Índice

Portada

Sinopsis

Portadilla

Cita

Uno

Dos

Tres

Cuatro

Cinco

Seis

Siete

Ocho

Nueve

Diez

Once

Doce

Trece

Catorce

Quince

Dieciséis

Diecisiete

Dieciocho

Diecinueve

Veinte

Veintiuno

Veintidós

Veintitrés

Veinticuatro

Veinticinco

Veintiséis

Veintisiete

Veintiocho

Veintinueve

Treinta

Treinta y uno

Treinta y dos

Treinta y tres

Treinta y cuatro

Treinta y cinco

Treinta y seis

Treinta y siete

Treinta y ocho

Treinta y nueve

Cuarenta

Cuarenta y uno

Cuarenta y dos

Cuarenta y tres

Cuarenta y cuatro

Cuarenta y cinco

Cuarenta y seis

Cuarenta y siete

Cuarenta y ocho

Cuarenta y nueve

Cincuenta

Cincuenta y uno

Cincuenta y dos

Cincuenta y tres

Cincuenta y cuatro

Cincuenta y cinco

Cincuenta y seis

Cincuenta y siete

Cincuenta y ocho

Créditos

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Sinopsis

Bree, Olivia, Kitty y Margot no tienen nada en común, excepto estudiar en el mismo colegio privado. Tienen objetivos, metas, amigos y vidas distintas, pero comparten un importante secreto: son las cuatro integrantes de una sociedad secreta dedicada a la venganza. Hartas de presenciar injusticias, han decidido tomar cartas en el asunto y pararles los pies de todos los que abusan del más débil. Sus venganzas son ingeniosas, pacíficas y dejan en ridículo a quien lo merece.

Pero cuando su último objetivo aparece muerto con la icónica tarjeta de su club en la mano, las chicas comprenden que no son tan anónimas como pensaban… y que alguien quiere vengarse de ellas. De repente las pistas se amontonan, la policía se acerca, y todos los implicados tienen mucho que perder. ¿Es una de ellas una asesina? ¿O tal vez alguien las acecha, y ellas serán las próximas víctimas?

Furiosas

Gretchen McNeil

La venganza no debe tener límites.

SHAKESPEARE, HAMLET, ACTO IV

Uno

Bree estaba apoyada contra la valla metálica, dándose golpecitos suaves en la punta de las Converse negras con la raqueta de tenis.

—¿Por qué tenemos que seguir haciendo Educación Física?

John le quitó la raqueta de las manos.

—Es una conspiración política con el fin de dominar a los jóvenes estadounidenses por medio de la humillación forzosa.

Un grupo de cuatro jugadoras de tenis pasaron junto a Bree y John de camino a la última pista vacía y comenzaron a lanzarse la pelota por encima de la red con entusiasmo, aunque los golpes no eran del todo precisos. Tenían un aspecto ridículo con las faldas y las zapatillas de deporte blancas resplandecientes bajo la fiera luz del sol de la tarde mientras se balanceaban y se movían como Maria Sharapova en la final de un Grand Slam.

—No sería descabellado pensar que en un centro privado como Bishop DuMaine esta asignatura se impartiera de forma virtual. —Bree apoyó la barbilla en las rodillas—. Esto es Silicon Valley, ¿no deberíamos ser expertos en nuevas tecnologías?

Se oyó el sonido de un silbato procedente del otro lado de las pistas.

—¡Deringer! ¡Baggott! —La entrenadora Sampson los señalaba con la raqueta—. No estáis en el recreo.

Bree se quedó mirando las pistas ocupadas.

—¡Somos los siguientes! —gritó, acompañando las palabras de un pulgar arriba y con demasiado entusiasmo.

La entrenadora Sampson negó con la cabeza y volvió a concentrarse en un partido de dobles mixto.

—Primera semana de clase y ya odio Educación Física. —John lanzó la raqueta de Bree a la pista—. ¿No puede librarnos de ella tu padre?

—¿Y tu madre? —replicó ella con una ceja arqueada.

—¿De qué sirve que el padre de mi mejor amiga sea senador si eso no nos da ningún privilegio?

—¿De qué sirve que la madre de mi mejor amigo sea la secretaria del centro si eso no nos da ningún privilegio? —se burló ella.

John se pasó los dedos por el pelo negro, teñido del único color que no prohibía el estricto protocolo de Bishop DuMaine.

—Al menos a mí no me da miedo preguntarle.

—No tengo miedo —respondió Bree con dureza.

—Lo tendrás. —John se encogió de hombros y habló con la voz ronca con la que imitaba a Yoda—. Sí. Lo tendrás.

Bree puso los ojos en blanco. La mayoría de las veces le resultaba entretenida la insistencia de su amigo de que había una cita de Star Wars para cada ocasión, pero hoy le hacía la misma gracia que un caso grave de herpes. No dejaba de pensar en la asamblea supuestamente sorpresa del día siguiente.

—¿Te has enterado de lo de la asamblea especial de mañana? —preguntó John de repente.

Bree inspiró hondo. ¿Acaso le leía la mente?

—¿Hay una asamblea mañana? —Trató de usar un tono de indiferencia.

John asintió.

—La ha convocado el padre Uberti. Lo oí hablar del tema con mi madre esta mañana.

Bree se alisó el flequillo y evitó la mirada de John.

—¿Por qué convoca una asamblea?

—Obvio, tiene que ser por NTE.

—NTE va a caer —se oyó una voz detrás de ellos.

Bree volvió la cabeza y vio a Rex Cavanaugh acompañado de sus amigotes Tyler Brodsky y Kyle Tanner al otro lado de la valla. Llevaban los brazos cruzados sobre el pecho robusto, los tres vestían polos azules a juego con las palabras «Maine Men» y la ola del centro Bishop DuMaine estampadas encima del corazón.

Los Maine Men, en parte un club y en parte un grupo de matones tolerados por la dirección del instituto, los había fundado el padre Uberti como respuesta a una oleada de bromas vengativas humillantes que perpetraba un grupo anónimo conocido como NTE. Curiosamente, el padre Uberti había reclutado a los acosadores más egocéntricos, petulantes y ambiciosos del instituto, las víctimas de NTE, y les había encomendado la misión de destapar a los alumnos que se escondían tras el grupo.

La tarea estaba siendo todo un fracaso, para satisfacción de Bree. Tras el último año y medio, los resultados eran: NTE: 6, Maine Men: 0. Y esperaba que la cosa continuara así, al menos un día más.

—¡¿Me habéis oído?! —bramó Rex.

Bree achinó los ojos por culpa de la luz del sol.

—¿No eres un poco bajo para ser soldado?

John soltó una carcajada.

—¿Eh? —preguntó Rex.

—¿Qué quieres? —Bree pronunció las palabras lentamente.

—NTE va a caer —repitió. Al parecer, ese era su único tema de conversación—. De una vez por todas.

—Claro. —Bree entrecerró los ojos—. Porque habéis hecho un trabajo fantástico hasta el momento.

Rex pegó la cara perlada de sudor a la valla; la acercó tanto que Bree distinguía los poros del puente de su nariz.

—Sabemos que estás involucrada, Deringer. Espera a mañana, ni tu papaíto va a poder sacarte de esta.

John se puso en pie de inmediato y se colocó entre Bree y la valla.

—Lárgate, Cavanaugh.

Rex sacudió la valla metálica como si fuera un gorila enjaulado.

—¿Quieres ser el siguiente, John Maricón?

Bree se rio de forma burlona.

—Ja, ja, ja. Qué poca gracia tiene esta broma.

—¡Rex! —Un joven de pelo rubio con un caso severo de acné se acercó corriendo. Bree no lo había visto nunca, pero, a juzgar por las arrugas en la parte delantera de la camiseta azul de los Maine Men, era evidente que acababa de sacar la prenda del envoltorio. Un nuevo recluta—. Rex, tienes que ver esto.

—¿Y tú quién eres? —preguntó el aludido con la mirada fija aún en John.

—Ronny DeStefano —respondió el chico nuevo.

Rex negó con la cabeza.

—¿Quién?

Ronny arrugó la frente, confundido.

—Nos conocimos la semana pasada en la fiesta en casa de Jezebel.

Rex apretó los labios, como forzando al cerebro de neandertal que tenía a recordar la fiesta arrasada por el alcohol.

—¿Eres nuevo?

—Sí —respondió Ronny con un resoplido—. Tenemos amigos en común, ¿no te acuerdas? Del colegio. —Miró a Rex a los ojos—. Los dos tuvimos una mala experiencia con...

—¡Vale! —exclamó él rápidamente—. Ronny, sí. ¿Qué pasa?

El joven hizo un gesto con la cabeza en dirección al campo de fútbol.

—Pasa algo con el entrenador Creed. Me ha parecido que debías...

—Vamos —lo interrumpió Rex.

Salió corriendo con Tyler y Kyle detrás de él. Ronny los siguió como si fuera un perrito.

Bree miró a John.

—¿De qué va esto?

—Ni idea. —El chico desvió la mirada hacia el campo de fútbol, donde se estaban congregando varias personas—. Pero tengo el presentimiento de que vamos a enterarnos enseguida.

Olivia salió del vestuario de chicas con la raqueta en la mano y se alisó el conjunto de tenista de diseño.

—El vestido te queda increíble —le dijo Amber, que caminaba a su lado—. Me alegro de que no te importe tener que ponerte el de la temporada pasada.

—Claro que no —respondió.

La mitad de su armario estaba compuesto por prendas usadas que Amber había considerado de la temporada pasada.

Peanut se puso una gorra en la cabeza y metió la coleta por el orificio de la parte de atrás.

—Qué lástima que los entrenamientos de baloncesto de Donté sean en el gimnasio —comentó con aire ausente—. Si te viera con ese vestido, lo tendrías comiendo de la palma de la mano.

Olivia se detuvo en seco.

—¿Y qué más me da a mí lo que piense Donté?

Peanut puso cara de sorpresa.

—¿No me dijiste la semana pasada que ibas a volver con él?

«Se suponía que era un secreto, Peanut.» Amber enarcó una ceja.

—Liv, cielo, ya hablamos. Necesitas conocer a alguien...

—Más rico —la interrumpió Jezebel, que se acercaba por detrás. Se puso una sudadera blanca por encima de los hombros y negó con la cabeza—. Fuiste tú la que rompiste con él, ¿recuerdas?

Olivia se mordió el labio.

—Eeeh, sí.

—Si vuelves con él —añadió Amber—, quedarás como una imbécil.

—No me puedo creer que tengamos que esperar al lunes para saber cuál va a ser la obra de otoño. —Olivia cambió de tema. Lo último que le apetecía era mantener otra conversación con Amber sobre Donté Greene—. La incertidumbre me va a matar.

—Y yo no me puedo creer que el señor Cunningham se pierda la primera semana de clase —comentó Jezebel, negando con la cabeza—. Vaya profesor de pacotilla.

Amber se sacó un tubo de brillo de labios del bolsillo de su traje de tenis nuevo y se lo aplicó sin necesidad de mirarse en un espejo.

—Yo apuesto por Mamet.

Olivia sonrió. Amber era la persona con menos probabilidades de poseer información secreta sobre el departamento de teatro.

—Sea cual sea —intervino Peanut—, habrá un papel perfecto para ti, Livvie.

—No se sabe. —Olivia se pasó una mano por el cabello corto y se rio—. Tal vez con estos pelos quiera que haga el papel de un niño.

Jezebel exhaló un suspiro dramático.

—Solo tú serías capaz de afeitarte la cabeza para un papel y parecer una supermodelo.

El papel de Vivian Bearing, la paciente malhumorada con cáncer de Vivir la vida, la obra de la pasada primavera, había sido el gran éxito de Olivia. El señor Cunningham le había ofrecido una calva prostética para la obra, pero ella los había sorprendido a todos afeitándose los rizos rubios para la noche del estreno. Fue una decisión que no lamentó: se agotaron todas las entradas para la obra y tras cada representación tenía que salir al menos tres veces al escenario para recibir los aplausos.

—Supongo que no nos queda más remedio que esperar —señaló Amber, apartándose la melena castaña—. Vamos, chicas. El tenis nos espe...

Se quedó callada al ver algo al otro lado del campo. Olivia se volvió y descubrió a Rex caminando muy rápido. Lo seguían Tyler y Kyle, y también un muchacho delgaducho al que Olivia no había visto nunca.

—¡Hola, cielo! —saludó Amber a Rex. Se puso de perfil y posó con aire provocativo.

—¡Ahora no! —gritó el chico, levantando la palma de la mano.

Amber se quedó con la boca abierta cuando los chicos salieron corriendo.

—¿Qué pasa?

—¿A qué ha venido eso? —preguntó Peanut.

—Ni idea. —Olivia examinó al grupo de estudiantes que se reunían en el promontorio del campo de fútbol.

Rex y sus compañeros de los Maine Men se abrieron paso entre la gente. No tenía buena pinta.

Amber olisqueó el aire. Como un tiburón que detectaba la sangre en el agua, la joven reconocía los cotilleos a kilómetros de distancia. Esbozó una sonrisa malévola.

—Tengo la sensación de que la clase de gimnasia de pronto se ha puesto más interesante.

Si no fuera porque Kitty ya sabía que el entrenador Creed necesitaba que le dieran su merecido, esto se lo habría confirmado.

—¡Muévete, Baranski! —El bramido del entrenador resonó en toda la pista, donde Kitty guiaba al equipo femenino de voleibol de Bishop DuMaine en una carrera de calentamiento antes del entrenamiento.

La joven se detuvo. Los estudiantes se arremolinaban en la colina que descendía hasta el campo de fútbol. Vestidos con el uniforme azul y dorado de gimnasia, estaban quietos, con la mirada fija en la parte inferior de la pendiente, en la figura regordeta y jadeante de Theo Baranski.

El entrenador Creed se alzaba sobre él con las manos en las caderas, tensando los pectorales como un boxeador.

—Es la primera semana de clase, Baranski, y ya te estás quedando atrás.

Theo tenía la cara roja y empapada de sudor o lágrimas, o tal vez las dos cosas. Miró la pendiente de la colina y sus ojos reflejaban una mezcla de miedo y vergüenza. Un recuerdo surgió de lo más profundo de Kitty, tan cercano y tan real que sintió que volvía a estar en la clase de Matemáticas de sexto, donde los números y los símbolos de la lección de álgebra ondeaban ante sus ojos, tan carentes de sentido para ella como los jeroglíficos.

Cerró los ojos con fuerza. La vergüenza por no saber la respuesta. El miedo a que la señora Turlow la llamase a ella...

«¿Será posible que seas la única chica asiática del planeta a la que no se le dan bien las matemáticas?»

—¿Será posible que seas el único chico del planeta —continuó el entrenador Creed— que no puede arrastrar el culo hasta lo alto de la colina?

Mika se acercó a ella por detrás.

—Ese pobre ya tiene suficientes problemas sin que Creed se le lance a la yugular todos los días.

—Ya lo sé —respondió ella en voz baja. Theo había llegado a Bishop DuMaine la pasada primavera y el entrenador Creed lo llevaba acosando desde el primer día.

Mika se quitó la banda de la cabeza y se atusó los rizos oscuros.

—Le va a dar un ataque al corazón como vuelva a intentar subir esa colina. Tenemos que hacer algo.

«Ya lo hemos hecho.»

Por mucho que Kitty quisiera ayudarlo, tenía las manos atadas. Había albergado la esperanza de que el entrenador Creed dejara tranquilo a Theo esta primera semana de clase mientras NTE ponía en acción su plan. No había habido suerte.

—Al equipo de voleibol le vendría bien un representante —comentó Mika—. ¿Qué te parece que sugiera a la entrenadora que sea Theo?

Kitty esbozó una sonrisa.

—Es una idea estupenda.

La multitud se movió cuando Amber Stevens se adelantó hasta colocarse en primera plana, sonriendo con júbilo en dirección a Theo.

—¡Menudo cachalote!

—Genial —murmuró Mika—. Ya ha llegado la Zorra Mayor.

Amber estiró el cuello con la elegancia de una reina y se dirigió a su víctima.

—Ten un poco de orgullo. Deja de engullir hamburguesas dobles con queso, culo gordo.

—¡Muévete! —bramó el entrenador Creed. El público estaba alimentando su rabia—. Me da igual que te mate. Arrastra tu culo por esa colina.

Sin previo aviso, John Baggott emergió de entre la masa de estudiantes.

—¡A la mierda! —exclamó y bajó por la colina.

Margot se detuvo en mitad del camino mientras ascendía por el campo, sudada e incómoda bajo la enorme ropa. Tomó varias bocanadas de aire y trató de calmarse. Bajo las capas de algodón y microfibra, el corazón le tronaba en el pecho, no por el agotamiento físico de la carrera, sino por la ira de haber presenciado el último ataque del entrenador Creed a Theodore Baranski.

—¡He dicho que te muevas! —gritó el entrenador—. Todos te están esperando.

Margot lo comprendía; todos los ojos estaban fijos en el muchacho, juzgando su cuerpo con sobrepeso, murmurando «culo gordo» entre dientes y dando por hecho que la obesidad que sufría era solo culpa suya. Sin pensar, Margot se tocó el antebrazo, por encima de la manga de la camiseta. Deseaba ayudar a Theo, pero ¿cómo hacerlo sin arruinar el plan de NTE?

De pronto vio el cuerpo alto y ágil de John Baggott acercarse al entrenador Creed.

—¡Disculpa! —intervino con voz suave y rostro sonriente—. No querría interrumpir, pero ¿eres Theo Baranski?

Margot se quedó anonadada. ¿Qué estaba haciendo? ¿Por qué no lo detenía Bree?

El entrenador Creed se dio la vuelta.

—¿Qué quieres, Baggott?

John miró al entrenador, que le estaba lanzando una mirada asesina.

—Vengo de la secretaría —explicó, todavía sonriendo—. El padre Uberti me ha pedido que busque a Theo. Es una emergencia.

La idea de que el padre Uberti le hubiera encargado una tarea a John Baggott era ridícula, totalmente absurda, pero, aparte de llamar mentiroso al chico, al entrenador Creed no le quedaba otra.

—Una emergencia —repitió.

—Sí —respondió él con una sonrisa amable. Le dio una palmada a Theo en el hombro—. Vamos.

El profesor negó con la cabeza mientras John se llevaba a Theo colina arriba.

—Eres patético, Baranski —le espetó Creed—. Y tú también, Baggott. No he terminado con ninguno de los dos.

Margot seguía paralizada mucho después de que el entrenador se hubiera marchado al campo y el resto de los alumnos de la clase de Educación Física hubiera regresado a sus tareas. Tardó un momento en reparar en tres personas que había en lo alto de la colina, iluminadas por el brillo de la luz de la tarde: Kitty Wei, Bree Deringer y Olivia Hayes.

Se miraban entre ellas, como si las tres pensaran lo mismo. Una hora antes, la venganza contra el entrenador Creed no habría suscitado ninguna sospecha evidente, pero ahora el mejor amigo de Bree encabezaría la lista de sospechosos del padre Uberti. Era una persona demasiado cercana a una de las integrantes de NTE. ¿Sería mejor que abortaran el plan?

Todas las miradas se volvieron hacia Kitty. Ella sabría qué hacer.

Sin dudar, la chica movió la mano por encima del pecho, desde el hombro izquierdo hasta el derecho, para mostrar la señal. A continuación, bajó el brazo y se marchó.

Margot exhaló una bocanada de aire. El mensaje era claro: el plan contra el entrenador Creed seguía en marcha.

Dos

Margot se mordisqueó la uña del dedo índice mientras se dirigía al gimnasio con el resto de su clase de Historia Gubernamental Avanzada para asistir a la asamblea del viernes. El murmullo de las conversaciones acompañado por algún chirrido ocasional de la goma de las suelas del calzado sobre el suelo de parqué pulido quedó relegado a un segundo plano cuando los nervios se apoderaron de ella. Estaba desquiciada, casi tan nerviosa como si se tratara de su primera misión con NTE y no de la séptima, y tuvo que recurrir a todo su autocontrol para no salir corriendo del campus a toda velocidad y suplicar a sus padres que la matricularan en el instituto público a primera hora de la mañana siguiente.

«Tranquila.»

Era muy consciente de dónde se estaba metiendo cuando aceptó unirse a No Te Enfades. Recordaba ese día muy bien, como si tan solo hubieran transcurrido dos horas en lugar de dos años. Estaban en la clase de Religión de su primer año de instituto y Kitty, Margot, Bree y Olivia se habían juntado para hacer un proyecto sobre el servicio a la comunidad. Ninguna de las cuatro tenía prácticamente nada en común con las demás: ni compartían amigos ni intereses. Pero cuando llegó el momento de elegir un tema para el proyecto, las cuatro escogieron el mismo: concienciación contra el bullying.

No era ninguna sorpresa. Había mucha disparidad entre los alumnos ricos de Bishop DuMaine y sus compañeros becados, entre los privilegiados y los que no lo eran. El acoso escolar era tremendo: desde las chicas ricas que avergonzaban a los estudiantes más pobres hasta las peleas en los vestuarios y las disputas a la hora del almuerzo. El padre Uberti hacía la vista gorda, lo único que le importaba eran las altas calificaciones en las pruebas y el rendimiento en las competiciones deportivas, pues ambas cosas hacían que se incrementaran las matrículas.

Durante una sesión de estudio, cuando la conversación se centró en uno de los últimos incidentes del instituto y Kitty comentó medio en broma que alguien debería dar al equipo de fútbol a probar de su propia medicina, Margot estuvo de acuerdo, pues había experimentado de primera mano lo que pasaba cuando la dirección permitía que los acosadores actuaran a sus anchas. Entonces nació NTE.

Así y todo, el estrés de lo que estaban a punto de hacer la tenía de los nervios. Margot cerró los ojos y tomó aliento con los dientes apretados. «Recuerda lo que dice el doctor Tournay: el pánico es un estado de la mente; calma la mente, calma el pánico.»

La joven siguió su camino hacia las gradas. La emoción era palpable en el gimnasio y eso aumentaba su nerviosismo. Tenía que recordarse que estaba haciendo algo importante. No podía volver atrás en el tiempo y eliminar la pesadilla que había vivido en el colegio, pero sí podía asegurarse de que nadie más tuviera que soportar semejante acoso ni verse obligado a tomar la decisión desesperada que había tomado ella cuatro años antes.

Cuando empezó a calmar los nervios, algo pesado la golpeó por detrás e hizo que perdiera el equilibrio. Abrió los ojos cuando la mochila saltó por los aires por la fuerza del impacto y golpeó el suelo de la pista de baloncesto con tanta fuerza que se abrió y el contenido se esparció por todas partes.

Su atacante se dio la vuelta y tiró con rabia de su mochila casi vacía, que estaba en el suelo junto a la de ella. Rex Cavanaugh.

—¡¿Qué pasa, novata?! —bramó—. Fíjate por dónde andas.

Margot contuvo la réplica que tenía en la punta de la lengua y contempló las entrañas de la mochila desperdigadas por el suelo del gimnasio. ¡El control remoto! Se puso de rodillas para recuperar sus pertenencias. Si el mando se rompía o se perdía, la misión fracasaría.

Rex cogió su mochila del suelo.

—Menudos modales, ni un «Lo siento». Idiota.

Bolígrafos, papeles y un montón de cuadernos, pero ni rastro del mando. Margot buscó dentro de la mochila. Abrió los bolsillos de velcro y las cremalleras de los muchos compartimentos, rebuscando entre las cosas el mando del tamaño de la palma de su mano. «Por favor, que esté aquí.»

Dentro del compartimento para el ordenador portátil, tocó con los dedos el aparato de plástico intacto y exhaló un suspiro. Crisis superada.

Los altavoces emitieron un chasquido cuando el encargado tomó el micrófono. La asamblea estaba a punto de comenzar.

El desastre con el mando afianzó la determinación de Margot. Se adelantó con el resto de su clase y accedió a una fila de gradas con el control remoto aferrado con fuerza. No se atrevió a buscar en el gimnasio a Bree y a Olivia, pero localizó enseguida a Kitty en un banco de la primera fila, al lado de Mika Jones. Parecía muy tranquila y sosegada, vestida de forma sencilla con unos pantalones vaqueros y una chaqueta de chándal azul y blanca de Bishop DuMaine, el pelo largo y oscuro recogido en una cola que se mecía a un lado y a otro mientras susurraba algo a Mika. Margot se preguntó si realmente se sentiría tan cómoda o si estaría fingiendo.

La puerta lateral se abrió y entró el padre Uberti. Bajo y enjuto, el director del instituto iba meticulosamente acicalado, como siempre. Tenía pulcramente recortado el bigote canoso y la barba al estilo Van Dyke; llevaba el pelo ondulado y oscuro —Margot estaba casi segura de que era teñido— peinado con una cantidad generosa de cera. Se movía rápido, la capucha negra de la sotana se mecía sobre los hombros y las borlas del cinto se balanceaban a un lado y a otro por la ferocidad de sus pasos. Toda su apariencia rezumaba arrogancia y, antes de que hubiera recorrido la mitad del camino, Margot comprendió por qué.

Lo seguían dos agentes de policía de Menlo Park.

Sus miedos regresaron al instante. Ni en sus pesadillas más remotas había contemplado la presencia de la policía.

¿Y si las descubrían? La arrestarían o, peor..., la expulsarían. Perdería cualquier posibilidad de acceder a Harvard o a Yale, y sus padres... la matarían.

Empezó a tamborilear en el suelo con la pierna derecha con tanta fuerza que estaba segura de que toda la fila notaba la vibración. Se agarró la rodilla en un intento de detener el movimiento, pero el corazón le latía acelerado y ya tenía el labio superior empapado en sudor. Ataque de pánico en tres, dos, uno...

—¿Estás bien? —le preguntó una voz al oído.

La joven soltó un chillido agudo y se volvió en el banco para encontrarse cara a cara con un chico.

—¿Estás bien? —repitió este.

Margot abrió la boca para responder, pero toda capacidad de pensamiento racional la había abandonado de forma momentánea. Tan solo podía observar el rostro más bonito que había visto en su vida.

No es que tuviera nada particularmente especial. El pelo era del tono rubio típico de California, aclarado por el sol y con mechones más oscuros. La piel bronceada y los hombros amplios y fuertes sugerían cierta afición a pasar los fines de semana sobre una tabla de surf en Santa Cruz. Al añadirle al conjunto una media sonrisa y el suave olor a loción especiada para después del afeitado el corazón de Margot volvió a tronarle en el pecho.

—Perdona —dijo el muchacho con una sonrisa que se alzaba por la comisura izquierda como un barco en desequilibrio—. No quería asustarte.

—No me has asustado —se obligó a responder.

—Ah, de acuerdo. —El chico frunció el ceño en un gesto de confusión—. Es que... me ha dado esa sensación.

«Mierda, Margot, intenta no parecer idiota.»

—Es que estaba pensando. En las clases. Tengo que hacer un trabajo importante.

—¿El tercer día?

—Eeeh, sí. Es una clase de ampliación. Para Stanford. En eso estaba tan concentrada, por eso me he puesto tensa. No es por otra cosa. —«Por Dios, deja de hablar.»

El joven parpadeó varias veces y volvió a sonreír, ladeando la cabeza a la derecha como si tratara de compensar la sonrisa torcida.

—Soy Logan McDonough —se presentó—. Soy nuevo.

—Ma-Margot —respondió ella, tartamudeando su propio nombre como una imbécil—. Margot Mejia.

—Encantado de conocerte, Margot.

La chica iba a responder cuando una carcajada inundó el gimnasio. El entrenador Creed estaba junto a la fila superior de las gradas, mirando con odio la cara redondeada de Theo Baranski.

—¡Baranski! —gritó más fuerte de lo necesario—. ¿Por qué no estás en tu asiento? —Abarcó con el brazo el gimnasio—. Todo el instituto está esperándote para empezar la asamblea. ¿Quieres contarnos por qué tienes tantos problemas para encontrar un lugar para sentarte?

—Yo...

Theo bajó la mirada al asiento. Había un espacio diminuto en el extremo de la fila, tal vez suficiente para que cupiese la mitad del cuerpo delgaducho de un niño de cuarto de primaria, pero él no era ni delgado ni iba a cuarto. Margot se encogió a la espera del torrente de improperios por parte del entrenador Creed, pero, al contrario que el día anterior, Theo se libró de la humillación. Una chica de primer año que había en el extremo de la fila se levantó y se puso en la de atrás, dejando espacio suficiente para que se acomodara Theo.

—Te ha tenido que salvar una chica —se burló con una risotada el entrenador—. Qué triste.

Logan se inclinó hacia delante y acercó los labios a la oreja de Margot.

—¿Es siempre tan capullo?

—¿El entrenador Creed?

—Sí, se merece una paliza.

Margot miró a Logan y, a continuación, fijó la vista en Uberti, que se aproximaba al micrófono. Se aferró con más fuerza al mando.

—Sí —respondió en voz baja—. Se la merece.

Tres

Bree observaba al padre Uberti; este les dio un golpecito a las borlas negras de piel de su cinto, que le golpeaban la pierna izquierda.

—Sentaos, por favor.

El gimnasio se quedó en silencio. Nadie susurraba, nadie se reía. Incluso John permaneció completamente callado con los ojos fijos en el micrófono, como los del resto de los alumnos.

—Gracias —apuntó el padre Uberti sin atisbo alguno de sinceridad. Carraspeó con una fuerza poco usual, como si estuviera castigando a las cuerdas vocales por insubordinación—. He convocado esta asamblea para hablar de una amenaza que se ha infiltrado en el alma de nuestro centro.

Hizo una pausa y colocó la mano sobre la cruz que llevaba colgada al cuello como para recalcar el dolor que se le había infligido a su persona. Bree tuvo que contener las ganas de vomitar.

—Queremos comenzar este curso escolar con el pie derecho, libres de la constante amenaza del estudiante o grupo de estudiantes anónimo conocido como NTE.

Silencio. Bree esperaba que estallaran los murmullos de sorpresa, pero, al parecer, el tema de la asamblea era tan previsible como la salida del armario de Liberace.

—Con el fin de acabar con NTE —continuó Uberti—, necesitamos vuestra ayuda. Información. Nos acompaña hoy el sargento Callahan, del departamento de policía de Menlo Park, para hablar de los actos ilegales —hizo una breve pausa de nuevo para enfatizar sus palabras—, repito, actos ilegales de este grupo.

Bree se tapó la boca con la mano para ocultar la sonrisa cuando el sargento Callahan se acercó al micrófono. Le encantaba el peligro que corría en cada misión de NTE, tanto que normalmente se ofrecía voluntaria para las tareas que podían meterla en problemas, como colarse en el gimnasio en fin de semana para instalar un dispositivo de reproducción de vídeo no autorizado en la sala de audiovisuales. En cierta medida, casi deseaba que la descubrieran. La expulsión de Bishop DuMaine sería una forma infalible de irritar a su padre. Y aunque él cumpliera su constante amenaza de enviarla a un instituto de monjas en la costa Este, merecería la pena con tal de ver su cara de desaprobación volverse morada por la rabia.

—Buenos días. —El tono del sargento Callahan era contundente y eficaz—. A petición del padre Uberti, el departamento de policía de Menlo ha habilitado una línea de teléfono para recibir información anónima acerca de NTE. Os pedimos que mantengáis los ojos abiertos y los oídos atentos. Cualquier pista, por insignificante que parezca, puede guiarnos hacia posibles sospechosos.

John apoyó la barbilla en el hombro de Bree.

—Parece una caza de brujas —murmuró.

«Sí, y yo formo parte del aquelarre.»

—Gracias, sargento Callahan. —El padre Uberti le estrechó la mano y volvió a dirigirse al cuerpo estudiantil—. Esperamos que estas medidas causen temor a los perpetradores que llevan tres semestres infligiendo ataques malvados a nuestros alumnos.

«¿Malvados?» Bree cerró los ojos para evitar ponerlos en blanco. El padre Uberti no podía tener menos interés en el acoso que había en su instituto. Y si él no pensaba hacer nada al respecto, No Te Enfades se tomaría la justicia por su mano.

—Ahora la vicepresidenta del cuerpo estudiantil, Kitty Wei, va a presentaros un breve vídeo.

Kitty, que era quince centímetros más alta que el padre Uberti, tuvo que girar el micrófono hacia arriba e inclinarse para hablar.

—Buenos días, DuMaine. —Sonrió ampliamente y habló con voz firme—. Admitámoslo, una parte de todos nosotros envidia a NTE.

Se alzaron los murmullos en todo el gimnasio. A Bree le dio la sensación de que sus compañeros coincidían con ella.

—Pero queremos que el instituto sea un lugar seguro y acogedor para todos —continuó—, así que hemos preparado un breve vídeo sobre lo que podemos hacer para honrar y defender el buen nombre de Bishop DuMaine.

La joven se puso recta. Con un gesto rápido y tranquilo, se apartó un mechón de pelo inexistente detrás de la oreja derecha. Se trataba de un gesto inofensivo, algo que hacían todas las chicas una docena de veces al día sin darse cuenta.

Era la señal que estaba esperando Bree.

Kitty sonrió.

—Espero que disfrutéis de nuestra pequeña presentación —indicó, y se apartó del micrófono.

Kitty observó al padre Uberti con el rabillo del ojo cuando sacó un enorme mando de las profundidades de la sotana y apuntó a una pequeña ventana que había próxima al techo de la pared. El reproductor de vídeo de la sala de audiovisuales cobró vida y proyectó una imagen clara de tres metros de altura del logotipo de Bishop DuMaine en la pantalla.

Sonó una música ambiental mientras se reproducía un montaje con fotografías que aparecían y desaparecían, mostrando a estudiantes de todas las formas, tamaños y colores riendo, posando, almorzando. Era la clase de utopía adolescente que imaginaban los adultos para sus hijos, todos perfectamente comprensivos, cooperativos, amables; la visión que todo padre tenía de un instituto moderno. Los alumnos de Bishop DuMaine, sin embargo, sabían la verdad. El instituto era un lugar cruel.

La música se acalló y sonó una voz clara.

—En Bishop DuMaine somos una familia, un equipo que trabaja unido por el bien de nuestro centro y de cada...

A Kitty el corazón le dio un vuelco. La imagen de la pantalla se quedó congelada y parpadeó cuando el reproductor que había instalado Bree durante el fin de semana se hizo con el control de la reproducción.

Tal como había prometido, el plan de Margot funcionó a la perfección.

En la pantalla apareció una imagen nueva: un dormitorio desordenado. Un brazo musculoso colocó una silla a la vista y el corpulento entrenador Creed se sentó delante de la cámara.

—Soy Richard Creed —dijo con su mejor sonrisa en la cara—, pero podéis llamarme Dick. —Llevaba una camiseta azul dos tallas demasiado pequeña y los fuertes brazos parecían embadurnados con un bote entero de aceite. Se llevó un pulgar al pecho—. Y estoy aquí —hizo una pausa y señaló la cámara— para ofreceros tres motivos por los que voy a ganar el concurso del mejor modelo de fitness estadounidense.

—¡Dios mío! —El bramido del entrenador Creed rompió el silencio del gimnasio abarrotado.

Kitty no lo veía, tan solo oía el alboroto generalizado proveniente de las gradas más altas mientras el hombre bajaba las escaleras a toda prisa.

El padre Uberti agarró a Kitty por el hombro.

—¿Qué pasa? —siseó—. ¿Qué es esto?

La joven lo miró. Tenía la esperanza de contar con tan solo un ápice de las habilidades de interpretación de Olivia.

—No tengo ni idea —respondió, esforzándose por parecer desconcertada—. Ha comenzado el vídeo y entonces... —Se quedó callada y volvió a mirar la pantalla.

Apareció una nueva imagen del entrenador Creed, sentado a un escritorio de madera extravagante. Detrás de él, unas estanterías que abarcaban del suelo al techo ocupaban ambos lados de una enorme ventana. La persiana estaba subida y la brillante luz del sol iluminaba el patio delantero del instituto Bishop DuMaine.

Todo el mundo contuvo la respiración. Reconocían esas vistas.

—¿Mi despacho? —gruñó el padre Uberti.

—Motivo número uno —prosiguió el entrenador Creed, señalando la librería—. No soy únicamente un gurú del fitness, soy un académico. —Se retrepó en el sillón de piel del padre Uberti y apoyó un pie calzado con una zapatilla de deporte junto a una fotografía enmarcada del papa—. Esto me hace más inteligente que la media de los modelos y no sacrifica mi belleza en favor del cerebro.

—¡Payaso! —gritó alguien.

La siguiente escena mostraba una imagen de cuerpo completo del entrenador colgado de una barra de dominadas. Además de la camiseta ajustada, llevaba unos pantalones cortos de correr azules con un reborde dorado, tan inapropiadamente cortos que a Kitty le aterraba que sus partes pudieran asomar por el agujero de la pierna mientras subía la barbilla por encima de la barra.

—Cuarenta y nueve —contó, la voz ronca por el cansancio.

El público estalló en carcajadas.

—¡Apágalo! —gritó el entrenador Creed. Recorrió la cancha de baloncesto y le quitó el mando al padre Uberti de las manos—. Venga, cacharro, funciona. —Se acercó a la cabina, apuntando al reproductor inservible—. ¡Funciona!

En el vídeo, el entrenador volvía a subir con mucho esfuerzo.

—Cincuenta.

Dejó caer el cuerpo al suelo.

—Motivo número dos: cincuenta dominadas —resolló—. Una por cada año que tengo. Dick Creed mejora con la edad. —Adoptó una pose de culturista—. Eso es, te gusta, ¿verdad?

Las risotadas se volvían caóticas. El padre Uberti agarró el micrófono.

—Señor Phillips, abra la puerta de la sala de audiovisuales. ¡Ya!

El conserje ya estaba en la puerta, buscando impaciente la llave correcta. Kitty sonrió para sus adentros. No la iba a encontrar. Olivia había robado la llave de la sala y Bree se había deshecho de ella después de instalar el reproductor de vídeo. Tras varios segundos, el señor Phillips salió corriendo del gimnasio, probablemente para ir en busca de la de repuesto.

El entrenador Creed tiró el mando al suelo y se dirigió a la puerta cerrada. Forzó el pomo con las manos fibrosas.

—¡Que alguien abra esta maldita puerta!

La imagen de la pantalla volvió a cambiar y el gimnasio se quedó en silencio, vibrando por la expectación de todos los alumnos y de la mitad de los profesores. El nuevo escenario era una piscina. El día estaba nublado, pero la niebla gris no era impedimento para el aspirante Dick Creed. Estaba tumbado sobre una toalla junto al borde del agua y había cambiado la camiseta azul y los pantalones cortos por un bañador. La piel envejecida y demasiado bronceada colgaba flácida del cuerpo, y el estómago parecía un globo desinflado, entre tenso y flácido, lo que recordaba a Kitty al capitán Kirk de los episodios antiguos de Star Trek que tanto le gustaban a su padre.

—Motivo número tres. —Enarcó la ceja izquierda—. Asumámoslo, Dick Creed es un caramelito muy sexy. A las mujeres les encanta, nunca tienen suficiente y sintonizarán el programa todas las semanas solo para ver más, os lo garantizo. —Cogió una copa de vino espumoso y la acercó a la cámara—. Inteligente, fuerte y sexy. Dick Creed es todo eso y mucho más. ¿No merezco una audición? —Guiñó un ojo y la pantalla se quedó oscura.

Nadie se movió. Todo el mundo contenía el aliento. El padre Uberti dejó de gritar al señor Phillips, la mandíbula congelada en mitad de una palabra, e incluso el entrenador Creed dejó de aporrear con el puño la puerta de la sala de audiovisuales cuando una última imagen apareció en la pantalla.

Letras negras sobre un fondo blanco con una fuente personalizada que parecía tipografiada por una máquina de escribir antigua.

Por gentileza de NTE.

Cuatro

Margot tardó la mayor parte del día en controlar los nervios después de la asamblea. Las manos no dejaron de temblarle durante el resto de la primera clase y el corazón aún le latía acelerado cuando sonó el timbre del final de la sexta hora: Educación Física.

Normalmente, el fin de las misiones de NTE no era tanto la humillación pública, sino más bien igualar la situación entre los poderosos y los desamparados, pero el entrenador Creed era un caso especial. Había temido que al hombre le estallara un vaso sanguíneo de la cabeza y sufriera allí mismo un derrame cerebral, lo que la habría convertido en cómplice de asesinato, pero la mirada de Theo había hecho que valiese la pena. Había observado con satisfacción cómo sonreía el chico, al principio inseguro, luego lleno de confianza mientras continuaba el vídeo, hasta que al final sonreía de oreja a oreja. En un momento dado, un compañero de clase que se encontraba sentado dos filas más atrás le dio una palmada en el hombro. Después otro, y otro, como si estuvieran reconociendo que al fin había obtenido su recompensa por todo lo que le había hecho pasar el entrenador.

La justicia estaba servida.

Incluso ahora, cuando se dirigía a casa, el recuerdo la calmaba. Estaba haciendo algo bueno. Estaba cambiando las cosas. De eso trataba No Te Enfades: de vengarse por todos aquellos que no podían hacerlo por sí mismos.

Margot contuvo la respiración al abrir la puerta de casa, los sentidos alerta a cualquier señal de sus padres. Silencio. La casa estaba vacía.

Cerró la puerta con llave al entrar y exhaló un suspiro de alivio. Lo último que le apetecía ahora era responder a veinte preguntas acerca de cómo había ido el día.

Pero sus padres nunca la dejaban completamente tranquila. Siempre había una lista de cosas que hacer en la encimera de la cocina, como si fuera una chiquilla de doce años que fuera a pasarse tres horas comiendo helado y viendo dibujos animados en la televisión hasta que ellos llegaran.

Por Dios.

La lista de hoy era una de las obras maestras de su madre.

2.45 – Vuelta a casa

2.50 – Merienda (manzana o plátano y un trozo de queso)

3.00 – 4.00 – Deberes de cálculo (si se acaban antes, pasar a la siguiente tarea)

4.00 – 5.00 – Deberes adicionales según lo asignado en Bishop DuMaine

5.00 – 5.15 – Descanso. Realización de al menos uno de los ejercicios de meditación del doctor Tournay durante un mínimo de diez minutos

5.15 – 6.00 – Deberes para las clases de ampliación de Stanford

6.00 – 7.00 – Cena familiar

7.00 – 7.30 – Treinta minutos de televisión, ni noticias ni similares

7.30 – 8.00 – Ducha

8.00 – 10.00 – Si las tareas para Stanford se han completado y también el resto de los proyectos escolares, lectura de ocio

Por supuesto, por «ocio» su madre se refería a que podía escoger un clásico de la literatura occidental predeterminado por la selección del curso de Literatura Inglesa Avanzada de Harvard, Yale y Stanford. Margot soltó una risa triste. No había nada más ocioso que tres horas de Chaucer o Hardy para finalizar el día.

Y sus padres se preguntaban por qué había intentado suicidarse.

El intento de suicidio de Margot casi cuatro años antes había supuesto todo un shock para sus padres, aunque no es que no hubiera habido señales, pues Margot se había esforzado al máximo para demostrar su infelicidad. Había pasado mañanas enteras llorando durante semanas, desesperada por no ir a clase. Había hablado a sus padres sobre el acoso escolar que sufría, les había contado que no tenía amigos, que se odiaba a sí misma. Pero ellos se negaron a creerla, como si la certeza de que su hija sufría una crisis definiera sus habilidades parentales. Y, tras el intento, decidieron que habían sido demasiado indulgentes con su única hija, demasiado permisivos, así que tomaron un nuevo rumbo. Los días de Margot estarían controlados, programados y gestionados hasta el último segundo. No tendría tiempo libre ni oportunidad alguna de valorar lo amargada que estaba. A ojos de sus padres, esto era felicidad.

Para Margot se trataba de una espera. Setecientos veintidós días hasta que se marchara a la universidad, preferiblemente en la costa Este. Después se liberaría de todo: de sus padres, del pasado y de los pensamientos que la perseguían.

Con un suspiro hondo, alcanzó la mochila llena y se fue al salón. Setecientos veintidós días, pero ahora tocaba cálculo.

Metió la mano en el compartimento principal de la mochila para coger su bolígrafo preferido, pero rozó con los dedos algo duro y resbaladizo. Sacó el objeto extraño; se trataba de una carcasa de plástico que contenía un DVD.

¿Probabilidades de que eso no estuviera en su mochila al inicio del día? Cien por cien. Con curiosidad, sacó el DVD de su funda. Era casero y había una nota en la parte frontal.

Rex, tío, ¡mira esto!

Seguramente se hubiera mezclado con sus cosas tras el choque con Rex Cavanaugh. ¿Un vídeo privado para él? Era toda una oportunidad.

Margot encendió el ordenador portátil.

—¿Por qué tenemos que usar siempre la entrada de atrás? —preguntó John, apoyado contra la puerta.

Bree suspiró.

—Porque mi padre revisa las grabaciones de la cámara de la puerta principal.

Apartó a su amigo para llegar al teclado de seguridad de la entrada del servicio, tecleó el código de entrada de cuatro dígitos, esperó a que sonara la cerradura y abrió la puerta.

John se quedó parado, mirando las dos cámaras de seguridad.

—¿Y estas qué? ¿Están de adorno?

Bree tiró de él para entrar en casa.

—No, pero estas no las comprueba.

—¿Por qué n...?

La joven le cerró la puerta en las narices y corrió a la entrada principal para que su padre tuviera una prueba visual de que accedía a la casa, a su hora y a solas. Tampoco es que le importara demasiado lo que hacía después de clase, siempre y cuando no saliera en las noticias. Pero cuanto menos supiera de sus amigos, mejor, así tenía menos motivos para criticarla.

Tal vez John fantaseara sobre lo genial que era tener a un político y heredero de la mansión del gobernador como padre, pero, para Bree, la realidad era un total de dieciséis años con el reproche de que era la oveja negra de la familia, que no se conformaba, que no valoraba sus ventajas, que no comprendía lo importante que era mantener la imagen pulcra y perfecta de su padre como el hombre de la casa.

Bree no había entendido jamás por qué no podía dejarla tranquila. Ya tenía un hijo perfecto: su hermano mayor, Henry Junior, un estudiante de matrícula en Columbia. ¿Por qué necesitaba tener dos?

—¿Qué vamos a escuchar hoy? —preguntó mientras subía las escaleras. Arrastró la mochila bandolera; los golpeteos que daba esta contra los escalones de madera le producían una extraña sensación de satisfacción—. A los Killers o... —Abrió la puerta de su dormitorio. Esperaba encontrar a John acomodado en el puf, como siempre, pero la habitación estaba vacía—. ¿John?

Se oyó un golpe pesado proveniente del armario.

—Mierda —se quejó el chico, que estaba apoyado contra la puerta—. Tienes un montón de cosas aquí.

—Cosas privadas —replicó Bree—. ¿Qué narices estabas haciendo?

Su amigo se dejó caer en el puf.

—Me dejas conducir el coche de tu padre, conozco el código de seguridad de la casa y la combinación de tu taquilla. ¿Por qué te molesta que mire en tu armario? ¿Temes que el senador Deringer me descubra husmeando entre tus prendas íntimas?

Bree se quedó paralizada ante la mención de su padre.

—Los días laborables los pasa en Sacramento.

—¿Y tu madre está con él?

—Claro —respondió. Era una mentira tan buena como cualquier otra.

—Ah.

—¿Por qué te importa dónde estén mis padres?

John estiró las piernas.

—He pensado que tal vez te dejen tranquila si me conocen.

—¿A un rockero que se ha convertido en el sospechoso número uno del padre Uberti como miembro de NTE? —preguntó con tono altivo—. Dudo que seas un amigo apropiado para la hija del senador Henry Deringer.

John se levantó del puf y se dirigió al baño.

—Mataría por saber quién anda detrás de NTE. Son una pasada, en serio.

Bree sonrió cuando él cerró la puerta. Saber que su mejor amigo aprobaba NTE la hacía sentir cómoda y...

El teléfono móvil vibró e interrumpió sus pensamientos. ¿Un mensaje de texto? La única persona que le escribía era John.

Olivia estaba ya exhausta cuando Peanut la dejó en casa. Apenas se había podido concentrar en la conversación nerviosa de su amiga, y mientras subía las escaleras hasta el apartamento de una habitación que compartían su madre y ella, sintió el peso de todo su cuerpo en cada uno de los agotadores pasos.

Lo único que deseaba era vegetar delante de algún programa malo de televisión durante un par de horas.

No tendría esa suerte.

—¡Vaya! ¿Quién te ha traído a casa en ese descapotable tan impresionante? ¿Un novio nuevo? —La madre de Olivia estaba apoyada en la encimera de la cocina vestida para su empleo como camarera.

Llevaba el pelo grueso y oscuro recogido en una coleta tensa y se había maquillado de forma exagerada para la ocasión: contorno de ojos, iluminador, labios rojos. Unos vaqueros ajustados remetidos en unas botas altas completaban el atuendo junto a una camiseta negra de cuello redondo que dejaba a la vista tanta piel que Olivia apartó la mirada.

—¿No llegas tarde al trabajo? —le preguntó, esperando no sonar tan irritada como se sentía.

Su madre suspiró como si fuera una niña enfadada.

—No te comportes siempre como si fueras tú la madre, Livvie.

La joven sacó una lata de refresco sin azúcar del frigorífico y se sentó a la mesa. «Alguien tiene que hacerlo.»

—Háblame de la obra de otoño. —Su madre se inclinó hacia delante—. ¿La ha anunciado ya el señor Cunningham?

—Ya te lo he dicho, el señor Cunningham estará fuera toda la semana. No vuelve hasta el lunes. —¿Acaso escuchaba algo de lo que le contaba?

—Mmm, tal vez deberíamos empezar a preparar tu audición de este fin de semana.

«¿Las dos?»

—Mamá...

—Ya he elegido varios monólogos. De varios géneros para que estés preparada. He caído en la cuenta de que llevamos meses sin abordar los clásicos, así que empezaremos por ahí.

Olivia enarcó una ceja. Los comportamientos maníacos de su madre casi siempre venían desencadenados por algo relacionado con el teatro, y eso ponía a Olivia muy nerviosa. Por muy emocionada que se sintiera su madre con cada audición, la depresión que la abordaba cuando no conseguía el papel la dejaba incapaz de salir de la cama durante días.

—¿Has tenido otra audición hoy? —le preguntó con tiento.

—¡Sí! —La mujer se levantó de la silla y empezó a caminar de un lado para otro por la minúscula cocina—. Y no imaginas para qué obra. —No esperó a que su hija tratara de adivinarlo—. Olivia, ¡de Noche de reyes! Mi papel preferido. ¿Te he hablado alguna vez de mi interpretación de Olivia en el Teatro Público?

«Solo un millón de veces.»

—Creo que sí.

—Las críticas fueron maravillosas. «June Hayes embelesa en su papel de Olivia. Un rostro nuevo fantástico y estimulante en el Teatro Público» —citó de memoria.

La mirada de su madre se desvió a la imagen enmarcada de la pared en la que aparecía con un extravagante disfraz isabelino. En la fotografía sonreía ampliamente y los ojos le brillaban de emoción y felicidad. Esa producción de Noche de reyes fue una de las últimas actuaciones de June sobre el escenario. Poco después se quedó embarazada y ahora Olivia solo veía ese brillo en los ojos de su madre después de una de sus propias interpretaciones.

Contempló cómo se internaba en la oscuridad de los sueños perdidos y el potencial desperdiciado. No era un lugar bonito.

—¿No vas a llegar tarde, mamá?

La mujer miró el reloj del microondas.

—¡Maldita sea! —Cogió el bolso y las llaves y le dio un beso rápido a su hija en la frente—. Estúdiate esta noche los monólogos para que ensayemos uno durante este fin de semana.

Olivia no se había dado cuenta de que contenía la respiración hasta que el eco de los tacones de su madre se hubo disipado. Soltó todo el aire de los pulmones, se levantó despacio y se dirigió a la habitación. La cama del salón seguía deshecha, una clara señal de que June se había quedado durmiendo hasta tarde, pero no se detuvo a hacerla. Ya se ocuparía de ello después. Echó un vistazo por la ventana y vio el Civic azul de su madre girar en la calle.

Con la seguridad de que al fin estaba sola, se agachó junto a la cama y metió la mano debajo hasta que tocó una caja grande que había detrás de unas cajas de zapatos.

El olor la embargó justo cuando retiró la tapa de goma. Azúcar. Inspiró profundamente para que el aroma fuerte y dulce le invadiera las fosas nasales. Rebuscó entre los caramelos y los dulces de crema de cacahuete y chocolate negro y sacó un paquete de magdalenas. Tendría que ponerse dos veces el DVD de pilates para quemar las calorías, pero no le importaba en absoluto.

Se tumbó en la cama y se metió una magdalena entera en la boca. La producción de teatro del semestre de otoño de Bishop DuMaine le parecía frívola en comparación con lo que NTE había logrado ese día. Otro acosador que había probado de su propia medicina. Otra víctima que había saboreado la recompensa.

Un pitido sonó en el bolso de Olivia. Le había llegado un mensaje de texto.

Exhaló un suspiro y sacó el móvil. Cada vez que NTE llevaba a cabo otra misión, tenía la esperanza de que esta la hiciera sentir mejor, que borrara los errores que había cometido y la sensación sobrecogedora de su papel en el reinado del terror perpetrado por Amber, Rex y el resto de las personas a las que llamaba amigos.

Nunca lo conseguía.

Las hermanas gemelas de once años de Kitty la abordaron justo cuando entró por la puerta de casa.

—¡Kitty! —gritó Sophia corriendo hacia la entrada.

Lydia apenas iba dos pasos por detrás.

—¿Por qué llegas tan pronto a casa?

—Han cancelado el entrenamien...

—Juega con nosotras —le pidió Lydia.

—Estamos jugando a Percy Jackson —añadió Sophia.

—Te necesitamos para que hagas de Blackjack —indicó Lydia.

Por algún motivo, a las gemelas les encantaba fingir que su hermana era un pegaso que hablaba.

—Vale, vale —accedió riendo, y se liberó de tantos pares de brazos—. ¿Puedo ir a dejar las cosas en mi cuarto antes de que me pongáis a cuatro patas?

—Tienes cinco minutos —respondió Lydia haciendo un mohín.

—O iremos a buscarte —concluyó Sophia.

Kitty no pudo reprimir una sonrisa mientras recorría el pasillo hasta su habitación. Era reconfortante volver a casa con sus hermanas, que eran aún tan inocentes, felices e ingenuas. No habían descubierto todavía que los chicos eran asquerosos ni que la gente no era siempre amable, que actuaba según sus intereses. Una de las razones por las que Kitty se implicaba tanto con NTE era la sensación de que así las protegía a ellas.

Dejó la mochila en un rincón del dormitorio. Ya se encargaría más tarde de los deberes, ahora era momento de fingir que era un caballo volador que hablaba con sus hermanas.

Iba a salir de la habitación cuando el teléfono vibró.

—¡Cinco minutos! —gritó Lydia desde el salón.

—¡Venga, Kitty! —la secundó Sophia.

La joven cogió el móvil y abrió el mensaje de texto mientras avanzaba por el pasillo. Se detuvo de golpe al reconocer el número del teléfono para emergencias de NTE.

Tenemos que vernos esta noche.

Cinco

Cinco horas más tarde, Kitty se encontraba sentada pacientemente sobre una mesa sin terminar en el almacén de muebles de su tío. Respiró hondo. El olor a madera y a aceite de linaza le recordaba a su infancia, cuando pasaba horas jugando en los rincones oscuros del taller mientras su madre ayudaba en la oficina. Allí siempre se sentía a salvo y probablemente por eso lo había elegido como cuartel secreto para las reuniones de NTE.

Una silla crujió cuando Margot comprobó el reloj por quinta vez en los últimos veinte minutos. Exhaló un largo suspiro, como si el retraso de Olivia fuera inesperado.

—Nunca llega tan tarde.

—Siempre llega tan tarde —la corrigió Bree.

—Vendrá. —Por dentro, Kitty se sentía tan ansiosa como Margot, pero trató de usar un tono tranquilizador. Ella era la líder, tenía que actuar como tal.

Un golpeteo resonó en el almacén. Un toque, una pausa, tres toques más, huecos y graves.

—Por fin —murmuró Margot.

Kitty descorrió el cerrojo de acero de la pesada puerta de metal y la abrió lo justo para que entrara una persona.

—¡Perdón! —Los tacones altísimos de Olivia repiquetearon en el suelo de hormigón—. El autobús ha llegado tarde.

—Como siempre —replicó Bree.

Olivia se sentó en una silla y lanzó una mirada de soslayo a Bree.

—No todas podemos venir en el nuevo Lexus de nuestro papá —soltó con tono frío.

—Venga, dejadlo ya, chicas —intervino Kitty—. No hemos venido para eso.

Olivia y Bree congeniaban tanto como la pasta de dientes y el zumo de naranja, y Kitty sentía a veces que se pasaba la mayor parte de las reuniones intentando poner paz entre ellas.

—Y ¿para qué hemos venido? —preguntó Bree. Echó hacia atrás la silla y apoyó las botas sobre la mesa—. ¿Otra misión? Por favor, dime que vamos a ir a por Amber Stevens.

—¡No! —La palabra prácticamente estalló en la boca de Margot.

Bree se volvió, claramente sorprendida.

—¿Por qué no? Es la mayor hija de puta del insti. Si alguien se merece una lección, es ella.

—Aún no —murmuró Margot con voz temerosa—. Ya os diré cuándo le llegará el turno.

Bree abrió la boca para decir algo, pero entonces consideró más sensato devolver la atención a sus dedos y seguir arrancándose pedazos de esmalte de uñas azul.

Olivia levantó la mano.

—¿Por qué has organizado la reunión, Kitty?

—No he sido yo. —La aludida señaló con la cabeza a Margot—. Ha sido ella.

Sin decir una palabra, Margot dejó el ordenador portátil en la mesa. Era el más delgado que Kitty había visto nunca y se encendió en un instante. Margot abrió el buscador sin conectarse al wifi.

—Dios, ¿de dónde has sacado eso? ¿De la CIA? —preguntó Bree.

—Del Departamento de Defensa —respondió Margot—. Es el nuevo prototipo de mis padres. Una unidad de estado sólido de tres terabytes con identificación por huella dactilar, carcasa a prueba de balas y procesador Core i13 que no llegará al mercado hasta dentro de al menos dos años.

Olivia se quedó con la boca abierta.

—Qué guay.

Margot se hizo a un lado para que vieran la pantalla.

—Mirad, nuestra próxima víctima.

Kitty, Bree y Olivia se acercaron para echar un vistazo al chico que apareció en el ordenador. Era desgarbado y rubio, llevaba una camiseta de Abercrombie y una gorra de los Arizona Cardinals con la visera hacia atrás. Tenía la cara salpicada de acné y una sonrisa amplia y ladeada.

—¿Quién es? —preguntó Olivia.

—Ronny DeStefano.

Olivia negó con la cabeza.

—Nunca he oído hablar de él.

—Lo vi ayer en el insti —comentó Bree—. Con una camiseta de los Maine Men. Parecía un nuevo recluta.

—Lo es —explicó Margot—. Acaba de llegar.

Kitty miró a Margot con desconfianza.

—¿Y cómo es que está ya en nuestra lista?

Margot activó el reproductor de vídeo.

—¿Os suena ella?

El vídeo empezó a reproducirse cuando Margot presionó la tecla del espacio y apareció una cara tan cerca de la pantalla que se le notaban los poros de la piel. Se apartó y se vio a Ronny sonriendo de oreja a oreja. Hablaba a la cámara con un susurro grave.

—Chicos, no os vais a creer a quién tengo en mi cama.

Se apartó para enseñar a una chica medio desnuda tumbada en la cama que tenía detrás. Estaba bocarriba y solo llevaba unos vaqueros, la piel oscura de los pechos estaba desnuda. Tenía los ojos medio abiertos, la máscara de pestañas y el delineador de ojos emborronados.

Kitty notó que el calor abandonaba su cuerpo.

—Dios mío —murmuró. Se le contrajo la garganta, como si esta no quisiera pronunciar su nombre—. Es Mika.

—Mika —continuó Ronny con voz empalagosa—, ¿quieres liarte conmigo?

La chica asintió y extendió los brazos en su dirección.

—Mmm.

—¿Cómo? —preguntó él—. No te he oído.

—Sí, quiero —gimoteó Mika—. Liarme contigo.

Ronny pegó los labios a los de ella y le plantó un beso baboso por toda la cara.

Perjudicada como estaba, Mika le devolvió el beso y tiró de su cuerpo para echárselo encima. Un segundo después, Ronny se levantó. Kitty casi esperaba que fuera a hacer algo honrado, como vestirla y llevarla a casa. En lugar de eso, se volvió hacia la cámara y mostró un pulgar arriba mientras la chica lo agarraba de la camiseta.

—Y esto, caballeros, se acaba aquí. Dijisteis que no podría ligarme a una chica californiana a los tres meses de llegar y yo os he demostrado que sí. He ganado la apuesta. Creo que me debéis cien dólares cada uno y tenéis que pagarme en efectivo. ¡Pringados!

Entonces apagó la cámara y la pantalla se puso negra.

Seis

Kitty sintió que el aire se le escapaba de los pulmones mientras miraba el ordenador, boquiabierta.

—¡Cabrón! —exclamó Bree, arrebatándole la palabra a Kitty de la boca—. ¿Está esa mierda en internet?

Margot negó con la cabeza.

—Es un DVD, pero es cuestión de tiempo que se difunda.

—¿Cómo lo has encontrado? —preguntó Olivia.

Margot se tiró de las mangas de la camiseta.

—Era para Rex. Se chocó conmigo en la asamblea de ayer y se le cayó la mochila. El DVD se mezcló con mis cosas.

—Deberíamos llamar a la policía —sugirió Kitty entre dientes—. ¿No pueden condenarlo por esto?

—Fue inteligente —comentó Margot—. Hizo que Mika le pidiera que se liasen y no grabó nada que lo incriminara. Si ese día ella hubiera acudido a la comisaría o al hospital, tal vez podrían haber hecho algo. Pero, tal como estaba, ni siquiera creo que sepa que existe este vídeo.

Kitty se levantó y comenzó a dar vueltas por el almacén.

—No podemos permitir que vea la luz. Tenemos que hacer algo.

—Vaya, pensaba que nos regíamos por una regla —señaló Bree—. Al menos seis semanas entre misión y misión para que el escándalo se olvide.

Kitty arqueó las cejas.

—¿Desde cuándo te preocupan las reglas?

—Desde nunca. —Bree se acercó a la pantalla del ordenador y entró en la página de Facebook de Ronny—. Ronny DeStefano. Instituto Bishop DuMaine, blablablá —leyó en voz alta y levantó la mirada—. Vaya, este chico es un portento. Creencias religiosas: chicas. Ideología política: muchas chicas.

Olivia se cruzó de piernas.

—Bueno, pues no parece que vaya a ser muy complicado.

—Eso es lo que yo pienso —coincidió Margot. Sacó una carpeta de la mochila y se la pasó a Bree—. Dirección e información personal. Ronny se mudó con su padre y su madrastra la pasada primavera después de dejar de repente el instituto en Arizona, un centro privado llamado Academia Militar Archway.

Bree levantó la cabeza.

—¿Academia Militar Archway?

—¿La conoces? —quiso saber Kitty.

—Sí. Probablemente haya oído hablar de ella en las noticias o algo así. —Bree volvió a concentrarse en las uñas descascarilladas.

A pesar de su gesto despreocupado, Kitty se dio cuenta de que Bree tenía los hombros tensos y de que respiraba más rápido que un segundo antes. ¿Por qué la había alterado el nombre de Archway? No obstante, dejó esa preocupación para otro momento, ahora no tenía importancia. Si iban a centrarse en Ronny, tenían que organizar la misión lo antes posible.

—Esta vez tenemos poco tiempo y dos objetivos: borrar el vídeo y ajustarle las cuentas a Ronny.

Margot asintió.

—Tenemos que acceder al ordenador de su casa, como con el entrenador Creed. —Miró a Bree—. Lo que significa que vas a tener que colarte allí.

La aludida puso los ojos en blanco.

—Menuda novedad.

—Margot investigará qué tipo de seguridad tienen y yo me encargaré de la investigación de antecedentes —continuó Kitty—. Bree, a ti te toca el trabajo de reconocimiento: descubre qué sitios frecuenta y quiénes son sus amigos.

—Claro —respondió ella sin entusiasmo—. Vosotras dos os quedáis en casa delante de los ordenadores mientras yo me escondo detrás de los arbustos, como siempre.

Kitty hizo caso omiso de la réplica.

—Olivia, tú inicia el contacto. Consigue que se interese por ti y no lo dejes escapar.

Olivia echó un vistazo a la fotografía del perfil de Ronny.

—¿Por qué nunca tenemos víctimas buenorras?

—Yo te acompaño —dijo Margot—. Puedo intentar clonar su teléfono mientras tú lo entretienes.

—Entonces está decidido, ¿no? —preguntó Kitty—. ¿Todas de acuerdo?

Olivia y Margot asintieron, pero Bree no se movió.

—Tenemos que estar de acuerdo todas —indicó Kitty—. Romper la regla de los tiempos hará que esta misión sea todavía más peligrosa.

Tendió la mano derecha.

—Yo, Kitty Wei, juro solemnemente que nuestros secretos no saldrán de este cuadrado.

Margot se colocó a su lado con el brazo derecho extendido.

—Yo, Margot Mejia, juro solemnemente que nuestros secretos no saldrán de este cuadrado.

