Escrita entre 1349 y 1351, es una colección de cien cuentos de variada procedencia donde el autor muestra su inigualable destreza de narrador, perspicacia psicológica, certera pincelada satírica y magnífica descripción de las costumbres de aquel tiempo. Los cuentos son relatados por un grupo de diez jóvenes que se retiran a las afueras de Florencia para protegerse del contagio de la peste que asolaba la ciudad; allí, durante diez días, cada uno de ellos tiene que gestionar una jornada y todas sus actividades; entre éstas destacas especialmente las reuniones donde, para pasar el tiempo, los presentes tienen que contar un cuento. Los temas son muy variados, abundan los licenciosos, pero también se narran historias sentimentales, trágicas y moralizantes.

Giovanni Boccaccio

El Decamerón (trad. Juan G. de Luaces)

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Titivillus 09.04.2020

Título original: Il Decameron

Giovanni Boccaccio, 1353

Traducción: Juan G. de Luaces

Ilustraciones: Munoa

Editor digital: Titivillus

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AQUÍ comienza el libro llamado «Decamerón», también denominado «príncipe Galeoto», en el que se contienen cien narraciones contadas en diez días por siete mujeres y tres jóvenes.

Proemio

HUMANA cosa es tener compasión de los afligidos; y esto, que en toda persona parece bien, debe máximamente exigirse a quienes hubieron menester consuelo y lo encontraron en los demás. A fe que si hubo alguna vez alguien que necesitara confortamiento y con estima y placer lo recibiera, uno de ellos fui yo. Porque desde mi primera juventud hasta casi ahora vime encendido en un alto y nobilísimo amor, con extremos que, si se narraran, no se creerían quizá propios de mi condición humilde. Y aunque por los discretos que de tal amor tuvieron noticia fuese yo alabado y muy bien reputado, no dejé de sufrir gran des congojas, y no ciertamente a causa de crueldad de la mujer amada, sino en virtud del contrastable fuego que en mi mente engendraron mis poco reguladas apetencias, las cuales no se contentaban dentro de límite razonable alguno, con lo que muchas veces me irrogaban harta más pesadumbre de la conveniente.

Y en mi tribulación, los apacibles razonamientos de ciertos amigos, y sus loables consuelos, tanto mitigaron mi padecimiento, que albergo la firmísima opinión de que gracias a ellos no perecí. Mas a Aquel que, siendo infinito, ha dispuesto que tengan fin, por inconmutable ley, todas las cosas mundanas, plúgole al cabo que mi amor (pese a ser fervoroso y a que ninguna fuerza de indecisión, ni de consejo, ni de evidente oprobio, ni de peligro implícito, lograra romperlo ni doblegarlo) concluyera, en el curso del tiempo, y disminuyera por sí mismo de tal guisa que de él solamente me ha dejado, hogaño, ese placer que suele otorgar la pasión amorosa a quien no se adentra en exceso en la navegación de sus piélagos tenebrosos. De manera que, allá donde yo encontraba de ordinario fatigas, he venido, al desprenderme de afanes, a encontrar deleites. Pero, aun cuando hayan cesado ya mis penas, no por eso ha huido de mí la memoria de los beneficios recibidos de aquéllos para quienes, merced a su benevolencia, resultaban dolorosos mis cuitas; ni creo que nunca tal recuerdo pasara, salvo con la muerte. Y como entiendo que la gratitud es virtud encomiable entre todas y censurable lo contrario a ella, yo, para no parecer ingrato, me he propuesto, en lo poco que puedo y a cambio del bien que recibí, ahora que estoy libre de mal prestar algún alivio, si no a los que me atendieron y que acaso por su buen discurso, por casualidad o por suerte favorable, no lo hayan de precisión, sí, al menos, a quienes les baga el caso. Y aunque mi ayuda, o consolación, o como quiera decirse, pueda ser y sea harto poca cosa para los de ella necesitados, no obstante debo prodigarla allí donde su conveniencia aparezca mayor, porque mas utilidad rendirá y se tendrá en más aprecio.

¿Y quién, cualquiera que fuese, negará que ese auxilio procede darlo antes a las gentiles mujeres que a los hombres? Sí; que ellas en sus delicados pechos, esconden, timoratas y vergonzosas sus amorosas llamas, que así cobran más fuerza que las ostensibles, como lo saben quienes las han saboreado y saborean Además, las mujeres viven restringidas en sus voluntades y placeres por las órdenes de padres, madres, hermanos y maridos y están recluidas las más de las veces en el círculo reducido de sus cámaras, donde permanecen casi ociosas, queriendo en un instante lo que dentro de la misma hora dejan de querer y debatiéndose en pensamientos diversos, que no es posible que sean siempre alegres. Y si en ellas alguna melancolía, hija de fogosos deseos, sobreviene, en sus mentes es forzoso que se guarde si nuevos razonamientos no la expulsan; y aun todo esto que alego es sin contar con que las mujeres son mucho menos susceptibles de confortarse que los varones. No ocurre igual con los hombres enamorados, como claramente nos cabe ver, porque ellos, si les aflige alguna tristeza o pesar, poseen muchos modos de aliviárselo o disiparlo, ya que, si quieren, pueden pasear, oír y ver muchas cosas, cazar, pescar, ejercitarse en la cetrería, cabalgar, jugar y traficar. Por cuyos medios cualquiera consigue, en todo o en parte, adquirir ánimos y olvidar algún tiempo, así que, o se obtiene consuelo, o el sufrimiento tornase menor.

De manera que, para enmendar en algo esa culpa de la fortuna, que donde menos forzoso le resulta, como en el caso de las delicadas mujeres, es donde más avara se muestra de consuelos, yo, acorriendo y favoreciendo a las que aman (que las otras tienen bastante con la aguja, el huso y la rueca), me propongo relatar aquí cien narraciones, o fábulas, o parábolas, o historias, o como queramos llamarlas, contadas en diez días en una honesta reunión de siete mujeres y tres jóvenes, durante el pestífero tiempo de la pasada mortandad, añadiendo algunas cancioncillas entonadas por las susodichas mujeres cuando les plugo. En esas narraciones se verán lances de amor rigurosos y placenteros, con otros fortuitos acaecimientos, tanto de los tiempos modernos como de los antiguos. Y las mujeres que estos casos lean, podrán sacar contento de las cosas de solaz que aquí se señalan, y a la vez útiles consejos para conocer lo que deben rehuir y lo que deben imitar, todo lo cual no creo que pueda suceder sin que sus ansiedades se disipen. Y si esto ocurre (como Dios lo quiera), den de ello gracias a Amor, el cual, al librarme de sus ligaduras, me ha concedido el poder atender a sus placeres.

Primera Jornada

Comienza la primera jornada del «Decamerón», en la cual, luego de exponer el autor el motivo por el que las personas que se enumeran se reunieron para razonar juntas, se habla, bajo la regiduría de Pampinea, de lo que más agrada a cada una.

CUANTAS veces, graciosísimas mujeres, pienso que todas sois piadosas por naturaleza, otras tantas comprendo que la presente obra tendría, a vuestro juicio, un pesaroso y enojoso principio, como es la recordación de la pestífera mortandad pasada, dolorosa para cuantos la vieron o conocieron, y que aún, por lo perniciosa y deplorable, conservan en su memoria. Mas no quiero que antes de leer os atemoricéis, como si siempre al leerme hubieseis de discurrir entre suspiros y lágrimas. Porque este mi hórrido comienzo no será sino como para los caminantes una montaña árida y agreste, más allá de la cual se extiende un llano bellísimo y deleitoso, tanto más agradable cuanto fueron fatigosas la ascensión y el descenso. Y así como a una alegría extremada sigue el dolor, así, aquí, las miserias anteriores se tornan en regocijo. A una breve tristeza (digo breve porque se contiene en pocas líneas) seguirán prestamente la dulzura y el placer, lo que de antemano os prometo para evitar que, por no decíroslo, no lo esperarais. En verdad que, si yo hubiera podido, honradamente, llevaros a lo que deseo por otro sendero menos áspero que éste, de buen grado lo hubiera hecho, pero como él fue la razón de que aconteciesen las cosas que se leerán y que no se podían exponer sin esta rememoración, casi por necesidad me veo obligado a escribir lo que escribo.

Y digo, pues, que ya habían llegado los años de la fructífera encarnación del Hijo de Dios al número de mil trescientos cuarenta y ocho, cuando en la egregia ciudad de Florencia, bellísima entre todas las de Italia, sobrevino una mortífera peste. La cual, bien por obra de los cuerpos superiores, o por nuestros inicuos actos, fue en virtud de la justa ira de Dios enviada a los mortales para corregirnos, tras haber comenzado algunos años atrás en las regiones orientales, en que arrebató innumerable cantidad de vidas y desde donde, sin detenerse en lugar alguno, prosiguió, devastadora, hacia Occidente, extendiéndose de continuo. Y no vallan contra ella previsión ni providencia humana alguna, como limpiar la ciudad operarios nombrados al efecto, y prohibirse que ningún enfermo entrase en la población, y darse muchos consejos para conservar la salud, y hacerse, no una, sino muchas veces, humildes rogativas a Dios, en procesiones ordenadas, y de otras maneras, por las personas devotas. En todo caso, lo cierto fue que, al principiar la primavera del año anterior, comenzaron a manifestarse, horrible y milagrosamente, los dolorosos efectos de la pestilencia. Mas no obraba como en Oriente, donde el verter sangre por la nariz era signo seguro de muerte inevitable, sino que aquí, al empezar la enfermedad, nacíanles a las hembras y varones, en las ingles o en los sobacos, unas hinchazones que a veces alcanzaban a ser como una manzana común, y otras como un huevo, y otras menores y mayores otras. Y, al poco tiempo, las mortíferas inflamaciones empezaron a aparecer indistintamente en todas partes del cuerpo; y en seguida los síntomas de la enfermedad se trocaron en manchas negras o lívidas que en brazos, muslos y demás partes del cuerpo sobrevenían en muchos, ora grandes y diseminadas, ora apretadas y pequeñas. Y así como la buba primitiva era, y seguía siendo, signo certísimo de futura muerte, éranlo también estas manchas. Para curar tal enfermedad no parecía servir ni consejos de médicos ni mérito de medicina alguna, bien porque la naturaleza del mal no lo consintiera, o bien porque a la ignorancia de los medicamentos (cuyo nombre, aparte del de los hombres de ciencia, había, entre hombres y mujeres carentes de todo conocimiento de medicina, héchose grandísimo) se escapase el origen del daño y el modo de atajarlo. Y así, no sólo eran pocos los que curaban, sino que casi todos, al tercer día de la aparición de los supradichos signos, cuando no algo antes o algo después, morían sin fiebre alguna ni otro accidente.

Adquirió aquella peste mayor fuerza porque los enfermos la transmitían a los sanos al comunicar con ellos, como el fuego a las cosas, secas o empapadas, que se le acercan mucho. Y aun esto se agravó al extremo de que no sólo el hablar o tratar a los enfermos producía a los sanos enfermedad y comúnmente muerte, sino que el tocar las ropas o cualquier objeto sobado o manipulado por los enfermos, transmitía la dolencia al tocante. Maravilloso sería oír lo que afirmo si los ojos de muchos y los míos propios no lo hubiesen visto, de manera que yo no osaría creerlo, y menos escribirlo, si mucha gente digna de fe no lo hubiese visto u oído. Y digo que de tanto poder fue la naturaleza de la sobredicha pestilencia, en materia de pasar de uno a otro, que no solamente lo hacía de persona a persona, sino que las cosas del enfermo o muerto de la enfermedad, si eran tocadas por animales ajenos a la especie humana, los contagiaban y aun los hacían morir en término brevísimo. Por mis propios ojos (como ha poco dije) presencié, entre otras veces, esta experiencia un día: yacían en la vía pública los harapos de un pobre hombre muerto algo antes, y dos puercos, llegándose a ellos, oliéronlos y asiéronlos con los dientes, según su costumbre, y a poco, tras algunas convulsiones como si hubieran tomado veneno, ambos cayeron muertos en tierra sobre los mal compuestos andrajos.

Estas cosas, y muchas otras semejantes y hasta peores, provocaron numerosas imaginaciones y miedos entre los que conservaban la vida, quienes no miraban más que a una finalidad harto cruel: la de alejarse de los enfermos y de sus casas, con lo que creían adquirir salud. Había no pocos que entendían que el vivir moderadamente y guardarse de toda superfluidad, ayudaba mucho a resistir tan mal accidente, y así, reuniéndose en grupos, vivían separados de todos los demás, recogiéndose en sus casas y recluyéndose en los lugares donde no hubiese enfermo alguno. Procuraban, de esta suerte, vivir mejor, consumiendo muy temperadamente delicadísimos manjares y excelentes vinos, rehuyendo toda lujuria, sin hablar con nadie, sin querer recibir de fuera noticia alguna de muertos o enfermos, y gozando de las músicas y demás placeres que tuviesen a su alcance. Otros, opinando lo contrario, decían que el gozar y el beber mucho, y el andar solazándose, y el satisfacer todos los apetitos que se pudiese, y el reírse y burlarse, era medicina infalible contra el mal. Y lo que decían, poníanlo en práctica según sus medios, y día y noche erraban de taberna en taberna, bebiendo sin medida y sin tino, y aun excediéndose más en las otras cosas que les venían en grado o placer. Podían entregarse a esto con ligereza, porque todos (como si no debieran seguir viviendo) habían echado al olvido sus asuntos, por lo que la mayoría de las casas estaban en tal abandono que eran de dominio común y usábanlas los extraños, si les apetecía, como los propios dueños. Y con esta bestial conducta, siempre los enfermos se alejaban de los que la seguían.

Tanta aflicción y miseria de nuestra ciudad hicieron que la venerable autoridad de las leyes, así humanas como divinas, decayera y se disolviese, ya que los ministros ejecutores de ellas habían, como los demás hombres, muerto o enfermado, o encerrándose de tal modo con sus familias, que no podían cumplir oficio alguno, por lo que a cualquiera le resultaba lícito ejecutar lo que se le antojare. Entre estos dos extremos dichos, muchas otras gentes llevaban una vida intermedia, ni recluyéndose en sus viviendas, como los primeros, ni excediéndose en beber y otras disoluciones tanto como los segundos, sino usando, según su apetito, las cosas en cantidad suficiente y no encerrándose, mas andando con flores en las manos unos, con hierbas aromáticas otros y algunos con diversos estilos de especias. Llevábanse a la nariz de vez en cuando estas cosas, creyendo óptimo confortar el cerebro con tales aromas, para combatir el aire, fétido y cargado de los hedores de los cadáveres, de la enfermedad y de los medicamentos. Algunos, con más crueles sentimientos (como si ello fuese más seguro), decían que no había contra el mal medicina mejor que escapar de él; y movidos por esta opinión, no pensando en nada sino en sí mismos, muchos hombres y mujeres abandonaron su ciudad, sus casas, sus lugares, sus parientes y sus cosas, y buscaron el campo ajeno o el propio, cual si la ira de Dios, al castigar la iniquidad de los hombres con aquella peste, no pudiera extenderse a cualquier parte, sino que sólo hubiera de oprimir a los que se hallasen dentro de los muros de la ciudad; o cual si ninguna persona debiera permanecer en ella, so pena de que le llegara la última hora.

Mas aun cuando los que tan diversamente opinaban no todos muriesen, no por eso se salvaban todos, sino que, enfermando muchos y en distintos parajes, ellos, que habían dado el ejemplo mientras sanos estaban, abandonados eran y, solos, languidecían. Dejemos de lado el que cada ciudadano esquivase a los otros, y el que casi ningún vecino se cuidase de los demás, y el que los mismos parientes nunca se visitaran, o a largos intervalos. Tal espanto había infundido aquella enfermedad en el pecho de hombres y mujeres, que el hermano abandonaba al hermano, y el tío al sobrino, y la hermana al hermano, y a menudo la mujer al marido; y (lo que más grave es y casi increíble) los padres y madres procuraban no atender y visitar a los hijos, como si no fuesen suyos. Por lo cual, siendo incalculable la multitud de varones y hembras que enfermaban, no les quedaba otro recurso que apelar a la caridad de los amigos (de los que había pocos) o a la avaricia de los sirvientes, los cuales se contrataban con gruesos salarios y ventajosas condiciones; y aun así no había muchos y solían ser hombres y mujeres de tosco entendimiento y no acostumbrados a tal oficio. De manera que no valían más que para entregar a los enfermos lo que éstos pedían, o para asistir a su fallecimiento; y, con todo, sirviendo en tal faena, muchas veces, por ganar, perdían. Y al ser abandonados los enfermos por sus vecinos, parientes y amigos, y al existir tanta escasez de sirvientes, sobrevino el uso, antes casi inaudito, de que cuando una mujer, por gallarda, bella o gentil que fuese, enfermaba, no se recatase de tomar a su servicio un hombre, joven o no, y le mostraba sin vergüenza alguna cualquier parte de su cuerpo, como habría hecho ante otra mujer, si la necesidad de su dolencia se lo requería. Esto, en las que curaron, quizá contribuyera a que tuviesen menos honestidad en el tiempo que siguió. Aparte lo cual, aconteció la muerte de muchos que se hubiesen salvado de ser atendidos, por lo que, entre la falta de servidos que los enfermos no recibían, más la fuerza de la pestilencia, era tanta la multitud de los que en la ciudad morían día y noche, que asombraba oírlo decir, y más presenciarlo. De manera que, casi forzosamente, nacieron entre los ciudadanos que permanecían vivos cosas contrarias a sus anteriores costumbres.

Era usanza (como hoy) que en la casa de un muerto se reunieran mujeres, parientes y vecinas, con las allegadas del difunto, para llorarle, mientras ante la casa mortuoria se juntaban con los deudos del finado sus vecinos y buen número de otros ciudadanos. Venían luego clérigos, según la calidad del difunto, el cual, a hombros de los suyos, con funeral pompa de cera y cánticos, era conducido a la iglesia que él mismo hubiera elegido antes de morir. Pero cuando empezó a crecer el rigor de la peste, estas cosas cesaron del todo o en su mayor parte, y les sucedieron otras nuevas. De suerte que no sólo morían los hombres sin estar rodeados de mujeres, sino que muchos morían sin testigos, y eran muy pocos los que gozaban de las piadosas quejas y amargas lágrimas de sus familiares. Por lo contrario, los más de los que sobrevivían se entregaban a risas y bromas y algareras diversiones, usanza que muchas de las mujeres, dando de lado su femenina piedad, aprendieron a maravilla, en pro de su salud. Eran raros los cadáveres que fuesen a la iglesia acompañados de más de diez o doce de sus vecinos; y no apreciados y honorables ciudadanos, sino una especie de picamuertos, que se hacían llamar faquines y que se buscaban entre la gente vil, pagándoles sus servicios, eran los que sustentaban el ataúd. El cual, con presurosos pasos, se conducía, no a la iglesia que el difunto hubiese dispuesto en vida, sino generalmente a la más cercana, llevando detrás, con pocas luces y a menudo sin ninguna, cuatro o seis clérigos, los cuales, con ayuda de dichos faquines, y sin cansarse en exequias largas y solemnes, hacían poner el féretro en la sepultura vacía que más a mano encontraban. La gente de poca calidad, y mucha de medicina, sufrían aún más cúmulo de miserias, porque la mayoría, retenidos en sus casas por la esperanza o la pobreza, sin salir de sus vecindades, enfermaban a millares todos los días y, no siendo atendidos ni servidos en cosa alguna, morían casi sin remedio. Muchos finaban de noche o de día en plena calle, y otros, aunque sucumbiesen en sus casas, no daban razón de su muerte a los vecinos sino con el hedor de sus cadáveres corruptos; y de éstos y de los demás que morían, había abundancia.

Muchos de los vecinos dieron en una costumbre observada de idéntica manera por todos, aunque los moviera no tanto su caridad hacia los difuntos como el temor de que la corrupción de los muertos los perjudicase. Y consistió en que ellos y algunos acarreadores, cuando los encontraban, sacaban de sus casas los cuerpos de los fallecidos y los ponían ante los umbrales, donde, por la mañana especialmente, habría podido ver innúmeros muertos quien por la ciudad anduviese. Hacíanse venir después ataúdes, y casos hubo en que, por escasez de ellos, se colocaron los cadáveres sobre una tabla. Más de una vez sucedió que un mismo féretro llevara dentro dos o tres cadáveres, y tampoco en una única ocasión, sino en muchas, una misma caja contuvo mujer y marido, padre e hijo o dos o tres hermanos. Infinitas veces acaeció que, yendo dos sacerdotes, con una cruz, acompañando a alguien, se les añadieron dos o tres ataúdes, llevados por faquines, y así, creyendo los prestes acompañar a un muerto, acompañaban a seis u ocho, cuando no a más. No había para los difuntos lágrimas, ni luminarias, ni compañía que los honrase, pues llegaba ya la cosa a tanto, que lo mismo se cuidaba nadie de la gente que moría como ahora nos cuidaríamos de una cabra. Hízose manifiesto que lo que el curso natural de las cosas no había podido, con pocos y raros males, mostrar a los doctos, esto es, la necesidad de desplegar paciencia, pudo tornarse patente a los más simples, volviéndolos, con la magnitud de los males sufridos, ocurrentes y despreocupados. Porque, en vista de la gran multitud de cadáveres que cada día y casi cada hora era llevada a todas las iglesias, sin que bastase la tierra sacra para sepultarlos y manos para darles lugar propio, según la antigua costumbre, se hicieron en los cementerios de los templos, llenos en su mayoría, grandísimas fosas, estibándolos como mercancías en las naves, muy juntos y con poca tierra encima, hasta llegar a la superficie.

Y por no ahondar más en todos los pormenores de las pasadas miserias en nuestra ciudad acaecidas, digo que, transcurriendo en ella tan diverso tiempo, no por eso se libró de él la campiña colindante, en la cual (dejando aparte los castillos, semejantes, dentro de su pequeñez, a la ciudad), en las diseminadas poblacioncillas y tierras, los míseros y pobres labradores, con sus familias, sin servicio de médicos ni ayuda de servidores, morían, de día y de noche indistintamente, en sus casas, caminos y predios, mas como bestias que como hombres. Diéronse, pues, a la dejadez como los ciudadanos, sin ocuparse de sus asuntos ni haciendas; y todos, como si esperasen a diario ver llegar la muerte, desdeñaban los futuros productos del ganado, de sus tierras y de sus pasadas fatigas y esforzábanse con gran ahínco sólo en consumir aquello de que disponían. De esto se originó que los bueyes, asnos, ovejas, caías, puercos, gallinas y hasta los perros, siempre fidelísimos a los hombres, viéndose expulsados de las viviendas, anduviesen a su albedrío por los campos, donde crecían las mieses sin recoger ni siquiera segar. Mas muchas bestias, casi obrando como racionales, luego de pacer a su gusto durante el día, por la noche retornaban a las moradas, sin pastor alguno que las guiase. En fin, dejando aparte la campiña para volver a la ciudad, ¿qué más se puede decir sino que fue tanta y tal la crueldad del cielo, y quizá la de los hombres que desde marzo al julio siguiente, en parte entre la potencia de la pestífera enfermedad y en parte por estar muchos enfermos mal servidos y abandonados en sus necesidades a causa del miedo que los sanos sentían, viénese a creer con certeza que mas de cien mil criaturas humanas perecieron intramuros de la ciudad de Florencia, donde antes de aquella mortal incidencia quizá no se creyera que hubiese tantos pobladores? ¡Oh, cuántos grandes palacios, cuántas hermosas casas, cuántas nobles mansiones, antes pictóricas de familias, de señores y de mujeres, quedaron vacías hasta del último de sus sirvientes! ¡Y cuántas memorables alcurnias, cuántas inmensas herencias, cuántas riquezas famosas quedaron sin su debido heredero! ¡Cuántos hombres valerosos, cuántas bellas mujeres, cuántos bizarros jóvenes que Galeno, Hipócrates y Esculapio hubiesen juzgado rebosantes de salud, almorzaron por la mañana con sus parientes, compañeros y amigos, para a la noche siguiente cenar en el otro mundo con sus antepasados!

A mí mismo me repugna andar revolviendo tantas calamidades. Por lo que dando ya de mano la parte de aquellas que sin escrúpulo puedo dejar, diré que, estando en estos términos nuestra ciudad, ya de habitantes casi vacía, ocurrió (como por persona digna de fe pude averiguar) que un martes por la mañana, en que en la venerable iglesia de Santa María la Nueva ya no había casi más personas, vinieron a encontrarse, tras oír los divinos oficios con las ropas de luto que las circunstancias imponían, hasta siete mujeres jóvenes, todas conocidas, y relacionadas por amistad, o por vecindad, o por parentesco. Ninguna de ellas tenía más de veinticinco años ni menos de dieciocho, y eran todas discretas, de sangre noble, de bellas formas, de decorosas costumbres y honradamente vivarachas. Yo diría sus nombres verdaderos si justificada razón no me lo estorbase. Y la razón es ésta: que no quiero que por las cosas narradas y escuchadas que después siguen, pudiera alguna de esas damas avergonzarse en el porvenir, ya que hoy las leyes restringen los placeres un tanto más que entonces, cuando, por los motivos ya especificados, había para ellos mucha latitud, no sólo a la edad de las referidas mujeres, sino a otras más maduras. Tampoco quiero dar materia a los envidiosos, siempre prestos a morder en toda vida laudable, para disminuir en nada la honestidad de tan meritorias mujeres con necias habladurías. Y por eso, y para que lo que cada uno dijo se pueda comprender sin confusión, me propongo denominarlas con designaciones apropiadas, en todo o en parte, a sus calidades respectivas. Y a la primera y de más edad la llamaremos Pampinea; a la segunda, Fiammetta; a la tercera, Filomena; a la cuarta, Emilia; a la quinta, Laurita; a la sexta, Neifile; y a la última, no sin motivos, Elisa. Y todas ellas, no impelidas por previa determinación, sino encontrándose por casualidad en la iglesia, como quien dice en corro, después de muchos suspiros, dejaron sus padrenuestros y empezaron a discutir sobre los tiempos que corrían y sobre otras cosas y, pasado algún espacio, viendo que las demás callaban, así comenzó a hablar Pampinea:

—Vosotras, queridas mías, muchas veces habréis oído, como yo, que a nadie ofende quien honradamente usa su razón. Natural razón es en todos los nacidos ayudar a conservar y defender su propia vida. Y ha de concederse esto hasta el punto de que a veces, por defenderla, sin culpa alguna se han causado muertes de hombres. Y si esto autorizan las leyes, en cuyo cumplimiento está el bienestar de los mortales, ¿cuánto más no será honrado el que, nosotras y cualquier otra, sin ofensa de nadie, pongamos los remedios que podamos para la conservación de nuestra existencia? Examinando nuestra conducta de esta mañana y de la mayoría de las anteriores, y pensando cuáles han sido nuestros razonamientos, comprendo, así como comprenderéis cada una de vosotras, que todas lleguemos a temer por nosotras mismas. Y no me maravillo de ello, pero sí de que (si es que todas tenemos sentimientos mujeriles) no veamos de buscar algún escape a lo que a cada una, con razón, nos amedrenta. A mi parecer, no permanecemos aquí más que como si quisiésemos o debiésemos dar testimonio de cuántos cadáveres se han llevado a la sepultura; o atender a si los frailes de acá dentro, cuyo número ha quedado casi en nada, cantan sus oficios a las debidas horas; o mostrar a cualquiera que sobrevenga, a través de nuestros ropajes, la cantidad y calidad de nuestras miserias. Y si de aquí salimos, o vemos enfermos y cuerpos muertos transportados por todas partes; o hallamos a aquéllos a quienes por sus culpas la autoridad de las públicas leyes condenó al destierro y que, escarneciéndolas, por saber a sus ejecutores muertos o dolientes, con desplaciente ímpetu por el país discurren; o damos con la hez de nuestra ciudad, que, alimentada con nuestra sangre, dase el nombre de faquines y, con desprecio de todos nosotros, por doquier discurre y todo lo avasalla, satirizando nuestros males con deshonestas canciones. No oímos otra cosa que «éste ha muerto o aquél está expirando», y muy dolorosos llantos escucharíamos si hubiese quien los vertiera. Cuando retornamos a nuestras casas (no sé si a vosotras os ocurre lo que a mí) no hallamos en ella, de una numerosa familia, sino alguna criada. Y así, yo me empavorezco y los cabellos se me enhiestan y, mientras, ando por mi morada, creo dar con las sombras de los que murieron, mas no con los rostros en que solía divisarlos, sino con otros horribles, que no sé de dónde les vinieron y que me aterran. Por lo cual, aquí, y fuera de aquí, y en mi casa, siénteme mal, y más aún ahora, pues se me antoja que, fuera de nosotras, nadie a quien le lata el corazón y pueda moverse continúa morando acá. Y he visto y notado muchas veces (si no todas) que los demás, sin distinguir entre lo honesto y lo que no lo es, solos y acompañados, de día y de noche, buscando sólo lo que su apetito les dicta, hacen lo que mejor les parece. Y no sólo las personas libres, sino las recluidas en los monasterios, danse a creer que les conviene a ellas lo que practican las demás (que, rotas las leyes de la obediencia, se entregan a carnales deleites, creyendo de tal guisa salvarse), y se tornan lascivas y disolutas. Y si esto es así (como manifiestamente se ve lo es), ¿qué hacemos nosotras aquí? ¿Qué esperamos? ¿En qué soñamos? ¿Por qué, cuando se trata de nuestra salud, somos más perezosas y lentas que todo el resto de los ciudadanos? ¿Reputámonos menos estimables que todos los otros? ¿O juzgamos nuestra vida sujeta a nuestro cuerpo con más recias cadenas que las de los demás y no creemos que debamos cuidarnos de nada que pueda perjudicarla? Erramos o nos engañamos, o ¿qué bestialidad es la nuestra si así creemos? Siempre que recordemos cuántas han sido las jóvenes matronas vencidas por esta cruel pestilencia, amplios argumentos veremos ante nosotras. Y para que, por desidia o indecisión, no demos con eso de que acaso podamos, queriendo, escapar de alguna manera, yo juzgaría acertadísimo (aunque no sé si a vosotras os parecerá lo que a mí) el que, como muchos antes de nosotras han hecho, saliésemos de esta tierra, y rehuyendo como la muerte los deshonestos ejemplos ajenos, vayamos a residir honradamente en las quintas campesinas que todas poseemos en abundancia, para entregarnos allí a todas las fiestas, regocijos y placeres de que podamos gozar sin traspasar los límites de la razón. En esos parajes se oye cantar a los pajarillos; y se ven verdear cerros y llanuras; y ondean como el mar los campos cargados de mies; y hay mil distintas especies de árboles y el amplio cielo, por airado que ahora esté, no por eso niega su belleza eterna. Todo esto es allí harto más hermoso de ver que los muros desiertos de nuestra ciudad. Además, es el aire más fresco, y hay mayor plétora de las cosas que en estos tiempos se necesitan, y menor es el número de las tribulaciones. Por lo cual, aunque mueran los labradores como acá los ciudadanos, no es tanto el enojo como en la ciudad, por ser más escasos los edificios y los habitantes. Por otra parte, y si juzgo bien, aquí no abandonamos a nadie; antes bien podemos decir con verdad que estamos abandonadas, ya que los nuestros, o murieron o, huyendo de morir, nos han dejado solas en tanta aflicción. Ninguna represión, pues, puede derivarse de que sigamos este consejo, mientras que, de no seguirlo podrían venirnos dolores, congojas e incluso la muerte. Por lo que, cuando os plazca, llevando a nuestras criadas y haciéndonos acompañar de las cosas oportunas, parando hoy en este lugar y mañana en aquél, y entregándonos al júbilo y festejos que estos tiempos permiten, creo que debemos hacer lo propuesto y perseverar de tal modo hasta que veamos (si antes no nos alcanza la muerte) qué fin reserva el cielo a estas cosas. Y recordad que el honestamente partir no nos va peor que a muchos de los demás el permanecer deshonestamente.

Las otras mujeres, tras oír a Pampinea, no sólo alabaron su criterio sino que deseaban seguirlo, y aun particularmente hablan comenzado a tratar de la forma de hacerlo, como si ya al levantarse fueran a ponerse en camino. Pero Filomena, que era muy discreta, dijo:

—Amigas, no porque las razones de Pampinea sean excelentes es cosa de echar a correr, como parecéis anhelar. Recordad que todas somos mujeres y ninguna tan niña que no sepa que un grupo de mujeres juntas, sin las provisiones de algún hombre, no acierta a regirse Somos veleidosas, turbulentas, suspicaces, pusilánimes y miedosas, por lo que mucho temo que, si no tomamos otra guía que la nuestra, nuestra compañía se disuelva antes y con menos honra de lo que sería menester. Por ello conviene determinar antes de decidirnos.

Dijo entonces Elisa:

—En verdad, los hombres son cabeza de las mujeres, y sin sus disposiciones rara vez una obra nuestra llega a feliz fin. Pero ¿cómo podemos llevar hombres con nosotras? Todas sabemos que la mayor parte de los nuestros han muerto y que los que quedan vivos andan dispersos, aquí y acullá, en diversos grupos, sin saber nosotras su paradero y huyendo de lo que nosotras deseamos huir. No sería tampoco conveniente rogar a extraños. Por lo cual, si queremos atender a nuestra salud, procede encontrar modo de manejarnos tan hábilmente que, adonde por necesidad y reposo vamos, las turbaciones no nos sigan.

Mientras las mujeres razonaban así, he aquí que entraron en la iglesia tres mancebos, aunque no lo fuesen tanto que rayase a menos de veinticinco años la edad del más joven de todos. Y en ellos, ni la perversidad de los tiempos, ni la pérdida de amigos y parientes, ni el temor por sí mismos, habían podido, no ya extinguir, mas ni aun enfriar los sentimientos del amor. Llamábase el uno Pánfilo, el segundo Filóstrato y el último Dioneo, y todos eran muy agradables y corteses. Iban buscando, como sumo consuelo en tanta confusión de cosas, el ver a sus preferidas, que por azar estaban entre las siete, varias de las cuales eran también parientas de alguno de ellos. Mas antes de que sus ojos diesen con las damas, ya éstas los habían visto, por lo que Pampinea, sonriendo, empezó:

—Ved cómo la Fortuna favorece nuestros principios, poniéndonos delante unos jóvenes discretos y valerosos, que con gusto nos valdrán de guías y servidores si a tomarlos en esa calidad estamos prontas.

Neifile, sonrojándose, ya que era amada de uno de los jóvenes, dijo:

—¡Por Dios, Pampinea, mira lo que dices! Bien claramente conozco que nada sino bueno puede decirse de los que ahí llegan, y créolos capaces de cosas harto mayores que ésta. Análogamente entiendo que su compañía sería honesta para cualquiera, y no ya para nosotras, sino para otras mucho más bellas y estimadas. Pero, como es manifiesto que andan enamorados de alguna de nosotras, temo que, sin culpa suya ni nuestra, sobrevengan difamaciones y censuras si los llevamos en nuestra compañía.

Adujo a esta razón Filomena:

—Nada monta eso, que mientras yo viva honradamente y no me remuerda la conciencia, puede quien quiera hablar en contrario. Dios y la verdad harán armas por mí. ¡Ah, si ellos estuviesen prestos a venir…! Porque entonces decir podríamos, como dijo Pampinea, que la Fortuna favorece nuestra marcha.

Oyendo las otras hablar tan sagazmente, no sólo callaron sino que, con acorde consenso, todas propusieron que se llamase a los jóvenes, diciéndoles las intenciones que las animaban y explicándoles que era su placer tener compañía en la marcha. Por lo cual, y sin más palabras, alzóse Pampinea, que era consanguínea de uno de los mozos, y se dirigió a ellos, que la miraban sin moverse, y, saludándolos con risueño semblante, les manifestó su determinación y en nombre de todas rogóles se inclinasen a acompañarlas con ánimo puro y fraterno. Creyeron primero los jóvenes ser objeto de burla, pero cuando vieron luego con qué veracidad les hablaba la mujer, respondieron alegremente que estaban preparados. Así, sin demorar la obra, antes de separarse acordaron lo que convenía hacer para la partida. Y, ordenadamente mandadas a disponer todas las cosas oportunas y avisando al lugar donde se proponían dirigirse, a la mañana siguiente, miércoles, al alborear el día, las mujeres, con algunas de sus criadas y los jóvenes con tres sirvientes suyos, salieron de la ciudad y pusiéronse en camino. Y no se habían alejado dos millas cuando llegaron al punto primeramente escogido.

Estaba dicho lugar sobre un montecillo algo apartado por doquier de nuestras carreteras, y abundaba en arbolillos y plantas colmadas de verdes frondas que regocijaban la vista. En la cima de la colina había un palacio con un grande y hermoso patio en el centro y con muchas galerías, salas y aposentos, todos, cada uno a su modo, bellísimos y con alegres pinturas ornados. Había en torno prados y maravillosos jardines, y no faltaban pozos de agua fresquísima y bodegas con preciados vinos, cosa ésta, mejor para entendidos bebedores que para mujeres sobrias y honradas. Los recién llegados hallaron, con placer, que estaba la casa barrida y aseada, y ya hechos los lechos en las alcobas, y colmado todo de tantas flores como lo consentía la estación, y de guirnaldas de juncos.

Ya sentados todos, dijo Dioneo, que era, a más no poder, joven agradable y de cualidades lleno:

—Más vuestro buen sentido, señoras, que no nuestras previsiones, nos ha guiado hasta aquí. No sé yo qué pensamientos traéis, porque yo los dejé a la puerta de la ciudad de que hace poco salí con vosotras. De suerte que, u os disponéis a solazaros, y alegraros, y cantar conmigo (dentro, digo, de lo que a vuestra dignidad conviene), o licenciadme para que con mis pensamientos me vuelva a la ciudad atribulada.

Y Pampinea repuso jovial:

—Muy bien hablasteis, Dioneo; que festivamente queremos vivir y no otra razón que la tristeza nos ha hecho escapar. Pero como las cosas sin orden no pueden durar mucho, yo, que comencé los razonamientos de que ha nacido esta grata compañía, pensando en la prolongación de nuestro contento, entiendo necesario que nombremos de entre nosotros algún superior, al que todos como tal honremos y obedezcamos y en el que radiquen todos los pensamientos encaminados a disponer que vivamos alegremente. Y para que cada uno experimente la carga y el placer del mando, y para que nadie, por no probarlos, pueda, de una cosa u otra, tener envidia, digo que a cada uno se atribuya por un día ese peso y honor, y que el primero que se designe sea elegido por todos. Y cuando se acerque el crepúsculo, aquel o aquella que por el día haya ejercido el señorazgo, nombrará a quien deba sucederle, y éste ordenará y dispondrá a su albedrío del tiempo que su señorío deba durar, diciendo dónde y de qué modo hemos de vivir.

Mucho agradaron a todos estas palabras, y a una sola voz nombraron a Pampinea superiora del día. Y Filomena, corriendo prestamente hacia un laurel, por haber oído decir de cuánto honor eran dignas sus hojas y cuánto otorgaban al que merecidamente se coronaba con ellas, recogió algunos ramos e hizo una ostentosa guirnalda. La cual, mientras duró aquella compañía, fue puesta sobre la cabeza, manifiesto signo para todos de quién ejercía la real señoría y mando.

Pampinea, ya designada reina, ordenó que todos callasen e hizo llamar a los tres lacayos de los jóvenes, y a las criadas, que eran cuatro, y en callando todos, dijo:

—Procede que yo os dé el primer ejemplo para que, yendo siempre de bien en mejor, nuestra compañía viva y dure (con orden y placer y sin oprobio alguno) cuanto pueda. Y así, y primeramente, constituyo a Parmeno, criado de Dioneo, en mi mayordomo, y confíole el cuidado y atención de nuestra casa, más lo que al servicio de la mesa pertenece. Siriso, criado de Pánfilo, quiero que sea nuestro tesorero, y obedezca los mandatos de Parmeno. A Tíndaro pongo al servicio de Filóstrato y de los otros dos, a quienes debe asistir en sus cámaras cuando los demás sirvientes, atareados en sus oficios, no puedan hacerlo. Misia, doncella mía, y Liscia, que lo es de Filomena, estarán de continuo en la cocina y diligentemente aderezarán las viandas que Parmeno les mande. Quimera, la criada de Laurita, y Stratilia, la de Fiammetta, quiero que atiendan al gobierno de las alcobas de las mujeres y a la limpieza de los lugares donde residamos. Y a todos en general y a cada uno decimos y ordenamos que el que desee estar en nuestra gracia, vaya donde vaya, vuelva de donde vuelva, vea lo que vea y oiga lo que oiga, no nos traiga de fuera nueva alguna que no sea de contentamiento.

Una vez sumariamente dadas estas órdenes, que fueron ensalzadas por todos, ella, risueña, irguiéndose en pie, dijo:

—Aquí hay jardines, aquí hay prados, aquí hay otros parajes asaz deleitosos, en los que cada uno a su gusto puede solazarse. Y cuando dé la hora tercia, esté cada uno acá, para yantar al fresco.

Licenciado por la nueva reina el alegre grupo, los jóvenes, acompañando a las bellas mujeres, con lentos pasos se adentraron en un jardín, discurriendo de cosas placenteras, tejiendo lindas guirnaldas de diversas hojas, y amorosamente cantando. Y después de permanecer así cuanto tiempo les había la reina otorgado, hallaron al tornar a la casa que Parmeno había hábilmente dado principio a su nuevo oficio. Porque al entrar en una sala de la planta baja, vieron mesas cubiertas de blanquísimos manteles, y vasos que de plata parecían, y profusión de flores. Y, habiéndose dado agua a las manos y siendo ello ya voluntad de la reina, a juicio de Parmeno, sentáronse todos. Llegaron viandas delicadamente preparadas y aprestáronse vinos finísimos y, sin más, lo tres lacayos sirvieron la mesa. Todos se alegraron de ver las cosas tan bien ordenadas, y entre placenteros dichos y regocijo, comieron. Luego, levantados los manteles (como todas las mujeres y jóvenes sabían danzar, y algunos cantar y tocar muy bien), mandó la reina que se aportasen instrumentos y, por su orden, Dioneo empuñó un laúd y Fiammetta una viola, y ambos comenzaron a tocar suavemente un aire bailable. La reina y las demás mujeres, con los otros dos mancebos, tras enviar a los criados a comer, iniciaron una danza lenta, terminada la cual comenzaron a cantar gentiles y alegres canciones. Y en esto perseveraron hasta que le pareció a la reina tiempo de ir a dormir. Dada, pues, licencia a todos, los tres jóvenes fuéronse a sus estancias, separadas de las ocupadas por las mujeres. Hallaron los aposentos con los lechos bien aderezados y todo tan lleno de flores como lo estuviera la sala, y lo mismo encontraron las mujeres sus alcobas, con lo que, desvistiéndose, fueron a descansar.

No hacía mucho que sonara la nona cuando, levantándose la reina hizo levantar a todas las demás, así como a los jóvenes, afirmando que era nocivo dormir demasiado durante el día. Y encamináronse a un pradillo de hierba verde y alta, en el que por parte ninguna penetraba el sol. Allí, mientras soplaba una blanda brisilla, todos, por voluntad de la reina, se sentaron en corro sobre la verde hierba. Y ella dijo así:

—Ya veis que el sol está alto y el calor es grande. No se oye más que el son de las cigarras en los olivares, e ir ahora a sitio alguno, sería, sin duda, sandez. Aquí estamos bien y frescos, y hay, como notaréis, tableros y juegos de ajedrez en que cada uno puede, según su antojo, deleitarse. Pero, si se siguiese mi parecer, pasaríamos esta harto cálida parte del día, no jugando, ya que en ello el ánimo de una de las partes ha de conturbarse, sin demasiado placer de la otra ni de los que miran, sino contando cuentos (con lo que, hablando uno solo, todos podemos encontrar deleite). Cada uno habrá podido relatar una narracioncita antes de que el sol decline y el calor amengüe, y entonces podremos, a nuestro albedrío, ir a distraernos. Y, si lo que digo os pluguiere (que en esto dispuesta estoy a seguir vuestra inclinación), hacedlo; y si no, que cada uno, hasta la hora del crepúsculo, haga lo que le pareciere.

Hombres y mujeres loaron, de consuno, la proposición de narrar cuentos.

—Pues ello os agrada —dijo la reina—, quiero que, por esta primera jornada, sea cada uno libre de discurrir sobre la materia de que más se holgare.

Y, volviéndose a Pánfilo, que a su diestra se sentaba, díjole agradablemente que con un relato suyo diese principio a los demás. Oída la orden. Pánfilo, prestamente, comenzó así, mientras todos le escuchaban:

Narración primera

Micer Ciappelletto, con una falsa confesión, engaña a un santo fraile y muere; y, habiendo sido pésimo hombre en vida, es, muerto, reputado por santo y llamado san Ciappelletto.

—CONVENIENTE cosa es, queridísimas amigas, que en cualquier cosa que el hombre haga, por el santo y admirable nombre de Aquel que es hacedor de todo, le dé principio. Y, puesto que a lo que narremos, yo, como primero, daré comienzo, me prolongo empezar por una de las maravillosas cosas divinas, para que, cuando la oigáis, nuestra esperanza en Él como en cosa impenetrable se afirme y sea por siempre de nosotros loado su nombre.

Manifiesto es que todas las cosas temporales son mortales y transitorias, y que en sí mismas y fuera de sí hállanse llenas de enojos, angustias y fatigas, estando sujetas a infinitos peligros. Y por eso no podríamos los que vivimos mezclados en ellas y de ellas somos parte, en ellas perdurar ni sostenernos si especial gracia de Dios no nos prestase fuerza y perspicacia. No se ha de creer que tal gracia descienda sobre nosotros por mérito propio alguno, sino por la benignidad de Dios y por los ruegos de quienes, como nosotros, fueron mortales y, aunque siguieron sus placeres mientras vivieron, ahora con Él se han tornado eternos y bienaventurados. A ellos aludimos para que, como intercesores informados por experiencia de nuestra fragilidad, nos otorguen las cosas que consideramos oportunas (y si así hacemos es, acaso, por no sentirnos lo bastante audaces para dirigir nuestras plegarias al más alto Juez). Y acontece que como en Él, hacia nosotros lleno de piadosa liberalidad, no podemos con la penetración del ojo mortal escrutar en modo alguno el secreto de su divina mente, a veces, engañados por la opinión, hacemos intercesor ante su divina majestad a quien de ella, con eterno destierro, ha sido expulsado. Mas, no obstante, Él, para quien nada está oculto, mirando más a la pureza del que suplica que a su ignorancia o al exilio de aquél a quien se ruega, satisface a los impetrantes como si hubieran orado a un santo. Esto, manifiestamente, aparecerá en la narración que me propongo contaros; y al decir manifiestamente, no me refiero al juicio de Dios, sino al que los hombres siguen.

Cuéntase, pues, que habiendo Musciatto Franzesi, de grande y riquísimo mercader en Francia, pasado a ser caballero y debiendo encaminarse a Toscana con el hermano del rey francés, micer Carlo Sintierra (a quien mandó acudir el papa Bonifacio), entendió que estaban sus asuntos, como lo están las más veces los de los comerciantes, muy embrollados aquí y acullá sin que cupiese desenmarañarlos a la ligera ni prestamente, por lo que resolvió confiarlos a terceras personas. Para todo encontró recurso, y sólo andaba en duda de quién podría ser bastante hábil para rescatar ciertos créditos abiertos a unos borgoñones. Y la razón de su duda era que conocía que los borgoñones son gentes turbulentas, de mala condición y desleales; y no le venía a las mientes qué hombre pudiera haber tan malvado que lo pudiera, con alguna confianza, oponer a la perversidad de aquéllos. Y habiendo sobre este negocio pensado luengamente, acudióle a la memoria un tal micer Ciapperello de Prato, que mucho solía frecuentar su casa en París. Y por ser pequeño de su persona, y muy rechonchuelo, e ignorando los franceses lo que Ciapperello significaba, creían que Ciappello venía a querer decir, en su parla vulgar, guirnalda. Así, como él era pequeño, según decimos, no le llamaban Ciappello, sino Ciappelletto, y Ciappelletto le conocían todos, y muy pocos por mecer Ciapperello.

Era Ciappelletto de la siguiente condición: siendo notario, tenía a grandísima afrenta el que uno de sus documentos (por pocos que fueran) no fuese falso. De éstos hacía cuantos le encargasen, y de mejor grado, aunque los regalara, que los de la otra clase, por bien remunerados que fueren. Con sumo deleite levantaba falsos testimonios, requerido o no para ello; y como en aquellos tiempos se prestaba en Francia a los juramentos grandísima fe, él, que no se curaba de jurar en falso, malvadamente testimoniaba en cuantas ocasiones era llamado para decir sobre su fe la verdad. Sentía sumo placer, y se afanaba con fruición, en promover entre amigos, parientes y cualesquiera otras personas, males, enemistades y escándalos, recibiendo tanto mayor alborozo cuantos mayores daños veía seguidos de ello. Si le invitaban a un homicidio o a cualquier otra cosa punible, nunca se negaba, sino que de buen grado acudía; y muchas veces se mostró dispuesto a lesionar y matar hombres con sus propias manos. Era gran blasfemador de Dios y de los santos, y hacíalo por cualquier menudencia, porque era iracundo como nadie. No frecuentaba la iglesia jamás, y escarnecía, como cosa vil, todos los sacramentos con abominables palabras, mientras, por contrario, visitaba y usaba con gusto las tabernas y lugares deshonestos. Alejábase de las mujeres como los perros de las estacas, y deleitábase en lo opuesto como ningún otro desgraciado de su jaez. Habría engañado y robado con la conciencia tan tranquila como la de un santo varón. Era hombre de mucha gula y gran bebedor, al punto de a veces perjudicarse con ello, y rayaba en solemne jugador y utilizador de dados trucados. Pero ¿a qué me extiendo en tantas palabras? Era, y basta, el peor hombre de los nacidos. Sostuvieron largo tiempo su malicia el poder y predicamiento de micer Musciatto, merced al cual fue respetado muchas veces por personas privadas a quienes muy a menudo hacía perjuicio, y por la Corte, a la que lo hacía siempre. Habiendo, pues, venido este micer Ciapperello a la memoria de micer Musciatto, que conocía su vida perfectamente, pensó el dicho miser Musciatto que debía ser Ciapperello el hombre que la maldad de los borgoñones requería. Y, haciéndole llamar, díjole así:

—Tú sabes, micer Ciappelletto, que voy a marchar de aquí para siempre; y teniendo que entenderme, entre otros, con unos borgoñones, hombres llenos de engaños, no sé a quién pueda, mejor que a ti, encargar de rescatar lo mío. Y por ello, como tú ahora nada tienes que hacer, si quieres atender a esto, me propongo procurarte el favor de la Corte y darte, de lo que recobres, la parte que conveniente sea.

Micer Ciappelletto, que se hallaba asendereado y maltratado por las cosas del mundo, y veía marchársele a quien había sido durante largo tiempo su sostén y amparo, sin vacilación alguna, y obligado por la necesidad, respondió que aceptaba de buen grado. Y así, ya convenidos los dos, y habiendo recibido de micer Ciappelletto poder notarial y cartas de recomendación del rey, fuese, luego de partir micer Musciatto, a Borgoña, donde casi nadie le conocía; y allí, saliéndose de su naturaleza, benigna y mansamente comenzó a tratar de cobrar y hacer aquello para lo que le mandaban, como si reservase el airearse para mejor ocasión. Y ocurrió que, mientras así procedía, alojándose en casa de dos hermanos florentinos que prestaban con usura y que por amor de micer Musciatto le honraban mucho, vino a enfermar. Los dos hermanos hicieron prestamente acudir médicos y criados que le sirvieran con toda cosa oportuna para que recuperase la salud. Pero todo socorro era nulo, por lo que el buen hombre, que ya era viejo y había, según los médicos, vivido desordenadamente, iba de día en día de mal en peor, como quien adolecía de mal de muerte, lo que desolaba a los dos hermanos. Y un día, estando junto a la cámara en que yacía enfermo micer Ciappelletto, comenzaron ambos a razonar entre sí, y el uno decía al otro:

—¿Qué haremos con este hombre? Con él, mal partido corremos, porque si le echásemos de casa estando tan enfermo, sería signo manifiesto de poco sentido y nos atraería gran reprobación, al ver la gente que le habíamos acogido antes y luego medicinarle solícitamente, para ahora, sin haber él originado cosa alguna que nos desplazca, mandarlo repentinamente fuera de casa estando enfermo de muerte. Por lo demás, es y ha sido tan mal hombre, que no querrá confesarse ni recibir de la Iglesia sacramento alguno, y al morir sin confesión, ningún templo lo querrá recibir y le tirarán a los fosos, como a un perro. Y, aun cuando se confesare, sus pecados son tantos y tan horribles que, no habiéndolos pareados, ningún fraile ni cura querrá ni podrá absolverle, por lo que, al no ser absuelto, también será tirado a los fosos. Y, si ello ocurre, el pueblo de esta tierra (que nos mira con saña, por nuestro oficio, que muy inicuo les parece, llevándolos a hablar mal de nosotros de continuo), por deseo de robamos se levantará, clamando: «No debemos seguir soportando a esos perros de lombardos, a los que la Iglesia no quiere recibir». Y correrán a nuestras casas y nos quitarán nuestras haciendas, y acaso, además, cierren contra nuestras personas. Conque de cualquier guisa estamos mal, si éste muere.

Micer Ciappelletto, que, como decimos, yacía cerca del lugar donde los otros dialogaban, y que tenía agudo el oído como suele acaecerles a los enfermos, percibió lo que los dos hermanos decían. Y esto le hizo llamarlos y hablarles así:

—No quiero que por mí estéis suspensos, ni temáis recibir por mi culpa daño alguno… He oído lo que razonabais y certísimo estoy de que pasaría lo que decís si las cosas ocurriesen como suponéis; mas acontecerán de otro modo. Tantas ofensas he hecho en vida a Dios Nuestro Señor, que poco importa hacerle una más. Mandad, pues, venir un fraile tan santo y de pro como podáis, si es que de ésos hay alguno, y dejadme hacer, que en verdad atenderé a vuestros asuntos y a los míos de manera que marchen bien y os dejen contentos.

Los dos hermanos, aunque sin mucha esperanza, fueron, no obstante, a una orden religiosa y pidieron un fraile sabio y bueno que acudiese a confesar a un lombardo que en su casa estaba muy enfermo. Y dióseles un fraile provecto, de santa y buena vida, y por muy docto en la Escritura, y hombre muy venerable, a quien todos los ciudadanos tenían grandísima y especial devoción: y él fue con ellos.

Llegado el fraile a la estancia donde micer Ciappelletto yacía, sentóse a su lado y primero le confortó ligeramente y después le preguntó cuánto tiempo hacía que no confesaba. A lo que micer Ciappelletto, que no se había confesado jamás, respondió:

—Padre mío, es mi costumbre confesarme cada semana al menos una vez, aparte de que muchas me confieso más. Verdad es que desde que enfermé, que hace ocho días, no me he confesado: que tan grande ha sido el fastidio que me ha dado la dolencia.

Dijo entonces el fraile:

—Hijo mío, bien has hecho y como se debe; y pues tan a menudo te confiesas, poco trabajo me dará oírte o preguntarte.

Dijo micer Ciappelletto:

—No digáis eso, señor fraile. Nunca me he confesado tanto ni con tal frecuencia, que no haya siempre querido confesarme de todos los pecados que recuerdo desde que nací hasta mi última confesión. Y por eso os ruego, buen padre mío, que sobre todas las cosas puntualmente me preguntéis, como si nunca hubiera yo confesado; y no tengáis miramientos a mi enfermedad, que mucho más prefiero desagradar a mis carnes que, dejándoles blandura, incurrir en cosa que pudiera ocasionar la perdición de mi alma, que mi Salvador rescató con su preciosa sangre.

Mucho agradaron estas palabras al santo varón, pareciéndole discursos de una muy bien dispuesta mente. Y, después de elogiar mucho a micer Ciappelletto su costumbre, le empezó a preguntar si había alguna vez pecado, con lujuria, con alguna mujer. A lo que micer Ciappelletto respondió, suspirando:

—Por ese lado, padre mío, me avergüenza decir la verdad, por temor a pecar por vanagloria.

Dijo a esto el santo fraile:

—Di con tranquilidad, que por la verdad decir, ni en confesión ni en nada se ha pecado nunca.

Dijo entonces micer Ciappelletto:

—Puesto que me aseguráis así, os diré que tan virgen estoy como salí del cuerpo de mi madre.

—¡Bendito de Dios seas —dijo el fraile—, y qué bien que has hecho! Y tanto más mérito tienes al obrar así cuanto que, de querer, tenías más albedrío de hacer lo contrario que nosotros y que otros que bajo alguna regla viven sujetos.

Y luego preguntóle si había disgustado a Dios con el pecado de la gula. A lo cual, suspirando con fuerza, micer Ciappelletto respondió que sí, y muchas veces; porque, pese a que él, a más del ayuno que en Cuaresma hacen todos los años las personas devotas, solía ayunar al menos tres veces a la semana a pan y agua, bebía el agua con tal deleite y apetito, especialmente cuando había soportado alguna fatiga, o adorado, o ido de peregrinación, como los bebedores hacen con el vino. Y a veces había deseado comer ensaladilla de hortalizas como las mujeres cuando van a la villa, y otras le parecía que había comido con más avidez de la que conviene a los que ayunan por devoción, como él. A lo que dijo el fraile:

—Esos pecados, hijo mío, naturales y harto veniales son, y no quiero que por ellos te cargues la conciencia más de lo que es menester. A cualquier hombre, por santo que sea, le parece, tras largo ayuno, bueno el yantar, y después del cansancio el beber.

—Padre mío —dijo micer Ciappelletto—, no me habléis así para consolarme, que bien sabéis que sé que las cosas que al servicio de Dios se hacen deben hacerse limpiamente, y sin mácula alguna del ánimo, sin lo cual se peca.

El fraile, muy contento, dijo:

—Mucho me place que así te fortalezcas el ánimo y agrádame sobremanera la pura y buena conciencia que en esto tienes. Pero dime: ¿has pecado por avaricia, deseando más de lo que conviene o teniendo lo que deber no tenías?

A lo que replicó micer Ciappelletto:

—No quisiera, padre mío, que así pensaseis viéndome en casa de estos usureros. Nada tengo que hacer aquí, y aun había venido para amonestarlos y castigarlos y retirarlos de esta abominable ganancia. Y creo que lo hubiera conseguido si Dios no me hubiese visitado. Pero habéis de saber que mi padre me dejó rico y que, cuando él murió, dediqué la mayor parte a Dios y después, para poder sustentar mi vida y ayudar a los pobres de Cristo, he hecho algunos pequeños tráficos, y siempre en ellos he deseado ganar y con los pobres de Dios he partido lo ganado, dándoles una mitad y consumiendo en mis necesidades la otra. Y tanto me ha ayudado mi Criador, que mis asuntos han ido de bien en mejor siempre.

—Bien hiciste —dijo el fraile—. ¿Y has solido encolerizarte muy a menudo?

—¡Oh! —repuso micer Ciappelletto—. Os digo que muy a menudo he hecho lo que habláis. ¿Y quién podría contenerse, viendo a los hombres hacer cosas a tuertas, no observar los mandamientos de Dios y no temer sus juicios? Muchas veces al día hubiese preferido estar muerto a vivo al ver los jóvenes andar detrás de las vanidades, y viéndolos jurar y perjurar, e ir a las tabernas, y no visitar las iglesias, y preferir los caminos del mundo a los de Dios.

A esto dijo el fraile:

—Hijo mío, buena ira es ésa, y no seré yo quien te imponga penitencia por ella. Pero ¿quizá la cólera te habría podido impeler a cometer algún homicidio, o a decir ofensas a alguien, o a cumplir cualquier otra injuria?

A lo que micer Ciappelletto respondió:

—¡Oh, señor! Vos, que me parecéis hombre de Dios, ¿cómo podéis decir semejantes palabras? Si yo hubiese tenido el más leve pensamiento de hacer alguna de las cosas de que me habláis, ¿creéis que yo imaginaría que Dios me hubiera valido tanto tiempo? Cosas son ésas propias de ruines y malvados, a los cuales, siempre que he visto alguno, he dicho: Vete y que Dios te convierta.

Dijo el fraile a esta sazón:

—Ahora dime, hijo mío, a quien Dios bendiga: ¿has, alguna vez, levantado falso testimonio contra alguno, o hablado mal del prójimo, o tomado cosas sin el asenso de los que las poseían?

—Sí, he hablado mal del prójimo —repuso micer Ciappelletto—. Porque yo tenía un vecino que, contra toda razón, no hacía más que apalear a su mujer; así que una vez hablé mal de él a los parientes de la pobrecilla, porque me inspiraba gran compasión que aquel hombre, siempre que bebía demasiado, la trataba como Dios sabe.

Manifestó entonces el fraile:

—Me has contado que fuiste mercader. ¿Engañaste alguna vez a alguien, como suelen los mercaderes?

—A fe que sí —dijo micer Ciappelletto—. Pero no lo sabía, porque cierta vez, habiéndome uno traído dinero que me debía por unos paños que le había vendido, yo puse las monedas en una caja, sin contarlas, y de allí a un mes encontré que había cuatro dineros pequeños de más. Y, no viendo más al hombre, y habiéndolos reservado un año para devolvérselos, dilos por amor de Dios.

—Poca cosa fue y bien hiciste al obrar así.

Y luego el fraile preguntó mucho más, a todo lo cual repuso el penitente de análogo modo. Y, yendo ya a recibir la absolución, dijo micer Ciappelletto:

—Aún tengo, señor, un pecado que no he dicho.

Preguntó el fraile cuál, y él contestó:

—Recuerdo que un sábado, después de la hora nona, mandé a un criado mío barrer la casa, no teniendo al santo domingo la debida reverencia.

—Leve cosa es ésa, hijo mío —dijo el fraile.

—No digáis leve —replicó micer Ciappelletto—, que el domingo merece mucha honra, ya que ese día resucitó nuestro Salvador.

Preguntó entonces el fraile:

—¿Qué más has hecho?

—Un día —dijo micer Ciappelletto—, sin darme reparar, escupí en la iglesia de Dios.

El fraile comenzó a sonreír y dijo:

—No te cures de eso, hijo mío; que nosotros, los religiosos, todos los días escupimos allí.

—Pues cometéis gran desmán, que nada debe estar tan limpio como el santo templo, donde se rinde sacrificio a Dios.

Para resumir, dijo mucho sobre cosas semejantes, y al cabo principió a suspirar y a llorar a caño tendido, como sabía hacerlo cuando quería.

Dijo el santo fraile:

—¿Qué tienes, hijo?

Micer Ciappelletto respondió:

—¡Ay, señor, he omitido un pecado del que nunca me confesé porque me daba gran vergüenza! Y siempre que lo recuerdo lloro como veis y tengo para mí que nunca Dios tendrá misericordia de mí por ese pecado.

A esto el santo fraile dijo:

—¿Qué hablas, hijo? Si todos los pecados cometidos y por cometer en el mundo se juntaran en un hombre solo, y éste sintiera el arrepentimiento y la contrición que veo en ti, tanta es la misericordia y benignidad de Dios, que, confesándolos, te perdonaría. Habla, pues, con tranquilidad.

Micer Ciappelletto, sin dejar de sollozar a lágrima viva, adujo:

—¡Ay, padre, que es gran pecado ese mío, y apenas puedo creer que, si vuestras plegarias no me ayudan, sea yo nunca perdonado por Dios!

A lo que dijo el fraile:

—Habla con seguridad, que yo te prometo rogar por ti.

Micer Ciappelletto todavía lloraba y callaba, y el fraile seguía animándole a explicarse. Y después de que micer Ciappelletto, llorando, tuvo al fraile en suspensión un gran trecho, exhaló un gran suspiro y dijo:

—Pues que vos, padre mío, prometéis orar a Dios por mí, os lo diré. Sabed que, siendo pequeño, una vez renegué de mi madre.

Y, tras hablar, tornó a llorar con vehemencia. El fraile dijo:

—¿Tan grande, hijo mío, te parece ese pecado? Los hombres renegamos diariamente de Dios, y si Él perdona de buen grado a quien de Él reniega, ¿creerás que no te perdonará eso otro? No llores y consuélate, que en verdad que hasta si fueses uno de los que a Dios crucificaron. Él te perdonaría por la contrición que en ti veo.

Dijo entonces micer Ciappelletto:

—¿Qué decís, padre mío? Muy mal hice y muy gran pecado fue renegar de mi dulce madre, que me llevó en su cuerpo nueve meses día y noche, y si vos no rogáis a Dios por mí, no seré perdonado.

Advirtiendo el fraile que nada le quedaba que contar a micer Ciappelletto, procedió a absolverle y diole su bendición, teniéndole por hombre santísimo, ya que creía a pie juntillas cuanto el penitente le había explicado. ¿Y quién no lo creería viendo a un hombre en trance de muerte hablar así? Y, tras todo esto, le dijo:

—Micer Ciappelletto: con ayuda de Dios pronto estaréis sano, mas si aconteciese que Dios llamase a sí a vuestra bendita y bien dispuesta ánima, ¿os complacería que vuestro cuerpo fuese sepultado en nuestro convento?

—Sí, señor, y aun no quisiera que me enterrasen en otro lugar, ya que me habéis prometido orar a Dios por mí; y eso sin contar con que siempre he tenido especial devoción a vuestra Orden. Y os ruego que, cuando en vuestro monasterio estéis, hagáis que se me envíe el verdadero Cuerpo de Cristo, el cual todas las mañanas en el altar consagráis, porque yo, aunque indigno, me propongo recibirlo, para poder, con la última y santa unción, aunque he vivido como pecador, morir como cristiano.

Dijo el santo hombre que ello le complacía mucho y que micer Ciappelletto hablaba bien, y que haría que le llevasen lo pedido. Y así fue.

Los dos hermanos, que temían mucho que Ciappelletto les engañase, se habían apostado junto a una mampara que separaba la cámara de micer Ciappelletto de otra, y escuchando, oían y entendían lo que Ciappelletto decía al fraile. Y, escuchando las cosas que confesaban haber hecho, a veces casi estallaban de risa y de cuando en cuando se decían; «¿Qué hombre es éste? Ni vejez, ni enfermedad, ni miedo a la muerte de la que se ve cercano, ni a Dios ante cuyo juicio espera estar de aquí a poco, han podido apartarle de su maldad, ni hacerle desear no morir como ha vivido». Pero, habiendo oído que sería sepultado en la iglesia, de nada más se preocuparon.

A corto espacio, micer Ciappelletto comulgó y, empeorando desmedidamente, recibió la extremaunción, y a poco del crepúsculo del mismo día en que se confesara, murió. Por lo cual los dos hermanos ordenaron todo lo oportuno para que fuese honrosamente sepultado como él mismo había dispuesto y avisaron a los frailes para que vinieran por la noche a velarlo, según la usanza, y por la mañana a buscar el cadáver.

El santo fraile que le había confesado, al saber que había fallecido, buscó al prior del monasterio y, habiéndose tocado a capítulo, explicó a los frailes congregados que micer Ciappelletto había sido hombre santo, a juzgar por la confesión que había hecho. Y, esperando que Dios Nuestro Señor hiciese por su intercesión muchos milagros, persuadióles de que se recibiese al difunto con gran reverencia y devoción. El prior y los demás crédulos frailes consintieron. Y a la noche, yendo todos adonde yacía el cuerpo de micer Ciappelletto, veláronle con grande solemnidad; y a la mañana, con sobrepellices y capas pluviales, en la mano los santos libros y la cruz alzada, entre mucho festejo y solemnidad, lleváronle a su iglesia, seguido por casi todo el pueblo de la ciudad, tanto hombres como mujeres. Y estando el cadáver en la iglesia, el santo fraile que le había confesado subió al púlpito y se extendió sobre la vida de micer Ciappelletto, y sus ayunos, y su virginidad, y su inocencia y sencillez, predicando admirables cosas. Y entre otras narró lo que micer Ciappelletto, llorando, le había confesado ser su mayor pecado, y el trabajo que a él le había costado ponerle en la cabeza la verdad de que Dios le perdonaría. Y tras esto volvióse a la gente que escuchaba y la reprendió, diciendo:

—Vosotros, en cambio, malditos de Dios, en cuanto tropezáis con un haz de paja, blasfemáis de Dios y de su Madre, y de toda la corte celestial.

Y, sobre esto, dijo otras muchas cosas de la lealtad y pureza del difunto y, en resolución, sus palabras, a las que las gentes de la comarca daban entera fe, de tal modo influyeron en las mentes y la devoción de los presentes, que, concluso el oficio, todos, con la mayor reverencia, fueron a besar los pies y la mano del muerto, y sus vestiduras le fueron arrancadas, considerándose dichoso quien poseía un jirón de ellas. Y todo el día hubo de estar expuesto, para que de todos fuese visto y visitado. Y a la noche sepultáronle con honor, dentro de una urna de mármol, en una capilla, y a partir del siguiente día comenzaron las gentes a acudir, y a encenderle luces, y a reverenciarlo, y a hacerle votos, y a llevarle imágenes de cera, según las promesas formuladas. Y tanto creció la fama de su santidad y la devoción que se le profesaba, que cuando alguien estaba en una adversidad, no recurría a otro santo que a él, y llamáronle, y aún lo llaman, san Ciappelletto; y afirmase que Dios hizo por su intercesión muchos milagros y aún los hace a quien devotamente se encomienda a él.

Así vivió y murió micer Ciappelletto de Prato, y así llegó a santo, como habéis oído. Y no quiero negar la posibilidad de que sea bienaventurado y goce de la presencia de Dios, porque por malvada y depravada que fuese su vida, pudo, en el último instante de ella, sentir tal contrición que Dios tuviera misericordia de él y le acogiese en su reino. Mas, estándonos eso oculto, y según aquello que parece de razón, digo que el difunto, antes debe estar en la perdición y en manos del diablo, que en el paraíso. Y, siendo así, grandísima resalta la benignidad de Dios hacia nosotros, benignidad que, no mirando a nuestro error sino a la pureza de la fe, convierte en mediador nuestro a un enemigo suyo, dándolo por amigo y por él favoreciéndonos si por su intercesor al recurrir a su gracia le tomamos. Y por esto y ya que nosotros, por su gracia en la presente adversidad, nos conservamos sanos y salvos en tal agradable compañía y loando su santo nombre en el cual la iniciamos, digo que tengámosle en reverencia, y en nuestras necesidades le impetremos, bien seguros de ser oídos.

Y aquí Pánfilo calló.

Narración segunda

El judío Abraham, incitado por Giannotto de Civigni, va a la corte de Roma y, al ver la maldad de los clérigos, vuelve a París y se hace cristiano.

LA narración de Pánfilo fue en parte reída y en todo alabada por las mujeres. Y, habiendo sido escuchada solícitamente y llegando su fin, la reina, volviéndose a Neifile, que se sentaba junto al relatador, mandóle que, contando algo a su vez, siguiese el orden del comenzado solaz. Y ella, a la que no adornaba menos cortesía que belleza, vivamente contestó que lo haría con gusto, y empezó de esta guisa:

—Nos ha mostrado Pánfilo en su narración la benignidad con que Dio» excusa nuestros errores cuando de cosa que no podemos ver proceden; y yo en mi cuento pretendo demostraros cómo esa misma benignidad, soportando pacientemente los defectos de aquellos que con sus obras y palabras debían de ella dar testimonio verídico, nos ofrece, obrando al contrario que ellos, argumentos de verdad infalibles para que creamos firmemente.

Oí, graciosas amigas, decir que hubo en París un gran mercader y hombre bueno, a quien llamaban Giannotto de Civigni y que era leal y recto y traficaba mucho en paños. Tenía singular amistad con un riquísimo judío llamado Abraham, también comerciante y también hombre muy recto y leal. Y viendo Giannotto esa lealtad y rectitud, comenzó a compadecerse de que el alma de hombre tan bueno, sabio y de tal valía fuese a la perdición por falta de fe. Y así, amistosamente, principió a rogarle que, dejando los errores de la fe judaica, viniese a la verdad cristiana, la cual le cabía ver, como santa y buena, prosperar y aumentar siempre, mientras la de Abraham, como éste podía discernir, disminuía y se anulaba. Respondía el judío que para él ninguna doctrina era santa ni buena fuera de la judaica, y que en ella había nacido y en ella pensaba vivir y morir, sin que nada le apartase de esto. Pero Giannotto, pasados unos días, replicó a semejantes palabras mostrándole, con razones de mercader, por qué nuestra religión era mejor que la judía. Y aunque el judío era en la ley hebrea gran maestro, no obstante (o movido por su mucha amistad con Giannotto, o porque el Espíritu Santo pone palabras acertadas aun en la lengua del idiota), a Abraham empezaron a complacerle las exhortaciones de Giannotto. Cierto que, terco en su creencia, se obstinaba en no abjurar; Pero, como él persistiera en su tenacidad, Giannotto nunca dejaba de insistirle, hasta que el judío, vencido por tantas instancias, le dijo:

—Ea, Giannotto, pues a ti te agrada que me haga cristiano, dispuesto estoy a cumplirlo; y tanto que quiero ir a Roma y ver allí al que tú dices que es vicario de Dios en la tierra, para considerar sus maneras y costumbres y las de los cardenales, sus hermanos. Y si ellas me parecen tales que yo pueda, entre eso y tus palabras, comprender que vuestra fe es mejor que la mía, según te has ingeniado en demostrarme, haré aquello que te he dicho. Mas, si no fuese así, seguiré judío, como hasta ahora.

Oyendo esto Giannotto, sintióse sobremanera apenado y decíase para sí: «He perdido el trabajo que tan óptimamente empleado me parecía, creyendo a éste haber convertido; porque si va a la corte de Roma y ve la vida depravada e impía de los eclesiásticos, no ya no se hará cristiano, siendo judío, sino que, si cristiano fuese, judío de seguro se tornaría». Y hablando a Abraham le dijo:

—¿Por qué, amigo mío, quieres tomarte tanta fatiga y tan grande gasto para ir a Roma? Además todo son peligros para un hombre rico como tú. ¿No crees encontrar aquí quien te administre el bautismo? Y si alguna duda abrigas sobre la fe que te expongo, ¿dónde hay en ella mayores maestros y hombres más sabios que aquí, todos los cuales podrán esclarecerte cuanto quieras o preguntes? Por todo lo cual me parece que tu marcha es superflua. Piensa que los prelados son allí como los que tú aquí has podido ver, y aun mucho mejores por estar más cerca del Pastor principal. De manera que te aconsejo que te evites esa fatiga, que puedes otra vez tomarte para alguna indulgencia, en cuyo caso quizá yo te haga compañía.

A lo que el judío repuso:

—Bien creo, Giannotto, que sea como tú dices, pero, hablándotelo todo en una sola palabra, digo que (si quieres que haga lo que tanto me ruegas) estoy dispuesto a irme, y, si no, nada haré.

Viendo la voluntad de su amigo, dijo Giannotto:

—Buena ventura lleves.

Y pensó que Abraham nunca se haría cristiano cuando viese la corte de Roma, pero, como él nada perdía con ello, lo dejó.

El judío montó a caballo y tan pronto como pudo se encaminó a la corte de Roma, donde, al llegar, fue recibido con honor por los judíos. Y, mientras estaba allí, sin decir a nadie para lo que había ido, cautamente comenzó a observar la conducta del papa, de los cardenales, de los otros prelados y de todos los cortesanos. Y entre lo que él advirtió, como hombre agudo que era, y lo que otros le contaron, halló que, del mayor al menor, todos allá, generalmente, pecaban con gran deshonestidad en cosas de lujuria, y no sólo en la natural, sino en la sodomítica, sin freno alguno de remordimiento o vergüenza, al punto de que sin la mucha influencia de las meretrices y de los efebos no se podía conseguir nunca nada. Además de eso, conoció claramente que los que observaba eran universalmente comilones, bebedores, ebrios y más servidores de su vientre, como animales irracionales, y de la lujuria, que de ninguna otra cuestión. Y, ahondando más, tan avaros y ansiosos de dinero los vio, que tanto la humana sangre, incluso la cristiana, como las cosas divinas, y lo a los sacrificios y beneficios perteneciente, por dinero vendían y compraban, haciendo mayor mercadería y más ganancias teniendo, que cuanto pudiera encontrarse en París con ventas de pañerías u otras cosas. Habían a la simonía descarada puesto nombre de procuradoría, y llamaban a la gula sustentamiento, como si Dios, prescindiendo del significado de los vocablos, la intención de los pésimos ánimos no conociese y, a semejanza de los hombres, se dejara engañar por los nombres de las cosas.

Las cuales, junto con muchas otras que conviene callar, desagradaron sumamente al judío, como sobrio y modesto que era; y así, pareciéndole haber visto bastante, resolvió volverse a París. Y así lo hizo. Y cuando Giannotto supo que había llegado, fue a él y, aunque lo que menos esperaba era que se hiciese cristiano, hízole, y el otro a él, grande fiesta. Y en cuanto Abraham hubo descansado algunos días, Giannotto le preguntó qué le parecía del Santo Padre, y de los cardenales y demás cortesanos. A lo que el judío respondió prontamente:

—¡Así Dios los confunda a todos! Y te digo, que si juzgo bien, no me pareció ver allí santidad alguna, ni devoción, ni obra buena, ni ejemplo de vida ni de nada, en nadie que clérigo fuese. Pero la lujuria, la avaricia, la gula y cosas semejantes y peores (si peores se pueden encontrar en alguien) parecióme hallarlas en tanto predicamento entre todos, que tengo aquel lugar más por una sede de obras diabólicas que divinas. Y, a lo que yo estimo, se ve que con toda solicitud, ingenio y arte se aplican vuestro Pastor, y entiendo que todos los demás, a reducir a la nada y arrojar del mundo la cristiana religión, aun cuando debieran ser fundamento y sustentáculo de ella. Mas, puesto que, a lo que se me alcanza, no sucede lo que procuran, sino que continuamente vuestra religión aumenta y más lúcida y clara se torna, con razón me parece discernir que el Espíritu Santo es su fundamento y sostén, como más sana y verdadera que otra. Por lo cual, mientras antes me mantuve rígido y duro a tus exhortaciones y no quise hacerme cristiano, ahora abiertamente te digo que por nada del mundo dejaré de hacerme cristiano. Vamos, pues, a la iglesia, y allí, según debida costumbre de vuestra fe, me haré bautizar.

Giannotto, que esperaba una conclusión totalmente opuesta a aquélla, sintióse, cuando así lo oyó hablar, más contento que ningún hombre jamás lo fuera. Y fuese con él a Nuestra Señora de París y pidió a los clérigos de ella que diesen a Abraham el bautismo. Ellos, oyendo que así él lo quería, apresuráronse a atenderle. Y Giannotto sacóle de la pila, llamándole Juan; y en breve a muchos hombres de valía hízoles éste instruirle adecuadamente en nuestra fe, que muy de prisa aprendió; y fue luego hombre bueno y meritorio y de santa vida.

Narración tercera

El judío Melquíades, con un cuento sobre tres anillos, elude un peligro que Saladino le aprestaba.

ALABADA por todos la narración de Neifile, cuando ésta calló, Filomena, con licencia de la reina, comenzó a hablar de esta guisa:

—El relato de Neifile me trae a la memoria otro espinoso caso antaño acaecido a un judío. Ya se ha dicho bastante acerca de Dios y de la verdad de nuestra fe, y por ello no desdecirá el descender a los lances y actos de los hombres con una narración que acaso, después de oída, os haga más cautos en las respuestas a las preguntas que os formularen. Debéis saber, amadas compañeras, que así como la necedad nunca aporta dicha, y aun pone en grandísima miseria, así el buen sentido saca de grandísimos peligros al sabio y le reporta grande y seguro reposo. Y como el hecho de que la necedad conduce a muchos de buen estado a la miseria, es cosa que por hartos ejemplos se ve, no hace el caso que los relatemos, puesto que en mil ejemplos aparece ello manifiesto. Pero que el buen juicio puede dar consuelo como es de razón, en un cuentecillo, como os prometí, mostraré concisamente.

Saladino, cuyo valor fue tal que le elevó de hombre pequeño a sultán de Babilonia, haciéndole obtener muchas victorias sobre sarracenos y cristianos, había, en diversas guerras y muchísimas magnificencias, consumido su tesoro; y haciéndole falta una buena cantidad de dinero y no viendo de dónde sacarla tan prestamente como la necesitaba, acudióle a la memoria un judío llamado Melquíades, que prestaba con usura en Alejandría. Pero era tan avaro, que por voluntad propia nunca habría prestado a Saladino, y éste no quería forzarle. Mas, apretándole la necesidad, aplicóse por entero a hallar el modo de que el judío le sirviese, y resolvióse a hacerle fuerza, aunque coloreándola de alguna apariencia de razón. Y, habiéndole hecho llamar y recibiéndole familiarmente, mandóle sentarse y le dijo:

—Hombre de pro, por muchas personas he sabido que eres muy sabio y muy entendedor en las cosas de Dios; y por ello me placería saber de ti cuál de las tres religiones reputas mejor: la sarracena, la judía o la cristiana.

El judío, que era, en efecto, sabio, comprendió bien que Saladino quería atraparle en lo que dijese para buscarle alguna dificultad, y también pensó que, si loaba alguna de las tres religiones más que las otras, Saladino advertiría su intención. Y como necesitaba respuesta en que no pudieran cogerle, aguzó el ingenio y a poco, ocurriéndosele lo que decir debía, manifestó:

—Señor, buena es la pregunta que me habéis hecho, y para deciros lo que siento, me convendrá contaros y haceros oír un cuentecillo. Si no yerro, recuerdo muchas veces haber oído hablar de que un hombre poderoso y rico tenía entre las más preciadas joyas de su tesoro un anillo valioso y bellísimo. Y queriendo honrarlo por su valor y belleza y dejarlo perpetuamente a sus descendientes, ordenó que aquel de sus hijos a quien después de muerto él se le encontrara el anillo, fuese tenido por su heredero y por todos, como mayor, fuera reverenciado y honrado. Aquél a quien el anillo se legó tomó igual medida con sus descendientes, obrando como lo hiciera su predecesor. Y, en resolución, el anillo pasó de mano en mano a muchos sucesores, y últimamente a las de uno que tenía tres hijos virtuosos y buenos y muy obedientes a su padre, por lo que éste amaba a los tres por igual. Y los mancebos, conocedores de la historia del anillo y deseando cada uno ser más honrado entre los suyos, rogaban a su padre, que era viejo ya, que cuando muriese, aquella joya le dejase. El buen hombre, que a todos amaba lo mismo, no sabía a quién elegir para legársela y, habiéndola prometido a todos, quiso satisfacer a los tres. Así, secretamente encargó a un buen artífice que hiciera dos anillos tan semejantes al primero que él mismo, que los encargara, apenas sabía distinguir el verdadero. Y, a punto de muerte, y en secreto, dio uno a cada uno de sus hijos. Éstos, tras la muerte del padre, quisieron todos adquirir la herencia y el honor, y, negándoselos uno al otro, los tres, en testimonio de su derecho, sacaron sus respectivos anillos. Y halláronlos tan parecidos entre sí, que no se podía conocer cuál fuese el verdadero, por lo que la cuestión de cuál debía ser el verdadero heredero del padre, quedó en suspenso, y aún en suspenso está. Y por eso os digo, señor, que respecto a esta cuestión que me propusisteis sobre las tres leyes dadas a los tres pueblos por Dios, su padre, he de contestaros que cada uno tiene su herencia y su verdadera ley, cuyos mandamientos se cree obligado a cumplir; pero como en los anillos, aún sigue en suspenso la cuestión.

Saladino comprendió cuan perfectamente había escapado aquel hombre de la trampa que a los pies le había tendido, y resolvió exponerle abiertamente su necesidad y ver si quería servirle. Y así lo hizo, explicándole lo que en su ánimo se había propuesto hacer si discretamente no le hubiera su colocutor respondido. El judío ofreció libremente servir a Saladino en lo que éste hubiera menester, y Saladino, más adelante, pagóle íntegramente, además de lo cual le colmó de grandísimos dones y siempre por amigo le tuvo.

Narración cuarta

Un monje, caído en pecado merecedor de gravísimo castigo, honradamente y reprochando al abad su misma culpa, se libra de la pena.

AL callar Filomena, tras concluir su narración, Dioneo, que a su lado se sentaba, sin esperar de la reina mandato alguno, y sabiendo ya que por el orden comenzado a él le tocaba hablar, principió a hacerlo de esta suerte:

—Amables señoras: si bien he comprendido la intención de todos, hallámonos aquí para, narrando, a nosotros mismos producirnos placer, y creo, por tanto, que mientras contra ello no se obre, a cada uno debe serle lícito, según decía nuestra reina poco antes, contar la narración que más crea que puede deleitar. Por lo cual, habiendo oído cómo Abraham salvó su alma merced a los buenos consejos de Giannotto de Civigni, y cómo Melquíades, con su buen juicio, defendió su fortuna de las asechanzas de Saladino, me propongo contar brevemente la discreción con que un monje salvó su cuerpo de una pena gravísima.

En Lunigiana, pueblo no muy lejano de aquí, había un monasterio antes más abundoso que ahora en frailes y en santidad; y entre ellos figuraba un monje joven, cuyo vigor no habían podido doblegar las austeridades, ayunos y vigilias. Y yendo una vez, a mediodía, mientras sesteaban los otros monjes, por los contornos de la iglesia, que estaba en lugar asaz solitario, diose con una mozuela bastante hermosa, quizás hija de algún labrador de la comarca, que andaba por el campo cogiendo hierbas. Y apenas el fraile la hubo visto cuando le asaltó la carnal concupiscencia. Y así, acercándose a ella, entabló plática, y de palabra en palabra, acabó acordando con ella llevarla a su celda, lo que hizo sin que nadie lo notara. Y mientras, arrebatado por su excesiva voluntad, alegremente con la moza retozaba, ocurrió que el abad, levantándose de dormir y pasando ante la celda del monje, sintió la algazara que los jóvenes hacían; y por conocer mejor las voces acercóse a la puerta a escuchar y manifiestamente conoció que había dentro una mujer. Tentado estuvo de mandar que abriesen; pero luego, pensándolo mejor, tornóse a su estancia en espera de que saliese el monje. Mas éste, aunque ocupado en grandísimos placeres y deleites con la joven, no dejaba de albergar algunos temores, y más habiéndole parecido oír cierto ruido de pies en el corredor. Y así, aplicando el ojo a una aberturilla, claramente vio al abad que le escuchaba y comprendió que su superior había podido advertir que había una joven en la celda. Y, sabiendo que de ello podía seguírsele severo castigo, quedó, sin nada decir a la moza, sobremanera dolorido y pensó muchas cosas entre sí, por si alguna salutífera ocurrencia se le deparaba. Al fin le vino a las mientes una nueva malicia que le pareció conduciría directamente al fin deseado, y, fingiendo haber estado bastante con la joven, le dijo:

—Voy a buscar manera de que salgas de aquí sin ser vista. Estate queda hasta mi retorno.

Salió y, cerrando la puerta con llave, fue sin rodeos a la cámara del abad y, entregándole dicha llave, como debía hacer todo monje cuando marchaba, dijo, con agradable talante:

—Señor, esta mañana no pude traer toda la leña que había ido a buscar y por eso, con vuestra licencia, voy al bosque a ocuparme de que se traiga.

El abad, para mejor informarse de la falta cometida por el monje, y proponiéndose que éste no se enterara de que él le había visto, celebró tal incidente y tomó de grado la llave, y diole licencia. Y cuando le vio salir, comenzó a pensar qué procedería hacer primero mejor: si en presencia de todos los frailes hacer abrir la celda del delincuente y revelar su culpa, para que el monje no pudiese murmurar contra él cuando le castigase, o si antes averiguar de la muchacha cómo había ocurrido el percance. Y pensando si la rapaza no podría ser hija de cierto hombre que él conocía, en cuyo caso no quisiera hacerle pasar la vergüenza de mostrarla a todos los monjes, resolvió primero averiguar quién era y resolver después; y así, sigilosamente, se acercó a la celda, abrióla, entró y cerró la puerta. La joven, viendo llegar al abad, se abatió y, temerosa y avergonzada, comenzó a llorar. El señor abad, mirándola y viéndola lozana y bella, sintió, aunque viejo, no menos ardientes estímulos carnales que su joven monje, y empezó a pensar para sí: «¿Por qué no gozar yo del placer que puedo encontrar, siendo así que sinsabores y enojos tendré todos los que quiera? Esta joven es bella, y está aquí y nadie lo sabe, y si la puedo persuadir de que me proporcione placer, ¿por qué no hacerlo? ¿Quién lo va a saber? Nadie, y pecado escondido está medio perdonado. Quizás este caso no sobrevenga nunca más. Paréceme sesudo aprovecharme del bien que Dios Nuestro Señor me manda». Y, así diciéndose, y completamente mudado el designio con que allí había ido, se acercó a la joven y sagazmente comenzó a consolarla y a rogarle que no llorase, y, siguiendo una palabra a otra, acabó exponiéndole su deseo. La moza, que no era de hierro ni de diamante, se plegó harto fácilmente al gusto del abad, el cual la abrazó y besó muchas veces. Subióse al fin a la yacija del monje y, quizá pensando en el grave peso de su dignidad y en la tierna edad de la zagala, y acaso temeroso de dañarla con su demasiada solemnidad, no se colocó sobre el pecho de ella, sino que la hizo colocarse a ella sobre el suyo, y así retozó largo rato con la moza. El monje, que, tras fingir ir al bosque, se había escondido en el corredor, cuando vio al abad entrar solo en la celda, sintióse tranquilizado y entendió que su ardid surtía efecto, en lo que aún se afirmó más cuando oyó cerrar la puerta por dentro. Y, saliendo de donde estaba, sigilosamente se arrimó a un orificio por el que oyó y vio lo que el abad hacía y decía. Pareciéndole, en fin, al abad haberse entretenido bastante en la jovenzuela, la encerró en la celda y se volvió a su estancia, y pasado algún espacio, sintiendo al monje y suponiendo que había tomado del bosque, resolvió reprenderle con energía y hacerlo aprisionar para poder gozar él solo de la ganada presa. Le mandó, pues, llamar y con rostro grave y fosco le reprobó y dispuso llevarlo al calabozo. A lo que el monje respondió, muy presto:

—Señor, no llevo tanto en la orden de San Benito que haya podido aprender todas sus reglas, y vos aún no me habíais enseñado que los monjes deben dar a las mujeres tanta preminencia como a los ayunos y vigilias. Mas ahora que me lo habéis mostrado, yo os prometo, si esto me perdonáis, no pecar más, sino hacer siempre lo que yo he visto hacer a vos.

El abad, que era hombre de despejo, prontamente conoció que el fraile no sólo había tenido nuevas de lo ocurrido, sino que le había visto, por lo cual, remordido de su culpa, avergonzóse de castigar al monje por lo que él mismo había merecido. Perdonóle, pues, e impúsole silencio sobre lo que viera, y los dos, honestamente, hicieron salir a la moza y aun debe creerse que otras veces la hicieran regresar.

Narración quinta

La marquesa de Monferrato, con un convite de gallinas y unas palabritas discretas, reprime el loco amor del rey de Francia.

LA narración de Dioneo empezó por impresionar el corazón de tas oyentes con alguna vergüenza, de que dio señal un honesto rubor en sus rostros, mas luego, mirándose la una a la otra, escuchaban sin apenas poder contener la risa. Pero, llegado el fin, y tras reprender con algunas dulces palabras al narrador para que entendiese que semejantes cuentos no eran para relatarlos a mujeres, la reina, dirigiéndose a Fiammetta, que se sentaba en la hierba junto a Dioneo, le mandó que siguiese el orden establecido, y ella, afable y con rostro risueño, empezó:

—Complaciéndome que hayamos entrado a demostrar con nuestras historias la fuerza de las respuestas prontas y oportunas, y entendiendo que en los hombres es signo de gran juicio el buscar el amor de las mujeres de más linaje que ellos, mientras en las mujeres es grande sagacidad mirar de no dejarse arrastrar por el amor de hombres que les sean superiores, me ha venido a la mente, amigas mías, el mostraros, en el cuento que me toca decir, cómo una mujer de alcurnia, con buenas obras y palabras, se guardó de ese peligro y alejó el de otros.

Había el marqués de Monferrato, hombre de ensalzado valor y gonfalonero de la Iglesia, pasado a ultramar en una general incursión hecha por los cristianos a mano armada; y hablándose de su valentía en la corte del rey Felipe de Francia, que en aquella misma expedición a partir se aprestaba, dijo un caballero que no había bajo las estrellas pareja como la que hacían el marqués y su esposa, porque, así como entre los caballeros gozaba fama el marqués de tener todas las virtudes, entre las mujeres la marquesa resaltaba por su belleza y mérito. Estas palabras de tal manera en el ánimo del rey de Francia entraron, que, sin haber visto a la dama, comenzó a amarla repentina y fervientemente y se propuso, en la expedición en que participaba, no embarcar en otro punto que Génova, con lo que, yendo por tierra, asistíanle honrosas razones para ver a la marquesa y para, ausente el marqués, ver de poner en efecto su deseo. Y, según lo pensó, lo ejecutó y, mandando marchar delante todos sus hombres, él, con poca gente y toda de gentileshombres, se puso en camino y en acercándose a las tierras del marqués, el día antes envió a decir a la mujer que a la mañana siguiente le esperase a almorzar. Ella, discreta y despierta, le respondió que fuese bien venido y que le dispensaba la mayor gracia de todas. Pensando después lo que podría significar aquello de que tan importante rey la visitara no estando su marido, no la engañó el entender que la fama de su belleza le atraía. No obstante, como mujer de pro, determinó recibirle y honrarle y, mandando llamar a los hombres que con ella habían quedado, aconsejóse de ellos para disponer todo lo oportuno, menos el convite y las viandas, cuyo arreglo ella se reservó. Y, haciendo reunir cuantas gallinas se encontraron en los contornos, ordenó que sus cocineros aderezasen varios platos, pero de gallina todos, para el convite real. Acudió el rey el día avisado y fue acogido por la marquesa con grandes festejos y honores. El rey, mirándola, la halló en extremo bella, preciosa y cortés, y mucho se maravilló y alabóla mucho, a la par que su deseo se encendía al advertir que la mujer excedía a cuanto él se imaginara. Y tras un reposo en una cámara ornadísima de aquello que para recibir a un rey corresponde, y llegada la hora de yantar, el rey y la marquesa a una mesa se sentaron, y los demás, según su calidad, fueron acomodados en otras. Fue el rey servido sucesivamente de muchos manjares y de vinos excelentes y valiosos, y con esto y con el deleite de mirar de vez en cuando a la bellísima marquesa, sumo placer experimentaba. Pero, sucediéndose un plato al otro, comenzó el rey a maravillarse de que, aun siendo cada uno distinto, todos no consistían sino en gallina. Y como el rey sabía que en aquellos parajes debía haber copiosa y diversa caza, y pensaba que el haber advertido su llegada con antelación debía haber dado a la dama tiempo de mandar cazar, no quiso, aunque asombrado, hacer hablar a la señora más que de sus gallinas, y así, con risueño talante, le dijo:

—Señora, ¿nacen en este país sólo gallinas sin gallo alguno?

La marquesa, que muy bien entendió la pregunta, creyó que Dios Nuestro Señor le había dado ocasión oportuna de hacer notar su intención al rey, y, volviéndose a él, agudamente repuso:

—No, monseñor, pero las mujeres, aunque en honores y vestidos varían algo unas respecto a otras, todas son aquí iguales que en cualquier parte.

El rey, al oír tales palabras, comprendió bien el motivo del convite de gallinas y la virtud encubierta tras los dichos, y pensó que con tal mujer vanas serían cualesquiera palabras. Y como no había lugar a emplear la fuerza, entendió que, así como desacertadamente se había prendado de ella, debía, por su propio honor, extinguir su malhadado fuego. Y sin hablarle más, temeroso de sus respuestas, despidióse de toda esperanza y almorzó, y acabado el yantar y para que con su pronta marcha se ocultase su deshonesta visita, agradecióle los honores recibidos y, encomendándole ella a Dios, partió él para Génova.

Narración sexta

Confunde un hombre común, con una buena ocurrencia, la perversa hipocresía de los religiosos

EMILIA, que se sentaba junto a Fiammetta, una vez que todos hubieron loado el valor y gallardo escarmiento infligido por la marquesa al rey de Francia, con licencia de la reina dijo:

—No quiero callar la lección que un seglar, muy hombre de bien, dio a un avaro religioso con una ocurrencia no menos digna de risa que de encomio.

No hace mucho tiempo aún, queridos jóvenes, había en nuestra ciudad un fraile mínimo, inquisidor de herejías. El cual, por mucho que se ingeniase por parecer santo y tierno amante de la cristiana fe, como todos hacen, no menos investigaba quién tenía llena la bolsa que quién herético de la fe se mostraba. En virtud de cuya solicitud, dio por albur con un hombre de pro, harto más rico de dineros que de buen juicio, el cual, no por falta de fe, sino hablando a la ligera, excitado por el vino o el buen humor, dijo un día a sus amigos que tenía un vino digno de que lo bebiera Cristo. De ello se informó al inquisidor, y éste, confiando en lo grande de sus poderes y en lo bien abastada que tenía la bolsa aquel hombre, cum gladiis et fustibus[1] muy vigorosamente se aprestó a echarle encima un procesador. Y, haciendo llamar al hombre, le preguntó si era verdad lo que contra él se había dicho. Respondió el hombre que sí, y en qué forma. A lo que el santísimo inquisidor, muy devoto de san Juan Boca de Oro, dijo:

—¿Y por qué truecas a Cristo en un bebedor y catador de vinos exquisitos, como si fuera un Cinciglione o algún otro de vosotros, bebedores, borrachos y amigos de tabernas? ¿Y quieres ahora, hablando con humildad, presentar eso como cosa leve? No lo es como te parece. El fuego has merecido, cuando queramos y como debamos aplicártelo.

Y hablaba, con estas y otras palabras amenazadoras, con tanta solemnidad como si hubiera sido Epicuro negando la inmortalidad de las almas. Y, en resolución, amedrentó de tal modo al buen hombre, que éste, buscando misericordia, valióse de ciertos medianeros, y le hizo con cierta cantidad del unto de san Juan Boca de Oro empapar las manos (que ese ungüento mucho vale en la enfermedad de la pestilencial avaricia de los clérigos, y especialmente de los frailes menores, que no deben tocar dinero). Tal unción, eficacísima aunque Galeno no la mencione en parte alguna, tanto resultado dio, que el fuego amenazador se permutó en una cruz, y como si a las expediciones de ultramar debiese ir el castigado, para mejor resaltar, pusiéronsela, amarilla, sobre fondo negro, en el pecho. Y además, una vez recibidos los dineros, el inquisidor retuvo al hombre cerca de sí algunos días, imponiéndole la penitencia de oír misa en Santa Cruz todas las mañanas y presentársele a la hora de comer, dejándole en libertad de hacer lo que le pluguiese el resto del día.

Y, obrando el penitente con diligencia así, ocurrió que una de las mañanas que iba a misa oyó recitar en el evangelio estas palabras: «Y recibiréis ciento por uno y poseeréis la vida eterna». Retuvo firmemente en su memoria tales expresiones y, obedeciendo lo mandado, a la hora de almorzar presentóse en casa del inquisidor y le halló comiendo. Preguntóle el fraile si había oído misa aquella mañana. A lo que vivamente respondió:

—Sí, señor.

Y el inquisidor dijo:

—¿Oíste en ella algo de que dudes o sobre lo que desees interrogarme?

—En verdad —respondió el buen hombre—, que de ninguna de las cosas que oí dudo; antes bien firmemente creo en todas. Pero una percibí que me ha hecho de vos y de los demás frailes tener grandísima compasión, pensando en el mal estado en que habéis de veros en la otra vida.

Dijo entonces el inquisidor:

—¿Qué palabras te han movido a tener esa compasión de nosotros?

El buen hombre repuso:

—Señor, esas palabras del evangelio que dicen: «Recibiréis ciento por uno».

El inquisidor dijo:

—Y es verdad, pero ¿por qué te han impresionado esas palabras?

—Yo os lo diré, señor —replicó el buen hombre—. Desde que estoy aquí, he visto dar a mucha pobre gente, ahí fuera, unas veces uno y otras dos grandísimos cacillos de sopa, la cual a los frailes de este convento y a vos se os quita, aunque os sobre, y si por cada una os van a dar ciento en el más allá, tanta recibiréis que os ahogaréis en ella.

Los que estaban a la mesa del inquisidor rieron, y él, comprendiendo cuánto se transparentaba su pegajosa hipocresía, se turbó todo; y si no fuera porque ya había sido reprobable lo que hiciera, otro proceso habría al pobre hombre echado encima para castigar la acusación que con risueñas palabras le dirigiera a él y demás holgazanes. Y le mandó que hiciese lo que más le pluguiera, sin presentarse de nuevo ante él.

Narración séptima

Bergamino, hablando de Primasso y del abad de Cluny, donosamente[2] reprueba la insólita avaricia sobrevenida en micer Can Della Scala.

LA graciosa narración de Emilia hizo reír a la reina y a todos, que alabaron la curiosa ocurrencia del penitente. Y cuando las risas se aquietaron y callaron todos, Filóstrato, a quien le correspondía narrar, hízolo de esta guisa:

—Buena cosa es, meritorias mujeres, censurar un defecto que nunca se cura, pero raya en maravilloso el que, cuando una cosa insólita aparece de súbito, súbitamente se acierte a zaherirla. La viciosa y enfangada vida de los clérigos, firme signo de maldad en muchos casos, no ofrece mucha dificultad para que hablen de ella, reprobándola y censurándola cuantos lo desean. Por eso hizo bien aquel buen hombre al reprochar al inquisidor la hipócrita caridad de los frailes, que dan a los pobres lo que convendría tirar o dar a los puercos. Pero mucho más loable me parece el caso de que, por exigirlo mi narración, hablar debo. Y fue que micer Can della Scala, magnífico señor, fue curado de una repentina y desusada avaricia aparecida en él, merced a un cuento donoso que en otro ponía lo que de él quería decirse. Y el caso es éste:

Como por clarísima fama se sabe en todo el mundo, micer Can della Scala, a quien en muchas cosas favoreció la fortuna, fue uno de los más notables y muníficos señores que del emperador Federico II acá se haya tenido noticia en Italia. Y habiendo dispuesto dar una sobresaliente y magnífica fiesta en Verona, y haciendo acudir a ella mucha gente y de varias comarcas, y en especial toda clase de hombres de corte, repentinamente (cualquiera que fuese la razón) se retrajo de hacer lo que se proponía y proveyó en parte a las necesidades de los que habían venido, y los licenció. Sólo uno, llamado Bergamino, facundioso y elegante orador hasta cuanto no lo creerían quienes no le oyeron, viendo que de nada le proveían, ni licencia le daban, se quedó allí, creyendo que no se habría obrado así con él de no contarse con su utilidad futura. Pero a juicio de micer Can, cualquier cosa que a Bergamino se diese era tan perdida como si se tirase al fuego, y ni le decía ni le hacía decir cosa alguna. Bergamino, pasados unos días, viendo que no le llamaban ni encargaban nada que a su oficio correspondiese, y estando además arruinándose en la posada con sus criados y caballos, comenzó a enojarse, pero aún aguardaba, no pareciéndole bien despedirse. Y como llevaba consigo tres bellos y ricos trajes que le habían donado otros señores para presentarse honrosamente en la fiesta, y como su hostelero quería ser pagado, diole primero uno de los trajes, y después, quedándose más tiempo, le dio otro para poder seguir en el alojamiento, y a cuenta del tercero comenzó a comer, dispuesto a permanecer tanto como le durase y partir después.

Y he aquí que mientras se sustentaba a cuenta de la tercera vestidura, un día halló yantando a micer Can, y preséntesele con aire contristado. Y el micer, más por embromarle que por extraer deleite de alguna ocurrencia suya, le dijo:

—¿Qué tienes, Bergamino? Melancólico estás. Dime algo.

Y Bergamino, sin pensar nada, quizá por lo mucho que había pensado, le contó esta fábula:

—Sabed, señor, que Primasso fue hombre muy docto en gramática y, sobre todo, gran versificador que con facilidad improvisaba. Hiciéronle estas cosas tan apreciado y famoso que, aun cuando de vista conocido no fuese, no había quien de nombre no supiera quién era Primasso. Y ocurrió que estando una vez en París, y en pobre situación, como le pasaba las más de las veces por culpa de los que aprecian poco el mérito, oyó hablar del abad de Cluny, de quien se cree que es, después del papa, el más rico prelado de la Iglesia de Dios. Y, oyendo decir de él cosas maravillosas y magníficas, respecto a la corte que mantenía y que nunca negaba, a quien se presentaba en ella, el yantar ni el beber, siempre que al abad, mientras comía, se lo solicitase, Primasso, que se complacía en ver a los grandes señores y hombres de pro, resolvió ir a conocer la munificencia de aquel abad, y preguntó a qué distancia estaba entonces de París. Contestáronle que se hallaba a unas seis millas, en uno de sus lugares, al que juzgó Primasso poder llegar, partiendo temprano de la mañana, a la hora de comer. Hizo que le enseñasen el camino y, no habiendo nadie que allá se dirigiera, temió tener la desgracia de que le fallasen sus esperanzas y dar en sitio donde quizá no encontrase nada de comer. Y, por si ello aconteciera, para no quedarse sin condumio, resolvió llevar consigo tres panes, imaginando que agua (aunque le gustara poco) no dejaría de haberla en todas partes. Guardóse las hogazas, emprendió el camino y vínole tan bien, que llegó a la hora de comer donde estaba el abad. Entró y anduvo mirando, y reparando en la gran multitud de mesas puestas y en el mucho aparato de la cocina, y en otras cosas para yantar dispuestas, díjose: «En verdad que este hombre es tan magnífico como se dice».

Y habiendo pasado algún espacio atento a estas cosas, el mayordomo del abad (siendo llegada la hora de comer) mandó servir agua a las manos y sentó a todos a la mesa. Y Primasso fue casualmente acomodado frente a la puerta por la que debía salir el abad para pasar al comedor.

Existía en aquella corte la usanza de que nunca en la mesa se ponían pan ni vino, ni otras cosas de comer y beber, en tanto que el abad no se sentaba a la mesa. Habiendo, pues, el mayordomo aderezado las mesas, hizo decir al abad que, cuando le plugiese, estaban los manjares prestos. Mandó abrir el abad para entrar en la sala, y por azar el primer hombre que le salió a la vista fue Primasso, que iba bastante mal ataviado y a quien no conocía de vista. Y tan pronto como le vio, vínole al ánimo un mal pensamiento y no quiso quedarse, y razonó para sí: «¡Éstos son los hombres a quienes yo voy a dar de comer de lo mío!». Y, volviéndose atrás, hizo cerrar la cámara y preguntó a los que cerca tenía quién era aquel pícaro que frente al umbral de su estancia se sentaba a la mesa. Todos dijeron que no le conocían. Mas Primasso, que sentía ganas de comer, como quien había caminado y no estaba avezado a ayunos, habiendo aguardado algún trecho y viendo que el abad no venía, sacó uno de los tres panes que llevaba y comenzó a yantar.

El abad, tras alguna espera, mandó a uno de sus familiares que mirase si había marchado Primasso. El familiar repuso:

—No, señor, sino que está comiendo pan, lo que prueba que consigo lo traía.

—Pues que coma del suyo —dijo el abad—, si lo tiene, que del nuestro no comerá hoy.

Deseaba el abad que Primasso de su voluntad partiese, porque no le parecía bien despedirlo. Pero Primasso, terminado un pan y viendo que el abad no venía, empezó a comer del segundo; lo que semejantemente se contó al abad, que otra vez había mandado a mirar si el huésped se había marchado. Últimamente, y no viniendo el abad, Primasso, concluido el segundo pan, empezó a comer el tercero, lo que también se dijo al abad. Y éste empezó a pensar entre sí y a decirse: «¿Qué novedad es esta que hoy me ha venido al ánimo? ¿Avaricia? ¿Aviesa intención? ¿Y por qué? Vengo, hace muchos años, dando de comer de lo mío a quien lo quiere, sin mirar si es gentilhombre o villano, pobre o rico, o mercader o buhonero, y aun de infinitos picaros me he visto burlar a ojos vistas, sin que nunca me haya entrado en el alma el pensamiento de hoy. En verdad que la avaricia no debe haberme acometido por hombre de poca monta, así que gran personaje debe ser éste, que truhán me parece, cuando de tal manera le he honrado». Y, esto razonando, quiso saber quién el forastero fuese. Y al saber que era Primasso y que había venido a conocer su munificencia, de la que tanto oyera tratar, haciéndole tener al abad, merced a su fama, por hombre de prez, quedó el tal muy corrido y, para enmendar el mal, se afanó en honrar al huésped de muchas maneras. Y después de comer, hizo vestir alegremente a Primasso, según al mérito de éste convenía, y le regaló dinero y un palafrén, dejando a su arbitrio el quedarse o marchar.

Y Primasso, contento, dándole cuantas gracias pudo, a París, de donde partiera a pie, retornó a caballo.

Micer Can, que era entendido caballero, advirtió, sin más demostración, lo que quería indicarle Bergamino, y le dijo, sonriendo:

—Sagazmente, Bergamino, has demostrado tu virtud y mi avaricia y lo que de mí deseas. Y en verdad que nunca hasta ahora me arremetió la avaricia, mas yo la expulsaré con ese mismo medio que me has trazado tú mismo.

Y mandó pagar al posadero de Bergamino, y atuendo a éste espléndidamente con una de sus propias vestiduras, y le dio dinero y un palafrén, dejando a su decisión por aquella vez el quedarse o marchar.

Narración octava

Guillermo Borsiere, con discretas palabras, reprueba la avaricia de micer Berminio de Grimaldi.

SENTÁBASE Laurita junto a Filóstrato. Y ella, habiendo oído loar la industria de Bergamino, y pareciéndole que le convenía contar algo sin esperar orden, afablemente empezó a hablar así:

—La precedente narración, queridas compañeras, me induce a explicaros cómo un prudente cortesano, de modo análogo y no sin fruto, censuró la codicia de un hombre riquísimo. Y, a pesar de la semejanza con el cuento anterior, no os parecerá éste menos valioso, ya que veréis que al fin acaba bien.

Había en Génova, hace bastante tiempo, un gentilhombre llamado micer Herminio de Grimaldi, el cual (según creían todos) por sus muchas posesiones y dineros sobrepasaba con mucho la riqueza de cualquier otro ciudadano acaudalado que entonces se conociese en Italia. Y así como en riqueza excedía a todos los demás itálicos, excedía también desmesuradamente, en avaricia y miseria, a cualquier avaro y mísero que en el mundo fuese. Porque no solamente para honrar a otros cerraba la bolsa, sino también para subvenir a las cosas necesarias de su propia persona, y contra el uso general de los genoveses, que suelen elegantemente vestir, él, para no gastar, andaba deficientemente ataviado, y lo mismo hacía en el comer y beber. Por lo que, merecidamente, nadie le apellidaba Grimaldi, sino que micer Herminio Avaricia era de todos llamado.

Sucedió que en esos tiempos, en que, no gastando nunca, sus haberes multiplicaba, llegó a Génova un cortesano, hombre de bien, urbano y bien hablado, a quien llamaban Guillermo Borsiere. No era éste semejante a los cortesanos de hoy, para gran vergüenza de corruptas y vituperables costumbres, con las cuales quieren, al presente, ser tenidos y reputados por hidalgos y señores, cuando más cerca están de ser asnos y de tener la brutalidad de los no educados en las cortes. Porque los cortesanos de entonces se ocupaban y fatigaban en procurar paces donde guerras y rencillas nacían entre los gentileshombres: o en tratar de matrimonio, parentescos o amistades; o en con buenas y discretas palabras recrear los ánimos de los hastiados y solazar las cortes; o con agrias represiones, a guisa de padres, reprobar los defectos de los malignos, y todo ello a cambio de muy leve recompensa. Mas los de hoy se atarean en andar con habladurías de uno a otro; y en sembrar cizaña; y en hablar de cosas malvadas y tristes; y, lo que es peor, en hacerlas en presencia de los demás hombres; y en censurar los males, vergüenzas y tristezas, verdaderas o no, de los demás; y en atraer falsas lisonjas a los gentileshombres a cosas viles y malvadas; y es en esto en lo que invierten su tiempo. Y es más estimado, y de los míseros y poco avezados tenido por mayor señor, y con grandísimos premios exaltado, aquel que más abominables palabras dice u obras hace. Grande afrenta y reprobación merece el mundo presente por ello, y argumento harto evidente es que la virtud ha huido de aquí, dejando abandonados a los míseros vivientes en el fango de los vicios.

Pero, volviendo a lo que había empezado, y de lo que un justo enojo me ha apartado más de lo que yo creía, digo que el mencionado Guillermo fue honrado y de buena voluntad tratado por todos los hidalgos de Génova. Y llevando ya algunos días en la ciudad y oyendo hablar de la avaricia y miseria de micer Herminio, quiso verle. Micer Herminio había oído hablar de que Guillermo Borsiere era hombre de peso, y como quedaban en él, aunque avaro, algunos rescoldos de hidalguía, con palabras muy amistosas y grato semblante le recibió y con él entró en muchos y diversos razonamientos. Y discurriendo con él, le llevó, con otros genoveses que allá estaban, a una casa nueva, que había mandado hacer y era muy hermosa. Y después de mostrarla entera, dijo:

—Ea, micer Guillermo, vos que tantas cosas habéis visto y oído ¿podríais enseñarme algo nunca visto que pudiera yo mandar pintar en la sala de mi casa?

A lo que Guillermo, oyendo tan inconvenientes palabras, respondió:

—No creo, señor, poder enseñaros algo nunca visto, como no sean estornudos o cosa semejante, pero si os place, sí os enseñaré algo que no pienso que vos hayáis visto jamás.

—Os ruego que me digáis qué es —dijo micer Herminio.

No esperaba la respuesta que iban a darle, mas Guillermo prestamente dijo:

—Haced pintar la Cortesía.

Oyendo micer Herminio estas palabras, entróle de repente una vergüenza tal, que tuvo la fuerza de hacerle mudar el ánimo contrariamente a todo lo que hasta entonces había sido; y dijo:

—Micer Guillermo, yo os la haré pintar de manera que nunca ni vos ni otro me podrá decir con razón que no la he visto ni conocido.

Y de entonces en adelante (que tanta virtud tuvieron las palabras de Guillermo) fue el más liberal y dadivoso de los caballeros y el que más honró a forasteros y ciudadanos, entre todos los anfitriones que en su tiempo hubo en Génova.

Narración novena

El rey de Chipre, reprendido por una mujer de Gascuña, se torna, de menguado, en valeroso.

FALTÁBALE recibir a Elisa el último mandato de la reina. Y ella, sin esperarlo, comenzó festivamente:

—Jovencitas, ocurre muchas veces que lo que repetidas reprensiones y múltiples castigos no han podido obrar en uno, lo realiza una expresión dicha muchas veces por azar y no a propósito. Bien se ve ello en la narración de Laurita, y yo, con otra muy breve, pienso también demostrarlo. Porque siempre las cosas buenas y provechosas deben oírse, dígalas quien las diga.

Y manifestó que en tiempos del primer rey de Chipre, después de que Godofredo de Bouillon hubo conquistado Tierra Santa, una dama de Gascuña fue en peregrinación al Santo Sepulcro. Y al regresar, llegando a Chipre, fue villanamente ultrajada por unos malvados. La sin consuelo pensó ir a reclamar al rey, pero algunos le dijeron que perdería el trabajo, porque era un hombre de vida tan relajada y tan poco eficaz, que no sólo no vengaba los entuertos ajenos, sino que infinitas cosas vituperables que a él le hacían las soportaba, al punto de que, cuando alguien se hallaba enojado por algo, desahogábase rompiendo en improperios contra el rey, Y oyendo esto la mujer, y desesperando de su venganza y de consolación alguna para su disgusto, resolvió reprobar la miseria de aquel rey, y a él fue y, llorando, le dijo:

—No vengo, mi señor, a pedirte venganza de la injuria que me han hecho, pero, para satisfacerla, te pido que me enseñes cómo tú sufres aquellas que creo que te hacen, a fin de que, aprendiendo de ti, lleve yo con resignación la mía. La cual, Dios lo sabe, a ti te la haría si pudiese, pues eres tan buen soportador.

El rey, hasta entonces remolón y perezoso, como si de un sueño despertase, tornóse desde entonces severo perseguidor de toda injuria (empezando por la de aquella mujer, a la que rigurosamente vindicó) que contra el honor de su corona cometiese cualquiera.

Narración diez

El maestro Alberto de Bolonia, en buenos términos, hace avergonzarse a una dama que, por amarla él, quería avergonzarle.

AL callar Elisa, el último trabajo de narrar quedábale a la reina. La cual, femenilmente comenzando a hablar, hízolo así:

—Preciados jóvenes: así como en las noches luminosas son las estrellas ornamento del cielo y en primavera lo son las flores de los verdes prados, así son también las palabras discretas ornato de las costumbres laudables y los razonamientos placenteros. Y tales palabras, si breves, mucho mejor sientan a las mujeres que a los hombres, porque más en ellas que en ellos sienta mal el mucho y largo hablar, ya que hoy pocas o ninguna mujer sabe entender una ingeniosidad, ni, si la entiende, acierta a contestarla, lo que es en general afrenta nuestra y de cuantas hoy existen. Pero esa virtud, que en su ánimo tuvieron las de otrora, la han convertido las presentes en adorno del cuerpo, y la que hoy lleva encima telas más galanas y estiradas y con más frunces, cree debe ser más estimada y honrada que las restantes, como si, por ponerle a un asno atavíos mejores, debiera ser más honrado que los demás asnos. Me avergüenza decirlo, ya que no hay cosa que diga contra las otras que no diga contra mí, pero ésas tan pintadas y tan aljimifradas[3], como estatuas de mármol mudas e insensibles están, y si algo responden, lo hacen tan a deshora, que más les valiera callar. Danse a creer que procede de pureza de alma el no saber platicar entre ellas y con los hombres de pro, y a su estulticia le han puesto por nombre honestidad, como si no fuera honrada más que la que habla con su criada, o con la lavandera o la panadera, cosa creíble, porque, de ser como ellas quieren entender, ya les hubiese natura limitado el parlotear. Cierto que, como en las demás cosas, en ésta se ha de mirar la ocasión, lugar y persona con que se habla, porque pasa a veces que creyendo un hombre o mujer, con alguna palabrilla desierta, hacer ruborizar a los otros, sin medir bien sus fuerzas con las de su interlocutor, el rubor que en los demás ha esperado suscitar siéntelo en sí. Y para que vosotras sepáis guardaros y para no confirmar el proverbio que dice que comúnmente la mujer lleva en todo la peor parte, quiero que la última narración de hoy, que a mí me toca relatar, os amaestre en esto, de manera que, así como por la nobleza de alma de las demás diferentes sois, también por excelencias de costumbres os distingáis.

No hace muchos años que en Bolonia hubo un médico muy grande y de esclarecida fama, casi de todo el mundo conocido, que acaso viva aún y que se llamaba Alberto. El cual, aunque de edad ya de setenta años, era de tan noble espíritu que, aun cuando casi todo el calor natural hubiese partido de su cuerpo, no se negó a recibir amorosas llamas. Y, viendo en una fiesta a una bellísima viuda, a la que llamaban Malgherida de Ghisolieri, y agradándole sobremanera, su amor, como si fuera un jovenzuelo, en su maduro pecho acogió, al punto de que aquella noche creyó no poder reposar hasta ver al otro día el gentil y delicado rostro de la bella. Y empezó a pasar, a pie o a caballo, según mejor le venía, ante la casa de aquella mujer. Por lo cual ella y otras advirtieron la razón de esos paseos y muchas veces comentaron que hombre tan provecto en años y seso se enamorara, suponiendo que la gratísima pasión del amor sólo en las necias ánimas de los jóvenes puede adentrarse y morar. Y así, prosiguiendo los paseos del maestro Alberto, un día de fiesta en que aquella mujer, con muchas otras, se hallaba sentada a la puerta, viendo de lejos llegar al maestro Alberto, acordaron entre todas recibirle y honrarlo y chancearse de su enamoramiento; e hiciéronlo así. Levantáronse todas, le invitaron y le condujeron a un patio muy fresco, donde mandaron traer exquisitos vinos y confituras. Y al final, le preguntaron, con muy buenas y discretas palabras, cómo se había enamorado de la bella mujer, sabiendo que ella era amada por muchos mancebos apuestos, gentiles y donosos. El maestro, notando cuan discretamente le zaherían, respondió risueño:

—Que yo ame, señora, no debe pasmar a ningún discreto, y menos que os ame a vos, que lo merecéis. Y si bien a los hombres añosos les han sido quitadas las fuerzas que para los amorosos ejercicios se requieren, no por eso están privados de la voluntad de ellos, ni del entendimiento de lo que es digno de ser amado, sino que tanto más por naturaleza lo conocen cuanto que tienen más experiencia que los mozos. La esperanza que a mí, viejo, me mueve a amaros, aunque os vea amada de muchos jóvenes, es ésta: muchas veces he estado en lugares donde merendaban mujeres, y las he visto comer altramuces y puerros. Y, si bien en el puerro no es bueno nada, al cabo lo menos desagradable es la cabeza, sin embargo de lo cual vosotras, generalmente, llevadas de desviado apetito, soléis empuñar la cabeza y comer las hojas, que no sólo no tienen alimento alguno, sino que saben mal. ¿Qué sé yo, señora, si al elegir amante no haréis cosa análoga? Y, si tal hiciereis, el escogido sería yo, y despedidos los otros.

La gentil mujer, un tanto corrida, como las otras, dijo:

—Maestro, bien y cortésmente habéis castigado nuestra presunción. Y os digo que vuestro amor me es tan preciso como debe serlo el de un hombre prudente y de valía, y por ello, en lo que no toque a mi dignidad, disponed de mí como cosa vuestra.

El maestro, alzándose con sus compañeros, dio gracias a la mujer, y riendo y con alegría despidióse y partió.

Y así ella, por no reparar en de quién se burlaba, creyendo vencer fue vencida. De lo cual, si discretas sois, bien os guardaréis.

Ya el sol se inclinaba al ocaso y mucho el calor había disminuido cuando los relatos de las jóvenes y de los mancebos llegaron a su fin. Por lo que la reina, placenteramente, dijo:

—Ahora, queridas compañeras, a mi reinado nada le queda que hacer en la presente jornada, salvo daros reina nueva que, según su juicio, de su vida y la nuestra con miras de honesto deleite disponga. Y aunque el día deba durar hasta la noche, como quien de tiempo anticipado no dispone, no puedo proveer para el porvenir, y para que se pueda preparar lo que la reina nueva ordene para mañana, creo que a esta hora debe comenzarse la jornada siguiente. Y por ello, con reverencia a Aquél por quien todas las cosas viven, para consuelo nuestro, durante la siguiente jornada la discretísima joven Filomena guiará nuestro reino.

Y, levantándose, quitóse la guirnalda de la cabeza y a Filomena con reverencia la ciñó. Y a Filomena, ella antes y después todas las demás y los jóvenes, saludaron como reina, a ella ofreciéndose. Filomena, no sin algún sonrojo al verse coronada, y recordando las palabras poco antes dichas por Pampinea, para no parecer tímida recobró la osadía, y ante todo confirmó los cargos conferidos por Pampinea y dispuso lo que para la siguiente mañana y para la cena hacer se debía, quedando entretanto allí donde estaban. Y a renglón seguido comenzó así:

—Queridísimas compañeras: aunque Pampinea, más por su cortesía que por mi mérito, me haya hecho reina de todas vosotras, no por eso me propongo seguir solamente mi juicio en nuestro modo de vivir, sino el de todos. Y para que conozcáis lo que me parece debe hacerse, y para que podáis agregar o quitar lo que os pluguiere, con pocas palabras quiero explicároslo. Si bien he reparado en cuanto hoy ha hecho Pampinea, me parece que todo ha sido grato y loable, y por eso, mientras no resulte, por demasiada continuidad u otra razón, enojoso, me propongo que prosiga. Habiendo, pues, comenzado ya a dar la orden de lo que debemos hacer, levantaos y solacémonos, y como el sol está al ponerse, cenaremos al fresco, y tras algunas canciones y diversiones, bueno será ir a dormir. Mañana, levantándonos con la fresca, análogamente iremos a solazarnos a algún lugar, al albedrío de cada uno, y, como hoy, a la hora debida, volveremos a comer, bailaremos y, al alzarnos de dormir, cual hoy, aquí tornaremos a nuestros relatos, ya que entiendo hay en ello mucho placer y utilidad. Verdad es que lo que no pudo hacer Pampinea por ser tardíamente nombrada para la regiduría pienso yo comenzar a hacerlo, y es restringir dentro de ciertos términos lo que debemos contar, manifestándolo de antemano para que cada uno pueda pensar algún relato agradable sobre el tema propuesto. El cual, si os place, será éste; ya que los hombres, desde el principio del mundo, han sido conducidos a diversos lances por la Fortuna, y lo seguirán siendo hasta el fin, cada uno de nosotros hablará sobre aquel que, de diversas peripecias perseguido, logró, contra toda esperanza, llegar a buen fin.

Hombres y mujeres alabaron por igual ese acuerdo y prometieron obedecerlo. Sólo Dioneo, cuando ya los demás callaban, dijo:

—Como los demás han dicho, señora, yo también entiendo que es muy grata y loable la disposición dada por vos, pero por gracia especial os pido un don que deseo me sea confirmado mientras nuestra compañía dure. Y es que yo no sea sometido a esa ley de contar según el tema propuesto, si no quiero, sino que podré contar lo que me plazca. Y para que nadie crea que pido esa gracia por no tener cosas que narrar, desde ahora acepto ser el último que razone.

La reina, que sabía que Dioneo era hombre jovial y donoso, bien comprendió que él hablaba así para que, si el grupo se cansaba de las demás razones, pudiera él alegrarlo con algún cuento de risa, y con el asenso de los demás concedióle afablemente lo que demandaba. Y, levantándose, con lento paso se dirigieron hacia un arroyo de agua clarísima que desde una colina descendía, entre piedras desnudas y hierbecillas verdes, hacia un umbroso valle lleno de árboles.

Allí, andando por el agua con los brazos y pies desnudos, comenzaron a divertirse unas con otras. Y, llegando ya la hora de la cena, volvieron al palacio y cenaron con gusto. Después, haciendo traer los instrumentos, mandó la reina preparar una danza, que debía conducir Laurita mientras Emilia cantaba una canción que Dioneo acompañaría con el laúd. Y, oyendo la orden, inició la danza Laurita, y la condujo, en tanto que Emilia cantaba amorosamente la siguiente canción:

De mi belleza estoy enamorada

al punto de que ajeno

amor mis ansias despertar no ha nunca.

Mirando en el espejo mi hermosura

que contenta los ojos y la mente,

sé qué hecho nuevo o pensamiento antiguo

no me puede privar de esta alegría.

¿Qué otro agradable objeto

podré encontrar que nunca

preste a mi corazón nuevos afanes?

No huye este bien, ni esquiva mi deseo

de para mi consuelo contemplarlo,

sino que viene a mí cuando lo busco,

tan suave de sentir, que con palabras

no se puede expresar. ¿Quién supondría

que haya entre los mortales

quien resistiere a tan gentil belleza?

Y yo, que de hora en hora más me enciendo

cuanto más fijo en ella la mirada,

a ella toda me doy, me entrego toda,

gozando la esperanza y la promesa

y la alegría inmensa de que nunca

se podrá conocer tanta belleza

Conclusa la baladita, que todos alegremente corearon, si bien a varios les dio bastante que pensar la letra, hubo alguna otra cancioncilla y, como ya cierta parte de la breve noche había pasado, dispuso la reina que se diera fin a la primera jornada. Y, ordenando encender las antorchas, mandó que cada uno fuese a reposar hasta la siguiente mañana. Y cada uno, volviéndose a su cámara, así lo hizo.

Segunda Jornada

Termina la primera jornada del «Decamerón» y comienza la segunda, en la que, bajo el reinado de Filomena, se trata de los que, por diversas peripecias perseguidos, consiguieron, contra toda esperanza, llegar a buen fin.

YA el sol esparcía por doquier con su luz el nuevo día, y los pájaros, sobre las verdes ramas cantando apacibles estrofas, de ello a los oídos testimonio daban, cuando, levantándose a la vez todas las mujeres y los tres mancebos, entráronse en los jardines y con lento paso hollaron las hierbas, de rocío cubiertas, andando de un lado a otro, haciendo guirnaldas y paseando durante largo rato. Y, como hicieran el día anterior, hicieron también el presente; y habiendo comido sobre la hierba, tras bailar un trecho fuéronse a reposar y cerca de la hora nona alzáronse, con licencia de la reina, y llegándose al fresco prado se sentaron alrededor de ella. Ésta, que era hermosa y tenía muy agradable aspecto con la guirnalda que la coronaba, mientras toda la compañía la miraba al rostro, mandó a Neifile que a las futuras narraciones diese principio con una. Y la joven alegremente comenzó a hablar.

Narración primera

Martellina, fingiéndose tullido, simula curarse ante San Enrique y, conocido su engaño, es apaleado, y al fin, preso y en peligro de ser ahorcado, logra salvarse.

—MUCHAS veces, queridísimas, sucede que quien quiere burlar a los demás, y sobre todo a las cosas dignas de reverencia, se ve burlado él, y si logra escapar es con daño. Y puesto que, obedeciendo el mandato de la reina, doy comienzo con una narración al asunto propuesto, voy a contaros lo que, con desventura al principio, y luego, bien ajenamente a su pensamiento, con felicidad, le ocurrió a un conciudadano nuestro.

Había no hace mucho en Treviso un tudesco llamado Enrique, quien, por ser pobre, trabajaba llevando cargas por un estipendio a quien se lo pedía. No obstante, teníanle todos por hombre de vida buena y santa. De manera que, sin entrar en si ello fue cierto o no, ocurrió, al él morir, según los trevisanos afirman, que en la hora de su óbito todas las campanas de la iglesia mayor de Treviso comenzaron a sonar sin que nadie las tocara. Y, pasado el caso por milagroso, todos decían que Enrique era santo. Todo el pueblo acudió a la casa en que el difunto yacía, y su cuerpo, cual el de un santo, llevaron a la iglesia mayor. Y cojos, tullidos y ciegos, y otros de cualquier enfermedad o defecto aquejados, allí se reunían esperando curar con el contacto de aquel cuerpo.

Entre tanto tumulto y movimiento de gente sucedió que llegaron a Treviso tres conciudadanos nuestros, uno llamado Stechi, otro Martellino y el tercero Márchese, los cuales, visitando las cortes de los señores, solazaban a la gente con sus mojigangas y su destreza en imitar el talante de cualquier otro. Y no habiendo estado nunca en la población, y viendo correr a todos, se maravillaron; y al saber la razón de aquello quisieron ir a ver lo que había. Y, dejando sus efectos en un mesón, dijo Márchese:

—Queremos ir a ver ese santo, pero no alcanzo cómo podremos llegar, porque creo que la plaza está llena de tudescos y otra gente armada apostada allí por el señor de esta tierra para que no haya disturbios, y además la iglesia está tan llena de gente que no se puede entrar.

Martellino, que deseaba presenciar aquello, respondió:

—No quede por eso; que yo hallaré el modo de llegar hasta el cuerpo santo.

—¿Cómo? —dijo Márchese.

Respondió Martellino:

—Escucha. Yo fingiré estar tullido y tú de un lado y Stechi de otro, como si yo no pudiese andar, me iréis sosteniendo y simulando llevarme para que el santo me cure. No habrá nadie que, al vernos, no nos haga sitio y nos deje pasar.

Gustóles la ocurrencia a Márchese y a Stechi, y sin más demora salieron de la posada y, en llegando a un lugar solitario, Martellino se contorsionó de tal modo dedos, brazos y piernas, amén de boca, ojos y todo el semblante, que daba pavor mirarlo, y no habría existido quien así lo viese que no le juzgara inválido de toda su persona. Y, llevado por Márchese y Stechi, se dirigieron a la iglesia, con talante lleno de piedad, pidiendo humildemente y por amor de Dios a cuantos por delante se les ponían que les abriesen lugar, lo que conseguían fácilmente. De modo que atendidos por todos, y entre voces de «¡Dejad paso, dejad paso!», llegaron hasta el cuerpo de san Enrique, y unos hidalgos que allí se hallaban colocaron a Martellino sobre el cadáver a fin de que recobrase la salud.

Notando Martellino que toda la gente estaba atenta a ver qué le acaecía, con la habilidad propia de él empezó a fingir que extendía uno de los dedos, luego la mano, y el brazo, y todo él. Y la gente alzaba gran clamor en loa de san Enrique, con tonos ensordecedores.

Había allí un florentino, de sitio no lejano de éste, que conocía muy bien a Martellino, si bien no le había reconocido, cuando llegó, por ir tan desfigurado. Y al verle enderezarse, reconociólo y, rompiendo a reír, dijo:

—¡Señor, y qué chasco! Viéndole venir, ¿quién no hubiese creído que era tullido de veras?

Oyeron tales palabras unos trevisenses y en el acto le preguntaron:

—¿Pues no estaba tullido ese hombre?

A lo que le florentino respondió:

—¡Dios no lo quiera! Tan entero ha estado siempre como cualquiera de nosotros, pero, según habréis podido advertir, sabe como nadie desfigurarse de cualquier modo.

Oyéndole sus colocutores, no necesitó seguir adelante, porque ellos, abriendo paso a viva fuerza, comenzaron a gritar:

—¡Prended a ese traidor y escarnecedor de Dios y de los santos, que, no siendo tullido, ha tomado esa guisa para de nuestros santos hacer mofa!

Y, hablando así, le cogieron, y de allí le quitaron, arrastrándolo por los cabellos, y desgarrándole cuantas ropas llevaba, mientras le colmaban de puntapiés y mojicones. Y quien en ello no colaboraba no se tenía por hombre.

Gritaba Martellino: «¡Clemencia, por Dios!», y defendíase en lo posible, pero sin fruto, porque la multitud era cada vez mayor. Y, viéndolo Stechi y Márchese, razonaron que el asunto iba mal y, temerosos por sí mismos, no osaban ayudar a su amigo, sino que gritaban, como los demás, que se le matase, sin por eso dejar de pensar en la forma de arrebatarlo de las manos del pueblo, que le habría dado muerte, si no se le hubiese ocurrido a Márchese un ardid. Y fue que, viendo cerca a los familiares de la señoría, corrió hacia ellos, y al que suplía al podestá, le dijo:

—¡Piedad, por Dios! Ese hombre me ha quitado la bolsa con cien florines de oro. Os ruego que le prendáis para que yo recupere lo mío.

Al oírle, obra de una docena de hombres de armas se apresuraron hacia donde el pobre Martellino era apaleado sin piedad, y, no sin inmensas fatigas, dispersaron a la muchedumbre y lleváronle, todo roto y maltrecho por airadas manos, al palacio. Siguiéronle muchos de los que por él se creían escarnecidos, al saber que había sido preso por ladrón y, no viendo más justo título para hacerle pasar una mala hora, todos comenzaron a quejarse de que les había quitado el bolsón. Escuchando esto el juez del podestá[4], que era hombre muy rígido, hízole llevar ante él y le comenzó a interrogar. Pero Martellino respondía con chanzas, como si su percance hubiera sido cosa baladí. El juez, mohíno, mandó que le diesen varios buenos tratos de cuerda, con ánimo de hacerle confesar lo que los demás decían, para llevarlo a la horca. Mas cuando se encontró tendido en tierra y preguntado por el juez si era cierto aquello de que le acusaban, él, comprendiendo la futilidad de decir que no, repuso:

—Señor, presto estoy a confesaros la verdad, pero haced a cada uno de mis acusadores deciros dónde y cuándo le quité la bolsa y yo os responderé lo que he hecho y lo que no.

—Bien me parece —dijo el juez.

Y haciendo llamar a unos cuantos, uno declaró que le habían quitado la bolsa ocho días atrás, el otro seis, el otro cuatro, y algunos afirmaban que allí mismo. Y Martellino, oyéndoles, alegó:

—Señor, mienten con toda la boca. Y de que hablo verdad puedo daros esta prueba: que yo no había venido a esta tierra jamás, puesto que sólo ha poco que estoy aquí y en cuanto llegué fui a ver ese cuerpo por mi desventura, puesto que he sido aporreado como veis. Y que lo que digo es cierto podrán esclarecerlo el oficial de la señoría que preside las presentaciones, y su libro, y mi hostelero. De modo que, si se confirma lo que digo, no me hagáis, a instancias de todos esos malvados, maltratar y matar.

Mientras andaban las cosas en estos términos, Márchese y Stechi, sabedores de que el juez del podestá reciamente contra su amigo procedía, habiendo ya mandado darle unos tratos de cuerda, temieron mucho y entre sí razonaban, diciendo:

—Mal partido tomamos: que le hemos sacado del bandil[5] para echarle al fuego.

Y con gran diligencia fueron al posadero y le contaron lo que sucedía. El hombre, riendo, los llevó a un tal Sandro Agolanti, que habitaba en Treviso y tenía gran predicamento con el Señor de la ciudad; y habiéndole detallado todo por su orden, el posadero, con los dos amigos, rogóle por Martellino. Sandro, tras mucho reír, acudió al Señor, pidiéndole que Martellino fuese libertado, y así se hizo.

Cuando fueron a buscarlo halláronle aún en camisa ante el juez, todo abatido y muy temeroso, ya que el juez se negaba a oír ninguno de sus descargos. Antes bien, abrigando cierto odio contra los florentinos, estaba dispuesto a hacerle colgar y bajo pretexto alguno quería entregarlo al Señor, hasta que, bien a su pesar, fue obligado a hacerlo.

Y en viéndose en presencia del Señor, y contándole todo pormenorizadamente, pidióle Martellino como suma gracia que le dejase marchar, porque, mientras no se hallara en Florencia, parecíale tener la soga en la garganta. El Señor rió mucho de tan jocosa peripecia y mandó dar un vestido a cada uno de los tres que, contra toda esperanza, habían salido de tan gran peligro; y los tres, sanos y salvos, volvieron a su casa.

Narración segunda

Reinaldo de Asti, tras ser despojado, llega a Castel Guiglielmo, donde le alberga una viuda hasta que, indemnizado por sus daños, regresa a su casa sano y salvo.

RIERON desaforadamente las mujeres las incidencias que de Martellino contara Neifile, y entre los jóvenes ninguno se holgó tanto como Filóstrato, al cual, por sentarse al lado de Neifile, mandó la reina que la sucediese en el narrar. Y él comenzó:

—Bellas mujeres, contaros quiero una novela de cosas católicas en la que se mezclan infortunios y amores y que quizá tenga utilidad para los que la oyeren, especialmente quienes van caminando por los dudosos parajes del amor, parajes en los que quien muchas veces no haya rezado el padrenuestro de san Julián, aunque buen lecho tenga, mal se aloja.

En tiempos del marqués Azzo Ferrara, un mercader llamado Reinaldo de Asti había ido por sus asuntos a Bolonia, y habiéndolos acabado y retornado a su casa, ocurrió que, al salir de Ferrara y cabalgar hacia Verona, dio con unos que le parecieron comerciantes, aunque no lo eran, sino bandoleros y gente de mala vida y condición. Platicando con ellos, incautamente se dejó de ellos acompañar. Los bandidos, viéndole mercader y presumiendo que debía llevar dinero consigo, deliberaron robarle a la primera ocasión, y para que él no entrase en sospecha le hablaban como personas de condición modesta y buena, haciéndose ante él tan llanos y bondadosos como supieron. Así que Reinaldo deputaba gran ventura haberlos topado, ya que viajaba sin más compañía que un criado a caballo. Y, según caminaban, pasando de un razonamiento a otro, como suele suceder, vinieron a razonar de las oraciones que los hombres hacen a Dios, y uno de los bandoleros, que eran tres, dijo a Reinaldo:

—Y vos, hombre de bien, ¿qué oración soléis rezar cuando vais de camino?

A lo que Reinaldo respondió:

—En verdad, hombre, soy apegado a las cosas materiales y tosco, y pocas oraciones me andan por el caletre, porque vivo a la antigua y soy de los que dejan pasar dos sueldos por veinticuatro dineros. Con todo, cuando voy de camino, tengo la costumbre, por las mañanas, al salir de la venta, de rezar un padrenuestro y un avemaría por el alma del padre y de la madre de san Julián, después de lo cual ruego a Dios y a él que a la noche me deparen un buen albergue. Y muchas veces me he visto en el camino en grandes peligros, de todos los cuales me he librado, encontrándome a la noche en buen lugar y albergue, por lo que abrigo firme creencia de que san Julián, en su honor sea dicho, me ha impetrado de Dios esa gracia. Y no me parecería bien partir y llegar a salvo a la noche siguiente, si no rezo esa plegaria por la mañana.

El que le había preguntado dijo:

—Y esta mañana, ¿orasteis?

Respondió Reinaldo:

—Sí, a fe.

Y el otro, que sabía lo que iba a ocurrir, dijo para sí: «Pues bien vas, que, si el caso no se nos tuerce, entiendo que esta noche te alojarás mal». Y después le dijo:

—También yo he viajado mucho y nunca dije esa oración, aunque a otros la he oído encomiar mucho, y jamás me sucedió dejar de alojarme bien; de suerte que esta noche veremos quién se aloja mejor, si vos que dijisteis la plegaria, o yo, que no la dije. Verdad es que, en lugar de ella, yo uso el «Dirupisti», o la «Intemerata», o el «De Profundis», que son, según solía decirme una abuela mía, de grandísima virtud.

Y hablando de varias cosas y su camino siguiendo, en espera de tiempo y lugar donde llevar a cabo su perversa obra, aconteció que siendo ya tarde y estando allende la hora tardía y el paraje solitario y aislado, asaltaron al mercader, le robaron y, dejándole a pie y en camisa, dijeron:

—Ve y mira si tu san Julián te da buen albergue esta noche; que a nosotros sí nos lo dará bueno.

Y, pasando el río, se alejaron. El criado de Reinaldo, viendo asaltar a su amo, ninguna cosa en su ayuda intentó, como cobarde que era, sino que hizo tornar grupas al caballo que montaba y no paró de correr hasta Castel Guiglielmo, donde, habiendo entrado ya de noche, se hospedó sin curarse de otra cosa. Reinaldo, en camisa y descalzo, viendo que hacía mucho frío y nevaba recio, no acertaba qué hacer, y como la noche sobrevenía y él tiritaba y le castañeteaban los dientes, miró a su alrededor por si hallaba algún lugar donde refugiarse para no morir de frío. Mas no viendo ningún asilo, porque poco antes había el país estado en guerra y todo había sido quemado, e incitado por la frialdad, se encaminó a Castel Guiglielmo, ignorando que allá había huido su criado y pensando en qué socorro le mandaría Dios si podía pasar intramuros. Pero la oscura noche le alcanzó a obra de una milla del castillo, de suerte que llegó tan tarde que estaban las puertas cerradas y los puentes levadizos alzados; y no pudo penetrar. Llorando con doloroso desconsuelo, miraba a su alrededor por si hallaba algún sitio donde al menos no le cayese la nieve encima; y quiso su suerte que divisase una casa que, adosada al castillo, de sus muros sobresalía. Resolvió ampararse bajo aquel techo hasta el día y, llegándose, vio que la puerta estaba cerrada y, hacinando junto a ella alguna paja que cerca había, contristado y dolorido permaneció allí quejándose repetidamente de san Julián, que así defraudara la fe que tenía en él. Pero san Julián, que le miraba bien, sin tardanza le proporcionó buen albergue. Había en aquel castillo una viuda, tan bella de cuerpo como ninguna, a la que el marqués Azzo amaba como a su vida, por lo que, para tenerla cerca, la hacía morar en la casa bajo cuyo pórtico se había acogido Reinaldo. Acaeció que el día antes había ido allí el marqués para yacer con su amiga y mandado disponer un baño y una opípara cena; pero, estando todo presto, llegó a la puerta un sirviente que dio al marqués ciertas noticias que le obligaron a montar a caballo sin dilación. Dijo, pues, a la mujer que no le aguardase y marchóse a toda prisa. La mujer, un tanto desconsolada, determinó entrar en el baño dispuesto para el marqués y después cenar y acostarse, y allá fue. Estaba el baño cerca de la puerta donde el cuitado Reinaldo se había refugiado, acurrucándose en tierra, y así, estando bañándose la mujer, oyó el llanto y tiritar de Reinaldo, y llamando a una doncella, le dijo:

—Anda y mira quién hay junto al muro y qué hace.

Salió la criada y, a favor de la claridad de la nieve, vio sentado a un hombre descalzo y en camisa, todo estremecido, y le preguntó qué hacía. Reinaldo, tan tembloroso que apenas podía articular palabra, tan concisamente como pudo le dijo quién era y cómo y por qué se hallaba allí, y luego, lastimeramente, le rogó que, si podía, no le dejase morir de frío durante la noche. La criada, compadecida, volvió junto a su señora y se lo contó todo; y la mujer, también apiadada, recordó que tenía la llave de la puerta utilizada por el marqués en sus encubiertas visitas, y dijo:

—Vete y ábrele, que esta cena no hay quien la coma sola, y en cuanto a alojamiento, de sobra tenemos.

La doncella alabó mucho la humanidad de su dueña, y abrió e hizo pasar a Reinaldo. Viéndole la viuda casi helado, le dijo:

—Entra, buen hombre, en ese baño, que está caliente todavía.

Él, sin esperar más invitación, obedeció y, reconfortado por el calor, le pareció haber pasado de la muerte a la vida. La mujer le hizo llevar algunos vestidos de su marido, fallecido poco antes, y aquellas ropas resultaron como hechas a la medida de Reinaldo. El cual, en espera de lo que la mujer le mandase, comenzó a dar gracias a Dios y a san Julián, que le habían librado de la pésima noche que aguardaba y que a buen albergue, por lo que le parecía, le habían conducido. La mujer, tras dejarle reposar un rato, hizo encender un gran fuego en una chimenea, y pasando junto a ella, preguntó qué hacía Reinaldo. La criada respondió:

—Señora, ya se ha vestido y es hombre apuesto y le juzgo persona de bien y educado.

—Pues vete y llámale —dijo la mujer—, y dile que se acerque al fuego y cenará; que sé no ha cenado.

Pasó Reinaldo junto a la chimenea, y viendo a la mujer, diputóla por muy de pro, y la saludó con reverencia, y con las palabras más vehementes que pudo le agradeció el beneficio recibido. La mujer mirábale y oíale, y abundaba en la opinión de su criada, por lo que le recibió con agrado y le hizo sentarse familiarmente a su lado junto al fuego, preguntándole acerca de su percance. Reinaldo explicó por su orden todo. Ya había la mujer oído hablar algo del lance, a causa de la llegada del criado de Reinaldo al castillo, de suerte que creyó cuanto el mercader le decía y le manifestó que tenía nuevas de su criado, al que podría buscar a la mañana siguiente. Y, como estaba servida la mesa, cuando a la mujer le pareció, Reinaldo, después de lavarse las manos, aplicóse a cenar. Era él hombre corpulento, de rostro bien parecido y de maneras muy mesuradas y graciosas, y andaba en el comedio de su edad. Le contempló la mujer muchas veces con aprobación, y como la idea de que el marqués fuese a yacer con ella había despertado su concupiscente apetito, mentalmente le acogió ya; y después de cenar, alzados los manteles, se aconsejó con su criada, preguntándole si le parecía que, pues el marqués la había desairado, usase aquel bien que le deparaba la fortuna. La doncella, conociendo el deseo de su dueña, la animó cuanto pudo y supo a que lo ejecutase, por lo que la mujer, volviendo junto al fuego donde había dejado a Reinaldo solo, le empezó a mirar amorosamente y le dijo:

—¿Por qué estáis tan pensativo, Reinaldo? ¿No creéis poder resarciros de un caballo y unas cuantas ropas que habéis perdido? Consolaos y satisfaceos, que estáis en vuestra casa; y aun os digo que, viéndoos con esas prendas, que de mi difunto marido fueron, cien veces esta noche me han venido deseos de abrazaros y besaros, y, de no temer que ello os disgustara, lo habría hecho.

Reinaldo, al oír aquellas palabras y advertir el relampagueo de los ojos de la mujer, como no era nada mentecato, fue al encuentro de ella con los brazos abiertos y dijo:

—Bien puedo, señora, afirmar que gracias a Dios vivo, por lo que, mirando de lo que me sacasteis, sería gran villanía que no me esforzase en hacer cuanto pueda complaceros. Contentad, pues, vuestro deseo de abrazarme y besarme, que yo os abrazaré y besaré con no menos agrado.

No fueron menester más palabras. La mujer, que ardía de amorosos deseos, lanzósele prontamente a los brazos y, después de que, estrechándole mil veces, le hubo besado y sido besada por él, levantáronse de allá y fueron a la alcoba y, acostándose sin tardar, plenamente y muchas veces, antes de que llegara el día, satisfacieron sus ansias. Y cuando a aparecer comenzó la aurora, por deseo de la mujer levantáronse y, para que nadie pudiera presumir lo ocurrido, ella le dio unas ropas en bastante mal uso, y le llenó de dineros la bolsa, rogándole que callase lo pasado y diciéndole dónde podría encontrar a su criado. Y, tras salir por la puertecilla por la que penetrara, él, con talante de venir de lejos, cuando las puertas se abrieron entró en el castillo y encontró a su criado. Vistióse con los trajes que en su maleta llevaba, y cuando iba a montar en el caballo de su sirviente, como por divino milagro ocurrió que los tres bandoleros que la tarde antes le robaron, aparecieron, conducidos al castillo por otro delito que habían cometido. Y en virtud de la confesión que ellos mismos hicieron, le fueron restituidos su caballo, ropas y dineros, sin que se perdiesen más que unos cintillos de los que los malhechores ignoraban qué se había hecho. Por lo cual, Reinaldo, dando gracias a Dios y a san Julián, montó a caballo y sano y salvo regresó a su casa, mientras los tres bandoleros, al día siguiente, fueron a dar puntapiés en el aire.

Narración tercera

Tres jóvenes, habiendo malgastado su hacienda, se empobrecen, y un sobrino de ellos, que retornaba a su casa desesperado, topa con un abad que resulta ser la hija del rey de Inglaterra, la cual le toma por esposo y resarce los daños de sus tíos, poniéndolos en buen estado.

CON admiración oyeron mujeres y jóvenes las aventuras de Reinaldo de Asti, y alabóse su devoción, y se estimó bueno que Dios y san Julián en su menester le prestaran socorro. Tampoco se reputó por necia a la mujer que, aunque a escondidas, había aprovechado el bien que Dios le enviaba a su casa. Y mientras razonaban de la buena noche que debió pasar, Pampinea, que al lado de Filóstrato estaba, entendiendo, como era cierto, que a ella le competía narrar, meditó y, tras el mandato de la reina, con viveza y donaire comenzó a hablar así:

—Apreciadas amigas, cuanto más se trata de los hechos de la fortuna, más le queda que decir a quien mira por sus asuntos. Nadie debe de esto maravillarse, si discretamente piensa que todas las cosas que nosotros, sandiamente[6], llamamos nuestras, están en manos de la suerte y, por consiguiente, con arreglo a sus ocultos juicios, sin reposo, de una en otra y de otra en una, sucesivamente y sin orden alguno que conozcamos, son por ella permutadas. Esto con plena claridad en todas las cosas y todos los días se prueba, y hasta en alguna de estas historias se ha demostrado, no obstante lo cual, si a nuestra reina place, a esas narraciones añadiré, quizá no sin utilidad de los oyentes, una que entiendo que complacerá.

Había en nuestra ciudad un caballero llamado micer Teobaldo, quien, según algunos, descendía de los Lamberti, según otros de los Agolanti; y quizá se funden los últimos, más que en nada, en la forma de vida de los hijos de ese hidalgo, que corresponde a lo que siempre los Agolanti hacen y han hecho. Pero, dejando aparte a cuál de las dos casas pudiera él pertenecer, digo que fue en sus tiempos muy acaudalado caballero y tuvo tres hijos, al primero de los cuales llamó Lamberto, y al segundo Teobaldo, y al tercero Agolante, los cuales eran ya gallardos y discretos mozos, aunque el mayor no pasase de dieciocho años, cuando el riquísimo micer Teobaldo vino a morir, dejándoles, como a legítimos herederos, todos sus bienes muebles e inmuebles. Y ellos, viéndose tan ricos en pecunia y en posesiones, sin otro gobierno que el de su placer, y sin freno alguno ni contención, comenzaron a gastar, teniendo gran copia de servidores, y muchos y buenos caballos y perros, y aves, y continuamente sosteniendo corte, y dando, y blasonando, y haciendo, no sólo lo que a los caballeros conviene, sino también aquello que a sus juveniles apetitos se les antojaba. No pasó mucho tiempo llevando tal vida sin que el tesoro dejado por el padre amenguara, y no bastando a los comenzados gastos sus rentas, principiaron a empeñar y vender sus posesiones. Y hoy vendiendo una, y mañana otra, cuando quisieron darse cuenta habían llegado a quedarse casi sin nada, y entonces la pobreza abrió los ojos de aquéllos a los que la riqueza se los había cerrado. Así, Lamberto, llamando un día a los otros dos, les recordó el mucho honor de su padre y el suyo propio, y cuál había sido su riqueza y cuál la pobreza en la que por sus desordenadas expensas habían caído; y, en fin, les exhortó a vender lo poco que les quedaba y a partir antes de que su miseria se hiciese ostensible; y así lo hicieron. Y, sin despedirse de nadie y sin pompa alguna, partieron de Florencia y no pararon hasta Inglaterra, donde, tomando en Londres una casita y haciendo pequeñísimo gasto, comenzaron a prestar con fuerte usura; y tanto la fortuna les favoreció en esto, que en pocos años acumularon grandísima cantidad de dinero. Con lo cual sucesivamente fueron regresando a Florencia, donde recuperaron gran parte de sus propiedades y aun muchas otras, y tomaron esposas. Y a fin de seguir prestando en Inglaterra, mandaron allá para atender a sus negocios a un joven sobrino suyo, llamado Alejandro, y ellos en Florencia, olvidando a qué extremidad los llevara antaño el gastar sin medida, también ahora, aunque se habían creado familia, empezaron a gastar más desaforadamente que nunca; y obtenían a crédito, de mercaderes y de todos, gran cantidad de dinero. Los ayudó a sostener estos gastos durante algunos años la moneda que Alejandro les remitía, porque el joven prestaba a los barones sobre sus castillos y otros beneficios, lo que reportaba grandes rendimientos. Y mientras los tres hermanos gastaban de tal modo, siempre con la esperanza puesta en Inglaterra, sucedió que, contra la opinión de todos, estalló en Inglaterra la guerra entre un rey y su hijo, con lo que toda la isla se dividió y unos se alistaron en un bando y otros en otro. Así, todos los castillos de los barones quedaron fuera del alcance de Alejandro, sin ninguna otra renta que ingresos le reportase. Y, esperando que la paz se restableciera de un momento a otro entre padre e hijo, y que, por consiguiente, fueran restituidos capital e intereses, el joven no partía, y los tres hermanos que en Florencia estaban, en nada limitaban sus gastos grandísimos, que iban creciendo de día en día. Pero, como en varios años no se vio confirmación alguna de la esperarla que se tenía, los tres hermanos, no sólo perdieron el crédito, sino que, por acción de los que querían ser pagados, fueron de repente presos y, no bastando el pago de sus propiedades, siguieron en prisión hasta que saldasen el resto, y sus esposas e hijitos disemináronse por el campo, uno aquí y otro allá, viviendo pobremente y no sabiendo esperar otra cosa que una vida mísera para siempre. Alejandro, que continuaba en Inglaterra, esperando años enteros la paz, viendo que no llegaba y que era vano seguir donde incluso peligraba su vida, acordó volverse a Italia y púsose, solo, en camino. Y quiso el caso que, al salir de Brujas, saliera también un abad de blanco hábito, de muchos monjes acompañado y de mucho séquito y llevando por delante gran equipaje. Iban junto a él dos caballeros ancianos, parientes del rey, y como Alejandro los conocía, acercóse a ellos, siendo acogido de buen grado en su compañía. Caminando, pues, Alejandro con ellos, preguntóles discretamente quiénes eran los monjes que con tanto cortejo cabalgaban y adonde iban. A lo que uno de los caballeros respondió:

—El que delante cabalga es un doncel pariente nuestro, recientemente elegido abad de una de las mayores abadías de Inglaterra; y como tiene menos años que los que exigen las leyes para tal dignidad, vamos con él a Roma a impetrar del Santo Padre que le dé dispensa y en su dignidad le confirme: mas no queremos que de esto se platique con nadie.

Iba el joven abad unas veces delante y otras junto a su séquito, como ordinariamente vemos hacer en los caminos a los señores, y vino a reparar en Alejandro, que era bastante joven, de persona y rostro gallardos como los del que más, cortés y agradable y de buenas maneras; y con esto a primera vista agradó al abad mucho más que nunca le agradase nada, y llamándolo a su lado, afablemente comenzó a razonar con él, inquiriendo quién era, y de dónde venía y adonde iba. Alejandro, a esto, respondió con toda franqueza, satisfaciendo la pregunta y ofreciéndose a todo su servicio en lo poco que pudiese. Oyendo el abad su plática placentera y razonada, y más ahincadamente observando sus modales, decíase que merecía ser gentilhombre, a despecho de su oficio servil, y cada vez íbale tomando más afición. Lleno de compasión por sus desgracias, le consoló muy familiarmente y le dijo que tuviese buenas esperanzas, porque, si era hombre de pro, aún Dios le repondría en el lugar de que le quitara la fortuna, e incluso en otro más alto; y además le rogó que, pues iba a Toscana, le hiciese compañía, ya que allá se encaminaba él también. Alejandro le agradeció sus consuelos y dijo estar presto a obedecer su mandato. Caminando, pues, el abad, en cuyo pecho cada vez bullían más cosas respecto a Alejandro, ocurrió que pasados unos días llegaron a una villa no muy abundosa de hostales. Quiso allí parar el abad, y Alejandro le condujo a casa de un posadero de quien era muy conocido, y allí le hizo desmontar y mandó que le aderezasen lecho en la estancia menos mala de la casa. Y, ya convertido casi en mayordomo del abad, el joven, como práctico que era en la materia, fue distribuyendo por la villa todo el séquito lo mejor que pudo, unos aquí y otros allá. Y después de haber cenado el abad y transcurrido buena parte de la noche, habiendo todos marchado a dormir, Alejandro preguntó al hospedero dónde podía dormir él. A lo que el hospedero respondió:

—En verdad que no lo sé. Ya ves que todo está lleno y puedes advertir que mi familia y yo dormimos en bancos. Hay, no obstante, junto a la cámara del abad, un granero donde puedo prepararte algún camastro, y allí, si quieres, pasarás esta noche.

A lo que dijo Alejandro:

—¿Cómo voy a entrar en la cámara del abad, que sabes que es pequeña y en la que, por su angostura, no ha podido entrar ninguno de los monjes? Si de ello me hubiese dado cuenta, cuando se tendieron las cortinas, habría hecho a los monjes dormir en el granero y yo donde duermen los monjes.

A lo cual el posadero repuso:

—Las cosas son como son y tú, si quieres, puedes estar muy bien ahí. El abad duerme y las cortinas están echadas. Yo, con sigilo, te pondré un colchón y allí puedes dormir.

Comprendiendo Alejandro que cabía hacer aquello sin incomodar al abad, concordó y acostóse lo más calladamente que pudo. Mas el abad no dormía, sino que en sus deseos con vehemencia pensaba, y oyó lo que hablaban Alejandro y el posadero. Sintió también a Alejandro irse a acostar, por lo que, muy contento, empezó a decirse: «Dios me envía ocasión de cumplir mis deseos; si no la aprovecho, quizá no vuelva». Y, resolviéndose en aprovecharla y pareciéndole que todo estaba quedo en el mesón, con apagada voz llamó a Alejandro y le dijo que con él se acostase. Y el joven, después de muchas negativas afables, hízolo así. El abad, poniéndole le mano en el pecho, empezó a tocarle no de otro modo que hacen las gentiles jóvenes con sus amantes. Mucho se maravilló Alejandro y temió que el abad, por deshonesto amor impelido, se inclinara a tocarle de aquella manera. El abad, o por presunción o por algo que Alejandro hiciese, presto conoció aquella duda, y sonrió, y abriéndose una camisa que llevaba, tomó la mano de Alejandro y se la puso sobre el pecho, y dijo:

—Ahuyenta, Alejandro, tu necio pensamiento y busca aquí para que conozcas lo que te escondo.

Al poner Alejandro la mano en el pecho del abad, topó con dos pechitos, redondos, tan suaves y delicados como si fuesen de marfil, y al hallarlos y comprender que trataba con una mujer, sin esperar más invitación abrazóla prontamente y quiso besarla; pero ella le dijo:

—Antes de que te acerques más, escucha lo que decirte quiero. Como puedes advertir, mujer soy y no hombre, y he partido doncella de mi casa para que el papa me casase. Por tu ventura o mi desgracia, o por lo que sea, cuando el otro día te vi, por ti me inflamé de amor como nunca una mujer por un hombre; y por eso solícitamente he procurado tomarte a ti, antes que a ningún otro, como marido. Pero si tú por mujer no me quieres, pártete de aquí y vuelve a tu lecho.

Alejandro, aunque no la conocía, entendió, por el cortejo que la acompañaba, que debía ser rica y noble, amén de bellísima, y así, sin pensarlo mucho, respondió que, si eso a ella le placía, a él también, y de muy buen grado. Ella, entonces, sentándose en el lecho hincóse ante una efigie de Nuestro Señor y, poniendo a Alejandro en la mano un anillo, hizo que la desposara, y después pasaron juntos, abrazándose, con gran placer de entrambas partes y mucho solaz, lo que quedaba de noche. Y, tras acordar entre los dos la manera y orden de entenderse, Alejandro se levantó y salió de la estancia por donde había entrado, sin que nadie supiera dónde había dormido, y desmedidamente contento púsose en camino con el abad y su acompañamiento, y pasadas muchas jornadas llegaron a Roma. Y allí, tras algún reposo, el abad, con los dos caballeros y con Alejandro, visitaron al papa y, hecho el debido acatamiento, así comenzó el abad a hablar:

—Santo Padre, como vos mejor que nadie debéis saber, todo el que bien y honradamente quiere vivir, huir debe de toda ocasión en la que de otro modo pudiera conducirse. Por lo que yo, que quiero vivir honestamente, si puedo, me he fugado en secreto, con gran parte de los tesoros del rey de Inglaterra, mi padre, que quería darme por esposa al rey de Escocia, que es muy provecto caballero. Y para venir aquí a que me casara Vuestra Santidad, me puse en camino. No tanto huí pensando en la ancianidad del rey de Escocia, como por miedo a que la fragilidad de mi juventud me hiciese cometer, si con él me casara, alguna cosa que contraviniese las leyes divinas o fuese contra el honor de la sangre real de mi padre. Y viniendo en esta disposición. Dios, único que conoce lo que conviene a cada uno, púsome ante los ojos al que entiendo que por su misericordia había escogido para mi marido. El cual es este joven —y señaló a Alejandro— junto al que me veis, quien posee valía y méritos propios para una gran señora, aunque no sea la nobleza de su sangre tan esclarecida como la real. A él he tomado y a él quiero, y no aceptaré otro, opinen lo que opinaren mi padre o los demás, de manera que la principal razón que me traía aquí ha desaparecido, pero pláceme, aun así, el camino hecho, tanto por visitar los santos y venerados lugares que de esta ciudad está llena, y a Vuestra Santidad, como porque así el matrimonio contraído con Alejandro en presencia de Dios, puedo ahora ratificarlo en la vuestra, y, por tanto, en la de todos los hombres. Así, humildemente os ruego que lo que a Dios y a mí nos ha complacido sea de vuestro agrado, y que me deis vuestra bendición, con la cual y con mayor certeza del favor de Aquel de quien sois vicario podremos juntos, en honor de Dios y vuestro, vivir y últimamente morir.

Maravillóse Alejandro al saber que su mujer era hija del rey de Inglaterra y sintió admirable y oculta alegría; pero quienes más se maravillaron fueron los caballeros, y tanto que, de no hallarse ante el papa, a la mujer y a Alejandro hubieran jugado algún mal tercio. No menos se pasmó el papa del hábito de la mujer y de su elección, mas, comprendiendo que lo hecho no tenía remedio, accedió a su ruego y, empezando por calmar a los caballeros, a quienes sabía conturbados, los reconcilió con la princesa y con Alejandro y dio orden de que se hiciese lo que procedía. Y en llegando el día por él designado, ante todos los cardenales y muchos otros hombres grandes y de prez, todos invitados a una magna fiesta por él preparada, hizo venir a la dama que, regiamente vestida, aparecía bellísima y en extremo agradable y fue de todos muy alabada; Alejandro, también, espléndidamente vestido, no parecía un hombre que a prestar con usura se hubiese dedicado, sino persona de estirpe real. Vinieron también con mucho honor los dos caballeros, y luego el papa hizo celebrar solemnemente los esponsales y, conclusas las bodas, magníficas y admirables, licenció a los recién casados dándoles su bendición. Al partir de Roma, Alejandro y su mujer tuvieron a bien ir a Florencia, donde ya la fama había llevado la noticia, y fueron por los ciudadanos con mucha honra recibidos. Hizo la dama libertar a los tres hermanos, mandó pagar todas sus deudas y a ellos y a sus esposas repuso en sus propiedades. Y luego, con beneplácito de todos. Alejandro y su mujer, llevándose consigo a Agolante, marcharon de Florencia a París, donde el rey los recibió honrosamente. Fueron después los dos caballeros a Inglaterra y de tal manera intercedieron con el rey, que éste devolvió a su hija su gracia y a ella y a su marido los acogió con grandes fiestas, haciendo poco después caballero a su yerno y otorgándole el condado de Cornualles. Y tanto y tan bien procedió Alejandro, que logró reconciliar a hijo y padre, de lo que se siguió gran bien a la isla, y él por su parte se granjeó el amor y aprecio de todos sus aldeanos. Y Agolante recobró allí cuanto allí les debían, y rico en demasía regresó a Florencia, no sin que el conde Alejandro le armase antes caballero. El conde vivió dichoso con su mujer y aún añaden algunos que, con su buen juicio y valor, y la ayuda de su suegro, conquistó después Escocia y fue coronado rey de ella.

Narración cuarta

Landolfo Ruffolo, al quedar en la pobreza, se hace corsario, y preso por los genoveses, naufraga y se salva sobre una arca llena de valiosas joyas, hasta que, acogido en Corfú por una mujer, retorna a su casa.

SENTÁBASE Laurita junto a Pampinea. Y viendo que la narración había llegado a feliz fin, sin esperar más empezó a hablar así:

—Graciosísimas amigas: según mi juicio, ningún acto de la fortuna puede ser mayor que el de elevar a uno, desde la ínfima miseria, a la condición real, como la novela de Pampinea nos ha mostrado que a Alejandro le acaeció. Y como cualquier cosa que aquí se cuente conviene que a esos términos se ajuste, no me recataré de hacer una relación que, aunque contiene miserias mayores, no llega a tan espléndido desenlace. Ya sé que, por comparación al otro cuento, el mío será oído con menos solicitud, pero, como hacer más no puedo, excusadme.

Se opina que el litoral entre Regio y Gaeta es la más deleitosa región de Italia. Y hay allí cerca de Salerno, una costa que mira al mar y a la que sus habitantes llaman Costa de Amalfi, en la que abundan ciudades pequeñas, jardines y fuentes, y hombres ricos y tan notorios por sus tráficos como el que más. Entre las ciudades dichas figura una llamada Ravello, en la que, así como hay hombres ricos, hubo antaño uno riquísimo, denominado Landolfo Ruffolo. Y éste, no contento con su riqueza y queriendo doblarla, estuvo a punto de perderla, y con ella a sí mismo.

Compró, pues, después de bien pensarlo, como suelen los mercaderes, un gran navío y, empleando todo su dinero, lo cargó de diversas mercancías y puso proa a Chipre. Pero al arribar encontró que muchos otros barcos habían llegado con las mismas mercaderías que él llevaba, por lo cual, no sólo tuvo que malbaratar sus géneros, sino darlos casi de balde para quitárselos de encima. Muy cerca estuvo de la desesperación. Y, enojadísimo de lo acontecido, y no sabiendo qué hacer al verse, de riquísimo, convertido de pronto en pobre, pensó, o en morir, o en resarcirse robando, de sus pérdidas, para no volver pobre al lugar de donde salió rico. Y habiendo encontrado un comprador de su buque, con este dinero y el que reportara la venta de sus mercancías, compró una nave ligera, idónea para el corso, y la armó y proveyó perfectamente de todo lo necesario para tal menester, y diose a saquear a todo nacido, y especialmente a los turcos.

La fortuna fuele en este oficio mucho más benévola que se lo había sido en el comercio. En el término de un año pilló y capturó tantas naves turcas, que halló, no sólo haber recuperado lo perdido en sus mercancías, sino incluso doblándolo. Y por ello, escarmentado por su primera pérdida y no queriendo incurrir en otra segunda, díjose que ya tenía bastante y se dispuso a volver con ello a su casa. Y, temeroso del comercio, no hizo inversión de sus dineros, sino que con ellos y con el barquito con que los había ganado, mandó dar al remo y comenzó el retorno.

Al llegar al Archipiélago, levantóse por la tarde un siroco que, además de desviar su derrota, encrespó muchísimo el mar. Y como su frágil buque no habría podido resistir el oleaje, se recogió en una caleta donde había una islilla a cubierto del viento, proponiéndose aguardar mejor oportunidad. No llevaba mucho en la caleta cuando dos grandes bajeles genoveses arribaron al mismo lugar, huyendo de lo que Landolfo había huido. Las tripulaciones, viendo el barquito y sabiendo quién era su dueño, al que conocían de nombre y de cuyas riquezas habían oído razonar, como eran hombres rapaces y ávidos de pecunia, se aprestaron a despojarle y le cerraron la salida. Hicieron, luego, desembarcar un tercio de sus gentes, con ballestas y bien armadas, y las apostaron de modo que nadie podía salir del barquichuelo sin ser asaeteado, y los demás, entretanto, saltando a los botes y ayudados por el mar, se acercaban al barco de Landolfo y con poco esfuerzo y en poco espacio, a él y a toda su tripulación apresaron a mansalva. Hicieron pasar a Landolfo a uno de sus bajeles, sacaron cuanto en la pequeña nave había y la hundieron, mientras llevaban a Landolfo a la bodega.

