas. Frente a aquellos actos terribles, Mártin Evans sentía un profundo malestar y una enorme sensación de rabia. ¿Qué quedaba después de materializados aquellos hechos terribles? —pensó. —¿El lamento colectivo y un sentimiento de compasión por las víctimas? ¿La solidaridad de todos, con quienes, sin haber hecho nada, habían perdido la vida con un enorme sufrimiento a manos de un monstruo? ¿El apoyo a esas familias destrozadas que habían despedido de forma trágica a un ser querido? Desde luego, aquello no era suficiente.

Siempre se podía saber por los medios de comunicación, que estas atrocidades sucedían en lugares alejados. Pero cuando le tocaba a uno tan de cerca, en nuestra propia ciudad o en nuestro distrito, seguíamos sin ser conscientes de la verdadera forma de ser de aquellas personas con las que convivíamos… y no nos dábamos cuenta de que no conocíamos en absoluto a quienes teníamos al lado. A nuestros propios vecinos.

El Inspector coexistía con esta realidad y era plenamente consciente de ella.

Evans pensaba que después de aquellos horribles crímenes quedaban unas víctimas, unas familias rotas y una sociedad conmovida y que era entonces, la hora en la que debía de actuar la justicia.

Para intentar dar respuesta a las brutales agresiones, debía avanzar en la investigación de los homicidios con urgencia. Era importante terminar con este asunto y meter a aquel criminal peligroso en prisión… por muchos años. Ahora, con la aparición de este último cadáver, podía empezar a establecer las conexiones entre las muertes y concluir si se trataba de unos asesinatos en serie, cometidos por uno o varios sanguinarios criminales.

Lo primero que debía hacer era recopilar todas las pistas que se habían recogido en las escenas de los crímenes durante estas últimas semanas.

Allí, mientras realizaba aquellas reflexiones, en la penumbra de su oficina, encendió un cigarrillo y se recostó sobre su silla, exhalando el humo hacia el techo.

—Inspector —saludó Greidy entrando por la puerta del despacho de Mártin Evans —de camino hacia aquí he pasado por casa y he traído un tupper con las croquetas de mi mujer. Me ha puesto alguna más para que las pruebe… ya verá qué delicia —dijo, colocándole bajo la nariz un envase de plástico en el que podían verse varias porciones de una masa pastosa apelmazada por un reboce tostado.

—¡Greidy por favor! —protestó Evans perdiendo la paciencia y apartándole de un manotazo. —¡Pongámonos a trabajar, coño! ¿Ha recogido los indicios de la escena del crimen que le pedí?

—Sí Inspector. Aquí los tiene. —Respondió el agente dejando sobre la mesa unos sobres de plástico transparentes que contenían en su interior diversos objetos recogidos bajo el Puente de Charing Cross. —¿De verdad que no quiere una croqueta? Están riquísimas —comentaba mientras se introducía una de aquellas bolas en la boca.

—Vamos a ver Greidy… —comentó el Inspector ignorándole. —Veamos lo que tenemos hasta ahora… El caso de Ane Rose Major fue el primero del que supimos… Se trataba de una joven estudiante de 19 años. Las investigaciones que hemos realizado hasta el momento concluyen que era una chica formal y una muy buena alumna. En su entorno familiar, su vida discurría sin dificultad y no tenía ningún tipo de conflicto… Sus padres se llevaban bien… y tenían una existencia pacífica y normal. No tenía hermanos. Era una familia feliz.

—Me encantan las familias felices… —Comentó Greidy con una sonrisa, colocando las fotos de aquellas personas en un panel de corcho que ocupaba totalmente una de las paredes del despacho y sobre el que había hecho algunas anotaciones acerca de los comentarios del Inspector.

—De sus amistades —continuó hablando el Inspector —no hemos podido sacar ninguna conclusión interesante, ya que Ane Rose Major era una chica responsable y se relacionaba de una forma normal con sus amigos. Podríamos fijarnos en Cecil, su amiga íntima desde la infancia y Robert J. Sloan, con quien mantenía una relación sentimental. Era su novio. Se trata de un buen chico, no tiene antecedentes y además estaba en casa con sus padres después de la cena el día de autos. Hemos comprobado su coartada y parece que es consistente.

Bien, sigamos… la joven no había discutido con nadie… ni había tenido conflicto alguno… sus padres tampoco tenían ninguna enemistad, ni se dedicaban a ninguna faena que hubiera podido despertar sentimientos de animadversión o venganza… tienen un comercio de telas al por menor… poca cosa… Por ahí, de momento, nada más.

Hemos analizado el recorrido que efectuó aquel día y hemos podido comprobar que, Ane Rose Major, salió a eso de las 21.00 hrs. de la biblioteca de la Facultad de Literatura del Imperial College, la Universidad donde estudiaba y que esta se sitúa a escasos 40 minutos de su domicilio en transporte público. Siempre hacía el mismo trayecto y solía utilizar el suburbano de la ciudad para acudir a sus clases. Aquel 04 de febrero, Ane Rose regresaba a casa como cualquier otro día. Hemos examinado las cámaras de vigilancia del metro, así como las instaladas en diferentes puntos en su itinerario y muestran a una Ane Rose despreocupada, en algún momento hablando por el móvil y realizando el trayecto de manera normal. La llamada registrada en su celular se corresponde con el número de teléfono de Cecil, su íntima amiga. Según el repetidor telefónico, hablaba desde su domicilio.

La última imagen que disponemos de la joven, la captó una cámara instalada en una oficina de correos a las 21.55 hrs. En ella se ve a la chica saliendo de la estación del metro de Headstone Lane, la más cercana a su domicilio. Su actitud parecía absolutamente normal. A partir de ahí perdemos su pista…

El Inspector Evans hizo una pausa. ¿Qué pudo pasar aquel lunes en Field street desde las 21.55 hrs. hasta la hora exacta de la muerte? —meditó el Inspector. —¿Con quién se había encontrado la chica?

—Tenemos constancia, amigo Greidy —siguió Evans— de que momentos antes del crimen, sobre las 22.10 hrs. unos vecinos de la zona, tres compañeros que se dirigían a sus viviendas después de una reunión, se cruzaron con la muchacha y uno de ellos aseguró haberla visto hablando con un hombre de aspecto descuidado. No parecía asustada, ni inquieta, según refirió en su declaración. La descripción del extraño que nos proporcionó aquel hombre, Julian Laurence, era vaga y su relato incurría en contradicciones con respecto a las horas. Aquella declaración la obtuvo un agente al día siguiente del crimen. Sus amigos no fueron capaces de describir ningún rasgo del sospechoso y no pudieron confirmar la versión de su amigo, nuestro declarante. —El Inspector Evans, procedió a anotar en su agenda el nombre del único testigo que, de momento, tenían del caso… Julian Laurence… Volverían a interrogarle, pensó.

Pues bien, el cuerpo sin vida de Ane Rose Major fue encontrado en un descampado de la misma calle a las 00.30 hrs. del mismo día, por Mrs. Mildred Bedford cuando paseaba a su perrita Lulú. Por supuesto esta Señora, queda descartada como sospechosa Greidy, es una mujer muy conocida en el distrito… se trata de una viuda algo antipática y muy habladora… no deja de llamarnos para saber si hemos avanzado en las investigaciones y está deseando que atrapemos al criminal... Hemos tenido que bloquearle el acceso de entrada a la comisaría. Se presentaba aquí prácticamente todos los días con su perrita y no había forma de quitárnoslas de encima… en fin… continuemos Greidy. El cadáver de la joven se encontraba desnudo y semienterrado, con un fuerte golpe en la zona occipital del cráneo y con una bolsa de papel cubriéndole completamente la cabeza. Tenía las manos atadas a la espalda con una brida de plástico de las que se compra en cualquier ferretería y presentaba la amputación de los dos pies. Los agentes que procedieron al rastreo de la zona no tuvieron ningún éxito y las pocas pistas que se recogieron, fueron descartadas por la Policía Científica al comprobar que no pertenecían a la víctima, ni a su agresor. Las pruebas que realizó el Departamento situaban aquellos indicios que se hallaron, en unas fechas distintas a las del crimen. ¿Me sigue Greidy?

—Desde luego Jefe…— Respondió el agente.

—La autopsia reveló que la causa de la muerte de la joven había sido un traumatismo craneoencefálico severo, producido por un fuerte golpe en la cabeza con un objeto contundente. Añadía, que el fallecimiento se había producido entre las 22.30 y 23.00 hrs. de ese mismo día. Que no había signos evidentes de resistencia ni de lucha y también que la chica había sido agredida sexualmente, violada y golpeada una vez había expirado. Las amputaciones de sus pies, según asegura el informe del forense, también se habían producido posteriormente a su muerte y mediante un único corte. De un golpe seco, ejecutado hábilmente con algún objeto metálico… posiblemente un hacha o un instrumento similar.

¡En resumen Greidy! que estamos perdidos en este caso… que no disponemos de ninguna huella, ni tampoco de ningún resto biológico. Ni siquiera del ADN del agresor que parece haber tenido mucho cuidado en protegerse perfectamente y tanto el arma homicida, como los miembros amputados de la chica no han aparecido todavía… contamos solamente con un único testigo del caso que pudo ver a la víctima y a su presunto asesino juntos, unos 20 minutos antes de su muerte. Así que empezaremos por ahí…

El Inspector se levantó de la mesa donde estaba sentado y se acercó a observar con atención las fotografías y anotaciones que había colocado el agente Greidy en el enorme panel de corcho de su despacho. Permaneció mudo unos instantes, mirando de un lado al otro las fotografías y leyendo las anotaciones. El Inspector Evans trataba de grabar aquellas imágenes en su mente antes de continuar.

—Bien… veamos. —Dijo mordiéndose el labio inferior. —Exactamente diez días después, el 14 de febrero, aparece una segunda víctima. Este homicidio tiene enormes coincidencias con el anterior… ¿no cree Ud.? ¡Dígame cuáles son Greidy! —preguntó de pronto al agente.

—Perdóneme Inspector… es este pegamento que se me ha salido del tubo y… no consigo despegarme de estos papeles… maldita sea… —Contestó mientras se afanaba en intentar liberar de sus dedos las fotografías que se le habían quedado pegadas.

—¡Yo se lo diré, Greidy! El cadáver fue encontrado en la misma zona de la ciudad, en el distrito de Harrow. Exactamente en Castle Abbey en una finca abandonada. En el jardín y oculto entre la maleza. Se trataba también de una chica joven. Tenía esta vez 18 años. Se llamaba, Alice Wood. Su cadáver presentaba otras coincidencias importantes, fíjese. Se localizó también desnudo, con un golpe similar en la cabeza y con otra amputación. Esta vez habían sido arrancados los riñones. También la autopsia confirmó su violación post mortem y la causa de la muerte había sido la misma. El brutal golpe en la cabeza con un objeto contundente.

Tampoco en este caso han aparecido los órganos extirpados, ni el arma homicida. Su ropa apartada estaba recogida. Además, estamos en el mismo punto que en el crimen anterior agente Greidy… sin huellas, sin ADN y sin pistas.

Alice salió de su casa el viernes día 14 de febrero a las 22.00 hrs, en dirección al domicilio de una amiga. Tenía la intención de pasar el fin de semana entero con ella, aprovechando que sus padres permanecerían esos días fuera de la ciudad. Salió con una pequeña maleta donde llevaba un neceser y un pijama para dormir. Esta vez usó el autobús urbano para desplazarse hasta el distrito de Harrow. Las cámaras de tráfico de la ciudad registraron parte de su trayecto. Viajó sola. Se desconoce en qué parada bajó del autobús, porque el lugar donde apareció el cadáver estaba alejado unas tres marquesinas de la casa de su amiga. Ninguna cámara captó el momento en el que descendió del autocar. Creemos que pudo haberlo hecho por algún motivo, antes de llegar a su destino… ¿quizás con la intención de comprar alguna cosa para el fin de semana? ¿alcohol? ¿drogas? No es probable. Aquellas eran buenas chicas. Su amiga no supo darnos ninguna explicación a este respecto. Cuando Martha, que le esperaba en su casa, empezó a extrañarse de su tardanza, le hizo varias llamadas al teléfono móvil. Pero no contestó a ninguna. Los repetidores de telefonía de la zona confirmaban esta versión. Alice Wood nunca llegó a casa de Martha.

Diez días después del primer crimen, una pareja alertó del hallazgo del cadáver de Alice Wood. Había sido encontrada muerta y el asesinato tenía las mismas características.

El Inspector Mártin Evans permaneció un instante en silencio, mordiéndose el labio inferior.

—Por último, el más reciente de los cadáveres ha aparecido hace pocas horas bajo el Puente de Charing Cross y ahora tenemos algunas pistas sobre la mesa Greidy. —Concluyó el Inspector abandonando el panel y acercándose a recoger los indicios que habían recogido.

En una de las bolsas que había dejado Greidy sobre el escritorio del Inspector, los agentes habían introducido un mechón de pelo oscuro. Se trataba de apenas dos o tres cabellos largos. El policía que los localizó había anotado que se encontraron prendidos de una rama. A unos cincuenta metros del lugar en donde se halló el cadáver de la chica. Cabía la posibilidad de que se tratara de pelo del propio asesino… y pudiera ser una excelente pista… ¿Quizás disponían de material genético del mismo homicida? Si fuera así, podrían realizar un simple análisis que supondría conocer el nombre y apellido del criminal en tan solo unos minutos. Desde luego, pensó el Inspector, lo enviaría urgentemente al Departamento de la Policía Científica para su estudio.

La siguiente de las bolsas, algo más pequeña que la anterior, contenía unos restos de tierra que había recogido el propio Greidy en la escena del crimen. Interesante, pensó Mártin Evans, un buen detalle. Quizás nos proporcione información útil. Pudiera ser que el agente Greidy fuera menos estúpido de lo que parecía… se dijo el Inspector.

Y Evans continuó con el examen de las bolsas.

Las que comprobó a continuación tenían dentro varias colillas. A través del plástico transparente, pudo ver que se trataba de tabaco de la marca Radford’s. Aquel era el tabaco que fumaba el Sr. Hurt, como él mismo había admitido, el conserje del colegio de Harrow, quien descubrió el cadáver de la joven. También enviaría aquella prueba a analizar.

En la última de las bolsas había un botón. Pequeño, blanco, redondo… un botón común, sujeto a unos hilos de color azul marino, deshilachados y que parecía haber sido arrancado de alguna prenda de ropa. ¿Podría, tal vez, ser de la víctima? ¿o quizás de su agresor? Enfocó con su lupa, observando minucioso las fotos que se habían sacado en el lugar del crimen. En una de ellas, recordó el policía, apartado unos metros del cadáver de la joven Berta Wells, había unas instantáneas de un montón de ropa dispuesta sobre el suelo, manchada de barro y mojada por la lluvia de aquella noche. Buscó entonces las fotografías que los agentes habían tomado de aquel cúmulo de prendas. Al Inspector Evans le sorprendió lo bien colocados que se habían encontrado los ropajes de la víctima. Estaban perfectamente doblados y ordenados y se disponían unos encima de otros. Por supuesto pertenecían a la víctima y el asesino parecía haberse tomado su tiempo en organizarlos después de cometer el crimen. Evans enfocó entonces con mayor precisión la foto y examinó con su lente, prestando mayor atención. Intentaba averiguar cada detalle de aquel vestuario. La chica no había elegido ninguna prenda de color azul, así que dedujo era improbable que el botón encontrado perteneciese a la víctima. Podía entonces corresponder al asesino. Anotó esta circunstancia en su libreta y dejó pendiente un análisis exhaustivo de la ropa de la chica cuando la Científica terminara su trabajo.

—Llevaremos estas pruebas al laboratorio para que las analicen Greidy —dijo.

El Inspector Evans sabía que no contaba con demasiado material para investigar y que aquello era tan solo el inicio de un camino complicado, largo y sinuoso. Tan solo aquellas características similares en los asesinatos… un único mechón de pelo… unas colillas que probablemente tuviera que descartar… un puñado de tierra… un botón arrancado… Su esperanza residía en las declaraciones del único testigo del caso, el Sr. Julian Laurence y que tal vez pudiera arrojar algo de luz sobre el caso.

Mártin Evans decidió esperar a la mañana siguiente para acudir a interrogar al testigo. Con su declaración podrían confeccionar un retrato robot con la descripción de aquel extraño. Sería posible después, enviar a todos los periódicos el retrato de aquel hombre y solicitar la colaboración ciudadana para intentar localizar al sospechoso.

Al Inspector Evans se le iluminó el rostro, cuando creyó empezar a andar por el buen camino. Decidió también redoblar el control en el distrito de Harrow y establecer patrullas de vigilancia vestidas de paisano las veinticuatro horas del día. El culpable solía volver siempre a la escena del crimen. En algún momento podrían cruzarse con él. Además, tomaría una nueva declaración a todas las personas que hubieran estado relacionadas con los casos.

—Y Ud… ¿Quiere añadir alguna otra cosa? —Preguntó el Inspector, volviendo la vista hacia su compañero.

Evans miró a Greidy que permanecía en silencio y se percató al instante de que se encontraba derrumbado sobre su silla, en una posición imposible de mantener, con la cabeza colgando hacia atrás y la boca abierta. Un hilillo de baba caía a través de la comisura de su boca. Dormía a pierna suelta y roncaba como un jabalí.

Evans cerró de un golpe su libreta y exhaló un suspiro de rabia.

Mientras recapacitaba sobre todo aquello, caminó despacio hasta la ventana de su despacho.

A través de las cortinas, vio despuntar el alba.

En ese momento, la luz del nuevo día hacía su primera aparición en el horizonte, pugnando por mostrarse entre las nubes gruesas que habían cubierto el cielo durante toda la noche. Amanecía.

Habían pasado una larga jornada en comisaría y estaba cansado. Era hora de volver a casa.

Despertó a Greidy y salieron del despacho.

V

Martes. 16.00 hrs. 26 de febrero.

El graznido de un cuervo rompió el silencio frío de la tarde.

Un cielo plomizo se cernía pesado y unas nubes grises como fantasmas inquietos, amenazaban de lluvia la cuidad de Londres. Afuera, se oyó el lejano tronar de una tormenta. El viento empezaba a soplar intenso y fuerte moviendo por momentos las persianas que cubrían parcialmente las ventanas del apartamento de Mártin Evans.

El Inspector se despertó con el cuerpo dolorido. Le costaba abrir los ojos y le retumbaba un poco la cabeza. Había dormido desde el amanecer en el sofá y no se sentía descansado. Recordaba haber pasado frío y haberse apretado con una manta fina para protegerse.

Mártin Evans seguía vestido y tenía toda la ropa arrugada. Se había levantado con el cinturón desabrochado, la camisa por fuera y la corbata suelta. La americana en cambio, la había colocado perfecta sobre el respaldo de la silla.

Notó un mal sabor de boca y escupió en un vaso que había sobre la mesa. Buscó una taza limpia, se preparó un café cargado y encendió un cigarrillo.

Mientras expulsaba el humo al aire, Evans miró la hora y pensó que debía ponerse en marcha rápido. Que tenía que recoger a Greidy y acudir a tomarle una nueva declaración al Sr. Julian Laurence, el único testigo del caso. Veríamos si esta vez convencía con sus explicaciones. Se duchó, cogió una camisa limpia del armario y se ajustó la misma corbata del día anterior. Salió a la calle y ya de camino, llamó a su ayudante.

—Greidy. —Prepárese, llego en veinte minutos. Le espero en la calle. —Comentó serio.

—¡Inspector! No me va a dar tiempo a terminar de desayunar… —Protestó el agente desde el otro lado del teléfono. —Estoy preparándole un zumo de frutas a mi mujer a ver si se recupera…

El Inspector colgó sin responder.

Mártin Evans completó el trayecto puntual y aparcó bajo la casa del agente. Por cualquier parte podía verse el gentío pululando a aquellas horas de la tarde. Cuando Greidy montó en el coche patrulla, aún intentaba atarse la camisa del uniforme y llevaba una magdalena entre los dientes.

—¡Buenas tardes, Jefe! —Saludó sonriendo. —¿Ha descansado Ud. bien?

—¡Cállese Greidy! —Gruñó el Inspector. —Y arrancó.

El vehículo se incorporó al tráfico denso de la metrópoli. Los policías volaban por las avenidas, mientras atravesaban la ciudad, en dirección Field Street. Acudían a la vivienda del Sr. Julian Laurence en Harrow.

Al cabo de un rato llegaron. La casa estaba situada en una calle amplia y flanqueada por viviendas bajas de estilo industrial, algo antiguas. Unos gruesos árboles ensombrecían con sus ramas las aceras y le daban cierto aire de abandono y descuido al arrabal. La zona era tranquila y solitaria. Las construcciones las componían un conjunto de casitas bajas de dos plantas, parapetadas detrás de un modesto jardín. La casa de Julian Laurence se encontraba encajonada entre otras viviendas similares y contaba con una vieja valla de madera que la separaba de la calle. La atravesaron y subieron unos peldaños hasta la puerta. En la residencia encontraron una campana de latón colgada junto al acceso de entrada, que el Inspector Evans hizo sonar una vez.

Al cabo de unos minutos, un hombre de edad avanzada ataviado con bata y zapatillas de paño a cuadros, abrió la puerta.

—¿En qué puedo ayudarles caballeros? —Preguntó carraspeando y con voz débil.

—¿Es Ud. el Sr. Julian Laurence? Soy el Inspector Evans, Jefe de la Brigada Criminal de Scotland Yard y este es mi ayudante, el agente Greidy.

—¡Hola! —Intervino el agente, sonriendo, mientras elevaba la mano para saludar y sin haber conseguido atarse del todo la camisa.

—Capitán Laurence. Capitán Julian Laurence, Inspector. El mismo que viste y calza… —respondió adoptando algo parecido a la posición de firmes.

—Nos gustaría hacerle unas preguntas sobre el crimen de Ane Rose Major, Sr. Laurence. ¿Podríamos pasar? —preguntó Evans.

—Desde luego Inspector, pasen por favor… pero rápido, que aquí hay espías alemanes por todas partes. Está todo esto plagado. —Contestó. Y siguió hablando. —Ya le dije a la policía en su momento todo lo que sabía… que además no es demasiado… y también a la prensa cuando me llamó, pero si puedo ayudarles en algo más… ¡Siempre a sus órdenes Inspector!

El Señor Laurence era un hombre anciano. Tenía 92 años. Caminaba delante de ellos, mostrándoles el camino y arrastrando los pies al andar. Iba apoyándose sobre un bastón de madera, encorvado ostensiblemente hacia adelante y parecía pudiera caerse en cualquier momento. Una vez en el interior de la vivienda, les hizo pasar al salón.

La estancia era amplia y estaba bien iluminada, aunque desprendía un fuerte olor a alcanfor. Sobre las estanterías se repartían condecoraciones y enseñas militares que junto a algunas fotografías antiguas eran toda la decoración de la sala. En ellas aparecía retratado el viejo, con uniforme militar y en diferentes situaciones junto a otros compañeros de batalla. El Inspector Evans dedujo que el Sr. Laurence era un veterano de guerra.

Junto a una mesa de centro, en uno de los laterales de la habitación, se encontraban varios sillones de cuero ornamentados con unos cojines de piel de vaca. Fue allí donde se acomodaron.

—¿Les apetece tomar algo caballeros?... ¿Un café? ¿Un té?... ¿Una copa? —preguntó con solemnidad el Sr. Laurence.

—Si, gracias. —Intervino rápidamente Greidy. ¡Una copa de cognac, por favor!

—¡Cállese Greidy! No. No se preocupe, muchas gracias, Sr Laurence… estamos de servicio, Ud. comprenderá. —Comentó el Inspector dedicándole una mirada furiosa al agente. —Bien… No quisiéramos robarle demasiado tiempo Capitán… Veamos… empezaremos por el principio… ¿Conocía Ud. a la chica Sr. Laurence? ¿La había visto alguna vez por la zona?

—No Inspector. No la había visto nunca antes de aquella noche. Sus padres tienen un comercio de telas al final de la calle, aquí mismo, en Field Street… yo no lo conozco, solo he visto el escaparate alguna vez, de pasada, pero mi mujer sí que había acudido en varias ocasiones a comprar allí alguna cosilla para sus chapuzas. Un par de veces debió coincidir con la chica en la tienda, me comentó que le atendió ella... una buena chica según tenía entendido… pero no... yo no la había visto jamás y no la conocía de nada, la verdad —respondió el Sr. Laurence.

—Y…¿cuándo y en qué circunstancias vio Ud. a la chica? ¿Nos lo podría explicar?

—¡Claro!... Pertenezco a un grupo de veteranos de guerra… cada vez quedamos menos Inspector… últimamente hemos sufrido bastantes bajas. Tenemos un local, no muy lejos de aquí. Solemos reunirnos de vez en cuando y este año, no se si estará Ud. al tanto, pero es el 75° aniversario del desembarco. El de Normandía, me refiero… en fin, Uds. son muy jóvenes todavía…-explicó. —Pues bien… aquel día del 3 de febrero habíamos quedado a eso de las 18.30 hrs. para organizar los actos conmemorativos de la celebración y de paso tomarnos unas cervezas y fumar unos habanos. Era domingo. Regresábamos a casa tres de los muchachos… bueno, quiero decir tres compañeros del Regimiento… después de la reunión. Serían sobre las diez, calculo yo…o las once… no lo sé… a lo mejor más tarde. No tengo buena memoria para las horas… El caso es que me fijé en una muchacha, de espaldas a mí, hablando con un hombre, en esta misma calle… en Field Street… cerca de donde encontraron después su cadáver. A ella no pude verle el rostro. Ya le he dicho antes que estaba de espaldas a nosotros y por eso a quien pude ver bien fue a su acompañante.

—Una pregunta Sr. Laurence… —interrumpió el Inspector. —Si no había visto nunca a la chica… si no la conocía… ¿cómo sabía que era la joven Ane Rose?

—No. Yo no sabía quién era ella. En el momento no lo supe… Únicamente vi a una pareja hablando, entre las sombras de la noche. Esta calle no está muy iluminada ¿sabe Inspector?... no dejamos de llamar al ayuntamiento para que lo solucionen, pero nada, no nos hacen ni puñetero caso… somos viejos y no interesamos, a ver si Ud. puede hacer algo... Bueno… perdone que me he desviado del tema… pues el asunto es que me llamó la atención la juventud de la muchacha y que no se correspondiera en absoluto con la edad de su acompañante. Tampoco encajaban bien por el aspecto… ya sabe… el hombre parecía mayor… mal vestido y como un pordiosero y la chica tan joven y guapa… bien arregladita... Fue al día siguiente cuando mi mujer me comentó lo del crimen y me dijo que había aparecido la muchacha de los Major asesinada… Entonces recordé la escena de la noche anterior, lo relacioné todo y llamé a la policía. —Se explicó el Sr. Laurence. —Esto es lo que les dije a los agentes cuando me tomaron declaración. Yo creo que el hombre pudiera pertenecer a la Gestapo Inspector… no lo descarte. Ya le he dicho que esto está lleno de agentes enemigos. —Concluyó bajando la voz.

El Sr. Laurence hablaba despacio, parecía que le costara respirar por el esfuerzo, pero a pesar de aquellas lagunas importantes, parecía lúcido. Se mantenía bien para su edad y no le costaba pensar con demasiada claridad.

—Sí, claro, de la Gestapo… lo tendremos en cuenta. Muy bien señor… Ha dicho Ud. que le llamó la atención la diferencia de edad… Y ¿cuántos años diría que tendría aquel hombre?

—No lo sé Inspector… soy muy malo calculando este tipo de cosas… a mis años, las edades, las alturas, las medidas, las distancias, las horas… se vuelven relativas… ¿sabe?… podría decir que una edad… ¡intermedia!… no era joven… pero tampoco viejo… Lo que sí recuerdo es lo que les he contado antes, que había una diferencia importante y que fue eso lo que más me llamó la atención. —Aseguró el Sr. Laurence.

—¿Y sus acompañantes? ¿No vieron también a aquel hombre?

—¡Esos Bribones! Estoy seguro de que sí. Aunque serían capaces de ir al infierno antes que darme la razón en algo. Maldita sea… Dijeron que no recordaban haber visto nada.

—Ya, entiendo. Y… ¿recuerda la cara de aquel hombre? —Preguntó el Inspector mientras Greidy tomaba notas —¿podría describírnosla?

—Ya le he comentado que esta calle es algo oscura y que era de noche… además, mi vista ya no es lo que era Inspector. Recuerdo que tenía el pelo largo, eso sí. Como por aquí —dijo el Sr. Laurence señalándose con una mano en la mitad del cuello. —Y que llevaba una barba bastante oscura. Pero sobre todo recuerdo que sus cejas eran muy gruesas y estaban alborotadas. No puedo decirles mucho más. No me fije en ningún otro detalle, lo siento.

—Una última cosa Sr. Laurence… ¿Podría hacernos un dibujo sencillo de la cara que Ud. recuerda y que me acaba de describir? ¿Sería tan amable? Nos ayudaría mucho en la investigación.

—Claro que sí Inspector. Ya le he comentado al doctor que no soy muy buen dibujante, pero no me ha salido del todo mal. Lo tengo por aquí… es el mismo que les he enviado antes. —Comentó el Sr. Laurence mientras hacía un esfuerzo por levantarse y acudir a su escritorio a recoger un papel. —Lo tengo aquí mismo.

—¡Un momento Capitán! No le entiendo… ¿el doctor? ¿a quién se refiere? ¿a quién ha entregado también ese dibujo? —preguntó Evans sorprendido.

—Sí, a ese doctor. El que trabaja con Uds. Esta misma tarde, hace unas pocas horas me llamó un doctor. Un psiquiatra creo que me dijo... No recuerdo el nombre. Sailor me parece. ¡Sí Sailor!, estoy seguro. Y me comentó que estaba colaborando con la policía en la investigación del Caso de Las Niñas de Harrow. Me pidió si por favor podía hacerle un dibujo de aquella cara que había visto y enviársela. Me comentó que era posible pedir una orden judicial pero que tardaría… y que era algo urgente lo de la investigación. Así que lo hice. Dibujé aquella cara y se la mandé a través del ordenador. Tampoco soy muy hábil con las nuevas tecnologías ¿saben?, ¡Esos cacharros del demonio! Pero me apaño y, además, me ayudó mi señora, así que se lo enviamos… ¿les ha llegado bien? ¿algún problema Inspector? —preguntó el militar, extendiendo el dibujo hacia donde se encontraban. —Aquí está. Este es. Tengan. Pueden quedárselo.

El Inspector cogió el papel y observó el dibujo. Los trazos gruesos que el Sr. Laurence había realizado representaban a un hombre con media melena, barba poblada y espesas cejas rizadas. Exactamente como lo había descrito el Capitán Laurence.

—Espero haya podido ayudarles. —Dijo. —¿Necesitan Uds. alguna cosa más Inspector?

—No Capitán y por supuesto que nos ha servido de gran ayuda. Muchas gracias Sr. Laurence, muy amable. —Se despidió el Inspector, doblando el dibujo y guardándolo en el bolsillo de su gabardina.

—Adiós mi Capitán. —Dijo Greidy moviendo la mano.

—¡Ah! Y perdón señor… ¿tiene Ud. el teléfono a su nombre?... y ¿ha recibido alguna llamada más a lo largo de la tarde? —preguntó el Inspector después de reflexionar unos instantes.

—No. Ninguna Inspector. Esa ha sido la única que he recibido hoy y sí… está efectivamente a mi nombre. —Concluyó el Capitán moviendo la cabeza.

Ya era media tarde cuando Mártin Evans y Greidy salieron de la casa de Julian Laurence. El Inspector permanecía en silencio, pensando mientras se mordía el labio inferior. Estaba preocupado. El Caso de Las Niñas de Harrow era de su exclusiva competencia y no tenía constancia de que se hubiera podido incorporar ningún doctor para colaborar en la investigación. Todo aquello parecía haberse liado de pronto y estaba sorprendido por esta nueva circunstancia. Además… ¿para qué coño querrían ahora contar con un psiquiatra?... Debía descubrir de inmediato de quién se trataba. Quién podía ser aquel Dr. Sailor. Aquel médico que había hablado con el Sr. Laurence, solicitándole el dibujo, metiendo sus narices donde no le importaba. Debía de saber por qué se encontraba tan interesado en el caso… y averiguar cómo era posible que se les hubiera adelantado.

De pronto el Inspector habló.

—¡Greidy! Regrese a la comisaría, recoja el Informe de la autopsia y los documentos sobre las pistas del Departamento de la Científica y déjelos en mi despacho, sobre la mesa. Consiga un registro de las llamadas que ha recibido en el día de hoy el Capitán. Llame a la compañía telefónica. Su dirección es Field Street número 21. La línea de teléfono está a nombre de Julian Laurence. Infórmese de la hora en la que se ha producido la llamada y el número desde el que se ha efectuado. Debemos localizar a ese doctor de pacotilla e interrogarle. Tenemos que entender por qué un psiquiatra quiere un retrato del sospechoso. Yo voy a pasarme por la escena del crimen de Ane Rose a echar un vistazo. Llévese Ud. el coche patrulla y mande un vehículo a recogerme en un par de horas que yo voy dando un paseo.

—Pero Inspector… —suplicó Greidy— yo también querría ir a la lugar del asesinato con Ud…

—¡Greidy Joder! ¡Vaya a la comisaría cagando leches, ostias! —Gritó el Inspector. —¡Y átese esa puta camisa, coño!

La tarde de aquel martes tocaba a su fin y la oscuridad empezaba a ganar terreno, alargando las sombras que se proyectaban tenues sobre el suelo frío y mojado de Field Street.

Por lo menos no llovía, cuando el Inspector Evans llegó al solar.

El descampado, originalmente destinado a la construcción de unos bloques de viviendas humildes, había quedado abandonado por la crisis del ladrillo unos años atrás y había empezado a ser utilizado como refugio por yonquis y vagabundos, en busca de cierta privacidad para sus chanchullos.

La explanada era grande y estaba completamente cercada, aunque en uno de sus laterales, el perímetro presentaba agujeros y dejaba muchas aberturas por las que acceder al terreno. El Inspector Evans eligió uno de aquellos pasos y atravesó el vallado colándose dentro.

En su interior, delimitado aún con las cintas de su Departamento, permanecía el lugar donde había yacido el cuerpo de la mujer. Allí ya no se encontraba el cadáver de la joven, pero en su lugar, podía verse dibujado sobre el suelo frío y sucio, un enorme cerco de sangre seca y coagulada, desdibujado por la lluvia, alrededor de la silueta donde había descansado el cadáver de la víctima.

La Luz era escasa a aquellas horas y el Inspector Evans reconoció el lugar con ayuda de una linterna. Imaginó el recorrido que la joven había realizado con el presunto criminal. Unos metros más abajo, en Field Street se había encontrado con aquel hombre. Habían intercambiado algunas palabras y después, tal vez obligada por la fuerza o quizás engañada con algún pretexto falso, había acudido hasta allí con su presunto homicida. El informe de la autopsia no describía ninguna lesión que indicara que la mujer hubiera opuesto resistencia, así, que bien podía conocer al hombre que la asaltó o haber sido seducida con alguna excusa para acudir al lugar y después haberle dado muerte de un golpe a traición. Tampoco había indicios de que el criminal hubiese trasladado a la víctima hasta allí una vez fallecida.

El Inspector Evans recorrió los alrededores durante un buen rato en busca del arma del crimen y de los órganos amputados por el delincuente.

Aunque imaginaba que no aparecerían, estuvo vagando por la zona, inspeccionando el lugar y sus alrededores, en busca de alguna otra evidencia que los agentes en su día hubieran podido pasar por alto. El Inspector Evans no pudo encontrar nada más. Las escasas pistas que se habían recogido el día del reconocimiento de la escena del crimen eran todo cuanto tenían de aquel homicidio. Parecía que el autor de aquella carnicería se había tomado muchas molestias y unas enormes precauciones para no dejar ni el más mínimo rastro de la autoría. Había usado guantes y protecciones, era más que evidente y las pisadas que podía haber dejado el criminal en el lugar, se habían esfumado con la lluvia casi incesante de aquel tormentoso y frío mes de febrero. Parecía que el asesino no había cometido ningún descuido.

Habían pasado varias horas y ya había anochecido del todo. El descampado aparecía sombrío y lúgubre, silencioso y tétrico, a duras penas iluminado por la linterna nerviosa del Inspector Evans que se mordía de nuevo el labio inferior. El silencio reinaba en la finca.

Un coche patrulla hizo entonces su aparición en el lugar haciendo sonar sus ruidosas sirenas. Ahora el color azul fluorescente de las bombillas del automóvil de la policía lo iluminaba todo. Los destellos intermitentes y el ruido atronador de la bocina asustaron al Inspector que rompió en aquel momento su concentración. Aquello, se había convertido ahora en algo parecido a una feria ambulante en hora punta.

El Inspector se acercó al vehículo. Al volante, el agente Greidy le saludaba sonriente, indicándole con la mano que se subiera.

—¡Apague eso cojones! —le reprendió Evans.

—Perdóneme Inspector me gustan tanto las sirenas… Disculpe que haya tardado un poco más… —le dijo mientras Evans montaba en el vehículo. —He tenido que pasar por casa un minuto. Mi mujer me ha llamado para saber si podía ayudarle con la compra… pesaba demasiado para ella ¿sabe?... y está algo preocupada con su espalda… no sabemos si algún tirón muscular, una hernia, o…

—¡Déjese de excusas estúpidas Greidy!... y dígame… ¿Ha hecho lo que le ordené?

—Sí Inspector, por supuesto. Sobre la mesa de su despacho le he dejado los informes de la Científica y he averiguado el número y la hora de la llamada a la casa del Sr. Laurence… lo tengo aquí todo anotado... A ver… Sí, este es… 20 3228 6000 y la hora de la llamada… ¡Eso es! se ha producido a las… 15.12 hrs. —Respondió Greidy con cara de satisfacción.

—A las 15.12 hrs. ¡Buen trabajo Greidy! Y de quién se trata, dígame. —Preguntó con interés el Inspector.

—¡Ah, eso no lo sé Inspector! Eso creo que no me dijo que lo averiguara. —Respondió el agente.

—¡Maldita sea Greidy! Es Ud. un perfecto imbécil. —Dijo el Inspector conteniéndose. —¡Cuando termine este caso voy a pedir su traslado urgente al Departamento de Tráfico, se lo juro! —Comentó verdaderamente enfadado. —¡Arranque cojones! Y vayamos a la comisaría.

Recorrieron en silencio el camino entre Field Street y Paxford Road, hasta llegar a la explanada de Avenue Park, donde tenían su Centro de Operaciones. Acababa de terminar el turno de día y su Departamento había quedado otra vez desierto. Por los pasillos del edificio, únicamente podía escucharse, el golpeteo rítmico de los tacones de sus zapatos al caminar. La peculiar pareja subió a la primera planta y pasaron al despacho del Inspector.

—Veamos qué tenemos aquí Greidy. —Dijo Mártin Evans mientras abría un sobre que contenía el informe preliminar de la autopsia de la última de las víctimas.

Lo leyó.

Se trataba de Berta Wells, una adolescente de 17 años, vecina del distrito de Hillingdon en el noroeste de la ciudad y muy cerca de Harrow. La hora de la muerte se situaba entre las 23.00 y 23.30 hrs. y la causa más probable, según explicaba el informe, era un traumatismo craneoencefálico severo, como consecuencia de un fuerte golpe en la cabeza, con un objeto pesado. La víctima presentaba una herida abierta en la cabeza, que había producido a su vez la pérdida de masa encefálica. El cuerpo había sido violado y amputado post mortem.

Las manos, habían sido seccionadas limpiamente, consecuencia de un golpe seco, con el filo de un objeto metálico cortante, posiblemente un hacha y presentaba otros traumatismos en el tórax. Tenía machacada la parrilla costal derecha y un hundimiento en la tercera costilla que había quedado enclavada en uno de los pulmones de la joven. El cuerpo no presentaba ninguna huella dactilar, ni se encontraron fluidos corporales externos. Sorprendentemente estaba limpio.

Después de leer las notas iniciales del forense en el informe, el Inspector pasó a estudiar las observaciones sobre las pistas encontradas en el lugar del crimen.

Cogió una de las bolsas de plástico selladas, en la que podía verse el primero de los indicios encontrados en la escena: un mechón con dos o tres pelos negros que se recogieron bajo el Puente Charing Cross, prendidos de una rama. La bolsa, etiquetada como Prueba Número 1, tenía grapado en una de sus esquinas, una hojita que explicaba brevemente la analítica llevada a cabo por la Policía Científica. Rezaba así:

Se recibe muestra de cabellos ( 4 ) seccionados aproximadamente a la mitad de su longitud y que no presentan bulbo piloso. No existe posibilidad de obtener ADN nuclear. Contiene, sin embargo, ADN mitocondrial, inservible para la determinación del sujeto.

Vaya…pensó el Inspector Evans, hemos tenido mala suerte...

La siguiente bolsa, numerada como 2, contenía varias colillas de cigarros de la marca Radford’s. Según recordaba Evans, era la clase de tabaco que consumía el Sr. Hurt, el conserje del Trinity College de Harrow, quien había descubierto el cuerpo sin vida de Berta Wells. Se había procedido a la extracción de ADN de las muestras y los resultados correspondían a un varón, de aproximadamente 60 años y de constitución delgada. Efectivamente, pensó el Inspector, podría tratarse perfectamente de Jhon Hurt. Tampoco esto ayudaba demasiado en el caso. Solicitarían al Sr. Hurt si no tenía inconveniente, realizarse una prueba de ADN en comisaría.

El siguiente indicio que examinó el Inspector Evans y que venía introducido también en su correspondiente envoltorio, fue el botón arrancado junto a unos hilos color azul marino. El informe indicaba:

Prueba Número 3. Botón común. Sin resultados de interés.

El Inspector llegó al último de los plásticos, en el que encontró una muestra de tierra que el mismo Greidy había recogido de la escena del crimen. En el sobre también se encontraba grapado su correspondiente analítica. Decía:

Prueba Número 4. Excremento de Canis Lupus.

Pero… ¡Maldita sea! Bramó. ¡Era mierda! ¡Greidy había recogido mierda de perro y la había dejado sobre la mesa de su despacho! Pero… me cago en la…

Inmediatamente miró al agente con rabia, pero este se había vuelto a quedar dormido… Observó entonces que su camisa seguía sin estar abrochada y enseñaba a través de su abertura unos asquerosos pliegues blancos, resultado de su prominente barriga.

—¡Joder!... buffff. —Murmuró encolerizado frente a aquella desagradable visión.

Mártin Evans volvió a lo suyo y comprobó con disgusto que continuaban sin tener ninguna pista concluyente del crimen. Ni el mechón de pelo, ni las colillas, ni el botón, ni mucho menos… grrrrr…aquella mierda de perro que Greidy había recogido y había colocado sobre su escritorio… No contaban con nada que arrojara algo de luz sobre el caso. Seguían en el mismo punto de la investigación, estancados y sin saber de qué hilo tirar para desenredar aquella enmarañada madeja.

Así permaneció un rato. Después, tras la lectura de los informes que acompañaban a las pistas que habían recogido en la escena del crimen, el Inspector Evans retiró las bolsas de plástico de su mesa para colocarlas en uno de los cajones. Era aquel el compartimiento que destinaba al Caso de Las Niñas de Harrow. Entonces, allí, bajo aquellos plásticos, descubrió una nota.

Era un pequeño papel que el agente de guardia había pasado al Inspector Evans. En un principio, supuso, la habría dejado fácilmente visible sobre la mesa de su escritorio, pero Greidy, al colocar aquellos envoltorios con las pruebas y los pliegos de los informes, la había debido tapar por error. Este hecho, no había permitido al Inspector Evans encontrar el aviso hasta entonces. Desde que entraran por la puerta de la oficina, la pequeña hoja de papel había estado allí, pasando inadvertida a los ojos de Mártin Evans y no había reparado en ella.

Se trataba de un postit de color amarillo fluorescente, en el que aparecían escritas unas letras a bolígrafo:

Llamada del Dr. Taylor. Hora del mensaje: 15.40 hrs. Número de teléfono: 20 3228 6000.

Pregunta por el Inspector Evans. Urge ponerse en contacto con él. Asunto: Caso de Las Niñas de Harrow.

Estas graves meteduras de pata eran típicas del agente Greidy.

¡Sailor! pensó en alto Evans. —¡El Sr. Laurence había querido decir Taylor!

—¡Greidy! —Gritó. —Repítame el número de teléfono que ha averiguado esta tarde y desde el que se efectuó la llamada a casa del Sr. Laurence. —Ordenó el Inspector Evans. —Rápido.

—Enseguida Inspector. —Respondió el agente despertándose asustado y rebuscando entre las páginas de su agenda. —Si. Aquí está: 20 3228 6000.

¡Exacto! ¡Los números de teléfono coincidían!

Aquel Dr. Taylor que había dejado el mensaje al Inspector Evans, era el mismo psiquiatra que había pedido al Sr. Laurence que dibujara la cara del supuesto asesino y que le mandara posteriormente aquel retrato…

Habían dado con él sin buscarlo.

El Inspector no entendía bien todo aquel embrollo y veía como se complicaba más y más el caso. Se encontraba molesto con Greidy y realmente extrañado por los acontecimientos.

De todas formas, tenía que hablar urgentemente con aquel médico, descolgó el teléfono y marcó el número del Dr. Taylor.

VI

Martes. 15.45 hrs. 26 de febrero.

En su consulta de Camden, el Dr. Taylor colgó contrariado y con fuerza el auricular de su teléfono.

Desde la policía, le habían informado que el encargado del Caso de las Niñas de Harrow era el Inspector Jefe Evans de la Brigada Criminal de Scotland Yard y que era él, personalmente, quien se encargaba de recibir los mensajes con informaciones referentes al caso y que lamentablemente en aquellos momentos no se encontraba en su despacho.

El agente de guardia de su oficina ofreció al Dr. Taylor, la posibilidad de dejarle un recado al Inspector, prometiéndole que lo recibiría nada más llegar a su gabinete. El psiquiatra entonces comunicó al gendarme la necesidad de hablar urgentemente con el Inspector por un tema de gran importancia, relacionado con el Caso de Las Niñas de Harrow. Le dictó su teléfono para que pudiera ponerse en contacto con él en cuanto recibiera el aviso. El policía con quien habló recogió el recado y aseguró informar al Inspector. Ambos colgaron.

Al Dr. Taylor no le gustaba nada dejar temas pendientes y se sintió incómodo. Por eso había colgado con rabia el teléfono.

El psiquiatra permaneció unos minutos reflexionando.

Estaba sorprendido y verdaderamente intrigado. ¿Cómo era posible, se preguntó, que Emily, una paciente que acudía regularmente a su consulta desde hacía varios años y a quien conocía perfectamente, pudiera tener un sueño en el que apareciera el mismo rostro, la misma cara que le describiera el Sr. Laurence como el hombre con quien vio hablando a la primera de las víctimas momentos antes de su asesinato? ¿Cómo era posible, además, que dos personas desconocidas entre sí, sin ningún tipo de conexión entre ellas pudieran detallar las mismas facciones, en dos lugares y situaciones tan diferentes? ¿Se trataba todo aquello de una asombrosa coincidencia?… o por el contrario… ¿tenía algún razonamiento, por extraño que pareciera?