Kitty agarró la muñeca de Margot por encima de la capa gruesa del jersey XXL que llevaba puesto cuando Olivia extendió el brazo derecho con la elegancia de una bailarina.

—Yo, Olivia Hayes, juro solemnemente que nuestros secretos no saldrán de este cuadrado.

Margot integró a Olivia en el grupo y las tres se volvieron hacia Bree. El cuadrado estaba incompleto sin su presencia, su muñeca unida a la de Olivia y la mano cogida a la de Kitty, y ella lo sabía.

—Contéstame a una pregunta —comentó Bree con mirada desconfiada—, ¿habrías escogido esta misión si la víctima no fuera una de tus mejores amigas?

—¿Sinceramente? —preguntó Kitty.

—No, miénteme.

Kitty suspiró. Bree tenía razón: era arriesgado planear otro golpe tan pronto después del plan que habían llevado a cabo contra el entrenador Creed y tenía que recordarles a todas, a ella incluida, los peligros.

—Hay mucho en riesgo si nos descubren —comentó—. Pueden echarnos del instituto.

—Eso no sería tan malo —murmuró Bree.

—Pero fundamos No Te Enfades por una razón: para buscar justicia para los compañeros que están demasiado asustados para defenderse. —Le sentaba bien escuchar y recordarse a sí misma por qué se estaban poniendo en riesgo—. Así que quiero pensar que si hubiera visto un vídeo tan horrible en el que la víctima fuera alguien que no conozco habría tenido la misma reacción.

Bree se quedó mirándola un momento y, sin decir una palabra, extendió el brazo.

—Yo, Bree Deringer, juro solemnemente que nuestros secretos no saldrán de este cuadrado.

El cuadrado estaba completo, todas se mostraban de acuerdo con el plan, pero Kitty seguía mirándolas a todas a los ojos solo para asegurarse. No había atisbo de duda en ninguna.

—Ronny es un depredador —declaró— y podemos evitar que haga daño a más gente. —Kitty levantó la barbilla—. ¡No te enfades!

Las tres chicas respondieron con fuerza al unísono:

—¡Véngate!

Siete

Olivia examinó al grupo con disimulo, fingiendo normalidad. Fuera se congregaban grupos de estudiantes que disfrutaban del almuerzo ese soleado lunes, y el ambiente estaba inundado de risitas despreocupadas y conversaciones. Se trataba de un día de tranquilidad para todos excepto para las cuatro integrantes de NTE.

Kitty estaba sentada en el borde de un parterre bajo uno de los enormes olmos que había en el patio verde junto a Mika y varias compañeras de voleibol. Parecía tranquila, pero Olivia se dio cuenta de que evitaba mirarla. Bree y John estaban apoyados en el muro del edificio de ciencias, observando a la gente con el desinterés de siempre, pero, incluso desde el otro lado del patio, Olivia reparó en el pie de la chica, que daba golpecitos nerviosos en el suelo. La única persona a la que no veía era a Margot. Estaba buscando a Ronny y, mientras ella esperaba sentada, bebiéndose el refresco sin azúcar, permanecía atenta a la señal de Margot, que pondría en acción el plan.

—¿Eso es lo único que tomas para almorzar? —le preguntó Jezebel.

Olivia tuvo que devolver la atención a la mesa, donde Peanut había dejado seis tallos de apio en una servilleta y dividía dos porciones de queso bajo en calorías en trocitos. Echó a cada uno un poco de flor de sal que sacó de un envase de cristal no cancerígeno y un poco de perejil. A continuación, cogió el tallo de apio que tenía más cerca.

—Sí. Mi madre dice que el equilibrio entre las calorías negativas y las grasas saludables es perfecto.

La preocupación de Olivia por la nueva dieta de su amiga era oficial.

—¿No te va a entrar hambre dentro de una hora?

—Mi madre dice que tener hambre es bueno. —Peanut le dio un bocado, masticó al menos una docena de veces y luego tragó.

—No sé, a mí no me lo parece —comentó Olivia.

Peanut la miró.

—No todas hemos nacido con aspecto de bailarina.

—Sí, algunas habéis nacido con aspecto de luchador de sumo —respondió Jezebel.

—Ja, ja —replicó Peanut. Señaló la ensalada de queso envasada y cubierta de la capa gruesa de salsa que tenía Jezebel delante—. ¿Tienes idea de las calorías que tiene eso?

—Ni lo sé —respondió, y le dio un bocado enorme— ni me importa.

Peanut se colocó el pelo largo y liso detrás de las orejas.

—Muy bien, pero no quiero oíros llorar cuando el señor Cunningham os vuelva a dar un papel de chico.

Olivia se sobresaltó. Se le había olvidado que el señor Cunningham anunciaría el título de la obra en la cuarta hora de clase.

—Prefiero ser un hombre que no tener ningún papel —contestó Jezebel con una voz más masculina que de costumbre.

—¡Señoritas! —El destello de un aparato dental y el olorcillo a loción de afeitado fuerte y probablemente innecesaria fueron los únicos heraldos del estudiante de segundo año delgado que se dejó caer en el banco entre Peanut y Jezebel. Les echó un brazo por encima a cada una de ellas—. ¿Cómo están mi primera, cuarta y decimosegunda compañeras preferidas de tercero?

—Hola, Ed. —Olivia no pudo evitar mirar la abultada mochila que llevaba, y se preguntó qué clase de contrabando vendía hoy.

—¿Decimosegunda? —se quejó Peanut—. ¿Quién es la decimosegunda?

Jezebel se negó a mirar al muchacho.

—Ed el Coronel, ¿de la habitación de qué chica has salido?

Ed no le hizo ningún caso.

—Tengo una nueva remesa de comida basura. —Miró a Olivia y enarcó las cejas—. Y también bolas de chocolate con caramelo salado a las que está enganchada cierta persona.

Olivia le lanzó una mirada que decía: «Cállate o te arranco la lengua». Lo último que quería era que Jezebel y Peanut se enteraran de su adicción a la comida basura. No le apetecía escuchar las charlas de Peanut sobre los ultraprocesados y las advertencias de Jezebel de que un día engordaría por las porquerías que comía.

—Queridas, si estáis cuidando vuestra figura femenina —cambió el chico de tema—, también tengo un lote nuevo de deberes. Recién salidos de las posesiones de los empollones. Si no tenéis pasta, también acepto —se inclinó hacia Jezebel— favores sexuales.

—Puaj —protestó Olivia.

Jezebel le dio un codazo en las costillas a Ed.

—¿Tienes algún tipo de lejía mental para eliminar esa imagen de mi cerebro?

Ed el Coronel sonrió, dejando a la vista la boca llena de acero.

—Se llama tequila, pero no me queda. Le vendí el último a tu madre.

Antes de que Jezebel pudiera pronunciar una respuesta, Amber se sentó en el banco a su lado.

—¿Qué es eso? —La recién llegada olisqueó el aire y arrugó la nariz como si acabara de entrar en una planta de tratamientos de aguas residuales—. Huele a... pardillo.

—Para ti, señor Pardillo. —Ed el Coronel cuadró los hombros—. ¿No sabes que estamos en la era de los frikis?

La mirada de Amber era fría como el hielo.

—¿Qué haces aquí?

Una sombra enorme apareció en la mesa.

—Sí, ¿qué haces aquí?

Ed el Coronel se puso en pie cuando Rex, Kyle y Tyler rodearon el banco. Rex se cruzó de brazos.

—¡Rex! Tío. Colega —murmuró Ed, nervioso.

Este cruzó los brazos sobre el pecho.

—Tienes diez segundos.

—Eh, vale. —Ed miró a Kyle y Tyler—. Os he estado buscando todo el fin de semana. —Tendió la mano—. Apoquinad.

Sin decir una palabra, los dos echaron mano a las carteras, sacaron varios billetes y los dejaron con pocas ganas en la palma de la mano de Ed el Coronel.

Rex se volvió hacia Kyle.

—¿Qué narices pasa?

Ed se metió los billetes en el bolsillo y se alejó de la mesa.

—Una pequeña apuesta. Las probabilidades estaban diez a una a que NTE iba a actuar contra nuestro valiente líder en la asamblea del viernes. Kyle, Tyler y muchos de vuestros Maine Men apostaron en contra. Ups.

Rex apretó los puños y se acercó amenazante al corredor de apuestas, que ya se retiraba.

—Serás mierdecilla.

Olivia ya había visto suficiente. Se colocó delante de Rex y le tocó el pecho con la mano.

—Deja que se vaya.

Ed el Coronel hizo un saludo militar.

—Yo me retiro.

Rex tardó unos segundos en apartar la mirada del cuerpo de Ed, pero al final la fijó en la mano de Olivia.

—Muy bien —concedió con tono suave. Relajó el cuerpo como si fuera una goma que se quedaba suelta—. Sabes igual que yo que haría cualquier cosa que me pidieras, Liv.

La joven apartó la mano. ¿En serio? ¿Estaba flirteando con ella delante de su novia?

No pasó desapercibido para Amber, que arrugó la nariz operada cuando Olivia regresó al banco.

—¿Andas detrás de Ed el Coronel, Livvie? Seguro que eso hace que Donté vuelva corriendo a tus brazos.

—No te pongas celosa —le dijo Rex. Se acercó para masajearle los hombros, pero ella se apartó—. Vamos, ¿por qué te enfadas conmigo?

Amber apretó los dientes y no respondió.

—Yo no soy el malo —protestó Rex con dureza—. Tenemos que centrarnos en el enemigo real.

—¿Que es...? —preguntó Amber sin mirarlo.

—NTE. —El chico se apoyó en la mesa—. No fuimos lo bastante duros con ellos el año pasado y mira lo que ha sucedido. La primera semana de clase y ¡zas! Nos han atacado. —Estampó el puño en la mesa—. Tenemos que tomar cartas en el asunto. Hacer lo que sea para proteger el instituto.

A Olivia no le gustó la rabia en la voz de Rex.

—¿Cómo? —preguntó Kyle.

—Podemos empezar centrándonos en posibles sospechosos. —Rex se quedó mirando el patio—. Alguien que rompe las reglas constantemente y que incluso alardea de ello. Alguien que no tiene ningún respeto por el nombre de Bishop DuMaine y lo que representa.

Olivia siguió su mirada hasta Bree.

Ocho

Bree miraba una mesa que había al otro lado del patio. Allí, Rex y su panda de idiotas de los Maine Men estaban señalándola.

—En la pandemia de los capullos —comenzó, pensativa—, Rex Cavanaugh es el paciente cero.

John levantó la mirada del cómic que estaba leyendo.

—¿Se te ha ocurrido esa frase a ti solita?

—La verdad es que sí. ¿Te gusta?

—Un poco forzada, pero ganas algún punto por la originalidad.

Bree sonrió, pero había algo en la intensidad de la conversación que mantenía Rex que la ponía nerviosa.

Con el rabillo del ojo, vio una figura menuda moviéndose con rapidez por los rincones sombreados del patio. Margot. Se detuvo un instante para colocarse bien la mochila que le colgaba de un hombro y después se metió un mechón de pelo por detrás de la oreja y desapareció.

Bree volvió a mirar a Olivia, que recogió rápidamente sus cosas, murmuró algo a sus amigas y salió corriendo detrás de Margot.

La fase uno de la Misión Ronny DeStefano estaba en acción. Ahora Bree podía centrarse en cosas más importantes. Un rápido vistazo al patio le indicó que su «cosa más importante» se encontraba cerca. Shane White estaba sentado en un banco que había próximo a uno de los olmos gigantes.

Perfecto.

Sacó un ejemplar de Así habló Zaratustra, de Nietzsche, lo abrió por una página al azar a dos tercios del libro y se apoyó en la pared, con la base del libro en las rodillas para que todo el mundo viera el título mientras ella fingía que leía.

Levantaba de vez en cuando la mirada para comprobar si Shane la había visto. Parecía tan normal allí, con sus amigos, almorzando, la imagen perfecta de un alumno de último curso de DuMaine.

Pero ella no se dejó engañar.

Sabía cómo era Shane cuando estaba sobre un escenario, el cantante de una banda indie de punk llamada Bangers and Mosh. Lo había visto con una camiseta ajustada, pantalones vaqueros de pitillo y botas militares, la guitarra a la altura de la cintura. Había visto el brazo izquierdo lleno de tatuajes y, cuando se había quitado la camiseta empapada en sudor por la actuación, había visto los que le cubrían también el vientre.

Bree sabía todo lo que había que saber sobre Shane White y, lo más importante, sabía que era un fanático de Nietzsche. Lo había oído preguntar a la bibliotecaria qué libros suyos tenían la pasada primavera y había esperado todo el verano para presumir de la colección de sus obras completas con la esperanza de que él se fijara, tal vez le hablara, tal vez...

—¿Me estás escuchando? —la interrumpió John.

—Por supuesto —mintió.

Su amigo se cruzó de brazos.

—¿Qué te estaba diciendo?

Bree no tenía ni idea.

—Me estabas comentando lo buena que está Amber y si creo que dejaría a Rex por ti.

El joven se quedó mirándola un segundo, parpadeando sin parar, y luego todo su cuerpo convulsionó, una vez, dos. Se llevó la mano a la boca al tiempo que se inclinaba y fingía sonidos de arcadas.

—Ups, imagino que no era eso.

John se limpió la boca con el dorso de la mano.

—Te he dicho que no puedo quedar contigo esta noche en el Coffee Clash.

—Pourquoi?

—Tengo ensayo con la banda.

Bree dejó el libro en el suelo.

—Está claro que sufro alucinaciones, me ha parecido oírte decir ensayo con la banda. Pero está claro que no puede haber sido eso lo que has dicho porque significaría que al fin has hecho una prueba para una banda. Y si al fin hubieras hecho una prueba para una banda, está CLARO que se lo habrías contado a tu mejor amiga.

John sonrió.

—Ensayo. Con. La. Banda.

—Detalles —replicó Bree, chasqueando los dedos—. Ya.

Su amigo exhaló un suspiro.

—Espera a que pase el primer ensayo, ¿vale? A lo mejor les parezco una mierda y me echan.

—Lo dudo. —John menoscababa constantemente su talento, pero ella sabía lo increíble que era con un bajo entre las manos.

El chico señaló con la cabeza a Shane.

—Si me cogen, puede que me haga tan famoso como tu novio.

—No es mi novio —protestó Bree.

—Es verdad —concedió John con un brillo en los ojos—, pero no porque no lo hayas intentado. Quizá podrías haber conseguido un cartel enorme de Nietzsche para que lo viera desde allí.

—Ja, ja.

—O... —Se puso de pie con un movimiento sorprendentemente ligero para su cuerpo desgarbado y se metió el pulgar y el dedo medio en la boca para soltar un silbido que habría parado el tráfico de Market Street en hora punta.

—¿Qué haces? —siseó Bree, pero John no le hizo caso.

—¡Shane! —lo llamó, moviendo el brazo por encima de la cabeza como si fuera un lunático.

—¡Por Dios! —Bree le agarró la pernera del pantalón y tiró para que se sentara antes de que Shane lo viera. Demasiado tarde.

Para su horror, él le devolvió el saludo y se acercó a ellos.

—Te odio mucho —susurró la chica, y trató de controlar el calor que le subía desde el pecho—. Muchísimo.

—Bagsie —saludó el recién llegado. Levantó la mano y John lo abrazó como si fuera un viejo amigo—. ¿Sigue en pie el ensayo de esta noche?

John asintió.

—Allí estaré.

—Estupendo. Estoy deseando ponerte al día, nos dejaste con la boca abierta en la audición.

Bree parpadeó. Santo cielo, ¿se había unido su mejor amigo a Bangers and Mosh?

Nueve

Olivia mantuvo las distancias mientras seguía a Margot entre grupos de estudiantes que estaban almorzando; pasaron junto al edificio de ciencias y se dirigieron al patio que había fuera del vestuario de los chicos. Estaba completamente desierto, excepto por una persona.

Ronny se encontraba junto a la máquina expendedora cargada de bebidas y refrescos sin azúcar y, para consternación de Olivia, desprovista de los dulces y pastas que la dirección consideraba insanos.

Margot se metió en un hueco que había detrás de la fuente y dejó que Olivia actuara. Había llegado el momento.

—¿Estás buscando algo? —preguntó la chica.

Ronny la miró con el rabillo del ojo y se volvió despacio.

—Eh, pu-pues... Eh... —tartamudeó al tiempo que se ruborizaba.

—Ya, es una mierda. —Olivia se apoyó en la máquina expendedora y acarició el cristal con el dedo meñique—. P. U. no permite la venta de comida basura. —Soltó una risita y Ronny la miró alucinado—. Ah, disculpa, así llamamos al padre Uberti.

—Ah.

Olivia ladeó la cabeza.

—¿Eres nuevo?

Ronny asintió rápidamente con los ojos fijos en un punto cercano al escote de la joven.

—Me lo ha parecido —respondió, haciéndole ojitos—. Me acordaría de ti.

Se acercó un poco y a Ronny se le cayó la mochila al suelo. Lo único que tenía que hacer ahora era apartarlo de allí durante unos minutos.

—¿Cómo te llamas?

—Ro-Ronny —respondió tartamudeando.

Lo cogió de la mano y giró el cuerpo para tirar de él y alejarlo de la mochila.

—¡Ronny! —chilló—. Me encanta ese nombre. Yo soy Olivia.

—Olivia Hayes, ¿no? —Era evidente que quería asegurarse de que estaba hablando con la persona correcta antes de alardear delante de los Maine Men.

—La misma.

Margot alcanzó la mochila de Ronny y sacó su teléfono móvil. Conectó rápidamente el dispositivo de clonado que copiaría toda la información, incluidas las contraseñas.

—Ronny —comenzó Olivia con un ojo puesto en su amiga—, ¿de dónde eres?

—De Arizona.

—¿Lo echas de menos?

—No.

Olivia se mordió el labio. A este ritmo, iba a costarle hacerle hablar lo suficiente para que Margot clonara el teléfono. Tenía que valerse aún más del factor encanto.

—Nunca he estado en Arizona —comentó, apretándole la mano—. Pero he oído que es... cálida.

Su actuación parecía estar relajando al muchacho.

—Sí. —Soltó una risita—. En verano es muy cálida.

—No lo dudo. —Le acarició el dorso de la mano con el dedo—. Ya que eres nuevo por aquí, tal vez podría hacerte de guía turística.

—Sería genial. —Ronny sonrió.

Tan solo le quedaba concretar una fecha para quedar con él y dar así a Bree la oportunidad de colarse en su ordenador.

—¿Qué haces mañana después de clase?

—Enseñarte mi habitación —respondió él, arqueando la ceja izquierda en lo que probablemente considerase un gesto sutil.

Olivia tomó nota mental de no quedarse nunca a solas con él. Jamás.

—¿Por qué no empezamos por el Coffee Clash? ¿A las cuatro?

—¿Seguro que eso es lo único que quieres hacer?

Aliviada, comprobó que Margot metía el teléfono de nuevo en la mochila y desaparecía en silencio por el pasillo. Era el momento de escapar.

—Me ha encantado conocerte, Ronny —respondió, haciendo caso omiso de la pregunta. Lo rodeó y siguió a Margot en dirección al patio—. Nos vemos mañana a las cuatro, ¿de acuerdo?

Ronny le agarró la mano y no lo hizo con suavidad.

—Espera. —Tiró de ella hacia él—. ¿Ya te vas? —Le rodeó la cintura con un brazo.

Olivia intentó apartarse.

—Voy a llegar tarde. —Miró el patio, buscando a alguien. ¿Por qué tenía que ser esa la zona más aislada de todo el maldito instituto?

—No pasa nada —le susurró él al oído. El aliento le olía a plátano y caramelos de menta—. Merecerá la pena.

¿De verdad iba a agredirla allí mismo, en el instituto? Misión o no, iba a empezar a gritar en diez segundos si no...

—¡Olivia!

Ronny se detuvo al oír la voz y apartó ambas manos con un gesto inocente, como si no estuviera manoseándole la ropa.

Olivia se apartó cuando Ed el Coronel se acercó a ella.

—Olivia —repitió, mirándola a ella y a Ronny—. ¿Estás bien?

—Sí —respondió. Le dieron ganas de abrazarlo—. ¿Conoces a Ronny?

—El de Arizona, ¿no? —preguntó con tono acerado.

—¿Cómo lo sabes? —se sorprendió Ronny.

Ed dio un paso al frente.

—Mi trabajo es saberlo todo sobre todo el mundo. —Era una cabeza más bajo que Ronny y probablemente pesara nueve kilos menos, pero Olivia apreció su gesto caballeroso.

—Ajá. —Ronny miró la hora en el reloj—. Bueno, me tengo que ir. Te veo luego. —Le guiñó un ojo a la chica.

Ella forzó una sonrisa cuando Ronny se volvió y desapareció por la esquina. Ed el Coronel se quedó mirándolo.

—¿Seguro que estás bien?

—Sí, pero... —Miró la mochila de Ed—. ¿No tendrás unos bollos ahí dentro?

Diez

—Erik Bienkowski. —Mika señaló con la cabeza a un grupo de jugadores de lacrosse de último curso que había en una mesa cercana.

Kitty negó con la cabeza.

—Lo oí el otro día alardear en la sala de pesas de que no había leído nunca un libro por decisión propia.

—Al menos es alto —observó su amiga.

Con su más de metro ochenta, encontrar a un chico más alto que Kitty con zapatos planos, ya no digamos con tacones, era todo un reto.

—Bien visto.

Mika miró la mesa de la que acababa de levantarse Olivia.

—¿Tyler Brodsky?

—¿Quieres que salga con un Maine Man? —replicó resoplando.

—Vale. —Mika le dio un codazo—. Si me hubieras acompañado a la fiesta de Jezebel, te podría haber presentado a algunos pibones. Había muchos.

—No me gustan las fiestas.

—Fue una locura —admitió su amiga—. Me emborraché muchísimo. Ni siquiera recuerdo cómo volví a casa.

Kitty se tensó. Seguramente esa fuera la noche en la que Ronny abusó de ella.

—¿En serio? ¿Te acuerdas de algo?

—La verdad es que no. —Mika negó con la cabeza y luego forzó una carcajada—. Lo de siempre: resaca, recuerdos borrosos. No te preocupes por mí, Kitty Cat.

—Pues vale.

Tal vez fuera mejor que no recordara los detalles del ataque; estaba claro que Ronny se había aprovechado de ella en un momento en el que estaba demasiado borracha para decir que no.

Kitty apretó los dientes al recordar el vídeo. NTE iba a hacerle desear no haber mirado nunca a Mika Jones.

Su acompañante siguió examinando al grupo y a continuación se fijó en unos chicos de tercer año que había junto al anfiteatro. Esbozó una sonrisa amplia.

—Lo tengo.

Kitty siguió su mirada. En medio del grupo, ocupando cuatro asientos con su enorme cuerpo, estaba Donté Greene. Mika se volvió hacia ella sonriendo.

—Conozco al chico perfecto para ti. Inteligente, guapo y, lo más importante, soltero desde hace poco.

Kitty notó que le ardía la cara. Seguro que hablaba de Donté. La ruptura de Olivia y él a finales del curso pasado fue el mayor cotilleo de Bishop DuMaine desde NTE. Lo que Mika no sabía, lo que nadie excepto el diario de Kitty sabía, era que siempre había estado loca por la estrella del equipo de baloncesto. Y jamás tendría el valor de pedirle salir.

—¿No quieres saber quién es? —Mika esbozaba una sonrisa traviesa.

«Pues no.»

—¿No me lo vas a decir? —Le dio un sorbo al agua para ocultar la vergüenza que sentía.

Mika inspiró profundamente.

—Ed el Coronel.

Kitty escupió el agua por todo el suelo.

—¿Ed el Coronel? —replicó. Era por lo menos treinta centímetros más bajo que ella, no se parecía mucho a lo que tenía en mente como posible novio.

—¡Perdona! —Mika enterró la cabeza en el hombro de la chica—. No he podido resistirme.

—Si puede ayudarme a aprobar Álgebra II, igual me lo pienso.

Mika soltó una carcajada y Kitty se unió a ella, roncando muy fuerte mientras reía, una reacción incontrolable que tenía desde que era niña.

—Hola, Kitty.

La joven se quedó petrificada y sin color en la cara. Donté Greene se alzaba sobre ella. Seguro que habían encargado las camisetas azules de los Maine Men expresamente para ajustarse a la constitución del jugador de baloncesto. Tenía los ojos muy abiertos y prácticamente resplandecían en contraste con su piel oscura. Los hoyuelos de las mejillas desaparecieron cuando su mirada se nubló de preocupación.

—Eeeh... Ho-hola —tartamudeó Kitty. Le horrorizaba que hubiera presenciado su ataque de risa.

—¿Estás bien?

La chica asintió, incapaz de encontrar la voz.

—Hola, Donté —lo saludó Mika con tono malicioso—. ¿Qué pasa?

—Tienes Álgebra a cuarta hora, ¿no? —preguntó sin apartar la mirada del rostro de Kitty.

Esta asintió. De eso se trataba, Donté necesitaba ayuda con los deberes de matemáticas. Qué pena que estuviera hablando con la única chica asiática del instituto a la que no se le daban bien.

El joven señaló con el pulgar el edificio de matemáticas.

—Esto..., yo ya voy para allí, ¿te puedo acompañar a clase?

—Claro —respondió Mika por ella.

Se puso en pie y cogió la mochila de Kitty para ponérsela en los brazos. A Donté se le iluminó la cara.

—¡Genial!

Kitty lanzó una mirada asesina a su amiga al tiempo que se levantaba y se echaba la mochila al hombro.

—Te veo luego. —Trató de sonar lo más amenazante posible.

—¿Qué tal el equipo de voleibol este año? —se interesó el muchacho, caminando a su ritmo.

—Bien. —Kitty agradeció la conversación—. No sé si podremos repetir como campeonas, pero vamos a esforzarnos, por supuesto. ¿Y el equipo de baloncesto?

—Genial. —La dulzura en su voz no encajaba con su cuerpo enorme—. Hay jugadores muy buenos. Tengo suerte de formar parte del equipo.

El timbre sonó cuando se estaban acercando al aula de álgebra.

—Bueno... —Kitty se quedó quieta, con la mano en el pomo de la puerta, sin saber muy bien por qué se había tomado la molestia de acompañarla a clase—. ¿Hay algo...?

—¿Te gustaría salir conmigo? —preguntó él de repente.

Kitty se quedó sin aliento. Donté Greene le estaba pidiendo una cita. En su cerebro estallaron fuegos artificiales mientras todas las ensoñaciones que lo involucraban a él se reproducían en su cabeza. Ya no eran las fantasías de una admiradora secreta. ¿De verdad estaba pasando?

Esbozó una sonrisa y abrió la boca para decir que sí, pero entonces se acordó de Olivia. Aunque había cortado con él hacía meses, salir con el exnovio de su compañera no sería bueno para la dinámica grupal de NTE. Mientras reflexionaba, desvió la mirada al logotipo de los Maine Men de la camiseta de Donté. No solo era el ex de Olivia, también era miembro de los Maine Men, archienemigos de NTE. No podía salir con él, ni ahora ni nunca.

«Di que no.»

—Claro —respondió—. Me encantaría.

Margot volvió a su taquilla dando rodeos después de clonar el teléfono de Ronny. ¿Acaso estaba paranoica? Tal vez, pero más valía prevenir que lamentar.

Nunca había acabado en el despacho del padre Uberti. Era bastante invisible en el instituto, demasiado callada e insignificante como para parecer sospechosa. Sin embargo, mientras recorría los pasillos no podía dejar de pensar que alguien la observaba, la seguía. Miró varias veces por encima del hombro e incluso volvió a rodear el edificio de arte para asegurarse de que nadie la perseguía.

Mientras se dirigía apresuradamente a la taquilla, habría jurado haber oído el chirrido de unas zapatillas en el suelo, como si alguien...

—¡Margot! —gritó Ed el Coronel cuando la joven dobló la esquina.

Se detuvo sobresaltada.

—¿Estás bien? —le preguntó él, apartándose de la hilera de taquillas.

—Sí —respondió ella sin aliento.

Ed el Coronel la siguió.

—¿Cómo está la chica más inteligente de todo el instituto?

—La persona más inteligente del instituto —lo corrigió mientras marcaba la combinación.

—Eso es lo que he dicho.

—No, has dicho la chica más inteligente. Pero soy la persona más inteligente de DuMaine, sin restricción de género ni edad.

El chico se echó a reír.

—Qué modesta.

Margot abrió la taquilla y sacó el libro de cálculo.

—¿Qué quieres?

Ed el Coronel examinó el pasillo, se metió la mano en el bolsillo y sacó un puñado de dinero.

—El soplo sobre la asamblea me ha hecho ganar mucho dinero. He pensado que te mereces una parte.

—Quédatelo.

Ed le puso el dinero delante de la cara.

—Aquí hay como trescientos dólares. Puedes comprarte un transportador nuevo para Matemáticas. —Esbozó una sonrisa—. O unos amigos.

—Los amigos están sobrevalorados, tú deberías saberlo mejor que nadie —replicó.

—Y a pesar de tu falta de contactos sociales, parece que siempre te enteras de todo. Resultados de los partidos, predicciones de los Oscar, quiénes van a ser los reyes del baile de bienvenida. La mitad de las ganancias de mis negocios se deben a tus informaciones. ¿Cómo es posible?

—Hipótesis ilustrada basada en datos empíricos.

—¿Hablas mi idioma?

Ed parpadeó varias veces y Margot frunció los labios.

—Leo las mentes.

—Muy bien, Uri Geller, no me lo cuentes si no quieres. Solo dame una buena razón por la que no aceptas este dinero.

Margot exhaló un suspiro. Tan solo quería una cosa de Ed el Coronel.

—Tenemos un trato, Edward, ¿te acuerdas? Yo te ayudo en tu negocio y, a cambio, tú me proporcionas información comprometida sobre Amber Stevens. ¿Alguna novedad al respecto?

Ed bajó la mirada.

—Estoy en ello.

Margot necesitaba algo gordo sobre Amber, algo que pusiera fin a su papel de abeja reina de una vez y le infligiera el mismo dolor y sufrimiento que le había ocasionado a ella durante tantos años. No había encontrado nada lo bastante malo: un cotilleo sobre una liposucción el verano pasado, un rumor sobre su madre y su masajista de Santa Bárbara, una posible prueba de que su padre sobornaba a la maestra de infantil para que no repitiese. Probablemente Amber incluso alardearía de esto último. Se había visto obligada a hacer un trato con la única persona del instituto con sus mismas habilidades para recabar información: Ed el Coronel.

—Quédate el dinero —le dijo, y se volvió para marcharse—. Y esfuérzate.

—¡Eh! —Ed la siguió—. Mira, por mucho que me agrade la idea de quedarme con todo este dinero por los servicios prestados, me preocupa que perjudique a mi karma, así que... —Intentó meter el dinero en la mochila de Margot.

—¡Ya vale!

La chica se volvió y de un golpe hizo que soltase los billetes. Ed se quedó mirando el dinero en el suelo sin creérselo.

—Esa es la cosa menos sexy que he visto nunca. —Se arrodilló y lo recogió.

—Lo dudo —replicó Margot entre dientes.

—Eh, ¿me lo puedo quedar yo? —Logan McDonough salió del baño de los chicos y se paró en seco.

—No. —Ed el Coronel ni levantó la mirada después de recoger el último billete de veinte dólares.

Logan chasqueó la lengua.

—Qué pena, necesito encerar mi tabla de surf y... —Se quedó callado al ver a Margot detrás de Ed—. Margot, ¿no? ¿De Historia Gubernamental Avanzada?

A la chica se le quedó la garganta seca. ¿Se acordaba de ella?

—Sí —logró responder.

—Logan, tío. —Ed el Coronel fue a chocarle los cinco, pero se dio cuenta de que tenía billetes en ambas manos y rápidamente se los metió en los bolsillos.

—¿Nos conocemos? —Logan parecía confundido.

—No. —Ed se recolocó la mochila en el hombro—. Bueno, chicos, ha sido un placer. Nos hemos puesto al día, hemos compartido recuerdos. Un momento muy especial para todos, pero yo me retiro.

Logan se quedó mirando a Ed el Coronel mientras doblaba la esquina.

—Qué tipo más raro.

Margot asintió. «Raro, pero útil.»

Once

Olivia seguía nerviosa cuando se encaminaba a la clase de Interpretación después del encuentro con Ronny.

—¡Liv! —la llamó Peanut desde la primera fila en cuanto enfiló el pasillo—. ¿Dónde estabas?

—¿Un encuentro secreto con tu nuevo novio, Ed el Coronel? —preguntó Amber. Estaba muy sonriente, pero tenía la voz tensa.

Olivia se sentó en la silla vacía que había junto a Peanut y trató de tranquilizarse.

—No me encontraba bien.

—Hayes —se dirigió a ella el señor Cunningham desde el escenario con su marcado acento británico. Su voz sonaba al mismo tiempo desenfadada e imponente. Hizo una marca junto a su nombre en la hoja para pasar lista—. Qué bien tenerte otra vez este semestre.

Como si fuera a cambiar de instituto la única estudiante con beca.

Olivia notó que la fila de asientos se hundía cuando un chico rubio con pantalones cortos y botas Timberland se sentó a su lado. El señor Cunningham hizo visera con la carpeta para protegerse los ojos de las luces fuertes del escenario al mirar la primera fila.

—Y tú eres...

—Logan McDonough —respondió el joven.

El profesor marcó el nombre de Logan en la lista.

—¿Tienes experiencia en teatro, McDonough?

—Claro. —El chico esbozó una sonrisa infantil, pero no dio más detalles.

—De acuerdo —respondió el señor Cunningham. Sonó el timbre y echó un último vistazo a la lista mientras esperaba a que desapareciera el eco—. Parece que estamos todos menos...

La puerta trasera del teatro se abrió y chocó contra la pared con tanta violencia que Olivia se sobresaltó. Volvió la cabeza y hundió con fuerza los dedos en el reposabrazos acolchado al ver a Donté recorrer el pasillo.

—Lo siento, llego tarde.

El señor Cunningham consultó la hoja de la lista.

—¿Greene?

—Sí, señor.

—Entiendo que Interpretación Avanzada se considera una optativa fácil entre los deportistas. —Hizo una pausa y frunció los labios—. Por eso me obliga el padre Uberti a aceptaros. Así que hay una cosa que tenéis que comprender: ser puntual en mi clase es un requisito para aprobar.

¿Donté se había matriculado en la clase de teatro? Notó una oleada de emoción. Pasaría todo un semestre con él, era demasiado bueno para ser verdad.

—Lo siento —repitió el estudiante con la cabeza alta—. No volverá a suceder.

El profesor asintió, al parecer, satisfecho.

—Disculpas aceptadas, Greene. Y ahora me gustaría daros las gracias a todos por vuestra paciencia; estuve fuera de la ciudad la semana pasada. Como pronto descubriréis, el retraso merecerá la pena.

Olivia se inclinó hacia delante. Daba la impresión de que el señor Cunningham tenía una sorpresa para ellos. ¿Un profesor famoso? ¿Una excursión a Broadway?

—Tenemos a algunas personas nuevas este semestre. —Señaló a Donté y a Logan—. Greene, McDonough y... —Señaló los últimos asientos—. ¿Cómo era tu nombre?

—Shane White.

—Sí, White. Si hubiera sabido que tendríamos a tantos chicos en clase, habría elegido Enrique VI. —Se rio con su propia broma—. En cualquier caso, pasaremos muy rápido al estudio avanzado de la escena y nos centraremos en Shakespeare. Espero que los nuevos puedan seguir el ritmo.

Amber emitió un sonido gutural, un híbrido de un chillido y un gruñido.

—Hablando del Bardo... —El profesor se acercó al borde del escenario y se sentó con las piernas colgando en el área de la orquesta—. Gracias a la generosidad del señor y la señora Stevens —señaló a Amber—, vamos a organizar una nueva producción de Noche de reyes este semestre.

—¿Qué? —Olivia se volvió hacia Amber, que miraba fijamente al señor Cunningham, evitando su mirada.

¿Sus padres iban a financiar la obra de otoño? No tenía ningún sentido. La chica no solo se mostraba desinteresada respecto al teatro, sino que tampoco se le daba muy bien y sufría una notable incapacidad para recordar los diálogos. ¿A qué se debía este repentino interés?

A Olivia se le enfriaron las manos cuando comprendió algo más. Si los padres de Amber iban a pagar la producción, entonces hacía tiempo que sabía que la obra de otoño sería Noche de reyes, a pesar de que le había estado repitiendo todo el verano que pensaba que el elegido sería Mamet. ¿Por qué le había mentido?

—Preparad los monólogos —continuó el profesor—, porque las audiciones serán el miércoles después de clase.

—¿El miércoles? —repitió Peanut—. ¡Solo quedan tres días!

—Dos, señorita Dumbrowski —la corrigió él. Casi sonaba triste—. Dos días para preparar un soliloquio del catálogo de Shakespeare. Sé que parece imposible, pero mi locura responde a un método. Quiero que vuestras audiciones sean espontáneas. Únicas. Y por eso, solo para esta audición, permitiré que leáis el guion.

¿Eran imaginaciones suyas o el señor Cunningham miró un momento a Amber al lanzar semejante bomba?

—He reservado lo mejor para el final. La razón de mi ausencia al inicio del semestre. He estado en Bath asistiendo a una actuación de Como gustéis dirigida por el gran Fitzgerald Conroy.

Olivia se puso muy recta en el asiento, olvidada ya la sorpresa por la participación de Amber en la producción. ¿Fitzgerald Conroy? Exdirector de la Royal Shakespeare Company y director artístico del Festival dedicado a Shakespeare de Oregón, Fitzgerald Conroy era el padrino de las producciones shakespearianas modernas, un director de primera que había trabajado con las mejores actrices de teatro de las dos últimas décadas.

—Fitzgerald es un viejo amigo y colega —continuó el profesor—, y me complace anunciar que asistirá la noche del estreno a nuestra obra y evaluará a los miembros de nuestro reparto para otorgar una beca para el Festival de Shakespeare de Oregón de este verano.

Olivia se quedó boquiabierta. ¿Una beca para Ashland? ¿Trabajar con Fitzgerald Conroy? Era la oportunidad que tanto había esperado.

Amber chilló y le cogió la mano a Peanut.

—¿Te imaginas? ¿Yo actuando en Ashland?

—¿Tú? —no pudo evitar replicar Olivia.

Amber se volvió hacia ella.

—¿Por qué no? Tú ya no eres la estrella del espectáculo.

«¿Ya?»

El señor Cunningham dio varias palmadas y los alumnos se quedaron callados.

—Hay algo más, así que escuchad. Para ajustarnos a la agenda de Fitzgerald tenemos que estrenar la producción dentro de tres semanas.

Olivia volvió a quedarse con la boca abierta, esta vez como casi todos los demás que estaban en el teatro. ¿Tres semanas para preparar una obra completa de Shakespeare? Era el plazo más demencial que había oído en su vida.

—Ya sé que tres semanas nos deja muy poco tiempo para los ensayos, por eso quiero el compromiso absoluto de todos los que estén involucrados. Para los que no forméis parte del reparto de la obra, habrá otros papeles importantes: labores técnicas, disfraces, iluminación. Esta es una producción completamente nueva con un gran número de piezas móviles y tenemos que colaborar todos para llevarla a cabo. También vamos a necesitar más gente entre bambalinas de lo habitual, así que reclutad a vuestros amigos. ¿Os parece bien?

No esperó respuesta.

—Vamos a empezar con los calentamientos. Todos al escenario. —Señaló a Amber—. Stevens, ¿quieres hacer de guía? Así podremos comprobar qué tal han ido las clases privadas que has recibido en verano.

Amber subió la escalera que llevaba al escenario contoneándose como un pavo real.

—Con mucho gusto.

¿Le acababa de pedir el profesor a Amber que dirigiera los calentamientos? Olivia se había encargado de eso durante cuatro semestres. Prácticamente era la asistente del señor Cunningham, un puesto motivado porque era la única estudiante de Bishop DuMaine con una beca de teatro.

Olivia siguió al resto de la clase al escenario y se colocó en el rincón más alejado cuando sus compañeros formaron filas detrás de Amber. La cabeza le daba vueltas. Amber había recibido clases de interpretación durante el verano. Le había mentido sobre la obra que iban a representar. Había convencido a sus padres para que donaran dinero para organizar la producción nueva. Sabía lo de la beca para el Festival de Shakespeare de Oregón y había decidido mantener la información en secreto. ¿Por qué?

—Vamos a comenzar con unos estiramientos —informó.

—Olivia —musitó una voz.

La chica volvió la cabeza hacia el señor Cunningham, que estaba entre bastidores haciéndole señas para que se acercara. Cuando Amber comenzó los estiramientos, Olivia se escabulló detrás de la cortina.

—Noche de reyes —dijo rápido el profesor—. Estoy seguro de que quieres hacer el papel de Olivia. Fue el gran éxito de tu madre y el motivo de tu nombre.

—No, prefiero... —La joven estaba confundida.

El instructor levantó la mano para acallarla.

—Necesito que hagas la audición para Viola.

—De acuerdo.

—Y no se lo cuentes a nadie.

—Eh, vale.

Le puso una mano en el hombro.

—Este semestre las cosas van a ser un poco distintas. Yo... —Apartó la mirada de su cara—. Necesito esta producción. Fitzgerald está buscando obras originales para completar la programación del próximo verano. Sería una producción propia, una oportunidad enorme para mí. ¿Lo entiendes?

Olivia no tenía ni idea de lo que estaba hablando, pero asintió de todos modos.

—Haré todo lo que pueda por ti. —Le dio un apretón en el hombro.

—Señor Cunningham —lo llamó Amber—. ¡Estamos listos!

El profesor apartó la mano, cuadró los hombros y pasó junto a Olivia de camino al escenario.

—Excelente. ¿Y si empezamos con Hamlet?

Doce

Olivia se aseguró de llegar temprano al Coffee Clash para su cita con Ronny. Eligió una mesa pequeña en un rincón, oculta un poco por la vitrina de los pasteles, donde corriera el menor riesgo posible de que la viese... cualquiera. Abrió el ejemplar de Noche de reyes para estudiarse uno de los monólogos de Viola. Estuviera o no en una misión, tenía que prepararse para la prueba.

Una hora, eso es lo que tenía que concederle a Bree. Una hora esquivando las manos de pulpo de Ronny y evitando a cualquier persona que pudiera conocer.

Por suerte, esta vez contaba con un plan de huida. Kitty aparecería a las cinco en punto. Saber que su compañera velaría por ella la hacía sentir mejor.

—¡Cielo! —gritó Ronny desde la entrada de la cafetería.

Ufff, tuvo que hacer acopio de todas sus destrezas en interpretación para dibujar una sonrisa recatada y coqueta en la cara cuando el chico se sentó frente a ella.

—Hola —lo saludó—. Me alegro mucho de que hayas podido venir.

Echó un vistazo al teléfono. La hora empezaba ya.

Bree se agachó junto a un contenedor de basura y observó la casa de Ronny. Llevaba escondida en el patio trasero treinta minutos; tenía las rodillas clavadas en la gravilla, le dolía la espalda y el hedor a hojas podridas y fertilizante empezaba a provocarle náuseas.

Golpeó el dispositivo de Bluetooth que llevaba en la oreja.

—¿Sigues conmigo?

—No des golpes —se quejó Margot—. Me vas a dejar sorda.

—Lo siento. —Oía el traqueteo del teclado de Margot al otro lado de la línea mientras la chica se encargaba de desactivar el sistema de seguridad de la casa de los DeStefano—. ¿Cuánto te falta?

—Ya te aviso cuando termine.

Bree cambió el peso a la otra pierna y arqueó la espalda.

—Qué fácil es decirlo —murmuró—. Como ella no está aquí agachada junto a la basura...

—Sabes que te oigo, ¿no?

Otros segundos más de tecleado y Margot dejó escapar un suspiro hondo.

—Bien, prueba ahora.

Bree salió de detrás del contenedor y se dirigió a la puerta de atrás. El crujido de la gravilla bajo las botas sonaba muy fuerte en el silencio de la tarde. Se paró ante la puerta, atenta a cualquier señal de vida.

¿Por qué se estaba volviendo tan paranoica? Ronny estaba en el Coffee Clash y sabía, después de haberlos espiado ella misma, que su padre y su madrastra no volverían del trabajo hasta las seis. Contaba con mucho tiempo para entrar, descargar el contenido del disco duro y el correo electrónico de Ronny usando las contraseñas clonadas de su teléfono, borrar el vídeo y salir de allí antes de que Kitty acudiera al rescate de Olivia.

Sencillo.

—¿Ya estás dentro? —preguntó Margot.

—La paciencia es una virtud. —Con un suspiro, Bree introdujo la llave maestra en la cerradura y la giró. La puerta se abrió—. ¡Dentro! Voy a la habitación de Ronny.

Se proyectaban sombras sobre las ventanas, pero el salvapantallas del ordenador era lo bastante brillante para iluminarle el camino hacia la habitación oscura y, menos mal, porque el dormitorio era una pocilga.

Había ropa en la cama, en la mesa y en el suelo; parecía que hubiera pasado un tornado. En la mesita de noche descansaban apilados varios platos con restos de comida y al menos una docena de vasos con líquidos misteriosos a medio consumir.

—El servicio de limpieza estará de vacaciones —comentó, arrugando la nariz.

—Va los miércoles y los viernes —la informó Margot.

—Joder, ¿todo esto lo ha hecho desde el viernes?

—Bree, el ordenador.

—Sí, sí. —Tenía una hora por delante, solo tardaría veinte minutos en descargar el contenido del disco duro de Ronny.

Se acercó a la mesa, evitando por el camino una caja de pizza que solo Dios sabía qué tendría dentro y varios pares de gayumbos ajustados y sucios que consiguieron que le subiera la bilis a la garganta.

—Qué olor tan increíble has descubierto —murmuró.

—¿Acabas de citar Star Wars? —preguntó Margot.

—No —respondió ella rápido—. Bueno, a lo mejor sí.

John la estaba cambiando.

—Vale. —Bree se obligó a centrarse en la tarea que tenía entre manos—. Ya estoy accediendo al ordenador.

Kitty cruzó la puerta del Coffee Clash a la hora acordada.

Se fijó en que Ronny estaba de espaldas a ella cuando se aproximó al mostrador, pero vio que Olivia movía rápidamente la mano del hombro izquierdo al derecho, confirmándole así que estaba lista para largarse.

—¿En qué puedo ayudarte? —le preguntó la camarera.

Kitty apartó a regañadientes la mirada de Olivia y Ronny.

—Tomaré una... —Se sorprendió al reconocer a la camarera—. ¿Barbara Ann?

—Hola, Kitty —respondió sonriendo, aunque la sonrisa no le llegaba a la mirada.

La joven se quedó mirando a su antigua compañera de equipo sin saber qué decir. Barbara Ann Vreeland era un año mayor que Kitty y era la capitana del equipo femenino de voleibol hasta que la expulsaron del centro por trastear con las notas. La última vez que la vio, Barbara Ann la intentaba reclutar para sus chanchullos ofreciéndole un aprobado en Geometría. El escándalo salió a la luz dos días después y Kitty no la había visto desde entonces.

—¿Cómo estás? —le preguntó.

—Bien, supongo. Ahora voy a Gunn —respondió encogiéndose de hombros.

Kitty ladeó la cabeza. Si Barbara Ann estaba en Gunn, deberían haberse enfrentado en voleibol.

—Ya no juego —comentó ella como si le leyera la mente.

—Pero... si eras increíble —balbuceó—. De un nivel superior. Pensaba...

—Ay —se quejó Olivia desde la mesa. Se llevó la mano al vientre y se inclinó hacia delante, fingiendo que le dolía.

El Coffee Clash estaba medio vacío, pero varios de los clientes la miraron.

—¿Cielo? —dijo Ronny nervioso sin moverse del asiento.

—El estómago —protestó, y se retorció en la silla.

—¿Estás bien?

La chica se levantó de la silla y se apoyó en la vitrina de los pasteles.

—Creo que voy a vomitar.

Esa era la señal para Kitty. Quería hablar con Barbara Ann, enterarse de por qué ya no jugaba, de si era por su culpa. Pero tenían un guion que seguir. Le dedicó una sonrisa débil a su antigua compañera y se acercó a Olivia.

—¿Qué pasa? ¿Qué te duele?

La aludida se señaló el vientre, debajo de las costillas.

—Aquí, es como si me hubieran apuñalado.

—Yo no he hecho nada —saltó Ronny, que se levantó lentamente—. No la he tocado.

Kitty tuvo que controlarse para no poner los ojos en blanco.

—Probablemente sea el apéndice —dijo de inmediato, parecía una extra en una serie de médicos. Cogió la mochila de su compañera de la silla—. Tenemos que ir al hospital. Ya.

A Ronny parecía que se le iban a salir los ojos de las cuencas.

—Vale, ¿la tengo que llevar yo? ¿O tú tienes coche?

—¡Me duele! —lloriqueó Olivia.

¿Eran lágrimas de verdad lo que caía por su cara? Vaya, era una actriz maravillosa.

—Vamos. —La rodeó con el brazo—. Yo te llevo.

Echó una última mirada por encima del hombro mientras acompañaba a la quejicosa Olivia fuera de la cafetería. El resto de los clientes habían regresado a sus conversaciones, pero había tres cabezas vueltas en su dirección. La mirada de Barbara Ann era dura; la de Ronny, perpleja. Y en el fondo del local, Theo Baranski también observaba, con los ojos muy abiertos, su retirada.

—¿Cuánto te queda? —preguntó Margot.

Bree casi podía verla, comprobando el reloj de forma compulsiva cada treinta segundos, atacada de los nervios porque iban con retraso.

—Dos minutos.

—Por fin —exclamó con dureza.

—No es mi culpa que su ordenador sea tan lento. Dichosos PC.

Sonó una notificación por el auricular de Bree.

—Acaba de escribir Kitty —la informó Margot—. Ella y Olivia han dejado a Ronny en el Coffee Clash. Tardará aproximadamente dieciséis minutos en llegar a casa con el tráfico de hora punta.

—Yo saldré en cinco.

Se quedó mirando la barra de progreso de descarga, que no hacía más que cambiar el tiempo restante. Se estaba burlando de ella, saltando de treinta segundos a sesenta, a noventa y luego otra vez a treinta. «Vamos.» Daba golpecitos impacientes con los dedos en la mesa de Ronny mientras contemplaba la pantalla, amenazándola mentalmente con infligirle un daño físico si no terminaba de una vez.

—Para ya —le pidió Margot con tono frenético. Estaba perdiendo los nervios.

—¿Que pare qué?

—De golpear la mesa con los dedos.

Bree se detuvo.

—¿Cómo es posi...? —Se calló a media palabra cuando un leve crujido interrumpió el silencio de la habitación, seguido por un golpeteo casi imperceptible, como el de unos pies desnudos retrocediendo por el pasillo.

—¿Qué pasa? —le preguntó Margot.

—¡Chis!

Bree estaba muy quieta, atenta, pero el sonido de las pisadas se había desvanecido. En silencio, giró la silla de Ronny para mirar la puerta de la habitación, que estaba cerrada.

¿La había cerrado ella? Estaba bastante segura de que la había dejado abierta. ¿Podía haber sido una corriente de aire? ¿O tendrían un gato los DeStefano?

«Tal vez haya sido una persona.»

—¿Qué ha pasado? —musitó Margot—. Bree, ¿estás...?

¡DING! La descarga se ha completado. Al fin.

—Nada —respondió ella rápidamente al tiempo que retiraba el lápiz de memoria—. Me había parecido oír algo.

—Vale, ¿has borrado el vídeo de Mika?

Bree desplazó el ratón por la pantalla y, con varios clics silenciosos, el vídeo quedó permanentemente eliminado del ordenador de Ronny.

—Hecho —contestó—. Voy a salir.

—Tienes doce minutos.

Le temblaban las manos cuando movió la silla para dejarla en el punto exacto donde la había encontrado. ¿Por qué estaba tan asustada? Si hubiera alguien en la casa y la hubiera visto sentada a la mesa de Ronny, se habría enfrentado allí mismo a ella o habría llamado a la policía. No se oían sirenas en la distancia, lo cual era indicativo de que había sido su imaginación.

Se encaminó con cuidado a la puerta del dormitorio y estaba a punto de abrirla con el pie cuando vio algo. Pegada a ella había una lista con nombres.

Entrenador Creed

Rex Cavanaugh

Theodore Baranski

¿Qué conexión podía existir entre el capullo del profesor, el mayor idiota del instituto y una víctima de acoso escolar?

—Diez minutos —la informó Margot—. ¿Has salido ya?

Bree negó con la cabeza y abrió la puerta. Fuera cual fuese el motivo, no afectaba a la misión.

—Ya estoy saliendo.

En cuanto el coche de Kitty giró al final de la manzana, la chica levantó la mano para chocársela a su compañera.

—Buen trabajo.

Olivia le devolvió el gesto con la ferocidad de una mariposa. Al menos se estaba relajando.

—Ha estado genial. Ha sido como uno de esos espectáculos de teatro interactivo que hacen en Nueva York. La euforia es increíble y... —Se detuvo a media frase—. Oye, ¿conocías a la camarera?

—No —mintió Kitty.

—Ah, me ha parecido veros charlar. —Seguía hablando a máxima velocidad—. Perdona que te haya interrumpido, pero no podía aguantar un segundo más con Ronny.

—¿Has visto a Theo? —preguntó Kitty, desesperada por cambiar de tema. No quería hablar de Barbara Ann.

—¿Theo Baranski?

Kitty asintió.

—En el fondo.

—Ah.

Kitty recordó la cara del chico cuando acompañaba a Olivia al exterior. No estaba inquieto ni preocupado, más bien confundido, como si ver a Kitty y Olivia juntas fuera algo raro y estuviera totalmente fuera de lugar, igual que un oso polar en el desierto. Podría suponer un problema si recordaba haberlas visto con Ronny cuando la venganza se hiciera pública.

Le vibró el teléfono móvil. Esperó a pararse en un semáforo y miró el mensaje que acababa de recibir.

—Margot dice que Bree ha conseguido descargar el disco duro y borrar el vídeo. Fase uno completada con éxito.

Olivia exhaló un suspiro cuando Kitty la dejó delante de su apartamento, visiblemente aliviada por ver cumplida su parte.

—¿Nos vemos mañana en clase?

—Claro. No te enfades.

Olivia sonrió.

—Véngate.

Trece

A la mañana siguiente, Kitty seguía nerviosa mientras conducía hacia el instituto. No se había podido quitar a Ronny DeStefano de la cabeza.

Habían completado la fase uno, tenían el disco duro. Ahora solo les faltaba buscar en su ordenador algún cotilleo jugoso que pudieran usar en su contra. Pero tenían poco tiempo. ¿Cuánto tardaría en darse cuenta de que el vídeo había sido borrado? A lo mejor había sido un error lanzarse a la misión tan pronto, sin un plan de acción completo. No era propio de ella, pero con la reputación de Mika en riesgo, no había tenido elección.

Enfiló DuMaine Drive y enseguida desaparecieron todos los pensamientos sobre Ronny DeStefano.

Había al menos media docena de coches policiales en las calles que rodeaban el campus. Un agente se hallaba apostado en la entrada principal y, cuando avanzó hasta el aparcamiento de los estudiantes de cursos superiores, encontró a otro policía en la puerta lateral.

Por una décima de segundo pensó en huir. Podía fingir que se encontraba mal, decir a su madre que le había sentado mal algo que había comido, simular una migraña, cualquier cosa con tal de no ir a clase. Solo podía haber una razón para que se encontrara allí la policía, tan solo un motivo los habría llevado al campus por segunda vez en menos de una semana. El padre Uberti había descubierto quién andaba detrás de NTE.

De inmediato la lógica tomó el control. ¿Por qué iban a esperar a arrestarla en el instituto? Se habrían presentado en su casa y se la habrían llevado para interrogarla. Respiró hondo y aparcó en el sitio de siempre.

Cuatro agentes de policía rodeaban la mesa de la señora Baggott cuando Kitty entró en la oficina para preparar los anuncios del día. Estaban alerta y los walkies que llevaban sujetos a los hombros crepitaban sin cesar.

El padre Uberti señaló con un dedo amenazante a la secretaria del centro.

—Me da igual lo que diga la archidiócesis. Si ellos no hacen nada, me encargaré yo mismo del asunto.

—Por supuesto, padre —respondió la señora Baggott mirando a los agentes.

El director volvió la cabeza en cuanto Kitty se acercó.

—¡Hoy no habrá anuncios! —bramó—. Ya me encargo yo.

John estaba ya a la mesa preparado para la primera clase, de Religión, cuando Bree se sentó en su silla.

—¿Por qué tienen que empezar tan pronto las clases? —preguntó la chica, conteniendo un bostezo.

No había dormido bien después de la experiencia en el dormitorio de Ronny. Había sido incapaz de quitarse de encima la sensación de que alguien la había visto y se había pasado la mayor parte de la noche dando vueltas, convencida de que la policía llamaría en cualquier momento a su casa para llevársela arrestada.

—Míralo así —dijo su amigo, apartándose un mechón de pelo de los ojos—: Todos los días, cuando tú llegas cinco segundos antes de que suene el timbre, yo ya llevo aquí media hora.

—Que te den —repuso ella.

Sonó el último timbre y, para sorpresa de Bree, la hermana Augustinia, su profesora de Religión, que siempre llegaba tarde, ya se encontraba junto a su mesa, pálida e inquieta.

—Silencio, clase —dijo. El tono etéreo que solía emplear había desaparecido. Ahora sonaba casi ronca, como si hubiera estado gritando. O llorando—. El padre Uberti va a dar una noticia.

Bree se quedó paralizada. ¿Una noticia? ¿Habría descubierto información veraz sobre No Te Enfades?

No hubo tiempo para especulaciones ni para preocuparse, ni siquiera para planear una huida. El altavoz cobró vida.

—Atención, alumnos de Bishop DuMaine —comenzó el director—. Anoche, un miembro del cuerpo estudiantil fue hallado sin vida en su casa. Se está investigando como un homicidio. El nombre de la víctima es Ronny DeStefano.

Catorce

Margot se quedó mirando el altavoz. Sintió que el mundo se derrumbaba, que la tragaba un vacío oscuro y tan solo existía la voz del padre Uberti, filtrada por una caja en la pared.

La habitación empezó a dar vueltas a su alrededor, desvaneciéndose una y otra vez. Le hormigueaban las manos y comenzó a sudar por el cuello y el pecho. Respiraba con dificultad, como si una mano invisible la estuviera ahogando.

Cerró los ojos. «Calma la mente, calma el pánico.»

El mundo se quedó en silencio, solo lograba comprender alguna que otra palabra que pronunciaba la voz nasal del padre Uberti. Investigación. Presencia policial. Interrogatorio. Parecía muy lejana y, así y todo, su cerebro interiorizó el significado de lo que se había anunciado. La realidad de lo que estaba sucediendo la impactó con una nueva emoción: el miedo.

—Menuda locura.

En un segundo, Margot había regresado al mundo. A Bishop DuMaine. A la clase de Historia Gubernamental Avanzada. Estaba mirando a Logan.

—Sí —consiguió responder—. Menuda locura.

—¿Lo conocías?

Negó con la cabeza.

—No. De nada. —Técnicamente, no era mentira.

—Un chico alto —continuó Logan—. De más o menos mi estatura. El pelo rubio con demasiada gomina y mucho acné.

Describía a Ronny a la perfección.

—No sé.

—Ya, perdona. —Logan sonrió avergonzado—. Has dicho que no lo conocías de nada, es verdad.

Había algo que le resultaba reconfortante en su rostro afable y sus ojos azules, e inmediatamente se calmó.

—Tenemos motivos para creer —continuó el padre Uberti— que el grupo conocido como NTE está involucrado. Una vez más, si tenéis información acerca de las personas que lo forman, os pedimos que acudáis a nosotros lo antes posible.

El altavoz enmudeció.

Margot se quedó mirando su mesa. No podían sospechar en serio que NTE ni nadie de Bishop DuMaine pudiera tener nada que ver con la muerte de Ronny, ¿no?

Logan carraspeó.

—Estás vibrando.

Margot abrió la mochila y buscó dentro el móvil.

—Perdona, me ha llegado un mensaje.

Las palabras le resultaron raras incluso a ella. Nadie le había escrito nunca, solo sus padres, y jamás lo hacían mientras estaba en clase. Teniendo en cuenta la bomba que acababa de caer en el instituto, no le sorprendió comprobar que el mensaje era de Kitty.

Tenemos que vernos lo antes posible. ¿En el almuerzo junto al campo de béisbol?

Margot se quedó quieta. Era mala idea que se reunieran las cuatro en el campus, pero Kitty tenía razón. Había pasado algo horrible y debían llegar al fondo del asunto.

Le contestó.

En el laboratorio de informática durante
el almuerzo. Tengo una llave.
La seña de siempre.

Kitty estaba de pie junto a la fuente de agua, esforzándose por parecer despreocupada. El pasillo frente al laboratorio de informática estaba desierto, pero no quería arriesgarse. Si se quedaba merodeando junto a la puerta del laboratorio, podría parecer sospechosa, pero beber y comprobar la hora en el reloj era un gesto inocente.

Estaba siendo demasiado precavida, pero, después de lo que había pasado esa mañana, tenía que serlo.

La puerta del fondo del pasillo chirrió y la chica se inclinó de inmediato y presionó el botón de la fuente, como si pasara por ahí y de pronto necesitara agua. Levantó la mirada, aliviada al ver a Margot acercarse.

Sin detenerse, se sacó una llave del bolsillo y abrió la puerta. Entró y, tras echar una mirada rápida a cada lado del pasillo para asegurarse de que estaban solas, Kitty la siguió.

El laboratorio estaba a oscuras, iluminado únicamente por el brillo de los salvapantallas de los monitores. El efecto era surrealista y sintió que le hormigueaba la piel de la nuca.

—¿Estás segura de que no nos verá nadie aquí? —preguntó desesperada por llenar el silencio incómodo.

Margot cogió una silla.

—Este laboratorio lo usa solo el club del anuario, antes de la primera hora. El resto del tiempo la puerta está cerrada.

—No has respondido a mi pregunta.

Margot le lanzó una mirada fría.

—Nadie me ha molestado nunca aquí.

Toc. Pausa. Toc. Toc. Toc.

—¿Llego tarde? —preguntó Olivia sin aliento cuando entró en el laboratorio—. He tenido que zafarme de Amber y no encontraba el aula. —Se pasó una mano por el pelo corto.

Antes de que Kitty pudiera evitarlo, se imaginó esa mano acariciando la cara de Donté, su pecho desnudo...

—Bree no ha llegado aún —comentó Margot. Miró el reloj de la pared—. Treinta segundos o empezamos sin ella.

Como si fuera una señal, se movió el pomo de la puerta y, a continuación, llamaron con el código de NTE. Fuerte, con ímpetu, como si a Bree no le importara quién pudiera oírla.

Kitty abrió la puerta y la chica entró rápido.

—Ya estoy aquí, acabemos pronto para que pueda terminarme el almuerzo.

—Esto no es una broma, Bree —espetó Margot.

La aludida se sentó en la silla más cercana.

—Si tú lo dices... —Dejó el móvil en la mesa, apoyó las botas al lado del aparato e inclinó la silla hacia atrás.

El teléfono sonó, silenció la llamada y lo dejó una vez más donde estaba.

—Solo es John —indicó rápidamente.

—¿Sabe que estás aquí? —preguntó Kitty.

—No somos siameses —replicó con una ceja arqueada.

El teléfono volvió a sonar y esta vez activó el contestador. Olivia ladeó la cabeza.

—¿Estás segura?

—¿Y tú estás segura de que te gusta tu cara? —contraatacó ella—. Porque puedo arreglártela si quieres.

—Chicas —trató de mediar Kitty. Seguía mirando el teléfono, preguntándose si a la tercera iría la vencida—. No discutáis, ya tenemos suficientes problemas.

—¿Os habéis enterado de los rumores? —intervino Olivia, cambiando de tema—. Rex dice que Ronny tenía «NTE» grabado en el pecho.

Bree puso los ojos en blanco.

—¿Cómo puedes tomarte en serio algo que ha dicho Rex Cavanaugh? Ese chico tiene gónadas en lugar de cerebro.

—A lo mejor se lo ha oído decir al padre Uberti —se defendió Olivia.

—Aunque Uberti lo supiera —comenzó Kitty, tratando de tranquilizarlas a todas—, y dudo que lo sepa, no le iban a permitir compartir la información con nadie, y mucho menos con un estudiante que podría ser sospechoso.

Olivia abrió mucho sus ojos azules.

—¿Rex es sospechoso?

—Despierta, princesa —intervino Bree—. Todos somos sospechosos.

Kitty levantó las manos.

—Aún no lo sabemos. Puede que la muerte de Ronny haya sido un accidente. O un suicidio.

Margot levantó la mirada, pero no dijo ni una palabra.

—Venga ya, Kitty. —Bree bajó los pies de la mesa—. Si hubiera sido un accidente, no habría venido la policía. A Ronny lo han asesinado, simple y llanamente. Seguramente sospechen que alguien del instituto está involucrado.

—Pobre Ronny —murmuró Olivia.

—¿Pobre Ronny? —resopló Bree—. Es un depredador sexual. Me atrevería a decir que se lo merecía.

Olivia se quedó sin aliento.

—No digas eso. Nunca digas eso.

—Creo que lo que quiere decir es que tal vez no sea ninguna sorpresa el asesinato de Ronny —comentó Kitty, lanzándole una mirada glacial a Bree.