Cambió el viento al otro día y los barcos se hicieron a la vela, proa a poniente, y muy prósperamente emprendieron su viaje. Pero, al oscurecer, un tempestuoso viento levantó gran marejada y separó las dos naves. Y por causa de aquel mismo viento ocurrió que aquélla en que iba el mísero Landolfo, fue a dar, con grandísimo ímpetu, en un bajío cercano a la isla de Cefalonia, y se abrió y rajó como un cristal arrojado contra un muro. Y los cuitados que en el barco iban, notando lleno el mar, como en estos casos ocurre, de fardos, cajas y tablas que a la deriva flotaban, y siendo la noche oscurísima y la mar muy gruesa, procuraban, si nadar sabían, aferrarse a las cosas que podían encontrar. El mísero Landolfo, aunque muchas veces hubiera invocado a la muerte, prefiriéndola a volver pobre a su casa, viéndola próxima la temió y, como los demás, dando con una tabla, asióse a ella, por si Dios le evitaba el ahogarse mandándole algún socorro. Y a horcajadas en el mueble, como mejor pudo, empujado por el mar y el viento de aquí para allá, se sostuvo hasta que alboreó el día. Venido el cual, y mirando Landolfo en su derredor, no vio otra cosa que mar y nubes y un arca que, flotando sobre las olas, a veces se le acercaba, no sin mucho temor suyo de que le golpease causándole algún estropicio. Y siempre que se acercaba el arca en exceso, él, con la mano, reuniendo las pocas fuerzas que tenía, la alejaba.

Pero sucedió que, desencadenándose de pronto un remolino de viento, alborotóse el mar y dio con tal fuerza en el arca, que la lanzó contra la tabla de Landolfo, arrojando a éste bajo las olas. Cuando pudo volver arriba, más ayudado de su miedo que de sus fuerzas, vio que la tabla se había distanciado mucho. Temeroso de no poder llegar a ella, se aproximó al arca, que estaba muy cerca y, tendiéndose de bruces sobre su tapa, con los brazos procuraba sostenerla derecha. De esta manera, zarandeado por el mar de un lado a otro, sin comer, porque no tenía qué, y bebiendo más de lo que quisiera, sin saber dónde estaba, pasó todo aquel día y la noche siguiente.

Tras lo cual por voluntad de Dios o fuerza del viento, hallándose el náufrago hecho ya una esponja y sujetándose fuertemente con las manos a los bordes del arca, como hacen los que están a punto de ahogarse cuando se aterran a algún objeto, arribó a la costa de la isla de Corfú, donde una pobre mujer se afanaba en lavar sus pertenencias con arena y agua salada. Viendo la mujer acercarse a Landolfo, que sobre el arca parecía una cosa disforme, retrocedió, temerosa y gritando. No podía Landolfo hablar, ni veía apenas, y por eso nada dijo. Pero empujándole luego al mar hacia tierra, la mujer reparó en la hechura del arca y, mirando mejor, distinguió sobre la tapa unos brazos, y luego un rostro, e imaginó lo que aquello era.

Movida, pues, de compasión, se acercó al mar, ya en calma, y cogiendo al náufrago por los cabellos lo arrastró a tierra con arcón y todo. No sin trabajo, le desprendió las manos del arca, hizo que una hija suya se la colocara sobre la cabeza, y a él, como si fuera un niño, lo adentró en tierra y, metiéndole en un baño caliente, de tal manera le lavó y refregó que pudo devolverle el disipado calor y algunas de las perdidas fuerzas. Y, cuando le pareció oportuno, confortóle con un poco de buen vino y confites y le tuvo con ella algunos días, tratándole tan bien como pudo, hasta que él recuperó las energías y pudo advertir dónde estaba. La buena mujer juzgó que ya debía devolverle su arca, merced a la cual se había salvado, y así lo hizo, diciéndole que ya podía irse con el favor de Dios. No se acordaba Landolfo del arca, pero la cogió al ofrecérsela la buena mujer, por pensar que, a poco que valiese, siempre le serviría para cubrir sus gastos. La halló, empero, tan liviana, que sus esperanzas se amortiguaron. De todos modos y en ausencia de la mujer, desfondó el arcón para ver lo que contenía y encontró en él muchas piedras preciosas, sueltas y engastadas. Como era en la materia un tanto entendido, advirtió que tenían las piedras valía, y, alabando a Dios que no le había abandonado, se consoló.

Pero, habiendo sido fieramente tratado por la fortuna dos veces, y temeroso de la tercera, pensó que le convenía mucha cautela para regresar a su casa con el tesoro. Lo envolvió en unos trapos lo mejor que supo, y dijo a la buena mujer que ya no le era menester el arca, por lo que podía quedarse con ella, dándole en cambio, si lo poseía, un saco. Atendióle la mujer de buen grado, y él con mucha profusión de gracias pagó el beneficio recibido, y partió con el saco al hombro. Pasó a Brindisi en una barca y desde allí, costeando, a Trani. Halló acá a unos conciudadanos suyos, pañeros, los cuales le vistieron, por el amor de Dios, después que él les hubo narrado sus peripecias excepto la del arca. Además le prestaron un caballo y le dieron quien le acompañase hasta Ravello, a donde él dijo que quería regresar. Y ya allí, pareciéndole estar a salvo y agradeciendo a Dios el haberle conducido sin mal, abrió su saquito y, examinando las piedras con más solicitud que antes, halló que eran tantas y tan buenas que, si las vendía a un precio razonable, quedaba doblemente rico que lo que era al partir. Y cuando las hubo vendido mandó a Corfú, en pago del servicio recibido, una buena cantidad de dinero a la excelente mujer que le sacara del mar, y otro tanto hizo con los que en Trani le habían vestido. Quedóse con el resto, sin querer volver a negociar, y vivió honrosamente hasta el fin.

Narración quinta

Andreuccio de Perusa, yendo a Nápoles a comprar caballos, sufre en una noche tres graves peligros, de todos los cuales se salva, retornando a su casa con un rubí.

—EL encuentro de las piedras de Landolfo —empezó Fiammetta, a quien le tocaba la vez de contar— me ha traído a la memoria una narración no menos erizada de peligros que la relatada por Laurita, aunque diferente, porque ésa transcurrió en varios años y ésta en una sola noche.

Había en Perusa, según he oído decir, un mancebo llamado Andreuccio di Pietro, el cual era tratante en caballos, y habiendo entendido que había en Nápoles buen mercado de ellos, se echó a la bolsa quinientos florines de oro y marchó allá con otros mercaderes, siendo de advertir que nunca hasta entonces había salido de su casa. Llegó a su destino un domingo por la tarde, y a la mañana siguiente, tras tomar informes de su hospedero, fue al mercado y vio muchos caballos, y no pocos le compluguieron[7], y emprendió muchos tratos, pero no pudo concluir ninguno. Y entonces, para mostrar que estaba resuelto a comprar, como inexperto y poco cauto que era, varias veces ante los que pasaban sacó su bolsa llena de florines. Y estando en estos tratos y mostrando su bolsa, una joven siciliana, tan bella como dispuesta por poco precio a complacer a cualquier hombre, pasó a su lado y, aunque él no la vio, ella sí vio su bolsa y díjose: «¿No sería mejor que esos dineros fuesen míos?». Y siguió adelante. Estaba con la joven una vieja, siciliana también, la cual, mirando a Andreuccio, cuando la joven había pasado, corrió hacia él y afectuosamente le abrazó. Lo notó la joven y comenzó a observar sin decir palabra. Andreuccio, conociendo a la vieja, hízole gran acogida, y ella le prometió visitarle en su posada y, sin demasiadas pláticas, marchó. Andreuccio volvió a sus chalanees, pero nada compró aquella mañana.

La joven, que había reparado primero en la bolsa de Andreuccio, y después en la confianza que tenía la vieja con él, resolvió tratar de hacerse con aquellos dineros en todo o en parte, y cautamente preguntó a la vieja quién era el mozo, de dónde, qué hacía y de qué la conocía. Y la preguntada contestó con todo pormenor, como con poco trabajo hubiera contestado al propio Andreuccio, diciendo que, en Sicilia antaño y en Perusa más tarde, había conocido mucho al padre del joven. Y también contestó de dónde él venía y para qué.

Ya plenamente informada la moza de la parentela de Andreuccio y nombres de los que la componían, forjó una sutil malicia para satisfacer su apetito, fundando su intención en lo oído. Y al regresar a casa hizo que la vieja anduviese atareada todo el día, para que no pudiese visitar a Andreuccio, y a una doncelluela, a la que tenía amaestrada en servicios semejantes, la mandó al atardecer a la posada en que paraba el joven. Llegando allí la muchacha quiso la suerte que a él, y solo, encontrase en la puerta. Preguntóle por sí mismo, respondió él que él era, y la rapaza, llevándole aparte, le dijo:

—Señor, una dama de este lugar quisiera hablaros, si os place.

Andreuccio, que se tenía por buen mozo, pensó que aquella mujer debía haberse enamorado de él, ya que sin duda no había en Nápoles otro que se le pareciera; y así repuso que estaba dispuesto y preguntó cuándo y dónde podía verla. La criadita respondió:

—Cuando os plazca, señor, que ella en su casa os espera.

Andreuccio, sin decir nada en el hostal, contestó:

—Vamos. Vete delante y te seguiré.

La criadita le condujo a casa de su señora, la cual moraba en una barriada llamada de Malpertugio, nombre que por sí demuestra cuan honrado debía ser aquel lugar. Pero el mancebo, que nada de eso sabía ni sospechaba, creyendo ir a un sitio muy honrado a ver a una mujer de pro, entró en la casa, siguiendo a la moza; y al subir las escaleras, tras llamar la criada a su dueña diciendo: «Aquí está Andreuccio», él vio a una dama en la meseta de la escalera, esperándole ya. Ella era bastante joven aún, corpulenta y de bellísimo rostro, con muy decorosos adornos y vestidos. Y cuando Andreuccio se acercó, descendió tres peldaños para recibirle, con los brazos abiertos, y echándoselos al cuello, un trecho estuvo sin decir palabra, como si una abrumadora ternura se lo vedase. Y luego, entre lágrimas, le besó en la frente y con voz un tanto quebrada dijo:

—Bien venido seas, Andreuccio mío.

Él, maravillado y estupefacto por tantas caricias, repuso:

—Bien hallada seáis, señora.

Tomóle ella de la mano y le llevó a su sala y desde allí, sin hablar más palabras, le hizo pasar a su alcoba, perfumada de rosa, flor de naranjo y otros aromas. Vio Andreuccio un hermosísimo lecho encortinado y muchas prendas colgadas, según costumbre de allí, y otras preseas muy bellas y ricas. Por cuyas cosas, él, como nuevo, firmemente creyó que se las había con una gran dama. Y sentándose los dos sobre un cofre, junto al lecho, ella empezó a hablar así:

—Segura estoy, Andreuccio, de que te maravillan las caricias que te he prodigado, así como mis lágrimas, ya que tú no me conoces ni quizá me hayas oído nombrar nunca. Pero pronto oirás algo que más ha de maravillarte; y es que soy tu hermana. Y te digo que, pues Dios me ha hecho la gracia de conocer a uno de mis hermanos (como desearía conocer a todos), en la hora de mi muerte moriré consolada. Y, pues que tal vez tú no hayas oído este caso, te lo voy a contar. Es posible que sepas que Prieto, nuestro padre, moró largo tiempo en Palermo y por su bondad y afabilidad fue allí muy querido de todos los que le conocieron. Pero entre todos lo que le amaron nadie le amó tanto como mi madre, que era mujer noble y entonces viuda. Y fue su amor tal que, venciendo el temor a padres, hermanos y honor, olvidóse de tal modo de sí misma, que de ello yo nací, como ves. Habiendo luego tenido Prieto motivos de marchar a Perusa, dejóme, siendo niña pequeña, con mi madre, y nunca, que yo entienda, volvió a acordarse de ella ni de mí. Así que, si mi padre no fuese, acerbamente le reprocharía por la ingratitud hacia mi madre mostrada (sin contar con el amor que a mí, hija suya y no nacida de criada ni mujer vil, debía tenerme), ya que mi madre, sin saber quién él era, sus cosas, y hasta su persona, le entregó. Mas ¿qué? Las cosas mal hechas, cuando mucho tiempo transcurre, son más fáciles de reprender que de enmendar; y el asunto fue como fue. En fin, me dejó mi padre niña en Palermo y al crecer casi hasta como soy, mi madre, que era rica, diome por esposa a un tal Gergenti, hombre noble y de bien, el cual, por amor mío y de mi madre, pasó a habitar Palermo. Y como era acérrimo güelfo, empezó a tratar con el rey Carlos. Súpolo el rey Federico antes de que nada se hubiera hecho, y tuvimos que huir de Sicilia cuando yo esperaba ser la mayor dama de la isla. En fin, tomando las pocas cosas que pudimos (y digo pocas por comparación a las muchas que teníamos), abandonamos nuestras tierras y palacios y nos refugiamos en este país, donde el rey Carlos se nos mostró tan agradecido, que nos resarció en parte de los daños sufridos por su causa, y nos ha dado, y da continuamente a mi marido y a mi cuñado, posesiones acá, por lo que no andamos mal proveídos, como advertirás. Y de esta manera estoy aquí donde, por bondadosa merced de Dios y no por la tuya, dulce hermano mío, te veo.

Y, en acabando de hablar, le abrazó y le besó, llorando, en la frente.

Al oír Andreuccio una historia tan bien compuesta y ordenada, sin que a la mujer en momento alguno se le cortase la palabra, ni le titubeara la lengua; y recordando que su padre había estado en Palermo; y conociendo por sí mismo las costumbres de los mancebos, harto inclinados a amar en su juventud; y viendo tan tiernas lágrimas, abrazos y honestos besos, tuvo por cierto lo que ella decía. Y cuando la dama hubo callado, él respondió:

—No os extrañe, señora, que me maraville, porque en verdad que mi padre, por la razón que fuese, ni de vuestra merced ni de vos habló jamás, y si lo hizo, yo no he tenido noticias de ello, ni conocimiento alguno tenía de vos, lo mismo que si no existieseis. Y tanto más me complace haber encontrado una hermana, cuanto que no lo esperaba y estoy aquí solo. Y no hay, a fe, hombre de valía por quien no merezcáis ser estimada, cuando más por mí, que soy un insignificante mercader. Pero os ruego que una cosa me esclarezcáis: ¿cómo supisteis quién era yo?

A lo que ella replicó:

—Me lo hizo saber esta mañana una pobre mujer que trabaja bastante conmigo y que (a lo que me contó) ha estado mucho tiempo con vuestro padre, primero en Palermo y después en Perusa; y si no fuese porque me parecía más decoroso que vinieses tú a mi casa que no yo a la tuya, ha buen rato que a verte habría ido.

Y tras estas palabras empezó a preguntar por todos los parientes, mencionándolos por sus nombres, a todo lo cual le contestó Andreuccio, cada vez creyendo más lo que menos creer le convenía.

Como la plática era larga y el calor grande, hizo la joven traer vino de Grecia y confituras, y mandó dar de beber a Andreuccio. Él quería partir ya, por ser hora de la cena, mas ella no lo consintió en modo alguno, sino que, fingiendo turbarse mucho, dijo, abrazándole:

—¡Ay de mí, qué bien veo lo poco que me quieres! ¡Pensar que estás en casa de una hermana a la que no conocías y con la que debías haberte alojado, y querer salir de ella para ir a cenar a la posada! No; que cenarás conmigo. Y, si bien mi esposo no está, lo que mucho me pesa, yo, aunque mujer, sabré hacerte los honores de casa.

No sabiendo Andreuccio qué responder, dijo:

—Te quiero como a una hermana se debe querer, mas si no acudo a la cena haré esperar y causaré trastorno.

Y ella dijo entonces:

—¡Loado sea Dios! ¿No tengo en casa gente a quien mandar a decir que no te aguarden? Aun cuando sería más cortés, y casi tu deber, decir a tus compañeros que viniesen también a cenar, y luego, si queréis, salir juntos.

Andreuccio respondió que por aquella noche no deseaba andar con sus compañeros, sino que prefería complacerla. Ella fingió mandar aviso al hostal de que no esperasen al huésped a cenar; y, después de muchas pláticas, sentáronse a comer muchas y espléndidas viandas, y astutamente procuró la moza que se adentrase bastante la oscura noche. Y al alzarse de la mesa y querer marchar Andreuccio, ella adujo que en modo alguno lo toleraría, porque no era Nápoles país por el que se pudiese andar de noche cerrada, y menos los forasteros; y que así como había hecho decir en la posada que no esperasen al huésped a cenar, había mandado agregar que tampoco a dormir. Creyólo él y, engañado por su falsa creencia, a su lado, satisfecho, permaneció.

Después de cenar fueron también los razonamientos muchos y largos, no sin motivo; y habiendo ya pasado parte de la noche, ella dejó a Andreuccio su alcoba, con un muchachito para que le atendiese, y se fue con sus mujeres a otra cámara.

Era mucho el calor, por lo que Andreuccio, en cuanto quedó solo, se desvistió y, quitándose los calzones, colgólos a la cabecera de la cama. Y como le aconteciera la natural necesidad de tener que evacuar el vientre, preguntó al muchacho dónde podía hacerlo; y el mozo, señalándole una puerta en un rincón, dijo:

—Entrad ahí.

Pasó allí confiadamente Andreuccio y le avino poner el pie sobre una tabla que estaba desclavada por el extremo opuesto, con lo que alzándose la tal tabla, ella y él fueron a dar al fondo. Mas Dios, en su bondad, hizo que el joven ningún mal se produjera en la caída, aunque fuese desde muy alto, si bien todo se ensució con las inmundicias de que el lugar estaba lleno. Lugar que, para que mejor lo entendáis, era del modo que os explicaré.

En un pasadizo estrecho, cual los que a menudo se ven entre dos casas, sobre dos traviesas que de casa a casa iban, había clavadas varias tablas y en ellas el sitio para sentarse. Una de esas tablas fue la que cayó con Andreuccio, el cual, muy corrido del caso, empezó a llamar al mancebillo, quien, al oírle caer, había ido a avisar a la mujer. Ésta acudió a su alcoba, buscó las ropas de Andreuccio, y encontrólas, y en ellas los dineros que él, por desconfianza, neciamente llevaba siempre encima. Y en cuanto tuvo en su mano lo que con palermitana astucia había quitado a un perusino, no se curó más de él y diligentemente cerró la puerta por la que él saliera cuando cayó.

Andreuccio, advirtiendo que el muchacho no le respondía, dio voces más fuertes, pero sin fruto. Por lo que, sospechando al fin y reparando tardíamente en el engaño, escaló una tapia baja que separaba de la calle aquel paraje y, saliendo, fue a llamar a la puerta de la casa que conocía muy bien. Llamó muchas veces y en vano y, viendo clara su desventura, lloraba y decía:

—¡Ay, triste de mí, que en tan corto tiempo he perdido quinientos florines y una hermana!

Y después de otras copiosas palabras, empezó a golpear la puerta con la cabeza y a gritar, y tanto lo hizo, que muchos de los vecinos que estaban despiertos, no pudiendo sufrir tanta molestia, se levantaron, y una de las criadas de la mujer, aparentemente soñolienta, asomóse a una de las ventanas y dijo con rudeza:

—¿Quién llama ahí?

—¿No me conoces? —repuso Andreuccio—. Soy Andreuccio, el hermano de la señora Flordelís.

A lo que ella respondió:

—Si has bebido en demasía, buen hombre, márchate a dormir y vuelve mañana. No sé quién es Andreuccio, ni qué necedades aduces. Vete enhorabuena y déjame dormir, si te place.

—¿Cómo? —exclamó Andreuccio—. ¿No sabes lo que digo? A fe que sí lo sabes. Mas si los parentescos de Sicilia son así y terminan tan pronto, devuélveme mis ropas al menos, ya que ahí las he dejado, y me iré con Dios.

A esto, ella, casi riendo, respondió:

—Para mí que sueñas, buen hombre.

Y decir esto y entrar y cerrar la ventana fue todo uno. Y Andreuccio, ya certísimo de su mal, sintió convertirse en rabia su mucha ira, y resolvió recuperar por fuerza lo que no consiguió con palabras. Asió, pues, una gran piedra y con golpes harto más recios que antes principió a aporrear la puerta.

Con lo cual muchos vecinos, ya despiertos y levantados, tomáronle por algún maligno que fingía aquellas palabras para enojar a la buena mujer, y mohínos además por los golpes que daba, y asomándose a las ventanas, como perros que a un can forastero ladran a una, comenzaron a decir:

—Gran bellaquería es llegarse a estas horas a casa de una buena mujer para proferir sandeces. Vete con Dios, buen hombre, y déjanos dormir, si te parece: que si algo con ella has de tratar, puedes volver mañana y no importunarnos esta noche.

Semejantes palabras animaron a un hombre que dentro de la casa había, y que era rufián de la buena mujer. Y aunque hasta entonces no había oído ni visto nada, púsose a la ventana y con voz gruesa y feroz dijo:

—¿Quién anda ahí?

Andreuccio, levantando la cabeza al oírle, vio a un hombre que, a lo que se le alcanzó, debía ser un desmesurado barragán, con una barba negra y crespa en el rostro y, al parecer, recién salido del lecho y del sueño, por lo mucho que se restregaba los ojos. Y, no sin miedo, le respondió:

—Soy el hermano de la mujer que vive ahí.

Pero el otro, no esperando que Andreuccio terminase la respuesta, dijo, aún más severo que antes:

—No sé cómo no bajo y te doy de palos hasta hartarte, asno fastidioso y borracho que debes ser, que no quieres dejamos dormir esta noche.

Y, volviéndose adentro, cerró la ventana.

Algunos de los vecinos, que conocían la condición de aquel individuo, dijeron a Andreuccio apaciblemente:

—Vete, por Dios, buen hombre, y no busques que esta noche te maten aquí; vete por tu bien.

Y Andreuccio, espantado de la voz y talante del otro; incitado por las exhortaciones de los que, al parecer movidos de caridad, le hablaban; dolorido sobremanera y desesperado de recobrar su dinero, resolvió tornarse a la posada, procurando seguir el camino por el que le llevara la doncelluela, aunque sin saber por dónde andaba.

Y, maldiciendo de sí mismo por el hedor que despedía, y deseoso de llegar al mar para lavarse, torció a mano siniestra y se encaminó por una calle llamada la Ruga Catalana. Y mientras iba hacia la parte alta de la ciudad, vio a dos hombres que venían hacia él con una linterna en la mano. Temiendo que fuesen gente de justicia u otras personas propensas a hacer mal, se acogió a un casucho ruinoso que había cerca de allí. Pero ellos, como si lo hiciesen adrede, entraron en el mismo lugar, y uno, descargándose de ciertos instrumentos que llevaba, comenzó a mirarlos, a la par que el otro, mientras razonaban de cosas diversas. Y en tanto que hablaban, el uno dijo:

—¿Qué querrá decir esto? Siento un olor peor que nunca he sentido en mi vida.

Y, alzando un tanto la linterna, dio con el malhadado Andreuccio, y, estupefacto, preguntóle:

—¿Quién va allá?

Andreuccio callaba, pero ellos, acercándose con la luz, le preguntaron qué hacía allí y por qué estaba tan sucio. Andreuccio les narró enteramente lo sucedido. Imaginando ellos dónde pudo ocurrirle el mal, dijéronse el uno al otro:

—En verdad que eso ha debido ser en casa del truhán de Botafuego.

Y, volviéndose al joven, díjole uno:

—Buen hombre, aunque hayas perdido tus dineros, aún tienes mucho que alabar a Dios por haber caído donde caíste y por no haber podido volver a entrar, porque, a no mediar la caída, da por seguro que, tan pronto como te hubieses dormido, te hubieran matado, y habrías perdido, sobre los caudales, la persona. Mas ¿a qué viene ya lamentarlo? Tanto puedes recobrar tu dinero como coger las estrellas del cielo, y hasta quizá te maten si ese hombre sabe que andas dando la voz de lo sucedido.

Y, dicho esto, aconsejáronse entre sí, y añadieron:

—Mira, como te compadecemos, si quieres ir con nosotros a hacer una cosa que nos proponemos, parécenos cierto que te tocará en parte algo que valga harto más que lo que has perdido. Andreuccio, desesperado, respondió que estaba dispuesto.

Había sido sepultado aquel día un arzobispo de Nápoles llamado Felipe Minútolo, y habíanle enterrado con riquísimos ornamentos y con un rubí que valía más de quinientos florines de oro y que llevaba puesto en un dedo. Y aquellos hombres querían ir a despojarle, y explicaron sus propósitos a Andreuccio. El cual, más codicioso que bien aconsejado, se puso en camino con ellos hacia la iglesia mayor, y como hedía tanto, dijo uno:

—¿No podríamos hallar modo de que éste se lavase, que huele que apesta?

Dijo el otro:

—Sí podemos, que hay aquí cerca un pozo que suele siempre tener puesta la garrucha y un cubo grande. Vayamos allá y lavémosle bien.

En el pozo, al llegar, encontraron la cuerda, pero no el cubo, por lo que acordaron atar a Andreuccio con la cuerda y bajarlo al pozo; y cuando él se hubiere lavado, tiraría de la cuerda y ellos le sacarían. Y así se hizo.

Ocurrió que, en cuanto el joven hubo descendido al pozo, unos familiares de la señoría, fatigados por el calor y por haber corrido detrás de uno, llegáronse allá a beber. Y cuando los vieron los otros dos, echaron a correr con premura. Los familiares que iban a beber no repararon en ellos y, entretanto, Andreuccio, que se había lavado ya, tiró de la cuerda. Los sedientos, dando de lado sus tablillas, armas y otros arneses, empezaron a izar la cuerda, creyendo que al extremo estaría el cubo. Mas cuando Andreuccio se vio junto al brocal del pozo, apoyó las manos en él para salir. Los otros, al verle, sintieron súbito temor y, soltando la soga, diéronse a correr. Mucho se maravilló Andreuccio de ello, y aun, de no haberse sujetado con fuerza al brocal, hubiese caído al fondo, con gran daño suyo o muerte quizá. Salió, en fin, y viendo allí unas armas que sabía que no llevaban sus compañeros, subió de punto su pasmo. Pero temeroso y no sabiendo de qué, y quejándose de su fortuna, apartóse de allí sin tocar nada y empezó a andar sin saber adonde.

Mientras andaba topó con sus compañeros, que iban ya a sacarle del pozo y que, al verle, le preguntaron, muy extrañados, quién le había hecho salir. Andreuccio respondió que no lo sabía y ordenadamente les explicó lo sucedido y lo que encontrara al salir del pozo. Los otros, enterados del caso, dijéronle riendo por qué habían huido y quiénes eran aquellos que le habían izado. Y sin más palabras, como era ya la medianoche, se fueron a la iglesia mayor, y entraron en ella, y llegáronse a la urna sepulcral, que era de mármol y muy grande; y con sus herramientas alzaron la pesadísima losa, dejando espacio bastante para que pasara un hombre, y la apuntalaron. Hecho esto, uno dijo:

—¿Quién va a entrar ahí?

—Yo no —respondió otro.

—Ni yo —dijo el otro—; que entre Andreuccio.

—No haré tal —dijo Andreuccio.

Y volviéndose a él, exclamaron los otros:

—¿Cómo que no entrarás? A fe de Dios que si no entras te daremos en la cabeza con estos barrotes hasta dejarte muerto.

Andreuccio, amedrentado, entró, y pensaba: «Éstos me han hecho entrar para engañarme, a fin de que, cuando les haya dado todo, mientras yo me esfuerce en salir de la urna, puedan irse con el botín, dejándome sin nada». Y así, resolvió apropiarse de antemano de su parte y, recordando el valioso anillo de que le hablaron, en cuanto hubo descendido se lo quitó del dedo al arzobispo y se lo puso, y luego le arrebató el báculo, la mitra, los guantes y las vestiduras de pontifical, entregándolo todo a los otros y diciéndoles que no había otra cosa. Ellos afirmaban que debía estar allí el anillo, e insistían en que buscase, y él, fingiendo hacerlo, los tuvo algún rato en espera. Pero ellos, que iban, como él, con malicia, mientras insistían en que buscara, quitaron el puntal que sostenía la losa, y dejándole encerrado, huyeron.

Bien se puede imaginar lo que sentiría Andreuccio cuando advirtió lo que sucedía. Varias veces probó, con hombros y cabeza, de levantar la lápida, pero en vano se esforzaba, y al cabo, abrumado de dolor, perdió el sentido y cayó sobre el cuerpo del arzobispo, desvanecido en tales términos que quien lo viera no sabría si estaba más muerto el arzobispo que él. Y cuando volvió en sí comenzó a llorar desesperadamente, previendo uno de los fines que sin duda le esperaban: o morir en la urna (si nadie iba a abrirla) de hambre y entre los hedores y los gusanos del cadáver, o ahorcado como ladrón si alguien alzaba la losa. Y en tan dolorosas posibilidades pensando, oyó andar gente por la iglesia y hablar a muchas personas, las cuales, a su parecer, iban a intentar lo que sus compañeros; y creció su pavor. Pero cuando la urna hubo sido abierta y la losa apuntalada, los otros entraron en porfía sobre quién iba a meterse allí, y nadie quería hacerlo, hasta que tras prolija discusión un sacerdote dijo:

—¿Tenéis miedo? ¿Teméis que os coma? Los muertos no se comen a los vivos. Yo bajaré.

Introduciendo el pecho bajo el borde de la losa volvió la cabeza hacia afuera y deslizó las piernas hacia dentro. Andreuccio, advirtiéndolo, irguióse, tocó al cura por una de las piernas y dio indicios de querer echarle abajo. Sintiendo esto el clérigo, lanzó un gran grito y salió de la urna. Espantados los demás, huyeron como si cien mil diablos los persiguieran, dejando abierta la sepultura. Y Andreuccio, mucho más contento de lo que contaba, salió en seguida y por donde vino se fue de la iglesia.

Y al rayar el día, mientras andaba a la ventura, con el anillo en el dedo, llegó a la orilla del mar y se encaminó a la posada, donde halló que sus camaradas y el hostelero habían estado toda la noche inquietos por él. Contóles lo que le había acontecido y por consejo del propio hostelero resolvió salir en seguida de Nápoles. Lo que hizo prestamente y a Perusa tornó, habiendo invertido en un anillo lo que llevaba para comprar caballos.

Narración sexta

Beritola, hallada en una isla con dos cabritillas, tras haber perdido dos hijos, marcha a Lunigiana. Allí uno de sus hijos colócase con su señor y se enamora de una hija suya, siendo reducido a prisión. Sublevada Sicilia contra el rey Carlos y reconocido el hijo por su madre, cásase con la hija de su señor, y al encontrar a su hermano, es éste en gran estado puesto.

TANTO las mujeres como los jóvenes rieron mucho de las peripecias de Andreuccio, tal como las narró Fiammetta; y Emilia, viendo el relato acabado, por mandato de la reina comenzó así:

—Graves y enojosas cosas son los varios movimientos de la fortuna. Empero, siempre que de ellos se habla, parece que despiertan nuestras mentes, que suelen adormecerse cuando la suerte las lisonjea. Por eso entiendo que esta clase de cuentos no debe nunca desagradar a los felices ni a los desventurados, ya que a los primeros nácelos avisados y a los segundos los consuela. Y de aquí que, aun cuando ya se hayan dicho de esto muchas cosas, me propongo contar otra narración tan dolorosa como verdadera y a la cual, aunque tuvo feliz final, ofreció tantas y tan prolijas amarguras, que no creo que nunca las endulzase la sucesiva alegría.

Habéis de saber, carísimas amigas, que a raíz de la muerte del emperador Federico II fue Manfredo coronado rey de Sicilia. Gozaba de gran predicamento junto a este rey un hidalgo de Nápoles llamado Arrighetto Capece, que tenía por esposa una bella y gentil napolitana denominada Beritola Caracciola. Y estando Arrighetto a cargo del gobierno de la isla, supuso que el rey Carlos I había en Benevento vencido y muerto a Manfredo, y que todo el reino se declaraba por él. Teniendo poca confianza en la escasa fe de los sicilianos y no queriendo de súbito convertirse en enemigo de su señor, preparóse a huir. Supiéronlo, empero, los sicilianos, y él, con otros muchos amigos y servidores del rey Manfredo, fueron prendidos y entregados al rey Carlos, al darle posesión de la isla. Con tanta mutación de cosas, Beritola, ignorando lo que fuera de Arrighetto y temiendo, visto lo ocurrido, otros ultrajes, abandonó todas sus pertenencias, y con un hijo de ocho años llamado Gofredo, y embarazada y pobre, subió a una barca y huyó a Lípari, donde parió otro varón al que puso por nombre Scacciato. Y, habiendo ajustado una nodriza, con todos embarcó en una navecilla para ir a Nápoles con sus parientes. Pero las cosas salieron al revés de sus deseos, porque la fuerza del viento hizo que la nave, en vez de aproar a Nápoles, fuese arrastrada a la isla de Ponza, donde, entrando en una caleta, esperaron oportunidad de continuar viaje. Madama Beritola, desembarcando como los demás, y hallando en la isla un lugar apartado y desierto, púsose a desolarse pensando en la suerte de su Arrighetto. Y haciendo así todos los días, sucedió que, mientras ella se entregaba a su dolor, sin que marineros ni nadie se percatara, llegó una galera corsaria que se apoderó a mansalva de todos y se hizo a la mar.

Madama Beritola, concluidas sus dianas lamentaciones, volvió a la orilla, para ver a sus hijos, como solía, y a nadie encontró. Maravillóse primero, y después, sospechando lo que podía haber sucedido, dirigió los ojos al mar y vio la galera, no muy distante aún, marchar llevando a remolque al otro barquito. Bien comprendió que, tras el marido, perdía los hijos, y pobre, sola y abandonada, sin saber cómo podría jamás encontrar a ninguno, llamando, abatida, a marido e hijos, cayó desvanecida en la ribera. No había quien con agua fría u otros remedios curase su desmayo, y así pudieron durante buen trecho sus espíritus vitales vagar a su antojo. Pero cuando al mísero cuerpo tomaron las fuerzas, juntas con lágrimas y llanto, largamente llamó a sus hijos y por muchas cavernas los anduvo buscando. Y al comprender que su trabajo era vano, y que la noche venía, y que esperaba sin saber el qué, ocupóse un tanto de sí misma y, apartándose del litoral, se refugió en la misma gruta donde solía desfogar su pena.

Cuando hubo pasado la noche, entre miedos y dolor indescriptibles, vino el día y rebasóse la hora tercia, ella, que la noche antes no había cenado, viose impelida por el hambre a comer de las hierbas que había allí y, cuando así se alimentó como pudo, se entregó a diversos pensamientos sobre cuál iba a ser su futura vida. Mientras en esto se entretenía, vio llegar una cabra y entrar en una caverna, y luego salir y marchar por el bosque. Levantóse la mujer y entró donde lo hizo la cabra, y halló dos cabritillos quizá de la misma carnada, que le parecieron gratísima e inefable cosa; y como aún no se le había terminado la leche del último parto, tomólos tiernamente y los amamantó. No rehusaron ellos el servicio, y mamaban como lo hubiesen hecho con su madre, y desde entonces entre su madre y ella no hicieron distinción alguna. Parecióle a la dama que había encontrado en aquel desierto paraje alguna compañía, y comiendo hierba, y bebiendo agua, y llorando siempre que se acordaba de su marido, hijos y pretérita existencia, allí a vivir y morir estaba dispuesta, tan acostumbrada a la cabra como a sus crías.

Así permanecía la dama trocada en fiera cuando, pasados bastantes meses, llegó un navío pisano al sitio donde ella llegara antes y allí paró varios días. Iba en el buque un hidalgo llamado Conrado, marqués de Malespini, con una esposa virtuosa y santa, y venían de peregrinar por todos los santos lugares que hay en el reino de Apulia, y a su casa retornaban. El marqués, por distraerse, un día se internó en la isla, con su esposa y algunos sirvientes y perros. No lejos del lugar donde estaba madama Beritola, empezaron los canes a perseguir a los dos cabritos, que, crecidillos ya, por allí pacían. Los cabritos, acosados por los perros, huyeron a la gruta donde se hallaba madama Beritola, la cual, viendo lo que había, se levantó y, empuñando un palo, repelió a los perros. Llegaron en esto Conrado y su mujer, que seguían a los canes, y viendo a la dama, que se había tornado morena, magra y peluda, se maravillaron, y ella no menos de verlos a ellos.

Cuando, atendiendo a sus ruegos, hubo Conrado llamado a sus perros, hiciéronle muchas súplicas para conseguir que dijese quién era y qué hacía allí. Ella explicó con claridad sus incidencias, condición y rigurosa situación en que se hallaba. Conrado, que había conocido muy bien a Arighetto Capece, lloró, compadecido, y se esforzó en convencerla de que dejase estado tan extremo, ofreciéndole llevarla a su casa, o tenerla en la propia con tanta consideración como si su hermana fuera, hasta tanto que Dios le enviase mejor fortuna. Pero, como Beritola no accedía, Conrado dejó a su mujer con ella, encargándole que le llevase de comer y la vistiera con algunas ropas suyas, pues andaba toda andrajosa, y la persuadiera a que los acompañase. La dama, tras llorar con Beritola sus infortunios, hizo traer vestidos y viandas y, con inmensos trabajos, logró que Beritola se vistiese y comiera, y al fin, tras mucha insistencia, y no sin afirmar la infeliz que sólo iría adonde nadie la conociese, la indujo a ir con ella a Lunigiana, en unión de los dos cabritos y de la cabra, la cual había regresado en el ínterin y, con gran maravilla de la dama, había hecho grandísimas caricias a Beritola.

Y en llegando el buen tiempo, madama Beritola, con Conrado y su esposa, embarcó en la nave, a la par que la cabra y los cabritos. Como no todos sabían su nombre, diéronle el remoquete de Caprina; y favorecidos por el viento, pronto llegaron a la boca Magra, donde desembarcaron para subir al castillo del marqués. Allí vivió madama Beritola al lado de Conrado, con hábitos de viuda, a guisa de dueña, siempre honesta y humilde y obediente, y siempre amando a sus cabritos y ocupándose de su sustento.

Los corsarios que habían capturado en Ponza la nave en que viajaba madama Beritola, tras dejar a ésta, por no haberla visto, marcharon a Génova con todos los demás y entre los armadores de la galera dividieron la presa. Y entre otras cosas correspondiéronle a un tal Gasparino de Oria la nodriza y los dos hijos de madama Beritola. Y a ella y a los niños mandólos a su casa para que le sirvieran. La nodriza, muy dolorida por la pérdida de su señora y por la mísera fortuna que recayera sobre ella y los dos rapaces, lloró mucho tiempo. Pero cuando vio que las lágrimas de nada valían ni la sacaban de su servidumbre, como, aunque pobre mujer, era discreta y experta, consoló a los niños lo mejor que pudo y, considerando dónde había ido a dar, entendió que si los muchachos eran reconocidos, quizá les sobrevinieran grandes peligros. Además, como podía cambiar la fortuna y ellos recobrar su perdida condición, juzgó que no convenía descubrir a nadie quiénes eran, y a todos los que le preguntaban respondía que eran hijos suyos. Y no llamaba al mayor Gofredo, sino Giannotto de Procida, aunque no se cuidó de mudar el nombre del menor, y afanóse en mostrar a Gofredo por qué le había cambiado el apelativo y los peligros a que se exponía si reconocido fuera. Y esto se lo recordaba no una vez, sino muy a menudo, y el muchacho, que era inteligente, cumplía a la perfección las instrucciones de la nodriza.

Así, mal vestidos y peor calzados, y empleados en los más viles menesteres, pacientemente los dos muchachos y la nodriza pasaron varios años en casa de micer Gasparino. Pero al llegar a los dieciséis años, Giannotto, que tenía más ánimos de los usuales en un sirviente, aborreciendo tan vil condición, entró en una de las galeras que zarpaban hacia Alejandría, y abandonó el servicio de micer Gasparino y anduvo por muchas regiones, sin hacer fortuna. Al fin, tres o cuatro años después de su marcha, habiéndose hecho ya un mancebo apuesto y de cuerpo crecido, oyó que su padre, al que creía muerto, estaba vivo aún, aunque retenido por el rey Carlos. Y desesperado de la suerte y vagando de un lado a otro, llegó a Lunigiana, y allí se acomodó con Conrado Malespina, sirviéndole muy de su agrado. Algunas veces vio a su madre, que estaba con la mujer de Conrado, mas no la conoció, ni ella a él; que tanto la edad los había transformado a los dos desde que no se hallaban juntos.

Estando, pues, Giannotto al servicio de Conrado, acaeció que una hija de éste, llamada Espina, quedó viuda de un tal Nicolás de Grignano y regresó a casa de su padre. Era bella y agradable y contaba poco más de dieciséis años. Y habiendo visto a Giannotto, y él a ella, los dos fervorosamente y mutuamente se enamoraron. No duró mucho aquel amor sin llegar a efecto y varios meses persistió sin que nadie lo notase. Por lo cual, demasiado confiados, ellos empezaron a andar con menos sigilo del que a tal cosa convenía; y yendo un día por un hermoso bosque de frondosos árboles, la joven y Giannotto, separándose de los demás, llegaron a un lugar muy deleitoso, lleno de hierbas, flores y apretados árboles, y pareciéndoles haber dejado muy atrás a todos los otros, comenzaron a procurarse amoroso placer. Ya llevaban allí muy gran espacio, aunque su mucho deleite se lo hacía parecer corto, cuando fueron sorprendidos, primero por la madre de la joven y después por Conrado. El cual, sobremanera dolorido, sin explicar el porqué, hizo que tres de sus servidores cogiesen a entrambos y los llevaran, atados, a uno de sus castillos; y, de rabia e ira estremecido, proponíase matarlos afrentosamente.

La madre de la joven, aunque muy turbada y juzgando a la joven merecedora de toda cruel penitencia, comprendiendo por algunas palabras de Conrado cuáles eran sus ánimos respecto a los culpables, y no pudiendo soportar lo que los esperaba, llegóse al encolerizado marido y comenzó a rogarle que no se hiciese, en su vejez, homicida de su hija, ni se manchase con la sangre de un criado suyo, ya que tenía otros medios de aplacar la ira, como encerrarlos en una prisión y allí hacerles llorar el pecado cometido. Y tantas palabras dijo la santa mujer, que quitó a su esposo la voluntad de matarlos, y en cambio ordenó que los dos fuesen puestos en prisión en lugares distintos y allí guardados bien y atendidos con poco alimento y mucha incomodidad hasta que él acordase lo que haría con ellos; y así se hizo. Todos pueden imaginar cuál sería la vida de los jóvenes viéndose en cautividad, llorando de continuo y sufriendo más largos ayunos de los que hubiesen deseado.

Habiendo, pues, pasado un año Giannotto y Espina en vida tan dolorosa, sin que Conrado se acordase de ellos, el rey Pedro de Aragón por intermedio de Juan de Prócida, sublevó la isla de Sicilia y se la arrebató al rey Carlos, lo cual celebró mucho Conrado, que era gibelino. Y Giannotto, oyendo la nueva a los que le guardaban, exhaló un gran suspiro y dijo:

—¡Ay de mí, que he pasado catorce años errando por el mundo sin esperar otra cosa que ésta, y ahora que ha llegado, me encuentra en una prisión de la que sólo muerto salir espero!

—¡Cómo! —exclamó el carcelero—. ¿Qué se te da a ti de las cosas de los grandes reyes, ni qué tenías tú que hacer en Sicilia?

A lo que Giannotto dijo:

—Se me desgarra el corazón pensando en lo que allá tenía que hacer mi padre. Que, aun cuando yo fuese niño muy pequeño cuando huí, bien recuerdo haberle visto gran señor, viviendo el rey Manfredo.

Siguió preguntando el carcelero:

—¿Y quién era tu padre?

—Mi padre —dijo Giannotto—, ya puedo sin ambages contar quién era, pues ya pasó el peligro que temía si lo manifestaba. Llamábanle, y le llamarán, si aún vive, Arrighetto Capece, y yo no tengo por nombre Giannotto, sino Gofredo. Y no dudo de que, si fuera de aquí estuviese, viviría cual gran señor en Sicilia.

El carcelero, sin más inquirir, en cuanto tuvo ocasión relató el caso a Conrado. Y éste, oyéndole, aunque no diera muestras de nada al celador, fue a ver a madama Beritola y preguntóle afablemente si había tenido de Arrighetto algún hijo que se llamara Gofredo. Ella, llorando, contestó que el mayor de ellos, si vivía aún, así se llamaba y contaría hasta veintidós años. Con lo que Conrado entendió que aquél debía ser el mancebo y pensó en su ánima que, si así fuese, cabíale hacer una gran misericordia, dándole a su hija por mujer y borrando la afrenta.

Y así, hizo acudir secretamente a Giannotto y minuciosamente le interrogó sobre su vida pasada. Y hallando, por muy manifiestos indicios, ser él en verdad Gofredo, hijo de Arrighetto Capece, le dijo:

—Bien sabes, Giannotto, la injuria que me has hecho en la persona de mi hija, porque, tratándote bien y amistosamente, como se debe hacer con los servidores, siempre debiste buscar y favorecer mi honra y la de mi casa; y muchos serían aquellos que si me hicieran lo que tú me hiciste, habrían sufrido de mí afrentosa muerte, lo que mi piedad no consintió contigo. Pero, pues ahora afirmas que eres hidalgo, quiero a tus angustias, cuando se te antojare, poner fin, sacándote de la miseria y cautiverio en que moras y de una sola vez restableciendo tu honor y el mío en su debido lugar. Como sabes, Espina, a quien profesaste amorosa, pero para ti y para ella inconveniente amistad, es viuda y posee grande y buena dote. Ya conoces sus costumbres y cuáles sus padres son. De tu presente estado, nada digo. Y, cuando lo quisieres, estoy dispuesto a que ella, que fue deshonestamente tu amiga, sea honestamente tu esposa, y tú, a guisa de hijo mío, con ella y conmigo, si te place, mores.

Había la prisión maltratado las carnes de Giannotto, pero no disminuido el valeroso ánimo propio de su origen, ni tampoco el eterno amor que a su bella tenía. Y, si bien deseaba fervientemente lo que le ofrecía Conrado, en nada rectificó lo que la grandeza de su ánimo mostrábale que debía decir, y repuso:

—Conrado, ni avidez de señoría ni codicia de dineros, ni otra razón alguna me hicieron nunca introducir en tu vida insidias ni traiciones. Amé, y amo, y siempre amaré a tu hija, porque la reputo digna de mi amor. Y si yo con ella no obré del todo honestamente, según la opinión de la gente ruin, no cometí otro pecado sino el que consigo lleva la juventud y para quitar el cual habría que quitar la juventud también. A más, que si los viejos recordasen que han sido jóvenes y quisieran medir los defectos ajenos con los propios y los propios con los ajenos, no sería el mal tan grave como tú y otros muchos pretenden, sin contar con que como amigo y no como enemigo lo cometí. Lo que me ofreces tú, siempre lo deseé, y si hubiera sabido que me lo concedías, ha mucho que te lo hubiese pedido, y tanto más estimado me será ahora cuanto que la esperanza de ello era menor. Pero si no albergas en el ánimo lo que con las palabras muestras, no me alimentes con vanas esperanzas, sino hazme retornar a la prisión y aflígeme allí cuanto quieras, que mientras yo ame a Espina, siempre por ella te amaré a ti y te tendré en reverencia, hágasme lo que me hicieres.

Maravillóse Conrado tal oyendo, y tuvo al joven por hombre de mucho ánimo, y reputó su amor de muy ferviente, y creció su aprecio. Así, levantándose, abrazó y besó al mozo y, sin tardanza, ordenó que se hiciese venir a Espina.

Había ella, en la prisión, quedado delgada, pálida y débil, y parecía otra mujer que la de antes, como Giannotto otro hombre. Y los dos, en presencia de Conrado, contrajeron esponsales, según nuestra usanza.

Después de que durante varios días, sin que nadie supiese nada, les atendió en todo lo que necesitaban y les placía, parecióle a Conrado hora de contentar a las madres, y llamando a su mujer y a Caprina les dijo:

—¿Qué os parecería, señora, si volvieseis a ver a vuestro hijo mayor, y casado, por ende, con una hija mía?

—No os podría decir otra cosa sino que, si me fuese posible seros más adicta que os soy, tanto más os lo sería cuanto que me devolveríais algo que más que a mi vida estimo; y si me lo devolvieseis como decís, mucho más recobraría la perdida esperanza.

Y calló, y lloraba. Dijo Conrado a su esposa:

—¿Qué te parecería, mujer, que yo te diera yerno?

A lo cual ella contestó:

—No ya si hidalgo fuere, sino aun villano, si os agradase a vos, me agradaría a mí.

—Espero haceros felices sin tardanza —dijo Conrado.

Y como ya los dos jóvenes habían recobrado su prístino aspecto y estaban honrosamente vestidos, preguntó a Gofredo:

—¿Te placería, a más del contento que ya tienes, el de ver a tu madre viva?

A lo que Gofredo respondió:

—No acierto a creer que las congojas de sus desventuradas peripecias la hayan dejado viva, pero si así fuese, me placería sobremanera, sin contar con que creo que sus consejos me ayudarían a recobrar mi condición en Sicilia.

Hizo venir entonces Conrado a las dos mujeres. Entrambas hicieron grandes extremos a la recién casada, maravillándose no poco de la benignidad con que Conrado la había unido a Giannotto. Y madama Beritola, recordando las palabras de Conrado, empezó a mirar al mancebo, y habiendo, por oculta virtud, rememorado algunos rasgos infantiles del rostro de su hijo, sin esperar otra demostración le echó los brazos al cuello. Su desbordante piedad y alegría maternas no le permitieron decir palabra; antes, privándola de toda virtud sensitiva, hiciéronla caer como muerta en los brazos de su hijo. El cual maravillábase mucho al pensar en las veces que la había visto en aquel castillo mismo sin nunca reconocerla, pero, con todo, advirtió el aroma materno y, reprochándose su pasada ceguedad, en los brazos recibióla y, llorando, la besó muy tiernamente. Y luego que madama Beritola, solícitamente atendida por Conrado y su esposa con agua fría y otros remedios, hubo recobrado las perdidas fuerzas, otra vez abrazó al hijo entre muchas lágrimas y palabras dulces, y llena de materna piedad más de mil veces le besó y él la acogió y correspondió con mucho respeto a los besos maternales.

Luego que estas honestas manifestaciones se reiteraron tres o cuatro veces, no sin gran júbilo y contento de los circunstantes, uno y otra narraron sus andanzas. Ya había Conrado expuesto a sus amigos, con gran placer de todos, el nuevo enlace y ordenado una magnífica fiesta; y cuando dijo Gofredo:

—En muchas cosas, Conrado, me habéis satisfecho y largamente habéis honrado a mi madre. Y para que en sitio alguno pueda decirse que por vos quedó nada que quepa hacer, os ruego que por vos, por mí, por mi madre y por esta fiesta nos completéis la dicha con la presencia de mi hermano, al cual, en calidad de sirviente, tiene Gasparino de Oria en su casa, ya que mi hermano y yo, según os dije, fuimos apresados por unos corsarios. También quisiera que despachaseis a Sicilia a alguien que os informe de la condición y estado del país y averigüe qué es de Arrighetto, mi padre; y si está vivo o muerto; y si vive, en qué estado, para que, de todo enterado, a nosotros retorne vuestro mensajero.

Plugo a Conrado la demanda de Gofredo y, sin más demora, envió a Sicilia y Génova algunas personas de gran discreción para informarse.

El que fue a Génova buscó a micer Gasparino y solícitamente pidió, en nombre de Conrado, que le fuesen entregados Scacciato y la nodriza, narrando de paso, y en buen orden, lo que Conrado hizo con Gofredo y su madre. Mucho se pasmó micer Gasparino de estas noticias, y dijo:

—En verdad que haré por Conrado cualquier cosa que le agradare; y es cierto que tengo en casa, ha obra de catorce años, a ese muchacho y su madre, y con gusto se los enviaré. Pero dile de parte mía que se guarde mucho de creer las fábulas de ese Giannotto, que ahora se hace llamar Gofredo, porque es hombre mucho peor de lo que él piensa.

Y, esto dicho, mandó hacer los honores al emisario y, llamando en secreto a la nodriza, la interrogó prudentemente. Ella, que había oído hablar de la rebelión de Sicilia y de que Arrighetto estaba vivo, ya perdido el temor que antes tuviera, ordenadamente lo explicó todo y mostró por qué razones había procedido como procedió. Viendo micer Gasparino que las palabras de la nodriza encajaban en un todo con las del embajador de Conrado, comenzó a dar fe a sus palabras y, como era hombre de gran sagacidad, hizo por un lado y otro indagaciones de aquel negocio y, hallando cada vez más cosas que le daban verosimilitud, avergonzóse del trato a que sometiera al hijo de Arrighetto para enmendarlo. Y como tenía una bella hija de once años, se la dio al joven por mujer, con una gran dote. Y después de celebrarlo con una rica fiesta, acompañado del joven, y de su hija, y de la nodriza, y del embajador de Conrado, embarcó en una galeota bien aprestada y arribó a Lérici, donde Conrado le recibió y desde donde toda la compañía se fue a un castillo del marqués, lugar no muy distante y donde estaba aparejada una magna fiesta.

Cuál sería la alegría de la madre al tornar a ver a su hijo; y cuál la de los dos hermanos; y cuál la de los tres al hallar a la fiel nodriza; y cuál la acogida de todos a micer Gasparino, y a su hija, y la de él a todos; y cuál el júbilo de todos y de Conrado, y de su mujer y de su hija, de sus amigos, son cosas que con palabras no se podrían explicar, y por eso, amigas, podéis imaginároslas.

Y cuando esto se cumplió, quiso Dios Nuestro Señor, donador dadivosísimo cuando comienza a dar, que llegasen excelentes noticias de la vida y buen estado de Arrighetto Capece. Porque, estando en curso la espléndida fiesta y hallándose los invitados, hombres y mujeres, sentados a la mesa ante las primeras viandas, llegó el emisario expedido a Sicilia. Y, entre otras cosas, contó que, encontrándose Arrighetto retenido en cautiverio por el rey Carlos, cuando se extendió por el país el levantamiento contra el rey, el pueblo, enfurecido, corrió a la prisión, y dio muerte a la guardia, y sacó a Arrighetto, y, como capital enemigo que del rey Carlos era, hiciéronlo su capitán, y aplicáronse a perseguir y matar franceses. Añadió que Capece le había recibido con grandes honores y festejado muchísimo las nuevas de su mujer e hijo, de los que nada sabía desde que le prendieron, y por ende enviaba en su busca una nave con unos gentileshombres que a punto de llegar estaban. Con mucho festejo se escuchó al emisario. Y luego Conrado, con cuantos amigos estaban presentes, fue a ver a los hidalgos que iban a buscar a madama Beritola y a Gofredo, y los acogió con suma afabilidad, haciéndoles participar de su convite, que aún no estaba promediado. Y la mujer, y Gofredo, y todos los demás, viéronlos con tanto júbilo como nunca se creyera; y ellos, antes de sentarse a yantar, transmitieron lo mejor que supieron y pudieron las gracias y saludos de Arrighetto a Conrado por los honores hechos a Gofredo y su madre, y ofreciéronle la persona de Arrighetto y todas sus cosas. Y volviéndose después a micer Gasparino, que había prestado otro servicio inopinado, dijéronle que estaban muy ciertos de que, si Arrighetto supiese lo que había hecho por Scacciatto, análogo agradecimiento, y aun mayor, le expresaría. Tras esto comieron con mucho contentamiento en el festín de las dos recién casadas y los dos nuevos esposos.

No sólo agasajó Conrado a su yerno y allegados y restantes parientes y amigos, sino a muchos otros. Y pasadas que fueron las fiestas, pareciéndoles a madama Beritola y a Gofredo que era ya tiempo de partir, marcharon en la nave enviada, llevándose a Espina, no sin muchas lágrimas de Conrado y su mujer y de micer Gasparino; y encontrando próspero viento, pronto arribaron a Sicilia. Nadie acertaría a contar con cuánto regocijo recibió Arrighetto en Palermo a sus hijos y mujer. Y créese que durante mucho tiempo después vivieron felices y, como conocedores del bien recibido, siempre en amistad del micer Dios Nuestro Señor.

Narración séptima

El sultán de Babilonia envía una hija suya, como esposa, al rey de Algarbe; y ella, por diversas peripecias, en el espacio de cuatro años llega a manos de nueve hombres en diferentes lugares, hasta que últimamente, restituida a su padre como doncella, va a parar, en al principio, al rey de Algarbe en calidad de esposa.

ACASO si la novela de Emilia se hubiera extendido un tanto más, hubiesen las peripecias de Beritola arrancado lágrimas a las jóvenes. Mas, como ya el relato había llegado a su fin, quiso la reina que Pánfilo siguiese contando; y él, que era muy obediente, comenzó:

—Mal, placenteras amigas, podemos nosotros conocer lo que por nosotros se hace; y así vemos a menudo que hay muchos que, estimando que si fuesen ricos vivirían seguros y sin cuidados, a Dios ruegan solícitamente que les conceda riquezas, y aun con peligros y fatigas tratan de adquirirlas y, cuando las consiguen, no falta quien, por codicia de tan vasto caudal, mata a los que tanto, antes de enriquecerse, amaban la vida. Otros de bajo origen, a través de mil peligrosas batallas, y mediante la sangre de sus hermanos y amigos, llegan a alturas reales y, creyendo estar en ello la suma dicha, y juzgándose libres de fatigas, aprenden, muriendo, que en las copas de oro de las mesas reales se bebe veneno. Muchos ha habido que la fuerza corporal y la belleza, y ciertos ornamentos, desearon con apetito ardiente, para después advertir que deseaban mal y que esas cosas sólo les procuraron muerte o acongojada vida. Y como no quiero hablar por separado de todos los apetitos humanos, sólo afirmaré que ninguno podemos elegir con pleno conocimiento y seguridad lo que nos conviene, por lo que, si rectamente queremos obrar, debemos limitarnos a tomar y poseer lo que Él quiera otorgarnos, como único que conoce lo que nos conviene. Mas, así como los hombres pecan en muchas cosas en sus deseos, vosotras, graciosas mujeres, sumamente pecáis en una, que es en el deseo de ser bellas, al punto que, no bastándoos la hermosura que la naturaleza os concede, aún con maravilloso arte procuráis acrecerla, por lo que me place contaros cuan bella fue, para su desventura, una sarracena a la que en cuatro años le avino contraer nuevas nupcias por nueve veces.

Hace ya mucho tiempo que en Babilonia había un sultán llamado Beminedab, al cual sucediéronle muchas cosas según sus deseos. Tenía, entre sus muchos otros hijos varones y hembras, una hija llamada Alatiel, que, según cuantos la veían, era la mujer más bella que por aquel entonces había en el mundo. Y como en una gran derrota que él infligió a una multitud de árabes que habían caído sobre él, le ayudó maravillosamente el rey de Algarbe, como éste se lo pidiera cual gracia especial, diole por mujer a dicha hija. La cual, con honrosa compañía de hombres y mujeres, y con muchas valiosas y ricas preseas, embarcó en un navío bien armado y aprestado, y el sultán despidióla encomendándola a Dios. Viendo los marineros el buen cariz del tiempo, izaron las velas y zarparon del puerto de Alejandría, navegando varios días con felicidad. Ya habían pasado Cerdeña y del fin de su camino se juzgaban cercanos, cuando un día se levantaron de repente contrapuestos vientos, que, por ser todos impetuosos, tanto maltrataron la nave donde iban la mujer y los marineros, que ellos muchas veces se dieron por perdidos. Mas, como hombres valientes, apelando a toda suerte y fuerza, aunque los infinitos mares los combatían, dos días se sostuvieron; y al llegar la tercera noche del temporal comenzado, y no cediendo éste, sino creciendo más, sin saber ellos dónde estaban ni poderlo computar por marineresca estima, ni por la vista, porque era la noche oscura y el cielo estaba cubierto de nubes, vinieron a dar a Mallorca y sintieron la nave abrirse. Y como no veían otro remedio ni salvación, cada uno pensó en sí mismo y no en los demás, y así, botaron al mar una lancha y a ella, confiando más en su reparo que en el de la rasgada nave, se lanzaron los patrones. Sabido esto de los demás hombres que iban en el buque, a la lancha se lanzaron también y, aunque los primeros que lo hicieron quisieron oponerse, cuchillo en mano, todos se arrojaron allá y, tratando de huir de la muerte, dieron en ella de lleno, porque, no pudiendo con tan contrario tiempo sostener tanta gente, la lancha zozobró y todos perecieron. Y la nave, impelida por impetuoso viento, aunque abierta y ya medio cargada de agua, sin nadie a bordo salvo la novia y sus mujeres (todas vencidas por la tempestad y el miedo y medio muertas), fue, velocísimamente corriendo, a varar en una playa de la isla de Mallorca. Tanta y tan grande era su celeridad, que casi toda se empotró en la arena, como a un tiro de piedra de la orilla, y allí sin poderla mover ya el viento ni el mar, estuvo toda la noche. Al alborear el día, aquietada la tempestad, Alatiel, que estaba poco menos que difunta, alzó la cabeza y, aunque se sentía muy débil, principió a llamar a las gentes de su cortejo, aunque en vano, porque los llamados estaban muy distantes. Y no respondiéndole nadie, ni a nadie viendo, asombróse mucho y empezó a sentir grandísimo miedo; y como mejor pudo se levantó y vio a las dueñas que la acompañaban y a las demás mujeres allá tendidas, y tras mucho llamar y tentar a unas y a otras, advirtió que muy pocas conservaban el sentido, mientras otras, entre las náuseas y el miedo, habían muerto, lo que aumentó el pavor de la mujer. No obstante, acuciada de necesidad de consejo, y viéndose sola y sin saber dónde se hallaba, tanto estimuló a las que estaban vivas, que las hizo al fin levantar. Y advirtiendo que ninguna sabía dónde cuidaban los hombres, y viendo la nave encallada y de agua llena, con ellas comenzó a llorar desconsoladamente. Llegó la hora nona antes de que en el litoral ni en sitio alguno divisasen a nadie a quien mover a compasión. Pero, pasada la nona, ocurrió que pasó casualmente por allí, volviendo de un su lugar, un hijo hidalgo llamado Pericón de Visalgo que iba con unos cuantos sirvientes a caballo. Y él, al ver el navío, supuso lo que habría pasado, y a uno de sus acompañantes le mandó que subiese a bordo y le contara lo que allí hubiera. El hombre, no sin dificultad, obedeció y halló a la gentil doncella, con la poca compañía que le quedaba, junto al espolón de la proa de la nave, tímidamente escondida. Las mujeres, al verle, le pidieron, llorando, misericordia; pero, notando que ni él las entendía, ni ellas a él, por signos procuraron explicarle su desventura. El sirviente observó todo lo mejor que pudo y contó a Pericón lo que allí había. Pericón, prontamente, mandó bajar a las mujeres y las cosas de más valor que en el barco hubiese y pudieran recogerse, y con todo ello marchó a su castillo. Allí, con viandas y reposo, reconfortó a las mujeres. Bien entendió que, a juzgar por sus atavíos, la dama que había encontrado debía de ser hembra de gran pro. Ella conoció también que él sólo a ella honraba. Y aunque estaba pálida y descompuesta como suele ocurrir a las personas aquejadas de mal de mar, sus facciones pareciéronle bellísimas a Pericón y deliberó tomarla por mujer si no estaba casada y, si como mujer no podía tomarla, resolvió lograr su amistad al menos. Era Pericón hombre de bravo aspecto y muy robusto, y tras hacer servir a la mujer opíparamente durante algunos días, hasta que ella se repuso del todo, como la veía sobremanera bella, dolíase infinitamente de que no le entendiera, ni él a ella, lo que le impedía saber quién fuese. Pero, desmesuradamente inflamado por su belleza, con hechos placenteros y amorosos se esforzó en que Alatiel accediera a sus anhelos. Mas ella todo lo rechazaba, lo que encendía más el ardor de Pericón. Reparando la mujer en ello y comprendiendo, tras algunos días de permanencia allí, que a juzgar por las costumbres que veía, se hallaba entre cristianos y en parte donde, aun de poder, de poco le serviría darse a conocer, reflexionó que a la larga, por fuerza o por voluntad, habría de avenirse a los deseos de Pericón, y con mucha elevación de ánimo se propuso sacar fortuna de su miseria. Dijo, pues, a sus mujeres, de las que sólo tres le quedaban, que a nadie manifestasen quién era, salvo de estar en paraje donde conocieran que podía existir dará ayuda para libertarlas. Y, sobre todo, las exhortó a que conservasen su castidad, diciéndoles que, por su parte, se había propuesto que sólo el que fuese su marido disfrutara de ella. Alabaron esto sus mujeres y dijeron que, en lo que pudieran, observarían sus órdenes. Iba Pericón inflamándose de día en día, y tanto más cuanto que tan cercano y tan negado veía lo que deseaba, y puesto que sus lisonjas no le servían, resolvió apelar al arte y al ingenio, reservándose la fuerza para el final. Y, habiendo advertido alguna vez que a la mujer le gustaba el vino, al que no estaba acostumbrada por prohibírselo su ley, resolvió que con él, buen ministro de Venus, la atraparía. Y, mostrando que no se curaba de verla tan esquiva, una noche preparó, a modo de festín, una espléndida y abundosa cena, y cuando a ella acudió la mujer, mandó él a quien servía a la dama que le diese a beber varios vinos mezclados. Hízolo a maravilla el mandado, y ella, sin notarlo, atraída por lo grato del brebaje, bebió más de lo que a su honestidad hubiese convenido, hasta que, olvidando toda adversidad pasada, alegróse y, viendo danzar a algunas mujeres al estilo de Mallorca, danzó también al estilo alejandrino. Juzgó con esto Pericón que ya estaba cerca de lo deseado e hizo continuar la cena con gran acopio de alimentos y bebidas, prolongándola durante mucho espacio de la noche. Al fin, ya despedidos los convidados, entró con la mujer en su estancia, y ella, más caldeada por el vino que temperada por la honestidad, ante Pericón, como ante cualquiera de sus mujeres, se desvistió y entróse en el lecho. No tardó Pericón en imitarla y, extinguiendo las luces, acostóse junto a ella y la rodeó con el brazo sin que la mujer se resistiese, y con ella comenzó amorosamente a solazarse. Alatiel, que hasta entonces no había sabido con qué cuerno arremeten los hombres, luego que lo conoció, casi se arrepentía de no haberse rendido antes a las lisonjas de Pericón; y así, sin esperar a ser a tan dulces noches invitada, muchas veces se invitaba ella sola, si no con palabras, por no poderse hacer entender, sí con obras. Mas la fortuna, no contenta con haberla hecho, de esposa de un rey, mujer de un castellano, le deparó una más rigurosa peripecia. Tenía Pericón un hermano de veinticinco años, hermoso y lozano, que se llamaba Marato. Vio éste a la mujer y le pareció sumamente placentera, y creyendo por los actos de ella que no le desagradaba y que si no accedía a sus deseos sólo sería por la estricta vigilancia a que la sometía Pericón, cayó en un cruel pensamiento, al que siguió una malvada obra. Estaba casualmente en el puerto de la ciudad una nave, cargada de mercaderías, que iba a zarpar para Chirenza, en Rumania, y eran patrones de ella dos jóvenes genoveses. Ya tenían las velas a punto para partir cuando hubiera buen viento, y, conviniéndose con ellos Marato, acordaron que a la noche siguiente le recibirían a bordo a él y a la dama. Y luego, al anochecer, según lo había determinado, fue a casa de Pericón, que de él no desconfiaba, y con algunos compañeros íntimos a los que había hecho entender lo que se proponía, penetró sin ser visto y con ellos se apostó, escondido. Y cuando hubo transcurrido parte de la noche, abrieron la puerta del aposento donde Pericón reposaba con la dama, y le mataron dormido, llevándose a la llorosa mujer y amenazándola de muerte si algún rumor hacía. Y cargando con gran parte de las más valiosas pertenencias de Pericón, salieron sin ser oídos y se dirigieron a la ribera, donde Marato y la dama subieron a bordo, mientras los demás retornaban. Los marineros, como tenían buen viento, y fresco, se hicieron a la vela y emprendieron su viaje. La mujer dolióse mucho y amargamente de su primera desgracia y de la segunda, pero Marato, con el santo talismán que Dios le diera, comenzóla de tal modo a consolar, que ella acostumbróse a él y olvidó a Pericón. Y ya le parecía estar a sus anchas cuando la fortuna le aprestó una nueva tristeza, como si no se contentase con las pasadas. Porque, siendo ella bellísima de formas, como ya dijimos, y teniendo modales muy alabables, tanto se enamoraron de ella los dos patrones de la nave, que, olvidando toda otra cosa, se desvivían por servirla y complacerla; y comunicando el uno al otro su amor, razonaron en secreto sobre el caso, y convinieron adquirir aquel amor en común, como si ello pudiera repartirse cual las mercaderías y las ganancias. Y como Marato la guardaba mucho, estorbando así sus intenciones, un día en que las velas impelían muy velozmente al navío, mientras Marato, estaba a popa, mirando al mar, ambos, sin pararse en nada, fuéronse a él de consuno y, cogiéndole por la espalda, le arrojaron al mar. Cosa de una milla se apartaron de allí antes de que nadie advirtiese que Marato había caído al agua. Súpolo la mujer, y no viendo cómo recobrarlo, nueva llantina armó a bordo de la nave. Acudieron los dos amantes a consolarla y con dulces palabras y promesas grandísimas, de las que ella entendió muy pocas, quisieron tranquilizar a la que más lloraba su nueva desventura que al perdido esposo. Tras emplear con ella prolijas exhortaciones, pareciéndoles que ya casi la habían consolado, vinieron a razonar entre sí mismos cuál de los dos debía yacer antes con ella. Quería cada uno ser el primero y no llegaban entre sí a avenencia. Por lo contrario, trabáronse de palabras, y al fin, encendidos en ira, pusieron mano a los cuchillos y furiosamente se acometieron. Y no pudiendo separarles los que en la nave había, se dieron tantos golpes, que casi en seguida uno cayó muerto y el otro quedó mal herido de varias cuchilladas. Desagradó esto mucho a la mujer, que se veía sola y sin consejo de nadie y que temía que recayese sobre ella la ira de los parientes o amigos de los patrones; pero los ruegos del herido, y la pronta arribada a Chiarenza, libráronla del riesgo de muerte. Pasó a tierra con el herido y habiendo ido con él a una posada, pronto la fama de su belleza corrió por la ciudad, hasta llegar a oídos del príncipe de Morea, que a la sazón se hallaba en Chiarenza. Quiso verla y la vio, y parecióle más hermosa de lo que la fama pregonaba, y tanto y tan repentinamente se enamoró de ella, que no acertaba a pensar en otra cosa; y habiendo oído contar en qué forma había llegado allí, pensó que la podría lograr. Buscó para ello modos, y enterándose de sus deseos los deudos del herido, prestamente se la enviaron, lo que complugo[8] al príncipe mucho y a la dama no menos, porque le pareció librarse de un gran peligro. Advirtió el príncipe que, aparte su belleza, iba Alatiel ataviada con regias vestiduras, y no pudiendo de otro modo conjeturar su origen, la tuvo por mujer muy noble, y su amor por ella redoblóse, y manteníala con mucho honor, tratándola, no como a amiga, sino como a mujer propia. No curándose ya de los males pasados y pareciéndole vivir asaz bien, andaba la mujer muy consolada y contenta, con lo que tanto floreció su belleza, que en toda la Rumania parecía no haber otra cosa de que hablar. Por lo cual el duque de Atenas, hombre joven y apuesto y pagado de su persona, entró en deseo de verla, y como amigo y pariente del príncipe, fue a visitarlo y, como a veces se hacía, con lucido acompañamiento se encaminó a Chiarenza donde se le honró y acogió con muchos festejos. Y poco después, platicando sobre la dama, preguntó el duque si era tan bella como se decía, a lo que el príncipe respondió:

—Mucho más, y de esto no quiero que mis palabras, sino tus ojos, te den fe.

Y, solicitándoselo también así el duque al príncipe, juntos se dirigieron adonde la dama estaba, y ella, muy cortésmente y con muy risueño rostro, les recibió. La hicieron sentar entre ambos, si bien con ella no pudieron dialogar, porque nada o apenas nada entendían de su lengua. Mirábanla los dos como a una maravilla, y sobre todo el duque, que no atinaba a creer que fuese ser mortal. Y al contemplarla no reparaba en el amoroso veneno que con los ojos bebía, y creía satisfacerse mirándola, mas el hecho fue que acabó enamorándose ardentísimamente. Luego que salió con el príncipe y pudo meditar a solas, pensó que su pariente era sobremanera feliz teniendo para su placer tan bella cosa; y tras muchos y varios pensamientos, sobreponiéndose su fogoso amor a su honradez, acordó privar de aquella felicidad al príncipe, para ser él feliz. Y dando de lado toda razón y justicia se aprestó al engaño con todos sus pensamientos, y un día, en concordancia con las perversas disposiciones que había tomado, en unión de un muy secreto camarero del príncipe, llamado Ciuriaci, a escondidas hizo preparar todos sus caballos y efectos para la partida, y a la noche, con un compañero, ambos armados, el predicho Ciuriaci los condujo a la cámara del príncipe con todo sigilo. Y vieron que, como hacía mucho calor, mientras la mujer dormía, él completamente desnudo, estaba ante una ventana que miraba al mar, para gozar de un vientecillo que por allí soplaba. Y con esto, habiendo ya de antemano informado a su compañero de lo que se proponía hacer, el duque, a paso quedo, se acercó a la ventana y dio una cuchillada al príncipe en los riñones, pasándolo de parte a parte. Luego, asiéndolo con presteza, lo tiró por la ventana. Daba el palacio al mar y quedaba muy alto, y la ventana a la que el príncipe estaba asomado caía sobre unas casas derribadas por el ímpetu de las olas, en las cuales rara vez, o nunca, había nadie. Por lo cual, según el duque previera, nadie sintió ni pudo sentir la caída del cuerpo del príncipe. Cuando el compañero del duque vio ejecutada la obra, so pretexto de hablar afectuosamente a Ciuriaci, echóle al cuello una cuerda que para ello traía, y tiró, de modo que Ciuriaci no pudo hacer el menor ruido; y acercándose el duque, entre los dos estrangularon al criado y tiráronle a donde tiraron al príncipe. Sabiendo manifiestamente que ni la mujer ni nadie había oído nada, el duque tomó una luz en la mano y, acercándose al lecho, destapó a la mujer, que dormía profundamente. Contemplóla toda, y la alabó en extremo, y si vestida le había complacido, desnuda le agradó más allá de toda comparación. Por lo que, inflamado de más ardientes deseos todavía, y sin horrorizarse del pecado recientemente cometido, con las manos aún ensangrentadas, se acostó junto a ella, la cual, muy soñolienta, creyendo estar con el príncipe, le acogió. Y después de que con ella grandísimo placer hubo tenido, se levantó el duque, hizo venir a unos compañeros y lleváronse a la mujer de manera que no pudiera alborotar. Salieron por la puerta falsa por la que entraran, y a caballo, con tanto sigilo como pudieron, tomaron la vuelta de Atenas. Pero como el duque estaba casado, no llevó a la dolorida joven a Atenas, sino a una bellísima posesión que tenía no lejos de la ciudad, junto al mar, y allí honrosamente la atendía en cuanto necesitaba. A la siguiente mañana los cortesanos del príncipe esperaron hasta la hora de nona a que se levantase, y, no oyendo nada, empujaron la puerta de su alcoba, que sólo estaba entornada, y al no verle supusieron que había ido a holgarse con su dama a cualquier otro paraje por unos días; y no se inquietaron. En esto, al día siguiente un loco entró en las ruinas donde estaban los cadáveres del príncipe y de Ciuriaci, y cogiendo la soga, sacó arrastrando el cuerpo del último. El cual, con gran maravilla, fue reconocido de muchos, que, haciendo, con lisonjas, que el demente les condujera al lugar de donde lo había sacado, encontraron, con gran dolor de toda la ciudad, el cuerpo del príncipe, al que dieron honrosa sepultura. Y, dándose a averiguar quiénes serían los ejecutadores de tan gran exceso, y no apareciendo en parte alguna el duque de Atenas, del que se supo que había partido furtivamente, estimaron, como era, que él había cometido el crimen y llevándose a la mujer. Sustituyó al príncipe muerto un hermano suyo, y como todos, con ahínco, le excitaban a la venganza, y como él, por nuevos indicios, entendió ser verdad lo que se sospechaba, llamó de diversas partes a sus parientes, amigos y servidores, y en breve, con una grande y poderosa hueste, fue a hacer la guerra al duque de Atenas. El duque, al enterarse, se aprestó a defenderse con todas sus fuerzas, y muchos señores acudieron en su ayuda. Y entre ellos mandó el emperador de Constantinopla a Constancio, su hijo, y Manuel, su sobrino, con mucha y lucida tropa, y ambos fueron muy bien recibidos del duque, y más de la duquesa, que era hermana de Constancio. Como ya se aproximaban más cada día las cosas de la guerra, la duquesa hizo acudir a sus dos parientes a su cámara y allí, con muchas palabras y profusión de lágrimas, les contó toda la historia, narrándoles las razones de la guerra. Hízoles ver el desprecio que le infería el duque con aquella hembra a la que él creía tener escondida y, con vivas quejas, les pidió que, para honor del duque y consuelo de ella, viesen de resolver el negocio como les pareciese mejor. Conocían ya los jóvenes cómo habían andado las cosas y, sin muchas preguntas, consolaron a la duquesa tan bien como supieron, diéronle buenas esperanzas, e informados por ella de dónde estaba la mujer, allá partieron. Y como muchas veces habían oído encomiar la maravillosa belleza de Alatiel, rogaron al duque que se la mostrase, y el duque, mal recordando lo que le pasó al príncipe por mostrársela a él, se lo prometió; y en un bellísimo jardín del lugar donde la dama moraba hizo preparar un yantar espléndido, y a la mañana siguiente llevóla a comer allí, con poca compañía. Sentóse Constancio junto a Alatiel y empezó a mirarla con asombro, diciéndose que nunca había visto nada más bello y que bien excusado estaba el duque, y cualquiera, si por poseer tal hermosura cometía traición u otra cosa deshonrosa. Por lo cual, al separarse de ella, ya muy enamorado, dejó de pensar en la guerra, para sólo ocuparse del modo de quitar su amiga al duque, aunque disimuló muy bien su amor ante todos. Y en tanto que en este fuego se consumía, llegó la hora de salir a guerrear contra el príncipe, que se avecinaba a las tierras del duque, con lo que éste, y Constancio, y los demás, según el orden establecido, salieron de Atenas, para atajar en la frontera al enemigo. Mientras allí permanecían algún tiempo, teniendo siempre Constancio el ánimo y el pensamiento en aquella mujer, imaginó que ahora que el duque estaba ausente podría él conseguir su deseo, y para retomar a Atenas fingió enfermar. Y así, con licencia del duque, dio a Manuel el mando del ejército y fuese a Atenas con su hermana. Pasados algunos días, procuró que ella le hablase del menosprecio que el duque le infligía con la mujer que tenía por amiga, y luego le dijo que, si ella lo deseaba, él la ayudaría, sacando a la mujer de donde estaba y llevándosela de allí. La duquesa, creyendo que Constancio procedía por amor suyo y no de la forastera, dijo que le placería mucho que así obrase, siempre que el duque no supiese que ella había en el empeño consentido. Prometióselo Constancio y la duquesa le autorizó a que obrara como le pareciese. Mandó aparejar Constancio una barca ligera, y una tarde la hizo aproximarse al paraje donde estaba la dama. Y mientras dejaba abajo a algunos de los suyos, con orden de lo que debían hacer, él, con otros, fue al palacio donde residía la mujer, cuyos servidores le acogieron contentamente, así como ella. Luego, acompañada de sus servidores y de la gente de Constancio, salió con éste al jardín. Fingiendo tener que hablarle de parte del duque, el joven llévesela, sola, hacia una puerta que daba al mar y que ya había abierto uno de sus compañeros. Llamó a la barca con una señal convenida y, haciendo coger a la mujer y ponerla a bordo, se volvió a la servidumbre de la casa, y dijo:

—Nadie se mueva y hable si no quiere morir; que no pretendo quitar su mujer al duque, sino borrar la afrenta que a mi hermana hace.

Ninguno osó responder y Constancio pasó a la barca, se acomodó junto a la llorosa mujer y mandó remar y alejarse. Con lo que, no bogando, sino volando, al día siguiente al amanecer arribaron a Egina. Saltaron a tierra, desembarcaron y Constancio se solazó con la dama, que lloraba su desventurada belleza. Y volviendo a entrar en la barca, a los pocos días llegaron a Chios, y allí, temiendo la represión de su padre y que le fuese quitada la mujer, quiso Constancio permanecer, por parecerle sitio seguro. Muchos días deploró la dama su desventura, pero al fin, consolada por Constancio, acabó encontrando placer en lo que la fortuna le proporcionaba. Mientras iban las cosas de este modo, Osbek, rey de los turcos, que sostenía continua guerra con el emperador, pasó casualmente a Esmirna, y enterándose de que Constancio vivía en la molicie con una mujer a la que había raptado, y estaba en Chios sin precaución alguna, fue allá con unas navecillas armadas, y una noche, sigilosamente, desembarcó con su gente y sorprendió a muchos en el lecho antes de que reparasen en que había llegado el enemigo. Los que, airados, corrieron a las armas, fueron todos muertos, y toda la población incendiada, y embarcados el botín y los prisioneros, hicieron las naves vela hacia Esmirna. Al recontar el botín, Osbek, que era joven, vio, con mucho contento, a la dama que había sido apresada mientras dormía con Constancio, y sin demora alguna hízola su mujer. Se celebraron los desposorios y durante algunos meses vivió el rey satisfecho. Antes de que estas cosas sucediesen había tratado el emperador con Basano, rey de Capadocia, que entrambos, cada uno por una parte, cayesen sobre Osbek con sus fuerzas, pero no había podido realizarse lo hablado, por no querer el emperador acceder a las inconvenientes condiciones que Basano ponía. Mas, al saber la desgracia acaecida a su hijo, y sobremanera dolorido, consintió en cuanto el rey de Capadocia quería, y le instó a que atacase a Osbek por un lado en tanto que él lo hacía por el otro. Osbek informóse y, para no ser cogido en medio por dos tan poderosos señores, reunió su ejército y marchó contra el rey de Capadocia, dejando en Esmirna, a cargo de un familiar de gran confianza, a la hermosa mujer. Combatió, tras algún tiempo, con el rey de Capadocia y fue muerto en la batalla y su ejército derrotado y disperso. El victorioso Basano avanzó sin oposición hacia Esmirna y todos, como a vencedor, le obedecían. El sirviente a quien Osbek dejara custodiando a la bella dama, viéndola tan hermosa, enamoróse de ella, aun contra su voluntad, sin mirar en la fe debida a su amigo y señor. Conocía la lengua de Alatiel, lo que a ella placíale no poco, porque llevaba años viviendo a guisa de sordomuda, por no entenderla nadie ni a nadie entender ella; y él, de amor incitado, tanta familiaridad tomó con la joven en pocos días, que, no mucho después, sin respeto a su señor que en armas y guerra estaba, convirtieron su trato, no ya en amistoso, sino en amoroso, y entrambos encontraron bajo las sábanas prodigioso placer. Mas cuando oyeron que Osbek había muerto y Basano venía pasándolo todo a saco, tomaron la resolución de no esperarle y, con gran parte de las pertenencias de Osbek, a escondidas huyeron a Rodas. Poco llevaban allí cuando Antíoco enfermó de muerte. Y sintiendo llegar su fin, y habiéndole visitado un amigo muy querido, mercader de Chipre, resolvió legarle su mujer y sus bienes y, casi ya en las ansias de la muerte, a los dos llamó y les dijo:

—Decayendo voy sin remedio y veo, y me duele, que nunca me gustó tanto la vida como ahora. Mas muero contentísimo de hacerlo entre los brazos de las dos personas a quienes más amo en el mundo, es decir, en los tuyos, carísimo amigo, y en los de esta mujer a la que más que a mí mismo he amado desde que la conocí. Y pésame mucho que siendo forastera, quedó aquí sin ayudas ni consejos, y más me pesaría si no creyese que tú, por mi amor, la atenderás como a mí mismo me atenderías, por lo cual mogote encarecidamente que, si muero, te ocupes de ella y de todas mis cosas haciendo de una y de otras lo que creas que más pueda consolar mi alma. Y a ti, queridísima mujer, te suplico que después de muerto no me olvides, para que desde el más allá pueda yo alabarme de haber sido amado de la más bella mujer que nunca haya formado la naturaleza. Si de ambas cosas me dais esperanza entera, me iré consolado.

El amigo mercader, así como la dama, lloraban oyéndole, y cuando calló, le confortaron y le prometieron por su fe que, si moría, obrarían como deseaba. Y a poco falleció y fue sepultado honrosamente por ellos. Algunos días más tarde, habiendo concluido el mercader sus asuntos en Rodas, y queriendo tornar a Chipre en una nave catalana que allí había, preguntó a la mujer que, pues a Chipre él regresaba, qué pensaba ella hacer. La mujer contestó que iría con él gustosa, confiando en que, por amor de Antíoco, él la miraría y respetaría como a hermana. El mercader repuso que ello le placía mucho, y para poder defenderla de toda ofensa antes de llegar a Chipre la presentó como su mujer.

Ya a bordo, diéronles una camareta a popa, y para no desmentir las palabras con hechos, dormían juntos en una cama. Por lo que sucedió que, aunque ni uno ni otro se lo habían propuesto al salir de Rodas, incitáronlos la oscuridad, comodidad y calor del lecho, cuyas fuerzas no son pequeñas, y, olvidando la amistad y amor de Antíoco, como impelidos por igual apetito, comenzaron a retozar juntos y conyugáronse[9] antes de llegar a Baffa, de donde el chipriota era. Y, ya en Baffa, Alatiel siguió con el comerciante. Llegó a la ciudad casualmente un caballero llamado Antígono, crecido en años, pero mayor en seso, aunque corto de riquezas porque, habiéndose metido en empresas al servicio del rey de Chipre, le había sido la fortuna contraria. Pasó un día el hidalgo ante la casa donde moraba la bella, en ocasión de haber ido el mercader a Armenia con sus mercancías, y vio a la ventana a la mujer. Y, advirtiéndola tan bella, comenzó a mirarla y recordó haberla ya visto, aunque no podía acertar cómo ni dónde. Y la mujer, que durante tanto tiempo fue juguete de la fortuna y ya estaba acercándose al fin de sus males, en seguida se acordó de haber visto a Antígono en Alejandría al servicio de su padre y en no poca consideración; y, sintiendo repentina esperanza de recobrar su regio estado con el consejo del caballero, sin curarse de su mercader, hizo llamar a Antígono lo más presto que pudo. En llegando él, ella, tímidamente, le preguntó si era Antígono de Famagusta, como creía. Antígono respondió que sí y añadió:

—Por cierto, señora, que me parece reconoceros, mas no puedo recordar de qué, por lo que os ruego que, si no os incomoda, ayudéis a mi memoria.

La mujer, al oírle, rompió a llorar y le echó los brazos al cuello, con no escaso pasmo del hidalgo, y preguntóle si no recordaba haberla visto en Alejandría. Y entonces Antígono en el acto reconoció a Alatiel como hija del sultán, a la que creía muerta en el mar, y quiso hacerle el debido homenaje. Pero ella no lo consintió y le rogó que se sentase a su lado. Hízolo Antígono y con respeto interrogóla cómo y cuándo había ido a parar allí, ya que en toda la tierra de Egipto, desde hacía años, se daba por cierto que se había ahogado en el mar. A lo que la mujer dijo:

—Preferiría que ello fuese así a haber llevado la vida que llevé, y entiendo que mi padre pensará lo mismo, si se informa.

Y, callando, tornó a llorar sin consuelos; mas Antígono dijo:

—No os desconsoléis, señora, antes de que sea menester, sino narradme vuestras aventuras y explicadme cuál ha sido vuestra vida; que acaso vaya la cosa de modo que, con la ayuda de Dios, encontremos remedio.

—Antígono —dijo la hermosa—, cuando te vi parecióme ver a mi padre, y por el amor y ternura que a él le tuve me sentí movida a descubrirme a ti, pudiendo haberme disimulado. Y con pocas personas me habría ocurrido estar tan contenta como lo estoy de tenerte a ti delante y haberte visto y reconocido; y así, mi mala fortuna, que siempre he tenido escondida, a ti, cual si fueras mi padre, te revelaré. Si después de lo que oigas crees poder restaurarme por algún medio en mi prístino estado, ruégote lo hagas y, si no, te suplico que a nadie cuentes lo que me oigas, ni digas haberme visto.

Y, siempre llorando, tras esto relató cuanto le ocurrió desde que llegó a Mallorca hasta aquel mismo momento. Antígono, compadecido, comenzó a llorar y, después de pensar un rato, dijo:

—Pues que en vuestras desgracias, señora, siempre ha permanecido oculto quién vos erais, más estimada que nunca os volveré a vuestro padre y al rey del Algarbe después.

Le preguntó ella cómo lo haría, y él se lo expuso con ordenadas razones, y para que por demora no pudiese ocurrir cosa en contrario, volvió en seguida Antígono a Famagusta y visitó al rey, al cual dijo:

—Señor, si os agrada, podéis a la par haceros gran honor, y a mí, que me he empobrecido por vos, serme de gran utilidad sin que nada os cueste.

Preguntó el rey cómo sería eso y Antígono dijo:

—Ha llegado a Baffa una bella joven hija del sultán de la que ha habido larga fama de que se había ahogado y, para conservar su honestidad, ha sufrido grandes trabajos y al presente está en la pobreza y quiere volver con su padre. Si os placiese enviarla bajo mi custodia, gran honor sería para vos y beneficio para mí; que no creo que este servicio se le fuera al sultán de las mientes.

El rey, movido de su real honradez, contestó al punto que le placía, y enviando a buscar a la joven, la hizo venir a Famagusta, donde él y la reina la recibieron con indescriptible boato y magníficos honores. Preguntáronle rey y reina sobre sus andanzas, y ella, aleccionada por Antígono, respondió a todo. Y pocos días después, a petición suya, el rey, con buena y lucida compañía de hombres y mujeres, bajo la vigilancia de Antígono la envió al sultán, que la recibió con agasajos que sobra explicar; y a Antígono similarmente, con toda su compañía. Y cuando hubieron tomado algún reposo, quiso el sultán saber cómo su hija aún estaba viva y dónde había morado tanto tiempo sin hacerle llegar noticias suyas. La mujer, que había aprendido muy bien las instrucciones de Antígono, comenzó a hablar a su padre así:

—Padre, el vigésimo día de separarme de vos, nuestra nave, combatida y rota por fiera tempestad, llegó una noche a una playa de Poniente, cerca de un lugar llamado Aguamorta. De los hombres que había a bordo nada sé, pues no los vi más. Sólo recuerdo que, al rayar el día y salir yo como de la muerte a la vida, los aldeanos que habían visto el buque acudieron de toda la comarca para saquearlo. Dos de mis mujeres y yo fuimos llevadas a la orilla y en seguida, cogidas por unos mozos, cada una de ellas huyó por un lado. Dos mancebos cogiéronme a mí y, arrastrándome por las trenzas, lleváronme por un camino hacia un grandísimo bosque, mas en esto, pasando cerca cuatro hombres a caballo, los que me llevaban rompieron a correr. Los hombres, que tenían un talante muy grave, vinieron hacia mí y me hicieron muchas preguntas, pero yo ni les entendí, ni a mí ellos. Aconsejáronse prolijamente entre sí, me montaron en uno de sus caballos y me llevaron a un monasterio donde viven varias mujeres según su ley religiosa; y allá, después de lo que ellos dijeron, me acogieron con gran benignidad y fui muy honrada por todas. Y desde entonces con gran devoción serví a San Creciente de Valcava, santo muy apreciado por las mujeres de aquel país. Después de permanecer allá algún tiempo, y habiendo aprendido algo de su lengua, me preguntaron quién era yo y de dónde, y yo por saber donde estaba y temerosa de que, si decía la verdad, me expulsaran como enemiga de su ley, respondí que era hija de un gran caballero de Chipre, quien me mandaba a Creta para casarme, habiendo naufragado antes de arribar. Y muchas veces y en muchas cosas, y por evitar mal peor, los serví según su ley; y preguntándome la principal de aquellas mujeres, a la que llamaban abadesa, si quería tornarme a Chipre, dije que nada deseaba más, mas ella, celosa de mi honor, nunca quiso confiarme a nadie que a Chipre fuera, hasta que, ha dos meses, vinieron de Francia unos hombres honrados, con sus esposas, alguna de las cuales era parienta de la abadesa. Supo ésta que se encaminaban a Jerusalén para visitar el sepulcro donde fue enterrado, después de muerto por los judíos, Aquél a quien los cristianos tienen por Dios, y me presentó a ellos, recomendándome que me pusieran en manos de mi padre, en Chipre. Largo sería de contar cuánto me agasajaron y cuan contentamente me acogieron aquellos gentileshombres y sus mujeres. Subimos a una nave y a los pocos días arribamos a Baffa; y viendo que llegábamos, y no conociendo a nadie ni sabiendo qué decir a los caballeros que a mi padre querían presentarme por encargo de la venerable dama, he aquí que Dios, de quien ya me quejaba, hizo que en la orilla estuviese Antígono mientras desembarcábamos. Lo llamé prestamente y en nuestra lengua, para que los caballeros y mujeres no me entendiesen, y le dije que me recibiese como hija. Comprendiéndome en seguida, me recibió con júbilo y, en lo que se lo consintieron sus pobres recursos, festejó a los gentileshombres y a sus esposas. Llevóme luego al rey de Chipre, que me acogió con honor del que nunca se dirá bastante y que me ha enviado a vos. Si algo por contar queda, Antígono, que muchas veces ha oído mi historia, lo relatará.

Antígono, entonces, dirigiéndose al sultán dijo:

—Señor, lo que ella os ha contado, muchas veces a mí me lo ha dicho y también me lo dijeron los caballeros y damas que con ella venían. Sólo una cosa ha dejado por explicar, por no estarle a ella bien contarlo, según yo estimo. Y es el encomio que los gentileshombres y sus damas venían haciendo de la honesta vida que con las religiosas tuvo vuestra hija, y de su virtud, y de sus laudables costumbres; y también calla las lágrimas y llanto a que hombres y mujeres se entregaron cuando me la restituyeron. Y si yo quisiese contar cuanto ellos me dijeron, ni este día ni su noche serían suficientes. Baste decir, que, según sus palabras mostraban y según yo he podido ver, podéis jactaros de tener la hija más bella, honesta y virtuosa que hoy tenga señor alguno que corona lleva.

Mucho celebró el sultán estas cosas, y muchas veces rogó a Dios que le hiciese la merced de poder digna compensación conceder a todo el que hubiera honrado a su hija, y en particular al rey de Chipre, que con tanta solemnidad se la enviaba. Y después de mandar dar muy grandes dones a Antígono cuando éste retornó a Chipre, al rey envió cartas y especiales embajadores agradeciendo cuanto había hecho por su hija. Y queriendo después que lo comenzado llegase a efecto, y fuese Alatiel mujer del rey del Algarbe, manifestó a éste todo lo ocurrido, diciéndole que, si quería, podía mandar a buscarla. Mucho complugo tal al rey del Algarbe y, enviando por ella con gran pompa, recibióla muy satisfecho; y así la que con ocho hombres había diez mil veces yacido, al lado del rey se acostó como doncella, e hízole creer que lo era, y reina fue, y con él mucho tiempo dichosamente vivió. Y por eso se dice: «Boca besada no pierde frescura, que se renueva como hace la luna».

Narración octava

El conde de Amberes, a causa de una falsa acusación, va al destierro y deja dos hijos en diversos lugares de Inglaterra. Al volver de Irlanda, sin que le conozcan, encuéntralos en muy buen estado. Entra como mozo en el ejército del rey de Francia y, reconocida su inocencia, recobra su antiguo estado.

MUCHO suspiraron las mujeres oyendo las peripecias de la hermosa dama, aunque ¿quién sabe a qué se deberían aquellos suspiros? Quizá no suspiraban tanto por compasión de la cuitada como por envidia de tan extendidas nupcias. Pero dejando estar esto por ahora, todos rieron las últimas palabras de Pánfilo, y viendo la reina que la narración había concluido, y dirigiéndose a Elisa, le mandó que, siguiendo el orden, contase ella algo. Hízolo así la mandada y empezó con donaire:

—Amplísimo campo es éste por el que hoy andamos: tanto que no ya una medida, sino diez de él se podrían fácilmente recorrer; que tan copioso lo ha hecho la fortuna en sus cosas novedosas y graves. Y escogiendo, entre las que infinitas son, una que contar, digo que, habiendo el imperio de Roma pasado de los franceses a los tudescos, nació entre ambas naciones gran enemistad y acerba y continua guerra, por la cual, para defender su país y ofender al ajeno, el rey de Francia y un hijo suyo, con todas las fuerzas de su reino y gran ayuda de amigos y parientes, formaron un gran ejército para atacar a los enemigos. Y antes de a ello proceder, para no dejar el reino sin gobierno, pensaron en Gualterio, conde de Amberes, hombre muy gentil y discreto y fiel amigo y servidor suyo. Y aunque era hombre ducho en el arte de la guerra, pareciéndoles más idóneo para las cosas delicadas, diéronle todo el gobierno del reino de Francia, como vicario general, y fuéronse por su camino.

Comenzó a cumplir Gualterio con cordura y con orden el oficio que le confiaron, consultando siempre todos los asuntos con la reina y con la nuera de la reina. Y aunque ambas habían quedado bajo su jurisdicción y custodia, las honraba como a sus principales y como a mujeres.

Era el dicho Gualterio muy apuesto de cuerpo, y de edad de unos cuarenta años, y tan placentero y cortés como el que más. Por otra parte, pasaba por el más discreto y delicado caballero que entonces se conociera y por el que mejor solía adornar su persona. Y ocurrió que, mientras el rey de Francia y su hijo estaban en la dicha guerra, murió la mujer de Gualterio, dejándose un hijo varón y una hijita pequeña. Aconteció que, tratando él en la corte con las damas mencionadas, y hablando de las cosas del reino con ellas, la esposa del hijo del rey puso en él los ojos. Y, considerando con gran afecto la persona y maneras de Gualterio, inflamóse por él de férvido y oculto amor, y notándose joven y lozana y a él carente de mujer, ligeramente pensó que podría consumar su deseo; y como a ello nada se oponía, salvo la vergüenza, resolvió quitársela de encima y decírselo a él todo. Y un día se halló sola y creyó la ocasión propicia, y mandó llamar a Gualterio como si de otras cosas tuviera que hablar con él.

El conde, cuyo pensamiento estaba muy lejos de aquella dama, fue a verla sin dilación y, por orden suya, se sentó a un lado en un lecho, en una estancia donde se hallaban los dos solos. Dos veces preguntó el conde por qué razón le había hecho acudir, y ella callaba. Al fin, espoleada por su amor, sonrojada por la vergüenza, temblorosa y casi llorando, con entrecortadas palabras empezó a decir:

—Queridísimo y dulce amigo y señor: bien podéis, como discreto, conocer cuánta es la fragilidad de las mujeres y hombres, y por diversas razones, más la nuestra que la vuestra, por lo que, ante un justo juez, y debidamente, un mismo pecado en diversa calidad de personas, no debe la misma pena merecer. Porque, ¿quién negará que sería mucho más reprensible en un pobre hombre o una pobre mujer que con su trabajo necesitan atender a las necesidades de su vida, al ser estimulados por el amor y ejecutar sus deseos, que una mujer rica y ociosa, a la que no le falta ningún placer que desee? Creo que nadie negará eso. Por cuya razón estimo que estas cosas debían excusar en gran parte a quien cité en tal caso si se deja arrastrar del amor. Además, mucho es el elegir un amante sabio y de valía, si la enamorada así lo hace. Y, a mi parecer, entrambas circunstancias se dan en mí, y aun hay otros motivos que deben inducirme a amar, como son mi juventud y la lejanía de mi marido. Menester es que esas atenuantes se aleguen en defensa del fogoso amor que siento. Por lo cual, y pues que esos motivos deben pesar ante los discretos, ayuda y consejo os pido para que me ayudéis a resolver lo que os diré. El apartamiento de mi marido hace que no pueda yo a los estímulos de la carne ni a la fuerza del amor sobreponerme, porque esas cosas son en verdad tan poderosas que no ya a las tiernas mujeres, sino a los fuertes hombres con frecuencia han vencido y a diario vencen. Y estando yo en la molicie y ocio en que me veis, me he dejado arrastrar a enamorarme y a buscar los placeres del amor. Bien se me alcanza que, si esto fuere sabido, no se consideraría honesto, pero como está oculto nadie lo juzgará deshonroso. Con todo, tan bueno ha sido el amor conmigo, que no me ha quitado conocimiento en la elección del amante, antes bien me ha favorecido, haciéndome buscar un hombre digno de una mujer cual yo soy. Porque, si mi opinión no me engaña, creo haberme enamorado del caballero más apuesto, agradable, placentero y discreto que en el reino de Francia haya; y, a la par, como puedo decir que yo me veo sin esposo, también de vos puede decirse que estáis sin mujer. En resumen, os ruego, por el amor que os tengo, que no me neguéis el vuestro a mí, y que os apiadéis de mi juventud, que en verdad, como el hielo en el fuego, se consume por vos.

Y tras estas palabras, sobrevinieron las lágrimas en tanta abundancia, que aunque ella pretendía formular más ruegos, no pudo seguir hablando, sino que, humillando el rostro, aniquilada sobre el pecho del conde se dejó caer.

El conde, como lealísimo caballero que era, con graves reprensiones principió a censurar tan loco amor y a rechazar a la mujer, jurando que antes consentiría en ser descuartizado que consentir en tal cosa contra el honor de su señor. Oyendo ella esto, y olvidando el amor y en fiero furor inflamada, dijo:

—¿De manera, villano caballero, que de esta guisa vais a desairar mi deseo? Ya que me queréis hacer morir, no quiera Dios que no os haga yo morir a vos. Sí; que os arrojaré del mundo.

Y, hablando así, echóse las manos a los cabellos, revolvióselos y, rasgándose los vestidos a la altura del pecho, comenzó a gritar:

—¡Socorro, socorro, que el conde de Amberes me quiere forzar!

Viendo esto el conde, y más temeroso de la envidia cortesana que de su conciencia, así como sospechando que quizá se diese más fe a la maldad de la mujer que a su inocencia, levantóse en cuanto pudo y salió del palacio, huyendo a su casa. Y allí, sin pensarlo más, hizo montar a caballo a sus hijos, montó él también y tomó el camino de Calais.

A los gritos de la mujer acudieron muchas personas, que, viéndola y escuchando los motivos de sus clamores, no sólo dieron fe a sus palabras, sino que se escandalizaron de que la cortesía y buenas maneras del conde hubieran concluido así. Corrieron, pues, airadamente a su casa para prenderle, pero no encontrándole, entraron a saco en la morada y la arrasaron hasta los cimientos. Llegó la nueva, tal como se contaba, al rey y a su hijo, y ambos, conturbadísimos, condenaron al conde y a sus hijos a destierro perpetuo, ofreciendo grandes dones a quien vivo o muerto le presentara.

El conde, deplorando haberse hecho, con su fuga, de inocente, culpable, llegó, sin darse a conocer ni ser conocido, a Calais y de allí con sus hijos pasó a Inglaterra y, muy pobremente vestido, entró en Londres. Antes de pasar allí, instruyó, con muchas palabras, a sus hijos en varias cosas, y principalmente en dos: que llevasen la pobreza con paciencia, ya que en ella, sin culpa alguna, les había precipitado la fortuna, y que con toda sagacidad se guardasen bien de decir, si estimaban la vida, quiénes eran ni de quién descendían. El hijo, llamado Luis, contaba nueve años, y la hija, denominada Violante, siete. Y ambos, pese a su tierna edad, entendieron bien lo indicado por el padre y a ello se atuvieron. Le pareció a él conveniente mudar a los muchachos de nombre, y llamó al varón Perotto y Giannetta a la niña. Y pobremente ataviados, llegaron a Londres, y comenzaron a pedir limosna.

Y estando una mañana en una iglesia, una gran dama, esposa de un mariscal del rey de Inglaterra, al salir del templo vio al conde y a sus dos hijos pidiendo limosna; y le preguntó quién era y si los mozos eran hijos suyos. Respondió él que era de Picardía y que, por fechorías de un hijo mayor, le había convenido partir con los pequeños. La dama, que era muy piadosa, fijó los ojos en la muchacha y, agradándole por su belleza, gentileza y porte, dijo:

—Buen hombre, si quieres dejarme tu hijita, que tiene grato aspecto, yo la aceptaré con gusto, y si es buena, a su tiempo la casaré y procuraré su bien.

Mucho le complugo esto al conde y prestamente repuso que sí, y con lágrimas y recomendaciones entregó la niña a la dama. Y, así colocada la hija, resolvió no quedarse allá y, pidiendo limosna, atravesó la isla y, no sin gran fatiga, por no estar hecho a caminar a pie, llegó con Perotto a Gales.

Vivía en el país otro mariscal del rey, hombre de mucha familia y gran estado y a cuya casa iban con frecuencia el conde y su hijo. Había allí algunos hijos del mariscal, y otros hijos de hidalgos, y, en muchachiles ejercicios de correr y saltar, Perotto comenzó a tratar con ellos, mostrando tanta destreza como ninguno. Viéndolo el mariscal, y agradándole las maneras del rapaz, preguntó quién era. Dijéronle que hijo de un pobre hombre que en ocasiones acudía a solicitar limosna. Mandóle llamar el mariscal, le pidió su hijo, y el conde se lo entregó, aunque le disgustara separarse de él.

Así situados su hijo y su hija, no quiso el conde seguir en Inglaterra y, como Dios le dio a entender, pasó a Irlanda. Y en llegando a Stanford, púsose a servir de criado a un caballero de un conde rural, haciendo cuantas cosas competen a un sirviente, y así, sin ser conocido de nadie, entre muchos trabajos y fatigas pasó bastante tiempo.

Violante, a la sazón llamada Giannetta, fue, al lado de la dama, a Londres, y creció en años y en belleza. Y gozaba de tanta estima de la señora, y de su esposo, y de todos los de la casa, que era cuestión de maravilla. Nadie que la conocía y conocía sus costumbres dejaba de decir que era mujer de bien y honrada. Y la dama que del padre la había recibido, sin saber quién él era más que a través de lo que le había dicho, se proponía casarla honrosamente según la condición que le atribuía. Pero Dios, justo conocedor de todo mérito, entendiendo que Violante era mujer noble y que pagaba penitencia de ajenos pecados, dispuso las cosas de otro modo, y sin duda lo que ocurrió debióse a su benignidad, ya que no quiso que la muchacha fuese a manos de hombre vil.

La dama con quien Giannetta moraba sólo tenía un hijo, al que padre y madre amaban mucho, no sólo por hijo, sino porque poseía muchos méritos y virtudes, siendo cortés, valeroso y apuesto. Contaba seis años más que Giannetta, y viéndola tan bella, enamoróse de tal modo que sólo en ella pensaba. Y, por imaginarla de humilde condición, no osaba pedirla en casamiento a sus padres, y para evitar que le acusasen de haberse enamorado bajamente, procuraba mantener su amor oculto. Con lo cual acabó enfermando gravemente. Varios médicos acudieron a curarle, pero, no dando con los motivos de su enfermedad, desesperaban de su salud. Su padre y su madre cogieron gran melancolía y dolor y con patéticos ruegos le preguntaban cuál era el origen de su mal, a lo que él contestaba, o con suspiros, o diciendo que se sentía todo él consumir.

Un día, un médico joven, pero versado en ciencia, le tomaba el pulso y Giannetta, que servía solícitamente a la madre del mozo, entró en aquel momento en la estancia donde él yacía. Cuando el mancebo la vio, sin palabra ni hecho alguno, sintió en el corazón con mayor fuerza el amoroso ardor y comenzóle el pulso a latir más fuerte. El médico lo notó, y maravillóse, y estuvo quedo, esperando a ver cuánto duraba aquel latir. En cuanto Giannetta salió de la cámara, cesó el latir agitado del pulso y parecióle al médico saber la causa de su enfermedad. Y, como si quisiera preguntar algo a Giannetta, hízola llamar sin soltar la muñeca del enfermo. Vino ella, agitóse el pulso del mancebo y cesó de agitarse cuando la muchacha salió. Creyó el médico tener ya entera certeza y, llamando a los padres del doncel, les dijo:

—La salud de vuestro hijo no está en manos de los médicos, sino de Giannetta. El joven, según por ciertos signos he colegido, la ama fogosamente, aunque, a lo que sé, ella no lo nota. Si la vida de vuestro hijo os es querida, vosotros veréis qué debéis hacer.

El hidalgo y su esposa, oyendo esto, se sintieron satisfechos, ya que les parecía encontrar un remedio al mal, aunque mucho les pesase tener que dar a Giannetta a su hijo por esposa. En fin, cuando el médico marchó, buscaron a su hijo y la mujer le dijo:

—Nunca creí, hijo mío, que me escondieras deseo tuyo alguno, sobre todo cuando el callar te perjudica. Cierto debieras estar de que yo no dejaría de hacer nada que te contentase. En resumen, pues has obrado así. Dios Nuestro Señor ha tenido contigo más misericordia que tú mismo y, para que de tu enfermedad no mueras, nos ha demostrado la razón de tu mal, el cual se deduce a que tienes un loco amor por una muchacha, sea la que fuere. Y en verdad que no debes avergonzarte de manifestar eso, porque tu edad lo requiere y, si no estuvieses enamorado, yo te tendría en poco. No te encubras de mí, hijo mío, sino explícame tu deseo, y así te quitarás de encima la melancolía y pensamiento de que procede esa enfermedad. Ten por cierto que no habrá cosa que en mi mano esté que no haga, porque te amo más que a mi vida. Aleja de ti la vergüenza y el miedo y dime si a propósito de tu amor puedo servirte en algo, y si no me ves andar solícita en ayudarte, considérame la madre más cruel que haya nunca parido a un hijo.

Oyendo el joven las palabras de su madre, se avergonzó primero, pero, pensando después que nadie podría satisfacerle mejor, dio la vergüenza de lado y dijo:

—Ninguna otra cosa, señora, me ha hecho tener mi amor escondido sino el pensar que las más de las personas de edad parecen no recordar que antaño fueron jóvenes. Pero ya que tan discreta os mostráis, no negaré que es verdad aquello que habéis notado y así os lo manifiesto, esperando que cumpliréis vuestra promesa, con lo que se producirá mi curación.

A lo que la mujer, fiándose harto en que las cosas irían según ella pensaba, respondió que le expusiera sus deseos y que sin dilación procuraría complacerle.

—Señora —dijo entonces el joven—, la alta belleza y elogiable modo de ser de nuestra Giannetta, y el no poder hacerle advertir mi amor, ni el haber osado exponerlo a nadie, me han conducido a lo que veis, y si de un modo u otro no se realiza lo que me habéis prometido, tened por cierto que mi vida será breve.

La mujer, a quien la ocasión le parecía más propicia a consuelos que a reprensiones, respondió, sonriendo:

—¿Y por eso has enfermado, hijo mío? Consuélate y déjame hacer, que curarás.

Lleno el joven de buenas esperanzas, en corto tiempo dio signos de mejoría y la contenta mujer se aplicó a pensar cómo podría ejecutar lo prometido. Y, llamando un día a Giannetta, le preguntó, tras muchos rodeos, si no tenía algún enamorado.

Ella, ruborizándose, dijo:

—Señora, una doncella pobre y ausente de su casa, como yo, y estando al servicio ajeno, no debe entretenerse en amores.

A lo que la dama dijo:

—Pues si no tenéis enamorado, uno os queremos dar, con el que viviréis satisfecha, porque no es conveniente que una damisela tan bella como vos esté sin amante.

Giannetta respondió:

—De la pobreza de mi padre me sacasteis, señora, y como hija me habéis educado, por lo cual debo complaceros en todo, pero no en esto, aunque creáis beneficiarme. Si os place darme marido, procuraré amarle, mas otra cosa no me pidáis, ya que de la herencia de mis abuelos nada me queda sino la honestidad, la cual me propongo conservar mientras me dure la vida.

Estas palabras desagradaron a la dama, que quería cumplir la promesa dada a su hijo, aunque, a la par, como discreta, en el fondo elogiase mucho a la joven. Y dijo:

—¿Cómo, Giannetta? Si monseñor el rey, que es un caballero joven, como tú eres una bella damisela, quisiese de tu amor algún placer, ¿se lo negarías?

Y ella prontamente repuso:

—El rey podría forzarme, pero con mi consentimiento nunca conseguiría de mí nada que no fuese honesto.

La dama, adviniendo el ánimo de la joven, dejó correr las cosas, proponiéndose ponerla a prueba. Y al hijo, casi curado ya, le dijo que entrase en una cámara con la joven y que procurase satisfacer sus deseos, añadiendo que no le parecía honrado obrar como alcahueta y suplicar a la joven en nombre del hijo. No agradó esto nada al mancebo y súbitamente empeoró. La mujer, al verlo, expuso a Giannetta su intención a las claras. Pero, hallándola constante, habló con el marido y entre los dos, muy a su pesar, deliberaron dar a Giannetta por esposa a su hijo, prefiriéndolo vivo y mal casado a muerto y sin casar. Y así lo hicieron, tras muchos tratos. Celebrólo Giannetta y con devoto corazón dio gracias a Dios que no la olvidaba, pero, con todo, no dejó de seguir diciendo que era hija de un humilde picardo. Curó el joven, casóse con mucha alegría y comenzó a refocilarse con la muchacha.

Perotto seguía en Gales con el mariscal del rey de Inglaterra y, creciendo, vino muy en gracia de su señor; y era muy apuesto y tan de pro como cualquier otro de la isla, al punto que en torneos, justas y otros hechos de armas nadie en el país valía lo que él. Era, pues, muy famoso Perotto el Picardo. Y, así como Dios no había olvidado a su hermana, también probó no olvidarse de él. Porque, viniendo a la tierra una pestilente mortandad, llevóse casi la mitad de las gentes, aparte de que muchos de los supervivientes, en su terror, huyeron a otras regiones, con lo que el país parecía casi abandonado. El mariscal, y su mujer, y un hijo, y muchos de sus hermanos, sobrinos y parientes, perecieron. Sólo subsistieron en la familia una damita casadera y Perotto. Y cuando cesó un tanto la epidemia, ella, pensando que Perotto era hombre de prez y ánimo, con aplauso y consejo de todos, le tomó por marido, haciéndole así señor de cuanto ella poseía. Antes de que pasase mucho tiempo, el rey de Inglaterra, sabedor de que su mariscal había muerto y que Perotto el Picardo era persona de mérito, hízole mariscal para sustituir al difunto. Y tal, en resumen, fue el sino de los hijos del conde de Amberes, que él diera por perdidos.

Dieciocho años habían pasado desde que el conde huyó de París, y estando en Irlanda, tras pasar muchas miserias y viéndose viejo ya, quiso tratar de averiguar lo que había sido de sus hijos. Y sabiéndose modificado en su apariencia y, por el mucho trabajo, más recio que cuando en su mocedad vivía en el ocio, partió, pobre y mal vestido, de la casa de aquél con quien había servido y, pasando a Inglaterra, fue adonde había dejado a Perotto y le halló mariscal y gran señor, y sano, y robusto, y muy lleno de prestancia. Mucho le agradó esto, mas no se hizo conocer de su hijo, en espera de saber lo que había sido de Giannetta.

Púsose otra vez en camino y no paró hasta Londres, y allí, cautamente preguntando a la dama a quien había dejado la moza, supo que ésta se había casado con el hijo de la mujer. Le satisfizo ello en gran modo y su pesada adversidad le pareció cosa de poco, puesto que había vuelto a encontrar a sus hijos y en buen estado. Queriendo ver a su hija, empezó, a guisa de pobre hombre, a andar por las vecindades de su casa. Viole un día Giachetto Lamiens (que así se llamaba el marido de su hija) y, compadeciéndole por viejo y pobre, pidió a uno de sus deudos que le llevase a su casa y le alimentase por amor de Dios, lo que el pariente hizo con agrado.

Había Giannetta tenido de Giachetto varios hijos, todos muy hermosos y agradables, el mayor de ocho años a lo más. Viendo comer al conde rodeáronle y le hicieron muchos festejos, como si, por oculta virtud, hubieran presentido que era su abuelo. Y él, sabiéndoles nietos suyos, empezó a hacerles caricias, con lo que los muchachos no querían separarse de él, aunque los llamase el que a su cargo los tenía. Oyó el caso Giannetta, y salió de una estancia y enérgicamente les amenazó con golpearlos si no obedecían a su maestro. Los niños, llorando, dijeron que deseaban seguir allá, porque aquel hombre los amaba más que su maestro, cosa que hizo reír a la mujer y al conde. Habíase éste levantado para honrar a la mujer, no como padre, sino como indigente, y sentía, contemplándola, maravilloso placer de ánimo. Pero ella no le conoció, porque estaba muy transformado y viejo y canoso, y barbudo, y flaco, y moreno, pareciendo otro hombre. Y advirtiendo ella que los niños no querían marchar y lloraban, dijo al maestro que los dejase permanecer un rato allí junto al hombre.

Y estando los mocitos con el hombre, vino el padre de Giachetto y supo por el maestro lo que ocurría, y como no miraba bien a Giannetta, dijo:

—Déjalos estar y mala ventura les dé Dios, que bien se parecen a su procedencia. De pordioseros descienden por parte de madre y justo es que con pordioseros quieran estar.

Oyó el conde estas palabras y le dolieron mucho. Pero sufrió aquellas injurias como tantas otras sufriera. Giachetto, informado de las fiestas que hacían los niños al viejo, no se holgó mucho de ello, pero, como los amaba sobremanera, para no verlos llorar dijo que si el hombre quería quedarse allí a prestar algún servicio, podía hacerlo. Dijo él que con gusto aceptaría, pero que no sabía sino cuidar caballos, que era lo que había hecho toda su vida. Asignáronle, pues, la atención de un caballo y, después de a diario almohazarlo[37], aplicábase a jugar con los rapaces.

Mientras la fortuna disponía así del conde de Amberes y de sus hijos, el rey de Francia, tras hacer varias treguas con los alemanes, murió, y en su lugar fue coronado aquél su hijo por culpa de cuya mujer había tenido el conde que desterrarse. Y el nuevo rey, habiendo concluido la última tregua con los alemanes, movióles rigurosa guerra, y en su ayuda el rey de Inglaterra, pariente suyo, mandó mucha gente mandada por su mariscal Perotto y por Giachetto Lamiens, hijo del otro mariscal. Fuese con ellos el conde y, sin que nadie le reconociera, algún tiempo sirvió como mozo. Y como hombre de pro, con más consejos y hechos de lo que le competían, comportóse bien.

Ocurrió que durante la guerra la reina de Francia enfermó de gravedad. Y, viendo venir la muerte, y contrita de sus pecados, se confesó con el arzobispo de Reims, que pasaba por santo varón, y entre sus otros pecados le contó lo que por su culpa el conde de Amberes había sufrido. Y no sólo al sacerdote lo dijo, sino que ante mucha gente de nombradía contó cuanto había pasado y les rogó que pidiesen al rey que, si el conde vivía, le repusiera en su estado, y si no, a sus hijos. Y luego, abandonando esta vida, fue sepultada honrosamente. Contada la confesión al rey, éste exhaló algunos dolorosos suspiros pensando en el entuerto hecho al conde, y mandó pregonar en todo el ejército que, si alguien le presentaba al conde de Amberes o a alguno de sus hijos, sería prodigiosamente galardonado, ya que, según la confesión de la reina, era inocente de la falta que le llevara al destierro, por lo que se proponía devolverle su antiguo estado, y aún mayor.

Oyó esto el conde, que seguía sirviendo de mozo, y convencido de que era verdad habló a Giachetto y a Perotto y les rogó que le acompañasen, porque él podía dar razón de lo que se andaba buscando. Y, reunidos los tres, dijo el conde a Perotto, que ya pensaba declarar su condición:

—Perotto: Giachetto, aquí presente, casó con tu hermana sin dote alguna, así que, para que no siga careciendo de dote, creo que debe Giachetto recibir ese don tan grande que el rey ofrece. De suerte que debes presentarte como hijo del conde de Amberes y explicar que Violante es tu hermana y mujer suya, y que yo soy el conde de Amberes, tu padre.

Perotto, al oírle, le miró fijamente y reconociéndole en seguida se le echó a los pies, llorando y diciendo, mientras le estaba abrazando:

—Bien venido seáis, padre mío.

Giachetto, al oír las palabras del conde y ver después lo que Perotto hacía, tanta sorpresa sintió, y tanto júbilo, que no acertaba a saber lo que debía hacerse. Pero, dando fe a las palabras escuchadas, y avergonzándose de las injurias que había inferido al conde mientras su mozo era, cayó, llorando, a sus pies y le pidió humilde perdón de todos los ultrajes pasados. El conde, benignamente, le perdonó y le hizo alzar. Y luego de que discurrieron sobre las peripecias de los tres, llorando y alegrándose mucho, quisieron Perotto y Giachetto vestir de nuevo al conde, mas él no lo consintió, sino que insistió en que, una vez que Giachetto se cerciorase del prometido galardón, le presentara, para mayor vergüenza de los que a esto le habían reducido, en sus ropas de sirviente. Y Giachetto, con el conde y con Perotto, visitó al rey y ofrecióle presentarle a padre e hijo, siempre que, según el pregón, se le recompensara. Hizo el rey traer la recompensa, que a Giachetto le pareció maravillosa, y mandó que saliera y que, como ofrecía, trajese al conde y a su hijo. Giachetto, volviéndose, hizo adelantar al conde y a Perotto y dijo:

—He aquí, monseñor, a padre e hijo. La hija, mi esposa, no está aquí, pero presto la veréis.

El rey, oyéndole, miró al conde y, aunque estaba muy transformado, tras examinarle un rato lo reconoció. Y, casi con lágrimas en los ojos, dejando el asiento en que se reclinaba, púsose en pie y le besó y abrazó y amistosamente acogió a Perotto. Ordenó que el conde, sin demora, fuese servido de ropas, caballos, criados y demás jaeces que su nobleza requería; y obedeciósele prontamente. Honró mucho también el rey a Giachetto y quiso informarse de sus lances pasados. Y cuando Giachetto tomó los altos galardones que se granjeara presentando al conde y a su hijo, dijo el conde:

—Llévate esta munificencia de monseñor el rey y di a tu padre que tus hijos y nietos suyos no son, por parte de madre, nacidos de pordioseros.

Giachetto cogió las dádivas e hizo acudir a París a su mujer y a su madre, y vino también la mujer de Perotto, y todos hicieron grandes fiestas al conde, a quien el rey tenía en elevado predicamento y en mejor estado que jamás. Y luego, con la real licencia, cada uno retornó a su casa y el conde vivió en París, hasta su muerte, más dichosamente que nunca.

Narración novena

Bernabé de Génova, engañado por Ambrosuelo, manda matar a su inocente esposa. Ella se salva y, con ropas de hombre, sirve al sultán. Halla al engañador, lleva a Bernabé a Alejandría y, castigando al culpable, recobra sus ropas femeninas y con su marido torna, muy rica, a Génova.

HABIENDO Elisa cumplido su deber mediante su patética historia, la reina Filomena, que era bella y de corpulenta persona, y más placentera y risueña que ninguna, se incorporó y dijo:

—Mantenerse debe lo prometido a Dioneo, y pues sólo faltamos por narrar él y yo, yo contaré primero y a él dejaremos para el último.

Y, esto dicho, comenzó así:

—Con frecuencia suele la gente común decir ese proverbio de que el engañador suele acabar resultando engañado, cosa que no me parecería fácil de probar con razones si no lo mostrasen los hechos. Y deseando, queridísimas, demostrar su veracidad, me ha venido a las mientes al acreditároslo para que, oyéndome, os sepáis guardar de los engañadores.

Había en una posada de París varios importantes mercaderes italianos, idos unos por una cosa y otros por otra, como es costumbre de ellos; y habiendo una noche cenado alegremente todos juntos, comenzaron a platicar de diversas cuestiones, y pasando de un razonamiento a otro, acabaron hablando de sus mujeres, a las que en sus casas habían dejado, y uno, bromeando, principió a decir:

—Yo no sé lo que hará mi esposa, pero sí puedo afirmar que, cuando alguna moza me place y me viene a las manos, de lado doy al amor que a mi mujer profeso, y tomo de la otra el placer que puedo.

Otro respondió:

—Y yo hago semejantemente, por lo que creo que también mi mujer irá a lo suyo, e igual hará, y, si no lo creo, lo hará también, y aun entiendo que debe hacerse así: que donde las dan las toman.

El tercero casi lo mismo opinó, y, en resumen, todos los presentes parecían concordar en creer que sus mujeres, dejadas solas, no perderían el tiempo. Sólo uno, llamado Bernabé Lomellin, de Génova, dijo lo contrario, afirmando que, por especial gracia de Dios, tenía una mujer más cumplida en virtudes que cualquier otra, y aun que cualquier caballero o doncel, tanto de Italia como de fuera de ella. Y añadió que era bella de cuerpo, y todavía bastante joven, y diestra, y atractiva, y capaz de hacer mejor que otra mujer alguna las labores de su sexo, como trabajar la seda y cosas semejantes. Amén de lo cual, no había escudero o sirviente alguno que mejor atendiese la mesa de un señor, ya que era hembra cortés, discreta y prudente en demasía. Y aun encomió su habilidad en montar a caballo, llevar un azor en la mano, y leer, escribir y razonar mejor que ningún comerciante. Y, tras otras muchas loas, llegó a aquello de que se discurría y afirmó bajo juramento que no existía mujer más honesta y casta, por lo que si él permaneciera ausente de su casa diez y más años, ella no se entendería con hombre alguno.

Había entre los mercaderes que allí razonaban un joven llamado Ambrosuelo de Piacenza, que al oír las últimas alabanzas de Bernabé rompió en desaforadas risas y preguntóle, por chanza, si el emperador le había concedido acaso aquel privilegio. Bernabé, un tanto mohíno, dijo que no le había concedido el emperador tal gracia, sino Dios, que mucho más que el emperador podía.

Y dijo Ambrosuelo:

—No dudo, Bernabé, de que creas decir verdad, pero me parece que has mirado poco la naturaleza de las cosas, porque, de hacerlo, no te creo de tan basto ingenio que no hayas conocido hechos capaces de llevarte a hablar con más moderación. Y para que no pienses que nosotros, que de nuestras mujeres hemos tan largamente hablado así, imaginamos tener esposas diversamente conformadas que la tuya, sino que por natural entendimiento hemos dicho lo que dijimos, quiero contigo razonar algún trecho esta materia. Siempre he entendido que figura el hombre entre los más nobles mortales creados por Dios, y semejantemente la mujer, pero el hombre, según ordinariamente se cree y por obras se ve, es más perfecto y, teniendo más perfección, menester es que tenga mayor firmeza, como en realidad ocurre, ya que universalmente las mujeres son más veleidosas, lo que se podría por muchas razones naturales demostrar, aunque prefiero por ahora dejarlas. Si, teniendo el hombre mayor firmeza, no sabe, empero, resistir a una mujer que le solicite, y aun meramente que le plazca y a la que desee, y si hace con ella lo que puede, sin que esto ocurra una vez al mes, sino mil al día, ¿cómo esperas tú que la mujer, naturalmente más tornadiza, acierte a resistir a ruegos, lisonjas y dádivas y otros mil recursos que puede usar un hombre discreto si la ama? ¿Crees que resistirá? En verdad que, aunque otra cosa afirmes, no creo que tú lo creas. Di, pues, por ti mismo, que tu esposa es mujer y de carne y hueso como las demás. Y, debiendo sus deseos ser los mismos, y teniendo las mismas fuerzas que las otras cuando se trate de resistir naturales apetitos, es posible que, por muy honesta que sea, haga las cosas que las demás hacen; y no hay cosa más difícil de negar y contrariar, sobre todo tan ásperamente como tú lo haces.

A lo que Bernabé repuso diciendo:

—Yo soy mercader y no filósofo, y como mercader replicaré; y digo que conozco que lo que tú hablas puede ocurrirle a las necias, que no tienen vergüenza alguna, pero las discretas tienen en tal estima su honor, que se tornan más fuertes que los hombres cuando se trata de conservarlo, de lo que los hombres no se curan; y mi mujer es de éstas.

Dijo Ambrosuelo:

—En verdad que si por cada vez que a ellas les pasan las cosas que digo, les naciese un cuerno en la frente, dando testimonio de sus hechos, creo que pocas pecarían, pero como el cuerno no nace, les parece a las discretas y no gazmoñas que la vergüenza y daño del honor sólo consiste en lo ostensible, y cuando ocultamente pueden obrar, obran o se dejan hacer. Y ten esto por cierto: que no hay otra mujer casta que la que nunca fue suplicada o, si ella suplicó, fue desatendida. Y aunque yo conozca que ello debe ser así por naturales y verídicas razones, no hablaría con tanta certeza como lo hago si no lo hubiera probado con muchas mujeres y muchas veces; y tan es así que creo que, si al lado estuviese de tu santísima mujer, en breve espacio podría lograr de ella lo que de otras he logrado.

Bernabé, turbado, dijo:

—El razonar con palabras podría extenderse mucho. Tú hablarías y yo también, y no llegaríamos a nada. Pero, pues que dices que todas son tan acomodaticias y tu ingenio tanto, y pues que me hallo seguro de la honestidad de mi mujer, dispuesto estoy a que me corten la cabeza si tú consigues a tal acto inducirla; y si no puedes, me contento con que pierdas mil florines de oro.

Ambrosuelo, ya excitado, repuso:

—No sé, Bernabé, qué podría hacer yo con tu sangre si venciese, pero si quieres poner a prueba mis razones, apuesta cinco mil florines de oro, que siempre estimarás menos que tu cabeza, contra los mil míos, y, aunque tú ningún término pones, yo me obligo a ir a Génova y dentro de tres meses desde que me parta de aquí, haré que tu mujer cumpla mi voluntad, dándote de sus cosas más íntimas tantos hechos e indicios que tú mismo confesarás que verdad te hablo; otrosí de lo cual, debes prometerme, por tu fe, no ir a Génova ni escribir a tu mujer nada sobre el asunto.

Bernabé dijo que le placía, y aunque los demás trataron de estorbar el pacto, conociendo que de él podía dimanar un gran mal, los dos se habían caldeado tanto, que, además de poner por testigos a los presentes, se obligaron con sus firmas a lo tratado. Y, aceptada la obligación, quedóse allá Bernabé, y Ambrosuelo, tan pronto como pudo, marchó a Génova. Estuvo allí algunos días y con mucha cautela informóse del nombre de la calle y de las costumbres de la mujer, y vino a saber que era cierto, con creces, lo que oyó a Bernabé, por lo que le pareció haber entrado en necia empresa. Pero, entrando en pactos con una pobre mujer muy estimada de la esposa del comerciante y que frecuentaba su casa, la corrompió con dineros y merced a ella pudo penetrar, no ya en la morada, sino en la alcoba de la señora, dentro de una caja hecha a propósito. Y la mujer, por orden de Ambrosio, como si hubiese de ir a alguna parte, pidió que guardasen la caja por algunos días. Quedó la caja en la alcoba y, llegada la noche, cuando Ambrosuelo pensó que la señora dormía, abrió quedamente la tapa con oportunos artificios y se encontró en el aposento, donde ardía una luz. Gracias a ella comenzó a mirar y fijar en su memoria las pinturas de los muros y demás cosas notorias. Acercóse después al lecho y vio que la mujer y una muchachita que con ella estaba dormían profundamente y, alzándole las ropas, vio que era tan bella desnuda como vestida, pero sin otro signo de reconocimiento que, debajo del pecho izquierdo, un lunarcillo circundado de unos pelitos rubios como el oro. Y, esto visto, cuidadosamente la volvió a tapar, aunque, advirtiéndola tan bella, sintiera el deseo de exponer la vida acostándose a su lado. Mas, como había oído decir que la dama era tan rigurosa en esos respectos, no se arriesgó. Y, andando por la alcoba a su albedrío la mayor parte de la noche, sacó de un mueble una bolsa, un ceñidor, una bata y unos anillos, y todo lo guardó en su caja, donde volvió a entrar, cerrándola como antes.

Dos noches hizo lo mismo, sin que la mujer reparase en nada. Y al tercer día, según la orden dada, la otra buena mujer vino a recoger su caja y se la llevó. Salió Ambrosuelo, contentó a la mujer con lo prometido y tan pronto como pudo, antes de que expirase el término convenido, volvió a París con los objetos logrados. Llamó a los mercaderes que estuvieran presentes a la plática y empeño, y ante Bernabé dijo haber ganado la apuesta, según de antemano lo anunció, y para probar esta verdad describió primero cómo era la estancia de la mujer, y sus pinturas, y luego mostró las preseas que llevaba, asegurando que de ella las había recibido.

Confesó Bernabé que era la cámara tal como decía y reconoció las prendas como de su esposa, pero alegó que podía Ambrosuelo haberse informado de la disposición de la estancia por algunos servidores de la casa, y de manera semejante haber obtenido lo que exhibía, por lo que, si más no le decía, no juzgaba que se debiera dar por ganada la apuesta. Mas Ambrosuelo repuso:

—En verdad que esto debiera bastar, pero, pues tú quieres que más diga, lo diré. Y te digo que madama Ginebra, tu mujer, tiene bajo el seno izquierdo un lunarcillo bastante grande, rodeado por seis pelitos rubios como el oro.

Oyendo esto Bernabé, parecióle sentir una cuchillada en el corazón y, todo dolorido y con el rostro demudado, aunque nada dijo, evidenció con su aspecto la verdad de lo que Ambrosuelo aseveraba, y pasado un espacio declaró:

—Señores, es verdad lo que Ambrosuelo dice, por lo cual, habiendo ganado, puede cuando quiera venir a cobrar.

Y al siguiente día fue Ambrosuelo íntegramente pagado, y Bernabé, partiendo de París, a Génova marchó con sañudo ánimo contra la hembra. Al acercarse a la ciudad, no quiso entrar en ella, sino que quedó en una de sus posesiones, que distaba de allá unas veinte millas, y a un criado suyo de gran confianza mandóle a Génova con cartas y dos caballos, escribiendo a su mujer que, pues él había tornado, ella debía ir a reunírsele. Y dijo secretamente a su criado que, cuando estuviesen en lugar que propicio le pareciese, sin misericordia alguna matase a la mujer.

El criado llegó a Génova, cumplió su embajada, dio las cartas y fue con gran alegría por la mujer recibido. Y a la mañana siguiente, montando a caballo, pusiéronse en camino y, mientras cabalgaban platicando de cosas diversas, llegaron a un vallecillo profundo y solitario, muy copioso en grutas y árboles; y pareciéndole al doméstico que era el lugar idóneo para ejecutar el mandato de su señor, tiró del cuchillo y, asiendo por el brazo a la mujer, le dijo:

—Señora, encomendad vuestra alma a Dios porque no debéis pasar más adelante, sino morir aquí.

La mujer, espantada al ver el cuchillo y oír las palabras, repuso:

—¡Clemencia, por Dios! Antes de matarme dime en qué te he ofendido para que me mates.

—Señora —dijo el sirviente—, no me habéis ofendido en nada, ni sé en qué habréis ofendido a vuestro esposo, pero él me ordenó que, sin compadecerme de vos, os matase en este camino, amenazándome, si no, con hacerme ahorcar. Bien sabéis cuan adicto le soy y que no puedo negarme a cosa que me imponga, y bien sabe Dios que esto me da pena, pero no puedo hacer cosa distinta.

La mujer, llorando, dijo a eso:

—¡Piedad, por Dios, y no te hagas homicida de quien no te ofendió, por servir a terceros! Dios, conocedor de todo, sabe que yo nada he hecho a mi marido que autorice a aplicarme este trato. Pero, dejando eso, sabe que puedes complacer a Dios, a tu señor y a mí de esta manera: toma mis ropas y déjame solamente un jubón y una capucha. Vete a tu señor y mío y dile que me has matado; y yo te juro por la salvación que me has dado, que me iré a parte donde ni a él, ni a ti, ni a nadie del país llegue nueva mía alguna.

El doméstico, que iba a matarla muy mal de su agrado, sintió alguna piedad y así, tomándole sus ropas y dándole un jubonzuelo y un capucho suyos, le dejó algún dinero que ella llevaba y, rogándole que se alejase de la comarca, la abandonó en el vallecillo y fue a su señor y le dijo que había cumplido su encargo, dejando el cadáver entregado a los lobos.

Pasado algún tiempo, Bernabé volvió a Génova y, trasluciéndose lo acontecido, fue por ello muy censurado. Y la mujer, sola y desconsolada, cuando llegó la noche, lo mejor disfrazada que pudo se encaminó a una aldehuela vecina y allí, auxiliada por una vieja a la que le dijo lo que había de menester, mandó recomponer el jubón a su medida y con la camisa hízose unas calzas y, cortándose el pelo y vestida a guisa de marinero, hacia el mar se fue.

Halló allí un gentilhombre catalán, cuyo nombre era En Cararch, el cual, desembarcando de su nave que estaba cerca, había pasado a tierra en Alba para refrigerar en una fuente. Trabó plática con él y con él se acomodó de criado, bajo el nombre de Sicurano de Finale. Allí, ya mejor vestido gracias al caballero, comenzóle a servir tan bien y escrupulosamente, que le hizo granjearse mucho aprecio. De allí a poco aquel catalán llegó con un cargamento a Alejandría y ofreció al sultán algunos aleones peregrinos. El sultán, convidándole una vez a comer y viendo la solicitud con que Sicurano le servía, se lo pidió al catalán, que, aunque a disgusto, cedióle su sirviente.

En poco tiempo Sicurano conquistó el afecto del sultán como con el catalán le ocurriera. Y, debiendo de allí a cierto término establecerse en Acre una gran reunión de mercaderes cristianos y sarracenos, a guisa de feria, tenía el sultán por costumbre, para que nada a mercaderes ni mercancías sucediese, el enviar, además de sus otros oficiales, algunos hombres principales con gente de su guardia. Y para ello, al llegar la ocasión, pensó en Sicurano, que ya sabía bien la lengua y le designó. Fue, pues, Sicurano a Acre como capitán y señor de la guardia de mercaderes y mercancías y atendió bien y solícitamente a su oficio, y andaba hablando con muchos comerciantes sicilianos, písanos, venecianos, genoveses y otros italianos, con los que voluntariamente departía por añoranza de su país.

Y un día, habiéndose apeado en una cantina de mercaderes venecianos, vio entre otras preseas una bolsa y un ceñidor que reconoció por suyos, no sin maravilla. Pero, sin hacer demostración alguna, preguntó de quién eran y si se vendían. Había llegado allí Ambrosuelo de Piacenza, con muchas mercaderías, en una nave de venecianos; y, oyendo lo que preguntaba el capitán de la guardia, adelantóse y dijo riendo:

—Señor, las cosas son mías y no las vendo, pero, si os agradan, os las donaré.

Viendo reír a Ambrosuelo, temió Sicurano haber, con algún signo, hecho traición a su disfraz, y así, con rostro grave dijo:

—¿Ríes de que, siendo hombre de armas, me ocupe de esas cosas femeniles?

Dijo Ambrosuelo:

—No río de eso, sino de la forma en que logré las prendas.

A lo que dijo Sicurano:

—Así Dios te dé buena ventura como, si puedes decirlo, me holgaré de que me cuentes cómo las ganaste.

—Señor —dijo Ambrosuelo—, me dio esas cosas, entre otras, una dama de Génova, a la que llamaban Ginebra, esposa de Bernabé Lomellin una noche que yací con ella, y me rogó que por su amor las conservase. Y me río porque ello me recuerda la sandez de Bernabé, el cual fue tan necio que apostó cinco mil florines de oro contra mil míos a que su esposa no se prestaría a mi placer. Gané la apuesta, y él, que más debiera haber castigado su bestialidad que no el que su esposa hiciera lo que todas las mujeres hacen, al volver de París a Génova la mandó matar, según supe después.

Sicurano, al oír esto, en el acto comprendió los motivos de la ira de Bernabé y manifiestamente conoció que aquello había sido motivo de todo su mal, y resolvió no dejar impune el delito. Hizo, pues, saber a Ambrosuelo que le placía mucho aquella ocurrencia y hábilmente llegó con él a una estrecha familiaridad, al punto de que él, por exhortaciones suyas, al acabar la feria marchó a Alejandría, donde Sicurano mandó aderezarle albergue y le dio bastantes dineros suyos, por lo que el mercader, sacando tanta utilidad, allí se entretuvo mucho tiempo.

Sicurano, en el afán de probar su inocencia a Bernabé, no descansó hasta que, por mediación de algunos comerciantes genoveses que en Alejandría estaban, no le hubo, con insólitos argumentos, convencido de que allá acudiese. Y como Bernabé estaba en bastante pobreza, gestionó Sicurano que un amigo suyo le acogiese en tanto que llegaba la ocasión de hacer lo que se proponía. Ya Sicurano había procurado que Ambrosuelo contase el lance al sultán, no sin que éste se holgara mucho, y al llegar Bernabé parecióle adecuado no entrar en más demoras, y pidió al sultán que hiciese comparecer en su presencia a Bernabé y Ambrosuelo, para que, si con facilidad no se conseguía, con rigor se hiciese a Ambrosuelo que confesare, en presencia de Bernabé, la forma en que había obtenido las preseas de que se jactaba. Por lo cual, llegando Ambrosuelo y Bernabé, el sultán ante muchos, con severo rostro mandó a Ambrosuelo que dijese con verdad cómo había ganado a Bernabé sus cinco mil florines de oro. Presente estaba Sicurano, en quien Ambrosuelo tenía gran confianza hasta que halló que, con descompuesto rostro, amenazábale con gravísimos castigos si no decía la verdad. Por ello Ambrosuelo, atemorizado por una parte y otra, y aun un tanto apremiado, lo narró todo en presencia de Bernabé y los demás, no esperando otra pena que la restitución de los florines y de las prendas. Y cuando Ambrosuelo hubo hablado, Sicurano, ejecutor del sultán en este punto, dijo, dirigiéndose a Bernabé:

—Y tú, tras esa mentira, ¿qué hiciste con aquella mujer?

A lo que Bernabé repuso:

—Yo, airado por la pérdida de mi dinero y la afrenta que me parecía haber recibido de mi mujer, hice que un doméstico mío la matase y, a lo que él me contó, prestamente fue devorada por muchos lobos.

Dichas estas cosas en presencia del sultán, y por él oídas y entendidas, no sabiendo todavía a qué quería ir a parar Sicurano, le preguntó qué deseaba, y Sicurano dijo:

—Señor, asaz claramente puedes conocer lo que aquella mujer podría complacerse en tal amante y tal marido. El amante empañó con sus mentiras el honor de ella y despojó a su marido; y el marido, más crédulo de la falsedad ajena que de lo que él por larga experiencia debía conocer, hizo matar a su mujer y darla por pasto a los lobos. Y a más de esto, tanto es el amor que amigo y esposo le tienen que, aun tratando largamente con ella, no la conocen. Y pues vos perfectamente sabéis qué es lo que cada uno ha merecido, si por especial gracia me permitís castigar al engañador y perdonar al engañado, yo haré venir a esa mujer a vuestra presencia.

El sultán, dispuesto a complacer en todo a Sicurano, dijo que podía hacer venir a la mujer. Maravillábase mucho Bernabé, que por muerta la tenía, y Ambrosuelo, ya cierto de su mal, temía algo peor que pagar dineros, y no sabía qué esperar, asombrándose también de que la mujer pudiera acudir. Concedido, pues, por el sultán, a Sicurano lo que éste pedía, él, llorando y arrodillándose ante el sultán, dejando su voz varonil y no queriendo ya parecer hombre, dijo:

—Señor, yo soy la mísera y desventurada Ginebra, que seis años con disfraz de hombre he andado por el mundo, falsa y culpablemente vituperada por este traidor de Ambrosuelo, y por este hombre cruel e impío entregada a un criado para que la matase y la diera a comer a los lobos.

Y, quitándose las ropas y enseñando el pecho, al sultán y a los demás evidenció que era mujer. Y, tornándose a Ambrosuelo, con injuriosas palabras le preguntó cuándo había él yacido con ella, como lo afirmaba. El mercader, reconociéndola y enmudecido, por la vergüenza, nada decía. El sultán, que siempre había tenido por hombre a su sirviente, vino a tanta maravilla que más por sueño que por realidad tenía lo visto y oído. Pero, ya cesando su pasmo, conoció la verdad y alabó mucho la vida, constancia, costumbres y virtud de Ginebra, hasta entonces Sicurano llamada. Mandó darle muy buenos vestidos femeniles y mujeres que la acompañasen y, a petición de ella, perdonó a Bernabé la merecida muerte. Él, al reconocerla, se lanzó a sus pies llorando y pidió perdón, el cual, aunque no merecido, ella otorgó benignamente y, haciéndole levantar, tiernamente lo besó. Dispuso el sultán que, sin dilación, fuese Ambrosuelo puesto al sol en un lugar elevado de la ciudad, atado a un palo y untado de miel, sin que nadie le moviera hasta que por sí mismo se cayera solo; e hízose así. Y dispuso por ende que lo que de Ambrosuelo quedase fuera dado a la mujer, y no era aquella hacienda tan poca que de diez mil dobles no pasase. Y, ordenando aprestaran gran festín, a Bernabé como esposo de Ginebra y a Ginebra como mujer valerosísima, honró y regalóles, entre joyas, dinero y vajillas de oro y plata, hasta el valor de otras diez mil dobles más. Y, acabada la fiesta, hízoles preparar un bajel y dioles licencia para volver a Génova cuando quisiesen. Tornaron, pues, muy ricos y con mucha alegría y fueron recibidos con gran honor, especialmente madama Ginebra, a la que todos por muerta tenían; y siempre, mientras vivió, fue por todos reputada mujer de mérito y gran virtud.

Ambrosuelo, el mismo día que fue atado al palo, viose muy hostigado de moscas, tábanos y avispas, de lo que hay en el país gran copia, y no sólo quedó muerto, sino devorado hasta los huesos. Los cuales, blancos y descarnados, largo tiempo estuvieron expuestos, dando de su maldad debido testimonio. Y así el engañador resultó engañado.

Narración diez

Paganino de Mónaco rapta a la mujer de micer Ricardo de Chinzica, el cual, sabiendo donde ella está, acude y se hace amigo de Paganino y le reclama su esposa. Dásela él si ella consiente, mas la mujer no quiere con él tornar y, al morir micer Ricardo, se casa con Paganino.

TODOS los de la honrada reunión elogiaron como bella la narración por la reina contada, y en particular la encomió Dioneo, único a quien por el día le faltaba relatar algo; y él, tras muchas alabanzas del otro cuento, dijo:

—Bellas mujeres, una parte de la novela de la reina me ha hecho mudar el ánimo de contar otra que me proponía, y será distinta la que cuente, para mostrar cuánta fue la bestialidad de Bernabé y de todos los demás que se dan a creer lo que él creer mostraba: esto es, que andando ellos por el mundo y solazándose con una mujer y otra, sus mujeres, al quedar en casa, están con las manos en la cintura, como si no conociésemos, a pesar de nacer y vivir entre ellas, cuáles son sus inclinaciones. Os mostraré así cuan necios son los que, estimando la naturaleza en más de lo que vale, creen, con demostraciones fabulosas, poder conseguir lo que no pueden, y se esfuerzan en convencer a otros de aquello de que ellos no están convencidos, ya que no lo permite la naturaleza de lo que tratan.

Había en Pisa un juez, más dotado de ingenio que de fuerzas corporales, a quien llamaban micer Ricardo de Chinzica, y el cual, creyendo poder satisfacer a una esposa con iguales medios que a sus estudios, buscó —pues era muy rico— una mujer joven y bella para casar con ella, es decir, para hacer aquello de que, si se aconsejase a sí mismo como a los demás, debiera huir. Y ocurrió que micer Lotto Gualandi diole por esposa a una hija suya, llamada Bartolomea, y que era una de las más bellas y donosas damiselas de Pisa. Llevóla el juez con gran pompa a su casa y ordenó grandes y magníficas bodas, pero la primera noche sólo una vez intentó tocarla y aun estuvo a punto de que su intento no terminase en contratiempo. Y por la mañana, como era flaco y seco y de pronto espíritu, tuvo que reconfortarse con vino garnacho y confituras y con otros elementos para poder tornar al mundo. Así micer el juez, estimando ahora sus fuerzas mejor que antes, comenzó a enseñar a la moza un calendario tan bueno, y aun mejor, que los muchachos leen en Rávena, porque tenía cada día, no una, sino muchas festividades, por reverencia a las cuales debían, afirmaba él, el hombre y la mujer abstenerse de conyugarse. Añadía a esos ayunos y témporas y vigilias dedicadas a los apóstoles y a otros mil santos, amén de viernes y sábados, y los domingos del Señor, y toda la cuaresma, y ciertas fases de la luna, con otras muchas excepciones, acaso por imaginar que las vacaciones con las mujeres en el lecho eran tan gratas como para él las leguleyas. Y de esta forma, no sin grave desazón de la esposa, a la que apenas tocaba más de una vez al mes, largo tiempo vivió, siempre guardándola mucho, no fuese que otro la enseñase a trabajar como él a guardar las fiestas. Y sucedió que, siendo el calor muy grande, vínole a micer Ricardo deseo de ir a pasar unos días en Montonero, donde tenía una posesión. Llevó consigo a su hermosa mujer y, por entretenerla, un día ordenó preparar una partida de pesca y en dos barquillas, él en una con los pescadores y ella en otra con las mujeres, fueron a pasear. Gustóles la fiesta y adentráronse en el mar varias millas. Y mientras andaban atentos a mirar a su alrededor, dieron con una galeota de Paganino de Mare, famoso corsario de aquel entonces, y él, divisando las barcas, se dirigió a ellas, que no pudieron huir tan presto que no alcanzase Paganino la de las mujeres. Y viendo en ella a la bella dama, hízola pasar a su galeota sin curarse de micer Ricardo, que ya estaba en tierra, y tomó el largo. Sobra decir lo dolorido que quedaría el juez, que tenía celos hasta del aire. Y en Pisa y por doquier comenzó a quejarse de la maldad de los corsarios, que le habían quitado su esposa, sin que supiera adonde la habían llevado. En cuanto a Paganino, que no tenía mujer, viendo tan bella a ésta, resolvió tomarla por suya y procuró enjugar con dulces palabras sus lloros. Y, venida la noche y como él no llevaba calendario a cuestas, y se le olvidaban las fiestas, comenzó a consolar a la mujer con hechos, pareciéndole de poco fruto las palabras, y de tan hábil manera la confortó que antes de arribar a Mónaco, ya el juez y sus leyes habían huido de la mente de la joven y ella comenzado a vivir alegremente con Paganino. Y éste, al llevarla a Mónaco, aparte los consuelos que día y noche le daba, honrosamente como esposa la tenía. Pasado algún tiempo llegaron a oídos de micer Ricardo nuevas de dónde estaba su mujer y, con ardientísimo deseo, presumiendo que nadie sabría tan bien como él lo que convendría hacer mejor en aquel caso, fue a buscarla, presto a pagar por su rescate cualquier cantidad de dinero. Y, haciéndose a la mar, llegó a Mónaco y vio a su mujer, y ella a él, y por la noche informó de su intención a Paganino. A la siguiente mañana micer Ricardo buscó a Paganino, y se le acercó e hizo con él gran amistad y familiaridad. Paganino esperaba lo que el otro acabara por decirle y, en efecto, cuando la ocasión le pareció oportuna a micer Ricardo, como mejor supo y tan placenteramente como acertó, le descubrió la razón de su venida, rogándole que le tomase lo que quisiera y le devolviese la dama. A lo que Paganino, con propicio semblante, repuso:

—Bien venido seáis, señor, y para responderos brevemente os diré esto: verdad es que tengo en casa una joven que no sé si es esposa vuestra o de otro, porque no os conozco, ni a ella tampoco, salvo porque lleva algún tiempo conmigo. Si sois su marido, como decís, yo, por parecerme que sois muy hidalgo, os llevaré a su lado y de seguro ella os conocerá bien. Y si dice que es como vos lo alegáis y desea marchar con vos, yo, por aprecio de vuestro agrado, tomaré el rescate que me queráis dar; mas, si no fuere así, sería villanía pretender quitarme esa mujer, porque soy joven y puedo mantener mujer como el que más, y sobre todo a ella, que es la más agradable que he visto nunca.

Dijo entonces micer Ricardo:

—Cierto que ella es mi mujer, y si me llevas adonde está, lo verás presto, pues que se me lanzará al cuello, y por esto quiero que las cosas sean tal como tú las has trazado.

—Vamos, pues —dijo Paganino.

Y fueron a su casa y, estando en una de las salas, hizo Paganino llamar a la moza y ella, muy bien vestida y pulida, salió de una cámara y se acercó a donde micer Ricardo estaba con Paganino, sin decir al primero otras palabras que las que diría a cualquier forastero que a Paganino acompañase. El juez, que esperaba ser recibido con gran regocijo, maravillóse mucho y empezó a pensar: «Quizá la melancolía y luego el dolor que he sufrido me hayan transfigurado de tal modo que ella no me reconoce». Y le dijo:

—Mujer, caro me costó llevarte a pescar, porque nunca he sentido dolor semejante al de cuando te perdí, a más de lo cual me hablas con tanto rigor como si no me conocieras. ¿No ves que soy tu micer Ricardo, que ha venido para pagar lo que quisiese este caballero en cuya casa estamos para recogerte y llevarte, ya que él, gentilmente, accede a ello por lo que yo le dé?

La mujer, mirándole y sonriendo algún tanto, le dijo:

—¿A mí me habláis, señor? Ved que no os hayáis confundido, que yo no recuerdo haberos visto jamás.

—Mira lo que dices —dijo micer Ricardo—, fíjate bien en mí y, si quieres acordarte bien, verás que soy tu Ricardo de Chinzica.

La mujer dijo:

—Perdonadme, señor. Quizás el miraros no sea en mí tan honesto como creéis, pero, con todo, os he mirado lo suficiente para saber que no os he visto jamás.

Imaginó micer Ricardo que acaso ella, por temor a Paganino, no osase confesar, en presencia de éste, que le conocía, por lo que, tras un rato, pidió a Paganino que le dejase hablar a solas con ella en su estancia. Dijo Paganino que le placería siempre que él, contra la voluntad de ella, no intentase besarla, y ordenó a la mujer que fuera con el micer a una cámara y le oyese y le respondiera como le pluguiere. Y yendo, pues, solos a una alcoba, la dama y micer Ricardo, éste, cuando se sentaron, comenzó a decir:

—Corazón de mi cuerpo, dulce alma y esperanza mía, ¿no conoces a tu Ricardo, que te ama más que a sí mismo? ¿Cómo puede ser eso? ¿Tan cambiado estoy? ¡Oh, bellos ojos míos, miradme un poco!

La mujer empezó a reír y, sin dejarle decir más, repuso:

—Bien sabéis que no soy tan desmemoriada que no conozca que sois Ricardo de Chinzica, mi marido. Pero, mientras con vos estuve, mal mostrasteis conocerme vos en lo que debierais bien saber si sois lo discreto que os creéis, porque harto debisteis ver que era joven y garrida y lozana, y debisteis conocer, por consiguiente, lo que las mujeres jóvenes, además de comer y vestir, necesitan, aunque por vergüenza no lo digan. Ya sabéis cómo obrabais. Y si más os agradaba el estudio de las leyes que la mujer, no debisteis tomarla, aunque os digo que nunca me parecisteis juez, sino algún pregonero de cofradías y fiestas, a entender lo bien que las sabía, así como las vigilias y ayunos. Y os afirmo que, si tantas fiestas hicieseis guardar a los labradores que vuestras propiedades cultivan, nunca habríais recogido grano alguno. Me he acostumbrado a este hombre que me ha deparado Dios y con el que, devoto apreciador de mi juventud, moro en esta cámara donde no se conocen fiestas, refiriéndose a esas que vos, más devoto a Dios que a las mujeres, tanto celebrabais. Nunca por esa puerta entra sábado, ni viernes, ni vigilia, ni témporas, ni cuaresma (que es cosa larga); antes bien, de día y noche se labora y carda la lana, y hoy, después de que tocaron maitines, aún más veces se anduvo el camino. Y por eso con ese hombre pienso permanecer y trabajar mientras joven sea, reservando fiestas, perdones y ayunos para la vejez; y vos marchaos presto y a la buena ventura y observad sin mí las fiestas que os acomoden.

Oyendo micer Ricardo estas palabras, experimentaba un insoportable dolor, y dijo, luego de que vio que ella callaba:

—¡Oh, dulce alma mía, y qué palabras dices! ¿No piensas en el honor de tus parientes y el tuyo? ¿Prefieres quedar aquí como barragana de ese hombre a en Pisa estar como esposa mía? Porque él, cuando de ti se canse, te echará, no sin vituperios, mientras para mí siempre me serás querida y, aun no deseándolo yo, dueña de mi casa. Por ese apetito desordenado y deshonesto, ¿vas a dejar tu honor y el mío, que te amo más que a mi vida? No sigas hablando así, querida esperanza mía, y ven conmigo, que de aquí en adelante, pues que conozco tu deseo, me esforzaré. Cambia de consejo, dulce bien mío, y conmigo ven, que no he vuelto a estar bien desde que me fuiste quitada.

A lo que la mujer respondió:

—De mi honor no entiendo que nadie, ahora que la cosa no tiene remedio, se preocupe más que yo; y menos que nadie mis padres cuando a vos me dieron. Y ya que entonces no se cuidaron del mío, no pienso ahora cuidarme del de ellos, y si estoy en pecado mortal, en él estaría también si cambiara, de suerte que no os afanéis por mí. Y aquí me parece ser esposa de Paganino y allá me parecía ser vuestra barragana, ya que entre atender a las fases de la luna y a las cosas de la geometría, venían entre vos y yo a conjuntarse los planetas y no nosotros, mientras que Paganino toda la noche me tiene entre los brazos y me oprime y acaricia y me trata como Dios sabe. Decís que os esforzaréis, ¿y en qué? ¿En hacer las cosas en tres partes y de mal modo? ¡Como si os hubieseis tornado un hombre de rejo desde que no os veo! Andad y esforzaos en vivir, que me parece que andáis bien maltrecho, si juzgo por lo tisicuelo y macilento que os veo. Y aun os digo que, si este hombre me dejara, a lo que no le creo inclinado, nunca, estéme donde me esté, pienso volver con vos, ya que, tomándoos todo entero, no se sacaría de vos una sola escudilla de salsa, como ya una vez, con grandísimo daño mío, lo supe; así que en otra parte buscaría mi pitanza. Y he vuelto a decir que pienso quedarme acá, donde no hay fiesta ni vigilia, de suerte que marchad con Dios tan pronto como podáis, que, si no, gritaré diciendo que queréis forzarme.

Micer Ricardo, viéndose en tan mal brete y conociendo su locura al casar con mujer tan joven, muy triste y dolorido salió de la estancia y dijo a Paganino unas cuantas cosas sin ilación. En fin, sin nada haber hecho, dejando a su mujer, volvióse a Pisa y en tal extremidad le sumió el dolor, que cuando alguien le saludaba o decíale alguna cosa, él no respondía otra que: «El malvado no quiere fiestas».

Y antes de que pasara mucho tiempo, murió. Súpolo Paganino y, conociendo el amor que le tenía la mujer, tomóla por legítima esposa y, sin conocer vigilias ni cuaresmas, trabajaron mientras les sostuvieron las piernas, y pasaron buenos ratos. De manera, queridas amigas mías, que me parece que cuando ese Bernabé disputaba con Ambrosuelo, quería montar la cabra al revés.

Dio la narración mucho que reír a toda la compañía hasta que casi se les desencajaron las mandíbulas, y de común acuerdo todas las mujeres entendieron que Dioneo decía verdad y que Bernabé había sido un bestia. Y terminado el relato y aquietadas las risas, vio la reina que era tardía la hora y, como todos habían contado su cuento ya, y llegaba el final de su señorío, ella, siguiendo el orden comenzado, quitóse la guirnalda de la cabeza y coronó a Neifile, diciendo, con rostro risueño:

—Ahora, querida compañera, tuyo pasa a ser el gobierno de este pueblo.

Y se sentó a reposar.

Ruborizóse un tanto Neifile por el honor recibido, con lo que su rostro se trocó tal como una fresca rosa de abril o mayo se muestra al rayar el día, y bajó los ojos, no menos lucientes que la estrella matutina. Pero cuando el murmullo con que los circunstantes probaban que se complacían en su reina húbose sosegado, ella, recobrando el ánimo y sentándose algo más alta de lo que solía, dijo:

—Puesto que soy vuestra reina, y sin excederme en la forma en que han procedido mis antecesoras, cuya regiduría habéis encomiado, yo en pocas palabras os expondré mi parecer, y se hará lo que vuestro consejo me indique. Como sabéis, es mañana viernes y el siguiente día sábado, fechas en que las viandas que se usan suelen ser enojosas para las más de las gentes, aparte de que el viernes fue el día en que expiró quien murió por nuestra vida y, por tanto, es fecha digna de reverencia, por lo que me parecería cosa justa y muy honrada el que, en honor de Dios, antes a la oración que a los cuentos nos consagráramos. Y es el sábado usanza de las mujeres lavarse la cabeza y quitarse el polvo y suciedad acumulados en toda la semana, a más de lo cual, por reverencia a la Virgen madre del Hijo de Dios, débese ayunar y, por honor del siguiente domingo, descansar de toda obra. Por lo cual estimo conveniente que en esos días, no pudiendo seguir el orden que hemos establecido, prescindamos de contar historias. Además, como llevamos cuatro días aquí, si queremos quitar ocasión de que sobrevenga gente nueva, reputo oportuno trasladarnos a otra parte, y ya he pensado y proveído cuál haya de ser. Y cuando allá el domingo estemos y durmamos, quiero, pues que hoy hemos tenido bastante tiempo para pensar cuentos, se restrinja un tanto la licencia de las narraciones y se trate de uno de los muchos lances de la fortuna. Y he pensado que se hable de quien alguna cosa muy deseada con industria adquirió, o recuperó otra perdida. Y acerca de esto puede cada uno pensar lo que a la compañía sea útil o al menos agradable, salvo la licencia concedida a Dioneo.

Todos alabaron el parecer de la reina y se estatuyó que se hiciese lo que decía. Y ella, mandando llamar a su mayordomo, díjole dónde debía poner las mesas por la noche y le explicó ampliamente lo que había de hacer mientras a ella le durase su señorío; y esto hablando, levantóse con su grupo, y dio licencia a todos para que hiciesen lo que les pluguiera.

Mujeres y hombres, pues, encamináronse a un jardincillo y, tras distraerse allá algún espacio, al llegar la hora de la cena yantaron con placer y regocijo, y al levantarse, con permiso de la reina, llevando Emilia el compás, se cantó la siguiente canción con que Pampinea respondía a las otras:

¿Qué mujer cantara, sí yo no canto,

que he satisfecho todos mis deseos?

Ven aquí, Amor, origen de mis bienes,

y de toda esperanza y alto afecto,

y cantemos un poco,

no de suspiros ni de amargas penas

que ahora me hacen mas dulces tus deleites,

sino del claro fuego

en el que, alegre y ardiendo, vivo y gozo

como a un dios adorándote.

Tú me pusiste, Amor, ante los ojos,

antes de que en tu vivo fuego entrara,

un apuesto mancebo

como no hay dos iguales

por su mucho valor y gallardía.

Y por él tanto ardí que en él pensando,

a ti contenta canto, Amor supremo.

Y lo que en esto más, Amor, me place,

es que le amo tanto cual me ame

por merced que te debo.

Y así en este mundo lo que ansío

disfruto, y en el otro con paz sueño,

porque le tengo fe Dios que nos oye

dádiva de su reino hacernos quiera.

Después de ésta, se entonaron otras canciones y hubo más danzas y se tocaron diversas melodías. Y, estimando la reina que ya era hora de irse a acostar, cada uno con su antorcha se encaminó a su alcoba y, dedicando los dos días siguientes a las cosas de que la reina había discurrido, con deseos esperaron el domingo.

Tercera Jornada

Termina la segunda jornada del «Decamerón» y comienza la tercera, en la que, bajo el reinado de Neifile, se razona de quien adquirió, con industria, alguna cosa muy deseada, o recobró la perdida.

YA la aurora, aproximándose el sol, comenzaba de bermeja a tornarse amarilla, cuando el domingo se levantó la reina e hizo levantar a toda su compañía. El mayordomo había mandado, buen rato antes, a preparar las cosas oportunas en el lugar adonde iban a dirigirse y, viendo ya a la reina en camino, prestamente hizo cargarlo todo y salió con los equipajes, dejando a los domésticos con las damas y los hombres. Y la reina, con lento paso, acompañada y seguida de las mujeres y de los tres jóvenes, entre los cantos de hasta una veintena de ruiseñores y otras aves, por una vereda no muy usada, sino llena de hierbas y florecillas que con el sol comenzaban a abrirse, tomó el camino del occidente, y charlando, y bromeando, y riendo con los de su grupo, antes de haber andado dos mil pasos y de que diera la media hora de tercia, llegaron a un bellísimo y rico palacio que, un tanto elevado sobre la llanura, en un otero, parecía esperarlos.

Y entraron y anduvieron por todo él viendo la gran sala, y las pulidas y ornadas estancias, llenas completamente de lo que era menester, con lo que mucho lo elogiaron y por munífico tuvieron al señor de la casa. Bajaron luego y vieron el patio, muy ancho y alegre, y las bodegas colmadas de óptimos vinos, y aún le alabaron más reparando en la fresquísima agua que allí por doquiera surgía. Y después, deseosos de descansar, fueron a una galería que todo el patio dominaba, y que abundaba en cuantas flores permitía el tiempo, y en otras plantas. Y allí, cuando se sentaron, llegó el discreto mayordomo y los reconfortó con valiosas confituras y excelentes vinos. Tras lo cual hicieron abrir un jardín contiguo al palacio y en él, que estaba todo murado, penetraron y les pareció al hacerlo que era de maravillosa belleza, y atentamente comenzaron a visitarlo con detenimiento. Tenía alrededor y por el centro muchos senderos amplios como carreteras y cubiertos de pérgolas y parras que parecían prometer para aquel año gran cosecha de uvas. Y todo estaba tan florido y tanto olor en el jardín se mezclaba, que parecíales hallarse entre toda la especiería nacida en Oriente. Rodeaban los senderos, cerrándolos casi, rosales blancos y encarnados, y jazmines, con lo que, y no para la mañana (que ya el sol estaba alto), podía caminarse por doquier bajo fragante y deleitosa sombra, sin que el sol enojase.

Largo sería de contar cuántas y cuáles y en qué forma ordenadas estaban y eran las plantas de aquel lugar, pero no faltaba ninguna de las beneficiosas que nuestro clima consiente. Y había en medio (y no era lo menos, sino lo más elogiable de todo) un prado de diminuta hierba, tan verde que casi negreaba, sembrado de mil variedades de pintadas flores y rodeado de verdes y vivos naranjos y cedros, los cuales, cargados de frutos maduros y tempranos y llenos de flor, no sólo daban placentera sombra a la vista, sino que regocijaban el olfato. En medio del prado había una fuente de blanquísimo mármol, maravillosamente esculpida. Dentro de ella, no sé si por naturaleza o por artificio, de una figura que sobre una columna había en el centro, brotaba tanta agua y a tal altura, para volver a caer, con gratísimo son, en la muy clara fuente, que habría podido mover un molino. Y luego la que sobraba en la taza salía del pradillo por oculta ruta y por canalillos bellos y artificiosamente construidos lo rodeaba. Más tarde, por caucecillos semejantes, discurría por lo más del jardín, recogiéndose finalmente en una parte desde donde salía, descendiendo, límpida, a la llanura para, al fin, con gran fuerza y no pequeña utilidad del propietario, hacer girar dos molinos.

El ver aquel jardín, y su buen orden, y las plantas, y la fuente, y los arroyuelos que de ella salían, tanto agradó a las mujeres y a los tres mancebos, que comenzaron a afirmar que si se pudiese hacer el Paraíso en la Tierra, no acertaban qué otra forma pudiese dársele sino la de aquel jardín, ni pensar qué belleza se podía agregar a aquélla.

Y, caminando muy contentos y haciéndose con varias ramas de árbol guirnaldas bellísimas, oían cantar hasta veinte especies de pajarillos, cual a porfía; y en esto repararon en algo muy bello que, absortos en lo demás, había hasta entonces escapado a sus ojos, Y era que en el jardín había como un centenar de variedades de bellos animales, y de allí salían conejos, y de allá liebres, y aquí descansaban cabritos, y paseaban cervatos, con otras muchas bestias, excepto las nocivas, que, cual si domesticadas estuvieran, solazábanse a su placer. Lo cual añadió más placer a los demás placeres. Y luego que estas cosas y otras muy bellas vieron, mandaron poner las mesas en torno a la fuente y, tras entonar seis canciones y bailar otras tantas danzas, cuando a la reina le plugo, aplicáronse a comer. Y, servidos con grande, bueno y reposado orden, yantaron buenas y delicadas viandas y muy satisfechos se levantaron y a tocar, cantar y bailar se dieron, hasta que a la reina, por el calor que sobrevenía, parecióle que quien quisiera se fuese a dormir. Y unos fueron a un sitio, y otros a otro, y algunos, embelesados por la belleza del paraje, no se movieron, y allí permanecieron, ora leyendo novelas, ora jugando al ajedrez o las tablas, mientras los demás dormían.

Pasada la hora nona alzáronse todos y después de refrescarse el rostro con agua, se acercaron a la fuente y el prado, y allí, con permiso de la reina, se acomodaron como solían, esperando el momento de relatar cosas sobre la materia propuesta por la reina.

Y el primero a quien la reina tal misión impuso fue Filóstrato, quien comenzó de esta guisa:

Narración primera

Masseto de Lamporecchio, fingiéndose mudo, se hace hortelano de un convento de monjas que porfían por acostarse con él.

—MUCHOS, bellísimas amigas, son los hombres y mujeres necios que se imaginan que, por ponerle encima a una joven una toca blanca y una vestidura negra, ha dejado de ser mujer y de sentir femeniles apetitos, como si de piedra la hicieran al hacerla monja. Y si oyen algo contra ésta su creencia, se turban como si algún grande y avieso mal se hubiere cometido contra la naturaleza, no pensando ni queriendo pensar en ellos mismos, que tienen licencia plena de hacer hasta saciarse lo que quieren, ni meditando en la mucha fuerza del ocio y la soledad. Y también muchos de ésos imaginan que la pala y el azadón, y las viandas toscas, y las fatigas, quitan del todo a los trabajadores de la tierra los apetitos concupiscentes y les hacen de inteligencia y agudeza muy romos. Y que se engañan mucho los que así piensan, quiero esclareceros contándoos, según me ha ordenado la reina, una narracioncita.

