EL BÁCULO DE ASCLEPIUS

‘The Staff of Asclepius’ por Graham McNeill

[Enhaced]

Traducción FREMEN352

Corrección Iceman ts 1.5

Isstvan Cantaro corre, aunque sabe que no puede escapar de su perseguidor. Dzyban tiene cientos de cultistas genéticamente esclavizados a su voluntad. Ellos son mortales, pero están bien armados y alterados quirúrgicamente para no temer a un Adeptus Astartes.

Especialmente uno herido y desarmado.

Podía oírlos desplazarse en tropel por la nave, pronunciando los nombres de cosas que era mejor dejar sin nombrar. Eran poco más que bestias o experimentos de laboratorio que deberían haber sido incinerados al nacer.

Isstvan apoya la palma de su mano en la pared del corredor cuando un dolor punzante en su ingle rasga a través de su vientre y de su cavidad torácica. Su corazón primario late arrítmicamente. Le está fallando, pero aún no ha cambiado su funcionalidad a su corazón secundario.

Y sin embargo, no está herido de muerte.

Al menos, en circunstancias normales, no se consideraría a sí mismo de tal forma.

Se inclina contra un desnudo mamparo de metal, la ausencia de vibraciones en las cubiertas del motor del Soju únicamente refuerzan lo desesperado de su situación.

Pero Isstvan Cantaro es un apotecario de los Ultramarines y se ha enfrentado a la desesperación antes. La ha desafiado una y otra vez. Mira su guantelete ensangrentado, presionado contra la coraza de marfil y el sello de honor de Ichar IV. La sangre brota a través de sus dedos cuando libera la presión. La herida de entrada es perfectamente redonda y completamente inocua.

Décadas de formación sobre el tratamiento de heridas en el campo de batalla están bien arraigadas, empleadas en sus hermanos de batalla en medio de las luchas más sangrientas. La brutal aritmética de la guerra decide quién vive y quién muere.

Es una herida de entrada en el costado izquierdo, penetrando una unión agrietada entre plastiacero y una placa de refuerzo de su servoarmadura. Dos centímetros de diámetro.

Una ronda de Stubber. Trayectoria ascendente. Disparado a diez escasos metros.

Impacto propagado en la placa osificada de sus costilla haciendo que se fragmentara y se desviara hacia abajo a través de la cavidad pélvica.

La arteria femoral se rompió.

Sin intervención, la hemorragia interna casi seguro que resultará fatal.

Podía realizar una operación de curación sobre sí mismo, pero duda que sus perseguidores le permitan la hora que necesita para administrar los somníferos, y potenciadores, que le den la claridad suficientes para la auto-cirugía.

Antes, la idea de una muerte tan innoble habría horrorizado a Isstvan, pero ahora hay mucho más que su vida en juego. Él lleva las almas de sus hermanos caídos. El futuro de cada capítulo depende de la labor de sus apotecarios, ya que la semilla es la herencia genética de cada uno de los hijos favoritos del Emperador.

Los hermanos de la escuadra de Isstvan están muertos, asesinados en los primeros momentos del ataque, cuando los traidores abordaron el Soju. Sólo él vive, y lleva la semilla genética de siete de sus hermanos de Macragge. No logró alcanzar a otros dos antes de que el vacío los reclamara, su legado de heroísmo ahora se ha perdido para siempre.

Ésta pérdida pesa sobre él.

Oprime un sello de presión en su guantelete Narthecium y con un chorro de aire frío un vial de acero emerge.

-Parece tan poca cosa- dice. -Y de ello depende tanto.

Se arrodilla y hace una mueca cuando el dolor apuñala su vientre. Se inclina, levantando un pequeño panel a un lado del mamparo y oculta el vial de acero en su interior. Cierra el panel y rápidamente rasca un símbolo sobre él: un par de serpientes entrelazadas alrededor de un bastón alado.

-Vamos a ver hasta dónde has caído, cirujano de la muerte...

Vuelve a levantarse una vez más y presiona, dejando un rastro brillante de sangre a su paso. Su respiración es dificultosa y su visión se vuelve borrosa en la periferia. Un sudor aceitoso se esparce por su piel cuando la biología arcana dentro de su cuerpo impulsa a sus mecanismos de curación a trabajar a marchas forzadas.

Sabe que no van a tener éxito. Las esquirlas de las balas han causado grandes destrozos en su carne. Tiene que dejar que su membrana An-sus (Órgano que permite al marine espacial entrar en animación suspendida mientras se recupera de heridas o traumas físicos graves, nt) restaure sus sistemas corporales dañados, pero lleva una carga demasiado grande para permitir tal lujo.