—Asesinato... —Olivia se puso en pie—. Tenemos que irnos. Ahora. ¿Y si nos encuentran? Nos enviarán a un centro de menores. Dios mío, ¿sabéis lo que les pasa a las chicas como yo en la cárcel?

—¿Se convierten en la esposa de otra presa? —sugirió Bree.

—Tengo que irme. —Olivia se encaminó hacia la puerta, pero Kitty la detuvo.

—No vamos a ir a un centro de menores, ¿vale? —Si a Olivia le daba un ataque de pánico, Margot se derrumbaba o Bree se rebelaba, estarían todas jodidas—. Tenemos que seguir con nuestras vidas como si no hubiera pasado nada.

—¿Como si no hubiera pasado nada? —A Olivia se le empañaron los ojos, una clara señal de que las lágrimas venían de camino—. Tengo una audición después de clase para la obra de otoño. ¿Cómo voy a concentrarme en Shakespeare cuando Ronny está... está...? —Apartó la mirada y se enjugó las lágrimas que le caían por las mejillas.

—Es un papel más —respondió Kitty—. Tómatelo como si fuera un reto de interpretación.

—Me alegro de que tengas tus prioridades claras —terció Bree—. La audición por encima del asesinato. Lo tendré en cuenta.

Olivia se volvió hacia ella con los ojos húmedos.

—¿A ti qué te pasa? Parece que la muerte de Ronny no te importa en absoluto.

—Exacto. —Bree levantó la barbilla. Tan solo Kitty se dio cuenta de que le temblaba el labio inferior.

—¿Dónde estuvisteis anoche? —preguntó Margot de repente. Habló con voz tranquila, demasiado tranquila.

—¿Yo? —Olivia se quedó sin aliento.

—Todas.

Atacarse no iba a serles de ayuda.

—Espera —se quejó Kitty—, no podemos empezar a señalarnos.

—Uno de nuestros objetivos está muerto —contestó Margot. Tenía los labios apretados y parecía más enfadada que asustada—. Nadie más sabía que íbamos tras Ronny. Eso nos convierte en las principales sospechosas.

—¿Deberíamos acudir a la policía? —sugirió Olivia—. Para decirles que nosotras no lo hemos hecho.

Kitty asintió.

—No es mala idea. No tienen pruebas de que NTE esté involucrado.

Margot le lanzó una mirada asesina.

—Ah, ¿no? —Sacó de la mochila el ordenador de gran calibre, introdujo la contraseña y abrió una ventana con el buscador. En unos segundos, estaba leyendo el artículo de un periódico—: «Las autoridades están buscando sospechosos involucrados en el asesinato de un estudiante de diecisiete años del centro Bishop DuMaine. Los agentes atendieron una llamada anónima al 911 a primera hora del miércoles en las inmediaciones del vecindario Menlo-Atherton, de Fair Oaks. La víctima sufrió múltiples lesiones por traumatismo craneoencefálico y fue declarado muerto en el acto. Se cree que se encontraba en la cama en el momento del ataque. No hay signos de fuerza. Al parecer, todos los familiares estaban dormidos en ese momento y no oyeron forcejeo alguno».

Olivia se mordió el labio.

—¿Una llamada anónima?

—Significa de identidad desconocida —replicó Bree con una sonrisita de suficiencia.

—Sé lo que significa —saltó Olivia.

—«Se halló en la escena del crimen la supuesta arma homicida —continuó Margot—, junto al nombre de una organización local. No hay ningún sospechoso detenido por el momento. Se ruega que cualquiera que posea información sobre el incidente llame al Departamento de Policía de Menlo Park.»

Kitty se encogió de hombros.

—No veo cómo incrimina eso a NTE.

Margot giró la silla para mirarlas.

—El nombre de una organización local. Nosotras. La explicación más lógica es que una de nosotras lo mató.

Quince

—No estamos seguras —respondió rápido Kitty.

¿Por qué estaba Margot tan empeñada en culpar a un miembro de NTE?

Margot suspiró, claramente frustrada. Se volvió de nuevo hacia el ordenador, tecleó a gran velocidad y se apartó para enseñarles una fotografía en la pantalla.

Se trataba de un bate de béisbol de metal y el tercio inferior estaba impregnado de una sustancia roja oscura. Yacía apoyado en una cajonera, y el mismo líquido había salpicado la alfombra beis.

Kitty intentó concentrarse para procesar lo que estaba viendo. Lentamente lo comprendió, con una punzada de dolor.

—¿Has hackeado la base de datos de la policía?

Margot no respondió.

—Dios mío —resolló Olivia—. ¿Eso no es ilegal? ¿No pueden rastrearte y enviarnos a todas al...? —Se quedó sin palabras.

—Centro de menores —terminó Bree por ella—. Ya lo hemos pillado. Estás obsesionada.

—He usado una dirección IP aleatoria —se limitó a responder Margot—. Aunque puedan rastrearla con el módem por satélite, la búsqueda no los traerá hasta aquí.

Bree enarcó una ceja.

—No voy a mentirte, Margot. Me estás asustando un poco.

La aludida no le hizo caso. Empezó a clicar con el ratón, pasando varias fotografías de la escena del crimen, y entonces paró. Esta vez, las tres se quedaron sin aliento al ver la imagen en la pantalla.

En la foto aparecía una mano masculina con la palma apoyada en la cama. Las sábanas de rayas grises y blancas estaban manchadas de sangre, como si se tratara de una obra de Jackson Pollock. Las manchas eran más rojas y más impactantes que las que había en el bate o en la alfombra. Debajo de la mano había una tarjeta blanca con tres letras impresas en una fuente negra y clara que recordaba a la de una máquina de escribir antigua: NTE.

—Lo de ir a la poli queda descartado —dijo Bree, apoyándose en la pared—. No nos creerán.

—Tienen que hacerlo —chilló Olivia.

—¿Quién tiene el resto de las tarjetas de NTE? —preguntó Kitty.

Bree levantó la mano despacio.

—Pero yo no he matado a Ronny.

—Claro que no. —Kitty exhaló un suspiro—. ¿Quién ha podido entrar en tu habitación? —Se quedó mirando la foto en el ordenador de Margot. El nombre de NTE podría ser la clave para encontrar al asesino—. Han tenido que robarla. ¿Cuántas personas han visto una de esas tarjetas lo bastante de cerca para poder crear una réplica exacta?

Margot la miró a los ojos.

—¿Aparte de nosotras cuatro?

—¡Déjalo ya! Tenemos que permanecer unidas si queremos descubrir quién mató a Ronny y por qué.

Margot volvió la mirada gélida hacia Kitty y era tan implacable que la hizo sentir incómoda.

—¿Eso es lo que vamos a hacer? —preguntó con tono suave.

—Pues...

Kitty se quedó callada. Doce horas antes, No Te Enfades era un frente unido. De pronto, debido a la muerte de Ronny, atisbaba las grietas que se estaban formando. Acusación, culpa, desconfianza, miedo. No podía permitirlo.

—Si queremos impedir que nos inculpen, tenemos que descubrir quién lo mató.

—Bien. —Margot dio una palmada delante de ella—. Si damos por sentado que no lo ha hecho ninguna de nosotras, tenemos entonces dos posibilidades: o bien alguien quería matar a Ronny y ha usado NTE como cabeza de turco, o alguien quería acusarnos de asesinato y, para ello, ha matado a Ronny.

—Pero ¿por qué a Ronny? —preguntó Olivia—.Y ¿quién iba a querer acusarnos de asesinato?

—¿Aparte del entrenador Creed? —sugirió Bree.

Tenía razón. Después de la humillación pública al entrenador Creed por parte de NTE, este se convertía en un verdadero sospechoso. Kitty asintió.

—Tengo clase a primera hora con él, puedo echarle un ojo.

—Rex —añadió Olivia—. El otro día, en el almuerzo, dijo que haría lo que fuera para acabar con NTE.

—Vale, pues de él te encargas tú —respondió Kitty.

—Creo que se conocían de antes —añadió Bree—. O tenían un amigo en común. Mantuvieron una conversación extraña el viernes en Educación Física que incomodó a Rex.

—Mejor. Olivia, investígalo —insistió Kitty.

—Yo examinaré el disco duro de Ronny —comentó Margot—. A lo mejor encuentro alguna pista.

Bree se puso recta.

—Yo vi algo en la habitación de Ronny.

—¿Sí? —se mostró interesada Kitty.

Bree ladeó la cabeza, como si de pronto estuviera confundida. Se acercó entonces al ordenador de Margot.

—Baja —le pidió—. Quiero comprobar algo en las fotos de la escena del crimen.

Todas tenían la mirada fija en la pantalla mientras Margot volvía a las imágenes. La mayoría eran mundanas, fotografías de una habitación desordenada con el objetivo de documentar su condición exacta cuando descubrieron el cuerpo. Tras una docena de fotos más o menos, Bree reaccionó.

—¡Para! —gritó, y señaló la pantalla—. No está. Alguien se la ha llevado.

Kitty miró la foto de cerca. Aparecía la puerta del dormitorio medio abierta, con ropa sucia amontonada en la esquina, detrás.

—¿Qué es lo que no está?

—Una lista —respondió—. En la puerta había una lista con tres nombres: entrenador Creed, Rex Cavanaugh y Theo Baranski.

—Retirar pruebas de una escena del crimen es ilegal —indicó Margot.

Bree chasqueó la lengua.

—Y también el asesinato.

—Crees que el asesino se llevó la lista —dijo Margot. No era una pregunta.

—Es lo único que tiene sentido.

—¿Alguna idea de qué tienen que ver esos nombres con Ronny? —preguntó Kitty.

Bree negó con la cabeza.

—Qué va.

—De acuerdo. —Kitty echó un vistazo a la habitación—. Vamos a mantener los ojos muy abiertos. Si están relacionados con Ronny, tal vez nos lleven hasta su asesino. —Esbozó una sonrisa. De nuevo estaban pensando como un equipo.

—¿Algo más? —Bree comprobó la hora en el teléfono.

—Puedes hacer una lista de quién ha tenido acceso a las tarjetas de NTE —le pidió Kitty con tono duro.

—Y vigilar a John Baggott —añadió Margot.

Bree se volvió hacia ella.

—Él no tiene nada que ver con esto.

—Es tu mejor amigo —comenzó con una calma enervante—, tiene acceso a las tarjetas de NTE y es el sospechoso número uno del padre Uberti. Yo diría que sí tiene que ver con esto.

—No cabe duda de que no está involucrado en la muerte de Ronny —terció Kitty, tratando de apaciguar a Bree—. Pero si Uberti va tras él, no es mala idea que lo tengas vigilado. Por su seguridad.

—Vale. —Bree se dio la vuelta.

—Seamos cautas —continuó Kitty—. Ningún tipo de contacto entre nosotras a menos que haya una emergencia, ¿de acuerdo? Y nos reuniremos en el almacén dentro de una semana para ver si hay avances. Si no podemos confiar en que P. U. o la policía nos conceda el beneficio de la duda, tendremos que encontrar al asesino de Ronny nosotras mismas.

Dieciséis

Margot avanzó por el pasillo sin mirar atrás. Fue la última en salir del laboratorio de informática, había esperado dos minutos enteros después de que se marchara Kitty y no redujo la velocidad hasta que no había recorrido la mitad del camino.

Por muy tranquila y serena que hubiera tratado de mostrarse delante de las chicas, estaba muerta de nervios por dentro. Habían asesinado a Ronny y, aunque ella no había sido quien le había golpeado la cabeza con el bate de béisbol, ¿y si al haberlo escogido como nuevo objetivo de NTE había firmado su sentencia de muerte? ¿No sería ella tan culpable como el asesino?

Mantuvo la mirada fija en el suelo mientras se dirigía a su taquilla. Los pasillos estaban atestados de estudiantes almorzando, pero el ambiente normalmente bullicioso era bastante más apagado. Los grupos estaban más juntos que de costumbre y hablaban en voz baja, y Margot no pudo evitar pensar que todo el mundo la miraba con desconfianza.

«No seas ridícula.»

Había exactamente seis estudiantes en Bishop DuMaine que conocían su nombre. Era invisible, un fantasma que se movía por los pasillos en el anonimato, y valoró que las probabilidades de que la nombraran sospechosa en la investigación eran aproximadamente de una entre quinientas setenta y dos. Nadie reparaba en ella, así que mucho menos iban a relacionarla con NTE.

Dobló la esquina en dirección a su taquilla y se detuvo de golpe al ver a alguien apoyado en ella. Estaba equivocada. Existía una persona que sospechaba de ella.

Ed el Coronel.

—Vaya, no puedo creérmelo —comentó el chico con los ojos muy abiertos.

—¿El qué? —Margot le dio un codazo para apartarlo y tecleó la combinación de la taquilla sin mirarlo.

—¿Estás chiflada?

El miedo por el asesinato de Ronny volvió a aflorar.

—He escuchado el anuncio.

¿Por qué no la dejaba en paz?

—¿Cómo puedes estar tan tranquila?

Margot lo miró.

—No tiene nada que ver conmigo.

Ed el Coronel colocó el brazo delante de la taquilla abierta, impidiéndole que cogiera los libros, y bajó la voz.

—Margot, ha habido un asesinato, y tus amigas de NTE están las primeras en la lista de sospechosos.

—No sé de qué me hablas. —Tragó saliva con dificultad e intentó respirar con normalidad. No podía permitir que Ed viera su miedo.

—Mira —continuó él con tono calmado—, personalmente, me importa una mierda Ronny. ¿Es cruel? Puede. Pero estuvo en este centro como un minuto y ya me debía media docena de barritas de chocolate, se unió a los Maine Men y lo descubrí acosando a Olivia Hayes a la salida del vestuario de los chicos. Me cuesta lamentar su pérdida.

Margot apreciaba su franqueza.

—Pero esto es muy fuerte. Tal vez deberías animarlas a que se entregaran. Dejar que la policía averigüe la verdad.

Margot lo miró con dureza.

—Yo no tengo ninguna relación con NTE. —Por alguna razón, necesitaba desesperadamente que la creyera—. Lo de la asamblea fue una coincidencia, me basé en sus acciones previas. Una hipótesis fundamentada en la evidencia. No vayas a pensar ahora que soy su persona de confianza solo porque haya predicho su último movimiento.

—Perdona. —Ed el Coronel bajó la mirada al suelo, escarmentado—. No quería asustarte.

Margot inspiró profundamente y trató de centrarse.

—Voy a llegar tarde a clase.

Ed se inclinó hacia delante y su máscara usual de arrogancia desapareció un segundo.

—Ten cuidado, ¿vale? Algo huele mal en Dinamarca.

Margot asintió. Nunca había visto a Ed abandonar la fachada de payaso y comprendió que, a pesar de sus negocios, se preocupaba de verdad por ella. Nadie reparaba en ella en Bishop DuMaine, y la amabilidad del chico la conmovió tanto que ni siquiera sintió la tentación de corregir la cita de Hamlet.

—Bueno. —Ed se puso recto y volvió a ser él mismo—. Vigila tus espaldas, es lo único que digo. Porque si te pasa algo, mis ganancias en este instituto van a empezar a caer en picado. Hablando del tema, tengo una nueva apuesta con respecto a la investigación del asesinato. Tres a una a que no descubren al culpable. ¿Te animas?

—¿Alguna vez lo hago?

—Touché, mon frère. Yo... —extendió los dedos como formando una pistola— me retiro.

Margot presionó la cabeza contra la puerta abierta de la taquilla y cerró los ojos. Había sido muy descuidada al permitir que Ed el Coronel sospechara de su asociación con NTE. A menos que fuera estúpido, cosa que no creía, no se había creído ni por asomo su declaración de inocencia. Aunque no pensaba que estuviera directamente involucrada, sabía que tenía algún tipo de conexión con el grupo. Esperaba que no sacara a la luz su hipótesis.

No era propio de ella confiar en nadie, pero necesitaba su ayuda para recabar información sobre Amber Stevens y el odio la había cegado en lo que respectaba a esa misión.

Exhaló un suspiro. Ahora no podía hacer nada, el mejor modo de protegerse era encontrando quién había matado a Ronny antes de que la policía y el padre Uberti descubrieran la verdad sobre NTE. Sacó de la taquilla el libro de cálculo y gruñó por el peso del ejemplar de nivel universitario. Se quedó paralizada.

Un sobre grande de manila cayó al suelo.

Se quedó mirando el papel marrón amarillento. Tenía una etiqueta blanca con su nombre impreso en la parte delantera. La etiqueta era de un tamaño estándar de dos y medio por cinco centímetros, treinta etiquetas por página. La fuente usada era Times New Roman, también estándar, y el sobre parecía de una marca genérica, de los que venden en cualquier papelería.

Cogió el sobre, le dio la vuelta con cuidado, como si estuviera hecho de porcelana, y examinó la parte de atrás. Estaba cerrado con un único trozo de cinta adhesiva colocada de forma meticulosa justo en el centro de la solapa.

¿Quién iba a dejarle un sobre en la taquilla? Y ¿por qué?

Tan solo había una forma de saberlo, así que metió el dedo debajo de la solapa y lo abrió.

Dentro había una fotografía.

Margot tensó la mandíbula con tanta fuerza que temió haberse roto un diente. Hacía años de esa foto, años desde que la imagen humillante de ella con doce años consiguiera que creyese que no valía la pena vivir. Y, aun así, recordaba cada detalle porque la había visto cada día de su vida en los últimos cuatro años, grabada a fuego en su memoria. Con los ojos abiertos o cerrados, veía la imagen, como el puntito de luz que se te clavaba en la retina después de mirar directamente al sol.

La habían tomado desde fuera de su casa, mucho después del anochecer, cuando la luz de la ventana de su habitación proyectaba un brillo anaranjado en el enorme árbol. Su dormitorio, menos austero y más infantil, sus animales de peluche y las estanterías llenas de juguetes que aún no había reemplazado por libros académicos. Las sábanas de la cama de flores coloridas en lugar de grises y las paredes cubiertas de fotografías de sus ídolos en lugar de diplomas enmarcados.

Incluso la chica de la foto era una Margot distinta. Estaba en medio de la habitación, vestida únicamente con un sujetador deportivo y unas bragas. A cada lado del ombligo florecía una lorza de grasa, los muslos regordetes parecían salchichas enormes y el trasero redondo era tan enorme y tan amorfo que parecía que lo habían aumentado de forma artificial.

La Margot de doce años tenía algo en la mano, un rollo de plástico con el que se estaba envolviendo cada parte del cuerpo.

Esa imagen la había convertido en el hazmerreír en el instituto. Había estado a punto de matarla.

¿Por qué la habían dejado en su taquilla?

Diecisiete

Bree enchufó el iPod en la consola central de la furgoneta de la señora Baggott y rebuscó en la lista de reproducción. Era mejor centrarse en elegir una canción que quedarse allí sentada sin más, intentando fingir que no había pasado nada fuera de lo común cuando, en realidad, lo único en lo que podía pensar era en que habían matado a golpes a un capullo de diecisiete años en su habitación. Bree había estado en esa habitación solo unas horas antes. Sentía como si se hubiera acercado demasiado a la muerte y ahora esta la persiguiera, arruinando cada momento del día.

—¿Vas a poner ya algo? —John estaba despatarrado en el banco del medio con la cabeza apoyada en la mochila, masticando unas palomitas de maíz mientras leía su cómic más reciente—. El silencio es opresivo.

—Estoy buscando la banda sonora perfecta para escondernos en la furgoneta de tu madre mientras nos saltamos la sexta clase.

—No nos estamos escondiendo —repuso él, pasando la página—. Ha muerto el chico nuevo y Uberti y la policía creen que NTE está involucrado, lo que significa que los Maine Men nos estarán buscando a los dos. —Bajó el cómic—. Yo no sé tú, pero John Maricón no está de humor para atender a sus devotos fans esta tarde.

—No te culpo. —Bree encontró su canción preferida de Bangers and Mosh, Bangin’ Love, y subió el volumen.

—Me estás vacilando —protestó John.

—¿Qué? —Bree sonrió, inocente—. Es una canción estupenda.

—Una canción estupenda que estuve tocando hasta que me sangraron los dedos anoche.

Bree levantó la cabeza ante la mención del ensayo.

—¿Vas a volver hoy?

—Sí —respondió él. Y, como si le leyera la mente, continuó—: Pero Shane no va. Tiene una audición para la obra de teatro.

—Ah.

¿Una audición para la obra? Se imaginó a Shane rodeado de un montón de niñas coñazo como Amber y Olivia. Estaría atrapado allí todos los días a cuarta hora, entre ensayos, aburrido y mordaz al mismo tiempo.

Era una oportunidad. Tal vez si Bree se apuntaba a la clase de teatro, él la conocería y entendería lo perfectos que eran el uno para el otro...

—Deja de soñar despierta con Shane y cambia de una vez esa condenada canción.

Bree se sintió irritada al comprobar lo bien que la conocía su amigo.

—Vale. —Pausó Bangin’ Love y buscó otra que molestara a John. Se detuvo en una lista que había creado hacía poco precisamente para esa ocasión.

John arqueó una ceja al oír las primeras notas del sintetizador, crudo y solitario.

—¿En serio?

—Relájate y disfruta —le pidió Bree cuando entró la batería.

Era una canción tan de los ochenta que le dieron ganas de ponerse una camiseta caída por un hombro y unos calentadores.

—¿Por qué escuchas esto? —preguntó John.

—Porque es genial. —La chica se puso a cantar—. And if I had to walk the world, I’d make you fall for me.

—Menuda mierda.

—¿No eres tú el genio musical de mente abierta? ¿Cómo sabes que no te gusta si no lo pruebas?

—¿Te crees que no conozco esta canción? —John se aclaró la garganta—. The Promise, de When in Rome. Un grupo de la Nueva Ola británica en los ochenta del que no se volvió a hablar. The Promise fue su mayor éxito en Estados Unidos en 1988.

Bree se quedó mirándolo.

—Eres un sabio musical.

—Así es. —John abrió una bebida energética.

—Es un poco... —Con el rabillo del ojo, Bree vio a alguien con una camiseta azul de los Maine Men doblar la esquina desde el gimnasio y dirigirse al aparcamiento de los profesores—. Tenemos problemas, a las diez en punto.

John se tumbó en el asiento y Bree se agachó detrás del reposacabezas. Cuatro Maine Men que parecían un grupo de pitufos ciclados entraron directamente al aparcamiento como si estuvieran buscando algo en particular. Examinaron las filas de automóviles y, una vez satisfechos tras comprobar que no había nadie a quien molestar, se volvieron por donde habían venido.

John se puso de lado para mirar a su amiga.

—¿Dónde te has metido a la hora del almuerzo?

Bree alcanzó el iPod y fingió que buscaba algo. Sabía que en algún momento saldría la pregunta y había preparado una respuesta a la que había dado muchas vueltas para intentar que sonara creíble, pero no quería mirar a John mientras le mentía.

—Tenía una cita con el señor Niemeyer.

John resopló.

—¿Desde cuándo vas a las citas con el orientador?

—¿Y por qué iba a mentirte sobre el orientador?

—Vale. —No parecía convencido—. Me preocupaba que estuvieras encerrada en el despacho de Uberti.

Bree soltó una carcajada.

—Sí, ya, P. U. no va a arriesgarse a provocar la ira del senador Deringer sin pruebas.

—No estés tan segura. En una investigación por asesinato, las reglas cambian.

A Bree le dio un escalofrío. Asesinato. Alguien había matado deliberada e intencionadamente a Ronny. Se acordó del crujido de la puerta y del suave sonido de los pasos fuera de su habitación. ¿Había estado cerca de un asesino sin saberlo? Y si era así, ¿iría después a por ella?

—He estado pensando. —John se puso recto con repentina energía—. Si no somos nosotros los responsables de los crímenes contra la humanidad de capullos, ¿quién es?

—¿Si no somos nosotros? —Bree esbozó una sonrisa—. Como no somos nosotros, querrás decir.

John se encogió de hombros.

—Eso.

A Bree no le gustaba el lenguaje corporal de su amigo. «¿Eso?». ¿En serio era capaz de creer, aunque solo fuera por un segundo, que Bree estaba involucrada?

—Quien sea —continuó él, mirando por la ventana— es inteligente.

«Gracias.»

—Eso descarta a Rex.

—No necesariamente. —John se inclinó hacia delante—. ¿Quién sería capaz de obtener tal nivel de información privilegiada? Piénsalo. Las fotos del antes y después de la operación de nariz de Tami Barnes del año pasado. Ni tú ni yo podríamos saber nada de ellas, pero alguien del círculo íntimo de Tami sí.

«Como Olivia.»

—Vale, digamos que es uno de ellos. Esas zorras ricas no son las más avispadas, pero ¿no crees que ya se habrían enterado?

John levantó la comisura derecha en una media sonrisa.

—Sí, si solo hubiera una persona involucrada. Pero creo que NTE es un grupo. Tres o tal vez cuatro miembros. De ese modo, la fuente de toda la información no sería solo una persona, y tampoco habría un único responsable de todos los detalles de sus bromas.

—Has pensado mucho en el tema.

—Cuando te acusan de un crimen que no has cometido, sientes curiosidad acerca del verdadero culpable.

Bree sintió una oleada de remordimiento. A fin de cuentas, era en parte por su culpa que John fuera sospechoso.

Sonó el timbre que marcaba el final de la jornada escolar y Bree estiró los brazos por encima de la cabeza.

—Si Uberti te hubiera reclutado para los Maine Men —comentó con un bostezo—, este caso ya estaría resuelto. A lo mejor podríamos buscarte una de esas camisetas para que asistas a sus próximas reuniones.

—No, por Dios. —John abrió la puerta de la furgoneta—. Si supiera quiénes andan detrás de NTE, la última persona a la que se lo diría sería Uberti. Querría darles un abrazo, nada más.

Cerró la furgoneta con el mando mientras caminaba hacia el instituto. Ya salían alumnos por las puertas laterales cuando Bree lo alcanzó.

—O unirte al grupo.

—No, no necesitan al Gran Sospechoso Número Uno en sus filas. Estoy seguro de que P. U. cree a estas alturas que soy un asesino.

Bree se rio, sabía que John era incapaz de matar a una mosca.

—Tengo que ir a la taquilla —continuó el chico—. ¿Nos vemos en la parada del autobús?

—Vale —respondió ella a la nada, pues John ya recorría apresurado el pasillo.

No pudo contener un suspiro mientras se movía entre la multitud en dirección a su taquilla. Sabía que John había mostrado interés durante un tiempo por NTE y sus travesuras, pero no había comprendido cuánta energía había empleado en averiguar la identidad de los miembros.

Negó con la cabeza y marcó la combinación de la taquilla. Si su amigo empezaba a indagar, ¿resistirían todos los subterfugios tan cuidadosamente planeados su escrutinio? A lo mejor Kitty y Margot tenían razón. Tal vez debía vigilarlo por si decidía empezar una investigación.

La idea de espiar a su amigo le daba náuseas; no solo iba a traicionar su confianza, sino que, además, al hacerlo, estaría admitiendo implícitamente que suponía una amenaza para NTE. Pero pensar que podían implicarlos a ambos en un crimen que no habían cometido era todavía peor que traicionar su amistad.

Fue a sacar los deberes de clase de la taquilla. Si espiar a John era una forma de mantenerlo a salvo, tenía que correr ese riesgo.

Cuando se puso de rodillas para sacar una carpeta del fondo, vio algo que apartó a su amigo de su mente: un sobre de manila con su nombre, colocado cuidadosamente encima del libro de historia.

Estaba muy segura de que no estaba allí antes del almuerzo.

Eso significaba que alguien había abierto su taquilla.

Con mano temblorosa, sacó el sobre y lo abrió.

Dentro había un recorte doblado de una hoja de libreta. Era suave y estaba arrugado, como si alguien hubiera hecho una bola con él y lo hubiera tirado, pero después hubiera cambiado de opinión y lo hubiera sacado de la papelera. Estaba lleno de palabras escritas de forma apresurada, casi maniática.

Examinó las palabras garabateadas y el corazón estuvo a punto de parársele.

NTE

Nadie Tolera la Escuela

Nadie Tiembla en la Escuela

Ninguna Traición en la Escuela

Ningún Tonto Entero

No a los Tontos Egocéntricos

No Temas Eso

No Temas Enfadarte

¡¡¡¡¡¡No Te Enfades!!!!!!

Las últimas palabras estaban señaladas con media docena de signos de exclamación, subrayadas varias veces y rodeadas con un círculo, por si quien las había escrito no se acordaba de qué versión le gustaba más.

Lo peor de todo era que Bree conocía la letra demasiado bien.

Era la de John.

Dieciocho

Kitty no pudo evitar la decepción cuando sonó la alarma del teléfono de Donté.

—¡Mierda! —exclamó, y lo silenció—. No me puedo creer que ya sean las seis.

—Ya.

Había sido una cita fantástica, de las que solo existían en las comedias románticas y las novelas para chicas. Dos horas de conversación con hamburguesas y refrescos nunca habían pasado tan rápido, y no quería que terminase. Habían hablado de todo y también habían descubierto que tenían un montón de cosas en común. Los dos tenían dos hermanas pequeñas, padres trabajadores y habían jugado en equipos deportivos toda su vida. Las dos horas habían transcurrido sin pausas incómodas ni pasos en falso, y Kitty lamentaba que la cita terminase.

—Siento no poder ver la peli esta noche —dijo Donté después de llamar a la camarera—, pero las audiciones para la obra son obligatorias en clase de teatro y necesito un sobresaliente.

—No pasa nada.

—Es un poco raro que tengamos una cita hoy, ¿no?

¿Raro? ¿Había sido rara la cita y ella no se había dado cuenta?

—Después de lo que ha pasado en el instituto —recalcó él.

Kitty se mordió el labio. Ronny. Claro. En el transcurso de la fantástica cita con Donté se había olvidado por completo de que se había cometido un asesinato que podría ser en parte culpa suya.

—Sí —logró responder. Tenía la garganta seca—. Es horrible.

En ese momento sonó One and Only, de Adele, y aprovechó la oportunidad para cambiar de tema.

—Me encanta esta canción —comentó un tanto incómoda.

Donté se quedó mirando por la ventana, la vista perdida en la distancia.

—Era nuestra canción. De Olivia y mía.

—Ah. —¿Estaba diciéndole que seguía colado por Olivia? ¿Era esta su forma de comunicarle que solo eran amigos?—. Imagino que ella era muy especial. —No pudo evitar formularlo como si fuera una pregunta.

Donté se quedó sin aliento.

—Mierda, lo siento. No quería decir eso. No estaba intentando sacar el tema de mi ex.

Kitty se quedó muy quieta. ¿Tenía que decir algo? ¿Pedirle que se lo explicara? ¿Por qué de pronto se mostraba tan indecisa?

Donté extendió el brazo por encima de la mesa y le tocó la mano.

—No estaba pensando en Olivia. Te lo prometo. Rompimos, se acabó.

—Venga, todo el mundo sabe que te dejó en la clase de Francés de tercera hora —replicó.

En cuanto las palabras salieron, Kitty se llevó la mano a la boca.

—¡Dios mío! —chilló, la voz ahogada por la palma de la mano. ¿Qué acababa de hacer? Si Donté no había perdido ya el interés por ella, acababa de presionar el botón de huida.

Sin embargo, en lugar de defenderse, el chico echó hacia atrás la cabeza y se rio.

—Ya, sí —dijo—. Ese era el rumor y yo no lo desmentí. Creo que las amigas de Livvie la presionaron para que me dejara. —Dejó de reírse y se retrepó en la silla, sonriente—. La verdad es que yo rompí con ella.

—Pero si formabais la pareja perfecta.

Donté se encogió de hombros.

—Supongo que eso es lo que pensaba la gente, pero Olivia y yo nunca encajamos. Estábamos siempre yendo a fiestas o saliendo con sus amigas. Nunca pasábamos tiempo a solas y sentía que estaba actuando siempre, fingiendo ser el tipo de novio que ella quería.

—Vaya. —No se le ocurrió otra cosa que decir.

La chica más guapa del instituto abandonada por el chico que acababa de ofrecerle la mejor cita de su vida era un concepto que le costaba asimilar.

—Pero no me siento así contigo. —El joven se llevó la mano a la cabeza prácticamente rapada y se acercó a ella—. Hoy me lo he pasado muy bien.

—Yo también.

Casi había creído que eran imaginaciones suyas que la cita fuera tan bien, sobre todo después de haberse pasado la mayor parte del tiempo parloteando como una lunática. Era un alivio saber que, a pesar de su falta de experiencia social, no era la única que se lo había pasado en grande.

—¿No te meterás en problemas con la entrenadora Miles? —preguntó el chico con las cejas enarcadas.

Kitty negó con la cabeza.

—Podemos faltar a un entrenamiento al semestre sin tener que dar explicaciones.

Donté volvió a reírse.

—¡Yo también! Este ha sido el mejor uso que le he dado nunca a mi día de asuntos propios.

Llegó la cuenta y Donté dejó varios billetes en la mesa. A continuación, se levantó y le tendió la mano a Kitty.

—¿Te puedo acompañar al coche?

Ninguno de los dos dijo nada mientras caminaban hasta el Corolla de segunda mano de Kitty; era el primer momento del día en el que había silencio entre ambos y ella no sabía lo que significaba. ¿Se había aburrido? ¿Estaba debatiéndose entre pedirle salir de nuevo o no hacerlo?

«Por favor, pídeme otra cita. Por favor, por favor, por favor.»

Llegaron a la puerta y el chico se volvió para mirarla.

—¿Qué te parecería repetir? Tal vez este fin de semana.

—Me encantaría —respondió, esforzándose por no mostrar alivio en el tono de voz.

—Bien.

Donté le tomó la barbilla con la mano y le subió la cabeza para que lo mirara. Tan solo contemplar esos enormes ojos marrones hizo que las piernas se le volvieran de gelatina. Le rozó los labios con el pulgar y sintió un hormigueo con la caricia. Entonces se inclinó y la besó.

Donté la tocaba como si fuera frágil, pero no débil. Tenía una mano posada firmemente en la parte baja de su espalda y la otra en su nuca, con los dedos entre el pelo espeso. Era eléctrico, vibrante, como si una tormenta tuviera lugar en su cuerpo. La mente se le espesó y el corazón se le aceleró, al parecer también a su mente le estaba costando asimilar lo que estaba haciendo.

Donté era el primer chico que la besaba desde Marty Heffernan en sexto, que tuvo que subirse a un taburete para llegar a su cara y que había pensado erróneamente que meterle la lengua significaba lamerle la mejilla. La versión de Donté era menos descuidada y mucho más sexy.

El joven se apartó.

—Vaya —susurró.

«¿Vaya?»

—¿Eso es bueno? —preguntó.

—Sí —respondió él con tono suave.

—Ah. Vale.

—Qué mona eres.

Kitty exhaló un suspiro. Tal vez se hubiera comportado como una boba en su primera cita, pero al menos él la encontraba adorable.

Donté se acercó a ella.

—Ojalá no tuviera que irme.

—Pero no te queda más remedio. —Desbloqueó la puerta del coche y la abrió—. Suerte en la audición.

—Mucha mierda —la corrigió él—. Eso es lo que dicen los actores.

Kitty se metió directamente en su habitación en cuanto llegó a casa. Se tumbó en la cama; la cabeza le daba vueltas. ¡Donté Greene la había besado! Llevaba meses soñando con ese momento y le había parecido inalcanzable. Rey del baile, capitán del equipo de baloncesto, miembro de los Maine Men.

«Donté era un Maine Man.»

Kitty se sentó y se le revolvió el estómago. No podía funcionar. Él formaba parte de los Maine Men, colectivo específicamente creado para acabar con No Te Enfades. Un grupo que ella había fundado. Aunque no fuera el exnovio de Olivia, estaban en lados opuestos de la red.

Tenía que dejarlo ahora, antes de que la relación se volviera más intensa. Le mandaría un mensaje de texto para decirle que no podía volver a verlo. Culparía a sus padres, las notas, cualquier cosa. Metió la mano en la mochila en busca del teléfono y se detuvo de repente. Entre el cuaderno y el estuche había un sobre grande de manila.

Parecía del tipo de sobres que se apilaban en el buzón de su escritorio de dirección. Los usaba la señora Baggott para enviar circulares administrativas. Pero estaban dirigidos a la dirección estudiantil. Este venía a nombre de Kitty.

Abrió la solapa y le dio la vuelta al sobre.

De él cayó un recorte de periódico sobre las sábanas. Se trataba de un artículo corto, titulado simplemente «Estudiante de Archway desaparecido».

La Academia Militar Archway. ¿Había encontrado Margot más información acerca de por qué había dejado Ronny Archway?

Examinó el artículo y entonces dejó caer la mano en la cama. Sí, había desaparecido un estudiante de Archway.

Pero no era Ronny DeStefano.

¿Quién diablos era Christopher Beeman?

Diecinueve

«Actúa con normalidad», se repitió Olivia mientras caminaba despacio por el patio interior. Peanut parloteaba a su lado, como había hecho de forma incesante desde que habían salido de su casa. Le había preguntado al menos media docena de veces si conocía a Ronny. En todas las ocasiones ella le había contestado que lo había visto por el instituto y entonces Peanut había iniciado unas divagaciones nerviosas acerca de que tenía Inglés a primera hora con él y se había dado cuenta en cuanto el padre Uberti había hablado por megafonía de que algo le había pasado.

Olivia la había escuchado pacientemente, había dejado que parloteara, aunque la mera mención del nombre de Ronny hacía que se le revolviera el estómago y que la sobrecogiera una mezcla de pena, culpa y miedo.

Sin embargo, lo único que deseaba hacer era correr a casa, meterse en la cama con un paquete gigante de bizcochitos de chocolate y taparse la cabeza con la manta hasta que todos los horrores del día hubieran desaparecido.

Pero en su mente resonaban en bucle las palabras de Kitty: «Tenemos que seguir con nuestras vidas como si no hubiera pasado nada».

Con la perspectiva de la muerte de Ronny, la obra de otoño de pronto resultaba algo trivial, pero si le salía mal la audición, tal vez resultara sospechoso. Y eso sería un desastre.

Tenía que tranquilizarse.

El teatro bullía de emoción cuando llegaron ella y Peanut. Era una sensación extraña, como si los hechos acontecidos más allá de la puerta no hubieran sucedido. Dentro había mucho ajetreo.

—Tenéis que firmar todos —declaró el señor Cunningham desde el escenario. Señaló una hoja que había a sus pies—. Después sentaos para que empecemos.

—¡Olivia! —Amber la saludó con la mano desde abajo del escenario. Llevaba los rizos castaños radiantes y se veían luminosos bajo la luz de los focos del techo. Sonreía—. Te he anotado justo después de mí.

—¿Y a mí? —preguntó Peanut.

Amber señaló la hoja de firmas y agarró de la mano a Olivia.

—¿No te parece divertido que nos enfrentemos? ¿Que las dos nos presentemos para Olivia?

¿Por qué insistía tanto en ese tema? Se acordó de la advertencia críptica del señor Cunningham y forzó una sonrisa.

—¿Cómo sabes que no voy a presentarme para Viola?

Amber se echó a reír.

—¿Y por qué ibas a hacerlo? Se pasa toda la obra vestida de chico.

Así que era eso. Amber quería representar un papel bonito, el de la guapa que cuenta con la atención de todos, y daba por hecho que Olivia quería lo mismo.

La joven asintió.

—Ya.

Cuando todo el mundo se sentó, el señor Cunningham se colocó en el borde del escenario para dar una pequeña charla.

—Ha sido un día complicado en Bishop DuMaine —comenzó con semblante serio—. Hemos perdido a uno de los nuestros, una estrella cuya luz no volverá a tener la oportunidad de brillar.

Olivia tuvo que apartar de la mente las imágenes de la cara lisonjera de Ronny y sus brazos de pulpo.

—Y aunque Ronald no asistía a la clase de Teatro —continuó el profesor—, dedicaremos la actuación de la noche del estreno a su memoria.

Amber se llevó una mano al corazón.

—Por Ronny —susurró con tono dramático.

«Puaj.»

Tras una pausa, el señor Cunningham cogió la hoja y retomó la clase.

—Vamos a empezar con los caballeros, ya que sois bastantes menos. Cuando pronuncie vuestros nombres, por favor, subid al escenario, presentaos y decid el papel para el cual os presentáis. Después podéis empezar. —Carraspeó y consultó la hoja—. Mañana publicaré la lista de personajes a la hora del almuerzo y empezaremos inmediatamente con los ensayos. Vamos allá. Greene, por favor.

Olivia se puso tensa cuando Donté recorrió el pasillo. Estaba más nerviosa por la audición de él que por la suya propia.

Y sin necesidad. Donté no lo hizo mal. Leyó el guion, pero actuó con finura, con una chispa que lo elevaba por encima del nivel de estudiante de instituto leyendo a Shakespeare en voz alta en clase de Literatura, como si hubiera absorbido algunas de las habilidades de Olivia de verla actuar.

La chica suspiró cuando bajó del escenario, con el corazón derretido. Estaba claro que algo había calado en Donté durante su relación, había encendido en él la llama de la actuación. Ella también había sacado mucho provecho del tiempo que habían pasado juntos: confianza en sí misma, seguridad y la sensación de que merecía que la trataran bien. Pero cuando él la dejó, le quedó la duda de si ella le habría ofrecido algo. La audición de Donté era la prueba de que sí.

Shane White fue el siguiente y se presentaba para el papel de payaso, Feste. A continuación, se sucedieron una serie de monólogos de sir Toby Belch y varias audiciones nerviosas en las que Olivia atisbó las páginas del guion temblando en las manos de los actores. Empezaba a preocuparle que no encontraran a un Orsino decente hasta que llegó Logan.

—Soy Logan McDonough —se presentó. Hizo una pausa y miró el escenario, los ojos muy abiertos por el asombro—. Qué acústica más guay. Es un teatro muy top.

Se oyeron varias carcajadas. El señor Cunningham se aclaró la garganta y todos guardaron silencio.

—Me complace que cuente con tu aprobación, McDonough —respondió, impregnando de sarcasmo cada sílaba—. ¿Nos vas a deleitar con una audición?

—Ah, sí. Perdón. —Logan se pasó los dedos por el pelo largo y rubio—. Voy a hacer la prueba para el papel de Orsino.

No tenía el guion en la mano.

—No quepo en mí de gozo —murmuró el profesor.

La voz de Logan al pronunciar el desesperado discurso final de Orsino a Olivia sonaba potente y apasionada. De cada palabra, de cada consonante marcada y cada vocal entonada, emanaban rabia y rencor. Llenaba el escenario con su presencia, el teatro con su voz. Cuando terminó el monólogo, Olivia tuvo que hacer acopio de todo su autocontrol para no ponerse a aplaudir.

—Vaya —murmuró Amber a su lado.

«Vaya» era quedarse corta. Las únicas personas con un compromiso tan inquebrantable con un personaje eran los actores dramáticos de alto nivel y los sociópatas, y Logan no parecía pertenecer a ninguno de los dos perfiles.

—McDonough —se dirigió a él el señor Cunningham al tiempo que se ponía en pie—, ha sido asombroso.

—¡Gracias! —respondió el chico—. Vi anoche la peli. La de Gandhi y la mujer de Tim Burton. Es muy buena.

—Entiendo. —De pronto el profesor sonaba confundido—. Bien, vamos a pasar a las señoritas.

Hubo como una docena de audiciones antes de que Olivia comprendiera que pasaba algo raro.

Todas habían elegido el papel de Viola.

Teniendo en cuenta que solo había tres personajes femeninos en la obra y, aunque el señor Cunningham tenía intención de ponerse creativo con los muchos papeles secundarios masculinos, debería de haber al menos una distribución equitativa de audiciones para Olivia, Viola y María, la doncella.

No. Una tras otra, las chicas anunciaban que pretendían representar a Viola y, una tras otra, todas pronunciaban uno de sus monólogos principales.

Incluso Peanut y Jezebel leyeron el soliloquio de «Yo soy el hombre» con tanto entusiasmo como si estuvieran conjugando verbos. Cuando Peanut se sentó tras haber realizado su prueba, se negó a mirar a Olivia.

—Stevens.

Amber se puso en pie, apenas capaz de contener la emoción.

—¡Allá voy! —exclamó al pasar junto a Olivia y Peanut.

En cuanto salió de la fila de asientos, Peanut le agarró la mano a Olivia.

—Lo siento —susurró.

—¿Qué? ¿Por qué?

Peanut negó con la cabeza y apartó la mirada.

¿Qué estaba pasando? Recordó la advertencia del señor Cunningham, la insistencia de Amber en que iban a disputarse el papel de Olivia y la sucesión infinita de audiciones para Viola.

Las manos le temblaban con tanta fuerza que tuvo que sentarse encima de ellas para evitar que vibrara toda la fila de asientos. De pronto todo tenía sentido. Los padres de Amber habían comprado su papel en esta producción, pero no habían podido garantizar que ella obtuviera la beca. Y ¿cuál era el mejor modo de conseguirlo? Eliminando a la competencia.

El corazón le dio un vuelco y sintió una mezcla de traición y rabia.

Amber no solo quería ser la protagonista de la obra de teatro, deseaba asegurarse de que Olivia no conseguía ningún papel.

—Me llamo Amber Stevens y voy a hacer la prueba para el papel de Olivia.

Era engreída. Olivia podía notarlo en su voz, verlo en la forma como se erguía. Conocía esa actitud, era la misma postura que Amber había adoptado cuando se presentó en el baile del pasado invierno con un Badgley Mischka de mil dólares, o cuando la eligieron reina en octavo el mismo año en el que su padre alquiló una sala de baile corintia para el evento. Era la arrogancia suscitada por la certeza de conocer el resultado de antemano.

Amber leyó el guion, aunque se veía a la legua que había ensayado el papel durante mucho tiempo. No lo hizo mal. Usó el escenario, siguiendo una coreografía obvia con gestos de la mano forzados. Pero le faltaba profundidad, interés por el personaje. Así y todo, fue mejor que cualquier actuación que hubiera realizado en su vida. Las clases privadas del señor Cunningham habían dado su fruto.

La chica terminó la breve audición, hizo una reverencia y, literalmente, bajó dando saltitos del escenario mientras el profesor anunciaba la última prueba del día.

—Hayes.

Olivia se levantó despacio del asiento, la mirada fija en Amber, viéndola por primera vez con una luz nueva.

—Ha sido increíble —comentó esta al pasar junto a ella—. No me he puesto nerviosa.

Olivia no respondió. Tenía que concentrarse. El recorrido por el pasillo duró toda una vida, parecía que la distancia se alargara ante ella. Las bailarinas que llevaba no hacían ruido en el suelo de madera del escenario y, en cuanto el público desapareció en el anonimato tras la intensidad de los focos, Olivia se sintió de pronto muy pequeña y muy sola.

«No puedes dejar que gane. Esta es tu oportunidad. Aprovéchala.»

—Me llamo Olivia Hayes —se presentó. La voz aguda resonó en todo el teatro—. Y me presento para el papel de Viola.

Olivia seguía pensando en la clase de teatro cuando Peanut la dejó en su casa. Habían desaparecido el miedo y la ansiedad que la oprimían desde que el padre Uberti había anunciado la noticia de la muerte de Ronny. La audición había borrado todo lo demás de su mente y, cuando subió los escalones hasta el apartamento oscuro, se sentía prácticamente borracha de adrenalina.

Encendió la luz de la entrada y se apoyó en la puerta. Algún día sería una actriz famosa. Su madre podría dejar su trabajo de mierda y ella compraría para ambas una casa de verdad en lugar de ese destartalado apartamento de un dormitorio en un barrio descuidado. La audición había sido el primer paso hacia su objetivo.

Pero ahora necesitaba relajarse. Con un gruñido, dejó en el sofá la bolsa de Burberry que usaba como mochila para el instituto y el contenido se volcó entre los cojines.

Encima de una pila de antologías de monólogos y libros de texto había un sobre liso de manila con su nombre.

Seguramente fuera del señor Cunningham. A veces le daba fotocopias para llevarse a casa, fichas de interpretación y ejercicios para representar mejor a los personajes. Con la confusión de las audiciones, probablemente hubiera dejado el sobre en la bolsa y se hubiese olvidado de avisarla.

Ansiosa por saber si tenía algo que ver con Noche de reyes, lo abrió.

Dentro había un artículo de un periódico.

Era del San Jose Mercury News y tenía fecha de dos años antes. Hablaba del amañado de notas que había sucedido en Bishop DuMaine cuando Olivia iba a primero.

En aquella época no le prestó mucha atención. Las suspensiones y expulsiones solo habían afectado al grupo de los atletas, ninguno de su círculo. Lo que recordaba era que varios entrenadores habían sobornado a los profesores para que les inflaran las notas a sus equipos, evitándoles así la supervisión académica. Al leer el artículo, se enteró de que las autoridades habían recibido la información de forma anónima y, cuando los detalles de la conspiración salieron a la luz, expulsaron a muchos estudiantes por reclutar a otros para la subida de notas, y también despidieron de inmediato a varios miembros del profesorado, entre ellos el predecesor del entrenador Creed.

Miró la lista de los alumnos expulsados, tratando de comprobar si tenía algo que ver con el programa de teatro. Reconoció algunos nombres, pero los demás le resultaban desconocidos. ¿Por qué quería entonces el señor Cunningham que leyera el artículo? ¿Un trabajo de investigación tal vez? El profesor había comentado que esta iba a ser una producción original de Noche de reyes. Si deseaba venderla al Festival de Shakespeare de Oregón, probablemente tuviera un escenario fuera de lo común, tal vez el contexto de un escándalo en un instituto.

Olivia sonrió para sus adentros. Nadie sabía más de los escándalos del instituto que una integrante de NTE.

Con un bostezo, metió el artículo en la libreta de interpretación y cogió el mando del televisor de la mesita. Ya se encargaría después del asunto.

Veinte

Kitty no sabía qué esperaba encontrar cuando llegó al aparcamiento de los alumnos de cursos superiores a la mañana siguiente. ¿La vuelta a la normalidad? ¿Un reinicio, como si el asesinato de Ronny no hubiera sucedido? Era del todo improbable, pero inconscientemente esperaba que la vida en Bishop DuMaine hubiera regresado a la rutina de siempre.

No tuvo suerte.

La policía seguía allí. No parecía que los agentes hubieran abandonado sus puestos, en cada una de las entradas del centro, desde el día anterior. El corazón le dio un vuelco al comprender que la sospecha y la ansiedad no le darían un respiro en el futuro próximo.

Un SUV aparcó en el hueco que había a su lado y de él salió Donté.

—¡Hola! —lo saludó tras abrir la puerta. Notó una oleada de emoción que intentó reprimir de inmediato. Tenía que centrarse: nunca podrían estar juntos—. ¿Qué haces aquí tan temprano?

El chico rodeó su automóvil.

—Estaba deseando volver a verte. —Le cogió la mano y su corazón dio un triple salto mortal—. Venga, te acompaño a secretaría. Tienes que preparar los anuncios —le dijo, tirando de ella hacia el instituto.

No uno, sino dos agentes de policía los pararon de camino al edificio de administración; un hombre y una mujer, y ambos llevaban una carpeta.

—¿Nombre? —le preguntó la mujer a Kitty.

—Kitty Wei y Donté Greene. Esto, no es que estemos juntos. No es lo que parece. Es decir, hemos entrado juntos, pero no es lo que piensa. —Kitty notó que le ardía la cara. ¿Era Donté la razón por la que se volvía una boba integral?

—Claro que no —respondió la agente con una sonrisa, tachando dos nombres de la lista—. ¿Siguiente?

—No pasa nada —la tranquilizó Donté cuando entraron en el centro.

—¿Por el control de seguridad?

—Me refiero a que la gente piense que somos pareja. No pasa nada, ¿vale?

—Vale. —Pero solo oyó a su cerebro gritar «¡DIOS MÍO, DONTÉ PIENSA QUE SOMOS PAREJA!» en bucle.

Doblaron la esquina y vieron a Mika esperando junto a la puerta del despacho. En cuanto la chica vio a su amiga con Donté, esbozó una sonrisa maliciosa.

—Hola, Donté —lo saludó con tono alegre—. ¿No llegas muy pronto?

El chico se rio.

—Es como el aeropuerto, tengo que llegar con tiempo por seguridad.

—Ahora de verdad —comentó Mika, de pronto seria—, ¿os lo podéis creer? ¿Qué es lo próximo? ¿Registro de taquillas? ¿Cacheos?

—Es demasiado —coincidió Donté.

—Han asesinado a un chico, Mika —replicó Kitty, tratando de ser la voz de la razón.

Su amiga levantó las manos.

—No se ha demostrado que esté involucrado nadie de Bishop DuMaine. ¿Nos van a retirar todos nuestros derechos mientras buscan al culpable?

Si eso evitaba que volviera a matar, a Kitty no le parecía tan mal. Pero no podía decirle eso a Mika, estaba claro que el control de seguridad la había puesto nerviosa. Miró el reloj.

—Tengo que preparar los anuncios —declaró, y miró a su amiga—. ¿Me necesitas para algo?

Esta negó con la cabeza.

—No, puede esperar. Vamos, Donté, cuéntamelo todo sobre la cita de ayer de camino a clase. —Tiró del chico por el pasillo antes de que Kitty pudiera protestar.

Donté apenas pudo despedirse por encima del hombro cuando Mika se lo llevó.

—Buenos días, Kitty —la saludó la señora Baggott cuando entró en el despacho. Siempre le decía lo mismo, pero hoy no había en su voz la alegría que la caracterizaba, el tono cantarín. Las palabras y la intención parecían forzadas, y la sonrisa, normalmente sincera, era hoy tensa, con el rostro marcado por la preocupación.

—Buenos días, señora Baggott. Esto sigue siendo una locura, ¿no?

La mujer empujó la silla con ruedas por el suelo hasta un armario y señaló con la cabeza el despacho del padre Uberti.

—Y que lo digas.

Tenía las persianas abiertas y Kitty echó un vistazo al interior mientras rebuscaba en el buzón. Uberti se movía delante de la ventana con los brazos a la espalda, como si estuviera inmerso en pensamientos filosóficos. Sentado al otro lado de la mesa, moviendo los brazos sin parar mientras hablaba, se encontraba el entrenador Creed.

¿Estaban reunidos? Era la oportunidad perfecta para descubrir lo que sabían sobre el asesinato de Ronny. Kitty se acercó al armario que había junto al despacho y fingió que buscaba algo, los oídos alerta.

—¡Y una mierda! —bramó el entrenador Creed—. Lo siento, padre. —Carraspeó—. Solo digo que ha muerto un alumno. El asesinato sigue siendo un crimen, ¿no?

El padre Uberti apretó los dientes.

—Sí, Dick. El asesinato es un crimen. Pero no hay pruebas de que sean culpables.

El entrenador estampó el puño contra la mesa.

—No podemos permitir que John Baggott y Bree Deringer se salgan de rositas.

Kitty se quedó paralizada. ¿Bree y John?

—Chis —lo reconvino el director—. Te va a oír Maureen. Y no puedes ir por ahí lanzando acusaciones de asesinato a tontas y a locas.

—Pero ¡son culpables!

El padre Uberti negó con la cabeza.

—Tal vez de las bromas de NTE, pero ¿de asesinato? No me atrevería a ir tan lejos.

—Bien —murmuró el entrenador Creed—. Pero no podemos dejar que se salgan con la suya.

Uberti sonrió.

—¿Por el asesinato o por hacerte parecer un idiota delante de todo el instituto?

El entrenador resopló, pero no respondió, y el director volvió a moverse de un lado a otro.

—Necesitamos una prueba.

Creed levantó la mano.

—Y ¿cómo la conseguimos?

—¿No trabajaste en una academia militar en Arizona?

¿Una academia militar en Arizona? De pronto recordó la lista que había visto Bree en la habitación de Ronny. ¿Habría algún tipo de conexión? ¿Había trabajado el entrenador Creed en Archway?

—Sí —respondió él—. ¿Y qué?

El padre Uberti suspiró profundamente.

—Usa el cerebro, Dick. Bishop DuMaine tiene su propio ejército de vigilantes.

El profesor tardó diez segundos en comprender lo que quería decirle.

—¿Te refieres a los Maine Men? ¿Quieres que...?

Un golpe resonó en el despacho cuando se abrió la puerta y Rex entró apresurado en el despacho de Uberti.

—¡Lo tienen!

Kitty se quedó paralizada. «¿Lo? ¿Era un chico?»

El entrenador Creed se puso en pie.

—¿A Baggott? ¿Lo han arrestado?

Kitty vio que la señora Baggott se quedaba totalmente pálida.

Rex negó con la cabeza.

—No. Ha confesado. Y no se lo van a creer, el asesino es...

Antes de que pudiera continuar, los dos agentes de policía que estaban apostados en la entrada lateral accedieron a la secretaría, arrastrando entre los dos a un estudiante. Kitty se quedó con la boca abierta.

No era John Baggott quien había confesado el asesinato de Ronny. Era Theo Baranski.

Veintiuno

—¿Puedes explicarme otra vez por qué estamos comiendo en la biblioteca? —preguntó Bree.

John le dio un bocado al bocadillo de pavo, escondido de forma clandestina en la mochila.

—Es más cómodo que la furgoneta de mi madre.

—¿En serio?

John olisqueó el aire.

—Al menos no huele a ambientador de coche.

—Vale. —Bree se retrepó en la silla. Shane estaba en el patio, comiendo con sus amigos, mientras ella se escondía en la biblioteca—.Y ¿por qué no podemos comer en el patio como parias normales? Ya has oído la noticia: Theo ha confesado. Los Maine Men han dejado de indagar. ¿No ha terminado ya esto? —Podía más el deseo que la convicción de que el caso estaba cerrado.

—Por favor —chapurreó John con la boca llena de pavo—. Él no ha sido.

Bree se quedó anonadada. En cuanto el rumor se había extendido por el instituto, había sentido un peso menos sobre los hombros. Si Theo había matado a Ronny, significaba que la lista que había visto en la habitación tenía algo que ver con su muerte y que NTE era del todo inocente. Ahora John rompía su burbuja; ojalá estuviera equivocado.

—¿Cómo lo sabes?

El joven masticaba pensativo.

—Theo ha confesado para proteger a NTE. Es obvio. Probablemente sienta que se lo debe después de lo que le hicieron al entrenador Creed.

—Confesar un asesinato que no has cometido es un pelín exagerado, ¿no crees?

—Probablemente tenga una coartada. Te apuesto lo que sea a que mañana está aquí otra vez.

Bree no sabía cómo sentirse. Una parte de ella quería creer que Theo había matado a Ronny. Su nombre estaba en la lista que había desaparecido de la habitación, no cabía duda de que había entre ellos una conexión que nadie conocía.

Por otra parte, le estremecía la mera idea de que el chico solo hubiera confesado para proteger a NTE. No podía permitir que admitiera haber cometido un crimen cuando no era cierto, ¿verdad?

Mientras los pensamientos sobre Theo y Ronny rondaban por su cabeza, John sacó una hoja de papel arrugado de su mochila y la examinó de cerca. Por lo que Bree llegaba a ver, era una lista con la letra destartalada de John, y se acordó del sobre anónimo que había encontrado en su taquilla.

Si otra persona, y no John, había metido el sobre en la taquilla, solo podía tratarse de una advertencia: alguien te está vigilando. Y como ella y John eran los principales sospechosos de la breve lista del padre Uberti, semejante advertencia no le parecía extraña.

La otra opción era bastante más aterradora. Si John le había dejado el sobre, ¿intentaba decirle que sospechaba que tenía algo que ver con NTE? Por supuesto, tal vez solo quisiera alardear de sus poderes deductivos. Pero, si ese era el caso, ¿a qué venía esta intriga y misterio?

No se dio cuenta de que estaba mirando la lista que tenía su amigo en la mano hasta que este chasqueó los dedos delante de sus ojos.

—Es una lista de canciones —dijo él, acariciándole la mano—. No va a hacerte daño.

—Entiendo entonces que aún no te han echado.

—No —respondió con un suspiro exagerado—. Tu novio no me ha dado la patada aún.

Bree puso los ojos en blanco.

—Déjalo ya.

—¿De verdad intentas convencerme de que no estás colada por Shane White?

—No sé de dónde has sacado la idea de que...

—Céntrate en tu objetivo —la interrumpió.

—¿Cómo puedes...?

—¡Céntrate en tu objetivo!

Bree inspiró profundamente.

—Mira, Shane White ni siquiera sabe cómo me llamo. Y ese es el principio y el final de esta historia.

Era doloroso admitirlo, pero casi necesitaba oírse decir esas palabras en voz alta. No le había contado a John que se había inscrito en interpretación y de pronto la idea de haber cambiado el horario de clases solo para perseguir a un chico que apenas conocía que ella existía le resultaba al mismo tiempo patética y vergonzante.

John se quedó mirándola lo que pareció una eternidad y luego devolvió la atención a la lista.

—Si tú lo dices...

Peanut se retorcía las manos cuando ella y Olivia se acercaban al teatro.

—Estoy muy nerviosa. —Miró a Olivia—. ¿Tú no?

—Solo es una obra, Peanut —mintió—. No es para tanto.

—Ya, pero ¿y si...?

La chica se quedó callada, aunque Olivia sabía qué era exactamente lo que iba a decir: «¿Y si no consigues el papel?».

Apartó ese pensamiento de la cabeza. Tenía que confiar en que su audición, sumada a las palabras del señor Cunningham de que haría todo lo que pudiera por ella, sería suficiente para contrarrestar la influencia que estaba ejerciendo Amber en la clase de teatro.

Ahora que el asesino de Ronny había confesado, podía dedicar toda su atención a la beca del Festival de Shakespeare de Oregón. La lista de personajes podía ayudarla o arrebatársela.

Ya se había reunido una multitud de estudiantes de teatro alrededor de la puerta y sus voces inundaban el patio.

—¿Te lo puedes creer?

—Si prácticamente le contó a todo el mundo que lo había conseguido.

—¿Quién es ese?

—El chico nuevo buenorro.

—¿Miembro de la banda número dos? ¿Tengo diálogo siquiera?

Peanut se dirigió en línea recta a la puerta, pero Olivia se detuvo cuando Jezebel y Amber aparecieron al otro lado del patio. Jezebel corrió hasta la lista de personajes y prácticamente hizo un baile delante de ella.

—¡Lo has conseguido! —chilló—. Vas a interpretar a Olivia.

Amber se abrió paso entre la gente con aspecto tranquilo y desinteresado.

—Logan será el conde Orsino —leyó en voz alta, empezando por el principio de la lista—. Excelente. Nuestros estilos de interpretación son bastante complementarios.

Olivia contuvo una réplica mordaz.

—¿Donté interpretará a Sebastián? Curiosa elección. —Amber continuó bajando por la lista—. Ah, mira. Peanut, ¡hasta tú has conseguido un papel!

Esta levantó la cabeza delante de la lista de personajes.

—Ah, ¿sí?

—Fabiana. Originalmente Fabián, un papel masculino —explicó Amber—. El señor Cunningham comentó que iba a tomarse algunas libertades con la obra.

—¡Mira! —chilló Peanut, la cabeza todavía pegada a la lista—. Olivia será Viola. —Se puso de puntillas y le hizo señas con los brazos—. ¡Liv! ¡Lo has conseguido!

—¡¿Qué?! —bramó Amber.

Olivia experimentó una oleada de alivio.

—¿En serio?

Peanut se acercó a ella corriendo y la abrazó. Enseguida, otros miembros de la clase se amontonaron para felicitarla.

Todos menos Amber. Ella se quedó delante de la puerta, con los puños apretados con tanta fuerza que las manos se le estaban poniendo blancas. Un instante después, agarró a Jezebel y tiró de ella hacia el teatro.

Olivia no tenía necesidad de saber lo que Amber estaba diciendo, su lenguaje corporal lo dejaba claro. Estaba furiosa porque Olivia había conseguido un papel en la obra, y una Amber enfadada era una Amber peligrosa. Olivia tendría que vigilar sus espaldas.

Serían tres semanas muy largas.

Bree se había plantado delante del teatro sin darse cuenta de que John seguía a su lado.

—¿Adónde vas? —le preguntó con una risa nerviosa—. No te va a dar tiempo a llegar a Historia del Arte antes de que suene el timbre.

—No pasa nada.

John se quedó allí plantado, no cruzó el campus como era de esperar.

Bree no abrió la puerta del teatro. Después de su conversación a la hora del almuerzo, no quería que su amigo viera que se había cambiado a la clase de Teatro con Shane. Al menos de momento.

—El timbre va a sonar enseguida y... —Se estaba impacientando.

—¿No te lo he contado? —comentó John—. Me he cambiado a Teatro.

—¿Qué?

—Sí, ya lo sé, es que me lo pidió Shane. —John abrió la puerta y sonrió por encima del hombro cuando entró en el teatro—. ¿Nos vemos luego?

Bree se quedó fuera y su amigo le cerró la puerta en la cara. Mierda, por alguna razón la idea de flirtear con Shane delante de John la hacía sentir incómoda. Tal vez debería ir a la secretaría, decir que había cometido un error y volver a Francés.

Exhaló un suspiro y abrió la puerta. No, iba a seguir con su plan, con John o sin John.

Veintidós

Bree se quedó en el fondo de la estancia, intentando acostumbrarse a la luz tenue. No estaba segura de qué debía hacer. ¿Presentarse al tipo británico y relamido que parecía estar al cargo? No estaba ahí para lamer culos, ya la vería. Además, tampoco iba a poder esconderse de John todo el semestre, mejor coger el toro por los cuernos.

Examinó el teatro y encontró a su amigo sentado entre Shane y una chica de último curso pelirroja a la que no había visto nunca. «Allá voy.»