A Alexander Taylor una sensación de náusea y de asco le estremeció de pronto, mientras permanecía sentado en el sillón de su consulta.

Por otra parte, pensaba, ¿quién era realmente Harry? ¿Podría ser él aquel psicópata animal, aquel asesino despiadado que había aparecido en la ciudad, a la vez que unos horribles crímenes se desataban y sacudían a toda la comunidad? ¿Era también aquello una coincidencia más?

Su inquietud no le dejaba esperar a hablar con Evans. Debía de ganar tiempo e investigarlo todo por su cuenta, decidió.

El Dr. Taylor, continúo pensando en cuál podría ser el procedimiento de búsqueda más adecuado. Qué camino debía seguir.

Como psiquiatra estaba muy acostumbrado a indagar, a escudriñar hasta el más mínimo detalle, a rebuscar entre los pensamientos y sentimientos de los seres humanos, descubriendo los secretos más ocultos que la mente guarda en su interior, así que eligió como punto de partida de sus pesquisas, el que, como médico, más podía interesarle: la enfermedad mental de Harry.

Además de esto, tenía un pálpito. Una corazonada… Experimentaba una fuerte sensación que le hacía creer que, de algún modo, aquellos dos acontecimientos extraños acaecidos durante los días anteriores en su consulta podían estar relacionados.

El primero de ellos, aquella impensable “coincidencia” de las caras. La descripción por parte de dos personas distintas del mismo hombre, que además se correspondía con la del sospechoso de unos atroces crímenes. El Dr. Taylor no quería meterse en problemas, ni cargar con mayor responsabilidad de la que le competía. Estas circunstancias, reflexionó, afectaban a temas importantes, dentro del ámbito legal y policial, relacionados con la muerte violenta de varias personas inocentes y en las que no quería ni podía interferir. Por eso, su decisión de poner en conocimiento del Inspector Evans aquel asunto, le parecía perfectamente acertada. No podía hacer sino esperar hasta recibir su llamada.

Sin embargo, los siguientes acontecimientos, la visita de Harry a su consulta y los antecedentes criminales del joven, le hacían sentirse inquieto y preocupado y necesitaba avanzar y saber más sobre él. Aunque hubiese perdido al muchacho como paciente, el Dr. Taylor resolvió profundizar en su vida. En su trayectoria. Sin sesiones. Sin la necesidad de que Harry Thomson estuviera presente en su consulta y sin que fuese él mismo quien le relatase de forma presencial su biografía. Decidió reservarse unas horas al día para dedicarlas a recopilar información sobre el joven valiéndose de los datos que pudiera conseguir a través de la red. Así lo haría, pensó el Dr. Taylor, utilizaría el vasto universo de Internet para realizar sus averiguaciones.

De alguna forma, Alexander Taylor presentía que ambos acontecimientos, podían estar íntimamente relacionados.

Comenzó su investigación accediendo de nuevo con su ordenador a los datos relacionadas con el asesinato de Harry Thomson perpetrado trece años atrás.

En su pantalla aparecieron infinidad de noticias. Esto se debió a que el crimen, por su brutal singularidad, había acaparado las portadas de la mayoría de las publicaciones analógicas y digitales de la época. Todas ellas hablaban de la condena del menor por aquel pavoroso asesinato y de su ingreso inicial en un Centro de Internamiento de Menores hasta cumplir la mayoría de edad. El Medway Security and Training Center, en el condado sureño de Kent, fue el correccional que acogió aquellos primeros años de encierro del joven Harry.

Allí y durante ese tiempo, había recibido bajo sentencia judicial, tratamiento psiquiátrico. George y Harold Berks, unos colegas a los que el Dr. Taylor conocía bien de su etapa en el hospital, se habían encargado de su terapia.

Al psiquiatra le costó algunas horas dar con los informes psicológicos del joven. Aparecieron finalmente colgados en la web del Colegio Profesional de Médicos de Londres, insertados en un apartado titulado “Casos Clínicos” y que los doctores encargados de su tratamiento en el Centro habían añadido en la red. Accedió a la información completa de sus entrevistas médicas a lo largo del tratamiento. El joven aparecía en los informes con las iniciales H.T.

Harry Thomson había nacido en un barrio de viviendas de protección oficial, en el seno de una familia desfavorecida y fracturada de los suburbios de Brixton, una pequeña población de unos 30.000 habitantes en el Condado de Hampshire, al suroeste de la ciudad de Londres y a unas 220 millas de la capital del país.

Su padre biológico, Thomas Alex Anderson, había sido un violento alcohólico hasta su muerte. Fue un hombre despiadado y cruel que maltrató a su familia durante toda su vida. Les sometía a continuas palizas y vejaciones e incluso obligaba a su hijo a convivir con arañas y a ver películas de terror como castigo por su comportamiento. Los episodios de violencia contra él y su madre eran frecuentes, e incluso en una ocasión, estuvo a punto de matar al chico. El informe explicaba que, durante una de sus palizas, lanzó al pequeño contra el suelo con tanta fuerza, que se le produjeron lesiones de consideración en la cabeza y que necesitó permanecer hospitalizado varias semanas.

¿Psicosis traumática? Se preguntó entonces el médico. Sin querer hacer ninguna valoración precipitada, continuó leyendo.

Durante una de las sesiones de tratamiento psiquiátrico a las que fue sometido tras su condena por aquel terrible asesinato, Harry admitió que, siendo un niño, su padre lo cambió por una botella de ginebra en una taberna y que fue su madre quien acudió en su auxilio y lo recuperó pasados varios días. Recordaba vagamente la sensación de pánico que sintió con aquella “familia de intercambio”. Durante esos días durmió en un cobertizo y permaneció encadenado durante horas sin poder moverse. Aquello, reflexionó el Dr. Taylor, había podido marcar para siempre la personalidad del muchacho.

Al morir su padre, su madre, Margaret Olson, una mujer enganchada a las drogas, enferma, distanciada emocionalmente de su hijo y carente de recursos económicos suficientes, lo entregó a los servicios sociales y acabaron internándole en un orfanato.

Harry, referían los informes, tenía por aquel entonces tan solo 8 años.

Tras diez meses de internamiento forzoso, Harry se fugó del correccional y después de varias semanas vagando por la ciudad, retornó al hogar materno. Al regresar a casa, su madre lo rechazó, devolviéndole a la misma institución de donde había salido. Permaneció ingresado de nuevo hasta su adopción un año después.

Un matrimonio cristiano de clase media, feligreses de la Iglesia Evangélica, formado por Adam y Violet Thomson, acogieron al niño con la esperanza de proporcionarle una nueva vida y de poder formar una familia normal. No pasaron unos años felices... ni tuvieron un tranquilo y relajado discurrir a pesar de su amor y entrega al muchacho.

La aparición de la personalidad oculta y violenta de Harry no resultó sorprendente para los psiquiatras que lo trataron durante aquella época. Ya desde muy temprana edad, Harry Thomson se había visto arrastrado a las actividades más problemáticas, vislumbrándose poco a poco un auténtico delincuente infantil.

Las peleas en el colegio y en la calle eran continuas y a la edad de 11 años, fue condenado por un Tribunal de Menores a un año y medio de internamiento en un correccional, por desfigurar para siempre a otro adolescente con un bate de béisbol durante el transcurso de una pelea.

Desde ese momento, el currículum delictivo de Harry creció de manera exponencial.

Su estancia en el centro de menores no hizo sino complicar más aún su carácter problemático y se convirtió en un auténtico criminal.

Los informes detallaban un episodio en concreto que se produjo en aquella época. Relataban un incidente ocurrido con otro de los internos, en el comedor de aquel reformatorio.

Una mañana durante el desayuno, se desató una fuerte discusión entre Harry y otro muchacho por un vaso de leche. El percance terminó en una pelea, en la que Harry clavó un tenedor en la espalda de su adversario. La reyerta se zanjó cuando intervino la seguridad del Centro y las autoridades de la institución impusieron un castigo ejemplar al joven. Se le mantuvo una semana en aislamiento y se le prohibió disfrutar del patio durante esos días. Al término de su sanción, Harry se tomó la revancha, encerrando a su enemigo con un rottweiler en una habitación a oscuras durante horas. El muchacho acabó en el hospital con mordeduras de pronóstico grave. Faltó muy poco para que muriera.

En cuanto al análisis psicológico del paciente, el carácter del joven durante aquella época, redactaban los informes, era persuasivo, carismático e inteligente y se mostraba incapaz de resolver sus diferencias sin el uso de la violencia. Una violencia, según advertían, extrema, desmedida y cruel. Tenía una fuerte personalidad y unas enormes dotes de liderazgo en sus relaciones de grupo, con las que conseguía arrastrar a sus compañeros de encierro a cometer actos violentos y criminales que el propio Harry jaleaba. Se mostraba realmente ingobernable. Era irónico y sarcástico y un perfecto embaucador.

El Dr. Taylor leía aquellos datos con enorme interés y reflexionando sobre los rasgos psicóticos del muchacho. Ya a sus 27 años, su historial era “de manual”. ¿Y si hubiera podido utilizar esas capacidades de forma diferente? Se preguntaba el psiquiatra ¿Y si hubiese nacido en el seno de una familia de clase media… o alta… en vez de en un tugurio de aquella zona marginal? Desde luego, su evolución hubiera sido bien distinta y probablemente hubiera podido convertirse en un hombre de éxito, en vez de hacerlo en un peligroso criminal.

Al cumplir la mayoría de edad, Harry había sido trasladado, bajo sentencia firme, a pasar el resto de la condena a la Prisión Estatal. En este punto se interrumpían los documentos que había estado consultando el Dr. Taylor.

Durante aquel tiempo… también tenía que haber sido prescrito el tratamiento psiquiátrico… razonó el Dr. Taylor… así que, si su intuición no le fallaba, siguiendo esa misma línea de investigación, podría acceder al resto de los informes emitidos por sus colegas durante la terapia en prisión y conocer su contenido.

Continuó con sus pesquisas en esa dirección, accediendo a través de la red en busca de los expedientes de H.T en su etapa de la Prisión Estatal. En la página web del Colegio de Médicos Psiquiatras no encontró nada. Los expedientes que hasta ahora había descubierto, se interrumpían en el momento en el que Harry cumplía la mayoría de edad y en el que fue trasladado desde el centro de menores a la prisión. El Dr. Taylor intentó entonces averiguar quiénes habían sido los profesionales que habían tratado al muchacho en prisión. ¿Tal vez, en sus páginas web personales hubieran reflejado su tratamiento, mostrándolo igual que había ocurrido en la etapa anterior del chico, como un caso clínico interesante? Este procedimiento era habitual entre la comunidad científica, pero… no consiguió encontrar nada.

Estuvo intentándolo durante un buen rato, pero su búsqueda resultó infructuosa.

Atascado y aburrido, decidió abandonar por aquel día sus averiguaciones sobre el muchacho y reanudarlas al día siguiente. Por el momento, había sido suficiente la información obtenida.

El Dr. Taylor se reclinó en su sillón y cerró los ojos. Enseguida le sobresaltó el sonido del teléfono de su despacho y lo cogió.

—Despacho del Dr. Taylor, buenas tardes, dígame. —Respondió el psiquiatra.

—Buenas tardes doctor, soy el Inspector Evans de la Brigada Criminal. Tenía un recado suyo para que me pusiera en contacto con Ud… —Comentó el Inspector. —Algo relacionado con el Caso de Las Niñas de Harrow… Bien Ud. dirá doc...

—Sí Inspector, me alegro de que me llame… estaba a punto de abandonar la consulta y marcharme a casa. La jornada ha sido dura, por poco no me pilla. Pero mire… tengo una información verdaderamente sorprendente que creo le va a interesar… la verdad es que cuesta incluso creerla, pero he pensado que lo mejor era informarle.

—Se lo agradezco doctor. Ha dicho Ud. que tenía la intención de salir de su despacho. ¿Quiere Ud. que nos veamos? ¿Dónde podríamos hacerlo?… Yo aún estoy de servicio y no tengo ningún compromiso… Si quisiera Ud. indicarme un lugar, podríamos vernos allí.

—Desde luego Inspector. Suelo ir al London Café, en Candem después del trabajo. ¿Lo conoce Ud.? Podríamos quedar en ese lugar. Está muy cerca de mi consulta y podría llegar… en una media hora, o así. ¿Le parece a Ud. bien?

—Perfecto. Deme ese tiempo y me acerco. Muchas gracias doc. —Y colgó.

A pesar de su bajo salario, de su continua frustración y de encontrarse a menudo superado por el excesivo papeleo y la burocracia del Departamento, el Inspector Evans siempre estaba de servicio. Tal vez, sus turnos interminables hasta bien entrada la madrugada, habían hecho que Mártin Evans, no hubiera tenido hijos y que cargara con varios divorcios a sus espaldas.

La conversación con el Dr. Taylor y el anuncio de la información que tenía para él, habían despertado su curiosidad.

—Greidy… —Dijo el Inspector. —Váyase a casa. —¡Pero átese esa camisa de una puta vez, joder!

—Gracias Inspector… ¡Ah! Sí… enseguida.

El Inspector Evans salió de su despacho, camino del London Café.

La cafetería estaba vacía a aquellas horas. Los camareros se afanaban en las tareas de limpieza del establecimiento por lo que supuso el Inspector, faltaba poco para la hora del cierre. En una mesa, junto a la ventana, localizó a un hombre con gafas que se entretenía con la prensa.

—Soy el Inspector Evans, busco al Dr. Taylor. —Preguntó a uno de los camareros.

—Sí señor… el doctor es aquel de allí, el que está junto a la ventana. —Respondió Jim solícito confirmando sus sospechas. —¿Quiere que le lleve a Ud. algo? Estamos a punto de cerrar.

—No gracias. Van a ser tan solo unos minutos. Enseguida nos vamos. —Respondió el Inspector.

Se acercó a la mesa y el Dr. Taylor se levantó en cuanto vio al Inspector caminando hacia él.

—Inspector Evans… supongo. —Comentó.

—Encantado doctor. —Respondió el Inspector tendiéndole la mano. —Ud. dirá…

—Siéntese, por favor. —Invitó el psiquiatra.

Se acomodaron.

—Bueno Inspector, iré al grano. Me he visto en la obligación de ponerme en contacto con Ud., porque lo que tengo que decirle me ha parecido de la máxima gravedad. El secreto profesional al que estoy obligado por ley, me impide decirle el nombre de quien me transmitió esta curiosa información durante el desarrollo de una consulta médica. Pues bien… hace un par de días, como venimos haciendo desde hace tiempo, acudió a su sesión mensual de psicoterapia… digamos… un paciente… —comentó el médico ocultando una parte de la verdad e intentando mantener la identidad del enfermo a salvo. —En esa sesión, me refirió una pesadilla que había sufrido días atrás y en su relato describió el rostro de un hombre al que había conocido en un sueño. Hice un pequeño dibujo de aquel personaje durante la consulta. Aquí está —comentó el Dr. Taylor extendiéndole el primero de los papeles.

—¡Aha! —Dijo el Inspector reconociendo la cara de aquel hombre y sujetando el dibujo que le entregaba el médico. —Continúe por favor.

—Se preguntará Ud. Inspector, qué tiene que ver este hecho con el Caso de Las Niñas de Harrow… Pues bien, esa misma tarde, navegando a través de internet y buscando información sobre el caso que nos ocupa, descubrí una noticia, en la que se describía a un sujeto con el que la primera de las víctimas se había visto momentos antes de su asesinato. La descripción me pareció familiar y rebusqué entre mis archivos hasta dar con el boceto que le he entregado. Me pareció curioso que los rasgos de este nuevo personaje fueran tan parecidos a los del hombre que mi paciente había descrito en su sueño. El medio que ofrecía la noticia mencionaba a un testigo, un tal Sr. Laurence creo recordar, quien había transmitido aquella información al diario.

Me tiene que disculpar Inspector, pero busqué su número de teléfono en la guía y me puse inmediatamente en contacto con él. Le pedí un dibujo sencillo de aquella persona que había visto con la chica minutos antes de su muerte y… ¡Sorpresa!, aquí tiene Inspector, el dibujo que me envió. Ya tiene Ud. los dos bocetos. ¿No son exactamente iguales? ¿Qué le parece? ¿No es asombroso Inspector? Creí que tenía Ud. que saberlo.

—¡Vaya! Sí, desde luego… son idénticos. Asombroso, sí. Le agradezco su ayuda en el caso doctor. —Comentó sincero el Inspector, volviendo a comparar los dos retratos. —Sí... Los dibujos son exactos. Tengo que confesarle que estaba al tanto de su llamada al Capitán Laurence. Esta misma tarde hemos estado tomándole declaración y nos ha comentado que le había enviado a Ud. el dibujo… pero esto… ¡Esto me parece extraordinario!

—Sí, discúlpeme Inspector no he querido interferir en la investigación… únicamente ayudar. Estoy a su disposición para lo que pueda Ud. necesitar de mí.

—Sí. Gracias doctor… ¿Y dice que este primer dibujo lo realizó Ud. basándose en el relato de un sueño? ¿Podría hablar con su paciente para escuchar de su propia voz la descripción? O incluso… ¿podría pedirle que dibuje la cara del hombre de su sueño? —preguntó Evans.

—Inspector… es un tema complicado debido al secreto profesional, que como médico tengo la obligación de guardar. Se me ocurre que lo único que podríamos hacer es vernos en mi consulta y solicitar al paciente que le cuente a Ud. directamente su relato… —comentó el Dr Taylor. —Eso sería lo mejor.

—Está bien. De acuerdo… también cabría la posibilidad de solicitar una orden judicial si fuese necesario… pero eso nos llevaría algo más de tiempo. ¿Cuándo podría Ud. llamar a su paciente? —preguntó Evans.

—No creo que sea necesario solicitar ninguna orden Inspector. Mañana a primera hora si le parece a Ud. bien, podría ponerme en contacto con… él y pedirle su colaboración en el caso. No creo que tenga ningún inconveniente. —Respondió el Dr. Taylor. —De lo contrario podría Ud. solicitar esa orden si lo cree conveniente.

—Muy bien doctor. Llámeme después y me acercaré a su consulta. ¿Le parece a Ud. bien así? Muchas gracias por su información. Buenas noches.

El Inspector salió del London Café.

La tarde fría había declinado ya y el viento que durante todo el día había soplado fuerte, había dejado ahora de hacerlo. Unas gruesas nubes, amenazaban cubriendo casi por completo un cielo plomizo, anunciando una lluvia inminente sobre la ciudad de Londres. La noche iba desplegando lenta su oscuro manto, mientras la luz del crepúsculo desparecía poco a poco en todas las direcciones. Empezaban a iluminarse las farolas de la calle.

El Inspector Evans caminó con paso rápido hacia su coche, mordiéndose el labio inferior y reflexionando sobre la conversación que había mantenido con el Dr. Taylor… Increíble sí. Desde luego que era un asunto increíble.

Por fin parecía que tenían algo interesante de verdad… pensó… y en aquel momento, comenzó a llover fuerte.

VII

Miércoles. 05.50 hrs. 27 de febrero.

En medio de la oscuridad de aquella madrugada, el Dr. Taylor se despertó sobresaltado y con la boca seca y pastosa. Le dolía mucho la cabeza. Había tenido un mal sueño y estaba mareado. Trató de recordar dónde se encontraba y advirtió por momentos, que tenía el pulso acelerado y que un sudor frío y pegajoso le empapaba casi por completo la espalda. Tenía ganas de vomitar. Permaneció inmóvil, tumbado sobre el lecho e intentando mantener la calma. Tragó saliva y suspiró.

Aún tardó varios minutos en recuperar la normalidad.

Verdaderamente había pasado mucho miedo durante aquel sueño y estaba aterrado. Advertía el temblor en sus manos. Recordaba sólo algunas de las imágenes de aquella horrible pesadilla. Había soñado con Harry, pensó… con ese despreciable psicópata asesino. Le había visto golpeando fuerte con un martillo en la cabeza de una chica. Vio cómo se hundía la punta del instrumento en el cráneo blando de la mujer y cómo, de allí, brotaba de pronto, un potente chorro de sangre roja y brillante. Vio caer al suelo a la muchacha. La vio agonizar y morir en minutos. La vio retorcerse despacio e intentar gritar. La recordó después desnuda y sin manos… y recordó también la cara sudorosa de Harry, mirándola impasible… su jadeo, sus labios apretados con fuerza… su mirada perdida… su siniestra figura en aquel escenario dantesco.

El Dr. Taylor se estremeció al recordar el olor a sangre y a tripas y tuvo que incorporarse en la cama para poder respirar. Se sentó y permaneció así durante un buen rato, mientras intentaba apartar de su mente las terroríficas imágenes que acababa de vivir. Más que un sueño, aquello le había parecido una durísima realidad. Le parecía haber vivido ese momento de estar allí, junto a Harry, inmóvil y sin poder hacer nada, conmoviéndose con el miedo de la chica, con su dolor, con su angustia, con su desesperación. Siendo cómplice de sus actos. Después de un rato de estar junto a él, volvió a la realidad y se despertó.

Ahora, recordando todo aquello, se asustó y percibió que le temblaba todo el cuerpo además de las manos. Se sirvió un vaso de agua y se tomó una pastilla, dejando que le hiciera efecto.

Él sabía, como psiquiatra, que los sueños eran una ventana abierta del subconsciente y que a menudo, esos pensamientos perturbadores, trasmitían las preocupaciones internas, los sentimientos reprimidos, los traumas, las emociones contenidas del ser humano. Intentó relajarse. Estaba seguro de que los acontecimientos ocurridos esos días atrás, habían alterado su monótona existencia y habían afectado a su rutinaria vida, haciendo de esta, un torbellino de emociones difíciles de contener y con la urgente necesidad de escapar… de salir al exterior. Y era por eso lo de aquel sueño…

El Dr. Taylor sollozó. Le había afectado realmente aquellas visiones terribles, aquella experiencia casi real. Tuvo que permanecer allí, con las manos sobre la cara durante algunos minutos, enjuagándose las lágrimas que resbalaban por sus mejillas para recuperar un poco el resuello y poder levantarse. Miró de reojo el reloj de su mesilla y pensó que ya habría amanecido. Se metió en la ducha y se vistió.

Llovía fuerte cuando salió a la calle. Tomó un taxi hasta el London Café, camino de su despacho en Candem. Allí paró unos minutos para desayunar y recuperar las fuerzas.

Al llegar a su consulta anuló todas las citas de aquella mañana. Aún estaba algo afectado por los sobresaltos de la noche anterior, cuando llamó a Emily para plantearle la visita a su oficina. Le propuso, si no tenía inconveniente, invitar también el Inspector Evans a la entrevista. El Dr. Taylor le explicó que estaba a cargo de una investigación muy importante y que necesitaban de su colaboración para resolverla. Emily dudó. Pero… ¿Cómo podía ella colaborar? ¿Quién necesitaba ninguna ayuda de una persona como ella? ¿Verse con un Inspector de policía? ¿No se metería en algún problema serio? ¿Qué podía ella hacer?

El Dr. Taylor le tranquilizó e insistió en la necesidad de verse, aclarándole que era únicamente aquel sueño que tuvo y que había relatado días antes en su despacho, por lo que el Inspector se interesaba y que solo debía contarle de nuevo aquella experiencia onírica que anotaron en su expediente.

—¿Simplemente eso? —Preguntó Emily Green.

—Sí Emily. Sencillamente me gustaría que le contara al Inspector el sueño que tuvo. Como comprenderá, yo estoy obligado por mi profesión a guardar silencio y no puedo ni debo explicárselo yo. Ni tampoco revelar su identidad. Le pediría por favor, si pudiera Ud. ayudarle. —Dijo el médico.

—De acuerdo doctor. Lo haré por Ud. pero me gustaría que no me dejara a solas con el policía. Estaría más tranquila si Ud. estuviera también allí… es muy probable que, de otro modo, no pudiera hacerlo. —Respondió Emily aceptando la oferta.

Emily acudió a la consulta del Dr. Taylor a la hora acordada, cuando el Inspector Evans ya se encontraba allí.

—Buenos días doctor. ¿Inspector? —Saludó Emily con timidez.

—Buenos días, Señorita Emily. —Respondió con voz potente el policía. —Soy el Inspector Evans de la Brigada Criminal. Bien, no me andaré con rodeos… Como ya le ha explicado el Dr. Taylor, estoy interesado en un relato suyo en el que aparece un extraño sujeto que Ud. le describió al doctor hace pocos días en una de sus consultas. ¿Lo recuerda? —Preguntó.

—Desde luego Inspector.

—Creemos que el personaje de su sueño puede tener algún tipo de relación con un caso que estamos investigando. Pues bien, si no le importa, me gustaría escuchar de su voz el relato completo y tomar algunas notas. —Comentó Mártin Evans.

—¿Relación con un caso…? ¿Qué caso? Es solamente el personaje de un sueño… —Dijo Emily. —El mismo Dr. Taylor me lo explicó. Y me dijo que muy probablemente era solo una figura onírica. ¿No es así doctor?

—Sí Emily. Pudiera ser… pero también es posible que por algún casual tuviera alguna conexión con el extraño asunto que nos ocupa… Eso es lo que intenta explicarle el Inspector. No se preocupe Emily. Siéntese y póngase cómoda. Adelante, cuéntele al Inspector lo que quiere saber.

—Bueno… —Comenzó Emily a hablar. —No se si debo, pero… ya que es Ud. policía… En fin… creo que fue hace cuatro o cinco noches cuando sucedió. Había tenido un día horrible y estaba cansada. Tal vez esa misma fatiga me desvelaba y me costó bastante dormirme. Cuando no duermo bien, a veces tengo sueños raros. El Dr. Taylor los tiene todos anotados en su agenda, ¿sabe?, es… mi hombre de confianza… —Dijo levemente ruborizada. —Bien, pues esa noche cuando me dormí, imaginé que paseaba sola por un bosque. Tal vez un campo, una pradera, no lo recuerdo bien… pero había árboles a los lados, flanqueando el camino. Seguía una senda de tierra rojiza y seca y caminaba contenta. Hacía un tiempo espectacular, soleado, soplaba una fresca brisa y no había nubes en el cielo que se veía raso y de un color azul turquesa. Recuerdo que podía oír a los pájaros cantar desde los árboles. Estuve un buen rato andando por aquel sendero, hasta que llegué a un cruce y este se abría en dos direcciones diferentes. Me detuve sin saber qué curso elegir… qué camino de los dos debía seguir. No recuerdo a dónde me dirigía, solo sé que me veía recorriendo aquel paseo. El tiempo que hacía hasta ese momento cambió de pronto y empezó a soplar un viento fuerte, a nublarse y a caer una lluvia intensa. Anocheció de repente. Aquel paisaje que hasta entonces me había parecido precioso, se me antojó ahora horrible y empecé a sentir miedo. Mucho miedo. No sé cuánto tiempo pase allí, triste y preocupada sin saber qué decidir. Tuve un ataque de angustia terrible y me sentía perdida y paralizada. Ya no reconocía nada a mi alrededor y me encontraba sola. Creo que fue en el momento en el que empecé a encontrarme peor, cuando miré hacia uno de los lados y descubrí a un hombre. Callado junto a mí. Su cara me resultó extraña. No me pregunte por qué Inspector, pero era una cara rara. Su pelo era largo… no como el de una mujer… algo menos… media melena podría decir. —Emily se detuvo unos segundos a pensar. —Y tenía una barba muy oscura y muy poblada y unas cejas muy gruesas y despeinadas. Como si nunca se las hubiera arreglado. Era la cara de un hombre extraño. No recuerdo cómo vestía… creo que iba de oscuro, aunque no se lo podría asegurar. ¿Tal vez llevaba unos tirantes? No lo sé Inspector, no me fijé en su indumentaria, pero su cara sí que la recuerdo perfectamente y es como se la he descrito. De esa cara me acuerdo bien. No conocía a aquel hombre, nunca lo había visto antes en mi vida, ni me sonaba de nada… pero detrás de ese aspecto raro, me daba cierta confianza… no sé… Aquel hombre me mostró el camino que debía seguir y me acompañó durante un buen rato. No hablaba nada. No me contó ninguna cosa y permaneció en silencio, escuchándome. Estaba confiada porque había superado el miedo y ya sabía hacia dónde debía dirigirme. El hombre continuó sin hablar en todo el trayecto y en un momento dado, mientras yo me disponía a agradecerle su compañía, desapareció sin más. Y no lo volví a ver. Ahí terminó mi sueño Inspector.

—Ya… y dígame ¿qué edad diría que tendría? ¿Sabría calcular Ud.? —Preguntó el Inspector Evans.

—No. No sabría decirle Inspector… Tal vez… ¿Unos 60? —Respondió la paciente. —Aunque seguramente me equivoque. No me haga caso señor agente.

—Bien Emily. —Anotó Evans. —¿Recuerda algún detalle más de su rostro? ¿Alguna cicatriz? ¿Alguna mancha de nacimiento? ¿Alguna asimetría…? ¿Su nariz? ¿Alguna otra característica que le llamará la atención? ¿Tal vez algo en su forma de andar o de moverse?…

—No Inspector, lo siento. Estoy cansada y nerviosa… Ya le he dicho todo lo que recuerdo. Su seriedad quizás… el hecho de que no me hablara… puede ser otro aspecto que me llamara la atención… no lo sé. —Dijo Emily visiblemente turbada tapándose la cara con las manos.

—Muchas gracias, no se preocupe. —Creo que con eso el Inspector Evans tiene bastante. —Interrumpió el Dr. Taylor tratando de proteger a su paciente.

—Sí. Es suficiente. —Comentó el Inspector. —Solamente… dígame. ¿sabría Ud. dibujarnos esa cara? —Preguntó con insistencia Evans.

—No lo sé Inspector… no soy muy buena dibujante. Si me lo permite… Mejor no.

—¿Reconocería entonces a este hombre como el sujeto de su sueño? —Preguntó el Inspector tendiéndole el dibujo que había realizado el Sr. Laurence.

—¡Sí! ¡Exacto! Ese es el hombre que apareció en mi sueño… ¡El mismo! ¡Esa es su cara!... —Dijo Emily sorprendida y a viva voz. —Pero Inspector… —comentó después hacer una pausa durante unos segundos. —Ese solamente es el hombre que apareció en mi sueño… No es real, ¿verdad? ¿Qué relación podría tener una cara imaginaria, aparecida en un sueño con un caso de la policía? ¿Acaso existe ese hombre? —Preguntó la paciente con sorpresa y curiosidad.

—No lo sé Emily. Eso es lo que estamos tratando de averiguar. —Respondió el Dr. Taylor. —Es muy posible que esa cara que nos ha descrito, la haya visto Ud. en algún momento de su vida y que simplemente su subconsciente la haya colocado en ese sueño de forma casual y aleatoria. Por eso el Inspector Evans, necesitaba oír lo que nos ha contado. La policía está buscando algún tipo de conexión entre ese hombre de su sueño y el caso que investigan.

—Muchas gracias, Emily. —Dijo Evans. —Por mi parte, eso ha sido todo. Le dejo mi tarjeta por si recuerda Ud. alguna cosa más. Le agradecería se pusiera en contacto conmigo. Ahí encontrará mi número.

—A Ud. Inspector. Así lo haré. Y si no me necesitan más… Buenos días doctor. Buenos días Inspector —se despidió Emily levantándose y saliendo de la consulta.

El Inspector Evans y el Dr. Taylor permanecieron unos minutos en silencio sentados frente a frente en el despacho del psiquiatra. Verdaderamente era un auténtico misterio la identidad de aquel hombre, pero estaba claro, pensó el Inspector, que Emily había reconocido perfectamente el dibujo que había realizado el Capitán Laurence. El Inspector Evans ni siquiera había utilizado el boceto elaborado por el Dr. Taylor en el momento de la consulta en la que Emily relató su sueño… sino que hizo uso, a conciencia, del otro dibujo, el que realizó el Sr. Julian Laurence en su casa a petición del doctor. Desde luego que este último bosquejo era más fiable, porque estaba basado, no ya en imaginaciones oníricas, sino en una realidad objetiva y cierta obtenida a partir de la observación personal del Capitán cuando presenció en la noche de autos, el encuentro entre aquel extraño hombre y la primera de las chicas asesinadas.

—El caso es realmente complejo. —Comentó el Inspector Evans en alto. —Un auténtico rompecabezas.

—Desde luego Inspector, respondió el Dr. Taylor con un suspiro. —No consigo explicarme cómo ambas imágenes pueden coincidir.

Permanecieron un rato más allí, en silencio. El Inspector Evans recapacitaba y el Dr. Taylor le observaba mordisquearse el labio inferior. Afuera el sol aparecía ahora a cada rato, asomando por entre las nubes. Parecía que había escampado.

—Bueno doctor. Creo que ya tenemos algo para empezar. Le agradezco su colaboración. Muchas gracias por su ayuda. Le dejo también mi tarjeta —dijo tendiéndole una cartulina con su teléfono. —Ahora debo irme.

Se levantó, estrechó la mano del psiquiatra y salió.

Alexander Taylor, se quedó allí, en la soledad de su oficina. Pensativo y nervioso. Estaba algo cansado aquella mañana. No había dejado de acompañarle la desagradable sensación de sofoco de la noche anterior y que se le repetía de nuevo cada vez que recordaba a Harry o pensaba en los asesinatos. Ni siquiera la visita de Emily le había hecho cambiar de pensamiento y abandonar la idea de que Harry tuviera algo que ver con los crímenes, ni tampoco la de valorar cualquier opción distinta. Esta conexión de Harry con los homicidios le parecía posible. Coincidían en el tiempo: su llegada desde Brixton y la aparición de las muertes. Y también las sangrientas características de los homicidios, con el carácter psicótico y animal del joven.

Intentó ahora, relacionar la cara del muchacho con aquel retrato... con el hombre maduro que había descrito el Capitán Laurence y la Señorita Emily… ¡Imposible! Aquello no le cuadraba. No conseguía encontrar ningún tipo de relación entre ellos y sin embargo, algo en su cabeza, le seguía diciendo que tenía que haber algún detalle que se le pasaba, pero que finalmente terminara por relacionarlos. Debía de encontrarlo. Tenía que seguir investigando sobre la enfermedad de Harry. Proseguiría él por su cuenta.

Mientras, el Inspector Evans salió a por su coche. Tocaba volver a comisaría. Desde el vehículo, llamó al agente Greidy que había permanecido durante aquella mañana en la Central, encargado de rellenar los latosos trámites burocráticos que exigía aquel y cualquier otro caso de la Brigada Criminal. El agente descolgó:

—¡Greidy!

—Dígame Inspector.

—¿Cómo va con los informes? Voy para allá, tenemos trabajo. Termine ese jaleo de papelotes que tenga entre manos y vaya a mi despacho. Estaré allí en unos veinte minutos.

—A sus órdenes Jefe. Aún no me había puesto con ello… Había pensado empezar después de comer… —comenzó a explicar.

El Inspector Evans colgó. Mientras conducía, la lluvia había hecho de nuevo aparición sobre las calles de la ciudad y caía constante sobre los cristales del vehículo del policía. El limpiaparabrisas iba y venía, funcionando rápido y produciendo un sonido rítmico que le ayudaba a concentrar sus pensamientos.

Planificó la estrategia para avanzar en la investigación. Decidió, antes de publicarlas en ningún periódico, hacer varias copias de los retratos y distribuirlos entre algunas patrullas de agentes que acudirían a preguntar puerta por puerta, sobre de la identidad de aquel hombre. Escogió el distrito de Harrow, lugar de los crímenes, para comenzar con sus pesquisas. Tal vez apareciera algún otro dato interesante sobre el sospechoso y tuvieran algo más sobre lo que investigar. Decidió también llamar al diario digital de donde el Dr. Taylor había sacado la información y comprobar así el reportaje que el médico había asegurado consultar para dar con el Capitán Laurence.

Ya en comisaría buscó a Greidy.

—Debemos ponernos en marcha Greidy. Tome. —Le dijo tendiéndole uno de los dibujos. —Este es nuestro hombre. Empezaremos por aquí. Haga copias del retrato, quédese una y distribúyalas entre los agentes. Quiero cuatro patrullas, casa por casa, preguntando por este hombre. Empezaremos por el distrito de Harrow. Lo cuadricularemos y no nos dejaremos ni una puta calle. No quiero que quede ni un rincón de la zona sin escudriñar hasta el más mínimo milímetro. Levantaremos las piedras si es necesario. Ud. se viene conmigo… ¿Alguna duda Greidy?

—Sí Inspector… ¿qué hago con todo este papeleo?

—Déjelo por ahí… Ya lo rellenará Ud. en otro momento… Y Greidy… ¡Cojones! ¿Aún está con esa puta camisa desabrochada? —gritó el Inspector con mal tono.

—Perdone Inspector. Me pongo en marcha inmediatamente. —Dijo el agente y desapareció.

Mientras el agente Greidy cumplía sus órdenes, el Inspector se metió en su ordenador. Buscó noticias en Internet sobre el Caso de Las Niñas de Harrow. Le costó un buen rato dar con la publicación digital de la que había hablado el Dr. Taylor y que describía al sospechoso. Llamó. Le contestó una señorita con voz dulce:

—London Interworks buenos días.

—Buenos días, señorita. Soy el Inspector Evans de la Brigada Criminal de Scotland Yard, quisiera hablar con el periodista que escribió una noticia en su web sobre el Caso de Las Niñas de Harrow. Es importante.

—Sí. Un minutito que localizó al compañero que redactó la noticia… A ver… Efectivamente, aquí está… le paso.

Sonó durante unos segundos una música en el auricular y enseguida contestó una persona con voz jovial al otro lado del teléfono.

—Aquí Freeman, ¿Dígame?

—Buenos días Sr. Freeman. Mire… soy el Inspector Evans y quisiera hacerle unas preguntas sobre un artículo que escribió hace unos días acerca del Caso de Las Niñas de Harrow. En su artículo habla Ud. de un sospechoso y hace una descripción de un hombre… quisiera saber… ¿quién le proporcionó a Ud. esa descripción?

—¡Ah! Inspector… Tanto gusto. Pues en nuestra investigación para redactar el artículo solemos recabar datos de aquí y de allí. No recuerdo bien… pero creo que aquella exposición me la proporcionó un hombre mayor… un tal Sr. Laurence… Vive muy cerca del lugar donde apareció el cadáver de Ane Rose Major… creó recordar que era en Field Street… pero no me haga caso. El hombre me describió a un sujeto que había estado hablando con la chica poco tiempo antes de aparecer asesinada… me pareció interesante el dato e hicimos uso de ella. Sé que la policía descartó la veracidad de esta información, porque el viejo esta un poco… ¿chiflado? Y es bastante anciano. Su declaración no convenció a casi nadie… Además, creo recordar que otras personas con las que iba, no confirmaron su testimonio y le contradijeron… Yo estuve hablando con él y me pareció interesante hacer uso de la información que nos proporcionó. ¿Hemos cometido algún error Inspector? ¿Algún problema?

—No, ninguno… bueno… Está bien. Quería confirmar únicamente lo que había sucedido. Le pediría solamente cierta discreción con el tema que nos ocupa Sr. Freeman. Estamos siguiendo algunas líneas de investigación interesantes y quisiera tener cierto margen de maniobra sin que se entrometa la prensa, ¿sabe Ud.? También le agradecería si dispusiera de algún otro dato, me lo proporcionara para poder avanzar en la investigación. Muchas gracias.

—Inspector. ¿Tienen ya algún sospechoso? ¿Podría darme Ud. alguna información a mí? —Preguntó el periodista.

—¡Desde luego que no! —Rugió el Inspector y colgó.

Acto seguido, el Inspector Evans introdujo los datos de los dibujos en su programa de reconocimiento facial del Departamento de Homicidios de Scotland Yard. La aplicación facilitaba un retrato robot del sospechoso a partir de una serie de características que se debían introducir a modo de descripción. Tecleó los rasgos de aquel hombre extraño: pelo largo, barba poblada y oscuras cejas prominentes, gruesas y despeinadas.

Después de unos momentos de búsqueda, el ordenador le suministró el nombre de dos criminales de su base de datos, fichados por la policía en la ciudad de Londres, que se correspondían con la descripción introducida. Sus fichas estaban preservadas en los archivos digitales de su Departamento. El primero, un tal Cadwell Nielsen coincidía perfectamente con los rasgos insertados en el programa. La pantalla mostraba una foto de dos años de antigüedad y tenía un parecido muy considerable con el retrato que obraba en poder del Inspector. Mártin Evans leyó su curriculum criminal e inmediatamente descartó al sospechoso. Nielsen había muerto hacía dos años en Preston, durante una redada policial en un club de carretera. Un agente le disparó al intentar escapar.

El siguiente criminal que apareció en la pantalla de su ordenador se encontraba todavía en prisión. Era Adam Addler y según sus datos había permanecido encerrado durante los últimos seis años, condenado por robo con violencia. Aún estaba lejos de conseguir el tercer grado penitenciario que le permitiera salir de la cárcel, así que también quedó descartado como posible autor de los hechos.

La lista de delincuentes con aquellas características terminaba ahí. No existían más fichas similares que aquellas, en toda la base de datos de Scotland Yard. Parecía que el criminal que buscaban aún no estaba fichado.

En ese momento el agente Greidy entró en su despacho.

—Ya estoy aquí Inspector.

—Vamos Greidy, que los muchachos recorran el distrito de Harrow buscando al sospechoso. Nosotros nos encargaremos de Charing Cross.

Aún no había anochecido cuando el Inspector y el agente Greidy salieron de la comisaría y cogieron el coche. Continuaba lloviendo a cántaros sobre la ciudad de Londres y hacia otra vez frío.

—Maldita lluvia. —Murmuró el Inspector. —Tengo los pies empapados.

VIII

Miércoles. 16.15 hrs. 27 de febrero.

Para el Dr. Taylor, el traslado de Harry desde el Correccional de Menores, a la Prisión Estatal de Wandsworth al cumplir la mayoría de edad, había supuesto un nuevo desastre en el discurrir de su vida y un elemento perturbador en el desarrollo de su personalidad. Ya lo era, desde luego, pero fue en aquel sombrío lugar donde afianzó su carácter de monstruo.

A pesar de su experiencia profesional y de los tratamientos que había llevado a cabo sobre criminales condenados por la justicia, el Dr. Taylor nunca había pisado la cárcel. Había tratado patologías severas en pacientes peligrosos, pero lo había hecho siempre en el entorno del Memorial Hospital de Londres. Un contexto saludable y organizado, donde en otra época, desarrolló una etapa importante de su carrera.

Por eso, imaginaba las cárceles repletas de peligrosos asesinos rapados, con cuerpos musculosos y desnudos, de piel tatuada. Un lugar violento en el que imperaba la ley del más fuerte. Presentía que allí se vivía un ambiente terrorífico, lleno de salvajes asesinos y en donde se pagaba con cigarrillos, se trapicheaba con drogas, se confeccionaban armas blancas con cualquier instrumento metálico y en el que se violaba sistemáticamente en las duchas de sus instalaciones al más pardillo. Habría seguramente un Alcaide despiadado y muchos presos peligrosos que se hacían los jefes de bandas de criminales, constituidas por convictos desalmados.

Sin embargo, lejos de la realidad que imaginaba el psiquiatra, Harry Thomson había pasado posiblemente por la etapa más placentera de su vida, recluido entre aquellos muros. Su carácter, forjado en un estilo de vida marginal y violento, estaba hecho para aquellas condiciones.

Su ficha de reclusión, a la que el Dr. Taylor logró acceder a través de su ordenador, explicaba que gozaba de cierto respeto entre los reclusos del Centro y que el espantoso delito por el que fue condenado había levantado cierta admiración entre los internos. A Harry empezaron a llamarle El Caníbal… y él lo aceptaba de buen grado. Se encontraba encantado con aquella reputación de salvaje criminal.

En otros de los informes que consultó el Dr. Taylor y que hacían referencia a los primeros contactos mantenidos tras el ingreso del joven en prisión con los psiquiatras que le atendieron, se apuntaba que presentaba un carácter dominante sobre los demás. Y que exhibía un absoluto desprecio por ellos. Se creía superior y les humillaba constantemente. Harry no mostraba ninguna vulnerabilidad, ningún arrepentimiento y en los documentos que el Dr. Taylor consultó, le presentaban como una persona fría e inteligente. Además, utilizaba el magnetismo que su personalidad destilaba, para arrastrar al resto de condenados a cometer actos violentos con los que parecía disfrutar de lo lindo. Incluso se atrevía a llevar a cabo sus enredos con los mismos funcionarios de la prisión. Practicaba el mal y se sentía realizado. El Dr. Taylor entendió que Harry era un ser perverso y dañino.

Enseguida de su reclusión en el Centro, leyó el psiquiatra, Harry hizo amigos entre un grupo de jóvenes presos. Formó un peculiar equipo constituido por pobres diablos, por hombres desheredados de la raza humana, perdularios, despojos de la sociedad a los que lideraba con inteligencia aquel peligroso psicópata asesino.

Harry estableció su banda criminal dentro del presidio y se hizo con el control del módulo donde le instalaron. En una ocasión, la Cuadrilla del Caníbal, tuvo un encuentro con otro de los grupos rivales de la Prisión. Todo sucedió durante un partido de baloncesto. La trifulca empezó con una simple discusión entre dos jugadores. Podría haber quedado simplemente en eso, pero Harry, alentando con su personalidad violenta, favoreció que se enzarzaran en una pelea. Pronto, el enfrentamiento contagió a todo el patio y empezó una gran reyerta multitudinaria. Puñetazos, navajazos y pedradas dejaron un balance de catorce heridos, dos de ellos de gravedad y un muerto. Mientras esto ocurría, a Harry se le había visto divertirse.

Como cabía esperar, el incidente tuvo también sus consecuencias disciplinarias y las autoridades de la Prisión impusieron al Caníbal un castigo ejemplar, encerrándole en una celda de confinamiento durante veintitrés horas al día. Le llamaban La Perrera. El espacio no contaba con más de dos metros de ancho por tres de largo. Tuvo que soportar durante días la soledad más absoluta. Únicamente el sonido continuo y desesperante de una gotera, que no cesaba, repetitivo y machacón le acompañaba día y noche. Todo lo que vio durante su encierro fueron los ojos de los funcionarios, cuando acudían a dejarle la comida a través de un ventanuco situado en la puerta del calabozo. Ni siquiera le miraban. Tampoco le hablaban. Harry insultaba a los guardias sólo para que le atendieran y a cambio, recibía brutales palizas de los agentes que llegaron incluso a romperle varias costillas.

El confinamiento de Harry en aquella celda de aislamiento duró dos meses y tuvo también sus implicaciones. Varias semanas después, una mañana, el jefe de la banda rival, la que había peleado con Harry durante aquel encuentro de baloncesto, apareció degollado en su celda. Le habían seccionado la yugular y se había desangrado. Su cuerpo se encontró abierto en canal con el corazón arrancado. No hubo testigos, ni se supo quién había sido el autor de los hechos. Harry nunca fue imputado y el órgano extirpado nunca apareció.