Existía y aún existe en nuestro país un monasterio de monjas bastante afamado por su santidad, el cual no nombraré por no disminuir esa fama. En el cual, no ha mucho tiempo, habitaban allí ocho mujeres con una abadesa, todas jóvenes, y tenían un pobre hombre que de un su bellísimo jardín era hortelano. Y él, no satisfecho de su salario, pidió la cuenta a las mujeres y volvióse a Lamporecchio, de donde era oriundo. Entre los demás que con contento le acogieron, había un joven labrador, fuerte y robusto y de apariencia buena como de persona de villa. Llamábase Masetto, y preguntó al recién llegado dónde había estado tanto tiempo. El hombre, que se llamaba Nuto, se lo dijo, y Masetto le interrogó en qué servía en el monasterio.

A lo que Nuto respondió:

—Yo trabajaba en un jardín bello y grande, y además iba a veces a buscar leña al bosque, y traía agua y prestaba servicillos análogos, pero me daban tan poco salario que apenas me alcanzaba ni para calzas. Además, todas las monjas son jóvenes y parece que tienen el diablo en el cuerpo, de manera que nada se hace a su gusto, sino que, cuando yo trabajaba en el huerto, una me decía: «Pon aquí esto», y la otra: «Pon aquí aquello», y otra, quitándome la azada, me decía: «Esto no está bien», y dábame tanto enojo, que yo, dejando el trabajo, salíame del huerto; así que entre una cosa y otra, no quise seguir allí más y me vine. Su administrador, cuando me marché, me rogó que si alguien del oficio conocía, se lo enviase, y se lo prometí; pero así le haga Dios tan sano de los riñones como pienso mandarle a nadie.

Oyendo Masetto las palabras de Nuto, sintió vivo deseo de estar con aquellas monjas, suponiendo que él podría cumplir allí sus deseos. Y, presumiendo que ello no ocurriría si decía algo a Nuto, le dijo:

—Bien has hecho en venir. ¿Qué hace un hombre entre mujeres? Mejor estaría con diablos, porque ellas, seis veces de cada siete, ni lo que quieren saben.

Y, acabados estos razonamientos, empezó Masetto a pensar cómo debía presentarse a ellas. Entendía el oficio de que Nuto le habló, pero temió que no le recibieran al verle demasiado mozo y bien parecido. Y, figurándose entre sí muchas cosas, imaginó: «El lugar es harto lejano de aquí y nadie me conoce. Si finjo ser mudo, de fijo me recibirán». Y, aferrándose a esta imaginación, echóse la segur al hombro y, sin decir a nadie adonde iba, a guisa de pobre hombre entró en el convento, en el cual, al llegar, casualmente halló al administrador en el patio y, por señas, cual mudo, pidióle de comer por amor de Dios y ofrecióle, si quería, partir leña. El otro diole de comer de buen grado y le puso ante unos troncos que Nuto no había podido partir, pero que el joven, que muy robusto era, en pocas horas cortó. El mayordomo, que necesitaba ir al bosque, le llevó consigo y, luego de hacerle cortar más leña, le puso el asno delante y por signos le indicó que lo llevara al monasterio. Cumpliólo todo bien el joven, y el mayordomo, para que le sirviese en algunas cosas que le eran precisas, le tuvo consigo más días. Y, viéndole una vez la abadesa, preguntó quién era, y el otro repuso:

—Un pobre sordomudo, señora, que vino a pedir limosna y a quien he encargado algunas cosas que nos eran necesarias. Si supiese trabajar el huerto y quisiera quedarse, creo que nos prestaría buenos servicios, porque anda necesitado, y es fuerte, y podría hacer lo que quisiera. Y, además, no existiría el peligro de que platicase con vuestras jóvenes.

A lo que dijo la abadesa:

—A fe de Dios que hablas en verdad. Mira si sabe labrar e ingéniate para retenerle. Regálale un par de zapatos y algún vestido viejo, halágale y dale bien de comer.

El hombre prometió hacerlo. Masetto, que estaba barriendo el patio, lo oyó todo y díjose contento: «Si aquí me ponéis, yo os labraré el huerto como no os lo habrán labrado nunca».

Viendo el administrador que el mozo labraba óptimamente, por señas le preguntó si quería quedarse allí. Y con señas respondióle Masetto que haría lo que a él le pluguiese, y el hombre, aceptándolo, le impuso la tarea de cuidar el huerto y le mostró sus otras obligaciones, y luego, yendo a otras faenas del monasterio, le dejó.

Y, trabajando un día tras otro, comenzaron las monjas a molestarle e importunarle y, como a menudo pasa con los mudos, le decían, no creyendo ser atendidas, las más injuriosas palabras imaginables. De lo cual la abadesa se curaba poco o nada, creyéndolo privado de oído como de habla. Y una vez que él había trabajado mucho y descansaba, dos monjas jovenzuelas que andaban por el jardín llegáronse a donde estaba y, creyéndole dormido, le miraron. Una, que era más atrevida, dijo a la otra:

—Si pensase que callabas, te diría un pensamiento que muchas veces se me ha ocurrido y del que tú podrías aprovecharte.

La otra respondió:

—Habla, que nada diré a nadie.

Y la arrojada comenzó:

—No sé si habrás parado mientes en lo estrictamente que vivimos, y en que aquí ningún hombre osa entrar, salvo el mayordomo, por viejo, y éste por mudo. Y yo muchas veces a mujeres que nos han visitado les he oído decir que todas las dulzuras del mundo son una burla por comparación a la que siente la mujer con el hombre. Por lo que muchas veces he determinado que, si con otros no puedo, con este mudo me he de ensayar, y más que es para el caso el mejor del mundo, puesto que nada puede ni sabría decir. Ya ves que es un mozallón estúpido, más crecido que sensato. Con gusto oiré tu parecer.

—¡Oh, lo que dices! —exclamó la otra—. ¿No sabes que hemos prometido a Dios nuestra virginidad?

—¡Oh —dijo la primera—, cuántas cosas que no se cumplen se le prometen todos los días! Si le hemos eso prometido, busca otra u otras que lo cumplan.

La compañera le dijo:

—¿Y si quedásemos embarazadas?

Su amiga alegó:

—Ya estás pensando en el mal antes de que llegue. Cuando se produzca, se podrá pensar. Mil modos habrá de arreglarse sin que nada se sepa, siempre que nosotras no lo digamos.

La otra, al oír esto, tuvo aún más ganas que la primera de probar qué animal es el hombre, y dijo:

—¿Y qué haremos?

La otra respondió:

—Ya ves que es sobre la nona. Creo que todas las monjas duermen menos nosotras. Miremos si hay alguien en el huerto y, si no, ¿qué otra cosa tenemos que hacer sino echar mano a éste y llevarlo a esa cabaña junto al manantial? Una puede estar con d y la otra estar al cuidado. Y como él es necio se plegará a lo que queramos.

Masetto oía este razonamiento y, presto a obedecer, no esperaba sino que le tomase una de ellas. Y habiendo las dos examinándolo todo y comprobado que de nadie podían ser vistas, la que había propuesto el lance fue a Masetto y le despertó y él incorporóse y ella, con obras lisonjeras, le tomó la mano, y mientras él reía neciamente, llevólo a la cabaña, donde Masetto, sin hacerse rogar mucho, accedió a lo que ella quería. Y la monja, como leal compañera, una vez satisfecha, llamó a la otra y también Masetto se plegó a lo que ella quiso, sin dejar de mostrarse un entero simple. Y así, antes de partirse, otra vez cada una quisieron saber cómo el mudo cabalgaba, y luego, departiendo entre sí, decíanse que aquello era más dulce y mejor que lo que se hablaba. Y desde entonces, escogiendo horas adecuadas, iban a retozar con el mudo.

Ocurrió que, un día, una compañera suya las vio desde la ventanita de su celda y se las mostró a dos compañeras más. Tuvieron ante todo razonamientos encaminados a acusarlas ante la abadesa, pero luego, cambiando de opinión, de consenso empezaron a participar también de Masetto, al cual, por diversos accidentes, las otras tres también hicieron compañía en varios casos. Últimamente, la abadesa, que aún no reparaba en estas cosas, andando un día de gran calor sola por el jardín, encontró a Masetto, el cual, durante el día, por la fatiga del mucho cabalgar por la noche, se había tendido a dormir a la sombra de un árbol. Y habiéndole el viento alzado las ropas, hallábase todo él descubierto. Lo que, mirándolo la mujer y hallándose sola, hízola caer en igual apetito que sus monjitas y, despertando a Masetto, se lo llevó a su cámara, donde le tuvo varios días, con gran desolación, de las monjas al ver que su hortelano no salía a labrarles el huerto. Y la abadesa probó y reprobó aquella dulzura que usualmente ante las otras solía censurar. En fin, mandóle a su aposento y buscóle otras veces, y como las demás le buscaban también, no pudiendo el hombre satisfacer a tantas, pensó que el seguir siendo mudo podría irrogarle[10] gran daño, y una noche, estando con la abadesa, al separarse de ella, comenzó a decir:

—He oído decir, señora, que un gallo se basta para diez gallinas, pero que ni aun diez hombres se bastan para satisfacer a una mujer, de suerte que a mí me conviene servir a nueve. Por nada del mundo podría perseverar en ello, y aun con lo hecho, he venido a tal extremo, que ya no puedo hacer ni poco ni mucho, por lo que, o me dejáis ir con Dios, o buscáis remedio a este caso.

La mujer, oyendo hablar al que tenía por mudo, pasmóse y dijo:

—¿Cómo es esto? Te creía mudo.

—Señora —dijo Masetto—, lo era, pero no por naturaleza, sino por una enfermedad que me privó del habla, la cual esta noche me ha sido restituida, por lo que alabo a Dios en cuanto puedo.

Creyólo la mujer y le preguntó qué significaba aquello de haber de servir a nueve mujeres. Lo contó todo Masetto, y la abadesa, advirtiendo que no había monja que no fuera más experta que ella, como discreta, y aunque sin dejar partir a Masetto, convino en buscar remedio al mal con sus monjas, para que por Masetto no fuese el monasterio vituperado. Y como en aquellos días había muerto el administrador, ellas, de común acuerdo, y revelándose entre sí lo hasta entonces hecho a escondidas, convinieron, con placer de Masetto, en hacer creer a las gentes del contorno que sus oraciones y los méritos del santo bajo cuya advocación estaba el monasterio habían restituido a Masetto el habla tan largamente perdida; y le hicieron administrador, y tan hábilmente se distribuyeron entre todas las fatigas del hombre, que él pudo fácilmente soportarlas. Y entre ellas, aunque bastantes monjitos el buen hombre generase, tan diestramente se llevó la cosa que nada se supo hasta después de la muerte de la abadesa. Siendo ya Masetto viejo, padre y rico, sin el trabajo de nutrir a sus hijos y costear sus gastos, habiendo con su agudeza sabido manejarse bien en la mocedad, volvió al sitio de donde había salido con la segur al hombro, afirmando que así trataba Cristo a quien le ponía cuernos en la cabeza.

Narración segunda

Un palafrenero yace con la mujer del rey Agilulfo, lo que éste nota. Busca al hombre y le corta el cabello, mas él lo corta a todos los demás y así se libra de una desventura.

LLEGADO al final de la novela de Filóstrato, que unas veces había ruborizado a las mujeres y otras hécholas reír, quiso la reina que Pampinea siguiera los relatos, y ella, con risueño semblante, comenzó:

—Hay alguno tan poco diestro en el querer mostrar que conocen y entienden aquello que no les conviene saber, que a veces, creyendo amortiguar sus afrentas, las acrecen infinitamente; y que esto es verdad, pero al contrario, me propongo demostrároslo, preciadas amigas, a través de la astucia de un rey de quizá menos valor que la de Masetto.

Agilulfo, rey de los longobardos, estableció en Pacia, ciudad de Lombardía, la sede de su reino, como sus predecesores, y tomó por mujer a Teudelinga, viuda de Autari, también rey de los longobardos. Era la dama bellísima, prudente y honesta, pero desgraciada en amores. Y, andando por la virtud y seso de Agilulfo muy bien las cosas de los longobardos, sucedió que un palafrenero de dicha reina, hombre de muy vil condición por su nacimiento, pero por lo demás superior a su oficio, y en su persona tan arrogante y corpulento como el rey, enamoróse desmedidamente de la reina, y como su bajo estado no le privaba de entender que aquel amor estaba fuera de toda conveniencia, a nadie se lo declaró, ni aun a ella con sus miradas. Y vivía sin esperanza alguna. Pero consigo mismo se alababa de haber puesto en tan alta parte sus pensamientos, y, ardiendo en amoroso fuego, se aplicaba a hacer mejor que sus compañeros lo que a la reina pudiese agradar. Por ello, cuando la reina quería cabalgar, prefería a los demás el palafrén que el hombre cuidaba, lo que él tenía a grandísimo favor, y no se separaba de ella, considerándose dichoso si a veces podía tocarle las vestiduras. Pero, como vemos a menudo, el amor, cuando menos esperanzas tiene, suele crecer más, y así le acontecía al pobre palafrenero, que hallaba pesadísimo soportar su escondido deseo, al que ninguna esperanza ayudaba. Y muchas veces, no pudiendo librarse de su amor, pensó morir. Y, meditando cómo hacerlo, resolvió que fuese de modo que se viera que moría por el amor que a la reina había tenido y profesaba, y propúsose que ello fuese de modo que la fortuna le deparara el poder, en todo o en parte, satisfacer su deseo. No quiso decir nada a la reina, ni escribirle descubriéndole su amor, ya que sabía que en vano hablaría o escribiría, pero determinó probar a ver si podía, por ingenio, yacer con ella. Mas no veía otro medio ni recurso que hacerse pasar por el rey, el cual no dormía con la reina de continuo. Y para a ella llegar y entrar en su estancia, procuró el hombre averiguar en qué forma y hábito iba allá el rey; y así muchas veces, durante la noche, se escondió en una gran sala del real palacio a la que daban los aposentos de la reina y del rey. Y una noche vio a Agilulfo salir de su cámara envuelto en un gran manto, en una mano una antorcha encendida y en la otra una varita, y en llegando a la puerta de la reina, sin nada decir, golpeó la madera con la vara una vez o dos, y abrióse la puerta y quitáronle la antorcha de la mano.

Y esto visto, y vuelto a ver, pensó el palafrenero que él debía hacer otro tanto, y mandó que le aderezasen un manto semejante el del rey, y, provisto de una antorcha y una vara, una noche, tras lavarse bien en un baño para que la reina no advirtiese el olor del estiércol y con él el engaño, en la sala, como solía, se escondió. Y notando que ya todos dormían, pensó que era momento de conseguir su deseo, o, con alta razón, la muerte que arrostraba, y, haciendo con la yesca y eslabón que llevaba encima un poco de fuego, encendió la luz y, envuelto en el manto, se acercó al umbral y dos veces llamó con la vara. Abrió la puerta una soñolienta camarera, que le retiró y apartó la luz, y él, sin decir nada, traspasó la cortina, quitóse la capa y acostóse donde la reina dormía. Deseosamente la tomó en sus brazos, y, fingiéndose conturbado, por saber que en esos casos nunca el rey quería oír nada, sin nada decir ni que le dijesen, conoció carnalmente varias veces a la reina aquella noche. Apesarábale partir, pero comprendiendo que el mucho retardarse podía volverle en tristeza el deleite obtenido, se levantó, púsose el manto, empuñó la luz y, sin nada hablar, se fue y volvióse a su lecho tan presto como pudo. Y apenas había llegado allá cuando el rey, alzándose, fue a la cámara de la reina, de lo que ella se maravilló mucho, y entrando en el lecho y alegremente saludándola, ella, adquiriendo osadía con el júbilo de su marido, dijo:

—Señor, ¿qué novedad es la de esta noche? Ha instantes que os partisteis de mí y más que de costumbre os habéis refocilado conmigo, ¿y tan pronto volvéis? Mirad lo que hacéis.

Al oír tales palabras, el rey presumió que la reina había sido engañada por alguna similitud de persona y costumbres, pero, como discreto, en el acto pensó que, pues la reina no lo había advertido, ni nadie más, valía más no hacérselo comprender, lo que muchos necios no hubiesen hecho, sino que habrían dicho:

«Yo no fui. ¿Quién fue ése? ¿Cómo se fue y cómo vino?». De lo que habrían dimanado muchas cosas con las cuales hubiera a la inocente mujer contristado, y aun quizás héchole venir en deseo el volver a desear lo que ya había sentido. Y lo que, callándolo, ninguna afrenta le podía inferir, hubiera, de hablar, irrogádole vituperio. Y así el rey respondió, más turbado en su ánimo que en su semblante y palabras:

—¿No os parezco, mujer, hombre capaz de estar una vez acá y tornar luego?

—Sí, mi señor, pero ruégoos que miréis por vuestra salud.

Entonces dijo el rey:

—A mí me place seguir vuestro consejo y, por tanto, sin más molestia daros, me vuelvo.

Y, con el ánimo lleno de ira y de mal talante por lo que ya sabía que le habían hecho, salió de la estancia y resolvió encontrar al que tan feo recado le hiciera, imaginando que debía ser alguien de la casa y que no había podido salir de ella.

Y así, encendiendo una lucecita en una linternilla, se fue a una muy larga casa que había en su palacio sobre las cuadras y en la que dormían casi todos sus sirvientes en distintos lechos. Y estimando que al que hubiese hecho lo que la mujer decía no le habría aún cesado la agitación del pulso y corazón por el reciente afán, con cautelosos pasos, y comenzando por uno de los principales de casa, a todos les fue tocando el pecho para saber si les latía el corazón con fuerza. Los demás dormían, pero no el que había yacido con la reina, por lo cual, viendo venir al rey e imaginando lo que buscaba, comenzó a temer mucho, en términos que a los pálpitos anteriores de su corazón se agregaron más, por albergar la firme creencia de que, si el rey algo notaba, le haría morir Varias cosas le bulleron en el pensamiento, pero, observando que el rey iba sin armas, resolvió fingir que dormía y esperar lo que aconteciese. Y habiendo dado el rey muchas vueltas, sin que le pareciese encontrar al culpable, llegóse al palafrenero, y observando cuan fuerte le latía el corazón, se dijo: «Éste es». Pero como no quería que nadie se percatase de lo que pensaba hacer, se contentó, usando unas tijeras que llevaba, con tonsurar al hombre parte de los cabellos, que entonces se llevaban muy largos, a fin de poderle reconocer al siguiente día; y, esto hecho, volvióse a su cámara. El hombre, que todo lo había sentido y era malicioso, comprendió por qué le habían señalado así y, sin esperar a más, se levantó y, buscando un par de tijeras que había en el establo para el servicio de los caballos, a todos los que allí yacían, andando sin ruido, les cortó parte del cabello por encima de la oreja y, sin ser sentido, se volvió a dormir. El rey, al levantarse por la mañana, mandó que, antes que las puertas del palacio se abriesen, se le presentase toda la servidumbre; y así se hizo. Y estando todos ante él con la cabeza descubierta, y viendo a casi todos con el cabello de análogo modo cortado, se maravilló y dijo para sí: «El que ando buscando, aunque sea de baja condición, muestra da de tener mucho sentido». Y, reconociendo que no podía, sin escándalo, descubrir al que buscaba, y no queriendo por pequeña venganza sufrir gran afrenta, resolvió con cortas palabras hacerle saber que él había reparado en las cosas ocurridas y, vuelto a todos, dijo:

—Quien lo hizo, no lo haga más, e id con Dios.

Otro los habría hecho interrogar, atormentarlos, examinarlos e insistirlos, y así habría descubierto lo que todos deben ocultar, y al descubrirlo, aunque tomare entera venganza, habría aumentado su afrenta y empañado la honestidad de su mujer. Los que sus palabras oyeron se pasmaron y largamente trataron entre sí de lo que el rey había querido significar, pero nadie entendió nada, salvo aquel que tenía motivos para ello. El cual, como discreto, nunca, mientras vivió el rey, esclareció el caso, ni nunca más su vida con tan expuesto acto confió a la fortuna.

Narración tercera

So capa[11] de confesión y de conciencia purísima, una mujer enamorada de un joven induce a un solemne fraile a que, sin él notarlo, contribuya a que el capricho de ella tenga efecto.

YA callaba Pampinea y la audacia y cautela del palafrenero habían sido de todos encomiadas, así como el mucho seso del rey, cuando la reina, volviéndose a Filomena, le ordenó que siguiera, y ella, con gracejo, así comenzó a hablar:

—Me propongo contaros una burla que una mujer hizo a un grave religioso y que tanto más complacerá a los seglares cuanto que aquéllos, necios en su mayoría y gente de improvisada educación y costumbres, creen valer y saber más que los otros en todas las cosas, aunque son, con mucho, inferiores, puesto que no teniendo como los otros hombres cosa en que complacerse, se reducen, si pueden, a comer, como los puercos. Y contaré esto, placenteras amigas, no sólo para seguir el orden establecido, sino para haceros notar que los religiosos, a los que, como crédulos, excesiva fe prestamos, pueden ser y a veces son burlados, no ya por hombres, sino por algunas de nosotras.

En nuestra ciudad, más llena de engaños que de amor y fe, hubo, no ha muchos años todavía, una dama tan ornada como pocas de belleza y de buenos modales, así como de alteza de ánimo y de sutiles ocurrencias. No declararé, aunque lo sepa, ni su nombre ni el de los demás que en este relato intervienen, porque aún viven algunos que se encolerizarían si supiesen que el caso entre risas se había contado. Viéndose aquella mujer nacida de alto linaje y casada con un artífice lanero, mucho le desdeñaba, aunque riquísimo fuese, por creer que ningún hombre de baja condición era digno de una dama, y advirtiendo, además, que, con todas sus riquezas, él no pasaba de saber distinguir una mezcla, o de mandar urdir una tela, o de disputar con una hilandera, propúsose no soportar sus abrazos en modo alguno, salvo cuando no pudiera negárselos, y buscar, en cambio, alguien que le pareciese más digno de ella que el lanero y le procurase más satisfacción. Y enamoróse de un hombre de mucho pro y de edad mediana; y tal fue su amor, que cuando por el día no le veía, por la noche no acertaba a descansar. Pero él, por no notarlo, no podía de ello curarse, y ella, como muy cauta, no quiso por misión de mujer ni por carta hacerle saber su pasión, temiendo que sobrevinieran posibles peligros. Y habiendo reparado en que el hombre trataba mucho con cierto religioso (el cual, aunque fofo y grueso, era de santísima vida y gozaba de fama de excelente fraile), resolvió que él sirviera de medianero entre ella y su amado, y tras pensar cómo debía hacerlo, a hora conveniente fue a la iglesia del fraile y, haciéndole llamar, le dijo que quería confesarse con él. El fraile, viéndola y deputándola[12] dama distinguida, la escuchó de buen grado, y ella, tras la confesión, dijo:

—Padre, a vos he de apelar en busca de ayuda y consejo en lo que os diré. Soy quien os he dicho, y ya conocéis a mis padres y marido, el cual me ama más que a su vida y me proporciona, como rico que es, cualquier cosa que de él deseo. Por lo cual yo le amo mucho más de lo que podría decir, y por no decir nada de lo que hacer pudiera, si algo pensase que contra su placer o amor fuere, nunca una culpable habría sido tan digna del fuego como yo. Mas alguien cuyo nombre no sé, pero que me parece hombre de bien y, si no me engaño, es conocido vuestro, persona corpulenta y apuesta, vestida de oscuro con mucho decoro, quizá no comprendiendo la intención que he hecho ante mí misma, parece haberme puesto asedio; y tanto que no puedo salir de casa ni asomarme a la ventana o puerta sin encontrarlo delante, y aun me maravilla que ahora no esté aquí. El caso me duele mucho, porque quienes así proceden hacen a menudo que se hable mal de las mujeres honradas. A veces he pensado decírselo a mis hermanos, pero sé que los hombres hacen estas embajadas de modo tal que originan palabras y malas respuestas, y de las palabras se llega a los hechos. Y, para evitar escándalos y males, he callado y resuelto antes decirlo a vos que a otro, tanto porque sois amigo de ese hombre, como porque estas cosas os competen, tanto con conocidos como con extraños. Y os ruego por Dios que le reprendáis y le digáis que no persista en sus modos. Otras mujeres hay quizá prestas a esas cosas, y a las que placerá ser galanteadas por él, mientras que a mí me causa gravísimo enojo, como persona que no tiene el ánimo dispuesto a tal materia.

Y, esto dicho, cual si a punto de llorar estuviese, bajó la cabeza. El santo fraile creyó sin vacilar lo que de su amigo se le decía, y alabó mucho a la mujer su buena disposición, prometiéndole actuar de modo que el otro no la siguiera importunando. Y luego, conociéndola como rica, le loó las obras de caridad y limosna, explicándole las necesidades que en este sentido él tenía. La mujer dijo:

—Yo os suplico por Dios que penséis en todo lo que os he dicho; pero si ese hombre se negase a atenderos, decidle que soy yo quien os ha hablado y que mucho me duele lo que hace.

Y luego, terminada la confesión y cumplida la penitencia, recordando las exhortaciones del fraile respecto a la limosna, le llenó, a escondidas, la mano de dineros, rogándole que dijese misas por el alma de sus muertos; y, levantándose, se volvió a su casa.

No mucho después, el hombre de quien se hablara fue a visitar al fraile, como tenía por costumbre, y tras haber razonado dé diversas cosas, el religioso, llamándole aparte, cortésmente le censuró y reprochó lo que creía que procuraba con la mujer, tal como ella se lo dio a entender. El buen hombre se asombró, pues que apenas había mirado a la mujer y rarísimas veces pasaba ante su casa, y quiso empezar a excusarse, pero el fraile, atajándole, le dijo:

—No finjas asombro ni pierdas tiempo en negativas, que no he sabido yo esas cosas por los vecinos, sino por ella misma, que, quejándose de ti, me las ha dicho. Y esas cosas no te están bien, y te digo que si alguna vez he hallado mujer a esas cosas esquiva, ésta es una; así que por honor tuyo y consuelo de ella, te ruego que la dejes en paz.

El buen hombre, más agudo que el fraile, comprendió en seguida la sagacidad de la mujer y, mostrando avergonzarse un tanto, prometió no volver a ponerse delante de ella. Y, despidiéndose del fraile, se fue a casa de la dama, la cual estaba en una ventanita para verle si pasaba por allí. Y, al notarle acercarse, tan risueña y contenta se puso, que bien comprendió él que había acertado al interpretar las palabras del fraile. Y desde entonces, cautamente, con placer suyo y gran deleite y consuelo de la mujer, continuó pasando por aquella calle, como si fuese a otro asunto. Pero, tras algún tiempo, convencida la mujer de que a él le gustaba tanto como él a ella, para más encenderle en amor y asegurarse de él, fue otra vez al fraile a hora y tiempo oportunos y al hallarle en la iglesia comenzó a llorar. El fraile le preguntó, compasivo, qué le pasaba. La mujer le respondió:

—Pásame, padre, que ése, de Dios maldito, amigo vuestro, de quien me quejé el otro día, parece haber nacido para tentarme e inclinarme a cosas que, si las hiciera, me impedirían después mirar a nadie a la cara.

—¿No ha dejado, pues, de enojaros? —dijo el fraile.

—Cierto que no —dijo la mujer—, sino que, desde que a vos me dolí, él, como por despecho, viendo que tan mal me acomodaban sus andanzas, si antes pasaba una vez ante mi casa, ahora pasa siete. Y aún agradecida yo a Dios que con pasar y mirarme se hubiera contentado, pero tan osado y descarado se ha hecho, que ayer mismo me mandó a casa una mujer para que me diera nuevas suyas y de sus cuitas y, como si yo no tuviera escarcela ni ceñidor, un ceñidor y una escarcela me mandaba. Lo que me ha parecido tan mal, que, a no ser por no pecar, y pensando en vos, hubiera con mucho clamor obrado; pero, templándome luego, he resuelto no hacer nada sin dároslo a entender. Y además, devolví la escarcela y el ceñidor a la mujer y la despedí con malas palabras, pero temí luego que se los guardase y dijera que yo los había recibido, como creo que ésas hacen a veces; y así la volví a llamar y con ira le quité las prendas de la mano. Helas ahí para que se las devolváis a vuestro conocido, diciéndole que, por gracia de Dios y de mi marido, no necesito sus cosas, sino que tengo escarcelas y ceñidores bastantes para ahogarme en ellos. Y os aviso, como a padre que sois, que si él en esto no ceja, se lo diré a mi marido y mis hermanos, y sea lo que fuere; que prefiero que él reciba daño, si ha de recibirlo, que no yo reproche. Esto es lo que deciros quería.

Y, ello dicho, y llorando mucho, sacóse de debajo de las sayas una rica y bellísima bolsa y un caro y airoso cinturón, y echóselos al fraile en el regazo. Y él, creyendo lo que la mujer decía, muy mohíno recogió las preseas y dijo:

—No me maravillo, ni sabría reprenderte, hija mía, el que estas cosas te encolericen, antes bien alabo que en ellas sigas mi consejo. El otro día reproché a ese hombre y veo que me ha cumplido mal lo prometido. De modo que con eso, y con lo que nuevamente ha hecho ahora, pienso de tal manera recriminarle, que no creo que vuelva a darte enfado. Y tú, con la bendición de Dios, no te dejes arrastrar tanto por la ira que hables a los tuyos, de lo que podría dimanarse mucho mal. No temas que de esto se te siga reproche, que yo ante Dios y ante los hombres seré siempre firme testigo de tu honestidad.

La mujer fingió consolarse un tanto, y, dejando aquella cuestión y conocedora, como era, de la avaricia del fraile y sus congéneres, dijo:

—Esta noche, señor, se me han aparecido mis deudos y entre ellos algunos están en grandísima pena y requieren limosnas, especialmente mi madre, la cual me parece tan cuitada y afligida, que es cosa de congoja. Creo que sufre mucho también por verme en tantas tribulaciones por culpa de ese enemigo de Dios, y así quisiera que dijeseis por su alma las cuarenta misas de San Gregorio y oraseis por ella para ver de librarla de ese fuego tenaz.

Y, así hablando, le puso en la mano un florín. El santo fraile lo tomó con alegría y con buenas palabras y muchos ejemplos alabó la devoción de la mujer y, dándole su bendición, la dejó irse. Y luego, y sin reparar en el engaño que le hacían, mandó llamar a su amigo, el cual, al llegar, viendo turbado al fraile, supuso que tendría noticias de la mujer, y esperó lo que dijese. Repitióle el religioso lo de la otra y airadamente le reprendió por lo que la mujer afirmaba que había hecho. No viendo el galán por lo que quería acabar el fraile, negaba tímidamente haber mandado el cinturón y la escarcela. Pero el santo varón, muy irritado, dijo:

—¿Cómo puedes negar esto, malvado? He aquí lo que ella misma, llorando, me ha entregado, y ve si lo conoces.

El hombre, mostrándose muy avergonzado, dijo:

—Sí, conozco, y confieso que hice mal y os juro que, pues así la veo dispuesta, nunca de esto volveréis a oír palabra.

Hablaron mucho y el fraile entregó al fin a su amigo la escarcela y el ceñidor, y luego le instó con vehemencia a que no insistiese en su obra, y el otro se lo prometió y despidióse. El hombre, contentísimo de la certeza del amor de la mujer que tan buen don le mandaba, en despidiéndose del fraile cautamente se fue a lugar desde donde pudo hacer ver a su amada que tenía las prendas. Ella, muy satisfecha, pensó que su añagaza iba de bien en mejor. Y no esperaba otra cosa sino la ausencia de su marido para cumplir lo que buscaba, y, no mucho después, convínole al esposo ir a Génova. Y en cuanto, muy de mañana, montó él a caballo y partió, la mujer fue al santo fraile y, tras muchas quejas, le dijo llorando:

—Os digo, padre, que no puedo soportar más, pero, pues el otro día os ofrecí no hacer nada sin avisároslo, y para que veáis la razón que me asiste en lamentarme, quiero contaros lo que ese amigo vuestro, de diablo del infierno que es, me hizo esta mañana. No sé por qué mala ventura ha sabido que mi marido ha marchado hoy a Génova, y al amanecer entró en mi jardín y por un árbol trepó a mi ventana y, como yo tenía los postigos abiertos, quiso penetrar en mi alcoba, mas yo, despertando, me levanté en seguida y habría gritado si no fuese porque él, que aún no estaba dentro, me pidió perdón por Dios y por vos. Yo, al oírlo, por amor a vos callé y, desnuda como nací, corrí y le di con el batiente en el rostro, y creo que se fue, porque no le sentí más. Ved si ésta es cosa aguantable, pues yo más no puedo aguantar: que demasiado he sufrido por atención a vos.

El fraile, oyéndola, sintióse amoscado en demasía, y no sabía qué decir, salvo preguntarle muchas veces si estaba segura de que el intruso no sería otro. Respondió la mujer:

—¡Loado sea Dios! ¿No voy a distinguir un hombre de otro hombre? Os digo que fue él, y aunque lo niegue no se lo creáis.

Dijo entonces el fraile:

—Hija, no tengo que decir otra cosa sino que ésa ha sido mala e insolente y que tú hiciste lo que debías al despedirlo así. Pero te ruego, ya que Dios te libró de afrenta, que, pues dos veces seguiste mi consejo, lo sigas una vez más y, sin descubrirte a tus parientes, me dejes obrar a mí, por si puedo enfrenar a ese diablo desencadenado al que por santo tenía. Y si logro apartarle de esa bestialidad, bien; y, si no, te daré mi bendición para que procedas como tu juicio te dicte.

—Ea —dijo la mujer—, por esta vez no quiero turbaros ni desobedeceros, pero si él insiste en hostigarme, os aviso que es la última vez que me quejaré a vos respecto a este asunto.

Y sin decir otra cosa, y muy mohína al parecer, se separó del fraile. Y apenas había la mujer salido de la iglesia, llegó a ella el galán y fue llamado por el fraile, quien, llevándole aparte, le dijo las mayores injurias que nunca el buen hombre oyera, acusándole de desleal, perjuro y traidor. Él, que ya por dos veces había visto lo que significaban las reprensiones del fraile, atento e ingeniándose en hacerle hablar, con perplejas respuestas empezó diciendo:

—¿A qué esto, señor? ¿Acaso he crucificado a Cristo?

A lo cual el fraile contestó:

—¡Ah, lo que dices, desvergonzado! Hablas como si un año o dos hubieran pasado y con tanto tiempo hubieses olvidado tu censurable maldad y deshonestidad. ¿Por qué saliste hoy, temprano de mañana, a hacer infamia a otros? ¿Dónde estuviste por la mañana al alborear?

Respondió el gentilhombre:

—No sé dónde estuve. Presto os llegan las noticias.

—Verdad es —dijo el fraile— que me han llegado; y me doy a entender que creíste que, porque el marido no estaba, la dama había de recibirte en sus brazos. ¡Honrado eres, a fe! Ahora te has hecho merodeador nocturno, intruso de jardines y escalador de árboles. ¿Crees con insolencia vencer la santidad de esa mujer, subiendo a sus ventanas por los árboles, de noche aún? Nada en el mundo le desagrada como le desagradas tú, y he aquí que una vez y otra vuelves a lo mismo. Dejemos ya estar el que no hayas atendido sus demostraciones, pero, ¡bonito caso has hecho de mis censuras! Mas quiero decirte que ella, que no por amor que te tenga, sino a instancias mías, ha callado, no seguirá callando, pues ya la he autorizado para que, si más la incomodas, obre según su juicio. ¿Qué harás si habla a sus hermanos?

El galán comprendió lo que de él se quería, y como mejor supo y con muy amplias promesas tranquilizó al fraile y se separó de él. Y a la aurora siguiente penetró en el jardín, y escaló el árbol, y halló la ventana abierta, y entró en la estancia y tan pronto como pudo a los brazos de la dama se lanzó. Y ella, que le esperaba con gran impaciencia, le recibió risueñamente, y dijo:

—Demos muchas gracias al señor fraile, que tan bien te enseñó el camino.

Y, tomando placer el uno del otro, mucho rieron y razonaron de la simplicidad del bestia del fraile y, sin dejar de decir mucho mal de las lanzaderas y escardadoras, con gran deleite se solazaron. Y tan buen orden pusieron a sus hechos que, sin volver a ver a micer el fraile, muchas otras noches, y con pareja alegría, se vieron. Y a esas noches ruego a Dios que, por su santa misericordia, me conduzca pronto, así como a todas las almas cristianas como lo deseen.

Narración cuarta

Don Félix enseña a fray Puccio cómo llegará a bienaventurado haciendo penitencia, lo que ejecuta fray Puccio mientras don Félix retoza con la mujer del fraile.

CALLÓ Filomena, su narración acabada, y Dioneo, con muy melosas palabras, alabó el ingenio de la mujer y la postrera plegaria de Filomena. La reina, sonriendo, miró a Pánfilo y le dijo:

—Continúa, Pánfilo, con alguna grata cosita nuestro deleite.

Prestamente respondió Pánfilo que lo haría con gusto, y comenzó:

—Muchas personas hay, señora, que, sin ir ellas al Paraíso, a él mandan a otros sin notarlo. Algo así a una vecina nuestra, como prontamente podréis oír, no ha mucho le ocurrió.

Según he oído decir, era vecino de San Brancazio un hombre bueno y rico, llamado Puccio de Rinieri que, por ser dado a cosas del espíritu, hízose cofrade de San Francisco, por lo que le llamaban Fray Puccio. Y, practicando su vida espiritual, como en su casa no tenía más que su mujer y una criada, y nada que hacer, frecuentaba mucho la iglesia. Y como era persona idiota y de tosca conformación, decía sus padrenuestros, iba a los sermones, asistía a las misas, no había laudes cantados por seglares en que no estuviese, y ayunaba, y disciplinábase, y aun se decía que se infligía otras mortificaciones. La mujer, que se llamaba Isabela, y andaba entre los veintiocho y treinta años, siendo tan fresca, bella y redondita como una manzana, a causa de la santidad y quizá de la vejez del marido, sufría a menudo dietas más largas de las que quisiera, y cuando deseaba dormir o retozar con él, él le narraba la vida de Cristo, o las prédicas de Fray Anastasio, o las lamentaciones de la Magdalena, u otras semejantes cosas. Volvió por entonces de París un monje, llamado Don Félix, del convento de San Brancazio. Era joven y gallardo y tenía agudo ingenio y profunda ciencia; y con él intimó mucho Fray Puccio. Y como Don Félix le solucionaba bien todas sus dudas, y además le parecía santísimo —que ya el monje había notado la condición del cofrade—, comenzó Fray Puccio a llevarle a su casa y darle de almorzar y cenar cuando le convenía. Y la mujer, por atención a Fray Puccio, también le trataba familiarmente y hacíale honor. Continuando el monje sus visitas a casa de Fray Puccio, y viendo a la mujer tan redondita y bella, empezó a colegir ciertas escaseces que tendría y, por quitar trabajo a Fray Puccio, resolvió suplirle. Y, mirándola astutamente una vez y otra, tan bien lo hizo, que acabó encendiendo en ella el mismo deseo que sentía él. El monje lo notó, y a la primera ocasión que tuvo le explicó su propósito. Pero aunque la hallase dispuesta a cumplir la obra, no se veía modo de efectuarlo, porque ella no quería hacer nada con el monje sino en su casa, donde no se podía, porque Fray Puccio nunca salía de los aledaños. Gran congoja diole esto al monje, y al fin vínole a las mientes modo de estar con la mujer en su casa sin suscitar sospecha, aunque en la casa estuviera Fray Puccio también. Y, estando un día con Fray Puccio, le dijo:

—Muchas veces he entendido. Fray Puccio, que todo tu deseo es hacerte santo, hacia lo cual me parece que vas por largo camino cuando hay uno harto más corto, el cual el papa y otros principales prelados que lo conocen, usan, aunque no quieren que se difunda, porque entonces el orden clerical, que vive de limosnas más que de nada, se desharía, ya que los seglares no lo ayudarían con limosnas sino de otro modo. Pero, pues eres mi amigo y me has honrado mucho, yo, que a nadie revelaría esto, te lo enseñaré a ti.

Fray Puccio, muy deseoso de tal cosa, comenzó a rogar con grandes instancias que le enseñase aquello, y juró que a nadie, mientras el monje no le autorizase, se lo diría, afirmando que, si la cosa podía hacerse, la haría él.

—Puesto que eso me prometes —dijo el monje—, te enseñaré lo que quieres. Has de saber que los santos doctores entienden que al que quiere hacerse bienaventurado le conviene la penitencia que oirás. Pero oye bien: yo no digo que después de la penitencia susodicha dejes de ser pecador, si lo eres, sino que los pecados cometidos hasta el instante de la penitencia, se purgarán y perdonarán con ella, y los que luego cometas no se computarán para tu condenación, sino que se disiparán con el agua bendita, como los veniales. Procede, pues, confesar muy solícitamente al ir a empezar la penitencia y luego iniciar una abstinencia y ayuno grandísimos, que deben durar cuarenta días, en los cuales no se ha de tocar mujer alguna, ni aun a la propia. Y además conviene que habilites en tu casa algún lugar desde donde puedas por las noches ver el cielo. A la hora de completas irás a ese paraje y tendrás allí una mesa muy ancha, situada de manera que, estando tú en pie, puedas apoyar en ella los riñones y, con los pies en tierra, extender los brazos en cruz. También puedes, si quieres, apoyarlos en algún clavo, y de esa guisa, mirando el firmamento, permanecerás hasta el amanecer. Si supieses leer, te convendría rezar entretanto ciertas oraciones que yo te daría, pero, no sabiendo, te convendrá decir trescientos padrenuestros y trescientas avemarías en honor de la Trinidad y, sin dejar de mirar al cielo, tener siempre en la memoria el que Dios ha sido creador del Cielo y de la Tierra, y la pasión de Cristo, estando tú como Él en la cruz estuvo. Cuando llegue el amanecer puedes, si quieres, alzarte, y tenderte en tu lecho, y dormir; y por la mañana irás a la iglesia y oirás al menos tres misas y rezarás cincuenta padrenuestros y otras tantas avemarías. Luego, con la mayor simplicidad de ánimo, harás cuanto hagas, si algo tienes que hacer, y almorzarás y a la tarde irás a la iglesia a recitar ciertas oraciones que yo te daré escritas y sin las cuales no puede hacerse nada. A la hora de completas volverás a lo mismo ya dicho. Y haciendo esto, como yo lo he hecho ya, espero que antes del fin de la penitencia, si la cumples con toda la devoción, sentirás algo maravilloso sobre la bienaventuranza eterna.

Fray Puccio dijo entonces:

—No es la cosa grave en demasía ni en demasía larga, y puede hacerse bastante bien, de modo que, en el nombre de Dios, quiero comenzar el domingo.

Y despidiéndose y yendo a casa, a la mujer, que para ello había recibido licencia del monje, le dijo todo. Por aquello de que estuviera su marido hasta el amanecer sin moverse, entendió bien la esposa la intención del religioso, y pareciéndole el modo muy conveniente, dijo a su marido que eso y todo lo que hiciera por su alma le satisfacía, y añadió que esperaba que su penitencia fuese provechosa ante Dios, por lo que se proponía ayunar con él, mas no efectuar lo demás. Y así acordes, el domingo Fray Puccio comenzó su penitencia, y el señor monje, conviniéndose con la mujer, a hora en que no podía ser visto, llegaba y las más de las veces cenaba con ella, comiendo y bebiendo bien. Y luego yacía con la mujer hasta el amanecer, y entonces se levantaba y partía, y Fray Puccio marchaba al lecho. El lugar en que Fray Puccio hacía penitencia quedaba contiguo a la cámara de su esposa y dividíalo de ella un muy delgado tabique, por lo que retozándose mucho el monje con la mujer y ella con él, parecióle a Fray Puccio notar que se movía algo el suelo de la casa, y así, habiendo ya dicho cien padrenuestros, sin moverse llamó a la mujer y le preguntó qué hacía. La mujer, que era muy chancera y que quizás entonces anduviera cabalgando la bestia de San Benito o la de San Juan Gualberto, respondió:

—Es, marido mío, que me meneo cuanto puedo.

Dijo Fray Puccio:

—¿Te meneas? ¿Y a qué viene ese meneo?

La mujer, que era de buen carácter y osada, respondió, riendo, acaso porque tenía motivos de reír:

—¿No sabes a qué? Pues yo he oído decir mil veces que quien a la tarde no cena toda la noche se menea.

Creyó Fray Puccio que el ayuno de su esposa fuese razón de que no pudiera dormir y que por ello se agitaba en el lecho, y de buena fe le dijo:

—Ya te advertí, mujer, que no ayunaras, pero pues lo hiciste, no pienses en eso, sino en descansar, que tales vueltas das que todo lo agitas.

—No os curéis de eso y ocupaos de vos, que yo sé lo que hago y lo haré bien.

Calló Fray Puccio y atúvose a sus padrenuestros, y desde aquella noche la mujer y el monje hicieron en otro sitio de la casa poner un lecho, y mientras duró el tiempo de la penitencia de Fray Puccio, refociláronse mucho. Y a cierta hora el monje se iba y ella se tornaba a su cama, adonde, maltrecho de la penitencia, llegaba también Fray Puccio Continuando, pues, de tan diestra manera el cofrade con su penitencia y ellos con su deleite, muchas veces la mujer, con el monje bromeando, decía:

—Con la penitencia que has impuesto a Fray Puccio, hemos nosotros ganado el Paraíso.

Y, pareciéndole aquello muy bien a la mujer, tanto se aficionó a la pitanza que le servía el monje, tras el mucho tiempo que la tuviera su marido a dieta, que, cuando la penitencia de Fray Puccio se consumó, ella encontró modo de verse con el monje en otra parte y durante mucho tiempo y con discreción se procuraron placer. Por lo cual, y para que las últimas palabras no choquen con las primeras, digo que, mientras Fray Puccio, haciendo penitencia, creía ganar el Paraíso, a él llevó al monje, que le había señalado el sendero, y también a su mujer, que con él había vivido en gran penuria de lo que el monje, como misericordioso, con largueza le daba.

Narración quinta

El adornado da a micer Francisco Vergellesi un palafrén y así, con licencia de él, habla a su mujer, y como ella calla, él se responde a sí mismo, siguiendo los hechos a las palabras.

NO sin risas de las mujeres terminó Pánfilo la historia de Fray Puccio, y la reina, graciosamente, mandó a Elisa que continuase. Y ella, más picaresca que otra cosa, no por malicia, sino por su costumbre, así empezó a hablar:

—Creen muchos que por saber mucho, no saben nada otros, y así, creyendo burlarlos, a menudo salen burlados ellos. Por esto reputo gran locura la del que, sin necesidad, pone a prueba las fuerzas del ingenio ajeno. Mas como quizá no serían todos de mi opinión, quiero, siguiendo el orden de nuestras narraciones, contaros lo que le acaeció a un caballero pistoyano.

Había en Pistoia, en la familia de los Vergellesi, un caballero llamado Francisco, hombre muy rico, prudente y avisado, pero avaro en extremo. Y siendo nombrado podestá de Milán, repostóse de todo aquello de lo que honrosamente debía ir servido, excepto de un caballo que fuera apropiado para él. Y andaba preocupado por no hallar ninguno que le satisfaciera. Había entonces en Pistoia un joven llamado Ricardo, de origen modesto, pero muy rico, que andaba tan aderezado y pulido de su persona, que solían generalmente llamarle «el Adornado». Y éste hacía mucho que amaba y sin éxito galanteaba a la mujer de micer Francisco, la cual era muy honrada y hermosa. Poseía Ricardo uno de los más bellos y alabados corceles de Toscana y, como era común que él elogiase a todos la hermosura de la mujer de micer Francisco, hubo quien le dijo que acaso la consiguiese si a cambio daba a Vergellesi el caballo. Micer Francisco, informado de esto y de avaricia arrastrado, hizo llamar al Adornado, pidiéndole en venta su palafrén, aunque contaba que se lo regalaría. El Adornado, oyéndole complacido, respondió al caballero:

—Señor, si me dieseis cuanto poseéis en el mundo, no os vendería mi palafrén, pero sí lo podríais tener regalado con una condición; y es que, antes de que lo toméis, pueda yo, por gracia y en presencia vuestra, hablar a vuestra esposa algunas palabras a distancia suficiente de todos para que sólo ella me oiga.

El caballero, movido por su avaricia y esperando poder burlar a Ricardo, respondió que aquello le placía y que se haría así cuando quisiese. Y, dejándole en la sala de su palacio, fue a la alcoba de su mujer y, diciéndole cuan fácilmente podía ganar el caballo, le ordenó que oyese al Adornado, pero que no le respondiese ni poco ni mucho. La mujer reprochó tal cosa, mas, por seguir el deseo del marido, ofreció hacerlo y salió con él a la casa para escuchar lo que le dijese Ricardo. El cual, una vez confirmado el pacto con el caballero, sentóse a un extremo de la sala con la dama, bastante alejado de todos, y comenzó a decir:

—Paréceme, estimada señora, que, por lo discreta que sois, ha mucho que habéis podido ver a cuánto amor me ha conducido vuestra belleza, que rebasa en mucho ninguna que haya visto jamás. Prescindo de las laudables costumbres y singulares virtudes que en vos veo, y que bastarían para subyugar el ánimo de cualquier hombre, por lo que no necesito demostraros con palabras que mi amor es el mayor y más ferviente que nunca haya un hombre tenido por mujer alguna, y así persistirá mientras mi mísera vida sustente mis miembros, aun al punto de que, si más allá de este mundo se ama, perpetuamente os amaré. Y por eso podéis estar segura de que no hay cosa alguna, sea preciada o vil, que podáis desear, para la que no podáis contar conmigo, con todo lo que soy y con todas las cosas que tengo. Y para que tengáis de eso certeza, os diré que consideraría gracia máxima el que me pidieseis cosa en que pudiera serviros, porque o la haría o la mandaría hacer. Y, pues tan vuestro soy como oís, ved que no inmerecidamente os elevo mis súplicas. Y humildemente os ruego, caro bien y sola esperanza del alma mía que de amoroso fuego, en vos aguardando, se nutre, que vuestra benignidad sea tanta y vuestra pasada dureza tanto se ablande, que yo, por vuestra piedad reconfortado, pueda decir que, como yo de vuestra belleza enamorado estoy, por ella habré de recibir la vida. La cual, si a mis súplicas vuestro ánimo no se inclina, sin duda alguna se perderá y de mí podréis consideraros homicida. Y, sin que mi muerte redunde en vuestra honra, creo que alguna vez os remordería la conciencia y que, juzgando que así no debéis obrar, entre vos pensaríais: «Mal hice en no tener misericordia con mi Adornado». Pero siendo ese arrepentimiento tardío, os enojaría aún más, porque pensaríais que pudisteis y no quisisteis consolarme. Por lo cual, y antes de que yo muera, moveos a misericordia de mí, ya que en vos está el hacerme el hombre más contento o el más desgraciado que se conozca. Aguardo de vuestra cortesía que por tanto amor no reciba yo como galardón la muerte, sino que, con respuesta afable, reconfortéis mi espíritu, que espantado tiembla esperando vuestra decisión.

Y, callando, no sin profundos suspiros y algunas lágrimas, aguardó lo que la dama le respondiese. La mujer, a la que los galanteos, madrugones, alardes y otras cosas semejantes que por su amor había hecho Ricardo, no conmovieron, conmovióse, empero, con las afectuosas palabras de su amador y comenzó a creer que aquello que sentía y hasta entonces no sintió, amor debía ser. Y, si bien por cumplir el mandato del marido, calló, no pudo evitar que algún suspirillo delatara lo que encubría. Ricardo, esperando un tanto y viendo que ninguna respuesta llegaba, se asombró y luego empezó a comprender la traza usada por el caballero. Mas, mirando a la mujer al rostro de sus reprimidos suspiros, tomó alguna buena esperanza y, por ella ayudado, cambió de parecer y comenzó, cual si él la mujer fuese, a responderse a sí mismo de la siguiente manera:

—Sin duda. Adornado mío, ha mucho tiempo que en tu amor reparé y parecióme grande y perfecto, de lo que ahora, por tus palabras, tengo más certidumbre y estoy de ello lo contenta que debo. Si tan dura y cruel te he parecido, quiero que sepas que no era en mi ánimo lo que te he probado en mi rostro, sino que te he amado y estimado más que a hombre alguno; sólo que así me convino proceder por temor a otros y conservación de mi fama de honestidad. Pero ahora llega el tiempo en que claramente te podré demostrar que te amo y recompensar el amor que me has tenido y me tienes. Consuélate, pues, y alberga esperanza, que dentro de pocos días va micer Francisco como podestá a Milán, para lo que ya sabes que por amor mío le has dado tu palafrén. Y cuando él se vaya te prometo por mi fe y por el amor que te tengo, que de aquí a breves días te avistarás conmigo para dar a nuestro amor entero y placentero cumplimiento. Y, a fin de no tener que hablarte de esto más, el día que llegues habrá tendidas en mi ventana dos toallas. Da la ventana a mi jardín y has de ir de noche, para no ser visto, y me encontrarás esperándote, y juntos pasaremos la noche en regocijo y placer, como deseamos.

Cuando Ricardo hubo hablado como si la mujer fuese, respondióse a sí mismo de esta manera:

—Amadísima mujer, de tal modo embarga mi espíritu la inmensa alegría de vuestra respuesta, que apenas acierto a articular palabras para daros las gracias. Mas si pudiese hablar como quisiera, no habría términos tales ni tan largos que bastaren a daros las gracias que convienen, y por eso quede a vuestra discreta consideración el conocer lo que quisiera y no puedo deciros. Sólo os digo que haré lo que me habéis ordenado y que entonces, más seguro aún de tanto don como me habéis concedido, procuraré rendiros tantas gracias como acierte a creer mayores. Nada más me queda por decir, y así, amadísima mujer mía, Dios, a quien os encomiendo, os dé el mayor bien y alegría que deseéis.

No dijo a esto la dama una sola palabra, y Ricardo, levantándose, fue hacia el caballero, quien, viéndole alzar, avanzó a su encuentro y riendo le preguntó:

—¿Qué te parece? ¿No he cumplido mi promesa?

—No, señor —repuso el Adornado—, que vos me prometisteis hacerme hablar con vuestra mujer, mas me habéis hecho hablar con una estatua de mármol.

Mucho agradó esto al caballero, que, si bien tenía buena opinión de su esposa, aún la mejoró mucho; y dijo:

—Ahora bien mío es el palafrén que fue tuyo.

—Sí, señor; pero si yo hubiera creído sacar de la gracia obtenida de vos semejante fruto, sin nada pediros os hubiese el caballo regalado; y más valiera ciertamente que Dios lo hubiese hecho así: que me habéis comprado el corcel sin haberlo vendido.

Rió el caballero y, ya provisto de palafrén, de allí a pocos días marchó a Milán para encargarse de su podestaje. La mujer, al quedar libre en su casa, pensó en las palabras de Ricardo, y en el amor que le tenía, y en el corcel que por ella había regalado, y, al verle pasar ante su casa muy a menudo, díjose: «¿Por qué he de perder mi juventud? Mi marido ha ido a Milán y no volverá en seis meses, y, ¿cuándo al fin me será devuelto del todo? Cuando yo sea vieja. Además, ¿cuándo encontraré un amante como Ricardo? Sola estoy, a nadie temo, y no sé por qué no he de darme buena vida mientras pueda. No siempre tendré una ocasión como la presente, y ello no lo sabrá nadie, y aun si se supiera, más vale hacer las cosas y arrepentirse de ellas que no hacerlas y arrepentirse de no haberlas hecho».

Y, así aconsejándose consigo misma, un día puso dos toallas en la ventana del jardín, como el Adornado dijo, y él, contentísimo, al llegar la noche, secretamente y solo fue a la puerta del jardín de la mujer y la encontró abierta. Y ella, mientras él la abrazaba y besaba den mil veces, hízole subir la escalera, tras lo que, acostándose sin tardanza, hasta los últimos términos del amor conocieron. Y esta vez, si bien fue la primera, no fue la última, porque mientras el caballero estuvo en Milán, y aun después de su retorno, el Adornado volvió en ocasiones, con gran placer de ambas partes.

Narración sexta

Ricardo Minutolo, enamorado de la esposa de Felipe Sighinolfo, y sabiéndola celosa, le ofrece mostrarle a Sighinolfo en unos baños con la mujer de dicho Ricardo; y va ella, y creyendo con su esposo haber estado, averigua que con Ricardo estuvo.

NADA más le quedaba por decir a Elisa, y la reina, tras alabar la sagacidad del Adornado, mandó a Fiammetta que contase otra narración, y ella, después de sonreír graciosamente, repuso:

—Con gusto, señora.

Y comenzó:

—Conviene salir de vez en cuando de nuestra ciudad, aunque es copiosa en todo, sin olvidar los ejemplos, y, haciendo como Elisa, voy a narrar algunas de las cosas que en otras partes ocurren; pasando a Nápoles, diré cómo una de esas santurronas que tan reacias se muestran al amor, fue por el ingenio de un amante antes llevada a probar el amoroso fruto que a conocer sus flores. Y esto os prestará cautela en las cosas que puedan sobrevenir y os dará deleite oyendo las sobrevenidas.

En Nápoles, ciudad antiquísima y tan placentera, o más, como cualquier otra de Italia, había un joven de clara y noble sangre y muy abundoso en riquezas, que se llamaba Ricardo Minutolo. Y aunque tenía por esposa a una joven hermosa y gentil, se enamoró de otra que, según opinión de todos, superaba con mucho en belleza a todas las demás mujeres napolitanas. Llamábase Catella y era esposa de un joven hidalgo apellidado Felipe Sighinolfo, a quien, como honestísima que era, amaba y preciaba más que a nada. Y como Ricardo Minutolo amaba a Catella, hizo todas las cosas que suelen intentarse para lograr la gracia y el amor de las mujeres, y como con ninguna de ellas logró su deseo, ya se desesperaba, y no sabiendo o no queriendo librarse de su amor, ni acertaba a morir ni le placía el vivir.

Y un día unas mujeres parientes suyas le exhortaron a que desistiera de tal amor, ya que en vano se fatigaba, porque Catella no tenía otro bien que Felipe, de quien sentía tantos celos que hasta temía que los pájaros que volaban por el aire pudiesen quitárselo. Ricardo, al conocer los celos de Catella, inmediatamente resolvió aprovecharlos y empezó a mostrar que desesperaba del amor de Catella y que lo había en otra gentil hembra, y comenzó, por ella, a fingir hacer justas y torneos y otras cosas que por Catella solía hacer. Y a poco tiempo todos los napolitanos, y Catella misma, creyeron que ya a ésta no amaba, sino a la segunda mujer, y tanto perseveró él en esto y tan por seguro se tenía el caso por todos, que la propia Catella cejó en cierta rigurosidad que hacia él tenía por el amor que le mostraba, y, a guisa de vecinos, cuando le veía saludábale como a los demás. Y, viniendo el calor, muchos grupos de damas y caballeros iban, según uso napolitano, a holgarse a orillas del mar comiendo y bebiendo. Sabiendo Ricardo que había ido allá Catella con uno de los grupos, con su compañía se dirigió al mismo lugar y fue acogido por las señoras de la reunión de Catella, haciéndose, empero, invitar y fingiendo no tener muchas ganas de quedarse. Tras esto, ellas y la propia Catella comenzaron a embromarlo con motivo de su nuevo amor, y él, mostrándose muy inflamado, les daba motivos de plática. Al cabo, yendo una mujer acá y otra allá, como suele suceder, quedó Catella con unas pocas al lado de Ricardo, y éste dirigióle cierta chanza sobre un amor de Felipe, el marido de ella. Entró Catella en repentinos celos y en deseos de saber lo que Ricardo le insinuaba. Y luego, no pudiendo contenerse más, rogó a Ricardo que, por la mujer a quien amaba, le esclareciese lo que dijo de Felipe, y Ricardo repuso:

—Me habéis conjurado en nombre de una persona por la que no os puedo negar nada, y presto estoy a deciros lo que queréis, siempre que prometáis que ni con Felipe ni con nadie hablaréis de esto, salvo cuando vos misma veáis ser cierto lo que os aseguro, como yo os lo haré ver.

Accedió la mujer a lo que se le pedía y, tomando lo que le hablaban por verdadero, juró no revelarlo a nadie.

—Si yo os amase, señora, como os he amado, no osaría deciros cosa que pudiese enojaros, pero habiendo pasado aquel amor, menos me importará deciros la verdad de todo. No sé si Felipe ha reparado en el amor que os tuve, o si cree que me amasteis vos, pero, fuese como fuera, nunca me mostró nada. Mas ahora, quizás esperando tiempo en que yo tuviese menos sospechas, parece querer hacerme lo que acaso tema que yo le hice a él, es decir, holgarse con mi esposa; y, a lo que conozco, no ha mucho que con varios mensajes la ha solicitado. Y lo he sabido por ella, que le ha contestado según mis instrucciones. Pero esta mañana, antes de venir aquí, hallé con mi esposa en casa una mujer de estrecho consejo y, suponiendo luego que debía ser lo que era, llamé a mi mujer y pregunté qué le decía la otra; y ella me dijo:

—Son estas incitaciones cosas de Felipe, quien, con darle yo respuestas y esperanzas como tú me has encargado, me ha enviado recado ahora, diciendo que quiere en resumen saber mi decisión y que, cuando lo desee, secretamente podremos vernos en unos baños, y sobre esto me insta y apremia; y si tú, no sé por qué, no me hubieras hecho andar en estos tratos, de tal manera le hubiese respondido que no osaría él volver ni a mirar donde yo piso.

»Parecióme que iba el asunto harto adelante y que no debía sufrirlo, sino decíroslo, para que supieseis cómo se corresponde ésa tan íntegra fe vuestra que me ha tenido a extremo de muerte. Y para que no creyeseis ser esto fábulas y habladurías, sino que pudieseis, cuando quisierais, abiertamente verlo y tocarlo, mandé a mi mujer que a la otra que esperaba respondiese que estaba presta a ir a esos baños mañana a la hora nona, cuando la gente duerme. Y la mujercilla, contentísima, se marchó de allí. Ya supongo que no creeréis que voy a enviar a mi mujer a ese sitio, pero en vuestro lugar, haría que él os encontrase allá en vez de la persona a quien encontrar cree, para hacerle el honor que os parezca. Con esto entiendo que se afrentará y se vengará de una vez la ofensa que a vos y a mí quiere hacernos.

Catella, al oírle, sin consideración alguna a quien le hablaba ni a sus engaños, siguió la costumbre de los celosos y dio inmediata fe a sus palabras, y ciertas cosas antes vistas empezó a adaptar a aquel hecho. Y, de súbita ira inflamada, respondió que ciertamente haría lo que le era dicho, y que no le costaría mucho trabajo y que de suerte tal abochornaría a su esposo, que no le quedarían ganas, cuando viese a cualquier mujer, sino de volver la cabeza.

Ricardo, contento y pareciéndole el acuerdo bueno y oportuno, con muchas palabras la confirmó en su creencia, aumentándola, aunque no sin dejar de decirle que no debía nunca explicar a nadie que había sabido aquello por él. Ella se lo prometió por su fe. Y a la mañana siguiente fue Ricardo a ver a la mujer que poseía los baños y le contó lo que pensaba hacer y le rogó que le favoreciese en cuanto pudiera. La buena mujer, que le apreciaba mucho, ofreció de buen grado servirle y acordó con él lo que debía de hacerse y decirse. Había en la casa de los baños una habitación muy oscura, ya que por ninguna ventana recibía luz. Según las instrucciones de Ricardo, aderezó esta cámara la mujer y puso en ella un lecho en el que Ricardo, de acuerdo con lo proyectado, púsose a esperar a Catella. La cual, dando a las palabras de Ricardo más fe de lo que merecían, había vuelto a su casa muy colérica. Y habiendo regresado Felipe con el ánimo absorto en otros pensamientos, y no haciendo a su mujer las fiestas que solía, ella entró en mayores sospechas aún, y se decía: «En verdad que éste tiene el espíritu en la mujer con la que mañana piensa lograr placer y deleite, mas de cierto que no lo logrará». Y en tal pensamiento, e imaginando qué diría a su marido cuando con él estuviese, pasó toda la noche. ¿A qué más hablar? Llegada la nona, Catella, sin cambiar de criterio, fue a los baños que Ricardo le dijo, y hallando a la buena mujer que los cuidaba, preguntóle si estaba allá Felipe. Y la mujer, amaestrada por Ricardo, respondió, amablemente:

—¿Sois la mujer que debe venir a hablarle?

—Sí lo soy —repuso Catella.

—Pues id con él —dijo la buena mujer.

Catella, que andaba buscando lo que no debiera querer encontrar, hízose llevar a la alcoba donde estaba Ricardo y con el rostro tapado entró y cerró por dentro. Ricardo, al oírla venir, se incorporó y, recibiéndola en sus brazos, dijo quedo:

—Bien venida sea el alma mía.

Catella, para fingir ser la que no era, abrazóle y le besó e hízole muchas fiestas sin decir palabra, temiendo, si hablaba, ser conocida. La estancia era oscurísima, lo que a las partes contentaba mucho, y ni aun pasando buen rato allí lograban los ojos ver nada. Ricardo condujo a la mujer al lecho y, sin hablar, para no delatarse por la voz, durante mucho tiempo, y con más deleite de uno que de otra, se entretuvieron, y cuando a Catella parecióle oportuno desfogar su rabia, así, encendida de ferviente ira, empezó:

—¡Ah, cuan mísera es la fortuna de las mujeres y qué mal empleado es el amor que muchas mujeres ponen en sus maridos! Triste de mí, que ha ocho años que te amo más que a mi vida, mientras tú, según he sabido, ardes y te consumes en el amor de una extraña, ¡oh!, gran culpable y perjuro que eres. ¿Con quién crees haber estado? Pues con aquélla a la que, con falsas lisonjas, has engañado mostrándole amor mientras de otra estabas enamorado. Yo soy Catella y no la mujer de Ricardo, traidor desleal que tú eres. Mira si reconoces mi voz, y sabe que, aunque viviésemos mil años, no podría afrentarte lo que mereces, perro vituperable. ¡Ay, mísera de mí! ¿A qué hombre durante tantos años he amado? A este perro desleal que, creyendo tener en brazos a otra, me ha hecho más caricias y mimos en el corto tiempo que he pasado aquí con él, que en todo el demás tiempo que he sido suya. ¡Bien te has comportado aquí, can renegado, mientras en casa sueles mostrarte tan débil y para poco! Pero, loado sea Dios, tu campo has labrado y no, como creías, el ajeno. No me extraña que esta noche no me tomaras, que querías saciarte en otra parte y llegar a la batalla de refresco; pero, ¡loados sean Dios y mi agudeza!, las aguas han corrido por donde debían. ¿No respondes, perverso? ¿No dices nada? ¿Te has vuelto mudo oyéndome? A fe de Dios que no sé cómo no te echo los dedos a los ojos y te los saco. ¿Tan celadamente creíste hacer esta traición? Por Dios que cada uno sabe lo que los demás, y no té han salido las cosas bien, que mejores sabuesos tenía en tu rastro que lo que pensabas.

Mucho se holgaba Ricardo de estas palabras y, sin nada responder, la besaba y abrazaba, y hacíale cada vez más caricias. Y ella, prosiguiendo su plática, decía:

—Tú crees lisonjearme ahora con tus falsas ternezas, perro asqueroso, y pacificarme y consolarme; pero yerras, que no me consolaré hasta que te vitupere en presencia de nuestros parientes, amigos y vecinos. ¿No soy yo, malvado, tan bella como la mujer de Ricardo Minutolo? ¿Por qué no respondes, perro sarnoso? ¿Qué tiene ella que no tenga yo? Quita y no me toques, que demasiado has hecho ya. Ahora que ya me conoces sé que lo que hicieres sería a la fuerza, pero, así Dios me dé su gracia, yo te dejaré con las ganas; y aún no sé por qué no hago llamar a Ricardo, que más que a sí mismo me ha amado y no puede jactarse de que yo le mirara una sola vez, aunque no sé qué mal hubiese habido en ello. Aquí has creído tener su mujer y por ti no ha quedado, de modo que, si yo me entendiese con él, no podrías reprocharme.

Y así, las palabras fueron muchas y el enojo de la mujer grande, hasta que Ricardo, pensando que si la dejaba marchar de aquella creencia, podría dar motivo a algún grave mal, deliberó sacarla del engaño, y oprimiéndola entre sus brazos para que no pudiese partir, le dijo:

—Dulce alma mía, no os turbéis, que lo que meramente amándoos no conseguí, Amor con engaño me lo ha deparado, pues soy vuestro Ricardo.

Oyéndolo Catella y, conociendo su voz, quiso con premura salir del lecho, pero no pudo y trató de gritar, mas Ricardo cerróle la boca con su mano y le dijo:

—Señora, lo que ya ha sido no puede dejar de ser, aunque os pasaseis gritando toda la vida, mas si gritarais y alguien de algún modo os oyere, dos cosas ocurrirán; una, de que no poco debéis ocuparos, es que vuestro honor y fama padecerán, pues si decís que acá con engaño os he traído, yo lo negaré, afirmando que os traje ofreciéndoos dinero y dones. Y añadiré que, no dándoos tanto como esperabais, os habéis amohinado y estas palabras y clamor producido; y ya sabéis que la gente antes se inclina a creer lo malo que lo bueno, por lo que os dará menos crédito a vos que a mí. Y nacerá, por ende, entre vuestro marido y yo mortal enemistad, y tan lejos podría ir la cosa, que yo le matase a él, o él a mí, lo que no os contentaría de seguro. Por lo cual, corazón de mi cuerpo, no queráis, de una sola sentada, hacer que os vituperen y poner en refriega a vuestro esposo conmigo. No seréis la primera ni la última a la que se engaña, ni yo os he engañado por quitaros lo vuestro, sino por el sumo amor que os dedico y estoy siempre presto a dedicaros, siendo vuestro humildísimo servidor. Y haciendo mucho que yo, y mis cosas, y cuanto poseo, están a vuestro servicio, entiendo que desde ahora lo están más que nunca. Así, creo que vos, discreta en todo, también lo seréis en esto.

Mucho lloraba Catella mientras Ricardo decía tales palabras y, aunque muy amoscada y dolida, no dejó de, reconocer la verdad de las palabras de Ricardo, ya que comprendía que era posible que ocurriese lo que él afirmaba. Y al fin dijo:

—No sé, Ricardo, cómo Dios Nuestro Señor me hace soportar la injuria y engaño que conmigo habéis cometido, y no quiero gritar aquí donde mi simplicidad y soberanos celos me han conducido; pero tened certidumbre de que no viviré tranquila mientras no me vengue, de un modo u otro, de lo que me habéis hecho; y ahora dejadme sin más; que ya habéis tenido lo que deseabais y de mí hicisteis lo que os plugo. Tiempo es pues de dejarme; dejadme.

Ricardo, que comprendía la turbación de ánimo de la mujer, habíase propuesto no soltarla sino en buena armonía, y por ello, comenzando con dulcísimas palabras a rogarle, tanto suplicó y conjuróla, que al fin la convenció de que hiciese las paces con él, y por común voluntad deleitáronse juntos muy buena pieza. Y, conociendo entonces ella cuánto más sabrosos eran los besos del amante que los del marido, tornó su dureza en dulce amor hacia Ricardo, y tiernísimamente desde entonces le amó, y discretísimamente obrando, muchas veces gozaron de su amor. Así Dios nos haga gozar del nuestro.

Narración séptima

Teodaldo, desairado por una mujer, parte de Florencia, adonde retorna, con el tiempo, en hábito de peregrino. Habla a la mujer, le hace comprender su error, libra de la muerte a su esposo, a quien se acusaba de haberle dado muerte, y le pone en paz con sus hermanos; tras lo cual, con cautela, de ella goza.

YA callaba Fiammetta, loada por todos, y la reina, para no perder tiempo, mandó a Emilia que hablara, y ella comenzó:

Prefiero retornar a nuestra ciudad, de donde a las dos anteriores les plugo alejarse, y os mostraré cómo un conciudadano nuestro recobró la mujer que había perdido.

Había en nuestra ciudad un joven noble, llamado Teodaldo degli Elisei, que se había enamorado de una mujer nombrada Hermelina, esposa de un tal Aldobrandino Palermini. Mucho era el amor del mancebo, dadas las laudables maneras de la mujer, y al fin consiguió gozar su deseo. A este placer se opuso la fortuna, enemiga de los felices, de manera que, por la razón que fuese, la mujer, tras complacer algún tiempo a Teodaldo, repentinamente dejó de satisfacerle y nada quiso de él saber, ni mensaje suyo escuchar, ni aun verle. Sufrió él gran dolor y desagrado, pero como su amor estaba tan encubierto, todos ignoraban la razón de su melancolía; y tras ingeniarse de muchos modos en recobrar el amor, que sin culpa creía haber perdido, y encontrando todo esfuerzo vano, a apartarse del mundo, por no contentar con la vista de su mal a la causante de él, se dispuso. Y tomando los dineros que pudo, secretamente, sin nada decir a sus allegados ni amigos, salvo a su compañero, en quien gran confianza tenía, marchó a Ancona, haciéndose llamar Felipe de San Lodeccio. Acomodóse allí como servidor con un rico mercader y con él fue a Chipre en una de sus naves. La cortesía y modales del joven pluguieron de tal suerte al comerciante que no sólo le asignó buen salario, sino que le hizo parcialmente compañero suyo, confiándole muchas de sus empresas. Y Teodaldo cumplió tan bien y con tanta solicitud, que en pocos años hízose traficante rico y famoso. Y en esto (aunque de la cruel mujer dolorosamente se acordase, y de amor se sintiera traspasado, y experimentara muchos deseos de verla) tuvo tanta constancia que durante siete años salió de su batalla vencedor. Pero, oyendo un día en Chipre una canción que él mismo había compuesto y en la que narraba su amor por una mujer y el placer que con ella había gozado, pensó que no podía ser que Hermelina le hubiese olvidado, y tanto deseo de tornar a verla sintió, que sin más resolvió encaminarse a Florencia. Puso todas sus cosas en orden y con un solo criado pasó a Ancona, desde donde mandó sus efectos a Florencia, consignándolos a un ancontano amigo de su compañero. Y él, encubiertamente, a guisa de peregrino que volviera del Santo Sepulcro, con su criado marchó, y al llegar a Florencia alojóse en un mesonzuelo que tenían dos hermanos cerca de la casa de la mujer. Lo primero que hizo fue acudir frente a la casa, por si podía ver a Hermelina, pero notó ventanas, y puertas, y todo, cerrado, y temió mucho que ella hubiera muerto o mudádose. Muy pensativo, se encaminó a casa de sus hermanos y halló a los cuatro vestidos de luto, lo que mucho le maravilló. Mas, conociendo lo transformado que estaba en ropas respecto a lo que era cuando partió, al punto de no poder ser a primera vista reconocido, llegóse a un zapatero y le preguntó por qué aquellos hombres iban de negro. El otro replicó:

—Van vestidos de negro porque no hace quince días que fue muerto un su hermano, que ha mucho faltaba de aquí y al que llamaban Teodaldo. Y parece que han probado en el tribunal que un tal Aldobrandino Palermini, que está preso, le mató porque, habiendo vuelto en secreto, trataba a la mujer de Palermini, a la que quería.

Maravillóse Teodaldo de que hubiese quien tanto se le pareciera que le confundieren con él, y deploró el mal brete de Aldobrandino. Y, como oyese que la mujer de Palermini estaba viva y sana, en llegando la noche se volvió a su albergue y, cuando hubo cenado con su sirviente, fue presto a dormir casi en lo más alto de la casa y entregóse a sus pensamientos. Y entre éstos, que le estimulaban, y el fementido lecho, y la cena, que fuera parva, pasó la mitad de la noche sin poder dormir. Y estando despierto, parecióle que bajasen personas del tejado de la casa y por las rendijas de la puerta vio luz. Acercóse, pues, a la rendija, y vio una bella joven con una lámpara. Iban hacia ella tres hombres, uno de los cuales, tras algunas bienvenidas, le dijo:

—Ahora, loado sea Dios, podemos estar seguros, porque firmemente sabemos que la muerte de Teodaldo Elisei ha sido atribuida y probada por sus hermanos a Aldobrandino Palermini, y él ha confesado y ya está escrita la sentencia; pero mucho nos conviene callar porque, de saberse que habíamos sido nosotros los autores, en igual peligro estaríamos que Aldobrandino.

Y dicho esto, la mujer mostró mucho júbilo, y bajáronse a dormir. Teodaldo, oyéndoles, comenzó a pensar cuántos y cuáles errores pueden entrar en las mentes humanas, pensando primero en sus hermanos, que habían sepultado y llorado a un extraño en su lugar, y después en el inocente, acusado por falsas sospechas y con testimonios no verídicos puesto a punto de muerte. También meditó en la ciega severidad de las leyes y sus aplicadores, quienes muchas veces, obrando cual solícitos investigadores de lo verdadero, hacen con su crueldad probar lo falso y dícense ministros de la justicia y de Dios cuando son ejecutores del diablo y de la iniquidad. Tras lo que tornó a pensar en Aldobrandino y acordó lo que debía hacer. Al levantarse por la mañana, dejando a su criado, cuando le pareció tiempo fue solo a casa de la mujer y, hallando por ventura la puerta abierta, entró y columbró a la mujer sentada en el suelo, en una salita del piso bajo. Rebosaba la dama lágrimas y amargura, y él, en su compasión, casi lloró también, y acercándose dijo:

—No os atribuléis, señora, que pronto tendréis paz.

Ella alzó la cabeza y dijo, llorando:

—Peregrino y forastero me pareces, buen hombre. ¿Qué sabes de mi paz ni de mi aflicción?

Respondió el peregrino:

—Señora, soy de Constantinopla y vengo, enviado por Dios, a trocar vuestras lágrimas en risas y a librar de la muerte a vuestro marido.

—¿Cómo —dijo la mujer—, si eres de Constantinopla y ha poco has llegado, sabes quiénes mi marido y yo somos?

El peregrino contó toda la historia de la angustia de Aldobrandino, y dijo a la mujer quién era ella, y cuánto tiempo llevaba casada y otras cosas que él sabía de su vida; y la mujer, maravillada, tomóle por un profeta y se arrodilló a sus pies, rogándole por Dios que, ya que para la salvación de Aldobrandino venía, se apresurase, pues el tiempo apremiaba. El peregrino, con talante de hombre muy santo, dijo:

—Levantaos, señora, y no lloréis, y oíd lo que os diré, y libraos bien de contarlo a nadie. Según me revela Dios, vuestra tribulación se debe a un pecado que antaño cometisteis y que Dios Nuestro Señor ha querido en parte castigar con esta congoja, deseando, además, que lo enmendéis, pues, si no, caeréis en mayor afán.

Dijo entonces la mujer:

—Señor, he cometido muchos pecados y no sé cuál querrá Dios que enmiende; mas, si lo sabéis, decídmelo y haré lo que pueda a fin de subsanarlo.

—Señora —respondió el peregrino—, bien sé cuál es y no os lo pregunto para saberlo mejor, sino para que, mencionándolo, tengáis más remordimiento. Pero, yendo al hecho, ¿no recordáis haber tenido algún amante?

Al oír esto, la mujer lanzó un gran suspiro y maravillóse mucho, ya que creía que nadie había nunca sabido aquello, aunque desde que murió Teodaldo se murmurase algo del caso, a causa de ciertas palabrillas no discretamente empleadas por el compañero de Teodaldo; y así repuso:

—Ya veo que Dios os enseña todos los secretos de los hombres, y por eso no os celaré los míos. Es verdad que en mi juventud amé sumamente al desventurado mancebo cuya muerte se achaca a mi marido, muerte que tanto he llorado como sentido porque, aunque antes de su partida fui rígida con él, ni su marcha, ni su larga ausencia, ni aun su desgraciada muerte han podido arrancármelo del corazón.

A lo que dijo el peregrino:

—Al desventurado muerto no habéis amado nunca, mas sí a Teodaldo Elisei. Pero decidme: ¿por qué razón os apartasteis de él? ¿Os ofendió?

Y la mujer repuso:

—No me ofendió, de cierto, nunca, sino que el motivo del caso fueron las palabras de un maldito fraile con el que una vez me confesé, y que, cuando le dije el amor que al mancebo tenía y mi intimidad con él, púsome en la cabeza un alboroto que aún me espanta, diciéndome que, si no me corregía, a la boca del diablo, y al fondo del infierno, y al fuego eterno iría a parar. Y tanto temor me entró, que dispuse no aceptar más la familiaridad de mi amante, y para tener razón de no incurrir en ella, ni sus cartas ni sus recados quise recibir. Aunque creo que si él hubiese perseverado (en vez de partir desesperado, a lo que presumo), al verlo yo consumirse como la nieve al sol, mi dura decisión se habría moderado, pues no tenía deseo mayor que así hacerlo.

Dijo a esto el peregrino:

—Éste es, señora, el pecado que os atribula. De fijo sé que Teodaldo no os hizo ninguna fuerza y que, cuando de él os enamorasteis, por vuestra propia voluntad lo hicisteis y, como os placía, y por quererlo así, él a vos vino y entró con vos en intimidad, y con palabras y hechos tanta afabilidad le mostrasteis que, si él os amaba mucho antes, le hicisteis su amor mil veces redoblar. Y pues así fue, como lo sé, ¿qué razón había para que os apartaseis de él tan rígidamente? Estas cosas han de pensarse antes y no hacerlas si se cree que de ellas ha de haber arrepentimiento. Así como él fue vuestro, vos fuisteis suya. Si él no lo fuese, podíais hacer lo que os placiere, pero querer quitarle lo que era suyo fue inconveniente robo, ya que en ello no abundaba su voluntad. Y habéis de saber que yo soy fraile y todas las costumbres de los frailes conozco, y si hablo un tanto prolijamente es en utilidad vuestra, por lo que quiero que no me repliquéis, y me propongo hablaros para que sepáis lo que no supisteis hasta ahora. Fueron antaño los frailes hombres muy santos y probos, pero lo que hoy frailes se llaman y por tales quieren ser tenidos, no tienen de frailes sino el hábito, y aún éstos tampoco de fraile son, porque los inventores de los frailes les mandaron vestir ropas estrechas y míseras y de paño burdo, para probar así cuál era su ánimo, el cual despreciaba las cosas temporales, puesto que prendas tan viles usaba. Mas hoy llevan vestiduras holgadas, y dobles, y relucientes, y de paño finísimo y de hechura bizarra y señorial, y con ellas se pavonean en iglesias y plazas, sin avergonzarse de ello, como no se avergüenzan los seglares. Y así como el pescador con la red se esfuerza en los ríos en coger de una vez muchos peces, así ellos quieren envolver en sus amplísimas ropas muchas beatas, viudas y otras mujeres necias, y aun hombres, y a eso dedican más solicitud que a cualquier otro ejercicio. De suerte que, para hablar con más severidad, ya no tienen de frailes ni el hábito, sino el color de él. Y así como los antiguos la salud de los hombres deseaban, los de hoy desean mujeres y riquezas, y han aplicado y aplican todo su estudio a espantar, con habladurías y descripciones, las mentes de los tontos, mostrándoles que los pecados se purgan con limosnas y misas encomendadas a ellos, que por bajeza y no por devoción, y por no trabajar, se han refugiado en la frailería. Y de aquí que uno les mande pan, y otro vino, y otros les proporcione la pitanza en nombre de las almas de sus antepasados. Y cierto y verdadero es que limosnas y misas remiten los pecados, pero si quienes los cometen vieran a los que los cometen también, y los conocieran, preferirían guardarse sus limosnas, o a otros cerdos echarlas. Y como los frailes conocen que, cuantos menos son los poseedores de grandes riquezas, tanto mejor están ellos, todos, con palabrerías y sustos, se ingenian en quitar a los demás lo que sólo para ellos quieren. Claman contra la lujuria en los hombres para que, apartándose de ella los reprendidos, a los reprensores les queden las mujeres; y condenan la usura y lo mal ganado, para que, restituyéndoseles a ellos, puedan usar hábitos más anchos y alcanzar obispados y otras prelaturas mayores con lo mismo que han mostrado que causaría la perdición del que lo tuviese. Y cuando se les reprochan estas cosas y otras análogas, responden: «Haced lo que decimos y no lo que hacemos». Y con esto creen descargarse de un gran peso, como si a las ovejas les fuese posible ser más constantes y férreas que sus pastores. Y aunque muchos a los que les responden así no entienden la contestación, por el modo en que se hace, ellos no lo ignoran. Quieren los frailes de hogaño que hagáis lo que ellos dicen, esto es, que os vaciéis de dinero la bolsa, que les confiéis vuestros secretos, que observéis la castidad, que seáis pacientes, perdonéis las injurias y os guardéis de malas palabras. Cosas son ésas y todas ellas honradas y buenas y santas; pero, ¿para qué los frailes las recomiendan? Para poder hacer lo que, si lo hiciesen los seculares, no podrían hacer ellos. ¿Quién no sabe que sin dineros no puede durar la holgazanería? Si tú en tus placeres gastas tus dineros, no podrá el fraile holgazanear en su orden; si vas detrás de las mujeres, no le quedará al fraile ocasión de hacerlo; y si no eres paciente ni perdonador de injurias, no podrá el fraile ir a tu casa a encizañar a tu familia. Pero, ¿a qué me extiendo tanto? Ellos mismos se acusan cuando ante los entendidos se disculpan así. ¿Por qué no se quedaron en sus casas si no creían poder ser abstinentes y santos? Y si quieren entregarse a ello, ¿por qué no siguen las santas palabras del Evangelio, que dicen: «Comenzó Cristo a hacer y enseñar»? Hagan ellos primero, e instruyan a los demás después. Por mi parte he visto miles de frailes galanteadores, mujeriegos, visitadores, no sólo de mujeres seculares, sino de monasterios, y aun éstos son los que más se escandalizan de todo. ¿Vamos a seguir a quienes así proceden? Hágalo quien le plazca; que Dios sabe si obra como discreto. Y, aun concediendo que fuera cierto lo que el fraile os dijo, esto es, que constituye gravísima cosa faltar a la fe conyugal, ¿no es aún peor robar a un hombre? ¿Y no es mucho peor matarlo y desterrarlo, enviándole a rodar por el mundo? En esto estaremos todos de acuerdo. Que una mujer tenga familiaridad con un hombre, es pecado natural, pero robarle, o matarlo o exiliarlo, de maldad de ánimo procede. Que vos robasteis a Teodaldo, es cosa que ya os probé, pues que le quitasteis lo que por espontánea voluntad le disteis. Y en cuanto en vos estuvo, le matasteis ya que no quedó por vos el que, mostrándoos cada vez más cruel, él no se quitase la vida con sus propias manos; y quiere la ley que el culpable del mal que se hace, incurra en igual pena que el que lo haga. Tampoco puede negarse que Sois motivo del destierro de Teodaldo y de que siete años anduviera rodando por el mundo. Así que en cualquiera de las tres cosas dichas habéis cometido mayor pecado que el que cometisteis en vuestra intimidad con él. Y ¿acaso Teodaldo mereció esas cosas? No, según vos misma habéis confesado, aparte de que yo sé que él más que a sí mismo os ama. Nada honró, ni exaltó, ni magnificó, como a vos por encima de todas las mujeres, siempre que en lugar se encontraba donde honestamente y sin generar sospechas podía de vos hablar. Todo su honor, todo su bien, toda su libertad, los había puesto en vuestras manos. ¿No era noble? ¿No era, entre sus conciudadanos, apuesto? ¿No era de prez en las cosas que a los jóvenes pertenecen? ¿No era amado, apreciado y tratado por todos? No diréis que no. Y entonces, ¿cómo por los dichos de un frailecillo sandio, bestia y envidioso, tal rigor pudisteis emplear con él? No entiendo ese error de las mujeres que a los hombres eluden y tienen en poco, cuando, si pensaren en lo que ellas son y en la nobleza por Dios atribuida al hombre sobre todos los animales, deberían gloriarse de que las amara un hombre y procurar estimarle y por todos los medios esforzarse en complacerle para que no se apartase de amarlas. Y bien sabéis que vos no obrasteis así, sólo por seguir las palabras de un fray, que debía ser algún goloso devorador de tortas y que acaso buscaba ponerse en el lugar del que quería desalojar a otro. Ese pecado es el que la divina justicia, que con justa balanza todas sus obras lleva a efecto, no ha querido dejar impune, y así como vos, sin razón, os ingeniasteis para separaros de Teodaldo, así vuestro marido, sin razón, por Teodaldo ha estado y está en peligro, y vos en tribulación. Mas, si queréis de ésta liberaros, lo que os conviene prometer, y sobre todo hacer, si Teodaldo alguna vez de su largo exilio torna, es devolverle vuestra gracia, vuestro amor y vuestra benevolencia y familiaridad, reponiéndole en el sitio en el que estaba antes de que sandiamente atendieseis a aquel loco de fraile.

Acabó el peregrino sus palabras, y la mujer, que atentamente le escuchaba, pareciéndole muy verídicas sus razones, y segura, oyéndole hablar, de que por aquel pecado estaba en congoja, dijo:

—Amigo de Dios, bien conozco la verdad de las cosas que razonáis, y por vuestra demostración conozco quiénes son los frailes, hasta ahora de mí por santos tenidos; y confieso sin haber lugar a dudas que mal me comporté con Teodaldo; y tanto que, si pudiese, con placer enmendaría eso de la manera que decís. Pero ¿cómo hacerlo? Teodaldo no podrá volver nunca, pues ha muerto, y no hay por qué prometer lo que no cabe cumplir.

A lo que dijo el peregrino:

—Señora, Teodaldo no ha muerto, sino que está vivo y sano, y aun en buen estado estaría si vuestra gracia recibiese.

Dijo entonces la mujer:

—Mirad lo que decís; que muerto a cuchilladas le vi ante mi puerta, y en estos brazos le tuve y con muchas lágrimas le bañé el rostro, y tal vez ellas fueran ocasión de que se hablara de lo que deshonestamente se ha hablado.

—Digáis, señora, lo que digáis, yo me aferró a que Teodaldo está vivo, y si lo que hablé prometéis, espero que le veáis pronto —replicó el peregrino.

La mujer entonces dijo:

—Eso haré de muy buen grado, y nada podría ocurrir que tanta alegría me diese como ver a mi esposo libre y sin daño, y a Teodaldo vivo.

Parecióle a Teodaldo tiempo de mostrarse y de dar a la dama mayor certidumbre respecto a su esposo, y dijo:

—Señora, antes de tranquilizaros sobre vuestro marido, un gran secreto os quiero mostrar, que nunca, por vuestra vida, debéis manifestar a nadie.

Estaban en lugar bastante apartado, y solos, ya que la mujer había tenido suma confianza en la santidad que le parecía hallar en el peregrino, por lo que Teodaldo, quitándose un anillo que con gran solicitud guardaba, por habérselo dado ella la última noche que estuvieron juntos, dijo mostrándoselo:

—¿Conocéis esto, señora?

Al verlo, la mujer lo reconoció y dijo:

—Sí, señor; que yo se lo di a Teodaldo.

El peregrino, alzándose y quitándose esclavina y sombrero, dijo, hablando en florentino:

—¿Me conocéis?

La mujer, al verle, conoció que era Teodaldo, y, aturdida y temerosa de él como a un muerto, cuando se le ve andar entre los vivos, se teme, no corrió a festejarlo como si de Chipre viniera, sino que quiso huir, asustada, cual si Teodaldo saliera de la sepultura. A lo que él dijo:

—No temáis, señora, que soy vuestro Teodaldo vivo y sano, y nunca me morí ni me mataron, como vos y mis hermanos creéis.

La mujer, algo tranquilizada, oyó su voz, y miróle más y pensó que sí era Teodaldo, y llorando se le echó al cuello, y lo besó, y dijo:

—Bien tornado seas, dulce Teodaldo mío.

Teodaldo, después de besarla y abrazarla, dijo:

—Señora, no es ésta ocasión propicia a más estrechas acogidas porque quiero hacer que Aldobrandino os sea devuelto sano y salvo, acerca de lo cual espero que antes de mañana tengáis nuevas que os complazcan. Y si las tengo buenas, como lo creo, esta noche vendré, con más sosiego que ahora, a dároslas.

Y, volviendo a endosarse esclavina y sombrero, besó otra vez a la mujer, consolándola con buenas esperanzas, y partió y fue a donde Aldobrandino estaba preso. Más temeroso se hallaba el preso pensando en la muerte que en espera alguna de futura salvación; y allá, a guisa de confortador y con la venia de los carceleros, pudo Teodaldo pasar y, sentándose junto a él, dijo:

—Aldobrandino, yo soy un amigo que, compadeciendo tu inocencia, te envía Dios para tu salvación. Y si, por respeto a Él, un pequeño don concederme quieres, seguro es que mañana, en vez de la sentencia de muerte que esperas, la de absolución oirás.

A lo que Aldobrandino respondió:

—Buen hombre, pues tanto te ocupa mi salvación, aunque no te recuerdo ni creo haberte visto, amigo debes de ser, como dices. Y en verdad que nunca cometí el pecado por el que se alega que debe condenárseme a muerte, aunque otros he cometido que a éstos me han llevado. Pero, por reverencia a Dios te digo que cualquier gran cosa, que no ya pequeña, haré con placer, y con tanto más motivo la prometeré. Pide, pues, lo que quieras, que, si me salvo, con toda certeza la haré.

El peregrino dijo entonces:

—Lo único que quiero es que perdones a los cuatro hermanos de Teodaldo el haberte puesto en este trance, porque de la muerte de su hermano te creían culpable, y deseo que los tengas por hermanos y amigos si de eso te piden perdón.

A lo que Aldobrandino repuso:

—Nadie sino quien recibe la ofensa sabe cuan dulce es la venganza, ni el placer con que se desea; pero, con todo, si Dios en mi salvación entiende, con gusto los perdonaré y ya desde ahora los perdono, y si de ésta me salvo con vida, en eso obraré como resuelvas.

Plugo esto al peregrino y, sin decir más, le rogó mucho que se animase, ya que, antes de que el siguiente día terminase, tendría noticias ciertísimas de su salvación. Y, separándose de él, fue a la Señoría, y en secreto a un caballero que allí estaba hablóle así:

—Señor, todos debemos afanarnos en que la verdad de las cosas se conozca, y máximamente por aquellos que ocupan el lugar que ocupáis vos, de suerte que no lleven la pena quienes no han cometido el pecado, y sean castigados los pecadores. Y para que eso suceda en honor vuestro y mal de quien lo mereció, he venido aquí. Sabéis cuan rigurosamente habéis procedido contra Aldobrandino Palermini, pareciéndoos haber descubierto con certeza que él mató a Teodaldo Elisei; y por ello vais a condenarlo. Mas eso es falso, como creo poder demostraros entregándoos antes de medianoche a los matadores.

El gentilhombre, a quien pesaba el brete de Aldobrandino, prestó oído a las palabras del peregrino y, habiendo sobre el caso razonado mucho, los dos hermanos posaderos y su criada fueron prendidos. Y tratándose, para saber lo acontecido, de darles tormento, no lo quisieron aguantar y todos y cada uno reconocieron haber sido ellos quienes, sin conocerle, mataron a Teodaldo Elisei. Pregúnteseles la causa, y dijeron que el muerto había querido forzar a la mujer de uno de ellos, estando ausentes de la posada. El peregrino, esto sabiendo, partió con licencia del gentilhombre y fue a casa de Hermelina, a la que halló sola, pues a todos los de la casa había mandado a dormir. Estaba ella esperándole, tan deseosa de tener buenas noticias del marido como de reconciliarse con Teodaldo, quien, con rostro risueño, dijo al llegar:

—Amadísima mujer mía, alégrate: que por cierto tengo que mañana verás aquí, sano y salvo, a tu Aldobrandino.

Y, para darle de ello más entera creencia, le contó lo que había hecho. La mujer, ante dos lances tan repentinos e inesperados, como el de encontrar a Teodaldo vivo, tras en verdad creerle muerto, y el de saber a Aldobrandino libre de peligro, después de contarle ya con los muertos, contenta como nunca abrazó y besó a su Teodaldo y, marchando juntos al lecho, de común parecer hicieron buena y agradable paz, regocijándose el uno con el otro alegremente. Y cuando se acercó el día levantóse Teodaldo, habiendo indicado a la mujer lo que hacer se proponía y rogándole que todo ocultísimo quedase. Y con hábito de peregrino salió de la casa para atender, a su hora, a las andanzas de Aldobrandino. La Señoría, al llegar el día y creer tener pleno informe de los hechos, prestamente dio libertad a Aldobrandino, y a poco hizo cortar la cabeza a los malhechores en el mismo lugar en que habían cometido el homicidio. Y, ya libre Aldobrandino, con gran alegría suya y de su mujer, y amigos, y conociendo manifiestamente deberlo a obra del peregrino, mandó que éste fuese a su casa por el tiempo que en la ciudad le pluguiese estar; y no se saciaban de honrarle, sobre todo la mujer, que sabía con quién trataba. Y pareciéndole a Teodaldo, tras algunos días, que era ocasión de restablecer la paz entre sus hermanos y Aldobrandino, ya que había oído que ellos, a más de vejados, andaban armados, por temor, recordó a Aldobrandino su promesa. El otro contestó que estaba dispuesto a cumplirla. Hizo, pues, el peregrino aderezar para el día siguiente su buen festín en el que dijo a Palermini que quería que él, con su mujer y parientes, recibiese a los cuatro hermanos y sus esposas, añadiendo que él mismo iría a invitarles a la paz y al convite.

Todo cuanto hacía el peregrino placía a Aldobrandino, por lo que aquél visitó a los cuatro hermanos y con las palabras al caso oportunas y con razones incontrovertibles, fácilmente les redujo a que, pidiendo perdón a Aldobrandino, recuperasen su amistad. Esto hecho, invitóles a ellos y a sus mujeres a almorzar con Aldobrandino, y los cuatro hermanos de Teodaldo, todavía vestidos de negro, y con unos cuantos amigos, fueron a casa de Aldobrandino, que les esperaba; y allí, ante todos los invitados, arrojaron sus armas al suelo y en manos de Aldobrandino se entregaron, pidiéndole perdón de lo obrado contra él. Aldobrandino los recibió con lastimeras lágrimas y, besando a todos en la boca, con pocas palabras dio por remitida la injuria. Luego llegaron las parientas y esposas de los hermanos Elisei, todas de luto vestidas, siendo graciosamente acogidas por Hermelina y las demás mujeres. Y sirvióse magníficamente en el convite a mujeres y hombres, sin haber cosa que no fuera agradable, menos el reciente dolor que los lutos de las parientas de Teodaldo mostraban y que les había hecho censurar un tanto la invitación del peregrino, sin que éste dejase de notarlo. Pero, según había dispuesto, llegado el momento de borrar el dolor, se levantó mientras los demás aún yantaban las frutas, y dijo:

—Ninguna cosa falta en este convite, para hacerlo satisfactorio, salvo Teodaldo, y ya que, teniéndole continuamente con vosotros, no le habéis conocido, quiero enseñároslo.

Y, quitándose la esclavina y todas las ropas de peregrino, no sin gran maravilla de todos, apareció ataviado con un jubón de tela verde. Y antes de que nadie se arriesgase a creer que era él mismo, fue largamente mirado y examinado. Pero, para persuadirlos, Teodaldo contó muchas cosas ocurridas a su parentela en el pasado, y los hermanos y los demás hombres, todos con lágrimas en los ojos y llenos de alegría, corrieron a abrazarle, y lo propio hicieron las mujeres, tanto allegadas como no, menos Hermelina. Al ver esto Aldobrandino, dijo:

—¿Qué es esto, Hermelina? ¿No festejas también a Teodaldo?

Y, escuchándola todos, la mujer dijo:

—Ninguna de mejor grado le festejaría que yo, puesto que más obligada estoy que ninguna otra, en razón a que gracias a él te he recuperado, pero las deshonestas palabras que se dijeron en los días que llorábamos a Teodaldo, me han contenido.

Dijo a esto Aldobrandino:

—Ea, ¿piensas que creo en los difamadores? Él, procurando mi salvación, ha demostrado que aquello era falso, aparte que nunca lo creí. Levántate, pues, y abrázale.

La mujer, que no deseaba otra cosa, no anduvo remisa en obedecer a su marido y, levantándose como las demás, abrazó e hizo muchas fiestas a Teodaldo. La liberalidad de Aldobrandino agradó mucho a los hermanos de Teodaldo y a todos los demás hombres y mujeres presentes, y cualquier barrunto que en las mentes de alguno hubiera respecto a la verdad de las habladurías, se disipó con esto. Y cuando se hubieron hecho grandes caricias a Teodaldo, éste rasgó los vestidos de luto de sus hermanos, suegras y cuñadas, y quiso que se hiciesen venir otras vestiduras. Y luego de que los hermanos volvieron a vestirse, hubo muchos cantos, bailes y otros solaces, de manera que el festín, que empezaba taciturno, tuvo fin sonoro. Y todos, con grandísima alegría, tal como estaban, a casa de Teodaldo fueron y allí por la noche cenaron y durante varios días continuaron la fiesta. Durante varios días también los florentinos miraron a Teodaldo como hombre resucitado y maravillosa cosa, y muchos, y hasta sus hermanos, tenían alguna dudilla en el ánimo sobre si sería él o no; y no lo creían del todo, y aun en la duda hubieran permanecido mucho tiempo, si no sucediese un caso que les hizo saber claramente quién era el muerto. Y fue que, pasando un día unos sirvientes de Lunigiana ante la casa, vieron a Teodaldo y se le acercaron, diciendo:

—Bien encontrado, Faziuolo.

A lo que Teodaldo, en presencia de sus hermanos, respondió:

—Con otro me habéis confundido.

Los demás, al oírle hablar, corriéronse y pidiéronle perdón, diciendo:

—En verdad que os asemejáis, y más que ninguno que hayamos conocido, a un compañero nuestro que se llama Faziuolo de Pontriemoli, que vino acá hace obra de quince días y del que nada más hemos podido saber. Cierto que nos extrañaba el vestido, porque él era, como nosotros, hombre de servicio.

Al oírles, el hermano mayor de Teodaldo se adelantó y preguntó cómo vestía aquel Faziuolo. Se lo dijeron y hallóse ser verdad lo que decían, por lo cual, y por otros indicios, vínose a saber que el muerto había sido Faziuolo y no Teodaldo, con lo que las sospechas de los hermanos y de todos se desvanecieron. Y Teodaldo, riquísimo ya, perseveró en su amor y, sin nuevas conturbaciones con la mujer, y procediendo con discreción, largamente gozaron de su amor. Dios nos haga gozar del nuestro.

Narración octava

Ferondo, tras ingerir ciertos polvos, es enterrado por muerto, y un abad que con su mujer se refocila lo saca de la sepultura y le hace creer que está en el purgatorio, resucitándole después para que alimente a un hijo que en su mujer ha engendrado el abad.

HABÍA llegado el fin de la prolija novela de Emilia, sin que por lo larga desagradase a ninguno, merced a la variedad y cantidad de casos en ella narrados (aunque todos habían esperado que fuese más corta); y mostrando la reina a Laurita, con un mero signo, su deseo, le dio ocasión de comenzar así:

—Queridísimas amigas, creo conveniente contar una verdad que casi parece mentira y que me ha venido a la mente al oír que se lloraba a uno que los demás creían muerto y enterrado. Y diré cómo un vivo fue por muerto sepultado, y cómo él mismo y otros muchos creyeron que resucitado y no vivo salía de la sepultura, siendo, en consecuencia, por santo adorado quien debió ser condenado como culpable.

Había, y aún hay, en Toscana una abadía situada, como vemos muchas, en lugar poco frecuentado de los hombres, y de ella fue nombrado abad un monje santísimo en todo, salvo en lo atañente a las mujeres. Pero lo sabía hacer tan cautamente, que nadie lo conocía, ni aun lo sospechaba, y era, así, tenido por justo y santo en todo. Entabló mucha amistad con el abad un muy rico villano, Ferondo de nombre, hombre desmedidamente material y grosero, en cuya compañía no hallaba solaz el abad salvo por algún recreo que a veces la tosquedad del hombre le proporcionaba. Y en el curso de su trato supo el abad que Ferondo tenía una mujer bellísima, de la cual se enamoró fervientemente, al punto de no pensar en otra cosa de día ni de noche. Pero casi desesperaba, porque sabía que Ferondo, basto y simple en otras cosas, era muy prudente en lo que concernía a amar y guardar bien a su mujer. Mas, como hombre avezado, tanto supo el monje manejar a Ferondo, que le convenció de que viniera a veces con su mujer a entretenerse en el jardín de la abadía, y hablaba con ellos de la bienaventuranza de la vida eterna y de las santas obras de muchos hombres y mujeres de antaño. Tanto fue así, que a la mujer de Ferondo entróle deseo de confesarse con él, y pidió licencia a su marido, y la tuvo. Fue, pues, la mujer a confesarse con el abad, no sin gran placer de él, y antes de hablar de otra cosa, ella dijo:

—Señor, si Dios, como me ha dado, no me hubiese dado marido, grato me sería, con vuestras instrucciones, entrar en el camino de la vida eterna, según me habéis razonado. Pero yo, considerando quién es Ferondo y su necedad, creo poder considerarme viuda, aunque, por casada, no pueda tomar otro marido. Y él, necio como es, y desmedidamente y sin razón celoso de mí, ocurre que me tiene en tal tribulación y mala ventura, que casi ya no puedo vivir con él. Así que, antes de llegar a otra confesión, humildemente os ruego que vos me deis algún consejo sobre esto, porque si no empezamos poniendo cura al mal por ahí, de poco me servirá confesarme o hacer otro bien.

Este razonamiento impresionó mucho el ánimo del abad, y parecióle que la fortuna le abría el camino de su mayor deseo, y dijo:

—Fácilmente colijo, hija, que sea gran enojo para una joven delicada y bella como vos el tener por marido a un mentecato, pero aún me parece peor que sea celoso, por lo que, padeciendo vos una cosa y otra, sin trabajo creo en vuestras tribulaciones. Pero, a esto, en resolución, ningún consejo ni remedio veo, fuera de uno que curaría de sus celos a Ferondo. Sé hacer la medicina que ha de curarlo, siempre que vos queráis guardar en secreto lo que os razonaré.

La mujer dijo:

—No dudéis de eso, padre mío, porque antes me dejaría morir que decir a otros algo que vos me mandaseis que no dijera, mas, ¿cómo se podrá hacer lo que indicáis?

Respondió el abad:

—Si queremos que cure, hemos de enviarlo al purgatorio.

—¿Y cómo —dijo la mujer— podrá ir allá estando vivo?

Dijo el abad:

—Conviene, por eso, que muera, y así irá allá, y cuando haya sufrido tantas penas que cure de sus celos, con ciertas oraciones rogaremos a Dios que le vuelva a esta vida, y lo hará.

—¿Y debo quedar viuda? —dijo ella.

—Sí, por algún tiempo —respondió el abad—, y entretanto mucho debéis cuidaros de no casar con nadie, pues Dios lo tomaría a mal. Y como, al volver Ferondo, habríais de tornar con él, estaría más celoso que nunca.

La mujer dijo:

—Con tal de que cure él de esa mala ventura, a todo estoy dispuesta: haced, pues, lo que os plazca.

Dijo entonces el abad:

—Lo haré, mas, ¿qué galardón recibiré por tal servicio?

—Padre mío —dijo la mujer—, el que os convenga, siempre que esté en mi mano, pero ¿qué puede dar una mujer como yo a hombre tan sabio como vos?

A lo que el abad dijo:

—Señora, vos podéis hacer por mí tanto como yo por vos; y así como yo me dispongo a hacer lo que ha de ser vuestro bien y consolación, vos podéis hacer lo que será salud y consolación de mi vida.

Dijo la mujer:

—Si así es, dispuesta estoy.

—Pues entonces —dijo el abad— me daréis vuestro amor y haréis que con vos me contente, que por conseguirlo ardo y me consumo.

La mujer, muy desconcertada al oír esto, respondió:

—¿Qué me pedís, padre mío? Os creía un santo. ¿Acaso procede que los santos varones a quienes las mujeres van a pedir consejo les demanden estas cosas?

A lo que dijo el abad:

—Bella alma mía, no os maravilléis, que no por eso mengua la santidad, la cual mora en el alma, mientras lo que yo os pido es pecado del cuerpo. Pero, sea como fuere, tanta fuerza ha tenido vuestra gentil belleza, que Amor me obliga a proceder así; y os digo que os podéis gloriar de vuestra hermosura más que mujer alguna, puesto que place a los santos, que están acostumbrados a ver las del cielo. Además, aunque yo sea abad, soy hombre como los otros y no viejo todavía, como veis. Y no os debe pesar lo que os digo, porque así, mientras Ferondo esté en el purgatorio, yo os haré compañía y os daré los consuelos que él debía daros. Nadie sabrá esto, ya que todos creen de mí lo que vos creíais, y aún más. No rechacéis la gracia que os manda Dios, que muchas hay que desean lo que vos podéis tener, y tendréis, si discreta atendéis a mi consejo. Y por ende, joyas poseo, buenas y caras, que no quiero que sean de otra que de vos. Haced, pues, por mí, dulce esperanza mía, lo que por vos hago yo de buen grado.

La mujer tenía el rostro bajo, y no sabía cómo negarse, a la par que no le parecía bien conceder lo solicitado. El abad, viendo que, tras escucharle, aplazaba la respuesta, deputóla por medio convencida, y así, continuando las primeras palabras con otras, en poco tiempo la persuadió de que lo que él le proponía estaba bien hecho. Y ella, avergonzada, dijo que se hallaba presta a todo, pero que no podía la cosa ser antes que Ferondo fuera al purgatorio. El abad, contentísimo, dijo a esto:

—Haremos que en seguida vaya. Procurad que mañana o pasado venga a verme.

Y, esto dicho, puso en la mano a la mujer un muy bello anillo y la despidió. La mujer, satisfecha del don y ya contando con otros, se unió a sus compañeras y con ellas se volvió a casa, contándoles cosas maravillosas respecto a la santidad del abad. Y a poco Ferondo fue a la abadía y el abad, al verle llegar, resolvió mandarlo al purgatorio. Y cogió unos polvos de maravillosa virtud que en las regiones de Levante le regaló un gran príncipe, el cual afirmaba que solía usarlos el Viejo de la Montaña cuando quería, durmiendo a alguien, llevarle o traerle de su paraíso, haciendo, sin lesión alguna del que los tomaba, que durmiera más o menos tiempo, según la dosis, como si vida no tuviera; y apartando la cantidad suficiente para hacer dormir durante tres días, los echó, sin que Ferondo lo notara, en un vaso de vino no muy posado todavía y se lo dio a beber. Luego lo llevó al claustro y él y sus monjes se regodearon con las simplezas del hombre. No duró mucho el regodeo, porque, haciendo su obra los polvos, invadió a Ferondo intenso y repentino sueño, de manera que aun estando en pie se durmió y cayó dormido. El abad, fingiéndose disgustado por el accidente, mandóle desceñir y echarle agua fresca en la cara, con otros muchos remedios, como si de algún vapor de estómago u otra cosa análoga que le hubiera acometido le quisiera librar. Pero, viendo el abad y los monjes que aquello no causaba efecto alguno a Ferondo, tocáronle el pulso y, notando que no latía, tuviéronle por muerto, y así avisaron a su mujer y parientes, y ella vino y ellos también, y tras algún llanto, el abad mandó que el muerto, vestido como estaba, fuese colocado en un ataúd. La mujer volvióse a su morada y dijo que no se proponía separarse nunca de un niñito que tenía de su marido, y, por tanto, quedándose en la casa, comenzó a gobernar el hijo y la riqueza de Ferondo. El abad, acompañado de un monje bolones, llegado aquel día de Bolonia y en quien confiaba mucho, levantóse silenciosamente por la noche. Sacaron a Ferondo de la sepultura y lo llevaron a un calabozo sin luz alguna, que servía de prisión a los monjes que delinquían. Allí le quitaron sus ropas, le vistieron de fraile y le dejaron sobre un haz de paja, hasta que volviese en sí. Y el monje bolones, informado por el abad de lo que debía hacer, empezó a esperar que Ferondo se recobrase. Al día siguiente, el abad, con algunos de sus monjes, fue a casa de la mujer so capa de darle consuelos, y hallóla atribulada y de negro vestido. La confortó y claramente le recordó su promesa. Ella, viéndose libre y sin el estorbo de Ferondo ni de nadie y observando, además, en el dedo del abad otra bella sortija, dijo que estaba pronta, y acordaron verse a la otra noche. Y, cuando ésta llegó, el abad, poniéndose las vestiduras de Ferondo y acompañado de su monje, fue y con la mujer hasta el alba yació con placer y deleite. Luego tornóse a la abadía y a menudo recorrió aquel camino para tan grato servicio cumplir. Y habiéndole algunos divisado cuando iba o venía, creyeron que fuere Ferondo que estuviera, después de muerto, haciendo penitencia, y sobre esto se habló mucho entre la gente tosca de la villa, y hasta se le dijo varias veces a la esposa, que bien sabía lo que el caso era. El monje bolones, cuando volvió en sí Ferondo y se encontró en un paraje que ignoraba el que fuera, entró con un vergajo en la mano y, cogiéndole, entre horribles voces, diole una gran paliza. Ferondo, llorando y gritando, no hacía sino preguntar:

—¿Dónde estoy?

Y el monje respondía:

—Estás en el purgatorio.

—¿Cómo? —dijo Ferondo—. ¿He muerto?

—Sí —dijo el monje.

Con lo que Ferondo comenzó a llorar por su mujer e hijo, diciendo las más insólitas cosas del mundo. Llevóle el monje recado de comer y beber, y dijo Ferondo:

—Luego… ¿comen los muertos?

Dijo el monje:

—Sí, y esto que te traigo es lo que tu mujer mandó esta mañana a la iglesia para decir misas por ti, y que así quiere Dios que representado te sea.

Dijo entonces Ferondo:

—¡Dale buen año, Señor! Mucho la quería yo antes de morir, tanto que toda la noche la tenía en los brazos y no hacía otra cosa que besarla, y aun otras cosas cuando me placía.

Y luego, sintiendo mucho apetito, comenzó a comer y a beber y, no pareciéndole el vino muy bueno, dijo:

—Malo es esto, Señor; que ella no mandó a la iglesia el vino de las botas de la pared.

Y cuando hubo comido, el monje, con el mismo vergajo, diole otra gran paliza. Y Ferondo, no sin muchos gritos, preguntó, extrañado:

—¿Por qué me haces esto?

Dijo el monje:

—Porque Dios Nuestro Señor ha dispuesto que dos veces al día se haga así.

—¿Por qué razón? —inquirió Ferondo.

Dijo el monje:

—Porque fuiste celoso, aunque tenías por esposa a la mejor mujer de la comarca.

—¡Ay —exclamó Ferondo—, y cuánta verdad dices! La más dulce también, que más melosa era que la confitura; mas yo no sabía que el Señor tomase a mal que el hombre fuera celoso, pues entonces no lo habría sido.

Dijo el monje:

—Mientras allá estabas debiste darte cuenta de ello y enmendarte, y si ocurriese que allí volvieras, recuerda lo que ahora te hago y no tengas más celos.

Dijo Ferondo:

—¿Alguna vez retoman los que mueren?

Dijo el monje:

—Sí, queriendo Dios.

—¡Oh —dijo Ferondo—, si al mundo vuelvo seré el mejor marido del mundo! Nunca pegaré a mi mujer, ni le recriminaré nada, salvo el vino que esta mañana ha mandado. Aunque tampoco ha mandado vela alguna y he tenido que comer a oscuras.

Dijo el monje:

—Sí, mandó, pero se consumieron en las misas.

—Verdad debes decir —repuso Ferondo—, y si allá vuelvo, siempre la dejaré hacer lo que quiera. Pero dime: ¿quién eres tú que esto me haces?

Dijo el monje:

—Muerto estoy también, y fui a Cerdeña. Y porque alababa mucho en mi señor el ser celoso, Dios me ha condenado a esta pena de darte de comer y beber y estos aporreos hasta que El otra cosa decida de ti y de mí.

Dijo Ferondo:

—¿No hay acá más personas que nosotros dos?

Dijo el monje:

—Sí, y a mulares, pero no puedes verlas ni oírlas, ni ellas a ti.

Dijo entonces Ferondo:

—¿Cuánto distamos de nuestra tierra?

—¡Oh! —dijo el monje—. Incontables millas.

—Si tantas hay —respondió Ferondo—, tengo para mí que fuera del mundo debemos de estar.

Y entre estos razonamientos y otros similares, y comiendo y bebiendo y siendo apaleado, pasó Ferondo diez meses, en cuyo plazo el abad visitó a menudo a la mujer y se refociló con ella a su albedrío. Pero, como nunca falta alguna desventura, quedó la mujer embarazada y sin demora lo dijo al abad. Parecióle a éste que sin tardanza convenía traer a Ferondo del purgatorio a la vida y que con su mujer tornase y ella le dijera que estaba en preñez. Y el abad, llamando a Ferondo en su prisión, y disfrazando la voz, dijo:

—Ferondo, consuélate, que place a Dios que tú tornes al mundo, al llegar al cual tendrás un hijo de tu mujer y le llamarás Benito, porque por los ruegos de tu santo abad, y de tu mujer, y de San Benito, te hace el Señor esta gracia.

Ferondo, oyéndolo, quedó muy contento y dijo:

—Que me place. Dios le dé buen año a micer Nuestro Señor, y al abad, y a San Benito, y a mi mujer tan dulcecita, tan melosita, tan graciosita.

Hizo el abad que le diesen a Ferondo, en el vino que le enviaba, una cantidad de polvos suficientes para hacerle dormir cuatro horas y, poniéndole sus ropas, él y el monje le llevaron al ataúd donde lo sepultaran. Y al alborear, volviendo en sí Ferondo, vio claridad por las rendijas del ataúd. Y, como no divisaba luz hacía diez meses, parecióle estar vivo y empezó a gritar:

—¡Abridme, abridme!

Y comenzó a golpear tan fuertemente con la cabeza en la tapa, que casi la desclavó, y los monjes, que ya habían hecho los oficios matinales, corrieron y conocieron la voz de Ferondo y viéronle empezar a salir del féretro. Todos, espantados por lo insólito del hecho, se precipitaron hacia el abad. Éste, fingiendo dejar sus oraciones, dijo:

—Hijos, no temáis. Tomad la cruz y el agua bendita y acompañadme y veamos lo que el poder de Dios nos quiere mostrar.

Hízose así. Ya Ferondo, tan pálido como competía a quien tanto tiempo pasó sin ver el cielo, salía del ataúd, y, al ver al abad, echóse a sus pies y dijo:

—Padre mío, según se me ha revelado, vuestras oraciones y las de San Benito y de mi mujer me han sacado de las penas del purgatorio y devuelto a la vida, por lo que pido a Dios que os dé buen año y buenas calendas hoy y siempre.

El abad dijo:

—Loado sea el poder de Dios. Ve, pues, hijo, pues que Dios aquí te devuelve, a consolar a tu mujer, que siempre, desde que esta vida dejaste, ha estado llorando, y sé en adelante amigo y servidor de Dios.

Dijo Ferondo:

—Señor, así se me ha dicho ya. Dejadme hacer, que en cuanto la vea la besaré, que mucho la quiero.

El abad quedóse con sus monjes, fingiéndose muy admirado del hecho, y devotamente mandó cantar el Miserere. Ferondo tornó a su villa, donde, al verle todos huían de él, aunque él los llamara afirmando haber resucitado. También la mujer le tuvo miedo, pero luego que la gente se hubo tranquilizado y advirtiendo que estaba vivo, preguntáronle muchas cosas, y él, casi en discreto convertido, a todos les respondía y les daba nuevas de las ánimas de sus parientes, y hablaba espontáneamente y con gran agudeza de las cosas del purgatorio, y en presencia de todos contó la revelación que le había hecho el arcángel Gabriel antes de resucitar. Con todo lo cual, volviéndose a su casa, entró en posesión de sus bienes y de su mujer, a la cual, a su entender, embarazó; y ocurrió por azar que a tiempo conveniente, según opinión de los tontos, que creen que las mujeres están preñadas nueve meses justos, la mujer parió un hijo varón, que fue llamado Benito Ferondo. La vuelta de Ferondo y sus palabras, al hacer creer a casi todos que había resucitado, acrecieron la fama de santidad del abad; y Ferondo, que tantas palizas recibiera por sus celos, ya curado de ellos, según prometiera el abad a la mujer, no fue celoso en adelante. Y la mujer, honestamente, con él cohabitaba, como solía, aunque, cuando con astucia le era posible, veíase con el abad, que tan bien y diligentemente la había servido en sus mayores necesidades.

Narración novena

Gilita de Narbona cura al rey de Francia de una fístula y pide por esposo a Beltrán de Rosellón, el cual, casándose contra su voluntad, marcha, airado, a Florencia. Allí galantea a una joven, y Gilita, como si fuese la otra, yace con él y le da dos hijos, por lo cual, él, tomándole cariño, por esposa la tiene.

NO queriendo quebrantar el privilegio dado a Dioneo, a nadie le faltaba contar nada, salvo a él y a la reina, ya que había terminado el relato Laurita. Y así, sin esperar a que los suyos la Solicitasen, empezó ella gentilmente a hablar:

—¿Qué narración parecerá ahora agradable después de haber oído la de Laurita? Ventaja hubo en que no fuese la primera en contar, porque entonces las demás no nos hubiesen complacido, y creo que pasará lo mismo con las que por esta jornada que dan por relatar. Pero, como quiera que sea, voy a contaros la que a la memoria me acude.

Había en el remo de Francia un caballero llamado Isnardo, conde de Rosellón, el cual, por andar mal de salud, siempre tenía a su lado un médico denominado Gerardo de Narbona Tenía el conde un hijo pequeño, y único, que se llamaba Beltrán y era muy hermoso y agradable, y con él se criaban otros muchachos de la misma edad, entre ellos una muchacha, de nombre Gilita, hija del médico. Puso ella un infinito amor, mucho más ferviente de lo que a su tierna edad convenía, en Beltrán. Al cual, al morir el conde y quedar su hijo en manos del rey, convínole ir a París, lo que desconsoló sobremanera a la jovencita. Y cuando Gerardo, su padre, murió, de haber tenido honesta razón pura ir a París a ver a Beltrán, lo hubiera hecho, mas estaba muy estrechamente guardada, como rica y sola que era, y no veía modo honrado de marchar. Ya estaba en edad de casar, pero como no olvidaba a Beltrán rechazaba, sin decir la razón, a cuantos galanes le proponían sus parientes.

Y ocurrió que, mientras ardía de amor por Beltrán, del que había oído decir que se había hecho muy apuesto mozo, tuvo noticias de que el rey de Francia, a causa de un tumor de pecho mal curado, padecía una fístula que le producía grandísimos enojos y congojas, sin que médico alguno, ni aun los más experimentados, hubiese podido curarle, sino más bien empeorándolo. Por lo cual el rey desesperaba y a ninguno pedía consejo ni ayuda. Contentóse mucho de esto la joven y pensó que no sólo ello le daba legítima razón de ir a París, sino que, si la enfermedad era lo que creía, podría conseguir a Beltrán por marido. Y, como había aprendido de su padre muchas cosas, preparó un medicamento con ciertas hierbas que juzgaba útiles a la enfermedad que presumía, y montando a caballo, a París marchó. Primero procuró ver a Beltrán, y luego, llegándose al rey, pidió que su enfermedad le mostrase. El rey, al verla tan moza y atractiva, no supo negarse y le mostró el mal. Cuando ella lo vio creyó poder curarlo, y dijo:

—Monseñor, en Dios espero que, cuando os plazca, sin enojo ni fatiga vuestros, os haré en ocho días sano de esa enfermedad.

El rey, para sí, burlóse de tales palabras, pensando: «Lo que los mayores médicos del mundo no han sabido ni podido hacer, ¿va a hacerlo una jovenzuela como ésta?». Agradecióle, pues, su buena voluntad y dijo que había resuelto no seguir consejo médico alguno. A lo que la joven dijo:

—Monseñor, desdeñáis mi arte porque soy mujer y moza, pero quiero recordaros que yo no curo con mi ciencia, sino con la ayuda de Dios y con la ciencia del maestro Gerardo el Narbonense, que fue padre mío y médico famoso mientras vivió. Entonces, el rey dijo para sí:

«Acaso Dios me manda a esta mujer. ¿Por qué no probar lo que sabe hacer, puesto que dice que en poco tiempo y sin molestias me curará?».

Y, decidiéndose a probarlo, dijo:

—Y si no me curáis, damisela, pues se rompe el pacto, ¿qué queréis que sea de vos?

—Monseñor —repuso la joven—, hacedme custodiar y, si en ocho días no os curo, mandadme a la hoguera. Pero si os curo, ¿qué recompensa tendré?

—Me parece que aún no tenéis marido. Si me curáis, se os casará bien y altamente.

—Me place, monseñor, que vos me caséis, pero ha de ser con el marido que os pida, siempre que no sea hijo vuestro ni de casa real —replicó la doncella.

Y el rey prometióle hacerlo.

La joven comenzó su medicación y en ocho días curó al rey.

El cual, notándolo, dijo:

—Damisela, bien os habéis ganado el marido.

Ella respondió:

—Pues entonces, monseñor, me he ganado a Beltrán de Rosellón, al que en mi infancia comencé a amar y siempre tiernamente he amado.

Mucho le pareció aquello al rey, pero, habiéndolo prometido y no queriendo faltar a su fe, hizo llamar al conde y le dijo:

—Beltrán, ya sois crecido y maduro. Queremos que os volváis a gobernar vuestro condado y os llevéis una damisela que os damos por esposa.

Dijo Beltrán:

—¿Y quién es la damisela, monseñor?

A lo que el rey repuso:

—La que con sus medicinas me ha devuelto la salud.

Beltrán, que ya la conocía y habíala visto, aunque le parecía muy bella, entendió que no era del linaje que a su nobleza convenía, y dijo con ira:

—Monseñor, ¿una curandera me queréis dar por mujer? No quiera Dios que mujer semejante tome jamás.

A lo que dijo el rey:

—¿Queréis que nos retractemos de la palabra que, por curarnos, dimos a la damisela que luego en galardón os pide por marido?

—Monseñor —dijo Beltrán—, podéis quitarme cuanto tengo y darme, como vasallo vuestro, a quien os plazca, pero tened por seguro que nunca me contentará ese casamiento.

—Sí os contentará —dijo el rey—, porque la damisela es discreta y bella y os ama mucho. De suerte que cuento que viváis más dichoso con ella que con una dama de superior linaje.

Beltrán calló y el rey mandó preparar con grande aparato la fiesta de bodas. Y llegado el día para ello determinado, Beltrán, muy mal de su grado, en presencia del rey casó con la damisela que más que a sí misma le amaba. Y esto hecho, cumpliendo lo que ya para sí había resuelto ejecutar, dijo que quería tornar a su condado para allí consumar el matrimonio y pidió licencia al rey. Y, montando a caballo, no fue a su condado, sino a Toscana. Supo que estaban los florentinos en guerra con los sieneses y decidió tomar partido y, siendo recibido con honra y alegría, le nombraron capitán de cierta cantidad de gente, y recibiendo buena provisión, al servicio de los florentinos se quedó, y tuvo suerte.

La joven esposa, poco contenta de este lance, y esperando, con su buen obrar, devolver a su esposo a su condado, fuese al Rosellón, donde todos la acogieron como a su señora. Y hallando que allí, por la larga ausencia del conde, todo estaba abandonado y echado a perder, ella, con gran diligencia y solicitud, restableció todas las cosas en orden, lo que satisfizo mucho a sus súbditos, que empezaron a tenerle grande amor, y a reprochar altamente al conde el que con ella no se holgara. Y cuando la joven hubo reajustado todo el país, envió dos caballeros a decir al conde que, si por ella no tornaba a su condado, se lo significase, y ella, por complacerle, partiría. A lo cual él dijo con mucha dureza:

—En eso, haga ella lo que le agrade; que en cuanto volver yo a estar con ella, decidle que sería menester que llevase este anillo en el dedo y tuviera en los brazos un hijo mío.

Era aquel anillo de gran valor para el conde, que nunca de él se separaba por entender que poseía ciertas virtudes. Comprendieron los caballeros la dura condición que representaban aquellas dos casi imposibles exigencias, y viendo que con sus palabras no le disuadían, volvieron con la mujer y le contaron la respuesta lograda. Ella, muy dolorida, tras largo pensar, quiso saber si aquellas dos cosas podrían cumplirse y con ellas recobrar a su marido. Y, acabado cuanto allá tenía que hacer, reunió a los mayores y mejores hombres de su condado, y por su orden y con lastimeras palabras relató lo que por amor del conde había hecho y mostró lo que de ello dimanara. Dijo luego que no era su intención que, por estar ella en el país, permaneciera el conde en perpetuo destierro, sino que pensaba pasar el resto de su vida en peregrinaciones y servicios misericordiosos, en pro de la salvación de su alma. Rogóles que se ocupasen de la guardia y gobierno del condado y dijeran al conde que ya le quedaba su posesión abandonada y expedita, y que ella partiría con intención de no volver nunca más al Rosellón.

Mientras ella hablaba, aquellos buenos hombres tenían lágrimas en los ojos; mas, aunque mucho le suplicaron que cambiase de parecer, resultó vano. Y ella, encomendándoles a Dios, con un primo suyo y una camarera, bien provista de dineros y joyas caras, vistióse hábitos de peregrina y, sin que nadie supiera adonde iba, tomó el camino y no paró hasta Florencia. Y allí, en una posadita regentada por una buena viuda, vivía con sencillez, a guisa de pobre peregrina, esperando, deseosa, tener noticias de su esposo.

Y al día siguiente vio a Bertrán pasar a caballo ante la posada, con su compañía, y aunque bien le conoció, preguntó a la posadera quién aquel hidalgo era. Dijo la hostelera:

—Es un gentilhombre forastero, llamado el conde Beltrán, agradable y cortés y muy amado en esta ciudad. Está muy enamorado de una vecina nuestra que, aunque hidalga, es pobre. Cierto que es honradísima moza y que por su pobreza no se casa, sino que está con su madre, mujer muy discreta y buena. De no ser por su madre, ya ella hubiese hecho lo que a ese conde hubiera complacido.

La condesa, al oír tales palabras, fijólas bien en la mente, y examinando y entendiendo bien todas sus particularidades, tomó una resolución. Y, averiguando la casa y el nombre de la mujer amada por el conde, y de su madre, un día allá se encaminó en hábito de peregrina, y halló a la mujer y a la hija, que vivían pobremente, las saludó y dijo a la mujer que, cuando le conviniese, quería hablarle. La señora, levantándose, repuso que estaba presta a oírla; y ambas entraron solas en una estancia y se sentaron, y la condesa comenzó:

—Me parece, señora, que la fortuna os es adversa, como a mí, pero, si quisiereis, tal vez me podríais consolar y a la vez consolaros vos.

La mujer dijo que nada deseaba tanto como consolarse honestamente. Y la condesa siguió:

—Menester me es vuestra palabra, en la cual confiaré, pues si me engañáis echaríais a perder vuestras cosas y las mías.

—Podéis confiar en mí —dijo la dama—, que nunca os engañaré.

La condesa, comenzando por su prístino enamoramiento, quién era y qué había hecho hasta aquel día, le narró de tan razonable manera, que la otra, dando crédito a sus palabras, que ya en parte había oído por otro lado, comenzó a sentir compasión. Y la condesa, luego de contadas sus peripecias, prosiguió:

—Ya habéis oído, con el relato de mis desventuras, las dos cosas que necesito para recobrar a mi marido. Ninguna persona conozco que pueda hacérmelas conseguir sino vos, si es verdad, según entiendo, que mi esposo el conde ama sumamente a vuestra hija.

La dama dijo:

—No sé, señora, si el conde ama a mi hija, aunque sí que da mucha muestra de ello, mas ¿qué puedo en esto hacer yo?

—Señora —respondió la condesa—, yo os lo diré. Pero antes quiero indicaros el beneficio que tendrá vuestra hija si me servís. Me propongo casarla bien y, a lo que me ha parecido colegir, el no tener con qué casarla os hace en casa retenerla. A cambio del servicio que me hagáis, le daré de mis dineros la dote que vos misma estiméis conveniente para casarla con honra.

A la menesterosa mujer le plugo la oferta, pero como era noble de ánimo, dijo:

—Decidme, señora, qué puedo hacer por vos y, si es honesto, con gusto lo efectuaré y vos haréis lo que os plazca.

Dijo entonces la condesa:

—Necesito que vos, por alguien de vuestra confianza, mandéis decir al conde mi marido que vuestra hija está dispuesta a complacerle en todo; siempre que él le pruebe que la ama como dice, lo que nunca creerá si no le envía el anillo que lleva en el dedo y que ella sabe que aprecia mucho. Y si él lo envía, vos me lo daréis. Luego, le mandaréis a decir que vuestra hija está dispuesta a servir sus placeres y ocultamente le haréis venir aquí y a mí me pondréis con él en vez de vuestra hija. Quizá Dios me haga la merced de quedar embarazada y así, con su anillo en el dedo y en brazos el hijo por él engendrado, le recobraré y con él moraré como una mujer debe con su esposo, habiendo sido vos motivo de ello.

Mucha cosa pareció aquélla a la dama, temiendo que se siguieran reproches para su hija. Pero, juzgando honrado procurar que la mujer recuperase a su marido y diciéndose que iba a tender a honesto fin, confió en la buena inclinación de la condesa y le prometió cumplir su deseo. Y de allí a pocos días, con secreta cautela, hizo lo acordado, y recibió el anillo (de lo que sintió el conde mucho pesar), y diestramente, en vez de a su hija puso a Gilita a yacer con el conde. Y en los primeros contactos, afectuosísimamente por el conde buscados, quiso Dios que la mujer quedase embarazada de dos hijos varones, como en el parto, a su tiempo, se manifestó. No solamente una sola vez contentó la dama a la condesa con los abrazos de su marido, sino muchas, aunque tan secretamente que nadie supo nada. Y siempre el conde creía no haber yacido con su mujer, sino con aquélla a la que amaba. Y cuando, por llegar la mañana, había de partir, le daba caras y preciadas joyas, que la condesa guardaba solícitamente. Y luego de que ya se sintió embarazada, no quiso estorbar más a su amiga con tal servicio y le dijo:

—Señora, gracias a Dios y a vos tengo lo que deseaba, de suerte que ya es ocasión de que yo haga por vos lo que os agrade, y me vaya.

La dama dijo que, si quería agradecerle su servicio con algo, le placería, pero que ella no lo había hecho por esperanza de galardón, sino por parecerle cosa justa.

—Mucho me place eso, señora, y por ello no entiendo daros como galardón lo que me pidáis, sino porque me parece que debe ser así —dijo la condesa.

La dama, constreñida por la necesidad, con grandísima vergüenza, le pidió cien libras para casar a su hija. La condesa, conociendo su vergüenza y oyendo su gentil demanda, le dio quinientas y muchos joyeles preciosos y caros, que valían otras tantas al menos. La dama, más que contenta, con tantas gracias como pudo pagó a la condesa. Y ésta, despidiéndose de ella, se volvió a la posada. La mujer, por quitar a Beltrán de volver ni enviar recados a su casa, marchóse al campo con sus parientes en unión de su hija; y de allí a otro tiempo, Beltrán, reclamado por sus vasallos y sabiendo que la condesa había partido, a su tierra tornó.

Cuando supo la condesa que él había marchado de Florencia e ido a su condado sintióse contentísima y estuvo en Florencia hasta que llegó la hora del parto. Y parió dos hijos varones, muy parecidos a su padre, y mandólos nutrir. Y cuando le pareció tiempo se puso en camino y, sin que nadie la conociera, llegó a Montpellier y allí, tras descansar algunos días, y averiguando dónde estaba el conde, supo que el día de Todos los Santos iba a celebrarse en el Rosellón una gran fiesta a la que asistirían muchas damas y caballeros. Vistióse de peregrina, como solía, y marchó. Y en cuanto tuvo noticia de que damas y caballeros estaban reunidos en el palacio del conde para sentarse a la mesa, sin cambiar de ropa, con sus dos hijos en brazos, subió a la sala y, abriéndose camino entre la gente, se fue al conde, y echándosele a los pies, dijo, llorando:

—Señor, yo soy tu desventurada esposa, la cual, por dejarte retornar a tu casa, largo tiempo ha andado errante. Te suplico por Dios que me cumplas lo que dijiste cuando pusiste a tus dos caballeros la condición que sabes. Mira en mis brazos no sólo un hijo tuyo, sino dos, y he aquí el anillo. Tiempo es ya de que sea como tu mujer recibida, según tu promesa. Pasmado quedó el conde al oír esto, y conoció el anillo, y a los hijos también, por lo mucho que se le parecían, y dijo:

—¿Cómo ha sucedido esto?

La condesa, con gran maravilla del conde y de todos los presentes, ordenadamente contó lo que había pasado y cómo. Por lo que el conde, comprendiendo que ella decía verdad, y admirando su perseverancia y buen juicio, satisfecho además de tener dos hijitos tan bellos, resolvió cumplir lo que prometió, tanto más cuanto que así complacía a todos sus vasallos, hombres y mujeres, que le rogaban que recibiese y honrara como legítima esposa a la que lo era. Depuso, pues, su obstinada tenacidad, e hizo levantar a la condesa y la besó y abrazó y reconocióla por su verdadera esposa y por suyos a sus hijos. Y la hizo vestir de ropas idóneas, con gran placer de cuantos allí estaban y de todos los demás vasallos que lo supieron; y no sólo aquel día, sino varios otros, hizo grandísima fiesta; y desde entonces en adelante, siempre le honró como a su esposa y mujer, y la amó y quiso mucho.

Narración diez

Alibech se hace eremita, y el monje rústico le enseña a meter al diablo en el infierno; y al dejar de hacer esa vida se casa con Neerbale.

DIONEO, que había escuchado solícitamente la narración de la reina, advirtiendo que ya había terminado y que sólo a él le faltaba hablar, comenzó, sonriendo, a decir:

—Quizá nunca, graciosas mujeres, hayáis oído decir cómo se mete el diablo en el infierno, y por eso, sin apartarme de los efectos a que todo este razonamiento ha tendido, os lo quiero decir. Quizás así podréis salvar el alma y también conocer que, aun cuando Amor habita mejor en alegres palacios y moliciosas[13] cámaras que en las cabañas de los pobres, no por eso deja de hacer sentir a veces su fuerza entre los espesos bosques, y los empinados montes, y las desnudas grutas, ya que, como se deja entender, todo a su poder está sujeto.

Pero, viniendo al hecho, digo que en la ciudad de Capsa, en Berbería, hubo un hombre muy rico que entre sus demás hijos tuvo una hijita bella y gentil, llamada Alibech. Y, no siendo ella cristiana y viendo a muchos cristianos de la ciudad alabar la cristiana fe y a Dios servir, un día preguntó a uno de qué modo y con menos impedimento podía servirse a Dios. Respondióle el otro que mejor servían a Dios los que de las cosas del mundo huían, como quienes partían a los desiertos de la Tebaida. La joven, que era muy simple y sólo tenía catorce años, no impelida por un ordenado deseo, sino por muchachil capricho, sin nada hacer saber a nadie, a la siguiente mañana a escondidas, partió hacia el desierto de la Tebaida. Y, no sin gran fatiga, movida de su apetencia, que aún le duraba, al cabo de algunos días llegó a aquella soledad y se fue a una casita que vio de lejos. Encontró a la puerta un santo varón que, maravillado de verla, le preguntó qué andaba buscando. Y ella respondió que, inspirada por Dios, iba en busca de su sacro servicio y que deseaba que él le enseñase cómo servirle convenía. El buen hombre, al verla joven y muy bella, y temiendo que el demonio, si él la retenía consigo, le tentase, alabó sus buenas disposiciones y le dio a comer raíces de hierbas, y manzanas silvestres, y dátiles, y agua para beber; y le dijo:

—Hija, no lejos de aquí mora un santo varón que mejor que yo sabrá enseñarte lo que vas buscando, por ser mejor maestro que yo. Vete a él.

Y púsola en camino, y ella, llegando y siendo acogida con iguales palabras, alcanzó, más adelante, el refugio de un ermitaño joven, llamado Rústico, que era persona devota y buena; e hízole las mismas preguntas que a los demás. Y él, por poner muy a prueba su firmeza, no la despidió como los otros, sino que la retuvo consigo en su retiro, y al llegar la noche hízole un camastro de hojas de palma y le dijo que se acostase allí. Mas las tentaciones no tardaron en dar batalla a las fuerzas del eremita, el cual, hallándose muy engañado sobre ellas, sin esperar demasiados ataques volvió las espaldas y consideróse vencido. Dio, pues, de lado los santos pensamientos y las oraciones y disciplinas, para sólo fijar en la memoria la juventud y belleza de la muchacha, pensando también en la forma de llegar, sin que ella lo notase, a conseguir, como hombre disoluto, lo que de ella quería. Primero probó, con ciertas preguntas, a saber si Alibech no había conocido varón todavía y si tan simple era como mostraba. Y en cerciorándose, creyó que podía acomodarla a sus placeres so capa de servir a Dios. Y así, ante todo le mostró con muchas palabras lo muy enemigo de Dios que era el diablo, y luego le dio a entender que el mejor servicio que se podía hacer a Dios era meter el diablo en el infierno al que el Señor le había condenado. La jovencita le preguntó cómo se ejecutaba eso, y Rústico le contestó:

—Pronto lo sabrás, y para ello haz lo que me veas hacer.

Y comenzó a quitarse las pocas ropas que llevaba, hasta quedar del todo desnudo y lo mismo hizo la muchacha; y él, arrodillándose como para orar, la atrajo cerca de sí. Y, así estando, Rústico sintióse más encendido que nunca en deseos al verla tan bella, con lo que se produjo la resurrección de la carne. Notándolo Alibech, maravillóse y dijo:

—Rústico, ¿qué cosa es esa que te veo, que sobresale hacia fuera y que no la tengo yo?

—Hija mía —dijo Rústico—, éste es el diablo de que te he hablado, y tantas molestias me da que no lo puedo sufrir.

Entonces dijo la joven:

—Loado sea Dios, que ya veo que estoy mejor que tú, puesto que no tengo ese diablo.

Dijo Rústico:

—En verdad que en cambio tienes otra cosa que no tengo yo.

—¿El qué? —preguntó Alibech.

A lo que Rústico dijo:

—Tienes el infierno; y te digo que creo que Dios te ha mandado aquí para salvación de mi alma, porque siempre que el diablo me cause esta importunidad, si tienes piedad de mí y permites que yo en el infierno lo meta, tú me darás grandísimo consuelo y a Dios daremos mucho placer y servicio si es que tú a estas regiones para eso viniste.

La joven, de buena fe, repuso:

—Padre mío, puesto que yo tengo el infierno, sea ello cuando os plazca.

Dijo entonces Rústico:

—¡Bendita seas, hijita mía! ¡Bendita seas! Vamos a meter en seguida en el infierno al diablo, para que me deje en paz.

Y, esto diciendo, llevó a la joven a una de las yacijas y le enseñó cómo debía ponerse para encarcelar a aquel maldito de Dios. La joven, que nunca en el infierno había puesto diablo alguno, se sintió la primera vez molesta y dijo a Rústico:

—Malo, padre mío, debe ser ese diablo y muy enemigo de Dios, porque aun en el infierno, sin hablar de otros lugares, duele cuando se le mete.

—Hija, no será siempre así —dijo Rústico.

Y, para que ello no se repitiese, seis veces volvieron a meterlo antes de levantarse del camastro, y de tal modo le extrajeron la soberbia de la cabeza, que quedóse tranquilo. Pero después volvióle la soberbia más veces y la joven siempre se mostró dispuesta a sacársela, hasta que el juego le acabó gustando, y dijo a Rústico:

—Ya veo que era verdad lo que decía aquella buena gente de Capsa, esto es, que el servir a Dios es cosa dulce; y por cierto que no recuerdo haber hecho otra que me diera tanto deleite y placer como meter el diablo en el infierno, por lo que juzgo que toda persona que piensa en otro asunto que en servir a Dios, debe ser una bestia.

Con lo cual muchas veces se acercaba a Rústico y le decía:

—Padre, yo he venido aquí para servir a Dios y no para estar ociosa. Vayamos, pues, a meter el diablo en el infierno.

Y, mientras lo hacían, dijo alguna vez:

—Rústico, yo no sé por qué el diablo se fuga del infierno, que si allí se estuviera tan de buen grado como el infierno lo recibe y tiene, no saldría jamás.

Y así, invitando a menudo la joven a Rústico y exhortándolo a servir a Dios, llegó la cosa al extremo de que él sentía frío en ocasiones en que otro hubiese sudado. Principió, pues, a decir a la joven que al diablo no había que castigarlo ni meterlo en el infierno sino cuando él, por soberbia, levantara la cabeza.

—Y nosotros —dijo—, por la gracia de Dios, tanto le hemos escarmentado, que ya él ruega al Señor que se le deje en paz.

Con esto impuso algún silencio a la joven, la cual, viendo que Rústico no le pedía ya que metieran el diablo en el infierno, díjole un día:

—Rústico, si ya tu diablo está castigado y no te importuna, a mí mi infierno no me deja sosegar, de manera que conviene que tú, con tu diablo, mitigues la rabia de mi infierno como yo con mi infierno he mitigado la soberbia de tu diablo.

Rústico, que vivía de raíces y agua, mal podía atender tal necesidad, y dijo que hartos diablos se necesitarían para calmar aquel infierno, pero que él, con el suyo, haría lo que pudiese. Y así, de vez en cuando la satisfacía, pero en tan escasas ocasiones, que era como echar una haba en la boca del león; y la joven, pareciéndole no servir a Dios como debía, se quejaba bastante. Y mientras esta cuestión se dirimía entre el infierno de Alibech y el diablo de Rústico, por tener uno demasiado deseo y el otro poco poder, hubo en Capsa un incendio en el que pereció, en su propia casa, el padre de Alibech con todos sus hijos y servidumbre. Con esto, Alibech pasó a ser heredera de los bienes paternos. Y un joven llamado Neerbale, que había dispendiado todas sus riquezas, oyendo decir que la moza vivía, púsose a buscarla y la halló antes de que la justicia se apropiase de los bienes del padre por creerle muerto sin herederos. Y así, con gran placer de Rústico y contra el parecer de ella, llevósela Neerbale a Capsa y la tomó por mujer y entró en posesión de su patrimonio. Y, preguntándole las mujeres antes de que Neerbale yaciera con ella, cómo había servido a Dios en el desierto, respondió que se ocupaba de meter el diablo en el infierno y que Neerbale había hecho gran pecado al quitarla de tan serio servicio. Las mujeres preguntaron:

—¿Cómo se mete el diablo en el infierno?

La joven, con palabras y actos, se lo mostró, y ellas rieron, y aún creo que deben seguir riendo, y dijeron:

—No te inquietes, hija, no; que eso también se hace aquí, y Neerbale servirá bien para el caso, si quiere Dios.

Y luego, contándolo una a otra por la ciudad, consiguieron convertir en dicho vulgar el de que de ningún modo se sirve mejor a Dios que metiendo al diablo en el infierno, dicho que, habiendo traspasado el mar, aún dura. Y por eso vosotras, jóvenes, que necesitadas estáis de la gracia de Dios, aprended a meter el diablo en el infierno, porque ello es muy grato al Señor y placentero a las partes operantes, y de ello mucho bien puede nacer y seguirse.

Mil y más veces había la narración de Dioneo hecho reír a las honestas mujeres, por lo agudas que les parecían sus palabras, y llegando el cuento a término y conociendo la reina que se acercaba el fin de su señorío, quitóse los laureles de la cabeza y risueñamente los puso en la de Filóstrato, diciéndole:

—Pronto sabremos si el lobo guía mejor a las ovejas que las ovejas han guiado a los lobos.

Filóstrato, al oírla, dijo, riendo:

—Si me hubierais querido creer, los lobos habrían enseñado a las ovejas a meter el diablo en el infierno, y no peor que Rústico a Alibech, de suerte que no nos llaméis lobos cuando no sois vosotras ovejas. Empero, y pues que se me ha concedido, yo gobernaré el reino que se me entrega.

A lo que Neifile respondió:

—Vos, Filóstrato, de querer enseñarnos, podríais algo haber llegado a aprender (como Masetto de Lamporecchio aprendió de las monjas cuando tuvo que recobrar el habla) en ocasión de que ya habrían tenido que amaestrarnos sólo vuestros huesos.

Vio Filóstrato que donde las daban las tomaban y, dejando las chanzas, aplicóse al gobierno del reino concedido. Y, llamando al mayordomo, quiso saber en qué punto estaban todas las cosas, y de acuerdo con ello dio discretas órdenes de lo que le parecía bueno y satisfactorio para toda la compañía; y luego, dirigiéndose a las mujeres, dijo:

—Amables amigas, por mi desventura, puesto que sólo males en ello conocí, siempre por la belleza de alguna de vosotras he estado a Amor sometido, y el ser humilde y obediente en secundarlo no me ha servido para nada, salvo para que, por otros postergado, haya ido siempre de mal en peor; y por esto no me place que se trate mañana de otra cosa sino de aquéllos cuyos amores tuvieron un final infeliz, por ser asunto conformado a mis andanzas y por esperar a la larga tener desgraciadísimo fin, aunque no sea por otra cosa que por este nombre con que me llamáis y que me impuso el que sabía bien lo que se hacía.

Y, así hablando, levantóse, y dejó en libertad a todos hasta la hora de la cena.

Era tan bello y deleitoso el jardín, que nadie dejó de elegir el salir a él, por esperar encontrar allí más placer que en lugar alguno. Y como el sol, tibio ya, no molestaba, diéronse algunos a perseguir los cabritillos, los conejos y los demás animales que por allí andaban y que cien veces, saltando en medio de todos, habían acudido a importunarles. Dioneo y Fiammetta comenzaron a cantar las estrofas de micer Guillermo y la dama del Vergiú, y Filomena y Pánfilo a jugar al ajedrez; y así, entre una cosa y otra, corriendo el tiempo, llegó la hora de la cena antes de lo que se esperara y, puestas las mesas en torno a la bella fuente, allí, con gran deleite, yantaron. Filóstrato, para no apartarse del camino seguido por las reinas que le precedieron, cuando se levantaron los manteles ordenó que Laurita ejecutase una danza y una canción; y ella dijo:

—Señor, no sé ajenas canciones, ni mías tengo ninguna en la mente, que me parezca propia de esta alegre compañía; pero si queréis que entone la que sé, lo haré con gusto.

A lo cual el rey dijo:

—Ninguna cosa tuya puede ser más bella y placentera, y por eso debes decir lo que sepas.

Entonces, Laurita, con voz muy suave, pero con maneras algo lastimeras, comenzó, coreada por las demás, así:

Desconsolada alguna

puede dolerse como yo me duelo,

que enamorada estoy y peno en vano.

Aquel que mueve el cielo y las estrellas

hízome a su albedrío

donairosa, gentil, bella y graciosa,

para aquí dar a todo alto intelecto

algún signo de aquella

beldad perfecta que a Él conviene sólo.

Mas la flaqueza humana,

como mal conocida,

en lugar de preciarme me desprecia.

No faltó quien me quiso y de buen grado

me tomó, jovencita,

entre sus brazos y en su pensamiento

y con mis ojos inflamó los suyos,

pasando en festejarme

ese tiempo fugaz que alado vuela.

Y yo, que de mi encanto,

cuando él me lo pidió, le hice dueño,

de él hoy me veo, ¡ay de mí!, privada.

Hallé después, apuesto y presuntuoso,

un bizarro mancebo,

que se tiene por noble y de valía,

y ahora de él soy, y con notorio engaño

se ha tornado celoso

y con eso me aflige y desespera,

cuando en verdad entiendo que

habiendo para hacer feliz a muchos

venido al mundo, ocúpame uno solo.

Maldigo esta mi triste desventura.

¿Quién nunca reprendió al que muda ropa?

Si aún por fuera me veis alegre y bella,

en mi interior arrastro dura vida,

sin ser por ella honesta reputada.

¡Oh, placer doloroso! Muerta hubiera

mejor estado que probado habiéndote.

¡Oh, caro amante del que fue primero,

contenta cual ninguna!

Tú que en el cielo estás, al ser supremo

que nos creó, piadoso por mí pide.

Sí, amor, pide por mí, que por los otros

no te puedo olvidar, y haz que yo sienta

que tu llama apagada

sólo por mí se enciende, y a tu lado

impetra que yo suba.

Aquí dio fin Laurita a su canción, que, aunque oída de todos, diversamente por cada uno fue interpretada. Entendiéronla algunos a la milanesa, creyendo que quería decir que más vale un buen cerdo que una linda moza, mas otros la interpretaron de un modo más sublime, verdadero y mejor, aunque de esto no proceda tratar aquí. Y después el rey, mandando encender muchas lámparas entre la hierba y las flores, hizo que se entonaran otras canciones, hasta que comenzaron a palidecer las estrellas. Y pareciéndole hora de dormir, dispuso, mientras les daba las buenas noches, que cada uno a su cámara se tornase.

Cuarta Jornada

Termina la tercera jornada del «Decamerón» y comienza la cuarta, en la que, bajo la regiduría de Filóstrato, se habla de aquéllos cuyos amores tuvieron un final infeliz.

QERIDÍSIMAS mujeres: Juzgaba yo, tanto por las palabras oídas a hombres sabios como por las muchas cosas que he visto y oído, que el ardiente e impetuoso viento de la envidia no debía sacudir más que las altas torres o las más elevadas copas de los árboles. Pero en mi juicio me encuentro engañado, porque, huyendo yo y habiéndome siempre esforzado en huir, del fiero ímpetu de ese rabioso espíritu, resulta que sopla no sólo en los llanos, sino incluso en los valles profundísimos por donde he procurado andar. Lo que harto manifiesto será a quien las presentes novelitas lea, ya que no solamente han sido escritas por mí en florentino vulgar, en prosa y sin título, sino en estilo tan humilde y desaliñado como he podido. Y, con todo esto, no he podido dejar de ser por la tal ventolera tan fieramente asaltado, que casi me ha conseguido desarraigar, lacerándome con las mordeduras de la envidia. Por lo que manifiestamente puedo comprender cuan verdad es lo que los sabios suelen decir cuando afirman que sólo la miseria, entre las cosas existentes, no es envidiada.

Ha habido, pues, discretas mujeres, algunas que, leyendo estas narracioncillas, han dicho que vosotras me placéis en demasía y que no es honesto que tanto me ocupe yo de agradaros y consolaros y (lo que es peor, según algunos) de alabaros, como lo hago. Otros, mostrando querer expresarse con mayor gravedad, dicen que más prudentemente haría yo permaneciendo entre las Musas del Parnaso que mezclándome a vosotras con estas razones. Y aún quedan los que, más despechada que razonablemente hablando, han dicho que yo obraría más discretamente en pensar dónde ganarme el pan, que en andar con estas menudencias papando vientos. Y otros declaran haber ocurrido de distinto modo las cosas por mí relatadas, y se esfuerzan en así demostrarlo en detrimento de mis fatigas. De estas y parecidas chaparradas y de tan atroces y aguzados dientes, he sido, preciadas mujeres, por militar en vuestro servicio, acometido, molestado y desgarrado hasta lo vivo. Pero ya sabe Dios que yo, con apacible ánimo, escucho y entiendo semejantes ataques. Y aunque a vosotras os competa mi defensa en esto, no pienso dejar tampoco de emplear mis fuerzas, sino que, sin contestar cuanto convendría, con alguna respuesta donairosa pienso quitarme a esos tales de encima, y ello sin tardanza. Porque si, no habiendo llegado yo aún a la tercera parte de mi trabajo, son tantos los que digo y tanto presumen, supongo que antes de llegar al fin podrían de tal guisa multiplicarse, si antes no reciben alguna repulsa, que con poca fatiga podrían dar al traste conmigo, sin que tampoco, por grandes que sean, pudieran resistirlos vuestras fuerzas.

Mas antes de contestar a algunos, se me antoja, en mi favor, contar, no una narración entera (para que no parezca que quiero mezclar las mías con las de una compañía tan encomiable como la que os he presentado), sino parte de una solamente, a fin de que con sus mismas faltas pruebe no ser una de ésas. Y, a mis arremetedores hablando, digo que hubo en nuestra ciudad, ya hace bastante tiempo, un ciudadano llamado Felipe Balducci, hombre de condición bastante baja, pero rico y tan experto en sus cosas como lo había menester. Tenía una esposa a la que sumamente amaba, y ella a él, y ambos llevaban reposada vida, sin pensar en nada tanto como en complacerse enteramente el uno al otro. Pero ocurrió, como a todos ocurre, que la buena mujer abandonó esta vida, dejando a Felipe un único hijo concebido por él y que no tendría arriba de dos años. Tan desconsolado quedó Felipe por la muerte de su esposa, como ningún otro antes de él cuando pierde un objeto amado. Y, viéndose privado de la compañía que más amaba, resolvió no seguir en el mundo, sino entregarse al servicio de Dios, y análogamente quiso hacer con su hijito. Por lo cual, cediendo todos sus bienes a Dios, subió a Monte Senario y allí se instaló en una celdilla con su hijo, viviendo de limosna, entre ayunos y oraciones, y procurando sobre todo no razonar de cosas temporales ni queriendo ver ninguna que de tan discreto servicio les retrajesen. Y nunca hablaba con su hijo sino de la gloria de Dios y de sus santos, ni le enseñaba más que santas oraciones. Y en esta vida le hizo transcurrir muchos años, sin dejarle salir nunca de la celda ni mostrarle jamás cosa alguna.

Solía el buen hombre ir a veces a Florencia, y de allí, proveído por los amigos de Dios según las oportunidades, a su celda retornaba. Y un día, teniendo el mozo ya dieciocho años y siendo Felipe viejo, preguntóle el joven adonde iba. Felipe se lo dijo y el mozo respondió:

—Padre mío, viejo sois ya y mal podréis soportar la fatiga. ¿Por qué no me lleváis una vez a Florencia para que, haciéndome conocer de los amigos de Dios y vuestros, pueda yo, que soy joven y resisto el cansancio más que vos, ir a Florencia cuando necesitemos cubrir nuestras necesidades, quedándoos vos aquí?

El buen hombre, pensando que su hijo era ya crecido y estaba tan habituado al servicio de Dios que difícilmente podrían abstraerle de ello las cosas de este mundo, dijo para sí: «Éste dice bien». Y cuando tuvo que irse, le llevó consigo. El joven, viendo los palacios, casas, iglesias y demás cosas, que ni aun en sus recuerdos nunca viera, maravillóse mucho, y preguntaba a su padre qué cosas eran aquéllas y cómo se llamaban. El padre se lo decía, y él, al saberlo, quedaba contento y preguntaba otra cosa. Y, así preguntando el hijo y el padre respondiendo, por azar toparon con un grupo de bellas y compuestas jóvenes que de unas bodas venían, y el joven, al divisarlas, preguntó al padre qué eran. A lo que el padre dijo:

—Hijo, baja la vista y no mires eso, que es mala cosa.

—¿Y cómo se llaman? —dijo entonces el hijo.

El padre, por no despertar en los concupiscentes apetitos del joven ningún deseo no útil, no quiso llamarlas por su propio nombre de mujeres, y dijo:

—Se llaman gansas.

Y, ¡oh maravillosa cosa para oída!, aquel que nunca había visto una mujer, ni se curaba de los palacios, ni del buey, ni del asno, ni del caballo, ni del dinero, ni de otra cosa que hubiese visto, en el acto dijo:

—Padre, os ruego que hagáis que yo tenga una de esas gansas.

—Calla, hijo mío —dijo el padre—, que son, repito, mala cosa.

A lo que el joven, preguntando, dijo:

—¿Y son de esa hechura las malas cosas?

—Sí —dijo el padre.

Y entonces él dijo:

—No sé lo que habláis, ni por qué sean mala cosa. Por mi parte nunca creo haber visto nada tan bello ni agradable como eso. Más bellas que los ángeles pintados que me habéis enseñado tantas veces. Haced, pues, que nos llevemos una de esas gansas y yo le daré algo para que lo picotee.

Dijo el padre:

—No quiero, que no sabes lo que pican.

Y comprendió que la naturaleza tenía más fuerza que su ingenio y se arrepintió de haber llevado al muchacho a Florencia.

Pero quiero que baste lo hasta aquí de esa narración contado, para revolverme contra aquéllos a quienes lo relato.

Dicen, pues, jóvenes mujeres, algunos de mis reprensores, que me esfuerzo excesivamente en complaceros y que me agradáis en demasía. Cosas son ésas que yo abiertamente confieso, esto es, que me placéis y me esfuerzo en placeros; a todos les pregunto si de ello se maravillan cuando (sin hablar ya de los amorosos besos, placenteros abrazos y deleitosas coyuntas[14] que con vosotras, dulcísimas mujeres, a menudo se tienen) basta haber visto y ver continuamente vuestras decorosas maneras, vuestra gentil belleza y ornado donaire, aparte de vuestra femenina honestidad, para amaros. Sí, que un joven nutrido, criado y educado en un monte salvaje y solitario y en el término angosto de una pequeña celda, sin otra compañía que la de su padre, en cuanto os vio, sólo por él vosotras deseadas fuisteis, sólo a vosotras os solicitó, y sólo a vosotras con afección siguió. Me reprenderán, me morderán y me lacerarán lo que quieran, mas yo (cuyo cuerpo el cielo creó apto para amaros, inclinando a vosotras mi ánimo desde la infancia, al advertir la virtud de la luz de vuestros ojos, la suavidad de vuestras melifluas palabras y el fuego que encienden vuestros tiernos suspiros) siento que me placéis y en placeros me esfuerzo, considerando, además, que vosotras compluguisteis[15] más que nada a un eremita, a un jovenzuelo sin sentimientos, casi a un animal selvático. Por cierto tengo que no os ama, ni de vosotras desea ser amado, como persona que los placeres y virtud del natural afecto no siente ni conoce, quien así me censura, y, por tanto, poco me curo de él.

Y los que hablan contra mi edad, muestran que mal conocen que no porque el perro tenga la cabeza blanca deja de tener el rabo verde. Y, dejando chanzas a un lado, respondo a éstos que no reputaré afrentoso complacerme en estas cosas hasta el fin de mi vida, pues a ellas honor dedicaron y por placenteras las estimaron hombres como Guido Cavalcanti y Dante Alighieri, ya viejos, y micer Ciño de Pistoia, ya viejísimo. Y, si no fuese porque sería salirme del modo usado de razonar, aquí sacaría a luz historias que acreditasen cómo hombres antiguos y de valía, en sus más duros años sumamente se aplicaron a complacer a las mujeres; y si eso no sabían mis reprensores, vayan y apréndanlo. El que yo debiera estar con las Musas en el Parnaso, afirmo que es buen consejo, mas ni podemos morar con las Musas, ni ellas con nosotros, y si el hombre de ellas se aparta, no es de reprochar el que busque cosa que se les asemeje. Las musas son mujeres, y aunque mujeres no valgan lo que las Musas, a primera vista se parecen a ellas, de manera que, si por otra cosa no me compluguieren[16], por ésa me debieron complacer. Sin contar que las mujeres me han dado razón de componer mil versos, y las Musas ninguna razón me dieron de componer ni uno. Ayudáronme bien, sí, y me mostraron cómo componer esos mil versos y acaso estas cosas, aunque humildísimas, cuando algunas veces acudieron a acompañarme, quizás en servicio y honor del parecido que las mujeres tienen con ellas; pero, aun al urdir estas historias, ni del monte Parnaso ni de las Musas me distancio, aunque muchos quizá de otro modo lo crean.

¿Y qué diremos a aquellos que de mi hambre tienen tanta compasión que me aconsejan que me busque el pan? No lo sé, pero pensando entre mí la respuesta que me darían si por necesidad pan les pidiese, me parece que dirían: «Anda y búscalo en tus invenciones». Sólo que más lo han encontrado en ellos los poetas que muchos ricos en sus tesoros. Y bastantes vates, tras sus invenciones andando, hicieron florecer su edad, mientras muchos, al contrario, por buscar más pan del que necesitaban, acabaron de mal modo. ¿Qué más diré? Que se quiten de en medio ésos a quienes no les pido nada. Porque, gracias a Dios, aún no lo necesito, y si la necesidad me acudiera, sé, siguiendo al apóstol, necesidad padecer, y a nadie ello le incumbe más que a mí.

A los que dicen que estas cosas que cuento no pasaron así, mucho les agradecería que me buscasen los originales, y si éstos discordaren de lo que cuento, tendría por justa la reprensión y procuraría enmendarme. Pero mientras no aparezca otra cosa que palabras, en su opinión los dejaré y, siguiendo la mía, de ellos diré lo que ellos dicen de mí. Y, creyendo por esta vez haber respondido bastante, digo que con la ayuda de Dios y la vuestra, gentilísimas mujeres, armado de buena paciencia proseguiré adelante, dando la espalda a ese viento y dejándole soplar. Porque no veo que pueda hacerme sufrir otra cosa que la que aviene a la menuda arena que, o del suelo no la mueve el aire en su torbellino, o, si la mueve, la eleva, y muchas veces la pone sobre la cabeza de los hombres, sobre las coronas de los reyes y emperadores, en ocasiones sobre altos palacios o encumbradas torres la deja, sin que, si luego cae, pueda quedar más abajo que el suelo del que fue levantada. Y si con todas mis fuerzas a complaceros en algo me dispuse, ahora más que nunca me dispondré, porque sé que de ello nadie podrá decir con razón que si yo u otro os amamos, hagamos nada fuera de obrar naturalmente. Y para querer oponerse a las leyes de la naturaleza muy grandes fuerzas se necesitan, y a veces no sólo en vano, sino con gran daño del que las utiliza se emplean. Confieso que no tengo esas fuerzas y, si las tuviese, antes a otros las prestaría que las usaría yo. Callen, pues, los mordaces, y si calentarse no pueden, tiritando vivan, y a sus deleites, o quizá corrompidos apetitos, se atengan, y a mí el mío, durante esta breve vida, me dejen estar. Pero volvamos, que harto hemos divagado, ¡oh bellas mujeres!, al lugar de que partimos, y el orden comenzado sigamos.

Ya el sol del cielo había expulsado a todas las estrellas y barrido de la tierra la húmeda sombra de la noche, cuando Filóstrato, levantándose, a toda la reunión hizo levantar, y al bello jardín salieron y allí comenzaron a entretenerse; y venida la hora de yantar, comieron donde cenaron por la noche. Y cuando se levantaron de dormir, estando el sol en el cenit, se sentaron junto a la fuente en la forma acostumbrada y Filóstrato mandó a Fiammetta que principiase los relatos. Ella así comenzó:

Narración primera

Tancredo, príncipe de Salerno, mata al amante de su hija y le da su corazón en una copa de oro. Vierte ella encima agua envenenada, la bebe y muere.

—DURA materia de razonamientos nos ha ofrecido nuestro rey, si pensamos que hemos venido aquí para alegrarnos y ahora tenemos que contar lágrimas ajenas, de las que no cabe hablar sin que quien las dice y quien las oye sientan compasión. Acaso lo haya él hecho así para compensar la mucha alegría de los días pasados. Pero, cualesquiera que fueran sus motivos, no compitiéndome a mí mudar su antojo, os narraré un lastimero incidente, muy desventurado y merecedor de vuestras lágrimas.

Tancredo, príncipe de Salerno, fue señor muy humano y de ánimo benigno, mas en su vejez con sangre enamorada se ensució las manos. No tuvo en todo el espacio de su vida más que una hija y más feliz habría sido de no tenerla. Amábala su padre tan tiernamente como hija alguna lo fuera jamás, y por ese tierno amor, estando ella hacía años en edad de tomar marido, él, para no separarla de sí, no la casaba. Al fin la entregó a un hijo del duque de Capua, mas al poco tiempo la joven quedó viuda, y tornó con su padre. Era tan bella de cuerpo y semblante como mujer alguna lo fuera nunca, y moza y gallarda, y quizá más entendida de lo que a una mujer conviene. Y, morando con su tierno padre, como gran señora en medio de muchas delicadezas, y viendo que su padre, por el amor que le tenía, se tomaba pocos cuidados de casarla, sin que a ella le pareciera honesto el pedírselo, resolvió tener, si podía, a hurtadillas, un amante de pro. Había en la corte de su padre numerosos hombres, hidalgos o no, como pasa en las nuestras, y ella estudió las costumbres y maneras de muchos, y al fin fijóse en un joven paje de su padre, llamado Guiscardo, hombre de nacimiento humilde, pero más noble que otros por sus virtudes y maneras. Y, viéndole a menudo, en silencio fuese enamorando de él. El joven, que era despejado, lo notó y de tal forma la acogió en su corazón que apenas tenía el pensamiento en otras cosas que en amarla.

Y así, amándose el uno al otro secretamente, aunque la joven nada deseara tanto como verse con él, no quiso fiar aquel amor a ninguna otra persona, sino que para hacerse entender ideó una singular ocurrencia. Escribió una carta diciéndole lo que debía hacer al día siguiente si quería avistarse con ella y la puso en un canuto y, chanceándose, la dio a Guiscardo y le dijo:

—De soplete puede esto valerle a tu criada, para que, soplando, te encienda el fuego.

Guiscardo tomó el canuto y, suponiendo que no sin razón debían habérselo dado y díchole aquellas palabras, volvióse a su casa, y miró la caña, y la halló hendida, y abrióla y dentro encontró la carta de la joven, y la leyó. Ya entendió lo que hacer debía, y más contento que hombre alguno lo fuera jamás, preparóse a visitar a la dama del modo que ella le decía.

Había cerca del palacio del príncipe una gruta excavada en el monte hacía muchísimo tiempo y a la que daba alguna claridad una abertura de la roca. La cual abertura, por estar abandonada la cueva, hallábase casi obstruida por zarzas y hierbajos. Y a esa gruta se podía llegar por una escalera que partía de una de las cámaras del piso bajo de palacio, ocupada precisamente por la mujer. Cierto que una puerta muy fuerte cerraba la escalera, que, por no usarse desde mucho atrás, estaba casi olvidada por todos, pero Amor, a cuyos ojos nada secreto se elude, la había puesto en la memoria de la enamorada dama. Y ésta, para que nadie más percatarse pudiera, muchos días con unas herramientas se había esforzado hasta conseguir forzar la puerta, y abriéndola, bajó a la caverna y vio la abertura, y por ella mandó a Guiscardo que penetrase, diciéndole la altura que de ella al suelo podía haber. Para llegar, Guiscardo aparejó una cuerda con ciertos nudos y ganchos que le permitiesen bajar y subir, y, revistiéndose de cuero para evitar las zarzas, sin nada hacer saber a nadie, a la noche siguiente se fue a la hendidura y, sujetando uno de los garfios a un fuerte tronco que había brotado en la extremidad del agujero, por allí se introdujo en la cavidad y esperó a la mujer.