—Hola —dijo, deslizándose por la fila de delante de ellos.

John se sobresaltó, como si hubiera visto un fantasma.

—¿Qué narices haces aquí?

—Lo mismo que tú.

John dio una patada en el respaldo de su asiento.

—Lo dudo.

A Bree no le gustaba la mirada de confusión que vio en sus ojos. ¿Qué derecho tenía a enfadarse? La pelirroja se inclinó sobre el brazo de John.

—¿Quién es tu amiga?

Bree miró a la chica. Llevaba un lápiz de labios morado intenso y más delineador de ojos que el cantante de Kiss, y su forma de tocar el brazo de John, con tanta naturalidad y comodidad, le hizo pensar otra cosa.

—¿No debería preguntarte yo eso?

—Eres Bree, ¿no? —Shane le tendió la mano.

Cielos, ¿sabía su nombre?

—Sí. —Le estrechó la mano rezando para no tener la palma sucia y sudada.

—¿Te has apuntado a Teatro? —le preguntó.

La pelirroja puso los ojos en blanco y señaló con la cabeza a Amber y Jezebel, que posaban en el escenario como si estuvieran haciendo una prueba para un vídeo de Madonna.

—No entiendo por qué querría nadie unirse a este espectáculo para bichos raros.

—Si miras fijamente al abismo, el abismo te devuelve la mirada —citó Bree con cuidado a Nietzsche.

Había memorizado una docena de las mejores frases del filósofo por si tenía la oportunidad de pronunciar alguna delante de Shane.

Él, sin embargo, en lugar de sonreír al reconocerla, ladeó la cabeza.

—¿Eh?

John resopló.

—Creo que está citando a Nietzsche.

—Ah. —Shane puso cara de sorpresa—. Tuve que hacer un trabajo sobre él la primavera pasada. No entendí casi nada.

John sonrió de oreja a oreja.

—Bree es muy fan de Nietzsche.

A la aludida le dieron ganas de quitarle la petulancia de la cara a tortas.

—Soy Shane, y ella es Cordy —se presentó, sonriendo y señalando a la pelirroja. Bree se fijó en que la rodilla de ella tocaba la pierna de John. ¿De qué iba todo esto?—. Cordy se encarga de la promoción y todo eso de Bangers and Mosh. Ha venido hoy a clase para ver de qué va a ir la actuación.

Bree no tenía ni idea de qué actuación estaba hablando, pero era evidente que Shane pensaba que John la había puesto al día, así que le dedicó una sonrisa a Cordy y les siguió el juego.

—Así que eres una groupie.

Cordy arrugó la nariz.

—Mira quién habla.

—Tío, me alegro de que te hayas inscrito —dijo Shane al tiempo que le daba una palmada en el hombro a John—. Esta actuación va a ser épica. —Salió al pasillo—. Voy a decirle al señor C. que estás aquí.

Cordy pasó por encima de John y siguió a Shane, evitando la mirada de Bree, que esperó hasta que casi estaban en el escenario antes de volverse hacia su amigo con las cejas enarcadas.

—Cordy parece muy cariñosa —comentó—. ¿Por qué no he oído hablar de ella?

—¿Por qué no he oído hablar yo de tu repentino interés por el teatro? —contraatacó él.

—Tú tampoco has compartido conmigo ese pequeño detalle —replicó ella, de pronto avergonzada—. Y ¿qué diablos es eso de la actuación?

En lugar de responder, John entrelazó los dedos detrás de la cabeza y cruzó un pie sobre la rodilla.

Bree entrecerró los ojos.

—¿Vas a contarme lo que pasa o voy a tener que quitarte esa bota del pie y aporrearte con ella?

—Presta atención, señorita Encanto —le dijo señalando con la cabeza el escenario—. La clase va a empezar.

Con una serie de chirridos que provocaron varios sobresaltos, Shane ayudó al señor Cunningham a arrastrar un ordenador enorme sobre un carrito con ruedas por el escenario.

—Muy bien, hoy tenemos muchas cosas que hacer, así que vamos a empezar con unos anuncios. Gracias, White.

Shane se despidió con un saludo militar, bajó del escenario de un salto y se sentó en la primera fila, al lado de Cordy.

—De acuerdo —continuó el profesor, mirando a Shane con desconfianza—. Lo primero de todo, felicidades a los que vais a participar en la obra de otoño. Vuestras audiciones me impresionaron y creo que vamos a montar una producción fabulosa. Ahora quiero compartir con vosotros el concepto para nuestra Noche de reyes.

Conectó el teléfono móvil a una clavija y lo sincronizó con la pantalla. Apareció el buscador con una galería de fotos titulada «Noche en el distrito policial».

—Gracias a la generosidad de nuestros benefactores, vamos a construir la obra desde cero, basada en un concepto original mío.

Entró en la galería y abrió una presentación de imágenes. La primera era un bosquejo a acuarela del escenario que retrataba un paisaje urbano en decadencia: casas de arenisca propias de Nueva York con ventanas tapiadas, la estructura chamuscada de un sedán asomando de los bastidores y un grafiti que cubría toda la superficie disponible.

—Este es el escenario principal. Se trata de un futuro distópico cercano basado en la ciudad de Nueva York tal como se representaba en el clásico de culto de 1979. —Hizo una pausa y pasó a la foto siguiente—: The Warriors: Los amos de la noche.

El señor Cunningham se quedó callado, esperando algún tipo de reacción a la imagen de la producción de varios chicos sin camiseta con chalecos marrones de cuero abiertos para enseñar los torsos brillantes sin pelo, como de muñecos Ken. Una explosión de los años setenta: afros y bandanas en la cabeza, collares de cuentas y vaqueros caídos.

—¿Qué es esto? —preguntó Bree entre dientes.

—¡Chicos, vamos! —exclamó el profesor, prácticamente implorando—. The Warriors. ¿Os dais cuenta?

Se oyeron risas en la parte delantera del teatro. El señor Cunningham se pasó una mano por el pelo, que le empezaba a escasear, y suspiró.

—No importa. La veremos mañana en clase. —Aplacó las protestas con un movimiento de la mano—. Ya basta. Dad gracias de que no os lo mande como deberes. La idea es que recreemos a una banda callejera peligrosa, descarnada. Imaginad West Side Story con esteroides. Y vamos a darlo todo: escenarios y disfraces originales, incluso música original. —El profesor señaló a Shane, sentado abajo—. Él es Shane White, miembro de una banda de rock local.

Bree miró a John.

—Es broma.

—White va a representar el papel de Feste, el payaso, y compondrá e interpretará la música original para nuestra producción.

—Un momento —lo interrumpió Shane—. Toco la guitarra y canto, pero se me da fatal escribir canciones. —Señaló a John—. Mi bajista, Bagsie, es el compositor.

Todas las cabezas se volvieron para mirar a Bree y a John con caras de sorpresa y admiración.

—Sí, claro. —El señor Cunningham cambió la imagen en el teléfono—. Sigamos.

Bree no se enteró del resto de la presentación. ¿Otro secreto más? Se volvió del todo para mirar a John.

—¿Estás componiendo canciones para la obra de teatro? ¿Cuándo pensabas contármelo?

—No eres mi madre, Bree —respondió él sin mirarla—. Puedo ir al baño solo, no tienes que venir a limpiarme el culo.

Tenía la mandíbula tensa; los tendones bajo las mejillas sobresalían al apretar los dientes. Eran raras las ocasiones en que se enfadaba John, ni con Bree ni con nadie, pero, cuando lo hacía, no era algo que pudiera tomarse a la ligera.

¿Por qué se enfadaba él con ella? ¿No debería ser al contrario? Ya era la segunda vez en una semana que se enteraba de que le había ocultado decisiones de gran importancia. ¿Qué clase de amigo hacía eso?

John se inclinó hacia delante y le susurró al oído:

—¿Qué le ves?

—¿Al señor Cunningham?

—A Shane.

—Ah. —Bree no tenía respuesta para esa pregunta, aunque quisiera—. No lo sé. Es guay, supongo.

—¿Guay?

—¿Quién puede resistirse a una estrella del rock? —dijo medio en broma.

Toda la clase comenzó a levantarse y a moverse hacia el escenario; al parecer, la presentación había terminado. John se puso en pie despacio. La miró, el pelo le tapaba un ojo.

—Ya lo veremos.

Veintitrés

A Olivia le iba la cabeza a mil pensando en las diferentes posibilidades del personaje mientras el señor Cunningham retiraba la pantalla del escenario. Iba a representar a Viola en una banda callejera de una Nueva York futurista basada en la década de los setenta. Tenía que empaparse del movimiento y del personaje sin sacrificar el lenguaje y la tradición del Bardo. Se trataba de una oportunidad única para reinventar un personaje clásico, exactamente el tipo de escenario extravagante que había hecho famoso al Festival de Shakespeare de Oregón.

—Este es el horario de ensayos. —El profesor dejó un fajo de papeles en el borde del escenario—. Quiero que lo tengáis en el móvil antes del final del día, ¿entendido? Tenemos tres semanas de clases, más los ensayos de las tardes y los fines de semana para montar esta producción.

—Parece complicado —comentó Peanut, retorciendo las manos en el regazo.

Olivia le dio una palmada en la rodilla.

—Complicado, pero divertido. No te preocupes. Yo te ayudaré con tus líneas.

—No, ya te ayudo yo, Peanut —intervino Amber, inclinándose sobre ella en un gesto posesivo.

El señor Cunningham recogió su carpeta y se puso en el centro del escenario.

—Hoy vamos a hablar sobre el trasfondo de los personajes. Necesitaremos recopilar ideas sobre quiénes y qué eran estas personas antes del comienzo de la obra, para lo que nos ayudarán los alumnos que las interpretan. El trasfondo será de gran importancia en esta producción, pues vamos a hacer colisionar dos universos: Shakespeare y The Warriors.

Olivia se puso muy recta en la silla mientras él seguía hablando.

—Todos sabemos quiénes son Viola y Sebastián. Conocemos a Olivia, al conde Orsino, a Feste, el payaso, y a María, la doncella. Pero esto es Noche en el distrito policial, no Noche de reyes. Los gemelos ya no son Viola y Sebastián, sino Violenta y Satán, líderes de la banda de los Warriors, abandonados en el territorio enemigo a kilómetros de distancia de su hogar, en Coney Island. Feste es Fusta, el motero chiflado de los Rogues. Olivia se transforma en Olvido, la jefa de los Hurricanes. Y luego tenemos al conde, una figura enigmática que intenta unir a las bandas bajo un único grupo y que cree, erróneamente, que los Warriors trataron de asesinarlo.

El señor Cunningham hizo una pausa dramática.

—Todo el reparto al escenario.

Amber subió corriendo la escalera, como si fuera una atleta olímpica. Se acicaló y posó, emocionada por ser la estrella del espectáculo.

—Bien —continuó el profesor una vez que habían subido todos—. Vamos a hacer grupos según vuestra historia en común: Olvido y el conde. Bicho, Antman y Santa María. Fusta y su banda. Violenta y Satán. El resto separaos por afiliaciones a las bandas que se os han asignado en la lista del reparto.

Los jóvenes se movieron por el escenario formando pequeños grupos. Amber agarró a Logan de la mano y se puso a dar vueltas a su alrededor como si fuera una bailarina de discoteca. Shane White y John Baggott se quedaron atrás, claramente perdidos.

Olivia intentó mantener la calma cuando Donté se acercó a ella. Era el principio de las horas y horas que pasarían juntos en las próximas tres semanas; seguro que él lo sabía cuando decidió hacer la audición. ¿Habría sido esa su intención desde el principio: pasar tiempo con ella? ¿Estaría pensando en la ruptura, igual que ella?

—Hola, Livvie.

Olivia tomó aire.

—Hola.

—Como actores, tenéis que saber quiénes son vuestros personajes —los animó el profesor—. Qué los motiva. Qué miedos tienen. Qué tratan de ocultar a los demás. A ellos mismos. Quiero que habléis de vuestras motivaciones con vuestro grupo durante diez minutos que empiezan ya.

—Bueno —empezó Olivia, tanteando el terreno con la intención de mantener una conversación normal—. ¿Cómo te va?

—Bien, muy bien. ¿Y a ti?

—Igual, más o menos.

Donté sonrió y ella tuvo que contenerse para no lanzarse a sus brazos. La sonrisa del chico le resultaba confortable y cálida, añoraba perderse en ella.

—No hemos hablado mucho desde... —comentó bajando la voz y tragó saliva—. Bueno, ya sabes.

—Desde que rompiste conmigo. —Era la primera vez que lo decía en voz alta.

—Sí. —Donté sonrió—. Lo siento, no sabía que te lo tomarías tan mal.

Olivia esbozó una mueca. No había nada peor que darle pena a tu exnovio.

—No me lo tomé tan mal.

Donté levantó la mirada y sonrió de nuevo.

—¿Por eso te enrollaste con Rex Cavanaugh delante de mí en la hoguera?

—Eh... —De pronto le ardía la cara.

De todas las cosas que deseaba olvidar, besar a Rex Cavanaugh en la fiesta de la primavera era la segunda en la lista de amnesia de Olivia. Sucedió tan solo unos días después de que Donté la dejara y, cuando llegaron a la hoguera, a Olivia se le ocurrió intentar ponerlo celoso. Le pareció una buena idea, sobre todo con media botella de vino nublándole el juicio, pero pensaba que Donté ni se había fijado.

«Otra vez te has equivocado, Liv.»

Lo único bueno de la noche fue que Rex estaba demasiado borracho para recordar el intercambio de saliva y nadie, en especial Amber, había presenciado su patética actuación.

—Eso fue hace mucho —respondió.

—Livvie. —Donté se acercó a ella y bajó la voz—. No te conformes con alguien como Rex. Hay un chico especial para ti.

«¿Como el que tengo delante?»

—Supongo.

—Yo lo tengo clarísimo. One and only. Eres única.

¡Se acordaba de su canción! ¿Estaba intentando decirle que él era el único para ella? Porque eso ya lo sabía.

El señor Cunningham dio varias palmadas.

—Muy bien, clase. Tomad asiento y empezaremos con la banda de los Riff...

El sistema de sonido cobró vida y entonces un chirrido electrónico inundó el teatro. Todos gruñeron y Olivia se llevó las manos a las orejas para tratar de ahogar el horrible ruido.

El chirrido cesó de forma abrupta y se oyó la voz tímida de la señora Baggott por los altavoces.

—¡Perdón! —chilló—. Lo siento.

En el teatro retumbó el sonido de unas hojas pasando y Olivia bajó las manos.

—Bien —continuó la señora Baggott cuando localizó la página correcta—. Atención, el padre Uberti solicita que permitan a todos los miembros del gobierno estudiantil que falten al resto de la clase y exige que estos se dirijan inmediatamente a la secretaría. Gracias.

Mika y Donté, junto a la mayoría de los del gobierno estudiantil, estaban ya reunidos en la secretaría cuando llegó Kitty. Rodeaban la mesa de la señora Baggott y Kitty se abrió paso rápidamente entre ellos.

—¿Qué pasa? —musitó.

—Ni idea —respondió Donté.

Oculta por el enorme escritorio, su mano encontró la de ella.

—El padre Uberti está hablando por teléfono en su despacho —añadió Mika—. No entiendo lo que dice, pero parece enfadado.

Como para subrayar su afirmación, se abrió la puerta del despacho del director y el sacerdote menudo salió.

—Estoy seguro de que habéis oído el rumor —comenzó sin más— de que Theo Baranski ha confesado ser el autor del asesinato de Ronny DeStefano.

—¡Claro! —respondió Rex. Se volvió hacia Tyler y le chocó los cinco.

La mirada del padre Uberti se volvió dura.

—Una celebración prematura, señor Cavanaugh. El sargento Callahan acaba de confirmarme que el señor Baranski tiene una coartada para la noche del asesinato de Ronny. Lo han soltado.

Kitty sintió como si le dieran una patada en el estómago. Se quedó sin aire en los pulmones. ¿Theo era inocente? Ella sabía que no podía ser el asesino. La mirada de Theo cuando la policía lo metió en el despacho aquella mañana era de desafío, no de miedo.

—A la luz de las noticias —continuó el cura—, hoy os dispenso de la cuarta hora de clase. Tenéis que dirigiros a vuestra aula de reuniones, donde trabajaréis con el entrenador Creed para hallar una solución a este problema.

—¿Quiere nuestra ayuda para encontrar a un asesino? —preguntó Mika con incredulidad.

—Quiero vuestra ayuda —dijo el padre Uberti con tono seco— para encontrar a NTE.

Veinticuatro

El entrenador Creed esperaba al frente del aula de gobierno estudiantil con los brazos cruzados por encima de la camiseta de los Maine Men cuando Kitty y el resto de sus compañeros entraron y tomaron sus asientos de siempre.

—Pues resulta que —comenzó, como si prosiguiera con una conversación que ya había iniciado— ese bobalicón de Baranski trataba de proteger a los criminales de NTE. Eso debería ser ilegal —murmuró—, pero la policía lo ha soltado.

Mika se inclinó hacia delante.

—Voy a hablar hoy con la entrenadora Miles —musitó— para preguntarle si Theo puede unirse al equipo antes de que Creed intente matarlo a base de carreras por la colina.

—Buena idea —respondió Kitty entre dientes.

El entrenador empezó a pasearse por el aula.

—Las autoridades no tienen ninguna pista en estos momentos. Han fracasado, lo que significa que nos corresponde a nosotros encontrar al asesino de Ronny.

Mika levantó la mano.

—Pensaba que estábamos aquí para destapar a NTE —indicó sin esperar a que le diera la palabra.

—Es lo mismo, Jones —repuso el entrenador—. El botín se encuentra donde están los piratas.

A Kitty no le gustaba cómo sonaban sus palabras. Nada.

—¡Escuchad! —continuó el entrenador—. Maine Men, vamos a programar más patrullas. Os quiero en el campus antes, durante y después de las clases. A todas horas, ¿entendido?

—¡Entendido! —exclamó Rex.

—Necesito que anotéis los nombres de estudiantes que hayan mostrado algún tipo de comportamiento sospechoso. Tics nerviosos, ausencias sin justificar, tendencia al aislamiento. Trabajad en grupos. Quiero una lista de sospechosos para el final de la clase.

Kitty se volvió para mirar a Mika.

—¿Quieres que trabajemos jun...? —Se quedó callada y desvió la mirada al fondo del aula, donde Donté le hacía señas con las manos.

Mika se volvió para ver qué estaba mirando su amiga y sonrió maliciosamente.

—Veo que ya tienes compañero. —Le guiñó un ojo—. Después me cuentas.

Donté arrastró una mesa para que se acomodara Kitty cuando esta se dirigía al fondo del aula. Los dos se juntaron mucho, fingiendo que trabajaban en la lista de sospechosos.

—La situación se está poniendo fea —dijo él entre dientes.

Kitty asintió con un ojo puesto en el entrenador Creed.

—El Gran Hermano te observa.

—A Creed se le está yendo la olla —comentó mirando al entrenador—. Antes no era así, te lo juro.

Era cierto. Creed entrenaba al equipo masculino de baloncesto, donde Donté había jugado el año anterior. Kitty recordaba la conversación que había oído esa mañana entre el entrenador y Uberti. ¿Era el momento de indagar un poco?

—Ah, ¿sí?

El joven negó con la cabeza.

—Siempre ha sido estricto. Desfasado. Trabajó en una escuela militar antes de venir aquí y creo que prefería la disciplina de su antiguo empleo.

—¿En cuál? —preguntó Kitty.

—No me acuerdo. Una de Arizona, creo.

La chica se quedó mirándolo, todas sus sospechas confirmadas. Arizona. ¿Habría más de una academia militar en el estado? Posiblemente, pero la relación entre el entrenador Creed y Ronny era más tangible a cada momento, y todos los caminos parecían conducir a la Academia Militar Archway.

—¿Tenéis algo?

El entrenador se cernía sobre ellos. En lugar de ponerse con la lista, Kitty se había quedado mirando la hoja de la libreta, con el boli en la mano, mientras pensaba en pistas y academias militares de Arizona. Sin darse cuenta, había escrito una sola palabra: Archway.

—Aún no —respondió, y trató de tapar la página con el brazo—. No se me ocurre nada...

—Déjame ver. —El entrenador le quitó la libreta de debajo del brazo y se la puso delante de la nariz—. ¡¿Qué diablos es esto?! —bramó.

Mierda.

—Nada —respondió, intentando quitarle hierro al asunto.

El hombre sacudió la libreta delante de su cara.

—¿Qué narices has oído? ¿Qué es lo que dice la gente?

Kitty se apartó.

—No sé de qué habla.

—Nada de eso es verdad, ¿te enteras? —El entrenador se acercó más a ella—. Nada.

—¡Entrenador! —exclamó Donté. Se había levantado y alzaba su enorme cuerpo por encima del hombre—. Déjela en paz.

—Greene, concéntrate en tu lista. —Creed echó un vistazo a la libreta de Donté—. Veo que no has avanzado mucho más que nuestra vicepresidenta.

Donté no se amedrentó.

—No me parece que esto sea un uso apropiado del horario académico.

—¿Uso apropiado del horario académico? —repitió con tono incrédulo el profesor—. Pensaba que habías entendido la gravedad de la amenaza a nuestro instituto, Greene.

—Puede que yo no lo vea así.

El entrenador reaccionó como si acabara de darle una bofetada. Señaló el emblema de los Maine Men de la camiseta de Donté.

—Greene, eres un Maine Man. Juraste proteger la reputación del Instituto Bishop DuMaine. ¿Me estás diciendo que eso no significa nada para ti?

Donté se quedó mirándolo un instante, con los músculos de la mandíbula tensos. Y entonces asintió con la cabeza.

—¿Sabe qué, entrenador? Ese juramento sí que significa algo para mí. —Se llevó las manos a la cabeza, tiró del cuello de la camiseta y se la quitó—. Y esto es lo mejor que se me ocurre para proteger nuestro instituto. —Sin decir una palabra más, salió de la clase con el pecho desnudo.

El entrenador Creed salió corriendo tras él.

—¡Greene! Vuelve aquí. Te voy a suspender, ¡lo juro por Dios!

Cuando su voz se disipó, Kitty contuvo las ganas de echarse a llorar. Había desvelado a Creed que sabía algo sobre Archway y, además, Donté se había metido en un lío por su culpa. No era un comienzo estelar para su carrera como detective.

—¿Estás bien? —le preguntó Mika al tiempo que ocupaba el sitio que había dejado vacío Donté.

—Sí.

—Kitty Cat —murmuró ella sonriendo—. ¿Qué le has hecho al pobre Donté?

La joven se derrumbó sobre la mesa.

—Va a suspender y será por mi culpa. Me va a odiar.

—¿Estás de broma? —Mika se echó a reír—. Tienes a ese chico comiendo de la palma de tu mano. ¿Qué has hecho? ¿Te acostaste con él en la primera cita?

Kitty levantó rápido la cabeza.

—No, es que...

Sonó el timbre y aún no habían regresado el entrenador ni Donté. Mika se levantó.

—Bueno, sea lo que sea lo que hayas hecho, prométeme que me lo contarás cuando conozca al señor Perfecto, ¿vale?

Kitty recogió sus cosas con aire ausente y se echó la mochila al hombro. La reacción del entrenador al nombre de Archway la había dejado aterrada y casi pasaba por alto que Donté la había defendido y había dejado los Maine Men.

—Te olvidas de esto —le dijo Mika, pasándole un sobre.

Estaba a punto de decir que no era de ella cuando vio la ya conocida etiqueta con su nombre.

—Ah, gracias. —Esperaba que su amiga no reparara en la mano temblorosa al llevarse el sobre al pecho.

Esperó a que Mika se hubiera marchado a la clase de Química antes de atreverse a abrirlo. Caminaba despacio, apenas consciente del amasijo de cuerpos que se movían a su alrededor por el pasillo. Se detuvo al llegar a lo alto de las escaleras y sacó el contenido del sobre.

Era una fotografía.

En ella aparecían dos personas. A una de ellas, que por la ropa parecía un chico, le faltaba la cabeza. Habían cortado la foto. La otra persona sí que tenía cabeza, y la conocía. No tenía un peinado típico de los años veinte, corto por detrás y con flequillo, y la ropa no era de una tienda de segunda mano, pero no cabía duda de que la chica sonriente de la imagen era Bree Deringer.

Le dio la vuelta y detrás encontró una frase.

«Mejores amigos y jesuitas combatientes: Bree Deringer y Christopher Beeman.»

Veinticinco

—Formaremos parejas para esta tarea.

Margot levantó la cabeza. Con excepción de «Te acuso de asesinato», el señor Heinrich acababa de pronunciar la palabra que más temía ella en toda su experiencia académica: «parejas».

Ya fuera para jugar con una pelota en el patio del colegio, ya para una presentación de la clase de Historia Gubernamental Avanzada, Margot sería, inevitablemente, la chica rara emparejada con el desafortunado que se quedaba sin silla cuando paraban la música.

—Elegid a un compañero —continuó el señor Heinrich— y recordad que este ejercicio supondrá un veinte por ciento en la nota final.

Margot se puso nerviosa. Estaba en una clase llena de alumnos de último curso, que es lo que sucede cuando tus padres insisten en inscribirte en el semestre del verano todos los años para que puedas apuntarte a las clases avanzadas antes incluso de que te tengas que plantear solicitar plaza en la universidad. Solo conocía a una persona en el aula y, a pesar de que probablemente fuera la estudiante más inteligente de la clase —un hecho que a veces conllevaba que un compañero que había suspendido le pidiera que fuera su compañera—, tan solo estaban en la segunda semana de clase, así que nadie la conocía aún. Apenas estaba empezando a calmarse tras la noticia de que la confesión de Theo había sido falsa ¿y ahora esto?

Alguien le tocó el hombro.

—¿Margot? —la llamó Logan—. ¿Tienes compañero?

—No —contestó.

El chico se quedó un instante en silencio, parecía avergonzado.

—¿Quieres que hagamos el trabajo juntos?

A Margot le dieron ganas de abrazarlo.

—Claro —se limitó a contestar con la esperanza de que sonara entre «DIOS MÍO, GRACIAS POR SALVARME» y «Puede que me dé más miedo hacerlo contigo que quedarme sin pareja».

—Parece difícil —comentó Logan, revisando todo el material que les había entregado el señor Heinrich—. ¿Qué tal tienes las tardes y los fines de semana?

«Totalmente disponibles siempre y cuando mis padres piensen que estoy haciendo deberes.»

—Puedo sacar tiempo.

—De acuerdo. —Logan frunció el ceño—. Yo lo tengo un poco complicado. Ensayo para la obra de teatro prácticamente todas las tardes durante las próximas tres semanas.

—¿Y eso? —preguntó.

—Se trata de una producción especial de Noche de reyes para un director que parece un pez gordo.

—Si la música es el alimento del amor —recitó Margot, citando la primera frase de Noche de reyes.

—¿Te sabes a Shakespeare?

La chica bajó la barbilla con la esperanza de que no se hubiera dado cuenta del rubor que le teñía el cuello.

—Había un tema sobre Shakespeare en la clase de Literatura Avanzada que cursé el año pasado. Tengo buena memoria.

Logan la señaló.

—El señor Cunningham está entusiasmado con esta obra. Seguro que le vendría bien que alguien como tú ayudase a los actores a repasar las líneas.

Escabullirse de casa de vez en cuando para una reunión de No Te Enfades con la excusa de que quedaba con un grupo de estudio era una cosa, pero Margot no creía que sus padres fueran a creerse que tenía que acudir al departamento de teatro todas las tardes durante las próximas tres semanas.

—Venga —insistió Logan. Le chocó el hombro en un gesto juguetón—. Podemos trabajar en el proyecto de Historia Gubernamental Avanzada cuando yo no esté en el escenario, así será una actividad académica y extracurricular. No paran de repetirnos que eso queda bien en las solicitudes de acceso a la universidad, ¿no?

Tenía razón, pero no sabía si conseguiría convencer a sus padres.

—Me lo pensaré.

—Me vale.

Sonó el timbre y todos empezaron a recoger. Logan posó la mano suavemente en su brazo.

—¿Crees que...? —Parpadeó varias veces—. Eh... ¿Te parece bien darme tu número de teléfono? Para que podamos quedar.

«Solo es para clase», se dijo a sí misma, tratando de contener la emoción.

—Claro.

Le dijo el número y él lo anotó en su teléfono.

—Genial. Te he enviado el mío para que lo tengas.

Margot se quedó sentada a la mesa, anonadada, mientras observaba a Logan salir del aula. ¿De veras acababa de pasar eso? En el transcurso de una hora, ¿había aceptado unirse a la producción de teatro y le había dado su número de teléfono al chico más mono que había conocido en su vida?

Metió la mano en la mochila y sacó el móvil. Necesitaba ver su mensaje de texto, asegurarse de que era real y no una broma enrevesada orquestada por Amber Stevens. Tenía un mensaje entrante en la pantalla.

¡Soy Logan! Ya tienes mi número.

Náuseas. Miedo. Emoción. Pánico. Lo sintió todo de pronto. Una parte de ella deseaba contestarle y decirle «¡No! Ha sido un error. ¡No puedo!», pero había dejado que el miedo la guiase en muchos aspectos de su vida y se negó a ceder esta vez.

Seguía en una nube mientras recorría el pasillo, pero, cuando abrió la puerta de la taquilla, todos los pensamientos acerca de Logan se evaporaron.

Encima de los libros de texto había otro sobre de manila.

Margot nunca había llegado tarde a una clase en toda su carrera académica, pero no lamentó la decisión de ir al servicio de chicas de la segunda planta, incluso con los Maine Men patrullando los pasillos. Lo que fuera que hubiera dentro del sobre misterioso no era algo que pudiera (a) esperar al recreo, ni (b) descubrir en medio de un aula llena de gente.

A pesar de que el cubículo del baño no era exactamente su primera elección para buscar intimidad, era el único sitio en el que la iba a encontrar.

Estaba sorprendentemente tranquila mientras examinaba el sobre. Era exactamente como el primero: material genérico de oficina con un único trozo de cinta adhesiva en el centro de la solapa. Y se lo habían dejado de la misma forma. Aunque una parte de ella temía lo que podría encontrar dentro, tenía la mano firme cuando lo abrió y echó un vistazo al interior.

Más fotos. Tres.

Al contrario que la primera, Margot no había visto ninguna de estas.

Pensó en la primera fotografía, la de su cuerpo obeso envuelto en plástico.

Había sido idea de Amber; Margot había sido demasiado inocente como para comprender que se trataba de una trampa cuando oyó a esta en el vestuario contándoles a Peanut y Jezebel el nuevo y estupendo método para perder peso. Lo único que había que hacer era envolverte en film transparente antes de irte a la cama todas las noches y sudabas los kilos mientras dormías.

No fue hasta el día siguiente, cuando la foto de su cuerpo regordete envuelto en plástico infectaba todos los móviles de la escuela, cuando Margot entendió que había sido una broma horrible.

Como si eso no fuera lo bastante malo, un grupo de chicos de octavo habían llegado a clase con brazos, piernas y vientres envueltos en plástico. Fuera donde fuese, alguien se mofaba de ella, la señalaba, se reía. Fue demasiado. Se marchó a la hora del almuerzo, caminó casi diez kilómetros hasta su casa y se llevó la cuchilla de afeitar de su padre a la bañera.

Habría llevado a cabo su tarea con éxito si no hubiera aparecido la mujer de la limpieza.

Durante cuatro años, Margot había albergado un gran odio en secreto por Amber Stevens. La misma que le había tendido la trampa, hecho la foto y humillado.

Se quedó mirando las fotografías que tenía en la mano, pasándolas lentamente. Las primeras dos eran del exterior de su casa, pero hechas desde demasiado lejos de la ventana de su cuarto como para ver lo que había dentro. La tercera se había tomado desde más cerca, probablemente desde detrás del árbol que veía desde su habitación. Aparecía Amber al lado de la ventana, mirando a la cámara con una sonrisa maliciosa en la cara y levantando los dos pulgares. Pero había una segunda figura, reflejada en la ventana. El flash de la cámara ocultaba el rostro de la fotógrafa, convirtiéndola en una silueta difusa, monocromática. Lo único que se veía bien era la larga melena rizada.

De pronto se le quedaron las manos heladas. Amber no estaba sola.

Y no había sacado la foto.

Veintiséis

—¿Alguna idea de qué piensa hacer el señor Cunningham con los que no actuamos? —preguntó Bree cuando John y ella recorrían el patio.

El timbre sonó cuando llegaron al teatro.

—Personalmente —dijo él, manteniéndole la puerta abierta para que pasara—, espero que a ti te encargue el vestuario. Seguro que a Amber Stevens y Olivia Hayes les encanta que las vistas.

—Puaj.

—Que todo el mundo se siente —ordenó el profesor desde el frente del escenario—. Tengo que asignar ciertas tareas antes de que empecemos con el tercer acto.

John se inclinó hasta que tuvo los labios a milímetros de la oreja de Bree.

—Vestuario —susurró.

El aliento de su amigo en el cuello le dio un escalofrío. ¿Y eso? Se rio incómoda y se apartó de él.

—Ya, perfecto.

—Vamos a empezar con el decorado. —El profesor consultó la carpeta—. ¿Alguien...?

—¡Señor C.! —Shane levantó la mano.

El señor Cunningham exhaló un suspiro.

—¿Sí, White?

Shane se puso en pie.

—¿Puedo decir algo?

El profesor volvió a suspirar.

—No lo sé, ¿puedes?

—Eh... —Bree se encogió al ver que Shane se rascaba la barbilla, sin entender el comentario del señor Cunningham.

—Adelante, White.

—Guay. —Se volvió para mirar a la clase—. El próximo domingo por la noche hay un concierto de Bangers and Mosh en el Ledge. Para todos los públicos, y cantaremos en primicia las canciones que hemos compuesto para la obra. —Miró al profesor—. ¿No mola infinito?

—Por supuesto que mola, White. Creo que será una excursión obligatoria para todos los miembros de la clase de Teatro.

Bree le dio un codazo a John en las costillas.

—¿En el Ledge? ¿En serio?

—No lo he elegido yo.

—John. —Bree se volvió para mirarlo—. Deja de quitarle importancia. Un concierto en el Ledge es todo un acontecimiento.

—Si tú lo dices...

La chica entrecerró los ojos.

—Lo digo yo. Disfruta por una vez en tu vida, ¿vale?

John suavizó el semblante y apareció una sonrisa tímida en la comisura de los labios.

—Vale, lo intentaré.

Y ahora era el turno de la réplica inteligente de Bree.

—Hazlo o no lo hagas —dijo, lanzándole una cita de Star Wars—, pero no lo intentes.

—Las tareas —insistió el señor Cunningham, retomando la clase donde la había dejado antes del anuncio de Shane.

Olivia desconectó mientras el hombre pronunciaba un montón de nombres, asignando las labores de instalación, decorado, vestuario, iluminación y sonido.

Mientras esperaba a que la llamaran a escena, se paseó por los bastidores del teatro, disfrutando de las transformaciones para la obra. Habían retirado un montón de luces antiguas de las vigas e iban a sustituir los viejos filtros de color. Los carpinteros juntaban piezas del decorado y la cacofonía de las perforaciones y los martillazos eran más sublimes para sus oídos que una sinfonía de Mozart. Había un grupo de estudiantes, brochas de pintar en mano, preparados para convertir los lienzos en blanco en un Harlem retro.

Olivia se apoyó en una pared tras el cuadro eléctrico y sonrió para sus adentros. Este era su hogar.

Resonaron unos pasos en el suelo de hormigón y, por instinto, se escondió en las sombras.

—No lo entiendo —dijo Jezebel—. ¿Por qué tengo que mentir?

Amber chasqueó la lengua.

—Ya te lo he dicho, mi padre puede preguntar dónde he estado. Tú dile que me he quedado en tu casa.

Jezebel se detuvo y cruzó los brazos.

—No has respondido a mi pregunta.

—No quiero que mi padre sepa dónde estuve esa noche.

—Bien. —La joven exhaló un suspiro—. ¿Qué noche?

—El martes.

—Dormiste en mi casa el martes por la noche —declaró Jezebel con voz intencionadamente monótona—. ¿Te parece bien?

Amber se volvió y tiró de ella hasta el escenario.

—Perfecto.

Olivia se quedó quieta, confundida. Amber se pasaba todo el tiempo alardeando de que a sus padres no les importaba dónde pasara la noche, insinuando así que las dormía en casa de Rex a menudo y con permiso. ¿Por qué iba a preocuparle de repente tener una excusa para el martes por la noche?

Se quedó paralizada. El martes fue la noche que mataron a Ronny. ¿Estarían las dos cosas relacionadas?

Bree se quedó mirando la anarquía de las luces del escenario con consternación.

—¿Tenemos que encargarnos de todo esto?

—Eso creo —respondió John.

Los focos negros y pesados estaban cubiertos de polvo y mugre, y muchos estaban tan corroídos que parecían haber pasado enterrados más de una década.

—En comparación, vestuario parece divertido.

—¿Quieres que se lo diga al señor Cunningham? —preguntó su amigo con tono burlón.

—¡No! —Bree se quitó la sudadera y se dejó caer en medio del caos—. Esta clase de basura es mucho más agradable, gracias.

Trabajaron en silencio. Bree tenía que desenroscar los marcos de los filtros y sacar el pequeño cuadrado de plástico de colores de su soporte. Algunos salían sin problema, pero otros se habían derretido en el soporte de metal y había que rascar y arañar con más fuerza para retirarlos. El aburrido proceso tenía su parte relajante y, tras media hora, parecía que había estallado una piñata en el backstage, inundando el suelo con su piel multicolor.

—He oído que no se sabe cuánto tiempo pasará la policía en el campus —señaló John sin venir a cuento. Tenía la mirada fija en el montón de focos.

—Ah —respondió ella sin más.

Su amigo se puso muy recto.

—¿Te das cuenta de lo serio que es esto? Si Uberti intenta culparme, las consecuencias serán muy graves. Ahora hay más en juego que obligar a tu padre a que te preste atención.

Bree puso una mueca. ¿De veras pensaba eso de ella?

John suspiró.

—Ya sabes que hay formas mejores de cabrear a tu viejo sin que te arresten, Butch Cassidy.

Bree lo dudaba.

—Seguro que perdería los nervios si supiera que llevas a un chico a tu dormitorio tres días a la semana... —John hizo una pose sexy ridícula y se apartó el pelo de la cara como Fabio en un reportaje fotográfico de una novela romántica—. Sin supervisión parental.

Bree estalló en carcajadas.

Él se colocó a cuatro patas y se arrastró por el mar de focos hacia ella.

—Qué bien, te hago reír con pasión. Somos la pareja más sexy del insti.

—Por Dios —consiguió pronunciar Bree entre carcajadas—, nadie cree que seamos pareja.

John se quedó quieto.

—Nadie cree que seamos pareja —repitió. Plantó las botas en el suelo y se impulsó para incorporarse. Tenía una expresión macilenta cuando la miró—. Sobre todo, tú.

Sin decir una palabra más, atravesó las cortinas y salió al escenario.

Bree se quedó allí, mirando el espacio vacío que había dejado su amigo.

—¡Mierda! —exclamó, a nadie en particular.

¿Estaba Mercurio en retroceso o qué? Todo su mundo parecía estar derrumbándose. ¿Qué sería lo siguiente? ¿Un terremoto? ¿Un meteorito? ¿Siete horas de deberes de Religión?

No sabía qué prefería.

¿Debería escribirle un mensaje a John? Pero ¿qué iba a decirle? ¿«Siento que la gente no nos considere pareja, pero seguimos bien»? No. Sintió que un caos se había abierto entre su mejor amigo y ella, y no tenía ni idea de cómo sortearlo.

Se quedó sentada en el frío suelo de hormigón, buscando con la mirada en el backstage, como si fuera a aparecer por arte de magia una respuesta a su problema entre los filtros de las luces. Y entonces la mirada aterrizó en su mochila. Estaba abierta y de ella sobresalía algo.

Algo liso, largo y de un color amarillento.

¿Un sobre de manila? Un momento, Bree no lo había puesto ahí.

Se le puso la piel de la nuca de gallina. Se quedó mirándolo, no era más grande que un sobre normal, pero se trataba del emisario de una desgracia.

«¿En serio, Bree?» No podía ser más ridícula. Como el anterior, probablemente fuera de una de las chicas, que intentaba prevenirla de las investigaciones de John sobre NTE sin contárselo a las demás. Nada importante. Lo sacó y lo abrió.

Cayó en el suelo un recorte de papel impreso. Era una copia de un correo electrónico dirigido a John desde una cuenta anónima.

Examinó el contenido rápidamente y el corazón le dio un vuelco.

Hay una foto de NTE si sabes dónde buscar. Vete a la biblioteca del instituto.

Olivia iba de camino a la clase de quinta hora cuando Peanut la alcanzó.

—¡Liv! Se te olvida esto.

—¿Qué? —preguntó, dándose la vuelta.

Su amiga se encogió de hombros.

—No sé, estaba debajo de tu bolso en el teatro. Te lo has dejado en el asiento.

—Ah. —Cogió el objeto que tenía Peanut en la mano. Era un sobre liso de manila.

Se quedó mirándolo cuando su acompañante volvió por el pasillo. Era exactamente igual que el primero. Con mano temblorosa, abrió la solapa y comprobó el contenido.

Era una foto de Kitty con otra chica, las dos con uniformes de voleibol y protectores en las rodillas. Por la pinta, se había tomado uno o dos años antes. La otra joven le resultaba familiar, pero no sabía por qué.

No había nota ni ninguna pista de por qué se la habían mandado a ella. Una cosa era segura: esto no tenía nada que ver con Noche en el distrito policial, lo que significaba que el señor Cunningham no le había dejado el otro sobre.

¿Qué diablos estaba pasando?

Veintisiete

Olivia se echó SPF 85 en los hombros y, segura de que cada centímetro de su piel estaba adecuadamente protegido del brillo del sol de septiembre, se puso un sombrero de ala ancha sobre los rizos cortos y se acomodó en la hamaca.

Jezebel olisqueó el aire con gesto desaprobador.

—¿Qué gracia tiene tomar el sol si te pones todas esas cosas?

Olivia se ajustó las tiras de la parte de arriba del biquini con estampado de cerezas.

—Me gusta sentir el sol.

—Mira, Jez —intervino Amber—, yo no me he puesto protector solar, ¿sabes por qué? Porque cuando vi The Warriors me di cuenta de que todas las mujeres tenían un bronceado increíble. —Se había reclinado en la tumbona de forma que estaba completamente tumbada bocabajo para broncearse la espalda—. Como la actriz seria que soy —continuó, volviendo la cabeza hacia ellas—, creo que es importante meterme por completo en mi personaje.

Tras las enormes gafas de sol, Olivia puso los ojos en blanco.

—Como la actriz seria que soy —dijo, imitando sin esfuerzo el tono de Amber—, creo que es importante proteger por completo mi piel para no parecer una ciruela pasa cuando tenga treinta años.

Amber se quedó un momento más bocabajo y luego, sin decir una palabra, tiró de una sombrilla enorme hasta dejar la tumbona bajo su sombra.

—Está bien tener prioridades —señaló Jezebel, y alcanzó una revista de moda.

Tomaron el sol en silencio mientras Peanut preparaba algo para picar en la cocina. Olivia aún tenía fresca en la memoria la conversación que había oído entre Amber y Jezebel, y pensó que era el momento perfecto para indagar un poco.

—¿Os lo podéis creer? —comenzó como si nada—. Solo hace cuatro días que mataron a Ronny.

—Tres y medio —la corrigió Jezebel, ojeando un artículo sobre las tendencias de maquillaje para el otoño.

—¿Es que queréis arruinarme el sábado? —se quejó Amber.

—Es que me parece tan raro... —continuó Olivia impávida—. El martes por la noche, cuando todas nos fuimos a dormir, no nos imaginábamos que alguien aparecería muerto al día siguiente.

—Yo no lo conocía —señaló Amber.

Con el rabillo del ojo, Olivia comprobó que Jezebel y Amber intercambiaban una mirada. ¿Qué secreto estaban ocultando?

—Pensaba que Ronny y Rex eran amigos —insistió al tiempo que se sentaba—. Oí que...

—¡Comida! —Peanut salió con los brazos llenos de cuencos y platos.

«Tan inoportuna como siempre, Peanut.»

La recién llegada corrió la puerta con el dedo gordo del pie para cerrarla y se acercó a la mesa.

—Es la nueva línea de alimentación sana de mis padres —explicó, dejando la merienda—. Barritas de avena y ruibarbo, brochetas de tofupavo envueltas en beicon vegano, pastelitos de quinoa y crujientes de kale.

Olivia examinó los platos de comida orgánica, vegana y sin gluten que conformaban el imperio de alimentación saludable del señor y la señora Dumbrowski y dio gracias en secreto por tener aún medio paquete de pastelitos en el bolso.

Amber se acercó a la mesa y arrugó la nariz.

—Parece comida de perro. ¿Podemos pedir pizza o algo por el estilo?

Peanut puso mala cara.

—Ah, pues...

La infinita lista de dietas raras que imponía la madre de Peanut a su única hija podía preocuparle, pero su amiga estaba orgullosa del negocio de sus padres.

—A mí me parece que tiene una pinta estupenda. —Olivia cogió una brocheta de tofupavo con falso beicon y le dio un mordisco con entusiasmo—. Mmm. —Esbozó una sonrisa y se obligó a masticar.

—¿Por qué no? —Jezebel tomó una barrita de ruibarbo, pero Amber levantó la barbilla.

—Al menos los chicos están al llegar —dijo.

Peanut se quedó sin aliento.

—¿Los chicos?

—Por supuesto. —Amber se recolocó la parte de arriba del biquini—. ¿Que sería una fiesta en la piscina sin chicos?

—¿Agradable? —sugirió Jezebel.

Peanut se quedó mirando el crujiente de kale que tenía en la mano y lo dejó en una servilleta. Se volvió hacia la puerta del patio, miró su reflejo y se peleó con el bañador de una pieza que llevaba, tirando de él.

—Me habría gustado que me avisaras de que los habías invitado —comentó con voz rota—. Ni siquiera me he maquillado.

—Algo has aprendido —respondió Amber—. Siempre tienes que maquillarte.

Olivia se colocó detrás de Peanut y le rodeó la cintura con los brazos, apretando con fuerza.

—Estás increíble. Kyle se va a tragar la lengua cuando te vea.

Ella le dedicó una sonrisa clandestina.

—Gracias —musitó entre dientes.

Amber regresó a la hamaca y se sentó muy recta.

—Kyle anda detrás de una de primero de St. Anne, así que es mejor que te olvides de él, PeePee.

Peanut se apartó de los brazos de Olivia y entró en la casa sin decir una palabra.

—¿En serio, Amber? —Olivia estaba cansada de ver cómo pisoteaba los sueños de su amiga—. ¿Podrías tener un poquito menos de tacto?

—Solo intento ayudarla. Es mejor que se meta en la cabeza que Kyle no está interesado en ella. Bastante patético es ver a una amiga detrás de un chico que no se ha fijado en ella, ¿no crees?

El tono de Amber tenía un puntito ladino que hizo que Olivia se preguntara si hablaba de Peanut y Kyle o de Olivia y Donté.

—Es lo mismo que siento yo cuando veo a mi amiga saliendo con un capullo —contraatacó—. A menos que lo merezca.

—¿Qué...?

—¡Bomba!

Rex rodeó la casa con el bañador puesto y saltó a la piscina llevándose las rodillas a la barbilla. El agua salpicó en todas las direcciones por el impacto del chico, y mojó a Amber de la cabeza a los pies.

—¡Capullo! —gritó ella en cuanto la cabeza de su novio apareció en la superficie del agua—. Mira lo que has hecho.

Rex se apartó el pelo de la cara y nadó hasta el borde de la piscina.

—¿Qué? Llevas biquini, ¿no son para mojarse?

—Los biquinis sí —se quejó Amber—. El pelo y el maquillaje no.

—Tonterías.

El chico salió de la piscina cuando Kyle y Tyler pasaron por la puerta corredera arrastrando una nevera.

—¡Una cerveza! —gritó Rex—. ¡Ya!

Tyler le lanzó una lata y Rex la alcanzó en el aire como un portero. Antes de que pudiera abrirla, Amber se la quitó de la mano.

—Sí, gracias. Yo también quiero una. —Volvió a la tumbona contoneándose.

—Podrías haberla pedido —protestó Rex.

—Podrías haberla ofrecido —replicó ella imitando su tono de voz.

Estupendo, empezaba la disputa.

—Voy a ver qué hace Peanut —dijo Olivia, y entró rápidamente en la casa.

La puerta del baño estaba cerrada, pero oyó los sollozos que provenían del interior. Llamó suavemente.

—Peanut, ¿estás bien?

—¡Sí! —respondió ella con tanto entusiasmo que era obvio que estaba fingiendo—. Estoy bien, solo me estoy maquillando.

—Sal. Han llegado los chicos y... —Hizo una pausa, pensando en una estrategia para que su amiga regresara a la fiesta. Peanut tenía que empezar a demostrarle a Amber que sus comentarios crueles no le molestaban o, si no, nunca pararía.

—¿Y? —preguntó Peanut.

Olivia tragó saliva.

—Y Kyle ha preguntado dónde estás. —De acuerdo, era mentira, pero una mentirijilla piadosa. De las buenas.

—Salgo en un minuto —respondió tras una pausa.

No siempre eran los grandes actos de NTE los que cambiaban el mundo. A veces también funcionaban los pequeños detalles. Sonrió para sus adentros mientras recorría descalza el pasillo, pero se detuvo de golpe cuando se acercó a la sala de estar.

—Está muerto —declaró Rex—. Ya no podemos hacer nada.

Olivia se apoyó en la pared. ¿Estaba hablando de Ronny?

—Más vale que merezca la pena —susurró Amber—. Quiero a NTE entre rejas, ¿lo entiendes?

—Tranquila —dijo Rex con el tono suave que siempre recordaba a Olivia a un asesino en serie.

—Y ¿qué era lo que sabía de ti ese chico? —preguntó Amber con tono cruel.

—Na-nada —tartamudeó él.

Pero Rex nunca tartamudeaba, nunca se mostraba inseguro, ni tan solo un segundo. Lo que fuera que supiese Ronny de él tenía que ser muy dañino.

—¿Seguro?

—Ya da igual —respondió él con los dientes apretados, y entonces relajó la voz—. ¿Le has dicho a Jezebel lo del martes por la noche?

—Sí, me va a ayudar. Y no, no le he contado el motivo.

—Bien.

—Pero te juro por Dios —prosiguió Amber con voz dura— que, si alguien descubre que estuve ese día con Ronny, les contaré...

—Cielo —la interrumpió él con una carcajada—, lo tengo todo bajo control.

—Más te vale.

—Mira. —Rex bajó la voz y Olivia no oyó lo que dijo. Se acercó un poco al salón y captó las últimas palabras—. Nos aseguraremos de que NTE pague por el asesinato de Ronny. Te lo prometo.

Treinta segundos de sonidos babosos fueron prueba suficiente de que la sesión de morreo de Amber y Rex estaba en proceso. Olivia empezaba a preguntarse cuánto tiempo pasaría allí atrapada cuando la puerta del patio se abrió de pronto y oyó dos pares de chanclas sobre el suelo de hormigón.

La cabeza le daba vueltas. Amber estuvo con Ronny el día que murió. Rex planeaba asegurarse de que NTE pagara por el asesinato. Y la conexión que había entre él y Ronny lo ponía muy nervioso.

¿Era suficiente motivo para matar? No lo sabía. Rex y Amber se habían criado con dinero y libertad ilimitados, siempre conseguían lo que querían cuando lo querían y ese tipo de arrogancia y privilegios podría llevarlos a cometer un asesinato. Un complot para culpar a NTE podía parecer exagerado, pero no imposible, especialmente si quitaba a Ronny de en medio.

Tendría que mantener los ojos abiertos y los oídos atentos con Amber y Rex. Si ellos habían matado a Ronny, tenía que haber alguna prueba y, si la encontraba, exoneraría por completo a NTE. Se encogió ante la idea de tener que adular a Rex, y conservar su amistad con Amber estaba resultándole cada vez más complicado.

Tendría que pensar en algo.

Veintiocho

Tras haberse marchado con la confesión falsa de Theo, la policía de Menlo volvió con fuerza el lunes por la mañana. Los interrogatorios comenzaron a primera hora.

Bree acababa de sentarse a su mesa cuando llegó un Maine Man con su camiseta azul y una lista de estudiantes. No le sorprendió que ella y John fueran los primeros.

Los llevaron a la sala de profesores, donde cada interrogado tuvo que irse con un agente de policía. La que le tocó a Bree parecía necesitar una segunda taza de café: ahogó un bostezo cuando abrió el cuaderno por una página nueva y preparó el bolígrafo.

—Di tu nombre para que conste en la grabación.

—Bree Deringer.

—¿Edad?

—Dieciséis.

—¿Dirección?

Bree le dio sus datos mientras la agente anotaba diligentemente la información. Pero tenía un ojo puesto en el padre Uberti, que se paseaba despacio por la sala de profesores, con las manos a la espalda, como si fuera el guardia de una prisión patrullando. El brillo amarillento de las luces fluorescentes de la sala confería una palidez inusual a su piel y acentuaba las mejillas hundidas y las manchas oscuras bajo los ojos. Bien, al menos NTE le estaba provocando noches de insomnio. Ya era algo.

La agente terminó de escribir la dirección de Bree, sacó una hoja de papel de debajo de la libreta y recitó una declaración preparada con el entusiasmo de una empleada de un concesionario.

—No se te está acusando de ningún crimen y esto no es un interrogatorio bajo custodia. Tan solo estamos recabando información que podría resultar relevante para el caso relacionada con la víctima, Ronald DeStefano. Hay presente un adulto interesado y puedes negarte a responder a mis preguntas y/o abandonar la entrevista en cualquier momento. ¿Lo has entendido?

Bree enarcó una ceja mientras miraba la nuca del padre Uberti.

—¿Un adulto interesado?

La agente suspiró.

—Un adulto interesado está presente para asegurar la correcta protección de tus derechos como menor de edad, siguiendo la ley de California.

—Ah. —Dudaba seriamente de que el viejo P. U. tuviera algún interés en los derechos de ninguno de los estudiantes. En especial los suyos.

—¿Lo has entendido? —repitió la policía.

Bree sonrió.

—Claro.

—No tienes nada que temer, Olivia. Solo intentamos reunir toda la información que podamos sobre Ronny DeStefano, ¿de acuerdo? Aquí estamos todos en el mismo bando.

Olivia sí tenía miedo. Estaba aterrada, en realidad. ¿Por qué la estaban interrogando acerca del asesinato de Ronny? En lo que respectaba al instituto, ellos apenas se conocían.

—Ronny y tú tomasteis juntos un café el pasado martes, ¿es correcto?

En ese instante se puso en guardia. ¿Sabían que tuvo una cita con Ronny? Fue en un lugar público, por supuesto que había testigos.

«O se lo ha contado un miembro de NTE.»

No creía que ninguna de sus compañeras fuera una soplona, pero ¿por qué la estaban interrogando entonces? Alguien los habría puesto sobre aviso. En cualquier caso, tenía que ser muy muy cuidadosa.

El sargento Callahan esbozó una sonrisa amplia y suavizó la mirada cuando se acercó a ella en un intento de recrear una atmósfera de amistad y camaradería. Pero sus ojos eran duros y astutos, y no tenían nada de amigables. La sonrisa y el guiño del ojo eran un truco para ganarse su confianza.

Olivia era una actriz demasiado experimentada para dejarse engañar por el lenguaje corporal fingido. Sabía exactamente lo que estaba haciendo.

Podían jugar los dos al mismo juego.

Miró al sargento Callahan con ojos muy abiertos y llenos de miedo. Tensó el labio inferior hasta que empezó a temblarle, como si tratara desesperadamente de contener las lágrimas, y asintió.

—En el Coffee Clash —respondió con voz entrecortada—. Ese fue el día... el día que...

—No pienses en eso. No quiero hacerte sentir mal.

Olivia forzó una sonrisa débil.

El sargento Callahan puso el boli sobre una página en blanco de la libreta, pero no interrumpió el contacto visual.

—¿A qué hora te fuiste del Coffee Clash?

Olivia se mordió el labio inferior y frunció el ceño como si estuviera pensándolo detenidamente.

—Poco después de las cinco.

El sargento hizo unos movimientos con el boli mientras conservaba la sonrisa amistosa.

—Según me han dicho sufriste una indisposición.

Kitty y ella habían ideado el plan hacía tanto tiempo que esperaba recordarlo bien.

—En realidad no me encontraba mal —admitió, bajando la voz.

El hombre puso cara de sorpresa.

—¿No? Pero tengo una declaración de la camarera del Coffee Clash que asegura que sentías mucho dolor y tuvieron que ayudarte a salir de la cafetería.

—Me da vergüenza admitirlo. —Se llevó las manos a las mejillas—. Ronny estaba... —Hizo una pausa y esperó a que el sargento Callahan la animara a continuar.

—No pasa nada. Prosigue.

La joven exhaló un suspiro.

—No dejaba de intentar tocarme. Quería que me fuera con él a su casa. Estaba muy incómoda. —Negó con la cabeza, como si tratara de deshacerse de un mal recuerdo—. Yo intentaba ser simpática. Ronny era nuevo, así que cuando me pidió salir, pensé que al menos podía tomarme un café con él. Pero él no aceptaba un no por respuesta, así que...

—Así que fingiste que te encontrabas mal. —El sargento bajó la mirada a la libreta mientras transcribía su declaración sobre los hechos. Su actuación estaba funcionando.

—Ajá.

—Y una clienta de la cafetería te ayudó a salir, ¿correcto?

Olivia asintió.

—¿Conoces su nombre?

No tuvo tiempo para plantearse si sus historias coincidirían. Tenía que esperar que ambas hicieran lo mismo.

—Kitty Wei.

Kitty tragó saliva y valoró la pregunta detenidamente. El sargento Callahan seguía mirándola, recorriéndole la cara en busca de alguna señal de que estuviera mintiendo.

—Todo el mundo conoce a Olivia Hayes —respondió sin más—. Es la chica más popular del instituto.

—Viste que estaba indispuesta y acudiste en su ayuda. —No era una pregunta.

—Tenía las manos en el vientre, en la parte baja y por el lado derecho. El apéndice de mi padre estalló hace seis años y parecía el mismo tipo de dolor. Todo el mundo la miraba pero no hacía nada, así que me acerqué yo.

—Ya veo. —Anotó algo en la libreta y volvió a mirarla, los ojos grises fijos en los suyos—. Y ¿sabías con quién estaba tomando café?

Kitty negó con la cabeza.

—No lo había visto nunca. —Al menos eso no era mentira.

—¿Qué pasó después de que ayudaras a Olivia a salir?

Esa era la parte difícil. Ella y Olivia habían ideado un plan la semana anterior, pero no habían sacado el tema desde entonces. Un error estúpido, pero tenía que tener fe en que Olivia recordara el plan original.

—En cuanto salimos del aparcamiento parecía encontrarse bien. Dijo que no necesitaba ir al hospital y la llevé a casa.

—¿Y no te mencionó nada al día siguiente en clase?

Qué poco entendían los adultos las complejidades de la vida social de los institutos.

—No es que frecuentemos a la misma gente —expuso y, a continuación, añadió—: Además, nos anunciaron la noticia de la muerte de Ronny a primera hora de la mañana. Desde entonces no se ha hablado de otra cosa.

—¿En algún momento comprendiste que la víctima era el chico del Coffee Clash?

Kitty negó con la cabeza.

—No lo vi bien.

—Ya veo. —El hombre escribió varias notas más y luego asintió—. Gracias, Kitty. Has sido de gran utilidad.

Pero la chica no bajó la guardia hasta que no salió al patio.

Veintinueve

Margot había estado valorando si pedir o no ayuda para averiguar la identidad de la chica sin cara de la foto. Aunque no parecía tener nada que ver con el asesinato de Ronny, el momento en el que la había recibido le parecía sospechoso. El primer sobre llegó el día en el que anunciaron la muerte de Ronny y, aunque la lógica sugería que tan solo se trataba de una coincidencia, no podía descartar que existiera una conexión. Si los sobres guardaban relación con el asesinato, tenía que investigar.

Había pasado mucho tiempo intentando averiguar quién había hecho la fotografía, agotando todos sus recursos, que, aparte del acceso a un equipo de alta tecnología, eran relativamente escasos. No contaba con libertad para recorrerse la ciudad, contratar a expertos que pudieran mejorar el contraste o aclarar la exposición. Si no estaba en clase, estaba en casa; tenía una correa muy corta.

Pero había una persona en la que podía confiar.

Encontró a Ed el Coronel a la hora del almuerzo a la salida del vestuario de los chicos, junto a la máquina expendedora de comida sana, vendiendo dulces a los alumnos de primer año.

—Ya sé que solo cuestan un dólar en la tienda —decía—, pero soy un hombre de negocios. Y, como tal, he estudiado meticulosamente la oferta y la demanda de mis productos aquí en Bishop DuMaine, y, aquí y ahora, las barritas Snickers cuestan exactamente tres dólares. Pero si tu madre no te ha puesto dinero en la fiambrera hoy... —metió el dulce en la mochila—, puedes esperar a después de clase para saborear el azúcar mágico y el chute de energía que...

—¡Vale! —respondió el chico. Se sacó tres billetes de un dólar del bolsillo de los pantalones cortos de deporte y se los dio—. Cualquier cosa con tal de que te calles.

Ed el Coronel sonrió ampliamente al intercambiar el contrabando por dinero.

—Un placer hacer negocios contigo.

Se volvió para marcharse y vio a Margot junto a la fuente.

—Margot, mi único amor verdadero. ¿Te han llamado para interrogarte?

—Claro que no —respondió ella, mirando a su alrededor para asegurarse de que estaban solos—. Ya te lo he dicho, no tengo ninguna relación con NTE.

—Si tú lo dices... —Le guiñó un ojo—. ¿A qué debo este honor?

—Te necesito.

Ed se acercó a ella.

—¿Tienes idea de cuánto tiempo he esperado oírte decir esas palabras?

Margot no estaba de humor para distracciones. Sacó el sobre de manila de la mochila y lo colocó entre los dos. Extrajo una foto, se la dio a Ed y señaló la silueta de la fotógrafa reflejada en la ventana.

—Necesito saber quién es.

—Mmm. —Ed el Coronel examinó la imagen de arriba abajo. Se fijó primero en Amber y después observó la figura en cuestión—. Bien, sabemos que no es Amber Stevens.

—Qué majo.

—¿De cuándo es?

—De hace cuatro años.

—Interesante. —El chico le dio la vuelta a la foto—. No hay marca de agua. Parece un papel fotográfico casero, genérico, de los que usa mi madre para sus álbumes.

Tenía sentido. Quien estuviera tras los sobres se había esforzado mucho por no dejar ninguna pista y había usado el tipo de material más indefinido disponible.

—¿Tienes la versión digital? —preguntó Ed el Coronel.

—Solo esto.

—¿Puedo quedármela?

Margot asintió. Ya había escaneado una copia en alta resolución en casa.

Ed se quedó mirando la imagen.

—Bien —dijo al fin—. Probablemente pueda averiguar con qué tipo de teléfono se hizo, tal vez pasarle algunos filtros y ver si puedo darle nitidez. No te prometo nada y... —La miró—. No va a ser barato.

—¿Cuánto?

Ed guardó la fotografía en la mochila.

—Digamos... ¿un concierto? ¿El próximo domingo por la noche?

Margot enarcó una ceja.

—¿Quieres que te pague la entrada para un concierto?

—No, cielo. Quiero que me acompañes.

Margot tragó saliva, del todo sorprendida.

—¿Como si fuera una cita?

—Puedes llamarlo como quieras, siempre que vengas.

¿Ed le estaba pidiendo salir? ¿De verdad pensaba en ella de ese modo o era parte de una estratagema? Era bastante confuso y, por raro que resultara admitirlo, halagador.

El chico se tomó su silencio como una respuesta y bajó la cremallera de la mochila.

—Si no puedes permitirte el precio, te la devuelvo.

Margot suspiró.

—De acuerdo.

—Y no creas que vas a poder librarte de esta, Margot —replicó él sonriendo.

—Entonces más te vale que la información merezca la pena.

Por mucho que Bree odiara la idea de seguir una pista anónima que le habían dejado en la mochila, la tentación de saber qué había en la biblioteca era demasiado intensa. Además, no podía quitarse la exasperante idea de que los sobres estaban conectados con el asesinato de Ronny. Necesitaba seguir la pista y ver adónde la llevaba y, si tenía suerte, podría desenmascarar a un asesino.

La primera oportunidad que tenía John de ir a la biblioteca de Bishop DuMaine era durante el almuerzo, y Bree se aseguró de estar allí, vigilando desde las obras de referencia, antes de que llegara.

No habían hablado en todo el fin de semana y su amigo la había ignorado por completo en la clase de Religión de primera hora, incluso después de volver del interrogatorio de la policía. Tenía la esperanza de que los roces entre ellos se hubieran suavizado durante el fin de semana, pero no había habido suerte. En todo caso, la distancia entre los dos se había hecho más grande.

Y ahora estaba acosándolo. ¿Qué narices le pasaba?

«Es por su bien.» Eso es lo que no dejaba de repetirse. Alguien estaba guiando a John y, aunque no sabía ni quién ni por qué, Bree sentía la necesidad imperante de proteger a su amigo, sobre todo cuando un asesinato desequilibraba la balanza.