El Dr. Taylor leía con atención los documentos que había encontrado y en cada renglón, en cada nota explicativa sobre los actos que había llevado a cabo el joven, le parecía encontrar más indicios y mayores similitudes con los crímenes del Caso de Las Niñas de Harrow. La violencia en sus asesinatos, su afición por la mutilación de sus víctimas, la desaparición de los miembros amputados… todo esto unido a ese presentimiento fuerte y a esa firme convicción que el Dr. Taylor tenía acerca de Harry, hacían que cada vez estuviese más inclinado a pensar que pudiera ser el muchacho el responsable de los espantosos homicidios que habían aparecido en los últimos días en la ciudad.

Durante toda su vida profesional, el Dr. Taylor había observado entre sus pacientes psicópatas un perfil muy determinado y recurrente. Se trataba de seres egocéntricos que sentían que todo giraba en torno a ellos. Con un gran sentimiento de amor dirigido exclusivamente hacia ellos mismos. Se trataba de personas crueles y sin remordimientos que adolecían de cualquier asomo de empatía. Eran individuos mentirosos compulsivos, manipuladores de la voluntad ajena y gravemente antisociales. Seres humanos… o mejor dicho… inhumanos, de una actitud terriblemente irresponsable e incontrolada.

Harry tenía todas esas características y probablemente algunas más… Para el médico, Harry Thomson era sin duda un psicópata criminal, pero se preguntaba si aún encontrándose fuera de esa normalidad social, tenía que considerarlo como un ser enfermo o como un ser perverso. ¿Dónde se encontraba esa frontera entre la locura y la maldad?

Si Harry era simplemente un enfermo, reflexionó el Dr. Taylor, necesitaba tratamiento psiquiátrico urgente dentro de un entorno sano y normal, como el de su antiguo hospital, que ayudara a curar al joven y que le hiciera convertirse en un hombre, si no rehabilitado… al menos contenido y adaptado.

En cambio, si lo que movían sus actos eran exclusivamente sus primitivos instintos de maldad y rabia, Harry necesitaría de un castigo ejemplar que le obligara a corregir su trayectoria y que compensara de alguna forma aquellos viles actos que había cometido contra la sociedad. ¿Era entonces entendible que la única opción que ofreciera nuestro sistema social fuese la reclusión en una cárcel?, se preguntaba el Dr. Taylor. ¿Se trataba de aplicar exclusivamente una pena, una dura sanción a los hechos, independientemente de cuáles fueran los orígenes del desorden por los que se hubieran cometido? ¿Era la prisión solamente una forma egoísta y cruel de apartar y alejar de nuestro sistema a personas inadaptadas, estuvieran o no enfermas? ¿Agravaba este confinamiento entre rejas el problema y convertía a hombres con dificultades en verdaderos delincuentes? ¿Cumplía nuestro sistema penitenciario sus objetivos de reinserción y reeducación social o era exclusivamente un lugar de segregación y almacenaje de seres humanos, produciéndose una fuerte injusticia? Todas estas cuestiones y algunas más rondaban la cabeza del médico aquella tarde.

El Dr. Taylor desde siempre había dudado en la conveniencia del ingreso en prisión de estas personas a las que consideraba auténticos enfermos. A la vista de la evolución del muchacho, el psiquiatra clasificaba el caso de Harry como una flagrante y desacertada decisión judicial, que confinaba a presidio a un joven con verdaderos problemas mentales y hacía empeorar su cuadro patológico al recluirle en un ambiente malsano y perjudicial. Estaba seguro de aquello había empeorado su enfermedad.

Por otra parte, el psiquiatra necesitaba saber mucho más sobre Harry. Ya no le eran suficientes los informes, ni su investigación a través de Internet, ni su ficha policial, ni los documentos redactados por sus colegas. De esa parte de su vida lo sabía casi todo… Había averiguado y conocía su vida anterior, sus antecedentes, su trayectoria y había aprendido mucho sobre cómo era y sobre cómo se comportaba. Hasta ahora lo tenía claro, Harry podía ser el asesino de Las Niñas de Harrow. ¡Todo le cuadraba! Pero el médico, tenía la necesidad de confirmarlo y de entender si realmente había cometido aquellos horribles crímenes.

Para resolver esa duda, creyó encontrar una buena solución: debía saber cómo vivía en la actualidad, cómo sentía y a qué se dedicaba. Conocer sus movimientos, sus relaciones, por dónde andaba y en qué ocupaba su tiempo. Tomó entonces una determinación. Le sometería a un seguimiento exhaustivo, exactamente igual que haría el Inspector Evans. Si tenía algún sospechoso… tenía que ir a por él directamente. Desde mañana se pondría manos a la obra para averiguar su domicilio y se organizaría para seguirle a todas partes desde allí.

De repente y sin motivo alguno, el Dr. Taylor empezó a sentir un ligero mareo. El mismo malestar de la noche anterior. La misma incomodidad. Comenzó a sudar y las manos empezaron a temblarle. En su cabeza apareció de inmediato todo a oscuras y sólo unos destellos potentes de una luz intensa y dañina aparecían por segundos en su mente. Se mareó del todo y tuvo la sensación de que se caía. De que no conseguía guardar el equilibrio. Se recostó en el sillón de su escritorio. Empezó a dolerle la cabeza muy intensamente mientras se le aparecían las imágenes de las caras de terror de las mujeres asesinadas. Después, sus cuerpos desnudos y ensangrentados sin pies, ni manos, ni riñones… sus miembros sueltos… amputados… esparcidos por el suelo. Sintió el horror y el miedo.

Vomitó sobre el escritorio.

No podía pensar con claridad. Le aparecían ahora una serie de fotogramas inconexos y desdibujados. Horrorosos y crueles.

El Dr. Taylor apoyó la cabeza sobre su mesa y se desmayó.

~

Se despertó descompuesto, con toda la cara manchada y pegajosa. Anduvo como pudo hacia la ventana en busca de un poco de aire y se limpio con una servilleta. No sabía cuánto tiempo había permanecido allí, desconectado de la realidad y oprimido por aquellas imágenes recurrentes de su mente. Se encontraba empapado por el sudor frío y con todo el cuerpo dolorido por los espasmos. Aún conservaba aquel temblor en las manos. Más que una visión, le volvió a parecer una situación real. Una recreación de un hecho en el que se encontraba junto a Harry… a su lado… viendo claramente cómo asesinaba de una forma brutal a sus víctimas. Se estremeció de nuevo.

Respiró un poco de aire puro al abrir la cristalera de la ventana de su despacho e inspiró profundamente durante unos minutos.

El Dr. Taylor sospechaba que su mente había recibido demasiada presión con aquel extraño caso, con la brutal historia de Harry y con su posible vinculación con los crímenes de Harrow. Este asunto le había impactado enormemente y estaba alterando gravemente su vida. Le empezaba afectar a su salud, pensó… debía descubrir si Harry era el asesino y terminar con todo aquello cuanto antes para volver a su vida normal.

Turbado, miró hacia la calle a través del ventanal. Desde el otro lado del río, lejos, sobre los tejados dormidos de una cuidad en penumbra, escuchó de nuevo el graznido desagradable de aquel cuervo…

—¡Craaaaaaaaack!… ¡Craaaaaaaaack!... ¡Craaaaaack!

IX

Jueves. 08.00 hrs. 28 de febrero.

Hacía una mañana espléndida después de todos aquellos días de lluvia intensa. Parecía que las nubes, bajo algún sortilegio extraño, habían dado por fin una tregua y el sol lucía ahora de manera penetrante y viva, caldeando el ambiente de la ciudad y secando de humedad las calles de Londres, caladas por los incesantes aguaceros de aquel febrero lluvioso.

El agente Greidy, montado al volante del coche patrulla esperaba al Inspector Evans untando un Donut en una taza de café de cartón. A lo lejos, vio llegar al Inspector, impecablemente vestido, con su sombrero elegante, aseado y con una expresión de buen humor en el rostro. Se apuró nervioso a terminar su desayuno.

—Buenos días Inspector. —Saludó el agente Greidy, con la chaqueta llena de migas.

—Greidy… ¿Ya está Ud. otra vez…? —renegó el Inspector Evans. —¿Ha distribuido a los muchachos por Harrow?

—Sí Inspector. Todo bajo control. —Respondió con una sonrisa que enseñaba unos dientes negros manchados por los restos de chocolate del Donut que acababa de desayunar.

—¿…Pero qué coño hace…? ¡Es Ud. incorregible y un auténtico desastre! Ande, arranque y vayamos hacia el Puente de Charing Cross.

El recorrido como de costumbre, lo realizaron en silencio. El buen talante del Inspector aquella mañana se había truncado en un momento y permanecía ahora callado y con cara de malas pulgas.

—Inspector. —Comentó Greidy que había detenido el coche en un semáforo. —Han llamado del Anatómico Forense para avisarle de que ya están terminadas las autopsias a los cadáveres de las chicas y dice el Teniente Hank si podría Ud. pasar esta tarde por su Departamento para comentar los informe científicos.

—Bien. Sí. Gracias Greidy… —refunfuñó.

Esa fue toda la conversación que mantuvieron durante aquel viaje.

Estacionaron el coche al principio de una calle estrecha, en Craven Street, que bajaba directamente hacia el río y desde la que se podía divisar, a lo lejos, parte de la estructura del puente. Se dividieron la vía sobre un plano. El agente Greidy se encargaría de los números pares y al Inspector le corresponderían los impares. Cogieron los dibujos, se separaron y echaron a andar calle abajo.

La distancia que les separaba del puente era considerable, se fijó el Inspector Evans, y la probabilidad de que, desde ese punto de la calzada, algún vecino hubiera visto al hombre del dibujo cometiendo el crimen, era ciertamente remota. No obstante, tenía la esperanza de que alguien hubiera reparado en su presencia merodeando por los alrededores. No quería descartar ninguna posibilidad.

Craven Street era una calle tranquila y pequeña, que descendía con una suave pendiente hacia el Támesis. Sus aceras estaban acotadas por casas de estilo georgiano y de muy buen aspecto. Era una avenida señorial y con historia, lugar de residencia de múltiples personajes históricos. Durante el siglo anterior, la zona había sido frecuentada por marineros y hombres de taberna que se dedicaban al lucrativo negocio de la venta de cadáveres. ¿Tendría aquel detalle algo que ver con el caso? La gente de baja estofa que frecuentaba la zona ofrecía los cuerpos a los cirujanos de la ciudad para que pudieran experimentar con ellos y practicar algunas de sus intervenciones. Al Inspector le pareció adecuado adjudicarse aquella calle para patearla en busca del sospechoso del boceto. Podría tener una importancia añadida en el caso, pensó.

Echó a andar por la acera y se paró en el primero de los portales de la calle. Llamó a una de las casas y respondió la voz de una mujer.

—¿Quién es? —dijo alguien desde el interior de la vivienda mientras se oscurecía la mirilla.

—Buenos días, señora, soy el Inspector Evans de la Brigada Criminal de Scotland Yard. Quisiera hacerle algunas preguntas. ¿Podría abrirme la puerta, por favor? —preguntó Evans enseñando su placa a través del visor.

La entrada a la vivienda se abrió con un chirrido estridente y apareció una mujer en camisón, con unos rulos de plástico distribuidos estratégicamente sobre la cabeza.

—Disculpe Inspector estas pintas. —comentó atusándose el pelo. —La verdad, no esperaba visita. Y desde luego tampoco de alguien tan apuesto como Ud… y además policía…

—No se preocupe señora, está Ud. preciosa y gracias... —mintió descaradamente Mártin Evans. —Mire, estamos recorriendo la zona y haciendo algunas averiguaciones sobre el caso de una joven que apareció hace unos días asesinada muy cerca de aquí. Querría mostrarle un retrato… ¿ha visto Ud. alguna vez a este hombre por aquí?

—¡Uy No! ¡Qué horror! Desde luego que no. Lo recordaría.

—Y… ¿podría decirme algo de interés sobre la noche del domingo día 24? ¿Algo que le llamara la atención, algún ruido, algo que escuchara poco antes de la medianoche?

—¿Ruido? Bueno sí… los coches de policía con sus sirenas, las voces de los agentes, todo aquel jaleo… fueron Uds. muy escandalosos. ¿Sabe? No conseguí pegar ojo hasta las tantas de la madrugada. Pero no… aparte de ese molesto detalle, nada más. No recuerdo nada Inspector. —Comentó la mujer con cierto retintín.

—Muy bien, no se preocupe. Le dejo mi tarjeta por si cae en la cuenta de algún dato que nos pudiera ayudar. Le agradecería me avisara señora.

—Desde luego Inspector. Descuide. Avise por favor a sus compañeros de la molestia que supone para un vecindario como este que acudan formando tanto alboroto. Somos ciudadanos respetables, ¿sabe? y pagamos nuestros impuestos religiosamente —reprendió la señora al Inspector.

—Gracias, sí. Se lo comentaré a mis hombres. Disculpe las molestias. Buenos días, señora y muchas gracias. —Se despidió el Inspector Evans.

La mañana discurría con normalidad mientras los agentes de la Brigada Criminal continuaban recorriendo las aceras de Craven Street, llamando a los timbres de las viviendas de los vecinos y preguntando por el extraño sujeto, mientras enseñaban aquel boceto que tenían entre las manos: buenos días señor, buenos días señora, soy el Inspector Evans. ¿Ha visto Ud. alguna vez a este hombre?... era la continua retahíla de su jefe, repetida hasta la saciedad durante aquella mañana. Hasta el momento, en ninguna habían tenido suerte. Nadie conocía, ni había visto al hombre del retrato.

El Inspector llegó a una de las casas situada aproximadamente en la mitad de la vía. En una de las viviendas a las que llamó, un hombre joven, de buena planta, le recibió amable. Parecía educado y su aspecto era cortés, elegante y muy cuidado. Llevaba una barba recortada y tenía cierto porte aristocrático. El hombre, dudó…

—No lo sé Inspector. Puede que me suene esa cara… pero no quisiera equivocarme. Pudiera ser que lo haya visto antes, sí, pero no se lo podría asegurar. —respondió a las preguntas del Inspector colocándose la mano suavemente sobre la barbilla.

—Y… ¿sabría decirme si recuerda haberlo visto una única vez, o le resulta familiar esta cara?

—Pues… estoy confuso. Pudiera haberlo visto una sola vez… No me resulta alguien conocido… desde luego que no, pero no logro recordar dónde he podido verlo. En todo caso diría que me lo he cruzado… pero ya le digo que es muy posible que pueda incurrir en algún error. No se lo puedo confirmar. ¿Es importante Inspector?

—Le agradecería que hiciera memoria y tratara de recordar. Sí. Pudiera ser muy importante para la investigación de los crímenes de Las Niñas de Harrow —respondió Evans tratando de dar importancia a sus palabras. —Estamos buscando a este hombre como sospechoso del crimen.

—¡Uy! Que emocionante… —comentó el hombre con suavidad y tocando ligeramente el brazo del Inspector. —Pues ahora estoy más confundido, si cabe. La verdad es que estoy haciendo un esfuerzo Inspector… pero no… no lo sé con seguridad. No se lo podría confirmar. Discúlpeme, no quiero meterme en ningún lío… pero ya le digo que pudiera haberlo visto en alguna ocasión.

—No se preocupe caballero. ¿Dónde estuvo Ud. la tarde noche del domingo pasado? ¿Lo recuerda? —Preguntó el Inspector.

—Sí. Perfectamente. Estuve en Piccadilly. En el cine… soy bastante aficionado, ¿sabe? y entiendo mucho. Proyectaban una película que tenía ganas de ver… “La cara del mal” se titulaba. Una historia realmente interesante, la verdad, con buenísima crítica. Nos encantó. Estuve con un… bueno, con un buen amigo… jeje… y fuimos a la sesión de la tarde. Creo que era el pase de las ocho y media o así. Después vinimos a casa y estuvimos aquí… cenando algo... jeje.

—Bien. Dijo el Inspector anotando los datos en su libreta. Y… ¿su… amigo… íntimo…vive aquí con Ud.?

—No. Vivimos en casas separadas. Aún es muy pronto… y no sé si realmente es mi tipo… un chico… un poco especial… pero la noche del domingo si que durmió aquí conmigo. Perdón, aquí… en mi casa… quise decir… —respondió el hombre con cierto rubor.

—Sí, comprendo… Le voy a dejar la tarjeta con el número de mi despacho por si finalmente recordara algo que nos pudiera ser de interés. No dude en llamarme, por favor. Muchas gracias.

—Desde luego Inspector. No lo haré. ¡Arrivederci bello!

La búsqueda hasta entonces estaba siendo infructuosa. Había recorrido prácticamente toda la calle sin obtener ningún resultado positivo y empezaba a desesperarse. Ya se acercaba al final de la vía y aún no había conseguido ningún dato interesante. Nadie había visto a ese hombre. Pareciera que hubiera salido de la nada.

Mártin Evans confiaba en que Greidy o alguno de los muchachos obtuvieran distinto resultado y acudieran con mejores noticias.

El Inspector reflexionó. Desde luego que el sujeto no debía de pertenecer a aquella zona. De otra forma, algún vecino hubiera podido reconocer aquel boceto e identificar al hombre. Había debido desplazarse hasta aquella parte de la ciudad desde algún otro distrito para cometer los crímenes. Además, había resultado ser muy cuidadoso en sus desplazamientos, porque nadie parecía haberse percatado de su presencia. Era una cara fácilmente reconocible con aquella barba… aquellas cejas… y el pelo largo. No era un rostro muy común y no hubiera podido pasar inadvertida tan fácilmente.

Mártin Evans continuó andando la calle y llegó hasta un edificio grande de hormigón, repleto de ventanas. Las lámparas que podían verse desde la calle y a través de los cristales del inmueble, permanecían encendidas, aunque el silencio reinaba en la construcción. Recorrió la verja que lo delimitaba y echó un vistazo al interior. En su parte trasera se encontró con un patio, donde se hallaban las instalaciones deportivas del Centro. Lo constituían varias canchas de baloncesto y un pequeño campo de fútbol. En el otro extremo del bloque, el Inspector pudo apreciar unos jardines bien cuidados junto a una zona de descanso con bancos de madera.

Sobre la puerta del edificio, resguardado por un enorme portón metálico que se encontraba cerrado, un letrero rezaba: Harrow Trinity College. Allí mismo, en una esquina elevada del edificio, sobre la puerta de entrada, pudo descubrir una pequeña cámara de vigilancia. ¡Magnífico! La orientación era perfecta, pensó el Inspector. Apuntaba hacia el espacio vacío de inmuebles que quedaba entre el colegio y la explanada del Puente de Charing Cross, donde la noche del domingo había aparecido el cadáver de la pobre Berta Wells.

Llamó al timbre de la puerta y sonó una voz en el contestador automático.

—Harrow Trinity College, buenos días —carraspeó aquella voz.

—Buenos días buen hombre, soy el Inspector Evans de la Brigada Criminal. —Repitió una vez más. —Quisiera hablar con el Sr. Hurt, el conserje.

—Sí, soy yo. ¡Buenos días Inspector! Enseguida salgo. Deme unos minutos que me ponga unos pantalones.

Al cabo de un rato, la figura de John Hurt, el portero, apareció ya vestido atravesando la verja del colegio.

—Buenos días Sr. Hurt. —Saludó de nuevo el Inspector encendiéndose un cigarrillo. —¿Un pitillo?

—No gracias. He dejado ese mal vicio Inspector. Llevo desde el domingo sin dar ni una sola calada a un cigarro. No me apetece nada, ¿sabe Ud.? Para mí fue un grave trastorno aquella escena del asesinato… ver a aquella pobre chica Inspector… No me lo quito de la cabeza y no he podido dormir bien desde entonces. Ya no me quedaron ganas de nada… ni de fumar. Y tampoco he vuelto a ir por allí. Ahora tiro la basura en aquellos otros contenedores y enseguida me vuelvo a casa. —Dijo señalando hacia el otro lado de la calle. —Ni media calada Inspector. Bueno, ¿a que debo su visira? ¿Han descubierto Uds. algo más sobre el crimen?

—Continuamos investigando. Hemos hecho progresos interesantes y de momento seguimos algunas pistas. Pero no tenemos nada definitivo por el momento. Querría hacerle algunas preguntas Sr. Hurt.

—Adelante Inspector. Le escucho.

—Bien. Veamos… ¿A qué hora cierra el colegio?

—La última clase se imparte a las cuatro. Después los alumnos se marchan cada uno a su casa. Y suelo cerrar a eso de las seis, más o menos.

—Y ¿suele quedar alguien en el patio después de las clases?

—Sí. A veces algunos alumnos utilizan unas pistas deportivas que tenemos aquí detrás. Juegan algún partido de fútbol, tiran algunas canastas, otros se quedan por ahí charlando… ya sabe… ninguno se mete a la biblioteca a estudiar… ¡Eso no! Bueno… la verdad es que son jóvenes y necesitan quemar energía. Pero las puertas las cierro yo a las seis. Compruebo que no queda nadie por ahí y después echo el candado.

—¿Y el domingo también permanece abierto el colegio? Me refiero a las instalaciones…

—No. El viernes a la misma hora bajo la persiana y durante el fin de semana me dedico a arreglar los jardines y a ponerlos un poco decentes. Hasta el lunes a primera hora no viene nadie.

—¿Y tienen los profesores llave de la entrada?

—¿Las monjitas se refiere…? No. Me llaman y les abro yo, que para eso vivo aquí.

—¿Pudo haber alguna Hermana en el Centro durante el fin de semana?

—A veces vienen fuera de horas a recoger alguna cosa o a trabajar… corrigen exámenes o preparan alguna clase… pero es raro que acudan durante el fin de semana. Y menos aún un domingo Inspector… Es el Día del Señor… ¿entiende? El domingo es sagrado y descansan todas las religiosas. Van a misa, rezan, se ocupan de sus cosas, ya sabe... Aunque alguna vez, sí que pueden venir entre semana por la tarde después de las horas lectivas o se quedan al terminar las clases, ahora que lo pienso…. Pero respondiendo a su pregunta, le diré que no. No disponen de llaves. Me hubieran llamado para que les abra y lo sabría. Soy el único que tiene llaves aquí y no vino nadie durante el fin de semana. —Contestó el Sr. Hurt.

—Ya. Y… ¿sabe Ud. si está activada esa cámara de ahí? —Preguntó el Inspector señalando al pequeño dispositivo instalado sobre la puerta de entrada.

—Sí. Desde luego Inspector. Siempre está funcionando.

—¿Podría acceder a las grabaciones del domingo pasado Sr. Hurt? ¿Podría proporcionármelas?

—Eso debería preguntárselo a la Madre Superiora Inspector. A la Madre Theresa. El convento donde reside es el Carmelite Missionaries. No está lejos de aquí… cerca de Regent’s Park. Tendrá que pedir su autorización.

—Sí. Lo conozco. Llamaré a la monja y le solicitaré las imágenes. Muchas gracias Sr. Hurt. ¡Por cierto! ¿Ha recordado Ud. algo más sobre la noche del domingo?

—Nada más Inspector. Ya le conté todo lo que sabía. Pobre chica…Todavía se me pone la carne de gallina cuando recuerdo aquella imagen de la joven, ahí tirada y llena de sangre… No he podido quitarme esa visión de la cabeza.

—¿Y conoce Ud. o ha visto alguna vez por aquí a este hombre Sr. Hurt? —Preguntó el Inspector enseñándole el dibujo con la cara de aquel extraño hombre.

—No. Lo siento. No me suena de nada. No le he visto en mi vida. —Respondió el conserje con seguridad.

—Nada más… muchas gracias Sr. Hurt. Llámame si recuerda alguna cosa. Gracias y buenos días.

El Inspector Evans se alejó varios pasos, pero enseguida se volvió hacia el conserje.

—¡Ah Sr. Hurt! Una cosa más… ¿todas las profesoras son monjas?

—No Inspector. Casi todas, pero tenemos también un profesor de Educación Física que es un varón… menos mal… uno puede volverse loco aquí entre tanta mujer…

—Ya… entiendo. Y una última pregunta... ¿tendría Ud. algún inconveniente en realizarse una prueba de ADN Sr. Hurt?

—¿De ADN? Si no duele no tengo ninguna pega Inspector. A su disposición.

—Muy bien, muchas gracias, le llamarán entonces desde la Central para citarle —y el Inspector se despidió.

Aún le quedaban algunos minutos hasta la hora acordada con Greidy para encontrarse con el agente. Así que el Inspector decidió caminar hasta la explanada bajo el Puente de Charing Cross, comprobando que desde la última de las construcciones hasta el lugar del asesinato no había ninguna farola. Y que, durante la noche, el lugar permanecería a oscuras, alejado de las luces que iluminaban la avenida.

La zona a donde llegó el Inspector se encontraba aún señalizada con las mismas cintas amarillas que habían colocado la noche del homicidio y una pareja de policías, se encontraba aún custodiando lo que había sido el escenario del crimen. Por detrás de ellos, algo más retirados y enfrascados en su trabajo, unos oficiales vestidos con buzos de neopreno mojados procedían a sacar una lancha neumática del río.

—A sus órdenes Inspector. —Saludaron los agentes de guardia cuadrándose y llevándose la mano a la gorra en cuanto vieron acercarse a su jefe.

—Buenos días. —Contestó el Inspector respondiendo a su saludo. —¿Alguna novedad agentes?

—Sí Inspector. Calvin ha encontrado esto —comentó uno de ellos tendiéndole una bolsita en la que podía verse otro botón. —Estaba muy cerca del lugar donde se encontró a la chica. Debía de estar cubierto por el barro, pero ahora que no llueve parece que ha salido a la superficie. Calvin lo encontró en el suelo.

—Buen trabajo. Muchas gracias. —Felicitó el Inspector recogiendo la bolsa.

El botón, a simple vista, y siempre a través del plástico, parecía similar al encontrado la noche del crimen. Era un botón común. Sencillo y redondo y a diferencia del que habían encontrado antes, no llevaba ningún hilo prendido de sus agujeros. A pesar de que en el primero de ellos, el Departamento de la Policía Científica no había podido hallar ninguna huella, el Inspector decidió también enviarlo a analizar. Guardó el paquete en el bolsillo de su gabardina.

Anduvo unos metros más hacia el río, donde los policías de Actividades Subacuáticas se encontraban subiendo la lancha a uno de los remolques.

—Buenos días. —Saludó. —¿Alguna novedad? ¿Han aparecido las manos? ¿El arma del crimen?

—Buenos días Inspector. Nada. No tenemos nada. Hemos rastreado palmo a palmo todo el cauce de esta zona del río y nada. Ni rastro de las manos y tampoco del arma homicida. Tampoco hemos podido encontrar ningún indicio más.

—De acuerdo. Gracias agentes. Continúen.

El Inspector Evans abandonó el lugar del homicidio desandando el camino que le había llevado hasta allí. Parecía abstraído y profundamente concentrado y se mordía de nuevo el labio inferior. Era esa una señal evidente de que estaba reflexionando sobre el caso.

A pesar de que las diferentes batidas por la zona no habían dado buenos resultados y no habían podido encontrar las manos de la chica, ni el arma homicida, la mañana no había resultado del todo infructuosa. Tenían el testimonio de un vecino que podría haber visto a aquel hombre y eso demostraría que la versión del Capitán Laurence era correcta y su descripción, acertada. También, si se confirmaba este punto, podría deducirse que los crímenes de las tres chicas podían estar relacionados.

Además, había descubierto la cámara de vigilancia del Harrow Trinity College, y su orientación era perfecta. Tal vez, si conseguía visionar aquellas imágenes captadas la noche del crimen, pudiera ver al asesino. Llamaría a la Madre Superiora. Hablaría con la Madre Theresa, para solicitarle el contenido de la grabación.

Por otra parte, un nuevo botón, similar al anterior había aparecido en el escenario del crimen y pudiera ser, que esta vez, aquella pista les condujera a obtener algo más de información sobre el caso. Estaban en el buen camino, pensó el Inspector.

El agente Greidy acudió en busca del Inspector Evans. Estaba sudando y sofocado y cojeaba ostensiblemente de una de sus piernas. Llegó hasta él.

—Bien Greidy. ¿Alguna novedad? —Preguntó el Inspector Evans esperanzado.

—Nada Inspector. Imposible No he podido... Vaya mala pata que hemos tenido... y nunca mejor dicho. Nada más despedirme de Ud., me he tropezado con una baldosa suelta en el suelo, he metido el pie en el agujero que dejaba y me he torcido el tobillo… creo que me he hecho un buen esguince Inspector y me duele mucho.

—¡Pero joder Greidy!... ¿Entonces?

—Entonces nada. No he podido hacer nada Inspector… Imposible. Me he lesionado sin querer.

—¡Greidy me voy a cagar en la puta yo también sin querer! ¡Joder! —Dijo el Inspector Evans gritando. —Sustituya a Calvin rápido. Dele el dibujo y que haga él la batida de la zona que tenía Ud. asignada. Que pregunte casa por casa. Y Ud… Grrrrrr ¡Ud. quédese ahí, inútil! ¡Y no mueva ni un pelo hasta que Calvin termine! Yo voy a comisaría. Le espero allí.

—¿Y la comida Inspector?... tengo un tupper en el coche que me ha puesto mi mujer. ¿Podría acercármelo Ud.?

—¿Acercárselo yo? ¡Déjese de ostias Greidy!... ¡Y haga lo que le ordeno, cojones! Y no me toque más las…

La mañana estaba terminando y el Inspector Evans cogió el coche patrulla para regresar a la Central. Estaba de muy mal humor.

Ahora parecía que las nubes volvían a cubrir poco a poco el cielo, estropeando aquella mañana despejada. El viento empezó a soplar y el frío se adueñó de nuevo de las calles. Londres sin lluvia… no era Londres, pensó el Inspector.

Desde luego, recomendaría a Greidy al Departamento de Tráfico… lo tenía más que claro.

X

Jueves. 08.00 hrs. 28 de febrero.

Lo primero que hizo el Dr. Taylor al llegar a su despacho, fue buscar en su ordenador la dirección de Harry. Le costó un buen rato dar con alguna pista para averiguar su paradero. En la ficha que él mismo había abierto durante la visita del joven a su consulta, había anotado únicamente: Harry Thomson, 27 años. Sin ninguna dirección, sin ningún teléfono, ni cualquier otra forma de contacto. Había omitido toda información de interés.

La guía estaba repleta de personas con el mismo apellido. Thomson era muy común en Inglaterra y de esta forma, pensó el Dr. Taylor, era imposible encontrarle. Así que enseguida tuvo que abandonar esa vía y buscar otras alternativas para localizar su lugar de residencia.

La siguiente opción que eligió el psiquiatra, fue la de indagar en los historiales médicos del muchacho, sobre los que había trabajado días atrás a través de Internet y en la página web del Colegio Profesional de Médicos Psiquiatras. Recordaba haber leído en algún sitio los nombres de sus padres. Rebuscó con más empeño entre toda aquella información y aún tardo un rato, pero… ¡sí!... ahí estaban… Thomas Alex Anderson y Margaret Olson…

De inmediato se dio cuenta de que estos pertenecían a los padres biológicos del joven, pero que su progenitor había muerto cuando Harry era un niño y su madre se habían desentendido de su hijo hacía ya tiempo y no mantenía contacto alguno con él. Había desparecido de su vida y era muy probable que estuviera también muerta o en la cárcel. El Dr. Taylor entendió así, que Thomson era el apellido de sus padres de adopción y que Harry había cambiado el suyo y recibido este, cuando fue acogido por su nueva familia… así que era importante recurrir a este detalle para averiguar su paradero.

Un dato que al Dr. Taylor le pareció de interés, lo descubrió en uno de los informes psiquiátricos del chico. Su única familia, Adam y Violet Thomson, de firmes creencias religiosas, militaban activamente en un grupo local del Ejército de Salvación*. Introdujo sus nombres en el ordenador y enseguida apareció un artículo que relataba el fabuloso éxito conseguido por un grupo de esta organización, durante una colecta navideña de alimentos en favor de los más desfavorecidos. En la foto en la que aparecían en primer plano, se veía a un montón de personas sonriendo y mostrando la enorme cantidad de comida que habían recibido de las donaciones de los vecinos. En una nota a pie de la instantánea, se explicaba, además de mencionar los nombres de cada uno de los que integraban el equipo, que aquel grupo pertenecía al distrito de Brent, en el norte de la ciudad. El Dr. Taylor iba por el buen camino.

La delegación de esta organización internacional dentro del distrito londinense de Brent, se localizaba en Braemar Avenue, en uno de los límites de la demarcación y no demasiado alejado del distrito de Harrow. Este punto, debía situarse, pensó el Dr. Taylor, cerca del domicilio del chaval. El médico volvió a presentir que se estaba acercando y que empezaba a pisarle los talones al sanguinario asesino de Las Niñas de Harrow. De inmediato sintió un estremecimiento.

Instintivamente cogió el teléfono y llamó a la delegación.

—Ejército de Salvación, buenos días. —Se oyó una voz femenina al otro lado del teléfono.

—Buenos días, señorita. —Dijo el psiquiatra dudando y percatándose de inmediato de no haber inventado todavía ninguna excusa para justificar su llamada. —Soy el Dr. Alexander Taylor… —dijo. —Verá… estoy intentando localizar al Señor y a la Señora Thomson… Como le he comentado, soy médico y su hijo vino hace unos días a mi consulta y bueno… hemos tenido ya un par de citas… y aún no he conseguido información para poder facturar el tratamiento... En fin… no quisiera molestarle desde luego… pero necesitaría la dirección completa del matrimonio para ponerme en contacto con ellos y ver la posibilidad del abono…

*El Ejército de Salvación es una organización basada en el cristianismo protestante y fundada en 1865 por el pastor metodista William Booth y por su esposa Catherine Booth. Es un movimiento internacional que funciona como organización no gubernamental. Sus propósitos son el avance de la fe cristiana, la educación y el alivio de la pobreza. Tiene su Sede Central en el 101 de Queen Victoria Street, Londres, Reino Unido.

—¡Vaya! Otra vez ese malnacido… ese delincuente… —Interrumpió la voz con un tono verdaderamente alterado. —El chico no da más que problemas doctor… ¡Menuda pesadilla tienen encima sus pobres padres! Cualquier día los mata también de un disgusto. Yo prefiero mantenerme alejada de él, ¿sabe? la verdad es que no quiero saber nada de ese demonio. ¡Es peor que Satanás! ¡Un auténtico demente! ¡Qué horror! Perdone que me ponga así, doctor. Deme un minuto por favor, que le busco la dirección enseguida, no me cuelgue —y la voz desapareció. —Doctor, ¿está Ud Ahí? ¡Sí! Aquí lo tengo. ¿Tiene Ud. para apuntar? 65 Logan Road, Wembley. Son un matrimonio ejemplar. Le aseguro que muy buenas personas y ya tienen bastantes problemas con ese diablo. No debería decir esto… pero, ese animal estaría mejor encerrado…

—Ya… bueno… No se preocupe, de verdad. No les molestaré demasiado —respondió amable el Dr. Taylor. —Le agradezco enormemente la información. Buenos días. —Y colgó.

El Dr. Taylor había conseguido por fin la dirección de Harry. Se encontraba algo agitado y presentía que sus investigaciones iban a permitir dar con el asesino del Caso de Las Niñas de Harrow y terminar por fin con aquellos horribles crímenes.

La mañana había avanzado y llovía cuando el Dr. Taylor salió de su consulta y paró un taxi.

—A Logan Road, Wembley, por favor. —Le dijo al taxista.

El trayecto discurrió sin contratiempos.

Mientras, continuaba lloviendo sobre la ciudad de manera constante y los charcos, como espejos relucientes, comenzaban a llenarse de agua sobre el suelo de sus calles.

Llegaron al lugar.

El Dr. Taylor se bajó del vehículo y abonó la carrera.

La vía, era una estrecha y modesta avenida de una sola dirección y los coches se encontraban estacionados en una de sus aceras frente a unos soportales públicos. En aquel momento, la zona se encontraba vacía y no se veía a nadie por allí.

El psiquiatra caminó con cautela bajo la galería, buscando el número de la calle donde vivía el joven Harry. Observó que había pocos árboles en la zona y que a cada rato se encontraban contenedores de plástico verdes repletos de basura. Por allí no pasaba a menudo el camión del Servicio Municipal de Limpieza, pensó.

Localizó enseguida el número 65.

La casa de dos plantas, ladrillo gris y tejado inclinado estaba protegida por un pequeño porche de cemento que daba acceso directo a la vivienda y aparecía separada de la carretera por un murete bajo, algo deteriorado y cubierto de hiedra. Era una construcción humilde y no demasiado agraciada. En el primer piso podía verse un ventanal blanco, encajado sin gusto en la fachada y que asomaba directamente a la carretera. Un letrero de metal en el buzón de la entrada anunciaba la residencia de los Thomson. Le habían informado bien, esa era la casa de Harry, pensó el Dr. Taylor.

Así, permaneció sentado en un banco a pocos metros de la vivienda y bajo los soportales que había recorrido un rato antes, protegiéndose de la lluvia que seguía cayendo sin tregua aquella mañana. Se había preocupado bien de no perder contacto visual con la zona que debía vigilar. Al cabo de un buen rato de espera, agradeció el Dr. Taylor, escampó.

El psiquiatra se levantó entonces y dio paseos cortos y constantes sin avistar ningún movimiento en la casa. Pasaron unas horas. Se aburría y tenía frío. Empezó a pensar en Harry, en su vida; en su inclinación a cometer fechorías. Le vinieron a la mente sombríos pensamientos sobre los crímenes del Caso de Las Niñas de Harrow.

De pronto, igual que en las ocasiones anteriores y sin previo aviso, se mareó. La misma sensación de náusea. Igual sentimiento de indisposición e inquietud, de malestar y nerviosismo. El mismo tembleque en las manos. Sintió cómo empezaba a sudar de forma profusa e incontrolable y cómo le costaba pensar con claridad... Se desorientó. Su mente se quedó en blanco. Las imágenes se le desdibujaban en la cabeza y lo único que podía ver con facilidad era la cara de Harry. Vio muy cerca su rostro de sádico en un primer plano, disfrutando mientras hurgaba en el interior de un abdomen sanguinolento, inclinado sobre del cuerpo inerte y frío de una joven, rebuscando entre sus vísceras. En medio de aquella visión patética… mucha sangre… gritos… cuerpos desnudos e inmóviles cortados en pedazos, como muñecas rotas. La oscuridad… y ese túnel negro… muy negro que parecía no tener fin. De pronto, fuertes destellos de luz potente y blanca. Dolorosos para la vista y el cerebro, difíciles de soportar. Un zumbido ensordecedor en los oídos y un terrible y angustioso bombeo de sangre en su cabeza golpeando intensamente contra sus sienes. El Dr. Taylor sudaba sin parar y su temblor de manos se hacía cada vez más fuerte. Se vio allí, en el solar abandonado de Field Street, sujetando a una de las chicas, ayudando a Harry en aquel ritual espantoso, oliendo su aliento pútrido y asqueroso. Matando con él, descuartizando con él, siendo su cómplice en aquellos actos siniestros.

La cabeza empezó a dolerle más fuerte y tuvo la sensación de que no podía aguantar más… de desfallecer. Parecía que le iba a estallar de un momento a otro. Vio de nuevo a Harry riéndose de él e incitándole a cometer aquellos actos crueles… alentándole a matar. Y no podía irse, no conseguía huir de allí, lejos de joven asesino. No lograba abandonar aquella terrible escena. Se había quedado paralizado.

El mareo se le acentuó, mientras las imágenes de chicas jóvenes en lo mejor de la vida se le aparecían… Ahora les miraba y podía apreciar su piel de color blanco y morado, con grandes ojeras bajo unos ojos vidriosos e inexpresivos. Por favor… por favor… le decían, ayúdanos… No dejes que nos mate… Vio la muerte llegar de lejos, despacio, con la guadaña entre las manos, acercándose sin prisa y sintió miedo… mucho miedo… y después… después aquellas tinieblas.

~

—Perdone caballero. —Oyó el Dr. Taylor que le decían desde lejos mientras agitaban su hombro. —¿Se encuentra Ud. bien? ¿Necesita ayuda? ¿Quiere que llame a una ambulancia señor?

—No… gracias… disculpe por… yo… —dijo intentando despertarse mientras se esforzaba en hablar y entendía que era algún vecino quien intentaba ayudarle. Comprendió en ese momento que había perdido el conocimiento y que se había desplomado. —Perdone, sí… me he mareado, pero ya estoy mejor —comentó con voz temblorosa. —Gracias. No hace falta que llame a nadie. Quisiera levantarme, ¿me puede Ud. ayudar, por favor? Muchas gracias, no se preocupe, soy médico.

Y se puso en pie con dificultad ayudado por aquel hombre.

El Dr. Taylor respiró hondo y se aflojó la corbata. El temblor había disminuido, pero se encontraba débil y seguía mareado. Echó a andar despacio y cruzó la carretera hasta una zona algo alejada de aquel banco donde había desfallecido. Vomitó.

No sabía realmente cuánto tiempo había permanecido así, exánime y desconectado de la realidad. Recordó qué había venido a hacer allí, cerca de la casa de aquel asesino. Y no entendía por qué estaba viviendo aquellos episodios repentinos, aquellos ataques que de pronto se desataban, aquellas espantosas apariciones… Parecían tan reales… Volvió al banco y se sentó de nuevo bajo los pórticos para descansar un poco. Así permaneció un buen rato hasta que sintió frío. Cuando todo aquello acabara, decidió, se haría un reconocimiento médico exhaustivo, esta vez creía que lo necesitaba… algo no debía de andar bien en su interior.

Aún permaneció durante varios minutos esperando y aquello le sirvió para recuperar un poco la normalidad.

En un momento dado, desde lejos, el Dr. Taylor vio salir de la casa de Harry a una persona. Su cuerpo se tensó y buscó ocultarse rápido. Se puso en pie de un salto y fingió estar cerrando la portezuela de un vehículo cercano, aunque de reojo trataba de no quitarle la vista a aquella figura. Parecía caminar despacio y descubrió que transportaba una bolsa de basura en una mano. No parecía que fuera el chico. Enseguida advirtió que era una mujer, así que no podía ser Harry, pensó. Tal vez fuera Margaret, su madre. Volvió a acomodarse en el mismo lugar y continuó esperando.

El Dr. Taylor aguardó un rato más. Después de un tiempo, vio salir a otra persona de la casa. Esta vez era joven y caminaba con agilidad. Se puso de nuevo en marcha y esta vez se ocultó detrás de un coche. Tuvo que forzar mucho la vista para diferenciar bien aquella silueta. Y entonces… ¡vio claramente que era él! ¡que era el muchacho! ¡que se trataba de Harry Thomson! Parecía abandonar sólo la casa y comenzaba a andar calle arriba, hacia su posición. El Dr. Taylor se agachó y bajo la cabeza. Fingió entonces atarse los cordones de los zapatos... podría reconocerle si le veía y no sabía cómo sería la reacción del muchacho. Sintió miedo cuando pasó junto a él… pero a su altura, Harry, siguió adelante… había pasado de largo y no había reparado en su presencia.

A pesar de que no se había repuesto completamente después del episodio sufrido y de que no podía pensar con normalidad, el psiquiatra siguió al joven manteniendo una prudente distancia. Cambió de acera un par de veces para encontrarse más seguro y evitar que Harry le detectara. Aquella maniobra la había visto en una película de espías. Si le descubría, podía ser peligroso y todo su plan se iría al traste.

El joven andaba rápido y con energía y al Dr. Taylor le costaba trabajo no perderle de vista. Poco a poco y con aquella caminata fue recobrando la salud.

Por fin llegaron a una zona más concurrida y llena de gente. Al médico le fue más fácil disimular y sintió cómo recuperaba poco a poco el resuello y se empezaba a encontrar mejor. Harry se detuvo y miró hacia atrás con curiosidad. ¡Maldición! Pensó el Dr. Taylor, parecía haberse percatado de que alguien le seguía. Permaneció ahí parado unos instantes y después, reanudó su marcha. El Dr. Taylor respiró aliviado y también continuó.

Harry siguió adelante y tras él, su médico sin perderle de vista. Anduvieron durante un buen rato. Pasaron un parque y una plaza, varios bloques de viviendas y un hospital, hasta alcanzar una zona más comercial.

De esta forma llegaron frente a una casa y Harry se detuvo. El psiquiatra vio cómo pulsaba un telefonillo. Habló con alguien. El Dr. Taylor continuó parado y observando, permaneciendo oculto ahora tras una columna y fingiendo estar interesado en los artículos que se mostraban en un escaparate. Aguzó el oído… nada. No pudo escuchar ni una palabra, ni siquiera oír una parte de la conversación que mantuvo el joven a través del interfono. Estaba demasiado lejos.

Al cabo de unos minutos de espera, de la casa salió otro chico y se saludaron chocándose las palmas de las manos. Juntos continuaron caminando en la misma dirección y detrás de ellos, siguiéndoles sin quitarles ojo de encima, siempre el Dr. Taylor, constantemente oculto a sus miradas, tratando de no ser descubierto.

El psiquiatra percibió después de un rato que habían andado bastante, que estaban lejos de la casa de Harry y que habían abandonado el distrito de Brent. ¡Se encontraban ahora en Harrow! ¿Era aquella la zona de operaciones de Harry y sus compinches? Todo iba cuadrando más y más a cada paso. Ahora el Dr. Taylor estaba convencido de que seguía a un asesino. O tal vez… ¿podría estar siguiendo a dos asesinos…? En ningún momento había contemplado esa posibilidad y empezó a valorarla en su cabeza sintiéndose cada vez más ansioso. Pensó que tal vez Harry tuviera un cómplice para cometer sus fechorías.

Atravesaron una zona vacía de gente cuando comenzó a llover. Estaba atardeciendo y pronto desaparecería la luz del día.

Al punto, los jóvenes se detuvieron. Se encontraban frente a la entrada de un camposanto. Se trataba del cementerio católico de Saint Mary’s en Kensal Green, en Harrow. Los chicos entraron. El Dr. Taylor sorprendido, se detuvo y dudó… no sabía qué hacer en ese momento; si decidía seguir tras ellos y atravesar aquella puerta, podría meterse directamente en un callejón sin salida y, de ser descubierto, no tener escapatoria alguna. Era muy probable que le sorprendieran espiándoles en aquel espacio cerrado. No podía arriesgarse, no se fiaba de la reacción de los chavales. Estaba seguro de que no debía entrar. Pero… ¿qué diablos hacían allí? ¿qué interés podían tener en reunirse en aquel cementerio?

El Dr. Taylor se dio cuenta de que había oscurecido. El tiempo empezó a empeorar y la lluvia arreció sobre su cabeza. Algunos relámpagos iluminaban la noche mientras los truenos estallaban en el cielo sonando con fuerza cada vez más cerca. El médico corrió a refugiarse en una cafetería cercana, justo frente al lugar por donde habían desaparecido los dos jóvenes. Estaba calado y tenía ahora más frío.