Ésta, so pretexto de querer dormir, hizo salir a sus damiselas, encerróse a solas en la cámara y, abriendo la puerta, bajó a la gruta. Y, encontrando a Guiscardo, festejáronse a maravilla, y juntos subieron a la alcoba y con grandísimos placeres pasaron buena parte de aquel día. Y dando un discreto orden a sus amores, para que no fueren conocidos, Guiscardo tornó a la cueva y ella cerró la puerta y salióse con sus damiselas. Guiscardo, al llegar la noche, subió por la soga y por donde entrara salió y tornó a su casa. Luego, ya aprendido el camino muchas veces, con el tiempo, volvió por él.

Mas la fortuna, envidiosa de tan largo y gran deleite, con dolorosa peripecia el júbilo de los amantes resolvió en triste llanto. Acostumbraba Tancredo a estar a solas, a veces, con su hija en la alcoba de ésta, para departir un rato y luego marchar. Y un día, después de comer, mientras la joven, que Ghismunda se llamaba, estaba en el jardín con sus damiselas, él, bajando, entró allá sin ser visto ni oído por nadie y, hallando las ventanas cerradas y las cortinas del lecho corridas, sentóse en un escabel al pie de la cama, y apoyando la cabeza en ésta y echándose encima de las cortinas, cual si adrede se hubiera escondido, se adormeció. Y estando él dormido, Ghismunda, que por desgracia había mandado a Guiscardo venir aquel día, dejó a sus mujeres en el jardín y penetró en la estancia. La cerró y, sin advertir que hubiese allí nadie, abrió la puerta a Guiscardo, que la esperaba, y se fueron al lecho. Y mientras retozaban y se solazaban como solían, Tancredo despertó y vio lo que Guiscardo y su hija ejecutaban. Y sobremanera dolorido, iba a romper en clamores, pero después lo pensó de otro modo y resolvió quedar escondido para cumplir más cautamente y con menor afrenta suya lo que ya había decidido hacer.

Los dos amantes pasaron un buen espacio juntos, como acostumbraban, sin reparar en Tancredo, y cuando les pareció hora dejaron el lecho y Guiscardo se volvió a la cueva y la joven salió de la cámara. Tancredo, aunque viejo, se descolgó por una ventana al jardín y, sin que le viera nadie, y con agonías de muerte, retornó a su aposento. Y, por su orden, a la noche siguiente, al salir del hoyo, Guiscardo, muy embarazado con sus vestiduras de cuero, fue prendido por dos hombres y en secreto llevado al príncipe. El cual, al verle, dijo, casi llorando:

—Guiscardo, mi benignidad contigo no merecía el ultraje y vergüenza que a mis canas has causado, como con mis propios ojos he visto.

A lo que Guiscardo no dijo más que esto:

—El amor es más fuerte que nosotros.

Mandó Tancredo que con sigilo se encerrase al paje en una estancia interior, y así se hizo. Llegó el día siguiente, y aún Ghismunda nada sabía de estas cosas. Tancredo, tras pensar entre sí varias ocurrencias, después de comer fue, como solía, a la alcoba de su hija y, haciéndola llamar y encerrándose con ella, comenzó a decir, llorando:

—Creyendo conocer, Ghismunda, tu virtud y honestidad, nunca, aunque dicho fuese, me habría podido entrar en el ánimo, si con mis propios ojos no lo hubiera visto, no ya que aceptaras a un hombre que no fuera tu marido, sino que ni lo pensaras. Y por ello en la poca vida que mi vejez me deja, siempre estaré dolorido al recordarlo. ¡Y aún pluguiera a Dios que, pues habías de llegar a tanta deshonestidad, hubieses buscado hombre adecuado a tu nobleza! Pero entre tantos como hay en la corte elegiste a Guiscardo, mancebo de muy vil condición, al que en nuestra corte, como de caridad, he criado desde niño. En tan grande afán de ánimo me has puesto, que no sé qué hacer contigo. Con Guiscardo, a quien anoche mandé prender cuando salía de la abertura de la cueva, sí sé lo que haré, pero Dios sabe que no conozco lo que debo hacer contigo. Por una parte me arrastra el amor que te he tenido, mayor que el que padre alguno tuviera a una hija, y por la otra me impele la justísima indignación que me ha causado tu gran locura. Quiere el primero que te perdone, y el segundo que, contra natura, rigurosamente te trate. Mas, antes de tomar partido, quiero oír lo que tengas que decir.

Y, esto dicho, bajó el rostro, llorando como un niño golpeado. Ghismunda, al oír a su padre y saber que su secreto amor había sido descubierto y Guiscardo prendido, sintió indescriptible dolor y muy cerca estuvo de mostrarlo con clamor y lágrimas, como suelen las mujeres. Pero, venciendo esta debilidad su ánimo altanero, con maravillosa firmeza compuso el semblante y no quiso rogar por su vida, ni vivir, dando por hecho que ya estaba muerto Guiscardo. Y no como mujer dolorida ni remordida de su falta, sino como hembra impasible y valerosa, con el rostro grave y los ojos enjutos, sin turbación alguna dijo a su padre:

—Tancredo, ni a negar ni a suplicar estoy dispuesta, porque ni una ni otra me servirían, ni quiero que me sirvan, de nada. Además, con ningún acto pretendo granjearme tu benignidad ni amor, sino que, aun confesando la verdad, quiero con verídicas razones defender mi fama y con hechos perseverar enérgicamente en la grandeza de mi ánimo. Es verdad que he amado y amo a Guiscardo, y mientras viva, que será poco, le amaré, y si tras la muerte se ama, no dejaré de amarle. Mas no me indujo a ello femenina fragilidad, sino tu poca solicitud en casarme y las virtudes de él. Manifiesto debiera serte, Tancredo, que, siendo tú carne, de carne engendraste a tu hija, y no de hierro o de piedra, y debías y debes recordar, aunque ahora seas viejo, cuáles son y qué fuerza tienen las leyes de la juventud. Y así como tú, como hombre, en las armas te ejercitaste en la juventud, no debes dejar de conocer lo que ocios y delicadezas pueden en los viejos, que no ya en los jóvenes. Soy, pues, como por ti engendrada, de carne, y tan poco he vivido que soy joven aún y, por una cosa y otra, estoy llena de concupiscentes deseos, que ha acrecido a maravilla, por haber estado casada, el conocer el placer que hay en consumarlos. Y no pudiendo yo resistir a lo que me arrastraba a ello, como joven y mujer, me plegué y me enamoré. Mucho me esforcé en no deshonrarte ni deshonrarme con aquello a que el natural pecado me empujaba, y en no incurrir en vergüenza. Pero esto último el piadoso amor y la benigna fortuna me depararon vía oculta por la que, sin nadie saberlo, llegaba yo al logro de mis deseos, cosa que no te niego pues lo sabes, sea porque te lo hayan mostrado o porque lo hayas visto. No escogí a Guiscardo por casualidad, como hacen otras, sino que con pensada deliberación lo atraje a mí, y con discreta perseverancia suya y mía he gozado largamente de mis deseos. Y entiendo que, además de por haber con él amorosamente pecado, tú, siguiendo la opinión vulgar, con más acritud me reprendes, diciendo (como si no te hubieras turbado viéndome elegir hombre noble) que con hombre de baja condición he tratado. Y en esto no mi pecado, sino el de la fortuna, reprendes, ya que ella, a menudo, eleva a los no dignos, y abajo deja a los dignísimos.

»Pero dejemos esto y pasemos al principio de las cosas, y verás que de una misma masa de carne toda la carne ha salido y que de un mismo Creador todas las almas con iguales virtudes, fuerzas y potencia, fueron creadas. La virtud fue primeramente, pues todos nacimos iguales, la que nos distinguió, y los que más parte de ella tuvieron y mostraron, nobles fueron dignos y por no nobles quedaron los demás. Y si bien contraria usanza haya luego encubierto esa ley, no ha sido quitada ni estropeada por la naturaleza ni por las buenas costumbres, y por eso quien virtuosamente obra claramente se muestra hidalgo, y quien de otro modo le llama, incurre en falta, y no el que llamado de mal modo es. Mira entre tus nobles y examina su virtud, costumbre y maneras, y por otra parte las de Guiscardo examina y, si sin animosidad quieres juzgar, lo considerarás nobilísimo, y a todos tus nobles, villanos. En la virtud y valía de Guiscardo no he creído por criterio de otra persona sino por tus palabras y mis ojos. ¿Quién la alabó tanto como tú en todas las cosas laudables por las que un hombre de mérito debe ser encomiado? Y en verdad que no lo hiciste sin razón, pues, si mis ojos no me engañaron, ningún elogio le dedicaste que yo no viese merecer, y aún más prodigiosamente de lo que tus palabras podían expresar; y si en esto algún engaño hubiere tenido, de ti habría sido engañada. ¿Y todavía dirás que con hombre de baja condición me entendí? Si acaso dijeses que con pobre podría concederse, no sin afrenta tuya, que no supiste a un buen servidor tuyo poner en buen estado, sobre que la pobreza no quita la hidalguía, aunque sí dineros. Muchos reyes y grandes príncipes fueron antes pobres, y muchos que cavan la tierra y cuidan las ovejas riquísimos fueron y son. Y lo último que mencionas, es decir, lo que debes hacer conmigo, quítalo; que si en tu extrema vejez estás presto a lo que nunca estuviste, esto es, a ser cruel, usa en mí tu crueldad, porque no estoy dispuesta a rogarte nada y soy, además, razón primera de este pecado, si pecado es. Y te advierto que, si no haces conmigo lo que con Guiscardo hayas hecho, yo misma lo haré con mis propias manos. Y ahora vete a llorar con las mujeres y descarga, de un solo golpe, tu rigor con él y conmigo si, por haberlo merecido, nos matas.

Conoció el príncipe la grandeza de ánimo de su hija, pero no la creyó dispuesta a hacer lo que sus palabras expresaban. Por lo que, separándose de Ghismunda, y muy distante de querer con ella mostrar rigor, con otros medios imaginó enfrentar su ferviente amor; y mandó a los dos que custodiaban a Guiscardo que con sigilo a la noche le estrangulasen y, sacándole el corazón, se lo llevasen a él. Y ellos obraron como se les mandaba.

Al siguiente día mandó el príncipe traer una grande y bella copa de oro y, poniendo en ella el corazón de Guiscardo, por un fidelísimo sirviente ordenó llevarlo a su hija, mandándole que, al entregárselo, dijese:

—Tu padre te envía esto para consolarte de lo que más amas, tanto como le has consolado a él de lo que amaba más.

Mas Ghismunda, no apartándose de su riguroso propósito, hizo traer hierbas y raíces venenosas y, cuando partió su padre, las destiló y disolvió en agua, dispuesta a usarlas si pasaba lo que temía. Y al llegar el criado con el presente y palabras del príncipe, ella, con rostro firme, tomó la copa y, destapándola, y viendo el corazón y las palabras oyendo, por certísimo tuvo que aquél era el corazón de Guiscardo. Y alzó el rostro hacia el criado y dijo:

—No convenía sepultura que no fuese de oro a tan noble corazón como éste ha sido y discretamente ha procedido mi padre.

Y, así diciendo, lléveselo a la boca, y lo besó, y añadió después:

—Siempre en todo, y hasta en este extremo de mi vida, tiernísimo he encontrado el amor de mi padre, pero nunca como ahora, y así mis postreras gracias por este gran presente le habrás de ofrecer de mi parte.

Esto dicho, miró el corazón y la copa que estrechamente oprimía, y siguió:

—Dulcísimo refugio de todos mis placeres, ¡maldita sea la crueldad de quien con los ojos de mi cara me hace verte así! ¡Harto era verte con los de la mente a todas horas! El curso cumpliste que la fortuna te había señalado y llegando hasta el fin hacia el que todos corren. Dejado has las miserias y fatigas del mundo, y tu mismo enemigo te entrega la sepultura que tu valía mereció. Nada te faltaba, para tener adecuadas exequias, sino las lágrimas de aquélla a la que mientras viviste tanto amaste, y he aquí que las tienes porque puso Dios en el ánima de mi despiadado padre que te mandase a mí. Y esas lágrimas te ofreceré, aunque me había propuesto morir con los ojos secos y el semblante impávido, y después sin tardanza alguna, mi alma, que tan querida te fue, se unirá con la tuya. ¿Y en qué compañía podré yo ir más contenta ni tranquila a los lugares desconocidos que me aguardan, que en la tuya? Cierta me hallo de que tu alma aún está aquí dentro y contempla los parajes de sus deleites y de los míos, y como segura estoy de que todavía me amas, espera a mi alma, que sumamente te amó.

Y sin más, como si una fuente de agua en la cabeza tuviese, sin femeninos clamores, sobre la copa se inclinó y, llorando, comenzó a verter tantas lágrimas, que era cosa admirable de ver; y muchas veces besó el corazón muerto.

Las damiselas que la rodeaban no entendían lo que quería decir ni de quién fuera aquel corazón, pero todas, por compasión, lloraban y lastimeramente le preguntaban la razón de su llanto, y muchas, como mejor sabían o podían, se esforzaban en confortarla. Mas ella, después que le pareció haber llorado bastante, alzó la cabeza y, enjugándose los ojos, dijo:

—¡Oh, amado corazón mío, todos mis oficios contigo he cumplido y nada me queda por hacer sino procurar que mi alma vaya a acompañar a la tuya!

Y, pidiendo la redoma que contenía el agua ya preparada, la puso en la copa donde estaba el corazón en sus lágrimas bañado, y, llevándosela sin temor a la boca, la bebió toda. Y luego, con la copa en la mano, subió a su lecho, acomodóse allí lo más recatadamente que pudo, acercó a su corazón el del muerto amante y, sin decir palabra, esperó la muerte.

Viendo y oyendo sus damiselas estas cosas, e ignorando qué agua habría bebido, mandaron a decirlo todo a Tancredo. Y él, temeroso de lo que en verdad ocurría, descendió prestamente a la alcoba de su hija, y llegó en el momento en que ella en el lecho se acomodaba, y tardíamente quiso, con dulces palabras, consolarla… Mas, viendo el extremo en que su hija estaba, comenzó a llorar doloridamente. Y la mujer le dijo:

—Tancredo, reserva esas lágrimas para una ocasión menos buscada que ésta y no me las ofrezcas a mí, que no las deseo. ¿Quién vio a nadie, sino a ti, llorar lo que él ha querido? No obstante, si algo de amor que me tuviste resta aún en ti, concédeme un último don; y es que, puesto que no te agradó que yo, sigilosamente y a escondidas, con Guiscardo viviese, ahora, ostensiblemente, repose mi cuerpo con el suyo, doquiera que lo hayas hecho sepultar.

La angustia de su llanto no dejó responder al príncipe. Y la joven, sintiendo que le llegaba el fin, oprimiendo contra su pecho el muerto corazón, dijo:

—Queda con Dios, que yo parto.

Y veláronse los ojos, y perdió todo sentido, y de esta doliente vida partió.

Tan doloroso fin como habéis oído tuvo el amor de Ghismunda y Guiscardo. Y Tancredo, tras mucho llanto, tardíamente arrepentido de su crueldad, y con general dolor de todos los salernitanos, a los dos amantes, honrosamente, en una misma tumba los hizo enterrar.

Narración segunda

Fray Alberto hace creer a una mujer que el arcángel Gabriel está enamorado de ella, y fingiendo ser él el ángel, muchas veces con ella yace. Después, temeroso de los parientes de la mujer, huye de su casa y se refugia en la de un pobre hombre. Éste, disfrazándolo de rústico, le lleva a la plaza al día siguiente, donde es reconocido por los monjes de su orden y, por tanto, prendido y encarcelado.

LA novela contada por Fiammetta había atraído varias veces las lágrimas a los ojos de sus compañeras, y cuando el relato acabó, el rey, con serio rostro, dijo:

—Poco me parecería haber de dar mi vida por la mitad del deleite que con Guiscardo tuvo Ghismunda; y ninguna debéis de esto maravillaros, puesto que yo, viviendo, mil muertes padezco a cada hora, sin por ello recibir ni una partícula de placer. Pero, dejando por ahora que mis cosas queden en sus términos, quiero que de estos rigurosos razonamientos, a mis peripecias en parte semejantes, sea Pampinea la que discurra luego; y en verdad que si sigue como Fiammetta ha empezado, sin duda comenzaré a sentir caer algún rocío sobre mi fuego.

Pampinea, oyendo la orden, mejor conoció por su inclinación el ánimo de sus compañeras que el del rey por sus palabras, y creyendo preferible recrearlas a ellas que al rey contentar, se dispuso, sin salirse de las condiciones estipuladas, a contar una narración de risa, y principió:

—Usan las gentes ordinarias un refrán que dice: «El culpable y por bueno tenido, hacer el mal puede y no ser creído». Refrán es éste que amplia materia de contar me presta dentro de lo que ha sido propuesto; y aun de paso demostrar la hipocresía de los religiosos, quienes, con sus ropones anchos y largos, y sus rostros artificialmente palidecidos, y sus voces humildes y mansas cuando piden al prójimo, y muy altas y robustas cuando reprenden a los otros sus propios vicios; parece que, ellos por quitar, y los otros por dar, consiguen la salvación. Sí, que dijérase que no son hombres que, como nosotros, tengan que buscar el paraíso, sino que, como posesores de él y de él otorgantes, pueden a todo el que muere, según la cantidad que de dinero les legó, más o menos excelente lugar asignarle, con lo que a sí mismos si tal creen, y después a los que a sus palabras dan fe, se esfuerzan en engañar. Respecto a los cuales, si cuanto conviene me fuera lícito demostrar, pronto declararía a muchos simples lo que los frailes bajo sus luengas sotanas tienen escondido. Pero bastaría con que pluguiera a Dios que a todos, por sus mentiras, les ocurriese lo que a un fraile menor, no nada joven, que por uno de los máximos casuistas[17] era tenido en Venecia. Y mucho me complace hablaros de él, ya que vuestros ánimos, de compasión llenos por la muerte de Ghismunda, quizá con risa y placer se recobren.

Había, pues, preciadas amigas, en Imola un hombre de malvada y corrompida vida, al que llamaban Berro de la Massa, cuyas vituperables obras, siendo ya conocidas de muchos imolenses, a tal extremidad le llevaron, que no ya sus embustes, sino ni la verdad, había en Imola quien le creyera. Viendo, pues, que allí ya sus hechos no tenían cabida, a Venecia, vertedero de toda inmundicia, se fue desesperado, y resolvió dar a sus maldades un cauce distinto al que en otras partes había dado. Y como si la conciencia le remordiese por las maldades antaño cometidas, mostróse de suma humildad alcanzado y más que ningún otro hombre convertido en católico; y fue e hízose fraile menor, con el nombre de Fray Alberto de Imola; y en tal hábito comenzó a fingir llevar rigurosa vida, encomiando mucho la penitencia y la abstinencia, sin nunca comer carne ni beber vino cuando no encontraba el que le gustase. Y de ladrón, rufián, falsario y homicida, repentinamente, sin que apenas nadie se diera cuenta de ello, convirtióse en gran predicador, sin por eso haber abandonado los predichos vicios cuando ocultamente podía ponerlos en práctica. Y además, habiéndose ordenado de sacerdote, siempre en el altar, cuando oficiaba, si de muchos visto era, lloraba la pasión del Salvador, como aquél a quien poco le costase llorar cuando quería. En resolución, con sus prédicas y sus lágrimas, supo tan diestramente engañar a los venecianos, que de casi todo testamento que se hacía era fideicomisario y depositario, y guardador de dinero de muchos, y consejero de innúmeros hombres y mujeres. Y así, de lobo se trocó en pastor, y su fama de santidad en aquellas comarcas era mayor que lo fue la de San Francisco de Asís. Y ocurrió que una mujer joven y necia, llamada Lisetta de can Quirino, esposa de un gran mercader que había ido con sus galeras a Flandes, fue con otras mujeres a confesarse con aquel santo fraile. Y estando allá, y sabiéndola él veneciana, que todos son gente lasciva, le preguntó, cuando ella hubo dicho parte de sus pecados, si tenía algún amante. A lo que ella repuso:

—¿No tenéis, señor fraile, ojos en la cara? ¿Os parece mi belleza como la de las demás? Hartos amantes tendría, si quisiese, pero no es mi belleza de las que de un cualquiera se dejan amar. ¿A cuántas veis como yo, que sería bella aun en el paraíso?

Y, con éstas, dijo tantas otras cosas sobre su hermosura, que ya rayaba en enojoso el oírla. Conoció en seguida el fraile que la mujer era estúpida, y pareciéndole terreno bueno para él, de ella súbitamente y sobremanera se enamoró. Reservó, no obstante, sus lisonjas para ocasión más propicia, y para en aquélla mostrarse santo, comenzó a reprenderla y a decirle que eso era vanagloria, con otras cosas análogas. Y entonces la mujer le replicó que él era una bestia, incapaz de distinguir una belleza de otra, por lo que Fray Alberto, no queriéndola amohinar demasiado, la confesó y la dejó ir con las demás. Y, pasando unos días, con un compañero de confianza fue a casa de doña Lissetta, y apartándose con ella a sitio donde no podía ser visto de otros, arrodillóse a sus pies y le dijo:

—Señora, por Dios os ruego que me perdonéis lo que el domingo, cuando discurríais sobre vuestra belleza, os dije; porque en verdad que de eso tan duramente a la siguiente noche castigado fui, que hasta hoy no me he podido levantar del lecho.

Dijo entonces doña Presumida:

—¿Y quién os castigó así?

Dijo Fray Alberto:

—Os lo diré. Estando yo por la noche en oración, como siempre suelo estar, vi súbitamente en mi celda un gran resplandor, y antes de que pudiera volverme para saber qué era, divisé sobre mí un hermosísimo joven que tenía un bastón en la mano. Y él, asiéndome de las ropas y atrayéndome a sí, tantos estacazos me dio que me dejó deshecho. Le pregunté por qué hacía aquello y repuso: «Porque hoy osaste censurar la celestial belleza de doña Lisetta, a la que yo amo más que a ninguna otra cosa, no siendo a Dios». Y entonces le pregunté: «¿Quién sois vos?». A lo que me contestó que el arcángel San Gabriel. «Señor, dije, os ruego que me perdonéis». Y él me dijo: «Yo te perdono siempre que, tan pronto como puedas, vayas a ella y de ella te hagas perdonar, y si ella no te perdona, yo volveré y te daré tantos porrazos que te dejaré baldado para toda la vida». Y lo que me dijo después, no me atrevo a repetirlo si antes no me perdonáis.

Doña Cabeza Vacía, que no tenía mucha sal en la mollera, gozaba grandemente oyendo estas palabras y las creía todas verídicas, y tras una pausa dijo:

—Bien os decía yo. Fray Alberto, que mi belleza es celestial; pero, así Dios no me ayude si no os compadezco, y desde ahora, para que no recibáis más mal, os perdono, siempre que en verdad me digáis lo que el ángel os habló después.

Dijo Fray Alberto:

—Pues que me habéis perdonado, señora, con placer os lo diré; pero os recuerdo que cuanto os hable habéis de ocultarlo a toda persona, si no queréis echar a perder vuestros negocios. Sois ciertamente la mujer más venturosa del mundo. El ángel Gabriel me mandó que os dijese que le gustabais tanto, que muchas veces habría por la noche venido a estar con vos si no fuera por temor a espantaros. Y me manda deciros que quiere venir una noche a pasar una buena pieza con vos; y como el ángel, viniendo en forma de tal, no podría tocaros, quiere, para vuestro deleite, llegar en forma de hombre y os ruega que mandéis a decirle cuándo queréis que venga y en qué forma y así vendrá, con lo que podéis consideraros más afortunada que ninguna otra mujer viviente.

Doña Necia dijo entonces que le placía mucho que el arcángel Gabriel la amase, porque también ella a él amaba y que jamás dejaba de encenderle una vela del precio de un matapán doquiera que veía su imagen pintada. Y añadió que, siempre que él quisiera ir con ella, sería bien venido, porque la encontraría sola en su cámara. Puso, empero, la condición de que no tuviese la ocurrencia de dejarla a ella por la Virgen María, ya que le había sido dicho que él la amaba mucho y que, en cualquier punto que la veía, se arrodillaba delante de ella. Y agregó que podía venir en la forma que quisiese, siempre que no le produjese temor.

Y dijo Fray Alberto:

—Muy razonable habláis, señora, y yo trataré con él de lo que me decís. Pero vos podéis hacerme una gran gracia, y es que queráis que venga encarnado en mi cuerpo. Y el hacerme esa gracia será porque él me sacará el alma del cuerpo para llevarla al paraíso y, mientras él esté con vos, mi alma en el paraíso se hallará.

Dijo entonces Doña Poco Entendida:

—Pláceme, y quiero que os compense de ese modo de la paliza que por causa mía os dio.

Y entonces dijo Fray Alberto:

—Haced de modo que esta noche encuentre el ángel la puerta de vuestra casa para que pueda entrar, ya que, viniendo, como vendrá, en cuerpo humano, no podrá entrar sino por la puerta.

Respondió la mujer que así se haría. Fray Alberto marchó y ella quedó con tanto alborozo, que no le llegaba la camisa al trasero, pareciéndole que faltaban mil años para que viniese el arcángel Gabriel. Pensando Fray Alberto que por la noche le convenía ser jinete y no ángel, con confites y otras cosas buenas procuró confortarse y, cuando de noche, con la oportuna licencia de su superior, y con un compañero, fue a casa de una amiga suya de donde otras veces había partido para cabalgar yeguas, cuando le pareció momento oportuno, marchó a ver a la mujer, y con los elementos que llevaba, disfrazóse de ángel y, subiendo, entró en la cámara de Lisetta, que le esperaba impaciente.

Cuando ella vio aquella cosa blanca, se arrodilló delante y el ángel la bendijo y la levantó y le hizo signo de que se fuese al lecho. Ella, deseosa de obedecer, así lo cumplió, y el ángel acostóse rápidamente con su devota.

Era Fray Alberto buen mozo y robusto, y no mal plantado, por lo que, topando con doña Lisetta, que era fresca y mórbida, hízole otras cosas que el marido, y así muchas veces durante la noche voló sin alas, de lo que ella se dio por muy contenta. Además, el ángel le habló muchas cosas de la gloria celestial. Y, al acercarse el día, con sus disfraces de fraile se fue y unióse a su compañero, a quien, para que no tuviese miedo durmiendo solo, la criada de la casa había hecho compañía. Y la mujer, después de desayunar, fue a ver a Fray Alberto y le dio noticia del ángel Gabriel y de lo que él le había explicado acerca de la gloria eterna, y lo que le había hecho, y cómo iba añadiendo algo más a tan maravillosas fábulas. A lo que Fray Alberto dijo:

—Señora, no sé como os entendisteis con él, y sólo sé que esta noche, viniendo él a mí y dándole ya vuestro encargo, repentinamente llevóse mi alma entre tantas rosas y flores, que nunca se vieron tantas, y en uno de los más deleitosos lugares imaginables estuve hasta por la mañana. Lo que de mi cuerpo fue, lo ignoro.

—¿No os lo digo? —dijo la mujer—. Vuestro cuerpo estuvo toda la noche en mis brazos con el ángel Gabriel, y si no lo creéis, miraos bajo la tetilla izquierda, donde yo di un grandioso beso al ángel, al punto de que vos debéis tener la misma señal ahí.

Dijo entonces Fray Alberto:

—Hoy haré una cosa que ha mucho que no hago, y es desnudarme para comprobar si decís verdad.

Y, tras mucho platicar, la mujer volvióse a casa, a la cual, en forma de ángel, fue muchas veces más Fray Alberto, sin encontrar dificultad alguna. Y sucedió un día que, estando doña Lisetta con una comadre, y hablando de belleza las dos, para poner la suya por encima de todas, dijo como mujer de poco caletre:

—Si supieseis a quién agrada mi belleza, en verdad que no hablaríais de lo demás.

La comadre, que bien la conocía, dijo:

—Verdad podéis decir, señora, pero, ignorando de qué se trata, algo más tendría que saber.

Y la mujer, que tenía tan poca levadura en la mente, dijo:

—No debiera decirse, comadre, pero mi amante es el arcángel Gabriel, que me ama más que a sí mismo, teniéndome por la más bella mujer que en el mundo haya.

La comadre estuvo a punto de reír.

—Verdad podréis decir, señora, y si el ángel Gabriel es vuestro amante, bien debe todo marchar; mas no creía yo que los ángeles hiciesen estas cosas.

Dijo la mujer:

—Errada andáis, comadre, por Dios, que mejor procede él que mi marido, y me dice que también él es conmigo muy feliz, porque, pareciéndole yo más bella que ninguna de las que hay en el cielo, se ha enamorado de mí y viene a estar conmigo muy a menudo, ¿entendéis?

Cuando la comadre salió de la casa de doña Lisetta, parecióle que tardaba mil años en alcanzar sitio donde pudiera platicar de aquellas cosas, y llegándose a una fiesta con un gran grupo de mujeres, ordenadamente les contó la historia. La dijeron las mujeres a sus maridos y a otras mujeres, y éstas a otras, y en menos de dos días estuvo informada del asunto toda Venecia. Pero entre otros a los que llegó el cuento figuraban los cuñados de la mujer, los cuales, sin decir nada, resolvieron averiguar qué ángel era aquél y si sabía volar, y pasaron varias noches en acecho. Y sucedió que nada de esto llegó a oídos de fray Alberto; y una noche, apenas acababa de desvestirse, los cuñados de la dama, que le habían oído llegar, fueron a la puerta de la alcoba para abrirla Oyéndolo fray Alberto, y suponiendo lo que era, levantóse y abrió una ventana que daba al Gran Canal y se tiró al agua. El fondo no era mucho y él sabía nadar bien, de manera que no se hizo daño alguno, y viendo una casa abierta al otro lado del Canal, allá entró y rogó a un buen hombre que había dentro que le salvase la vida, explicándole a su manera y con cuentos por qué a aquella hora y desnudo estaba. El buen hombre, movido a piedad, teniendo que ir a sus ocupaciones, puso al fraile en su lecho y le dijo que estuviere allí hasta su regreso y, cerrándolo desde fuera, marchóse a sus cosas. Cuando los cuñados de la mujer entraron en la alcoba, hallaron que el arcángel Gabriel, dejando sus alas, había volado y, desconcertados, dijeron a la mujer muchas injurias y al fin la dejaron desconcertada y se volvieron a su casa con los jaeces del ángel. Entretanto, al alborear, estando el buen hombre en el Rialto, oyó decir que el ángel Gabriel había ido a yacer por la noche con Lisetta y que, descubierto por los cuñados, se había tirado por la noche al canal, sin que se supiera lo que fuera de él. Pensó, pues, que aún debía de estar en su casa y allí fue y le reconoció, y le dijo que, si no quería que le entregase a los cuñados de la mujer, le había de dar cincuenta ducados; y así se acordó. Y, queriendo después fray Alberto salir de allí, dijo el hombre:

—No hay ningún modo de hacerlo, salvo uno, si lo queréis. Se celebra hoy una fiesta en la que cada uno lleva un hombre vestido de oso o de hombre de la selva, y otros de otra manera y otros de otra, y en la plaza de San Marcos se realiza una caza al fin de la cual se acaba la fiesta. Y luego va cada uno donde le place con aquél al que llevaba. Si lo deseáis, y antes de que se pueda saber quién sois, yo os llevaré en una de esas formas y así os podré conducir adonde queráis. No veo otra manera de que podáis salir sin que seáis conocido, tanto más cuanto que los cuñados de la mujer, sabiendo donde entrasteis, han puesto por doquier guardia para encontraros.

Aunque a fray Alberto le pareciese duro salir de tal guisa, el miedo que tenía a los parientes de la mujer le convenció y dijo al hombre que se hiciera lo que proponía y que de ello estaba contento. Y el otro le untó de miel, le emplumó, y le puso una cadena al cuello y una máscara en el rostro, y en una mano le colocó un enorme bastón y en la otra unos perros que había traído del matadero, y envió un hombre al Rialto diciendo que quien quisiera ver al arcángel Gabriel fuese a la plaza de San Marcos, lo que, con veneciana lealtad, hicieron muchos. Y luego, después de exhibir al ángel, sujetándole por la cadena y provocando muchos rumores de gente que decía: «¿Quién es ése, quién es ése?», le llevó a la plaza, donde, entre los que le seguían y los que, oído el pregón, venían del Rialto, había innumerable multitud. Y al llegar a un lugar sobresaliente y elevado, ató su salvaje a una columna, como si aguardase el momento de que le dieran caza. Y moscas y tábanos, por estar el fraile ungido en miel, dábanle grandísimo estorbo. Mas cuando el hombre vio la plaza bien llena, fingió ir a desencadenar a su hombre salvaje y quitó a fray Alberto la careta, diciendo:

—Señores, ya que el jabalí no acude a la caza, y para que no hayáis venido en vano, quiero que veáis al arcángel Gabriel, el cual ha bajado del Cielo a la Tierra para consolar a las mujeres venecianas.

En cuanto le quitaron la máscara, todos conocieron a fray Alberto y empezaron a clamar contra él, dirigiéndole las palabras más ofensivas y mayores injurias que contra nadie se hayan dicho jamás; y, además, había quienes le tiraban porquerías a la cara. Y así, durante mucho tiempo le tuvieron hasta que, llegando la noticia a los frailes, seis de ellos acudieron allá y poniéndole una capa encima y desencadenándolo, le llevaron, no sin grandísimo escándalo, a su casa, y le encarcelaron; y allí se cree que murió después de arrastrar mísera vida. Y así él, que por bueno pasaba y que osó disfrazarse de arcángel Gabriel, se convirtió en hombre salvaje y fue vituperado y lloró los pecados cometidos. Haga Dios que a todos los demás lo mismo les pase.

Narración tercera

Tres jóvenes aman a tres hermanas y con ellas se fugan a Creta. Mata la primera, por celos, a su amante; la segunda se entrega al duque cretense para salvar a la primera, y su marido la mata a su vez y huye con la otra. El tercer amante y la tercera hermana son acusados del crimen y confiesan por miedo a morir, pero, sobornando a la guardia, huyen, pobres, a Rodas.

HABIENDO Filóstrato oído el final del relato de Pampinea, reposóse un tanto y dijo al fin:

—Hubo algo bueno y placentero al final de vuestro relato, pero antes tuve que reír más de lo que quería.

Y, volviéndose a Laurita, dijo:

—Seguid, mujer, con una mejor narración, si ello es posible.

Dijo Laurita, riendo:

—Muy mal estáis con los amantes crueles, ya que deseáis el fin de ellos; yo, por complaceros, os contaré una narración de tres, que acabaron mal después de haber gozado poco de su amor.

Y, esto dicho, comenzó:

—Bien conocéis, jóvenes y mujeres, que el que practica un vicio puede encontrar que éste se torne en su mal y también muchas veces en el de otros, y yo, por obedecer, os contaré una aventura de tres amantes. Entre lo demás que con gran desenfreno al mal nos conduce, me parece que no hay peor que el de la ira, que no pasa de ser un movimiento repentino y desconsiderado, impelido por alguna tristeza que sentimos y el cual, ofuscando toda razón, y cubriendo de tinieblas los ojos de la mente, en fervientísimo furor enciende nuestro ánimo. Y así como eso a los hombres les ocurre, aunque más a unos que a otros, también en las mujeres se provoca y con peor daño, por despertarse más ligeramente y arder con llama más viva y con menos motivo. Lo que no hay que maravillar, porque, si mirar queremos las cosas, veremos que el fuego de la ira prende antes en las cosas suaves que en las duras y pesadas, y nosotras, y no lo tomen los hombres a mal, somos más delicadas que ellos y mucho más veleidosas. Siendo, pues, por naturaleza más indinadas a eso, y considerando que nuestra mansedumbre y benignidad constituyen gran reposo para los hombres con los que tratamos, y siendo el furor y la ira muy peligrosos y molestos, voy a contaros los amores de tres jóvenes y otras tantas mujeres, que por la ira de una de ellas de felices se tornaron en infelicísimos, según mi narración os mostrará.

Como sabéis, Marsella está en Provenza, a orillas del mar, y es ciudad antigua y nobilísima y fue de hombres ricos y grandes mercaderes más copiosa que hoy. Había entre ellos uno llamado Arnaldo Civada, persona de ínfimo origen, pero de esclarecido comportamiento y muy leal para los —negocios, y desmedidamente abundoso en posesiones y dineros. Tenía de su mujer varios hijos, tres de ellos hembras, y mayores, por cierto, que los varones. Dos gemelas contaban quince años, y catorce la otra, y para casarlas no se esperaba sino el regreso de Arnaldo, que había ido a España para sus negocios. Llamábanse las dos primeras, Ninetta y Magdalena, y la tercera Bertella. Estaba de Ninetta enamorado un hidalgo pobre, llamado Restagnone, y la joven lo estaba de él y había sabido arreglarse de modo que, sin que nadie lo supiese, gozaba ya de su amor. Y buen espacio lo llevaban gozando cuando sucedió que dos camaradas jóvenes, uno denominado Folco y otro Hughetto, al morir sus padres y quedar muy ricos, se enamoraron a su vez de Magdalena uno y de Bertella el otro. Y sabiéndolo Restagnone por Ninetta, resolvió que el amor de los dos mancebos le sacaría a él de apuros, y con ellos hizo amistad de modo que, con alguno de ellos o con entrambos, iban a ver a sus novias. Y cuando le pareció tener bastante intimidad con ellos, los llamó un día a su casa y les dijo:

—Queridos amigos, nuestro trato os habrá persuadido de que os tengo mucho amor y de que haría por vosotros lo que por mí. Y porque mucho os amo, quiero demostraros lo que al ánimo me ha venido y de acuerdo haremos lo que nos parezca mejor. Si vuestras palabras no mienten, y por lo que a través de vuestros actos siempre me parece haber comprendido, ardéis en grandísimo amor de vuestras dos novias, como yo de su hermana. Ardor al que, si estáis acordes, me parece fácil encontrar remedio, y si queréis hacerme tercer poseedor de vuestras riquezas, trataré de ver a qué parte del mundo podemos irnos a vivir dichosamente con las mozas. Y me dice el corazón que ellas, con buena parte de los bienes de su padre, irán adonde queramos, y allí, cada uno con la suya, podremos vivir a guisa de hermanos y seremos los hombres más satisfechos del mundo. De vosotros depende el aceptar esto o dejarlo.

Los dos jóvenes, que ardían de amor, al saber que sus muchachas estarían dispuestas a seguirlos, dijeron que, si aquello era factible, se sentían prestos al caso. Restagnone, una vez lo supo, habló con Ninetta a los pocos días, aunque, no sin grandes trabajos, y luego de que pasó un rato con ella, le dijo lo que había tratado con los otros mancebos, y con muchos razonamientos procuró que el asunto le agradara. Y no le fue difícil porque ella pretendía, sobre todo, verse con él sin ser sospechada, y le contestó que sus hermanas harían lo que ella quisiera, y en consecuencia le encargó que dispusiese cuanto antes lo oportuno. Fue Restagnone a ver a los jóvenes, que estaban deseosos de que se hiciere lo acordado con él, y les dijo que por parte de las mujeres podía darse el asunto por convenido. Y resolvieron marchar a Creta y vendieron algunas propiedades que poseían, so pretexto de con el dinero dedicarse al comercio. Hicieron más dinero con otras cosas suyas, y adquirieron un bergantín, lo armaron con gran secreto, y esperaron el término convenido. Ninetta, que sabía el deseo de sus hermanas, empleó dulces palabras para inclinarlas a aquella aventura, al punto de que ellas ya no les parecía vivir mientras el caso no llegara. Y, viniendo la noche en que debían pasar a bordo de la nave, abrieron las tres hermanas un gran cofre de su padre, y de él retiraron gran cantidad de joyas y dinero, y con ello sigilosamente salieron de casa para, de acuerdo con lo convenido, encontrar a sus tres amantes. Y sin demora alguna pasaron con ellos a bordo, y se pusieron en movimiento los remos y salió el buque. Y sin detenerse en lugar alguno, a la tarde siguiente arribaron a Génova, donde los nuevos amantes por primera vez conocieron los placeres del amor. Y, una vez que se repostaron de lo que necesitaban, continuaron su camino, y de puerto en puerto, antes de clarear el octavo día, sin impedimento alguno llegaron a Creta, donde compraron posesiones tan grandes como bellas, en las que muchos artífices de Candía les hicieron deleitosas y hermosas moradas. Allí, rodeados de gran servidumbre, y de canes, aves y caballos, en medio de convites y fiestas, y siendo, con sus mujeres los hombres más satisfechos del mundo, a estilo de grandes señores principiaron a vivir. Mas aconteció, como todos los días vemos que acontece, que Restagnone, tras haber amado mucho a Ninetta, y pudiéndola tener como suya sin trabajo alguno, comenzó a aborrecerla y a dejar de amarla. Y, habiendo aparecido en una fiesta una bella joven del país, tan apuesta como gentil, empezó a festejarla maravillosamente. Notólo Ninetta y cogió tantos celos que él no podía dar un paso sin que lo supiera ella y sin que con palabras y otras molestias no le hiciera y se hiciese la vida imposible. Y así como el exceso de las cosas genera el fastidio, también el ser negado lo deseado multiplica el apetito, de suerte que las importunidades de Ninetta acrecían el nuevo amor de Restagnone, y con el correr del tiempo, ya fuera porque él consiguiera el amor de la otra mujer, o porque así se lo hiciera entender a Ninetta, ésta lo dio por hecho y cayó en tal cólera, ira y furor, que, convertido en amargo odio el amor que a Restagnone tenía, y cegada por su rabia, le pareció que con matarle vengaría la afrenta que pensaba haber sufrido. Conocía a una vieja, muy entendida en la composición de venenos, y con dones y promesas le hizo preparar un agua mortífera que, sin aconsejarse con nadie, administró a Restagnone una tarde que estaba sofocado. Y tal fue la potencia de aquello que a la mañana siguiente murió el joven. Supiéronlo Folco y Ughetto, y sus mujeres, y, sin conocer de qué veneno había muerto, lloraron amargamente a su compañero y le hicieron sepultar con toda honra. Pero, no pasados muchos días, y en virtud de otra mala acción, fue prendida la vieja que había suministrado a Ninetta el agua envenenada y, al ser puesta en el tormento, confesó, entre sus otras fechorías, aquélla, plenamente mostrando lo que había sobrevenido. Y el duque de Creta, sin explicaciones, una noche, sigilosamente, hizo rodear el palacio de Folco y, sin escándalo ni contradicción alguna, llevóse presa a Ninetta, por la cual, sin necesidad de tortura, prestamente supo la verdad de lo de Restagnone. Folco y Ughetto supieron en secreto, por decírselo el duque, el motivo del prendimiento de Ninetta y dijéronselo a sus mujeres, y mucho les desagradó, y aplicaron toda su inteligencia a intentar liberar a Ninetta del fuego al que juzgaban que se la condenaría, ya que se lo había merecido. Pero todo parecía inútil, porque el duque se hallaba dispuesto a hacer justicia. Magdalena, joven muy bella y largamente galanteada del duque al que nunca había querido complacer en nada, imaginó que podría, con sus ruegos, librar del fuego a su hermana, y por un hábil emisario significó al duque que estaba presta a servirle en todo, con dos condiciones: una, que su hermana se librase del fuego, y otra, que la cuestión quedara secreta. Oyó el duque el mensaje, y le plugo, y pensó prolijamente consigo mismo si procedía atenderlo, y resolvió que sí, y contestó que estaba dispuesto. Y, ya con el consentimiento de la mujer, y como si quisiere informarse más del hecho por las jóvenes, una noche mandó detener a Ughetto y Folco, mientras él en secreto visitaba a Magdalena. Y, fingiendo mandar meter a Ninetta en un saco, como para arrojarla al mar, la llevó consigo a casa de su hermana y allí la dejó cual pago de aquella noche. Al partir por la mañana rogó a Magdalena que esa noche, primera de su amor, no fuese la última, y le impuso también que la culpable partiera, para que ni a él se le censurase ni contra ella tuviera que proceder. A la siguiente mañana Folco y Ughetto, tras oír que por la noche Ninetta había sido arrojada al mar, y creyéndolo, fueron libertados y volvieron a sus casas para consolar a sus mujeres de la muerte de su hermana. Mas, aunque Magdalena intentara esconderla, reparó en ella Folco, y maravillóse, y entró en sospecha, ya que había oído decir que el duque amaba a Magdalena. Le preguntó, pues, cómo era que Ninetta estaba allí. Urdió Magdalena una larga fábula para explicárselo, pero él, hombre malicioso, no la creyó y la obligó a explicarse, y ella, tras muchas palabras, todo se lo dijo. Folco, abrumado de dolor y montando en cólera, tiró de la espada y mató a su mujer a pesar de sus súplicas. Temiendo luego la ira del duque, dejóla muerta en su aposento, y, yendo adonde estaba Ninetta, le dijo, con rostro fingidamente contento:

—Vamos pronto adonde tu hermana ha indicado que te lleve, para que no vuelvas a caer en manos del duque.

Creyóle Ninetta, que, en su temor, deseaba partir cuanto antes, y con Folco, sin despedirse de su hermana, púsose de noche en camino, llevando consigo los dineros que encontró a mano y que no fueron muchos. Y en llegando a la ribera tomaron una barca y nunca más se supo adonde se encaminaron. Al día siguiente, apareciendo muerta Magdalena, hubo quienes, por envidia y odio a Ughetto, hicieron saber al duque lo ocurrido, y él, que amaba a Magdalena, corrió impetuosamente a la casa. Mandó prender a Ughetto y a su mujer, que nada de aquello sabían, y menos de la marcha de Folco y Ninetta, y les hizo confesar que eran, con Folco, culpables de la muerte de Magdalena; por cuya confesión y temiendo con razón la muerte, ingeniáronse para sobornar a los que les guardaban, dándoles cierta cantidad de dinero que escondían en su casa por si lo habían menester, y con la misma guardia, sin tiempo alguno para poder coger nada, en un a barca y de noche huyeron a Rodas, donde en pobreza y miseria vivieron no mucho tiempo. Y a tan loco término el necio amor de Restagnone y la ira de Ninetta condujeron a los demás.

Narración cuarta

Gerbino, faltando a la palabra dada al rey Guillermo, su abuelo, combate contra la nave del rey de Túnez para robarle una hija, y, como la matan los de a bordo, él los mata a su vez, pero pierde la cabeza.

LAURITA, terminada su narración, callaba, y en los del grupo no había quien se doliera, ora con éste, ora con aquél, de la desgracia de los amantes; y unos reprochaban la ira de Ninetta, y quién decía una cosa, y quién otra, y el rey, como saliendo de un profundo pensamiento, alzó la cara e hizo signo a Elisa de que le tocaba hablar. Y ella comenzó llanamente:

—Placenteras mujeres, muchos son los que creen que Amor no manda sus saetas sino mediante los ojos, burlándose de quienes por oídas se pueden enamorar. Y que éstos se hallan engañados parecerá manifiesto en el relato que me propongo contaros. En el cual, no solamente la fama, sin verse nunca, enamora a dos personas, sino que las condujo a un final mísero.

Guillermo, segundo rey de Sicilia por voluntad de los sicilianos, tuvo dos hijos, uno varón, y llamado Ruggeri, y la otra hembra y llamada Constancia. Ruggeri murió antes que su padre y dejó un hijo llamado Gerbino, el cual, muy solícitamente criado por su abuelo, hízose mozo muy apuesto y famoso por sus proezas y cortesía. No quedó limitada su fama a Sicilia, sino que, sonando también en varias partes del mundo, hízose muy esclarecida en Berbería, que en aquellos tiempos era tributaria del rey de Sicilia. Y entre otros a quienes llegó la voz de las virtudes y cortesía de Gerbino, figuró una hija del rey de Túnez, la cual, según razonaban cuantos la veían, era una de las más bellas criaturas formadas por la naturaleza, y muy cortés, y llena de ánimo noble y grande. Y ella, oyendo hablar con gusto de los hombres de pro, supo con mucho apreciar las obras valerosamente ejecutadas por Gerbino, y tanto le complacieron, que, imaginando dentro de sí misma cómo debían haberse ejecutado, se enamoró fervientemente de él, y de él hablaba con más placer que de otra cosa alguna, y escuchaba a quien cosas suyas refería. Y, habiendo también llegado a Sicilia, como a otros lugares, la fama de la gran belleza de la doncella, y de su mérito, no dejó esa fama de impresionar los oídos de Gerbino y, como ella se había inflamado por él, inflamóse él por ella. Y en espera de que algún razonable motivo consiguiera del rey su abuelo el permiso para ir a Túnez, sintiéndose muy deseoso de verla, a cada uno de sus amigos que allá iba le exigía que le hablase de su secreto y grande amor y le trajese noticias de la joven. Alguno así lo hizo, con gran sagacidad, llevándole, de paso, preseas femeninas, como suelen los mercaderes, y enteramente le habló del ardor de Gerbino y ofrecióle sus servicios y los de sus cosas de manera completa. Ella acogió al emisario y su embajada con rostro risueño, y respondió que de parejo amor ella ardía, y en testimonio de esto le envió uno de sus más caros joyeles. Lo recibió Gerbino con toda la alegría imaginable y varias veces le escribió acerca del caso, y le mandó valiosos dones, con indicación, además, de cómo, si la fortuna lo permitiese, se podrían ver y encontrar.

Y estando las cosas en esta guisa, y habiendo ido más adelante de lo que menester fuera, aconteció que, ardiendo de una parte en amor la joven y de otra Gerbino, el rey de Túnez casó a la moza con el rey de Granada. Enojóse ella sobremanera, pensando que no sólo se alejaba mucho de su amado, sino que casi quedaba totalmente separada de él, y, de haber tenido medio para ello, habría huido del padre para reunirse con Gerbino. Y él, sabedor de aquel matrimonio, vivía muy dolorido, y pensaba en el modo de raptar por fuerza a la joven, si por mar a su marido la enviaban. El rey de Túnez, oyendo algo de aquel amor y de la determinación de Gerbino, y temiendo su valor y poderío, cuando llegó el momento de enviar a la muchacha, avisó al rey Guillermo lo que se proponía hacer, para cerciorarse de que ni Gerbino ni ningún otro lo estorbaría. El rey Guillermo, que era hombre anciano y no había oído cosa alguna respecto al enamoramiento de Gerbino, no imaginó por qué se le pedía aquella seguridad y libremente la otorgó, mandando al rey de Túnez uno de sus guantes en prenda. Y una vez que el rey tunecino tuvo la seguridad solicitada, mandó aprestar en el puerto de Cartago una nave grande y magnífica, proveyéndola de todo lo necesario, y esperó para mandar a su hija a Granada que el tiempo fuera favorable.

La joven, que todo esto sabía y veía, mandó ocultamente a Palermo a un servidor, encargándole que saludase de su parte a Gerbino y le dijese que de allí a pocos días ella debía marchar a Granada, por lo que llegaba la ocasión de que él probase que era tan valiente como se decía y que la amaba como solía afirmar. El embajador cumplió perfectamente su misión y volvió a Túnez. Gerbino, informado de aquello y de la garantía dada por su abuelo, el rey Guillermo, al de Túnez, no sabía qué hacer. Pero, impelido por el amor, habiendo oído las palabras de la mujer y no queriendo parecer cobarde, fue a Messina, hizo armar dos galeras ligeras y, tripulándolas con gente arrojada, partió hacia Cerdeña, presumiendo que por allí pasaría la nave de su amada.

Y no tardó en ocurrir lo que esperaba, porque no llevaba mucho allí cuando llegó la nave, con viento flojo, al punto donde él la aguardaba. Y Gerbino, al ver como se acercaba, habló así a sus compañeros:

—Señores, si tan valerosos sois como os imagino, y si, como pienso, ninguno de vosotros ha dejado o deja de sentir amor, sin el que, a lo que veo en mí, ningún mortal puede tener en sí virtud alguna, y si enamorados, en fin, habéis estado o estáis, fácil os será comprender mi deseo. Amo, y el amor me induce a daros la presente fatiga y lo que amo en la nave que veis llega. Nave que, a más de lo que yo tanto deseo, viene cargada de grandes riquezas, las cuales, si sois hombres valerosos, podemos adquirir, sin gran trabajo, combatiendo virilmente. De esa victoria nada espero que me corresponda, salvo una mujer por cuyo amor os llevo a las armas; vuestro será enteramente lo demás. Vamos, pues, y arrojadamente ataquemos la nave, que Dios, favorable a nuestra empresa, nos tiene el barco a punto, sin prestarle viento.

No necesitaba el bizarro Gerbino tantas palabras porque los messineses que iban con él, ávidos de rapiña, ya en su ánimo estaban prestos a hacer aquello a que Gerbino les exhortaba. Y con grandísima algazara dijeron que querían que fuese lo que él decía, y cuando acabó de hablar, sonaron las trompetas y todos, empuñando las armas, hicieron remo y a la nave se acercaron. Los que en ella estaban, viendo acercarse la galera desde lejos, y no pudiendo distanciarse, se aprestaron a la defensa; y llegando allá el gallardo Gerbino, pidió que los patronos de la embarcación pasasen a la galera si no querían batalla. Los sarracenos, enterados de quién él era, dijeron ser contra palabra asaltados y en signo de ello mostraron el guante del rey Guillermo y se negaron a rendirse, no siendo tras batalla, y a entregar nada que en la nave hubiera. Gerbino, que en la popa de la nave había visto a la mujer y encontrándola aún más bella de lo que él estimaba, sintióse más inflamado que nunca, y cuando le mostraron el guante repuso que por el momento no había allí halcones que lo hubieran menester y, viendo que no se le quería entregar la mujer, aprestóse al combate. Y sin más espera, comenzaron entrambos buques a lanzarse saetas y piedras y prolijamente combatieron así, con gran daño de entrambas partes.

En fin, viendo Gerbino que aquella conducta conducía a poca cosa útil, hizo prender fuego a un barquichuelo que trajo de Cerdeña, y lo acercó a la nave, así como las dos galeras. Y viendo esto los sarracenos y comprendiendo que por necesidad tenían que rendirse o morir, hicieron subir a cubierta a la hija del rey, que lloraba bajo sus vestiduras, y la condujeron a la proa de la nave, y llamaron a Gerbino. Y allí ante sus propios ojos, mientras ella impetraba merced y socorro, la degollaron y, tirándola al mar, dijeron:

—Toma: te la damos como podemos y como tu fe la ha merecido.

Viendo Gerbino aquella crueldad, y deseoso de morir, sin curarse de piedras ni saetas hizo abordar la nave y, pasando a ella, contra la voluntad de los que la defendían, como famélico león en medio de un rebaño, degollaba a unos y a otros, sirviéndose hasta de uñas y dientes. Y, espada en mano y cruelmente matando a muchos sarracenos, peleó Gerbino. En esto, creciendo el fuego en la incendiada nave, mandó a los marineros que se adueñasen de lo que pudieran, y se retiró, poco satisfecho de la victoria sobre sus adversarios conseguida. Y, mandando sacar del mar el cuerpo de la bella mujer, la lloró mucho y con muchas lágrimas y, de retorno a Sicilia, la hizo honrosamente sepultar en Ustica, islita cercana a Trapani. Luego volvió a su casa, dolorido como nunca lo estuviera hombre alguno.

El rey de Túnez, informado de la noticia, mandó al rey de Sicilia embajadores vestidos de luto, quejándose de que no se había observado la prometida fe y haciendo contar el cómo. Y el rey Guillermo, muy mohíno, y no viendo modo de negar la justicia que le pedían, mandó prender a Gerbino, y él mismo, sin que los ruegos de sus barones le disuadiesen, le condenó a perder la cabeza y en su presencia hizo que se la cortasen, antes queriendo quedarse sin nieto que pasar por hombre sin palabra.

Y así y tan míseramente, en pocos días, los dos amantes, sin recoger fruto alguno de su amor, murieron como os he dicho.

Narración quinta

Los hermanos de Isabel matan a su amante. Él se le aparece en sueños y le muestra dónde esta enterrado. Ella, ocultamente, desentierra su cabeza y la pone en un tiesto de albahaca. Llora encima de ella una hora larga todos los días y los hermanos le quitan el tiesto y ella, a poco, muere de dolor.

ACABADA la narración de Elisa, que no dejó de ser alabada por el rey, mandóse a Filomena que relatase algo. Y ella, muy compadecida del mísero Gerbino y de su amada, comenzó, tras un lastimero suspiro:

—No será mi relato, graciosas amigas, de gente de tan alta condición como aquella que Elisa nos ha hablado, pero no creo que sea menos patética, y si me acuerdo de ella es porque se ha hablado de Messina, donde acaeció el incidente que voy a explicaros.

Había en Messina tres hermanos jóvenes, todos mercaderes y muy ricos, cuando murió su padre, que era de San Cimignano. Tenían una hermana llamada Isabel, moza muy cortés y bella, a la que, sin razón aparente, no habían casado todavía. Y tenían estos tres hermanos en un establecimiento suyo un joven paisano llamado Lorenzo, que dirigía y gobernaba todos sus negocios. Siendo él muy gallardo de su persona, y hombre bizarro, Isabel, que muchas veces lo había mirado, empezó a sentirse complacida de él. Lo notó Lorenzo y, abandonando otros enamoramientos, puso su ánimo también en ella, y, agradándose los dos, la cosa anduvo de modo que en poco tiempo consiguieron lo que ambos deseaban. Y, esto continuando y refocilándose y teniendo mucho placer los dos, no acertaron a hacerlo tan secretamente, que una noche, yendo Isabel adonde Lorenzo dormía, dejara de notarlo el hermano mayor. El cual, como era discreto, aunque se sintió enojado, hasta la mañana siguiente esperó, revolviendo muchos pensamientos dentro de sí. Y al llegar el día contó a sus hermanos lo que había visto de Isabel y Lorenzo y con ellos deliberó que, para que no se siguiese del caso infamia alguna a su hermana ni a sí mismos, disimularían como si nada supiesen hasta que, sin daño ni perjuicio suyo, pudieran quitarse de encima tal afrenta. Y en esta disposición, platicando y riendo con Lorenzo como de costumbre, sucedió que, so capa de salir de la ciudad los tres, a Lorenzo se llevaron consigo. Y al llegar a un lugar muy solitario y remoto, mataron a Lorenzo, que no recelaba nada, y lo enterraron de modo que nadie lo advirtiese; y al volver a Messina hicieron correr la voz de que le habían mandado por negocios a otro lugar. Fue esto fácilmente creído, porque muchas veces solían hacerlo.

Al no volver Lorenzo, y tras preguntar Isabel por él mucho y solícitamente a sus hermanos, ocurrió que, siéndole ya larga la ausencia, un día, preguntando con más insistencia, uno de los hermanos le dijo:

—¿Qué quiere decir esto? ¿Qué tienes con Lorenzo que tan a menudo nos preguntas por él? Si vuelves a preguntamos, te contestaremos como conviene.

Y la triste y dolorida joven, temiendo sin saber el qué callaba, y cuando llegaba la noche, muchas veces patéticamente le rogaba que retornase, y a veces con muchas lágrimas de su larga ausencia se dolía y, sin alegrarse con nada, esperando proseguía siempre.

Una noche, habiendo llorado mucho a Lorenzo, que no tornaba, y durmiéndose al fin entre sollozos, Lorenzo apareciósele en sueños, pálido y maltrecho, con las ropas desgarradas y le dijo, o pareció que le dijo:

—No haces, Isabel, más que llamarme, y de mi larga ausencia te entristeces y con tus lágrimas fieramente me acusas. Mas has de saber que no puedo retornar, porque el último día que me viste tus hermanos me mataron.

Y le explicó el lugar en que sus hermanos le habían enterrado, y le dijo que no volviese a llamarle ni esperarle, y desapareció.

Despertó la joven y, dando crédito a la visión, lloró amargamente. Y al levantarse por la mañana nada osó decir a sus hermanos, sino que resolvió ir al lugar que se le indicó y ver si era verdad lo que en sueños se le apareció. Y una vez recibida licencia para ir a entretenerse fuera del lugar, acompañada de una sirvienta que con ella solía andar mucho y sabía todas sus peripecias, fue al lugar indicado tan pronto como pudo y quitando varias hojas secas que allí había, cavó donde le pareció menos dura la tierra. Antes de cavar mucho encontró el cuerpo de su mísero amante, aún no descompuesto ni corrompido, y manifiestamente conoció que su visión había sido verdadera. Y, dolorida como ninguna mujer, y sabiendo que el llorar no servía de nada, con gusto habríase llevado todo el cuerpo para darle conveniente sepultura. Pero, como eso no podía ser, con un cuchillo, lo mejor que pudo, cortó la cabeza de su amante y, envolviéndola en una toalla y volviendo a poner sobre el cadáver la tierra, echó la cabeza en el regazo de la criada y, sin que nadie la viese, volvió a su casa.

Encerróse en su cámara con la cabeza, y larga y amargamente sobre ella lloró, al punto de que la lavó toda con sus lágrimas, dándole por doquier mil besos. Y luego tomó uno de esos grandes y hermosos tiestos en los que se planta albahaca o mejorana y dentro colocó la cabeza envuelta en una tela muy bella. Y, poniendo tierra encima, plantó varios pies de bellísima albahaca salernitana, sin regarla jamás no siendo con sus lágrimas, o con agua de rosas o de azahares. Había tomado por costumbre sentarse siempre junto a aquella maceta, halagándola como merecía lo que a su Lorenzo tenía escondido, y después de muchos cariños, comenzaba a llorar hasta bañar toda la planta de albahaca.

Fuese por tan largo y continuo cuidado, fuese por la riqueza de la tierra procedente de la cabeza corrupta allá dentro, la planta de albahaca se hizo muy grande y muy bella, sí que también muy olorífera. Varias veces notaron los vecinos aquella ocupación de la joven, y oyendo maravillarse a sus hermanos de que de tal modo estuviere ella perdiendo su belleza, les dijeron: «Nosotros sabemos que tiene tal costumbre». Al oírlo y advertirlo los hermanos, a hurtadillas hicieron que se le quitase aquel tiesto. Y, no encontrándolo ella, muchas veces lo pidió y con muchas instancias, y, al no serle entregado, entre llantos y lágrimas enfermó, y no pedía, en su dolencia, otra cosa que el tiesto. Mucho se maravillaron los mozos de aquella petición y quisieron ver lo que dentro había y, quitando la tierra, hallaron el lienzo y dentro la cabeza, no tan consumida aún que no conocieran, por la cabellera crespa, ser de Lorenzo. Quedaron del lance muy pasmados y temieron que aquello se supiese, por lo que, enterrando la cabeza y sin nada decir, sigilosamente de Messina salieron y se fueron a Nápoles.

La joven, siempre sin dejar de llorar y pidiendo su tiesto, llorando murió, y su desventurado amor tuvo término. Pasado cierto tiempo hízose el caso manifiesto a muchos, y hubo quien compuso esa canción que todavía hoy se canta y que dice:

¿Quién pudo ser el mal cristiano

que me robó el tiesto de albahaca?

Narración sexta

Ama Andreílla a Gabriel y le cuenta un sueño, y él a ella otro. Muere de repente en sus brazos y, mientras ella le lleva a su casa con ayuda de una criada, préndelas la señoría y ella explica lo sucedido. Quiere el podestá forzarla, ella se niega, lo sabe su padre y hace, por inocente, liberarla. Ella, negándose a seguir en el mundo, se hace monja.

MUY agradable fue para las mujeres el relato de Filomena, ya que, habiendo oído muchas veces aquella canción, nunca habían sabido la razón por la que se compusiera. Y, habiendo el rey escuchado el fin del relato, mandó a Pánfilo que por su orden continuara y Pánfilo dijo:

—El sueño narrado en la precedente narración me da motivo para relatar otra en la que se mencionan dos que se referían a cosas futuras que se realizaron inmediatamente de haberlos tenido. Porque habéis de saber, amables mujeres, que es general en todo ser viviente el ver en sueños varias cosas que al que duerme le parecen muy verdaderas, para, empero, al despertar, juzgar parte de ellas veraces, otras verosímiles y otras fuera de toda verosimilitud. No obstante lo cual, resulta que muchas de ellas acaecen, por lo que hay muchos que prestan a los sueños tanta fe como se prestaría a las cosas que vemos y son, de suerte que con arreglo a sus sueños se alegran o contristan según lo que esperan o temen. Hay, por lo contrario, quienes en ningún sueño creen sino cuando se ven caer en el peligro que les fue demostrado. No alabaré yo a ninguna de esas personas, porque los sueños son unas veces verdaderos y otras falsos. Que no todos son verdaderos, bastantes veces lo hemos visto nosotros, y que no todos son falsos en la narración de Filomena se ha demostrado, y en la mía, cuando la diga, demostrarlo me propongo, mas juzgo que, viviendo y obrando virtuosamente, no se debe temer a ningún sueño que en ello nos contradiga, ni por ellos han de dejarse de lado las buenas intenciones, y apartarnos de cosas malvadas y perversas aunque los sueños nos parezcan a ellas favorables. Pero pasemos a mi cuento.

Había en la ciudad de Brescia un gentilhombre llamado Negro da Pontecarraro, el cual, entre otros hijos, tenía una hija llamada Andreílla, joven muy bella y aún sin marido, la cual se enamoró de un vecino suyo llamado Gabriel y que, aunque hombre de baja condición, poseía buenas costumbres y era de persona apuesta y placentera. Y con obra y ayuda de las criadas de la casa, de tal modo se condujo con Andreílla, que Gabriel supo que era de ella amado, y aun en un jardín del padre de la joven se entrevistó con ella muchas veces, con mutuo deleite de ambas partes. Luego, para que razón alguna, salvo la muerte, pudiera separarlos, hiciéronse, en secreto, marido y mujer. Y, así furtivamente sus coyundas continuando, ocurrió que, una noche, a la joven le pareció ver en sueños a Gabriel, con quien creía estar en su jardín, y él, con gran placer de los dos, la tenía en sus brazos, y mientras estaban así juzgó ella que del cuerpo de su amante salía una cosa oscura y terrible cuya forma no reconocía, y esa cosa tomó a Gabriel y con prodigiosa fuerza le apartó de los brazos de Andreílla y lléveselo bajo tierra sin que ella pudiese volver a ver ni a él ni a aquella figura.

Sintió con esto inexpresable dolor, y despertó muy contenta ciertamente al ver que no eran las cosas como había imaginado, no obstante lo cual entróle pavor del sueño. Por esto, cuando a la noche siguiente quiso Gabriel ir con ella, ingenióse en procurar que no fuera, aunque, viendo su mucho interés, para que él no sospechase que le engañaba, a la otra noche en su jardín le recibió. Y recogiendo muchas rosas blancas y bermejas —porque era entonces la estación de ellas— con él fue al pie de una fuente clara y bella que en el jardín había y allí, luego de muchos y gratos festejos, le preguntó Gabriel por qué motivo no le había dejado ir la noche antes. La muchacha le contó el sueño y las inquietudes que le provocó, y Gabriel, al oírla, rió y dijo que era gran sandez poner fe en los sueños, ya que solían producirse por exceso o falta de alimento, siendo todos vanos, como a diario se veía, y añadió:

—De hacer caso a los sueños, no habría yo venido, aunque no fuese más que por uno que la otra noche tuve. Y fue que me parecía estar en una selva bella y deleitosa, en la que andaba cazando, y cogí una cabrita placentera y hermosa como ninguna y más blanca que la nieve. Y en corto rato se acostumbró de tal modo a mí, que se empeñaba en no abandonarme. Yo la quería tanto que, para que de mí no se separase, le puse en la garganta un collar de oro y con una cadena, de oro también, me la llevé de la mano. Y luego me pareció que, parándose la cabrita una vez y apoyando la cabeza en mi regazo, he aquí que, no sé de dónde, salió una galga negra como el carbón, famélica y de apariencia espantosa, y hacia mí vino y ninguna resistencia me atreví a hacerle, y sentí que hundía su hocico en el lado izquierdo de mi pecho y llegaba hasta roerme el corazón, como si quisiera arrancármelo para llevárselo. Tan intenso dolor sentí que mi sueño se interrumpió y, al despertar, me eché la mano al costado para ver si algo me pasaba y, al no encontrar nada, me burlé de mí mismo. ¿Qué puede querer eso decir? Cosas así y más espantosas he visto muchas, y no por ello me ha sucedido nada, de modo que dejemos correr las cosas y divirtámonos.

La joven, ya muy espantada por su sueño, oyendo aquel otro asustóse aún más, pero, por no disgustar a Gabriel, procuró encubrir su miedo y, besándolo y abrazándolo y siendo de él besada y abrazada, se solazaron. Mas, temerosa sin saber de qué, a veces volvía el rostro y miraba si no venía algún objeto negro por el jardín. Y, mientras así estaban, Gabriel, exhalando un gran suspiro, dijo:

—¡Ayúdame, alma mía, que me muero!

Y cayó sobre la hierba del prado. Al ver esto la joven, atrajo al caído a su regazo y casi llorando le dijo:

—¿Qué tienes, dulce amor mío?

Gabriel no contestó, sino que, jadeando y sudoroso, en corto espacio abandonó esta vida. Puede fácilmente imaginarse lo que ello significaría para la joven que tanto le amaba. Le lloró mucho y repetidas veces en vano le llamó, y cuando se convenció de que había muerto, le tocó todo el cuerpo y lo halló frío. Y, llena de angustia, sin saber qué hacer ni decir, fue en busca de su criada, que conocía aquel amor, y le expuso su dolor y miseria. Luego que lloraron juntas sobre el muerto cuerpo de Gabriel, dijo la joven a la sirvienta:

—Ya que Dios me ha quitado a este hombre no pienso seguir viviendo, pero antes de matarme quiero que veamos modo de que se conserve mi honor y quede mi amor en secreto, y también de que sepultemos este cuerpo cuya graciosa ánima ha partido de él.

Dijo la criada:

—No hables de matarte, hija mía, porque si aquí tu amor has perdido, matándote también en el otro mundo lo perderías, ya que irías al infierno, a lo que estoy segura de que él no ha ido, porque era muy buen mancebo. Más vale que te consueles y con oraciones y otros medios pienses en ayudar a su alma si por algún pecado lo necesita. En cuanto a sepultarlo, indicado para ello es este jardín. Nadie sabrá nunca nada, porque nadie sabía que él viniera aquí. Mas, si eso no quieres, saquémoslo del jardín y dejémoslo, que mañana será encontrado, y lo llevarán a casa de su familia y lo enterrarán.

La joven, aunque llena de amargura y sin cesar llorando, escuchaba los consejos de la sirvienta y, sin hablar de lo primero, dijo lo segundo:

—No quiera Dios que un hombre tan amado, y marido mío, sea dejado en la calle como un perro. Mis lágrimas ha tenido y quiero que las de sus parientes tenga. Ya se me ocurre lo que debemos hacer.

Y mandó a buscar una pieza de seda que en un armario guardaba y, tendiéndola en tierra, pusieron encima el cuerpo de Gabriel, apoyándole la cabeza en una almohada. Después, con muchas lágrimas, le cerraron los ojos y la boca, e hicieron una guirnalda de rosas y con ella le rodearon, y dijo la muchacha:

—De aquí a la puerta de su casa hay poco camino, y tú y yo le llevaremos y lo pondremos ante su puerta. Ya no falta mucho para el día y entonces lo recogerán, y aunque todo esto no consuele mucho a sus deudos, siempre será un placer para mí, ya que en mis brazos ha expirado.

Y, así diciendo, con abundantísimas lágrimas echóse sobre él y lloró durante largo rato. Al fin, muy estimulada por la criada, que veía acercarse el día, se sacó del dedo el anillo de esponsales y en el dedo de Gabriel lo puso, y dijo:

—Amado señor, si tu alma ve mis lágrimas, y si ningún conocimiento ni sentimiento queda al cuerpo después de que ella se parte, recibe benignamente el último don de aquélla a la que tanto amaste en vida.

Y cayó otra vez sobre él, y luego levantóse y, con la criada, tomó la tela sobre la que el cuerpo yacía y salieron al jardín y a la casa del mancebo se encaminaron. Mas ocurrió que algunos familiares del podestá que por casualidad patrullaban a aquella hora, encontraron a las mujeres con el cadáver y las prendieron. Andreílla, más deseosa de morir que de vivir, reconoció a los familiares de la Señoría y dijo:

—Ya veo quiénes sois y conozco que el huir no me serviría de nada. Estoy dispuesta a ir a la Señoría y contar lo que ha pasado, pero ninguno ose tocarme, mientras os obedezca, ni nada de ese cadáver quite si no quiere que le acuse.

Y, sin de ninguno ser tocada, con el cuerpo de Gabriel fue a palacio. Oyó aquello el podestá y se levantó y se informó por ella de lo que había pasado. Hizo que algunos médicos examinasen si el hombre había sido muerto con veneno u otros medios, y todos afirmaron que no, sino que se le había roto y ahogádole una vena cercana al corazón. Y sabiéndolo, y viendo que era la joven harto poco culpable, procuró fingir que le daba lo que no le podía vender, y le dijo que, si a sus antojos se prestaba, la dejaría en libertad. Pero, no sirviéndole las palabras, quiso usar la fuerza; mas Andreílla, inflamada de ira y por ella fortísima, virilmente se defendió, rechazando al magistrado con palabras injuriosas y altaneras. Y alboreando el día, y sabiendo micer Negro estos sucesos, mortalmente dolorido fue con muchos amigos a palacio e, informado de todo por el podestá, pidió que le fuera entregada su hija. El podestá, queriendo acusarse antes que ser acusado de la violencia que había pretendido consumar, alabó a la joven y su constancia, y dijo lo que se había propuesto y que, al verla tan entera, habíase enamorado de ella y, de querer su padre, estaba dispuesto a tomarla por mujer a pesar de que hubiese tenido marido de baja condición. Mas, mientras ellos así hablaron, llegó Andreílla ante su padre y, prosternándose, dijo.

—No creo menester, padre mío, que os cuente la historia de mi atrevimiento y desgracia, porque presumo que ya la habréis sabido. Humildemente os pido perdón de mi yerro y de haber tomado marido sin que lo supierais; y no os ruego que me perdonéis por salvar la vida, sino para morir siendo hija y no enemiga vuestra.

Y llorando cayó a los pies paternos. Micer Negro, que era hombre de años y de naturaleza benigna, rompió a llorar al oír tales palabras y tiernamente hizo levantar a su hija y le dijo:

—Bien hubiera querido, hija mía, que tuvieses esposo tal como a mi parecer te conviniese, mas si lo tomaste como te placía, también a mí me debió placer. Me duele, sí, que el caso ocultaras, porque prueba tu poca confianza en mí, y más cuando antes has perdido a tu esposo que yo supiera que lo tenías. Pero ya que, pues por contentarte no te lo hubiera negado si viviera, quiero que se le hagan exequias como a yerno mío.

Y, volviéndose a sus hijos y allegados, mandó que se hicieren a Gabriel grandes y honrosas exequias. Ya entretanto habían llegado los parientes de la joven, informados de la novedad, con casi todos los hombres y mujeres que en la ciudad había. Y, puesto el cadáver en el patio, sobre la tela de Andreílla y rodeado de sus rosas, no sólo por ella y sus parientes fue llorado, sino por casi todas las mujeres de la ciudad y por muchos hombres, y del patio público fue sacado, no como plebeyo, sino como gran señor, sobre hombros de varios nobles ciudadanos que le condujeron a la sepultura. Y días después, insistiendo el podestá en lo que había hablado, lo dijo micer Negro a su hija, mas ella no quiso oír nada, sino que, con permiso de su padre, ingresó, con su criada, como monja en un convento muy famoso por su santidad, y allí vivieron durante mucho tiempo honestamente.

Narración séptima

Simona ama a Pasquino y, estando puntos en un huerto, se frota él los dientes con una hoja de salvia y muere es Simona presa y, para mostrar al juez cómo murió su amante, se frota también los dientes con una de esas hojas y expira.

YA Pánfilo había concluido su relato cuando el rey, sin demostrar compasión alguna por Andreílla, miró a Emilia y le hizo gesto de que continuase, y ella, sin demora alguna, comenzó de esta manera:

—Queridas compañeras, la narración contada por Pánfilo me inclina a relataros otra en nada semejante a ésa, salvo en que también la protagonista perdió en un jardín, como Andreílla, a su amante, y también fue presa, librándose del tribunal, no por virtud ni por fuerza, sino mediante inopinada muerte. Que, según ya hemos dicho otras veces, aunque Amor habite las casas de los nobles, no renuncia por eso a imperar en la de los pobres, en las que a veces demuestra su fuerza como también, por potente, de los más ricos se hace temer. Lo que, si no en todo en mucha parte, se hará en mi cuento patente. Y volveré a nuestra ciudad, ya que, de diversas cosas hablando, vamos de ella alejándonos por el mundo.

Hubo, no ha mucho, en Florencia una joven muy bella y gallarda dentro de su condición de hija de un hombre pobre y llamada Simona. Y aunque tenía que ganarse el pan con el trabajo de sus manos y se mantenía hilando lana, no era por ello de ánimo tan mezquino que dejase de acoger al Amor en su mente. Y lo recibió merced a las palabras y hechos lisonjeros de un joven que se encargaba de distribuir lana de un maestro lanero a las hilanderas. Digo, pues, que ella acogió al Amor en el placentero aspecto del joven que mencioné y que se llamaba Pasquino. Y, deseándole mucho y no osando de otro modo demostrarlo, a cada tramo de lana que hilaba en el huso mil ardorosos suspiros exhalaba, acordándose de quien la lana le llevaba a hilar. Él, muy solícito de la lana que se hilaba para su maestro, más procuraba emplear en el trabajo a Simona que a las otras. Y así, uno solicitando y la otra deseando ser solicitada, ocurrió que él un día osó más que otras veces y ella abandonó su timidez y vergüenza más que de costumbre, y entregáronse juntos a sus placeres. Los cuales tanto les agradaron que después, sin esperar a ser invitados, mutuamente a ello se invitaban. Y continuando este placer día tras día, y siempre más inflamándose, dijo Pasquino a Simona que quería llevarla a un jardín donde con más facilidad y menos sospechas podían estar juntos. Dijo Simona que le placía, y un domingo, después de comer, diciendo a su padre que iba a una penitencia a San Galo, con una compañera suya, llamada Lagina, fue al jardín. Y él llegó con un compañero suyo, que tenía por nombre Puccino, aunque le apodaban Stramba. Y, mientras éste y Lagina urdían a su vez un amorío, los otros dos, dejándolos en una parte del jardín, a otra se recogieron para a sus goces entregarse. Había en el lugar donde Pasquino y Simona se apartaron una espléndida mata de salvia, junto a la que se acomodaron, y tras solazarse una muy buena pieza, empezaron a platicar de una merienda que en aquel mismo huerto pensaban hacer, con calma y sosiego. Y Pasquino, volviéndose a la mata de salvia, cogió una hoja y empezó a refregarse con ella dientes y encías, diciendo que la salvia limpiaba muy bien todos los restos de comida que en la boca quedaban. Tras restregarse un tanto, volvió a platicar de la merienda de que hablara, y cuando llevaba un trecho así razonando, comenzó a demudársele el rostro y en poco tiempo perdió la vista y la palabra, y murió. Y, esto viendo Simona, empezó a clamar y llorar, y a llamar a Stramba y Lagina. Llegaron ellos y vieron a Pasquino, no ya muerto, sino todo hinchado y con manchas oscuras en todo el cuerpo; y vociferó Stramba:

—¡Le has envenenado, mala hembra!

Y, con sus clamores, hizo que acudiesen muchos que habitaban cerca del jardín, y llegando ellos al oír el alboroto, y viendo al muerto ya todo hinchado, y escuchando a Stramba dolerse de que Simona, había, con engaño, envenenado a su amante, mientras ella, en su dolor y fuera de sí, no acertaba a exculparse, todos entendieron que eran las cosas como decía Stramba, y así apresaron a la llorosa mujer y la llevaron al palacio del podestá. Allí, en presencia de Stramba y de Atticiano y Malagevole, que eran dos compañeros del difunto, el juez, sin dilación, empezó a interrogarla sobre lo ocurrido y, no pudiendo comprender que la joven hubiera obrado con malicia ni sido culpable, quiso ver el cadáver y el lugar y modo de lo sucedido, tal como ella lo explicaba, ya que con sus palabras no lo entendía bien. Hizo, pues, que se le llevara adonde el cuerpo de Pasquino yacía aún y, viendo a Pasquino hinchado como un odre, maravillóse y preguntó cómo había sucedido la peripecia. Ella lo dijo, y, acercándose a la mata de salvia, para hacerle ver bien la forma en que el caso había sobrevenido, hizo lo que Pasquino hizo y con una hoja de salvia se refregó los dientes. Stramba y Atticiano y los demás compañeros y amigos de Pasquino consideraban todo aquello cosa frívola y vana y en presencia del juez escarnecían la maldad de la acusada, sin pedir otra cosa sino que el fuego castigara tanta perversidad. Y la cuitada, muy dolorida por la muerte de su amante y atemorizada del castigo que Stramba pedía, cayó en igual accidente en que cayera Pasquino, refregándose los dientes con la salvia, no sin gran maravilla de todos los circunstantes. ¡Oh, almas felices que en un solo día terminaron su ferviente amor y su mortal vida, más felices, sobre todo, si a un mismo lugar a dar fueron, y todavía felices sobremanera si en la otra vida se ama y se aman allí como aquí se amaron! Y aún más feliz fue el alma de Simona, que ante el juicio de los que la sobrevivieron no padeció en su inocencia, empañada por la acusación de Stramba, Atticiato y Malagevole, gente vil, cardadores o caso algo más bajo, de cuyas infamias se libró, para seguir el alma de su amado Pasquino. El juez, pasmado del hecho, como cuantos estaban allí, no supo qué decir y largo rato permaneció estupefacto, hasta que, rehaciéndose, dijo:

—Venenosa debe ser esta salvia, aunque la salvia no suela serlo. Y para que nadie pueda dañarse de parecido modo, arranquémosla y demos con ella en el fuego.

El guardián del jardín hizo aquello en presencia del juez, y apenas se hubo abatido la enorme mata, resultó aparente el motivo de la muerte de los míseros amantes. Y era que había debajo de la mata un sapo enormemente grande, cuyo pestífero aliento se coligió que debía haber envenenado la planta. Mas, no osando ninguno aproximarse al bicho, acumularon mucha leña alrededor y lo quemaron a la vez que la salvia, y así terminaron los procedimientos judiciales acerca del caso del infeliz Pasquino. El cual y su Simona, hinchados como estaban, fueron sepultados por Stramba, Atticiato, Guccio Imbrata y Malagevole, en la iglesia de San Pablo, de la que eran feligreses.

Narración octava

Jerónimo, que ama a Silvestra, a ruegos de su madre va a París. Vuelve y encuentra a la joven casada. Entra en casa de ella a escondidas y muere a su lado y, habiéndole llevado a una iglesia, muere también Silvestra junto a él.

CUANDO acabó la narración de Emilia, Neifile, por orden del rey, comenzó:

—Creo, preciadas amigas, que hay algunos que suponen que saben más que los otros, aunque saben menos, por lo que quieren oponer su criterio, no ya al consejo de los demás hombres, sino a las cosas naturales. De esta presunción han dimanado muchos males, sin que se haya visto nacer bien alguno. Y como entre las cosas naturales ninguna recibe menos consejo en contrario que el amor (que antes se extingue por sí mismo que por intervención ajena), he aquí que se me antoja contaros el caso de una mujer que quiso mostrarse más discreta de lo que era y procuró quitar del ánimo de su hijo un amor quizá por las estrellas puesto en él.

Había en nuestra ciudad, según los ancianos cuentan, un mercader rico e importante llamado Leonardo Sighieri, a quien dio su mujer un hijo denominado Jerónimo, tras el nacimiento del cual abandonó Leonardo esta vida, no sin dejar sus asuntos en buen orden. Los tutores del muchacho, y su madre, velaron por sus cosas bien y lentamente. El mocito, al crecer en compañía de los hijos de los demás vecinos, trataba más que con ninguno con una muchacha de su edad, hija de un sastre. Y, creciendo en edad; convirtióse el trato en loco amor, al punto de que Jerónimo no se sentía satisfecho si no veía a la joven, que a su vez no le amaba menos. La madre del doncel, reparando en el amor de Jerónimo, muchas veces le censuró, y aun le castigó; pero, no pudiendo disuadirle de su amor, y contando con que, merced a sus riquezas, podría convertir el latón en oro, habló con los tutores del joven y les dijo:

—Nuestro muchacho, que apenas tiene catorce años, se ha enamorado de la hija de un sastre vecino, llamada Silvestra. Y si antes no lo remediamos, puede ser que cualquier día la tome por esposa, lo que no me contentará, o bien, si ella casa con otro, él se consumirá de tristeza. Por lo cual me parece conveniente que le enviéis a algún sitio lejano para que sirva en el negocio, con lo que, apartándose de la muchacha, se olvidará de ella y podremos darle por mujer una doncella bien nacida.

Dijeron los tutores que la mujer hablaba bien y, haciendo llamar al mancebo al despacho, díjole uno afablemente:

—Hijo, ya eres crecidito y conviene que vayas enterándote de tus negocios, de manera que quisiéramos que fueras a París, donde verás cómo se comercia con gran parte de tu riqueza. Y mejorarás y te harás más cortés que aquí, tratando con los barones e hidalgos que allí hay y aprendiendo sus maneras, tras lo cual aquí te podrás retornar.

El muchacho escuchó con atención y en seguida dijo que aquello no le atraía y que podía quedarse en Florencia como los demás. Los buenos hombres insistieron, pero no pudiendo convencerle se lo dijeron a su madre. La cual, muy airada, no le reprendió su negativa a ir a París, pero sí su amor, y en fuertes términos. Luego, calmándole con palabras dulces, empezóle a lisonjear y a rogarle que la atendiera e hiciera lo que le pedían sus tutores. Y tanto le supo decir, que él accedió a marchar, pero sólo por un año; y así se hizo. Se fue Jerónimo a París, intensamente enamorado y, entreteniéndole allí, con palabras, de un día a otro, dos años estuvo ausente. Al retornar, más enamorado que nunca, halló a Silvestra casada con un joven artesano, lo que le dolió en exceso. Y, viendo que no había otro remedio, procuró tranquilizarse y, sabiendo dónde ella vivía comenzó a pasar ante su casa como hacen los jóvenes enamorados, creyendo que, pues él no la había olvidado, tampoco le habría olvidado ella a él. Pero la cosa andaba de otra suerte, porque ella no se acordaba de él más que si nunca le hubiese visto o, al menos, así lo mostraba. El joven lo notó en muy corto tiempo, con grandísimo dolor y, viendo que nada de lo que hacía servíale de provecho, resolvió hablarle aunque le costase la vida.

Se informó, por un vecino, de la disposición de la casa de la mujer, y una noche que habían ido ella y su marido a una vela, él entró en la morada sin ser visto y se escondió detrás de unas telas que estaban tendidas en la alcoba conyugal. Esperó a que ellos llegasen y se acostaran, y cuando sintió que el marido se había dormido, fue a donde estaba Silvestra y, poniéndole una mano en el pecho, dijo en voz queda:

—¿Duermes, alma mía?

La joven, que no dormía, quiso gritar, pero él le dijo:

—No chilles, que soy tu Jerónimo.

Ella, temblorosa al oírle, repuso:

—Vete, por Dios, Jerónimo. Ya pasó el tiempo en que en edad muchachil nos enamoramos. Ya ves que estoy casada y no debo atender a otro hombre. Te ruego, por el único Dios, que te vayas, porque si mi marido despierta, y aun suponiendo que no viera otro mal, ya nunca podría vivir en paz con él, mientras que ahora, con su amor, vivo bien y con tranquilidad.

Al oír estas palabras, el joven sintió congojoso dolor y recordóle los pasados tiempos y su amor, no disminuido por la distancia; mas, a pesar de sus muchos ruegos y grandísimas promesas, no consiguió nada. Y, deseoso de morir, al fin le pidió que, en pago de tanto amor, le dejase tenderse a su lado para calentarse un poco, ya que estaba helado de esperarla. Le prometió no decirle nada ni tocarla y marcharse en cuanto se hubiese calentado un poco. Silvestra, compadecida, accedió a las condiciones puestas por él. Y el joven se acostó a su lado sin tocarla y, pensando en el largo amor que le había tenido y en la presente dureza de la mujer y en sus perdidas esperanzas, decidió morir y, conteniendo la respiración y apretando los puños, expiró junto a ella. Tras algún tiempo, maravillándose la joven de su continencia, y temerosa de que su marido despertase, dijo:

—Jerónimo, ¿por qué no te vas?

Y como no le contestase, creyó que se había dormido y, extendiendo la mano para que despertara, le comenzó a tentar y lo halló frío como el hielo. Maravillóse mucho, y tocólo con más fuerza y al fin comprendió que había muerto. Muy dolida, pasó mucho tiempo sin saber qué hacer. Al fin quiso probar, como si no se tratase de ella, lo que creía el marido que debía hacerse y, despertándole, le contó lo ocurrido como si le hubiese acontecido a otra mujer, y le preguntó luego qué debería ella haber hecho en tal caso. Respondió el buen hombre que lo que le parecía natural era llevar al fallecido a su casa, sin que por ello experimentara contra la mujer malevolencia alguna, ya que, a su parecer, no había delinquido. Y entonces dijo la joven:

—Pues lo que expresas es lo que nos conviene hacer.

Y, tomando la mano de su marido, le hizo tocar al muerto. Quedó el hombre atónito, levantóse, encendió luz y, sin más hablar con la mujer, vistió el cadáver con sus ropas y sin tardanza, y ayudado de su inocencia, écheselo al hombro y, sacándolo de la casa, lo dejó a la puerta de la suya.

Al llegar el día hallóse al muerto ante su casa y hubo gran alboroto, sobre todo por parte de la madre, y habiéndolo examinado y no hallándole herida alguna, supusieron los médicos que había muerto de dolor, como era el caso. Llevóse el cadáver a una iglesia y allá fue la apenada madre con algunas parientas y vecinas, y sobre él, sin tregua, según nuestra costumbre, empezaron a llorar y a condolerse. Mientras, el buen hombre en cuya casa había Jerónimo fallecido dijo a Silvestra:

—Échate una mantilla a la cabeza y vete a la iglesia a la que han llevado a Jerónimo, y ponte entre las mujeres y escucha lo que de esto se razona; que yo haré lo mismo entre los hombres y así sabremos si algo contra nosotros se dice.

Parecióle bien aquello a la joven, que tardíamente se había arrepentido y deseaba ver, muerto, a quien ni un beso quiso conceder estando vivo, y se fue. ¡Maravilloso es el investigar las fuerzas del Amor! Aquel corazón que la buena fortuna de Jerónimo no había podido abrir, lo abrió su suerte infortunada y, resucitando repentinamente las llamas antiguas, tuvo ella tanta piedad cuando vio el cadáver, que, oculta bajo la mantilla y avanzando entre las mujeres, no paró hasta llegar junto al difunto y allí lanzando un gran alarido sobre el muerto se dejó caer y le bañó con muchas lágrimas, y así como al joven el dolor le había quitado la vida quítesela a ella también. Las mujeres, consolándola y diciéndole que se alzase sin conocer aún quién era, vieron que no se levantaba y probáronla ellas a levantar, la alzaron y a la vez supieron que era Silvestra y que muerta estaba. Y todas las mujeres que se hallaban allí, vencidas de doble piedad, reanudaron y redoblaron su llanto. La noticia esparcióse fuera de la iglesia entre los hombres, hasta llegar a oídos del marido, el cual, sin querer escuchar ningún consuelo, durante buen rato lloró. Contóse la historia de aquel joven y de la mujer y a todos disgustó. Cogieron a la muerta y, amortajada como es uso hacer con los difuntos, la tendieron al lado del mancebo y, tras llorarla mucho, en una misma sepultura pusieron a los dos; y así aquéllos a quienes el Amor no había podido coyuntar[18] los unió la muerte en inseparable compañía.

Narración novena

Micer Guillermo Rosellón da a comer a su esposa el corazón de micer Guillermo Guardastagno, muerto por él, y amado por ella. Ella, al saberlo, desde una alta ventana se tira y se mata, siendo enterrada con su amante.

ACABADA la narración de Neifile, que suscitó gran compasión en toda la compañía, el rey, que no quería abolir el privilegio de Dioneo, y no quedando otro por hablar, comenzó:

—Voy, piadosas mujeres, que tanto de los infortunados casos de amor os compadecéis, a contaros un relato que tanto deberéis llorar como el anterior, y aun más, porque más fueron aquéllos a quienes ocurrieron infortunios y más acerbos que esos de los que se ha hablado.

Sabed que, según cuentan los provenzales, hubo en Provenza dos muy nobles caballeros, entrambos con castillos y vasallos, uno de los cuales se llamaba Guillermo Rosellón y el otro Guillermo Guardastagno. Eran ambos, gentes avezadas a las armas, y se querían mucho, y solían ir a los torneos y justas y otros hechos de armas llevando la misma divisa. Vivían cada uno en su castillo, que distaban diez millas entre sí; y ocurrió que, teniendo micer Guillermo Rosellón una bella y gentil mujer, Guillermo Guardastagno, a pesar de su amistad con el otro, enamoróse desmedidamente de la dama. Y tanto lo hizo ver con sus actos, que la mujer lo notó y, considerándole muy valeroso caballero, comenzó a dedicarle amor también, al punto de que nada más deseaba ni amaba ni pedía, salvo ser por él requerida. Lo que no tardó mucho en acontecer y juntos estuvieron una vez y otra, y se amaron mucho.

Y, abandonando un tanto su discreción, vino el marido a notarlo y airóse grandemente, y el aprecio que tenía a Guardastagno se convirtió en odio mortal. Pero supo esconderlo mejor que su amor los amantes, y pensó en el modo de matar a su rival. Y estando Rosellón en esta disposición de ánimo, pregonóse en Francia un gran torneo, del que Rosellón informó en seguida a Guardastagno, haciéndole decir que, si le placía, acudiese para decidir las condiciones en que podrían asistir. Guardastagno, muy contento, repuso que el día siguiente iría a comer y hablar con él. Al saberlo Rosellón pensó que había llegado el momento de poder matar al otro y al día siguiente se armó y con unos cuantos sirvientes montó a caballo y se puso en acecho en un bosque a obra de una milla de su castillo, por donde debía pasar Guardastagno. Y, tras esperarle buen trecho, le vio llegar sin armas y con dos servidores desarmados también y, traidoramente y de mal talante, a él se arrojó, lanza en mano, gritando: «¡Muere!». Y esto decir y darle una lanzada en el pecho fue todo uno. Guardastagno, sin poder decir nada, ni defenderse, cayó, traspasado por la lanzada, y a poco murió. Sus criados, sin saber quién había hecho aquello, volvieron grupas y retornaron a toda prisa al castillo de su señor. Rosellón echó pie a tierra y con un cuchillo abrió el pecho de Guardastagno y con sus propias manos le arrancó el corazón y, haciéndolo envolver en un banderín de lanza, mandó a uno de sus criados que lo llevase. Ordenó a todos que no osasen hablar del caso y, volviendo a montar y llegando ya la noche, se tornó a su castillo.

La mujer, que había oído que Guardastagno iba a acudir a cenar y le esperaba con grandísimo deseo, maravillóse mucho al no verlo llegar, y dijo a su marido:

—¿Cómo es, señor, que Guardastagno no viene?

—Me ha mandado, mujer, recado de que no puede venir hasta mañana —repuso el marido.

Y ella quedó un tanto mohína.

Rosellón, al desmontar, había mandado llamar al cocinero, diciéndole:

—Toma este corazón de jabalí y prepara con él el manjar más deleitoso que sepas, y mándamelo, cuando yo me siente a la mesa, en una escudilla de plata.

El cocinero tomó el corazón y con todo su arte y solicitud lo desmenuzó y llenó de especias y con él preparó una muy buena vianda. Y micer Guillermo, a la hora oportuna, se sentó a la mesa con su esposa y, preocupado por el mal recado cometido, comió poco. El cocinero le mandó la vianda, y él, fingiendo estar desganado, puso el corazón ante su mujer. La cual, como a ella no le faltaba apetito, empezó a comer y, pareciéndole bueno el corazón, lo terminó todo. Y, cuando el caballero vio que la mujer lo había acabado, dijo:

—¿Qué tal os ha parecido esa vianda, mujer?

La dama respondió:

—Monseñor, me ha complacido mucho.

—Así Dios me ayude —dijo el caballero— como os creo, ya que muerto os ha complacido quien os complació vivo más que cosa alguna.

La mujer, al oírlo, quedó algo suspensa y después preguntó:

—¿Qué me habéis dado a comer?

El caballero respondió:

—Lo que habéis comido es en verdad el corazón de micer Guillermo Guardastagno, a quien, como desleal esposa, tanto amasteis. Y tened por cierto que es de él, porque yo se lo arranqué del pecho, poco antes de tornar, con estas mis propias manos.

La mujer, al oír tales noticias de aquél a quien amaba más que a cosa alguna, quedó más dolorida de cuanto pueda explicarse, y luego de un instante de silencio dijo:

—Habéis obrado como malo y desleal caballero, porque si yo, sin forzarme él, le hice de mi amor señor y a vos ultrajado, yo y no él había merecido castigo. Y no quiera Dios que tome otra vianda después de haber probado una tal como el corazón del tan valeroso caballero cual Guillermo Guardastagno.

Y levantándose, por una ventana que a sus espaldas estaba se dejó caer. Quedaba la ventana tan alta que al llegar a tierra no sólo la mujer murió, sino que se deshizo casi toda. Viendo esto micer Guillermo, aturdióse mucho y juzgó haber obrado mal, y temiendo a los campesinos y al conde de Provenza, hizo ensillar caballos y partió. A la mañana siguiente supo toda la comarca lo acontecido. Y la gente del castillo de micer Guillermo Guardastagno, y la del de la mujer, recogieron los dos cadáveres con gran dolor y llanto, y los sepultaron en una misma tumba del castillo de la dama, y sobre la losa se grabó un epitafio diciendo quiénes eran los allí enterrados y el modo y razón de su muerte.

Narración diez

La mujer de un médico, dando por muerto a su amante, lo pone en un arca que dos usureros se llevan. Despierta el hombre y es preso por ladrón. La criada de la mujer cuenta a la señoría que ha puesto al hombre en el arca y así él se libra de la horca y los usureros son multados por haber robado el arca.

YA dado fin al relato del rey, sólo a Dioneo le faltaba contar el suyo. Y él, conociéndolo y recibiendo orden del rey, empezó:

—Las miserias de los infelices amores relatados, no ya a vosotras, mujeres, sino a mí me han contristado los ojos y el pecho, por lo que sumamente he deseado que al final de ello se llegara. Y ahora que gracias a Dios eso ha terminado, yo, para no hacer un mal tercio a esta compañía (de lo que Dios me libre) y sin retornar a tan dolorosa materia, algo más alegre y mejor comenzaré, quizá dando así buen indicio de lo que en la próxima jornada se debe contar.

Debéis, pues, saber, bellísimas jóvenes, que no hace mucho aún hubo en Salerno un gran médico cirujano llamado Mazzeo della Montagna. Y en su extrema vejez tomó por mujer a una bella y gentil moza de la ciudad y la colmó de buenos vestidos y joyas y de cuanto a una mujer puede apetecer, atendiéndola en esto mejor que lo que estuviera mujer alguna de la ciudad. Cierto que la mayor parte del tiempo ella estaba resfriada, por lo mal que la cubría el maestro. El cual, como micer Ricardo de Chinzica, de quien ya hablamos, enseñaba a su esposa las fiestas y explicábale que al yacer con una mujer cada vez exigía no sé cuánto tiempo para recuperarse, con otras beberías, de lo que ella andaba muy descontenta. Y como era discreta y animosa resolvió, para no dañar al hombre, buscar otros de fuera; y en varios jóvenes se fijó, hasta poner toda su alma, todo su bien y toda su esperanza en uno. Notólo él, le agradó y a su vez dedicó a ella todo su amor. Llamábase el joven Ruggeri d’Aieroli y era de noble origen, pero de mala y censurable vida, al punto de que no había pariente ni amigo que le estimase. Y en todo Salerno se le acusaba de robos y otras fechorías, de lo que la mujer se cuidó poco, que le quería por otros motivos. Y tanto y tan bien se arregló que, con ayuda de una criada, los dos se entrevistaron, y luego de que hubieron tenido juntos algún deleite ella le empezó a reprochar su vida pasada y a rogarle que por su amor se retrajese de aquellas cosas. Y, para darle ocasión de hacerlo, de vez en cuando le entregaba alguna cantidad de dineros. Perseverando de este modo en su entendimiento, ocurrió que llevaron al médico un enfermo que tenía una pierna estropeada. El médico lo vio y dijo a sus parientes que había que extraerle un hueso infectado porque, si no, habría que amputarle toda la pierna o moriría, aunque de todos modos él por muerto lo daba. Y como tal se lo entregaron los propios deudos del enfermo.

Pensando el médico que el lesionado no podría soportar el dolor ni se dejaría curar sin estar adormecido, y queriendo atender por la tarde a aquel servicio, mandó por la mañana que le compusiesen cierta receta con un agua que, si se bebía, haría dormir al paciente el tiempo preciso para poder operarle. Y haciendo que le trajesen el agua a casa, la puso en su aposento sin decir a nadie lo que era. Y al crepúsculo, cuando iba el maestro a operar, le llegó un emisario de unos amigos de Amalfi diciéndole que acudiese sin falta, porque habían resultado muchos heridos en una gran pendencia. Prolongó el médico hasta la mañana siguiente la cura de la pierna y, embarcando, se fue a Amalfi. Sabiendo su mujer que aquella noche no retornaría, hizo ir secretamente a su alcoba a Ruggeri, y se cerró allí con él mientras los demás de la casa se iban a dormir. Y estando Ruggeri en la cámara esperando a la dama, fuese por la fatiga del día, o por haber comido algo muy salado, o por costumbre, sintió grandísima sed y recordó haber visto en la ventana aquella garrafa que el médico había preparado para su enfermo, y, creyéndola agua potable, se la echó al coleto y acometióle un gran sueño y quedó profundamente dormido. Pasó la mujer a la alcoba en cuanto pudo y, viendo dormido a Ruggeri, comenzó a tocarle y a decirle con voz queda que se levantase, pero él no respondía palabra. Y ella, un tanto corrida, con más fuerza le movió, diciendo:

—Levántate, dormilón, que para dormir debes ir a tu casa y no venir aquí.

Ruggeri, empujado, cayó de encima de un cofre en el que se había sentado, sin hacer más movimientos que los que podría haber hecho un cadáver. Ella, un tanto asustada, comenzó a querer levantarle, y a cogerlo por la nariz y tirarle de la barba, pero en vano. Empezó, pues, ella a temer que hubiese muerto, y diose a arañarle seriamente las carnes y a quemarlo con una bujía. Y como nada se resolvía y no era ella tan entendida doctora como el marido, creyó muerto al joven, y como le amaba más que a cosa alguna sintióse muy dolorida y, sin osar hacer rumor alguno, empezó a llorar sobre él quedamente y a dolerse de tanta desventura. Luego, temiendo que al daño se uniera la afrenta, pensó que había de buscar modo de sacarle sin tardanza de allí y llevarlo a su casa. Y no sabiendo de quién tomar consejo, sigilosamente llamó a su criada y, mostrándole su desventura, le pidió su opinión. La mujer se maravilló mucho y dio al mancebo unos cuantos empellones, y al verle sin sentido alguno dijo, como su señora, que debía estar bien muerto y aconsejó que se le sacase de la casa. A lo que la dama dijo:

—¿Y dónde le pondremos que no se sospeche, cuando mañana aparezca, que ha sido sacado de aquí?

A lo que la criada respondió:

—Señora, esta tarde he visto ante la puerta del carpintero vecino nuestro un arca no muy grande, la cual, si por él no ha sido metida en casa, nos vendrá como anillo al dedo, porque dentro podremos poner a éste, y darle dos o tres cuchilladas, y dejarlo. Quien lo encuentre, tanto podrá pensar que ha salido de aquí como de cualquier otra parte, y aun se creerá que, siendo éste un malvado mancebo, cuando iba a cometer algún delito ha sido muerto por cualquier enemigo suyo.

Agradó a la mujer el consejo de la sirvienta, excepto en lo de herir al mozo, diciendo que eso no lo haría por nada del mundo, y mandó a ver si estaba el arca todavía. Llegó la criada y dijo que sí, y, como era joven y robusta, con ayuda de su ama se echó al hombro a Ruggeri y, mirando si alguien se acercaba, metieron en la caja al hombre y, cerrándola, la abandonaron.

Vivían cerca de allí dos jóvenes usureros que querían ganar mucho y gastar poco, y ya el día antes, habiendo el arca visto, habían deliberado cogerla durante la noche. Así, hacia las doce salieron de su casa y la encontraron, y sin mirar en nada cargaron con ella —aunque un tanto pesada les pareció— y la pusieron junto a una alcoba donde dormían sus mujeres y, sin andar repasándola mucho entonces, la dejaron allá y se fueron a dormir. Ruggeri, que había dormido gran trecho y ya había digerido el brebaje y hecho extinguir su virtud, despertó cerca del amanecer y, roto el sueño y recuperados los sentidos, solamente le quedó una especie de estupor que no sólo aquella noche, sino varios días, le tuvo oprimido. Abrió los ojos, no vio nada y, extendiendo las manos y encontrándose dentro de un cofre, empezó a decirse: «¿Qué es esto? ¿Dónde estoy? ¿Duermo o estoy despierto? Bien recuerdo que esta tarde fui a la alcoba de mi querida, y ahora me parece hallarme en un arca. ¿Qué quiere ello decir? ¿Habrá vuelto el médico, o sobrevenido otro incidente, y ella, mientras yo dormía, me ha escondido en un arca? Así lo quiero creer». Y empezó a escuchar por si algo oía, y pasó largo tiempo, hasta que, hallándose ya molesto en el arca, que era pequeña, y doliéndole el lado del que estaba puesto, y, queriéndose volver, tan diestramente lo hizo que dio con los riñones en un lado del arca, la cual, por estar puesta en sitio desigual, cayó con gran estrépito, despertando a las mujeres que cerca dormían, si bien, en su miedo, no dijeron nada. Mucho temió Ruggeri cuando cayó del cofre, pero como con el golpe se había destapado, prefirió, pasase lo que pasara, estar fuera a quedar dentro. Y entre que no sabía dónde estaba, y una cosa y otra, comenzó a andar a tientas por la casa, para ver de hallar puerta o escalera por donde salir. Y las mujeres, que estaban despiertas, al oír sus movimientos, preguntaron:

—¿Quién anda allá?

Ruggeri, no conociendo la voz, no respondía, y entonces las mujeres comenzaron a llamar a los dos jóvenes, que por haber velado dormían profundamente. Y las mujeres, cada vez más atemorizadas, levantáronse y, asomándose a las ventanas, principiaron a gritar:

—¡Al ladrón, al ladrón!

Y así varios vecinos, unos por los tejados, y otros por una parte y otros por otra, comenzaron a entrar en la casa, y también los jóvenes, despiertos al rumor, se levantaron. Ruggeri, al verse allí y casi fuera de sí por el asombro, no acertaba adonde dirigirse, y al fin lo capturaron y le pusieron en manos del corregidor. Y como todos le tenían por malvado, le dieron tormento y confesó que había entrado a robar en casa de los prestamistas, con lo que el magistrado determinó ahorcarle sin demora. A la mañana corrió por todo Salerno la nueva de que Ruggeri había sido preso al intentar hurtar en una casa de prestamistas. Oyéronlo la mujer del médico y su criada, y en su asombro no acertaban a imaginar si habrían hecho o no lo que la noche anterior hicieran. Además, el peligro en que Ruggeri se hallaba había casi enloquecido de dolor a la mujer. Y no había dado la media hora de tercia cuando el médico, de regreso de Amalfi, pidió su agua para medicinar al enfermo, y al encontrar la garrafa vacía, armó gran escándalo, quejándose de que nada en su casa podía estar en su sitio. La mujer, por su dolor incitada, respondió con ira, diciendo:

—No sé lo que diríais de una cosa seria, cuando tanto alboroto armáis por una garrafa vaciada. ¿Es que no hay más agua que ésa en el mundo?

A lo que contestó el maestro:

—Tú supones, mujer, que ésa era agua clara, mas no era así, sino un preparado de narcótico.

Y le contó la razón por la que lo había compuesto.

Al oír esto la mujer, comprendió por qué parecía que Ruggeri había muerto, y dijo:

—Maestro, no lo sabíamos, y habréis de hacer otra.

Y como el maestro viera que no quedaba más salida, una nueva agua mandó componer. Y a poco la criada, que había ido a saber nuevas de Ruggeri, volvió y dijo:

—Todos, señora, hablan mal de Ruggeri y, que yo sepa, no hay amigo ni pariente que en su favor se mueva, y se supone que mañana lo harán ahorcar. Además, me parece saber cómo entró en casa de los prestamistas. El carpintero a cuya puerta estaba el arca que sabéis, discutía con uno que le pedía dineros de su arca, y él alegaba que el mueble era suyo y que no lo había vendido, sino que se lo quitaron por la noche, y el otro decía:

»—No es así, sino que lo habéis vendido a esos jóvenes prestamistas, según ellos me dijeron cuando la vi esta noche al ser prendido Ruggeri.

»Y repuso el carpintero:

»—Mienten, que nunca se la he vendido, sino que esta pasada noche me la han robado. Vayamos a verlos.

»Y se fueron de común acuerdo a casa de los usureros y yo me vine aquí; entiendo que Ruggeri, tal como fue encontrado, fue transportado, aunque no veo cómo volvió allá en sí.

La mujer, comprendiendo la marcha de las cosas, dijo a la criada lo que le había contado su marido y le rogó que contribuyese a librar a Ruggeri del lance, ya que le era dable hacerlo, y mantener el honor de su señora. La moza dijo:

—Explicadme cómo puede ser eso, señora, y gustosa lo haré.

La mujer, al verse en tan gran aprieto, instruyó ordenadamente a la sirvienta de lo que de repente se le había ocurrido. Y la criada se fue al médico y llorando le dijo:

—Señor, perdonad un grave mal que contra vos he cometido.

Dijo el maestro:

—¿Qué es?

La mujer, sin dejar de llorar, respondió:

—Ya sabéis, señor, quién es el joven Ruggeri d’Aieroli. Y, habiéndome requerido de amores, yo creí que me convenía, parte por amor y parte por miedo, ser amiga suya, y ayer, sabiendo él que vos no estabais, tanto me galanteó, que yo le hice entrar a dormir conmigo en vuestra casa y mi alcoba. Y, teniendo él sed y no encontrando yo más cerca agua ni vino, no quise que me viese vuestra esposa, que estaba en la sala, y recordé haber visto en vuestro aposento una garrafita de agua, y la busqué y se la di a beber, y luego la dejé donde estaba, aunque vacía, por lo que creo que habéis promovido gran escándalo. Confieso que hice mal, pero ¿quién no obra mal alguna vez? Mucho me disgusta lo hecho, mas entre eso y lo que se siguió, Ruggeri está a punto de perder la vida, por lo que os ruego encarecidamente que me perdonéis y me deis licencia para ayudarle en lo posible.

El médico, al oírla, aunque se sintiese algo colérico, dijo en chanza:

—A ti misma te has dado la penitencia, porque en vez de tener esta noche contigo a un galán retozón, con un dormilón te encontraste. Anda, pues, a procurar la salvación de tu amante, mas mira de no volverlo a traer a casa porque entonces me las pagarás todas juntas.

Pareciéndole a la criada haber salido bien del primer paso, fue a la prisión y tanto lisonjeó al carcelero, que éste le permitió hablar con Ruggeri. Y tras informar al joven de lo que al juez debía decir si se quería salvar, tanto hizo, que logró ver al magistrado. Éste, antes de escucharla, al verla fresca y lozana, quiso hacer algunas fiestas a la criaturita de Dios, y ella, para que mejor la atendiera, no se mostró nada esquiva y después de levantarse dijo:

—Señor, tenéis preso por ladrón a Ruggeri d’Aieroli, mas es inocente.

Y le contó la historia desde el principio, diciéndole que ella era amiga suya, y le había conducido a casa del médico y dádole de beber el agua soporífera sin saberlo, poniéndole luego, por muerto, en el arca, y después le contó la discusión oída entre el carpintero y el dueño del cofre, lo que indicaba de qué modo debió Ruggeri llegar a casa de los prestamistas. El juez, viendo que la cosa, de ser cierta, era fácil de comprobar, averiguó primero por el médico lo del agua y descubrió que así había sucedido, y después, haciendo buscar al carpintero, y al dueño del mueble, y a los prestamistas, encontró que éstos habían robado el arca durante la noche. Mandó luego llamar a Ruggeri y le interrogó acerca de dónde había pasado la noche. Dijo él que no sabía dónde se había albergado, pero sí que había ido a pernoctar con la criada del maestro Mazzeo, en cuya casa, por tener gran sed, había bebido agua, aunque después no sabía más, sino que despertó metido en un arca en casa de los usureros. Oyó esto risueñamente el magistrado, y a la criada, y a Ruggeri, y al carpintero, ya los prestamistas varias veces les hizo repetir la historia, para solazarse con ella. Y, viendo a Ruggeri inocente, multó en diez mil onzas a los prestamistas y libertó al joven, con la alegría que en éste podéis suponer, sin contar la de su dama. Y ésta con él y con la valiosa criada, divirtióse y festejó mucho, y su amor y solaz continuaron de bien en mejor, lo que también quisiera que a mí me sucediese, aunque sin ser metido en el arca.

Si las primeras narraciones habían contristado los pechos de las mujeres, la última de Dioneo las hizo reír, especialmente cuando habló del juez y la criatura de Dios, con lo que se consolaron de la tristeza de las demás. Y viendo el rey que el sol se ponía y que el término de su señorío llegaba, con placenteras palabras se excusó ante las mujeres de lo que había hecho, al mandar razonar de cosa tan rigurosa como la infelicidad de los amantes. Y, alzándose tras disculparse, se quitó de la cabeza la corona de laurel y la puso, con gran expectación de las mujeres, en la de Fiammetta, diciendo:

—Esta corona te ciño porque serás la mejor en consolarnos mañana de la ruda jornada de hoy.

Fiammetta, cuyos cabellos ondulosos, largos y de oro, le caían sobre unos hombros cándidos y delicados; y que tenía el semblante redondito y espléndido como una mezcla de auténticos lirios blancos y encarnadas rosas, y unos ojos cual los de un halcón peregrino; y una boquita pequeña cuyos labios parecían dos rubíes, repuso, sonriendo:

—Con gusto la acepto, Filóstrato, y para que mejor te des cuenta de cuál ha sido tu conducta, ordeno y quiero que mañana cada uno razone y hable de lo que a ciertos amantes, tras algunos lances infortunados, felizmente les vino a acaecer en su amor.

La proposición agradó a todos y ella mandó acudir al mayordomo y acordó con él lo oportuno, con lo que, levantándose la reunión, quedó libre de hacer cada uno lo que quisiera hasta la hora de la cena.

Y unos pasearon por el jardín, de cuyas bellezas no se saciaban, y otros se acercaron al molino, y otros aquí, y algunos allá, según diversos caprichos, se entretuvieron hasta la hora de la cena. Llegó ésta y, agrupados, como solían, junto a la bella fuente, cenaron con grandísimo placer bien servidos, y al levantarse, según su costumbre, cantaron y danzaron y, mientras Filomena dirigía la danza, dijo la otra:

—Filóstrato, no pretendo apartarme de lo dispuesto por mis antecesores y, como ellos han hecho, quiero mandar cantar una canción. Así, pues, deben tus canciones ser como tus relatos, y para que ningún otro día nos conturbes con tus infortunios, quiero que cantes lo que más te plazca. Filóstrato respondió que lo haría con gusto y sin dilación cantó así:

Con lágrimas demuestro

cuánto se duele con razón el alma

cuando traiciona Amor lo prometido.

Amor: cuando primer

me hiciste conocer a lo que amo

sin galardón hallar a mis suspiros,

de tal virtud me la mostraste plena

que leve reputé toda tortura

que por ti en mi dolido

ánimo me aviniera: mas mi yerro,

Amor, hogaño con dolor conozco.

Sabedor me has tornado del engaño

al verme abandonado por aquella

en que sólo esperaba,

porque cuando creía

que era su servidor y que en su gracia

me tenía, contenta,

pude advertir que, sin mirar mi daño,

en su pecho acogía

mérito ajeno y me arrojaba fuera.

Cuando me vi expulsado,

me anegó el corazón un doloroso

llanto que continua,

y maldigo la hora

en que primero vi su rostro amable,

de bellezas ornado;

y cual nunca encendido,

de mi fe, de mi ardor y mi esperanza

va renegando mi alma moribunda.

Que mi dolor no tiene paliativo

lo conoces. Señor, cuando te llama

con voz dolorida.

Y dígote que tanto me consumo,

que como mal menor la muerte imploro.

Venga, pues, y se lleve

esta mi vida cruenta y rigurosa,

de golpe terminándola, y mis ansias

doquier que vaya sentiré menores.

Ningún otro camino, ni consuelo,

salvo la muerte, a mi dolor le queda.

Dámela sin demora

y pon fin a mi martirio.

Quita a mi corazón esta mi vida

que, mísera e injusta,

todo solaz a mi pasión arranca.

Y con mi muerte a esa mujer contenta

cual la contentas con su nuevo amante.

Balada mía, si a ninguno llegas,

nada me importa ya, porque ninguno

como te canto yo puede cantarte.

Un trabajo sólo darte quiero,

y es que encuentres a Amor y de que a él tan sólo

le digas cuan amarga

me es esta triste vida

y que, de ella quitándome, me lleve

a otro puerto mejor y menos duro.

Declaró la letra de aquella canción cuál era el ánimo de Filos trato, y sus motivos, y quizá más le hubiese declarado el aspecto de cierta dama durante la danza, si no fuera porque las tinieblas de la ya sobrevenida noche supieron esconder el rubor que asomo a su rostro. Y cuando aquella canción terminó, recitáronse otras muchas hasta que llegó la hora de dormir, momento en que cada uno se acogió a su cámara.

Quinta Jornada

Termina la cuarta jornada del «Decamerón» y comienza la quinta, en la que, bajo el señorío de Fiammetta, se razona de las cosas felices que, tras lances infortunados, acontecieron a algunos amantes.

YA todo Oriente clareaba y los nacientes rayos del sol iluminaban todo nuestro hemisferio, cuando Fiammetta, incitada por los dulces cantos de los pájaros, que a la primera hora del día gorjeaban por doquier sobre los arbustos, se levantó y a las demás y a los tres jóvenes hizo llamar y con paso suave al campo descendió y anduvo entreteniéndose por la hierba cubierta de rocío, hablando de diversas cosas con sus amigos. Y cuando sintieron que los rayos solares calentaban algo volvióse a la casa y, en ella, el ligero cansancio recibido combatieron con vinos exquisitos y confites, y en el ameno jardín divirtiéronse hasta la hora de comer. Cuando ésta llegó y todas las cosas hubieron sido aderezadas por el discretísimo mayordomo, cantaron unas baladas y otras cancioncillas, y en cuanto lo dispuso la reina comenzaron a yantar. Y, tras haberlo hecho contentamente, sin olvidar la costumbre tomada de bailar, hiciéronlo con ayuda de algunos instrumentos y canciones. Tras lo cual dejó la reina a todos en libertad hasta la hora de dormir, y unos se acostaron y otros se solazaron en el jardín. Mas todos, algo después de la hora nona, cuando a la reina le plugo, se reunieron, como de costumbre, junto a la fuente. Y sentándose la reina pro tribunali[19] miró a Pánfilo, sonriendo, y le impuso que diera principio a las narraciones felices. Él, voluntariamente, comenzó así:

Narración primera

Cimón, por el amor, se hace discreto y rapta en el mar a Ifigenia, su amada. Lo prenden y lo llevan a Rodas, de donde le saca Lisímaco. Ayudado por éste, ambos raptan a Ifigenia y Casandra durante sus bodas y huyen con ellas a Creta. Se casan con las dos y son llamados a sus países.

—PARA contar algo propio de tan deleitosa jornada como será la de hoy, muchas novelas, amables mujeres, me acuden a la memoria, y pláceme entre ellas una que no sólo tiene el desenlace feliz de que hoy vamos a razonar, sino que demuestra cuan santas, muchas y plenas son las fuerzas del amor, las cuales muchos vituperan y condenan a tuertas y sin saber lo que dicen. Y si no yerro, pues que os creo enamoradas, presumo que os agradará este cuento.

Hubo en Chipre, según se lee en antiguas historias chipriotas, un hombre muy noble, Aristipo llamado de nombre, más rico en las cosas temporales que ningún compatriota suyo, y con más motivos para estar satisfecho de su fortuna que nadie, salvo por una cosa. Y era que entre sus otros hijos tenía uno que a todos excedía en grandeza de cuerpo y apostura, pero que estaba casi necio del todo y no ofrecía apenas esperanza de mejora. Llamábase Galeso y ni esfuerzos de maestros, ni lisonjas o aporreamientos del padre habían conseguido meterle en la cabeza letra ni buenos modales. Era su voz tosca y deforme, y más sus maneras de bestia que de varón. Así, por escarnio le apodaban Cimón, que viene a equivaler a bestia. Su padre soportaba su perdida vida con grandísimo enojo y, abandonando toda esperanza de curarlo, por no tener de continuo ante él un motivo de dolor le mandó que fuese a la villa y conviviera con los labradores. Mucho le agradó ello a Cimón, porque la vida de los hombres groseros era preferible para él a la de las ciudades. Y, yendo Cimón a la villa y ejercitándose en las cosas pertinentes a ella, un día, corridas las doce, pasando de un predio a otro con un cayado al hombro, entró en un bellísimo bosquecillo muy frondoso (pues era entonces el mes de mayo) y, andando al azar, dio en un prado rodeado de muy altos árboles y en uno de cuyos extremos había una hermosa y fresca fuente junto a la cual, en el prado, dormía una bellísima joven vestida de una tela tan sutil, que apenas ocultaba nada de sus cándidas carnes. La cubría de la cintura para abajo una tela blanquísima y delgada y a su lado dormían también dos mujeres y un hombre, siervos suyos. Y cuando vio Cimón a la joven, como si jamás hubiera conocido mujer alguna, paróse, se apoyó en su cayado y, sin decir palabra, comenzó a contemplarla. Y en su tosco pecho, en que ninguna instrucción consiguió suscitar sentimientos urbanos, notó que despertaba un pensamiento que en su mente material y grosera le hacía entender estar viendo la más bella cosa que concibiera jamás.

Y comenzó a discriminar las partes de la mocita, alabando sus cabellos, que de oro parecían, y la frente, y la nariz, y la boca, y la garganta, y el seno, aún poco levantado. Y convirtiéndose repentinamente de rústico en juez de belleza, sumamente deseaba verle los ojos, cerrados por el profundo sueño, y varias veces, para vérselos, sintió impulsos de despertarla. Y, encontrándola mucho más bella que cuantas mujeres había visto hasta entonces, pensó si no sería alguna diosa, y a pesar de los incultos sentimientos que tenía, entendió que las cosas divinas merecían más reverencia que las mundanas, y por ello se refrenaba, esperando que ella espontáneamente despertase. Aunque la demora era mucha, él, de insólito placer retenido, no acertaba a marcharse. Y tras largo espacio, la joven, que se llamaba Ingenia, despertó antes que ninguno de los suyos y alzó la cabeza y, abriendo los ojos, vio a Cimón apoyado en su palo, y, muy maravillada, dijo:

—¿Qué andas buscando a estas horas por este bosque, Cimón?

Cimón, por su hechura y rudeza, y también por la nobleza y riqueza de su padre, era conocido de casi todos los del país.

Nada respondió a las palabras de Ingenia, sino que cuando ella abrió los ojos, comenzó a mirarlos fijamente, pareciéndole que se desprendía de ellos una suavidad que le colmaba de un placer nunca sentido. La joven, al advertirlo, comenzó a temer que aquel mirar tan fijo moviese la rusticidad del mozo a algo afrentoso para ella, y así, llamando a sus mujeres, se levantó y dijo:

—Queda con Dios, Cimón.

A lo que contestó Cimón:

—Voy contigo.

Rechazaba la joven, temerosa, su compañía, pero no consiguió separarse de él hasta llegar a casa de su padre. Y desde allí Cimón fue a la del suyo y dijo que no quería volver más a la villa, lo que desagradó mucho a su progenitor y sus deudos, quienes, sin embargo, hubieron de admitirle esperando ver en qué paraba y cuál sería el motivo que le impelía a proceder así. Y habiendo la belleza de Ingenia hecho entrar la saeta del amor en el corazón de Cimón, donde no penetrara nunca doctrina alguna, en brevísimo tiempo, pasando de un pensamiento a otro, maravilló a sus padres y a cuantos le conocían. Pidió ante todo a su padre que le hiciese andar vestido y adornado como sus hermanos, lo que su engendrador hizo muy contento. Y, tratando después a jóvenes de valía, y oyendo sus razones y, en fin, viendo lo que a jóvenes hidalgos conviene, y sobre todo a los enamorados, con grandísima admiración de todos aprendió en muy corto tiempo las primeras letras y hasta llegó a ser notorio entre los estudiantes de filosofía. Además, y siempre todo por el amor de Ifigenia, cambió su voz tosca y rústica por la oportuna y ciudadana, y llegó a ser maestro en el canto y la música, y en el cabalgar y las cosas bélicas, así marítimas como terrestres, hízose experto y fiero. En resolución, y para no entrar en todos los pormenores de su mérito, al cuarto año desde el día de su enamoramiento logró ser el más bizarro y cortés y valeroso de todos los jóvenes de la isla de Chipre.

¿Qué más, meritorias mujeres, podemos deciros de Cimón? Nada, sino que las altas virtudes que el cielo infundió en su valeroso ánimo estaban por la envidiosa Fortuna en su corazón escondidas y sujetas con lazos fortísimos, que el Amor despedazó, por ser más poderoso que la Fortuna. Cimón, al amar a Ifigenia, pasábase de la raya en algunas cosas, como suelen los enamorados, pero Aristipo, pensando que a aquel amor debía su hijo el haberse trocado de bestia en hombre, no sólo pacientemente lo soportaba, sino que le exhortaba a persistir en todos sus placeres. El joven, que ni siquiera quería ser llamado Galeso, por recordar que Ifigenia le había llamado Cimón, quiso dar honrado fin a su deseo y muchas veces pretendió que Cipseo, padre de Ifigenia, se la otorgase por esposa, pero Cipseo siempre respondía que la había ofrecido a Pasimundo, noble joven rodense al que no deseaba engañar. Y llegando el tiempo de consumar las pactadas bodas de Ifigenia, y mandando su novio a buscarla, díjose Cimón: «Hora es de mostrar, Ifigenia, lo mucho que te amo. Por ti me he convertido en hombre, y si te puedo lograr, estoy seguro de convertirme en más dichoso que un dios. Así, o he de tenerte o morir». Y, esto pensando sigilosamente, habló a algunos nobles jóvenes, amigos suyos, y en secreto hizo armar un bajel con todo lo oportuno para una batalla naval, e hízose a la mar, esperando que llegase el barco en que Ifigenia era llevada a Rodas. Y ella, tras haber su padre honrado mucho a los amigos de su yerno, zarpó también rumbo a Rodas. Cimón, que no se dormía, alcanzó al día siguiente al otro buque y gritó a los que iban a proa:

—Deteneos y arriad las velas, o disponeos a ser echados a pique.

Los adversarios de Cimón sacaron sus armas a cubierta y se aprestaron a defenderse, mas él con un garfio de abordaje, enganchó la popa de los rodenses, atrayéndola hacia la proa suya. Y fiero como un león, sin esperar que nadie le siguiese, saltó a la nave de los rodenses, como si por nada los tuviese y, espoleado por el amor, cuchillo en mano, con maravillosa fuerza, entró en medio de los enemigos y a éste y al otro hiriendo, como ovejas los abatía. Viéndolo así los rodenses echaron al suelo las armas y casi a una voz se declararon prisioneros. Y dijo Cimón:

—Jóvenes, ni afán de botín ni odio me han impelido a salir de Creta para asaltaros en alta mar a mano armada. Lo que me ha movido es cosa muy grande para mí y para vosotros muy fácil de conceder. Me refiero a Ifigenia, a la que amo sobre todas las cosas y la cual, no pudiendo de su padre obtenerla como amigo y en paz, de vosotros con fuerza y como enemigo vengo a adquirirla, por el amor impulsado, y por eso entiendo ser para ella lo que iba a ser Pasimundo. Dádmela, pues, e id con Dios.

Los jóvenes, más espoleados por la fuerza adversaria que por la libertad propia, llorando entregaron a Ingenia, y él, al ver que sollozaba, dijo:

—No te desconsueles, noble señora, que soy tu Cimón, quien con su largo amor te ha merecido más que Pasimundo por cumplir una palabra.

Y haciendo pasar a la joven a bordo de su nave, Cimón dejó marchar a los rodenses sin quitarles nada. Y, contento como ningún otro hombre por la adquisición de tan cara presa, después de dedicar algún tiempo a consolar a la hermosa, resolvió con sus compañeros que por el momento no convenía volver a Chipre, sino dirigirse a Creta, donde casi todos, y en especial Cimón, por antiguas y nuevas amistades y parentescos, creían poder estar con Ingenia seguros. Pero la inestable Fortuna, que casi sin esfuerzo había concedido la joven a Cimón, súbitamente trocó en amarga tristeza la alegría del joven enamorado. Porque no hacía cuatro horas que dejara marchar a los rodenses cuando, sobreviniendo la noche que Cimón esperaba fuese la más feliz que conociera jamás, llegó con ella un tiempo riguroso y tempestuoso, que llenó de nubes el cielo y el mar de pestilentes vientos, con lo que nadie veía qué hacer ni adonde ir, ni siquiera podía ejecutar ningún servicio a bordo. Sobra decir lo que esto dolió a Cimón. Parecíale que Dios le había concedido su deseo para que el morir le fuese más doloroso, ya que, sin ello, poco le habría preocupado la muerte, y se dolían sus compañeros también, pero nadie tanto como Ingenia, que lloraba y temía las olas y maldecía ásperamente en su llanto el amor de Cimón, y su atrevimiento, afirmando que aquella tempestad no se había desencadenado sino porque los dioses no querían que él, que contra su voluntad la tomaba por esposa, pudiera de su presuntuoso deseo gozar, sino que debía verla morir primero para perecer él después.

Con tan grandes lamentos y otros mayores, no sabían qué hacer los marineros y, creciendo el viento, sin saber adonde iban, arribaron a la isla de Rodas, y no conociendo que Rodas fuese, para salvar sus personas se esforzaron por todos los medios en llegar a tierra. Favorecióles en ello la Fortuna y fueron a dar a una caleta donde poco antes anclaran los rodenses que Cimón dejó en libertad. Y cuando fueron a reparar en que a Rodas habían llegado fue al alborear, en que se vieron como a un tiro de flecha de la nave que el día antes dejaron. Muy dolorido Cimón, y temeroso de que le ocurriese lo que, en efecto, ocurrió, mandó que se intentara salir a toda costa, para que la Fortuna los llevase adonde quisiera, ya que en ningún sitio podrían estar peor que allí. Y muchas fuerzas se aplicaron a la marcha, pero en vano, porque el viento, potentísimo, los impelía en sentido contrario y, sin dejarlos salir de la caleta, a tierra en seguida los retornó.

Al salir a la orilla fueron reconocidos por los marineros rodenses, y uno corrió a una villa adonde habían ido los nobles y les narró que Cimón, con Ingenia, había llegado a bordo de una nave, llevado por la Fortuna. Y, muy satisfechos, gran número de hombres de la villa se encaminaron a la ribera, y Cimón, que había pensado huir a alguna selva vecina, fue con Ingenia y con todos preso y a la villa llevado. Vino de la ciudad Lisímaco, que era aquel año magistrado supremo de Rodas, con grandísima compañía de hombres de armas, y a Cimón y a todos condujo a la prisión, de acuerdo con lo que Pasimundo pidió al senado rodense.

De esta guisa el mísero y enamorado Cimón perdió a su Ifigenia poco después de ganarla, y sin haberle tomado otra cosa que alguno que otro beso.

Muchas nobles mujeres de Rodas recibieron y consolaron a Ingenia de la fatiga de su captura y de las iras del alborotado mar, y con ellas estuvo hasta el día determinado para sus bodas. Concedióse a Cimón y a los suyos la vida por tenérseles en cuenta la libertad que dieron a los jóvenes rodenses (aunque Pasimundo se esforzaba en mandarle hacerles dar muerte) y a prisión perpetua fueron condenados. Y allí vivían doloridos y sin esperanza de placer alguno. Quería Pasimundo acelerar todo lo posible las bodas, pero la Fortuna, como arrepentida de la injuria inferida a Cimón, produjo en su favor un nuevo lance. Tenía Pasimundo un hermano menor de edad, aunque no en virtudes, al que llamaban Ormisda, y desde hacía mucho se había tratado de darle por mujer a una joven y noble doncella de la ciudad y que tenía por nombre Casandra. Amábala mucho Lisímaco, y el matrimonio de Ormisda, por diversos accidentes, había ido aplazándose. Y, queriendo Pasimundo celebrar sus nupcias con gran pompa, pensó conveniente que en la misma ocasión, para no repetir gastos y festejos, casase Ormisda también. Y habló a los parientes de Casandra y deliberó con su hermano el que Ormisda tomaría mujer el mismo día que Pasimundo. Lisímaco se enteró de ello y mucho le contrarió, porque se veía privar de su esperanza de conseguir a Casandra si Ormisda se la llevaba. Pero, como discreto, encubrió su contrariedad y, pensando cómo lograr a la joven, no veía otro medio que raptarla. Parecióle esto fácil merced a su cargo, mas reputaba asaz deshonesto emplear éste con tal fin. En suma, tras prolija deliberación, su amor se sobrepuso a su probidad y resolvió robar a Casandra, por encima de todo. Y, pensando en la compañía que para ello necesitaba y en la forma que debía utilizarla, recordó a Cimón, a quien con sus compañeros en prisión tenía, y creyó que no podría en tal lance disponer de compañero mejor ni de más confianza; y así, a la otra noche, en secreto le hizo acudir a su estancia y de esta suerte comenzóle a hablar:

—Cimón, son los dioses óptimos donadores de cosas para los hombres, pero son también muy sagaces probadores de sus virtudes y a quienes encuentran firmes y constantes en todos los casos, los hacen dignos de más altos méritos. De tu virtud tienen ellos más cierta experiencia que lo que tú habrías podido mostrar dentro de los términos de la casa de tu padre, al que sé riquísimo. Y así como, impelido por el amor, de insensato animal te convirtieron en hombre, según he oído, luego con dura fortuna y al presente con enojosa prisión quieren ver si muda tu ánimo respecto a lo que era cuando por tal contratiempo tuviste en tu poder la ganada presa. Y si ese ánimo es el mismo que fue, nada los dioses te darán con mayor contento que lo que ahora se aprestan a darte, siempre que las pasadas fuerzas recuperes y te muestres animoso.

»Pasimundo, contento de tu desventura y solícito partidario de darte muerte, se apresura a celebrar las bodas con tu Ifigenia a fin de poder gozar con ellas de la presa que tú al principio le quitaste para, por la movediza Fortuna, serte arrebatada después. Mucho te debe doler eso si amas como creo, porque en el mismo caso estoy y análogo daño me va a hacer Ormisda, el hermano de Pasimundo, al casarse con Casandra, a la que amo más que a cosa alguna. Y para huir de tanta contrariedad y enemistad de la Fortuna, no veo otro camino franco sino la virtud de nuestros amigos y de nuestras diestras, con las que debemos empuñar la espada y lanzarnos tú a recobrar por segunda vez a tu mujer y yo a raptar por primera a la mía. No creo que de tu libertad te cuides mucho sin tu amada, pero si a ésta deseas, en tus manos, si quieres en mi empresa participar, la han puesto los dioses.

Estas palabras hicieron recuperar a Cimón los perdidos ánimos y, sin dilación en responder, dijo:

—Lisímaco, no puedes tener compañero más firme y ni de más confianza en tan atrevida empresa como es la de que me hablas. Mándame, pues, lo que se haya de hacer y verás con cuan prodigiosa fuerza te sigo.

A esto dijo Lisímaco:

—De hoy en tres días, las esposas entrarán por primera vez en casa de sus maridos, y tú, con tus compañeros armados y yo con algunos míos, a esas casas iremos al atardecer y de en medio del festín arrebataremos a las desposadas y a una nave que secretamente he hecho aprestar nos lanzaremos, matando a todo el que trate de oponérsenos.

Gustó la orden a Cimón y hasta el momento acordado permaneció en prisión sosegadamente. Llegó el día de las bodas y hubo grande y magnífica pompa, y por doquiera había plenos festejos en casa de los dos hermanos. Y preparado por Lisímaco todo lo oportuno, él con sus amigos y Cimón con los suyos, todos con armas bajo sus vestiduras, cuando les pareció tiempo, dividiendo su bando en tres partes, una por prudencia fue al puerto, para impedir que nadie pudiese estorbar al subir a la nave; y en llegando a casa de Pasimundo, otro grupo quedó a la puerta para que nadie dentro, los encerrase o los estorbase el salir. Y con los restantes y Cimón, subió Lisímaco las escaleras. Y, llegando a las salas donde las nuevas esposas estaban sentadas para comer con las demás mujeres, ellos llegáronse y dieron con las mesas en el suelo, y cada uno cogió en brazos a su amada y, entregándola a sus compañeros, ordenaron que a la nave lista en el puerto las llevasen. Las nuevas esposas comenzaron a llorar y a gritar, y análogamente las demás mujeres y la servidumbre, y en un instante todo se llenó de llanto y estrépito. Pero Cimón y Lisímaco, y sus compañeros, desenvainando las espadas, sin oposición de nadie bajaron las escaleras. Y en esto dieron con Pasimundo, que venía al escándalo y empuñaba un gran bastón. Pero Cimón, animosamente, hirióle la cabeza, partiéndosela en dos mitades y haciéndole caer muerto a sus pies. Y corriendo en ayuda de su hermano el infeliz Ormisda similarmente fue derribado por uno de los golpes de Cimón, y otros que acudían por los compañeros de Cimón y Lisímaco fueron heridos y rechazados. Y, dejando la casa llena de sangre y de alboroto, de llantos y desolación, sin impedimento alguno llegaron con las raptadas a la nave y saltaron a bordo. Pusieron allí a las mujeres y pasaron ellos también y sus compañeros y, como ya la orilla se llenaba de gente armada que quería rescatar a las dos mujeres, hicieron fuerza de remos y, muy satisfechos de su proeza, salieron a la mar. Y al arribar a Creta fueron alegremente recibidos por muchos amigos y parientes y, tras casarse y hacer grandes festejos, contentos gozaron del fruto de su rapiña. Hubo en Chipre y en Rodas grandes conturbaciones y clamores por aquellos hechos, pero al fin, interponiéndose en un lugar y en otro los parientes y amigos de los raptadores, hallaron modo de que, tras algún exilio, Cimón con Ingenia muy alborozado se fuese a Chipre, mientras Lisímaco con Casandra regresaba a Rodas. Y cada uno vivió feliz y largamente con su mujer en esta tierra.

Narración segunda

Constancia ama a Martuccio Gomito, y oyendo decir que éste ha muerto, entra desesperada y sola en una barca que es arrastrada por el viento hasta Susa. Halla vivo a Martuccio en Túnez, y él, en gran privanza con el rey por los consejos que le da, con ella y rico regresa a Lípari.

LA reina, al oír el final del cuento de Pánfilo, lo alabó mucho y mandó a Emilia que siguiese. Y ella comenzó así:

—Siempre debe una deleitarse cuando ve obtenido lo que desea. Y como el amar merece antes deleite que aflicción, con mucho más placer obedeceré hoy, al hablar, a la reina que ayer al rey.

Debéis, delicadas amigas, saber que cerca de Sicilia hay una islilla llamada Lípari, en la cual no hace mucho tiempo existió una bellísima joven llamada Constancia, hija de gente muy honorable del país. Y un joven isleño, de nombre Martuccio Gomito, hombre bizarro y cortés y de mérito en su profesión, se enamoró de la muchacha. Ésta, por su parte, tanto se prendó de él, que no se sentía a gusto más que cuando le veía. Martuccio hizo pedir a la joven por esposa, pero su padre respondió que, como era pobre, no se la daría. Martuccio, indignado al verse rechazado por pobre, juró ante algunos amigos y parientes no regresar a Lípari sino rico. Y, partiendo, comenzó a vivir del corso, y costeó Berbería, despojando a todo el que era menos fuerte que él. En lo cual le fue favorable la fortuna, mas, no bastándole el que él y sus compañeros se hubieran hecho ricos en corto tiempo, quisieron enriquecerse todavía más, y al fin unas naves de sarracenos los capturaron tras larga defensa y, después de que el enemigo mató a los más de sus camaradas, echáronle el buque a pique y lo llevaron a Túnez, donde vivió largo tiempo en prisión, con mucha incomodidad. Y díjose en Lípari, no por una o dos personas, sino por muchas y diversas, que todos aquellos que iban con Martuccio en la nave habían muerto ahogados.

La joven, desmesuradamente dolorida desde la marcha de Martuccio, al oír que había muerto con los demás lloró mucho y resolvió dejar de vivir. Mas, no permitiéndole su ánimo matarse con violencia, pensó por otro medio procurarse la muerte. Y una noche salió, sin ser oída, de casa de su padre y, llegando al puerto, encontró una barquichuela de pescadores (cuyos dueños no estaban a bordo) y la vio provista de mástil, vela y remos. A ella pasó prestamente y salió algo hacia el mar con los remos y, como sabía un tanto del arte marinero, como suelen saber las mujeres de aquella isla, se hizo a la vela y, tirando al agua remos y timón, confióse enteramente al viento, suponiendo que necesariamente acaecería, o que el viento hiciese zozobrar una barca sin carga ni gobernalle, o que en algún escollo tropezaría y se hundiese, con lo que ella, aunque intentara salvarse, se ahogaría a la fuerza. Y, envolviéndose la cabeza en una mantilla, al fondo de la lancha se tiró y principió a llorar.

Sólo que todo ocurrió distintamente a como lo esperaba. Porque soplaba un viento de tramontana muy suave, y como no había apenas marejada y la lancha se hallaba en buen estado, al día siguiente de partir la joven vino a encontrarse, al atardecer, a unas cien millas de Túnez y en una playa vecina a una ciudad denominada Susa. No sabía la doncella que estaba más cerca de tierra que de alta mar, porque no se había levantado, ni se lo proponía. Cuando la barca tocó tierra estaba por casualidad en la orilla una pobre mujer lavando unas redes de pescadores. Y al ver la barca, la maravilló el que sólo a vela viniese hasta la playa y supuso que los pescadores que la tripulaban se habrían dormido. Fue hacia la barca y no vio más que a una joven. Y como la hallase profundamente dormida, la llamó muchas veces y al fin la hizo alzar y, notando por sus ropas que era cristiana, en latín le preguntó cómo llegaba allí sola. La joven, al oír hablar en latín, coligió que el viento había hecho volver a Lípari a la barca y, levantándose, miró en torno y, no conociendo el país y viéndose en tierra, preguntó a la buena mujer dónde estaba. Y la buena mujer respondió:

—Hija mía, estás cerca de Susa, en Berbería.

La joven, muy dolorida de que Dios no le hubiese querido enviar la muerte, temerosa, avergonzada y no sabiendo qué hacer, sentóse en la barca y comenzó a llorar. Al verlo, la buena mujer se compadeció y le rogó mucho hasta persuadirla de que fuese con ella a una cabañita que tenía. Y tanto la halagó, en fin, que la joven acabó diciéndole cómo había llegado. Comprendiendo la buena mujer que debía estar en ayunas, le ofreció su pan duro y algunos pescados y agua, y a fuerza de ruegos, le hizo comer algo. Preguntó Constancia a la mujer cómo era que hablaba latín, y dijo ella que era de Trapani y se llamaba Carapresa y servía a unos pescadores cristianos. La joven, aunque muy adolida[20], al oír decir Carapresa, sin saber qué motivo podía inclinarla a ello, tuvo por buen augurio escuchar tal nombre y comenzó a esperar sin saber el qué y a no desear tanto la muerte. Y, sin manifestar quién era, ni de dónde, rogó encarecidamente a la buena mujer que se apiadara de su juventud y que le diese consejos que le evitaran sufrir alguna afrenta.

Carapresa, al oírla, a guisa de buena mujer, la dejó en su cabaña, recogió con presteza sus redes y, haciéndola cubrir con la mantilla, sin tardanza la llevó a Susa y, al llegar allí, le dijo:

—Voy a llevarte, Constancia, a casa de una buenísima mujer sarracena a la que sirvo en muchas de sus necesidades y que es persona de años y misericordia. Yo te recomendaré a ella lo más que pueda y estoy certísima de que te acogerá de buen grado y te tratará como a una hija. Y, estando con ella, procura congraciártela y sírvela hasta que Dios te mande mejor ventura.

La mujer, que era vieja, miró a la joven a la cara y comenzó a llorar. Besóle la frente y, dándole la mano, la condujo a su casa, en la que moraba con otras mujeres y sin hombre alguno. Todas trabajaban con sus manos, tejiendo, diversas confecciones de seda, palma y cuero. Aprendió la joven en pocos días a hacer algunas labores y entró maravillosamente en la gracia de la vieja y las demás mujeres, y al poco tiempo aprendió su lenguaje.

Y mientras habitaba la joven en Susa, y en su casa la lloraban por perdida y muerta, sucedió que, siendo el rey de Túnez un llamado Meriabdela, un joven de Granada, que tenía grandes parientes y mucho poderío, dijo que el reino de Túnez le pertenecía a él y, reuniendo gran multitud de gente, vino contra el rey de Túnez para arrojarlo del reino. Supo esto en la prisión Martuccio Gomito, que conocía muy bien el berberisco y, enterado de que el rey de Túnez hacía grandes esfuerzos para defenderse, dijo a uno de los guardianes:

—Si yo pudiese hablar al rey, me da el corazón que le ofrecería un consejo que le permitiese ganar la guerra.

El guardia dijo estas palabras a su jefe, que las repitió al rey. Y el rey pidió que le fuese llevado Martuccio y, preguntándole qué consejo era aquél, el italiano le contestó:

—Señor, si yo, en el tiempo que llevo en este país, he observado bien sus usanzas, me parece que en vuestras batallas hacéis más con los arqueros que con otra cosa, y por eso si se pudiera lograr que a los arqueros de vuestro adversario les faltase saetaje y los vuestros lo poseyeran en abundancia, no dudo de que ganaríais la batalla.

—Sin duda, si eso se pudiese hacer, yo me consideraría vencedor —dijo el rey.

—Señor, si queréis se podrá hacer; y oíd cómo. Os conviene mandar hacer, para los arcos de vuestros arqueros, cuerdas mucho más finas que las que habitualmente usan, y fabricar saetas que sólo con esos arcos puedan ser usadas; y ello conviene que secretamente se ejecute, de suerte que el adversario no lo conozca y ponga remedio. La razón por la que esto os digo es la siguiente: cuando los arqueros del enemigo hayan disparado todas sus flechas y los vuestros las suyas, unos y otros habrán de recoger las flechas disparadas por sus antagonistas. Pero los adversarios no podrán utilizar vuestro flechamen, porque sus angostas muescas no encajarán en sus cuerdas gruesas, mientras que la cuerda delgada recibirá sin trabajo las flechas mayores. Y así los vuestros abundarán en proyectiles, mientras los demás carezcan de ellos.

Plugo al rey, que era hombre entendido, el consejo de Martuccio y, siguiéndolo, vino a ganar la guerra. Y así entró Martuccio en su gracia y, por consecuencia, en muy grande y rico estado.

La fama de estas cosas corrió por el país, y así llegó a oídos de Constancia el que Martuccio Gomito, al que creía muerto, vivía. Y su amor, que en el corazón de la mujer se había entibiado, repentinamente renació y acrecióse, despertando sus muertas esperanzas. Y a la buena mujer con la que moraba le descubrió por entero toda su historia y dijo que deseaba ir a Túnez para saciar con los ojos aquello de lo que los relatos oídos la hicieran deseosa. La anciana alabó mucho su criterio y, cual si su madre fuese, pasando a una barca fue con Constancia a Túnez, donde una parienta suya la recibió honrosamente. Y como las había acompañado Carapresa, la enviaron a ver lo que se sabía de Martuccio y supieron que estaba rico y en gran posición. Entonces la anciana decidió que sería ella quien a Martuccio significase que allí se hallaba su Constancia. Y fue a encontrar a Martuccio y le dijo:

—Martuccio, ha llegado a mi casa un servidor tuyo que viene de Lípari y desea hablarte en secreto. Yo, según él lo ha querido, y por no fiarme de otros, en persona te lo he venido a manifestar.

Diole las gracias Martuccio y la acompañó a su casa. Al verle la joven, en poco estuvo que no muriese de alegría y, sin poderse contener, con los brazos abiertos hacia él corrió, y lo abrazó, y por la pena que le causaban los infortunios pasados, y por la presente alegría, sin poder decir cosa alguna, tiernamente empezó a llorar. Martuccio, al ver a la joven, quedó maravillado, y sobrepúsose a sí mismo y, suspirando, dijo:

—¡Oh, Constancia mía! ¿Viva estás? Ha mucho que oí decir que habías perecido, y ni en nuestra tierra siquiera se sabía nada de ti.

Y, esto diciendo y tiernamente llorando, la besó y abrazó. Constancia le relató todas sus peripecias y el honor que había recibido de la dama con quien moraba. Martuccio, después de largo coloquio con ella, se despidió y fue al rey su señor y le contó todo su caso y el de la joven, añadiendo que, con su licencia, con arreglo a nuestra ley quería desposarla. El rey asombróse mucho del caso y mandó acudir a la joven y, sabiendo que era todo tal como Martuccio había explicado, le dijo:

—¡Bien te lo has ganado por marido!

E hizo traer grandes y magníficos dones, y regaló parte a ella y parte a Martuccio, dándoles permiso para hacer lo que les pluguiese. Martuccio, tras mucho honrar a la dama con quien Constancia había estado, agradecióle lo que en su servicio había hecho, y presentóle obsequios a ella apropiados y, encomendándola a Dios, no sin muchas lágrimas de Constancia, partieron. Y, con licencia del rey, pasaron a una nave y, llevándose a Carapresa, a Lípari con buen viento retornaron. Nunca se acertaría a decir el júbilo con que fueron recibidos. Y Martuccio casó con Constancia, e hizo grandes y bellas bodas, y luego, juntos, en paz y reposo, gozaron de su amor.

Narración tercera

Huye Pedro Boccamazza con Angelita y dan con ladrones. La joven huye por un bosque y es conducida a un castillo. Pedro, capturado, huye de manos de los ladrones pasado algún rato y, tras varias peripecias, llega al castillo donde está Angelita y, casándose con ella, torna a Roma.

NINGUNO dejó de alabar la narración de Emilia, y la reina, advirtiendo que había acabado, mandó a Elisa que continuase la tarea. Y ella, deseosa de obedecer, comenzó:

—Acúdeme a la memoria, amables mujeres, cierta mala noche que dos poco discretos jovenzuelos pasaron, mas, pues a ella siguieron muy gratos días, me agrada contarla, pues encaja en nuestro propósito.

En Roma, que si hoy es cola fue antaño cabeza del mundo, había ha poco un joven llamado Boccamazza, de muy honrada familia romana; y enamoróse de una joven bella y gentil, que se llamaba Angelita y era hija de un tal Gigliuolo Saullo, hombre, aunque plebeyo, muy apreciado de los romanos. Y, en su amor, tanto supo manejarse Pedro, que acabó siendo por ella correspondido.

Constreñido, pues, por su ferviente amor y no pareciéndole deber sufrir la rigurosa pena que su deseo le daba, pidió por mujer a la joven. Supiéronlo sus parientes y acudieron a él de consuno, todos reprochando su determinación. Por otra parte hicieron entender a Gigliuolo Saullo que bajo ningún concepto debía atender las palabras de Pedro, ya que, si lo hiciere, no le tendrían jamás por pariente ni amigo.

Pedro, al ver cerrado el único camino por el que creía poder conseguir su deseo, creyó morir de dolor y, de consentirlo Gigliuolo, contra el parecer de toda su familia con Angelita se habría casado. Y en fin resolvió que, si ello a la joven le placía, de todos modos sus propósitos tendrían efecto, y sabiendo por un mediador que la joven estaba presta, acordó con ella huir de Roma. Todo para el caso ya preparado, Pedro se levantó una mañana muy temprano y montó a caballo con la doncella, y tomaron el camino de Alagna, donde tenía Pedro ciertos amigos en los que mucho confiaba. Y cabalgando, y sin tiempo para desposarse por temor a ser seguidos, iban hablando de su amor y de vez en cuando se besaban.

Sucedió que, no conociendo bien Pedro el camino, cuando distaban ocho millas de Roma torcieron a la derecha, siendo así que debían haberse dirigido a la izquierda. No repararon en ello sino tras haber andado dos millas, momento en que se vieron cercanos a un castillete, desde el que, habiéndolos avistado, salieron doce hombres. Y cuando ya éstos estaban muy próximos, advirtiólos la joven y dijo a gritos:

—¡Huyamos, Pedro, que nos asaltan!

Y, lo mejor que supo, tornó su rocín hacia una grandísima selva que allá se extendía y, dando de espuelas y sujetándose fuertemente al arzón, corrió por aquella selva al galope de su rocín. Pedro, que había mirado más el rostro de la muchacha que el camino, no descubrió tan pronto como ella a los que se acercaban y mientras, sin columbrarlos[21] aún, los buscaba con los ojos, ellos le alcanzaron y prendieron, y le hicieron desmontar de su caballo, y le preguntaron quién era. Respondió él, y ellos, aconsejándose entre sí, dijeron:

—Éste es un amigo de nuestros enemigos. ¿Por qué no quitarle las ropas y corcel y ahorcarlo en una encina, para vengarnos de los Orsini?

Y, coincidiendo en esto todos, mandaron a Pedro que se desnudase. Hízolo él y ya preveía su mal, cuando en esto un tropel de veinticinco hombres sobrevino contra los otros, gritando:

—¡A muerte, a muerte!

Los asaltantes, sorprendidos, dejaron a Pedro y se previnieron a defenderse. Pero como eran menos que sus atacantes, iniciaron la fuga, seguidos de los otros. Y Pedro, recobrando sus cosas, montó a caballo y lanzóse por donde había visto huir a la joven. Mas, no hallando en el bosque vereda ni sendero algunos, ni huellas de caballo, aunque alegre por quedar libre de las manos de sus arremetedores, sentíase también dolorido como nadie al no encontrar a su muchacha, y comenzó a llorar y a ir de un lado a otro de la selva, llamándola. Pero nadie le respondía, ni él osaba volverse atrás, ni sabía adonde podría llegar avanzando. Y, pensando en las alimañas que en el bosque habitaban, por su amada y por sí mismo tuvo miedo, pareciéndole ya ver a Angelita estrangulada por un oso o un lobo.

Y tras vagar todo el día por la selva, llorando y llamando, ocurrió que, creyendo ir delante, retrocedía, y entre sus gritos, y llantos, miedo, y prolongado ayuno, estaba tan rendido que ya no podía seguir adelante. Y como sobrevenía la noche y no sabía a qué atenerse, se paró ante una robusta encina, apeóse, ató a ella el caballo y subió al tronco, para evitar que las fieras le devorasen durante la noche.

Al huir, como antes dijimos, la joven, no sabiendo a qué sitio enderezar sus pasos, dejaba que su cabalgadura la llevase adonde quisiera, con lo que se internó tanto en la selva, que ya no veía el lugar por el que había entrado. Y, como Pedro, todo el día anduvo ora parándose, ora andando, y llorando, y llamando, y doliéndose de su infortunio; y así vagaba por aquel silvestre paraje. Mas, viendo, al fin, que Pedro no venía y que llegaba el crepúsculo, entróse por un senderillo desde el que, cuando su rocino un par de millas hubo avanzado, vio a lo lejos una casita, a la que se acercó tan pronto como pudo. Había en ella un buen hombre muy provecto, con una mujer no menos anciana. Y al verla sola, dijeron:

—Hija, ¿qué haces sola a estas horas por aquí?

Respondió la joven, sollozando, que había perdido a su acompañante en la selva, y preguntó a qué distancia quedaba Alagna. A lo que el buen hombre respondió:

—Hija mía, no se va a Alagna por aquí, y, además, dista doce millas.

—¿Y no hay cerca casas en que me pueda albergar?

A lo que el buen hombre contestó:

—Ninguna tan cerca que puedas llegar de día.

—¿Os placería, ya que a otro sitio no puedo llegar, tenerme aquí esta noche por amor de Dios? —dijo la joven en tono suplicante.

El buen hombre respondió:

—Joven, con placer te tendré aquí esta noche. Pero quiero recordarte que por acá, día y noche, vagan partidas de amigos y enemigos, que muchas veces causan grandes daños y sinsabores, y si por desgracia llegase alguna y te viera tan joven y bella, te causarían disgusto y afrenta sin que lo pudiéramos evitar. Te lo decimos para que, si eso sucediere, no nos acuses.

La joven, notando lo tardo de la hora, dijo, aunque espantada por las palabras del viejo:

—Si Dios quiere. Él nos evitará a vosotros y a mí ese mal lance, que, aun si me sucediere, sería menos que resultar desgarrada por las fieras de los bosques.

Y, así diciendo, apeóse de su rocín y entró en la casa del buen hombre. Y cenó pobremente de lo que había, y después, sin desnudarse, se acostó con ellos en una yacija y no paró toda la noche de llorar y suspirar por su mala ventura y la de Pedro, de quien no esperaba saber sino mal.

Y, muy cerca ya de la mañana, sintió fuera gran rumor de gente. Levantóse y fue a un patio grande que detrás de la casa había y encontrando allí mucho heno, entre él se escondió, para que, si aquella gente entrase, no la hallara tan pronto. Y apenas había terminado de esconderse cuando una gran partida de hombres malvados llamaron a la puerta de la casita e hicieron que les abriesen, y entraron, y viendo ensillado todavía el corcel de la joven, preguntaron quién había allí. No viendo el buen hombre a la zagala, dijo:

—Nadie hay más que nosotros, pero este caballo ha venido huido aquí ayer por la tarde, y lo hicimos pasar para que no lo devoraran los lobos.

—Entonces —dijo el jefe de la partida—, bueno será para nosotros, ya que no tiene otro dueño.

Y, esparciéndose los hombres por la casita, algunos pasaron al patio y, posando allá sus lanzas y escudos, uno clavó la lanza en el heno y a punto estuvo de matar a la escondida joven y ella de ser descubierta, porque la lanza le llegó al seno izquierdo y le rasgó los vestidos. Poco faltó para que lanzase un grito, temiendo ser herida, pero recordó dónde estaba y estúvose acurrucada y queda. Los hombres, unos aquí, y otros allá, cocieron sus cabritos y demás carne, y comieron y bebieron, y marcharon a sus asuntos, llevándose el caballo de la muchacha. Y cuando se habían alejado, el buen hombre preguntó a la mujer:

—¿Qué ha sido de la joven que ayer llegó aquí y a la que no he visto desde que nos levantamos?

La buena mujer respondió que no lo sabía y se puso a buscarla. La joven, al oír partir a la gente, salió del heno, con mucha alegría del buen anciano, ya que se había librado de manos de los hombres, y como ya se hacía de día, le dijo:

—Ahora que alborea, si quieres te llevaremos a un castillo que dista de aquí cinco millas y donde estarás en lugar seguro. Pero habrás de irte a pie, porque esa mala gente que de aquí ha marchado se llevó tu corcel.

La joven, sin curarse de ello, dijo que por Dios la llevasen al castillo, y faltando casi media hora para la tercia, allí llegaron. Era el castillo de uno de los Orsini, llamado Liello di Campo di Fiore. Tenía una mujer buenísima y santa, que al ver a la joven la reconoció en seguida y la acogió con agrado y quiso saber cómo había llegado allí. La muchacha se lo contó todo. La mujer, que conocía también a Pedro, por ser amigo de su marido, se condolió del caso, y al oír dónde había sido hecho prisionero, por muerto le tuvo. Y dijo a la joven:

—Puesto que así es e ignoras dónde está Pedro, quédate conmigo hasta que haya oportunidad de enviarte con toda seguridad a Roma.

Y estando Pedro en la encina, dolorido como hombre alguno nunca lo estuviera, vio llegar hasta el árbol unos veinte lobos que, reparando en el caballo, lo rodearon. El animal, al sentirlo, agitó la cabeza, rompió las bridas y quiso huir, mas no pudo por estar cercado y entonces se defendió con cascos y dientes. Al fin fue derribado y desgarrado, y abriéndole el vientre, y devorándolo todo, sin dejar más que los huesos, marcharon. Mucho disgustó esto a Pedro, a quien le parecía tener en el corcel una compañía y apoyo en sus fatigas, y temió no poder salir nunca de aquella selva. Y, como el día clareaba y él en la encina se moría de frío, miró a su alrededor, y como a una milla divisó una hoguera. En cuanto amaneció, bajó, sin temor, de la encina y dirigióse al fuego y lo encontró rodeado de unos pastores que comían y se divertían y que le acogieron con piedad. Preguntóles si había en aquellos parajes una villa o castillo adonde pudiera encaminarse. Respondiéronle que a tres millas había un castillo de Liello di Campo di Fiore, en el que estaba a la sazón la mujer de éste. Contentísimo, Pedro les rogó que alguno de ellos le acompañase al castillo, lo que de buena voluntad hicieron dos. Llegó Pedro, y encontró algunos conocidos, y tratando de saber modo de que la joven fuese buscada en la selva, la esposa de Liello le mandó llamar. El presentóse a ella y, viendo a Angelita, experimentó más alegría que se haya visto nunca. Hubiera corrido a abrazarla, mas por vergüenza de la dama retrajese de hacerlo. Y si él se sintió jubiloso, no fue menor el júbilo de la joven.

La dama le recibió con gran agasajo y, oyendo por el joven lo sucedido, reprendióle mucho por lo que, contra el parecer de sus parientes, quería hacer. Pero como él estaba dispuesto a ello, y el caso agradaba a la joven, dijo la dama:

—¿A qué afanarme? Éstos se aman, éstos se conocen, los dos son amigos de mi marido, y su deseo es honesto y creo que grato a Dios, ya que el uno ha escapado de la horca y la otra de la lanza, amén de librarse ambos de las bestias salvajes. Hágase lo que quieren.

Y, dirigiéndose a ellos, dijo:

—Si queréis ser marido y mujer, bien me parece, y hágase, y ordénese que sean las bodas a expensas de Liello. Ya procuraré yo poneros en paz con vuestros parientes.

Muy contento Pedro, y Angelita más, sin más se desposaron y la dama hizo honrarles tanto como en la montaña se podía, y allí los primeros y dulcísimos frutos de su amor gozaron. Y cortos días después, montó la mujer con ellos a caballo y con buena compañía marcharon a Roma, donde, hallando muy conturbados a los parientes de Pedro por lo ocurrido, la señora estableció entre ellos la paz. Y él, con mucho reposo y placer, hasta su vejez con su Angelita vivió.

Narración cuarta

Micer Licio de Vallbona encuentra con su hija a Ricardo Manardi; mas éste se casa con ella y queda en paz con su suegro.

CUANDO calló Elisa, y después de que sus compañeras alabaron su cuento, mandó la reina a Filóstrato que narrase algo, y él, riendo, comenzó:

—Tantas veces me habéis censurado el que os hiciera relatar crueles razonamientos que os hicieron llorar, que me parece bien, para enmendarme de esa importunidad que os impuse, contaros ahora algo que os haga reír. De suerte que me propongo narraros un cuentecillo bastante corto y que trata de un amor que, tras algunos suspiros y un breve temor mezclado de vergüenza, llegó a buen fin.

No ha mucho, preciadas mujeres, existió en la Romana un caballero muy de bien y cortés, que se llamaba micer Licio de Vallbona. Y hallándose ya cerca de la vejez, nacióle de su mujer, Jacobina, una hija que al crecer se hizo más bella y agradable que ninguna de la comarca. Y como sólo con su padre y madre trataba era de ellos muy querida y con maravillosa solicitud guardaba, en espera de poder casarla en grande. Iba a casa de micer Licio, y hablaba mucho con él, un joven de persona hermosa y lozana, que pertenecía a los Manardi de Brettinoro y de nombre llamábase Ricardo. Con él ni micer Licio ni su esposa tomaban más precauciones que hubiesen podido tomar con un hijo. Y él, viendo repetidas veces la gentileza y belleza de la joven, y sus loables modales y comportamiento, se enamoró fieramente, aunque con gran diligencia tuvo su amor oculto. La joven, notándolo, lejos de esquivar el saetazo, comenzó a amar al mancebo también, no sin gran satisfacción de él; y un buen día Ricardo, habiendo muchas veces deseado hablarle algunas palabras, con osadía le dijo:

—Yo te ruego. Catalina, que no me hagas morir de amor.

La joven respondió sin tardanza:

—¡Dios quiera que no me hagas tú morir a mí!

—Por mí nunca quedará el hacer nada que te plazca, pero en tus manos tienes el salvar tu vida y la mía.

Dijo entonces la joven:

—Ricardo, ya ves cuánto me guardan, y no sé cómo podrías venir a verme, pero si hallas cosa que yo pueda hacer sin afrenta, dila y la haré.

Ricardo, tras muchas cosas pensar, repentinamente dijo:

—Dulce Catalina mía, no doy en nada, salvo en que salgas a dormir a la galería que hay junto al jardín de tu padre, a donde, si sé que de noche estás, me esforzaré en subir, aunque queda ese sitio muy alto.

—Si a venir estás dispuesto, creo que podré componérmelas para dormir ahí —respondió Catalina.

Convino en todo Ricardo, y besándose una sola vez y a hurtadillas, él partió. Al día siguiente, que ya era cerca de fines de mayo, la joven, ante su madre, comenzó a quejarse de no haber podido dormir, por el mucho calor, la anterior noche.

—¿Calor, hija mía? No hace calor alguno —dijo la madre.

—Decir debisteis, madre mía, «a mi parecer» y tendríais entonces razón, mas bien sabéis que las mozas son más ardientes que las mujeres de edad.

—Eso es verdad, hija mía, pero no puedo procurarte a mi deseo calor o frío, como tú quisieras. Los tiempos hay que tomarlos como vienen y sufrir hechos como los que dan las estaciones. Acaso haga fresco otra noche y duermas mejor.

—Dios lo quiera —dijo Catalina—, pero no suele ser uso que, yendo el tiempo hacia el estío, vayan refrescando las noches.

—¿Y qué quieres que se haga? —dijo la mujer.

—Si a mi padre y a ti os pluguiere, mandaría yo poner una camita en la galería contigua a la cámara y que da al jardín; y allí dormiría y, siendo el sitio más fresco y oyendo cantar al ruiseñor, estaría mucho mejor que en vuestro aposento.

—Tranquilízate, hija mía, que yo le hablaré a tu padre y se hará lo que él disponga —prometió la madre.

Y, oyendo aquello micer Licio a su mujer, como era viejo, halló el caso un tanto extraño, y dijo:

—¿Qué ruiseñor será ése a cuyos sones quiere dormir Catalina? Veremos si no la obligo a dormir oyendo el canto de las cigarras.

Y, sabiéndolo Catalina, más por enojo que por calor, al día siguiente no durmió nada, ni dejó dormir a su madre quejándose del mucho sofoco; y la madre, al oírla, al día siguiente fue a micer Licio y le dijo:

—Micer, poco queréis a la muchacha. ¿Qué hay en que duerma en la galería? En toda la noche el calor no la ha dejado descansar y, por ende, ¿os maravilla que a una muchachita le agrade oír cantar a los ruiseñores? Las jóvenes tienen antojos de ésos.

—Haz que le aderecen el lecho del tamaño que allí quepa, y que pongan unas colgaduras de sarga y que oiga al ruiseñor cuando le pete —dijo micer Licio.

La joven, enterada, hizo que le preparasen un lecho, y a la hora de dormir, a la noche siguiente, al ver a Ricardo le hizo una seña convenida, por la cual entendió él que debía reunirse con ella, Micer Licio oyó a la joven salir a la galería y, cerrando la puerta que comunicaba con su cámara, se dispuso a dormir. Cuando Ricardo sintió toda la casa sosegada, aplicó una escala al muro y desde éste, con ayuda de ciertas desigualdades de la pared, alcanzó otro muro y, no sin gran fatiga y peligro de caerse, llegó a la galería donde quedamente lo recibió la muchacha con grandes caricias, y después de muchos besos se acostaron juntos y casi toda la noche se procuraron placer, haciendo cantar bastantes veces al ruiseñor. Y siendo cortas las noches y el deleite grande, y acercándose ya el día sin que ellos lo notaran, acalorados por el tiempo y por el mucho retozar, durmiéronse sin cosa alguna encima, teniendo Catalina abrazado a Ricardo con el brazo derecho y asiéndole con la mano izquierda por esa cosa que vosotras, ante los hombres, más os avergonzáis de mencionar. Y en tal guisa, durmiendo y sin despertar, sobrevino el día, y micer Licio se levantó y, acordándose de que su hija dormía en la galería, abrió silenciosamente la puerta, diciendo:

—Veamos cómo el ruiseñor ha hecho esta noche dormir a Catalina.

Y, avanzando a pasos quedos, alzó la sarga que aislaba el lecho y vio a su hija y a Ricardo dormir desnudos y abrazados de la forma antes señalada, y entonces salió y fue a la alcoba de su esposa y la llamó, diciendo:

—Levántate pronto, mujer, y verás que tu hija tanto deleite ha sentido con el ruiseñor, que lo ha cogido y lo tiene en la mano.

—¿Cómo puede ser eso? —preguntó la mujer.

—Ya lo verás si vienes pronto.

La mujer se apresuró a vestirse y sigilosamente siguió a micer Licio, y los dos se acercaron al lecho y, alzando el pabellón, pudo claramente ver madama Jacobina cómo Catalina había apresado y —sostenía al ruiseñor que tanto deseaba oír cantar. Y la dama, teniéndose por engañada, quiso colmar de injurias a Ricardo, pero micer Licio le dijo:

—Calla, mujer, y si en algo me aprecias, no digas palabra, que, en verdad, puesto que ella ha tomado a este mozo quiero que suyo sea. Ricardo es hidalgo, joven y rico, y resultará un parentesco muy conveniente para nosotros. Si de mí quiere partirse en paz, primero habrá de casar con la moza, para que averigüe que ha puesto el ruiseñor en jaula propia y no ajena.

Consolóse la mujer al ver que su esposo no se amohinaba de lo ocurrido y, considerando que su hija había pasado una buena noche, y estaba reposando mucho, y tenía asido el ruiseñor, nada dijo. Y apenas pasado esto, despertó Ricardo, y viendo que era día claro, diose por muerto y llamó a Catalina y le dijo:

—¡Ay, alma mía! ¿Qué haremos, pues el día ha llegado y estoy encerrado aquí?

A cuyas palabras acercóse micer Licio y, alzando las colgaduras del lecho, respondió:

—Ahora se verá.

