Guido Knopp, que dirige la sección de historia contemporánea de la televisión alemana ZDF, nos ofrece en este libro los resultados de sus investigaciones acerca de algunos de los secretos del Tercer Reich que han permanecido ocultos hasta hoy. Temas como la verdad acerca de la familia de Hitler, sobre la que el propio Führer procuró crear confusión; sobre la procedencia del «dinero de Hitler», de los ingresos que le permitieron financiar sus campañas y sostener una vida en medio de lujos, o sobre «las mujeres de Hitler», una historia que comienza con la misteriosa muerte de su sobrina Geli Raubal y concluye con el suicidio de Eva Braun, pero en la que hay otros nombres menos conocidos. Secretos también acerca de otros personajes: sobre las leyendas que envuelven la historia de Erwin Rommel, sobre las falsedades con las que Albert Speer construyó su biografía de «nazi bueno» y sobre la vida privada, las fantasías, los crímenes y la misteriosa muerte de Himmler.

Guido Knopp

Secretos del Tercer Reich

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libra 21.04.16

Título original: Geheimnisse des “Dritten Reichs”

Guido Knopp, 2011

Traducción: Lara Cortés Fernández

Diseño/Retoque de cubierta: Jaime Fernández

Editor digital: libra

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Introducción

El régimen nacionalsocialista apenas duró doce años. Sin embargo, ha marcado profundamente la percepción de la historia alemana y lo seguirá haciendo en el futuro. El terror, el genocidio y la guerra mundial rebasaron las fronteras de la Alemania de Hitler. Aunque pronto no quedarán representantes de las generaciones que vivieron de forma consciente aquel período, aún es posible recuperar testimonios del pasado sumamente interesantes.

Durante mucho tiempo los estudiosos han tratado de dar respuestas a preguntas esenciales sobre la época del nacionalsocialismo. En los últimos tiempos, sin embargo, se vienen ocupando de aspectos que hasta ahora habían suscitado menos interés. En cualquier caso, lo cierto es que todavía quedan muchos elementos enigmáticos e inexplicables por abordar. En este sentido, es una feliz noticia que los depósitos de ciertos archivos que hasta hoy habían permanecido cerrados salgan a la luz, y que cada vez se descubran más películas y documentos que nadie habría esperado encontrar.

Es en este contexto donde nace el presente libro, en el que, a lo largo de seis capítulos, dirigiremos nuestra mirada hacia acontecimientos poco claros, hacia los nuevos y desconcertantes resultados de ciertas investigaciones y, por supuesto, hacia esos interrogantes de la historia que tanto nos interesan a todos y a los que aún no se ha dado respuesta: en definitiva, hacia los secretos del Tercer Reich. Hechos que en su momento no podían darse a conocer y que solo hoy ha sido posible desvelar.

LA FAMILIA HITLER

Para promover el culto a Hitler, la propaganda nacionalsocialista se encargó de alimentar esa aureola tan característica de los profetas, que parecen entrar en la historia tras haber surgido poco más o menos que de la nada. Si se quería mantener la imagen de alguien que se había calificado a sí mismo como el «redentor nacional», no había posibilidad alguna de revelar el verdadero origen del dictador y de su familia. Con una coherencia meticulosa hasta el extremo, el líder del nacionalsocialismo ocultó su más que dudosa situación familiar. En su caso, precisamente, la obsesión por garantizar unos orígenes «sin mácula» que había propagado por doquier amenazaba con arrastrarle al absurdo. Cuanto más se situaba este agitador del odio racial en la primera línea de la política, más se preguntaban los oponentes del nacionalsocialismo por los orígenes de aquel personaje que había ascendido tan rápidamente y más crecía el temor de Hitler a la denuncia, porque ni siquiera él era capaz de aportar las pruebas genealógicas convincentes que exigía a todos los alemanes. Tras su ascenso al poder, al dictador le resultó más sencillo establecer qué debía saber «su pueblo» y qué no. En este libro se mostrarán los esfuerzos que realizó el Führer para borrar sus huellas. De hecho, tras el Anschluss (o anexión de Austria), la zona de la Baja Austria conocida como Waldviertel de la que procedían sus antepasados fue apisonada para ser convertida en un lugar destinado a los ejercicios de las tropas. Sin embargo, el Führer se mantuvo permanentemente en contacto con su familia —sobre todo para asegurarse de controlarla—. Se ha descubierto un acta que demuestra que su delirio racial no se detenía ni siquiera ante sus propios familiares: de hecho, Aloisia Veit, prima segunda de Hitler, fue víctima del asesinato «eutanásico», ya que murió a finales de 1940 en una cámara de gas. Este libro presenta toda una serie de documentos cuya existencia se ignoraba hasta la fecha, registros de carácter personal que ofrecen una visión sorprendente de los orígenes familiares del líder nacionalsocialista, entre los que destaca un manuscrito de la hermana de Hitler, Paula, que ha permanecido en paradero desconocido durante cuarenta años, así como un extenso expediente del FBI y los certificados de filiación de Hitler. Por último, aunque no por ello menos importante, la obra da una idea de lo que significa hoy para los descendientes de la familia Hitler seguir viviendo a la sombra del dictador.

ROMMEL, LA LEYENDA

La guerra mundial que desencadenó Hitler permitió que algunas personas desarrollaran carreras militares extraordinarias. Muchas de ellas acabaron convirtiéndose en mitos. Erwin Rommel, por ejemplo, no solo combatió en África, sino también en muchos otros frentes. Su leyenda perduró más tiempo que el Reich al que creía servir. Según parece, en la época en la que se encontraba en la cima de su éxito, su prestigio obraba sobre el enemigo el mismo efecto que divisiones enteras. En agradecimiento, Hitler lo convirtió en el mariscal de campo más joven de la Wehrmacht. Después, sin embargo, llegaron las derrotas y, al final, la discordia.

Son cada vez más las voces que claman contra esa apariencia de «guerra caballeresca» que se piensa que libró Rommel en África. Hasta hoy se ha mantenido su imagen de mariscal preocupado por las necesidades ajenas y amado por sus soldados. Y, sin embargo, lo cierto es que sus agresivos ataques también provocaron enormes pérdidas y son muchos los que consideran que el «general favorito de Hitler» fue un nazi convencido e, incluso, un «criminal de guerra».

Sin embargo, esas imágenes extremas tienen tan poco que ver con el verdadero Rommel como todas las pinceladas de heroicidad con las que se ha dibujado a este personaje en los últimos decenios. Como muchos oficiales dirigentes, en los primeros tiempos cerró los ojos ante el creciente terror nazi. Bajo el mando de los generales, la Wehrmacht se convirtió desde el primer día en un eficaz instrumento de la guerra de aniquilación. Rommel se debatió entre la obediencia y la conciencia, la contención y la protesta, hasta el verano de 1944, cuando se retiró de la carrera militar. En cualquier caso, se ha comprobado que frenó como ningún otro general las órdenes criminales. Este libro ofrece nuevos e importantes datos sobre su conocimiento del atentado cometido contra Hitler en julio de 1944 y sobre su posible aprobación de los planes de los conspiradores. Una cosa es segura: Erwin Rommel sabía lo suficiente de la conspiración como para pagar por ello con su vida.

EL DINERO DE HITLER

La imagen legendaria que Hitler había forjado de sí mismo como Führer ascético, dispuesto al sacrificio, desinteresado, al servicio de su pueblo y capaz incluso de renunciar a su sueldo como canciller del Reich es tan longeva como falsa. En torno al agitador nacionalsocialista manaron fuentes financieras mucho más abundantes y desde mucho antes de lo que se ha venido pensando incluso tiempo después de que concluyese el período nazi. Contó con protectores de indudable poder económico, no solo en Alemania, sino también en el extranjero. Sin corrupción, arbitrariedad y potentes donantes secretos, el camino de Hitler hacia el poder habría sido inconcebible. Hoy existen pruebas de que el Führer sirvió y fue servido de forma indecorosa. Cuando se suicidó en 1945, era millonario. De hecho, ya desde el principio de su «carrera» disponía de ingresos suficientes, gracias a la financiación de acaudalados protectores procedentes del mundo de la industria, que le facilitaban donaciones en secreto. Y cuando llegó al poder, el flujo de dinero parecía no tener fin: Hitler ganó ocho millones de marcos imperiales alemanes por los derechos de autor de su libro Mi lucha. No debe extrañarnos: el Estado regalaba esta obra chapucera a todos los recién casados. Participaciones de las ventas de los sellos de Correos que llevaban el retrato de Hitler, ingresos procedentes de las fotografías en las que aparecía, herencias de los miembros del partido…, todo acabó en los bolsillos del canciller y «presidente del Reich», quien, además, desde 1934 cobró los sueldos correspondientes a ambos cargos. Pronto recibió apoyo también desde el exterior: por ejemplo, el de Henry Ford, industrial estadounidense que realizó donaciones a su favor desde 1922 y que más tarde dio la orden para que sus fábricas en Alemania adoptaran la costumbre de ingresar anualmente cincuenta mil marcos en la cuenta privada de Hitler como regalo de cumpleaños. Son muchas las grandes empresas alemanas que deseaban comprar los favores de Hitler mediante donativos y que, sin embargo, después de la guerra se esforzaron por borrar cualquier huella comprometedora. ¿Quiénes formaban parte de este grupo de donantes? ¿A qué fines destinó el dictador su dinero? ¿Y dónde fue a parar su patrimonio tras la guerra? Este libro muestra cómo el Reich de Hitler se acabó convirtiendo en un complicado sistema de corrupción y enriquecimiento en el que estaban implicados también los miembros del partido y los principales militares.

HIMMLER: DELIRIO Y CULPA

Heinrich Himmler: dirigente de las SS durante el Reich, jefe de policía, ministro del Interior y general en jefe del ejército. El paladín más poderoso de Hitler sigue hoy en día rodeado de grandes misterios. ¿Por qué promovió en secreto la investigación sobre las brujas? ¿Fue él, y no Hitler, quien dio la orden de que se aniquilase a los judíos, como algunos estudiosos piensan en la actualidad? ¿Qué papel desempeñó la misteriosa amante con la que llevó durante años y años una doble vida?

En 1945, un bibliotecario hizo un increíble descubrimiento en un castillo barroco situado en la Baja Silesia: se trataba de los restos de la «Misión Especial de las Brujas del Jefe de las SS», que Heinrich Himmler había encomendado en 1935, eran 3621 carpetas que contenían en total treinta mil fichas. Las investigaciones más recientes han demostrado que formaban parte de un plan ultrasecreto de Himmler cuyo objetivo era nada menos que la destrucción de la cristiandad.

Heinrich Himmler tardó en acercarse a las mujeres. Tuvo su primera relación sexual a la edad de veintisiete años. Se inició con Margarete Boden, una mujer siete años mayor que él. Un año más tarde se casó con ella, pero su pasión se apagó muy pronto. En 1937 entró en su vida una nueva mujer: Hedwig Potthast, su secretaria personal. El romance entre ambos se mantuvo en secreto. Con todo, para Himmler la vida privada tenía también un componente político: estaba convencido de que los hombres de las SS que fuesen «racialmente perfectos» tenían derecho a disponer de una segunda mujer, como marcaban las costumbres germanas. Hedwig Potthast llegó incluso a dar a luz a un hijo, primero, y, ya en 1944, a una hija. Himmler animó también a sus subordinados en las SS a aumentar su prole —dentro y fuera del matrimonio—, puesto que ello se correspondía plenamente con el objetivo de crear un gran imperio alemán de ciento veinte millones de habitantes, que se extendiese desde el Atlántico hasta los Urales. ¿Y qué se debía hacer en ese imperio con las personas que ya vivían en el Este?

Los investigadores de todo el mundo han buscado durante decenios la orden que supuestamente dio Hitler para que se iniciase el Holocausto. Sin embargo, nunca se ha llegado a encontrar ningún documento en el que conste tal orden. Así pues, ¿cabe pensar que fue Hitler quien la dio? ¿O tal vez fue obra de otra persona? ¿De Heinrich Himmler? La aniquilación de los judíos ¿fue quizá para Himmler no un fin, sino un medio para consolidar su propio poder en el Tercer Reich? De forma arbitraria, tras el ataque a la Unión Soviética en el verano de 1941, Himmler viajó para reunirse con los comandos de la muerte de las SS en las zonas conquistadas. Allí donde aparecía, los Einsatzgruppen, o grupos de operaciones de las SS, se lanzaban al asesinato indiscriminado de hombres, mujeres y niños judíos: era el inicio del Holocausto. Los muertos debían dejar espacio a los vencedores alemanes. Himmler deseaba ser el único responsable de la «germanización» de las zonas ocupadas a través de una sangrienta «limpieza étnica». Aunque sus planes de conquista fracasaron estrepitosamente, casi hasta el final de la guerra Himmler continuó el genocidio judío —que había empezado como una etapa de preparación—. Y lo hizo mecánica, sistemática y metódicamente.

LAS MUJERES DE HITLER

Hitler hizo infelices a las mujeres. Nunca las respetó. Algunas se suicidaron por su culpa, otras intentaron hacerlo. Hitler era amado, pero no podía amar. No es que fuera infeliz, sino que, más bien, era enemigo de la felicidad. Buscaba mujeres a las que someter, niñas-mujer que no le contradijesen bajo ningún concepto: «No existe nada más hermoso que educar a una jovencita; una chica de dieciocho, veinte años, que sea maleable como la cera». Las mujeres tenían que estar a su servicio, pero sin atreverse jamás a reclamar nada. Cuando se le acercaban demasiado, Hitler las abandonaba a su suerte, heridas en el alma. Sentía miedo de abrirse a una persona, al otro sexo. ¿Establecer vínculos, exponerse? No. Necesitaba la distancia. Tenía algo que ocultar.

Maria Reiter intentó suicidarse, Geli Raubal consiguió acabar con su vida y Unity Mitford corrió la misma suerte. Eva Braun trató de poner fin a su existencia en dos ocasiones. Y, sin embargo, fue ella la verdadera amante en secreto, la que siguió a Hitler hasta su amargo final. Y lo hizo no ya como una compañera ingenua y apolítica que dio al militar y criminal ese idilio aparente que él tanto deseaba: Eva Braun no fue solo testigo, sino una partidaria convencida.

LAS MENTIRAS DE SPEER

Albert Speer, arquitecto y experto en reformas de edificios, brindó a la ideología de extrema derecha formas monumentales en piedra y cemento. Como joven arquitecto que formaba parte del círculo más cercano al tirano, Speer lanzó su carrera fulminantemente. En plena guerra se convirtió en todo un gestor de una economía basada en el armamento. Hitler se sentía entusiasmado por el trabajo de su protegido, al que encargó construir la «Welthaupstadt Germania» (la capital mundial Germania). En el proceso de Núremberg, Speer ocultó que había obrado el «milagro del armamento» de Hitler a costa de centenares de miles de personas condenadas a trabajos forzados y de presos de los campos de concentración. Durante toda su vida negó haber tenido conocimiento del Holocausto y sobre esta mentira forjó su existencia. Tendría que transcurrir mucho tiempo tras la guerra para que se descubriera hasta qué punto había participado este arquitecto en los crímenes del régimen. Si los magistrados de Núremberg hubiesen conocido el verdadero alcance de su implicación, es probable que lo hubieran condenado a la pena capital. No en vano, un escrito que dirigió el 2 de septiembre de 1941 a Himmler, jefe de las SS, que se ha descubierto recientemente, demuestra que el campo de concentración de Natzweiler, en Alsacia, se construyó por iniciativa de Speer para obtener las piedras que se utilizarían más adelante en sus proyectos de construcción. Después de salir de prisión, este arquitecto se labró una carrera como autor de superventas en los que abordaba la historia de aquel Reich al que había servido con tanta eficiencia como convicción. Veinticinco años después de su muerte, en la primavera de 2006, el nombre de Albert Speer volvió a aparecer en los titulares de los periódicos cuando se subastó un cuadro procedente de una colección de arte que se pensaba que se había destruido en un incendio. Este descubrimiento, que se debía prácticamente al azar, arrojó luz sobre un capítulo de la biografía de Speer hasta entonces completamente desconocido: mostró su «doble vida», que incluía una amante que el arquitecto mantuvo en secreto durante años en Londres y la recuperación de obras de arte robadas a los judíos y vendidas posteriormente. En definitiva, aspectos de su vida que no ha sido posible desvelar hasta ahora.

El futuro dirá cuántos secretos guarda todavía el Tercer Reich, el período más oscuro de la historia de Alemania.

La familia Hitler

El hombre que arrastró a la muerte a millones de personas porque eran de «sangre impura» o porque «su vida carecía de valor» procedía, sin embargo, de un origen incierto.

Walter Görlitz, historiador

«¡No deben saber quién soy! ¡No deben saber de dónde vengo ni de qué familia procedo!». En el momento en que celebraba su primer gran triunfo, Adolf Hitler tenía miedo de que se descubriesen circunstancias que podían perjudicarle. Tras las elecciones de septiembre de 1930, su partido, que había experimentado un ascenso devastador, se convirtió en la segunda fuerza del Parlamento alemán. Todo el país quería conocer más acerca del líder del Partido Nacionalsocialista Obrero de Alemania, el NSDAP. Hasta entonces, Hitler se había encargado de cubrir con un prudente manto de silencio su vida privada. El mito del profeta surgido de la nada que había irrumpido en la historia para salvar Alemania —una leyenda que había creado él mismo— debía defenderse a cualquier precio. Sin embargo, en otoño de 1930 esta imagen se veía amenazada. En la campaña electoral y en sus panfletos había lanzado duras palabras en relación con la «raza» y la «pureza», así que no era de extrañar que los periodistas y los opositores al nacionalsocialismo empezaran muy pronto a plantear incómodas preguntas sobre el origen personal de este personaje que tan rápidamente había ascendido en la política. Incluso en las filas de su propio partido se había especulado desde el principio de su carrera con la posibilidad de que Hitler fuese, en realidad, de ascendencia judía. Por si fuera poco, existía un molesto pariente del Reino Unido, William Patrick Hitler; un sobrino que amenazaba con chantajearlo… El político de éxito en que se había convertido Adolf Hitler empezó a sentir que su familia podía suponer un peligro.

EL ÁRBOL GENEALÓGICO DE HITLER

Sobre la historia de la familia de este fanático de lo racial se cernía la sospecha de un origen oscuro. Se pensaba incluso que su genealogía iba unida al incesto y la poligamia. ¿Qué ocurría con el árbol genealógico de Hitler? ¿Cumplía los requisitos que imponía la ideología nazi? Hitler tenía miedo de dar respuesta a estas preguntas. En su panfleto Mi lucha había ocultado conscientemente su propio origen, que resumió en apenas una frase en la que hablaba de sus padres, sin hacer ninguna mención a sus hermanas. Ahora surgían dudas cada vez más peligrosas acerca del origen de aquel inmigrante que había llegado de Austria. Hitler temía fracasar en Alemania por la historia de su familia. Lo que necesitaba en aquella difícil situación era un dictamen incontestable.

Es para mí un honor y una enorme satisfacción poder asegurar a la opinión pública, gracias al trabajo que he realizado, que la información sobre el origen del canciller del Reich que se ha divulgado de forma malintencionada es completamente falsa.

Karl Friedrich von Frank, carta al secretario personal de Hitler, Rudolf Heß, 1933

Entonces, el austríaco Karl Friedrich von Frank, un investigador genealógico de amplia experiencia y simpatizante del nacionalsocialismo, le ofreció sus servicios. Durante meses y meses examinó los registros parroquiales y los certificados, hasta que consiguió reunir más de mil doscientos documentos, que le sirvieron para elaborar un enorme árbol genealógico. Durante mucho tiempo, los documentos secretos de Frank acerca del origen de Hitler se dieron por perdidos, dado que el investigador solo había transmitido al líder nacionalsocialista el árbol genealógico ya elaborado y se había reservado para sí todo el material en el que había basado su estudio.

El hijo de Frank me condujo a una cámara secreta, oculta tras una estantería de la biblioteca del castillo. Allí, al final del pasillo, me mostró un legajo de cientos de documentos pegados unos a otros y cubiertos de moho y polvo. Después de realizar un primer examen, lleno de prudencia, me di cuenta de que tenía ante mí todo el material secreto que había utilizado Frank para sus investigaciones sobre el origen de Hitler.

Florian Beierl, historiador, en referencia a su descubrimiento de los documentos de Frank

Sin embargo, en los últimos momentos de la guerra este material se almacenó en un depósito de aguas residuales del castillo de Senftenegg, en la Baja Austria, que era propiedad de Frank, y allí se conservó hasta que hace unos años lo encontró el historiador Florian Beierl. Gran parte de lo que revelan los documentos ya era información conocida para los investigadores. Sin embargo, nadie había dado detalles tan minuciosos, exactos y abundantes sobre la genealogía de los antepasados de Hitler. El propio Führer había llegado a la misma conclusión en 1932 —el dictamen le otorgaba el origen «limpio» que necesitaba con tanta urgencia— y en una carta de agradecimiento al investigador escribió: «Por lo que mi hermana y yo sabemos, todo es correcto». Hitler pensó que tenía al fin el instrumento adecuado para acallar todas las dudas y encargó que se imprimiera el árbol genealógico. Sin embargo, el efecto fue justo el contrario del que esperaba.

EL HITLER JUDÍO

Los enemigos de Hitler examinaron aquel estudio con más detenimiento y descubrieron en el árbol genealógico a una tal Katharina Salomon, que aparecía identificada con el número 45. Con un tono arrogante, las gacetas comentaron que «el apellido Salomon […], repetido en varias ocasiones» no podía «considerarse sin más como un apellido alemán. […] Al menos, no es costumbre de Adolf Hitler y de sus partidarios aceptarlo sin reparo alguno como un apellido alemán».

¡La mancha amarilla del líder nacionalsocialista Hitler[*]!

Titular del Österreichisches Morgenblatt del 13 de julio de 1932

La leyenda de los supuestos antepasados judíos de Hitler aparece incluso en la literatura especializada. Sin embargo, hoy sabemos que no existen indicios serios de que hubiese raíces judías en la familia Hitler.

Brigitte Hamann, historiadora

La historiadora Brigitte Hamann ha estudiado en profundidad los primeros años de la trayectoria de Hitler y otorga un significado especial a la publicación de su árbol genealógico: «La aparición de este apellido de resonancias judías fue el punto de partida de las especulaciones más intempestivas sobre el posible origen judío de Hitler. Sin embargo, es evidente que el genealogista cometió un error precisamente en este punto». Frank corrigió su «falta» de inmediato y sustituyó en una edición especial del Ahnentafel berühmter Deutscher («Árbol genealógico de alemanes célebres») a Katharina Salomon por una tal «Maria Hamberger», lo que empeoró aún más las cosas, porque «el árbol genealógico corregido y ampliado por Frank, que se publicó por fin en 1933 —sin el apellido Salomon— no hizo sino alimentar las sospechas de que se estaba ocultando algo de forma intencionada». Varios reporteros se lanzaron a rastrear el origen judío de Hitler. En julio de 1933 un periódico vienés anunció, bajo el titular «Pistas extraordinarias de los Hitler judíos en Viena», nuevas revelaciones y presentó fotografías de lápidas judías en las que figuraban apellidos como Hüttler o Hiedler. Poco tiempo después el mismo periódico publicó, esta vez bajo el titular «¡Las raíces judías de Hitler, confirmadas ante notario!», el árbol genealógico de una familia Hiedler procedente de Polná (Chequia). Pese a que estas suposiciones no se llegaron a contrastar, tuvieron cierto efecto y provocaron más de un dolor de cabeza al canciller Hitler. Hay una pista que los periodistas de la época no llegaron a descubrir, pero que puede seguirse hoy gracias a los documentos conservados en los archivos de las autoridades estadounidenses de inmigración: en realidad, en aquel período vivían en Austria judíos que se apellidaban Hitler. Este apellido se encuentra en numerosas listas de pasajeros de los barcos de los emigrantes que fueron llegando a Nueva York entre 1895 y 1923. Sin embargo, no ha sido posible localizar pruebas de que existiese un vínculo de parentesco entre estos emigrantes y Adolf Hitler, aunque, desde luego, tales documentos habrían supuesto todo un escándalo y habrían provocado no pocos problemas a Hitler.

Los persistentes rumores de un supuesto origen judío de Hitler han llegado hasta nuestros días, pero entretanto los investigadores han podido confirmar, sin dejar lugar a dudas, que no existe prueba alguna de que los antepasados de Adolf Hitler fuesen judíos.

UNA DUDOSA LEGITIMACIÓN

El falso apellido Salomon que aparecía en el árbol genealógico de Hitler no fue el único detalle desconocido que permitió poner en duda la procedencia del Führer: también había que contar con el origen del padre de Hitler, Alois, especialmente confuso. Había nacido fuera del matrimonio y hasta los treinta y nueve años de edad llevó el apellido de su madre, esto es, Schicklgruber. Solo en ese momento se le legitimó y se registró el nombre de su padre, un tal Georg Hiedler. Desde entonces Alois llevó el apellido Hitler. Con todo, las circunstancias de esta legitimatio per matrimonium subsequens, o legitimación posterior al nacimiento, eran extraordinariamente enigmáticas y dieron lugar a muchas especulaciones, especialmente por parte de los adversarios políticos, que encontraron en este punto la posibilidad de mermar la credibilidad de aquel fanático de lo racial.

En el momento de la legitimación, la madre de Alois Hitler llevaba muerta veintinueve años, y el hombre a quien se registró como el supuesto padre, diecinueve. Pese a que ambos habían contraído matrimonio, en vida nunca reconocieron a Alois como hijo legítimo, circunstancia esta que da pie a algunas preguntas: ¿era Georg Hiedler el verdadero padre de Alois? ¿Tenía validez legal la legitimación? Y, por último, ¿qué motivos llevaron a aquel reconocimiento tardío y por qué Alois no había tomado el apellido Hiedler de su supuesto padre? La historiadora austríaca Anna Maria Sigmund ha estudiado en profundidad el origen de Hitler y las circunstancias en las que vivieron sus antepasados, y ha conseguido dar respuesta a los interrogantes sobre las auténticas razones de la misteriosa legitimación del padre de Hitler.

El padre de Hitler nació el 7 de junio de 1837 en el pequeño pueblo de Strones, situado en la zona de Waldviertel, y fue bautizado aquel mismo día en la cercana parroquia de Döllersheim. De conformidad con las leyes de la época, el padre Ignaz Rueßkefer dejó vacía la columna D de la partida de bautismo del bebé, que correspondía al nombre del padre, y dio al pequeño Alois el apellido de su madre, esto es, Schicklgruber. Sin embargo, a diferencia de lo que han venido afirmando los diferentes biógrafos de Hitler, este nacimiento del padre de Hitler fuera del matrimonio no representaba en modo alguno un estigma: a mediados del siglo XIX un 40 por 100 de la población de las regiones rurales seguía «naciendo en una situación de deshonra», hecho este que no escandalizaba a nadie. Todo lo contrario. En su investigación sobre el origen de Hitler, Anna Sigmund ha analizado en detalle las costumbres de la Austria campesina de aquel siglo y ha podido probar que «en los entornos rurales, en los que se precisaba mano de obra urgente, llegaba a ser incluso necesario esperar el nacimiento de un hijo antes del matrimonio».

También la trayectoria posterior del padre de Hitler prueba que la «mácula» de la ilegitimidad ni le molestaba ni suponía para él obstáculo alguno. No en vano, con treinta y nueve años de edad se convirtió en inspector de aduanas, con lo que consiguió un prestigioso puesto de funcionario para toda la vida con derecho a una pensión fija. Al final de su carrera llegó incluso a ser nombrado administrador adjunto de aduanas de la ciudad de Linz. Todo un logro en aquel tiempo para un hombre que carecía del título de educación secundaria. Tras dar a luz, su madre, Maria Anna Schicklgruber, había regresado a casa de su padre, un campesino del pueblo que vivía en una situación acomodada y que, al contrario de lo que han asegurado posteriormente numerosos historiadores, no expulsó a su hija del hogar. Tampoco es cierto que Maria Anna Schicklgruber viviera en «la más absoluta miseria» ni que se viera obligada a ganarse la vida trabajando como una modesta criada. No lo habría necesitado: también por parte de su madre procedía de una familia de campesinos y tejedores instalados desde hacía mucho tiempo en la zona y que habían conseguido vivir con un considerable bienestar. Como testimonian las inscripciones de la Caja de Huérfanos de Weitra, que aún se conservan, había heredado dinero de su madre y disfrutaba además de una pensión de orfandad que le permitió ahorrar a lo largo de años y años la nada despreciable cantidad de 165 florines.

Hoy en día resulta imposible comprobar cuándo y en qué circunstancias conoció al molinero Georg Hiedler. Sea como fuere, la pareja contrajo matrimonio el 10 de mayo de 1842. Sin duda alguna, la reducida población de Strones debía de saber por aquel entonces si aquel tal Georg Hiedler era también el padre del pequeño Alois. En cualquier caso, lo cierto es que aquel molinero nunca llegó a legitimar a aquel niño como su hijo.

Alois Schicklgruber era el orgullo de sus familiares agricultores, uno de los suyos que, sin embargo, había logrado dedicarse con éxito a un oficio completamente diferente. A menudo volvía a Waldviertel y en cierta ocasión anunció lleno de satisfacción a sus parientes: «¡Os asombraréis de lo alto que he llegado!». Es la cita que nos ha quedado de él.

Anna Maria Sigmund, historiadora

Cuando Alois tenía diez años, su madre falleció a consecuencia de un «debilitamiento debido a la hidropesía». En aquella situación, el viudo actuó de acuerdo con un enfoque completamente pragmático. Dado que por aquel entonces tenía cincuenta y cinco años y se consideraba ya anciano, confió al pequeño Alois a su hermano Nepomuk Hüttler. Este padre de acogida no solo era quince años más joven, sino que además era el hombre más rico de la localidad de Spital y poseía, junto con una extensa explotación agrícola, la única posada del lugar. Allí creció Alois Schicklgruber, en una posición especialmente acomodada. Con catorce años abandonó su región, Waldviertel, y se mudó a Viena, a casa de un familiar de su padre de acogida, para seguir una formación como zapatero, que consiguió concluir con éxito, aunque era evidente que aspiraba a llegar más lejos. Con diecinueve años, Alois, se presentó como candidato para cubrir un puesto de funcionario y fue aceptado en el servicio de aduanas. A partir de ese momento su carrera fue extraordinaria. Muy pronto se convirtió en oficial de aduanas del Imperio austrohúngaro, para orgullo de sus parientes en su Waldviertel natal.

El 6 de junio de 1876 —esto es, diecinueve años después de la muerte de Georg Hiedler y veintinueve después de la de su mujer, Maria Anna—, el tío que había acogido a Alois Schicklgruber compareció ante Josef Penkner, notario de la capital del distrito, Weitra, acompañado de tres testigos. Evidentemente, Nepomuk Hüttler consideró que había llegado el momento de aclarar de una vez por todas el origen de aquel Alois nacido fuera del matrimonio. El notario, quien, según declaró, conocía personalmente a aquellos hombres desde hacía mucho tiempo, levantó acta para recoger las declaraciones de los testigos, que constituirían la base de la legitimación.

[…] que el antiguo molinero Georg Hitler [¡sic!], fallecido el 5 de enero de 1857 en Spital y residente no empadronado, había declarado en su presencia y en repetidas ocasiones antes de morir que su última y definitiva voluntad era reconocer y legitimar plenamente […] a Alois, nacido de Maria Anna Schicklgruber, por aquel entonces soltera, hija de agricultores y que posteriormente se convertiría en su legítima esposa, […] como su legítimo hijo y heredero natural, con pleno derecho para llevar su apellido y poseer todo su patrimonio.

Texto literal del acta de legitimación

de Alois Schicklgruber, alias Hitler

Como los testigos corroboraron, en vida Georg Hiedler había reconocido en varias ocasiones que era el padre natural de Alois Schicklgruber y que deseaba que este se convirtiese también en su heredero.

El notario legalizó el documento, cobró las tasas correspondientes e hizo de Alois Schicklgruber hijo de Georg Hiedler a todos los efectos. Se trataba de un acto que tendría numerosas consecuencias. Por primera vez, en el acta elaborada aparecía la ortografía «Hitler», probablemente por un error del notario, ya que en el dialecto de Waldviertel los apellidos Hüttler, Hiedler y Hitler se pronuncian de una forma muy parecida. Además, desde siempre habían existido variaciones muy notables, ante las que quienes llevaban aquel apellido no siempre actuaban con el rigor necesario: en ocasiones se escribía «Hiedler», y otras veces, «Hittler», según las preferencias de cada cual. En todos los casos, el significado era el mismo: «Hüttler» hace referencia a un pequeño campesino. Así pues, Adolf Hitler debía al notario de Weitra, Josef Penkner, la llamativa forma de su apellido. Aquel cambio acabaría teniendo efectos insospechados. Desde luego, el saludo nacionalsocialista «Heil Hitler» nunca habría sido tan eficaz como un «Heil Hiedler», opción mucho más blanda. Y, sobre todo, en el caso de los grandes eventos de masas resonaba con una potencia muy superior a la que habría tenido un inimaginable «Heil Schicklgruber». La propaganda de Estados Unidos, empeñada en difundir el desprecio por el dictador alemán, demostró hasta qué punto sonaba ridículo en el extranjero aquel apellido.

Con la declaración certificada por el notario, Nepomuk Hüttler se dirigió al día siguiente, siempre acompañado por sus tres testigos, al municipio de Döllersheim con la intención de que el sacerdote local, Josef Zahnschirm, rectificase debidamente la partida de bautismo e hiciese que la legitimación comenzase a tener efectos legales. El cura procedió entonces a tachar hasta con tres líneas el apellido de Alois, es decir, Schicklgruber, lo sustituyó por el de Hitler y en la columna correspondiente al padre del niño registró el nombre de Georg Hitler. En la última columna de la partida de bautismo escribió los nombres de los testigos y, tras ellos, tres cruces. Durante décadas, los biógrafos de Hitler han interpretado que estos tres símbolos representaban a los testigos, que, según sus suposiciones, debían de ser analfabetos, y han especulado con la posibilidad de que aquellos hombres no llegaran a entender realmente lo que estaban corroborando. Sin embargo, hoy sabemos que las tres cruces no son en modo alguno signos que sustituyan a las firmas, sino la confirmación por parte del sacerdote de que los testigos se hallaban personalmente presentes en el momento de la corrección.

Más adelante, la rectificación de la partida de bautismo del padre de Adolf Hitler debió de ser muy importante para el propio dictador. Si la columna correspondiente al apellido de su abuelo hubiese permanecido vacía, indicando así que su origen era desconocido, Adolf Hitler nunca habría podido aportar lo que exigió a millones de alemanes: el Ariernachweis o certificado de ascendencia aria.

Este documento, que numerosos organismos estatales y gubernamentales empezaron a exigir en 1933, era el requisito imprescindible para tener derecho a ocupar un cargo público y servía ante todo para probar que no se procedía de una familia judía. Para conseguirlo, los aspirantes debían presentar sus certificados de nacimiento, partidas bautismales y certificados de matrimonio, además de los documentos correspondientes de sus padres y abuelos. Con el certificado de ascendencia aria comenzó la marginación de los denominados «no arios» —fundamentalmente los judíos y los grupos de etnia gitana sinti y roma—, que acabó conduciendo a la privación de sus derechos como ciudadanos y, más adelante, a su expulsión, a su reclusión en guetos y, por último, al genocidio organizado por el Estado. Sin aquella legitimación posterior de su padre, Adolf Hitler no habría estado en condiciones de aportar su propio certificado de ascendencia aria.

Se considerarán no arias aquellas personas cuyos padres o abuelos no sean arios, especialmente si son de origen judío. Bastará con que uno de los progenitores o alguno de los abuelos o abuelas no sea ario, algo que se supondrá por defecto en caso de que uno de los progenitores o alguno de los abuelos o abuelas haya practicado la religión judía.

Reglamento ejecutivo de 11 de abril de 1933

de los «apartados arios» de la ley alemana

para la recuperación del cuerpo de funcionarios

Anna Sigmund ha conseguido responder a la pregunta de por qué Nepomuk Hüttler se esforzó tan tarde por aclarar aquella situación: se trataba, simple y llanamente, de una cuestión de dinero.

Con la legitimación no se pretendía, como se ha pensado a menudo, conservar el apellido de Nepomuk Hüttler, que no tuvo descendencia masculina. Aquel agricultor con espíritu emprendedor y entendido en negocios quería estar seguro de que su herencia se quedaría en la familia y de que no acabaría en manos del fisco. Cuando falleció, el 17 de septiembre de 1888, dejó a Alois Hitler la mayor parte de su patrimonio. Aquel mismo año Alois adquirió una extensa granja cercana a su pueblo natal, Spital, por un precio de más de cuatro mil florines, un importe que equivalía en aquella época a unas doscientas vacas.

El promotor Nepomuk Hüttler (Hitler) eligió a su hijo acogido como principal heredero de su patrimonio. La legitimación tardía había convertido a Alois Hitler en un familiar directo. Como sobrino, los impuestos aplicables a su herencia eran muy inferiores a los que habrían recaído sobre sus bienes en caso de que hubiese seguido siendo un «hijo acogido», al que la legislación habría contemplado como un extraño a la familia que estaría sujeto al máximo tipo impositivo.

Anna Maria Sigmund, historiadora

Desde aquel momento, el padre de Hitler contó con los recursos económicos necesarios para proporcionar más tarde a su hijo Adolf una juventud en cierto modo libre de preocupaciones e, incluso, la posibilidad de seguir una carrera como artista. Muy al contrario de lo que Hitler sostuvo en su libelo Mi lucha, su padre, Alois, procedía, tanto por vía paterna como materna, de una familia acomodada de agricultores. Si en Mi lucha Hitler convirtió a su padre en un «pobre jornalero» que se vio obligado a vender su trabajo a un terrateniente «explotador» y que, finalmente, logró liberarse de esta situación, lo hizo meramente por un cálculo político. En realidad, con ello estaba sugiriendo que en él se escondían las mismas cualidades que habían distinguido a Alois y trataba de despertar así las simpatías de las masas de electores que pertenecían a las filas comunistas y socialdemócratas.

Hitler tenía mucho que agradecer a la legitimación posterior de su padre. Sin embargo, el documento del notario de Weitra no daba información alguna sobre un aspecto: se limitaba a establecer quién debía considerarse padre de Alois Schicklgruber a efectos legales, pero no decía nada de quién era el padre biológico. Adolf Hitler nunca pudo estar seguro de quién fue, en realidad, su abuelo.

Hitler se mofó varias veces de la capacidad intelectual de su madre, a menudo incluso a través de comentarios de muy mal gusto. Cuando en cierta ocasión le presentaron el cuestionario al que debían responder las mujeres que serían objeto de eutanasia, observó: «Bueno, bueno, mi madre nunca habría podido contestar por qué un barco de hierro flota en el mar y, en ese caso, yo no habría llegado a nacer».

Anna Maria Sigmund, historiadora

Alois, padre de Hitler, contrajo matrimonio en tres ocasiones y tuvo al menos diez hijos. Su primera esposa fue Anna Glasl-Hörer, quince años mayor que él, que no le dio descendencia. Es probable que Alois se hubiese casado con ella porque era hija de un importante funcionario de aduanas, del que podía esperar ventajas para su propia carrera. Cuando esta esposa murió, él volvió a casarse aquel mismo año con la cocinera Franziska Matzelsberger, veinticuatro años más joven. De aquel matrimonio nacieron Alois hijo y Angela Hitler. De todas formas, el padre de Hitler no se tomaba muy en serio el asunto de la fidelidad. Cuando su segunda esposa enfermó de tuberculosis, un mal que en aquella época equivalía a una sentencia de muerte, comenzó una relación con una prima segunda, llamada Klara Pölzl. Tras la muerte de Franziska, quiso casarse con Klara, aunque se encontró con la oposición del sacerdote correspondiente, que alegaba que no podía contraer matrimonio con una pariente cercana. La pareja no pudo unirse formalmente hasta que no obtuvo una autorización extraordinaria del Vaticano. De este matrimonio nacieron en total seis hijos, de los cuales, sin embargo, solo sobrevivieron Adolf y Paula Hitler.

Su rápido ascenso me asustó. Debo confesar que habría preferido que se hubiera convertido en arquitecto, como era su intención en un principio.

Paula Hitler, en el interrogatorio del CIC (Counter Intelligence Corps o Cuerpo de Contraespionaje estadounidense)

Algunos historiadores explican aquella mortalidad infantil —extraordinariamente elevada incluso para la época— por el parentesco relativamente cercano del padre y la madre. Sin embargo, para Adolf Hitler aquella consanguinidad en su propia familia no representaba en modo alguno un problema. Todo lo contrario. En 1919, cuando aún era miembro de la Reichswehr, escribió en una carta en la que reflexionaba sobre la «cuestión judía»: «En general, la consanguinidad que, a menudo en un grado muy elevado, han mantenido los judíos durante miles de años ha garantizado a su raza y a sus características una protección más sólida que aquella de la que han gozado muchos de los pueblos entre los que viven». Una formulación que refleja una opinión manifiestamente favorable con respecto a la consanguinidad.

Los tres hermanos de Adolf Hitler desempeñaron un papel esencial durante toda su vida, aunque quedaron bastante al margen de la mirada del público. Paula, su única hermana carnal, vivió en Viena, donde trabajó como oficinista en una gran compañía de seguros. Cuando su hermano se convirtió en canciller, en 1933, perdió su puesto debido a su apellido. Desde entonces, Hitler la ayudó con una paga mensual de doscientos cincuenta marcos imperiales alemanes, que elevó a quinientos tras el Anschluss. Sin embargo, para evitar que llamara la atención y que estuviese expuesta a preguntas incómodas, le exigió que se mantuviera en el anonimato y utilizase en adelante el apellido «Wolf».

Su hermanastro Alois abandonó muy temprano su patria austríaca para probar suerte en el mundo de la gastronomía. A finales de los años veinte, y tras varias etapas intermedias en las que trabajó como avicultor y como representante de productos de ferretería, consiguió incorporarse como camarero al prestigioso restaurante Huth, situado en Berlín. Con aquella oportunidad puso un glorioso broche a una odisea que había durado decenios y que le había llevado a emigrar a Irlanda, tras pasar por Francia. Antes de que estallara la primera guerra mundial, Alois estaba trabajando en Dublín como camarero. Fue en aquella ciudad, en concreto en el hipódromo, donde conoció a la bella Irin Bridget Dowling, ante cuyo padre se presentó directamente como propietario de un hotel que había emprendido un viaje para completar su formación. Ni siquiera con aquella explicación logró vencer la estricta oposición del progenitor a que su hija se relacionase con aquel extranjero, así que muy pronto la pareja se vio obligada a huir a Londres, desde donde escribieron al padre de la novia para comunicarle que no pensaban volver hasta que no autorizase la boda. Poco después de contraer matrimonio, los jóvenes se mudaron a Liverpool, donde un año más tarde nacería su hijo. La madre deseaba darle un nombre irlandés, mientras que el padre prefería elegir un nombre alemán. Al final, acordaron llamarlo William (Wilhelm) Patrick Hitler. Aunque parecía que nada obstaculizaba la felicidad de la familia, la pasión que sentía Alois por el juego y las apuestas supuso una dura prueba. Sus ingresos eran muy escasos y en un solo año Alois cambió tres veces de trabajo. Tras fracasar también como propietario de un hotel, se lanzó a un oficio completamente diferente. Mientras su hermanastro Adolf intentaba ganarse la vida en Viena vendiendo los cuadros que él mismo pintaba, al tiempo que soñaba con convertirse en un célebre pintor o arquitecto, él, en cambio, tenía algo más práctico en mente. Junto con un socio, Alois fue escalando puestos en el negocio de las hojas de afeitar y planeaba hacer algo grande. Se le ocurrió conquistar el mercado alemán desde el Reino Unido y, para ello, regresó al continente en la primavera de 1914. Un momento nada oportuno: el 28 de julio de 1914, Alois envió a su mujer una postal desde Berlín. Aquella fue su última señal de vida durante muchos años. En ella escribió: «Todos hablan de la guerra. Se dice que estallará dentro de poco. No creo que sea así, pero la semana que viene emprenderé mi viaje de vuelta al Reino Unido». Aquel mismo día, el Imperio austrohúngaro declaró la guerra a Serbia y así empezó el primer conflicto de dimensiones planetarias.

Ahí se perdió el rastro de Alois durante años. A través de un amigo camarero y supuesto camarada de guerra, hizo creer a Bridget que había muerto en un hospital militar de Ucrania. La esposa abandonada no descubrió hasta varios años más tarde la verdad sobre su marido y los motivos que le habían llevado a mentir. Alois se había casado por segunda vez y había tenido otro hijo, Heinz Hitler, quien, a diferencia de su hermanastro británico, se estaba convirtiendo en el sobrino favorito de Adolf Hitler. Cuando se descubrió su bigamia, el hermanastro de Hitler tuvo que responder ante el Tribunal del Estado Federado de Hamburgo, que lo declaró «culpable» y lo condenó a ocho meses de libertad vigilada y al pago de una multa de ochocientos marcos imperiales alemanes. Es fácil concluir que aquello tuvo lugar en un momento especialmente inapropiado, ya que al mismo tiempo se juzgaba en Alemania a otro Hitler procedente de Austria: al hermanastro Adolf Hitler, que el 9 de noviembre de 1923 había dado un golpe de Estado en su país de acogida, una iniciativa que acabó fracasando pero que le valió ser acusado de alta traición.

Mientras el proceso contra el hermanastro Alois en Hamburgo fue diluyéndose en la marea cotidiana de los asuntos de la Justicia sin llamar la atención, el ultranacionalista Adolf Hitler sí que provocó un escándalo en toda Alemania. Adolf procuró despertar el interés de las votantes femeninas, cuidando su imagen de soltero, y animó a los camorristas de las SA a moler a palos a los fotógrafos para evitar que la prensa publicase fotografías poco adecuadas. No debe extrañar que en el marco del proceso apareciesen numerosos rumores sobre Hitler. Uno de ellos aseguraba que en su época de estudiante se le había culpado de profanar la hostia, un reproche que representaba una auténtica bomba en una Baviera profundamente católica.

El propio Hitler pareció tomarse el asunto tan en serio que pidió a su hermanastra Angela Raubal que viajara a Linz para localizar a su antiguo tutor de curso, Eduard Huemer, y solicitarle que se pronunciase al respecto por escrito. Ella encontró al profesor, que entretanto se había convertido en director del instituto, y consiguió que le redactase un dictamen formal sobre el estudiante Adolf Hitler, en el que certificó: «Era un alumno claramente aventajado, aunque no en todas las materias; sin embargo, tenía dificultades para controlarse. De él podría decirse como mínimo que era obstinado, respondón e irascible, que actuaba sin esperar autorizaciones y que le resultaba muy complicado adaptarse al marco de una escuela». En cuanto a sus resultados académicos, el director consideraba que Hitler «era un alumno que no destacaba, que formaba parte de la media». Sin embargo, en la cuestión crucial de la profanación de la hostia Angela pudo llevar a su hermano la respuesta que él deseaba. El profesor consideraba que aquel rumor era, «cuando menos, completamente infundado e insostenible». El director profundizó tanto en sus búsquedas que incluso encontró en los archivos del centro los documentos correspondientes al hermano mayor de Hitler, Alois, que había estudiado en el instituto unos años antes que Adolf. Sobre él escribió: «He seguido esa pista […] y me he encontrado con un tal Alois Hitler, que en el primer semestre obtuvo unas notas “de tercera”, con observaciones negativas sobre su conducta (debido a su grosera tendencia a incumplir las normas de disciplina), y que, tras este fracaso escolar, abandonó el centro».

Gracias, especialmente, a la simpatía que sentía por Hitler el consejero de Justicia de Baviera, Franz Gürtner, la condena por el fallido golpe de Estado fue extraordinariamente blanda: apenas cinco años de prisión militar, con la posibilidad de reducir la pena en caso de buena conducta. Hitler supo recompensar más tarde a Gürtner, a quien convirtió en ministro de Justicia de la Alemania nazi de por vida.

Desde aquel momento —si no desde antes— la hermanastra de Hitler, Angela Raubal, cuya hija, Geli, se suicidaría en 1931, se dedicó en cuerpo y alma a la causa de Adolf. Durante años hizo las veces de ama de llaves del refugio de Hitler en Berchtesgaden, la Berghof o «casa de la montaña». Sin embargo, cuando en 1935 se atrevió a criticar abiertamente a la compañera de Hitler, Eva Braun, a la que no dudó en calificar de «pava», la relación se rompió y Angela fue expulsada de Obersalzberg.

El hermanastro de Hitler, Alois, supo sacar provecho de su parentesco con el Führer. En 1937 abrió en Wittenbergplatz, una animada plaza situada en pleno corazón de Berlín, el restaurante Alois, que no tardó en convertirse en uno de los lugares de encuentro favoritos de los miembros de las SA, arrogantes peces gordos del partido y personajes seudofamosos. Los clientes habituales saludaban confiados al propietario con un «Heil Hitler, Herr Hitler» y se dejaban mimar con vinos y especialidades de Austria. Los negocios iban tan bien para Alois que este decidió ampliar aún más su establecimiento. Sin embargo, el propietario del edificio, un judío, se opuso. Ni corto ni perezoso, Alois utilizó su apellido y se valió del delirio racial de su poderoso pariente. Escribió al Frente Alemán del Trabajo[*]: «Tras la adopción de las últimas leyes, el tiempo del tirano judío en la propiedad de los edificios debería estar acabado». Tuvo éxito en su acción oportunista y consiguió ampliar su establecimiento El arrendador se exilió a Holanda.

Después de la guerra, Alois huyó con su segunda mujer, Hedwig, de Berlín a Hamburgo. Por aquel entonces el apellido Hitler representaba ya una maldición, de la que quería librarse lo antes posible. De hecho, escribió a la policía de Hamburgo: «Me parece inconcebible seguir utilizando mi apellido Hitler en el futuro: representa un obstáculo para continuar ejerciendo mi profesión y es una carga en mi relación con terceras personas». Su solicitud fue admitida. El 26 de octubre de 1945 el comandante de la policía de Hamburgo convirtió a Alois Hitler en Alois Hiller.

«MEDIO IDIOTAS O LOCOS»

En enero de 1944 cambió de manos el que probablemente sea el documento más explosivo acerca de la familia Hitler de toda la época nazi. Fue nada más y nada menos que el jefe de las SS, Heinrich Himmler, quien envió al secretario de Hitler, Martin Bormann, a través de un mensajero, un expediente calificado de «asunto secreto del Reich». El escrito que acompañaba aquel informe demuestra hasta qué punto el tema era delicado para un hombre como Himmler. En él, el jefe de las SS hablaba con un tono dramático de un asunto «relativo al parentesco o al supuesto parentesco del Führer» e indicaba de forma expresa que los documentos se deberían enviar en un sobre cerrado. Al mismo tiempo, rogaba que se le confirmase la recepción del envío.

El factor desencadenante de aquel expediente secreto fueron unos rumores que corrían en Graz, según los cuales en aquella ciudad austríaca vivían varios familiares de Hitler que eran, supuestamente, «medio idiotas o locos». Por orden de Himmler, un comando de las SS siguió el rastro de tales rumores e inició una profunda investigación. Los agentes no tardaron en descubrir y reunir abundantes pruebas. En un listado que acompañaba aquel expediente se daba cuenta de una recopilación de casi cincuenta documentos originales y fotografías que se habían confiscado «para prevenir un uso inadecuado» de los mismos. Por si el asunto de por sí fuera ya poco morboso, entre aquellos documentos figuraban numerosas cartas escritas a mano por el padre de Hitler, Alois. El informe que acompañaba el expediente no dejaba lugar a dudas: la familia Veit, de Graz, estaba emparentada directamente con Adolf Hitler y, lo que era aún peor, en ella se habían registrado varios casos de enfermedades mentales hereditarias. Así, los agentes dejaban constancia de que uno de sus hijos se había suicidado y de que dos hijas, que aún vivían, eran «tontas» o «medio idiotas». Supuestamente, otra hija había sido ingresada en un manicomio de Viena, donde había fallecido. Se llamaba Aloisia Veit y era prima segunda de Adolf Hitler.

Dada la urgencia del encargo, es probable que los miembros de las SS no tuvieran tiempo de investigar las circunstancias y los motivos exactos de la enfermedad de Aloisia y, en consecuencia, no dejasen constancia alguna de ella en su informe. De lo contrario, habrían encontrado, sin duda, un documento que arroja luz sobre uno de los capítulos más oscuros del destino de la familia de Hitler. Se trata del historial clínico completo de Aloisia Veit, que ha analizado el antiguo director del Instituto de Medicina Forense de la Universidad de Múnich, Wolfgang Eisenmenger. Este experto en exámenes genéticos ha llegado a tener serios indicios de que en la herencia de la familia de Hitler existían factores que favorecían la aparición de enfermedades psíquicas.

En los círculos opositores del distrito de St. Peter de Graz corría el rumor de que en aquel lugar residían parientes de Hitler, algunos de los cuales eran medio idiotas o locos. También se decía que el Führer había nacido fuera del matrimonio y que era, en realidad, hijo adoptivo de Alois Hitler. Antes de aquella adopción había llevado el apellido Schicklgruber. Y la línea Schicklgruber daba lugar a personas anormales, como lo demostraba su descendencia de idiotas.

Del informe secreto de Himmler sobre los parientes de Hitler

Aloisia V., camarera en el hotel Höller, […] lleva aproximadamente una semana comportándose de forma muy extraña. Tiene miedo de atravesar los corredores del hotel. Rompe a llorar sin motivo, pasa de la alegría a la tristeza, puede llorar a menudo o reírse durante media hora. Ve fantasmas y solo quiere contemplar ojos de niños alegres. […] Cuando se la intenta encerrar en una habitación a la espera de trasladarla al hospital, se niega a entrar en la estancia porque en ella hay una ventana con rejas. «¡No puedo pasar a través de las rejas!».

Extracto del historial clínico de Aloisia Veit,

prima segunda de Hitler

El historial clínico de Aloisia Veit no solo ofrecía pruebas de casos de enfermedades mentales en aquella familia, sino que permitía, además, conocer el destino de la propia prima.

Ya en 1935 Hitler anunció en la Asamblea General del NSDAP que, en caso de que estallase una guerra, pondría en marcha un ambicioso programa para eliminar a los «mediocres», a las «existencias que suponían una carga» y a las «bocas inútiles», como se conocía en la jerga del nacionalsocialismo a los discapacitados intelectuales. En octubre de 1939, el dictador firmó de su puño y letra una autorización por la que se daba comienzo a aniquilar lo que se denominaba «vidas sin valor», y que hasta el final de la contienda provocaría la muerte de cientos de miles de discapacitados en toda Europa. Con este documento, Hitler estaba firmando también la sentencia de muerte de su propia prima segunda Aloisia.

El líder del Reich* Bouhler y el doctor Brandt serán responsables de ampliar los permisos a determinados médicos para que se aplique la eutanasia a quienes, según un examen crítico, se considere afectados por enfermedades muy probablemente incurables.

Extracto del escrito firmado personalmente por Hitler

Aloisia Veit sufría de esquizofrenia y manía persecutoria. Por aquel entonces aún no existía la posibilidad de administrar un tratamiento farmacéutico a estos enfermos, por lo que la terapia consistía básicamente en encerrarlos. Aloisia pasó en total nueve años de su vida en la unidad cerrada de la clínica psiquiátrica Am Steinhof, situada en Viena. En su historial clínico se fueron añadiendo minuciosamente notas y más notas. De forma exhaustiva y regular, los médicos y los enfermeros registraron durante años tanto las pequeñas lesiones de la paciente como su peso o cualquier incidente extraordinario[*]. Lo cierto es que el estado de salud de Aloisia se mantuvo cuando menos estable a lo largo del tiempo: las fases de intranquilidad y excitación se iban alternando con períodos más tranquilos. Quienes se encargaban de cuidarla la describían como una mujer amable y trabajadora, a la que le gustaba ocupar su tiempo con pequeños trabajos manuales. A menudo pasaban meses sin que se registrara ningún incidente especial, lo que constituía un indicio de que todo iba relativamente bien para la paciente. Sin embargo, en noviembre de 1940 las notas se interrumpieron bruscamente: Aloisia Veit fue trasladada a un hospital dependiente de la clínica psiquiátrica y situado en la ciudad de Ybbs, en la Baja Austria. Pero Ybbs no era más que un destino temporal. El 6 de diciembre de 1940 se registró la última nota en el historial de Aloisia. Se trataba de un sello que contenía el siguiente texto: «En virtud de la orden del Comisario de Defensa del Reich, se traslada a la paciente a un centro no identificado». Aquella formulación no era más que un recurso burocrático de disimulo con el que se ocultaba el verdadero destino de la víctima. En realidad, tras él se escondía una cruel realidad: Aloisia Veit fue trasladada al centro Hartheim, en Linz, y poco después murió en la cámara de gas de aquel lugar. Sufrió el mismo destino que más de ciento noventa mil personas durante el dominio del nacionalsocialismo. Aloisia Veit fue víctima de un programa de muerte que había planeado su propio primo segundo, Adolf Hitler.

LA HERMANA PEQUEÑA

En mayo de 1945, George Allen había culminado con éxito su misión. Tras la guerra, este oficial del Counter Intelligence Corps —el servicio secreto militar de Estados Unidos— había recibido el encargo de seguir las huellas de los colaboradores del círculo más cercano a Hitler que hubieran huido en los últimos días de la contienda hacia el sur de Alemania con la intención de ocultarse. En apenas unas semanas, y gracias a la ayuda de unos informantes, Allen consiguió detener a la secretaria de Hitler, Christa Schroeder, a su chófer, Erich Kempka, y a su médico de cabecera, Theo Morell, a quienes interrogó personalmente y entregó después a los tribunales militares.

George Allen se había desplazado a Berchtesgaden con el único propósito de tomar declaración al exgobernador de Baviera, el general Franz von Epp, cuando, cierto día, recibió una llamada desde el hotel Berchtesgadener Hof en la que se le advertía de que se había encontrado una «maleta sospechosa» en el sótano del edificio. Tras inspeccionar inmediatamente el equipaje, Allen se dio cuenta de que tenía entre sus manos una pista crucial. Había descubierto fotografías en las que aparecía una mujer de mediana edad, peinada cuidadosamente, con el cabello dividido en dos por una raya y con una mirada particularmente penetrante. Allen no tardó en reconocerla. Se trataba nada más y nada menos que de la madre de Hitler, Klara. El oficial comprendió que solo un familiar muy cercano de Hitler podía poseer una fotografía tan privada. Actuó de inmediato, toda vez que la búsqueda era más sencilla de lo que cabía esperar en un principio: la dueña de aquella maleta había dejado su nombre y su nueva dirección. Se trataba de una tal señora Wolf, que vivía en la que se conocía como «Dietrich-Eckart», una casita de montaña situada en una apartada zona de Obersalzberg. Cuando Allen se encontró poco después con aquella mujer, la saludó cortésmente dirigiéndose a ella como la «señorita Hitler»: ante el oficial estaba precisamente Paula, la única hermana carnal de Hitler.

George Allen y su intérprete acudieron al interrogatorio de la mañana siguiente con expectativas muy altas. Los estadounidenses esperaban conocer un aluvión de detalles aún ignorados de la biografía de un hombre que se identificaría en los libros de historia como el criminal del siglo. Y, de hecho, Paula Hitler se mostró cooperante y aportó un sinfín de datos, aunque sin importancia: habló de su juventud en la Alta Austria, donde vivieron gracias al pequeño patrimonio de su padre jubilado; de las notas que obtuvo su hermano en el colegio; del amor de Adolf por la música clásica; de lo perezoso que siempre había sido a la hora de aprender a escribir; de que nunca le había gustado comer carne… Tampoco ocultó los escasos encuentros que había tenido con su hermano en la época en la que este fue canciller. Hábilmente, evitó dar la impresión de que callaba algún dato o de que pretendía hacer la realidad más hermosa de lo que en realidad fue. Parecía sencillamente una hermana pequeña que no había tenido nada que ver con la política o con la crueldad de la que había sido responsable Adolf. Solo cuando los especialistas en interrogatorios empezaron a aumentar la presión sobre Paula al final de aquella declaración y le preguntaron acerca de su opinión personal sobre su hermano y sus sentimientos hacia él, confesó lo mucho que le había dolido su final: «Independientemente de todo lo que ha ocurrido, no deben olvidar que, a fin de cuentas, él era mi hermano». Cuando Paula rompió a llorar, George Allen interrumpió el interrogatorio. Ya se había formado su opinión sobre la hermana del dictador. Estaba convencido de que de las declaraciones de aquella mujer no obtendrían más información acerca de la vida de Hitler. Para él, lo único que unía a Paula con Adolf era el hecho de que, por cuestión de azar, ambos habían compartido los mismos padres y habían convivido varios años durante su juventud. Decepcionado, el oficial permitió a la interrogada volver a su refugio de montaña.

Con todo, aquella familiar de Hitler, la más cercana al dictador de todos los parientes vivos, prestó declaración en varias ocasiones, aunque ninguna de ellas sirvió para obtener información relevante. El interés de los estadounidenses por Paula Hitler fue desapareciendo y ella cayó poco a poco en el olvido. La hermana de Hitler pasó desapercibida incluso para la sociedad en general, probablemente también porque ya durante el período nazi había utilizado el seudónimo de Wolf, había vivido completamente retirada y se había guardado muy mucho de darse a conocer públicamente. Solo un puñado de vecinos de la zona sabían quién era en realidad aquella mujer que vivía gracias a la asistencia social y que con el tiempo se mudó a una pequeña vivienda situada en la planta baja de la pensión de Schabenwirt, frente a la estación de trenes de Berchtesgaden.

En el verano de 1958 los estadounidenses se establecieron en Berchtesgaden, donde, previendo permanecer en la zona durante largo tiempo, reformaron varios hoteles de lujo para transformarlos en centros vacacionales. Así, los miembros de las fuerzas armadas de Estados Unidos empezaron a pasar sus días libres en el mismo lugar que ya Hitler, atraído por sus impresionantes paisajes de montaña, había convertido en su refugio privado. Aquel había sido también el último objetivo bélico del ejército americano en Europa. Para dar a los turistas una orientación sobre la gran cantidad de maravillas naturales y monumentos históricos de los que podían disfrutar en la región, los estadounidenses establecieron su propia oficina de turismo, que instalaron en la que anteriormente se había conocido como la «Pequeña Cancillería»: un edificio con el aspecto de una casa de campo sobredimensionada que, en la época nacionalsocialista, había servido de sede a la delegación de la Cancillería del Reich cada vez que Hitler pasaba una temporada en el paraje montañoso de Obersalzberg, cerca de la localidad de Berchtesgaden, y había permitido al Führer resolver asuntos de gobierno especialmente urgentes. Aquella construcción se había salvado de los destrozos de la guerra y los estadounidenses la decoraron y amueblaron completamente.

Cuando el joven soldado y periodista principiante Jasper C. Boone llegó a este lugar desde su América natal en el verano de 1958 como oficial jefe de comunicación, nunca había oído hablar ni de Berchtesgaden ni de la historia del lugar. Esto sirvió para que las anécdotas salpicadas de enigmas que corrían por Obersalzberg —y que servían a los guías locales para explicar el pasado a los visitantes y tratar de mejorar algo la esperada propina— despertaran el interés de aquel joven, que planeaba estudiar historia en el futuro. Boone se sintió especialmente fascinado por la anécdota de la hermana del Führer, que le relató su fotógrafo y contacto alemán, Ferdinand Schlösser. Schlösser, que había instalado su laboratorio en el sótano de la residencia de Boone, conocía el secreto de la señora Wolf y sabía quién era ella en realidad. A Boone la idea de conocer en persona a la hermana de Hitler le entusiasmó inmediatamente. Tal vez, pensó, incluso podría convencerla para que le concediese una entrevista. Sin embargo, Ferdinand Schlösser intentó hacerle desistir de su propósito. Sabía que Paula Hitler evitaba darse a conocer y, por si fuera poco, era de esperar que no tuviera una opinión muy favorable de los estadounidenses, que la habían interrogado previamente acerca de su hermano. Para el fotógrafo estaba claro que si querían reunirse con ella tendrían que recurrir a algún ardid.

En primer lugar entrevistamos a Johann Langwieder, un superior directo de Hitler durante la primera guerra mundial, quien nos mostró varias fotografías con el Führer. Entonces enviamos una carta a Paula en la que mencionamos que conocíamos al superior directo de Adolf. Esperábamos que así se decidiría a recibirnos y a hablar con nosotros. Acudiríamos acompañados por él y le enseñaríamos las fotografías.

Jasper C. Boone, oficial responsable de comunicación

del ejército de Estados Unidos

Ella piensa que Himmler y sus colaboradores acabaron siendo mucho más eficientes de lo que su hermano había pensado en un principio.

Jasper C. Boone, oficial responsable de comunicación del ejército de Estados Unidos, en referencia a su entrevista con Paula Hitler

Millones de alemanes conocían a Johann Langwieder gracias a su imagen en las populares etiquetas coleccionables de las cajetillas de cigarros de la época: se trataba del antiguo superior de Adolf Hitler, con quien había combatido durante la primera guerra mundial. La propaganda nacionalsocialista había escenificado eficazmente varios encuentros entre Langwieder y Hitler, con el fin de alimentar el mito de que el Führer había sido un valeroso combatiente en el frente de la primera guerra mundial. Y también después de 1945 Langwieder defendió en varias ocasiones a Hitler como un valiente e intachable soldado de aquella contienda, probablemente porque sentía que había contraído una obligación con el dictador, quien había creado para su compañero el puesto de fogonero en el aeropuerto de Ainring, además de concederle un préstamo sin intereses para que se construyese una pequeña casa. En agradecimiento, Langwieder colocó en su hogar un letrero que rezaba «Esta pequeña casa quiere ser un monumento a Adolf Hitler», y que no retiró ni siquiera una vez acabada la guerra.

Ella declaró: «Fue idea de mi hermano construir la autopista. Mi hermano impidió que Alemania se hiciera comunista. La Volkswagen fue idea suya. Dio trabajo a la gente, pese a que estábamos atravesando una grave crisis económica. Ténganlo en cuenta: Napoleón fue uno de los hombres más odiados de su tiempo, pero hoy se le considera un héroe nacional. Creo que algún día pasará lo mismo con mi hermano».

Jasper C. Boone, oficial responsable de comunicación del ejército de Estados Unidos, en referencia a su entrevista con Paula Hitler

Boone y Schlösser sabían que aquel hombre era la clave para un eventual encuentro con Paula Hitler. Decidieron utilizarlo como señuelo para concertar una entrevista con la hermana de Hitler. Y su plan funcionó: Paula accedió a reunirse con ellos. El 23 de marzo de 1959, la hermana de Hitler los recibió. Como Jasper Boone tenía miedo de no dominar el idioma alemán lo suficiente para comprender todos los detalles de la conversación, pidió a Schlösser que la registrase en un acta. Era evidente que la presencia de los estadounidenses no molestaba en absoluto a la hermana de Hitler. Antes al contrario: aquella fue la primera ocasión en la que Paula Hitler reveló su verdadera opinión sobre su hermano Adolf e incluso manifestó ante Boone su posición acerca de determinados asuntos políticos. Estaba claro que sentía que su obligación era defender a Hitler y alabar sus supuestos «méritos» ante aquellos extranjeros. Incluso en la cuestión de la culpa la hermana se reveló como una fanática: no quiso reconocer que su hermano fue responsable de enormes crímenes, intentó relativizar la gravedad de sus acciones y cargó la culpa sobre sus subordinados.

Sin embargo, Paula ocultó a los estadounidenses algo que no se ha conocido hasta hace poco tiempo: lo mucho que conoció los crímenes que su hermano había cometido durante el período nazi.

LA «HERMANA EN LA SOMBRA»

En el verano de 1939, Paula se instaló en una espaciosa casa, situada en una idílica zona de la ciudad de Weiten, en la Baja Austria, a unos cien kilómetros de Viena. La finca, rodeada de un extenso jardín, era un regalo de su hermano. Antes de aceptar aquel obsequio, Paula había rechazado una villa en los alrededores de Viena que se había confiscado a una familia judía. Desde luego, no fue este robo a los judíos lo que la llevó a descartarla, sino más bien el hecho de que el administrador responsable del edificio, un oficial de las SS, lo había descuidado por completo y había dejado que se deteriorara sin hacer nada para mantenerlo. Cuando Paula se lo hizo saber a Adolf, este debió de enfadarse mucho y se tomó aquello como una cuestión personal. Según explicó la propia Paula, de aquel oficial de las SS «nunca más se supo».

En la apartada y pequeña ciudad de Weiten, Paula pudo llevar una vida sin preocupaciones gracias a la ayuda de su hermano. Cada mes Hitler le enviaba una paga, por lo que no necesitaba trabajar. Y aunque la hermana del Führer estaba convencida de que mantenía su anonimato bajo el seudónimo de Wolf, los habitantes de la zona supieron pronto quién era su vecina. Y también se enteraron rápidamente de que la hermana del Führer se había prometido con el médico Erwin Jekelius. Entre los lugareños corrían extraños rumores sobre la pareja: se decía que aquel doctor eliminaba a los discapacitados.

Hoy se sabe que el prometido de Paula Hitler desempeñaba un papel fundamental en el asesinato planificado de personas con discapacidades intelectuales. El doctor Erwin Jekelius era médico jefe de la clínica psiquiátrica Am Steinhof, de Viena —precisamente la misma clínica en la que Aloisia Veit, prima segunda de Hitler, pasó encerrada nueve años de su vida—. En calidad de perito de lo que se conocía como la «Acción T4» —así denominaban en clave los nazis el asesinato de discapacitados—, elaboraba los registros de los pacientes y decidía, en función de lo que mostrasen los expedientes, quiénes debían enviarse como «casos de eutanasia» a las instalaciones que el nacionalsocialismo había construido ex profeso para el exterminio con gas. Aquel médico no era un mero simpatizante que obedecía órdenes de obligado cumplimiento, sino un actor convencido que, incluso, contribuyó a proporcionar una base legal al asesinato impuesto por Hitler: en colaboración con otros facultativos, Jekelius elaboró el borrador de una ley sobre la eutanasia, la ley relativa a la asistencia para la muerte de los enfermos incurables, que se aprobó en octubre de 1940, aunque nunca llegó a entrar en vigor.

Hoy en día no es posible determinar con seguridad si el doctor Jekelius también fue responsable de la muerte de la prima segunda de Hitler, Aloisia Veit. Tampoco si Adolf Hitler o sus hermanos llegaron a conocer el destino de aquel miembro de su familia. Lo único cierto, en cualquier caso, es que Paula Hitler sabía con exactitud qué destino aguardaba en el Reich de su hermano a los discapacitados intelectuales. Y también sabía cuál era el papel de su prometido en el sistema. De hecho, había conocido al médico cuando intentó —con éxito— impedir que se llevaran a una conocida a la cámara de gas de las instalaciones nacionalsocialistas de exterminio situadas en Hartheim. Pese a ello, Paula deseaba casarse con el doctor y le pidió permiso a su hermano para contraer matrimonio. Sin embargo, cuando Hitler supo quién era Jekelius y a qué se dedicaba «profesionalmente», reaccionó como un histérico. Solo él tenía derecho a decidir quién podía acercarse a su familia, así que encargó al jefe de las SS, Himmler, que arrestase a su futuro cuñado y lo enviase al frente del Este.

Erwin Jekelius sobrevivió a la guerra, aunque miembros del Ejército Rojo lo apresaron en su huida. En 1948 fue juzgado en Moscú. Los rusos tenían ante sí al médico que no solo había participado personalmente en el asesinato de más de cuatro mil adultos, sino también en el exterminio masivo de niños que sufrían alguna enfermedad mental. Hace unos años, un equipo de la cadena pública de televisión de Alemania ZDF que estaba realizando una investigación sobre la familia de Adolf Hitler descubrió las actas de su declaración. En ellas se deja constancia de forma minuciosa de cómo el médico explicó su propia participación y dio detalles estremecedores de los asesinatos. «Por cada niño enfermo que se encontraba en tratamiento emití, en calidad de director de la clínica y contando con la colaboración de mi personal médico, un certificado especial que contenía tanto el historial clínico como el diagnóstico del paciente. Este certificado se remitía a Berlín, al Ministerio del Interior, para que una comisión médica especializada lo examinase allí y decidiese acerca de la necesidad de matar a uno u otro niño. Se elaboraban listas de los menores correspondientes, que se me remitían para que se ejecutase la orden inmediatamente. Yo entregaba esas listas al doctor Gross y acto seguido se acababa con la vida de los niños suministrándoles Luminal». También dio cuenta de cómo se engañaba sistemáticamente a los familiares de las víctimas: «Mantuvimos en el más estricto secreto el asesinato de los niños enfermos. Los padres no sabían nada. Una vez que el doctor Gross había envenenado al niño, se informaba a los padres de que su hijo había muerto por tal o cual enfermedad que se inventaba él mismo. Yo, como director de clínica, firmaba el parte médico».

En el verano de 1940, cuando trabajaba como perito, recibí una carta de una tal Paula Hitler, que me rogaba que salvase a una señora Heiderer, a quien ella conocía y que se encontraba en el hospital de enfermedades nerviosas Steinhof. La carta estaba correctamente escrita. Como médico especialista en psiquiatría, reconocí el carácter de su autora como positivo y decidí hablar personalmente con ella.

Extracto del acta de la declaración del doctor

Erwin Jekelius en una prisión soviética

Después de la guerra, Paula Hitler nunca confesó que tenía conocimiento de los crímenes que había cometido su hermano. Todo lo contrario: siempre se presentó como la hermana amorosa e ignorante que se sentía llamada a defender a su hermano. Pocos años después del final de la contienda, escribió a un editor de derechas al que le unía una relación de amistad: «Veo al hombre [Hitler] siempre ante mí con aquella mirada buena, brillante, que resplandecía por encima de esas tormentas que, en los momentos y por los motivos más variados, caían torrencialmente sobre los demás jefes, sin excepción. Esta imagen positiva contribuirá a que el resto de la humanidad conserve la memoria». Sin embargo, la hermana de Hitler nunca tuvo una palabra de compasión hacia las víctimas ni hacia su sufrimiento. En los últimos años de su vida su único interés fue hacerse con la herencia que su hermano había dejado. Durante años luchó en los tribunales como pariente viva más cercana del Führer para obtener su declaración de heredera. Sus esfuerzos no fueron en vano. Sin embargo, Paula Hitler no tuvo mucho tiempo para disfrutar de su victoria. Como recordaba el médico que la trataba, «era evidente que había envejecido antes de tiempo: con apenas sesenta años aparentaba ya tener ochenta». El 1 de junio de 1960, Paula Hitler murió de un fallo cardíaco y recibió sepultura en el nuevo cementerio de la ciudad de Schönau, en la zona de Berchtesgaden. Durante decenios los costes de su tumba corrieron a cargo de un antiguo miembro de las SS, que compró también el dudoso derecho de ser enterrado junto a la hermana de uno de los mayores criminales de la historia.

