CONTENIDO

Título

Dedicatoria

Proemio

Capítulo 1 - Étienne

Capítulo 2 - Etienne

Capítulo 3 - Caleb

Capítulo 4 - Étienne

Capítulo 5 - Étienne

Capítulo 6 - Caleb y Vincent

Capítulo 7 - Étienne

Capítulo 8 - Vincent

Capítulo 9 - Étienne

Capítulo 10 - Caleb

Capítulo 11 - Alessandro

Capítulo 12 - Caleb

Capítulo 13 - Étienne

Capítulo 14 - Alessandro

Capítulo 15 - Étienne

Capítulo 16 - Caden

Capítulo 17 - Étienne

Capítulo 18 - Alessandro

Capítulo 19 - Caden

Capítulo 20 - Alessandro

Capítulo 21 - Étienne

Capítulo 22 - Caden

Acerca de la autora

GRULLA

GI MAELYS

2018 © Todos los derechos reservados

Diseño de portada realizada por Pedro Tarancón

ESTE LIBRO ESTÁ DEDICADO

A

mis lectores,

que sin ellos nada de esto sería posible,

a

mis amigos,

que siempre estarán dispuestos a leerse lo que escribo,

a

mis hermanos,

que de no ser por ellos, esta idea jamás habría salido a la luz,

a

Pablo Poveda (El escritor fantasma)

que con sus consejos y experiencia me hizo recordar lo bueno que es escribir,

a

Pedro Tarancón

por tan impresionantes portadas,

y,

especialmente a

mi hermano,

quien alguna vez soñó que destruía al mundo.

Y ustedes ciertamente me llamarán

y vendrán y me orarán,

y yo ciertamente les escucharé.

Jeremías

Proemio

Si me pagaran por cometer suicidio, aceptaría, sin duda. Valdría el riesgo.

Suicidio, un término relativo, abstracto y a la vez tan vivo. Poco relacionado a él pese a apropiarme de la vida de otros; y a la vez, bastante familiarizado con el último suspiro de un criminal.

Último suspiro, el concepto me terminó por seducir.

Suicidio, pensé. Daño al propio ser, daño letal, muerte y vida, ¿salvación?

* * *

Sentí una fuerte punzada al corazón. La noticia de su muerte me había caído como balde de agua fría en pleno invierno. Ahora comprendía lo que ella había significado para mí, aunque no sabía si así era precisamente como debía sentirse. Quiero decir, haber perdido a alguien que logré apreciar más de lo que creí llegar a hacer, me mantenía en constante conflicto. No había noche en la que consiguiera apartar mi mente de aquella nebulosa de ideas, haciéndome preso de lo que pude o no pude dejar de hacer para salvarla y salvarlos.

No mentiré, me fastidiaba aún no saber nada sobre Alessandro: El Artista Sangriento.

Me enfurecía pensar que seguía ahí, pululando por la cuidad o cualquier otro estúpido lugar en el mundo. Escondiéndose, burlándose a mis espaldas por no haberle encontrado.

¿En dónde estaba? Aún no lo sabía.

¿Qué quería de mí? Tampoco lo sabía.

Pero algo estaba claro: Alizee no existía más, había muerto por mi culpa. La había dejado expuesta ante un serial difícil de encarar, y él, aprovechando la situación, la asesinó sin piedad.

«El Artista Sangriento sigue vivo.»

Leí sobre la plantilla del periódico internacional.

Detallaban el escenario con tal frialdad, y es que así lo había hecho él, ese era su modus operandi.

Luego de mi triste y patética huida, el mundo tomó nuevo significado. Me parecía más sombrío…

Salí de la ciudad inmiscuyéndome en un lugar bastante alejado, donde nadie me conocía y donde ninguno de los que había dejado atrás pudiera llegar a encontrarme. Un sitio apetecible, parsimonioso y algo estable. Con los típicos crimines de menor grado, nada más allá de un asalto —eso, si se dejaban de lado aquellas épocas en las que el país había tambaleado como nunca en su historia—. En su momento, había llegado a ser una nación con un pasado que nadie deseaba volver a reavivar… muchos casos sin resolver sucedieron después de aquel terrible incidente.

Aquello lo convertía en el lugar perfecto para pasar desapercibido.

Se trataba de un pueblo situado a quince minutos de la capital. Disfrutaba de la estancia, con mi nuevo nombre de pila: Caleb.

Así se detallaba en mis documentos falsificados.

Toda una nueva historia me acompañaba, el pasado había quedado atrás, aunque olvidarme de los crímenes de Alessandro y de la desaparición de Adryen, no me sería fácil. Eran cabos sueltos que debía resolver a como diera lugar.

Ahora investigaba por mi propia cuenta el paradero de aquel criminal. La mente comenzaba a fallarme, algunos lapsos de tiempo me eran difíciles de recordar, se habían hecho visibles un par de días atrás, luego de un mes de mi pronta huida para evitar ser capturado por la policía. Podía empeorar, lo intuía. Y eso me animaba a encontrar a por lo menos, uno de ellos.

Así fue como conocí a Étienne.

Un joven de origen francés, con amplio dominio del español como segunda lengua. Además, era un detective entrenado. Trabajaba por su cuenta, aunque pertenecía a la fuerza policial. Había pasado de ser oficial a agente de la ley y, hasta hace un par de años, promovido a detective de casos abiertos.

Era un tipo cojonudo, de apariencia fornida, corpulento, tenaz y muy perspicaz. Aceptó tenerme en su actual investigación, sin paga, pero qué más daba, tenía una cuenta en el banco, suficiente como para mantenerme vivo hasta dar con Adryen.

No pude hablarle sobre él o Alessandro, pero su nuevo proyecto despertaba interés en mí, una especie de intuición me indicaba que podía tratarse de algo bueno. Un caso sin concluir que al parecer ahora se repetía.

Además, el país atravesaba por una fuerte crisis, en las últimas semanas los noticieros no habían parado de hablar sobre un fuerte suceso ocurrido en las afueras de la capital.

La sociedad estaba consternada y el alarmante espectáculo llamaba a mi puerta. No podía dejar de pensar en ello como una buena manera de pasar página, e inmiscuirme en la resolución del caso.

1

Étienne

Otoño, la estación perfecta para deshacernos de todos los males, de todo aquello que ya no nos sirve. Tal como las hojas de los árboles, cayendo una a una sin oportunidad alguna de mantenerse firmes. Ya bastante desganadas y sin fuerza para aferrarse a la vida. Su ciclo había concluido, algo nuevo les esperaba. En la vida es igual, llega un momento en el que es necesario dejar ir toda aquella maleza y centrarnos en mejores oportunidades. Las relaciones toxicas afectan a cualquiera, y un cambio de aires, es justo lo que necesitamos.

Otoño es el momento adecuado para abandonar los malos hábitos, dejar la parsimonia atrás y prepararse para espabilarnos un poco. Después de todo, mi otoño en el periodo de la vida, aún no llega.

El viento soplaba a mí alrededor, dejando a relucir la caída de algunas pequeñas hojas marrones. Una de ellas reposó sobre las páginas del periódico que sostenía entre las manos. Era día de descanso y estaba disfrutando de una suntuosa tarde en el parque. Con la gente caminando alrededor, algunos cerca del lago y con un par de críos cuidando de sus mascotas, era como intentaba mantener la atención sobre aquellas letras, aunque, a decir verdad, comenzaba a parecerme una actividad difícil. Tanto murmullo impedía la solidificación de mis pensamientos.

Quité la hoja caída y cerré el periódico. Lo doblé por la mitad situándolo a un costado y me crucé de brazos, con los pies extendidos, mirando hacia el horizonte. Justamente este lugar me recordaba a lo mucho que me gustaba volar cometas cuando era un chaval, o cómo solía perseguirlas cuando no tenía ninguna. Me encantaba correr y fingir que era yo el que las elevaba. Justo en un parque como este. Ah, como habían cambiado las cosas. Ya no perseguía cometas, ahora iba tras criminales que, a falta de evidencia, habían quedado como el típico caso sin resolver. Un lugar con pocos crímenes, pero con muchos sin concluir, con un pasado sombrío. Mi trabajo, resolverlos.

Eso era lo que hacía, era detective de casos abiertos. Podía trabajar a nivel nacional según el caso designado. Con la ayuda que me apeteciera e incluso con elección a horario flexible. La mayoría de ellos eran a mi selección, buscaba alguno en los archivos, a veces por intuición y otros más por relevancia. De cualquier manera, alguien debía enfocarse en ellos. ¿No es así?

Hacía no mucho que había llegado aquí, un mes tal vez. La noticia de un atentado terrorista fue lo que impulsó a mis superiores para acudir al sitio. El hecho no tuvo mayor relevancia para la policía local.

El culpable había muerto en el acto, llevándose consigo a poco más de cincuenta personas. Todos ellos concentrados en una fábrica de alimentos. El tipo había detonado la explosión en una fábrica de alimentos, con bombas en puntos fijos. Y él, con una más adherida al plexo solar.

Ingresó al sitio sin mayor problema, era el inspector de sanidad.

Nadie se percató de los planes que tenía, era la típica jornada laboral, todos enfocados en sus deberes, su visita significaba un chequeo más, nada fuera de lo normal, aunque para los pocos sobrevivientes, significó la clara señal para abandonar su trabajo y dedicarse a otra cosa.

La policía no hizo más que darlo por terminado, se trataba del primer atentado —en años—, que la comunidad vivía. Y, a decir verdad, esperaban que fuera el único. No los culpo, la experiencia de los eventos anteriores ahora los mantenía en desasosiego.

El inspector había muerto, caso cerrado. No existía razón para continuar con la investigación. Tan solo quedaba en la memoria de los afortunados que continuaban con vida, y de los nativos, por supuesto.

Lo alarmante para mis superiores y para mí, fue que parecía tratarse de un evento realizado tiempo atrás. Aunque las cosas no estaban muy claras, había que rescatar todo dentro de los archivos y disipar las dudas respecto a una posible recreación.

Esa era la razón por la que estaba aquí, y la razón por la que requería de un nativo del lugar. Alguien que me ayudará a esclarecer los hechos, que para bien o para mal, también se dedicaba a lo mismo que yo, solo que de manera privada.

Indignado ante tal acontecimiento y con las ideas revoloteando sobre mi cabeza, fue como decidí levantarme de aquel banco de madera en el que me encontraba, demasiada gente comenzaba a llegar, y yo empezaba a exasperarme. Además, se hacía tarde. Había quedado con Caleb.

Lo vería en menos de cinco minutos en el café del centro. Una cuadra a mi derecha. Estableceríamos las pautas para trabajar y descartar otro posible atentado. Aunque él aún no sabía sobre mis planes, le había fastidiado diciéndole que no podía trabajar conmigo.

En el local había menos murmullo que en el parque, o tal vez era que el bullicio había sido generado por la estremecedora noticia matinal; o por los niños que ya no gritaban ni jugaban por los alrededores, emocionados por darles de comer a los animales o por volar sus cometas.

La tarde familiar de la que ellos disponían, para mí se había convertido en días de trabajo. Aun cuando fuera descanso, porque cuando menos me daba cuenta, ya estaba absorto en él. Quisiera o no, ya formaba parte mí. Lo único que quedaba era disfrutarlo y llevarlo bien.

Busqué una mesa apartada del resto, aquella en la que el sol no pegaba y en la que el viento apenas se sentía. Tomé lugar en una de las sillas y saqué el periódico que había intentado leer. Ahora era el momento. El ambiente era apacible, perfecto para continuar con la lectura mientras esperaba por la llegada del detective.

Hojeé el periódico hasta la sección en la que me encontraba, estaba cerca de finalizar el apartado nacional cuando el camarero se acercó a pedir la orden. Sostenía una libreta de notas y un bolígrafo en la mano derecha.

—Un exprés doble, por favor —pedí al joven, quien registró a toda prisa para luego retirarse. Un chico débil, atento y enfocado en su trabajo. Parecía ir y venir en lo que iba de la mañana, pero el cansancio no se le notaba en lo más mínimo. Debía ser por su mocedad.

Frente a mí, gran parte de las mesas continuaban vacías. El aspecto veraniego del lugar —aun siendo otoño—, acompañado de algunos arbustos, los muebles marrones situados al aire libre y el olor del café daban la sensación de disfrutar de un buen encuentro, estuviera uno solo o acompañado, el lugar era maravilloso, especialmente en la terraza sobre la que me encontraba. Tranquilo desde cualquier punto de vista.

Sobre mi esquina tenía el panorama perfecto para ver ingresar a la gente o en su defecto, para vislumbrar a aquellos transeúntes por las calles. Con el periódico extendido frente a mí, me dispuse a continuar con la lectura.

—Aquí estás. Te has dejado crecer la barba. —Me sorprendió al llegar—. Te sienta bien —soltó al tiempo que tomaba asiento sobre la silla disponible.

Él era tan alto como yo, algunos años más joven, pero con el mismo ímpetu e interés por resolver crímenes.

Hacía un par de días que no lo veía, lo suficiente como para dejar a relucir mi barba de tres días.

Lo había conocido una tarde, en medio de una fila para adquirir una gaseosa. En la feria del pueblo. Bastante multitud concentrada en aquellos días. Época de consumismo y tiempo para disfrutar con la familia o con los amigos.

Desde afuera, el ambiente parecía ser armónico, lo suficientemente bueno como para adentrarme a aquel sitio y dejarme llevar por la embriaguez del momento.

Las carpas a lo largo del pasillo principal llenas de juguetes, juegos y alimentos me guiaron hasta aquella fila.

Era mi primera semana en la zona, me habían afirmado que la feria podía ser buena opción para conocer a la localidad, no se equivocaban, gran cantidad de personas iban y venían de un lado a otro, contando sus experiencias e incluso recordando los eventos de las últimas semanas. Claro, no era algo que se viviera con frecuencia, pero sí que les hacía recordar un pasado sombrío.

—Seguro, un par de chicas lo respaldan. —Bromeé al tiempo que alzaba la vista. Su pelo había crecido desde la última vez y de aquella cicatriz que tenía sobre la cabeza, ahora ya quedaba poco o casi nada—. ¿Cómo vas con tu investigación? —inquirí despejando mis pensamientos.

El mesero llegó con mi orden, una taza de café ahora reposaba frente a mí.

Caleb lo observó con meticulosidad, evaluando su reacción y deteniéndose en las manos del chico, luego volvió su vista hacia el rostro y aprovechó su llegada para pedir un café americano.

—No hay mucho que decir… me está costando trabajo obtener información… —mencionó una vez el mesero se hubo retirado.

—Tal vez si me dejaras… —intervine olvidando cuestionar sobre su actitud ante el chaval.

—No. —Se apresuró a responder—. No es necesario. Tan solo necesito algo de distracción… un caso nuevo. —Me miró nuevamente, tratando de convencerme de dejarle trabajar conmigo—. He estado muy enfocado en lo mío, bastante que comienzo a creer que tanto de eso no me está llevando a nada…

Volví mi atención hacia aquellas hojas de papel, lo mejor era ignorarle, o tal vez aceptar su apoyo de una vez por todas, porque no se rendía, no podía dejarlo. Enserio quería ayudar, distraerse y enfocarse en algo más.

Había estado buscando a su amigo, sabía que alguien se lo había llevado y según me contaba, no había parado de buscarle desde aquel día. Pese a ello, algunos detalles aún no me eran revelados, Caleb sabía mantener muy bien la distancia cuando de él se trataba, tal vez fuera por su profesión o simplemente porque hablar de ello le resultaba más difícil de lo que creía, de cualquier manera, era un tema del que muy poco conversaba.