Isstvan se sumerge más profundamente en el laberinto de las cubiertas inferiores de la nave. Hace mucho tiempo que memorizó la disposición del Soju, pero lo han modificado desde la última vez que viajó a Marte con parte del legado genético del Capítulo.

Ya no está seguro de la ruta.

Un respiradero, apresuradamente marcado con las serpientes y el báculo con alas, oculta otro gen-vial. Una lámpara de luz rota se convierte en el lugar de descanso final para otro, también marcada con el mismo símbolo. Le duele saber que no va a ser él quien otorgará a sus hermanos el renacimiento apropiado en los cuerpos de nuevos guerreros del Capítulo.

Alguna vez, se pensó en los guerreros del Adeptus Astartes como inmortales, héroes de leyenda que burlaban la muerte y recorrían la galaxia como semidioses. La ‘Gran Traición’ mostró la mentira de tal creencia, y su inmortalidad se convirtió en una metáfora, un linaje de heroísmo transmitido a través del misterio de la semilla genética.

Aquellos como él son los guardianes de tal inmortalidad, los custodios del futuro del Capítulo. Ha fracasado en su deber, y el peso de ese fracaso es un dolor mayor que el infligido a su lastimada fisiología.

Encuentra lugar para esconder tres viales más antes que sus perseguidores logren alcanzarlo.

Sus sentidos están disminuidos. Normalmente habría detectado y matado a los traidores antes que siquiera supieran que él estaba cerca, pero sus heridas lo están sobrepasando.

Isstvan gira en una esquina y encuentra una lluvia de fuego.

Seis cultistas, envueltos en una explosión de colores: azules eléctricos, rosas y morados, impactantes y nauseabundos. Llevan capuchas, pero pueden ver la cauterización y los piercings, los tatuajes y la decoloración tóxica de su carne.

-¡Dzyban!- gritan a medida que disparan stubbers de baja tecnología y pistolas automáticas. Una ventisca de proyectiles salta revotando desde la servoarmadura de Isstvan. El espíritu de la armadura, ya irritado por su fracaso anterior, es puesto a prueba contra ese fuego, y envía un pulso de estimulantes de combate a través de su cuerpo.

La fatiga y la niebla que envuelve sus sentidos se desvanecen.

Sus sentidos se agudizan y el dolor desaparece, pero sabe que es temporal. Cuando los efectos de los estimulantes pasen, será peor que antes. Pero tal vez sea suficiente.

Isstvan carga hacia los hombres, pero ellos no huyen.

La modificación genética de Dzyban ha eliminado cualquier rastro persistente de temor, y ellos aúllan cuando él los ataca. No le temen, pero no son más que mortales y los mortales son absurdamente fáciles de matar. Sus miembros están apenas unidos a sus cuerpos, e incluso el trauma de un ligero golpe los matará.

Isstvan destruye dos con un solo golpe, reduciendo sus cráneos a cuencos de cerebro despulpado. Un tercero muere cuando Isstvan le arranca la garganta, mientras que el cuarto es asesinado por un codazo que le rompe las costillas en fragmentos.

Los otros dos se lanzan hacia él, arañando con dagas en forma de gancho. Ellos no estaban neurológicamente alterados, sus acciones podrían considerarse valientes, pero esas criaturas son poco más que zánganos, atacando solamente porque han sido programados de esa manera.

Ambos mueren en menos de un segundo, cuando la sierra del reductor de Isstvan los atraviesa hacia fuera en una explosión de carne rasgada y sangre. Sus cadáveres destripados caen como los despojos dejados por un depredador rabioso.

La cubierta es un matadero, un testimonio de lo despiadadamente eficientes que están diseñados los Marines Espaciales en el arte de matar.

-Muy bien, hijo de Guilliman- dice una voz detrás de él.

Isstvan se gira, pero los bálsamos ya se están drenando de su fisiología hiper-energizada. El Mareo le inunda, y cae cuando la detonación de un proyectil de masa reactiva destroza su rodilla izquierda. Él se sostiene contra un mamparo frío, el soporte vital del Soju está fallando. Una figura resalta en una armadura de combate aún más impactante y viva que la vestimenta de los cultistas caídos a pocos pasos de él. La armadura del traidor es una pesadilla barroca de repujados rococó e imágenes fractales de moléculas genéticas recombinantes. A pesar que su visión se desvanece y su anatomía falla, Isstvan puede verlo con horrible y nítida claridad, y al hacerlo siente como agujas clavándose en sus ojos.