EL SOBRINO INGLÉS

Para Adolf Hitler debió de ser todo un shock que dos periódicos británicos publicaran en 1930 sendas entrevistas al hijo de su hermanastro, Alois: «William Patrick Hitler, este joven londinense empleado de oficina, es sobrino de Adolf Hitler, el nuevo líder político de Alemania».

Hasta ese momento, el dirigente nacionalsocialista había conseguido impedir que los suyos revelasen historias privadas a la prensa. Sin embargo, ahora empezaba a tener miedo de que apareciesen escapes por el lado permeable de la familia. Evidentemente, aquello le inquietaba, así que pidió a su hermanastra Angela que citase de inmediato en Berlín a aquel familiar bocazas. Ella supuso que el sobrino no acudiría así como así, por lo que decidió recurrir a una trampa. Envió a Londres el siguiente telegrama: «PADRE MUERE STOP VEN PRONTO A BERLÍN STOP TÍA ANGELA». Sin más dilación, Willy siguió aquellas indicaciones, pero en lugar de encontrarse con su padre agonizante, se topó con un Adolf Hitler furioso. En sus memorias, publicadas después de la guerra, la madre de Willy describió lo que había ocurrido en aquel encuentro familiar, en una habitación de hotel en Berlín, a la que acudieron incluso el padre de Willy, Alois, y la hermana de este, Angela Raubal. Hitler estaba hecho una furia y los recibió lanzándoles las siguientes palabras: «¡Tenía que pasarme precisamente a mí! Estoy rodeado de idiotas. Porque eso es lo que sois: idiotas. Estáis estropeando todo lo que he construido con mis propias manos». Y dirigiéndose a Willy, preguntó: «¿Qué has contado a la prensa? ¿Quién te ha dicho que tienes permiso para ir por ahí dándotelas de experto en mis asuntos privados?».

Cuando el sobrino replicó que no había hecho sino contar la verdad, Hitler perdió por completo el control y bramó: «¡La verdad! ¡Me están atacando desde todas partes y no me puedo permitir una deshonra! ¡Estoy apenas a un paso de llegar a lo más alto, puedo incluso convertirme en canciller, y mi propia familia se dedica a destruirme! Ahora resulta que aparece un “sobrino” que les explica todos los detalles sucios que quieren conocer». Al final de su perorata, Hitler les informó de que Willy ni siquiera era su pariente porque su padre, Alois, no era hijo carnal del padre de Hitler, sino que había sido adoptado. Con dos mil dólares a cambio de su silencio y la estricta orden de que negara en el futuro su parentesco, envió a Willy de nuevo a casa. Atemorizado, el joven siguió las instrucciones de aquel político tan prominente, pero aquello no cambió en nada las dificultades que suponía llevar su apellido en Inglaterra. Tras el ascenso de Hitler al poder, en enero de 1933, en el Reino Unido se trató a su sobrino cada vez con más reservas. En cuanto indicaba su apellido en las entrevistas de trabajo, se le despedía amable pero decididamente. Willy tuvo muchos problemas para encontrar ocupación.

Pero si en Inglaterra su apellido suponía una carga, tal vez en Alemania podía sacarse partido de él. Además, Willy nunca se tragó aquella historia del padre «adoptado». El joven se dirigió entonces a Frederick Kaltenegger, el abogado de la Embajada del Reino Unido en Viena, y le encargó que localizase pruebas documentales de su parentesco con el líder nacionalsocialista. Kaltenegger viajó a Waldviertel y a Branau, donde halló abundante material, como la inscripción del nacimiento de Alois Hitler o la del matrimonio de los padres de Hitler. En el verano de 1933, este activo jurista envió a Londres un voluminoso paquete de documentos, de los que podía deducirse claramente que Willy y Hitler formaban parte de la misma familia. Como honorarios por su trabajo, Kaltenegger proponía en la carta que acompañaba aquel envío que se le abonase una libra inglesa, «siempre y cuando usted se lo pueda permitir; de lo contrario, págueme lo que esté en sus manos». William depositó los documentos en la caja fuerte de un banco londinense y partió hacia Alemania.

Hitler tenía miedo de que existiesen pruebas de un posible origen judío de la familia, lo que habría representado para él una verdadera catástrofe. En realidad, la amenaza de Willy estaba ligada más bien a la bigamia de su padre, Alois, y a la condena que se le había impuesto.

Timothy Ryback, historiador

El 20 de octubre de 1933, el sobrino del Führer se presentó en Berlín e hizo saber su llegada a Hitler a través de su tía Angela Raubal. El dictador le respondió fríamente, también a través de ella, que no lo consideraba parte de su familia. Cuando Willy mencionó la existencia de sus documentos, el tono del Führer cambió de inmediato. El historiador estadounidense Timothy Ryback, que durante años ha estudiado a fondo la historia familiar de Hitler, ha descrito las circunstancias exactas de aquel giro: «Hitler no conocía en absoluto el contenido de los documentos, pero pensaba que serían tan importantes que estaba dispuesto a acceder a las exigencias de Willy». Ryback considera que el sobrino suponía una verdadera amenaza para Hitler: «Aquello era claramente un chantaje sin escrúpulos por parte de Willy. Lo sorprendente es que funcionó». El dictador recibió a su sobrino personalmente en la Cancillería del Reich y le asignó un capital inicial de quinientos marcos imperiales alemanes para cubrir los gastos de los primeros momentos. Acto seguido lo recomendó a su representante, Rudolf Heß, quien le facilitó unas prácticas en el Instituto de Crédito del Reich. Pero aquel no era el tipo de ocupación que William Patrick esperaba recibir del imperio de su tío: apenas un puesto de becario en el escalafón inferior de la jerarquía. Además, su nueva actividad no le aportaría suficientes beneficios. Así pues, se dirigió una vez más a su pariente a través de una carta, en la que lo amenazaba abiertamente y que aún se conserva en el Archivo Federal de Alemania. «Para conseguirlo, daré a la prensa inglesa las declaraciones que me permitan asegurarme una mejor vida en el Reino Unido».

Hay otra fuente que menciona también este chantaje: se trata de quien fue durante muchos años abogado de Hitler y acabó convirtiéndose en gobernador general de la Polonia ocupada, es decir, Hans Frank, conocido como el «Carnicero de Polonia» y condenado a muerte por el Tribunal Militar de Núremberg tras la guerra. En sus memorias, que escribió en su celda y que serían publicadas posteriormente con el título Im Angesichts des Galgens («Ante la horca»), reconoció: «Cierto día […] me llamaron para que compareciese ante Hitler. El encuentro tuvo lugar en su residencia, en el Teatro del Príncipe Regente[*]. Me dijo entonces, mientras me mostraba una carta, que estaba ante un “repugnante caso de chantaje” por parte de uno de sus familiares más desagradables, que conocía su origen. Si no me equivoco, se trataba de un hijo de su hermanastro Alois Hitler, que estaba insinuando sutilmente que, sin duda alguna, “en el contexto de determinadas declaraciones a la prensa existe cierto interés en que ciertas circunstancias reales de nuestra historia familiar no salgan a la luz”». Hoy conocemos los motivos por los que Hitler cedió entonces y procuró a su sobrino un mejor puesto, en la planta del fabricante de automóviles Opel en la localidad de Rüsselsheim. Willy se incorporó a la empresa como comercial del Departamento de Finanzas y se unió debidamente al Frente Alemán del Trabajo.

Aparentemente se adaptó a las costumbres del Reich de su tío y pudo ir sacando algo de provecho a su vida en Alemania. Sin embargo, cuando en noviembre de 1937 viajó al Reino Unido para visitar a su madre, no fue capaz de resistir a la tentación. A pesar de la prohibición de Hitler, concedió al periódico Daily Express una entrevista. En ella declaraba con orgullo: «Soy el único descendiente legal de la familia Hitler».

Es difícil convencer a mis amigos británicos para que me vean como uno de ellos. Algunos parecen creer que soy responsable directo de muchas de las cosas que han ocurrido en Alemania y con las que ellos no están de acuerdo.

William Patrick Hitler en el Daily Express del 4 de enero de 1938

Evidentemente, estaba disfrutando del interés que, por fin, despertaba su apellido, y añadió: «No puedo decir nada negativo sobre mi tío. Desde que el Führer está en el poder, Alemania va mucho mejor». Ante la reportera posó con el estilo característico del líder nazi, esto es, con un brazo cruzado por delante del pecho, mientras decía: «Llevo este gesto en la sangre. Me doy cuenta de que lo hago cada vez con más frecuencia».

Pero tampoco este tipo de manifestaciones públicas gustó al dictador. Cuando Willy volvió a Alemania, su tío volvió a convocarle. Furioso, le reprochó que le crease constantemente tantos problemas y lo amenazó advirtiéndole que, si no adquiría la nacionalidad alemana, no sería «aconsejable» que se quedase mucho tiempo más en el país. Lo cierto es que Hitler no creía que pudiera hacerse de su sobrino un buen alemán. Willy comprendió que sus intentos por encontrar su lugar cerca del tío y sacar partido de su apellido estaban condenados al fracaso. Finalmente, en la primavera de 1939, William Patrick Hitler se dio cuenta de que corría peligro en Alemania y, con ayuda de su mejor amigo, huyó a través de la frontera holandesa. Desde allí volvió al Reino Unido. Sin embargo, muy pronto también su patria le dio la espalda. Willy eligió entonces su nuevo destino. Se llamaba América.

Los años que pasé en Alemania no fueron una pérdida de tiempo, porque me ofrecieron la posibilidad de escudriñar lo que había tras la imagen difundida a través de la propaganda y descubrir la verdad sobre Hitler y su régimen. Su tan alabada austeridad, por ejemplo, no es más que una mentira. En lugar de rechazar la exuberante ostentación de la riqueza, se rodea de un lujo extravagante, como si no tuviera nada que envidiar a un emperador.

William Patrick Hitler en la revista Look, 4 de julio de 1939

Provisto de un visado de turista y acompañado de su madre, Bridget Hitler, el 30 de marzo de 1939 alcanzó territorio estadounidense. Pese a todo lo ocurrido, no había perdido sus ganas de aparecer en público. Poco después de su llegada, se presentó en el noticiero semanal del país diciendo: «Creo que la política de Hitler en Europa no traerá nada de provecho a la humanidad». Y para evitar cualquier posible malentendido, añadió: «Espero que los estadounidenses no se sientan molestos por mi bigote. Soy un hombre honrado, y eso es lo principal». En aquella época, la opinión pública americana estaba ansiosa por conocer más de la vida privada del dictador alemán y William Patrick Hitler supo aprovechar esa tendencia. Cerró contratos con varias agencias de organización de eventos y comenzó una auténtica campaña mediática contra su odioso tío. En su extensa gira de conferencias recorrió Estados Unidos y Canadá, precedido de carteles que anunciaban a un público estupefacto el éxito del momento: «William Patrick Hitler revela la sensacional verdad de la Alemania nazi y de su Führer»; «¿Quién es en realidad el Führer, cómo vive, qué dice en privado y en público?».

UN HITLER EN LA SINAGOGA

El éxito no cesó. Pronto William Patrick consiguió llenar con sus conferencias enormes salas, a las que intentaban entrar miles de personas. En algunas ciudades la afluencia de público era tan grande que la policía se veía obligada a intervenir para controlar la avalancha de asistentes. William Patrick Hitler despertó un gran interés también en el público judío. Más de un año después de que su tío marcase un sangriento punto de inflexión con el incendio de las sinagogas en Alemania, la mayor comunidad judía de Chicago contrató a su sobrino para que diese una conferencia sobre el tema «Qué piensan los alemanes». El lugar elegido para el evento fue la respetada sinagoga de Anshe Emet, donde se informó de que el «sobrino católico» de Adolf Hitler «desvelaría la verdad sobre el Tercer Reich, pese a los numerosos intentos de silenciarlo». Como se contaba con una gran afluencia de asistentes, se solicitó por precaución a los miembros de la comunidad que reservasen su entrada con antelación.

En ninguna de las entrevistas que concedió William Patrick Hitler se habló jamás de ningún supuesto abuelo judío de H[itler]. ¡Cuánto dinero habrían podido ganar Patrick y Bridget Hitler con esa historia! Ni siquiera las memorias de Bridget Hitler, publicadas tras su muerte, contenían ni la más mínima alusión a un origen judío.

Brigitte Hamann, historiadora

La gira de Willy recibió el respaldo de la prensa gracias a las numerosas entrevistas que aquel sobrino del dictador tan hábil para los negocios fue concediendo solícitamente a lo largo y ancho del país. La cumbre de su carrera le llegó con un artículo presentado a bombo y platillo en la popular revista Look. Bajo el título «Por qué odio a mi tío», William Patrick describía su odisea y su último encuentro con su «dictatorial» familiar: «Su rencorosa brutalidad de aquel día me asustó. Temí por mi propia seguridad». Según él, también su padre, Alois, se sentía atemorizado: «Tiene verdadero pánico y quiere evitar toda publicidad. Presintió que yo abandonaría Alemania y que a partir de ese momento hablaría con libertad».

HITLER EN LA MARINA DE ESTADOS UNIDOS

Durante dos años, Willy recorrió con su gira Estados Unidos y Canadá. Sin embargo, a medida que avanzaba la guerra en Europa, el público fue perdiendo poco a poco el interés por las «revelaciones» sobre el dictador alemán, hasta que al final el sobrino de Hitler solo asistía a clubes y salas de pequeñas ciudades de provincias. Cuando en diciembre de 1941 el Reich declaró la guerra a Estados Unidos, William Patrick Hitler decidió que había llegado el momento de luchar con armas verdaderas contra su tío. Con treinta años de edad se inscribió voluntariamente en la Oficina de Reclutamiento de Nueva York. Allí se le sometió a un reconocimiento y se le se consideró apto para el servicio. Sin embargo, el ejército del país se mostró receloso: por aquella época los candidatos tenían que cumplimentar un formulario en el que se les planteaba una serie de preguntas rutinarias. Entre ellas estaba la siguiente: «Los parientes vivos que indico a continuación han servido o sirven en las fuerzas armadas de los siguientes países». En este punto del formulario, William Patrick respondió con sinceridad: «1. Thomas Dowling, tío, Reino Unido, 1923-1926, Royal Air Force; 2. Adolf Hitler, tío, Alemania, 1914-1918, soldado de primera». El Ejército denegó su solicitud por motivos de seguridad. Una vez más, el apellido se había convertido en una maldición. Pero William Patrick no se rindió tan fácilmente. Acostumbrado a tratar con jefes de Estado, en marzo de 1942 escribió directamente al presidente de Estados Unidos, Franklin D. Roosevelt, una carta de tres páginas en la que le solicitaba su apoyo.

No sin patetismo, decía: «No soy más que uno entre tantos, pero tengo una vida que puedo ofrecer para que esta causa extraordinaria […] acabe triunfando», y añadió: «Mi principal deseo, por encima de cualquier otro, es luchar activamente tan pronto como sea posible y ser aceptado como uno más por mis amigos y compañeros en este significativo combate por la libertad». Aquella carta tuvo un efecto, pero no el que había esperado William Patrick. El presidente Roosevelt pidió personalmente al jefe del FBI que examinase con atención a aquel tipo tan extraño. Durante los dos años posteriores, los agentes reunieron artículos de prensa, estudiaron las declaraciones de diversos testigos y citaron en varias ocasiones a William Patrick para someterle a largos y minuciosos interrogatorios. Finalmente, su conclusión fue clara: el sobrino estaba limpio. El director del FBI, Edgar Hoover, confirmó: «No se ha encontrado ninguna prueba de que esté implicado en actividades subversivas».

Mi éxito como docente me ha convertido en el orador político que tal vez tenga mayor capacidad de convocatoria. Con frecuencia, la policía ha tenido que contener a las masas enfurecidas que exigían entrar en mis conferencias de Boston, Chicago y otras ciudades.

William Patrick Hitler, carta del 3 de marzo de 1942

al presidente estadounidense Roosevelt

Un individuo extraordinariamente perezoso, que carece de toda iniciativa y siempre busca un puesto en el que no tenga que trabajar demasiado, pero que esté bien pagado.

Informe del FBI relativo a William Patrick Hitler, 1942

Así pues, ya no había obstáculo alguno para su incorporación a las fuerzas armadas. En marzo de 1944, el informativo semanal del país sorprendió a los telespectadores con el titular «¡Hitler se alista en la marina! P. D.: no se trata de Adolf Hitler, sino del sobrino del Führer, que llegó a nuestro país hace cinco años. ¡Le romperá el corazón a su tío Schicklgruber!». William Patrick juró la Constitución de Estados Unidos ante las cámaras y se incorporó oficialmente a la marina como recluta. Declaró con decisión: «Como miembro de las fuerzas armadas, espero contribuir activamente a hacer desaparecer a mi tío, que tanta infelicidad ha traído al mundo».

Vivían muy retirados y nunca me invitaron a su casa. No sé si alguna vez llegaron a entrar en ella personas ajenas a la familia. Cuando Phyllis se pasaba por casa de mi suegra, siempre tenía prisa. No diría que vivieran en secreto, pero sí apartados, desde luego. Siempre había una barrera que no podíamos franquear: no debíamos hacer demasiadas preguntas.

Marilyne Banaszak, vecina de Willy en Long Island

Sin embargo, su contribución al combate contra su pariente fue escasa. Tras recibir una formación básica, William Patrick fue destinado al batallón encargado de construcción y permaneció en el continente americano trabajando como técnico de laboratorio de un departamento de sanidad. Con todo, consiguió atraer a las cámaras una vez más cuando, tras la guerra, se licenció con honores. Después de aquello, el sobrino del Führer, que hasta entonces había mostrado una enorme hambre de popularidad, prefirió llevar una vida tranquila. Muy tranquila, incluso, puesto que a partir de entonces tuvo miedo de que su parentesco con el criminal del siglo pudiera arrastrarlo a alguna fatalidad. ¿O sería simplemente que su forma de ver las cosas cambió? Lo cierto es que trató de borrar cualquier indicio de su conexión con su tío y llegó a modificar por completo su nombre: William Patrick Hitler se convirtió en Patrick Alexander Stuart-Houston. Con todo, su nuevo apellido seguía recordando sorprendentemente a alguien que fue en su momento un referente intelectual para Adolf Hitler, el antisemita británico Houston Stewart Chamberlain. Y a su primer hijo le dio el nombre de Alexander Adolf.

Su esposa, Phyllis, de nacionalidad alemana, llegó en 1948 a Estados Unidos como una «novia de guerra»[*]. Cuando aquella joven berlinesa subió al buque Topa Topa, destinado al transporte de tropas, que estaba atracado en el puerto de Hamburgo, trocó su vida en la Alemania devastada de la posguerra por un futuro junto a un Hitler. Desde aquel momento, ayudó a su marido a guardar su secreto a toda costa, algo que, desde luego, consiguieron. Es probable que ninguno de los vecinos de la pequeña localidad de Patchogue, en Long Island, sospechase quién era en realidad aquella familia que, de cara al exterior, llevaba una vida «americana» de lo más normal.

William Patrick Hitler murió en 1987, sin haber vuelto a aparecer en público. Esta misma prudencia es la que guía también a sus hijos. Los últimos descendientes varones de la familia Hitler —Alexander, Louis y Brian, hijos de Willy— permanecen en Long Island y huyen de cualquier curioso que quiera hacerles preguntas. Una confesión pública sobre su molesto parentesco podría cambiarles la vida para siempre y destruir todo aquello que han construido gracias a una existencia normal. No han revelado la historia de su familia. Al menos en este punto actúan como ese otro familiar suyo, tristemente famoso, que ha pasado a la historia por sus actos indignos.

EL DESTINO DE LA FAMILIA DE WALDVIERTEL

No tengo ni idea de la historia de la familia. En este ámbito soy el más limitado. Tampoco sabía que tenía parientes. Solo lo he descubierto desde que soy canciller del Reich.

Hitler, en una tertulia durante una comida, registrada por Henry Picker

William Patrick Hitler se vio obligado a cambiar de nombre después de la guerra para llevar una vida normal y librarse de la maldición de ser pariente de Hitler. Sin embargo, la suerte que corrieron los numerosos primos y primas de Hitler en su antigua patria fue muy diferente. Cuando el Ejército Rojo entró en la región austríaca de Waldviertel, en abril de 1945, comenzó una intensa búsqueda de los parientes del mayor tirano de Europa. Los familiares todavía vivos, tuvieron que responder en la práctica de los crímenes del dictador, que había logrado escapar de los rusos mediante el suicidio. La orden que llegó de Moscú hablaba de «responsabilidad colectiva» y bajo el lema «muerte a la sangre de Hitler» se inició la caza de la parentela del Führer que habían sobrevivido.

Los militares del Ejército Rojo apresaron a Maria Koppensteiner, prima de Hitler, el 30 de abril de 1945 en la panadería de su pueblo natal. Su marido, Ignaz, que no quiso abandonarla en aquellas circunstancias, la acompañó voluntariamente. Los cuatro hijos del matrimonio Koppensteiner se quedaron en la finca de sus padres. Hoy aún vive en ella uno de los dos hermanos varones, el agricultor Adolf Koppensteiner, quien solo ha accedido en una ocasión a hablar con periodistas acerca del destino de su familia y del trauma que supone estar emparentado con Hitler. Todavía recuerda exactamente lo que vivió cuando apenas tenía seis años de edad.

«Mi padre y mi madre jamás hicieron daño a nadie. Mi padre sentía verdadero pavor de los rusos. Excavaron una gran cueva, delante de la casa. Yo estuve presente mientras lo hicieron. Pensaban esconderse en ella».

Los hermanos no se hacían ilusiones sobre la suerte que habían corrido sus padres. «Los rusos habían dicho que nuestros padres solo iban a prestar declaración, pero lo que sabemos es que nunca volvieron». Maria Koppensteiner había visto por última vez a su primo Adolf Hitler cuando tenía nueve años. Su marido, Ignaz, ni siquiera había conocido personalmente al dictador. Pese a todo, se les interrogó durante tanto tiempo que acabaron confesando que habían apoyado los crímenes de su pariente. Después de cinco años en prisión provisional, Maria Koppensteiner fue condenada a veinticinco de trabajos forzados por ser una «criminal del fascismo alemán» que representaba un «peligro para la sociedad». Murió de un fallo cardíaco en 1953, en el centro penitenciario de Werch-Uralsk. Su marido había fallecido cuando aún permanecía en prisión provisional, en la cárcel moscovita de Lefortovo, a causa de una parada cardíaca. Sus hijos no recibieron noticias del destino de sus padres, como confirma Adolf Koppensteiner: «Teníamos la esperanza de que volvieran en algún momento. Pero nunca regresaron. No recibimos ninguna noticia, ni una sola carta, absolutamente nada».

Sinceramente, aún hoy siento miedo con frecuencia. ¿Que por qué? Porque nunca se sabe lo que todavía nos puede ocurrir.

Adolf Koppensteiner, pariente de Hitler

También los hermanos de Maria Koppensteiner, primos de Adolf Hitler, fueron detenidos por los soviéticos. A Johann Schmidt lo golpearon en una cárcel de Viena hasta que acabó muriendo. A los demás los deportaron a Moscú, donde los condenaron a años de prisión. Johann Schmidt hijo, nacido en 1925, fue el único que sobrevivió. Aunque era imposible atribuirle personalmente culpa alguna, se le condenó a permanecer veinticinco años en una cárcel especial. En 1955 recibió el indulto. De los cinco familiares de Hitler que procedían de Waldviertel, cuatro no sobrevivieron a la prisión. Solo entonces, en 1955 unos soldados que volvían a casa después de su cautiverio como prisioneros de guerra transmitieron a sus hijos las primeras noticias acerca de sus padres. Pero para la confirmación definitiva del fallecimiento de Ignaz y Maria Koppensteiner hubo que esperar hasta 1992, cuando se levantó el secreto de los archivos de la KGB. Todavía hoy, casi setenta años después del final de la guerra, Adolf Koppensteiner vive con un miedo impreciso a tener que responder en algún momento de los crímenes de su primo segundo Adolf Hitler. Sobre su vida se cierne la sombra del pasado, la sombra de la familia Hitler.

Rommel, la leyenda

Erwin Rommel […] quedará como un símbolo del puro soldado alemán. Su vida, su actuación, que llegó hasta el propio sacrificio, son un legado eterno de hombría y de humanidad para su patria.*

Hans Speidel, Invasión 1944

Los emisarios de la muerte llegaron con puntualidad. Exactamente a las doce del mediodía de aquel 14 de octubre de 1944, dos hombres, vestidos con uniformes de generales de la Wehrmacht, llamaron a la puerta del edificio situado en el número 13 de Wippinger Steige, en el distrito de Herrlingen, cerca de Ulm. Un edecán recibió a aquellos oficiales, que, sin ni siquiera despojarse de sus abrigos, exigieron ver de inmediato al señor de la casa. El señor en cuestión estaba esperándoles junto a su mujer en el despacho: se trataba de Erwin Rommel, un mariscal de campo al que el Tercer Reich había condecorado en numerosas ocasiones y al que amigos y enemigos conocían como el «Zorro del Desierto». Considerado por todos un legendario luchador, en su momento llegó a ser incluso el «general favorito» de Hitler. La esposa de Rommel preguntó ingenuamente si aquellos invitados se quedarían a almorzar, pero ambos militares rechazaron con aspereza su propuesta. Tenían que tratar un asunto oficial con su marido, informaron con rotundidad. Y a solas[*].

Pese a todo, Rommel, que había dirigido un grupo de tropas alemanas en el frente de la invasión de Francia, tenía la esperanza de que lo que los visitantes querían era, sencillamente, pedir cuentas por el fracaso de la defensa ante el desembarco de los aliados en Normandía. Sin embargo, Wilhelm Burgdorf, jefe de la Oficina de Personal del Ejército y edecán jefe del Mando Superior de la Wehrmacht al servicio de Hitler, y Ernst Maisel, director del Departamento de Educación en Ideología y Asuntos de Honor en la Oficina de Personal del Ejército, tenían una misión mucho más importante: informar al mariscal de campo de que estaba acusado de haber participado en la tentativa de golpe de Estado que había tenido lugar el 20 de julio de 1944. Aquellos generales citaron las declaraciones de varios conspiradores encarcelados que lo señalaban y explicaron que todos los indicios apuntaban a él. Por eso, era necesario que asumiese las «oportunas consecuencias». Rommel palideció. Se levantó de un salto y comenzó a recorrer la habitación de arriba abajo, preso del nerviosismo. «Me considero inocente —acertó finalmente a balbucear—. No he participado en el atentado. Durante toda mi vida he servido a mi patria y lo he hecho lo mejor que he podido». A continuación, se dejó caer en el sillón, resignado. «Asumiré las consecuencias —anunció en voz baja—. He apreciado al Führer y aún lo aprecio».

Las últimas horas de la vida de Rommel muestran en toda su complejidad el dilema ante el que se debatía este hombre, cuya personalidad parece haberse estudiado hasta el último detalle. Pero ¿quién era en realidad? ¿Un extraordinario caudillo que, pese a haber servido a un sistema criminal, es hoy una figura tan inmaculada como para que se bauticen calles e incluso cuarteles del ejército alemán con su nombre con el fin de rendirle homenaje como el único mariscal de campo de la Wehrmacht de Hitler que, junto con Erwin von Witzleben, desempeñó un papel activo el 20 de julio? ¿Un brutal general nazi, un criminal de guerra, un hombre envidioso al que utilizó la propaganda y cuya memoria reivindican solo los más anticuados, como otros sostienen? ¿O más bien un hombre de la Resistencia, que se unió, tarde pero con decisión, a la conspiración de los oficiales de la Wehrmacht contra Hitler y llegó incluso a autorizar el atentado contra el dictador (es decir, todo un modelo para la posteridad)?

Allí donde Erwin Rommel daba una orden quedaba convertido para siempre en el «general del diablo».**

Ralph Giordano, periodista

¿Quién fue, pues, Rommel? ¿Cuál es el secreto de este hombre para que más de sesenta y cinco años después de su muerte su mito se mantenga sin perder nada de su brillo, para que los libros que tratan de él sigan siendo grandes éxitos de venta, para que las películas y los documentales sobre este personaje atraigan a millones de telespectadores y para que las exposiciones que abordan su vida tengan que prorrogarse debido a la enorme afluencia de público? ¿Seguimos aún hoy sucumbiendo ante la propaganda nacionalsocialista, que hizo de este valeroso suabo uno de sus principales protagonistas? ¿Fueron sus resultados como líder militar tan extraordinarios como para que hoy sea el soldado más conocido de la Wehrmacht? ¿Pudo realmente Rommel llevar «una vida recta en la vida falsa»[*]? ¿Fue un alemán honorable, libre de la mácula del genocidio y de los delitos del régimen nazi? ¿Es tal vez la tragedia de este personaje, que aparentemente surgió de la nada para ascender a las más altas esferas y acabar cayendo después brutalmente, la que tanto nos conmueve? ¿Cuál es el secreto de «Rommel, la leyenda»[*]?

POUR LE MÉRITE

El ascenso meteórico de Rommel había comenzado cuatro años y medio antes de aquel trágico día de octubre de 1944. Por aquel entonces, en la primavera de 1940, se estaba desarrollando la «campaña occidental», en la que la Wehrmacht derrotó en apenas seis semanas a Francia, su enemigo jurado. Por vez primera, Rommel dirigía una división blindada, con la que se dio a conocer gracias a sus ataques rápidos y por sorpresa, detrás de las líneas del adversario. Lo curioso es que, en calidad de jefe militar, Rommel había tenido tanto que ver hasta entonces con los tanques como con los submarinos o los bombarderos en picado: absolutamente nada. Había sido soldado de infantería y había escrito el libro Infanterie greift an («La infantería ataca»), que había llamado poderosamente la atención de Hitler. Aquellos informes de Rommel sobre la primera guerra mundial habían despertado en el dictador la memoria de la «época más inolvidable y grande» de su vida y coincidían en buena medida con las experiencias y los sentimientos de aquel soldado de primera que había sido en su momento Hitler. El propio Führer sería en adelante uno de los promotores más importantes con los que pudo contar aquel singular general.

Rommel nació en Heidenheim en 1891. Era hijo de un director de escuela. En agosto de 1914 conoció como alférez el inicio de la primera guerra mundial y a finales de 1915 comenzó ya a ejercer tareas de dirección en calidad de jefe de compañía en el batallón de montaña de Württemberg, que acababa de crearse. Aquella tropa de élite intervenía, en primera línea de frente, siempre que lo requerían las fuerzas de combate concentradas en los enfrentamientos que tenían lugar en las montañas: en los Altos Vosgos contra los franceses, en el noroeste de los Cárpatos contra los rumanos y, por último, en el frente del Isonzo, en los Alpes Julianos, contra los italianos. Fue en este último paraje donde en 1917 Rommel, a la edad de veinticinco años, dio en el asalto al monte Matajur el primer golpe que contenía ya todos los ingredientes de su posterior éxito como militar: sorpresa, astucia bélica, ambición e iniciativa, obstinación y, en caso de necesidad, osadía para ignorar las órdenes de los superiores.

Anoche se marchó mi regimiento. Evidentemente, me dirigí a la estación de trenes junto con mi querida 7.ª Compañía. Sus miembros me apreciaban tanto que se habrían dejado cortar en pedazos por mí. Desde los sargentos hasta los cabos y los reclutas. Qué bien me hace saberlo.

Rommel, carta a su hermana Helene, 3 de agosto de 1914

En esencia, siempre fue aquel alférez que comprendía la situación que se estaba viviendo en un momento preciso y que actuaba en consecuencia, veloz como un rayo.

Kurt Hesse, oficial de la Reichswehr

En el mes de mayo de 1915 Italia declaró la guerra al Imperio austrohúngaro, pese a que había firmado con él un tratado de alianza. Como era de esperar, en los Alpes, al igual que en Flandes y en el norte de Francia, no tardó en establecerse una guerra de trincheras. Los adversarios trataron de resolver aquella situación de bloqueo en once sangrientas batallas, pero apenas consiguieron ganar terreno hacia uno u otro lado. En un momento dado, Austria decidió solucionar definitivamente el enfrentamiento a través de un duodécimo golpe en el Isonzo. Para ello, requería la ayuda de contingentes de tropa de sus aliados alemanes, entre ellos los «combatientes de montaña» de Württemberg.

A primera hora de la mañana del 24 de octubre de 1917 comenzó, en medio de una lluvia torrencial, la gran ofensiva. Rommel estaba al frente de un grupo independiente de unos quinientos hombres. Rápidamente consiguió romper las dos primeras líneas de los italianos, que ofrecían poca protección, pero después se vio bloqueado. Y no precisamente por el fuego del enemigo, sino por sus propios superiores. El comandante de un regimiento bávaro de infantería, que combatía junto a los hombres de Württemberg, exigió que Rommel se sometiera a sus indicaciones, que apuntaban a una única dirección: ceder a los bávaros, y no a los wurtembergueses, el honor de aquel asalto a la cumbre de la montaña. Rommel lo hizo a regañadientes y no pudo retomar su marcha hasta la mañana siguiente. Mientras que los bávaros decidieron avanzar frontalmente en la lucha por hacerse con la cima, Rommel optó por otra táctica, muy típica de él: rodeó las posiciones italianas haciendo recorrer a sus hombres senderos sumamente peligrosos —y eso a pesar de que portaban pesadas ametralladoras sobre los hombros y tenían que salvar desniveles considerables—. Pronto el grupo de Rommel se encontró frente a las fuerzas armadas de Italia, concentradas en un punto, y hubo que tomar una decisión: ¿retirarse —y, con ello, renunciar al terreno ganado— o atacar pese a su evidente inferioridad? Como volvería a hacer muchas otras veces en su posterior carrera militar, Rommel optó por la segunda opción, que fue precisamente la que le llevó al éxito. Contando con mucha suerte y con el aprovechamiento del momento de sorpresa, consiguió vencer a las tropas enemigas. Al finalizar aquella jornada, su grupo había hecho importantes avances en el terreno y había capturado a más de tres mil prisioneros.

Aún quedaba la conquista definitiva de la cima. Sin embargo, justo cuando los hombres de Rommel estaban formando para el ataque, llegó una orden del comandante del regimiento, quien, en vista del elevado número de prisioneros, había deducido que el monte Matajur ya podía considerarse conquistado y llamaba a la retirada. Pero a Rommel ni se le pasó por la cabeza seguir sus indicaciones. Junto con el resto de sus hombres —aún le quedaban cien soldados y seis ametralladoras— continuó su marcha. La jugada le salió bien, porque los italianos se sentían tan desmoralizados que acudieron en masa a entregar las armas. «A las 11.40 horas del 26 de octubre de 1917 —escribiría con orgullo más tarde el propio Rommel— tres proyectiles luminosos de color verde y otro más de color blanco confirmaron que el macizo Matajur había caído. Permití a mi grupo que descansara en la cima durante una hora. Se lo había merecido». En realidad, Rommel no solo había llevado a sus hombres hasta el límite de su resistencia física, sino que había puesto su propia vida en peligro y se había olvidado de mirar por sí mismo con tal de ver realizados sus ambiciosos planes. «Derramad sudor, pero no sangre». Esta fue una de las proverbiales frases que se atribuirían después a Rommel. Y, por aquella vez, su estrategia de jugarse el todo por el todo dio resultados.

El asalto al monte Matajur fue el episodio más destacado de la participación de Rommel en la primera guerra mundial, además de una experiencia que lo marcaría en otro sentido: antes del inicio de la ofensiva, la plana mayor del ejército había ofrecido a quien venciera en aquella confrontación la Pour le Mérite, máxima condecoración prusiana que reconocía la valentía de un combatiente. Sin embargo, Rommel descubrió rápidamente que aquel honor había ido a parar a otros dos oficiales que, en su opinión, no lo merecían: por una parte recibió aquella codiciada Max Azul Ferdinand Schörner, alférez del regimiento bávaro —competencia para el de Württemberg—, que más tarde, durante la segunda guerra mundial, se acabaría convirtiendo en un temido mariscal de campo; a él se sumó, por si fuera poco, otro alférez de un regimiento silesiano de infantería que había combatido en las proximidades y que, un día después de la victoria, vio cosida sobre su uniforme la condecoración, entregada personalmente por el káiser Guillermo II. Decepcionado, Rommel dirigió una queja por escrito a las autoridades. El asunto fue subiendo de un departamento a otro hasta alcanzar el Gabinete Militar del Káiser, aunque hubo que esperar hasta diciembre para que en Berlín se resolviese conceder también a Rommel la Pour le Mérite; claro está, junto con su comandante de regimiento, quien, en realidad, le había ordenado retirarse antes de que la cumbre estuviese conquistada. Aquella evidente humillación, y el hecho de que solo se le hubiera concedido la condecoración después de recurrir a la vía administrativa, consolidó en Rommel sus sentimientos de inferioridad frente a los oficiales de origen aristocrático y sus prejuicios con respecto al mundo del Estado Mayor y los servicios militares de la retaguardia.

Probablemente fue esta la razón por la que no pensó entonces ni por un momento que antes incluso de que concluyera la guerra se le enviaría a una de las unidades del Estado Mayor, lejos del frente. Pero también allí sufrió ofensas: como pronto descubriría, era el único oficial de su unidad que disponía de una de las apenas setecientas Pour le Mérite que se habían concedido durante la primera guerra mundial. Cuando Guillermo II visitó sus dependencias, los superiores de Rommel tuvieron para con este el gesto, muy revelador, de obligarlo a que se colocara al fondo. Pese a ello, el káiser descubrió entre la multitud a aquel que lucía la Max Azul y le pidió que saliera al frente. El hecho de que Guillermo II conociera los fundamentos de aquella recompensa le garantizó la simpatía de Rommel. En cualquier caso, el militar se alegró de que a finales de 1918 se le volviera a enviar a su antiguo regimiento.

SOLDADO DURANTE LA REPÚBLICA

Entretanto, la situación militar y política del Reich había experimentado profundos cambios. La guerra había terminado y el káiser había abdicado. En muchos lugares el poder estaba en manos de los Consejos Rojos y el país estaba sumido en una guerra civil. El caos, el hambre y el frío amenazaban la supervivencia de la población. Sin embargo, y pese a que durante la conmoción que supuso la derrota y la revolución posterior —rechazada por la mayoría de los soldados— fueron numerosos los excombatientes que se acercaron al terreno de la política, Rommel siguió siendo lo que siempre había sido: ni más ni menos que un soldado que, a diferencia de lo que hacían muchos otros oficiales, no luchaba en el seno de las unidades de voluntarios (los Freikorps) contra el nuevo orden republicano.

Las potencias vencedoras de la primera guerra mundial establecieron que la República Alemana solo podría contar con unas fuerzas armadas de cien mil hombres. Rommel, que había solicitado permanecer en la Reichswehr, tuvo suerte y pudo seguir formando parte del ejército. A finales de 1921 se le nombró jefe de una compañía de ametralladoras de Stuttgart, en la que se quedó durante casi ocho años. Posteriormente, y siempre en calidad de capitán, se le solicitó que impartiese clases en la Academia de Infantería de Dresde. Fue allí donde reflexionó acerca de los tiempos de la contienda, se preguntó por las causas de la derrota y llegó a la conclusión de que las fuerzas armadas, que aún mantenían su antigua forma de organización, no eran capaces de responder a las exigencias de una guerra moderna. Ya en el conflicto bélico Rommel había sido consciente de los límites que imponía la tradición militar de Alemania. La experiencia del monte Matajur no fue la única que le permitió comprender lo que estaba ocurriendo: en el ejército imperial no bastaba con demostrar un buen rendimiento. El origen y la antigüedad eran más importantes.

Como la mayoría de los oficiales profesionales, Rommel no se veía a sí mismo como un político, sino como un soldado obligado a la obediencia.

Manfred Rommel, hijo de Erwin Rommel

También en la República de Weimar tuvo Rommel la sensación de que lo estaban dejando arrinconado. Pese a que lo intentó en varias ocasiones, nunca se le admitió como alumno en la formación de generales del Estado Mayor. El hijo de Rommel, Manfred, está convencido de que su padre acabó renunciando a su ambición de entrar en el Estado Mayor, aunque más tarde reconociera que aquello fue un error. Los superiores de Rommel valoraban el resultado de su trabajo. Confirmaban que tenía un «carácter transparente, desinteresado, sencillo y modesto, que sus compañeros lo apreciaban y que sus subordinados lo admiraban profundamente», y algunos llegaron incluso a alabarlo abiertamente, como fue el caso del comandante de la Academia de Infantería y posterior mariscal de campo Wilhelm List, que dijo de él que se trataba de un «excelente soldado».

A finales de 1916, en el transcurso de un breve permiso, contrajo matrimonio con Lucie Mollin, a la que había conocido cinco años antes durante una formación en la Escuela Bélica de Gdansk. Formaron una pareja feliz, que convivió durante doce años sin hijos, aunque en diciembre de 1928 nació al fin Manfred. Se diría que con él la pequeña familia quedó completa. Sorprende, con todo, que los Rommel mantuvieran una estrecha relación con una niña a la que Manfred conocía como «la prima Gertrud». Solo mucho después llegó a descubrir la verdad: Gertrud no era su prima, sino su hermanastra.

Si […] caigo, solo tengo un deseo: saber que a las pobres Trudel y Walburg no les faltará nada.

Rommel, carta a su hermana Helene, 3 de agosto de 1914

A su regreso de Gdansk, a finales de 1911, Erwin Rommel había conocido en la localidad de Weingarten a Walburga Stemmer, que tenía por aquel entonces veinte años. Pronto iniciaron un romance, aunque sin pensar en ningún momento en el matrimonio: la familia de Walburga estaba arruinada porque su padre había derrochado su considerable patrimonio. Tampoco Rommel disponía en aquel momento de la fortuna necesaria para fundar un hogar digno de un oficial. Cuando en el verano de 1913 el padre de Rommel se enteró de aquella relación, exigió a su hijo que se separara inmediatamente de Walburga, algo a lo que él se negó, y no sin motivo: su novia estaba embarazada de cinco meses. Erwin Rommel padre no llegó a vivir el nacimiento de su nieta ilegítima, ya que falleció tres días antes del parto. Para el joven oficial aquella era una situación realmente complicada: ¿qué debía hacer? Como muestran las cartas de Rommel a su «Walburg[*]» que aún obran en poder de la familia, durante un tiempo coqueteó con la idea de abandonar el ejército y casarse con la madre de su hija. Sin embargo, el estallido de la primera guerra mundial en el verano siguiente puso fin a todas aquellas especulaciones. Rommel no podía dejar de prestar servicio en aquella circunstancia sin perder su honor.

Con todo, siguió ocupándose, de una forma verdaderamente conmovedora, de Walburga y Gertrud. Poco antes de partir al frente, se dirigió a su hermana para pedirle que, en caso de que él falleciera, acogiera a ambas y emplease su seguro de vida, de un importe de diez mil marcos, en dar un futuro a Walburga y Gertrud. «Mamá y tú seréis, sin duda alguna, tan amables de cumplir mi última voluntad —escribió en una carta—. Si se me concede la dicha de volver sano y salvo, mi único empeño será educar adecuadamente a Trudel y ayudar a Walburg con mis palabras y con mis actos. Hasta ahora he conseguido hacerlo con pocos medios y podría renunciar gustosamente a cualquier placer si puedo aportar a ambas algo bueno. Las quiero más que a mí mismo. Desearía enmendar mis errores».

No se sabe por qué Rommel acabó separándose de la madre de su hija y casándose con su pasión de Gdansk, Lucie Mollin. ¿Le pareció tal vez que el matrimonio con la hija de un rector era más propio de su rango que la relación con la pobre Walburga? El hecho es que Rommel continuó ayudando a su hija Gertrud. Por su parte, Walburga Stemmer nunca dejó de quererlo. Cuanto más tiempo se mantenía el matrimonio Rommel sin hijos, mayor era su esperanza de que él volviera algún día a sus brazos. La noticia del embarazo de Lucie Rommel fue un duro golpe para ella. Dos meses después del nacimiento de Manfred Rommel, Walburga murió en Weingarten. Según la versión oficial, de una pulmonía. Sin embargo, su nieto Josef Pan, hijo de Gertrud, explica: «Más tarde el médico de cabecera explicó a la familia que Walburga se había suicidado». Erwin Rommel y su mujer pasaron a ocuparse de Gertrud, que tenía ya quince años y que desde entonces vivió junto a su abuela, en Weingarten. ¿Fue la mácula que representaba una hija ilegítima el motivo por el que la carrera de Rommel en un ejército marcado por las tradiciones a la vieja usanza avanzó tan poco durante muchos años? Aunque así fuera, lo cierto es que el espíritu del nuevo tiempo que estaba comenzando valoraba otras cosas aparte de las cuestiones de honor.

UN NUEVO TIEMPO

Se conoce muy poco de la opinión que le merecía a Rommel el nacionalsocialismo, que por aquella época estaba dando sus primeros pasos. En calidad de oficial de la Reichswehr en la República de Weimar le estaba prohibido ejercer cualquier tipo de actividad política. No obstante, tampoco después del ascenso al poder de Hitler se incorporó a las filas del NSDAP ni de ninguna de sus subdivisiones. Resulta difícil pensar que en los primeros años del dominio nazi, a medida que Hitler iba consolidando su poder y mostrando su respeto a las antiguas élites militares, Rommel, al igual que el resto de conservadores, no contemplase con buenos ojos el nuevo Estado. Si un líder fuerte parecía valorar virtudes militares como la obediencia, la disciplina y el orden, ¿qué oficial sería capaz de reprochárselo, sobre todo teniendo en cuenta las insostenibles condiciones que estaba viviendo el Reich? Si Hitler aspiraba a sacudirse al fin las cadenas del Tratado de Versalles, ¿qué patriota podía oponerse a aquella reclamación? Si el ejército se modernizaba y reforzaba, ¿qué podía tener en contra de ello un soldado profesional como Rommel? Si el nuevo canciller honraba la tradición prusiana con ocasión del Día de Potsdam en una ceremonia celebrada en la iglesia Garnisonskirche, ¿qué combatiente podría permanecer impasible ante aquella manifestación, incluso aunque se tratase de un suabo como Rommel?

Para el 30 de junio de 1934, con el apoyo de Hitler a la Wehrmacht y no a las SA de Röhm, parecía estar claro que entre el dictador y sus fuerzas armadas existía una coincidencia de intereses, unos objetivos comunes que, en adelante, alcanzarían unidos. ¿Cuántos alemanes llegaron a saber o al menos a intuir que aquella escenificación era un engaño inducido a propósito? Rommel formaba parte de quienes se dejaron engañar. «Tendríamos que haber hecho explotar toda la burbuja en aquella ocasión», manifestó tras el golpe de Estado de Röhm, refiriéndose a los numerosos «caciques de partido» y «faisanes dorados» de los que Hitler se rodeaba y a los que tan poco aprecio tenía el ejército. Sin embargo, Rommel pasó por alto que el hecho de que se apartara con total frialdad a la dirección de las SA solo constituía el primer acto de una obra mayor, en la que le estaba reservado un papel muy especial.

En octubre de 1933, Rommel, que entretanto había ascendido a teniente coronel, recibió la misión de dirigir como comandante de batallón un regimiento de infantería de Goslar, conocido como los «cazadores de Goslar». En aquel contexto vio por primera vez en persona al hombre que, mientras, se había convertido en Führer y canciller del Reich. En septiembre de 1934 Hitler acudió al Día de los Agricultores del Reich en Goslar, que se celebró en el marco de aquella antigua ciudad imperial con la habitual pompa nacionalsocialista, incluyendo desfiles, discursos y paradas militares. El cometido que había recaído sobre Rommel en aquella jornada era capitanear una compañía de honor ante el Palacio del Káiser. Al parecer, había existido un conflicto con las SS, que solían ser las responsables de la protección de Hitler, pero Rommel habría amenazado con retirar a sus hombres si se los colocaba en la segunda fila. Hoy en día es prácticamente imposible determinar hasta qué punto aquel conflicto fue real. En cualquier caso, Hitler encontró ante sí una línea perfectamente formada de soldados de la Reichswehr, en posición de descansen armas, y las SS quedaron relegadas a un segundo plano. Rommel, por su parte, marchaba con la espada en alto, henchido de orgullo, unos metros por detrás del Führer. Con todo, Hitler no prestó una atención especial al comandante del regimiento de cazadores. Un apretón de manos al estilo militar y unas pocas palabras sobre la Pour le Mérite: aquello fue todo.

En 1935, Rommel asumió una nueva tarea, esta vez como director de formación de la Escuela Bélica de Potsdam, que acababa de abrirse. Dos años más tarde, el Ministerio de Defensa del Reich creyó ver en él al hombre adecuado para actuar como oficial de enlace con la dirección de las Juventudes del Reich. Sin embargo, la tarea de traer a un ejército de millones de chicos organizados en las Juventudes Hitlerianas (las Hitlerjugend o HJ) y, especialmente, garantizar su formación premilitar bajo las alas de la Wehrmacht parecía ser demasiado grande para Rommel, sobre todo porque se enfrentaba una y otra vez con el director de aquellas Juventudes Hitlerianas, Baldur von Schirach, al que llegó a recomendar que prestara al menos el servicio militar antes de dedicarse a actuar como un «general en jefe». En 1938 Rommel abandonó silenciosamente aquel puesto.

El Ejército alemán es la espada de la nueva visión alemana del mundo.

Rommel, carta a su mujer, 2 de diciembre de 1938

Entretanto, en 1937 se había publicado el libro Infanterie greift an («La infantería ataca»), del que hasta 1945 se vendieron más de cuatrocientos mil ejemplares, lo que permitió al público conocer a Rommel. Una serie de influyentes protectores se ocuparon de que aquella obra circulase también por las más altas esferas. Entre ellos destacó Nicolaus von Below, uno de los alumnos más diligentes que Rommel había tenido en la Academia de Infantería de Dresde y que, en calidad de edecán de aviación, había tenido ocasión de acceder al círculo más selecto del poder. Below fue quien llamó la atención del dictador sobre aquella obra. Además, habló una y otra vez a Hitler —que siempre estaba en busca de «oficiales del frente hábiles y sin formación como generales del Estado Mayor»— de su antiguo mentor. Más tarde, la estrecha amistad con el edecán jefe de la Wehrmacht Rudolf Schmundt, muy apreciado por el Führer, permitió contar con un vínculo directo con el jefe de las fuerzas armadas, evitando pasar así por el Estado Mayor. Durante la Crisis de los Sudetes, a principios de octubre de 1938, Rommel asumió el mando del «batallón de guardia personal del Führer». En el contexto de aquel cargo, vivió de cerca el entusiasmo de la población de la zona de los Sudetes, que recibía al dictador como si se tratase de un mesías y convirtió el viaje de Hitler en una auténtica marcha triunfal. El propio Rommel fue sucumbiendo cada vez en mayor medida a la fascinación que ejercía Hitler e hizo suya la cruda ideología del dictador durante los denominados «cursos de formación nacionalpolítica»: «[El] soldado de hoy debe ser político, ya que ha de estar en todo momento preparado para intervenir a favor de la nueva política», llegó a escribir a su mujer tras escuchar los discursos del Führer.

En noviembre de 1938, Hitler le nombró director de la Escuela Bélica de la ciudad de Wiener Neustadt. Aquel instituto, prestigioso por su tradición, debía convertirse, por voluntad del dictador, en la academia bélica más moderna de Europa, y el poco convencional Rommel parecía ser el hombre adecuado para conseguirlo. No obstante, a Rommel no le dio mucho tiempo a desarrollar aquel proyecto en lo que se conocía como el «Ostmark»[*], anexionado al Reich seis meses antes: en marzo de 1939 le llegó su siguiente misión especial, en esta ocasión relacionada con la «resolución de la cuestión del Rest-Tschechei»[*]. Una vez más, Rommel se puso al frente del «comando de guardia personal del Führer», con el que aquel usurpador pensaba seguir de cerca a las tropas alemanas que avanzaban en Bohemia y Moravia.

Al llegar a la frontera, surgió la duda de si Hitler debía viajar a Praga directamente por el camino más corto o esperar a que llegase su comando personal de las SS para reforzar su protección. Mientras que varios de los militares presentes se decantaron por la segunda opción, Rommel convenció a Hitler de que hiciera lo contrario: «Para usted, mi Führer, no existe más camino que el del corazón del país, el de la capital, el de la ciudad de Praga». Finalmente, Hitler y Rommel emprendieron el viaje sin apenas protección, en coches descubiertos. Aquella montería, no exenta de riesgos, a través de las tierras del enemigo debió de reforzar el sentimiento de unidad entre los dos combatientes de la primera guerra mundial.

LA «DIVISIÓN FANTASMA»

La entrada de los alemanes en Praga no fue en modo alguno una «guerra florida» popular, sino que, a diferencia de lo ocurrido con el Anschluss de Austria o la «recuperación» de los Sudetes, los soldados de la Wehrmacht, en lugar de ser recibidos en las calles con júbilo y miradas de éxtasis, se encontraron en la mayoría de los casos con un gélido silencio. Cuando en el verano de 1939 la crisis con Polonia alcanzó su punto de tensión máxima, había multitud de señales que indicaban que iba a estallar una guerra, pero Rommel no quiso verlas. Estaba profundamente convencido de que Hitler, quien, como soldado, había conocido el horror de la guerra, haría todo lo posible por mantener la paz. El 23 de agosto, ya en calidad de general de división —había ascendido a ese rango a principios de aquel mismo mes, lo que le permitió al fin formar parte de las altas esferas del ejército—, se le volvió a destinar al cuartel general del Führer. Incluso la noche antes de que se iniciase el ataque escribió a su mujer: «Creo, en cualquier caso, que esta situación se resolverá sin tener que llegar a realizar acciones bélicas de relevancia». Era evidente que confiaba en Hitler, quien había asegurado solemnemente que solo le interesaba el «corredor polaco» que, desde la entrada en vigor del Tratado de Versalles, separaba la Prusia Oriental del resto del territorio del Reich.

El servicio que prestaba Rommel apenas se diferenciaba de las intervenciones que había realizado anteriormente junto con el «comando de guardia personal del Führer». Lo único que cambiaba es que ahora quienes rodeaban a Hitler debían avanzar tras una tropa que iba combatiendo. Por eso Rommel admiraba aún más al dictador, que en aquellos días realizaba numerosas visitas a las tropas en coches descubiertos y en zonas que, lejos de estar controladas, se encontraban todavía en pleno combate. «Para él parece ser un placer situarse en medio del fuego», observó más tarde Rommel. Por su parte, Hitler hacía lo posible por ganarse el aprecio de su general a través de pequeños gestos y muestras de simpatía. Se cree que Rommel participaba en las conversaciones de análisis de la situación, en las que incluso llegó a levantar la mano para pedir la palabra en varias ocasiones. En sus numerosas cartas a su mujer se observa cómo el entusiasmo que sentía por el dictador iba en aumento: «Acompaño muchas veces al Führer. Su confianza es para mí la mayor alegría, superior incluso a la que siento por mi rango de general», afirmaba. Cada observación afable, cada pequeña atención que le dedicaba Hitler, quedaba reflejada en las noticias que enviaba a casa. «Es extraordinariamente amable conmigo»; «Anoche se me permitió que me sentara a su lado»; «Hablo con él cada vez con más frecuencia»… El soldado apolítico se sentía más y más atrapado en la magia del dictador.

[Hitler] desprende una fuerza magnética, tal vez hipnótica, que tiene su origen más profundo en el convencimiento de que está llamado, por Dios o por la Providencia, a conducir al pueblo alemán «hacia el sol»[*].

Rommel, 1939

El futuro pertenece al tanque como punto central de cualquier pensamiento táctico.

Rommel

Admiraba la capacidad de Hitler para «captar rápidamente los puntos esenciales y encontrar a partir de ellos una solución». En las audiencias prácticamente personales que el dictador le concedió, el Führer le exponía los efectos de los tanques, las tropas de asalto y la aviación y siempre subrayaba que las victorias rápidas privaban al enemigo de cualquier oportunidad de defenderse. «Me daba la impresión de que Rommel absorbía ávidamente cada una de las palabras del Führer», observó más tarde el ayudante de cámara de Hitler, Heinz Linge. Rommel constató con satisfacción que las ideas de Hitler sobre lo que era una guerra moderna coincidían con las suyas. El uso de tanques y unidades blindadas, que permitió avanzar en Polonia a toda velocidad y concentrando la artillería, suponía una concepción completamente nueva de la lucha, como explica David Fraser, historiador militar y biógrafo de Rommel. Con todo, se trataba de un tipo de contienda que se acercaba a la que, en el fondo, Rommel ya había puesto en práctica con su batallón de la montaña. «Él siempre estuvo convencido de que el empuje, la sorpresa y la concentración llevarían al éxito y siempre creyó en la eficacia del ataque rápido por los flancos y por la espalda del enemigo, que apenas obligaba a prestar atención a otros riesgos. Ya como joven alférez sin experiencia supo instintivamente que en la guerra se necesita mostrar osadía y movilidad. En Polonia observó con satisfacción la aplicación moderna de sus propios principios militares y […] tuvo la confirmación de lo que él había defendido permanentemente».

Por eso era previsible que, cuando la Oficina de Personal del Ejército le preguntó por sus preferencias, Rommel pidiese ponerse al mando de una división blindada. Para Rommel, el tiempo del «vals de los cañones» de la infantería había llegado a su fin y ahora quería liderar la guerra en primera línea de frente, tan rápidamente y con tanta movilidad como le permitieran los tanques. Con todo, no fue capaz de despejar de inmediato las dudas de la Oficina de Personal, que se preguntaba si aquel oficial de infantería conocía las posibilidades de aplicación de las armas blindadas, dado que en principio solo pudo justificar su experiencia en la división de cazadores de montaña. Es probable que fuera el propio Hitler quien apoyó expresamente a Rommel para que consiguiera aquel destino y quien le dio, en febrero de 1940, el mando sobre la 7.ª División Blindada, estacionada en Renania.

De este modo acabó dirigiendo una unidad de tanques que se había organizado de acuerdo con las ideas del general Heinz Guderian y que debía ser la punta de lanza del ataque en el terreno occidental. El padre del «arma blindada alemana» coincidía con la visión de la guerra moderna que defendía Rommel. En su obra fundamental Achtung - Panzer! («¡Atención! ¡Tanques!»), Guderian había subrayado que el principal objetivo era mantenerse en todo momento en movimiento y privar al enemigo de cualquier posibilidad de reconstruir sus posiciones de defensa, empleando para ello la violencia del propio ataque. Esta táctica no tenía nada que ver con las normas básicas de la acción militar —asegurar los flancos y proteger la vanguardia— que se habían venido siguiendo tradicionalmente. Por eso, los más tradicionales dentro del mando de la Wehrmacht rechazaron el planteamiento, cuando no lo atacaron directamente basándose en los principios que habían estado en vigor hasta entonces. Pese a todo, Hitler aprobó un plan de operaciones basado en las premisas de Guderian, que acabó dando una clara e inesperada victoria sobre Francia.

Rommel con la 7.ª División Blindada: para esos señores de edad avanzada que habían vivido la guerra de trincheras en Francia, aquello suponía una forma increíblemente nueva de combatir. Y todos sabían que era Hitler quien había impuesto que fuera así.

Winrich Behr, oficial del Cuerpo Alemán de África

A diferencia de lo que solían hacer los comandantes de las grandes unidades militares por aquel entonces, Rommel no desplegaba a sus hombres en la retaguardia, sino en la primera línea. Ya en el tercer día de los ataques, la vanguardia de la división consiguió cruzar la zona de bosques de las Ardenas, realmente impracticable, y alcanzar el primer objetivo, el Mosa. Tres días después, la división atravesaba el río y se encontraba ante sí con la defensa francesa, la conocida como «Línea Maginot», extraordinariamente sólida. Pero también este punto se pudo tomar mediante un ataque masivo de artillería «en movimiento». Fue entonces cuando comenzó para Rommel la guerra que siempre había deseado liderar: liberado de la obligación de seguir las órdenes de parada de sus superiores, avanzó como un poseso, convencido intuitivamente de que estaba haciendo lo correcto. Pronto amigos y enemigos conocieron a su tropa como la «División Fantasma». Evidentemente, en aquel tipo de guerra no faltaron los momentos críticos. Si el enemigo hubiese tenido tiempo de atacar la extensa línea alemana, Rommel no habría sido capaz de reconocer y repeler inmediatamente los contraataques. Las consecuencias habrían sido fatales, en buena medida porque no siempre resultó posible mantener la comunicación entre el comandante y el Estado Mayor de la división. Ni siquiera el mando de las fuerzas armadas alemanas sabía dónde estaban luchando exactamente los «fantasmas» de Rommel. Pero este volvió a tener la suerte que acompaña a los constantes. El enemigo se sentía tan conmocionado por el ataque alemán que era incapaz de ofrecer una defensa sistemática. Cuando el 1 de junio acabó la primera parte de la campaña de Rommel a las puertas de Lille, su división había logrado capturar, sin sufrir demasiadas pérdidas, más de siete mil prisioneros franceses, se había hecho con una elevada cantidad de tanques del enemigo y había destruido varios centenares de carros de combate. Este éxito le valió a Rommel la Cruz del Caballero y la felicitación personal de Hitler.

Ah, si no tuviésemos al Führer… No sé si existe otro alemán que domine de un modo tan genial el arte del mando militar y el liderazgo político.

Rommel, abril de 1940

Rommel gozaba de la especial confianza de Hitler, que se había ganado gracias a su actuación rápida y eficaz como mando militar en la campaña de Francia.

Nicolaus von Below, Als Hitler Adjutant («Como edecán de Hitler»)

Pero la popularidad de este líder militar tenía también su reverso. Como «favorito de Hitler», Rommel no gozó de un gran prestigio entre los mandos militares. Aunque el general Hermann Hoth, superior de Rommel como comandante del XV Cuerpo del Ejército, afirmaba que el militar había «abierto nuevas vías para el mando de una división blindada», el jefe del Estado Mayor de Generales, Franz Halder, aseguraba que se trataba de un «general enloquecido», que una y otra vez ignoraba las órdenes recibidas. Con todo, no hay nada más exitoso que el propio éxito y los mandos militares se vieron obligados a reconocerlo. Ya durante la campaña habían rodado una gran cantidad de imágenes que podrían garantizar el entretenimiento durante toda una velada de cine y que, finalmente, seis meses más tarde, se exhibieron como una película titulada Sieg im Westen («Victoria en el Oeste»). Tras la capitulación de Francia se sumaron numerosas escenas «complementarias» en las que Rommel aparecía por vez primera ante una cámara de cine. En ese momento ya no era un personaje secundario. Pese a lo que se ha afirmado una y otra vez en la literatura sobre el tema, el Ministerio de Propaganda no tenía nada que ver con aquella película. Antes al contrario: Goebbels criticaba «las incorrecciones históricas y psicológicas en la elaboración de la obra cinematográfica», que presentaba «importantes carencias». Sin embargo, tuvo que reconocer que, al fin y al cabo, la película convencía: «¡El público, en su mayoría oficiales, está profundamente impresionado!». Con todo, todavía no había estallado la euforia en torno a Rommel. Goebbels no se dio cuenta hasta el año siguiente del incalculable potencial propagandístico de este militar.

BAJO EL SOL DE ÁFRICA

Rommel posee la capacidad de arrastrar consigo a sus tropas en su caída, algo absolutamente imprescindible para el jefe militar de una tropa que debe combatir en condiciones atmosféricas especialmente difíciles, como las del norte de África.

Hitler

El 6 de febrero de 1941 Rommel entró en funciones como comandante general en jefe del ejército, ya que había sido elegido para dirigir un cuerpo de ataque alemán en el norte de África. En la tarde de aquel mismo día el general se reunió con Hitler, que le dio instrucciones relativas a la campaña prevista. Seis meses atrás el dictador italiano Benito Mussolini había atacado Egipto con el propósito de no quedarse por detrás de los alemanes —que habían vencido a Francia, su «enemigo jurado»—, así como de fundar su Nuovo Impero Romano sobre suelo africano. Por el momento, aquel imperio estaba constituido principalmente por las colonias de Libia y Etiopía, y en el futuro, por voluntad del megalómano Duce, debería englobar todo el norte del continente. Sin embargo, la ofensiva italiana quedó pronto bloqueada por la defensa británica. Cuando en diciembre de 1940 las tropas de la Commonwealth iniciaron una contraofensiva, las piezas que formaban el frente italiano fueron cayendo una tras otra como un castillo de naipes. En el intervalo de ocho semanas los italianos tuvieron que retroceder ochocientos kilómetros hacia el oeste, ciento treinta mil de sus soldados fueron capturados y se perdieron cuatrocientos tanques y tres mil cañones. Hubo que desplazar a toda prisa lo poco que quedaba del ejército hacia Trípoli. El imperio colonial de Mussolini estaba a punto de disolverse. Temiendo sufrir una dolorosa derrota, al Duce no le quedó más remedio que bajar la cabeza y pedir ayuda a su aliado alemán.

Hitler prometió asistirles, y no solo por solidaridad, sino en buena medida también por su propio interés: su apoyo podría evitar la amenaza de la capitulación de los italianos, que habría tenido efectos —incluso de carácter psicológico— en las potencias del Eje. Además, su ayuda le serviría para contener a las tropas enemigas y, sobre todo, para causar un considerable impacto en las vías de suministro británicas abiertas en el Mediterráneo. Hitler anunció con fanfarronería a Mussolini que para apoyar a las tropas italianas enviarían al norte de África «al general de tanques más audaz del que se dispone en el ejército alemán», lo que a menudo se ha interpretado como una prueba de la alta estima en la que tenía el dictador a Rommel. No obstante, también es posible verlo de un modo diferente: Rommel parecía ser prescindible en la «gran misión verdadera: el enfrentamiento con el bolchevismo» (Hitler, 2 de junio de 1940), que más adelante sería tristemente conocida como la Directiva número 21, relativa a la «Operación Barbarroja», que se adoptó a finales de 1940. En cambio, el norte de África había sido desde el principio para Hitler y los mandos militares alemanes un escenario de guerra secundario.

El Mando Superior del Ejército (el Oberkommando des Heeres u OKH) indicó a Rommel que su tarea era exclusivamente defensiva: se trataba de establecer una línea de defensa delante de Trípoli para detener el avance británico. Aquella pequeña unidad de bloqueo, que en un principio constaría de apenas dos divisiones, no podría contar con ningún refuerzo de importancia. Al impetuoso Rommel no debieron de gustarle aquellos planes. En el arte de la defensa se sentía fuera de su medio natural. Por eso, Hitler se esforzó por seducirlo exponiéndole en persona argumentos muy parecidos a los que había empleado antes en un escrito dirigido a Mussolini: no era posible impedir el avance de los ingleses mediante un «mantenimiento de la posición puramente defensivo». En realidad, había que llevar a cabo una defensa de carácter ofensivo. ¿Un ataque, en lugar de una defensa? Aquello era más del gusto de Rommel. A ojos de Hitler, su destacado talento para la improvisación y su osadía para recorrer caminos poco habituales lo convertían en el candidato ideal para la misión del norte de África, después de que el Führer hubiera rechazado a Hans Freiherr von Funck, un típico representante del cuerpo de oficiales prusiano-alemán propuesto por el OKH.

Cuando el 12 de febrero de 1941, es decir, apenas seis días después de su audiencia con Hitler, Rommel pisó por vez primera suelo africano, rebosaba confianza en sí mismo. Con toda su energía, explicó a su escéptico oficial asistente, Heinz Werner Schmidt, que avanzarían primero hacia el este, que después darían un giro a la derecha y que finalmente recuperarían las colonias alemanas perdidas tras la primera guerra mundial. El desconcierto de Schmidt fue total. Rommel esperaba despertar aquel mismo sentimiento en sus enemigos en la contienda. Inmediatamente después de su llegada, el «General Farol» entró en acción. Rommel dispuso que se levantaran armazones construidos en cartón y madera, que de lejos daban la impresión de ser tanques, aunque de cerca solo habrían asustado, en el mejor de los casos, a los niños pequeños. Los pocos vehículos que envió de inmediato al frente arrastraban tras de sí ramas y cadenas de hierro, lo que levantaba tal cantidad de polvo que parecía que en realidad había un violento ejército dispuesto a atacar al enemigo. Cuando a mediados de marzo se recibieron en Trípoli los primeros tanques alemanes auténticos, Rommel organizó una parada militar en la que los vehículos debían dar varias veces la vuelta a la manzana, con lo que consiguió hacer creer a los observadores enemigos que disponía de unas fuerzas de combate con las que, en el fondo, no contaba.

La primera vez que vi a Rommel fue cuando arribamos al puerto de Trípoli. Estaba de pie en el muelle, gesticulando violentamente, y trató de meternos prisa. Quería que la tropa vistiera los uniformes y cogiera las armas lo antes posible, porque temía un ataque de los ingleses contra Trípoli.

Winrich Behr, oficial del Cuerpo Alemán de África

Sin embargo, parece muy cuestionable que los británicos se dejaran intimidar por semejantes trucos de prestidigitador. Tenían fuentes de información sobre sus nuevos enemigos en el escenario bélico del norte de África mucho más sólidas. En la instalación militar británica de Bletchley Park, unos especialistas en criptogramas habían resuelto el código —considerado «absolutamente seguro»— de la máquina alemana de cifrado Enigma, con la que la Wehrmacht llevaba a cabo todas sus comunicaciones por radio. Lo cierto es que aquella labor de descifrado era complicada y exigía invertir mucho tiempo en ella, pero el mando británico conocía al menos a grandes rasgos los planes y las fuerzas de combate de su enemigo, lo cual debió de plantear enormes problemas, especialmente a la Marina alemana, aunque también tuvo sus efectos en la guerra del desierto que se libraba en el norte de África. Por eso los ingleses no llegaron a pensar que los pocos soldados alemanes desplazados en Libia supusieran una amenaza seria. El 12 de febrero, fecha en la que Rommel llegó a Trípoli, el War Cabinet decidió interrumpir el avance en aquel país. Para el primer ministro, Winston Churchill, la prioridad estaba entonces en Grecia, donde a finales de octubre de 1940 habían entrado las tropas italianas —una vez más, sin autorización de su aliado alemán—. Aunque muy pronto las fuerzas armadas de Mussolini fueron detenidas por el ejército griego, los alemanes amenazaban con un ataque militar en el Egeo.

Todo aquello se ocultó a Rommel. Él no sabía que se estaban retirando fuerzas británicas del norte de África, sino que pensaba más bien que pronto comenzaría una gran ofensiva de los ingleses. Esto explica la prisa —por no calificarlo de verdadero «ajetreo»— con la que hizo avanzar a sus tropas en dirección al frente. Quería adelantarse a toda costa a los británicos para tener la sartén por el mango. Entretanto, su tropa había recibido ya una denominación oficial: el «Cuerpo Alemán de África (Deutsches Afrika-Korps o DAK). Hitler había escogido ese nombre por sus reminiscencias con el «Cuerpo Alemán de los Alpes» en el que Rommel había luchado durante la primera guerra mundial —dato morboso: precisamente contra los italianos—. Ahora, en 1941, Rommel estaba oficialmente subordinado al Comando Supremo italiano, que, en realidad, era el encargado de autorizar cualquier operación militar. Sin embargo, en la práctica Rommel no se preocupó lo más mínimo por esta particularidad, como tampoco se sintió limitado por el OKH, dado que se sabía protegido personalmente por el Führer.

Rommel decía: allí donde se avanza, se consigue la victoria; detenerse siempre es malo.

Friedrich Hauber, asistente en el Estado Mayor de Rommel

Cuando, a mediados de marzo, el general acudió a Berlín a presentar un informe, se encontró con que en el OKH se seguía insistiendo en organizar una operación de carácter defensivo. Sin embargo, Rommel decidió avanzar y dio orden de atacar, aún en Berlín. El primer tanto que se apuntó fue el de la toma de un pequeño fuerte en el desierto, llamado El Agheila. «Me adelanté con un pequeño grupo, compuesto tal vez por veinte hombres y un alférez —recuerda Winrich Behr, por aquel entonces miembro del Departamento de Información—. Decidimos abandonar nuestros vehículos y continuar a pie, recorriendo por la noche a través de la playa los kilómetros que quedaban. Cuando llegamos, descubrimos que en aquel fuerte podía haber cientos de miles de pulgas, pero ni un solo británico pasaba en él la noche. No fue hasta el amanecer cuando llegaron los coches espías del enemigo, a los que atrapamos o disparamos. Pese a todo, este ridículo capítulo acabó publicándose en la prensa alemana, dado que, evidentemente, tenía un cierto significado estratégico. Los medios presentaron el fuerte El Agheila como si se tratase del Fort Knox y hubiésemos asestado un duro golpe al adversario. En realidad no fue más que una ridícula historia, del estilo de las de Karl May»[*].

Lo que más me molestó del noticiero semanal fue aquella historia de los huevos fritos sobre los tanques. ¿Dónde habríamos podido nosotros conseguir huevos? Tal vez si alguien se hubiese quedado en la retaguardia y se hubiese encontrado con beduinos se habría hecho con algunos. Quizá habría podido intercambiar té y azúcar por huevos. Pero ¿de dónde habría sacado yo té y azúcar?

Rolf-Werner Völker, granadero de división de tanques

del Cuerpo Alemán de África

También el noticiario semanal infló considerablemente la toma del fuerte del desierto y ensalzó por primera vez a Rommel, que, según afirmó, había dirigido el ataque desde la primera línea del frente. Una enorme mentira. Aunque no sería la última. La propaganda alemana había encontrado un nuevo tema estrella: palmeras y minaretes, cielos sin una sola nube y arena del desierto, oasis y rebaños de camellos, sol ardiente y huevos que se freían sobre la chapa de los tanques… El exotismo de un continente extraño que hasta aquel momento los alemanes habían conocido fundamentalmente a través de las novelas de aventuras. Y a todo ello se unía la «acción»: tanques que embestían, artillería atronadora, ataques aéreos sobre las posiciones enemigas… Al fin una dosis de suspense para el público que llenaba las salas de cine alemanas y que desde la victoria sobre Francia se había tenido que contentar en general con pequeñas películas sobre el «frente de la Patria», en el que la población civil colaboraba en acciones de apoyo a las fuerzas armadas. Y en medio de todo aquello, siempre Rommel, Rommel y Rommel: con abrigo largo de cuero, indicando el camino a sus hombres; en coche descubierto, gesticulando enérgicamente; escudriñando a lo lejos con la ayuda de prismáticos; cubierto de polvo, con sus gafas de aviador en la frente; en una conversación de análisis de la situación, dando órdenes; entre sus soldados…

Era un tanto vanidoso. […] Posó en el tanque y prefirió aquella imagen.