No obstante, me resultaba complicado comprender por qué no aceptaba ayuda externa. Creía ser él, lo único necesario para encontrar la verdad.

Comencé a leer cambiando de página entre las nacionales. El mesero había llegado con la orden extendiéndola hacia el hombre que había estado llamándome desde hacía algunos segundos.

Lo cierto era que, la noticia redactada sobre aquellas hojas me había dejado estupefacto. Podía tratarse de lo que estaba buscando, el cabo suelto que necesitábamos para asegurarnos de que no se trataba de un único y simple acto terrorista. Y, de ser así, debíamos actuar lo antes posible.

—¡Étienne! —gritó una vez más.

—Merde! —bramé—. Está ocurriendo nuevamente, lo que sospechábamos está ocurriendo. —Caleb y el mesero me miraron con extrañeza, el arrebato de mis palabras les había sobresaltado y no era para más, tampoco le había dejado conocer sobre mi investigación, hasta ahora—. ¿Has escuchado la noticia de…?

—Por supuesto —interrumpió sin dejarme terminar—, la gente no para de hablar al respecto, aun cuando ya han pasado algunas semanas… y con lo de esta mañana, ni se diga. —Tomó un largo suspiro—. Sin duda ha conmocionado a muchos.

—Mira esto. —Extendí el periódico hacia él, mostrándole la página en la que había encontrado la pieza faltante de un rompecabezas esperando por ser reconstruido, y por muchas más en espera de ser descubiertas—. Me resultaba difícil admitir que podía ser cierto, pero… se está repitiendo. Justo como se temía. Esto es algo grande —susurré sin querer que los demás nos escucharan—, y bastante serio.

El empleado abandonó el lugar dirigiéndose hacia una de las mesas en donde sus servicios eran requeridos. Con papel y boli en mano nos dejó expectantes ante un posible descubrimiento. Caden le miraba con extrañeza.

La noticia mencionaba un asesinato al este del lugar. Se trataba de una chica encontrada en su casa, desmembrada y colocada en pequeñas vitrinas. Las imágenes solo enfocaban hacia el lugar, pero no hacia la víctima. Sería bastante irracional imprimirlas y permitir que circulasen por todo el país, aunque la descripción era bastante explicita. El suceso podía pasar desapercibido para el resto de la gente, podía inmutar a algunos e incluso podía aterrarles, pero había algo en ello que me impedía olvidarlo. Se trataba de un hecho que había visto antes y que sin duda necesitaba corroborar.

Si bien habían solicitado mi ayuda para encontrar al culpable, muy poco se sabía sobre su posible relación con un caso del pasado.

Caleb observaba con atención, asombrado y abrumado como yo. La noticia le caería mal a cualquiera, había que tener sangre fría como para conseguir que no nos afectara.

—¿Sigues queriendo estar dentro? —indagué haciéndole notar lo gruesa que podía llegar a ser tal situación y lo difícil que sería abandonar. Si accedía a ser parte del caso, no aceptaría un movimiento en falso. Requería de su completa atención y de su entero compromiso por trabajar en ello.

Parecía perdido entre las páginas, mirando con añoranza aquella fotografía y, sacando a relucir una especie de odio hacia el asesino. Yo hice lo mismo, quien quiera que lo hubiera hecho debía estar bastante dañado como para permitirse tal libertad. Apropiarse de una vida y mostrarla como un trofeo era de sádicos, de personas que debían estar tras las rejas.

—Estoy dentro —pronunció al fin. Jamás le había escuchado tan seguro—. ¿Por qué se relaciona con el caso? —Comenzó a indagar.

—Será mejor que te lo explique en otro lado —finalicé dando el último trago a mi exprés doble, el sabor era magnifico, con suficiente cafeína como para mantenerme con los ojos abiertos y alerta ante cualquier indicio.

A nuestro alrededor todo parecía seguir igual, los transeúntes disfrutando de una buena caminata, los clientes inmersos en sus charlas, acompañados de un apetecible café; los niños seguían en el parque, sonriendo y disfrutando de la simpleza de la vida… Los nativos, ajenos a lo que aquí había descubierto, se encontraban cada uno de ellos inmiscuidos en sus labores. Sus vidas en este momento parecían ser perfectas y algo rutinarias, sin imaginar siquiera que este podría ser su último día. Podían no correr peligro y así me gustaría creerlo, pero eso para mí era algo relativo, ahora, bastante difícil de imaginar.

Estaría mintiendo si dijera lo contrario. Temía por ellos y odiaba no poder hacer más.

El viento soplaba la brisa de aquel último suspiro, antes de averiguar cuál sería el siguiente atentado y, de no apresurarnos, el pueblo volvería a reavivar un pasado que tanto había aquejado a una nación entera.

Sin más premura, dejamos la paga sobre la mesa de madera, tomé el periódico conmigo y nos dirigimos a mi hotel.

2

Étienne

Entre cajas y archivos comenzamos la búsqueda. Frente a nosotros teníamos lo que había llegado a formar parte del caso “Grulla”. Un hecho que nueve años atrás había conmocionado a la nación. Los documentos contenían información relacionada con dos eventos sucedidos uno seguido del otro; archivados como uno solo, pese al final no lograr establecer clara relación. La razón se encontraba en las declaraciones del terrorista. Había algo que no concordaba y, en aquella época, jamás logró ser descubierto.

La policía local consiguió descansar luego de la captura del culpable. Los eventos habían cesado y no se volvió a saber nada sobre el caso. Le tenían, no había razón para que volviera a suceder. O por lo menos eso se pensó, hasta ahora.

—Existe la posibilidad de que se traté de un fanático —sugirió al tiempo en el que abría una de las cajas—. Ya sabes, alguien que quiere recrear el evento. —Lo miré tomar asiento sobre el sofá individual, aquel de almohadas blancas reposando sobre una superficie de madera. El hecho parecía motivarle.

Me hice lugar en medio del sofá aledaño, algo más grande y alargado que el primero. Frente a nosotros, había una mesa de caoba en la que muy pronto reposaron las hojas del caso anterior.

—Puede ser —pronuncié algo dubitativo—. Pero ¿por qué?

Las dudas se esparcían por mi cabeza formando una densa nebulosa. En la habitación la iluminación era perfecta, el viento ingresaba a través de los cristales con acceso a la terraza, justo por detrás de Caleb, y el tono claro de las paredes resplandecía entre nosotros.

Todo eso debía ser necesario para poder esclarecer mi mente, aunque no lo conseguí del todo; así que me levanté del sofá y caminé hasta el minibar. Tomé dos latas de cerveza lanzándole una a mí colega. Bien podía decirse que había aprendido a tenerlo cerca, ya lo consideraba un amigo más que un simple conocido, y las cuentas del hotel corrían bajo el departamento de la fuerza policial, así que no importaba demasiado lo mucho que pudiera llegar a consumir mientras estuviera trabajando.

—Un golpe de estado —conjeturó.

Frente a la pared habíamos colocado las fotografías del caso, una especie de esquema había sido armada a modo de permitirnos mayor claridad. La contemplábamos en dos planos. Por un lado, se encontraban los atentados terroristas, y del otro, un par de asesinatos.

—No lo descarto, el suceso ha activado las alarmas de la nación.

—Por eso te han llamado… —Logró deducir.

—Sí, pero no lo han hecho hasta que se han percatado de un posible patrón para dañar a la nación —expliqué—. Tiempo atrás algo similar les había hecho perder los estribos. El país había sido noticia en los diarios internacionales. Se convirtió en blanco fácil desde ese entonces… Pero, todo esto ya lo sabes, por supuesto —finalicé recordando que era nativo.

—Claro —respondió con disgusto—. Pero ¿qué tiene que ver la chica con todo esto?

La información relacionada al asesinato de la chica me había sido enviada al correo electrónico, luego de unas horas de haberla solicitado. El periódico no mencionaba todos los detalles y en la comisaria tenían lo necesario para comenzar a atar cabos.

Habían adjuntado un par de fotografías que me apresuré a imprimir, en una de ellas podía observarse un tatuaje situado debajo de la nuca, algo raro a mi parecer, sobre todo porque no me imaginaba a una damisela implorando por un dibujo como ese. Se trataba de una especie de dragón, un híbrido resultado de la mezcla con una tortuga. Algo grotesco a mi parecer.

—Es esto —pronuncié con exaltación—. ¿Dónde he dejado el periódico? —Rebusqué entre los documentos extendidos sobre la mesa.

—Aquí —dijo Caleb, sacándolo por debajo de un par de papeles.

—Oui, regarde —expresé con buen presentimiento. La idea de poder encontrar relación me hacía flipar—. Aquella mujer, la que se redacta en el periódico —expliqué mostrándole la nota y la fotografía que me había sido adjuntada—. Su caso es similar a este —aclaré con emoción haciendo referencia al caso “Grulla”—. Se trata de las mismas vitrinas, en escenarios similares. Aunque del tatuaje, pese a encontrarse en el mismo sitio… se trata de otro dibujo. Puede que me equivoque y que no se relacionen de nada, pero ¿no es acaso, razón suficiente como para sospechar que se trata de una posible recreación?

Él escuchaba con atención mientras enfocaba la mirada sobre las fotografías del caso anterior, examinaba la relación que pudieran llegar a tener ante la noticia actual, aquella que ya había colocado a un costado del resto.

Teníamos frente a nosotros el rompecabezas de un par de eventos más sombríos de lo que habíamos llegado a imaginar.

Por una parte, habíamos recreado el crimen de hacía nueve años, y por el otro, comenzábamos con el de la actualidad. Las interrogantes alrededor indicaban lo lejos que estábamos de comprender el caso.

—Lo extraño es que este —señaló la imagen del segundo atentado: El suscitado apenas transcurridas las primeras horas de esta mañana—, sucedió a un mes del primero. —Hizo referencia a una fotografía más, aquella que aún no había podido relacionar. Se trataba de la explosión en la fábrica de alimentos—. Además, hay algo que no concuerda —señaló con objetividad—. Aquí, el primer atentado —me miró con complicidad—, hay un asesinato seguido de él —asentí intuyendo hacia donde quería llegar—… pero en este no lo hay, sino hasta el segundo atentado. ¿Por qué? —indagó.

La misma interrogante había estado fastidiándome desde el inicio de la mañana. Bien era cierto que sospechaba de una posible recreación —que ahora tenía más que clara—, pero los hechos de aquel primer evento me hacían dudar. De eso poco sabía.

Podía tratarse de un caso distinto, de una situación que me hiciera desviar la investigación y, entre ser y no ser… de cualquier manera me estaría jugando la vida de una nación entera.

De cualquier modo, no podía afirmar nada. Evidencias faltaban.

—He estado martirizándome con la misma pregunta —admití dándole un trago a la cerveza—. Es la razón por la que estás aquí. Bien dicen que dos cabezas piensan mejor que una —finalicé dejando reposar la lata sobre la mesa.

—¿Sí? Bueno, con lo que queda de esta cabeza. —Intentó matizar sus palabras con algo de gracia, pero la verdad era que se sentía abatido.

—Vamos Caleb. —Le animé—. No podemos permitir que ocurra nuevamente. Algo debe haber que estamos pasando por alto.

—Estoy cansado, será mejor que me marche antes de darme por vencido. —Se disculpó—. Nos vemos mañana, Étienne.

Se le notaba fatigado, había ocasiones en las que decidía alejarse para evitar mostrarse vulnerable. Y es que no estaba precisamente en su mejor momento. Tan solo sabía que se había sometido a una cirugía, y que había salido victorioso de ella, pero los daños colaterales le estaban cobrando factura. De saber más sobre él, podría serle de mayor ayuda.

—No hay problema —pronuncié algo desanimado por no poder apoyarlo.

Caleb salió de la habitación, dejando atrás una pila de documentos y un sinfín de interrogantes respecto al caso.

La noche había llegado a su cúspide y con ella, bastantes conjeturas sobre mi cabeza respecto al destino del país.

Caí abatido sobre el sofá, teniendo frente a mí, aquel mural de fotografías. Suspiré hondo, sabía que no podía descansar porque él criminal tampoco lo haría, pero Caleb tenía razón, algo no concordaba. O bien podía tratarse de casos completamente diferentes, con actos terroristas de un lado y, del otro, los asesinatos. Con dos criminales a la vez, uniéndose por mera coincidencia.

Aunque también existía la posibilidad de que, aquel de hace nueve años, ahora buscara concluir lo que en su tiempo no había podido llegado a concretar.

Decidido a no dormir, volví a repasar cada uno de los escenarios.

En primera instancia durante el 2009 —año en el que había acontecido el caso “Grulla”—, se había dado inicio con un ataque en la plaza de la comunidad.

En medio de la feria, un civil había accedido pidiendo a las personas que se alejasen, según los testimonios redactados sobre el informe, aquella persona no quería morir, existieron razones suficientes como para creer que había sido inducido a cometer el crimen.

Se evacuó a la mayoría de la gente y se dio pronto aviso a los artificieros, aunque no llegaron a tiempo, puesto que el tráfico provocado por las festividades impidió el rápido acceso de los técnicos especialistas en desactivación de artefactos explosivos, y la bomba fue detonada, provocando la pronta expansión de restos humanos por toda el área.

La que se había pretendido que llegase a ser una tarde llena de diversiones, como dingo final de las vacaciones de verano, se convirtió en una terrorífica experiencia para todas las familias.

A la mañana siguiente, el pueblo despertó con una estremecedora noticia.

El cuerpo de una joven había sido descubierto dentro de su residencia; restos humanos colocados en vitrinas y expuestos al público por los diversos medios. El morbo incitaba a los nativos a estar al tanto del perturbador caso para evitar rezagarse. Aunado a ello, en el informe se mostraban fotografías de la chica, sobresaliendo aquello que le había dado nombre al caso. Tenía el tatuaje de una grulla sobre la nuca.

Jamás se encontraron evidencias, se trataba de un asesinato limpio, bastante meticuloso, sin un hilo del cual tirar.

Pero no fue hasta el segundo evento cuando se sentaron las bases y se logró establecer relación entre ambos acontecimientos. Un acto terrorista fue consolidado en un estado aledaño durante la inauguración de una cafetería, y del mismo modo que en la ocasión anterior, apareció un cuerpo más. Otra chica con el mismo tatuaje había dado su último suspiro ante un asesino sin escrúpulos.

Las víctimas no presentaban rasgos físicos de lucha, habían muerto asfixiadas y exhibían cortes post mortem, todos ellos exactos y sin titubeos. Fueron desmembradas para ser colocadas dentro de vitrinas de cristal, minuciosamente posicionadas dentro de la sala de sus casas.

—Vaya cabronazo —bramé en medio de la noche.

Un atentado más se había cometido al final de un partido de béisbol, los locales habían salido vencedores, en las tribunas un coro de alegría se hacía visible, pero rápidamente se apagó debido a estallidos en algunos de los accesos principales. La multitud gritó, algunos más corrieron y otros se refugiaron o pidieron ayuda como acto de supervivencia.

Las autoridades llegaron minutos después y los que ya se encontraban allí —debido a la seguridad que el evento requería—, se apresuraron a acudir al lugar, percatándose al instante de un posible sospechoso. Las cámaras de vigilancia corroboraban su modus operandi. Activó las bombas colocándolas en sitios específicos, pero aquella vez no logró salir vencedor. Lograron capturarle.