John ya había descubierto el significado del acrónimo de NTE. ¿Cuánto tardaría en dar con sus identidades? Si la policía intentaba culparlo de la muerte de Ronny, ¿contaría lo que sabía acerca de NTE? ¿La pondría, sin querer, en peligro a ella?

Y ¿permitiría ella que se convirtiera en la cabeza de turco?

Sonó el timbre de la mesa, un repiqueteo metalizado que perforó el silencio, y la bibliotecaria salió del despacho.

—¿En qué puedo ayudarte?

—Estoy buscando anuarios —dijo John.

—¿Algún volumen en particular?

—Los dos últimos.

«Hay una foto de NTE si sabes dónde buscar. Vete a la biblioteca del instituto.»

NTE había empezado hacía dos años.

Un golpe seco indicó que la bibliotecaria había depositado el material sobre la mesa.

Bree recordó con entusiasmo el día, en primer curso, en el que ella, Olivia, Margot y Kitty se habían juntado para hacer un trabajo en grupo en clase de Religión y nació No Te Enfades. Estaba muy segura de que nadie en todo Bishop DuMaine recordaría nunca ese proyecto, que duró una semana, y mucho menos conectaría los puntos entre las cuatro, pero ¿existía una foto de ellas juntas? ¿Tendría razón el remitente anónimo?

—¿Encuentras lo que buscas? —preguntó con impaciencia la bibliotecaria, dispuesta a volver a su trabajo.

—La verdad es que no —respondió él con aire ausente—. No tendrá algún ejemplar del Diario DuMaine en la biblioteca, ¿no?

La mujer suspiró.

—Por supuesto. Guardamos copias en papel de varios años, el resto se escanean y se archivan en la base de datos. —Señaló un armario que había junto al expositor de revistas—. Sírvete tú mismo.

La biblioteca se quedó de nuevo en silencio y lo único que oía Bree era el latido de su corazón en los oídos. Nunca había sido particularmente religiosa, pero en ese momento rezó por que John no encontrara lo que estaba buscando y abandonara la investigación sobre NTE de una vez.

Como respuesta a sus inútiles ruegos, John resolló. Bree echó un vistazo desde la estantería y vio que sacaba el teléfono del bolsillo de los vaqueros negros y le hacía una foto a un número del Diario DuMaine que tenía abierto encima del armario. Metió rápidamente el ejemplar de nuevo en el armario, cerró el cajón y se dispuso a marcharse.

Parecía animado, emocionado por algo, pero entonces se detuvo. Se quedó allí un momento y pareció mantener una conversación consigo mismo; después se volvió y regresó al armario. Sacó un número del diario y echó una mirada furtiva a la bibliotecaria, que había vuelto a su despacho. Sin pensárselo dos veces, arrancó limpiamente una sección de la página y la metió en la libreta.

Bree tuvo que hacer acopio de todo su autocontrol para quedarse quieta detrás de las estanterías hasta que la puerta de la biblioteca se cerró tras la marcha de John. Entonces salió corriendo hacia el armario.

En los cajones había números antiguos del Diario DuMaine, todos fechados. Se fijó en uno que asomaba del cajón atestado. Pasó las páginas y llegó a una a la que le faltaba la parte inferior.

Examinó la hoja destrozada, buscando alguna pista de lo que su amigo había arrancado. La mitad superior estaba intacta y en ella había un artículo sobre unos programas de participación comunitaria en Bishop DuMaine. Se le aceleró la respiración. El proyecto de Religión que había juntado a los miembros de NTE trataba sobre participación comunitaria. Mierda, mierda, mierda. ¿Mencionaría el artículo sus nombres? ¿Alguna pista del secreto tan celosamente guardado que las conectaba?

Volvió a la primera página y comprobó la fecha: primavera de su primer curso en Bishop DuMaine.

Bree apareció en la mesa de la bibliotecaria un segundo después.

—¿Disculpe? —la llamó con tono impaciente, tocando el timbre varias veces—. Necesito ayuda.

La mujer salió del despacho.

—¿Sí? —No se preocupó en ocultar la molestia.

—¿Existen más copias del Diario DuMaine? Aparte de las que hay en el armario.

—¿Por qué esta todo el mundo interesado en el periódico del instituto hoy? —murmuró y negó con la cabeza—. Archivamos los números después de diez años. Solo tenemos copias en papel de los más recientes, y están en el armario.

—Ah. —Mierda, necesitaba saber qué había en la foto que había arrancado John—. ¿Y en internet?

—Sí, claro —respondió como si fuera obvio—. Todos los números recientes se encuentran en la web. No estamos en los noventa. —Sin esperar más preguntas, desapareció en el interior del despacho.

Bree se retiró a una mesa y entró en la página web del instituto con la tableta. Tardó varios minutos en encontrar el número correcto, después llegaron unos momentos agonizantes mientras se cargaban las páginas con una lentitud tan dolorosa que sintió que la estaban castigando. Dio golpecitos con el pie en el suelo, intranquila, maldiciendo en silencio la conexión de su dispositivo. «¡Venga, carga ya!»

Al fin pudo moverse por el artículo. La foto era diminuta, y solo aparecían estudiantes agrupados alrededor de unas mesas. Pero cuando la amplió, el corazón le dio un vuelco. Allí, sentadas juntas, estaban las que se convertirían en las integrantes de No Te Enfades: Kitty, Margot, Olivia y Bree.

Treinta

La entrenadora Miles tocó el silbato con tal intensidad que hizo que todas las integrantes del equipo de voleibol de Bishop DuMaine se pararan de golpe. Kitty agarró una pelota en el aire y se dio la vuelta para mirarla mientras se acercaba apresurada a ellas.

—¡Annabelle! —exclamó la entrenadora—. Como te vuelva a ver dejar un remate a medias, te vas a pasar en el banquillo todo el partido, ¿me oyes?

La cara ya roja por el esfuerzo de Annabelle se tornó más colorada todavía.

—Sí, entrenadora.

Esta se movió entre el equipo, por la sección donde estaba Kitty.

—Y Zoe, no tengo ni idea de en qué estabas pensando al hacer ese último saque. El objetivo es mantener la pelota en juego, no ponerla en órbita. Vamos, chicas, que solo es martes. No suelo ver un juego tan perezoso en los primeros días de la semana.

Kitty era consciente de que tenía razón, pero sus formas a la hora de motivar a las jugadoras no eran exactamente las que ella habría usado.

Dos pitadas de silbato significaban que cambiaban de ejercicio.

—Aceleramos —ordenó—. Ocho bolas.

El equipo al completo se quejó al unísono y se movió a un lado del campo para el odiado ejercicio. La entrenadora estaba a punto de lanzar las primeras ráfagas cuando Mika entró en el gimnasio de las chicas con Theo Baranski siguiéndola de cerca.

La entrenadora volvió a tocar el silbato.

—Descanso para beber agua. Diez minutos. —Señaló a Kitty—. Wei, ven conmigo.

—Entrenadora, este es Theo —dijo Mika con la mano en el hombro del chico—. Está interesado en el puesto de ayudante.

La entrenadora examinó a Theo de arriba abajo.

—Serás el primero en llegar y el último en irte —señaló bruscamente—. Tienes que ir en el autobús a todos los partidos y espero las estadísticas en mi despacho a primera hora de la mañana siguiente. ¿Puedes con ello?

—Sí, señor —ladró Theo.

Kitty se mordió el labio para contener una sonrisa al ver que el muchacho abría mucho los ojos al reparar en su error.

—Señora, perdón —rectificó.

—Señor está bien —respondió la entrenadora. Señaló a Kitty y a Mika—. Ponedlo al día.

Theo corrió tras las chicas cuando se dirigieron a las taquillas que había al otro lado del gimnasio. Tenía que dar tres pasos por cada dos de ellas.

—Todos los deportes de equipo guardan su material en estas taquillas —explicó Mika—. Voleibol, baloncesto, fútbol, waterpolo, todos.

—La entrenadora Miles es muy estricta en lo que respecta a tener el equipamiento organizado —añadió Kitty—. Si consigues mantenerlo en orden, la tendrás contenta.

Le explicaron todo acerca de las taquillas, la organización para los entrenamientos y para los partidos, tanto en casa como fuera; luego pasaron por el despacho de la entrenadora para recoger copias de las fichas del equipo y los horarios.

Theo tomó muchas notas en su libreta de tamaño bolsillo. Parecía ansioso por hacer un buen trabajo, motivado por el lujo de evitar al entrenador Creed en la clase de Educación Física de sexta hora, y se estaba empapando de todo lo que decían Kitty y Mika. Cuando llegaron al gimnasio principal, donde el equipo jugaba los partidos en casa, había adoptado la jerga lo bastante bien para anticiparse a lo que las chicas iban a decir. Era adorable.

Cuando iban a marcharse, se abrió la puerta del gimnasio y entró el equipo masculino de baloncesto, sudando como si acabaran de pasar una hora haciendo pesas.

—¡Kitty! —La chica se sobresaltó al oír la voz de Donté—. Hola, Mika —la saludó cuando se acercó a ellas. Le cogió la mano a Kitty—. ¿Qué hacéis aquí?

Ella señaló al nuevo recluta.

—Theo Baranski, este es Donté Greene. Theo será el ayudante del equipo de voleibol este semestre.

—Genial, tío. —Donté acercó el puño a Theo para chocarlo con el suyo. Este, con cara de sorpresa, le devolvió rápidamente el gesto—. No permitas que estas señoritas te destrocen. Son muy duras.

—Por favor —comentó Kitty—. Somos mucho menos exigentes que las divas del equipo masculino de baloncesto.

—Chicos —intervino Mika, interrumpiendo las bromas—, ¿tenéis planes para mañana por la noche?

Donté miró a Kitty.

—No que yo sepa, ¿qué pasa?

Mika bajó la voz.

—Hay una reunión en el Coffee Clash. Para organizar algo.

¿Qué estaba tramando Mika?

—¿Para organizar qué?

La chica miró a un lado y a otro y luego se acercó a Kitty y Donté.

—Un mitin en el campus. Vamos a protestar por cómo nos han tratado P. U. y los Maine Men.

Theo se colocó al lado de Mika en un santiamén.

—¿Puedo asistir? —preguntó entusiasmado.

—Por supuesto. Todo el mundo es bienvenido —respondió la chica con la cara iluminada.

—Gracias —respondió Theo—. Haré todo lo que necesitéis. Pintaré pancartas, reclutaré a gente. Contad conmigo.

Mika se volvió hacia la pareja.

—¿Y vosotros?

—Claro, allí estaré —aceptó Donté.

Kitty tragó saliva. Tenía reunión de NTE y no podía cambiarla ni aunque quisiera.

—No puedo, tengo un evento familiar.

—¿No puedes librarte? —le pidió Mika.

—Lo siento —respondió, negando con la cabeza.

—¿Y el viernes por la noche? —insistió—. Vamos a hacer algunos preparativos después del velatorio de Ronny.

Mika no lo iba a dejar pasar. Mierda. Si aceptaba un papel importante en ese mitin, aparecería en la lista negra de Uberti, pero su amiga sospecharía si se negaba.

—Vale. —Forzó una sonrisa. De Guatemala a Guatepeor.

Mika sonrió.

—Sabía que podía contar con vosotros. Organicé una de estas en el colegio para intentar convencer a la gente para cambiar la mascota y que no tuviéramos que llevar a un estúpido jesuita combatiente en las camisetas.

¿Jesuitas combatientes? La fotografía de Bree con la imagen cortada de Christopher Beeman.

—¿A qué colegio fuiste?

—St. Alban’s —respondió Mika.

Con la excepción del artículo sobre la desaparición de Christopher Beeman de Archway, no había encontrado nada más sobre él cuando había buscado su nombre en Google. ¿Lo conocería su mejor amiga?

—Jugamos contra vosotros —señaló Donté, rascándose la barbilla—. Menuda paliza todos los años.

Mika apretó los labios.

—Sí, pero el equipo femenino de voleibol era buenísimo.

—Eh —comenzó Kitty, y esperaba no sonar tan ansiosa como se sentía—, ¿conocías a un chico de St. Alban’s llamado Christopher Beeman?

Con el rabillo del ojo, vio que Theo se sobresaltaba.

Mika arrugó la cara, tratando de recordar.

—¿Bajo, regordete y con gafas gruesas?

Kitty no tenía ni idea.

—Creo que sí.

—No lo conocía. —Mika negó con la cabeza—. Se marchó en sexto. Creo que se fue de repente.

—Vale.

Kitty miró a Theo, cuya cara rojiza parecía haberse tornado varios tonos más pálida. Mika no conocía a Christopher Beeman, pero al parecer Theo sí.

El chirrido de las zapatillas de deporte y el resonar de media docena de pelotas de baloncesto eran señal de que el entrenamiento había dado comienzo. Donté miró por encima del hombro y le dio un apretón en la mano a Kitty.

—Me tengo que ir. ¿Sigue en pie lo del sábado?

—Por supuesto —respondió ella, apartando la mirada de Theo.

—Genial. —Se inclinó y le dio un beso en la mejilla al tiempo que Mika ponía los ojos en blanco.

—Gracias por aceptarme —les dijo Theo cuando volvieron al gimnasio de las chicas.

—Ningún problema —respondió Kitty—. Necesitamos un ayudante, así que todos ganamos.

—El entrenador Creed me tiene manía —comentó avergonzado—. Creo que me culpa por lo que sucedió en la asamblea.

—Eso es ridículo, no puede responsabilizarte por lo que hizo NTE.

El muchacho se encogió de hombros.

—El padre Uberti me amenazó con expulsarme si no le contaba todo lo que sabía sobre NTE.

—¿Ves? —Mika alzó las manos—. Este tipo de cosas son las que no soporto. Creed acosa a los alumnos cada dos por tres y Uberti no hace nada. Y luego, además, culpa a la víctima. Menuda mierda.

—Aunque supiera algo sobre NTE, no se lo habría contado —declaró él con una sonrisa—. Son los únicos que me han defendido.

—¿Por eso confesaste haber cometido el asesinato? —se interesó Mika.

Kitty observó a Theo. Sentía curiosidad por él, le emocionaba y entristecía su confesión; parecía que era la única forma que tenía de mostrar su gratitud por lo que había hecho NTE.

—Solo quería que supieran lo agradecido que estoy.

—¿Y si hubieras ido a la cárcel? —preguntó Kitty.

La idea de que hubiera sufrido de forma voluntaria por su culpa le provocaba dolor de estómago.

—Mis padres tienen un sistema de seguridad en toda la casa. De esos que monitorizan todas las puertas y ventanas. En cuanto se enteró de que me habían detenido puso de inmediato las grabaciones y demostró que era imposible que hubiera salido de casa esa noche en el momento en el que asesinaron a Ronny.

—Qué bien que tus padres tengan eso —comentó Mika, parándose en el baño de las chicas—. Ahora os alcanzo. Me alegro de tenerte con nosotras, Theo.

Theo y Kitty continuaron en silencio. La chica estaba a punto de sacar de nuevo el tema de Christopher Beeman cuando Theo se le adelantó.

—Pude haberlo matado —declaró con aire pensativo.

—¿A Ronny?

Theo asintió.

—Pero has dicho que...

—Me refiero a que pude haberlo hecho si hubiera querido —la interrumpió.

Kitty recordó la lista que había visto Bree en la habitación de Ronny. El nombre de Theo estaba en ella. ¿Qué conexión tenía con él? Y ¿tendría algo que ver con Christopher Beeman?

—¿Lo conocías?

—No muy bien —respondió sin dar más explicaciones.

Theo se acercó a la puerta del gimnasio de las chicas, pero se detuvo. Entonces se volvió y miró a Kitty directamente a los ojos.

—Él sabía algo de mí y quería dinero para mantener la boca cerrada.

¿Ronny intentó chantajearlo?

—Ronny DeStefano no era una buena persona —continuó—. Y no lamento que esté muerto.

Sin decir nada más, abrió la puerta y desapareció, dejando a Kitty completamente asombrada en el patio.

Treinta y uno

Margot se quedó mirando por la ventanilla del autobús mientras recorría las calles de Menlo Park, al oeste. Pasó junto a parques bordeados de árboles y casas elegantes con patios muy cuidados, pero no se fijó en nada. La única imagen que tenía en la mente era una fotografía de Amber Stevens con doce años posando junto a la ventana de la habitación de Margot.

El misterio de quién le había mandado esas imágenes palidecía en comparación con la identidad de la fotógrafa. ¿Podría ayudarla Ed el Coronel? Eso esperaba. Aunque seguía odiando a Amber por hacerle pasar un infierno durante tres años, al parecer había alguien más que merecía su enemistad. Alguien que merecía venganza.

—Atherton Avenue —informó el chófer del autobús con un tono alegre más propio de un conductor del trenecito de Disneyland que de un transporte público.

Margot se obligó a dejar de pensar en Amber y en la fotógrafa cuando salió del vehículo y recorrió la calle hasta la biblioteca pública. Tenía cosas más importantes de las que preocuparse.

Era una habitual en el barrio de West Menlo; aparte de su casa, era el único destino al que sus padres le permitían ir tras el instituto. Los bibliotecarios la conocían por su nombre, todos sabían que era una estudiante diligente y trabajadora que no iba a causar ningún problema. Se había granjeado la reputación de persona en la que se podía confiar para prestarle las llaves de la sala de colecciones especiales sin riesgo a que hiciera ningún daño, robara o pintarrajeara los libros.

Y eso significaba que le perdonarían hasta un asesinato.

Puso una mueca. «Menuda elección de palabras, querido subconsciente.»

Tal vez no fuera tan irónico, ya que el asesinato era la razón por la que había pasado tres de las cinco últimas tardes en una mesa del rincón más alejado de la sala principal, de espaldas a la pared, examinando minuciosamente los archivos personales del ordenador de Ronny DeStefano.

—Hola, Margot —la saludó la señora Shi con una sonrisa radiante cuando se acercó a la mesa—. ¿Cómo estás?

—Tengo un montón de trabajo hoy —respondió ella, incidiendo en su excepcionalidad como estudiante.

La señora Shi chasqueó la lengua con preocupación.

—Os cargan con muchas tareas en Bishop DuMaine.

Margot asintió.

—Y además tengo las clases de ampliación para Stanford.

—Madre mía. —La mujer le dio una palmada en la mano. Tenía la anciana piel fina como un pañuelo—. Tienes que divertirte un poco, hija. No todo puede ser trabajo, tiene que haber también ocio.

Margot forzó una sonrisa.

—Me he ofrecido voluntaria para ayudar en la producción de teatro del instituto. Seguro que es divertido.

La bibliotecaria le guiñó un ojo.

—Y un lugar excelente para conocer a chicos monos, ¿no?

Margot se ruborizó. No tuvo que fingir siquiera.

—¿Qué puedo hacer por ti?

La joven trató de parecer lo más avergonzada posible.

—Odio tener que pedírselo, señora Shi...

—¿Sí? —la animó ella, inclinándose sobre la mesa con una sonrisa conspiratoria.

—¿Sería posible que entrase en la sala de colecciones especiales? Ya sé que es la tercera vez en una semana, pero necesito desesperadamente comparar mis notas con los archivos de Filoli. Lo dejaré todo como estaba.

La señora Shi volvió a guiñar un ojo y se metió la mano en el bolsillo para sacar las llaves.

—Será nuestro secreto.

La biblioteca era uno de los lugares preferidos de Margot. Una mansión habilitada con un ala moderna que se había añadido en la entrada, una sala de estudio y un laboratorio informático. La mayor parte de la colección estaba alojada en una serie de salas interconectadas que se extendían desde la antigua bodega hasta los cuartos de los sirvientes en las buhardillas. Mitad mansión encantada, mitad grabado de M. C. Escher, había áreas a las que solo se podía acceder por desvencijadas escaleras de caracol, salas adyacentes sin puertas y recovecos y grietas que parecían inexplorados desde la Segunda Guerra Mundial.

De niña, Margot se alejaba de sus padres y rápidamente se perdía feliz en un laberinto de libros.

La sala de colecciones especiales era en realidad una alcoba enclavada en los cimientos, junto a la bodega, accesible únicamente por una escalera de caracol metálica que se tambaleaba precariamente. Esta sala estaba cerrada el noventa y cinco por ciento del tiempo tras una puerta gruesa de cristal, excepto cuando el bibliotecario de las colecciones especiales atendía en horario de oficina cada dos jueves. En realidad, no había ningún libro destacable en la colección, así que en raras ocasiones solicitaban acceso; Margot sabía que nadie había entrado ahí en más de un año.

Y eso la convertía en el escondite perfecto.

Inmediatamente después de la muerte de Ronny, comprendió dos cosas: (a) que la descubrieran en posesión del contenido del disco duro del chico era igual que admitir que era culpable, y (b) dicho disco duro podría resultar más útil de lo que esperaba. Si existía alguna pista de por qué habían asesinado a Ronny, tal vez estuviera en su ordenador. Dicho esto, no podía guardarlo en su habitación, así que se le había ocurrido el plan perfecto: guardarlo en la sala de colecciones especiales.

El aroma acre de la madera en descomposición la recibió en el momento en el que abrió la puerta. Como siempre, la sala estaba vacía, pero, así y todo, cerró la puerta con llave tras ella.

Dejó las luces del techo apagadas mientras cruzaba la sala, por si acaso había algún cliente de la biblioteca leyendo los anuarios y los archivos del consejo municipal, que recibían pocas visitas y que se guardaban en la bodega. Había elegido su escondite concienzudamente. Una estantería del rincón albergaba tomos de registros de ganado de la finca que solía abarcar la mayor parte de la zona, viejos libros de contabilidad con lomos de quince centímetros de grosor apiñados en estantes de metal. Margot metió el brazo entre la estantería y la pared de madera y encontró enseguida lo que estaba buscando: una caja magnética pegada a la parte de atrás del penúltimo estante.

Estaba a punto de despegar el USB del estante cuando se quedó paralizada. Al otro lado de la puerta de cristal, algo se movió.

Solo fue un reflejo, medio segundo de sombras, pero por un momento podría haber jurado que había visto una figura echar un vistazo a la sala de colecciones especiales y desaparecer dentro de la bodega.

Se esforzó por mantener los nervios bajo control. Aunque hubiera alguien ahí fuera, no podía haberla visto en el interior oscuro de la sala.

«A menos que la hubiera seguido.»

Inspiró profundamente con los ojos fijos en la puerta de cristal, esperando ver de nuevo la figura. Un minuto. Dos minutos. No había más movimiento que el subir y bajar de su pecho.

Tenía que controlar las paranoias. Estaba claro que se lo había imaginado. Estaba tensa y estresada, y tenía el cerebro en alerta.

Negó con la cabeza y sacó la caja de su prisión; luego cogió un par de volúmenes aburridos de la finca Filoli como tapadera y corrió escaleras arriba sin mirar atrás.

Después de tres días de investigación, no se mostraba muy optimista y no creía que fuera a encontrar nada de valor en el ordenador de Ronny. Hasta ahora, sus archivos personales contenían la colección más completa de fotos, vídeos, manga, arte y fondos de pantalla pornográficos que habría podido imaginar. La búsqueda de sexo debió de haber ocupado al menos el setenta y cinco por ciento del cerebro de Ronny. Había repasado todos estos archivos y descargas, obligándose a examinar detenidamente las imágenes increíblemente gráficas para asegurarse de que no pasaba por alto nada importante, y suspiró de alivio al comprobar que solo le quedaban unos treinta mil correos electrónicos personales que filtrar para terminar.

Dos horas de tediosos emails de la escuela y de la familia más tarde, al fin su diligencia se vio recompensada. Una respuesta de un amigo llamado Chris con fecha del año anterior.

Para: rd@ama.mil

De: cb@ama.mil

Tío, menuda locura. ¿Creed curra en el antiguo instituto de tu padre? ¿Qué probabilidades había de que pasara? Dudo que dure mucho, seguro que pronto lo despiden. Si no aguantó en Archway, no van a aguantar sus tonterías en un centro de prestigio. A lo mejor podemos precipitar esa probabilidad como la última vez. MUAJAJAJAJAAA.

Margot se quedó rígida en la silla. Con base en la prueba que tenía ante ella, Ronny no solo conocía al entrenador Creed de la Academia Militar Archway, sino que, además, podría haber tenido algo que ver con su despido.

Y eso ofrecía al profesor un motivo para asesinar a Ronny DeStefano.

Margot le había dado un giro a la investigación.

Movió rápidamente los dedos por el teclado para abrir una búsqueda de los correos electrónicos de cb@ama.mil. Tenía que haber más información sobre cómo y por qué habían despedido al entrenador Creed de Archway. Aparecieron de inmediato trescientos cuarenta y siete correos y conversaciones de chat. Las manos le temblaban por la emoción mientras bajaba por los más antiguos, con fecha de cuando Ronny iba a octavo. Estaba a punto de hacer clic en el archivo cuando vibró su móvil.

Un mensaje de su madre.

Casi he llegado, mija. Estaré en el aparcamiento en cinco minutos.

Margot se quedó mirando la memoria USB. Tal vez debería llevársela a casa y repasar los correos electrónicos durante la sección de «lectura de ocio». La tentación era muy grande. No volvería a tener ocasión de acceder a los archivos de nuevo antes de la sesión de estudio del sábado con Logan. Pero incluso el 0,05 % de probabilidades que existía de que buscaran en su habitación una posible conexión con Ronny suponía un riesgo que no merecía la pena correr.

Con un suspiro hondo, sacó el USB y volvió a la sala de colecciones especiales con los libros de investigación que no había tocado. Al menos ahora tenía una pista sólida que compartir con las chicas en la reunión de la noche siguiente, pero los trescientos cuarenta y siete correos para y del misterioso Chris iban a tener que esperar al fin de semana.

Treinta y dos

Todas llegaron puntuales a la reunión de NTE del miércoles por la noche en el almacén del tío de Kitty. Bueno, todas menos Olivia.

Esta vez, ni siquiera Kitty se pudo resistir a comprobar el reloj cada pocos minutos. Eran casi las ocho y media y Olivia aún no había aparecido. Aunque la impuntualidad le corría por las venas, nunca había llegado tan tarde a una reunión.

Margot se paseaba por el almacén.

—¿Dónde está?

—A lo mejor sigue en el ensayo —sugirió Kitty con la esperanza de que una solución inofensiva pero lógica contrarrestara la balanza de las fantasías que pudieran estar pasándosele a Margot por la cabeza.

—O puede que la haya descubierto el entrenador Creed —comentó Bree, estirando los brazos por encima de la cabeza.

—¡¿Qué?! —chilló Margot, que se paró de inmediato.

—Bree... —musitó Kitty con los dientes apretados.

La aludida hizo caso omiso de la advertencia.

—A lo mejor ha descubierto que Olivia tiene algo que ver con NTE. Puede que la esté interrogando ahora mismo. —Se puso en pie y, con un movimiento rápido, le dio la vuelta a la silla y se sentó a horcajadas—. Puede que los Maine Men se estén reuniendo a las puertas del almacén mientras hablamos, preparados para irrumpir como una unidad de militares de élite de escuela católica y nos encierren a todas.

Kitty contuvo las ganas de estrangularla.

—Para ya, ¿vale?

Bree levantó los brazos.

—Es coña. Tenéis que aprender a aceptar las bromas.

Kitty se sobresaltó al oír un golpe seguido de tres golpecitos secos en la puerta. «Por fin.»

—Perdón —se disculpó Olivia al entrar en el almacén—. El señor Cunningham quería que repitiera la escena una vez más, no he podido escaparme.

—¿Veis? —Kitty miró de reojo a Bree—. Ningún problema.

Margot siguió caminando con el rostro contraído por los nervios.

—¿No podías haberle dicho que te esperaba un grupo de estudio?

Bree resopló.

—Sí, como que se lo iba a creer.

—Vamos a empezar la reunión —declaró Kitty, tratando de cortar una potencial discusión—. Olivia, tú empiezas. ¿Algo que contar?

La chica asintió al tiempo que desenroscaba el tapón de la botella de agua de metal y le daba un largo sorbo.

—Amber estuvo con Ronny el día que murió.

—¡¿Qué?! —exclamaron Kitty, Margot y Bree al unísono.

—Y le ha pedido a Jezebel que mienta acerca de dónde se encontraba el martes.

—Increíble —comentó Bree riéndose.

—¿Tienes idea de por qué vio Amber a Ronny esa noche? —preguntó Kitty.

Olivia negó con la cabeza.

—Estoy en ello. —Y entonces añadió—: Y Bree tenía razón: hay alguna historia entre Rex y Ronny que lo pone nervioso. Él y Amber están intentando culpar a NTE del asesinato para asegurarse de que nos detienen antes de que se conviertan ellos en nuestros próximos objetivos.

—Un motivo y una oportunidad tanto para el asesinato de Ronny como para culpar a NTE —señaló Margot, mordisqueándose la uña del dedo índice derecho.

—Caso cerrado —zanjó Bree—. Amber y Rex mataron a Ronny.

—No tan rápido —dijo Kitty—. Podría haber más sospechosos.

Tenía que admitirlo, las razones que los incriminaban eran importantes, pero ella había descubierto otras coincidencias que tenían que explorar.

—¿Como quién? —preguntó Bree.

Kitty abrió la boca para hablarles del entrenador Creed, pero Margot se le adelantó.

—Yo he encontrado algo interesante entre los archivos informáticos de Ronny —dijo rápidamente—. Un correo electrónico del año pasado de un amigo de Archway en el que se menciona al entrenador Creed.

Olivia arrugó la cara.

—¿Ronny conocía al entrenador? ¿No se trasladó a DuMaine este año?

Kitty se puso en pie.

—El entrenador Creed trabajaba en Archway —explicó con entusiasmo—. Lo escuché hablando de ello con el padre Uberti.

—¡No puede ser! —exclamó Olivia.

Bree estampó las botas militares en el suelo.

—Y su nombre, junto con el de Rex, estaba en la lista de la habitación de Ronny.

—Según Google —continuó Margot—, el entrenador fue despedido de Archway, pero no he encontrado aún detalles. Sigo buscando.

—Joder. —Kitty golpeó la pata de la silla con la parte de atrás de la zapatilla.

Otro sospechoso con motivos para matar a Ronny y culpar a NTE del asesinato. A saber cuántas personas más lo querían muerto. Al parecer, había mucho que no sabían de él.

—¿Sabes con quién se enviaba los correos electrónicos?

—Con un tal Chris —respondió Margot—. La dirección de correo era «cb». Supongo que son sus iniciales.

Kitty se quedó sin aliento. El artículo del periódico, la foto de Bree de St. Alban’s.

—¡Christopher Beeman!

Bree se quedó paralizada.

—¿Qué has dicho?

—¿Quién? —preguntó Olivia.

Kitty se dio la vuelta y miró a Bree.

—Fue a St. Alban’s. Tú también, ¿no, Bree?

—¡No! —La chica retrocedió—. Es decir, sí. Como mucha gente. Mika, Rex... —Se pasó los dedos por el pelo para aplastarlo contra la cabeza—. ¿Por qué me preguntas por Christopher?

—También estudió en Archway —comenzó Kitty—. Yo... —Se calló de pronto.

¿Debería hablar a las chicas de los sobres anónimos? Una parte de ella quería ser totalmente sincera y contárselo. A lo mejor juntas podían descubrir quién los había enviado y por qué.

Pero le vino a la cabeza algo que había dicho Margot el otro día, en el laboratorio de informática. «La explicación más lógica es que una de nosotras lo mató.» Kitty había intentado rebatirla, pero incluso con Rex, Amber y el entrenador Creed como principales sospechosos, la lógica de Margot tenía sentido. Hasta que no supiera más sobre los sobres, quién y por qué los había enviado, tal vez fuera mejor mantenerlos en secreto.

—¿Qué? —preguntó Olivia exasperada—. ¿Qué ibas a decir?

—He investigado sobre Archway —mintió—. Y he encontrado un artículo de un estudiante que desapareció el año pasado. Resulta que es de aquí. Que fue a St. Alban’s. —Miró a Bree, que estaba inmóvil en la silla, con la mirada fija en el suelo—. Se llama Christopher Beeman.

—No puede ser una coincidencia —señaló Margot.

—Eso quiere decir que estamos libres de culpa, ¿no? —Olivia se inclinó hacia delante—. Si el entrenador Creed, Rex y Amber, o este chico llamado Beeman mataron a Ronny, no hemos sido ninguna de nosotras.

Margot se encogió de hombros.

—Es posible, pero seguimos teniendo algunos problemas.

—¿Como cuáles? —preguntó Bree.

Margot la miró con dureza.

—Como las tarjetas de NTE.

—En mi casa no entró nadie. Quien mató a Ronny las hizo él mismo.

—A menos que John Baggott cogiera una. —La sonrisa inocente de Margot no correspondía con el tono sarcástico que usó.

—¿Por qué sigues metiendo a John en esto? Él no tenía ningún motivo para matar a Ronny.

Margot levantó la barbilla.

—¿Estás segura?

—Ni siquiera lo conocía —insistió Bree—. ¿Por qué iba a matarlo?

La ira de Bree aumentó cuando Margot mencionó a John. Parecía desmesurada teniendo en cuenta que era la persona con más posibilidades de acceso a las tarjetas de NTE. ¿Por qué se negaba tan rotundamente a considerarlo sospechoso?

—¿Te ha dicho él que no conocía a Ronny?

—Bueno, no, pero...

—Han discutido —soltó Olivia.

—¿Cómo lo sabes? —replicó Bree.

La chica sonrió con dulzura.

—Os habéis evitado en Teatro, y él lleva toda la semana almorzando con Shane White.

Más secretos. ¿Qué ocultaba Bree?

—Hay muchos sospechosos reales —señaló esta—. El entrenador Creed, Rex y Amber. —Hizo una pausa y tragó saliva—. Christopher Beeman.

—Y Theo Baranski —añadió Kitty.

Margot enarcó las cejas.

—¿Theo?

—Me contó que Ronny intentó chantajearlo. Y que no lamentaba que hubiera muerto.

—Tenía una coartada —le recordó Olivia—, ¿no?

Margot se mordió otra uña.

—Las grabaciones del sistema de seguridad de la casa de los Baranski demostraron que no salió esa noche. —Negó con la cabeza—. Pero es fácil sortearlas, si sabes cómo.

—Pero si Theo mató a Ronny —comenzó Olivia claramente confundida—, ¿por qué iba a confesarlo?

Margot se encogió de hombros.

—Si sabía que tenía una coartada, ¿por qué no?

El silencio inundó el almacén. En lugar de esforzarse por encontrar a un sospechoso creíble, habían logrado dar con media docena. ¿Cómo iban a descubrir quién había matado a Ronny antes de que la policía diera con NTE?

—Deberíamos contárselo a la policía —señaló Olivia—. Todo.

Bree levantó las manos.

—¿Cómo? Entramos en la comisaría y decimos: «¡Hola! ¡Somos NTE! No somos las asesinas, pero a lo mejor podéis investigar a estas personas de bien que podrían serlo». Sí, nos van a recibir genial.

Olivia la miró de malas formas.

—¿Y por qué no? Tengo la sensación de que alguien les ha contado ya más de lo que necesitan saber.

Margot se rodeó el cuerpo con los brazos, como si el giro de la conversación la incomodara de pronto.

—¿A qué te refieres?

—La agente sabía que tuve una cita con Ronny.

Bree negó con la cabeza.

—¿Y qué? ¿No había como media docena más de clientes, además de la camarera? Cualquiera de ellos podría haberte mencionado.

—O podría haber sido una de vosotras —musitó Olivia.

—Nadie de esta habitación se chivaría —declaró solemnemente Kitty—. Hemos hecho un juramento.

—La princesa tiene razón —dijo Bree—. Tenemos la oportunidad de salvarnos nosotras. Ir a la policía, declarar y señalar al resto con el dedo.

A Kitty se le puso la piel de gallina. ¿Estaba amenazándolas?

—¿Todas o solo tú? —Olivia entrecerró los ojos.

Bree se puso en pie.

—Estoy poniendo las opciones sobre la mesa. ¿No es ese el fin de la reunión? Margot tiene el disco duro de Ronny. A Olivia y a Kitty las vieron con él el día que murió. Y yo estuve en la habitación en la que fue asesinado. Hay pruebas que nos inculpan a todas. ¿Cuánto va a pasar hasta que alguien decida salvar el cuello? —Cogió la mochila de la mesa y se giró hacia la salida—. Pensadlo, chicas.

Cuando la puerta se cerró detrás de Bree, Kitty cayó en la cuenta de que esta se había marchado sin recitar el juramento.

El cuadrado era ahora un triángulo.

Treinta y tres

El patio que había delante de Bishop DuMaine estaba ya lleno de gente cuando llegaron Kitty y Mika. Brillaban cientos de velas en el crepúsculo cuando se unieron a la masa de estudiantes y padres reunidos para conmemorar la muerte de Ronny DeStefano.

Kitty se sintió una hipócrita al coger una vela de la caja que había en los escalones y encenderla cuidadosamente con la de Mika. ¿No era ella responsable de la muerte de Ronny? Aunque no se hubiera acercado a su cuerpo dormido con un bate de béisbol, aunque cada vez pareciera más y más probable que su asesinato no había tenido nada que ver con NTE, la oportunidad de culpar a la organización podía haber animado al asesino a cometer el homicidio. Y por ello Kitty era responsable.

—Hay mucha gente —musitó Mika—. Teniendo en cuenta que era un capullo.

«Y te quedas corta.»

Más gente llegaba al patio, amontonándose como en la iglesia el Domingo de Ramos. Kitty buscó entre la multitud con la esperanza de ver a Olivia, Bree o Margot, pero los rayos de sol se desvanecían a toda prisa, y bajo la luz de cientos de velas titilantes todas las caras parecían calabazas de Halloween brillando en la oscuridad.

—Está allí —comentó Mika. Señaló el extremo opuesto del patio—. Con los de teatro.

Donté se alzaba por encima de sus compañeros con la vela a la altura del vientre. Kitty no pudo evitar fijarse en que Olivia estaba a su lado.

—¡Hola, Mika! —Theo se abrió paso entre la multitud. Tenía los ojos brillantes por la emoción y no llevaba vela en las manos—. He reunido a veinte personas para ir esta noche al parque a elaborar pancartas para el mitin de la semana que viene. ¿Todavía sigue en pie?

—¡Chis! —lo reprendió Mika—. No lo digas tan alto.

—Lo siento.

—El parque de Acorn Street —musitó la chica—. Justo después del velatorio.

Theo asintió y le hizo un gesto exagerado levantando el pulgar, luego retrocedió lentamente entre el bullicio.

—Alguien parece emocionado —comentó Kitty, mirando a Theo, que desaparecía en el patio.

Mika exhaló un suspiro hondo.

—Creo que he creado un monstruo.

—¿Theo?

—Se le ha ido la pinza. Organiza a la gente, prepara materiales. Quién iba a decir que... —Se quedó callada al ver algo por encima del hombro de Kitty y abrió mucho los ojos—. ¡Barbara Ann! —chilló.

Kitty se quedó paralizada.

—Hola, Mika.

Esta cogió a Kitty del brazo y le hizo darse la vuelta.

—Te acuerdas de Kitty, ¿no?

—Hola —la saludó ella, volviéndose para mirar a su antigua compañera con la sonrisa más amplia que fue capaz de esbozar.

—Cuánto tiempo. —La cara de Barbara Ann era implacable en la oscuridad, iluminada por la llama de la vela. Pero, al contrario que cuando se encontraron en el Coffee Clash, su voz sonaba dura, cada palabra pronunciada con fuerza.

—¡Llevo una eternidad sin verte! —exclamó Mika—. ¿Qué tal estás? ¿Qué haces? ¿Sigues jugando al voleibol?

—Estoy bien —respondió—. Ahora voy a Gunn, pero ya no juego.

—¿Qué? —se sorprendió Mika—. ¿Y eso? Eres demasiado buena para dejarlo.

Barbara Ann se encogió de hombros.

—No me apetece después de lo que sucedió.

La chica miró directamente a Kitty y sus ojos desprendían hostilidad. Había cambiado algo desde la última vez que se vieron en la cafetería. Barbara Ann se había mostrado reservada aquel día, pero no hostil. Ahora parecía querer arrancarle las extremidades una a una.

—Lo siento —prosiguió Mika—. Uberti es un idiota, no debería haberte echado del instituto.

—Tú no tienes nada que sentir. —Su mirada no vaciló—. Es increíble lo que descubres de las personas en las que pensabas que podías confiar, ¿sabes?

—No te preocupes. P. U. se llevará su merecido. Llamémosle venganza.

Puede que Mika hubiera pasado por alto la intención del comentario de Barbara Ann, pero Kitty no. La recién llegada tenía la cara tensa, las fosas nasales dilatadas.

—Venganza —repitió—. Me gusta.

Si Kitty hubiera albergado alguna duda de que Barbara Ann la culpaba por su expulsión, en ese momento se desvaneció.

Se acordó de los sobres anónimos, llenos de secretos ajenos. ¿Tal vez alguien conocía los suyos? ¿Era posible que la misma persona que la conducía a ella hasta Bree y Christopher Beeman le hubiera contado su sucio secreto a Barbara Ann?

Olivia permanecía en silencio al lado de Donté. Intentaba no sonreír, sería del todo inapropiado en una ocasión tan sombría como un velatorio iluminado por la luz de las velas. Sin embargo, en esa tesitura, casi podía fingir que seguían siendo una pareja.

Fue una sensación efímera. La gente se movió, Donté se alejó y de pronto Olivia sintió a alguien detrás de ella.

—Liv —le susurró Rex al oído. Tenía la voz empalagosa y el aliento le olía a alcohol—. Te veo bien.

—Eh, ¿gracias?

¿En serio estaba tirándole los tejos en un velatorio?

—¿Puedes explicarme por qué no nos hemos enrollado nunca?

«¿Porque eres el novio de mi mejor amiga?» Abrió la boca para decirle que la dejara en paz, pero se quedó callada. Estaba claro que había bebido y, si Olivia había aprendido algo sobre Rex borracho era que al día siguiente no se acordaba de nada. Era la oportunidad perfecta para sonsacarle información de su relación con Ronny. Se tragó la respuesta, se volvió hacia el chico y sonrió con dulzura.

—Este velatorio es muy triste, ¿no crees?

—Vaya que sí. —Rex se acercó aún más—. Supertriste.

—He oído que Ronny y tú os conocíais —musitó con voz suave.

Rex se bamboleó.

—No, solo lo vi un par de veces.

¿Cómo iban a tener algo en común si solo se vieron un par de veces? Olivia se devanó los sesos, pensando en otra posible conexión que hubiera entre ellos.

—¿No lo conociste en el colegio?

—El colegio... —Rex dejó de mecerse y examinó la multitud—. Maldito marica, ¿está aquí?

¿De quién estaba hablando? Olivia probó suerte.

—¿Te refieres a Christopher?

Rex volvió de golpe la cabeza hacia ella.

—¿Lo conoces? —La cogió del brazo, hincando los dedos en la piel—. ¿Qué sabes? Dime lo que...

—¡Rex! —exclamó Amber. El chico soltó el brazo de Olivia cuando su novia se coló entre los dos—. ¿Qué haces?

Él lanzó una mirada asesina a Olivia.

—Nada.

—Ajá, claro. —Amber se lo llevó de allí y dedicó a su amiga una mirada que habría despellejado a un león.

Había pasado algo entre Christopher Beeman y Rex en el colegio, y Ronny lo sabía. Kitty había dicho que Ronny había intentado chantajear a Theo, ¿habría hecho lo mismo con Rex? Y en ese caso, ¿era motivo suficiente para matarlo?

Al parecer, la clave estaba en Christopher Beeman. ¿Quién era?

Bree estaba a un lado del instituto, con las manos metidas en los bolsillos de la sudadera y la mirada puesta en la multitud. Se preguntaba cuántas de esas personas conocerían de verdad a Ronny. Unas pocas, supuso. ¿Por qué entonces había tantas lamentando su pérdida? ¿Curiosidad? ¿Sentido del deber? ¿Apoyo social? ¿O era algo que había que hacer cuando uno de tus compañeros de clase moría asesinado? Bree no tenía ni idea. No tenía ni idea de por qué estaba allí, aparte de porque algo la había llevado al velatorio.

Se abrió la puerta principal del centro y el padre Uberti bajó los escalones seguido de un hombre de pecho amplio y una mujer rubia, ambos vestidos de negro. Estaban cogidos de la mano, de pie junto al director cuando este se dirigió a la gente.

—Gracias a todos por venir —comenzó—. En esta terrible tragedia, es reconfortante encontrar un apoyo tan tremendo en la comunidad. —Señaló a la pareja que tenía detrás—. El señor y la señora DeStefano me han pedido que les transmita su gratitud por toda la empatía que han demostrado los últimos días. —Se volvió y le estrechó la mano al padre de Ronny.

Bree notó tensa la garganta. Por muy capullo que hubiera sido Ronny, sus padres parecían totalmente destrozados y no pudo evitar preguntarse si los suyos propios sentirían una tristeza tan devastadora por la pérdida de su única hija o si ese grado de pesar estaba únicamente reservado a la muerte de Henry Junior.

El padre Uberti se volvió de nuevo hacia la gente.

—Y ahora vamos a comenzar una oración conmemorativa. —Inclinó la cabeza—. Recemos.

Cuando comenzó la oración, Bree vio a Shane en las últimas filas de la multitud. Estaba mirando el móvil. Se limpió una lágrima traicionera de la mejilla con el dorso de la mano y se dirigió despacio hacia el chico.

—Hola —susurró.

—¡Bree! —La mirada de él recayó en sus manos—. No tienes vela.

Cierto, era un velatorio a la luz de las velas y era la única persona que no tenía. «Buen trabajo, Bree.»

—No te preocupes, no creo que a Ronny le importe. —Le dio un codazo en el brazo, como si acabara de contar un chiste buenísimo.

Bree se quedó sorprendida. Gastar una broma sobre un chico muerto en su velatorio rozaba el mal gusto y la hizo sentir incómoda.

—Amén —concluyó el padre Uberti.

Toda la gente respondió al unísono.

—Amén.

—Sé que a muchos les preocupa la seguridad de sus hijos —prosiguió el director—. Pero puedo asegurarles que tanto la Archidiócesis como el Departamento de Policía de Menlo Park están haciendo todo lo posible por proteger a los estudiantes de Bishop DuMaine. Aparte de la presencia policial continua en el campus, en los próximos días implementaremos un nuevo sistema de control del personal.

—¿Control del personal? —preguntó Shane—. ¿Se refiere a cámaras de seguridad?

—Creo que está hablando de los Maine Men —aclaró Bree.

La idea de que esos cavernícolas tuvieran aún más poder le daba náuseas.

—¡Eh! —Algo captó la atención de Shane—. Allí está Bagsie. Vaya, Bree, Cordy está intentando colarse en tu territorio.

—¿Eh? —La joven siguió la mirada de Shane y vio a su amigo con su madre, y con Cordy agarrada de su brazo.

—Es una groupie —dijo Shane con un suspiro—, aunque no se le da mal besar.

Mientras miraba a John y a Cordy, no era capaz de decidir qué imagen le resultaba más desagradable: Cordy besando a Shane o Cordy besando a John.

—Y el lunes —continuó el padre Uberti— se anunciará una nueva política de seguridad en todo el campus. Se les enviarán los detalles por correo electrónico a través de la red de contactos, así que, por favor, asegúrense de leerlo atentamente. No me cabe duda de que la información les resultará —hizo una pausa— interesante.

Bree no las tenía todas consigo. La última vez que P. U. había implementado una política nueva de seguridad, nacieron los Maine Men.

Esto no podía traer nada bueno.

Treinta y cuatro

Logan estaba sentado a la mesa de Margot de la biblioteca a las nueve en punto de la mañana del sábado, como había prometido.

—¡Hola! —la saludó en voz baja, pero con tono alegre—. ¿Lista para darle duro al proyecto?

Margot sonrió y cerró el ordenador; se obligó a apartar de la mente la correspondencia de Ronny con el misterioso Christopher Beeman.

—Claro.

Logan tenía solo dos horas antes de los ensayos. Los documentos de Ronny podían esperar.

Se pusieron directamente con el trabajo y se dividieron las tareas. Logan estaba sorprendentemente bien informado sobre los comités del Congreso e incluso hizo algunas sugerencias muy buenas para la logística del proyecto.

—No te vi anoche en el velatorio —comentó el chico cuando se pusieron a investigar.

—Tenía clases de ampliación —respondió Margot, lanzándole una mirada.

—¿Cuántas tienes?

Margot tragó saliva. Iba a pensar que era una empollona psicótica.

—Solo dos.

Logan se quedó un momento en silencio.

—Y ¿en cuántas clases avanzadas estás?

—En tres. —La voz le salió muy débil.

—No me extraña que no tengas tiempo para la obra de teatro. Tienes un horario muy apretado. Olvídate del tema.

—¡No! —exclamó con más fuerza de la que habría querido—. La verdad es que suena divertido.

Logan la miró de reojo.

—¿Seguro? Como te dé un aneurisma por falta de sueño me voy a sentir muy culpable.

Ella sonrió.

—No me pasará nada.

—¿Me lo prometes?

—Te lo prometo. —La sonrisa se ensanchó.

—Vale. —Comprobó el reloj—. Tengo ensayo en treinta minutos, ¿me acompañas?

Margot esbozó una mueca.

—No puedo. Mis padres me esperan en casa.

—¿Y otro día de esta semana?

—Mmm...

—No te preocupes, va a estar muy bien. —Metió el último libro en la mochila y cerró la cremallera—. Además, tendremos que quedar de nuevo para continuar con este proyecto. ¿Matamos dos pájaros de un tiro?

—El martes —dijo ella. Dios, ¿cómo iba a explicárselo a sus padres?

—Perfecto. —Logan sacó el teléfono y lo añadió a la agenda—. Ah, ¿estás libre el domingo por la noche?

—¿Para ir al ensayo?

—No —respondió él con tiento—. Unos chicos de teatro tocan en una banda y van a dar un concierto en un pub para todos los públicos...

—¿El Ledge? —preguntó. La boca se le había quedado seca.

—¡Ese! Supuestamente tenemos que ir todos para apoyarlos, como si fuera una excursión, y me preguntaba si querrías venir.

Santa María, madre de Dios, ¿le estaba pidiendo una cita Logan?

Seguramente había visto el miedo en su cara porque reculó de inmediato.

—No es obligatorio. Solo me ha parecido que podría ser divertido.

—Sí.

La sonrisa ladeada del muchacho se extendió por toda la parte derecha de su cara cuando se echó la mochila al hombro.

—Genial.

Genial. Sí, era genial. Y horrible, y aterrador, y vergonzoso, y todo ello formaba una enorme bola de ansiedad. No solo iba a tener que salir de casa para los ensayos, sino también para asistir a un concierto en un pub. Iba a tener que hacer un esfuerzo titánico para convencer a sus padres.

—Pues nos vemos el lunes por la mañana en clase —señaló Logan. Estaba remoloneando.

—El lunes. —La palabra salió flotando de su boca con tono soñador.

Logan le tocó la mano con la punta de los dedos.

—Adiós. —Y se marchó.

No era acoso. Bree no dejaba de repetírselo. Merodear por el apartamento de John para comprobar adónde iba el sábado por la tarde no era acoso en absoluto. No lo era.

Tenía una buena razón, por supuesto. Su amigo estaba a punto de descubrir quién formaba NTE, si es que no lo había hecho ya. Por suerte, contaba con poco tiempo libre. Entre la obra de teatro y los ensayos de la banda, su amigo tenía las tardes de la semana ocupadas, lo que significaba que Bree solo tenía que acosarlo los fines de semana.

«No es acoso —se repitió—. Solo lo estás vigilando para protegerlo.»

Sí, claro.

Así pues, cuando siguió la furgoneta de la señora Baggott hasta la biblioteca pública, enseguida sospechó. Su amigo no tenía ningún proyecto escolar que requiriera investigación fuera del centro y él odiaba estudiar con más gente. ¿Qué estaba tramando?

Se le ocurrió una posibilidad. ¿Habría quedado con Cordy? No le importaba, ella y John no estaban juntos. Podía estudiar con otra chica si eso era lo que quería. A Bree le daba lo mismo.

¿No?

Margot volvió a centrarse en los correos electrónicos y las transcripciones de los chats de Ronny con un suspiro de resignación. Hasta el momento, la mayor parte de sus conversaciones con Christopher Beeman habían tratado de temas de chicos: tías, clase, bandas de música y deportes. Se habían conocido en octavo, cuando la madre de Ronny lo envió a Archway, y habían descubierto que sus padres trabajaban en Silicon Valley, así que iniciaron una amistad. Pero conforme avanzaba en su primer año en Archway, empezaron a salir a relucir pistas sobre un problema con el entrenador Creed y ambos comenzaron a idear un plan para que lo despidieran.

Un plan que, al parecer, había funcionado. Era sencillo, le faltaba la elegancia e investigación en profundidad que era marca personal de NTE, pero fue un plan efectivo. Ronny y Christopher declararon que el entrenador Creed había tenido comportamientos inapropiados y que les había enseñado imágenes lascivas de pornografía homosexual. Cuando registraron su despacho, encontraron el material ofensivo y, aunque el entrenador se había declarado inocente y nunca se interpusieron cargos formales, fue despedido.

El incidente era abominable. NTE tenía como objetivo la venganza, pero nunca habían inventado nada. Jamás habían mentido, tan solo se habían dedicado a utilizar la hipocresía de la gente en su contra. Acusar en falso a un profesor de mala conducta sexual, incluso a alguien tan repugnante como el entrenador Creed, era ir demasiado lejos. Margot no había conocido a Ronny ni a Christopher Beeman, pero ambos cada vez le caían peor.

Después del despido de Creed, la amistad de Ronny y Christopher cambió. Eran íntimos, siempre estaban juntos, y hablaban por internet todas las noches durante horas desde su habitación. Y entonces Christopher empezó a sacar el tema de un encuentro que había tenido con un chico cuando iba a sexto y de los sentimientos que estaba empezando a albergar por Ronny. Sentimientos románticos.

Entonces se desató el caos. Entre ellos debió de pasar algo durante el segundo año porque, para primavera, Ronny se había marchado de Archway y se había mudado con su padre y su madrastra a California. Y dejó de responder a los mensajes cada vez más desesperados de Christopher.

Para: ronnydonnydingding@mail.com

De: cb@ama.mil

No puedes escapar de lo que sucedió entre nosotros. ¿No lo entiendes? Somos almas gemelas. Piensa en lo que podríamos lograr juntos. No puedes arrancarme de tu vida. No te lo voy a permitir.

Sé que sentiste algo cuando te besé. No intentes negarlo.

Seguiré luchando por ti, Ron. No creas que desapareceré sin más. Podemos empezar de nuevo en California, lejos de aquí.

El artículo que había mencionado Kitty acerca de Christopher fue fácil de rastrear y las fechas coincidían. El chico había desaparecido la pasada primavera, solo dos semanas después del último correo que había enviado a Ronny. ¿Lo había seguido a California?

Si ese era el caso, podría ser cualquier persona, literalmente. Podría estar trabajando en el Coffee Clash o en la gasolinera. Podría estar haciéndose pasar por un alumno de primero de Bishop DuMaine, una cara nueva que nadie miraría dos veces. O haberse inscrito como estudiante, como Theo Baranski o...

Miró de forma involuntaria la silla que tenía delante de ella, ocupada hasta hace un momento. Podría ser Logan.

Abrió una ventana del buscador para averiguar qué aspecto tenía Christopher. «Por favor, que no sea Logan.» Podría ser Theo, o John..., cualquiera menos Logan. O tal vez no estuvieran enfrentándose a Christopher, sino a alguien que los conocía a los dos.

Google no fue de gran ayuda; aparte del artículo de la desaparición, no había en internet más información acerca de Christopher Beeman. Ni datos ni menciones ni fotografías. Pero había ido a St. Alban’s con Bree. Tenía que haber una foto de anuario.

Margot cerró el ordenador. Se encontraba en una biblioteca pública con toda una colección de anuarios.

Estaba recogiendo sus cosas cuando vio a dos personas inusualmente altas atravesar la entrada principal de la biblioteca, cogidas de la mano. Bajó la cabeza y escondió la cara tras la enorme mochila al comprender quiénes eran.

Kitty y el exnovio de Olivia, Donté Greene.

—Siento que este fin de semana solo pueda quedar por las mañanas —dijo Donté—. Entre los ensayos y los entrenamientos, mi agenda está a tope.

—No pasa nada —respondió Kitty. Había tenido motivos importantes para sugerir la biblioteca—. Yo siento haberte arrastrado hasta aquí en lugar de ir al Coffee Clash. —Aunque tampoco pensaba volver a poner un pie en ese lugar desde su encuentro con Barbara Ann—. Sé que no es el mejor lugar para una cita.

Donté le apretó la mano.

—Si estoy contigo, cualquier lugar es el mejor para una cita.

Por mucho que deseara empujarlo detrás de una estantería y pegarse a su cara como una aspiradora ciclónica, estaba en la biblioteca por un motivo: Christopher Beeman.

La biblioteca pública era su última oportunidad.

Una vez establecido el vínculo entre Christopher Beeman, el entrenador Creed y la muerte de Ronny, Kitty necesitaba saber más del chico. Internet había sido una pérdida de tiempo, era como si no hubiera existido en ningún documento, motor de búsqueda ni base de datos. Necesitaba saber quién era y quién le había dejado las pistas sobre él. Su conexión con Bree la hacía sentir muy incómoda, y ¿por qué le habían cortado al chico la cabeza en la foto en la que aparecían los dos? Tenía la sensación de que, si veía una fotografía de Christopher, todo encajaría, así que un día, después del entrenamiento, se había dado una larga caminata hasta St. Alban’s para echar un vistazo a los anuarios de la biblioteca escolar.

Pequeño problema: la página en la que debería estar la foto de Christopher estaba arrancada.

Por suerte, la biblioteca pública tenía su propia colección de anuarios. Era su oportunidad para encontrarlo.

Bree mantuvo las distancias mientras seguía a John a la biblioteca. Esperó a que desapareciera al otro lado de la puerta para rodear el edificio y subir las escaleras, desde donde solo atisbó su pelo negro moviéndose entre los estantes de revistas.

Cuando volvió para entrar, John había desaparecido. Miró la escalera de caracol de hierro forjado que llevaba hasta la bodega, donde se guardaban los archivos olvidados. Seguro que había bajado allí, pero ¿por qué?

La buena noticia era que Cordy no estaba con él. La mala, que no podía arriesgarse a seguirlo. Había estado una vez en la bodega; la escalera era ruidosa y la sala era pequeña. Ya era un milagro que John no la hubiera descubierto espiándolo; si lo seguía, la vería seguro.

Así pues, tuvo que esperar. Cinco minutos, como mucho, aunque le parecieron como una hora, escondida detrás de una estantería, esperando a que John regresara. Por fin lo hizo. ¿Eran imaginaciones suyas o prácticamente corría hasta la entrada?

Tenía que pensar rápido: ¿lo seguía o intentaba averiguar lo que estaba buscando?

Mientras bajaba por la escalera desvencijada, no pudo quitarse de encima la sensación de que había elegido mal.

Para alivio de Margot, Kitty y Donté desaparecieron en otra zona de la biblioteca unos segundos después de cruzar la puerta principal. Estaba al noventa y nueve por ciento segura de que su compañera no la había visto.

«Esto no pinta bien.» La amistad de Olivia con Rex y los demás era una cosa, algo necesario para obtener información de confianza. Pero ¿salir con un Maine Man? ¿En qué estaba pensando? Estaba poniendo en peligro al grupo en un momento en el que necesitaban pasar lo más desapercibidas posible. Había un asesino suelto, alguien que intentaba culpar a NTE de un crimen brutal. El amor debería estar al final de la lista de prioridades.

«Hipócrita.» ¿No acababa de pasar ella dos horas persiguiendo sus propios intereses románticos? Se estaba convirtiendo en Olivia.

Tenía que centrarse, había trabajo que hacer. Sin pensar más en Kitty, Donté, Olivia ni Logan, metió el ordenador en la mochila y bajó a la bodega.

El olor turbio a polvo y periódicos húmedos inundó la nariz de Bree. La fila de luces del techo apenas podía reunir la potencia suficiente para iluminar las altas estanterías de dos metros y medio dispuestas en filas improvisadas por toda la bodega. Parecía una sala anacrónica en comparación con la estructura de alta tecnología, megamoderna y certificada como sostenible que había arriba. No le sorprendió que ese sótano prácticamente olvidado albergara los anuarios escolares. Algo que nadie deseaba ver en un lugar al que nadie quería ir.

Se movió por los pasillos preguntándose qué habría estado buscando John en la vieja bodega. Sacó un volumen de una estantería. Un anuario antiguo de Gunn, el instituto público local. Por la capa de polvo que tenía, adivinó que nadie lo había abierto desde que pasó a ser propiedad de la biblioteca. Lo dejó en su lugar y continuó examinando los estantes. No era de extrañar que la sala estuviera tan abandonada, no eran exactamente los libros más populares de...

Un anuario captó su atención. Había algo extraño en él. La capa uniforme de polvo que adornaba todos los volúmenes tenía manchas de huellas dactilares, como si lo hubieran tocado recientemente.

Sin atreverse casi a respirar, sacó el libro y lo ladeó para leer el título. St. Alban’s.

El anuario de sexto de Bree.

Se sobresaltó al oír una risita al otro lado de las estanterías.

Se quedó muy quieta un segundo, el anuario en un precario equilibrio contra el dedo índice, y se mantuvo alerta. Una chica riendo. Paró de pronto y lo siguió un sonido baboso y suave que solo podía significar una cosa: besos.

¿El sótano de la biblioteca era el picadero de la ciudad? Estupendo.

Tenía un dilema ante ella. ¿Carraspeaba? ¿Dejaba claro que estaba allí y se arriesgaba a que la encontraran con el anuario? Todo dependía de quiénes fueran. Dejó el volumen en su sitio sin hacer ruido, sacó a continuación dos libros pesados del estante de en frente y echó un vistazo por el pasillo para comprobar a quién se estaba enfrentando.

Al chico lo reconoció de inmediato: Donté Greene, el exnovio de Olivia. Le vio la cara de perfil mientras besaba la mejilla y el cuello de una chica alta. La joven echó atrás la cabeza cuando él deslizó los dedos por el pelo negro y espeso y apartó el cuello en uve de la camiseta para besarle la zona expuesta del pecho.

La chica inhaló una bocanada de aire y subió la cabeza, los ojos cerrados y los labios separados, como si esperara un beso. Y entonces Bree vio con claridad su cara.

Era Kitty.

Treinta y cinco

A Bree se le escapó un grito sordo, no pudo evitarlo, y aunque se llevó la mano a la boca en el instante en el que el sonido emergió de los labios, fue demasiado tarde.

—¿Has oído eso? —musitó Kitty.

Bree bajó la cabeza y aguantó la respiración.

—No. —La voz de Donté sonaba pesada, como si estuviera borracho.

—Aquí hay alguien.

—Nadie baja aquí nunca —la animó Donté—. Confía en mí.

Kitty se quedó un momento callada, considerando las palabras de él, y luego miró el reloj.

—¿No tienes ensayo?

—¿Por qué me lo recuerdas? —se quejó.

Se oyeron más sonidos de besos antes de que los dos tortolitos se separaran al fin.

—Te llamo esta noche —le aseguró Donté—. Adiós, cielo.

—Adiós.

Bree oyó unos pasos amortiguados y luego el chirrido metálico de la escalera de caracol mientras alguien ascendía de la bodega.

¿Se habían ido los dos o solo Donté? Un momento después, oyó más pasos. Kitty también se iba. Menos mal.

Echó un vistazo desde detrás de las estanterías. Había faltado poco. Kitty y Margot ya tenían a John en el punto de mira, ¿qué iban a pensar si la encontraban allí comprobando el anuario del instituto tras seguir a su mejor amigo a la biblioteca? Le alegraba no tener que dar explicaciones.

Sacó el anuario del estante y se sobresaltó, con el corazón en la garganta, cuando un ojo la miró desde detrás del espacio vacío.

—¿Bree?

Dejó una vez más el anuario y rodeó la estantería para encontrarse cara a cara con Margot.

—¿Qué haces aquí? —le preguntó con mirada de desconfianza.

—¿Qué haces tú aquí? —contraatacó Bree.

—¿Margot? —Kitty apareció al fondo de los últimos estantes—. ¿Bree?

Margot y Kitty se quedaron mirándola, extrañadas, confundidas y con cara de pocos amigos. ¿En serio? ¿Ella era la sospechosa?

—Estaba investigando —respondió al fin.

—Yo también —dijeron Margot y Kitty al unísono.

Muy bien. Todas guardaban secretos. Justo lo que necesitaban con una acusación de asesinato sobre sus cabezas.

—Pues vale. —Bree pasó junto a ellas de camino a la escalera. Ya miraría el anuario más tarde, cuando no hubiera tanto tráfico—. Yo me voy.

Acababa de agarrarse a la barandilla cuando toda la escalera crujió. Alguien más estaba bajando.

—Como sea Olivia, me pongo a gritar —comentó Kitty.

Como si fuera una respuesta, una cancioncilla suave descendió hasta la bodega. Le resultaba familiar a Bree. Demasiado familiar. And if I had to walk the world, I’d make you fall for me.

—Es John —susurró. Se alejó de la escalera y buscó un lugar donde esconderse.

—No puede vernos juntas —declaró Margot.

Kitty miró a su alrededor, asustada.

—¿Qué hacemos?