Helmut von Leipzig, chófer de Rommel

El revuelo que se formó alrededor de Rommel llegó a las más altas esferas: Kurt Hesse, que había conocido al militar en su época de Dresde y que entretanto había conseguido el puesto de jefe de prensa del ejército, completó el contingente ordinario de Libia con tres de sus hombres fuertes, entre los que se encontraba Hans Ertl, quien había trabajado anteriormente como cámara para Leni Riefenstahl. También Goebbels trató de conseguir un vínculo directo con el «legendario oficial» de África: Alfred-Ingemar Berndt, quien en la vida civil ejercía el cargo de director ministerial en el Ministerio de Propaganda, prestó su servicio militar en el frente con el Cuerpo Alemán de África. Si bien en un principio Rommel miró con malos ojos a Berndt, rápidamente hizo de él su principal hombre de confianza. El general del desierto se había convertido en un objeto verdaderamente complaciente de la propaganda: ningún otro general de la Wehrmacht estaba tan convencido de la importancia del uso de esta herramienta, como observó con satisfacción el propio Goebbels. Mientras que otros jefes de tropas toleraban de mala gana a los hombres de la propaganda y a los corresponsables de guerra, Rommel los mimaba. Posaba una y otra vez para conseguir la mejor imagen, repetía las escenas si no respondían a sus expectativas… ¿Lo hacía por vanidad personal o porque comprendía que aquello era necesario? Probablemente, por su propio interés, evidentemente: desde su amarga experiencia en el monte Matajur, se había jurado que nunca más permitiría que lo humillaran. Y sabía que el ruido formaba parte del oficio de la guerra.

Con todo, el pacto con la propaganda tenía también su lado oscuro. Así, en abril de 1941 el semanario nacionalsocialista Das Reich atribuyó a Rommel una trayectoria impecablemente nacionalsocialista: lo presentaba como un hijo de trabajadores que tras la guerra había abandonado el ejército y que finalmente se había convertido en uno de los primeros jefes de las SA de Württemberg. El aludido presentó una queja por escrito ante tales falsedades, pero el Ministerio de Propaganda siguió erre que erre: ¡aun cuando los datos no fueran ciertos, no podían dañar el prestigio de un general tan extraordinario! De este modo, los narradores de cuentos de Goebbels siguieron construyendo en lo sucesivo un héroe según sus propios modelos, y la frontera entre poesía y realidad quedó desdibujada una y otra vez. Llegaron a asegurar, por ejemplo, que Rommel hablaba perfectamente el árabe, aunque el general apenas conocía cincuenta palabras de esta lengua. Otros expertos explicaron incluso por qué Rommel era capaz de moverse entre las dunas con una seguridad solo comparable a la que muestran los sonámbulos en sus movimientos: entre las varias docenas de palabras que se emplean en árabe para expresar el concepto «arena» encontraron una, propia del árabe clásico, que era precisamente «raml».

Querido general Rommel: Te seré sincera, querido general Rommel: siempre te he admirado, tanto al verte en el noticiero semanal como en el periódico. Hace tiempo que pienso «debería escribir al general Rommel», pero siempre he sentido timidez. Sin embargo, el último noticiero, que vi ayer, me ha dado el valor para hacerlo. Necesito pensar que no serás tan frío como tantos otros. Contigo, general Rommel, puedo abrir mi corazón. Os admiro, a ti y a tu Cuerpo de África, y espero, de verdad lo espero, que tú y tu Cuerpo de África podáis encontrar la victoria.

Carta de una niña de diez años de Augsburgo, 21 de junio de 1941

EL SEÑOR DE LA GUERRA DEL DESIERTO

Rommel, celebrado de aquella manera, se había trabajado la imagen de «señor de la guerra del desierto» con sus ataques relámpago en la provincia libia de Cirenaica, situada en el este del país, que sorprendieron tanto a aliados como a enemigos. Rommel empujó sin cesar a sus hombres hacia delante. Al cabo de cuatro días habían recorrido ya trescientos kilómetros de desierto. Pronto se encontraron con el problema del avituallamiento, que tenían que hacer venir cada vez desde más lejos. Ante tal talón de Aquiles, el Mando Superior italiano exigió que los ataques cesaran de inmediato. Sin embargo, pese a todas las advertencias y prohibiciones explícitas, Rommel se arriesgó a seguir avanzando, hasta que al fin Hitler le dio la razón y le felicitó por su «éxito inesperado». Lo que los soldados británicos habían ocupado en dos meses, el Cuerpo Alemán de África de Rommel, aún incompleto, lo recuperó en apenas dos semanas. Rommel resolvió el problema del avituallamiento a su manera. Con su precipitada retirada, los defensores dejaban a menudo aquello que los alemanes necesitaban con mayor urgencia: combustible y provisiones, un botín que servía para alimentar el siguiente ataque. Al menos, por el momento.

La cuestión del avituallamiento era para él secundaria. Nos decía: «¡Coged la gasolina de los británicos!». Y eso es lo que hicimos durante un tiempo. Pero la cuestión de garantizar el avituallamiento a largo plazo no preocupaba a Rommel tanto como a otros.

Winrich Behr, oficial del Cuerpo Alemán de África

¿Cabe atribuir aquella victoria exclusivamente a Rommel? ¿Fueron tan solo su sentido táctico, su abundancia de ideas y su especial estilo de mando los elementos que permitieron el triunfo sobre las fuerzas británicas? Así lo vendía la propaganda alemana, aunque en realidad aquello solo era una verdad a medias. No en vano, Rommel se había topado con un enemigo que se encontraba en una fase de reorganización. Además, los comandantes británicos confiaban en la información que les llegaba de su propia radio, que había logrado descifrar las órdenes defensivas que daba el OKH a Rommel, y había decidido así establecer el cese de la alarma. Sin embargo, los británicos no podían imaginar que el jefe del Cuerpo Alemán de África podría, sencillamente, ignorar las indicaciones de Berlín y atacar pese a ellas.

Además, no toda Cirenaica estaba en manos de Alemania. El frente tenía una espina clavada: Tobruk, una ciudad portuaria construida como fortaleza por los italianos que se encontraba rodeada por un círculo defensivo de casi cincuenta kilómetros. Extensas barreras para tanques, alambradas y campos de minas bloqueaban el camino hacia este enclave. La fortaleza recibía avituallamiento por vía marítima y contaba con una sólida defensa gracias a un contingente de tropas británicas. En pleno entusiasmo por su rápido avance, Rommel pensó que podía renunciar a los planes precisos en relación con las fortalezas y tomar Tobruk recurriendo también a la guerra en movimiento. Aquel sería un error fatal.

Nadie entendió los primeros ataques contra Tobruk. Aunque se conocía de sobra la solidez y el grado de ocupación de aquella fortaleza, se siguió enviando a ella cada batallón nuevo que llegaba, acumulando así, evidentemente, un fracaso tras otro. De este modo, cada unidad sufrió un duro golpe a las puertas de Tobruk. En el Cuerpo Alemán de África hay responsables de mando caprichosos que no nos entienden a nosotros, los jefes inferiores.

Maximilian von Herff, comandante de regimiento del Cuerpo Alemán de África

En varias ocasiones ordenó a sus tropas, numéricamente muy inferiores y agotadas por el esfuerzo del avance, que arremetieran contra el enemigo. Por todas partes les salió al paso el intenso fuego defensivo de los británicos. En los dos primeros días del ataque, los alemanes perdieron a más de mil doscientos hombres. «Rommel despertó en nosotros un intenso odio […] contra él —escribió un jefe de compañía— al seguir empeñado y obcecado en hacernos pagar su ceguera a la hora de juzgar la situación, al sacrificar, sin sentido ni provecho y con una brutalidad desmedida, miles de vidas humanas y material irreemplazable en aras de su ambición personal». El Domingo de Resurrección de 1941 Rommel, impasible, envió a otros quinientos hombres y veinte tanques al ataque. Solo ciento dieciséis soldados volvieron con vida.

Esto supone una clara contradicción con respecto a la imagen del caudillo atento que la propaganda nacionalsocialista había fabricado en torno a su figura y que hoy en día sigue siendo una parte nada despreciable del «mito de Rommel». Es cierto que Rommel impresionaba a sus hombres participando personalmente en primera línea del frente. Sin embargo, también lo es que no era tan querido por sus subordinados como otros jefes de tropa. Aunque, según sostiene Winrich Behr, antes de lanzar una operación se paraba a pensar en cómo podía lograr sus fines con la menor cantidad posible de pérdidas, «no renunciaba a atacar un objetivo necesario por el mero hecho de que pudieran morir soldados». Fue de «un temperamento poco dado a las concesiones, duro; en el fondo, dejaba de lado la dimensión humana», según su posterior jefe del Estado Mayor, Alfred Gause. Para algunos oficiales prestar servicio a las órdenes de Rommel suponía nada menos que un castigo. Tras el fracaso del ataque a Tobruk, la ira del jefe militar cayó sobre el comandante de la 5.ª División Ligera, el general Johannes Streich, quien, en medio de una acalorada discusión, tuvo que oír no pocos reproches, entre ellos el de haber «ido demasiado lejos en sus atenciones a la tropa». Evidentemente, Rommel habría preferido enviar al combate a las puertas de Tobruk a lo poco que quedaba de su división, ya muy diezmada, y dejar que sus hombres se desangrasen si ello era necesario para alcanzar su ambicioso objetivo.

Nunca exigió a sus soldados nada que no se habría exigido a sí mismo.

Wilfried Armbruster, intérprete de Rommel

Una vez más las quejas sobre el estilo de mando de Rommel llegaron a Berlín. También dentro de la dirección del ejército volvieron a dejarse oír sus críticos, como el jefe de los generales del Estado Mayor Franz Halder, para el que aquel militar «era incapaz de cumplir sus tareas de mando», y que acabó por enviar al teniente general Friedrich Paulus a África «con el fin de detener a aquel soldado que se había vuelto loco [Rommel], empleando para ello su influencia personal». Paulus, que un año y medio más tarde entraría en los libros de historia por el hundimiento de su 6.º Ejército en Stalingrado, conocía a Rommel desde los años veinte, década en la que ambos hombres estuvieron al frente de una división de infantería en Stuttgart. Ya entonces había quedado patente la profunda antipatía que sentían el uno por el otro: mientras que Rommel era un hombre de la tropa, Paulus representaba el típico oficial del Estado Mayor de Generales que se mostraba siempre distante. Por eso no es de extrañar que Paulus no tuviera una opinión muy benévola de Rommel.

Si algo no iba bien, él se ocupaba rápidamente del consejo de guerra. Era muy duro. Si él estaba delante, los demás también tenían que ponerse delante, sin pensar en las pérdidas.

Friedrich Hauber, asistente en el Estado Mayor de Rommel

Halder quería plantar ante las narices de Rommel una nueva autoridad de mando y limitar así considerablemente los poderes del comandante del Cuerpo Alemán de África. Pero había olvidado algo. Y el jefe del Estado Mayor de la Wehrmacht, el general Alfred Jodl, se lo recordó: «Para el Führer es importante que Rommel no se sienta constreñido por un superior». Así, Rommel quedó rehabilitado por «decisión del Führer» e incluso consiguió imponerse al Estado Mayor.

El hecho de que Rommel hubiera conseguido repeler dos ofensivas británicas hizo que Hitler se sintiera «de excelente humor». Cubrió de honores militares a su exitoso caudillo, al que en julio nombró «general de la tropa blindada» y poco tiempo después general en jefe del «Grupo Blindado de África». En aquella época Rommel escribió a su mujer: «Como acabo […] de saber, tengo que agradecer mis nuevos ascensos única y exclusivamente al Führer. Puedes imaginarte lo feliz que me siento por ello. Su reconocimiento ante mis logros y mis acciones es lo máximo que puedo desear». Por su parte, Halder escribió, resignado: «Los defectos de carácter de Rommel le están dando una imagen especialmente antipática, pero nadie quiere entrar en conflicto con él debido a sus brutales métodos y al apoyo con el que cuenta en las más altas esferas».

Los británicos dedicaron al general Rommel los máximos elogios en sus periódicos. Aquello era un síntoma de que no se sentían bien, porque en el Reino Unido solo se alaba al enemigo cuando gana; así se argumenta mejor la derrota.

Goebbels, Diario, 20 de diciembre de 1941

VICTORIAS PERDIDAS

Nos enfrentamos a un adversario muy hábil y osado y, si se me permite decirlo pese a los destrozos de la guerra, a un gran general.

Winston Churchill ante la Cámara de los Comunes en enero de 1942

Si acabábamos con

Rommel, destruiríamos también el mito. Esa era la idea.

James Gornall, tirador de precisión del comando que cometió el atentado

Para los británicos, el escenario bélico del norte de África adquirió entonces una nueva trascendencia —militar y, ante todo, psicológica—. Tras la retirada de los ingleses de Grecia, en 1941, la provincia de Cirenaica era el único punto en el que sus tropas se encontraban directamente ante las alemanas. El avance del Cuerpo Alemán de África había supuesto un duro golpe para las tropas que defendían su presencia en Egipto. Por otra parte, la opinión pública británica buscaba explicaciones para aquellas inexplicables derrotas y las encontró en la persona del caudillo militar enemigo. Sus éxitos se atribuyeron exclusivamente a su genialidad: solo un general especial, una especie de superhombre, podía infligir una derrota tan humillante al glorioso ejército británico. Sin embargo, había llegado el momento de poner fin a aquella situación. Los ciudadanos del Reino Unido esperaban una victoria de sus tropas —no en vano, se consideraban a sí mismos una potencia mundial—, así que se enviaron fuerzas frescas al frente.

Con todo, no confiaban únicamente en su superioridad numérica. Era necesario acabar con el mito de Rommel antes del ataque. Para ello, un sólido comando secreto compuesto por cincuenta hombres partió de Alejandría el 10 de noviembre de 1941 en el interior de dos submarinos, con el propósito de secuestrar al hombre al que los británicos creían capaz de resistir incluso a su superioridad.

«El resultado ideal sería la captura de Rommel, todo un golpe de propaganda —explica sir Thomas Macpherson, uno de los soldados que formaban parte del comando—. Aquello, como es lógico, supondría un perjuicio para los preparativos de la próxima ofensiva por parte del Cuerpo de África, pero sobre todo representaría un éxito propagandístico. La operación recibió la autorización de Churchill, que sabía que todo estaba ya en marcha y se sentía entusiasmado. Pensaba que atrapar a Rommel sería una oportunidad maravillosa».

Bajo la dirección del teniente coronel Geoffrey Keyes, los hombres de la Operación Flipper llegaron en la noche del 18 de noviembre al edificio de Beda Littoria en el que suponían que pernoctaba Rommel. Su misión estaba clara: «Teníamos que tomarle como prisionero. Sin embargo, si se defendía, habría que dispararle, sencillamente», explica James Gornall, que también participó en la operación. Y, sin embargo, la misión acabó siendo un fracaso. Keyes murió en la lluvia de balas con la que respondieron los centinelas alemanes y el resto del comando se vio obligado a retirarse.

La verdad es que Rommel ni siquiera se encontraba en aquel edificio. En realidad, se había reunido en Roma con el Mando Superior italiano y no volvió al norte de África hasta el día siguiente. El mal tiempo, que le había impedido regresar antes, lo salvó.

A Geoffrey Keyes […] le gustaban las acciones intrépidas y audaces, y, sin ánimo de hablar mal de él, hay que decir que se sentía como un actor en una gran película de cine.

Sir Thomas Macphersorn, edecán de Geoffrey Keyes

Así, el enfrentamiento en el campo de batalla seguía siendo el elemento que decidiría la guerra en el norte de África. Cuando aquel mismo 18 de noviembre de 1941 las tropas británicas atacaron, encontraron ante sí un enemigo concentrado en los preparativos de la ofensiva y nada preparado para la defensa. Rápidamente, los atacantes rompieron las líneas alemanas y lograron avanzar. En la prensa británica estalló la euforia: «¡Rommel, sitiado!», «Rommel, en plena huida»: así lo proclamaban los titulares. Para el Cuerpo Alemán de África, la situación se hacía más y más crítica. Hubo que renunciar a una posición tras otra. El 16 de diciembre comenzó la retirada de toda la línea del frente, ordenada por Rommel. El 31 de diciembre, el Zorro del Desierto se encontraba ya en el punto desde el que había iniciado su marcha en junio: la línea de El Agheila.

¿Fue la victoria británica una derrota alemana? Se supone que la respuesta debe de ser «sí», y de hecho lo sería si el norte de África constituyese un escenario bélico «normal». Sin embargo, una de las paradojas de la guerra del desierto es que en ella no solo se trataba de ganar terreno: un avance de cientos de kilómetros por las dunas no significaba (casi) nada; la eliminación de las fuerzas enemigas, en cambio, lo era todo. Así, pese a sus conquistas, los británicos no podían sentirse satisfechos, porque no habían alcanzado el verdadero objetivo: la destrucción de las fuerzas alemanas. En el cuartel general británico debió de cundir una mezcla de reconocimiento y pesar: «El general Rommel ha conseguido organizar una retirada ordenada». El propio Hitler, que, con todo, exigió categóricamente defender los territorios ya conquistados hasta la última gota de sangre, tuvo que admitirlo: «Dígale […] a Rommel que lo admiro», encargó a su jefe del Estado Mayor durante un encuentro. La alianza entre el Führer y su general se mantenía intacta.

Llegamos al cuartel general. Fuera no había guardias. Geoffrey Keyes abrió la puerta de un empujón y comenzó a disparar con su metralleta. Lo alcanzaron; había otro aún más rápido que él. Retrocedió, se arrastró unos metros, cayó al suelo y murió.

James Gornall, tirador de precisión del comando que cometió el atentado

La parte delantera se encuentra a doscientos kilómetros de Alejandría. Aún tendremos que dar algunos golpes para alcanzar nuestro objetivo. Solo lo peor queda lejos, por detrás de nosotros.

Rommel, carta a su mujer, 29 de junio de 1942

Y la alianza se haría aún más fuerte cuando, a finales de enero de 1942, con fuerzas claramente insuficientes, Rommel emprendió una nueva contraofensiva. La historia parecía repetirse: como había ocurrido seis meses antes, el golpe alemán sorprendió a los británicos, que no estaban preparados para aquella acción. Al igual que en junio de 1941, se sucedieron los ataques relámpago. Pronto los alemanes recuperaron extensas partes de Cirenaica y una vez más llovieron las condecoraciones y los ascensos a quien dirigía ya, por aquel entonces, el «Ejército Blindado de África». Después llegaría el golpe maestro de la táctica de Rommel. Mientras el servicio de información británico creía que las unidades alemanas avanzaban hacia el este, el Zorro del Desierto estaba, en realidad, retrocediendo. Su objetivo real era Tobruk. En las primeras horas de la mañana del 20 de junio los bombarderos en picado abrieron el ataque y lanzaron gases sobre las líneas de la defensa, entre las que lograron abrirse paso los tanques alemanes. En la mañana del 21 de junio de 1942 la fortaleza era ya alemana. En la patria, el Völkischer Beobachter celebraba en grandes letras la «soberbia victoria de Rommel». Aquel fue el mayor triunfo que el Cuerpo Alemán de África había conseguido hasta el momento: había caído la piedra angular del sistema de defensa británico en el norte de África. Tobruk no solo representó un nuevo impulso propagandístico para el Zorro del Desierto, sino que vino acompañado, además, de un nuevo rango: el de mariscal de campo. Se trataba del quinto ascenso en apenas tres años. «Ser ahora mariscal de campo es para mí como un sueño», escribió Rommel a su mujer.

El militar pasó a ser definitivamente una leyenda viva, tanto entre amigos como entre enemigos. A muchos británicos, como Samuel Bradshaw, aquella derrota les cogió completamente desprevenidos: «Para todos nosotros fue un golpe psicológico. Durante aquellos meses Tobruk había sido un símbolo de nuestra resistencia». Ocurrió lo que Hitler, con una alegría muy disimulada, había profetizado en su círculo más cercano: «Es peligroso destacar la importancia de un hombre determinante del enemigo, como Churchill ha hecho en el caso de Rommel. De ese modo se consigue que su nombre empiece a adquirir una relevancia equivalente al valor de varias divisiones».

Rommel es un general que con sus éxitos obtiene también las mayores victorias propagandísticas. Deberíamos disponer de varios generales como él.

Goebbels. Diario, 27 de junio de 1942

Pero ¿fue realmente Rommel aquel genial caudillo que la propaganda alemana mostraba y que veían en él también los británicos? Es cierto que se había revelado una vez más como un maestro de la táctica. Sin embargo, los éxitos cosechados en la primavera de 1942 tenían también un trasfondo mucho más ordinario: en el verano de 1941 —antes de que las potencias del Eje declarasen la guerra a Estados Unidos, lo que se produciría en diciembre de aquel mismo año—, el servicio militar de información de los italianos había conseguido robar de una cámara acorazada de la Embajada de Estados Unidos en Roma un código diplomático secreto junto con todas las tablas que permitían el descifrado, y lo habían copiado y devuelto a su lugar sin que nadie se percatara de ello. De ese modo, italianos y alemanes pudieron leer en adelante todos los mensajes telegráficos cifrados en el conocido como «Black Code». Por eso, el mejor hombre de Rommel se encontraba precisamente en El Cairo: se trataba de un agregado militar estadounidense, Bonner F. Fellers, al que Rommel llamaba su «buena fuente» y que casi a diario enviaba a Washington informes muy detallados sobre las fuerzas, formaciones y planes de los británicos, que elaboraba a partir del material proporcionado por los ingleses y de sus amplias inspecciones del frente. Así, Rommel era quien más información manejaba sobre las previsiones estratégicas y tácticas de su enemigo y, en consecuencia, podía enviar a sus fuerzas exactamente adonde era necesario. Así pues, cabe atribuir una parte importante de sus éxitos entre enero y junio de 1942 a aquella «buena fuente».

El preciso análisis de la situación que ofrecía Fellers sirvió a Rommel para corroborar su idea de que era indispensable perseguir a los británicos inmediatamente después de atacarlos. Según aquella fuente, en El Cairo la población árabe había dado muestras de júbilo y en ciertos mandos británicos que se encontraban en la capital egipcia se habían reconocido evidentes signos de pánico. Una vez más, los superiores de Rommel no quisieron saber nada de aquella persecución. Pero de nuevo el Führer se puso del lado del Zorro del Desierto.

Había que perseguir a los británicos «hasta el último aliento de cada hombre […] La diosa de la fortuna en las batallas solo se aparece a los héroes del campo una única vez. Y si no se la atrapa en ese mismo instante, es difícil que vuelva a dejarse apresar». En todo caso, Rommel quería seguirla muy de cerca. «Todas las unidades se están preparando para el nuevo avance», advirtió en la intervención que hizo en la radio tras conquistar Tobruk. Rommel puso ante los ojos de su intérprete, Wilfried Armbruster, las siguientes líneas: «Si seguimos avanzando así, podremos llegar hasta Palestina». No en vano, existía un gran «plan de oriente» secreto, que preveía tomar los campos de petróleo de Persia y unirse al ejército alemán del Este. Por eso los soldados que se separaban para ir al frente del Este o a África cantaban en la estación de ferrocarril de Leipzig una canción que decía: «¡En Jerusalén, en la estación de trenes, volveremos a vernos!».

Hoy estamos a cien kilómetros de Alejandría y tenemos en nuestras manos la puerta de Egipto.

Rommel, 3 de octubre de 1942

El posible avance de las tropas alemanas supondría la caída no solo de El Cairo o del canal de Suez, tan importante por motivos estratégicos, sino también del lugar al que habían huido muchos de los judíos perseguidos: varios cientos de miles habían conseguido escapar a los Comandos de la Muerte de los nacionalsocialistas refugiándose en Palestina, considerando que aquel lugar era seguro. Sin embargo, el miedo comenzó a extenderse: ¿qué pasaría si las tropas alemanas conseguían alcanzar Tierra Santa? Pronto se hizo público que la Oficina Central de Seguridad del Reich guardaba en sus cajones unos planes para la extensión del Holocausto a Oriente Próximo. Inmediatamente después de la conquista de Tobruk, se reunió el Estado Mayor de un «comando de intervención en Egipto», que se desplazó a Libia.

La principal actividad del comando de Rauff que forma parte del Einsatzgruppe, esto es, la aplicación de la shoah en Palestina, se habría llevado a cabo con rapidez y gracias a la ayuda de los colaboradores [árabes] inmediatamente después de que hubiese aparecido el Ejército Blindado de África.

Klaus-Michael Mallmann y Martin Cüppers, Hakenkreuz und Halbmond [«Cruz gamada y media luna»]

A la cabeza de aquel grupo se encontraba Walther Rauff, quien, como teniente coronel de las SS, fue uno de los principales organizadores del exterminio de judíos en los territorios ocupados de la Unión Soviética e inventó los Gaswagen[*]. Inspirándose en el modelo de los Einsaztgruppen o grupos móviles de acción que seguían al ejército del Este para extender el genocidio, Rauff tenía la misión de «adoptar medidas ejecutivas ante la población civil bajo su propia responsabilidad», también en Egipto y Palestina.

¿Fue el «impecable» soldado Rommel en realidad quien allanó el camino del genocidio? Hasta ahora se ha mantenido el dogma de que la campaña de África fue diferente a la lucha en el Este: un enfrentamiento limpio entre caballeros, una «guerra de soldados» en la que no se cometió crimen alguno. La verdad es que esta idea es válida en lo que respecta al ámbito directo de las órdenes de Rommel. Se conocen varios casos en los que el mariscal de campo ignoró las instrucciones de Hitler de fusilar inmediatamente a los soldados judíos o a otros francotiradores del bando británico. En realidad, solo una orden de Rommel en Libia tuvo un fondo antisemita: la que prohibió a los soldados alemanes comprar en negocios de judíos —claro está, aquello era ya costumbre en la propia Alemania—. Y, sin embargo, sigue abierto el debate sobre si las campañas de aquel soldado «apolítico» también formaron parte de la guerra que libró Hitler para imponer su visión del mundo. Lo quisiera Rommel o no. ¿Habría permitido el Zorro del Desierto la acción de los Comandos de la Muerte si la hubiera conocido? Por suerte para él, nunca tuvo que responder a esta difícil pregunta. Cuando, a su llegada en julio de 1942, Rauff anunció su presencia ante el Estado Mayor de Rommel y puso a disposición del Ejército Blindado de África su Einsatzkommando, componente de uno de los Einsatzgruppen, el mariscal de campo se dirigió una vez más a toda prisa hacia sus tropas en el frente y no tuvo tiempo de atender a su visita en un primer momento. Cuando poco después la situación bélica evolucionó de forma poco favorable para los alemanes, Rauff regresó a Alemania sin haber cumplido su misión y la imagen de Rommel quedó de ese modo intacta.

Sin embargo, la fortuna de los guerreros le dio la espalda. Primero, a principios de julio de 1942, se agotó la «buena fuente». Poco después, Rommel perdió su servicio de noticias sobre el enemigo, que cayó en un ataque británico. Aquella unidad había operado con frecuencia directamente junto al puesto de mando de Rommel para transmitirle la traducción al alemán de las noticias de los ingleses antes incluso de que estos pudieran confirmar su recepción. Así, Rommel volvía a andar a tientas en sus intentos de averiguar los planes del enemigo. Era el castigo por su precipitada decisión, tomada en plena euforia por sus victorias, de continuar la ofensiva en dirección a Egipto. Pocos días después, los escasos tanques que aún se encontraban en condiciones de participar en la batalla vieron bloqueado su avance en una estrecha franja situada entre el Mediterráneo y la depresión de Qattara, imposible de atravesar para aquellos vehículos, y se detuvieron en una estación de ferrocarril insignificante, de la que la línea de defensa de los británicos tomó su nombre histórico: El Alamein.

Bajo las órdenes de su nuevo general en jefe, Bernard Law Montgomery, en octubre de 1942 los británicos lanzaron una contraofensiva que, dada su superioridad aérea y el dominio de sus tropas terrestres, apenas dejó opción a los alemanes. En aquel momento Rommel no se encontraba con sus hombres, sino en su patria, aquejado de problemas de salud. De todas formas, no habría podido aportar gran cosa ante los ataques, aparte de su fama legendaria. Pero ¿qué era el mito de Rommel frente a los casi mil cien tanques de Montgomery? «You can’t stop a steam roller with a Volkswagen» («No puedes detener una apisonadora de vapor con un Volkswagen»), observó desde el frente británico Douglas Waller, en alusión a los éxitos anteriores del «General Farol». Así pues, no había más remedio que retirarse de forma ordenada. Y, sin embargo, cuando Rommel, ya de vuelta a África, solicitó una autorización para ello a su máximo superior, recibió una respuesta muy clara: «En la situación en la que se encuentra el único pensamiento debe ser el de persistir, no retroceder ni un paso y emplear todas las armas y todos los combatientes que aún queden. […] El único camino que debe indicar a sus tropas es el de la victoria o la muerte». Aquella era una de las típicas órdenes de resistencia de Hitler, que se repetirían en los años siguientes. Rommel la recibió aterrorizado; su confianza en la capacidad militar del Führer se había resquebrajado. En un primer momento siguió las instrucciones y siguió exigiendo a sus subordinados una obediencia incondicional. Sin embargo, cuando comprobó las consecuencias de aquella idea, se decidió a actuar por su cuenta para salvar lo poco que aún podía salvarse.

Creo sinceramente que no se debe permitir que un hombre se mantenga en una posición de una importante responsabilidad durante un largo período. Con el tiempo, acabará con los nervios destrozados.

Hitler, diciembre de 1942

Apenas quedaba ya nada. A espaldas de Rommel, las tropas británicas y estadounidenses llegaron al norte de África y el alemán se dio cuenta de que se estaba exponiendo a una guerra en dos frentes. En un gesto manifiestamente desesperado, se presentó en el cuartel general de Hitler, sin ni siquiera anunciar su visita, para exponer a su jefe militar con claridad que, en vista de la superioridad de los aliados, solo quedaba una opción: retirarse de África y reservar para el combate en Europa el valioso material y las unidades que aún estaban preparados para la lucha. Hitler perdió los papeles, le reprendió ante todas las personas que se encontraban presentes y le prohibió la evacuación. Sucedió lo inevitable: la retirada punto por punto. Hasta mayo de 1943 el grupo del ejército de África siguió ofreciendo resistencia, hasta que llegó el momento de la capitulación, en la que, en cualquier caso, no estuvo su gran comandante.

Por paradójico que suene, en el cuartel general del Führer se estaba procurando subordinar los intereses militares a los propagandísticos. No podían resignarse a que se tuviese que decir al pueblo alemán y al mundo que El Alamein se estaba perdiendo y creían que se podría cambiar este destino a través de la orden «¡victoria o muerte!».

Erwin Rommel, Krieg ohne Hass («Guerra sin odio»)

El 9 de marzo, Rommel fue convocado. Era preciso dejar el nombre del Zorro del Desierto al margen del amargo final que esperaba a la lucha en África. Su legendaria fama no podía quedar manchada con una derrota, porque «aquello resultaría muy perjudicial para su nombre», como advirtió Goebbels. «No podemos crear una autoridad militar como la de Rommel a nuestro antojo y apartarla después también a nuestro antojo».

EL ÚLTIMO GOLPE

En aquel momento comenzó la gira del mariscal de campo, celebrado como caballero invicto. Se sucedieron los libros y las intervenciones en la radio, y los objetivos de las cámaras de los noticiarios semanales se abalanzaron sobre él. Es cierto que este activo jefe militar no acababa de encontrarse cómodo con su papel, pero no llegaba ninguna nueva misión. Hitler, según se decía, quería «reservarlo» para tareas complicadas, «en las que se necesite urgentemente un líder capaz de improvisar», explicaba Goebbels. En el verano de 1943 se le encontró un nuevo campo de acción: las tropas aliadas habían desembarcado en Sicilia y la ruptura del eje Berlín-Roma parecía inminente. Cuando el Mando Superior italiano concertó un armisticio con los aliados y, en consecuencia, el país dejó de existir como sostén para los alemanes, los hombres de Rommel ocuparon, a partir del 8 de septiembre, el norte de Italia, mientras que el mariscal de campo Kesselring trataba de detener la ofensiva de los enemigos en el Sur. Con todo, la intervención de Rommel se encontró con el obstáculo de unas estructuras de mando poco claras y de la constante duda de Hitler, que vacilaba entre las diferentes posiciones de sus dos mariscales de campo, así que esta misión acabó siendo un mero episodio sin importancia.

A principios de noviembre de 1943 Rommel intervino en el que sería su proyecto final, en la Francia ocupada. Hitler lo nombró inspector de las instalaciones de la defensa en el Oeste, que debían detener el desembarco de los aliados en la costa del canal —desembarco que, por cierto, se daba por sentado—. Rommel se sentía irritado: «No se sabe si mi nuevo cometido significa que se me quiere mantener callado. Aparentemente, es la interpretación que se da desde distintos círculos. Pero me niego a creer que sea cierto», escribió a su mujer. En realidad, su posición se sostenía sobre pies de barro: hasta nuevo aviso, se encontraría subordinado directamente a Hitler. Nadie informó de su misión a su verdadero responsable, el Mando Superior del Oeste. Rommel tampoco recibió una autorización concreta para tomar decisiones en caso de que los aliados desembarcaran ni obtuvo más que respuestas vagas. Su presencia cada vez mayor en los mensajes propagandísticos alemanes que se lanzaron en los meses siguientes reveló con claridad cuál era el principal papel que Hitler le había reservado: el mariscal de campo sería una especie de baza para el triunfo psicológico, que infundiría respeto entre los aliados y extendería en el frente de la población civil de su patria la confianza en la victoria: allí donde se encuentra Rommel, no hay nadie capaz de pasar.

Rommel se dedicó con fervor a su trabajo para recuperar lo antes posible lo que se había perdido hasta entonces: la fortificación de casi dos mil kilómetros de la línea costera que los alemanes, de forma rimbombante, llamaban la «Muralla del Atlántico» y que consistía en una serie de construcciones de tipo búnker, diferentes entre sí —desde luego, no formaban parte de una concepción global— y entre las cuales se abrían extensos espacios vacíos. Rommel consiguió grandes cantidades de acero y hormigón que le permitieron ampliar las construcciones destinadas a la defensa.

El Führer está muy entusiasmado […] con el trabajo de Rommel. En el oeste, Rommel ha actuado de una forma modélica. Tiene una antigua cuenta pendiente con los británicos y los estadounidenses y está lleno de ira y odio. Rommel vuelve a ser el combatiente que era.

Goebbels, Diario, 14 de abril de 1944

Además, la creatividad y el sentido de la organización de este artista de la improvisación se materializaron en forma de obstáculos submarinos para los botes que se utilizarían en el desembarco, alambradas con púas, barreras antitanques y un invento que los estadounidenses bautizarían muy pronto con el nombre de «espárragos de Rommel»: estacas de madera clavadas en el suelo, dispuestas en la costa y en el interior, y acompañadas en algunos casos de minas, que deberían impedir el aterrizaje de aviones planeadores de carga. Rommel consideraba que las minas eran, sin lugar a dudas, la mejor arma en aquella situación: «Quiero minas contra las personas, contra los tanques, contra los paracaidistas. Quiero minas contra los barcos y los botes de desembarco».

Frente a las armas fabulosas de las que hablaba pomposamente la propaganda nacionalsocialista, ahora se contaba al fin con armas verdaderas, con las que se quería obrar el milagro de repeler el desembarco aliado. La pregunta que se planteaba en aquel momento era: ¿por dónde? La respuesta provocó problemas fundamentales que dificultaron el trabajo de Rommel: el caos y las diferencias de opinión acerca de la estrategia de defensa que resultaría más adecuada reinaban entre los principales generales.

Estamos en medio de una difícil lucha, el golpe decisivo de esta guerra. En los últimos meses y semanas hemos trabajado de una forma extraordinaria, pero aún no estamos tan preparados como lo habría deseado. ¡Más minas, más barreras profundas en el agua y en zonas de aterrizaje de las tropas, más artillería, cañones de defensa antiaérea, lanzadores de proyectiles y faros antiniebla!

Rommel, carta a su hijo Manfred, 21 de mayo de 1944

Gerd von Rundstedt, general en jefe del Oeste de sesenta y ocho años de edad, esperaba que el desembarco se produciría en la franja más estrecha del canal de la Mancha, en Calais, y quería dejar que los nutridos contingentes de tropas de los aliados avanzasen hacia la costa para destruirlos después: se trataba de la antigua fórmula de éxito de la batalla de la caldera[*]. Rommel, en cambio, no tenía ninguna duda de que, dada la previsible y considerable superioridad aérea de los aliados, se debía atacar a las tropas enemigas directamente en la fase de desembarco y enviarlas de nuevo al mar. Por eso, se inclinaba por que las divisiones blindadas se dispusiesen directamente en la costa y participasen de forma inmediata en el combate. Como se vería más adelante, el concepto de Rommel habría tenido posibilidades de convertirse en un éxito, salvo por el detalle de que él también contaba con un desembarco en Paso de Calais. Sus tanques habrían estado preparados en la costa, pero no en el lugar correcto. Precisamente fue Hitler quien consideró Normandía como uno de los posibles sitios en los que se iniciaría la ofensiva aliada. Sin embargo, no acababa de decidirse por la opción de concentrar todas las fuerzas defensivas en la costa normanda. El resultado fue una concesión poco sólida a todas las partes, que trataba de contentar a cada interviniente y que al final no fue útil a nadie. Los tanques alemanes quedaron destruidos, y el potencial de defensa del Reich, aún más debilitado.

Cuando, a primera hora de la mañana del 6 de junio de 1944, comenzó el ataque de los aliados en Europa, Rommel se encontraba en casa con su familia: los meteorólogos habían previsto un tiempo horrible, que parecía excluir la posibilidad de que se intentase el desembarco en los siguientes días. Por segunda vez en su carrera Rommel estaba ausente del frente en el momento decisivo. El mariscal de campo, que entretanto había ascendido a comandante del Grupo de Ejércitos B, no regresó a su cuartel general de La Roche-Guyon hasta la noche del «Día más Largo». Por aquel entonces se habían desperdiciado ya varias horas muy valiosas porque los responsables eran incapaces de ponerse de acuerdo entre sí: ¿aquello era simplemente una maniobra de distracción o el golpe principal que esperaban? Cuando finalmente quedó claro que se estaban enfrentando al gran ataque a la «fortaleza Europa» que habían temido durante tanto tiempo, ya era demasiado tarde: las tropas de desembarco de los aliados habían ocupado ya varias cabezas de puente extensas, mientras que los violentos ataques de la aviación británica y estadounidense impedía que los tanques, algunos de los cuales se encontraban a cientos de kilómetros, se acercaran a los tramos amenazados en el frente.

En los días posteriores Rommel se dio cuenta de que era imposible detener el avance de los aliados occidentales. Empezó a madurar la idea de que en aquella situación tenían que intentar establecer negociaciones con las potencias del Oeste, con el fin de acordar un armisticio en Occidente para, a continuación —y posiblemente incluso con la ayuda de británicos y estadounidenses— dirigirse hacia el Este y enfrentarse al bolchevismo, considerado como una amenaza para toda Europa. Actualmente sabemos que la esperanza de abrir un hueco en la coalición contra Hitler era, en aquel momento, completamente vana. No obstante, hombres como Rommel veían en esta idea la última oportunidad de evitar el temido hundimiento del Reich alemán. Con todo, el Zorro del Desierto también comprendía que un paso de ese tipo, aun cuando acabase resultando en un éxito, daría lugar en Alemania a un nuevo mito de la puñalada por la espalda, al estilo del que se había creado ya en 1918[*].

Rommel explicó que la guerra estaba perdida y que era preciso ponerle fin. Aquello era lo más duro que podía decir como militar en activo. Su célebre intervención culminó con la frase: «¡Hay que buscar un final político!».

Meinhard Glanz, soldado del Cuerpo Alemán de África, posteriormente general del ejército federal alemán

En una conversación que Rommel mantuvo con Hitler el 17 de junio de 1944 para analizar la situación, el mariscal de campo manifestó al Führer que era preciso encontrar una salida política para el final de la guerra en el Oeste. Aquella sugerencia no formaba parte de sus cometidos, le reprendió el dictador, que añadió que con él, Hitler, nadie sellaba la paz. Y a continuación, con una falsa afabilidad, comenzó a fantasear sobre sus armas de represalia para bombardear a largas distancias y los cazarreactores con los que se lograría cambiar el curso de la guerra en poco tiempo. Una vez más, consiguió con sus palabras poner a Rommel de su parte. Sin embargo, muy pronto la confrontación con la dura realidad de la guerra acabó para siempre con todas las ilusiones del Zorro del Desierto. El 29 de junio, en Berghof, el refugio de Hitler en Berchtesgaden, Rommel intentó por última vez convencerlo de la necesidad de encontrar una solución política. Sin embargo, el Führer no le permitió seguir hablando y le invitó a abandonar la sala. Aquella fue la última vez que el Führer y su «general favorito» se vieron físicamente.

En todas partes la tropa lucha de forma heroica. Sin embargo, este combate desigual se acerca a su fin. A mi juicio, es necesario extraer las conclusiones oportunas de esta situación. Como general en jefe del Grupo de Ejércitos, me siento obligado a manifestarlo con claridad.

Rommel, Betrachtungen zur Lage («Informe de situación»), 15 de julio de 1944

A principios de 1944, comenzó a considerar la posibilidad de que Hitler estuviese planeando arrastrar consigo al pueblo alemán en su caída. En el verano de 1944, ya estaba seguro de ello.

Manfred Rommel

Según las declaraciones de los testigos oculares, en los días posteriores Rommel manifestó en varias ocasiones su intención de «abrir» el frente occidental para que los británicos y los estadounidenses llegaran a Berlín antes que los rusos. El propio Sepp Dietrich, veterano de guerra del NSDAP y comandante de la división armada de las SS Leibstandarte Adolf Hitler («Escolta de Adolf Hitler»), se mostró dispuesto a acompañar a Rommel. Sin embargo, no pudo llegar a hacerlo. En la noche del 17 de julio, el coche en el que Rommel regresaba de una visita al frente se encontró en medio de un ataque enemigo con vuelos rasantes. Rommel ordenó buscar un lugar adecuado que ofreciese un abrigo seguro. Pero ya era demasiado tarde. Los bombarderos británicos, que disparaban una y otra vez, se abalanzaron sobre su objetivo. El chófer de Rommel perdió su brazo y, con él, el control del vehículo. Rommel, herido por los cascos de granada, salió disparado del coche y sufrió graves lesiones en la cabeza. Con aquello el mariscal de campo quedaba ya descartado.

¿UN MARISCAL DE CAMPO EN LA RESISTENCIA?

Tres días más tarde explotó en el cuartel general de Hitler, la «Guarida del Lobo», la bomba que había preparado Stauffenberg. Aquella tentativa de acabar con la vida del tirano pretendía demostrar al mundo que no todos los alemanes estaban dispuestos a seguir ciegamente a Hitler en su hundimiento. Fue una «sublevación de la conciencia» que no protagonizó el pueblo, sino un pequeño círculo de conspiradores de la Wehrmacht. ¿Qué papel desempeñó en todo aquello Rommel? ¿Qué es lo que sabía?, ¿qué es lo que autorizó?

En 1943, Rommel tuvo las primeras noticias, a través del alcalde de Stuttgart, Karl Strölin, de que en Alemania existía un círculo de resistencia. Strölin, antiguo camarada de regimiento del mariscal de campo en la primera guerra mundial y «veterano de guerra» del NSDAP, se había ido alejando internamente de Hitler. En una conversación que mantuvo con Rommel en febrero de 1944, le informó de las cámaras de gas y de los fusilamientos masivos que se estaban llevando a cabo en el Este y le exigió que se mantuviese disponible «para la salvación del Reich». Strölin estaba en contacto con Carl Goerdeler, exalcalde de Leipzig y, en aquel momento, líder de la resistencia civil. Goerdeler esperaba poder incorporar el «factor Rommel» al golpe de Estado que estaba preparando. Aunque para muchos conspiradores el mariscal de campo era el hombre de Hitler, lo cierto era que si se lograba atraer a aquel popular héroe militar al bando de la Resistencia se conseguiría aumentar considerablemente la base de apoyo entre la población. Los rebeldes, que también ansiaban sellar la paz por separado con el Oeste, estaban convencidos de que Rommel era la persona más adecuada para entablar negociaciones con las potencias occidentales. Goerdeler preveía incluso reservar el cargo de presidente del Reich para él. Sin embargo, a finales de marzo de 1944 el coronel general Ludwig Beck informó de que no sería posible «contar con Rommel».

Los oficiales encargados de tratar de atraer de forma definitiva al mariscal de campo al bando de los conspiradores eran fundamentalmente dos: el teniente general Hans Speidel, que desde mediados de abril de 1944 hacía las veces de jefe del Estado Mayor de Rommel, y Cäsar von Hofacker, asistente del comandante alemán al cargo de la Francia ocupada, Karl-Heinrich von Stülpnagel, y que formaba parte del círculo más estrecho de los conspiradores. Dado que no se registraron por escrito las conversaciones mantenidas —o, si se hizo, los documentos correspondientes se han perdido o destruido— y que hoy en día las declaraciones de los supervivientes se contradicen entre sí en determinados puntos, han quedado muchas preguntas en el aire. Las más importantes: ¿conocía Rommel los planes de atentado? ¿Los autorizó? Una visita que Hofacker hizo a Rommel el 9 de julio de 1944 adquiere en este sentido una relevancia fundamental: ¿llegó Hofacker, como él mismo aseguró a su regreso a París, a «confesar toda la verdad» al mariscal de campo?

El mariscal se opuso a un atentado, porque no quería convertir a Hitler en un mártir. Su plan consistía en capturarlo con ayuda de unidades acorazadas seguras y hacerlo comparecer ante un tribunal alemán para juzgarlo por los crímenes cometidos contra su pueblo y contra la humanidad. Ese pueblo que lo había elegido debía ser también el que lo juzgase.

Hans Speidel, Invasión 1944

Quiero hacer constar una vez más que mi marido no participó en los preparativos o en la ejecución del atentado del 20 de julio. Como soldado que era, se negaba a tomar aquella vía. Durante su trayectoria fue siempre un soldado; jamás un político.

Lucie Rommel, septiembre de 1945

Tras el fracaso del intento de golpe de Estado, Hofacker fue detenido. Según parece, después de sufrir tortura en la prisión de la Gestapo, declaró que Rommel se habría «puesto a disposición de la causa si el atentado hubiera salido bien». Sin embargo, Hofacker se retractó de aquella afirmación en un careo que mantuvo, a principios de septiembre de 1944, con Speidel, también encarcelado, según sostiene este último, quien fue interrogado a su vez durante tres días y tres noches sin descanso y, pese a ello, negó tras la guerra haber declarado en aquella ocasión nada que acusase a su superior. Con todo, los datos que facilitó Speidel —según el cual él mismo había planeado el atentado y había informado al respecto a Rommel, si bien el mariscal de campo se abstuvo de denunciar los preparativos que se estaban realizando— constituyeron el fundamento de un proceso ante el Tribunal de Honor del Ejército[*] que le llevó a ser expulsado de la Wehrmacht y, al igual que los demás conspiradores, a responder ante el Tribunal del Pueblo[*]. Sin embargo, en el juicio oral Speidel resultó sorprendentemente absuelto, lo que determinó que se volviera a señalar a Rommel como cómplice.

Estamos ante un verdadero embrollo de opiniones encontradas que resulta imposible de aclarar. El hijo de Rommel, Manfred, sostiene en la actualidad que su padre tuvo que saber que se estaba estudiando atentar contra Hitler.

Según él, es «prácticamente inimaginable que la idea de matar a Hitler no se expusiera nunca en presencia de Rommel y que tampoco a este se le pasara por la cabeza. Aquella idea era demasiado evidente». Sin embargo, el hecho de que conociera los planes de atentado no significa, siempre en opinión de Manfred Rommel, que aprobara el tiranicidio. Para él, Hitler resultaba más peligroso muerto que vivo. El mariscal de campo había intuido el riesgo que supondría que la muerte de Hitler diese lugar al nacimiento de un mártir. En cualquier caso, concluye su hijo, Rommel no tenía conocimiento de que se estaba preparando un atentado concretamente para el 20 de julio.

Pero entonces ¿de qué habló Rommel con Hofacker aquel 9 de julio? ¿Tratarían, de forma muy general, de la «liquidación» de Hitler, tal vez? No lo parece, si tenemos en cuenta las palabras que pronunció Rommel cuando se despertó del coma que le habían provocado sus lesiones y se enteró de que se había cometido un ataque contra el Führer: «Ahora entiendo de qué estaba hablando en realidad ese Hofacker», dicen que comentó. No obstante, es posible que esta frase formase parte de su estrategia para mantenerse, como cómplice, al margen del peligro. Tal vez con aquella misma intención escribió en los días siguientes varios textos, uno de ellos dirigido a su mujer: «Más allá de mi accidente, el atentado cometido contra el Führer me ha afectado profundamente. Tenemos que dar gracias a Dios de que todo haya salido tan bien». Pero ¿qué otra cosa podría haber dicho un oficial con funciones de mando tras aquel atentado fallido sin ponerse en peligro a sí mismo y también a su familia?

Rommel me dijo allá en el frente: «La única opción que nos queda para ayudar a Alemania de forma responsable a salir adelante es matar lo antes posible al Führer y a la chusma que forma su círculo más cercano. Solo así tendremos posibilidades de llegar a una paz llevadera».

General Heinz Eberbach en Trent Park, 20 de septiembre de 1944

Una serie de actas británicas recientemente descubiertas permiten llegar a la conclusión de que Rommel desempeñó un papel más activo en el intento de golpe de Estado de lo que se había pensado hasta ahora. Existen registros que reflejan los comentarios de ciertos oficiales relevantes del Estado Mayor alemán a los que se espió en el campo de prisioneros de guerra de Trent Park sin que se diesen cuenta —lo que hace que sus declaraciones sean de un enorme valor—. Entre todos ellos destaca la información del general Heinrich Eberbach, que en julio de 1944 dirigió el Grupo Blindado del Oeste y que se reunió con Rommel el 16 y el 17 de aquel mes.

El Führer estaba muy afectado por la traición del mariscal de campo Rommel […] y no quería causar al pueblo alemán el dolor de ver al general Rommel, que gozaba de tanto prestigio, responder ante un tribunal.

Alfred Jodl, jefe del OKW, declaración en Núremberg, 1945

Según Eberbach, el mariscal de campo declaró entonces que para «ayudar a Alemania de forma responsable a salir adelante» era necesario «matar» lo antes posible al Führer. Según el general, Rommel estaba de acuerdo con los objetivos que perseguían los conspiradores, pero insistía en que la «revolución contra Hitler» tenía que salir de su patria, porque de lo contrario el frente se vendría abajo. Solo si en el país se producían determinados acontecimientos, las tropas del frente se declararían solidarias con el pueblo. ¿Renegó entonces Rommel del hombre que había hecho posible su brillante carrera y que, sin embargo —como él mismo vería con aún mayor claridad más adelante—, estaba arrastrando a Alemania hacia la catástrofe?

Después del 20 de julio, nadie molestó a Rommel, que aún estaba gravemente herido. Cuando, a principios de agosto de 1944, se mostró al Führer un material que contenía indicios contra su mariscal de campo, Hitler se sintió «afectado» y «decepcionado», pero se limitó a ordenar lo siguiente: «Interrogad a Rommel una vez que se haya restablecido y dejadle marchar después, sin más».

Sin embargo, la situación se precipitó desde un frente completamente inesperado. Después de que Rommel recibiese el alta en el hospital militar y regresase a casa, un funcionario local del NSDAP lo visitó en Herrlingen para comunicarle los deseos de mejoría de parte del partido. Ante él, el mariscal de campo expresó todo su enojo: la guerra estaba perdida; Hitler, que tenía «disminuidas sus facultades mentales», se hacía rodear únicamente de aficionados. Estos comentarios tan derrotistas llegaron, tras varios rodeos, a oídos de Martin Bormann, en la Cancillería del Partido NSDAP. Bormann, cuya relación con Rommel nunca había sido especialmente positiva, comprendió que había llegado su oportunidad e informó a Hitler, quien posiblemente también recibió de la dirección de las fuerzas armadas un material que comprometía al mariscal de campo.

Por este motivo, hay autores que plantean la hipótesis de que el OKW organizara un complot contra Rommel. Alfred-Ingemar Berndt, en aquella época oficial asistente de Rommel, llegó a decir más adelante que aquella intriga fue obra de Keitel y Jodl. No en vano, el mariscal de campo se había ganado numerosos enemigos en las altas esferas militares. Pero ¿estaban sus compañeros dispuestos a traicionarle? Hitler convocó a Rommel a una reunión en Berlín para el 7 de octubre de 1944, pero el Zorro del Desierto se negó a viajar, alegando que su estado de salud aún era delicado. El dictador tomó su negativa a encontrarse personalmente con él como una confesión de su culpabilidad. Seis días más tarde, el OKW del Ejército anunció la visita de dos oficiales.

El Führer está convencido de que Rommel no ha participado en los preparativos del atentado, pero sí los conocía. Tengo que decir que eso […] es lo que más me ha decepcionado desde el punto de vista humano. Pero hacía tiempo que sabía que Rommel no es de fiar.

Goebbels, Diario, 2 de agosto de 1944

«No puedo expresar lo que leí en su rostro», reconoce Lucie Rommel al pensar en el momento en que su marido salió de su despacho, hacia las 13 horas de aquel 14 de octubre de 1944, para informarle del resultado de la conversación que había mantenido, durante casi una hora, con los generales Burgdorf y Maisel. Pálido y, sin embargo, sereno, le transmitió el cruel veredicto: «He venido a decirte adiós. Sospechan que he participado en el atentado contra Hitler. El Führer me ha dado a elegir entre envenenarme o ir ante el Tribunal del Pueblo. Han traído el veneno. Dentro de quince minutos estaré muerto». Y explicó a su hijo por qué iba a suicidarse: «Hitler me ha hecho saber que si me suicido no os ocurrirá nada, pero que, si no lo hago, tendréis problemas».

El Führer no quería mermar el prestigio del que gozaba entre el pueblo alemán y le dio la oportunidad de optar por el suicidio con una pastilla de veneno que le entregaría, ya fuera, uno de aquellos generales. Si se negaba a suicidarse, se le detendría y se le llevaría ante el Tribunal del Pueblo en Berlín. Mi padre prefirió el suicidio.

Manfred Rommel, declaración jurada, 1945

El suicidio de Rommel salvó a su familia de ser considerada corresponsable. Además, permitió dar una sepultura de Estado al mariscal de campo para «ocultar al pueblo alemán el secreto de su traición». Para los nazis era muy importante mantener engañada a la opinión pública. Tras una rápida despedida, Rommel subió junto con Burgdorf y Maisel al coche que lo esperaba a las puertas de su casa. Unos minutos más tarde, Burgdorf detuvo el automóvil y le entregó a Rommel la pastilla que contenía el veneno mortal. Poco después, el mariscal de campo estaba muerto.

Las dudas que pudo sentir Rommel ante la seguridad de la derrota y que le indujeron a ocultar que conocía el atentado contra el Führer no compensan toda su culpa.

Ralph Giordano, periodista

Irónicamente, aquel suicidio forzado ha contribuido en buena medida a mantener el «mito de Rommel» al margen de la derrota del Tercer Reich. Los delitos del régimen de Hitler no se cargaron sobre las espaldas de Rommel y el honor del Zorro del Desierto quedó a salvo. Tras la guerra, los historiadores británicos se prestaron diligentemente a conservar la imagen, a la vez de genio y caballero militar, que ya había creado la propaganda bélica inglesa y que los alemanes, derrotados, hicieron suya de buena gana.

Pero fue Speidel, antiguo jefe del Estado Mayor de Rommel, quien más se esforzó por enriquecer la leyenda del luchador de la Resistencia. Según declaró él mismo tras el final de la guerra, se había propuesto hacer de Rommel «un héroe nacional del pueblo alemán». Con todo, ni la visión británica ni la de Speidel llegaron a explicar el trágico destino de aquel mariscal de campo, que había servido con plena entrega y las mejores intenciones a un régimen que cometió horribles crímenes en otros lugares. Cuando Rommel se dio cuenta de que se había engañado a sí mismo, ya era demasiado tarde.

El dinero de Hitler

Los grandes mentirosos son también grandes magos.

Hitler

En la Delegación de Hacienda del distrito Este de Múnich, el inspector Vogt iba comprendiendo poco a poco que tenía ante sí un problema: no solo sus advertencias a la Cancillería del Reich habían caído en saco roto, sino que ahora tenía frente a él una formidable legión de enemigos que se habían unido para impedir que hiciera su trabajo, es decir, para evitar que velase por el pago de los impuestos. Incluidos los de Adolf Hitler, el canciller del Reich, quien, en cualquier caso, no tenía intención alguna de saldar su deuda con Hacienda. Una deuda elevadísima, por cierto. No en vano, Adolf Hitler —contemplado desde las filas del establishment conservador como un humilde soldado de primera de la Gran Guerra y, según sus propias declaraciones, un servidor de su patria extremadamente austero— ya era millonario el año en que alcanzó el poder. Su libro Mi lucha, del que en 1933 se habían vendido más de novecientos mil ejemplares, le reportó unos ingresos de 1,2 millones de marcos, esto es, setecientas cincuenta veces más que el sueldo de un obrero cualificado, que estaba en torno a los mil seiscientos marcos anuales.

Sin embargo, la opinión pública no podía ni imaginarse que la realidad fuera esa. A los alemanes se les había sugerido que al fin había tomado las riendas del Gobierno un hombre del pueblo, que conocía las necesidades del ciudadano de a pie porque él mismo había sufrido la miseria y había luchado para ascender desde las capas más bajas hasta la cima. Hitler dio todo un golpe de efecto cuando, poco después de tomar el poder, renunció a su sueldo como canciller. Pronto se tejió la leyenda del Führer ascético, dispuesto al sacrificio y desinteresado.

Al escritor de éxito en que se había convertido Hitler no le resultaba difícil realizar donaciones que causaban un gran revuelo en los medios de comunicación. Sin embargo, cuando se trataba de cumplir con su obligación cívica de pagar los impuestos, todo cambiaba. Y encima aquel desagradable asunto estaba en manos del inspector de Hacienda de Múnich Vogt, cuyas preguntas desoyó en repetidas ocasiones el asistente de Hitler. Por lo general, el principal ayudante de Hitler, Julius Schaub, teniente general de las SS y encargado de resolver los asuntos tributarios del canciller, no respondía a Vogt o bien lo hacía con evasivas. Sin embargo, acabó por reaccionar, aunque fuera enfrentándose a aquel pequeño funcionario de Hacienda.

Schaub se dirigió al secretario de Estado del Ministerio de Hacienda, Fritz Reinhardt, a quien Hitler había asignado personalmente en abril de 1933 aquel puesto, que dejaba en sus manos las decisiones en materia tributaria. Reinhardt resolvió de un plumazo el asunto, concluyendo que se podía considerar que la mitad de los ingresos anuales del canciller eran gastos profesionales deducibles, por lo que la deuda con Hacienda del año 1933 se calculó en 297 000 marcos y para el año 1934 se exigió el pago anticipado de 400 000 marcos. Sin embargo, Hitler tampoco estaba dispuesto a abonar este importe, ya reducido, del impuesto sobre la renta. Lo único que pagaba puntualmente eran los impuestos destinados a fines religiosos, así que aquel Führer tan poco interesado en saldar sus deudas volvió a azuzar a su secretario de Hacienda, Reinhardt, para que ordenase al presidente de la Agencia Tributaria de Múnich, Ludwig Mirre, que reprendiese a su funcionario. En consecuencia, Mirre hizo saber a Vogt a través de sus inmediatos superiores que en el Ministerio de Hacienda se había acordado que Adolf Hitler «no estaba obligado al pago de impuestos, habida cuenta de la posición que ocupaba, conforme al Derecho constitucional». El 19 de diciembre de 1936 Mirre escribió al jefe de la Delegación de Hacienda competente en aquel asunto: «Todas las liquidaciones tributarias que hayan contemplado una obligación por parte del Führer se considerarán nulas desde este momento. […] Por consiguiente, el Führer queda eximido de la obligación de tributar».

Con esta observación, el expediente de Hitler sobre el que se había trabajado en la Delegación de Hacienda del distrito Este, con sede en el edificio Alter Hof, en la calle Burgstraße, quedó archivado y guardado bajo llave. Aquel acuerdo, que tanto perjudicaba a las arcas del Estado, fue sin duda provechoso para Hitler, ya que establecía que, por ser canciller, quedaba exento de sus obligaciones tributarias. La «ayuda oficial» que había brindado el presidente de la Agencia Tributaria de Múnich, Mirre, también valió la pena para este último: en agradecimiento por su amistoso apoyo recibió hasta el año 1945 un sobresueldo de dos mil marcos mensuales —evidentemente, no sujetos al pago de impuestos—. Además, el 1 de abril de 1935 fue nombrado presidente del Reichsfinanzhof, el Tribunal Superior de Finanzas del Reich.

Hitler, todo un pecador en materia de impuestos: en vista de los terribles crímenes de los que el dictador fue responsable a lo largo de los doce años en los que se mantuvo en el poder, este aspecto puede parecer más bien insignificante. Sin embargo, este episodio de los primeros tiempos de su mandato no es sino la punta de un iceberg. Permite suponer lo que se escondía tras su imagen de sencillez y austeridad que se había difundido por doquier. La disposición fiscal extraordinaria que se acordó para Hitler es un síntoma del efecto corruptor que el sistema de dominio nacionalsocialista tuvo desde el principio en las estructuras estatales del Reich. Se impusieron sin remordimientos ventajas para el líder nazi y en todos los organismos existentes surgieron personas dispuestas a prestar ayuda y a participar de buena gana en el sistema a cambio de las correspondientes prerrogativas —dinero, carrera, influencia—. Al mismo tiempo, la vergonzosa exención de las obligaciones tributarias arroja una luz sobre el comportamiento personal de Hitler en este sentido y deja constancia de que el contraste entre el ideal difundido y la realidad final era especialmente grave en su caso: el estilo de vida de Hitler, que de puertas para fuera parecía espartano, y su celebrada modestia personal no eran sino parte de una escenificación que tenía poco que ver con la realidad. El multimillonario Hitler podía ser un asceta en lo que a comida y vestido se refiere: el biógrafo Ian Kershaw lo asegura en su obra fundamental, Hitler, 1889-1936, aunque añade que la vida del dictador transcurría «en el marco de un lujo desorbitado». Es evidente que el Führer del Tercer Reich disfrutó de los frutos que le proporcionaba el poder. En qué medida lo hizo es uno de los secretos de la dictadura nazi.

UNA VIDA INDOLENTE

«¡Nunca permitiré que mis planes fracasen por falta de dinero!». Esta fue la respuesta que dio Adolf Hitler a los llamamientos al ahorro que hizo su ministro de Hacienda, el conde Lutz Schwerin von Krosigk, poco después del ascenso del Führer al poder.

La idea de verme como un hombre no libre, trabajando sentado en una oficina, y no ser dueño de mi propio tiempo, me aburría infinitamente.

Hitler, Mi lucha

Hitler llevó este pensamiento hasta el extremo. En los primeros momentos de su carrera había tenido que enfrentarse a una amarga miseria. O, al menos, eso es lo que hizo creer a sus lectores en el apartado de su obra autobiográfica Mi lucha que aborda su vida entre 1907 y 1913. «En Viena recogí la más dura y la más completa enseñanza de mi vida»[*]. Así describió Hitler aquellos años de estrecheces y pobreza. No deja de ser cierto que se vio obligado a malvivir en una pensión masculina y que durante unos meses, a finales de 1909, cayó «en lo más bajo». Con todo, esta fase de miseria no se debía más que a él. El joven Adolf Hitler no mostraba ni la más mínima disposición para ganarse el pan trabajando regularmente. Se consideraba a sí mismo como un artista y —después de que la Academia de las Artes de Viena denegara su solicitud de ingreso— como un genio incomprendido. Esta visión le hacía difícil ocuparse de cuestiones prosaicas que le permitieran mantenerse por sus propios medios. Así y todo, en el primer año de su estancia en Viena no tuvo que hacer frente a grandes dificultades económicas, ya que tras la muerte de su padre empezó a cobrar una pensión de orfandad y, después del fallecimiento de su madre, en diciembre de 1907, tuvo acceso a una pequeña herencia de mil doscientas coronas, lo suficiente para mantenerse un año en la ciudad sin necesidad de trabajar. Y justo eso es lo que hizo Hitler: vivir de las rentas y dedicarse a lo que de verdad le interesaba. Los elevados precios de las entradas no le disuadían de acudir con frecuencia a la Ópera de la Corte de Viena para disfrutar de las obras de su compositor favorito, Wagner.

En las primeras intervenciones que realicé ante Hitler en actos del Estado me sentí extrañamente incómodo. Es probable que ello se debiera a que él aún no me conocía y a que manifestaba una clara antipatía por todo lo que tuviera que ver con las cuestiones tributarias.

El conde Lutz Schwerin von Krosigk, ministro alemán de Hacienda entre 1933 y 1945

El joven Hitler despreciaba, con aires de dandi, la idea de que debía ganarse el pan.

Ian Kershaw, Hitler, 1889-1936

Viena, ciudad a la que muchos contemplaban como prototipo de la alegría ingenua, como espacio festivo para personas dichosas, es para mí, por desgracia, solo un recuerdo vivo de la época más triste de mi vida.

Hitler, Mi lucha

Por aquel entonces compartía una modesta habitación con su amigo Gustl Kubizek, al que impresionaba con sus explicaciones sobre arquitectura, arte y música. Incluso empezó a escribir una pieza de teatro, a dibujar plantas de edificios y a diseñar escenografías, pero jamás acabó ninguno de estos proyectos. «La preparación sistemática y el trabajo regular eran cosas tan impropias del joven Hitler como lo serían del posterior dictador. En vez de dedicar el tiempo a eso, lo dedicaba mayoritariamente a llevar una vida de diletante, lo mismo que en Linz, ideando planes grandiosos que solo compartía el dócil Kubizek…, planes fantásticos que solían surgir de caprichos súbitos y que eran abandonados casi con la misma rapidez con la que habían surgido»[*], escribe Ian Kershaw, que llega a hablar de un «estilo de vida indolente». Kershaw constata que Hitler no llegó a hacer nada para mostrar de forma seria su ambición profesional: «Hitler no hizo nada en absoluto por lo que respecta a ganarse la vida». Dormía mucho, paseaba por los jardines del castillo Schönbrunn y acababa muchas de sus jornadas con una visita a la ópera. Vivía la vida de un bohemio, y, aunque se trata de algo que en modo alguno resulta reprochable en el caso de un joven que se encuentra en busca de orientación, ello no le impidió presentarse más tarde como víctima de una estructura fosilizada que negaba cualquier oportunidad a las personas con talento como él, ni asegurar que se había visto obligado a luchar duramente por la supervivencia en aquellas condiciones desfavorables. Esta imagen ficticia de resistente que había logrado ascender pese a todo es la que quiso transmitir a través de Mi lucha.

Su amigo Kubizek, que también procedía de Linz, explicó más tarde que durante una visita a la hermanastra de Hitler, Angela Raubal, la oyó criticar abiertamente su comportamiento. «Todos sus parientes le tomaban por un inútil que evitaba de antemano cualquier trabajo que le permitiese ganarse la vida». Como último recurso, Hitler se dirigió a su tía favorita, Johanna, para pedirle ayuda y consiguió de ella un préstamo de 924 coronas, que le permitió continuar viviendo al día casi un año más. Solo cuando se acabó también aquel dinero, en el otoño de 1909, se vio obligado a abandonar su vivienda, se quedó en la calle y tuvo que buscar refugio en un albergue masculino.

Cinco años en los que tuve que trabajar como peón y más adelante como pintor para ganarme el pan; un pan verdaderamente triste, que no bastaba ni tan siquiera para acallar mi habitual hambre. Ella era entonces mi fiel guardián, la única que no me abandonaba prácticamente nunca, la que compartía honradamente todo conmigo. Cada libro que me compraba provocaba su aparición; una visita a la ópera le permitía volver a acompañarme durante todo el día; libraba una lucha constante con mi cruel amigo.

Hitler, Mi lucha

Por aquel entonces, los alquileres y el coste de la vida en Viena experimentaron un drástico aumento, al tiempo que se incrementaban las necesidades de vivienda por la llegada continua de nuevos habitantes. Cabe dudar de que Hitler, como explica en Mi lucha, hubiese trabajado desde aquel momento en la construcción; también se debe cuestionar el fundamento de su amarga queja: «Durante dos años no tuve más amigas que la aflicción y la miseria, ni más acompañante que un hambre eterna que jamás se callaba». La imagen que cultiva en el libro es una enorme exageración, porque Hitler tuvo la suerte de conocer en un albergue para personas sin hogar a todo un maestro de la supervivencia llamado Reinhold Hanisch, que lo convenció para que, por fin, tradujese su talento —aun cuando fuese limitado— en dinero contante y sonante. Le propuso pintar cuadros de pequeño formato, que después él distribuiría entre los talleres de fabricación de marcos, en los que cualquier motivo pictórico que permitiese llenar aquellas piezas vacías era bienvenido. Fue la primera vez que Hitler ganó algo de dinero. Repartieron las ganancias entre ambos y pronto pudieron despedirse del albergue. Hanisch y Hitler se mudaron a una residencia masculina modélica, una especie de «proyecto faro» de los servicios sociales de Viena. El hogar, situado en la calle Meldemannstraße, no era una estación final para existencias fracasadas: contaba con habitaciones individuales, instalaciones sanitarias que eran todo un ejemplo, cuidadas zonas comunes, pequeñas cocinas para que los alojados pudiesen preparar sus propias comidas y platos a precios asequibles. Además, disponía de salas de trabajo en las que se podían elaborar manualidades que más tarde se pondrían a la venta. Hitler pintaba regularmente acuarelas con motivos de Viena a partir de fotografías o postales, mientras que Hanisch comercializaba aquellas baratijas. «Los dos ganaban entonces dinero suficiente como para ahorrarse la humillante búsqueda de fatigosos trabajos ocasionales y la espera diaria durante horas delante de cualquier centro de beneficencia con sucias camas o del albergue para personas sin techo», escribe la historiadora Brigitte Hamann en su estudio Hitlers Wien («La Viena de Hitler»), en el que confirma: «Por primera vez en su vida, Hitler era capaz de ganarse la vida trabajando». Con todo, también surgieron desavenencias con su «agente», Hanisch, que censuraba la ética de su compañero en cuestiones laborales: «Era imposible conseguir que Hitler se pusiese a trabajar. Mientras yo me esforzaba por convencer a los enmarcadores y a los empapeladores de paredes, él se pasaba las mañanas dibujando en el hogar. Pero entonces llegó la política y, como de costumbre, él quiso ser quien llevara la voz cantante», escribió más tarde Hanisch en sus memorias. Hitler le respondía que él solo podía pintar cuando se encontraba con el ánimo apropiado para ello, que no era «un culi que trabajase por encargo». Finalmente, Hitler y Hanisch se separaron, supuestamente porque este último no dividió correctamente las ganancias entre los dos. Hitler se dedicó entonces a comercializar su obra por libre y consiguió vivir de lo que ganaba. «En la primavera de 1913, después de tres años en el Albergue de Hombres, Hitler aún seguía a la deriva, vegetando…, no estaba ya en la miseria, ciertamente, y solo tenía que velar por sí mismo, pero no tenía perspectivas profesionales». Así resume este período Kershaw, el biógrafo de Hitler. Sin embargo, diez años después de la muerte de su padre se produjo un cambio: Hitler tuvo acceso a su herencia, ya que al fin había alcanzado la edad de veinticuatro años. El «artista de la pintura» que residía en la Meldemannstraße de Viena recibió por correo postal 819 coronas. Entonces pudo realizar un sueño que había alimentado durante largo tiempo: abandonar Viena, capital de ese Imperio austrohúngaro multiétnico que tanto despreciaba. Desde muy pronto se había sentido llamado por el nacionalismo alemán, algo que no era en modo alguno infrecuente en el Linz de su juventud, cuya población era más o menos de origen alemán.

En mi juventud, gastos de diez, veinte o treinta marcos representaban para mí una preocupación. Solo hubo una época en la que no tuve que preocuparme: los seis años en los que fui militar. Entonces no había que tomarse la vida tan en serio. Nos daban […] la ropa […]; también la comida, y lo mismo ocurría con el alojamiento.

Hitler en un discurso de 1941

EL ESTALLIDO

Con veinticuatro años, Hitler se trasladó a Múnich. Al igual que Viena, la metrópoli bávara era una ciudad residencial que atraía a numerosos artistas y en la que se iniciaron muchas carreras. Sin embargo, el recién llegado estaba lejos de todo ello. Su experiencia como pintor de postales le permitió obtener algún sustento también en Múnich. No obstante, en 1914, la vida de Hitler, como la de muchas otras personas en Europa, cambiaría de repente. Hitler acogió con satisfacción el estallido de la primera guerra mundial. Se alistó voluntariamente en el ejército bávaro y, en el otoño de 1914, partió a la guerra. «No me avergüenzo, tampoco hoy, de decir que yo, sobrecogido por aquel tormentoso entusiasmo, caí de rodillas y, con todo mi corazón, di las gracias al cielo»[*], sostenía diez años más tarde en su panfleto Mi lucha. En octubre de 1914, el voluntario de guerra Hitler vivió su bautismo de fuego al ser incluido en el regimiento conocido como el «Regiment List», que lucharía contra los británicos en Ypres. Lo cierto es que, posteriormente, pasó la mayor parte de la contienda en la retaguardia, donde desempeñó funciones como correo. El Regiment List fue durante aquellos años su patria. Hitler estaba al servicio del estado de Baviera y tenía cubiertas todas sus necesidades de manutención y alojamiento. Sentía, como soldado, que estaba luchando por la nación alemana en un gran enfrentamiento que conmovió a todo el mundo, lo que proporcionaba a su existencia la dosis de despreocupación y, al mismo tiempo, de sentido que estaba buscando. Con todo, también aquel tiempo que lo colmó de una «orgullosa felicidad» llegó bruscamente a su fin. En octubre de 1918, el soldado de primera Hitler fue víctima de un ataque con gas de los británicos y perdió por un tiempo la vista. En el hospital militar de la ciudad de Pasewalk, en Pomerania, oyó hablar de la revolución y de la derrota.