Sin embargo, un tercer asesinato se hizo visible al poco tiempo de haber ocurrido el acto terrorista. El cuerpo fue encontrado en la casa de la víctima. Con el mismo tatuaje y bajo las mismas circunstancias.

Durante el interrogatorio el terrorista se declaró culpable, alardeando a más no poder sobre lo que había hecho.

Admitió ser responsable de tres atentados, aunque no del resto de los crímenes. Fue condenado a cadena perpetua por el daño ocasionado a la ciudadanía.

Mientras tanto, se seguía investigando la muerte de las chicas, con pocas esperanzas, debido a la falta de información, pero al haber cesado luego del arresto del terrorista, el caso se dio por concluido.

La policía local había dejado cabos sueltos que ahora debían ser descubiertos. Aspectos en los que me debía enfocar para poder resolver los crímenes de la actualidad.

Sin muchos ánimos, di un último trago a mi cerveza, las preguntas que debieron haberse hecho nueve años atrás, ahora ocupaban mi mente.

La noche había caído en su punto más alto y eso me hacía recordar que debía descansar para despejarme y poder concéntrame en lo que tenía a mí alrededor. Las ideas dentro de mi mente comenzaban a mezclarse, creando una telaraña de vagas suposiciones que, de no ser correctas, podía omitir aspectos relevantes.

Los hombros me pesaban y los parpados solicitaban a gritos poder descansar. Me levanté del sofá para dirigirme hacia la cama. Dejándome caer, permití que mi cuerpo se conectara con aquella sensación embriagadora de reposo. Me dejé llevar por la calma, relajando los músculos entre cada respiración y permitiéndome entrar al mundo de Morfeo.

El destello de la luz pegando contra mi rostro y sobre las sábanas blancas producía cierto contraste que me impedía abrir los ojos con normalidad. La iluminación y el murmullo de la gente a través de la ventana me molestaban lo suficiente como para producirme un ligero dolor de cabeza. Tenía resaca generada por el pack de cervezas que había bebido la noche anterior. El alcohol se me subía a la cabeza más rápido de lo que en algún otro momento había llegado a suceder… cuando era más joven, al inicio de mi mocedad.

Fastidiado de la luz diurna, coloqué sobre mi cara una de las almohadas que tenía a un costado. Cubriéndome por completo deseé volver a dormir sin ninguna distracción. Cerré los ojos regocijándome una vez más entre las sabanas, cuando un sonido proveniente del móvil me sobresaltó.

—Merde! —solté con pesadez. ¿Es que no podía dormir por un par de segundos más?

Ignoré el sonido apretando la almohada contra mi rostro. Había funcionado, el ruido cesó, pero al instante volvió a producirse.

Hastiado ante tal interrupción, lancé las sabanas con furia y dejé la almohada volando por los aires, hasta chocar contra el piso.

Tomé el móvil y contesté sin siquiera ver el número. Aún adormilado intenté responder.

—Allô? —siseé—. Que veux-tu?

—¿Étienne? No me digas que lo olvidaste. —Sonó al otro lado de la línea. Ahora era ella quien debía estar molesta y no yo.

—No, por supuesto que no. —Me maldije por lo bajo y a toda prisa corrí hasta el cuarto de baño. Era tarde, el trajín del día anterior me había hecho perder la noción del tiempo—. Voy en camino.

—Lo siento —suspiró con fastidio—, Étienne…

—No, no. Espera —me apresuré a decir—, no te vayas. Voy en camino, lo juro. —Llevé mi mano hacia la cabeza en muestra de desesperación, esperando poder convencerla para que me esperase y no se marchara.

Ella era lo mejor que me había pasado, y es que había estado ausente desde hacía un par de meses, lo suficiente como para no vernos en largo tiempo.

Nuestra relación no estaba en su mejor punto, colgaba de un peldaño del que me resultaba complicado poder mantenerme. Aunque la verdad, era que la quería conmigo.

Desde mi regreso a la ciudad me había propuesto compensar los días no vividos y esforzarme por hacer que esto funcionara, pero el caso y lo mucho que para mí significaba poder resolverlo, me mantenían alejado de ella.

—Cinco minutos —sentenció.

—Seguro, Je t'aime —añadí con toda la sinceridad del mundo, pero ella ya había colgado.

La imaginé ahí, sentada en el restaurante, esperando y añorando por una excelente relación. Por un hombre comprometido con ella, dispuesto a darle su lugar, a saber aprovechar el día y a darle un par de buenos recuerdos, los suficientes como para mantener la ilusión.

Eso era lo que ella quería, alguien con quien compartir su vida y con quien despertar cada mañana. No mentiría, también yo así lo deseaba; sin embargo, las cosas comenzaban a complicarse.

Tomé una ducha rápida y salí de la habitación. El sol refractaba sobre la acera y ningún taxi asomaba, tal parecía que el destino jugaba en mi contra.

El móvil volvió a vibrar dentro del bolsillo de mi pantalón y contesté anticipándome a lo que ella pudiera llegar a decir.

—Estoy llegando… —pronuncié afligido ante la situación. De llegar a perderla no me lo perdonaría.

—¿Estás bien? —formuló una voz varonil al otro lado.

—Sí, homme —aclaré recobrando la compostura—. ¿Qué pasa?

—Creo que tengo algo —reveló con entusiasmo.

—¡Taxi! —grité al conductor más próximo—. Caleb, lo siento. No puedo atender ahora, voy a una… No puedo ahora, te marco más tarde.

Colgué sin esperar respuesta y subí al taxi que había aparcado frente a mí.

—Merci beaucoup —pronuncié con el tiempo sobre mí.

Le indiqué al hombre la dirección del restaurante y solicité que se apresurase. De ello dependía salvar o no mi relación. No me creía que se me hubiera olvidado, había que ser un completo idiota como para hacerlo.

Ya mi ego estaba bastante por los suelos, que recriminarme lo hacía aún peor.

En cuanto el auto se detuvo bajé con rapidez e ingresé al sitio como si hubiera corrido un maratón. Busqué entre tanta gente, pero no la vislumbré por ningún lado, mi pulso se aceleraba ante la situación en la que me había visto envuelto. Salí del lugar y busqué entre los transeúntes. Dirigí la vista hacia los extremos de las calles, estaba desesperado, todos allí parecían tener prisa.

Y de pronto, entre tanta gente, alcancé a visualizarla caminando entre la multitud, deseando hacerse pequeña.

Sin dudarlo corrí hacia ella, abriéndome paso entre la muchedumbre y maniobrando mis movimientos para poder hacerme espacio entre ellas. Parecía que remaba contra marea.

—Sibel —pronuncié con fuerza deteniéndola por el hombro—. Sib… —dije una vez más.

Ella se giró, y con la ilusión por los suelos, me miró en lo que pareció ser una caída al abismo. Aquella mirada me provocó un nudo enorme en el estómago, y a instantes de colapsar, la tomé entre mis brazos.

—Lo siento —gemí. La culpa pudo conmigo, me destrocé ante ella. Aquella disculpa no lo arreglaba, pero podía ser el comienzo de una buena enmienda.

A nuestro alrededor la gente seguía caminando sin reparos. La escena perfecta en medio de una catástrofe…

3

Caleb

Durante la noche no consiguió dejar de pensar en lo que a Étienne le había dicho. Tantas cosas pasaban por su mente, como si hubiera una película proyectada dentro de ella. Además, no podía parar de buscar respuesta a las interrogantes que había formulado apenas unas horas atrás.

Se removía entre las sábanas como si un calor abrazador se apoderará de él, como si no pudiera descansar ni permanecer un segundo más sobre la cama, temiendo a quedar calcinado por alguna fuerza sobrenatural.

Las imágenes del caso le estremecían, pero, sobre todo, le hacían recordar. No prestaba bastante atención a los atentados, no, por supuesto que no. Le inquietaban más los asesinatos. Verlas a través de fotografías y no en escenarios reales le hacía perder la cabeza.

Era cierto que desde la extirpación de su mal se había abstenido de cometer cualquier injusticia. Pasaba las tardes mirando a través de la ventana de su apartamento, el único cuarto acogedor y sin sentido que había encontrado para no llamar la atención. En esta nueva vida le convenía mantenerse al margen, sobre todo por la prontitud de los hechos.

Se había convertido en un errante, estando a tal punto de cometer un crimen. Aquella sensación de volver las vidas hacia él, de saber que las tenía colgando de un peldaño y que él era el único que podía acabar con ellas, era lo que le hacía añorarles cada vez más…

Esa fue la razón por la que le imploró demasiado para que le permitiese trabajar con él. Sentía que se estaba volviendo loco, no podía volver a asesinar, pero tampoco podía quedarse sin hacer nada. La inactividad era su peor enemiga. Solo así podía mantenerse cuerdo…

De haberse quedado unas horas más en aquel hotel habría podido enfocarse en los archivos. Y tal como le había afirmado, existía algo que no concordaba, aquellos documentos debían ser analizados a detalle.

Por un lado, estaban los crímenes del pasado. Tres atentados, tres homicidios. Todos ellos en diferentes periodos de tiempo, en diferentes lugares y con diferentes modos. Nada tenían que ver el uno con el otro.

Un terrorista no se molestaba en asesinar a una sola persona, o por lo menos, no como se había vislumbrado en el caso. Él iba por las masas, no por chicas con tatuajes.

Para Caleb, todo esto se trataba de casos distintos, unidos inopinadamente.

Pero el hecho de que ocurrieran en sincronía, le daba para pensar y pensar demasiado. Al inicio de los eventos actuales le resultó complicado encontrar relación alguna. Había sucesos que no encajaban con los de nueve años atrás, en especial por el primer evento, aunque con el siguiente sí que había algo. No podía asegurar que se tratara del mismo, pero sí de una posible recreación.

Ocurría un atentado y enseguida un homicidio.

Aquella idea no se la podía sacar de la cabeza así que se levantó de la cama y se dirigió al ordenador.

La habitación estaba a oscuras, tan solo la luz proveniente de aquel monitor era la que sobresalía en medio de la noche.

Mucho habría deseado poder estar en casa, con Audrey entre sus brazos y con Nolan en el bar. O con Adryen en busca de alguna presa. Como añoraba aquellos tiempos. Jamás pudo disfrutarlos como le hubiera encantado.

—¡Basta ya! —Se recriminó golpeado la mesa sobre la cual descansaba el aparato.

Ahora que recordaba, jamás había mandado la postal que ella le había solicitado aquella noche bajo la lluvia. El final de una relación interrumpida por el autobús.

—Te la mandaré —susurró más como nota metal.

Sin premura, abrió el buscador y tecleó: «Estallido en la fábrica de alimentos.»

Al instante, un sinfín de resultados se hicieron visibles. Cerca de 277,000 indicaba la página principal. Con títulos en letras azules y algo explícitos. En la parte inferior a ellos se encontraba la fecha y una pequeña descripción. Estallidos a nivel nacional y mundial aparecían en las noticias, pero ninguno de ellos le interesaba. Buscar le sería difícil por lo que optó por aminorar los resultados.

«Explosión en fábrica de alimentos, septiembre 2018.»

Se dirigió a la sección noticias y ahí estaba, el rango de búsqueda se había reducido y debido a la IP del ordenador, la primera noticia que encontró fue la que buscaba. El periódico local tenía una página para poder visualizar el diario en modo virtual, con la opción de pasar páginas y visualizarlo tal como si lo tuviéramos en las manos.

Las cosas habían cambiado mucho desde entonces, la tecnología tomaba mayor fuerza entre cada día. Los aparatos electrónicos consumían nuestro tiempo y ya muy pocas veces se veía a alguien con lápiz y papel en mano.

EXPLOSIÓN EN FÁBRICA DE ALIMENTOS SACUDE AL SUR DE CLUFORD

Un estallido en una fábrica de alimentos en la ciudad de Altrusil, en Cluford, ocasionó grandes estragos en plena jornada laboral del martes.

La explosión del pesado edificio provocó bastante conmoción. Con un estruendoso sonido, despertó el miedo de los residentes de las construcciones aledañas, convirtiendo a la zona, en un sitio lleno de incertidumbre.

El suceso ocurrió este martes apenas a mitad de la jornada laboral. Dejó a un aproximado de 16 heridos y sepultadas bajo los escombros, a por lo menos 30 más.

La policía, bomberos y protección civil se hicieron presentes en la zona para evaluar los daños. Las autoridades removieron los escombros en busca de posibles sobrevivientes, aunque el denso humo, impidió al servicio de bomberos ingresar para rescatar a las víctimas que pudieran encontrarse.

Hasta el momento se desconoce la causa de la explosión, pero sé que cree que pudo haber ocurrido debido a una falla en las maquinas. No obstante, las causas están siendo investigadas.

La noticia recuerda al pasado, en fechas similares, durante la explosión de una constructora en la misma ciudad que, luego de arduas investigaciones, se dio por sentado ser producto de un ataque terrorista…

La noticia contenía más información, pero la mayoría eran especulaciones, sobre todo porque se trataba de un daño hacia la nación y, en las autoridades, estaba el deber de salvaguardar a la población. De no infundir pánico entre la multitud y mantenerlos al margen.

Aunque con aquello que se redactaba en el último párrafo, se notaban claras intenciones por desempolvar el pasado.

Terminó de leer la noticia sin mucho que rescatar, releyó una vez más, tal vez algo se le estaba pasando por alto, pero en lo que fue de la noche, no se logró hacer de datos relevantes. Comenzaba a creer que estaba malgastando su tiempo y que ya era hora de dormir —por lo menos unos minutos—, cuando de pronto, algo en la gaceta llamó su atención. Había un apartado, debajo de la fotografía que ilustraba la explosión y debajo de la redacción, se encontraba un pequeño recuadro en color turquesa, con letras blancas resaltaba un verso.

«No hay corazón más fuerte, que el que aguanta hasta el último segundo. No hay peldaño más débil, que aquel transitado rascacielos.»

No había título, ni subtítulo, no había nada más. Tan solo un cuadro con aquellas palabras. Alarmado, se dispuso a revisar el resto de las páginas en búsqueda de algo similar, algo que le hiciera descartar una posible epifanía, producto de su imaginación, pero, no fue así. Nada similar había en el periódico.

Durmió con las palabras en mente, forzándose a poder recordarlas por la mañana.

Lo primero que hizo tras despertar fue ir en búsqueda del periódico de aquella semana. No podía descartar que en el diario físico no apareciera aquel recuadro y que solo existiera en el formato virtual, de ser así, podría significar algo más… aunque solo divagaba, de cualquier manera, la noticia era relevante.

Transitaba por las calles sonriendo ante una posible pista, un hilo del cual tirar, un cabo que atar. Aquella situación le hacía sentir como en los viejos tiempos, cuando encontraba el lugar que solía frecuentar el individuo que sería su siguiente víctima. Su meticulosidad les hacía caer.

La mañana prometía ser reveladora, a un costado los viandantes caminaban sin percatarse de lo cerca que sus vidas estaban por cambiar, de una u otra manera, la ciudad era blanco fácil. De haberlo sabido antes no la habría escogido como primera opción. O tal vez era él, que funcionaba como imán de revueltas, de cualquier manera, fuese a donde fuese, algo debía hacer.

Caminaba por una calzada poco transitada debido a la hora, los locales ya habían abierto y uno que otro auto aparcaba a los extremos para dirigirse a sus trabajos. En uno de tantos locales se vio interesado por lo que se mostraba en las vitrinas: un par de postales reposaban sobre el ventanal de cristal.