Él conoce la librea de Dzyban, la ha visto en mil devocionales de tratados de odio.

Los Hijos del Emperador.

-Dzyban- le responde, el nombre es una maldición en cien idiomas diferentes. Ellos nunca se han enfrentado cara a cara antes, pero Isstvan ha escuchado historias sobre los horrores biológicos y genéticos de Dzyban, a través de docenas de sistemas estelares.

Su servo-armadura no se parece a las de su antigua gloria. Una vez, fue toda de gloriosa púrpura fenicia, honradas por encima de todas las demás al portar el águila del Emperador. Ahora su iconografía ha sido desfigurada por los símbolos blasfemos de los poderes de la oscuridad, sus colores tan detestables que Isstvan apenas se atreve a mirarlos.

Él se arrodilla ante Isstvan.

-¿Tú me conoces?- dice.

Isstvan no contesta, está ahorrando su aliento y trabajando su mandíbula para activar la glándula Betcher (órgano que permite al Marine Espacial escupir un veneno cegador, que también es corrosivo, nt). Si logra escupir saliva ácida con la fuerza suficiente en el ojo de su verdugo, podría llegar hasta su cerebro y quemarlo.

La mano de Dzyban se dispara y aprieta el cuello de Isstvan.

Niega con la cabeza como un tutor enseñando en un Scholam.

-No, nada tan vulgar- dice, apretando su pulgar sobre la garganta de Isstvan y obligando a la saliva ácida a bajar. -Tú y yo, nosotros no somos materia ordinaria mortal, ¿cierto?

Los ojos de Dzyban barren sobre la armadura del apotecario, leyendo la chapa identificativa sobre su servo-armadura (ident-tags en el original).

-¿Isstvan? Un nombre que los guerreros del Falso Emperador relacionan con la infamia- agrega el traidor.

-Me recuerda mi deber- gruñe en respuesta.

-Pero no sabe nada de ese mundo- dice Dzyban. -Yo estuve ahí. Recuerdo el mundo de las arenas negras como si fuera ayer. Fue glorioso.

-Eres un monstruo- gruñe Isstvan. -Un vendedor ambulante de carne y hueso. Yo sé lo que busca, y nunca lo encontrará.

Dzyban Sonríe, exponiendo sus dientes sierra de tiburón.

-No es así- dice Dzyban. -Somos lo mismo, tú y yo, devotos del cuerpo que descubren los secretos bajo la verdad. Una vez llevaba el sagrado Narthecium y el reductor, hasta que el Señor de la Clonación (Clonelord en el original), bendito sea su nombre, me abrió los ojos.

Las palabras de Dzyban son una mera metáfora.

Los ojos del traidor son orbes distendidos en cuencas oculares cinceladas por el gancho de un loco, la piel de un rostro robado templada por tendones perforados la mantienen sujeta a la parte posterior de su cráneo.

El herrero de carne (fleshsmith en el original) de los Hijos del Emperador llega detrás de él y le muestra un puñado de frascos de acero. Ellos brillan en la penumbra de la escalera, cada uno tiene grabado en ácido el emblema de Macragge.

-¿De verdad creíste que podrías ocultarlos de mí?

Isstvan se hunde al verlos.

-Eso esperaba- replica. -Incluso si nunca regresaban a mi capítulo, esperaba, al menos, poder ocultarlos.

-Y sin embargo los marcó tan claramente- responde Dzyban. -Pude haber ascendido a otro nivel de dominio en la carne, pero no me olvidé de los viejos símbolos. Vi el caduceo tallado para marcar los lugares. El signo del sanador desde tiempos inmemoriales. ¿Tú esperabas que tus hermanos apotecarios podrían venir luego en busca de lo que habías escondido y ver las pistas que les dejaste?

Isstvan asiente.

-Me siento insultado que pensaras que no lo descubriría- dice Dzyban.

-Tú y los de tu clase ya han caído muy bajo. Sabía que olvidaría la verdad.

-¿La verdad?- ríe Dzyban. -Podría hablarte durante años sobre las verdades que conozco, verdades ante las que los de tu clase son voluntariamente ciegos. Pero te estás muriendo, y no dispones de tanto tiempo. En cualquier caso, tu dispersa flota ya se está reagrupando.

El apotecario corrupto toma uno de los viales y rompe el sello. Una línea roja corre por su costado pulido, la luz del pasillo muestra como Dzyban los lleva a sus labios e ingiere el cultivo suspendido en los líquidos preservativos y la carne que lleva dentro.