Margot se sacó una llave del bolsillo y se dirigió a la puerta de cristal que había al fondo de la bodega.

—Seguidme.

Un momento después había abierto la puerta. Entraron en la sala oscura y apenas tuvieron tiempo para cerrar la puerta antes de que la cabeza de John apareciera en la bodega.

Sin detenerse, el chico desapareció en la fila donde se encontraba el anuario de St. Alban’s.

A Kitty le dio la sensación de que tuvieron que aguardar una eternidad agazapadas en el suelo de la sala de colecciones especiales antes de oír los pasos de John en la escalera. Dejó escapar una bocanada de aire cuando Margot se asomó a la puerta.

—¿Por qué tienes una llave de la sala de colecciones especiales? —preguntó Kitty.

Margot se volvió hacia ella.

—¿Por qué estabas cogida de la mano de Donté Greene?

Kitty se ruborizó.

—No sé de qué hablas.

—Más que las manos cogidas —añadió Bree con una sonrisa maliciosa—, yo he visto las caras besuqueándose.

—No es asunto vuestro —protestó Kitty tensando la mandíbula.

—Es un Maine Man —señaló Margot—. Eso lo convierte en asunto nuestro.

—Y eso sin mencionar que es el exnovio de Olivia —agregó Bree.

—Ha dejado los Maine Men.

Bree puso los ojos en blanco.

—Ya, eso lo arregla todo.

Kitty se volvió hacia ella.

—¿Y tú qué hacías espiándonos? —Hizo unas comillas con los dedos—. ¿Investigando? ¿O debería preguntarte por qué te escondías de tu novio?

—No es mi novio. —Bree alzó las manos en un gesto de exasperación—. Y tiene gracia que tú me acuses a mí de guardar secretos.

Ya era suficiente. Kitty no aguantaba más la actitud de Bree.

—¿Quieres hablar de secretos? —preguntó, volviéndose hacia las estanterías—. Bien. —Examinó los números que había en la parte superior de cada fila, buscando la sección de los anuarios. Comprobó, sorprendida, que era la misma que acababa de visitar John.

—¿Qué haces? —preguntó Bree con tono duro.

La mirada de Kitty aterrizó en un libro curiosamente torcido en el estante, como si alguien lo hubiera empujado hacia dentro. Era también el único anuario cuya gruesa capa de polvo estaba emborronada.

—¿Qué es? —quiso saber Margot, siguiéndola de cerca. Bree se quedó un poco atrás.

—Un anuario —contestó Kitty.

Margot se quedó sin aliento.

—¿De St. Alban’s?

—¿Cómo lo sabías? —Kitty la miró a los ojos.

La joven se quedó mirando el libro que tenía Kitty en la mano.

—Yo también he bajado a consultarlo.

—Christopher Beeman —dijeron las dos al unísono.

Con el rabillo del ojo, Kitty vio a Bree encogerse.

—Vamos a ver qué aspecto tiene —sugirió Kitty. Abrió el anuario con un gesto exagerado.

Sin embargo, la página con la fotografía de Christopher estaba arrancada.

—¿No está? —soltó Bree—. ¿La foto no está? —Se quedó mirando la página con desconfianza. ¿Había arrancado John la foto del anuario?

Margot le quitó el libro de la mano a Kitty y examinó la página en cuestión. Estaba arrancada limpiamente del lomo, dejando únicamente un minúsculo pedazo de papel.

—Quien haya hecho esto —comentó, devolviéndole el libro a su compañera— ha usado una cuchilla afilada o un cúter, lo que significa que ha sido un acto deliberado y premeditado.

—Y no solo esta —añadió Kitty. Devolvió el volumen a la estantería—. También la copia archivada en St. Alban’s.

Bree sintió que el cuerpo se le quedaba helado, como si se hubiera zambullido en una bañera con hielo. El cerebro le funcionaba muy despacio, no se aferraba a la realidad.

—¿Alguien ha arrancado la misma página de los dos anuarios?

—Eso parece —respondió Kitty.

Christopher Beeman. Academia Militar Archway. No podía continuar ignorando las señales, en especial si John ya había averiguado que estas estaban conectadas con la participación de Bree en NTE. Tenía que enfrentarse a su pasado. Tenía que enfrentarse a Christopher.

—¿Te acuerdas del aspecto que tiene? —preguntó Kitty.

Bree se quedó mirando la estantería.

—Bajo, regordete, pelo castaño, ojos marrones. Muy normal.

—¿Crees que serías capaz de reconocerlo? —preguntó Margot.

Bree negó con la cabeza.

—Apenas me reconozco a mí en el colegio.

—¿En serio? —protestó Kitty—. ¿No reconocerías a tu mejor amigo?

—¿Mejor amigo? —¿Cómo sabía eso Kitty?—. ¿Quién ha dicho que fuera mi mejor amigo?

—Ah. —Kitty desvió la mirada—. Creo... que me lo comentó Mika.

—Ajá.

Mentía fatal. ¿Con quién había estado hablando sobre Christopher Beeman? Kitty carraspeó.

—Bueno, al menos sabemos quién ha arrancado las fotos.

Margot negó con la cabeza.

—John no llevaba nada en la mano.

«Ya había bajado antes.» Pero Bree no compartió esa información. Si John había arrancado las páginas de los dos anuarios, ¿significaba que había descubierto lo que le había hecho a Christopher hacía tantos años? Y si así era, ¿podría perdonarla?

—Llego tarde al ensayo —comentó, dirigiéndose a la escalera.

Tenía que llegar a casa lo antes posible. Había otro anuario que quería mirar.

—Bree —dijo Kitty—, tenemos que...

Pero la chica no la escuchó. Ya estaba subiendo la escalera, recorriendo a toda prisa la biblioteca.

Bree arrastró una silla hasta el armario y la usó para llegar a unas cajas que había en el estante más alto. Dejó las dos primeras en el suelo, pero la tercera era bastante más pesada. Con un gruñido, sacó la caja y la dejó en la alfombra.

No había revisado sus cosas del colegio desde... desde que iba al colegio. Eran vergonzosas. Entradas de conciertos de bandas que ahora despreciaba. Recortes de revistas de moda con ropa que no se pondría ni loca. Pulseras de la amistad de personas con las que ya no se hablaba. Cuántas cosas habían cambiado en cuatro años.

Negó con la cabeza y sacó tres anuarios del fondo de la caja. Los Jesuitas Combatientes de St. Alban’s, con un sacerdote portando una espada como mascota. Descartó los anuarios de séptimo y octavo y se quedó con el de sexto. Sin darse tiempo para cambiar de opinión, abrió el libro y pasó al índice alfabético de su clase.

Se quedó congelada.

Había una página arrancada.

Sufrió un pánico momentáneo cuando la realidad la golpeó. Aunque podría explicar la página perdida de su libro como una especie de recuerdo reprimido por la sensación de culpa o un momento olvidado por la rabia preadolescente, no cabía la posibilidad de que hubiera traspapelado la profanación de los anuarios de dos bibliotecas distintas a menos que hubiera sufrido una crisis psicótica en los últimos años.

Eso significaba que otra persona había arrancado las páginas.

Alguien como John, al que había pillado rebuscando en su armario unas semanas antes.

—¡No!

Se negaba a creer que se hubiera tomado tantas molestias. No tenía ningún motivo para ocultar la identidad de Christopher.

Porque esa era la razón lógica por la que habían mutilado los anuarios. Había alguien que no quería que se supiera qué aspecto tenía Christopher Beeman.

Bree se esforzó por hacer memoria. Recordaba a un niño bajito y regordete con el pelo castaño y gafas que parecía cinco años más joven que el resto de los chicos de su clase. Era callado, pero inteligente. Solo hablaba cuando tenía algo importante que decir y prefería pasar el tiempo leyendo en la biblioteca que participar en las actividades deportivas.

Pero su cara... Cerró los ojos con fuerza e intentó imaginarlo. Pelo castaño, ojos marrones. Parecía como cualquier chico normal, estilo Harry Potter pero sin la cicatriz.

Abrió los ojos y suspiró. No estaba consiguiendo nada.

Bien, ¿quién querría asegurarse de borrar todo rastro de Christopher Beeman de la faz de la tierra? Dio por sentado que no había perdido la razón y que no había sido ella quien había arrancado las páginas, así que otra persona había entrado en su habitación, había rebuscado entre sus cosas hasta dar con el anuario de sexto y lo había manipulado.

La lista de sospechosos era corta, pues muy poca gente había entrado en su dormitorio: aparte de ella y sus padres, tan solo habían tenido acceso la señora de la limpieza y John.

John, que había pasado mucho tiempo en su habitación. John, que sabía cómo acceder a su casa. John, que había cogido el anuario de la biblioteca una hora antes. John, que estaba llevando a cabo la misión de descubrir los secretos de NTE. ¿Habría descubierto el de Bree y su motivo principal para unirse a NTE?

Y, si lo había hecho, ¿qué haría a continuación?

Treinta y seis

Donté estaba esperando a Kitty en la entrada lateral del instituto el lunes por la mañana. Tenía el rostro contraído por el dolor y la chica supo enseguida que sucedía algo.

—No te lo vas a creer —comentó él, abriendo la puerta para que pasara.

Kitty se paró en el momento en el que puso un pie dentro del edificio.

Las filas de taquillas metálicas y aburridas que bordeaban ambos lados del enorme pasillo estaban forradas con panfletos de color rosa fosforito. Pegados bajo el número de las taquillas, cientos de papeles se mecían con la brisa como si fueran un flequillo despuntado.

—Pero ¿qué...? —Se quedó sin palabras al fijarse en las letras que había impresas en mayúscula y muy grandes en la parte superior de los panfletos:

SE BUSCA: NTE

Arrancó uno de los papeles de la taquilla que tenía más cerca. Le temblaba la mano, se le tensó la garganta y el cerebro comprendió solo algunas palabras.

—Se busca: NTE —leyó Donté—. La administración del instituto Bishop DuMaine anuncia mediante la presente lo siguiente: a cualquier alumno que comunique información que pueda llevar a la identificación de NTE se le dispensará, como recompensa, de las tasas de la matrícula de un curso completo.

—Una recompensa —comentó Kitty con voz grave—. Está ofreciendo una recompensa por NTE.

—Asimismo —continuó Donté, leyendo más rápido—, por orden expresa del padre Uberti, la organización de estudiantes conocida como Maine Men está ahora bajo la dirección del entrenador Creed. Todos les ofreceremos nuestro apoyo durante estos tiempos de crisis.

—No... No crees que nadie haga caso de esto, ¿verdad? —Kitty se quedó callada, como si temiera su respuesta—. Es decir, con todos los niños ricos que hay en este instituto, parece una tontería.

—Tal vez para los Rex Cavanaugh. Pero cuando los padres se enteren, te aseguro que van a presionar a sus hijos para que se chiven.

Bishop DuMaine estaba transformándose en un centro de cazarrecompensas en busca de NTE que contaba con su propia Gestapo: los Maine Men.

Donté volvió a leer el panfleto y negó con la cabeza.

—Cuando me apunté a los Maine Men, me parecía un buen modo de ayudar a la gente, ¿sabes? Pero ahora... no lo sé. Todo lo que han hecho últimamente me hace sentir muy incómodo. Me alegro de haberlo dejado.

A Kitty le dieron ganas de rodearle el cuello con los brazos y besarlo allí mismo, en el pasillo. Se sentía eufórica. Pero se limitó a asentir.

—Yo también.

El chico le apretó la mano.

—Intenta que no te afecte, ¿vale?

Ella cerró los ojos e inspiró profundamente.

—Lo intentaré.

—¿Y si hacemos algo divertido este fin de semana? Algo para despejar la mente de todo el drama que se vive aquí.

—¿Como qué?

—El domingo por la noche hay un concierto en el Ledge. Esa banda de la que habla todo el mundo. El cantante estudia aquí.

—Bangers and Mosh.

—¡Eso! Participan en la obra de teatro y se supone que tenemos que ir todos a apoyarlos. —Tiró de ella para acercarla a él—. ¿Qué me dices? ¿Estás preparada para hacer oficial nuestra relación?

Cuando Kitty entró en el aula de gobierno estudiantil tras preparar los anuncios, el entrenador Creed estaba hablando a la clase con las manos apoyadas en las caderas y las piernas separadas a la distancia de los hombros, como si fuera un sargento en lugar de un simple profesor de Educación Física. El hombre se detuvo, claramente molesto por la interrupción, y le lanzó una mirada asesina cuando tomó asiento.

—Han pasado doscientas ochenta y tres horas desde que un miembro de los Maine Men fue asesinado a sangre fría —continuó—. Y aún no han detenido a ningún sospechoso. Vamos a encargarnos nosotros mismos del asunto.

Llevaba un polo azul de los Maine Men dos tallas más pequeño remetido por dentro de unos pantalones de camuflaje. Un complejo diagrama dibujado con muchos colores adornaba la pizarra que tenía detrás.

En el aula resonaron los aplausos y a Kitty se le puso la piel de gallina.

El entrenador se sacó del bolsillo un láser y señaló la pizarra.

—Basándome en vuestra tarea de la semana pasada, he dispuesto un perfil del posible responsable. Nuestro principal sospechoso, el líder de NTE, es un hombre de entre dieciséis y diecisiete años. Es solitario, tranquilo. Tal vez con un temperamento artístico peligroso. Tiene ingenio, pero se mantiene callado la mayor parte del tiempo. No tiene muchos amigos, tal vez uno o dos como mucho, y se siente seguro aquí, en Bishop DuMaine, casi como si fuera una persona con información privilegiada o tuviera un familiar que trabajase en el centro.

Kitty se pasó la lengua por los labios, que se le habían quedado totalmente secos a pesar de la capa de bálsamo. El entrenador Creed no estaba describiendo un perfil de un sospechoso anónimo, estaba describiendo a una persona en particular. A John Baggott.

El profesor sonrió ampliamente.

—Por último, es arrogante. —Se apoyó en la mesa—. Creo que todos sabemos de qué tipo de estudiante estoy hablando.

—¡Sí! —exclamó Rex.

Tyler le tendió la mano para chocarla.

—Me lo imaginaba. —El entrenador se puso recto y empezó a moverse detrás de la mesa—. Debemos actuar con diligencia. Si ejercemos la suficiente presión, cederá. ¿Habéis visto los panfletos que hay por todo el campus?

—Sí, señor —respondió Rex.

—La matrícula de un año entero gratis —señaló Creed— para quien consiga obligar a nuestro sospechoso a que confiese su relación con NTE.

«¿Obligar a nuestro sospechoso a que confiese?» No pintaba bien.

El entrenador se cruzó de brazos.

—Ha llegado el momento de apoyar a nuestro centro.

Se oyó una ovación cuando Rex y un grupo de Maine Men se apresuraron hacia la pizarra, donde el entrenador estaba dibujando el instituto, señalando ciertas áreas como el patio interior y el campo de béisbol, como si estuvieran planeando un ataque.

Creed había convertido a los Maine Men en una banda exaltada que estaba a punto de desatarse.

Tenía que avisar a Bree.

Treinta y siete

Bree vio que Kitty se dirigía hacia ella por el pasillo y procuró no establecer contacto visual. Eran las normas de NTE, por supuesto, pero después del encuentro del sábado en la biblioteca, no quería tener nada que ver con su líder. Y estaba muy segura de que el sentimiento era mutuo.

Por ello le parecía aún más raro que Kitty fingiera tropezarse y chocara precisamente con ella.

—Lo siento —dijo, volviéndose para mirar el suelo—. Me he resbalado.

Bree notó que le presionaba la mano. Una nota.

Kitty desapareció enseguida por la puerta que daba al patio. Bree cerró la mano en torno al recorte de papel y luego metió las dos manos en los bolsillos delanteros de la sudadera mientras seguía caminando por el pasillo.

Entró en el servicio de chicas, con paso lento y calmado, como si no le importara nada, y no sacó la nota del bolsillo hasta que estaba encerrada a salvo en el cubículo.

Los MM van a por JB. Cuidado.

Cuando resonó el timbre en el aseo, Bree tiró la nota al inodoro y se quedó allí hasta que el diminuto cuadrado de papel desapareció por el desagüe.

Esto era culpa suya.

John le estaba ocultando cosas, la había reemplazado por Cordy e incluso tal vez hubiera descubierto su secreto sobre Christopher. Así y todo, el resentimiento desapareció y lo reemplazó un temor ciego. Tenía que protegerlo a toda costa.

El almuerzo. Esa era la hora más peligrosa. Si Rex y los Maine Men encontraban a John solo, en especial en un lugar apartado... Se le revolvió el estómago al imaginar a Rex Cavanaugh aporreando a su amigo con el objetivo de sonsacarle una confesión.

Tenía que encontrarlo ella antes.

Se sacó el móvil del bolsillo y le escribió un mensaje.

Hola.

Dudó un instante. ¿Cómo iba a penetrar en el enorme iceberg que se interponía en su amistad?

¿Podemos hablar? ¿Hoy en el almuerzo?

No obtuvo respuesta.

¿Nos vemos en la biblioteca o en la furgoneta de tu madre?

Ahora sí, el móvil vibró con un mensaje.

El destinatario no está disponible. Por favor, inténtalo de nuevo más tarde.

Bien, al menos seguía teniendo sentido del humor. Respondió al momento.

Es serio. Tengo que contarte algo importante.

La respuesta de John fue tan rápida que seguramente la hubiera copiado y pegado.

El destinatario no está disponible. Por favor, inténtalo de nuevo más tarde.

El equivalente telefónico a taparse las orejas y canturrear: «¡No te oigo! ¡No te oigo!».

John seguía enfadado con ella. Vale, ya se encargaría de eso más tarde. Ahora mismo lo importante era evitar que los Maine Men le dieran una paliza. Ojalá conociera a los miembros del equipo de lucha o a tíos cachas que pudieran formar un perímetro en torno a él durante la hora del almuerzo. Pero ella y John no tenían amigos así.

¿O sí?

Abrió la aplicación de Facebook en el teléfono y localizó la página de Shane White. Vacilante, le escribió:

Hola, Shane. Soy Bree. La amiga de John Baggott.

Te va a parecer una locura, pero creo que un grupo de Maine Men va a ir a por John en el almuerzo.

¿Puedes vigilarlo?

Agarró con fuerza el teléfono al tiempo que se echaba la enorme mochila al hombro y corría a clase.

La clase de Trigonometría de la tercera hora duró una eternidad. Tenía el móvil en el bolsillo con el modo de vibración activado y cada vez que alguien movía su mesa, creía que había recibido una respuesta.

Cuando al fin sonó el timbre, comprobó que estaba equivocada.

Ninguna notificación. Silencio absoluto.

Se quedó sentada en el aula vacía, mirando el teléfono. Se aseguró de que le había enviado el mensaje a Shane y que no se había quedado perdido en algún tipo de purgatorio de Facebook, pero tenía una marca. El mensaje se había entregado.

Iba a tener que buscar a John ella misma y esconderlo.

Los alumnos estaban ya en el patio comiendo cuando salió del edificio. Los mismos grupos de amigos sentados en las mismas mesas de los mismos rincones de siempre, el territorialismo tácito que solo se veía desafiado en las películas de adolescentes y en los mensajes en contra del acoso escolar. Buscó a Shane. John llevaba comiendo con él toda la semana, pero aparte de la cara agria de Cordy y de sus amigas góticas, no había a la vista nadie más del grupo de Shane.

Y eso podía ser una buena señal. Fuera donde fuese donde estuviera comiendo, tal vez John estuviera con él. Eso mantendría a los idiotas a raya.

Atravesó el patio. Mejor seguía buscando, por si acaso. Por el campus merodeaban algunos Maine Men con sus camisetas azules, interrogando a la gente, parecían una milicia de cacería.

Sin embargo, al contrario que esos idiotas disfrazados de pitufos que paseaban sin rumbo por el instituto, Bree conocía a John mejor que nadie. Cuando su amigo estaba de un humor de perros, solo se evadía con la música.

El edificio de música estaba en silencio, casi parecía siniestro. Normalmente había al menos una persona rasgando cuerdas o tocando arpegios con un chelo durante el almuerzo. Echó un vistazo en todas las salas de ensayo por las ventanas menudas de doble acristalamiento. Se encontró un aula vacía detrás de otra. Hasta la última, al fondo del pasillo, donde John estaba sentado en un banco de piano, apoyado en la pared con un libro en la pierna.

—Eh —dijo, abriendo la puerta de forma brusca—, aquí estás.

John la miró y luego bajó la cabeza hacia el libro.

—Estos no son los droides que estabas buscando.

Con una punzada de vergüenza, comprobó que estaba leyendo a Nietzsche.

—Ya basta —dijo. Intentó actuar como si no pasara nada, como si no existiera una brecha entre los dos. Esperaba desesperadamente que él hiciera lo mismo—. Está pasando algo importante.

John leía en silencio, o al menos fingía hacerlo, pero ella no estaba dispuesta a cejar en su empeño.

—El entrenador Creed se ha vuelto loco. ¿Has visto los panfletos? Es el director de los Maine Men.

Pasó una página. Otra.

—Me ha dicho un pajarito —continuó, llevándose las manos a las caderas— que te están buscando.

John no apartó la mirada del libro.

—Y has sentido la imperiosa necesidad maternal de venir a salvarme, ¿es eso?

Bree levantó los brazos.

—¿Puedes parar? Te estaba buscando porque eres mi mejor amigo. Y no voy a quedarme de brazos cruzados mientras te dejas atrapar por un idiota como Rex Cavanaugh.

—¿Te refieres a mí?

Bree se dio la vuelta. Tres camisetas azules bloqueaban la entrada del aula. Tyler y Kyle flanqueaban a un Rex burlón.

John se apoyó en la tapa del piano.

—Y pensé que olían mal por fuera...

Rex miró a Tyler.

—¿Eh?

—Nos hemos metido en el ojo del capullocán —señaló Bree, cruzándose de brazos.

—Creo que has saltado sobre el tiburón capullo, Fonzie —replicó John.

—¿Me he pasado? —preguntó Bree, haciendo como que Rex y sus amigos no estaban allí.

John levantó el pulgar y el índice, separados solo un poco.

—Un poquito.

—¡Basta! —bramó Rex—. Sois idiotas, ¿lo sabíais?

—¿Qué quieres, Rex? —John se puso en pie y se puso delante de Bree—. ¿Clases de música? Cobro por horas y el tiempo pasa.

—¿Clases de música? ¿Así lo llamáis los maricas?

Bree soltó una risita.

—¿Te estás oyendo? Eres todo un estereotipo de acosador de los años ochenta.

—No hemos venido aquí por ti —intervino Tyler.

Rex le dio un codazo.

—Ella es igual de culpable que él.

—¿Culpable de qué? —quiso saber Bree.

—Eh, nosotros no pegamos a chicas —protestó Kyle, de repente muy serio.

Bree dio varias palmadas.

—Qué caballero.

—Tengo tres palabras para ti —indicó Rex, levantando tres dedos—. N. T. E.

—Eso son letras —lo corrigió con calma John—. No palabras.

Rex apretó los dientes y, a su lado, también John se tensó, como si se preparara para recibir un puñetazo en el vientre. Sin embargo, Rex se limitó a reírse.

—Qué gracioso. —Se volvió hacia Tyler—. Este tío es muy gracioso, ¿verdad? Se cree muy inteligente, mucho mejor que nosotros. —En un instante volvió a ponerse serio—. Pero no lo eres. Esta vez te hemos superado.

John permaneció completamente quieto.

—No tengo ni idea de lo que estás hablando, Rex.

—Voy a darte una oportunidad, Baggott. Admite que eres tú el que está tras NTE y... —Se quedó callado.

—¿Y qué? —se burló Bree—. ¿Lo dejarás en paz? ¿En serio esperas que nos creamos eso?

—Habéis venido a darme una paliza, ¿no? —dijo John. Esta vez, Bree notó el temor en su voz—. ¿Así me superáis en inteligencia? ¿Sacándome una confesión a golpes?

Tyler y Kyle intercambiaron miradas, pero Rex no apartó la suya de la cara de John.

—Admitir un crimen que no he cometido también me va a hacer ganarme una paliza. —John dio un paso a la derecha para distanciarse de Bree—. Pero, como has dicho, aquí los inteligentes sois vosotros. Así que vamos a ello, Sherlock.

Bree apretó los puños. ¿Cómo iba a proteger a John de esos tres? Kyle y Tyler tal vez tuvieran sus reservas a la hora de pegar a las chicas, pero cualquiera de los dos era lo bastante fuerte para retenerla mientras los otros se ensañaban con John. Aún no había pasado la hora del almuerzo, por lo que los alumnos que tenían Música a cuarta hora no habían comenzado a meterse en las aulas y, aunque así fuera, ¿acaso le importaría eso a Rex? El chico creía de verdad que estaba por encima de la ley en Bishop DuMaine. Y probablemente tuviera razón.

—¿Qué pasa, Rex? —La expresión de John era acerada cuando miró al abusón—. ¿Ya no estás tan seguro de que sea culpable?

—Por supuesto que eres culpable —siseó Rex.

—¿Y por qué no me has partido la cara entonces? ¿Tienes miedo? ¿O eres un cobarde?

Sus últimas palabras sellaron su destino. Bree vio la ira apoderarse de Rex. Echó el brazo hacia atrás, preparado para golpear a John en la cara, cuando apareció una mano en su hombro.

—¿Qué pasa, chicos?

Rex se encogió y se dio la vuelta. A su lado aparecieron Shane y cinco de sus amigos.

—¿Estás bien, Bagsie? —se interesó Shane, asintiendo en dirección a John—. Parece que hay un problema por aquí.

—Un malentendido —respondió él, y Bree notó que relajaba el cuerpo—. ¿Verdad, Rex?

El aludido miró a los amigos de Shane, como calculando sus posibilidades en una pelea. Entonces se volvió hacia John, derrotado.

—Esto no ha acabado, Baggott. —Señaló a Bree—. Y la próxima vez no tendrás aquí a tu putita para que te proteja.

John abrió la boca para decir algo, pero Bree no le dio opción. Sin pensarlo, propulsó el brazo y le dio un puñetazo a Rex en la cara.

Treinta y ocho

Bree se masajeó la muñeca dolorida y lo observó todo en el despacho del padre Uberti. Nunca había entrado allí y, mientras examinaba la madera pulcra y las estanterías ordenadas, se mostró sorprendida por la falsedad de todo lo que veía. Ese despacho estaba diseñado para intimidar a los estudiantes y a los padres, pero ella sabía que semejante despliegue de ostentosidad era un intento de compensar su inseguridad e insignificancia.

—Estoy esperando —dijo el padre Uberti. Tenía los dedos entrelazados en la mesa mientras miraba a Bree.

—¿Cuál era la pregunta?

—¿Por qué has golpeado a Rex Cavanaugh? —pronunció él con mucha calma.

—Ah, sí. —Esbozó una sonrisa. Flexionó la muñeca, como para relajarla—. Porque amenazó con darle una paliza a mi amigo y me llamó putita. Es la verdad, tengo testigos.

—¿Y crees que es justificación para atacar a un compañero?

Bree asintió.

—Por supuesto. —Sabía muy bien que P. U. intentaba asustarla, pero no iba a darle el gusto. Lo peor que podía hacerle era echarla, y ¿tan malo sería eso?

El director se retrepó en la silla y se acarició la barba. Bree reparó por primera vez en lo débil que parecía su barbilla, camuflada perfectamente por el vello facial.

—¿Comprendes que usar la violencia en contra de otro estudiante es motivo de expulsión?

La sonrisa de la chica se hizo más grande. Estaba preparada para esa pregunta.

—Excepto en los casos en los que la estudiante teme por su seguridad personal.

El padre Uberti ladeó la cabeza.

—¿Dónde pone eso?

—Tercera página del código estudiantil. Párrafo dos.

Casi esperaba que fuera a comprobarlo, pero el hombre no se molestó.

—Esa cláusula no se aplica en esta situación.

—¿No? ¿Les ha preguntado a mis testigos?

El director estampó ambas manos sobre la mesa.

—He hablado con tres honorables miembros de la patrulla de los Maine Men y ninguno de ellos corrobora tu historia.

Bree se encogió de hombros.

—Porque ellos empezaron la pelea.

Estaba disfrutando de verdad. Él no dejaba de intentar intimidarla y ella se mostraba fresca como una lechuga. Solo era cuestión de tiempo que su continuada indiferencia lo enfadara.

—No me lo creo ni por un segundo —recalcó él.

—Por supuesto que no.

El director se puso en pie.

—Bree Deringer, no tengo otra elección más que expulsarte del instituto Bishop DuMaine por ataque físico a un estudiante, y se hará efectivo...

La puerta del despacho se abrió y golpeó la pared con fuerza.

—Buenas tardes, padre Uberti.

Bree se encogió. ¿Cómo narices había llegado su padre?

—Senador Deringer —lo saludó Uberti. Unas gotas de sudor se materializaron de pronto en su frente—. No sabía que estaba en la ciudad.

—No me cabe duda —dijo él, cerrando la puerta tras de sí—. Si no, no habría intentado expulsar a mi hija sin su debido proceso.

El padre Uberti señaló a Bree como a un niño petulante que acusa a otro en el patio del colegio.

—Golpeó a un compañero. Le dio un puñetazo en la cara.

—Después de que él la amenazara a ella y a su amigo. —El padre de Bree la miró—. ¿Sentiste que tu seguridad estaba en riesgo, Bree?

Ella puso su mejor cara de víctima.

—Sí —respondió, resoplando—. Estaba aterrada.

—¡Eso no es cierto! —chilló el padre Uberti.

El senador mantuvo la calma.

—¿De verdad? ¿Estaba usted allí, padre Uberti?

—Bueno, no. —El cura se alisó las hombreras de la sotana—. Pero tengo un testigo que dice...

—Yo he hablado con seis testigos —lo interrumpió el padre de Bree. La firmeza de su voz la hizo sentir como una niña traviesa de cinco años—. Seis testigos que declaran que Rex Cavanaugh, Tyler Brodsky y Kyle Tanner fueron en busca de John Baggott y de mi hija a la hora del almuerzo, los arrinconaron en un espacio cerrado y los amenazaron con infligirles un daño corporal a menos que confesaran su participación en un asesinato. —Se acercó a la ventana y miró el patio—. Entiendo que estos chicos operan bajo sus órdenes, ¿es correcto?

—Senador Deringer —comenzó el director. La voz le temblaba con una mezcla de miedo e ira—. Tal vez no sea consciente de la situación en Bishop DuMaine, teniendo en cuenta la frecuencia con la que deja usted Sacramento.

—Estoy muy bien informado acerca de todo lo que acontece en Bishop DuMaine, padre Uberti. De todo.

El cura se puso muy recto.

—Si me está acusando de autorizar la violencia entre estudiantes, le sugiero que se ponga en contacto con la Archidiócesis directamente.

El padre de Bree echó una mirada al hombre.

—Ya lo he hecho. —Volvió a centrarse en el cuidado patio de Bishop DuMaine—. No obstante, consideraría retirar mi queja sobre su total falta de juicio en este asunto si se retiran los cargos contra mi hija, y ella y también su amigo John Baggott quedan protegidos de cualquier castigo relacionado con este tema.

—Pero... —El padre Uberti abrió y cerró la boca como si fuera un pececito sufriendo los estertores de la muerte. Se dejó caer en la silla, derrotado.

—Me lo tomaré como un sí. —El senador se acercó a la puerta—. Bree, nos vamos.

Esta notó que se le revolvía el estómago al seguir a su padre fuera del despacho. Detectó el tono helado de su voz, el que reservaba para el líder de la minoría en el Senado y para regañar a su hija menor.

—Puedo explicarlo —dijo en cuanto estuvieron fuera del campus.

El hombre ni siquiera la miró, continuó avanzando hasta su coche.

—No quiero oírlo.

—Pero...

—¡Bree! —Se dio la vuelta y vio a John corriendo hacia ellos desde el patio—. Bree, espera.

Mierda, esto no tenía buena pinta.

—¿Qué ha pasado? —preguntó su amigo, resollando—. ¿Qué ha hecho Uberti?

—Nada —respondió ella rápido—. No pasa nada.

Miró a su padre, que había vuelto sus ojos críticos hacia John. Prácticamente podía ver los prejuicios tatuados en su rostro mientras examinaba el pelo negro de John y sus Dr. Martens ajadas.

—Ah —musitó él, y enseguida se volvió hacia el padre de Bree—. Senador Deringer, soy John Baggott. Lo que ha sucedido hoy no ha sido culpa de Bree, solo intentaba ayudarme y...

Ella le dio una patada con la punta de la bota.

—Cállate —le pidió en voz muy baja.

—John Baggott —repitió su padre—. Fuiste tú quien me llamaste esta tarde para informarme de la situación, ¿correcto?

—Sí. —John tragó saliva y luego añadió—: Señor.

Bree se quedó con la boca abierta.

—¿Tú has llamado a mi padre?

—Y eres el chico al que mi hija cuela en la casa por la entrada del servicio.

Bree gruñó.

—Sí, señor.

—¿Estás saliendo con mi hija?

—¡No! —exclamó Bree. ¿Es que todo el mundo pensaba que estaban juntos?

Su padre los miró a uno y a otro.

—Ya veo. Bueno, escuchadme bien. Hoy ha sido la última vez que intervengo a vuestro favor. Te he dado las mejores oportunidades en la vida, Bree, pero no voy a estar rescatándote continuamente y convirtiéndome en el hazmerreír de los padres de California. La próxima vez te las apañas sola.

—Bien —murmuró ella, y lo dijo de verdad. No volvería a pedir ayuda a su padre.

—Lo comprendo, senador —confirmó John.

—Muy bien. —El hombre agarró a Bree del brazo y la condujo hasta la puerta del copiloto del SUV—. Encantado de conocerte al fin, John.

Treinta y nueve

A la mañana siguiente, la noticia de la pelea de Bree con Rex estaba en boca de todos. A Olivia le habría encantado estar allí para ver la cara que se le había quedado a Rex después de que una chica le diera un puñetazo.

Era difícil de ocultar. Incluso con unas gafas de sol, el ojo izquierdo del chico tenía una mezcla de tonos morados y rojos, y aún no le había bajado la hinchazón.

Por desgracia, no pudo disfrutar mucho de la humillación de Rex. Olivia tenía otros problemas que atender. Como el de los sobres misteriosos. Un escándalo de engaños y una foto de Kitty con una chica... ¿Qué tenía eso que ver con ella? Absolutamente nada, o eso creía.

Después de la discusión en la última reunión de NTE, sin embargo, había entendido lo vulnerable que era su situación. Cualquiera de las chicas podía ponerse en su contra en cualquier momento. ¿Tal vez quien le había mandado las pistas estaba intentando advertirla? Él o ella pensaba que esa información era importante, pero Olivia no tenía ni idea de por qué.

Por suerte, conocía a alguien con un gran talento para averiguar información.

Encontró a Ed el Coronel merodeando por el gimnasio de los chicos a la hora del almuerzo.

—Olivia —la saludó con el ceño fruncido—. Me he quedado sin bizcochitos de chocolate.

La chica negó con la cabeza.

—No he venido por eso.

—¿En serio? —Ed enarcó una ceja.

—Necesito otro de tus, eh..., servicios.

Una amplia sonrisa apareció en el rostro del chico, arrugándole las comisuras de los ojos.

—Olivia, muñeca, ¿así que al fin han llegado a tus oídos los rumores acerca de la máquina del amor del Coronel?

—¿Qué?

Ed el Coronel se llevó la mano al pecho.

—Es un honor, de verdad. Que una gacela como tú venga buscándome. Es la oportunidad de toda una vida.

—¿Has perdido la...?

Ed levantó la mano para pedirle silencio.

—¡Espera! Quiero saborear el momento. —Cerró los ojos y meció la cabeza adelante y atrás, como si bailara una canción tecno imaginaria.

Olivia estaba confusa.

—¿En serio?

Ed abrió los ojos y suspiró.

—Ha sido mágico. Aunque siento decepcionarte, pero el corazón del Coronel ya está comprometido. No quiero darte falsas esperanzas.

—¡Cállate! —gritó—. Me están dando náuseas.

—Tengo unos antiácidos por aquí, te los vendo para compensar.

¿No podía mantener una conversación normal? Olivia negó con la cabeza y trató de centrarse.

—Necesito tu ayuda.

Ed abrió la boca para responder, pero algo detrás de ella llamó su atención. Se le iluminó el rostro por un instante.

—¡Margot! —gritó—. Eh, ¿por qué te vas?

Olivia se volvió. Margot se había detenido y dudaba entre quedarse o huir.

—Llevo todo el día buscándote —le dijo Ed.

Margot se acercó a ellos a regañadientes.

—He estado por aquí. —Evitó a conciencia la mirada de Olivia.

—¿Conoces a Olivia?

—Sé quién es.

Ed el Coronel se echó a reír.

—Claro, ¿quién no? Da igual, solo quería confirmar que sigue en pie lo del domingo por la noche. ¿Te recojo a las siete? Tal vez tus padres quieran conocer a su futuro yerno.

Margot abrió más y más los ojos conforme avanzaba el discurso de Ed. Olivia llegó a temer que se le salieran de las órbitas.

—No puedo quedar el domingo.

—¿Qué? ¡Teníamos un trato!

Margot puso una mueca.

—Lo sé y lo siento. Puedo quedar otra noche que no sea la del domingo.

Ed el Coronel la miró.

—Bien —concedió a regañadientes—, a lo mejor podemos...

Pero Margot ya se había dado la vuelta y caminaba por el pasillo todo lo rápido que le permitían las piernas.

¿Ed le había pedido una cita a Margot? Qué adorable.

—De acuerdo, ¿qué puedo hacer por ti, Olivia? —preguntó el chico con la mirada fija aún en Margot—. Parece que el domingo por la noche estoy libre si lo que necesitas es una cita.

—En absoluto —respondió claramente para no dar lugar a insinuaciones—. Necesito tus habilidades detectivescas. Tengo una fotografía y necesito ayuda para averiguar...

—¿Una fotografía? ¿Tú también?

—¿Qué quieres decir con «tú también»?

Ed se encogió de hombros.

—Eres la segunda persona que me pide ayuda con una foto misteriosa.

¿La segunda persona?

—¿La llevas encima? —le preguntó.

Olivia sacó el sobre de manila de la mochila y dejó la foto en la mano de su acompañante. Ed le dio la vuelta para examinar el reverso.

—Qué curioso.

—Eh, la imagen está en la otra cara.

Ed no le hizo ningún caso.

—El mismo papel fotográfico.

—¿El mismo que cuál?

Volvió a darle la vuelta a la imagen y se la puso cerca de la cara para examinarla en profundidad.

—Interesante.

La paciencia de Olivia estaba llegando a su límite.

—¿Me puedes ayudar o no?

Ed el Coronel sonrió.

—No me has dicho qué es lo que quieres.

«Porque no lo sé.»

—Quiero saber quién es.

—Kitty Wei, la vicepresidenta del gobierno estudiantil.

—Eso ya lo sé.

—Y Barbara Ann Vreeland —continuó—. Antigua capitana del equipo de voleibol femenino. La echaron de Bishop DuMaine por amañar notas hace dos años.

En cuanto Ed le recitó su biografía, Olivia comprendió de qué la conocía. La camarera del Coffee Clash.

—¿Algo más? —Ed sonrió de oreja a oreja.

—¿Qué puede significar? —musitó la chica, más para sí misma que para él.

—Significa que me debes diez dólares.

Olivia exhaló un suspiro.

—Necesito más información.

—¿Como qué?

—Como... —La mente le daba vueltas—. Qué conexión pudo tener Kitty con el escándalo —se oyó decir. Era la única razón por la que le podrían haber mandado el artículo y la foto.

Ed asintió.

—Veinte dólares. A menos que tengas otra forma de pago en mente.

Olivia estaba empezando a pensar que pedir ayuda a Ed había sido una mala idea.

—Déjalo. —Le quitó la foto de la mano—. Se la enseñaré a otra persona.

—¿En serio? ¿A quién?

Soltó a la primera que le vino a la cabeza.

—A Margot Mejia.

Ed puso cara de sorpresa.

—Podría ser interesante.

—¿Por qué?

—Porque la otra foto de la que te he hablado me la enseñó ella.

Cuarenta

Olivia se quedó mirando a Ed el Coronel, como si acabara de hablarle en otro idioma. Tardó varios segundos en captar el significado de sus palabras.

—¿Me estás diciendo que Margot ha recibido un sobre como este con una foto dentro?

Ed abrió la boca y los aparatos de los dientes resplandecieron.

—Eso es exactamente lo que...

Entonces dudó y movió la cabeza a un lado y a otro, como un halcón en busca de su presa.

—¿Oyes eso? —susurró a pesar de que estaban completamente solos.

Olivia prestó atención, esperando escuchar sirenas, gritos o algo horriblemente violento, pero tan solo percibía el viento que susurraba entre los árboles en medio del patio.

—¿Qué se supone que tengo que oír?

—¡Chis! —siseó el chico. Examinó el cielo y empezó a mecer la cabeza rítmicamente—. Bah. Bah. Bah, bah, bah, bah —canturreó, y luego más fuerte—: Bah. Bah. Bah, bah, bah, bah. Bah. Bah, bah, bah.

Olivia creyó que Ed había perdido por completo la razón, hasta que oyó un débil vitoreo en la distancia, como de una multitud en un evento deportivo.

—¿Qué es eso?

—Eso, mi querida Olivia, es el sonido del alzamiento público. Y donde hay agitación social, hay una oportunidad de hacer dinero. —Se volvió para largarse de inmediato—. ¡A la Batcueva!

La joven tuvo que correr para seguirle el ritmo mientras recorrían los pasillos. Los sonidos se volvieron más y más intensos con cada paso que daban y estallaron en el momento en el que salieron al patio. Ed se detuvo de golpe.

—Santo cielo.

El anfiteatro que había al otro extremo del patio estaba atestado de estudiantes, algunos con carteles y eslóganes de «Maine Men = Gestapo» y «¡Fuera Uberti!». Otros alzaban los puños en el aire marcando el ritmo mientras entonaban: «Ue, eh, ¡fuera los Maine Men!». Y todos gritaban al unísono: «Ue, eh, ¡fuera los Maine Men!».

En medio del escenario, con un megáfono en la mano y liderando el mitin, estaban Mika Jones con su mejor amiga, Kitty Wei.

Y tanto que santo cielo.

Kitty estaba petrificada al lado de Mika con una sonrisa tensa en la cara mientras su amiga se dirigía a la multitud.

—¡¿Estáis hartos de su reinado de terror?! —gritó Mika por el megáfono.

—¡SÍ! —respondió la multitud.

—¿Estáis hartos de los registros de mochilas?

—¡SÍ!

—¿Y de los interrogatorios?

—¡SÍ!

—¿Y de los sobornos para que nos acusemos los unos a los otros?

—¡SÍ!

—Pues decid: «Maldita sea, claro que sí».

—¡MALDITA SEA, CLARO QUE SÍ!

—¡Eso es!

Lo de intentar pasar desapercibidas se había ido a la porra.

Mika le pasó el megáfono a Theo, que comenzó a chillar con tanto o más entusiasmo que Mika.

—Esto es increíble —gritó Kitty para hacerse oír por encima de las voces.

—Estoy cansada de esta mierda —respondió Mika—. De ver cómo hacen daño a personas como Theo. NTE me ha hecho pensar que yo puedo hacer más para ayudar.

A Kitty le dieron ganas de abrazarla. NTE había inspirado la protesta, había incitado el movimiento por la tolerancia y la libertad. Ni en sus mejores sueños habría pensado que NTE influiría en sus compañeros, pero este mitin era una prueba irrefutable. Tal vez NTE hubiera causado muchos problemas, pero estaban haciendo lo correcto.

—¡Dispersaos!

Una marea de camisetas azules se abrió paso entre los estudiantes que inundaban el patio. En medio de ellos, con la cabeza rapada del color de un tomate demasiado maduro, iba el entrenador Creed.

El público se quedó en silencio cuando el profesor se acercó al escenario, no tanto por respeto como por curiosidad.

—Por la autoridad que me ha concedido el instituto Bishop DuMaine —comenzó el entrenador, escupiendo saliva en todas las direcciones—, os pido que desmanteléis esta reunión ilegal y os preparéis para el castigo.

Estaba claro que se le había subido el poder a la cabeza y Kitty empezaba a cuestionarse su estabilidad mental.

—¡Estamos ejerciendo el derecho que nos concede la Primera Enmienda: la libertad de expresión! —gritó Mika.

La gente rugió, de acuerdo con ella.

Creed subió al escenario y se colocó delante de la joven.

—¡En este centro no hay derechos!

—Y que lo diga —intervino Kitty sin pensar.

No se dio cuenta de que las palabras habían salido de su boca hasta que el entrenador Creed volvió la cara sudada en su dirección.

—¡Traidora! —bramó—. ¡Eres una traidora! —Le clavó el dedo en el pecho—. Haré que te destituyan por esto, Wei.

De pronto apareció Donté y se interpuso entre Kitty y el entrenador.

—Apártese, entrenador —le pidió con voz firme.

—¡Estás interfiriendo en la ley! —chilló el profesor. El tono de la calva cambió de rojo a bermellón y a morado.

—Y usted está perdiendo los papeles —respondió Donté—. Es mejor que se vaya antes de que alguien resulte herido.

Al entrenador se le iban a salir los ojos de las órbitas.

—¿Me estás amenazando, Greene?

Sin esperar respuesta, el hombre se abalanzó hacia delante y llevó los brazos al pecho del chico.

—¡Donté! —gritó Kitty, pero ni siquiera pudo oír su voz por causa del tumulto.

Se había desencadenado un enfrentamiento entre los Maine Men y los estudiantes reunidos en la manifestación. Volaban los cuerpos con los empellones. Kitty perdió de vista a Donté y al entrenador en medio del caos.

Entre los gritos se oyeron sirenas y entraron docenas de agentes de policía uniformados.

—¡Tranquilo todo el mundo!

La pelea cesó cuando la policía irrumpió entre el público. Los cuerpos se detuvieron, las voces se silenciaron. Todas excepto una.

—¡Te voy a matar! —chilló el entrenador Creed—. ¡Lo haré! ¡Te lo juro por Dios!

Donté mantenía a raya al profesor con un brazo de distancia y trataba desesperadamente de esquivar los puñetazos que le lanzaba. El sargento Callahan subió al escenario y se llevó al entrenador.

—¡Cálmese! —gritó poniendo un brazo por delante de la cara del hombre.

El entrenador señaló a Donté.

—¡Arresten al traidor! Por la autoridad de los Maine Men.

—Usted no tiene ninguna autoridad —replicó el sargento.

Kitty comprendió, por el tono de voz del policía, que estaba quedándose sin paciencia.

—Este es mi instituto —continuó el profesor, dándose con el pulgar en el pecho—. El padre Uberti me ha cedido la autoridad para usar a los Maine Men como lo considere adecuado.

—¿De qué diablos estás hablando, Dick? —El padre Uberti apareció en el escenario. Retorcía las manos delante de él—. Sargento Callahan, gracias por llegar tan rápido. Creo que la situación se ha descontrolado.

El sargento volvió la mirada evaluadora hacia el cura, y Kitty sonrió al ver al director encogerse bajo su escrutinio.

—¿Es eso cierto? —preguntó el policía—. ¿Ha aprobado el uso de la fuerza por parte del entrenador Creed y los Maine Men?

El padre Uberti se llevó la mano al pecho y abrió mucho los ojos en un gesto de fingido horror.

—¡Por supuesto que no! No tengo ni idea de lo que dice este hombre.

El entrenador se quedó con la boca abierta.

—Pero me dijiste...

—Richard Creed —lo interrumpió Uberti—, quedas expulsado de Bishop DuMaine, desde este mismo instante.

Cuarenta y uno

Había llegado la hora del ensayo de la tarde y el señor Cunningham se encontraba en el centro del escenario, cruzado de brazos.

—La cuarta hora ha sido un desastre.

El eufemismo más grande del siglo. Bishop DuMaine había vivido un auténtico caos después de la manifestación, cuando ambas partes se dedicaron a acusarse. Y por muy bien que estuviera ver a los estudiantes protestar por las tácticas de Uberti, Olivia no pudo evitar pensar que todo por lo que había luchado NTE empezaba a desmoronarse.

—Lo siento, señor Cunningham —se disculpó Donté—. No sabía que la situación se iba a descontrolar tanto.

Olivia se dio la vuelta y le sonrió. El joven se había pasado la mayor parte de la cuarta hora retenido por la policía; ella estaba convencida de que se lo llevarían a la cárcel después del enfrentamiento con el entrenador Creed. Habían dejado retenidos a varios estudiantes, a Theo y a Mika, por organizar la protesta, y a varios de los Maine Men, por asestar puñetazos, pero Donté había aparecido en el ensayo de esa tarde solo con una advertencia en su expediente.

—Está bien, Greene. Entiendo tu motivación y tu pasión. Pero solo nos quedan ocho ensayos hasta la noche del estreno. Nada más, así que necesito que centréis toda vuestra motivación y pasión en esta producción durante las próximas dos semanas. ¿Alguna pregunta? —Señaló el fondo del teatro—. ¿Sí, McDonough?

—¿Se acuerda de la apuntadora que le mencioné, señor Cunningham?

El profesor hizo visera con las manos para protegerse de la brillante luz de los focos.

—Excelente. Atención, chicos. Tenemos un nuevo miembro en la producción. Me gustaría presentaros a Margot Mejia.

La joven apareció detrás de Logan, con la vista fija en el suelo.

—La señorita Mejia se ha ofrecido voluntaria para ayudarme a repasar los diálogos en los ensayos y para colaborar como apuntadora. Con el poco tiempo que queda hasta la noche del estreno, necesitamos toda la preparación posible, y la señorita Mejia parece tener una memoria fotográfica.

¿Margot se había ofrecido voluntaria? Parecía impropio de ella. Ahora, sin embargo, Olivia tenía una excusa para hablar con ella acerca de la foto que había mencionado Ed el Coronel sin que resultara extraño ni sospechoso. Solo le hacía falta encontrar un momento a solas con ella.

—Ya que tenemos montada la mayor parte de los escenarios, vamos a repasar todos los bloques de nuevo, empezando por el primer acto, escena uno —continuó el señor Cunningham—. Como hemos perdido la cuarta hora, tenemos que completar toda la obra esta tarde, así que nadie se puede marchar hasta que no acabemos. Los que no estén relacionados con alguna escena en particular, pueden reunirse con Mejia en uno de los camerinos para repasar sus diálogos.

Olivia asomó la cabeza en el camerino en el que se había instalado Margot.

—¡Hola!

La chica se sobresaltó, como si la hubiera descubierto haciendo algo que no debía.

—Hola.

—¿Nos vas a ayudar a repasar?

Ella asintió.

—Estupendo. —Olivia se acomodó en la silla que tenía enfrente y sonrió—. Estoy lista.

Margot enarcó las cejas.

—Te sabes esta obra de memoria, no necesitas repasar.

—Cierto. —Tendría que haber sabido que era una tontería intentar engañarla. Extendió el brazo y cerró la puerta. A continuación, bajó la voz—. Pero así tenemos una excusa para hablar sin que resulte sospechoso.

—Ah.

—Y bien... —continuó Olivia, tratando de mostrarse alegre, a pesar de lo seria que estaba su acompañante—. ¿Cómo estás?

—¿Que cómo estoy?

—Sí, ya sabes. Con todo lo que está pasando. ¿Cómo estás?

Margot se quedó mirándola, perpleja.

—¿Le has preguntado a Bree y a Kitty, o solo a mí?

—Pues... —Olivia se ruborizó.

—¿Crees que yo soy la más débil? ¿Que no puedo sobrellevar el estrés?

Olivia negó con la cabeza.

—No es eso —mintió.

La puerta se abrió y Logan asomó la cabeza.

—Margot... —Se quedó callado cuando vio a Olivia—. Ah, perdón, tendría que haber llamado.

—No pasa nada —respondió Olivia; intentó actuar como si no estuvieran manteniendo la conversación más incómoda del universo—. Aún no hemos empezado.

El chico asintió y lanzó a Margot una sonrisa radiante y alegre.

—Me alegro de que hayas decidido unirte a nuestro pequeño espectáculo.

—Yo también. —La chica se mordió el labio.

¿Logan le había pedido a Margot que se presentara voluntaria para la producción? Interesante.

—Es la mejor —dijo Logan—. Ya he memorizado la mitad del papel y solo hemos tenido una sesión.

—Vaya. —Olivia miró a Margot. ¿Una sesión privada?

—Eh..., tengo buena memoria —comentó Margot.

—Tengo que ir al escenario —señaló Logan—. ¿Sigue en pie lo del domingo por la noche?

—Por supuesto. —Margot se ruborizó.

—Estupendo. —Logan volvió a sonreír—. ¡Hasta luego!

Margot se quedó mirando el suelo y Olivia comprendió algo increíble: su compañera estaba completamente colada por el chico nuevo y, al parecer, el sentimiento era mutuo.

Esto era todo un acontecimiento tratándose de ella. Ed el Coronel y las fotos podían esperar, Margot necesitaba su ayuda.

—¿Te va a llevar al concierto de Bangers and Mosh del Ledge?

La chica asintió.

—Pero a lo mejor no voy.

—¿Por qué? Logan es guapo y está claro que le gustas. No puedes decir que no.

—Yo... No...

—Nunca has tenido una cita, ¿verdad?

Margot levantó la mirada.

—Hay más cosas en la vida aparte de los chicos.

Olivia no estaba del todo segura de que eso fuera cierto.

—Por supuesto, pero ahora mismo no. —Alcanzó el neceser de maquillaje y lo dejó en la mesa—. No temas, Cenicienta. El baile aguarda.

Margot apartó el tubo de brillo de labios que sostenía Olivia ante ella. Olía a fresa y algas y tenía consistencia gomosa.

—Yo no me maquillo —dijo—. Mis padres no me dejan.

—Te lo puedes quitar después. —Sacó un recipiente de plástico y una brocha de la mochila, y también una barra brillante que parecía un labial dorado—. Polvos —indicó, levantando el recipiente— e iluminador. Aprende a usarlos. Los adorarás.

Esta vez, Margot no reculó cuando Olivia le aplicó iluminador en los pómulos y en los párpados. Estaba sufriendo un debate interno. Una voz le decía que Olivia solo trataba de ser amable con ella. La otra le recordaba con dureza lo que pasaba cuando confiaba en chicas como ella.

—Vale —musitó Olivia un momento después. Apartó la espesa melena castaña oscura de Margot de su cara y la retorció detrás del cuello. Giró la silla de la chica para que se mirara en el espejo—. ¿Qué te parece?

Tal vez fuera el brillo suave de los focos del tocador o la sorpresa de verse la cara tan claramente marcada sin que el pelo le ocultara los rasgos, pero se quedó con la boca abierta.

—Estoy...

—Estás sexy —terminó Olivia, eligiendo una palabra que ella no habría empleado jamás para describirse—. Toma, sujétalo. —Le cogió la mano y la colocó en el pelo—. Creo que tengo horquillas en el...

Olivia se calló a media frase y se quedó mirando la mano de Margot sujetando el pelo en la nuca. Con un dedo inseguro, apartó la manga ancha del jersey de la chica para subirlo hasta el codo.

—No te hagas la sorprendida —protestó Margot con tono cortante—. Todo el mundo sabe que intenté suicidarme.

Olivia asintió y siguió mirando las cicatrices.

—Tú estabas allí —prosiguió, haciendo como que el tema no le importara en absoluto—. En la escuela, quiero decir. Ya sé que por entonces no salías con ella, pero recuerdas cómo era Amber.

—Culpas a Amber de... de...

—¿De hacer que me cortara las venas?

Olivia volvió a asentir.

Margot abrió la boca para decir que sí, pero entonces dudó. Había pasado muchos años alimentando su odio por Amber Stevens y, aunque el acoso diario de la chica había convertido su vida en un infierno en el colegio, la fotografía que había actuado de catalizador del intento de suicidio de Margot al parecer no la había tomado ella.

—Siempre había creído que Amber había sido la que me había sacado la foto —indicó. ¿Quería compartir esa información con Olivia?—. Pero hace poco he descubierto que no.

—¿Sabes quién la hizo?

—Aún no, estoy en ello.

Olivia se quedó mirándola.

—¿Cómo?

Margot vaciló. No estaba acostumbrada a confiarle sus problemas personales a la gente, ni siquiera a un miembro de No Te Enfades. Se quedó mirando su transformación en el espejo. Olivia había hecho eso por ella. Por amistad.

—Recibí una foto.

Olivia se quedó pálida de repente, los rasgos normalmente alegres se tornaron cenicientos y tensos.

—¿De qué?

—Es de la misma noche que la que circuló por el instituto, pero demuestra que la fotógrafa no fue Amber.

—¿Y recibiste esa foto en un sobre de manila?

Margot se quedó sin aliento.

—¿Cómo lo sabes?

—Porque yo también recibí una.

Cuarenta y dos

Margot se quedó mirando a Olivia; no podía creer lo que estaba oyendo.

—Una foto —repitió.

—Sí.

—En un sobre liso de manila.

—Sí.

Se le revolvió el estómago.

—Que alguien dejó en tu taquilla.

—En mi bolso. Pero es casi lo mismo.

Lo de los sobres daba miedo, sobre todo cuando Margot comprobó lo que había dentro, pero en su mente había separado esto de su participación con NTE. Aun así, que el cincuenta por ciento de los miembros de NTE recibiera sobres similares podía ser una coincidencia, aunque muy sospechosa. El setenta y cinco por ciento, sin embargo...

Salió de la sala sin decir nada. El setenta y cinco por ciento no podía suponer una coincidencia. Eso significaría que alguien estaba intimidando a las participantes de NTE.

—¡¿Adónde vas?! —gritó Olivia, siguiéndola.

—Tenemos que buscar a Bree.

Bree examinaba el manual de instrucciones del panel de control de iluminación del teatro. Ya había pasado una hora con el técnico, que le había enseñado a usarlo, pero en cuanto hubo salido de la sala, las instrucciones para atenuar y aumentar brillo, activar y cambiar se habían entremezclado en su cabeza.

—Podrían permitirse a un profesional —murmuró para sus adentros, dejando el manual en la mesa.

—¡Bree! —Margot entró de golpe en la sala de iluminación con Olivia tras ella.

Bree se retrepó en la silla.

—Pensaba que no podíamos ni mirarnos en el instituto. ¿No es esa vuestra regla de oro?

—Circunstancias atenuantes.

—Circunstancias atenuantes —repitió Bree, dándose con el dedo en la mejilla como si estuviera ponderando el sentido de la vida—. ¿Te refieres a que el chico nuevo guapo te haya pedido que te unas a la producción?

Margot entrecerró los ojos.

—¿Alguna diferencia con el motivo por el que estás tú aquí?

—Touché. —Bree la miró con desconfianza. Estaba rara—. ¿Te has hecho algo en el pelo?

—Polvos, iluminador, brillo de labios —respondió Olivia con un suspiro—. Deberías probar.

Bree frunció los labios.

—Sí, enseguida. ¿Habéis venido para hablar de cosmética?

—¿Has recibido algún sobre? —soltó Olivia.

Bree se puso tensa. ¿Era una broma?

—A la casa de los Deringer llegan cartas todos los días —respondió, reacia a decir nada sobre John hasta saber qué le estaban preguntando—. Montones de cartas.

—Déjate de bromas —replicó Margot con tono cortante—. Olivia se refiere a si has encontrado algún sobre grande en tu taquilla o en tu bolso.

¿Margot y Olivia también los habían recibido? Interesante. Había dado por hecho que un miembro de NTE le había enviado la información sobre la investigación de John, pero tal vez hubiera una tercera persona interesada.

Había valorado muchas posibilidades y dos de las tres más lógicas la estaban mirando a la cara, esperando una respuesta. ¿Quién podría querer advertirla acerca de las indagaciones de John? ¿Quién más sabía que estaba involucrada?

Miró a Margot y a Olivia, que la observaban expectantes. Si admitía pertenecer al club de los sobres de manila, ¿qué vendría después? ¿Compartir la información que habían recibido?

Margot ya señalaba con un dedo acusatorio a John. Saber que estaba a punto de descubrir el secreto de NTE podría convencerla del todo. No, no podía confiar en nadie. Ella se encargaría de guardar el secreto de su amigo.

—No sé de lo que me estáis hablando.

—¿Y ya está? —protestó Olivia mientras bajaba las escaleras detrás de Margot—. ¿Vas a creerla sin más?

—Ha dicho que no ha recibido nada. —Margot caminaba rápido, ansiosa por alejarse de Olivia y terminar la conversación—. ¿Querías que la llamara mentirosa en su cara?

—Más o menos.

—Déjalo, Olivia.

Pero esta se puso delante de ella.

—¿Quieres saber lo que había en el mío?

Margot miró el suelo. Eso era lo que quería evitar. Había bajado la guardia con Olivia en el camerino, se había dejado llevar a un estado de complacencia por un pequeño gesto de amabilidad. Pero la cautela de Bree le había recordado todo lo que había en juego y lo poco que podía confiar en NTE para contarles sus secretos.

—No —respondió, lanzándole una mirada gélida—. No quiero.

Sin decir nada más, la esquivó y volvió corriendo al camerino.

Olivia se dirigió a un rincón oscuro del teatro y se sentó en una silla.

Pensaba que había compartido un momento agradable con Margot, que le había ofrecido la clase de amabilidad que tanto esperaba desde que ambas se habían unido a NTE. Margot era siempre muy cerrada, muy fría y profesional en las reuniones del grupo, tanto que había sido imposible acercarse a ella. Pero hoy, en el camerino, pensaba que había dado un paso hacia la amistad.

Al parecer no era así. La poca confianza que pudo haberse ganado arreglándole el pelo y maquillándola se desvaneció en el instante en el que Bree les mintió.

«Genial, Bree.»

Bueno, no las necesitaba. Ed el Coronel estaba investigando el misterio, seguro que encontraba algo.

Se encogió aún más en el asiento, aunque eso no mejoró su humor.

Oyó voces provenientes del recibidor.

—Tío —dijo Shane White—, tienes un talento cojonudo.

Una risa que Olivia reconoció.

—Gracias, tío —respondió Donté con la modestia que lo caracterizaba.

—¿Dónde has aprendido a actuar?

—No sé. Supongo que he ido pillándolo poco a poco. Ya sabes.

Las voces se volvieron más intensas y Olivia se agachó más cuando Shane y Donté entraron en el teatro.

—Guay —dijo Shane—. Entonces, ¿nos vemos el domingo en el Ledge? Va a ser épico.

Levantó la mano para chocarla con él. Donté le devolvió el gesto y compartieron un choque de hombros.

—No me lo perderé.

—¡Estupendo! No te vamos a decepcionar. Bangers and Mosh es famosa por atraer a las nenas, ¿sabes lo que te digo?

Donté se rio de nuevo.

—No lo necesito, tío. Yo solo tengo ojos para una, es la única.

El corazón de Olivia dio un vuelco. «La única», the one and only, de nuevo hablaba de su canción.

—Ya lo pillo. —Los chicos pasaron por su lado sin notar su presencia y recorrieron el pasillo hasta el escenario—. Estoy deseando conocerla.

—Lo harás —le aseguró Donté—. El domingo va a ser una noche especial.

Olivia se acurrucó en el asiento del teatro con el corazón acelerado. La única. El domingo va a ser una noche especial. ¿Es que Donté planeaba dar el paso con Olivia en el concierto?

Se olvidó de NTE y de los sobres anónimos. Nada de eso importaba. Solo existía el domingo por la noche. Tenía que hacerse la manicura y la pedicura, la cera en el labio superior y las cejas, y también en la línea del biquini. Pensó en su armario. El vestido negro de segunda mano que Amber solo se había puesto una vez y los zapatos nuevos de Jimmy Choo, también de Amber, que seguían en la caja. Tenía que estar perfecta. La noche tenía que ser perfecta.

Ella y Donté iban a volver.

Cuarenta y tres

El padre de Margot levantó la mirada de la tableta.

—¿Dónde dices que vas?

—Al Ledge —respondió con la esperanza de que no tuviera ni idea de lo que estaba hablando—. Es un evento social del instituto. Parte de la producción de Noche de reyes.

—¿Te has matriculado en la clase de Teatro? —El rostro de su madre se llenó de preocupación—. ¿Tienes tiempo para otra optativa?

—No es una clase, es una actividad extracurricular —corrigió. Y entonces comenzó el discurso que llevaba días practicando—. Mi asesora me ha sugerido al menos tres actividades extracurriculares para optar a cualquier universidad de la Liga Ivy. Como ya tengo servicio a la comunidad y compromiso académico, me ha propuesto que busque una que esté centrada en las artes.

—Margot, esto es inaceptable —protestó su padre con tono duro—. Tu madre y yo no hemos contrastado la legitimidad de esta producción, ni hemos valorado si tu labor podría contar como una extracurricular.

—La producción está copatrocinada por el Festival de Shakespeare de Oregón —respondió Margot—. Después de una cuidadosa investigación y consideración, he creído que la afiliación con una organización histórica como esa sería propicia para mis solicitudes de plaza en las universidades.

—Puede ser. —Parecía muy poco impresionado.

—No me gusta —se inquietó su madre—. Han asesinado a un chico en tu instituto y la policía no ha detenido a nadie.

Había pánico en la voz de la mujer, como si creyera que dejarla salir de casa pudiera acabar con su cuerpo metido en una bolsa. Si supiera lo involucrada que estaba ella en ese asesinato, la sacaría de DuMaine, la encerraría bajo llave en el ático y se encargaría de que recibiera clases en casa hasta cumplir los dieciocho.