Audrey ocupó su mente una vez más.

Sin pensarlo demasiado ingresó al lugar, en el mostrador había más de esas tarjetas y como un turista, se vio obligado a pasar de una en una hasta encontrar la mejor.

—Buenos días, ¿buscaba algo en especial? —preguntó una fémina pelirroja. Enseguida un flash en aquel Starbucks le estremeció.

—Sí… alguna postal con algo representativo del lugar —indicó.

Ella rebuscó en otra caja, parecía saber de lo que hablaba.

—Sí, aquí está. —Tomó entre sus manos una tarjeta de lo bastante magnifica. Se trataba del retrato de la típica ciudad, con edificios colocados en fila y algunos más por detrás, los colores grises, verdes y cafés hacían contraste en la imagen. Pero lo que más llamaba la atención, era el hecho de dar la sensación de haber sido dibujado a lápiz, aun cuando se tratara de una impresión; de igual manera, al fondo se extendía un enorme y admirable rascacielos, terminando en punta hasta el borde de la tarjeta. Con un cielo matizado de los mismos colores de los edificios, algo nublado, pero con la sensación de querer estar en aquel lugar… palabras faltarían para describirlo.

—Es el rascacielos de la capital, bastantes historias hay sobre él. ¿Bonito verdad? —Ilustró la pelirroja.

—Más que eso… Me lo llevo —solicitó encantado.

Sin duda tener noticias suyas le sorprendería, y con tan solo saber en dónde se encontraba, debía bastarle para saber que había cumplido con su promesa, pero, más allá de eso, el gesto debía hacerle ver que aún pensaba en ella.

Salió del local con la tarjeta en el bolsillo interior de su chaqueta. Debía seguir enfocado en lo que había planeado pues el trabajo lo tenía que hacer solo —por lo menos ese día—, debido a los asuntos que Étienne tenía.

Le había escuchado bastante estresado, que volverle a llamar sería una completa pérdida de tiempo, además, le quitaba un gran peso de encima al no fingir saber cómo llegar a la biblioteca, siendo perfecto nativo del lugar.

La caminata le sirvió para conocer mejor a la ciudad y evitar cualquier futuro aprieto.

Según había investigado, podía hacerse de una copia del periódico local en la biblioteca del sitio: buscando entre los archivos.

Allí fue a donde se dirigió una vez hubo abandonado la calle en la que se encontraba la tienda de postales.

Con el GPS en mano inició el recorrido, adentrándose a lugares en los que no había tenido oportunidad de estar.

Bien pudo haber caminado durante poco más de una hora, cuando por fin se situó frente al magno edificio. Con pilares al frente y construido en aspecto barroco, daba la bienvenida a través de un par de escalinatas alargadas. Al frente relucía la bandera de la capital, ondeando con el aire de una mañana de otoño. También daba para una postal.

Caminó con seguridad atravesando la plaza central. Hombres y mujeres en traje avanzaban con portafolios en mano, algunos ingresando a la biblioteca y, otros más, dirigiéndose a la parada de autobuses o hacia el acceso al metro.

Ingresó al vestíbulo maravillándose con los colores y el acabado del interior. El cielorraso llamó su atención, en estilo barroco, detallaba una especie de evento histórico de la nación y como fondo, el mismo escenario de la postal.

Con la imagen en mente se dirigió hacia la parte en la que debía registrarse, ahora era cuando requería de una placa o identificación de la policía para evitar pasar por filtros. Sin duda todo sería más fácil.

Saludó a la dama que estaba de encargada. Ella respondió extendiéndole un cuaderno ancho en el que se vislumbraba el nombre de todos los que ingresaban. Rellenó los datos solicitados en tinta negra, entregó su identificación e instantes después, la mujer pasó a su revisión, todo esto para cerciorarse de que hubiera proporcionado sus datos reales —vaya lío—. Una vez pasado el filtro, le entregó un carné de visitante. Ahora tenía acceso a los documentos.

El lugar disponía de una sala enorme con acceso para mesas y asientos que ahora estaban vacíos, pero que, en un par de horas, si no se equivocaba, comenzarían a llegar los estudiantes en búsqueda de información. También había espacio destinado a ordenadores y a los extremos, varios estantes con libros y enciclopedias. Su lugar no estaba ahí, preguntó por la sección en la que podría encontrar los periódicos, y un hombre octogenario, con suéter a cuadros, le guio hacia otra sala.

De igual modo, guardaba cierta similitud con la sala anterior, aunque con algunas vitrinas exponiendo un par de periódicos de antaño. Al centro había mesas y un par de ordenadores. A diferencia del anterior, había menos acceso para asientos, tal vez muy pocos se interesaban por los diarios.

—Gracias —le dijo al hombre.

—Por favor, sea muy cuidadoso —exhortó con amabilidad—. Algunos periódicos guardan cierta importancia para la nación.

—Lo tendré —afirmó—. Tan solo busco el periódico del mes pasado.

El octogenario asintió dispuesto a salir, pero Caleb le interrumpió con una cuestión.

—¿Puedo sacar fotocopias?

—Claro —aseguró con decisión y luego se marchó dejándolo solo en la amplia habitación.

Procedió entonces hacia los estantes según la fecha requerida, encontrando sin problema aquella de hace un mes. Lo tomó consigo y se dispuso a tomar asiento en una de las mesas. Hojeó con cuidado como si se tratara del primer diario de la nación. Entre las páginas, buscaba algún recuadro similar al que había vislumbrado sobre el ordenador, pero no logró encontrar nada hasta las nacionales. Ahí estaba, la noticia del estallido en la fábrica de alimentos. Mantenía la misma apariencia que en el formato virtual, con la misma redacción y las mismas fotografías. Y como había de esperarse, con el mismo recuadro turquesa.

Las mismas palabras reposaban dentro de él. Ninguna otra página contenía un recuadro similar. Para sacarse de dudas, consultó periódicos anteriores y posteriores a él, pero ningún otro tenía aquel recuadro.

—Maldición —vociferó.

Se mantuvo durante un rato con los codos apoyados sobre la mesa y con las manos sobre la cabeza mirando hacia abajo, sobre aquella página del diario. ¿Significaba algo? ¿Podía significar algo? O tan solo se estaba volviendo loco intentado darle importancia, haciendo que significara algo para el caso.

Cansado, pasó a la fotocopiadora que había dentro de la sala y se hizo de una copia de aquella sección. Se la mostraría al francés y partirían de ello.

Justo antes de irse volvió a los estantes, buscar la noticia de los atentados de hacía nueve años podría ser fundamental. Miró las fechas, y algo perdido respecto a ello, decidió encender un ordenador para investigar la fecha exacta de aquel 2009.

Pasó un par de minutos sentado frente al monitor hasta dar con lo que necesitaba. Le sorprendió que las fechas mantuvieran cierta relación entre un tiempo y el otro. Oscilaban dentro de los mismos meses, aunque con ciertos días de atraso, habría que analizar con detenimiento las fechas y establecerlas o no como posible pista para anticipar los atentados.

Con la fecha en mente se dispuso a buscar la sección destinada a ella. Agosto y septiembre de 2009. La de agosto, concretada a mediados de mes, la de septiembre al mes y la tercera a la semana siguiente; todas en un viernes. Ahora podía comprender por qué un mes entre el estallido de la fábrica y la noticia de la mañana anterior.

Tomó los periódicos situándose en la página de los atentados e incluso de los homicidios, pero no encontró nada. Hojeó el resto de los periódicos de principio a fin, pero el resultado fue el mismo: Nada.

Desilusionado, sacó copia a cada uno de los sucesos para su posterior análisis. La tarde se le había ido entre búsqueda y lectura. Comenzaba a sentir el peso sobre sus hombros, indicio de estrés y cansancio.

Dobló las hojas por la mitad y las metió dentro de su chaqueta haciendo compañía a la postal de Audrey.

Sin más que hacer salió del lugar, entregó el carné de visitante y le devolvieron su identificación.

—Gracias —expresó con desaire.

Un poco de respiro le permitió volver a abrir la mente, sus células se oxigenaron y la calma regresó a él.

No esperaba que Étienne se hubiera desocupado ya. Le había dicho que devolvería la llamada en cuanto hubiera culminado con sus asuntos, pero hasta ahora, no había nada sobre su móvil.

Caminó calle abajo. El murmullo de la gente indicaba su despertar, el escenario era bastante diferente al que había presenciado antes de su ingreso a la biblioteca. Necesitaba un trago.

Había descubierto que tomar una bebida alcohólica por hora le impedía perderse entre la embriaguez. Tal vez no servía para muchos, pero para él sí que funcionaba. Además, estaba hambriento, no había ingerido más que un café desde la mañana.

Ingresó a la estación de metro. El caminar le comenzaba a pesar luego de haber aguantado la caminata diurna, aunado a ello, era presa de la pesadez mental de la investigación, que con bastantes ánimos estaba dispuesto a resolver.

Decidido o no, tomó el camino rápido hacia un buen restaurante.

Más tarde o a la mañana siguiente, se encontraría con el detective y le informaría sobre lo que había descubierto.

4

Étienne

Hicimos el amor hasta caído el anochecer. Los eventos del caso poco a poco fueron abandonándome entre cada beso y caricia que ella marcaba sobre mi piel. Oh, sus cálidos y suaves labios. Ahora me daba cuenta de lo tanto que la había extrañado.

Pasó demasiado para que volviéramos a concordar en fechas y lugares. Hacía un mes que yo había llegado y ella poco más de unas semanas antes, aunque su trabajo y el tiempo que pasaba en el estudio nos había dado para escasos encuentros. Trabajaba en su próxima exposición, sus pinturas serían presentadas junto con las de un reconocido y afamado artista, que poco me simpatizaba. En realidad, no le conocía, pero el solo hecho de saber que se pasaba las tardes con él me hacía enfurecer.

He de reconocer que no me la puso fácil, intentó huir luego de haberla encontrado en medio del paseo. Las lágrimas no rompieron su curso y comenzaron a resbalar inconsolablemente por sus mejillas. La escena me hizo estremecer aún más, la había herido y bastante.

—Sib… yo, lo siento —me disculpé sin intenciones de apartarla de mí—, en realidad lo siento —dije un millón de veces más.

Estaba consciente de que mis palabras no serían suficientes para calmar el dolor que sentía, ni para aminorar la falla, pero algo debía hacer. Era eso o resignarme a dejarla ir en espera de una posible absolución. No, definitivamente no esperaría, la tenía entre mis brazos y, entre dejarla o no dejarla ir, elegí no perderla.

—Sibel. —La separé un poco para contemplarla y acariciar sus mejillas—. Sé que he fallado, que soy un completo idiota y un imbécil de lo peor… pero, te amo. No espero que me perdones ni mucho menos, solo quiero que sepas que quiero compensarlo. No lo sé, hemos estado bastante separados que tenerte aquí, entre mis manos, es… Maldición, en verdad lo lamento.

—Yo no sé si…

—Un día, solo eso —imploré—. Si después de hoy ya no quieres seguir lo comprenderé… pero no me dejes sin la posibilidad de poder redimirme.

Aceptó, y agradecí infinitamente poder tener una última oportunidad. Ya bastante había hecho antes, siempre olvidaba pasar tiempo con ella. Me resultaba difícil no pensar en el trabajo y en mis ascensos.

Había pospuesto infinitas exposiciones a las que me había invitado, y sin duda a esta, sí asistiría. Se lo debía, ella siempre estaba presente para mí y yo solo… era un egoísta.

Reanudamos el desayuno, ella me puso al tanto de lo que había estado haciendo desde que nuestros caminos siguieron cursos distintos. Y yo, le hablé sobre el caso en el que estaba trabajando ahora. En realidad, no quería hablar mucho sobre ello, quería impedir algún posible desacuerdo o enfado respecto a nuestra relación. Si ahora estábamos aquí era para hablar sobre nosotros y no sobre crímenes.

—Cuéntame, sobre qué es la exposición.

El camarero ya había llevado a nuestra mesa el desayuno. Un par de huevos fritos, beicon, pan tostado, jugo de naranja y café reposaban frente a nosotros. El olor despertó mi apetito.

Poca gente había en el lugar, tal vez el resto seguía en sus casas o ya estaban en sus labores. Por ahora, la calma parecía abundar en la localidad.

—Del amor y la vida —explicó antes de probar un bocadillo—, recreada en sitios eminentes de la localidad, la capital y uno que otro estado del país.

—¿El amor y la vida? —dije intrigado al tiempo que probaba un trozo de pan.

—Sí, ya sabes. Una especie de recreación sobre las parejas a lo largo del tiempo, sobre sus quehaceres, su cotidianidad… ¿Has visto alguna vez las obras de Seurat? —expresó con interés.

—¿El del puntillismo? —cuestioné no estando tan seguro. Pasar tiempo con alguien del gremio, al parecer me hacía saber más cosas de las que jamás me habría puesto a pensar. Ella era artista, todo para ella era y representaba arte. Me hacía adentrarme a su mundo y palparlo tal y como ella lo percibía.

—Sí, él —soltó con alegría. Algo se me había quedado luego de bastantes charlas sobre el tema—. Imagina que es algo similar.

—De acuerdo… Y, ¿cuándo estará listo?

—No lo sé —respondió con dulzura—. Lleva tiempo, pero puede que en menos de lo que piensas. ¿Esta vez irás? —preguntó encogiéndose de hombros y con la mirada baja.

La miré con emoción y replanteándome la cuestión respecto a ¿en verdad era lo que ella merecía? Quiero decir, a alguien como yo. ¿Yo era suficiente para ella? Ahí, tan resplandeciente, con aquel brillo en los ojos, con el pelo cayendo por sus hombros como una dulce cascada. Y esa sonrisa, además del ligero rubor en sus pómulos tras cuestionar algo que podía hacerle sufrir.

Sacudí la cabeza intentado alejar cualquier tipo de cuestión que me impidiera disfrutar del momento.

—Por supuesto —finalicé con seguridad. Tomé su mano que reposaba sobre la mesa y mirándola a los ojos —como prueba de una promesa—, intenté trasmitirle seguridad, decirle que todo estaría bien, que podía confiar en mí—. Iré.

—Gracias.

Para cuando regresamos a mi habitación estábamos más que mejor, los errores y las faltas se habían olvidado. Teníamos el deseo de continuar y quedarnos juntos para siempre o por lo menos hasta el amanecer.

—¿Este es tu caso? —preguntó tras ver un esquema incompleto sobre mi pared.

—Sí —externé con pocas ganas.

—¿Y cómo vas?

—¿Está bien si habló sobre eso? —Quise asegurarme de que el tema no le incomodara. Tampoco quería hablar de más—. ¿En realidad quieres saber?

—Sí —afirmó con decisión.

—No tenemos mucho… puede que efectivamente exista un atentado más, pero aún no sé dónde, ni cuándo. Además, tengo aquella relación con el caso anterior… pero en realidad no he investigado bastante…

La idea de saber que los criminales seguían planeando su próximo movimiento, me estremecía. Me hacía sentir frustrado y culpable en cierta manera al no poder descubrirles.

Estaban atentando contra la ciudadanía y al gobierno le convenía que nada saliera a la luz. La información debía ser muy bien manejada dentro del cuerpo policial porque los periodistas y cualquier otro, estaban bastante interesados en ello. No es que les defendiera o que tuviera manía contra ellos, pero si de algo estaba seguro, era que lo importante estaba en mantener la seguridad de la población.