Ricardo, al verle, parecióle que le arrancaban del cuerpo el corazón y, sentándose en el lecho, dijo:

—¡Señor, os pido merced por Dios! Conozco que, por malvado y desleal, he merecido la muerte. Haced, pues, de mí lo que os plazca, pero, si puede ser, os ruego que me perdonéis la vida.

A lo que dijo micer Licio:

—No ha merecido esto, Ricardo, el afecto que te he tenido y la fe que puse en ti. Pero, pues así es y a tan gran falta te ha impulsado la mocedad, para librarte a ti de la muerte y a mí de la vergüenza, toma por legítima mujer a Catalina a fin de que, como esta noche ha sido tuya, toda la vida lo sea: y así podrás adquirir mi paz y tu salvación. Donde no, encomienda a Dios tu alma.

Mientras estas palabras se cambiaban, soltó Catalina el ruiseñor y, cubriéndose, principió a llorar fuertemente y a pedir a su padre que perdonara a Ricardo, a la par que a Ricardo impetraba que hiciese lo que micer Licio quería, para que, seguros y por largo tiempo, pudieran hacer lo que habían hecho aquella noche. Pero no fueron menester para ello largas súplicas, porque por un lado la vergüenza de la falta cometida y el deseo de repararla, y por otro el temor de morir y el afán de salvarse, y al fin el ardiente amor y apetito de poseer el objeto amado, hicieron decir a Ricardo, espontáneamente y sin dilaciones, que estaba dispuesto a lo que micer Licio quería. Y micer Licio, pidiendo a Jacobina uno de sus anillos, hizo que allí mismo y en su presencia tomase Ricardo por esposa a Catalina. Luego de esto salieron micer Licio y su mujer, diciendo:

—Reposad ahora, que más necesario os será eso que levantaros.

Partidos los padres, abrazáronse los jóvenes y como sólo seis millas habían caminado durante la noche, otras dos antes de levantarse caminaron; y así concluyeron su primera jornada. Ya vestidos, y habiendo Ricardo departido más coherentemente con micer Licio, a los pocos días, según convenía, en presencia de amigos y parientes, con la debida solemnidad desposó a la joven y se la llevó a su casa con mucho agasajo, y hubo grandes y bellas bodas, y luego vivió largamente con su mujer en paz, y de día y de noche hicieron cantar al ruiseñor cuanto les plugo.

Narración quinta

Guidotto de Cremona encomienda a Jacobino de Pavía una hija suya, y muere. Aman a la joven, en Faenza, Giannole de Severino y Minghino de Mingole. Riñen, averiguase que la muchacha es hermana de Giannole, y cásase ella con Minghino.

TANTA risa tenían las mujeres escuchando la historia del ruiseñor, que, aunque ya Filóstrato había terminado de narrar, no habían terminado ellas de reír. Y después de las risas, dijo la reina:

—Verdad fue que ayer nos afligiste, pero tanto hoy nos has deleitado, que ninguna debemos guardarte rencor.

Y, dirigiendo la palabra a Neifile, le ordenó que hablara. Y ella alegremente comenzó a decir:

—Ya que Filóstrato, con su cuento, ha ido a la Romana, por la misma voy a complacerme en andar con lo que os cuente.

Digo, pues, que en la ciudad de Fano habitaban dos lombardinos, llamados Guidotto de Cremona y Jacobino de Pavía. Hombres ya de edad, en su mocedad habían sido soldados y andado casi siempre en hechos de armas. Por lo que, al morir Guidotto, no teniendo hijos varones, ni amigo o pariente en que fiase tanto como en Jacobino, le dejó una hija suya de diez años, con cuanto poseía en el mundo. Sucedió que la ciudad de Faenza, que largamente había estado en guerra y en malas circunstancias, repúsose un tanto, y a todo el que tornar allí quisiese se le autorizó a que lo hiciera. Por lo que Jacobino, que otras veces había morado en Faenza y le placía, fuese allá con todas sus cosas, llevándose a la mocita de Guidotto, a la que trataba y amaba como a una hija. Y, creciendo ella, trocóse en bellísima joven, y tanto como ninguna otra de la ciudad; y era además tan cortés y honesta como bella. Por lo cual varios comenzaron a galantearla, y en particular dos mancebos apuestos y de bien pusieron en ella grandísimo amor y por celos principiaron a odiarse desmedidamente. Llamábase el uno Giannole de Severino, y el otro Minghino de Mingole. Ninguno de los dos hubiera dejado de tomar a la joven, que ya quince años contaba, por mujer, si sus parientes lo hubiesen consentido, pero viendo que por sensatas razones se la negaban, cada uno a su modo aplicóse a conseguirla.

Tenía Jacobino en casa una criada de años y un criado de nombre Crivello, que era hombre jovial y amistoso. Trabó con él intimidad Giannole y, cuando le pareció ocasión, le descubrió su amor y le pidió que favoreciese su deseo, prometiéndole en cambio grandes cosas. Y Crivello dijo:

—No podré en esto hacer otra cosa por ti sino, cuando Jacobino vaya a cenar fuera, ponerte en sitio donde esté la moza, ya que si yo tratase de hablar por ti, ella no me escucharía. Lo que te digo, sí te lo prometo, si te place, y luego haz tú, si sabes, lo que creas conveniente.

Giannole le dijo que no necesitaba más y en ello se convinieron. Entretanto Minghino había, por su parte, persuadido a la criada, la cual varias veces había ya llevado recados a la muchacha, casi logrando encenderla en amor del joven, y la mujer prometió al galán darle paso a la casa si alguna vez Jacobino estaba fuera.

Y sucedió que no mucho después de aquellas palabras, Jacobino, por obra de Crivello, fue a cenar con un amigo suyo. El criado lo hizo saber a Giannole y se convino que, cuando se hiciera cierta señal, el joven llegaría y hallaría la puerta abierta. Por su lado, la criada, ignorante de esto, mandó decir a Minghino que Jacobino no cenaba en casa y que, cuando él advirtiese cierta señal, fuese, y ella le abriría. Con lo que, a la noche, sin que ninguno de los galanes supiera el caso del otro, pero del otro sospechando, con algunos compañeros armados a la cita se dirigieron. Minghino, con los suyos, para esperar la señal entró en casa de un amigo suyo, vecino de la joven. Y Giannole, con los suyos, se apostó no lejos de la casa.

Como Jacobino no estaba, Crivello y la criada porfiaban quitarse de en medio el uno al otro. Decía Crivello a la sirvienta:

—¿Por qué no te vas a dormir? ¿Qué haces dando vueltas por la casa?

Y la criada aducía:

—¿Por qué no sales al encuentro del señor? ¿Qué esperas, ya que has cenado?

Y así, ninguno conseguía alejar al otro. Mas Crivello, sabiendo que llegaba la hora convenida con Giannole, se dijo: «¿Qué me importa ésta a mí? Si no se está quieta, llevará lo suyo». E hizo la señal y salió a abrir, y entró prestamente Giannole con dos compañeros y, encontrando en la sala a la joven, se dispuso a llevársela. Resistió la joven y gritó, y la criada hizo lo mismo. Lo que, oído de Minghino y sus compañeros, corrieron hacia allá, y al ver que sacaban ya a la joven, tiraron de las espadas y clamaron:

—¡Ah, traidores! ¡Muertos sois! No irá la cosa como creéis. ¿Qué violencia es ésta, canallas?

Y, así diciendo, principiáronse todos a herir. Además, los vecinos, saliendo al alboroto con luces y armas, empezaron a censurar lo ocurrido y a favorecer a Minghino. Con lo cual, tras larga refriega, Minghino quitó la joven a Giannole y la llevó a casa de Jacobino. Apenas hubo acabado la pendencia, llegaron los ministriles del capitán de la sierra, y prendieron a muchos, y entre otros a Minghino, Giannole y Crivello, a los que condujeron a la cárcel Pero, tranquilizados los ánimos y habiendo regresado Jacobino, entró en mucho enojo de aquel accidente, y averiguó cómo había ocurrido, y encontrando que no tenía la muchacha culpa alguna, resolvió, para que el caso no se repitiese, casarla cuanto antes.

A la mañana, los parientes de ambas partes, enterados de la verdad del lance, y entendiendo el mal que a los jóvenes se les podía seguir, quisieron que Jacobino hiciera lo que pudiese dentro de la razón, y acudieron a él y con dulces palabras le pidieron que no reparase tanto en la ofensa de los jóvenes, sino más bien en el amor y benevolencia que hacia ellos pensaban que tenía, ofreciéndose además ellos mismos y los mancebos que el mal habían causado, para enmendarlo como a él le pluguiere. Jacobino, que en sus tiempos había visto muchas cosas y era de buenos sentimientos, repuso con brevedad:

—Señores, aun si yo estuviese en mi patria como estoy en la vuestra, os tengo por tan amigos, que no haría sino lo que os pareciere; y tanto más me debo plegar a vuestros deseos cuando a vosotros mismos habéis ofendido, porque, contra lo que muchos estiman, esta joven no es de Cremona ni de Pavía, sino faentina, y ni yo ni aquel que me la confió supimos nunca de quién fue hija. Por lo que, respecto a lo que me pedís, se hará lo que digáis.

Oyendo las gentes que era la muchacha de Faenza, se maravillaron mucho y, dando gracias a Jacobino por su liberal respuesta, le rogaron que les dijese cómo había llegado la joven a su poder y cómo sabía que era faentina. A lo que Jacobino dijo:

—Guidotto de Cremona fue mi compañero y amigo y, a punto de morir, me dijo que cuando esta ciudad fue tomada por el emperador Federico, entrando la tropa a saco por doquier, él llegó con sus compañeros a una casa que, aunque abundosa en prendas, había sido abandonada por sus habitantes. No había allí sino esta mocita, que podría tener unos dos años, y que al verle subir la escalera le llamó padre. Por lo cual, movido a compasión, se la llevó a Fano con todas las cosas de la casa y, cuando murió, me la dejó a mí, con cuanto tenía, diciéndome que al ser de edad competente la casara y le diese en dote lo suyo. Y, al tornarse de edad de casar, no ha ocurrido que haya quien para ser su esposo me agrade antes de que un caso como el de ayer me ocurriera.

Había entre los otros un tal Guillermino de Medicina, que había estado con Guidotto en aquel hecho y sabía muy bien la casa que Guidotto había saqueado. Y al ver allí a un ciudadano, acercóse a él y le dijo:

—¿Oyes, Bernardino, lo que Jacobino dice?

—Sí oigo; y mucho me da que pensar, porque recuerdo que en esas peripecias perdí una hija de la edad que Jacobino dice.

A lo que Guillermo dijo:

—Pues ella es; que en parte estuve donde oí contar a Guidotto el sitio en que el pillaje había sido hecho, y conocí que se trataba de tu casa. Haz memoria y ve si por algún signo puedes a la moza recordar; que yo tengo para mí que verdaderamente es hija tuya.

Pensó Bernardino y acordóse de que su hija debía tener sobre la oreja derecha una cicatriz en forma de cruz que le quedó de la extirpación de un grano que había habido que sacarle poco antes del accidente. Y, sin dilación, acercándose a Jacobino, que allí seguía, le rogó que le llevase a su casa y le hiciera ver a aquella joven. Jacobino accedió e hizo salir a la muchacha. Y, cuando ésta apareció, creyó Bernardino tener delante el rostro de su esposa, que era bella todavía. Pero, dejando eso, pidió a Jacobino que le hiciera la merced de dejarle alzar un tanto el cabello de la mocita y mirarle detrás de la oreja izquierda, a lo que Jacobino no puso reparo. Aproximóse Bernardino a la avergonzada niña, alzóle el cabello con la mano derecha y vio la cruz. Y entonces, conociendo que era en verdad su hija, comenzó a llorar y abrazarla tiernamente, no sin resistencia de la joven; y volviéndose a Jacobino, dijo:

—Ésta, hermano mío, es mi hija. Mi casa fue la por Guidotto saqueada, y la niña, en las precipitaciones de la fuga, quedó dentro olvidada por su madre y esposa mía. Habíamos creído hasta ahora que había perecido dentro de la casa, que me incendiaron aquel mismo día.

La joven, al oírle y verlo anciano venerable, dio crédito a sus palabras y, de oculta virtud movida, correspondió a sus abrazos y rompió a llorar tiernamente. Bernardino hizo llamar a su madre, y a sus demás parientes, y hermanos y hermanas, y a todas la mostró, narrando el hecho. Y tras mil abrazos y regocijos, con mucha alegría de Jacobino se la llevó a su casa.

Oyó esto el capitán de la ciudad, hombre de buenas prendas, y sabedor de que su preso Giannole era hijo de Bernardino y hermano carnal de la doncella, resolvió perdonarle mansamente la falta cometida y, mediando en la querella a la par que Bernardino y Jacobino, hizo que se reconciliasen Minghino y Jacobino. Y a Minghino, con gran placer de todos sus parientes, diole la joven —que Inés se llamaba—, y liberó también a Crivello y a todos los encartados en aquella porfía. Y el contentísimo Minghino aparejó grandes y buenas bodas y, llevándose a la joven a su casa, con ella en paz y en bien muchos años vivió.

Narración sexta

Juan de Prócida, descubierto con una joven amada por él y que había sido dada al rey Federico, fue condenado a la hoguera y atado a un palo, pero, reconocido por Ruggeri dell’Oria, se salva y se casa con la muchacha.

ACABADO el relato de Neifile, que mucho agradó a las mujeres, mandó la reina a Pampinea que se dispusiese a su vez a contar otro relato; y ella, prestamente, alzando el claro rostro, comenzó:

—Grandísimas fuerzas son, queridas amigas, las del Amor, y a grandes fatigas, dificultades y no pensados peligros inclinan a los amantes, como por muchas cosas contadas hoy y otras veces se deja entender. Mas no por ello deja de agradarme probároslo narrándoos la osadía de un mancebo.

Ischia es una isla muy cercana a Nápoles, y había allí, entre las demás mujeres, una jovencita bella y risueña, llamada Restituía e hija de un gentilhombre de la isla, Marin Bolgaro de nombre. Estaba de ella enamorado un joven llamado Juan, natural de una isla que Prócida tiene por denominación; y más que a su vida la quería, y ella a él. No venía él de día de Prócida a Ischia para verla, sino de noche, y muchas veces, no encontrando barca, iba a nado de una isla a otra, para, ya que otra cosa no pudiese hacer, contemplar al menos los muros de la casa de la joven. Y mientras así transcurría tan ferviente amor, sucedió que un día que ella estaba sola en la ribera, yendo de peña en peña para arrancar de ellas conchas marinas con un cuchillito, dio en un paraje entre los escollos, donde, buscando sombra y agua fresca que allí había, estaban unos jóvenes sicilianos, que habían anclado con una fragata en la que venían de Nápoles. Habiendo observado lo bellísima que era la joven y notando que no había reparado en ellos, resolvieron raptarla y llevársela, y pusieron en obra su deliberación. Y, aunque la joven gritó, tomáronla, la metieron en el barco y cargaron con ella, y, una vez en Calabria, entraron a debatir de quién debía ser la muchacha, y como todos la querían y no llegaban a acuerdo, temiendo que aquello acabase mal y les perjudicare, resolvieron donarla a Federico, rey de Sicilia, que era entonces joven y en las cosas bellas se deleitaba.

Y al llegar a Palermo cumplieron lo acordado. El rey, al ver a la joven, la tuvo en gran estima, pero, por andar entonces maltrecho de su persona, mandó que pusiesen a la cuitada en unos bellos pabellones de uno de sus jardines, al que llamaban La Cuba, y que allí la atendiesen.

Gran alboroto promovió en Ischia la nueva de que la joven había sido raptada, y lo que más pesaba a todos era que no sabían qué forastero pudiera haberla apresado. Y Juan, más disgustado que otro alguno, y temiendo de Ischia no sacar nada en limpio, como sabía qué rumbo había tomado la fragata, aprestó otra, subió a ella y en cuanto pudo empezó a correr toda la marina, desde Minerva hasta Scalea de Calabria. Y preguntando siempre por la muchacha, en Scalea le dijeron que unos marinos sicilianos la habían trasladado a Palermo. Hízose llevar Juan allí tan pronto como pudo, y tras muchas investigaciones supo que la joven había sido dada al rey y que para él la reservaban en La Cuba. Muy turbado, perdió casi toda esperanza, no ya de conseguirla, sino de verla. Pero, estimulado por su amor, despidió la fragata y, como allí no era conocido de nadie, se quedó.

Pasaba a menudo ante La Cuba y un día, por casualidad, divisó a la joven en una ventana, y ella a él, con gran contento de ambos. Advirtiendo Juan que el lugar era solitario, acercóse lo más que pudo, le habló y por ella supo de qué modo había de proceder si más de cerca le quería hablar. Fuese, no sin considerar primero la disposición de todo el paraje, y, esperando la noche y dejando transcurrir buena parte de ella, volvió al lugar y, buscando un punto donde no se clavaran las defensas de la verja del jardín, en éste penetró y, encontrando una escalerilla, la apoyó en la ventana de la joven y subió, ligero, por ella. La joven, pensando que podía dar por perdido su honor, por atender al cual antes se había mostrado un tanto esquiva, creyó que a ninguno podía confiarse mejor que a Juan y, esperando poderle inducir a que se la llevase, resolvió complacerle en todos sus deseos, por lo que había dejado la ventana abierta, a fin de que él sin estorbo pasara. Juan, hallando abiertos los postigos, con sigilo entró y tendióse junto a la joven, que no dormía. Ella, antes de hablar de otras cosas, le explicó toda su intención, rogándole con encarecimiento que se la llevase de allí. Dijo Juan que nada le complacería tanto como eso y ofreció que sin falta, en cuanto de ella se separase, obraría de modo encaminado a sacarla de allá la primera vez que volviese. Y, tras esto, abrazándose con grandísimo placer, se entregaron al deleite mayor del cual ninguno puede haber. Y luego de que varias veces lo hubieron reiterado, sin darse cuenta quedaron dormidos uno en brazos del otro.

El rey, al que le había complacido mucho la joven a primera vista, la recordó aquella noche y, sintiéndose repuesto ya, resolvió, aunque ya se acercaba el día, ir a refocilarse con ella algún espacio, y con algunos servidores se fue quedamente a La Cuba y, entrando en los pabellones, mandó abrir sin ruido la estancia en la que sabía que dormía la joven y en ella entró llevando una luz encendida. Mas, mirando al lecho, vio a la muchacha dormir desnuda y a Juan abrazada. Turbóse mucho y tal cólera le acometió que, aun cuando nada dijo, en poco estuvo que no matase a entrambos con un cuchillo que llevaba Pero luego estimó cosa vilísima para cualquiera, y más para un rey, matar a dos personas desnudas y dormidas, y contúvose y decidió vengarse en público y mediante el fuego, y volviéndose a un único compañero con el que había entrado allí, le dijo:

—¿Qué te parece de esta culpable mujer en la que yo había puesto mis esperanzas?

Y preguntó si era conocido el joven que a tanto se había atrevido como a ir a su casa a causarle tal ultraje y sinsabor. El preguntado respondió que no recordaba haberlo visto jamás. El rey, mohíno, salió de la estancia y mandó que los dos amantes, desnudos como estaban, fuesen atados y presos y que, al alborear, se los llevara a Palermo y se los atare a un palo, vueltos de espaldas el uno hacia el otro, y que, a la hora de tercia, se los quemara, como habían merecido, después de que todos los vieran; y esto dicho, se volvió, muy airado, a sus aposentos de Palermo.

En cuanto el rey partió, dieron muchos sobre los amantes, a los que no solamente despertaron, sino que sin piedad alguna los cogieron y amarraron. Puede imaginarse lo que los dos amantes temieron por su vida, y lloraron y se lamentaron. Y, según la orden del rey, fueron conducidos a Palermo y atados a un poste en la plaza, en presencia del fuego donde a la hora dicha por el rey debían ser quemados. Todos los palermitanos, hombres y mujeres, corrieron a ver a los amantes. Los hombres se acercaban a ver a la joven y la loaban por hermosa y bien hecha, y las mujeres miraban al mozo, y también por hermoso y bien hecho le alababan. Pero los desventurados amantes, afrentados y con la cabeza baja, lloraban su infortunio, esperando de hora en hora la cruel muerte por el fuego. Y, mientras así la hora determinada aguardaban, como hablaban todos del caso, llegó la noticia a Ruggeri dell’Oria, hombre de inmenso valor y a la sazón almirante del rey, y aproximándose al lugar donde estaban expuestos, miró primero a la joven y mucho estimó su belleza, y después, examinando al mancebo, en el acto le reconoció y, acercándosele más, le preguntó si no era Juan de Prócida.

—Señor, yo fui el que decís, pero a punto estoy de dejar de serlo —repuso Juan, reconociéndole.

Inquirió el almirante qué le había conducido a aquello.

—Amor y la ira del rey —contestó Juan.

Hízose el almirante explicar más el caso y, ya todo oído y aprestándose a partir, llamóle Juan y le dijo:

—Señor, si puede ser, pedid para mí una gracia.

Ruggeri preguntó cuál la gracia era, y Juan dijo:

—Veo que debo morir, y pronto. Quiero, pues, que, ya que estoy vuelto de espaldas a esta joven a la que he amado más que a mi vida, seamos puestos cara a cara, para que, viendo su rostro al morir, pueda partir consolado.

—Con gusto lo haré, porque aún has de verla tanto, que te pesará —dijo Ruggeri, riendo.

Y, apartándose, mandó a los que estaban encargados de la ejecución que nada hiciesen sin recibir nueva orden del rey, y sin demora visitó a éste y, aunque le encontró mohíno, le dijo su parecer, preguntándole:

—Rey, ¿en qué te han ofendido los dos jóvenes a los que en la plaza has mandado quemar?

Díjolo el rey, y prosiguió Ruggeri:

—El delito por ellos cometido es digno de la hoguera, pero no viniendo el castigo de ti, porque, así como las faltas merecen castigo, los beneficios merecen galardón, aparte de gracia y misericordia. ¿Sabes quiénes son aquéllos a los que vas a quemar?

El rey respondió que no, y dijo entonces Ruggeri:

—Pues quiero que lo sepas para que veas cuan indiscretamente te has dejado arrastrar de tu ira. El joven es hijo de Landolfo de Prócida, gracias al cual eres rey y señor de esta isla, y la joven es hija de Marín Bolgaro, por cuya potencia no ha sido tu señorío arrojado de Ischia. Por ende, esos mancebos se aman ha largo tiempo y, empujados por el amor, y no por ofender a tu soberanía, han cometido este pecado, si pecado es el que por amor cometen los jóvenes. ¿Por qué, pues, quieres hacerlos morir, cuando con grandes placeres y dones debieras honrarlos?

El rey, al oír a Ruggeri y cerciorarse de que decía la verdad, no sólo se arrepintió de lo que iba a hacer, sino incluso de lo ya hecho, y mandó que los mozos fueran quitados del palo y llevados ante él; e hízose así. Y habiendo por entero su condición conocido, determinó compensarlos con dádivas y honores la injuria hecha, y mandó que se les vistiera con decoro y, pareciéndole ello ser de común sentir, hizo a Juan casar con la muchacha y, tras ofrecerles muchos obsequios, los mandó contentos a sus moradas, donde fueron con júbilo recibidos y donde entre placeres y alegrías vivieron largamente.

Narración séptima

Teodoro, enamorado de Violante, hija de micer América, la embaraza y es condenado a la horca. Cuando lo conducen a ella, su padre lo reconoce y hace que se case con su hija Violante.

LAS mujeres, que suspensas estaban temiendo que los amantes fueren quemados, sabiéndolos salvos loaron a Dios y se regocijaron; y la reina, ya oída la narración, encargó a Laurita que contase la siguiente, y ella risueñamente empezó a decir:

—Bellísimas amigas: en los tiempos en que el buen rey Guillermo regía Sicilia, había en la isla un gentilhombre llamado micer Américo de Trápani, hombre que, entre otros bienes temporales, era abundoso en hijos. Por lo cual, necesitando servidores y viniendo de Levante unas galeras de corsarios genoveses, que, costeando Armenia, había traído de allá muchos muchachos, compró algunos creyéndolos turcos. Y, si bien los demás parecían pastores, uno tenía el aire fino y mejor talante que ninguno, y se llamaba Teodoro. El cual, al crecer, aunque como siervo fuese tratado, crióse con los hijos de micer Américo, y más por su origen que por casualidad fue tornándose cortés y de buenas maneras; y tanto agradaba a micer Américo, que éste le dio la libertad y, por creer que era turco, le mandó bautizar y llamóle Pedro y le hizo su mayordomo y mucho en él confiaba.

Con los demás hijos de micer Américo creció una hija suya llamada Violante, joven bella y delicada, la cual, cuando el padre pensaba casarla, vino a enamorarse de Pedro, aunque, por mucha estima que tuviese de sus maneras, le avergonzaba descubrirle su afecto. Pero quitóle Amor este trabajo, porque, mirándola Pedro a ella, de ella se enamoró al punto de que no se encontraba satisfecho sino cuando la veía. Mas temía mucho que ella lo notase, pues que se le antojaba no proceder bien.

La joven, que con satisfacción le contemplaba, lo notó y para darle más seguridad se mostraba ante él todo lo contenta que se sentía. Y así continuaron, sin osar decirse nada el uno al otro, aunque mucho lo deseasen. Y mientras similarmente ardían los dos en análogas llamas, la fortuna, como si hubiese determinado servirlos, halló modo de anular el temor que se lo impedía.

Tenía micer Américo, como a una milla de Trápani, un lugar muy bello al cual su mujer, con la hija y otras mujeres, solía ir a solazarse; y estando allí un día de gran calor, y habiendo llevado a Pedro, sucedió que, como con frecuencia vemos que pasa, de pronto se cubrió el cielo de oscuras nubes. Y la mujer, con sus acompañantes, para que el mal tiempo no la cogiese en el campo, se puso en camino de Trápani tan de prisa como podían. Pero Pedro, que era joven, y la muchacha, que también lo era, adelantáronse en el andar a la madre de ella y a las demás mujeres, quizá no menos estimulados por el amor que por la falta de tiempo; y cuando tanto se hubieron adelantado a la esposa de micer Américo y a las demás que ya no las veían, acaeció que, después de muchos truenos, se desencadenó una gruesa y espesa granizada, para refugiarse de la cual pasó la dama a casa de un labrador, con sus mujeres. Pedro y la joven, no dando con más cercano refugio, entraron en una antigua cabaña casi derruida y bajo los restos de su techumbre se cobijaron, y como era aquélla escasa cobertura, los dos se tocaban. Esto motivó que se tranquilizasen sus ánimos y se franqueasen sobre sus amorosos deseos, y Pedro empezó a decir:

—¡Si quisiera Dios que, estando como estoy, nunca esta granizada cesase!

—Mucho me agradaría —respondió la joven.

Y tras estas palabras se cogieron las manos, y se las oprimieron, y luego comenzaron a besarse y abrazarse, mientras granizaba todavía. Y para no tener que entrar en todo pormenor, diré que no transcurrió mucho rato sin que conociesen los máximos deleites del amor, y acordaron secretamente el uno con el otro cómo debían procurarse placer en lo sucesivo. Cesó, en fin, el mal tiempo, y al llegar a la ciudad cercana, esperando a la mujer, retornaron con ella a casa. Y allí algunas veces, con muy secretas disposiciones, se encontraban para consolarse juntos. Y tan adelante fue la materia que la joven quedó embarazada, lo que mucho a entrambos descontentó. Usó la muchacha diversas artes para, contra el uso de la naturaleza, abortar, pero no le sirvieron de nada. Y Pedro, temiendo por su vida, resolvió huir; pero ella, al oírle, le dijo:

—Si partes, con toda seguridad me mataré.

—¿Cómo quieres, amor mío, que me quede aquí? Tu embarazo, amor mío, descubrirá nuestra falta, y a ti te la perdonarán fácilmente, pero yo habré de pagar tu pecado y el mío.

A lo que la joven dijo:

—Pedro, bien se sabrá mi pecado, pero si el tuyo no dices, no lo sabrá nadie.

Pedro repuso entonces:

—Si así lo prometes, no me iré, pero procura cumplir tu palabra.

La joven, tras ocultar tanto como pudo su preñez, viendo, por lo que el cuerpo le abultaba, que no podía seguir encubriéndolo, con grandísimo llanto un día se franqueó con su madre, suplicándole que la salvase. La mujer, doloridísima, le dijo muchas ofensas y quiso saber cómo habían marchado las cosas. Ella, por evitar un mal a Pedro, compuso una fábula que encubriese la verdad. Creyóla la mujer y, a fin de celar lo de su hija, la envió a una de sus posesiones. Sobrevino allí la ocasión del parto y entregóse la joven a gritar, como hacen las mujeres, y su madre pensaba que micer Américo no iría allí, ya que no solía hacerlo casi nunca. Pero aconteció que él, que volvía de una caza con halcones, oyó los clamores y entró a preguntar qué ocurría. La mujer, al ver llegar a su marido, se levantó y con mucho dolor le contó el percance de su hija, pero él, menos crédulo que la mujer, dijo que no debía ser verdad que ella ignorase quién era el culpable, y que él necesitaba saberlo, diciéndole que así podría recobrar su gracia y, de lo contrario, debía disponerse a morir, sin esperar misericordia. Esforzóse la mujer en calmar a su esposo con lo que le había dicho, mas de nada le valió, porque él, ardiendo en furor, se lanzó, con la espada desnuda, hacia su hija, la cual, mientras su madre entretenía a su progenitor, había dado a luz un varoncito.

Dijo a la muchacha:

—O me manifiestas quién ha motivado este parto, o morirás ahora mismo.

La joven, temerosa de la muerte, quebrantó la promesa hecha a Pedro, y dijo todo lo ocurrido entre los dos. Oyólo el caballero y, con repentina cólera, difícilmente se contuvo de matarla, mas al fin, luego de que le hubo dicho lo que le dictaba la ira, montó a caballo, a Trápani se fue y a micer Conrado, capitán allá por el rey, le contó lo que Pedro hizo. Ordenó Conrado prender a Pedro y, sometiéndole a torturas, le forzó a confesarlo todo. Y tras algunos días el capitán le condenó a ser azotado y ahorcado después. Y para que en una misma hora saliesen de este mundo los dos amantes y su hijo, micer Américo, al que no le había amenguado la cólera, puso veneno en un vaso de vino y se lo entregó a un sirviente, así como un puñal desnudo, diciéndole:

—Lleva estas dos cosas a Violante y dile que elija entre la muerte con veneno o con hierro, porque, si no, en presencia de todos los ciudadanos la haré quemar como ha merecido; y luego, tomando al niño que días atrás ha parido, le golpearás la cabeza contra el muro y lo tirarás a los perros.

Decretada por el fiero padre tan cruel sentencia contra hija y nieto, el criado, más dispuesto a mal que a bien, se alejó. El condenado Pedro, entre sayones que le azotaban, fue llevado a la horca y pasó, por decisión del que guiaba el grupo, delante de una posada donde había tres nobles armenios, que venían con una embajada de Armenia a Roma para tratar con el papa de cosas muy graves respecto a un desembarco que allí debía hacerse. Habíanse apeado para descansar unos días y sido muy festejados por los nobles de Trápani, y en especial por micer Américo. Viendo los armenios pasar a los que a Pedro conducían, se asomaron a la ventana. Iba Pedro desnudo de cintura para arriba y con las manos atadas a la espalda, y notándolo uno de los tres embajadores, que era hombre anciano y de gran autoridad, y se llamaba Fineo, le vio en el pecho una gran mancha encarnada, no teñida, sino de modo natural impresa en la piel, como las que aquí las mujeres llaman «rosetones», y le vino a la memoria un hijo suyo que quince años atrás le fue arrebatado por los corsarios en la ribera de Laiazzo, sin nunca volver a saber nada de él. Y, considerando la edad del cuitado que azotado era, preguntóse si no viviría su hijo, que tenía la misma edad, y por aquella señal comenzó a sospechar que el reo podría ser él, y pensó que, si él era, debía acordarse de su nombre, y del de su padre, y de la lengua armenia, y así, cuando le tuvo cerca, llamó:

—¡Eh, Teodoro!

Pedro, al oír la voz, alzó inmediatamente la cabeza, y Finco, hablando en armenio, le preguntó:

—¿De dónde eres y de quién hijo?

Los ministriles paráronse por respeto al grave señor, y Pedro repuso:

—Soy de Armenia e hijo de Fineo, y de niño pequeño me trajeron aquí no sé quiénes.

Oyólo Fineo y tuvo por ciertísimo que era aquél su perdido hijo y, llorando, bajó con sus compañeros y, pasando entre los corchetes, empezó a abrazar al joven y púsole encima un manto de riquísima tela que él llevaba, y rogó al que le llevaba a la muerte que aguardase a que se ratificara o no la orden. Repuso el otro que esperaría de buen grado. Ya Fineo sabía el motivo por el que se llevaba a morir a su hijo, porque la fama había hecho correr la voz, y prestamente con sus compañeros y familiares acudió a ver a micer Conrado, y le dijo:

—Micer, el que mandáis a morir como siervo es hombre libre e hijo mío, y fue arrebatado de nuestra tierra; y a más está presto a tomar por mujer a ésa a quien se dice que ha quitado la virginidad. Servios, pues, aplazar la ejecución hasta que se sepa si ella le toma por esposo, porque sería ilegal que, si ella le admite, no se hiciera lo que digo.

Maravillóse micer Conrado al oír que Pedro era hijo de Fineo y, pasmado de las injusticias de la Fortuna, confesó ser verdad que no se había preguntado lo que se indicara y mandó decir a micer Américo aquellas cosas. Micer Américo, que ya creía muertos a su hija y nieto, sintióse muy dolorido por el hecho, comprendiendo que, de no estar ella muerta, todo habría podido enmendarse, mas, con todo, hizo ordenar que, si no se había cumplido su sentencia contra su hija, no se cumpliese. El enviado encontró al sirviente de micer Américo delante de la joven, mostrándole el cuchillo y el veneno y diciéndole muchas injurias porque ella no escogía pronto. Mas al oír el mandato de su señor, la dejó y, volviendo a micer Américo, le explicó cómo andaba el negocio. Contento micer Américo, fue adonde Fineo estaba y, casi llorando, y como mejor supo, se excusó de lo acontecido y pidió perdón, afirmando que, si Teodoro tomaba por esposa a su hija, él se holgaría mucho de dársela. Fineo aceptó de buen grado sus disculpas y dijo:

—Yo deseo que mi hijo se case con vuestra hija, y si él no lo quisiese, cúmplase la sentencia dictada contra él.

Así concordes ya micer Américo y Fineo, fueron adonde estaba Teodoro, todo temeroso de la muerte, aunque contento de haber encontrado a su padre; y le preguntaron por aquellas cosas de su cariño. Al saber Teodoro que Violante, si él lo aceptaba, iba a ser su esposa, tuvo tal alegría, que le pareció saltar del infierno al paraíso y dijo que gran gracia sería aquélla para él si a todos agradaba. Mandóse preguntar el parecer de la joven, y ella, al saber lo que de Teodoro había sido y lo que podía llegar a ser, mientras más espantada que mujer alguna esperara la muerte hasta entonces, prestando cierta fe a lo que decían, alegróse toda y respondió que, si su deseo se seguía, nada podía alegrarle más que trocarse en esposa de Teodoro, aunque haría lo que su padre le ordenase. Y, concordemente hecha casar la muchacha, ordenóse una fiesta grandísima, con sumo placer de todos los ciudadanos. Y la joven se consoló y buscó nodriza para su hijito, y a poco se puso más bella que nunca y, ya recobrada del parto, fue a ver a Fineo, cuyo retorno a Roma se había esperado, y le trató con gran reverencia, como a padre. Él, muy contento de tan bella nuera, con grandísimos festejos y regocijos mandó celebrar las nupcias y por hija la recibió y siempre la tuvo, y pasados algunos días, a su hijo, y a ella, y a su nieto, los condujo en una galera a Laiazzo, donde, con reposo y paz de ambos amantes, permanecieron mientras les duró la vida.

Narración octava

Anastasio degli Onesti, por amor de una Traversari, gasta sus riquezas sin ser amado. A ruegos de los suyos, se va a Chiassi, donde ve a un caballero perseguir a una joven y matarla y darla a devorar a dos perros. Invita a sus parientes y a la mujer amada por él a una comida, y ella, al ver a la mujer despedazada y temiendo cosa semejante, se casa con Anastasio.

CUANDO Laurita calló, la reina mandó seguir a Filomena.

—Amables mujeres, así como en nosotras se ensalza la piedad, también en nosotras es, por la divina justicia, nuestra crueldad rígidamente castigada. Lo que quiero demostrar, y ayudaros a alejar esa crueldad de vosotras, contándoos una narración no menos deleitosa que patética.

Ha habido en Rávena, antiquísima ciudad de Romana, muchos nobles y gentileshombres, entre los que se contaba un joven llamado Anastasio degli Onesti, inmensamente rico por muerte de su padre y de un tío suyo. Y estando sin mujer, y sucediéndole lo que a todos los mozos, se enamoró de una hija de micer Pablo Traversari. Era la joven más noble que él, mas él esperaba con sus obras persuadirla de que le amase. Pero esas obras, por grandes, laudables y buenas que fueren de nada servían, y aun parecía que a la damisela enojaban, por lo tan cruda, dura y huraña que solía manifestarse, aunque quizás ello se debiese a su belleza singular o a su mucha y altiva nobleza. En suma, ni él, ni nada de él le complacían, lo cual para Anastasio resultaba tan doloroso de soportar que, muchas veces, después de dolerse en demasía, pensó en matarse. Otras veces, refrenándose, hacíase la idea de dejarla tranquila y aun de odiarla como ella a él. Pero en vano lo pensaba así, porque cuanto más se lo proponía, dijérase que la mayor falta de esperanza más multiplicaba su amor. Y, perseverando el joven en amar y gastar desmesuradamente, parecióles a ciertos parientes y amigos suyos que él y su hacienda iban a consumirse de consuno. Por lo cual muchas veces le rogaron que partiese de Rávena y fuese a morar por algún tiempo en otro lugar, con lo que disminuirían su amor y sus expensas. En repetidas ocasiones se burló Anastasio de tal consejo, pero insistiendo ellos en su solicitud y cansado de tanto negarse, decidió complacerlos. Y mandando aderezar tanto aparato como si partiese para España o a Francia, o a cualquier otro lugar remoto, montó a caballo y, acompañado de muchos amigos, salió de Rávena y se encaminó a sitio que dista de Rávena tres millas y se llama Chiassi. Llegado allá, mandó armar las tiendas y dijo a los que le acompañaban que se volviesen, pues él pensaba quedarse donde estaba. Y ellos retornaron a Rávena. Quedóse Anastasio y comenzó a hacer la mejor y más magnífica vida que se conociera jamás, convidando a tales o cuales a comer o cenar, como solía.

Y sucedió que, llegando primeros de mayo, y haciendo buenísimo tiempo y él siempre pensando en su cruel amada, mandó a todos los suyos que le dejasen solo para poder meditar más a sus anchas, y a pie se trasladó, reflexionando, hasta el pinar. Pasaba la quinta hora del día, y habiéndose él adentrado en el pinar como una media milla, sin acordarse de comer ni de nada, súbitamente le pareció oír un grandísimo llanto y quejas de mujer. Interrumpido así en sus dulces pensamientos, alzó la cabeza para ver lo que fuese, y se extrañó de hallarse en pleno pinar. Y, además, mirando ante sí, vio venir, saliendo de un bosquecillo muy denso de zarzas y malezas, y corriendo hacia donde él se hallaba, una bellísima mujer desnuda, toda arañada de las zarzas y matorrales, que lloraba y pedía piedad a gritos. Y dos grandes y fieros mastines corrían tras ella, y cuando la alcanzaban, la mordían. Venía detrás, sobre un negro corcel, un caballero moreno, de muy airado rostro y con un estoque en la mano, amenazando de muerte a la joven con terribles y ofensivas palabras. Aquello puso a la vez maravilla y espanto en el ánimo del joven, y sintió compasión de la desventurada, por lo que se resolvió, si podía, librarla de la muerte y de tal angustia. Pero, hallándose sin armas, recurrió a coger una rama de árbol a guisa de garrote, y fue a hacer frente a los canes y al caballero. El cual, reparando en ello, le gritó de lejos:

—No intervengas, Anastasio, y déjanos a los perros y mí hacer lo que esta mala hembra ha merecido.

En esto, los perros, aferrando con fuerza por las caderas a la mujer, la detuvieron y el caballero se apeó del corcel. Y Anastasio, acercándosele, le dijo:

—No sé quién eres que así me conoces, pero te digo que es gran vileza que un caballero armado quiera matar a una mujer desnuda y echarle los perros detrás como a una bestia del bosque. Por cierto ten que la defenderé.

El caballero respondió entonces:

—Anastasio, de tu misma tierra fui, y aún eras rapaz pequeño cuando yo, a quien llamaban micer Guido degli Anastagi, me enamoré tanto de esta mujer como tú ahora de la Traversari. Y su fiereza y crueldad de tal modo causaron mi desgracia, que un día, con el estoque que ves en mi mano, desesperado me maté y fui condenado a penas infernales. No pasó mucho tiempo sin que ésta, que de mi muerte se sintió desmedidamente contenta, muriese, y por el pecado de su crueldad y de la alegría que le causó mi muerte, no habiéndose arrepentido, fue también condenada a las penas del infierno. Mas cuando a él bajó, por castigo a los dos nos fue dado el huir siempre, ella ante mí, mientras yo, que tanto la amé, habría de perseguirla como a mortal enemiga, no como a mujer amada. Y siempre que la alcanzo, con este estoque que me maté, la mato, y la abro en canal, y ese corazón duro y frío en el que nunca amor ni piedad pudieron entrar, le arranco con las demás vísceras, como verás pronto, y lo doy a comer a esos perros. Y, según voluntad de la justicia y potencia de Dios, no pasa mucho tiempo sin que, como si muerta no estuviere, resucite, y otra vez comience su dolorosa fuga de los perros y de mí. Y cada viernes, sobre esta hora, aquí la alcanzo y hago con ella el estrago que verás. Mas no creas que descansamos los demás días, pues entonces también la sigo y la alcanzo en otros parajes donde cruelmente pensó y obró contra mí. Y, convertido de amante en enemigo, como ves, he de seguirla así durante tantos años como ella se portó rigurosamente conmigo. Dejemos, pues, ejecutar la divina justicia, y no te opongas a lo que no puedes evitar.

Anastasio, al oír tales palabras, quedó tímido y suspenso, con todos los cabellos erizados y, retrocediendo y mirando a la mísera joven, comenzó, temeroso, a esperar lo que hiciere el caballero. El cual, acabando su razonamiento, como un can rabioso corrió, estoque en mano, hacia la mujer (que, arrodillada y sostenida con fuerza por los dos mastines, le pedía perdón) y con todas sus fuerzas le atravesó el pecho de parte a parte. Y cuando la mujer recibió el golpe, cayó de bruces, siempre llorando y gritando, y el caballero, poniendo mano a un cuchillo, le abrió los riñones y le sacó el corazón con cuanto lo circuía, y echólo a los dos mastines, que lo devoraron afanosamente. Casi en el acto, la joven, como si ninguna de aquellas cosas hubiera sucedido, se levantó y huyó hacia la mar, perseguida y desgarrada por los perros. Y el caballero, volviendo a montar a caballo y a requerir su estoque, la comenzó a seguir y en poco rato tanto se distanciaron, que ya Anastasio no los pudo ver.

Y, habiendo contemplado tales cosas, gran rato estuvo entre complacido y temeroso, y después le vino a la memoria la idea de que el suceso podría valerle de mucho, ya que acontecía todos los viernes. Y, así, habiéndose fijado bien en el paraje, se volvió con su gente y cuando le pareció hizo llamar a los más de sus parientes y amigos y les dijo:

—Durante largo tiempo me habéis incitado a que deje de amar a mi enemiga y ceje en mis gastos. Estoy dispuesto a hacerlo, siempre que una gracia me concedáis. Y es que hagáis que el viernes venidero micer Pablo Traversari, con su mujer e hija y todas las mujeres de su parentela, y las demás que os plazcan, vengan a almorzar conmigo. Ya veréis por qué quiero eso.

Parecióles a sus amigos que no era cosa difícil de hacer y, al regresar a Rávena, cuando llegó el momento, invitaron a los que Anastasio deseaba. Y, aunque mucho costó convencer a la mujer a quien amaba Anastasio, al fin ella fue con las otras. Hizo Anastasio que se aderezase un magnífico yantar y dispuso que se colocasen las mesas, bajo los pinos, junto al lugar donde presenció la agonía de la cruel mujer. Y una vez que hizo sentarse a todas las mesas hombres y mujeres, mandó que su amada fuese puesta frente al sitio donde había de acontecer el hecho.

Y habiendo llegado al último manjar, el desesperado clamor de la joven perseguida empezóse a oír. Mucho se maravillaron todos, y preguntaron quién era, y no lo supo decir nadie. Levantándose, pues, para averiguar qué sería, vieron a la doliente mujer, y al caballero y los canes, y en un momento todos estuvieron a su lado. Alzóse gran vocerío contra los perros y el caballero, y muchos se adelantaron para ayudar a la joven. Pero el caballero, hablándoles como habló a Anastasio, no sólo los forzó a retroceder, sino que los espantó y los llenó de pasmo. E hizo lo que la otra vez hiciera, y las mujeres presentes allí (muchas de las cuales, parientes de la joven o del caballero, no habían olvidado su amor y la muerte de él) míseramente lloraron, como si ellas mismas hubieran sufrido lo mismo. Acabó, en fin, el lance, y desaparecieron mujer y caballero, y los que aquello habían visto entregáronse a muchos y variados razonamientos. Pero entre los que más espanto tuvieron figuró la cruel joven amada por Anastasio. Porque, habiéndolo visto y oído todo muy claramente, y conociendo que a ella más que a nadie tales cosas atañían, ya le parecía estar huyendo de la ira de él y tener los perros a los talones. Y tanto miedo de esto le sobrevino que, para no incurrir en lo mismo, en breve ocurrió (tan en breve que aquella misma tarde fue) que, mudado su odio en amor, secretamente mandó a la estancia de Anastasio una camarera de su confianza, rogándole que fuese a verla, porque estaba dispuesta a complacerle en todo. Respondió Anastasio que ello le satisfacía mucho, y que, si a ella le placía, haría con ello lo que le pluguiese, pero, para honor de la dama, tomándola por mujer. La joven, sabedora que sólo por su culpa no era ya esposa de Anastasio, mandó contestar que estaba acorde. Y luego, sirviéndose de mensajera a sí misma, dijo a sus padres que quería ser mujer de Anastasio, lo que mucho los contentó. Y al domingo siguiente casó Anastasio con ella, e hiciéronse bodas, y mucho tiempo jubilosamente convivió con ella. Y no sólo el temor de la dama fue fautor de aquel bien, sino que todas las mujeres altivas se tornaron medrosas, y en lo sucesivo mucho más que antes se plegaron al placer de los hombres.

Narración novena

Federico degli Alherighi ama sin ser amado y, gastando en agasajos, acaba quedándose solo con un halcón. Y, no teniendo otra cosa, lo da a comer a la amada cuando ésta va a su casa, y ella, al saberlo, cambia de parecer, y convirtiéndolo en su marido, lo enriquece.

YA había dejado de hablar Filomena cuando la reina, viendo que no quedaba por hablar ninguno, salvo Dioneo, por su privilegio, con donoso semblante comenzó a decir:

—A mí me corresponde ahora razonar. Lo que haré con gusto, queridísimas amigas, contándoos una historia en parte semejante a la precedente, no sólo para que sepáis cuánto influyen vuestros encantos en los corazones gentiles, sino para que aprendáis a ser espontáneamente, cuando convenga, donadoras de vuestras dádivas, sin encomendarlo siempre a la fortuna. La cual las más de las veces no da con discreción, sino de un modo desmedido.

Habéis, pues, de saber que Coppo di Borghese Domenichi (que en nuestra ciudad vivió y aún quizá viva) fue entre los nuestros hombre de grande y reverenciada autoridad, mucho más por sus costumbres y virtudes que por la nobleza de su sangre, y por esclarecido y digno de eterna fama se le tiene. Y estando ya cargado de años, gustábale disertar a menudo, con sus vecinos y amigos, de las cosas pasadas; lo que sabía mejor hacer y con más elegancia y mejor memoria que nadie. Y solía decir, entre otras bellas cosas, que había existido en Florencia un mancebo llamado Federico, hijo de micer Felipe Alherighi, que era más preciado, por sus hechos de armas y su cortesía, que ningún doncel de Toscana. Y el tal, como a la mayoría de los hidalgos acontece, se enamoró de una dama llamada doña Juanita, tenida en sus tiempos por la más bella y galana de todas las mujeres de Florencia. Y para el amor de ella poder conquistar, concurría a justas y torneos, daba fiestas y sin freno alguno gastaba su hacienda. Pero ella, no menos honrada que bella, ni de tales cosas ni del que las hacía se curaba.

Gastando, pues, Federico más de lo que podía, y no ganando nada, se le acabaron las riquezas, como suele ocurrir, y quedó pobre, sin que le restase otra cosa que un pequeño predio, de cuyas rentas estrechísimamente vivía, y un halcón que era de los mejores del mundo. Y, más enamorado que nunca, y pareciéndole no poder conservar su rango en la ciudad, se fue a vivir a Campi, donde tenía su posesión. Allí, saliendo de cetrería a veces, y no recibiendo a nadie, soportaba su pobreza resignadamente.

Y un día, habiendo Federico llegado a tal extremo, el marido de doña Juana enfermó y, viendo la muerte venir, hizo testamento, dejando por heredero a un hijo suyo ya crecidillo y disponiendo que sus bienes, en caso de que éste muriera, pasaran a doña Juana, a quien el moribundo había amado mucho. Y tras esto expiró. Al quedar viuda doña Juana, fue, como es costumbre entre nuestras mujeres, a pasar el año de luto al campo, con su hijo; aposentóse en una posesión suya muy cercana a la de Federico. Así, el muchachito empezó a intimar con Federico y a aficionarse a halcones y perros. Y, viendo muchas veces volar al halcón de Federico, placíale muchísimo y deseaba poseerlo, aunque no osaba pedírselo, viendo cuánto el joven lo quería. Estando así las cosas, enfermó el muchacho. La madre, dolorida, por ser hijo único, todo el día estaba a su lado, consolándole, y muchas veces le preguntaba si algo había que quisiese, diciéndole que, como hubiera medio de conseguirlo, ella se lo buscaría. El joven, tras oír muchas veces estas ofertas, dijo decididamente:

—Madre mía, si tuviera el halcón de Federico, creo que curaría sin demora.

La mujer, al oírle, recogióse en sí misma y diose a pensar lo que debía hacer. Sabía que Federico la había amado mucho tiempo, sin recibir de ella ni una mirada; y así pensó: «¿Cómo mando a pedirle el halcón, si es, a lo que he oído, el mejor que jamás haya volado, y además lo único que le queda en el mundo y el único entretenimiento que tiene?». Y, en estos pensamientos perpleja, aunque estaba segura de que él se lo daría si se lo pidiese, no sabía qué decir, ni respondía a su hijo, y estábase queda. Mas, al fin, vencida de maternal amor, resolvió que no enviaría a pedir el halcón, sino que ella misma lo pediría, y dijo.

—Consuélate, hijo mío, y piensa en curarte; que lo primero que mañana haré será ir a buscar el halcón de Federico y traértelo en seguida.

A la mañana siguiente, pues, la dama, en compañía de otra mujer, fue, como paseando, hasta casa de Federico e hízolo llamar. Como en aquellos días no había hecho tiempo propicio a la cetrería, estaba el joven en su huerto, ocupándose en vigilar algunas faenas menudas. Y al saber que doña Juana llamaba a su puerta, contentamente acudió a recibirla. Ella, al verle llegar, con femenil agrado se levantó y, cuando Federico la hubo con respeto saludado, le dijo:

—Bien hallado, Federico.

Y siguió:

—He venido a resarcirte de los daños que por mí has sufrido al amarme más de lo que debiste, y tal resarcimiento va a ser que me propongo almorzar contigo en la intimidad, con esta compañera mía, esta mañana.

A lo que Federico, rendidamente, repuso:

—Ningún daño, señora, he sufrido por vos, que yo recuerde: antes bien, si algo he valido, lo valía por vos y por el amor que en vos puse. Y tan grata me es vuestra magnánima visita que, si pudiera, gastaría en vos cuanto he gastado hasta ahora; mas hogaño a pobre anfitrión venís.

Y, así hablando, tímidamente la hizo pasar a su casa y al jardín. Y, como no tenía quien compañía le hiciese, dijo:

—Como no hay, señora, quien pueda adecuadamente acompañaros, estará con vos esta buena mujer, esposa de este labrador, mientras yo paso a mandar poner la mesa.

Él, a pesar de su extrema pobreza, nunca hasta entonces había advertido cuan menester le era la riqueza que había dispendiado. Pero aquella mañana, reparando en que nada tenía con que agasajar a una mujer por cuyo amor a tantas gentes había agasajado, notó el caso como nunca. Y, angustiado, y maldiciendo entre sí su mala fortuna, como fuera de sí andaba de un lado a otro, sin encontrar dineros ni nada que empeñar. Mas, avanzando la hora y deseando honrar a la dama, y no queriendo pedir nada a nadie, ni aun a su labrador, vínole a los ojos su buen halcón, que en la sala, sobre su percha, estaba. Y, no teniendo a qué otra cosa recurrir, lo tomó y lo encontró gordo, y pensó que sería vianda digna de tal mujer. Con lo que, sin pensarlo más, retorcióle el cuello y a una criada le mandó que prestamente, pelándolo y aderezándolo, lo asara con mucha diligencia. Púsose la mesa con muy blancas mantelerías, de las que aún conservaba algunas, y con satisfecho semblante volvió al jardín y dijo que ya estaba preparado el almuerzo que para él hicieran. La dama y su compañera se levantaron y fueron a la mesa y, sin saber lo que yantaban, en unión de Federico, que con gran voluntad las servía, comieron el halcón.

Y, alzándose de la mesa y tras algunos cumplidos, parecióle a la mujer tiempo de decir a qué iba y afablemente empezó a hablar así a Federico:

—Si recuerdas, Federico, tu pasada vida y mi honestidad, que acaso tomases por desvío y dureza, no dudo de que te asombrarías de mi presunción cuando sepas a lo que he venido. Pero si tuvieses hijos y conocieres cuánto es el amor que se les dedica, cierta creo estar de que me darías por excusada. Y, así como tú no los tienes, tengo yo uno y no puedo sustraerme a las leyes comunes a todas las madres. De suerte que, debiendo seguir esos impulsos, muy contra mi gusto, conveniencias y deber, he de pedirte el don de una cosa que sé que te es sumamente querida, y con razón, ya que ningún otro deleite, ningún otro deporte, ni ningún otro consuelo te ha dejado el rigor de tu fortuna. Ese don es el de tu halcón, del que mi hijo está tan deseoso que, si no se lo llevo, temo que tanto en su enfermedad se agrave, que yo le pierda. Y así, te ruego, no por el amor que me tienes, pues a nada te obliga, sino por tu nobleza (que por tu cortesía más que en nadie ha resplandecido), que me hagas el placer de darme tu ave, de modo que por tal dádiva pueda yo decir que he consagrado la vida de mi hijo y quedarte siempre obligada.

Federico, al oír lo que la mujer le demandaba y que no le podía dar por habérselo servido como vitualla, sin decir palabra alguna comenzó a llorar. Creyó la dama que ello se debía al dolor de separarse de su buen halcón, y casi estuvo por desistir de su propósito, mas prefirió esperar, después del llanto, la respuesta de Federico. El cual dijo:

—Señora, ya que plugo a Dios que yo pusiese en vos mi amor, puedo decir que me ha sido la fortuna harto contraria, de lo que estoy muy dolido. Pero cuantos daños me haya causado, livianos son al lado del de ahora. Sí, que nunca con la fortuna podré reconciliarme, pensando que vos habéis venido a mi casa, siendo yo pobre, cuando nunca os dignasteis hacerlo mientras fui rico; y aún es peor que, pidiéndome un pequeño don, no os lo pueda hacer. Y en breves palabras os diré por qué no. Oyendo que vos, por vuestra gentileza, queríais almorzar conmigo, considerando vuestra excelsitud y valía, reputé digna y conveniente cosa que con más preciada vianda, según mis posibilidades, os debiera honrar que con aquellas que para la generalidad de las personas se usan. Por lo que, acordándome del halcón que me pedís y creyéndolo, por su bondad, manjar digno de vos, esta mañana lo mandé asar, lo que me pareció muy bien meditado. Y viendo ahora que de otro modo lo deseabais, mucho me duele no poder serviros, al punto de que nunca podré estar tranquilo ni consolado.

Y, dicho esto, mostró, en testimonio de lo dicho, las plumas, patas y pico del ave.

La dama, al oírlo, le reprochó primero el haber, por dar de comer a una mujer, matado tal halcón. Pero luego, reparando en su grandeza de ánimo, que no había podido humillar ni siquiera la pobreza, mucho en su interior le alabó. Y, sin esperanza ya de tener el halcón, se fue muy cabizbaja y volvió con su hijo. El cual, por tristeza de carecer del halcón, o por la enfermedad, que quizá de todos modos le hubiese abatido, no pasados muchos días abandonó esta vida, suscitando muchas lágrimas en su madre. Y ella, aunque llena de lágrimas y amargura, como quedaba muy rica y aún joven, varias veces fue requerida por sus hermanos para casarse. No habría la dama querido, pero, viéndose muy galanteada, recordó el mérito de Federico y su última munificencia, que fue la de matar tan espléndido halcón para honrarla, y dijo a sus hermanos:

—De grado lo haré, pero, si queréis que esposo tome, no aceptaré a otro que a Federico degli Alherighi.

Los hermanos, burlándose, dijeron a esto:

—¿Qué dices, necia? ¿No sabes que él no posee cosa alguna en el mundo?

—Hermanos míos, ya sé que es como lo decís, pero antes prefiero a hombre necesitado de riqueza que a riqueza que tenga necesidad de hombre.

Sus hermanos, al saber su decisión, y conociendo a Federico hacía mucho, aunque era pobre, por esposa le concedieron a su hermana. Y él, hallándose con mujer a la que tanto tiempo había deseado y con tal riqueza, alegremente con ella, y cuidando más que antes de sus bienes, terminó sus años.

Narración diez

Pedro de Vinciolo cena fuera de casa y su mujer hace acudir a un mancebo. Al volver Pedro ella oculta al joven bajo una jaula de pollos. Dice Pedro haberse hallado en casa de Herculano, con quien cenaba, un amante oculto por la esposa de aquél, y su mujer censura a la de Herculano. En esto un asno pisa el pie del escondido bajo la jaula y el mozo grita. Acude Pedro, lo ve y conoce el engaño de su mujer, con la cual, empero, queda en paz al final, merced al vicio que él practica.

HABÍA el razonamiento de la reina llegado a su final y todos loaron a Dios, que tan dignamente había recompensado a Federico; y Dioneo, que jamás esperaba orden alguna, empezó así:

—Yo no sé si esto será por vicio accidental y perversión de costumbres sobrevenida en los mortales, o bien por culpa de la naturaleza, pero es el caso que antes reímos de las cosas malas que de las obras buenas, sobre todo cuando no nos atañen. Y por eso, como el trabajo que otras veces me he tomado y ahora voy a tomarme no mira sino a quitar la melancolía y a despertar alegría y risa, aunque la materia de mi cuento, enamorados jóvenes, sea un tantico deshonesto, sin embargo, os lo contaré, porque dará regodeo. Y al escucharlo, haced como cuando entrando en los jardines y tendiendo las delicadas manos a las rosas, éstas cogéis y las espinas dejáis. Dejad, pues, aquí al despiadado con su mala ventura y afrenta quedar, y reíd de los amorosos engaños de su mujer, guardando vuestra compasión para otras desgracias que la hayan menester.

Había en Perusa, no hace mucho tiempo, un hombre rico, llamado Pedro de Vinciolo, el cual (acaso más por disimular ante el prójimo y disminuir la general mala opinión que de él los perusinos tenían, que por ganas) tomó mujer. Y sirvióle la suerte en esto de tal modo, que la mujer que tomó era una joven corpulenta, pelirroja y ardiente, que habría preferido a dos maridos a uno solo, mientras a él otras cosas le atraían el ánimo más que ella. La cual, al descubrir la verdad con el curso del tiempo y viéndose bella y moza, y lozana además, y potente, empezó primero a amohinarse y a tener con su marido a veces palabras fuertes, a llevarse mal con él casi de continuo. Pero advirtiendo que ello antes la conduciría a consumirse que a enmendar a su esposo, díjose a sí misma: «Este desgraciado me abandona porque su deshonestidad le inclina a regar más lo seco que lo húmedo; mas ya me ingeniaré yo para hacer navegar a otros por lo mojado. Yo le tomé por marido y le di grande y buena dote sabiendo que era hombre y creyéndolo deseoso de lo que desean y deben desear los hombres, y si hubiese creído que hombre no era, por esposo no lo hubiera tomado. Y, si él sabía que era yo mujer, ¿por qué por esposa me tomó si las mujeres le desagradan? Esto es insufrible. De no querer estar en el mundo, me habría hecho monja, mas queriendo estar en él, como quiero, si de este infeliz espero regodeo y placer, podré envejecer esperando en vano. Y al verme vieja, me doleré de haber perdido mi juventud. Para consolar la cual buen ejemplo me da él mismo, demostrándome que debo deleitarme en lo mío como él en lo suyo se deleita. Y es, además, mi deleite laudable en mí, mientras el suyo es reprensible en él, porque yo sólo ofenderé las leyes, mientras que él ofende las leyes de la naturaleza».

Y habiendo pensado así la buena mujer, y acaso más de una vez, para dar efecto en secreto a lo que meditaba, empezó a tratar con una vieja que se parecía a la imagen de santa Verdiana dando de comer a las sierpes, y que andaba siempre con paternosters en las manos y en busca de indulgencias, sin hablar de otra cosa que de los santos Padres y de las llagas de San Francisco, siendo por casi todos tenida por santa; y cuando a la joven le pareció ocasión, a ella se franqueó. A lo que la vieja contestó diciéndole las cosas de la manera siguiente:

—Hija mía, bien sabe Dios, sabedor de todas las cosas, que tú haces muy bien; y aun si por otra cosa no lo hicieses, deberías hacerlo, y todas las jóvenes, por no perder tu juventud, ya que ningún dolor es comparable, para el que tiene conocimiento, al de haber perdido el tiempo. Porque ¿de qué diablos servimos nosotras las viejas, sino para mirar las cenizas del fuego? Si alguna hay que de esto puede y sabe dar razón, yo soy; que ahora que soy vieja conozco, no sin grandes y amargos remordimientos, el tiempo que perdí. Pues, aunque no lo perdiera del todo, que no quiero que me creas una gazmoña, no hice cuanto debí hacer. Por lo que, cuando de ello me acuerdo, viéndome como me ves, que nadie querría decirme frase galana, siento el dolor que Dios sabe. No les pasa a los hombres así, porque valen para mil cosas, a más de ésta, y más suelen valer viejos que mozos, pero las mujeres para nada valen sino para lo que sabes y para tener hijos, y sólo por ello son estimadas. Y, si esto no te convence, convénzate esto otro: que nosotras siempre estamos prestas a la cuestión, lo que no les ocurre a los hombres, además de que una mujer puede cansar a muchos hombres y muchos hombres no llegan a cansar a una mujer. Así, pues para ello hemos nacido, te digo que haces muy bien en devolver a tu marido pan por tortas, para que no tenga tu ánimo en la vejez nada que reprochar a tus carnes. En este mundo cada uno tiene lo que se busca, y especialmente las mujeres, que más han de aprovechar el tiempo cuando lo tienen, que los hombres, pues bien puedes ver que, cuando envejecemos, ni marido ni nadie nos quiere ver y nos mandan a la cocina a hablar con la gata y a limpiar cazuelas y escudillas; y, cosa aún peor, nos ponen en canciones y dicen: «A las jóvenes las pechugas y a las viejas los huesos», con otras muchas cosas de este jaez. Y para no entretenerme más con palabras, te digo que no podrás a nadie en el mundo descubrir tu ánimo mejor que a mí, porque nadie hay tan adusto que me impida decirle lo que hace al caso, ni tan duro y huidizo que yo no lo ablande y traiga a lo que yo quiera. Muéstrame, pues, qué hombre te place y déjame hacer. Sólo una cosa te recuerdo, hija, y es que yo sea recompensada, porque soy pobre y quiero desde ahora que participes de todas mis indulgencias y de cuantos padrenuestros rece, para que Dios sirva luz a tus muertos.

Y acabó. Puesta, así, la joven en esta concordia con la vieja, decidióse que cuando ésta viera a un mozalbete que pasaba por aquella calle muy a menudo y cuyas señas le dio, se entendiera con él; y dándole un trozo de carne salada, la mandó con Dios. La vieja, antes de pasar muchos días, hizo pasar a la alcoba de la joven al que ella dijera, y luego a otro, según iban agradándole a la joven, la cual no dejaba de buscar ninguno que le placiere, aunque siempre recatándose de su marido. Y un día tuvo éste que ir a cenar con un amigo suyo llamado Herculano, y la joven mandó a la vieja que hiciese acudir a uno de los mozos más apuestos de Perusa, lo que ella diligentemente hizo. Y, habiéndose la mujer sentado a cenar con su amante, Pedro llamó a la puerta para que le abrieran. La mujer, al oírle, se dio por muerta y, buscando dónde ocultar al joven, y no viendo dónde mandarle ni esconderle, llevóle a una galería cercana y le colocó bajo una jaula de pollos, encima de la cual puso un saco que durante el día hizo vaciar. Hecho esto, sin dilación mandó que se abriese a su esposo y, al verle entrar en casa, le dijo:

—Presto, Pedro, habéis yantado la cena.

—No la hemos probado —respondió Pedro.

—¿Y cómo así? —dijo la mujer.

—Te lo diré. Ya estábamos a la mesa Herculano, su mujer y yo, cuando oímos cerca estornudar. Ni la primera ni la segunda nos cuidamos de ello, pero el que estornudaba había estornudado una tercera vez y la cuarta, y quinta y otras muchas otras, y todos nos maravillamos; y Herculano, ya amoscado con la mujer porque había tardado gran espacio en abrirnos, dijo, casi furioso:

»—¿Qué quiere esto decir, y quién es ese que así estornuda?

»Y, alzándose de la mesa, fue hacia una escalera bajo la cual había un trastero cercado de tablas, como suelen verse, y, pareciéndole que de allí salía el estornudo, abrió una puertecilla que el tabique tenía y salió un inmenso olor a azufre, aunque ya antes se había sentido algo, por lo que, lamentándonos, había respondido la mujer:

»—Es que anteayer blanqueé mis ropas con azufre y coloqué ahí, bajo la escalera, la tabla en que las puse, para que recibieran el humo.

»Y cuando Herculano hubo abierto la puertecilla salió algo de humo, miró dentro y vio al que había estornudado y aún estornudaba, por la fuerza del azufre; y tanto el humo le había oprimido el pecho, que poco faltaba para que ni estornudase ni pudiera hacer más otra cosa alguna. Herculano, al verle, gritó:

»—¡Ya veo, mujer, por qué, poco antes, cuando vinimos, tardaste tanto en abrir! ¡Más no goce yo nada que me agrade si no me pagas esto!

»Oyéndole la mujer, y viendo patente su culpa, sin excusa alguna se levantó y huyó no sé dónde. Herculano, sin reparar en que su mujer huía, dijo varias veces al estornudante que saliese, pero el otro, que ya no podía más, nada respondió a Herculano, y éste, entonces, tirándole de los pies, lo sacó y corrió a buscar un cuchillo para matarle. Yo, temiendo por mí cuando llegasen los de la Señoría, me levanté y no dejé que le matara ni le hiciese mal alguno, sino que grité y defendí al cuitado. Con esto vinieron los vecinos, y cargando con el maltrecho joven, lo llevaron no sé dónde. Estas cosas perturbaron nuestra cena, que no hemos yantado, ni aun probado, como dije.

Al oír la mujer estas cosas conoció que otras damas eran tan discretas como ella, aunque a veces alguna sufriera un tropiezo, y con gusto habría con sus buenas palabras defendido a la esposa de Herculano; pero pareciéndole que si a otras censuraba, mejor parada saldría ella, comenzó a decir:

—¡Bonita cosa! ¡Buena y santa mujer debe ser ésa! ¡Gran fe de mujer honrada, que tan mística me parecía que yo me hubiese confesado con ella! ¡Y es lo peor, que, como ya es vieja, da mal ejemplo a las jóvenes! ¡Maldita sea la hora en que vino al mundo y maldita la hora en que sigue viviendo! ¡Perfidísima y culpable mujer debe ser, y universal afrenta y vituperación de todas las mujeres del mundo, la que, tirando su honor y faltando a la fe prometida a su marido, olvida a hombre tan gentil y honrado ciudadano y que tan bien la trataba y no se avergüenza de dejarse humillar por otro y a sí misma con él! Así me salve como de esas mujeres no se debiera tener misericordia. Matárselas debía, y vivas al fuego echarlas.

Luego, acordándose de su amante, al que tenía escondido bajo la jaula, comenzó a exhortar a Pedro a que se acostase, diciéndole que ya era hora. Pedro, que tenía más ganas de comer que de dormir, preguntó si había algo de cenar, a lo que la mujer repuso:

—¿Cena? ¿Acaso solemos hacer cena cuando tú no estás? ¿Soy yo acaso la mujer de Herculano? ¿No te vas a dormir? Sería lo mejor que pudieras hacer.

Ocurrió que, habiendo por la tarde unos labradores de Pedro llegado a la villa con ciertas cosas, habían puesto los asnos, sin darles de beber, en un establillo que junto a la galería estaba, y uno de los asnos, sintiendo grandísima sed, sacó la cabeza del cabestro, y saliendo de la cuadra, anduvo buscando agua, y vino a pasar junto a la jaula bajo la que se hallaba el mancebo, el cual, como tenía que estar a gatas, había sacado algo los dedos de debajo de la jaula. Y tanta su ventura, o, mejor, infortunio, fue que el jumento le puso encima la pezuña, por lo que el joven, experimentando vivo dolor, lanzó un gran grito. Oyólo Pedro y asombróse y comprendió que ello había sido en la casa. Salió, pues, y oyendo todavía las quejas del cuitado, que no dejaba de lamentarse, porque el asno le oprimía más fuertemente aún, dijo:

—¿Quién va allá?

Y corrió a la jaula, y levantóla, y vio al joven, el cual, a más del dolor sufrido por culpa del asno, temblaba de temor de que Pedro le hiciese algún daño. Reconocióle Pedro, ya que, por razón de su vicio, había andado mucho tras el mozo, solicitándole. Y le preguntó:

—¿Qué haces aquí?

Nada el otro le respondió, salvo que por amor de Dios le rogaba que no le hiciese mal. A lo que Pedro dijo:

—Levántate y no temas que te haga daño alguno, pero dime cómo estás aquí y por qué.

El mozalbete se lo explicó todo, y Pedro, no menos contento de encontrarle que pudiera dolorida estar su mujer, le tomó de la mano y le llevó a su estancia, en la que su mujer le esperaba con inmenso miedo. Y Pedro, sentándose frente a ella, dijo:

—¿De suerte que maldecías a la mujer de Herculano, afirmando que debían quemarla y que era una vergüenza para todas vosotras? ¿Y que dirás ahora de ti misma? O, si de ti nada quieres decir, ¿cómo tienes arrestos para censurarla, sabiendo que lo mismo habías hecho tú? En verdad que a ello nada te inducía salvo que todas sois iguales y procuráis con culpas ajenas encubrir las propias. ¡Así caiga del cielo un fuego que os abrase, pésima ralea que sois todas!

La mujer, viendo que por lo pronto ningún mal recibía sino de palabra, y pareciéndole que su marido estaba gozoso de tener de la mano a tan guapo doncel, se animó y repuso:

—Muy cierta estoy de que quisieras que cayese del cielo un fuego que nos consumiese a todas, porque tanto te gustamos como los palos al perro, pero por la cruz de Dios que eso no sucederá. Y sabe que con agrado razonaré contigo para saber de qué te quejas, y en verdad que me huelgo de que a la mujer de Herculano me quieras equiparar, porque ella es una vieja santurrona e hipócrita y recibe de su marido lo que desea, y él la trata como a mujer, lo que no me sucede a mí. Porque aunque me vistas y me calces bien, ya sabes cómo estoy de lo demás y cuánto hace que no yaces conmigo. Antes querría andar descalza y haraposa y ser por ti debidamente tratada en el lecho, que tener todas esas cosas y ser tratada como tú me tratas. Y has de entender, Pedro, que soy tan mujer como las demás y tengo ganas de lo que las otras y, si no dándomelo tú, me lo busco yo, no hay por qué reprenderme. Al menos, aún te honro no entendiéndome con chiquillos ni con tiñosos.

Pedro advirtió que las palabras llevaban camino de no acabar en toda la noche, y como muy poco le importaba su esposa, dijo así:

—Quédese esto aquí, mujer. Ya se hablará de ello y, entretanto, haznos la cortesía de traer cena, que me parece que este mancebo no ha cenado, como yo tampoco.

—Verdad es —dijo la mujer— que no ha cenado aún, porque cuando tú viniste en menguada hora, estaban aderezándonos la mesa para cenar.

—Pues manda que se ponga cena —dijo Pedro—, que luego arreglaré yo esto de manera que no tengas por qué quejarte.

La mujer, al ver contento a su marido, se alzó y ordenó poner la mesa y servir la cena ya preparada, y con su vicioso marido y con el joven cenó. Lo que Pedro, después de la cena, trazó para satisfacción de los tres, se me ha ido de la memoria, y sólo sé que a la mañana siguiente salió el doncel a la plaza no muy cierto de si había pasado por la noche más tiempo con la mujer o con el marido. Por lo que os digo, queridas amigas, que donde las dan las toman, y que lo que no puedas hacer, espera a poder hacerlo, y que según da el asno en la pared, así recibe.

Había terminado la narración de Dioneo, que las mujeres no rieron demasiado, más por vergüenza que por poco deleite, y sabiendo la reina que llegaba al final de su regiduría, levantóse y se quitó la corona de laureles y airosamente la puso en la cabeza de Elisa, diciendo:

—A vos, señora, os toca ahora el mando.

Elisa, al recibir tal honor, hizo lo que hasta entonces se hiciera. Trató primero con el mayordomo lo que debía efectuarse durante el tiempo de su señorío y, con satisfacción de todos, dijo:

—Muchas veces hemos oído cómo con palabras ingeniosas, o prontas respuestas, o prestas salidas, hay muchos que han sabido, mediante despique, repeler a los mordaces o alejar peligros de sí. Y como la materia es buena y puede ser útil, quiero que mañana, con la ayuda de Dios, dentro de estos términos se razone, o sea, que se hable de quienes, provocados, con alguna gentil ocurrencia y pronta respuesta han eludido peligros o burlas.

Todos elogiaron esto mucho, por lo que la reina, levantándose, licenció a todos hasta la hora de la cena.

La honrada reunión, al ver levantarse a la reina, se levantó al unísono y, según lo usado, cada uno se entregó a lo que más le placía. Pero cuando las cigarras dejaron de cantar, llamóse a todos para la cena, que fue despachada alegremente, tras lo cual a cantar y a tocar se aplicaron todos. Habiendo, con la venia de la reina, emprendido Emilia una danza, mandóse a Dioneo que entonara una canción, y él empezó: «Doña Aldruda, levántate el halda, que te traigo buenas noticias». Todas las mujeres rompieron a reír, y en particular la reina, no obstante lo cual dispuso que se dejase aquel cantar y se principiara otro. Dijo Dioneo:

—Señora, si tuviera címbalo cantaría: «Alza la ropa, doña Lapa», o «Bajo el olivo, la hierba», o, si lo prefirieseis, «Las olas del mar me hacen mucho mal». Pero no tengo címbalo, y por eso vosotros veréis cuál de estas otras deseáis. ¿Os gustaría «Sal fuera, que estás podado como árbol de campiña»?

—No, canta otra —dijo la reina.

—Entonces —dijo Dioneo— cantaré: «Doña Simona engruesa, engruesa, y no viene del mes de octubre».

La reina, riendo, dijo:

—Dinos en mala hora una cosa bonita, si quieres, que ésas no nos placen.

—No os encrespéis, señora —dijo Dioneo—, y ved cuál queréis, que sé más de mil. ¿Queréis «Si este mi nido yo no me lo pico», o «¡Ay!, más despacio, marido mío», o «Yo compré un gallo que vale cien liras»?

La reina, algo mohína aunque las demás reían, dijo:

—Dioneo, deja las chanzas y di algo bello, y, si no, ya sabrás cuál es mi ira.

Dioneo, al oírla, dejóse de burlas y prestamente cantó:

De sus ojos sin par, los resplandores

que el corazón me encienden con su llama

atraviesan los míos.

Amor, ha sido tu poder muy grande

cuando me presentaste el rostro de ella,

el cual imaginado,

sentime que, cautivo,

toda virtud a ella sometía,

de mis suspiros en razón tornada.

Yo te suplico, dulce señor mío,

que le demuestres y sentir le hagas

un tanto de este fuego

en cuya hoguera me consumo amando;

algo de este martirio

en el que me deshago poco a poco.

Y cuando así lo hicieres,

habla a mi bella como yo lo haría.

Cuando Dioneo, callado, mostró que su cantar había concluido, hizo la reina entonar muchos otros, no sin antes alabar mucho el de Dioneo. Y cuando parte de la noche hubo pasado, sintiendo la reina ya vencido el calor por la frescura nocturna, ordenó que cada uno, hasta el día siguiente, a su agrado se fuese a reposar.

Sexta Jornada

Termina la quinta jornada del «Decamerón» y comienza la sexta, en la cual, bajo la regiduría de Elisa, se razona de quien, siendo provocado, con alguna ingeniosa salida se desquitó, o con pronta respuesta o agudeza evitó peligro o burla.

LA luna, ya en medio del cielo, había perdido sus rayos, y con la nueva luz que sobrevenía se esclarecía todo nuestro mundo, cuando la reina, levantándose, hizo llamar a toda la reunión. Con lento paso se alejaron todos por aquel bello lugar, dispersándose y pisando el rocío mientras platicaban de diversas cosas y debatían la mayor o menor belleza de las narraciones contadas, con lo que el recordar varios casos relatados suscitaba su risa. Al fin, ya ascendiendo el sol y el calor creciendo, les pareció que debían tornar a su casa. Y, volviendo sobre sus pasos, allá fueron. Estaban las mesas puestas y todo ornado de hierbecillas olorosas y flores y, antes de que el sol arreciase, por orden de la reina se pusieron a comer. Y esto acabado con regocijo, antes de nada entonaron algunas bellas y galanas cancioncillas, y unos se fueron a dormir y otros a jugar al ajedrez y otros a las tablas. Dioneo y Laurita cantaron la canción de Troilo y Criseida. Y llegada la hora de reunirse cuando la reina los llamó según la costumbre, se sentaron alrededor de la fuente. Mas, cuando la reina iba a mandar a contar la narración primera, sucedió una cosa nunca acontecida antes, y fue que la reina y todos oyeron gran tumulto que los criados y otros sirvientes hacían en la cocina. Se llamó al mayordomo y preguntóse qué era aquel escándalo, y su motivo. Respondió él que era la disputa entre Licisca y Tíndaro, pero que no conocía la razón, ya que él acababa de llegar para apaciguarlos cuando fue llamado. Ordenó la reina que sin tardanza se hiciese comparecer a Tíndaro y Licisca y, cuando vinieron, les preguntó la causa de su alboroto. Quiso Tíndaro responder, pero Licisca, que ya era madurilla y más soberbia que otra cosa, arrebatada por el mucho gritar, volvióse hacia él de mal talante, y dijo:

—¡Animal de hombre que intenta hablar antes que yo, estando yo delante! Déjame decir a mí.

Y, dirigiéndose a la reina, dijo:

—Señora, quiere éste afirmar que conoce mejor que yo quién era la mujer de Sicofante y, como si con ella no hubiese yo tratado, afirma que, la primera noche que Sicofante yació con ella, micer Mazza entró en Montenegro por fuerza y con efusión de sangre, cuando es la verdad que entró pacíficamente y con gran gusto de los de dentro. Y tan bestial es, que cree que son las jóvenes unas tontas que pierden el tiempo esperando la decisión de padres o hermanos, que seis veces de cada siete las hacen aguardar, para casarse, tres o cuatro años más de lo debido. ¡Bueno estuviera que ellas aguardasen tanto! Por la fe de Cristo que me debe creer cuando le juro que no conozco vecina que se haya casado doncella; y aun sé cuántas burlas hacen las casadas a los maridos. ¡Y este mentecato me quiere hacer conocer a las mujeres, como si yo hubiera nacido ayer!

Mientras Licisca hablaba, reían las mujeres tan a labio abierto que se les hubiesen podido sacar los dientes todos. Seis veces impuso silencio la reina a Licisca, mas de nada servía, porque ella no calló hasta que dijo cuanto le plugo. Pero, cuando terminó sus palabras, la reina, riendo, dijo a Dioneo:

—Dioneo, cuestión tuya es ésta, y por eso quiero que, cuando concluyamos nuestros cuentos, dictes sobre eso sentencia firme.

A lo que respondió prestamente Dioneo:

—Señora, dada ha sido la sentencia sin más oír; y digo que Licisca tiene razón, y que creo que es como ella dice, y que Tíndaro es un bestia.

Al oír esto, Licisca comenzó a reír y, volviéndose a Tíndaro, dijo:

—¡Bien lo decía yo! Vete con Dios, que crees saber más que yo y todavía no tienes pelo de barba. Gran donaire, grande; sí, que no he vivido en balde, no.

Y si no fuera porque la reina, con semblante fosco, le impuso silencio, y mandóle que no hablase ni tumulto hiciese, si no quería que la echase fuera, con lo que ella y Tíndaro salieron, no habría existido tema de que más tratar en todo el día. Y cuando entrambos partieron, la reina ordenó a Filomena que principiase las narraciones, y ella risueñamente comenzó:

Narración primera

Dice un caballero a doña Oretta que la llevara a caballo y le contara un cuento y, contándolo indebidamente, manda ella que la deje a pie.

—JOVENCITAS, así como en las noches serenas son las estrellas ornamento del cielo, y en la primavera lo son de los verdes prados las flores, y de los collados los frondosos arbolillos, así también de las costumbres laudables y de los buenos razonamientos son ornato las frases ingeniosas. Las cuales, porque son breves, mejor están a las mujeres que a los hombres, ya que peor en las mujeres que en los hombres está el mucho hablar. Porque, en verdad, sea cualquiera la razón, ora la flojedad de nuestro ingenio, ora la enemistad singular que a nuestro siglo dediquen los cielos, hogaño pocas o ninguna mujer queda que sepa en tiempo oportuno decir algo o entender lo que le dicen, lo que es general afrenta de todas nosotras. Mas como sobre esto ya dijo suficiente Pampinea, no me propongo decir más. Pero para haceros ver cuan encomiables eran esas réplicas antaño, pláceme contaros un cortés mandato de silencio que dio a un caballero una dama.

Como muchas de vosotras habréis visto u oído, no ha mucho que en nuestra ciudad hubo una gentil y urbana dama, muy elocuente, cuya valía no consiente que se calle su nombre. Llamábase doña Oretta y era esposa de micer Geri Spina. Y estando por casualidad en el campo, como nosotras, y andando para entretenerse de un lugar a otro, con varias mujeres y caballeros, a los que a su casa llevaba a comer, y acaso siendo largo el camino desde donde estaban a donde se proponían dirigirse, dijo uno de los caballeros del grupo:

—Si queréis, doña Oretta, yo os llevaré a caballo gran parte del camino que hemos de hacer y os iré contando una narración muy bella.

A lo que repuso la dama:

—Muy grato me será, señor; y aun os lo ruego.

El señor caballero, al que quizá no le sentaba mejor la espada en el cinto que el relatar, comenzó un cuento. El cual era en sí bellísimo, pero el hombre, repitiendo tres o cuatro o seis veces una misma palabra, o volviendo a empezar, o exclamando «no lo dije bien», o errando en los nombres y cambiando uno por otro, mucho la enojaba oyendo cómo él se equivocaba en la calidad de las personas y hechos que acaecían. Así que doña Oretta, al oírle sentía sudores y desmayos de corazón como si estuviera enferma y a punto de muerte. No pudo sufrirlo más, y notando que el caballero había entrado en el nudo del cuento y no iba a terminar nunca, le dijo afablemente:

—Micer, vuestro caballo tiene el trote demasiado recio, por lo que os ruego que me dejéis ir a pie.

El caballero, mucho mejor entendedor que narrador, comprendió la frase y tomando el aviso con buen talante, inició otros relatos, dejando sin acabar el que había comenzado y seguido mal.

Narración segunda

El panadero Cisti con unas palabras, hace retractarse a micer Geri Spina de una desatinada pretensión.

MUCHO loaron todos lo hablado por doña Oretta. Y la reina mandó a Pampinea que continuase, y ella comenzó:

—Bellas mujeres, no acierto a ver quién peca más: o la naturaleza poniendo un alma noble en un cuerpo vil, o la fortuna dando a un cuerpo dotado de noble alma un vil oficio, como hemos visto ocurrir a Cisti y a muchos otros de nuestros conciudadanos. Porque a Cisti, un panadero de altísimo ánimo, la fortuna le hizo panadero. Y en verdad que yo maldeciría por igual a natura y a fortuna, si no supiese que es natura discretísima y que tiene fortuna mil ojos, aunque los sandios la representen ciega. Y ambas entiendo que hacen como los que, muchas veces, inseguros del porvenir, sus mejores cosas esconden en los más ruines sitios de sus casas, creyendo que menos se sospechará de que hay nada allí; y luego, en sus grandes necesidades las sacan, habiéndoles el lugar ruin servido mejor que el más bello aposento. Y así las dos ministradoras del mundo a menudo sus cosas mejores encubren bajo la sombra de las artes reputadas más viles, para que, apareciendo en caso de necesidad, más claro aparezca su esplendor. Lo que, habiéndolo manifestado el panadero Cisti, en cosa de poco, a micer Geri Spina (el esposo de doña Aretta cuyo cuento me ha traído esto a la memoria), me agradará explicároslo en una narracioncilla.

Digo, pues, que habiendo el papa Bonifacio, para quien estaba micer Geri Spina en gran condición, enviado a Florencia algunos nobilísimos embajadores para ciertos grandes menesteres, alojáronse en casa de micer Geri y él se dio a tratar con ellos de las cosas del papa. Y ocurrió que, por la razón que fuese, micer Geri, con dichos embajadores del papa, todos a pie, casi todas las mañanas pasaban ante Santa María Ughi, donde tenía Cisti su horno y ejercía personalmente su arte. Y aunque la fortuna hubiésele dado tan bajo oficio, en él le había sido tan benigna que Cisti se había hecho muy rico y no quería abandonar su profesión por otra y vivía espléndidamente, teniendo siempre, entre otras buenas cosas, los mejores vinos blancos y tintos que en Florencia y en el campo se encontrasen. Y él, viendo pasar todas las mañanas a micer Geri y los embajadores del papa, y siendo el calor grande, entendió que sería gran cortesía darles a beber su buen vino blanco. Mas, considerando su condición y la de micer Geri, no le parecía razonable invitarlo y pensó manera que indujese a micer Geri a invitarse a sí mismo. Llevaba Cisti siempre puesto un blanquísimo jubón y un limpísimo mandil, y cada mañana, a la hora en que presumía que micer Geri y los embajadores iban a pasar, hacía llevar a la puerta un cubo nuevo de estaño, lleno de agua fresca, y un jarrillo bolones, nuevo también, colmado de su buen vino blanco, y dos vasos que por lo relucientes parecían de plata, y allí sentado, cuando ellos pasaban, después de carraspear una o dos veces, empezaba a beber el vino con tal regodeo, que daba hasta a los muertos ganas de beber.

Habiendo reparado en ello micer Geri un par de mañanas, díjole la tercera:

—¿Qué, Cisti? ¿Es bueno?

Cisti, prestamente levantándose, repuso:

—Mucho, micer.

Micer Geri, que por el tiempo, o por haberse afanado más que otras veces, o por ver la fruición con que Cisti bebía, sentía sed, volvióse a los embajadores y dijo:

—Señores, conviene que probemos el vino de este buen hombre, que quizá sea tal que no nos arrepintamos.

Y con ellos se acercó a Cisti. El cual mandó sacar del horno un banco y les rogó que se sentaran, y a sus criados, que ya se adelantaban a lavar los vasos, dijo:

—Quitad, compañeros, y dejadme a mí hacer este servicio, que lo mismo sé hacerlo que cocer; y no probaréis ni gota.

Dicho esto, él mismo lavó cuatro vasos muy hermosos y nuevos y, haciendo sacar un jarro de su buen vino, solícitamente sirvió de beber a micer Geri y sus acompañantes. Parecióles el vino mejor que cualquiera que en mucho tiempo hubiesen bebido y, tras mucho alabarlo, casi todas las mañanas, mientras los embajadores estuvieron allí, iban juntos a beber con micer Geri. Y cuando, ya despachados, hubieron de partir, micer Geri les ofreció un magnífico convite, al que invitó a algunos ciudadanos muy respetables, y quiso invitar a Cisti, que bajo ningún pretexto accedió a acudir. Mandó, pues, micer Geri a uno de sus criados que fuese a buscar un frasco de vino de Cisti y escanciase, con el primer plato, medio vaso a cada convidado. El sirviente, quizás irritado porque nunca había probado aquel vino, fue allá con un frasco muy grande. Y cuando Cisti lo vio dijo:

—Hijo, micer Geri no te manda aquí.

Insistió el criado en que sí y no tuvo respuesta favorable, por lo que volvió y lo dijo a micer Geri, el cual repuso:

—Vuelve y dile que sí y, si te responde lo mismo, pregúntale a quién cree que te mando.

El sirviente retornó y dijo:

—Cisti, cierto es que micer Geri me envía a ti.

—Cierto, hijo, que no —repuso Cisti.

—Pues —dijo el criado—, ¿adónde me manda?

—Al río Arno —contestó Cisti.

Contó esto el criado a micer Geri, al cual se le abrieron los ojos de la inteligencia, y dijo al criado:

—Déjame ver el frasco que has llevado. —Y reconoció al verlo—: Cisti habla con verdad.

Y, colmando al hombre de injurias, le hizo llevar un frasco razonable. Cisti, al verlo, dijo:

—Ahora sí te envía a mí.

Y con agrado lo llenó. Mandó luego colmar un barrilito con el mismo vino y lo hizo llevar a casa de micer Geri, y fue él también, y le dijo:

—No quisiera, señor que creyeseis que vuestro frasco de esta mañana me espantó, sino que me pareció que se os había ido de la memoria lo que yo con mis jarritos os daba a entender, esto es, que no es este vino para criados, y esta mañana os lo quise recordar. Mas, como no quiero guardarlo, os he traído cuanto quedaba para que hagáis con él lo que os pluguiere.

Mucho estimó micer Geri el don de Cisti, y le dio tantas gracias como creyó oportunas. Y siempre desde entonces le tuvo por hombre de pro y amigo.

Narración tercera

Doña Nonna de Pulci, con una réplica rápida, impone silencio al poco honesto hablar del obispo de Florencia.

CUANDO Pampinea concluyó su cuento, y después de que todos alabaron la respuesta y liberalidad de Cisti, complugo a la reina que hablase Laurita, la cual, alegremente, así comenzó:

—Amables mujeres, tanto Pampinea como Filomena muy en verdad hablaron de nuestra poca virtud en lo de usar elegantes palabras, por lo que no ha de tornarse a ello, ni añadir nada a lo dicho. Sólo quiero recordar que las frases ingeniosas han de ser tales que muerdan al oyente como la oveja y no como el can, porque si como el can mordiesen las palabras, no serían ocurrencia buena, sino injuria. Y lo que digo óptimamente lo hicieron la respuesta de doña Oretta y la réplica de Cisti. Verdad es que, si lo que por respuesta se dice daña como un perro, habiendo así sido antes dañado el respondedor, no se debe ello reprender como se debería en otro caso, y por eso se ha de admirar cómo y con quién y cuándo y dónde se usa un dicho agudo. Por lo que, mirando poco en esto uno de nuestros prelados, no menos golpe recibió que el que dio, según en un breve cuentecillo quiero mostraros.

Siendo obispo de Florencia micer Antonio d’Orso, sabio y distinguido prelado, vino a Florencia un caballero catalán llamado micer Diego de la Ratta, que era mariscal del rey Ruperto y hombre de cuerpo muy apuesto y gran galanteador. Y entre las mujeres florentinas le gustó una muy bella, sobrina de un hermano de dicho obispo. Habiendo sabido que el marido de la dama era, aunque de buena familia, muy avaro y mezquino, concertó con él que le daría quinientos florines de oro si le dejaba yacer con su esposa una noche. Y haciendo dorar quinientos popolinos de plata, que corrían entonces, se los dio y yació con su mujer, aunque contra deseo de ésta. Todos lo supieron y recayeron en el avaro desprecios y befas, mas el obispo, como discreto, fingió no saber nada de aquello. Y, tratándose mucho el obispo y el mariscal, iban un día los dos cabalgando juntos por San Juan y mirando a las mujeres, y vio el obispo una que con esta peste hemos perdido y se llamaba doña Nonna de Pulci, prima de micer Alejo Rinucci, a la que todas debisteis conocer. Era entonces muy moza, bella y lozana, y de gran corazón, y poco atrás se había casado en San Pedro. El obispo la mostró al mariscal y dijo a la dama:

—¿Qué te parece este caballero, Nonna? ¿Lo conquistarías?

Parecióle a Nonna que aquellas palabras ofendían un tanto su honestidad y podían empañarla en presencia de los muchos que las oyeron, y, no pretendiendo librarse de ese empañamiento, sino devolver golpe por golpe, prestamente repuso:

—Micer, no sé si él me conquistaría a mí; mas yo quisiera, con todo, buena moneda.

Al oír esta frase, obispo y mariscal sintiéronse igualmente confusos, uno como autor de la villanía cometida con la sobrina del obispo, y otro como afrentado en dicha sobrina; y así, sin mirarse, avergonzados y en silencio se fueron, sin en todo aquel día decirse cosa alguna. Con lo que habiendo sido la joven molestada, bien hizo en molestar a otros con un dicho agudo.

Narración cuarta

Chichibio, cocinero de Conrado Gianfigliazzi, con una frase pronta troca en risa la ira de Conrado y escapa del mal trance que éste le preparaba.

YA había callado Laurita y todos loado mucho a Nonna, cuando mandó la reina a Neifile que continuase. Y ella empezó así:

—Aunque el pronto ingenio, amables amigas, a menudo presta, según los casos, palabras útiles y bellas a los que las exponen, a veces la fortuna, ayudadora de los atemorizados, en su lengua las pone súbitamente en forma que nunca al que las dice se le hubieran ocurrido. Y eso pretendo con mi cuento demostraros.

Conrado Gianfigliazzi, como todos podéis haber visto y oído, fue siempre en nuestra ciudad noble ciudadano, liberal y magnífico, viviendo a lo caballero, deleitándose siempre con sus perros y azores, sin hablar por ahora de sus otros principales hechos. Y un día, Perétola, un halcón suyo, cazó una grulla muy gorda y joven, y él la mandó a un buen cocinero suyo, que era veneciano y se llamaba Chichibio, diciéndole que para la cena la asase y aderezase bien. Chichibio, que era, y lo parecía, un gran mentecato, preparó la grulla, púsola al fuego y comenzó solícitamente a cocerla. Y estando ya casi cocida y despidiendo fuerte aroma, ocurrió que una mujercilla del barrio, llamada Brunita, de la que estaba Chichibio muy enamorado, entró en la cocina. Y advirtiendo el olor de la grulla, y viéndola, rogó a Chichibio que le diese una pata. Chichibio, cantando le dijo:

—No la tendréis de mí, doña Brunita, no la tendréis de mí, os lo aseguro.

Y ella, amoscada, le dijo:

—Pues a fe de Dios que, si no me la das, nunca recibirás de mí cosa que te agrade.

Y, en suma, hubo muchas palabras. Al fin, Chichibio, por no enojar a su amada, cortó una de las patas de la grulla y se la dio.

Puesta, pues, ante Conrado y algunos forasteros la grulla sin pata, maravillóse Conrado e hizo llamar a Chichibio, y le preguntó qué se había hecho de la otra pata de la grulla. A lo que el embustero veneciano respondió repentinamente:

—Señor, las grullas no tienen más que una pata.

Conrado, muy mohíno, dijo:

—¿Cómo diablos no tienen más que una pata? ¿No he visto yo nunca más grullas que ésta?

—Es lo que yo os digo, señor, y cuando os plazca os lo haré ver en las vivas —ofreció Chichibio.

—Ya que pretendes hacérmelo ver en las vivas, cosa que yo nunca vi ni oí, quiero verlo mañana y seré contento. Pero te juro por el cuerpo de Cristo que, si de otro modo es el caso, de tal forma te trataré que mientras vivas te acordarás de mi nombre.

Y por aquella tarde concluyó las palabras, y el día siguiente, al amanecer, Conrado, a quien la ira no había dejado dormir, levantóse muy enojado todavía y mandó que le trajesen caballos, e hizo montar a Chichibio en un rocín y le llevó hacia un arroyo en cuya orilla siempre solían verse grullas, y dijo solemnemente:

—Pronto veremos quién mintió ayer tarde: tú o yo.

Chichibio, viendo que aún duraba la ira de Conrado y que le convenía acreditar su mentira, sin saber cómo hacerlo, cabalgaba medrosísimo junto a Conrado y de buen grado hubiera huido, si hubiese podido. Ora miraba a un lado, ora a otro, y todo lo que veía le parecían grullas de dos patas.

Pero, ya cercanos al arroyo, vieron sobre la orilla hasta doce grullas, todas sobre una pata, como hacen cuando duermen. Y, vivamente mostrándolas Chichibio, dijo:

—Bien podéis ver, señor, que ayer tarde os dije la verdad al afirmar que las grullas no tenían más que una pata, y, si no, mirad ésas.

—Espera un momento y te mostraré que tienen dos —dijo Conrado.

Y, acercándose algo, gritó: «¡Oh, oh!», a cuyo grito las grullas bajaron la otra pata y comenzaron a huir. Volvióse, pues, Conrado a Chichibio y le dijo:

—¿Qué te parece, bergante? ¿Tienen dos patas, o no?

Chichibio, abrumado, repuso:

—Sí, señor, mas vos no gritasteis «¡Oh, oh!» a la de ayer; que si así hubieseis gritado, a buen seguro que ella hubiera sacado la otra pata, como éstas.

Tanto plugo a Conrado esta respuesta, que toda su ira se trocó en risa y algazara, y dijo:

—Razón tienes, Chichibio: de esta suerte debí hacerlo.

Y así se reconciliaron criado y señor.

Narración quinta

Micer Forese de Rabatta y el maestro pintor Giotto, viniendo de Mugello, se burlan mutuamente de su mala figura.

CUANDO calló Neifile, y después de que las mujeres se hubieron holgado mucho con la respuesta de Chichibio, de esta manera, por voluntad de la reina, habló Pánfilo:

—Amadísimas mujeres, ocurre a menudo que, así como la fortuna bajo viles artes a veces oculta grandes tesoros de virtud, como poco antes nos mostró Pampinea, también en ocasiones bajo feísimas formas humanas guarda la naturaleza grandes ingenios. Lo que muy patente fue en dos ciudadanos nuestros, un lance de los cuales os quiero contar. Llamábase uno micer Forese de Rabatta y era pequeño y deforme y chato y de rostro aplastado, al punto de que a su lado, el más feo de los Baronci hubiera sido bello; y era, con todo, tan entendido en leyes, que se le consideraba un pozo de derecho civil. El otro, Giotto de nombre, poseía ingenio tan excelente, que nada que la naturaleza (madre y operadora de todas las cosas que hay bajo el continuo girar del cielo) hubiera creado sabía dejar de reproducir con su buril, pincel o pluma, dándole tal semejanza que cosa natural parecía y no copiada. Al punto de que muchas veces, aun hoy, se halla en las cosas hechas por él el caso de que los hombres creen verdadero lo pintado. En efecto, se había aplicado a restaurar el arte que, durante muchos siglos, por error de los que prefieren deleitar los ojos de los ignorantes a complacer a los entendidos, había quedado sepultado; y así puede decirse que fue una de las luminarias de la florentina gloria. Y tanto más su mérito fue cuanto que, demostrando con ello ser maestro de los otros al vivir en mayor humildad que ellos, siempre rehusó el título de maestro. Por lo cual lo que rehusaba tanto más en él esplendía cuanto con mayor deseo era ávidamente usurpado por los que sabían menos que él o sus discípulos. Mas, aunque su arte fuese grandísimo, no era él en su aspecto y persona mejor que micer Forese. Y yendo ya al relato, esto digo:

Tenían, en Mugello, Giotto y micer Forese sus posesiones, y habiendo micer Forese ido a ver las suyas por la época del estío en que se cierran los tribunales, y cabalgando a lomos de un mal rocín, topó con el dicho Giotto, que habiendo análogamente visitado sus propiedades, tornaba a Florencia. No iba Giotto ni en caballo ni en atavíos mejor que su acompañante, y ambos, como viejos, a paso lento caminaban juntos. Y sucedió, como a menudo en verano vemos que sucede, que los alcanzó una repentina lluvia de la que, tan pronto como pudieron, se refugiaron en casa de un labrador conocido de entrambos. Pero, pasado un trecho y no dando el agua signos de calmarse, y queriendo ellos llegar de día a Florencia, pidieron prestados al labrador dos viejos capotes de paño burdo sin teñir, y dos sombreros descoloridos por el tiempo, ya que allí no los había mejores, y reanudaron la caminata. Y, tras un rato de marcha, viéndose el uno al otro empapados, y salpicados del barro que los rocines hacían saltar con sus patas (cosas que tampoco a otras hacen ganar en gentileza) y aclarando en esto el tiempo un tanto, los dos, que hasta la fecha habían callado, comenzaron a razonar. Y micer Forese, mientras cabalgaba y escuchaba a Giotto, que era elocuente hablador, principió a considerarle y mirarle por un lado y por otro, y en conjunto, y viéndole tan poco elegante y tan desmedrado, sin consideración alguna a lo que él mismo era, comenzó a reír y dijo:

—Giotto: ¿a que si ahora viniese un forastero que nunca te hubiese visto no creería que eres el mejor pintor del mundo, como lo eres?

A lo que Giotto prestamente repuso:

—Micer, lo creería si creyese que tú sabías el abecedario.

Y micer Forese, al oírlo, reconoció su error, viéndose pagado en la moneda que merecían los géneros que había vendido.

Narración sexta

Prueba Miguel Scalza a ciertos jóvenes que los Baronci son los hombres más hidalgos de la tierra y de ultramar, y gana una cena.

AÚN reían las mujeres de la viva réplica de Giotto, cuando la reina mandó a Fiammetta que siguiese. La cual empezó así:

—Jóvenes, el que los Baronci hayan sido recordados por Pánfilo (a los que quizá vosotras no conozcáis como él) me trae a la memoria un cuento en el que se demuestra su nobleza, sin que por ello nos desviemos de nuestro propósito; y quiero contároslo.

No ha mucho tiempo vivía en nuestra ciudad un joven llamado Miguel Scalza, hombre el más agradable y divertido del mundo y que siempre tenía a mano alguna buena nueva. Estimábanle por ello mucho los jóvenes florentinos y procuraban, cuando se reunían, contar con él. Y estando un día en Mount’Ughi con unos cuantos comenzaron a discutir cuáles eran los linajes más hidalgos y antiguos de Florencia. Decían unos que los Ubelda, y otros que los Lamberti, y otros unos, y unos otros, según les venía al ánimo. Y, oyéndoles Scalza, rió socarronamente y dijo:

—Andad con Dios, lerdos, que no sabéis lo que decís. Los más hidalgos y antiguos, no ya de Florencia, sino de todo el mundo y ultramar, son los Baronci, y en esto concuerdan todos los filósofos y todos los que los conocen, como yo. Y lo que vosotros no oísteis a otros, os lo digo yo de los Baronci, vuestros vecinos de Santa María la Mayor.

Los jóvenes, que esperaban que Scalza dijese otra cosa, burláronse de él y dijeron:

—¡Buena es ésa! ¡Como si no conociésemos nosotros a los Baronci lo mismo que tú!

Dijo Scalza:

—No me burlo, que la verdad digo. Y si alguien quiere apostar una cena que se dará al vencedor y a seis más que él elija, por mí va la apuesta. Y haré más, y es que me atendré a la sentencia de quien queráis.

Entre los jóvenes, uno que se llamaba Neri Vannini dijo:

—Apuesto la cena.

Y acordaron que fuese arbitro Piero di Florentino, en cuya casa estaban, y encaminándose a él, todos juntos, por ver perder a Scalza y enojarle, todo lo que él había dicho le contaron. Piero, que era discreto joven, oyó primero las razones de Neri, y luego a Scalza preguntó:

—¿Cómo podrías probar lo que afirmas?

Dijo Scalza:

—¿Cómo? Lo probaré con tan clara razón, que no ya tú, sino éste que lo niega dirá que afirmo la verdad. Sabéis que cuanto más antigua es una familia, más noble es y así se decía ha poco entre éstos. Y si los Baronci son más antiguos que nadie, serán más nobles también, conque, demostrando su mayor antigüedad, habré ganado. Y así, debéis saber que los Baronci fueron hechos por Dios Nuestro Señor cuando éste había acabado de aprender a pintar, mientras que los demás hombres fueron hechos cuando ya sabía pintar Dios Nuestro Señor. Y para que veáis que digo lo verdadero, comparad a los Baronci con los demás hombres. Mientras veis a los demás con los rostros compuestos y debidamente proporcionados, podéis ver a los Baronci, unos con el rostro muy largo y estrecho, y otros desmedidamente ancho, y unos con la nariz muy larga y otros con ella muy corta, y algunos con la barbilla vuelta hacia arriba y saliente, y otros con quijadas que parecen de asno, y alguno hubo que tenía un ojo más grande que el otro, o bien más bajo uno de los dos, como suelen ser los rostros que hacen los niños que están aprendiendo a dibujar. De modo que, según dije, bien evidente es que Dios hizo a los Baronci cuando estaba aprendiendo a pintar, de suerte que son más antiguos que los demás y por tanto más nobles.

Piero, que era el arbitro, y Neri que apostaba la cena, y los demás, recordaron aquello y, oyendo el jocoso alegato de Scalza, todos comenzaron a reír y a afirmar que Scalza tenía razón y que había ganado la cena, y que ciertamente eran los Baronci los hombres más hidalgos del mundo y los más antiguos, no ya de Florencia, sino del mundo y de ultramar. Y por eso razonadamente Pánfilo, queriendo mostrar la fealdad de micer Forese, dijo que habría sido feo aun comparado con un Baronci.

Narración séptima

Doña Felipa, hallada por su marido con un amante, es llamada a juicio y con pronta y graciosa respuesta se salva y hace modificar el código.

YA callaba Fiammetta y todos reían del insólito argumento usado por Scalza para ennoblecer a los Baronci, cuando la reina mandó a Filóstrato que narrase, y él dijo:

—Meritorias mujeres en todas partes es bueno hablar bien, pero considero que es buenísimo hacerlo donde se necesite. Bien supo hacerlo así una dama de la que me propongo discurrir, la cual no solamente puso a su auditorio en risa y regocijo, sino que se libró de una afrentosa muerte.

Regía antaño en Prato un código, en verdad no menos censurable y riguroso, que, sin hacer distinción alguna, mandaba que fuese quemada toda mujer sorprendida por su marido en adulterio con el amante, así como también la que por dinero fuese hallada con cualquier hombre. Y mientras regía aquella ley sucedió que una noche una dama bella y enamoradísima, llamada doña Felipa, fue hallada en su propia habitación por Rinaldo de Pugliesi, su marido, en brazos de Lazzarino de Guazzagliotri, noble y apuesto joven de aquel país, al que ella amaba tanto como a sí misma. Viendo esto Rinaldo, quedó muy turbado y se refrenó de caer sobre ellos y matarlos, como de seguir su primer ímpetu habría hecho, sólo por temer por sí mismo. Conteniéndose, pues, en aquello, no se contuvo en lo que según la ley pratense era lícito, aunque a él no: matar a su mujer. Y así, pudiendo probar el delito de la mujer con oportunos testimonios, sin más consejo pedir, la hizo procesar. La mujer, tan animosa como suelen serlo todas las enamoradas de verdad, aunque muchos amigos y parientes le aconsejaban que no compareciera y huyese, prefirió presentarse y, con elevado ánimo antes morir, confesando la verdad, que vivir huyendo ruinmente y subsistir en rebeldía, en el destierro, mostrándose indigna de tan buen amante como aquél en cuyos brazos había pasado la noche. Y así, muy acompañada de hombres y mujeres, todos los cuales la exhortaban a que negase, compareció ante el podestá y preguntó, con rostro firme y serena voz, para qué la llamaban. El podestá, mirándola y viéndola tan bella y de tan buen garbo y tanto ánimo como sus palabras testimoniaban, comenzó a tener compasión de ella y a temer que, si confesaba cosa que la dañare, le obligarían a él, si quería conservar su honor, a hacerla morir. No pudiendo dejar de interrogarla, dijo:

—Señora, como veis, ahí está Rinaldo, vuestro marido, que se querella contra vos diciendo que con otro hombre os ha encontrado en adulterio, por lo que pide que, según una ley existente, os haga morir. Empero, no lo puedo hacer si vos no confesáis, y así mirad lo que respondéis y decid si es verdad eso de que vuestro marido os acusa.

La mujer, sin desconcertarse, respondió:

—Micer, es verdad que Rinaldo es mi marido y que esta noche pasada me encontró en brazos de Lazzarino, en los cuales por el mucho y buen amor que le tengo, he estado muchas veces; y no lo negaré. Pero, como estoy cierta de que sabéis, las leyes deben ser comunes y hechas con asenso de aquéllos a quienes fuerzan, lo que en ésta no sucede, ya que sólo a las cuitadas mujeres castiga, a pesar de que mucho mejor que los hombres podemos a muchos satisfacer. Además, cuando la ley se hizo, ninguna mujer fue llamada ni prestó su consentimiento, por lo que merecidamente puede llamarse mala esa ley. Y si queréis, en perjuicio de mi cuerpo y de vuestra alma, ser de ella ejecutor, a vos lo dejo, pero antes de que procedáis a juzgar nada, os ruego que me concedáis una menuda gracia, y es que preguntéis a mi marido si siempre y cuando a él le placía, yo, sin nunca negarme, me entregaba a él por entero o no.

Rinaldo, sin esperar a que el podestá le interrogase, respondió que indudablemente su mujer le había siempre concedido todo placer que de ella solicitaba.

—Entonces —siguió prontamente la mujer— yo os pregunto, micer podestá: si, pues, siempre él ha tomado de mí lo que ha necesitado y le ha complacido, ¿qué debía y debo hacer de lo que me resta? ¿Tirarlo a los perros? ¿No es mucho mejor servir con ello a un gentilhombre que me quiere más que a sí mismo, que no dejarlo perder o estropear?

A tan notable juicio de tan famosa mujer habían acudido casi todos los pratenses, los cuales, al oír tan jocosa pregunta, en el acto, no sin muchas risas, comenzaron a gritar que la mujer tenía razón y hablaba bien; y antes de partirse de allí, exhortados a ello por el podestá, modificaron aquella cruel ley, dejándola sólo vigente para las mujeres que por dinero faltasen a sus maridos. Rinaldo, confundido y sintiendo haberse empeñado en tan loca empresa, se fue del juicio, y la mujer, contenta y libre, y casi del fuego resucitada, triunfante se volvió a su casa.

Narración octava

Fresco exhorta a su sobrina a que no se mire al espejo si, como decía, le disgustaba ver rostros desagradables.

LA narración de Filóstrato suscitó al principio en el corazón de las damas alguna vergüenza, que evidenciaba en sus rostros un honesto rubor, pero después, mirándose unas a otras, no podían apenas tenerse de risa, y reprimiéndola escucharon hasta que el narrador acabó. Y al llegar a su fin, dijo la reina a Emilia que siguiera. Y la joven, bostezando un tanto, como si de dormir se levantase, comenzó:

—Gentiles jóvenes: quiero relataros el caso del sandio error de una joven que, con una graciosa frase, fue reprendida por su tío, con la que habríase enmendado si la hubiese entendido bien.

Un hombre que se llamó Fresco de Celatico tenía por sobrina a una llamada diminutivamente Ciesca, la cual, aunque de bello tipo y rostro (si bien no como el de los ángeles que solemos ver pintados), por de tanto y tan noble se reputaba, que había tomado la costumbre de censurar a los hombres y mujeres y todo lo que veía, sin pensar para nada en lo que ella era. Y resultaba más desagradable, fastidiosa y melindrosa que ninguna; de manera que resultaba intratable y tan altanera, que, de pertenecer a la Casa Real de Francia, habría sido su altivez soberbia. Y cuando salía a la calle hacía muecas de continuo, como si percibiese algún tufillo, a todo el que pasaba. Mas, dejando de lado muchas otras cosas suyas reprensibles, sucedió que un día volvió a casa y, sentándose junto a Fresco, no hacía más que mohines y lanzar bufidos, hasta que Fresco le preguntó:

—Ciesca, ¿cómo siendo hoy fiesta has vuelto tan pronto a casa?

—Es verdad que he venido pronto, porque nunca creí que hubiese en la tierra tantos hombres y mujeres censurables y desagradables como los que he visto, y no ha pasado uno por la calle que no me desagradara tanto como la mala ventura. Y no creo que haya en el mundo mujer a quien le enoje tanto como a mí el ver lo desagradable; y por eso tan prontamente he venido.

Fresco, a quien las gazmoñadas de su sobrina le contrariaban mucho, respondió:

—Hija, si lo desagradable te enoja tanto como dices, no te mires al espejo nunca.

Pero ella, que era hueca como una caña aunque creyese tener más juicio que Salomón, no entendió la frase de Fresco más que si fuera de piedra, y dijo que se miraría al espejo como las demás. Y en su cerrilidad siguió y prosiguió.

Narración novena

Guido Cavalcanti, con palabras corteses, zahiere a unos caballeros florentinos que le habían embromado.

VIENDO la reina que ya Emilia había relatado su cuento y que sólo a ella le faltaba hablar, aparte de aquel que tenía el privilegio de ser el último, empezó a decir:

—Aunque hoy, gallardas amigas, me hayáis quitado una o dos narraciones que pensaba deciros, una, no obstante, me ha quedado que contar, en cuya conclusión se contiene una agudeza tan intencionada, como acaso no se haya dicho todavía.

Debéis, pues, saber que en nuestra ciudad hubo antaño buenas y loables usanzas, ninguna de las cuales persiste hoy, gracias a la avaricia que en ella ha crecido a la par que las riquezas, las cuales han logrado eliminar todo lo bueno. Y entre ellas había la de que en diversos lugares de Florencia solían reunirse los hidalgos de los barrios y hacían grupos de cierto número de ellos procurando incluir a quienes contribuyesen a los gastos, y hoy uno, y mañana otro, y así sucesivamente, por orden convidaban a comer a toda la partida. Y en esos sus convites a menudo honraban a gentileshombres forasteros cuando había ocasión, y aun a los ciudadanos. Y una vez al año, por lo menos, se vestían todos igual y en unión de los más notables cabalgaban por la ciudad; y otras veces ordenaban justas, sobre todo en las fiestas principales o cuando alguna buena nueva de victoria o análoga llegaba a la ciudad.

Había entre esos grupos uno en que se distinguía micer Betto Brunelleschi, el cual, con sus compañeros, se había esforzado en atraer a micer Guido Cavalcanti, hijo de micer Cavalcante de Cavalcanti. Y no sin razón, porque además de que Guido era uno de los mejores razonadores que conociera el mundo, era también óptimo filósofo natural (aunque de estas cosas muy poco se curaba la reunión), y bizarro y cortés, y muy buen platicante, y toda cosa que hacer, quería y a hidalgo correspondiese, la hacía mejor que ninguno; y, en fin, era riquísimo y sabía agasajar a pedir de boca a quien pensaba que lo merecía. Pero micer Betto no había conseguido nunca persuadirle, y él y sus compañeros imaginaban que ello se debía a que micer Guido, meditando, se abstraía de las demás cosas. Y como participase en algún modo de las opiniones epicúreas, decíase entre la gente vulgar que aquellas meditaciones tendían a hallar modo de probar que Dios no existía.

Y sucedió un día que, partiendo Guido de Orto San Michele y viniendo por el camino de Adimari hasta San Juan (el cual era muchas veces su recorrido), vino a las grandes urnas de mármol que hoy están en Santa Reparada unas y en San Juan otras. Y estando entre las columnas de pórfido y las urnas y la puerta de San Juan, que estaba cerrada, llegó micer Betto a caballo, con sus compañeros, por la plaza de Santa Reparada; y al ver a Guido entre las sepulturas dijéronse:

—Vamos a embromarle.

Y, espoleando los caballos, dieron sobre él, como en un simulacro de asalto, y a su lado estuvieron antes de que él lo advirtiera, y empezáronle a decir:

—Guido, tú no quieres ser de nuestra reunión, pero, dinos; cuando descubras que Dios no existe, ¿qué harás?

A lo que Guido, viéndoles tan cerca, repuso:

—En vuestra casa estáis y podéis decirme lo que os plazca, señores.

Y, apoyando la mano en una de las tumbas, que eran muy grandes, como él era agilísimo, dio un salto y pasó al otro lado y se fue. Quedáronse ellos mirándose el uno al otro y empezaron a decir que Guido era un insensato y que lo dicho no significaba nada, ya que donde estaban no tenían ellos qué hacer más que los restantes ciudadanos, ni Guido menos que ninguno de ellos. Pero micer Betto dijo:

—Los insensatos sois vosotros si no le habéis entendido. Galanamente y en pocas palabras os ha dicho la mayor injuria del mundo. Porque si bien miráis, estas tumbas son las casas de los muertos, ya que en ellas se ponen y moran los cadáveres. Y al decir que estamos en nuestra casa, nos demuestra que nosotros y los demás hombres idiotas y no letrados somos, por comparación a él y demás hombres de ciencia, semejantes a los muertos, por lo que hallándonos aquí, estamos en nuestra casa.

Todos entendieron entonces lo que Guido quiso decir y se avergonzaron, y no volvieron a burlarse de él, y tuvieron en adelante a micer Betto por caballero inteligente y sutil.

Narración diez

Fray Cebolla promete a unos campesinos mostrarles una pluma del ángel Gabriel, y como en su lugar encuentra unos carbones, dice que son éstos con los que asaron a san Lorenzo.

HABIENDO todo el grupo narrado su cuento, sólo Dioneo faltaba. Por lo cual, y sin esperar solemne mandato, una vez que se impuso silencio a los que alababan la salida de Guido, comenzó:

—Gentiles mujeres, aunque yo tenga el privilegio de hablar de lo que se me antoje, no quiero hoy separarme de la materia de que todos habéis discretamente hablado, sino que, siguiendo vuestras huellas, os demostraré cómo con una súbita ocurrencia un fraile de San Antonio escapó a una burla que dos jóvenes le habían aparejado. Y no debe importaros el que me extienda algo en mi narración, porque, si al cielo miráis, veréis que el sol está sólo a mitad de su carrera.

Certaldo, como tal vez hayáis oído decir, es un castillo del valle del Elsa, sito en nuestra campiña; y, aunque pequeño, de hombres nobles y acaudalados tuvo antaño población. Y allí, porque buen pasto encontraba, durante mucho tiempo solió ir una vez al año, para recoger las limosnas de los tontos, un fraile de San Antonio llamado fray Cebolla. Cayó él tal en gracia a los naturales, quizá no tanto por devoción como porque en aquel terreno se crían cebollas famosas en toda Toscana. Era fray Cebolla pequeño de cuerpo, pelirrojo y de rostro risueño, y el mayor bergante del mundo. Por ende, aunque no conocía ciencia alguna, era tan gran hablador que quien no le conociese, no sólo le tendría por alto retórico, sino que hasta por el propio Tulio o Quintiliano en persona.

Y siguiendo su usanza, allá fue en el mes de agosto. Y un domingo por la mañana, habiendo todos los buenos hombres y mujeres del contorno ido a oír misa en la parroquia, cuando a él le pareció ocasión, dijo:

—Señores y señoras: como todos sabéis, tenéis por usanza mandar todos los años al barón micer san Antonio parte de vuestro grano y cosechas, unos poco y otros mucho, según sus medios y su devoción, para que el bienaventurado san Antonio os guarde los bueyes, asnos, puercos y ovejas; y además soléis pagar, particularmente los adscritos a nuestra cofradía, el pequeño estipendio que una vez al año se entrega. Y para recoger estas cosas me ha mandado mi superior, esto es, micer el abad. De suerte que, con la bendición de Dios, después de nona, cuando oigáis sonar las campanillas salid de la iglesia y fuera, del modo usado, os predicaré y besaréis la cruz; y además (como sé que sois devotísimos del barón micer san Antonio), por gracia especial os mostraré una santísima y hermosa reliquia, la cual yo mismo recogí en las tierras santas de ultramar; y es una de las plumas del ángel Gabriel, que se quedó en la estancia de la Virgen María cuando la Anunciación de Nazaret.

Y, dicho esto, calló y aplicóse a la misa.

Mientras fray Cebolla decía estas cosas había en la iglesia dos mancebos muy astutos, llamados Juan del Bragoniera y Blas Pizzini. Los cuales rieron entre sí de la reliquia de fray Cebolla, aunque fueran muy sus amigos, y propusiéronse hacerle alguna burla a costa de aquella pluma. Y sabiendo que fray Cebolla almorzaba aquella mañana en el castillo con un amigo suyo, cuando le supieron a la mesa bajaron a la calle y hostería donde paraba el fraile, proponiéndose que mientras Blas entretenía hablando al criado de fray Cebolla, Juan buscase la pluma entre los efectos del fraile, para quitársela y ver qué decía después al pueblo.

Al criado de fray Cebolla le llamaban unos Guccio Ballena y otros Guccio Imbratta, y otros Guccio Puerco, y era tan grotesco, que ni Lippo Topo pintó jamás nada parecido. De esto solía muchas veces bromear fray Cebolla con sus amigos, diciendo: «Mi criado tiene en sí nueve cosas, cualesquiera de ellas muy capaces, si las poseyesen Salomón, Aristóteles o Séneca, de echar a perder toda su virtud, seso y santidad. Pensad, pues, qué hombre sería cuando, teniendo en sí nueve cualidades, no posee ni virtud, ni santidad, ni seso». Y preguntándosele a veces qué nueve cosas eran ésas, respondía, casi en verso: «Os las diré: es perezoso, sucio y mentiroso; negligente, desobediente y maldiciente; descuidado, desmemoriado y mal educado; y aun no le faltan otros defectillos que más vale callar. Y lo que más sumamente hace en él reír es que en todas partes quiere tomar mujer y poner casa, y porque tiene la barba negra y grande y lustrosa, se considera hermoso y placentero, y entiende que cuantas mujeres le ven de él se enamoran, y si le dejaran, andaría detrás de todas perdiendo la mollera. Verdad es que me sirve de mucho porque nadie me puede hablar en secreto sin que él pretenda oír también, y si alguna cosa me preguntan tanto teme que yo no sepa contestar, que prestamente responde sí o no, según piense qué más conviene».

A este pobre había dejado fray Cebolla en la posada mandándole que a nadie permitiera tocar sus cosas y particularmente sus alforjas, donde guardaba los objetos sacros. Pero Guccio Imbratta, a quien le gustaba más estar en la cocina que al ruiseñor en las ramas verdes, sobre todo si olía allí alguna sirvienta, habiendo visto en la del huésped a una gruesa, y pequeña y mal hecha, con un par de pechos que parecían dos sacos de inmundicia, con un rostro cual el de un Baronci, y toda sudosa, pringosa y humosa, allá se fue dejando abandonada la alcoba de fray Cebolla y todas sus pertenencias. Y aunque corría agosto, se sentó junto al fuego y empezó a decir a la fregona, que Nuta se llamaba, que él era hidalgo y que tenía millares de florines y que sabía hacer y decir tantas cosas que ni su señor podía comparársele siquiera. Y sin mirar que tenía en la capucha grasa bastante para condimentar el caldero de Altopascio, y que estaba su jubón sucio y remendado con esmaltes de suciedad en el cuello y sobaqueras, con más manchas y colores que paño tártaro o indio, y que estaban todos rotos sus zapatos, y las calzas desgarradas, le dijo, como si fuera el señor de Castiglione, que quería vestirla bien y redimirla de aquella miseria de servir a otros, y que, aunque fueran muchas sus posesiones, aún esperaba ponerla en mejor fortuna. Y le dijo afectuosamente otras muchas cosas que todas en viento convertidas, como la mayor parte de sus empresas, no le condujeron a nada.

Así que los dos jóvenes encontraron a Guccio Puerco ocupado con Nuta. Alegres al ver que ahorraban la mitad del trabajo, pues que nadie se lo estorbaba, entraron en la cámara de fray Cebolla, que estaba abierta, y lo primero con que dieron fue con las alforjas que contenían la pluma. Abriéronlas y dentro hallaron una cajita envuelta en un gran fajo de tafetán, y en su interior una pluma de cola de papagayo, que supusieron sería la que el fraile pensaba enseñar a los certaldenses. Y en verdad que por entonces fácilmente podía él hacer creer aquello, pues las suntuosidades de Egipto, salvo en pequeña parte, no habían pasado aún a Toscana, como después en gran abundancia, y con mucho mal de toda Italia, han venido. Y como eran poco conocidas, por los habitantes de aquella parte del país eran casi ignoradas y, durándoles aún la ruda sencillez de los antiguos, no sólo no habían visto papagayos, sino que no los habían oído mencionar ni con mucho. Contentos los donceles con su pluma, la cogieron y, por no dejar la cajita vacía, la llenaron con carbón del que había en un rincón de la estancia. Y cerraron la cajita y se fueron, dejándolo todo como antes estaba y, sin haber sido vistos, marcharon muy alegres con su pluma y comenzaron a esperar lo que fray Cebolla, al hallar carbón en vez de pluma, diría.

Los sencillos hombres y mujeres que en la iglesia estaban, al saber que iban a ver, después de nona, una pluma del ángel Gabriel, una vez dicha la misa se tornaron a casa y unos vecinos hablaron del caso a otros y unas comadres a otras, de suerte que, cuando todos hubieron almorzado, tantas personas acudieron al castillo, que apenas cabían y con deseo esperaban ver aquella pluma. Fray Cebolla, tras almorzar bien y dormir un poco, levantóse un tanto después de nona y, advirtiendo la gran multitud de campesinos que acudían a ver la pluma, mandó a Guccio Imbratta que se presentase con la campanilla y le llevase sus alforjas. Apartóse Guccio, con trabajo, de la cocina y de Nuta, y allá fue con lo pedido. Llegó jadeando, porque se había hartado de beber agua y, por orden de fray Cebolla, se colocó en la puerta de la iglesia y comenzó a tocar con fuerza la campanilla. Y cuando todo el pueblo estuvo congregado, fray Cebolla, sin reparar en que hubiesen tocado cosa suya, empezó un sermón muy prolijo. Y al ir a mostrar la pluma del ángel Gabriel, tras hacer con mucha solemnidad la confesión, mandó encender dos antorchas y, desenvolviendo suavemente el enfajado, después de quitarse el bonete, sacó la cajita. Dijo primero algunas palabras en loa y encomio del ángel Gabriel y de su reliquia, y abrió la caja. Mas cuando la vio llena de carbón no sospechó que esto lo hubiese hecho Guccio Ballena, porque no le tenía por hombre de tanto, ni le maldijo por tan mal haber guardado sus cosas, sino que se censuró a sí mismo, que le había encomendado la custodia de sus efectos, sabiéndole descuidado, negligente, desobediente y desmemoriado. Pero, sin demudarse, enalzando el rostro y las manos al cielo, dijo con voz potente:

—¡Loada sea siempre, oh Dios, tu potencia!

Y cerró la cajita y, dirigiéndose al pueblo, dijo:

—Señores y señoras, habéis de saber que, siendo yo todavía muy mozo, fui mandado por mi superior a las regiones por las que el sol sale, y llevé el expreso mandato de buscar, hasta que los encontrase, los privilegios de Porcelana, los cuales, por ser indulgencia gratuita, serían mucho más útiles para los demás que para nosotros. Y, partiendo de Venecia, pasé por el Burgo de los Griegos y desde allí cabalgué por el reino de Algarbe y por Baldacca, y llegué a Parlón, desde donde, no sin sed, alcancé Cerdeña. Mas, ¿por qué he de describiros todos los países por los que ambulé? Pasado el brazo de San Jorge, estuve en Traffia y en Buffia, países habitados de muchas gentes, y llegué a las tierras de Mentira, donde encontré a muchos frailes de mi Orden y de otras, todos los cuales, por amor de Dios, andaban huyendo de las incomodidades, curándose poco de las fatigas ajenas cuando de obrar así les dimanaba utilidad, y no gastando otro dinero que moneda sin cuño. Y de allí fui a la tierra de los Abruzzos, donde hombres y mujeres andan en zuecos por los montes y revisten a los cerdos con sus propias tripas, y poco más allá encontré gentes que llevaban el pan en barriles de vino y el vino en sacos. Y luego vine a las montañas de los vascos, donde todas las aguas corren hacia bajo. Y tanto, en resumen anduve, que llegué a los países de la India Pastinaca, donde por el hábito que visto os juro que vi volar los plumíferos, cosa increíble para quien no lo haya visto jamás. Pero no me dejará mentir Maso del Saggio, gran mercader a quien hallé allí y que cascaba nueces y vendía conchas al por menor. Pero no pudiendo encontrar lo que buscaba, ya que del país indio hacia más allá se va por agua, volví sobre mis pasos y llegué a Tierra Santa, donde en estío vale el pan frío cuatro dineros y el caliente lo dan por nada. Y allí encontré el venerable padre Nomerreprochéis Siosplace, dignísimo patriarca de Jerusalén. El cual, por respeto al hábito que siempre he llevado del barón micer san Antonio, quiso que yo viese todas las santas reliquias que consigo tenía, y que eran tantas que, si os las quisiera contar, no pararía en varias millas. Mas, por no desconsolaros, de algunas os hablaré. Me mostró primero un dedo del Espíritu Santo, tan entero y sano como el primer día; y el hociquillo del serafín que se le apareció a san Francisco; y una uña de querubín; y unos vestidos de la Santa Fe Católica; y algunos rayos de la estrella que se les apareció a los tres Magos en Oriente; y una botella con el sudor vertido por san Miguel cuando combatió con el diablo; y la mandíbula de san Lázaro; y otras cosas. Y porque yo le hice de balde algunas copias de las plagas de Monte Morello en estilo vulgar, y de algunos capítulos del Caprezio, los cuales con gran ahínco andaba buscando, me hizo copartícipe de sus santas reliquias, y me dio un diente de la Santa Cruz, y un frasquito con un tantico del son de las campanas del templo de Salomón, y la pluma del ángel Gabriel de la que ya os he hablado, y una sandalia de san Gerardo de Villamagna, la cual no ha mucho, en Florencia, doné a Gerardo de Bonsi, que la tiene en gran devoción, y todas las tengo. Verdad es que mi superior no ha consentido que las muestre hasta que se certifique si son o no auténticas. Pero ahora que han hecho ciertos milagros, y según cartas enviadas por el patriarca acreditando la certeza de estas reliquias, ya puedo enseñarlas y, temeroso de fiarlas a otros, siempre las llevo conmigo. Tanto es así, que suelo llevar la pluma del ángel Gabriel en una cajita y los carbones en otra, y tan semejantes la una a la otra son, que a veces las confundo, y eso me ha sucedido ahora. Porque, creyendo traer la cajita donde estaba la pluma, os he traído la que contiene el carbón. Aunque no lo tengo a error, sino a manifiesta voluntad de Dios, que de fijo ha puesto él mismo la cajita de carbón en mis manos a fin de recordarme que la fiesta de san Lorenzo es de aquí a dos días. Y, queriendo Dios que, yo, al mostraros los carbones con que tostaron al santo, reanimase en vuestras almas la devoción que debéis tenerle, no la pluma que yo pensaba, sino los benditos carbones apagados por el humor de aquel santo cuerpo me hizo coger. Y así, hijos míos, destocaos devotamente y aprestaos a verlos. Pero antes quiero que todos sepáis que aquel que con uno de estos carbones se santigüe puede vivir seguro de que en todo el año no tocará fuego sin sentirlo.

Y, tras esto, entonó los loores de san Lorenzo y abrió la caja de los carbones. Y después que la sandia multitud con mucha devoción los hubo contemplado, fray Cebolla vio cómo todos con gran celo se aproximaban a él, entregándole ofrendas mayores que las de costumbre; y todos le rogaban que les dejase tocar el carbón. Fray Cebolla, pues, empuñando algunos de los carbones, sobre sus blancas camisolas y jubones, y sobre los velos de las mujeres, trazó las mayores cruces que en las prendas podían caber, afirmando que si los carbones menguaban al hacer aquello una vez en la cajita crecían de nuevo, como él muchas veces lo había experimentado. Y habiendo de tal guisa, y no sin grandísima utilidad suya, persignado a todos los certaldenses, con semejante invención burló a los que, quitándole la pluma, pensaban burlarse de él. Los cuales, habiendo estado presentes a la prédica y oído la argucia aplicada por el fraile, y las largas palabras con la que la acompañó, rieron hasta desquijararse. Y cuando la multitud hubo partido, acercáronse a él y con gran regocijo le descubrieron lo que habían hecho, y le devolvieron la pluma, que al año siguiente le valió no menos que aquél los carbones.

Aquella narración produjo por igual a todos gran deleite y solaz y todos rieron mucho con fray Cebolla, y en especial con su peregrinaje y con las reliquias que vio y recogió. Y viendo la —reina que acababa el cuento y a la par su señorío, levantándose se quitó la corona, y riendo, la puso a Dioneo en la cabeza, y le dijo:

—Hora es, Dioneo, de que pruebes lo que es tener mujeres a tu cargo y gobierno. Sé, pues, rey y rígenos tan sabiamente que cuando finalice tu mando hayamos de loarlo.

Dioneo tomó la corona y, riendo, repuso:

—Muchas veces habréis visto reyes de ajedrez de más gravedad que yo, y por cierto que si me obedecieseis como a un verdadero rey se debe, yo os haría gozar de aquello sin lo que no hay fiesta completa. Pero dejemos esto; que yo os regiré lo mejor que sepa.

Y haciendo acudir al mayordomo, según la costumbre usada, le dijo con todo orden lo que había de hacerse durante su regiduría; y luego habló así:

—Apreciadas amigas: de diversas maneras, acerca de la humana industria y sus varios casos se ha razonado, al punto de que si Licisca no hubiera hace un rato venido aquí, dándome materia con sus palabras para los razonamientos de mañana, no habría sin trabajo encontrado tema de que discurrir. Ya oísteis que, según ella, no hay mujer que se case doncella, y aun añadió que sabía cuántas y cuáles burlas hacen las casadas a los maridos. Pero, dejando la primera parte, que es cosa muchachil, reputo que debe ser placentero discurrir de la segunda. Por lo que quiero que mañana se hable, ya que Licisca nos ha dado motivo, de las burlas que por amor o para salvarse hacen las mujeres a sus esposos, sabiéndolo ellos o no.

El razonar sobre tan espinosa materia les pareció a algunas que no les convenía y rogáronle que mudase su propósito. A lo que el rey repuso:

—Mujeres, tanto conozco lo que he mandado como lo que soléis hacer vosotras, y no me apartaré de mi decisión, aleguéis lo que aleguéis, ya que el tiempo es tal que, siempre que hombres y mujeres miren de no obrar deshonestamente, todo discurso es lícito. ¿No sabéis que, por la perversidad de esta época, los jueces han dejado los tribunales, las leyes divinas y humanas callan, y se concede a todos amplia licencia para conservar la vida? De suerte que si alguna licencia se toma, al hablar, vuestra honestidad, no es fuerza que ello de obras sea seguido, sino que esto se hace por deleitaros y deleitarnos, y no veo que pueda por ello tener nadie motivo en el porvenir para reprenderos. Además, vuestra reunión ha sido honestísima hasta ahora, porque, háyase dicho lo que se dijere, no creo que con acto alguno malo se haya maculado ni, con la ayuda de Dios, se haya de macular. Por ende, ¿quién no conoce vuestra honestidad? La cual no creo que pueda ser dañada, no ya por tener discursos divertidos, mas ni siquiera por el temor de la muerte. Y, a decir verdad, el que supiese que habíais cesado en estas pláticas de regodeo, tal vez sospechara que, por haber pecado, con los coloquios queríais cejar.

Cuando las damas lo oyeron dijeron que se haría lo que él quisiese. Y el rey dio licencia a todos hasta la hora de cenar. Aún estaba el sol muy alto, por haber el razonamiento sido breve, por lo que, habiéndose Dioneo puesto con los otros jóvenes a jugar a las tablas, Elisa, llamando aparte a las demás mujeres, les dijo:

—Desde que estamos aquí he deseado llevaros a un paraje vecino, donde no creo que hayáis estado ninguna, y al que llaman el Valle de las Damas, mas no veo ocasión de que allí vayamos si no es hoy, en que el sol está muy alto aún. Así que, si os place venir, no dudo de que, cuando lleguemos, os contentará el paseo.

Las mujeres respondieron que estaban prestas. Y, llamando a una de sus criadas, sin decir nada a los hombres se pusieron en camino y no habían andado una milla cuando al valle llegaron. Y entraron en él por un angosto sendero a uno de cuyos lados corría un claro arroyuelo, y vieron el lugar tan bello y deleitoso, sobre todo en aquel tiempo de calor, como no se pudiera imaginar. Y, según alguna de ellas me dijo más adelante, la parte llana de aquel valle era tan redonda como hecha a compás, aunque artificio de la naturaleza y no manual pareciese. Tenía de circunferencia poco más de media milla y la rodeaban seis altozanos, y en la cumbre de cada uno se veía un palacio en forma de castillete. Las laderas de las colinas descendían gradualmente hacia la planicie, como se ven las graderías en los teatros, siempre disminuyendo hacia la cúspide. Y esas laderas, o, mejor, las que miraban al mediodía, estaban todas plantadas de viñas, olivos, almendros, cerezos, higueras y otros muchos árboles cargados de fruta. Las que miraban a la parte de la Osa Mayor estaban llenas de bosquecillos de encinas, fresnos y otros árboles tan verdes como elevados. El llano, que no tenía más entrada que la empleada por las mujeres, abundaba en abetos, cipreses, laureles y algunos pinos tan ordenados y compuestos como si los hubiese plantado el mejor artífice jardinero. El sol, aunque alto, poco o nada penetraba en sus frondas hasta el suelo, el cual estaba cubierto de una hierba finísima llena de flores purpurinas y de otras clases. Y, además, lo que no producía menos placer era un riachuelillo que desde una de las quebradas que las colinas dividían caía por un lecho de piedra viva, dejando oír un rumor grato al oído y esparciendo un salpicar de agua que a lo lejos viva plata parecía. Y al llegar a la pequeña planicie, recogíalo un bello canalillo que por la llanura discurría velocísimo hasta formar un laguito análogo a los estanques que hacen en sus jardines los ciudadanos que entienden de esto. No tenía aquel laguito más profundidad que la correspondiente a la altura del pecho de un hombre y, sin tener en sí mixtura alguna, mostraba un fondo de menudísima grava. No sólo al mirar se veía el fondo, sino muchos peces que de un lado a otro discurrían, poniendo maravilla en el ánimo. No cerraba el estanque otro borde que el suelo del prado, mucho más bello allí a merced de la humedad. El agua que sobraba de la capacidad del lago pasaba a otro canalillo que, saliendo del vallecito, se dirigía a otras partes más bajas.

Cuando allá llegaron las jóvenes, luego de que todo lo vieron y alabaron, como el calor era grande, y tenían delante el lago, y no creían ser vistas, resolvieron bañarse. Y mandando a la criada que estuviese atenta al camino por si alguno entraba, las siete se desvistieron y pasaron al agua, que no las cubría más que a una bermeja rosa un sutil vidrio. Y ya dentro, sin enturbiar el líquido, iban de un lado a otro en pos de los peces, que ni tenían dónde esconderse, ni querían dejarse atrapar. Cogieron, no obstante, algunos y, tras mucho regocijo, después de entretenerse un tanto, salieron de allí, y no pudiendo encomiar el paraje más de lo que ya lo habían encomiado, parecióles hora de volverse a casa y se pusieron en camino a paso mesurado, hablando mucho del valle. Llegaron al palacio bastante pronto y encontraron a los jóvenes jugando, tal como los habían dejado. Y Pampinea, riendo, les dijo:

—Hoy os hemos engañado.

—¿Cómo? —dijo Dionea—. ¿Comenzáis a obrar antes de hablar?

Dijo Pampinea:

—Sí, señor.

Y extensamente narró de dónde venían, y describió el paraje, y lo que de allí distaba, y lo que habían hecho. El rey, al oír tratar de la belleza de tal sitio, quiso verlo y mandó preparar pronto la cena. Y cuando con agrado la hubieron concluido, los tres mancebos, con sus criados, al valle fueron, dejando a las mujeres, y, después de considerarlo todo, en el que no estuvieron jamás, les pareció el tal punto el más bello del mundo, ya que nunca habían visto nada mejor. Y luego de bañarse volvieron a vestirse, porque ya se hacía tarde, y volvieron a casa, donde encontraron a las mujeres entregadas a una danza en círculo al son de unas estrofas que entonaba Fiammetta, y cuando la danza acabó, todos hablaron del Valle de las Damas y lo elogiaron mucho. Por lo que el rey, haciendo llamar al mayordomo, le mandó que al día siguiente aprestase allí lo oportuno, y aun llevase algún lecho por si alguien quería dormir la siesta o descansar. Y luego hizo traer luces, vinos y dulces y, una vez que los probaron, dispuso que todos bailasen. E, iniciando por su orden Pánfilo una danza, el rey volvióse a Elisa y le dijo apaciblemente:

—Bella joven, tú me honraste hoy con la corona y yo quiero ahora honrarte con las primicias de la canción. Di, pues, la que te plazca.

Elisa, sonriendo, respondió que con gusto lo haría y con suave voz comenzó de esta guisa:

Si alguna vez me libro de tus redes,

Amor, nunca imagino

que me pueda sumir en otra trampa.

Siendo muy joven me alisté en tu guerra,

suponiéndola paz suprema y dulce,

y al suelo todas arrojé mis armas

como hace el que se fía.

Mas tú, tirano cruel y riguroso,

sobre de mí viniste

con tus armas buidas[22] aprestado.

Por tus cadenas luego circundada,

al que ha nacido para muerte mía,

llena de amargas lagrimas y penas,

presa me diste, y sufro en sus mazmorras

tan cruel sojuzgamiento,

que para conmoverle

los llantos y suspiros poco valen.

Mis ruegos todos se los lleva el viento;

nadie me escucha, nadie quiere oírme

y de hora en hora crece mi tortura.

Vivir me angustia y a morir no acierto.

Conduélete, señor, de mi congoja

y haz tú, pues yo no puedo,

que él venga a mí prendido en tus cadenas.

Con un lastimero suspiro Elisa dio fin a su cantar, y, aunque todos se maravillaron de él, ninguno comprendía sus razones. Luego, el rey, que estaba de buen talante, hizo llamar a Tíndaro y le encargó que trajese su cornamusa, a cuyo son mandó bailar muchas veces. Pero, como ya había pasado mucha parte de la noche, ordenó a todos que fuesen a dormir.

Séptima Jornada

Termina la sexta jornada del «Decamerón» y comienza la séptima, en la que bajo el gobierno de Dioneo, se razona de las burlas que por amor o por salvarse hacen las mujeres a sus maridos, notándolo ellos o no.

TODAS las estrellas habían ya huido de las regiones de Oriente, salvo esa que Lucífera llaman y que aún esplendía en la blanquecina aurora, cuando el mayordomo,” levantándose, con gran bagaje fue al Valle de las Damas, para disponer allí todo lo oportuno, según el rey, a quien había despertado el estrépito de bestias y cargadores, e hizo a todas las jóvenes y hombres levantarse también. Apenas despuntaban los rayos del sol cuando todos se pusieron en camino, y nunca como aquella mañana les había parecido oír cantar tan gayamente a ruiseñores y demás pájaros. Y acompañados de sus gorjeos fueron al Valle de las Damas, donde, recibidos de muchos trinos, parecía que las aves celebrasen su llegada. Circundaron el valle, volviendo a contemplarlo, y les pareció más bello que antes, porque la hora era más propicia a ello. Y luego que desayunaron con vino y dulces, para que los pájaros no les ganasen a cantores, comenzaron a cantar, y el valle con ellos, repitiendo las estrofas que decían. Mas los pájaros, no dándose por vencidos, nuevas y dulces notas agregaban. En fin, llegada la hora del yantar, se dispusieron las mesas bajo los vivos laureles y demás árboles, a orillas del bello laguito, y cuando al rey le plugo, todos se sentaron y mientras comían veían los peces nadar en el agua con diestros giros, lo que, además de presenciarlo, daba motivo de razonar de ello. Y, acabado el almuerzo y retiradas viandas y mesas, comenzaron a cantar con mayor contento aún que antes. Habíanse puesto en varios lugares del prado unos lechos, circuidos por el discreto mayordomo con baldaquinos franceses y cortinones y, con licencia del rey, quien quiso se fue a dormir, y el que no, aplicóse a gozar de los placeres habituales. Vino, en fin, la hora de levantarse todos y de comenzar a contar y, por orden del rey, no lejos del lugar donde habían comido se extendieron alfombras sobre la hierba y, sentados al borde del lago, mandó el rey a Emilia que comenzase.

La cual, sonriendo alegremente, empezó así:

Narración primera

Juan Lotteringhi oye de noche llamar a su puerta. Despierta a su mujer y ésta le hace creer que es un fantasma. Acuden a conjurarlo con una oración y la llamada cesa.

—MUCHO me habría agradado, señor mío, que, de aceptarlo vos, otra persona y no yo principiase esta ingrata materia que tratar debemos. Pero, pues os importa que yo a los demás preceda, lo haré de buen grado. Y me ingeniaré, queridísimas amigas, en deciros algo que os puede ser útil en el porvenir, porque si todas sois tan temerosas como yo, y máximamente de los fantasmas (los cuales bien sabe Dios que no sé lo que son, ni a ninguna he hallado que lo supiese, aunque todas igualmente los tememos), podréis, reparando bien en mi cuento, rezar una buena y santa oración que os valdría de mucho.

Hubo en Florencia, en la calle de San Branzio, un lanero llamado Juan Lotteringhi, hombre más afortunado en su arte que entendido en otras cosas, por lo que, dada su simplicidad, muchas veces le hacían capitán de los laudes de Santa María la Nueva, y había de atender a su escuela y ejercer otros no menos importantes ofizuelos, de los que se pagaba mucho. Y esto le sucedía porque, como hombre acomodado, daba buenas pitanzas a los frailes. Los cuales, como a uno le llevaba calzas, y capa a otro y a otro escapularios, y esto a menudo, le enseñaban buenas oraciones, y dábanle «El padrenuestro en lengua vulgar», y la «Canción de san Alejo», y el «Lamento de san Bernardo», y los «Laudes de santa Matilde» y otras oraciones, de lo que él mucho se holgaba y todas las cuales aprendía, pensando en la salvación de su alma.

Tenía el tal por esposa una mujer bellísima y gentil, llamada Tessa, hija de Manuccio de la Cuculla, y persona discreta y aguda. No ignoraba ella la simplicidad de su marido: y he aquí que vino a enamorarse de Federico de Neri Pegolotti, joven gallardo y lozano, y él de ella. Y por una criada dispuso Tessa que el dicho Federico le fuese a hablar en un lugar muy hermoso que Juan tenía en Camerata y en el que ella solía pasar todo el verano. Juan iba algunas veces a cenar y dormir y por la mañana volvíase a su tienda y en ocasiones a sus laudes. Federico, que mucho deseaba aquello, un día por la tarde fuese allá, y no viendo a Juan, con gran regodeo cenó y se hospedó con la mujer, y ella, estando en sus brazos toda la noche, le enseñó seis de los laudes de su marido. Pero, no queriendo ni ella ni Federico que aquella primera noche fuera la última, y como tampoco convenía que cada vez hubiese la criada de ir a buscarle, dispusieron que todos los días, cuando él viniese de una posesión que tenía cerca, parase en una viña cercana a la casa y allí vería una cabeza de asno en uno de los palos de las viñas. La cual cabeza, cuando volviese el hocico a Florencia, permitiría que con toda seguridad fuese Federico con su amante, y de no hallar la puerta abierta, debía dar tres golpes quedos y ella le abriría. Y cuando viese el hocico del asno vuelto hacia Fiesole, no debía pasar, porque Juan estaría allí.

De esta manera muchas veces se avistaron. Pero entre las demás, una en que debía Federico cenar con Tessa, la cual había mandado cocer dos gordos capones, sucedió que Juan, con quien no se contaba, llegó muy tarde. Mucho le dolió esto a la mujer, y ambos cenaron un poco de carne salada que aparte había ella mandado dejar. Y ordenó a la criada que en un mantelillo blanco llevase los dos capones, y muchos huevos frescos, y un frasco de buen vino, a uno de sus jardines al que se podía ir sin pasar por la casa y en el que solía cenar con Federico algunas veces; y le dijo que lo pusiese todo al pie de un albérchigo que había al lado de un prado. Mas tanto era su disgusto, que no se acordó de decir a la criada que esperase a que Federico viniera y le dijese que Juan estaba allí y que él se llevase aquellos manjares. Por lo cual, cuando Juan y ella se hubieron ido al lecho y la sirvienta también, no pasó mucho sin que Federico llegara y tocase suavemente a la puerta. La cual estaba tan cerca de la alcoba, que en seguida oyó Juan la llamada, y la mujer también, si bien, para que él no sospechase de ella, fingió dormir. Y, pasado algún espacio, Federico llamó por segunda vez, y Juan, maravillado, pellizcó a la mujer y le dijo:

—Tessa, ¿oyes? Parece que llaman a la puerta.

La mujer, que lo había oído mejor que él, fingió despertar y dijo:

—¿Qué dices?

—Digo —dijo Juan— que parece que llaman a nuestra puerta.

—¿Llamar? ¡Ay, Juan mío! ¿Sabes lo qué es? Es un fantasma del cual he tenido estas noches el mayor miedo que puede imaginarse, y tanto que, al sentirlo, me he tapado la cabeza, sin atreverme a sacarla hasta amanecido.

—Ea, mujer, no temas, que yo, cuando nos acostamos, recé el Te lucís y la Intemerata y otras buenas oraciones, y también santigüé el lecho de canto a canto en el nombre del Padre, y del Hijo y del Espíritu Santo. De modo que no temas, que el fantasma no puede causarnos mal.

La mujer, temerosa de que Federico no sospechase cosa distinta y se enojase con ella, resolvió levantarse y avisarle que Juan estaba allí. Y dijo a su marido:

—Tú hablas mucho, pero por mí no estaré segura hasta que no conjuremos al fantasma.

—¿Cómo conjurarlo?

—Yo lo sé bien, que anteayer, cuando fui a la romería de Fíesele, un eremita que es, Juan mío, el ser más santo que se haya visto, al hallarme tan medrosa, me enseñó una santa y buena oración y dijo que la había probado muchas veces antes y siempre le había resultado. Dios sabe, empero, que yo sola no me habría atrevido a ir a probarla, mas ahora que estás tú, quiero que vayamos los dos a hacer el conjuro.

Juan dijo que le placía mucho. Y, levantándose, ambos bajaron hasta la puerta, fuera de la cual Federico, ya sospechando, esperaba. Y allí dijo la mujer a Juan:

—Escupe cuando te lo diga.

—Bueno —dijo Juan.

Y la mujer comenzó la oración así:

—Fantasma, fantasma, que de noche vas, con la cola erecta viniste y con la cola erecta te volverás. Vete al huerto, al pie del gran albérchigo y encontrarás grasa cocida y cien huevos de mi gallina. Pon boca al frasco y sigue camino, y no hagas mal a mí ni al Juan mío.

Y tras esto, dijo al marido:

—Escupe.

Y Juan escupió. Federico, que oía desde fuera, ya libre de celos, a pesar de todo su desagrado, casi estaba a punto de estallar en risa, y en voz baja decía:

—¡Los dientes debías escupir!

Luego de que de esta guisa hubo la mujer conjurado tres veces al fantasma, se volvió al lecho con su marido. Federico, que, esperando cenar con ella no había cenado y que había entendido bien la oración, fuese al huerto y al pie del albérchigo grande halló los dos capones y el vino y los huevos, y se los llevó a casa y cenó bien.

Verdad es que algunos dicen que la mujer había vuelto el hocico del asno hacia Fiesole; sólo que un labrador, al pasar por la viña, lo había hecho girar con un palo, hasta que quedó apuntando a Florencia, por lo que Federico, creyéndose llamado, había acudido, y que la mujer oró de esta manera:

—Fantasma, fantasma, márchate con Dios, que la cabeza del asno no la volví yo. La volvió otro; castíguelo Dios; que yo con mi Juan aquí me estoy.

Y añaden que Federico hubo de volverse mohíno y sin cena. Pero una vecina mía, mujer muy vieja, me afirma que ambas versiones son verdaderas, según ella, siendo muchacha, había sabido, si bien lo último no le acaeció a Juan Lotteringhi, sino a un tal Juan de Nello, que vivía en la puerta de San Pedro y no era menos necio que el otro Juan. Por lo cual, queridas amigas, en vuestra elección está quitar lo que os parezca de las dos oraciones o enmendarlas como os parezca; que tienen gran virtud en cosas así, según por experiencia habéis oído. Aprendedlo, pues, y aprovechadlas.

Narración segunda

Peronella, al volver su marido a casa, esconde a su amante en un tonel. Dice el marido que lo ha vendido y ella alega que lo ha vendido a su vez a otro que, para probar su solidez, se ha metido dentro. Sale el hombre, muéstrase al esposo y se lleva el tonel.

CON grandísima risa fue el relato de Emilia escuchado, y la oración, como buena y santa, mereció elogios de todos, y al llegar a su fin, mandó el rey a Filóstrato que continuase, y él comenzó:

—Queridísimas amigas mías: tantas son las burlas que los hombres os hacen, y especialmente los maridos, que cuando alguna vez ocurre que una mujer al marido se la hace, no sólo debéis alegraros de que ello suceda, o de saberlo, o de oírlo decir, sino que deberéis andar pregonándolo por doquiera, para que los hombres se enteren de que, si son astutos, las mujeres no son lerdas. Y ello no puede dejar de seros útil, porque, cuando alguno sabe que otro sabe, no se atreve ligeramente a engañarle. ¿Quién duda, pues, de que esto que sobre este asunto hoy diremos, al ser sabido de los hombres los inclinará grandísimamente a no burlaros, sabiendo que vosotras, símilmente, los sabréis burlar? Y así, es mi intención deciros lo que una jovencita de baja condición, sin apenas un momento para salvarse, hizo al marido.

No ha mucho que en Nápoles un hombre pobre tomó por esposa a una bella y gentil mocita llamada Peronella, y él, con su arte de albañil y ella hilando, ganaban lo poco necesario para vivir como mejor podían. Un joven apuesto, viendo un día a aquella Peronella, de ella se enamoró y tanto la solicitó de un modo y otro, que al fin consiguió su intimidad. Y a fin de poder verse acordaron que, como el marido se levantaba temprano para ir a trabajar o a buscar trabajo, el joven se apostaría en lugar desde donde le viese salir, y como era la calle, que del Marfil se llama, muy solitaria, él, en saliendo el esposo, entraría en la casa. Y así lo hicieron muchas veces. Pero ocurrió una mañana que, habiendo marchado el buen hombre y Juanillo Strignario, que tal era el nombre del galán, penetrado en la casa y estando con Peronella, a poco rato el esposo, que no solía tornar en todo el día, volvió y, encontrando la puerta cerrada, empezó a llamar y a decirse: «Dios mío, loado seas siempre, porque, si me has hecho pobre, me has consolado con tan buena y honesta esposa. Y ello se ve en que en cuanto yo salí, cerró la puerta para que no pudiera entrar nadie que la importunase».

Peronella, al oír al marido, dijo:

—¡Ay, Juanillo mío, muerta soy! Ahí está mi marido, a quien Dios confunda, que ha vuelto. No sé lo que esto querrá decir, porque nunca vuelve a esta hora, y quizá te vio cuando entraste. Ya que, pues no tiene remedio, métete en este tonel que ves aquí, y yo iré a abrir.

Juanillo se metió precipitadamente en aquella especie de tonel, y la mujer corrió a abrir a su marido.

—¿Por qué vuelves tan pronto? —le preguntó con tono de enfado—. Te veo volver con tus herramientas, ¿es que acaso tienes la intención de no trabajar hoy? ¿Cómo viviremos? ¿Crees que voy a aguantar que me empeñes la falda y las demás ropas, mientras no hago día y noche otra cosa que hilar, al punto de que ya se me separa la carne de las uñas, y todo para tener al menos aceite con que encender nuestra lámpara?

Y, así diciendo, comenzó a llorar y siguió:

—¡Ay, pobre y triste de mí! ¡En mal hora nací y qué mal acierto tuve! Sí, que habría podido casar con un joven de bien y no lo quise, para dar con éste, que no piensa en lo que ha traído a casa. Las demás se solazan con sus amantes, y no hay ninguna que no tenga dos o tres, y gozan, y hacen pasar a sus maridos la luna por el sol, y yo, mísera de mí, por buena y por no andar en esos lances, así me veo de desventurada. No sé por qué no tomo amante, como las otras. Y has de saber, marido, que si yo quisiera obrar mal, encontraría con quién, que muy apuestos los hay que me aman y me han mandado a ofrecer muchos dineros, o ropas o joyas, a mi gusto, y nunca me lo toleró el ánimo, porque no soy hija de mujer de ésas; y con todo, tú vienes a casa cuando debías ir a trabajar.

—Vamos, mujer, no te entristezcas, por Dios, que debes comprender que sé quién eres y aun esta mañana lo he advertido más. Cierto es que salí a trabajar, pero se ve que no sabes, como yo mismo no lo sabía, que hoy es la fiesta de San Galeón y no se trabaja. Por ello he tornado a casa, pero, no obstante, ya he provisto y hallado modo de tener pan para más de un mes, porque a éste que ves conmigo le he vendido nuestro tonel, el cual hasta ahora sólo ha servido de estorbo; y me da cinco florines de oro.

Dijo entonces Peronella:

—Véase si no tengo causas de pena. Tú, que eres hombre y andas por el mundo, y deberías saber todas sus cosas, has vendido un tonel en cinco liriados y yo, mujer sin salir apenas, viendo el estorbo que en casa hacía, lo he vendido en siete a un buen hombre, el cual, cuando tú tornaste, se metió en él para ver si era sólido.

El marido, al oír esto, alegróse mucho y dijo al que le acompañaba:

—Buen hombre, vete con Dios; que ya has oído que mi mujer ha vendido en siete aquello por lo que tú sólo dabas cinco.

—Sea en buena hora —dijo el hombre.

Y se fue. Peronella dijo a su marido:

—Ven, puesto que aquí estás, y trata nuestros negocios.

Juanillo, que estaba con el oído atento, por si algo ocurría que le hiciera temer o deber prepararse, al oír las palabras de Peronella salió prestamente del tonel y, como si no hubiera sentido regresar al esposo, preguntó:

—¿Dónde estás, buena mujer?

A lo que el marido, que ya llegaba, respondió:

—Aquí estoy. ¿Qué quieres?

Dijo Juanillo:

—¿Quién eres tú? Necesito ver a la mujer con la que ajusté este barril.

Dijo el buen hombre:

—Habla sin rebozo, que soy su marido.

Entonces dijo Juanillo:

—El tonel me parece sólido, pero debe haber contenido heces, porque está todo untado de una cosa tan seca, que no puedo arrancarla con las uñas, así que no me lo llevaré si antes no lo limpiáis.

—No se deshaga por eso el trato. Mi marido lo limpiará todo —dijo entonces Peronella.

—Sí —dijo el albañil.

Y, dejando las herramientas y quedándose en mangas de camisa, mandó encender luz y que le diesen un raspador, y se metió en el tonel y empezó a raspar. Y Peronella, como si quisiese ver lo que hacía, metió la cabeza por la boca del barril, que no era muy grande, y puso también un brazo y toda la espalda, y empezó a decir:

—Raspa ahí, y aquí, y allá, y mira que todavía queda acá un poco.

Y, mientras estaba así y al marido enseñaba y recordaba. Juanillo, que no había saciado su deseo plenamente aquella mañana cuando llegó el marido, viendo que no podía satisfacerlo como quisiera, decidió satisfacerlo como pudiese y, aferrándose a ella, que tapaba toda la boca del tonel, en la forma en que en los anchos campos los desenfrenados y de amor caldeados caballos asaltan a las yeguas de Partía, a efecto llevó su moceril deseo, el cual llegó a su extremo casi en el mismo punto en que la limpieza del tonel acababa. Separáronse ambos, y Peronella sacó la cabeza del barril y el marido salió.

—Toma esta luz, buen hombre, y mira si esto se ha limpiado a tu gusto —dijo Peronella a Juanillo.

Juanillo miró, y dijo que sí, y pagó los siete liriados e hizo que le llevasen a casa el tonel.

Narración tercera

Yace fray Rinaldo con su comadre; hállalos el marido en la alcoba y le hacen creer que estaba exorcizando las lombrices del niño.

NO supo Filóstrato enmascarar lo de las yeguas párticas tanto que las agudas mujeres no rieran, fingiendo hacerlo por otra cosa. Y como viera el rey el cuento acabado, ordenó a Elisa que razonase, y ella, dispuesta a obedecer, comenzó:

—Amables amigas: el conjuro del fantasma de Emilia me ha traído a la memoria un relato de otro conjuro, relato que, aunque no sea tan bueno como el anterior, habré de contar porque nada más se me ocurre por ahora.

Habéis de saber que en Siena hubo un mancebo muy bizarro y de buena familia, que tenía por nombre Rinaldo y que amaba sumamente a una vecina suya, muy bella y esposa de un hombre rico. Y confiando en que, si le hablaba a solas, tendría de ella lo que deseaba, y estando la mujer encinta y no sabiéndose que hubiera designado padrino, resolvió hacerse compadre de ella. Así, procuró intimar con su esposo, y del modo que más honesto le pareció, propúsole apadrinar a su hijo, y quedóse en ello. Una vez hecho Rinaldo compadre de doña Inés y teniendo algún pretexto de hablarle, con palabras le hizo conocer la intención que ya ella mucho antes por sus miradas había conocido. De nada le valió su invención al mancebo, pese a que su propuesta no desagradaba a la mujer.

Y en esto acaeció que Rinaldo se hizo fraile, fuese la razón la que fuera, y aunque la cosa le pareciese amarga, ella perseveró. Mas aunque al hacerse fraile prescindiera del amor que a su comadre tenía, con algunas otras vanidades, con el tiempo, si bien sin dejar el hábito, volvió aquel amor y él comenzó a complacerse en vestir buenas ropas y en ser en todas sus cosas gallardo y adornado, y en hacer canciones, sonetos y baladas, y en otras muchas cosas semejantes. Pero ¿qué digo de este Fray Rinaldo de que hablamos? ¿No hacen lo mismo todos los de su género? ¡Ah, vituperación de este corrompido mundo! Ellos no se avergüenzan de aparecer gordos, con el rostro encarnado, elegantes en sus vestidos y en todas sus cosas, y no ya como palomos, sino como orgullosos gallos, con la cresta erguida por doquier se mueven. Empero, aún hacen cosas peores. Dejemos en paz sus celdas llenas de tarros de manteca y de dulce, y de cajas de variadas confituras, y de frascos y redomitas[23] con aguas aromáticas y aceites, y de botellas rebosantes de malvasía y vino griego y otras botellas generosísimas, al punto de no ser ya celdas frailunas, sino más bien tiendas de especieros o drogueros. No es tan grave eso como el que no se avergüenzan de que se sepa que padecen gota, y creen que los demás no conocen y saben que los ayunos frecuentes, las viandas toscas y escasas y el vivir sobriamente hace a los hombres delgados y enjutos, sí que más sanos, y si acaso enferman no es de gota, ya que a estos dolientes suele dárseles como medicina la castidad y otras cosas atañentes a la vida de un fraile modesto. Y creen que los demás ignoran que la vida estrecha, las vigilias largas, el orar y el disciplinarse debe tornar a los hombres pálidos y maltrechos, y que ni santo Domingo, ni san Francisco tuvieron cuatro hábitos cada uno, ni paños teñidos ni otros de valor, sino de lana burda y de su color natural, como que para quitarse el frío y no para aparentar que se vestían. ¡Dios provea a esos hombres como conviene al ánimo de los tontos que los nutren! Y volviendo a fray Rinaldo y al retornar de sus prístinos apetitos, diremos que empezó a visitar de nuevo a su comadre y a solicitarle, con mayor instancia que antes, aquello que de ella deseaba. La buena mujer, viéndose tan requerida, y pareciéndole fray Rinaldo quizá mejor que antes, un día, muy hostigada por él, recurrió a lo que hacen cuantas tienen ganas de conceder lo que les piden, y dijo:

—Fray Rinaldo, ¿esas cosas hacen los frailes?

—Señora, si me quito este hábito de encima, lo que me es muy fácil, hombre como todos pareceré, y no fraile —repuso Rinaldo.

La mujer rió y dijo:

—¡Ay de mí, que vos sois mi compadre! ¿Y cómo haríamos eso? Muy grande mal sería y muchas veces he oído decir que es gran pecado; que de no serio, yo haría lo que decís.

—Necia sois si por eso lo dejáis. No digo que no sea pecado, pero mayores los perdona Dios al que se arrepiente. Pero decidme: ¿quién es más pariente de vuestro hijo, yo que lo saqué de pila o vuestro marido que lo generó?

—Más lo es mi marido —respondió la mujer.

—Decís la verdad —dijo el fraile—. Y vuestro marido, ¿no yace con vos?

—Sí yace —repuso la mujer.

—Ergo[24] —dijo el fraile—, yo, que soy menos pariente de vuestro hijo que lo es vuestro marido, debo yacer con vos, como vuestro marido.

La mujer, que no sabía lógica y necesitaba un tantico más de caletre, fingió creer que el fraile decía verdad, y respondió:

—¿Quién podría contestar a vuestras sabias palabras?

Y, no obstante el compadrazgo, se amoldó a complacerle. Y, una vez que comenzaron, so capa de compadrazgo, ya que así las sospechas eran menores, muchas veces se encontraron juntos. Pero una ocurrió que, yendo Rinaldo a casa de la mujer y no viendo allí más que a una criadita, muy bella y placentera, mandó a un compañero suyo con ella al palomar a enseñarle el padrenuestro, y él con la mujer, que a su niño llevaba de la mano, pasó a la alcoba y allí, sentándose en un diván, comenzaron a retozar. Mas hallándose en esta guisa retornó el compadre y, sin ser de nadie sentido, llamó a la puerta y a su mujer. Doña Inés, al oírlo, dijo:

—Muerta soy, que allí está mi marido. Ahora preguntará por qué en tanta intimidad estamos.

Fray Rinaldo, que estaba a medio vestir, y sin sotana, dijo:

—Decís verdad, mas, si yo estuviese vestido, de otro modo irían las cosas. Empero, si le abrís y me encuentra así, ninguna excusa podremos dar.

La mujer, con repentino consejo, dijo:

—Vestíos y, una vez vestido, tomad en brazos a vuestro ahijado, y escuchad bien lo que yo a mi marido diré y con tal de que vuestras palabras concuerden dejadme obrar a mí.

No paraba el marido de llamar, hasta que la mujer le dijo:

—Ya voy —y levantóse, y con muy grato semblante abrió la puerta de la estancia, y dijo—: En verdad te digo, marido mío, que Dios nos ha mandado hoy a fray Rinaldo, nuestro compadre, porque de cierto, a no ser por él, hubiésemos perdido a nuestro hijo.

El sandio santurrón, al oírla, se pasmó y dijo:

—¿Cómo es eso?

—Marido mío —dijo la mujer—, vínole ha poco un desvanecimiento que creíamos que se nos moría, y yo no sabía qué hacer ni decir, mas en esto llegó nuestro compadre fray Rinaldo, y cogiéndolo en brazos, dijo: «Comadre, eso son lombrices que tiene en el cuerpo, las cuales se le han aferrado al corazón y amenazan matarlo, pero no temáis, que las exorcizaré y haré morir a todas, y antes de que me vaya ya tendréis sano a vuestro hijo». Y como nos hacías falta para decir ciertas oraciones y la criada no acertó a encontrarte, se hizo que las dijera el compañero de fray Rinaldo en el más elevado lugar de la casa, y mi compadre y yo nos pasamos aquí, y como la madre del niño no puede intervenir en tan serio servicio, para que nadie estorbase, aquí nos encerramos, y aún tiene nuestro compadre en brazos a su ahijado y creo que está esperando que su compañero concluya sus oraciones para esto terminar, porque me parece que ya el muchacho ha vuelto en sí.

El beatón, creyendo estas cosas, —e impelido por el afecto a su hijo, no reparó en el engaño de su mujer, sino que, exhalando un gran suspiro, dijo:

—Quiero pasar a ver eso.

—No pases, que echarás a perder lo hecho. Espera, que yo veré si puedes entrar, y te avisaré.

Fray Rinaldo todo lo había oído y, vestido ya, tenía el niño en brazos. Y cuando dispuso las cosas a su modo, llamó:

—Comadre, ¿no oigo ahí al compadre?

—Sí, micer —repuso el santurrón.

—Pasad, pues —dijo fray Rinaldo.

Pasó el beatote y fray Rinaldo le dijo:

—Por la gracia de Dios tenéis a vuestro hijo sano, cuando yo temía que esta noche no le vierais vivo. Haced poner una imagen de cera de su mismo tamaño, a gloria de Dios, ante la imagen de micer San Ambrosio, por cuyos méritos Dios os ha hecho gracia.

El niñito, al ver a su padre, corrió a él con regocijo, como suelen los pequeños, y el buen hombre lo tomó en brazos y lagrimeando como si de la fosa lo sacara, comenzó a besarle y a dar gracias a su compadre, que lo había salvado. El compañero de fray Rinaldo, que no había enseñado a la criadita un padrenuestro, sino más de cuatro, dándole luego una bolsita blanca que le había regalado a él una monja y tornándola con esto muy devota suya, cuando oyó el beato llamar a la cámara de su mujer, bajó a sitio desde donde pudiese oír y ver lo que se podía hacer; y cuando advirtió la cosa en buenos términos, entró y dijo:

—Fray Rinaldo, ya dije las cuatro oraciones que me encargasteis.