«Fue entonces cuando me di cuenta de hasta qué punto cualquier sufrimiento personal es insignificante en comparación con el infortunio de la patria», escribiría más tarde recordando aquel momento, que destacó como el punto de inflexión más decisivo de su vida. «Decidí convertirme en político». Sin embargo, aquello no fue una tarea fácil, aun cuando la trascendencia de la experiencia bélica y de la derrota fuera, en el caso de Hitler, indiscutible, como subraya Ian Kershaw: «La primera guerra mundial hizo posible a Hitler. […] Sin la guerra, habría sido inconcebible un Hitler en el cargo de canciller que había ocupado Bismarck». Pero hasta alcanzar esa meta quedaba aún un largo camino por recorrer.

Cuando Hitler regresó a Múnich, en 1919, seguía siendo un soldado del ejército bávaro. Sin embargo, para la mayoría de las unidades que se trasladaban del frente a la patria la desmovilización era inminente. Después de cuatro años de guerra, casi todos los que volvían a casa se planteaban la misma pregunta: dónde y cómo encontrar sustento. También era el caso del soldado de primera Adolf Hitler, que tenía ya casi treinta años y apenas contaba con una libreta de ahorro en la que disponía de quince marcos y poco más. No había aprendido nada y nadie lo esperaba. «En aquella época Hitler estaba dispuesto a quedarse junto a cualquiera que le mostrase simpatía. […] Era como un perro vagabundo y fatigado en busca de un amo», escribió años más tarde Karl Mayr, que, en calidad de capitán del ejército bávaro se convirtió en 1919 en uno de los primeros mecenas de Hitler. Mayr tenía un pensamiento extremadamente conservador y contrario a la revolución, convicciones estas que resultaban muy importantes entre los mandos del ejército bávaro para tener garantizada una ocupación tras la guerra, ya que, tras la derrota de la República de los Consejos de Múnich, la institución militar se veía a sí misma como un baluarte contra el marxismo y la revolución. Mayr atrajo a Hitler con la promesa de un puesto en el ejército y, de hecho, lo enroló como confidente, para que hiciese frente a los círculos de compañeros que mostraban tendencias revolucionarias.

En junio de 1919, estos «propagandistas» del Departamento de Información fueron adiestrados en un «curso de formación antibolchevique» de la Universidad de Múnich. En los debates que se celebraban después de las lecciones, Hitler se reveló como un buen orador, apasionado y convincente. Pronto le llegó el encargo de dar charlas ante los compañeros de los que se sospechaba que habían resultado «contaminados por el bolchevismo» para que recuperasen sus ideas nacionalistas. Esta experiencia resultó fundamental, porque consiguió despertar y entusiasmar a su público. «Por primera vez en su vida había encontrado algo en lo que lograba un éxito completo. Había descubierto, casi por casualidad, cuál era su mayor talento», señala el biógrafo de Hitler Ian Kershaw en relación con este punto de inflexión de aquel personaje que, pese a haber fracasado hasta la fecha, llamó rápidamente la atención como un «orador estrella» entre sus compañeros. El capitán Mayr tenía otras misiones para sus confidentes: debían prestar un servicio al ejército examinando cincuenta partidos que habían nacido en torno al golpe de Estado de 1918 en Múnich. Adolf Hitler recibió la orden de acudir el 12 de septiembre de 1919 a un acto del Deutsche Arbeiterpartei (o DAP, Partido Obrero Alemán) en la cervecería Sterneckerbräu e informar de lo que ocurriera en él. Durante la asamblea de aquella «aburrida asociación» —en palabras de Hitler— se originó un debate en el que él mismo participó con arrojo.

«Vaya pico que tiene, puede sernos útil»[*]: esa fue la reacción del presidente del partido, Drexler, que ofreció a Hitler la posibilidad de unirse a sus filas. Pocos días después, Hitler se convirtió en el afiliado número 555 del DAP. Lo que le movió a dar aquel paso era la oportunidad de hacerse rápidamente un nombre en la pequeña organización y, tal vez, dirigirla en poco tiempo, según declaró el propio Hitler años más tarde en Mi lucha. Así pues, en septiembre de 1919 aquel muerto de hambre insignificante se incorporó a un partido minúsculo y sin importancia en cuya tesorería no había más de 7,50 marcos. Aquel fue el inicio de una carrera extraordinaria y el principio de una simbiosis financiera sumamente lucrativa.

LA POLÍTICA COMO PROFESIÓN

El deseo de eludir las exigencias que el mundo burgués imponía, en cuanto a pesados deberes y de organización […] dirigió de forma decisiva todos los pasos del que regresaba de la guerra […] la política la comprendió y la realizó como la profesión del que no tiene profesión ni la desea[*].

Joachim Fest, Hitler. Una biografía

El DAP contaba con pocos afiliados y necesitaba a una persona con carisma. Hitler intuía que aquella era su oportunidad y no dudó en aprovecharla. Sus intervenciones públicas se fueron haciendo célebres y en 1920 llenaba salas cada vez más grandes, hasta que abarrotó la carpa del Circo Krone. Los honorarios que recibía como orador y que se sumaban a su soldada eran una calderilla siempre bienvenida. Se olía que la política le daría ocasión de ganarse la vida, ascender en la escala social y convertirse en alguien. Hitler reconoció, lleno de pragmatismo, las oportunidades profesionales que se le brindaban y no las dejó pasar. En un principio, la ideología concreta que tuviera aquel partido parecía importar más bien poco. Bastaba con coincidir vagamente en que el nuevo orden no traía nada bueno y que había que luchar contra él. Los responsables del DAP comprendieron rápidamente que aquel partido no sería nada sin Hitler y Hitler se dio cuenta de que necesitaba el marco de una organización para dar forma a su talento. Así, intervenía en los actos que celebraba el DAP y atraía a gente que ofrecía donaciones y llenaban las arcas del partido de dinero que permitía imprimir los carteles que anunciarían el siguiente acto. Hitler se explayaba hablando de la vergüenza de Versalles, del despreciable sistema de Weimar y de la excesiva influencia que en su opinión tenían los judíos. Nada de aquello era nuevo ni original. Solo ofrecía críticas mordaces, pero ninguna solución. Sin embargo, dio con el tono adecuado y abordó hábilmente los temas de su tiempo. Dijo lo que todos querían oír. En los años de la guerra, Múnich se había convertido en el centro de numerosas sectas, asociaciones y grupos völkisch[*] extremadamente nacionalistas y antisemitas. Aquel fue el caldo de cultivo en el que comenzó a florecer la carrera de Hitler.

Los poderosos mecenas de Múnich vieron en Hitler el «tamborilero» imprescindible para la causa nacionalista. Henchido de orgullo, Hitler desempeñó a principios de los años veinte la tarea que le habían asignado.

Ian Kershaw, Hitler, 1889-1936.

Hitler permaneció en el ejército —y recibió el sueldo correspondiente— hasta el 31 de marzo de 1920. En ese momento decidió que quería ganarse la vida únicamente con sus discursos políticos. Se trató de una resolución en su trayectoria por la que después pasaría factura. Literalmente.

Su actividad en el escenario político de Múnich despertó el interés de personas que tenían vínculos con la «flor y la nata de la sociedad», como el poeta y dramaturgo Dietrich Eckart, que sentía una enorme simpatía hacia Hitler.

Ford me dijo que había contribuido a sostener económicamente a Hitler con las ganancias que obtenía de la venta de automóviles y camiones que enviaba a Alemania.

Winifred Wagner, en referencia a un encuentro con Henry Ford en Estados Unidos

Este personaje le abrió las puertas de los salones de ciudadanos acomodados, que compartían con Hitler y Eckart las ideas völkisch, nacionalistas y antisemitas. En 1920, Eckart presentó en Berlín a Hitler al principal fabricante de locomotoras de la época, Ernst Borsig, quien le mostró su apoyo y se convirtió en uno de los pocos industriales de relevancia que en aquel tiempo realizaron donaciones a Hitler y su partido. Con todo, la mayoría de los primeros patrocinadores de aquella formación política procedía más bien de las clases medias acomodadas, como era el caso de los Bechstein, propietarios de una famosa fábrica de pianos en Berlín.

Le he entregado varios objetos artísticos para que los aproveche y le he hecho saber que puede hacer con ellos lo que le plazca. Algunos son de gran valor.

Helene Bechstein, en un atestado policial de 1924

Helene Bechstein entró en 1920 en el círculo más cercano de aquel agitador aún con efectos más bien limitados, al que mostró un cariño maternal. Los Bechstein accedieron a ser avalistas de un préstamo bancario de 45 000 marcos que Hitler suscribió y que nunca llegó a devolver: recayó sobre las espaldas de los nuevos donantes, que suponían una fuente regular de ingresos para el partido. El dinero comenzó a fluir. Las cosas iban mejor para Hitler y para su formación política. Helene Bechstein entregaría más tarde a Hitler joyas y preciosos objetos artísticos, que el líder utilizó como garantía para un préstamo particular de sesenta mil francos suizos: una suma desorbitada en una época en la que el marco iba perdiendo rápidamente su valor debido a la inflación. Las divisas, muy codiciadas por su estabilidad, llegaron también a las arcas gracias a la relación de Eckart con el representante en Europa del consorcio Ford.

No era ningún secreto que su jefe, Henry Ford, era antisemita. Eckart consiguió del estadounidense una donación para aquellos bávaros que compartían sus ideas. Y la relación entre Ford y Hitler fue muy larga: durante años se mantuvo el flujo de donaciones y, desde la subida al poder de Hitler, Henry Ford envió al Führer cada año cincuenta mil marcos del Reich como regalo de cumpleaños. Hitler se lo agradeció en 1938 condecorando al industrial estadounidense.

A principios de los años veinte, Eckart abrió a Hitler las puertas de los hogares acaudalados y de las medianas empresas. Se consideraba entonces chic invitar a aquel radical tribuno del pueblo a las veladas que se celebraban en los salones de este sector de la sociedad. Aquí y allá se firmaban cheques y se ofrecían donaciones.

La nueva estrella de los escenarios de la derecha era un filón de dinero para el partido —y para sí mismo—. Pero aquella exitosa cabeza visible no recibía un sueldo de su formación política: según sus propios cálculos, no sería compatible con su papel de enfant terrible. Su decisión de ejercer su función de líder de forma exclusivamente «honoraria» benefició considerablemente a su imagen. Sin embargo, aquel próspero flujo de dinero tenía una cara oscura, como explica el periodista Wulf Schwarzwäller en su obra Hitlers Geld («El dinero de Hitler»): «Si se le entregaba dinero en efectivo, nadie solicitaba ni obtenía un recibo […]. Hitler tenía plena libertad para decidir qué ingresaría en las arcas del partido. Si sus compañeros llegaban a preguntarle de dónde sacaba el dinero para vivir, Hitler podía ser increíblemente descortés. […] Si se le planteaban preguntas en relación con su salario, replicaba que se estaba sacrificando por su partido de una forma saludable y que se pasaba semanas enteras alimentándose única y exclusivamente de manzanas tirolesas». Para consolidar esta imagen, Hitler siguió ocupando una modesta vivienda en la calle Thierschstraße, perteneciente a una maternal casera. Por lo demás, la austeridad no era uno de sus puntos fuertes. En otoño de 1920 exigió al partido que pusiese a su disposición un vehículo, en unos tiempos en los que tener un automóvil constituía un caro privilegio de las clases pudientes. El coche, sostenía Hitler, le conferiría una cierta dignidad y le permitiría diferenciar su estilo del de sus competidores proletarios de izquierda, que se desplazaban a pie o en tranvía. El tesorero tuvo que arañar en las arcas del partido para adquirir un viejo vehículo, que siempre dejaba colgado al líder. Enervado, Hitler se hizo al fin con un Selve de segunda mano, que compró con el dinero que le habían donado. Como compensación, pidió que el partido le proporcionara un chófer, deseo que le fue concedido. Con los atributos propios del bienestar burgués, Hitler se convirtió entonces para muchos de sus compañeros de partido en el «rey de Múnich». También en lo político consiguió llevar las riendas: en 1920 fue elegido presidente de su partido, que pasó a denominarse «NSDAP». De este modo, se le otorgó manifiestamente un «poder dictatorial». Sin duda, la mayoría del dinero procedente de las donaciones fue a parar al partido, al que consideraba una especie de empresa privada en la que había que invertir. En lo que concierne a su vida personal, como escribió Wulf Schwarzwäller, Hitler contemplaba «en realidad el dinero como un medio para disfrutar de una vida agradable y moderadamente tranquila. […] Apenas se interesó por el ahorro o por realizar inversiones rentables».

POR UN PUÑADO DE DÓLARES

Aquella tarea correspondió a otros. Ya a finales de 1920, su antiguo mentor, Dietrich Eckart, sentó las bases económicas y reconoció: «Los partidos empiezan a tratar de convencer al pueblo. Y sabemos cómo lo harán: a través de un huracán de discursos, artículos de prensa y octavillas. Esta estrategia cuesta dinero. La gente debe saber exactamente quién representará mejor su bienestar y para explicárselo se necesita una costosa agitación. Por eso nos alegrará volver a contar con recursos». Así lo expuso, instando a que se crease urgentemente un periódico del partido. En realidad, ya tenía algo en mente: el Völkischer Beobachter, de la editorial de los herederos de Franz Eher, estaba pasando por un mal momento económico y se encontraba en venta. Este periódico, con una tirada de siete mil ejemplares, era muy conocido en los círculos de la derecha de Múnich. Su precio de venta era de ciento veinte mil marcos, a lo que se unía la obligación de asumir unas deudas por valor de doscientos cincuenta mil marcos. Sin embargo, el joven NSDAP no tenía dinero. Por eso el poeta nacionalsocialista Eckart recurrió a sus contactos: el general Ritter von Epp, que sentía una enorme simpatía hacia el NSDAP, desvió sesenta mil marcos, procedentes de un fondo «oculto» de la Reichswehr, como un préstamo que Eckart avaló personalmente. Gottfried Grandel, un fabricante de aceite de mesa de Augsburgo que se había afiliado al partido, aportó casi sesenta mil marcos, que tuvo que avalar Hitler. De este modo se consiguió el dinero. Sin embargo, como un partido político no era, en sentido estricto, una «persona jurídica», no podía actuar como comprador, así que se decidió fundar la Nationalsozialistische Deutsche Arbeiterverein o Asociación Obrera Nacionalsocialista Alemana, que se convirtió en la única propietaria de la nueva editorial Franz Eher Verlag GmbH y del Völkischer Beobachter.

Muy pronto, Adolf Hitler asumió el cargo de presidente de esta asociación, y Dietrich Eckart, el de redactor jefe del periódico «VB». Además, Hitler nombró administrador de la sociedad a su antiguo suboficial y compañero de guerra Max Amann. Y fue precisamente Amann quien tramó un golpe genial. En noviembre de 1921 —era la época de la inflación— un dólar equivalía a 180 marcos. Hitler —pensaba Amann— podía recibir donaciones en monedas más fuertes y cambiarlas después por enormes cantidades de marcos sin valor, de modo que al final reuniera los 120 000 marcos del préstamo que debía devolver. De este modo, Hitler estaría en condiciones de convertirse en el único propietario de la editorial Franz Eher Verlag GmbH. Hitler recibió de un donante anónimo el importe de dólares estadounidenses que necesitaba —bastaban 666 dólares para conseguir los 60 000 marcos de papel que se requerían para saldar las deudas con el fondo de la Reichswehr y con el productor de aceite Grandel—. El 16 de noviembre, Hitler informó al Registro Mercantil de Múnich de que poseía todas las participaciones sociales del periódico «VB» y de la editorial Franz Eher Verlag.

Después de haber entregado con éxito el Völkischer Beobachter al partido, quisiera, estimado señor Eckart, expresarle por la presente mi más sincero agradecimiento por la inmensa ayuda que nos ha prestado en el último momento.

Hitler, en una carta de 1920 dirigida a Dietrich Eckart

«Gracias al apoyo de Amann, Hitler se convirtió en uno de aquellos beneficiados por la inflación a los que permanentemente censuraba, implacable, en sus discursos», constata Wulf Schwarzwäller en su estudio Hitlers Geld («El dinero de Hitler»). Y lo que era aún más importante: Hitler era ya, de facto, editor del periódico y dueño de la editorial. Aunque el Völkischer Beobachter fuese deficitario durante años, las arcas del partido no dejaron nunca de asignar elevadísimas sumas para que este periódico, cuyas participaciones pertenecían íntegramente a Hitler, siguiese existiendo. Eso sí, el tesorero del partido, Franz Xaver Schwarz, no era bienvenido en las oficinas de la editorial: su presidente, Hitler, había decidido, con su estilo dictatorial, que los asuntos de Amann en el «VB» no eran de la incumbencia de la tesorería del NSDAP, que sencillamente se limitaría a facilitar el dinero de sus arcas que requiriese el líder para sus «necesidades personales». En los libros de cuentas se registraron importes de hasta miles de marcos como «gastos extraordinarios para actividades publicitarias». Aun cuando el «VB» se había planteado en un primer momento como una fuente adicional de recursos económicos, lo cierto es que contribuyó en buena medida al ascenso del partido: rápidamente se convirtió en una artillería publicitaria que se disparó contra la República de Weimar en un momento en que el ataque contra el sistema era una opción viable. Lo curioso es que Hitler exigió que se le pagaran honorarios por todos los artículos que escribió para el «VB».

Precisamente desde los primeros momentos y hasta la época de la gran inflación de 1923, había divisas como los ducados de oro, dado que la moneda nacional iba perdiendo valor día a día. Y Hitler había comprendido que debía traer sumas más elevadas de Suiza, así como conseguir donaciones de Estados Unidos.

Wolfgang Zdral, periodista económico

EL AUTOR DE SUPERVENTAS

El Departamento de Edición de Libros de la editorial Franz Eher obtendría muy pronto grandes beneficios de una obra cuyo nombre no puede separarse del de Hitler. En su celda de Landsberg, el Führer escribió en 1924 su panfleto Mi lucha, un revoltijo de datos autobiográficos y opiniones de complicada lectura que se publicó en 1925. El libro de Hitler, editado en su propia empresa, le brindó importantes sumas en concepto de derechos de autor. Por cada ejemplar recibía el 15 por 100 del precio de venta al público —que a su vez era de doce marcos; ciertamente caro—. El primer año se vendieron diez mil libros, que proporcionaron a Hitler 18 000 marcos, esto es, una cantidad más de diez veces superior a la que recibían de media cada año como sueldo bruto los alemanes (casi mil quinientos marcos).

Tras el golpe de Estado de noviembre de 1923, su carrera política solo se vio interrumpida brevemente durante el tiempo en el que estuvo encarcelado en Landsberg. Además, contó con protección económica: la introducción del Rentenmark[*] permitió detener la espiral inflacionista en Alemania y contribuyó a que la moneda nacional recuperara su valor. La protectora de Hitler, Helene Bechstein, se ocupó, en calidad de avalista, de que tras su excarcelación su querido amigo recibiera un crédito personal de 45 000 marcos, importe que él nunca devolvió y que los Bechstein acabaron convirtiendo en una donación. Hitler, que a esas alturas era mucho más conocido de lo que había sido jamás, contrató a tres empleados personales: Rudolf Heß, su secretario particular, con un sueldo mensual de trescientos marcos; Julius Schaub, su guardaespaldas, que percibía doscientos marcos, y Julius Schreck, que, como chófer, ganaba cien marcos. Aunque el chófer era barato, el vehículo que conducía no lo era en absoluto: la fascinación que Hitler sentía por los coches le llevó a adquirir en 1925 un automóvil de Mercedes con sistema de sobrealimentación por compresor, un modelo muy avanzado que se vendía a veinte mil marcos. Otros gastos con los que hubo que contar fueron los mil marcos anuales que Hitler destinó a alquilar una casa de campo, la Haus Wachenfeld, en Berchtesgaden, además de los gastos propios de su disfrute personal: desde la Haus Wachenfeld podía viajar con frecuencia a Múnich para llevar a su sobrina Geli a la ópera y pasar largo tiempo en restaurantes como el Osteria, el Cafe Heck o el Carlton Tea Room. A diferencia de lo que había ocurrido durante su estancia en Viena, ahora no tenía dificultades para mantener este ritmo de vida.

A principios de febrero de 1925, el NSDAP, que entretanto había sido prohibido, se refundó. Hitler volvió entonces a rechazar categóricamente el sueldo que el tesorero Schwarz le había ofrecido como presidente de la formación política. No quería que su nombre figurara en los libros de contabilidad del partido, habida cuenta de que la Agencia Tributaria mostraba cada vez más interés por sus ingresos.

Finalmente, el 1 de mayo de 1925 la administración fiscal le lanzó una advertencia: estaba obligado a presentar una nueva declaración de impuestos para el año 1924 y el primer trimestre de 1925. Su respuesta a aquella demanda: no había recibido ingreso alguno y vivía gracias a los préstamos bancarios. No dio más explicaciones. En relación con el último trimestre de 1925, únicamente admitió haber recibido unos ingresos por valor de 11 231 marcos, de los que, en cualquier caso, 6540 eran, en su opinión, deducibles como «gastos profesionales», ya que correspondían a los costes de sus tres empleados y a sus gastos de desplazamientos, que para él eran necesarios, dado que, a fin de cuentas, trabajaba como «escritor político»: «Sin mis actividades políticas mi nombre sería desconocido. Mi acción en el terreno político me brinda el material que me permite escribir sobre política», decía en su diáfana disculpa. Además, se debían descontar de sus ingresos los intereses de la deuda, que ascendían a 2245 marcos, por lo que únicamente debía tributar por 2446 marcos. Tras ese cálculo, intentó inspirar compasión: «Limito mis necesidades personales renunciando al alcohol y al tabaco, y como en los restaurantes más modestos. […] Incluso el automóvil no representa para mí más que un medio para alcanzar un fin. Solo con el coche puedo realizar mis tareas cotidianas». Así, los funcionarios de la Delegación de Hacienda de Múnich fueron los primeros a los que intentó ganarse presentándose como un trabajador incansable y acostumbrado a vivir con una enorme austeridad en lo personal. Esta imagen de Adolf Hitler, por la que más tarde velaría intensamente la propaganda, es la que también se impuso entre sus «compatriotas», a los que gobernó a partir de 1933. Una mentira que incluso hoy sigue funcionando.

La Agencia Tributaria anda tras nuestros libros. Les gustaría enmendarnos la plana. Pero no conseguirán encontrar la ocasión de hacerlo. Por eso el jefe no quiere figurar nunca en los libros.

Franz Xaver Schwarz, tesorero del NSDAP, 1929

A mediados de los años veinte se creó una red que resultaría enormemente lucrativa: Hitler y su partido se unieron en una simbiosis financiera. El partido aportaba mucho dinero, que beneficiaba tanto al jefe de filas como al Völkischer Beobachter, periódico que requería ingentes sumas. Sin embargo, el eficaz líder en que se había convertido Hitler y el influyente medio de comunicación consiguieron para el partido el público y la atención que necesitaban para sobrevivir en el escenario político de la República de Weimar. El periodista económico Wolfgang Zdral, autor de Der finanzierte Aufstieg des Adolf H. («El ascenso financiado de Adolf H».), considera que el jefe de la formación política gozaba de posibilidades ilimitadas: «Lo paradójico en el caso del patrimonio del partido era que, en calidad de jefe, Hitler siempre tenía acceso a él y que se sirvió sin mesura del grifo del dinero».

LAS SEÑALES DEL ÉXITO

En 1928 Hitler volvió a emprender, con «su propio dinero», ambiciosas inversiones privadas: así, compró la Haus Wachenfeld en Obersalzberg por un precio de treinta mil marcos, aunque, para evitar volver a despertar la curiosidad de la Agencia Tributaria, ocultó este paso: en el Registro de la Propiedad de Berchtesgaden constó como propietaria del edificio su hermanastra, Angela. Además, en el otoño de 1929 se instaló en una representativa vivienda de alquiler situada en Múnich, concretamente en la aristocrática Prinzregentenplatz, por la que pagaba una renta anual de 4147 marcos. Por eso no acaba de entenderse que en 1929 solo se hubiesen registrado oficialmente unos ingresos por valor de 15 448 marcos. Tal como explica Wulf Schwarzwäller en su obra Hitlers Geld («El dinero de Hitler»), se sospecha que para muchos de sus gastos personales el Führer contaba con el apoyo de Fritz Thyssen, industrial de la cuenca del Ruhr, que donaba sumas astronómicas al NSDAP. Aquel empresario había conocido a Hitler en 1923 y rápidamente se sintió impresionado por él. De hecho, ese mismo año, que coincidió con la gran inflación, donó más de cien mil marcos de oro a los círculos de la derecha, a través del general Ludendorff, y manifestó expresamente su deseo de que también el NSDAP pudiera acceder a tales fondos. Thyssen era miembro del Deutschnationale Volkspartei (el Partido Popular Nacionalista Alemán). Sus contactos con el NSDAP no se intensificaron hasta 1928, cuando Rudolf Heß, ante las necesidades económicas del partido, se dirigió a él. Entonces aquel gran industrial desembolsó más de un millón de marcos, lo que lo convirtió en el particular que más dinero donó a la formación.

Thyssen procede de una estirpe muy antigua. Fenomenal. Un capitalista, pero los líderes económicos de este tipo son muy condescendientes.

Goebbels, Diario, 6 de enero de 1931

Yo, personalmente, di al Partido Nacionalsocialista en total un millón de marcos.

Fritz Thyssen, 1940, en su libro I paid Hitler («Yo pagué a Hitler»)

Buena parte de ese dinero se destinó a la renovación de la central del partido. La reforma del Palacio Barlow, situado en la calle Brienner de Múnich, costó más de ochocientos mil marcos. Con ellos, el edificio se convirtió en la nueva «Casa Parda»[*]. Se dice que en sus visitas a la capital bávara Thyssen compartía a menudo mesa con Hitler, a quien le ofreció ocuparse de decorar la sede con un mobiliario digno de un político prominente. «Con todo, sorprende que Hitler subarrendase su habitación de la calle Thierschstraße y que ocupase al mismo tiempo una vivienda de nueve habitaciones en el número 16 de la calle Prinzregentenstraße», ha escrito el periodista económico Wolfgang Zdral en su libro Der finanzierte Aufstieg des Adolf H. («El ascenso financiado de Adolf H».).

Sin embargo, a finales de los años veinte, las arcas del partido seguían vacías. Las aportaciones de los afiliados aportaban poco. En los últimos meses de 1928 el NSDAP contaba apenas con cien mil miembros, pero sus deudas eran millonarias. El aparato de la formación y, especialmente, el gigantesco ejército formado por los hombres de las SA, que se dedicaba a vapulear a la gente en la calle en defensa de su partido, costaban una fortuna. Pese a que los financieros y donantes generosos eran abundantes, el dinero siempre faltaba, porque el «tiempo de lucha» del NSDAP requería ingentes sumas. No solo había que sostener el periódico del partido, el Völkischer Beobachter, para seguir librando aquella batalla en los años veinte, sino que, además, siguiendo las órdenes de Hitler, en los congresos del partido se organizaron en aquella época costosos espectáculos, las conocidas escenificaciones pomposas y marciales de los nazis, que siempre tuvieron un gran efecto publicitario. Estos actos eran especialmente bienvenidos en las campañas electorales de las provincias, en las que representaban una divertida novedad. Gracias a ello, el partido podía exigir que se pagase por entrar a estos actos: treinta peniques para el público en general, acceso gratuito para los desempleados. En las seis semanas de la campaña de 1930 el NSDAP organizó treinta y cuatro mil actos, que permitieron llenar las vacías arcas del partido con el dinero que se necesitaba con tanta urgencia. El propio Hitler tenía motivos para sentirse satisfecho a principios de los años treinta: su carrera como político era todo un éxito, el NSDAP se estaba haciendo un hueco importante en el terreno de la política y la situación económica personal del líder era boyante. En 1931, la editorial Eher Verlag abonó a Hitler 40 780 marcos en concepto de derechos de autor por Mi lucha. Además, los artículos en el Völkischer Beobachter le permitieron hacerse con otros 15 000 marcos. En 1932 sus ingresos brutos fueron de casi sesenta y cinco mil marcos.

REGALOS PARA EL «FÜHRER»

El año 1933 marcó un antes y un después para Alemania desde todos los puntos de vista. Se dieron entonces los primeros pasos hacia la dictadura, la guerra y la completa quiebra moral. El 30 de enero de 1933, Hitler, líder de la fracción más numerosa del Reichstag, fue nombrado canciller. En aquel decisivo momento para el destino comenzó su ascenso hacia el poder absoluto y hacia una independencia financiera prácticamente total. Pronto dejaría de interesarle cuánto dinero tenía a su disposición y tendería más bien a preguntarse qué podía hacer con él. Desde entonces recogió los frutos del poder. En apariencia, se esforzaba por dar ejemplo como político. No en vano, una semana después de su llegada al poder, el Völkischer Beobachter anunció que el nuevo canciller había renunciado al sueldo anual que le correspondía por ocupar aquel puesto. Un canciller alemán ganaba 29 200 marcos al año, más unas dietas de 18 000 marcos. En lugar de aceptarlo, según informó el «VB», Hitler cedió ese dinero a los familiares de los miembros de las SA y de las SS que habían muerto en su lucha por conquistar el poder, y optó por ejercer sus funciones como un cargo honorífico. Hitler adornó de esta forma la propaganda con un mito que se ha mantenido en el tiempo: el que sostiene que para el Führer las cuestiones económicas carecían de importancia, ya que llevaba una vida privada sumamente austera. Esta imagen ha resistido de forma eficaz, probablemente también porque entonces ningún periódico informó de que Hitler revocó su renuncia tan solo un año más tarde. Tras la muerte del presidente de Alemania, Hindenburg, se atrevió incluso a apropiarse de su cargo, con lo que no solo pisoteó el espíritu de la Constitución que aún estaba en vigor, sino que, además, consiguió, sin vergüenza alguna, un doble salario: al suyo propio sumó el que le correspondía al presidente del Reich (37 800 marcos) y unas dietas de 120 000 marcos al mes.

Ya podía tirar la casa por la ventana […] Lo sabía: mientras la industria alemana ganara, sus fuentes financieras particulares serían inagotables. Y el hecho de que a la industria alemana le fuera mejor que nunca durante su mandato se debía a él y a sus gigantescos proyectos armamentísticos.

Wulf C. Schwarzwäller, Hitlers Geld («El dinero de Hitler»)

Cuando Hitler necesitaba dinero para cualquier cosa, Bormann pagaba: ya fuera para adquirir una casa destinada a un afiliado que había hecho sus méritos o para comprar un regalo a Eva Braun.

Baldur von Schirach, líder de las Juventudes del Reich

Pese a todo, los sueldos que Hitler recibía del Estado no eran más que un complemento a sus ingresos: como ciudadano particular las sumas verdaderamente grandes le llegaron gracias a su libro Mi lucha, del que, tras el ascenso al poder del Führer y hasta 1945, se vendieron más de diez millones de ejemplares, que le permitieron obtener como mínimo ocho millones de marcos. Y aunque esta cantidad sea elevadísima, sigue pareciendo escasa si se la compara con las que ganó en otros sectores: la organización de la industria alemana, la Reichsstand der Deutschen Industrie, decidió, siguiendo la iniciativa propuesta por Gustav Krupp von Bohlen und Halbach, un gran empresario industrial de Essen, obsequiar al nuevo hombre fuerte del Estado con un regalo. La industria agradecía así que se hubiese resuelto bloquear el peligro que representaban los experimentos «de izquierda», que el Estado nacionalsocialista hubiera destruido los sindicatos, que los sueldos y salarios se congelasen en 1933 y que se hubiese puesto en marcha un ambicioso y lucrativo programa de armamento. La «alianza con beneficios recíprocos» que se había creado entre las asociaciones de empresarios y los nuevos hombres del poder se sellaría con un generoso gesto de los grandes empresarios, que inventaron la «donación de la economía alemana para Adolf Hitler». Desde el 1 de junio de 1933 algunos empresarios pagaron trimestralmente un importe equivalente al 0,5 por 100 de sus costes salariales, y si bien en un principio se trataba solo de una contribución voluntaria, en los años posteriores esta donación acabó haciéndose obligatoria. El dinero iba destinado a un fondo privado del que el Führer podía disponer a su antojo. Hitler no rendía cuentas del uso que daba a estos recursos. Evidentemente, tampoco tributaba por ellos. De este modo, hasta 1945 consiguió reunir setecientos millones de marcos. Sin embargo, la economía no se resintió por entregar este obsequio al Führer, ya que podía deducir las donaciones de sus impuestos. De este modo, los contribuyentes soportaban de un modo indirecto este lujoso regalo a Hitler, quien declaró ante Krupp y los grandes empresarios que utilizaría los recursos para «el fomento de la cultura» y la «lucha contra las miserias que estaban sufriendo los inocentes veteranos de guerra».

Hubo un «veterano de guerra» que, como protegido, no tardó en sacar provecho a la situación: Martin Bormann ascendió al ser nombrado administrador de estos fondos y accedió así al entorno más cercano de Hitler. Era él quien abría solícitamente el grifo del dinero cada vez que el Führer quería hacer realidad sus costosos deseos y proyectos personales.

LUJO Y OSTENTACIÓN

Hitler podía cultivar al fin de forma casi ilimitada esas aficiones personales a las que se había dedicado en sus primeros años en Viena: el arte y la arquitectura. Empezó aplicando sus ideas sobre el estilo y las dimensiones como propietario. La humilde casa de campo que poseía más allá de Berchtesgaden, la Haus Wachenfeld, se convirtió en uno de sus proyectos más personales y pasó de ser una finca privada a transformarse en una simbólica residencia. Hacia mediados de 1936, la modesta casa de madera se convirtió en la pomposa Berghof, una nueva edificación con treinta habitaciones y un aspecto que respondía plenamente a los deseos de su constructor. Fue el propio Hitler quien diseñó los planos de la casa, mientras que su arquitecto, Roderich Fick, se encargó de hacer realidad todas y cada una de sus ideas. Todo debía ser de tamaño mayúsculo y de la máxima calidad. La ostentación y el capricho personal se combinaron en una costosa proyección del poder. A todo ello se unieron las típicas chapuzas del aficionado que en realidad era Hitler, como la que podía encontrarse en la sala de estar: «[…] una gran ventana abatible, con vistas al Untersberg, a Berchtesgaden y a Salzburgo, que constituía el orgullo de Hitler. Su inspiración había dispuesto que el garaje quedara bajo esa ventana y, cuando el viento era desfavorable, un intenso olor a gasolina llenaba la sala. El plano de aquella casa habría sido rechazado en cualquier curso de la Escuela Técnica Superior»[*]. Así se burlaba de la residencia de Hitler años más tarde Albert Speer en sus Memorias. El Führer pagó las obras de su repleto bolsillo.

La Berghof es una verdadera mina de oro. Lo único que ocurre es que, en lugar de extraerlo, Bormann se dedicó a arrojarlo en ella.

Hitler

La Berghof se situaba en un solar propiedad de Hitler. Bormann, apoderado del Führer, adquirió los diez kilómetros cuadrados que rodeaban la finca por 7,2 millones de marcos procedentes del fondo. Pero aquella tierra no solo se consiguió pagando mucho dinero, sino también ejerciendo una presión brutal sobre los dueños que mostraban resistencia a venderla, algunos de los cuales fueron enviados a campos de concentración. El paisaje montañoso en el que se enclavaba la Berghof se convirtió, gracias a las numerosas obras emprendidas, en el «territorio del Führer en Obersalzberg». Aquel enorme proyecto era prácticamente insuperable en ostentación. En la montaña de Kehlstein, de 1800 metros de altitud, se levantó una «casa del té». Para construirla, fue necesario transportar cada piedra por un sinuoso y empinado camino que ascendía por la montaña. La edificación contaba con una sala de chimenea con ventanas panorámicas en todas sus paredes, una cocina, un despacho y una terraza diseñada para tomar en ella el sol. El acceso se encontraba a 1700 metros de altitud: se trataba de una galería de 130 metros excavada en la montaña, a través de la cual un ascensor fabricado en latón conducía a los invitados hacia las alturas. La Kehlsteinhaus o Nido del Águila asombraba a cuantos la visitaban. Sin embargo, apenas un año después de que finalizara la construcción de este exclusivo refugio, el Führer apenas le prestaba atención. La construcción de la casa del té, a la que no iba casi nunca, había costado treinta millones de marcos. En total, las obras realizadas en Obersalzberg exigieron abonar una suma de cien millones de marcos, la mayoría de los cuales —incluso los que se destinaron a las reformas de la Berghof, un edificio de carácter privado— procedían del fondo de las «donaciones para Adolf Hitler». Además, el «territorio del Führer en Obersalzberg» comprendía instalaciones «oficiales», como un área de seguridad de catorce kilómetros, el acogedor hotel Platterhof o los cuarteles de los centinelas de las SS.

El Führer no quiere ni oír hablar de dinero. ¡Construir, construir y construir! Ya se pagará.

Goebbels, Diario, 10 de septiembre de 1937

Hasta 1938, Hitler consolidó su poder político, eliminó brutalmente a sus adversarios y, pese a todo, se ganó el favor de las masas. Tras el Anschluss, comenzó en el Reich una fase de dominación caracterizada por el chantaje y la agresión. Aquel «Führer que volvía a su hogar» no dudó en emprender proyectos personales, de elevados costes, en el nuevo Ostmark. Compró la casa en la que había nacido, en Braunau, por ciento cincuenta mil marcos, así como la casa en la que había nacido su padre, en Leonding, a las afueras de Linz. Sin embargo, fue un proyecto de otras dimensiones el que devoró ingentes cantidades de dinero. Hitler estaba decidido a emprender una imponente reconstrucción de Linz, su amada ciudad de origen, para transformarla en una «perla del Danubio». Su aportación personal sería un «museo del Führer», iniciado por él mismo, inspirado por su amor al arte y bautizado con su nombre. Una visita de Estado a Italia, que le permitió pasar horas y horas recorriendo la Galería de los Uffizi, en Florencia, le reforzó en su idea. Deseaba para Linz un museo que pudiese situarse al mismo nivel que aquella galería o incluso que el Louvre de París.

El historiador Hanns-Christian Löhr explica lo que le impulsaba: «Tras la idea de convertirse en un destacado promotor se escondía sencillamente el deseo de crear obras culturales grandiosas y pasar así a la posteridad. Es lo que movió también a los reyes locales del siglo XIX a construir museos en Berlín y Múnich. Desde luego, podemos imaginar que Hitler planeaba figurar en la misma categoría». Así comenzó a mediados de 1938 la campaña de colección de obras destinadas al templo del arte que Hitler había proyectado.

El museo de Linz no solo debía ser una galería nacional, sino jugar en la liga de los grandes museos de Europa, es decir, París (Louvre), Viena (Kunsthistorisches Museum), Dresde, Berlín, Madrid. Para ello era necesario no solo crear una amplia colección, sino conseguir que formaran parte de ella cuadros de gran valor.

Hanns-Christian Löhr, historiador

ATAQUE AL MERCADO DEL ARTE

Durante años Hitler había disfrutado de un modo evidente desempeñando el papel de «erudito» entendido en arte. Ya antes de conquistar el poder, se había perfilado en su vida privada como coleccionista. A finales de la década de los veinte, cuando estaba decorando la Haus Wachenfeld y la vivienda de la Printzregentenplatz, comenzó a coleccionar obras de arte. Más adelante, quiso adaptar el Palacio de la Cancillería en Berlín y la Berghof a su gusto artístico. Gracias al necesario dinero que obtenía de los fondos de las «donaciones para Adolf Hitler», cultivó su ansia de coleccionista hasta hacer de ella casi una obsesión. «Cuando se le metía en la cabeza poseer un determinado cuadro, no existían límites económicos para comprarlo. […] El dictador acudía rara vez a una transacción. A menudo elegía obras de los catálogos y encargaba a una serie de intermediaros que pujaran para él por determinadas creaciones. Dado que a menudo confiaba esta misión a dos personas, sus representantes acababan elevando los precios en las subastas en su lucha por llevarse la obra», escribe el historiador Hanns-Christian Löhr en su estudio Das Braune Haus der Kunst («La casa parda del arte»). Hitler también pedía a los marchantes que buscasen ciertas obras de Spitzweg.

Sus favoritos eran los pintores de la escuela alemana del siglo XIX. En cambio, los cuadros modernos constituían para él la forma de expresión de «dementes y depravados», unos «garabatos deformes» que rechazaba por «degenerados». Las obras realistas bien hechas eran, en su opinión, la prueba de una capacidad artística y artesanal. Así, admiró a pintores como Lenbach, Spitzweg, Makart, Feuerbach o Waldmüller. La escuela holandesa apenas le interesaba, pero se sentía muy atraído por el Renacimiento italiano. En cualquier caso, lo esencial es que estaba dispuesto a dejarse mucho dinero en su colección privada. Con todo, su pasión no le impulsó a emprender un gran proyecto —desde el punto de vista artístico y financiero— hasta 1938. Con el Anschluss llegó también la persecución de los judíos austríacos, muchos de los cuales, como Louis y Alphonse Rothschild, poseían extraordinarias obras de arte. Cuando la Gestapo detuvo a ambos, también se apropió de sus obras, en una acción completamente ilegal. Otros coleccionistas judíos decidieron ceder las suyas a las autoridades para pagar con ellas el denominado «impuesto de huida del Reich», que les permitía exiliarse. Muchos otros vendieron sus piezas antes de su huida o de su emigración forzosa. Esto supuso tal movimiento en el mercado del arte que de repente aparecieron muchísimas obras en venta. Los marchantes no daban abasto. En ese momento, además, Hitler entró en escena como comprador. Su colección privada inicial, claramente marcada por su gusto personal, apenas representaba una pequeña base sobre la que construir su proyecto. Si quería que el «museo del Führer» con el que soñaba llegase a ser una galería de importancia en el ámbito europeo, era preciso encontrar a un profesional que comprase y conservase las piezas esenciales de la colección prevista. Esa persona fue el director del Museo de Dresde, Hans Posse.

En junio de 1938, aquel nuevo director recibió la orden de acudir a la Berghof para hablar del «asunto del museo de Linz». En aquella colección, «según escribió Posse en su diario, únicamente debía incluirse “lo mejor de cada región”. Posse aceptó aquella “misión especial” de crear el nuevo museo. Hitler le garantizó que le otorgaría todos los poderes necesarios para ello», explica el historiador Hanns-Chistian Löhr en su descripción del inicio del proyecto de Linz. Entre aquellos poderes se encontraba también el de aplicar un «derecho de preferencia del Führer» —esto es, un derecho de compra para Hitler— a todas aquellas obras de las que las autoridades alemanas se apropiasen o que se confiscasen durante el Anschluss. De este patrimonio, constituido en su mayoría por objetos que habían pertenecido a judíos, se escogieron para la colección 117 piezas de especial valor, por las que Posse pagó los precios habituales en el mercado de la época. En el Tercer Reich, todas las acciones relacionadas con el arte debían realizarse conforme a la ley —o, al menos, debían observar la legislación en vigor en los aspectos formales, aun cuando contradijeran el espíritu de la misma—. En la mayor parte de los casos no se procedió a la expropiación de los bienes judíos sin más, ya que la ley no habría amparado tal actuación, sino que se ordenaba proceder a una «venta forzosa» a través de una central de compras del Reich. Para guardar las formas, era preciso que se procediese a la entrega de cantidades de dinero que, por lo general, correspondían a las cantidades reales que solían pagarse en el mercado. Otra cosa, evidentemente, es que los dueños originales no llegaran a aprovechar aquel dinero porque se hubiesen visto obligados a emigrar y la transacción no hubiese sido más que la compra de su libertad.

Las conquistas alemanas en los años 1939 y 1940, en plena contienda, abrían para Posse nuevas perspectivas de acción. En Polonia, las obras de arte confiscadas se sometieron a su dictamen, aunque ninguna de ellas se acabó destinando a la «misión especial de Linz», dado que existía otro gran coleccionista del Tercer Reich, Hermann Göring, que no quería renunciar a ellas —en calidad de «delegado del plan trimestral» le correspondía elaborar una planificación económica y, en consecuencia, saquear Polonia—. Göring no mostraba reparo alguno a la hora de incorporar a su colección «arte robado». Hitler y Posse, en cambio, actuaron con más prudencia. Querían —al menos formalmente— pagarlo todo. Nadie debería reprochar en lo sucesivo al museo de Linz que sus piezas procedían de un robo. Así fue como Posse, que no respondía más que ante Hitler, tuvo acceso a un presupuesto millonario. «Las investigaciones parten de la hipótesis de que Hitler llegó a gastar en total ciento sesenta millones de marcos del Reich en obras de arte. Para su colección de Linz podría incluso haber gastado entre ciento seis y ciento ocho millones de marcos», calcula el historiador berlinés Hanns-Christian Löhr.

Los marchantes ofrecían, a veces de forma inconsciente y otras a sabiendas de lo que hacían, obras que procedían de confiscaciones o de ventas forzadas. Contribuyeron en buena medida a «lavar» aquellas obras para vendérselas después a Hitler o a otras personas que estuviesen interesadas en ellas.

Hanns-Christian Löhr, historiador

También en los Países Bajos y en Francia se registró un movimiento de la Wehrmacht en los mercados del arte tras la ocupación. Ya el 26 de mayo de 1940 —es decir, apenas once días después de la capitulación holandesa—, Posse se dirigió por primera vez a La Haya para adquirir cuadros. En la Francia ocupada aumentó el número de competidores. Hubo otros departamentos —como el Destacamento del Líder del Reich Rosenberg o la Sección Protectora de Divisas dependiente de Göring, o incluso el Ministerio de Propaganda del Reich, que buscaba obras de arte «alemán» que se hubiesen perdido durante las guerras napoleónicas— que se apresuraron a lanzarse sobre las piezas artísticas, especialmente las que estaban en manos de los judíos. En noviembre de 1940, Posse procuró que a todas las obras artísticas que se confiscaran en las zonas ocupadas se les aplicara también el «derecho de preferencia del Führer». De este modo, Hitler era el primero en acceder a ellas, y Posse, el primero en seleccionar las que le interesasen para su «misión especial de Linz». Pero además de por aquellos objetos confiscados, Posse se interesó también por los que circulaban en el mercado del arte de los Países Bajos y de Francia, que eran numerosos. Desde las Navidades de 1940, Posse envió regularmente a Hitler voluminosos álbumes en los que catalogaba las fotografías de las nuevas adquisiciones y presentaba las obras que se deberían adquirir para formar aquella «colección ideal». «Hitler vigiló muy de cerca todas las compras. Tenía que valorar personalmente cada cuadro antes de que pasase a formar parte de la colección de la misión especial. Presionaba a Posse, el director de su galería, para que comprase la mayor cantidad de obras posibles. Aquellas que no tuvieran espacio en el museo de Linz se destinarían a los pequeños museos de provincias del Este», escribe Hanns-Christian Löhr.

TESOROS OCULTOS

Además, en el Este existía otro inmueble en el que Hitler invirtió mucho dinero y que se había diseñado expresamente para acoger obras de arte en su interior. En Poznan, la capital del nuevo distrito de Varta, en la Polonia ocupada, se levantaba un castillo que se había construido en 1910 para el emperador Guillermo II. Desde la primera guerra mundial Poznan había pertenecido al Reich alemán y el káiser Guillermo había concebido aquel castillo como una «fortificación germánica» en el Este. Era aquel edificio gigantesco, de estilo neorrománico, el que Hitler aspiraba a convertir en la «residencia del Führer», en el marco de la germanización de las zonas orientales.

Aquí, en Poznan, se reflejará de millones de formas el dominio de nuestro sólido Reich. También desde aquí el Führer velará por la seguridad del Reich.

Arthur Greiser, director del distrito, refiriéndose a la «residencia del Führer en Poznan»

El Führer me ha asegurado que en el castillo de Poznan se instalará una vivienda que estará lista en todo momento para que él la ocupe.

Acta del jefe de la Cancillería del Reich, 10 de mayo de 1943

A mediados de 1940 la empresa Holzmann AG inició las obras para reformar por completo el interior. En aquel proyecto, que se realizó siguiendo el modelo de la nueva Cancillería del Reich, se observaron las normas del pomposo estilo nacionalsocialista. Desde todos los rincones del Reich llegaron mármoles de diferentes colores destinados a adornar unas salas enormes, vacías, de una distinción fría. Ciertas dificultades burocráticas ralentizaron el comienzo de las obras, hasta que Hitler hizo valer su autoridad a través de una «orden del Führer». En total, el dictador destinó dos millones de marcos de su propio bolsillo a este proyecto, presupuestado en un principio en 6,7 millones. Hitler siguió desde lejos el proceso de renovación de su castillo en Poznan, pero nunca llegó a pisarlo. En julio de 1944 se puso fin a las obras, cuyos costes, al final, se elevaron a 21 millones de marcos. Poco después los soviéticos iniciaron una violenta ofensiva, lo que les permitió aproximar peligrosamente el frente del Este al Reich.

Los acontecimientos de la guerra fueron dificultando cada vez más la realización del «museo del Führer» en Linz. Desde el desembarco de los aliados en Italia en 1943, Austria quedó al alcance de los bombarderos británicos y estadounidenses. El valiosísimo patrimonio de la «misión especial de Linz» se ocultó en almacenes a prueba de bombas. El pueblo nunca llegó a ver con sus propios ojos las obras de su Führer. Sin embargo, no hubo límites para aquella colección propia de un maníaco. Hitler siguió enviando a sus intermediarios para que adquirieran obras de arte. Uno de los que, por encargo del Führer, pasó muy pronto a la acción como comprador de ingentes cantidades de piezas fue Heinrich Hoffmann.

El «fotógrafo de la corte» de Hitler era un antiguo compañero al que, tras el ascenso al poder del Führer en 1933, se nombró «reportero gráfico del NSDAP en el Reich». Pero ni siquiera este pomposo título da una idea de la verdadera relevancia que alcanzó el personaje en el entorno de Hitler. Como el propio dictador, Hoffmann había soñado con convertirse en artista, pero nunca consiguió despuntar como tal. Con todo, Hitler y Hoffmann compartían un marcado interés por el arte, lo que llevó a este último a convertirse en comprador y vendedor de obras en grandes cantidades que podían ser apropiadas para la colección de Linz. Sin duda, su posición se explicaba por su capacidad para hacer negocios, a la que Hitler sacó partido ya en los primeros años de su relación: Hoffmann se había incorporado al partido en 1920. A partir de 1923, coincidiendo con el golpe de Estado protagonizado por Hitler, documentó a través de sus fotografías las actividades del NSDAP y de su líder, al que acompañaba permanentemente. Hasta 1923, Hitler no permitió que nadie le fotografiase, ya que quería conservar el aura misteriosa que lo había rodeado hasta entonces. Cuando, en 1922, un periódico estadounidense solicitó a Hoffmann que le enviase imágenes de aquel líder, Hitler propuso como precio treinta mil dólares, según explica el fotógrafo en sus memorias. «Sabe que esta imagen exclusiva será toda una rareza fotográfica y que la tarifa fijada no es en absoluto excesiva», comentó el mentor de Hitler, Dietrich Eckart, a su amigo Hoffmann. Pero el plan se desbarató cuando un reportero gráfico de la Associated Press «disparó» a Hitler con su cámara en Núremberg, sin contar con permiso para ello, y huyó sin que nadie descubriera su identidad. Estaba claro que las fotografías de Hitler podían dar beneficios, así que el Führer y Hoffmann cerraron un pacto empresarial: Hoffmann sería el único retratista de Hitler y podría tomar imágenes de este incluso en su vida privada. Su agencia sería la única que podría vender las imágenes exclusivas y lucrativas de Hitler en todo el mundo, lo que permitiría a Hoffmann ganar millones, aunque, desde luego, Hitler también obtendría sus ganancias: recibiría un 10 por 100 de los beneficios de la venta de sus fotografías. La empresa de Hoffmann fue a partir de 1933 la agencia privada de imágenes más importante del Tercer Reich. En la editorial asociada a esta firma, la Verlag für Zeitgeschichte, se publicaron hasta 1945 más de treinta libros de fotografías, algunos de ellos incluso en voluminosas tiradas, como fue el caso de Hitler in Polen («Hitler en Polonia»), del que se vendieron doscientos mil ejemplares. Como en el resto de libros, su tema principal era el Führer, al que mostraba prácticamente en todas sus facetas y al que permitió obtener unos importantes ingresos gracias a los derechos de imagen. Nunca antes un político había logrado promocionarse mediáticamente de un modo tan certero y lucrativo.

El éxito económico de Hoffmann a partir de 1933 es todo un modelo de trayectoria capitalista, basado en los fundamentos neofeudales del régimen del Führer. Su carrera como fotógrafo y editor […] habría sido imposible sin su peculiar relación con Hitler.

Rudolf Herz, Hoffmann & Hitler

Los numerosos retratos de Hitler que iba proporcionando la agencia de Hoffmann aparecían también en las abundantes publicaciones de la editorial Eher Verlag, entre las que se encontraba no solo el Völkischer Beobachter, sino también el Illustrierter Beobachter, una revista ricamente ilustrada que comenzó a editarse en 1932. A ella se unieron a partir de 1933 muchos suplementos especiales, todos ellos profusamente ilustrados, en los que se mostraban imágenes de la vida y obra del celebrado Führer y que permitieron a este seguir sumando ingresos. Y no solo porque los lectores encontraban en cada página las fotografías que había tomado Hoffmann, sino también porque Hitler era el único propietario de la editorial Franz Eher Nachf. GmbH. Entretanto, su administrador, Max Amann, había conseguido formar una de las editoriales más destacadas y exitosas del Tercer Reich, algo que no debe extrañar, ya que había anexionado otras editoriales que iban muy bien, como fue el caso de la célebre Ullstein Verlag en 1937, que había comenzado su proceso de «arización» en 1934, dado que la familia Ullstein era de religión judía. Durante el Tercer Reich, la Eher Verlag se convirtió en uno de los grupos editoriales más grandes de Europa, con niveles de facturación muy próximos a los del consorcio de compañías químicas alemanas IG Farben. Una de las obras de esta editorial que se mantuvo siempre como un gran éxito de ventas fue Mi lucha, cuyos resultados se explican, principalmente, por el hecho de que a partir de 1936 todas las parejas de recién casados recibían del Registro Civil un ejemplar del libro. En total, se entregaron así seis millones de ejemplares a maridos y mujeres, que, por supuesto, hubo que pagar, precisamente empleando el dinero que se obtenía de los contribuyentes. Con diez millones de ejemplares vendidos, la obra se convirtió en un auténtico best seller, aunque, como se ha repetido con frecuencia desde 1945, casi nadie la haya leído. En cualquier caso, poco debía de importarle a Hitler. El dinero fluía alegremente y cada año recibía entre 1,5 y 2 millones de marcos. Esta situación se mantuvo incluso después de 1935, año en el que se disolvió la Asociación Nacionalsocialista Alemana de Trabajadores, propietaria de la Eher Verlag. Todo el patrimonio de aquella formación fue a parar a las arcas del NSDAP y el presidente y único dueño de la Eher Verlag, Adolf Hitler, dejó de ser editor.

LA GUERRA COMO MOTOR ECONÓMICO

De todas formas, los ciudadanos nunca llegaron a saber que Hitler desempeñaba una función en el mundo editorial. Hay que tener en cuenta que para su imagen como político la participación en una empresa habría sido perjudicial. Y, desde luego, para Hitler siempre fue esencial conservar su imagen ante la opinión pública. En los primeros momentos de su mandato, se había presentado como un político capaz de resolver los problemas de la pobreza y el desempleo. Sin embargo, la mayoría de sus coetáneos —e incluso muchos de los nuestros— ignoraba que para ello estaba recurriendo a enormes créditos y que la mayoría de las inversiones se destinaba a la industria armamentística.

Doy por bueno cualquier camino que me abra las puertas del corazón de mi pueblo.

Hitler, 1933

El historiador Götz Aly, todo un experto en la política económica del nacionalsocialismo, lo explica con claridad en su obra La utopía nazi: cómo Hitler compró a los alemanes. En una entrevista concedida a la cadena de televisión pública alemana ZDF resumió las ideas de Hitler en este sentido: «Para los grandes programas de empleo, para los grandes programas de construcción —que permitieron levantar, por ejemplo, el Ministerio de la Aviación y poco después el aeropuerto de Tempelhof, así como crear autopistas y demás— no había ni un solo céntimo disponible, así que hubo que recurrir a los créditos, con la previsión de devolverlos más adelante. Aparentemente, estos planes de creación de empleo funcionaban. Sin embargo, su financiación se basaba en la especulación y en la desmesura. […] Esta política estaba ligada a un intenso rearme. […] Y para Hitler estaba muy claro que solo podrían devolverse aquellos créditos si los pagaban los pueblos que se iban a conquistar, lo que significa que el rearme era una inversión en el futuro bélico que se estaba preparando para los alemanes». La guerra, que estalló en 1939, convirtió a Hitler en el criminal del siglo: millones de militares y civiles murieron y en nombre de Alemania los cómplices alemanes asesinaron a seis millones de judíos durante el Holocausto. A la vista de estas cifras, parece prácticamente fuera de lugar recordar que la política del Führer también provocó enormes pérdidas materiales en Europa y que destruyó Alemania. Sin embargo, no se debe perder de vista que en 1945 el continente estaba económicamente por los suelos. ¿Y el pueblo de Hitler? Los alemanes vivían en ciudades destruidas y millones de ellos habían perdido todo su patrimonio. La producción de la industria se había estancado y el dinero, que durante la guerra se había imprimido sin mesura alguna, carecía de valor. El trueque y el mercado negro constituyeron los elementos determinantes del sistema económico hasta 1948, cuando, gracias a la reforma monetaria, se dio el primer paso para el saneamiento financiero de la Alemania Occidental.

EL PESO DE LA HERENCIA

Cuando, a finales de abril de 1945, Hitler se pegó un tiro en el búnker construido bajo la Cancillería del Reich, era un hombre muy rico. En su testamento privado reconoció que tal vez el hundimiento de Alemania formara parte de su legado. Con todo, lo cierto es que en aquel testamento se acordaba, en primer lugar, del NSDAP: «Todo lo que poseo —si es que aún tiene valor— pertenece al partido. En caso de que este ya no exista, se entregará al Estado. En caso de que incluso el Estado haya sido destruido, no será preciso que yo tome ninguna decisión adicional». Sin embargo, nunca se llegó a cumplir esta última voluntad. El Estado de Hitler —el Tercer Reich— fue aniquilado, pero Alemania siguió existiendo como Estado. Poco después del final de la guerra, todas las posesiones de Hitler fueron a parar al estado libre de Baviera, de acuerdo con las resoluciones de los vencedores aliados, habida cuenta de que hasta la fecha de su muerte el Führer había mantenido como residencia oficial su domicilio de la plaza Prinzregentenplatz de Múnich. Tras la cesión del patrimonio de Hitler, fue el estado de Baviera el encargado de administrar la finca de Berghof. También quedaron en sus manos en 1945 los derechos de autor y de explotación económica de Mi lucha, un criterio jurídico que sigue manteniendo aún hoy la Consejería de Hacienda de dicho estado, que prohíbe reeditar la obra. «No se concederán permisos para imprimir las obras completas, ni en el ámbito nacional ni en el extranjero. Lo dicho será aplicable igualmente a la impresión de nuevas ediciones comentadas. El estado libre empleará todos los medios a su alcance para actuar contra la violación de sus derechos de autor y explotación económica, tanto en el ámbito nacional como en el extranjero —advirtió en junio de 2011 el jefe de Prensa de la Consejería de Hacienda—. Con ello se pretende evitar la difusión del pensamiento nacionalsocialista y lanzar un mensaje claro de rechazo de los contenidos del mismo». Esta situación jurídica se mantendrá, de acuerdo con las informaciones aportadas por la Consejería, hasta el 31 de diciembre de 2015, ya que, en virtud de la ley alemana de derechos de autor, dichos derechos se extinguen pasados setenta años desde el fallecimiento del autor. Pese a las limitaciones actuales, la obra se puede adquirir en numerosos países, como Estados Unidos o el Reino Unido. En el caso de este último, desde la reedición de Mi lucha en 1969, la editorial británica destina los ingresos obtenidos con las ventas a organizaciones sociales. También en Rusia y Rumanía es posible comprar el libro. En 1995 apareció una edición abreviada en Israel, que hoy en día se encuentra agotada, y no se prevé reimprimirla. Tras llegar a un acuerdo con la Consejería de Hacienda de Baviera, se ha prohibido la publicación de la obra en Suecia, Noruega, Letonia, Suiza y Hungría. En Turquía se bloqueó la publicación en 2007, después de que interviniera el estado libre de Baviera, que no deja de recordar una y otra vez que no obtiene ingreso alguno por los derechos de Mi lucha ni tampoco se plantea hacerlo.

Otra parte importante del patrimonio de Hitler la constituían las numerosas obras de arte que el propio dictador compró o que fueron adquiridas en su nombre para la «misión especial de Linz» y que se almacenaron antes de que concluyera la guerra en una mina de sal situada en el pequeño municipio austríaco de Altaussee para protegerlas de los ataques de la aviación, así como para impedir que los aliados tuviesen acceso a ellas. Pese a aquellos esfuerzos, en mayo de 1945 las tropas estadounidenses descubrieron el gigantesco refugio escondido en la montaña. Como ocurrió con otras colecciones, las piezas se trasladaron a Múnich, donde se reunieron en un collecting point[*] en el que se registraron sistemáticamente con el fin de restituirlas en el futuro, es decir, de devolverlas a sus antiguos propietarios. En el marco de la «misión especial de Linz» se compraron 4353 obras de arte para Hitler. En el caso de 406 de ellas, no había duda alguna de que habían sido confiscadas por los alemanes durante la guerra. Dos tercios de aquella colección se habían conseguido a través de las compras de los intermediarios, por lo que no resultaba tan sencillo clasificarlas en su conjunto como arte robado. En todos los casos fue necesario comprobar, pieza por pieza, si los marchantes habían actuado legalmente o si, por el contrario, habían comprado y vendido objetos robados. El historiador berlinés Hanns-Christian Löhr ha concluido en sus investigaciones que aproximadamente un 37 por 100 de las obras tienen su origen en el comercio regular, por lo que pertenecen actualmente al Estado alemán y se exhiben en su mayoría en museos o adornan edificios gubernamentales y espacios oficiales como la sede de la Presidencia de Alemania. Cerca de un tercio de la colección se ha devuelto a sus países de origen (Países Bajos, Francia y Austria). Otro 10 por 100 se considera pérdidas de guerra y el 25 por 100 que resta aproximadamente de esta «misión especial de Linz» está aún pendiente de su restitución. En muchos casos se ha conseguido encontrar a los herederos de los antiguos propietarios, en buena medida judíos asesinados durante el Holocausto. La Oficina Alemana de Servicios Centrales y Asuntos Patrimoniales Pendientes, con sede en Berlín, sigue esforzándose por investigar la procedencia de cada obra y por identificar a sus propietarios, con objeto de devolver las piezas a sus herederos. Aunque en la mayoría de los casos se consigue hacerlo, lo cierto es que todavía existe un almacén, situado en la periferia de Berlín, en el que se conservan decenas de obras procedentes de la colección de Hitler. Hay quien espera con impaciencia a que se resuelva definitivamente la cuestión de la herencia para recuperar así lo que le pertenece. Con todo, algunas piezas constituyen propiedad del Estado y se encuentran modestamente almacenadas en ese depósito, porque no encuentran museos ni autoridades que deseen exhibirlas.

BALANCE DE LOS EXCESOS

Hoy sabemos que el Führer, como muchos otros señores absolutos que existieron antes que él y muchos dictadores que le sucedieron, consideró al Estado prácticamente como un bien de su propiedad. Más allá de su situación económica personal, el estadista Hitler pensaba que el dinero era también un medio para ampliar su poder.

Al contrario de lo que aseguraba continuamente la propaganda —esto es, que era un hombre que no necesitaba de gran cosa para vivir—, mantenía una especie de conducta propia del nuevo rico que se reflejaba en sus lujosos inmuebles y en los regalos en forma de dinero que hacía a sus amigos.

Wolfgang Zdral, periodista económico.

A la manera de un señor feudal, obsequió a sus vasallos fieles con tierras. Ya en 1935 regaló al general Von Mackensen, mariscal de campo durante la primera guerra mundial, la finca Brüssow, situada en la región de Uckermark. Aquel general había sido un valioso intercesor en los años anteriores, ya que había difundido las virtudes del NSDAP en los círculos conservadores y en los grupos de participantes de la guerra mundial, entre quienes gozaba de una enorme credibilidad. En agradecimiento, recibió una gigantesca finca, fundada en su momento por Federico el Grande. Durante la contienda, otros generales de mérito recibieron terrenos y dinero —por los que, en cualquier caso, nunca llegaron a tributar, aunque, eso sí, estaban obligados a mantenerlos en secreto—. Un ejemplo representativo es el del general Guderian, un héroe de guerra que en 1943 obtuvo la finca Deipenhof, en Poznan, en el distrito de Varta. En realidad, él habría preferido hacerse con la finca Schöngarten, situada también en las proximidades, pero que, con sus siete mil fanegas, era casi el doble de extensa que la propiedad Brüssow, que había correspondido a Von Mackensen. Como este último era a todas luces un «héroe mayor», debía adjudicársele el mayor latifundio, así que Guderian tuvo que conformarse con un regalo más modesto: la mencionada finca Deipenhof, expropiada a unos nobles polacos que habían prestado sus servicios a los reyes prusianos durante siglos, y cuyo valor era de 1,2 millones de marcos. Pero Hitler no solo tenía detalles para con los militares: el escultor Arno Breker, muy apreciado por el Führer, recibió con ocasión de su cuarenta cumpleaños el antiguo latifundio Jäckelsbruch, situado en las proximidades de la ciudad de Wriezen. Aquel agradecimiento por su «fructífero trabajo al servicio del arte alemán» incluía, además de un castillo con parque, un taller recién construido y un terreno de trabajo en el que existía incluso un empalme para vías ferroviarias. En total, su regalo estaba valorado en ochocientos mil marcos. En este tipo de obsequios, Hitler se mantenía fiel a un principio de dominación premoderno, de carácter absolutista: quien servía con lealtad era ricamente recompensado. La competencia por conseguir los favores del señor animaría a los súbditos a actuar.

«Disponer de bienes ilimitados despertaba en él una sensación francamente erótica», asegura Wulf Schwarzwäller en su estudio sobre la gestión de las finanzas de Hitler. No obstante, lo peculiar del Tercer Reich es que en él había que dar apariencia de legalidad a casi todos los excesos. Sin embargo, tras aquella fachada se escondía una trama de apariencia mafiosa en la que el Estado y los órganos del partido estaban íntimamente unidos entre sí y vinculados a empresas mercantiles.

Existía un sistema de cajas negras y fondos procedentes de grandes y pequeños donantes que no figuraba de forma oficial en ninguna parte. Así, a Hitler le resultaba sencillo fingir que no necesitaba de gran cosa para vivir y que se mantenía pobre como una rata.

Wolfgang Zdral, periodista económico

Cuando ascendió al poder, en 1933, Hitler era ya un hombre rico, que en los años veinte había unido sus ingresos personales y las arcas del partido sin escrúpulo alguno. Las ganancias privadas circularon alegremente a través de su estrecho vínculo económico con la editorial Franz Eher Verlag, que siguió existiendo incluso después de que el Führer conquistara el poder. Su éxito en 1933 fue un verdadero triunfo político, que acabaría teniendo consecuencias también en el ámbito económico. La «donación para Adolf Hitler» que creó la economía alemana tenía la extraña apariencia de una recompensa posterior por los servicios prestados o por los beneficios esperados, más propia de una república bananera que de un estado industrial moderno. Por otra parte, no se puede decir que la industria «mantuviese» a un líder que fuera complaciente con ella, ni que lo hubiese convertido en canciller con su dinero. Más bien supo aprovechar de forma pragmática la realidad. Hoy en día, a esta estrategia se la llamaría «ordenación paisajística» y, sin duda, no se practicaría de un modo tan grosero. Después de 1933, Hitler ya no necesitaba el dinero de los grandes empresarios alemanes, porque se había convertido en un ciudadano económicamente independiente. Sin embargo, en 1919, cuando inició su carrera política, la situación era muy diferente. Hasta entonces había sido habitual que hombres adinerados diesen el salto a la política o que emplearan su fortuna para aumentar su influencia. El caso de Hitler era justo el contrario: como agitador, no solo quería imponer sus planteamientos ideológicos; la política representaba también una vía para mejorar su posición y su estatus social. Y, desde luego, alcanzó su objetivo de un modo rotundo. Una vez consolidado, su situación le permitió vivir una vida a la medida de sus proyectos. Pudo al fin disfrutar de sus intereses y de sus aficiones, prácticamente sin limitaciones económicas.

Himmler: delirio y culpa

No tenía el aura de un asesino de masas. Pero probablemente sea justo eso lo que hace que los asesinos de masas tengan tanto éxito.

Traudl Junge, secretaria de Hitler

«Mi querida muñequita, ¿reconoces a tu papi?». Esta dedicatoria aparece en una fotografía en la que el jefe de las SS posa con uniforme de aviador. Se trata de una de las múltiples pruebas del amor que Himmler sentía por su hija, Gudrun. El nombre de Heinrich Himmler se asocia al terror y al crimen. Era responsable de la vigilancia y de la opresión características del Tercer Reich. A él cabe también atribuir la responsabilidad de los crímenes que se cometieron en los campos de concentración. Sus SS perpetraron atrocidades en los países ocupados, especialmente tras la línea del frente del Este. Sus campañas de traslado de la población obligaron a millones de personas a abandonar su patria. Se trataba de uno de los hombres más poderosos del Estado nacionalsocialista: desempeñó los cargos de jefe de las SS, jefe de la Policía Alemana, comisario del Reich para el Establecimiento de la Población Alemana y, en los últimos tiempos de la guerra, ministro del Interior y comandante del Ejército de Reemplazo. Un hombre al que se ha descrito como un monstruo, como un megalómano demente o como un auténtico loco o, a veces, sencillamente, como un mero sabelotodo al que se le había subido el poder a la cabeza. Un hombre de extremos. Heinrich Himmler tuvo tres hijos, que viven aún en Alemania.

Sin embargo, la opinión pública solo conoce a su hija, Gudrun, nacida en 1929. Sus padres la llamaban cariñosamente «muñequita». Aunque Himmler casi nunca estaba en casa, mantenía con ella una cariñosa relación. A menudo la llamaba por teléfono y le enviaba cartas y fotografías con dedicatorias. En cierta ocasión incluso dejó que lo acompañara al «trabajo», a una visita del campo de concentración de Dachau. Aquella noche Gudrun escribió en su diario: «Hemos visto huertos de plantas aromáticas y perales, y los cuadros que los presos habían pintado. Maravilloso. Después hemos almorzado muy bien». Gudrun siguió con un enorme interés las «heroicas hazañas» de su padre. Cuando Hitler entró en Austria, Himmler estaba a su lado, ocupándose junto con sus SS de «mantener el orden». El día del Anschluss, la niña estaba en cama, con una fiebre muy alta, y su madre escribió con entusiasmo en su diario: «Cuando le dije que ya eran las cuatro de la mañana y que debía intentar dormir, me respondió: “Ayer a esta hora papi estaba entrando”. En Viena, quería decir. Así de implicada está la niña en las acciones de su padre». El 30 de enero de 1940 escribía también lo siguiente: «Hoy H. regresa de su gran viaje. Ha recibido en la frontera de Prycemizl [se refiere a Przemyl] al último convoy de alemanes residentes en Volinia. He leído la noticia a la muñequita y le he explicado lo que significa: convoy y regreso a la patria. Se trata de un acontecimiento sin precedentes. Dentro de mil años se seguirá hablando de él».

Este tipo de adoctrinamiento acabó dando sus frutos. A menudo, Gudrun Himmler se sentía sola y se quejaba de que su madre «casi no [pudiera] soportar a nadie a su alrededor». Sin embargo, adoraba a su padre. Después de la guerra siempre intentó justificar sus actos. Incluso quedó atrapada en el pensamiento nacionalsocialista, al igual que su marido, el escritor y periodista Wulf-Dieter Burwitz. Gudrun Burwitz, como se llama en la actualidad, sigue siendo una figura activa del panorama neonazi. La hija de Heinrich Himmler encarna el alma de la Stille Hilfe (Ayuda Tranquila), una asociación de las SS fundada en 1951 con el objetivo de ayudar a los nazis perseguidos o juzgados por sus crímenes. En 1999, la solicitud que esta asociación había presentado para que se la considerase de utilidad pública fue denegada. Gudrun participó también en la formación de las Wiking-Jugend (Juventudes Vikingas), una organización neonazi infantil y juvenil que pretendía ser la sucesora de las Juventudes Hitlerianas y que en 1994 fue prohibida por el Ministerio del Interior de Alemania. En el momento en que escribimos este libro, Gudrun tiene ya ochenta y dos años de edad, pero sigue siendo la «princesa nazi». Hasta hace poco aún aparecía como «estrella» invitada en los actos de nacionalsocialistas veteranos o jóvenes, que aprovechaban el escenario para presentarles sus respetos.

Sus dos hermanos, en cambio, prefieren que su origen siga siendo un secreto. También Himmler trató de ocultar en la medida de lo posible la existencia de aquellos hijos.

«LO MÍO ES LA LUCHA»: HIMMLER Y LAS MUJERES

Es difícil imaginar al enjuto y poco llamativo Heinrich Himmler como un conquistador. De hecho, durante mucho tiempo encontró graves dificultades en su relación con las mujeres. En su juventud tardó en sentir interés por ellas. Mientras que su hermano y sus compañeros de estudios en Múnich salían con chicas y se enamoraban, Heinrich era incapaz de imitarlos. Reprimía el asunto de la sexualidad pensando que era un luchador solitario, un héroe que no podía permitirse mantener relación alguna. «Lo mío es la lucha», escribió en su diario, consolándose con la idea de que encontraría a la «mujer elevada», la figura femenina ideal para la que se estaba reservando.