—Hoy has perdido el día… —expresó sintiéndose culpable.

—No, no. —Me apresuré a responder—. No es así, sabes que no. No soy el único que trabaja en esto, estoy colaborando con la policía local y un colega está investigando. No hay por qué preocuparse, lo prometo.

La charla cambió su curso y, entre una y otra cosa, ambos terminamos sobre la cama, con las luces apagadas y un par de copas. Nada más.

A la mañana siguiente la contemplé recostada a mi lado. Maravillándome por la vista que tenía frente a mí, con los rayos pegando contra su pelo, el cuello ligeramente descubierto y con las sabanas por debajo de su cadera.

Me acerqué a ella besándole la frente. Tenía que salir y recuperar las horas de investigación.

—¿Ya te vas? —cuestionó ella. La había despertado.

—Sí, tengo que pasar a la estación y hablar con Caleb.

—¿Caleb?

—Mi colega… Al parecer tiene algo. —Me acerqué a Sibel posicionándome frente a ella—. Te llamo más tarde, ¿de acuerdo?

Afirmó posando sus labios contra los míos. Separarme de ella me sería difícil.

—Je t'aime —finalicé con aquel largo beso de despedida.

Lo encontré en su departamento, su aspecto era mejor que el de la noche anterior. Parecía más relajado, con más energía y bastante sumergido en la investigación. Habló con cierta emoción sobre los hallazgos que había encontrado y lo lejos que estábamos de poder resolver el asunto. Sacó un par de copias y las extendió sobre la mesa.

Se trataba de hojas del periódico, el del mes pasado y aquellos de hace nueve años.

—Debemos analizarlos con cuidado —sugirió.

—También está la noticia de hace dos días. La del segundo atentado —dije reconociendo lo poco que nos habíamos enfocado en ello. La crónica estaba en el mismo periódico que en el que se encontraba el crimen de la chica del tatuaje.

Había ocurrido durante las primeras horas de la mañana, en las afueras de la capital. Sobre un puente —afortunadamente poco transitado debido a las horas diurnas—, un auto había explotado. El conductor murió junto con los que ahí habían aparcado. La noticia estaba en todos los medios y las oraciones de la comunidad entera no se hicieron esperar.

Dos atentados, un asesinato.

Del vehículo poco había quedado. Los residuos se habían trasportado al área forense para ser analizados. Según me habían informado se trataba de una bomba casera con productos muy comerciales.

No obstante, en el periódico de aquel día no había ningún recuadro similar ni ninguna otra frase tan particular.

—¿Qué crees que signifique? —preguntó con incredulidad—. ¿Puede ser algo o me estoy yendo por las ramas?

—No lo sé, en este punto no creo correcto descartar nada —confesé—. Tenemos que ir a la comisaria e investigar la procedencia de aquel recuadro.

—Claro, eso estaba a punto de hacer justo cuando apareciste detrás de la puerta.

Asentí revisando las hojas una vez más.

—¿Y esto? —pregunté encontrando una postal en medio de las crónicas, la imagen era sorprendente.

—No es nada. —Se apresuró a quitármela de las manos para guardarla en su bolsillo.

Lo miré con complicidad. Caleb tenía a una chica o podía tener a alguien que le importara bastante como para enviarle la postal.

—¿No? —Me burlé.

—Vámonos ya. —Desvió la conversación, tomó sus llaves, su chaqueta y salió de ahí.

Sabiendo que no volvería, decidí seguirlo, no sin antes tomar las hojas para llevarlas conmigo.

—He hecho un par de llamadas a la prensa, pero no he podido obtener buena información —explicó al bajar las escaleras.

—Bien, contactemos al que escribió la nota.

La fuerza policial me había proporcionado un automóvil de la estación, ahora nos era más fácil trasportarnos. Nos montamos al Mercedes-Benz sin distintivos y nos pusimos en marcha hacia el edificio de la prensa. En menos de quince minutos ya estábamos aparcando frente a un bloque de cuatro plantas. En estilo barroco y con muchos ventanales. Al frente el nombre del diario se daba a relucir, en letras grandes y mayúsculas: INFODIARIO.

Apeamos y apretamos el paso hacía la entrada al recinto. Al instante nos fueron solicitadas las identificaciones. Yo mostré la mía indicando que Caleb venía conmigo.

—Buscamos a Vincent Delon —pedí sin reparos.

La chica que nos recibió nos guio hasta los cubículos situados en el segundo piso. Ella por delante de nosotros y contoneando las caderas, se abrió paso entre la gran puerta de acceso.

—Ahí está, al fondo —señaló con objetividad.

Se encontraba en una oficina detrás de los cubículos, al parecer se había ganado un buen lugar entre tantos. En este oficio pocos eran los reconocidos, los que obtenían las mejores notas y los que sin duda lograban lo que se proponían, pasase lo que pasase. Dedicación, para algunos.

—Vincent Delon —pronunció Caleb con superioridad.

—El mismo —respondió alzando la vista de los documentos que tenía por delante.

Un joven alto, castaño y de piel bronceada. Atlético tal vez, con voz gruesa y marcada. Ojos claros y con seguridad en el rostro. Demasiado confiado de sí mismo frente los demás. Por su vestimenta deducía que era un tipo de etiqueta, siempre atento a las primeras impresiones.

—¿En qué soy bueno?

Nos adentramos a la oficina cerrando la puerta detrás de nosotros.

Mostré mi placa y tomamos asiento.

—Al parecer es usted quien se lleva las mejores notas ¿no es así? —solté con preeminencia. El chico tomó asiento expectante hacia donde lo quería llevar—. Debe ser una gran responsabilidad informar sobre lo que acontece… contar la verdad…

—No entiendo a dónde quieren llegar.

—Has escrito cada una de las notas sobre los estallidos —recriminó Caleb.

—Sí, ¿y qué? Es mi trabajo… no he alterado nada, lo que he redactado es cierto.

—Ya, entonces podrás decirnos qué significa esto. —Le extendí la fotocopia en donde hablaba sobre el homicidio de la chica—. Lo has escrito ¿no?

Él asintió.

—Claro, ya lo he dicho.

—¿Y aquel cuadro? —señaló Caleb hacia nuestro hallazgo.

El chico observó con meticulosidad, leyó y releyó.

—No, eso no lo he escrito yo —respondió luego de un tiempo.

—Has dicho que lo has escrito todo —comenzaba a fastidiarlo.

—Claro, lo he escrito y me refiero a la nota, pero de lo otro no he sido yo el que ha decidido ponerlo ahí. Tendrían que hablar con el dueño de la prensa —mencionó exasperado.

—No te quieras pasar de listo —expresé aún sin fiarme de él y con los puños sobre la mesa.

—Mira, majo. Muchas veces la gente llega aquí pidiendo ser publicada y eso no está en mis manos. Yo solo mando mi nota, otros son los que imprimen y otros más son los que aceptan las suplicas. Te estás equivocando conmigo.

Delon se levantó con frenesí y nos invitó a salir.

Por lo pronto, nuestra visita al lugar aún no terminaba, había que visitar al encargado de la prensa.

Un chico más nos guio hacia la oficina y luego de un par de segundos dentro, nos dio acceso a la oficina principal.

—Señores, buenos días —se dirigió hacia nosotros para estrechar las manos. Cordialidad y elegancia. Eso le describía—. Por favor, tomen asiento.

Así hicimos. Se trataba de un lugar amplio, con estantes, cuadros y una que otra decoración. Sobre la mesa reposaba una placa con su nombre: Oliver Boyer.

—Estamos investigando un caso en el que afortunada o desafortunadamente su diario se ve involucrado. —La noticia pareció sorprenderle a aquel hombre; sus instintos de alarma se activaron, aunque fue capaz de mantener la cordura—. Sé que está al tanto de los sucesos que están circulando por la televisión.

—Por supuesto, mi mejor reportero trabaja en ello.

—Sí, ya hemos hablado con él —reveló mi colega.

—Bueno y cuál es la cuestión. —El señor Boyer reposó las manos sobre el escritorio, entrelazando los dedos, irguiendo la espalda y detonando seguridad.

—Hay algo que ha despertado ruido en nuestra investigación. El señor Delon ha afirmado que él no ha sido quien lo ha redactado y, según dice, hay gente del exterior que pide ser publicada en su periódico.

—Sí, efectivamente —explicó con tranquilidad. Existía la posibilidad de que no tuviera nada que ocultar y que nuestra visita tan solo fuera algo intranscendente para él y su periódico. Se le notaba demasiado tranquilo… podía ser eso.

—Queremos saber quién le ha pedido colocar aquella frase en el diario —solicitó Caleb sin disposición a aceptar formar parte de un círculo que no nos llevaría a nada.

—Claro, de qué frase hablan.

Una vez más extendimos la copia del periódico, fue analizada frente a los ojos de Boyer, casi de la misma manera en la que lo hizo Vincent.

—Bien, vamos —dijo tomando el pedazo de papel. Inmediatamente, salimos de la oficina para ser guiados hacia uno de los cubículos del piso de abajo.

Todos estaban inmersos en sus labores, algunos iban hacia la fotocopiadora, otros entraban y salían con hojas en mano, y algunos más, metidos en sus ordenadores redactando la nota del día. Al fondo, Delon seguía inmerso en sus documentos, importándole en lo más mínimo nuestra presencia.

—Jean —habló Oliver a uno de los trabajadores. Situándose frente a su cubículo, le hizo hablar—. ¿Tienes los datos de esta solicitud?

El chico nos miró y luego lo vio a él. Aparentaba ser el típico chico informático con gafas, aunque de eso poco tenía. Tomó la hoja que su jefe le entregaba, revisó la fecha y luego comenzó a teclear en su computadora.

—Sí, aquí está.

—Imprime la información y entrégasela a los oficiales —pidió.

Segundos después teníamos la información que habíamos ido a buscar. El dueño se aseguró de que hubiéramos obtenido todo y se dispuso a seguir en sus labores.

—Espero les haya servido para la investigación.

—Claro, agradecemos su colaboración. Cualquier cosa llámenos.

Salimos de ahí y volvimos al auto. Había sido más fácil de lo que había pensado. Solo quedaba rastrear la IP y, con suerte, encontraríamos a quien quiera que hubiera enviado la información.

5

Étienne

Arribamos a la comisaría, el aspecto era similar al que habíamos presenciado dentro del Infodiario: todos absortos en sus trabajos.

Hacía días que no ponía pie en el lugar, me había enfocado en trabajar de manera individual que muy pocos ahí me conocían. Era más de solicitar los archivos para que los enviaran al hotel o vía correo electrónico, pero en esta ocasión, la situación lo ameritaba. No podía trabajar solo, incluso teniendo a Caleb me resultaba difícil llegar a algo transcendental sin recibir ayuda.

—¡Todos a la sala de reuniones! —solicité frente a ellos con supremacía. El nivel de mi voz y mi porte les hizo despertar. Provocando entre ellos, rápidas miradas de desasosiego, reflejo de una profunda confusión. Y, tras no notar letargo alguno sobre mi marcha, inmediatamente, se pusieron de pie y siguieron mis pasos.

Como fieles clérigos lograron ingresar al sitio, todos ellos movidos en fila india.

Cada uno tomó asiento, uno detrás de otro, como en el instituto.

Caleb se quedó a mi lado junto a un par de oficiales. La incertidumbre afloraba por el lugar, algunos murmuraban respecto a mi persona, haciéndose preguntas efímeras y poco congruentes, mientras que otros, sonreían al tenerme frente a ellos.

—Buenos días. Mi nombre es Étienne, y soy el oficial al mando —comencé—. Algunos ya me conocen, otros habrán escuchado mi nombre y, para quien no sea así, en estos días, tendremos el gusto de trabajar juntos. Sé que se han percatado de lo que actualmente acontece en el país. —Caminé entre el pasillo que separaba una sección de sillas de la otra, las miradas me seguían hacia donde quiera que fuera—. A estas alturas, me resulta difícil creer que alguno de ustedes no esté al tanto. He de decir que nos espera una gran investigación y, que de nosotros depende, el poder culminar con prontitud para evitar un atentado más… Hay información relevante que nos permitirá dar con el o los agresores, pero para ello, requiero de su entero y absoluto compromiso con el caso, pero, sobre todo, de su responsabilidad respecto al manejo de información —expliqué con firmeza.

Los oficiales asentían como los jóvenes del colegio inmersos en una clase para acreditar el curso. Algunos registraban en sus pequeñas libretas, y otros más, tomaban nota mental.

—Hasta el día de hoy tenemos dos atentados, y no son explosiones como se ha redactado en algunos diarios… Nuestro gobierno no lo permite así… Además, hay un suicidio.

—Puede haber relación con el caso Grulla —intervino con astucia un hombre de la primera fila.

—Sí, efectivamente. Habremos de comenzar por ahí. Requiero que algunos de ustedes se enfoquen en ello y destaquen lo más relevante, cualquier cosa que se haya podido omitir en su momento —expliqué—. Otros, habrán de revisar con detenimiento cada una de las notas redactadas en los diarios. Además, habrá que recabar la información que se tiene sobre el incidente de la fábrica y el del puente. Se analizarán los homicidios anteriores y el de la chica de hace unos días.

—De eso ya hay un avance preliminar —mencionó una mujer al final de las sillas. Asentí con interés.

—Requiero toda la información en dos horas. ¡A trabajar! —ordené.

Los asistentes salieron de la sala y cada uno se dirigió a cumplir con su labor. Mientras tanto, me dirigí hacia la persona que podía ayudarnos a revisar la dirección que nos había sido proporcionada en el diario. Caleb ayudaba a aquellos que analizaban la explosión del puente, bajando a las oficinas de análisis, aquella en donde se tenían los restos obtenidos del vehículo.

Entregué al hombre la impresión del correo electrónico y este se dispuso a investigar. Los minutos pasaban entre cada lectura, cada ventana en el navegador y cada análisis.

Nos esperaba un arduo trabajo.

De mi cabeza no podía alejar aquellas palabras, así que comencé a armar un esquema sobre la pizarra de la sala de juntas. El lugar era amplio, con suficiente espacio para plasmar los datos que teníamos. Ahora, se hacía visible una réplica de lo que tenía en mi habitación y, como siempre, las interrogantes no paraban de presentarse: ¿Qué querían? ¿Quiénes eran?

Pasado el tiempo, los oficiales poco a poco comenzaron a ingresar a la sala y tomando lugares distintos a los que habían adquirido en la primera ocasión, se mostraron expectantes ante lo que habían descubierto.

—Del correo que me ha proporcionado, no hay nada —comentó el especialista en sistemas computacionales—. Se utilizó un correo desechable y un VPN, lo que ha complicado el seguimiento de la IP. Intentaré descubrir algo más, pero… a estas alturas, poco se puede obtener.

Merde.

—De los casos anteriores se sabe que fueron tres atentados; realizados en una feria, una constructora y en un partido de béisbol. En todos ellos hubo bombas caceras. Con fechas exactas y ampliamente relacionadas con el caso actual… De ser así, se tendría predestinado un atentado más, en cinco días.

—¿Las bombas son similares o las de ahora? —cuestioné con interés.

—Sí —afirmó alguien más.

—El terrorista murió al mes de haber sido encarcelado, así que puede tratarse de un sucesor —aclaró el oficial que había hablado primero.

—Investiguen los contactos que tenía en aquel entonces, puede que sea alguno de ellos —solicité con desaire.