Pidió un café y cogió el periódico para disimular. Se sentó en una mesa cerca de la ventana, desde la que podía verse la entrada al cementerio.

Su estado de ánimo no era bueno y el malestar físico que le había producido aquel desmayo repentino, aún no le dejaba sentirse cómodo. Quería irse a casa, pero no debía perder de vista a los chicos ni un minuto… Sobre todo, en aquel momento en el que estaba tan cerca de descubrir quién era realmente Harry Thomson. De alguna forma, lo presentía.

El Dr. Taylor se entretuvo ojeando el periódico sin prestar ninguna atención a las noticias, intentando pasar desapercibido en el local. El lugar cada vez se encontraba más concurrido. Se iba ocupando con parroquianos que huían de la lluvia que se había desatado ahora sin ofrecer ninguna tregua. Pasó así un buen rato… una hora, quizás dos, tal vez tres… pidió otro café y se lo tomó.

El Dr. Taylor empezaba a perder la paciencia. No aguantaba más el frío, incluso dentro de aquel establecimiento. Seguía calado y comenzó a pensar que no había sido aquella una buena idea. Investigar por su cuenta no era lo suyo. Tal vez debía informar al Inspector Evans sobre Harry y olvidarse del tema. Quizás era mejor seguir dedicándose a sus actividades y dejar de jugar a los detectives… Que cada cual hiciera su trabajo. Era un tema serio y no quería entorpecer, ni equivocarse. Se levantó y pagó las consumiciones, con la intención de marcharse a casa.

En el momento en que se disponía a salir a la calle, desde el umbral del local, a través de las gruesas gotas de lluvia, vio a Harry salir del cementerio. El Joven miró hacia allí, parecía mirarle fijamente. Su vista se enfocaba hacia la puerta del establecimiento donde el médico se encontraba parado y sin poder moverse. Y entonces el Dr. Taylor se sintió descubierto. Se quedó petrificado durante unos instantes. De forma instintiva volvió la vista hacia otro lado, intentando esconder la mirada y no cruzarla con la del joven. Harry también cambió la suya hacia otro lugar y la pareja continuó andando como si nada. El Dr. Taylor pudo así relajarse. Suspiró. Se había equivocado. Aún no le habían sorprendido.

El Joven caminaba bajo el manto espeso de lluvia, que no dejaba de caer, saliendo del cementerio junto a su amigo, después de haber permanecido aquel largo rato allí adentro. Los jóvenes se hablaban y reían. Iban cogidos de la mano y parecían contentos. Harry tocaba el pelo mojado de su acompañante, acariciándole el cabello de forma cariñosa repetidas veces. Y la espalda… y el hombro… Anduvieron juntos durante unos instantes hasta el centro de la explanada que daba acceso al camposanto y se detuvieron. Se encontraban cómodos bajo aquel intenso aguacero. Riendo y hablando felices. Ya no quedaba nadie por los alrededores, estaban solos. En aquel momento, Harry se colocó frente a su amigo y besó sus labios. El muchacho que le acompañaba respondió de la misma manera. Fue aquel un beso largo, dulce y profundo… Un beso de amor.

El Dr. Taylor, no se lo podía creer. Allí, de pie en la entrada de aquella cafetería, bajo aquel aguacero intenso, se había quedado de piedra, incapaz de dar un paso ni de articular palabra.

En sus investigaciones para desenmascarar a un terrible asesino, había descubierto el lado más tierno y amable del monstruo. Había encontrado sin buscarlo aquella tendencia amorosa de Harry, aquel secreto del joven que nadie parecía conocer. En aquel lugar, oculto de las miradas indiscretas y creyéndose a salvo de curiosos y espías, había desnudado su alma. Había olvidado aquella agresividad, aquel perfil psicótico y aquella persona enferma que era. Había olvidado por momentos, su identidad de asesino.

El Dr. Taylor seguía asombrado e inmóvil.

Estaba exhausto, helado de frío y quería regresar a casa... había pasado todo el día ocupado en Harry y tenía mucho en lo que pensar…

Levantó la mano y paró un taxi.

XI

Jueves. 16.00 hrs. 28 de febrero.

A aquellas horas de la tarde, la Central de Scotland Yard bullía. Por todos lados podía verse cómo iban y venían agentes de policía vestidos de uniforme y de paisano, con papeles entre las manos, caminando hacia algún lugar de la oficina o hablando por teléfono, enfrascados en alguna cuestión de relevancia para el Departamento. Todo el edificio era un hervidero de gentes. Algunos se encontraban sentados frente a sus escritorios trabajando. Otros, de pie, comentando con compañeros particularidades sobre algún asunto que les ocupaba. Sonaban teléfonos, se oían voces, se convocaban reuniones a gritos y se escuchaba el repiqueteo constante de los teclados en los ordenadores. Todo aquello era una auténtica locura y el alboroto que se vivía en esas horas de oficina mucho tenían que ver con la seguridad y el orden de la cuidad de Londres y de sus más de diez millones de habitantes.

Al Inspector Evans le gustaba más trabajar a deshoras. Odiaba aquel jaleo. Se encontraba más a gusto en silencio, enfrascado en sus reflexiones. Prefería patear las calles en el horario habitual de la comisaría y regresar a su despacho en la Central después, cuando hubiera anochecido o una vez que el personal de su Departamento hubiera desaparecido y se hubiera marchado a casa. Tenía claro que su concentración era mejor y que su mente funcionaba con mayor lucidez. A fin de cuentas, era un hombre solitario y huraño y no sabía manejarse bien con las personas.

Aquella tarde no tenía otra opción y debía de estar allí inmerso en todo aquel guirigay. Había dejado trabajo muy importante pendiente en el despacho.

El Inspector Evans buscó en la guía de teléfonos el número del Convento Carmelite Missionaries y preguntó por la Madre Theresa.

—Buenas tardes, Hermana, soy el Inspector Evans de la Brigada Criminal de Scotland Yard, —repitió por enésima vez. —Querría hablar con la Madre Theresa, por favor.

—Buenas tardes Inspector. Pues en este momento está reunida con el Obispo y nos tiene ordenado que no le molestemos. ¿Quiere que le deje algún recado Inspector? ¿Se trata de algo importante?

—Mire Hermana… es un asunto urgente… y de vital importancia para una investigación criminal, necesitaría hablar con ella ahora mismo. Sí, es urgente. ¿Podría decirle que tiene una llamada de la policía?

—Bueno Inspector… en ese caso, está bien, le molestaré… deme un minuto por favor.

—¿Alo? —Dijo una voz ronca desde el otro lado del teléfono tras unos minutos de espera.

—Buenos días, Madre. Le habla la policía. Soy el Inspector Evans. Perdone que le moleste, pero necesitaba hablar con Ud. cuanto antes. Bien… creo que estará Ud. al tanto de los crímenes de Las Niñas de Harrow… —Comentó Mártin Evans. —Pues mire… el cuerpo de una de las chicas apareció hace unos días muy cerca de uno de los colegios de su congregación… junto al Harrow Trinity College en Craven Street... el cuerpo se encontró bajo el Puente de Charing Cross. Lo descubrió un empleado suyo del colegio… el Sr. Hurt. No se si lo conoce… Pues bien, hemos estado investigando por toda la zona y hemos comprobado que en la puerta de su colegio tienen Uds. instalada una cámara de vigilancia… Nos gustaría disponer de las imágenes que captó la noche del crimen para continuar con la investigación. ¿Tendría Ud. algún inconveniente en proporcionarnos las grabaciones Madre? Cómo comprenderá es un asunto de vital importancia…

—Sí, Inspector estoy al tanto de los sucesos acaecidos. Dios nos guarde siempre… Desde luego que no hay ningún problema tratándose de un asunto tan grave. Podría haberle sucedido a una alumna del Centro… y eso no lo voy a permitir. ¡Qué horror! Estas cosas no deberían ocurrir jamás… Descuide Inspector. ¿Dígame cómo puedo hacérselas llegar?

El Inspector Evans le facilitó el correo electrónico de su Departamento y le proporcionó las instrucciones adecuadas para proceder a enviar el archivo. La Madre Theresa convino en hacérselas llegar a la mayor brevedad posible.

—Perdóneme una pregunta Madre y no le molesto más… ¿Qué referencias podría darme del Sr. Hurt, su conserje?

—¡Ah! El Sr. Hurt. Es un buen hombre. Un empleado diligente y esforzado, desde luego. Sería incapaz de matar a una mosca. Lleva trabajando con nosotros toda una vida y nunca hemos tenido ningún problema con él. Fuma demasiado, eso sí… pero es una persona decente y de fiar.

—De acuerdo Madre, pues muchas gracias, nada más. Le agradezco su tiempo. ¡La dejo con Dios!

—El Señor es mi Pastor y nada me falta…

Se despidieron amablemente y colgaron.

Mártin Evans estaba animado, pensando en que la investigación seguía su curso y ahora avanzaba a buen ritmo. Además, ahora, ya tenía varios hilos de los que tirar. Por una parte, contaba con la descripción del sospechoso proporcionada por el Capitán Laurence y que coincidía a la perfección con el retrato que el Dr. Taylor había realizado a partir del sueño de Emily… pero… ¿cómo era posible que estas descripciones, obtenidas por medios tan diferentes coincidieran? Esta cuestión fabulosa era todavía un misterio.

Además, los informes preliminares de las autopsias confirmaban que las muertes contaban con importantes similitudes entre ellas y era más que probable, que se tratara de un único asesino. Un asesino en serie. Este particular aún no había sido confirmado y era preciso aclararlo cuanto antes.

También estaba aquel vecino de Craven Street a quien había interrogado aquella misma mañana y que creyó haber visto la cara del sospechoso en algún lugar… Tal vez pudiera recordar algo que les ayudara en la investigación del caso. El Inspector Evans pensó que ya disponían de material suficiente para continuar con las pesquisas. Por supuesto, faltaban aún por resolver muchas incógnitas y despejar muchas dudas y estaba claro que el asunto se presentaba complicado.

Las pistas recogidas en los distintos lugares donde aparecieron las víctimas no habían resultado concluyentes y eso le tenía ciertamente preocupado. Los cabellos… aquellos botones recogidos en la escena del crimen de Ane Rose Major… y las colillas encontradas en las inmediaciones de aquel lugar… aunque estas últimas, estaba casi seguro, pronto podría descartarlas ya que pertenecían a la misma marca de tabaco que fumaba aquel conserje, el Sr. Hurt, un buen hombre según los informes de la Madre Theresa.

Era el momento, pensó el Inspector mientras abandonaba el despacho, de acudir al Departamento de la Policía Científica y visitar al Teniente Hank. De camino, recogería los Informes definitivos de las autopsias de las jóvenes y podrían entonces comentarlos en persona.

El Instituto Anatómico Forense de la Policía, estaba situado en un anexo al edificio en el que el Inspector Evans tenía su despacho. Tardó tan solo unos minutos en recorrer la distancia que le separaba del lugar. Después de atravesar varias galerías, comunicadas por unas escaleras metálicas, llegó al Departamento de Medicina Legal de la Policía de Londres.

El olor a desinfectante y a formol invadía toda la estancia. Se trataba de un quirófano frío y solitario, provisto de todo tipo de mobiliario e instrumental médico. Un par de camillas con ruedas estacionadas en una de las entradas a la sala, servían para trasladar los cuerpos desde el depósito de cadáveres. Estaban vacías.

Era un lugar fúnebre y macabro. Producía verdadera aprensión al visitante. Sobre unas mesas altas, de un brillante metal, descansaban en hilera los tres cuerpos de las muchachas, cubiertos con unos sudarios blancos. Aquellas eran Las Niñas de Harrow. Bajo las sábanas, asomaban los pies de los cadáveres de las jóvenes… Todos sucios y mortecinos, excepto los de Ane Rose Major, que aún no habían aparecido… Anudadas a su dedo gordo, sujetas a una fina cuerda de esparto, podían verse unas etiquetas de cartón que contenían algunas inscripciones. El Inspector Evans las leyó: Berta Wells 17 años, Alice Wood 18 años

Allí mismo, en un pequeño despacho separado de la sala de autopsias por una mampara de cristal, encontró al sonriente Dr. Pinkerton, el forense, enfrascado con unas muestras que observaba atento en su microscopio.

—¡Ah! Buenas Tardes Inspector. Le estaba esperando. —Saludó el médico titular del Departamento de Medicina Legal de Scotland Yard.

—Hola Doc. ¿Qué tenemos?

—Bueno. Hemos concluido las autopsias a las chicas esta mañana Inspector. Tome. Aquí las tiene. Son un ladrillo, la verdad. —dijo poniéndose en pie, abandonando su trabajo y tendiéndole los gruesos volúmenes de los Informes definitivos que había depositados sobre otra mesa —al final encontrará Ud. las conclusiones.

—Gracias Doc. Pero adelánteme algo, ¿qué ha descubierto?

—Bueno como sabe, las jóvenes han sido brutalmente asesinadas. Un caso feo y muy desagradable, sinceramente Inspector… —comentó acercándose al lugar donde descansaban los cuerpos. —Todas las jóvenes presentan un fuerte golpe en la cabeza. Y en los tres casos hemos podido comprobar que se trata de la misma causa del fallecimiento: traumatismo craneoencefálico severo. —Concluyó el Dr. Pinkerton. —Después de analizar las heridas, todo parece indicar que han sido producidas por el mismo objeto. Un arma potente… pensamos… esgrimida con fuerza y utilizada de forma contundente. El asesino tenía la intención de matar asestando el golpe y fue certero, desde luego… Yo diría que se trata de un mazo metálico… tal vez un martillo… Hemos hallado los mismos restos microscópicos de metal en las heridas de los tres cráneos. —Comentó el Dr. Pinkerton destapando uno de los cadáveres y dejando al descubierto la cabeza de una de las jóvenes. —Las víctimas tardaron pocos minutos en morir… no sufrieron demasiado. Supongo que eso aliviará algo el dolor de las familias… en fin… El golpe parece que las dejó fuera de combate… por eso no hemos hallado ningún material orgánico del asesino. No hubo posibilidad de defensa y no hemos encontrado el menor signo de resistencia por parte de las víctimas. Ni piel, ni cabellos, ni saliva… ni sangre del asesino… nada. Creemos que fueron golpeadas a tradición y por la espalda y las muchachas no lo vieron venir, así que no pudieron defenderse… El resto de las heridas que presentan son todas post mortem. Golpes y mutilaciones, nada más. Un asesino salvaje y cruel, parece. Primero se cometió el homicidio y después las violaciones y amputaciones… Un caso desagradable Inspector. Las ablaciones están ejecutadas de un único golpe. Un objeto cortante… también pesado… y ejecutado con fuerza. No hay signos de desgarros en la piel. Pensamos… que el objeto podría ser un hacha.

El Dr. Pinkerton, rodeó una de las mesas donde yacían las chicas y levantando la sábana mostró al Inspector otro de los cadáveres. Se trataba de Berta Wells. Exhibía ambos brazos cortados a la altura de las muñecas y le faltaban las dos manos. Los huesos que aparecían asomando por entre la carne blanquecina y amoratada de sus antebrazos apenas se encontraban astillados y presentaban unos cortes limpios, muy claros y efectuados a la misma altura. En ellos, el Inspector pudo apreciar abundantes restos de sangre.

—¿Ve Inspector? Tampoco hemos podido encontrar ninguna huella. —Continuó el Dr. Pinkerton paseando por la sala. —Estamos convencidos de que el asesino tomó muchas precauciones y utilizó guantes y otras protecciones para evitar dejar rastros y ser descubierto… aunque también podría resultar que los cuerpos se presenten tan limpios porque hayan sido lavados por la lluvia de este mes… o ambas cosas. No lo podemos saber con exactitud Inspector.

El forense dio un paseo por la sala de autopsias y se detuvo frente a una gran pila cerámica. En el fondo, una sierra de calar permanecía a la espera de su limpieza. Restos de carne humana salpicaban la fregadera. El médico continuó.

—No apreciamos tampoco restos de ningún fluido humano ni de cualquier otro vestigio Inspector. Ni gota de esperma, no parecen violaciones convencionales, pero está claro que han sido agredidas sexualmente tras su muerte.

—Doctor. —Preguntó el Inspector Evans. —¿Diría Ud. que los crímenes ha podido realizarlos la misma persona?

—Desde luego Inspector. No me cabe la menor duda. El arma homicida parece ser la misma y los asesinatos tienen similares características. Se trata del mismo asesino Inspector. —Respondió Pinkerton.

—¿Y cree Ud. que los ha realizado una única persona o podríamos estar hablando de varios asesinos?

—Pudieron perfectamente ser realizados por una sola persona, aunque este particular no podemos conocerlo con certeza. Seguramente un hombre con fuerza. Hay hematomas evidentes debidos a golpes con algún objeto pesado… quizás el mismo arma homicida… Hay traumatismos en el tórax de dos de las chicas y también en las piernas. Con fractura de varias costillas. Esto requiere una fuerza importante Inspector… pensamos en un varón… No hemos hallado evidencia alguna de que pueda tratarse de varios asesinos; aunque tampoco podemos descartarlo. Las bridas que sujetaban los tobillos o las manos de las víctimas están apretadas con una fuerza considerable… Sí Inspector… seguramente un varón. Y con menor probabilidad varios.

—Doctor… y ¿por qué piensa Ud. que se cometieron las agresiones sexuales después de la muerte de las chicas?

—Bueno. Es evidente. Sus ropas están intactas… No hay señales de violencia y por lo tanto, no parece que se las arrancaran. Más bien me atrevería a decir que las desnudaron sin ningún tipo de resistencia; es decir, una vez muertas... y además, existen pequeños trombos en las paredes internas de los tejidos de las muchachas, señal indiscutible de que las agresiones se produjeron una vez que no existía irrigación sanguínea en los mismos... es decir, el corazón ya no latía cuando fueron violadas. Pero… ¿por qué después de muertas? Eso no lo sabemos Inspector, deberá preguntárselo al asesino.

—Ya… ¿y no es posible encontrar ningún tipo de indicio acerca del asesino o asesinos?

—Ya le he comentado que con mucha probabilidad es “el asesino” Inspector... este particular lo refuerza la circunstancia de fueron violadas una sola vez y eso es habitual de una única persona... Pero no Inspector... ningún indicio, lo siento. Insisto en que a pesar del esfuerzo no hemos podido encontrar nada de nada. Un hombre hábil... no lo dude... Se enfrenta Ud. a un homicida que sabe perfectamente lo que hace, créame…

—Sí. Desde luego. Un tipo escurridizo. Y… ¿qué me dice de la chica con los riñones extirpados?

—La extracción de los órganos se produjo con precisión. Se efectuó un corte en el abdomen y se realizó la ablación casi quirúrgica de los riñones sin excesivos daños en el resto de órganos. Simplemente parece haber sido apartado todo aquello que molestaba en la intervención. No hemos podido averiguar el utensilio con el que se produjo… ¿Un cuchillo tal vez? ¿Un objeto cortante bien afilado? No sabemos más.

—¿Y han realizado un análisis toxicológico a los cuerpos? ¿Algún indicio doctor?

—Por supuesto. Nada Inspector. Están limpias. No hay restos de fármacos en la sangre, ni cualquier otra sustancia tóxica.

—Muy bien… Muchas gracias Doc. Me llevaré los informes de las autopsias para adjuntarlos a los expedientes del caso. Buen trabajo Dr. Pinkerton. Muchas gracias.

—A Ud. Inspector. Buena suerte. —Se despidió el doctor sonriendo.

—Manténgame informado de cualquier novedad, por favor. —Finalizó diciendo Evans.

El Inspector recapacitaba sobre todo aquello mientras se dirigía con paso decidido a su segunda parada de la tarde: el Departamento de la Policía Científica. Además de los informes que acababa de recibir de Pinkerton, transportaba en la mano una de las bolsas de plástico que contenía el segundo botón, aquel, que el agente Calvin había recogido aquella mañana bajo el Puente de Charing Cross, junto al lugar donde había aparecido el cadáver.

Ahora, después de su conversación con el forense, el Inspector Evans lo tenía todo mucho más claro. Se trataba finalmente de un asesino en serie… los informes de las autopsias lo confirmaban. Pensaba que actuaba en solitario, aunque cabría la posibilidad de que contara con algún cómplice… este extremo debía ser confirmado todavía. El criminal era probablemente un varón con unos rasgos muy característicos: hombre blanco, de unos 60 años, cabello largo, barba negra y poblada y gruesas cejas, espesas y despeinadas. Contaba además con su retrato robot. Su modus operandi era sencillo y muy efectivo: elegía a sus víctimas al azar en el distrito de Harrow. Siempre mujeres jóvenes y solas. Actuaba por la noche. Cometía los brutales homicidios con un intervalo de unos diez días más o menos. Acechaba a sus presas, seguramente escondido, las atacaba de improvisto y por la espalda sin dejarles tiempo a defenderse. Actuaba con una violencia extrema, matándolas de un golpe seco y contundente en la cabeza… probablemente con un martillo. Después desnudaba sus cuerpos, los aporreaba y mutilaba, haciendo desaparecer sus miembros amputados. Era cuidadoso y probablemente un hombre inteligente… no sabían nada del arma homicida ni de las partes desmembradas de los cadáveres que se encontraban aún desaparecidas.

¡Sí! Ya eran muchos los datos de los que disponía. Tenía su descripción y su forma de actuar. Debía continuar por ese camino, pensaba el Inspector Evans mientras se mordía el labio inferior… presentía que se encontraba cerca… si no se equivocaba, faltaban pocos días para que aquel criminal saliera de su escondrijo y volviera a actuar cometiendo otro de sus brutales asesinatos. El Inspector Evans debía de actuar rápido y detenerlo antes de que muriera la siguiente víctima. ¿Qué clase de horrible monstruo era capaz de cometer semejantes atrocidades?, se preguntaba. ¿Quizás el Dr. Taylor pudiera ayudarle como psiquiatra a comprender mejor la personalidad de aquel asesino en serie y pudiera darle caza más rápidamente? Hablaría con él, decidió y le pediría su ayuda.

—¡Inspector Mártin Evans! —Dijo el Teniente Hank con una sonrisa, levantando la vista de detrás de unas gruesas lupas con las que estudiaba una de las pistas que habían llegado a su Departamento. Le tendió la mano. —Veo que recibió Ud. los informes que le enviamos.

El Teniente Jake Hank había pasado toda una vida analizando, clasificando, identificando y determinando objetos, muestras y otros indicios relacionadas con delitos cometidos en Londres. A través de minuciosos métodos científicos, había aportado su conocimiento para el esclarecimiento de miles de crímenes perpetrados en la ciudad a lo largo de su carrera profesional. Era el director del Departamento de la Policía Científica de Scotland Yard y su fama se extendía por todo el país. Se trataba de un auténtico sabueso de la ciencia trabajando como criminólogo, un investigador sobresaliente y un hombre con capacidades de análisis científico casi sobrenaturales. Pocos policías podían comparársele. Dirigía con eficacia aquel grupo de detectives que trabajaban codo con codo con el Inspector Evans en la búsqueda de el más mínimo detalle que pudiera ayudar a esclarecer cualquier hecho delictivo.

—¡Buenas tardes Jake! —Respondió el Inspector. Le traigo una nueva muestra. Es otro botón encontrado en la escena del crimen de Charing Cross. El Caso de Las Niñas de Harrow…-Comentó entregándole la bolsita que le había traído. —Es similar al otro que le enviamos y analizó.

—Ah, perfecto, sí. Me pondré con ello enseguida. A ver si en esta ocasión sacamos algo en claro de ahí. —Respondió el Teniente. —Ya sabe que le realizamos todo tipo de pruebas al anterior y nada… ningún rastro. Por lo demás… ¿Qué tal va el caso Inspector? ¿Alguna novedad?

—Bueno… estamos avanzando despacio, pero parece que la cosa se va aclarando. No tenga la menor duda Teniente, de que daremos con el asesino. En fin… ¿qué podría decirme de las pruebas que le envié?

—Sí. Poco más de lo que incluimos en los informes que leyó, Inspector. Sabemos que no hay demasiados datos. Aún no hemos conseguido aislar la secuencia de ADN en las colillas de los cigarros que me envió. Creo que se trataba de Radford’s… una marca de tabaco muy corriente… Pues bien, en cuanto tengamos aisladas las trazas, cotejaremos la identidad del sujeto que los fumó con los archivos policiales de que disponemos y… bueno… a ver si tenemos suerte… —Comentó el Teniente esbozando media sonrisa.

—Está bien. En cuanto a esa posibilidad… tengo algunas ideas acerca de quién pueda ser el propietario, pero creo que no es el hombre que buscamos… ya veremos… Y Teniente, ¿los cabellos que le envié? Su informe decía que estaban seccionados y sin bulbo piloso… que no era posible saber su origen ni a quién pertenecían.

—Sí Inspector, efectivamente. Aunque hay algo que me ha llamado la atención y que me gustaría comentarle… mire —Dijo el Teniente mostrándole unas pequeñas pletinas de cristal a través de las que podían verse unos pelos negros. Las colocaron bajo la luz del microscopio y se acercaron. —Hay un detalle curioso que quisiera que advirtiera… Observe… Todos son de la misma longitud y están seccionados a la misma altura… iguales… ¿Ve? Eso es realmente infrecuente y raro. Además, ninguno de los vellos encontrados contiene bulbo… Normalmente, cuando aparece un mechón de cabello, los pelos son de diferente longitud… unos más cortos, otros más largos… alguno con bulbo, arrancado desde su raíz… otros cortados como estos… No lo sé Inspector… desde luego son cabellos naturales y sin tratamiento químico de ningún tipo… pero… estamos valorando que pueda tratarse de cabellos de una peluca.

—¡Una Peluca! —El Inspector Evans ya había reparado en esa posibilidad. —Y… Teniente… ¿Es posible confirmarlo? ¿Lo podría saber Ud. con seguridad?

—No. En absoluto Inspector. No podemos constatarlo. Necesitaríamos algunos más… son muy pocos y la muestra no es significativa. En este punto estamos estancados. No podemos extraer más conclusiones por el momento…

—Y Teniente, ¿Han encontrado algo en las ropas de las víctimas?

—No Inspector. Nada. No hemos encontrado rastro alguno.

—De acuerdo. ¿Tampoco del botón que le envié tienen algo más…?

—Así es, nada. El Botón que los agentes recogieron en la escena del crimen no ha aportado ninguna información. Estaba limpio. No pertenecen a las ropas de la joven. Tal vez de este otro podamos sacar algo y relacionarlo… En cuanto tenga cualquier indicio le informaré Inspector, no se preocupe. Me pongo manos a la obra.

—Muy bien. Muchas gracias Teniente Hank. —Agradeció el Inspector Evans saliendo de la habitación.

Mártin Evans abandonó el edificio con la intención de dar un paseo. Estaba saturado de tanto ruido y abrumado por aquel jaleo que no le dejaba pensar con claridad. Demasiado nerviosismo para poder concentrarse en el caso.

Whitehalls Gardens estaba completamente vacío. Ya empezaba a caer la tarde y el día había sido frío y desapacible una vez más. La temperatura parecía haber bajado ahora varios grados y una cortina fina de lluvia caía incesante y sin compasión sobre sus hombros. El parque, situado no demasiado lejos de su oficina, era el lugar que solía elegir para huir de todo aquel bullicio, respirar un poco de aire puro y relajarse. Le servía para despejar la mente. Anduvo durante un buen rato por entre los caminos salpicados de árboles y farolas, intentando calcular los siguientes pasos que debería dar en la investigación del Caso de Las Niñas de Harrow. De repente sonó su teléfono.

—Buenas tardes Inspector. Soy Robert Faulkner. Estuvimos hablando esta mañana acerca de un retrato que me mostró. Estuvo Ud. en mi casa en Craven Street. ¿Recuerda?

—Sí. Desde luego. Dígame Sr. Faulkner. —Contestó impaciente el Inspector Evans.

—Por fin he podido recordar dónde vi aquella cara… estoy seguro… Además… creo conocer también algún otro detalle que puede serle interesante… me gustaría que nos viéramos y prestar declaración. Si puedo ayudar en el caso… estaría encantado.

—Muy Bien Sr. Faulkner. Por supuesto. Podría mandarle un agente hasta allí. ¿Se encuentra Ud. ahora mismo en su domicilio? —preguntó el Inspector Evans pensando en ordenar al agente Greidy que acudiera a aquella dirección. Si no se equivocaba, aún debería de encontrarse por la zona. —Bueno… pensándolo mejor, me acercaré yo personalmente.

—Sí. Desde luego. Le espero aquí Inspector.

—Muy bien. Tardaré una media hora más o menos. Muchas gracias Sr. Faulkner.

Se estaba haciendo de noche cuando el Inspector Evans tomó la autopista en dirección Craven Street. Estaba esperanzado en recibir algún dato y avanzar un paso más en la investigación del Caso de Las Niñas de Harrow.

La lluvia seguía cayendo y las calles iban quedando vacías cuando un relámpago surcó el cielo iluminando por completo la ciudad.

Maldita sea, pensó el Inspector… Pero ¿cuándo parará esta maldita lluvia?...

XII

Viernes. 09.30 hrs. 1 de marzo.

Desde el mismo momento de la adopción de Harry, Adam y Violet Thomson, habían empezado a sufrir un auténtico calvario con su hijo.

Al principio, leía el Dr. Taylor desde el sillón de su despacho, les habían llegado informes desfavorables del colegio donde se encontraba matriculado el chico, en los que se alertaba sobre la personalidad conflictiva del muchacho, sobre sus continuas peleas y sobre su falta de adaptación y de interés por acatar las más elementales normas disciplinarias del Centro. El joven mostraba indiferencia prácticamente por cualquier asunto y parecía sólo ocuparse por aquello que generaba una alteración grave de las normas de la Institución. Era un rebelde. Un niño conflictivo y problemático y ya apuntaba a convertirse en un delincuente infantil.

Harry usaba la violencia contra sus compañeros y profesores y desde aquella temprana edad, empezó a descubrir el poder que ejercía sobre el resto de personas con las que se relacionaba. El Centro por su parte, alertaba a los padres, enviándoles continuas misivas avaladas por los psicólogos del colegio, en las que se les explicaba el grave problema que suponía la permanencia entre ellos de un alumno tan desacorde como aquel y que alteraba el normal funcionamiento de la escuela. Solicitaban además su colaboración y exigían una solución familiar al conflicto.

Los castigos y las medidas correctivas llevadas a cabo sobre Harry no fueron en absoluto efectivas. Por el contrario, favorecieron que el carácter de niño se desviara aún más y que potenciara definitivamente aquellos rasgos negativos de su personalidad. Hasta tal punto llegó aquella distorsión, que cierto día, después de que uno de sus profesores castigara a Harry a quedarse en el aula y a no disfrutar del recreo, el joven, tras atrancar completamente las salidas del colegio, intentó prender fuego al edificio con todos los estudiantes en su interior. Varias dotaciones de bomberos tuvieron que acudir a sofocar el grave incendió que provocó y algunos debieron de ser hospitalizados. Harry fue denunciado y expulsado finalmente del Centro. El joven tenía tan solo 10 años.

Durante aquel periodo de su vida, el muchacho comenzó un largo peregrinar por multitud de colegios y reformatorios. Sus padres mantuvieron entrevistas con Centros públicos y privados, religiosos y laicos, ordinarios y especiales… pero en ninguno de ellos fue aceptado y definitivamente quedó sin escolarizar.

La tendencia delictiva del joven hizo que se inclinara a buscar refugio en la calle, especialmente en los barrios más marginales y decadentes de la ciudad de Brixton y no tuvo problemas en aceptar esta dura educación, alejada de los ambientes normales para cualquier chico de su edad.

Harry fue acechado por la soledad, la violencia y las drogas y pronto se convirtió en un delincuente. Se escapaba de forma reiterada de casa y regresaba después de varios días desaparecido, en busca de alimento, descanso o dinero.

Sus padres no fueron capaces de corregir la trayectoria del chaval, que terminó internado en un reformatorio tras una detención, originada por una nueva pelea con otro muchacho. Durante aquella trifulca, Harry golpeó al joven sin piedad en la cara, con un bate de béisbol. Aquel episodio supuso su primer delito grave y pasó el siguiente año y medio encerrado en aquella institución pública.

Este tiempo de encierro lejos de su familia, resultó un descanso en la agitada vida de sus padres adoptivos, quienes, convencidos de la ingenuidad del muchacho y en sus buenos sentimientos, aprovecharon la oportunidad para solicitar ayuda en su congregación y organizarle la vida tras su puesta en libertad. Un Pastor de la Iglesia Evangélica donde militaban, sería el encargado de su educación desde entonces.

Algo más de un año y medio de su adolescencia, supuso este periodo de tiempo en el que el joven Harry estuvo inmerso en un adoctrinamiento religioso, dirigido por las estrictas normas éticas de aquella comunidad católica. Adam y Violet Thomson con muy buena voluntad, esperaban que aquella etapa de formación moral supusiera un punto de inflexión en la vida de su hijo y gozaban del convencimiento de que el muchacho tomara una nueva deriva y se enmendara.

Sin embargo, lejos de aclararle las ideas y de corregir su tendencia, las enseñanzas impartidas por aquel sacerdote favorecieron el desconcierto y la desorientación del joven, que equivocó aún más sus conceptos entre lo que estaba bien y lo que estaba mal. Aquel intento de educación religiosa llevada al extremo, hizo que Harry viviese perpetuamente en pecado. Según su Pastor, hasta la risa podía suponer una tentación del diablo y esto terminó por desestabilizarlo completamente.

Aquel día de mediados de agosto en el que Harry salió de su casa en la ciudad de Brixton, había sido uno más de aquellos otros, en los que había protagonizado una fuerte discusión con su padre. Se encontraba muy enfadado y molesto y había decidido alejarse del lugar. Anduvo por la ciudad durante horas, vagando, aburrido y sin rumbo fijo, mascullando su rabia e indignación y sintiéndose ofendido por aquella incomprensión constante que creía padecer.

Entonces, sin darse cuenta, llegó hasta el límite de la ciudad, casi a sus afueras y reparó en una casa algo apartada de la calle y rodeada por un pequeño arbolado. Era un edificio antiguo y despintado y parecía encontrarse deshabitado por sus propietarios. A Harry le pareció un buen lugar para esconderse durante unos días y decidió acceder al recinto e instalarse allí. Sería un formidable Cuartel General.

Justo en el momento en el que se disponía a saltar la verja para entrar, una mujer salió de la vivienda con una escoba y le reprendió. Según Harry —continuaba leyendo despacio el Dr. Taylor —le gritó y le golpeó con aquel cepillo varias veces. Le advirtió de que llamaría a la policía si no cesaba en su intento de violar una propiedad privada y que le denunciaría si no se marchaba de allí. Si no se alejaba de su finca, le chillaba la mujer, le daría una buena tunda. Además, según relataban los informes del Dr. Taylor, la señora le habló de forma autoritaria y severa y le insultó desaprobando aquel comportamiento. Aquello a Harry le pareció humillante y no supo encajar bien el incidente. Por el contrario, su enfado aumentó y creció su rabia y su frustración.

El joven Harry Thomson desapareció de aquel lugar furioso y maldiciendo a aquella mujer que se había atrevido a plantarle cara y a pegarle y contra la que tramó, en ese mismo momento, una ejemplar venganza. Permaneció escondido y al acecho en las inmediaciones del lugar y estuvo un buen rato observando sus movimientos y planificando su desquite. Entonces en el momento en el que la víctima salió al jardín y se encontraba de espaldas a él, Harry, saltando la valla de la propiedad la atacó, abalanzándose sobre ella y asestándole un terrible golpe en la cabeza con una piedra. Ya en el suelo la inmovilizó atándola con unas cuerdas y con una guadaña que encontró en el cobertizo, le cortó la cabeza sin ningún tipo de compasión.

De nada sirvieron los lamentos de la mujer, ni sus gritos, ni el hecho de que sus dos hijos pequeños se encontraran en casa en aquel momento. El joven Harry actuó sin piedad, pero no dio por terminado aquel terrible crimen, sino que, destapando entonces su cerebro, comenzó a comerse sus vísceras. Después abandonó el cuerpo de la víctima en un campo cercano a la vivienda, oculto tras unas matas y regresó andando a casa portando la cabeza de la mujer y con la intención de entregar a su padre aquel infausto trofeo. Mucho antes de llegar a su residencia, cambió de opinión y arrojó la cabeza a un pozo. Al llegar a su domicilio, Harry se metió a la cama y durmió plácidamente durante horas.

Enseguida Harry Thomson fue detenido por la policía y puesto a disposición de la justicia. Se había convertido en el principal sospechoso de la investigación después de que varios testigos aseguraran haberlo visto en las cercanías de la casa de la víctima poco antes de su muerte. Harry confesó el crimen sin remordimientos. Explicó con tranquilidad a los investigadores que le interrogaron, que había asesinado a la mujer porque se había peleado con ella y que se había comido su cerebro en el momento en el que sintió hambre.

La noticia del horrendo crimen se extendió como la pólvora por toda la cuidad y una noche un buen grupo de ciudadanos encolerizados quisieron lincharle. El joven Harry fue ocultado e internado en una cárcel de menores hasta cumplir la mayoría de edad, momento en el que fue trasladado a la Prisión Estatal. Fue considerado un loco y condenado tan solo a trece años de internamiento bajo tratamiento psiquiátrico.

El Dr. Taylor se encontraba atónito y escandalizado en la silenciosa soledad de su consulta. Jamás, pensó el psiquiatra… nunca jamás, a lo largo de toda su carrera profesional, se había encontrado con un enfermo como aquel. En toda su vida había dado con una patología tan grave y tan severa como aquella que padecía el joven Harry. Era un joven con el que había que tener mucho cuidado.

La lectura del relato del crimen de Harry Thomson había revuelto el estómago del Dr. Taylor. ¿No era aquel atentado cometido por Harry hacía ahora trece años, notablemente parecido a los crímenes del Caso de Las Niñas de Harrow? ¿No coincidía casi a la perfección con los homicidios cometidos hacía tan solo unos días? ¿No se correspondía notablemente en la forma de llevarlos a cabo? ¿En la crueldad del ataque, en la inmovilización de las víctimas y en la mutilación de los cuerpos?

Aquello era ya evidente para el D. Taylor. No le cabía ninguna duda. Harry tenía algo que ver con los terribles crímenes de Las Niñas de Harrow. ¿Debía informar al Inspector Evans de sus averiguaciones? Se preguntaba el Dr. Taylor. ¿Debía transmitirle sus sospechas y colaborar para que detuviera inmediatamente al joven antes de que continuara matando? ¿Y si el joven Harry no era el autor de aquellas masacres? ¿Qué tenía de parecido el muchacho con aquellas descripciones de los retratos?

De pronto, una vez más, empezó a notar cómo se le aceleraba el pulso. Cómo le acechaban poco a poco y sin quererlo, aquellas imágenes irreales. Cómo se le acercaba y le envolvía aquel delirio aterrador... hasta alcanzarle… hasta superarle. De nuevo regresaban aquellas alucinaciones pavorosas.

Primero sintió el sudor frío que le cubría todo el cuerpo. Los estremecimientos y la sensación de descontrol y de miedo atroz. El Dr. Taylor se mareó intensamente y volvió a ver a Harry, entre sueños, en una tremenda nebulosa negra, donde todo giraba veloz alrededor de su cabeza. Volvió a ver mujeres pálidas y despeinadas y miembros descuartizados. Sangre y vísceras. Y manos y pies atados con bridas de plástico que apretaban tanto que hacían sangrar. Allí volvía a estar el psiquiatra, de pie, inmóvil y horrorizado, junto a Harry que se reía de su cara pálida… de su semblante de pánico. Sentía ganas de llorar, de gritar que no lo hiciera, que tuviera piedad de aquellas pobres chicas, que se tranquilizara. Y en cambio, se limitaba a observar el jadeo profundo del joven, su baba espesa resbalándole por la comisura de la boca y esa mirada trastornada. La mirada perdida de un hombre gravemente enfermo. El Dr. Taylor no podía huir de allí, ni chillar, ni moverse para ayudar a aquellas mujeres que se deshacían en pedazos con cada hachazo terrible del joven psicópata. No podía sino mirar a Harry y Harry le miraba a él, acercándosele al oído y susurrándole con furia… ¿Ve doctor? ¿Ve Ud. como no estoy loco?

El Dr. Taylor perdió la noción del tiempo y del espacio y se desmayó otra vez.

~

El psiquiatra se despertó al cabo de un rato… no sabía cuánto tiempo había permanecido allí, en aquella posición de fuera de juego, pero advirtió que había vomitado y que toda su mesa se encontraba empapada por las secreciones. Sobre su ordenador aún encendido, se escurrían trozos del almuerzo de la mañana y en el escritorio, desparramada entre sus cuadernos, podía verse la expulsión violenta y espasmódica del contenido de su estómago. Olía muy mal.

El Dr. Taylor se levantó apoyándose en su mesa y recorrió a duras penas el espacio de la habitación que quedaba hasta la ventana. La abrió. Respiró un poco del aire frío. El día seguía siendo desapacible, lluvioso y negro y el viento helado que se colaba en su despacho le hacía estremecerse y temblar… esta vez, de frío.

Continuó así largo rato, yerto y sobrecogido por las visiones que había experimentado de nuevo, intentando recuperarse lentamente y respirar. Alexander Taylor tenía la boca seca y bebió un sorbo de agua. Tosió.

El psiquiatra pensaba que casi todos los detalles que había descubierto en la personalidad de Harry, le aseguraban poder emitir un diagnóstico de presunción bastante certero. El chico pensó, era un auténtico psicópata. Y se aventuraba además a confirmar su participación en los crímenes de Las Niñas de Harrow.

Sin embargo, había detalles, pequeñas piezas en ese complicado puzzle que era la mente de Harry, que no conseguía encajar con facilidad.

Lo que más había llamado su atención y le confundía, había sido el inesperado descubrimiento del día anterior cuando siguió al joven por las calles de Harrow. El acontecimiento de aquel beso lo descolocó por completo. Harry era un psicópata, un enfermo que sufría de un profundo trastorno de la personalidad, grave e incurable y como tal, se le atribuía un comportamiento sobre todo antisocial y peligroso ampliamente demostrado a través de sus historiales psiquiátricos. No era posible que un psicópata asesino como él, mostrara el más mínimo signo de afecto hacia ningún semejante. Era imposible que estuviese enamorado. Ya fuera su acompañante del mismo o distinto sexo… eso no era lo importante. Su falta total de empatía y su marcado narcisismo, le hacía imposible experimentar ningún tipo de sentimiento de amor hacia nadie.

Pudiera darse sin embargo, recapacitó el psiquiatra, que su relación no fuera el resultado de una intimidad psicológica como la que se da con normalidad entre dos personas y a la que estamos acostumbrados, sino que ese vínculo se fomentara por la conveniencia de tener una pareja; la necesidad egoísta de compartir una visión conjunta del mundo y que justificara y apoyara sus viles actos. Que a través de esa relación interesada y cruel formaran un equipo del que ambos se beneficiaran, consiguiendo sacar el mayor provecho posible del resto de la humanidad. Por tanto, pensó el Dr. Taylor, si Harry era el asesino de Las Niñas de Harrow y de eso estaba casi convencido, su compañero, su enamorado, debía ser por supuesto, su cómplice en los crímenes.

El Dr. Taylor miraba por la ventana y reflexionaba. Aún no se había repuesto del todo y pensó entonces, que antes de comunicar al Inspector Evans el resultando de sus investigaciones sobre Harry y ponerle en antecedentes, debía descubrir más sobre la vida del muchacho. Y resolver aquellas dudas que se le habían empezado a plantear: ¿Quién era aquel chico, aquel amigo de Harry? ¿Qué tipo de relación mantenía con él? ¿Qué papel había jugado el muchacho en los asesinatos de Las Niñas de Harrow? Debía de dar respuesta cuanto antes a estos interrogantes.

La tonalidad del cielo se transformó enseguida pasando de un color gris marengo hacia el negro más oscuro y profundo. Un negro absoluto e infinito.

La luna quería asomar por entre unos gruesos nubarrones mientras se iba haciendo de noche. Las calles brillaban bajo una lluvia tenue y machacona, mientras los faros de los coches iluminaban a su paso las avenidas. El Dr. Taylor notó la caricia del viento sobre el rostro, un viento helado y húmedo que le hizo sentir algo de frío. Se dio cuenta enseguida de que se había hecho tarde. De que había pasado allí todo el día y que debía volver a casa.

De pronto, sonó el teléfono en su despacho.

XII

Jueves. 22.10 hrs. 28 de febrero.

El Inspector Evans se encontraba animado. Silbaba una tonadilla mientras realizaba la maniobra de aparcamiento frente a la vivienda de Robert Faulkner en Craven Street. El joven le había llamado al despacho hacía pocos minutos para notificarle que por fin había recordado dónde había visto la cara de aquel hombre que le había enseñado en el boceto. Quería prestar declaración y el Inspector se había acercado hasta allí para recoger su testimonio.

Evans bajó del vehículo y anduvo hacia la acera cubriéndose de la lluvia que caía ahora intermitente y débil sobre aquella parte de la ciudad. Apagó en el suelo su cigarro y una vez llegó al portal, llamó al interfono.

—Buenas noches, soy el Inspector Evans. —Dijo con autoridad.

—Sí Inspector, le estaba esperando. Suba por favor. —Contestó el Sr. Faulkner desde su apartamento, haciendo sonar un timbre metálico con el que se abrió la puerta del edificio.

Mártin Evans entró, se secó los pies en un felpudo y subió las escaleras de dos en dos, hasta el piso donde se encontraba la vivienda del joven. Allí, desde el umbral de la puerta le esperaba Robert Faulkner, ataviado con un batín de seda negro y unas babuchas doradas. El hombre le estrechó la mano y le hizo pasar al salón con ceremonia. Allí se acomodaron.

—Bueno, Ud. dirá Sr. Faulkner.

—Sí Inspector. ¿Le apetece a Ud. alguna cosa? ¿Un café… un té? ¿Un refresco? Tome asiento, por favor, está Ud. en su casa.

—Sí, un café Sr. Faulkner, gracias. Aún tengo trabajo pendiente y me espera una larga noche, me vendrá muy bien.

—Llámame Robert Inspector. Enseguida se lo preparo. Deme un minuto. —Contestó el Sr. Faulkner.

—Está bien. No se preocupe, gracias. —Respondió Evans.

La estancia donde se quedó esperando el Inspector estaba impecablemente decorada. En aquel apartamento señorial de techos altos, rematados con complicadas molduras de escayola y largos pasillos, se habían introducido aderezos de estilo oriental. Era evidente, pensó el Dr. Taylor que su propietario era un hombre con buen gusto y gozaba de una posición económica elevada. Sobre unas estanterías cercanas a la puerta de entrada a la sala, se encontraban apilados con cierto orden una multitud de libros de todos los tamaños. El Inspector se levantó del sofá y paseó hasta allí, cogiendo una de las obras que allí descansaban. Se trataba de un álbum de fotografía profesional en cuya portada aparecían unos obreros desayunando en el suelo, ataviados con monos de trabajo.