A lo que dijo Fray Rinaldo:

—Buena mano tienes, hermano mío, y te has portado bien. Yo, cuando mi compadre vino, no había dicho más que dos, pero Dios Nuestro Señor, gracias a tus fatigas y a las mías, nos ha hecho merced de curar al muchacho.

El beatón hizo sacar dulces y buen vino y honró a su compadre y al compañero de éste, de lo que ambos tenían bastante necesidad, y luego salió de casa con ellos, y dejándolos con Dios, sin tardanza mandó hacer la imagen de cera y la hizo colgar con otras ante la efigie de San Ambrosio, aunque no ante la del de Milán.

Narración cuarta

Tofano deja una noche fuera de casa a su mujer. Ella, no pudiendo entrar por súplicas, finge tirarse al pozo, al que arroja una gran piedra. Sale Tofano de casa, corre al lugar, y ella, entonces, cierra a su vez y le insulta y vitupera.

EL rey, cuando oyó acabada la narración de Elisa, sin dilación se volvió a Laurita y le indicó que le placía que ella hablase, y la joven, sin hacerse rogar, comenzó:

—¡Cuántas y cuáles, Amor, son tus fuerzas, cuántas tus ocurrencias y agudezas! ¿Qué filósofo o artista podría mostrar los subterfugios, ardides o demostraciones que súbitamente inspiras a quien sigue tus huellas? Cualquier otra doctrina es lenta respecto a la tuya, como bien entender se deja por las cosas antes relatadas. A las cuales, amables amigas, añadiré una ejecutada por una mujer muy simple y que no sé quién sino Amor se la habría podido inspirar.

Había antaño en Arezo un hombre rico, llamado Tofano. Diéronle por esposa una mujer bellísima, llamada Chita, de la que él, sin saber por qué, en seguida tuvo celos. Enteróse de ello la mujer, y se irritó, varias veces le preguntó la causa de su encelamiento, no pudiéndole dar él otros motivos, sino unos tan enérgicos y mezquinos, que puso en el ánimo a la mujer voluntad de hacerle morir del mal que sin razón temía. Y creyendo advertir que cierto joven la buscaba, discretamente con él comenzó a entenderse. Tanto avanzaron las cosas que ya no faltaba más que dar con obras efecto a las palabras, y la mujer pensó en hallar modo de lograrlo. Y, sabiendo que entre las malas costumbres de su marido estaba la de complacerse bebiendo, no solamente empezó a alabárselo, sino incluso a solicitarle a menudo que bebiera. Y tanto se hizo a esto, que casi siempre que quería le hacía beber hasta embriagarse, y cuando le veía muy beodo, le echaba a dormir. De esta manera se avistó la primera vez con su amante, y luego otras, y tanta confianza puso en aquella embriaguez, que no sólo osaba llevarse a su amante a su casa, sino que a veces iba a la de él, que no estaba muy lejos, a pasar gran parte de la noche. Y continuando así la enamorada mujer, ocurrió que el cuitado marido notó que, mientras su esposa le incitaba a beber, no bebía ella nunca, por lo que sospechó, como era, que la mujer obraba así para efectuar su antojo mientras él dormía. Y queriendo hacer prueba de esto, una noche, sin haber bebido durante el día nada, fingió en su hablar y modales estar ebrio como nunca, y la mujer, no creyendo ni calculando que necesitase más bebida para dormir, le acostó sin tardanza. Y luego, según a veces hacía, de la casa salió y fue a la de su amante, y hasta medianoche estuvo con él. Tofano, no sintiendo a su mujer, se levantó y fue a la puerta, y la cerró, y se asomó a la ventana para que le viese la mujer al regresar que él había reparado en sus costumbres. Y tanto allí estuvo, que al fin regresó la mujer. La cual, al volver y hallar cerrada la puerta, sintióse muy apenada y empezó a probar de abrir por la fuerza. Tofano esperó un rato y dijo al fin:

—En vano te cansas, mujer, porque aquí no volverás a entrar. Vete adonde hasta ahora has estado y ten por cierto que no volverás hasta que en presencia de tus padres y vecinos te haya hecho el honor que te corresponde.

La mujer le rogó por el amor de Dios que la dejase entrar, porque no venía de donde él se figuraba, sino de velar con una vecina, ya que las noches eran largas y ella no podía dormir, ni sola en la casa velar. De nada servían las súplicas, porque aquel bestia estaba dispuesto a que todos los aretinos conociesen su afrenta, hasta entonces de nadie sabida. Viendo, pues, la mujer que no le servían los ruegos, recurrió a las amenazas, y dijo:

—Si no abres, te pesará.

—¿Qué me puedes hacer? —preguntó Tofano.

La mujer, a quien los consejos del amor habían agudizado el ingenio, repuso:

—Antes de sufrir la vergüenza que sin razón quieres infligirme, me tiraré a este pozo, en el cual, cuando me encuentren muerta, nadie creerá que me ha tirado otro que tú, en tu embriaguez, de modo que o habrás de huir, y perder cuanto tienes, y ser pregonado, o te cortarán la cabeza como matador mío.

Ni aun estas palabras apartaron a Tofano de su terca opinión, y la mujer dijo:

—Ea, no puedo sufrirte; mas Dios te perdone y aquí te dejo mi rueca.

Y, esto dicho, y como la noche era tan oscura que difícilmente hubiera visto en la calle un transeúnte a otro, fue la mujer hacia el pozo y cogió una gran piedra y gritando: «Dios mío, perdóname», la dejó caer en el pozo. La piedra, al dar en el agua, hizo grandísimo ruido y, al oírlo Tofano, creyó firmemente que su mujer se había tirado al agua, por lo que, cogiendo cubo y soga, salió de casa para sacar a su esposa del pozo. La mujer, que se había escondido junto a la puerta de su casa, entró prestamente, y encerróse, y se asomó a la ventana, y empezó a decir:

—¿Ahora quieres tomar agua, después de que toda la noche bebiste otras cosas?

Tofano, al oírla, quedó perplejo y volvió hacia la puerta, y como no podía entrar, empezó a decirle que abriese. Ella, dejando de hablar bajo como hasta entonces había hecho, principió a decir, poco menos que a gritos:

—¡Por la cruz de Dios, hombre insoportable, te juro que no entrarás esta noche! No puedo seguir soportándote. Que todos vean qué hombre eres y a qué horas vuelves a casa.

Tofano, enojado a su vez, empezó a decirle injurias y a gritar, y los vecinos, hombres y mujeres, se levantaron al alboroto y, asomándose a las ventanas, preguntaron qué ocurría. La mujer, llorando, comenzó a decir:

—Este maldito hombre todas las noches vuelve a casa borracho, o se duerme, bebiendo, en las tabernas y regresa a esta hora. Mucho lo he aguantado sin que de nada me sirva, y hoy le he querido hacer esta afrenta de cerrarle la puerta para ver si se enmienda.

El bestia de Tofano, por su parte, decía lo que había pasado y amenazaba mucho. La mujer decía a sus vecinos:

—¿Veis qué hombre es? ¿Qué diríais vosotros si yo estuviese en la calle como él, y él en casa como yo? Por Dios me temo que creyeseis que él decía la verdad. Bien podéis por eso conocer su seso. El dice que yo he hecho lo que creo que debe haber hecho él. Me ha creído asustar tirando no sé qué al pozo. ¡Dios hiciera que se le aguase el vino que ha bebido de más!

Los vecinos de ambos sexos empezaron a reprender a Tofano, y a echarle la culpa, y a censurarle las injurias que a su mujer dirigía, y, en suma, tanto corrió el rumor de boca en boca que llegó hasta los parientes de la mujer, los cuales, acudiendo allá y oyendo una cosa a un vecino y otra a otro, dieron contra Tofano y administráronle tal aporreo que le dejaron deshecho. Y luego, entrando en la casa, recogieron las cosas de la mujer y con ella se marcharon a su hogar, dirigiendo a Tofano las más graves amenazas. Tofano, al verse tan mal parado y observando a dónde sus celos le habían conducido, como quería mucho a la mujer, hizo que algunos amigos le sirviesen de medianeros, y tanto insistió, que al fin en buena armonía volvió su esposa a su casa, prometiéndole él no tener celos y dejarle hacer lo que quisiese, siempre que fuera con tal discreción que él no se enterara. Y así quedó cornudo y apaleado. ¡Viva, pues, el amor, y mueran los tontos como aquél!

Narración quinta

Un celoso, a guisa de sacerdote, confiesa a su mujer, la cual le hace saber que ama a un sacerdote que todas las noches acude a verla. Y mientras el celoso, ocultamente, vigila la puerta, la mujer hace entrar a su amante por el tejado y con él se refocila.

PUSO fin Laurita a su razonamiento y todos alabaron a la mujer que había procedido como a aquel cuitado convenía; y el rey, por no perder tiempo, se volvió a Fiammetta y risueñamente le mandó que contase algo, con lo que ella comenzó así:

—Nobilísimas mujeres: el precedente relato me inclina a hablar análogamente de un celoso, porque estimo que lo que a éstos les hacen sus mujeres, sobre todo cuando sus celos son infundados, es cosa bien hecha. Porque si quienes redactan las leyes lo hubiesen mirado todo, juzgo que en este caso no debieran aplicar a las mujeres otra pena que la que se aplica a los que ofenden en defensa propia, ya que los celosos encizañan la vida de las jóvenes y diligentemente procuran su muerte. Sí, que ellas pasan toda la semana encerradas, atendiendo a las faenas familiares y domésticas, y deseando, como todos, tener los días de fiesta algún recreo y quietud, o bien algún ejercicio, como hacen los labriegos del campo, los artesanos de la ciudad y los regidores de los tribunales. Por algo mandó Dios que al séptimo día todos de sus fatigas reposasen, y quieren las leyes santas y las civiles que, en honor de Dios, y bien común de todos, haya días de labor distintos de los de descanso. En lo cual no consienten los celosos, sino que los días que son para los demás de contento, ellos hacen a sus mujeres, encerrándolas más aún, sentirse más míseras y dolidas, lo que consume a las cuitadas tanto como sólo saben las que lo han experimentado. Por lo que, en conclusión, los tuertos que hace una mujer a un marido celoso no deben condenarse, sino encomiarse.

Había en Rimini un mercader muy rico en dineros y posesiones, el cual, teniendo por esposa una mujer bellísima, hízose de ella desmedidamente celoso, sin otra razón que la de amarla mucho y parecerle muy hermosa. Y como sabía que ella se esforzaba por todos los medios en complacerle, estimaba que todos la amaban y que a todos parecía bella, y aun que procuraba placer a los demás, como a él. Y, en su encelamiento, tanto la guardaba y tan estrechamente, que acaso los condenados a pena capital no sean más guardados por sus carceleros. No sólo no podía la mujer ir a fiestas, bodas o iglesias, sino que no podía poner el pie fuera de casa ni asomarse a la ventana, con lo que llevaba pésima vida, y con tanta más impaciencia soportaba esta aflicción cuanto menos culpable se sentía. Por lo que, como consuelo, resolvió que, si encontraba modo, haría que su esposo tuviese celos con motivo, y como no podía asomarse a la ventana ni de este modo mostrar su contento por el amor de cualquiera que pasando se lo demostrase, y sabiendo que en la casa contigua había un joven hermoso y agradable, pensó que si en la pared medianera había alguna hendidura, podría mirar por ella y ver al joven, y hablarle, y darle su amor si él lo quería recibir, y si encontraba oportunidad, avistarse con él alguna vez, conllevando de este modo su mísera vida hasta que el diablo le quitase de encima a su celoso marido. Y así, cuando el marido no estaba, andaba de un sitio a otro reconociendo la pared, y al fin dio, en un lugar bastante secreto, con una resquebrajadura, mirando por la cual pudo, mal o bien, discernir que comunicaba con una cámara, y se dijo:

«Si ésta es la alcoba de Felipe —que tal era el nombre del joven vecino—, ya habré andado medio camino». Y cautelosamente hizo que una criada suya de confianza mirase por el agujero y encontró que en verdad el joven dormía allí, y solo. Iba, pues, a menudo a la hendidura, y cuando oía al joven, hacía caer piedrecitas hasta que él, por ver qué pasaba, acudió. Llamóle ella, y él, que conocía su voz, le respondió, y la mujer, en breve espacio, toda se le franqueó, de lo que el mozo quedó muy contento, por lo cual empezó a ensanchar el orificio por su lado, aunque procurando que nadie lo notase. Y por allí a menudo se hablaban y tocábanse las manos, si bien no podían ir más adelante a causa de la estrecha vigilancia del celoso. Y, acercándose las fiestas de Navidad, dijo la mujer al marido que, si a él le placía, quería ir la mañana de Pascua a la iglesia y confesar y comulgar como los demás cristianos, a lo que dijo el celoso:

—¿Qué pecados tienes, que quieres confesar?

—¿Acaso me crees una santa? Aunque me tengas recluida, bien sabes que peco como los demás, mas no te diré mis pecados a ti, que no eres sacerdote.

El celoso entró en sospecha con estas palabras y resolvió averiguar los pecados de su mujer, y meditó en el modo de conseguirlo. Repuso, pues, que la autorizaba, pero que no quería que fuese a otra iglesia que a la capilla que ellos frecuentaban, ni confesara más que con su capellán o con algún sacerdote que el capellán le recomendase, y no con otro, volviéndose luego a casa. Parecióle a la mujer entender algo, pero sin nada hablar condescendió. Y a la mañana de Pascua la mujer se levantó con la aurora y fue a la iglesia que le impuso su marido. El celoso, a su vez, había ido a la misma iglesia, y entró antes que ella y, acordando con el cura lo que quería hacer, púsose una de las sotanas del sacerdote y un gran capuchón como los que solemos ver que los confesores usan, y, echándoselo muy hacia delante, se sentó en el coro. La mujer, al llegar a la iglesia, buscó al cura, el cual vino y, oyendo que ella quería confesar, dijo que no podía atenderla, pero que le enviaría a un compañero y, yéndose, mandó al celoso en busca de su desventura. Llegó él muy grave, mas, aunque no fuese el día muy claro y él se hubiera calado la capucha mucho, no dejó su mujer de reconocerle y se dijo: «Loado sea Dios, que éste de celoso se ha convertido en preste. Pero dejémosle hacer, que yo le daré lo que busca». Y, fingiendo no conocerle, se acercó. Micer el celoso se había metido unas piedrecitas en la boca para disimular el habla y ser menos reconocido por su mujer, ya que en lo demás se creía tan disfrazado que ella no le conocería. Y pasando a la confesión, la mujer, entre otras cosas, le dijo cómo se había casado y que estaba muy enamorada de un sacerdote que iba todas las noches a yacer con ella. Cuando el celoso oyó esto, parecióle sentir una cuchillada en el corazón y, de no aguijonearle la curiosidad de saber más, habría abandonado la confesión y marchádose. Pero, manteniéndose firme, preguntó a la mujer:

—¿Pues cómo? ¿No cohabita vuestro esposo con vos?

—Sí, señor —respondió la mujer.

—Entonces —dijo el celoso—, ¿cómo yacéis también con el sacerdote?

—Señor —dijo ella—, no sé con qué arte lo hace el cura, pero no hay en casa puerta tan cerrada que no se le abra cuando él llama a ella y me afirma que, cuando viene a la de mi alcoba, dice ciertas palabras con las que mi marido se adormece, y cuando lo siente dormido, abre y está conmigo y esto ocurre siempre.

—Muy mal está eso, señora, y debierais de ello apartaros —dijo entonces el celoso.

A lo que dijo la mujer:

—Micer, no creo poder hacerlo, porque le amo en demasía.

—Entonces —dijo el celoso— no puedo absolveros.

—Lo siento mucho, pero no he venido para mentiros, y si creyese poder hacerlo, lo diría.

—En verdad, señora, que me duele veros en trance de perder el alma, pero yo, para serviros, oraré especialmente a Dios por vos, y de vez en cuando os enviaré un monaguillo de mi confianza para saber si mis rezos os sirven de algo; y si así es, continuaremos en la obra.

—No mandéis a casa a nadie, señor, porque si mi marido lo supiese, como es tan celoso, nadie le sacaría de la cabeza que se iba allí por mal y no dejaría de tener con él un percance.

—Por eso no temáis, señora, que yo lo haré de tan hábil manera, que nunca él os dirá palabra —dijo el celoso.

—Si a eso os inclináis, huélgome[25] de ello.

Y hecha la confesión y ordenada la penitencia, se levantó y fue a oír misa. El desventurado celoso se marchó, bufando, a quitarse las ropas del sacerdote y se volvió a casa trazando medio de encontrar juntos a su mujer y al cura, para hacerles un mal tercio a entrambos. La mujer, al tornar de la iglesia, bien vio, por el rostro de su marido, que le había dado malas pascuas, aunque él se esforzaba cuanto podía en ocultar lo que había hecho y lo que creía saber. Y, acordando entre sí estar a la noche siguiente junto a la puerta de la calle y esperar la llegada del cura, dijo a su mujer:

—Esta noche tengo que cenar y dormir fuera, y así cerraré bien la puerta de la calle, y la de mitad de la escalera, y la de la habitación, y tú, cuando te parezca, te acuestas.

—Está bien —respondió la mujer.

Y, a su tiempo, fuese al agujero e hizo la señal convenida y Felipe, al oírla, acudió presto y la mujer le expuso lo que había hecho por la mañana y lo que le dijo su esposo de cenar fuera, y añadió:

—Segura estoy de que no saldrá de casa, sino que se pondrá de guardia en la puerta, de suerte que tú busca modo de venir esta noche por el tejado, para que estemos juntos.

—Dejadme eso a mí, señora —repuso el joven, regocijado.

A la noche, el celoso, con sus armas, se escondió sigilosamente en una estancia del piso bajo, y la mujer, después de cerrar todas las puertas, y en especial la de mitad de la escalera, para que el celoso no pudiera subir, cuando le pareció ocasión esperó al joven, el cual llegó por recatado camino, y fuéronse al lecho, refocilándose el uno con el otro, y al venir el día el joven se tornó a su casa. El celoso, mohíno y sin cenar, muerto de frío, casi toda la noche pasó junto a la puerta, aguardando la llegada del sacerdote, y al acercarse el día, no pudiendo resistir más, en la misma estancia en que estaba se puso a dormir. Levantóse cerca de la hora tercia, cuando ya la puerta de la casa estaba franca y, fingiendo venir de otra parte, subió a su morada y almorzó. Y a poco, enviando un muchachuelo que dijo ser el monaguillo del confesor, preguntó este mozo a la mujer si aquel que ella sabía había acudido. La mujer, que bien conoció el engaño, dijo que no había ido y que, si así empezaba a obrar, bien podía ser que se le fuera de la mente, aun a pesar suyo.

¿Qué más voy a decir? Muchas noches estuvo el celoso queriendo atajar al sacerdote en la puerta mientras la mujer se deleitaba con su amante, y el celoso, harto al fin, preguntó, con turbado rostro, a su mujer qué había dicho al sacerdote la mañana de su confesión. La mujer repuso que no se lo quería decir, por no ser ello cosa honesta ni conveniente. Y el celoso dijo:

—Mala mujer, a despecho de todo, sé lo que le dijiste y has de saber que, o me dices quién es el cura del que estás enamorada y que contigo yace todas las noches merced a ensalmos, o te rajaré las venas.

La mujer dijo que no estaba enamorada de sacerdote alguno.

—¿Cómo? —dijo el celoso—. ¿Pues no se lo dijiste así al sacerdote que te confesó?

—Aunque él no lo dijera hubiera bastado, para saberlo, que estuvieses presente, mas en verdad que se lo dije —dijo la mujer.

—Dime pronto entonces —dijo el celoso— quién es ese cura.

La mujer, sonriendo, respondió:

—Mucho me satisfago cuando a un hombre discreto como tú una mujer sencilla como yo le lleva cual se lleva a un carnero por los cuernos hasta el matadero. Verdad es que, si discreto fuiste, desde que dejaste entrar en tu pecho el maligno espíritu de unos celos sin causa, dejaste de serlo, y cuanto más cerril y sandio eres tú, menor es el mérito mío. ¿Crees, marido, que soy tan ciega de los ojos de la cara como lo eres tú de los de la mente? No, y como veo, vi quién fue el cura que me confesó y supe que eras tú. Pero se me antojó darte lo que buscabas, y te lo di, y si tú fueses tan prudente como crees serlo, no habrías de tal modo intentado conocer los secretos de tu buena esposa. Y, de no ser por tus vanas sospechas, habrías advertido que yo te decía la verdad sin haber en modo alguno pecado. Te dije que amaba a un sacerdote, ¿y no te habías tú, a quien con gran sinrazón amo, héchote sacerdote? Te dije que ninguna puerta de mi casa podía cerrarle cuando conmigo quería yacer, ¿y qué puerta te han cerrado nunca cuando tú has querido ir dónde yo estuviera? Te dije que el sacerdote yacía todas las noches conmigo, ¿y acaso dejaste tú de yacer alguna? Y cada vez que tu monaguillo me mandaste, otras tantas sabes que conmigo no estuviste, y siempre te dije que el sacerdote no había acudido. ¿Qué hombre, por insensato que fuera, no siendo tú, a quien los celos han cegado, no hubiera entendido estas cosas? Y has pasado las noches en casa haciendo centinela a la puerta, tratando de hacerme creer que fuera cenabas y dormías. Vuelve sobre ti y sé hombre como lo eras y no hagas que se mofe de ti quien como yo te conoce, y deja en paz esa guardia que haces, porque juro a Dios que si se me antojase ponerte los cuernos, aunque tuvieses cien ojos en vez de dos sabría hacer mi voluntad sin que lo advirtieses.

El cuitado celoso, que creía haber muy astutamente averiguado el secreto de su mujer, se sintió chasqueado al oír aquello y, sin contestar, tuvo a su mujer por buena y discreta, y entonces que le eran menester los celos, de ellos se despojó, como de ellos se revistió cuando no los necesitaba, por lo que la hábil mujer, casi del todo autorizada a cumplir sus placeres, sin hacer entrar a su amante por los tejados, como los gatos, sino por la puerta, muchas veces, obrando con discreción, con él se regodeó a su gusto.

Narración sexta

Doña Isabel, estando con Leonetto, es visitada por micer Lambertuccio, que la ama, y ella le hace salir de casa con un cuchillo en la mano, mientras el marido acompaña después a Leonetto.

MARAVILLOSAMENTE gustó a todos la narración de Fiammetta, y cada uno afirmó que la mujer había hecho bien y tal como convenía a un hombre tan cerril. Y acabado el cuento, el rey encargó a Pampinea que continuase, y ella empezó:

—Muchos son los que, hablando muy simplemente, dicen que el Amor saca de juicio y que el enamorado casi pierde el seso. Necia opinión me parece ésa, y si bien ya con muchas cosas se ha demostrado lo contrario, con otra pretendo demostrarlo yo.

En nuestra ciudad, copiosa de todos los bienes, había una joven gentil y muy bella esposa de un caballero valeroso y de bien. Y, como ocurre a menudo que al ser humano no le gusta un manjar solo y tiene que variar, no satisfaciendo mucho a aquella mujer su marido, se enamoró de un mancebo llamado Leonetto, hombre agradable y cortés, aunque no de gran alcurnia, y también él se enamoró de ella, y como ya sabéis que rara vez queda sin efecto lo que quieren las dos partes, no pasó mucho tiempo sin que dieran cumplimiento a su amor. Y ocurrió que, siendo la dama bella y atractiva, de ella se enamoró mucho un caballero llamado micer Lambertuccio, si bien ella, por saberle desapacible y fastidioso, por nada del mundo se resolvía a amarle. Él la solicitó mucho con recados y, no valiéndole esto, como era hombre poderoso, la amenazó con que la desprestigiaría si no cedía a sus deseos. La mujer, temiéndole por saber cómo era, decidió plegarse a su voluntad; y lo hizo. La dama, que doña Isabel tenía por nombre, había ido, como es costumbre nuestra en el estío, a residir en una bellísima posesión campestre, y una mañana en que su marido fue a caballo a un lugar donde debía pasar unos días, ella mandó a buscar a Leonetto, que acudió con gran regocijo. Micer Lambertuccio, oyendo que el marido de la dama estaba ausente, solo y a caballo fue a la casa y llamó a la puerta. La criada de la mujer, al verle, le hizo pasar sin tardanza y llamando a su ama, que estaba en su aposento con Leonetto, dijo:

—Señora, micer Lambertuccio está abajo.

La mujer sintió gran congoja, pero como tanto temía al caballero, rogó a Leonetto que no tomase a mal que le escondiera tras las cortinas de la cama hasta que Lambertuccio se fuese. Leonetto, que no le temía menos que la mujer, se escondió y ella mandó a la criada que fuese a abrir a micer Lambertuccio, el cual, apeándose de su palafrén en el patio, lo ató a una argolla y subió. La mujer, poniendo buen semblante, salió al rellano de la escalera y con palabras tan alegres como pudo le recibió y preguntóle cómo iba. El caballero, abrazándola y besándola, dijo:

—Alma mía, oí decir que no estaba vuestro esposo y he venido a pasar un rato con vos.

Y tras estas palabras entraron en la alcoba y, cerrando la puerta, comenzó Lambertuccio a refocilarse con la mujer. Y estando en esto, y contra toda creencia de la mujer, sucedió que tornó su marido, y la criada, al verle cerca del patio, corrió a la cámara de la dama, diciendo:

—Señora, el señor torna y creo que ya está en el patio.

La mujer, al oírlo, teniendo, como tenía, dos hombres en casa, sin que el caballero pudiera esconderse, por estar su palafrén en el patio, diose por muerta, pero, resolviendo, tiróse del lecho y dijo a micer Lambertuccio:

—Señor, si me queréis y deseáis librarme de la muerte haced lo que os diré. Empuñad en la mano vuestro puñal desnudo y, mohíno y de mal talante, bajad la escalera diciendo: «¡Voto a Dios que otra vez le he de coger!». Y si mi marido os parase, no digáis sino lo que os indico y sin demora alguna montad e idos.

Micer Lambertuccio dijo que con gusto lo haría y, tirando de su daga, todo descompuesto el rostro por la reciente fatiga y por la ira que le produjo el regreso del caballero, hizo lo que la mujer le había mandado. El marido, que ya se había apeado, maravillóse de ver en el patio un palafrén, y cuando iba a subir vio bajar a micer Lambertuccio, y pasmado de su aspecto y palabras, le dijo:

—¿Qué es esto, señor?

Micer Lambertuccio puso el pie en el estribo y montó sin decir más que:

—¡Cuerpo de Dios, que otra vez le he de atrapar!

Subió el hidalgo y halló a su mujer en el rellano de la escalera, toda abrumada y llena de miedo, y le dijo:

—¿Qué es esto y qué amenazas dice micer Lambertuccio?

La mujer, volviéndose hacia la estancia para que Leonetto oyese, respondió:

—Señor, nunca he tenido miedo semejante. Entró aquí un mancebo al que no conozco y al que micer Lambertuccio, cuchillo en mano, perseguía. Y hallando casualmente esta puerta abierta, entró el mozo y todo tembloroso dijo: «Señora, por Dios, ayudadme, si no queréis verme caer muerto en vuestros brazos». Me levanté, y cuando iba a preguntarle quién era y qué quería, oí subir a micer Lambertuccio diciendo: «¿Dónde está ese traidor?». Yo me puse en el vano de la puerta y cuando él quiso entrar le rechacé, y él tuvo la cortesía, cuando vio que no me placía que pasase, de, tras muchas palabras, bajar como visteis.

—Bien hiciste, mujer, que sería gran desafuero que a una persona aquí entrada la matasen aquí, y grande fue la villanía de micer Lambertuccio al seguir hasta dentro al que perseguía.

Preguntó dónde estaba el mancebo y la dama repuso:

—No sé, señor, dónde se ha escondido.

—¿Dónde estás, mozo? Sal sin miedo —dijo el marido.

Leonetto, que lo había oído todo, salió, pareciendo tan medroso como que medroso había estado de verdad, del lugar en que se había escondido. Y díjole el caballero:

—¿Qué pique tienes con micer Lambertuccio?

—Nada, señor; por lo que firmemente creo que no está en sus cabales y que me ha confundido con otro, porque cuando cerca de este palacio me vio en el camino, puso mano a la daga, y dijo: «¡Muerto eres, traidor!». No me paré a preguntarle por qué razón, sino que me di a la fuga y aquí vine, donde, gracias a esta dama, me he salvado.

Dijo entonces el caballero:

—Ea, no tengas miedo alguno, que yo te llevaré a tu casa sano y salvo, y procura luego averiguar qué tiene él contigo.

Y, después de cenar, hízole montar a caballo y le llevó a Florencia, donde le dejó en su casa. Y el mancebo, según indicaciones que recibió de la mujer, aquella misma noche habló a escondidas con micer Lambertuccio y con él se entendió de tal modo que, si bien no faltaron luego muchas palabras, nunca descubrió el caballero la burla que le hizo su mujer.

Narración séptima

Ludovico descubre su amor a doña Beatriz y ella envía a su esposo, Egano, a un jardín para que la sustituya, y yace con Ludovico, quien apalea después a Egano en el jardín.

LA ocurrencia que de doña Isabel había contado Pampinea fue por todos considerada portentosa, y Filomena, a la que el rey ordenó que siguiese, dijo:

—Amables amigos, o mucho me engaño o el cuento que voy a contar no será peor que el precedente.

Habéis de saber que hubo en París un hidalgo florentino que al empobrecerse se hizo mercader, yéndole tan bien este tráfico que se había hecho riquísimo; y tenía de su mujer un hijo único, al que puso por nombre Ludovico. Mas como a éste le importaba más la nobleza del padre que sus riquezas, su progenitor no le había querido meter en ningún despacho suyo, sino que, con otros caballeros, le había colocado al servicio del rey de Francia, donde el joven aprendió muchas buenas costumbres y otras bellas cosas. Y estando en esto, ocurrió que ciertos caballeros que volvían del Santo Sepulcro, hallándose en una reunión de jóvenes en la que figuraba Ludovico, discurrieron sobre las mujeres bellas de Francia y de Inglaterra y de otras partes del mundo, y uno dijo que en verdad que de todas las mujeres que había visto ninguna se asemejaba a la esposa de Egano de Galluzi, de Bolonia. Llamábase la tal doña Beatriz y era una beldad insólita. Todos los demás que habían estado en Bolonia con él asintieron. Oyendo esto Ludovico, que no se había enamorado todavía, sintió tantos deseos de verla que no podía pensar en otra cosa. Y, resuelto a ir a Bolonia a conocerla, y aun a quedarse allí si a ella se le antojaba, dijo a su padre que quería ir al Santo Sepulcro y obtuvo licencia, aunque a regañadientes. Hízose llamar Anichino y llegó a Bolonia, y quiso la fortuna que al día siguiente viese a aquella mujer en una fiesta, y aún le pareció más bella de lo que había supuesto, y resolvió no marchar de Bolonia sin haber conseguido su amor. Y, deliberando qué recursos emplearía, y dando de lado todo otro modo, pensó que, haciéndose criado del marido de ella (que tenía muchos), acaso tuviera oportunidad de ejecutar su deseo. Vendió, pues, sus caballos, acomodó debidamente a sus servidores, recomendándoles que fingieran no conocerle si le veían, y, hablando con su hostelero, le dijo que con gusto se colocaría de criado de algún señor principal, si lo encontrara; a lo que el huésped dijo:

—Tú tienes traza de ser agradable a un caballero de esta tierra al que llaman Egano y que tiene muchos sirvientes, todos de buen porte como tú. Yo le hablaré.

Y como lo dijo lo hizo, y antes de separarse de Egano ya habíase acomodado con él a Anichino, que se hizo extremadamente grato a su señor. Y, con Egano estando y para ver a menudo a su mujer, tanto se esmeró en el servicio de Egano, que éste se le aficionó mucho y no sabía hacer cosa sin él, al punto de darle el gobierno de todos sus asuntos. Y, yendo un día Egano a cazar con azor, y quedando en casa Anichino, doña Beatriz, que en su amor no había reparado todavía, aunque sí le pareciera bien de aspecto y maneras, se puso a jugar con él al ajedrez. Anichino, que deseaba complacerla, con destreza se dejaba vencer, con no poco regocijo de la dama. Partiéronse todas las mujeres de la señora, dejándolos jugar a solas, y Anichino exhaló un gran suspiro. La dama le miró y dijo:

—¿Qué tienes, Anichino? ¿Tanto te duele que te gane?

—Mayor cosa que ésa, señora —dijo Anichino—, motivó mi suspiro.

—Dímelo, por mi vida, si me quieres bien —dijo la mujer.

Oyendo Anichino hablar de si quería bien a aquélla a quien amaba más que a todas las cosas, lanzó un suspiro aún mayor que el primero y la dama insistió en que explicase la razón de tal suspirar. A lo que Anichino dijo:

—Señora, temo mucho que os enfade lo que os diga, y aún temo más que lo digáis a otra persona.

—No me enfadaré, y ten por cierto que, digas lo que digas, nada a nadie diré sino cuando te plazca.

—Pues eso me proponéis, os lo diré —repuso Anichino.

Y, casi con lágrimas en los ojos, le reveló quién era, y lo que de ella había oído y dónde, y cómo de ella se había enamorado, y por qué se había acomodado como servidor de su marido, y luego, humildemente, le imploró que, si podía ser, tuviese piedad de él y le satisfaciera en aquél su secreto y ferviente deseo. Y añadió que, si eso ella no quería, al menos le permitiera amarla y le dejase estar en la condición que estaba. ¡Oh, singular dulzura de la sangre boloñesa, y cuánto eres de elogiar en semejantes casos! Nunca a lágrimas ni a suspiros fuiste insensible, y continuamente a súplicas encarecidas y a deseos amorosos te plegaste. Si yo fuese digna de loarte, nunca saciada de ello se vería mi voz. La dama, mientras hablaba Anichino, le miraba, y dando plena fe de sus palabras, con tal fuerza, a través de sus súplicas, recibió su amor en su ánimo, que también ella empezó a suspirar, y tras algunos suspiros repuso:

—Mi dulce Anichino, cálmate, que ni dones, ni promesas, ni requerimientos de hidalgos, y de señores, y de otros, que me han galanteado y aún me galantean, nunca pudieron mover mi ánimo a que los amase, pero en tan poco espacio como han durado tus palabras, tú has logrado hacerme más tuya que soy mía. Creo que excelentemente has ganado mi amor, y así te lo doy y te prometo que te haré gozar de él antes de que esta noche concluya. Y para que ello tenga efecto, haré que a medianoche vengas a mi estancia. Ya sabes en qué parte del lecho me acuesto. Ven, y si duermo, tócame hasta que me desvele y yo te consolaré de tan largo deseo como has tenido; y para que lo creas quiero darte un beso en arras.

Y, echándole los brazos al cuello, amorosamente le besó, y Anichino a ella. Y, estas cosas habladas, Anichino dejó a la mujer y fue a ejecutar algunos de sus menesteres, y con la mayor alegría imaginable esperó que llegara la noche. Volvió Egano de la cetrería y después de cenar, como estaba cansado, fue a dormir, y su esposa también, y según prometió, dejó abierta la puerta de la estancia, y a la hora convenida entró Anichino y, pasando quedamente, cerró la puerta y se acercó al borde donde la mujer dormía y, poniéndole la mano en el pecho, la halló despierta.

Sintiendo ella llegar a Anichino, le cogió una mano entre las suyas y, volviéndose a Egano que dormía, se agitó de tal manera que le despertó, y le dijo:

—No quise anoche decirte nada porque me parecías cansado, pero dime la verdad, Egano, así Dios te salve: ¿a quién tienes por mejor servidor y más leal, y a quién amas más de todos los de la casa?

—¿Qué me preguntas, mujer? ¿No lo sabes? No tengo ni he tenido ninguno en quien tanto haya confiado ni ame como a Anichino, mas ¿por qué me lo preguntas?

Anichino, al oír esto a Egano y viendo que trataban de él, varias veces quiso desprender su mano de las de la mujer, por temor a que le engañase, pero ella le sujetaba de tal modo que no le fue posible apartarse. La mujer, respondiendo a Egano, dijo:

—Te lo diré. Creía yo que fuese como tú dices y que más lealtad que ninguno te dedicase, pero me he desengañado de ello, porque hoy, cuando marchaste a la cetrería quedóse aquí y cuando le pareció no se avergonzó de pedirme que yo me amoldase a sus gustos, y yo, aunque esto no necesitaría demostrarte con demasiadas pruebas, para hacértelo ver y tocar, respondí que me placía y que esta noche, pasada la media, iría a nuestro jardín y le esperaría al pie de un pino. Yo no pienso ir, pero si tú quieres conocer la fidelidad de tu servidor, puedes ponerte uno de mis vestidos y un velo a la cabeza, e ir a esperar si va, que estoy cierta de que sí.

Egano, al oír tal, dijo:

—En verdad que lo veré.

Y se levantó en la oscuridad lo mejor que pudo y se puso un vestido de su mujer y un velo a la cabeza, y fue al jardín y al pie de un pino empezó a esperar a Anichino. Cuando ella le sintió salir levantóse y cerró la puerta por dentro. Anichino, que había tenido más miedo que nunca y se había esforzado en soltar la mano de la mujer, maldiciendo cien mil veces su amor y a ella, y a sí mismo que en ella había confiado, advirtiendo lo que al fin había hecho, sintióse más contento que hombre alguno. Y volvióse la mujer en el lecho, y él se desvistió y juntos gozaron y se alegraron una buena pieza. No pareciéndole luego a la mujer que Anichino debiera seguir más tiempo, le hizo levantarse y vestirse y le dijo:

—Dulce afecto mío, coge un buen garrote y vete al jardín y, fingiendo haberme galanteado para probarme, como si Egano fuese yo, espétale algunas injurias y después recórrele las costillas con el palo.

Levantóse Anichino y salió al jardín con un buen leño en la mano, y al aproximarse al pino, Egano se le acercó fingiendo con regocijo ir a acogerle, mas Anichino dijo:

—¡Ah, mala hembra! ¿Conque has venido y crees que he querido ni quiero hacer a mi señor tamaña felonía? En mala hora viniste y mil veces maldita seas.

Y alzando el garrote, comenzó a menearlo. Egano, que aquello oyó y vio el palo, nada dijo, sino que quiso huir. Anichino le perseguía, siempre diciendo:

—¡Vete y mal año te dé Dios, culpable mujer, que mañana he de contar a Egano esto!

Egano, tras recibir varios trancazos de los buenos, lo más presto que pudo se tornó a su estancia, y la mujer le preguntó si había ido Anichino al jardín. Egano dijo:

—Más valiera que no hubiera ido, porque, tomándome por ti, me ha deshecho el cuerpo con un garrote y me ha dicho mil injurias, tales como nunca se dijeron ni a la peor mujer. Y por cierto que ya me pasmaba que él, con ánimo de afrentarme, te hubiese dicho aquellas palabras, sino que, como té ve tan donosa y risueña, te quiso probar.

—Entonces —dijo la dama— loado sea Dios que le ha hecho probarme a mí con palabras y a ti con hechos, porque me parece que con más paciencia he soportado yo las palabras que tú los hechos. Mas, pues tan fiel te es, convendrá honrarle y estimarle.

—No hablas sino la verdad —reconoció Egano.

Y fundándose en esto, creía tener la más leal mujer y el más fiel servidor que nunca tuviese caballero, de lo que Anichino y la dama rieron muchas veces; y con esto tuvieron más felicidad para sus solaces que quizá la hubiesen tenido de otro modo; y ello duró mientras plugo a Anichino permanecer con Egano en Bolonia.

Narración octava

Un hombre tiene celos de su esposa, la cual, para sentir llegar a su amante por la noche, se ata un cordel al dedo. El marido lo advierte y, mientras busca al amante, su esposa pone en su lugar en el lecho a otra mujer, a la que el marido apalea y le corta las tremas. Va en busca de sus cuñados, y éstos, encontrando que él miente, le insultan.

A todas les pareció doña Beatriz singularmente maliciosa en la burla hecha a su marido, y todos concordaban en que mucho debió ser el miedo de Anichino cuando, teniéndole la mujer la mano sujeta, la oyó decir que había sido requerida de amor por él. Y cuando vio el rey que Filomena callaba, volvióse a Neifile y dijo:

—Hablad vos.

—Hermosas amigas: gran carga es para mí el haber de contentaros con un lindo cuento, considerando lo que os han contado los anteriores; pero, con la ayuda de Dios, espero salir con bien de esa carga.

Debéis, pues, saber que hubo en nuestra ciudad un riquísimo mercader llamado Arriguccio Berlinghieri, el cual, tan neciamente como aún hogaño hacen a diario los mercaderes, creyó poder ennoblecerse con el matrimonio, y casó con una joven noble, poco idónea para él, cuyo nombre era doña Sismunda. La cual, como él, según hacen los mercaderes, andaba mucho de viaje y pasaba poco tiempo con ella, se enamoró de un joven llamado Roberto, que la había largamente galanteado, y habiendo entrado en intimidad, y acaso usándola con poca discreción, fuese que Arriguccio oyera algo, o fuese otra cosa, convirtióse en el más celoso de los hombres, y abandonó el viajar y todos sus tratos para poner toda su solicitud en guardar bien a su mujer. Nunca se dormía si no la sentía primero entrar en el lecho, lo que mucho acongojaba a la mujer, que no conseguía por medio alguno ser de Roberto. Y, teniendo muchos pensamientos para encontrar un procedimiento de avistarse con él, que se lo solicitaba mucho, se le ocurrió que, pues su estancia miraba a la calle, y pues Arriguccio, a pesar de sus esfuerzos, acababa durmiéndose profundamente, podía hacer acudir a Roberto a medianoche a la puerta de su casa, y abrirle, y estar un trecho con él mientras su marido dormía. Y para sentir al joven cuando llegaba, sin que lo notase nadie, puso un cordel que, desde la ventana, llegaba a la calle y cuyo otro cabo, salvando el alféizar, iba a esconderse entre las ropas de la cama. Cuando se acostara, ligaríase el cordel al dedo grueso del pie. Y advirtiendo de esto a Roberto, le dijo que, cuando acudiera, del cordel tirase, y ella, si el marido dormía, bajaría a abrirle, y, si no dormía, tiraría del cordel hacia sí, para que su amante no esperara.

Plugo la invención a Roberto y, acudiendo varias veces, unas pudo estar con ella y otras no. Y, continuando en este artificio, una noche, mientras su mujer dormía, Arriguccio extendió el pie en el lecho y topó con el cordel, y echando mano y hallándolo atado al dedo de la mujer, se dijo: «Esto debe de ser algún engaño». Y se confirmó en esta creencia cuando vio que el cordel salía por la ventana y, cortándolo del dedo de la mujer, lo ató al suyo y esperó. No pasó mucho sin que llegara Roberto y tirara de la cuerdecilla, como solía. Arriguccio lo sintió, pero como no había atado bien el cabo y Roberto tiraba fuerte, deshízose el nudo y fue a dar todo el cordel a la mano de Roberto, quien con esto entendió que debía esperar, y así lo hizo.

Arriguccio, levantándose prestamente y empuñando sus armas, corrió a la puerta para ver quién había, proponiéndose causarle algún mal. Era Arriguccio, aunque mercader, hombre fiero y fuerte, y al llegar a la puerta no la abrió con suavidad, como su mujer, y Roberto, al oírlo, presumió que quien habría tan recio debía de ser Arriguccio, y prestamente diose a huir y Arriguccio a seguirle. En fin, habiendo Roberto huido buen trecho sin que el otro abandonara la caza, y estando también Roberto armado, tiró de la espada y volvióse, y uno comenzó a atacar y el otro a defenderse.

Habíase despertado la mujer al abrir Arriguccio la estancia, y al hallar cortado el cabo fijo al dedo, comprendió que su engaño estaba descubierto y que Arriguccio iba en pos de Roberto. Levantóse, pues, con diligencia y, temiendo lo que podía suceder, llamó a su criada, que todo lo sabía, y tanto le predicó, que al fin logró persuadirla de que en el lecho se acostara como si ella fuera, rogándole que recibiera con paciencia los aporreos que Arriguccio le propinase, y ello sin darse a conocer, por lo cual ella adecuadamente la recompensaría de tal modo que no tuviera razón de quejarse. Y, apagando la luz que en la alcoba ardía, salió y esperó escondida a ver en qué paraba todo.

Los vecinos de la calle oyeron la refriega entre Arriguccio y Roberto, y se levantaron y comenzaron a increparlos, con lo que Arriguccio, temiendo ser reconocido, sin haber podido llegar a herir al joven, ni conocerle, lo dejó y, airado y de mal talante, volvió a su —casa y, entrando en su habitación, furiosamente comenzó a decir:

—¿Dónde estás, mala hembra? Has apagado la luz para que no te encuentre, mas te equivocas.

Y, llegando al lecho y creyendo asir a su mujer, asió a la criada, y diole tantas puñadas y punterazos como se lo permitieron sus manos y pies, con lo que le hinchó el rostro; y finalmente le cortó las trenzas, siempre diciéndole las mayores injurias que nunca a una mujer perdida se hayan dicho. Lloraba mucho la mujer, y no sin motivo, y aunque alguna vez decía «¡Ay, piedad por Dios!», o «¡No más!», de tal modo le entrecortaba las palabras el llanto, y tan estorbado estaba Arriguccio por su furor, que no acertaba a discernir que aquella mujer no era la suya. Y, luego que la hubo aporreado muy razonablemente y cortándole los cabellos, como dijimos, dijo:

—Mala mujer, no pienso tocarte más, pero iré a tus hermanos y les contaré tus buenas obras, para que vengan a buscarte y hagan contigo lo que crean que les aconseja su honor y el mío; pero tú no estarás más en esta casa.

Y así diciendo, salió de la estancia, la cerró por fuera y se fue solo. Cuando doña Sismunda, que todo lo había oído, sintió marchar a su marido, abrió la alcoba y encendió la luz, y halló a la sirvienta molida a golpes y llorando a lágrima viva. La consoló como pudo y la llevó a su alcoba, donde sigilosamente la hizo servir y cuidar, y tanto con la hacienda de Arriguccio la recompensó, que no tuvo la mujer razón de protestar. Y en cuanto estuvo la criada en su alcoba, ella recompuso su lecho, y encendió otra vez la lámpara y se vistió y acicaló como si no se hubiese acostado todavía y, encendiendo una lamparilla y cogiendo sus labores, fue a sentarse en la meseta de la escalera y empezó a coser y a ver en qué acababa el lance.

Arriguccio, al salir de su casa, tan pronto como pudo fue a la de sus cuñados y tanto llamó, que al fin se hizo abrir. Los hermanos de la mujer, que eran tres, y su madre, al oír a Arriguccio, se levantaron y mandaron encender luces, le recibieron y le preguntaron qué buscaba a aquellas horas y solo. Y Arriguccio todo lo relató, empezando por él hallazgo del cordel en el dedo de doña Sismunda hasta el final de lo que había encontrado y hecho. Y para darles de ello entero testimonio, les puso en la mano los cabellos que creía haber cortado a su mujer, añadiendo que fuesen a buscarla e hiciesen con ella lo que creyesen que su honor exigía, ya que él no se proponía seguir teniéndola en su casa.

Los hermanos de la mujer, muy agobiados por lo oído y dándolo por cierto, sintieron contra ella gran encono y, mandando encender antorchas, con Arriguccio se pusieron en camino, resueltos a jugar un mal tercio a su hermana. La madre, llorando, los empezó a seguir, rogando, ora a uno, ora a otro, que no tomasen aquellas cosas tan de repente sin antes ver o saber más, porque el marido podía por otra razón estar enojado con su esposa y desear su daño y ahora darles esta excusa. Y aun agregaba que le maravillaba mucho que aquello pudiera haber sucedido, porque ella conocía bien a su hija, como quien la había criado de pequeña, alegando muchas palabras semejantes. Y al llegar a casa de Arriguccio empezaron a subir la escalera, y doña Sismunda, al verlos venir, dijo:

—¿Quién va allá?

A lo que uno de los hermanos respondió:

—Tú sabrás, mala mujer, quién es.

Dijo entonces doña Sismunda:

—¿Qué querrá decir esto? ¡Ayúdanos, Señor! —Y levantóse y dijo—: Bien venidos seáis, hermanos míos, mas ¿qué andáis buscando a esta hora los tres?

Ellos, al verla sentada y cosiendo, sin tener en el rostro señal alguna de que hubiera sido golpeada, cuando Arriguccio les había hablado de haberla aporreado muy mucho, maravilláronse y refrenaron el ímpetu de su ira y le preguntaron cómo había ocurrido aquello de que Arriguccio se quejaba. La mujer dijo:

—No sé de qué puede quejarse Arriguccio.

Éste la contemplaba como un pasmarote, pues bien recordaba haberle dado más de mil porrazos en el rostro, y arañándoselo, y héchole todos los males imaginables, y ahora la veía como si nada hubiera pasado. En conclusión, los hermanos dijeron lo que Arriguccio había contado, y lo del cordel, y el apaleo, y todo lo demás. La mujer dijo a Arriguccio:

—¿Qué oigo, esposo mío? ¿Por qué me haces pasar por mala mujer y te afrentas así a ti mismo, cuando ni yo lo soy, ni tú lo malvado y cruel que dices? ¿Cuándo has estado esta noche en casa y menos conmigo? ¿Ni cuándo me aporreaste? Yo no lo recuerdo.

Arriguccio empezó a decir:

—¿Acaso no nos acostamos juntos, mala hembra? ¿Y no volví después de perseguir a tu amante? ¿Y no te di muchos mojicones y te corté los cabellos?

—Anoche no te acostaste en esta casa, pero dejemos eso, de lo que no puedo dar otro testimonio que mis verídicas palabras, y vengamos a lo que dices de que me aporreaste y me cortaste los cabellos. Tú no me apaleaste, y véase si en todo mi cuerpo tengo señal alguna de apaleo, ni te aconsejara que lo osases, porque por la cruz de Dios que lo sentirías. Ni, que yo viese o sintiera, me cortaste los cabellos, pero, como quizá lo hiciste sin que yo reparara, veamos si están cortados o no.

Y, alzándose los velos de la cabeza, mostró que su caballera no estaba cortada, sino intacta; y viendo esto los hermanos y la madre, increparon a Arriguccio diciéndole:

—¿Qué pretendes, Arriguccio? No es esto lo que fuiste a decir que habías hecho, y no sabemos cómo nos probarás lo restante. Arriguccio estaba como en sueños y quería hablar, mas nada se atrevía a decir al ver que no podía mostrar nada. Su mujer, dirigiéndose a sus hermanos, dijo:

—Hermanos míos, ya veo que éste anda buscando que yo haga lo que nunca quise hacer, es decir, que os cuente sus miserias y maldades, y lo haré. Creo firmemente que lo que dice lo haya hecho, y oíd cómo. Este hombre de bien, el que vosotros en mala hora me disteis por esposo, que se llama mercader y quiere por tal ser tenido, que debería ser más moderado que un religioso y más honesto que una doncella, pocas noches hay que no ande emborrachándose por las tabernas o tratando con unas mujerzuelas y otras, haciéndome esperar hasta medianoche, y aun hasta el amanecer, de la manera que me habéis encontrado. Cierta estoy de que, hallándose borracho, fue a yacer con alguna desgraciada y que, al despertar, le encontró el cordel en el pie, tras lo cual hizo todas las bizarrías que dice, y últimamente volvió a ella, y aporreóla y le cortó los cabellos. Y, no habiendo vuelto en sí del todo, creyó, y cierta estoy de que lo cree aún, que me había hecho esas cosas a mí; y si fijáis la vista en su rostro, veréis que todavía está medio beodo. Pero lo que de mí haya dicho no quiero que se lo toméis sino como venido de un borracho y, puesto que yo le perdono, perdonadle vosotros también.

La madre de la mujer, al oír estas palabras, comenzó a alborotar y a decir:

—¡Por la cruz de Dios, hija mía, que eso no debe hacerse, sino matar a este perro asqueroso e ignorante, indigno de tener una hija mía como tú! ¡Bueno está! ¡Cualquiera diría que te había recogido del fango! ¡Mal año tenga yo si debes seguir estando a merced de las palabras de un mercachifle, vendedor de boñigas de asno, que vino del campo y salió de la gleba vestido de paño burdo, con las calzas de aldeano y el culo roto! Y luego, porque ganan cuatro sueldos, pretenden a las hijas de los hidalgos y de las damas, y las piden por esposas, y alardean, y dicen; «Yo desciendo de tales», y «En mi casa suele hacerse así». ¡Ah, si mis hijos hubieran seguido mis consejos! Sí, que muy honorablemente te hubieran acomodado en casa de los condes Guido con tu pan ganado, y en vez de eso se empeñaron en regalarte a esta joya, para que tú, que eres la mejor joven de Florencia, y la más honrada, caigas en que este desvergonzado salga a medianoche a decir que eres una puta, como si no te conociésemos; pero a fe de Dios que, si me hiciera caso, haríase en él tal escarmiento que lo sentiría.

Y dijo a sus hijos:

—Hijos míos, ya os decía yo que esto no podía ser. ¿Habéis oído cómo vuestro buen cuñado trató a vuestra hermana? ¡El mercaderillo con cuatro dineros! Si yo fuese vosotros, habiendo él dicho lo que ha dicho de ella, y haciéndole lo que le hace, no me tendría por contenta y pagada si no le quitase de la tierra; y si hombre fuera yo como soy mujer, no quisiera que otros me estorbasen lo que hablo. ¡Señor, y qué desventura! ¡Y este menguado borracho ni siquiera se avergüenza! Los jóvenes, tras ver y oír aquellas cosas, dijeron a Arriguccio las mayores injurias imaginables y por fin dijeron:

—No te perdonamos eso sino porque estás ebrio, pero cuida, por tu vida, de que de aquí en adelante no tengamos análogas noticias tuyas, porque en verdad que, si algo nos llega a los oídos, te haremos pagar ésta y aquélla.

Y, dicho esto, se fueron. Arriguccio quedó como atolondrado, sin saber él mismo si lo que hizo había sido verdad, o si había soñado, con lo cual, y sin más palabras, dejó en paz a su mujer; y ella, por su sagacidad, no sólo rehuyó el peligro inminente, sino que se abrió camino para poder en el porvenir refocilarse sin miedo a su esposo.

Narración novena

Lidia, esposa de Nicóstrato, ama a Pirro, el cual, para creerla, le pide tres cosas que ella ejecuta; y por ende, en presencia de Nicóstrato, se solaza con Pirro y hace creer a Nicóstrato que no es verdad lo que ha visto.

TANTO agradó la narración de Neifile, que las mujeres no acababan ni de hablar de ello ni de reír, aunque el rey varias veces les impuso silencio. En fin, mandó a Pánfilo que contase, y cuando ellas callaron. Pánfilo comenzó:

—No creo, respetables mujeres, que haya nada, por grave y temeroso que sea, a que no se arriesgue el que ama, lo cual, aunque en varios cuentos ya se haya demostrado, creo demostrar yo mucho más con otro que me propongo relataros y en el cual a una mujer le fue mucho más favorable la fortuna que la razón. Por lo que no aconsejaré a ninguna que siga sus huellas, ni se arriesgue a tal, porque no siempre la fortuna está presta, ni en el mundo son todos los hombres igualmente chasqueados.

En Argos, antiquísima ciudad de Acaya, merced a sus pasados reyes mucho más famosa que grande, hubo un noble apellidado Nicóstrato, al que, ya cercana la vejez, le concedió la fortuna por esposa una gran dama no menos atrevida que bella, que se llamaba Lidia. Tenía Nicóstrato, como hombre noble y rico, mucha servidumbre, y perros y aves, y se deleitaba mucho en las cacerías; y había entre sus otros servidores un mancebo airoso y galán, y bien puesto de su persona, al que llamaban Pirro y en quien Nicóstrato confiaba más que en ninguno, amén de amarle más. Mucho se enamoró Lidia de Pirro, al punto de que ni de día ni de noche tenía el pensamiento sino en él. Mas de ese amor, o porque Pirro no lo advirtiera o porque no quisiese, parecía que no se curase. Con esto llevaba la mujer en el ánimo intolerable tristeza, y dispuesta a hacer saber al joven su amor, llamó a una de sus camareras, apellidada Lusca, en la que confiaba mucho, y le dijo:

—Lusca, los beneficios que de mí has recibido deben hacerte obediente y fiel, y por eso cuida de que de lo que voy a decirte nadie sepa nunca nada, salvo aquél a quien afecta. Como ves. Lusca, soy mujer joven y lozana, y abundosa y copiosa en todo aquello que un hombre puede desear, y, en suma, sólo de una cosa puedo quejarme, y es que los años de mi marido son demasiados si con los míos se comparan, por lo cual de aquello que las jóvenes buscan con más placer ando poco contenta, aunque como las otras lo desee. Y ha mucho que vengo deliberando no ser tan enemiga de mí misma que no halle modo de atender a mis deleites y a mi salud. Y para cumplir ambas cosas, he determinado que, como más digno que todos, Pirro con sus abrazos supla lo que me falta, y tanto amor he puesto en él, que no me siento a gusto sino cuando le veo o en él pienso. De modo que, como mejor te parezca, signifícale mi amor y ruégale de mi parte que venga conmigo cuanto tú le busques.

La camarera dijo que lo haría con gusto, y a la primera ocasión que le pareció, llamando aparte a Pirro, le transmitió tan bien como supo el recado de su señora. Mucho se pasmó Pirro, como quien no había reparado en cosa tal, y por si la mujer le decía aquello para probarlo, pronta y bruscamente respondió:

—Lusca, no puedo creer que esas palabras vengan de mi señora, y así mira lo que hablas; y aun si de ella viniesen, no creo que con ánimo de cumplirlas sea; y si lo fuese, mi señor me distingue más de lo que valgo y por mi vida que no le haré tan grueso ultraje, de suerte que no me razones de tales cosas.

Lusca, sin desconcertarse por tan severo hablar, insistió:

—Pirro, de esas y de otras cosas que mi señora me mande, te hablaré cuantas veces ella me lo ordene, ya te plazcan o te contraríen; aunque tengo para mí que eres un bestia.

Fuese y se lo contó a su dueña, la cual, al oírla, deseó morir; mas algunos días después habló otra vez a la camarera y le dijo:

—Ya sabes, Lusca, que al primer golpe no se derriba una encina, por lo que debes retomar a ese que en mi perjuicio quiere ser insólitamente leal y, buscando tiempo oportuno, muéstrale enteramente mi ardor y procura por todos los medios que la cosa llegue a efecto.

La camarera consoló a la dama y buscó a Pirro, a quien encontró alegre y bien dispuesto, y le dijo:

—Pocos días hace, Pirro, te mostré el fuego en que mi señora por ti se consume, y ahora quiero advertirte que, si tú en la dureza que acreditaste persistes, ten por seguro que ella morirá pronto, por lo que te ruego que la complazcas en su deseo. Mas si en tu obstinación permanecieres, yo, que discreto te creía, te tendré por un majadero. ¿Qué gloria mayor puedes encontrar que la de que una mujer tan principal, gentil y bella te ame? Piensa además en lo que te ha favorecido la fortuna al ponerte delante de tan buena cosa, muy apta para los deseos de tu juventud, y refugio seguro en tus necesidades. ¿Conoces alguien que por vía de deleite pueda estar mejor que tú, si eres discreto? ¿Qué otro encontrarás que pueda estar como tú de armas y caballos, de ropas y de dineros, si tu amor a ella le concedes? Abre el ánimo a mis palabras y vuelve en ti, y recuerda que una sola vez y no más suele venir a nosotros la fortuna con el rostro risueño y los brazos abiertos. Y quien entonces no sabe acogerla luego se queja de ella cuando se ve pobre y mendigo. Por ende, entre señores y servidores no ha de usarse la misma lealtad que entre parientes y amigos, sino que antes deben los servidores a los señores tratar como de ellos son tratados. ¿Crees que si tú tuvieses una esposa, o hermana, o madre, o hija, que le agradase a Nicóstrato, andaría él con los piques de lealtad en que andas tú con su mujer? Sandio eres si lo crees, y ten por cierto que si los ruegos y lisonjas no bastasen, pareciérate lo que te pareciera, él emplearía la fuerza.

Pirro, que había pensado bastante en las palabras de Lusca, había resuelto darle otra respuesta si otra vez venía y prestarse a complacer en todo a la dama, siempre que estuviera seguro de que no le sometían a prueba; y por ello contestó:

—Todas las cosas, Lusca, que me dices, sé que son verdaderas, pero por otra parte sé que mi señor es muy prudente y avisado y, como todos sus negocios en mi mano pone, temo mucho que Lidia, por consejo y voluntad de él, haga esto por tentarme; y así, si tres cosas que le pediré me concede, ninguna me pedirá ella después que yo de buen grado no haga. Y las tres cosas que quiero son éstas: primera, que en presencia de Nicóstrato mate ella a su buen gavilán, y luego que me envíe un mechón de pelos de la barba de Nicóstrato, y, en fin, que me dé un diente de su marido, de los mejores.

Tales cosas parecieron a Lusca graves y a la dama gravísimas, pero Amor, gran consolador y maestro de consejos, la resolvió a hacerlas, y por la camarera mandó noticia a Pirro de que haría plenamente y pronto lo que se le demandaba, y aún añadió que, pues él por tan prudente deputaba a Nicóstrato, en presencia de éste se solazarían y a Nicóstrato le harían creer que no era verdad. Pirro, pues, empezó a esperar lo que hiciese la dama. Y, dando de allí a pocos días Nicóstrato un gran banquete, como solía, a ciertos caballeros, cuando ya estaban quitadas las mesas, ella, vestida de verde, salió de su estancia, entró en la sala donde todos estaban y, en presencia de Pirro y de los demás, se acercó a la percha donde posaba el gavilán preferido de Nicóstrato y, como si quisiera llevarlo en la mano, lo cogió por el pescuezo y estrellólo contra la pared y lo mató. Y como gritara Nicóstrato: «¿Qué has hecho, mujer?», ella no le respondió nada, sino que, hablando con los caballeros que con él habían comido, dijo:

—Señores, mal tomaría venganza de un rey que me hubiese ofendido si de un gavilán no supiera tomarla. Y habéis de saber que esa ave me ha quitado en gran parte el tiempo que los hombres deben dedicar al placer de sus mujeres, porque, en cuanto aparecía la aurora, Nicóstrato, levantándose y subiendo a caballo, con su gavilán en la mano a las anchas llanuras iba a verlo volar. Y yo, cual me veis, sola y descontenta he de permanecer en el lecho, por lo que muchas veces he sentido afán de hacer lo que he hecho ahora, sin que me haya retenido otra razón que el querer hacerlo ante hombres que sean justos jueces de mi querella, como creo que lo seréis vosotros.

Los gentileshombres que la oían, creyendo que era su afecto a Nicóstrato lo que le dictaba tales palabras, rieron todos y volviéronse al turbado Nicóstrato y empezaron a decir:

—¡Bien ha hecho tu mujer vengando su ofensa con la muerte del gavilán!

Y con diversas chanzas sobre tan graciosa mentira, mientras Lidia se volvía a su aposento, en risas convirtieron el enojo de Nicóstrato. Pirro, al ver aquello, dijo para sí: «Alto principio ha dado la mujer a mis afortunados amores. Dios haga que en ello persevere». Y, pocos días después de matar el gavilán, estando Lidia en su cámara con Nicóstrato, acariciándole, comenzó a platicar con él, y como él, retozando, le tirara un tanto de los cabellos, diole ocasión para cumplir la segunda demanda de Pirro, porque ella le asió prestamente por un ricillo de la barba y, riendo, tiró tan fuerte, que se lo descuajó de la cara; y quejándose de ello Nicóstrato, le replicó:

—¿Por qué pones ese semblante? ¿Por haberte arrancado media docena de pelos de la barba? ¡A fe que nada sentías cuando me tirabas a mí de los cabellos!

Y así, continuando de palabra en palabra, la mujer guardó con cautela el mechón de pelos y lo envió a su amado. La tercera cosa la hizo meditar más, pero como su ingenio era mucho y el amor se lo acrecía, pensó el modo de cumplir también aquello. Había en casa de Nicóstrato dos muchachitos que, aunque hidalgos, habían acomodado sus padres allí para que aprendiesen buenas maneras, y cuando Nicóstrato comía, el uno trinchaba y el otro dábale de beber. Llamólos Lidia, les dijo que a Nicóstrato le olía el aliento y les ordenó que, cuando le sirviesen, echasen la cabeza hacia atrás lo más que pudiesen y no hablaran del caso a nadie. Los doncelillos, creyéndola, comenzaron a obrar como les aconsejaba, y una vez ella preguntó a Nicóstrato:

—¿Has notado lo que hacen esos niños cuando te sirven?

—Sí, y aun he pensado preguntarles por qué lo hacen.

A lo que la mujer dijo:

—No lo hagas, que yo te diré, aunque mucho tiempo he callado por no incomodarte. Mas ahora que advierto que los demás lo reparan, no debo ocultártelo. Ocurre eso porque la boca te hiede mucho, sin que yo sepa la razón, porque eso no solía ocurrir; y como ésa es cosa feísima, teniendo tú que tratar con gente de pro, habría que ver la manera de curarla.

—¿Qué podrá eso ser? ¿Tendré en la boca algún diente estropeado? —dijo Nicóstrato.

—Quizá sí.

Y llevándole hasta una ventana le hizo abrir la boca y después de mirársela por una y otra parte, dijo:

—Mucho debes de haber padecido, Nicóstrato, porque en esta parte tienes un diente que, a lo que me parece, no sólo está careado, sino deshecho, y en verdad que si sigues con él te echará a perder todos los de este lado, por lo que te aconsejo que te lo saques antes de que el asunto pase a mayores.

Dijo entonces Nicóstrato:

—Pues así te parece, a mí me place. Manda luego por un maestro que me lo extraiga.

—No quiera Dios que por esto venga maestro, que me parece que está de modo que, sin maestro alguno, yo misma te lo sacaré perfectamente. Porque esos maestros son tan crueles en estos servicios, que me partiría el corazón verte y sentirte entre las manos de uno; y por eso quiero hacer esto yo misma, porque si te duele mucho te soltaré, lo que ningún maestro haría.

Mandaron traer unas pinzas para el caso y, haciendo salir a todos de la cámara, sólo Lusca quedó dentro, y se encerraron e hicieron tender a Nicóstrato sobre una mesa, y metiéronle las tenazas en la boca y, asiéndole uno de los dientes, aunque él gritaba mucho, en su dolor, sosteniéndole una, le sacó la otra a viva fuerza el diente, que en el saco guardaron mientras Lidia cogía uno, todo estropeado, que tenía a prevención. Y al cuitado, dolorido y casi muerto, se lo mostraron, diciendo:

—Mira lo que tanto tiempo has tenido en la boca.

Él lo creyó y, aunque gravísima congoja había sufrido y mucho de ella se lamentaba, no obstante, una vez fuera el diente, le pareció estar curado y, con una y otra cosa aliviado y ya aplacado el dolor, salió de la estancia. La mujer, tomando el diente, lo mandó incontinenti a su amante, el cual, ya cierto de su amor, a todos sus deseos se dijo preparado. La mujer, para más asegurarle, y pareciéndole que aún le faltaban mil horas para estar con él, quiso cumplirle lo otro que le había ofrecido; y habiéndola un día, después de comer, visitado Nicóstrato, sin más compañía que la de Pirro, le rogó, para alivio de una enfermedad que fingió tener, que la acompañase al jardín. Y Nicóstrato se puso a un lado de ella y Pirro al otro, y al jardín la llevaron y en un pradillo pararon al pie de un hermoso peral. Y tras estar allí un rato, dijo la mujer, que ya había mandado informar a Pirro de lo que debía hacer:

—Pirro, mucho me apetecen esas peras. Sube al árbol y échame una.

Subió Pirro inmediatamente y, mientras iba tirando peras, empezó a decir:

—¡Eh, señor! ¿Qué hacéis? ¿No os avergüenza, señora, tolerar eso en mi presencia? ¿Me creéis ciego? Vos, que ha poco estabais enferma, pronto os habéis curado, pues que hacéis tales cosas. Y si queréis hacerlas, ¿no tenéis muy buenas estancias? ¿Por qué no os vais a una de ellas? Bastante más honesto será que hacerlo en mi presencia.

La mujer dijo a su marido:

—¿Qué habla Pirro? ¿Desvaría?

—No desvarío, no, señora. ¿O pensáis que no veo?

Nicóstrato, maravillado, dijo:

—Creo que sueñas, Pirro.

A lo que Pirro repuso:

—Señor, no sueño nada, ni vos tampoco. Antes bien os meneáis de un modo que, si el peral se menease tanto, ni una pera quedaría en sus ramas.

La mujer dijo entonces:

—¿Qué será esto? ¿Será posible que crea ver lo que dice? Así Dios me salve como, si estuviese sana, subiría al árbol para ver qué maravillas son las que ése afirma ver.

Mas Pirro, desde el peral, continuaba en sus palabras, y Nicóstrato dijo:

—Baja ya.

Y cuando el joven bajó, le dijo:

—¿Qué afirmabas que veías?

—Vos debéis de tenerme por desmemoriado o por falto de seso. Os he visto encima de vuestra esposa haciendo lo que suponéis, y cuando bajaba os he visto levantaros y sentaros donde ahora estáis.

—Te aseguro —dijo Nicóstrato— que muy desmemoriado andas en eso, porque desde que te subiste al peral no nos hemos movido de aquí.

A lo que Pirro dijo:

—¿A qué discutir? Yo os he visto, y como os he visto, os he visto.

Nicóstrato, cada vez más pasmado, dijo:

—Veamos si este peral está encantado y qué maravillas hace contemplar.

Y subió. Y en cuanto estuvo arriba, Pirro y ella se empezaron a solazar. Nicóstrato lo vio y gritó:

—¿Qué haces, mala hembra? ¡Y tú, Pirro, en quien tanto fiaba!

Y empezó a bajar del peral. La mujer y Pirro decían: «¡Si estamos sentados!», y cuando le vieron descender se acomodaron como antes estaban. Llegando abajo Nicóstrato, principió a insultarlos. A lo que Pirro dijo:

—Nicóstrato, ahora en verdad os confieso, como dijisteis antes, que falsamente vi mientras estuve arriba, y lo conozco porque advierto que también vos falsamente habéis visto. Y que es verdad lo que digo os lo mostrará el que vuestra mujer es honestísima y discreta, y que, aun si quisiera haceros ultraje, no lo efectuaría ante vuestros ojos, sin hablar ya de mí, que me dejaría descuartizar antes que pensar tal cosa, y mucho más antes de hacerlo en vuestra presencia. Por lo cual el enredo de estas visiones debe proceder del peral, porque nadie en el mundo me hubiera hecho creer que vos no habíais yacido carnalmente con vuestra mujer, si no os oyese decir a vos que creíais ver lo que yo, harto en verdad, no pensaba hacer, ni hice nunca.

La mujer, que fingiendo turbación se había levantado, dijo:

—Vete enhoramala si por tan poco me tienes, que si yo quisiera ocuparme en esas extravagancias que dices ver, no las vendría a hacer ante tus ojos. Ten por cierto que, si de ello voluntad me acudiese, no vendría para ello aquí, sino que lo haría en una de nuestras estancias, de modo y manera tales que muy raro me parecería que llegases a saber nada.

Parecióle a Nicóstrato que uno y otra decían la verdad, juzgando que a tal acto no se hubieran arrojado ante él, y dejando de lado palabras y reprensiones comenzó a razonar de lo insólito del hecho y del milagro de que la vista cambiara así allá arriba. Pero la mujer, aun fingiéndose mohína por la opinión que de ella había tenido Nicóstrato, dijo:

—No me jugará este peral más malas pasadas, ni a otra mujer, si puedo evitar tales afrentas. Ve, pues. Pirro, y busca un hacha, y vénganos a ti y a mí cortando el árbol, aunque mejor sería dar con ella en la cabeza de Nicóstrato, que sin mirar en nada tan pronto se dejó ofuscar los ojos del intelecto. Pues pareciérales, esposo, lo que les pareciere a los ojos de tu cara, no debió tu criterio consentir en creerlos.

Pirro fue con premura en busca de un hacha y cortó el peral, y cuando caído lo vio la mujer, dijo a Nicóstrato:

—Pues que veo abatido al enemigo de mi honestidad, ya mi ira se ha extinguido.

Y como Nicóstrato le rogaba que le perdonase, benignamente lo hizo, a condición de que nunca imaginase en ella, que más que a sí misma le amaba, cosa semejante. Así, el mísero marido escarnecido, con ella y con su amante al palacio volvió, y allí muchas veces Pirro y Lidia con gran complacencia se regodearon. Dios nos dé lo mismo a nosotros.

Narración diez

Dos sieneses aman a una mujer, comadre de uno de ellos. Muere el compadre y aparécese al compañero, según promesa hecha, y le cuenta cómo se está en el mas allá.

SOLO al rey le faltaba narrar algo y, cuando vio a las mujeres ya calladas en sus lamentaciones de la suerte del inocente peral, comenzó:

—Es cosa muy manifiesta que todo rey justo debe ser el primero que obedezca las leyes que él impone y, si no obra así, no por rey, sino por siervo digno de castigo se le debe tener. En cuyo pecado y reprensión, yo, que soy vuestro rey, no voy a incurrir. Verdad es que ayer os di la ley de los razonamientos que hoy habían de tenerse, con intención de no usar mi privilegio, pero estando con vosotros presente al razonamiento de que todos habéis discurrido, no sólo ya se ha dicho lo que yo me proponía contar, sino otras muchas cosas y mejores, por lo que yo, por mucho que escudriñe en mi memoria, no puedo conocer ni recordar nada que sobre tan discreta materia pudiese decir y que a vuestros relatos se comparase. Por lo cual, y como digno de punición, a toda penitencia que se me imponga desde ahora me someto, y a mi privilegio anterior me atengo. Y digo que el cuento de Elisa acerca del compadre y la comadre, y la necedad de los sieneses, tienen tanta fuerza, carísimas damas, que, dejando las burlas hechas a los maridos tontos por las esposas discretas, voy a contaros una historieta de sieneses, la cual, aunque contiene algunas cosas en las que no se debe creer, encierra una parte deleitosa de oír.

Había en Siena dos jóvenes plebeyos, llamados Tingoccio Mini y Meuccio de Tura, y vivían ambos en Puerta Salaya. Casi nunca trataban con nadie, sino entre sí y, a lo que parecía, se amaban mucho. Y, yendo, como suelen ir los hombres, a iglesias y sermones, muchas veces habían oído hablar de la gloria y la miseria que a los que mueren les es, según sus méritos, concedida en el otro mundo. Y deseando tener de esas cosas noticia cierta, y no hallando otro modo, acordaron entre sí que el que primero muriese se aparecería, si podía, al que quedase y le daría nuevas de lo que deseaba, y sellaron este pacto con juramento.

Hecha esta promesa, y siguiendo tratándose, como se ha dicho, sucedió que Tingoccio se hizo compadre de un tal Anselmini, que vivía en Camporeggi y que de Mita, su mujer, había tenido un hijo. Visitaba Tingoccio a veces, con Meuccio, a su comadre, que era bella y donosa, y a pesar de su compadrazgo se enamoró de ella, y Meuccio, encontrándola muy de su gusto y oyéndola tanto alabar a Tingoccio, de ella se enamoró también. Ambos se ocultaban mutuamente su amor, mas no por la razón misma, sino que Tingoccio lo encubría a Meuccio por creer malo amar a una su comadre, y Meuccio, no por eso, sino porque, reparando en que ella gustaba a Tingoccio, se decía: «Si esto le descubro, él tendrá celos de mí, y como siendo su compadre, le puede hablar a su arbitrio, la incitará a odiarme y nunca tendré de ella cosa que me agrade».

Y estando ambos jóvenes en este amor, según se dijo, acaeció que Tingoccio, a quien más hacedero era explicar a la mujer su deseo, tanto supo hacer con actos y palabras, que recibió de ella el placer que quiso, lo que, Meuccio no dejó de advertir. Y aunque mucho le contrariase, esperando también cumplir alguna vez sus deseos, para que Tingoccio no le impidiera tal acto, fingía no reparar en ello. Así, amando ambos compañeros, uno más felizmente que el otro, sucedió que, hallando Tingoccio que en la heredad de la mujer era el terreno blando, tanto labró y sembró que en consecuencia de ello contrajo una enfermedad que a poco se agravó en términos que le hicieron dejar esta vida. Y, ya difunto, a la noche del tercer día (porque tal vez antes no pudo acudir), según la promesa hecha, se presentó en la estancia de Meuccio, que dormía profundamente, y le llamó. Despertóse Meuccio y dijo:

—¿Quién eres?

A lo que el otro repuso:

—Soy Tingoccio y, según la promesa que te hice, he venido a traerte noticias del otro mundo.

Un tanto se asustó Meuccio al verle, pero, tranquilizándose, dijo:

—Bien venido seas, hermano mío.

Y luego le preguntó si se había perdido, a lo que Tingoccio repuso:

—Perdidas están las cosas que no se encuentran. ¿Cómo estaría yo aquí si me hubiese perdido?

—No digo eso —alegó Meuccio—, mas te pregunto si estás entre las almas que son condenadas al eterno fuego del infierno.

—Eso no, pero por mis pecados me hallo en gravísimas penas y angustias.

Preguntó entonces Meuccio pormenorizadamente a Tingoccio qué penas se aplican en ultratumba por cada uno de los pecados que se cometen, y Tingoccio se las dijo todas. Preguntó después Meuccio si podía hacer algo por él, a lo que Tingoccio respondió que sí, y era que mandase decir misas y oraciones e hiciese limosnas, porque estas cosas eran de mucha ayuda en el más allá. Meuccio dijo que de grado lo haría, y al partirse Tingoccio, Meuccio se acordó de la comadre y le preguntó:

—Ahora que recuerdo, Tingoccio, por la comadre con la que yacías cuando estabas aquí, ¿qué pena te han aplicado?

—Hermano mío, cuando allá llegué, había uno que parecía saber de memoria todos mis pecados, el cual me mandó que fuese a un lugar donde con gran pena lloré mis pecados todos, y hallé muchos compañeros a lo mismo condenados que yo, y acordándome de la comadre y esperando por eso mayor castigo que el infligido ya, aunque me hallaba en un grande y ardiente fuego, temblaba de pavor. Y, notándolo uno que estaba a mi lado, me dijo: «¿Qué tienes tú más que los otros que aquí están, que tiemblas aún en el fuego?». «Amigo mío —dije—, tengo gran miedo del juicio que espero por un gran pecado que cometí». Preguntóme él qué pecado era el tal, y le dije: «Grande fue el pecado, pues yací con mi comadre, y tanto yací, que me desbaraté». Él, mofándose, dijo: «Anda, loco, no temas, que aquí de las comadres no se quiere oír palabra alguna». Y al saberlo me tranquilicé.

Y dicho esto, y como el día llegaba, dijo:

—Queda con Dios, Meuccio, que yo no puedo estar más contigo. —Y se fue.

Meuccio, al escuchar que en el más allá no se querían oír palabras de comadres, burlóse de su propia sandez por no haber pretendido a algunas. Y, abandonando su ignorancia, en esto en lo sucesivo se hizo sabio. Cosas que de saberlas el padre Rinaldo no habría necesitado andar con silogismos cuando persuadió a su buena comadre de que le concediera placer.

Ya a Céfiro levantaba el sol que se decantaba hacia Poniente, y el rey, terminado su cuento y no quedando nadie por hablar, se quitó de la cabeza la corona y la puso en la de Laurita, diciendo:

—Señora, os corono reina de nuestra reunión, y ordenad aquello que creáis mejor para el recreo y placer de todos.

Laurita, hecha ya reina, mandó llamar al mayordomo y le ordenó que en el placentero valle pusiera las mesas un tanto más pronto que de costumbre, para poder volver al palacio despacio, y también trazó lo que debía hacer mientras durase su regiduría. Y luego dijo a los reunidos:

—Dioneo quiso ayer que hoy se razonase sobre las burlas que las mujeres hacen a los maridos, y si no fuera porque no quiero ser como esos perros de mala ralea, que se vengan en el acto, ordenaría que mañana se hablase de las burlas que los maridos hacen a sus mujeres. Pero, dejando eso, digo que quiero que cada uno hable de las burlas que a diario se hacen las mujeres a los hombres, o los hombres a las mujeres, o los hombres entre sí; y creo que ese discurso no será menos placentero que el de este día.

Y, dicho esto, se levantó y hasta la hora de la cena licenció al grupo.

Levantáronse los demás hombres y mujeres, y algunos entraron descalzos en las aguas claras, y otros pasearon entre los bellos y erguidos árboles. Dioneo y Fiammetta cantaron durante buen rato los romances de Arcita y Palemón. Y, con varios y diversos regocijos, esperaron la hora de la cena, llegada la cual, y junto al laguito colocadas las mesas, entre el canto de mil pajarillos y refrescados por un aura suave que de las montañuelas de en torno nacía, no importunados por moscas, reposadamente y con gusto cenaron. Y, levantadas las mesas, y tras circuir el ameno valle, estando aún el sol a mitad del crepúsculo, mandó la reina que, contra la usada demora, a lento paso reemprendiesen el camino, y bromeando y hablando de mil diversas cosas, al bello palacio casi de noche llegaron. Y, allí, luego de reparar la fatiga del corto camino con dulces y con vinos muy frescos, empezaron a bailar en torno a la bella fuente, unas veces al son de la cornamusa de Tíndaro, y otras a otros sones. Al fin, la reina mandó a Filomena que dijese una canción, y ella cantó así:

¡Ay, pobre de mi vida!

¿Será posible que volver no pueda

allá de do quitóme suerte triste?

Yo no lo sé en verdad, aunque fogoso

el deseo palpítame en el pecho

de tornar a encontrarme donde estuve.

¡Oh, caro bien, solo reposo mío,

que mi corazón tienes cautivado!

Dime tú a mí, que preguntar a ajenos

no oso, ni sé a cuáles,

dime, señor, que sí, dame esperanza

con que consuele mi anima abatida.

Yo no acierto a decir cual fuera el goce

que tanto me ha inflamado,

que parar no me deja noche y día.

Y oír, sentir y ver,

con fuerza inusitada

encienden en mí siempre nuevo fuego

donde entera me abraso.

Tan sólo tú pudieras consolarme

o tornarme las fuerzas decaídas.

Dime si podrá ser, y en qué momento,

que yo vuelva a encontrarte

para besar los ojos que me matan.

Si alguna vez te tengo entre mis brazos

ya no seré tan necia

que te deje partir, como dejéte.

Teniéndote, no importa lo que avenga

si en esa dulce boca

tuya contentar puedo mis anhelos.

Sólo quiero decirte:

ven pronto a mí, mi bien, ven a abrazarme,

que ya el pensarlo a la canción me invita.

El cantar hizo comprender a la compañía que Filomena añoraba algún insólito y grato amor, y como por sus palabras parecía no haberse limitado a simples placeres visuales, considerándola feliz, recordando la reina que al otro día era viernes, agradablemente a todos dijo:

—Ya sabéis, nobles mujeres, y vosotros, jóvenes, que mañana es el día de la pasión de Nuestro Señor y a Él está consagrado. Y, si bien recordáis, siendo reina Neifile celebramos ese día devotamente, dejando aparte los discursos placenteros, y semejantemente hicimos con el inmediato sábado. Por lo que, queriendo seguir el buen ejemplo dado por Neifile, estimo honesto que mañana y al otro día, como los pasados hicimos, nos abstengamos de nuestro deleitoso relatar reduciéndonos a recordar lo que en tan solemnes días, por la salvación de nuestras almas, aconteció.

Plugo a todos el devoto hablar de la reina y, con licencia de ella, como ya buena parte de la noche había pasado, se fueron a reposar.

Octava Jornada

Termina la séptima jornada del «Decamerón» y comienza la octava, en la cual, bajo el gobierno de Laurita, se razona de las burlas que a diario hacen las mujeres a los hombres, o los hombres a las mujeres, o los hombres entre sí.

YA en las cumbres de los más altos montes aparecían, en la mañana del domingo, los rayos de la naciente luz y, desvaneciéndose todas las sombras, dejaban manifiestamente las cosas conocer, cuando la reina se levantó y con toda su compañía anduvo primero sobre la hierbecilla cubierta de rocío, y después, a mitad de la hora tercia, visitaron una iglesia vecina y oyeron en ella el oficio divino. Y, de retorno a casa, luego de que con alegría y júbilo comieron, cantaron y danzaron un tanto, y más tarde, con licencia de la reina, se fueron a descansar los que quisieron. Pero, habiendo pasado ya el sol el círculo del meridiano, cuando la reina quiso, todos se sentaron en torno a la bella fuente y a los acostumbrados cuentos se aprestaron; y por mandato de la reina comenzó Neifile así:

Narración primera

Gulfardo toma dineros prestados a Guasparruolo y, habiendo acordado con la mujer del último yacer con ella por esos dineros, se los da, y después, en presencia de Guasparruolo, dice que a ella se los devolvió y ella no lo niega.

—PUESTO que ha dispuesto Dios que yo a la presente jornada con mi narración dé principio, pláceme hacerlo; y como, amables amigas, ya se ha dicho mucho de las burlas hechas por las mujeres a los hombres, quiero contaros una que un hombre hizo a una mujer, no porque me proponga censurar lo que el hombre hizo, ni afirmar que la mujer no lo mereciera, sino para alabar al hombre y reprochar a la mujer y para mostrar que también los hombres saben burlar a quien cree burlarlos. Si bien, si más propiamente he de hablar, lo que he de contar no debiera llamarse burla, sino mérito, porque la mujer debe ser honestísima y conservar su castidad como su propia vida, sin por razón alguna contaminarla, y aunque ello, por nuestra fragilidad, no sea posible del todo, no obstante merece el fuego la que por dineros delinque. En cambio, pecar por amor, cuyas fuerzas grandísimas se conocen, es digno del perdón de un juez no demasiado rígido, como, pocos días ha, nos mostró Filóstrato que le había ocurrido a doña Felipa en Prato.

Había en Milán un soldado tudesco llamado Gulfardo, hombre de pro y muy leal a quienes servía, lo que rara vez suele verse en los tudescos. Y como devolvía con gran fidelidad los dineros que le prestaban, podía encontrar muchos mercaderes que, con corto rédito, cualquier cantidad de dinero le hubiesen dado. Puso Gulfardo, hallándose en Milán, su amor en una mujer bella llamada Ambrosia, que era esposa de un rico mercader que tenía por nombre Guasparruolo Cagastraccio, muy conocido y amigo del soldado. Y, amando éste discretamente a la mujer, sin que el marido lo notara, un día la mandó recado y le pidió que cortésmente le hiciera merced de su amor, porque él por su parte estaba presto a hacer lo que ella pidiese. La mujer, tras muchos parlamentos, vino a esta conclusión: que haría lo que Gulfardo quisiese con dos condiciones: una, que nadie lo sabría, y otra, que, necesitando para una cosa suya, doscientos florines de oro, él, que era hombre rico, debía dárselos, tras lo cual la tendría siempre a su servicio Al saber Gulfardo la condición de aquella mujer, indignóse de la bajeza de la persona a quien siempre tuviera por buena, y casi en odio mudó su ferviente amor; y resolviendo burlarla, le mandó a decir que de buen grado haría eso y todo lo demás que a ella le pluguiese, y que le avisara cuándo podía visitarla, que él le llevaría los dineros, sin que nadie supiera nada, salvo un compañero suyo a quien tenía mucha confianza y que siempre andaba en todo con él. Contentóse mucho la mala mujer al saberlo y envió decir a Gulfardo que Guasparruolo, su marido, debía en corto término ir a Génova para sus negocios, y entonces ella le avisaría y llamaría. Gulfardo, pues, cuando le pareció oportuno, vio a Guasparruolo y le dijo:

—Necesito hacer cierto trato para el que me faltan doscientos florines de oro. Quiero que me los prestes con el interés con que prestas a los demás.

Guasparruolo accedió y le entregó sin más el dinero. Y de allí a pocos días fue a Génova, como la mujer le había dicho, y ella mandó a Gulfardo que acudiese y le llevase los doscientos florines de oro. Gulfardo, con su compañero, fue a casa de la mujer y la halló esperándole, y en presencia de su compañero, le puso en la mano los florines y dijo:

—Tomad, señora, estos dineros y dádselos a vuestro marido cuando regrese.

La mujer los tomó sin comprender por qué Gulfardo hablaba así, aunque pensó que lo hacía para que el otro entendiese que la pagaba, y dijo:

—Con gusto, mas quiero contar cuántos son.

Y los derramó sobre una mesa y encontró que estaban los doscientos. Y muy contenta los guardó y llevó a Gulfardo a su alcoba y con su persona le satisfizo, no sólo aquella noche, sino que otras muchas, hasta que volvió su marido de Génova. Y al volver Guasparruolo, fue a verle Gulfardo a hora en que encontrara con él a su mujer, y en presencia de ésta, le dijo:

—Guasparruolo, los dineros, esto es, los doscientos florines de oro que me prestaste, no me fueron precisos, por no hacerse el trato para el cual te los pedí, y así se los devolví a tu mujer, aquí presente, que de ello dará razón.

Guasparruolo preguntó a su mujer si los había recibido. Ella, comprendiendo entonces el porqué del testigo, no acertó a negar, sino que dijo:

—Es verdad, pero no me había acordado de decírtelo.

Dijo entonces Guasparruolo:

—Estoy satisfecho, Gulfardo, e id con Dios, que ya destruiré vuestro recibo.

Marchóse Gulfardo y la mujer quedó muy airada, y dio al marido el deshonesto precio de su culpa; y así el sagaz amante gozó sin coste de la avara mujer.

Narración segunda

El cura de Varlungo yace con Buencolor y le deja en prenda tabardo suyo. Solicítale un mortero de almirez, se lo un devuelve y pide en cambio el tabardo, diciéndole haberlo dejado como señal. La buena mujer lo devuelve a regañadientes.

ALABABAN por igual hombres y mujeres lo que Gulfardo había hecho a la codiciosa milanesa, hasta que la reina, volviéndose a Pánfilo, le ordenó que siguiera; y él comenzó:

—Bellas mujeres: se me ocurre narrar un cuentecillo relativo a las personas que de continuo nos ofenden sin poder ser ofendidas por nosotros, es decir, a los curas, quienes, blandiendo la cruz sobre nuestras mujeres, más imaginan haber ganado perdón de culpas y penas cuando a una consiguen poner debajo, que si de Alejandría trajesen al sultán atado a Aviñón. Lo cual hace que los cuitados seculares, con no menor ardor que aquél con que ellos arremeten a nuestras mujeres, venguemos nuestras iras en sus madres, hermanas, amigas e hijas. Y quiero, en fin, relataros un amorío campesino, más de risa por su conclusión que largo en palabras, y del cual podréis sacar como fruto el que no siempre a los curas hay que creerles.

Digo, pues, que en Varlungo, villa no lejana de aquí, como todos sabéis o podéis haber oído, había un excelente sacerdote, hombre gallardo y muy al servicio de las mujeres. Y él, aunque no supiese mucho de letras, los domingos, al pie de un olmo, con muchas y santas palabricas recreaba a los aldeanos; y aún con más gusto a sus mujeres, cuando ellos iban a algún sitio, en sus casas visitaba, llevándoles bollos de pascua y agua bendita, y algún cabo de vela, amén de echarles su bendición. Y ocurrió que entre las feligresas que le habían gustado, hubo una que le agradó más que ninguna. Llamábase Buencolor, y era esposa de un labrantín que se hacía llamar Bentivegna del Mazzo.

Era la tal una campesinota morena y bien plantada, y sabía moler como la primera, y además tocaba como nadie el címbalo, y cantaba aquello de «Corre por el cauce el agua», y dirigía los bailes aldeanos, si menester era, y con más garbo que vecina alguna. Por cuyas cosas el señor cura se aficionó mucho a ella, y por ella andaba loco, y no perdía ocasión de procurar encontrarla. Cuando los domingos por la mañana la sabía en la iglesia, entonaba el Kyrie y el Sanctus esforzándose en parecer un maestro cantor, aunque más parecía en verdad un asno rebuznando. En cambio, si no la veía, cantaba de cualquier modo y por salir del paso. Con todo, tan bien se manejaba que Bentivegna del Mazzo no reparaba en nada. Y para mejor conseguir la intimidad de la señora Buencolor, solía agasajarla de vez en cuando, remitiéndole, ora algunos ajos frescos, que cultivaba en un huerto trabajado por él mismo y que pasaban por los mejores de la comarca, o bien un canastillo de guisantes, o algunas brevas. Y, si se presentaba ocasión, la miraba picara y amorosamente. Mas ella era tan arisca, que siempre, fingiendo no verle, íbase volviendo la cabeza a otro lado. Mas ocurrió una vez que el sacerdote, cierto mediodía, andando por el campo, encontró a Bentivegna del Mazzo con un jumento cargado y, hablándole, le preguntó adonde iba. Bentivegna respondió:

—En verdad, señor mosén, que voy a la ciudad para cosas mías, y éstas llevo a micer Bonaccorri de Ginestreto, que mi ayuda para no sé qué me ha pedido, sobre una comparecencia de cosas del parentorio, siendo su procuradero juece del caso.

—Bien haces, hijo. Recibe mi bendición y vuelve pronto; y si ves a Lapuccio o a Naldino, diles que no olviden enviarme aquello que necesito para mis mayales.

Bentivegna dijo que así lo haría y marchó hacia Florencia. Pensó el cura que era ocasión de ver a Buencolor y probar fortuna y, sendero adelante, fue a casa de ella y, entrando, dijo:

—Buenos días nos dé Dios. ¿Quién hay aquí?

Buencolor, que estaba arriba, respondió al oírle:

—Bien venido seáis; mas ¿cómo andáis de paseo con este calor?

El sacerdote respondió:

—Así Dios me valga como venía a pasar algún rato contigo porque he visto a tu hombre irse a la ciudad.

La mujer bajó, y sentóse, y comenzó a escoger simientes de col que días atrás había recogido su marido.

—¿Qué, Buencolor? ¿Piensas siempre hacerme morir de este modo? —dijo el cura.

—¿Qué os hago yo? —preguntó Buencolor.

—Nada me haces, pero no me dejas hacerte lo que yo quisiera y Dios mandó.

Dijo Buencolor:

—¡Andad, andad! ¿Esas cosas hacen los curas?

—Sí hacen, y mejor que los otros hombres. ¿Por qué no? ¿Y sabes por qué? Porque siempre trabajamos a la hora de la cosecha; y además no irá esto mal a tu bolsa, si te estás quieta y me dejas hacer.

—¿Qué bien podría hacerme esto a mi bolsa, si todos los curas sois más mezquinos que el diablo? —dijo Buencolor.

—Yo no lo soy. Pide lo que quieras un par de zapatos, o una pañoleta de estambre, o una cinta, o lo que gustes.

Dijo Buencolor:

—No soy de ésas, hermano. Pero si tanto me queréis, ¿por qué no me hacéis un servicio y os complaceré entonces?

—Di lo que quieras y con placer lo haré —ofreció el cura.

Buencolor repuso:

—Me conviene ir el sábado a Florencia a vender lana que he hilado y a recomponer mi huso, y si vos me prestáis cinco liras, que sé que las tenéis, recogeré en casa del usurero mi saya oscurilla y el mandil de los días de fiesta que llevé en mi boda, porque ya veis que, como estoy, no puedo ir a lugar santo ni decente, pues que eso me falta. Y después haré lo que vos queráis.

Repuso el cura:

—Así Dios me dé buen año como no llevo las liras encima, pero si quieres, antes de que llegue el sábado haré de buen grado lo que me pides.

—Sí —dijo Buencolor—, todos sois grandes prometedores y después no cumplís nada. ¿Creéis que me vais a hacer lo que a la Biliuzza, que se quedó con las promesas? A fe que no, que ella se ha hecho por eso ramera. Si no tenéis las liras, id a buscarlas.

—No me harás —dijo el cura— ir ahora hasta casa, ya que ves que ha querido la suerte que no haya aquí ahora nadie, mientras, cuando yo tornara, quizás hubiera quien me estorbase. Ni creo que nunca sea para mí mejor ocasión que ahora.

—Bueno. Si queréis ir, id, y, si no, quedaos —dijo ella.

Viendo el cura que ella no estaba presta a nada si no era a salvum me fac[26], y resuelto por su parte a obrar sine custodia[27], dijo:

—Puesto que no crees que te las traiga, para probarte que sí te dejaré mi tabardo azul.

—¿Qué vale este tabardo? —preguntó Buencolor.

—¿Cómo que qué vale? Es de paño flamenco y aún mejor, que por mejor lo tienen muchos en el pueblo. Y no hace aún quince días que Lotto el prendero me cobró por él siete libras, y todavía salí ahorrando cinco sueldos, según me dijo Buglietti, que sabes que entiende de paños.

—¿Sí? —dijo Buencolor—. Así Dios me ayude como no lo hubiera creído; mas dádmelo acá primero.

El mosén, que ya tenía cargada la ballesta, quitóse el tabardo y se lo dio, y ella, después de guardarlo, dijo:

—Ea, vamos al granero, que allí no sube nadie.

Y así hicieron, y el cura, con muy dulces besucones, y haciéndola parienta de micer Dios Nuestro Señor, largo rato se solazó con ella. Marchóse luego en sotana, como quien viene de bodas, y se volvió a casa. Y allí, pensando que todos los cabos de vela que al año recogía de ofrendas no valían ni la mitad de cinco liras, le pareció haber obrado mal y arrepintióse de haber dejado el tabardo, y empezó a pensar en el modo de recobrarlo de balde. Y como si era maliciosillo, dio en seguida en cómo podía recuperarlo sin costo; y al día siguiente, que era fiesta, mandó al rapaz de un vecino a casa de Buencolor, rogándole que le prestase el mortero de su almirez, porque aquella mañana almorzaban con él Birguccio del Poggio y Nuto Buglietti y quería preparar una salsa. Buencolor se lo mandó, y a la hora del almuerzo el cura esperó a que Buencolor y Bentivegna del Mazzo empezasen a comer, y cuando calculó que ya habrían empezado, llamó al monaguillo y le dijo:

—Lleva este mortero de almirez a Buencolor y dile: «Dice el mosén que muchas gracias y que le enviéis el tabardo que él os dejó en prenda de esto».

Fue el monaguillo a casa de Buencolor con el almirez y la encontró a la mesa con Bentivegna, almorzando. Y dejando en la mesa el mortero, repitió las palabras del cura.

Buencolor, al oír hablar del tabardo, quiso replicar, pero Bentivegna, de mal talante, dijo:

—¿Conque pides prenda al mosén? ¡Voto a Cristo que me vienen ganas de darte un gran torniscón[28]! Ea, devuélvelo pronto, así tiña te salga, y guarda de que dialante[29], aunque el asno te pida, por no decir otra cosa, se lo niegues.

Buencolor se levantó refunfuñando, y alzó la tapa del arca y dijo al monaguillo:

—Di así al mosén de mi parte: «Dice Buencolor que quiera Dios que no volváis a hacer salsa en su mortero, que para honrarlo ya bastó una vez».

El monaguillo se fue con el tabardo y dio el recado, y el cura, riendo, dijo:

—Dile, si la ves, que si no me presta el mortero de almirez, yo no le prestaré la mano del mismo, y váyase lo uno por lo otro.

Creyó Bentivegna que su mujer había hablado así por su reprensión y que no cuidó de ello; pero Buencolor estuvo airada con el cura hasta la vendimia. Mas entonces amenazóla el cura con hacerle entrar en la boca de Lucifer, el mayor, y por temor accedió ella a subir al granero, y con mosto y con castañas calientes entendiéronse los dos, y muchas veces se refocilaron, y a cambio de las cinco liras, el sacerdote hízole tocar su címbalo y extraerle sonidillos, y ella se sintió contenta.

Narración tercera

Calandrino, Bruno y Buffalmacco andan por el Mugnone en busca de la Helitropía, y cree golondrino haberla encontrado. Vuelve a su casa cargado de piedras, repréndele la mujer, y él, mohíno, la apalea y cuenta a sus compañeros lo que ellos saben mejor que él.

TERMINADA la novela de Pánfilo, que tanto hizo reír a las mujeres, que mucho rato siguieron riendo, la reina mandó a Elisa que prosiguiera. Y ella, riendo, comenzó así:

—No sé, agradables mujeres, si con un cuentecillo tan verdadero como donoso, os haré reír tanto como con el de Pánfilo, pero lo procuraré.

En nuestra ciudad, que siempre de cosas varias y gentes insólitas ha sido abundante, hubo, aún no hace mucho tiempo, un pintor llamado Calandrino, hombre simple y de raras costumbres, el cual pasaba la mayor parte de su tiempo con otros dos pintores llamados Bruno y Buffalmacco, hombres muy sociables, además de sagaces y avisados. Trataban con Calandrino porque su simplicidad solía producirles regocijo. Había también entonces en Florencia un mancebo muy placentero y astuto, y diestro en cuanto quería hacer, al que llamaban Maso del Saggio. Habiendo éste oído algunas cosas de la poca mollera de Calandrino, resolvió deleitarse con sus ocurrencias, haciéndole alguna mofa o llevándole a creer alguna cosa extraña. Y encontrándole un día en la iglesia de San Juan, y viéndole atento a mirar las pinturas y esculpidos del tabernáculo que hay encima del altar de dicha iglesia, y que no hacía mucho que había sido puesto allí, pensó haber encontrado lugar y momento de cumplir su intención. Informó a un compañero suyo de lo que se proponía hacer y los dos se acercaron adonde a solas estaba Calandrino y, fingiendo no verle, comenzaron a razonar de la virtud de las distintas piedras, de las que hablaba Maso tan autoritariamente como si fuese un solemne y gran lapidario.

Puso oído Calandrino a aquellos discursos, y, pareciéndole que no eran secretos, tras un tiempo levantóse y se unió a los platicantes. Mucho agradó ello a Maso. Siguió éste sus palabras y Calandrino le preguntó dónde se encontraban piedras de tan rara virtud. Maso repuso que la mayoría procedían de Berlizón, en la tierra de los vascos, en un país llamado Bengodi, lugar en que se atan las cepas con salchichas y donde por un dinero se compra una cosa y, de añadidura, un pato. Y hay allí una montaña de queso parmesano rallado, en la cual sólo hay gentes ocupadas en hacer macarrones y pastas, para cocerlos en caldo de capones. Y luego lo echaban todo abajo, y quien más cogía más tenía. Corría al lado un arroyo de vino pardillo, del mejor que se bebe.

—¡Oh —dijo Calandrino—, buen país es ése! Pero, dime: ¿qué se hace con los capones que esa gente cuece?

—Los vascos se los comen.

—¿Has estado tú allí alguna vez? —preguntó Calandrino.

—¿Si he estado alguna vez? Y aun mil —repuso Maso.

—¿Y cuántas millas dista eso?

—Hay hasta más de millanta, que toda la noche canta.

—Debe de estar más allá de los Abruzzos —dijo Calandrino.

—Un tantico más allá —respondió Maso.

El simple Calandrino, viendo a Maso decir aquellas palabras sin reír, diole tanta fe como a la verdad más manifiesta. Y dijo:

—Muy lejos está eso para mí. Pero si más cerca estuviese, te digo que alguna vez iría allá contigo, aunque no fuese más que para ver llover esos macarrones y hartarme de ellos. Pero, dime, así Dios te bendiga: ¿no hay en este país ninguna de esas piedras de tal virtud?

A lo que Maso repuso:

—Sí: dos clases de piedra de grandísima virtud se encuentran aquí. Unas son las de Settignano y de Montisci, en virtud de las cuales, cuando se maquila, se hace la harina, y por eso se dice en esas regiones que de Dios viene la gracia y de Montisci las muelas. Pero como de ésas hay gran cantidad, son poco apreciadas, como pasa con las esmeraldas, de las que existen montañas más altas que Monte Morello y que relucen de noche como Dios sabe. Y has de saber que quien tallase bien las piedras de amolar y engastase en anillos y las llevara al sultán, recibiría todo lo que quisiera. La otra piedra que digo es eso que los lapidarios llaman helitropías, piedras de gran virtud, que quien las lleva encima, mientras las tiene, no es de ninguna persona visto donde no está.

—¡Grandes virtudes son ésas! Y esa segunda piedra ¿dónde se halla? —preguntó Calandrino.

A lo que repuso Maso que en el Mugnone se solían encontrar.

—¿De qué color es la tal piedra y qué tamaño tiene?

—Las hay de varios tamaños, unas mayores y otras menores, mas todas son de un color similar al negro.

Calandrino, habiendo anotado en su mente todas estas cosas, fingió tener otra que hacer y se propuso buscar aquella piedra; pero resolvió no hacerlo sin avisar a Bruno y a Buffalmacco, a quienes muy particularmente estimaba. Diose, pues, a buscarlos para que sin demora, y antes de que nadie se les anticipase, fuesen en pos de la preciosa piedra, y todo el resto de la mañana consumió en tratar de hallarlos. Al fin, pasada ya la hora de nona, recordando que ambos trabajaban en el monasterio de las monjas de Faenza, dejó todas sus ocupaciones y casi corriendo, a pesar del grandísimo calor, se fue a buscarlos. Y, llamándolos, les dijo así:

—Compañeros, si me creéis podemos hacernos los hombres más ricos de Florencia, porque he oído a un hombre digno de fe que hay en el Mugnone una piedra que hace invisible a quien la lleva encima. Por lo que me parece que nosotros, sin dilación, debemos ir a buscarla, antes de que otro se nos adelante. La encontraremos con certeza, porque yo la conozco y, una vez hallada, ¿qué más tenemos que hacer sino echárnosla a la escarcela, e ir a las mesas de los cambistas, siempre llenas de florines y de moneditas de plata, y coger lo que nos antoje? Nadie nos verá, y podremos así enriquecernos repentinamente, sin andar todo el día embadurnando muros, como los limacos.

Al oírle, Bruno y Buffalmacco empezaron a reír para sí y, mirándose pusieron traza de maravillarse mucho y alabaron la opinión de Calandrino. Preguntó Buffalmacco qué nombre tenía aquella piedra. A Calandrino, que era hombre de tosca mollera, se le había ido de la cabeza el nombre, mas respondió:

—¿Qué importa el nombre, si sabemos su virtud? Me parece que, sin más, deberíamos ir a buscarla.

—¿Y cómo es? —preguntó Bruno.

Dijo Calandrino:

—Las hay de varias hechuras, pero son todas casi negras. Por lo que entiendo que debemos recoger todas las que negras veamos, hasta que demos con ella. Y para no perder tiempo, vayamos.

—Espera —dijo Bruno.

Y hablando a Buffalmacco, dijo:

—Me parece que Calandrino habla bien. Pero no juzgo que ésta sea hora oportuna, porque el sol está muy alto y da de lleno en el Mugnone y abrasa todas las piedras y las hace parecer blancas a todas. De modo que más valdrá ir por la mañana, antes de que el sol las emblanquezca. Y, además, mucha gente hay, por diversas razones, sobre todo hoy, que es día laborable, en el Mugnone; y si nos vieran, podrían adivinar lo que hacemos y hacerlo ellos también, y pudiera la piedra venirles a las manos, y habríamos así dado el golpe en vago. Paréceme a mí, si os parece a vosotros, que esta obra debe hacerse muy de mañana, porque entonces las piedras negras se distinguen mejor de las blancas, y además hemos de ir en día de fiesta, para que no haya quien nos vea.

Alabó Buffalmacco la opinión de Bruno, y Calandrino abundó en ella, y dispusieron que a la mañana del domingo siguiente irían los tres en busca de la piedra. Pero Calandrino les rogó sobre todo que no hablasen de aquello con nadie, ya que a él se lo habían confiado en secreto. Y una vez que de esto discurrieron, les contó lo que oyó del país de Bengodi, afirmando que era verdad.

Cuando Calandrino marchó, los otros dos acordaron lo que debían hacer. Y Calandrino esperó con afán la mañana del domingo. La cual venida, se levantó con el alba y, llamando a sus compañeros, salieron por la puerta de San Galo y, llegando al Mugnone, empezaron a errar por allí en busca de la piedra. Iba Calandrino, como más ahincado, delante, y siempre que veía alguna piedra negra la cogía y se la guardaba en el seno. Los compañeros le seguían y de vez en cuando recogían alguna. Pero Calandrino, antes de mucho andar, tenía todo el pecho lleno de piedras, y así, alzándose las faldas de la sobrevesta, que no era flamenca, hizo de ellas amplio delantal y las llenó de piedras. Y luego hizo lo mismo con la capa y también de piedras la llenó. Y viendo Buffalmacco y Bruno que la hora del yantar se aproximaba y que estaba Calandrino muy cargado ya, dijo Bruno a Buffalmacco:

—¿Dónde está Calandrino?

Buffalmacco, volviéndose y mirando a un lado y a otro, dijo:

—No sé, mas ha poco que iba delante de nosotros.

—Poco hará, pero tengo para mí que debe ahora estar en su casa almorzando y nos ha dejado en la faena de andar buscando piedras negras por el Mugnone.

—Bien ha hecho —dijo a esto Buffalmacco— burlándonos y dejándonos, ya que tan necios fuimos que le creímos. ¿Quién hubiera sido tan necio, salvo nosotros, que creyese que en el Mugnone había piedra de tal virtud?

Calandrino, al oír tales palabras, imaginó que la piedra le había venido a las manos, por lo que, aunque estaba presente, ellos no le veían. Y satisfechísimo de tal aventura, nada dijo y pensó tornar a casa, y volviendo sobre su camino, empezó a regresar. Y Buffalmacco, al verlo, dijo a Bruno:

—¿Qué hacemos? ¿Nos vamos?

—Vayamos, pero juro a Dios que Calandrino no nos hará otra. Y si lo tuviese cerca, como lo he tenido toda la mañana, le daría con esa piedra tal golpe en los calcañares, que había de acordarse un mes de esta burla.

Y decir esto y asestar en el talón a Calandrino el golpe de que hablaba, fue todo uno. Calandrino, al sentir el choque, alzó el pie y comenzó a resoplar; pero no dijo nada, y siguió. Buffalmacco, dando vueltas a uno de los guijarros que había cogido, dijo:

—¡Buen guijarro! ¡Así le diese en los riñones a Calandrino!

Y, dejándole andar un rato, asestóle con él en los riñones un gran golpetón. Y de tal guisa, ora con una piedra, ora con otra, desde el Mugnone a la puerta de San Galo le vinieron lapidando. Y allí, tirando al suelo las piedras que cogieron, un rato con la guardia de las gabelas —a quienes habían avisado que dejasen pasar a Calandrino— se entretuvieron. Los guardas, bien informados, permitieron que Calandrino pasase como si no le viesen, no sin grandes risas. Y él, sin detenerse, llegó a su casa, que estaba cerca del Rincón del Molino. Y tanto favoreció la fortuna la burla, que mientras Calandrino anduvo junto al arroyo y después por la ciudad, persona alguna le dirigió la palabra, ya que encontró poca gente.

Entró Calandrino, con su carga, en su casa. Era su esposa, llamada Tessa, una mujer buena y hermosa, y algo mohína del largo retardo de su marido, al verle venir empezó a reprenderle, diciendo:

—¡El diablo te lleve hermano! Ya todo el mundo ha almorzado cuando tú vuelves a almorzar.

Al oír esto, Calandrino, comprendiendo que se le veía, lleno de enojo y dolor, comenzó a decir:

—¡Ah, malvada mujer! ¿Eres tú? Me has perdido, pero a fe de Dios que lo pagarás.

Y, subiendo a una salita, y descargando allí las muchas piedras que llevaba, corrió con encono hacia la mujer y, asiéndola por las trenzas, la tiró al suelo y tan de prisa como pudo menear brazos y piernas la colmó de puñadas y punterazos, sin dejarle cabello en la cabeza, ni hueso que no le machacara, sin que de nada valiera que ella le pidiese clemencia con las manos en cruz.

Buffalmacco y Bruno, después de reír algún rato con los guardias de la puerta, con lento paso siguieron de lejos a Calandrino. Y al llegar a su puerta percibieron el fiero aporreo que a su mujer propinaba y, fingiendo llegar entonces, llamaron. Calandrino, sudoroso, enrojecido y jadeante, asomóse a la ventana y les rogó que subieran. Ellos, mostrándose algo amoscados, lo hicieron así y vieron la sala llena de piedras, y en uno de los rincones a la mujer, desmelenada, greñosa, lívida y con el rostro maltrecho y llorando dolorosamente, mientras Calandrino, jadeante, se sentaba en una silla como hombre rendido. Y cuando todo lo hubieron mirado algún espacio, dijeron:

—¿Qué es esto, Calandrino? ¿Quieres hacer algún muro, que traes tantas piedras?

Añadieron:

—¿Y qué le pasa a la señora Tessa? ¿Por qué le has pegado? ¿Qué ocurre?

Calandrino, fatigado por el peso de las piedras y por la rabia con que había maltratado a la mujer, así como por el dolor de la ventura que le parecía haber perdido, no acertaba a articular palabras de respuesta. Por lo cual, Buffalmacco recomenzó:

—Si alguna ira tenías, Calandrino, no debiste desfogarte así. Ni tampoco debiste llevarnos contigo en busca de aquella piedra preciosa para, sin decirnos adiós ni al diablo, dejarnos como a dos sandios en el Mugnone y venirte.

A estas palabras Calandrino respondió, no sin esfuerzo:

—No os amosquéis, compañeros; que es el caso distinto a lo que pensáis. ¡Desventurado de mí, que he tenido esa piedra preciosa! Y para que veáis que os digo la verdad, sabed que cuando por mí os preguntasteis el uno al otro, yo no distaba de vosotros más de diez brazas, y como no veníais ni me veíais, junto a vosotros pasé y de continuo anduve ante vosotros.

Y les contó al pormenor lo que ellos habían hecho y dicho, y les mostró la espalda y el calcañar con las señales de las piedras. Y siguió:

—Al entrar por la puerta llevando en el seno todas esas piedras que veis aquí, nada me dijeron, a pesar de lo fastidiosos que son esos guardianes, que todo lo quieren ver. Además, he encontrado en la calle a varios compadres y amigos, que siempre suelen hablarme y convidarme a beber, y ninguno me dijo ni media palabra, porque no me veían. Hasta que, al llegar a casa, esta maldita mujer se me plantó delante y me vio, porque, como sabéis, las mujeres hacen perder la virtud a todo. Y así yo, que podía considerarme el hombre más venturoso de Florencia, he quedado siendo el más desventurado, y por esto la he aporreado tan de prisa como las manos he podido mover, y no sé cómo me tengo que no le siego las venas; que maldita sea la hora en que la conocí y la traje a esta casa.

Y, otra vez inflamado de ira, quería levantarse para volver a golpearla. Al oírle Buffalmacco y Bruno, fingían maravillarse y a menudo abundaban en lo que Calandrino decía y a duras penas reprimían la carcajada. Pero, al ver que se levantaba furioso, para otra vez moler a la mujer, se le pusieron delante y le contuvieron, diciendo que ella no tenía la culpa, sino él, que, sabiendo que las mujeres hacen perder la virtud a las cosas, no la había advertido que mirase de no ponerse a su paso en todo el día. Cuya previsión le había Dios quitado, o porque no conviniese que tal ventura fuese suya, o porque él había llevado el ánimo de engañar a sus compañeros, a los cuales, cuando la piedra encontró, debió advertirles. Y, tras muchas palabras, y no sin gran trabajo, la dolida mujer reconcilióse con él, y ellos, dejándole melancólico y con la casa llena de piedras, se marcharon.

Narración cuarta

Ama el prepósito de Fiesole a una viuda, mas ella no le ama, y él, creyendo yacer con ella, yace con una criada suya; y los hermanos de la mujer hacen que le sorprenda en tal obra el obispo.

LLEGABA Elisa al fin del relato, escuchado con placer, y la reina, dirigiéndose a Emilia, le dio muestras de que quería que después de Elisa continuase; y ella prestamente así comenzó:

—Apreciadas mujeres… el que los curas y los frailes y otros clérigos son solicitadores de nuestro amor, recuerdo que ya se ha demostrado en otros de nuestros cuentos, pero como, por mucho que se diga, nunca se llegará a tanto como es, yo, a más de lo dicho, me propongo hablaros de cierto prepósito que, a despecho de todo, se obstinaba en que una gentil viuda le amase, ya quisiera ella o no, si bien la mujer, como discreta, le trató dignamente.

Según todos sabéis, Fiesole, cuyo asiento desde aquí se divisa, fue ciudad antiquísima y grande y, aunque toda arruinada ande hoy, nunca ha dejado de tener obispo y aun ahora lo tiene. Allí, cerca de la iglesia mayor, vivía una viuda, llamada Picarda, en una finca suya, con una casa no muy grande, y como no era mujer muy acaudalada, allí pasaba la mayor parte del año, y con ella dos hermanos suyos, jóvenes de pro y corteses. Y ocurrió que, frecuentando la viuda la iglesia mayor, y siendo mujer aún joven, bella y agradable, tanto se enamoró de ella el prepósito de la iglesia que no veía otra cosa en el mundo; y pasado algún trecho tornóse tan audaz, que él mismo explicó a aquella mujer sus ansias y le rogó que contentamente le amase como él la amaba. Era este prepósito viejo en años, pero muy mozo en seso, y también pendenciero y altivo, y tanto presumía y tan llenos de afectación y desagrado eran sus modales, y tan fastidioso y reprensible en todo, que no había quien bien le quisiese. Mas si alguien le quería poco, era precisamente aquella mujer, que, lejos de amarle nada, le odiaba más que a un dolor de cabeza. Por lo que, como discreta, repuso:

—Que me améis, señor, debo tenerlo en estima, y yo debo amaros y de buen grado os amaré, pero entre vuestro amor y el mío ninguna cosa deshonesta debe interponerse. Vos sois mi padre espiritual y sacerdote, y ya os aproximáis a la vejez, la cual debe haceros honesto y casto. Además, no soy soltera, que a ellas estos enamoramientos les están bien, sino viuda, y ya sabéis cuánta honestidad a las viudas se exige. Excusadme, pues, que del modo que queréis no deseo amaros ni de vos ser amada.

No pudiendo el prepósito sacar nada por entonces, no se mostró abrumado ni se dio por vencido, sino que, usando su atolondrada prontitud, la solicitó con muchos recados, cartas y aun en persona, cuando a la iglesia la veía acudir. Pareciéndole esto a la mujer muy pesado o enojoso, resolvió quitárselo de encima del modo merecido, ya que de otro no podía, mas nada quiso hacer sin antes hablar con sus hermanos. Y les dijo lo que el prepósito deseaba y lo que ella había pensado y, con plena licencia de ellos, a pocos días volvió a la iglesia, y en cuanto él la vio, acercósele y, con aire familiar, con ella entró en palabras. La mujer, al verle venir, puso semblante risueño y se apartó a un lado. El prepósito le dijo palabras de las usuales, y ella, exhalando un gran suspiro, le habló así:

—Señor, he oído decir que no hay castillo tan fuerte que, si muchos días se bate, no acabe siendo tomado, lo que bien veo en mí haber ocurrido. Tanto habéis andado tras de mí con dulces palabras y galanuras, que me habéis hecho romper mi decisión y dispuesta estoy, pues os gusto, a ser vuestra.

El regocijado prepósito dijo:

—Mil gracias, señora, y a deciros verdad me maravilla que tanto hayáis resistido, ya que ello nunca con ninguna me ocurre, al punto de que a veces he dicho que si las mujeres fuesen de plata no valdrían dinero, porque ninguna resistiría el martillo. Pero, dejando esto ahora, ¿dónde y cuándo nos podremos entrevistar?

—Dulce señor mío, cuando nos convenga, porque no tengo marido a quien dar razón de mis noches, pero no acierto a pensar dónde.

—¿Cómo no? ¿Y vuestra casa? —dijo el prepósito.

—Ya sabéis, micer, que tengo dos hermanos jóvenes, que noche y día van a casa con sus compañeros, y como no es ella demasiado grande, no podrá ser allí, salvo si os avenís a estar como mudo, sin hacer ruido ni decir palabra y en la oscuridad, como los ciegos; siendo así podría ser, porque ellos no entran en mi alcoba, pero la suya está contigua a la mía y no cabe palabrica que no se sienta.

—Por eso, señora, no quede durante una noche o dos, en tanto que pienso lugar donde más a nuestras anchas podamos vernos.

Dijo la mujer:

—Quede eso a vos, señor; mas os ruego que esto se guarde tan secreto que de ello no se sepa nunca palabra.

—No dudéis de ello, señora; y, si puede ser, haced que esta noche nos veamos.

—Pláceme —dijo la mujer.

Y explicándole cómo y cuándo acudir debía, se tornó a su casa. Tenía la dama una sirvienta no muy joven, mas sí tan fea y deforme de rostro como no se viera jamás, con la nariz muy chata, y la boca torcida, y los labios gruesos, y los dientes mal compuestos y grandes, y le olía el aliento, y nunca le faltaban alifafes en los ojos, y tenía un color verdiamarillo que parecía que no en Fiesole sino en Sinigaglia se hubiera criado, y era, a más de esto, jorobada y un tanto coja de la pierna derecha. Llamábase Ciuta, mas por su feo rostro todos la llamaban Ciutazza; y aún, pese a que contrahecha de persona, era algo maliciosilla. A esta mujer llamó la dama y le dijo:

—Ciutazza, si quieres hacerme un servicio esta noche, te regalaré una camisa nueva.

—Si me dais una camisa, señora, hasta al fuego me tiraré; conque ved si no haré otra cosa.

—Pues quiero —dijo la mujer— que esta noche yazgas con un hombre en mi lecho, y le acaricies, y te guardes bien de decir ni una palabra, para que no te oigan mis hermanos, que sabes que al lado duermen; y luego te daré la camisa.

—Con seis, que no con uno, dormiré si es menester.

Y llegada la noche micer el prepósito vino como se le había indicado, y los dos jóvenes, como la mujer les indicara, estaban en su aposento y se hacían sentir, por lo cual el prepósito, calladamente y a oscuras, entró en la alcoba de la dama y fuese a la cama, donde esperaba Ciutazza, bien informada de lo que debía hacer. Micer el prepósito, creyendo tener consigo a su amada, tomó a Ciutazza en brazos y comenzó a besarla sin hablar palabra, y ella a él, y comenzó el prepósito a solazarse con ella, gozando de los bienes tan largamente ansiados. Cuando la dama conoció que aquello era hecho, mandó a sus hermanos que cumpliesen lo que faltaba, y ellos, saliendo en puntillas de su alcoba, fueron a la plaza, y fueles la fortuna tan favorable como ni ellos mismos lo esperaban, porque, siendo grande el calor, había trazado el obispo ir a casa de los mancebos para entretenerse y beber con ellos. Y al verlos llegar les dijo su deseo y con ambos se puso en camino y, entrando en un pequeño patio fresco donde había muchas luces encendidas, bebió con gran placer un buen vino. Y cuando hubo bebido, dijeron los jóvenes:

—Señor, pues que tal merced nos habéis hecho, dignaos visitar nuestra casita, la cual queríamos invitaros a ver, y con ella una cosita que os queremos mostrar.

Respondió el obispo que de grado lo haría, y uno de los jóvenes, con un candelero en la mano, los precedió. Y, siguiéndole el obispo y los demás, los condujo a la alcoba donde el señor prepósito se refocilaba con Ciutazza. El buen hombre, para llegar pronto, se había apresurado a cabalgar, y ya llevaba, antes de que los otros acudiesen, tres millas recorridas, por lo que, algo fatigado, en brazos de Ciutazza, a pesar del calor, reposaba. Entró, pues, el joven en la habitación con la luz en la mano, y luego el obispo con todos los demás, y él les mostró al prepósito con Ciutazza entre los brazos. Despertóse en esto micer el prepósito y, viendo la luz y tanta gente alrededor, avergonzóse y metió la cabeza bajo las ropas, mas el obispo le dijo una gran injuria y le hizo sacar la cabeza y ver con quién había yacido. Conoció el prepósito el engaño de la dama, y entre esto y el vituperio que le esperaba, sintióse más dolido que hombre alguno en el mundo. Y por orden del obispo volvió a vestirse y, para sufrir gran penitencia por el pecado cometido, con buena guardia fue mandado a su casa. Quiso el obispo saber cómo había venido a yacer con Ciutazza, y los jóvenes le contaron todo por su orden. Alabó el obispo mucho a la mujer y a los jóvenes que, sin quererse manchar la mano con sangre de sacerdote, le habían tratado como merecía. El obispo hizo al cura llorar el pecado cuarenta días, mas el amor y la cólera se los hicieron llorar más de cuarenta y nueve, sin contar con que durante mucho tiempo no pudo andar por la calle sin que los muchachos le señalaran con el dedo, diciendo: «Ése es el que se acostó con Ciutazza». Lo que tanto le enojaba, que poco le faltó para enloquecer. Y de tan hábil manera la discreta dama se quitó de encima el enojo del impertinente prepósito y se ganó Ciutazza la camisa.

Narración quinta

Tres jóvenes le quitan los calzones a un juez de las marcas en Florencia, mientras desde el estrado administraba justicia.

HABÍA terminado Emilia su razonamiento, siendo la viuda elogiada por todos, cuando la reina, mirando a Filóstrato, dijo:

—A ti te corresponde hablar ahora.

Y él con presteza repuso que estaba listo, y comenzó:

—Deleitosas mujeres: el joven Maso del Saggio, que ha poco Elisa nombró, me hace dejar de lado una narración que pensaba contaros, y en cambio os relataré una anécdota de Maso y de otros compañeros, la cual es muy de reír.

Como todas habréis oído, a nuestra ciudad vienen con frecuencia magistrados marqueños, los cuales generalmente son hombres de mezquino corazón y de vida tan mísera y extenuada, que todos sus hechos no parecen sino cominería, y por su innata miseria y avaricia llevan consigo notarios y jueces que antes se dijeran hombres quitados del arado o de un taller de remendón, que de la escuela de leyes. Y habiendo venido uno de los tales como podestá, trajo muchos jueces, y entre ellos uno que se hacía llamar micer Nicolás de San Lepido, quien antes parecía un calderero que otra cosa. Y a esto le pusieron entre los demás jueces para atender en los juicios criminales. Y como ocurre a menudo que, aunque los ciudadanos no tengan en palacio nada que hacer, a veces, empero, acuden allí, sucedió que una mañana Maso del Saggio, buscando a un amigo suyo, allá fue, y mirando el estrado donde micer Nicolás se sentaba, examinóle muy por menudo, pareciéndole insólito pajarraco. Notóle todo pringoso el birrete, y una escribanía a la cintura, y más larga la túnica que la toga, y otras muchas cosas extrañas en un hombre ordenado y urbano. Pero, a su parecer, nada era más singular que sus calzones, los cuales, abriéndosele por delante, las demás ropas, a causa de su estrechez, dejaban ver que sólo hasta media pierna le descendía el calzón. Así, sin mucho más mirarle, dejando lo que iba a buscar. Maso empezó a hacer otra búsqueda, y encontró a dos de sus compañeros, uno llamado Ribi y otro Mateuzzo, entrambos no menos chanceros que él, y les dijo:

—Venid, si caso me hacéis, conmigo a palacio, que quiero que conozcáis el mayor esperpento que visteis nunca.

Y, subiendo a palacio, les mostró aquel juez y sus calzones. Desde lejos los amigos empezaron a reír, y acercándose más al estrado donde micer el juez se sentaba, vieron que bajo las tablas se podía andar con soltura, y también vieron rota la tarima en que el juez ponía los pies, de suerte que con gran facilidad cabía introducir el brazo por el orificio. Y entonces Maso dijo a sus compañeros:

—Vamos a sacarle del todo los calzones, lo que se hará sin trabajo.

Ya esto lo habían visto los compañeros, por lo que, acordando entre sí lo que convenía decir y hacer, a la siguiente mañana allí tornaron. Y, estando el tribunal muy lleno de gente, Mateuzzo, sin que nadie lo notara, entró bajo el estrado y se fue hasta el lugar donde el juez apoyaba los pies. Maso, también al juez acercándose, le tiro de un lado la toga, y Ribi del otro, y Maso empezó diciendo:

—¡Señor, señor, os ruego por Dios que a ese ladronzuelo que a vuestro lado veis le hagáis devolverme unos zapatos que me robó; que aunque él dice que no, aún no hace un mes que le vi llevarlos a echar nuevas suelas!

Ribi, por su parte, gritaba recio:

—Señor, no lo creáis, que es un bergantuelo[30], y porque sabe que he venido aquí a reclamarle una maleta que me robó, también ha venido y dice que le he quitado unos zapatos que yo tengo en casa desde ha mucho. Y si no me creéis, puedo poner por testigo a Trecca, mi vecina, y a la Gorda, la mondonguera, y a uno que anda recogiendo basura desde Santa María a Verzaia, al que vi cuando volvía de la villa.

Maso gritaba para acallar a Ribi, y Ribi vociferaba más. Y mientras el juez se erguía y se acercaba para oírles mejor, Mateuzzo, metiendo la mano por la rotura de la tarima, asió el fondillo de las bragas del juez y tiró de ellas con fuerza. Viniéronse los calzones abajo, porque el juez era flaco y descaderado. El cual, este hecho sintiendo, y sin saber lo que sería, quiso tirarse de los calzones y cubrirse y volverse a sentar, pero Maso de un lado y Ribi de otro seguían sosteniéndole y gritando:

—Señor, erráis al no darme la razón, y al no querer oírme, y al iros a otra parte. En esta tierra, de cosa de poca monta como ésta no es uso acusar por escrito.

Y tanto con estas palabras le retuvieron tirándole de la ropa, que todos los que había en la sala repararon en que el juez se había quedado sin calzones. Pero, Mateuzzo, tras tenerlos sujetos hacia abajo un rato, los soltó y se fue sin ser visto; Ribi, creyendo haber hecho bastante, dijo:

—Yo os voto a Dios que he de quejarme a la corporación.

Y Maso, por su parte, también soltando la toga, dijo:

—Yo, no; mas vendré aquí tantas veces como sea menester hasta que no os halléis en el aprieto de esta mañana.

Y uno por un lado y otro por otro, tan presto como pudieron se marcharon. Micer el juez tiróse de los calzones hacia arriba en presencia de todos, como si se levantase de dormir, y preguntó adonde habían ido los que disputaban sobre los zapatos y la maleta. Pero, no encontrándolos, comenzó a jurar por el cuerpo de Dios que le convenía conocer y saber si se usaba en Florencia quitar los calzones a los jueces cuando se sentaban en el estrado de la justicia. El podestá, a su vez, al saber esto, armó gran tremolina, pero sus amigos le hicieron ver que aquello no se había hecho sino porque querían mostrarle los florentinos que mientras él debió llevar jueces, había llevado borricos para salirle más barato; y así prefirió callar y no hacer pasar, por aquella vez, las cosas más adelante.

Narración sexta

Bruno y Buffalmacco roban un cerdo a Calandrino. Le persuaden de que pruebe a encontrarlo con píldoras de jengibre y vino pardillo, y le dan dos píldoras a él hechas de boñiga de perro con áloe, con lo que parece ser el ladrón él mismo. Y aún le hacen que les agasaje, so pena de contarlo todo a su mujer.

APENAS concluyó el cuento de Filóstrato, del que todos rieron mucho, mandó la reina a Filomena que continuara; y ella comenzó:

—Graciosas amigas, así como el nombre de Maso llevó a Filóstrato a narrar el cuento que oísteis, no menos me incita a mí el de Calandrino y sus compañeros a contar otro hecho suyo, que me parece que os complacerá.

Quiénes eran Calandrino, Bruno y Buffalmacco no necesito explicároslo porque de sobra lo habéis oído. Y por ello, pasando adelante, digo que tenía Calandrino un pequeño predio no lejos de Florencia, predio que le llevó en dote su mujer. Allí, a más de las cosas que cultivaba, criaba todos los años un cerdo, y era usanza suya ir en diciembre con su mujer y matarlo y ponerlo en salazón. Y una vez entre las demás, ocurrió que no estando su esposa sana, fue Calandrino solo a matar el puerco. Al oír esto Bruno y Buffalmacco, y sabiendo que la mujer de su amigo no estaba, fueron a visitar a un cura amigo suyo y vecino de Calandrino y con él se quedaron algunos días. La mañana que ellos llegaron había Calandrino matado el cerdo y, al verlos con el cura, los llamó y les dijo:

—Bien venidos seáis. Venid a ver qué matarife soy.

Y, llevándolos a su casa, les enseñó el cerdo. Era éste muy bueno y supieron por Calandrino que quería salarlo.

—¡Qué gordo está! Véndelo y gastemos los dineros, y di a tu mujer que te lo han robado —propuso Bruno.

—No, que no lo creería y me echaría de casa. No os obstinéis, que no haré tal —dijo Calandrino.

Hablóse mucho, pero en vano. Calandrino los invitó a cenar, mas no quisieron y se marcharon. Dijo Bruno a Buffalmacco:

—¿Quieres que le robemos esta noche el puerco?

—¿Y cómo?

—Yo sé cómo, siempre que no lo mude de sitio.

—Hagámoslo, pues —dijo Buffalmacco—. ¿Por qué no? Y lo disfrutaremos aquí con el dómine.

El cura dijo que le parecía muy bien. Dijo Bruno:

—Hace falta un tanto de arte. Ya sabes, Buffalmacco, lo avaro que Calandrino es y con qué gusto bebe cuando otro paga. Vayamos y llevémosle a la taberna y finja allí el cura pagar por todos para agasajarnos, de manera que a él no le cueste nada. Se emborrachará y como está solo en casa, vendrá bien listo.

Y como Bruno dijo, hicieron.

Viendo Calandrino que el cura no le dejaba pagar, menudeó en el beber y, aunque no necesitaba mucho para embriagarse, cargóse de lo lindo. Y, siendo ya muy entrada la noche cuando de la taberna salió sin querer pararse a cenar, entró en su casa y, creyendo haber cerrado la puerta, la dejó abierta y se fue a la cama. Buffalmacco y Bruno marcharon a cenar con el cura y, tras discurrir algunos ardides para entrar en casa de Calandrino por donde Bruno había calculado, allá se fueron. Pero hallando la puerta abierta, entraron y cogieron el puerco y lleváronlo a casa del cura y se fueron a dormir. Calandrino, ya despejada de vino la cabeza, se levantó por la mañana, y al bajar miró y no vio al cerdo y sí la puerta abierta. Por lo cual, preguntando a unos y a otros por el cerdo y no hallándolo, comenzó con grandes clamores a decir que le habían robado su puerco. Bruno y Buffalmacco, al levantarse, fueron a casa de Calandrino para oír lo que del cerdo les dijera. Y cuando él los vio, los llamó llorando, y les dijo:

—¡Ay de mí, compañeros míos, que me han robado mi cerdo!

Bruno, acercándosele, le dijo:

—Menos mal que has sido discreto una vez.

—¡Ay —gimió Calandrino—, os digo la verdad!

—Haz así —dijo Bruno— y grita mucho, para que parezca cierto que ha ocurrido lo que dices.

Calandrino, clamando más, bramaba:

—¡Cuerpo de Dios: os digo en verdad que me lo han robado!

Y Bruno decía:

—Bien dices, bien dices, y así se ha de decir. Grita, y hazte sentir para que parezca verdad.

—¡Tú me harás dar el alma al diablo! Te digo que es verdad aunque no me creas, y así me ahorquen si no me lo han robado —dijo Calandrino.

Dijo entonces Bruno:

—¿Cómo habrá podido ser eso? Yo lo vi ayer aquí. ¿Quieres hacerme creer que te lo han robado?

—Es como te lo digo —aseguró Calandrino.

—¿Puede ser eso? —porfió Bruno.

—Cierto que es —dijo Calandrino—. Estoy abrumado y no sé cómo volver a casa. Mi mujer no me creerá y, aun si me cree, en todo el año no tendré paz con ella.

Dijo entonces Bruno:

—Así Dios me salve como eso está mal hecho si cierto es. Pero ya sabes, Calandrino, que ayer te enseñé a que dijeras esto. No quisiera que ahora te burlases de tu mujer y de nosotros.

Calandrino gritó, diciendo:

—¡Tú me harás despertar y blasfemar de Dios y de los santos! Te digo que el puerco me ha sido robado.

—Si así ha sido, convendría, si es posible, buscar modo de recuperarlo.

—¿Y qué modo —dijo Calandrino— vamos a encontrar?

Repuso Buffalmacco:

—De cierto que nadie habrá venido de la India a quitarte el cerdo. Alguno de tus vecinos debe de haber sido. Y en verdad que si los pudieses reunir, yo sé hacer la experiencia del pan y el queso y así veríamos quién lo tiene.

—¡Sí, sí! —dijo Bruno—. ¡Vete con el pan y el queso a ciertas gentes que hay por aquí! Como estoy seguro de que alguno de ellos lo tiene, cuando oigan lo del pan y el queso no querrán venir.

—¿Pues qué hacer? —preguntó Buffalmacco.

Respondió Bruno:

—Eso podría hacerse con unas píldoras de jengibre y convidándoles a beber pardillo. No pensarán en el caso y acudirán. Y las píldoras de jengibre pueden bendecirse igual que el pan y el queso.

—En verdad que tienes razón. Y tú, Calandrino, ¿qué dices? ¿Lo hacemos?

—Y aun por amor de Dios os ruego que lo hagáis; que si yo supiese quién tiene el cerdo me parecería quedar medio consolado —dijo Calandrino.

—Pues yo estoy dispuesto —dijo Bruno— a ir a Florencia en tu servicio, si me das dineros.

Tenía Calandrino hasta cuarenta sueldos, y se los dio. Fue Bruno a ver en Florencia a un amigo suyo, especiero, y le pidió una libra de píldoras de jengibre, e hízole que le preparase dos con boñigas de perro y con áloe, y las recubrió de azúcar, como las demás, y, para no equivocarlas o cambiarlas, trazó en ellas una señalilla que le permitiera reconocerlas bien. Y, comprando además un frasco de buen pardillo, volvió a la villa y a Calandrino, y le dijo:

—Mañana invita a beber contigo a aquellos de quienes sospeches. Como es fiesta, todos vendrán de buen grado, y esta noche, con Buffalmacco, haré los ensalmos sobre las píldoras y mañana vendré a tu casa. Y por favorecerte, yo mismo las daré, y haré y diré lo oportuno.

Calandrino hizo lo que le decían. Reunióse una buena partida entre jóvenes florentinos que en la villa estaban y labradores, y a la mañana siguiente, frente a la iglesia, bajo el olmo, Bruno y Buffalmacco llegaron con la cajita de las píldoras y el frasco de vino, y haciendo situarse a todos en círculo, dijo Bruno:

—Señores, conviene explicar la razón por la que aquí estáis para que, si algo pasase que a alguno no le gustase, no os podáis quejar de mí. A Calandrino le han quitado anoche un cerdo muy bueno, y no sabe quién se lo haya llevado; y como cada uno de los que estamos aquí puede ser el culpable, para encontrar quién lo tiene vamos a daros a cada uno de estas píldoras, y además de beber. Y sabed desde ahora que quien tenga el cerdo no podrá tragar la píldora, sino que, sabiéndole más amarga que el veneno, la escupirá. Y por eso, antes de que tal afrenta le sea hecha en presencia de tantos, quizá valga más que quien tenga el cerdo en confesión lo diga al sacerdote y yo me retiraré de este asunto.

Todos dijeron que estaban prestos a comer las píldoras y, alineándolas Bruno y poniendo a Calandrino entre ellos, comenzó a distribuírselas. Y al llegar a Calandrino tomó una de las de boñiga de perro y se la puso en la mano. Llévesela Calandrino prestamente a la boca, y empezó a masticar, pero tan pronto como sintió el áloe en la lengua, no pudiendo soportar el amargor, la echó fuera. Todos se miraban el uno al otro para ver quién la escupía. Y, como Bruno no había terminado de repartirlas, fingiendo no reparar en lo ocurrido, dijo:

—¡Eh, Calandrino! ¿Qué es eso?

Y volviéndose y viendo que Calandrino había escupido su píldora, dijo:

—Esperad, que quizás alguna cosa distinta le haya hecho escupir. Démosle otra.

Y, tomando la segunda, se la puso en la boca, y procedió a dar a los demás las suyas. Si la primera le había parecido a Calandrino amarga, aquélla le pareció amarguísima. Pero, corrido de tener que escupirla, masticándola un tanto la retuvo en la boca y con esto comenzó a verter lágrimas como nueces, y al fin, no pudiendo más, la escupió, como la primera. Buffalmacco y Bruno dieron de beber a todos, y ellos, como los demás, viendo lo que pasaba, dijeron que en verdad Calandrino se había robado a sí mismo. Y cuando los demás partieron, Bruno y Buffalmacco quedaron con Calandrino, y Buffalmacco comenzó a decir:

—Por cierto daba yo que el cerdo lo tenías tú, y que querías mentirnos con que te lo habían robado para no darnos de beber con los dineros que recogieres.

Calandrino, que aún no se había desembarazado del amargor del áloe, comenzó a jurar que él no tenía el puerco.

Dijo Buffalmacco:

—Ea, cofrade, háblanos de buena fe: ¿qué te dieron? ¿Seis?

Calandrino, al oír esto, principió a desesperarse. A lo que Bruno dijo:

—Has de entender claramente, Calandrino, que hubo en el grupo que aquí comió y bebió, uno que me dijo que tú tienes por acá una mozuela a la que das lo que puedes, y que él tenía por cierto que le habías enviado ese cerdo. ¡Ya veo que a chancero te has dedicado! Una vez nos llevaste al Mugnone a recoger piedras negras, y cuando nos tuviste en la galera, y sin bizcocho, te fuiste y quisiste hacernos creer que la habías encontrado. Y ahora semejantemente crees con tus juramentos hacernos entender que el puerco, que debes haber vendido, te ha sido robado. No nos placen tus mofas, y has de saber que no te las toleraremos más. Y a decirte verdad, tanto trabajo nos has hecho sufrir que, si no nos das dos pares de capones, todo se lo contaremos a la señora Tessa.

Calandrino, viendo que no le creían, y hallando que demasiadas penas tenía ya sin la reprensión de su mujer, les dio los capones. Y ellos, con el puerco en salazón, se fueron a Florencia, dejando a Calandrino con el daño y con la burla.

Narración séptima

Un estudiante ama a una viuda que, enamorada de otro, le hace pasar una noche esperándola en plena nevada tras esto, ella, por consejo de él, pasa desnuda un día de mediados de julio, expuesta, en lo alto de una torre, a los tábanos y al sol.

MUCHO rieron las mujeres de las cuitas de Calandrino, y más habrían reído de no parecerles excesivo que le quitasen los capones encima de haberle quitado el puerco. Y cuando llegó el fin de la narración, impuso la reina a Pampinea que dijese la suya; y la joven así principió:

—Queridísimas amigas: muchas veces ocurre que al artificio se responde con el artificio, por lo cual es de poco sentido complacerse en escarnecer a los demás. En estos cuentecillos de risa hemos relatado muchas burlas, pero ninguna venganza de ellas, y yo quiero que conozcáis una justa retribución que sufrió una conciudadana nuestra a la que su burla le dio en los cascos; y oír esto no carecerá de utilidad para vosotras, para que os guardéis de hacer mofas, lo que acreditará vuestro juicio.

Hubo no ha muchos años en Florencia una joven bella de cuerpo y altiva de ánimo, así como de muy buena alcurnia. Tenía suficientes bienes de fortuna y se llamaba Elena. Y, habiendo quedado viuda, no quiso volver a casarse, porque se había enamorado de un mancebo guapo y airoso. Y, rechazando toda otra solicitud, con auxilio de una criada de gran confianza, muchas veces con él se regodeaba a maravilla. Y ocurrió por entonces que un joven, llamado Raniero, hombre noble de nuestra ciudad, tras estudiar prolijamente en París, no para vender la ciencia al menudeo, como muchos hacen, sino para saber las cosas y la razón de ellas, lo que muy bien sienta en un caballero, tornó de París a Florencia y allí, muy honrado por su distinción y ciencia, a lo ciudadano vivió.

Pero, según con frecuencia ocurre (que quienes más profundo conocimiento tienen de las cosas más de amor adolecen), le sucedió a Raniero que, yendo un día a divertirse a una fiesta, vio ante sus ojos a Elena que, vestida de negro, como hacen nuestras viudas, le pareció de tanta belleza y de tanto donaire como no le pareciera mujer alguna; y estimó que Dios le haría feliz si podía retenerla desnuda entre sus brazos. Y una vez que otra, cautamente la miró y, sabedor de que las cosas grandes y valiosas no se pueden adquirir sin trabajo, deliberó aplicar todo su esfuerzo y solicitud en complacer a aquella mujer, para así lograr su amor y poseerla. La joven, que no tenía los ojos puestos en el infinito, notó aquello y, mirando a su alrededor, advirtió el agrado con que el joven la contemplaba, y riendo para sí de Raniero, díjose: «No he venido hoy en balde, que me parece que he atrapado a un mirlo por el pico». Y empezó a mirarle de vez en cuando con el rabillo del ojo, y se esforzaba en que él creyera que no le había caído en desgracia. Parecíale que obrando así daba mayor estima a su belleza y la realzaba a los ojos de su amado. El sabio escolar, dando de lado los pensamientos filosóficos, puso todo su ánimo en la mujer y, creyendo agradarla, en cuanto supo cuál era su casa empezó a pasearse ante ella, con diversos pretextos, y la mujer, por la dicha razón, vanagloriándose ante sí misma, le daba muestras de verle con gusto, de suerte que el estudiante acabó hablando con la criada de la dama, exponiéndole su amor y rogándole que recabase de su dueña que le tuviera merced. La criada se lo prometió ampliamente y todo lo contó a su señora, la cual escuchó sonriendo, y dijo:

—¿Has visto cómo ése ha perdido el buen juicio que adquirió en París? Pues ahora lo verá. Dile, cuando te hable, que yo le amo mucho más que él a mí, pero que he de velar por mi honestidad para poder andar con la frente alta entre las demás mujeres, por lo que, si es tan discreto como se cree, debe apreciarme más.

¡Ay, cuitada, cuitada, y qué poco sabía, amigas mías, cuan peligroso es ponerse en pique con la gente de estudio! La criada vio a Raniero y le dio el recado de su señora. El satisfecho escolar insistió en más cálidos ruegos y empezó a mandar cartas y regalos, y todo se recibía, pero sin dar respuesta, salvo en términos muy generales, y de este modo anduvo el mancebo largo tiempo. Al fin ella lo descubrió todo a su amante, y como él se amohinara y mostrase algunos celos, para probarle que sospechaba sin fundamento, y en vista de que el estudiante la solicitaba mucho, le envió a su criada, la cual, de parte de la dama, le dijo que, no habiendo ésta tenido ocasión de complacerle, ahora que de su amor estaba cerciorada, hacia Navidad, que llegaba ya, vería de satisfacerle estando con él. Por lo cual la noche siguiente a la fiesta, si le placía, debía acudir a su patio, al que ella saldría en cuanto pudiese. El contentísimo estudiante, a la hora convenida, fue a casa de la mujer y la criada le metió en un patio y le cerró por dentro. Y él empezó a esperar a la dama. Ésta, que había hecho acudir a su amante y cenado con él alegremente, le dijo lo que pretendía hacer aquella noche, añadiendo:

—Así podrás ver cuánto y cuál es el amor que tengo a ese de quien neciamente estás celoso.

Escuchó estas palabras el amante con gran placer de ánimo y deseó ver puesto en obra lo que la mujer le indicara. El día anterior había nevado mucho y todo estaba cubierto de nieve, por lo que el estudiante, luego de pasar algún tiempo en el patio, comenzó a sentir más frío del que quisiera, pero, en la espera de luego restaurarse, pacientemente aguardaba. La mujer, tras un rato, dijo a su amante:

—Vamos a la alcoba y desde una ventanita miraremos lo que hace ese que te ha infundido celos y oigamos lo que responde a la criada, a la que he mandado que le hable.

Y, desde una ventana, viendo sin ser vistos, oyeron a la criada hablar al estudiante, diciéndole:

—Raniero, mi señora está disgustadísima, porque ha venido esta noche un hermano suyo y ha platicado mucho con ella y después se ha quedado a cenar, y aún no se ha ido, aunque creo que marchará pronto; y por eso ella no ha podido venir, mas pronto vendrá y te ruego que no te enoje la espera.

Creyendo aquello verdad, el estudiante dijo:

—Di a mi dama que no piense en mí hasta que pueda venir con desahogo, pero que esto lo haga lo antes que pueda.

La criada entró y se fue a dormir. Y dijo la mujer a su amante:

—¿Qué dices ahora? ¿Crees que si pasara lo que tú temes consentiría yo en que éste se hiele durante la noche?

Y, esto hablando, con su amante, ya en parte contento, se fue a la cama y allí gran rato estuvieron los dos con placer y júbilo, riéndose y mofándose del mísero escolar. El cual paseaba por el patio para calentarse, sin poder escapar al relente ni sentarse en sitio alguno; y maldecía la larga permanencia del hermano de la mujer y todo lo que oía pensaba que era la puerta abriéndose y la dama saliendo; mas en vano esperaba. En fin, a medianoche, ella, que con su amante se solazaba, le dijo:

—¿Qué te parece, alma mía, de nuestro estudiante? ¿Qué juzgas mayor: su buen juicio o el amor que le tengo? El frío que le hago pasar, ¿hará que te salgan del pecho ideas que mis palabras de ayer te suscitaron?

—Corazón mío, conozco que eres mi bien y mi reposo, y mi deleite y todas mis esperanzas, y así soy yo de ti.

—Pues entonces —dijo la mujer—, bésame mil veces a ver si es verdad.

Y el amante, abrazándola estrechamente, no mil sino cien mil veces la besó, y luego que en esto estuvieron un espacio dijo la mujer:

—Levantémonos y veamos si el frío ha extinguido en mi nuevo amante el fuego de que en sus cartas me hablaba.

Y, alzándose, fueron a la usada ventanilla, y mirando al patio vieron al estudiante hacer sobre la nieve una verdadera danza en redondo, al son de un castañetear de dientes que le causaba el mucho frío, y era el ritmo tan frecuente y vivo que jamás habían presenciado cosa semejante. Dijo entonces la mujer:

—¿Qué te parece, dulce esperanza mía? ¿No sé hacer bailar a los hombres sin precisión de trompa ni cornamusa?

—Sí, deleite mío —respondió el amante.

Dijo la mujer:

—Quiero que nos lleguemos a la puerta. Yo le hablaré y tú te estarás quedo, y oiremos lo que dice y quizá nos divirtamos aún más que de verlo.

Y, abriendo sigilosamente la alcoba, fueron a la puerta y la mujer, con voz apagada, por un ventanillo llamó al estudiante. El cual, oyéndose llamar, y creyendo ir a entrar en la casa, se acercó a la puerta y dijo:

—Heme aquí, señora. Abridme, por Dios, que me muero de frío.

La mujer dijo:

—¡Ay, mi dulce bien, que no puedo! Porque esta puerta hace tan gran estrépito al abrirla, que la oiría mi hermano si te abriese; pero sí iré a decirle que se vaya para poder volver y franquearte el paso.

—Pues id pronto y os ruego que mandéis hacer un buen fuego para que, entrando, me pueda calentar, porque tan frío estoy que no me siento siquiera.

—No debe eso ser así, si es verdad lo que varias veces me has escrito, a saber: que ardías de amor por mí. Pero cierta estoy de que te chanceas. Ahora vengo, espérame y ten ánimo.

El amante, que todo lo oía con sumo placer, volvióse al lecho con ella y apenas durmieron aquella noche, sino que la consumieron en su deleite y en mofarse del estudiante. El cual cuitado, poco menos que hecho cigüeña y batiendo los dientes, reparó en que había sido objeto de una burla, y varias veces probó a abrir la puerta y salir. Mas, no hallando modo, paseaba como un león enjaulado, y maldecía del tiempo, y de la perversidad de la mujer, y de la longura de la noche, y de su propia necedad. Y, muy airado contra ella, el amor que le tenía se mudó en crudo y acerbo odio y varias y grandes cosas pensó para vengarse, deseándolas más que antes deseara estar con la mujer. La noche, tras mucha y larga demora, se aproximó al día y el alba principió a aparecer, por lo que la sirvienta, por la mujer instruida, salió, abrió el patio y con muestras de compasión, dijo:

—¡Malhaya el que vino anoche! Toda ella nos ha tenido en disgusto y te ha hecho helarte. Mas oye: lo que esta noche no ha podido ser, lo será otra, que bien sé que nada podría haber ocurrido que más enojara a mi señora.

El enfurecido estudiante, que sabía, como discreto, que las amenazas no son otra cosa que las armas del amenazado, encerró en su pecho lo que su no temperada voluntad quería hacer salir, y con voz apacible y sin mostrarse enfadado, dijo:

—En verdad que noche como ésta no la he pasado jamás, pero sé que mi dama no tiene la culpa, ya que ella misma, compadecida de mí, vino a confortarme y disculparse; y, como tú dices, lo que esta noche no ha sido, otra lo será. Salúdala y queda con Dios.

Y todo aterido, y como pudo, se volvió a su casa, donde cansado y muerto de sueño, se tendió en el lecho a dormir, despertando casi tullido de brazos y piernas. Mandó llamar médicos y les dijo el frío que había pasado. Y ellos proveyeron a su salud y con grandísimos e inmediatos procedimientos auxiliándole, pudieron curar sus tendones en algún tiempo y hacer que se distendiesen. Y, a no ser él joven y ya acercarse el calor, mucho habría tenido que padecer, pero, tornándose al fin sano y lozano, y conservando su odio para sus adentros, mostrábase cada vez más enamorado de la viuda. Y ocurrió, tras algún tiempo, que la fortuna proporcionó al estudiante medio de satisfacer su anterior deseo. Porque el joven galán de la dama viuda, sin reparo alguno y sin mirar en el amor que ella le dedicaba, enamoróse de otra mujer y no quiso decir ni hacer cosa que a su primera dama le placiese, y ella con lágrimas y amarguras se consumía. Mas su criada, compadeciéndola mucho, y no hallando modo de quitar a su ama el dolor de la pérdida de su amante, viendo al estudiante pasear el contorno como de costumbre, entró en un disparatado pensamiento, y fue que el amante de su señora podría volverla a amar mediante alguna operación nigromántica que sin duda sabría verificar el estudiante, probablemente gran maestro de ello; y así lo dijo a su ama.

La poco discreta mujer, sin pensar que si el estudiante supiese nigromancia la habría empleado en su provecho, atendió las palabras de su sirvienta y le dijo que viese si él sabía hacer aquello, prometiéndole, en cambio, ejecutar lo que a él se le antojase. Cumplió la criada el recado bien y diligentemente y, oyéndola el estudiante, largo rato consigo reflexionó así: «Loado seas, Dios, que venido ha el tiempo en que con tu ayuda podré castigar la injuria que me hizo esta mujer en pago de mi gran amor». Y dijo a la criada:

—Di a mi dama que de eso no se preocupe, que así estuviese su amante en la India, yo le haré venir con presteza y pedirle perdón de lo que contra el gusto de ella haya hecho; mas el modo en que esto ha de ejecutarse me propongo decírselo a ella cuando y donde le parezca; y díselo de mi parte.

La sirvienta llevó la respuesta y acordóse que galán y dama se viesen en Santa Lucía del Prado. Allí fueron la mujer y el estudiante y hablaron a solas, y ella, sin recordar que había estado a punto de causarle la muerte, le dijo abiertamente todo lo que deseaba y le rogó por su salud que la ayudara, y él dijo:

—Señora, cierto es que entre otras cosas que aprendí en París figuró la nigromancia, pero como sé que practicarla es de gran desagrado a Dios, había jurado no ejercerla nunca para mí ni para otros. Verdad es que el amor que os tengo posee tanta fuerza que no acierto a negaros nada que queráis que haga, y por eso, así esto me costase ir a casa del diablo, presto a hacerlo estoy si os place. Pero os advierto que es cosa más difícil de lo que os imagináis, sobre todo para una mujer, porque esto sólo puede hacerlo la persona afectada y procede que lo haga con ánimo entero, y de noche, y en lugares solitarios y sin compañía, cosas a las que no sé si estáis dispuesta.

A lo que la mujer, más enamorada que discreta, repuso:

—Amor me aguijonea de tal manera, que nada dejaré de hacer por recobrar al que sin razón me ha abandonado, pero, si te place, dime qué es eso que tanto ánimo requiere.

El estudiante, asida la cola por donde dolía, dijo:

—Habré, señora, de hacer una imagen de estaño representando a aquel que deseáis recuperar. Y cuando os la mande, vos, cuando esté la luna muy —en cuarto menguante, llevando la figura os bañaréis, desnuda, y sola, a la hora del primer sueño, en un arroyo de agua corriente. Y, siempre desnuda, subiréis a un árbol o casa deshabitada, y, volviéndoos hacia el lado de tramontana, con la imagen en la mano, siete veces pronunciaréis ciertas palabras que os escribiré. Cuando las hayáis dicho se os aparecerán dos damiselas de las más bellas que hayáis visto nunca y os saludarán y placenteramente os preguntarán qué queréis que se haga. Decidles bien y claramente vuestros deseos, y mirad que no nombréis unos por otros; y cuando los hayáis dicho, ellas se partirán y vos podréis bajar a donde tengáis vuestras ropas, y vestiros y tornar a casa. Y por cierto tened que antes de promediar la noche siguiente, vuestro amante irá, llorando, a pediros perdón y misericordia; y sabed que nunca en adelante os abandonará por otra.

Al oír tales cosas y prestándoles entera fe, la mujer ya creía a su amante tener entre los brazos, y medio satisfecha dijo:

—No dudéis que yo haré bien esas cosas y con facilidad grandísima, porque poseo una finca junto a Calderano, que está muy cercana a la orilla del río, y como estamos en julio será el bañarse deleitoso. Y aun recuerdo que no lejos del río hay una torrecilla deshabitada, salvo que alguna vez, para buscar las reses que se les pierden, suben a la terraza los pastores por una escalerilla de castaño; y desde allá miran dónde andan las bestias extraviadas. Es el lugar muy desierto y apartado y allí espero hacer a maravilla lo que me mandáis.

El estudiante, que conocía muy bien la finca de la mujer y la torrecilla, contento de ver resultar bien su invención, dijo:

—Señora, nunca he andado por esos parajes y no conozco el prado ni la torrecilla, pero si es como decís, no puede haber en el mundo lugar mejor; y así, cuando el momento llegue, yo os mandaré la imagen y la oración; mas mucho os ruego que, cuando logréis vuestro deseo y sepáis que habéis sido servida, os acordéis de mí y me cumpláis la promesa.

Dijo la mujer que lo haría a buen seguro y, despidiéndose de él, marchóse a casa. El estudiante, regocijándose de que su idea parecía ir a resultar, hizo una imagen con unas inscripciones y escribió una absurda oración, y cuando le pareció tiempo oportuno la envió a la mujer advirtiéndole que a la noche siguiente sin falta debía hacer lo ordenado. Y secretamente, con un criado, se fue a casa de un amigo que moraba muy cerca de la torrecilla, proponiéndose ejecutar su pensamiento. La mujer, a su vez, con la criada fuese a su finca y, al llegar la noche, fingió ir a acostarse y mandó a la criada a dormir. Y a la hora de la primera vela salió con sigilo y fue a la orilla del Arno, cerca de la torrecilla, y, mirando a su alrededor y no viendo a nadie, se desvistió y puso su ropa bajo un matorral y se bañó con la imagen siete veces, tras lo cual, desnuda, a la torre fue. El estudiante estaba, desde el anochecer, oculto con su criado entre los sauces y otros árboles próximos a la torrecilla, y cuando ella pasó a su lado desnuda, venciendo con la blancura de su cuerpo las tinieblas de la noche, tuvo, viéndola tan bella y mirándole el pecho y otras partes del cuerpo, alguna compasión, pensando en cómo estaría de allí a poco. A la par, espoleado por el deseo de la carne, de tal suerte se encalabrinó que en poco estuvo que estas cosas no le venciesen. Pensó salir de su escondite e ir con ella y yacer y satisfacer su ansia. Pero recordó la ofensa por la mujer inferida, y cómo, y por qué, y, alejando la compasión y el apetito carnal, mantúvose firme en su propósito y la dejó seguir.

La mujer, subiendo a la torre, se volvió hacia la parte de tramontana y comenzó a decir las palabras del estudiante, el cual a poco entró en la torrecilla y con sigilo quitó la escala que llevaba a la azotea donde la mujer estaba y esperó lo que ella hiciese y dijera. Dichas siete veces las oraciones la mujer comenzó a esperar a las damiselas, y tan larga la espera fue (aun descontando que el fresco la enojaba más de lo que quisiera), que vio aparecer la aurora. Y dolorida al ver que no sucedía lo pronosticado por el estudiante, para sí razonaba: «Temo que éste me haya querido dar una noche como la que yo le di a él, pero si por eso ha obrado, mal se ha sabido vengar, que ésta no ha sido la tercera parte de larga que fue la suya, y era el frío, además, de otra clase». Y para que el día no la sorprendiese, quiso bajar de la torre, y halló que no estaba la escalera. Y entonces, como si el mundo le faltara bajo los pies, abatiósele el ánimo y cayó desvanecida en la terraza. Volviéronle, en fin, las fuerzas y míseramente empezó a llorar y dolerse y, conociendo bien que aquello debía ser obra del estudiante, comenzó a deplorar haberle ofendido y luego haberse fiado de quien con razón debía ser enemigo suyo. Y en esto pasó larguísimo espacio. Miró si había modo de bajar de allí, y, no encontrándolo, se decía: «¡Oh, desventurada! ¿Qué dirán de ti tus amigos, parientes y todos los florentinos, cuando sepan que aquí has sido encontrada desnuda? Se conocerá que tu honestidad era falsa, y aun si quisieras encontrar a ello excusas embusteras, el maldito estudiante no te dejará mentir. ¡Mísera de ti que has perdido a la par tu amado mancebo y el honor!». Y acometióle tanto dolor, que casi estuvo por tirarse de la torre al suelo; mas ya salía el sol y ella se acercó al bordillo de la torre, mirando por si llegaba algún rapaz con ganado para que avisase a su sirvienta. Y he aquí que el estudiante, que al pie de un matorral había dormido un rato, despertóse y la vio, y ella a él, y le dijo:

—Buenos días, señora, ¿han venido ya las damiselas?

La mujer, al verle y oírle, comenzó a llorar más recio y le rogó que se acercase a la torre para que pudiese oírla. Hízole el estudiante esta cortesía. La mujer, puesta de bruces en el terrado, sin asomar más que la cabeza, dijo, sollozando:

—Raniero, bien te has vengado de la mala noche que te di, porque la de hoy era de julio, pero yo estaba desnuda y me he helado, además de lo cual tanto he llorado por el engaño que te hice y por mi necedad al creerte, que no sé cómo tengo ojos en la cara. Y por eso, no por mi amor, que ya sé que no puedes amarme, sino por amor de ti mismo, que eres caballero, te suplico que como venganza de la injuria que te hice te baste lo que hasta este punto has hecho y me hagas recobrar mis ropas para que yo pueda bajar, sin quitarme lo que no podrías, ni aun queriendo, devolverme, esto es mi honor. Porque si te privé de estar conmigo aquella noche, yo, si quieres, puedo darte muchas por aquélla. Bástete, como a hombre bueno, haberte podido vengar y habérmelo hecho conocer, sin ejercitar tus fuerzas contra una mujer; que no hay gloria para un águila en vencer a una paloma. Por amor, pues, de Dios y por tu honor, apiádate de mí.

El estudiante, que con fiero ánimo recordaba la ofensa sufrida, al ver llorar e impetrar a la mujer, sentía a la par alegría y disgusto: placer por la venganza que había más que nada deseado, y disgusto porque su humanidad le movía a compasión de tal miseria. Pero, no pudiendo la humanidad vencer la violencia de su afán, repuso:

—Doña Elena, si hubieras atendido mis ruegos (que en verdad no supe bañar de lágrimas ni hacer melifluos como tú ahora los tuyos) de que aquella noche me pusieras siquiera a cubierto en vez de dejarme helar de frío, fácil cosa me sería ahora escucharte. Pero si tanto ahora te inquieta tu honor y te es tan grave permanecer desnuda, dirige esos ruegos a aquél en cuyos brazos no te importó, la noche que recuerdas, desnuda estar, mientras me sentías andar por tu patio dando diente con diente y pisando la nieve. A él le corresponde ayudarte, a él traerte tus ropas, a él acercarte la escalera para que desciendas, a él debes dirigirle quejas de tu honor, que por él ahora y mil veces no has vacilado en poner en peligro. ¿Por qué no le llamas para que venga y te ayude? ¿A quién le compete eso más que a él? Llámalo, necia que tú eres, y mira si el amor que le tienes, y tu seso y el suyo, pueden de las obras de mi sandez librarte. Porque, solazándote con él, le preguntaste qué le parecía mayor: si mi necedad o tu amor. Y a más, ni puedes hacerme favor de lo que ya no deseo, ni negármelo si lo deseara, pero prefiero que guardes tus noches para tu amante, si es que sales viva de aquí. Tuyas son y de él. Yo tuve suficiente con una y me bastó una vez ser escarnecido. Y aún, aplicando tu astucia a tus palabras, te fuerzas en adquirir mi benevolencia y me llamas hombre bueno y caballero, y procuras habilidosamente que yo me retraiga de castigar tu maldad; pero tus lisonjas no me nublan hogaño los ojos del intelecto como me los nublaron antaño tus desleales promesas. Yo me conozco y no aprendí tanto sobre mí mientras estuve en París como me engañaste tú en una noche. Mas, presuponiendo que yo fuese magnánimo, no eres tú de aquéllas a las que convenga ejercer la magnanimidad. El fin de la penitencia en las fieras salvajes como tú, y similarmente de la venganza, debe ser la muerte, y en cuanto a lo que dijiste, si yo águila no soy, tú paloma no eres, sino venenosa serpiente, a la que, conociendo por antiquísimo enemigo, con todo mi odio y fuerza me propongo perseguir; de manera que esto que hago no se puede propiamente venganza llamar, sino castigo, ya que la venganza debe ser mayor que la ofensa, y esto no la rebasará, porque, si vengarme quisiese, mirando el trance en que pusiste mi ánimo, no me bastaría con quitarte la vida, ni cien como la tuya, porque no mataría sino a una vil, culpable y maligna mujerzuela. ¿Y por qué diablo, quitándote un tantico de rostro, que los años cubrirán de arrugas, crees que serás más que una cuitada criaducha? A punto estuviste de hacer morir a un hombre bueno, como ha poco me llamaste, cuya vida aún podrá ser más útil al mundo que cien mil como la tuya lo serán mientras el mundo dure. Así te enseñaré, con la incomodidad que sufres, lo que es escarnecer a los hombres de algún sentimiento, y en especial a los hombres cultos, y te daré motivo de no caer más en tal locura, si te salvas. Y si tanta gana tienes de bajar, ¿por qué no te tiras al suelo? En un momento, con la ayuda de Dios, rompiéndote la cabeza, saldrías del apuro en que te hallas y me harías el hombre más contento del mundo. No te quiero decir más. Tanto supe hacer, que ahí te hice subir; sabe tú ahora hacer tanto que aciertes a bajar, como acertaste a burlarme.

Mientras esto decía el estudiante, la mujer lloraba; y corría el tiempo y subía el sol. Y cuando ella le oyó callar dijo:

—Hombre cruel, si tan pesada te fue esa maldita noche, y tan grande te parece mi culpa que no te mueven a piedad mi juvenil belleza y mis amargas lágrimas y humildes ruegos, conmuévete un tanto y tu severa rigidez disminuye el hecho de haberme de nuevo fiado en ti y el haberte descubierto todos mi secretos, con lo que he facilitado tu deseo de hacerme de mi pecado conocedora. Porque, si de ti no me hubiera fiado, ningún medio de vengarte habrías tenido, a pesar del ardor con que lo deseabas. Deja, pues, tu ira y perdóname; que si me perdonas y me haces bajar, dispuesta estoy a olvidar a ese desleal mancebo y a tenerte a ti solo por señor y amante, aunque tanto mi belleza censures, diciéndola de poca estima. La cual, como las de las otras, aunque por otra cosa no valiese, sí vale porque sirve de recreo y deleite de la juventud de los hombres, y tú no eres viejo. Y, aunque creo haber sido tratada cruelmente por ti, no creo que desees verme tomar tan deshonesta muerte como la de tirarme como una desesperada al suelo, ante tus ojos, a los cuales, si no eres mentiroso también, tanto agradé. Compadéceme por Dios y por piedad, que va el sol calentando mucho, y así como el excesivo fresco me importunó durante toda esta noche, así ahora el calor me empieza a dar grandísima turbación.

El estudiante, que oía con fruición tales palabras, dijo:

—Señora, no te pones ahora en mis manos porque me tengas amor, sino para recobrar lo que has perdido, por lo que no mereces sino mayor mal. Tú locamente crees que este que he seguido era el solo medio de cumplir mi deseo de venganza. Mas no, que otros mil tenía y mil trampas fingiendo amarte te habría tendido ante los pies, con lo que necesariamente, de no ocurrir esto, habrías caído en alguna que aún te fuera de mayor congoja y afrenta. Si este recurso empleé, no fue por ti, sino para satisfacerme antes. Y, si todos los recursos me hubieren fallado, no me fallaría la pluma, con la que habría escrito de ti tales cosas, que mil veces desearías no haber nacido. La fuerza de las plumas es mucho mayor de lo que imaginan aquellos que no lo han experimentado. Yo juro a Dios, y así hasta el fin de mi venganza me satisfaga como me ha satisfecho en el principio, que habría escrito de ti tales cosas que, no de los demás, sino de ti misma avergonzándote, para no verte te habrías sacado los ojos; conque no reproches al mar el que lo acrezca un arroyuelo. De tu amor, ni de que seas mía, no se me da, según te dije, nada. Estate, si puedes, con el otro, al que, si antes odié, ahora amo, viendo lo que ha hecho contigo. Tú andabas deseando el amor de los jóvenes porque con más vivas carnes y más negras barbas los veías, y porque andaban cantando y justando, mas lo mismo hicieron los que más edad tienen, con la diferencia de que saben más que los otros. Y, además, los estimas mejores jinetes y capaces de hacer más millas en la jornada que los hombres maduros, y confieso que se mueven con más brío, pero los de edad, como más expertos, saben mejor buscar las cosquillas y es con mucho más preferible lo poco y bueno a lo abundoso y malo. Sí, que el fuerte trotar cansa incluso a los jóvenes, mientras que el paso suave, aunque haga llegar algo después a la posada, al menos nos lleva descansados. Las que sois, como tú, animales sin inteligencia, no reparáis en cuántos males las apariencias esconden. No se contentan los jóvenes con una mujer sola, sino que tantas como ven tantas desean, por lo que su amor no es estable, de lo que tienes veraz testimonio. Y por creerse dignos de que sus queridas los halaguen y adoren, andan jactándose de haberlas poseído, por lo que bajo los frailes, que no cuentan esas cosas, se han puesto muchas. Aunque digas que nunca tus amores los ha sabido nadie más que tu criada y yo, estás mal enterada y errada vas si crees así. Ni tu barrio ni el de él hablan apenas de otro asunto, sólo que con frecuencia el último de que tales cosas se entera es aquél a quien le atañen. Para colmo, los mozalbetes os despojan de lo que os dan los maduros, de manera que, pues elegiste mal, vete con el que buscaste y déjame en paz a mí, al que escarneciste, que yo he encontrado mujeres mejores que tú y que me han apreciado más que tú me apreciaste. Y para que tú puedas del deseo de mis ojos llevar testimonio al otro mundo, tírate abajo y tu alma, cuando la recojan, según colijo, los brazos del demonio, verá si los ojos se me nublan al verte caer. Mas como creo que no querrás darme tanta alegría, sólo te digo que, si el sol comienza a quemarte, te acuerdes del frío que me hiciste padecer, y si con este calor lo mezclas, verás cómo el sol encontrarás atemperado.