—En ambos casos, un atentado concuerda: El de la fábrica de alimentos y el de la constructora. Y, aunque no sucedieron en el mismo orden, hay un periodo de tiempo de un mes entre el primero y el segundo…

—Sí, pero poco tienen que ver —intervino alguien más—. En el primer atentado no hay homicidio, además, las chicas tienen tatuajes distintos.

—¿Alguien sabe que significan? —Caleb quiso saber.

—Las grullas son símbolo de buen augurio… Del tatuaje del híbrido, poco he obtenido, pero he solicitado el análisis con un experto en símbolos y culturas… Mañana tendré más información.

Una mujer de pelo castaño y ondulado ingresó a toda prisa por la sala, al parecer tenía buena información. El tiempo se le había ido revisando el asesinato de la joven, tanto que, al entrar, todos giraron la vista. Su personalidad llamaba la atención, sus facciones transmitían ímpetu por la investigación y su modo de hablar glorificaba sus hallazgos.

—La identidad de la chica ha sido encontrada —explicó algo agitada, probablemente debido a la emoción del momento—. Se trata de la hija del inspector de sanidad.

Todos la miramos con interés, no pudiendo creer lo que había dicho. Los datos parecían irse uniendo y ya existía una relación más.

—¿Dices que han asesinado a la hija de la persona que detonó la bomba en la fábrica de alimentos?

—Efectivamente, la prueba de ADN ha llegado hace unos minutos… aunque de la persona que la ha asesinado, no tenemos nada. El crimen es limpio, no hay huellas ni ADN. La casa ha sido registrada, pero tampoco se ha encontrado información que nos haga incriminar a alguien.

—Puede que sea un fanático, alguien que quiere hacer justicia por su propia mano y que, tras saber la identidad del inspector, haya decidido asesinar a la hija —conjeturó un oficial.

—¡No! —intervino Caleb levantándose de su sitio, se dirigió hacia la pizarra con bastante decisión y señalando las imágenes de la mujer dijo—: No pude ser. Se trata de un asesino profesional, no hay cortes titubeantes, no hay evidencia que le incrimine. De ser como conjeturas, habría algo. Un fanático deja indicios y… aquí no los hay.

El argumento de Caleb tenía fundamentos. Era cierto que cualquier otro que quisiera tomar justicia no se molestaría en armar tal escena. El evento había sido pensando con meticulosidad.

—Él tiene razón —confirmé—. Además, hemos dado con esto —señalé la frase que había sobre el periódico.

—Respecto a eso… —habló el encargado de revisar los diarios—. No hemos encontrado nada similar, al parecer es la primera vez que se presenta. Puede que se trate de la estrategia que el agresor ha encontrado para comunicarse con nosotros. Quiere desafiarnos y hacer que le encontremos o por lo menos, que intentemos encontrarle.

—No me extrañaría —susurró Caleb—. Vaya cabronazo.

—La idea de «No hay corazón más fuerte…» puede que… —habló la mujer que había dado los datos sobre la chica—. Esperen, eso lo tengo en… —mencionó rebuscando entre los documentos que traía—. Sí, aquí está. —Colocó la hoja sobre la pizarra debajo de la imagen de la fábrica y, uniéndola con una flecha a la frase, continuó—: El hombre del puente padecía de un bloqueo en las arterias coronarias: Una enfermedad al corazón. Según su historial clínico, había ingresado a urgencias por al menos dos infartos.

Maldición, aquello hacía referencia las personas que de una u otra manera serían los criminales y probablemente, también al próximo atentado.

—«No hay peldaño más débil, que aquel transitado rascacielos…» —Leí por lo alto y recordé la postal que Caleb tenía.

—¿Aún tienes la postal? —Me dirigí hacia él, quien al instante me miró con incertidumbre. Aún sin comprender, metió la mano dentro de su chaqueta y me la entregó—. Hay un rascacielos —mencioné al resto—. Siempre hay gente ahí… y un peldaño más débil… Maldición, puede que sea aquel el lugar en donde se tiene planeado realizar el próximo atentado.

—¿Y qué hay de la chica? ¿Algún familiar del hombre del puente? —cuestionó Caleb alarmado.

Lo teníamos, asistiríamos a la casa del hombre y buscaríamos a alguna fémina con el mismo tatuaje, debíamos descartar cualquier posible pista.

Aún había cosas que investigar, pero no obtendríamos resultados hasta la mañana siguiente. Por ahora, habíamos avanzado suficiente.

—Hay algo más —dije tan pronto como la idea cruzó mi mente. De no externarla, podríamos estar pasando algo por alto—. ¿Qué relación tienen ambos criminales? El de la fábrica y el del puente. ¿Actuaron por su propia voluntad o son títeres de alguien más?

Las preguntas fueron lanzadas al aire. Nadie respondió y no esperaba que lo hicieran, tan solo quería que se quedaran con aquellas interrogantes para no olvidar que buscábamos al siguiente terrorista.

Alguna conexión entre los dos personajes sería crucial en el caso, solo así podríamos dar con el último acto terrorista de la recreación.

En nuestras manos estaba salvar a una chica y prevenir un nuevo evento.

6

Caleb y Vincent

La investigación les había arrogado datos relevantes. Según el especialista en símbolos y cultura, había mencionado que el dibujo del tatuaje pertenecía a la cultura china, por lo que era muy poco frecuente y algo extraño que alguien en esta parte del globo, hiciera uso de ellos. La noticia alarmó a todos los involucrados en el caso, pero el descubrimiento no se dio a conocer a los medios, eso inquietaría aún más a la gente.

De cualquier manera, la investigación continuó rumbo a la casa de Ernesto: el inspector de sanidad.

Los familiares seguían consternados, grandes desgracias habían ocurrido a su estirpe, demasiadas, que tenerles una vez más ahí, aparcando frente a su morada, no les complacía en lo más mínimo.

La mujer lloraba desconsoladamente, había enviudado con dos hijos adolescentes. Su hija estaba cursando el segundo año de licenciatura cuando un asesino fue a por ella. Eso era, tal vez, lo que más le dolía a la mujer: Perder a sus seres queridos de la peor manera posible.

—¿Tiene alguna idea de por qué su esposo…? —preguntó Étienne intentando tener el mejor tacto posible, pero las lágrimas de la fémina no dejaban de caer por sus mejillas. La escena le desalentaba, él sabía lo difícil que le sería rememorar el suceso, pero no había de otra.

—¿Qué sí sé por qué decidió hacerse explotar? —Devolvió la pregunta con desolación. Por supuesto, no era el modo ni el momento, pero algo debía hacerse.

La mirada de la mujer se perdió por un par de segundos, frente a una fotografía familiar, quizás de alguna tarde en vacaciones, disfrutando del día y de los buenos momentos. Todos sonreían, nadie hubiera podido decirles que, al cabo de unos días, la escena se tornaría turbia y que, una familia que había gozado de estabilidad ahora estuviera al borde del abismo.

Ni él mismo lo creería si se lo dijesen en aquel momento.

—No… —respondió con dolor—. No lo sé.

—¿No había problemas…? Algo que pueda recordar… —insistió el detective. Los años que llevaba desempeñando su labor le permitían mantenerse firme ante lo que veía. Le resultaba difícil compaginar los sentimientos con el trabajo y hacía bien.

De mantenerse débiles, estarían omitiendo infinidad de datos que, de cierta manera, ya les estaba costando trabajo desvelar.

—Todo estaba bien, pasábamos por una crisis financiera, pero… no era algo que no pudiéramos resolver… Habíamos tenido peores momentos, esto no debía significar nada, no sería algo por lo cual él hubiera decidido…

—Entiendo —afirmó antes de que las lágrimas volvieran a brotar—. Y, ¿qué hay de su hija?

El hombre, con agilidad tomaba apuntes sobre aquel cuaderno negro de notas. La mujer hablaba y se diera cuenta o no, mencionaba datos relevantes para la investigación.

Todo en la casa era silencio, los jóvenes estaban en la escuela y no había nadie que emitiera sonidos más que la voz de la mujer. La situación era desalentadora. Cualquiera lloraría, cualquiera sufriría.

—No lo creo, estuvo aquí durante las vacaciones de verano, ella tenía su propia casa, algo pequeña… pero durante las vacaciones, regresaba aquí. Estaba emocionada por su vida universitaria… no había problemas. No que yo los supiera.

—¿En dónde estuvo usted el día del asesinato? ¿Qué hacía ella por aquí? Las vacaciones ya habían terminado —taladró aún más.

—Cristine acudió por el llamado de su hermano. Era cumpleaños de mi hijo menor, pensamos que unirnos como familia, luego de aquel incidente, podría traernos algo bueno… Aquel día fuimos a desayunar, sería el inicio de un buen recuerdo, teníamos planeadas muchas cosas; a ella la encontraríamos en el restáurate. Mis hijos y yo nos dirigimos hacia allá, pero ella nunca llegó. Para cuando regresamos nos encontramos con tal escena…

Las lágrimas amenazaban con salir una vez más.

—Entiendo… ¿qué hay de aquel tatuaje? ¿Sabe en dónde se lo ha hecho?

—No, no sé nada.

El encuentro culminó ahí, con algo relevante y con otras cosas que seguían siendo un misterio.

En casa de Rubén —el de la explosión del auto en el puente—, las cosas fueron similares. La charla con su esposa resultó ser un poco más tranquila, era una pareja de jóvenes con un hijo en camino. La fémina estaba destrozada, imaginar su existencia sin el amor de su vida le hacía creer que el mundo se había terminado, aunque debía mantener la cordura por la creatura que tenía en el vientre. Sus papás le acompañaban durante aquel letargo.

—Él estaba un poco estresado —explicó—. La noticia del embarazo le resultó impresionante, pero conforme pasaban los meses, la idea de los gastos lo fue consumiendo… Trabajaba de día y había estado buscando la manera en la que sus horas laborales se incrementaran, o en efecto, de encontrar trabajo durante la noche.

—Pero no sería razón para…

—No, no lo creo —aclaró—. Él no se prestaría a hacer algo así, daría todo por la vida de nuestro hijo.

—¿No tendrás un tatuaje como este? —preguntó Caleb. Era una cuestión que no podía descartar. En el evento pasado hubo relación entre el estallido y el homicidio, de ser así, existía la posibilidad de que el asesino hubiera planeado matar a algún familiar del chico.

La mujer observó el tatuaje con detenimiento, pero afirmó no tenerlo y, para asegurarse, la policía revisó la nuca de la mujer. Además, interrogaron a los familiares más cercanos, pero ninguna fémina ni ningún varón tenían aquel tatuaje.

Del correo electrónico nada se supo. Fue trabajado con meticulosidad y es que no hacía falta ser un crack en computación como para instalar un programa que lograra ocultar la IP o acceder a un sitio de red privada virtual. Tampoco es difícil hacerse de un correo temporal o desechable, que de haberlo descubierto antes tal vez podrían haber obtenido algo. El problema había sido que el tiempo de vida del correo había expirado, y que la computadora utilizada pertenecía a un café de un poblado a las afueras de la ciudad, que no contaba con cámaras de seguridad y mucho menos, nadie a los alrededores.

Por tales motivos, la investigación se enfocó en la frase obtenida del periódico y en la posible fecha del siguiente atentado. Se solicitó el apoyo de los artificieros y se aseguró la calzada en la que se encontraba el rascacielos de la capital, en un radio de 500 metros.

De prevenir el atentado, se estaría salvando la vida de una chica. Esas eran las esperanzas que se tenían.

Étienne y todo su equipo se situaron en puntos fijos del lugar, cada uno de ellos con su chaleco antibalas, algunos más, con armas en mano sobre el edificio y debajo de él.

Cada perímetro fue asegurado, expectantes ante cualquier anomalía. Se esperaba lo mejor, habían dado con un punto exacto para el siguiente atentado.

Aunque las palabras del recuadro turquesa nunca se fueron de la mente de Caleb. Esto le parecía algo sin sentido y no se creía que hubiera sido tan fácil. De haberlo hecho él, no lo pondría a disposición de la policía, los llevaría de un lado a otro, y eso era lo que los terroristas estaban haciendo.

De pronto, con el cuerpo pegado al piso y apenas vislumbrado algo a su alrededor, logró recordar lo que la chica pelirroja le había mencionado en aquella mañana de expedición.

«Es el rascacielos de la capital, bastantes historias hay sobre él. ¿Bonito verdad?»

—Maldición —expresó sin poder contenerse.

—¿Qué? —recriminó Étienne, con el calor del chaleco sofocándole por dentro.

—¡No es aquí, no es aquí! —desveló levantándose de un salto.

Todos lo miraron, irguiéndose y olvidándose del operativo. Les habían visto la cara de idiotas al hacerles creer que los tenían. Un despiste, o quizá, fue que ellos solos se habían convencido de creer que aquel sería el lugar.

El tiempo estaba sobre ellos y las cosas parecían no terminar bien.

—¡Aborten la misión! —vociferó el comandante al mando. Étienne avisó a través del walkie talkie y buscó respuestas en Caleb—. ¿En dónde será?

—No lo sé —se recriminó—. La chica de las postales, ella sabe algo.

—¿Quién chica? —gritó.

—Dame tus llaves —solicitó con aceleración—. Te llamaré, de tener algo te llamaré.

Sin más reparos tomó las llaves y salió del lugar, bajó las escaleras con rapidez y se montó al Mercedes-Benz, tenía el tiempo por encima, lo sabía, pero no había más que hacer. De haberle pedido su número, habría podido actuar más de prisa…

—Basta —se dijo para sí.

El ruido del motor rugía sobre el asfalto, tuvo que encender la sirena para abrirse paso entre los autos que le acompañaban. Mientras tanto, Étienne y su equipo esperaban por respuestas. La impotencia de no poder hacer nada les cobraba factura, la desesperación y el estrés eran en ese momento, sus peores enemigas, sin contar a los terroristas que se burlaban de ellos.

A toda prisa y como si fueran sus últimos minutos —como en aquella película de “El precio del mañana”, en la que Will corría hacia su madre para impedir que el contador sobre su brazo llegara a ceros, señal de que el tiempo se le había agotado—, Caleb se encontraba pisando el acelerador en medio de una fila de autos que apenas avanzaban.

No, definitivamente no aceptaría que el tiempo se le terminase.

Maniobró así, entre cada espacio que podía, hasta que finamente, ingresó al local que mantenía el mismo aspecto que el de aquella mañana. Nada había cambiado, más que el atuendo de la pelirroja y las caras que ahora ambos sostenían. Aquellos rostros de miedo e incertidumbre, aquellas facciones llenas de pavor y vacilación.

—¿Te puedo ayudar? —mencionó con extrañeza. Lo recordaba, por supuesto que sí. Su memoria era bastante buena, eso y el hecho de que le gustara investigar sobre el país, aquello le habían dado razones suficientes como para expresar tales palabras que, en tan oportuno momento, habían retumbado dentro de la cabeza de un hombre que ahora se había enfocado en salvar a la nación.

—Dijiste que había bastantes historias sobre el rascacielos… quiero saber sobre eso —imploró con vehemencia.

La joven lo miró sin saber de qué iba todo eso, le inquietaba, pero disfrutaba tanto el conversar sobre ello que al instante comenzó a hablar.

—Sí, el rascacielos no tenía pensado hacerse en el lugar en el que ahora está. El jefe al mando, en aquel entonces, deseaba que se construyera donde actualmente está el puente... —explicó con claridad—. Aquel donde…

—Donde explotó el vehículo —se anticipó a decir.