—¿Conoce Ud. a Mc. Cullin Inspector? —Preguntó el Sr. Faulkner sorprendiendo al Inspector, mientras que entraba por la puerta de la habitación sujetando una bandeja entre las manos. Es mi favorito, desde luego. Me encanta su fotografía… —Sirvió el café y se sentó frente a Evans.

—¿Le importa que tome unas notas Sr… Robert? —Corrigió rápidamente el Inspector Evans.

—Desde luego que no Inspector. —Y empezó su relato. —Bueno… esta mañana cuando me enseñó Ud. ese boceto que traía, me quedé dudando… creía estar seguro de haber visto esa cara en algún lugar… en algún sitio… pero no recordaba dónde. Sin embargo, no me gusta ser un hombre precipitado y equivocarme. Sobre todo, en un caso tan importante como este. Me pasa a menudo y creo que he aprendido la lección… a veces veo a alguna persona y me resulta conocida sin saber por qué. Tengo la sensación de haberla visto antes… y luego me doy cuenta de que no es así. Pero ese individuo del dibujo es muy peculiar. Me dedico a la fotografía, ¿sabe Inspector? y suelo fijarme en los detalles... en la luz… Estoy seguro de que esas cejas, esa barba y ese pelo, no me podía pasar desapercibido. Pues bien… el domingo fuimos al cine en Piccadilly en el West End. Creo que ya se lo he comentado esta mañana. Había quedado con… un… bueno… un buen amigo, podría decir. La película empezaba a las ocho y media. Al marchar Ud. he mirado las entradas que guardé y he localizado los pases, así que estoy seguro de que no me equivoco. Sí. Fue a las ocho y media exactamente… y después de la película volvimos a casa a cenar algo… serían… las once creo yo… tal vez un poco antes. Pues al comenzar a andar la calle, a unos doscientos metros del portal, mi… amigo… y yo nos cruzamos con ese hombre. Sí, ahora ya se lo puedo confirmar. Mi… amigo iba mirando el móvil despistado y no debió de percatarse, ya le he llamado para preguntarle y nada, no tenía ni idea… pero yo sí lo vi. Soy más observador que él, ¿sabe? —Comentó con cierto orgullo el Sr. Faulkner. —Mi amigo es todavía demasiado joven… y también impulsivo. Aquel hombre caminaba en la dirección opuesta a la nuestra así que pude verle bien la cara. Estoy seguro de que era él. Nosotros nos dirigíamos a casa a… cenar un poco y el hombre marchaba bajando la calle, hacia el Puente de Charing Cross. Fue allí donde encontraron a la chica, ¿verdad Inspector? Qué espanto, qué horror. —Comentó el Sr. Faulkner exagerando un escalofrío. —Fueron tan solo un par de segundos, pero creo que me acuerdo bien de su rostro.

—Y dice Ud. que fue un poco antes de las once… —Confirmó el Inspector Evans anotando el dato en su libreta. —Y… Robert… ¿hubo algún otro detalle que llamara su atención? Alguna característica sobre su indumentaria, algún pormenor en su forma de actuar… de andar…

—Sí, fue sobre las once, sin duda. Pero no recuerdo cómo iba vestido. Lo que sí podría decirle es que la sensación que me dio fue la de que era un poco… bueno… no sé bien cómo describírselo… un pordiosero, no sé… un indigente… o algo así. Me pareció que no iba bien vestido. Tal vez con un abrigo largo y oscuro… Recuerdo que estaba empapado y chorreaba. Llovía mucho esa noche Inspector y el extraño no llevaba paraguas. Nada con lo que pudiera protegerse.

—¿Intercambiaron alguna frase? ¿Alguna palabra? ¿Un… “buenas noches”, tal vez? ¿Algo con lo que pudiéramos identificar su tono de voz… o tal vez su acento?

—Nada Inspector. Únicamente nos cruzamos con él y recuerdo que vi esa cara que me enseñó en su dibujo.

—Ya, comprendo. Y centrándonos en el rostro de aquel sujeto… ¿Algún otro detalle que pudiera recordar? Tal vez alguna cicatriz… el color de sus ojos… su tono de piel… no sé… ¿Algo más que le llamara la atención? —Insistió Evans.

—Lo siento Inspector, no recuerdo nada más.

—¿Sabe si había alguna persona más en la calle? ¿Pudo ver Ud. a alguien más? ¿Quizás reparó en alguna chica por delante de aquel hombre a quien estuviera persiguiendo? ¿Algún transeúnte a aquellas horas?

—No. A nadie Inspector, lo siento.

—Ya… No se preocupe. ¿Un cigarrillo Sr. Robert?, ¿Fuma Ud? —Preguntó el Inspector ofreciéndole de su cajetilla.

—Sí. Fumo de vez en cuando… pero no, gracias. No me apetece.

—De acuerdo. Me comentó Ud. por teléfono que tal vez tuviera algo más que pudiera serme de interés. Dígame, por favor. ¿De qué se trata?

—Bueno… esto que le voy a comentar no puedo asegurarlo completamente Inspector, y ya le he explicado que no me gusta equivocarme. Le pediría que lo recibiera con la cautela necesaria… pero me pareció que el hombre llevaba una mochila colgada a la espalda. Le repito que no quisiera confundirme, de verdad. Insisto en ello, pero pudiera ser que le hubiera visto transportando un macuto a la espalda…

—Y recuerda algún dato más sobre ese particular. ¿Quizás la forma, el tamaño, el color de la mochila?, ¿si estaba llena o vacía? Por su consistencia… ya sabe. ¿Sabría decirme si era pesada?

—No. Nada más Inspector… creo que ya le he dicho todo lo que sé… espero haya podido ayudarle. Me hace mucha ilusión colaborar en un caso de asesinato. —Dijo esbozando media sonrisa y guiñándole el ojo al Inspector.

—Desde luego Sr. Faulkner… perdón, Robert. Ha sido Ud. de gran ayuda para la investigación. Muchas gracias. Y gracias también por el café… estaba realmente exquisito.

—De nada Inspector, me alegro. —Agradeció el Sr. Faulkner mientras se ponía de pie.

—Le pediría se pusiera en contacto conmigo si recordara algún detalle más que pudiera servirnos. —Dijo el Inspector Evans levantándose y estrechándole la mano. —¡Por cierto Robert! —¿Qué marca de tabaco suele Ud. fumar?

—Radford’s Inspector. Siempre suelo fumar el mismo. Me gusta ese tabaco.

—¿Tendría Ud. algún inconveniente en realizarse un test de ADN Sr. Faulkner? —Preguntó Evans.

—Ninguno. Como Ud. convenga Inspector. Encantado de ayudar.

—Muy bien Sr. Faulkner, muy agradecido. Le llamarán para citarle desde comisaría. Buenas noches.

El Inspector Evans salió de la vivienda y cruzó la calle. Desde allí, calculó los doscientos metros hacia el Puente de Charing Cross e identificó el lugar por donde se había cruzado la pareja con el extraño del dibujo, según el relato del Sr. Faulkner. La versión parecía factible y coincidía en el tiempo, con la hora de la muerte señalada por la autopsia. El momento de finalización de aquella película… cómo se titulaba… miró entre los apuntes de su libreta, ¡Sí! “La cara del mal”, podría avalar la información del vecino. El Inspector decidió que comprobaría en el ordenador el horario de los pases de aquel filme y la duración del largometraje. Así, acotaría aún más el momento en el que pudieron cruzarse con el hombre.

Además, el Sr. Faulkner le había proporcionado un interesante detalle para la investigación. ¡El hombre llevaba una mochila colgada a la espalda! Era aquel un dato nuevo y sumamente importante. Si no recordaba mal… rebuscó de nuevo en su libreta aquel apunte, Emily, había descrito en su sueño a un hombre extraño, de pelo largo, barba poblada y espesas cejas, de pie junto a ella, mirándole sin decir nada y que parecía llevar unos tirantes… ¡Unos tirantes! ¿Podrían ser estos, las cintas de la mochila que el Sr. Faulkner creyó haber visto? ¿Cómo era posible que en aquel sueño relatado por Emily y que era producto de su imaginación, aparecieran detalles tan significativos, que posteriormente identificaran los propios testigos presenciales del caso? El Inspector se mordía el labio inferior.

Antes de volver a su vehículo, Mártin Evans, decidió recorrer de nuevo la calle. Echó a andar hacia el Puente de Charing Cross, observando con interés y efectuando un meticuloso rastreo visual de las fachadas de los edificios de la calle, en busca de alguna cámara de vigilancia más que pudiera haber en el recorrido y que hubiera podido grabar la noche del crimen al sospechoso. La zona, observó el Inspector, era principalmente residencial y en los bajos de aquellas construcciones no podían encontrarse sucursales bancarias, comercios ni ningún otro tipo de establecimiento donde hubiera podido instalarse algún dispositivo de seguridad. Mártin Evans no localizó ningún otro aparato. Tenía que confiar en las imágenes que la Madre Theresa se había comprometió a enviarle. Tal vez en aquellas, pudiera aparecer el asesino.

El Inspector terminó el recorrido y alcanzó el Puente de Charing Cross, mientras persistía la lluvia de manera inalterable. Ahora, la niebla que parecía proceder de lo más profundo del río se extendía por todo el lugar.

Los agentes de guardia continuaban custodiando la zona del crimen y el Inspector Evans reparó en que habían pasado días suficientes como para levantar aquel control. A buen seguro, no encontrarían ninguna otra pista en el lugar y pensó que el mantenimiento de las medidas de seguridad en aquel paraje y la custodia de la escena del crimen por parte de las patrullas de agentes, eran un gasto excesivo para el Departamento y en aquellos momentos, también una medida inútil. Pero… hablando de inútil, pensó el Inspector… ¿Dónde cojones se había metido Greidy que no lo veía por ninguna parte?

—A sus órdenes Inspector. —Saludaron dos agentes de uniforme, cuando se acercó Evans.

—Buenas noches agentes. ¿Alguna novedad?

—Ninguna Inspector. Todo en orden. —Respondió uno de ellos.

—¿Saben dónde coño está el agente Greidy? —Preguntó el Inspector.

—Hace ya un buen rato se marchó a casa. Iba cojeando y nos explicó algo de una baldosa de la calle y no sé qué de su mujer y de la espalda… que tenía mucha ropa para planchar… o algo así… no sé bien Inspector… parece que su señora le había llamado por algún asunto urgente…

Aún no era demasiado tarde para el Inspector Evans pero dio por concluida la jornada y se montó en su coche para regresar a casa. Lo de Greidy le parecía un auténtico despropósito.

De camino, conduciendo serio y en silencio, el Inspector, se mordisqueaba el labio inferior.

~

La mañana llegó pronto. Los tenues rayos de luz que se colaban por entre las cortinas que protegían las ventanas del apartamento de Mártin Evans, le despertaron, iluminando completamente la estancia. Todo era silencio y quietud. El Inspector abrió los ojos, exhaló un suspiro y se incorporó. Creyó haber dormido solo un rato y se sintió cansado. Miró el despertador y se levantó. Preparó un café, encendió un cigarrillo y llamó a Greidy.

—Buenos días Greidy. —Carraspeó. —¿Qué tal su tobillo?

—Buenos días Inspector. Pues mal. Anoche me hice un vendaje egipcio… tenía bastante plancha… estuve demasiado rato de pie… y no parece que haya mejorado demasiado. Me duele y apenas puedo pisar Inspector.

—¿Así está Ud. eh? ¿Vendaje egipcio? ¿Bastante plancha, verdad? ¿Y le duele mucho, no Greidy? Vaya… pobre... —Dijo con sorna. —Mire… le voy a decir qué debe hacer exactamente Greidy. Atiéndame esto por favor: salga inmediatamente de la puta cama, péguese una ducha fría, tómese un café con una mierda de esas que le gustan a Ud. y vaya cagando leches a comisaría. ¿Me ha entendido bien pedazo de idiota? Tiene exactamente una puta hora. ¡Una!

—De acuerdo Inspector… a ver si puedo… bufffff.

El Inspector Evans ya había colgado.

Cuando Greidy apareció por la puerta de su despacho, Evans llevaba horas trabajando y había dado cuenta de unos tres cafés. El agente apareció con un envoltorio de plástico en la mano. No, no era un Donut… se trataba de una de las pistas recogidas en la escena del crimen.

—Buenos días Inspector. He pasado por el Departamento de la Científica antes de venir y he estado con el Teniente Hank. Me ha dado esto para Ud. me dice que lo estaba esperando.

—Si. Traiga Greidy. —Gruñó el Inspector Evans.

De la bolsa, igual que en ocasiones anteriores, había prendido un pequeño informe. Dentro se hallaba el botón que el Inspector había enviado al Teniente para su análisis. Era aquel, el indicio que había recogido el agente Calvin bajo el Puente de Charing Cross en Harrow.

El Inspector lo leyó:

Prueba Número 5: Botón. Se trata de la pareja del botón rotulado como Prueba Número 3. Color: Blanco. Descripción: Botón Común. Analítica: Se aprecia al microscopio electrónico restos de esperma. Se extrae molécula de ADN. Se purifica y se secuencia, contrastándolo con la base de datos de posibles perfiles genéticos. Resultado: Negativo. No se hallan coincidencias con ningún criminal dentro de los archivos del Departamento. El propietario no se encuentra fichado por Scotland Yard.

Inmediatamente el Inspector Evans cayó en la cuenta y miró hacia Greidy. Allí estaba el agente, de pie, parado, sonriéndole con cara de bobalicón. Observó su cara, también su figura rechoncha y abultada. Y bajó la mirada mordiéndose el labio inferior. A la altura de su barriga su vista se detuvo y confirmó sus sospechas. Greidy seguía con la camisa desabrochada y se percató de que a través de la abertura que dejaba la blusa, asomaba la piel blanca y unos pelillos rizados que rodeaban su ombligo. Llevaba días sin atársela a pesar de las continuas reprimendas de su jefe. El Inspector se levantó furioso dando un manotazo sobre el escritorio y se fue hacia él.

—¡Inspector! —Protestó Greidy. Me está Ud. asustando. ¿Qué ocurre? —Preguntó apartándose.

—¿Qué coño es esto agente Greidy? ¿Puede Ud. explicarme que demonios es esto? —Le preguntó alzando la voz y cogiéndole de los faldones de la camisa para mostrarle que continuaba desabrochada.

—Sí. Perdone Inspector. —Respondió Greidy asustado e intentando volver a introducir la prenda dentro de la cintura de su pantalón. —Es que mi mujer está bastante fastidiada de la espalda y no he querido molestarla… se me han saltado los botones… he engordado un poco y a lo mejor en algún movimiento he podido romperlos y los he debido perder por ahí… No lo sé. Le prometo Inspector que en cuanto pueda… —Balbuceó el agente.

—¡Greidy cojones! ¡Va Ud. a acabar conmigo! ¡Esos botones que hemos analizado son suyos! ¿verdad que sí pedazo de idiota? —Le gritó. —¡Le voy a… grrrrr! ¡Vaya inmediatamente a ver al Teniente Hank y que le hagan una puta prueba de ADN! ¡Y desaparezca de mi vista, rápido!

Y el agente Greidy salió despavorido del despacho.

El Inspector Evans intentando recuperar la compostura, pasó el resto del día enfrascado entre todo aquel papeleo formal relacionado con el caso que le ocupaba y que había ido dejando pendiente. Prefirió encargarse personalmente de esta desagradable tarea antes que dejarla en manos de… algún incompetente… Todas aquellas instancias… las solicitudes… los informes y expedientes… todo aquel enjambre de trámites burocráticos, debían de estar meticulosamente organizados y completos, para que el trabajo de investigación del caso no se viniera al traste provocado por un defecto de forma. Cualquier error por pequeño que fuera, podría ser utilizado por un astuto abogado y solicitar la anulación de todo el procedimiento, librando a su cliente de la merecida condena. Así pues, aquello le mantuvo entretenido durante buena parte de la mañana.

El resto del día lo dedicó a pensar y a organizar sobre su panel de corcho, todas aquellas ideas sobre Caso de Las Niñas de Harrow. Por un lado, contaba con la descripción del sospechoso. Habían visto a aquel extraño sujeto hablando con una de las víctimas momentos antes del crimen. Por otra parte, también habían sorprendido al mismo individuo en Craven Street, muy cerca del escenario de otro de los crímenes y a la misma hora en la que se había producido. En ambos casos, los testigos habían reconocido la imagen del dibujo, así que, debía de ser aquel, el hombre que debía encontrar. Se trataba, por el momento del único sospechoso fidedigno. Pero… ¿Cuál podría ser el móvil de los crímenes? ¿Tenía aquello alguna explicación? ¿Qué es lo que había llevado a un tipo como aquel a actuar de una manera tan violenta contra personas inocentes? ¿Qué diabólicos motivos le llevaban a actuar así? Pensó en el Dr. Taylor y en solicitar su ayuda profesional en el caso.

En ese momento, cuando el Inspector Evans aún no había terminado sus reflexiones, se iluminó la pantalla de su ordenador y sonó un zumbido. Había recibido un email.

Tecleó su dirección y abrió el correo. La oficina del Harrow Trinity College, enviaba un archivo de vídeo, precedido de unas líneas que firmaba la Madre Theresa. Decía así:

Estimado Inspector Evans,

Tal y como me solicitó en la entrevista concertada en mi despacho el pasado día, le adjunto mediante el archivo de vídeo que encontrará a continuación, las grabaciones de la cámara de seguridad de nuestro Colegio en Harrow.

Espero puedan servir a sus intereses. Estoy convencida que con la ayuda de Dios, dará usted con el responsable de esas atrocidades y además del castigo divino que le correspondiera, sabrá usted perfectamente encargarse del humano, que se lo tendrá bien merecido.

Rezaremos porque así sea, se despide saludándole atentamente,

Sor Theresa de Jesús.

Madre Superiora, Carmelite Missionaries Convent.

Adjunto al mensaje de la monja, aparecía el archivo que debiera contener, pensó Evans, las imágenes captadas por la cámara de vídeovigilancia del colegio el día del crimen de una de las jóvenes.

El Inspector Evans pinchó en el icono. Inmediatamente se abrió una pantalla en la que se empezaban a ver las grabaciones. Dentro de un recuadro, en la esquina superior izquierda del monitor, unos números indicaban la fecha y la hora exacta de la grabación. El Inspector Evans echó hacia adelante la película. Llegó al día de asesinato de Berta Wells, el domingo 24 de febrero y avanzó hasta colocar el reloj en las 22.30 hrs, un poco antes del crimen.

La pantalla aparecía oscura y únicamente sobre una de las esquinas del monitor, podía apreciarse de forma vaga una zona clara, parcialmente iluminada, gracias a buen seguro al alumbrado de alguna farola cercana. Era una franja en la que se podía percibir parte de la acera. Un coche de color beige, se encontraba aparcado en aquella cuadrícula de la película. En cambio, a lo lejos, bajo el Puente o en las cercanías del lugar del crimen, absoluta oscuridad. Allí, no podía verse nada.

La escena se mantenía inmóvil. Perfectamente quieta. Únicamente animada por la cortina de agua de lluvia que atravesaba el visor de la cámara y por el vuelo de algún insecto que pasaba de vez en cuando por delante del objetivo.

El Inspector Evans avanzó el vídeo hacia adelante y visualizó una sombra. Congeló inmediatamente la imagen. Siguió pasando la película fotograma a fotograma, despacio, acercando la silueta de aquella figura oscura que poco a poco iba tomando forma, mientras se acercaba hacia el punto donde se encontraba instalado el dispositivo de grabación. Avanzó la imagen hasta que pudo distinguir aquel perfil con la mayor claridad posible. Aún así, la visión era borrosa y apenas podía disponer de una grabación de tres segundos, en los que la sombra, pasaba por aquella única zona iluminada captada por el objetivo.

Se trataba de un hombre. Eso podía apreciarlo bien. Vestido de oscuro y mojado por la lluvia. Con una prenda larga, que lo cubría del todo hasta por debajo de las rodillas. ¿Pudiera ser un abrigo? ¿Tal vez un gabán como dijo el Sr. Faulkner?... no podía apreciarlo bien. Tampoco se distinguía la cara. Ni la barba, ni las cejas, ni siquiera que llevara el pelo largo, aunque ese dato, podía intuirse por el perfil de su desdibujada figura. Pero… parecía llevar algo adosado a la espalda. ¡Tal vez la mochila! ¡Sí! Podía llevar la mochila que describió Robert Faulkner en su apartamento y que Emily interpretó en su sueño como unos tirantes. ¡Sí! ¡Estaba claro! ¡Levaba la mochila colgada! ¡Tenía al asesino! ¡Acababa de localizar al peligroso criminal que durante las últimas semanas había sembrado el pánico en las calles de Ciudad de Londres!

El Inspector Evans visionó una y mil veces aquellos tres segundos de película. Amplió, redujo, aceleró y ralentizó la escena. Cambió de color, aclaró, oscureció… acercó y alejó… hizo millones de pruebas e intercambios para intentar obtener la mejor visión de aquel siniestro personaje. Ya no le cabía la menor duda. El asesino era el hombre que tenía dibujado en el papel, actuaba solo, llevaba una mochila prendida a la espalda y había cometido al menos dos de los tres crímenes de Harrow.

El Inspector Evans estaba entusiasmado con el descubrimiento. Sentía cómo poco a poco iba acercándose al criminal. Cómo, despacio y con paciencia, iba trazando un círculo alrededor suyo, cerrándolo con habilidad hasta tenerle dentro, hasta llegar a atraparlo. Evans dejó su ordenador y se acercó a la ventana de su despacho.

Afuera terminaba la tarde. Empezaba a desaparecer la luz del día, mientras las luces de las casas comenzaban a encenderse. Desde allí podía verse casi completamente la ciudad, iluminándose lentamente y pareciera como si un enorme árbol de Navidad fuera cobrando vida.

Seguía lloviendo y parecía que hiciera frío. El Inspector Evans descolgó y marcó el número de teléfono del Dr. Taylor.

XIV

Viernes. 03.00 hrs. 1 de marzo.

El cuervo planeaba sereno, volando en círculos sobre Hampstead.

La noche era cerrada y fría y sus alas, separaban con agilidad en láminas finas el aire nocturno de aquella atmosfera húmeda y áspera de un febrero verdaderamente infernal. Apenas podía verse desde abajo el vuelo del animal, negro como un tizón, envuelto en las oscuras y tenebrosas tinieblas de la noche y encajado entre las sombras más lóbregas del cielo de la ciudad. Trataba de pasar desapercibido, volando en silencio, ocultando a la perfección su silueta afinada, mientras trazaba con garbo circunferencias concéntricas impecables alrededor de su objetivo.

No necesitaba aletear para mantenerse allí arriba, suspendido y colgado de la nada en un absoluto equilibrio mágico. Simplemente planeaba. Se dejaba llevar por los flujos de aire, como había hecho siempre, manteniendo firme el rumbo, subiendo y bajando sin prisas sobre el vacío.

En un momento dado, como por instinto, eligió durante su vuelo, la rama desnuda de un árbol para detenerse. Para posarse y descansar. Casi sin interrupción, se descolgó sin prisa disminuyendo su velocidad poco a poco, con su vista inquieta pendiente de aquella madera, calculando cada milímetro de su recorrido para no errar.

Durante el descenso, sus pupilas se movían nerviosas hacia todos los lados, estudiando el entorno, pendiente de cualquier movimiento, de cualquier cambio en la imagen que había conservado en su retina. Sus plumas ondeaban al viento frío de la noche y sus patas recogidas, permanecían completamente pegadas al cuerpo, sin apenas moverse. Cuando estuvo lo suficientemente cerca, cuando había completado aquella caída, colocó sus extremidades en una posición como de parada y así se detuvo casi por completo, de alguna forma suspendido en el aire y aleteando con fuerza para frenarse del todo, para compensar la inercia con la que había bajado y situarse exactamente sobre aquel tronco. En ese mismo momento echó su cuerpo hacia atrás y sus patas se desplegaron, separándose del cuerpo, abriendo del todo las garras y alcanzando finalmente aquel tallo leñoso, donde se posó con gracia. Y se detuvo.

Desde allí observó. Rascando con el pico uno de los laterales de su plumaje… como purificándose después del esfuerzo. Y miró hacia todas partes con arrogancia. Desde allí, su altura no era excesiva y su visión resultaba limitada. Elevó la cabeza y graznó con fuerza simulando un quejido. El sonido llegó a todas partes percibiéndose con total claridad, impulsado por las potentes cuerdas vocales de aquel grajo.

Apenas permaneció quieto unos instantes. Enseguida alzó de nuevo el vuelo, volviendo a desplegar sus alas que, soportando el peso del animal, batieron con fuerza el aire para ascender rápido esta vez. No le costó nada alcanzar mayor altura y volver a planear, elevándose ahora presuroso, rozando con su panza la superficie del viento helado al impulsarse con su vista puesta en el infinito, hacia arriba… siempre mirando hacia arriba.

Eligió el campanario mojado de una iglesia cercana y se dejó llevar hasta allí. Y volvió a posarse. Ahora se encontraba a mayor altura que el lugar de donde había venido. Desde allí, su visión había mejorado y ya dominaba buena parte del distrito de Hampstead. Permaneció vigilante, atento a todo, interesado en el más mínimo brillo que apareciera, rompiendo el oscuro color de la noche.

Las nubes se espesaron y llovió. El cuervo permaneció quieto, expectante y curioso, soportando las gotas de aquel hielo líquido cayendo sobre él, resbalando sobre su espeso plumaje.

—¡Craaaaaack! ¡Craaaaaack! ¡Craaaaaack! —Volvió a chillar el animal.

XV

Viernes. 21.30 hrs. 1 de marzo.

Alexander Taylor descolgó el teléfono en su consulta.

—Despacho del Dr. Taylor, ¿dígame?

—Buenas noches doctor soy el Inspector Evans de la Brigada Criminal ¡Qué bien que le encuentre a Ud. a estas horas!

—Sí. De casualidad Inspector. Estaba a punto de marcharme... Dígame, ¿cuál es el motivo de su llamada? He sufrido un mareo, no me encuentro muy bien y quisiera irme a casa.

—Sí. Perdone doctor. No deseo molestarle, pero me gustaría que pudiéramos vernos, charlar y tomarnos un café. Querría pedirle un favor. Quisiera que me explicara un poco cómo funciona una mente criminal. Estamos enfrascados en el Caso de Las Niñas de Harrow como sabe y me vendrían bien unas lecciones básicas en psiquiatría… entiéndame doctor, intentar conocer un poco mejor al asesino… saber cómo actúa… cuáles pueden ser los motivos que llevan a una persona a cometer este tipo de actos tan brutales… nos sería de gran ayuda en la investigación del caso y le agradecería si pudiéramos analizar juntos la información de la que disponemos. Por supuesto, de una manera distendida y sin que todo esto represente una molestia para Ud. doctor.

—¡Desde luego que no es molestia Inspector! No tengo ningún inconveniente. Al contrario, estaría encantado de colaborar. De hecho, yo también había pensado en llamarle para comentarle un tema que me preocupa y que pienso podría serle también interesante.

—Muchas gracias doctor, muy amable. ¿Le parecería bien que nos viéramos mañana a las 09.00 hrs. en el London Café? —Preguntó Evans.

—De acuerdo Inspector. Allí estaré.

La noche llegó puntual y tras ella, volvió la mañana que, con las primeras luces, cubrió con su manto blanco un horizonte nuboso y frío. Todavía no llovía, pero enseguida empezaría a caer fuerte, calculó el Inspector Evans. Y no se equivocaba.

Condujo el vehículo hasta llegar a Candem bajo un aguacero monumental, sorteando el caótico tráfico de aquella mañana en Londres. La lluvia era tan intensa que apenas podía verse más allá de un par de metros por delante y la conducción se hacía peligrosa y complicada. El Inspector Evans aparcó en una acera, no demasiado lejos del London Café y echó a correr hacia allí, protegiéndose del chaparrón bajo un paraguas. En ese momento no se veía a nadie por la calle. Había quedado con el Dr. Taylor en aquel lugar. Entró.

—Hola Inspector, buenos días. —Saludó Jim, el camarero. —Supongo que busca al Dr. Taylor. Todavía no ha llegado, pero su mesa es aquella de allí, junto a la ventana. —Comentó señalando con el dedo. —¿Le sirvo alguna cosa Inspector?

—Si, un café con leche, por favor. Gracias. —Y se dirigió hacia el puesto habitual del doctor.

Enseguida llegó Alexander Taylor.

—Buenos días Inspector, perdone la tardanza. Está el día como para echar a correr… Bien, ¿Cómo va su investigación? —Preguntó el psiquiatra mientras se quitaba la gabardina y se instalaba en la mesa. —Un café con leche Jim, gracias. —Pidió Taylor desde lejos.

—Bien, vamos avanzando doctor. —Respondió el Inspector Evans. —Precisamente de eso es de lo que quisiera hablarle. Estamos ahora mismo en un punto de la investigación en el que nos vendría muy bien contar con su opinión profesional doctor. Veamos… tenemos el retrato robot que nos proporcionó Ud. y que describió Emily, su paciente y que, además, como Ud. ya sabe, el Capitán Laurence reconoció como las facciones del hombre que vio hablando con una de las víctimas la noche de su asesinato. Pues bien, hemos encontrado otros testimonios, que aseguran haber reconocido a ese mismo individuo en las inmediaciones del lugar del último de los crímenes, cerca del Puente de Charing Cross. Pensamos que se trata de la misma persona y que actúa en solitario. No conocemos su identidad, ni sabemos cómo localizarlo, aunque esto, es cuestión de paciencia y de seguir trabajando. Creemos haber hecho bastantes progresos y que tarde o temprano daremos con el criminal, pero… me gustaría conocer su opinión como psiquiatra doctor… ¿cree Ud. verdaderamente que alguien puede actuar así, sin un motivo? Es decir, sin tener ningún móvil, ningún propósito, ninguna justificación para hacerlo… ¿es posible que alguien cometa semejantes atrocidades sin contar con una razón? ¿Cree Ud. que los actos cometidos por el asesino son el resultado de algún trastorno psicológico… de alguna enfermedad? —Preguntó el Inspector Evans. ¿Buscamos a un loco doctor?

—Es bastante probable Inspector. Pero siempre hay algún motivo, no lo olvide… le haré unas preguntas: ¿Quién define la línea que divide la normalidad y la locura Inspector? ¿Quién puede establecer lo que es normal y lo que no lo es? ¿Serían motivos parecidos los que esgrimiría Ud. para hacer cualquier cosa y los de otra persona distinta?

Fíjese. No es psicológicamente posible que alguien actúe sin una causa, sin un fundamento para hacerlo… sin un móvil, como lo llama Ud. Mire, un enfermo también actuaría con un motivo bien justificado; me explicaré… la mente Inspector es muy compleja y apenas conocemos una ínfima parte de cómo funciona. Desde luego que una cabeza, digamos… “normal”… siempre actúa bajo un razonamiento también “normal” que justifica sus acciones en base a unas reglas preestablecidas. No así una mente homicida. Esta, tiene una percepción de la realidad distorsionada y parte de un origen totalmente diferente del que lo haríamos Ud. o yo. Un enfermo también justifica sus actos de una forma determinada, pero su punto de partida es distinto. También las pautas por las que se rige. Un criminal puede llegar a cometer actos terribles únicamente porque su mente se lo pide… porque después de cometer esas acciones puede encontrarse mejor… descansar… o simplemente porque cree que lo que hace está bien hecho. Pongamos un ejemplo: es como un ordenador que funciona mal. No está estropeado, sino que sus circuitos conducen la electricidad a través de canales equivocados y cuando por ejemplo Ud. lo enciende y pulsa una tecla, digamos “A”… el aparato no responde a las mismas órdenes y en su pantalla aparece la “B”… ¿Es posible decir que el ordenador está estropeado? Yo diría que no. Pensaría que el ordenador no funciona como yo espero que lo haga. No sé si me entiende Inspector. El asesino de Las Niñas de Harrow puede encontrar justificaciones muy lógicas, para si mismo por supuesto, para llevar a cabo sus terribles crímenes. Por ejemplo, la necesidad… precisa convertir algo hermoso, como es la vida… en algo horroroso como la muerte. Algo nuevo, joven y virgen… en algo estropeado, roto e inservible… Algo dinámico… en algo inerte. ¿me sigue Inspector?

—Desde luego Dr. Taylor. Continúe por favor.

—El concepto de lo que está bien o lo que está mal, lo adquirimos a través de la educación y de la experiencia. Son ideas que se transmiten a partir de los conocimientos obtenidos a lo largo de la vida, pero sobre todo en la etapa de formación de una persona. Realmente, estas nociones de “lo bueno” y “lo malo”, no las elegimos nosotros, sino que nos son dadas. Su significado lo marca la propia sociedad, la religión, nuestro entorno, la opinión de todos, que por supuesto cuenta con una experiencia muchísimo más amplia que la nuestra como individuos. Las decisiones que tomamos son el resultado del aprendizaje adquirido en la etapa de crecimiento primero… y después, durante el resto de nuestra vida, a través del método prueba-error. Si algo nos sale mal, aprendemos a hacerlo de una manera distinta para llegar a hacerlo bien y a obtener un provecho. ¿No cree Inspector? La recompensa puede ser… simplemente sentirse bien. Quedarse satisfecho… descansar u obtener otro beneficio más práctico, desde el punto de vista material. Esto es lo que definimos como Conciencia Moral. Existen personas que cuando no cometen un acto malvado, son incapaces de sentirse en paz. Es precisamente cuando realizan esas acciones, cuando consiguen el equilibrio, la tranquilidad y la armonía necesarias. Para ellos, eso que a Ud. o a mí nos puede parecer aberrante, constituye una obligación para con ellos mismos. Un instinto. Lo consideran necesario y no se lo plantean. Presentan a nivel psicológico una distorsión en la comprensión de los conceptos entre el bien y el mal…

En fin, respondiendo a su pregunta y perdone que me haya extendido, yo le diría que sí. Que su asesino es muy probable que se trate de una persona normal, con una vida normal y que pase absolutamente desapercibido entre nosotros, pero que posea una distorsión importante en su capacidad de raciocinio. Un enfermo, vamos… Un loco como dice Ud.

—Ya… entiendo doctor. Muy interesante. Quisiera formularle otra pregunta. ¿Cómo interpreta Ud. que alguien, imagine o sueñe con un rostro determinado y que posteriormente sea ésta la cara que pueda tener una persona que nunca antes había visto? ¿No es este hecho, una circunstancia extraña? O mejor dicho… ¿imposible?

—Bueno… esto es posible que ocurra Inspector. Claro que puede darse. No es frecuente, pero puede suceder. Las personas con las que soñamos normalmente son figuras oníricas, personajes inventados, producto exclusivo de nuestra imaginación como ya comentamos hace unos días… pero esa fantasía está fundamentada en lo único en lo que nos podemos apoyar, que es en la propia realidad. No conocemos otra cosa que la realidad y es de ésta, de la que obtenemos la información necesaria para construir nuestros pensamientos y como resultado de ellos, nuestras representaciones durante la fase REM del sueño, nuestras ensoñaciones, nuestras ilusiones... nuestros sueños. Por eso —comentó el psiquiatra. —es normal que todas esas fantasías se construyan a partir de una información previamente conocida; mediante recuerdos almacenados en nuestra memoria. Pudiera darse que el sujeto haya sido visto en alguna ocasión, aunque haya ocurrido de forma muy leve, tan solo unos pocos segundos o de pasada y sin a penas apreciarlo y que posteriormente lo colocáramos allí, en nuestro sueño... Sería posible, sí.

También hay personas que sufren ese raro fenómeno de la premonición… no se olvide Inspector. Incluso pudiera ser éste un aspecto interesante sobre el que investigar.

—Vaya. Muy interesante doctor. Entonces… ¿Cree Ud. que su paciente describió a aquel extraño porque había podido verlo en alguna ocasión a lo largo de su vida? O incluso piensa que Emily… ¿Pudo haber tenido una… premonición?

—No se lo puedo asegurar. Pero es posible, sí. —Respondió el Dr Taylor. —Cualquiera de las dos situaciones.

—Y otra cosa Doctor… ¿Cree que… bueno… si volvemos a interrogar a su paciente… puede ser que llegara a recordar dónde había podido ver aquella cara?

—Bueno… es improbable Inspector. Ya comentó en la consulta, que aquel rostro no lo había visto nunca… que ni siquiera le sonaba y que para ella aquel hombre era un extraño. Una persona desconocida completamente, ¿recuerda? Además… Emily es frágil y vulnerable. Una persona insegura y tímida. Creo que no soportaría la presión. Eso le haría bloquearse completamente y no obtendría Ud. ninguna información. Nada…

—Muy bien Doc. Le comprendo. Me ha sido Ud. de gran ayuda. Me comentó que quería referirme algo interesante para el caso y que además era algo que le preocupaba, ¿de qué se trata doctor?

—Pues continuando con el mismo hilo de la conversación que hemos empezado Inspector, le diré que creo poder proporcionarle cierta información importante. Algo trascendental. Todo ha sido fruto de la casualidad, pero… tengo para Ud. un sospechoso.

¿Un sospechoso? se sorprendió Evans. El Inspector no creía en las casualidades. Pensaba que, en cualquier asunto, siempre intervenían más variables que no únicamente el puro azar. Aún así, aguzó el oído y prestó atención a lo que tenía que decirle el Dr. Taylor, aquello parecía interesante.

—Adelante doctor. Le escucho.

—Bien. Hace pocos días recibí en mi consulta a otro paciente, un joven. Acudía por primera vez a mi gabinete y nunca antes había tenido noticias de él. No nos conocíamos. Me pareció un caso interesante desde el punto de vista médico psiquiátrico. Pues bien, el muchacho acudía solo y por propia voluntad, cosa verdaderamente extraña en pacientes con patologías tan graves como aquella. Es más normal que se sometan a terapia obligados judicialmente. Después de un par de sesiones, de las que se despidió de malos modos, no ha vuelto a aparecer. He estado investigando por mi cuenta, siempre desde el fundamento psíquico por supuesto y he descubierto cosas muy interesantes Inspector. Me gustaría transmitírselas. Creo que tienen mucho que ver con su investigación.

El Dr. Taylor relató al Inspector los antecedentes de Harry. Quién era aquel muchacho, de dónde procedía, cómo había sido su dura infancia y su trayectoria criminal. También refirió los graves delitos que había cometido hacía algunos años, su paso por el correccional, consecuencia de aquellos y su posterior ingreso en la prisión. Hizo hincapié en las asombrosas coincidencias de sus actos violentos y criminales, con los asesinatos de Las Niñas de Harrow y en el hecho de que su instalación en la cuidad después de su traslado desde Brixton, coincidiera en el tiempo con la aparición de aquellos crímenes en Harrow. Refirió hasta el más mínimo detalle de su investigación sobre el joven, incluso le explicó al Inspector la vigilancia a la que sometió al joven Harry y a su acompañante, en su persecución a través de las calles de la ciudad y su sensacional descubrimiento. Explicó también sus dudas y su extrañeza acerca del escaso parecido del joven Harry con la imagen descrita por Emily y también con la del Sr. Julian Laurence como testigo del caso. La imagen que tenía el joven no era en absoluto la del dibujo y eso despistaba al Dr. Taylor. Expresó su perplejidad en este sentido, aunque insistió en lo asombroso e increíble del resto de coincidencias. Para aquello, pensó el Inspector Evans, tenía él una explicación razonable.

Según iba relatando el historial de Harry, el Dr. Taylor parecía encontrarse mejor, más aliviado. Se iba animando y experimentaba la agradable sensación de ir descargándose de un gran peso que había estado arrastrando hasta entonces y que le oprimía con fuerza… que le lastraba. Todo aquel asunto, le había hecho sentirse enfermo e indispuesto continuamente y estaba seguro de que ahora, se notaba más ligero y desahogado. Estaba convencido de que, a partir de ese momento, su salud iba a mejorar notablemente.

El Dr. Taylor fue sintiendo alivio sobre su conciencia y descargado de toda responsabilidad… a fin de cuentas, era aquel un tema policial y no médico. Él ya había hecho todo lo posible hasta entonces para ayudar al joven y a la sociedad. Ahora, le tocaba a la justicia actuar.

El Inspector Evans, escuchaba atónito el relato, tomando continuamente notas en su libreta y parecía disfrutar con cada giro de la historia que el Dr. Taylor relataba.

—Muy bien Doc. —Comentó el Inspector Evans. —¿Alguna cosa más?

—Creo que eso es todo Inspector. No tengo más información.

—Descuide doctor, nos pondremos a trabajar enseguida sobre todo esto que me ha contado y esté tranquilo, no se preocupe… daremos con el asesino, no lo dude. Le mantendré informado.

El Inspector Evans se levantó de la mesa y se despidió del psiquiatra agradeciéndole toda aquella información.

Mártin Evans salió del London Café, miró a ambos lados de la calle, anduvo unos metros bajo su paraguas de tela Oxford y cruzó la carretera. Cogió el coche.

En ese momento, había dejado de llover fuerte, aunque un sirimiri persistente y obstinado, conseguía mantener empapadas las calles de la urbe. Hacía frío y el Inspector se recogió bajo su abrigo.

Evans condujo hacia la Central, reflexionando y mordiéndose el labio inferior. Tenía mucho trabajo por hacer.

La investigación sobre el caso de Las Niñas de Harrow, lejos de aclararse, se complicaba aún más. Eran aquellos datos, esas extrañas hipótesis y esos singulares personajes nuevos introducidos por el Dr. Taylor, los que enmarañaban aquella colosal tela de araña y los que hacían que el asunto cobrara mayor interés para el Inspector Evans.

Cuanto más se complicaba el caso, más intenso sería el esfuerzo de Mártin Evans para dar con el asesino. Era también un hombre obstinado y testarudo. Debía investigar sobre Harry Thomson y decidió, dedicar aquella tarde a confirmar todos aquellos apuntes que había consignado en su libreta durante la entrevista con el Dr. Taylor.

Llegó a comisaría y subió a su despacho. Delante del ordenador repasó multitud de noticias, fichas policiales, informes forenses e información y notas de todo tipo sobre Harry. Todo lo que leía, parecía hacerle ver que el muchacho podía perfectamente convertirse en un nuevo sospechoso del caso. El Dr. Taylor parecía tener razón.

El Inspector Evans, convencido de que la sensación transmitida por el Dr. Taylor era acertada, salió de comisaría, cogió su coche y se plantó en pocos minutos en el domicilio del joven Harry. Hizo guardia dentro del vehículo, bajo la lluvia, durante varias horas, hasta que por fin vio salir a un muchacho de la vivienda de los Thomson. Vestía un elegante traje negro y corbata del mismo color, sonreía e iba protegido de la lluvia por un paraguas. ¡Debía de ser él! Tenía que seguirle.

El Inspector Evans aparcó el vehículo y se bajó. Comenzó a seguirle.

Del mismo modo que le había referido el Dr. Taylor en su relato, Harry anduvo durante un tiempo hacia Harrow e hizo un alto en una de las casas que encontraron en el camino. Allí, llamó a una de las viviendas. El Inspector Evans, siempre oculto a sus miradas y a cierta distancia, también se detuvo y disimuló mirando el reloj de su muñeca, para que el joven, a pesar de no conocerle, no reparara en su presencia. Después de unos minutos de espera, salió del portal de aquella construcción el otro muchacho, a quien se había referido el Dr. Taylor. Iba también elegantemente vestido y saludó a Harry cariñosamente. Después, se apretaron juntos bajo el paraguas y se agarraron de la mano.

Así, en aquella amorosa actitud, continuaron el paseo. El Inspector Evans les seguía a prudente distancia, hasta que llegaron a una explanada que daba acceso al cementerio de Harrow. El recorrido había sido el mismo que el Dr. Taylor había referido y las circunstancias y la compañía parecían también repetirse. Aquello confirmaba con exactitud el relato del doctor.

A pesar de la lluvia y de lo desapacible de la tarde, la entrada al camposanto estaba repleta de gente. Debía de celebrarse un entierro. Multitud de pequeños grupos de personas con semblantes serios, habían acudido al funeral y esperaban ahora bajo sus paraguas junto a la verja de la necrópolis. Al Inspector Evans, esta circunstancia le vino muy bien y aprovechó para acercarse más a la pareja, sirviéndose de la marea humana para confundirse entre ella y pasar inadvertido. El policía se detuvo muy cerca de Harry y bajo la lluvia perenne de aquella tarde de marzo, disimuló encendiendo un cigarrillo. Se encontraba a muy pocos metros de ellos, pero los jóvenes hablaban casi en un susurro y el Inspector no alcanzaba a oír lo que estaban diciendo.

De pronto, la mayoría de la gente se movilizó y empezaron a entrar en el recinto municipal. Harry y su acompañante, se soltaron y entraron guardando su turno detrás del gentío. El Inspector Evans hizo lo mismo, caminando por detrás de ellos y sin perderles de vista.

De un coche fúnebremente que había estado esperando aparcado junto a la entrada, sacaron un féretro blanco. Comenzaba el sepelio. Un cura seguía a la comitiva agitando un pequeño incensario y musitando algunas oraciones en latín. La tarde era fría, lluviosa y triste.

El Inspector Evans continuaba oculto, muy cerca de los jóvenes, caminando entre la gente, que despedía con duelo al fallecido. Algunos lloraban y se podían oír lamentos y pequeños gritos de desesperanza. El Inspector se arregló la corbata y fingió rezar bajando la cabeza y ocultando su semblante bajo el ala de su sombrero.

Harry y su acompañante estaban allí, muy cerca, en aquellas exequias y a tan solo unos metros por delante de él. ¿Qué harían aquellos dos jóvenes en ese lugar?, se preguntaba.

Tras unos minutos, la procesión se detuvo. Allí, en el suelo y delante de ellos, había un gran agujero cavado sobre el terreno. En él introdujeron con cuidado el ataúd y los asistentes se posicionaron alrededor de la abertura donde habían depositado la caja del muerto. Entonces, el sacerdote recitó unas plegarias. Los llantos y lamentos se hicieron más intensos.

El resto del lugar se encontraba vacío y solitario en aquella tarde tormentosa y gris. Era un mal día para morir. Llovía mucho y hacía bastante frío. Anochecía.

Allí, en una de las primeras filas, rodeados de gente, se encontraba Harry. Permanecía de pie, bajo una lluvia intensa, inmóvil como una estatua y con la mirada fija en aquel puñado de tierra mojada, suelta y removida. Allí, sobre aquella lápida de mármol blanco, sobre aquella piedra esculpida, el Inspector Evans pudo leer…

Berta Wells, 12/01/02  - 24/02/19.

XVI

Sábado. 10.00 hrs. 2 de marzo.

Aquel día el Dr. Taylor se había despertado animado. Había dormido bien y se encontraba descansado y contento. Por fin no había sufrido pesadillas. La mañana amaneció soleada por primera vez en mucho tiempo y parecía que la primavera hubiera querido abrirse paso, adelantándose a sus fechas y pugnando por dejar atrás un invierno riguroso, repleto de humedad y de frío.