En diciembre de 1926 conoció en Bad Reichenhall a Margarete Boden, que había acudido a aquel balneario para tomar las aguas. Según el periodista Heinz Höhne, Himmler se había refugiado de un chaparrón en el vestíbulo de un hotel, donde sacudió su sombrero de cazador con tanto brío que salpicó a una dama. De inmediato se dio cuenta de que aquella mujer alta, rubia y de ojos azules se correspondía a la perfección con su imagen soñada. Himmler comenzó entonces su primera relación. Tenía veintisiete años. Al principio se vio obligado a guardar en secreto aquel romance: Margarete estaba separada, era siete años mayor que él, profesaba la religión evangélica y era prusiana. Para Himmler, profundamente católico, aquella combinación era prácticamente inaceptable. A su hermano Gebhard le confesó que preferiría «desalojar solo una sala con mil comunistas a revelar a sus padres aquella relación». Cuando al fin les anunció que iba a casarse con Marga, su madre se quedó horrorizada.

No está claro qué unía a aquella pareja. Por desgracia, no se han conservado las cartas que Himmler escribía a su novia, pero de las de ella se deduce que ambos compartían el entusiasmo por la homeopatía, las hierbas medicinales y la posibilidad de llevar una vida en su propio «terruño». Katrin Himmler, sobrina nieta del jefe de las SS, dice de Margarete en su obra Die Brüder Himmler-Eine deutsche Familien-geschichte: «A Heinrich lo llamaba “mi cabezón” o “mi lansquenete con el corazón duro”, “áspero por fuera” pero “bueno y tierno” con ella»[*]. En cualquier caso, a la recién enamorada le molestaba la pedantería de Himmler: «No vuelvas a poner 1.) 2.) 3.) Pareces un funcionario». En cualquier caso, no cabe pensar que su relación fuera muy apasionada, ni siquiera en los primeros tiempos. Después de su primer encuentro, Marga rogó a su «amado» que para su siguiente reencuentro trajese también cuadernos de pasatiempos, «para que no falten si no sabemos qué hacer en T[ölz]». Parece que ella sentía algo de miedo ante la nueva vida que le esperaba y estaba muy preocupada por el reconocimiento de la familia de él. Con todo, era de la opinión de que la gente era «mala y falsa», una idea que se reforzaría con los años. Sin embargo, suplicó a Heinrich en marzo de 1928: «Tenemos que ser felices».

Para Heinrich Himmler, acostumbrado más bien a pasar miserias, Marga, al menos, no era un mal partido. Se había criado en una finca situada en Pomerania, durante la primera guerra mundial había trabajado como enfermera y dirigía, gracias al apoyo financiero que le habían prestado sus padres, una clínica privada en el distrito berlinés de Schöneberg. También en lo político existían puntos en común entre ambos. En lo tocante al antisemitismo estaban de acuerdo, si bien las reflexiones que ella incluía en sus cartas o en su diario y que han llegado hasta nuestros días son en su mayoría bastante simples. «¡Un judío siempre será un judío!», protestó en cierta ocasión en referencia a los copropietarios de su clínica. En noviembre de 1938, después de la Noche de los Cristales Rotos, escribió: «Esta historia judía, cuándo nos libraremos del fardo para que podamos vivir felices». El 7 de marzo de 1940, tras un viaje a Poznan, Łódź y Varsovia, sostuvo: «La mayoría de esa chusma judía, los polacones, ni siquiera tiene aspecto de seres humanos… y esa suciedad inenarrable. Poner orden allí es una tarea ímproba», y reflexionaba con frialdad: «Este pueblo polaco no muere tan fácilmente con las enfermedades infecciosas, es inmune. No hay quien lo entienda».

El 3 de julio de 1928, Heinrich y Marga contrajeron matrimonio: primero, en el Registro Civil del distrito berlinés de Schöneberg; más tarde, en la iglesia de Zepernick, una pequeña localidad situada al norte de la capital alemana en la que residían los padres de Marga. El padre y el hermano de Marga actuaron como testigos. Por parte de la familia de Himmler no acudió nadie. «Once años después, el Reichsführer SS sería nombrado ciudadano honorífico de la pequeña villa de Zepernick —escribe Katrin Himmler—. Irónicamente, la correspondencia sobre ese nombramiento la llevó su secretaria y amante, Hedwig Potthast». Heinrich y Marga Himmler se instalaron en una casa en Waldtrudering, un barrio periférico al este de Múnich, que adquirieron gracias a las participaciones sociales que poseía la novia en la clínica. Ella había renunciado de buena gana a su trabajo. En agosto de 1929 nació su hija, Gudrun. Para desgracia de la pareja, ella fue su único descendiente. Más adelante acogieron a otro niño, Gerhard von der Ahé, hijo del sargento primero de las SS Kurt von der Ahé, que había muerto el 19 de febrero de 1933 de un disparo en su lucha contra los comunistas en Berlín. Gerhard era un año mayor que la hija de Himmler. Es probable que su incorporación a la familia fuera idea del jefe de las SS. En cualquier caso, su mujer siempre escribió en su diario comentarios negativos acerca de aquel joven. «Gerhard es terriblemente impertinente: miente, sisa, hace pellas en la escuela sin decirnos nada. No sabemos qué decir —se quejaba en enero de 1938—. Gerhard tiene carácter de delincuente». Lo cierto es que Marga nunca tenía ninguna palabra positiva acerca de otras personas. Según cuenta Katrin Himmler, el hermano de Heinrich, Gebhard, describía a su cuñada como «una mujer fría, dura, que no inspira ningún sentimiento agradable, extremadamente nerviosa y que se lamenta constantemente».

En los primeros momentos de su matrimonio, los Himmler vivieron de forma modesta. Marga intentó aportar ingresos adicionales a su hogar mediante la ganadería y la agricultura, pero no tuvo mucho éxito. «Las gallinas todavía no ponen. La perra no para de parir. El cerdo come —escribió con amargura a su marido—. […] 11 árboles muertos. 8 peras y 3 manzanas»[*]. La mayor parte del tiempo se vio obligada a arreglárselas sola. Heinrich Himmler siempre estaba de viaje, debido a las funciones que desempeñaba en el partido. Pero su esfuerzo acabó dando sus frutos: con la llegada de Hitler al poder, en 1933, comenzó también la ascensión de Heinrich Himmler. Marga y él dejaron su casa en Waldtrudering para instalarse en la «capital del movimiento». En marzo de ese mismo año, Himmler, que entretanto se había convertido en jefe de las SS y diputado en el Reichstag, fue nombrado director de la policía urbana de Múnich. Un año más tarde, al incorporarse a las SS la Gestapo prusiana, tuvo que mudarse a Berlín. Heinrich Himmler recibió una residencia oficial en la capital alemana y preparó una oficina para sus colaboradores personales en Gmund am Tegernsee. En esa ciudad, en la casa Lindenfycht, vivían también su mujer, Marga, y su «muñequita». A principios de 1937 Himmler adquirió una villa en el aristocrático barrio berlinés de Dahlem. A partir de ese momento, Marga se desplazó con mayor frecuencia entre Berlín y Tegernsee.

Himmler, jefe de la Policía Alemana. Está bien. Es listo, enérgico y no está dispuesto a transigir.

Goebbels, Diario, 19 de junio de 1936

Sé que hay gente a la que esta gabardina negra* le da asco. Lo entendemos y no pretendemos agradar a muchas personas.

Himmler, 1936

La señora Himmler se sentía muy orgullosa de la posición de su marido. Incluso exigió que se la presentara como «jefa de las SS», para sufrimiento de otras mujeres nacionalsocialistas, a las que aquella idea no les sentó especialmente bien. En 1938, con ocasión del Congreso Nacional del NSDAP, la señora Himmler invitó a las esposas de los principales dirigentes de las SS, «a las que ofreció protección bajo sus alas proponiéndoles un programa de actividades obligatorias. Cuando Lina Heydrich y Frieda Wolff[*] decidieron renunciar a su tutela y divertirse por su cuenta en medio de la algarabía general de los miembros del partido, fueron reprendidas con dureza para que volvieran al orden», escribe el periodista Jochen von Lang. La mujer del jefe del Servicio de Seguridad de las SS, Reinhard Heydrich, aseguró, refiriéndose a la señora Himmler: «La primera vez que la vi me quedé estupefacta. Esa mujer rubia, carca, que sufre agorafobia, carece de humor y tiene tics faciales tuvo dominado a su marido hasta, por lo menos, 1936. La decoración de su casa de Dahlem era tan pequeñoburguesa y mezquina como ella». En cualquier caso, Lina Heydrich tenía motivos fundados para temer la influencia de la mujer de Himmler. Era evidente que en este caso la antipatía era mutua. Heinz Höhne explica que, por influjo de ella, Himmler había ordenado al jefe del Servicio de Seguridad de sus SS que se separase de Lina. La razón: no se mostraba dispuesta a someterse. En una fiesta organizada en el jardín de Hermann Göring ocurrió que Lina Heydrich y Himmler tuvieron que sentarse juntos a la mesa. «Fueron horas de auténtica tragicomedia —aseguró más tarde Lina Heydrich—. Puse mi cara más triste y me senté en una posición rígida. En ese momento Himmler observó: “Está usted muy callada”. Y yo le respondí: “¿Le sorprende?”. Entonces bailamos. Himmler era un mal bailarín. Me dijo: “Ah, señora Heydrich, ya verá cómo todo sale bien”. Eso era muy típico de Himmler: en teoría había ordenado el divorcio, pero cuando me vio le faltó el valor. Nunca se volvió a hablar de aquel asunto».

EL RECONOCIMIENTO DE LOS HIJOS NACIDOS FUERA DEL MATRIMONIO

Hacía ya tiempo que, en lo más profundo de su corazón, el propio Himmler se había distanciado de su nerviosa y conflictiva esposa. Según declaró su hermano, Heinrich y Marga se alejaron el uno del otro poco después de la boda. Por un momento pareció que el viaje que ambos emprendieron a finales de 1937 con el propósito de recorrer Italia durante cuatro semanas los acercó un poco. En su característica mezcla de balances negativos y ciertas gotas de pensamiento positivo, Marga confesó en su diario: «El año está llegando a su fin. Cuántas preocupaciones e inquietudes ha traído. Pero a Heini le ha aportado mucho reconocimiento, ascensos y honores. Nuestro magnífico viaje resultó ser una gran experiencia». En aquella época, sin embargo, ya había aparecido en la vida de Heinrich Himmler una atractiva joven procedente de Colonia, quien, como explica Heinz Höhne, tuvo sobre el «rígido Himmler» algo así como «un efecto humano, que relajó su crispación». Se trataba de Hedwig Potthast.

Nacida en 1912, hija de un comerciante, había estudiado en la Escuela de Comercio de Mannheim tras haber superado la educación secundaria y haber pasado un tiempo en el Reino Unido. Desde mediados de los años treinta trabajaba como secretaria en la oficina de los colaboradores personales del jefe de las SS, en Berlín. En principio, su función consistía en anotar en los libros de cuentas los regalos que Himmler realizaba a sus fieles miembros de las SS. Además, se ocupaba de la abundante correspondencia en la que se exigía a Himmler que aportase pruebas de su origen. Hedwig era completamente diferente de su mujer. Lina Heydrich recuerda que fue «un maravilloso complemento para las carencias [de Himmler]» y añadió: «Cuando comenzó a influir en la vida y en el pensamiento [de Himmler]», él alcanzó «una amplitud de miras que admirábamos. Solo entonces adquirió categoría de verdad». Hedwig Potthast no era «ni pequeñoburguesa ni excéntrica, ni mundana al estilo de las SS, sino sabia y de una cordialidad natural». Su marido, Reinhardt Heydrich, llegó a decir en cierta ocasión «que con ella podía uno calentarse las manos y los pies».

Quiero que los miembros de las SS creen familias alemanas, sanas y de gran calidad racial. Por eso se deberá exigir a las futuras esposas que cumplan los más estrictos requisitos en cuanto a su aspecto, su salud y su herencia genética.

Disposición de Himmler de 18 de mayo de 1937

Con ocasión de su veintiséis cumpleaños, en 1938, Himmler regaló a su joven y atractiva secretaria una caja de bombones. En las Navidades de aquel mismo año, según lo que escribió Hedwig a su hermana, «tuvimos un cara a cara en el que nos confesamos que nos queremos sin remedio». La joven subarrendaba por aquel entonces una vivienda en la calle Bismarckstraße, en el distrito berlinés de Steglitz. No queda claro si utilizaron aquella casa como nido de amor. En cualquier caso, lo cierto es que los dos tortolitos se preguntaron una y otra vez en los dos años posteriores «si existía un camino decente para juntarnos», como confesó la propia Hedwig. El divorcio era inconcebible, «porque su mujer no es culpable de no poder darle más hijos». Con todo, Himmler advirtió a su esposa de que no podía resignarse a que no tuvieran más descendencia «y de que está buscando una solución al problema». En aquella carta dirigida a su hermana, que en el momento de la lectura debió de sentirse una y otra vez al borde del desvanecimiento, escribió también lo siguiente: «Hemos decidido tener hijos y estar juntos tanto como sea posible, sin negar a la esposa los derechos que por tradición le corresponden». No obstante, los amantes resolvieron también no decir nada a Marga sobre el asunto «hasta que nuestro pequeño haya llegado y justifique con su existencia la legitimidad de su vida». En una carta del otoño de 1941 informó a su cuñada de que «nuestro deseo se va a cumplir». Hedwig esperaba un bebé.

Hedwig, aún soy incapaz de asimilar lo que me has hecho. Te has llevado lo mejor de mi vida.

La madre de Hedwig Potthast, en una carta a su hija

Para Heinrich Himmler, aquella relación y el hijo que esperaba eran prácticamente la consecuencia lógica de su concepción del mundo. Consiguió —como ocurría a menudo— consolidar sus preferencias y caprichos personales dentro del sistema de las SS. Himmler creía firmemente en la «raza de señores arios» y planteaba crear, junto con las SS —sus «Escuadrillas de Protección»— un nuevo «orden de caballeros» que difundiría en Europa su visión de la «cultura germana». La selección de los miembros de la SS se hacía de acuerdo con criterios raciales: los candidatos debían ser «de sangre pura», medir al menos 1,70 metros y presentar un «origen principalmente nórdico». En junio de 1931 declaró en un debate de dirigentes de las SS: «Las SS deben convertirse en una tropa que reúna el mejor material humano del que dispongamos aún en Alemania; la comunidad de sangre debe servir para mantenerlas cohesionadas».

Para Himmler, el principal enfrentamiento era el que se daba entre «el pueblo de raza nórdica» y el bolchevismo. «¿Conseguiremos volver a educar y nutrir a gran escala a un pueblo, un pueblo de raza nórdica, extrayendo los valores de la sangre gracias a un proceso de selección aplicado al pueblo actual? ¿Conseguiremos volver a establecer esta raza nórdica en toda Alemania, convertir a sus miembros en agricultores y crear a partir de este caldo de cultivo un pueblo de doscientos millones de personas? Si lo logramos, ¡la tierra será nuestra!». Y para forjar a partir de las SS una «comunidad genealógica», una organización de élite formada por los «mejores hombres desde el punto de vista racial», era necesario, evidentemente, separar el grano de la paja, es decir, llevar a cabo un proceso de selección, en el que no solo se examinaría a los candidatos a las SS. Con la Verlobungs und Heiratsbefehl (orden relativa a los compromisos matrimoniales y a los matrimonios), Hitler autorizaba que se sometiese a pruebas también a las futuras esposas de los miembros de las SS para confirmar si cumplían los criterios raciales y de «salud genética». A partir del 1 de enero de 1932, cualquier miembro de las SS que desease casarse estaba obligado a solicitar una «autorización de matrimonio».

Con una actitud que podríamos calificar de voyerista, Himmler daba su dictamen sobre las detalladas solicitudes de aquellas mujeres. No dudaba en solicitar información sobre «pómulos salientes» o «pliegues palpebrales de tipo mongol», ni en exigir que se realizasen pelvimetrías para comprobar la capacidad de dar a luz, e incluso recomendaba tratamientos hormonales en casos de infertilidad. A Himmler también le gustaba inmiscuirse en la vida de los miembros de sus SS. No en vano, llegó incluso a indicar a un teniente que «su novia no debía maquillarse de una forma tan exagerada», porque, según él, aquello no era común en las SS.

Sin embargo, los intentos de Himmler por mantener tal disciplina no dieron los frutos que se esperaba. La selección racial de los miembros de las SS y de sus mujeres nunca se completó y durante la guerra las autorizaciones matrimoniales se tramitaron a conciencia de una forma más flexible. Tampoco se logró generalizar la figura de la familia numerosa: en 1938, el diario estadístico de las SS registraba apenas 1,1 hijos por hombre casado. Con todo, la idea de la procreación «de alto valor racial» no estaba necesariamente unida al concepto de matrimonio. Ya en 1936, como explica el historiador Peter Longerich, Himmler había hecho constar en un memorándum que, «en el caso de las SS, los hijos nacidos fuera del matrimonio no solo se aceptaban, sino que, como componente integral de una estrategia de política de fomento de la población, eran bienvenidos». Siempre sería motivo de «alegría cualquier hombre» que se pudiese «enviar a la frontera oriental para combatir el bolchevismo». No obstante, se encargó de recordar que «el reconocimiento de los hijos nacidos fuera del matrimonio […] nunca [debía suponer] una merma del matrimonio».

No acabo de entender que el señor doctor se sienta tan poco impresionado ante una mujer de treinta años, con una estatura de 1,74 m y 65 kilos de peso, que aún conserva una piel rosada, con ojos grises, cabello liso, de un tono rubio claro, y un componente racial que se puede calificar de predominantemente nórdico.

Himmler

Con estas palabras, Himmler estaba atacando conscientemente el corsé, a su juicio demasiado apretado, de la moral sexual de la Iglesia. Consideraba incluso que los hombres de las SS tenían derecho a disponer de más de una mujer. «En consonancia con las “costumbres germanas”, Himmler estaba convencido de que él y sus hombres de las SS podían optar por la bigamia», sostiene la historiadora Gudrun Schwarz en su investigación sobre las esposas de la «comunidad genealógica de las SS». «Basándose en la idea del Friedel-Ehe[*], al que tenía derecho cualquier germano libre de buena raza», legitimó esta figura. Calificó la monogamia, tal y como la imponía la Iglesia católica, como una «obra de Satán»: a su juicio, solo conducía a que las mujeres perdiesen el dominio sobre sí mismas tras el matrimonio, obligaba al hombre a ocultar sus relaciones extramatrimoniales y, en caso de duda, lo hacía desistir de tener hijos con su amante, porque así lo determinaban «la doble moral de la denominada sociedad burguesa y su amenazante boicot». Desde luego, la primera mujer debía conservar sus derechos especiales, declaró Himmler a su masajista y hombre de confianza, Felix Kersten: «Se le asignaría el tratamiento de “domina”, reconocido incluso oficialmente».

«NO ME OLVIDES. TUYA, X»

Evidentemente, no fue una casualidad que justo en los años 1936 y 1937, cuando Hedwig Potthast entró en su vida, Himmler realizase estas reflexiones tan intensas sobre la moral sexual y la descendencia fuera del matrimonio. No obstante, durante mucho tiempo solo defendió sus tesis dentro de la institución, porque temía no ser entendido. No fue hasta el otoño de 1939, después de que Alemania atacara a Polonia, cuando dejó atrás su discreción. Había constatado con horror que sus hombres de las SS, arios y «de pura raza», eran enviados a la lucha e incluso morían en el frente antes de que hubiesen tenido una descendencia suficiente. Por eso, decidió exigir sin rodeos a su gente que procrease hijos fuera del matrimonio.

En su decreto relativo a los hijos, de 28 de octubre de 1939, dirigido a todos los miembros de las SS y de la policía, sostenía: «Toda guerra es un derramamiento de la mejor sangre. Algunas victorias obtenidas por las armas son para un pueblo también una aniquiladora derrota para su vitalidad y su sangre. En estos casos, la muerte de los mejores hombres, que, por desgracia, es necesaria, no es lo peor, por lamentable que resulte: es mucho más grave la pérdida de aquellos niños que los vivos no concibieron durante la guerra y que los muertos tampoco tuvieron después de ella. La sabia y antigua idea según la cual solo puede morir en paz aquel que haya tenido descendencia vuelve a demostrarse acertada en esta guerra, en el caso de las escuadrillas de protección. Quien sabe que su estirpe, que todo aquello que sus antepasados y él mismo han deseado y anhelado, seguirá existiendo en sus hijos, puede morir en paz». Para evitar la extinción de aquella supuesta élite, Himmler aconsejó a sus hombres que rompiesen con las normas sociales. «Más allá de las fronteras de las leyes y costumbres burguesas, que en otro contexto tal vez serían necesarias, para las mujeres y las muchachas alemanas de sangre pura puede ser digna la misión de convertirse en madres de los hijos de los soldados enviados al campo de batalla, de los que solo el destino sabe si volverán a casa o caerán por Alemania, y esa misión será legítima incluso fuera del matrimonio, aunque no deberán cumplirla con ligereza, sino de un modo profundamente serio y moral». Los hombres de las SS a los que amenazaba la muerte no debían preocuparse por la suerte de los niños, porque la institución se encargaría de asumir la tutela «de todos los hijos de raza pura nacidos dentro o fuera del matrimonio cuyos padres hayan caído en el frente» y, llegado el caso, incluso se ocuparía de sus madres.

Aquel «decreto de procreación», como se le conoció en la Wehrmacht, resultó ser todo un escándalo. Se consideró que se estaba exigiendo a los hombres de las SS que abordasen a las mujeres de los soldados enviados a la guerra. Himmler se vio obligado a desmentirlo y a explicar sus ideas en otro decreto. En él prohibía expresamente a los miembros de las SS y de la policía que mantuviesen relaciones sexuales con las esposas de los soldados que combatían en el frente. Himmler advirtió de que cualquier infracción de esta norma se perseguiría por la vía judicial.

A pesar de la felicidad del matrimonio, he tenido que renunciar a muchas cosas en este terreno. H. no está casi nunca, y solo conoce el trabajo.

Margarete Himmler, diario, 3 de julio de 1938

Evidentemente, Himmler quería aportar su contribución personal al mantenimiento de la estirpe de las SS. Con todo, mantuvo en secreto su romance con «Häschen», como llamaba a Hedwig Potthast. Solo el personal del Estado Mayor de la Jefatura de las SS, el propio Hitler y Bormann sabían de la existencia de aquella amante. En algún momento se enteró también su esposa, que recibió con amargura la noticia. De hecho, a principios de febrero de 1941 escribió en su diario: «Todas las jovencitas sueñan con tener a un hombre a su lado. Si supieran lo amarga que es la vida… ¿Seré capaz de evitar que mi hija viva lo peor?». El 29 de diciembre reflexionaba en los siguientes términos: «El año se está acercando lentamente a su fin. Cuántas cosas tristes ha traído consigo. Pero no debo escribir todo lo que ha ocurrido, parecería demasiado triste. Y tampoco serviría para cambiar nada. Ay de nosotras, pobres mujeres».

Apenas unos meses más tarde vio reflejada su propia situación en su entorno cercano. Tuvo noticias de que una tal señora B. deseaba divorciarse, y escribió entonces en su diario: «Otra mujer le habrá robado el marido. Eso a los hombres siempre les ocurre cuando son ricos y reputados. En caso contrario, son las mujeres mayores las que los tienen que ayudar, alimentar y aguantar. ¡Qué tiempos!».

En 1942, Hedwig Potthast dio a luz en secreto a su hijo en la clínica Hohenlychen, un sanatorio para altos cargos del nacionalsocialismo. La atendió el director de la clínica, Karl Gebhardt, amigo de juventud de Heinrich Himmler. Tras la guerra, Gebhardt fue condenado a muerte y ejecutado en el marco del Proceso de Núremberg por haber experimentado con prisioneros de su clínica, del cercano campo de concentración de Ravensbrück y del campo de extermino de Auschwitz. El niño recibió el antiguo nombre nórdico de Helge, que, según la lista de «nombres propios de la raza» de la Oficina Central de Seguridad del Reich, significaba nada menos que «el sano, de raza pura y, en consecuencia, feliz». Pese a ello, de acuerdo con el autor Peter-Ferdinand Koch, que entrevistó a Hedwig Potthast en 1987 —cuando ella tenía setenta y cinco años—, el niño «solo consiguió sobrevivir gracias a la ayuda de los medios médicos artificiales». También Katrin Himmler se ha referido a este episodio: «Padecía de neurodermitis y tuvo una salud delicada durante toda la vida. Además, era tímido con las visitas, lo que a Hedwig le resultaba embarazoso».

El 30 de diciembre de 1944, la propia Hedwig escribió a Himmler: «El martes estuve con Helge en casa de la señora Bormann. Estuvo modélico, pero se me quedó pegado a las faldas todo el tiempo». Aparentemente, los Bormann consideraban que el niño sufría una anomalía física. «Al parecer, el tío Heinrich está muy satisfecho con la manera en que Helge los domina a todos —escribió Bormann a su mujer el 18 de febrero de 1945—. Lo considera un indicio certero que augura un nuevo jefe. Yo más bien me adhiero a tu opinión». En el verano de 1944 nació una niña, a la que llamaron Nanette Dorothea.

Helge estuvo tan tímido… Nanette consiguió salvar en cierto modo la situación, ya que se dejó coger en brazos amablemente y sin dejar de sonreír.

Hedwig Potthast, carta a Himmler, 30 de diciembre de 1944

Aun cuando el padre de aquellos niños nacidos fuera del matrimonio fuera el jefe de las SS y, en consecuencia, estuviese muy bien posicionado en el Tercer Reich, para la sociedad burguesa aquella relación siguió siendo una «vergüenza». Hedwig Potthast había tenido miedo desde el principio de que sus padres la rechazaran. «No puedo expresar con palabras el dolor que me causa la idea de provocarles una preocupación, como, sin duda, ocurrirá en un primer momento», escribió a su hermana, a la que propuso modificar su apellido para que sus padres pudieran decir «a la gente» que estaba casada. Como se temía, sus padres quedaron conmocionados: «Me temo, Hedwig, que nunca podrás reconciliarte [con tus padres] —escribió su cuñada, Hilde Potthast—. Aunque estarían dispuestos a perdonarlo todo si te separas de él o si él te deja. Lo peor del asunto es que estás viviendo con él. […] Tus padres están sufriendo muchísimo». También la hermana de Hedwig, cuya respuesta cita Katrin Himmler, reaccionó horrorizada. Aseguró que «le costaba aceptar su decisión de llevar una vida “completamente opuesta al orden burgués”». Aun así, añadió, tratando de encontrar algún consuelo, que tal vez «la gente que os rodea esté “inspirada por ideales” nobles. “Pero me temo también que no tenéis los pies en la tierra, no solo ahora, sino en general. Y por eso estoy preocupada por ti».

Heinrich me dijo ayer que había estado colgando cuadros y trabajando en casa, y que había pasado el día entero jugando con los niños. Ni siquiera respondió al teléfono. ¡Se dedicó por completo a pasar el día apaciblemente con su familia!

Bormann, carta a su mujer, 4 de octubre de 1944

En un primer momento, Himmler instaló a su segunda familia en una antigua casa de cazadores de Brückenthin, en los Lagos de Mecklenburg. De la reforma de aquella vivienda se encargaron escuadrillas de prisioneros del cercano campo de concentración de Ravensbrück. En aquel lugar, Hedwig Potthast conoció a personas con «ideales» parecidos a los suyos. Trató con frecuencia al jefe de la Oficina Central de Economía y Administración de las SS, Oswald Pohl, que poseía una finca por la zona. Fue una feliz coincidencia que Pohl tuviese, además de su esposa y sus hijos, una segunda mujer, su secretaria, Rosemarie Fauler, que también había tenido un hijo de él. Más adelante, Himmler compró en Berchtesgaden la casa Schneewinkellehen, según parece con el dinero —Heinz Höhne habla de 80 000 marcos del Reich— de las arcas del partido que le había entregado Bormann. Sin embargo, Peter-Ferdinand Koch lo pone en duda: en su opinión, Himmler disponía de suficientes recursos. En Berchtesgaden, Hedwig se hizo muy amiga de Gerda Bormann. Sin duda, la esposa del secretario de Hitler constituía, por su ideología völkisch, toda una excepción entre las mujeres del nacionalsocialismo. Heinrich Himmler debió de ver en ella a un alma gemela. Tuvo once hijos, de los que sobrevivieron nueve, y no solo sabía que su marido iba de una amante a otra, sino que incluso lo animaba para que lo hiciera. «Lo único de lo que debes preocuparte es de que Manja tenga un hijo un año y yo el siguiente, de modo que siempre puedas contar con una mujer ágil a tu lado […] más adelante viviremos todos juntos con los niños en la casa», llegó a escribirle. Gerda Bormann estaba a favor de la abolición de la monogamia y del establecimiento de un «matrimonio según las necesidades del pueblo», en el que se permitiría por ley a cada hombre disponer de varias mujeres. Además, quería que se desterrase la palabra «adulterio» del vocabulario alemán.

Hedwig Potthast no abandonó a su «amado», como siempre llamó a Himmler en sus cartas, pese a que a menudo se quedaba sola. Siempre terminaba sus mensajes con la fórmula «No me olvides. Tuya, X». Aquella «X» era, en realidad, una runa hagal, es decir, una cruz a la que se añade un trazo vertical para formar una estrella. Al igual que el resto de los símbolos germánicos y paganos, se trataba de un elemento muy utilizado por las SS. Esta runa representaba al mismo tiempo la vida y la muerte, y se consideraba una «cruz del mundo y de la vida, que reúne en sí todos los acontecimientos del nacimiento, la existencia y la muerte». Además, se creía que la runa protegía el hogar de cualquier amenaza. Es posible que Hedwig Potthast nunca firmara con su verdadero nombre porque quería mantenerse en secreto. Himmler la visitaba tan frecuentemente como podía, pero se mantenía ausente durante largos períodos debido a su cargada agenda oficial, así que el tiempo que pasaba con su compañera le permitía, según parece, desconectar de todo. Gerda Bormann escribió a Hedwig el 5 de abril de 1943 para agradecerle que le hubiese enviado fotografías de Helge. En su carta aseguró: «A su padre se lo ve tan feliz y orgulloso de él; nunca le he visto tan relajado como en las fotos con su hijo». También el periodista Peter-Ferdinand Koch observa: «Para aquel jefe de la policía y los campos de concentración, ella era mucho más que la madre de sus hijos nacidos fuera del matrimonio: se trataba de la única persona en la que confiaba y con la que podía hablar en cualquier momento de cualquier tema cuando se sentía especialmente preocupado por algo». No obstante, no se puede decir que su amante fuera una buena compañera de conversaciones políticas. Sus cartas son prácticamente el no va más de la insignificancia. Pero también el jefe de las SS parecía en buena medida contagiado por el almíbar de Hedwig. Los mensajes que le escribió no están a disposición del público porque obran en poder de particulares, pero hace poco se subastó un escrito, atribuido a Himmler, del 21 de enero de 1942, en el que anuncia: «¡Mi querida Häslein! Mañana Wölfchen[*] se acercará a casa para entregarte esta tarjeta, acompañada de mis saludos y pensamientos infinitamente llenos de amor. Para ti, querida, dulce y amada Häslein. Tuyo, X». Y en una misiva del 20 de junio de 1944: «Me has entregado tu amado y adorable corazón, te has entregado por completo y me has dado dos dulces pequeños. Solo albergo un deseo: ¡que, pese a todas las dificultades, seas tan feliz como yo lo he sido y lo soy cada día gracias a ti!».

EL ASCENSO DE HIMMLER AL PODER

¿Debemos contemplar a Heinrich Himmler como un excéntrico fanfarrón con grotescas ideas sobre el mundo? ¿O más bien como un idealista, como un romántico? Sus caprichos sexuales, sus inclinaciones voyeristas y sus consecuentes conceptos en materia de política social no deben hacernos olvidar que fue uno de los políticos más peligrosos y poderosos del Tercer Reich. Junto con Hermann Göring, Joseph Goebbels y Martin Bormann, formó parte del círculo de dirigentes más selectos del régimen nacionalsocialista. ¿Cómo consiguió entrar en él? ¿Cómo pudo un hombre como Himmler, mediocre y vulgar, puntilloso y lleno de ideas locas, hacerse con tal plenitud de poder? Si buscamos el secreto de esta sorprendente carrera, encontraremos a un hombre movido por la ambición, pero que contaba al mismo tiempo con un excelente olfato para identificar a aquellas personas que podían serle útiles y aquellas otras que, en cambio, representaban un peligro para sus aspiraciones. En opinión del historiador Peter Longerich, Himmler nunca se dejó arrastrar por sus sueños, «sino que era capaz de combinar de forma eficaz sus elevadas metas ideológicas con la política del control y sacar provecho de las luchas por el poder que se libraban en el seno del NSDAP, entregado por completo a su extremo utilitarismo. Todo aquello que podía serle útil era lícito». Dado que su actuación era el resultado directo de su concepción del mundo, Himmler era un peligroso criminal que justificaba sus acciones con sus ideas. No sintió escrúpulo alguno a la hora de avanzar en su carrera y de imponer su visión.

Visto desde la perspectiva actual, resulta complicado entender cómo un hombre que procedía de una familia cultivada y cívica se convirtió de un modo tan manifiesto en un criminal. Buena parte de ello, cuando no todo, se explica por su propia evolución. Heinrich Himmler creció con la primera guerra mundial, soñando, como muchos jóvenes de la época, con unirse a la lucha. En 1918, con diecisiete años, se alistó voluntariamente en el ejército bávaro. Para su desgracia, el conflicto acabó antes de que llegase al frente. «Para este héroe frustrado, tal falta de credenciales de combate no solo supuso una gran decepción, sino que probablemente fue una mancha que arrastró toda la vida —conjetura Katrin Himmler—. Sus ansias de gestas heroicas, sus ideas mítico-románticas de la vida del soldado podían continuar desarrollándose intactas en su interior».

Tras la derrota militar, el orden estatal que se había mantenido hasta la fecha se derrumbó. En el otoño de 1918, estalló la revolución, que se extendió por toda Alemania. El imperio del káiser se vino abajo y Guillermo II abdicó y huyó al exilio. El rey de Baviera, Luis III, fue depuesto, para desgracia de la familia de Himmler, ya que el padre de este mantenía unas buenas relaciones con la corte bávara. No en vano, uno de los príncipes de Wittelsbach fue padrino de Heinrich, que tomó su nombre de él. Estos contactos, que tantas ventajas prometían, eran ya inútiles. En todas las ciudades de mayor tamaño se formaron gobiernos de consejeros, Alemania se convirtió de la noche a la mañana en una república y en las calles de Berlín y Múnich libraban combates agrupaciones de diferentes corrientes de la izquierda, tropas del Gobierno y soldados voluntarios de los Freikorps. En aquella escaramuza tan parecida a una guerra civil, Heinrich Himmler se unió a la derecha, con la que simpatizaba. Cuando en abril de 1919 se creó la República de los Consejos de Baviera, Heinrich se incorporó a los Freikorps bávaros, que en mayo se sumaron a las unidades de la Reichswehr en Múnich. En ambos bandos se libraron sangrientas batallas y se cometieron atrocidades. En total, en la lucha que tuvo lugar hasta la derrota de la República de los Consejos, el 3 de mayo de 1919, murieron más de seiscientas personas, de las cuales más de la mitad eran civiles. No hay consenso sobre la participación de Heinrich en el combate, que su sobrina nieta, sin embargo, no pone en duda. En cualquier caso, los acontecimientos de Múnich constituyen un reflejo del espíritu de la época en la que creció Himmler. La guerra contribuyó al envilecimiento de la sociedad. Por aquel entonces, nadie podía extrañarse de que los conflictos políticos se resolvieran recurriendo a las armas y la violencia, incluso dentro de las fronteras nacionales.

Heinrich Himmler, que con el tiempo se matriculó como estudiante en la Escuela Técnica Superior de Múnich, se incorporó a una de las unidades de reserva de la Reichswehr que se crearon después de la derrota de la revolución de la capital bávara. Participaba en prácticas de tiro y simulacros de emergencias y se moría de ganas de intervenir en «acciones». El primer enfrentamiento armado en el que tuvo una participación probada fue el golpe de Estado de Hitler, en 1923. El mismo día de aquel asalto, como miembro de la asociación militar Reichsflagge, dirigida por Ernst Röhm, Himmler portó la bandera del mismo nombre[*]. Los combatientes radicales, la Reichswehr y la policía se enfrentaron en sangrientas luchas, de las que Himmler salió ileso. Desde entonces, como asegura Peter Longerich, «las acciones violentas contra los enemigos políticos y la “supresión” de los mismos» fueron moneda corriente y no representaban para Himmler un «problema moral».

Tras aquel golpe fallido, Himmler se lanzó a buscar trabajo. En 1924 se convirtió en secretario de Gregor Strasser, uno de los líderes del movimiento nacionalsocialista, que se mantuvo como una organización sucesora del prohibido NSDAP. Arropado por Strasser, Himmler avanzó en su carrera dentro del partido. En 1925 la formación política de Hitler volvió a legalizarse y Himmler fue nombrado director de administración de distrito. En 1926 era ya vicedirector de distrito y vicedirector de propaganda del Reich. En 1927 resultó nombrado subjefe de las SS y dos años más tarde ascendió como jefe de la institución. En aquella época, las SS, o Escuadrillas de Protección, apenas estaban formadas por unos cientos de hombres y se consideraban una subdivisión inferior de las SA, que se dedicaba exclusivamente a proteger a Hitler y a garantizar la seguridad de las salas en las que destacados oradores del partido daban sus conferencias. Para el futuro, Heinrich Himmler se impuso como objetivo desarrollar las SS hasta que se transformaran en un auténtico Estado dentro del Estado, con plenas competencias, y fuesen encarnación del terror y la violencia.

El carácter arbitrario del campo de concentración ejercía un efecto aterrador. No en vano, el poder de Himmler se basó en ese pavor.

Peter Longerich, biógrafo de Himmler

En 1932 llegó al fin la oportunidad de mostrar el vigor de las SS. Tras el éxito electoral del NSDAP los espadachines nacionalsocialistas reaccionaron en Königsberg llenos de ímpetu con atentados con bombas y oprimiendo a los enemigos del movimiento. En los días posteriores el terror se extendió a Prusia Oriental y Silesia. Varios políticos comunistas y socialdemócratas fueron asesinados. Otros quedaron gravemente heridos. «Existe un indicio muy claro de que Himmler fue quien dio la orden determinante para que se iniciase la campaña de terror de Königsberg», advierte Peter Longerich, historiador que ha localizado un escrito de un miembro de las SS que informa de que «en el año 1932 cumplió como portador del estandarte de Prusia Oriental la orden del jefe de las SS de liquidar a los dirigentes comunistas».

Cuando los nazis alcanzaron al fin el poder, en 1933, consolidaron su dominio a través de la represión y la brutalidad. En Heinrich Himmler encontraron un ejecutor hábil y ambicioso. Su primer trampolín fue Baviera. Una vez que los nacionalsocialistas unificaron los estados federados alemanes, Himmler fue nombrado jefe de la policía de Múnich. Más adelante, consiguió astutamente incorporar la Policía Política a las SS. De este modo, los policías adquirieron rangos de las SS y los miembros de la SS recuperaron su papel como policías. Además, fundó inmediatamente un campo de concentración en Dachau que serviría de modelo para los campos posteriores. En ellos, las SS tenían la última palabra. Himmler decretó la «prisión preventiva» indefinida para multitud de personas sin indicarles los motivos de aquella decisión ni proporcionarles un juez ni un juicio. Así, allanó el camino al Estado totalitario.

En apenas unos meses, Himmler extendió esta triple fórmula —Policía Política, campos de concentración y SS— a todos los estados federados y consiguió así el control sobre ellos. Al hacerlo, se reveló como un hábil organizador y director de orquesta. Las SS eran ya un contrapeso frente a las tropas de asalto nazis o SA (Sturmabteilung). Para su amigo y donante, el «buen capitán Röhm», el día del golpe de Estado de Hitler, Himmler había portado también la bandera de guerra del Reich. Sin embargo, no se le escapaba que el jefe de las SA suponía un problema para los grandes del nacionalsocialismo. A mediados de 1934, el ejército del Partido Nacionalsocialista contaba con unos cuatro millones y medio de miembros, lo que lo convertía en un peligroso elemento de poder, que hacía la competencia a la propia Wehrmacht. Hitler no estaba dispuesto a tolerarlo, por lo que resolvió eliminar las SA. El 30 de junio de 1934, Röhm y otros altos mandos de esta estructura fueron detenidos. Entre ellos se encontraba Gregor Strasser, el antiguo mentor de Heinrich Himmler. Mas de doscientas personas murieron a manos de los hombres de las calaveras, es decir, de los hombres de Heinrich Himmler.

La supresión de las SA supuso un enorme impulso de poder para Heinrich Himmler. Las SS habían hecho honor a su lema —«tu honor se llama lealtad»—, demostrando su absoluta obediencia a Hitler. En ese momento se constituyeron como organización independiente: el imperio de las SS de Himmler había nacido. En los años posteriores su jefe fue reestructurando las asociaciones que formaban las SS hasta que quedaron convertidas en una fuerza de lucha autónoma. Himmler puso todo su empeño en tejer una red de terror extensa, cerrada y duradera: ejerció el control sobre todo el sistema de los campos de concentración, unificó la Gestapo y desarrolló una serie de conceptos relacionados con la lucha contra los adversarios políticos. De hecho, amplió la noción de «enemigos», entre los que a partir de entonces se encontrarían no solo los comunistas, sino también los judíos, los masones y los sacerdotes. Himmler se encargó de subrayar que había que actuar con «dureza y sin miramientos». Los principales instrumentos del poder dictatorial se concentraban en sus manos. La arbitrariedad, la violencia y la intimidación de sus compatriotas eran algunas de sus competencias. En 1936, el proceso estaba concluido, al menos provisionalmente. El jefe de las SS se convirtió también en el jefe único de todas las policías alemanas.

COSMOVISIÓN Y CULTO

Forma parte de la misión de las SS proporcionar al pueblo alemán en el próximo medio siglo los fundamentos de una cosmovisión propia de la raza, fuera ya del cristianismo, que le permita dirigir y estructurar su vida.

Himmler, Plan para el Descubrimiento de la Herencia Germánica, 1937

Aunque las SS crecieron con rapidez —en 1933 contaban ya con cincuenta mil miembros—, en un principio no eran más que una abigarrada mezcla de hombres de diferentes procedencias e intereses. Himmler se marcó como objetivo crear a partir de ellas una unidad de élite fiel a una visión común del mundo. Las ceremonias místicas y los símbolos servirían para dar sentido a la estructura y vincular entre sí a sus componentes. El jefe de las SS constituyó sus Escuadrillas de Protección como una orden caracterizada principalmente por su anticristianismo y por perseguir la meta del restablecimiento de una «cultura germánica pura». Al igual que la mayoría de las personas de tendencia völkisch, Himmler consideraba que el cristianismo, con sus raíces judías y sus planteamientos morales, era cada vez más «antialemán». Ya en su época de estudiante se sintió fascinado por la mitología germánica. Y no era el único. Tras la derrota de Alemania en la primera guerra mundial, muchos se lanzaron a la búsqueda de una visión del mundo que pudiera servirles de sostén y la encontraron en el pasado. Para muchos investigadores völkisch no profesionales, Externsteine, en el bosque de Teutoburgo, era un lugar sagrado de los germanos, la prueba de que había existido en la prehistoria una cultura germánica desarrollada. También Himmler se dejó llevar, entusiasmado, por esta idea y, en calidad de jefe de las SS, encargó a una serie de arqueólogos que realizasen excavaciones con el fin de demostrar que aquella zona había sido un punto de culto de sus «antepasados».

En su obsesión por desterrar las tradiciones cristianas de la vida cotidiana de los alemanes, Himmler trató de transformar la Navidad en la Fiesta del Solsticio de Invierno, en concreto en la «Julfest». En 1935 regaló por primera vez a la población «lámparas de Jul» y cuatro años más tarde distribuyó 52 000 luces de este tipo. Las ceremonias como el matrimonio o el bautizo se celebraban según el rito germánico. Los solsticios de verano ocuparon un lugar fijo en el calendario de festividades nacionalsocialistas y se celebraron principalmente en parajes «mágicos», como Externsteine.

El anillo con la calavera y la runa «como símbolo de la salud en el pasado», y la corona de hojas de roble, «las hojas del antiguo árbol alemán», pasaron a ser la máxima distinción que se podía conceder a los miembros de las SS. Como lugar para las ceremonias de las condecoraciones, centro ideológico y punto de reunión de los altos mandos de las SS, se escogió el castillo de Wewelsburg, en las proximidades de Paderborn. A partir de 1934, Himmler dispuso que se reconstruyera el edificio para adaptarlo a los nuevos fines. La Obergruppenführersaal, o Sala de los Tenientes Generales, presentaba en su suelo de mármol un sol con doce rayos, probablemente una referencia a la mística solar germánica.

Las reflexiones sobre los antepasados alemanes llevaron a Heinrich Himmler a identificar en la historia lejana de los germanos a una serie de enemigos por antonomasia y de modelos positivos. Carlomagno, el Franco, que sometió a Sajonia en el siglo VIII y obligó a sus habitantes a abrazar la fe del cristianismo, representaba para él una figura merecedora del máximo odio. Sus actos habían constituido una verdadera violación del alma popular germana. La destrucción del pilar sagrado de Irminsul representaba un crimen tan grave como las ejecuciones en masa de Verden[*]. En cambio, Himmler adoraba a Enrique I, el Pajarero. En 1936 se conmemoraron en la catedral de Quedlinburg los mil años del fallecimiento de este monarca alemán, en una grotesca ceremonia solemne, realizada a la trémula luz de las velas y salpicada de coronas de hojas de roble, guardias de honor y pomposos discursos, en la que se reunió la cúpula de la Orden Negra. Si creemos lo que dijo su masajista finés, Felix Kersten, Himmler se veía a sí mismo como una reencarnación de aquel caballero medieval. El primer rey de la dinastía de los Otones había desempeñado, según el jefe de las SS, un papel esencial por «motivos históricos». Con su colonización del Este y su supuesta resistencia frente a la Iglesia, había mostrado el camino hacia el «renacimiento germánico» que entonces, mil años más tarde, tenía al fin lugar. Un año después, Himmler aseguró que se habían localizado los restos mortales de Enrique I en las proximidades de la catedral de Quedlinburg y organizó un solemne funeral. Sin embargo, tras la guerra se descubrió que aquellos restos no eran en absoluto los huesos del monarca. En realidad, una serie de serviles arqueólogos habían querido dar una especial alegría al jefe de las SS.

El anillo es el símbolo de nuestra lealtad al Führer, de nuestra obediencia inquebrantable ante nuestros superiores y de nuestra indisoluble unión y camaradería. La calavera recuerda que siempre debemos estar dispuestos a sacrificar la vida de nuestro yo por la vida de la comunidad. Las runas de la calavera son, en cambio, símbolos de salud de nuestro pasado, con el que estamos de nuevo unidos a través de la cosmovisión nacionalsocialista.

Himmler, en referencia a la calavera de las SS

Para Himmler era esencial dar a su ideología bases científicas. En 1935 fundó la sociedad Ahnenerbe e. V. (Herencia de los Antepasados, Sociedad Registrada), destinada a investigar «el espacio, el espíritu, los hechos y la herencia de los indogermanos de raza nórdica», como un «armero vivo» en la lucha contra los poderes que amenazaban la naturaleza germana. La Ahnenerbe se convirtió en un foro de diferentes seudociencias oscuras. Su actividad más destacada fueron las numerosas expediciones que organizó Himmler, quien llegó incluso a enviar investigadores al Tíbet para recuperar las huellas de los «arios primigenios», hizo estudiar las formaciones rocosas de la Selva Negra con el objetivo de determinar si se trataba de gigantescas fortalezas prehistóricas y mandó a diversos exploradores a buscar el Santo Grial en las ruinas de antiguos pueblos. Cuando se trataba de defender su visión del mundo, ninguna acción era excesiva. En cierta ocasión el mariscal del Reich Hermann Göring le insinuó que se había dado cuenta «de que en los antiguos lugares de ejecución aún se encuentran muchos cuervos volando en círculos o posados» y Himmler ordenó a la Ahnenerbe que investigara en lo sucesivo aquellos puntos. Sin embargo, hubo otra oscura empresa que ocupó al jefe de las SS durante años y que, con todo, se mantuvo siempre en secreto: el proyecto de las brujas.

EL COMANDO SECRETO

Polonia, marzo de 1945. El Ejército Rojo avanza sin remedio hacia el oeste. A principios de la ofensiva de invierno, en enero, los soldados soviéticos han ocupado Varsovia y continúan hasta el Óder. En febrero toman Poznan. En ese momento el combate se libra en los alrededores de Berlín. En aquellos días, un bibliotecario de Poznan hace un inquietante descubrimiento en el castillo de Slawa. Sabe que en los últimos meses de la contienda la Oficina Principal de Seguridad del Reich ha almacenado una parte de su archivo, así como miles de libros, en el castillo barroco del conde de Haugwitz, confiscado, para proteger el material de los bombardeos de los aliados. La ciudad de Slawa, conocida por los alemanes como Schlesiersee, se encuentra en la Baja Sajonia, a unas cuatro horas al este de Berlín. En ese lugar, el bibliotecario encuentra ciento cuarenta mil libros y actas relacionados con la persecución de determinadas personas por parte de las autoridades en el siglo XIII, especialmente en el marco de los juicios a las brujas. En aquellas hojas figuran abundantes «puntos marcados con una cruz» en los que «se describen los diferentes métodos de tortura empleados». También aparecen miles de fichas en las que se anotan minuciosamente los nombres de las supuestas brujas, los procedimientos de tortura que se aplicaron para interrogarlas, las confesiones obtenidas con el uso de la violencia y el tipo de ejecución practicada. En las actas aparece claramente la observación «Misión Especial H[*] de las RFSS», esto es, del Reichsführer-SS o jefe de las SS, Heinrich Himmler. ¿Quería tal vez aprender los métodos de tortura de la Edad Media para emplearlos en los campos de concentración, como llegó a sospechar el bibliotecario en un principio? La realidad resultó ser mucho más compleja.

El interés de Himmler por la historia de los juicios a las brujas estaba muy relacionado con su fascinación por la naturaleza del pueblo germano. En aquellas brujas acusadas vio a sabias mujeres germanas a las que la Iglesia católica había perseguido con el objetivo de aniquilar el conocimiento popular germánico. Con esta convicción, Himmler se situaba en la misma perspectiva que el ideólogo nacionalsocialista Alfred Rosenberg. Indignado, constató que la persecución de las brujas podría haber «costado al pueblo alemán la vida de miles de madres y esposas». En este sentido, consideraba que la Iglesia había actuado unida al judaísmo, que, a su vez, había desarrollado su visión del mundo participando en todas las conspiraciones contra el pueblo alemán. La principal prueba de ello, en su opinión, era que los judíos se habían salvado de los juicios a las brujas.

Cuando las teorías de Himmler llegaron a oídos de los representantes de la Iglesia, llovieron las protestas. La polémica creció aún más cuando la Organización de la Política Agraria del Reich publicó su calendario germánico de los agricultores en 1935. En él se habían eliminado a propósito las referencias a las fiestas cristianas y los días dedicados a los santos. Por ejemplo, bajo la entrada «Viernes Santo», una de las festividades eclesiásticas más importantes, ya que en ella se conmemora la muerte de Jesucristo, se anotó: «En memoria de los cuatro mil quinientos sajones a los que mató Carlos el Carnicero y de los otros nueve millones de defensores de los derechos, mártires de sus ideas, herejes y brujas asesinados, torturados hasta la muerte y quemados».

En los juicios a las brujas nosotros, los luchadores de la nueva Alemania, vemos la expresión de una voluntad de aniquilación contra el importantísimo patrimonio racial y, especialmente, contra la esposa y la madre alemanas.

De la revista Durchbruch, Kampfblatt für Deutschen Glauben, Rasse und Volkstum, 16 de septiembre de 1937

Así fue como las brujas se sumaron a la lista de luchadores y mártires de la cultura y la naturaleza germanas. Tras estas declaraciones, los representantes de la Iglesia se pusieron en pie y tacharon este tipo de opiniones de «absurdo histórico» y «fanatismo anticristiano». Himmler contraatacó en la Fiesta de Acción de Gracias del Reich por la Cosecha de 1935, celebrada en Goslar, y se pronunció por primera vez en público sobre el tema de las brujas: «En muchos casos solo podemos tener la sospecha de que nuestro eterno enemigo, el judío, bien por sí mismo, bien a través de alguna de sus organizaciones, ha metido sus sangrientas manos en este asunto. […] Vemos cómo en los juicios contra las brujas ardían las hogueras en las que se quemaban decenas de miles de cadáveres atormentados y desmembrados de las madres e hijas de nuestro pueblo, hasta dejarlos reducidos a cenizas».

No es posible contar las víctimas que después de indescriptibles tormentos y torturas fueron arrastradas a la hoguera y quemadas «para mayor gloria de Dios» en estos decenios.

Del material de formación de los candidatos a puestos directivos en las SS, 1942-1943

La ocasión se había escogido aposta: aquella fiesta pretendía ensalzar la importancia que para el Reich tenían los agricultores sobre la base de la ideología del Blut-und-Boden (sangre y suelo) y vincular a la población rural al régimen. El Día de los Agricultores del Reich, como también se lo llegó a llamar, era uno de los eventos de masas más importantes del nacionalsocialismo y se celebraba en honor del dios germánico Wotan. En aquella controversia con la Iglesia, sin embargo, Himmler dio una impresión más bien poco honrosa, dado que carecía de pruebas que demostrasen sus teorías acerca de la persecución de las brujas. Por eso, decidió iniciar una investigación científica acerca del tema.

Con todo, Hitler solo estaba dispuesto a tolerar la germanomanía de Himmler hasta cierto punto. Ya en Mi lucha se había despachado contra los «reformistas religiosos» y había celebrado abiertamente el papel de Carlomagno —el mismo al que Himmler llamaba «el Carnicero de Sajonia»— como unificador de un imperio. En 1935, el Führer se quejó ante Goebbels de aquella «extravagancia de culto» a la que eran tan aficionados personajes como Rosenberg, Darré y Himmler, y determinó que se debía poner fin a tales extremos. En septiembre de 1938, en el Congreso Cultural celebrado con ocasión del Día del Partido del Reich en Núremberg, se manifestó contrario a un misticismo popular, «porque el nacionalsocialismo no es un movimiento de culto, sino una enseñanza popular y política creada sobre las bases de conocimientos exclusivamente raciales. […] Por eso no tenemos espacios de culto, sino tan solo salas del pueblo, ni tampoco disponemos de emplazamientos para el culto, sino para reuniones y desfiles. […] No se debe permitir la incorporación al movimiento de investigadores ocultistas del más allá con tendencias místicas. […] La prioridad de nuestro programa no es la especulación secreta, sino el conocimiento transparente y, gracias a él, el reconocimiento manifiesto».

¡Qué locura! Hemos llegado tan lejos, a una época en la que cualquier mística ha quedado superada, y ahora volvemos a empezar desde el principio. Para esto habría sido mejor quedarnos con la Iglesia. Al menos tiene una tradición detrás. ¡Qué idea, la de que algún día se me haga un santo de las SS! ¿Se imagina? ¡Me revolvería en mi tumba!

Hitler, en referencia a Himmler

Pese a todo, Himmler dio en 1935 el pistoletazo de salida a su misión especial sobre las brujas. Por supuesto, en secreto. El proyecto se organizó en el seno del Servicio Secreto (el Sicherheitsdienst o SD). Los investigadores de las SS establecieron su primera oficina en la Biblioteca Alemana de Leipzig. Un año después, se trasladaron a la Casa de la Logia Masónica del distrito berlinés de Wilmersdorf, que se había confiscado. Trece investigadores profesionales especializados en el tema de las brujas se desplegaron como una guerrilla y se abrieron paso entre más de doscientos sesenta archivos y bibliotecas, en busca de datos sobre la persecución y la quema de aquellas mujeres. Sus trabajos los llevaron a recorrer toda Alemania y, en ciertos casos, incluso a viajar a la India y a México. Cada caso que llegaba a sus manos quedaba descrito y clasificado por regiones. Aquella misión se desarrolló en el más absoluto secreto. Por eso, los investigadores optaron por actuar como si estuviesen organizando una conspiración: se hacían pasar por estudiantes o por investigadores en busca de orígenes nacionales o genealogías, se intercambiaban cartas con direcciones en clave y mostraban en los institutos a los que acudían documentos falsos de identificación. Su misión estaba clara: por una parte, tenían que encontrar los restos de una antigua cultura popular germánica que —según las hipótesis de Himmler— se había tratado de aniquilar atacando a las brujas; por otra, debían indagar en las estrategias empleadas por los «enemigos del pueblo alemán». En primer lugar se culpó a la Iglesia católica de la persecución de las brujas. Los investigadores tenían la tarea de proporcionar a Himmler material que se pudiese utilizar en la propaganda antieclesiástica. Alfred Rosenberg llegó incluso a afirmar que la persecución de las brujas había provocado la muerte de nueve millones de personas, aunque nunca se probó que esta cantidad fuese correcta.

Los trabajos de la Misión Especial H del jefe de las SS se han centrado en los siguientes aspectos: investigación de los efectos de los juicios a las brujas sobre la historia de las razas y las poblaciones, sus consecuencias para la historia económica, la valoración de la mujer en estos procesos y, por último, una perspectiva de la bibliografía escrita hasta el momento acerca de los mismos.

Rudolf Levin, dirigente de las SS y colaborador de la Misión Especial H

La investigación de Himmler duró nueve años. Para cada caso se realizó una labor de documentación y se elaboró una ficha específica, en formato DIN-A4. Los autores prepararon un total de 33 846 pliegos, que clasificaron en los archivos por lugares, siguiendo siempre un orden alfabético. Esta elevada cifra se explica por el hecho de que Himmler medía los éxitos del trabajo de aquellos investigadores por el ritmo con el que crecían las «hojas de las brujas». Pese a todo, los expertos de las SS no pasaron de la fase de recopilación de material. No se llegó a publicar ni una página al respecto. Y, sin embargo, en un principio se había previsto lanzar varios productos que abordasen de un modo u otro el tema: una colección científica, novelas históricas, libros de fotografías e incluso películas. No se encontró ni una sola prueba que corroborara las tesis de Himmler. Antes al contrario: el resultado fue frustrante. Se comprobó que no fueron los miembros de la Iglesia ni los judíos, los bolcheviques o los masones quienes habían acusado a mujeres inocentes de ser brujas. Las calumnias venían por lo general del propio pueblo: habitantes de la localidad o vecinos envidiosos que querían saldar deudas pendientes. Los investigadores no deseaban enfrentarse a la idea de este tipo de denunciantes, porque con ellos su ideal de la comunidad popular se hacía añicos. Pese a todo ello, Himmler pudo apuntarse un tanto en el plano personal: Wilhelm August Patin, uno de sus parientes, que era segundo teniente en las SS, siempre había contado que una de sus antepasadas, de nombre Passaquay, había sido quemada como bruja. Sin embargo, no había pruebas de ello. En 1939, los investigadores encontraron en la línea genealógica del jefe de las SS correspondiente al año 1684 una tal Margareth Himbler de Markelsheim a la que se había quemado el 4 de abril de 1629, acusada de brujería. Heydrich dio personalmente la buena nueva a Himmler en 1939, aunque no se sabe cómo reaccionó el jefe de las SS. Hoy en día aún no se ha podido determinar si aquella mujer fue realmente antepasada de Himmler.

EL INSTIGADOR DEL HOLOCAUSTO

Los oscuros encargos de investigación que encomendaba Himmler, como aquella «misión especial de las brujas», podrían hacernos sonreír si no fuera porque su obsesión por la naturaleza germana tuvo consecuencias mortales en otros lugares. Durante decenios, historiadores de todo el mundo han buscado la orden que dio Hitler para que se iniciase el Holocausto. Sin embargo, nunca se ha llegado a encontrar un documento en el que conste tal orden. Tampoco se ha conseguido dar una respuesta a la pregunta de cuándo y a quién se dieron aquellas instrucciones. Así pues, ¿cabe pensar que fue Hitler quien lo hizo? El historiador Peter Longerich cree que en realidad la orden vino de otra persona: en concreto, de Heinrich Himmler. Y se muestra convencido de que la aniquilación de los judíos no fue para Himmler un fin, sino simplemente un medio para consolidar su propio poder en el Tercer Reich, que utilizaría para establecer un nuevo régimen bajo el mando de las SS.

Ya en los años veinte Himmler empezó a coquetear con la idea de crear una colonia alemana en el Este. La organización Artamanenbund[*], con la que entró en contacto en 1927, le reforzó esta idea. En su utopía, el jefe de las SS imaginaba un hermoso mundo ario, el «Gran Imperio Germano», y aspiraba a construir un anillo de «cientos de millones de campesinos germanos» que se establecerían alrededor de Alemania para «volver a recorrer el camino del dominio sobre el mundo que ya conocimos en el pasado». En cualquier caso, Himmler partía de la previsión de que se necesitarían generaciones y generaciones para alcanzar este objetivo. Mucho más cercana le parecía la meta del enfrentamiento bélico, que se trataba de un asunto de concepción del mundo. «[…] parece que el imaginario ideológico de Himmler estaba presidido por la creencia de que existía una raza nórdica o germánica superior que, en tanto que pueblo dirigente de la “raza blanca” y, por tanto, en representación de la humanidad entera, se hallaba inmersa en una lucha milenaria con adversarios racialmente inferiores», sostiene Peter Longerich.

«Ese conflicto habría de desembocar en una confrontación final entre los racialmente superiores o “germanos” y sus enemigos de raza inferior, o dicho de forma drástica, en “una lucha entre hombres y subhombres”». Con todo, hay que decir que para Himmler fue una cierta sorpresa que Hitler iniciase su guerra en septiembre de 1939. Aun así, se valió hábilmente de este cambio para aplicar su ideología y consolidar las bases de su poder.

El Gran Imperio Germano no solo tenía que ser un imperio alemán ampliado gracias a la anexión de regiones, sino un modelo cualitativamente nuevo, supranacional y totalitario de dominio, organizado de forma coherente en una jerarquía de razas.

Peter Longerich, investigador del nacionalsocialismo

En el ataque a Polonia, se pidió en un principio a las SS de Himmler que asumiesen la vigilancia policial de las zonas ocupadas, para lo cual Hitler les exigió que actuasen «con la máxima dureza». Los grupos de operaciones de Himmler, los Einsatzgruppen, emplearon una brutalidad extrema para liquidar a los «principales elementos de la esencia polaca». Hasta finales de 1939, decenas de miles de polacos católicos y judíos cayeron a manos de los hombres de Himmler. Al mismo tiempo, el jefe de las SS intuyó la oportunidad que se le brindaba para expandir su política de colonización en las regiones conquistadas. Celebró que el Führer lo nombrara, en octubre de 1939, «comisario del Reich para la Consolidación del Pueblo Alemán», ya que creyó tener entonces todo el poder necesario para impulsar el «nuevo orden popular» en Europa, empezando precisamente por Polonia. Sus planes preveían mover a los pueblos por el mapa como si se tratase de figuras sobre un tablero de juego. Si se quería germanizar las nuevas zonas ocupadas, era necesario enviar a personas «de buena raza», y para ello se precisaba expulsar a los judíos y a los poco apreciados polacos. Las cifras que manejaba Himmler daban vértigo. Preveía «evacuar desde el Altreich[*] o desde las zonas del Este recién ocupadas […] en una primera fase, hasta febrero de 1940, a alrededor de un millón de judíos y polacos», como explica Longerich. De hecho, hasta principios de 1941 se desplazó a más de trescientos mil polacos y judíos procedentes de las regiones del Este que se habían incorporado al Reich bajo el Generalgouvernement[*]. Sin embargo, el programa no tardó en bloquearse y en generar un caos. Para empezar, no había suficientes fincas para los alemanes «de buena raza» que, llegados de Besarabia, Bukovina, Dobrudscha o Tirol del Sur, debían colonizar los nuevos territorios, así que cientos de miles de ellos tuvieron que alojarse en campamentos de desplazados.

La guerra contra la Unión Soviética dio al ambicioso programa de colonización de Himmler una nueva dimensión. Desde el principio esta campaña estaba diseñada como una guerra de aniquilación con componentes racistas e ideológicos. «De repente, la imagen de una conquista territorial violenta y colonialista hacia el Este, que había esbozado como la tarea que las SS tendrían que acometer en el futuro, pareció estar muy cerca», escribió Peter Longerich.

Himmler quería desempeñar un papel crucial junto con sus SS. Desde el principio, «los asesinatos masivos de judíos [eran] una parte fundamental de un nuevo orden político popular que se extendería mucho más lejos», como subraya Longerich. En último término, su verdadero objetivo era «garantizar a sus SS un papel central en la creación del espacio vital del imperio nacionalsocialista y, a sí mismo, una posición histórica». Entre el 11 y el 15 de junio de 1941, en Wewelsburg, apeló a los máximos líderes de las SS para que se comprometiesen personalmente en el proyecto de aniquilación. En este encuentro, Himmler recordó que era preciso «diezmar» a la población de la Unión Soviética en treinta millones de personas para dejar espacio a hasta treinta millones de campesinos-soldados alemanes. En su misión había reservado a los miembros de las SS la tarea de aplicar el Plan General para el Este, un gigantesco programa de expulsión, traslado y exterminio. El 15 de julio de 1941, Himmler presentó el borrador de su idea.

Sin embargo, unos días más tarde vivió una amarga derrota. El 16 de julio de 1941, Hitler encomendó al recién nombrado ministro del Reich para las Regiones del Este Ocupadas, Alfred Rosenberg, la administración política de las zonas conquistadas. A Himmler se le pedía única y exclusivamente que garantizase la seguridad de las regiones empleando medios policiales, pero no que organizase los nuevos territorios. La «consolidación del pueblo alemán», de la que era responsable desde la campaña militar de Polonia, no se aplicaría en el caso de las regiones soviéticas ocupadas. Con todo, no cejó en su empeño, como si no hubiese entendido que el «nuevo ordenamiento» étnico del Este no era tarea de su competencia. No solo aplicó medidas de colonización, sino que también promovió la «eliminación de la influencia perjudicial de […] grupos de población diferentes». Aún no se había dado la orden de iniciar el Holocausto. En la Oficina Central de Seguridad del Reich, liderada por Himmler, revoloteaban planes de evacuación masiva de judíos a Madagascar. Sin embargo, como las acciones de traslado estaban fracasando en Polonia, Himmler decidió dar un paso más radical. Resolvió actuar para que regiones enteras quedaran «libres de judíos». Y lo haría «a través de ejecuciones masivas y de la creación de guetos para aquellos que aún se podían exprimir como trabajadores forzados», como advierte Longerich.

El asesinato de judíos sería el medio para que Hitler aumentase su poder en el Este. Himmler estaba seguro de que aquello le permitiría ganarse el favor del Führer. En el verano de 1941, Hitler radicalizó la persecución de judíos. De hecho, el 18 de agosto se introdujo la estrella que los distinguía del resto de la población. Cuando la Wehrmacht atacó a la Unión Soviética, en junio de 1941, las SS comenzaron a perpetrar tras el frente sus masacres.

H. llama a menudo por teléfono. Está bien. La guerra sigue avanzando a un ritmo excelente. Hay que agradecer todo ello al Führer. Los seres humanos suelen ser tan pequeños…

Margarete Himmler, diario, 26 de octubre de 1941

En las siguientes semanas Himmler, despótico e incansable, se desplazó hacia la Europa del Este para encontrarse con los Comandos de la Muerte de las SS. Viajó en avión, en trenes especiales o en coche con el objetivo de dar aliento a sus hombres. En su biografía de Himmler, Peter Longerich reconstruye la ruta que siguió, a partir de su agenda de servicio y de las informaciones que facilitaron en su momento los Einstazgruppen. El resultado es aterrador. Allá donde Himmler llegaba, dejaba tras de sí un rastro de sangre. Casi todos los lugares en los que recaló el jefe de las SS sufrieron un dramático y rápido incremento del número de víctimas tras su visita. Además, la persecución sistemática no solo afectó a hombres judíos y guerrilleros, sino también a mujeres y niños. Un viaje a Riga el 31 de julio de 1941 se tradujo en una extensión de los asesinatos en masa de judíos en Letonia y Lituania. «A partir del 5 de agosto, el grupo de operaciones 3 comenzó a fusilar indiscriminadamente a hombres, mujeres y niños, con el apoyo de los asistentes lituanos, como lo demuestra el detallado informe del jefe del comando, Karl Jäger», señala Longerich. A continuación, Himmler siguió su ruta hasta Baranowicze para dar instrucciones a los soldados de caballería de las SS: «Orden expresa del jefe de las SS. Todos los judíos deben ser fusilados. Las mujeres judías serán arrojadas a los pantanos». Cuando Himmler se quejó de que la zona correspondiente al «alto mando de las SS y la policía del sur de Rusia» no se había limpiado lo suficiente, el índice de asesinatos de la región se disparó. A finales de agosto se mató a 23 600 personas en Kamenez-Podolsk en apenas tres días y se cometieron auténticas masacres en Berdichev y Shitomir. A finales de septiembre se ejecutó en Babi Jar a 33 771 judíos de Kiev. A finales de ese mismo año comenzaron los preparativos de la construcción de los campos de exterminio.

No se debe pensar que Heinrich Himmler participó en aquellas acciones desde su despacho: permaneció en el frente y junto con sus tropas todo el tiempo que le fue posible. Y sabía perfectamente lo que hacía. El 15 de agosto de 1941 su viaje en el marco del punto «ejecución» de «guerrilleros y judíos» del programa llegaba a su fin en Minsk. Himmler estuvo presente en los fusilamientos masivos, contemplándolos con la fría mirada de un tecnócrata: «Después de la primera salva, Himmler se acercó directamente hasta el lugar en el que yo me encontraba y echó un vistazo a la fosa —explicó tras la guerra un alférez de la Policía de Protección—. Entonces vio que había un hombre que seguía vivo. Me dijo: “¡Alférez, dispárele!”». Dicho y hecho. «Himmler permaneció a mi lado […] Para Himmler y su séquito, todo aquello era prácticamente un espectáculo». Y el espectáculo parecía tan «entretenido» que un cámara que acompañaba a Himmler se encargó de grabarlo. El 19 de noviembre, el jefe de las SS apuntó en su agenda: «Cena en el tren. Informativo semanal y película de Minsk».

Peter Longerich llega a la conclusión de que, después de haberse visto obligado a moderar su política de ocupación, Himmler «hizo todo lo posible para extender la ejecución en masa de judíos en la Unión Soviética […] hasta convertirla en un genocidio que llegase a todas partes. La iniciativa crucial de pasar al asesinato sistemático de la población civil judía, que aplicaron todas las unidades de las regiones en las que se llevaban a cabo las operaciones, salió de él». En varias ocasiones admitió públicamente su decisión. Así, el 24 de mayo de 1944, afirmó en presencia de los generales de la Wehrmacht: «No considero justificado —y me refiero a las mujeres y los niños judíos— que se permita que los niños crezcan hasta convertirse en vengadores que acaben asesinando a nuestros hijos y nietos. Considero que sería una actitud cobarde por nuestra parte. En consecuencia, hemos resuelto la cuestión sin concesiones». En opinión de Longerich, estas palabras demuestran que Himmler «tomó la decisión de asesinar a mujeres y niños bajo su propia responsabilidad». Por supuesto, lo hizo a sabiendas de que Hitler, que recibía puntualmente información de los asesinatos, aprobaría su proceder. El propio Führer recordó varias veces su discurso del 30 de enero de 1939, en el que había profetizado «la aniquilación de la raza judía en Europa» y llegó a decir a Himmler en cierta ocasión: «Es bueno que nos preceda el temor de que aniquilemos al pueblo judío». En septiembre de 1941, Hitler declaró que el «comisario del Reich para la Consolidación del Pueblo alemán» sería también responsable de las regiones ocupadas en el Este. Los planes de Himmler habían funcionado.

Desde principios de 1942, Hitler, Himmler y Heydrich trabajaron en la «Solución Final al problema judío» para toda Europa. Es muy probable que fuera Himmler quien dio el primer paso para recurrir al gas como medio para asesinar a la población. El jefe de las SS cubrió Europa con una red de más de veinte campos de concentración y extermino, así como más de mil doscientos campos anexos o externos. Con todo, aquella fue una victoria pírrica. Mientras que la maquinaria mortal se perfeccionaba en Auschwitz, los éxitos militares tardaban en llegar. Desde la derrota de Stalingrado, las tropas alemanas estaban en retirada. La política de colonización de Himmler, que debería haber seguido al asesinato sistemático de los judíos, fue un completo fracaso. Su único resultado fue el desplazamiento y el desarraigo de millones de personas.

Cuanto más se acercaba a su hundimiento el Tercer Reich, más poder acaparaba el jefe de las SS.

Peter Longerich, biógrafo de Himmler

Con aquel viraje de la guerra, las perspectivas de Himmler de crear el Gran Imperio Germano se fueron desvaneciendo, no así su poder. Se presentó como el único que podía garantizar, a través del terror, la seguridad interna del Reich y de las regiones ocupadas. Himmler, que desde 1943 era también ministro del Interior del Reich, no solo controlaba todos los órganos internos del aparato policial y de la maquinaria del terror, sino que se había hecho también con un verdadero poder militar gracias a las Waffen-SS[*], que cada vez eran más importantes. Himmler era ya, incontestablemente, el segundo hombre del régimen.

Sin embargo, parece que se dio cuenta muy pronto de que la guerra no acabaría bien para ellos. Desde 1943 fue extendiendo una y otra vez sus tentáculos para conseguir negociar con las potencias occidentales, con el único fin de lograr un entendimiento con el Oeste y continuar luchando en el Este. Para ello, envió a emisarios, se reunió con representantes de países neutrales —por ejemplo, con el conde sueco Bernadotte— o remitió un mensaje directamente a Churchill. Sin embargo, Occidente no tenía ninguna intención de negociar con el paladín de Hitler. Tras recibir el mensaje radiotelegráfico de Himmler, en julio de 1944, Churchill escribió escuetamente: «Recibido y destruido». Himmler mantuvo hasta el último momento la esperanza de negociar una paz por separado con los países occidentales. Una prueba de lo lejos que estaba de la realidad. En las listas de los principales criminales de guerra que manejaban los aliados, Himmler ocupaba el segundo puesto, justo por detrás de Hitler.