—Sí, ahí lo quería. Pero los ingenieros y los arquitectos le hicieron ver que no era el lugar apropiado, además, se rumoraba que hace nueve años pudo ser el blanco de otro atentado terrorista, de no haber sido porque lograron capturar al culpable —se encogió de hombros—. Era buen sitio. ¿No lo crees?

—Claro —expresó a sabiendas de lo que le había confesado.

Abandonó el lugar con una extraña sensación, la sangre le hervía, las ideas revoloteaban sobre su cabeza y se sintió desfallecer, aunque el ímpetu del momento no se lo permitió. Dejó a la pelirroja con más dudas, pero no lo siguió. No tenía caso.

Caleb se apresuró a tomar el móvil y buscó el número de Étienne para confirmar que el rascacielos, no era el lugar.

La cuestión estaba, ¿en dónde sino ahí?

—Hemos ido por mal camino —pronunció sin esperar respuesta—. No era el sitio, el rascacielos se tenía pensado hacer en donde ahora está el puente. Donde ocurrió la explosión del auto, estuvimos buscando sin sentido. De haberla descubierto antes… aquella frase nos habría permitido impedir la explosión del auto —explicó con inquietud.

—No te martirices —dijo su amigo al otro lado—. No sabemos lo que hubiera pasado. Ahora, solo queda averiguar en dónde están planeando el siguiente. Esos imbéciles no pueden salirse con la suya. —La situación se les estaba saliendo de las manos—. Caleb —advirtió—. Tenemos una llamada. Es la familia de Rubén…

Luego de la inesperada visita de los oficiales a su centro de trabajo, Vincent se percató de lo grueso que en realidad era el caso. Sus notas en el diario eran más que eso y, ahora sabía que no se trataban de eventos sin sentido. Había algo detrás de todo ello. Algo que le hacía despertar su interés y sus habilidades de investigación como periodista.

No le fue difícil identificar cierta relación entre los atentados y el homicidio. Muy pronto supo que la chica era hija del responsable del primer incidente y eso le dejo perplejo, pero poco sabía de Rubén. Así que comenzó a investigar, se hizo de un poco de historia al recabar información sobre el lugar en el que se había suscitado el evento.

Pasó algunos días en la biblioteca y así fue como logró descubrir que en aquel lugar se había pensado diseñar el rascacielos. También se percató de la visita de Caleb, el oficial que lo había interrogado días antes. Siguió sus pasos y se percató de lo que este había ido a buscar.

Identificó que estaba averiguando sobre el caso Grulla, aquel que creyó había finalizado. Aunque con lo que había descubierto, se percató de que lo habían reabierto. Los indicios de Caleb le ayudaron a crear una especie de mapa mental en el que los eventos se unían y daban pie a una recreación.

Las mismas preguntas que habían estado aquejando a los oficiales ahora se habían vuelto suyas. Movido por la necesidad de contar la verdad y de desenmarañar aquella situación, comenzó a investigar por su cuenta.

Además de obtener la nota. Quizás podría ganarse un aumento.

Aquella tarde, sentado sobre su oficina y pensando en que, según los datos, ese podría ser el día de acción para los terroristas, fue como comenzó a repasar la información que tenía sobre de la explosión del puente.

Tanto él como los oficiales que habían ido a visitarle sabían que la pista para desvelar el siguiente movimiento estaba en el último incidente, así que no podían obviar el suceso. Del mismo modo como en el anterior, los criminales debían haberles dejado evidencia, aunque en el periódico no había nada y en la escena del crimen, mucho menos.

Cansado de no encontrar algo, Vincent cerró los ojos y se recargó sobre la cómoda silla de piel detrás de su escritorio. Con la cabeza elevada y mirando hacía el techo intentaba pensar. Aunque poco le duró el momento, un sonido proveniente de su móvil le hizo reincorporarse y tomar el aparato.

Se trataba de un mensaje perteneciente a un número desconocido. Vamos, sobre la pantalla se podían visualizar los dígitos, pero él no sabía de quien se trataba puesto que no lo tenía registrado.

Sin pensarlo, abrió el mensaje y sobre la pantalla pudo leer algo de lo más extraño. Tal vez alguien había estado vigilándolo y sabía sobre lo que había estado buscando. Quizá, se trataba de alguien que quería ayudarle o… no. De cualquier manera, tenía su número y él, una pista con la cual comenzar.

«Primera avenida, calle 23. Mira hacia arriba y toma nota.»

Tomó sus cosas y salió de la oficina como un rayo. Sin avisar a nadie ni preocuparse por lo que fuese a encontrar, se puso en marcha hacia la dirección proporcionada. En realidad, nunca imaginó lo que iba a ver.

Por su parte, Étienne y Caleb se dirigieron hacia la casa de Rubén, sus familiares habían recibido un paquete en la puerta de su domicilio, no sabían quién lo había enviado, pero era razón suficiente como para examinar y tratar de identificar alguna huella.

Dentro del paquete había un par de fotografías, todas tomadas a una distancia considerada: antes, durante y después del estallido del auto, pero solo una de ellas contenía una frase en la parte trasera. No se dudó en ningún momento de que fuera similar a la anterior. Ese era el modo en el que operaban, creían no llegar a ser encontrados.

La frase estaba escrita a mano, con una caligrafía particular y muy clara.

«Espera la llamada, mira hacia arriba y toma nota.»

—¿Qué mierda es esto? —preguntó Étienne con frustración.

—Detective, se ha informado sobre un estallido entre la primera avenida y la calle 23, de Altrusil —dijo alguien a través del walkie talkie.

Ambos oficiales se miraron, sabían lo que eso significaba y abandonando la vivienda se pusieron en marcha. El francés ordenó que alguien se quedara con la familia, y de recibir alguna llamada o algún otro paquete, se comunicaran de inmediato.

—¡Me cago en la leche! —expresó él—. Nos están viendo la cara de idiotas. —Estaba molesto y exaltado—. Putain de mère! —expresó pegando contra el volante.

No tardaron mucho en arribar al lugar, cuando se percataron de la humarada que comenzaba a extenderse sobre el cielo. Sin tener acceso a la calzada, bajaron del auto y se dispusieron a ingresar a la calle, sin embargo, pronto se percataron de un incesante sonido proveniente de fúnebres disparos no muy lejos de ellos, tal acontecimiento les advirtió de la gravedad del asunto.

Vincent se adentró al humo, arriesgando la vida y dirigiéndose hacia donde había percibido el sonido, miró hacia arriba y comenzó a subir por las escaleras del edificio. Los disparos no cesaban. Tal como le habían dicho, miró por encima de la construcción y tomó nota mental. Desde donde se encontraba logró percatarse del destello en una de las ventanas. Sin duda, ahí estaba el terrorista.

Los oficiales no habían podido evacuar a toda la multitud así que algunos fueron alcanzados por el proyectil en su intento por escapar.

—¡Cabrón! —expresó Caleb descubriendo el lugar de donde provenían los disparos. Y sin que Étienne pudiera detenerlo, se adentró en medio de la catástrofe, cubriéndose con el antebrazo intentó no respirar el humo, pero le resultó difícil.

Una vez en el edificio, comenzó a subir, percatándose de los pasos de un hombre que iba por delante. Le siguió el paso, se dirigían hacía el mismo lado. No le fue difícil saber de quién se trataba. Aquel porte y la vestimenta le hicieron reconocerle, era Vincent Delon.

Luego de unos segundos llegaron agitados a un cuarto con la puerta cerrada y, abriéndola con un fuerte golpe, se encontraron al francotirador mirando por la ventana, de rodillas, sin protección alguna, con el arma en mano y disparando sin piedad hacia los transeúntes que corrían en búsqueda de su salvación.

El ruido provocó que el hombre se girara al instante, abandonando su fusil y con agilidad, tomó una pistola, dirigiéndola hacia la cabeza de Vincent y Caleb. Bien podía ser el final de sus vidas. Tan solo dos disparos y habría acabado con ellos. No le resultaría difícil, ninguno estaba armado ni tenía la posibilidad de salir vencedor. Vincent sudaba en frío, Caleb no concebía que aquel llegara a ser su final, aunque se creía merecedor de un fin banal.

—Espera el siguiente llamado —dijo con calma mirándole a los ojos. ¿A quién en especial? A ambos quizá.

Esas fueron sus últimas palabras.

Y de pronto, como si todo hubiera estado resuelto, sin titubeos y sin miedo a morir, cambió la dirección del proyectil. En un abrir y cerrar de ojos, sin que ninguno de los dos pudiera hacer nada, jaló el gatillo de la pistola sobre su sien.

La sangre salió disparada, el hombre cayó hacia la izquierda y el arma reposó contra el piso. Ambos individuos quedaron perplejos ante tal suceso. Étienne apareció segundos después del estallido y vislumbró la escena. Haciéndose paso entre ellos, seguido de Caleb, se acercó hacia el francotirador, colocando su dedo índice y anular sobre el cuello del varón, intentando encontrar su pulso.

—Está muerto —afirmó al cabo de unos segundos.

Vincent se quedó helado, jamás había visto algo similar. La sangre emanaba con fluidez debajo de aquel pesado cráneo.

Algo en sus entrañas se removió y el aire le comenzó a faltar.

7

Étienne

—¿En qué mierda pensabas? —Le recriminé.

Luego del fatídico escenario nos trasladamos a la comisaria. Había muerto uno de los cabecillas o por lo menos un testigo fundamental en la investigación.

Habíamos asegurado el área, pero fue imposible evitar el acceso de los periodistas al sitio. La nación lo sabía y no me extrañó que en cuestión de segundos lo supiera el mundo entero. Una masacre, eso fue lo que ocurrió.

Fuimos noticia internacional.

Al salir del edificio nos enfrentamos con una escena tétrica, los cuerpos de decenas de civiles inocentes ahora estaban sobre la acera. La sangre había tapizado el camino, cubriéndoles por completo en un manto rojo. La gente gritaba, los familiares, los heridos y los espectadores. El sonido de las ambulancias, los bomberos y las patrullas se unieron a las plegarias. Una sinfonía que jamás quería volver a experimentar.

El evento me hizo estremecer y no paraba de pensar en que había sido mi culpa… cada uno de los cadáveres entre los cuales caminábamos me hacía recordar aquel error. Podía imaginar a los familiares, el dolor que sentirían y la impotencia que les generaría el no poder hacer nada.

—Tenía que encontrarle —se justificó.

—¿Y qué? ¿Detenerlo? ¡Ni siquiera ibas armado! —Le grité. De haber perdido a uno de mis hombres…

—Por lo menos lo he intentado —habló diciendo más de lo que en realidad había querido.

—¡No ha sido mi culpa! —escupí.

Así lo quería creer y así me convencí.

Estábamos en la sala de interrogaciones. Vincent se encontraba esperando en otra sala. Ahora ambos debían declarar sobre lo que había ocurrido allí arriba antes de mi llegada.

—¿Qué ha pasado? —pregunté por mero protocolo.

Caleb sabía sobre ello. Sentado frente a mí con los brazos colocados sobre la mesa y mirándome como si no me conociera de nada. Odio, eso percibía en su mirada. Algo fría y sin daños colaterales, el incidente no parecía inmutarle como a mí o como a Vincent.

—Sabes que no he hecho nada, no le disparé. —Estaba a la defensiva—. Fue él, que luego de mirarnos detuvo los disparos, sacó una pistola y nos apuntó.

—¿A quiénes?

—A Delon y a mí.

—¿A ambos, o a uno en especial…?

Pareció pensarlo por instantes. No había reparado en ello.

—No lo sé, no lo recuerdo —dijo soltando un soplido—. No sé qué pensaba, no sé por qué lo encontré ahí, pero llegó antes… Étienne, él lo sabía, ¿de qué otra manera habría llegado a tiempo? —conjeturó—. Las oficinas del Infodiario están a trece minutos del lugar… Solo digo que él sabe algo.

—Ya, hablaré con él —finalicé disponiéndome a salir de ahí. Por supuesto, Caleb no tenía nada que ver, él había estado conmigo. No dudaba de su palabra.

—Escucha. —Detuvo mi marcha al tomar el picaporte—. El terrorista dijo algo antes de suicidarse…

—¡¿Y por qué te lo guardas hasta el final?! —Me di la vuelta volviéndome hacía él.

—Hay que mantener la intriga… —sonrió sin abandonar el aspecto sombrío. Era que el caso le deleitaba o simplemente, era la manera que había encontrado para llevarlo bien—. “Espera el siguiente llamado”, eso fue todo.

Salí de ahí y me dirigí a la sala en la que se encontraba Vincent, Caleb iba tras de mí, pero no ingresó, tan solo se quedó mirando detrás del cristal.

El hombre tenía diferente aspecto al de Caleb, lo que había presenciado le había cambiado el mundo, y es que en su labor no estaba acostumbrado a presenciar el crimen en su estado más puro. El asistía la escena una vez concretado el incidente, pero en esta ocasión, le tocó aquel infortunio.

—¿Qué hacías ahí? —pregunté evitándome los rollos y las formalidades.

Desde nuestro primer encuentro las cosas no se habían dado muy bien.

Ahora intentaba mantenerse cuerdo, buscando en lo más profundo de su ser aquella seguridad que le caracterizaba.

—Escuché el estruendo.

—¡Y un carajo! No me salgas con que andabas de día de campo porque ni tú te la crees —bramé golpeando la mesa—. Te lo preguntaré una vez más y espero que por tu bien respondas, no me molestaría dejarte entre los barrotes. ¿Qué hacías ahí? ¿Conocías al hombre?

—No lo conocía de nada, él se ha disparado frente a mis ojos. Todo ha sido parte de una coincidencia, escuché el estruendo a unas calles y movido por el instinto fui hacía el lugar. Tú sabes, quería la nota… así que en cuanto lo vi me dirigí hacía aquel edificio, ahí fue cuando me encontré con el otro oficial. No sé qué más quieres que te diga, ¡no soy yo al que buscas!

—Confiscaremos tu cámara.

—Necesito las fotos —suplicó.

—Todos necesitamos algo, y a no ser que me digas algo importante quedarás bajo custodia.

Me levanté sin ganas de seguirle escuchando, había un evento más que debíamos analizar.

—Espera, espera… —Me detuvo de la misma manera en la que Caleb había hecho. Qué pasaba con los nativos que decidían guardarse lo último para el final—. No te he dicho todo… temía por mi seguridad. Pero te aseguro que no he tenido nada que ver con esto. Lo juro.

—Suéltalo ya —pedí.

—Me enviaron un mensaje —suspiró—. Especificaba el lugar y lo que debía hacer… en realidad no fue muy explícito. Tan solo debía tomar nota. El mensaje sigue en mi móvil.

—También lo confiscaremos.

—¿Y mi cámara? —dijo sin poder detenerme—. ¿Al menos estoy libre? —Cerré la puerta detrás de mí.

Caleb tenía razón, Delon lo sabía, pero ¿por qué él? ¿Qué relación tenía con las víctimas y los terroristas? Él afirmaba no tener nada que ver y le creía, pero algo faltaba, qué querían de aquel hombre.

—¡A reunión, todos! —solicité sin detener el paso.

La explosión había ocurrido debido a una bomba situada en una tubería de vapor, y los expertos afirmaban que el artefacto tenía el mismo estilo que el de las anteriores.