Alexander Taylor se levantó de la cama y preparó el desayuno. Tocaban tostadas con mermelada y café. Era sábado y no trabajaba. No tenía que ir a su consulta. Elaboró para su madre una confitura de frambuesa, con mucho mimo y dedicación y le costó un buen rato. Se la preparaba en ocasiones y la Sra. Taylor parecía disfrutar con aquel jarabe. Bueno, solamente lo parecía… porque siempre apreciaba aquella mermelada, en el momento en que se terminaba y su pobre hijo, para satisfacer su antojo, debía recorrerse media ciudad intentando encontrar sus ingredientes.

Poco antes de terminar su tarea en la cocina, acudió a la habitación de la Sra. Taylor y la despertó.

—Buenos días, madre. —Dijo el Dr. Taylor en un susurro subiendo la persiana de la habitación. —Hoy hace un día espléndido. He hecho café y te he preparado unas tostadas con esa mermelada que tanto te gusta. Desayunaremos e iremos a dar un paseo. El aire te sentará bien.

—¿Ya es de día? ¿Espléndido dices? Eso es una novedad Alexander —protestó. —Yo no creo que sea así… desde que murió tu padre, ya nada me ha resultado espléndido. Sal tú, anda. Yo me quedo en casa que no me apetece moverme… he dormido mal y no he pegado ojo en toda la noche… hoy no tengo ganas de nada. Estoy cansada.

La Sra. Taylor no decía la verdad. A pesar de que sus dificultades motoras se habían ido agravando y cada vez le costaba más moverse, su descanso nocturno había evolucionado a la inversa y según pasaban los días, dormía más y mejor. Lo hacía prácticamente en cualquier sitio y de un solo tirón. De todas formas, le gustaba protestar, renegar y quejarse por todo, así que, cuando no encontraba un pretexto real para hacerlo, conseguía inventárselo y de esta manera, mantenía a su hijo continuamente ocupado y pendiente de ella todo el tiempo.

—Venga. Anímate madre. Ya verás cómo pasamos un buen día. —Le dijo intentando confortarla, mientras le movía con dificultad e intentaba sentarle en su silla de ruedas. —Iremos al parque y daremos un buen paseo. Hoy por fin no llueve y luce un sol radiante.

Una vez en la cocina desayunaron oyendo las noticias de la radio. Hablaron de política y de deportes y comentaron las novedades del día. Al finalizar, el Dr. Taylor recogió la mesa y fregó los cacharros. Después vistió a la Sra. Taylor y la dejo aparcada junto a la ventana de su habitación mientras terminaba con sus tareas domésticas. Hizo las camas, dobló la colada dejándola perfectamente ordenada y se duchó.

El sol dominaba el cielo, estampando su superficie de un color azul celeste, sus rayos se filtraban en la sala, proporcionándole un aire alegre y vivo a la estancia. Cuando Alexander entró para recoger de nuevo a su madre, se había vuelto a quedar frita.

Salieron a pasear y recorrieron las calles despacio, disfrutando de aquel día seco y tibio. Se detenían a cada momento y en cada esquina con el saludo alegre de algún vecino del barrio que se acercaba a charlar con ellos y a preguntar por la salud de la inválida. A la Sra. Taylor nadie le caía bien del todo. Desde su silla de ruedas, criticaba y comentaba en voz baja los chascarrillos de la vida de cada una de las personas a las que recibía.

Llegaron a una zona arbolada y pasaron bajo la sombra del follaje verde y fresco que envolvía aquella alameda. Encontraron un banco y se detuvieron a descansar. El aire era suave y la temperatura agradable. Allí permanecieron un rato y mientras, el psiquiatra le leyó el periódico a su madre. Estuvieron hasta que la Sra. Taylor quiso terminar el paseo.

—Alexander hijo. Volvamos a casa, estoy cansada y me duele la cabeza. Además, no te veo muy animado esta mañana. Tienes mala cara… parece que estuvieras enfermo y débil…

—No digas eso madre, que no es verdad. Me encuentro muy bien. Y claro que sí. Volvamos. Lo que prefieras.

Así pasaron la mañana y regresaron a casa a la hora de la comida. La Sra. Taylor no quiso probar nada de lo que Alexander le preparó y se quedó sentada en el sillón del salón dormitando. Pusieron la tele, jugaron al Backgammon y descansaron juntos.

La tarde pasó igual de rápido que había pasado el resto del día y enseguida llegó la noche. Cenaron, vieron otro rato el televisor y permanecieron sentados hasta que la Sra. Taylor empezó a quedarse otra vez dormida y a dar alguna cabezada. Alexander Taylor se dio cuenta enseguida y acostó a su madre.

El día de descanso había terminado. Tumbado sobre la cama, el psiquiatra pensaba. Aquel sábado había resultado agradable y tranquilo, el tiempo había sido bueno y durante el día no había caído ni una gota de lluvia. A punto estaba de caer en los brazos de Morfeo, cuando desde la otra habitación oyó que le llamaban.

—Alexander hijo. ¿Estás despierto?

—Sí madre. Aún no me he dormido —mintió —¿necesitas alguna cosa?

—No gracias, nada. Solamente quería saber si ya te habías quedado traspuesto. Me parece que a mí me va a costar mucho hacerlo. Estoy nerviosa Alexander. No me encuentro muy bien.

—Relájate madre, cierra los ojos y veras cómo enseguida te duermes ¿quieres que te acerque una pastilla?

—No gracias, Alexander. Prefiero no tomar nada. Aunque tengo la garganta un poco seca y me vendría bien un zumito. ¿Podrías preparármelo?

—Claro. No te preocupes.

El Dr. Taylor se levantó, acudió a la cocina, preparó la bebida y se la llevó. Su madre se había dormido. Se la dejó sobre la mesilla y le tocó suavemente y con cariño la frente. Después la beso. Antes de salir de la habitación, la Sra. Taylor ya roncaba como un cerdo.

Alexander, pudo por fin descansar.

~

El timbre del teléfono empezó de pronto a sonar con fuerza. El ruido se repetía constante y llenaba por completo el vacío de la sala, despertando al Inspector Evans que dormía como un tronco tirado sobre el sofá de su apartamento. Aún se encontraba vestido.

No sabía cuánto tiempo había estado zumbando aquel aparato infernal, pero retiró la manta que le cubría, se incorporó y lo buscó a tientas sobre la mesa. No paraba de sonar una y otra vez. Lo cogió y miró la hora. Eran casi las cuatro de la madrugada. ¿Quién demonios llamaba a esas intempestivas horas?

En la pantalla, aparecía reflejado un número desconocido. Todavía permanecía adormilado y le costaba mantener los ojos abiertos. No podía pensar con claridad. Descolgó haciendo un enorme esfuerzo.

¿Dígame? preguntó. ¿Quién es?

Una voz agitada y nerviosa le habló desde el otro lado de la línea.

—Inspector. Necesito su ayuda. —Susurraba la voz. —Venga rápido, estoy en peligro. Por favor Inspector ayúdeme.

—Pero… ¿quién es Ud.? Apenas puedo oírle. Hable más alto, por favor y dígame qué ocurre. ¿Quién es? —Repitió el Inspector Evans aturdido y sin conseguir entender lo que pasaba.

—Inspector por favor, venga rápido, han intentado matarme. Soy Emily Green y necesito su ayuda —le insistió la voz con tono angustiado.

—¿Emily Green? —Se preguntó extrañado. —Pero… ¿Qué hora es señorita? y ¿dónde está Ud.?

—Por favor Inspector, estoy en peligro. Dornfell Street 2, West Hampstead. Venga rápido, necesito su ayuda —dijo la mujer visiblemente alterada. Y en ese momento, colgó.

El Inspector Evans se desplomó sobre el sofá, suspiró e intentó hacer memoria rápidamente para acordarse. Entonces se levantó y dio un par de pasos inestables por el salón. Hizo un esfuerzo por recordar de quién se trataba, quién era aquella mujer y de qué la conocía…

De repente cayó en la cuenta. Emily Green era la paciente del Dr. Taylor con quien estuvo hablando en su consulta de Candem unos días atrás y quien le describió al hombre de su sueño, que se había convertido después en el sospechoso de los crímenes de Las Niñas de Harrow. El Inspector Evans estaba sorprendido por la llamada y parecía que la mujer se encontrara realmente en apuros. Se puso inmediatamente en marcha. Se arregló apresuradamente, cogió su automática Glock de 9 mm de un cajón y salió de su casa. Bajó a toda prisa las escaleras y salió a la calle.

El Inspector Evans montó en su coche y arrancó rápido. Condujo veloz a través de las calles y avenidas de la ciudad acudiendo al auxilio de la llamada, repitiendo en su cabeza… vamos, vamos, vamos… Mártin Evans se mordía el labio inferior.

Estaba preocupado. Verdaderamente, Emily Green parecía presa del pánico y le había hablado con voz muy baja, como si temiera que pudiera ser descubierta. Seguramente había efectuado la llamada a escondidas y bajo el temor a ser sorprendida. Al Inspector no le cabía ninguna duda, Emily estaba en peligro y su agresor se encontraba allí con ella, acechándola. Debía de acudir rápido a socorrerle.

A medio camino apagó las sirenas de su vehículo. Cruzaba veloz la ciudad en dirección West Hampstead. En aquel momento no llovía, la visibilidad era buena y el tráfico escaso. Con agilidad cruzó High Street y se dirigió raudo por la 44 conduciendo en dirección oeste. Las ruedas del vehículo chirriaban resbalando sobre el asfalto.

Ahora, solamente un puñado de calles le separaban de la dirección que le había indicado la mujer.

Llegó a la vía y aminoró la marcha casi por completo. Continuó. Buscó el número de Emily. Cuando ya estaba casi encima, apagó también los faros del coche y recorrió los últimos metros a oscuras, acercándose despacio a la vivienda. Paró el vehículo en una zona oculta y algo alejada del lugar a donde se dirigía y estacionó. Debía de tener cuidado. Bajó del coche.

La calle se encontraba poco iluminada y solamente unas farolas arrojaban algo de luz sobre las aceras desiertas a aquellas horas de la madrugada.

Caminando con sigilo llegó al número indicado. Era una casa pequeña de dos plantas. Una espaciosa explanada de cemento blanco daba acceso a la residencia de la mujer y en la fachada del edificio, junto a la puerta principal, podía verse la entrada a un garaje. Todo estaba en silencio. No parecía verse a nadie por allí y las luces de la casa se encontraban completamente apagadas. De pronto, a lo lejos, se oyó el ladrido insistente de un perro. Mártin Evans se concentró en lo que estaba haciendo.

El Inspector decidió actuar con cautela. Caminó agachado, escondiéndose en la penumbra de la noche hasta llegar a la parte delantera de la casa. Observó que la puerta de entrada se encontraba cerrada. No parecía haber sido forzada y no se apreciaba ninguna otra señal extraña. Aguzó el oído… tampoco pudo oír nada.

Siguió avanzando despacio, con cautela, intentando pegarse contra una de las paredes de la construcción y buscando siempre los lugares más oscuros para permanecer oculto. Era importante contar con el factor sorpresa y no debía precipitarse. Continuó andando despacio y sin hacer ningún ruido, recorrió uno de los laterales de la casa hasta llegar al patio trasero de la vivienda. Se trataba de un pequeño jardín donde se había instalado un tendedero.

La puerta trasera estaba entornada pero no encontró ningún signo de violencia, ni nada que le hiciera sospechar que hubiera sido violada. Seguramente el asaltante había utilizado aquella vía para acceder.

Permaneció unos minutos allí, agachado y escondido tras un seto, con la mirada puesta en aquel acceso y tratando de escuchar algún sonido sospechoso. Tocó con la mano su pistolera para comprobar que su arma seguía allí, dispuesta a utilizarse, preparada para escupir su vil trozo de metal. Continuó inmóvil.

Un gato negro atravesó en ese momento el jardín y se detuvo. Miró al Inspector que permanecía agachado y oculto y se le acercó andando sigiloso y elegante. Se detuvo junto a él, le olisqueó y le observó con curiosidad. El Inspector Evans trató de espantarle con la mano. ¡Pssssss! ¡Pssssss! ¡Vete… fuera…! El gato permaneció sentado a su lado, mirándole con cara sorprendida. ¡Pssssss! ¡Pssssss! ¡Vamos, vete! El gato continuó allí sin moverse de su lado y emitió un agudo maullido.

—Miaaaaauuuu. —Se oyó en el silencio de la noche fría. —Miaaaauuuu.

—Pssssss, pssssss. Calla. Vamos, vete.

Después de unos momentos de tensa espera, el animal se frotó con su pierna moviendo alegre la cola. Cuando hubo terminado, se alejó indiferente por donde había venido.

El Inspector se concentró de nuevo y salió de su escondrijo andando de puntillas hacia la puerta. Pasó a través de ella sin tocarla. Adentro, en la casa, continuaba sin escucharse ningún ruido, nada, solo un pesado silencio. Tampoco podía verse a nadie.

Pasó a una sala que parecía la cocina y observó que estaba en calma y que uno de los cajones permanecía abierto. Miró en su interior y descubrió que se encontraba repleto de cuchillos y otros utensilios culinarios. Estaba revuelto y desorganizado.

El Inspector Evans tensó los músculos y sacó su pistola. Anduvo despacio hacia un comedor y miró por allí. No parecía verse a nadie. Estaba también vacío.

Detrás se topó con unas escaleras que ascendían a la planta superior de la casa y empezó a subirlas despacio, con cuidado, una por una. Los peldaños crujían y el Inspector se esforzaba, amortiguando su peso sobre las puntas de los pies, intentando no producir ni el más mínimo sonido. Llegó al primer piso y se detuvo.

Una puerta que daba acceso a una de las habitaciones se encontraba abierta y continuó avanzando con cautela en esa dirección. Entró. La cama estaba deshecha y las sabanas revueltas, caían por uno de los lados del somier. En la mesilla observó un vaso con agua, pero ni rastro de Emily. Tampoco de su atacante. No veía sangre por el suelo, ni sobre los lienzos de la cama, ni en ningún otro lugar. No había nada tirado, ni desordenado. La habitación debía de ser el dormitorio de la mujer y estaba limpia. Salió al exterior. Se encontró de nuevo en el pasillo y desde el distribuidor advirtió otras estancias que se encontraban cerradas.

Entonces, en aquel momento y a través del pequeño resquicio que quedaba entre una de las puertas y el suelo, percibió el leve movimiento de una sombra. ¡Ahí estaba! Allí, detrás había alguien escondido.

Se acercó despacio sin hacer ningún ruido y se detuvo. Agarró con fuerza el pomo, preparó su arma, respiró hondo y abrió con un gesto enérgico.

—¡Alto a la policía! gritó apuntando con su arma hacia el interior de la estancia. —¡Al suelo! —volvió a gritar el Inspector hablándole al oscuro vacío que había frente a él.

Entonces, en ese momento, una sombra se abalanzó pesada sobre su cuerpo. No la vio venir y le cayó encima por detrás, por la espalda, asestándole un fuerte golpe en el cuello. El Inspector Evans sintió el porrazo y cayó aturdido perdiendo su pistola. Su arma reglamentaria resbaló por el piso, lejos de donde se encontraban y yendo a parar a la otra esquina de la habitación, debajo de una silla. Alguien le agarraba fuerte por la espalda y el policía forcejeaba intentando soltarse. Empezó a notar que se quedaba sin respiración y que le apretaban cada vez con mayor energía. El Inspector se impulsó hacia atrás, intentando golpearse contra la pared y atrapar en su choque al hombre que se aferraba fuerte a su espinazo. La sombra que le sujetaba con ganas se aplastó entonces, golpeándose contra el tabique y con la colisión aflojó un poco su presión. El Inspector Evans aprovechó para intentar darse la vuelta y colocarse frente a aquella figura que le atacaba con furia. Después de un par de movimientos por fin lo consiguió y se encontró de pronto de cara a la siniestra silueta.

En la oscuridad de la noche pudo notar que peleaba contra un hombre fornido. No podía verle la cara, solo su silueta oscura, aquella sombra negra que le atacaba.

El Inspector sintió un golpe en la mandíbula y su cabeza se torció, después otro fuerte en el estómago que le dobló hacia adelante. Mártin Evans gruñó de dolor y de rabia, soltando el aire que había en sus pulmones. Recuperándose rápido, en un arranque de furia, se apartó hacia un lateral evitando otro porrazo y después otro más… la sombra falló por dos veces y el Inspector notó un leve movimiento de aire que pasaba rozándole ligeramente la cara. Había esquivado aquel ataque. Recuperó la posición y fue él esta vez quien se abalanzó sobre su oponente. Lo retuvo fuerte por detrás, sujetándole los dos brazos. La sombra se resistía y consiguió zafarse del Inspector. En ese momento, la figura echó a correr y salió de la habitación. El Inspector dudó un segundo, pero salió detrás de él. La sombra saltaba las escaleras de tres en tres, de cuatro en cuatro, hacia el piso inferior y el Inspector Evans bajó también presuroso, persiguiendo a aquella sombra que intentaba huir. La silueta se tropezó y se golpeó con una silla cayendo al suelo. Entonces, Mártin Evans se lanzó con violencia sobre él, pero no consiguió alcanzarle. Había fallado.

La sombra había rodado por el suelo, escapando a su embestida y logrando ponerse otra vez en pie. ¡Alto a la policía de Scotland Yard!, gritó de nuevo el Inspector desde el suelo. Pero la figura, cogiendo impulso le propinó una patada en las costillas que le dejó sin respiración. Evans gruñó de dolor. La sombra entonces se dio media vuelta y volvió a echar a correr y el policía, levantándose de un salto continuó persiguiéndole. Salieron de la casa y dieron al porche delantero de la construcción. La sombra corría veloz y el Inspector le seguía rápido. La figura le sacaba apenas dos metros y Mártin Evans aprovechó el final de la zona asfaltada para colocar bien la planta del pie, coger impulso y lanzarse contra él intentando placarle. Voló. Le abrazó con tanta fuerza que ambos rodaron sobre la hierba de una zona ajardinada… y cayeron juntos al suelo, sobre un enorme charco de agua, sobre una piscina estancada llena de barro fresco y fango. El Inspector percibió de repente como se le iban calando los pantalones y en pocos segundos quedaba empapado de los pies a la cabeza. En el suelo forcejearon restregándose por el lodo y el Inspector Evans sintió cómo se le resbalaba de entre las manos aquella figura que iba soltándose poco a poco. Intentó asirle con más fuerza pero no lo consiguió. La silueta logró zafarse, ponerse de pie y echar a correr calle abajo. Maldición pensó el Inspector. El hombre había escapado.

Lento, dolorido y completamente calado y cubierto de barro, el Inspector se incorporó. De manera inmediata se dio cuenta de que había conseguido arrancar de aquella figura, un mechón de pelo. No eran demasiados, pero al menos había conseguido algo.

Se llevó la mano a la boca. Estaba sangrando del labio y le dolían las costillas. Su pelo chorreaba y tenía los pies inundados de un barro pegajoso. Anduvo agachado, intentando recuperar el resuello y erguirse, hasta que lo consiguió después de algunos pasos. Entró en la vivienda. Encendió las luces de la casa y se acercó hacia el lugar de donde parecía provenir el llanto de una mujer. Ahí estaba Emily, en el salón, acurrucada detrás de un sillón, sollozando y portando con un temblor involuntario, un enorme cuchillo de cocina entre las manos.

—Señorita Emily —dijo el Inspector. ¿Se encuentra Ud. bien? Tranquilícese, por favor. Ya pasó todo. —El Inspector Evans la abrazó intentando tranquilizarla.

—He pasado mucho miedo Inspector. —Lloraba.

—Chssssss. Tranquila, tranquila… ya pasó.

—Era el hombre de mi sueño Inspector. Con esa cara extraña. Ese pelo, esa barba y esas cejas. Ha intentado matarme. Me desperté y lo tenía encima de mi… he pasado mucho miedo… Intentó matarme con un martillo Inspector. Quería golpearme, pero escapé… —relataba Emily temblando y gravemente afectada. —Llamé al Dr. Taylor, pero tenía el teléfono apagado y no pude localizarle, después le llamé a Ud. Lo siento Inspector, pero he estado a punto de morir y me he asustado. —Relataba la mujer entre sollozos.

—No se preocupe Emily. Déjeme eso. —Ordenó el Inspector recogiéndole el cuchillo. —Tranquila, ya está. —Y la apretó con más fuerza contra su pecho.

~

Varias patrullas de agentes y una ambulancia llegaron pronto al lugar de los hechos. Las luces azules parpadeaban sobre los vehículos de policía, alumbrando por momentos la escena. Una ambulancia, atendía de sus heridas al Inspector en la parte trasera del vehículo. No tenían demasiada importancia, apenas un pequeño corte en el labio y un par de contusiones…

Mientras, los agentes recorrían la zona en busca de algún indicio que pudiera determinar el origen y la naturaleza del asalto. El lugar se había llenado gente y parecía que hubiera acudido toda la Brigada Criminal de Scotland Yard.

Mártin Evans abandonó la ambulancia cubierto por una manta y con un vendaje en una de sus manos. El Inspector se acercó a un policía.

—Tome agente. —Le dijo el Inspector tendiéndole los cabellos que había arrancado a aquella sombra durante la pelea. —Métalos en una bolsa y llévelos a la Científica. El Teniente Hank los analizará. Dígale que los envíe a mi despacho cuanto antes y… no los pierda. —Advirtió. —Es una suerte que hayamos conseguido al menos eso.

—A sus órdenes Inspector. Lo llevaré enseguida. —Y el agente desapareció.

Aún quedaban algunos minutos para que despuntara el alba. El Inspector Evans se mordía el labio inferior mientras reflexionaba sobre los acontecimientos de aquella noche. ¿Había sido realmente aquel hombre el que había intentado matar a Emily Green? Le resultaba verdaderamente increíble que la mujer hubiera sido atacada por aquel sujeto. Las circunstancias eran muy diferentes a las de los otros crímenes. Esta vez, el asesino había intentado matarla en su casa, mientras dormía. Había conseguido algunos cabellos y aún faltaba por determinar si la versión de la mujer se ajustaba a la realidad. Debía confirmar si verdaderamente se trataba del mismo hombre. La misma persona con la que soñó. El mismo individuo que se había convertido en sospechoso de los crímenes de Las Niñas de Harrow… El sujeto al que buscaban. Muy pronto lo sabría…

Amanecía despacio. Comenzaba un nuevo día sobre la ciudad aún dormida. Los primeros rayos de luz empezaban a aparecer, mostrando un cielo opaco y sombrío, cubierto por unas nubes densas cargadas de humedad que anunciaban la llegada de un nuevo frente. El viento comenzaba a soplar a ratos, llenando de un frío intenso el lugar.

El Inspector Evans estaba agotado, dolorido y completamente empapado.

Sin duda era hora de regresar a casa.

XVII

Domingo. 07.00 hrs. 3 de marzo.

Pese a que aquel era un día festivo en el calendario, el despertador del Dr. Taylor sonó como siempre a las siete en punto. Le costó muy poco apagarlo. Alexander Taylor abrió los ojos con calma, se desperezó, acurrucándose hacia uno de los lados de la cama y se envolvió con las sábanas. Localizó mentalmente el día de la semana en el que estaba. Era domingo, pensó. Desde luego, era un hombre madrugador y no le gustaba perder el tiempo acostado en la cama. Tenía infinidad de cosas que hacer en casa, mucho trabajo aún pendiente y muchas obligaciones. No quería retrasarlas para otro momento. Su madre le necesitaba y él lo sabía. Ahora más que nunca, no podía fallarle. Se frotó los ojos, bostezó y aún tardó algunos minutos en levantarse.

Se incorporó despacio, apoyando la espalda sobre la almohada. Se había despertado bien. Estaba descansado y tranquilo y con esa sensación agradable de haber dormido de continuo durante toda la noche, esta vez sin sobresaltos, sin haber sufrido ninguna pesadilla. Advirtió, que hacía bastante tiempo que no se despertaba con aquel sentimiento de tranquilidad en su conciencia, de calma y de sosiego. Con aquella sensación de paz que le inundaba. Se sintió joven en ese momento y sin querer, esbozó una sonrisa pícara.

Desde luego, el hecho de haber descargado en el Inspector Evans todas aquellas responsabilidades que le agobiaban le ayudaba a sentirse así. Además, se encontró liberado de las presiones a las que había estado sometido por culpa de aquel turbio asunto y pensó que aquello era lo mejor que había podido hacer en todo el enrevesado Caso de Las Niñas de Harrow. Quitárselo de encima.

Desde el momento en que Emily Green describió aquel rostro extraño, desde que descubriera que aquel retrato se correspondía con el principal sospechoso de los crímenes y desde que empezó a investigar sobre Harry y sobre sus salvajes delitos, la inquietud del Dr. Taylor había ido acrecentándose, tanto o más que el propio expediente criminal del joven. Ahora sabía que se había inmiscuido demasiado en todo aquello y que se había entregado por completo. Que había participado en un asunto ajeno y se había erigido como intermediario sin que le correspondiera semejante papel y sin tener tampoco el derecho a hacerlo. Durante aquella semana, se había encontrado verdaderamente mal. Preocupado y agobiado y sin poder descansar bien durante casi ninguna noche.

A pesar de su extensa formación en medicina y de su trabajo y experiencia como psiquiatra, con los que se le podía suponer un control total sobre sus emociones, el Dr. Alexander Taylor había sucumbido a las presiones del caso y había llegado incluso a sentir momentos de pánico. Sus ataques habían hecho que se viniera abajo. Que se derrumbara. Que sintiera que todo aquello le había sobrepasado y había comenzado a pasarlo realmente mal. Había que ser de otra pasta, como el Inspector Evans, para sobrellevar con fortaleza esa tensión, para aguantarla y para saber convivir con la barbarie. Él era un médico… un psiquiatra y no un investigador, ni un policía, ni mucho menos un juez. Sabía rebuscar con habilidad en la conciencia del ser humano, en el interior de su mente, pero estaba claro que los delitos, las investigaciones policiales, los seguimientos y sobre todo, los asesinatos, no eran un asunto suyo y le venían grande. Así que aquella mañana, se había despertado mejor, sabiendo que todo aquel macabro caso era ya parte del pasado.

Zapatero a tus zapatos… pensó… y de nuevo le salió aquella sonrisa.

El Dr. Taylor se levantó y miró con optimismo por la ventana antes de abrirla. No llovía. El tiempo, indudablemente, había empeorado desde el día anterior y la temperatura era algo más baja. No lucía el sol, ni cantaban los pájaros, ni había coloridas flores en los jardines. Tampoco hacía un día radiante. Por el contrario, la ciudad se veía cubierta de nubes y barrida por un viento frío y húmedo que procedía del mar. Todo aparecía en colores grises y negros. El Dr. Taylor reflexionó… tenía que ser así… aún estábamos en invierno y el tiempo debía mostrarse inestable. De cualquier forma, no llovía y las calles se encontraban secas. El médico se estiró mirando hacia afuera… pasaría una buena mañana con su madre, se dijo.

Se duchó y se vistió y de nuevo preparó el desayuno. Una taza caliente de chocolate y algo de fruta. Además, salió a la calle a comprar unos churros.

—Madre, buenos días —dijo a su vuelta, entrando en la otra habitación y levantando la persiana. —¿Has descansado bien? Hoy es domingo y además no llueve. Podremos salir a dar un paseo. ¿No hueles los churros? Están calientes y recién hechos y he preparado chocolate.

—Alexander hijo. ¿Cómo voy a descansar bien estando como estoy? Pero qué cosas tienes, parece que no te enteras de nada. Anda, levántame y llévame a la cocina. Tengo un terrible dolor de cabeza y quiero tomarme una pastilla... ¿Churros?... bah, no sé si me apetecen demasiado. Tal vez un zumo me sentaría mejor… ya deberías de saberlo.

Alexander Taylor acató con paciencia los deseos de su madre y desayunaron juntos. Aseó resignado y vistió a la mujer enferma y juntos acudieron puntuales a la misa matinal de la Iglesia de Saint Paul en Ludgate Hill, no demasiado lejos de su casa. Definitivamente era un buen hijo.

Entraron en la Iglesia. La nave central estaba casi vacía y la poca gente que había acudido aquella mañana al templo, se distribuía sin demasiado orden, sentados en los bancos y separados entre ellos por varios metros de distancia. Alexander eligió un sitio frente al altar. Allí, de pie sobre un púlpito de madera tallada, vestido con una sotana roja y dorada se encontraba oficiando la ceremonia el Obispo Welby que miraba directamente a los ojos de su auditorio. Con voz potente, habló durante un rato sobre la maldad del ser humano. Sobre los malos tiempos que corrían en el mundo y advertía con vehemencia a los feligreses de sus graves efectos. Les leyó con un tono serio y consternado un pasaje del libro de Isaías que decía:

Isaías 14:12-15 ¡Cómo caíste del cielo, oh Lucero, hijo del mal y de la noche! Cortado a fuego y hacha fuiste echado a la tierra. Tú que engañas y te escondes. Que derramas tu aliento de sangre sobre tus hijos inocentes y les das muerte. Tú que decías en tu negro corazón: subiré al cielo, a lo más alto, junto a las estrellas de Dios y levantaré mi trono junto a Él y en el monte del testimonio me sentaré, a los lados del Norte, sobre las alturas de las nubes subiré y seré semejante al Altísimo. Mas tú, derribado serás hasta el suelo, a los lados del abismo. Hijo de la muerte desterrado seas de Dios. Volverás a Dios y serás liberado del pecado y hecho siervo de Él. Porque el resultado de tus pecados será tu muerte, hijo de Belcebú.

El Dr. Taylor escuchaba aterrado aquellos versículos. Con cada palabra que pronunciaba el cura, se estremecía y sudaba. Sintió miedo de volver a sufrir otra de aquellas crisis en medio de aquel lugar sagrado.

Alexander Taylor temía el castigo divino. Pensaba que siempre se había esforzado en hacer bien las cosas, pero sintió pavor por las consecuencias que pudieran acarrear sus errores, todo lo que hubiera podido salirle mal en la vida. El psiquiatra estaba convencido de que luchaba cada día y de que trataba de ser una buena persona, de ayudar a los demás y de preocuparse por la gente. No obstante, era también consciente de su naturaleza y sabía que no era infalible y que de vez en cuando se equivocaba. Él, más que nadie, conocía hasta dónde podía llegar la maldad de las personas. Durante años, fue este un tema que le interesó y en el que había intentado profundizar a través del estudio psicológico de sus pacientes. Las palabras del obispo le hicieron reflexionar y recordar a Harry Thomson y los espantosos crímenes de Las Niñas de Harrow. El Dr. Taylor sintió de nuevo ese escalofrío e intentó apartar al joven psicópata de su mente y se concentró en rezar. A partir de ese mismo momento, oraba con devoción pidiéndole a Dios, aquello debía de dejar de ser un asunto importante en su vida. Se alejaría del muchacho, ya había tenido suficiente.

La misa terminó y salieron de la iglesia. En la puerta saludaron al obispo que les estrechó la mano y le agradecieron sus palabras de aquel día.

De allí, fueron caminando de regreso a casa y recorrieron algunas calles, haciendo un alto para sentarse en una terraza y entretenerse leyendo las noticias. La Sra. Taylor no quiso ir al London Café.

Alexander Taylor leía el periódico, saltándose y pasando de largo las crónicas que hablaban del Caso de Las Niñas de Harrow y otros sucesos violentos ocurridos en la ciudad. Así, se fue directamente a la sección de deportes y comentó con su madre los resultados de la liga profesional de fútbol. Aquello era mucho más ameno.

El Dr. Taylor, regresó a casa cansado de empujar la silla de su madre y entró arrastrándola a la vivienda. Dejó a la Sra. Taylor en el salón, sentada a la mesa y le puso el telediario para que se entretuviera, mientras él preparaba la comida. Se sentaron juntos y comieron. En un momento puntual, las noticias hablaron sobre el Caso de Las Niñas de Harrow y sobre las novedades que se presumían en la investigación. El periodista nombraba al Inspector Evans y alababa los esfuerzos que realizaba el cuerpo de policía de la ciudad para dar con el asesino. Sin apenas darse cuenta la Sra. Taylor comentó:

—Pobres chicas. Ojalá detengan pronto al culpable. ¿No te parece Alexander?

—Desde luego, Madre. —Respondió el Dr. Taylor. —Espero que todo esto acabe cuanto antes.

Después de comer. La Sra. Taylor prefirió descansar y Alexander la acomodó en el sofá y le tapó las piernas con una manta. Entonces, su hijo, sintió pena por ella. La recordó en otros tiempos, con aquella vitalidad… con aquellas ganas de vivir… con una enorme energía... También ella había sido joven y bella… y sana… y feliz. Aunque de aquello hacía ya mucho tiempo. Le acarició el pelo, le besó en la frente y le dejó descansar.

Alexander Taylor aún tenía mucha faena por hacer y después de recoger la mesa y lavar los platos, aprovechó a sacar la colada de la lavadora. Tenía que tender y subiría como siempre a la azotea. En ese momento no llovía, debía recoger la ropa seca que tenía tendida y colgar las prendas recién lavadas. Le pareció un buen momento para hacerlo.

Su teléfono sonó.

~

El Inspector Evans se despertó con hambre. Era la hora de comer y le rugían las tripas. Abandonó el sofá donde había descansado aquellas pocas horas. Había sido una noche agitada, había realizado un gran esfuerzo físico y aún se sentía fatigado. Se incorporó y gimió de dolor. Se echó la mano al pecho. Sus costillas se resentían de la pelea y su mano, por debajo de las vendas, empezaba a adquirir cierto color violáceo. También le dolía.

Recordó su enfrentamiento con la sombra. Ya en el baño, se miró al espejo. Su labio inferior estaba ligeramente hinchado y una pequeña herida seca, lo surcaba.

Anduvo hasta la cocina, se preparó un café cargado y se tomó un analgésico para el dolor. Entonces, encendió un cigarrillo, cogió el teléfono y marcó.

—Dr. Taylor, dígame. —Contestaron al cabo de unos segundos.

—¡Doctor, buenas tardes! Soy el Inspector Evans. Sé que es domingo y que estará Ud. descansando, pero tenemos que vernos. Esta noche ha sucedido algo importante. Se trata de Emily Green. Creo que debería Ud. saberlo, a fin de cuentas, es una de sus pacientes.

—¿Le ha sucedido algo a Emily Inspector? —Preguntó el psiquiatra alarmado.

—No doctor, no se preocupe. Emily está bien. Pero ha sufrido un percance que me gustaría comentárselo. Además, tengo novedades acerca de Harry Thomson, sobre las que también quisiera hablarle doctor.

—De acuerdo Inspector. ¿Podría Ud. venir a verme? Estoy en casa con mi madre. Está enferma y aún tengo trabajo por hacer…

—Sí. Desde luego doctor. No se preocupe. ¿Me indicaría Ud. la dirección?

—Tottenham Court Rd. 6, junto a Warren Street. Llame a la puerta Inspector, le abriré.

—Perfecto doctor. Enseguida nos vemos. Gracias.

Y el Dr. Taylor colgó disgustado.

Alexander Taylor se sentía ahora incómodo y frustrado. A pesar de sus esfuerzos, no conseguía librarse de aquel asunto. Parecía que le perseguía y no acertaba a alejarse de él. Era un fastidio. Hablaría con el Inspector y le transmitiría su firme intención de despreocuparse de todo aquello y de continuar con su vida.

Por su parte el Inspector Evans, cogió de nuevo el teléfono y llamó a Greidy.

—Dígame Inspector. —Contestó el agente.

—Greidy. Tenemos trabajo. Le recojo en su casa dentro de una hora.

—Pero Inspector… es domingo y estoy preparando un asado con mi mujer. Tengo justo la carne en el fuego…

—¡Maldita sea! ¿Ya está Ud. otra vez Greidy? —Chilló el Inspector Evans. —Deje el puto asado como esté y póngase a trabajar. ¡Le espero puntual! ¿Me ha oído bien? ¡Puntual! Tiene una hora. —Y colgó.

Cuando el Inspector Evans llegó a buscarle, Greidy ya esperaba, sentado en el portal de su vivienda comiéndose un bocadillo de panceta.

—Suba Greidy. —Le dijo serio el Inspector Evans, asomando la cabeza por la ventanilla. —Vayamos a casa del Dr. Taylor.

—¿Ha comido Ud. Inspector? ¿Quiere un poco? —Le ofreció el agente montándose en el coche y acercándole el bocadillo a la boca. —Pero… ¿Qué le ha pasado en la mano Inspector? ¿Se ha peleado con alguien? —Le preguntó el agente que no se había enterado de nada.

—¡Quite coño! —Gruñó Evans. —Luego comprenderá Greidy. Hemos quedado con el Dr. Taylor. Debo informarle de un asunto importante, así que si está atento, también Ud. lo entenderá. —Y arrancó en dirección Tottenham Court.

La tarde se mantenía tranquila y sin lluvia, aunque el color negro del cielo auguraba una gran tormenta sobre Londres. El viento continuaba siendo frío y la humedad podía sentirse fácilmente en el ambiente. El coche del Inspector rodaba a través de las calles, sin reparar demasiado en los semáforos que regulaban el escaso tráfico a aquellas horas del día. Enseguida llegaron al centro de la ciudad, lo atravesaron y comenzaron a ascender una carretera estrecha. Doblaron una curva y embocaron la vía donde debía encontrarse la casa del Dr. Taylor. El coche aminoró la marcha y buscaron el número 6. Aparcaron.

El Inspector Evans y el agente Greidy bajaron del automóvil. Se encontraban en parte alta de la ciudad. Era una zona residencial de casas antiguas, bien cuidadas y amplias avenidas verdes. Dr. Taylor Médico Psiquiatra, apuntaba una placa en la misma puerta de un piso bajo del edificio. Se acercaron y llamaron. Después de unos minutos de espera, volvieron a intentarlo y pulsaron de nuevo el timbre. Nadie abría. Entonces el Inspector Evans empujó con suavidad la puerta de entrada. Ésta se encontraba abierta.

—¿Hola? ¿Dr. Taylor? —Voceaba el Inspector desde el umbral.

—Aquí no hay nadie Inspector. Vayámonos. —Intervino Greidy.

—¡Cállese Greidy! ¿Hola? ¿Doctor está Ud. ahí? —repitió.

De nuevo el silencio. Nadie contestó. Entonces el Inspector Evans entró, caminando con cautela, seguido siempre por Greidy, mientras continuaba llamando al propietario de la casa. ¿Doctor? ¿Está Ud. por ahí?

¡TONQ! De repente un golpe fuerte y seco sonó por detrás del inspector que se volvió sobresaltado. Ahí estaba Greidy, con la mano en la cabeza y con gesto de dolor. Detrás suyo, una mujer sobre una silla de ruedas, gritaba con un rodillo de amasar entre las manos.

—¡Salgan Uds. de aquí! ¡Fuera de mi casa! ¡Que les arreo otra vez! —Gesticulaba con rabia la vieja, blandiendo aquel rodillo de cocina. —¡Socorro, que me atacan! —Gritó.

—Chsss, Chsss. Señora tranquila. —Explicó el Inspector Evans tranquilizándole con las manos. —Mantenga la calma. Somos agentes de policía. Soy el Inspector Evans de la Brigada Criminal y este de aquí, el del chichón, es el agente Greidy. No se altere, tranquila. Habíamos quedado con el Dr. Taylor. —Aclaró el Inspector Evans mostrándole la placa.

—¿Policía? ¡Haberlo dicho antes, hombre! —Protestó la mujer. —Perdone agente. —Se disculpó la Sra. Taylor con Greidy, que desde el suelo se dolía del porrazo y continuaba frotándose la cabeza con la mano. —Me han despertado de la siesta. Hay mucho maleante suelto, ya lo sabrán Uds. y una pobre viuda como yo ya no puede fiarse de nadie. ¿De dónde dijeron Uds. que eran?

—De la Brigada Criminal de Scotland Yard. —Aclaró el Inspector. —Habíamos quedado con el Dr. Taylor.

—Sí. Ese es mi hijo. Suele subir a tender a la azotea cuando no llueve. Debe de estar allí liado con la ropa. Yo hace años que no subo… ya ven, en mi situación me resulta imposible. —Explicó señalando la silla de ruedas. —Mi marido tenía ahí un palomar. Era su pasión. Le encantaban esos bichos. Ahora Alexander guarda allí sus cosas. Suban, suban, le encontraran allí arriba. Vengan, es por aquí. —Explicó la Sra. Taylor mostrándoles el camino de salida a la calle y señalando unas escaleras metálicas que ascendían por la fachada hasta la azotea del edificio. —Aunque les parezca alto, son sólo cinco pisos. Enseguida se llega.

—Muchas gracias Sra. Taylor. No queríamos asustarle. Perdone Ud.

—¡Ni perdón ni nada! —Dijo la Sra. Taylor malhumorada. No vuelvan a aparecer por aquí sin avisar o se llevarán otro mamporro, vive Dios.

El Inspector Evans echó a andar escaleras arriba, seguido por el agente Greidy que caminaba detrás, cojeando y doliéndose ahora del hinchazón de la cabeza.

Ascendieron por la escalera durante algunos minutos, hasta llegar a lo más alto.

Desde aquella altura, pudieron contemplar una espectacular estampa de la cuidad atardecida, cubierta por unas oscuras nubes. Los tejados de las casas aparecían bajo sus pies, ensombrecidos y borrosos bajo el espeso manto que los cubría. La tormenta parecía inminente.

Ya en la azotea del edificio advirtieron de lejos al Dr. Taylor, que de espaldas a ellos, se encontraba tendiendo la ropa.

En ese mismo instante, un enorme estruendo retumbó sobre sus cabezas. Después, una gruesa gota de lluvia cayó y salpicó en el suelo, sobre aquella azotea elevada de la ciudad. Después otra… y otra… y otra más… hasta que comenzó a llover fuerte y se desató un aguacero.

En la tarde de aquel domingo gris, inmerso en un frío invernal, el Inspector Evans echó a correr para ponerse a cubierto… y Greidy corrió detrás.

XVIII

Domingo. 17.00 hrs, 3 de marzo.

Los agentes se resguardaron de la lluvia bajo una tejavana que sobresalía por encima de sus cabezas y que formaba parte del antiguo palomar que había mencionado la Sra. Taylor. Era una pequeña y singular construcción de ladrillo, situada en el centro de aquella terraza. Esta, constituía la cubierta del edificio y hacía las veces de tendedero para las viviendas del bloque. A aquel lugar subía el Dr. Taylor cuando tenía que secar la colada.

Desde allí y en ese momento, las vistas eran impresionantes.

Bajo aquella azotea elevada sobre suelo, podía verse cómo se extendía todo un inmenso mar de tejados de zinc y pizarra, bañados por la lluvia. Dispuestas a sus pies, una multitud de construcciones, levantadas en perfecto desorden, encajaban unas con otras, se mezclaban sin gusto y componían una espectacular imagen de la ciudad bajo aquella monumental tormenta. Sobre estas, un espeso velo de sombríos nubarrones descargaba su furia.

Más abajo, las calles rectas que parecían estar trazadas con tiralíneas, se iluminaban con cada relámpago y delimitaban centenares de edificios grises y apagados que se iban desdibujando bajo aquella intensa cortina de agua, hasta hacer que la vista, intentando llegar más allá, se perdiera en el infinito y se hiciera imposible diferenciar qué era cielo y qué era tierra.

El Dr. Taylor, algo más lejos de donde se encontraban los agentes, desprotegido de la lluvia, destendía y se afanaba en recoger cuanto antes la ropa. Hacía bastante frío y el viento soplaba fuerte.

Solo, al fondo, serpenteaba elegante el río Támesis entre los edificios de la cuidad de Londres. A su lado se alzaba imponente y afilada la imagen del Big Ben y los penachos de Westminster, Buckingham Palace y las zonas verdes de St. James y Green Park. Y por detrás, en la otra dirección, el majestuoso Hyde Park. Todo aquel paisaje urbano se presentaba extraordinario ante los ojos del Inspector.

Mártin Evans se preguntó cómo podía sembrarse allí abajo, en los rincones más oscuros y profundos del corazón de aquella hermosa ciudad, tanto odio y tanta violencia. El ser humano, pensó… siempre el ser humano…

Greidy, evitando la lluvia se apretaba contra el Inspector a la espera de que el Dr. Taylor terminara su faena y se acercara a donde estaban. Enseguida llegó a la carrera. Portaba un perfecto montón de prendas dobladas que acababa de destender y se puso a cubierto con los agentes.

—Buenas tardes —Dijo el Dr. Taylor. —Por poco no me da tiempo, ¿eh? menos mal que he llegado a recoger estas ropas antes de que empezara la tormenta, ya estaban secas y se hubieran vuelto a mojar. —Dijo mostrando una pila de trapos perfectamente apilados. —En cambio, estas otras que he tendido… ya veremos cuándo puedo retirarlas. Menuda la que está cayendo… y llevamos así más de dos meses.

De pronto sonó otro gran estruendo y se iluminó toda la azotea. La caseta estaba cerrada y los tres hombres se apretujaron junto a la puerta de entrada.

—Esperen. Pasemos. He traído las llaves. Refugiémonos aquí. —Comentó el Dr. Taylor.

Sacó una llave del bolsillo y abrió la puerta.

Una pequeña habitación de ladrillo rojo sin rematar apareció frente a ellos. No se encontraba bien decorada, ni estaba ordenada, ni limpia. Se veía repleta de cacharros viejos y objetos en desuso amontonados, con infinidad de herramientas colgadas de clavos sujetos a la pared. Parecía un pequeño taller. Sobre un perchero colocado en una de sus paredes se suspendía un abrigo antiguo. Los tres hombres pasaron a su interior. La estancia estaba sucia y por el suelo aparecieron unos zapatos viejos cubiertos de barro. Un arcón congelador ya obsoleto, hacia las veces de mostrador y sobre él, colocó el Dr. Taylor aquel perfecto y ordenado montón de ropa seca. En una de las paredes, colocadas en la parte superior, bajo el techado, el Inspector Evans pudo apreciar unas pequeñas ventanas sin cubrir. Posiblemente eran los orificios por donde entraban y salían las palomas, pensó. Greidy, mientras tanto, aprovechó un espejo colocado en la pared de la cámara para mirarse.

—Bufff. Menos mal. —Habló el agente frente a su propio reflejo, sacudiéndose el agua de la lluvia y colocándose bien el pelo. —Por poco nos pilla de pleno. —Tengo que cortarme este pelo que lo tengo larguísimo…

—Greeeidy… —Regañó el Inspector.