Pero Margot no pensaba ceder. Con un asesinato no resuelto o sin él, Logan la esperaba en el Coffee Clash.

—El doctor Tournay ha sugerido en repetidas ocasiones que necesito involucrarme socialmente con mis compañeros, como parte de mi recuperación.

—Me incomoda saber que esta es la primera vez que mencionas el evento de esta noche —señaló su padre.

—La oportunidad de colaborar como apuntadora ha sido una decisión de última hora —le recordó Margot.

Su padre suspiró y miró a su esposa. Margot no había insistido en nada desde, bueno, desde nunca. Y sus argumentos lógicos en favor de que le soltaran un poco la correa los habían impresionado, eso estaba claro.

—La hora de llegada será las diez en punto —confirmó su padre—. Y queremos un resumen por la mañana, así como una lista de los alumnos que participan en la producción. ¿De acuerdo?

—De acuerdo.

Margot salió antes de que pudieran cambiar de opinión.

El sonido de un claxon retumbó en la calle, delante del apartamento de Olivia. El BMW de Peanut. Se miró una vez más en el espejo: vestido, zapatos, pelo, maquillaje. Perfecta.

—¿Adónde vas? —preguntó su madre arrastrando las palabras desde el sillón cuando Olivia pasó por el salón.

Había una botella vacía de vino tinto en la encimera de la cocina y otra abierta en la mesa del salón. Seguramente acabara de enterarse de que no la habían elegido para otro papel.

—Hay un concierto en el Ledge. La banda de nuestra producción de Noche de reyes. Ya te lo he contado.

—¿Noche de reyes? —La mujer se irguió en el sillón—. Oh, hidalgo... —comenzó con un movimiento dramático del brazo. Borracha o sobria, el discurso de Olivia del segundo acto era su escena preferida—. No seré tan dura de corazón. —Golpeó el cojín que tenía a su lado dos veces para recalcar la intensidad—. Haré publicar varias esquelas de mi... —Las palabras se transformaron en un bostezo— hermosura —terminó.

—Bueno. —Olivia cogió una chaqueta del armario de los abrigos y se dirigió a la puerta—. Llegaré tarde. Bebe un poco de agua, mamá.

—Bebe agua tú —le oyó decir cuando cerró la puerta al salir de casa. El lunes no iba a ser un buen día.

—Estás espectacular —la aduló Peanut cuando subió al coche—. Cualquier chico en un radio de treinta kilómetros se fijará en ti.

Peanut se miró su propia ropa con desagrado, como si de pronto se hubiera dado cuenta de que llevaba puesto un vestido playero en lugar de unos pantalones bonitos y una camiseta increíble de una sola manga.

—No empieces —le pidió Olivia—. Estás estupenda. A nadie le sentarían tan bien esos pantalones bombachos. Ni siquiera a Amber.

—¿En serio? —Se le iluminó el rostro.

—Por supuesto. —Puede que Peanut fuera un perrito faldero la mayor parte del tiempo, pero cuando la separabas de Amber, era simpática. Qué pena que no tuviera confianza suficiente para ser así siempre. Olivia sonrió cuando su amiga arrancó y se alejó de la casa—. Y ahora vamos a ver si podemos hacer que pesques a Kyle.

El Coffee Clash estaba muy animado cuando Margot aparcó. Las mesas, la barra y el resto del espacio estaban ocupados por una mezcla de estudiantes de secundaria y universitarios. Vio el pelo rubio de Logan en una mesa que había fuera, en la terraza. Estaba leyendo, con la cabeza inclinada sobre la mesa.

Detuvo el coche en el extremo más lejano del aparcamiento, protegida por un SUV de gran tamaño, y bajó el espejo para mirarse la cara. Había llegado el momento.

Vació el contenido de la bolsa de plástico en el asiento del copiloto, resultado de una parada rápida en una droguería: un tubo de brillo de labios, iluminador y una lata redonda con polvos para la cara y su correspondiente brocha. La misma combinación que había usado Olivia en el camerino. Se lo aplicó todo lo mejor que pudo y, luego, con los dedos, se recogió el pelo en una coleta baja, dejando sueltos algunos rizos alrededor de la cara. Lo sujetó con una goma.

Movió la barbilla a un lado y a otro para examinar el trabajo. Tenía la cara más brillante, más viva, e incluso sin la sonrisa, parecía más feliz, como si la emoción que sentía por dentro emergiera por todos sus poros.

Lo último: la ropa. Había sido precavida y había salido de casa con uno de sus jerséis enormes, pero en lugar de la camiseta ancha que solía ponerse debajo, había encontrado una de cuello de cisne y manga larga en el fondo del cajón, un recuerdo de antes de engordar. Como la mayoría de las prendas que se le habían quedado pequeñas, la había apartado de su vista y la había guardado en las profundidades del armario. Pero, para su sorpresa, cuando se puso la camiseta ajustada, comprobó que le quedaba perfectamente. Un poco estrecha por el pecho, pero en lugar de parecer una salchicha embutida, comprobó que las curvas eran más suaves y la cintura estaba más definida.

Se quitó el jersey con cuidado de no estropear el caos controlado de su pelo y se tiró de las mangas de la camiseta. Eran lo bastante largas para ocultar las cicatrices. No estaba preparada para contarle eso a Logan. Aún no.

Notó un aleteo en el pecho, bien por la adrenalina o por un ataque de nervios, y salió del coche.

Bree detuvo el nuevo Lexus de su padre delante del apartamento de John y le envió un mensaje que había escrito previamente.

Su carro lo espera.

Diez segundos más tarde, vio separarse las persianas de la ventana del dormitorio de su amigo cuando este echó un vistazo. Le siguió su respuesta.

No te he pedido que me lleves.

Su mensaje fue corto y amable.

Sal de una vez.

Pensaba esforzarse al máximo por recuperar su amistad, aunque le fuera la vida en ello.

Esperó una eternidad su respuesta y ya empezaba a preocuparle que no fuera a salir. Cogió el teléfono y comenzó a escribir otro mensaje cuando, con el rabillo del ojo, vio que la verja metálica de seguridad del edificio se abría. Emergió una figura vestida de negro: vaqueros, botas, una camiseta larga bajo un chaleco de raya diplomática. Llevaba un sombrero a juego, ladeado en la cabeza, que proyectaba una sombra en el rostro. Bree levantó la mirada con el corazón acelerado. No sabía que Shane estaría en casa de su amigo. Su forma de caminar resultaba sexy; se mecía con la funda de un Fender colgada al hombro...

Bree puso cara de sorpresa cuando él se acercó más al vehículo. No era la funda de cualquier Fender.

Era la funda del Fender de John.

Donté le dedicó una sonrisa radiante a Kitty cuando esta subió al coche.

—Estás increíble.

La chica le devolvió la sonrisa.

—Gracias.

Era maravilloso lo que podían conseguir una falda vaquera y unos tacones bajos cuando todo el mundo acostumbraba a verte con ropa de deporte.

Donté depositó la mano encima de la suya y enarcó las cejas.

—¿Seguro que esto te parece bien?

—Por supuesto —mintió—. ¿Por qué no?

—Te tiembla la mano.

Malditos nervios. No podía creer su falta de autocontrol. Podía llevar a su equipo de voleibol al campeonato estatal, podía hacer un saque cuando la temporada estaba en la cuerda floja, podía estrecharle la mano a su ídolo, Kerry Walsh. Podía hacer todo eso sin apenas sentir ansiedad. Pero confirmar a todo el instituto su relación con Donté hacía que notara palpitaciones.

—Olivia y yo somos historia —le dijo él, leyéndole la mente—. Ella lo sabe, yo lo sé. Incluso hablamos del tema el otro día.

—Ah ¿sí?

—Sí. Dejé claro que hay alguien especial en mi vida.

—¿Mencionaste quién era?

—No. —El chico acercó la cara a la de ella—. Pero después de esta noche, lo sabrá todo el mundo.

Kitty esbozó una sonrisa débil. Eso era lo que le daba miedo.

Los demás componentes de Bangers and Mosh ya estaban reunidos en el cuarto de la limpieza que hacía las veces de camerino en el Ledge cuando John y Bree cruzaron la puerta.

—¡Bagsie! —Shane le agarró el puño con un gesto varonil y se golpearon el pecho—. ¿Nervioso?

—Un poco. —Bree atisbó el temor y la emoción en su voz.

Se quedó callada en la puerta mientras el resto de los miembros saludaba a John. Devil Dan, el batería, llevaba un bombín pasado de moda y tenía rayos afeitados en la barba castaña oscura en ambas mejillas. Sentado de piernas cruzadas a la mesa tras él estaba Grizzly, el guitarrista principal. Al contrario que un oso, era un universitario de tercer año flacucho con unas gafas de culo de vaso que parecían botellas y un corte de pelo militar que le hacía parecer más un técnico de laboratorio que un músico.

Y luego estaba Shane. Había cambiado el atuendo conservador del instituto por una camisa azul (desabotonada para dejar ver el torso cubierto de tatuajes) con el nombre «Tito» en el bolsillo delantero. También llevaba los brazos desnudos y Bree se fijó en que tenía un tatuaje nuevo en el interior del brazo derecho: una espada llameante con tonos azules y negros se extendía desde el hueco del codo hasta la muñeca. Llevaba el pelo de punta y unos vaqueros ajustados remetidos en unas botas de cordones.

Una estrella del rock.

—¡Bree! —la saludó el cantante.

Se sobresaltó. Mierda. ¿La había pillado examinándole el pecho descubierto con mirada lasciva? Pero Shane era todo sonrisas.

—Puedes entrar, no tienes que quedarte en la puerta. —Se acercó a ella y le dio un abrazo amistoso—. Prácticamente formas parte de la banda.

Notó presión en el vientre, como si los intestinos estuvieran jugando al Twister. El chico la soltó, pero le cogió la muñeca izquierda y se sacó una pulsera verde neón del bolsillo.

—Acceso VIP —señaló con una sonrisa—. Me alegro de que Bagsie y tú hayáis vuelto. Las novias de los miembros de la banda siempre son bienvenidas en el backstage.

¿Novia? ¿Volver?

—No soy la novia de John —respondió de forma automática.

—Un momento —dijo Shane, acercándose a ella. Olía a cigarrillos y a sudor. Era embriagador—. ¿No sois pareja?

Bree negó con la cabeza.

—¿En serio?

—John y yo somos amigos. Punto.

Incluso cuando las palabras emergieron de su boca, sintió que algo cambiaba dentro de ella. Notó un vacío y, por primera vez en su vida, sintió que no era del todo verdad.

—Tío —intervino Grizzly, acaparando la atención de Shane—. ¿Podemos mirar la lista otra vez?

—Tal como hemos ensayado —confirmó Shane—. Abrimos con Bangin’ Love, la dos de la cara B del EP, y luego las canciones nuevas para la obra. Y quiero que toquemos la canción que presentó Bagsie en el ensayo de la otra noche. —Señaló con la cabeza a John—. ¿Te parece bien?

El aludido miró de reojo a Bree.

—Sí, claro.

—Bien. Y cerramos con Bang It Out. ¿De acuerdo?

Todos asintieron.

—Treinta minutos para el concierto —indicó el cantante con una sonrisa—. Vamos a petarlo.

Shane, Grizzly y Devil Dan salieron al escenario para hacer una prueba de sonido y de micros, pero John no los siguió. Dejó la funda en una mesa, la abrió y se quedó mirando el resplandeciente bajo rojo y blanco.

—¿Estás bien? —preguntó Bree.

El joven no apartó la mirada de la Fender.

—No hay recompensa que compense esto.

—Déjate de Star Wars. En serio.

—No me puedo creer que esté haciendo esto.

Bree se echó a reír.

—Pues eres el único. —Se acercó a su lado y recorrió sin querer los ángulos afilados de su mandíbula—. Cualquiera que te haya visto tocar sabía que solo era una cuestión de tiempo que se te presentara una oportunidad como esta.

John volvió la cabeza y la miró. A Bree le sorprendió ver tristeza en sus ojos.

—¿Lo crees de verdad?

—Por supuesto.

El chico dio un paso hacia ella.

—¿Quieres contarme algo? ¿Lo que sea?

Bree observó su rostro y vio preocupación, confusión. ¿Qué quería que le dijera?

—Creo que no.

John tomó una bocanada de aire y lo soltó despacio.

—Todo está a punto de cambiar, Bree. Después de esta noche, nada será lo mismo.

Ella ladeó la cabeza. La mezcla del desconsuelo de su rostro y la gravedad de su voz la preocupó.

—¿Qué quieres decir?

Estaba tan cerca que sentía su aliento en la cara. Quería repetir la pregunta, insistir en qué quería decir al afirmar que todo estaba a punto de cambiar, pero levantó la mirada a sus ojos y las palabras le murieron en la lengua. John se acercó más y, por un breve instante, creyó que la iba a besar.

Pero entonces se detuvo, cogió el bajo y salió por la puerta sin decir nada más.

Bree se apoyó en la mesa, sin aliento. ¿Por qué le latía tan rápido el corazón? ¿Por qué tenía la piel fría y sudada?

Cerró los ojos y rememoró esos últimos segundos. Los labios separados, los párpados medio cerrados cuando su amigo se había acercado a su cara. Abrió los ojos, sorprendida. John había estado a punto de besarla. Estaba absolutamente segura.

Y lo más confuso de todo era que ella quería que lo hiciera.

Cuarenta y cuatro

Amber daba golpecitos con el pie en el suelo del aparcamiento cuando Olivia y Peanut doblaron la esquina.

—¡Vamos! —bramó—. Ya hay cola y ya sabéis que odio quedarme en el fondo.

—Sí. —Jezebel se cruzó de brazos, imitando la pose de Amber—. Odio quedarme en el fondo.

—¡Perdón! —Peanut corrió a su lado, arrastrando las cuñas por el asfalto—. Había mucho tráfico.

—Mmm. —Amber lanzó una mirada de reojo a Olivia—. Más bien será que has tenido que hacer una parada extra.

«¿En serio?»

—Siempre voy a recoger a Olivia —se defendió Peanut.

Amber miró a la chica de arriba abajo.

—Mi viejo Zac Posen. De hace dos años.

—A ti nunca te sentó tan bien —musitó Jezebel.

Amber no hizo caso del comentario.

—Olivia está acostumbrada a mis sobras —le dijo a Jezebel, posando una mano en la cadera—. Pero a veces es demasiado codiciosa.

¿Codiciosa?

—¿De qué estás hablando?

Las fosas nasales de Amber se hincharon.

—¿Te crees que no sé lo que pasó entre Rex y tú?

Vaya, ahí estaba el quid. Amber pensaba que Olivia iba tras Rex. La idea era tan ridícula que se echó a reír.

—¿Qué te parece tan gracioso? —protestó Amber con los dientes apretados.

—¿Crees que quiero estar con Rex? Es ridículo.

—Ah, ¿sí? Os vi. En la hoguera. Cuando te dije que dejaras a ese inútil de Donté no pensaba que fueras a ir tras mi novio.

Maldita sea. La hoguera. Debió de verla besando a Rex. ¿Cómo iba a explicar que solo trataba de poner celoso a Donté porque él la había dejado?

—Intentaste robarme a Rex —continuó Amber—. Y ahora yo te lo estoy robando todo. —Se dio la vuelta y se dirigió a la cola, con Jezebel a la zaga.

No había ya forma de razonar con ella, pero necesitaba que Peanut la creyera.

—Pea, yo nunca he ido detrás de Rex. Tienes que creerme.

—Intentaré hablar con ella. Tal vez ayude a calmar las cosas que vuelvas con Donté.

Claro, Donté. Examinó a la gente, buscándolo, y Peanut soltó una risita nerviosa.

—Aún no ha llegado. —Tiró del brazo de Olivia—. Venga, vamos a ponernos a la cola.

Ya se había formado una buena fila en la puerta. La mayoría eran estudiantes de Bishop DuMaine que compartían espacio con fans de todas las edades de los Bangers and Mosh.

Amber observaba a la gente con desagrado.

—No puedo creerme que sea tan larga.

—Alguien nos colará —sugirió Jezebel.

—¡Ah! —chilló Amber, señalando casi el principio de la fila—. Es Logan. —Levantó un brazo y lo movió de forma exagerada—. ¡Logan!

Olivia siguió su mirada y sonrió ampliamente al ver a Margot al lado del muchacho. Parecía una persona totalmente nueva. Tenía el pelo apartado de la cara y esta, enmarcada por unos rizos sueltos. Con un pequeño toque del iluminador que le había sugerido, la chica parecía radiante. La cara le brillaba de felicidad y había cambiado los jerséis anchos que se ponía para ocultar el cuerpo por una camiseta ajustada de cuello de cisne y unos vaqueros. No iba tan a la moda como a ella le habría gustado, pero se trataba de una mejora radical con respecto a la ropa que la ocultaba del mundo entero. Al fin había podido hacer algo amable por Margot.

—¡Hola! —saludó Amber, adelantándose para abrazar a Logan. El chico le dio una palmada afectuosa en la espalda y se apartó, pero ella no se contentó. Le echó los brazos por el cuello y se colgó de su cuerpo—. Me alegro mucho de verte.

«Sí, te alegras de tener un puesto al principio de la cola.»

—¡Y yo! —añadió Jezebel.

—Yo también... —señaló Peanut.

Logan se quitó a Amber de encima y retrocedió un paso.

—Ya, vale.

Amber le tocó el brazo, ignorando el lenguaje corporal del chico.

—Qué agradable que podamos pasar algo de tiempo juntos fuera del instituto.

«Y sin Rex.»

—Sí, claro. —Logan se pasó la mano por el pelo largo y rubio. Al parecer, la atención de Amber lo confundía, y rodeó la cintura de Margot con el brazo.

—¿Conoces a Amber? —le preguntó—. Estamos juntos en la obra. —Soltó una risa incómoda—. Ah, sí, ya lo sabes.

Amber repasó a Margot con la mirada.

—¿Quién es tu amiga?

—Es Margot —contestó él con el rostro iluminado.

Amber los miró a los dos alternativamente.

—¿Eh?

El chico acercó más a Margot a su lado.

—Participa en la obra. Está ayudando al señor Cunningham a repasar las líneas para Noche en el distrito policial.

—¿Eh? —repitió Amber.

Olivia fue consciente del momento en el que Amber reconoció a Margot. Abrió mucho los ojos y tensó todo el rostro. Abrió un poco la boca y Olivia notó que apenas respiraba.

La sorpresa duró un segundo y fue de inmediato reemplazada por una mirada dura y acerada que dejó a Olivia paralizada.

—Margot Mejia —dijo, arrastrando cada sílaba—. No te he reconocido sin los... kilos. —Se volvió hacia Logan—. ¿Sabías que Margot estaba muy gorda en el colegio?

La chica hundió los hombros y bajó la cabeza, como si tratara de esconderse a plena vista de todos. Olivia no pensaba permitir que Amber le arruinara el día. Otra vez no.

Margot sintió que todo el calor de su cuerpo se concentraba en el rostro y le aterró estar tiñéndose de un color escarlata o sudando como un pollo a finales de noviembre. De pronto volvía a tener doce años, iba al colegio el día en el que la foto de ella envuelta en plástico se hacía viral. Logan descubriría que era una pardilla, la chica gorda a la que habían acosado en clase durante tanto tiempo que nadie querría encontrarse en un radio de tres metros de distancia. Seguro que hasta tropezaba en su intento de alejarse de ella. Vergüenza, pánico y un instinto de salir corriendo tan intenso que incluso movió los pies.

«Calma la mente, calma el pánico.» Las palabras del doctor Tournay sonaban vacías y sin sentido cuando el recuerdo del acoso escolar anulaba su mente racional. Las piernas le iban a fallar, se le doblaban las rodillas.

—¡Margot! —gritó Olivia—. Muchísimas gracias por repasar los diálogos conmigo esta semana. Me has salvado la vida.

La joven levantó la mirada; la sensación de pánico mermaba.

—Gracias.

—Y me encanta lo que te has hecho en el pelo. —Se agarró los rizos cortos que le coronaban la cabeza—. Estoy deseando que a mí me crezca para poder llevarlo así.

A Margot le dieron ganas de abrazarla.

—Ja, qué buena —comentó Amber, dirigiéndose a Olivia—. ¿Das la cara por ella?

—Está guapísima —dijo Logan.

Olivia le sonrió, y Logan afianzó el brazo para juntar el cuerpo de Margot al suyo. Los dos le dieron fuerzas para enfrentarse a Amber.

—Mañana tengo repaso contigo después de clase. —Con Olivia y Logan al lado, se sentía alentada de una forma que nunca creyó posible—. El señor Cunningham dice que tienes mucho trabajo por delante, así que, si quieres adelantar la hora, probablemente pueda hacerte el favor.

—Esto... —Amber se quedó sin palabras y Margot encontró a la oveja debajo de la piel del lobo: vulnerable, débil—. Creo que no puedo...

—¡Amber!

La chica se dio la vuelta. Rex y sus amigos atravesaron el aparcamiento a grandes zancadas.

—¿Con quién narices estás hablando? —le preguntó Rex, colocándose entre su novia y Logan. Tenía el ojo izquierdo un poco amoratado aún del puñetazo que le había asestado Bree.

Logan le tendió la mano, amable, como siempre.

—Logan —se presentó—. Amber y yo estamos juntos en la obra.

Rex se volvió hacia él.

—Ah, ¿sí? ¿Y qué te hace pensar que puedes hablar con ella en la vida real?

—Ha sido ella quien ha venido a hablar conmigo.

Rex agarró a su novia por el brazo con fuerza.

—¿En serio? ¿Llego cinco minutos tarde y no pierdes el tiempo?

Amber se apartó de su lado.

—¿Cinco minutos? Yo he llegado cinco minutos tarde. Tú, unos treinta. —Se acercó y le olisqueó el cuello—. ¿Ya has bebido otra vez? ¿En serio? ¿No podías invitarme al asalto del mueble bar de tu padre?

Margot no podía quitarle el mérito a Amber, nadie sabía cambiar las tornas en una discusión mejor que ella.

—Esto es cosa de chicos, cielo.

Amber se cruzó de brazos.

—Pues tú y tu cosa de chicos podéis ir a esperar al final de la cola.

—Muy bien, si eso es lo que quieres.

Rex se volvió hacia Olivia y le dio un repaso de arriba abajo con evidente mirada de lujuria. A Margot le dieron ganas de echarle a la chica la chaqueta de Logan por encima de los hombros para protegerla de los ojos de Rex.

—Liv, estás impresionante. Me dejas con la boca abierta. —Le acarició el brazo desnudo con un dedo y Olivia se encogió—. Te veo luego. Lo juro. —Con una mirada a Amber, se alejó hasta el final de la cola con la cabeza alta y Tyler y Kyle siguiéndolo de cerca.

—Ese chico no sabe tratar a una dama —susurró Logan en voz baja con los labios a centímetros de la oreja de Margot.

La joven no pensaba que su acompañante tuviera el mismo problema.

Se quedaron juntos, incómodos, esperando a que abrieran la puerta. Peanut y Olivia conversaron sobre ropa y sobre la obra mientras Amber fingía el mayor desinterés. Margot apenas reparó en ellas. Se sentía tan ligera y alegre que le daban ganas de bailar. Se había enfrentado a Amber Stevens y había ganado. Su vida estaba a punto de...

El sonido chirriante de unos neumáticos perforó el aire. Se oyeron gritos cuando un vehículo giró sin control en el aparcamiento. Logan abrazó a Margot con un gesto protector, alejándola del posible impacto, pero el coche se detuvo a escasos metros de donde se encontraban.

Se abrió la puerta del conductor y Margot se quedó con la boca abierta cuando un hombre salió del vehículo.

El entrenador Creed.

Cuarenta y cinco

Kitty y Donté doblaron la esquina y se encontraron al entrenador Creed tambaleándose en el aparcamiento.

—¡Maine Men! —gritó a nadie en particular—. Tenemos una emergencia. —Tenía el rostro rojo y empapado en sudor.

—¿Entrenador? —Rex se acercó a él—. ¿Qué hace aquí?

Creed lo agarró por el hombro.

—El enemigo se encuentra aquí. Escondido a plena vista, hijo. Disfrutando de su victoria.

—Ah, vale.

—No podemos permitir que triunfe. Es el momento de acabar con el enemigo. —Le dio un puñetazo a la puerta del pub—. ¡Abrid! Soy el sargento Richard Creed. Estáis acogiendo a un criminal peligroso y exijo que me dejéis entrar de inmediato.

Donté agarró la mano de Kitty con más fuerza y se puso delante como protección.

—La suspensión de empleo y sueldo le ha hecho perder la cabeza.

La puerta se abrió y salió un hombre vestido de negro.

—Soy el gerente —señaló con calma—. ¿Es usted policía?

—Soy el sargento Richard Creed —repitió.

—Vale, no es policía.

El entrenador clavó el dedo en el pecho del gerente.

—Hay un criminal en su establecimiento. Exijo que lo deje a mi custodia de inmediato.

El hombre enarcó una ceja.

—Un criminal, ¿eh? Y ¿de quién se trata?

—John Baggott.

El gerente olió el aliento de Creed.

—Debería dejar el Wild Turkey.

—O me lo entrega o se enfrentará a las consecuencias.

El entrenador intentó abrirse paso, pero el gerente se quedó allí parado, cruzado de brazos.

—No quiero líos —dijo entre dientes, y luego se volvió para dirigirse a alguien que estaba dentro del local—. Tiny, necesito refuerzos.

Alguien chocó con Kitty al avanzar entre la gente.

—¿Qué pasa? —preguntó Theo. ¿De dónde salía?

Donté negó con la cabeza.

—Creo que el entrenador Creed ha perdido la razón.

Theo movió la cabeza arriba y abajo.

—Genial.

Apareció otra figura por la puerta. Era enorme, mediría unos dos metros de alto y casi uno de ancho; tenía los hombros tan fornidos que parecía que llevara protectores de fútbol americano debajo de la camiseta negra.

El entrenador se quedó pálido cuando Tiny, el portero, se crujió los nudillos como advertencia. Creed vaciló, como si estuviera considerando batirse en retirada, pero entonces señaló la puerta del local.

—¡Tú!

Kitty siguió con la mirada la dirección del dedo del profesor hasta Bree.

—Tú eres su cómplice —rugió—. Lo estás protegiendo.

—Puede que estas gilipolleces funcionen en el instituto —respondió Bree con los puños apretados—. Pero aquí no. Déjenos en paz de una vez.

El entrenador respiraba con dificultad, la mirada fija en la chica.

—¡Voy a por los dos! —gritó—. No os confundáis. ¡Estáis muertos!

Alrededor de Kitty, los estudiantes ahogaron un grito. Primero amenazó a Donté y ahora a John y a Bree. Se había pasado de la raya, incluso para los estándares del entrenador Creed.

Hizo un falso movimiento torpe de retirada e intentó rodear al enorme Tiny, pero el portero reaccionó rápido. Con un movimiento lo agarró por la muñeca y le retorció el brazo a la espalda. Lo empujó contra el muro de ladrillo.

—¿Cómo se atreve a atacar a un oficial? —protestó el entrenador.

—Lo siento, Tiny —dijo el gerente, colocándose tras el portero.

—Ningún problema, jefe.

—Escuche, capullo —continuó el gerente—, este es mi establecimiento y nadie viene aquí a amenazar a mis clientes ni a las bandas a las que contrato. A menos que quiera que la policía lo acuse de una gran cantidad de delitos, como por ejemplo allanamiento, alteración del orden público y conducción bajo los efectos del alcohol, le sugiero que se marche de aquí ahora mismo.

Tiny lo soltó y el entrenador cayó de rodillas; se arañó la mejilla con la superficie rugosa de la pared de ladrillo.

—Y si vuelve a aparecer por aquí de nuevo —prosiguió el gerente, siguiendo al portero hacia el interior del local—, el puño de Tiny será lo último que vea.

Cuarenta y seis

A Margot le temblaba aún la mano que Logan tenía agarrada, cuando el entrenador Creed se marchó del aparcamiento en su coche. Había amenazado de muerte a John y a Bree. ¿Había ido un paso más allá con Ronny, que había sido el responsable de su despido de Archway? Había visto la locura en sus ojos cuando se abalanzó sobre la puerta del local. No solo tenía un motivo, tenía la capacidad, física y mental, para cometer un asesinato. Lo había notado en su cara cuando había visto a Bree en la puerta.

—Dudo que vuelva —le aseguró Logan.

Margot alejó al entrenador de su mente. No pensaba permitir que nada le arruinara la noche.

Logan le apretó la mano cuando la cola empezó a moverse. Una vez dentro del pub, la guio hasta la baranda que separaba la barra de la pista de baile. Era el lugar perfecto: lo bastante lejos de la acción como para que no la agobiaran, pero a dos pasos de la pista de baile, por lo que tenía una visión perfecta del escenario.

—Voy a la barra —le dijo al oído Logan—. ¿Quieres algo?

—Un poco de agua —respondió.

—De acuerdo. —El chico asintió con fingida seriedad—. Protege el fuerte mientras yo no estoy.

Margot suspiró y se apoyó en la baranda. Seguro que estaba en coma y vivía una especie de fantasía reprimida. Esto no podía ser real.

Notó un cuerpo a su lado y se dio la vuelta, esperando que se tratara de Logan.

Pero era Ed el Coronel, que la miraba con despecho.

—Así que por esto no podías salir conmigo esta noche —comentó—. Ya tenías una cita.

—Te dije que estaba ocupada. No era mentira.

—Pero tampoco era verdad.

Margot sintió que una oleada de vergüenza se le extendía por el pecho.

—Lo siento, tendría que habértelo dicho.

Ed estiró el cuello para examinar el club.

—¿Quién es tu cita? Y ¿por qué te ha dejado sola?

—Está en la barra —respondió ella a la defensiva—. Pidiéndome un botellín de agua. —No pensaba permitir que Ed hablara mal de Logan.

—Ah. —El chico se quedó mirando la barra en silencio—. Logan McDonough, ¿eh? —dijo un instante después.

—¿Cómo lo sabes?

—Fácil, no deja de mirarnos —respondió, encogiéndose de hombros.

Estupendo.

—¿Podemos hablar mañana en el almuerzo? —sugirió Margot, desesperada por que la dejara sola.

Ed no le hizo caso.

—¿Qué sabemos de ese chico?

—¿Nosotros?

—Sí. ¿Acaba de llegar al instituto y ya sois novios? ¿Has conocido a sus padres? ¿A sus amigos? ¿Sabes dónde vive? ¿Has llevado a cabo algún tipo de investigación o de rastreo de su correo electrónico? —Miró a Margot—. Podría ser cualquiera.

La joven puso una mueca cuando le vino a la mente Christopher Beeman. «Ese chico podría ser cualquiera.»

No. El entrenador Creed era el principal sospechoso y Christopher Beeman, fuera quien fuese, se había desvanecido en el pasado de Ronny.

—¿Quieres algo? —le preguntó.

—Pues sí. —Ed el Coronel sacó una carpeta de la mochila que siempre llevaba encima—. Una pequeña pista de tu foto.

Margot se quedó sin aliento.

—¿Sabes quién es?

—No exactamente. —Ed sostuvo la carpeta con las dos manos—. Lo he probado todo. Incluso he buscado huellas, pero solo están las tuyas.

—¿Tienes un kit de huellas dactilares?

—¿Por qué te sorprende?

Margot negó con la cabeza.

—¿Algo más?

—La foto fue tomada con un modelo antiguo de iPhone, puede que un 3G o un 3GS.

—Ah. —Margot tenía la sensación de que semejante información podría haber esperado hasta el lunes por la mañana—. Bueno, eso reduce las posibilidades a todas las personas con las que fui al colegio.

Ed chasqueó la lengua.

—Mujer de poca fe. —Abrió la carpeta y le puso una foto en las manos—. Le he pasado unos cuantos filtros y esto es lo que he conseguido.

La imagen parecía más iluminada, con el color realzado y más contraste. La cara de la fotógrafa seguía sin tener rasgos, pero se veía claramente el pelo rizado claro.

—Basándome en mis estimaciones, la chica de la foto medía un metro cincuenta más o menos y tenía una media melena rubia y rizada.

—Eso describe a la mayoría de las chicas de mi clase —señaló Margot con un suspiro.

—No a tantas. —Ed el Coronel sacó más fotos de la carpeta y se las pasó a Margot. Eran del anuario de séptimo—. Teniendo en cuenta el corte de pelo, la altura y el momento en el que se tomaron las fotos del anuario, he reducido el número a solo cinco sospechosas.

Margot miró las fotos. Tiffany Horne, Samantha Heisberg, Loretta Davis, Eleanor McGrath. Cuando vio la quinta y última fotografía, la mano empezó a temblarle.

Olivia Hayes.

Cuarenta y siete

Bree se apoyó en un pilar que había al fondo de la pista y se rodeó el cuerpo con los brazos. No se trataba tanto de su pose de siempre de «Ni se te ocurra molestarme», sino más bien de un «Necesito darme un abrazo».

«¡Estáis los dos muertos!», le había gritado el entrenador Creed. Y lo había dicho en serio, estaba segura. Nunca había mirado a los ojos a un asesino, pero el odio que había visto en los del entrenador era exactamente lo que imaginaba que habría en ellos. No era muy descabellado pensar que también había concentrado toda su rabia en Ronny. Solo tenían que encontrar una prueba antes de que cumpliera sus amenazas y fuera tras John.

En su mente otra imagen reemplazó a la del entrenador Creed. John con los labios separados, inclinado para besarla. Tan solo el recuerdo provocaba en ella una reacción involuntaria: se le aceleró el pulso, sintió un aleteo en el vientre, se quedó sin aliento.

John tenía razón: todo estaba a punto de cambiar.

Desplazó la mirada entre la multitud, apretada en el pequeño local; todos estaban allí para ver a la banda de John. ¿Estaba afectando eso a su juicio? Se fijó en una pareja que se besaba apasionadamente en una esquina. Tal vez el estilo de rockero de John hubiera seducido a su subconsciente hasta el punto de descontrolar sus hormonas como les estaba pasando a esos dos idiotas.

Mientras observaba la sesión de besuqueos con una mezcla de horror y envidia, se dio cuenta de que los cuerpos le resultaban familiares. Vaya, eran Kitty y Donté.

Si Olivia no sabía aún que su exnovio estaba con la líder de NTE, se enteraría pronto.

Miró hacia el escenario para buscar a Olivia y la vio en la pista, abriéndose paso entre la gente; se iba a dar de bruces con el despliegue de amor de Kitty y Donté. Solo quedaban unos segundos para que se encontrara con ellos.

Tuvo el instinto de acercarse para interceptar a Olivia, pero se contuvo. ¿Por qué le importaba? ¿Qué más le daba que esas dos se pelearan por el mismo chico? ¿No sería más entretenido verlas discutir?

No. No le parecía divertido presenciar la pelea. No quería que ninguna resultara herida.

Se apartó del pilar y avanzó entre la gente.

—¡Olivia! —gritó, pero la voz apenas se oyó.

La chica ni siquiera se detuvo, prácticamente estaba ya delante de Kitty y Donté. Mierda, esto no iba a acabar bien.

Justo cuando Bree pensaba que la confrontación entre Kitty y Olivia era inevitable, alguien se interpuso entre ellas, bloqueando el paso de Olivia.

Bree nunca se había sentido tan feliz de ver a Ed el Coronel.

—¿Qué pasa? —preguntó Olivia. Miró a ambos lados del chico, buscando todavía a Donté. El concierto estaba a punto de comenzar. ¿Dónde estaba?

—Tengo más información para ti. —Ed el Coronel se acercó y bajó la voz—. Sobre la foto.

Olivia enarcó una ceja; había conseguido captar su interés.

—Suéltalo.

Ed sonrió con superioridad.

—Tal vez tendríamos que discutir el precio antes.

La joven levantó las manos, exasperada.

—Ed, no voy a salir contigo. Déjalo ya.

—Olivia, Olivia, Olivia. —El chico suspiró y negó con la cabeza—. No todo el instituto sueña con salir contigo.

—¿Qué quieres entonces?

—Quiero —hizo una pausa dramática— un favor. Que decidiremos en otra reunión. —Extendió el brazo.

Un favor. No tenía ni idea de lo que tenía Ed en mente, pero ya se preocuparía de ello más tarde. Aceptó la mano y se la estrechó con firmeza.

—Hecho.

De inmediato, Ed se convirtió en un hombre de negocios.

—Expulsaron a Barbara Ann Vreeland de Bishop DuMaine después del escándalo de las notas hace dos años. Todo por un chivatazo anónimo. Iba a suspender Álgebra, otra vez, y su entrenadora hizo un trato con el profesor.

Olivia frunció los labios.

—Eso ya lo sabía.

—¡Ajá! —Ed hizo un gesto exagerado con las manos—. Pero ¿sabías que Barbara Ann era la capitana del equipo de voleibol femenino?

—Sí —respondió—. Me lo contaste tú.

—Ah, cierto. Espera, deja que lo intente de nuevo. —Bajó la cabeza, como un actor que se prepara para una escena, y enseguida la levantó, totalmente metido en su papel—. ¡Ajá! —repitió—. Pero ¿sabías que cuando la echaron del equipo nuestra querida vicepresidenta del gobierno estudiantil se convirtió en la capitana del equipo de voleibol?

—¿Kitty?

—Y —añadió— ¿sabías que Kitty también iba a suspender Álgebra? —No esperó a que respondiera—. ¿Y sabías que expulsaron a Barbara Ann porque estaba reclutando a sus compañeras de equipo para la subida de notas?

Olivia puso cara de sorpresa.

—¿Crees que Barbara Ann se lo contó a Kitty y esta la delató?

Ed el Coronel levantó las manos en un gesto de falsa inocencia.

—Solo digo que es una extraña coincidencia que ahora Kitty sea la capitana del equipo femenino campeón del estado que recibe ofertas de becas de todas las universidades de la Liga Ivy mientras que Barbara Ann sirve cafés en el Coffee Clash.

Olivia no se lo podía creer. Kitty había delatado a su amiga y compañera de equipo. ¿Lo había hecho a posta para ocupar el puesto de capitana? Olivia pensó en las sesiones de estudio para el trabajo de Religión. Recordaba lo afectada que se había mostrado por el escándalo. Entonces, supuso que era porque muchas de sus amigas estaban castigadas o habían sido expulsadas, como Barbara Ann. Pero a lo mejor su reacción había sido más personal. Tal vez por la culpa.

—¿Merece el precio pactado? —preguntó Ed.

—Sí —musitó—. Gracias.

—Genial. Tendrás noticias mías. —Retrocedió e hizo el gesto de la pistola con los dedos—. Yo me retiro.

Los gritos inundaron el local cuando la banda salió al escenario. La gente se adelantó en la pista y Bree perdió de vista a Olivia y a Ed el Coronel. Bueno, al menos la chica había desistido en la búsqueda.

Devil Dan fue el primero en salir, seguido por Shane y Grizzly, y John fue el último en aparecer. Tenía la cabeza gacha cuando cogió el bajo y tocó las cuerdas antes de colocarse. Sin decir una palabra, Devil Dan marcó la cuenta atrás con los palillos y comenzaron Bangin’ Love.

John arrancó con el solo de bajo del inicio y Bree aguantó la respiración. Dos notas después, el público se volvió absolutamente loco.

El resto de la banda se unió a la canción y el pub estalló, literalmente, en movimiento y sonido. El rasgueo de las guitarras y los golpes de los platillos eran ensordecedores, e incluso Bree, veterana en esto de los conciertos, contuvo las ganas de taparse los oídos con los dedos. La pista vibraba como un organismo vivo. En la primera fila, chicas y chicos por igual extendían los brazos hacia Shane, que tocaba la guitarra con una intensidad que siempre había conseguido que Bree se volviera de gelatina. Normalmente era incapaz de apartar la vista de él en un concierto de Bangers and Mosh, pero esta noche solo veía a John.

Cuando empezó el estribillo, John y Grizzly tocaron al unísono y todo el público, Bree incluida, cantó.

Don’t you know I want you?

Don’t you know you know you want me?

Don’t you know you want my

Bangin’ love?

Don’t you know you need my

Bangin’ love?

Cuando la canción subió de intensidad de cara al final, John retomó el solo de bajo y dio un salto, aterrizando al tiempo que terminaba la canción.

La gente estalló en vítores.

—¡Gracias! —exclamó Shane. Le dio un sorbo a un botellín de agua y el ruido se calmó—. Gracias por venir. Estamos entusiasmados de volver a tocar en el Ledge, el mejor pub del norte de California de todos los tiempos.

El público rugió agradecido.

—Vamos a hacer una mezcla de canciones nuevas y viejas esta noche —continuó—. Por si no os habéis enterado, tenemos que presentaros a un nuevo miembro de Bangers and Mosh. Al bajo tenemos a Bagsie, que acaba de interpretar la versión más increíble de Bangin’ Love que he escuchado en la vida. En serio, ¿no ha sido épico?

De nuevo, el público rugió, incluso más fuerte que antes. John levantó la mano para dar las gracias, pero parecía superavergonzado de recibir tanta atención. Bree no sabía si tenía más ganas de abrazarlo o de darle una bofetada en la cara para decirle que espabilara.

—Bagsie y yo hemos compuesto unas canciones nuevas y esta noche presentaremos algunas. Así que... ¡venga!, ¡vamos a darle duro!

La banda empezó la segunda canción, otra clásica de Bangers and Mosh, pero antes de que pudiera empezar a disfrutarla, Bree vio una cara acercándose a ella entre la gente. Era fácil de reconocer: mientras todos estaban mirando a la banda en el escenario, Olivia se dirigía de nuevo al fondo del establecimiento.

En un segundo estaba buscando entre la gente y al siguiente tenía la mirada fija en una esquina. Bree estaba lo bastante cerca para confirmar que su compañera se quedaba lívida, abría mucho los ojos y la boca.

Mierda.

Entonces, como por obra de algún tipo de conexión psíquica, Kitty se apartó de la amigdalectomía que le estaba practicando Donté y miró al escenario. Enseguida vio a Olivia, y Bree comprobó que su expresión se tornaba también de horror.

—Olivia —musitó, pero la voz se perdió entre la música. Se apartó de Donté y fue hacia ella.

Pero esta no la esperó. Se dio la vuelta y desapareció entre el público.

Cuarenta y ocho

Bree se movió justo a tiempo para comprobar que Kitty seguía a Olivia al baño de chicas. Por suerte no había cola y pudo entrar tras ellas.

—Olivia —la llamó Kitty—. Lo siento mucho, pensaba que lo sabías.

La chica se acercó al espejo y se dio toques en la cara con un trozo de papel. Tenía los ojos rojos, llenos de lágrimas.

—¿Que sabía qué? —dijo con la voz rota—. ¿Que te estás tirando a mi novio?

—No me he acostado con él.

«Aún», quiso añadir Bree, pero se guardó el comentario para ella.

—Os he visto —indicó Olivia. Le temblaba el labio inferior—. He visto cómo te toca. No puedes decirme que solo sois amigos.

Para su sorpresa, Kitty estaba muy tranquila.

—No te diré eso porque no es verdad. Donté y yo estamos saliendo.

Olivia gimió y un tsunami de lágrimas se derramó por sus mejillas.

—¿Cómo has podido hacerme esto?

—Donté me dijo que te lo había contado en el ensayo y que te parecía bien.

Intentó tocarle el brazo, pero ella se apartó.

—¡No me toques!

La puerta se abrió y el baño se inundó por un instante del sonido ensordecedor de la banda antes de que entrara Margot. «Ay, gracias a Dios», pensó Bree. Margot sabría qué hacer.

La recién llegada señaló a Olivia.

—Fuiste tú.

Esta se dio la vuelta, aferrada al lavabo que tenía detrás.

—¿De qué hablas?

—Tú tomaste la foto —la acusó. Su voz tenía más fuerza de la que hubiera imaginado nunca Bree—. Estabas con Amber. Tú arruinaste mi vida.

Imposible hallar en ella a una aliada.

—¿De qué estás hablando? —preguntó Bree.

Kitty parecía saber de qué iba el tema. Posó una mano en el hombro de Margot.

—Te refieres a la foto que...

—La que motivó mi intento de suicidio —terminó Margot. Se levantó la manga izquierda de la camiseta, dejando a la vista varias cicatrices oscuras.

—¡Santo cielo! —exclamó Bree.

Margot se echó a reír.

—¿No lo sabías?

Bree negó con la cabeza.

—Ya, pues soy la loca que intentó suicidarse por culpa de unas imágenes vergonzosas que circularon por el colegio. Unas fotos que hasta hace unos días pensaba que había sacado Amber Stevens. Pero resulta que fue Olivia.

Con razón Margot había evitado que NTE fuera tras Amber, quería encargarse de esa venganza ella misma.

A Olivia le temblaba el labio.

—Te lo puedo explicar, Margot. Te juro que no sabía...

—¿No sabías que hacerme fotos desnuda y envuelta en plástico me arruinaría la vida?

Olivia tragó saliva.

—No sabía qué era lo que tramaba Amber. Me dijo que íbamos a una fiesta y luego me contó que quería posar para unas fotos delante de la ventana de la habitación de Rex. No tenía ni idea de que fuera tu casa.

—Ya, claro —dijo Margot.

Kitty se puso entre las dos.

—¿Por qué no dijiste nada? —le preguntó a Olivia—. ¿Por qué le guardaste el secreto a Amber?

Olivia se rio.

—Eres la más indicada para hablar de secretos. ¿Pensabas contarnos la historia de Barbara Ann Vreeland?

El nombre le resultaba familiar a Bree.

—Fue una de las alumnas a las que echaron en primero, ¿no? —preguntó.

—Sí. —Olivia se volvió hacia Kitty con una sonrisa—. ¿Quieres contarles quién fue la responsable de que la expulsaran o lo hago yo?

Bree se quedó con la boca abierta.

—¿Te chivaste tú?

—Esto... —comenzó Kitty.

—¡Santo cielo! —exclamó Bree por segunda vez en pocos minutos—. ¡Lo hiciste tú!

Olivia entrecerró los ojos, adoptando una expresión cruel más propia de Amber.

—Apuñaló a una amiga por la espalda con tal de convertirse ella en la capitana del equipo de voleibol. Imaginaos lo que sería capaz de hacernos a nosotras.

—No fue así —se intentó defender con voz monótona—. Iba a suspender Álgebra y mi entrenadora me dijo que si no le ponía remedio me echarían del equipo. Tenía que hacer algo. —Se volvió hacia Margot y luego hacia Bree—. No pensé que la echarían.

—¿Sabías que ella estaba involucrada antes de chivarte? —preguntó Margot.

Kitty bajó la mirada al suelo.

—Sí, ella fue quien me lo contó.

—¡¿Veis?! —gritó Olivia—. Al menos yo no tenía ni idea de lo que iba a hacer Amber con esa foto.

—Si no lo sabías, entonces es que eres más estúpida de lo que pensaba —le reprochó Margot.

Olivia abrió el grifo y bajó la cabeza para que no le vieran la cara en el espejo.

—No me puedo creer que esté pasando esto. Mi vida está arruinada.

—Sí, igual que la mía gracias a ti —afirmó Margot.

—Mirad —intercedió Bree, colocándose detrás de Olivia. Era el momento de hacer buen uso de todos los años que había tenido que escuchar al doctor Drew—. Vuestras vidas no están arruinadas. Tú y Donté rompisteis. Él ha pasado página, no es para tanto.

Bree vio por el espejo tanto a Kitty como a Margot poner una mueca.

—¿Que no es para tanto? —Olivia negó con la cabeza—. ¿Cómo te sentirías si se hubiera enrollado con tu novio?

«Otra vez no.»

—Yo no tengo novio. —Las palabras la hicieron encogerse.

—¡No todo gira en torno a ti, Bree! —exclamó Olivia.

—Espera, ¿estás insinuando que yo soy la dramática? ¿En serio?

—¡Dejadlo ya! —Kitty levantó las manos—. No podemos enfrentarnos.

—Demasiado tarde —no pudo evitar decir Bree.

—Ya vale con el sarcasmo, Bree —repuso Kitty.

¿Por qué intentaban culparla a ella?

—Al menos yo no me deshago de la competencia haciendo que la echen del insti.

Kitty alzó la cabeza, claramente molesta por la acusación de Bree.

—Ya os lo he dicho, no sabía que la iban a... —Se quedó callada, sin aliento de pronto—. Un momento. Olivia, ¿cómo te has enterado de lo de Barbara Ann?

Esta cuadró los hombros.

—Una pista anónima.

—Hablo en serio —dijo Kitty.

—Y ella también —señaló Margot—. Alguien le envió una foto en la que salís tú y Barbara Ann.

—¿Una foto? ¿En un sobre de manila?

—¿Tú también has recibido uno? —preguntó Olivia.

Kitty asintió.

—Espabila, princesa —añadió Bree, exasperada ante la lentitud de Olivia—. Todas los hemos recibido.

Olivia parecía confundida.

—Pero el otro día en la sala de iluminación dijiste que tú no.

Bree se encogió de hombros.

—Mentí.

El baño se quedó en silencio mientras las chicas se miraban las unas a las otras.

—Pudo ser cualquiera de nosotras —comentó Margot. Como siempre, directa al grano—. Cualquiera de nosotras pudo enviar los sobres.

—Pero ¿por qué? —preguntó Bree—. Tiene más sentido pensar que alguien intenta fastidiarnos.

—¿Quién? —intervino Kitty—. ¿Quién conoce la conexión que hay entre nosotras?

Bree ladeó la cabeza.

—¿La misma persona que mató a Ronny y dejó nuestra tarjeta sobre su cuerpo?

—El entrenador Creed —declaró Kitty—. O Rex, o Amber, o Theo o John.

¿John?

—Un momento.

Kitty no le hizo caso.

—O Christopher Beeman, que podría ser, literalmente, cualquiera, pues no tenemos ni idea del aspecto que tiene.

—O una de nosotras —musitó Margot.

—Una de nosotras —repitió Kitty.

Bree no se podía creer lo que estaba oyendo.

—Acabas de aconsejarnos que nos mantengamos unidas.

La líder se volvió hacia ella, con el rostro más rojo a cada segundo.

—Pues encuentra una prueba. Demuestra que es otra persona. Tú fuiste al colegio con Christopher. Qué curioso que no recuerdes qué aspecto tenía.

Bree tensó la mandíbula.

—¿Qué narices significa eso?

—Está insinuando que proteges a alguien —aclaró Margot.

—No es John, ¿vale? —Miró a Margot—. ¿Quieres saber quién es el mejor candidato a Christopher Beeman? Tu nuevo novio.

El rostro cuidadosamente maquillado de Margot se quedó sin color.

—¿Logan?

Bree se encogió de hombros.

—Nuevo, no sabemos nada de él. Encaja a la perfección.

Kitty miró a Margot, que había empezado a temblar.

—Theo —dijo—. También podría ser él. Llegó la pasada primavera.

El pomo de la puerta giró cuando alguien intentó entrar en el baño.

—No sé qué es lo que está pasando —comentó Olivia, que cogió el bolso de la parte superior del dispensador de papel.

Bree puso los ojos en blanco.

—Qué sorpresa.

Olivia la ignoró.

—Pero yo me voy. —Se le llenaron los ojos de lágrimas de nuevo—. No quiero volver a hablar con vosotras. Con ninguna.

Llamaron a la puerta.

—¿Acabáis o qué?

—Pero... —comenzó Bree, aunque después se quedó callada.

Empezó una nueva canción. Grizzly tocó con la guitarra los acordes de una melodía que le resultaba al mismo tiempo extraña y familiar. La banda se le unió y luego empezó la letra. Pero esta vez no era la voz de Shane.

Era John. Y estaba cantando The Promise.

—Pero ¿qué? —Olivia ya tenía la mano en el pestillo.

—John está tocando para mí.

Olivia resopló.

—Pues claro, está enamorado de ti. Todas tenéis a alguien menos yo. —Abrió la puerta y salió.

Bree tendría que haber seguido a Olivia, pero no pudo. Sus pies tenían mente propia.

Recorrió a toda prisa el pasillo hasta la pista, abriéndose paso hasta la baranda que había delante de la barra. Sin lugar a dudas, era John quien estaba cantando. Estaba de pie ante el micrófono bajo el brillo azul de un foco. Tenía los ojos medio cerrados, como si no quisiera mirar a nadie del público, el cuerpo tenso. Pero sonaba increíble. No era intenso como Shane ni intenso como cuando tocaba el bajo. Su voz era delicada en contraste con la versión acelerada de la canción.

—And if I had to walk the world, I’d make you fall for me. I promise you, I promise you I will.

No era posible que la hubiera visto, el local estaba demasiado oscuro y los focos lo habrían cegado, pero Bree no pudo evitar sentir que le estaba cantando directamente a ella.

Cuarenta y nueve

Kitty debería haber seguido a Olivia por la puerta de atrás del pub, haberla agarrado por los hombros y haber intentado razonar con ella. Era la líder de NTE y su cometido era recordar a su compañera que tenían que mantenerse unidas.

El problema era que nada de eso era verdad. Kitty no podía fiarse de nadie, ya no. Y estaba claro que ellas también habían perdido la confianza en las demás. El grupo estaba roto.

—¡¿Qué hacemos ahora?! —gritó Margot para hacerse oír por encima de la música.

De pronto le daba igual el grupo, le daba igual todo menos Donté. Era hora de poner sus intereses por delante, para variar.

—Volver a casa.

—¿Qué?

Kitty salió al pasillo y negó con la cabeza.

—Se acabó.

—¿Estás bien? —le preguntó Logan cuando Margot volvió con él.

La chica asintió y forzó una sonrisa. No Te Enfades ya no existía y no sabía cómo se sentía.

—Había mucha cola en el baño.

Se volvió hacia el escenario, donde John Baggott estaba cantando. Logan le rodeó la cintura con el brazo y la acercó a él.

«¿Quieres saber quién es el mejor candidato a Christopher Beeman? Tu nuevo novio.»

Primero Ed el Coronel, ahora Bree. Los dos repetían una posibilidad que Margot ya había contemplado. Logan podía ser Christopher Beeman.

No podía descartar esa posibilidad, pero, aunque fuera cierto, ¿acaso importaba? El entrenador Creed había matado a Ronny. Lo que tenía que hacer ahora era demostrarlo y toda esta pesadilla habría acabado, podría olvidarse de No Te Enfades, olvidar a las chicas y las misiones y las heridas que nunca sanarían. Ahora tenía a Logan y las cosas mejorarían. La vida sería más bella.

La canción terminó y la gente se volvió loca. Shane se acercó a John y le chocó el puño antes de recuperar de nuevo el micrófono.

—¿No es increíble este tío? —El público vitoreó como poseído—. Y, señoritas, he oído que está soltero —dijo alegremente—, así que ya sabéis que tenéis una oportunidad después del concierto.

Las chicas chillaron como si acabara de salir al escenario Channing Tatum. Una de ellas subió de un salto, rodeó el cuello de John con los brazos y le plantó un beso baboso.

—Ahí lo tienes —bromeó Shane cuando la joven volvió a la pista—. Venga, la última canción, chicos. Muchas gracias por venir a apoyar a los Bangers and Mosh.

Justo cuando iban a empezar, la puerta del local se abrió y entró una ráfaga de aire frío. Margot notó un escalofrío al oír docenas de sirenas.

«¿Y ahora qué?»

Olivia se detuvo en el callejón de detrás del Ledge. Le escocían los ojos por una mezcla de humillación, vergüenza y restos de maquillaje, que caía con el torrente de lágrimas. Se apoyó en la pared, apretó los dientes y presionó la cabeza contra los ladrillos duros y rugosos. Podría haberse imaginado a Amber persiguiendo a Donté, o incluso a Jezebel. Pero no a Kitty. La única persona con menos probabilidades que ella de salir con el ex de una amiga era Margot.

Margot. Olivia se había esforzado al máximo para borrar de la mente aquella noche en séptimo. En el fondo sabía que Amber la estaba llevando a hacer algo horrible, pero no fue lo bastante valiente para negarse. Por entonces no era popular, solo una niña pobre de un hogar roto, así que cuando la más popular del colegio empezó a hablar con ella se sintió halagada. Y le asustaba demasiado quedarse sin amigas si decía algo cuando se enteró de lo que estaba pasando.

Y luego, en primero, como por una intervención extraña del universo ella y Margot acabaron en el mismo proyecto en clase de Religión. Quería decir algo, disculparse. Pero ¿cómo le pides perdón a alguien por haberle arruinado la vida? No vendían tarjetas para eso. Cuando Kitty sugirió crear una sociedad secreta de venganza, Olivia vio la oportunidad perfecta. Tal vez no pudiera borrar lo que había hecho, pero al menos podía intentar compensárselo.

Pero ya se había terminado. Para siempre. NTE ya no existía y lo único que ella quería era salir del Ledge, alejarse del resto del grupo y del lugar de su humillación.

Tenía un ligero problema. Peanut era quien la iba a llevar a casa y ella seguía dentro del pub. Tenía cuatro dólares en el bolso y su madre estaba durmiendo la mona en el sofá de casa, lo que le dejaba solo dos opciones: caminar o coger el autobús.

Recorrer ocho kilómetros en una noche fría de otoño sonaba igual de romántico que Kate Winslet caminando bajo la lluvia de vuelta de la casa de Willoughby. A lo mejor ella también cogía una neumonía casi mortal. Eso le demostraría a Donté lo mucho que lo quería, el daño que le había hecho. Lo lamentaría.

Se miró los pies. Los tacones negros eran muy sexis, solo mostraban un poco del esmalte de uñas escarlata. Pero la piel que rodeaba las uñas se estaba volviendo de un color similar y tenía los talones doloridos por la fricción con unos zapatos a los que no estaba acostumbrada. Al día siguiente iba a tener unas buenas ampollas. Caminar quedaba descartado.

Con un suspiro, se apartó de la pared y retomó el camino por el callejón, la distancia más corta hasta la parada de autobús. El ambiente era espeluznantemente evocador, como sacado del set de una película, y pasó de puntillas al lado de unos enormes cubos de basura y bolsas apiladas junto a ellos. Mantuvo la mirada fija en el pavimento agrietado, muy necesario si no quería tropezar en un agujero del asfalto y torcerse el tobillo. La luz de la luna iluminaba la superficie llena de grietas, como un desierto parcheado, mientras ella se esforzaba por adelantar un pie y luego el otro.

«Solo unos metros más.» Pero cuando se acercaba al final del callejón, algo captó su atención. No era una bolsa de basura ni un mueble desechado. Parecía una zapatilla colocada en un ángulo extraño y muy poco natural. Como si estuviera pegada a algo.

«Como si estuviera aún pegada a una pierna.»

Su cerebro comprendió demasiado tarde la situación. Rodeó el edificio y se detuvo de golpe.

Bocabajo, en el callejón, había un cadáver.

Tardó una décima de segundo en asimilar los pantalones de camuflaje y la cabeza rapada salpicada de sangre antes de ponerse a gritar.

Cincuenta

Logan apagó el motor del coche.

—¿Seguro que estás bien?

—Sí.

Margot se quedó mirando por la ventanilla el Prius gris de su madre, que estaba solo en el abandonado aparcamiento del Coffee Clash. Ya había pasado la medianoche, más de dos horas después del límite que le habían impuesto sus padres, y aunque los hubiera llamado para contarles lo del asesinato del entrenador Creed y que la policía los había retenido a todos en el local hasta poder examinar la escena y hacer preguntas, no habría importado. No sabía si se iban a enfadar más porque llegara después de las diez o porque se hubiera visto mezclada en una investigación de asesinato el primer día que le permitían salir sola. Con suerte, la encerrarían bajo llave hasta que cumpliera los dieciocho.

Pero la posible crisis de sus padres no era nada en comparación con la muerte del entrenador Creed. Un profesor, y otra de las víctimas de NTE, había sido asesinado, y puesto que se trataba de su principal sospechoso de la muerte de Ronny, todas las teorías estaban oficialmente descartadas. Logan posó la mano encima de la suya.

—No me imaginaba que nuestra primera cita pudiera terminar así.

—Entonces, ¿no habías planeado una investigación por asesinato?

El chico se rio.

—Sí, lo planeé solo para ti. Tenía que impresionarte. —Se acercó más a ella—. Esperaba algo un poco menos policiaco y un poco más romántico.

El corazón dejó de latirle cuando el chico ladeó la cabeza y acercó los labios a los suyos. Iba a besarla. Quería besarla. Nadie había querido besarla nunca en la historia de los besos.

Los labios de Logan rozaron los suyos y, de pronto, su mente se quedó en silencio. Tan solo pudo centrarse en la sensación estremecedora. Logan se detuvo un instante, esperando la luz verde, y ella sonrió.

Eso fue todo cuanto él necesitó.

La besó y se le quedaron las piernas sin fuerza. Le acarició el labio superior y el inferior por separado, se apartó y le tomó la cara con la mano. Margot lo miró a los ojos, desesperada por sentir de nuevo sus labios. En lugar de eso, él le besó los párpados, el izquierdo y luego el derecho, como si temiera que fuera a romperse.

«Puede que sea un asesino.»

No. Había leído los correos electrónicos de Christopher. Conocía el sonido de su voz, cómo hablaba, cómo se comportaba, y no tenía nada que ver con Logan.

Algo se removió dentro de ella. No quería algo suave y romántico, deseaba sentir cada centímetro de él. Se incorporó en el asiento, metiendo una pierna debajo del cuerpo, y se lanzó a sus brazos.

Logan recibió su beso feroz con otro. Llevó las manos a su pelo, le quitó la goma para poder meter los dedos entre los rizos largos y enredados. Margot no tenía ni idea de qué hacer con las manos, parecían haber desarrollado una mente propia cuando acariciaron el pecho de Logan.

No importaba nada. Ni el entrenador Creed ni Ronny DeStefano ni NTE. Ni siquiera que sus padres la estuvieran esperando dentro impacientes. Todo el mundo había desaparecido y solo quedaban Margot y Logan y el interior del SUV; los únicos sonidos que oía eran la sangre en las orejas y el fuerte latido del corazón.

Y sin advertencia previa, Logan se apartó.

—¿Qué pasa? —preguntó resollando.

—Nada —respondió él con la respiración entrecortada—. Acabo de acordarme de que tus padres me van a prohibir volver a verte si llegas tan tarde.

Margot apoyó la cabeza en su hombro.

—No saben que estoy contigo.

—¿No? —Sonaba herido.

Margot suspiró. Lo normal sería que se sintiera aterrada por haberlo ofendido, pero, por algún motivo, estaba muy tranquila.

—Pasito a pasito. No son muy permisivos.

Logan le acarició la mejilla con la mano.

—No me asusto fácilmente.

Cuando la besó, Margot se juró no volver a sentir miedo.

Bree metió el Lexus de su padre en el garaje y se quedó sentada en el asiento hasta que la puerta se hubo cerrado por completo. Estaba exhausta, tan cansada que sentía que sus globos oculares estaban hechos de plomo y amenazaban con caérsele del cráneo hasta los intestinos si no se tumbaba lo antes posible.

Pero se quedó allí sentada, en el garaje oscuro, y las manos le temblaban de manera incontrolable. El entrenador Creed estaba muerto. El asesino seguía suelto. Un asesino en serie que al parecer conocía todos los secretos de NTE. Y la lista de sospechosos era corta: Theo Baranski, Amber y Rex, Christopher Beeman y John.

John había decidido volver a casa con Shane, y Bree no discutió. Una vez terminó el concierto, la situación se había vuelto muy incómoda entre los dos. La había evitado, una tarea sencilla en medio del caos que se montó una vez llegó la policía. John había sido la primera persona a la que habían interrogado, ya que el entrenador había aparecido en el Ledge como Salomé pidiendo a gritos la cabeza de su amigo en una bandeja. Se habían sentado juntos en el camerino y un silencio incómodo e impenetrable se había extendido entre ellos. Shane y Grizzly hablaban a mil por hora del concierto, de lo que había ido bien y lo que no, mientras Devil Dan tocaba una batería imaginaria de forma nerviosa, tan obsesivamente que después de una hora de constante movimiento a Bree le dieron ganas de quitarle los palillos de las manos y partirlos.

John se había pasado todo ese tiempo evitando mirarla, hablar o interactuar de algún modo con ella. En una situación normal, ella habría roto la tensión con alguna cita de Star Wars, pero esa noche lo dejó pasar. No tenía ningún interés en mantener una conversación con él porque, joder, ¿qué iba a decirle?

Incluso ahora, sentada a solas en el automóvil, se le revolvía el estómago al pensar en él acercándose para besarla. Pero eso no era lo peor. Los gritos femeninos cuando Shane dijo «Y, señoritas, he oído que está soltero» le habían sentado como un puñetazo en el vientre con un puño americano.

Se obligó a dejar de darle vueltas. No quería recordarlo, no quería pensar. Evitar algo era una estrategia para seguir adelante, ¿no?

Estaba a punto de salir del coche cuando vio algo por el espejo retrovisor. Un sobre amarillo en el asiento trasero.

Kitty no estaba ni remotamente cansada cuando recorrió el pasillo de camino a su dormitorio. El entrenador Creed estaba muerto. Su principal sospechoso. Recordó la mirada en su cara en el aparcamiento, la rabia asesina de sus ojos, y luego pensó en la lista de sospechosos. ¿Había dos asesinos o solo uno? Y ¿qué tenían que ver los sobres anónimos con esto?

La asolaron los recuerdos de Barbara Ann. Por mucho que se hubiera repetido a lo largo de los años que había hecho lo correcto, ¿crear NTE no había sido como admitir su culpa?, ¿como intentar compensar sus fechorías ayudando a los demás?