EL FINAL DE HIMMLER

Ahora H. se encuentra en el Este. Cuando la situación es grave, tiene que prestar su ayuda. Es maravilloso que se le haya llamado para cumplir grandes misiones y que sea capaz de realizarlas con éxito. Toda Alemania le está mirando.

Margarete Himmler, diario, 2 de febrero de 1945

Heinrich Himmler continuó trabajando en su proyecto sobre las brujas prácticamente hasta el final de sus días. Mientras caían las bombas sobre Berlín, todas las fichas de la biblioteca de la Misión Especial H, que entretanto había ganado en volumen, se trasladaron a la localidad de Schlesiersee. Finalmente, en febrero de 1944, el proyecto de investigación tuvo que suspenderse debido a la guerra. Según el jefe de los Servicios Secretos, Walter Schellenberg, los procesos de brujas de la Edad Media siguieron siendo el tema predilecto de Himmler, que no dudaba en sacarlo incluso en los círculos de los dirigentes de las SS o de su Estado Mayor: «Describía con pasión los últimos “resultados de la investigación” y lamentaba la “buena […] sangre alemana […] de miles de brujas” que “se había derramado bajo el signo de la superstición”». En la actualidad, el archivo secreto de las brujas de Himmler carece de valor científico.

El 25 de septiembre de 1944 Himmler asumió el mando militar del Volkssturm[*]. Viendo que las tropas aliadas estaban cada vez más cerca, Hitler lo nombró comandante de dos grupos del ejército, primero en el Alto Rin y después en el río Vístula.

Heinrich Himmler era al fin no ya solo un soldado, sino un verdadero estratega. Sin embargo, cumplió su sueño de un modo lamentable. Sus frentes se desmoronaban al mismo ritmo que el del resto de comandantes. Himmler, relevado de su cargo, se retiró a la clínica Hohenlychen. Allí pasó, en compañía de «Häschen» y de sus hijos, días y días sumido en una profunda depresión. Todo se estaba hundiendo. El 20 de abril de 1945, Himmler visitó por última vez a Adolf Hitler en su búnker, situado bajo la Cancillería del Reich. Después se dirigió al norte de Alemania. El 20 de mayo de 1945, tuvo que elegir entre la opción de entregarse y la de huir. Finalmente, se decidió por la segunda. Por lo que parece, la idea de «caer luchando», que era precisamente lo que exigía a los hombres de sus SS, no era aplicable al jefe de la organización. Para muchos de sus discípulos, el mundo se vino abajo.

Y ahora, en el ocaso del año, vuelvo a enviarte mis más sinceros deseos y saludos. Aunque no dejo de pensar que el año nuevo será difícil —tal vez incluso una pesada carga—, me muero de ganas por saber qué traerá consigo. Te deseo que tengas, ante todo, la fuerza necesaria para cumplir la misión que te han encomendado el Führer y la patria. En comparación con esa tarea, todo se vuelve pequeño. Nosotros, yo, no somos nada. Cuídate y no me olvides. Tuya, X.

Hedwig Potthast, carta a Himmler, 30 de diciembre de 1944

Himmler se afeitó el bigote, se colocó un parche en el ojo y se vistió con el uniforme de un sargento de la Policía Militar Secreta. Provisto de la documentación de un tal «Heinrich Hitzinger» huyó, acompañado de dos edecanes. No llegó muy lejos. Una patrulla soviética detuvo a los tres hombres y los entregó poco después a los británicos. Los soviéticos no habían reconocido a su presa. El 23 de mayo, Himmler reveló su verdadera identidad. Pidió que lo condujeran al oficial responsable del campo de prisioneros de Barnstedt, en el sur de Lüneburg, se quitó el parche del ojo y dijo en voz baja: «Heinrich Himmler». Tuvo que desnudarse por completo y someterse a un reconocimiento médico. Cuando el facultativo militar trató de explorarle la boca, el prisionero mordió la cápsula de cianuro que, según declaró su mujer, llevó siempre consigo desde el primer día de la guerra. Los británicos enterraron su cadáver en la campiña de Lüneburg. Hoy en día aún se ignora dónde reposan sus restos. Se quiere evitar a toda costa que la tumba del hombre que podría ser el responsable del Holocausto se acabe convirtiendo en lugar de peregrinación de los neonazis.

Himmler mantuvo el contacto con sus dos mujeres —a través de cartas y de llamadas de teléfono— hasta poco antes de su muerte. Ninguna de las dos le abandonó. No existen indicios que apunten a que sintieran dudas ante su relación con un genocida. Marga Himmler y su hija Gudrun fueron detenidas por las tropas estadounidenses el 13 de mayo de 1945 en Tirol del Sur y pasaron varios meses en un campo de detención británico situado en Italia. En septiembre de 1946, la señora Himmler tuvo que acudir a Núremberg para declarar en el marco de los procesos por los crímenes de guerra. A las preguntas del oficial estadounidense, el coronel John H. Amen, respondió una y otra vez que no sabía lo que ocurría en los campos de concentración y puso en duda que su marido los hubiese dirigido. Marga Himmler murió en 1967.

Hedwig Potthast permaneció hasta el final de la guerra junto al lago Achensee, en el Tirol. Cuando se enteró del suicidio de Himmler, el 23 de mayo de 1945, se escondió en Rosenheim, en el estado federado de Baviera, donde unas semanas después fue detenida por los estadounidenses, que la interrogaron durante siete días y después la dejaron marchar. Poco después, según cuenta Katrin Himmler, se presentó en Gmund, en casa de Hilder Himmler, esposa del hermano de Himmler, Gebhard. «La hija mayor de Gebhard y su marido cuentan que la mujer les pareció muy insensata, pues no paraba de hablar del “rey Heinrich” al referirse al padre de sus dos hijos».

Más tarde, Hedwig Potthast se mudó al estado federado de Baden-Württemberg, donde encontró un puesto de trabajo. A finales de los años cincuenta se casó y tomó el apellido de su marido. Parece que su matrimonio fue bien —al menos la relación se mantuvo hasta la muerte del marido, a mediados de la década de los ochenta—. Hedwig sobrevivió a su cónyuge unos diez años. Su hijo, Helge, que, en palabras del periodista Koch, siempre estuvo enfermo, permaneció durante mucho tiempo junto a su madre. Su hija Nanette siguió una prestigiosa carrera profesional. Los dos tomaron el apellido de su padre adoptivo y viven aún hoy en el norte de Alemania. Según Helge Potthast, nunca se habla del pasado en la familia. Debe ser un secreto para siempre. «Hemos decidido que lo que sabemos sobre nuestros orígenes debe acompañarnos hasta la tumba para evitar que la siguiente generación tenga que cargar con ello», explica en una carta que envió a la cadena de televisión pública alemana ZDF, en la que también pedía respeto por su silencio. Para los hijos de los miembros destacados del nacionalsocialismo y los criminales de guerra es difícil enfrentarse con su herencia. Algunos, como Niklas Frank o Martin Bormann hijo, se han mostrado ante la opinión pública. Otros, en cambio, han optado por retirarse. No enfrentarse a su pasado, como han hecho los descendientes de Heinrich Himmler, es una forma de protegerse. Solo cabe desearles que el camino que han escogido sea el más beneficioso para ellos. En cualquier caso, no les deben de quedar recuerdos de su padre biológico: cuando Heinrich Himmler se suicidó, Helge tenía tres años, y Nanette, apenas uno.

Las mujeres de Hitler

Hitler se había propuesto desempeñar un papel de primer orden en la historia del mundo. No quería saber nada de mujeres, familia o hijos. Solo tenía combatientes, luchadores y compañeros de armas.

Elke Fröhlich, historiadora

Apenas tenía diecisiete años cuando conoció a Hitler. Ocurrió una tarde del mes de octubre de 1929, en el estudio de fotografía Photohaus Hoffmann, en Múnich, donde Eva Braun seguía una formación de ayudante de laboratorio y atendía en el mostrador a todas las personas que acudían al establecimiento. El cliente que llegó aquella tarde parecía ser alguien especial. Heinrich Hoffmann, dueño del estudio de la calle Amalienstraße, presentó a su joven protegido como «el señor Wolf». Eva Braun se había quedado en la tienda después de completar su jornada laboral para ordenar unos papeles. Su jefe llegó entonces acompañado de un «señor de cierta edad que lucía un curioso bigote y un abrigo inglés de color claro y llevaba un gran sombrero de fieltro en la mano». Ambos caballeros debieron de encontrarse con una estampa deliciosa: Eva Braun estaba sobre una escalera de mano y, sin querer, mostraba sus hermosas piernas, que su falda —que había acortado justo ese día— no llegaba a cubrir del todo. Después de que la «pequeña y extraordinaria señorita Braun», como la presentó Heinrich Hoffmann, hubiera bajado las escaleras, su jefe le pidió que fuera a buscar «cerveza y leberkäse[*] a una fonda cercana. En aquella cena compartida, «el señor mayor» le dirigió varios cumplidos. Hablaron de música y de «una obra que se representaba entonces en el Teatro Estatal», como recordaría después Eva Braun. Al final, él se ofreció a llevarla a casa en su Mercedes, propuesta que la joven rechazó amablemente. Cuando Eva Braun se disponía a abandonar el estudio de fotografía, su jefe le hizo saber quién era en realidad aquel invitado: «Es Hitler, nuestro Adolf Hitler».

No se sabe si el primer encuentro entre Eva Braun y Hitler tuvo lugar realmente como se ha descrito. En principio, estos detalles proceden directamente de Eva Braun y se publicaron por primera vez en 1968, en la biografía que escribió el periodista turco-estadounidense Nerin Emrullah Gun. Sin embargo, el autor nunca reveló cómo consiguió la información. Sea como fuere aquel primer encuentro entre ambos personajes, lo que vendría después es sobradamente conocido: Eva Braun se convirtió en la amante de Hitler y, poco antes de su suicidio común en el «búnker del Führer», incluso en su esposa.

No puedo amar a ninguna mujer hasta que no haya acabado mi obra.

Hitler, febrero de 1932

Pese a que hoy conocemos en gran medida la historia de Eva Braun, en tiempos del Tercer Reich eran poquísimos los que sabían de la existencia de una joven acompañante de Hitler. «La novia de Hitler es Alemania», subrayaba constantemente la propaganda nacionalsocialista. «¡Debe mantenerse soltero! Así atraeremos también a las mujeres», observó el poeta völkisch Dietrich Eckart, que había conocido a Hitler en Múnich en 1929 y que había desarrollado ya por aquel entonces la visión de un partido contra judíos y bolcheviques cuyo futuro líder nunca debería casarse. En consecuencia, ante la opinión pública muniquesa el Führer se mostró siempre célibe.

Temía que si iniciaba una relación con una mujer perdería el apoyo de aquellas damas que se interesaban por él no solo como político, sino también como hombre. Estaba convencido de que, si se mantenía soltero, tendría un mayor poder de atracción sobre las mujeres que si se casaba. Más tarde siguió manteniendo esta opinión: «Gracias a que no tengo mujer, mi influencia sobre la población femenina crece permanentemente. No me podría permitir una pérdida de popularidad entre las alemanas, cuyo peso en las elecciones es determinante», parece haber declarado Hitler en presencia de su secretaria, Christa Schroeder. También lo reconoció ante su ministro de Armamento, Albert Speer: «Atraigo a muchas mujeres porque no estoy casado. En el tiempo de la lucha[*] este elemento fue especialmente importante. Ocurre lo mismo con los actores de cine: cuando se casan, pierden algo ante las mujeres que los adoran y dejan de ser sus ídolos». Los resultados electorales revelarían hasta qué punto Hitler tenía razón: en el «Berlín rojo»[*], por ejemplo, más de doscientas mil mujeres votaron en octubre de 1930 por los nacionalsocialistas, frente a apenas ciento noventa y dos mil hombres. Aun cuando Hitler se dejase ver con frecuencia en compañía de mujeres atractivas y se mostrase sumamente encantador y amable en los círculos de las damas, actualmente no se le conoce ninguna relación estrecha, ni siquiera la de Eva Braun. Antes al contrario, Hitler y la propaganda nazi crearon la imagen de un soltero que se sacrificaba por «el pueblo y la patria» y renunciaba a su vida privada. «Estoy tan casado con la política que no puedo pensar en volver a prometerme», aseguraba en público. No en vano, el hecho de que la vida amorosa de Hitler forme parte de uno de los secretos mejor guardados del Tercer Reich explica que en los seis últimos decenios se haya investigado intensamente este punto y se haya especulado con él en la misma medida. En ocasiones se le han atribuido vicios sexuales y otras veces se ha asegurado que mantuvo una abstinencia total. No solo la prensa sensacionalista ha abordado hasta la saciedad el debate sobre si Hitler era «un verdadero hombre» o si, por el contrario, sufría algún defecto físico: también los historiadores serios han entrado en esta controversia.

No solo la prensa sensacionalista, sino también historiadores de prestigio han mostrado un enorme interés por conocer la vida amorosa de Hitler. Y eso ha sido así durante decenios, hasta llegar a nuestros días. Creo que todo ello es un intento desesperado por explicar a través de la sexualidad de Hitler el carácter y la personalidad de este personaje, pese a que, en realidad, son inexplicables.

Anna Maria Sigmund, historiadora

También se ha discutido exhaustivamente la tesis de que a Hitler no le gustaba tener contacto con mujeres hermosas porque en realidad era homosexual. Pero ¿cómo es posible que más de sesenta y cinco años después de su muerte la vida privada de Hitler siga suscitando un enorme interés? «Probablemente la vida privada de Hitler resulta tan fascinante porque ofrece un marcado contraste con respecto al personaje histórico —opina el periodista belga Jean-Paul Mulders—. Todos conocemos a Hitler por su política y sus crímenes de lesa humanidad. Se diría que es la personificación del mal, un monstruo. Pero cuando se estudia su vida privada se observa que Hitler era un hombre de carne y hueso que, evidentemente, mantenía relaciones con las mujeres. Este contraste resulta fascinante y sigue intrigando tanto a periodistas como a historiadores».

Mientras que entre los grupos de jóvenes es normal cambiar constantemente, en aquellos años no había más mujer para Adolf que Stefanie. No veía que existían otras chicas además de ella. Stefanie encarnaba para él lo femenino por antonomasia.

August Kubizek, Adolf Hitler, mi amigo de juventud

Ya en Linz, donde Hitler, aún estudiante, vivía con su familia en el otoño de 1900, trató de «conocer a una atractiva joven», o al menos así presentó aquella situación el propio Hitler más adelante. Si hemos de creer a los testigos de la época, el joven Adolf Hitler se comportaba de una forma manifiestamente tímida y retraída ante el sexo femenino. En la primavera de 1906 el futuro Führer, entonces adolescente, se enamoró de una «atractiva joven rubia» de Linz, que encarnaba para él el ideal de belleza y que, en consecuencia, resultaba inalcanzable. Stefanie Isak, como se llamaba su adorada, hija de un importante funcionario del Gobierno, era dos años mayor que él y tenía legiones de admiradores, en su mayoría jóvenes oficiales. Aquella belleza rubia ni siquiera reparó en la existencia del pálido chico de dieciséis años que la espiaba en secreto en sus paseos vespertinos por Linz.

Hitler urdía planes para secuestrar a Stefanie o, en su defecto, suicidarse lanzándose al Danubio. Finalmente, el joven resolvió marcharse a Viena y convertirse allí en un famoso artista con el fin de impresionar a su adorada. Evidentemente, la enigmática carta de amor que envió en el otoño de 1907 a Stefanie pilló a esta completamente desprevenida.

En la película Ein junger Mann aus dem Innviertel («Un joven de la región de Innviertel»), que Georg Stefan Troller rodó para la televisión en 1975, se da cuenta de aquel extraño acontecimiento a través de una entrevista: «Por aquel entonces recibí una carta en la que alguien me informaba de que se iba a la Academia de las Artes, pero que debía esperarle, porque volvería para casarse conmigo. No recuerdo qué más decía aquel escrito, ni si estaba firmado. Si, de hecho, lo estaba, he olvidado cómo era la firma. En su momento no tenía ni la más remota idea de quién lo enviaba». Stefanie tuvo que esperar muchos años para enterarse de que el autor desconocido de la carta era Adolf Hitler.

En una […] carta, la señora me explicó que no podía comprender por qué Hitler, quien en principio estaba tan enamorado de ella, no le había mostrado en modo alguno su afecto. Es poco probable que el Hitler de aquella época sufriera de una gran timidez.

Franz Jetzinger, Hitlers Jugend («La juventud de Hitler»)

Los escasos testigos de la época que Hitler pasó en Viena lo describen como alguien que evitaba cualquier contacto con el género femenino. Entre los dieciocho y los veinticuatro años de edad, Hitler no tuvo, según parece, ninguna relación con las mujeres —al menos, no más allá de sus fantasías—. August Kubizek, que compartió habitación con él durante un tiempo, pensaba conocer el motivo de la abstinencia sexual de su compañero: el miedo a la sífilis. Según su testimonio, en una salida de ambos a una «cloaca del vicio», Hitler huyó horrorizado de las muchachas y se mostró a favor de prohibir la prostitución.

Creo que puedo afirmar con toda seguridad que ni en Linz ni en Viena Adolf tuvo ningún contacto real con una mujer que estuviese dispuesta a entregársele por completo.

August Kubizek, Adolf Hitler, mi amigo de juventud

Esta escena y otras anécdotas que Kubizek encadena en su libro Adolf Hitler, mi amigo de juventud, publicado por primera vez en 1953, han contribuido a que posteriormente se haya atribuido al Führer una homosexualidad latente. Especialmente la historia que cuenta Kubizek acerca de la existencia de un «hombre bien vestido, de apariencia muy burguesa» que abordó en cierta ocasión a Hitler en su presencia y lo invitó a cenar en un hotel no ha hecho sino alimentar este tipo de rumores. Sin embargo, tales historias no son suficientes para probar la sospecha. Hitler siempre se expresó con «aversión y repugnancia» sobre la homosexualidad, a la que calificaba de una «manifestación contra natura» que se debía «combatir con todos los medios posibles», según explica Kubizek.

También en Múnich, donde Hitler se estableció en mayo de 1913, el austríaco buscó la soledad, se mostró poco dispuesto a profundizar en sus encuentros y apenas tuvo amigos. En agosto de 1914, Hitler se alistó como voluntario en el 6.º Batallón de Reclutas de Intervención del 2.º Regimiento Bávaro de Infantería 16, conocido como el «List»[*], para luchar por Alemania como soldado en el frente. Lo cierto es que apenas unos meses antes había sido considerado en Austria como «no apto para el servicio militar» y, en consecuencia, había resultado rechazado. Sin embargo, en octubre de 1914 Hitler fue destinado como «soldado alemán» al río Yser y participó en la batalla del Yprès. En marzo de 1915, el Estado Mayor del Regimiento se trasladó a Fromelles, donde se inició una guerra de trincheras que duraría un año y medio. Hitler, al que le había correspondido la función de informante y asistente en el tranquilo cuartel del Estado Mayor de aquel regimiento, incluso tuvo tiempo para dibujar. Se dice que en Fournès, una pequeña localidad de la región Norte-Paso de Calais, conoció en 1916 a una joven francesa que más tarde describiría aquel encuentro: «Un día […] estaba recogiendo heno junto con otras mujeres y vi a un soldado alemán que se encontraba al otro lado de la calle. Tenía una especie de libreta y parecía estar dibujando. Todas las chicas que se encontraban allí se interesaron por él y sintieron curiosidad por descubrir lo que estaba pintando. Me pidieron que me acercara a él. Bajo la irónica mirada del soldado que nos estaba vigilando, me aproximé al pintor. […] Estaba tan concentrado en contemplar la naturaleza que ni siquiera me miró. Su silencio me permitió echar un vistazo a lo que estaba dibujando. Se trataba del paisaje que tenía ante sí. […] Como él no decía nada, le hablé en alemán, idioma que había aprendido, y le dije que su cuadro era muy bonito. No me respondió. Se giró lentamente hacia mí. Tenía una mirada extraña. Me observó muy intensamente, examinándome de arriba abajo. Era como si me estuviera desnudando con la mirada. Entonces le hizo una señal al centinela y habló brevemente con él. El otro le hizo una señal y desapareció. Me quedé allí, comprendiendo que era lo que debía hacer. […] Rápidamente sentí una especie de amistad hacia él. Me atraía muchísimo». Charlotte Lobjoie —ese era el nombre de aquella joven— era hija de Alfred Lobjoie, un carnicero de Seboncourt, en Picardía, que había enviado a su hija de dieciocho años a aquel pueblo de Fournès, situado a más de cien kilómetros del suyo, porque quería «mantenerla a salvo» de los alemanes. A Charlotte la habían sorprendido en Sebouncourt coqueteando con los soldados alemanes, así que el carnicero, que era muy estricto, temió por la buena fama de su hija y la envió rápidamente a casa de unos familiares, donde ella, no obstante, siguió dando que hablar. Como muchas otras mujeres, trabajaba para los alemanes de los pueblos de los alrededores, lavando la ropa de los soldados o encargándose de las labores del campo. Si hemos de creer su testimonio, poco tiempo después de aquel encuentro fortuito en Fournès comenzó una relación amorosa: «Era un amante muy celoso. No podía hablar con ningún hombre. […] No se me tenía respeto alguno. En ocasiones, mis paisanos me llamaban “fresca”». La relación entre Hitler y Charlotte, a la que los amigos de la época describían como «especialmente guapa», «muy femenina y atractiva», duró, según parece, hasta bien entrado el año 1917. «Entre 1916 y 1917 empezó a pintarme en sus cuadros. Lo hizo en momentos puntuales, pero muy tensos. Yo nunca posaba de forma correcta: o me movía o sonreía de forma diferente a la habitual o mi brazo estaba en una posición inadecuada. Al final, sencillamente, se fue», continúa la francesa.

Pintó a Charlotte Lobjoie, su amante, con una blusa bien abierta, que dejaba ver parte de su pecho desnudo. En esta representación, el orgullo del propietario es más que evidente. En la cara ancha de su amante de pechos turgentes llaman especialmente la atención sus ojos expresivos, grandes, risueños. El pelo, castaño, aparece tapado con un pañuelo de cabeza adornado con flores estilizadas y de colores claros. La mirada y los labios gruesos y sensuales hacen de esta imagen de la joven que Hitler pintó en 1916 una especie de pin-up-girl.

Werner Maser, Adolf Hitler - Vater eines Sohnes («Adolf Hitler, padre de un niño»)

De hecho, existe un cuadro que muestra a una joven campesina con un pañuelo de flores en la cabeza y una blusa blanca muy abierta. El rostro reflejado en la pintura se asemeja sorprendentemente al de una fotografía de Charlotte Lobjoie en su juventud. En la parte superior izquierda aparece la firma «Adolf Hitler» y la fecha «1916». En el proceso de nuestra investigación hemos tenido ocasión de contemplar el cuadro en casa de una familia de industriales residente en el municipio belga de Izegem, que es propietaria de la obra desde los años sesenta. Para nuestra sorpresa, descubrimos gracias a la luz de nuestras cámaras que en la parte inferior derecha figura una cruz gamada, pintada en tono verde grisáceo, que suscita ciertas dudas: si el cuadro procede realmente de Hitler y la datación de 1916 es correcta, ¿qué hace en él esa cruz esvástica, que no fue adoptada como símbolo oficial del NSDAP hasta 1920? Es posible que alguien la añadiera más tarde, tal vez con el desacertado propósito de hacer la obra «aún más auténtica». ¿O se trata sencillamente de una falsificación, por ejemplo de Konrad Kujau, quien, según se ha demostrado, falsificó varias acuarelas «al estilo de Hitler»? A estas preguntas solo les puede dar respuesta un experto en arte que evalúe la autenticidad del cuadro, no solo analizando sus elementos estilísticos, sino también empleando métodos especiales de radiología. Por desgracia la familia en cuyo poder obra el lienzo se ha negado a aceptar un análisis de este tipo.

En junio de 1917, Charlotte Lobjoie vivió en Montigny una noche que tendría graves consecuencias. «Un día de junio de 1917 él estaba celebrando con sus camaradas no sé qué acontecimiento. Vino a verme, muy alterado. Probablemente había bebido, algo que no le sentaba nada bien. Ese día empezaron mis decepciones. Cuando meses después le confesé que estaba embarazada, me gritó algo en alemán, que seguramente no significaba nada bueno». Según parece, Hitler y Charlotte no volvieron a verse. El 25 de marzo de 1918, ella, que tenía entonces diecinueve años, dio a luz en Seboncourt a un niño, al que llamó Jean-Marie. Poco después, la joven madre dejó al bebé a cargo de sus padres y se trasladó a París. Cuatro años más tarde, se casó con el litógrafo Clement Loret, cuyo apellido llevaría en adelante Jean-Marie, aunque hasta el momento nunca hubiera visto al compañero de su madre. El niño se quedó en casa de sus abuelos, en Seboncourt, hasta que murieron. Cuando tenía ocho años, el matrimonio Frizon, de Saint-Quentin, que gozaba de una posición acomodada, se hizo cargo de él y lo acabó adoptando en 1934. No fue hasta 1948 cuando Jean-Marie se enteró por su madre, que estaba ya muy enferma y esperaba su inminente muerte, que era hijo de Adolf Hitler. En los años posteriores, Loret intentó en vano recomponer las piezas del puzle de aquella confusa historia y seguir las huellas de sus orígenes. El 2 de febrero de 1976 se decidió a escribir al historiador alemán Werner Maser: «Quisiera informarle de un hecho que tal vez le parezca improbable: mi padre era, en realidad, Adolf Hitler».

El historiador se puso inmediatamente en contacto con el supuesto hijo de Hitler, movido por la intención de recopilar junto con él las pruebas de aquella historia, prácticamente increíble. Desde luego, los datos sobre lugares y fechas que había aportado Charlotte Lobjoie en su historia coincidían en su mayoría con los registros del diario de guerra del regimiento de Hitler, que se custodian en la actualidad en el Archivo Principal de Baviera, Sección IV, Archivo de Guerra. En mayo y junio de 1940, Hitler volvió a visitar aquellos lugares y —de acuerdo con la declaración jurada de su ayudante de cámara, Heinz Linge— dio al jefe de las SS, Heinrich Himmler, la orden de localizar a su antigua amante y a su hijo en el norte de Francia. En el otoño de 1940, Jean-Marie Loret fue convocado, siempre según sus declaraciones, al hotel parisino Lutetia, en aquella época sede de la defensa militar alemana, para un interrogatorio. Según explicó más tarde, se le trató «de forma muy cortés». Después de preguntarle por su origen, lo fotografiaron y, finalmente, le permitieron que se marchara. Sin embargo, no hay ningún documento que pruebe este hecho. Con todo, en 1977 Maser estaba completamente seguro de haber hecho el descubrimiento de su vida: en una rueda de prensa que el historiador convocó en su propia casa, en Espira, presentó con orgullo al «hijo de Hitler». Sin embargo, rechazó las insistentes preguntas de los periodistas que habían llegado al Palatinado procedentes de todos los rincones del mundo: «No further questions were permitted» («No se han admitido más preguntas»), advirtió, con aire arrogante, el periodista estadounidense de la NBC que estaba haciendo su crónica. Sin embargo, las pruebas eran muy escasas. Los testimonios y los informes grafológicos y antropológicos que presentó Maser no acabaron de convencer a los especialistas.

Además, Alice Lobjoie, la hermana de Charlotte, declaró que el soldado alemán con el que su hermana tuvo una relación durante la primera guerra mundial no era Adolf Hitler. Maser, que había cuidado del «hijo de Hitler» como si fuera un tesoro y que le había prohibido cualquier contacto con la prensa, acabó enemistándose con él. Jean-Marie Loret murió en 1985, a la edad de sesenta y siete años, sin haber resuelto el enigma de su padre biológico.

Su hermana, según hizo constar la tía Alice [Lobjoie] en las actas, mantuvo un romance durante largo tiempo con un «alférez» alemán, pero no con Hitler. Ella misma vio en varias ocasiones a aquel hombre. No tenía ningún parecido con Hitler. Y durante años y años fue creciendo en ella el odio hacia su sobrino: «Jean es un chiflado. Solo los alemanes se han tragado su historia sobre Hitler».

Der Spiegel, 7 de noviembre de 1977

En los años siguientes, la historia del supuesto hijo de Hitler cayó en el olvido. No fue hasta 2007 cuando el periodista belga Jean-Paul Mulders volvió a recopilar pruebas sobre aquella historia, que presentó finalmente en su obra Auf der Suche nach Hitlers Sohn («En busca del hijo de Hitler»): el autor tenía la esperanza de aclarar de una vez por todas el «caso Loret» a través de un análisis de ADN. «En los años setenta y ochenta no existía aún este método de investigación. Con Loret se recurrió a todos los medios posibles: comparar sus orejas con las de Hitler, estudiar su letra e identificar su grupo sanguíneo. Sin embargo, gracias a los análisis de ADN hoy en día podemos conseguir las pruebas definitivas».

Los abogados nos aseguraron que en Europa no existe ninguna ley que prohíba expresamente recoger una servilleta del suelo de la calle y hacerla analizar después. Así que decidimos correr el riesgo.

Jean-Paul Mulders, periodista

Se envió entonces a un laboratorio un sello postal de más de treinta años de antigüedad que supuestamente había pegado el propio Jean-Marie Loret, con el fin de comparar su material genético con el de los descendientes varones de Hitler. «En esencia, actualmente resulta posible seguir el rastro de múltiples generaciones para determinar si los descendientes pertenecen a la misma línea materna o paterna. En este caso se trataba de estudiar la línea paterna, para lo cual se analizaría especialmente el cromosoma Y. Los hombres poseen un cromosoma Y que todos los hijos heredan de sus padres. A partir de las particularidades de ese cromosoma es posible averiguar si esos hombres están emparentados entre sí», explica la doctora Katja Anslinger, directora del Departamento de Biología Molecular Forense del Instituto de Medicina Legal de Múnich. Sin embargo, los parientes de Hitler que aún vivían, en Austria y en Estados Unidos, no estaban dispuestos a ceder muestras de saliva a Mulders para que se llevase a cabo el análisis de ADN. «Solo un pariente lejano de Hitler, de la localidad austríaca de Waldviertel, se encogió de hombros y respondió: “Bueno, si no es más que eso…”. Después se introdujo en la boca un bastoncillo de algodón y a continuación nos lo devolvió», explica Mulders. Para obtener más pruebas de saliva, al periodista no le quedó más remedio que robar con disimulo colillas y servilletas usadas.

«Con esos medios de prueba teníamos ya bastante material para realizar un análisis fiable de ADN», observa Katja Anslinger. Los resultados del laboratorio no dejan lugar a dudas: «Loret no es, bajo ningún concepto, hijo de Hitler —resume Mulders—. Su ADN se diferencia del de los parientes de Hitler tanto como el mío». Así pues, ¿queda ya aclarado el secreto del hijo de Hitler? Aún existen algunas cuestiones por resolver: «Nadie sabe si el ADN que aparece en el sello procede realmente de Loret —advierte la doctora Katjia Anslinger—. Es posible que fuese otra persona la que pegó el sello». Por su parte, Mulders se muestra convencido del resultado: «No solo hemos analizado en el laboratorio una carta de Loret, sino cinco. Y todas presentaban el mismo ADN. Así, la probabilidad de que este material genético proceda de otra persona es de, como máximo, un 1 por 100». No obstante, solo si los descendientes de Loret consintiesen en donar una muestra de saliva el enigma podría resolverse de una vez por todas. Hasta la fecha, sin embargo, ninguno de sus hijos se ha mostrado dispuesto a hacerlo.

Hitler tenía la suerte de que algunas mujeres de los círculos sociales más selectos se arrojaban a sus brazos y quedaban fanáticamente prendadas de él. Pero no era Hitler quien forzaba aquel tipo de situaciones. No era él quien se acercaba a las mujeres, sino ellas las que corrían tras él y le ofrecían su ayuda. Aquello suponía establecer relaciones, crear vínculos y conseguir dinero.

Elke Fröhlich, historiadora

Después de la guerra, Hitler regresó a Múnich. En 1920 la Reichswehr lo licenció y el soldado se quedó sin empleo. Sin embargo, aquel hombre, que tenía ya treinta años, se había incorporado en septiembre de 1919 al Deutsche Arbeiterpartei (Partido Obrero Alemán), que en 1920 se convertiría en el Nationalsozialistische Deutsche Arbeiterpartei (Partido Obrero Nacionalsocialista Alemán). Pronto Hitler se reveló como el motor de aquella agrupación de extrema derecha, participando como conferenciante en tabernas y demostrando ser un exitoso propagandista. Hubo algunas mujeres que se interesaron por aquel «agitador de cervecería» y, como admiradoras, llegaron incluso a ofrecerle su apoyo financiero. A este círculo, compuesto en su mayoría por mujeres maduras, que adoraban a Hitler y buscaban su compañía, pertenecía también Elsa Bruckmann, esposa del conocido editor de Múnich Hugo Bruckmann. El matrimonio residía en el antiguo Palacio Prinz-Georg, situado en el número 5 de la plaza Karolinenplatz, y organizaba uno de los principales salones de la ciudad, en el que habían participado hasta Friedrich Nietzsche y Rainer Maria Rilke. Los Bruckmann no tenían hijos. Elsa había concentrado todos sus sentimientos maternales en su sobrino Norbet von Hellingrath, que, sin embargo, cayó en el frente occidental en 1915. Hitler supo sacar partido de aquel vacío: la esposa del editor, que en 1920 tenía ya cincuenta y cinco años, enseñó al futuro Führer, que por aquel entonces aún vivía en un hospicio para hombres, cómo debía comportarse en sociedad y le regaló ropa y otros objetos: «Estimado señor Hitler —le escribió el 2 de junio de 1925—: Me sobra el reloj de pulsera que le envío junto con la presente. ¿No querría usted utilizarlo hasta que sus relojes vuelvan a funcionar? En sus muchas reuniones de importancia, aquí y fuera, le resultará más agradable. ¡Tendrá un reloj! ¿Desea usted venir mañana o el jueves para, llegado el caso, mirar los muebles y demás objetos a los que puede dar uso?». El mobiliario de los Bruckmann sirvió muy pronto para decorar la oficina del partido de Hitler en la calle Schellingstraße de Múnich. También cuando, en 1929, Hitler expresó su intención de alquilar una espaciosa vivienda de nueve habitaciones en la plaza Prinzregentenplatz, el matrimonio de editores le fue muy útil: «Don Hugo Bruckmann, con domicilio en Karolinenplatz 5, comparece en el día de hoy (13 de septiembre de 1929) en calidad de representante de don Adolf Hitler, quien le ha otorgado plenos poderes, y solicita que se inscriba provisionalmente a su nombre una vivienda familiar, así como la autorización del contrato de arrendamiento correspondiente a la vivienda de alto valor sita en Prinzregentenplatz 16/II, por una renta anual de 4176 marcos del Reich», se confirma en el anexo del contrato de alquiler.

Lo que ocurrió con la señora Bruckmann es que una dama de la sociedad muniquesa no volvió a ser invitada a acompañarme después de que la señora de la casa hubiese captado una mirada que aquella mujer me lanzó cuando se encontró conmigo en la despedida en el salón Bruckmann, mientras yo aún estaba haciendo una reverencia para saludarla. Era muy hermosa y yo le resultaba interesante, ¡pero eso fue todo!

Hitler, 1942

Una de las mujeres que compitió con Elsa Bruckmann por ganarse la simpatía de Hitler fue, sin lugar a dudas, Helene Bechstein, la mujer del fabricante de pianos Edwin Bechstein. Los Bechstein tenían una villa en Berlín, pero viajaban con frecuencia a Múnich, donde aquel matrimonio adinerado se alojaba en su suite privada del hotel Bayerischer Hof. Tanto en Múnich como en su mansión de Berlín, situada en el número 6 de la calle Johannisstraße, los Bechstein organizaban recepciones, en las que Hitler participaba como un «invitado exótico». La esposa del fabricante, que lucía siempre joyas de gran valor, mostró abiertamente su simpatía por el futuro Führer —quien en un principio se reveló poco hábil en las reuniones de sociedad— y durante años fue una de sus admiradoras más fieles. Desde los primeros momentos dio a su «protegido» consejos maternales, además de brindarle apoyo material. Cuando, en diciembre de 1920, Hitler y el NSDAP compraron el periódico Völkischer Beobachter para convertirlo en órgano del partido, los Bechstein participaron de forma destacada en la financiación de la operación. «Otro donante de especial importancia ha sido el fabricante de pianos Bechstein, de Berlín —informó el Volkszeitung del 6 de octubre de 1927—. El matrimonio Bechstein está muy unido a Hitler por lazos de amistad. Cuando Hitler viaja a Berlín, come con los Bechstein. La señora de la casa lo acoge como si se tratara de su hijo adoptivo. Su marido entregó dinero a Hitler cuando su Völkischer Beobachter se encontraba en dificultades». De hecho, Helene Bechstein intentó en varias ocasiones emparejar a Hitler con su hija Charlotte, para hacer de él, si no su hijo, sí al menos su yerno. Y aun cuando Hitler no mostró demasiada simpatía hacia este proyecto, en todo lo referente a las cuestiones financieras pudo contar permanentemente con los Bechstein.

Personalmente ayudé a Hitler cediéndole una serie de objetos artísticos que, según le indiqué, podía utilizar como quisiese. Se trataba de piezas de gran valor.

Helene Bechstein, declaración ante la Policía Política de Baviera, mayo de 1924

Cuando, tras trece meses de prisión, salí de la cárcel y me encontré el partido devastado, fueron fundamentalmente las afiliadas las que mantuvieron el movimiento.

Hitler, 1935

Cuando en el verano de 1923 Hitler necesitó dinero para su golpe de Estado contra el Gobierno, Helene no le cedió dinero en efectivo, pero sí joyas de gran valor y otros objetos de lujo, que Hitler presentó como garantía para un pagaré. Incluso después del fracaso de la «marcha al Templo de los Generales», que valió al futuro Führer una condena a cinco años de prisión en Landsberg, los Bechstein siguieron apoyando a su «protegido». Según consta en la lista de visitantes de la cárcel, entre mayo y agosto de 1924 el matrimonio acudió a ver a Hitler en varias ocasiones y a menudo Helene Bechstein iba incluso sola. En aquella época el matrimonio prestó ayuda a Hitler, que, aún en la cárcel, compró un nuevo coche, en concreto una limusina que le costó veinte mil marcos. Gracias al apoyo de los Bechstein, y después de que el conocido fabricante de pianos se presentase en el banco como avalista dispuesto a saldar la deuda correspondiente, la empresa Mercedes cedió el automóvil de lujo a Hitler, al que consideraba, no obstante, «carente de recursos». Cuando Hitler salió de Landsberg, los Bechstein volvieron a avalarle por un importe de cuarenta y cinco mil marcos del Reich para ayudarle a que continuase su carrera política.

Debo confesar que tan pronto como lo vi me sentí profunda y sinceramente impresionada por la personalidad de aquel hombre. Lo más atractivo de todo eran sus enormes ojos, muy azules, grandes y expresivos.

Winifred Wagner

También Elsa Bruckmann formó parte de las visitantes a las que Hitler recibía en Landsberg. Incluso en este aspecto las dos damas rivalizaban por hacerse con la simpatía del futuro dictador. La esposa del editor se propuso, llena de orgullo, convertirse en la primera que viese a Hitler en su prisión. Sobre su «primer viaje para reencontrarse con el Führer, ocurrido en mayo de 1924», redactó un texto de seis páginas. «Fue en mayo de 1924. Me desplacé entonces para ver al Führer, me desplacé a la fortaleza de Landsberg, y me encontré con él, a quien había escuchado tantas y tantas veces, y cuyos discursos me habían hecho creer, me habían mostrado un nuevo mundo alemán —explicaba—. Necesité tres horas para recorrer aquellos cincuenta kilómetros miserables. ¡Esperé dos horas en aquel tedioso pasillo! Rogué que prolongasen el tiempo que me habían concedido para saludar al Führer, apenas doce minutos… Y entonces apareció, vestido con los pantalones cortos bávaros y una chaqueta de lino amarilla. Adolf Hitler estaba allí… Me condujo a través de un espacio pequeño, algo polvoriento, en el que nos sentamos junto a una mesa cuadrada, frente a frente, entre los criminales. […] Y le hice la sagrada promesa de que le esperaría una inquebrantable lealtad desde el momento en que saliera de la cárcel. Lealtad hasta el último aliento».

Entre nosotros se estableció una unión puramente humana, personal y basada en la confianza, que tenía su origen en la admiración y el amor que sentíamos por Richard Wagner.

Winifred Wagner

Puedo separar completamente al Hitler que conozco de aquel al que hoy se acusa de todo.

Winifred Wagner

En la época en la que Hitler permaneció en la prisión de Landsberg, su lista de visitantes era algo así como el who’s who de la alta sociedad muniquesa. Casi a diario recibía paquetes con delicados manjares y objetos de lujo que le enviaban sus donantes, en su mayoría mujeres. También Winifred Wagner, nuera de Richard Wagner, el compositor a quien Hitler tanto admiraba, formaba parte de su círculo de generosas protectoras.

Hitler había conocido a aquella «elevada dama» en una recepción de los Bechstein. El 1 de octubre de 1923 el agitador político fue invitado a Bayreuth, a la «casa Wahnfried». Hitler contempló «lo más sagrado» lleno de un profundo respeto: «Caminaba de puntillas y se quedaba como hechizado ante los objetos que constituían el memorial, como si estuviese visitando las reliquias de una catedral», escribió más tarde, con no poca ironía, Friedelind Wagner. A Winifred no le asustó en absoluto que Hitler acudiese a casa del compositor vestido «con el traje corto regional», es decir, con pantalones cortos de cuero. Después de aquel momento, se quedó prendada de sus ojos y empezó a referirse a él como el «salvador de Alemania». También Siegfried Wagner, su marido, pareció contagiarse de aquel entusiasmo por el líder del partido. «Gracias a Dios, aún existen los hombres alemanes —escribió poco después a un conocido—. Hitler es una persona extraordinaria, la verdadera alma del pueblo alemán. Tiene que acabar su proyecto». La amistad con los Wagner fue especialmente importante para Hitler, y no solo porque admirara a Richard Wagner: en lo sucesivo, el líder del partido aparecería rodeado de un aura de nobleza de espíritu de la que Hitler supo sacar provecho permanentemente desde el punto de vista propagandístico. Cuando el 9 de noviembre de 1923 los Wagner coincidieron en Múnich, por mera casualidad, con el fallido golpe de Estado, su admiración por el líder del partido no se vio mermada ni en lo más mínimo: «Confieso abiertamente que también nosotros (los Wagner) hemos sucumbido al encanto de esta personalidad, que también nosotros estamos junto a él en los días de fortuna y del mismo modo le somos fieles en los días de miseria», reconoció Winifred Wagner en una carta pública que dio a conocer el 14 de noviembre de 1923. De hecho, Winifred se ocupó de un modo conmovedor de que la estancia de Hitler en la prisión de Landsberg fuera lo más agradable posible. Además de paquetes de comida y reconfortantes cartas, le enviaba papel y lápices para que pudiese completar el proyecto de su libro, conocido más tarde como Mi lucha. Cuando en 1924, después de una pausa de diez años, se volvió a celebrar el Festival de Bayreuth, Hitler aún se encontraba en la cárcel. Sin embargo, en la siguiente edición, un año después, fue el «invitado de honor» de aquel evento. Los cinco años de condena en prisión se convirtieron en apenas nueve meses y tras su excarcelación la relación con los herederos de Wagner fue aún más intensa. En sus largos viajes entre Múnich y Berlín, «Wolf»[*], como lo llamaban, hizo a menudo escala en la «casa Wahnfried», donde jugaba con los hijos de los Wagner y les contaba cuentos para ayudarlos a dormir. Cuando en 1930 murió Siegfried, se desataron los rumores: ¿pediría Hitler la mano de Winifred Wagner? ¿Se convertiría en el «nuevo señor» de la «casa Wahnfried»? Se dice que Hitler llegó a comentar que si tuviera que casarse, «la señora Wagner [sería] la candidata perfecta». Sin embargo, si las campanas de boda no llegaron a sonar fue probablemente por culpa de Hitler. «Mi madre claro que quiere, pero el tío Wolf dice que no»[*], confesó Friedelind Wagner, hija de Winifred, por aquel entonces una colegiala que tenía preparada para todo aquel que quisiera oírla una traducción del informe en el hermoso dialecto de Franconia.

Además, Siegfried Wagner había nombrado en su testamento a su mujer como sucesora en la dirección del Festival de Bayreuth, con la condición de que no volviera a casarse. Así pues, la amistad entre Hitler y Winifred no pasó de ser una relación meramente platónica. «Nunca me acosté con Hitler», aseguró ella tras la guerra cuando le preguntaron por los vínculos que la unían al Führer.

Una mujer de raza. Como deberían ser todas. Y fanática de nuestra causa.

Goebbels, Diario, 8 de mayo de 1926

Tras el ascenso de Hitler al poder, en 1933, la empresa familiar «Wagner», cuyas bases habían sido hasta entonces bastante inestables, se convirtió en una sociedad generosamente subvencionada por el Estado. El Ministerio de Propaganda destinó 364 000 marcos del Reich al Festival de Bayreuth. A ellos se sumaron otros cincuenta mil marcos, que Hitler aportó de sus arcas privadas para cada nueva representación. «Al fin tengo un suelo sólido bajo mis pies», declaró aliviada la directora del evento, Winifred Wagner, tras la temporada de 1934. «Winifred Wagner se aprovechó de Hitler —opina la historiadora Elke Fröhlich, que conoció personalmente a la nuera de Richard Wagner en los años setenta—. Aquella no fue de ningún modo una relación unilateral, como la que había entablado Hitler con otras donantes, sino más bien un vínculo recíproco de dar y recibir».

Por las noches, después de las representaciones, Winifred y «Wolf» se sentaban muy cerca el uno del otro ante la chimenea de la casa para hablar en confianza. Todo se mantuvo igual hasta 1940. Sin embargo, a partir de aquella fecha los asuntos de la guerra reclamaban tanta atención del dictador que únicamente podía intercambiar con «la elevada dama» conversaciones telefónicas y telegramas. En julio de 1940, Winifred y Hitler se vieron por última vez. Sorprendentemente, una vez concluida la campaña de Francia el líder militar tomó un tren especial hasta Bayreuth para asistir a la representación de El ocaso de los dioses. Winifred Wagner se mantuvo fiel durante toda su vida a su «Wolf». «Si Hitler atravesase hoy mismo esa puerta —reconoció en 1975 en el transcurso de una entrevista con el director Hans Jürgen Syberberg— me sentiría tan feliz y alegre de verlo y tenerlo aquí como siempre».

Hitler me miró asustado. Se contuvo y me volvió a besar en la frente, en la boca, en el cuello. Sentí cómo cerraba con fuerza los puños. Me di cuenta de que estaba luchando contra sí mismo. «Niña —me dijo—, podría romperte ahora, ahora, en este mismo instante». Dejé de defenderme.

Maria Reiter, 1959

Sin el apoyo de sus influyentes admiradoras, es probable que Hitler apenas se hubiese dado a conocer más allá del limitado ambiente de las cervecerías bávaras. Las donantes de Hitler de cierta edad hacían todo lo posible para estar cerca del objeto de su apetito. Para ello, se dedicaban a superarse las unas a las otras en sus testimonios de simpatía de una forma verdaderamente grotesca. De hecho, en cierta ocasión se armó todo un revuelo cuando el líder del partido recibió al mismo tiempo de tres damas diferentes una fusta como obsequio. La primera le llegó de manos de Helene Bechstein. La segunda, con empuñadura de plata e iniciales grabadas, vino de Elsa Bruckmann. La tercera, elaborada en piel de hipopótamo negro, fue un regalo de Elisabeth Büchner, propietaria de la pensión Moritz, en Obersalzberg. Cada una de aquellas mujeres estaba convencida de haber hecho un regalo exclusivo.

Pero aunque las maternales admiradoras de Hitler se esforzasen tanto por ganarse la simpatía de Hitler, en su vida privada el líder del partido se decantaba claramente por las mujeres más jóvenes. «No existe nada más hermoso que educar a una joven muchacha —llegó a observar en cierta ocasión en su círculo más cercano—. Una chica de dieciocho, veinte años, que sea maleable como la cera». Maria Reiter tenía aún menos edad cuando Hitler entró en su vida: apenas dieciséis años. En julio o agosto de 1926, el Führer conoció a aquella joven vendedora de textiles que trabajaba en la tienda de ropa de su madre, en Berchtesgaden. El comercio se encontraba en la planta baja del hotel Deutsches Haus, en el que a Hitler le gustaba alojarse en aquella época. «Richard [su hermano] nos estaba explicando a mi hermana y a mí que se decía que Hitler, el prisionero de Landsberg, estaba allí, en Berchtesgaden —contó Maria Reiter tras la guerra al periodista Günter Peis en una entrevista—. Mientras mi hermano nos hablaba del tal señor Hitler, se dio cuenta de repente de que en ese mismo instante aquel hombre estaba pasando por delante de la puerta de nuestra tienda. Resulta que Hitler vivía justo encima de nuestro establecimiento». Apenas unos días después, Maria vio a Hitler en el parque del balneario de Berchtesgaden, al que solía acudir con su hermana Anni en la pausa de mediodía. Al principio, a Maria, a la que su familia llamaba «Mimi», el «señor […] con aquellas dos manchas de vello negro entre la nariz y el labio superior» le resultaba más bien poco atractivo. Cuando la invitó a pasear juntos, la atractiva joven de dieciséis años salió corriendo. Dos días más tarde Hitler volvió a tentar a la suerte y esta vez, al fin, Mimi accedió a subir al coche de aquel caballero, veinte años mayor que ella, para hacer una excursión al lago Starnberg. Evidentemente, el destacado líder político, que se paseaba por Berchtesgaden con Mercedes y chófer incluido, le imponía bastante. Por el camino, Hitler la rodeó con un brazo y retuvo las manos de la joven entre las suyas. «Ahora tengo tus manos, ahora te tengo y quiero conservarte», recuerda Maria que dijo el Führer. A aquella excursión en coche le siguieron otras citas, incluida una emocionante visita a la tumba de la madre de Maria. «Sé que aún es pronto —parece que le confió en aquella ocasión, como si estuviese pactando una “alianza de urgencia”—, pero escucha, dulce mía, quisiera rogarte que a partir de hoy nos tuteemos». Con el siguiente paseo, esta vez por el bosque, llegó el primer beso: «Me besó por primera vez, fogoso, impetuoso, salvaje. Me estrechó contra su pecho diciéndome: “Pequeña Mimi, amada, dulce muchacha, ya no puedo evitarlo”. Rodeó con sus manos mi cuello. Y me besó. Él no sabía lo que debía hacer. Me dijo: “Pequeña Mimi, te aprecio tanto… ¡Lo que siento por ti lo es todo, Mimi! Bésame” —me pidió—. Entonces quise morirme, de tanta felicidad que sentía». Después Hitler le explicó que aspiraba a casarse, formar una familia y tener «niños rubios». Sin embargo, de momento no podía pensar en ello; su «misión» era demasiado importante. Así, el líder del partido se despidió de ella poco después para apresurarse a retomar su «trabajo» en Múnich. En lo sucesivo, Mimi y Hitler apenas se volvieron a ver. Sin embargo, ella recibía de su amigo cartas llenas de amor: «No sabes lo que has hecho de mí… Me gustaría tener ante mí tu encantador rostro para explicarte en persona todo lo que tu amigo más fiel no puede ahora sino decirte por escrito… […] Sí, niña, no tienes ni idea de lo que significas para mí y de lo mucho que te amo». Así languidecía de amor Hitler en su carta del 22 de diciembre de 1926. Como las Navidades estaban ya cerca, la joven había pensado en preparar un obsequio muy especial para sorprender a su «amado». «Pasaba día y noche ocupándome tan solo del regalo. Cosí y bordé para Wolf [Hitler] dos cojines de sofá, uno redondo y el otro cuadrado. Adorné el redondo con los colores y el emblema de su partido. […] Siempre llevaba consigo aquellos cojines», aseguró Maria Reiter en la entrevista. El 23 de diciembre de 1926 Mimi celebraba su diecisiete cumpleaños. Al final de la tarde, Hitler apareció por sorpresa en Berchtesgaden con un regalo para la joven: un reloj de pulsera de oro. Al día siguiente celebraron juntos la Nochebuena y Mimi le entregó, llena de orgullo, los dos cojines para sofá en los que había trabajado durante semanas. Pero también Hitler tenía un presente para ella: el ejemplar número 111 de su obra Mi lucha, recién publicada en dos volúmenes, encuadernada en tafilete y con una dedicatoria personal.

No te imaginas lo feliz que me hacen tus cartas, en las que me habla tu amada voz. Porque la sigo oyendo siempre en medio del silencio. En esos momentos me vuelve a invadir la nostalgia por ti. ¿También tú piensas en mí cada vez con más frecuencia? ¿Sabes, Mizerl, que en las muchas ocasiones en las que me siento enfadado o preocupado quisiera estar contigo, mirar tus queridos ojos y olvidar lo demás? Sí, niña, no tienes idea de lo que significas para mí y de lo mucho que te amo. Pero lee los libros y podrás entenderme.

Hitler, 22 de diciembre de 1926

Poco después, Hitler volvió a Múnich. La pareja no volvería a verse hasta marzo de 1927, cuando Maria viajó a la capital bávara junto con la asociación de patinaje artístico de Berchtesgaden. Hitler invitó a Mimi a almorzar y la sorprendió con unas entradas de teatro. Todo aquello sucedió en una atmósfera de total naturalidad. No en vano, también en Berchtesgaden Hitler y Mimi habían paseado por la ciudad cogidos del brazo, lo que en aquella época equivalía a un compromiso matrimonial. En julio de 1927, en el «cielo color de rosa» de Mimi aparecieron los primeros nubarrones: ese mismo mes Hitler fue una vez más a Berchtesgaden, pero no anunció su llegada a su «prometida». «Me senté sola en casa. Dejé las puertas que daban al pasillo abiertas de par en par. Y mantuve mi mirada clavada en el vestíbulo durante más de una hora. Al final, empecé a llorar. Estaba desesperada. Poco a poco, mi mundo se fue desmoronando. No tenía nada a lo que agarrarme. Ninguna certeza que me explicase lo que estaba ocurriendo. De pronto, me sentí abandonada. Ante mis ojos desfilaron todas las imágenes posibles, […] los rostros de otras mujeres y Hitler sonriéndoles amablemente. Las lágrimas corrían por mis mejillas. De repente, decidí que no quería seguir viviendo», recuerda Maria Reiter. La joven intentó suicidarse ahorcándose con una cuerda de tender la ropa, que ató a un picaporte. Sin embargo, en el último momento su cuñado logró salvarla. Unos días más tarde, Mimi descubrió por qué Hitler no se había dejado ver. En la central del partido, en Múnich, se habían recibido cartas anónimas en las que se acusaba a su líder de divertirse en Berchtesgaden «con muchachas menores de edad». El Führer temía que la relación con Mimi acabase con su carrera política, así que resolvió separarse inmediatamente de su amiga. Ya dos años antes Hitler había desmentido categóricamente en un artículo de prensa su supuesto compromiso. «La noticia es completamente falsa, de principio a fin. Estoy tan casado con la política que no puedo pensar en volver a prometerme». Con todo, en los meses siguientes Hitler y Mimi siguieron intercambiándose cartas, pero su relación se fue enfriando poco a poco. En mayo de 1930, Maria Reiter se casó con Alfred Wolderich, con quien abrió un hotel en Seefeld, en el lago Tegernsee. Con ocasión de su veintiún cumpleaños, su antiguo amigo le envió una tarjeta y un regalo de bodas, ya con retraso. «¡Te deseo todo lo mejor para tu matrimonio! Wolf», le escribió Hitler. Sin embargo, la relación de Mimi con Wolderich no fue feliz. Si las cosas ocurrieron tal y como Maria Reiter las recuerda, una mañana del verano de 1931, tras una violenta discusión con su marido, decidió ir a Múnich para volver a ver a Hitler. Según sostiene, en la noche siguiente, que pasó con Hitler, los dos solos en la enorme vivienda de la plaza Prinzregentenplatz, Mimi se convirtió en su amante.

Sin embargo, la joven se negó a mantener una «relación en secreto». Después de divorciarse de Wolderich, no volvió a ver a Hitler hasta 1934. La llama de la relación volvió a avivarse, según Mimi, y Hitler le pidió una vez más que fuese su amante. Cuando Mimi rechazó su propuesta porque «quería casarse y tener hijos», como «las demás mujeres», Hitler desató su ira y le gritó: «¡Vosotras, las mujeres, no pensáis más que en los niños!». Aquello pareció ser el golpe definitivo. Maria volvió a casarse en 1935, esta vez con el capitán de las SS Georg Kubisch. Asegura que solo volvió a ver una vez más a Hitler, muy rápidamente, en 1938, después del Anschluss de Austria. En los años siguientes, el Führer no dejó de pensar en su antigua «amante secreta», a la que obsequió con tarjetas y regalos, entre ellos libros, fotografías e incluso una araña de cristal.

Con Magda Goebbels, esposa de Joseph Goebbels, quien más tarde se convertiría en ministro de Propaganda, mantuvo una relación muy especial. En 1930, Magda —que por aquel entonces estaba divorciada y se apellidaba Quandt— entró en contacto con el partido de Hitler a través de la organización Nordischer Ring (Anillo Nórdico), un exclusivo club que contribuyó en buena medida a convertir el pensamiento nacionalsocialista en una ideología presentable a los círculos más selectos de la capital. Poco después, Magda, que había estado casada con un millonario y residía junto con su hijo en una aristocrática vivienda de la plaza Reichskanzlerplatz, en Berlín, se afilió a la delegación local del NSDAP en el distrito berlinés de Westend. Sin embargo, allí no sabían muy bien qué hacer con aquella dama de la alta sociedad berlinesa y vestida tan elegantemente. Pero Magda Quandt no estaba dispuesta a que la rechazasen así como así. Tras el sorprendente éxito del NSDAP en las elecciones al Reichstag de septiembre de 1930, se convenció de que el futuro de Alemania pertenecía a aquel partido. «Magda era muy ambiciosa y poseía un marcado instinto de poder —confirma la historiadora Elke Fröhlich—. Hizo todo lo posible por que le dejaran entrar en la central de poder del partido». Poco después, Magda Quandt se dirigió al jefe del distrito, Joseph Goebbels, representante de Hitler en Berlín, para ofrecerse como colaboradora. «Fue ella quien buscó la ocasión adecuada y preparó y organizó todo para conocer a Joseph Goebbels. Una persona como Magda Quandt siempre estaba en busca de hombres importantes. Nunca habría tratado con un ciudadano medio», opina Elke Fröhlich, que, como editora alemana de los diarios de Goebbels, ha tenido ocasión de trabajar intensamente en el estudio de la figura de Magda. Tras su tercer encuentro, aquella exmujer de un millonario y el jefe del distrito berlinés eran ya pareja. «Por las noches viene Magda Quandt. Y se queda mucho tiempo. Y florece en su dulzura rubia y seductora. Cómo eres, reina mía»[*], escribió Goebbels el 15 de febrero de 1931. Apenas tres meses más tarde, Magda y Joseph se prometieron solemnemente y en la intimidad casarse en un futuro. En agosto de ese mismo año, en una pequeña recepción que Magda daba en su casa, Joseph Goebbels le presentó a su prometida —aunque aún no habían hecho oficial su compromiso— a Hitler. «Toda la chusma estaba alrededor de Magda. A Hitler se le veía alegre. Las mujeres hermosas: eso es lo que le gusta. Yo estaba tocando música porque no soportaba oír los chistes de siempre. Magda perdió los papeles ante el jefe. Me duele mucho. No es una verdadera dama. No he pegado ojo en toda la noche. Tengo que cambiar algo. Me temo que no está segura de poder mantenerse fiel. Sería horrible. Pero me alegro por el corazón y el encanto del jefe. Le hacen tanta falta».

Evidentemente, a Hitler le encantó aquella «hermosa señora Quandt», que no parecía tener nada que ver con el pequeño Goebbels y su aire más bien proletario. Con su aspecto elegante y su cabello rubio, no solo encarnaba la imagen ideal de la mujer y madre «germánica» que tanto se había propagado en los círculos nacionalsocialistas, sino que, ante todo, supo entusiasmar a Hitler a través de su firme confianza en el Führer y en sus enseñanzas. «Estaba bastante preparada para abordar a Hitler —opina Elke Fröhlich—. Goebbels reaccionó ante aquella situación con sus comentarios de “perdió los papeles” y “ya no es una verdadera dama”. Y se avergonzaba en cierto modo por Magda, que no sentía ningún pudor en coquetear con el jefe. Tomaba la iniciativa. Si quería un hombre, se lo hacía sentir o saber. Y Hitler también se dejaba querer».

Lo que Hitler apreciaba en Magda era una cierta coincidencia espiritual. Por eso ella, a instancias de Hitler, que quería conservarla para sí, se casó con Goebbels.

Wilfried von Oven, jefe de prensa de Goebbels

Para horror de Goebbels, Hitler hizo progresos con Magda a sus espaldas. «Llamada en casa de Magda. Es el jefe. La invita a comer. ¡Viejo zorro!», confesaba el 4 de septiembre a su diario, lleno de indignación. «Es probable que Magda hubiera preferido a Hitler, en lugar de a Goebbels —cree Elke Fröhlich—. Pero Hitler no mostraba interés alguno por vincularse a una mujer ni mucho menos por casarse con ella. Eso estaba totalmente excluido». Al final, Goebbels presionó a su prometida para que le explicase a Hitler cuál era su situación. Escribió en su diario: «Se quedó lívido. La amaba. Pero él me es fiel. Y Magda también. […] Hitler se ha resignado. Está muy solo. No tiene ninguna suerte con las mujeres». La tesis con la que la literatura ha especulado una y otra vez, según la cual Hitler forzó el matrimonio entre Magda y Joseph Goebbels porque, aunque no deseaba casarse con ella, sí que quería tenerla cerca, no tiene, en opinión de Elke Fröhlich, ningún fundamento: «Magda y Joseph se prometieron antes de que Hitler apareciese en escena. Cuando Hitler supo que eran pareja, no hay duda de que los presionó para que se casasen. Es lo que hacía siempre. Incluso les ordenó que se esforzaran por tener hijos.

Magda me confesó en cierta ocasión que solo se había casado con Goebbels porque quería estar cerca de Hitler. En realidad, ella no le amaba más que a él.

Leni Riefenstahl

Una orden que en los años posteriores Magda y Joseph Goebbels cumplieron fielmente: entre 1932 y 1940 Magda dio a «su Führer» seis hijos. Tras casarse con Goebbels, adquirió una posición especial en el entorno de Hitler. «No era una mujer de segunda. Hitler le prestaba atención y mostraba una especial inclinación hacia ella —confirma Elke Fröhlich—. En aquella sección nacionalsocialista adoptó la posición de una primera dama gracias a su cercanía al Führer. Geli Raubal, la sobrina de Adolf Hitler, que siempre había permanecido junto a él y lo había acompañado en numerosos viajes, había muerto hacía poco tiempo. Se podría decir que se había creado un vacío que Magda Goebbels supo llenar a la perfección».

Tío Adolf es increíblemente amable. Quisiera darle una alegría, pero no sé cómo.

Geli Raubal, Navidades de 1927

Era una princesa. En la calle la gente se giraba para mirarla. Yo estaba perdidamente enamorado de ella, como todos.

Emil Maurice, chófer de Hitler

Geli Raubal o, más bien, Angela Raubal, se había suicidado el 18 de septiembre de 1931 en la vivienda que Hitler ocupaba en la plaza Prinzregentenplatz. Era la hija pequeña de la hermanastra de Hitler, Angela, y en 1929 había decidido mudarse como «subarrendataria» a aquella casa de nueve habitaciones. Por aquel entonces tenía veintiún años y estaba llena de vida. Había llegado a Múnich dos años antes con la intención de estudiar canto. Ya entonces habían surgido no pocas especulaciones sobre la relación que mantenían en realidad tío y sobrina. En una mezcla de inclinación paternal y enamoramiento propio de un colegial, Hitler procuraba sus cuidados a la atractiva joven, la llevaba consigo a diferentes actos, le compraba ropa extravagante y otros artículos de lujo, la invitaba a restaurantes caros o a la ópera… Pero Geli vivía como en una jaula de oro. Celoso, su tío vigilaba cada uno de sus pasos y, especialmente, su trato con otros hombres. Geli tenía muchísimos admiradores y no dudó en poner a prueba sus dotes como seductora ante el otro sexo. Además del antiguo chófer de Hitler, Emil Maurice, con el que mantenía una relación en secreto, existieron, según sus coetáneos, un pintor, un tenor y un violinista. Pero Hitler siempre intentó mantener el control sobre la vida amorosa de su sobrina: «Debemos tener clara una cosa: tío Adolf exige que esperemos dos años —escribió Geli a Emil Maurice en diciembre de 1927—. Imagina, Emil, dos años enteros en los que solo podremos besarnos aquí y allá, siempre bajo la vigilancia de t. A. [tío Adolf]. […] Sin embargo, tío A. dice que debemos mantener nuestro amor en el más absoluto secreto. […] Pero podremos vernos a menudo y muchas veces incluso solos. Me lo ha prometido t. A. Qué mono es».

Me preocupa tanto el futuro de Geli… Ya sabe, es lo más preciado, lo más amado que tengo. Siento que debo protegerla, reclamo mi derecho a cuidar de ella y a seleccionar a sus amistades. Lo que Geli considera limitaciones es, en realidad, el fruto de una juiciosa premeditación. No quiero que caiga en las garras de alguien que solo busque aventuras.

Hitler, en declaraciones a su fotógrafo, Heinrich Hoffmann, 1929

Geli Raubal era una de las pocas personas que podía contradecirle, incluso en público. Sin duda, él disfrutaba mucho cuando ella lo acompañaba en sus momentos de ocio. No obstante, nunca hubo muestras de un gran amor.

Anna Maria Sigmund, historiadora

Sin embargo, es probable que «tío Adolf» se pusiese hecho una furia cuando, en su presencia, Emil Maurice besó con decisión a Geli en la mejilla. «Pensé que me iba a matar a tiros», recordó más tarde el chófer. Parece que cuando Geli empezó una relación con un artista de Linz, Hitler se decidió también a intervenir. Christa Schroeder, secretaria personal del Führer, reveló más tarde el contenido de una carta de aquel amante de Linz, en la que, entre otras cosas, observaba: «Sencillamente, quiere que algún día no pertenezcas a nadie más que a él. […] Tu tío es un bruto». En el pasado, este tipo de declaraciones llevaron a muchos a considerar que Hitler y su sobrina mantenían una relación de carácter sexual. Tras la guerra, Otto Strasser, un nacionalsocialista que posteriormente se convertiría en adversario de Hitler, llegó a hacer constar en un acta que Hitler forzaba a Geli en perversos juegos eróticos.

Sin embargo, el historiador Anton Joachimsthaler advierte en su libro Hitlers Liste («La lista de Hitler») que «habría que ir más allá de esas investigaciones para estudiar en detalle los errores y las suposiciones de Otto Strasser y de todos los demás que quieren ver en Geli Raubal una obsesa del sexo…». En 1931 Hitler fue dejando cada vez más libertad a su sobrina Geli, ya que estaba viajando por toda Alemania con ocasión de la campaña electoral. Desde el éxito en las urnas de 1930, el NSDAP emprendió un vuelo de altura en la política y trató de ganar, a través de una propaganda específica, a votantes de todas las clases sociales. En ausencia del Führer, la joven inició una relación seria con un músico dieciséis años mayor que ella, como declaró su madre, Angela, en un interrogatorio tras la guerra. Supuestamente, Geli tenía planeado casarse con su novio, algo a lo que «tío Adolf» se negó rotundamente. El 18 de septiembre de 1931 Hitler ordenó a su sobrina, que estaba visitando a su madre en Obersalzberg, que regresase a Múnich por motivos que hoy se ignoran y sobre los que no existen más que meras conjeturas. En una declaración ante el comisario de la Policía Criminal de Múnich, Hitler aseguró que Geli deseaba viajar a Viena para «continuar sus estudios [de canto]. Él le dio su autorización, siempre y cuando su madre, que residía en Berchtesgaden, fuese con ella a Viena. Como ella no quiso, él desaprobó el plan de Viena. Probablemente ella se quedó descontenta, pero no dio especiales muestras de sentirse enfadada». No está claro si fue aquella la razón por la que Hitler ordenó a Geli que volviese a Múnich. Cuando a primera hora de la tarde del 18 de septiembre de 1931 Geli llegó a la plaza Prinzregentenplatz, Hitler se había marchado ya a la central del partido, en la «Casa Parda», con la intención de preparar su gira durante la campaña electoral en el norte de Alemania. Hacia las 14.30 horas regresó a casa, donde Geli le esperaba impaciente. Sin embargo, él se marchó enseguida de viaje, algo que molestó visiblemente a su sobrina. «¡Para eso podría haber dejado que me quedara en Obersalzberg!», parece que dijo, según la cocinera, Anni Winter. Heinrich Hoffmann, que acompañaba a Hitler en aquella ocasión, recuerda la despedida en las escaleras: «¡Hasta luego, tío Adolf! ¡Hasta luego, señor Hoffmann!», les gritó Geli. «Por un momento, [Hitler] pareció dudar, pero al final salió. Yo le estaba esperando en la puerta de la casa. Nadie llegó a saber jamás lo que había ocurrido entre Hitler y Geli en aquel corto espacio de tiempo». Cuando, hacia las 14.45 horas, Hitler y su acompañante abandonaron la Prinzregentenplatz, Geli se mostró «nerviosa e, incluso, desolada». La cocinera, Anni Winter, declaró más tarde en un interrogatorio: «El 18-09-1931 vi cómo Raubal se dirigía, muy alterada, a la habitación de Hitler y después volvía a la suya. Me extrañó un poco. Ahora me doy cuenta de que fue entonces cuando cogió la pistola de la habitación de Hitler». Maria Reichert, ama de llaves del Führer, quien estaba también en la vivienda, oyó hacia las 15 horas «cómo la puerta de la habitación de Raubal se cerraba con llave. […] Poco después llegó desde la habitación de Raubal una especie de estallido, como si se hubiese volcado algo. No le di mayor importancia», aseguró ante la policía. El cadáver de Geli Raubal no se descubrió hasta la mañana siguiente. Yacía boca abajo, con la cara contra el suelo, delante de su sofá, en el que se hallaba una pistola de tipo Walther, de 6,35 mm. La joven había muerto de un disparo en un pulmón. «Se trata de un disparo cercano, en el que se apuntó el arma por encima del escote del vestido, directamente sobre la piel, y que penetró sobre el corazón, al que, en cualquier caso, no llegó a tocar», se explica en el informe policial. La noticia de la muerte de Geli sorprendió a Hitler de viaje. En cuanto la conoció, ordenó a su chófer «que volviese a Múnich tan rápido como fuera posible». Pasadas las 14.30 horas, Hitler llegó a la plaza muniquesa Prinzregentenplatz. Ya se habían llevado el cuerpo de Geli.

En la habitación de Raubal no se pudo encontrar ninguna carta ni tampoco ningún escrito especial que facilitasen información sobre su suicidio. Solo se localizó, sobre la mesa, una carta sin terminar, dirigida a una amiga de Viena, en la que no se dejaba entrever que hubiese perdido las ganas de vivir.

Informe relativo a la muerte de Geli Raubal de la Jefatura de Policía de Múnich

Ahora soy completamente libre, tanto desde el punto de vista interno como externo. Tal vez tenga que ser así. Ahora pertenezco tan solo al pueblo alemán y a mi misión. ¡Pobre Geli! Ha tenido que sacrificarse por ello.

Hitler, tras la muerte de Geli Raubal

Como la pistola que se encontró en el lugar pertenecía a Hitler, también él tuvo que prestar declaración ante la policía. Pocos días después del fallecimiento de Geli empezaron a circular las especulaciones y los rumores más atrevidos: se hablaba del incesto y de los celos como eventuales motivos de la muerte, pero también se mencionó la posibilidad del asesinato. «El hueso nasal de la fallecida se encuentra destrozado y el cadáver presenta también otras lesiones de gravedad», escribió el 21 de septiembre de 1931 el Münchner Post, que especulaba con una posible «discusión violenta» entre Hitler y Geli. Pero ¿pudo Geli ser víctima de un asesinato? La cadena de televisión pública alemana ZDF ha solicitado a Thomas Althaus, experto de la Comisión de Investigación de Fallecimientos de la Policía de Múnich, que estudie y valore los datos del informe policial que se redactó en su momento. «La hipótesis de una intervención ajena se puede descartar por completo», concluye Thomas Althaus, que añade que el hueso nasal no se encontraba destrozado, sino que, sencillamente, se había aplastado como consecuencia de la posición en la que quedó el cadáver. «La trayectoria de la bala a través del cuerpo y la “marca” que dejó la pistola en la piel de la zona del escote indican claramente que se trata de un suicidio».

Sin lugar a dudas, la muerte de su sobrina afectó a Hitler, pero en aquel momento la preocupación de que sus adversarios políticos pudieran sacar partido de aquel caso era aún mayor. En buena medida fue este el motivo por el que la familia de Geli prefirió quedarse entonces con la teoría de que no se había tratado de un suicidio, sino de un accidente, lo que explicaba que en el lugar de los hechos no se hubiese encontrado ninguna carta de despedida, sino solo una carta sin terminar sobre la mesa, que Geli estaba escribiendo para una amiga vienesa, «en la que no dejaba entrever que hubiese perdido las ganas de vivir», como se detalla en el informe de la Jefatura Policial de Múnich. Otto Wagener, por aquel entonces general de división de las SA y posteriormente asesor económico de Hitler, informó de que el Führer siempre confiaba la pistola a la sobrina cuando preveía estar mucho tiempo fuera de Múnich y de que Geli solía guardar el arma en su mesilla de noche o en su escritorio. Por tanto, cabía la posibilidad de que Geli solo quisiese comprobar si la Walther estaba cargada y, al hacerlo, se disparase. Sin embargo, Thomas Althaus, experto al servicio de la policía, rechaza esta hipótesis: «Una pistola de la marca Walther únicamente se puede disparar si antes se ha retirado el seguro. Por tanto, se debe descartar el accidente».