Isstvan trata de mantener su expresión más neutra mientras Dzyban abre cada uno de los viales y se lleva la materia genética a su cuerpo.

-Ha pasado mucho tiempo desde que he tenido este tipo de material fresco para trabajar- dice. -Alteré los receptores de mi omofágea y neuroglotis (La omofágea está diseñada para absorber el material genético natural de un tejido animal, así como el generado a partir de su memoria o sus experiencias y la neuroglotis le permite evaluar una comida potencial por el sabor, nt) para permitir que el preomnor (órgano que evita que el marine espacial digiera sustancias letales, nt) pueda tamizar y filtrar los códigos genéticos, extrayendo secuencias útiles y valiosos cigotos de todo lo que pasa a través de mis labios.

Isstvan asiente con la cabeza y tose, dejando un fajo de sangre en el pectoral del Dzyban. Su asesino desliza un dedo a través de la flema espumosa, limpiándolo, y lo lame.

Frunce el ceño ante el sabor.

-¿Qué has hecho?- dice Dzyban.

-Matarte...- dice Isstvan, aprovechando lo último de sus fuerzas para clavar su Narthecium en el pecho de Dzyban. El inyector golpea a través de las capas de la servo-armadura y las placas osificadas de las costillas del traidor para perforar su corazón.

El guerrero de los Hijo del Emperador gruñe, y su mano golpea hacia abajo. El inyector se rompe, quedando atascado en el pectoral.

Unas gotas caen desde el metal roto.

-¿Qué...?- dice Dzyban.

-Los componentes son parte de una Tyrano-toxina- dice Isstvan. -Inofensivos en sí mismos pero letales, incluso para nosotros, cuando se combina y activan con un agente catalizador ultra-rápido que acabo de inyectar en tu torrente sanguíneo.

-No...- dice Dzyban, vomita mientras su mano va a su garganta. -El caduceo... Vi su rastro...

El falso rostro del traidor es incapaz de mostrar expresiones, pero Isstvan ve el miedo en sus ojos mientras su cuerpo comienza a canibalizarse a sí mismo.

-Ha seguido el símbolo equivocado- dice Isstvan. -El caduceo nunca fue el símbolo de los curadores. Era el báculo de Asclepius, el humilde bastón de un antiguo dios sanador de la vieja Tierra el que se usaba para esos fines, no el caduceo, que era el símbolo del intercambio, los comerciantes, los mentirosos y ladrones...

Isstvan se recuesta contra el mamparo y sonríe a pesar del dolor que regresa a sus heridas. Siente una vibración correr a través del metal, el sonido de motores al re-engancharse, de torpedos de abordaje y Thunderhawks perforando a través de las placas de casco.

-La semilla genética... ¿dónde?- dice Dzyban, pateando los genes-viales de acero. La musculatura visible debajo de su máscara de piel muerta se está necrotizando con una rapidez espantosa. La toxina está diseñada para matar organismos tiránicos, pero está haciendo un trabajo brutalmente efectivo sobre la vieja carne del Legionario.

Dzyban niega con la cabeza. Su garganta está demasiado hinchada para hablar.

-El legado de sangre de mis hermanos corre por mis venas- dice Isstvan. -Voy a morir antes que mis hermanos me encuentran, pero todo lo que éramos y podemos ser, vivirá. Usted va a morir y será olvidado, su carne quemada y convertida en cenizas, su memoria escupida.

Dzyban cae a su lado. Vil espuma púrpura, salpicando burbujas, sale de su boca. El traidor gruñe, tratando de hablar, pero materia cerebral disuelta corre por sus orejas y pozos de hueso ablandado forman ahora su cráneo.

Isstvan oye fuego de bólter haciendo eco a través de la nave.

Mortales muriendo.

Su visión se torna gris y aprieta los dientes mientras el dolor mantiene un fuerte control sobre él. Sus sistemas autónomos asumen el control consciente de sus funciones fisiológicas. Cierran los procesos cognitivos de Isstvan, desviando todos los recursos a su membrana Sus-an.

Se queda en la oscuridad, esperando que sea suficiente.

La muerte viene a por él, pero no la teme. Ahora no.

-El guerrero que actúa desde el honor no puede fallar- dice con su último aliento de vigilia. -Su deber es su propio honor. Hasta su muerte es una recompensa y no puede haber fracaso, ya que la ha alcanzado cumpliendo con su deber. Buscando honor en sus actos… y por lo tanto... no conocerá el miedo.

Casi FIN

Caduceo

Báculo de Asclepius

FIN