Y aunque ni por un segundo pensó que echarían a Barbara Ann de Bishop DuMaine, creyó... No, peor, deseó que la participación de su amiga en el escándalo la dejara fuera del equipo durante al menos un semestre y que ella se convirtiera en la capitana.

Olivia tenía razón. Había sido una egoísta y había arruinado la oportunidad de Barbara Ann de conseguir las mismas becas por las que ella estaba luchando.

Suspiró y abrió despacio la puerta de su habitación. Ni cien misiones de venganza de NTE podrían absolverla.

Estaba a punto de lanzarse a la cama cuando vio el sobre encima de la almohada.

Olivia se quedó mirando el sobre. Otro más. La pastilla para dormir que se había tomado ya estaba dejándole el cerebro pesado, pero no se trataba de una alucinación.

¿Qué habría esta vez? No tenía claro que pudiera soportar el contenido después de todo lo que había sucedido esa noche.

Con una mano temblorosa, colocó el sobre en la mesita de noche y se prometió no mirar lo que contenía hasta el día siguiente. Pero, mientras lo hacía, desesperada por que el sueño se apoderara de ella, no pudo apartar la voz insistente de su cabeza. Un vistazo rápido. Solo eso.

«De acuerdo.» Se sentó en la cama y abrió el sobre.

Otra foto. Era de un periódico, la imagen de cuatro chicas sentadas alrededor de una mesa en la biblioteca, borrosa, en blanco y negro. Pero las caras eran reconocibles: Margot, Kitty, Bree y Olivia.

Bajo la imagen había una línea de texto.

Entregaos o será peor. Tenéis hasta la noche del estreno.

Margot se quedó mirando la foto. No sintió pánico, tampoco miedo. Era como si supiera que pasaría esto. Apagó la luz y se tumbó en la cama.

—Se acabó —dijo en voz alta.

Cincuenta y uno

Bree se pasó todo el lunes pensando en los misteriosos sobres, encerrada en su habitación, pues habían suspendido las clases. Tenía el presentimiento de que eran la clave para encontrar al asesino; si descubrían quién los había enviado, podrían exonerar tanto a NTE como a John.

Tenía, básicamente, dos opciones: o había dos asesinos —el entrenador Creed había matado a Ronny y otra persona lo había matado a él— o los dos asesinatos los había cometido la misma persona, que había ascendido al nivel de psicópata en serie.

Ella se inclinaba más por la segunda opción. Psicópata en serie cuadraba mejor con los sobres anónimos, en especial con el último. «Entregaos o será peor. Tenéis hasta la noche del estreno.»

Dos asesinos o uno, el resultado era el mismo: un criminal estaba suelto. Y estaba cansada de permitir que este llevara la batuta.

Volvió a pensar en la lista de sospechosos. Rex y Amber eran la siguiente opción lógica después del entrenador Creed, y luego estaba la hipótesis de Margot: que era una de las integrantes de NTE.

Tenía que admitir que su compañera tenía algo de razón. Todas estaban dentro del pub cuando el entrenador Creed fue asesinado, pero ¿habría sido muy complicado llevarlo hasta el callejón, salir y matarlo sin que nadie se enterara? No tenía mucha ciencia.

Unos días antes no habría creído a Olivia, Kitty o Margot capaces de semejante crimen, pero la discusión de la noche anterior en el baño de chicas le había dado que pensar. ¿Las conocía bien? No tenía ni idea del intento de suicidio de Margot ni de la fotografía que lo había provocado. Una foto que había tomado Olivia. Y jamás habría imaginado que Kitty fuese capaz de apuñalar por la espalda a una de sus compañeras de equipo, ni siquiera de forma inintencionada. Si le había hecho eso a una jugadora de voleibol, ¿no haría lo mismo con una compañera de NTE?

Y luego estaba John. Por mucho que odiara admitirlo, la foto que le habían dejado en el coche era la misma que había arrancado su amigo la semana anterior del Diario DuMaine. Y él había estado dentro de su coche la noche anterior, había dejado la funda de su Fender en el asiento trasero mientras se dirigían al Ledge. ¿Podría ser él quien estuviera manejando los hilos?

Se obligó a olvidarse de esa idea. Se negaba por completo a pensar que John hubiera asesinado a nadie. Ni siquiera al entrenador Creed.

A pesar de las opciones, su mente seguía dirigiéndose a Christopher Beeman. Había muchas pistas que lo señalaban. ¿Era posible que el chico del que estaba enamorada en el colegio hubiera regresado a Menlo Park convertido en un asesino a sangre fría?

Pensó en Theo Baranski. Como el Christopher que iba a sexto con ella, era bajo y regordete, y, como Christopher, era observador, siempre contemplaba lo que los demás hacían. Pero había algo que no encajaba en sus personalidades, algo que no le cuadraba. No podía creer que Theo y Christopher fueran la misma persona.

Logan McDonough, sin embargo, era otra historia. Cierto, no se parecía mucho al Christopher Beeman que recordaba, pero la pubertad hacía milagros. ¿Podría haber regresado de Archway como una versión rubia, más alta y más esbelta de sí mismo? Y participaba en la obra de teatro. Tal vez fuera mejor actor de lo que creían. No estaba segura. Necesitaba una segunda opinión.

A lo mejor había llegado el momento de hablarles a las chicas de Christopher.

Solo pensar en revivir lo que sucedió en sexto hacía que se le revolviera el estómago. Él había sido su amigo, pero se trataba de esa forma de amistad que suele unir a los alumnos de sexto de sexo opuesto; vaya, que Bree estaba enamorada de Christopher y él no tenía ni idea. Lo había intentado todo para atraer su atención, desde sentarse a su lado en las reuniones semanales hasta unirse a sus juegos solitarios en los recreos. Era un chico introvertido al que atormentaban sus compañeros porque tenía un poco de sobrepeso, prefería las artes a los deportes y tenía, según la pandilla de los populares de séptimo y octavo liderada por Rex Cavanaugh, un «caso extremo de cara de gay».

Y ese se había convertido en su apodo. «¡Eh, Cara de Gay!» era la forma de llamar la atención de Christopher y, algo común en las escuelas católicas, ningún adulto que escuchara el apodo hacía nada por corregirlo.

Después de meses juntándose con Christopher, Bree por fin se había atrevido a contarle que le gustaba mucho.

No fue muy bien.

Él había reculado físicamente y con cara de horror ante la idea de albergar sentimientos románticos por Bree. Humillada y abatida, ella hizo algo de lo que aún se sentía avergonzada; solo recordarlo hacía que se le pusieran las manos heladas. Se había unido a las burlas.

Aún recordaba la mirada de Christopher la primera vez que lo llamó Cara de Gay en la cafetería. Como si le hubieran arrebatado toda esperanza. La mirada no era de tristeza ni de enfado, sino de decepción, lo que era peor aún que los otros dos sentimientos juntos. El chico negó con la cabeza y se quedó mirando el almuerzo que tenía delante, sin probar.

Fue la última vez que lo vio.

Esa noche, Christopher hizo una sorprendente confesión a sus padres. O ese fue el rumor que se extendió. Les contó lo del acoso en el colegio, lo del apodo y que lo llamaban gay. Y luego les contó que pensaba que era bisexual y que ya había tenido una experiencia con un compañero.

Y luego vino la movida. Los Beeman sacaron a su hijo de St. Alban’s más rápido de lo que tardaría el papa en conceder una absolución. Antes de que a Bree le diera tiempo de llamarlo, cambió de número de teléfono, borró su cuenta de Facebook y, cuando al fin su profesor contó a la clase lo que le había pasado, Bree se enteró de que lo habían enviado a una academia militar de Arizona. Archway.

Y era su culpa.

Ahora habían muerto dos personas y Christopher Beeman parecía ser la clave de los asesinatos. ¿Volvería a matar? ¿Sería alguien de NTE la siguiente?

Apretó los puños. No pensaba permitir que eso sucediera.

Tal vez ignorase el noventa y cinco por ciento de lo que decía su padre, pero se le había quedado uno de sus consejos: en política, la mejor defensa era una buena ofensa.

Había llegado el momento de contraatacar.

Cuando retomaron las clases el martes por la mañana, lo primero que pensó Olivia fue que necesitaba hablar con Margot.

La buscó por los pasillos entre las clases y en el patio a la hora del almuerzo, pero no tuvo suerte. Su siguiente oportunidad fue en los ensayos de la obra y, con una hora libre antes de su primera escena, se dirigió al backstage. Margot solía instalarse en un camerino, allí esperaba a la gente que quisiera repasar sus líneas, pero hoy estos se usaban para las pruebas de vestuario.

El pasillo que conducía a la sala de ensayos estaba lleno de actores con los uniformes de las distintas bandas de la película The Warriors. Había un grupo con camisetas de rayas y vaqueros anchos, otro con chalecos morados brillantes y sombreros con plumas, y otro con uniformes de kárate naranja.

Peanut estaba frente a un espejo en la sala de ensayos, mirándose con expresión abatida. Llevaba puesto un uniforme de béisbol a rayas con calcetines y gorra a juego. El encargado de vestuario le había marcado los pantalones con alfileres para que le quedaran por debajo de la rodilla. El señor Cunningham parecía satisfecho.

—¿Por qué me habéis vestido como Derek Jeter? —protestó la chica.

El profesor anotó algo en el cuaderno.

—Eres miembro de la banda de las Furias del béisbol —explicó sin levantar la mirada—. ¿No recuerdas la película?

Peanut esbozó una mueca.

—¿Y tengo que pintarme la cara como un mimo?

—Sí.

Peanut miró a Olivia a los ojos.

—Espero que tu disfraz no sea tan inhumano —señaló.

—Un chaleco vaquero y pantalones de camuflaje —respondió ella.

Su amiga suspiró.

—Y seguro que estás ridículamente sexy con él.

—Señor Cunningham —se dirigió Olivia al profesor, cambiando de tema—. ¿Sabe dónde está Margot? Quería repasar la escena final con ella.

—Está en mi despacho. —El profesor la miró de forma inquisitiva—. Pero me ha dicho que no necesitas más ayuda.

—Ah, ¿sí?

El hombre asintió.

—Esta mañana. Me pidió específicamente que no organizara ninguna sesión contigo.

—Ah.

Olivia salió de la sala de ensayos y volvió a las cajas del teatro. Estaba claro que Margot no quería hablar con ella. Y no se lo recriminaba en absoluto. Había infligido en ella un dolor que no merecía perdón.

—Chis —siseó alguien desde un rincón oscuro—. Olivia.

—¿Bree? —Se dio la vuelta.

—Tenemos que hablar.

Bree la agarró del brazo y tiró de ella detrás de la cortina que tapaba la pared del fondo del teatro.

—Es mejor que no nos vean juntas.

Bree resopló.

—A buenas horas. ¿Recibiste otro sobre anoche?

Olivia vaciló. ¿Qué sentido tenía mantenerlo en secreto?

—Sí.

—¿Ves? Quien está detrás de esto ya sabe quiénes somos y qué conexión hay entre nosotras.

Olivia echó un vistazo desde detrás de la cortina.

—¿Qué quieres?

—Es hora de que pasemos a la ofensiva —señaló con los ojos brillantes—. Que nos defendamos de quien sea que está manejando los hilos.

—¿Defendernos? —Olivia bajó la voz—. «Entregaos o será peor» —citó—. ¿Qué crees que significa eso, Bree? Ese chico es un lunático, ya ha matado a dos personas. ¿Cómo sabes que no vendrá después a por una de nosotras?

—No te pongas histérica.

—¿Histérica? Hay policías en todos los pasillos. Me han cacheado de camino al ensayo. Al padre Uberti lo acompaña un escolta armado a la rectoría después de clase porque creen que puede ser la próxima víctima. —Notó que la voz se volvía cada vez más aguda conforme el pánico aumentaba, pero no le importó—. Si la policía no puede pararlo, ¿por qué crees que yo sí?

Bree frunció los labios.

—Tengo un plan. Lo único que tenemos que hacer...

—¿Tenemos? —Olivia negó con la cabeza—. NTE es historia. Además, ¿y si Margot tiene razón? ¿Y si la persona que está enviando las pistas es una de nosotras?

—¿En serio te crees eso?

Olivia no podía mirar a Bree a los ojos.

—No... No lo sé.

—Lo único que digo es que no podemos dejar que este acosador anónimo siga matando a más personas. La mejor forma de evitar ese «o será peor» es desenmascarándolo.

—Es que... —Olivia se quedó callada.

Miró a su alrededor. Esa era su casa, el lugar donde se sentía más viva. No con NTE. Cuando se graduaran, las misiones se convertirían en un recuerdo distante y su vida de verdad en el teatro podría dar comienzo.

Pero tenía que llegar hasta ese momento.

—No puedo —dijo al fin, saliendo de detrás de la cortina—. Estoy harta.

Cincuenta y dos

La voz de Logan sonaba muy lejana al recitar el principio del segundo acto, escena cuatro.

—Canta, Cesario —dijo—, aquella trova solo, el canto antiguo aquel, que anoche oímos.

La trova le recordó a Margot el concierto de Bangers and Mosh y eso le trajo a la mente el asesinato del entrenador Creed, a Ed el Coronel y su actitud escéptica con Logan, a Olivia y cómo todas las esperanzas de Margot de una amistad se habían esfumado en un instante.

—Eh —la llamó Logan, dándole un apretón en la rodilla—. Yo creo que no está tan mal.

Margot exhaló un suspiro.

—Lo siento, estaba...

—¿Pensando en la noche del domingo?

—Sí.

—Te lo compensaré —respondió él, malinterpretando el motivo de su aflicción.

«Ese chico podría ser cualquiera.» Las palabras de Ed el Coronel se revolvían en su mente.

—Otra cita —añadió Logan—. Mejor. Sin cadáveres.

Margot sonrió, a pesar de todo. La muerte de Creed era de todo menos graciosa, pero las ganas de Logan de intentar animarla la hicieron sonreír. Como si fuera culpa de él que hubieran asesinado a alguien aquella noche en la puerta del pub.

—No tienes que hacerlo. —Se sintió culpable por haber sospechado que pudiera estar involucrado en los asesinatos—. Invitarme a salir de nuevo, quiero decir.

Logan se apartó el pelo de la cara y se acercó a ella.

—Ya sé que no tengo que hacerlo. Quiero hacerlo. —Le dio un beso rápido en la mejilla—. Tengo que salir a escena en cinco minutos. ¿Nos vemos en el descanso?

Margot seguía sonriendo cuando el chico desapareció del despacho. No duró mucho.

—Hola, Margot.

Bree estaba apoyada en el marco de la puerta.

—Tengo que ayudar a otra persona en cinco minutos —la informó con tono frío.

—Bien, entonces tenemos cinco minutos para hablar. —Bree entró en la habitación y cerró la puerta—. ¿Recibiste un sobre anoche?

—Entregaos o será peor —recitó—. Tenéis hasta la noche del estreno.

—Tenemos que hacer algo.

Margot negó con la cabeza.

—¿De qué hablas?

—El asesino, sea quien sea, nos está controlando. Dicta nuestras acciones. Nos envía pistas anónimas y reaccionamos. Hasta ahora hemos estado respondiendo de cierto modo porque nos preocupaba más ocultar cierta información. Pero él ya conoce nuestros secretos. En realidad, ha descubierto cosas sobre nosotras que supuestamente nadie debería saber. Los secretos se han acabado.

Margot se quedó mirando un póster gigante promocional de Chicago que había enmarcado en la pared del despacho del señor Cunningham. Bree tenía razón, por desagradable que pareciera.

Ladeó la cabeza.

—¿Por dónde empezamos?

—¿Por qué me llamas? —respondió Kitty antes de que se hubiera apagado el primer tono—. Tenemos una regla estricta que prohíbe el contacto telefónico.

—Sí, sí —dijo Bree. ¿Por qué se ponía tan paranoica? Tenían cosas más importantes de las que preocuparse—. ¿Recibiste otro sobre anoche?

—Es obvio.

Bree no la había oído nunca tan exasperada, normalmente Kitty era la cabal del grupo.

—Vale, ¿y no crees que deberíamos hablar del tema? —la guio hasta la conclusión lógica.

Kitty exhaló un suspiro largo y audible de los que expresaban desaprobación. Mensaje recibido.

—Margot y yo —añadió rápido con la esperanza de que la implicación de la otra chica captara su atención— creemos que hay que contraatacar.

—Hemos contraatacado, Bree. Llevamos haciéndolo dos años y ¿adónde nos ha llevado? Hemos sido vilipendiadas, perseguidas, probablemente inculpadas de asesinato y ahora posibles víctimas de un asesino en serie.

—Y entonces, ¿qué quieres hacer? ¿Entregarte?

Bree pensó que tal vez eso la incitaría a actuar, pero el silencio de Kitty duró una eternidad.

Margot frunció el ceño y formó con los labios las palabras «¿Qué pasa?».

—La respuesta más probable —dijo al fin Kitty— es que una de nosotras anda detrás de los sobres.

—Y de las muertes —añadió Bree—. Eso es lo que estás diciendo, Kitty. Insinúas que una de nosotras es una asesina en serie.

Silencio de nuevo.

Menuda líder valiente. Bree no pudo ocultar la decepción en el tono de voz.

—Supongo que estamos solas.

—Bree —dijo Kitty.

—¿Sí?

—Tened cuidado.

Bree cortó la conversación y se metió el móvil en el bolsillo.

—Kitty pasa —concluyó sin más.

—Ya me he dado cuenta.

—¿Tú también te vas a retirar?

Esperaba que Margot se achantara. Ella se había llevado la peor parte esta última semana, había tenido que revivir el dolor de una humillación tan horrible que la había llevado al intento de suicidio. Tenía sentido que no quisiera involucrarse, y Bree jamás la habría culpado por ello.

—Logan —comentó con tono tranquilo—. Rex y Amber, Theo, Christopher Beeman o... —Hizo una pausa y miró a Bree.

—O John —terminó ella. Tenía que mantenerse abierta a la posibilidad, aunque se negara a creer que fuera sospechoso.

—O John —repitió Margot—. Sea quien sea, tenemos que pararlo antes de que mate a nadie más.

Una sonrisa maliciosa apareció en el lado derecho de la cara de Bree. Le dieron ganas de abrazar a Margot.

—Será complicado, solo somos dos.

—Necesitaremos ayuda.

—¿Sí? ¿Tienes a alguien en mente?

Margot asintió.

—Nos vemos mañana a la hora del almuerzo en el laboratorio de informática.

Cincuenta y tres

Bree seguía sonriendo cuando volvió al teatro. Puede que Olivia y Kitty se hubieran achantado, pero al menos Margot estaba dispuesta a luchar. Era mejor tener un plan que mantenerse al margen con la esperanza de que su amigo anónimo parara de matar y las dejara en paz. No, Bree iba a tomar cartas en el asunto. Por primera vez desde hacía días, tenía el control. Estaba tan emocionada que prácticamente tropezó cuando giró la esquina hacia la entrada principal del teatro.

Donde se chocó con John.

—¡Hola! —exclamó. Se quedó sin aliento.

—Hola.

Estaba disfrazado, o eso esperaba. Llevaba un chaleco negro de cuero totalmente abierto y sin nada debajo, unos vaqueros de talle bajo del mismo color sujetos por un enorme cinturón con una hebilla plateada. La banda de cuero de la cabeza coronaba el pelo oscuro y lo hacía parecer una mezcla entre Tonto y Jimi Hendrix; en las muñecas tenía unas cintas a juego.

—¿Qué tal? —le preguntó.

Intentó mantener la mirada fija en su cara, pero sus ojos no dejaban de descender al sur. En sus dos años de amistad, nunca lo había visto sin camiseta. Aunque delgado, estaba más musculoso de lo que habría imaginado teniendo en cuenta que no hacía ejercicio, y tenía un camino de pelo oscuro debajo del ombligo que desaparecía bajo los pantalones, lo que encendió en ella un sentimiento del todo inapropiado.

—Estoy bien —respondió—, ¿y tú?

Bree procuró concentrarse. John era sospechoso, tenía que recordarlo.

—Bien.

Su amigo se volvió para continuar su camino.

—Ya, bueno, tengo que volver al camerino.

—John, creo que tenemos que hablar.

El chico se detuvo, pero no la miró.

—¿De qué?

¿De qué? Menuda pregunta. Había como un millón de cosas de las que le gustaría hablar con él, pero lo único que logró contestar fue:

—De cosas.

«¿Cosas? ¿En serio?» De pronto le ardía la cara.

—¿Cosas? ¿En serio? —preguntó John.

Joder, ¿es que estaba dentro de su cabeza?

Abrió la boca para aclarar su brillante afirmación, pero no salió palabra alguna. Trataba desesperadamente de mantener la mirada por encima del ecuador de su amigo, pero fracasaba estrepitosamente y el cerebro se le estaba revolviendo.

«¿Qué pasa contigo?»

—Mira —siguió él con un suspiro hondo—, ¿qué quieres, Bree? ¿Pretendes que las cosas vuelvan a como eran antes? Porque eso no va a pasar.

—¿Por qué no?

—Porque las cosas han cambiado, ¿no te das cuenta?

—¿Qué ha cambiado? Sigues siendo mi mejor amigo. Joder, eres mi único amigo. —Sonaba patético al decirlo en voz alta.

—No soy tu único amigo —replicó él con tono tranquilo. Había algo en la calma de su voz que la pilló con la guardia baja.

—¿Qué quieres decir?

En lugar de responder, John negó con la cabeza.

—Me acusas de tener secretos contigo, Bree, pero ¿acaso tú no has estado haciendo exactamente lo mismo?

Bree tragó saliva.

—No sé de qué hablas —dijo automáticamente. Llevaba tanto tiempo mintiendo por NTE que ya le salía de forma natural.

John se dio la vuelta.

—No puedo seguir haciendo esto.

Bree le agarró la mano. Sentía que lo perdía para siempre y el pánico prácticamente la cegó.

—Me esforzaré para ser mejor amiga, John. Te lo prometo.

—No quiero una amiga mejor.

—¿Eh?

El chico tensó la mandíbula.

—Y no puedo ser tu premio de consolación.

Menudo desastre. Algo había cambiado, en su cerebro y en su corazón, pero ¿cómo iba a explicárselo a él si ni siquiera ella sabía lo que era?

—Te aprecio —dijo.

Por Dios, sonaba ridículo.

John se miró la mano, que ella tenía agarrada, y deslizó la mirada por su brazo hasta su cara. Bree lo miró a los ojos, enmarcados por la absurda banda para el pelo. Ya no era su mejor amigo friki. Era algo más. Algo que ella había anhelado sin siquiera saberlo.

—Me aprecias —repitió él—, pero no lo suficiente.

—¡Eso no es verdad! Yo...

—¡John!

Amber apareció en el pasillo. Igual que su amigo, estaba disfrazada. También era una monstruosidad de los setenta, pero más tirando a prostituta. Llevaba unos pantalones cortos de talle alto con un cinturón de cuero y un top rosa que le dejaba el vientre al aire y estaba atado entre los pechos. Las sandalias de terciopelo con una plataforma vertiginosa hacían que sus delgadas piernas parecieran medir kilómetros.

—John —repitió, agarrándolo por el brazo con un gesto posesivo sin siquiera mirar a Bree—. Te estaba buscando.

Él no se soltó.

—¿Qué pasa?

—El señor Cunningham quiere terminar tu disfraz. —Retrocedió un poco para examinarlo de arriba abajo—. Si quieres mi opinión —añadió—: ¡guau!

—Puaj. —Bree no pudo contenerse.

La idea de que Amber mirase a John con algo remotamente parecido a interés sexual le daba ganas de vomitar.

La chica la miró a ella también de arriba abajo, valorando su ropa.

—¡Vaya! —exclamó con una carcajada—. ¿Un vestido de mercadillo y vaqueros? ¿Es que no has sido capaz de decidirte?

Bree frunció los labios.

—Es para estar al mismo tiempo elegante y cómoda cuando te parta la cara.

—¿Elegante? —repitió Amber, acariciando el brazo de John—. Vuelve a intentarlo.

En lugar de salir en su defensa, su amigo se volvió hacia el teatro.

—Luego hablamos, Bree. —Y se marchó por el pasillo con Amber colgando como una guirnalda de un árbol de Navidad.

Bree se quedó mirándolos y las palabras de su amigo del domingo por la noche resonaron en su mente. «Después de esta noche, nada será lo mismo.»

Estaba en lo cierto a más niveles de los que probablemente previera. Con un dolor lacerante en un lugar entre el corazón y el bazo comprendió que, si a Amber le gustaba esta nueva versión rockera de John, también entusiasmaría a la mitad de las chicas del instituto. Ya no era John Maricón, ahora era un tío guay. Igual que Shane. Y solo era cuestión de tiempo que se olvidara por completo de ella.

Se mordió el labio inferior para que dejara de temblarle. Justo cuando comenzaba a descubrir que John era más que un amigo, lo perdía para siempre y tendría que presenciar cómo él salía con otra persona, con Cordy o quién sabía si Amber. Tendría que fingir que eso no le rompía el corazón en pedazos.

Y lo peor: era todo por su culpa. Había pasado mucho tiempo negando que hubiera nada entre ellos, ignorando la conexión que sentía con él porque lo había etiquetado como un amigo. Por el camino le había hecho daño a John y él nunca la perdonaría.

Tragó saliva y tomó aliento; se obligó a enterrar la autocompasión en las profundidades de su mente. Había algo que podía hacer, una forma de protegerlo, aunque ya lo hubiera dado por perdido.

Encontrar al asesino antes de que volviera a actuar.

Cincuenta y cuatro

Ed el Coronel cruzó las piernas y se inclinó hacia delante, apoyando la barbilla puntiaguda en la mano.

—Repíteme por qué voy a renunciar al almuerzo, los cincuenta y cinco minutos más provechosos de mi día, para encerrarme en un laboratorio de informática contigo.

—Después de todo el dinero que has ganado gracias a mí en este último año —dijo Margot, organizando los papeles que tenía delante—, pensaba que te alegraría hacerme un favor.

—Ya te he hecho un favor, ¿recuerdas? Y no me lo pagaste.

Margot pensó en Logan, comiendo solo en el patio.

—No es un concierto. —Se encogió de hombros—. Pero puedes considerarlo una cita.

Ed el Coronel estiró las piernas.

—Si no hay más remedio...

A Margot le había costado mucho mentir a Logan acerca del motivo por el que no podría comer con él. Pero a solo veinticuatro horas del estreno de Noche en el distrito policial, a No Te Enfades se le estaba agotando el tiempo. Ella y Bree tenían que actuar sin demora si querían evitar otro asesinato, y no deseaba involucrar a Logan en lo que estaban a punto de hacer. Era demasiado peligroso.

—¿Estás esperando a alguien? —preguntó Ed el Coronel—. ¿O simplemente disfrutas tanto de mi presencia que no quieres ponerte manos a la obra?

—Ja, ja.

—Porque si no tienes nada para mí —continuó, poniéndose en pie—, entonces yo me retiro.

Como si estuviese esperando esa señal, alguien llamó a la puerta del laboratorio. Margot quitó el cerrojo y entró Bree.

Tuvo que mirar dos veces a Ed.

—¿Este es tu plan de contingencia? —preguntó.

Margot se encogió de hombros.

—Dijiste que necesitábamos ayuda. He conseguido ayuda.

—¿Podemos confiar en él?

—Por un precio.

Ed el Coronel levantó la mano, como si esperara que el profesor le diera la palabra.

—¿Hola? ¡Estoy aquí!

A pesar de su preocupación constante por la seguridad y la discreción, por algún motivo, Margot confiaba en Ed. El chico no sentía ningún aprecio por la administración de Bishop DuMaine y, además, no iban a revelarle los secretos de NTE, solo pretendían encargarle que les proporcionara cierta información.

—Confío en él —declaró.

Bree asintió.

—Me vale. —Sacó un sobre de manila de la mochila y lo depositó en la mesa.

Ed puso cara de sorpresa.

—¿Tú también has recibido uno?

—Sí —respondió ella sin ofrecer más explicaciones.

Ed se quedó mirando el sobre.

—Tú, Margot, Olivia. ¿Qué tenéis vosotras tres en común?

Margot le lanzó una mirada gélida.

—Eso no importa, Edward.

El chico enarcó una ceja.

—¿Seguro? ¿Es posible que sean las tres letras de NT...?

—Lo importante —lo interrumpió Bree— es que un asesino anda suelto y lo que hay en este sobre podría ser la clave para detenerlo.

Ed el Coronel asintió.

—Continúa.

Bree tomó aliento.

—Deja que te cuente una historia sobre un niño llamado Christopher Beeman.

Olivia estaba sentada al fondo del teatro, observando a Amber y Donté en el escenario. El último ensayo general era dentro de solo unas horas y la protagonista seguía equivocándose. Por mucho que quisiera que Amber se cayera de cara sobre el escenario, no deseaba que la obra sufriera las consecuencias. A ese ritmo, sin embargo, iban a necesitar otro mes de ensayos para que la chica se pusiera al día.

Tal vez pronto los sueños de Olivia se hicieran realidad. O le estallarían en la cara.

A lo mejor se había precipitado en rechazar la propuesta de Bree. Quien les había enviado los sobres iba tras ellas, y su amiga tenía razón. Si se quedaban sentadas, esperando a que sucediera algo, estarían dando todo el poder a esa persona. Contraatacar al menos significaba que no se estaban rindiendo.

Sin embargo, si las descubrían, Olivia se enfrentaba a que la expulsaran, la arrestasen, la acusaran de asesinato y la llevasen a un centro de menores. A estas alturas ya no sabía qué era peor. No, ahora era el momento de ser egoísta, tenía que centrarse en ella y en su actuación de la noche siguiente. Todo su futuro dependía de ello.

El móvil vibró. Le había llegado un correo electrónico.

Cogió el teléfono y se quedó paralizada en cuanto vio la dirección del remitente: NTE@bishopdumaine.edu.

Abrió el correo y comprobó que se había enviado a través del sistema de correspondencia del instituto, lo que significaba que todos los alumnos, profesores y personal administrativo habían recibido el mismo mensaje.

Nos llevabas una ventaja injusta, pues sabías mucho sobre nosotros cuando nosotros no sabíamos nada de ti.

Ahora hemos equilibrado la balanza. Nos toca dictar las normas.

Sabemos quién eres y sabemos lo que has hecho.

Te guardaremos el secreto siempre y cuando tú nos lo guardes a nosotros. Y si algo nos sucede, o a cualquier otra persona, quién sabe lo que puede pasar. ¿Entendido?

¿Acababan de retar Bree y Margot a un asesino?

Margot exhaló un suspiro y apagó la pantalla del ordenador. Ya estaba, habían enviado el correo electrónico.

—¿Y le ha llegado a todo el mundo? —quiso saber Bree.

Margot se lo había explicado como veinte veces.

—He entrado en la base de datos de contactos —repitió—. Todo el instituto lo ha recibido.

Bree sonrió.

—Entonces, seguro que nuestro amigo también. ¿Piensas que se lo creerá?

Margot negó con la cabeza.

—Diría que hay un cuarenta y cinco por ciento de probabilidades.

—Mierda.

Era un farol, por supuesto, pero tenían que ganar algo de tiempo para que Ed el Coronel obrara su magia.

—Pero le hará pensar —comentó Margot—. Sea quien sea, lo alienta la arrogancia. Cree que va un paso por delante de nosotras. Si este correo hace que esa confianza se tambalee, aunque solo sea un poco, puede que nos dé algo de tiempo para descubrir quién es y reunir alguna prueba que lo vincule con ambos asesinatos.

—Espero que Ed el Coronel no nos defraude.

—No lo hará —aseguró Margot.

Le había encargado la tarea de rastrear información acerca de Christopher Beeman. Todos los caminos parecían conducir a él. No en balde todos los que aparecían en la lista que encontró Bree en la habitación de Ronny —Theo, Rex, el entrenador Creed y el propio Ronny— estaban relacionados con Christopher.

—Supongo que solo nos queda esperar. —Bree se puso de pie.

La puerta del camerino se abrió y entró Olivia.

—¿Qué habéis hecho?

—Salvarnos el culo —respondió Bree.

—Pero ¡acabáis de mandar un correo electrónico a todo el instituto!

—Pensarán que es otra broma —señaló Margot. Ni siquiera podía mirar a Olivia.

—Ah. —La recién llegada se dejó caer en una silla vacía, con la mirada fija en el suelo—. Teníais razón sobre lo de defendernos. Lo siento, he sido una gallina.

—Menuda novedad —respondió Bree.

La estancia se quedó en silencio. Con el rabillo del ojo, Margot vio que Bree le hacía gestos a Olivia señalando en su dirección.

—Vale —respondió ella al comentario no verbal de Bree. Tragó saliva y se movió para mirar a la otra chica—. Lo siento, Margot. Ya sé que no puedes perdonarme por lo que hice, pero quiero que sepas que pasaré el resto de mi vida intentando compensártelo.

Margot deseaba odiar a Olivia. Y, hasta ese momento, pensaba de verdad que lo hacía, pero tal vez hubiera pasado ya demasiado tiempo. Tal vez se encontrara ahora en un momento más feliz de su vida. Tal vez se hubiera dado cuenta de que Olivia también había sido víctima de Amber. Fuera cual fuese la causa, cuando ella la miró implorando perdón con sus enormes ojos azules, comprendió que, a pesar de la sensación de traición, no la odiaba. Y estaba preparada para perdonar.

Con una condición.

—Dile a Kitty que puede salir con Donté.

—¿Qué?

—Dile que quieres que sean felices. Así puedes compensármelo.

—¿En serio? —Olivia miró a Bree—. ¿Eso es todo?

Margot enarcó una ceja.

—Tienes que sentirlo de verdad.

Olivia se quedó mirándola un momento y asintió despacio.

—De acuerdo.

Como si estuviese esperando esa señal, la figura alta de Kitty entró en el camerino.

—¿Qué habéis hecho? —preguntó, resollando. Seguía con la ropa de voleibol y llevaba también unas rodilleras.

—Tomar cartas en el asunto —respondió Bree.

Con un gesto de determinación, Olivia se levantó, alzó la cabeza y abrazó a Kitty con fuerza.

—Te perdono —le dijo con tono dramático.

La chica se quedó paralizada con los brazos de su amiga rodeándole la cintura.

—¿Qué le habéis hecho?

Bree se echó a reír.

—Creo que intenta disculparse. ¿No, Olivia?

—¡Sí! —chilló esta en el vientre de Kitty—. Siento haberme comportado como una zorra. —Se apartó y la abrazó, esta vez por los hombros—. Quiero que Donté y tú seáis felices, os caséis y tengáis hijos. Lo digo en serio.

Margot contuvo una sonrisa. No había nadie tan exagerada como Olivia.

—Vale. —Kitty se apoyó en la puerta—. Me quedan diez minutos para volver al entrenamiento. ¿Queréis que participe en el plan?

—Con gusto —respondió Margot.

El grupo volvía a estar unido.

Cincuenta y cinco

Margot se esforzó por sentirse lo más cómoda posible en el puesto de apuntadora.

Se encontraba en una esquina del escenario, en el ala izquierda, sentada en un banco, con un atril y una lucecita oculta y sellada con cinta aislante para que únicamente proyectara la luz en su copia del guion.

En el ensayo general había habido un número alarmante de errores y deslices. Aunque el señor Cunningham aseguró al reparto que «un mal ensayo general augura un gran estreno», Margot no podía evitar dudar de su habilidad para ayudar a los actores con el guion.

En especial con los problemas de concentración que estaba sufriendo.

Miraba el móvil aproximadamente cada ciento veinte segundos. No podía evitarlo. Ed el Coronel le había enviado un mensaje muy tentador a la hora del almuerzo y después había desaparecido del mapa.

Supuestamente tenía que indagar en el pasado de Christopher y Ronny en la academia militar Archway y, con suerte, encontrar una pista que arrojara algo de luz acerca de la identidad del asesino. Pero no había imaginado que iría más allá y su mensaje la había pillado con la guardia baja.

¡Hola, guapa! No me esperes, he tenido que ir de excursión a Arizona.

Volveré a tiempo para el espectáculo de esta noche.

Tengo una sorpresa para ti que no te esperas.

No había recibido respuesta a los mensajes que le había enviado ella después y las llamadas habían ido a parar al contestador.

Teniendo en cuenta el límite de velocidad, el tráfico y las condiciones de la carretera, el índice de fiabilidad de la tartana de 2008 de Ed el Coronel y el que le había asignado Margot al chico, Ed el Coronel habría llegado hacía una hora con la información que había conseguido recopilar en Archway. ¿Habría descubierto la identidad del asesino? ¿Serían capaces de poner fin a semejante calvario de una vez por todas?

El resto de las chicas pensaban que sí. Después de que Margot les contara las noticias, Bree le había escrito cada treinta minutos preguntando si sabía algo de Ed.

No, Bree. Si supiera algo, os habría avisado.

El atril vibró cuando recibió otro mensaje. Margot suspiró al cogerlo.

—Sí, Bree, ya lo sé —dijo en voz alta—. Quieres saber si...

En Gilroy. Echando gasolina. Llegaré a DuMaine en una hora. Nos vemos en el teatro. Prepárate porque no vas a creerte lo que tengo.

Ed el Coronel. Por fin.

Respondió de inmediato y tecleó todo lo rápido que podía procesar su teclado virtual.

Nos vemos en el backstage. Rincón de la apuntadora, a la izquierda del escenario.

Iba a escribir a Bree para contarle las buenas noticias cuando sintió el aliento de alguien en la nuca. Se tensó, pero entonces oyó a Logan susurrarle al oído:

—Vas a lucirte esta noche.

Esbozó una sonrisa y se giró en el taburete. El chico llevaba los mismos vaqueros negros y ajustados que el resto de los miembros de la banda del conde y Margot casi veía a través de la camiseta corta de cuello de cisne los contornos de su cuerpo de surfista. Sobre ella llevaba una bata de brocado y seda para marcar que era el líder.

—¿No debería decirte eso yo a ti?

Logan le guiñó un ojo.

—No es mi primera vez sobre las tablas.

—¿Y yo soy la novata?

—Exacto. —Se acercó al taburete y posó ambas manos en la cintura de Margot—. Y... —Le dio un beso que hizo que una ráfaga de electricidad le recorriera todo el cuerpo. Cuando se apartó, ella se inclinó sobre él, desesperada por mantener los labios pegados a los suyos—. Que tengas una representación estupenda. Te veo luego.

Bree empezaba a desesperarse cuando al fin recibió el mensaje de Margot.

Llegará en una hora.

No sabía si iba a abrazar a Ed el Coronel cuando lo viera o a estrangularlo. Probablemente dependiera del tipo de información que trajese de Arizona.

Al fin tenían una ventaja sobre el asesino. En una hora tal vez supieran a quién se estaban enfrentando y, con suerte, tendrían alguna prueba para entregarlo a la policía y así exonerar de una vez por todas a No Te Enfades.

Al menos, eso esperaba.

La voz exhausta del técnico del escenario resonó en el auricular.

—Cinco minutos. Quedan cinco minutos.

Bree presionó el botón para hablar.

—Cinco minutos, gracias.

Ahora tenían que centrarse en la obra.

Olivia dejó escapar un largo suspiro cuando leyó el mensaje de Margot.

Lista. Mucha mierda.

Ed el Coronel lo había logrado. Con suerte, al final de la noche Olivia habría obtenido una beca para el Festival de Shakespeare de Oregón y habría capturado a un asesino. No estaba mal.

—Más sombra bajo los pómulos —aconsejó su madre, examinando su cara en el espejo.

—El teatro no es tan grande, mamá. No quiero parecer una drag queen.

—¿No te parece que sé lo grande que es el teatro? —La mujer se sentó, molesta—. ¿No he asistido a todas las actuaciones en las que has participado en este instituto?

«Sí, mamá.» Sin decir palabra, Olivia cogió la brocha del contorno y se aplicó más polvo beis oscuro bajo los pómulos. No merecía la pena discutir.

—Mucho mejor. —Le lanzó un beso—. ¿Repasamos de nuevo la parte del duelo?

Olivia se volvió para mirar a su madre.

—De verdad, mamá, estoy bien. Me lo sé al dedillo.

Esta enarcó una ceja.

—¿El final también?

—El final también.

La mujer suspiró, le agarró la mano y le dio un apretón.

—Ya sabes que solo quiero que estés perfecta.

—Ya lo sé.

Como siempre, la opción más sencilla era ceder, pero lo único en lo que podía pensar era en los bizcochitos de chocolate que tenía en la mochila, que planeaba comerse en el momento en el que June saliera del camerino.

La mujer le alisó el chaleco de cuero.

—Mi Noche de reyes significó mucho para mí... —Se quedó callada y Olivia se preguntó si volvería a recitar su escena preferida del segundo acto. Sin embargo, lo que hizo fue agarrarla por ambos hombros y sonreír—. Tu carrera no ha hecho más que empezar, Livvie. Promete mucho. Me acuerdo...

Sonó un golpe en la puerta que interrumpió el soliloquio de su madre.

—¿Hola? —preguntó el señor Cunningham. Abrió un poco la puerta y asomó la cabeza—. ¿Estáis visibles?

—¡Reginald! —chilló la madre de Olivia.

El señor Cunningham abrió del todo la puerta y se inclinó ante la mujer.

—¡June! Mi más querida dueña, yo siempre seré tu servidor humilde —dijo, recitando La Tempestad de Shakespeare.

La madre de Olivia no perdió la oportunidad.

—¿Es decir, mi marido?

—Sí —respondió solemnemente el profesor—, con tan regocijado corazón como el esclavo recibe la libertad. He aquí mi amor.

—Mi mano —lo corrigió alguien desde el pasillo con tono melifluo—. Fernando dice «He aquí mi mano».

Un hombre menudo y fornido apareció en la puerta. Tenía el pelo blanco, cortado por encima de las orejas y de punta, dejando libertad a las espesas ondas en un intento claro de parecer más alto. Llevaba un jersey de cuello de cisne bajo una americana negra, ambas prendas grandes pero no demasiado, y unos zapatos de piel de punta cepillados hasta la extenuación.

—¡Fitzgerald! —exclamó el señor Cunningham.

A Olivia se le aceleró la respiración. ¿Era Fitzgerald Conroy?

El señor Cunningham se puso en pie a trompicones.

—Perdón, me he dejado llevar.

La mirada del señor Conroy estaba fija en la madre de Olivia.

—No me extraña, delante de tan adorable criatura. —Pasó junto al profesor—. Fitzgerald Conroy —se presentó, mirando fijamente a la mujer—. A su servicio.

A Olivia le sorprendió ver el color desaparecer del rostro de su madre. Era como si hubiera visto un fantasma, y la mano le temblaba cuando Fitzgerald se la llevó a los labios.

—Fitzgerald, deja que te presente a la señorita June Hayes —prosiguió el señor Cunningham, ajeno a la incomodidad de la mujer—. Su hija, Olivia, participa en la producción de esta noche. Irónicamente, será Viola.

Fitzgerald ladeó la cabeza.

—¿June Hayes?

—Livvie —dijo su madre rápidamente—, debería salir a buscar asiento.

Trató de soltar la mano del señor Conroy, pero él se la sujetaba con firmeza al tiempo que la observaba detenidamente.

—Teatro Público —dijo al fin, asintiendo con la cabeza—. Verano de 1997. Fuiste mi Olivia de Noche de reyes.

Olivia se quedó con la boca abierta. ¿Fitzgerald Conroy había dirigido la producción de Noche de reyes de su madre? ¿Por qué no lo había mencionado nunca?

El director acercó a la mujer hacia él.

—Estuviste magnífica.

—Sí —respondió ella, ruborizándose. Parecía nerviosa cuando salió por la puerta—. Bueno, os veo después de la obra. Mucha mierda, Livvie.

Fitzgerald la siguió con la mirada y después pareció recordar a Olivia.

—Si eres la mitad de buena que tu madre —comentó, mirándola con sus penetrantes ojos azules—, será un placer verte actuar esta noche.

Kitty se sentó junto a Mika e intentó relajarse para que le dejara de temblar la mano mientras leía la portada del programa. «La representación de esta noche está dedicada a la memoria de Ronald DeStefano.»

Y en su memoria, estaban a punto de desenmascarar al asesino.

Mika la miró un instante y se rio.

—Parece que seas tú la que vaya a debutar en el escenario y no Donté.

—Perdona.

—Va a hacerlo muy bien —la animó, malinterpretando sus nervios—. Esta noche va a ser perfecta.

Bajaron la intensidad de las luces, señalando así el inicio de la obra, y Shane White, John Baggott y el resto de los miembros de Bangers and Mosh salieron de detrás del telón y ocuparon sus lugares junto a los instrumentos, delante del proscenio, a la izquierda del escenario. Una vez que estuvieron sentados, las luces se apagaron por completo.

Kitty tomó aliento para tranquilizarse.

—Espero que tengas razón.

Cincuenta y seis

—En libertad os deja vuestro dueño —recitó Logan, tomando de la mano a Olivia—. Por el servicio que le habéis prestado, a vuestro blando sexo tan opuesto...

Margot no tenía que mirar el guion en el penúltimo discurso de Orsino. Logan no había vacilado nunca, mucho menos había olvidado ni una palabra, lo que significaba que podía prestar atención a su actuación en lugar de leer las líneas desde su puesto de apuntadora.

El chico miró a Olivia durante el discurso con tanto amor y ternura que Margot notó una punzada en el corazón. Logan era increíble: inteligente, divertido, tenía talento. Aún no comprendía qué era lo que había visto en ella.

Pasó a la última página de la obra mientras los actores se preparaban para el número musical del final. El estreno casi había finalizado y no había habido ningún incidente. ¿Habría funcionado el engaño?

Ahora solo les faltaba averiguar a quién se estaban enfrentando y reunir suficientes pruebas para entregarlo a la policía. Se preguntó qué habría descubierto Ed sobre Christopher Beeman para mostrarse tan exultante. Miró a Logan en el escenario; estaba con Olivia y se preparaban para representar la secuencia final, la del baile. Las dudas acerca del chico aún la reconcomían. ¿Le decía la parte lógica de su cerebro que Logan era el candidato con más probabilidades de ser Christopher Beeman? ¿O era su inseguridad, que intentaba sabotear su nueva relación?

Oyó un crujido tras ella que la desconcentró. Se dio la vuelta en el taburete, pero no había nadie. Pensar tanto en un asesino la estaba volviendo paranoica, se sobresaltaba con cada ruido que oía.

Se volvió una vez más hacia el escenario. Logan y Olivia acababan de adoptar su posición final al tiempo que la banda tocaba. La obra casi había terminado y no había habido ningún incidente. NTE había ganado.

Otro crujido. Esta vez más cerca.

Margot volvió la cabeza a tiempo para ver una sombra oscura abalanzarse sobre ella.

Cuando los últimos acordes de la canción de Bangers and Mosh se apagaron en el teatro, el aplauso cayó sobre Olivia como unos rayos de sol en un día gris y nublado. Logan y ella mantuvieron la pose del baile final durante tres segundos y a continuación se unieron al resto del reparto, alineados, cogidos de la mano para hacer una reverencia grupal antes de salir al centro para las ovaciones individuales.

Olivia sentía que emergía de un sueño. Desde la primera escena hasta el aplauso final, los recuerdos estaban borrosos e indefinidos, como si hubieran pasado por delante de sus ojos a través de unas lentes empañadas.

La banda retomó la última canción mientras los miembros del reparto, uno por uno, se adelantaban para recibir su ovación individual. En el último ensayo general se había hablado de quién recibiría el último aplauso, un tema muy delicado. Normalmente estaba reservado para el personaje con mayor presencia en la obra; en el caso de Noche en el distrito policial era, claramente, Violenta. Pero, como con todo en esta producción, Amber había movido varios hilos y tras dar explicaciones que nadie llegó a comprender, el señor Cunningham les había informado de que sería Amber quien recibiría la última ovación, y Olivia la precedería.

El público aplaudía al ritmo de la música, cada vez más fuerte conforme los actores iban apareciendo. Logan obtuvo una ronda de vítores y silbidos que hizo sonreír a Olivia. Su actuación había sido increíble, y eso había hecho que la de la chica luciera todavía más, así que se alegraba de que el público se lo reconociera.

Llegó su turno.

Había una parte de ella que siempre esperaba recibir reprobaciones al ocupar el centro del escenario, bajo los focos, que no llegaba a asumir que había conmovido a la gente como tanto esperaba y por ello la echarían del escenario entre abucheos.

Cuando el público se puso en pie, se le llenaron los ojos de lágrimas. Hizo la reverencia de un chico, pues seguía con el disfraz de hombre, y aprovechó la oportunidad para limpiarse las lágrimas de las mejillas.

A continuación, dejó el escenario a Amber, que salió como una diva de la ópera y alzó el brazo por encima de la cabeza antes de inclinarse en una reverencia.

Olivia se dio cuenta de que, aunque el público seguía en pie, su recepción era, como mucho, educadamente entusiasta.

El señor Cunningham salió al escenario, tomó de la mano a Amber y a Olivia para presentarlas en una última reverencia. Primero adelantó a Amber y esta le lanzó una mirada cruel por encima del hombro que dejaba muy claro cómo se sentía al respecto. Luego, con un guiño, adelantó a Olivia.

La reacción fue instantánea. El aplauso, los silbidos. En ese momento no le importó si Fitzgerald Conroy la elegía para trabajar con él o no.

Olivia ya había ganado.

Bree casi se sentía mal por Amber. Había actuado bien, en comparación con lo que había visto en los ensayos, en especial teniendo en cuenta su total incapacidad para recordar el diálogo. Olivia, por otra parte, había secuestrado la obra. Bree no tenía ni idea de teatro, pero viendo a su amiga bajo los focos, sabía que había algo especial en ella. Después de todo el daño que se habían causado, Bree podía afirmar sin miedo a equivocarse que Olivia era una actriz increíble.

Cuando esta terminó la segunda reverencia, un hombre bajo, vestido por completo de negro y con el pelo totalmente cano, subió al escenario. Debía de tratarse del director británico del que todos hablaban desde el inicio de la producción. Se acercó a su compañera, le cogió la mano y se la llevó a los labios.

Incluso desde el puesto de vigía de la iluminación, notó que Amber se ponía roja, una mezcla de vergüenza y rabia. Salió corriendo del escenario, para diversión del resto del reparto, pero el señor Cunningham ni siquiera pestañeó. Tomó de la mano a Olivia y reunió a los actores para otro saludo grupal; y después señaló la banda.

Shane alzó el puño en el aire mientras Bangers and Mosh seguían tocando. John no levantó la mirada, estaba concentrado en su Fender, pero ni siquiera él podía ignorar el aplauso atronador. Las canciones habían sido perfectas y la interpretación, inmaculada.

El señor Cunningham empezó a mostrar reconocimientos no verbales a los técnicos, señalando al responsable del escenario, al de las mesas de iluminación, incluso el puesto de vigía de Bree, y la música y los aplausos continuaron. Al final Olivia, Shane y John habían conseguido lo que deseaban. Incluso Bree, a su manera. Había logrado evitar que su amigo anónimo arruinara la noche del estreno. Ahora tenía que asegurarse de que...

Un grito resonó en el teatro.

Cincuenta y siete

Kitty se puso de pie al oír el chillido. No era un grito de victoria, sino de miedo, y los actores se dispersaron por el escenario, intentando averiguar qué pasaba. El señor Cunningham desapareció en el backstage.

Salió al escenario un segundo después.

—Necesitamos un médico de inmediato. ¡Ha habido un accidente!

¿Un accidente? Imposible. Nada de lo que había sucedido en las últimas semanas había sido por accidente.

—¿Dónde vas? —Mika la agarró de la mano—. Tú no eres médico.

Kitty se soltó sin decir nada. Ella estaba bien, Olivia estaba en el escenario, Bree se encontraba en la parte de atrás del teatro ocupándose de los focos. Solo había una persona a la que no tenía controlada.

«Entregaos o será peor. Tenéis hasta la noche del estreno.»

Se le revolvió el estómago. Había dado por hecho que el «será peor» suponía que se harían públicos sus secretos o que saldría a la luz su implicación con NTE. ¿Se habría referido el asesino a algo más amenazante?

Los actores estaban reunidos en el backstage cuando Kitty subió corriendo los escalones por el lado más alejado del escenario.

—¡¿Margot?! —gritó Logan—. Margot, ¿me oyes?

El corazón le dio un vuelco cuando se aproximó a la gente. Logan estaba de rodillas al lado del cuerpo inconsciente de Margot, tomándola de las manos. El atril y el taburete estaban volcados y había un charco de sangre debajo de la cabeza de la chica. Desde donde se encontraba Kitty, no sabía si respiraba o no.

—Enseguida llegarán los médicos —señaló el señor Cunningham, agarrando a Logan por los hombros—. Deja que hagan su trabajo.

El chico alzó la cabeza, las lágrimas le emborronaban el maquillaje.

—¿Quién ha sido? ¿Quién iba a querer hacerle daño?

Kitty pensó que ojalá lo supiera.

Olivia estaba detrás del señor Cunningham, rodeándose el cuerpo con los brazos, como si tratara de protegerse de lo que estaba sucediendo. Levantó la mirada y vio a Kitty entre ellos. Su gesto era de total indefensión.

Bree fue la última en llegar, con una expresión que era una mezcla de pena y de culpa. Kitty ni siquiera podía animarlas, estaba completamente perdida.

Se quedó allí, impactada, entre los actores hasta que llegaron los médicos. La buena noticia: no había bolsa de cadáver, lo que significaba que Margot seguía viva, por el momento. La mala noticia: la sacaron en una camilla más rápido de lo que había visto en las series de televisión, lo que significaba que se encontraba en estado crítico.

—¿Se pondrá bien? —preguntó Logan al último médico mientras seguía la camilla.

—Aún no lo sé. El tiempo lo dirá.

Logan y el señor Cunningham salieron corriendo tras ellos, seguidos de algunos de los actores. Cuando la gente se dispersó, Kitty se quedó mirando las caras desoladas de Bree y Olivia. Estaban perdidas. Necesitaban una líder.

Y ese era su trabajo.

Señaló los bastidores y se dirigió a un rincón del backstage, oculto por varios muebles y cortinas.

—Esto es culpa mía —dijo en cuanto Bree y Olivia se unieron a ella.

No esperaba que la contradijeran, pero pronunciar en voz alta las palabras las hacía reales y la paralizaron. No sabía qué hacer a continuación.

—¿La has atacado tú? —preguntó Bree.

Kitty puso los ojos en blanco.

—Claro que no.

—Entonces no sé por qué es culpa tuya.

—Todas sabemos —señaló Olivia, sollozando— que es culpa mía.

Bree suspiró.

—¿Por qué?

—Bueno. —Olivia pensó en un razonamiento y al parecer llegó a una conclusión que le agradó—. Es mi culpa que se uniera a No Te Enfades —concluyó, y parecía muy satisfecha con su afirmación—. Si no fuera por mí, no se habría involucrado.

—Si yo no hubiera creado No Te Enfades —intervino Kitty—, tampoco se habría involucrado.

—Venga ya, chicas. —Bree se colocó delante de ellas—. Si sus padres no la hubieran tenido, si Dios no hubiera descansado en el séptimo día. Es ridículo. Ninguna de nosotras tiene la culpa de lo que le ha pasado. Todas conocíamos los riesgos.

—No tendríais que haberos burlado del asesino —indicó Olivia—. Os dije que era mala idea.

Bree apretó los dientes.

—Al menos yo hice algo. Si hubiera sido por vosotras dos, nos habríamos quedado de brazos cruzados, habríamos dejado que ese tipo nos volviera a las unas contra las otras mientras él seguía matando. Lo siento, pero no podía cargar con ese peso en mi conciencia.

—Tiene gracia, viniendo de ti —replicó Olivia.

Olivia, Bree y sus disputas de siempre. Kitty no iba a seguir haciendo la vista gorda.

—Bree tiene razón —dijo—. Tendríamos que haber permanecido juntas desde el principio. Hemos dejado que ese capullo nos separe. Y aquí tenemos la consecuencia. —Cerró los ojos e imaginó a Margot entrando en urgencias, su estado y pronóstico inciertos—. Tendríamos que haber hecho piña. Lo siento.

Bree parecía abatida por la disculpa.

—No pasa nada —respondió, abandonando el tono de reproche.

Kitty abrió los ojos.

—Ya, díselo a Margot.

Las chicas se miraron en silencio mientras las sirenas de la ambulancia se disipaban en la distancia.

—¿Alguna noticia de Ed el Coronel? —preguntó Kitty.

—No —respondió Bree—. Salta el contestador directamente.

—¿Alguna sabe lo que ha descubierto en Arizona?

Bree negó con la cabeza.

—Ojalá.

—¿Creéis que él es el asesino? —musitó Olivia.

—Es posible —respondió Kitty.

—Pero conozco a Ed desde cuarto —replicó Olivia—. No puede ser Christopher Beeman.

—Pero tal vez fueran amigos —insistió Kitty—. Y usó la información para despistarnos. —Exhaló un suspiro—. A estas alturas, solo podemos decir quién no es el asesino.

—Ah —murmuró Olivia.

Bree asintió.

—Tú estabas en el escenario, yo estaba dirigiendo los focos y Kitty, sentada en el teatro.

—Y Logan en el escenario junto a mí —añadió Olivia.

—Y John tocando con la banda —dijo rápidamente Bree—. Quedan Theo y Rex.

—Y Amber —sugirió Kitty—. Salió antes de que encontraran el cuerpo de Margot.

—O —añadió Bree, moviéndose incómoda— alguien que no estemos contemplando. —Negó con la cabeza—. Sea quien sea, el asesino sigue ahí fuera.

—Y viene a por nosotras —añadió Olivia.

Kitty se volvió hacia ellas.

—No necesariamente.

Olivia parecía confundida.

—¿Qué quieres decir? ¿Crees que parará?

—No. —Kitty tensó la mandíbula. Ella era la líder del grupo, le correspondía tomar las decisiones complicadas y, en caso necesario, aceptar los sacrificios—. Creo que parará si una de nosotras se entrega.

Bree levantó las manos.

—Ni hablar, Kitty.

—¿De qué hablas? —preguntó Olivia.

—No puedes hacerlo —insistió Bree.

Olivia las miró a una y a otra.

—¿Quieres que nos entreguemos?

Bree le lanzó una mirada fría.

—No, Olivia —respondió despacio, como si estuviera hablando con una niña—. Quiere entregarse ella.

—¡Tu beca para la universidad! —se quejó.

—Así están las cosas. Yo empecé No Te Enfades y ahora yo lo terminaré. —Se volvió hacia Bree y le tendió la mano—. Ha sido un placer teneros en mi equipo.

Bree abrió la boca para decir algo, se lo pensó mejor y aceptó la mano de Kitty.

—Gracias por aguantarme.

Olivia se lanzó al cuello de Kitty.

—No lo hagas. Tiene que haber otra forma.

—No la hay.

—Pero...

Kitty se apartó de ella.

—No pienso darles vuestros nombres, no os preocupéis. Acudiré al despacho de Uberti por la mañana y confesaré. Pero hacedme un favor.

—Lo que sea —respondió Olivia de forma impulsiva.

—No os rindáis.

Y entonces se volvió y salió del teatro antes de que ninguna de sus compañeras pudiera disuadirla.

Esperaba tener la fuerza para llevarlo a cabo.

Cincuenta y ocho

La asamblea sorpresa de la mañana siguiente fue menos «sorpresa» y más «bah» según Bree. En realidad, según todo el instituto. A primera hora, en Religión, nadie se preocupó por sacar las cosas de la mochila, todos aguardaron a que la siempre nerviosa hermana Augustinia diera la noticia antes de formar una fila y dirigirse al gimnasio.

Pasó junto a Olivia en las gradas. Bree se dio cuenta de que estaba nerviosa. Se mordía el labio inferior con tanta fuerza que amenazaba con arrancarse una capa de la perfecta piel rosada. Olivia estaba más pálida que de costumbre y tenía manchas oscuras bajo los ojos, señal de lo poco que había dormido la noche anterior.

John caminaba detrás de Bree, con paso lento y firme, y se sentó a su lado en el banco. Quería romper el dichoso silencio que había entre los dos, pero ¿qué iba a decir? ¿Perdón por haber sido una idiota? ¿He perdido la oportunidad de estar contigo, pero espero que no me odies? Todo sonaba vacío, sin sentido y ridículo.

El gimnasio estaba envuelto en una atmósfera electrizante, pero no se parecía a la primera semana de clase, cuando se organizó una asamblea similar. Hoy todo el cuerpo estudiantil estaba tenso, preparado para recibir el puñetazo. Y nadie lo estaba más que Bree.

Por una parte, era surrealista. Un déjà vu: el señor Phillips preparando el micrófono, el grupo de agentes de policía, la conversación entre el padre Uberti y los miembros de la administración. Bree estaba sentada prácticamente en la misma fila con John a su lado y el mismo nudo en el estómago. Sin embargo, el mundo había cambiado tan drásticamente en las últimas semanas que el gimnasio parecía casi irreconocible, y la emoción que sintió aquel día había sido reemplazada por el terror más absoluto.

Vio a Kitty en cuanto tomaron asiento. Estaba de pie junto al padre Uberti, las manos entrelazadas. Se preguntó cuándo pensaba entregarse.

El director se apartó de los administradores y se aproximó a los agentes de policía. Parecía que la reunión estaba a punto de comenzar. Bree sacó el teléfono del bolsillo y miró el mensaje de texto que había escrito previamente. Sí, estaba bien.

—Por favor, callaos todos y sentaos —ordenó el padre Uberti.

La petición fue innecesaria, todos los traseros estaban en los bancos, todas las bocas permanecían cerradas y todos los ojos, fijos en el micrófono.

—Bien —prosiguió—, antes de comenzar, la vicepresidenta del cuerpo estudiantil, Kitty Wei, ha pedido pronunciar unas palabras.

Mierda. Iba a hacerlo en ese maldito momento. «Ahora o nunca.» Le dio a enviar y mandó dos palabras cortas a la ciberesfera.

Me toca.

—¿Qué haces? —susurró John.

Pero Bree no le hizo caso. Observaba a Kitty, que respiraba con dificultad, y notó el momento en el que el teléfono vibró en su bolsillo, el instante en el que decidió comprobar de qué se trataba.

—¿Kitty? —la llamó el padre Uberti, que se estaba impacientando—. Estamos esperando.

Y entonces llegó el momento que Bree había estado esperando. El momento en el que Kitty comprendió lo que estaba a punto de hacer.

Olivia se volvió en el instante exacto en el que Bree se puso en pie.

—¡No! —chilló Olivia, pero era demasiado tarde.

Bree gritó a pleno pulmón en el gimnasio:

—Yo soy quien buscas. Yo soy NTE.

Todo el gimnasio se volvió hacia ella y el lugar se llenó de voces, algunas enfadadas, otras congratulatorias, todas extremadamente altas.

—Pedazo de zorra.

—¡Sabía que eras tú!

—Bien hecho.

—¡Libertad a NTE! ¡Libertad a Bree!

La chica sentía que el cuerpo se le iba en todas las direcciones, la gente tiraba de ella, la empujaba por la espalda. ¿No se creían que fuera una asesina?

Y entonces la cara de Olivia, las lágrimas corriendo por sus mejillas estupendas. «¿Por qué?», articuló con los labios.

Pero Bree se limitó a sonreír. Ella era quien menos tenía que perder, y Kitty misma lo había dicho: era la única forma. El señor Anónimo estaría satisfecho. Por el momento.

Con los dedos entrelazados, Bree se volvió y vio a John mirándola.

—¿Por qué no me lo contaste?

—No podía —respondió con la esperanza de que no la odiara por siempre—. Era demasiado peligroso que lo supieras.

—Pero... —El chico se quedó callado y Bree vio semanas de emociones contenidas cruzando su rostro: rabia, frustración, tristeza, orgullo, comprensión—. Tu padre no te va a salvar. Estás sola.

—Lo sé.

Entonces tiró de ella cuando la policía ya subía por las gradas. La envolvió con fuerza con los brazos, como si no fuera a dejarla marchar nunca.

—Sé que no los has matado —le susurró al oído.

Varios pares de brazos fuertes la alejaron de John, pero apenas los notó. Lo único que existía en el mundo era el cuerpo de su amigo presionado contra el suyo mientras lo miraba a los ojos.

—Bree Deringer —pronunció un agente—, quedas arrestada por los asesinatos de Ronald DeStefano y Richard Creed. —La arrancaron de los brazos de John, pero no dejó de mirarlo.

Había muchas cosas que deseaba decir, muchas que él tenía que saber. Oyó de fondo sus derechos mientras la policía le llevaba los brazos a la espalda y la esposaba. Sin embargo, ella solo podía pensar en John.

—Te quiero —dijo.

Su amigo se quedó mirándola en silencio y entonces una enorme sonrisa se extendió por su rostro. Torcida y retorcida, igual que la de Han Solo.

—Lo sé.

Bree sonrió mientras se la llevaba la policía. John tenía razón.

Nada sería lo mismo.

Furiosas

Gretchen McNeil

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Editado por Editorial Planeta, S. A.

Título original: Get Even

© del texto: Gretchen McNeil, 2014

Publicado mediando acuerdo con International Editors’ Co. y Curtis Brown, Ltd.

© de la traducción: Natalia Navarro, 2020

© Editorial Planeta, S. A., 2020

Av. Diagonal, 662-664, 08034 Barcelona (España)

Primera edición en libro electrónico (epub): agosto de 2020

ISBN: 978-84-08-23366-4 (epub)

Conversión a libro electrónico: Realización Planeta