La desconsolada mujer, viendo a qué cruel fin tendían las palabras del estudiante, volvió a llorar y dijo:

—Puesto que ninguna de mis cosas a piedad te mueve, muévate el amor a esa mujer más discreta que yo que has encontrado y que te ama, y por su amor perdóname y dame mis prendas, para que pueda vestirme, y hazme bajar.

El estudiante comenzó a reír, y viendo que ya había pasado la hora tercia, dijo:

—A eso no sé yo decir no. Enséñame dónde está la ropa e iré a buscarla y te haré bajar.

La mujer le creyó y consolóse algo y le enseñó dónde tenía sus prendas. El estudiante, alejándose de la torre, encomendó a su criado que no se apartara y estuviese cerca para que nadie entrase antes de que volviera él. Y con esto se fue a casa de su amigo y allí almorzó muy a gusto y cuando le pareció tiempo fuese a dormir.

La mujer, en la torre, sentíase animada por necia esperanza, pero aún doliente sobremanera, se sentó y se puso donde quedaba alguna sombra; y, acompañada de amarguísimos pensamientos, comenzó a aguardar, y ora pensando, y ora llorando, y ora esperando, y ora desesperando del regreso del estudiante con las ropas, y de una meditación a otra saltando, vencida de dolor y de no haber dormido por la noche, se adormeció. El sol, que era muy recio, habiendo ya llegado al meridiano, hería a descubiertas y en derechura el delicado cuerpo de la mujer y su cabeza, no tapada por nada, y ello con tal fuerza, que no sólo le coció las carnes, sino que se las abrió por doquiera; y tanto fue el escozor, que ella, aunque profundamente dormida, hubo de despertar. Y sintiéndose abrasada, movióse un tanto y le pareció que toda la piel se le abriese y rajase, como una pellica de oveja, puesta a secar, si de ella se tira. Y además le dolía la cabeza como si se la hicieran pedazos, lo que no constituía maravilla. Además, el suelo del terrado ardía de tal modo, que ella no hallaba dónde poner los pies y de un lado a otro pasaba llorando. Además, como no hacía el menor viento, abundaban mucho las moscas y tábanos, los cuales, poniéndosele en las rajadas carnes, tan fieramente le picaban, que cada picadura se le antojaba un pinchazo de punzón. No cesaba, pues, de agitar las manos, y su vida, y a su amante, y al estudiante maldecía.

Y así, por el indecible calor, por las moscas y tábanos, y por el hambre y sobre todo por la sed, y por mil dolorosos pensamientos acometida y angustiada y hostigada, se puso en pie y se dio a mirar si cerca había alguna persona a quien llamar y pedir auxilio. Pero también de esto la privó su enemiga fortuna. Todos los labradores habían abandonado sus campos a causa del calor y ninguno aquel día había ido a trabajar, y al lado de sus casas sus cosechas batían. No oía la mujer más que el son de las cigarras, no veía más que el Arno, el cual, dándole deseo de su agua, no menguaba, sino que acrecía su sed. Veía también bosques, sombras y casas, que deseaba también con angustia. ¿Qué más diremos de la desventurada? El sol encima, y el hervor de la azotea debajo, y las picaduras de moscas y tábanos por doquiera de tal modo la acribillaban, que ella, que la noche anterior vencía con su blancura las tinieblas, habíase vuelto roja como un pimiento y estaba toda manchada de sangre, con lo que quien la viese la habría juzgado la criatura más fea del mundo. Y así, sin consejo ni esperanza algunos, esperando la muerte más que otra cosa, ocurrió que, pasada la media de nona, el estudiante levantóse de dormir y, acordándose de la mujer, para ver lo que era de ella se fue a la torre y a su criado, aún en ayunas, le envió a yantar. Oyóle la mujer y, débil y acongojada por su gran desgracia, se sentó junto al bordillo y comenzó a decir, llorando:

—Raniero, ya desmedidamente te has vengado; que si yo en mi patio te hice helarte una noche, tú, de día sobre esta torre, me has hecho asar sin arder y, además, de hambre y sed morir, por lo cual por Dios te pido que subas y, como yo no tendré valor para darme la muerte, dámela tú, que ya no deseo otra cosa, tal es el tormento que siento. Mas si esta gracia no me quieres hacer, envíame al menos un vaso de agua, para poder enjuagarme la boca, para lo que no bastan mis lágrimas, por el ardor y sequedad que tengo dentro.

Bien conoció el estudiante la debilidad de la mujer por su voz y vio en parte su cuerpo tostado del sol, por lo cual y por tan humildes ruegos sintió alguna compasión, no obstante lo cual repuso:

—Malvada mujer, no morirás a mis manos, sino por las tuyas si quieres, y tanta agua tendrás para aliviar tu calor como fuego recibí de ti para aliviar mi frío. Y mientras la enfermedad de mi frío con hediondo estiércol se hubo de curar, me duele que la de tu calor se curará con el frescor de odorífera agua de rosas, y mientras yo estuve para quedarme sin tendones ni persona, tú, por este calor despellejada, volverás a estar bella como la sierpe cuando cambia la piel.

—¡Oh, mísera de mí! —dijo la mujer—. Esas bellezas de tal guisa adquiridas délas Dios a quienes mal me quieran. Pero tú, más cruel que fiera alguna, ¿cómo has podido sufrir el deshacerme de esta manera? ¿Qué más podía yo esperar de ti ni de nadie si a toda tu parentela entre cruelísimas torturas hubiese matado? No sé qué mayor crueldad se hubiera podido usar con un felón que hubiese exterminado a toda una ciudad, que esta villanía que me has hecho de abrasarme al sol y darme de pasto a las moscas. Sobre lo cual, ni un vaso de agua quieres darme, cuando a homicidas con razón condenados a muerte, muchas veces, yendo al suplicio, se les da vino. Mas, pues te veo firme en tu acerba crueldad, sin que mi sufrimiento en nada te conmueva, con paciencia me dispondré a recibir la muerte, y Dios tenga misericordia de mi alma y a Él ruego fervientemente que con justos ojos esta obra tuya contemple.

Y dichas estas palabras, con gran trabajo se fue hacia el centro de la azotea, desesperando de librarse de tan ardiente calor, y no una vez, sino mil, creyó, amén de sus dolores, perecer de sed; y no dejaba de llorar y dolerse de su desventura. Pero, llegando ya la tarde y pareciéndole al estudiante haber hecho suficiente, hizo tomar las ropas de la mujer, envolviéndolas en la capa de su criado, y fue a casa de la dama, donde desconsolada, triste y desconcertada encontró a la sirvienta sentada a la puerta, y le dijo:

—Buena mujer, ¿qué es de tu señora?

A lo que la criada respondió:

—Señor, no sé. Esta mañana creí encontrarla en el lecho, donde anoche me pareció verla entrar, pero ni allí la encuentro ni en sitio alguno, ni sé qué ha sido de ella, y estoy en grandísima desazón. ¿Podréis vos decirme algo, micer?

—¡Así te hubiese a ti tenido con ella dónde la he tenido, para que tu culpa purgases como ella la suya! Pero en verdad que no te irás de mis manos sin que pagues tus obras, para que de ningún hombre te burles sin llevar recuerdo.

Y, esto dicho, ordenó al criado:

—Dale esas ropas y dile que vaya a buscar a su señora, si quiere.

Cumplió el criado el mandato y la sirvienta, cogiendo las ropas y enterada de lo sucedido, temió que la matasen y, conteniendo sus deseos de gritar, cuando el estudiante partió, hacia la torre corrió, llorando. Un labrador de la dama había por acaso perdido uno de sus puercos y, andando en su busca, a poco de partir el estudiante, llegó a la torrecilla y, mirando por doquier para descubrir su cerdo, sintió el llanto de la desventurada y, empinándose cuanto pudo, gritó:

—¿Quién llora ahí?

La mujer conoció la voz de su labrador y llamándole por su nombre le dijo:

—Vete a buscar a mi criada y ve manera de que suba.

Conocióla el labrador y dijo:

—¿Quién os ha subido ahí, señora? Todo el día os ha andado buscando vuestra criada, pero ¿quién iba a pensar que estabais aquí?

Y, cogiendo la escalera, enderezóla y sujetó sus mal compuestos travesaños, y en esto vino la criada, quien al entrar en la torre, sin poder retenerse más, empezó a dar palmadas y a gritar:

—Dulce señora mía, ¿dónde estáis?

—Aquí estoy, hermana; mas no llores y tráeme mis ropas.

Oyéndola la criada hablar, subió por la escalera, ya arreglada por el labrador, y con ayuda de éste llegó al terrado y al ver a su dueña en el suelo, hecho no cuerpo humano, sino calcinado tronco, aguijoneada, abatida y desnuda, rasgóse el rostro con las uñas y sobre ella comenzó a llorar como sobre una muerta. Pero la mujer le rogó por Dios que callase y la ayudara a vestirse; e informándose de que nadie sabía dónde había estado, salvo quienes le llevaron las ropas y el labrador, algo se consoló y rogó al hombre, por Dios, que no dijera nunca nada a nadie de aquel lance. El labrador, tras muchos aspavientos, echóse al hombro a la mujer, que ya no podía andar, y la condujo salva fuera de la torre. La cuitada sirvienta, que se había rezagado, bajó con poco tiento y, cayendo de la escalera, se rompió una pierna. Dejó el labrador a la dama sobre un herbazal y fue a ver qué tenía la criada y la halló con la pierna rota. Llevóla al lado de su señora, la cual, viendo esto como remate de sus males, puesto que se había quebrado una pierna aquella de quien esperaba más ayuda que de nadie, sobremanera dolorida recomenzó dolorosamente su llanto, al punto de que el labrador, amén de no poder consolarla, acabó llorando él también.

Pero ya el sol estaba bajo, y para que no les cogiese la noche, cuando la desventurada dama le dio licencia se fue a su casa y llamó a dos hermanos suyos y a su mujer, y trajeron una tabla, y allá acomodaron a la criada y a la casa la llevaron y, una vez reconfortada la señora con un poco de agua y con buenas palabras, echósela el labrador al hombro y la condujo a su aposento. Diole la labradora pan mojado, la desnudó, la acostó en la cama y acordóse que a ella y a la criada las llevasen por la noche a Florencia; y así se hizo.

Allí, la dama, muy hábil en el arte de los enredos, inventó una historia muy diversa de lo sucedido, haciendo creer a sus hermanos y hermanas, y a todos, que aquello les había acontecido por mañas diabólicas. Acudieron médicos, y no sin grandes congojas de la mujer, que se dejó en vendas toda la piel chamuscada, la curaron de una fuerte fiebre y de otros accidentes, y a la criada le compusieron la pierna. Por todo lo cual la mujer, olvidando a su amante, dejóse en lo sucesivo de burlas y de amores; y sabiendo el estudiante que la criada tenía la pierna rota, parecióle haber sido enteramente vengado y dejó el empeño. Eso le sucedió a la sandia joven con sus burlas, creyendo que con un hombre de cultura podría hacer lo que con otro, sin saber que éstos, si no todos la mayor parte, saben dónde el diablo tiene la cola. Por lo cual, mujeres, guardaos de mofaros de nadie, y de los hombres inteligentes en especial.

Narración octava

Trátanse dos amigos y uno yace con la mujer del otro. Éste se entera, y, encerrando a su compañero en un arca, encima de ésta yace con la mujer del engañador.

MUY graves y contristantes[31] de escuchar habían sido para las mujeres las peripecias de Elena, si bien, como en parte las estimaban justas, con moderada compasión las habían recibido, aunque por muy rígido y cruelmente perseverante tuvieran al escolar. Y al llegar Pampinea al fin de su cuento, la reina mandó a Fiammetta que continuase, y ella, deseosa de obedecer, dijo:

—Amables amigas: como creo un tanto extremada la severidad del estudiante, juzgo conveniente con algo más jocoso suavizar los amargados espíritus; y quiero por eso contaros cierta historia de un joven que con ánimo más manso acogió la injuria y con obra más moderada la vengó. Por ella podréis entender que según da el asno en la pared así recibe, sin que se deba, sobrepasando la conveniencia de la venganza, injuriar en demasía cuando el hombre se aplica a una vindicación.

Habéis de saber que en Siena, según he oído, hubo dos jóvenes bastante acaudalados y de buenas familias plebeyas, que se llamaban Spinelloccio de Tavena y Zeppa de Mino, y ambos eran vecinos y vivían en Camollia. Siempre andaban los dos juntos y, a lo que mostraban, queríanse como hermanos, o más, y los dos tenían mujeres muy hermosas. Y sucedió que Spinelloccio, que frecuentaba mucho la casa de Zeppa, estuviera éste o no, de tal modo intimó con la mujer de Zeppa, que comenzó a yacer con ella y en esto continuaron un buen tiempo antes de que nadie lo notase. Mas a la larga, estando un día Zeppa en casa sin que su esposa lo supiese, vino Spinelloccio a buscarle. La mujer le dijo que su marido no estaba en casa y Spinelloccio, subiendo prestamente, encontró a la mujer en la sala y, viendo que no había nadie, la empezó a besar y abrazar, y ella a él. Zeppa, que tal vio, no dijo palabra, sino que siguió escondido para ver en qué paraba el juego, y en resolución vio a su mujer y a Spinelloccio irse abrazados a la alcoba y encerrarse en ella, lo que le amohinó en extremo. Mas, sabiendo que no por escandalizar ni por otra cosa iba a amenguar su ofensa, sino acrecentar la afrenta, se dio a pensar qué venganza discurriría y que fuese tal que, sin nada saberse en el contorno, quedase su ánimo satisfecho. Y tras largo pensar le pareció haber hallado el modo y estuvo escondido mientras Spinelloccio se regodeaba con su mujer. Y cuando el otro marchó, él entró en su estancia, donde su mujer aún no había acabado de reajustarse en la cabeza los velos, que Spinelloccio, retozando, le había hecho caer; y le dijo:

—¿Qué haces, mujer?

—¿No lo ves? —repuso ella.

Dijo Zeppa:

—Sí, y también otra cosa que no hubiera querido.

Y entró en palabras de lo sucedido, y ella, con grandísimo temor, después de mucho platicar, habiéndole confesado lo que claramente de su trato con Spinelloccio negar no podía, comenzó a llorar y a pedirle perdón. A lo que dijo Zeppa:

—Mal has hecho, mujer, y si quieres que te perdone, haz exactamente lo que yo te mande, que es esto: quiero que digas a Spinelloccio que mañana, a la hora de tercia, busque pretexto para separarse de mí y venir contigo. Y cuando él esté, yo retornaré y tú hazle entrar en esta arca y enciérralo dentro. Una vez hecho eso, ya te diré lo restante que has de ejecutar, y hazlo sin escrúpulos que te prometo no causarte mal alguno.

La mujer, para satisfacerle, prometió hacerlo así, y lo hizo. Al día siguiente, estando juntos Zeppa y Spinelloccio, éste, que había prometido a la mujer del otro ir a aquella hora, dijo a Zeppa:

—Tengo que almorzar esta mañana con un amigo, que no quiero hacer esperar. Queda, pues, con Dios.

—Falta rato para el almuerzo —dijo Zeppa.

—No importa; que he de hablar con él de cierto trato y me conviene ir pronto.

Spinelloccio, pues, separándose de Zeppa y, tras dar una vuelta, fue a buscar a la mujer de su amigo y, apenas entraron en la alcoba, Zeppa regresó, y la mujer, mostrándose muy temerosa, hizo penetrar a su amante en el arca que dijera su marido, y encerróle y salió de la cámara. Zeppa, al llegar, dijo:

—Mujer, ¿es ya hora de almorzar?

—Sí, ahora mismo.

Dijo entonces Zeppa:

—Spinelloccio ha ido esta mañana a almorzar con un amigo y ha dejado sola a su mujer, así que asómate a la ventana y llámala y dile que venga a comer con nosotros.

La mujer, temerosa y por eso muy obediente a los deseos del marido, hizo lo que éste le mandaba. La esposa de Spinelloccio, muy rogada por la de Zeppa, acudió al saber que el marido no iría a comer a casa, y cuando llegó, Zeppa le hizo mucho alago y la tomó de la mano familiarmente y, ordenando a su esposa que se fuese a la cocina, la llevó sin rodeos a su estancia y, volviéndose, cerró por dentro. Viendo la mujer que cerraba, dijo:

—¿Qué es esto, Zeppa? ¿Para esto me has hecho venir? ¿Éste es el cariño que tienes a Spinelloccio y la buena compañía que le haces?

Zeppa, sujetándola bien y acercándose al arca donde estaba encerrado su marido, repuso:

—Mujer, antes de encolerizarte escucha lo que quiero decirte. He amado a Spinelloccio como a un hermano, y ayer, sin que él lo supiera, descubrí que mi confianza en él ha conducido a que con mi mujer yazca como contigo. Mas, como le quiero, no deseo tomar más venganza que hacer aquello que él me ha ofendido, y pues ha hecho suya a mi mujer, yo me propongo hacerte mía a ti. Si no quieres, en otra le cogeré, porque, no deseando dejar esta ofensa impune, le haré un mal tercio de que habréis de lamentaros los dos.

La mujer, al oírle, creyó a Zeppa en vista de sus muchas aserciones, y dijo:

—Zeppa, pues sobre mí debe recaer esta venganza, me amoldo, si me hablas verdad, a hacer lo que me dices, siempre que quedes en paz con tu mujer, como yo, pese a todo, pienso con él quedar en paz.

A lo que Zeppa repuso:

—De cierto que así lo haré, y además te daré una joya tan cara y bella como no hayas tenido nunca.

Y, así diciendo, la abrazó y empezóla a besar, y sobre el arca donde estaba su marido, allí, cuanto le plugo, con ella se solazó y ella con él. Spinelloccio, desde dentro del arca, había oído todas las palabras de Zeppa y las respuestas de su propia mujer, y sintió después la danza trevisana que sobre la tapa hacían, y durante algún espacio sintió tal dolor que creyó morir. Y, a no temer a Zeppa, muchas injurias, desde su encierro, habría dirigido a su esposa, pero luego pensó que él había empezado la bellaquería y que Zeppa tenía razón y se portaba con él humanamente y como compañero, y resolvió seguir siendo tan amigo de Zeppa como antes, y aun más, si el otro quería. Y tras estar Zeppa con la vecina cuanto se le antojó, descendió del arca y la mujer le pidió la joya prometida y él, abriendo la puerta, llamó a su mujer, que sólo dijo a la otra:

—Señor, me habéis pagado pan con hogaza.

Y reía. Zeppa dijo:

—Abre el arca.

Hízolo ella así y Zeppa mostró a la mujer su Spinelloccio. Largo sería decir cuál de los dos se avergonzó más, si Spinelloccio viendo a Zeppa y sabiendo que él sabía lo que había hecho, o la mujer al ver a su marido y comprendiendo que había oído y sentido lo que sobre su cabeza pasaba. Y Zeppa dijo:

—Ésta es, mujer, la joya que te doy.

Spinelloccio salió del arca y, sin muchas palabras, dijo:

—Zeppa, ahora estamos iguales, por lo que, como decías antes a mi mujer, conviene que sigamos siendo como solíamos, y puesto que entre tú y yo todo era común menos las mujeres, desde ahora debemos compartirlas también.

Zeppa mostróse contento de ello, y los cuatro almorzaron juntos en gran armonía, y desde entonces cada una de las mujeres tuvo dos maridos y cada marido dos mujeres, sin que por ello surgiera nunca ninguna cuestión o pendencia.

Narración novena

El médico maestro Simón, requerido por Bruno y Buffalmacco para pertenecer a un grupo que sale en corso, es llevado de noche a un lugar donde Buffalmacco le tira a una privada y allí lo deja.

DESPUÉS de que las jóvenes hubieron comentado aquella comunidad de mujeres hecha por los dos sieneses, la reina, única a la que faltaba por hablar, si no quería ofender a Dioneo, dijo:

—Muy bien, amables mujeres, se ganó Spinelloccio la burla de Zeppa, y no me parece que merezca reprensión acerba, según ya Pampinea quiso antes mostrar, quien hace burla de uno que la va buscando o se la gana. Spinelloccio se la ganó y yo quiero hablaros de uno que la andaba buscando, y entiendo que quienes se la hicieron más son de alabar que de reprender. E hízose a un médico que desde Bolonia pasó a Florencia y que, siendo un zopenco, llegó revestido de arreos doctorales.

Todos los días, en efecto, vemos cómo nuestros conciudadanos tornan de Bolonia hechos ora jueces, ora médicos, ora notarios, con ropas largas y holgadas, y con distintivos escarlata y birretes de piel, y otras grandes apariencias; y en cuanto a las consecuencias que se tocan, también a diario las vemos. Había entre ellos un tal Simón de Villa, más rico de bienes paternos que de ciencia, que, no ha mucho, vestido de escarlata y con un capuchón de largas haldas, vino hecho doctor en medicina, según decía él mismo, y tomó casa en la calle que hoy llamamos del Penino. Este maestro Simón, al llegar, como dijimos, entre sus otras costumbres notables tenía la de preguntar al que le acompañase quiénes eran las personas a las que veía pasar, como si la medicina que daba a sus enfermos debiera componerla con los hechos de los hombres; y a todo ponía atención y todo lo apuntaba en la mente. Y entre los que más le llamaron la atención figuraban dos pintores de los que se ha hablado ya, esto es, Bruno y Buffalmacco, que iban siempre juntos y eran vecinos de él. Y pareciéndole que esos dos se curaban menos del mundo y vivían más felices que nadie, preguntó a varias personas por su condición, y cuando supo que eran pobres y pintores, entróle en la cabeza que no podía ser que tan alegremente viviesen con su pobreza y creyó, por haber oído que eran astutos, que de alguna otra cosa de los hombres ignorada debían sacar grandísimos provechos, y le entró deseo de con ambos, o al menos con uno, intimar, y lo hizo con Bruno.

A las pocas veces de tratar con él conoció Bruno que aquel médico era un animal, y comenzó a divertirse mucho con él contándole cosas insólitas, y el médico por su parte encontró en la compañía de Bruno portentoso placer. Y, habiéndole invitado a comer algunas veces y creyendo por ello poder tratarle con confianza, le dijo que se asombraba de que él y Buffalmacco, siendo pobres, vivieran tan satisfechos, y le rogó que le enseñase de qué manera lo conseguían.

Bruno entendió que la pregunta del médico era necia y sin juicio y, comenzando a reír, resolvió contestarle según a su cerrilidad convenía, y le dijo:

—Maestro, no diría yo a muchas personas lo que hacemos, pero no lo encubriré a vos, que sois mi amigo y sé que no lo contaréis a los demás. Verdad es que mi compañero y yo vivimos tan bien y tan dichosos como os parece, y aún más. Y como ni de nuestro arte ni del fruto de algunas posesiones que tenemos podríamos sacar ni para pagar el agua que tomamos, no por eso quiero que creáis que robamos, sino que vamos al corso y de eso sacamos todo lo que es menester para nuestro provecho o deleite, sin daño ajeno.

El médico, oyendo tal y sin saber lo que fuera, lo creyó y mucho se pasmó, y súbitamente entró en grandísimo deseo de saber qué era ir al corso, y con gran ahínco le rogó que se lo dijese.

—¡Oh, lo que me preguntáis, maestro! —dijo Bruno—. Gran secreto es el que queréis saber, y es cosa que me destruiría y arrojaría del mundo y aun me lanzaría a la boca del Lucifer de San Galo, si alguien lo supiese. No obstante, por el amor que me inspira vuestra dignidad legnalesca[32] y por la confianza que tengo en vos, no puedo negaros nada que me pidáis. Así, os la diré, mas hemos de pactar que vos juréis por la cruz de Montesión que nunca diréis esto a nadie.

El maestro afirmó que no lo haría.

—Pues entonces —dijo Bruno—, mi gentil maestro, sabed que no ha mucho en esta ciudad hubo un gran maestro de nigromancia, que se llamaba Miguel Scotto, porque era de Escocia; y de muchos caballeros, de los cuales pocos viven hoy, recibió grandísimos honores. Y al querer partir de aquí, en virtud de súplicas que le hicieron, nos dejó dos entendidos discípulos a los que ordenó que siempre estuviesen dispuestos a satisfacer en cuanto necesitasen a los caballeros que tanto le habían distinguido. Servían ambos a los predichos gentileshombres en sus amoríos y en otras consejas, sin nada cobrarles, y luego, agradándoles nuestra ciudad y sus costumbres, decidieron quedarse aquí y tomaron grandes y estrecha amistad con algunos, sin mirar que fuesen nobles o no, o ricos o pobres, sino personas conformadas a sus hábitos. Y para complacer a estos sus amigos, formaron un grupo de veinticinco hombres, el cual dos veces al mes debía reunirse en un lugar señalado por ellos; y allí cada uno exponía sus deseos; los cuales prestamente aquella noche se le proporcionaban. Y como con los discípulos hicimos Buffalmacco y yo singular amistad e intimidad, en ese grupo ingresamos y seguimos. Y os digo que es maravilloso ver cómo, cuando nos congregamos, hay colgaduras en torno a la sala donde comemos, y están las mesas puestas regiamente, y hay nobles y hermosos servidores, tanto mujeres como hombres, según quiere cada uno de los de la compañía. Nada diré de las bandejas, los platos, los frascos, copas y demás vajilla de plata y oro en que comemos y bebemos; y por ende, hay varias y buenas viandas a elección de cada uno, y cada una a su tiempo nos es puesta delante. Ni os podré encarecer cuántos y cuáles son los sones de los infinitos instrumentos y los cantos melodiosos que se oyen allí, ni cuánta es la cera que en esas cenas arde, ni cuántas las confituras que se consumen, ni lo generosos que son los vinos que se beben. No supondréis, ¡voto a tal!, que vamos allí con estas ropas, porque no hay uno tan cuitado que no parezca un emperador, según los caros vestidos y bellas cosas con que nos ornamos. Pero el principal de todos es el de las hermosas mujeres que en cuanto queremos de todo el mundo nos son llevadas. Allí veréis a la señora de los barbánicos, a la reina de los vascos, a la mujer del sultán, a la emperatriz de Osbek, a la chanchanfera de Noruega, a la semistante de Berlizón y a la chinchimura del Preste Juan, quien para mí que tiene cuernos hasta en el culo. ¡Imaginaos! Y luego de que se ha bebido y tomado dulces, tras un baile o dos, cada una con aquél a cuyas instancias se la ha hecho venir, se va con él a la alcoba, las cuales, por cierto, son tan bellas que parecen un paraíso. Y tan bien huelen como los botes de especias de vuestra botica cuando mandáis triturar el comino, y hay lechos que tendríais por más bellos que el del dux de Venecia. En cuanto al meneo de espaldas y el atraer de los hilos hacia sí que, para hacer el paño más apretado, usan esas tejedoras, dejo a vuestra discreción el conjeturarlo. Pero, a mi entender, Buffalmacco y yo somos de los que mejor estamos, porque Buffalmacco casi siempre hace acudir a la reina de Francia y yo a la de Inglaterra, las cuales figuran entre las más bellas del mundo, y tal hemos sabido hacer, que ya no miran sino por nuestros ojos. Con lo cual vos mismo podéis discernir si no podemos y debemos vivir y estar más contentos que los demás hombres, pues que tenemos el amor de dos tan hermosas reinas, aparte de que, cuando queremos mil o dos mil florines de oro, los tenemos también. Y a esto lo llamamos ir al corso, porque, así como los corsarios despojan a todos, también nosotros a los demás despojamos, con la diferencia de que ellos no lo restituyen y nosotros, después de usado, sí.

El maestro, cuya ciencia quizá no se extendiera más allá de medicinar a los niños de teta, dio a las palabras de Bruno tanta fe como a una verdad y en tanto deseo se encendió de ser en aquella compañía recibido, como debiera haberse encendido en deseo de algo más razonable. Por lo que respondió a Bruno que no le pasmaba que viviesen tan felices, y a duras penas se reprimió de pedirle que allí le hiciera ingresar, esperando, con más agasajos, poder exponerle con más confianza sus propósitos. Y, éstos reservándose, continuó tratando con Bruno, llevándole mañana y noche a comer consigo y mostrándole desaforado amor. Y tan grande y continuo era éste su trato, que parecía que sin Bruno no podía el maestro vivir. Bruno, sintiéndose a sus anchas, para no parecer ingrato al honor que le hacía el médico, le pintó en el comedor la cuaresma, y un Agnus Dei a la entrada de la alcoba, y un orinal sobre la puerta de la calle, para que quienes necesitaban consulta se fijasen en Simón más que en los otros. Y en una galería le pintó la batalla de los gatos con los ratones, que pareció muy bella al médico. Y decía a veces al maestro, cuando no había cenado con él:

—Esta noche estuve en la reunión y, sintiéndome algo harto de la reina de Inglaterra, hice venir en el acto a la gumedra del Gran Kan de Altaris.

—¿Qué significa gumedra? Yo no entiendo esos nombres —dijo el maestro.

—Maestro —respondía Bruno—, no me maravilla, porque he oído decir que Puercotes y Vanacena no hablan de ellos nada.

—Querrás decir Hipócrates y Avicena.

—No lo sé. Yo no entiendo más de vuestros nombres que vos de los míos, pero gumedra, en la lengua del Gran Kan, vale tanto como emperatriz en la nuestra. ¡Qué buena os parecería la mujeraza! A fe que os haría olvidar los medicamentos y curas y todos los emplastos.

Y, así haciéndolo por más calentarlo, sucedió que una vez micer el maestro, mientras por la noche sostenía la luz en tanto Bruno pintaba la batalla de los gatos y los ratones, creyendo habérselo ganado con tanto honrarle, se dispuso a abrirle su pecho, y, como estaban solos, empezó:

—Bien sabe Dios, Bruno, que no hay persona viviente por la que yo hiciese lo que yo haría por ti, y en verdad que creo que si me dijeses que, por ti, fuera de aquí a Páretela, me parece que lo haría y por eso quiero que no te maravilles de lo que en confianza te voy a pedir. Como sabes, no hace mucho que me hablaste de vuestra feliz reunión, y me ha entrado tan gran deseo de pertenecer a ella, que ninguna otra cosa deseo tanto. Y no sin razón, como verás si llego a entrar en ella, porque desde ahora quiero que te mofes de mí si no hago acudir a la más bella criada que en mucho tiempo hayas conocido, a la cual vi el otro año en Cacavincigli y a la que mucho anhelo. Tanto que le ofrecí diez boloñeses grandes si ella consentía, mas no quiso. Por lo cual encarecidamente te ruego que me enseñes lo que ha de hacerse para entrar ahí y te suplico que hagas y operes lo oportuno, y verás que soy compañero bueno, fiel y honrado. Bien claro adviertes que soy hombre guapo y cuan bien me sientan las prendas, y ves que tengo un rostro como una rosa, además de lo cual soy doctor en medicina, de los cuales no creo que tengáis ninguno, y sé muchas buenas cosas y una infinidad de bellas canciones; y aun voy a cantarte una muy bella.

Y comenzó a cantar. Bruno tenía unas ganas de reír que no le cabían en el cuerpo. Pero se refrenó. Y terminada la canción, dijo el maestro:

—¿Qué te parece?

—Por cierto que perderos a vos sería perder lo imperdible, porque archigóticamente supercantáis.

—Apuesto a que no lo creyeras si no lo hubieses oído.

—A fe que habláis verdad —dijo Bruno.

—Otros cantares sé, mas dejemos esto ahora. Aquí donde me ves, mi padre fue gentilhombre, aunque viniera del campo, y por parte de madre desciendo de los Valecchio, y ya has podido ver que tengo más hermosos libros y mejores ropas que cualquier médico de Florencia. A fe de Dios que tengo vestidura que, contándolo todo, costó en bagatínes[33] cerca de cien liras, y aun esto hace ya diez años. Por lo cual te impetro que hagas que yo entre ahí, y a fe de Dios que si lo haces, siempre que enfermo estés nunca por mis servicios te cobraré un dinero.

Bruno, oyendo esto y pareciéndole el médico, como otras veces le había parecido, un mentecato, dijo:

—Alumbrad un tanto acá, maestro, y no os enfadéis que hasta que haya hecho las colas de estos ratones no os conteste.

Y, acabadas las colas, y fingiendo Bruno que la petición le pesaba, dijo:

—Maestro, grandes cosas son las que haríais por mí, y yo lo sé. Empero, lo que me pedís, aunque pequeño para la grandeza de vuestro cerebro, es para mí grandísimo, ni conozco a nadie en el mundo por quien lo hiciese, no siendo por vos, tanto porque os amo lo que es razón como por vuestras palabras, las cuales rebosan tan buen sentido, que harían salir de sus tumbas a los muertos, cuanto más a mi decisión. Y aun os digo que, si por otra cosa no fuere, os querría porque os veo amante de las cosas bellas. Pero he de deciros que en estas cosas no puedo yo lo que colegís, de suerte que no puedo hacer por vos lo que deseara; mas si me prometéis con solemne fe guardarme secreto, os diré el modo en que debéis obrar, y entonces, teniendo tan hermosos libros y las demás cosas que apuntasteis, de seguro lo que queréis os será concedido.

A lo que el maestro dijo:

—Habla sin embarazo. Ya veo que tú no me conoces bien y no sabes todavía cómo sé guardar un secreto. Pocas cosas había que micer Guasparruolo de Soliceto hiciese, cuando era juez de Forlimpoli, que no me comunicase, porque me tenía por buen guardador de secretos. ¿Quieres ver si digo verdad? Pues yo fui el primer hombre a quien dijo que iba a casarse con su Bergamina.

—Bien está —dijo Bruno—. Si hasta ahora me fiaba, más me puedo fiar ahora. Pues lo que habéis de hacer es esto: siempre hay en nuestra partida un capitán y dos consejeros, que se cambian de seis en seis meses, y para las calendas de fijo será capitán Buffalmacco y consejero yo. Ya ello está firmado, y el capitán puede mucho en materia de hacer entrar allí a quien él quiere, y por eso me parece que convendría que trataseis con Buffalmacco y le agasajaseis. Hombre es que, al veros tan sabio, sin tardanza se aficionará a vos, y cuando, con vuestro mucho seso y con estas buenas cosas que tenéis, le hayáis ablandado algo, podéis pedirle lo que a mí, y no sabrá decir que no a nada. Ya le he hablado de vos y os aprecia muchísimo y, cuando hagáis lo que os digo, dejadme obrar a mí.

—Mucho me place lo que tú razonas, y si es él persona que se deleite en los hombres sabios, bastará que hablemos un poco para que me ande siempre buscando, porque tan buen juicio tengo, que podría suministrarlo a una ciudad entera y aun quedar siendo discretísimo.

Así acordado aquello, todo se lo explicó ordenadamente Bruno a Buffalmacco, a quien se le antojaban mil años el tiempo que faltaba para proporcionar a maese Majadero lo que andaba buscando. El médico, que deseaba sumamente ir al corso, no paró hasta hacerse amigo de Buffalmacco, lo que no le fue difícil, y comenzó a convidarle a espléndidas comidas y cenas, y a Bruno también, y ellos se saciaban como señores. Porque, abundando los exquisitos vinos, y los gordos capones y otras cosas buenas, frecuentábanle mucho, siempre empezando por decir que no, para acabar diciendo que sí. Y cuando al maestro le pareció oportunidad, pidió a Buffalmacco lo que había pedido a Bruno, lo que mucho pareció conturbar a Buffalmacco, quien imprecó a Bruno:

—¡Yo, voto al alto Dios de Passignano, que no sé cómo me retengo de darte un tal torniscón en el semblante, que te meta las narices en el calcañar, traidor que tú eres; que sólo tú estas cosas has manifestado al maestro!

El maestro excusaba a Bruno, diciendo haber sabido aquello por otra parte, y después de muchas de sus discretas palabras, los pacificó. Y Buffalmacco habló así al maestro:

—Bien se ve, maestro mío, que habéis estado en Bolonia y tenido cerrada la boca en esta tierra; y aun os digo que no os estancasteis en el abecedario como muchos necios hacen, sino que os lo metisteis a fondo en la mollera; y tengo para mí que debisteis ser bautizado en domingo. Y, si bien Bruno me dijo que habíais estudiado la medicina, pienso yo que habéis estudiado para cazar hombres, lo que sabéis hacer mejor que nadie que yo haya visto, merced a vuestro seso y a vuestras razones.

El médico, interrumpiéndole, dijo a Bruno:

—¡Oh, lo que es hablar y tratar con los sabios! ¿Quién habría comprendido tan pronto todas las particularidades de mis sentimientos como este hombre de bien? Tú no advertiste tan pronto como él lo que yo valía, pero di al menos lo que te dije cuando me contaste que Buffalmacco se placía en el trato de los hombres sabios. ¿Te parece que he obrado con discreción?

—Y mejor que con discreción —dijo Bruno.

Habló así entonces el maestro a Buffalmacco:

—Más dirías si me hubieses visto en Bolonia, donde nadie había, grande o pequeño, doctor o escolar, que no me tuviese gran cariño, porque a todos los sabía convencer con mi seso y mi razonamiento. Y más te diré; y es que nunca pronuncié allí palabra que no hiciese reír a todos, de tanto como les placía; y cuando me marché todos lloraron con desconsuelo, y todos querían que yo permaneciese allá para enseñar medicina, mas no quise, porque había de venir acá para recoger la gran hacienda que tengo, legada por los de mi casa; y así lo hice.

A esta razón, dijo Bruno a Buffalmacco:

—¿Qué te parece? ¡Y no me querías creer cuando te lo afirmaba! ¡Por el evangelio te digo que no hay médico en esta tierra que tanto entienda como éste de orina de asno, ni de aquí a las puertas de París encontrarás otro de tantos méritos! ¡No pretenderás ahora negarle nada!

Dijo el médico:

—Bruno dice verdad; sólo que no soy conocido. Vos antes sois gente tosca que lo contrario, mas quisiera que me vieseis entre los doctores, como suelo.

A lo que dijo Buffalmacco:

—En verdad, maestro, que sabéis mucho más de lo que yo hubiera creído, por lo que yo, hablándoos como a los sabios se debe hablar, vengo a deciros llanamente que habéis de pertenecer a nuestra cofradía.

Tras esta promesa multiplicáronse los agasajos del médico. Y ellos, con gran gozo, le hacían cabalgar en la cabra de los mayores desatinos del mundo, prometiéndole darle por mujer a la condesa de Cagatari, que era la más bella cosa que se encontrase en todo el culatario de la humana generación. Preguntó el médico quién era esa condesa, y Buffalmacco dijo:

—Por mi santigüedad os afirmo que es una gran dama y que en pocas cosas del mundo deja de tener jurisdicción; y los frailes menores, entre otros, a son de trompeta le rinden tributo. Y habéis de saber que cuando sale todos la sienten, aunque casi siempre esté recluida. No ha mucho que pasó ante mi puerta una noche que iba al Arno a lavarse los pies y tomar un poco de aire; pero donde más suele habitar es en Letrina. Rodéanla sus guardias, los cuales para demostrar la soberanía que ella tiene, llevan verga y tambor. Por todas partes se ven sus barones, como son Anillino de la Puerta, Dos Mitades, Mango de Escoba, Agujero Abierto y otros, los cuales todos creo que conocéis, aunque por ahora no los recordáis. De tan alta dama, pues, por no hablar ya de la de Cacavincigli, os pondremos, si el pensamiento no me engaña, en los dulces brazos.

El médico, que había nacido y crecido en Bolonia, no entendía tal vocabulario, pero le contentó lo de la mujer, y a poco le llevaron los pintores nuevas de que ya había sido admitido en la orden. Y llegado el día en que por la noche se debían reunir, el maestro invitó a los dos a almorzar, y cuando terminaron les preguntó qué había de hacer para unirse al cónclave. A lo que Buffalmacco dijo:

—Maestro, os conviene ir muy animoso, pues si no lo fuerais podríais encontrar estorbo y a nosotros hacernos grandísimo daño. Y por qué os conviene estar animoso es cosa que os diré. Habéis de hallar modo de estar esta noche, a la hora de la primera vela, en una de esas tumbas altas que ha poco se hicieron en torno a Santa María la Nueva, llevando encima una de vuestras mejores vestiduras, para que, por ser la primera vez, aparezcáis con honra ante la reunión, y aun si no fuese por eso, sí sería porque la condesa entiende haceros caballero bañado a sus expensas. Y allí esperad hasta que vaya a buscaros el que mandaremos. Y cuando hayáis todo esto cumplido, hacia vos acudirá una bestia negra y cornuda, no muy grande, y andará por la plaza haciendo muchos saltos y cabriolas para espantaros, mas cuando vea que no os amedrentáis, se os acercará mansamente. Cuando se acerque bajaréis sin temor de la urna y, sin pensar en Dios ni en sus santos, montaréis a lomos de la bestia y, una vez así acomodado, os llevaréis las manos al pecho, cual en cortesía, sin tocar al animal. Y entonces suavemente se moverá y os traerá con nosotros; mas si recordaseis a Dios o los santos, o tuvieseis miedo, os digo que podrá golpearos o tiraros a sitio no muy católico; por lo cual, si no venís con esforzado corazón, no vengáis.

Entonces, el médico dijo:

—No me conocéis aún, quizá porque llevo guantes en la mano y vestiduras largas. Mas si supieseis lo que de noche tengo hecho en Bolonia, cuando iba de mujeres con mis compañeros, os maravillaríais. A fe de Dios que hubo noche en que una no quiso venir con nosotros, y era una rameruela y no más alta de un palmo, y entonces le di primero muchas puñadas y, luego, alzándola en vilo, creo que la arrojé como a un tiro de ballesta, y así convencióse de venir con nosotros. Y otra vez recuerdo que, sin llevar conmigo más que un criado, poco después del avemaría pasé junto al cementerio de los frailes menores y habían allí el mismo día enterrado a una mujer, y no tuve miedo; de suerte que no temáis, que soy animoso y osado. Y también os digo que, por ir decoroso, me pondré el ropón escarlata con que me doctoré, y ya veréis cómo la asamblea se regocija al verme y cuan pronto me hacen capitán. Ya advertiréis cómo anda la obra cuando yo esté allí y, pues que, sin verme, se ha enamorado de mí esa condesa, quiero que ella me haga caballero bañado. ¿Pensáis que me sentará mal la caballería? ¿Sabré mantenerla mal o bien? Dejadme, dejadme hacer.

—Muy bien dijisteis, pero mirad no os burléis no yendo, o que no os encuentren cuando mandemos por vos, y digo esto porque hace frío, del que vosotros, los señores médicos, os guardáis mucho —dijo Buffalmacco.

—¡No plegué a Dios! —dijo el médico—. No soy de los frioleros, ni me cuido del frío, que pocas veces hay que, si me levanto de noche por necesidades del cuerpo, según a veces se hace, me ponga otra cosa que mi pellicón[34] sobre el coleto; de manera que iré sin falta.

Y, partiendo los otros dos, cuando fue llegada la noche, el maestro se disculpó con su mujer, y sacando a escondidas su hermoso ropón, se lo puso y fue a situarse encima de una de las urnas habladas, y, algo encogido, porque el frío era grande, sobre el mármol empezó a esperar.

Buffalmacco, que era corpulento y de garbosa y ágil persona, encargó una de esas máscaras que se usaban en ciertos juegos que ya hogaño no se practican, y por encima se puso un pellicón negro al revés y, colocándose a cuatro patas, parecía un oso, sólo que la careta tenía rostro de diablo cornudo. Y así disfrazado, con Bruno cerca para ver cómo andaba el negocio, fue a la nueva plaza de Santa María la Nueva y, en reparando que estaba allí micer el maestro, principió a saltar y cabriolear furiosamente por la plaza, y a clamar, y bufar, y mugir como si estuviese airado. Lo que, oído y sentido por el maestro, hizo que se le erizaran los cabellos y empezó a temblar, porque era más medroso que una mujer, y aun hubiera preferido estar en su casa y no allí. Pero, pues ya allí estaba, procuró serenarse; que a tanto le inclinaba el afán de ver las maravillas dichas por los otros. Y luego de que Buffalmacco había alardeado como se dijo, tomó traza de amansarse y se acercó adonde estaba el maestro, y paróse. El maestro, tembloroso, no sabía si montar o quedarse. Últimamente, temiendo algún daño si no montaba, con este segundo temor alejó el primero y, bajando del pedestal, dijo «¡Dios me ayude!», y montó, y acomodóse bastante bien, y, aún tembloroso, puso las manos sobre el pecho en ademán de cortesía, como le indicaron.

Entonces Buffalmacco encaminóse en derechura a Santa María de la Escala, y, siempre a gatas, le llevó hasta junto el convento de las monjas de Ripole. Había en aquella parte unas privadas de que sacaban los labradores de aquellos campos a la condesa de Cagatari para abonar sus tierras, y cuando Buffalmacco se acercó a una tomóse tiempo, puso una mano bajo un pie del médico y, empujándole desde abajo, le tiró de cabeza al hoyo, y comenzó a bramar y a saltar y a hacer corvetas, y luego, a lo largo de Santa María de la Escala, se fue hacia el prado de Todos los Santos, donde encontró a Bruno, que había escapado allá porque no podía con la risa. Y ambos, de lejos, pusiéronse a ver lo que el estercolado médico hacía. Micer el médico, al verse en aquel lugar tan abominable, se esforzó en levantarse y procurar salir, y cayendo aquí y acullá, estercolado de pies a cabeza, adolorido y cuitado, no sin tragar parte de aquella materia, salió al fin, dejando en la hoya el capuchón. Y quitándose la inmundicia con las manos como mejor podía, y, no sabiendo qué otra cosa efectuar, fue a su casa y llamó para que le abriesen. Y apenas había entrado, todo hediondo, en cuanto se hubo cerrado la puerta, llegaron Bruno y Buffalmacco para ver cómo la esposa del maestro le acogía y, atendiendo, le oyeron decirle las mayores injurias que a ningún desventurado se dijesen; y exclamaba:

—¡Bien te está, a fe! Has ido con alguna otra mujer y querías presentarte muy elegante con tu ropón escarlata. ¿No te bastaba yo? ¡Si me bastaría para un pueblo entero, que no para ti! ¡Ah, si te hubiesen ahogado cuando te tiraron dónde merecías!

Y con estas y otras muchas palabras, mientras se hacía lavar el médico, no paró su mujer hasta medianoche de atormentarlo. Y a la mañana siguiente, Bruno y Buffalmacco, pintándose los rostros y cuerpos de morado, como suelen estar después de un aporreo, fueron a casa del médico y le encontraron lavado, y al entrar hacia él notaron que todo hedía, porque aún no se había podido quitar el olor. Y, viendo al médico avanzar hacia ellos, se le aproximaron y él les dijo que Dios les diese buen día. A lo que Bruno y Buffalmacco respondieron:

—No os deseamos eso nosotros a vos, antes a Dios pedimos que os dé tan mal año que os maten como al mayor desleal y traidor que vive, porque no ha quedado por vos que, esforzándonos en haceros honor y placer, no hayamos sido muertos como perros. Y por vuestra lealtad hemos recibido esta noche tantos palos, que con menos llegaría a Roma un borrico, aparte de haber corrido riesgo de ser expulsados de la compañía en la que habíamos acordado haceros recibir. Y si no nos creéis, reparad en cómo tenemos las carnes.

Y, hablando así, se abrieron las ropas delanteras y le mostraron los pechos todos pintados, y volviéronlos a cerrar sin demora. El médico quería excusarse y contarles su desgracia, y cómo y dónde había sido arrojado, a lo que Buffalmacco dijo:

—¡Así os hubiera arrojado desde el puente del Arno! ¿Por qué os acordasteis de Dios ni los santos? ¿No os advertí antes que no?

Dijo el médico que, a fe de Dios, no se acordaba.

—¿Cómo que nos os acordáis? —dijo Buffalmacco—. Bien lo recordáis, porque nos dijo nuestro mensajero que temblabais como una caña y no sabíais ni dónde estabais. Buena nos la habéis jugado, pero nadie más nos la jugará, y aun a vos os haremos el honor que os conviene.

El médico comenzó a pedirles perdón y a rogarles por Dios que no le vituperasen, y con las mejores palabras que pudo se esforzó en calmarlos. Y por temor a que ellos no hicieran pública su afrenta, si antes los había agasajado, en adelante los agasajó y convidó más que hasta entonces. Y así, como habréis oído, se enseña a tener mollera a quien en Bolonia no lo aprendiera.

Narración diez

Una siciliana quita hábilmente a un mercader lo que ha llevado a Palermo; y él, fingiendo volver con muchas más mercancías que antes, recibe de ella dineros y le deja agua y estopa.

NO es para preguntar cuánto hizo la novela de la reina reír a todos en diversos momentos, y no había mujer a quien, en su incontrastable risa, no le hubieran venido lo menos doce veces las lágrimas a los ojos. Mas cuando ella hubo terminado, Dioneo, sabedor de que le tocaba la vez, dijo:

—Manifiesta cosa es, graciosas mujeres, que tanto más gusta el artificio cuando con él se burla a un sutil artífice; y por eso, aunque todas hayáis contado cosas muy buenas, yo voy a contaros una que más que todas debe agradaros, porque allí la burlada era mayor maestra en burlas que ningún otro que burlado fuese en cuanto hasta ahora habéis contado.

Solía haber, y quizá haya aún hoy, en toda ciudad marítima y con puerto, la usanza de que todos los mercaderes que arribaban con mercancías, al hacerlas descargar las llevaban a un almacén que en muchos lugares es llamado aduana, y que pertenecía a la comunidad o al señor de la tierra. Y allí, dando a los encargados nota de toda la mercancía y precio, ellos daban al mercader un depósito, el cual él, en guardando la mercancía, cierra con llave. Los dichos aduaneros escriben en el libro de la aduana la razón que da el mercader de toda su mercancía y le hacen pagar unos derechos, por toda o parte de la mercancía cuando la saca de la aduana. Por ese libro de la aduana se informan muchas veces los corredores de la cantidad y calidad de las mercancías depositadas, con lo cual, según les viene a mano, tratan de cambios, saldos, ventas y otros asuntos. Y esa usanza, como en otros muchos lugares, existía en Palermo de Sicilia, donde había, y todavía hay, muchas mujeres bellísimas de cuerpo, pero enemigas de la honestidad, las cuales por quienes no las conocen son consideradas grandes y honradísimas señoras. Y siendo inclinadas, no a rasurar, sino a despellejar a los hombres, cuando ven a un mercader forastero, por el libro de la aduana se informan de lo que trae y de cuánto puede valer, y con placenteros y amorosos actos y palabras dulcísimas a tales comerciantes se esfuerzan en atraer a su amor, y suelen sacarles buena parte de su mercancía, cuando no toda, y los hay que allí han dejado mercancía, y navío, y carne y huesos; que tan suavemente ha sabido la barbera manejar la navaja.

Y ocurrió que no hace mucho tiempo, enviado por sus principales, llegó allá un joven florentino llamado Nicolás de Cignano, aun cuando se le apodara Salabaetto. Llevaba unos paños de lana que en la feria de Salerno le habían entregado y que podrían valer hasta quinientos florines de oro, y, dando el inventario a los aduaneros, puso sus telas en un almacén y, sin mostrar mucha prisa, comenzó a andar recreándose por la población. Como era blanco y rubio y muy gallardo, y de buen talle, sucedió que una de aquellas barberas, que se hacía llamar madama Blancaflor, y que sabía alguna cosa sobre el mancebo, le puso los ojos encima. Notólo él y, suponiéndola una gran dama, creyó agradarle por ser hermoso y resolvió cautamente conseguir su amor. Y, sin decir nada a nadie, comenzó a pasar ante la casa de ella. Ella lo advirtió, y tras encandilarle algunos días con los ojos, fingiendo consumirse por él, secretamente le mandó una mujer muy entendida en alcahuetería, la cual, casi con lágrimas en los ojos, después de muchas historias, dijo al joven que su hermosura y agrado tenían tan prendada a su señora, que no sabía parar de día ni de noche, por lo cual, cuando a él le pluguiese, no deseaba ella otra cosa sino avistarse con él secretamente en unos baños; y tras esto, sacándose de la faltriquera un anillo, de parte de la dama se lo dio al joven. Salabaetto, al oír esto, sintióse más contento que hombre alguno, y tomó el anillo, y se lo pasó por los ojos, y lo besó, y se lo puso en el dedo, y respondió a la buena mujer que si madama Blancaflor le amaba, no iba descaminada, porque él la amaba a ella más que a su propia vida, y que estaba dispuesto a ir a cualquier hora adonde ella quisiese.

Tornó la mensajera a su señora con esta respuesta, y se informó a Salabaetto de a qué baños, a la hora del véspero, debía al día siguiente ir. Y él, sin hablar de ello nada a nadie, prestamente se encaminó allá a la hora indicada, y encontró que la mujer había alquilado el baño. Y, sin mucho esperar, vio llegar a dos esclavas, una con un hermoso y grande colchón de fustán y otra con un cesto lleno de cosas. Extendióse el colchón en una cámara de los baños sobre una litera y pusiéronse encima unas sábanas finísimas, listadas de seda, y luego una colcha de riquísima tela de Chipre, muy blanca, con dos festones maravillosamente trabajados. Y después, desvistiéndose las esclavas y entrando en el baño, todo lo fregaron y barrieron perfectamente. Y a poco la mujer, con otras dos esclavas, a los baños acudió, y en cuanto hubo lugar hizo grandes halagos a Salabaetto y, tras grandísimos suspiros, luego de mucho besarle y abrazarle, le dijo:

—No sé quién, no siendo tú, me hubiera podido conducir a esto, pero tú me has puesto fuego en el alma, toscano cruel.

Y luego de esto, cuando ella quiso, entraron en el baño desnudos, con dos de las esclavas. Allí, sin soltarse de la mano, ella misma con jabón almizclado oloroso lavó a Salabaetto y después hizo que a ella la lavasen y refregaran las esclavas. Llevaron éstas dos lienzos blanquísimos y sutiles tan fragantes a rosas como si rosas tuvieran, y una envolvió en uno a Salabaetto y la otra en otro a la mujer. Y cogiéndolos en brazos, al lecho los llevaron. Allí, cuando se les pasó el sudor, quitáronles los lienzos las esclavas y quedaron los dos desnudos. Sacáronse del cesto pomos de plata bellísimos, unos llenos de agua de flor de jazmín, y otros de agua de aromas compuestos, y con todo ello los rociaron. Sacáronse después cajas de confites y vinos exquisitos, y ambos se reconfortaron un tanto. Parecíale a Salabaetto estar en el paraíso, y mil veces había mirado a la dama, que era en verdad bellísima, y cien años le parecía cada rato que tardaban las esclavas en partir, dejándole en brazos de ella. Las esclavas, al fin, a una orden de su señora, se fueron y Salabaetto abrazó a la mujer, y ella a él, y con grandísimo placer de Salabaetto, a quien ella le parecía loca de amor, permanecieron juntos una larga hora. Y cuando a la mujer le pareció tiempo de levantarse, hizo venir a las esclavas, y se vistieron, y otra vez con dulces y vino se confortaron, y se lavaron rostro y manos con agua odorífera; y antes de separarse dijo la mujer a Salabaetto:

—Si te agradare, gran merced sería para mí que esta noche cenaras y te albergaras conmigo.

Salabaetto, ya prendado de la belleza y del artificioso encanto de la mujer, creyéndose amado por ella como por el cuerpo el corazón, respondió:

—Todos vuestros deseos, señora, me son sumamente agradables, y esta noche y siempre me propongo hacer lo que queráis y me mandéis.

Tornóse la mujer a su casa y con sus telas y efectos hizo adornar bien su cámara y, mandando aderezar una espléndida cena, esperó a Salabaetto. El cual, en cuanto hubo oscurecido algo, allá se fue y, alegremente recibido, con gran júbilo y bien servido cenó. Ya entrados en la alcoba, aspiró un maravilloso olor de palo áloe y vio el lecho esculpido con motivos chipriotas muy ricos, y muy bellas ropas en las perchas. Todas estas cosas juntas, y cada una por sí, le hicieron conjeturar que aquélla debía ser una grande y rica dama, y aunque en sentido contrario hubiese ya de ella oído hablar, no lo quería creer, y si bien admitía que ella a alguno hubiera burlado, le parecía imposible que esto a él le ocurriera. Y con grandísimo placer yació toda la noche con ella y cada vez se inflamaba más. Por la mañana ella le dio un bello y airoso cinturón de plata, con una linda escarcela, y le dijo:

—Mi dulce Salabaetto, toma este recuerdo mío. Y así como mi persona está a tu servicio, todo lo que tengo y puedo también lo está.

El contento Salabaetto la besó y abrazó y salió de su casa y fue adonde se reunían los demás mercaderes. Y, yendo una vez y otra con la mujer, sin que le costase nada, y cada vez prendándose más, ocurrió que vendió sus paños al contado y ganó buen dinero, lo que la buena mujer supo en el acto, no por él, sino por otros.

Habiendo, pues, ido a verla Salabaetto una tarde, ella comenzó a platicar y retozar con él, y a besarle y abrazarle, mostrándose de él tan enamorada que parecía que de amor quisiera morir en sus brazos; y se obstinó en regalarle dos preciosas tazas de plata, aunque Salabaetto las rechazaba, ya que de ella, entre una vez y otra, había recibido un valor de hasta treinta florines de oro, sin haber podido conseguir que ella le aceptase ni el valor de una monedita de argento. Al fin, habiéndole ella encendido con mostrarse tan enamorada y liberal, una de sus esclavas, según lo por ella dispuesto, la llamó. Salió la mujer de la cámara, estuvo un rato fuera y volvió llorando y, tirándose de bruces sobre el lecho, prorrumpió en los lamentos más dolorosos que nunca se oyeran a una mujer. Salabaetto, asombrado, la tomó en sus brazos y empezó a llorar también y a decirle:

—Corazón de mi cuerpo, ¿qué os ha pasado tan de pronto? ¿Cuál es el motivo de este dolor? Decídmelo, alma mía.

Hízose la mujer rogar mucho y al fin dijo:

—¡Ay, mi dulce señor, que no sé qué hacer ni qué decir! Acabo de recibir cartas de Messina y un hermano me escribe diciendo que, si no vendo y empeño cuanto tengo y le hago llegar de aquí a ocho días mil florines de oro, le será sin duda alguna cortada la cabeza; y he aquí que no sé qué hacer para tan prestamente recabar esa suma, pues si tuviese quince días de tregua podría ir a un lugar donde debo tener mucho más, o bien vendería una de nuestras posesiones. Pero como no puedo, antes quisiera haber muerto que recibir esta mala noticia.

Y, mostrándose muy atribulada, no dejaba de llorar. Salabaetto, a quien su amorosa llama le había quitado mucho de su conocimiento, creyó verídicas las lágrimas, y las palabras todavía más, y dijo:

—Señora, no puedo serviros con mil florines, pero sí con quinientos, si creéis poder devolvérmelos dentro de quince días; y es suerte que ayer vendí mis paños, sin lo cual no podría prestaros ni una moneda.

—¡Ay! —dijo la mujer—. ¿Carencia de dineros has padecido? ¿Y por qué no me los pedías? Porque, aunque me faltaban mil, sí tenía cien florines y aun doscientos que darte. En cambio, así me quitas la confianza para aprovechar el servicio que me ofreces.

Salabaetto, tan pronto como oyó estas palabras, dijo:

—No quede por eso, señora, que si yo lo hubiese necesitado como hoy vos, os lo habría pedido.

—¡Ay, Salabaetto mío! —dijo la dama—. Bien conozco que tu amor es verdadero y perfecto cuando, sin esperar a que te la pida, con tan grande cantidad de moneda liberalmente me atiendes. En verdad que sin esto ya era tuya, pero así lo seré todavía más. Nunca olvidaré que te debo la cabeza de mi hermano. Pero Dios sabe cuan a disgusto te tomo el dinero, considerando que eres mercader y que sólo con dinero hacen los comerciantes sus empresas, mas como la necesidad me apura y tengo esperanza de devolverte pronto la suma, te la tomaré, y si más rápido modo no encontrare, empeñaré, para cumplirte, todo lo mío.

Y, llorando, se dejó caer sobre el pecho de Salabaetto. Éste la consoló y pasó la noche con ella, y para mostrársele liberalísimo servidor, sin esperar a que ella los pidiese le llevó quinientos florines de oro, los cuales ella tomó riendo con el corazón y llorando con los ojos.

Conformóse Salabaetto con meras promesas. En cuanto la mujer tuvo el dinero empezaron las cosas a cambiar y, así como antes Salabaetto podía ir a casa de la mujer cuando se le antojaba, luego empezaron a surgir razones por las cuales entre siete veces que quería acudir sólo una podía pasar, y ya ni el semblante ni las caricias de la mujer eran lisonjeros como antes. Y, pasando un mes y aun dos, sin recobrar sus dineros, sólo palabras le fueron dadas en pago, por lo que Salabaetto conoció el ardid de la pérfida hembra y el poco sentido propio, y como nada le podía decir, por no tener comprobación escrita ni testimonio de nada, y avergonzándose de quejarse ante nadie, ya que antes no había hablado del caso y esperaba ser acogido con mofas, sentíase sobremanera dolorido y su sandez consigo mismo lloraba. Varias veces recibió cartas de sus principales ordenándole que cambiase el dinero y lo remitiera, y, como no podía hacerlo, para que su yerro no se descubriese, resolvió marchar y, embarcando en un buquecillo, no fue a Pisa, como debía, sino a Nápoles. Estaba allí entonces nuestro compatricio Pedro del Canigiano, tesorero de la señora emperatriz de Constantinopla, hombre de grande intelecto y sutil ingenio, y muy amigo de Salabaetto y los suyos. Y como era hombre discretísimo, a él Salabaetto confió su cuita y le pidió ayuda y consejo sobre lo que debía hacer para sustentarse, afirmando que no pensaba volver a Florencia. Canigiano, deplorando el lance, dijo:

—Mal has hecho, mal te has portado, mal a tus principales has obedecido, demasiado dinero has gastado de golpe en festejos, pero ¿qué? Hecho es y hay que pensar en otra cosa.

Y, como hombre avisado, prontamente meditó lo que debía hacerse y lo dijo a Salabaetto. A éste le agradó la idea y púsose en trance de ejecutarla. Y como le quedaba algún dinero y Canigiano le prestó otro poco, hizo preparar muchos fardos bien atados y aderezados, y compró veinte odres para aceite y los llenó, y cargándolo todo, se volvió a Palermo, y dio a los aduaneros el inventario de las balas y odres y de su valor y, haciendo inscribirlo todo, puso su mercancía en el almacén, diciendo que no quería tocarla mientras no llegasen otros géneros que esperaba. Blancaflor supo esto y averiguó que se valoraran las nuevas mercancías en dos mil florines de oro, si no más, y aun eso sin contar con lo que luego se esperaba, que valía más de tres mil. Y pareciéndole haber antes hecho poco, resolvió devolver los quinientos florines para tener gran parte de los cinco mil. Mandó, pues, llamar a Salabaetto, y éste, ahora con malicia, la visitó, y ella, fingiendo no saber nada de lo que él había traído, le agasajó mucho y dijo:

—Si estuvieses airado conmigo porque no te devolví en el plazo estipulado tus dineros…

Salabaetto, riendo, dijo:

—En verdad, señora, que me desagradó un poco, ya que hasta el corazón me hubiera sacado para dároslo si me lo hubieseis pedido. Con todo, quiero que oigáis lo enojado que estoy con vos. Tanto es el amor que os tengo, que he hecho vender la mayor parte de mis posesiones y he traído mercancías por valor de dos mil florines, y espero de poniente otras, que valdrán hasta tres mil. Y me propongo montar un negocio en este país y quedarme aquí para hallarme cerca de vos, pues más me complace vuestro amor que creo que a ningún hombre le complazca el suyo.

—Ese acomodo, Salabaetto, me congratula mucho, porque te amo más que a mi vida, y me satisface que hayas tornado con ánimo de quedar, pues espero refocilarme mucho contigo. Mas has de saber que me encontraba entonces en grandísimo dolor y aflicción, y quien así se siente, aunque ame mucho a otro, no puede ponerle buena cara ni atenderle como se debe. Sobre que ya sabes que le cuesta mucho a una mujer encontrar mil florines de oro, y a diario le dicen mentiras y no se le cumple lo que le prometen, por lo cual conviene que también nosotras mintamos. De eso y no de otra cosa dimanó que no te devolviese tu dinero. Pero lo tuve a poco de tu partida, y de saber dónde podía mandártelo, te lo habría mandado, mas desconociéndolo, te lo guardé.

Y, haciendo traer una bolsa con los mismos florines que él había dado, se la puso en la mano y dijo:

—Cuenta a ver si son quinientos.

Salabaetto, contento como unas pascuas, contó y halló quinientos y repuso:

—Sé que decís verdad, señora, y veo que habéis cumplido; y os digo que por eso y por el amor que os profeso, no me pediríais en cualquier necesidad cantidad alguna que yo no os diera, y como aquí quedaré, podréis verlo.

Y de esta guisa, y reintegrando verbalmente en su amor, recomenzó Salabaetto a solazarse con ella, y ella a hacerle mayores agasajos y placeres imaginables, y a mostrarle el mayor amor. Y Salabaetto, queriendo con otro engaño castigar el recibido, un día en que la mujer le avisó de que fuese a cenar y dormir en su casa, apareció tan triste y alicaído como si fuera a morirse. Blancaflor, besándole y abrazándole, le preguntó la causa de su melancolía. Él, tras hacerse rogar un buen rato, dijo:

—Estoy abrumado, porque el barco y la mercancía que esperaba han sido apresados por los corsarios de Mónaco, y piden en rescate diez mil florines de oro, de los cuales me toca pagar a mí mil, y no tengo ni un dinero, pues los quinientos florines que me disteis los mandé en el acto a Nápoles para comprar telas y traerlas. Y si vendo las mercancías que aquí tengo, con la premura sólo me darán la mitad de su valor, y aun no soy aquí tan conocido que encuentre quien en esto me favorezca; y si no mando pronto los dineros, será la mercancía llevada a Mónaco y me quedaré sin ella.

La mujer, muy disgustada, porque a ella era a quien le parecía perder, pensó en el modo de que aquélla no fuese a dar a Mónaco, y dijo:

—Bien sabe Dios lo que por tu amor esto me duele, mas ¿a qué disgustarnos tanto? Si yo tuviese estos dineros sabe Dios que ahora mismo te los prestaría, mas no los tengo. Verdad es que conozco a una persona que hace días me sirvió con quinientos florines que me faltaban, pero pide tan gruesa usura, que monta al treinta por ciento. Si de esa persona quisieras el dinero, habría que darle buena prenda, y por mí empeñaré todas mis cosas y persona por lo que él quiera prestar, mas ¿cómo garantizarías tú el resto?

Conoció Salabaetto la razón que movía a la mujer a prestarle tal servicio y adivinó que ella sería quien los dineros prestase. Gustóle esto y dio primero las gracias y dijo que por mucho rédito no lo dejase, pues que la necesidad le constreñía, y que como garantía podía dar los géneros que almacenaba en la aduana, haciéndolos inscribir a nombre de quien le prestase los dineros, aunque reservándose él las llaves del almacén para poder mostrar su mercancía si se lo solicitaban, y también para que cosa alguna no pudiera serle tocada o cambiada. Dijo la mujer que ello estaba bien hablado y era la garantía buena, y mandó llamar a un comisionista en el que confiaba mucho y, razonando con él del negocio, le dio mil florines de oro para que los prestase a Salabaetto, y a su nombre hizo inscribir en la aduana cuanto Salabaetto tenía. Hiciéronse escrituras y contraescrituras y, ya esto resuelto, atendióse a lo demás. Salabaetto, tan presto como pudo, embarcó y con mil quinientos florines de oro volvió a Nápoles y vio a Pedro del Canigiano, y mandó a Florencia lo que era buena razón, y pagó a Pedro y a todos a quienes algo debía, y mucho se solazó con Canigiano hablando del engaño hecho a la siciliana. Y después, renunciando al comercio, se fue a Perrera. Blancaflor, al no encontrar a Salabaetto en Palermo, principió a extrañarse y a entrar en sospechas, y después de esperarle más de dos meses, viendo que no venía, hizo que el comisionista mandase abrir los almacenes. Y probándose primero los odres que se creían llenos de aceite, hallóse que contenían agua del mar, con un tantico de aceite sobrenadando junto a la boca. Y al abrir los fardos, menos dos que paños guardaban, estaban todos llenos de estopa, con lo cual no valía todo ni doscientos florines. Blancaflor, al verse burlada, largamente lloró los quinientos florines devueltos, y aún más los mil prestados, y muchas veces se dijo: «Para tratar a un toscano hay que andar con buena mano». Y así, quedándose con perjuicio y burlada, aprendió que si unos saben, otros también.

Cuando Dioneo terminó su relato, Laurita, conociendo que llegaba el término tras el cual reinar no podía, alabó el consejo de Pedro del Canigiano, que resultó bueno, y la sagacidad de Salabaetto, que no anduvo lerdo en llevarlo a ejecución; y, quitándose la corona de la cabeza, se la puso a Emilia y dijo con gracia:

—Señora, no sé qué tal reina tendremos con vos, pero bella al menos sí lo será. De suerte que procurad que vuestras obras respondan a vuestra hermosura.

Y volvió a sentarse.

Emilia, no tanto por verse hecha reina como porque la alababan en público de aquello que más suele complacer a las mujeres, avergonzóse un poco y, así, tornóse su rostro como las rosas nuevas bajo la aurora, pero luego de tener un trecho los ojos bajos, venció su rubor y, tras hablar con el mayordomo de lo concerniente a la compañía, empezó a hablar así:

—Amables amigas, manifiestamente vemos que, después de que los bueyes se han atareado bajo el yugo buena parte del día, del yugo se les libra y suelta, y por los bosques, a su albedrío, se les deja ir a pastar. Y también advertimos que no son menos bellos, sino más, los jardines en que crecen diversas flores que no los bosques sólo de encinas plantados. Por lo cual estimo que, habiendo durante varios días razonado sometidos a ciertas leyes, es ya menester descansar un tanto para cobrar nuevos arreos con que volver a someternos al yugo. Y así mañana me propongo no restringir vuestro placentero razonar limitándolo a especialidad alguna, sino que cada uno discurrirá de lo que le parezca, creyendo firmemente yo que la diversidad de las cosas tratadas no será menos gracioso que el hablar de una sola. Y, así, quien en el reino me siga, podrá, mejor que yo, constreñirnos[35] dentro de las leyes usuales.

Y dicho esto, hasta la hora de la cena dio libertad a todos.

Todos encomiaron lo expuesto por la reina y la tuvieron por discreta, y, levantándose, cada uno se aplicó a distintos entretenimientos. Las mujeres hacían guirnaldas y retozaban; los jóvenes jugaban y cantaban; y así estuvieron hasta la hora de la cena, en que, sentados en torno a la bella fuente, con júbilo y gusto cenaron, y, según lo usual, tras el yantar, bailando y cantando se divirtieron. Al fin, la reina, por seguir el estilo de sus predecesores, a pesar de los cantares que voluntariamente había entonado la mayoría, mandó a Pánfilo que cantase, y él sin rebozo alguno empezó así:

Tanto es, Amor, el bien

que me causas, y el gozo y alegría,

que soy feliz ardiendo en tus hogueras.

La abundante alegría que en el pecho,

con tanto regocijo,

Amor me ha originado,

no pudiendo caberme, sale afuera

y mi rostro radiante

demuestra mi alborozo;

que estando enamorado,

en paraje tan alto y delectable

me hallo, que soy feliz donde me quemo.

Expresar con mi canto no podría

ni mostrar con el dedo,

Amor, el bien que siento;

y, aun de poder, celarlo debería:

que, de haberlo sentido,

trocárase en tormento;

pero es tal mi contento

que sería mi voz vana e impotente

aun para dar del mismo un breve atisbo.

¿Quién pudiera pensar que en estos brazos

contento la he tenido?

¿Quién pudiera pensar que este mi rostro

al suyo se ha acercado

de bendición colmándose, y de gracia?

No; nadie creería

esta fortuna que celoso escondo

para gozarme y alegrarme en ella.

Acabó la canción de Pánfilo, la cual, aunque por todos cumplidamente acogida, no pudo ninguno, ni aun procurándolo con más solicitud de la oportuna, adivinar, merced a sus palabras, a quién escondidamente iba dirigida, Y aun cuando todos imaginaron muchas cosas, ninguna llegó a la verdad del caso. Y la reina, advirtiendo concluida la canción de Pánfilo y viendo a jóvenes y mujeres deseosos de reposar, mandó ir a dormir.

Novena Jornada

Termina la octava jornada del «Decamerón» y comienza la novena, en la cual, bajo el gobierno de Emilia, razona cada uno de lo que más le place y agrada.

LA luz, ante cuyo esplendor la noche huía, había ya mudado el color azul oscuro del octavo cielo en azul celeste, y comenzaban a abrirse las flores en los prados, cuando Emilia, levantándose, hizo llamar a sus compañeras y a los jóvenes. Acudieron y, siguiendo los lentos pasos de la reina, fueron hasta un bosquecillo no muy lejano del palacio. Y entrándose por allí vieron a los corzos, ciervos y otros animales que, libres de cazadores por la peste, los esperaban como si estuviesen domesticados; y ellos, acercándose ora a uno y ora a otro, haciéndolos correr o saltar, por algún tiempo así se solazaban. Pero ya se levantaba el sol y a todos les pareció conveniente regresar. Todos iban engalanados con hojas de encina y con las manos llenas de hierbas olorosas y flores, y quien los hubiera encontrado habríase dicho: «O éstos no son de la muerte vencidos, o los hallará contentos». Y así, echando un pie tras el otro, cantando, platicando y bromeando, llegaron al palacio donde todo lo encontraron ordenadamente dispuesto y a sus servidores muy joviales y de buen talante. Reposaron un tanto y, antes de irse a la mesa, no menos de seis cancioncillas, cada una más risueña que la otra, cantaron los jóvenes y las mujeres. Y tras esto, diéronse agua a las manos y, de acuerdo con lo que quiso la reina, púsoles a la mesa el mayordomo, donde, llegadas las viandas, comieron con alegría. Y, una vez alzados los manteles, a cantar y danzar dedicaron algún tiempo, y luego, por mando de la reina, quien quiso se fue a reposar. Pero ya la usual hora llegaba y cada uno al lugar de costumbre acudió a razonar. Miró la reina a Filomena y le dijo que diera principio a los cuentos del día, y ella, sonriendo, comenzó de esta guisa:

Narración primera

Doña Francisca, amada por Rinuccio y por Alejandro, y no correspondiendo a ninguno de ellos, hace entrar a uno, como muerto, en una sepultura, y al otro por muerto sacarle. Mas, no logrando el fin que se propuso, discretamente, con todo, se desembaraza de ellos.

—SEÑORA, mucho me agrada que en este campo abierto y libre del relatar en que vuestra munificencia nos ha puesto, sea yo la que corra la primera sortija, pues si lo hago bien no dudo de que los que me sigan lo harán asimismo bien, y aun mejor. Muchas veces, gentiles mujeres, hemos mostrado en nuestros discursos cuántas son las fuerzas del amor, y creo que esto no se daría plenamente, aunque de ello hablásemos un año seguido. Y como no solamente ésa es cosa que a diversos modos de morir conduce a los amantes, sino que incluso los induce a entrar en las mansiones de los muertos, me place relataros un sucedido en el que no sólo reconoceréis las fuerzas del amor, sino el seso con que una discreta mujer se quitó de encima a dos que, sin ella corresponderles, la amaban.

Digo, pues, que en la ciudad de Pistoia había una bellísima viuda, a la cual dos florentinos desterrados que allí moraban y que tenían por nombre Rinuccio Palermini y Alejandro Chiarmontesi, sin saber nada el uno del otro, amaban en extremo. Y cada uno obraba cautamente para ver de conseguir el amor de la dama. Ésta, que se llamaba doña Francisca de Lazzari, viéndose muy hostigada de recados y ruegos de ambos, y, dado que poco discretamente les había prestado primero oído, quiso con discreción retraerse de ello. Mas, no pudiendo, se le ocurrió un pensamiento para desembarazarse de aquel enfado, y fue pedirles un servicio al que no pensaba que se prestarían, con lo que, negándose ellos, tendría ella buena y sana razón para no atender más sus peticiones y embajadas. Y el pensamiento fue el que explicaré. El día que se le ocurrió aquello había muerto en Pistoia un hombre que, aunque de antepasados hidalgos, estaba reputado por el peor ciudadano, no de Pistoia, sino del mundo entero, y, además, en vida, era tan contrahecho y de tal descompuesto rostro, que quien no lo conociese habría experimentado pavor al verle por primera vez. Estaba el hombre enterrado en una tumba en el exterior del templo de los frailes menores; y parecióle a ella que podría servirle de mucho esta circunstancia. Por lo cual dijo a una criada suya:

—Ya sabes el enojo y enfado con que a diario recibo recados de Rinuccio y Alejandro, esos dos florentinos. Y como no estoy dispuesta a complacerlos en su amor, para quitármelos de encima se me ha puesto en el ánimo, ya que tanto ofrecen, probarlos en una cosa que estoy cierta de que no harán, y así podré acabar con este fastidio. Y oye lo que haremos. Ya sabes que esta mañana sepultaron junto a los frailes menores a Scannadio —que así se llamaba el mal hombre que dijimos—, del cual, no ya muerto, sino vivo, hasta los más serenos hombres de la ciudad tenían pavor sólo con verle. Y así, secretamente irás a Alejandro a decirle: «Doña Francisca te avisa que ha llegado tiempo de que consigas el amor que tanto has deseado y de que con ella estés, siempre que consientas en lo que voy a decirte. Por razones que luego sabrás, esta noche un pariente suyo debe llevarle a casa el cadáver de Scannadio, a quien esta mañana sepultaron, y ella, que aun muerto le tiene miedo, no quiere. Por lo que te ruego, como gran servicio, que esta noche, a la hora de la primera vela, entres en la tumba de Scannadio y te pongas sus ropas y allí estés como si él fueras, hasta que vayan a buscarte. Y sin decir nada ni hacer ningún movimiento, dejarás que te lleven a casa, donde ella te recibirá y con ella podrás estar y luego marchar, dejando lo demás a ella». Y si él te dice que quiere hacerlo, bien está; mas si dijere que no quiere hacerlo, dile de mi parte que nunca más se presente donde esté yo y, si estima la vida, que no me mande más recados. Y tras esto irás a ver a Rinuccio Palermini y le dirás: «Doña Francisca dice que está presta a complacer tus deseos, siempre que le hagas un gran servicio, y es que hoy a medianoche vayas a la tumba donde enterraron a Scannadio y, sin decir palabra alguna, oigas lo que oigas o sientas lo que sientas, cautelosamente saques el cadáver y nos lo lleves a casa. Allí verás por qué ella necesita esto, y podrás regodearte. Y si esto no te place hacer, nunca más mandes mensajes ni recados».

Fue la criada a entrambos y ordenadamente a cada uno le dijo lo encargado. A lo que los dos respondieron que no ya a una sepultura, sino al infierno irían si ella lo mandase. La sirvienta llevó la respuesta a la señora, y ésta esperó a ver si eran tan locos que cumplían lo ofrecido.

Y viniendo la primera vela de la noche, Alejandro Chiarmontesi, vestido con sólo el jubón, salió de su casa para ir a sustituir a Scannadio en la tumba. Y, mientras andaba, un pavoroso pensamiento le acudió al ánimo, y se dijo: «¡Oh, qué bestia soy! ¿Adónde voy? ¿Qué sé yo si los parientes de esa mujer, acaso advirtiendo que la amo, la obligan a esto para matarme en esa tumba? Lo cual, si ocurriese, gran daño sería para mí, sin que nadie más en el mundo lo supiera. ¿O qué sé si algún enemigo mío esto me ha preparado, porque, amándola, quiere de este medio servirse para desembarazarse de mí?». Y decíase después: «Pongamos, empero, que no sea ninguna de estas cosas y que los parientes de ella me lleven a su casa. Debo suponer que no quieren el cadáver de Scannadio para tenerlo en brazos o ponerlo en los de ella. Antes se debe creer que querrán hacer en él algún estropicio merecido. Me dice la criada que, oiga lo que oiga, no hable. Mas ¿y si me sacan los ojos, o me arrancan los dientes, o me hacen otro desaguisado parecido? ¿Qué haré entonces? ¿Cómo podré estarme quedo? Y si hablo me conocerán y tal vez me causen algún perjuicio. Y, aun si no me lo hacen, no me dejarán con la mujer y ésta dirá que he quebrantado su orden y no sacaré nada en limpio».

Y, así razonando, estuvo en poco que no volviese a su casa. Pero su gran amor le impelía adelante, con argumentos contrarios y de tanta fuerza, que hasta la tumba le llevaron. Abrióla, entró y, desvistiendo a Scannadio, vistióse con sus ropas, y cerró la lápida, y se puso en el lugar del muerto, y entonces empezó a recordar quién había sido éste y las cosas que había oído decir que de noche sucedían, no ya en las tumbas de los muertos sino en otras partes; y comenzáronsele a erizar todos los cabellos, y parecíale que Scannadio iba a levantarse de un momento a otro y degollarle. Pero, de su ferviente amor ayudado, estos y otros pavorosos pensamientos venció y permaneció como si muerto fuera, esperando lo que fuese de él.

Rinuccio, al acercarse la medianoche, salió de su casa para hacer lo que su dama le había ordenado. Y al andar entró en muchos y varios pensamientos de las cosas que le podían acontecer, como que, con el cadáver de Scannadio al hombro, le sorprendiesen los familiares de la Señoría, y se le condenara, como hechicero, a la hoguera; o incurrir, si esto se supiese, en el odio de su parentela y de otras cosas semejantes, que le refrenaban. Pero se rehizo y se dijo: «¿Cómo decir que no a la primera cosa que esta dama me pide, cuando tanto la amo, y sobre todo cuando ganaré su gracia con ello? Aunque de cierto muriera, no dejaré de hacer lo que le he prometido».

Y, continuando, llegó a la sepultura y la abrió con gran diligencia. Alejandro, al oírla abrir, disimuló su gran temor y permaneció quieto. Entró Rinuccio y, creyendo coger el cadáver de Scannadio, tiró a Alejandro de los pies y lo sacó. Se lo cargó al hombro y fue con él hacia la casa de la dama. Y mientras caminaba sin mirarle, a menudo le hacía tropezar en alguna esquina u otros salientes que había a los lados de la calle.

Y al llegar ya Rinuccio junto a la casa de la mujer, que estaba a la ventana con su criada para ver si Rinuccio llevaba a Alejandro, ocurrió que los familiares de la Señoría, que andaban acechando a un bandido, al sentir las pisadas de Rinuccio encendieron luz para ver qué debían hacer y adonde ir, y, con gran movimiento de pavesas y lanzas, gritaron; «¿Quién va allá?». Conociólo Rinuccio y, no quedándole tiempo para largas reflexiones, dejó caer a Alejandro y huyó tan de prisa como se lo permitieron las piernas. Alejandro, alzándose prestamente, y aún con las ropas del muerto encima, echó también a correr.

La mujer, a la luz de los ministriles, había visto bien a Rinuccio con Alejandro al hombro, así como a Alejandro vestido con las ropas de Scannadio, y le maravilló la mucha osadía de entrambos, pero, pese a su maravilla, se rió al ver caer a Alejandro y luego huir. Y, muy risueña por tal accidente, y loando a Dios que de tal dificultad la había salvado, volvió a su cámara, comentando con su criada que mucho debían de amarla aquellos hombres, puesto que habían hecho, como se evidenciaba, lo que les había impuesto.

Rinuccio, dolorido y renegando de su desventura, no volvió con todo, a su casa, sino que, más tarde, tornó a donde había soltado a Alejandro y le comenzó a buscar, para ejecutar su servicio, si le encontraba. Al no encontrarlo, presumió que lo habían recogido los familiares, y regresó muy apenado a su casa. Alejandro, sin saber qué hacer y sin conocer quién le había llevado, no menos acongojado por tal desgracia, a su casa volvió también. Por la mañana se encontró abierta la tumba de Scannadio sin verse el cadáver, porque Alejandro lo había echado al fondo, y todo Pistoia se entregó a cabalas, presumiendo que los diablos habían cargado con el muerto. Y cada uno de los dos amantes significó a la dama lo que había hecho, con lo acontecido después, excusándose así de no haber cumplido plenamente su mandato, solicitando su gracia y amor. Pero, dando muestras de no creer a ninguno, la mujer dijo que nada quería oír de ellos, puesto que una cosa que les mandara no la habían efectuado; y así se desembarazó de ambos.

Narración segunda

Levántase una abadesa, con prisa y a oscuras, para sorprender con su amante a una monja que ha sido delatada. Y como ella estaba con un cura, imaginando ponerse los velos, se pone los calzones del sacerdote. La acusada lo ve, se lo hace notar y así se libra y queda a sus anchas con su amante.

YA callaba Filomena, y el buen sentido con que la dama supo quitarse de encima a sus pretendientes era por todos alabado (mientras no por amor, sino por locura, se tenía la osadía de los amantes), cuando la reina, blandamente, dijo a Elisa:

—Elisa, sigue.

Y ella prestamente comenzó:

—Queridísimas amigas: discretamente supo doña Francisca zafarse, como se ha dicho, de aquella importunidad, pero sé de una joven monja que, ayudada por la fortuna, hablando donosamente se libró de un inminente peligro. Ya sabéis que hay muchos que, aunque muy estúpidos, se convierten en maestros y escarnecedores de los demás, mas a ellos, como veréis por mi narración, la fortuna, a veces, merecidamente castiga; y esto ocurrió a la abadesa bajo cuya obediencia estaba la monja que dije.

Debéis saber que hay en Lombardía un famoso monasterio, lleno de santidad y religión, en el que, entre las otras monjas, había una joven de sangre noble y dotada de maravillosa belleza. Ésta, que se llamaba Isabel, yendo un día a ver por la reja un pariente suyo, se enamoró de un joven que le acompañaba. Y él, advirtiéndola bellísima, concibió gran deseo y análogamente de ella se prendó, aunque, no sin gran pena de ambos, mucho tiempo mantuvieron aquel amor sin fruto alguno. En fin, solícitos los dos al caso, el joven halló manera de visitar a escondidas a su monja, y así lo hizo, no una vez, sino muchas, con gran placer de ambos. Pero, continuando esto, una noche, una de las mujeres de allá dentro, sin que él ni Isabel lo notasen, le vio despedirse de ella, y la descubridora lo participó a unas cuantas. Y acordaron primero comunicarlo a la abadesa, llamada Usimbalda, santa y buena mujer en opinión de las monjas y de cuantos la conocían; pero después, para que no hubiera lugar a negativa, hallaron mejor que la abadesa sorprendiera a Isabel con el joven, y para atrapar a los amantes, callaron y secretamente se distribuyeron velas y guardias. No sabiendo Isabel esto, ocurrió que una noche hizo venir al mancebo, lo que pronto averiguaron las que vigilaban. Y, cuando les pareció tiempo, y habiendo corrido ya buen espacio de la noche, se dividieron en dos grupos, y una parte se puso de guardia a la puerta de la celda de Isabel, y otras fueron corriendo a la cámara de la abadesa y, llamando a la puerta, le dijeron:

—Alzaos pronto, señora, que hemos hallado que Isabel tiene un joven en su celda.

Estaba aquella noche la abadesa acompañada de un cura al que muchas veces hacía llegar encerrado en un arca; y ella, temerosa de que las monjas, en su premura, tanto empujasen la puerta que la abriesen, se levantó atolondradamente y, como mejor supo, se vistió en la oscuridad y, creyéndose poner esos velos que llevan las monjas a la cabeza y llaman el salterio, asió las bragas del sacerdote y, sin darse cuenta, en su mucha prisa, se las puso en lugar de los velos y salió y prestamente cerró la puerta a sus espaldas, diciendo:

—¿Dónde está esa maldita de Dios?

Y con las demás, tan ahincadas en jugar un mal tercio a Isabel que no repararon en lo que la abadesa llevaba a la cabeza, llegó a la puerta de la joven y, con ayuda de las demás, la derribó y, entrando, hallaron abrazados a los dos amantes, los cuales, con tan súbitos acaecimientos, sin saber qué hacer, permanecieron quedos. En el acto, la joven, por orden de la abadesa, fue apresada por las demás monjas y llevada al capítulo. El joven quedóse y se vistió y esperó a ver en qué paraba la cosa, con intención de jugar una mala pasada a todas si querían causar algún mal a su dama, y dispuesto a llevársela consigo.

La abadesa, sentándose a capítulo, en presencia de todas las monjas, que sólo a la culpable miraban, comenzó a decir a ésta las mayores injurias que nunca se hayan dicho a una mujer, reprochándose el macular con odiosas y vituperables obras a la santidad, honestidad y buena fama del monasterio; y aun añadió a sus insultos gravísimas amenazas. La joven, vergonzosa y tímida, como culpable que era, no acertaba a responder, y con su silencio ponía compasión en las demás. Mas, multiplicando la abadesa sus pláticas, alzó al fin la muchacha el rostro y vio lo que la abadesa tenía en la cabeza y las cintas de las perneras del calzón y, comprendiendo lo que era, muy tranquilizada, dijo:

—Señora, así Dios os ayude: anudaos primero la cofia y decidme después lo que os plazca.

La abadesa, sin entenderla, dijo:

—¿Qué cofia, mala mujer? ¿Aún tienes cara para chancearte? ¿Te parece que con tus actos haya lugar a burlas?

—Os ruego, señora, que os anudéis la cofia, y decidme después lo que os plazca —insistió la joven.

Con esto muchas monjas levantaron el rostro hacia la abadesa, y ella, llevándose a la cabeza las manos, comprendió, como comprendieron todas, lo que Isabel decía. Y la abadesa, reconociendo su yerro y viéndose descubierta por todas, sin escape posible, mudó de sermón y en guisa muy diferente a la de antes habló y vino a la conclusión de que era imposible defenderse de los estímulos de la carne, y, al fin, con discreción, como ella hasta entonces hiciera, dio licencia a todas para que como pudiesen se refocilasen. Y, libertando a la joven, con su cura se fue a dormir, e Isabel con su amante, al cual, muchas veces después, a despecho de las envidiosas, hizo acudir; y las demás que carecían de amante, como supieron mejor, secretamente se procuraron ventura.

Narración tercera

El maestro Simón, a instancias de Bruno, Buffalmacco y Nelo, hace creer a Calandrino que esta frenado, y Calandrino, para las medicinas, entrega capones y dinero, y sana sin parir.

CUANDO Elisa concluyó su cuento dieron todas gracias a Dios por haber sacado con ventura a la joven monja de las insidias de sus envidiosas compañeras, y la reina mandó a Filóstrato que continuase. Y él, sin esperar nueva orden, comenzó:

—Bellísimas amigas: el insólito juez marqueño de que ayer os hablé me quitó de la boca una historieta de Calandrino que me proponía contaros. Y como lo que de Calandrino se hable no puede sino multiplicar el regocijo, aunque de él y de sus compañeros se haya razonado bastante, voy a relataros lo que ayer me proponía.

Ya se ha mostrado bastante claro quién era Calandrino y los demás de que en mi cuento debo discurrir, y por eso digo sin más que una tía de Calandrino murió y le dejó doscientas liras en monedita suelta. Por lo cual Calandrino comenzó a decir que quería comprar una finca y, como si fuese a gastar diez mil florines de oro, con cuantos corredores había en Florencia emprendía tratos que siempre se disipaban al llegar al precio. Bruno y Buffalmacco, que estas cosas sabían, le habían dicho muchas veces que mejor haría gastándose con ellos el dinero que no comprando tierra que no le serviría para nada; mas con todos sus ardides no habían conseguido, no ya lo propuesto, sino que ni una sola vez Calandrino les invitase a comer. Doliéndose de ello un día, y sobreviniendo un pintor compañero suyo, llamado Nelo, deliberaron entre los tres el modo de regodearse a expensas de Calandrino. Y, sin demora, y ya acordado lo que debían hacer, esperaron a Calandrino cuando éste salía de casa, y a los pocos pasos fue Nelo a su encuentro y le dijo:

—Buenos días, Calandrino.

Calandrino le respondió que Dios le diese buen día y buen año. Y Nelo, tras un poco, le empezó a mirar a la cara.

Dijo Calandrino:

—¿Qué miras?

—¿No has sentido nada esta noche? No me parece que estés bueno.

Calandrino empezó en el acto a temer, y dijo:

—¡Ay! ¿No me encuentras bien?

—No es eso, pero me pareces cambiado. Quizá no sea así —dijo Nelo.

Y le dejó ir. Calandrino, muy inquieto, aunque nada sentía, siguió. Y Buffalmacco, que no estaba lejos, al ver que se separaba de Nelo, salióle al encuentro también y después de saludarle, le preguntó si no sentía nada. Calandrino repuso:

—No sé; ha poco me decía Nelo que me encontraba cambiado. ¿Tendré algo?

—Y aun algos. ¡Si pareces medio muerto!

Ya Calandrino creía tener hasta fiebre. Y en esto sobrevino Bruno, y antes de que nada se hablase, exclamó:

—¡Qué cara tienes, Calandrino! ¡Pareces un difunto! ¿Qué sientes?

Calandrino, al oír hablar a todos así, tuvo por certísimo que estaba enfermo, y muy abatido les preguntó:

—¿Qué hago?

—Me parece que lo mejor es que te vuelvas a casa y te acuestes y te tapes bien, y que después avises al maestro Simón, que es muy amigo nuestro, como sabes. Él te dirá luego lo que debes hacer, y ya te veremos, y cualquier cosa que hayas menester se hará. Y, agregándoseles Nelo, fueron con Calandrino a su casa. Y él, con mucha fatiga, entró en su alcoba y dijo a su mujer:

—Ven y tápame bien, que me siento muy mal.

Y, una vez acostado, por una criadita mandó aviso al maestro Simón. Estaba éste entonces en el Mercado Viejo, y tenía un melón por distintivo.

Y Bruno dijo a sus compañeros:

—Quedad aquí con él, que yo voy a ver lo que dice el médico y, si fuere necesario, le traeré.

Dijo Calandrino a eso:

—Ve, compañero mío, y no dejes de decirme cómo anda la cosa, que ya me siento no sé qué aquí dentro.

Bruno fue a casa del maestro Simón y llegó antes que la criadita e informó del caso al maestro. En esto, la muchachita llegó y el maestro dijo:

—Vete y di a Calandrino que procure conservar el calor y que en seguida iré y le diré lo que tiene y lo que ha de hacer.

Con este recado fuese la moza. Y a poco el maestro y Bruno llegaron, y el médico se sentó junto a la cama y empezó a tomar el pulso al enfermo y, pasado un rato, y en presencia de la mujer, el médico dijo:

—Mira, Calandrino, si he de hablarte como amigo te diré que no tienes otro mal sino que estás preñado.

Calandrino, al oír eso, comenzó a gritar y a decir:

—¡Ay de mí! La culpa es tuya, Tessa, por querer siempre ponerte encima. ¡Ya te lo decía yo!

La mujer, que era muy honesta, al oír a su marido se avergonzó y ruborizó y, bajando la cabeza, en silencio salió de la cámara. Calandrino, sus quejas prosiguiendo, decía:

—¡Mísero de mí! ¿Qué haré? ¿Cómo podré parir mi hijo? ¿Por dónde saldrá? Muerto me veo por la perversidad de esa mujer, a quien Dios entristezca tanto como yo quiero estar alegre; mas si estuviese sano como no lo estoy, me levantaría y le daría tantas puñadas que la dejaría bien quebrantada. Sí, que nunca más la dejaré ponerse encima, y si salgo de esto ya podrá por mí morirse de ganas de hacerlo.

Al oír a Calandrino, Bruno, Buffalmacco y Nelo estaban a punto de estallar de risa, pero se contenían. En cambio, el maestro Simón reía tan a boca abierta que se le hubieran podido sacar todos los dientes. Pero, al cabo, haciendo ruegos Calandrino al médico pidiéndole consejo y ayuda, dijo el maestro:

—Calandrino, no quiero que te disgustes, que, gracias a Dios, tan pronto hemos advertido el hecho, que con poco trabajo y en pocos días te aseguro que te sacaré de él, pero habrá que gastar algo.

Dijo Calandrino:

—Sí, maestro, por amor de Dios. Tengo doscientas liras con las que pensaba comprar una finca, mas si todas son necesarias, todas se gastarán con tal de no tener que parir. Que no sé cómo saldría de ello, porque oigo a las mujeres alborotar tanto cuando van a parir, aunque bien tengan por donde hacerlo, que creo que si yo tuviese ese dolor antes moriría que pariese.

Dijo el médico:

—No te preocupes. Yo te prepararé cierta bebida destilada muy buena y de buen sabor, que en tres mañanas lo resolverá todo y quedarás tan sano como una manzana. Pero después has de andar con tiento y no incurrir en ciertas tonterías. Ahora bien: para esa agua se necesitan tres pares de capones gordos, y para otras cosas que son menester darás a éstos cinco liras en moneda menuda, y ellos las comprarán y a mi botica las llevarán todas; y yo, en nombre de Dios, te mandaré mañana ese brebaje destilado, del que beberás de cada vez un vaso grande.

Calandrino, al oír esto, dijo:

—Maestro, en vos confío.

Y dio cinco liras a Bruno y otros dineros para tres pares de capones, y le rogó que se tomara esta fatiga en obsequio suyo.

Bruno compró los capones y otras cosas necesarias para un ágape y los comió con el médico y sus compañeros. Y el médico, en su laboratorio, hizo preparar un poco de agua azucarada y aromada, y Calandrino la tomó durante tres mañanas, y luego el médico, con sus compañeros, fue a visitarle y, tomándole el pulso, dijo:

—Curado estás de cierto, Calandrino, así que vete tranquilo a tus ocupaciones y no sigas en cama.

Levantóse Calandrino, contento, y fue a sus negocios, alabando mucho, con todo el que hablaba, la excelente cura del maestro Simón, que en tres días, y sin molestia alguna, le había despreñado. Y Bruno, Buffalmacco y Nelo quedaron alegres de haber con su ingenio burlado la avaricia de Calandrino, aunque Tessa, comprendiéndolo todo, mucho con su marido se enfadase.

Narración cuarta

Cecco, hijo de micer Fortarrigo, se juega en Bonconvento todo lo suyo y el dinero de Cecco, hijo de micer Angiulieri. Echa a correr detrás de su amigo, en camisa, jurando que le ha robado. Le hace prender por unos villanos, vístese sus ropas, monta en su palafrén y, marchando, le deja en camisa.

CON grandísimas risas escuchó toda la reunión las palabras de Calandrino a su mujer, y cuando calló Filóstrato, Neifile, por orden de la reina, comenzó:

—Estimadas amigas: si no fuese más difícil a los hombres mostrar a los demás su seso y virtud que su necedad y vicio, muchos se esforzarían en poner freno a sus palabras; mas no es así, como se ha manifestado en la sandez de Calandrino, que no necesitaba, para curar del mal que su simplicidad le hacía creer que tenía, mostrar en público los secretos deleites de su mujer. Lo que otra cosa contraria me ha traído a la mente, es decir, la forma en que la malicia de uno superó al buen juicio del otro, con grave daño y mengua del superado; y esto es lo que quiero contaros.

Había en Siena, no hace muchos años, dos hombres ya hechos, y ambos se llamaban Cecco, pero eran hijos el uno de micer Angiulieri, y el otro de micer Fortarrigo. Los cuales, aunque en otras muchas cosas se entendiesen mal, en una se entendían, y era en que a sus respectivos padres odiaban, al punto de que por ello se habían hecho amigos y a menudo se trataban. Y pareciéndole mal a Angiulieri, que era un hombre apuesto y cortés, vivir en Siena con los fondos que su padre le pasaba, y oyendo que en la Marca de Ancona había sido hecho legado del papa un cardenal que le apreciaba mucho, con él acordó marcharse, creyendo que su condición mejoraría; e informando de ello a su padre, acordó con éste que le diese de una vez la asignación de seis meses, para poderse vestir y proveerse de cabalgadura y andar con decoro.

Y buscando alguien a quien llevar a su servicio, enteróse de ello Fortarrigo, quien sin demora acudió a Angiulieri y principió a rogarle que le llevara, porque él quería ser criado y familiar suyo, y todo lo imaginable, sin salario alguno, salvo los gastos. Respondió Angiulieri que no quería llevarle, no porque no supiera que era apto para todo servicio, sino porque jugaba mucho y además se embriagaba algunas veces. Respondió Fortarrigo que en una cosa y otra se enmendaría, y tanto se lo afirmó con muchos juramentos, que Angiulieri, dándose por convencido, dijo que estaba acorde. Y una mañana se pusieron en camino y fueron a almorzar a Bonconvento, donde Angiulieri, después de comer, siendo el calor muy grande, mandó que le aderezasen un lecho en la posada y se desnudó, con ayuda de Fortarrigo, y dijo a éste que le llamase a la hora de nona.

Cuando se durmió Angiulieri, Fortarrigo se fue a una taberna y allí, después de beber, comenzó con otros a jugar, y en poco tiempo perdió los dineros que tenía así como cuantas ropas llevaba. Y, deseoso de resarcirse, en camisa como estaba, fue adonde dormía Angiulieri y, viendo que éste dormía a pierna suelta, le sacó de la bolsa cuantos dineros tenía y, volviendo a jugar, lo perdió también todo. Angiulieri, al despertarse, se levantó y vistió y preguntó por Fortarrigo, pero, como no se le encontró, supuso que en algún lado se habría dormido, borracho, como a veces solía hacer. Y, resuelto a dejarle allí, hizo poner silla y maleta en su palafrén, decidido a proporcionarse otro sirviente en Corsignano. Mas, al ir a pagar al patrón, no encontró dinero, con lo que hubo gran alboroto y consternación en la casa del huésped, porque decía Angiulieri que allí dentro le habían robado y amenazaba con llevarlos a todos presos a Siena. En esto llegó Fortarrigo en camisa, quien venía para quitar a su amigo las ropas como antes le quitara los dineros, y viendo a Angiulieri presto a cabalgar, le habló así:

—¿Qué es esto, Angiulieri? ¿Vamos a irnos ya? Espera un poco, que ha de venir un individuo que mi jubón ha tomado en prenda por treinta y ocho sueldos, pero nos lo devolverá por treinta y cinco si se los pagamos en el acto.

Y en estas palabras sobrevino uno por quien pudo cerciorarse Angiulieri de que era Fortarrigo quien le había quitado su dinero, ya que le mostró la cantidad que el último había perdido. Y Angiulieri, muy mohíno, dijo a Fortarrigo un gran insulto y, si más al prójimo que a Dios temido no hubiese, no se habría conformado con hechos, sino con obras. Y luego, amenazándole con hacerle ahorcar o ponerle pregón en Siena, montó a caballo. Fortarrigo, haciendo como si Angiulieri no se dirigiese a él, sino a otro, decía:

—Angiulieri, dejemos en buena hora estas palabras que no van a parte alguna, y atendamos a que recogeremos el jubón por treinta y cinco sueldos pagaderos ahora, mientras que, si esperamos a mañana, no me exigirán menos de los treinta y ocho que me prestaron, y aun me hace el hombre esta atención porque la dejé a su buen juicio. ¿Por qué no ahorrar esos tres sueldos?

Angiulieri, al oír esto, se desesperaba, en especial advirtiendo cómo le miraban los que había alrededor, que parecían creer, no que Fortarrigo hubiese robado los dineros de Angiulieri, sino que éste guardase los dineros de aquél. Y le dijo:

—¿Qué tengo yo que ver con tu jubón, así te vea ahorcado por la garganta? No solamente has robado y jugado lo mío, sino que aun me estás estorbando la marcha y burlándote de mí.

Fortarrigo, impertérrito como si con él no fuera nada, decía:

—¿Por qué no quieres ahorrarme esos tres sueldos? ¿No crees que puedo servirte todavía? ¿Por qué, ¡voto a Dios!, tienes esa prisa? Aún podremos llegar esta noche a Torrenieri. Ea, requiere la bolsa, que ya sabes que ni buscando por toda Siena encontraré jubón que como ése me siente. ¡Y decir que lo dejé por treinta y ocho sueldos! Mas de cuarenta vale, conque, si no me atiendes, me harás doble perjuicio.

Angiulieri, muy dolorido al ver que, sobre ser robado de aquel hombre, aún le hacía andar en palabras, sin responder volvió la cabeza del palafrén y se puso en camino de Torrenieri. Fortarrigo, dando en una sutil malicia, empezó, en camisa como estaba, a seguirle, y cuando ya habían andado dos millas, siempre sin dejar de hablarle del jubón, Angiulieri apresuró el paso para librarse de tal fastidio. Y en esto, viendo Fortarrigo a unos labradores en un campo cercano al camino que seguía Angiulieri, comenzó a decir a grandes gritos:

—¡Cogedlo, cogedlo!

Y ellos, con palas y azadones, en el camino se plantaron ante Angiulieri, creyendo que habría robado al que en camisa detrás gritando venía. Y le detuvieron, y era vano que él les contase cómo había sucedido el hecho. Y llegando allá Fortarrigo, con hosco talante, dijo:

—No sé cómo no te mato, ladrón desleal, que huías con lo mío.

Y, volviéndose a los villanos, dijo:

—Ved, señores, cómo este hombre me dejó en la posada, después de jugarse todo lo que tenía. Por Dios que puedo decir que gracias a vosotros he recuperado estas cosas, de lo que siempre os quedaré agradecido.

Angiulieri sostenía lo contrario, pero sus palabras no fueron escuchadas. Fortarrigo, con ayuda de los villanos, le hizo desmontar y le despojó de sus ropas, y vistióselas, y, montando a caballo, a Siena se tornó, diciendo por doquiera que había ganado ropas y caballo a Angiulieri. Éste, que creía llegar rico hasta el cardenal, en la Marca, hubo de tornar pobre y en camisa a Bonconvento, y por vergüenza no osó presentarse por entonces a Siena. Mas, habiéndosele prestado algunas ropas, en el rocín que cabalgaba Fortarrigo fue a ver a unos parientes suyos en Corsignano, y allí estuvo lo suficiente para que el padre se enterara. Y así la malicia de Fortarrigo perturbó el buen consejo de Angiulieri, si bien éste, en su tiempo y lugar, no dejó tan mal hecho impune.

Narración quinta

Calandrino se enamora de una muchacha, para la que le compone bruno un escrito en virtud del cual, cuando él la toque con tal escrito, ira con él; mas sorprende la mujer de Calandrino el caso y surge una grave y muy enojosa cuestión.

ACABADA la no larga narración de Neifile, sin que la gente riera ni la comentara en exceso, la reina, dirigiéndose a Fiammetta, la mandó que siguiese; y ella, muy alborozada, repuso que voluntariamente lo haría, y comenzó:

—Gentilísimas amigas: creo que sabéis que nunca se habla tanto de una cosa que llegue a fatigar, siempre que se acierte con el momento y ocasión que requiere esa cosa. Y así, pensando en el fin por el que aquí estamos, que es para divertirnos y regocijarnos, y no para otra cuestión, estimo que cuanto nos regocije y divierta, y ello en su sazón y lugar oportuno, siempre deleitará, aunque antes se haya hablado de ello cien mil veces. Por lo que, aunque de los hechos de Calandrino hemos ya varias veces razonado, considerando, como dijo Filóstrato, que todos son placenteros, osaré, sobre los sucedidos, relataros otro, puesto que si de la verdad del hecho me quisiera apartar, podría bajo otros nombres recomponerla o narrarla. Pero como apartarse de la verdad de lo que se cuenta es disminuir el deleite de los oyentes, en su propia forma, por la razón aducida, os la explicaré. Nicolás Cornacchini fue conciudadano nuestro y hombre rico, y entre sus posesiones tenía una muy bella en Camerata, y en ella hizo construir un muy honroso y buen edificio, y con Bruno y Buffalmacco acordó que se lo pintaran. Ellos, como el trabajo era mucho, tomaron por ayudantes a Nelo y a Calandrino y comenzaron la tarea. Y aunque allí no había alcoba alguna provista de lecho, ni de otras cosas oportunas, y sólo una criada vieja hacía de guardiana del lugar, ya que no había otra servidumbre, un hijo de Nicolás, llamado Felipe, como era joven y soltero, llevaba una mujer algunas veces a su capricho, y la tenía con él un día o dos y luego la enviaba fuera. Y entre otras veces ocurrió que en una ocasión llevó a una joven, llamada Nicolasa, a la que un rufián, llamado Mangione, tenía en un prostíbulo de Camaldoli y la explotaba.

Era la moza hermosa y bien vestida y, por comparación a las de su clase, resultaba cortés y bien hablada. Y, saliendo un mediodía de su alcoba en enaguas y con el cabello arrollado a la cabeza, fue a lavarse las manos y cara en un pozo que había en el patio de la casa. Llegó en esto Calandrino a buscar agua y la saludó familiarmente. Ella le contestó y empezó a mirar, más por parecerle Calandrino hombre insólito que por otra causa. Calandrino, a su vez, la miró y, pareciéndole bella, empezó a demorarse y no tornaba con sus compañeros ni con el agua; sólo que no encontraba palabras que decir. Ella, notando las miradas del hombre, procuró engatusarle mirándole de vez en cuando y exhalando algún suspirillo, con lo que Calandrino se prendó de ella repentinamente. Y apenas salió del patio, Felipe llamó a la joven a la alcoba. Calandrino, ya de vuelta al tajo, no hacía más que suspirar. Advirtiólo Bruno, que jamás dejaba de observarle por lo mucho que le solazaban sus actos, y dijo:

—¿Qué diablos tienes, cofrade Calandrino? No haces más que suspirar.

A lo que Calandrino dijo:

—Cofrade, si tuviera quien me ayudase, ¡qué bien me iría!

—¿Cómo? —dijo Bruno.

A lo cual Calandrino dijo:

—No es cosa de decir a nadie, pero hay allí abajo una joven, bella como una ninfa, que se ha enamorado mucho de mí. Gran cosa te parecerá, mas yo me he percatado de ello cuando fui por agua.

—¡Hola! —dijo Bruno—. Cuida que no sea la amiga de Felipe.

Dijo Calandrino:

—Sí creo, porque él la llamó y ella se fue con él a la alcoba, mas eso ¿qué tiene que ver? En cosas así, a Cristo le engañaría, cuanto más a Felipe. En verdad te digo, compañero, que la moza me gusta tanto como no puedes imaginarte.

Dijo entonces Bruno:

—Compañero, yo veré quién es ella, y si es la amiga de Felipe, yo le explicaré tu caso en dos palabras, porque la trato mucho. Pero ¿cómo nos arreglaremos para que Buffalmacco no lo sepa? Yo no puedo hablarle sin que él se entere.

Dijo Calandrino:

—De Buffalmacco no me curo yo, mas andemos atentos con Nelo, que es pariente de Tessa y podría echarlo todo a perder.

Dijo Bruno:

—Bien hablas.

Bruno sabía quién era la moza, porque la había visto llegar y, además, se lo había dicho Felipe. Por lo que, habiéndose Calandrino apartado un tanto del tajo para ir a verla, Bruno lo contó todo a Buffalmacco y Nelo, y entre todos acordaron lo que con aquel enamoramiento se debía hacer. Y cuando Calandrino volvió dijo Bruno:

—¿La viste?

Respondió Calandrino:

—Sí, sí, y me tiene muerto.

Dijo Bruno:

—Quiero ir a ver si es la que creo y, si lo fuere, déjame obrar a mí.

Bajó Bruno, y encontrando a Felipe y a la muchacha, explícitamente les dijo quién era Calandrino, y con ellos convino lo que cada uno debía hacer y decir para regocijarse con el enamoramiento calandrinesco; y volviendo con Calandrino, le declaró:

—Ella es, pero esto ha de hacerse con discreción, porque, si Felipe se enterase, no bastaría toda el agua del Arno para lavar la injuria que nos infligiría. ¿Quieres que yo le hable de tu parte si por acaso dialogo con ella?

Respondió Calandrino:

—¡Sí, demonio! Dile primero que quiero mojarla mil veces con eso que es tan bueno para impregnarse, y, además, que soy su servidor y que si quiere algo. ¿Me has entendido bien?

Dijo Bruno:

—Sí y déjame hacer.

Llegada la hora de la cena, y habiendo dejado la obra y bajado al patio, donde estaban Felipe y Nicolasa, todos comenzaron a procurar hacer servicio a Calandrino. Miraba Calandrino a Nicolasa con tan insólitos aspavientos, que un ciego hubiese reparado en su chochera. Por su parte, ella hacía todo lo posible por excitarlo, y, ya, informada por Bruno, se divertía inmensamente con las extravagancias de Calandrino. Felipe fingía razonar con Buffalmacco y los demás y no reparar en nada. Pero, tras un espacio, los pintores, con gran enfado de Calandrino, hubieron de partir, y camino de Florencia dijo Bruno a Calandrino:

—La has hecho derretirse como el hielo al sol. ¡Cuerpo de Dios! Creo que si tomases tu mandolina y le cantaras algunos cantares amorosos, sería capaz de tirarse por la ventana para reunirse contigo.

Dijo Calandrino:

—¿Te parece, cofrade, que lleve el instrumento?

—Sí —repuso Bruno.

A lo que Calandrino dijo:

—Tú no me creías hoy cuando te hablaba, mas por cierto, cofrade, que las cosas que quiero las hago mejor que cualquier otro. ¿Qué otro hubiese sabido enamorar tan pronto a una mujer tan linda como ésta? ¡A buena hora lo habrían hecho así esos mozalbetes de pan y cebolla que se pasan el día yendo de un lado a otro y en un año no sabrían acopiar tres manos de nueces! ¡Ya verás, ya verás cuando yo coja la mandolina! Y has de saber que no soy lo viejo que te parezco, y ella bien lo ha notado, pero de otro modo se lo haré notar cuando me ponga encima, porque tal juego le haré que me seguirá como la sombra al cuerpo.

—Sí que la atraparás —dijo Bruno—, y ya me parece verte mordiéndole con esos dentarrones su boca bermeja y sus mejillas que parecen dos rosas, hasta comértela toda.

Al oír tales palabras, Calandrino ya creía estar en la cuestión, y andaba y saltaba con tal contento que no cabía en sí de gozo. Y al otro día, empuñando la mandolina, con gran júbilo de todos cantó varias canciones; y, en suma, en tal afán entró de ver a la moza, que ya no trabajaba nada, sino que mil veces al día iba ora al patio, ora a la puerta o a la ventana, para verla; y ella, obrando astutamente según las indicaciones de Bruno, dábale soga. Bruno respondía a los recados que le daba Calandrino, y aun a veces contestaba en nombre de la mujer, y cuando ella no estaba, que era lo más del tiempo, enviábale cartas suyas en las que daba grandes esperanzas de corresponder a los deseos de su amador, aunque alegando que, por estar entonces en casa de unos parientes, no podía él verla.

Y de esta guisa Bruno y Buffalmacco, que tenían el asunto en la mano, se regocijaban de las ocurrencias de Calandrino, haciendo a veces que les diera, como si la mujer se lo pidiese, ora un peine de marfil, ora una escarcela, ora un cuchillito y otras menudencias, llevándole en cambio anillitos falsos sin valor alguno, lo que placía sobremanera a Calandrino; aparte de eso, sacábanle buenas meriendas y otros agasajillos en pago de los servicios que le prestaban. Y teniéndole dos meses en esta forma sin haber llegado a nada, viendo Calandrino que el trabajo ya concluía y pensando que, de no llevar a efecto su amor antes no lo llevaría nunca, comenzó a apremiar y solicitar mucho a Bruno, por lo cual, habiendo ido a aquella sazón la joven, Bruno acordó con ella y con Felipe lo que debía hacerse, y dijo a Calandrino:

—Mira, compañero, esa mujer me ha prometido mil veces hacer lo que tú quieras, y puesto que no se llega a nada y anda jugando contigo, la obligaremos a hacerlo quiera o no, si te parece.

—Sí, y, por amor de Dios, sea pronto —respondió Calandrino.

Dijo Bruno:

—¿Tendrás arrestos para tocarla con un escrito que yo te daré?

Dijo Calandrino:

—Sí.

—Entonces —dijo Bruno—, búscame un trozo de pergamino virgen, y un murciélago vivo, y tres granitos de incienso y una vela bendecida y déjame obrar.

Toda la noche siguiente pasó Calandrino entregado a argucia para cazar un murciélago, y al fin lo cogió y lo llevó a Bruno con los demás. Y él, retirándose a una cámara, trazó en el pergamino algunas frases raras, salpicadas de signos extraños, hecho lo cual, diligentemente lo llevó a Calandrino y le dijo:

—Has de saber, Calandrino, que si tocas a la moza con esto, ella te seguirá y hará cuanto quieras. De modo que, si Felipe se aparta de la moza un tanto, acércate a ella y tócala, y vete al pajar contiguo, que es el mejor paraje para el caso, de manera que no nos descubra nadie. Ya verás cómo ella va, y entonces haz lo que quieras.

Calandrino, contentísimo, tomó el escrito y dijo:

—Déjame a mí, compañero.

Nelo, mirando a Calandrino, se regocijaba como los otros y los ayudaba en sus mofas, y así, por indicación de Bruno, fue a Florencia y habló a la mujer de Calandrino y le dijo lo siguiente:

—Ya sabes, Tessa, cuántos palos te dio Calandrino sin razón cuando volvió con las piedras del Mugnone, por lo que quiero que te vengues, ya que, si no lo haces tú, no te vengarán amigos ni parientes. Se ha enamorado ahora de una mujer tan malvada, que a menudo se encierra con él y ha poco se concertaron para verse, y por eso te lo aviso para que los veas y los escarmientes.

Oyendo esto la mujer, no lo tomó a juego, sino que, levantándose, empezó a decir:

—¡Ah, ladrón público! ¿Eso me haces? ¡Por la cruz de Dios que me las pagarás!

Y, cogiendo su mano y acompañada de otra mujer, con premura con Nelo salió; y viéndolos Bruno venir a lo lejos, dijo a Felipe:

—Ahí está nuestro amigo.

Y Felipe, yendo adonde Calandrino y los demás trabajaban, dijo:

—Maestros, tengo que ir a Florencia; trabajad de firme.

Y se fue a esconder donde, sin ser visto, viera lo que hacía Calandrino.

Éste, cuando creyó que ya Felipe estaba a alguna distancia, bajó al patio, donde encontró a Nicolasa sola, y entró en plática, y ella, informada de lo que debía hacer, se le acercó un tanto más familiarmente de lo usual, y Calandrino la tocó con el escrito. Y luego, sin decir nada, encaminóse al pajar, y Nicolasa le siguió y, ya dentro, cerrando la puerta, abrazó a Calandrino y le tumbó en la paja y púsose sobre él y, apoyándole las manos en los hombros para no dejarle aproximar el rostro, como con gran deseo le miraba, díjole:

—¡Oh, mi dulce Calandrino, corazón mío, alma mía, bien mío, reposo mío, cuánto tiempo he deseado tenerte en mi regazo! Con tu apacibilidad me has llegado al alma y me has desgarrado el corazón con tu mandolina. ¿Es posible que te tenga conmigo?

Calandrino, que apenas podía moverse, dijo:

—Dulce alma mía, déjame besarte.

—¡Cuánta prisa tienes! Déjame primero verte, déjame saciar los ojos en tu dulce semblante —decía Nicolasa.

Bruno y Buffalmacco, con Felipe, asistían a la escena, y cuando Calandrino se empeñaba en besar a Nicolasa, llegó Nelo con Tessa. Y al llegar Nelo, dijo:

—Yo voto a Dios que están juntos.

Y al llegar a la puerta, la rabiosa mujer, empujándole, le apartó y, entrando, vio a Nicolasa encima de Calandrino. La mujer, al verla llegar, levantóse y huyó con Felipe. Tessa, con las uñas en ristre, corrió hacia Calandrino, que aún no se había incorporado, y le arañó todo el rostro y cogióle por los cabellos y zarandeándolo empezó a decir:

—Perro puerco y asqueroso, ¿esto me haces? ¡Maldita sea, viejo rijoso, lo que te he querido! ¿No te parece tener bastante en tu casa, que andas enamorando por las ajenas? ¡Lindo enamorado! ¿No te conoces, infeliz? ¿No te conoces, cuitado, que si todo se te exprimiera, no darías jugo bastante ni para una salsa? ¡A fe de Dios que no era ahora Tessa la que te preñaba, así Dios castigue a ésa, sea la que fuere, que de cierto debe ser mala cosa cuando se prenda de una joya como tú!

Calandrino, al ver a su mujer, no acertó a decir oste ni moste, ni siquiera osó defenderse, sino que, arañado, pelado y descompuesto, recogió su capucha y se levantó y humildemente comenzó a rogar a su mujer que no gritase si no quería que le hiciesen pedazos, porque la hembra con quien estaba era mujer del dueño de la casa.

Dijo Tessa:

—¡Así Dios le dé mal año!

Bruno y Buffalmacco, que con Felipe y Nicolasa habían reído de esto muy a su sabor, acudieron atraídos por el alboroto y con muchas palabras aquietaron a la mujer y aconsejaron a Calandrino que fuese a Florencia y no volviese más, por si Felipe, del caso enterado, le hacía alguna mala pasada. Y así el cuitado y triste Calandrino volvió a Florencia pelado y arañado, sin osar tornar; y, afligido día y noche por los reproches de su mujer, a su ferviente amor puso fin, no sin dar mucho que reír a sus compañeros, a Nicolasa y a Felipe.

Narración sexta

Dos jóvenes pernoctan en casa de un hombre, y uno de ellos se acuesta con la hija del tal, mientras la mujer del mismo, por inadvertencia, se acuesta con el otro mancebo. El que estaba con la hija se acuesta luego con el padre y se lo cuenta todo, creyendo hablar a su compañero. Armase alboroto, y la mujer, entrando en la cama de su hija, los pacifica a todos con algunas palabras.

LA reunión, que otras veces había reído con Calandrino, volvió a reír ésta, y cuando las mujeres dejaron de celebrar sus peripecias, la reina mandó a Pánfilo que hablase y él dijo:

—Encomiables amigas: el nombre de Nicolasa, la amada de Calandrino, me ha traído a la memoria un cuento relativo a otra Nicolasa, cuento que narrar me place, porque en él veréis cómo la perspicacia de una buena mujer evitó un gran escándalo.

En el llano de Mugnone había, no hace mucho tiempo, un buen hombre que daba, por dinero, de comer y beber a los viandantes; y como era pobre y su casa pequeña, a veces, aunque no a todos, sino a conocidos, albergaba. Tenía una mujer bastante hermosa, que le había dado dos hijos: una jovencita gentil, de quince o dieciséis años, aún sin marido, y un niñito de un año, al que su madre daba de mamar. Había puesto los ojos en la joven un apuesto mancebo, gentilhombre de la ciudad, el cual andaba mucho por el campo, y fogosamente la amaba. Ella, muy orgullosa de que la amase tan buen mozo, procuraba conservar su amor poniéndole buena cara y acabó enamorándose también. Muchas veces por gusto de ambas partes tal amor habría tenido efecto, si no fuera porque Pinuccio, que así se llamaba el joven, quería atender a su honor y el de su amada. Pero, multiplicándose su ardor de día en día, le vino a Pinuccio deseo de yacer con ella y ocurriósele ver de alojarse en casa de su padre, ya que, por conocer la disposición de la casa, imaginaba poder hacerlo sin que nadie lo advirtiera. Y cuando esto le vino al ánimo, sin tardanza lo puso en efecto. Y un compañero de confianza, llamado Adrián, que sabía de ese amor, alquiló una tarde dos rocines, púsoles encima dos maletas, quizá llenas de paja, y a caballo llegaron al Mugnone ya de noche. Volvieron grupas como si tornasen de la Romañana, y hacia la casa del buen hombre fueron y a ella llamaron. Él, que a los dos les conocía mucho, les abrió en seguida. Y Pinuccio le dijo:

—Tendrás que alojarnos esta noche. Creíamos poder llegar a Florencia a tiempo, y hemos calculado tan mal que ya ves la hora a que llegamos.

A lo que el huésped repuso:

—Ya ves, Pinuccio, que a hombres como vosotros me agrada albergarlos y, pues esta hora os ha cogido y no hay otro lugar adonde ir, de buen grado os recibiré.

Se apearon los dos jóvenes y entraron en la venta, y primero dieron pienso a sus rocines y luego, como habían llevado cena, comieron con el huésped. No tenía éste más que una cámara muy pequeña con tres reducidos lechos puestos lo mejor que había sabido, esto es, dos apoyados en paredes fronteras, y uno frente a los otros, con lo que quedaba un angosto espacio para pasar. De aquellos tres lechos mandó el hombre aderezar el menos malo para los jóvenes y les hizo acostar. Y después de un tiempo, despiertos ellos todavía aunque fingieran dormir, mandó el huésped a su hija a acostarse en otro de los dos lechos y él y su mujer en el tercero; y puso la mujer junto a su cama la cuna del niño.

Y en esta guisa dispuestas las cosas, y habiendo Pinuccio reparado en todo, parecióle que el hombre ya dormía, y con sigilo se levantó y, yéndose a la cama donde dormía la joven, se puso a su lado; y ella, aunque con temor, le recibió contentamente y ambos se aplicaron al placer que deseaban. Y estando así Pinuccio con la moza, una gata hizo caer ciertos objetos; la mujer lo sintió y despertó y, temiendo que fuese otra cosa, se levantó a oscuras y fue hacia donde oyera el ruido. Adrián, que no se había fijado en aquello, levantóse para evacuar una necesidad natural, y topó con la cuna puesta por la mujer. Y, como no le dejaba pasar, la tomó y la puso junto al lecho donde él dormía. Una vez ejecutado lo que le importaba, sin curarse de la cuna se dirigió a su camastro.

La mujer, tanteando, halló que no había caído nada de valor, y, sin encender, riñó a la gata y otra vez a tientas se encaminó al lecho de su marido, pero, no hallando la cuna, se dijo: «¡Pobre de mí, lo que hacía! A fe de Dios que me iba en derechura a la cama de los huéspedes». Y, adelantándose un poco y dando con la cuna, se acostó en el lecho que al lado había, y que era el de Adrián creyendo acostarse con su marido. Adrián, no dormido aún, la acogió con alegría y, sin palabras, llenó el pote, con gran placer de la mujer. Y así estando, Pinuccio temió que le sobreviniera el sueño estando con la joven, y como ya había tenido el placer que deseaba se levantó para dirigirse a su lecho y dormir, y al topar con la cuna creyó que era aquél el lecho del ventero, por lo que siguió algo adelante y con el ventero se acostó. Despertó él al sentir a Pinuccio, y éste, creyendo estar al lado de Adrián, dijo:

—En verdad te digo que no hay nada tan dulce como Nicolasa. ¡Cuerpo de Dios, que he tenido con ella mayor deleite que con mujer alguna, y te digo que seis veces he ido a la villa desde que me aparté de aquí!

Oyó el huésped sin agrado estas noticias y se dijo «¿Qué diablos hace éste aquí?». Por lo que, más mohíno que bien aconsejado, dijo:

—Grande ha sido tu villanía, Pinuccio, y no sé por qué habías de hacerme eso, pero te juro que me las pagarás.

Pinuccio, que no era demasiado discreto, reparó en su error y, en vez de procurar enmendarlo, repuso:

—¿Cómo te las pagaré? ¿Qué puedes hacerme?

La mujer del ventero, al oírles, dijo a Adrián, suponiéndole su marido:

—¡Ay! Nuestros huéspedes se han trabado de palabras.

Adrián, riendo, dijo:

—Déjalos. Así Dios les dé mal año; que bebieron en exceso ayer.

La mujer, oyendo rezongar al marido y percibiendo la voz de Adrián, sin dilación conoció dónde estaba, por lo que, como discreta, sin decir palabra alguna, se levantó y cogió la cuna hasta el lecho donde yacía su hija y se acostó con ella. Y, como si le despertasen los clamores de su marido, le llamó y le preguntó qué discutía con Pinuccio. El marido respondió:

—¿No oyes lo que dice que ha hecho esta noche a Nicolasa?

Dijo la mujer:

—Miente con toda la boca, que con Nicolasa no ha yacido, porque yo me acosté con ella en vista de que no podía dormirme, y tú eres un bestia si lo crees; tanto bebisteis anoche, que podéis haber soñado y andar de un lado a otro sin daros cuenta, y aun es lástima que no os partieseis la cabeza. Mas, ¿qué hace ahí Pinuccio y por qué no está en su cama?

Adrián, viendo que la mujer, con discreción, encubría su afrenta y la de su hija, dijo:

—Pinuccio, cien veces te he dicho que te corrijas de ese vicio dé levantarte en sueños, porque el dar por verdaderas las cosas que sueñas alguna vez te traerá mala ventura. Vuelve aquí y Dios te dé mala noche.

El huésped, oyendo a su mujer y a Adrián, creyó en verdad que Pinuccio soñaba, y así, tomándole por los hombros, le comenzó a zarandear y a decir:

—Despierta, Pinuccio, y vuelve a tu cama.

Pinuccio, enterado de lo que se dijera, como sonámbulo empezó a hacer tales extravagancias, que el ventero reía a más y mejor. Al fin, sintiéndose sacudir, fingió despertarse y, llamando a Adrián, dijo:

—¿Me llamas? ¿Es de día?

Adrián dijo:

—Sí; ven acá.

Y él, mostrándose muy soñoliento, se levantó al cabo de la cama del huésped y tornó con Adrián; y al llegar el día y levantarse, el ventero comenzó a reír y a mofarse de los sueños de su alojado. Y, de palabra en palabra, enjaezó los rocines y colocó las maletas, y ellos, tras beber con el huésped, se volvieron a Florencia, no menos contentos de la forma en que se había desenvuelto el caso que de la esencia del mismo. Y luego, buscando otras maneras, Pinuccio se avistó con Nicolasa, la cual afirmaba a la madre que el joven había soñado, por lo que la mujer, acordándose de los abrazos de Adrián, creía haber velado ella sola.

Narración séptima

Talano de Molese sueña que un lobo desgarra la garganta y el rostro de su mujer, y le recomienda precaverse. No lo hace la mujer y le acontece lo soñado.

HABIENDO acabado el relato de Pánfilo, y siendo alabado por todos el buen juicio de la mujer, la reina mandó a Pampinea que narrase su cuento, y ella comenzó:

—Otras veces, amables mujeres, hemos razonado sobre la verdad de los sueños, verdad de que se burlan muchos, mas, aunque ya ello se haya dicho, no dejaré yo, con una historieta muy breve, de decir lo que a una vecina mía le sucedió por no creer en un sueño de su marido.

No sé si conocéis a Talano de Molese, hombre muy honrado, que había tomado por esposa a una joven llamada Margarita, bella como ninguna, pero rara, desagradable y terca, al punto de que nunca hacía nada a gusto de nadie, ni los demás al suyo. Muy pesado de soportar era esto para Talano, pero lo sufría, y estando Talano una noche con su Margarita en una posesión que tenía en el campo, vio en sueños a su mujer andar por un hermoso bosque no lejano de la casa. Y mientras la veía, le pareció divisar un grande y fiero lobo que, lanzándose a la garganta de la mujer, tirábala a tierra, y ella se esforzaba en desprenderse y pedía socorro, mas la bestia, a dentelladas, le destrozó la garganta y el rostro. Y levantándose Talano a la mañana, dijo a la mujer:

—Mujer, aunque tu terquedad no me haya hecho gozar un solo buen día contigo, me dolería que te ocurriese algún mal, por lo que, si crees mi consejo, no saldrás hoy de casa.

Y preguntándole ella por qué, le contó el sueño.

La mujer, moviendo la cabeza, dijo:

—Quien mal te quiere, mal te sueña. Tú te finges muy compadecido de mí, pero me sueñas tal como me querrías ver, y por eso hoy y siempre me guardaré de no darte motivo para regocijarte con mi mal.

Dijo entonces Talano:

—Ya sabía que hablarías así, porque siempre se pica quien come ajos. Pero, creas lo que creyeres, yo te lo digo por bien. Y aún te aconsejo que estés hoy en casa y te libres de ir a nuestro bosque.

—Bueno, lo haré.

Y para sí empezó a reflexionar: «¿Has visto cómo éste, maliciosamente, quiere meterme miedo para que no vaya a nuestro bosque? Sin duda ha citado allí a alguna desgraciada y no quiere que yo lo averigüe. Pero no habla a ciegos, y bien necia sería yo si le creyese. En verdad que no conseguirá lo que busca. Y, así haya de estarme todo el día, conviene que yo vea qué negocio se trae entre manos».

Y, mientras tal razonaba, el marido salió de casa por un lado, y ella por otro. Y tan escondida y presurosamente como pudo, sin tardanza se fue al bosque y se ocultó en su parte más espesa, atendiendo y mirando por si alguien venía. Y mientras de esta guisa estaba, sin temer para nada al lobo, salió de un matorral uno grande y terrible. Y antes de que ella, al verle, pudiera apenas decir: «¡Ayúdame, Señor!», el lobo se le tiró a la garganta y, aterrándola con fuerza, la arrastró cual a un corderillo. No podía ella gritar, por tener la garganta oprimida, ni hacer cosa alguna, y el lobo la habría sin duda estrangulado a no dar con unos pastores que, con sus gritos, le forzaron a dejarla. Y ella, mísera y cuitada, fue reconocida y llevada a casa por los pastores, y tras larga tarea de los médicos curó, mas no sin que buena parte de la garganta y el rostro se le echase a perder de tal manera, que, habiendo sido bella, siempre pareció después contrahecha y feísima. Y, avergonzándose de que la vieran, tristemente lloró su terquedad al no querer, cuando nada le costaba, dar fe al verídico sueño de su marido.

Narración octava

Biondello burla a Ciacco con motivo de una comida, y Ciacco se venga haciéndole dar de palos.

TODOS los de la alegre reunión convinieron en que visión y no sueño había sido lo de Talano, ya que tan puntualmente había sucedido. Y cuando callaron todos, la reina ordenó a Laurita que siguiera. La cual dijo:

—Los que, prudentísimas mujeres, han hablado hoy antes que yo, se han referido casi todos a cosas ya por nosotros dichas. Y la rígida venganza que de un estudiante, ayer refirió Pampinea, me mueve a contaros otra harto pesarosa para el que la sufrió aunque no tan fiera.

Y digo que había en Florencia uno a quien todos llamaban Ciacco, hombre sobremanera glotón. No pudiendo sus posibilidades sostener las expensas exigidas por su glotonería, como era por lo demás muy cortés y bien hablado, dedicóse, no precisamente a bufón, pero sí a gracioso, tratando con los que ricos eran y en comer buenas cosas se deleitaban. Y con éstos iba a almorzar y cenar muy a menudo, aunque no siempre fuese llamado. Había también por entonces en Florencia un tal Biondello, menudito de persona, muy cortés y pulido en extremo. Llevaba su caperuza a la cabeza, tenía una melenita rubia y muy bien peinada, y ejercía igual oficio que Ciacco. Y yendo una mañana de cuaresma al mercado de pescado, compró dos lampreas muy grandes para micer Vieri de Cerchi; Ciacco le vio, y acercándose a Biondello, le preguntó:

—¿Qué es esto?

A lo que Biondello respondió:

—Ayer se mandaron otras tres, no peores, y un esturión, a micer Corso Donati, mas no bastándole para dar de comer a ciertos hidalgos, me ha hecho comprar estas otras dos. ¿Piensas ir tú?

—Ya sabes que iré —repuso Ciacco.

Y, cuando le pareció tiempo, fue a casa de micer Corso y hallóle con algunos otros vecinos, aunque no habían empezado aún a comer. Y, como le preguntaron qué quería, repuso:

—Señor, vengo a comer con vos y vuestros amigos.

A lo que dijo micer Corso:

—Bien venido seas y, ya que es hora de ello, vamos.

Sentáronse a la mesa y comieron primero garbanzos y ventrisca de un atún salado, y luego pescados fritos del Arno, y no más. Comprendió Ciacco el engaño de Biondello y, no poco mohíno, resolvió hacérselo pagar. Antes de que pasasen muchos días le encontró, cuando ya Biondello había hecho reír a muchos con aquella burla. Biondello, al verlo, lo saludó y preguntóle qué tal las lampreas de micer Corso.

Ciacco repuso:

—Antes de ocho días podrás decirlo tú mucho mejor que yo.

Y, sin dilación, separándose de Biondello, con un sagaz recadero se convino y, dándole un gran frasco de vidrio, le envió a las arcadas de Cavicciuli y en ellas le señaló a un caballero llamado Felipe Argenti, hombre corpulento, fuerte y nervudo, y más colérico, iracundo y brusco que nadie, y le dijo:

—Vete a ése con este frascote en la mano y dile: «Señor, me manda a vos Biondello, rogándoos que os sirváis llenarle este frasco de vuestro buen vino tinto, porque quiere solazarse un tanto con unos amigos». Y ten cuidado no te ponga la mano encima, porque te haría un desaguisado y se echarían a perder mis negocios.

Dijo el recadero:

—¿Tengo que decirle más?

Dijo Ciacco:

—No; vete ya, y cuando eso hayas hablado, vuelve con el frasco a mí y te pagaré.

El recadero, acercándose, dijo el recado a micer Felipe. Y micer Felipe, tras oírle, como era hombre de poca mollera y conocía a Biondello, pensó que le hacían mofa, y todo encendido el rostro, dijo:

—¿Qué llenar frascos, ni qué chanzas son éstas? ¡Mal año os dé Dios a ti y a él!

Y quiso echar mano al recadero. Pero éste, atento al caso, diose a correr y por otro lado se reunió con Ciacco, el cual lo había visto todo, y le repitió las palabras de micer Felipe. Ciacco, contento, pagó al mandadero y no paró hasta encontrar a Biondello, al que dijo:

—¿Has estado en la arcada de Cavicciuli?

Repuso Biondello:

—No. ¿Por qué?

Dijo Ciacco:

—Porque micer Felipe te anda buscando, no sé para qué.

—Bien: ahora voy y le hablaré.

Y, en marchando Biondello, Ciacco le siguió para ver en qué paraba la cosa. Micer Felipe, no habiendo podido alcanzar al mandadero, estaba muy amoscado y reflexionaba sin sacar otra sustancia de lo dicho por el espolique, sino que Biondello, que lo enviara, se burlaba de él. Y en esto que así se concomía, llegó Biondello, y micer Felipe, acercándose a él, diole en el rostro una gran puñada.

—¡Ay! —dijo Biondello—. Señor, ¿qué es esto?

Micer Felipe asióle por los cabellos y le tiró al suelo la capucha y, dándole aún más fuerte, decía:

—¡Ahora verás, traidor, lo que esto es! ¿Qué es eso de llenar frascos en chanzas? ¿Te parece que el mancebo se dejará embromar? Y, diciendo así, con unos puños que parecían de hierro, hizo a Biondello gran estrago en el rostro, y no le dejó cabello sano, y arrastróle por el fango, y todas las ropas le desgarró; y tanto a esto se aplicaba, que no podía Biondello decirle palabra, ni preguntar por qué le trataba así. Bien había entendido lo de las chanzas y lo de llenar un frasco, mas no comprendía lo que significaba. Al fin, bien apaleado ya, llegaron muchos alrededor y, no sin gran esfuerzo, lo quitaron de manos de micer Felipe y, al verle todo aporreado y maltrecho, le reprendieron lo que había enviado a decir, haciéndole notar que debía conocer bien al micer, que no era hombre que aguantase burlas. Biondello, llorando, se excusaba y decía que él no había enviado a pedir vino a micer Felipe. Y, ya algo sosegado, triste y dolorido se volvió a casa, sospechando que aquello era obra de Ciacco. Y después de muchos días ya pasadas las amorataduras del rostro empezó a salir de casa y se topó con Ciacco, quien le preguntó, riendo:

—¿Qué te pareció el vino de micer Felipe, Biondello?

Respondió Biondello:

—Como te parecieron a ti las lampreas de micer Corso.

Dijo entonces Ciacco:

—Pues desde ahora ya sabes que siempre que me quieras dar de comer como lo hiciste, yo te daré de beber como has bebido.

Biondello, conocedor de que contra Ciacco podría mejor tener mala voluntad que malas obras, rogó a Dios que le tuviese en paz con él, y se guardó muy bien de volver a burlarlo.

Narración novena

Piden dos jóvenes consejo a Salomón, preguntándole uno cómo puede ser amado y otro cómo puede escarmentar a su terca mujer. Responde salomón a uno que ame y a otro que se vaya al puente de la Oca.

NO quedaba ya por contar más que la reina, si el privilegio de Dioneo había de conservarse. Y ella, después de que las mujeres hubieron reído del desventurado Biondello, alegremente comenzó a hablar así:

—Amables amigas, si con sana mente se considera el orden de las cosas, fácilmente se advertirá que la universal multitud de las mujeres, por la naturaleza, las costumbres y las leyes, se hallan sometidas a los hombres, y según la discreción de ellos les conviene regirse y gobernarse. Y como lo que necesitan tener con los hombres a quienes pertenecen es quietud, consuelo y reposo, han de ser humildes, pacientes y obedientes, amén de honestas; lo que es sumo y especial tesoro de todas las más discretas. Y en ello las leyes, que al bien común miran en todo, nos amaestran, así como las usanzas y costumbres, que son cosa de grandísima fuerza y reverendad, y además la naturaleza nos muestra claramente el caso haciendo nuestros cuerpos suaves y delicados, y nuestros ánimos tímidos y medrosos, dándonos sólo ligeras fuerzas corporales, voces melifluas y blandos movimientos de los miembros, cosas todas que atestiguan que necesitamos gobierno ajeno. Y quien necesita ser gobernado y guiado, debe, según toda razón, ser sumiso y respetar al que le gobierna. ¿Y quiénes, sino los hombres, son nuestros ayudadores y gobernantes? Por eso a los hombres, honrándoles sumamente, debemos someternos, y la que de esto se aparte merece, a mi juicio, reprensión grave y aun castigo áspero.

A tan razonable consideración me ha traído, aunque otras veces la haya formulado, la terquedad de la mujer de Talano, de la que nos habló ha poco Pampinea y a la que Dios le mandó el castigo que el marido no le había sabido aplicar. Por eso, en mi criterio, todas las mujeres merecen, como dije, riguroso y acerbo castigo cuando se separan de ser apacibles, benévolas y dóciles. Me agrada, pues, contaros un consejo dado por Salomón, como útil para curar a las que padecen ese mal, Y la que tal medicina no merezca, no repute que a ella no me refiero, que por algo usan este proverbio los hombres: De espuela ha menester buen o mal caballo, y mujer buena o mala ha de menester de palo. Estas palabras, aunque risueñamente se quieran interpretar, no por eso se dejará de advertir que son verdaderas; y moralmente aplicándolas han de aceptarse también. Por naturaleza, las mujeres son frágiles y mudables y para corregir la iniquidad de las que rebasen demasiado la medida, conviene palo que las castigue, y para sustentar la virtud de las otras conviene palo que las refrene y espante.

Pero, dejando estas prédicas, y yendo a lo que me propongo decir, digo que, habiéndose ya difundido por todo el mundo la fama del maravilloso seso de Salomón, y de la liberalidad con que atendía a quien de ello quisiera tener certeza, muchos acudían a pedirle, desde diversas partes del mundo, consejo en arduos y apretados lances. Y entre otros que a ello iban estaba un joven llamado Meliso, hombre noble y rico, natural de la ciudad de Laiazzo, de la que venía y donde habitaba. Y cabalgando hacia Jerusalén anduvo algún tiempo con otro joven llamado Josefo, que, viniendo de Antioquía, llevaba su mismo camino, y, como es costumbre de los caminantes, empezó a platicar con él. Y sabiendo ya Meliso la condición y procedencia de Josefo, le preguntó adonde iba y para qué. Josefo dijo que iba a ver a Salomón para pedirle consejo de lo que debía hacer con su mujer, más perversa y terca que ninguna, a la cual ni con ruegos ni con lisonjas podía sacar de su testarudez. Y luego Josefo, similarmente, a Meliso preguntó adonde iba y para qué; y Meliso dijo:

—Soy de Laiazzo, y si tú tienes una desgracia, yo tengo otra. Soy rico y joven y gasto lo mío en poner una mesa y honrar a mis conciudadanos, y, con todo, por inaudito que sea, no encuentro a nadie que me ame. Por eso voy a donde tú, para consultar sobre el modo de ser amado.

Caminaron, pues, juntos los dos compañeros, y al llegar a Jerusalén uno de los barones de Salomón les presentó a éste. Hizo Meliso brevemente su pregunta, a la que Salomón respondió:

—Ama.

Y, esto dicho, prestamente hicieron salir a Meliso. Y Josefo dijo para qué iba él allá. Salomón no respondió otra cosa que:

—Vete al Puente de la Oca.

Y análogamente fue Josefo hecho salir de presencia del rey. Encontró a Meliso, que le esperaba, y le dijo la respuesta obtenida. Pensaron los dos en aquellas palabras y no les veían significado alguno, ni ayuda en su necesidad, y, muy mohínos, desanduvieron el camino. Y después de andar unas cuantas jornadas, llegaron a un río sobre el que cruzaba un hermoso puente, y como una gran caravana de mulos y caballos de carga estaban pasando hubieron de esperar a que hubiesen pasado. Y, cuando ya casi todos habían pasado, un mulo se obstinó en pararse y, como suele verse, bajo ningún concepto quería pasar. Con lo que un mulero, tomando una vara, con suavidad empezó a darle para que pasase. Mas, como el mulo se atravesaba ora a un lado y ora a otro del camino, retornando a veces y no adelantando en modo alguno, el mozo de mulas, sobremanera airado, principió a darle desaforados golpes con la vara, tanto en la cabeza como en la grupa y flancos, pero todo era inútil. Y Meliso y Josefo, que aquellas cosas veían, dijeron al mulero:

—¿Quieres matarlo, cuitado? ¿Por qué no te ingenias para hacerlo andar por las buenas? Más pronto irá de este modo que apaleándolo como haces.

A lo que el mozo de mulas respondió:

—Si vosotros conocéis a vuestros caballos, yo conozco a mi mulo. Dejadme con él.

Y esto dicho, volvió a apalearlo con tantas ganas que al fin el mulo pasó adelante, confirmando lo dicho por el mulero. Y cuando iban los dos jóvenes a separarse preguntó Josefo a un buen hombre que a la cabecera del puente se sentaba, cuál era el nombre del puente, y el buen hombre repuso:

—Llámase, señor, el Puente de la Oca.

Josefo, al oír esto, recordó las palabras de Salomón y dijo a Meliso:

—Ahora te digo, compañero, que el consejo de Salomón puede ser bueno y verdadero, porque manifiestamente conozco que no he sabido aporrear bien a mi mujer; pero este mulero me ha enseñado el modo de hacerlo.

Y, llegando a pocos días a Antioquía, llevó Josefo a Meliso a que reposase un tanto con él. Y siendo bastante alegremente de la mujer recibido, le mandó hacer la cena que Meliso desease. Él, después de ver lo que a Josefo le gustaba, en cortas palabras salió del brete. La mujer, según solía hacer, no aderezó lo encargado por Meliso, sino lo contrario. Josefo lo vio y dijo, mohíno:

—¿No te he dicho de qué modo debías hacer la cena?

La mujer, revolviéndose con soberbia, contestó:

—¿Cómo así? Si no quieres, no cenes. Si otra cosa me dijiste, a mí me plugo hacerlo así. Si te gusta, bien, y si no, también.

Maravillóse Meliso de la respuesta de la mujer y para sí censuróla mucho. Josefo, al oírla, dijo:

—¿Sigues siendo como sueles, mujer? Pues creo que te haré mudar de maneras.

Y, hablando a Meliso, le dijo:

—Amigo, pronto veremos lo que da de sí el consejo de Salomón. Pero te ruego no te apesare lo que veas, y considéralo como juego. Y, para no interponerte, acuérdate de la respuesta que nos dio el mozo de mulas.

A lo que Meliso dijo:

—Estoy en tu casa y de tu deseo no pienso apartarme.

Josefo, echando mano a un redondo bastón de roble verde, entró en la estancia a la que la mujer, al alzarse de la mesa, se había ido refunfuñando y, tomándola por las trenzas, la tiró al suelo y fieramente la empezó a apalear. La mujer principió a gritar primero y amenazar después, pero viendo que Josefo no cejaba, toda deshecha empezó a pedirle perdón por Dios, suplicándole que no la matase y ofreciéndole no desobedecerle jamás. No por ello terminaba Josefo, sino que, ora por la espalda, y ora por los costados, iba repasándole bien las costuras, y no paró hasta que estuvo cansado, y, en suma, no quedó hueso sano en la buena mujer.

Y, esto hecho, se volvió a Meliso y dijo:

—Mañana veremos cómo ha resultado el consejo del Puente de la Oca.

Y, reposando un tanto, laváronse las manos, y cenó con Meliso, y cuando fue tiempo se fueron a descansar. La cuitada mujer se levantó con gran fatiga y se tumbó en el lecho, donde descansó todo lo que pudo. Y a la mañana siguiente, levantándose muy temprano, preguntó a Josefo qué quería para almorzar. Él, riendo con Meliso, dispuso lo oportuno, y luego de que salieron, al volver lo encontraron todo hecho y en buen orden. Por lo cual loaron mucho el consejo que primero entendieron tan mal.

Y pasado algún tiempo, Meliso se despidió de Josefo y, tornando a su casa, dijo a un hombre discreto el consejo que de Salomón había recibido; y el discreto le dijo:

—Ningún consejo más verdadero ni mejor podían darte. Porque tú sabes que a nadie amas, y los honores y servicios que a otros haces no son por amor, sino por pompa. Ama, pues, como Salomón te dijo y serás amado.

Y así la testaruda fue castigada, y el joven, amando, amado fue.

Narración diez

Don Juan, a instancias de su compadre Pedro, hace una brujería para convertir en yegua a su esposa, y cuando va a pegarle la cola, el compadre Pedro, diciendo que no quiere, echa todos los ensalmos a perder.

LA narración de la reina dio algo que murmurar a las mujeres y mucho que reír a los jóvenes. Y cuando se aquietaron todos, Dioneo así empezó a hablar:

—Gentiles mujeres: entre muchas blancas palomas más belleza añade un negro cuervo que un cándido cisne; y así entre muchos discretos, un hombre que menos lo sea, no sólo acrece el esplendor y belleza en los otros, sino que proporciona deleite y solaz. Por lo cual, siendo todas vosotras discretísimas y moderadoras, yo, haciendo vuestra virtud más esplendorosa con mis faltas, más apreciado os debo ser que si con mis virtudes os oscureciera, y, por consecuencia, más amplio arbitrio debo darme en mostrarme tal cual soy, y más pacientemente cuando os digo lo que suelo decir habéis de aguantarme que si más discreto fuera. Y os contaré una narración no muy larga por la que comprenderéis cuan diligentemente conviene cumplir las cosas impuestas por aquellos que hacen cosas por vía de encantamiento, como también veréis que el más menudo yerro suele echar a perder todo lo hecho por el encantador.

Había antaño en Barletta un sacerdote llamado don Juan de Barolo, el cual, por tener pobre iglesia, con una yegua empezó a transportar mercancías a las ferias de Apulia, y a comprar y vender. Y estando en esto entabló estrecho trato con un tal Pedro de Tresanti, que ejercía con un asno igual menester; y en signo de amor y de amistad, a la manera pullesa, no le llamaba sino compadre Pedro, y siempre que él llegaba a Barletta, le conducía a su iglesia y le albergaba y le agasajaba en lo que podía.

Por su parte, compadre Pedro era muy pobre y tenía una casita en Tresanti, apenas suficiente para él, su joven y bella mujer y su asno, no obstante lo cual, siempre que don Juan llegaba a Tresanti, le llevaba a casa y le agasajaba cuanto podía, en pago del honor que se le hacía en Barletta. Pero en cuanto a alojamiento, no teniendo Pedro sino un solo lecho, donde dormía con su bella mujer, no podía honrar al cura como conviniera, sino que había de limitarse a instalarlo sobre un haz de paja, en una cuadra junto a su yegua, la cual se acomodaba al lado del asno. La mujer, sabiendo cómo el sacerdote atendía a su marido en Barletta, a menudo, cuando el cura venía, había querido ir a dormir con una vecina suya, llamada Carapresa, para que el sacerdote durmiese en el lecho de su marido, y varias veces lo había dicho así al cura sin que éste quisiera; y, entre otras veces, una le dijo:

—Comadre Gemada, no te preocupes por mí, que yo estoy bien, porque, cuando se me antoja, transformo esta yegua en una bella moza y me refocilo con ella y luego, cuando quiero, en yegua la torno otra vez, por lo cual no pienso de ella separarme.

La joven maravillóse y lo creyó, y dijo a su marido:

—¿Por qué no te haces enseñar ese conjuro, a fin de que puedas convertirme en yegua y tener yegua y jumento, y ganar doble? Y en estando en casa, otra vez podrías hacerme mujer.

Compadre Pedro, que era hombre tosco, creyó ese hecho y al consejo de su mujer se atuvo, y como mejor pudo pidió a don Juan que le enseñase tal cosa. Don Juan se esforzó en sacar al hombre de su sandez, pero, como no podía, dijo:

—Pues lo queréis, mañana nos levantaremos, como solemos, antes del día, y yo os mostraré cómo se hace y en verdad que lo más enojoso en este caso es pegar la cola, como lo verás.

Compadre Pedro y comadre Gemada apenas durmieron por la noche, por el mucho deseo con que aquel hecho esperaban, y cuando el día se aclaró, se levantaron y llamaron a don Juan, el cual, alzándose en camisa, pasó a la alcoba del compadre Pedro y le dijo:

—No hay en el mundo persona a quien yo hiciese esto, no siendo vosotros, pero pues os place lo haré, aunque conviene obedecer lo que os digo si queréis que la cosa resulte.

Dijeron los esposos que harían lo que les dijese, y don Juan, tomando una luz, la puso en manos del compadre Pedro y le dijo:

—Mirad bien lo que hago y tened en la mente lo que os digo, para no echarlo todo a rodar. Y por muchas cosas que oigas o veas, no digas una sola palabra, y ruega a Dios que la cola se pegue bien.

Compadre Pedro tomó la luz y dijo que así lo haría. Mandóle, pues, don Juan desnudar a Gemada, dejándola como cuando nació, y la hizo poner con manos y pies en tierra, como las yeguas, advirtiéndole que no dijera nada, pasase lo que pasase, y empezándole a tocar con las manos el rostro y la cabeza, dijo:

—Sea ésta una buena cabeza de yegua.

Y tocándole los cabellos, dijo:

—Sean éstos una buena crin de yegua.

Y tocándole los brazos, dijo:

—Sean éstos unos bellos remos de yegua.

Y luego le tocó el pecho y lo encontró liso y redondo, y se le erizó algo que no había sido llamado, y dijo:

—Sea éste un buen pecho de yegua.

Y lo mismo hizo con la columna vertebral y el vientre, y las caderas, y las piernas, y los muslos, y al fin, no quedándole nada que hacer, salvo la cola, alzóse la camisa y sacando la herramienta de plantar hombres, prestamente hundióla en el surco que esa finalidad tiene, y dijo:

—Y ésta una buena cola de yegua.

Compadre Pedro, que atentamente había mirado todo hasta el fin, viendo la última cosa y no pareciéndole bien, exclamó:

—¡Eh, don Juan, no quiero cola, no quiero cola!

Ya el húmedo radical que hace crecer todas las plantas había venido, cuando don Juan, echándose atrás, dijo:

—¿Qué has hecho, compadre Pedro? ¿No te dije que no hablases palabra, vieras lo que vieres? Ya la yegua estaba a punto de crearse, pero tú, por hablar, lo has echado todo a perder y ya no hay modo de rehacer la yegua.

Dijo el compadre Pedro:

—Bien está, pero yo no quería esa cola. ¿Por qué no me decíais: hazlo tú? Además, la pegabais demasiado baja.

Dijo don Juan:

—Por ser la primera vez, no la habrías pegado como yo.

Al oír estas palabras, la joven se levantó y de buena fe dijo a su marido:

—¡Ah, gran bestia! ¿Por qué has echado a perder tus intereses y los míos? ¿Has visto alguna yegua sin cola? Pobre eres, pero así Dios me ayude como mereces serlo más.

Y no habiendo medio de convertir a la joven en yegua por las palabras que dijera el compadre Pedro, ella, dolida y melancólica, se vistió, y compadre Pedro, con su asno, prosiguió en su oficio, y con don Juan se fue a la feria de Bitonto y no volvió a pedirle tal servicio.

Lo que se rió aquella narración, mejor entendida por las mujeres que lo que quisiera Dioneo, imagínelo el que todavía esté riendo de ella. Pero, acabados ya los cuentos y empezando el sol a entibiarse, y conociendo la reina que había llegado el fin de su señorío, se levantó y quitóse la corona y se la puso a Pánfilo, único al que con tal honor faltaba por honrar, y le dijo sonriendo:

—Señor, gran cargo te abruma, pues que tienes que enmendar mis faltas y las de todos los que me han precedido. Dios te dé la gracia para ello, como a mí me ha dado la de hacerte rey.

Pánfilo, recibiendo, satisfecho, el honor, dijo:

—Vuestra virtud y la de mis otros súbditos hará que a mí se me alabe como se ha alabado a los demás.

Y, según la costumbre de sus predecesores, dispuso con el mayordomo lo oportuno y dijo después:

—Enamoradas amigas: la discreción de Emilia, nuestra reina de este día, para dar algún reposo a vuestras fuerzas os ha concedido arbitrio de razonar de lo que quisieseis, pero, ya logrado ese reposo, juzgo bueno que volvamos a la ley usada, y por eso quiero que mañana piense cada uno en razonar sobre aquellos que liberal o magníficamente obrasen a propósito de hechos de amor o de otro estilo. Diciendo y haciendo estas cosas, sin duda se dispondrán vuestros ánimos a obrar valerosamente, de suerte que nuestra vida, forzosamente breve en el mortal cuerpo, se perpetúe con laudable fama, lo que todo el que no sólo, como las bestias, piense en el vientre, debe, a más de desear, buscar y ejecutar con toda solicitud.

Gustó el tema a la alegre reunión, la cual, con licencia del nuevo rey, levantóse al unísono y cada uno se entregó a lo que más por su deseo era atraído; y así estuvieron hasta la hora de la cena. Acudieron a ella con regocijo y fueron servidos con diligencia y orden, y luego se alzaron para efectuar los bailes acostumbrados, y habiendo cantado hasta cancioncillas quizá más deleitosas de letra que magistrales de canto, ordenó el rey a Neifile que cantase una por él, y ella, con voz clara y risueña, placenteramente y sin demora comenzó:

Yo jovencita soy, y alborozada

me alegro y canto en la estación primera

gracias de Amor y dulces pensamientos.

Voy por los prados verdes contemplando

las flores blancas, rojas y amarillas,

y, ora rosa espinosa o blanco lirio,

las parangono todas al semblante

de aquél a quien yo amo y que me ama

y al que siempre amaré sin afán otro

que complacerle siempre en sus anhelos.

Cuando una flor encuentro que imagino

muy semejante a él, la cojo y beso

y con él la platico cual si él fuera

y como si a su lado el alma mía

le abriera toda y todos mis deseos.

Luego con otras póngola en guirnalda,

para mi cabellera suave y rubia.

Y el placer que natura con sus flores

a los ojos ofrece, se me antoja

igual al que me diera la presencia

del que me enciende con amor tan dulce.

Y el gozo que me inspiran sus perfumes,

si expresar no se puede con palabras,

tiene testigo cierto en mis suspiros.

Suspiros que no brotan de mi pecho,

como en otras mujeres, pesarosas,

pero sí siempre cálidos y suaves

y en busca de mi amor vuelan alados

y él, cuando los percibe, por placerme,

acude donde estoy para decirme:

Amor, estoy aquí; no desesperes.

El rey y todas las mujeres elogiaron mucho la canción de Neifile, y después, como estaba ya la noche muy avanzada, mandó el rey que todos fuesen a reposar hasta el día.

Décima Jornada

Termina la novena jornada del «Decamerón» y comienza la décima y última, en la cual, bajo el gobierno de Pánfilo, se razona de quienes liberal o magníficamente obraron en asuntos de amor o de otra cosa.

AÚN persistían en occidente algunas nubecillas bermejas, mientras las de la extremidad del oriente semejaban de oro brillantísimo al ser heridas por los rayos del sobreviniente sol, cuando Pánfilo, levantándose, hizo llamar a las mujeres y a sus compañeros. Y, llegados todos, juntos deliberaron de dónde podían ir a deleitarse, y él, con lento paso, abrió la marcha, en unión de Laurita y Fiammetta, mientras todos los demás le seguían; y hablando muchas cosas acerca de su futura vida, y sobre ellas coloquiando y respondiéndose, durante largo espacio anduvieron paseando. Y, tras una vuelta bastante larga, como el sol ya comenzaba a calentar, al palacio volvieron y en torno a la clara fuente hicieron llenar los vasos de agua, y el que quiso bebió; y luego entre las placenteras sombras del jardín hasta la hora de comer estuvieron solazándose. Y cuando hubieron comido y dormido como solían se reunieron donde plugo al rey, y éste ordenó que razonara primero Neifile. La cual, risueñamente, así comenzó:

Narración primera

Un caballero sirve al rey de España y parécele ser mal recompensado, por lo que el rey, con experiencia cierta, le muestra que ello no es culpa de él, sino de la mala fortuna del caballero, y le obsequia altamente después.

—POR grandísima gracia, honorables mujeres, debo reputar que nuestro rey me haya encargado de tanta cosa como es hablar de la magnificencia, la cual, como el sol es a todo el cielo belleza y ornamento, es luz y claridad de toda otra virtud. Y diré, pues, una narracioncilla muy donairosa a mi entender, cuya rememoración no dejará por cierto de ser útil.

Debéis, pues, saber que entre otros valerosos caballeros que desde ha mucho ha habido en nuestra ciudad, fue uno de los más de pro micer Ruggeri de Figiovanni. El cual, como era rico y de esforzado ánimo, viendo que, dados el vivir y costumbres de Toscana, poco o nada de su valor podría demostrar viviendo allí, resolvió pasar algún tiempo al lado del rey Alfonso de España, la fama de cuyo valor sobrepasaba en aquellos tiempos a la de otro señor cualquiera. Y muy decorosamente provisto de armas, caballos y compañía, a España fue y del rey se vio graciosamente recibido. Allí moró micer Ruggeri, viviendo espléndidamente y haciendo maravillosos hechos de armas, con lo que pronto se dio a conocer por valeroso. Y habiendo pasado ya buen tiempo allí, y reparando mucho en las maneras del rey, parecióle que éste daba a otros ciudades y castillos, y baronías con no mucha discreción, puesto que no solían merecerlos, mientras a él, que se tenía por lo que era, no le daba nada, con lo que le pareció que esto redundaba en daño de su fama. Resolvió, pues, partir y pidió licencia al rey. El rey se la concedió y diole una de las más hermosas y mejores mulas que jamás se hayan cabalgado, la cual, por el largo camino que había de recorrer, fue apreciada por micer Ruggeri. Y después mandó el rey a un discreto sirviente suyo que cabalgase con micer Ruggeri, fingiendo no ser por el rey mandado, a fin de que recogiera cuanto Ruggeri dijera, para repetírselo, tras lo cual, a la mañana siguiente, le mandaría que con el rey tornase. El sirviente, cuando micer Ruggeri salió de la ciudad, astutamente empezó a acompañarle, mostrando querer dirigirse también a Italia.

Cabalgaba, pues, micer Ruggeri en la mula que le había dado el rey y, hablando de una cosa y otra, y viendo que llegaba la hora tercia, dijo:

—Creo que convendrá que demos reposo y hagamos orinar a las bestias.

Y, entrando en una cuadra, todo el ganado orinó, excepto la mula. Y, cabalgando hacia adelante, y atento siempre el escudero a las palabras del caballero, llegaron a un río, y parándose a abrevar las bestias, la mula se orinó en el agua. Micer Ruggeri lo vio y dijo:

—¡Mal tercio te haga Dios, bestia que eres como el señor que te regaló!

El sirviente anotó estas palabras, pero aunque muchas más recogiese caminando, ninguna otra oyó decir que no fuese en alabanza del rey. Y a la mañana siguiente, ya a caballo y prestos a marchar a Toscana, el criado hizo saber el mandato del rey, por lo que micer Ruggeri volvió inmediatamente grupas. Y, sabedor ya el rey de lo que de la mula había dicho, le hizo llamar y le acogió con rostro jovial, y le preguntó en qué se parecía él a la mula o la mula a él. Micer Ruggeri, con franca expresión, dijo:

—Señor, se os asemeja porque, así como vos dais donde no conviene y donde conviene no dais, así ella no orinó donde convenía y orinó donde era inconveniente.

A lo que dijo el rey:

—Micer Ruggeri, el no haberos hecho don como a otros muchos que nada son en comparación con vos, no ha sido porque vos no seáis caballero valerosísimo y digno de todos dones, sino que es vuestra fortuna la que ha pecado y no yo. Y os mostraré manifiestamente que digo verdad.

A lo cual micer Ruggeri repuso:

—No me amohína, señor, no haber recibido dones vuestros, ya que no los deseaba para ser más rico, sino por no haber visto que vos dierais en algo testimonio de mi virtud. No obstante, tengo vuestra excusa por buena y honesta y presto estoy a ver lo que os plazca, aunque sin testimonio también os creeré.

El rey lo llevó a una gran sala donde, como de antemano había ordenado, había dos grandes cofres cerrados, y en presencia de muchos, le dijo:

—Micer Ruggeri, en uno de estos cofres están mi corona y cetro real, con muchos bellos cinturones, hebillas, anillos y todas las valiosas joyas que tengo. El otro está lleno de tierra. Tomad uno y el que toméis será vuestro, y entonces veréis quién ha sido ingrato con vuestra valía, si yo o vuestra fortuna.

Micer Ruggeri, viendo que aquello placía al rey, tomó un cofre y el rey ordenó que se abriese, y resultó estar lleno de tierra. El rey, riendo dijo:

—Ya veis, micer Ruggeri, si es verdad lo que os digo de la fortuna. Pero vuestro valor merece en verdad que yo me oponga a sus fuerzas. Ya sé que vos no tenéis ánimo de haceros español, y por eso no quise daros ciudad ni castillo, pero el cofre que la fortuna os quitó, yo, a pesar de ello, quiero que sea vuestro, para que a vuestro país lo podáis llevar, de suerte que de vuestra virtud, con el testimonio de mis dádivas, podáis merecidamente gloriaros ante vuestros vecinos.

Tomó el cofre micer Ruggeri, y dando gracias al rey por tanto don, con el obsequio se volvió a Toscana.

Narración segunda

Ghino de Tacco apresa al abad de Cluny, le da una cura para el mal de estómago y le suelta. Vuelve el abad a la corte de Roma, reconcilia a Ghino con el papa Bonifacio y hace que le nombren caballero hospitalario.

YA se había loado la magnificencia que el rey Alfonso mostró con el caballero florentino, y el rey, al que mucho había agradado la historia, mandó a Elisa que continuase. Y ella prestamente comenzó:

—Delicadas amigas: el haber sido munífico el rey y mostrado su munificencia con el que le había servido, no puede negarse que es cosa loable y grandiosa. Pero ¿qué diremos de un clérigo que mostró una admirable munificencia hacia quién pudo tener por enemigo, sin que nadie le hubiera censurado? No se podrá decir sino que lo del rey fue virtud y lo del clérigo milagro, ya que todos ellos son más, avaros aún que las mujeres, y enemigos acérrimos de toda liberalidad. Y si bien todo hombre apetece la venganza de las ofensas recibidas, los clérigos, como se ve, aunque prediquen paciencia y sumamente encomien el perdón de las injurias, más fogosamente que los demás recurren a la venganza. Mas cómo pudo ser que un clérigo fuese munífico, lo conoceréis por esta mi narración.

Ghino de Tacco, hombre famoso por sus robos y fiereza, siendo enemigo del conde de Santafiora y viéndose expulsado de Siena, sublevó Radicofani contra la Iglesia de Roma, y situándose allí, hacía que sus mesnaderos robasen a todo el que pasaba. Y estando en Roma el papa Bonifacio VIII, fue a la corte el abad de Cluny, que pasa por ser uno de los más ricos prelados del mundo, y, habiendo enfermado del estómago, le aconsejaron los médicos que fuese a los baños de Siena, donde sin falta curaría. Concedióle esto el papa, y el abad, sin curarse de la fama de Ghino, con gran pompa de arneses, acémilas, caballos y servidumbre, se puso en camino. Ghino de Tacco, informándose de ello, tendió sus redes al abad y toda su servidumbre, y sin dejar un solo paje, los acorraló en un angosto lugar. Y entonces el más avisado de los suyos, con buena guardia, fue a ver al abad y le dijo muy afablemente que le hiciese merced de parar con Ghino en el castillo. El abad, muy furioso, repuso que no haría tal cosa, porque nada tenía que ver con Ghino, sino que seguiría y le gustaría ver quién avanzar le vedaba. A lo que el emisario, hablando con humildad, respondió:

—Micer, a sitio habéis llegado donde, salvo a Dios, no se teme a nadie y donde interdicciones y excomuniones son para nosotros excomulgadas. Por ello, y en vuestro bien, servios ver a Ghino.

Mientras estas palabras se tenían, los mesnaderos habían rodeado todo el paraje, y el abad, al verse preso con los suyos, muy encolerizado se dirigió con el mensajero hacia el castillo, y con él todo el grupo y efectos. Y, al apearse, por voluntad de Ghino, fue dejado solo en una oscura e incómoda cámara de un palacio, y los demás hombres, según su calidad, fueron bastante bien acomodados en el castillo, y los caballos y efectos puestos a salvo, sin que cosa alguna se tocase. Y hecho esto fue Ghino a ver al abad y le dijo:

—Señor Ghino, de quien sois huésped, os ruega que queráis significarle adonde vais y por qué motivo.

El abad, que, como discreto, ya había dado de lado la altanería, dijo adonde iba y para qué. Ghino, después de oírle, partió, pensando en la manera de curarle sin baño. Y haciendo que en la habitación ardiera siempre un buen fuego y hubiese vigilancia, no regresó allá hasta la mañana siguiente. Y entonces, en una blanquísima servilleta llevóle dos rebanadas de pan tostado y un gran vaso de pardillo de Corniglia del que traía el propio abad, y dijo:

—Señor, cuando Ghino era más joven estudió medicina y aprendió que ninguna era tan buena para el mal de estómago como la que él os servirá, de la cual estas cosas que os traigo son el comienzo. Tomadlas, pues, y confortaos.