Hitler y su jefe de propaganda, Goebbels, decidieron utilizar la muerte de Geli Raubal con fines propagandísticos. Así, Hitler dejó claro que a partir de aquel instante no tenía «vínculos con el mundo» y pertenecía «tan solo al pueblo alemán». Aquella imagen engañosa del «Führer desinteresado» que renunciaba a cualquier felicidad en el plano personal en beneficio de su «misión» política y del «movimiento nacionalsocialista» se puso aún más de manifiesto tras la muerte de Geli, a la que Hitler idealizó como el «único amor de su vida»: «Él la quiso mucho —anotó Goebbels en su diario el 27 de octubre de 1931—. Era su “buen camarada”. Tenía los ojos llenos de lágrimas. […] Ese hombre, en la cima del éxito, sin ningún tipo de felicidad personal y solo atado a la suerte de sus amigos. ¡El bueno de Hitler!». La habitación de Geli en la vivienda de la plaza muniquesa Prinzregentenplatz se cerró. Nadie, a excepción de Hitler, podía entrar en ella. El Führer comenzó entonces a rendir un verdadero culto —con cuadros y bustos— a la fallecida. Pero, por más que se esforzara por mostrar su dolor por la pérdida de Geli, ni siquiera dio a su «amada» sobrina una sepultura digna. El cuerpo de la joven se trasladó a Viena, en el interior de un sarcófago de zinc, por expreso deseo de su madre, y allí, en una tumba prevista para casos urgentes en el Cementerio Central, se le dio sepultura el 23 de septiembre de 1931, a las 15 horas. Hitler no estuvo presente en el entierro. Para él, su carrera política era más importante. El día de la ceremonia se encontraba de camino a Hamburgo, donde el 24 de septiembre pronunció un fanático discurso ante miles de seguidores. No visitó la tumba de Geli en Viena hasta dos días más tarde. Durante años, el sarcófago de zinc se mantuvo en la «arcada izquierda n.º 9» del Cementerio Central de Viena, contraviniendo así las normas vigentes. La madre de Geli sufragó los costes correspondientes hasta 1938. En aquella fecha dejó de pagar las cuotas. Nadie volvió a ocuparse de los restos mortales de Geli. Finalmente, en marzo de 1946, «se exhumaron oficialmente» para enterrarlos en una tumba identificada con el número 73. En los años sesenta, se realizaron trabajos para aplanar la sepultura, que quedó integrada en una zona verde.

En lo sucesivo me ocuparé más de ella, aunque solo sea para impedir que vuelva a cometer una tontería como esta.

Hitler, poco después del Día de Todos los Santos de 1932

A principios de 1932, apenas unos meses después de la muerte de Geli y aproximadamente un año y medio desde su primer encuentro en el estudio Photohaus Hoffmann, Eva Braun, según las declaraciones de la cocinera de Hitler, Anni Winter, se convirtió en amante del Führer. Sin embargo, en aquellos meses Hitler tuvo poco tiempo para su nueva amiga. Él y sus amigos de partido trabajaban febrilmente por hacer realidad el nombramiento de Hitler como canciller del Reich y conseguir así el poder sobre toda Alemania. Los objetivos políticos del Führer siempre fueron más importantes que su historia con Eva Braun. Él exigía una relación fácil y sin compromisos. «Para el amor, tengo una muchacha en Múnich», confesó a su asistente, Fritz Wiedemann. Para Hitler, la «cándida» Eva no era una compañera a la que pudiese tratar de igual a igual. «Los hombres muy inteligentes deben buscar una mujer primitiva y tonta —aconsejó a su arquitecto y ministro de Armamento, Albert Speer—. ¡Imagínese si tuviese una mujer que se inmiscuyera en mi trabajo! En mi tiempo libre quiero estar tranquilo». Sin duda, Eva Braun se correspondía con este perfil. Esperar a Hitler se convirtió en el sentimiento más determinante para la vida de aquella joven. Sin embargo, en algún momento del año 1932, su infinita paciencia se transformó en pura desesperación. Se cree que en la noche del 10 al 11 de agosto Eva Braun intentó suicidarse con el revólver de su padre. El líder de las Juventudes del Reich, Baidur von Schirach, informó más tarde de que en la tarde del 11 de agosto Hitler recibió en Obersalzberg una carta de despedida de Eva. Inmediatamente acudió a Múnich, pese a que tenía previsto emprender un importante viaje a Berlín. Con toda seguridad, Hitler estaba preocupado ante la posibilidad de verse implicado una vez más en un escándalo relacionado con un suicidio, teniendo en cuenta que las circunstancias en las que había muerto menos de un año antes su sobrina, Geli Raubal, habían dado lugar a no pocos rumores. Sin embargo, cuando Hitler llegó a Múnich, el doctor Wilhelm Plate le confirmó que Eva Braun estaba bien y que sus heridas no revestían gravedad.

La joven se había hecho un rasguño en el cuello —evidentemente, para llamar la atención de Hitler—. Otras versiones, como la de la hermana de Eva, Ilse Braun, datan el intento de suicidio en la noche del 1 al 2 de noviembre de 1932.

Según Ilse, encontró a Eva por casualidad, «en su vivienda fría, sin calefacción, sola, en un baño de sangre sobre la cama de nuestros padres». A pesar de que Eva Braun estaba herida de gravedad, aún se encontraba consciente y había podido llamar ella misma al médico. En una clínica se pudo retirar la bala, que se había quedado cerca de una arteria carótida. Como informó Ilse Braun, en aquel momento Hitler se encontraba en Berlín y volvió de inmediato a Múnich, en coche, para visitar a Eva en el hospital. Después de dudar unos instantes de la seriedad de aquel intento de suicidio, cuando le explicaron que ella «había apuntado al corazón» se mostró muy preocupado y anunció que en lo sucesivo cuidaría a aquella «pobre niña». Poco importa cómo y cuándo tuvo lugar la tentativa de acabar con su vida: el resultado fue satisfactorio para la joven. El romance entre Hitler y Eva, que hasta entonces no había admitido compromisos, se transformó entonces en una relación estable, aunque solo fuese porque Hitler, que veía ya muy cerca la consecución de sus objetivos políticos, no se podía permitir un nuevo escándalo.

El 30 de enero de 1933, cuando Hitler se convirtió en canciller del Reich, no fue un día de celebración para Eva Braun. ¿Qué papel asumiría en el futuro como amiga secreta del Führer? ¿Cuánto tiempo tendría Hitler para ella? Mientras su amante hacía su entrada en Berlín, Eva estaba en casa, en Múnich. Aquello no sería más que el preludio de lo que le depararía el futuro. No podían aparecer en público, ya que esa actitud no se correspondería con la imagen de Hitler como el «desinteresado salvador de Alemania». Sin embargo, el temor de Eva, que pensaba que tras el nombramiento de Hitler como canciller del Reich se verían muy poco, se demostró infundado. Tanto en el diario de Joseph Goebbels como en el de Eva, del que, en cualquier caso, solo se han conservado 22 páginas, se deduce que la pareja se vio con bastante frecuencia. Solo en febrero de 1933, Hitler pasó la mitad del mes en Múnich y en los meses posteriores acudió a la capital bávara con tanta frecuencia como le resultó posible. Las pocas notas que nos han llegado de Eva Braun permiten conocer muchos detalles de la relación entre Hitler y su amante. El 11 y el 18 de febrero de 1935, en sendos encuentros de la pareja, Hitler prometió a la joven que le regalaría una «casita» para que no tuviera que trabajar como «dependienta» en el establecimiento de Hoffmann.

Ayer vino de forma completamente inesperada y pasamos una velada deliciosa. Lo mejor de todo es que se está planteando sacarme de la tienda y —no quiero aún lanzar campanas al vuelo— comprarme una casita. No puedo ni pensarlo. Sería tan maravilloso. Ya no tendría que abrir la puerta a nuestros «honorables clientes» ni atenderles como dependienta. Dios mío, que sea cierto y se haga realidad en un futuro cercano.

Eva Braun, diario, 18 de febrero de 1935

El 2 de marzo, Eva Braun confió a su diario que había pasado «un par de horas maravillosas» con Hitler en la residencia de este último, en la plaza Prinzregentenplatz. Sin embargo, apenas un día más tarde su breve felicidad se vio enturbiada cuando él, de repente y «sin despedirse», tomó un tren hacia Berlín. En vano, su amada «esperó con ansiedad» aquella tarde noticias del Führer. El hecho de que él tuviese prevista para el 7 de marzo una visita del ministro británico de Asuntos Exteriores, en la que había mucho en juego, no parecía significar gran cosa para la joven, que consideraba que era «más que evidente» que él «ya no tenía un gran interés» en ella desde que ejercía una actividad «política tan intensa». Desde su perspectiva, los acontecimientos mundiales se medían según el tiempo que su amante le dedicaba. El 11 de marzo de 1935 escribía Eva Braun en su diario: «Estoy desesperada. […] Solo me necesita para determinadas cosas». Hitler pasó una semana entera en Baviera sin reunirse ni una sola vez con su amiga. Esa nota documenta no solo el hecho de que Eva y Hitler mantenían relaciones íntimas, sino también que él guardaba siempre una distancia con respecto a ella, sin preocuparse por su sufrimiento. Aquel eterno ir y venir agotaba a la joven: «¿Por qué me tortura y no acaba de una vez por todas con esto?», se lamentaba. Eva Braun volvió a pensar en el suicidio: «Me he decidido por tomar 35 pastillas. Esta vez será una muerte segura». Se refería a un somnífero comercializado con el nombre de Phanodorm. En la noche del 28 al 29 de mayo, tomó una sobredosis de aquel producto, pero una vez más consiguió sobrevivir gracias a que su hermana Ilse llegó a tiempo.

Parece que uno de los motivos de aquella nueva tentativa de Eva fueron los celos. «Como me ha comentado la señora Hoffmann, llena de ternura pero también con muy poco tacto, él ya me ha encontrado una sustituta. Se llama Walküre[*], y ese es también su aspecto. Pero a él le encantan esas dimensiones», confiaba Eva Braun a su diario en mayo de 1935.

El amor parece excluido de su programa por el momento.

Eva Braun, diario, 29 de abril de 1935

En realidad, se refería a la aristócrata británica Unity Valkyrie Mitford, que desde hacía unos meses revoloteaba alrededor de Hitler. Aquella joven de veinte años, alta, rubia y exuberante, llevaba semanas rondando al dictador. «Descubrió que Hitler solía ir a almorzar a un pequeño restaurante —nos explicó su hermana Diana Mosley en una entrevista—. Se llamaba Osteria Bavaria. A este establecimiento acudía a diario con la esperanza de encontrarse con Hitler. En un momento dado, él se dio cuenta por fin de su presencia y envió a alguien de su séquito a su mesa para que la invitara a tomar un café. Desde ese momento fueron amigos».

Aquella joven de la clase alta británica había entrado en contacto con la ideología nacionalsocialista a través de su hermana Diana, que en 1932 se convirtió en amante del líder fascista inglés Oswald Mosley. En agosto de 1933, Diana y Unity acudieron por primera vez a las celebraciones del NSDAP en Núremberg con ocasión del Congreso del Partido del Reich. Los actos, en los que participaron cientos de miles de personas, llevaron a las hermanas al delirio. Unity Mitford confesó entusiasmada a un reportero del Evening Standard: «Cuando vi a Adolf Hitler por primera vez supe enseguida que prefería estar con él antes que con ningún otro». En octubre de 1934, la británica viajó a Múnich para «estudiar el idioma», aunque el verdadero objeto de sus deseos era Hitler. Unity confiaba sobre todo en su atractivo aspecto: «Era de esas mujeres que se pueden calificar de “llamativas” —recuerda su hermana Diana—. Era muy alta y muy muy hermosa». Tampoco a Hitler le pasó desapercibido el encanto exterior de la británica. Unity pasó muy pronto a formar parte del «círculo interno», participó en tertulias políticas e incluso llegó a acompañar a Hitler en sus viajes. Importunaba tanto a Hitler que los asistentes del Führer le endosaron el sobrenombre de «Unity Mitfahrt»[*]. Dado que, como inglesa, Unity tenía prohibido ingresar en las filas del NSDAP, el Führer le regaló una insignia del partido muy especial, que llevaba en su reverso sus iniciales.

Hitler era el único objetivo de su vida… No desistía de su empeño, ni siquiera donde otras habrían sentido reparos.

David Pryce-Jones, biógrafo de Unity Mitford

En la entrevista, su hermana Diana negó que hubiesen mantenido relaciones sexuales: «Eran muy buenos amigos. Pero creo que entre Hitler y Unity nunca se habló de amor ni de matrimonio».

Parece que Eva Braun analizó la situación de otro modo. Pero también otros miembros del «círculo interno» de Hitler desconfiaban de la lady británica: muchos la tenían por una espía e insistían a Hitler para que no hablase de política en su presencia. Incluso la Policía Política de Baviera examinó la procedencia de la inglesa, pero no llegó a encontrar «indicios que puedan justificar la sospecha de que sea espía o se dedique clandestinamente a la política». No se sabe si Hitler llegó a ver aquel informe policial. Lo único seguro es que intentó difundir determinada información en el Reino Unido a través de Unity Mitford. No en vano, su «fan» disponía de abundantes contactos con personalidades muy influyentes de la sociedad británica, incluido el propio Winston Churchill. «Hitler pensaba que Unity Mitford era extraordinariamente importante porque su padre era un lord, lo que le permitiría recabar datos o hacer que su partido ganase simpatías en el Reino Unido —explica el historiador británico David Pryce-Jones—. Parece que Hitler se equivocó completamente al valorar la influencia de Unity».

Hoy hemos tenido una interesante tertulia en casa de la señora Wagner. Han participado lady Mitford, que está presente en todo momento y en todas partes, y su hermana, la señora Mosley. Se han abordado detalladamente las posibilidades de establecer el fascismo en el Reino Unido. La señora Mosley ha dibujado un cuadro muy optimista. Ha subrayado que en el país el antisemitismo crece permanentemente. Aún son más interesantes las consideraciones de lady Mitford, que, como se sabe, es sobrina de Churchill. Se ha mostrado como una excelente conocedora del armamento británico. Sus palabras han sido como música para los oídos del F. [Hitler]. Si su información es correcta, los documentos de los agregados militares alemanes no lo son. Ha afirmado rotundamente que el Reino Unido no está en condiciones de afrontar una guerra. En este momento, solo hay ocho baterías de artillería de defensa ante la aviación para toda la ciudad de Londres. El ejército no cuenta más que con armas anticuadas y con tanques para dos divisiones. Y siguió describiendo aquella situación…

Nota de Gerhard Engel, edecán del ejército de Hitler, 28 de julio de 1939

Ella no estaba enamorada de Hitler. Su admiración y su afecto eran ilimitados, pero no estaba enamorada.

Diana Mosley, hermana de Unity Mitford

Las investigaciones relativas a la actividad de Unity Mitford no han arrojado indicios que puedan justificar la sospecha de que sea espía o se dedique clandestinamente a la política. Mitford es, de hecho, una entusiasta nacionalsocialista.

Informe de la Policía Política de Baviera, 1 de agosto de 1935

En junio de 1939 Unity Mitford se estableció en una casa propia, situada en la calle Agnesstraße de Múnich, decidida a adoptar la nacionalidad alemana. «La vivienda pertenecía a unos judíos —añade David Pryce-Jones—. Unity la ocupó aunque ellos aún estaban allí. Lloraban porque no querían abandonar su hogar. Pero Unity Mitford solo se interesó por el lugar que debía asignar a cada uno de los muebles que Hitler le había regalado para que decorase la casa». Una y otra vez la británica proclamó que estaba segura de que su madre patria nunca entraría en guerra con Alemania. Por eso su conmoción fue mayor cuando, dos días después de que Alemania invadiese Polonia, el Reino Unido declaró la guerra a Hitler. La misma tarde del 3 de septiembre de 1939, Unity entregó en Múnich un gran sobre al jefe de distrito, Adolf Wagner. Como se supo más tarde, en él había una carta de despedida de Mitford, una foto de Hitler enmarcada en plata que el Führer le había regalado y su insignia personal del partido.

Estoy dividida entre mi lealtad a usted, mi Führer, y mi obligación como británica. Nuestros pueblos se dirigen hacia el abismo. Uno arrastrará al otro consigo. Mi vida ya no tiene importancia.

Unity Mitford, 3 de septiembre de 1939

Hacia las 16.50 horas, un testigo observó cómo, en el número 15 de la calle Königinstraße, Unity Mitford, sosteniendo una pistola «a la altura de su estómago […] apuntó hacia su cabeza y disparó dos veces». La versión según la cual Unity Mitford se disparó en un banco del parque Englischer Garten de Múnich, que tantas veces ha aparecido en la literatura, se puede corregir analizando el informe policial que consta en el Archivo Principal de Baviera. La amiga de Hitler, gravemente herida, fue trasladada a una clínica con una bala en el cerebro y afectada por una parálisis. Sin embargo, los médicos no se atrevieron a retirar el proyectil. Hitler visitó a Unity en el hospital y quedó horrorizado al encontrar a la hermosa inglesa apática y medio paralítica. En sus memorias, Heinrich Hoffmann revela que aquella fanática nacionalsocialista volvió a intentar suicidarse de nuevo en la clínica tragándose ante los ojos de Hitler la insignia del partido. «Hoffmann, empiezo a tener miedo», fueron, según parece, las palabras de Hitler. Cuando, poco a poco, el estado de Unity se estabilizó, fue trasladada al Reino Unido por su propia voluntad. Murió el 28 de mayo de 1948, a la edad de treinta y tres años, como consecuencia de las secuelas que le quedaron por aquella tentativa de suicidio.

Un segundo intento de suicidio por parte de Eva Braun en 1935 abriría un nuevo capítulo en su relación con Hitler. El 9 de agosto, Eva, que hasta entonces había residido en la casa de sus padres, se mudó junto con su hermana menor, Gretl, a una vivienda de tres habitaciones, cercana a la residencia de Hitler de la Prinzregentenplatz. Hitler, a través de su hombre de confianza, Heinrich Hoffmann, era quien pagaba el alquiler de la nueva casa de su amante. Aquel apoyo financiero significó mucho para Eva Braun, quien por aquel entonces tenía veintitrés años. Además, la amante secreta recibió al fin la autorización para acompañar a Hitler en actos públicos. En septiembre de 1935, Eva Braun participó por vez primera en el Congreso del Partido del Reich, que se celebró en Núremberg, y ocupó un lugar en la tribuna de honor, «camuflada» como secretaria, junto a la hermanastra de Hitler, Angela Raubal, así como Magda Goebbels y otras esposas de los dirigentes nacionalsocialistas. Sin embargo, la «sección femenina» de las altas esferas nazis se mostró poco entusiasmada ante la presencia de aquella «chica joven, malhumorada y que mostró en todo momento un gesto de descontento», así que no dudó en quejarse ante Hitler. Pero el Führer no admitía órdenes, y menos aún de mujeres. Prohibió a su hermanastra que siguiera residiendo en Obersalzberg e incluso Magda Goebbels perdió durante un tiempo su simpatía. «Ella se había dedicado a contar chismes sobre Eva y aquello no le gustó nada a Hitler —explica la historiadora Elke Fröhlich—. En ese sentido, Hitler era muy susceptible. Es fácil imaginar en qué términos se expresó la elegante Magda Goebbels cuando se refirió a una jovencita como Eva Braun». La reacción de Hitler ante las críticas a Eva Braun determinó que su amante ocupara una posición prácticamente intocable en su «círculo interno». Quienes apreciaban en algo el papel que desempeñaban en el entorno de Hitler renunciaron en lo sucesivo a lanzar ese tipo de manifestaciones, aunque fueran vagas. «Evidentemente, la situación quedó marcada por la rivalidad —opina la historiadora Heike Görtemaker—. Había que obtener siempre el favor de Hitler, y a menudo eso se conseguía llevándose bien con Eva Braun. Aquel era un componente fundamental que a lo largo de los años fue adquiriendo cada vez más importancia». La sensación de reconocimiento de Eva aumentó cuando, en 1936, Hitler le compró una pequeña casa unifamiliar en el distrito muniqués de Bogenhausen. La casita parecía más bien ordinaria, pero en su interior era realmente exclusiva: tapices y caras alfombras, muebles selectos y valiosos objetos de plata. Para Eva, aquel hogar era un símbolo de estatus, aunque en realidad también le servía de pequeño consuelo, porque Hitler cada vez viajaba menos a Múnich y la Cancillería del Reich en Berlín estaba vetada para su amante.

En realidad, oí algo solo poco antes de que viajásemos a Berchtesgaden. Entonces me prepararon: «En Berghof conocerá a la señorita Braun. Es la compañera del Führer». Me quedé sorprendida: una muchachita joven, sencilla, muy vivaracha, un tanto bávara en su forma de hablar, una mujer atractiva, pero, desde luego, no era aquello que cabría esperar de la mujer del máximo líder.

Traudl Junge, secretaria de Hitler

Berghof, en Obersalzberg, se convirtió en una especie de segundo refugio para Eva, aunque pocos sabían quién era aquella joven que salía y entraba. Entre 1936 y 1945, Eva Braun pasó probablemente más de dos tercios de su tiempo en aquella casa. Se trataba de su pequeño imperio. «Para nosotros era ella la verdadera dueña de Berghof, y no Hitler», confirma la doncella de la época, Anni Plaim.

Nunca sentí respeto hacia ella. ¡Nunca! A mis ojos, no era nada. Eva Braun era para mí una mujer como cualquier otra.

Karl Wilhelm Krause, criado de Hitler

Se trataba de algo así como un bálsamo para el alma de Eva, que sufría al ver que el estatus de esposa le estaba prohibido. Cuando el Führer se encontraba en la residencia, la vida diaria en Berghof era monótona y estrictamente organizada: paseos a pie, excursiones en coche, recepciones, negociaciones y, por la noche, entre tres y cuatro horas de películas. De cuando en cuando, Hitler permitía que Eva pusiese discos de jazz. «Es bonito lo que está sonando», parece haberle dicho él en cierta ocasión, a lo que ella le respondió: «Pues esto es lo que tu amigo Goebbels acaba de prohibir». En contra de lo que suele pensarse, Eva Braun no fue en modo alguno una amante ingenua e inconsciente que quedó al margen de los acontecimientos políticos. En la segunda mitad de la década de los treinta, Obsersalzberg fue cada vez más el centro de la política del Reich. Allí recibía Hitler a los jefes de Estado extranjeros, solicitaba informes a los embajadores y convocaba a los generales para darles órdenes. En aquellas ocasiones, Eva se quedaba, por lo general, relegada a un segundo plano, pero las películas y las fotografías demuestran que estuvo presente en determinadas negociaciones de importancia. Fue ella misma quien grabó entre 1938 y 1944 cuatro horas y media de material, en ocho rollos de película, que se conservan en la actualidad en los National Archives de Washington. Por desgracia, en aquellas grabaciones no hay sonido alguno, por lo que hasta hoy solo se ha podido especular sobre el contenido de las conversaciones que Eva filmó. La cadena pública de televisión alemana ZDF ha llegado incluso a solicitar a expertos en lectura de labios que descifren ciertas escenas. Por ejemplo, a finales de agosto de 1939, Eva grabó a un Hitler visiblemente tenso en Berghof. Poco antes, el 23 de agosto, el dictador había firmado un pacto de no agresión con la Unión Soviética y creía que, con él, tenía las manos libres para invadir Polonia. Sin embargo, Eva filmó el momento en que Hitler recibía una mala noticia y hablaba de ella, nervioso, con sus colaboradores. Los expertos en lectura de labios creen haber descifrado al menos una parte de esta secuencia muda: «Ya sabes lo del telegrama, creo que es mejor renunciar. ¿Has convocado a los señores? —pregunta Hitler en una de las escenas—. Ese telegrama tendrá consecuencias para nosotros y, en cualquier caso, conducirá a una catástrofe». Las frases «entendidas» por los lectores de labios se corresponden con el contexto histórico: al conocerse el pacto entre Hitler y Stalin, el Gobierno británico confirmó una vez más de forma amenazante que garantizarían la independencia de Polonia. Cuando Hitler se enteró de aquello, dudó si debía tomar la decisión de atacar el país vecino. Su esperanza de que, en caso de que la Wehrmacht se lanzase sobre Polonia, los Estados occidentales se limitaran a protestar sin entrar en la lucha parecía desvanecerse. La escena demuestra que Eva fue testigo directo de acontecimientos políticos significativos y no estaba tan desinformada como generalmente se ha pensado. Grabó y oyó los preparativos políticos de la segunda guerra mundial. Cuando el 1 de septiembre de 1939 Hitler, desde el teatro de ópera Krolloper de Berlín, maquilló el ataque al país vecino asegurando que se trataba de un acto en defensa propia, Eva Braun estaba presente. Entretanto, se le había hecho entrega de una vivienda personal en la Cancillería del Reich, aunque de puertas para fuera seguía siendo invisible. Oficialmente era aún la «secretaria de Hitler». Incluso en la atmósfera más bien privada de Berghof, Hitler y Eva renunciaron a dar muestras de su amor ante los demás. Ese afán por conservar permanentemente las distancias y los esfuerzos de Hitler por mantenerse inaccesible dieron lugar a abundantes especulaciones sobre su relación. ¿Eran Eva Braun y Hitler realmente una pareja o se trataba en realidad de una especie de «relación fingida»?

Según lo que tuve ocasión de observar, las relaciones sexuales entre Hitler y Eva Braun eran, por momentos, especialmente activas. De todas formas, no sé cuál de los dos era el más activo. Eva Braun tenía un comportamiento muy sexy, por decirlo con palabras actuales, pero Hitler también.

Keinz Linge, camarero de Hitler

Los empleados de Berghof y los más estrechos colaboradores, como Julius Schaub, el asistente personal de Hitler, aseguraron tras la guerra que la suya fue una «relación entre hombre y mujer completamente normal». Margarete Mitlstrasser, la esposa del administrador de Berghof y la más cercana confidente de Eva en Obersalzberg, declaró: «Tengo la certeza de que eran pareja, porque cuando él se le acercaba y ella tenía la regla, el doctor le daba algo para que la menstruación le desapareciese. Y la mayoría de las veces el médico me dio lo mismo, yo también conseguía aquello. Así que estaba claro que ahí había algo». Parece, sin embargo, que durante la guerra el interés de Hitler por las relaciones íntimas se redujo. El médico de cabecera del Führer, Theodor Morell, declaró en un interrogatorio después de la guerra que había intentado despertar el apetito sexual de Hitler, cada vez menos evidente, mediante inyecciones de testosterona.

Pero cuando Hitler no se quedaba en Berghof, el ambiente cambiaba por completo. A menudo Eva Braun invitaba a sus amigas o recibía la visita de sus hermanas. «Aquella era una Eva totalmente diferente —recordó más adelante Rochus Misch, telefonista y telegrafista en Obersalzberg—. Alegre, dicharachera, libre… Incluso organizaba fiestas e invitaba a todo el personal de la casa. Cuando era posible, incluso había baile. Aquella era la otra Eva, desinhibida. Pero cuando llegaba el jefe, se retraía». Sin embargo, desde el principio de la campaña contra la Unión Soviética, en junio de 1941, Hitler pasaba cada vez menos tiempo en Berghof. Permaneció meses y meses en su cuartel general, la «Guarida del Lobo». Así, en lo sucesivo su amante lo vio cada vez con menos frecuencia. En Obersalzberg, Eva Braun se mantuvo muy al margen de los acontecimientos de la contienda. En la primavera de 1942, los signos de la guerra aún resultaban poco visibles en Múnich y en Berchtesgaden, mientras que ciudades como Lübeck, Rostock, Colonia, Essen, Bremen u otras estaban expuestas al bombardeo de extensas superficies por parte de las unidades aliadas. En cambio, la «capital del movimiento» no había conocido todavía ataques aéreos de importancia. Con todo, Eva Braun sospechaba que estaba viviendo en una especie de «burbuja», lejos de cualquier realidad. «¿Ustedes creen que esto saldrá bien?», parece que preguntaba una y otra vez. No obstante, no es posible saber con certeza hasta qué punto la amante del Führer era consciente de los terribles crímenes que se estaban cometiendo tras el frente y del asesinato de millones de judíos y personas que osaban pensar de forma diferente. En cualquier caso, y por mucho tiempo que pasara desde el año 1936 en Berghof, es imposible que ignorara la marginación y la deportación de la población judía.

Tras la catástrofe de Stalingrado, en el invierno de 1942 a 1943, en la que el 6.º Ejército se vio acorralado y cerca de cien mil soldados fueron apresados por los soviéticos, ya no sirvió de nada seguir negando la evidencia. Incluso los habitantes de Berghof reconocieron las señales del inminente hundimiento. Entretanto, también Múnich sufrió los bombardeos, y la residencia privada de Hitler, situada en la plaza Prinzregentenplatz, resultó dañada. El desembarco de los aliados en junio de 1944 hizo que se desvanecieran las últimas esperanzas de conseguir la victoria. «El nimbo de un Führer invencible se tambaleaba», escribió Heike Görtemaker en su biografía sobre Eva Braun. El 20 de julio de 1944, Eva, que entretanto había cumplido ya 32 años, recibió la noticia del atentado contra Hitler cuando se encontraba de excursión en el lago Königssee. Durante más de doce años, se había limitado a ser la «amante del hombre más grande de Alemania y de la Tierra», como ella misma escribió en su diario en 1935. Cuando supo que Hitler había escapado por muy poco de un atentado con explosivos, sufrió una crisis nerviosa. Es posible que en aquel momento fuera consciente, por vez primera, de lo frágil que sería su posición si su amado muriera. Hasta entonces se había negado a escuchar las advertencias de Hitler sobre lo que debía hacer en caso de que falleciera y había insistido en que «de ser así, no le quedaría más remedio que buscar ella misma su propia muerte». Por primera vez Eva Braun se daba cuenta de la trascendencia de sus palabras. «Querido, estoy fuera de mí —escribió el 20 de julio a Hitler—. Me muero de miedo y siento que voy a volverme loca. […] Sabes que solo vivo por tu amor. Tuya, Eva». También Hitler reaccionó con una verdadera explosión de sentimientos, aunque de un carácter muy diferente: ordenó a su secretaria personal que le enviara a Eva, a Obersalzberg, el uniforme que la bomba había desgarrado, como una prueba de su triunfo sobre la muerte. Según cuentan los testigos, cuando Eva vio el pantalón roto del Führer, estuvo a punto de desmayarse. En cualquier caso, aquella primera euforia que despertó el fracaso del atentado no duró mucho: a mediados de octubre, Hitler enfermó de una grave ictericia, que lo obligó por primera vez a guardar reposo en la cama. Casi al mismo tiempo, en Múnich, Eva Braun preparaba su testamento. «¿Crees que dejaré que se muera solo? —advirtió a su amiga Henriette von Schirach—. Me quedaré hasta el último momento a su lado. Lo he pensado bien. Nadie podrá impedírmelo».

Salimos juntos a pasear y le dije, de un modo casi provocador: «Señorita Braun, es usted la mujer más envidiada de Alemania», porque estaba junto a Adolf Hitler. Y ella me respondió: «Ay, solo soy una prisionera en una jaula de oro».

Walter Frentz, cámara de Hitler

En enero de 1945, Eva Braun viajó a la capital del Reich, Berlín, que ya estaba sitiada. Por aquel entonces, debía de haber madurado su decisión de morir junto a Hitler. «Tampoco ella quiere abandonar Berlín, especialmente en este crítico momento —escribió Goebbels el 1 de febrero de 1945 en su diario—. El Führer tiene para ella palabras de máximo reconocimiento y admiración. Y, desde luego, las merece».

Muero como he vivido. No me resulta difícil hacerlo.

Eva Braun, carta del 22 de abril de 1945

¿Una insensatez autodestructiva o una última prueba de amor? El reconocimiento de Hitler, que tanto tiempo había ansiado su eterna amante, bien valía su muerte. El final en el «búnker del Führer» tuvo mucho de un melodramático canto del cisne al estilo de una ópera de Wagner, con boda, testamento, suicidio e incineración incluidos. El hecho de que, poco antes de darse muerte juntos, Hitler accediese a casarse con Eva sigue planteando hoy en día numerosas dudas. En su testamento personal declaró: «Aunque en los últimos años de lucha consideré que sería inadmisible unirme en matrimonio, en este instante, antes del final de mi historia terrenal, he decidido tomar por esposa a la mujer que tras años y años de fiel amistad ha acudido por su propia voluntad a esta ciudad casi sitiada para compartir mi destino. Es mi deseo que me acompañe en la muerte como cónyuge. Este fin reparará lo que mi trabajo al servicio de mi pueblo nos ha arrebatado a ambos. […] Mi esposa y yo mismo, con el fin de evitar […] la vergüenza de la capitulación, elegimos la muerte». En la noche del 28 al 29 de abril de 1945 se celebró el matrimonio entre Eva Braun y Adolf Hitler en el búnker situado bajo la Cancillería del Reich. Eva Braun llevaba trece años esperando aquel momento. Unos minutos más tarde, todo habría acabado. «Eva Hitler, de soltera Braun»: así consta en el asiento del matrimonio, que ella estuvo a punto de firmar con su apellido de soltera, como si no acabara de creerse lo que estaba ocurriendo. El 30 de abril de 1945, hacia las 15.30 horas, Eva Braun se envenenó con cianuro de potasio. Al mismo tiempo, Hitler mordía también una cápsula de veneno y se disparaba en la sien derecha. «Creo que ella se imaginaba que pasaría a la historia como una amante heroica, como la mujer del Führer. Pienso que fue esa esperanza lo que le dio fuerzas», sostiene la secretaria personal de Hitler, Traudl Junge, en una entrevista. Sin embargo, la actitud de Eva Braun parece en la actualidad menos heroica de lo que aquella mujer que se mantuvo junto a Hitler habría deseado: «Eva Braun es una decepción en la historia», escribe el historiador Hugh Trevor-Roper. Y su compañera Heike Görtemaker llega a la siguiente conclusión: «Con su vida y con su muerte al lado de Hitler, Eva Braun quedó para siempre unida al inhumano régimen nacionalsocialista que, llevado por un antisemitismo radical, supuso […] el “mayor hundimiento de los valores de la civilización”».

Para ella se trataba de la última consecuencia. Prácticamente hizo aquello a lo que había aspirado durante toda su vida. Había aspirado a casarse con aquel hombre al precio que fuese. Y como no tenía ya ninguna posibilidad de hacerlo en vida, lo hizo en la muerte. Aquella parecía ser la única consecuencia posible de la historia de amor de una joven de diecisiete años.

Gertraud Weisker, prima de Eva Braun

«Creo que no doy suerte a las mujeres», se cuenta que llegó a decir Hitler después de que —una vez más— una de sus admiradoras intentase quitarse la vida. De hecho, el balance de las «mujeres que rodeaban a Hitler» es sombrío: Mimi Reiter, Geli Raubal, Unity Mitford, Eva Braun… Todas ellas se suicidaron o, al menos, trataron de hacerlo. También Magda Goebbels puso fin a su propia vida. El 1 de mayo de 1945 murió junto con su marido, Joseph Goebbels, en el búnker situado bajo la Cancillería del Reich, no sin antes haber envenenado a sus seis hijos. «Nuestra soberbia idea está muriendo y, con ella, todo lo que durante mi existencia he conocido de hermoso y admirable. La vida en el mundo que vendrá tras el Führer y el nacionalsocialismo ya no merecerá la pena. Por eso he traído conmigo a los niños, porque son demasiado valiosos para la vida que llegará después de nosotros. Un dios piadoso sabrá comprenderme si yo misma los libero. […] Solo nos queda un objetivo: la lealtad al Führer, hasta la muerte», escribió Magda Goebbels en su carta de despedida. El suicidio de aquella mujer da una idea de las dimensiones del delirio en el que cayeron las simpatizantes de Hitler.

Las mentiras de Speer

Albert Speer era un mentiroso notable: frío, previsible, pero también dotado de una enorme aura. Sabía ganarse a la gente. […] Aquella maniobra con la que más tarde consiguió dinero en secreto, gracias a una colección que se creía perdida, se correspondía perfectamente con el personaje.

Jonathan Petropoulos, experto en Speer y en arte

En la primavera de 1981, un hombre de unos setenta y cinco años, elegantemente vestido, aparcó su NSU Ro 80 —un regalo de unos «viejos amigos» de una época ya muy lejana— en un aparcamiento de Colonia. Sin llamar la atención, se dirigió hacia la cercana galería de arte Lempertz, en la plaza Neumarkt, como había hecho tantas otras veces en los últimos tiempos. En aquella casa de subastas de larga tradición se ofrecían entonces más de una docena de cuadros de su propiedad, aunque el establecimiento no reveló su identidad, porque ni él mismo ni los especialistas en arte de los siglos XIV al XIX tenían mucho interés en que se conociera el origen de aquellas obras. Por la operación, el «gran desconocido» recibió, en efectivo, una suma de aproximadamente un millón de marcos alemanes. Ni su mujer ni el resto de su familia, como tampoco la opinión pública —por lo demás excelentemente informada sobre este hombre—, imaginaban los elevados ingresos que le proporcionó aquella venta ni el fin al que se destinarían: un apasionado romance. Tanto el tardío amour fou de aquel criminal nazi ya procesado como la colección de cuadros que se había dado por perdida desde el final de la guerra constituyeron sus secretos mejor guardados. Pese a que en el pasado le había encantado mostrarse en público, en esta ocasión quiso pasar desapercibido. Aquel personaje era Albert Speer, el arquitecto y ministro de Armamento de Hitler, para quien había llegado al fin el momento de hacer cuentas con unos cuadros que habían permanecido en la oscuridad durante más de tres decenios y que, probablemente, habían llegado a sus manos después de que sus propietarios judíos los hubieran vendido a toda prisa para escapar de los esbirros de los nazis, a partir de mediados los años treinta. Apenas unos meses más tarde, el 1 de septiembre de 1981, el misterioso vendedor moría en Londres. En brazos de su amante.

Albert Speer se llevó a la tumba sus oscuros secretos y aplicó con éxito, hasta el último aliento —que, por otra parte, estaba ya muy cerca—, la táctica de encubrimiento a la que había sido fiel durante toda su vida. Este personaje, que fue uno los últimos colaboradores de los dirigentes nacionalsocialistas, consiguió salir con vida del proceso de Núremberg, en el que se juzgó a los criminales de guerra, sobrevivió a veinte años en la cárcel que los aliados instalaron en el distrito berlinés de Spandau, y, tras su puesta en libertad en 1966, se convirtió en una estrella mediática en una república cuyos ciudadanos veían en aquel hombre con aspecto de gentleman una especie de «nazi bueno». Repitió casi como un mantra que había sido responsable como miembro del régimen, pero jamás admitió que hubiese conocido los terribles acontecimientos que se produjeron en aquella época —y, de hecho, cuando se le hablaba de la aniquilación sistemática de los judíos respondía, de forma también sistemática, que no sabía nada de ella—, rechazando así que hubiese tenido alguna culpa de carácter personal. De este modo, consiguió construir ante la opinión pública una imagen de sí mismo que le permitió desarrollar una segunda carrera en la República Federal Alemana tras su liberación y llegar con una fama rehabilitada y prácticamente sin mácula alguna a la edad de setenta y seis años. El mundo no pudo conocer al verdadero Speer, al maestro del engaño, la mentira y la farsa, hasta después de su muerte. La imagen positiva de Albert Speer se mantuvo durante largo tiempo, pero se fue desmoronando pieza a pieza. El golpe de gracia llegó con el descubrimiento de su valiosa colección pictórica, cuya trayectoria pudo probar la cadena de televisión pública alemana ZDF.

Para Albert Speer era muy importante ser conocido por la opinión pública. A medida de creciese su prestigio, lo haría también el flujo de dinero.

Dan van der Vat, biógrafo de Speer

Al manipular su propia historia —especialmente a través de la publicación de sus Memorias autobiográficas en el año 1969, en las que se erigió como testigo principal de su propia causa y se hizo así con la prerrogativa de la interpretación de lo que había sido su papel como (co)autor en el Tercer Reich—, Albert Speer se hizo rico. Y gracias al inesperado premio que le llegó con los cuadros que había recuperado poco antes de su muerte, después de que hubiesen permanecido ocultos durante largo tiempo, aquel padre de seis hijos pudo vivir una historia de amor tardía. Esos dos últimos secretos resultaron determinantes en una vida basada en dos pilares: el dinero y el prestigio.

Speer admiraba a Hitler. ¿Por qué? Porque Hitler lo admiraba a él. Y aquella reciprocidad simbolizaba el componente narcisista de su ser.

Padre Athanasius, confidente de Speer

Albert Speer tuvo un ascenso meteórico en el régimen de terror que instauró Hitler. Su carrera se desarrolló a un ritmo fulminante. En la segunda guerra mundial, se convirtió en uno de los líderes nacionalsocialistas más poderosos y, en consecuencia, se situó en el centro de las terribles atrocidades que cometieron los nazis. Después de que el Führer ascendiera al poder, en 1933, este arquitecto, nacido en Mannheim en 1905, cosechó rápidamente grandes éxitos como decorador jefe de escenografías de actos para masas. Hitler, que, sin serlo, intervenía como un arquitecto y aspiraba a crear una «arquitectura de dominio del mundo», encontró en aquel ambicioso joven de apenas veintiocho años un colaborador solícito que le ayudaría a hacer realidad sus megalómanos proyectos. Speer dio forma a la ideología nacionalsocialista empleando como material la piedra. Su mentor, que nunca pudo llegar a ser arquitecto, estaba entusiasmado por el trabajo de su protegido. Si Hitler hubiese tenido alguna vez un amigo, escribió decenios más tarde Speer, habría sido él. Speer y Hitler eran como una pareja de enamorados a los que unía la pasión por la arquitectura. En aquella relación, a Speer le correspondió el papel de la mujer que, fecundada por Hitler, llevaba en sus entrañas el fruto de aquella unión. «De conformidad con las ideas del Führer», escribía Speer en sus esbozos.

En 1936, Speer creó en el gigantesco terreno previsto para el Congreso del Partido del Reich en Núremberg el escenario en el que cada año Hitler organizaría su espectáculo para movilizar al movimiento nazi. Albert Speer demostró su talento como organizador, estratega y profesional pragmático, y probó que estaba preparado para asumir tareas más elevadas. En 1937 el Führer nombró a su «amigo» Speer «inspector general de obras de la capital del Reich» (GBI, por sus siglas en alemán) y le confió la reconstrucción de Berlín, lo que equivalía a encomendarle el «encargo arquitectónico más importante del nuevo Reich». La futura capital del mundo, «Germania», debía superar cualquier obra que se hubiese realizado hasta la fecha en el planeta y hacer que, a su lado, hasta las pirámides egipcias parecieran pequeñas. Con la Cancillería del Reich, un edificio acabado en 1938 en un tiempo récord y que se convirtió en un representativo y pomposo modelo para el Führer, Speer demostró además sus dotes y su eficiencia como gestor. El arquitecto se situó así en el olimpo del poder. Y muy pronto se convirtió también en un cómplice de la muerte.

El éxito del arquitecto estrella del Tercer Reich se había construido sobre las espaldas de decenas de miles de judíos. Para hacer realidad las gigantescas obras que se planeaban para la ciudad como símbolo de piedra del dominio de un imperio nacionalsocialista que abarcaría todo el mundo, era necesario crear espacio. Barrios enteros cayeron como víctimas de la maquinaria de demolición. Apenas quedaba espacio vital para los berlineses, así que numerosas familias judías se vieron obligadas a ceder. La capital de Reich se «desjuizó» sistemáticamente. Las SS de Himmler ayudaron a la organización de los «desplazamientos». En el departamento de Speer se elaboraron terribles libros en los que se daba cuenta de los nuevos lugares reservados para los judíos y que provocaron más adelante la deportación de al menos cincuenta mil personas, a las que se envió a una muerte segura. Speer también se alió con las SS para la creación de ingentes cantidades de material de construcción, necesarias para levantar «Germania». Su departamento financió la construcción de campos de concentración —a menudo situados cerca de canteras— y recibió a cambio los materiales que precisaba con tanta urgencia. Decenas de miles de prisioneros murieron debido a las espantosas condiciones que debían soportar. Albert Speer mostró un marcado instinto de poder y brutalidad. Ningún medio le pareció excesivo para alcanzar sus fines.

Si los fiscales de Núremberg hubiesen contado con la información de la que disponemos hoy en día, habría sido condenado a la horca sin lugar a dudas.

Dan van der Vat, biógrafo de Speer

En febrero de 1942, llegó el momento en que Albert Speer tendría acceso a una plenitud de poder única: fue nombrado por sorpresa ministro de Armamento. Tras las abundantes pérdidas provocadas por las derrotas ante la Unión Soviética y en vista de que se preveía una larga guerra de desgaste, el arquitecto hizo gala de una enorme habilidad en un terreno que para él era ajeno. Aquel genial organizador consiguió incrementar, en tiempos de enormes dificultades, los volúmenes de producción y se convirtió poco a poco en señor absoluto de todo el armamento, el transporte, el tráfico y la construcción. Dirigió la intervención de millones de trabajadores forzados extranjeros, así como el saqueo de las zonas ocupadas. Al mismo tiempo, este hombre ansioso de poder y carente de escrúpulos se quitó de encima a rivales molestos, como Hermann Göring, que podían poner en peligro su posición. Hasta el verano de 1944, Speer fue ascendiendo hasta convertirse en uno de los colaboradores más poderosos de Hitler. Incluso cuando la carga de la guerra se reveló insoportable para el pueblo alemán, obró su «milagro armamentístico», que, evidentemente, solo fue posible porque no se tuvieron miramientos a la hora de utilizar a trabajadores forzados y prisioneros de campos de concentración, que para él no constituían sino masas a su entera disposición con las que podría fortalecer la economía de guerra del Reich. Aun cuando más adelante Speer lo negara una y otra vez, sus órdenes supusieron, en último término, que se enviara a decenas de miles de personas a una muerte segura.

LA FIEBRE COLECCIONISTA DE LOS GRANDES NAZIS

El poder no solo se muestra a través de la posición, sino también a través de la riqueza. Desde mediados de los años treinta, la élite nacionalsocialista había amasado un enorme patrimonio gracias a ventajas y créditos fiscales, a créditos especiales destinados a la adquisición de fincas e inmuebles y a los numerosos regalos que recibía. Tras un decenio de dominio, muchos paladines estaban ya tan corrompidos que incluso en plena guerra siguieron manteniendo su lujoso tren de vida. En sus Memorias, Albert Speer sugirió que él fue la honrosa excepción en este contexto, ya que «para cumplir con sus obligaciones de carácter representativo, todos ellos [los demás] necesitaban grandes casas, cotos de caza, fincas y castillos, una legión de criados, una opulenta mesa y una bodega selecta». Sin embargo, estas palabras podrían aplicarse también al arquitecto de Hitler, posteriormente convertido en ministro de Armamento. Hasta el final de la guerra, los principales dirigentes del régimen nacionalsocialista entraron en una auténtica carrera por ver quién acumulaba más bienes culturales, especialmente cuadros. En los diez años que transcurrieron hasta el final de la guerra, en 1945, se produjo el mayor robo sistemático de obras artísticas de la historia. Ya antes de 1939, Hitler, Göring, Speer y sus cómplices se habían valido de la solícita ayuda de los marchantes de arte, sobre todo en los casos en los que los judíos perseguidos se veían obligados a vender sus obras con urgencia. Sin embargo, con el estallido de la guerra comenzaron a saquear piezas de forma masiva a través de confiscaciones brutales e ilegales en los países vecinos ocupados, especialmente Polonia, Holanda, Austria y Francia. Speer era responsable, por encargo de Hitler, de la aplicación de numerosas medidas del programa cultural, entre las que se incluían las «confiscaciones ilegales». Sucesivamente, muchos objetos de arte de valor fueron aterrizando en los hogares de las principales cabezas del régimen.

Se suele hablar de la fiebre coleccionista de Adolf Hitler, reflejada en su plan de construcción del «museo del Führer» en su ciudad natal, Linz, o de las correrías de su decadente mariscal de campo Hermann Göring en el mundo del arte. En cambio, apenas se recuerda el nombre de Albert Speer en este contexto. Y, sin embargo, a partir de 1937, en calidad de inspector general de obras responsable de la reforma urbanística de Berlín, dispuso de ingentes recursos económicos para comprar cuadros. Como mecenas, promovió la carrera de numerosos artistas que eran del gusto del régimen, como los escultores Arno Breker y Josef Thorak, a los que encargó trabajos por un valor total superior a veintisiete (!) millones de marcos imperiales. «Solo el departamento de Speer compró miles de cuadros y más adelante, durante la ocupación de París, a partir de mediados de 1940, él mismo aprovechó su influyente posición para comprar a gran escala», explica el historiador Jonathan Petropoulos.

Hasta hoy, la opinión pública no asocia el nombre de Speer con el de un ladrón de obras de arte. Sin embargo, su destacada posición en el régimen de Hitler y sus enormes recursos económicos le brindaron todas las posibilidades de enriquecerse personalmente. Era lo suficientemente listo y discreto como para mantener en secreto su fiebre coleccionista.

Jonathan Petropoulos, experto en Speer y en arte

Además, Albert Speer se encargó de vigilar numerosos búnkeres en los que se protegían los objetos artísticos de los bombardeos de los aliados y que brindaron a este brillante organizador una excelente oportunidad para incrementar su propia colección privada. En sus Memorias, las únicas razias que mencionaba en relación con el robo de arte y con la fiebre coleccionista eran las de los demás. Sobre sus propias actividades guardó, sin embargo, un discreto silencio. Según él, Hitler enviaba a sus «marchantes de arte a las zonas ocupadas para explorar el mercado de la pintura y muy pronto provocó de este modo una guerra por los cuadros entre sus negociadores y los de Göring que empezó a alcanzar dimensiones muy críticas, hasta que al final Hitler reprendió a su mariscal y aclaró de una vez por todas ante sus marchantes cuál era el grado de prioridad de cada rango». Las únicas compras que Speer no consideró dignas de mención fueron las que él mismo realizó a través de marchantes (nazis) como Karl Haberstock o Hans Lange. Tenía un buen motivo para callar: el ministro de Armamento había escondido oportunamente, poco antes del final de la guerra, su valiosa colección de arte. Apenas existen documentos que aludan a esta costosa pasión, que ocultó a las potencias vencedoras.

Tras su detención y posterior procesamiento ante el Tribunal de Núremberg, donde se le condenó a veinte años de prisión por la comisión de crímenes de guerra y de lesa humanidad, aquel personaje, que se autoproclamaba «amigo» de Hitler, recibió una visita en la prisión aliada de Spandau. El 9 de abril de 1948, Bernard B. Taper, de la delegación del ejército estadounidense en Alemania, con sede en Karlsruhe, interrogó a Albert Speer. En el marco de una investigación destinada a la recuperación de las obras de arte, Taper tenía la misión de tomar declaración al criminal de guerra identificado como el prisionero número 5 para que este le aclarase algunas cuestiones acerca de su patrimonio, especialmente en lo tocante a la adquisición y la posesión de cuadros. Habían pasado ya tres años desde el final de la guerra y se sabía que los grandes nazis habían tenido una gran afición a aprovecharse de las zonas ocupadas y de los propietarios judíos. El informador estadounidense había hecho sus deberes: preguntó a Speer acerca de sus compras a título personal de cuadros —probablemente de origen judío— en las subastas que la dudosa casa Hans Lange había organizado en Berlín.

Tenía una pequeña colección de cuadros románticos alemanes del siglo XIX. Parte de ella acabó en la localidad de Zell am See. En 1937, el valor total de la colección era de entre sesenta mil y setenta mil marcos imperiales alemanes, aproximadamente. A partir de 1937 no adquirí más cuadros, porque los precios se habían disparado.

Extracto del acta del interrogatorio del 9 de abril de 1948 en la cárcel aliada de Spandau

Speer llegó incluso a asegurar que «había comprado a menudo objetos en las subastas de la empresa Lange». Hans Lange era, desde hacía ya mucho tiempo, uno de los marchantes de arte más importantes del Reich nazi y de sus dirigentes, como sucesor del subastador Paul Graupe, que, antes de huir en 1937, cedió —es decir, tuvo que ceder— el negocio a su colaborador, un firme defensor de la causa nacionalsocialista. Hans Lange se convirtió rápidamente en el jefe de compras de Hitler en las zonas ocupadas, especialmente en Francia a partir de 1940. Cuesta imaginar que Speer no conociera las actividades de Lange y el hecho de que los cuadros procedían de la venta forzosa por parte de la población judía. Pese a todo, Speer ocultó la existencia y el verdadero alcance de su colección de pintura. Su declaración, según la cual había dejado de adquirir cuadros en 1937 porque los precios se habían disparado, era una mentira flagrante.

Además, aseguró que a través de Karl Haberstock únicamente había comprado cuadros «destinados a los edificios», y nunca para sí mismo. Haberstock, galerista berlinés era —junto con Lange— uno de los marchantes de arte más importantes para el establishment nacionalsocialista y, por lo general, no mostraba demasiados escrúpulos a la hora de explicar de dónde venían los cuadros. En realidad, Speer había adquirido pinturas después de 1937, y no solo para el ministerio, sino también para su propia colección, como se deduce de las listas de compraventa del Archivo Haberstock de Augsburgo. Hoy en día, es posible identificar las obras que Speer compró para sí mismo y, con ello, sus mentiras.

Existen dos cuadros que han sabido guardar de un modo ejemplar durante unos setenta años el secreto de Albert Speer. En junio de 1938, el por aquel entonces inspector general de obras de Berlín compró, utilizando su propio nombre —«don Albert Speer, Charlottenburg»—, la obra Italienische Landschaft («Paisaje italiano»), de Jakob Philipp Hackert, más conocida por el título Landschaft mit Motiven des Englischen Gartens von Caserta («Paisaje con motivos del jardín inglés de Caserta»), en la que aparecía una vista de Nápoles al fondo. Pagó por ella 5600 marcos imperiales. El propio Haberstock se había hecho con esta obra cuatro meses antes a través de la galería Paffrath, de Düsseldorf. Se trata de una pieza especialmente llamativa de los primeros momentos del Romanticismo, de un autor nacido en Prenzlau (Uckermark, Brandemburgo) en 1737 y fallecido en Florencia en 1807, que en 1797 firmó el «óleo sobre lienzo» de 96 × 134 cm con el nombre «Filippo Hackert». En vida, aquel pintor germano-romano fue uno de los principales paisajistas de Roma y recibió encargos de personalidades como el rey Fernando IV de Nápoles.

En marzo de 1939, según la lista de ventas, un «paisaje romano atribuido a Böcklin» pasó a manos de «don Albert Speer, Charlottenburg», por 8500 marcos imperiales. Se trataba del paisaje romántico Landschaft aus den Pontinischen Sümpfen («Paisaje desde las Lagunas Pontinas»), pintado en 1851 por el autor suizo Arnold Böcklin (1827-1901); un esbozo de óleo inacabado de 73 × 98 cm. Böcklin había pintado aquella obra bajo la influencia de Johann Wilhelm Schirmer, que tanto le había impresionado durante su época como estudiante en Düsseldorf, y, no en vano, el cuadro muestra paralelismos con respecto a la producción del maestro. En cualquier caso, ambas adquisiciones no volverían a aparecer hasta muchos decenios más parte, gracias a una curiosa casualidad.

Un especialista en interrogatorios con experiencia debe ser consciente en todo momento de que nunca podrá conocer la verdadera cara de la persona que tiene enfrente. Da igual lo creíbles o útiles que parezcan sus respuestas. Es evidente que siempre queda mucha información por conocer.

Bernard B. Taper, oficial que interrogó a Speer

En aquel período de 1937-1938 había en el mercado del arte numerosos cuadros que los judíos perseguidos y los desplazados se habían visto obligados a vender con urgencia antes de partir en busca de un lugar más seguro en el extranjero. A menudo, las galerías y las casas de subastas se hicieron con ellos por un precio inferior a su verdadero valor. Hasta el mes de mayo de 1940, Albert Speer compró en Haberstock un total de seis cuadros para su propia colección, un detalle sin duda importante que, sin embargo, ocultó tras la contienda a su interrogador estadounidense. Sin embargo, a lo largo de su declaración en Spandau, en abril de 1948, mencionó discretamente el paradero de los lienzos de Hackert y Böcklin, así como de un grupo de treinta obras, que había comprado por su propia cuenta y que se mantendrían ocultas durante varios decenios. En realidad, en los últimos meses de la caída del «imperio milenario», el ministro de Armamento se había ocupado de que no todas sus posesiones cayeran en manos de los aliados. Por si acaso sobrevivía.

«La mayor parte de mi colección fue a parar a Hamburgo. No sé dónde se almacenó, pero el profesor Hettlage debería estar al corriente», confesó al oficial estadounidense encargado de tomarle declaración, probablemente con la esperanza de que esta difusa pista se acabase perdiendo. Y fue precisamente lo que pasó. Los antiguos camaradas y la promesa de silencio del ministerio de Speer sobrevivieron a la guerra perdida. El capitán de las SS Karl Maria Hettlage había sido jefe de oficina en el departamento que había creado Albert Speer en calidad de inspector general de obras de la capital del Reich, y posteriormente se convirtió en jefe de finanzas del Ministerio de Armamento, así como en apoderado de Speer y, más adelante, ya en tiempos de la República Federal, en secretario de Estado del Ministerio de Hacienda. Los cálculos de Speer salieron bien: el ministro de Armamento y protegido de Hitler supo en la primavera de 1945 que el final estaba cerca y que debía ocuparse de conservar en un lugar seguro la soberbia colección que había ido creando, compuesta por unas tres docenas de obras de Jakob Philipp Hackert, Arnold Böcklin y otros autores. Sin duda, se sintió aliviado al dejar todo en manos de un amigo de confianza con el que nadie pudiera probar que existía una relación directa; un amigo que cuidase su patrimonio hasta que las aguas se volvieran a calmar. Albert Speer podía estar seguro de que su colección estaba bien escondida.

LA ODISEA DE LOS CUADROS OCULTOS

De hecho, un amigo se había hecho cargo de los cuadros. Robert Frank y su esposa francesa, Marguerite, vivían desde el ascenso al poder de Hitler, en 1933, en la finca Sigrön, en la localidad de Bad Wilsnack, situada a medio camino entre Berlín y Hamburgo. Frank, nacido en 1879, había sido director general de la compañía eléctrica Preußische Elektrizitäts-AG Berlin y cofundador de la empresa de lignito Braunkohlen-Industrie-AG Zukunft, con domicilio social en Weisweiler, en el distrito de Düren. Su matrimonio con una alsaciana de Estrasburgo en 1932 le hizo caer en desgracia a ojos de los nazis y le supuso tener que enfrentarse a «dificultades políticas» y perder finalmente su posición en el sector de la industria. Sin embargo, era amigo de la familia Speer y en 1933 encargó al joven arquitecto Albert, que por aquel entonces tenía veintiocho años, que reformase su finca de Brandemburgo. En lo sucesivo se convirtió en su protegido y en uno de sus hombres de confianza. Por eso el ministro de Armamento lo eligió como administrador fiduciario de la colección secreta de cuadros.

A mediados de abril de 1945, tres semanas antes de la capitulación, en Berlín se sentía ya que el final se estaba acercando. Viajar desde o hacia la capital del Reich representaba un enorme riesgo. Sin embargo, Albert Speer no dudó en asumirlo: tenía que resolver aún una serie de asuntos importantes. El 22 de abril de 1945, el ministro de Armamento se desplazó a la finca de Sigrön para facilitar a su apoderado Karl Maria Hettlage, que residía en ella, información de relevancia en persona, ya que las comunicaciones telefónicas se habían interrumpido. Aquel movimiento de Speer, según explicó él mismo a su biógrafa, Gitta Sereny, se debía al temor de que «Sigrön acabase formando parte de la zona soviética. Una bobada, evidentemente, ya que era probable que él [Hettlage] lo hubiese descubierto hacía ya tiempo». Así pues, los cuadros debían desaparecer de allí y destinarse a un lugar seguro. Hettlage vigiló las operaciones de carga de los lienzos, que se realizaron a través de la Organización Todt[*], subordinada a Speer, y descubrió entonces que este había «regalado» los cuadros a su amigo Frank. Precisamente este concepto de «regalo» dio lugar más adelante a interpretaciones de lo más variadas.

Albert Speer vio su colección en Sigrön por última vez en treinta y cinco años. Mientras al día siguiente se estaba enfrentando a una verdadera odisea para regresar a Berlín, donde se libraban combates muy intensos, con el fin de visitar por última vez a Hitler en la Cancillería del Reich y despedirse de su protector para siempre, un camión trasladó las casi tres docenas de cuadros en la dirección contraria, hacia Hamburgo, una zona supuestamente británica. Speer tenía motivos para esperar que allí su patrimonio anónimo recibiera un trato más amable. En sus Memorias Albert Speer no hace más que un comentario insignificante —aunque idóneo para provocar confusión— sobre la razón por la que sus cuadros recorrieron la corta distancia que existía hasta la finca Sigrön: «Sin ningún motivo concreto, me decidí una noche a acudir a aquel jardín de la finca de la zona de Wilsnack en el que había pasado muchos fines de semana junto con mi familia».

Así pues, «sin ningún motivo concreto». Albert Speer ocultó astutamente la verdadera razón de su arriesgado viaje a Sigrön. Mientras él seguía su camino, la colección de cuadros se trasladó, protegida y oculta, hacia Hamburgo. El jefe de oficina de Speer, Karl Maria Hettlage, conocía un excelente escondrijo para el «seguro de vida capital» de su antiguo patrón: la cámara acorazada del banco Commerzbank, de cuyo Consejo de Administración formaba parte desde 1938. Y para no levantar más adelante las sospechas de la potencia ocupante —el Reino Unido—, los cuadros se registraron a nombre de «Robert Frank», amigo de Speer y, de facto, su administrador fiduciario. En los años posteriores los cuadros pasaron desapercibidos y sobrevivieron sin sufrir daño alguno a los desórdenes de posguerra que sufrió la Alemania ocupada. Nadie se interesó por las piezas que un desconocido había guardado en una oscura caja fuerte de la oficina de un gran banco de Hamburgo, situada cerca del Ayuntamiento. El tiempo fue un cómplice fiable. No fue hasta principios de agosto de 1948 cuando los cuadros se rescataron de las profundidades, después de haber pasado más de tres años en el subsuelo. Por aquel entonces, los «objetos custodiados a nombre del señor director general D. Robert Frank […] se volvieron a embalar y, en el mismo día, se entregaron», como Hettlage explicó más tarde, en concreto el 15 de febrero de 1953, al abogado de Speer, Werner Schütz, a través de una carta.

Robert Frank se había mudado entretanto junto con su mujer, Marguerite, a Eschweiler, en Aquisgrán, y muy pronto fue llamado por el Ministerio de Economía para que se pusiese al frente de un comité consultivo para la resolución del conflicto que había surgido en relación con las minas del Ruhr y el suministro de electricidad. De hecho, era alguien muy solicitado en materia de energía. Al igual que los cuadros, los Frank habían sobrevivido a los desórdenes de la posguerra sin sufrir daño alguno. Ocultaban cerca de tres docenas de obras de arte en grandes cajones de madera en su sótano: tenían en su poder una valiosa colección de cuadros cuyo propietario se encontraba en la cárcel de los aliados de Spandau, cumpliendo su condena de veinte años de prisión, probablemente sin preocuparse por el destino de sus preciados objetos ocultos. El valioso secreto de Speer estaba en las mejores manos. Al menos, aparentemente.

MIS CUADROS Y TUS CUADROS: HISTORIA DE UN ROBO

Unos años después del traslado desde el Commerzbank, estalló una violenta disputa entre el preso Speer y su antiguo «amigo» Robert Frank por la colección de cuadros. Quedó entonces claro que conceptos como «regalo», «cesión» o «depósito» admiten diferentes interpretaciones cuando está en juego un patrimonio enorme. Aquella era una difícil prueba para su amistad. A finales de 1951, la familia de Albert Speer se encontraba en una situación económica cada vez más complicada. Su esposa, Margarete, y sus seis hijos, con edades comprendidas entre los nueve y los diecisiete años, necesitaban apoyo. Si conseguían sobrevivir era únicamente gracias a la búsqueda de patrocinadores que realizaron antiguos compañeros, especialmente Rudolf Wolters, un hombre que gozaba de la plena confianza de Speer y durante el tiempo en que este estuvo preso se convirtió en una especie de seguro de vida para su familia. Wolters era arquitecto y había colaborado estrechamente con el antiguo inspector general de obras de Berlín y exministro de Armamento, al que había conocido durante sus estudios. Siempre le fue fiel. De hecho, ocultó la existencia de la denominada «cuenta de dinero escolar», en la que las personas a las que Speer había protegido en el pasado y otros patrocinadores ingresaban regularmente importes que servían para mantener a su familia. En un período de dos decenios reunieron más de ciento cincuenta mil marcos. Además, Wolters administró los negocios de Albert Speer durante el tiempo en que este permaneció en su celda e incluso se encargó de hacer copias de sus diarios y cartas, que extrajo en secreto de la cárcel.

Sin embargo, a pesar de la ayuda de la antigua red de compañeros, los recursos de los Speer eran cada vez más limitados. Así, Albert Speer se acordó de su colección de cuadros y pensó en su devolución. También recordó a su amigo Robert Frank. Sin embargo, el fiduciario y su mujer estaban tranquilamente instalados en Eschweiler sobre un sótano lleno de preciados objetos que no tenían ninguna intención de restituir. Robert Frank pasó una larga temporada en México por motivos profesionales. En aquella época, su mujer, Margarete, que había permanecido en Alemania, insistió una y otra vez en que Albert Speer le había regalado a su marido aquellos cuadros y, por tanto, no tenía ningún derecho a reclamarlos.

Aquel fue el prólogo de una disputa por la posesión de un botín de guerra oculto, probablemente de origen judío, que duraría varios años. Una intrigante historia policíaca con grandes dosis de avaricia, envidia, engaño, traición, ocultación y mentira.

Marguerite Frank se había metido en la cabeza que conservaría no solo las obras de Hackert y Böcklin, sino también todas las demás. No quiso ceder ni un ápice. Antes al contrario: parecía ser muy consciente de que Albert Speer no reclamaría los cuadros por la vía judicial. Era más que probable que los tribunales y la interesada opinión pública mostraran su disconformidad con respecto a la situación de aquellas pinturas de origen incierto y hasta dudoso, y que las potencias ocupantes exigieran la restitución de aquel patrimonio secreto. Albert Speer no tenía ninguna posibilidad real de defenderse, al menos hasta que saliese de la cárcel. La suposición de Frank resultó ser acertada. A principios de 1952, Albert Speer negaba en un escrito dirigido a su amigo íntimo y apoderado, Rudolf Wolters, que hubiera regalado aquellos objetos a Frank, pero reconocía que tenía las manos atadas.

Desde 1951, Frank asesoró al Gobierno de México en materia de desarrollo industrial y fomento de las relaciones comerciales con la República Federal de Alemania por encargo del propio Ministerio de Economía alemán. En los cinco años siguientes, viajó varias veces a Centroamérica, donde pasaría largas estancias, durante las cuales no dejó de mantener contacto con su país a través de la correspondencia. En aquel momento la disputa tomó una nueva dimensión, ya que el enorme malentendido en torno al regalo o al no regalo de los más de treinta cuadros coincidió con una circunstancia supuestamente dramática, de la que Frank informó por escrito en abril de 1954 desde México a un amigo de Speer, que entretanto se había implicado ya en aquel asunto: «Dos tercios de los cuadros que debían haber llegado a Hamburgo a través de la O. T. [Organización Todt] fueron robados. Entre ellos estaban los de más valor».

¿No sería mejor dejar las cosas como están y retomarlas cuando regrese? […] En cualquier caso, teniendo delante un hombre tan astuto como Robert, demandarlo ante los tribunales sin mi intervención es una causa perdida. Si Hettlage quiere llegar a un acuerdo con él, todo cambiaría. Pero Hettlage esta cada vez más harto de todo esto.

Nota de Speer a Wolters, 21 de julio de 1952

¡Qué fatalidad que justo la parte más valiosa de aquel patrimonio se hubiera robado en el momento de ocultarlo y que, según Frank, nunca hubiese llegado a Hamburgo! Aquella fue una buena muestra de la capacidad de Frank para despistar a los demás, como más tarde comprendería Albert Speer. El duelo que ambos ya examigos libraban en la distancia —uno en México por encargo del Gobierno, el otro en la cárcel de Spandau— en torno a la colección secreta de cuadros fue adquiriendo una dimensión un tanto extraña. Era como una lucha entre dos estafadores para ver quién era el mejor de los dos en el disimulo, el engaño y el timo. Desde luego, la estrategia de Frank tuvo un gran efecto, ya que presentaba dos ventajas fundamentales: por una parte poseía físicamente los cuadros y por otra se había librado de ellos. Por si fuera poco, Albert Speer no podía emprender acciones legales, así que accedió a tragarse aquella amarga píldora. Aunque solo al principio. Exactamente 18 meses después de la llegada de la carta que Frank había enviado desde México, la historia pareció dar un giro, sin que ni Speer ni sus aliados hubieran necesitado hacer nada. A finales de octubre de 1955 Margarete Speer recibió en su casa de Heidelberg tres cajas. Su contenido: ocho cuadros, con un peso bruto de 126 kilos. Remitente: Marguerite Frank. Se trataba de una parte de los cuadros regalados, cedidos o robados que se ocultaban en el sótano de los Frank, en Eschweiler. Probablemente, el matrimonio temía que Albert Speer saliese antes de tiempo de la cárcel y descubriese la realidad. De hecho, tres semanas antes se había informado en los medios alemanes de que, gracias a una decisión del Gobierno de la Unión Soviética, la excarcelación se produciría de inmediato. En realidad, aquello no era cierto: al antiguo ministro de Armamento de Hitler aún le quedaban por cumplir once años más de prisión. Sin embargo, el bulo de la prensa bastó para que los Frank cayeran en el pánico y pasasen inmediatamente a la acción.

La señora Speer no comprende en absoluto la situación y no tiene ni el más mínimo motivo para molestarse. […] Dos tercios de los cuadros que debían haber llegado junto con los nuestros a Hamburgo a través de la O. T. [Organización Todt] fueron robados. Entre ellos estaban los de más valor. Con respecto al resto, tuve que emitir una declaración jurada en la que dejé constancia de que son de nuestra propiedad. […] Hemos sufrido muchos contratiempos por culpa de este asunto, ya que una parte procede de propietarios judíos. […] Lamento profundamente que el señor Speer tenga que ocuparse de todo ello, dada la terrible situación en la que se encuentra. Hemos ayudado a la familia Speer de la forma más altruista, sin que en ningún momento hayamos reclamado ni el más mínimo provecho. Cuando regrese, le explicaré los sacrificios que hemos tenido que hacer. Entonces considerará el malestar de la señora Speer tan incomprensible como lo encuentro yo.

Robert Frank, carta desde México a Heinz Freiberger, 14 de abril de 1954

Speer no era completamente sincero. Además, adaptaba constantemente su comportamiento a las circunstancias, como suelen hacer los criminales. Albert Speer caminaba sobre una delgada cuerda, pero consiguió no caerse de ella ni una sola vez en su vida.

Dan van der Vat, biógrafo de Speer

De todas formas, Robert Frank era lo suficientemente listo como para guardarse un as en la manga. Su mujer y él se habían limitado a enviar al hogar de los Speer, en Heidelberg, la parte más pequeña de la colección de cuadros que retenían. Por si acaso. La más nutrida y valiosa, esto es, la que se suponía que había desaparecido en un robo, durmió durante decenios en México, donde Robert Frank siguió trabajando hasta 1956, a menudo acompañado de su esposa. El duelo por los cuadros ocultos a los aliados parecía estar decidido. Los Frank quedaban, por así decirlo, libres de su deuda, y Albert Speer se mantenía callado, tal vez con la idea de que era mejor pájaro en mano que ciento volando. Cuando Robert Frank murió, en 1961, la situación de los cuadros no cambió ni un ápice: su viuda abonó año tras año los intereses de la custodia de aquellos valiosos objetos, depositados en un almacén de México D. F. El Landschaft mit Motiven des Englischen Gartens von Caserta («Paisaje con motivos del jardín inglés de Caserta»), de Jakob Philipp Hackert, y el Landschaft aus den Pontinischen Sümpfen («Paisaje desde las Lagunas Pontinas»), de Arnold Böcklin, así como los otros cerca de treinta testigos mudos del secreto de Albert Speer, iban acumulando polvo lentamente, ignorados, perdidos, desfalcados. Marguerite Frank calló durante toda su vida. Y también Albert Speer. Pronto tuvo ante sí un reto diferente: el ayudante de Hitler debía encontrar una nueva posición en la sociedad.

EL «NAZI BUENO» SE CONVIERTE EN UNA ESTRELLA MEDIÁTICA

Cuando el 1 de octubre de 1966 las puertas de la cárcel de los aliados en Spandau se abrieron al fin para dejar que el preso número 5 volviera a salir al mundo, después de veinte años, aquel criminal de guerra condenado ya había diseñado estratégicamente su futuro. Su talento como organizador lo había convertido en sus tiempos de ministro de Armamento en un gestor brutalmente eficiente de la guerra. Ahora, después de su trayectoria como arquitecto estrella y ministro, afrontaba una tercera carrera, esta vez como escritor, testigo privilegiado y estrella mediática. Desde entonces, Albert Speer dedicó toda su energía a recuperar su prestigio y no hizo nada que pudiera poner en peligro su propósito. Así, renunció a investigar el paradero de sus cuadros ocultos, por miedo a dar lugar a un escándalo público.

Ya su liberación, que tuvo lugar a medianoche, permitió hacerse una idea del relevante futuro que le aguardaba como personaje público: cientos de simpatizantes saludaban con banderas de bienvenida a la fila de vehículos que lo conducían a la libertad, mientras que legiones de cámaras y periodistas llegados desde todos los rincones del mundo buscaban ansiosos una imagen del favorito de Hitler. Durante la breve rueda de prensa que concedió, los medios se quedaron prendados de sus labios y sorbieron todas y cada una de sus torpes palabras. Albert Speer debió de sentir que el mundo le había esperado con impaciencia para oír sus anécdotas como última autoridad del corazón de una dictadura asesina que quedaba ya a años luz. Su imagen cuidada, sus modales de gentleman y su contraste con respecto a otros grandes nazis, testarudos y simplones, lo catapultaron rápidamente a una posición que le permitió presentarse como el «nazi bueno». Nunca se cansó de subrayar su responsabilidad general en los terribles actos cometidos por el Gobierno de Hitler, desempeñando así el papel público que se esperaba de él: el de un culpable purificado. Eso sí, si se le solicitaba una confesión de su culpa personal como cómplice y colaborador, la respuesta estaba clara: negativo.