—Esta caseta perteneció a mi padre, ¿Saben? —Intervino el Dr. Taylor. —Era un gran experto y buen aficionado a la colombofilia. Criaba palomas. Esto fue un antiguo palomar. En sus mejores tiempos, llegó a albergar más de 50 aves. Las criaba, las cuidaba y las adiestraba como mensajeras. Eran como sus hijas. Fue mi abuelo quien le introdujo en este noble arte. Trabajó en el Servicio de Inteligencia inglés durante la Segunda Gran Guerra y perteneció al Cuerpo de Ingenieros. Las palomas domésticas eran piezas clave en las comunicaciones militares. El ejército británico llegó a liberar más de 250 mil ejemplares sobre Francia. Cruzaban las líneas enemigas transportando mensajes en clave. Varias de ellas llegaron incluso a recibir la medalla Dickin… una de las condecoraciones más importantes que se otorgan a los animales durante las guerras. Después de la contienda continuó con este pasatiempo... para entretenerse… por afición, ¿saben? Luego, se lo transmitió a mi padre… pero yo ya no he tenido ganas, ni paciencia, ni dispongo de tiempo para perpetuar esta ocupación, la verdad. Dan mucho trabajo y son muy sucias. Cuando murió mi padre, convertí este lugar en un trastero, ya ven… hago cosas de bricolaje de vez en cuando y guardo alguna herramienta. Pero lo mejor de todo son las vistas. Son increíbles. ¿Se han fijado? Subo a tender y de vez en cuando, también a relajarme. Tengo por aquí… unas sillas… —Buscó con la mirada. —Coloco alguna por ahí, dependiendo del momento del día y observo la ciudad. Puedo pasarme horas. Se ven unas puestas increíbles. Tendrían que venir un día que no llueva. Es un hobby menos cansado que el de cuidar palomas. ¿No creen? —Explicó mientras esbozaba una sonrisa. —Bueno… basta ya de charletas. ¿En qué puedo ayudarles caballeros?

—Buenas tardes, antes de nada, doctor —Dijo Evans estrechándole la mano. —No sé si conoce Ud. al agente Greidy… mi ayudante. Perdone que le hayamos importunado en un día de descanso, pero me he visto en la obligación y creía que tenía que comentarle los acontecimientos que ocurrieron ayer noche, como le dije por teléfono. Son graves y creo que es importante.

—Sí. No se preocupe Inspector. Agente Greidy —saludó. —Si se trata de alguno de mis pacientes, pienso que es mejor que me informen. Antes de nada… me dijo Ud. que Emily se encontraba bien, ¿verdad Inspector? Sepa que después de tantos años de terapia le tengo un cariño especial. Es una buena chica… con algún problema, eso sí… pero una buena chica. Cuénteme Inspector, le escucho. —Respondió el Dr. Taylor.

—Bien —Empezó a contar Evans. —Serían las 4 de la madrugada, calculo yo. Estaba en casa, durmiendo. Había tenido una jornada complicada y me encontraba cansado. Sonó el teléfono. Era Emily Green, su paciente. Se identificó y me contó muy asustada que necesitaba mi ayuda. Le había llamado previamente a Ud. pero al no encontrarle, marcó mi número. Conservaba la tarjeta que le entregué el día que nos conocimos en su consulta. Ya le he dicho que estaba aterrada y necesitaba ayuda. Según me contó por teléfono, hacía tan solo unos minutos habían intentado matarla. Supuse por su tono de voz y su nerviosismo durante la conversación que el delincuente aún estaba allí, acechándola y muy probablemente volviera a intentarlo. Me desplacé rápido hasta su casa. Y una vez allí, hice un reconocimiento y descubrí a un hombre escondido tras una puerta. Tuvimos… bueno… un encontronazo e intenté detenerle.

—¡Claro Inspector! ¡Ahora lo entiendo todo! Por eso tiene Ud. la mano con ese vendaje y el labio hinchado… El hombre le golpeó, ¿no es así? —Intervino vociferando en aquel momento el agente Greidy.

—¡Cállese merluzo! —Le dijo el Inspector dedicándole una mirada furiosa.

—¡Cómo puede ser! —Preguntó el psiquiatra. —¡Pero… matar a Emily! Me está Ud. asustando Inspector. La verdad es que no suelo hacer demasiado caso al móvil durante el fin de semana… ¡Menudo fallo! Tengo bastante trabajo en casa con mi madre. Está muy enferma y me necesita… Pobre chica… Continúe Inspector me estoy quedando helado —dijo el Dr. Taylor verdaderamente afectado.

—Bueno, como iba contándole, descubrí al delincuente oculto en su vivienda e intenté detenerle. Perdí el arma y nos enzarzamos en una pelea. No pude capturarle doctor. Estuve a punto, pero el hombre finalmente consiguió huir. Los agentes no han encontrado huellas, ni pistas en la casa de la señorita Emily. Ni ningún otro indicio que nos pueda llevar hasta el agresor. Nada de nada.

Ella permaneció escondida durante aquella pelea y al terminar, la encontré verdaderamente afectada. Me contó que se despertó en mitad de la noche y que aquel delincuente la había intentado matar, golpeándola con un martillo y que se libró de aquel ataque por muy poco. Según explicó, algún ruido la despertó y pudo reconocer al hombre que la atacaba. Pudo verle perfectamente la cara. Se acordaba de aquel rostro porque era el mismo que el de su sueño. Con ese pelo largo, esa barba poblada y negra y esas cejas revueltas y despeinadas… ¿Le suena doctor? ¿Recuerda? ¡Es nuestro hombre! Después consiguió escapar y esconderse. Cuando la encontré tenía… bueno, digamos que… un ataque de nervios. Sufría de mucha ansiedad, como es lógico. Aunque soy lego en materia sanitaria doctor y no sabría decirle cuál era el diagnóstico exacto. Acudió una ambulancia a su casa y le atendieron las asistencias. Le medicaron y se tranquilizó. Debió de llevarse un buen susto… pero creo que se encuentra mejor. Creí que debía Ud. saberlo.

—Vaya… —Comentó apenado y preocupado el Dr. Taylor. —Y… ¿Ahora Emily se encuentra bien? ¿Sabe Ud. algo más de ella? —Preguntó interesándose por su estado de salud. —¿Sabe si está en casa o se encuentra ingresada?

—Está bien Doc. No tiene que preocuparse. La dejé en su casa con un psicólogo que pasaría con ella toda la noche… no le puedo decir nada más. —Contestó Mártin Evans. —Pero doctor, ¿qué le parece a Ud. que fuera aquel hombre con esos rasgos tan característicos, sacado de su sueño y que nos describió aquel día en su consulta, el hombre que la atacó intentando matarla? —Preguntó el Inspector. —¿Qué le parece que el principal sospechoso de los crímenes de Las Niñas de Harrow haya intentado matar a Emily Green? ¿Tiene esto para Ud. algún sentido?

En ese instante, otro relámpago iluminó completamente la habitación. Después, un enorme estruendo retumbó, haciendo vibrar la estancia con los tres hombres dentro.

—¡Uy que susto! —Soltó de pronto el agente Greidy.

—Bueno Inspector… Me deja Ud. desconcertado… no lo sé. —Respondió el Dr. Taylor. —Emily es una mujer algo fantasiosa y muy susceptible. Yo creo que últimamente y a tenor de los acontecimientos acaecidos, hemos estado todos un poco alterados.

—¿Qué acontecimientos? —Preguntó de pronto el agente Greidy.

—Pero… ¿Quiere callarse de una puta vez? —Chilló el Inspector a Greidy. —Perdone doctor, continúe.

—Bien… le decía que creo que a todos nos ha afectado en mayor o menor medida el Caso de Las Niñas de Harrow. Han sido hechos muy duros… y lamentables, ya lo creo. Dese cuenta Inspector que no estamos acostumbrados a tanta violencia y a ese tipo de barbarie. No habíamos tenido contacto con situaciones tan macabras como estas nunca y nuestra vida… digamos normal… discurre por derroteros mucho más amables. Esto, nos ha hecho sufrir bastante tensión a todos últimamente. Fíjese, incluso yo he padecido horribles pesadillas. Emily, como le decía es una mujer débil e insegura de sus propios pensamientos… es bastante posible que haya acomodado esos rasgos, esa cara conocida por ella, esas facciones corroboradas por Ud. en el cuerpo del hombre que la atacó e intentó matarla… es un mecanismo psicológico normal frente a situaciones de estrés en pacientes como ella. Pero no lo sé Inspector… pudiera ser que efectivamente fuese ese hombre. Le ofrezco este argumento buscándole alguna explicación simple a este enrevesado acontecimiento... pobrecita debió de pasarlo mal. En cuanto pueda, le llamaré. Debe de seguir aterrada.

—Ya, entiendo doctor. Entonces… igual que me explicó Ud. hace unos días en el London Café, Emily ha podido cambiarle la cara a su agresor, imaginándose que era la de aquel extraño hombre con el que soñó, con ese rostro tan característico que nos describió, pensando que fue él quien la atacó. De nuevo… la figura onírica.

—Sí. ¡Eso es Inspector! Veo que lo entendió Ud. perfectamente. Pero ya le digo que es solo una suposición… —contestó Alexander Taylor. —Una pregunta que me gustaría hacerle Inspector. ¿Está Ud. seguro de que todo este episodio que me ha relatado no fue también otro sueño de Emily? —Preguntó con interés médico el Dr. Taylor.

—Sí. Completamente seguro. Esta es la prueba de que en aquella casa había un hombre. Un sujeto violento con el que me enzarcé en una pelea y que me golpeó. Fíjese —Respondió el Inspector Evans mostrándole el vendaje de su mano y su piel amoratada. Después se señaló el labio. —Le aseguró que ese sujeto tenía la intención de hacer daño. Era un hombre duro de pelar y no estaba allí haciendo una visita de cortesía a la Señorita Emily, créame.

—Sí. Desde luego. Y por descartar, una cosa más… ¿No pudo ser un ladrón, por ejemplo, alguien que intentara robar en la casa de Emily y que se defendiera tras ser sorprendido?

—Podría ser una posibilidad, ya la hemos contemplado, pero lo dudo. En casa de Emily no faltaba ningún objeto. No había nada revuelto, ni pudimos encontrar ninguna señal que indicara que se tratara de un robo. Creemos que entró a su casa y acudió directo a su habitación. Pensamos que tenía la intención de matarla.

—¡Madre mía! ¡Qué horror! ¡Qué espanto! ¡Pobre Emily! Le llamaré enseguida, espero que se encuentre bien.

—Quería comentarle otro tema doctor. Se trata esta vez de Harry Thomson, otro de sus pacientes. Después de que me proporcionara Ud. aquella valiosa información, sobre su vida y sobre sus antecedentes, esa misma tarde, sin perder tiempo, acudí a su vivienda y estuve siguiéndole. Igual que había hecho Ud. Pues bien, debo decirle que realizó el mismo recorrido que Ud. me relató en nuestra conversación, que se citó con la misma persona y que acudió a su encuentro en idéntico lugar. Su relato coincidió a la perfección con sus movimientos y fueron los mismos que constaté yo. Se dirigieron al mismo sitio que la tarde de su persecución: al cementerio de Saint Mary’s en Kensal Green, en Harrow. ¡Las versiones coinciden perfectamente, salvo por un pequeño detalle! Esta vez acudió a un funeral. ¿Sabe Ud. a quién enterraban aquella tarde en Harrow doctor?

—Me tiene en ascuas Inspector. No tengo ni idea. —Respondió el Dr. Taylor.

—A mí también Jefe. —Añadió Greidy siguiendo atento el relato de los acontecimientos.

—¡Agárrese doctor! A la joven Berta Wells. La última de las niñas asesinadas en Harrow. ¿Qué le parece Doc? ¿Qué puede decirme a eso?

—¡Cáspitas! Me deja Ud. de piedra Inspector. Ese punto confirmaría mis sospechas acerca de que Harry Thomson está relacionado con el Caso de Las Niñas de Harrow. Cada vez estoy más convencido de que él es el asesino, pero… ¿por qué intentar matar a Emily? ¿Qué relación podían tener? —Preguntó el Dr. Taylor asombrado. —¿Qué piensa Ud. al respecto Inspector?

—No lo sé… —Respondió Evans mordiéndose el labio inferior. —Aún no lo sé…

La tormenta seguía golpeando fuerte y se hacía tarde sobre la azotea. Metidos en aquella caseta y en aquel instante el Dr. Taylor empezó a marearse y palideció. Se le nublaba la vista y sudaba profusamente. Parecía que de nuevo podían volver aquellas terribles alucinaciones y empezó a encontrarse mal. El Inspector se lo notó enseguida.

—¿Se encuentra Ud. bien doctor? ¿Le ocurre algo? —Le preguntó Evans. —¿Quiere un poco de agua?

—No. No pasa nada… Estoy algo mareado, sí. No me encuentro bien del todo. Ya le he comentado que todo este caso supone demasiada tensión para mí… No gracias, no quiero nada, solo sentarme. Váyanse por favor, me gustaría descasar para recuperarme. —Respondió cogiendo una de las sillas que había en el antiguo palomar.

—Desde luego doctor. No se preocupe, nos marchamos. Si necesita algo llámame, por favor. ¡Circule Greidy! Vayámonos, bajemos al coche. Muchas gracias doctor, mejórese.

—Sí gracias Inspector. Se lo agradezco de veras.

Se marcharon dejando al Dr. Taylor recuperándose sentado en el interior de aquel palomar. La pareja bajó por donde habían subido. La escalera metálica estaba ahora peligrosamente mojada y resbalaba. El tiempo parecía haber dado una tregua momentánea y apenas caían unas gotas, pero en el cielo seguían apareciendo aquellos destellos de la tormenta que parecía alejarse de aquel lugar.

Llegaron a la planta baja y pisaron la calle. Anduvieron en silencio y se montaron en el coche. Una vez dentro, el Inspector arrancó.

Aún no habían iniciado la marcha cuando el teléfono del Inspector sonó. Evans lo descolgó.

—Inspector Evans al habla. ¿Quién llama?

—Mártin soy Hank. Le llamo desde la comisaría. Disculpe si le molesto, sé que es domingo y supongo estará Ud. descansando, pero he venido al Departamento y he estado analizando los cabellos que recibí esta mañana. Creí que podía serle urgente y me he acercado un rato a trabajar. Acabo de terminar el examen.

—Sí Teniente. Desde luego que estoy interesado, se lo agradezco, muchas gracias. ¿Qué ha podido descubrir? ¿Algo interesante?

—Bueno… algo que ya sospechábamos y que le comenté el otro día... Los cabellos son del mismo hombre que los que me envió y que recogieron los agentes bajo el Puente de Charing Cross… bueno… quiero decir que son idénticos a los que analizamos la vez anterior, pero… nuestras sospechas se han confirmado Inspector. Se trata de una peluca. Cabellos de idéntica longitud, idéntico diámetro, sin bulbo piloso, etc… Es muy raro que fueran arrancados directamente del cuero cabelludo de una persona… Casi se lo podría asegurar Inspector. Se trata con mucha probabilidad de un bisoñé.

—Una peluca… Muy bien Teniente. Muy Interesante. ¿Tiene Ud. alguna cosa más?

—Sí. Han llegado las pruebas de ADN de los dos tipos a los que pidió que se sometieran al análisis genético. Los tengo por aquí… Pues bien. Hay coincidencias entre el ADN analizado a uno de los sujetos y las colillas encontradas en la escena del crimen, bajo el Puente de Charing Cross, se trata de un tal Sr. Hurt. Jhon Hurt. El ADN coincide.

Sobre el otro hombre… un tal Faulkner… Robert Faulkner… no hemos hallado coincidencias. Las colillas de Charing Cross no pertenecen a este hombre.

—Muy bien Teniente. Lo suponíamos. Muchas gracias, Hank. Ha sido Ud. verdaderamente atento. Se lo agradezco —comentó el Inspector antes de colgar.

—¡Espere Inspector! Un último asunto. De las colillas encontradas no todas pertenecían al Sr.Hurt. Hemos podido aislar un ADN distinto… lo hemos introducido en nuestra base de datos y hemos dado con un joven… un tal Thomson, Harry Thomson. Tiene un currículum criminal asombroso y actualmente se encuentra en libertad.

El Inspector Evans se quedó mudo durante unos minutos. Estaba atónito y realmente sorprendido. Su cara reflejaba el estupor que la noticia le había causado. Aquello no se lo esperaba. Se había quedado de piedra al escuchar aquella noticia.

—¡Inspector!... ¡Evans! ¿Está Ud. ahí? —Preguntó el Director del Departamento Científico desde el otro lado de la línea. —¿Le ocurre algo?

—Sí estoy aquí. Estoy bien, no me ocurre nada. Perdóneme. Estaba pensando… —mintió Evans. —Muchas gracias Teniente. Envíeme los informes al despacho por favor. Los recogeré mañana a primera hora. Gracias por la información. Es verdaderamente interesante.

Después de colgar arrancaron hacia la comisaría.

La tarde había declinado y el silencio dentro de vehículo era absoluto. A penas caían unas pocas gotas de lluvia sobre los cristales del automóvil. El Inspector Evans conducía, se mordía el labio y meditaba. Cada vez que Mártin Evans daba un paso y creía acercarse al asesino, este se escabullía, aparecían nuevas incógnitas y el caso se complicaba aún más.

¿Sería realmente Harry Thomson el asesino de Las Niñas de Harrow?, pensó.

Y mientras caía el día, pisó con fuerza el acelerador, cruzando las calles de una ciudad oscurecida.

XIX

Domingo, 19.00 hrs. 2 de marzo.

El panel de corcho que ocupaba completamente una de las paredes del despacho del Inspector Evans, estaba repleto de fotos, de anotaciones a rotulador, de flechas dibujadas y de pequeñas bolsitas con pistas en su interior, colgadas con chinchetas de colores. Se trataba de un modelo clásico y rudimentario de análisis de cualquier caso criminal. En concreto, aquel, había sido creado estableciendo un sencillo algoritmo visual, que podía aportar claves importantes en la investigación del Caso de Las Niñas de Harrow y que además podía acercar y mostrar con comodidad, una solución fácil a una mente lúcida y bien entrenada como la del Inspector Mártin Evans.

Allí, mordiéndose el labio inferior, desde su Cuartel General, en su despacho de la Brigada Criminal, de pie y admirando aquel mapa perfectamente dispuesto, se encontraba uno de los mejores investigadores de la Policía Metropolitana de Scotland Yard. ¡Ah! Y Greidy… también estaba Greidy.

Era domingo y la comisaría permanecía prácticamente desierta.

El Inspector Evans se colocó frente al panel y dispuso las dos únicas sillas de madera que tenía en su despacho, e invitó a su ayudante a sentarse junto a él.

Mártin Evans dio la vuelta a su asiento y acomodándose a horcajadas, situó el respaldo mirando hacia adelante y apoyando los brazos sobre él, colocó encima de ellos la barbilla, que soportaba el peso de su cabeza, aquella cabeza excepcional, en cuyo interior se alojaba una mente privilegiada.

Permanecieron en silencio un buen rato, mirando aquel esquema, organizándolo en la memoria, haciendo cambios y giros en los personajes, analizando recorridos, fechas y horas y alternando posibles combinaciones de pistas y datos, haciendo mentalmente conjeturas, observándolo desde cierta distancia y mientras, estudiaron hasta el más mínimo detalle todo lo que allí había colgado.

Bueno… Greidy solamente miraba.

—Veamos… —dijo Mártin Evans de pronto. —Analicemos una vez más el caso.

Tenemos tres cadáveres. Se trata de los cuerpos de tres chicas jóvenes que han aparecido en el transcurso de este último mes. Fueron descubiertos con intervalos de diez días entre ellos, en la misma zona de la ciudad, en Harrow. Sus cadáveres fueron encontrados sin ropa, desnudos y mutilados. Y tras los análisis de las autopsias, se confirmó que también habían sido violados. Todas ellas fueron ejecutadas del mismo modo: mediante un fuerte golpe en la cabeza. Traumatismo craneoencefálico severo, según los expertos. Las víctimas no se conocían entre sí y no tenían ninguna relación con el asesino. Todas ellas parecen haber sido elegidas al azar. Eran mujeres, jóvenes y en los tres casos, los crímenes se cometieron de manera similar. Los escenarios parecían estar perfectamente preparados y dispuestos. No hemos encontrado los miembros amputados de las jóvenes, ni el arma homicida. Nos faltan las manos, los pies y los riñones de las chicas asesinadas. Hemos mirado por todas partes, pero aún no han aparecido. No tenemos ni la más remota idea de dónde seguir buscando. ¿Verdad agente Greidy?

El policía, que había permanecido en silencio, asintió.

—Es muy posible que se empleara un mazo grande para dar muerte a las chicas o un martillo y también un hacha para realizar las mutilaciones y un cuchillo en uno de los casos… Estas hipótesis sobre los instrumentos utilizados están aún sin confirmar Greidy, pero la información procede del Departamento de la Policía Científica, coordinada por del Teniente Hank, un excelente profesional y en quien tengo depositada la máxima confianza. Realiza una magnífica labor en su Departamento y estoy seguro de que no se equivoca lo más mínimo…

Veamos… —Continuó el Inspector Evans.

Los crímenes se cometieron con el máximo cuidado. Con milimétrica precisión, diría yo. Seguramente con guantes y otros materiales profilácticos adecuados, intentando dejar los menores indicios posibles para no ser descubierto. ¡Y el asesino lo consiguió! No hemos hallado huellas dactilares, ni fluidos, ni secreciones que nos puedan hacer dar con el responsable de estas atrocidades. ¡Nada! Tenemos únicamente un retrato del sospechoso que fue descrito por una mujer, Emily Green, en la consulta del Dr. Taylor en el transcurso de una de sus visitas al psiquiatra. Describió al hombre con el que soñó. Según su explicación, el sujeto tenía el pelo largo, una poblada barba oscura y un dato muy relevante: sus cejas. Eran anchas, gruesas y estaban despeinadas y desarregladas. Se trata de un hombre muy cruel, extremadamente hábil y muy inteligente. Las características físicas de su cara fueron confirmadas por dos testigos. El primero de ellos, el Capitán Julian Laurence, un hombre muy anciano, veterano de la Segunda Guerra Mundial, quien aseguró haber visto al sospechoso hablando con la primera de las jóvenes, Ane Rose Major, momentos antes de su asesinato. Pudo reconocer perfectamente el retrato del sospechoso. Después de hablar con él, mi impresión es que a pesar de que chochea y de padecer ciertos trastornos, aún está lúcido y todavía le funciona razonablemente bien la cabeza… recordó perfectamente al extraño hombre e incluso fue capaz de enviar aquel dibujo mediante un ordenador… Además, tenemos también el testimonio de Robert Faulkner. Un joven delicado y de elevada posición social de Craven Street, quien confirmó haber visto aquel extraño rostro el día del asesinato de Berta Wells, minutos antes del crimen, mientras regresaba a casa acompañado de su novio. El extraño caminaba en dirección al Puente de Charing Cross, donde apareció el cuerpo sin vida de la chica. Añadió además otros datos importantes al caso: creyó ver que el sospechoso llevaba un gabán oscuro y que portaba una mochila... Esto último no fue capaz de confirmarlo en su declaración, pero no dudó en reconocer al hombre y comentó que posiblemente cargara un bulto a la espalda. Este particular tiene relación con el relato que ofreció Emily Green, quien creyó que vestía unos tirantes. Podría tratarse efectivamente de una mochila vista por delante.

Bien, continuemos agente Greidy… El sospechoso apareció en varios fotogramas de las grabaciones de la cámara de seguridad del Harrow Trinity College y fue filmado caminando por Craven Street minutos antes del asesinato de Berta Wells. Estas imágenes pude visionarlas yo personalmente y aunque la calidad no era buena y el enfoque aparecía borroso y algo oscuro, le podría asegurar que se trataba del mismo hombre y que efectivamente llevaba una mochila a la espalda. Esto corrobora la versión del Sr. Faulkner.

A pesar de que tenemos el rostro del asesino, no sabemos de quién se trata.

¿Quién demonios era aquel hombre? Pensó en aquel momento el Inspector Evans haciendo una pausa en su disertación. ¿Cómo podrían dar con él?

—En este momento aparece en escena un auténtico sospechoso. Un hombre de carne y hueso, que en nada se parece al retrato que poseemos. Se trata de un joven enfermo. Un psicópata que perfectamente hubiera podido cometer los brutales homicidios. Tiene graves antecedentes criminales y ha cumplido condena por asesinato. Se traslada a la ciudad tras ser liberado y aparece en el mismo momento en el que comienzan a encontrarse los cadáveres. Además, se le localiza en el entierro de una de las jóvenes víctimas en el Cementerio de Saint Mary’s en Kensal Green en compañía de un amigo. Es un buen sospechoso Greidy… pero algo me dice que no es nuestro hombre. Demasiado evidente, demasiado fácil, ¿no cree?

Entonces, la testigo que describió el rostro del sospechoso, Emily, sufre un intento de asesinato. El modus operandi es similar, con la misma arma homicida según nos relata la mujer, excepto que esta vez, el ataque se produce en el interior de su casa mientras dormía. La señorita Green confirma que el arma homicida con la que se atentó contra ella es un martillo. El letal instrumento coincide perfectamente con la descripción que hace en sus informes científicos el Teniente Hank. En este punto, añadimos una pista más al caso: nuevos cabellos del sospechoso. El Teniente Hank, confirma que el pelo encontrado tanto en la escena del crimen de Berta Wells, como en el intento de asesinato de Emily Green, son idénticos y pertenecen a la misma persona… bueno… quiero decir, a la misma peluca. Son los cabellos de un peluquín. Parece ser que el criminal utiliza un disfraz. Tenemos además unas colillas de tabaco de la marca Radford’s. Es el tabaco que fuma habitualmente el Sr. Hurt, conserje del Harrow Trinity College y que fue quien encontró el cadáver de Berta Wells. También es el tabaco que consume de vez en cuando el Sr. Robert Faulkner, quien se cruzó con el sospechoso cuando salía del cine con su… amigo íntimo. El ADN encontrado en las colillas pertenece al Sr. Hurt y sin embargo no existen coincidencias con el ADN del Sr. Faulkner. El Teniente Hank, encuentra un ADN distinto al de estos hombres y lo introduce en su ordenador. La base de datos de la que disponemos en el Departamento lo relaciona de nuevo con Harry Thomson. Siempre volvemos al mismo punto Greidy… al mismo hombre… al joven psicópata Harry Thomson.

Nos faltan algunas piezas en este complicado puzzle, Greidy. Debemos resolver varias dudas. Tenemos que investigar si Harry fuma, si tiene coartadas para los días de los asesinatos y cuál era el motivo por el que acudió al funeral de Berta Wells… Esas son las siguientes incógnitas que debemos despejar en esta ecuación para resolver este acertijo. Son los siguientes pasos que debemos dar. Sí, creo que es importante. Mañana a primera hora iremos a visitar al joven…

El Inspector Mártin Evans se levantó y se acercó paseando despacio a la ventana. Caminaba con las manos a la espalda y se mordía el labio inferior. Miró a través del cristal.

La tarde amenazaba de nuevo tormenta. Desde aquel despacho, mientras meditaba, absorto en sus pensamientos, pudo ver enormes y espesas masas oscuras de vapor de agua que parecían pesar sobre el cielo, dando la impresión de no aguantar más y de querer desplomarse sobre la ciudad en cualquier momento. Los relámpagos iluminaron a lo lejos el límite de Londres. Una enorme acumulación de nubes comenzó a evolucionar sobre sus cabezas. El viento empezó a soplar, agitando con fuerza las copas de los árboles. El cristal de la ventana vibraba. El retumbar lejano de los truenos se hizo cada vez más cercano.

La tormenta no estaba lejos, pensó Evans.

—Si razonamos de forma lógica —Continuó hablando el Inspector Evans alejándose de la cristalera —y a tenor de los datos de los que disponemos, podríamos deducir que el asesino de Las Niñas de Harrow, es un auténtico psicópata y que mata exclusivamente por placer sin tener ningún móvil. Es una persona inteligente. Sabe perfectamente lo que hace y no deja ninguna huella, ninguna pista. Se disfraza con una peluca y transporta una mochila… seguramente para trasladar las armas de los crímenes y llevarse luego sus trofeos. De nuevo todo apunta al joven Harry Thomson, es evidente. Pero… No estoy seguro Greidy, no lo sé… Tengo muchas dudas. ¿A Ud. qué le parece?

Enseguida un vivo relámpago iluminó completamente la estancia y seguido, un potente trueno rompió la voz del Inspector en aquella sala. Greidy se sobresaltó, levantándose de un brinco de la silla donde había permanecido hasta ese momento. Desde niño le habían asustado las tormentas. Se acercó a su jefe y juntos miraron hacia afuera.

De pronto, se oscureció el cielo, el horizonte desapareció y una densa niebla lo cubrió todo. Los rayos y los truenos que los acompañaban eran cada vez más frecuentes y más cercanos. El viento se había convertido ahora en un potente ciclón. De repente, contra los cristales empezó a resonar un enérgico repiqueteo y empezó a caer granizo con una enorme fuerza. En ese momento una potente descarga de luz alumbró por completo el despacho del Inspector. Y seguido, un colosal estruendo sonó poderoso en el interior del despacho, haciendo retumbar por completo los cimientos del edificio de la comisaría de Scotland Yard. Se fue la corriente y se quedaron a oscuras.

El rayo había caído muy cerca y la tormenta estaba sobre ellos.

—¡Inspector, Inspector! —Gimió el agente Greidy con voz temblorosa. —¿Esta Ud. Ahí? —Preguntó buscando a tientas la figura de su jefe.

—¡Greidy cojones! —Gruñó el Inspector Evans. —¡Estamos trabajando! Deje de lloriquear y apártese. ¿Quiere hacer el favor de dejar de agarrarse a mi pierna? ¡Somos policías, ostias! —Le gritó. —¡Pertenecemos a la Brigada Criminal de Scotland Yard y estamos tratando de descubrir a un asesino! ¿Qué coño cree que hace?

La Luz volvió al despacho del Inspector.

—Perdone Jefe. Me he asustado. —Se disculpó el agente.

—Está Ud. ahí sentado, sin abrir en ningún momento la boca, sin aportar absolutamente nada y pensando en sus cosas… y ahora entra Ud. en pánico por una simple tormenta. De verdad que no sirve Ud. para nada… —Refunfuñó Evans.

—Perdóneme Inspector. —Replicó el agente avergonzado. —Llevo unos días bastante complicados y apenas he podido descansar. Ya sabe… se trata de mi mujer, está lesionada y tiene mal la espalda. Y no me deja parar. Y yo también tengo este chichón y el tobillo hinchado… De pie tantas horas... He tenido que ayudarle con las cosas de casa y estos días he tenido mucho trabajo… la compra… la colada… la plancha… la comida… todo. La pobre a penas puede moverse y la verdad que yo le intento ayudar, pero no llego a todo Inspector. Verdaderamente admiro al Dr. Taylor. No sé cómo lo hace para poder compaginar todas sus tareas. Es un hombre tan organizado… y yo tan desastre…

El Inspector Evans se giró entonces hacia aquel panel de corcho colgado en su pared. Estaba tenso y permanecía mudo, parecía sorprendido y mostraba una mirada perdida y fija en aquel tablero, en todas aquellas fotos, en aquellas anotaciones… y de nuevo, se mordía el labio inferior.

—¿Inspector? ¿Está Ud. bien? ¿He podido decir algo que le haya molestado? —Preguntó Greidy preocupado.

—¡Maldición! —Gritó el Inspector Evans de pronto. —Vamos Greidy, rápido, ¡Tenemos al asesino!

Era bien entrada la tarde cuando la pareja de agentes abandonó el despacho y salieron de la comisaría a la carrera. La granizada había cesado y aunque la tormenta continuaba, caía ahora un tremendo chaparrón.

El agente Greidy cojeaba, tratando de no perder al Inspector que avanzaba a grandes zancadas hacia el vehículo. Atravesaron corriendo a toda velocidad el patio de la comisaría de policía. Hacía frío y el viento continuaba soplando fuerte.

Se montaron en el coche y arrancaron. El vehículo volaba, haciendo sonar sus sirenas y resbalando peligrosamente sobre el asfalto mojado, entre aquel torrente de agua de lluvia que no paraba de caer. Habían dado con el asesino e iban en su busca.

Pronto, aquel terrible Caso de Las Niñas de Harrow, podría darse por concluido. Los agentes cogieron la 44 y el vehículo despareció entre la niebla.

XX

Domingo, 21.00 hrs, 3 de marzo.

Al Dr. Taylor, las imágenes volvieron a sucedérsele en la cabeza.

Cuando de pronto empezaba a desatarse aquella indisposición, sentía esas visiones de su mente como una auténtica y asquerosa realidad. Una realidad cruel, descarnada y brutal que casi podía tocar. Veía el miedo… podía oler el espanto… y notaba el sabor metálico de la histeria en el paladar. No era capaz de controlarlo.

Primero se le venían aquellos intensos mareos, aquel vértigo hondo que le hacía perder el equilibrio y caer y que removía todo a su alrededor, haciendo que el mundo se le diera la vuelta y que girara tan rápido que se desordenara, subiendo y bajando veloces las imágenes que se le aparecían. Esto hacía que se pusiera todo patas arriba y que tuviera que cerrar los ojos para no descender a los infiernos. Intentaba entonces dejar de mirar la escena, pero no lo conseguía. Después, llegaban las luces, las náuseas y el vómito que pugnaban por salir de su estómago y el golpeteo fuerte de la sangre en su cabeza. Más tarde el sudor y el escalofrío que le invadía, haciendo que su cuerpo entero convulsionara y finalmente aquella sensación de terror y de pánico por encontrarse allí, inclinado sobre los cuerpos sin vida de unas mujeres jóvenes. Le parecía que estuviera encima mismo de ellas, participando de ese instante de auténtico caos. Eran unas percepciones terribles y sin ningún sentido coherente para él las que le iban y le venían. Las que se le aparecían y desaparecían y que huían totalmente de su autoridad.

Podía ver los cadáveres de las chicas, tiradas en imposibles posiciones sobre el suelo, retorcidos, inertes y pálidos… rotos y desmembrados. El color rojo vivo de la sangre que lo inundaba todo. Un escenario en blanco y negro, sucio y embarrado, completamente empapado por aquel tejido viscoso que debía circular por el interior de unos órganos muertos, pero que ahora se encontraba escapado de su lugar original, desparramado por allí, por todas partes, impregnándolo todo.

Después se veía él, de pie junto al joven Harry. Aquel terrible criminal. Como cómplice de las atrocidades que cometía, mudo y sin poder moverse, ni gritar, ni impedirle perpetrar todos esos actos de destrucción. Quería desaparecer y marcharse lejos. Esconderse donde nadie le viera, perderse y abandonar todo aquel escenario y borrarlo de su mente para siempre. Pero no era capaz. Le resultaba imposible… se encontraba paralizado e inmóvil.

Y en un primer plano terrorífico se le aparecía siempre aquella cara sudorosa, babeante y excitada, de mirada furiosa y perdida. Impávida. En un perfecto éxtasis de devastación. Desenchufado de aquella repugnante realidad que provocaba. Completamente perdido. Inmerso en ese instante de desconexión que desembocaba en muerte y horror. Aquella cara terrible y espantosa… la cara de Harry… La Cara del Mal.

El Dr. Taylor se apoyó sobre el arcón del palomar para no caer. Había vuelto a sentirse enfermo, aunque no se había terminado por desmayar. Cogió una silla y se sentó a descansar. Hacía ya rato que la pareja de policías había abandonado la estancia y había permanecido solo, acompañado únicamente por el torrente de lluvia que continuaba cayendo con intensidad sobre la azotea. Ahora había aflojado un poco. La bombilla que colgaba del techo sujeta por un cable se apagó y el Dr. Taylor agradeció aquellos momentos de oscuridad para recuperarse. Se sintió débil después de aquel ataque y le costaba respirar. Se aflojó la corbata.

Permaneció así unos minutos intentando recobrar la normalidad. Cerró los ojos y suspiró hondo. Después de un rato, volvió la luz.

Era tarde y debía reponerse, recuperar su vida normal y continuar con sus ocupaciones. Su madre, la Sra. Taylor, debía de estar preocupada y hambrienta, supuso… era la hora de cenar. Se levantó realizando un esfuerzo y se pasó la mano por la cara quitándose el sudor de la frente, mientras buscaba la llave para cerrar la caseta.

Sobre la azotea, continuaba cayendo pertinaz aquella lluvia intensa y fina. El invierno estaba siendo largo y duro allí afuera y todo se encontraba empapado y barrido por un viento helado que parecía no querer cesar nunca. Solo podían verse a esas horas y a lo lejos, las luces de una ciudad en penumbra, iluminando las tinieblas de una noche fría y desapacible.

Las imágenes espectaculares de la urbe habían ahora desaparecido.

—¡Dr. Taylor! —Le gritó una voz desde la oscuridad, unos metros más allá.

El médico se volvió y se esforzó aguzando la vista para ver de quién se trataba. Intentó distinguir a la persona que le hablaba, pero no pudo ver a nadie. Todo estaba oscuro y borroso. Encendió la luz del palomar y se iluminó ligeramente una zona de la terraza, entonces pudo apreciar levemente una figura acercándose hacia él. Y detrás de ésta… otra más pequeña y rechoncha.

—¡Dr. Taylor! —Repitió la voz.

—¿Quién es? No puedo verle. —Contestó.

—Soy el Inspector Evans. —Dijo la voz caminando hacia él.

—¡Ah, Inspector! Me ha asustado. Ya puedo distinguirle mejor… —Dijo cuando el policía ya se encontraba dentro de su campo visual. —Perdóneme. He sufrido un mareo y no me encuentro muy bien. Me gustaría irme a casa y descansar. ¿Podríamos hablar en otro momento, por favor?

—Sólo será un minuto. —Contestó el Inspector Evans, seguido siempre del agente Greidy.

—De acuerdo, si solo es un momento… dígame Inspector, pero… adelante, acérquense para que pueda verlos. Y cúbranse, se están empapando.

—Quería hablarle sobre el espejo que tiene Ud. ahí adentro… bueno… y de otras cosas. —Comentó Evans llegando a su altura y colocándose frente al médico.

—¿Del espejo? —Preguntó el Dr. Taylor extrañado. —¿Qué espejo? ¿De qué me habla Inspector?

—Tiene Ud. un espejo colgado ahí adentro, en el palomar y me gustaría saber qué utilidad tiene para Ud. Por qué lo tiene aquí colgado.

—¿Un espejo? Pues no lo sé, la verdad… —Contestó el psiquiatra. —Me parece una pregunta absurda… No le entiendo bien… ¿Podría Ud. explicarse mejor Inspector?

—Es una pregunta sencilla doctor. ¿Qué utilidad tiene para Ud. un espejo colgado en esta caseta? —Repitió Evans otra vez.

—Supongo que es un objeto antiguo que coloqué ahí en algún momento. No lo sé… Es un artículo inservible supongo. Quizás no quise tirarlo en su momento y lo dejé ahí.

—No lo creo doctor. —Aseguró el Inspector Evans. —Creo que es importante para Ud. Es un objeto que Ud. utiliza a menudo para vestirse. Sí. Estoy convencido que suele usarlo con frecuencia, colocándose frente a él para preparar su vestuario… su caracterización, quiero decir, para camuflarse y sobre todo para emperifollarse con una peluca y una barba y tal vez… unas cejas postizas. ¿No es así?

—¡Desde luego que no! —Protestó el psiquiatra.

—Yo creo que es así doctor. No lo sé, pero… puede que utilice Ud. una máscara. Una careta. O algo así. Además, tiene Ud. un abrigo viejo colgado en el perchero dentro de la habitación con el que se cubre en ocasiones… en realidad también nos diría Ud. que es inservible. ¿No es así?

—¡Desde luego! Un artículo viejo. Tendré que tirarlo. Hace mucho tiempo que dejé de usarlo.

—Pero doctor… ¡Está empapado! Esta tarde cuando vinimos no llovía. Llevaba todo el día sin llover y la tormenta se desató estando nosotros aquí con Ud. pero el abrigo ya estaba goteando. ¿No dice que hace mucho tiempo que no utiliza Ud. ese abrigo? Insisto. Entonces… ¿Cómo es posible que siga calado doctor? ¿Cuándo ha sido la última vez que lo ha utilizado Ud.? ¿Tal vez ayer noche? ¿Quizás se lo puso para acudir a casa de Emily Green e intentar asesinarla mientras dormía? ¿Fue entonces cuando pudo ese abrigo mojarse? ¿Cuando tuvo que vérselas conmigo durante aquella pelea?

El Dr. Taylor palideció. No sabía qué responder.

—Conseguí arrancarle unos cabellos doctor y el Departamento de la Policía Científica confirmó que se trataba de una peluca, que también se utilizó en el crimen de Berta Wells, bajo el Puente de Charing Cross. —Explicó el Inspector Evans. —Es la peluca de su disfraz.

—No entiendo Inspector… —Dijo el Dr. Taylor con cara de preocupación y retrocediendo temeroso unos pasos hacia atrás.

—Yo se lo explicaré doctor. Utiliza Ud el espejo para disfrazarse. Se coloca la peluca, la barba y las cejas… quizás como le he comentado… todo forma parte de una careta, una máscara completa. Se enfunda Ud. el abrigo y esos zapatos viejos que tiene también ahí dentro y que no me han pasado desapercibidos. Están también mojados y embarrados. ¿Tal vez se ensuciaran cuando caímos al suelo en casa de Emily Green durante nuestra pelea? Estoy convencido de que es así. Es sencillo comprobarlo. Tomando una simple muestra del barro coincidirá exactamente con el légamo de mi calzado. No se olvide que yo estuve allí con Ud… Y también será el mismo que el del terreno de la casa de su paciente, la señorita Emily Green. Es una operación sencilla para el Teniente Hank de la Científica. Además, tiene Ud. multitud de herramientas guardadas en ese palomar, ahí colgadas… dice Ud. que las utiliza para hacer alguna chapuza y entretenerse. Bueno… estoy también convencido de que encontraremos un martillo o un mazo grande con el que cometió Ud. los crímenes de Las Niñas de Harrow. Y estoy seguro de que localizaremos también un hacha con el que cometió las amputaciones a las chicas… y además un cuchillo. ¿Guarda también guantes en esa caseta, verdad doctor? Casi podría asegurar que es así.

—Inspector… No le entiendo. Está Ud. acusándome de delitos muy graves… Me está Ud. intimidando Inspector… No debería… Yo solo he querido ayudar… en este momento no me encuentro demasiado bien… —Hablaba el Dr. Taylor visiblemente turbado. —Váyanse. Hablaremos mañana.

El psiquiatra, escuchando las deducciones que el Inspector Evans hacía, continuaba caminando hacia atrás, intentando alejarse de los agentes que se acercaban cada vez más a él, acorralándole y empujándole hacia el centro de la azotea, quedándose al descubierto y haciendo que los agentes y el médico se empaparan bajo la lluvia. El Dr. Taylor se encontraba asustado y nervioso e iba retrocediendo paso a paso cada vez más. Llegó al murete que delimitaba la azotea y que la separaba del vacío. Lo tocó con las manos por detrás de la espalda. No podía recular más, estaba arrinconado.

En ese lugar, muy por debajo de allí, la ciudad adormecida e iluminada esperaba el desenlace. La lluvia que continuaba cayendo mojaba a los tres hombres cada vez más y ya se encontraban completamente empapados… En el caso del Dr. Taylor, pudiera ser por la lluvia… o tal vez por el sudor profuso que emanaba. Su imagen daba lástima. Tenía el rostro pálido y unas enormes ojeras parecían habérsele dibujado de pronto bajo los ojos. Su expresión mostraba su espanto. El pelo le chorreaba, pegándosele a la piel de la cabeza y tenía las gafas torcidas, caídas sobre la nariz del rostro. Se encontraba azorado, nervioso y preocupado y empezaba a sentir mucha ansiedad. El médico necesitaba abrir la boca para respirar.

Aquellas visiones volvieron a acudir a su mente y ahora, bajo aquella lluvia intensa, frente a aquellos policías que le acosaban cada vez más de cerca, no conseguía estabilizar su situación. Perdía el control.

Cerró los ojos en el mismo momento en que empezó a sentir el pulso bombeando fuerte contra sus sienes. En el mismo instante en que empezaban a saturar su cabeza aquellas visiones aterradoras. Esta vez parecían más reales que nunca. Advirtió cómo le acechaban y le envolvían y cómo iba cayendo en aquel delirio aterrador. Y cómo, entre ensoñaciones, una voz lejana, seguía diciéndole.

—Estoy convencido de que guarda también Ud. una mochila en su caseta doctor. Con ella completa su atuendo para cometer los asesinatos y es en ella donde guarda los trofeos de sus víctimas después de ejecutarlas y donde transporta también las armas homicidas. —Continuó explicando el Inspector Evans. —¿Es así doctor? Dígame si estoy equivocado. Es Ud. un hombre muy organizado Doc y es eso precisamente lo que le delató. Doblaba y apilaba perfectamente las ropas de las víctimas después de desnudarlas, igual que dobló y organizó la ropa que retiró del tendedero durante la tormenta y que colocó perfectamente en el palomar delante de nosotros. Me faltan algunos pequeños detalles doctor. ¿Dónde están los miembros amputados de sus víctimas? ¿Qué ha hecho con ellos? ¿Los guarda Ud. en ese viejo arcón congelador que tiene en su garita? ¿Es allí donde los conserva, verdad? ¿Para qué los necesita? ¿Y las bridas de plástico doctor? Estoy seguro de que ahí adentro —dijo Evans señalando a la caseta —encontraremos todas las respuestas que nos faltan.

Entonces, el Inspector Evans, echó mano a la funda de la sobaquera, por debajo de su gabardina y sacó su pistola automática Glock de 9 mm y apuntando al Dr. Taylor que temblaba agarrándose al murete de la terraza, le chilló:

—¡Doctor Alexander Taylor! ¡Queda Ud. detenido por los asesinatos de Ane Rose Major, Alice Wood y Berta Wells! ¡Puede Ud. guardar silencio, de lo contrario todo lo que diga podrá ser utilizado en su contra! ¡Tiene derecho a un abogado, si no dispone de él, se le asignará uno de oficio! ¡Queda Ud. detenido por los asesinatos de Las Niñas de Harrow!

Al Dr. Taylor se le escapó una lágrima y lloró en silencio y entonces, todo su mundo se vino abajo… y sucumbió completamente. A pesar del frío y de la lluvia siguió sintiendo el sudor que le cubría todo el cuerpo. Experimentó los estremecimientos y la sensación de descontrol y de miedo atroz. Se mareó intensamente y se vio, entre sueños, en una tremenda nebulosa negra, de pie, sobre Ane Rose Major, Berta Wells y Alice Wood, golpeándoles en la cabeza con el martillo. Saltando sobre ellas y golpeándolas fuerte. Todo giraba veloz en el interior de su cabeza. Volvió a ver mujeres pálidas y despeinadas y cuerpos descuartizados. Miembros, sangre y vísceras. Y manos y pies atados con bridas de plástico que apretaban tanto que hacían sangrar. Allí ya no estaba Harry, sino él y ya no estaba de pie, sino agachado sobre ellas, ni inmóvil sino asestándoles golpes fuertes con el hacha para seccionar sus cuerpos. ¡Tenía razón el Inspector! Y ahora era él quien se reía sin piedad de aquellas pobres chicas, quien no les ofrecía su perdón. Y también era él quien jadeaba y a quien le resbalaba la baba espesa por la comisura de la boca y esa mirada trastornada era también la suya... y no la de Harry. Él era el enfermo. Él era el loco. Suya era aquella mirada perdida de un hombre gravemente trastornado. Él era el asesino. El Dr. Taylor no podía huir de allí, ni chillar, ni moverse pero no para ayudar a aquellas mujeres que se deshacían en pedazos con cada hachazo terrible que les asestaba, sino porque era él mismo el aterrador psicópata y no podía dejar de serlo. Él era peor que Harry.