El abad, más hambriento que deseoso de bromear, comió, no sin ira, el pan y bebió el pardillo, y dijo luego muchas cosas altaneras, y otras muchas preguntó, y otras aconsejó y, en fin, pidió ver a Ghino. Ghino, oyendo las frases del abad, dejó correr algunas como vanas y a otras respondió cortésmente, afirmando que Ghino le visitaría en cuanto pudiera; y tras esto desapareció. Y no volvió hasta el siguiente día, con más pan tostado y otro tanto pardillo. Y así lo tuvo varios días, pero cuando advirtió que el abad había comido unas habas secas que él, a intentas y a escondidas, había dejado allí, preguntó de parte de Ghino cómo le parecía estar del estómago. A lo que el abad dijo:

—Me parece estar bien si me hallase fuera de las manos de Ghino, y, por ende, nada me apetece tanto como comer, que así sus medicinas me han curado.

Ghino, pues, con sus propios jaeces, hizo que a él y a su cortejo se le aparejase una hermosa cámara y dispuso un gran festín, al cual asistieron toda la gente del castillo y la del abad; y a él se fue la mañana siguiente y le dijo:

—Señor, ya que os sentís bien, tiempo es de salir de la enfermería.

Y, tomándole de la mano, le llevó a la estancia del festín y, dejándole allí con los suyos, atendió a que el convite fuera magnífico. El abad se recreó con los suyos y les contó la vida que allí llevara, mientras todos los demás dijeron haber sido maravillosamente tratados por Ghino. Y, llegada la hora de comer, el abad y los demás con orden fueron abastecidos de buenas viandas y buenos vinos, sin dejarse todavía Ghino conocer del abad.

Y luego de que el abad de esta manera unos días hubo pasado, Ghino hizo llevar a una sala todos sus efectos, y en un patio contiguo colocó todos sus caballos hasta el más mísero rocín, y fue el abad y le preguntó cómo estaba y si se creía con arrestos para montar. Respondió el abad que estaba muy bien, y curado del estómago además, y que se encontraría inmejorablemente tan pronto se viese libre de manos de Ghino. Condujo éste al abad a la sala donde estaban los arneses y toda su servidumbre y, haciéndole asomar a una ventana desde donde podía ver todos sus caballos, le dijo:

—Señor abad, habéis de saber que el ser hidalgo, y expulsado de su tierra, y pobre, y el tener muchos y poderosos enemigos, han conducido, para defender su vida y nobleza y no por perversidad de ánimo, a Ghino de Tacco, que soy yo, a ser salteador de caminos y enemigo de la corte de Roma. Pero, pareciéndome vos un caballero de pro, y habiéndoos curado del estómago como lo he hecho, no me propongo trataros como a los demás, a los cuales, si en mi poder los tuviera como os tengo, me reservaría de sus cosas la parte que me pareciese. Mas ahora entiendo que vos, considerando mi necesidad, de vuestras cosas me deis la parte que queráis vos mismo. Aquí las tenéis todas ante vos y vuestros caballos en ese patio podéis ver desde esta ventana; y de esto llevaos parte o todo, y desde ahora en vos esté el marchar o el quedaros.

Maravillóse el abad de que un salteador de caminos hablase tan magnánimas palabras. Y, como le pluguieron mucho, repentinamente cesaron su enojo e ira, convirtiéndose en benevolencia y, hecho en su corazón amigo de Ghino, le abrazó y le dijo:

—Yo juro a Dios que por ganar la amistad de un hombre tal como ahora juzgo que eres, gustoso sufriría mayor injuria que la que hasta hoy me pareció que me inferías. ¡Maldita sea la fortuna, que a tan condenable menester te fuerza!

Y tras esto, no haciendo tomar de sus cosas sino muy pocas y necesarias, y lo mismo de los caballos, dejó todo lo demás y tornó a Roma.

Había sabido el papa el mal lance del abad, y pesándole mucho, al verle le preguntó cómo le habían ido los baños. A lo que el abad repuso, sonriendo:

—Santo Padre, encontré, antes de los baños, un buen médico que me ha curado óptimamente.

Y contó cómo. El papa rió, y el abad, siguiendo su plática, y movido de su munificencia, demandó una gracia. El papa le ofreció lo que quisiese, suponiendo que sería algo muy distinto a lo que iba a ser. Y el abad dijo:

—Santo Padre, lo que quiero demandaros es que devolváis vuestro favor a Ghino de Tacco, mi médico, porque entre los hombres valerosos que he encontrado, él es uno de los mayores, y los males que hace, antes los reputo culpa de la fortuna que suya Por lo que, si le dais algo con que pueda según su estado vivir, no dudo de que en poco tiempo os parecerá a vos lo que a mí me parece.

El papa, al oírle, como era hombre de gran ánimo y amigo de los valientes, dijo que haría de grado lo pedido, y que Ghino acudiese. Y cuando le plugo al abad, vino Ghino a la corte, y en cuanto al papa se presentó túvole el papa por valeroso, y se reconcilió con él, y le dio un gran priorato de la Orden Hospitalaria, de la que le hizo caballero. Y Ghino, amigo y servidor fue de la Santa Iglesia y del abad de Cluny mientras vivió.

Narración tercera

Mitrídates, envidioso de la cortesía de Natán, va a matarle y le encuentra sin conocerlo, y de él mismo sabe cómo logrará su propósito, y lo halla en un bosquecillo, según lo indicado. Mas, reconociéndole, se avergüenza y se hace amigo suyo.

MILAGRO pareció a todos que un clérigo pudiese obrar de manera munífica. Y, al aquietarse ya el discurrir de las mujeres, mandó el rey a Filóstrato que continuase. El cual prestamente comenzó:

—Nobles amigas, grande fue la magnificencia del rey de España y cosa inaudita la del abad de Cluny. Pero quizás os parecerá no menos maravilloso el que uno, por liberalidad, estuviese presto a dar su sangre a quien quería arrancársela, amén del ánimo. Y esto pretendo mostraros en un cuentecillo.

Certísima cosa es, si cabe dar fe a ciertos genoveses y otros que por aquellas regiones han andado, que hubo en el Catay un hombre de linaje noble, e incomparablemente rico, llamado Natán. Residía cerca de un camino por el que necesariamente pasaban cuantos iban de levante a poniente o de poniente a levante, y como no tenía mucha y buena servidumbre, a todo el que llegaba, con regocijo y amor hacía recibir y honrar. Tanto perseveró en esta laudable costumbre, que ya no sólo levante, sino todo poniente le conocía de fama. Y estando ya cargado de años, pero no harto de sus cortesías, llegó su fama a oídos de un joven llamado Mitrídates, que era de un país no lejano. Y, notándose no menos rico que Natán, de su fama y virtud tornóse envidioso, y se propuso ofuscar o anular sus liberalidades con otras mayores. Mandó, pues, hacer un palacio análogo al de Natán. Y empezó a hacer a las gentes que pasaban las más desmesuradas cortesías y en poco tiempo afamóse también.

Mas, un día, estando el joven solo en el patio de su palacio, una mujer, entrando por una de las puertas, le pidió limosna, y túvola; y volvió por la segunda puerta, y la tuvo; y así sucesivamente hasta llegar a la duodécima. Y al verla volver por decimotercera vez, dijo Mitrídates:

—Buena mujer, muy solícita eres en tus peticiones.

No obstante, la socorrió. La viejecilla, oyendo sus palabras, dijo:

—¡Oh, cuan maravillosa eres, liberalidad de Natán! Que treinta y dos puertas tiene su palacio, y habiendo entrado por todas como aquí, nunca de él, al menos que lo mostrase, fui reconocida y siempre recibí limosna, y aquí sólo he venido trece veces y he sido reconocida y amonestada.

Y, hablando así, calló y se marchó. Mitrídates, oyendo las palabras de la vieja, y entendiendo que la fama de Natán disminuía la suya, entró en rabia y se dijo: «¡Ay de mí! ¿Cómo sobrepasaré yo las grandes liberalidades de Natán cuando en las menudas como ésta no puedo ni aproximarme? En verdad que en vano me fatigo si no le quito de la tierra; y como en eso se retarda la vejez, conviene que sin demora lo haga yo con mis manos». Y, levantándose impetuosamente, sin aconsejarse de nadie, montó a caballo con corta compañía y a la tercera jornada llegó donde moraba Natán. Mandó a sus compañeros que fingieran no estar con él ni conocerle, y que se procurasen alojamiento hasta que les diera noticias, y al atardecer, ya solo, no lejos del bello palacio encontró a Natán, solo también y que andaba entreteniéndose por el campo, sin llevar ropa pomposa alguna. Mitrídates, sin conocerle, le preguntó dónde podía encontrar a Natán, y éste le dijo:

—Hijo mío, nadie en la comarca te lo puede mostrar mejor que yo, de suerte que, cuando te plazca, a él te llevaré.

Dijo el joven que ello le holgaría mucho, pero que, de ser posible, no quisiera de Natán ser visto ni reconocido; y dijo Natán:

—También eso haré, pues que te place.

Y, apeándose Mitrídates, con Natán, entretenidos los dos en gratos razonamientos, hasta su palacio llegó. Mandó Natán a uno de sus criados tomar el caballo del joven y, hablándole al oído, le ordenó que mandase a todos los de la casa que no dijeren que él era Natán; y así se hizo. Y ya en el palacio, instaló a Mitrídates en una bella cámara donde ninguno le veía, salvo los que a su servicio estaban, e hizo que le honrasen mucho; y él acompañábale. Mitrídates, reverenciándole como a un padre, preguntó quién era él. A lo que Natán repuso:

—Soy un humilde servidor de Natán, con quien he envejecido desde que era niño, y siempre como ves he vivido, con lo que, aunque todos le alaben, no tengo mucho de que alabarle yo.

Estas palabras dieron a Mitrídates alguna esperanza de poder llevar a cabo su perverso propósito. Y Natán, con cortesía, le preguntó quién era y qué necesidad por allí le llevaba, ofreciéndole su consejo y ayuda en lo que pudiese. Algo tardó Mitrídates en responder, y al fin decidió fiarse de él y, con muchos circunloquios, recomendándole secreto, le pidió consejo y ayuda, diciéndole quién era y para qué había acudido allá. Natán, oyendo los razonamientos y fiera decisión de Mitrídates, mucho se pasmó, pero al fin, con fuerte ánimo y sereno rostro repuso:

—Mitrídates, noble fue tu padre y tú pareces querer ser digno de él con tanta empresa como la de mostrarte liberal en demasía. Y mucho alabo la envidia que tienes de la liberalidad de Natán, porque si hombres así hubiere muchos, el mundo, que es mísero, pronto se tornaría bueno. Yo ocultaré tu propósito, al cual, si no puedo prestar gran ayuda, sí podré aportar útil consejo. Que es éste: desde aquí puedes ver, como a media milla, un bosquecillo al que Natán va solo casi todas las mañanas, paseando durante largo tiempo. Fácil te será encontrarlo allí y hacer lo que se te antoje. Y si le matas, para que puedas sin impedimento retornar a tu casa, no debes volver por donde viniste, sino por el camino que a la izquierda ves que sale del bosque. Pues, si bien es sendero un poco agreste, más cerca de tu casa queda y más seguro es.

Habiendo Mitrídates recibido el informe y Natán separádose de él, cautamente advirtió a sus compañeros, que también allá dentro estaban, dónde debían esperarle al día siguiente. Y cuando llegó el nuevo día, Natán, no habiéndose apartado del consejo dado a Mitrídates, fue al bosquecillo donde debía morir. Mitrídates, levantándose, cogió su arco y su espada, únicas armas que tenía, y, montando a caballo, se fue al bosquecillo y de lejos vio a Natán, que paseaba solo. Y resuelto, antes de matarle, a verle y oírle, corrió hacia él, le asió por el turbante que le cubría la cabeza, y le dijo:

—Viejo, vas a morir.

—Lo habré merecido —contestó Natán.

Mitrídates, al oír la voz y, mirándole a la cara, reconoció al que tan benignamente le había recibido, familiarmente acompañado, y fielmente aconsejado, por lo que su furor se abatió y su ira se trocó en vergüenza. Y arrojando la espada que había desenvainado para herirle, se apeó, corrió a los pies de Natán y dijo llorando:

—Manifiestamente conozco, padre amadísimo, vuestra liberalidad, ya que advierto con cuánta discreción habéis venido para entregarme vuestra vida, sin razón alguna para ello. Pero Dios, más solícito de mi deber que yo mismo, en mi mayor necesidad me ha abierto los ojos de la inteligencia, cerrados antes por mísera envidia. Por ello, cuanto más presto habéis estado a complacerme, más conozco la penitencia que merece mi error, por lo que podéis tomar la vindicta que juzguéis conveniente a mi culpa.

Hizo Natán levantar a Mitrídates y tiernamente le abrazó y besó y le dijo:

—Hijo, tu empresa, sea malvada o como la quieras llamar, no requiere que se pida ni dé perdón, porque no la concebiste por odio, sino para poder ser juzgado mejor. No temas, pues, de mí y ten por cierto que no hay hombre que te ame como yo, considerando la alteza de tu ánimo, que no mira a amasar dineros, como hacen los míseros, sino a gastar los ya amasados. No te avergüences de haberme querido matar para afamarte, ni creas que de ello me maravillo. Los sumos emperadores y grandes reyes se han reputado únicamente matando, no a un solo hombre, como tú querías, sino a infinitos, a más de quemar pueblos y arrasar ciudades, con lo que han ampliado sus reinos y fama. De modo que si quisiste afamarte matándome a mí solo, no era ello cosa portentosa ni nueva, sino muy usada.

Mitrídates, sin disculpar su perverso deseo, sino alabando la hábil excusa por Natán encontrada, empezó a razonar y maravillóse de que Natán se hubiera podido decidir a aquello, dándole consejo sobre el modo de lograrlo. Y Natán dijo:

—Mitrídates, no quiero que de mi consejo y disposición te maravilles. Desde que fui dueño de mi albedrío, siempre me dispuse a hacer lo mismo que tú has emprendido, determinándome a que nadie llegase a mi casa sin que le complaciera, si pedía, en lo que me pidiese. Viniste deseoso de mi vida y, para que tú no fueses el único que de aquí partiese sin ver satisfecha su demanda, prestamente resolví entregártela, y para que la tuvieses, te di el consejo que mejor me pareció a fin de que, extinguiendo mi vida, salvases la tuya. Y aun ahora te digo que, si te place, la tomes y te satisfagas, que no sé cómo la puedo emplear mejor. Ya la he sostenido ochenta años dedicándola a mis consuelos y deleites y, siguiendo el curso de la naturaleza, poco de ella me debe quedar, como pasa con todos los hombres y cosas. Por lo que juzgo mucho mejor darla, como siempre mis tesoros di y gasté, que tanto quererla guardar que, contra mi voluntad, me sea quitada por la naturaleza. Poco don es dar cien años, y menos aún dar los seis u ocho que me quedan de estar en este mundo. Toma mi vida, pues, si te agrada, porque mientras he vivido a nadie he encontrado que mi vida desee, ni acierto a calcular cuándo encontraré a alguno si tú no la tomas ahora. Y si alguno topase que me la quisiese quitar, sé que cuanto más la guarde será de menor precio, y por eso, antes de que se envilezca más, te ruego que la tomes.

Mitrídates, muy avergonzado, repuso:

—No haga Dios que cosa tan preciada como vuestra vida, no ya la tome, sino la desee, como poco antes hacía. Y no sólo quisiera disminuir sus años, sino que de buen grado le agregaría los míos.

Dijo prestamente Natán:

—Y si fuera posible, ¿querrías aumentarlos, y me harías hacer contigo lo que nunca hice con nadie, esto es, coger tus cosas, cuando jamás las de nadie he cogido?

—Sí —dijo inmediatamente Mitrídates.

—Pues hagamos lo que te diré —dijo Natán—. Tú, joven como eres, permanecerás en mi casa y te harás llamar Natán, y yo me iré a la tuya y me haré siempre llamar Mitrídates.

Entonces Mitrídates repuso:

—Si tan bien supiese yo obrar como vos sabéis y habéis sabido, sin mucho pensar aceptaría lo que me ofrecéis. Pero como me parece que mis obras irían en mengua de la fama de Natán, no aceptaré, porque no quiero estropear en otros lo que yo no acertaría a igualar.

Estos y otros muchos apacibles razonamientos pasaron entre Natán y Mitrídates, y cuando a Natán le plugo volvieron al palacio. Y allí Natán, durante varios días, agasajó sumamente a Mitrídates y con todo su ingenio y saber lo aconsejó en sus grandes propósitos. Y queriendo Mitrídates volver a su casa con sus compañeros, ya cerciorado de que Natán le había hecho conocer que nunca podía ganarle en liberalidad, fuese con su licencia.

Narración cuarta

Micer Gentil de Carisendi, al venir de Módena, saca de la sepultura a una mujer amada por él y a la que por muerta habían enterrado. Reconfórtase ella y da a luz un varón, y micer Gentil devuelve mujer y niño a Niccoluccio Caccianemicco, esposo de ella.

MARAVILLOSO les pareció a todos que hubiese quien fuera liberal con su propia sangre, y afirmaron que Natán había en verdad superado al rey de España y al abad de Cluny. Y luego que se dijeron diversas cosas, el rey, mirando a Laurita, le indicó que deseaba que ella hablase. Por lo cual prestamente comenzó Laurita:

—Jóvenes, magníficas y bellas cosas han sido contadas, y no me parece que al efecto nos quede mucho que decir si todo ha de ser de la altura de las magnificencias ya narradas; y así habrá que echar mano de cosas de amores, que a todo prestan abundantísima materia de discurso. Y tanto por esto como porque a ello debe inducirnos nuestra edad, os contaré cierta generosidad de un enamorado, la cual, bien considerada, no me parece menor que las expuestas, ya que es bien cierto que se dan los tesoros, se olvidan las enemistades y se ponen la propia vida, y el honor y la fama, que son mucho más, en mil peligros con tal de poseer la cosa amada.

En Bolonia, nobilísima ciudad de Lombardía, había un caballero muy distinguido por su virtud y nobleza de sangre, al que llamaban micer Gentil Carisendo. Este joven se enamoró de una dama llamada doña Catalina, esposa de un tal Niccoluccio Caccianemicco, y, casi desesperado del amor de aquella mujer, habiendo sido nombrado podestá de Módena, allá se fue.

No estando entonces Niccoluccio en Bolonia, y habitando su esposa en una posesión que podía distar de la ciudad unas tres millas y a la que había ido por hallarse embarazada, le sobrevino un fiero accidente, tal y de tanta fuerza, que extinguió en ella todo signo de vida, de suerte que algunos médicos la juzgaron muerta. Y como sus parientes habían oído que, por el tiempo que ella llevaba embarazada, no podía estar aún perfeccionada la criatura, sin preocuparse más, entre muchos llantos, la sepultaron en las tumbas de una iglesia vecina. Y un amigo indicó esto en seguida a micer Gentil. El cual, aunque nunca hubiera poseído la gracia de la mujer, se dolió mucho y dijo: «¡Ay, que eres muerta, doña Catalina! Nunca, mientras viviste, pude conseguir una mirada tuya y, puesto que ahora no te podrás defender, quiero, muerta, algún beso robarte».

Y esto dicho, de noche, partiendo a escondidas, montó a caballo con un servidor y no paró hasta la tumba de la mujer. Y, abriendo la sepultura, en ella entró, y, tendiéndose junto a la mujer, acercó su rostro al de ella, y muchas veces la besó, entre lágrimas. Pero como ya sabemos que el apetito de los hombres no conoce límites, sino que siempre desea más cosas, y esto especialmente en los amantes, aunque había pensado no permanecer más, se dijo: «Ya que estoy aquí, ¿por qué no le toco un tanto el pecho, ya que nunca más volveré a tocarla?». Y, empujado por este apetito, le puso la mano en el seno y pareció que su corazón latía. Y, arrojando de sí el temor, tuvo por cierto que la mujer no estaba muerta, aunque poca y débil fuese su vida. Por lo que, tan suavemente como pudo, ayudado por su familiar, sacó del monumento a la dama y, colocándola sobre su caballo, secretamente la condujo a su casa de Bolonia.

Estaba allí su madre, mujer meritoria y discreta, la cual, cuando por el hijo se enteró pormenorizadamente de todo, movida de compasión, con algunos baños, y mucho fuego, devolvió la vida a la mujer. Ésta, al volver en sí, exhaló un suspiro y dijo:

—¡Ay! ¿Dónde estoy?

A lo que la anciana repuso:

—Consuélate, que en buen sitio estás.

La mujer, ya vuelta en sí y mirando en torno, no acertaba a saber dónde estaba, y viéndose ante micer Gentil, maravillada preguntó a la madre del caballero qué había pasado. Y micer Gentil por su orden se lo contó todo. Ella, dolorida, tras dar las gracias que pudo, le rogó, por el amor que le había mostrado, y por su cortesía, que en su casa no le hiciese cosa que fuese en detrimento de su honor y del de su marido y que cuando fuera llegado el día, a su propia casa la dejasen tornar. Micer Gentil repuso:

—Señora, cualquiera que haya sido mi deseo en el pasado, no me propongo, ni ahora ni en adelante (pues que Dios me ha hecho la gracia de devolveros de la muerte a la vida merced al amor que os he tenido antaño), trataros sino como a una hermana querida. Pero el beneficio que esta noche os he hecho merece algún galardón, y por eso quiero que no me neguéis una gracia que voy a pediros.

La mujer dijo benignamente que estaba dispuesta a concedérsela si era honesta y viable. Micer Gentil dijo entonces:

—Señora, todos vuestros parientes y todos los boloñeses os tienen por muerta y nadie en vuestra casa os espera, por lo que os pido el placer de que a escondidas moréis en mi casa con mi madre, hasta que yo retorne de Módena, que será pronto. Y la razón de lo que os pido es que quiero en presencia de los mejores ciudadanos de la población, hacer de vos solemne y valiosa dádiva a vuestro marido.

La mujer, obligada al caballero y comprendiendo que su deseo era honrado, aunque mucho desease dar la buena nueva de su resurrección a sus parientes, resolvió hacer lo que micer Gentil le demandaba, y por su fe se lo prometió. Y apenas había terminado sus palabras de respuesta, cuando conoció que llegaba el momento del parto y, tiernamente ayudada por la madre de micer Gentil, a poco dio a luz un hermoso varón. Esto multiplicó su alegría y la de micer Gentil. Dispuso micer Gentil que se hiciese todo lo oportuno y que se la sirviera como si fuese su propia mujer, y a Módena secretamente tornó.

Concluso allí el tiempo de su oficio, y debiendo regresar a Bolonia, dispuso que, la mañana de su entrada en la ciudad, muchos gentileshombres boloñeses, entre ellos Niccoluccio Caccianemicco, fueran a un gran festín en su casa. Y al volver y desmontar y avistarse con los suyos, encontró a la mujer más bella y sana que nunca, y a su hijito bien, y con incomparable alegría hizo sentar los comensales a la mesa y mandó servirles magníficas viandas. Y cuando el yantar se acercaba a su fin, habiendo él antes tratado con la dama de la forma en que las cosas se debían hacer, así empezó a hablar:

—Señores, recuerdo que existe en Persia una, a mi entender, agradable usanza, y es que cuando uno quiere honrar sumamente a un amigo, le invita a su casa, y allí le muestra esposa, amiga, hija o lo que sea que más caro le fuese, afirmando que de buen grado, como eso le muestra, le mostraría, si pudiese, su corazón. Yo quiero observar este uso en Bolonia. Vosotros habéis honrado mi convite y yo quiero honraros a lo persa, mostrándoos la cosa más querida que tengo en el mundo. Mas antes de hacerlo os ruego que me aclaréis una duda que voy a exponeros. Hay una persona que tiene en su casa un bueno y fiel servidor, que enferma gravemente, y, sin esperar la cura del criado enfermo, le hace sacar en medio de la calle y no se cuida más de él. Llega un extraño y, por el enfermo movido a compasión, lo lleva a su casa y con gran solicitud y gasto le cura la enfermedad. Quiero ahora saber si, quedándose con el criado y usando sus servicios, puede el primer señor, en buena equidad, dolerse o quejarse del segundo, si, mandando al criado llamar, el segundo no se lo quisiere devolver.

Los caballeros razonaron variamente entre sí y, viéndose unánimes a Niccoluccio Caccianemicco, que era elocuente, confiaron la respuesta. Y él, empezando por alabar la usanza de Persia, dijo que él y los demás abundaban en la opinión de que el primer señor no tenía derecho alguno a su servidor, ya que en caso tan crítico le había abandonado, y que los beneficios del segundo a los servicios del criado dábanle derecho, tanto y más cuanto que, conservándolo, ningún enojo, ninguna fuerza, ninguna injuria hacía al primero. Los demás hombres de pro que a la mesa estaban confirmaron la opinión de Niccoluccio. El caballero, contento de tal respuesta y de que de boca de Niccoluccio saliese, afirmó que participaba de tal opinión. Y rápidamente añadió:

—Tiempo es ahora de que os cumpla la promesa hecha.

Y, llamando a dos criados, les ordenó que pidiesen a la dama, a la que espléndidamente había hecho vestir y ornar, que satisfaciera a los hidalgos con su presencia. Y ella, llevando en brazos a su bellísimo hijo, acompañada de dos sirvientes entró en la sala y, por súplica del caballero, se sentó junto a uno de los invitados. Y él dijo:

—Ésta es, señores, la cosa más preciada que tengo y pienso tener, y mirad si os parece que tengo razón.

Los hidalgos, honrándola y alabándola, al oír que él decía tenerla en tanto, la comenzaron a mirar, y muchos habrían dicho quién era si por muerta no la tuviesen. Pero más que nadie la miraba Niccoluccio. El cual, habiéndose apartado un tanto el caballero, como ardía en ganas de saber quién era la mujer, no se pudo contener y le preguntó si era de Bolonia o forastera. La mujer, al hablarle su marido, difícilmente de responder se contuvo, pero, por seguir lo convenido, calló. Otro le preguntó si aquel niño era suyo, y algunos si ella era esposa o parienta de micer Gentil, a nada de lo cual contestó. Y en esto, sobreviniendo micer Gentil, dijo uno de los forasteros:

—Señor, bella mujer es ésta, pero parece muda. ¿Lo es?

—Señores —dijo micer Gentil—, el que no haya hablado es no pequeño alegato en pro de su virtud.

—Decidnos —siguió el otro— quién es.

—Eso haré de buena gana, siempre que me prometáis que, diga yo lo que diga, ninguno ha de moverse de su lugar hasta que yo concluya mi relato.

Así lo prometieron todos, y alzáronse los manteles, y micer Gentil se sentó junto a ella, y dijo:

—Esa mujer, señores, es el criado fiel y leal del que poco antes os hablé. Porque ella, no estimada de los suyos, en medio de la calle fue arrojada y por mí recogida, y con mi solicitud y obras, la saqué de manos de la muerte. Y Dios, mi buena afección contemplando, de espantoso cadáver en tal bella me la ha convertido. Mas para que mejor entendáis como eso sucedió, brevemente os lo esclareceré.

Y empezó a hablar de su enamoramiento, y pormenorizadamente narró todo lo sucedido, con gran asombro de los oyentes. Y agregó después:

—Por cuyas cosas, si no habéis, y especialmente Niccoluccio, mudado de opinión, esta mujer merecidamente es mía y nadie con justo título me la puede reclamar.

A esto ninguno respondió y todos esperaban lo que él siguiese diciendo. Niccoluccio y los demás lloraban de compasión. Mas micer Gentil, puesto en pie, tomó en sus brazos al niñito y a la mujer de la mano, y, dirigiéndose a Niccoluccio, dijo:

—Levántate, compadre. He aquí que no te devuelvo a tu mujer, a la cual tú y tus parientes dejasteis por muerta, sino que te doy esta mujer, comadre mía, con su hijito, el cual estoy cierto de que fue por ti generado y al que he tenido en el bautismo, llamándole Gentil. Y te ruego que no le quieras menos porque haya estado en mi casa tres meses; pues te juro por Dios que, así como mi amor fue motivo de su salvación, nunca ella con su padre y madre, o contigo, ha vivido más honestamente que lo ha hecho con mi madre en mi casa.

Y dirigiéndose a la dama, le dijo:

—Señora, de toda promesa os libero y os entrego a vuestro Niccoluccio.

Y pasando la mujer y niño a los brazos de Niccoluccio, se volvió a sentar. Niccoluccio acogió con gran deseo a su esposa e hijo, con tanta mayor satisfacción cuanto que menos esperaba aquello; y lo mejor que supo dio al caballero las gracias. Y los demás, llorando todos de compasión, elogiaron mucho el caso, así como los que lo oyeron contar. La mujer fue acogida en su casa con prodigioso júbilo y, como resucitada, durante mucho tiempo fue contemplada con admiración por los boloñeses. Y micer Gentil siempre vivió como gran amigo de Niccoluccio y de todos sus parientes.

¿Qué podemos decir de esto, benévolas amigas? ¿Creéis que haber dado un rey su cetro y corona; y un abad, sin nada costarle, reconciliado a un malhechor con el papa, y un viejo puesto el cuello al cuchillo de su amigo, es comparable a la hazaña de micer Gentil? Porque él, joven y ardiente, pareciéndole tener derecho a aquello que por descuido los demás habían abandonado, y que salvó por su buena fortuna, no sólo atemperó honradamente su fuego, sino que liberalmente restituyó lo que tenía y tanto había deseado poseer. Me parece que ninguna de aquellas otras cosas es a ésta semejante.

Narración quinta

Doña Dianora pide a micer Ansaldo un jardín de enero bello como uno de mayo. Micer Ansaldo, obligándose a un nigromante, se lo proporciona. El marido la autoriza a complacer a micer Ansaldo, mas éste, al conocer la liberalidad del esposo, la descarga de su promesa, y el nigromante, sin nada querer, descarga de su deuda a micer Ansaldo.

TODOS los de la alegre reunión pusieron en las nubes a micer Gentil, y en esto el rey mandó a Emilia que continuase. Y ella, muy donosamente, como si estuviese deseosa de hablar, comenzó:

—Gentiles amigas: nadie podrá con razón decir que micer Gentil no obró magnánimamente, pero decir que más no se puede hacer quizá sea difícil de probar, como me propongo haceros ver en una narracioncilla.

En Frioli, país frío, pero embellecido por hermosas montañas, ríos y claras fuentes, hay una ciudad llamada Udine en la que habitaba una mujer rica y noble, llamada doña Dianora, esposa de un gran rico hombre llamado Gilberto, persona agradable y de buen talante. Y mereció aquella dama, por su valer, ser sumamente amada de un grande y noble varón, que tenía el nombre de micer Ansaldo Gradense, y era persona de mucha alcurnia y conocido de todos por armas y por cortesía. Y él, amándola fervientemente y deseando hacer cuanto por ella pudiera, con recados frecuentes la requería, mas en vano se fatigaba. Y siendo enojosas para la dama las solicitaciones del caballero, y viendo que nada sacaba con negarse, porque él no cejaba de amarla ni de requerirla, con una insólita y a su juicio imposible petición creyó quitárselo de encima. Y a una mujer que de parte de él venía, un día le dijo así:

—Buena mujer, muchas veces me has afirmado que micer Ansaldo me ama sobre todas las cosas y me has ofrecido en su nombre maravillosas dádivas, las cuales quiero que se guarde, ya que no por ellas he de amarle ni complacerle. Si tuviese la certeza de que me ama lo que dice, le amaría sin duda y me plegaría a lo que quisiere, y por eso, si me cumpliera lo que diré, estaría presta a satisfacerle.

Dijo la buena mujer:

—¿Qué queréis, señora, que él haga?

Repuso la dama:

—Lo que deseo es esto: quiero que en el entrante mes de enero me ofrezca en esta ciudad un jardín lleno de hierba verde, de flores y de frondosos árboles, como si de mayo fuera. Y si esto no hiciere, que ni a ti ni a otros mande más, porque, si más me hostigase, aunque hasta ahora nada he dicho a mi marido ni parientes, a ellos me quejaría para desembarazarme de él.

El caballero, al saber la demanda de la mujer, parecióle ser cosa grave y casi imposible de conseguir y comprendió que ella no había obrado así sino para quitarle toda esperanza, mas resolvió tentar lo que pudiese. Y por muchas partes del mundo hizo averiguar si habría quien le facilitase consejo o ayuda. Y encontró a mano un hombre que, si era bien pagado, se ofrecía a hacer aquello por arte nigromántica. Micer Ansaldo acordó con él darle grandísima cantidad de dinero y esperó con alegría el momento oportuno. Llegado el cual y habiendo venido grandísimos fríos y estando todo cubierto de hielos y nieve, el nigromante, en un prado vecino a la ciudad, durante la noche anterior a las calendas de enero, con sus artes hizo que apareciese por la mañana siguiente (como podían atestiguarlo quienes lo vieron), uno de los más bellos jardines que se haya conocido jamás, con hierbas, árboles y frutos de todas clases. Y cuando micer Ansaldo, contentísimo, lo vio, hizo coger los más bellos frutos y flores que había en él, y ocultamente mandó presentarlos a su dama, invitándola a ver el jardín solicitado, para que por él coligiese que la amaba. Recordóle también la promesa hecha con juramento, que esperaba le cumpliese como mujer leal.

La mujer, al ver los frutos y flores y habiendo a muchos oído hablar del maravilloso jardín, comenzó a arrepentirse de su promesa Pero, con todo su arrepentimiento, como anhelosa de ver cosas insólitas, con otras muchas mujeres de la ciudad fue a visitar el jardín y comentando el caso, no sin maravilla, muy dolorida se tornó a su casa, pensando en aquello a que se había obligado. Y tal fue su dolor que, no pudiendo disimularlo, reparó en ello su marido y quiso saber la razón. Mucho callaba la mujer, por vergüenza, pero al fin, apremiada, por su orden le contó todo. Gilberto, al principio, se turbó mucho, pero, considerando luego la pura intención de la mujer, aconsejóse mejor, y alejando la ira, dijo:

—Dianora, no es acto de mujer discreta y honesta escuchar ninguno decesos mensajes; ni poner en juego, con condición alguna, la castidad. Las palabras que los oídos del corazón reciben tienen mucha mayor fuerza que lo que algunos estiman, y casi todo se hace posible para los amantes. Mal hiciste, pues, al escuchar estas cosas y entrar en pactos. Pero como yo conozco la pureza de tu ánimo, para que te desentiendas de la promesa te concederé lo que quizá ninguno te concedería, a lo cual me induce el temor de que el nigromante, si burlases a micer Ansaldo, pudiera darnos que sentir. Quiero, pues, que a Ansaldo vayas y veas modo de que, con buenas palabras, te absuelva de esa promesa, conservando tú la honestidad. Donde no, por esta vez concédele el cuerpo, no el ánimo.

La mujer, oyendo a su marido, lloraba y negábase a aceptar tal gracia de él Pero a Gilberto le plugo que fuese así, a pesar de las negativas de su esposa. Por lo que, a la mañana siguiente, cuando alboreó, sin apenas ornarse, llevando dos criados delante y una camarera a su lado, fue la dama a casa de micer Ansaldo. El cual, cuando supo que allá estaba la mujer, se maravilló mucho y levantóse, y mandando llamar al nigromante, le dijo:

—Quiero que veas el bien que me has hecho conseguir.

Y yendo al encuentro de ella, sin hacer ostensible ningún desordenado apetito, con gran respeto acogió a la dama y todos entraron en una hermosa estancia con un gran fuego; y haciéndola sentar, le dijo:

—Os ruego, señora, si el largo amor que os he tenido merece alguna recompensa, que no os enfade decirme la razón que os ha hecho venir aquí y con tal compañía.

La mujer, avergonzada y casi con lágrimas en los ojos, repuso:

—Señor, ni amor que os tenga, ni promesa que os haya hecho me hacen aquí acudir, sino la orden de mi marido. El cual, pensando más en vuestro desordenado amor que en mi honor ni en el suyo, me ha hecho venir y, por su mandato, dispuesta estoy a complaceros por esta vez.

Si micer Ansaldo se maravillaba, mucho más ahora se comenzó a maravillar. Y, conmovido por la liberalidad de Gilberto, cambió su fervor en compasión, y dijo:

—Señora, no quiera Dios, si es así como decís, que empañe yo el honor de quien de mi amor se complace. Y por eso vuestra estancia aquí será como si de una hermana mía se tratase, y cuando os parezca, libremente os podéis partir y daréis a vuestro marido, por su mucha cortesía, las gracias que creáis convenientes, y a mí en lo sucesivo tenedme siempre por servidor y hermano.

La mujer, contentísima al oír tales palabras, dijo:

—Considerando vuestras costumbres, nunca esperé de vos otra cosa que la que veo, por lo que siempre os quedaré obligada.

Y se despidió y honrosamente acompañada volvió con Gilberto y le contó lo sucedido, de lo que dimanó estrechísima amistad entre él y micer Ansaldo. Y el nigromante, a quien Ansaldo se aprestaba a dar la remuneración prometida, viendo la liberalidad de Gilberto con micer Ansaldo, y la de micer Ansaldo con la mujer, dijo:

—No quiera Dios, pues que he visto a Gilberto liberal de su honor y a vos de vuestro amor, que no sea yo liberal en lo de mi recompensa. Por lo cual, reconociendo que ello a vos irá bien, quiero que lo vuestro, vuestro sea.

El caballero, muy corrido, insistió en que se le tomase todo o parte de lo convenido. Pero en vano se fatigaba, porque el nigromante al tercer día quitó su jardín y partió, Y Ansaldo le encomendó a Dios y arrancó de su corazón su concupiscente amor hacia la mujer, y ya no le tuvo sino cariño honesto.

¿Qué diremos de esto, amables mujeres? ¿Pondremos el caso de la mujer casi muerta y del amor ya entibiado por la desesperanza antes que esta liberalidad de micer Ansaldo, que amaba más fervientemente que nunca, y de firme esperanza estaba encendido y tenía en su mano la presa tan codiciada? Necio me parecería comparar aquella liberalidad con esta otra.

Narración sexta

El victorioso rey Carlos el viejo se enamora de una jovencita, pero reprochándose luego su loco pensamiento, la casa honorablemente, a la par que a una hermana.

¿QUIÉN podría contar enteramente los razonamientos que hubo entre las mujeres sobre si tuvieron mayor liberalidad Gilberto o micer Ansaldo, o el nigromante, en el caso de doña Dianora? Muy largo sería. Pero luego de que el rey hubo permitido un rato de discusión, miró a Fiammetta y dispuso que siguiese las narraciones. Ella, sin tardanza, comenzó:

—Espléndidas amigas: siempre he sido de opinión que en un grupo como el nuestro se debe razonar con extensión suficiente para que las cosas expuestas no conduzcan, por demasiada sutileza de su intención, a discusiones. Porque ello mucho más conviene en las escuelas y entre estudiantes que entre nosotras, que bastante tenemos con la rueca y el huso. Y aunque yo tenía en el magín alguna cosa un tanto dudosa, viendo que ya por las dichas andáis en disputa, dejaré eso y diré otro cuento que no se refiere a hombre de poca monta, sino a un valeroso rey que obró caballerosamente sin manchar en nada su honor.

Todas habréis oído muchas veces recordar al rey Carlos el Viejo, por cuya magnífica empresa, y victoria obtenida sobre el rey Manfredo, fueron de Florencia expulsados los gibelinos y tornaron los güelfos. Por lo cual un caballero llamado micer Neri degli Uberti, saliendo con toda su familia y con muchos dineros, no quiso acogerse a otra protección que a la del rey Carlos. Y para estar en lugar solitario donde acabar reposadamente su vida, a Castellamare de Stabia se fue, y allí, como a un tiro de ballesta de las demás casas de la población, entre los nogales, olivos y castaños de que aquella tierra abunda, compró una posesión en la que edificó una casa buena y cómoda. Y plantó al lado un hermoso jardín, en medio del cual, muy copioso en aguas, hizo un claro y lindo estanque y vivero, que llenó de peces Y a ninguna otra cosa atendiendo sino a embellecer cada vez más su jardín, sucedió que al rey Carlos, durante el calor, a Castellamare fue a reposar. Oyó hablar de las bellezas del jardín de micer Neri y quiso verlo. Y, sabiendo de quién era, pensó que por tratarse de caballero de bando adverso al suyo, más familiarmente le convenía tratarlo, y le envió a decir que a la noche siguiente, con cuatro de sus compañeros, en su jardín con él quería cenar. Mucho complugo esto a micer Neri, y con su servidumbre ordenó lo que se debía hacer y magnífico festín mandó aparejar, y tan contentamente como pudo y supo al rey en su bello jardín recibió. Y el rey, cuando toda la casa y jardín hubo visto y encomiado, lavóse y en una de las mesas puestas junto al estanque se sentó, y al conde Guido de Monforte, que era uno de sus compañeros, mandó que se sentase a uno de sus lados, y micer Neri al otro, y a los otros tres que habían ido les mandó que se acomodasen según las órdenes de micer Neri. Las viandas fueron muy delicadas, y los vinos, óptimos y generosos, y todo el orden de un grado excelente y encomiable, lo que el rey elogió mucho.

Y mientras alegremente comían y de la soledad del paraje gozaban, entraron en el jardín dos mocitas como de edad de quince años, rubias cual cadejos de oro y con el pelo todo ensortijado y suelto, con guirnaldas de vincapervinca. Y por sus rostros más parecían ángeles que otra cosa, por lo delicados y bellos que eran; y vestían ropas de lino sutil y blanco como la nieve, y de la cintura para arriba muy ceñidas, mas muy anchas de cintura abajo y largas hasta los pies. La que iba delante llevaba al hombro un par de redes de pesca, que sostenía con la mano izquierda mientras con la derecha empuñaba una vara. La segunda llevaba al hombro izquierdo una sartén y bajo el mismo brazo un haz de leña, y en la mano unas trébedes, y en la otra mano una alcuza de aceite y una tea encendida. El rey, al verlas, se pasmó y estuvo suspenso esperando lo que aquello quisiera decir. Las jovencitas, adelantándose honesta y tímidamente, hicieron una reverencia al rey, y la que llevaba la sartén púsola en tierra, con los demás objetos, y tomó la vara de la otra, y las dos entráronse en el estanque, cuyas aguas les llegaban al pecho. Uno de los criados de micer Neri encendió prestamente el fuego, y puso la sartén sobre las trébedes y echó aceite y comenzó a esperar que las jóvenes le entregaran los peces. Y una, hurgando donde sabía que los peces se ocultaban, y la otra empleando las redes, en poco tiempo, con placer del rey que atentamente miraba, pescaron suficiente cantidad de peces, y se los echaban al criado, que los metía casi vivos en la sartén. Saltaban los peces sobre la mesa, con gran deleite del rey, y luego él, tomándolos a su vez, los lanzaba cortésmente a las jóvenes. Y así juguetearon algún espacio mientras el sirviente cocía los peces que le entregara y que, más por vía de entremés que como vianda delicada y costosa, fueron por orden de micer Neri puestos ante el rey. Las muchachas, al ver los pescados hechos y habiendo cogido bastantes, salieron del vivero y, con el agua, el blanco y sutil vestido se les pegaba a las carnes, no celando apenas nada de ellas. Y tomando cada una de las cosas que llevara, pasaron tímidamente ante el rey y se volvieron a casa.

El rey y el conde, y los demás, habían reparado mucho en las dos doncellas y todos las habían interiormente alabado por bellas y bien formadas, y además por corteses y agradables. Pero más que a ninguno gustaron al rey. El cual tan atentamente había considerado todas las partes de sus cuerpos cuando salieron del agua, que si alguien le hubiera entonces pinchado, él no lo habría sentido. Y pensaba sin cesar en ellas, sin saber quiénes fuesen, y sintió en su corazón despertar un vivísimo deseo de halagarlas. Por lo que conoció que se enamoraría si no se ponía en guardia, y ni él mismo sabía cuál de las dos le agradaba más, por lo semejantes que ambas eran entre sí. Mas, después de estar un rato en este pensamiento, preguntó a micer Neri quiénes eran las damiselas A lo que micer Neri respondió:

—Monseñor, son hijas mías y nacieron en un mismo parto. Llámase una Ginebra la bella, y la otra Isolda la rubia.

El rey las elogió y le exhortó a que las casara, y dijo micer Neri no haberse presentado ocasión hasta entonces. Y, cuando ya nada sino las frutas quedaban por servir de la cena, llegaron las dos jovencitas vistiendo dos lindísimos jubones de cendal y llevando en las manos dos grandes bandejas de plata llenas de las frutas de la estación, cuyas bandejas ante el rey pusieron en la mesa. Y tras esto, haciéndose un tanto atrás, comenzaron a cantar unas estrofas que empezaban así:

Donde he llegado, Amor,

no podría contarse largamente.

Cantaban con tal dulzura y voz tan placentera, que al rey, que con deleite las miraba y escuchaba, le parecía que todas las jerarquías de los ángeles hubiesen bajado allí a cantar. Y luego, arrodillándose, con respeto pidieron al rey licencia para irse. Él, aunque su marcha le pesase, con alegre rostro concedióles permiso. Y concluida la cena, el rey y sus compañeros montaron a caballo, y dejando a micer Neri, se fueron, razonando de diversas cosas, hasta el alojamiento real. Escondió el rey su afección, pero ni aun los mayores asuntos que sobrevinieron le hacían olvidar la belleza y agrado de Ginebra la bella, por amor de la cual también amaba a su hermana, tan parecida; y en estos amorosos pensamientos de tal modo se enfrascó, que apenas podía pensar en otro negocio. Y, so color de otras cosas, entabló con micer Neri estrecha familiaridad y muy a menudo visitaba su bello jardín para ver a Ginebra. Al cabo, no pudiendo sufrir más y no acertando con modo mejor, pensó no una, si no las dos mocitas quitar a su padre, y manifestó su amor e intención al conde Guido. El cual, que era hombre de prez, repuso:

—Monseñor, mucho me maravilla lo que decís, y más me maravilla que en otro cualquiera, porque desde que erais muchacho hasta hoy os he conocido mejor que a nadie. Y no habiéndome parecido que en vuestra juventud, a la que más certeramente debía el amor sus flechas dirigir, hayáis conocido tal pasión, a la vejez cercano, améis con un amor tan insólito y extraño. Y si a mí me atañera el reprenderos, bien sé yo lo que os diría, considerando que aún estáis con las armas puestas en un reino recién adquirido, entre gentes no conocidas y llenas de engaños y traiciones, y ocupado en grandísimas solicitudes y altos negocios. Al punto de que casi no tenéis lugar casi a sentaros y, sin embargo, habéis dado entrada al lisonjero amor. No es ese acto propio de un rey magnánimo, sino de un menguado jovenzuelo. Y, además, y esto es mucho peor, decís que os proponéis quitarle las hijas al pobre caballero, quien en su casa según sus medios os ha honrado y, para honraros más os las ha mostrado casi desnudas, atestiguando con ello cuánta fe pone en vos y creyendo firmemente que rey sois y no lobo rapaz. ¿Tan pronto se os ha ido de la memoria lo que han facilitado vuestra entrada en este reino las violencias que Manfredo hacía a las mujeres? ¿Qué traición más digna de eterno suplicio se ha cometido jamás, que la que sería quitar el honor a quien os honra, y de paso su esperanza y consuelo? ¿Qué se diría de vos si tal hicieseis? Quizás estiméis que os bastaría dar por excusa decir que obrasteis así porque era gibelino. Pero ¿es justicia del rey el hacer que a quienes a sus brazos acuden en tal forma se les traicione de tal guisa? Yo os recuerdo, rey, que fue gran gloria vencer a Manfredo, pero que mayor es vencerse a sí mismo. Y, pues, tenéis que corregir a otros, venceos a vos mismo, y ese apetito refrenad, y no empañéis con tan fea mancha lo que gloriosamente habéis adquirido.

Estas palabras hostigaron amargamente el ánimo del rey y tanto más le afligieron cuanto que verdaderas las sabía. Y, tras exhalar un ardiente suspiro, dijo:

—Conde, por cierto tengo que todo enemigo, por fuerte que sea, es para el guerrero avezado más fácil de vencer que el propio apetito. Pero, aunque mi afán sea grande y las fuerzas necesarias para vencerlo incalculables, tanto me han espoleado vuestras palabras, que pronto veréis, por las obras, que tanto sé vencer a los demás como a mí mismo.

Y sin que pasaran muchos días después de aquellas palabras, el rey tornó a Nápoles y, por quitarse ocasión de obrar con vileza y por premiar los agasajos del caballero, aunque mucho le doliese hacer a otros posesores de lo que él tan fervientemente deseaba, resolvió casar a las dos jóvenes, no ya como hijas de micer Neri, sino como suyas. Y, con placer de micer Neri, las dotó magníficamente y dio Ginebra la bella a micer Maffeo de Palizzi, e Isolda la rubia a micer Guillermo della Magna, nobles caballeros y grandes varones entrambos. Y luego, con indescriptible dolor, marchó a Apulia y con continuas fatigas, tanto se sobrepuso a su fiero apetito que, desplazadas y rotas las amorosas cadenas, por el resto de su vida quedó libre de tal pasión.

Habrá quienes digan que fue poca cosa para un rey casar a dos doncellas, y lo concedo; pero muy grande, y aún grandísimo, es que un rey enamorado hiciese eso, casando a la que amaba sin haber él de su amor tomado hoja, flor ni fruto. Mas así obró el magnífico rey, premiando al noble caballero, honrando encomiablemente a las mocitas amadas y a sí mismo reciamente venciéndose.

Narración séptima

El rey Pedro, sabedor del ferviente amor que le tiene la enferma Lisa, la consuela, la casa con un gentil mancebo y, besándola en la frente, afirma que siempre será caballero suyo.

LLEGÓ Fiammetta al final de su relato y mucho se alabó la viril magnificencia del rey Carlos, aunque alguna de las mujeres, que era gibelina, no quisiera elogiarle; y Pampinea, por orden del rey, comenzó:

—No sería discreto, prudentes amigas, quien por su acto no hablara bien del rey Carlos, salvo si por algún otro motivo le mira mal. Y esto me trae a la memoria una cosa no menos encomiable, realizada por un adversario suyo con una gran joven florentina; y ese lance es el que pienso contaros.

En el tiempo en que los franceses fueron arrojados de Sicilia, había en Palermo un especiero florentino llamado Bernardo Puccini, hombre muy rico y al que su mujer había dado una sola hija, bellísima por cierto y ya en edad de casar. Y habiendo el rey Pedro de Aragón héchose señor de la isla, hacía en Palermo maravillosas fiestas con sus barones. Y una vez, en una de esas fiestas, justando a la catalana, la hija de Bernardo, que se llamaba Lisa, vio al rey y tanto le agradó que, mirándolo una vez y otra, acabó enamorándose de él fervientemente. Y cuando acabó la fiesta y ella volvió a casa de su padre, no acertaba a pensar en otra cosa sino en su magnífico y alto amor. Lo que más le disgustaba era el conocimiento de su ínfima condición, que no le daba esperanza alguna de conseguir un satisfactorio fin de sus amores. Pero no por ello dejaba de amar al rey, aunque por temor a mayores disgustos lo callase. Nada de ello sabía el rey, ni le importaba, lo que producía a la mujer incalculable dolor. Por lo cual, creciendo su amor continuamente y uniéndose una melancolía a otra, la bella joven enfermó y ostensiblemente se consumía de un día a otro, como la nieve al sol. Su padre y su madre, muy doloridos, de continuo la atendían con médicos, medicinas y cuanto les era dable, pero de nada servía, porque ella, desesperando de su amor, había resuelto no seguir viviendo.

Mas, ofreciéndole su padre servirla en cuanto quisiera, se le ocurrió, antes de morir, hacer saber al rey su amor. Y un día rogó a su padre que hiciese acudir a Minuccio d’Arezzo.

Pasaba entonces Minuccio por muy fino cantor y músico, y el rey Pedro solía escucharle con agrado. Pensó Bernardo que Lisa quería oír tocar y cantar a Minuccio. Y, avisándole, él, que era hombre afable, presentóse sin demora. Y después de consolarla con dulces palabras, acompañado de su viola, cantó unas cancioncillas que eran para el amor de la joven fuego y llamas aunque él las creyera cosa de consuelo. Dijo la joven que quería hablarle unas palabras a solas y, cuando los demás salieron, le dijo:

—Minuccio, te he escogido para que seas celoso guardador de un secreto mío, confiando ante todo en que a nadie lo manifiestes salvo a quien te diré; y luego espero y te ruego que me ayudes. Porque has de saber, Minuccio, que el día que nuestro señor el rey Pedro hizo la gran fiesta de su exaltación, en la que justó, yo, en cuanto le vi, sentí por él unas llamas de amor que me han reducido a lo que me ves. Y, conociendo cuan impropio de un rey es mi amor, y no pudiendo alejarlo de mí ni disminuirlo, como mal menor he resuelto morir. Pero me iría muy desconsolada si antes él no lo supiese, y no acertando a saber por quién mejor que por ti podría hacerle conocer mis sentimientos, te ruego que no te niegues a atenderme; y cuando lo hayas hecho, me informes de ello para que yo pueda morir consolada.

Y esto dicho, calló, llorando. Maravillóse Minuccio de la alteza de ánimo de la joven y de su rigurosa determinación, y mucho la sintió; y, viniéndole prontamente al ánimo idea de cómo honradamente la podría servir, dijo:

—Yo empeño, Lisa, mi palabra, de que no te engañaré, y te alabo tan alta empresa como haber puesto el ánimo en tan gran rey. Yo te ofrezco mi ayuda, con la que espero que antes de tres días podré traerte nuevas de gusto. Y para no perder tiempo, voy a comenzar.

Lisa, con muchos ruegos y promesas de que se consolaría, le mandó con Dios. Y Minuccio, luego de marchar, buscó a un tal Mico de Siena, un buen rimador de aquellos tiempos, y le rogó que le hiciera una cancioncilla, que fue la que sigue:

Busca, oh Amor, a mi señor amado

y las penas relátale que sufro.

Dile que estoy muriendo

al ocultar por miedo mi cariño.

Amor: juntas las manos te suplico

que a mi señor te acerques donde mora.

Di que hace mucho le deseo y amo

y que mi corazón con tal dulzura

se ha enamorado de él, que en este fuego

temo morir, y que el momento ansío

de abandonar al fin la dura pena

que padezco por él en mis deseos.

¡El mal mío haz, por Dios, que no lo ignore!

Desde que de él, Amor, me he enamorado,

medrosidad me has dado, no osadía

para una vez al menos

mi deseo mostrar de claro modo

a aquel que me tiene en afán tanto.

Y así, muriendo, hasta el morir me es triste.

Pero quizá no enojo

le fuera conocer qué pena siento

si, cobrando osadía,

de lo que sufro sabedor le hiciera.

Pero, pues no te plugo,

Amor, haberme dado valor tanto

que a mi señor mi corazón le abriera,

de mi mal mensajero,

dulce señor, suplícote que seas,

y a él yendo, le recuerdes

el día en que, empuñando escudo y lanza,

le vi justar con otros caballeros.

Consigue así que sepa

que, enamorado, mi corazón muere.

Minuccio entonó esta letra de modo lastimero y suave, como convenía. Y al tercer día se fue a la corte, mientras aún el rey Pedro estaba comiendo, y mandóle el rey que tocase algo acompañándose de la viola. Minuccio, tan dulcemente empezó a tocar aquella canción, que cuantos en la sala estaban permanecían callados y suspensos, escuchándole, y el rey más que los otros. Y, acabando Minuccio, le preguntó el rey qué canción era aquélla, que nunca creía él haber oído.

—Monseñor —repuso Minuccio—, no hace aún tres días que se hicieron la música y la letra.

Preguntó el rey quién era el compositor, y Minuccio respondió:

—Sólo a vos me atrevería a decíroslo.

El rey, deseoso de oírle, en cuanto se levantaron los manteles le hizo pasar a su cámara, y Minuccio le contó todo por su orden. El rey alabó mucho a la joven y dijo que mujer de tal valía era merecedora de compasión y que le dijese que aquel día, sin falta, a la hora del véspero la iría a visitar. Minuccio, contentísimo de llevar tan gratas nuevas, con su viola marchó y, viendo a la joven, le contó todo y cantó la canción con su viola. Contenta de ello se sintió la muchacha, hasta el punto de que inmediatamente aparecieron en ella signos ostensibles de mejoría. Y, sin que nadie de la casa supiese cosa alguna, comenzó a esperar el véspero, y con él a su señor.

El rey, que era liberal y benigno, pensó muchas veces en lo que le había dicho Minuccio y, como conocía bien a la joven y su belleza, aún la compadecía más; y al véspero montó a caballo y, cual si de paseo fuera, se llegó a la casa del especiero. Mandó abrir un bellísimo jardín que el especiero tenía, y se apeó y tras algún tiempo preguntó a Bernardo por su hija y quiso saber si ya la había casado. Respondió Bernardo:

—No ha casado, monseñor, y aun ahora está muy enferma. Verdad es que desde la hora de nona acá ha mejorado mucho.

Entendió prestamente el rey las causas de la mejoría, y dijo:

—A fe que sería pena que tan bella mujer desapareciese del mundo. Mas nos queremos visitarla.

Y, sólo con dos compañeros y con Bernardo, entró en la cámara de la joven y, acercándose al lecho donde ella, un tanto incorporada, le esperaba con ansia, le tomó la mano y dijo:

—¿Qué es esto, señora? Vos, que sois joven y debierais consolar a los demás, ¿os dejáis abatir así? Nos os rogamos que os plazca, por nuestro amor, comportaros de manera que curéis pronto.

La joven, sintiendo que le tocaba la mano aquél a quien amaba más que a todas las cosas, avergonzóse un tanto, mas a la vez sentía tanto placer de ánimo como si estuviese en el paraíso. Y como pudo, respondió:

—Señor, el haber querido con mis cortas fuerzas sostener gravísimos pesos, me ha hecho contraer esta enfermedad, de la que pronto libre me veréis.

Sólo el rey entendía el encubierto hablar de la joven, y cada vez la reputaba más, y muchas veces maldijo la fortuna por haberla hecho hija de tal hombre. Y después de estar algún trecho con ella, consolándose, se partió.

Muy elogiada fue aquella humanidad del rey, de la que recibieron gran honor el especiero y su hija, la cual quedó tan satisfecha como nunca mujer alguna quedase de su amante. Y, de mejor esperanza ayudada, en pocos días curó y pareció más bella que nunca. Y, cuando curada estuvo, habiendo el rey deliberado con la reina cómo podría pagar tanto amor, montó un día a caballo con muchos de sus barones, y fue a casa del especiero y entró en el jardín, e hizo llamar al especiero y a su hija; y en esto llegó la reina con muchas mujeres que con gran regocijo acogieron a la joven. Y después el rey y la reina llamaron a Lisa, y dijo el rey:

—Apreciada joven, el amor que me habéis dedicado os ha merecido gran honor de nos, y queremos que por amor de nos con ello os contentéis. Y es el honor que, siendo vos ya de edad de casar, queremos que toméis esposo que os daremos, entendiendo siempre, eso no obstante, vuestro caballero llamarnos, sin más de tanto amor querer de vos que un beso.

La joven, que por vergüenza se había sonrojado, haciendo suya la voluntad del rey, en voz baja repuso:

—Señor, estoy segura de que si se supiera que yo de vos me había enamorado, la mayoría de la gente me tendría por loca y fuera de seso y por desconocedora de mi condición y la vuestra. Pero Dios, que ve en el corazón de los mortales, sabe que siempre supe, desde que os amé, que vos erais rey y yo hija de Bernardo el especiero y que mal me convenía poner en tal parte el ardor de mi ánimo. Pero, como vos mucho mejor conocéis, nadie según debida lección se enamora, sino según su placer y apetito. A cuya ley me opuse con todas mis fuerzas, mas nada logrando, os amé, y os amo, y os amaré siempre. Verdad es que, al enamorarme de vos, resolví que siempre vuestra voluntad fuera la mía. Y por eso, no ya os obedeceré en tomar marido y estimar al que vos por tal me deis, sino que si me dijeseis que me tirase al fuego, me deleitaría en ello sabiendo que vos lo queríais. Y en cuanto a tener un rey por mi caballero, sobra deciros cuánto me complacerá, mas ese único beso que pedís de mi amor no os será concedido sin licencia de madama la reina. Y tanta benignidad como es la vuestra y la de madama la reina, aquí presente, Dios por mí os lo pague, que yo no podré hacerlo.

Y calló. Mucho plugo a la reina la respuesta de la joven y parecióle tan discreta como dijera el rey. Hizo éste llamar al padre y la madre de la muchacha y, oyendo que estaban contentos de que hiciera lo que se proponía, mandó llamar a un mancebo hidalgo, pero pobre, llamado Perdicón, púsole en la mano un anillo y le hizo casar con Lisa. Y el rey a los dos, aparte de muchas y caras joyas que él y la reina dieron a la joven, les donó Cefalú y Calatabellotta, dos villas muy buenas, y dijo:

—Éstas te damos por dote de tu mujer, y lo que contigo queramos hacer ya lo verás.

Y, esto dicho, hablando a la joven, expuso:

—Ahora queremos tomar el fruto de vuestro amor.

Y cogiéndole la cabeza con ambas manos, la besó en la frente.

Perdicón, y los padres de Lisa, y ella, contentos todos, hicieron grandes fiestas y alegres bodas. Y según muchos afirman, el rey cumplió muy bien a la joven lo ofrecido, porque mientras vivió siempre se apellidó su caballero, sin estar en ningún paso de armas en que no llevase la divisa enviada por ella.

Obrando así se conquistan los ánimos de los súbditos, se da a otros materia de buenas obras y se adquiere eterna fama. A lo que hoy pocos o ninguno tienden a alcanzar tensando el arco del intelecto, porque los más de los señores se han convertido en crueles o tiranos.

Narración octava

Sofronia, creyendo ser esposa de Gisippo, lo es de Tito Quinto Fulvio, y con él va a Roma. Llega allá Gisippo en pobre condición y, creyéndose despreciado por Tito, para morir afirma haber matado a un hombre. Tito le reconoce y, para salvarle, dice ser él el autor de la muerte. Viendo esto el verdadero autor, se descubre, por lo que Octavio los liberta a todos; y da Tito a Gisippo su hermana por esposa y reparte con él todos sus bienes.

YA Pampinea había acabado de hablar, y habiendo sido el rey Pedro elogiado por todos, y principalmente por la gibelina, Filomena, por mandato del rey, comenzó:

—Magníficas amigas, ¿quién no sabe que los reyes, cuando quieren, hacen grandes cosas y que en ellos más que en nadie sienta bien la munificencia? Quien, pudiendo, hace lo que le corresponde, obra bien, pero esto no debe suscitar tanta maravilla, ni tan sumas loas como merecería otro que, pudiendo menos, obrase igual. Y así, si con tantas palabras habéis exaltado actos reales que os parecen hermosos, no dudo de que mucho más os lo parecerán los de nuestros iguales, cuando se asemejan o superan a los de los reyes. Por lo que me propongo contaros cierta laudable y magnífica obra acaecida entre dos ciudadanos amigos.

En los tiempos en que César Octavio, no llamado aún Augusto, sino triunviro por su cargo, regía el imperio romano, hubo en Roma un gentilhombre llamado Publio Fulvio, el cual, teniendo un hijo, Tito Quinto Fulvio llamado, de maravilloso ingenio, a aprender filosofía le envió a Atenas, recomendándole a un noble llamado Cremeto, muy amigo suyo desde largo tiempo atrás. Cremeto alojó a Tito en su propia casa, en compañía de un hijo suyo, Gisippo de nombre, y Tito y Gisippo fueron puestos por Cremeto bajo la disciplina de un filósofo llamado Aristino. Y tratándose los dos jóvenes, nació entre ellos amistad tan fraterna, que sólo la muerte pudo terminarla. Ninguno se sentía a gusto sino cuando estaba con el otro. Habían comenzado ya sus estudios, y dotados ambos de despierto ingenio, se elevaron a la par y con prodigiosa fortuna, a las alturas de la filosofía. Y en tal vida perseveraron tres años, con grandísimo placer de Cremeto, que tan por hijo tenía a uno como a otro.

Mas, como con todo pasa, los tres años acabaron y el viejo Cremeto murió, con igual sentimiento de ambos mancebos, por lo que los parientes y amigos de Cremeto no sabían quién necesitaba más consolaciones. Pasaron algunos meses y los parientes y amigos de Gisippo, que vivían con él y con Tito, exhortaron al primero a tomar esposa, y le encontraron una joven de maravillosa belleza y de noble familia, ciudadana de Atenas, llamada Sofronia y de edad de quince años. Y, acercándose el término de las futuras nupcias, un día Gisippo rogó a Tito que fuese a ver a su prometida, a la que Tito no conocía aún. Y, llegando a su casa y sentándose ella entre los dos, Tito, pasmado de la belleza de la prometida de su amigo, comenzó a mirarla con gran atención, y a placerle desmesuradamente todas sus partes. Y, loándola mucho para sí, de amor se encendió por ella, aunque disimuladamente, tanto como nunca amante de mujer se haya encendido. Y tras pasar un rato a su lado, se separaron y volviéronse a su casa.

Ya Tito solo en su estancia, empezó a pensar en la agradable joven, inflamándose tanto más cuanto más en sus pensamientos se extendía. Y notándolo, tras muchos ardorosos suspiros empezó a decir:

«¡Mísera vida la tuya, Tito! ¿En dónde pones tu amor, ánimo y esperanza? ¿No sabes que por el honor que te han hecho Cremeto y su familia, y por la gran amistad que hay entre tú y Gisippo, no debes tratar a esa joven sino para respetarla como hermana? ¿A quién amas? ¿Cómo te dejas arrastrar por el engañoso amor? ¿Adónde por tus lisonjeras esperanzas? Abre los ojos de la inteligencia y conócete, ¡oh, mísero!, a ti mismo. Abre camino a la razón; refrena tu concupiscente apetito; apaga desde el comienzo tu libidinosidad, y véncete a ti mismo ahora que tiempo es. No debes buscar eso, porque no es honrado, aunque estuvieras cierto de conseguirlo, como no lo estás. Apártate pensando en la verdadera amistad que sientes. ¿Qué harás, Tito? Dejar tan inconveniente amor si has de obrar como debes».

Y luego, acordándose de Sofronia y discurriendo al contrario, corregía todo lo pensado, diciendo de este modo:

«Las leyes de Amor son más potentes que ninguna. No sólo quebrantan las de la amistad, sino las divinas. ¡Cuántas veces ha amado el padre a la hija, el hermano a la hermana, la madrastra al hijastro! Mil veces se hacen cosas más monstruosas que amar un amigo a la mujer del otro. Además, joven soy y la juventud está sometida a las amorosas leyes. Y lo que place a Amor, debe complacerme a mí. Las cosas honestas corresponden a los más maduros, pero yo sólo puedo querer lo que Amor quiere. La belleza de esa mujer merece que todos la amen, y si la amo yo, que joven soy, ¿quién con razón me podrá reprender? Yo no la amo porque sea prometida de Gisippo, sino que la amaría aunque fuese prometida de otro. Culpa es ello de la fortuna, que la ha concedido a mi amigo Gisippo y no a un tercero. Y si ella debe ser amada, como por su belleza lo merece, si Gisippo, lo sabe preferirá que la ame yo que no otro».

Y tras este razonamiento se mofaba de sí mismo, y luego volvía al contrario, y pasando de éste a aquél y de aquél a éste, no sólo en ello consumió aquel día con su noche, sino que otros muchos, y, perdiendo el apetito y el sueño, debilitóse y hubo de guardar cama. Gisippo, que primero le viera pensativo y ahora enfermo, condolíase mucho y, sin separarse de él, con arte y solicitud se esforzaba en consolarle, pidiéndole a menudo y con ahínco razones de sus pensamientos y enfermedad. Dábale siempre Tito embustes por respuesta, y Gisippo lo comprendía, y Tito, muy apremiado, entre lágrimas y suspiros le dijo así:

—Si a Dios le pluguiera, Gisippo, mucho más preferiría yo la muerte a la vida, ya que la fortuna me ha llevado a parte en que mi virtud ha de ponerse a prueba; y veo, con gran vergüenza, que esa virtud ha sido vencida. De cierto espero muy pronto lo que merezco, y que es la muerte, preferible para mí a vivir con vileza. La cual, porque a ti no quiero ni debo ocultarte nada, te revelaré.

Y le explicó la razón de sus pensamientos, y la batalla que libraba, y le confesó que por el amor de Sofronia perecía; y afirmando que comprendía cuan impropio era aquello, dijo que se había impuesto la muerte como penitencia, y que presto esperaba conseguirla. Gisippo, al oír a su amigo y viendo su llanto, recogióse un tanto en sí mismo, ya que estaba prendado de los encantos de la bella joven, aunque más temperadamente. Y luego resolvió que la vida de su amigo debía valer para él más que Sofronia y, llorando como el otro lloraba, le dijo:

—Tito, si no hubieras menester consuelo, como así es, yo a ti mismo me quejaría de ti, por haber olvidado nuestra amistad teniéndome tanto tiempo tu pasión oculta. La cual, no porque honesta no te pareciera debiste callarte, sino pensar que ni las cosas honestas ni las que no lo son deben encubrirse al amigo, porque el que amigo es, así como con las cosas honestas de su amigo se place, procura apartarle del ánimo las deshonestas. Pero atengámonos al presente y a lo que de máxima necesidad conozco. Si amas ardientemente a mi prometida Sofronia, no me maravilla, antes me maravillaría de lo contrario, conociendo su belleza y la nobleza de tu ánimo, tanto más apto para apasionarse cuanto más excelsa es la cosa que le place. Y si tú razonablemente amas a Sofronia, injustamente de la fortuna te quejas porque me la haya concedido a mí, cuando, de ser otro, te habría parecido honesto amarla. Si eres tan discreto como sueles, di: ¿a quién mejor podría habérsela concedido la fortuna que a mí? Porque si otro tuviese a Sofronia, por honesto que fuera tu amor, siempre él a ella la habría querido más que a ti, lo que en mí, si me tienes por lo amigo tuyo que soy, no debes esperar. Y es la razón que yo no recuerdo, desde que somos amigos, que haya tenido yo cosa alguna que no fuese tan tuya como mía. Por lo que si fuese la cosa tan adelante que no se pudiera obrar de otro modo, así con esto haría como con lo demás; pero es el caso que aún está la cuestión en tales términos que puedo hacer que Sofronia sea sólo para ti, y así lo haré, pues no sé de qué vendría mi amistad si no hiciera por ti una cosa que puede honradamente hacerse. Cierto que Sofronia es mi prometida y que yo la amaba mucho y esperaba con placer nuestras bodas, pero puesto que tú, como más entendido, y tan fervientemente deseas cosa de tal valor, ten la certeza de que no será mujer mía, sino tuya. Deja, pues, los pensamientos, aleja la melancolía, recobra la perdida salud y alegría y desde ahora piensa en ver recompensado tu amor, más digno que el mío.

Tito, al oír hablar así a Gisippo, sentía a la vez placer con tan lisonjeras esperanzas, y vergüenza, ya que cuanto mayor fuese la liberalidad de Gisippo más inconveniente resultaba aprovecharla. Por lo que, sin dejar de llorar, fatigosamente repuso:

—Gisippo, tu liberal y verdadera amistad claramente me muestra lo que debe hacer la mía. No quiera Dios que aquélla a la que Él te ha concedido, como más digno, la reciba yo por mía. Si Él hubiese visto que me convenía a mí, ni tú ni otros deben creer que a ti te la hubiese concedido. Usa, pues, felizmente de tu elección, con discreto consejo, y déjame a mí consumirme en las lágrimas que la suerte, como a indigno de tanto bien, me ha aparejado. Las cuales, o las venceré, y esto te contentará, o me vencerán, y quedaré fuera de penas.

A, lo que Gisippo dijo:

—Tito, si nuestra, amistad me puede conceder tanta licencia que te fuerce a seguir un parecer mío, induciéndote a obedecerlo, me propongo usarla; y si por ruegos no condesciendes, por la fuerza, que, para el bien de los buenos amigos se debe usar, haré que Sofronia sea tuya. Conozco cuánto pueden las fuerzas, del amor y sé que no una vez, sino muchas, a la muerte a infelices amantes han conducido, y tan cerca te veo de ella, que no podrás reprimir ni vencer las lágrimas, antes te vencerán ellas a ti. Por ende, yo te seguiría sin duda, y presto. Por lo cual, aun si no te amase, debe serme cara tu vida. Tuya será, pues, Sofronia, ya que otra no te satisfaría, y a mí, sí, con lo que contentaré a los dos. A cuya cosa no accedería quizá con tanta liberalidad si las mujeres fuesen tan raras de encontrar como los amigos. Pero pudiendo yo muy fácilmente encontrar otra mujer, mas no otro amigo, quiero mejor, no digo perder a Sofronia (que no la perderé dándotela a ti, sino que la haré pasar de bueno a mejor), sino cambiarla, antes que perderte a ti. Y por eso, si algo pueden, mis ruegos sobre ti, te suplico que te quites de tu aflicción, y te consueles y me consueles y con buena esperanza te dispongas a gozar de las alegrías que tu ferviente amor espera del objeto amado.

Avergonzábale a Tito consentir que Sofronia fuese suya, y aún se resistía; mas, de una parte impeliéndole el amor y de otra las exhortaciones de Gisippo, dijo:

—Gisippo, no sé a qué me doblego mejor, si a mi placer o al tuyo, al hacer lo que dices que tanto te satisface. Mas, pues tu liberalidad es tanta que vence mi vergüenza, haré lo que me ofreces. Y ten por cierto que lo hago como hombre que no sólo recibe de ti la mujer amada, sino también su vida. ¡Hagan los dioses que, si puede ser, con honor y bien tuyo pueda aún mostrarte cuánto te agradezco lo que tú, más compadecido de mí que yo mismo, haces conmigo!

Tras estas palabras, dijo Gisippo:

—Para que esta cosa, Tito, llegue a efecto, me parece que convendrá hacer lo que te diré. Como sabes, tras largas pláticas de mis parientes y los de Sofronia, ésta ha sido hecha prometida mía, y si ahora dijere que no la quería por mujer, gran escándalo y turbación habría para mis parientes y los suyos. Eso no me preocuparía si creyese que así Sofronia iba a ser tuya, pero temo que, de seguir ese partido, sus parientes la dieran sin tardanza a otro, que quizá no serías tú, con lo que perderías lo que yo no había conseguido. Por lo cual, si te parece, juzgo que yo siga adelante con lo comenzado, y que como esposa mía la lleve a casa y se hagan las bodas. Luego, tú, ocultamente, que ya lo sabremos hacer bien, con ella yacerás. Y en su tiempo y lugar manifestaremos el hecho. Y si ello les place, bien, y si no, lo hecho estará hecho, y por fuerza habrán de contentarse.

Gustó a Tito el consejo. Y Gisippo recibió a Sofronia en su casa, hallándose ya Tito curado y bien dispuesto. Hízose fiesta grande y llegada la noche, las mujeres dejaron a la recién casada en el lecho de su marido y salieron. La cámara de Tito estaba contigua a la de Gisippo y se podía pasar de una a otra. Por lo que, hallándose Gisippo en su estancia y habiendo apagado todas las luces, dirigióse cautelosamente hacia Tito y le dijo que fuera a acostarse con su mujer. Tito, vencido de vergüenza, arrepentíase y excusábase, pero Gisippo, cuyo ánimo no desmentía sus palabras, tras larga porfía allá le mandó. Y él, al llegar al lecho preguntó a la joven, como por broma, si quería ser su mujer. Tomándole ella por Gisippo, dijo que sí y él le puso en el dedo un rico y bello anillo, diciendo:

—Pues yo quiero ser tu marido.

Y, consumado el matrimonio, largo y amoroso placer tomó de ella, sin que ella ni los demás repararan en que no era Gisippo quien yacía con la joven. Y estando en tales términos el casamiento de Sofronia y Tito, el padre de éste, Publio, abandonó esta vida. Escribieron a Tito diciéndole que sin dilación fuese a Roma para tomar razón de su hacienda, y él resolvió partir y trató con Gisippo la forma en que podía llevarse a Sofronia. No era ello fácil sin manifestarle cómo se hallaban las cosas, por lo cual, llamándola un día a una cámara apartada, por entero le explicaron lo que había ocurrido. Miró ella a los dos un tanto airada y rompió a llorar a mares, quejándose del engaño de Gisippo. Y antes de que en casa de Gisippo nada se hiciese, ella marchó a la de sus padres y les explicó el engaño que a ellos y a ella les hizo Gisippo, afirmando ser mujer de Tito y no del otro como creían. Mucho se apesaró el padre de Sofronia y querellóse mucho con los parientes de los jóvenes, y hubo muchas y grandes razones y perturbaciones. Gisippo era odiado por sus deudos y los de Sofronia, y todos le decían digno de reprensión y de riguroso castigo. Pero él afirmaba haber hecho cosa honesta y deber estarle agradecida la familia de Sofronia, puesto que había casado a la joven con quien valía más que él. Tito, enterado de todo, lo soportaba con gran enojo, mas, conociendo ser costumbre de los griegos andar con alborotos y amenazas cuando no hallaban quien les respondiese, para tornarse humildes y aun abyectos cuando se les replicaba, resolvió que sus clamores no quedasen sin contestación. Y como tenía ánimo de romano y seso ateniense, reunió hábilmente en un templo a los deudos de Gisippo y a los de Sofronia, y entrando allá sin más compañía que la de Gisippo, así habló:

—Creen muchos filósofos que lo que hacen los mortales es disposición y provisión de los inmortales dioses; por lo que opinan algunos que lo que se ejecuta o ha de ejecutarse ha de ser necesario siempre, si bien otros sólo aceptan como necesario lo ya acontecido. Si con algún aviso miramos estas cosas, veremos que reprender lo que ya no se puede trastornar es querer mostrarse más sabio que los dioses, de quienes debemos creer que con razón perpetua y sin error disponen y gobiernan nuestras cosas y a nosotros. Fácilmente podréis ver que es loca presunción y bestialidad censurar sus obras, y que merecen castigo quienes tanto osan. Y de éstos, a mi juicio, sois todos vosotros, por lo que de continuo habéis dicho y decís. Sí, que no hacéis sino quejaros de que Sofronia sea mi mujer cuando había sido dada a Gisippo, no mirando que ab aeterno[36] estaba dispuesto que mía y no de Gisippo fuese, como por los efectos al presente se conoce. Pero como hablar de la secreta providencia e intención de los dioses parece a muchos duro y difícil de comprender, presuponiendo que ellos no se curan de nuestros negocios, pláceme condescender a someterme al consejo de los hombres. Al hablar de lo cual debo hacer dos cosas muy contrarias a mis costumbres; una, alabarme un tanto, y otra, reprochar o rebajar a los demás. Pero, pues que de la verdad no pretendo apartarme y la situación presente lo requiere, lo haré. Vuestras quejas, más por la furia que por la razón suscitadas, vuestras continuas habladurías, y aun clamores, vituperan, reprenden y dañan a Gisippo, fundándose en que espontáneamente me dio la mujer que vosotros a él le habíais dado. Mas yo estimo que eso es muy de alabar en él. Y las razones son éstas: una, que ha hecho lo que debe hacer un amigo; y otra, que ha obrado con más discreción de lo que pensáis. No es mi intención explicar aquello a que las Sagradas leyes de la amistad obligan a los amigos, bastándome con recordaros que los vínculos de la amistad ligan más que los de la Sangre, porque los amigos los elegimos nosotros y los parientes nos los da la fortuna. De modo que si Gisippo amó más mi vida que vuestra benevolencia, nadie debe de ello maravillarse, siendo yo su amigo, como por tal me tengo. Pero pasemos a la segunda razón, con la que probaremos que él es más discreto que vosotros, ya que me parece que nada de la providencia de los dioses barruntáis, y menos aun de los efectos de la amistad. Digo, pues, que vuestro estudio, consejo y deliberación habían dado Sofronia a Gisippo, joven y filósofo, y Gisippo a joven y filósofo la ha dado. Vuestra opinión dio a Sofronia a un ateniense, y Gisippo, la ha dado a un romano. Vosotros a un doncel noble; Gisippo, a otro que lo es más. Vosotros, a un joven que ni la amaba ni apenas la conocía. Gisippo, a un hombre que la amaba más que a su vida y para el que ella era la suma felicidad. Y que lo que digo es verdadero y más elogiable qué lo hecho por vosotros, por separado os demostraré. Que yo soy joven y filósofo, cómo Gisippo, mi rostro y mis estudios sin más pruebas, lo acreditarán. Una misma edad es la de él y la mía y siempre a la vez hemos estudiado. Y es verdad que él es ateniense y yo romano. Si de la gloria de nuestras ciudades se trata, digo que soy de ciudad libre, y él de tributaria; yo de ciudad dueña dé todo el mundo, y él de ciudad obediente a la mía; y digo qué soy dé ciudad muy floreciente en armas, imperio y estudios, mientras él sólo por los estudios puede encomiar a la suya. Además, aunque humilde escolar me veáis, no he nacido de la hez del populacho de Roma. Mis casas y los lugares públicos de Roma están llenos de antiguas efigies de mis mayores, y los anales romanos rebosan triunfos obtenidos por los Quintos en el romano Capitolio. Y, no por vejez marchita, más que nunca resplandecerá la gloria de nuestro nombre. Por vergüenza dejo de hablar de mis riquezas, recordando que la pobreza fue antiguo y bastísimo patrimonio de los ciudadanos nobles de Roma. Mas si la pobreza, en opinión del vulgo, es censurable y alabables los tesoros, yo en ellos abundo, no por avaricioso, sino por amado de la fortuna. Bien conozco que había de seros grato tener aquí por pariente a Gisippo, pero no menos grato debe ser tenerme a mí por tal en Roma, donde siempre me tendréis por inmejorable alojador y útil y solícito y poderoso valedor así en las cosas públicas cómo en las privadas. ¿Quién, pues, dando de lado la voluntad y sólo mirando la razón, encomiará más vuestro criterio que el de mi Gisippo? De cierto que nadie. Sofronia, pues, está bien casada con Tito Quinto Fulvio, noble, antiguo y rico ciudadano de Roma, y amigo de Gisippo, y el que de esto se duela solamente, no hace lo que debe ni sabe lo que hace. Habrá algunos que digan que no deploran que Sofronia sea mujer de Tito, sino la fortuna en que ha llegado a serlo, esto es, a escondidas y a hurtadillas, sin que parientes ni amigos lo supiesen. Mas esto no es milagro ni cosa insólita. Dejo de lado a aquellas que contra la voluntad de sus padres han tomado marido; y a las que huyeron con sus amantes, siendo amigas más que esposas; y a las que antes con embarazo y parto que con la lengua han evidenciado su casamiento, obligando a aceptarlo por necesidad. Nada de eso ha ocurrido a Sofronia, la cual ordenada, discreta y honesta ha sido dada a Tito por Gisippo. Dirán otros que la ha casado quien no tenía derecho a ello, pero éstas son lamentaciones necias y femeniles y de poca consideración. No ha utilizado la fortuna nuevas vías ni medios nuevos para llevar las cosas a sus efectos determinados. ¿Qué importa que el zapatero conozca mis cosas ocultas o evidentes, antes que el filósofo, si el fin es bueno? De no ser el zapatero discreto, guardaríarme de él en adelante y le agradecería lo antes dicho. Si Gisippo ha casado bien a Sofronia, es superflua necedad quejarse del medio que haya utilizado. Si no confiáis en su criterio, procurad que no pueda casar a nadie más, pero agradecedle este casamiento que ha hecho. Sabed, empero, que no busqué, con ingenio ni fraude, macular la honestidad y nobleza de vuestra sangre en la persona de Sofronia. Pues, si bien ocultamente por mujer la tomé, no vine como raptor a quitarle su virginidad ni como enemigo la intenté deshonestamente poseer, rechazando vuestro parentesco, sino que la busqué fervientemente, prendado de su gentil belleza y virtud. Mas si la hubiese buscado a las claras, como quizá vosotros quisierais, pudiera ocurrir que, temerosos de que me la llevase a Roma, por amarla vosotros mucho no me la hubierais otorgado. Usé, pues, el arte oculto que ahora os explico e hice que Gisippo, aunque a ello no dispuesto, consintiera para servirme. Y, aunque yo ardientemente amase a Sofronia, no la busqué como amante, sino como esposo, no acercándome a ella, como ella podrá atestiguar, sino una vez que con las debidas palabras y anillo la hube desposado, preguntándole si me quería por marido, a lo que respondió que sí. Si le parece haber sido engañada, no soy yo el censurable, sino ella, que no me preguntó quién era yo. Esto es, pues, el gran mal y el gran pecado y falta ejecutados por Gisippo como amigo y por mí como amante. El que Sofronia ocultamente haya sido esposa de Tito Quinto Fulvio os mueve a injuriar, amenazar y vituperar a Gisippo. Pues, ¿qué haríais si la hubiese dado a un villano, un truhán o a un siervo? ¿Qué cadenas, cárceles y cruces os parecerían entonces oportunas? Pero dejemos eso. Ha llegado el tiempo, aún no esperado por mí, en que, muerto mi padre, me conviene tornar a Roma, por lo que, queriendo llevar conmigo a Sofronia, os he manifestado lo que tuve oculto. Y, si sois discretos, con alegría aceptaréis esto, puesto que, si engañaros y ultrajaros hubiese querido, escarnecida os la habría dejado. Pero no quiera Dios que semejante vileza se albergue nunca en humano espíritu. Sofronia, por voluntad de los dioses y vigencia de las leyes humanas, así como por loable criterio y amorosa astucia de Gisippo, es mía. Y vosotros, creyendo saber más que los dioses o que los demás hombres prudentes, bestialmente queréis oponeros a ello de dos maneras igualmente enojosas para mí. Una, reteniendo con vosotros a Sofronia, para lo que no veo razón alguna; otra, tratando a Gisippo, a quien merecidamente debierais estar agradecidos, como enemigo. Y en esto, aunque neciamente obréis, no quiero extenderme más, sino como amigo aconsejaros que abandonéis vuestra cólera, que se dejen los enfados, que me restituyáis a Sofronia y que pueda, así, de buen talante irme y quedar siendo pariente vuestro. Y tened por seguro que, os guste o no lo ocurrido, yo me marcharé llevándome a Gisippo y, si a Roma llego, mal de vuestro agrado recuperaré a Sofronia. Y cuánto puede la ira de los ánimos romanos, por experiencia lo conocéis.

Tras hablar así, levantóse Tito con el rostro muy turbado y tomó de la mano a Gisippo y mostrando preocuparse muy poco de los que en el templo estaban, movió la cabeza amenazadoramente y salió. Los que dentro quedaron, en parte reducidos a buscar el parentesco y amistad de Tito en virtud de sus razones, y en parte espantados por sus últimas palabras, reconocieron que sería lo mejor tener a Tito por pariente, ya que Gisippo no había querido serlo, que tener a Gisippo por pariente perdido y a Tito por enemigo granjeado. Por lo cual fueron a buscar a Tito y le dijeron que les placía que Sofronia fuese suya, teniéndole a él por pariente amado y a Gisippo por buen amigo. Y así, tras amistosa fiesta, se fueron y le enviaron a Sofronia. La cual, como discreta, haciendo de la necesidad virtud, puso en Tito el amor que tuviera a Gisippo y marchó con aquél a Roma, donde fue muy honrosamente recibida.

Gisippo quedó en Atenas, mal mirado de casi todos, y pasado algún tiempo, en virtud de ciertas disensiones ciudadanas, fue con todos los de su casa expulsado de Atenas, y, pobre y cuitado, viose condenado a destierro perpetuo. Y estando Gisippo así y siendo, no ya pobre, sino mendigo, a Roma, lo menos mal que pudo, llegó, para ver si Tito le recordaba. Supo que Tito vivía y que era grato a los romanos, y llegando a su casa, delante de ella esperó a que Tito saliese. Mas, por la miseria en que estaba, no osó hablarle, sino que procuró que le viese para que él, reconociéndole, le hiciera llamar. Pasó Tito y creyó Gisippo que le había visto y esquivado, y, recordando lo que por él había hecho, furioso y desesperado se alejó. Y siendo ya de noche y estando en ayunas y sin dineros, no sabiendo adonde ir y deseando morir más que cosa alguna, llegó a un muy silvestre paraje, donde viendo una gran cueva, en ella entró para pasar la noche; y sobre la desnuda tierra, mal vestido, se adormeció llorando.

Por la mañana, dos ladrones que habían ido a robar llegaron a la cueva con lo hurtado, y, habiendo disputado, el mas fuerte mató al otro y se fue. Viendo y sintiendo esto Gisippo, creyó hallar modo de encontrar la deseada muerte sin él mismo matarse, y así no se alejó y esperó hasta que los ministriles, ya enterados del hecho, acudieron y a Gisippo, muy airados, condujeron preso. Interrogósele y confesó haber matado al hombre, y no haber hallado ocasión de salir de la, cueva, y el pretor, llamado Marco Varrón, ordenó que le Crucificasen, como entonces era uso.

Tito había entonces ido casualmente al pretorio. Y mirando el rostro del mísero condenado y oyendo los motivo de la sentencia, reconoció de repente a Gisippo, y se maravilló de su triste fortuna y de cómo podía haber llegado a aquello. Y, ardorosamente deseando ayudarle y no viendo otro modo de salvarle sino exculparle y acusarse, adelantóse y gritó:

—Marco Varrón, absuelve al pobre hombre a quien has condenado, porque es inocente. Yo he ofendido a los dioses matando al hombre a quien tus ministros hallaron muerto hoy, y no quiero con la muerte de otro inocente ofenderles más.

Asombróse Varrón, y deploró que aquello lo hubiera oído todo el pretorio, y no pudiendo con honor prescindir de hacer lo que mandaban las leyes, hizo volver a Gisippo y en presencia de Tito le dijo:

—¿Cómo fuiste tan loco que, sin pena sentir, confesaste lo que nunca hiciste, aunque te iba en ello la vida? Decías que eras tú el que esta noche mató a aquel hombres y ahora viene este otro y dice que lo ha matado él.

Miró Gisippo y vio a Tito, y bien conoció lo que hacía para salvarle, por agradecimiento al servicio antaño recibido de él. Por lo cuál, patéticamente llorando, dijo:

—Varrón, verdaderamente fui yo el matador, y la compasión con que Tito quiere salvarme demasiado tarde llega ya.

Tito, por su parte, decía:

—Pretor, ya ves que éste es forastero y que fue encontrado sin armas junto al cadáver, y por su miseria puedes conjeturar el motivo por el cual quiere morir. Libérale pues, y castígame como merezco.

Maravillóse Varrón de las instancias de los dos, y presumía que no debía ser ninguno culpable. Y, mientras meditaba cómo absolverlos, llegó un joven llamado Publio Ambusto, hombre perdido y ladrón conocidísimo por todos los romanos, y que era quien verdaderamente había cometido el homicidio. Conociendo Ambusto que ninguno de los dos que se acusaban era culpable, tanta compasión tuvo de la inocencia de ambos que, movido de gran piedad, se presentó a Varrón y dijo:

—Pretor, mis hados me traen para resolver la grave cuestión de éstos, y no sé qué dios me estimula y acicala para que mi culpa te manifieste. Pues has de saber que ninguno de estos dos es culpable del delito de que se acusan. Yo soy en verdad el qué esta mañana maté a aquel hombre, y a este cuitado le vi dormir allí mientras yo dividía lo hurtado con aquél a quien maté. No necesita Tito que yo le excuse, que su fama es harto clara por doquiera y se sabe que no es hombre de tal condición. Libéralos, pues, y aplícame la pena que las leyes imponen.

Había este asunto llegado a oídos de Octavio, y, mandando acudir a los tres hombres, les preguntó qué motivos les empujaban a querer ser condenados. Y cada uno lo explicó. Libró Octavio a los dos inocentes, y también al otro, por amor de aquéllos. Llevó Tito a Gisippo consigo, reprendiéndole por su timidez y desconfianza, y le hizo grandes fiestas, y le condujo a su casa, donde Sofronia, con sentidas lágrimas, le recibió como hermano. Tito le hizo recrearse, y le vistió y ornó como corresponde a su mérito y gentileza, y después puso en común con él todas sus posesiones y tesoros, y le dio por esposa a una hermana suya jovencita, llamada Fulvia.

Le dijo:

—Gisippo, en tu mano está ahora quedarte a vivir Conmigo o, con todo lo que te he dado, volverte a Acaya.

Gisippo, movido por el destierro a que estaba condenado, y también por la buena amistad de Tito, resolvió hacerse romano. Y con su Fulvia y Tito con su Sofronia, siempre en la misma casa por mucho tiempo y con gran dicha vivieron, haciéndose cada día más amigos, si ello podía ser.

De suerte que la amistad es cosa santísima, y no sólo digna de singular reverencia, sino de ser encomiada con perpetuos loores, como madre discretísima de munificencia y honestidad, hermana de gratitud y caridad, y enemiga de odio y avaricia. Y siempre, sin esperar ruego, está presta a hacer a otros, virtuosamente, lo que a uno mismo quisiéramos que se nos hiciese. Los santísimos efectos de la amistad hoy muy raramente se ven, lo que es culpa y afrenta de la mísera codicia de los mortales que, sólo a su propia utilidad mirando, a los más extremos términos de la Tierra han, con exilio perpetuo, relegado la amistad. ¿Qué amor, qué riqueza, qué parentesco habrían impresionado el corazón de Gisippo con tanta eficacia como el fervor, las lágrimas y los suspiros de Tito, al punto de hacer que fuera para el segundo la bella y gentil esposa amada por el primero? ¿Y qué leyes, amenazas o temores, no siendo la amistad, habrían vedado a los juveniles brazos de Gisippo el aceptar en los lugares oscuros y solitarios y aun en el lecho propio, los abrazos de la joven, quizás a veces invitativa? ¿Qué estados ni méritos, fuera de la amistad, habrían puesto a Gisippo en trance de no curarse de perder a sus parientes y enemistarse con los de Sofronia, de no preocuparse de las habladurías del populacho, y de no atender a befas ni escarnios con tal de servir a su amigo? Y, por otra parte, fuera de la amistad, ¿qué habría podido impelir a Tito, sin deliberación alguna, a procurar su muerte con tal de librar a Gisippo de la cruz que él mismo se había buscado? ¿Quién, sino la amistad, habría hecho a Tito distribuir, sin dilación, su amplísimo patrimonio con Gisippo, al cual la fortuna se lo había quitado todo? ¿Qué, salvo la amistad, habría inducido a Tito a dar su hermana a Gisippo, a quien veía pobrísimo y en gran extremidad? Deseen, pues, los hombres tener multitud de consortes, turbas de hermanos y gran cantidad de hijos, y con sus dineros sus servidores acrezcan; que ya verán cómo uno de éstos, si teme algún pequeño peligro, abandonará, con solicitud, en peligros grandes, al padre, al hermano, o al señor, mientras todo lo contrario suele hacer el amigo.

Narración novena

Saladino, bajo apariencia de mercader, es honrado por micer Torello. Hácese cruzado, y micer Torello fija a su mujer un término para que vuelva a casarse. Es hecho prisionero y como amaestrador de aves es presentado al sultán, quien le reconoce, se da a conocer y le honra sumamente. Enferma micer Torello y por arte de magia es en una noche trasladado a Pavía. Están para celebrarse las bodas de su mujer, mas ella le reconoce y tornan los dos a su casa.

YA Filomena daba fin a sus palabras, y todos elogiaban la magnífica gratitud de Tito, cuando el rey, reservando siempre el privilegio de Dioneo, comenzó a hablar así:

—Gentiles mujeres: lo que ha dicho Filomena acerca de la amistad es verdadero, y con razón, en sus palabras, se dolió de lo poco que hogaño la amistad es estimada. Y si nosotros estuviésemos aquí para corregir o reprender los defectos mundanos, con prolijo sermón seguiría yo sus frases. Pero como nuestro fin es otro, me ha venido al ánimo mostraros en una historia acaso larga, pero placentera, una cierta magnificencia de Saladino. Y eso para que, según las cosas que en este relato oiréis, ya que por nuestros vicios no podemos adquirir plenamente la amistad de nadie, al menos nos complazcamos en servir a alguien, esperando que de ello se nos siga ventaja.

Digo, pues, que según algunos afirman, en tiempos del emperador Federico I los cristianos organizaron una cruzada general para conquistar Tierra Santa. Enteróse de ello Saladino, que era valentísimo señor y a la sazón sultán de Babilonia, y resolvió ver personalmente los preparativos con que los señores cristianos organizaban la cruzada, para mejor resistirla. Y, dejando ordenadas en Egipto todas sus cosas, con el pretexto de ir a una peregrinación, en disfraz de mercader se puso en camino sin más compañía que la de dos de sus hombres más discretos y tres servidores. Y tras recorrer muchas provincias cristianas, cabalgó por Lombardía para pasar más allá de los montes, y, yendo de Milán a Pavía y siendo hora del atardecer, dio con un hidalgo de Pavía, llamado micer Torello d’Istria, el cual con sus sirvientes, azores y perros iba a un bello lugar que poseía junto al Tesino. Cuando micer Torello vio a los caminantes, los tuvo por extranjeros y caballeros y decidió agasajarlos. Preguntó Saladino a uno de los criados de Torello qué distancia faltaba hasta Pavía y si podría llegar a hora de pasar adentro, y Torello, no dejando contestar al sirviente, dijo:

—No podréis, señores, llegar a Pavía a hora competente para entrar.

—Pues entonces —dijo Saladino—, como somos extranjeros, servios enseñarnos dónde nos podríamos alojar.

Micer Torello dijo:

—Eso haré de buen grado. Pensaba mandar a uno de los míos hasta cerca de Pavía para cierta cosa, mas le mandaré con vosotros y él os conducirá a lugar donde podréis albergaros muy honrosamente.

Y, acercándose al más discreto de los suyos, le dijo lo que debía hacer y le mandó con los forasteros; y él, dirigiéndose a sus posesiones, prestamente mandó aderezar una buena cena y servir las mesas en su jardín. Y, esto hecho, fue a esperar a la puerta. El criado, razonando de diversas cosas con los gentileshombres extranjeros, los desvió por ciertos caminos excusados y, sin que lo notasen, los llevó a las tierras de su señor. Cuando micer Torello les vio, a pie adelantóse y les dijo, riendo:

—Bien venidos seáis, señores.

Saladino, que era agudísimo, comprendió que el caballero no les había invitado cuando antes les vio, por temor a que rehusaran el convite, por lo que, para que no pudiesen negarse a pernoctar con él, con ingenio a su casa los había conducido. Y, respondiendo al saludo, dijo:

—Señor, si cupiera quejarse de los hombres corteses, nosotros nos quejaríamos de vos, que, apartándonos un tanto de nuestro camino, sin merecer en nada (que nada es un solo saludo) vuestra benevolencia, nos obligáis a aceptar cortesía tan alta como la vuestra.

El caballero, discreto y buen platicante, respondió:

—Pobre cortesía, señores, será la que recibáis de mí por comparación a lo que, según vuestro aspecto, os cuadra; pero en verdad, fuera de Pavía, no habríais podido pernoctar en sitio bueno alguno. No os inquiete, pues, haberos desviado un tanto de vuestro camino para estar con algo menos de incomodidad.

Y en esto su servidumbre, llegando a los viajeros, que ya se apeaban, atendió a sus caballos, y micer Torello condujo a los tres gentileshombres a las cámaras que les había hecho preparar, Les hizo descalzar y refrigerar un tanto con fresquísimos vinos, y en gratos razonamientos se entretuvieron hasta la hora de cenar. Saladino, así como sus compañeros y criados, sabían el latín, por lo que muy bien entendían y eran entendidos, y les pareció a todos que aquel caballero era el hombre más agradable y cortés y el mejor razonador que nunca hubiesen conocido. Por su parte, a micer Torello sus huéspedes le parecían hombres magníficos y los estimó en mucho más que antes, lamentando solamente no poder ofrecerles aquella noche más compañeros y más solemne convite. Resolvió resarcirse de ello a la mañana siguiente, e informando a uno de sus criados de lo que quería hacer, con un recado para su mujer, que era muy discreta y de grande ánimo, le mandó a la muy cercana Pavía, donde no se cerraban nunca las puertas. Y luego llevó a los gentileshombres al jardín y cortésmente les preguntó quiénes eran. A lo que Saladino respondió:

—Somos mercaderes chipriotas y, viniendo de Chipre, por nuestros negocios vamos a París.

Dijo entonces micer Torello:

—¡Pluguiera a Dios que nuestro país produjera gentileshombres tales como, al parecer, son los mercaderes de Chipre!

Y en estos discursos llegó la hora de cenar y él les encareció que honraran la mesa y, a pesar de la improvisación de la cena, fueron bien y ordenadamente servidos. Y a poco de alzarse los manteles, viendo micer Torello que sus huéspedes estaban cansados, mandóles a reposar en unos muy bellos lechos, y, también él fue a poco a dormir.

El criado enviado a Pavía dio el recado que llevara a la esposa de micer Torello. La cual, con más ánimo regio que femenil, llamó a todos los amigos y servidores de micer Torello y mandó aprestar todo lo necesario para un gran festín, y ordenó que se invitara al banquete a muchos de los más nobles ciudadanos, e hizo aderezar paños y tapices y cumplidamente ejecutar lo que el marido le encargara. Al llegar el día los gentileshombres se levantaron, y micer Torello montó a caballo con ellos y, haciendo venir sus azores, les condujo a un cazadero vecino para que los vieran volar. Pidió Saladino que alguien le llevase al mejor hostal que hubiese en Pavía, y dijo Torello:

—Yo iré, que me conviene estar allá.

Creyéronle ellos y se alegraron y con él se pusieron en camino. A la hora tercia llegaron a la ciudad y, creyendo ir a parar a la mejor hostería, fueron con micer Torello a su casa, donde ya una cincuentena de ciudadanos principales había acudido a recibir a los gentileshombres, a los que rodearon teniéndoles frenos y estribos. Viéndolo así Saladino y sus compañeros, comprendieron de qué se trataba, y dijeron:

—No era esto, micer Torello, lo que habíamos pedido. Muy bien, y mejor de lo que queríamos, nos habéis tratado anoche, así que podíais habernos dejado, sin más, seguir nuestro camino.

A lo cual respondió micer Torello:

—Señores, lo de ayer fue obra de la fortuna, que os acogió en el camino a la hora en que era menester ir a mi pobre casa, pero lo de esta mañana os lo agradeceremos a vos yo y estos caballeros que aquí están. Mas si os parece cortesía negaros a almorzar con ellos, podéis hacerlo así, si queréis.

Saladino y sus compañeros desmontaron, convencidos, y, recibidos regocijadamente por los caballeros, fueron llevados a unas cámaras riquísimas dispuestas para ellos. Y, quitándose las prendas de camino y habiéndose refrescado un tanto, pasaron a una sala donde espléndidamente se había aparejado el convite. Se dieron agua a las manos y se sentaron, y con bueno y grande orden sirviéronse muchas y magníficas viandas, y tantas que, de haber estado allí el emperador, no hubiera sido más honrado. Y, aunque Saladino y sus compañeros fuesen grandes señores y hechos a ver grandes cosas, se maravillaron mucho de aquello, y aun les parecía mayor teniendo en cuenta la calidad del caballero, que era simple ciudadano y no magnate.

Terminada la comida y quitadas las mesas, tras hablar de algunas cosas, y dado que el calor era grande, los gentileshombres de Pavía se fueron a reposar; micer Torello quedó solo con los tres huéspedes y, entrando con ellos en una cámara, para que no dejasen de ver cosa suya alguna de valor, hizo llamar a su buena esposa. Era ésta bellísima, y de corpulenta persona, y vestía con riqueza, y entre dos hijos suyos, que parecían dos ángeles, se acercó a los huéspedes y afablemente les saludó. Ellos al verla se levantaron y saludaron con gran reverencia, y haciéndola sentar entre ellos hicieron grandes caricias a los niños. Y luego de entrar con ellos en gratos discursos, habiéndose micer Torello apartado un tanto, la dama les preguntó con afabilidad de donde venían y adonde iban. Los gentileshombres respondieron lo mismo que a micer Torello, y la mujer, con risueño rostro, dijo:

—Creo que mi femenino discernimiento os será útil, y por eso, como especial gracia, os ruego que no rehuséis el minúsculo regalo que voy a ofreceros. Tomadlo considerando que las mujeres dan cosas pequeñas, de acuerdo con lo pequeño de su corazón, y no miréis a la cuantía de la dádiva, sino a la buena voluntad con que se hace.

E hizo traer dos vestiduras para cada uno, una forrada de paño y la otra de piel, mas no propias de ciudadanos ni comerciantes, sino de grandes señores; y también mandó traer tres jubones de cendal y otras prendas finas, y dijo:

—Tomad esto, que es como lo que usa mi marido. Y considerando que estáis lejanos de vuestras esposas, y la largura del camino recorrido y el que os falta, y atendiendo a que los mercaderes son hombres limpios y delicados, de algo os podrán valer estas prendas, aunque valgan poco.

Los gentileshombres se maravillaron, comprendiendo que micer Torello estaba dispuesto a no regatearles la menor cortesía. Y, viendo la calidad de las ropas, no propias de mercaderes, temieron haber sido reconocidos de micer Torello. Y uno respondió a la dama:

—Grandes cosas, señora, son éstas, y como para no tomarlas a la ligera si no nos forzaran a ello vuestras palabras, a las que no cabe decir que no.

Con esto, habiendo ya retornado micer Torello, la mujer encomendóles a Dios y se despidió, y de cosas semejantes, según sus necesidades, hizo abastecer a los criados.

Micer Torello, con muchos ruegos, persuadió a los viajeros que pasasen todo aquel día con él. Y después de dormir, vistieron sus ropas y con micer Torello fueron a cabalgar un trecho por la ciudad; y al llegar la hora de la cena, con muchos compañeros honorablemente cenaron. Y a su hora se fueron a reposar, y al venir el día se levantaron, y en vez de sus cansados rocines hallaron tres grandes y buenos palafrenes, con otros caballos nuevos y recios para sus criados. Vio esto Saladino y, hablando a sus compañeros, dijo:

—Yo juro a Dios que no ha existido nunca hombre más cumplido, cortés y avisado Y si los reyes cristianos tan reyes son como éste es caballero, no podrá el sultán de Babilonia medirse, no ya con todos los que se ve que contra él se aprestan, sino ni con uno solo.

Y, sabiendo que no procedía rechazar lo ofrecido, cortésmente agradecieron los favores recibidos y montaron a caballo Micer Torello, con muchos amigos, les acompañó buen trecho fuera de la ciudad. Pesábale a Saladino separarse de micer Torello, por lo mucho que se le había aficionado, pero, urgiéndole caminar, le rogó que no se molestase más. Y él, aunque también le resultase duro separarse de sus huéspedes, dijo:

—Señores, así lo haré, pues que os place, mas una cosa os quiero decir. Y es que no sé quiénes sois, ni pretendo saberlo más que en la medida que queráis decírmelo, pero, seáis quienes seáis, no me dejaréis en la creencia de que sois mercaderes Id con Dios.

Saladino, tras despedirse de todos los compañeros de micer Torello, respondió diciendo:

—Señor, aún podrá ocurrir qué podamos mostraros nuestras mercancías, con lo que disiparemos vuestra opinión Quedad con Dios.

Partieron, pues, Saladino y sus compañeros con grandísimo deseo de (si la vida les duraba y la guerra que esperaban no lo impedía) hacer a micer Torello no menor honra que les había hecho él; y mucho de Torello y de su esposa, y de sus cosas y hechos, razonaron, altamente elogiándolo todo. Y luego de que todo poniente, no sin grandes trabajos, hubo recorrido, Saladino, por mar, volvió con sus compañeros a Alejandría y, ya plenamente informado, se dispuso a la defensa. Micer Torello retornó a Pavía y largamente pensó en quiénes podían ser aquellos tres viajeros, pero no se acercó a la verdad ni con mucho. Llegó el tiempo de la cruzada y, como por doquier se hacían grandes preparativos, micer Torello, no obstante los ruegos y lágrimas de su esposa, se dispuso a partir. Y habiéndolo aprestado todo y estando ya para montar, dijo a su esposa, a la que mucho amaba:

—Mujer, como tú ves voy a esa cruzada tanto por honor del cuerpo como por la salvación del alma. A ti te confío nuestras cosas y nuestro honor. Y como de irme estoy cierto, y de volver, por mil cosas que pueden sobrevenir, no tengo certeza alguna, quiero que me concedas una gracia. Y es que, páseme lo que me pase, si no tienes nueva cierta de que vivo, me esperes, sin casarte otra vez, un año, un mes y un día, a contar desde hoy.

La mujer, toda llorosa, repuso:

—Micer Torello, no sé cómo soportaré el dolor en que me dejáis al partir, pero si mi vida es más fuerte que él y otra cosa a vos sucediere, podéis vivir y morir seguro de que yo viviré y moriré esposa de micer Torello y de su memoria.

A lo cual micer Torello dijo:

—Mujer, muy cierto estoy de que, en lo que de ti dependa, será como me lo dices. Pero eres joven, y bella, y de muy buena familia, y tu virtud es mucha y conocida por todos, por lo cual no dudo de que, si nada de mí se sabe, habrá muchos grandes y caballeros que te pedirán por esposa a tus hermanos y parientes. Y, aunque quieras, no te podrás valer contra sus incitaciones y por fuerza habrás de complacerles. Por esa razón ese plazo, y no mayor, te pido.

La mujer dijo:

—De aquello que os he dicho haré lo que pueda, y si otra cosa hacer necesitare, os obedeceré en lo que me ordenéis. Pero ruego a Dios que ni vos ni yo lleguemos a esos términos.

En acabando de hablar, la dama abrazó llorando a micer Torello y, quitándose del dedo un anillo, se lo puso en el de micer Torello, diciendo:

—Si muero antes de volvernos a ver, acordaos de mí cuando veáis este anillo.

Micer Torello lo tomó, montó a caballo y, despidiéndose de todos, emprendió su viaje. Y, llegando a Génova con su compañía, embarcó en una galera, y a poco llegó a Acre y se incorporó al ejército de los cristianos. En el cual, casi en seguida, comenzó una gran pestilencia y mortandad. En cuyo curso, ora por arte o por suerte de Saladino, casi todos los cristianos supervivientes fueron hechos prisioneros a mansalva y por muchas ciudades distribuidos. Y uno de ellos fue micer Torello, a quien condujeron a una prisión de Alejandría. No siendo allá conocido y temeroso de hacerse conocer, forzado por la necesidad se dio a domesticar aves, en lo que era grandísimo maestro, Oyó Saladino hablar de él y, sacándolo de la prisión, nombróle su halconero. Saladino no llamaba a micer Torello sino «el Cristiano» y no le había reconocido, ni Torello a él. Torello tenía todo su ánimo en Pavía y vanas veces había intentado evadirse, aunque sin resultado. Y habiendo venido unos embajadores genoveses para tratar con Saladino del rescate de algunos de sus compatriotas, cuando iban a partir, pensó micer Torello en enviar por ellos carta a su mujer advirtiéndole que estaba vivo y que cuanto antes pudiera volvería, por lo que ella debía esperarle; y así lo hizo. Y encarecidamente rogó a uno de los embajadores, a quien conocía, que hiciese llegar la carta al abad. Estando en estos términos micer Torello, sucedió que hablando un día Saladino con él de sus aves, micer Torello sonrió e hizo con la boca un mohín en el que Saladino, estando en su casa de Pavía, había reparado bien. Esto hizo que Saladino recordara a micer Torello, y comenzó a mirarle y a parecerle él mismo. Por lo que, dejando su primer discurso, le preguntó:

—Dime, cristiano, ¿de qué país de poniente eres tú?

—Señor —dijo Torello—, soy lombardo y de una ciudad llamada Pavía, y soy pobre y de baja condición.

Al oírle, Saladino, ya casi cierto de lo que sospechaba, díjose para sí, con júbilo: «Dios me ha dado ocasión de mostrar a éste cuánto le agradecí su cortesía». Y sin más decir, haciendo llevar todas sus ropas a una estancia, allá dentro le condujo y le dijo:

—Mira, cristiano, si entre estas prendas hay alguna que hayas visto alguna vez.

Miró micer Torello y vio aquellas que su mujer diera a Saladino, pero no creyó que fuesen las mismas y contestó:

—Señor, no conozco ninguna. Bien es verdad que dos de ellas se parecen a unas que se vistieron tres mercaderes que estuvieron en mi casa.

Saladino, sin poder contenerse más, tiernamente le abrazó, diciendo:

—Vos sois micer Torello d’Istria y yo soy uno de los tres mercaderes a los que vuestra mujer dio estas ropas; y he aquí que ha llegado tiempo de que conozcáis cuál es mi mercancía, como al separarme de vos dije que podría ocurrir.

Micer Torello, al oírle, se sintió contentísimo y algo avergonzado porque le parecía haberle acogido pobremente; mas Saladino dijo:

—Micer Torello, ya que Dios os ha mandado a mí, pensad que aquí no yo, sino vos, sois el señor.

Y, mandando aderezar gran fiesta, le hizo ataviarse con regios vestidos y le condujo a presencia de sus principales barones y dijo muchas cosas en su loor, y mandó que todo él que quisiera vivir en su gracia honrase a Torello como a su propia persona. Y de allí en adelante todos procedieron así, y en especial los dos magnates que anteriormente habían estado hospedados en casa de micer Torello acompañando a Saladino eh el viaje.

La repentina gloria a que micer Torello se vio elevado, quitóle un tanto de la mente las cosas de Lombardía, con tanto más motivo Cuanto que contaba que su misiva debía haber llegado a su tío. En el campo de los cristianos, el día en que éstos fueron sorprendidos por Saladino, había muerto y sido enterrado un caballero provenzal de poco prestigio, llamado micer Torello de Dignes. Por lo cual, siendo micer Torello d’Istria muy conocido en el ejército por su nobleza, todo el que oyó decir que micer Torello había muerto, creyó que era Torello d’Istria y no de Dignes. Y el apremio que sobrevino después no permitió desengañar a los engañados, con lo que muchos itálicos volvieron llevando tal noticia. Y no faltaron entre ellos presuntuosos que afirmaron haber visto a Torello muerto y colocado en la sepultura. Sabido esto por su esposa y parientes, les produjo grande e incalculable dolor, como también todos los demás que le habían conocido. Largo sería de explicar cuánto fue el llanto, dolor y tristeza de su mujer. La cual, tras varios meses de dolerse con tribulación continua, cuando ya a lamentarse menos comenzaba, fue solicitada por los principales caballeros de Lombardía, y sus hermanos y otros parientes la instaron a que se volviese a casar. Muchas veces ella se negó, con grandísimo llanto, pero al fin se vio forzada a plegarse a los deseos de sus parientes, so condición de que permanecería sin casarse durante el plazo prometido a micer Torello.

Mientras en Pavía estaban en tales términos las cosas de la mujer, y cuando se acercaban los últimos días del plazo necesario para casarse, sucedió que micer Torello habló en Alejandría a uno al que había visto embarcar con los embajadores genoveses en la galera que zarpaba para Génova. Hízole llamar y le preguntó qué tal viaje habían tenido y cuándo a Génova habían arribado.

El otro respondió:

—Señor, mal viaje hizo la galera, según oí en Creta donde me quedé, porque, hallándose cerca de Sicilia, se levantó un peligroso viento de tramontana que la arrojó a los bajíos de Berbería, sin que nadie escapase, y pereciendo entre los demás dos hermanos míos.

Micer Torello dio fe a aquellas verídicas palabras y recordó que en plazo de pocos días expiraba el término dado a su mujer y que nadie en Pavía debía saber nada de su estado presente, por lo que dio por cierto que su mujer volvería a casar. Lo cual le produjo tanto dolor, que perdió el apetito y hubo de guardar cama, y aun resolvió morir. Enteróse de ello Saladino y, como tanto le amaba, acudió a su lado y tras muchas súplicas y trabajos se informó de la razón de su dolor y enfermedad, y mucho le censuró el no haberle dicho aquello antes. Pidióle, en fin, que se consolase, afirmándole que, si lo hacía así, él buscaría modo de que estuviere en Pavía antes de acabar el plazo, y le dijo cómo. Micer Torello dio fe a la palabra de Saladino y habiendo oído decir que lo que le hablaba era posible y se había efectuado muchas veces, comenzó a tranquilizarse y a pedir a Saladino que realizase aquello que le había prometido cuanto antes mejor.

Vio Saladino a un nigromante suyo cuyas artes había experimentado algunas veces, y le ordenó que hallase modo de que micer Torello, sobre un lecho, fuese en una noche transportado a Pavía. Respondió el nigromante que ello sería efectuado, pero que por el bien del propio Torello convenía dormirle. Y esto acordado, volvió Saladino con micer Torello y, encontrándolo dispuesto a estar en Pavía antes de que el plazo acabara o a morir en caso contrario, le dijo así:

—Micer Torello, si amáis afectuosamente a vuestra mujer y teméis que vaya a ser de otro, bien sabe Dios que no encuentro en ello nada que reprenderos, porque de cuantas mujeres he visto, ella, por sus costumbres, maneras y hábitos (por no hablar de la belleza, que es flor marchitable), me parece más de alabar que ninguna. Mucho me habría placido, ya que la fortuna aquí os envió, que en el tiempo que vos y yo hubiésemos de vivir hubiéramos permanecido como iguales señores en el gobierno del reino que yo tengo. Pero, pues que Dios no me concede esto, ya que se os ha puesto en el ánimo morir o llegar a Pavía en el término prescrito, mucho hubiera deseado saberlo a tiempo para con el honor, grandeza y compañía que vuestra virtud merece, haberos hecho llevar a vuestra casa. Pero ya que ello no me es concedido y vos deseáis estar allá, en la forma que os he dicho os enviaré.

A lo cual micer Torello dijo:

—Señor, aun sin palabras vuestros hechos me han acreditado vuestra benevolencia, la cual no he merecido en tan supremo grado, y de lo que decís, viviré y moriré certísimo. Pero ya que he tomado partido, os ruego que lo que me decís se haga presto, porque mañana es el último día que me esperarán.

Saladino dijo que sería atendido sin falta. Y al otro día, esperando enviarle durante la noche, mandó Saladino preparar en una gran sala un bellísimo y rico lecho con varios colchones, y con terciopelos y telas de hilo de oro, según costumbre de aquel país, y por encima puso una colcha bordada con muy gruesas perlas y valiosísimas piedras preciosas (colcha que fue después tenida por incalculable tesoro) y dos almohadas como lecho tan suntuoso requería. Hizo vestir a micer Torello con un hermoso traje morisco. A la cabeza, según la guisa mora, le mandó arrollar un larguísimo turbante. Y siendo ya la hora tardía fue Saladino con muchos de sus barones a la cámara donde estaba micer Torello y, sentándose a su lado, comenzó, casi llorando, a decirle:

—Micer Torello, se acerca la hora en que debemos separamos, y como yo no puedo acompañaros ni haceros acompañar, por impedirlo la clase de camino que vais a recorrer, me conviene despedirme de vos en vuestro aposento, y a ello he venido. Y por eso, antes de dejaros con Dios, por el amor y la amistad que entre nosotros hay, os ruego que os acordéis de mí y, si es posible, que antes de que nuestras vidas finen, en cuanto en orden pongáis vuestras cosas de Lombardía, una vez al menos vengáis a verme, para que yo entonces pueda, sobre el placer de veros, suplir las faltas en que ahora por vuestra premura tengo que incurrir. Y mientras eso no ocurra, no dejéis de escribirme y de pedirme lo que os plazca, que con seguridad lo haré por vos con mejor grado que por cualquier otro ser viviente alguno.

Micer Torello no pudo contener las lágrimas y, por ellas estorbado, en pocas palabras repuso que era imposible que nunca los beneficios y méritos de Saladino se le fueran de la mente, y que haría lo que se le encargaba en cuanto tuviera tiempo, Besóle y abrazólo Saladino tiernamente y entre muchas lágrimas le dijo: «Id con Dios», y salió de la estancia; y los demás barones despidiéronse también y fueron con Saladino a la sala donde se hizo aderezar el lecho. Mas, siendo tarde ya y dando prisa el nigromante, acudió un médico con un brebaje y, con el pretexto de tonificarle con él, lo dio a micer Torello, quien se adormeció sin tardanza. Y así dormido, por orden de Saladino fue llevado al bello lecho, sobre el que se colocó una grande y hermosa corona con un signo palmariamente demostrador de que Saladino la enviaba a la esposa de micer Torello. Puso el sultán en el dedo de micer Torello un carbunclo tan brillante como una antorcha encendida y de un valor incalculable. Y luego le hizo ceñir una espada, el precio de cuya empuñadura no sería fácil computar a la ligera. Y, además, le hizo colocar un broche de perlas maravillosas y nunca vistas, con otras ricas piedras preciosas. Y a sus lados hizo poner dos grandes bandejas de oro llenas de doblas, y muchas sartas de perlas, y anillo, y ceñidores, y otros objetos que serían largos de enumerar. Y hecho esto, una vez más besó a micer Torello y dijo al nigromante que se diese prisa. Y en el acto, en presencia de Saladino, el lecho, con micer Torello, desapareció y Saladino y sus barones quedaron discurriendo sobre el caso.

Ya en la iglesia de San Pedro de Cieldoro, en Pavía, habíase posado micer Torello en su lecho, según solicitara, y con todos sus joyeles y ornamentos, cuando sonó la hora matutina y, mientras él aún dormía, el sacristán de la iglesia entró con una luz en la mano y, viendo de pronto tan rico lecho, no sólo se maravilló, sino que, de miedo tomado, volvióse huyendo. El abad y los monjes le preguntaron por qué corría y él les dijo lo que había visto.

—¡Oh! —exclamó el abad—. No eres tan muchacho, ni tan nuevo en esta iglesia, que debas tan a la ligera espantarte. Vayamos y veamos qué te ha amedrentado.

Y encendiendo varias luces, el abad y todos sus monjes entraron en la iglesia y vieron aquel lecho rico y maravilloso, y el caballero que dormía en él, y tanto que, dudosos, y tímidos, sin acercarse, contemplaban las espléndidas joyas; habiéndose pasado ya la virtud del brebaje, micer Torello despertó lanzando un gran suspiro. Los monjes, al esto ver, gritaron «¡Dios, ayúdanos!», y espantados echaron a correr, y con ellos el abad. Micer Torello, al abrir los ojos y mirar a su alrededor, conoció manifiestamente que estaba donde había pedido a Saladino, lo que mucho le contentó. Y se sentó, y mirando lo que en torno tenía, conoció mejor que nunca —aunque ya la conociera— la munificencia de Saladino. Y, por tanto, sin moverse, oyendo a los monjes huir y comprendiendo el motivo, llamó por su nombre al abad, rogándole que no temiese, porque él era Torello, su sobrino. El abad sintió acrecer su pavor, ya que hacía muchos meses que daba a su pariente por muerto, pero luego, calmándose al oírle hablar, en virtud de mejores razonamientos, hizo la señal de la cruz y se acercó al recién llegado; y micer Torello le dijo:

—Padre, ¿qué teméis? Yo estoy vivo gracias a Dios, y de ultramar he retornado.

El abad, aunque su sobrino llevaba la barba larga y vestía al estilo árabe, tras un rato le reconoció y, ya del todo sereno, le tomó por la mano y dijo:

—Bien venido seas, hijo mío. —Y continuó diciendo—: No debe maravillarte nuestro temor, porque en esta ciudad no hay quien no crea a pie juntillas que has muerto, y tanto que doña Adalieta, tu mujer, persuadida por los ruegos y amenazas de sus parientes, contra su voluntad ha vuelto a casarse y esta mañana debe ir a casa de su nuevo marido, y ya las bodas y festín están aparejados.

Micer Torello, alzándose de su rico lecho, tras ser agasajado por el abad y los monjes rogó a todos que no hablasen a nadie de su llegada hasta tanto que él no hubiese atendido a un su menester. Y luego, haciendo guardar en sitio seguro las preciosas joyas, punto por punto contó al abad lo que le había sucedido. El abad, satisfecho de tal fortuna, con él dio gracias a Dios. Y después preguntó micer Torello al abad quién era el nuevo esposo de su mujer. El abad se lo dijo y micer Torello repuso lentamente:

—Antes de que mi retorno se conozca, quiero ver qué cara pone mi mujer en estas bodas. Y así, aunque no sea uso que los religiosos vayan a tales festines, yo quiero que por mi amor vayamos a verlo.

Respondió el abad que con gusto lo haría. Y cuando amaneció, mandó a un monje a decir al nuevo esposo que deseaba, con un compañero, asistir a la boda. Respondió el caballero que mucho le placía. Y a la hora de comer, micer Torello, vestido como estaba, fue con el abad a casa del nuevo esposo, siendo con asombro mirado por cuantos le veían, pero no reconocido de nadie. Decía el abad a todos que era un sarraceno enviado como embajador del sultán al rey de Francia. Pusieron a micer Torello a la mesa frente a su mujer, y con grandísimo placer la miraba y en su rostro le parecía advertir que le disgustaban aquellas bodas. Ella también le miraba de vez en cuando, aunque no porque le conociese, pues la grande barba y el desusado vestido, y el creerle muerto con seguridad, se lo impedían. Y cuando a micer Torello le pareció oportuno, para ver si ella lo recordaba, cogió el anillo que su mujer le había dado al partir y, llamando a un jovencito que ante ella servía, le dijo:

—Di de mi parte a la recién casada que en mi país hay este uso: cuando un forastero como yo lo soy aquí, come en un festín de bodas, ella, en signo de que le agrada que él haya venido a comer, le envía su propia copa de vino, y cuando él ha bebido lo que le acomoda, pasa la copa otra vez y ella bebe el resto.

Dio el mozalbete el recado a la dama. Y ella, como discreta y cortés, creyendo que él sería hombre de gran cuenta, para mostrar que apreciaba su llegada, mandó que lavasen una gran copa dorada que tenía ante sí y que, llena de vino, la llevaran al gentilhombre.

Micer Torello se puso el anillo en la boca y mientras bebía lo dejó caer en la copa sin que nadie lo notase. Y luego, no dejando sino poco vino, tapó la copa y la envió a la mujer. Tomóla ella, la destapó y, para cumplir la usanza, se dispuso a beber y vio el anillo. Y, sin nada decir, lo miró, y reconoció que era el que al partir dio a micer Torello, y lo tomó, y miró fijamente al que creía forastero, y al reconocerlo, como presa de un arrebato de furia, derribó la mesa que tenía delante y gritó:

—¡Ése es mi señor; ése es en verdad micer Torello!

Y, corriendo a la mesa donde él se sentaba, sin mirar en sus ropas ni en nada de lo que sobre la mesa había, le abrazó apretadamente, y no fue posible apartarla de él con palabras ni hechos hasta que micer Torello no le dijo que se reportase un tanto, ya que aún le quedaría suficiente tiempo para besarle. Y ella se irguió y, ya todo turbado el festín nupcial, y muchos contentos por recobrar a tan valiente caballero, él les rogó que todos se aquietasen.

Y micer Torello relató a todos lo acontecido desde el día de su partida hasta aquel punto, concluyendo por decir que el caballero que, creyéndole muerto, había por esposa tomado a su mujer, no debía sentirse disgustado si, estando él vivo, la recuperaba. El nuevo esposo, aunque un tanto mohíno, francamente y como amigo repuso que Torello era libre de hacer con sus cosas lo que más le pluguiese. Dejó allí la dama el anillo y la corona que le había regalado el nuevo esposo, y se puso la sortija que sacó de la copa y la corona enviada por Saladino, y saliendo de la casa donde estaban con todo el cortejo de la boda, se fueron a la morada de micer Torello. Y allí los desconsolados amigos y parientes del caballero, y todos los ciudadanos, que casi por milagro tenían el lance, se tranquilizaron. Micer Torello dio parte de sus valiosas joyas a quien se había encargado del gasto de las bodas, y otras dio al abad y a muchos otros, y por un emisario hizo saber su feliz repatriación a Saladino, ofreciéndosele como su amigo y servidor, y muchos años vivió con su excelente mujer practicando la cortesía más que nunca.

Tal fue el fin de las peripecias de micer Torello y de su amada esposa, y así se recompensó su pronta y alegre cortesía. La cual, aunque muchos se esfuercen en remedarla, tan mal suelen efectuarlo, pese a que tengan con qué, que la quieren hacer pasar por más de lo que vale, por lo que ni tienen mérito alguno, ni nadie debe maravillarse de lo que ejecutan.

Narración diez

El marqués de Saluzzo, obligado a casarse en virtud de las demandas de sus vasallos, toma por mujer a la hija de un villano, de la que tiene dos hijos, los cuales hace creer que manda matar. Y luego finge estar harto de ella y haber tomado otra mujer, y hace volver a su casa a su hija, haciéndola pasar por su mujer. Expulsa a su esposa en camisa y, hallándola paciente en todo, con más honor que nunca la admite en su casa. La muestra a sus hijos ya crecidos y como a marquesa la honra y hace honrar.

ACABÓ la larga novela del rey, que a todos pareció haber complacido mucho, y Dioneo, riendo, dijo:

—El buen hombre que aquella noche esperaba bajar la cola erguida del fantasma de marras, no daría dos dineros por todos los elogios que a micer Torello prodigáis.

Y luego, sabiendo que sólo le faltaba hablar a él, comenzó:

—Apacibles amigas mías: el día de hoy, por lo que me parece, está consagrado a reyes y sultanes y gente por el estilo, por lo cual, para no separarme demasiado de los otros, voy a contar, respecto a un marqués, no una acción magnífica, sino una insensata bestialidad, aunque tuviera buen fin. Y no aconsejo que nadie la imite, porque lástima grande fue que a aquel hombre bien las cosas le aviniesen.

Hace mucho tiempo, en la casa de los marqueses de Saluzzo fue primogénito un mancebo llamado Gualterio. El cual, no teniendo mujer ni hijos, no empleaba su tiempo más que en la caza y la cetrería y no pensaba en tomar mujer ni tener hijos, lo que me hace reputarlo por muy discreto. Pero esto no les complacía a sus vasallos, y varias veces le rogaron que se casase, para que él no quedase sin heredero ni ellos sin señor; y aun se ofrecieron a buscarle esposa tal y descendiente de tales padres, que él podría tener buena esperanza y contentarse mucho. A lo que Gualterio finalmente respondió:

—Amigos míos, me forzáis a una cosa que yo estaba decidido a no hacer nunca, considerando cuan serio asunto es encontrar persona que con las costumbres de uno bien encaje, y cuan abundosa copia hay de lo contrario, y cuan dura es la vida del que con mujer no proporcionada a él tiene que vivir. Y decir que por las costumbres de los padres podéis conocer las de las hijas y darme mujer que me plazca, es sandez, porque no sé cómo podéis conocer a los padres ni saber los secretos de las madres, y aun si los supierais, muchas veces las hijas difieren de sus padres. Pero, pues con esa cadena queréis sujetarme, yo la admitiré con gusto. Y para que, si la cosa me sale mal, no pueda quejarme de otro que de mí mismo, yo mismo quiero buscar mujer, advirtiéndoos que, escoja la que escoja, si vosotros como a esposa mía no la honráis, experimentaréis, con grave daño vuestro, cuan pesado me ha sido, por ceñirme a vuestros ruegos, buscar esposa contra mi voluntad.

Los buenos hombres respondieron que estaban acordes con todo ello, siempre que se casase.

Hacía tiempo que le agradaban a Gualterio las maneras de una mocita pobre que habitaba en una villa cercana a su casa; y pareciéndole muy bella juzgó que con ella podría llevar una vida satisfecha. Y así, sin más búsquedas efectuar, propúsose casarse con ella, y haciendo llamar a su padre, que era pobrísimo, convino que la tomaría por esposa. Y tras esto Gualterio hizo congregar a todos sus amigos de la comarca, y les dijo:

—Amigos míos, os ha placido y place que ya me resuelva a tomar mujer, y yo me he decidido a ello más por complaceros que por deseo de casarme. Ya sabéis que me prometisteis contentaros y honrar como esposa mía a cualquiera que yo escogiese, y ha venido el tiempo en que yo voy a cumpliros mi promesa, esperando que vosotros a mí me la cumpláis. He encontrado una joven que me agrada, y a la que entiendo tomar por mujer y llevarla a casa dentro de pocos días. Pensad, pues, en preparar una hermosa Cesta de bodas y en recibir a la novia honrosamente, para que yo de vuestra promesa quede contento como vosotros quedaréis de la mía.

Los buenos hombres respondieron que ello les placía y que, fuese ella quien fuese, por señora la tendrían y la honrarían como tal. Y se aprestaron a ordenar fiesta grande y magnífica, y lo propio hizo Gualterio. Mandó así preparar nupcias grandes y bellas e invitó a muchos amigos y parientes y a gran golpe de gentileshombres y otros del contorno, y, además, mandó cortar ropas muy lindas y ricas, a la medida de una mujer que le parecía ser de las proporciones de la jovencita con la que había resuelto casarse. Y también encargó ceñidores, y anillos, y una rica y hermosa corona, y todo lo que la novia necesitaba. Y llegando el día de las bodas, Gualterio, pasada la mitad de tercia, montó a caballo, e imitáronle los que acudieron a honrarlo, y, dispuesto a todo lo oportuno, dijo:

—Señores, hora es de ir a buscar a la joven esposa.

Y se puso en camino con toda su compañía, y llegaron a la aldea y, acercándose a la casa del padre de la muchacha, la vieron volver de buscar agua a la fuente. Iba muy presurosa, porque quería ir con otras mujeres a ver a la esposa de Gualterio. Gualterio, al verla, la llamó por su nombre de Griselda, y le preguntó dónde se encontraba su padre. Ella contestó:

—Señor, en casa.

Desmontó Gualterio y, mandando a todos que le esperasen, entró solo en la pobre casita, y halló al padre de la moza, que se llamaba Juanico, y le dijo:

—Vengo a casarme con Griselda, pero, antes, en tu presencia, quiero que me diga ciertas cosas.

Y le preguntó si siempre, si por mujer la tomaba, estaría presta a complacerle, sin amohinarse por nada que él hiciera o dijera, y si sería obediente, y otras cosas semejantes. A todas respondió ella que sí. Entonces, Gualterio, tomándola de la mano, la hizo salir y en presencia de toda su compañía y todos los demás, la hizo desnudarse y, mandando traer las ropas que para ella había encargado, prestamente la hizo vestir y calzar y sobre sus cabellos mal peinados le puso una corona. Y, como todos se maravillasen de esto, dijo:

—Señores, ésta es la que me propongo que sea mi mujer, si ella me quiere a mí por marido.

Y volviéndose a ella, que suspensa y tímida estaba, le dijo:

—Griselda, ¿me quieres por marido?

A lo que ella repuso:

—Sí, señor.

Y él dijo:

—Pues yo te quiero a ti por mujer.

Y en presencia de todos la desposó. Y, mandándola montar en un palafrén, la llevó, con muy honrosa compañía, a su casa. Hubo nupcias grandes y espléndidas y tanta fiesta como si se casase con la hija del rey de Francia.

Pareció que la joven, con los vestidos, cambiase de ánimo y de costumbres. Ya dijimos que era bella de cuerpo y rostro, pero además de bella hízose tan cortés, placentera y graciosa, que no parecía haber sido hija de Juanico y pastora de ovejas, sino vástaga de algún noble señor. Con lo que maravillaba a cuantos antes la habían conocido. Además, era tan obediente a su marido, que él se tenía por el más satisfecho hombre del mundo, y era también con los súbditos de su esposo tan graciable y benigna, que no había ninguno que no la amase y honrase muy de su grado, con lo que todos oraban por su bien, estado y mejora, diciendo: «Afirmábamos que Gualterio no había obrado como discreto al tomar a ésta por mujer, pero ha sido el más discreto y avisado del mundo, porque sólo él pudo conocer la alta virtud de ella, virtud escondida bajo sus pobres ropas y sus maneras villanas». Y en resolución, no sólo en su marquesado, sino en todas partes, antes de que pasara mucho tiempo, se razonaba de la valía y buenas obras de Griselda, y se enmendaba lo que se hubiera dicho contra el marido cuando la desposó. Y a poco de estar con Gualterio quedó embarazada y parió una niña, de lo que Gualterio se holgó mucho. Mas algo después entróle a él un nuevo pensamiento en el ánimo, y fue que quiso, con larga experiencia y cosas intolerables, probar la paciencia de ella. Al principio la punzó con palabras, diciendo que sus vasallos la miraban muy mal por su baja condición, sobre todo desde que veían que tenía hijos, y que tanto les contrariaba el nacimiento de la niña, que no hacían más que murmurar.

Oyendo esto la mujer, sin que el rostro se le demudara ni su resolución se alterara, habló así:

—Señor, haz de mí lo que creas más idóneo para tu honor y consuelo, que yo estaré contenta con todo, porque bien sé que soy menos que los demás y que no merecía el honor que tu cortesía me hizo.

Mucho apreció Gualterio esta respuesta, al notar que ella no se había elevado a soberbia alguna, por mucho honor que le hiciesen él o los demás. Y algo después dijo a su mujer, con palabras vagas, que sus súbditos no podían soportar a la hija que con ella había tenido; y le envió un criado que le dijo:

—Señora, si no quiero morir he de hacer lo que mi señor me manda. Me ha mandado que coja a vuestra hija y que…

No dijo más. La mujer, al oír tales palabras, viendo el rostro del servidor y recordando las palabras que se le dijeron, comprendió que se había dado orden de matar a la niña. La sacó, pues, prestamente de la cuna y la besó y bendíjola y, aunque sintiera en el corazón gran congoja, sin cambiar de semblante tendió la niña al criado y dijo:

—Cumple lo que tu señor te haya mandado, pero no dejes a la niña de manera que las bestias y aves de presa la devoren, salvo si él te lo ordenara.

El criado cogió a la niña y manifestó a Gualterio lo que la mujer había dicho. Y él, maravillado de la constancia de su esposa, envió a la niña a Bolonia con una pariente suya, rogándole que, sin decir que era hija de él, diligentemente la educara y criase. Y ocurrió que la mujer tornó a quedar embarazada y a su tiempo parió un hijo varón, lo que mucho complugo a Gualterio. Pero, no bastándole lo hecho ya, con mayor rigor hirió a la mujer, porque con turbado semblante, un día le dijo:

—Mujer, desde que pariste este varón me es imposible entenderme con mis vasallos, ya que se quejan muy amargamente de que un nieto de Juanico haya de ser su señor. Por lo que temo que, si no quiero de mi rango ser expulsado, habré de hacer lo que ya otra vez hice, abandonarte y tomar otra esposa.

La mujer le escuchó con paciente ánimo y sólo respondió:

—Señor, piensa en contentarte y satisfacer tu placer, y no pienses en mí para nada, que sólo me agradan las cosas que te agradan a ti.

Y, no pasados muchos días, Gualterio hizo buscar al muchacho como hizo buscar a la niña y, fingiendo igualmente haberle mandado matar, lo envió a criar a Bolonia, como a la niña. No puso la mujer otro rostro, ni dijo otras palabras que en la anterior ocasión, lo que mucho asombraba a Gualterio, harto convencido de que ninguna otra mujer hubiese procedido igual. Y a no ser porque la veía tiernísima con los hijos mientras le placía a él, habría creído que no se preocupaba de ellos, si bien comprendía que obraba así como discreta. En tanto, sus vasallos, creyendo que él había mandado matar a sus hijos, mucho le censuraban y reputábanle de hombre cruel, y de su esposa tenían grandísima compasión. Y ella, cuando otras mujeres se condolían de la suerte de sus hijos, contestaba que ello no le atañía a ella más que al que los había engendrado.

Y pasados bastantes años desde el nacimiento de la niña, le pareció oportuno a Gualterio hacer la última prueba de lo que sería capaz de aguantar su mujer, y a muchos de los suyos dijo que no podía seguir soportando por esposa a Griselda, y que conocía cuan mal y juvenilmente había hecho al desposarla, por lo que iba a recabar del papa que le autorizase a tomar otra mujer y a repudiar a Griselda, cosa que muchos hombres de pro le reprendieron. A esto, nada respondió él, sino que convenía que fuese así. La mujer, oyendo estas cosas, esperaba volver a casa de su padre y acaso tener que volver a guardar ovejas, y esto y que el que tanto quería fuese de otra mujer, mucho le dolía. Pero, así como había soportado otras injurias de la fortuna, también se dispuso a soportar éstas.

No mucho después Gualterio hizo venir de Roma cartas falsificadas, e hizo creer a sus vasallos que el papa le daba dispensa para dejar a Griselda y casarse otra vez. Y, haciéndola venir, en presencia de muchos le dijo:

—Mujer, por concesión del papa puedo tomar otra mujer y dejarte a ti; y como mis antepasados han sido grandes caballeros y señores de este país, donde los tuyos han sido siempre labradores, me propongo que dejes de ser mi mujer y a casa de Juanico te vuelvas con la dote que me trajiste; y yo haré venir otra mujer que me convenga.

La mujer, al oír estas palabras, consiguió, no sin grandísimo trabajo, retener las lágrimas, contra lo que suelen hacer las mujeres, y dijo:

—Señor, siempre conocí que mi baja condición no convenía a vuestra nobleza, y el haber estado con vos, a vos y a Dios lo agradecí, no como don, sino como préstamo. Si os place acabarlo, debe satisfacerme y me satisface que acabe.

»Tomad el anillo con que me desposasteis. Me mandáis que me lleve la dote que traje, pero para ello no necesitaréis vos pagador, ni yo bolsa ni acémila, porque no he olvidado que desnuda me encontrasteis. Y si juzgáis honesto que este mi cuerpo que ha llevado hijos vuestros sea visto por todos, me iré desnuda. Pero os ruego que, en premio de mi virginidad, que os entregué y no me llevo, me dejéis al menos llevarme, a más de mi dote, una camisa con que cubrirme.

Gualterio, aunque sentía más ganas de llorar que de otra cosa, con duro rostro, dijo:

—Llévate una camisa.

Los que le rodeaban le rogaron que le diese un vestido, para que no se viese pobre y vergonzosamente salir en camisa a la que durante más de trece años había sido su mujer. Pero las súplicas fueron vanas. Y la mujer, destocada, descalza y en camisa, encomendóle a Dios; y se fue de la casa de Gualterio a la de su padre, no sin muchas lágrimas y dolor de cuantos la vieron. Juanico, que nunca había llegado a creer real que su hija fuese esposa de Gualterio, y que esperaba el caso de un instante a otro, le había guardado las ropas de que se despojó ella la mañana en que Gualterio la desposó, y se las dio para que se vistiese. Y ella comenzó a hacer los servicios menudos de la casa paterna, como antes, sosteniendo con fuerte ánimo los fieros asaltos de la fortuna.

Hecho esto, hizo Gualterio creer a todos que había tomado por esposa a una hija de los condes de Pánago. Y mandó preparar gran apresto para las bodas y ordenó llamar a Griselda y le dijo:

—Voy a traer a la mujer con la que me caso, y quiero, cuando llegue, honrarla. Ya sabes que no hay en casa mujeres que sepan aderezar las estancias ni hacer otras cosas que para tan gran fiesta se requieren, y como tú conoces mejor que nadie las cosas de esta casa, dispón lo que deba hacerse, y manda invitar a las mujeres que te parezca y recíbelas como si la dueña fueses tú. Y, acabadas las bodas, podrás volverte a tu casa.

Todas aquellas palabras se hundían como cuchillos en el corazón de Griselda, que no había podido desprenderse del amor que a su Gualterio tenía, mas, como hizo en tiempo de su buena fortuna, respondió:

—Estoy presta y aparejada, señor.

Y con sus toscas prendas romañolas entró en la casa de la que poco antes había salido en camisa, y empezó a barrer y ordenar las cámaras, y a hacer poner en las salas tapices y colgaduras, y a ordenar la cocina, y a echar una mano a todo como si fuese una criada de la casa. Y pronto lo tuvo todo tan preparado y dispuesto como convenía. Y después, de parte de Gualterio, invitó a todas las señoras de la comarca y diose a atender a la fiesta. Y llegado el día de las bodas, con sus pobres prendas vestida, con graciosos ánimos y ademanes y con contento semblante acogió a todas las damas que acudieron.

Había Gualterio hecho educar diligentemente a sus hijos en casa de su parienta, que estaba casada con el conde de Pánago. Tenía la niña doce años ya y era la más bella mocita imaginable, y el muchacho contaba seis. Gualterio había encargado a su parienta de Bolonia que con los mozos viniese a Saluzzo, llevando consigo buena y decorosa compañía, y le encargó que dijese a todos que la muchacha iba para casar, sin a nadie decir quien era. El caballero, haciendo lo que el marqués le rogaba, se puso a los pocos días en camino con la muchacha y su hermano, y él y una muy noble compañía llegaron a la hora del almuerzo a Saluzzo, donde todos los aldeanos y muchos vecinos de los contornos esperaban para ver llegar a la nueva esposa de Gualterio. La cual fue por las mujeres recibida y llevada a la sala donde estaban las mesas puestas. Y Griselda, tal como estaba, risueñamente salió a su encuentro, diciendo:

—Bien venida seáis, mi señora.

Las mujeres, que mucho y en vano habían rogado a Gualterio que dejase a Griselda permanecer sola en una cámara, o le prestase alguno de los trajes que habían sido suyos, para que no se presentase así a los forasteros, fueron acomodadas ante una mesa y comenzóselas a servir. Todos los hombres miraban a la muchacha y decían que Gualterio había hecho buen cambio, pero quien la alababa más, así como a su hermanito, era Griselda.

Gualterio, pensando haber visto ya cuanto pudiera ver de la paciencia de su esposa, y advirtiendo que cosas tan insólitas no la cambiaban en nada, comprendió que no obraba así por mentecatez, sino por discreción, y parecióle que era hora ya de sacaría de tal amargura como imaginaba que debía encubrir bajo su compuesto semblante. Y, haciéndola venir, en presencia de todos le dijo, sonriendo:

—¿Qué te parece mi esposa?

—Señor —repuso Griselda—, me parece muy bien, y si es tan discreta como hermosa, no dudo de que seréis con ella el más feliz caballero del mundo. Pero os ruego tanto como puedo que no hagáis sufrir a ésta lo que hicisteis a otra que vuestra fue, pues no creo que ella pudiera soportarlo, por ser más joven y porque entre delicadezas se ha criado, mientras la otra lo fue entre fatigas.

Viendo Gualterio que Griselda creía firmemente que la mocita iba a ser su esposa, sin que por eso la mujer dejase de hablar decorosamente, la hizo sentar a su lado y dijo:

—Griselda, ya es tiempo de que recojas el fruto de tu larga paciencia, y también de que aquellos que me han reputado cruel, inicuo y bestial, conozcan que lo hacía mirando a un predeterminado fin y queriendo a ti enseñarte a ser buena esposa, a ellos a saberte honrar, y a mí a tener perpetua quietud mientras contigo viviese. Lo que, cuando se trató de tomar mujer, tuve gran miedo de que no me ocurriese, y por eso, para bien garantizarme, por cuantos medios pude te ofendí e hice sufrir. Y como nunca he advertido que ni con palabras ni con hechos te hayas apartado de mi deseo, pareciéndome poder encontrar en ti el consuelo que deseaba, pretendo devolverte en una hora lo que en muchas te quité y curarte con suma dulzura las heridas que te abrí. Y así con risueño ánimo toma a ésta que tú mi esposa crees, y a su hermano, y sabe que son nuestros hijos. Ellos son los que tú y otros durante mucho tiempo creísteis que yo cruelmente había hecho matar; y en cuanto a mí, tu marido soy, y sobre todas las cosas te amo; y aun creo que no hay otro que pueda, como yo, jactarse de tener mujer parecida.

Y, dicho esto, la abrazó, y con ella, que lloraba de alegría, se acercaron adonde su hija permanecía, estupefacta de oír tales cosas, y abrazáronla tiernamente y a su hermano también, y con esto todos los que otra cosa creían se desengañaron. Las mujeres, muy contentas, se levantaron de la mesa y se fueron con Griselda a una habitación donde, bajo mejores auspicios que la primera vez, la desnudaron y la vistieron de espléndidas ropas, y como a señora (aunque ni vestida de andrajos hubiera dejado de parecerlo) la condujeron otra vez a la sala. Hízose a los muchachos maravillosa fiesta, y todos andaban muy contentos de tales cosas, y el solaz y el regocijo se multiplicaron y duraron varios días. Y todos por muy discreto tuvieron a Gualterio, aunque rigurosas e intolerables juzgaran las experiencias hechas con su mujer, pero por más discreta aún tuvieron a Griselda. Después de algunos días el conde Pánago tornó a Bolonia, y Gualterio, sacando a Juanico de sus tareas, le puso en categoría de suegro, de suerte que muy honrado y consolado terminó la vejez. Y luego, casando muy bien a su hija, con Griselda, a la que siempre honró cuanto pudo, larga y felizmente Gualterio vivió.

¿Qué más cabe decir sino que también en las casas pobres llueven del cielo espíritus divinos, como en las reales surgen personas más dignas de guardar puercos que de ejercer señorío sobre los hombres? ¿Quién, no siendo Griselda, habría podido, con el rostro, no ya sereno, sino risueño, sufrir las inauditas pruebas a que Gualterio la sometió? Aunque a él no le hubiera venido mal dar con una que, cuando de casa la echó en camisa, hubiera sabido moverse tan bien que consiguiera un buen vestido.

Había terminado la narración de Dioneo, y mucho las mujeres hablaron, cuál comentando una cosa y cuál otra, y tal censurando una cosa y tal la otra loando. Mas el rey, alzando el rostro hacia el cielo y viendo que ya el sol, en la hora vesperal, declinaba, sin levantarse habló así:

—Galanas mujeres, como creo que conoceréis, el buen juicio de los mortales no consiste sólo en tener en la memoria las cosas pretéritas o conocer las presentes, sino en, por unas y otras, saber por ellas prever el futuro, lo que por hombres graves es considerado señal de sumo criterio. Como sabéis, hará mañana quince días que salimos de Florencia, con el fin de tener algún entretenimiento y sustentar nuestra salud y vida, cesando en las melancolías, dolores y angustias que en nuestra ciudad continuamente se ven desde que empezó el tiempo de la epidemia. En lo que, según mi juicio, obramos acertada y honestamente, porque, si he sabido reparar bien en ello, aunque hayamos narrado cuentos risueños y quizás muy incitadores a concupiscencia, y aunque sin cesar hayamos comido y bebido bien, y cantado y tocado, lo que incita los ánimos débiles a cosas poco honestas, ningún acto, ninguna palabra, ninguna cosa he conocido, por vuestra parte ni la nuestra, que merezca reprensión, y lo que me ha parecido ver y sentir ha sido continua honestidad, continua concordia y continua fraternal familiaridad. Y de ello me congratulo, porque redunda en honor y servicio vuestro y nuestro. Mas para que la muy prolongada costumbre no haga nacer cosas que generen fastidio; y para que una ausencia demasiado larga no haga murmurar a algunos; y como todos, cada uno en su jornada, han tenido la parte de honor que aún a mí me pertenece, yo juzgo que, si os pluguiere, sería cosa conveniente tornarnos al lugar de donde partimos. Sin lo cual, y mirándolo bien, nuestra reunión, ya conocida por otros, podría multiplicarse de manera que cesase nuestro secreto. Y por eso, si seguís mi consejo, yo conservaré la corona hasta nuestra partida, que me propongo que sea mañana. Si de otra manera lo decidieseis, ya tengo pensado a quién para el día siguiente debo coronar.

Hubo muchos razonamientos entre las mujeres y los jóvenes, pero al fin consideraron útil y honesto el consejo del rey y resolvieron hacer lo que él había indicado. Por lo cual el rey, haciendo llamar al mayordomo, discutió con él lo que debía hacerse a la siguiente mañana y, licenciando al grupo hasta la hora de la cena, se levantó. Las mujeres y los demás, levantándose también, se entregaron unos a un entretenimiento y otros a otro, como solían. Y, llegada la hora de la cena, con sumo placer a ella se entregaron, y luego comenzaron a cantar, tocar y danzar. Y, como Laurita dirigiese un baile, ordenó el rey a Fiammetta que dijese una canción. Ella, muy risueñamente, comenzó así:

Si viniese el amor sin darnos celos

no habría mujer nacida

que contenta cual yo vivir su fiera.

Si juventud alegre

debe mujer buscar en bello amante,

o de mérito ornato,

o valor, o proeza,

o urbanidad, talento y habla fina,

o gentileza entera,

yo encuentro todo eso, porque ciertas,

estando enamorada,

todas las veo en la esperanza mía.

Pero como reparo

que otras mujeres son cual yo discretas,

de pavor me estremezco

y, lo peor pensando,

temo ver en las otras un deseo

que me traspasa el alma;

y así el que es para mí suma ventura

me hace, desconsolada,

suspirar y encontrarme en triste vida.

Si tanta fe tuviese

en mi señor cual tengo en su valía,

no estaría celosa,

mas tantas hay que invitan al amante,

que delincuentes júzgolas a todas.

Y esto me aflige, y moriría presta,

que de cuantas le miran

sospecho y temo que se me lo lleven.

Así, por Dios a todas

las mujeres suplico que no intenten

hacerme en esto ultraje,

porque si hubiere alguna

que con palabras, signos o mohines

mi daño aquí buscare,

tenga por cierto que de yo saberlo,

si no pierdo el sentido,

la haría arrepentir de tal locura.

Cuando Fiammetta hubo terminado su canto, Dioneo, que estaba a su lado, le dijo, riendo:

—Señora, gran cortesía haríais haciendo conocer eso a todas, a fin de que por ignorancia no os fuese quitada la posesión de lo que apreciáis; y más pudiendo airaros como decís.

Y tras aquel cantar se entonaron otros. Y como era ya cerca de medianoche, todos, cuando al rey le plugo, se fueron a acostar. En cuanto el nuevo día apareció, todos se levantaron y, habiendo ya el mayordomo enviado los equipajes a Florencia, allá, guiados por el discreto rey, los del grupo retornaron. Y los tres jóvenes dejaron a las siete mujeres en Santa María la Nueva, de donde partieron, y se despidieron de ellas y a sus otros placeres atendieron; y ellas, cuando tiempo les pareció, volvieron a sus casas.

Conclusión del Autor

NOBILÍSIMAS jóvenes para cuyo consuelo yo a tan larga tarea me he aplicado: creo que, con ayuda de la divina gracia, no tanto debida a mis méritos como a vuestros ruegos piadosos, he cumplido debidamente lo que al principio de la presente obra prometí hacer. Por lo cual, rindiendo primero gracia a Dios y después a vosotras, reposo quiero dar a la pluma y a la fatigada mano. Mas antes de concedérselo, brevemente a algunas cosillas que vosotras u otros podréis alegar (pues me parece estar certísimo de que no debo tener especial privilegio sobre las cosas ajenas, y aun recuerdo que he mostrado no tenerlo al principio de la cuarta jornada) me propongo responder.

Habrá tal vez entre vosotras algunas que digan que yo, al escribir estas narraciones, he usado demasiada licencia, haciendo algunas veces decir a las mujeres, y muy a menudo escuchar, cosas no muy convenientes para dichas o escuchadas por mujeres honestas. Lo cual niego, porque nada hay tan deshonesto que, diciéndolo con honestos vocablos, siente mal a nadie. Y en eso me parece haber procedido muy convenientemente. Pero presuponiendo que fuere como digáis (que no pretendo discutir con vosotras, porque venceríais), digo que para responder de por qué así lo he hecho, muchas razones surgen prontamente. En primer lugar, si algo de lo que se me reprende hay en alguna narración, la clase de éstas lo ha requerido, ya que, si con ojos razonables las examina la persona entendida, muy claramente se conocerá que yo no podía contarlas de otra manera, a no ser que me apartase del asunto. Y si hay acaso en ellas alguna partecilla o palabra más libre de lo que acaso agrade a una mujer gazmoña, de ésas para quienes las palabras pesan más que los hechos y más que en ser buenas se esfuerzan en parecerlo, digo que no se me debe a mí censurar más el haber así escrito que pueda censurarse a los hombres y mujeres el andar diciendo todos los días «agujero», y «clavija», y «mortero», y «salchicha», y «mortadela», con otras muchas cosas semejantes. Aparte de lo cual no se debe conceder menos autoridad a mi pluma que al pincel del pintor. Al que, sin reprensión, o al menos sin reprensión justa, dejamos que haga a san Miguel herir a la serpiente con la espada o la lanza; y a san Jorge al dragón donde le place; y a Cristo le hace varón y a Eva hembra; y al mismo que por la salvación de la raza humana quiso en cruz morir, unas veces con un clavo y otras con dos, los pies le fija en ella. Además, bien se puede conocer que estas cosas no se dicen en la iglesia, de cuyas cosas con ánimo y vocablos honestísimos conviene hablar (aunque en las historias eclesiásticas se encuentren muchos lances análogos a los relatados por mí); ni siquiera en las escuelas de los filósofos, donde se requiere no menos honestidad que en cualquier otra parte; ni tampoco entre clérigos ni filósofos, en sitio alguno, sino entre jardines y lugares de solaz, y entre jóvenes, aunque ya lo bastante maduros para que no les trastornen palabras, y en una época en que, para salvarse, ni en los más honrados parecía censurable andar con las bragas en la cabeza. Pueden mis relatos, tales como son, perjudicar y beneficiar, como todas las demás cosas, según los que las escuchan. ¿Quién no sabe que el vino es cosa óptima para los seres vivientes según Cinciglione y Esculapio y muchos otros, y nocivo, empero, para quién tiene fiebre? Porque perjudique a los enfebrecidos, ¿diremos que es malo? Parecidamente, las armas defienden la salud de quienes pacíficamente vivir desean, y también muchas veces matan a los hombres, no por malicia suya, sino de quienes con maldad las emplean.

No hay mente corrompida que sanamente entienda palabra alguna; así, las que tan honestas no son, no contaminan el ánimo bien dispuesto, como el lodo no contamina los rayos del sol, ni las fealdades de la tierra las bellezas del cielo. ¿Qué libros, qué palabras, qué escritos son más santos, dignos y reverendos que los de la divina Escritura? No obstante, ha habido quienes, perversamente interpretándola, su perdición y la de otros han provocado. Cada cosa en sí misma es buena para algunas cosas, y mal empleada puede ser nociva para muchos. Y esto mismo digo de mis cuentos. Al que de ellos quiera sacar mal consejo o mala obra, ellos no se lo impedirán si eso contienen, o si, desvirtuándolos, se los hace contenerlo; mas a quien de ellos quiera sacar utilidad y fruto, no se lo negarán tampoco, y siempre por útiles y honestos serán tenidos si se leen a las personas y en las ocasiones para las cuales han sido narrados. Quien ha de decir padrenuestros y andar a partir un piñón con su devota, déjelos en paz, que ellos no correrán tras de nadie para hacerse leer, aunque los santurrones también hacen y dicen sus cositas cuando llega el caso. No faltarán quienes digan que habría valido más no poner algunos de estos cuentos. Concedámoslo. Pero yo no podía ni debía escribir sino lo que se contó, y como quienes lo contaron debía yo contarlo también. Mas, aun suponiendo que yo fuera de estas narraciones inventor y escritor, que no lo fui, digo que no me avergonzaría de que no todas fuesen bellas, porque no se encuentra maestro alguno, fuera de Dios, que lo haga todo bien y cumplidamente; y Carlomagno, primer creador de los paladines, no pudo tantos crear como para con ellos formar una hueste. Conviene, en la multitud de las cosas, que haya diversas calidades de ellas. Ningún campo ha habido nunca tan bien cultivado que no se encuentren en él ortigas, trébol o zarzas entre las hierbas mejores. Aparte de que, habiendo de hablar a jovencitas sencillas como vosotras sois en vuestra mayoría, sandez hubiera sido andar buscando y fatigándose en hallar cosas exquisitas, y poner gran cuidado en hablar mesuradamente. Además, quien vaya leyendo estas narraciones, deje las que le puncen y lea las que le deleiten. Sí, que, para no engañar a nadie, todas llevan al comienzo indicación de lo que en su seno escondido tienen.

Y aun no faltará quien diga que algunas son demasiado largas. A los cuales digo que quien tenga otra cosa que hacer, necedad comete en leer estos relatos, aun los breves. Y aunque ha pasado mucho tiempo desde que empecé a escribir hasta ahora en que llego al final de mis fatigas, no por ello se me ha ido de la mente el hecho de que ofrecí estos afanes míos a las mujeres ociosas y no a las demás; y para quien lee por pasar el tiempo, nada es largo si para lo que busca sirve. Las cosas breves convienen mucho mejor a los estudiantes, que se esfuerzan, no en pasar el tiempo, sino en aprovecharlo útilmente, mas no es éste vuestro caso, mujeres, a las que os sobra todo el tiempo que en los amorosos placeres no consumís. Y, además, como ninguna de vosotras ha ido a estudiar a Atenas, ni a París, ni a Bolonia, más extendidamente hablaros conviene que a quienes en los estudios han aguzado el ingenio.

Tampoco dudo de que habrá quienes digan que las cosas dichas están demasiado cargadas de burlas y chanzas y que no conviene a hombre de peso y grave haber escrito de esta guisa. A las que hablen así estoy obligado a darles y les doy las gracias, porque las impele su buen celo y aprecio de mi fama. Pero responderé a su objeción diciendo que confieso ser hombre de peso y haber muchas veces en mis días sobre algunas pesado, por lo que hablando a las que no me pesaron nunca, les afirmo que, en cambio, no soy grave, sino antes tan ligero que floto en el agua. Y considerando que las prédicas hechas por los frailes para apartar de sus culpas a los hombres, abundan hoy, en su mayoría, en chanzas, ingeniosidades y dichos, estimo que lo mismo no estará mal en mis narraciones, escritas para alejar la melancolía de las mujeres. Sin embargo, si por esto demasiado rieren, las lamentaciones de Jeremías, la pasión del Salvador y el arrepentimiento de la Magdalena les podrán fácilmente curar de ello.

¿Y quién dejará de pensar que habrá quienes digan que tengo mala y venenosa lengua por lo que en algún lugar escribo acerca de los frailes? A quienes así digan les perdono, porque no es de creer que les mueva sino justa razón, ya que los frailes son personas buenas, y huyen de la incomodidad por amor de Dios, y recogen lo que otros siembran, y no lo propalan, y si no fuera porque todos huelen un poco a cabruno, no serían un desagradable manjar. Confieso, no obstante, que las cosas de este mundo no tienen estabilidad alguna y están siempre sujetas a mutación, y así podría ocurrirle a mi lengua. De la cual, no creyendo yo en mi propio juicio, del que en cuanto puedo huyo en mis cosas, me dijo no ha mucho una vecina mía que era la mejor y más dulce del mundo. Y en verdad que cuando esto ocurrió quedaban pocas que escribir de las narraciones supradichas. Y así, respecto a los que animosamente razonen, quiero que con lo dicho baste por respuesta.

Y, dejando ahora a cada una decir y creer lo que le parezca, tiempo es ya de poner fin a las palabras y de dar humildemente las gracias a Aquel que, tras larga fatiga, con su ayuda me ha conducido al fin deseado. Y vosotras, agradables mujeres, quedad en su paz y gracia, y acordaos de mí si a alguna en algo le aprovecha el haberme leído.

AQUÍ TERMINA LA DÉCIMA Y ÚLTIMA JORNADA DEL LIBRO TITULADO «DECAMERÓN», LLAMADO TAMBIÉN «PRÍNCIPE GALEOTO».

GIOVANNI BOCCACCIO, autor del Decamerón, nació en 1313, probablemente en Florencia o en Certaldo, y murió el 21 de diciembre de 1375 en esta última localidad italiana. Aun cuando fueron muchas las obras que escribió y bastan para justificar buena parte de la fama de que goza, su nombre ha pasado a la posteridad con mayores honores aún por el Decamerón, uno de los libros más importantes de todos los tiempos, considerado en el género narrativo como único en la historia de la literatura universal. Con toda seguridad, Boccaccio escribió ésta su obra maestra entre los años 1350 y 1355. Ya conocido y admirado el autor, el Decamerón gustó extraordinariamente, aumentando su prestigio. No inventada aún la imprenta, se hicieron innumerables copias manuscritas de la obra, que, asimismo, fue objeto de varias traducciones que pronto se propagaron en múltiples códices por todo el mundo. De los primitivos manuscritos, se guardan algunos, ejemplares en las bibliotecas públicas de París y Florencia. La primera edición impresa en letras de molde se supone que es la de Venecia del 1492. La primera de las versiones peninsulares es la traducción catalana de autor anónimo, tal vez de Fr. Moner, monje de la célebre abadía de San Cugat del Valles, donde consta que fue terminada el 5 de abril de 1429. Contemporánea a esa versión catalana, verdaderamente magistral, aunque muy inferior a ella por todos respectos, fue la primitiva castellana, también anónima, pero sin fecha, que existe en la biblioteca del Escorial. Luego, en castellano, al igual que en los demás idiomas cultos de todo el mundo, se hicieron excelentes y fieles traducciones, que han merecido el ser reimpresas infinidad de veces, al ser agotadas siempre rápidamente. Sin embargo, la prohibición fulminante por el índice expurgatorio de Paulo IV en 1559 contra el Decamerón, introducida en España por el inquisidor Valdés en el índice de aquel mismo año, hizo que durante mas de tres siglos no se publicara ninguna otra edición castellana de esta obra. Luego, a partir de principios del siglo pasado, se reanudaron las ediciones, principalmente con los textos de las traducciones íntegras y excelentes de Blanch, Estévenez, García Ramón y otros notables eruditos.

La terrible peste a que se refiere la Primera Jornada de la obra es la que devastó Florencia —como toda Italia y Europa— en 1348, y cuyos estragos, descritos en el texto, constituyeron una asoladora catástrofe tanto en el orden material como por sus repercusiones morales, trastornando la mentalidad de la mayoría de las gentes y provocando desordenadas reacciones, hasta liberándolas en cierto modo de las acostumbradas normas de vida. Con ello Boccaccio justifica la formación del alegre grupo de siete mujeres jóvenes y tres mozos que, huyendo de la ciudad sumida en la desesperación y la muerte, buscan un retiro en el campo, donde olvidar, vivir con esperanza y, entre otras diversiones, contarse mutuamente cuentos e historias. Como los narradores son diez y cada uno de ellos, debe contar cada día una narración, y eso durante los diez días que dedican a este entretenimiento, el total de relatos se eleva a cien. Sin embargo, hay que notar que la estancia del alegre grupo en la casa de campo dura catorce días —dos semanas, de miércoles a miércoles—, ya que por razones del rito religioso entonces imperante se suspenden los relatos los vienes y sábados de cada semana. Y es así como Boccaccio, siempre sereno e imparcial expositor, narrador genial, nos va contando estas ejemplares e interesantes historias, fruto de toda clase de lecturas, recogiendo las experiencias de la vida y apurando el gusto de la captación de lo esencial del pensamiento y del sentir humano. Además, sabe fijar como nadie en una prosa única la variedad de las pasiones que agitan el corazón humano, las vicisitudes de la existencia, alegres, tristes, insólitas, apasionantes, grotescas, ridículas. Fundándose en cierta sensual malicia que trasluce en no pocas de sus páginas, se ha llamado a Boccaccio exaltador de los triunfos de la carne; por la simpatía que a menudo manifiesta por los espíritus astutos y capaces, otros le han calificado de «poeta de la inteligencia»; en tanto que otros han subrayado como característica esencial su gusto por la aventura, por la acción. Sin embargo, para los más, Boccaccio no es ni esencialmente irreverente, ni cínico, ni mojigato, ni sensual, ni idealista y sí que es el más desinteresado y ampliamente humano de los narradores. A todo ello añadamos las palabras de Alfredo de Musset: «La Fontaine rió en Boccaccio donde Shakespeare se deshizo en lágrimas». Y el juicio de Ugo Foscolo: «Boccaccio acaricia el lenguaje como un enamorado. Diñase que en cada palabra ve una vida propia, a la que no falta otra cosa que ser animada por el intelecto».

Notas

[1] cum gladiis et fustibus: expresión latina que literalmente significa: «contra espadas y palos». Se emplea para indicar la posesión de una pertenencia que se vigila con esmero. <<

[2] donoso: gracioso, que tiene gracia o donaire. <<

[3] aljimifradas: adjetivo de uso obsoleto, que se refiere o se dice de una persona que esta acicalado, limpio, delicado, arreglado, esmerado, aseado e impecable. También se le dice algo bello, lindo y hermoso. <<

[4] podestá: era el primer magistrado de las ciudades del centro y norte de Italia. <<

[5] bandil: sartén, cazuela. <<

[6] sandiamente: que se comporta de manera indiscreta y poco inteligente. <<

[7] compluguieron: complacieron. <<

[8] complugo: complació. <<

[9] conyugar: tener relaciones sexuales. <<

[10] irrogar: causar daño o perjuicio a alguien. <<

[11] so capa: con el pretexto. <<

[12] deputar: señalar, indicar, designar. <<

[13] moliciosa: suntuosa, comodidad excesiva. <<

[14] coyunta: relaciones sexuales. <<

[15] compluguisteis: complacisteis. <<

[16] compluguieren: complacieren. <<

[17] casuistas: teólogo especializado en casuística. La casuística es utilizar la razón para resolver problemas morales. <<

[18] coyuntar: aparear, tener relaciones sexuales. <<

[19] pro tribunali: como juez; con tono autoritario. <<

[20] adolida: triste, lastimada. <<

[21] columbrar: Ver desde lejos una cosa sin distinguirla bien. <<

[22] buidas: aguzado, afilado, puntiagudo, punzante. <<

[23] redoma: recipiente de cristal de fondo ancho, que se va estrechando hacia la parte superior. <<

[24] Ergo: Expresión latina que sirve para introducir una consecuencia. Equivale a «por eso, pr tanto, luego, pues». <<

[25] holgar(se): alegrarse. <<

[26] salvum me fac: para estar seguro. <<

[27] sine custodia: sin precaución. <<

[28] torniscón. tortazo, bofetada. <<

[29] dialante: en adelante; en otra ocasión. <<

[30] bergante: granuja, sinvergüenza, falta de escrúpulos y, en ocasiones, delincuente. <<

[31] contristante: adjetivo en desuso, que significa: aflicción, que entristece, deprime, angustia, apesadumbra, acongoja. <<

[32] legnalesca: Legnaia. Región productora de melones y pepinos. (N. del T. <<

[33] bagattini: moneda de cobre acuñada en Venecia en 1473. <<

[34] pellica: zamarra hecha de pieles finas y adobadas. <<

[35] constreñir: obligar a una persona o cosa a mantenerse dentro de unos límites establecidos. <<

[36] ab aeterno: loc. adv. lat. Desde la eternidad o desde muy antiguo, desde mucho tiempo atrás. <<

[37] almohazar: Estregar a las caballerías con la almohaza para limpiarlas. <<