En libertad, mantuvo con disciplina de hierro la línea de defensa que había utilizado en 1946, durante el proceso de Núremberg, contra los principales criminales de guerra, y que le había permitido salvar el pellejo. En aquel juicio fue el único de los 24 acusados que confesó su responsabilidad en un sentido general como miembro de un régimen de terror; se presentó ante el tribunal como un impactante culpable purificado, calló los hechos que podían suponer una amenaza para él y cargó en buena medida las culpas sobre los hombros de los colaboradores complacientes y de antiguos compañeros de filas. Aquello le valió la enemistad de los acusados, pero le permitió ganarse la simpatía de los magistrados aliados. De hecho, Speer consiguió ocultar su complicidad y su conocimiento del genocidio de los judíos. Se hizo pasar por un salvador que en los últimos meses de la guerra había conseguido evitar que ocurriese algo peor y que había impedido en el último minuto que el Führer, loco y dispuesto a dejar como legado la aplicación de la táctica de tierra quemada, se saliera con la suya. En lugar de acabar en la horca, como algunos de los que compartieron banquillo con él, su estrategia le permitió seguir viviendo. Tras su excarcelación, supo interesar inteligentemente a los medios de comunicación por aquel mea culpa que entonaba una y otra vez como un mantra. Se parapetó tras su penetrante «podría haberlo sabido si hubiese querido saberlo» y consiguió así sofocar en su origen cualquier crítica a su persona, al papel que desempeñó o a su culpa.

Albert Speer tuvo una función liberadora para nuestra sociedad alemana —de ahí la aceptación de la que gozó tras su excarcelación—, porque no solo había sido el cómplice, sino también el «nazi bueno».

Padre Athanasius, confidente de Speer

A diferencia de Baldur von Schirach, el exlíder de las Juventudes del Reich —que salió de la cárcel al mismo tiempo que él y, permitiendo que los redactores del Stern lo apartaran de todo, malvendió de una sola vez su biografía obligado por un contrato de exclusividad—, el ministro de Armamento de Hitler puso en práctica un plan digno de un general del Estado Mayor. Ya dos años antes de su excarcelación, aquel genio de la adaptación empezó a sentar las bases de la etapa que se iniciaría para él a partir del día en que recuperase la libertad. Acordó con el editor Wolf Jobst Siedler —por aquel entonces jefe de la casa Ullstein— que publicaría en breve sus Memorias, libro que en 1969 batiría todos los récords de venta. Speer era lo suficientemente astuto y visionario como para saber que aquellos recuerdos tenían un potencial gigantesco para él: le permitirían disponer de la prerrogativa de la interpretación de su propia historia y lograr su rehabilitación, el reconocimiento social y, lo que no era menos importante, un bienestar económico. Y para conseguir todo aquello ni siquiera necesitaría recuperar su colección de cuadros.

Albert Speer mantuvo su estrategia de Núremberg porque aquella era la única posibilidad de sobrevivir, de no acabar en el patíbulo, de escapar a la muerte.

Padre Athanasius, confidente de Speer

Los medios alemanes prepararon para aquel «gentleman nazi» el camino que necesitaba para sus fines. En lugar de optar por obtener su renta como testigo exclusivo de la historia de una sola vez, como había hecho su compañero Von Schirach, Albert Speer prefirió el pago a plazos. Esperó seis semanas para hablar por primera vez ante un pueblo que, a aquellas alturas, lo esperaba ya con ansiedad. Y lo hizo a través de Der Spiegel. En exclusiva. Por unos honorarios de cincuenta mil marcos. Aquella entrevista no solo le permitió seguir siendo económicamente independiente por el momento, sino que también le ayudó a colocar la primera piedra de la versión que repetiría una y otra vez en el futuro: el hombre de confianza de Hitler había ignorado lo ocurrido, pero no por ello dejaba de ser responsable. Speer mantuvo aquella segura estrategia de defensa hasta su muerte: fue de entrevista en entrevista repitiendo prácticamente las mismas declaraciones, como un autómata. Tras convencer a los jueces que lo procesaron en Núremberg en 1946, hizo lo mismo con la opinión pública. En la entrevista con Der Spiegel del 7 de noviembre de 1966, aprovechó la ocasión para coquetear con la hipótesis de que él mismo había planeado cometer un atentado para asesinar a Hitler con gas en febrero de 1945, si bien aquel acto —qué pena, qué pena— no se pudo llevar a cabo. Aquello sonaba bien. Incluso le había servido antes para impresionar al tribunal. Él, el favorito de Hitler, que se había convertido casi en el hijo que el Führer no pudo tener, se enfrentaba a su padre adoptivo, dispuesto a todo para evitar que aquel dictador que se había vuelto loco aniquilase intencionadamente a su propio pueblo, para poner fin al horror de la guerra y para velar por lo que aún se podía salvar… El único problema es que no se encontraron ni testigos ni pruebas de los planes de atentado de Speer.

[…] las respuestas respondían, en lo esencial, a una intención. La opinión que hoy has manifestado en relación con los acontecimientos del pasado se corresponde en buena medida con lo que la prensa quiere oír y con lo que en los últimos veinte años se ha enseñado en las escuelas y universidades. […] Es posible que tu opinión personal actual sobre el Tercer Reich interese bastante a este o aquel, pero también puede borrar buena parte de la historia. Tus memorias, que, según se ha anunciado, se publicarán más adelante, deben hacer caso omiso del punto de vista actual. Por difícil que sea evocar el pasado (como lo demuestra la mayoría de las memorias que se ha publicado hasta la fecha), se espera y se cree —creo que con razón— que tú serás capaz de hacerlo.

Rudolf Wolters, carta a Speer, 30 de noviembre de 1966

Albert Speer se distanció desde entonces de su protector, Hitler, así como de todo el sector de dirigentes nazis. Era preciso renegar de ellos para aparecer ante la opinión pública como un culpable purificado. Sin embargo, su actitud molestó a muchos de sus compañeros, que, sin creerse aquel cambio, lo tildaban de chaquetero oportunista y consideraban que su postura rayaba en lo hipócrita. Así lo pensaba especialmente alguien de su círculo más cercano, Rudolf Wolters, que desde su época de estudiante había sido su principal confidente y mejor amigo. Aquel enérgico nacionalsocialista criticó a Speer con gran amargura porque, en su opinión, estaba alimentando la demonización de Hitler y, con ella, la del «Arquitecto del Diablo»[*]. La carta en la que reaccionaba ante la entrevista de Der Spiegel a Speer terminaba con la esperanza de que en las memorias se dibujaría un cuadro más certero y amplio del pasado. Una esperanza del todo vana, como se vería más adelante.

CRÓNICA DE UNA FALSIFICACIÓN

Las dudas de Wolters en relación con la firmeza ideológica de Speer no le impidieron guardar las espaldas a su antiguo jefe. Para controlar su imagen pública tras su excarcelación, Albert Speer no solo ideó una estrategia, sino que la aplicó con una energía propia de un criminal. Además de presentarse ante el mundo entero como un pecador arrepentido, animó incluso a su íntimo amigo Rudolf Wolters a falsificar documentos; en concreto, los que se conocían como la «Crónica», un registro de sus actividades como inspector general de obras de Berlín. Speer no quería poner en peligro la versión de su «ignorancia», así que ocultó intencionadamente el hecho de que los desplazamientos forzosos de judíos se habían llevado a cabo por una orden que él mismo había dado y a menudo se transformaron en auténticas deportaciones. Calló igualmente la circunstancia de que había desempeñado un papel fundamental en la «desjudeización» que se realizó en Berlín para hacer posible las gigantescas medidas de reconstrucción que permitirían ver nacer a la capital mundial «Germania». Para resolver el problema cada vez más grave de falta de espacio vital mediante la demolición de barrios enteros y de arterias urbanas, a partir de 1939 Speer instó a que miles de judíos berlineses abandonaran sus hogares, que pasarían a ser ocupados gratuitamente por inquilinos arios, que habían cedido a su vez sus hogares para que se demoliesen. Como la experta Susanne Willems demostró más tarde, los colaboradores de Speer preparaban junto con la Gestapo las listas de desplazados que entre octubre de 1941 y marzo de 1943 determinaron la deportación hacia el Este de unos cincuenta mil judíos. Para la mayoría de ellos, aquel viaje forzado sería sinónimo de muerte.

Solo mucho después se descubrió que Speer había sido responsable del desahucio de 75 000 judíos de Berlín, con el que se pretendía crear espacio para el gran eje Este-Oeste de la nueva capital mundial «Germania». En mi opinión, aquel fue el primer paso del horror que acabaría dando lugar a Auschwitz y que supuso la muerte de muchos judíos.

Dan van der Vat, biógrafo de Speer

Ya en 1964 el colaborador más cercano a Speer, Rudolf Wolters, suprimió algunos pasajes que aparecían en la «Crónica del Departamento de Speer», elaborada bajo su supervisión, especialmente los relativos al desalojo de las «viviendas de judíos» para la aplicación de los «planes de renovación» de Berlín que había ideado Speer y que resultaban muy comprometedores para este último. En realidad, fue Speer quien levantó imprudentemente la liebre al enviar un ejemplar «corregido» al Archivo Federal de Alemania en Coblenza. Ambos compañeros se pusieron entonces de acuerdo en un punto: había que borrar las pruebas. Aquel fue el pistoletazo de salida de una verdadera estafa.

Querido Albert, el asunto del «borrado» que quieres «enmendar» es complicado. […] De todas formas, me he visto obligado a extraer unos pocos pasajes que, por desgracia, no son necesariamente insignificantes para la historia de la época. Por ejemplo, aquel que dice: «En el período comprendido entre el 18 de octubre y el 2 de noviembre [de 1941] se evacuaron de Berlín unos 4500 judíos para que otras mil viviendas quedaran libres para los damnificados por las bombas y el inspector general de obras las pusiera así a su disposición…». Estas notas, que se repiten varias veces, culminan en el informe definitivo que tu colaborador Cl. elaboró en 1942. De él se puede deducir que el número de «personas» trasladadas es de 75 000, y el de las «viviendas judías obtenidas, de 23 756». ¡Un gran trabajo! […] El procedimiento de corrección que he propuesto se podría defender ante el personal de los archivos explicándoles que resulta mucho más barato y sencillo cambiar un par de pasajes o de páginas que fotocopiar ochocientas páginas. O decirles sencillamente: «¡Este tío no quiere soltar el original!». Me encantaría exponer detalladamente mis motivos. Por lo demás, puedes estar tranquilo: he dispuesto que el público pueda acceder al original tan pronto como deje de representar un peligro. […] ¡Y ahora decide tú, maestro del armamento!

Rudolf Wolters, carta a Speer, 10 de enero de 1970

En primer lugar, el asistente Wolters informó a su antiguo jefe de que la entrega de la «Crónica original» al Archivo Federal planteaba muchos problemas, dado que se había «visto obligado a extraer unos pocos pasajes que, por desgracia, no [eran] “insignificantes para la historia de la época”». Se decía en ellos, por ejemplo, que «el número de “personas” trasladadas es de 75 000, y el de las viviendas judías obtenidas, de 23 756. ¡Un gran trabajo!», según escribió Wolters a Speer a principios de 1970. Un gran trabajo que demuestra el traslado sistemático de los judíos berlineses por orden de Speer: el primer paso del largo camino hacia el campo de concentración. Es evidente que Rudolf Wolters, servidor fiel, había querido proteger a su superior dos años antes de que este quedara en libertad.

Speer optó por falsear la historia a su favor. En una postal que envió desde el valle de Gröden, en el sur del Tirol, ordenó el complot: «Propongo lo siguiente: las páginas correspondientes no existen». Y Wolters respondió de inmediato que había pasado todo el tiempo tratando de averiguar «dónde podría estar el original de la crónica. Por decirlo fácilmente: ha desaparecido sin dejar rastro, ha volado, ya no está, sencillamente no existe». Muy práctico. Tres semanas más tarde, Speer comunicó con pesar al Archivo Federal que no había sido posible localizar el original de la crónica: «Siento no haber tenido éxito; en cualquier caso, para los historiadores del futuro será suficiente disponer del material que se ha conseguido recuperar y que se encuentra en el Archivo Federal». Albert Speer exigió tener el control sobre su propia historia. Y lo consiguió. En sus líneas se adivina el enorme alivio que sintió en aquel momento.

LAS SELECTIVAS «MEMORIAS» DE SPEER

A finales de 1969, coincidiendo con aquel encubrimiento, los recuerdos de Albert Speer lo catapultaron al olimpo de los escritores. Muy pronto, sus Memorias, que aportaban tanta información y, al mismo tiempo, callaban lo esencial, entraron en la lista de libros más vendidos y originaron beneficios por valor de un millón de marcos. La obra de Speer fue muy conocida, tanto en el ámbito nacional como en el internacional. Aquel arribista cercano a Hitler volvía a tener ante sí toda una carrera. Pocas veces una nación con todos sus complejos de culpa ha esperado con tanta ansia una publicación. La sociedad alemana tenía verdaderas ganas de recibir información desde el corazón del poder del Tercer Reich. Incluso los críticos profesionales parecieron olvidar más de una vez durante su lectura que Albert Speer no era en modo alguno un observador neutral ni un experto que describiera la realidad desde fuera, sino que se había visto profundamente implicado en las atrocidades cometidas. Hay que decir que Speer se valió de dos personalidades reconocidas en el sector editorial y mediático, así como de la extraordinaria reputación de la que ambos gozaban, sobre todo en los círculos conservadores: el editor Wolf Jobst Siedler y el periodista Joachim Fest. Este último, un brillante autor que trabajaba como redactor del grupo de radio y televisión públicas del norte de Alemania NDR y como presentador del programa Panorama, dio a los apuntes y pensamientos de Speer la forma adecuada y consiguió que tuvieran el efecto deseado. En el aspecto de la imagen que tenía de sí mismo, Speer parecía haber encontrado en Fest a un compañero de ideas. Y a Siedler le unía su sentido de los negocios. Aquel fue un trío imbatible del que todos sus componentes se aprovecharon. Especialmente Albert Speer. El buque insignia del consorcio Springer, el diario Die Welt, pagó más de seiscientos mil marcos por los derechos de una tirada por entregas previa a la publicación del libro. Un negocio nada desdeñable para un hombre que tres años antes aún estaba preso en el centro de seguridad más caro del mundo.

Siedler y Fest ayudaron a Speer a difundir por millones y en todo el mundo su mea culpa, que tanto impacto tuvo en la opinión pública. El antiguo ministro de Armamento consiguió presentarse como alguien que había ignorado cuestiones como el trabajo forzado, los campos de concentración y la deportación y aniquilación de judíos, pese a que había sido el hombre decisivo en todo lo relacionado con la defensa y las armas. Para muchos alemanes, aquel «señor ministro» tan elegante, recto y convincente, y su reconocimiento de la responsabilidad que había tenido debieron de ser una especie de eximente. Speer desempeñaba con gran decisión su papel y supo sacar partido de la perspectiva de muchos ciudadanos, que pensaban: «Si la persona de más confianza de Hitler no sabía nada de los terribles acontecimientos que estaban sucediendo, ¿cómo podría yo haber tenido una idea de aquello?». Evidentemente, Speer y una buena parte de la sociedad alemana coincidían al negarse a reconocer su culpa personal.

Me decía: «¡No lo sabía!». Y al mismo tiempo me reconocía abiertamente: «Si lo hubiera sabido, no habría podido actuar, así que lo habría reprimido en mi mente para poder actuar». Es esta ambivalencia la que lo llevaba a retirar su confesión cuando ya estaba confesando. Nunca le dijo a nadie que lo había sabido todo, sino que siempre encontró motivos para explicar que no lo había sabido todo.

Padre Athanasius, confidente de Speer

Probablemente, en otra vida habría trabajado en las relaciones públicas y en el contacto con la opinión pública. Sabía manejar su propia imagen de un modo extraordinario y gracias a ello reunía todas las condiciones para ser un exitoso jefe de marketing.

Dan van der Vat, biógrafo de Speer

Los recuerdos de Albert Speer eran extraordinariamente selectivos. A lo largo de más de seiscientas páginas, acompañaba a sus lectores cabalgando, tenaz y profusamente, por los terrenos que para él eran inofensivos. Sin embargo, tan pronto como aparecían caminos que pudieran poner en peligro su imagen mítica del «nazi bueno», mostraba tener lagunas en sus recuerdos, que, desde luego, pasaban desapercibidas para el público. En todos y cada uno de los puntos críticos que podrían haberle llevado al patíbulo en Núremberg, Albert Speer ocultó la verdad. No solo batallaba con ella, como indica el título de la biografía sobre Speer que ha escrito Gitta Sereny, sino que también la deformaba, la falseaba y la escondía cuando se revelaba como una amenaza. Por eso, no es de extrañar que no considerase necesario informar al mundo de su valiosa y secreta colección de cuadros. Albert Speer no dejaba nada al azar. Años después explicó a su abogado en una carta que si había decidido interrumpir sus investigaciones sobre el paradero de las pinturas era porque temía por su prestigio: «También me daba miedo el eco que podría tener en la vida pública cualquier intento por mi parte de recuperar una colección de cuadros de gran valor. Aún tengo ese temor, pero entretanto mi posición en la sociedad se ha consolidado».

Las reacciones a la obra fundamental de Speer en la que abordaba su historia y la de sus compañeros fueron asombrosas. En todo el mundo. Se sucedieron las invitaciones como autor estrella y las entrevistas. Sin embargo, siempre mantuvo un mismo discurso y dio las mismas respuestas en todas partes, siguiendo la máxima de «profundización a través de la difusión». Joachim Fest, el «negro» que había escrito el libro de Speer, le brindó incluso la oportunidad de repetir lo esencial de su libro —del de Fest, en realidad— ante las cámaras en una entrevista en televisión que duró 77 minutos y que fue muy seguida. En ella, Speer se presentó como un arquitecto joven, ambicioso y engañado, que se había convertido en víctima de quien empezaba ya a ser el dueño del mundo, e insistió en la idea de que no había sido capaz de liberarse de su fatal abrazo: algo así como un Fausto que hubiera encontrado a su Mefisto. Hasta los periodistas británicos se mostraron extrañamente mansos y dóciles en sus preguntas a aquella figura simbólica del antiguo enemigo. La autosugestión de Albert Speer obró efectos, incluso en inglés. Ante la opinión pública, su imagen era prácticamente inmaculada. Eso sí, en privado, Speer nunca pudo acallar su mala conciencia.

Durante decenios, Wolters fue extraordinariamente leal a Speer, pero al final ya estaba asqueado y lleno de odio.

Dan van der Vat, biógrafo de Speer

Los temores de Rudolf Wolters se hicieron realidad: para él —y para la mayoría de los miembros de su antigua sección— las Memorias de Albert Speer no mostraban una imagen amplia y acertada del pasado, como había esperado que sucediera tras la entrevista con Der Spiegel. El hecho de que Speer no mencionase en su obra ni una sola vez a su antiguo compañero, sin el cual aquel libro no habría sido posible, y que más adelante lo localizara en Coburg, en lugar de en Coesfeld, pudo hacer pensar a Wolters que su amigo quería protegerlo y velar por el vínculo que existía entre ellos. Sin embargo, cuando en junio de 1971 Speer, en una entrevista para Playboy que se publicó previamente por entregas en la revista alemana Quick, renegó por completo de los viejos tiempos y se presentó al mundo como un arrepentido depurado, Rudolf Wolters comunicó por escrito a su amigo —que ya no lo era tanto— el 24 de mayo de 1971 lo que pensaba de aquel cambio: «¿Qué demonios te pasa? ¿Por qué después de confesar tu culpa en tus Memorias te empeñas de un modo cada vez más radical en seguir haciéndote pasar por un criminal para el que veinte años de cárcel han sido “demasiado poco”? […] Me ha resultado muy difícil digerir tus dos caras, la del criminal culpable (o, como dicen popularmente, “el penitente nacional de turno”) y la del otro Albert Speer, que se divierte cuando sus trucos le salen bien y muestra un sincero placer al conseguir dinero y prestigio».

Conocía a todos los peces gordos del régimen. Aun cuando no estuviese presente en la sala de Poznan en la que Himmler pronunció el discurso sobre el exterminio de los judíos —y eso que todos los indicios apuntan a que sí se encontraba allí—: tuvo que conocerlo.

Dan van der Vat, biógrafo de Speer

Profundamente afectado, Wolters había analizado a Speer con mayor detenimiento de lo que este último habría deseado. Poco después de la reprimenda de Wolters y de la suspensión de su amistad, la frágil credibilidad de Speer volvió a tambalearse peligrosamente en un punto muy grave: el genocidio de los judíos. Speer siempre había negado con rotundidad que hubiese tenido conocimiento de aquel episodio. Sin embargo, en octubre de 1971 el historiador estadounidense Erich Goldhagen provocó un enorme escándalo al formular la llamativa hipótesis de que Albert Speer estuvo presente en el discurso que Heinrich Himmler, principal responsable del Holocausto, pronunció el 6 de octubre de 1943 en referencia a su programa de genocidio y el exterminio de los judíos. El experto sostenía que el jefe de las SS se dirigió personalmente a Speer. El «discurso de Poznan» constituyó la afirmación definitiva del exterminio de los judíos y ninguna de las personas que estuvieron presentes cuando Himmler lo pronunció puede alegar que no sabía nada del Holocausto. Así pues, Goldhagen le estaba reprochando a Speer que, pese a lo que juraba constantemente, conocía la aniquilación del pueblo judío. Por primera vez parecía que se había logrado desenmascarar a Speer en un aspecto crucial de su propia historia.

¿Qué demonios te pasa? ¿Por qué después de confesar tu culpa en tus Memorias te empeñas de un modo cada vez más radical en seguir haciéndote pasar por un criminal para el que veinte años de cárcel han sido «demasiado poco»? Si estás verdaderamente convencido de que «en una generación de pecadores de este nivel [no] puede haber espacio para la redención», resulta cuando menos incomprensible que exista tal discrepancia entre la confesión de tu culpa y la vida que llevas en realidad hoy en día (discrepancia de la que, por supuesto, los lectores de Playboy o Quick no saben nada). Yo mismo te conozco como un compañero alegre, que emprende un hermoso viaje tras otro, que visita a sus antiguos camaradas y que habla, radiante, de sus éxitos literarios y financieros. […] Además, vuelves a criticar duramente a tus antiguos amigos o cómplices. […] Göring, Goebbels y Bormann están muertos y ya no tienen garras para devolver el golpe. ¿Qué deben decir tus amigos cuando escribes aquello de «mi contaminación moral era completa»? […] Me ha resultado muy difícil digerir tus dos caras, la del criminal culpable (o, como dicen popularmente, «el penitente nacional de turno») y la del otro Albert Speer, que se divierte cuando sus trucos le salen bien y muestra un verdadero placer al conseguir dinero y prestigio. Me conoces lo suficiente como para saber que no apruebo en modo alguno la imagen que estás construyendo para mantenerte. Pero creo que algún día ya no necesitarás reconocer una y otra vez ante todo el mundo tu culpa para garantizarte en última instancia una imagen irreprochable. Me permito proponerte que solo nos volvamos a ver una vez que concluya esta fase, siempre y cuando, evidentemente, no estés interesado tan solo en tu rehabilitación.

Rudolf Wolters, carta a Albert Speer, 24 de mayo de 1971

En realidad, no tenía otra elección. Una vez que se había decidido por una versión, tenía que mantenerla en cualquier circunstancia. Evidentemente, ello le ocasionó cada vez más problemas, pero empleó toda su energía y —salvo en muy contadas ocasiones— consiguió resolverlos.

Dan van der Vat, biógrafo de Speer

Su estrategia de aplicar un plan completo de rehabilitación estaba a punto de fracasar. En plena desesperación, el asistente de Hitler reaccionó con pánico, porque en aquel momento le tocaba demostrar que no había estado presente en el incendiario discurso de Himmler, en la tarde del 6 de octubre de 1943. Algo que era especialmente difícil si se considera que, en realidad, aquella tarde en Poznan Speer había dado un discurso, como ministro de Armamento, ante los jefes de distrito. Con todo, decidió sostener una y otra vez que abandonó el lugar después de su intervención y antes de la de Himmler, e incluso llegó a conseguir una declaración jurada de uno de sus leales excompañeros en la que se dejaba constancia de que se había marchado en el momento oportuno. El trabajo que llevó a cabo con los recuerdos de Walter Rohland —en el pasado, hombre de su máxima confianza en el Ministerio de Armamento— en relación con aquel juramento, al igual que la colección secreta de cuadros, da una clara idea de la disposición de Speer para difundir sus mentiras. Para estar seguro de que su compañero recordaría el pasado como era debido, le envió un borrador que en el posterior intercambio de correspondencia se iría corrigiendo hasta que quedó ajustado a lo que se pretendía. La idea era muy práctica: Rohland no tenía más que firmar la propuesta de Speer. En su carta a este antiguo compañero del 8 de mayo de 1973, el exministro de Armamento insistía en su petición con las siguientes palabras: «Para ahorrarle trabajo, […] le envío directamente un borrador de su declaración jurada. Evidentemente, con ello no quiero influirle, pero creo que, en cualquier caso, todo está claro». Al final, convenció a Walter Rohland de que él había abandonado el congreso junto con Speer antes del discurso de Himmler sobre el exterminio de los judíos europeos. Toda una hazaña del gran manipulador Albert Speer.

Les ruego que se limiten a escuchar lo que estoy diciendo en este círculo y que nunca hablen de esto. Se nos plantea la siguiente pregunta: ¿qué hacer con las mujeres y los niños? Y he decidido encontrar también en este punto una solución clara. No considero justificado que se permita que los niños crezcan hasta convertirse en vengadores que acaben asesinando a nuestros hijos y nietos. Considero que sería una actitud cobarde por nuestra parte. Es necesario tomar la difícil decisión de borrar a este pueblo de la faz de la Tierra.

Himmler, discurso ante los jefes de distrito en Poznan, 6 de octubre de 1943

ANHELO DE SOLEDAD Y SALVACIÓN DEL ALMA

El peligro que representaba el «asunto Poznan» supuso un verdadero fastidio mental para Albert Speer. Negar constantemente, tener que justificarse siempre, sentir en todo momento el miedo a ser descubierto…, aquello consumía una cantidad enorme de energía. Es probable que el hilo que se extendía entre la imagen externa y la propia percepción, unido a las exigencias de expiación y salvación del alma, le llevara a realizar ejercicios espirituales. Desde 1971 y hasta su muerte acudió regularmente al monasterio Maria Laach, situado en el norte de Renania-Palatinado. La calma, el retiro y la soledad del lugar le recordaban a su etapa en la prisión de Spandau, que, en lo más profundo de su corazón, echaba de menos, como sostiene su director espiritual y confidente, el padre Athanasius Wolff: «Ya en Spandau e incluso después de aquella época, Speer había descubierto el poder de las religiones y buscó la cercanía de un padre evangélico, un rabino judío y un sacerdote católico. Probablemente, Albert Speer sentía que ningún habitante de este planeta podía aliviar el peso de su alma. Tan solo un “poder superior” sería capaz de hacerlo».

En su propia biografía escribió que había soñado que regresaba a Spandau, donde el director de la prisión lo recibía diciéndole: «Qué bien que estés de vuelta a casa». Y probablemente sentía lo mismo cuando estaba aquí, en Maria Laach; vivía una pequeña parte de aquella soledad protectora y también la sentía parcialmente cuando no estaba acompañado.

Padre Athanasius, confidente de Speer

Los retiros regulares de Speer a su exilio religioso le resultaban extraños a su mujer. También las visitas que el padre Athanasius le devolvía de vez en cuando en Heidelberg despertaban el recelo en la familia. Aquel monje benedictino fue durante diez años el confidente religioso, filosófico y ético-moral de Speer —y, de cuando en cuando, también su paño de lágrimas—, además de un sparring que asistió a un criminal de guerra cargado de culpa para que tranquilizara su conciencia y pudiera ayudarse a sí mismo: la absolución estaba garantizada. El padre Athanasius era consciente de su posición: «Para Albert Speer todas las personas siempre eran portadoras de una función y debían adoptar ante él un papel muy definido. Por lo demás, aquello valía también para su mujer y sus hijos. Mi cometido y el del monasterio eran hacerle la vida consigo mismo más fácil. Porque, muy en el fondo, Speer era un hombre destrozado». Sus estancias entre los monjes benedictinos estaban marcadas por los rituales y una estricta disciplina. Como el resto de parcelas de la vida de Speer. La puesta de sol, que se repetía cada día, significaba para el huésped de Heidelberg una previsibilidad y una sencillez que le inspiraban confianza. «Por absurdo que suene, en cierto modo añoraba la soledad que había estado tan presente en su vida durante veinte años. E incluso nuestros paseos en común y su trabajo en el jardín del claustro parecían catapultarlo a aquellos tiempos», recuerda el padre. De hecho, ya en el jardín de la prisión de Spandau, Albert Speer había pasado el tiempo recorriendo largas distancias con una férrea disciplina, mientras viajaba con su pensamiento por todo el mundo. Sus estancias en el monasterio lo apartaban de una vida en libertad llena de exigencias y lo transportaban al mundo de aislamiento que había conocido, obligado, durante dos decenios.

Valoraba su compañía, pero habría podido pasar sin ella. Hay un momento en los encuentros, como corresponde en la curación de las almas, en el que se acompaña a la persona incluso en aquellos aspectos que no se comprenden del todo y en el que, sencillamente, se entrega un espacio a través de la propia existencia para que puedan seguir viviendo.

Padre Athanasius, confidente de Speer

Pero el monasterio de Maria Laach no solo sirvió a Speer de cura para sus heridas internas, sino también de posición privilegiada para escribir e investigar, dada la cercanía del Archivo Federal de Alemania en Coblenza, al que había cedido su extenso legado. Porque tras un período «poslibro» hubo un período «prelibro»: las Memorias se iban desvaneciendo poco a poco, así que era el momento de lanzar un nuevo superventas. Desde luego, Albert Speer tenía abundante material para ello. De eso se había ocupado en su celda de Spandau durante años. Allí, este preso —el que más tiempo pasó como prisionero de guerra después del apoderado de Hitler, Rudolf Heß— escribió un minucioso diario. El estratega y organizador tenía entonces una visión amplia y el valor suficiente como para registrar la vida interior, aislada de la curiosidad del mundo exterior, de los siete presos de aquella cárcel de los aliados, de dimensiones colosales. En recortes minúsculos, en papel higiénico y en todo tipo de soportes anotó sus observaciones del último enclave de Hitler y fue pasando aquellos textos clandestinamente, bajo la supervisión de su hombre de confianza, Rudolf Wolters, para que se copiasen a limpio. Albert Speer debió de intuir que la voyerista sociedad de posguerra se moría de ganas de echar un vistazo a través del ojo de la cerradura de la puerta de la cárcel. En 1975 todo estaba preparado: el Diario de Spandau de Albert Speer volvió a saciar la curiosidad del público. Y una vez más saltó a las listas de los libros más vendidos. Y a las de los mayores ingresos. Dinero y prestigio, capítulo dos.

La primera edición, de doscientos mil ejemplares, se agotó rápidamente. El periódico Die Welt había pagado seiscientos mil marcos para publicar la obra por entregas y una editorial de Nueva York abonó trescientos cincuenta mil dólares para editar la versión inglesa. Es cierto que el Diario de Spandau no llegó a igualar el éxito conseguido con las Memorias, pero los relatos de Speer acerca de la vida interna en la prisión de los aliados captaron la atención de los lectores: la fascinación por aquel auxiliar de Hitler encerrado parecía inquebrantable, incluso treinta años después del final de la guerra. Albert Speer supo utilizar el interés por su persona, que se había avivado de nuevo, para profundizar en la imagen idealizada que había ido creando durante años: podría haber imaginado que se estaba produciendo la deportación y el asesinato de los judíos —el Holocausto— si hubiese hecho preguntas al respecto, pero, desde luego, ni conoció ni apoyó abiertamente aquello. Y aquella historia de que los trabajadores forzados de los campos de concentración multiplicaron extraordinariamente, con sangre, sudor y lágrimas, el volumen de su producción como ministro de Armamento y acabaron pagando tal esfuerzo con sus vidas era algo trágico, pero imposible de probar. En realidad, el «milagro del armamento» de Speer, que se produjo en 1944, precisamente en una fase en la que casi no se veía salida alguna, se explicaba por la cruel deportación de millones de trabajadores forzados desde el Este para obligarlos a producir en el Reich. Además, con la ayuda de las SS de Himmler, Speer consiguió en los campos de concentración la mano de obra necesaria, que tuvo que trabajar literalmente hasta la muerte para aumentar la producción. Fue el caso de la mina Mittelbau-Dora, situada en Turingia, que se estableció como dependencia del campo de concentración de Buchenwald, donde al menos veinte mil de los sesenta mil presos no pudieron sobrevivir al ritmo letal de trabajo. A finales de 1944, en el imperio de Speer había casi medio millón de prisioneros en campos de concentración.

La vivienda de Speer en Heidelberg era una casa de fantasmas. Daba la impresión de que en ella no vivía nadie. A su mujer solo la vi de paso, pero nunca tuve ocasión de que me la presentaran. Él no tenía un hogar familiar y tampoco solía hablar de su familia.

Padre Athanasius, confidente de Speer

De hecho, logró defenderse de todos los reproches y peligros. ¡Sorprendentemente! De Ronald Reagan se ha llegado a decir que era un «hombre de teflón». Speer también lo era: no había forma de atraparle. ¡Un verdadero milagro!

Dan van der Vat, biógrafo de Speer

Pese a ello, Albert Speer consiguió defenderse con éxito de todos los ataques. Avanzaba como un esquiador de eslalon, capaz de rodear con gran elegancia los obstáculos que suponían una amenaza para su prestigio, tocándolos en ocasiones, si alguien insistía en alguna cuestión con demasiado interés, pero consiguiendo mantenerse en todo momento en pie, sin tropezarse. Al final alcanzaba la meta, aunque fuese con sus últimas fuerzas. Tras el Diario de Spandau, el «viejo amigo», hombre de confianza y personificación de su mala conciencia, Rudolf Wolters, le lanzó una última crítica por sus publicaciones como escritor y, en agosto de 1975, puso punto final a su amistad —que en realidad ya no era tal— a través de una carta.

Era la amargura de un compañero ninguneado que se sentía utilizado, explotado y engañado por Speer. Pero aún pasarían años antes de que aquel sentimiento airado se convirtiera en una venganza tardía.

¿CUADROS? ¿QUÉ CUADROS?

El asunto salió a la luz gracias a aquel cuadro de Arnold Böcklin. El Sr. Andree, de Düsseldorf, sabía que un Böcklin había desaparecido después de la guerra. Y también sabía que aquel Böcklin pertenecía a Speer. De este modo se completó la cadena Lempertz-Düsseldorf-Speer y el secreto se fue revelando poco a poco.

Günter Hank, administrador de la herencia de la familia Frank

En la misma época en la que el último amigo de Albert Speer se alejaba, la colección secreta de cuadros llevaba ya más de veinte años durmiendo en un almacén de México D. F., adonde llegó tras haber dado un rodeo por la finca de Sigrön, el banco Commerzbank de Hamburgo y Eschweiler. Nadie parecía echarla en falta, ni saber de su existencia, ni acordarse de ella. Solo a través de una serie de curiosas circunstancias y coincidencias los cuadros despertaron de su letargo: todo se desencadenó con una muerte en Rhöndorf, cerca de Bonn, por aquel entonces lugar de residencia de Konrad Adenauer y el sitio escogido en 1956 por los dueños de las pinturas de Speer, el matrimonio formado por Robert y Marguerite Frank, para pasar su vejez. Cuando el 20 de enero de 1978 la alsaciana falleció, el tribunal encargó al abogado local Günter Hank —quien desde la muerte de Robert Frank, ocurrida en 1961, venía representando a la viuda Frank, que, llena de deudas, le había encomendado que «se quitara de encima a los acreedores»— la ejecución del testamento y la administración de la sucesión. Günter Hank no sabía nada de los cuadros, del exótico lugar en el que permanecían, de su procedencia ni de su verdadero propietario, Albert Speer.

Una orden de transferencia periódica a una cuenta bancaria en México puso al administrador del testamento sobre la pista adecuada. Sus investigaciones revelaron que Marguerite Frank llevaba decenios abonando cada mes una cantidad fija a una amiga residente en aquel país centroamericano. El concepto: los costes correspondientes al depósito de objetos de su patrimonio en una nave. Günter Hank se sintió tan perplejo como picado por la curiosidad. Subió inmediatamente a un avión para comprobar el valor de las obras sobre el terreno. «Quería estar seguro de que allí no se escondía ningún valioso tesoro artístico —recuerda hoy—. Cuando entré en aquella sala cubierta de polvo, me encontré con muebles, pero también con cuadros de los que nunca nadie me había hablado. Me quedé impresionado por la calidad y el valor evidente de aquellas pinturas».

El administrador de la herencia envió inmediatamente aquel grupo de unas treinta obras a Königswinter, la localidad en la que residía. Allí almacenó aquellas supuestas joyas de la herencia de su apoderada en su garaje, mientras reflexionaba sobre cómo podría utilizar del modo más rápido y lucrativo posible los cuadros. Poco después, un empleado de la casa de arte y subastas de Colonia Lempertz inspeccionó el tesoro. El experto reconoció enseguida el verdadero valor de aquel sorprendente fondo y se puso rápidamente manos a la obra. «Aquel hombre estaba muy nervioso; llamó de inmediato a su seguro y solicitó un camión para trasladar las pinturas a Lempertz», explica Hank. Allí se registraron las piezas para incluirlas en breve en el catálogo de la casa y sacarlas a subasta.

Las principales obras, de los primeros tiempos del Romanticismo, eran de una calidad extraordinaria, lo cual no es de extrañar: ¡habían estado decenios durmiendo plácidamente en un escondite al abrigo de la luz y la humedad! El experto de Lempertz en arte de los siglos XIV a XIX, Paul Wallraf, examinó con el máximo detenimiento el Ital. Landschaft o «Paisaje italiano» de Jakob Philipp Hackert, procedente de la subasta organizada en 1938 por Haberstock, así como las obras de Bürkel, Carus, Castell, Frey, Fries, Kunz, Von Kobell, Schirmer, Schleich y otros, sin olvidar, por supuesto, el Landschaft aus den Pontinischen Sümpfen o «Paisaje desde las Lagunas Pontinas», pintado en 1851 por Arnold Böcklin. Sin embargo, había algo en aquellas obras que dejó perplejo a Wallraf: ¿no tenían todas ellas el mismo tipo de marco que los grandes del nacionalsocialismo habían utilizado para sus propias colecciones? Wallraf solicitó asesoramiento al experto en Böcklin de un museo de Düsseldorf. Sus sospechas se confirmaron: Rolf Andree, que había publicado en 1977 un catálogo de aquel artista, confirmó que se trataba de un cuadro de la colección de uno de los ministros de Hitler, Albert Speer, dada por desaparecida.

La casa Lempertz anuló inmediatamente la subasta prevista y en las Navidades de 1978 se puso en contacto con Albert Speer, al que informó de la sorprendente aparición de «sus» cuadros. La noticia debió de ser para él un verdadero shock. Por una parte, se había recuperado su botín de guerra —una fuente potencial de enormes ingresos—, pero por otra existía la posibilidad de que el descubrimiento diese lugar a un desagradable debate público. ¿Qué efecto tendría el hecho de que ahora, después de tantos años, recuperase la colección de arte escondida como un botín de guerra, que, además, procedía probablemente de propietarios judíos? En la cabeza de Speer sonaron todas las alarmas. ¿No había luchado con éxito, empleando todos los medios a su alcance, para restablecer su prestigio desde que salió de la cárcel, hacía ya doce años? ¿No había conseguido convencer tanto a los alemanes como a la opinión pública internacional con su mito del «nazi bueno»? ¿Y ahora, por culpa de un par de cuadros que acababan de reaparecer en un almacén de México, serían en vano el secreto y la ocultación, el engaño y la mentira, las tretas y las artimañas que había utilizado para embaucar?

Speer no podía probar que los cuadros fueran realmente «limpios». Y yo no podía probar que los Frank fuesen los legítimos propietarios de aquellas obras. Así que decidimos que Lempertz tasase los cuadros y se realizase una distribución tipo mitad y mitad. Empate. Una mitad volvería a Speer y la otra mitad se quedaría con los Frank, aunque con una reserva: Speer siempre sería el primero en elegir entre todos los cuadros tasados, de forma que siempre le llegase su turno en primer lugar.

Günter Hank, administrador de la herencia de la familia Frank

Muy pronto, el abogado de Speer, Walter Oppenhoff, de Colonia, se presentó en casa de Günter Hank, el administrador de la herencia de los Frank, en Königswinter: el «señor ministro» quería evitar a toda costa la publicidad y estaba muy interesado en encontrar una solución rápida y discreta. El 4 de febrero de 1979, un ilustre grupo de viajeros tomó en Colonia un tren con destino a Heidelberg, en busca de Abert Speer: junto con los abogados Walter Oppenhoff y Günter Hank iban Karl Maria Hettlage, director de oficina en el antiguo ministerio de Speer; Reiner Schütte, el experto de la casa Lempertz, y Henrik Hanstein, quien, con apenas veintinueve años, gestionaba ya los negocios de la casa de subastas. Aquel quinteto visitó a Albert Speer en el hospital para cerrar un acuerdo en relación con el secreto de los cuadros, tan molesto pero, al mismo tiempo, tan lucrativo para todas las partes. Günter Hank se sigue mostrando hoy en día impresionado e incluso intimidado al recordar aquella visita, en la que «todos trataron a Speer como “señor ministro”. Y es lo que era, en realidad. No era un hombre, era un señor». El conflicto entre los Frank y Albert Speer en relación con los cuadros, que había durado decenios, quedaba entonces en manos de los dos abogados, Günter Hank y Walter Oppenhoff. Ambas partes estaban interesadas en encontrar una solución rápida y sin escándalos.

EL TARDÍO AJUSTE DE CUENTAS DEL MINISTRO DE ARMAMENTO

En mayo de 1981, la casa Lempertz, situada en la plaza Neumarkt de Colonia y con una larga tradición a sus espaldas, lanzaba la subasta número 582, bajo el título «Arte antiguo». Nada en su catálogo hacía pensar en las obras del antiguo arquitecto y ministro de Armamento de Hitler, aunque al menos una docena de los cuadros que se ofrecían eran propiedad de Speer. En aquella ocasión, la subasta se celebró, sin que se cancelara en el último momento. «Cuadros de nuevos maestros», como Carl Gustav Carus, Anton Castell y Johannes Jacob Frey, cambiaron de manos. También ocurrió lo mismo con obras de Bernhard Fries, Adam Ludwig Kunz o Wilhelm von Kobell. Las piezas de Johann Wilhelm Schirmer y Eduard Schleich el Viejo, así como el Italienische Seenlandschaft («Paisaje de lago italiano»), de un «maestro alemán desconocido» de principios del siglo XIX —esto es, el Tiberlandschaft in der Art Phil. Hackert («Paisaje del Tíber al estilo de Phil. Hackert»), que Speer había adquirido en diciembre de 1937 a la galería Haberstock por mil marcos del Reich—, completaban la venta de obras procedentes del almacén mexicano: una auténtica bomba para los amantes del Romanticismo. El administrador de la herencia de Robert y Marguerite Frank permitió que se subastara de una sola vez la parte que había correspondido a los sucesores: catorce piezas. Y lo hicieron de forma anónima. Identificados como «depositante número 121». El precio final: más de setecientos cincuenta mil marcos. Robert Frank y su esposa Marguerite habían liquidado al fin la cuenta, aunque ya fuese tarde y ellos mismos no pudieran disfrutar de su cosecha. La negación y la ocultación en un depósito de México D. F. durante decenios no dieron fruto para los Frank, sino para sus herederos.

Y aún más para Albert Speer. En la subasta mencionada y en otras posteriores de Lempertz, siempre vinculadas al tema del «arte antiguo», el ministro de Armamento de Hitler se desprendió de varias obras, manteniendo en todo momento el anonimato. Hacía ya treinta y cinco años que no había visto los cuadros de su colección. Había pasado mucho tiempo desde que ocultó las pinturas en casa de su «amigo» Robert Frank, en la finca de Sigrön, en Brandemburgo, y también desde que a finales de abril de 1945 aquellas joyas se guardaran en el seguro tesoro del Commerzbank, en Hamburgo. La paciencia, la calma y el silencio de Albert Speer habían merecido la pena: su prestigio no se veía mermado y ahora era un hombre rico. Mientras que los herederos de los Frank subastaron de una sola vez la mitad que les había correspondido, «Speer recibió los cuadros de la colección que más rápidamente podían venderse», como recuerda el gerente de Lempertz, Henrik Hanstein. En silencio y en secreto, su parte se fue subastando poco a poco. Albert Speer nunca estuvo presente en ninguna de aquellas subastas. Una y otra vez llegaba a Colonia en su NSU Ro 80, que estacionaba en un aparcamiento cercano, y recogía el dinero personalmente en Neumarkt, en la casa Lempertz. Anónimo y lleno de secretos, como si estuviese participando en una conspiración: así quería el ministro de Armamento de Hitler que le hiciesen entrega de los importes. En mano y dentro de un sobre. No deseaba recibos. ¡Nada de pruebas! Aquellos días de pago convirtieron a Albert Speer una vez más en millonario, ya en la última época de su vida: en total aquella lluvia tardía de dinero le proporcionó alrededor de un millón de marcos. Una rentabilidad nada despreciable para un botín de guerra.

Los que acudieron a aquellas subastas en las que se ofrecieron los cuadros nunca oyeron una palabra de Speer ni supieron nada de él. En este sentido, Lempertz siempre era muy reservada con la información que proporcionaba. Por eso estoy firmemente convencido de que quien se hizo con las obras en la subasta no tenía ni idea de que procedían de Speer.

Günter Hank, administrador de la herencia de la familia Frank

También existe la mentira a través del silencio, y eso es precisamente lo que se dio en Núremberg: al ocultar hechos esenciales, Speer había mentido. Dicho de otro modo, había callado cosas que había conocido con exactitud, su grado de implicación, que la acusación no podía conocer. Y aquella estrategia también funcionó decenios más tarde.

Dan van der Vat, biógrafo de Speer

Evidentemente, en Lempertz no veían problema alguno en ayudar a un cliente de una relevancia tan dudosa como la de haber sido un criminal de guerra condenado. Tampoco el origen de los cuadros dio quebraderos de cabeza a Henrik Hanstein y a sus colaboradores. Lleno de confianza, el experto en arte y gestor subrayó que ninguna de las piezas de la colección de Speer presentaba indicios que hiciesen pensar que procedían de propietarios judíos. Así, el Landschaft mit Motiven des Englischen Gartens von Caserta («Paisaje con motivos del jardín inglés de Caserta»), de Jakob Philipp Hackert, cambió de manos: un coleccionista particular de arte de la ciudad de Andernach adquirió el lienzo que el antiguo inspector general de obras de Berlín había comprado, en junio de 1938, a la galería Karl Haberstock, utilizando para ello su propio nombre («don Albert Speer, Charlottenburg») y pagando una suma de 5600 marcos del Reich. En aquel momento, no obstante, la obra se llamaba Italienische Landschaft («Paisaje italiano»). En cualquier caso, en el catálogo de la subasta no se hacía referencia al o a los propietarios anteriores. Los nombres Haberstock o Albert Speer no habrían incitado las ventas, precisamente.

Sin embargo, no todos los cuadros de Speer se subastaron. El ex-ministro legó directamente al Museo de Arte de Düsseldorf el Landschaft aus den Pontinischen Sümpfen («Paisaje desde las Lagunas Pontinas»), de Arnold Böcklin, que había adquirido bajo el título Rom. Landschaft («Paisaje de Roma») en marzo de 1939, también en Haberstock, por ocho mil quinientos marcos. No obstante, el cuadro no llegó a aquella institución como un regalo, como se ha especulado durante mucho tiempo sobre la base de que su experto en arte, Rolf Andree, había levantado la liebre a través de aquella pieza de Böcklin, que le había permitido extraer conclusiones sobre la colección de Speer. En realidad, por él se pagaron sesenta mil marcos. ¿Por qué habría roto Albert Speer su costumbre regalando una obra de su colección? De esta forma se cerró el círculo de los cuadros.

El secreto de Albert Speer siguió a salvo: ninguna de las personas que estaban al corriente de él tenían el más mínimo interés por revelar el origen de los cuadros. En parte por lealtad hacia un antiguo compañero de los tiempos del nacionalsocialismo, pero en parte también, naturalmente, por negocio. ¿Por qué destrozar el mercado y los precios sin necesidad? ¿Y por qué no permitir que por esta vía Speer hiciese más dulce la última etapa de su vida? No hay que perder de vista que, con el secreto número uno, el criminal de guerra procesado y antiguo prisionero número 5 de Spandau conseguía financiar su secreto número dos: nada más y nada menos que un romance. Porque aquel anciano de setenta y cinco años se acababa de enamorar, en sus últimos días. Y, sin duda, necesitaría algo de dinero.

DEL AMOR Y LA MUERTE

Era un hombre extrañamente atractivo, que no aceptaba su corporeidad y que, al mismo tiempo, apostaba por ella.

Padre Athanasius, confidente de Speer

En las Navidades de 1979, el autor de superventas Albert Speer recibió, según su biógrafa Gitta Sereny, una carta desde el Reino Unido. Una alemana, madre de dos hijos y casada con un británico, había leído el Diario de Spandau, publicado en 1975, y se sentía profundamente impresionada por aquel criminal de guerra. Speer se mostró tan conmovido como halagado y decidió proponer una cita a su admiradora. Entre el hombre de setenta y cinco años y aquella mujer que tenía la mitad de su edad nació un apasionado amor, del que ambos disfrutaron en una casa de vacaciones situada en el sur de Francia y, en realidad, en cualquier parte en la que tuvieran ocasión de encontrarse. El anciano, al que el amor había favorecido tan tarde, ni siquiera se molestó por ocultar su historia a su mujer, Margarete, ni a sus hijos e hijas. Para la paciente madre de sus seis descendientes, aquella maniobra tardía debió de ser como una bofetada en la cara, teniendo en cuenta todas las privacidades, preocupaciones y miserias que había conocido durante los veinte años de ausencia como marido, padre y cabeza de familia del prisionero de Spandau. Albert Speer descubrió en el otoño de su vida el amor, tanto desde el punto de vista emocional como corporal. Porque «era evidente que hasta aquel momento Speer no estuvo preparado para el verdadero amor», como explica su confidente, el padre Athanasius.

En cuanto a su vida familiar, tengo la impresión de que vivía en un matrimonio sin amor, a pesar del alto número de hijos que la pareja había tenido. Solo al final de su vida descubrió lo que significa el amor apasionado. Speer se citó con aquella alemana residente en Londres que le había escrito una carta para expresarle su admiración. El suyo fue un amor a primera vista, literalmente. Tengo la impresión de que para él se trató de la primera vez que sentía esa efervescencia que solo el verdadero amor puede provocar.

Dan van der Vat, biógrafo de Speer

Tenía que estar verdaderamente predispuesto para encontrar a aquella mujer al final de sus días. Speer debió de preguntarse: «Dios mío, ¿por qué no me ha pasado esto antes?»

Dan van der Vat, biógrafo de Speer

Sin embargo, aquella última mentira tuvo para él un epílogo mortal. El 31 de agosto de 1981 —la relación duraba ya algo más de año y medio— voló a Londres para una entrevista con la BBC. Irónicamente, aquel hombre que se había aprovechado de una colección secreta de cuadros había sido invitado por el profesor de historia y autor de documentales Norman Stone para una conversación acerca del tema «arte y robo de obras en el Tercer Reich». Como el director británico sospechaba, Albert Speer era un profundo experto en la materia. Stone entrevistó a su invitado alemán en la mañana del 1 de septiembre en un estudio situado en las instalaciones de la BBC, con el fin de obtener material para su película The Great Art Dictator, que se presentaría tres meses y medio más tarde. Cuando invitó a Speer a cerrar su encuentro con un almuerzo, el anciano rechazó su propuesta dándole las gracias con una cortés sonrisa: tenía otros compromisos. Nadie podía suponer que el experto en arte había venido a la ciudad para mezclar ocio y negocio. A Jane Ellison, productora del documental y encargada de atender a Speer en Londres, le pareció que Speer estaba «bastante contento. Nadie imaginaba lo que tenía planeado hacer aquella tarde».

Evidentemente, aquel fue para él un «feliz accidente», en todos los sentidos. Y sin querer parecer cínico, podría decir que fue una hermosa forma de despedirse de la vida.

Dan van der Vat, biógrafo de Speer

Albert Speer se había registrado en el Park Court Hotel del distrito de Bayswater como «David Wallace». Desde luego, no se puede decir que se tratase de un nombre falso, porque en realidad David Wallace era productor del documental de la BBC. Sin embargo, al igual que ya lo había hecho con el «secreto de los cuadros», Speer se cuidó muy mucho de no revelar nada al público en este otro asunto. Y hacía bien, porque en el hotel le esperaba su joven amante germano-británica. Aquel día, protegido por el anonimato de la metrópoli de Londres, el vital anciano de setenta y seis años pudo guardar su dulce secreto. Aunque solo hasta poco antes de las cinco de la tarde. A esa hora sonó el teléfono de la recepción. Al otro lado del hilo telefónico se encontraba la amiga de Albert Speer. Extremadamente nerviosa, pidió ayuda para su acompañante, que yacía inmóvil en la cama. El arquitecto de Hitler había sufrido una apoplejía y los servicios de urgencias lo trasladaron inmediatamente al Saint Mary’s Hospital. Jane Ellison, la productora del documental, acudió poco después al centro hospitalario y se encontró a las puertas de la habitación de Speer con una mujer alta, rubia y esbelta que estaba esperando. Tenía poco menos de cuarenta años. «Se presentó como su editora británica. Estaba hundida. Mucho más de lo que habría cabido esperar de alguien que solo mantuviera con él una relación profesional». Hacia las nueve de la noche, los médicos confirmaron una parada cardíaca, consecuencia de una hemorragia cerebral. Albert Speer no volvería a despertar del coma.

«Cuando los médicos declararon que Speer había fallecido, ella rechazó mi invitación de acompañarla en coche a casa. Y desapareció para siempre en la noche oscura»; así recuerda Jane Ellison su último encuentro con la amante de Speer. Esa «gran desconocida» sigue viviendo en la periferia de Londres, pero hasta hoy sigue negándose a mostrarse ante la opinión pública. El último y secreto amor de Speer continúa manteniendo la máxima discreción y una lealtad incondicional, treinta años después de la muerte de su amante. Frente a las costumbres actuales, resiste a la tentación de hacer dinero con su relación secreta con el arquitecto y ministro de Armamento de Hitler. Esta mujer de unos setenta años, madre de dos hijos, no quiere perder lo más preciado que le ha regalado la vida: su reputación. Por eso seguirá guardando silencio.

EL EDIFICIO DE LAS MENTIRAS SE DESMORONA

El arquitecto y ministro de Armamento de Hitler tenía setenta y seis años cuando murió. Había pasado los últimos quince —desde su excarcelación en 1966— luchando, ante todo, por recuperar su prestigio. Y lo hizo con éxito. Se ahorró ver cómo la imagen que había construido de sí mismo y que había mostrado ante la opinión pública estaba cada vez más erosionada y cómo desde muchos ámbitos se procedía a un desenmascaramiento post mórtem. En ese sentido, su oportuna muerte supuso para él una bendición. El mismo año en que falleció en brazos de su amante, ciertos componentes fundamentales del edificio de mentiras que con tanto esfuerzo había construido Albert Speer empezaban a desmoronarse. El historiador Matthias Schmidt se ocupó en su tesis doctoral de comprobar académicamente lo que había de verdad en las declaraciones del «segundo hombre del Estado nacionalsocialista» en relación con su conocimiento —o desconocimiento— de las atrocidades cometidas durante el régimen nazi. Su libro, publicado en 1982, demuestra que era muy probable que Speer hubiera conocido las deportaciones de los judíos berlineses. Y no solo eso: él mismo fue quien ordenó llevarlas a cabo para hacer realidad la delirante visión de Hitler de la nueva capital del Reich, «Germania».

A finales de 1979, el doctorando Matthias Schmidt, que se ocupaba del fenómeno «Albert Speer», había visitado al exministro de Armamento, quien, imprudentemente, le recomendó dirigirse a su antiguo compañero Rudolf Wolters, residente en Coesfeld, si deseaba obtener más información. En aquel momento Speer subestimó por completo la amargura, la humillación y la sed de venganza que sentía su antiguo amigo. En la primavera de 1980, Schmidt pudo constatar en casa de Wolters el complot que habían urdido los dos antiguos nazis: Wolters le permitió acceder a todos sus documentos e incluso le dejó hojear la «Crónica» original que él mismo, con el conocimiento de Speer, había falsificado en beneficio de este último. Schmidt no necesitó mucho tiempo para darse cuenta de que aquella historia de mentiras en torno a la expulsión de los judíos berlineses era un material altamente explosivo. Wolters permitió a Schmidt asomarse al abismo del alma de Speer y le proporcionó todos los detalles necesarios. Era la venganza tardía de un engañado.

Su edificio de mentiras se había mantenido durante largo tiempo. Entonces llegó su amigo Rudolf Wolters —su colaborador más fiel e importante durante los veinte años que pasó en la cárcel— e hizo saltar la liebre. De repente fueron cada vez más quienes sospecharon que existía una mentira, y su edificio comenzó a desmoronarse lentamente. Hoy en día el prestigio de Speer se ha derrumbado por completo.

Dan van der Vat, biógrafo de Speer

La advertencia que Wolters había expresado en su intercambio de cartas con Speer a principios de 1970 —«Por lo demás, puedes estar tranquilo: he dispuesto que el público pueda acceder al original tan pronto como deje de representar un peligro»— acabó haciéndose realidad, aunque solo en parte. Porque, en efecto, podía surgir un peligro para Speer: aquella historia era lo suficientemente explosiva como para demoler el prestigio de «nazi bueno» que se había labrado luchando durante decenios. Y debió de comprenderlo rápidamente cuando, poco antes de su muerte, Schmidt lo confrontó una vez más con los resultados de sus investigaciones. Con todo, negó que hubiese tenido ninguna información acerca de la «limpieza» de la «Crónica» o del engaño del que había sido víctima el Archivo Federal de Alemania. Además, en lo sucesivo sostuvo que no había tenido nada que ver con la deportación hacia el Este de los judíos berlineses, iniciada en octubre de 1941, pese a que sus empleados habían preparado las listas de transporte junto con la Gestapo, entre octubre de 1941 y marzo de 1943, que determinaron el envío de cincuenta mil judíos de Berlín a una muerte segura. Es cierto que Speer dio a Schmidt verbalmente carta blanca para la publicación, pero inmediatamente revocó en el Boletín Oficial del Estado alemán los plenos poderes otorgados a su antiguo amigo íntimo, Wolters, y envió a este y al joven doctorando una serie de escritos intimidatorios a través de sus abogados para impedir que la investigación saliese a la luz. Así quedo jurídicamente documentada la finalización formal de la antigua amistad entre Speer y Wolters, que había durado casi medio siglo. La disputa entre los abogados de un lado y de otro fue larga. La editorial de Schmidt comprobó minuciosamente los riesgos que podía correr si se decidía a seguir adelante con la publicación, especialmente considerando que era a Speer a quien correspondían los derechos de autor de las «crónicas» que había elaborado Wolters, y decidió finalmente presentar una edición abreviada (con cincuenta páginas menos) del libro de Schmidt bajo el título Albert Speer -Das Ende eines Mythos («Albert Speer: el fin de un mito»). El personaje que había dado nombre a aquel libro no tuvo tiempo de vivir aquel momento, ni tampoco llegó a ver a los historiadores identificando los vínculos que habían existido entre él y la construcción del campo de concentración de Auschwitz, así como su complicidad con las SS o la explotación de trabajadores forzados hasta su muerte.

CUADROS EN MOVIMIENTO

Nada es eterno. Ni el mito de Albert Speer ni el secreto de sus cuadros. La primera ficha del dominó cayó en 2006, esto es, un cuarto de siglo después de la muerte de Albert Speer en su nido de amor de Londres y de la venta clandestina de sus obras de arte. A veces, la verdad necesita algo más de tiempo para salir a la luz. Pero en la mayoría de las ocasiones consigue revelarse. La casa de subastas de Colonia Van Ham organizó en abril de 2006 una subasta sobre «arte antiguo». Su gerente, Markus Eisenbeis, se sentía especialmente entusiasmado por un cuadro que ofrecería por encargo de los herederos de un coleccionista de arte de Andernach ya fallecido: se trataba del Landschaft mit Motiven des Englischen Gartens von Caserta («Paisaje con motivos del jardín inglés de Caserta»), de Jakob Philipp Hackert. Aquella obra de 1795 figuraba en el catálogo de subasta número 247, valorada en setenta mil euros: «Al fondo, vista de Nápoles. Firmado y fechado en la parte inferior derecha: Filippo Hackert. Dipinse[*] en 1795. Óleo sobre lienzo. Reforzado en la parte posterior durante la restauración. 96 × 134 cm». Como lugares de procedencia se mencionaban la galería Haberstock, de Berlín, y la casa Lempertz, de Colonia. Poco antes de la subasta, el gerente de Van Ham, Markus Eisenbeis, recibió una llamada telefónica en la que se le advirtió del origen dudoso de aquella obra.

Nos quedamos atónitos al oír que el cuadro de Hackert había pertenecido a Speer. No había forma de acceder a aquella información y en un principio no creímos lo que se nos dijo. Nos extrañaba mucho. ¿Por qué aparecía entonces aquel dato, justo un día antes de la subasta? Nos preguntamos incluso: ¿había alguien que estaba actuando en su propio interés?

Markus Eisenbeis, subastador

Un periodista le informó de que el cuadro de Hackert había obrado en poder del criminal de guerra Albert Speer y que formaba parte de una colección que se había dado por perdida. «No dábamos crédito», recuerda Eisenbeis. Con todo, aquel rumor no bastaba para impedir que ofreciera el cuadro de Hackert. Sin tener pruebas, no se sentía obligado a hacer pública la posible procedencia de la obra. ¿Referencias al nombre de Albert Speer? Ninguna. La subasta, que tuvo lugar a principios de abril de 2006, fue todo un éxito. El Landschaft mit Motiven des Englischen Gartens von Caserta alcanzó un récord mundial dentro de la obra de Hackert: cambió de dueño a cambio de 430 000 euros. El jefe de Van Ham, Eisenbeis, se sentía orgulloso y el nuevo dueño estaba encantado de contar con una nueva joya en su colección. Aunque por poco tiempo. Pronto conoció la verdadera identidad del dueño anterior de su adquisición: el comprador, Jonathan Green, exigió que se le facilitase información clara sobre la procedencia.

En caso de que se concluya que la situación jurídica es poco clara, el objeto no puede ponerse a la venta. Evidentemente, una personalidad como Albert Speer siempre debe contemplarse desde una perspectiva crítica, sin admitir limitaciones en este sentido.

Markus Eisenbeis, subastador

Eisenbeis no consiguió que la casa de subastas Lempertz, su competidor local y anterior intermediario del cuadro de Hackert, le diera respuesta. Sin embargo, en el archivo de Haberstock, en Augsburgo, acabó localizando un asiento de junio de 1938 en el que se hacía constar que el antiguo inspector general de obras de la ciudad de Berlín había comprado a su nombre, «don Albert Speer, Charlottenburg», por 5600 marcos del Reich a la galería Karl Haberstock el cuadro Italienische Landschaft («Paisaje italiano»), de Jakob Philipp Hackert. No había lugar a dudas: el cuadro procedía realmente de Speer. Al nuevo propietario del paisaje de Hackert no le hizo ninguna gracia saberlo, y no solo por el origen de la obra, sino también por su propia historia: Jonathan Green, coleccionista de arte de Londres, era judío. Y la idea de poseer un cuadro de un criminal de guerra condenado como Albert Speer, adquirido probablemente a un judío que se había visto obligado a venderlo urgentemente, resultaba para él insoportable. Exigió a Van Ham que aceptase de nuevo el cuadro y le devolviera el dinero. Contrariado, Markus Eisenbeis se planteó entonces: «¿Qué debía hacer? Green era uno de mis mejores clientes. Nos sorprendió entonces que la noticia de la conexión con Albert Speer se lanzara precisamente antes de la subasta. ¿Por qué? ¿Desde dónde?».

El hecho de que los cuadros de Albert Speer procedan o no de propietarios judíos y de ventas forzadas por la urgencia no supone ninguna diferencia en el caso de su corrupción: en aquellos años, en aquel contexto y ante aquellas posibilidades, debió deducir sencillamente que «sus» cuadros son también de dudosa procedencia.

Jonathan Petropoulos, experto en Speer y en arte

El mercado del arte es un big business, y el interés de los vendedores por revelar sin cortapisas cada procedencia —justo en el marco de compras dudosas, como, por ejemplo, las originadas en la venta por parte de judíos en situación de urgencia o los objetos pertenecientes a los grandes nazis—, escaso. Entretanto, el Hackert ha ido a parar, una vez más, a manos de un coleccionista privado, que o bien lo ha vuelto a vender o bien lo ha dejado a herederos que, ignorando el origen de la obra, lo han subastado de nuevo. En cualquier caso, si en algún momento ese lienzo cambiara de dueño en el mercado del arte, nadie podrá decir «¡no sabía nada de que procediese de Speer!».

La ocultación de la colección de cuadros supone otro delito. Nadie habría podido siquiera imaginar la existencia de aquellas obras hasta poco antes de que volviesen a aparecer. Al principio fue una enorme sorpresa, pero después no. No hay más que recordar que Speer era un auténtico maestro de la adaptación. Se agarraba a todo lo que se le pusiera por delante.

Dan van der Vat, biógrafo de Speer

El secreto de Albert Speer en torno a su colección de cuadros oculta necesitó que pasaran treinta años desde la muerte de este antiguo ministro de Armamento para revelarse por completo y permitir que se reconstruyera el camino exacto que habían recorrido las obras desde el final de la guerra, en 1945. ¿Será esto lo último que nos oculta el personaje? En todo caso, se trata de un ejemplo clásico de las mentiras, las artimañas, los embustes, las medias verdades y los engaños que Speer, criminal de guerra procesado, hombre de confianza de Hitler, arquitecto y ministro de Armamento, tejió a lo largo de toda su vida y más allá. Haber salido de todo aquello, haber sobrevivido y haberse presentado como «nazi bueno» debió de ser el mayor éxito de su vida. En cualquier caso, hoy no podemos por menos que admirar la habilidad con la que el arquitecto de Hitler veló durante toda su existencia por su tambaleante edificio de mentiras para protegerlo del derrumbe. Tres decenios después de su colapso mortal en su nido de amor de Londres, de su prestigio como «nazi bueno» no quedan sino ruinas.

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Notas

[*] En el original existe un juego de palabras relacionado con los colores que resulta imposible de traducir en castellano: el adjetivo braun (marrón, pardo) se suele utilizar como sinónimo de «nacionalsocialista»; por su parte, la expresión gelber Fleck (mancha amarilla) hace referencia la insignia que se introdujo en la Edad Media para que los judíos se distinguieran de los cristianos. (N. de la t.) <<

[*] Deutsche Arbeitsfront o sindicato único alemán. (N. de la t.) <<

[*] En el original, Reichsleiter, máximo cargo dentro del NSDAP, inmediatamente por debajo del Führer. (N. de la t.) <<

[*] Así en el original, pero debe de tratarse de un error. Hitler residía en la Prinzregentenplatz (Plaza del Príncipe Regente), en la que también estaba situado este teatro. Sin embargo, el domicilio no estaba en el teatro, sino cerca de él. (N. de la t.) <<

[*] Se conocía como «novias de guerra» (war brides) a las mujeres extranjeras con las que los soldados estadounidenses habían iniciado una relación durante el conflicto. En calidad de parejas, tenían derecho a establecerse en el país de forma legal. (N. de la t.) <<

[*] Traducción al castellano de Enrique Ruiz Guiñazú y Miguel Salarich, Invasión 1944, Inèdita Editores, Barcelona, 2009. (N. de la t.) <<

[*] Referencia a la sentencia del filósofo Theodor Adorno «Es gibt kein richtiges Leben im Falschen» (no hay vida recta en la vida falsa). (N. de la t.) <<

[*] Alusión a la película Des Teufels General («El general del diablo»), de Helmut Käuner. (N. de la t.) <<

[*] Nombre que daban los nazis a las partes de Checoslovaquia que aún quedaban por anexionar al Reich y que se incorporaron finalmente en 1939. (N. de la t.) <<

[*] Denominación con la que los nazis conocían a Austria tras su anexión con el Reich. (N. de la t.) <<

[*] Nombre que daban los nazis a las partes de Checoslovaquia que aún quedaban por anexionar al Reich y que se incorporaron finalmente en 1939. (N. de la t.) <<

[*] Posible alusión a un verso de un himno militar alemán. (N. de la t.) <<

[*] Popular autor alemán de novelas de aventuras. (N. de la t.) <<

[*] Camiones en cuyo interior se asesinaba a sus ocupantes empleando para ello los gases que liberaba el propio motor del vehículo. (N. de la t.) <<

[*] La estrategia de las batallas de las calderas, o Kesselschlachten, consistía en rodear al enemigo hasta formar un círculo en torno a él que recordaba la forma de una caldera. (N. de la t.) <<

[*] Teoría muy popular en Alemania durante el período de entreguerras, que atribuía las durísimas condiciones impuestas al país tras su derrota en la primera guerra mundial a una coalición de judíos, socialistas y comunistas que, supuestamente, dio lugar a la República de Weimar. (N. de la t.) <<

[*] En el original, «Ehrenhof des Heeres», órgano jurisdiccional formado por un grupo de generales y mariscales de campo que Hitler creó expresamente para apartar de la Wehrmacht a todos los participantes en el atentado del 20 de julio de 1944. (N. de la t.) <<

[*] Volksgerichsthof, tribunal extraordinario establecido por Hitler en 1934 para juzgar, entre otros, los casos de alta traición al Estado nacionalsocialista. (N. de la t.) <<

[*] Traducción al castellano de Sandra Schenker, Mi lucha: discurso desde el delirio, Fapa Ediciones, Barcelona, 2005. (N. de la t.) <<

[*] Traducción al castellano de José Manuel Álvarez Flórez, Hitler 1889-1936, Ediciones Península, Barcelona, 2007. (N. de la t.) <<

[*] Traducción al castellano de Guillermo Raebel Guma, Hitler. Una biografía, Planeta, Barcelona, 2005. (N. de la t.) <<

[*] En dialecto bávaro en el original. (N. de la t.) <<

[*] Moneda emitida en 1923 por el Gobierno de la República de Weimar con el fin de detener la gran inflación alemana. (N. de la t.) <<

[*] El adjetivo braun (marrón, pardo) se usó como sinónimo de «nacionalsocialista», dado que los uniformes del partido solían tener este color. (N. de la t.) <<

[*] Traducción al castellano de Ángel Sabrido, Memorias, Acantilado, Barcelona, 2001. (N. de la t.) <<

[*] Punto de recogida de las obras de arte pertenecientes a los nazis, establecido por los aliados tras la conclusión de la segunda guerra mundial. (N. de la t.) <<

[*] «Pintado». En italiano en el original. (N. de la t.) <<

[*] «Pintado». En italiano en el original. (N. de la t.) <<

[*] Traducción al castellano de Richard Gross, Los hermanos Himmler. Historia de una familia alemana, Libros del Silencio, Barcelona, 2011. (N. de la t.) <<

[*] Traducción al castellano de Richard Gross, Heinrich Himmler. Biografía, RBA Libros, Barcelona, 2009. (N. de la t.) <<

[*] La gabardina negra formaba parte del uniforme que vestían los miembros de las SS. (N. de la t.) <<

[*] En la Edad Media, la legislación germánica permitía dos tipos de matrimonio: el Munt-Ehe, en el que la esposa recibía una dote del marido a cambio de quedar bajo su tutela, y el Friedel-Ehe, al que ambos cónyuges debían acceder libremente y donde la mujer, sin dote, conservaba una cierta independencia. (N. de la t.) <<

[*] Apodo con el que Karl Wolff firmaba las cartas que remitía a Heinrich Himmler. (N. de la t.) <<

[*] Tanto la asociación como la bandera se denominaban «Reichsflagge» («Bandera del Reich»), en referencia a la bandera vigente en Alemania entre 1871 y 1922, así como entre 1933 y 1945. (N. de la t.) <<

[*] Ejecución de 4500 sajones paganos por orden de Carlomagno. (N. de la t.) <<

[*] La «H» corresponde a la palabra Hexen (brujas). (N. de la t.) <<

[*] Organización juvenil caracterizada por un nacionalismo alemán extremo. (N. de la t.) <<

[*] El Reich alemán antes de que se anexionaran regiones extranjeras a partir de 1938. (N. de la t.) <<

[*] Gobierno General de los Territorios Polacos. (N. de la t.) <<

[*] Grupos de combate de élite de las SS. (N. de la t.) <<

[*] Milicia popular para la que se reclutó masivamente a la población civil en los últimos días del Reich, en vista del avance de los aliados. (N. de la t.) <<

[*] Típico embutido alemán, elaborado, por lo general, con hígado. (N. de la t.) <<

[*] Así se referían los nazis al período comprendido entre 1919 y 1933. (N. de la t.) <<

[*] Denominación que daban los nazis a los distritos comunistas de Berlín. (N. de la t.) <<

[*] Por su primer comandante, Julius von List. (N. de la t.) <<

[*] En castellano, «lobo». (N. de la t.) <<

[*] En el original la frase aparece expresada en dialecto de Franconia, en lugar de en alemán estándar. (N. de la t.) <<

[*] Goebbels está citando una canción de Brahms, con texto de Georg Friedrich Daumer y titulada Wie bist du, meine Königin. (N. de la t.) <<

[*] Juego de palabras. En alemán, el sustantivo Walküre significa «valquiria», pero también se refiere a una mujer rubia, alta e imponente. (N. de la t.) <<

[*] Juego de palabras en alemán. «Mitfahrt», que se pronuncia de forma parecida a «Mitford», significa «acompañante». (N. de la t.) <<

[*] Organización creada en 1938 para la construcción de fortificaciones y autopistas, entre otras infraestructuras. (N. de la t.) <<

[*] Sobrenombre con el que se conoce a Albert Speer. (N. de la t.) <<

[*] «Pintado». En italiano en el original. (N. de la t.) <<