El Dr. Taylor perdió la noción del tiempo y del espacio y se empezó a desmayar. Antes de hacerlo, en una milésima de segundo de lucidez, se inclinó hacia el vacío… se desestabilizó a conciencia. Miró a los ojos de la ciudad iluminada que esperaba… y se dejó caer entre sus brazos.

Y mientras volaba, ya no sintió el frío. Ni la lluvia. Ni se encontraba mareado. Tampoco experimentaba náuseas, ni tenía ganas de vomitar. Vio cada vez más de cerca las luces de las farolas, los tejados y sus chimeneas expulsando un humo gris y recordó la voz del Obispo Welby recitando aquellos versículos del libro de Isaías:

¡Cómo caíste del cielo, oh Lucero, hijo del mal y de la noche! Cortado a fuego y hacha fuiste echado a la tierra. Tú que engañas y te escondes. Que derramas tu aliento de sangre sobre tus hijos inocentes y les das muerte. Tú que decías en tu negro corazón: subiré al cielo, a lo más alto, junto a las estrellas de Dios y levantaré mi trono junto a Él y en el monte del testimonio me sentaré, a los lados del Norte, sobre las alturas de las nubes subiré y seré semejante al Altísimo. Mas tú, derribado serás hasta el suelo, a los lados del abismo. Hijo de la muerte desterrado seas de Dios. Volverás a Dios y serás liberado del pecado y hecho siervo de Él. Porque el resultado de tus pecados será tu muerte, hijo de Belcebú.

Y comprendió todo y se preparó para descansar, por fin. Después, sintió un tremendo golpe y detrás la noche más oscura y la nada.

El Inspector Evans corrió. Y Greidy detrás de él. Bajo aquella lluvia intensa y azotados por el frío vendaval, se asomaron a la baranda. Desde allí arriba pudieron ver el cuerpo retorcido del psiquiatra que descansaba sobre el suelo mojado y gris de aquella ciudad fantasma.

Apenas un par de hombres, atraídos por el estruendo de la caída, se acercaron al lugar del impacto y miraban también hacia arriba. Desde allí, pudieron oír las voces y los gritos alarmados de algunos vecinos. El Inspector Evans llamó a la comisaría. Pronto, pudieron escuchar el sonido de unas sirenas que iban acercándose.

—Inspector. Es Ud. un lince. —Dijo Greidy sonriendo con admiración.

—Cállese Greidy. Ahora no es momento…

En aquel instante dejó de llover, mientras una espléndida luna blanca comenzaba a asomar despacio por entre las nubes gruesas que empezaban a disiparse poco a poco. El viento también paró. Entonces, allí arriba, pudieron oír el graznido desagradable de aquel cuervo que sobrevolaba planeando sobre sus cabezas.

— ¡Craaaaaak, Craaaaaak, Craaaaaak!

XXI

Domingo, 22,30 hrs. 3 de marzo.

El cielo que vestía la ciudad y que había permanecido completamente oscuro y cubierto de nubarrones hasta ese momento, resplandeció ahora bajo el influjo de una enorme luna llena, que empezaba a aparecer por entre la bruma. La dama de la noche lucía majestuosa y serena en mitad del firmamento y aunque todavía hacía mucho frío, por fin había dejado de llover después de aquellas semanas de mal tiempo. Por eso, desde allí, podían verse de nuevo unas espectaculares vistas del Támesis, del Big Ben y de Westminster que, alumbradas por el astro nocturno, adquirían un aspecto mágico y realmente sublime.

Allí abajo, el cuerpo sin vida del Dr. Taylor permanecía en una retorcida posición, sobre un gran charco de sangre y cubierto con una tela brillante. La ambulancia procedió a su traslado.

Después de la llamada que había efectuado el Inspector Evans a la Central, notificando el accidente del Dr. Taylor y la posible resolución de los crímenes de Las Niñas de Harrow, la azotea se había llenado de gente. Habían desaparecido el silencio y la calma, y las voces que se oían, resonaban con eco por todos lados, sobre la cubierta mojada del edificio.

Por cualquier parte de aquella terraza se veía circular a los agentes de la Policía Metropolitana de Londres, alumbrando el suelo con los haces de sus linternas, cumpliendo con sus obligaciones y realizando diligentes tareas para culminar con éxito, todo aquel embrollo al que el Inspector Mártin Evans, una vez más, había dado solución.

Los crímenes habían inquietado en los últimos días a todo el Departamento de la Brigada Criminal de Scotland Yard que dirigía el Inspector y les había tenido verdaderamente ocupados. Además, toda la ciudad se había visto envuelta y sorprendida por los acontecimientos y su población, no había conseguido dormir tranquila. Ahora, todo aquel personal trabajaba eufórico, exultante y relajado y los habitantes de la ciudad, podrían ahora descansar tranquilos.

A falta de algunos detalles, el caso parecía haber concluido.

El Teniente Hank coordinaba el operativo y se encontraba allí, dando órdenes a un grupo de agentes, organizando la búsqueda y recogida de los indicios necesarios que ratificaran las conclusiones del Inspector. Algunos de sus hombres sacaban con cuidado objetos del palomar del Dr. Taylor, ordenándolos y clasificándolos escrupulosos y sin demasiadas prisas, para trasladarlos en cuanto fuera posible al laboratorio de la Policía Científica de su Departamento. A partir de estas pruebas, se podría obtener la información que necesitaban para completarlo y dar por finalizado el caso.

Uno de aquellos agentes, hacía guardia frente a la entrada de la escalera, cumpliendo las órdenes de impedir el acceso a un grupo de periodistas que se agolpaba por allí y que pretendía acceder a la terraza para recabar detalles acerca de las conclusiones finales de la investigación. Mientras, otra pareja realizaba mediciones sobre el suelo, calculando la distancia existente entre la caseta y el lugar de la baranda desde donde se había precipitado al vacío el psiquiatra. ¡Ah! Y Greidy… también se encontraba por allí el agente Greidy, que deambulaba sin rumbo fijo, permaneciendo siempre detrás y a la sombra venerable del Inspector Evans.

Ahora, había un auténtico desorden sobre aquella terraza.

Mártin Evans caminó hacia el palomar y entró en la garita. Observó todos aquellos objetos que se acumulaban amontonados sin organización, entre las paredes de ladrillo visto y comenzó su reconocimiento.

Miró entre todo aquel desbarajuste, entre aquellos cacharros revueltos en busca del arma homicida. No le costó demasiado dar con ella. Apoyado en el suelo, descubrió un maletín negro repleto de herramientas. Lo abrió. En su interior encontró una pesada maza de hierro y varios martillos de menor tamaño. Estaba convencido de que alguna de aquellas herramientas podría identificarse finalmente como el arma homicida. Las guardó separadas.

El Inspector Evans continuó su reconocimiento. Enseguida, en el interior de una caja de cartón descubrió un hacha. Se encontraba envuelta en unos papeles de periódico. Tenía restos de sangre en el filo. Con mucho cuidado la apartó colocándola junto a los otros objetos seleccionados del palomar. Las deducciones avanzaban y aquello parecía ser pan comido para el Inspector.

Evans siguió, aún le faltaba por localizar algún objeto más. Sobre una balda apoyada en un de las paredes del palomar, detrás de unos botes de pintura seca, junto a unas brochas, encontró una mochila. Tuvo que subirse sobre una silla para alcanzarla. Era una macuto viejo, de tela oscura, raída y deshilachada, con unas cinchas delanteras de un color rojo algo descolorido y apagado, diferente a la tonalidad del resto de aquella prenda.

Aquel detalle, había podido hacer seguramente, que Emily, al describir al hombre de su sueño, hubiera confundido aquel hatillo con unos tirantes. Descorrió la cremallera y la abrió. En su interior apareció una máscara completa. Además, encontró en el interior de la talega, varios pares de guantes de látex de los que se usan habitualmente en una consulta médica y una buena cantidad de bridas de plástico. También descubrió allí un pañuelo. Los sacó.

Desdobló con mucho cuidado la máscara arrugada. Efectivamente se trataba del rostro del sospechoso que habían estado buscando durante días. Una lámina de látex perfectamente caracterizada unía un pelo largo, una barba densa y oscura y unas cejas gruesas, pobladas y muy despeinadas. Era una careta profesional de las que utilizaban los actores en las representaciones teatrales. Parecía muy real. Efectivamente, con la cara cubierta por aquella careta, el Dr. Taylor había podido pasar perfectamente por una persona de carne y hueso.

Aquello constituía una prueba irrefutable de la culpabilidad del Dr. Taylor. en los asesinatos de Las Niñas de Harrow. Tocó el fondo en la cavidad de la mochila y sacó la mano. Frotando los dedos, comprobó que sus yemas habían recogido cierta cantidad de sangre seca. Ya no había duda. Eran otra prueba más de la culpabilidad del psiquiatra.

Pero… ¿Cómo Emily, había logrado situar al Dr. Taylor en su sueño? ¿Cómo había conseguido describir aquellas facciones, aquella cara, sin haber visto previamente el rostro del Dr. Taylor disfrazado con aquella máscara? Ella conocía solamente la cara real del doctor cuando acudía a las sesiones de psicoterapia a su consulta, pero… ¿Cómo había logrado describir con tanta facilidad y aquella enorme exactitud, el rostro disfrazado del psiquiatra sin haberlo visto previamente? Aquello era difícil de explicar. Emily conocía perfectamente el rostro del médico. Sus ojos, su mirada, su expresión… y también su comportamiento. En la consulta, durante sus sesiones actuaba como un hombre silencioso, que permanecía escuchando continuamente, analizando sus palabras y con muy pocos comentarios con los que intervenir. No solía decir gran cosa. Se limitaba a escuchar, a tranquilizar y a aconsejar, guiando sus propias decisiones. En aquel sueño, Emily Green había descrito a un hombre callado, que le tranquilizaba escuchando y que en un momento dado supo hacerla salir de aquella indecisión que le paralizaba, aconsejándole sobre el camino que debía seguir. Animándole a tomar su propias iniciativas. Eso era exactamente lo que hacía el Dr. Taylor durante aquellas sesiones de psicoanálisis.

Pero… ¿Cómo no había podido caer antes?, se preguntó el Inspector con cierto enojo.

De cualquier modo… ¿Cómo había sido posible que Emily, durante su sueño, disfrazara al Dr. Taylor igual que él lo hacía, ocultándose frente a los ojos de sus víctimas? ¿Era aquello, como había comentado el médico, un hecho únicamente onírico, un juego fantástico perpetrado en su mente durante aquella ensoñación? O acaso, como comentó también el doctor ¿Hubiera podido ser una auténtica premonición? ¿Una intuición o un presentimiento de Emily que presagiaba un hecho futuro? Aquello era realmente extraño… pero había sucedido así, no se le podía buscar explicación.

El Inspector Evans abandonó sus pensamientos y continuó. Recogió entonces los zapatos del suelo y el abrigo mojado del Dr. Taylor que permanecía colgado en aquel viejo perchero de pared. Los metió en sus respectivas bolsas y los añadió a los objetos que enviaría a la comisaría.

Después, abrió el arcón y tuvo que rebuscar a tientas, durante un rato, en el fondo, bajo unas bolsas de plástico, hasta dar con aquello que buscaba. Palpó una caja y lo sacó al exterior. Se trataba de un recipiente de corcho blanco que se encontraba perfectamente sellado con cinta americana. Aquí está, pensó el policía, por fin…

Rompió los precintos y lo abrió. En su interior, a modo de mortaja, perfectamente envueltos en papel parafinado, se encontraban aquellos pedazos humanos que había estado buscando desde el principio de la investigación.

Unas manos rígidas, unos pies descalzos y sucios y unos riñones cubiertos en su mayor parte por una especie de grasa amarilla, constituían su macabro contenido. Se trataba de los miembros amputados de las jóvenes víctimas. Estaban congelados y duros y podían verse blancos y cubiertos de una escarcha húmeda. Presentaban la piel arrugada y en algunas zonas se apreciaban intensos moretones. El Inspector Evans no se atrevió a tocarlos y los introdujo de nuevo en el cajón. Aquello era trabajo del forense.

Al Inspector le surgieron en ese momento, nuevos interrogantes acerca de todo aquel complicado asunto y empezó a morderse el labio inferior. ¿Por qué el Dr. Taylor había cometido aquellos terribles actos? Se preguntó. ¿Por qué había elegido seccionar aquellas partes concretas del cuerpo de sus víctimas? ¿Tenía alguna intención al conservar aquellos fragmentos amputados de los cadáveres? ¿Cuál podría haber sido su propósito?

Después de permanecer en silencio durante algunos minutos, Mártin Evans desistió. Recordó su conversación con el psiquiatra. En aquella ocasión le había explicado que la recompensa de un enfermo al cometer aquellos actos criminales, podía ser el simple hecho de sentirse bien. De quedarse satisfecho y llenar un vacío en su vida. Poder descansar. Estas explicaciones se las había ofrecido con claridad el Dr. Taylor en aquella conversación mantenida, sentados a la mesa del London Café. Lo había llamado algo así como… Conciencia Moral. Existían personas, recordó el Inspector cómo hablaba el Dr. Taylor, que cuando no cometían un acto maligno, eran incapaces de sentirse en paz. Era precisamente cuando realizaban esas acciones, cuando conseguían el equilibrio necesario, la tranquilidad imprescindible y esa armonía que necesitamos para vivir. Para esos individuos, había explicado el Dr. Taylor en su conversación, el delito constituía una obligación. Un instinto. Un acto forzoso. Aquel tipo de personas presentaban una distorsión en la comprensión de los conceptos entre el bien y el mal. Padecían una grave enfermedad.

En su opinión, deducía mentalmente el Inspector Evans, era imposible tratar de comprender el sinsentido. Inviable esforzarse por entender un razonamiento ilógico, unos actos absurdos y brutales ideados por una mente dañada como la del Dr. Taylor. La irracionalidad humana. Entender completamente la voluntad del hombre había sido su complicado trabajo. El trabajo de un psiquiatra obsesionado y posiblemente eso le había llevado a enloquecer.

Por su parte, el Inspector creía que el médico había actuado de la misma forma que los pacientes a los que trataba de curar. Como él mismo le había explicado en su entrevista, había actuado obligado por aquella imperiosa necesidad de llevar a cabo actos criminales.

Con la desaparición del asesino, era más que probable que nunca encontrara respuesta a estos interrogantes.

Aún así, pensó, él era un policía. Un funcionario al servicio de la sociedad y a él le correspondía trabajar aplicando la lógica, utilizando los conceptos del bien y del mal establecidos por ésta. Tenía la obligación de obtener la información necesaria para encontrar al culpable de aquellos delitos y ponerlo después a disposición de la justicia. Esta, sería la encargada de intentar entender el por qué de sus actos, de valorarlo y aplicar el castigo oportuno al delincuente. Así pues, debía de estar tranquilo. Sentirse satisfecho con su trabajo, porque sabía… que había sido un trabajo excelente. Y por eso, el Inspector Evans se felicitó.

Así, abandonando sus pensamientos, avisó de sus hallazgos a un agente y organizó la recogida de todos los objetos encontrados, disponiéndolo todo, para que con el mayor cuidado, se introdujeran las pruebas en recipientes estancos y se sellaran. Aquellos trozos de carne humana se introducirían además en bolsas isotérmicas y serían enviados también al laboratorio.

El Inspector Evans salió de la habitación con cierta sensación de asco y se acercó al Teniente Hank.

—Teniente. He encontrado los miembros amputados de las jóvenes. Estaban congelados en un arcón en el interior de la caseta. También he podido hallar una mochila que contenía varios pares de guantes y unas bridas. En su interior estaba la careta usada por el criminal. Hay restos de sangre seca y coagulada por todas partes. No le será difícil localizarlos. El petate posiblemente se utilizara para portar las armas homicidas, los objetos empleados durante los asesinatos y trasladar después los miembros amputados de las jóvenes desde los lugares de los crímenes. Compruébelo, por favor. Ha aparecido además un maletín repleto de herramientas. Entre ellas he encontrado varios martillos y algún utensilio más relacionado con el caso. He organizado todo para que lo trasladen a su laboratorio. En los zapatos del Dr. Taylor que recibirá en el Departamento, encontrará barro que podrá compararlo con el de mis propios zapatos. Los tengo en casa. Le llevaré mañana una muestra y podrá cotejarla. Y recibirá además un abrigo viejo que usaba como disfraz. —Concluyó Evans.

—Bien Inspector. Mañana a primera hora le enviaré los informes a su despacho. —Contestó el Teniente Hank.

—No se preocupe Teniente. No es necesaria tanta urgencia. Ya tenemos al asesino y pasará la noche en el depósito de cadáveres, se lo aseguro. Envíelos cuando pueda. Gracias Teniente. —Dijo el Inspector Evans despidiéndose. Mande a un agente y que ofrezca las explicaciones que considere a los periodistas. Que no se extienda demasiado. Yo me marcho a casa.

Y echó a andar camino de las escaleras, allí ya no tenía nada más que hacer.

—¡Inspector! —Le gritó el Teniente Hank desde atrás, antes de que hubiera podido dar unos pocos pasos. —¡Buen trabajo! Enhorabuena. —Dijo cuadrándose mientras saludaba a la manera militar y situaba la palma la mano a la altura de la sien.

—Gracias Teniente. —Y respondió a su saludo.

Después se giró para continuar su camino.

En ese momento un terrible estruendo sonó sobre la azotea. Un impresionante ruido de millones de cristales rotos golpeando contra el suelo, se oyó detrás de él. El Inspector Evans se volvió sobresaltado.

En aquel lugar, de pie, paralizado por el miedo y con cara de tonto asustado, sujetando las maderas de un marco vacío se encontraba Greidy, rodeado por infinidad de trocitos de cristales rotos desparramados por el suelo a su alrededor. Había descolgado el espejo del palomar, había intentado trasladarlo y lo había roto.

—¡Greidy cojones! ¿Pero no puede Ud. hacer nada bien?

Y en aquel momento, la luna se ocultó cubriéndose detrás de las nubes, el viento empezó a soplar y comenzó a llover fuerte.

—¡Grrrrrr! Maldita sea. —Rugió el Inspector. —Tengo otra vez los pies empapados.

XXII

Domingo. 21.00 hrs, 2 de marzo.

El cuervo volaba muy alto alejado de toda actividad humana. Allí arriba todo estaba en paz y podía oírse incluso el sonido del silencio. Solo un murmullo apenas audible le llegaba con dificultad a la bestia, desde abajo, proyectado por el eco que exhalaba la vida… y también la muerte… de toda aquella caótica urbe, ahora ralentizada, medio dormida y casi apagada. Era de noche. De la misma manera, sonaba flojo el suave murmullo de un viento espeso y helado cortado por las alas desplegadas de aquel córvido en pleno vuelo. Sus ojos nerviosos e inquietos captaban casi hasta el más mínimo detalle. Intuían desde lejos, incluso el más imperceptible de los movimientos que podían hacerse dentro de su campo visual.

Su cuerpo, delgado, liso y brillante, completamente negro, se desplazaba ágil y enérgico surcando el cielo, mucho más arriba, mucho más alto que cualquiera de las zonas más elevadas de la ciudad de Londres. Surcaba el firmamento impulsado por la inercia adquirida a partir de unas cuantas batidas que iniciaban su vuelo. Después, sus alas permanecían estiradas, como apoyadas contra el vacío en un equilibrio frágil y sin apenas moverse y así planeaba desplazándose sobre la inmensidad de una ciudad oscura y triste.

La panorámica que apreciaba el animal era magnífica. Desde el cielo podía ver las calles, las plazas y los parques. Los tejados húmedos de las viviendas del aquella gran metrópoli, las fumarolas grises de sus chimeneas ascendiendo lentas hacia él, las superficies brillantes de sus terrazas y sus gentes inquietas yendo y viniendo deprisa.

Ni siquiera las nubes gruesas, la lluvia intensa o incluso las tormentas de aquellos días habían podido impedir el vuelo nocturno de aquel viejo cuervo. Había atravesado la niebla, esquivado las nubes, pasado por encima del Támesis, de Westminster, rodeado el imponente reloj del Big Ben y subido a lo más alto de la Torre de Londres. Cuando alcanzaba una altura adecuada se dejaba llevar hacia cualquier lugar de la ciudad siguiendo su instinto curioso y en muy pocos minutos, siempre ayudado por las corrientes de aire que traían las borrascas, el cuervo era capaz de cruzar completamente aquella inmensa urbe y aparecer lejos, muy lejos de su punto de despegue, a mucha distancia del lugar donde había iniciado su viaje.

Se le había visto una noche sobre el Puente de Charing Cross en Harrow, apoyado en una de las ramas de un árbol junto a la rivera del río, observando sin entender cómo un hombre de pelo largo, barba poblada y espesas cejas descuidadas, mataba salvajemente a una mujer joven. Un poco antes, desde las alturas, había permanecido atento, desconociendo que era Harry el que caminaba de la mano del Sr. Robert Faulkner y quien muy cerca de allí, unos minutos antes del asesinato, se había cruzado con aquel individuo.

También había volado de noche hasta Field Street y descansado sobre el campanario de su iglesia, mirando curioso y despreocupado hacia un descampado vacío y solitario, con su vista puesta, atónita y cautivada, en uno de aquellos espectáculos violentos de muerte. Antes, de la misma forma, a una casa abandonada en Castle Abbey donde el animal observó sin entender nada otro de los episodios del salvaje juego.

Porque había seguido a aquel hombre en todas y cada una de sus salidas nocturnas desde su azotea. Desde el palomar donde había construido su nido. Donde tenía su hogar y a donde siempre regresaba.

Desde allí, había vuelto volar a West Hampstead en un par de ocasiones, a la casa de aquella mujer pálida, tímida y delgada, detrás siempre de la misma persona rara, que efectuaba su feroz ritual sin llegar a ser plenamente consciente de todo aquello que hacía. Sin saber si quiera que actuaba por instinto, movido por el impulso inconsciente de aquella enfermedad grave que había contraído a través de sus años de profesión y sin tener conocimiento de la razón a la que obedecían aquellos actos crueles.

En eso era igual que el cuervo, que volaba detrás del hombre siguiendo un empuje animal carente de sentido.

La primera de aquellas veces, bajo una lluvia intensa y un frío helador, no había podido ver otra de sus matanzas. Únicamente permaneció mirando al extraño personaje cómo observaba a través de la ventana, el descansar tranquilo y plácido de la mujer. Y enseguida, continuando impertérrito, lo vio salir rápido del lugar y escapar al sentirse descubierto. Y fue allí, seguramente, donde aquella víctima macilenta y frágil había descubierto entre sueños y sin saberlo, al hombre de la barba negra y del pelo largo… el que tenía las cejas pobladas y despeinadas, que no pudo completar una vez más su liturgia de espanto y de horror. Y fue tal vez en aquella ocasión cuando se le quedó grabada esa imagen a la mujer, que repitió inconsciente en sus sueños. Aquella sí. Aquella era La Cara del Mal.

Tampoco la vez siguiente, cuando en el mismo lugar pasó más rato, esperando ver otra vez el repulsivo espectáculo de sangre. El grajo solamente pudo mirar sin entender, cómo aquella persona, salía y luchaba a muerte con un semejante, cayendo al suelo sobre el agua y finalmente huía, volviendo al lugar de donde habían salido antes, al mugriento palomar de aquella inmensa azotea elevada sobre la ciudad del vetusto Londres.

Y ahora, en aquel momento, veía caer al extraño, descendiendo a plomo desde allí arriba, desde la azotea. Atraído por la fuerza de la gravedad, sin poder extender sus alas como el cuervo y remontar el vuelo. Y volar lejos, muy lejos del palomar y escapar de nuevo.

El grajo lo miró curioso descender y golpear muy fuerte contra el suelo y desparramarse sobre el asfalto, allí abajo. Y quedar completamente inmóvil mientras su cuerpo se calaba por la lluvia, deshecho en trozos de carne esparcida.

Después, el festival brillante de las luces de las ambulancias… y de los coches de policía…

Y tampoco esta vez el cuervo comprendió nada. Únicamente miró y se deleitó, mientras su instinto animal hizo que emitiera de pronto aquel desagradable sonido, que salió profundo de su garganta y resonó con eco.

Aquel graznido agudo y descarnado que no podía dejar de emitir y que en el cielo profundo y silencioso de la noche sonó muy alto,

—¡Craaaaaaaaaack! ¡Craaaaaaaaaack! ¡Craaaaaaaaaack!

XXIII

Martes. 22.00 hrs. 12 de marzo.

Habían pasado varios días desde la muerte del Dr. Taylor y con ella, había llegado el final del intrincado Caso de Las Niñas de Harrow.

Realmente, habían sido momentos muy duros y de mucha tensión, los vividos por los habitantes de la ciudad de Londres. Días de especial preocupación, de inquietud y de miedo. Semanas enteras, en las que cualquiera hubiera podido verse acosado por aquel desalmado criminal. Por aquel asesino brutal y despiadado que acechaba detrás de cada esquina, entre las sombras de los callejones, escondido entre sus gentes, en los parques, en las escuelas o en las plazas, a la espera de su oportunidad para actuar impío.

Sus vidas habían corrido verdadero riesgo. Con aquel delincuente suelto entre sus calles, nadie se había sentido seguro del todo… ni completamente a salvo. Pudieron ocurrir entonces más delitos. Más crímenes. Más muertes. Haber sido arrancadas más vidas inocentes de aquella manera tan salvaje y cruel.

Pero ahora, la ciudad había recuperado su pulso habitual. Por fin había podido descansar algo más tranquila. Con la tensa calma de entender que todo el Departamento de Homicidios de la Policía, permanecía detrás, vigilándola, protegiéndola… Cuidando atento de su seguridad. Amparando todas aquellas vidas que la habitaban

En concreto, todo el personal de la Brigada Criminal de Scotland Yard… incluido el agente Greidy… y en especial, el excelente trabajo de aquel individuo. Un ser inteligente, un investigador sagaz y un tipo valiente. Una persona íntegra, recta e intachable que vivía casi exclusivamente para velar sin descanso por la protección y la paz de todos y cada uno de sus más de nueve millones de habitantes. Aquel hombre abnegado y generoso que ponía su vida y su talento al servicio de los demás. Ese era, desde luego, el Inspector Mártin Evans.

Como siempre ocurría después de la resolución de un caso en cualquier investigación criminal, habían sido aquellas, jornadas de visitas inesperadas, también de pesados homenajes, de eternos agradecimientos y de felicitaciones... como la del mismísimo alcalde que había acudido a saludar personalmente al Inspector Evans. Para el detective, todo aquel protocolo era tedioso y molesto y aunque estaba perfectamente acostumbrado y había aprendido a asumirlo con paciencia, cada vez le costaba más sobrellevarlo. Él sabía mejor que nadie que no todo había terminado ahí y que vendrían otros y ocurrirían muchos más de aquellos siniestros sucesos que perturbarían y pondrían en peligro la normal convivencia de las personas de aquella ciudad. Porque conocía la parte más salvaje del hombre, la incomprensible maldad humana y era plenamente consciente de que no tenía ningún límite y sabía que no podía terminar así, de aquella manera tan ingenua y espontánea.

Pero para entonces, cuando ocurriera de nuevo, ahí estaría él, poniendo su vida al servicio de la sociedad. Jugándose el tipo. Realizando impecable su complicada labor de investigación para volver a colocar cada cosa en su lugar y regresar de nuevo a la normalidad. A una normalidad cada vez más complicada.

Aquella tarde el Inspector Evans había descubierto que Harry Thomson había tenido un affaire amoroso durante unas horas con el Sr. Robert Faulkner y que había sido el mismo joven quien le había acompañado al cine aquel domingo en Piccadilly. Que había sido el muchacho quien había… cenado… con el aristócrata aquel día en su vivienda de Craven Street y quien había dormido aquella infausta noche en su cama, junto al fotógrafo. También, quien, en su recorrido hacia su nido de amor, después de fumar un cigarro, había arrojado la colilla con su ADN impreso, cerca de los contenedores de basura bajo el Puente de Charing Cross, mezclándola con las del Sr. Hurt.

El Inspector se había dado cuenta de que habían pasado muy cerca de la joven Berta Wells pocos minutos antes del crimen. Y de que Harry Thomson se había cruzado con el psiquiatra criminal, cuando este se dirigía a cometer el horrible homicidio. Y se hubieran podido descubrir. De haber sucedido unos minutos antes, o tal vez algo después o quizás de otra forma, las cosas podían haber sido muy diferentes. Haber ocurrido de una manera muy distinta… y quién sabe… quizás la joven aún estaría viva…

¡Qué casualidades tenía la vida! reflexionó el Inspector Evans. Por qué poco, una simple coincidencia hubiera podido cambiar el curso de los acontecimientos. Y por qué poco también, aquel nimio y pequeño detalle, resultado exclusivamente del azar, los acontecimientos del Caso de las Niñas de Harrow hubieran podido sucederse de otra forma, en el mismo lugar, en aquella misma calle, cerca del camino que seguía la joven Berta Wells, directa a la eternidad.

Mártin Evans, sin embargo, era un hombre racional, que intentaba controlar todas y cada una de las variables que rodeaban su vida y que trataba de no dejar nada en manos del destino. Pretendía eliminar la incertidumbre y tenerlo todo bajo control. En aquel mundo suyo tan ordenado y tan particular, las coincidencias apenas tenían cabida. Y sin embargo, aquel hecho, debía de admitirlo, se había colado sin querer entre aquella maraña de sucesos… y ya no era posible echar el tiempo hacia atrás, ni por supuesto, cambiarlo.

¿Había sido también, se preguntó buscándole una explicación lógica, otra enorme casualidad que los padres de Harry militaran en el mismo grupo de voluntarios del Ejército de Salvación que los de la joven asesinada? ¿Había sido este hecho, otra fantástica coincidencia que había llevado a que el joven Harry se encontrara además en el funeral de aquella víctima con su nuevo novio? Ahora, después de la muerte del Dr. Taylor, todo aquello ya no tenía demasiada importancia. No debía de darle más vueltas.

La tarde había discurrido clara y luminosa y aunque hacía frío y no lucía un sol radiante, por fin las lluvias de aquel crudo invierno habían quedado atrás. El Inspector oyó en algún momento el canto de los pájaros que parecían haber vuelto a posarse sobre los árboles. El sonido animado de sus calles y el bullir alegre de sus comercios. El palpitar amable de sus gentes. Parecía querer empezar una apacible primavera.

Mártin Evans salió con calma de su despacho, tratando de alejarse de nuevo de todo aquel bullicio y de aquel ruido que le había rodeado durante todo el día. Para protegerse del caos, salió de la Central y echó a andar calle abajo, en silencio, saboreando ahora sí, cada calada de su cigarro, pensando en sus asuntos y con la satisfacción del trabajo terminado y bien hecho. No tenía mucho más que hacer allí y había decido abandonar la comisaría. En su oficina, los muchachos se encargarían de rellenar todos los formularios referentes al Caso de Las Niñas de Harrow. Él, aquel día, desaparecería.

Llegó a casa cuando el sol ya se había escondido detrás de los tejados.

Hacía de nuevo frío y el humo de las chimeneas empezaba a vislumbrarse, ascendiendo sutil desde las azoteas hacia el cielo lóbrego que cubría la urbe.

Se vistió de manera impecable. Eligió un traje de tweed oscuro, cálido y resistente, confeccionado a medida y que le sentaba como un guante. Corbata gris, zapatos relucientes y su inseparable sombrero Borsalino.

Bajó a la calle y se dirigió andando despacio, dando un paseo, hasta el Jazz After Dark, con la intención de tomar una copa. Poco antes de llegar se detuvo, encendió otro cigarro, expulsó el humo al aire, se colocó bien la corbata y se caló su sombrero antes de continuar caminado. Así llegó a aparecer frente a aquel club. Estaba ansioso por disfrutar de una de sus más apreciadas aficiones. Anduvo un rato más entre la oscuridad de aquel callejón, en donde se acumulaban una gran cantidad de inmensos cubos llenos de basura. Allí, en aquella entrada se encontraba el local, algo escondido quizás, oculto a las miradas curiosas y alejado de los recorridos habituales de los turistas.

Un pequeño y oxidado letrero sobre el vano de una puerta metálica, anunciaba su instalación en aquel lugar. Un negro gigantón, vestido de traje y con unas gruesas cadenas de oro colgadas al cuello, custodiaba la puerta. Sin duda era un lugar exclusivo, destinado a clientes habituales que conocían la situación de aquel tugurio ilegal.

—Buenas noches, Joe. —Saludó el Inspector Evans, deshaciéndose de su cigarro y tocando el ala de su sombrero.

—Inspector. —Dijo el negro mientras le miraba por debajo de unas gafas de sol y abría una de las láminas de la pesada puerta.

El Inspector Evans pasó al interior.

El antro estaba casi vacío. La sala era pequeña y en ella, se disponían apretadas en la platea, varias mesas redondas cubiertas con pesados manteles de terciopelo rojo. Se encontraban colocadas alrededor de un pequeño escenario de madera, en el que se veían desde abajo, algunos instrumentos musicales. Era uno de los pocos locales de Londres donde aún se ofrecía música en vivo. Era un local de jazz.

Aquella noche no tocaba nadie. El Inspector Evans observó un enorme contrabajo que se encontraba apoyado sobre un ajado piano de cola. A su lado, montada completamente pudo ver la batería. En el mismo lugar, por delante de todo aquel montón de cacharros sin vida, un micrófono vacío, sin su cantante, presidía el escenario.

Apenas un puñado de parejas sentadas a las mesas, se distribuían por allí, hablando en voz queda. La luz era escasa y toda la estancia olía a humo de tabaco. Mientras, la música sonaba suave llenando completamente la acústica de la sala y solamente Roonie, el camarero, trabajaba en el local, tarareando una canción mientras limpiaba con un paño la superficie pegajosa de la barra.

El Inspector Evans se sentó en una banqueta, saludó con la cabeza y jugó durante unos instantes con el posavasos, hasta que llegó a atenderle el empleado.

—Lo de siempre Roonie. Doble, por favor.

—Enseguida Inspector —respondió el camarero, colocándole un vaso grueso y llenando su copa con varios hielos cubiertos con un excelente whisky escocés de un intenso color naranja.

El Inspector Evans bebió despacio un sorbo, dos, tres… y encendió otro cigarrillo. Exhaló el humo hacia el techo y la nube que ascendió, ocultó la tenue iluminación que llegaba hasta ese rincón desde los focos.

De pronto, como en una película de cine, sintió que la música paraba y que se hacía casi inaudible y que la luz del local disminuía considerablemente, permaneciendo encendida solamente la puerta de entrada. Algo más allá, Roonie se había quedado boquiabierto y paralizado mientras secaba uno de los vasos, con la vista fija en aquella zona del local que estaba cubierta por unas raídas cortinas. Solamente un haz potente de luz parecía iluminar la imponente figura que en ese momento separaba aquellas telas y entraba al establecimiento. Todas las miradas se concentraban ahora en aquella silueta.

El Inspector Evans se volvió. Unas largas piernas, coronadas por unos zapatos brillantes de tacón de aguja, eclipsaron por completo a todo el personal que allí se concentraba. Las voces dejaron de oírse y la vista de todos los hombres que permanecían aquella noche en el club, se centraron en aquella mujer. Sobre aquellas piernas, un vestido blanco de gasa casi transparente cubría el cuerpo de la dama muy por encima de las rodillas. Su elegante figura y sus movimientos sensuales y gráciles hacían que todos estuvieran pendientes de su entrada al local. Era una mujer bellísima. Sus facciones finas y delicadas y sus labios estaban pintados de un rojo tan potente como la pasión que despertaban. Unos ojos almendrados y enormes, iluminaron de pronto la sala, en el mismo momento en el que miró sensual al Inspector. Entonces aleteó con sus largas pestañas y se mojó despacio los labios.

Evans se fijó en su inusual belleza. En su piel tersa, blanca y perfecta, en su cuello, en sus pómulos marcados, en su cabello rubio recién peinado y en unos dientes tan blancos como perlas, que brillaban detrás de su tímida sonrisa. La mujer levantó despacio uno de sus brazos desnudos y con la vista puesta en el Inspector, movió ligeramente la mano, como esperando una ayuda que no llegaba, para descender un par de pequeños escalones. Y esperó una eternidad.

El Inspector Evans se levantó de su asiento y acudió solícito a recoger aquella mano frágil de terciopelo y delicados dedos largos. Le ofreció su brazo y la muchacha, desprendiéndose de un mantón de piel que llevaba sobre los hombros, le agarró. Evans no pudo desviar la vista de aquellos pechos redondos y turgentes que se insinuaban bajo aquel vestido inmaculado. El canal entre sus senos, dejaba deslizar la mirada hasta casi su ombligo... y quizás algo más allá… y advirtió que no llevaba ropa interior. Evans tragó saliva y notó que de cintura hacia abajo sus músculos se tensaban. Descendió con la mujer, guiándola hasta la barra. El Inspector retiró una banqueta y la mujer esperó paciente a que terminara. Entonces le invitó a sentarse y aquella diosa aceptó. La mujer olía a galleta y a regaliz, era preciosa y delicada.

El Inspector Evans no recordaba haber visto nunca una mujer tan hermosa.

—Inspector Mártin Evans. —Se presentó con un movimiento de cabeza.

—Lucille Bomb. Señorita Lucille Sex Bomb. —Dijo sensual la dama. —Pero llámame simplemente Lucille Inspector. Es algo más… discreto.

—¿Me permite que le invite a una copa Señorita?

—Desde luego Inspector, pero llámeme solo Lucille. —Insistió aquella diosa. —Me va a permitir acudir antes al aseo. Necesito emplovarme la nariz. Vuelvo en un segundo Inspector.

—¡Cómo no! No se preocupe Lucille. Le espero aquí, impaciente... —Respondió el Inspector Evans. Y le ayudó a descender de la banqueta, colocándole de nuevo el brazo para que se apoyara.

La mujer desapareció entre las sombras del local camino del excusado y con todas las miradas de la sala siguiéndole por detrás. ¡Vaya! Comentó el Inspector el alto. Aquella era su noche de suerte…

—¡Vaya que sí! —Comentó Roonie desde el otro lado de la barra sin haber podido todavía cerrar la boca ni terminar de secar el vaso que había empezado.

Los parroquianos que se concentraban en el local miraban ahora al Inspector y en el mismo momento en el que la Señorita Lucille desapareció, volvieron sus cabezas a lo que estaban haciendo. Roonie enarcó las cejas y guiñó un ojo al Inspector, mientras sonreía ligeramente.

En ese momento, el teléfono del Inspector Evans sonó.

—Inspector Evans, dígame. —Respondió.

—¡Inspector! —Contestó una voz agitada. —Ha aparecido un cadáver en el puerto. En Docklands. Lo hemos encontrado completamente calcinado y dentro del maletero de un vehículo. Le necesitamos aquí Inspector. Es un tema feo.

—¡Maldición! —Gruñó Evans.

—Perdóneme Inspector, no le entiendo bien. —Inquirió la voz al otro lado del teléfono.

—No, nada. No se preocupe, enseguida estoy allí. —Refunfuñó Evans. —Roonie, cóbrese lo mío y lo que vaya a tomar la Señorita, por favor.

El Inspector Evans dejó su tarjeta de visita sobre la barra y salió del local. Apareció en el callejón en el mismo momento en que una enorme rata corría temerosa pasando por delante suyo, ahuyentada por el sonido de la puerta al cerrase.

Era de noche y seguía haciendo frío. Se despidió del negro Joe y echó a andar. Se subió las solapas de su gabardina e introdujo las manos en los bolsillos para protegerse del frío. En aquel momento, de camino a su vehículo, empezó a llover de nuevo. Mártin Evans aceleró el paso y anduvo con cuidado entre los charcos que se estaban formado por el suelo, esquivándolos para no mojarse.

Entonces, un coche apareció veloz entrando en la bocacalle, acercándose cada vez más a él. Pasó muy cerca de donde estaba y frenó con fuerza. La rueda delantera del vehículo se introdujo en un gran agujero que dejaba el asfalto y que se encontraba cubierto por agua. El Inspector lo vio venir… Se detuvo, cerró los ojos y apretó los puños dentro del gabán imaginando lo que se le caería encima.

Una enorme cantidad de agua de lluvia le cubrió, bañándole de los pies a la cabeza. Se quedó inmóvil, apretando fuerte los dientes, chorreando por todos los lados y completamente empapado.

La ventanilla del vehículo se abrió y una cara sonriente asomó desde su interior.

—¡Buenas noches, Inspector! —Le gritó Greidy desde dentro. —¡Vamos, suba que le llevo! No está el día para andar y no es cuestión de mojarse… que ya está Ud. como una sopa…

—¿Como una sopa? ¡Maldita sea, Greidy! ¡Otra vez Ud.! —Bramó el Inspector. —Le voy a... Grrrrrrrrrr…

Agradecimientos:

Para terminar, diré que solo quiero volver a casa y que estas líneas no son el final de nada. No son un final feliz como cabe esperar en cualquier historia… ni siquiera son un final. Todo esto lo siento yo como un auténtico comienzo. Como el principio de una nueva etapa en mi vida, distinta y diferente completamente a todo lo que ha sido hasta ahora. A todo lo que he podido vivir… o tal vez resistir...

A algunos les extrañará esta trayectoria mía tan singular. ¿Te has enterado de la última de este loco?... ¡ahora escribe novelas! Pero al igual que Garcilaso de la Vega o que Calderón de la Barca, de los que me siento modestamente alejado y hacia los que quiero expresar el mayor de mis respetos, mi formación militar inicial, pareja a las suyas, me hizo aprender muchas cosas. Una de las más importantes: el valor de la vocación… el gusto por las cosas terminadas y bien hechas. Decíamos entonces… “la satisfacción del deber cumplido”. Ojalá que el lector pueda estar de acuerdo conmigo y sienta que efectivamente estas páginas, con las que he intentado contar una parte de las aventuras del inspector Evans, son un buen trabajo. Detrás de esta sucesión de palabras, y esto sí lo puedo asegurar, hay mucho esfuerzo, mucha dedicación y una buena dosis de cariño… pero sobre todo ilusión. Espero sentir en estos días y a través de vuestros comentarios tras la lectura de la novela, ese placer que proporcionan los sueños realizados.

Acompañando estas horas silenciosas y solitarias de escritura, hay además mucha gente. Personas que no estampan su firma en estas páginas y que, por deferencia, he querido que se vieran reflejadas en ellas. Para todas, mi más sincero agradecimiento. ¡Va por vosotros!

Porque tengo claro que sin que estuvierais ahí, alentándome, animándome, creyendo en mí más que yo mismo, este sueño de un loco no hubiera sido posible. Gracias, de todo corazón por vuestro cariño.

Quería dedicar estas primeras frases a la persona más importante de todas ellas. A quien ha dirigido este proyecto y quien ha sido la verdadera creadora de este delirio, la que ha ofrecido su alma y una buena parte de su tiempo, leyendo una y mil veces cada párrafo, cada palabra, cada coma. Aquella que ha maquetado, corregido, aconsejado, motivado y finalmente dado sentido a esta obra. A mi compañera de vida, a mi amor y a mi sustento: a mi Marta. Para ti es todo el éxito que consigamos, porque has sido tú la que más ha trabajado en este proyecto. Espero saber agradecerte siempre ese esfuerzo continuo. No puedo más que regalarte mi vida entera.

Además, a Martina, que estoy convencido ha escuchado perfectamente esta aventura y que espera paciente a llegar a casa con esta nueva victoria. Ojalá crezcas con el Inspector Evans y juntos hagamos de todo esto un auténtico milagro.

Por supuesto a mi familia de sangre y a la política. A todos vosotros, que os habéis vaciado, regalándome todo lo que tenéis y que sin vuestra presencia hoy no podría estar aquí, escribiendo estas líneas. A mamá y a papá que lo sois todo, a Natalia, a Ángela, a Pedro mis hermanos, qué más se puede decir… a mis lejanos y amados Guillermo y Laura también hermanos, a Leandro y a Valvanera por adoptarme, a Álvaro y a Mireya porque también os quiero como familia. Desde luego que a Fidela y a Miren después de tantos años de esfuerzo por todos. A Jose Luis y a Marisol, quienes sois parte importante de esta gran familia. Muchas gracias por todo, de corazón, a todos. A mis siempre especiales, pequeños y queridísimos: Bruno, Valentina, Jaime, Tirso, Nicolás, Gonzalo, Lucas y Carlota. Mi pelotón de valientes. Millones de gracias.

A mi tía Cruz y a mi tía Adela, que descansa en paz, porque en su vieja librería, robaba yo durante mis veranos, algún que otro volumen de aventuras con el que soñaba en escribir algún día una novela. A mi abuelo Julián y a mi tío Francisco, el de Cuba, de quienes he aprendido y heredado yo esta afición.

A mis amigos… Perdón, quise decir AMIGOS: a Oscar y a Vanesa, a Inés, a Yaiza y a Vicky, a Caleb, un gran escritor y buen tipo. Un amigo demostrado. A Quique e Inma, a Camilo, a David y a Anna, a Fernando, a Allan y a Carlos. Gracias por haber participado en este proceso siempre complicado de mi existencia, por ayudarme cuando os he necesitado. Nos vamos a ver enseguida.

A mi mentor Jaime A. G. espectacular dentista y mejor persona. Gracias por tu apoyo constante y mis disculpas por haber dedicado este tiempo a esta empresa, en vez de destinarlo a la siempre tediosa labor de redactar mi Tesis Doctoral. Un abrazo gigante amigo y muchas gracias.

No podía olvidarme tampoco de Coco, otro ser especial y otro compañero de vida para siempre, imprescindible en el camino que me ha traído hasta aquí. Gracias, AMIGO por dar sin esperar nada a cambio.

Y además, en general, a todos los que habéis pasado de una u otra forma por mí. No me olvido tampoco de vosotros.

Gracias a los pacientes lectores de este escrito porque estoy seguro de que sabréis perdonar mi torpeza en algún momento de vuestra lectura.

A todos y a cada uno de vosotros muchas gracias. Yo, a estas alturas, digo, no quiero sino volver a casa.

Playa de Berria, Santoña a 23 de junio de 2020.

El autor, Guillermo Córdoba.

Guillermo Córdoba, (Bilbao 1970). Obtuvo la Licenciatura en Odontología por la Universidad del País Vasco UPV-EHU y realizó varios posgrados en esa disciplina. Actualmente es doctorando en Medicina y Cirugía por la misma Universidad. Su pasión es la escritura y es autor de la saga de novela negra que se relatan las aventuras del Inspector Evans (La cara del mal, 2020). Además, ha escrito múltiples artículos y es autor del Blog GlobalDental.

Contenido

La cara del mal

I

II

III

IV

V

VI

VII

VIII

IX

X

XI

XII

XII

XIV

XV

XVI

XVII

XVIII

XIX

XX

XXI

XXII

XXIII