Funcionó como el despiste perfecto para que el terrorista actuara y pasara desapercibido en medio de tal humarada.

El tráfico quedó suspendido y las evacuaciones prosiguieron luego de final del evento. Se pidió a los vecinos que envolvieran sus prendas en plástico y que se ducharan para eliminar todo tipo de residuo, mientras tanto, se esperaba por los resultados de las pruebas ambientales, a partir del estudio de la calidad del aire, por temor a una contaminación de asbestos.

Aquella explosión dejó un cráter en medio de la calle, y a la población se le informó a partir de los diarios y los noticieros, que tal incidente había sido provocado por una falla en un tubo subterráneo, situación que se hizo ver como una vil coincidencia de la cual el terrorista había sacado el mayor provechó.

Una gran cortina de humo notable desde toda la capital.

La zona afectó líneas de gas, agua y energía, sin duda la reconstrucción material tardaría días, aunque de la sensación de opresión, miedo e incertidumbre, haría falta más que eso.

Tal acto conmocionó al pueblo entero, se observaba incluso en la cara de los oficiales, pero no podíamos dejar de trabajar, todo dependía de nuestra investigación.

—¡Dejémonos de estupideces! Aquello que ha sucedido pudo haber sido prevenido. Estamos cayendo en su juego, eso es lo que quieren, tenernos de un lado a otro, sin nada concreto sobre las manos. —Yo era culpable, ahora lo sabía y me pesaba demasiado—. Requiero de todo su compromiso por la resolución del caso, el gobierno está fastidiado, pero más que eso, teme por la nación. ¡Maldición! estábamos buscando algo que ya había pasado en el puente. ¡¿Cómo pudimos ser tan imbéciles?! —hablaba más para mí que para ellos.

—Étienne… —me detuvo Caleb.

Los oficiales mantenían el mismo aspecto, el aviso les había llegado y cierta dosis de culpabilidad ahora los envolvía.

—Escuchen, debemos centrarnos en el último incidente, ahora sabemos que el evento más reciente es pista para el próximo… el hombre dijo algo antes de morir: “Espera el siguiente llamado”.

Alguien se adelantó a trascribir lo que Caleb había mencionado y lo colocó sobre la foto del estallido en la tubería.

—Tengo razones suficientes para sospechar de Delon —continuó—, a él le enviaron un mensaje para que acudiera al lugar, lo supo antes que nosotros; poco antes de que la familia de Rubén hubiera recibido el paquete y de que nos hubiera contactado. Alguien le dio aviso al periodista.

—¿Alguien sabe si ya ha aparecido otro cuerpo? —pregunté. Era inhumano, pero a estas alturas ya nada podía hacer. El homicidio ocurría a minutos de haberse concretado un acto terrorista.

—Han dado llamado hace cinco minutos… —contestó alguien.

—¿Qué se sabe sobre la víctima? —inquirí.

—Es un hombre… —explicó.

El dato dio un giro de 180° a nuestra investigación, en el resto de los sucesos, las víctimas habían sido mujeres, el panorama era más amplió. El caso se agravaba y nuestros esfuerzos por dar con su resolución poco a poco fueron decayendo.

—Se está determinando su identidad, pero también tiene un tatuaje cerca de la nuca, aunque el símbolo es diferente.

La mujer colocó una fotografía más sobre el mural.

Las piezas tenían mayor relación ahora que se conocían los datos, pero con poca información, nos resultaba difícil anticipar el siguiente atentado.

Por una parte, estaban las últimas palabras que habían salido de la boca del terrorista y por otra, aquellos tatuajes.

—Puede que sea solo un despiste —conjeturó Caleb, logrando la atención de todos los presentes—. Solo digo que alguien les hizo aquellos híbridos, así que los siguientes deben tener alguno similar. Es como la marca de Caín.

Aquel nombre fue escrito sobre la pizarra en letras grandes y con signos de interrogación.

—Sucede mostrándose como un signo de reconocimiento, una especie de trofeo. Al principio tenía mis dudas sobre la relación de ambos casos, pero ahora lo percibo. Les asesinan si el acto logra ser concretado. Puede que pertenezcan a una especie de secta o algo parecido —hablaba para sí con intención de que todos le escucharan. Parecía conocer la mente de los criminales—. Trofeos, eso es lo que son —repitió—. ¿Qué significan los tatuajes?

—Se tenía poca información al respecto, pero ambos tienen que ver con un dragón. Simbolizan el poder espiritual, terrenal y celestial. Pueden proporcionar salud o buena suerte —explicó el hombre—. Y “buena suerte” puede hacer referencia a lo que usted ha dicho sobre los trofeos… De cualquier manera, investigaré más.

—Debemos saber quién más tiene aquellos híbridos. —Era de suponerse que el caso no se terminaba aquí, si habían dejado un mensaje estaba más que claro que se tenía planeado cometer un atentado más.

—¿Qué propones? ¿Un comunicado de prensa?

—No lo sé —dije—. Encontrar al tatuador, ponerlo en los periódicos. Alguien debe saber al respecto. Tal vez ni siquiera sepan que son el blanco.

—En la espalda del individuo se ha encontrado un mensaje escrito en rotulador negro —dijo la mujer encargada de su examinación. Ingresó a toda prisa como en la ocasión anterior, así solía reaccionar al tener noticias de gran importancia, logrando captar la atención de todos y de todas—. “Pagará por los crímenes de la reserva”.

¿Qué significaba? ¿Crímenes de la reserva?

Nadie en el lugar sabía a qué hacía referencia, además, en los archivos no había información similar.

—Y el mensaje que ha recibido el periodista ha provenido del móvil del occiso —intervino un joven más, pero para ese entonces, Caleb ya había abandonado la sala.

No me arriesgaría a que Caleb cometiera otra imprudencia y mucho menos, a que asistiera a otra escena sin estar armado, así que ordené que le proporcionaran una placa provisional y el armamento necesario para la labor.

Decidí volver a mi hotel y enfocarme en aquel crimen que no me sonaba de nada, no sin antes liberar a Vincent, quien tan solo había sido un desafortunado por presenciar el crimen, además no nos convenía tenerle en la comisaría, el terrorista debía saber que le habíamos liberado, solo así podría comunicarse con él.

Podía equivocarme, pero algo me decía que a Delon le darían el siguiente llamado y, de ser así, debía asegurarme de que nos lo comunicara.

—Escúchame muy bien —dije situando los puños frente a él. Seguía sentado con la cabeza pegada al borde del escritorio, pero en cuanto escuchó la puerta abrirse, se reincorporó. Soltó un suspiro e intentó espabilarse. Los nervios no le abandonaban—. Eres el sospechoso principal, así que, si por una u otra razón decides ocultarnos información, ten pon seguro que tu carrera como periodista habrá llegado a su fin —sentencié con omnipresencia—. Te estarán vigilando e intentaran comunicarse contigo, así que no dudes siquiera un segundo en decirnos lo que te han dicho —me acerqué a él—, porque te juro por mi alma, que no repararé en dejarte tras las rejas. Mis superiores están buscando a un culpable, y ese puedes ser tú si decides no cooperar. ¿Lo has entendido?

Delon asintió sin pronunciar palabra alguna, tomó su chaqueta y se dispuso a salir, pero le detuve antes de que lo hiciera.

—El mensaje te lo envió el que se ha disparado. ¿Estás seguro de que no le conocías de nada?

—No sé quién mierda era. Jamás lo había visto en mi vida.

—Estás bajo investigación, no se te ocurra hacer una idiotez. —Le advertí antes de que abandonara la sala.

8

Vincent

No se podía creer que le hubieran detenido por largas horas. Ni siquiera había sido culpable de nada o por lo menos no en ese momento. Y después de todo, no había valido la pena asumir el riesgo, le habían regresado la cámara, aunque sin las fotografías, y con el móvil, ni una foto había tomado. Tan solo le quedaba el mensaje que casi le hacía perder su libertad, y de su empleo, ni se diga, había perdido la nota.

Salió molesto, hambriento y cabreado por el trato. Si en verdad era él, el indicado para recibir el llamado, debía mantenerse alerta, sin bajar la guardia y atento a lo que llegara a acontecer a su alrededor. Cualquier cosa podía ser fundamental.

Caminó hasta el restaurante más cercano y ordenó una buena cena, ingerir un par de proteínas le ayudaría a trabajar, ya fuera solo o para la policía, de cualquier manera, formaba parte del caso. Mientras probaba bocado y se deleitaba con un buen vino, intentó sacar el lado positivo al asunto, tendría de primera mano información sobre los terroristas y, con suerte, recuperaría sus fotografías. Si se daba, podía disfrutar del ascenso.

Aunque lo que no le cuadraba era el hecho de que le hubieran seleccionado como portavoz de tal masacre. ¿Era acaso que los terroristas querían más notas en el periódico, querían alardear de lo que hacían, o simplemente, era cuestión de azar? Como fuera, no se trataba de un hecho que pudiera pasar desapercibido, algo debía haber en él que ayudaría a detener los sucesos.

Salió luego de un par de minutos, la gente entraba y salía del recinto, algunos en pareja, otros más en familia y él, solo. No le fastidiaba, en absoluto, al contrario, disfrutaba de aquellos instantes en los que podía pensar y enfocarse en las noticias. Ahora agradecía el hecho de no tener a alguien detrás que le pidiera llegar temprano o a quien tuviera que mentirle para que no se alarmara, debido a su detención y posible relación con los actos terroristas.

Pagó dejando un poco de propina, se colocó la chaqueta y se dispuso a dirigirse a su casa, era noche. Los viandantes regresaban a sus hogares luego de un día cargado de emociones, comenzaban a sentirse inseguros, el miedo se apoderaba de ellos aun cuando nada tuvieran ver con lo que se mostraba en las pantallas, decían que cualquiera podría ser el blanco, eso les animaba a apresurar el paso para llegar a casa y sentirse a salvo, por lo menos por algunos instantes.

Delon no llevaba el auto, lo había aparcado en la cuadra que estaba bajo investigación, y no confiaba en que lo tuviera de vuelta al cabo del fin de semana. Ahora tendría que ocupar el metro o el taxi, sin embargo, a esas alturas, poco tenía en efectivo, así que optó por caminar.

Un par de cuadras y habría llegado.

Lo que no sabía, es que haber optado por el trasporte colectivo habría sido mejor opción; le habían estado esperando. Étienne tenía razón, le estarían vigilando.

Caminaba por una calle poco transitada, las miradas de los transeúntes se clavaban en él como si le conocieran o eso fue lo que Vincent creyó. Lo cierto era que la turbación del momento y la pesadez en el ambiente, muy pronto le hicieron sentirse incómodo. Alguien le estaba pisando los talones y él, sin muchas opciones, comenzó a apretar el paso. Intentó cambiar de dirección al cruzar la calle, pero se encontró con un par de cláxones advirtiéndole de su imprudencia.

Miró por detrás y sin detenerse, vislumbró a un par de hombres yendo tras él, el tráfico le dio un poco de ventaja, pero eran dos contra uno, y no se rendirían hasta obtenerle.

Delon comenzó a correr, no sabía hacia dónde, pero algo debía encontrar, había cambiado la ruta y ahora su casa le quedaba lejos. Atravesó el parque creyendo poder engañarles, pero era un lugar amplio, con avistamiento perfecto para una persecución.

Error. Tremendo error.

—Serás cabrón. —Se recriminó.

Pero ya nada podía hacer, o sí. Correr y confiar en que no sería atrapado por ese par de guaruras. De aspecto fornido y atléticos.

A esas horas solo eso podía vislumbrar.

La oscuridad y la poca luminosidad no le permitían reparar en detalles. Tan solo intuía que serían un par de matones, aunque no sabía la razón.

¿Estaban ahí por el mensaje? ¿Ese era el llamado?

Sin pensarlo demasiado sacó el móvil de su chaqueta y buscó el número de la policía, vamos, que algo podía hacer él.

Timbró dos veces y a la tercera contestó.

—Me siguen —pronunció bastante agitado—… No lo sé, joder… En el parque… Ya, me han tomado desprevenido…

Los hombres le estaban alcanzando, podía escuchar sus pisadas. Se giró por algunos segundos, pero solo vislumbró la silueta de uno de ellos.

—¡DETENTE! —gritó acercándose a él cada vez más.

Podía sentirlo, su fin estaba a punto de llegar. Un frío le recorrió el cuerpo entero a pesar de haber entrado en calor por la maratón. De haber sido policía, habría sacado la pistola para dispararles a modo de defensiva, pero era periodista y solo cargaba con la cámara.

Con el móvil en mano, esperaba que Étienne no demorara.

Cruzó hacía la zona de juegos, intentado perderlo en medio de ellos, se escondió detrás de una de las casitas de madera y se asomó por el borde. El hombre caminaba soltando un chiflido y Delon, no hacía más que pensar hacia dónde ir. Estaba por dirigirse hacia la casa conjunta, cuando uno de ellos le tomó por detrás, cubriéndole la boca con sus grandes manos. Intentó zafarse, pero le resultó difícil, estaba ante un hombre de más de metro ochenta, fuerte y agresivo.

—¡Lo tengo! —Le gritó al otro, quien se apresuró a encontrarse con ellos y dándole un golpe en la cabeza, consiguió dejarlo inconsciente.

Para cuando despertó se encontraba atado y amordazado sobre una silla roja de cuero. Se trataba de una habitación o una especie de estudio. Frente a él había un par de pequeñas botellas, todos en colores primarios, blancos y negros. Un par de muebles con cajones en color negro hacían contraste con las paredes grises y con aquellas franjas rojas que decoraban el lugar. Sobre una barra había instrumentos de trabajo… Una camilla y un par de cuadros.

Comenzó a moverse y a emitir sonidos. Estaba asustado.

—Has tardado en despertar —habló alguien por detrás de él, provocando que su pelo se erizará. Este podría ser el lugar perfecto para cometer un homicidio. Así lo imaginó, como tantas veces lo había visto en las películas de terror, aunque se reusaba a creer que así acabaría.

«Mantén la calma.» Se dijo.

El individuo giró su silla, ahora Delon podía vislumbrar una parte más del lugar en el que se encontraba. Sobre la pared leyó “Leviatán, Tattoo Estudio” en letras rojas, grandes y con buen diseño.

Por su mente pasaron las víctimas de las vitrinas con el tatuaje sobre la nuca.

Aquel podía ser el lugar en el que les habían tatuado.

—Tranquilo, no te haremos nada —dijo teniéndolo frente a él. Ahora lo veía y algo en sus facciones le hacía creer que lo conocía, pero, a decir verdad, no podía recordarlo. La cabeza le dolía, fruto del golpe que le habían propiciado.

—¿Te gustan los tatuajes? —preguntó con media sonrisa.

Vincent se removió en la silla, no quería ser el siguiente.

—Lo siento. Él te ha entregado —confesó—, todo es por nuestra soberanía. Somos hijos del orgullo, seres altivos, leales al Señor.

Delon no entendía nada, ¿quién lo había entregado? ¿Quiénes eran ellos? ¿Una secta? La idea le horrorizaba.

—Te quitaré eso, si gritas, tu tiempo habrá acabado. —Le dijo con bastante tranquilidad. Parecía ser inofensivo, y así era si no le provocaban.

Sacaba provecho a su fuerza y tamaño, y no le sería difícil estrangularlo con tan solo una mano.

Acercó sus pesados dedos hacia su nuca y le desató la mordaza con sumo cuidado, la mirada que le dirigía era fulminante. No sabría describir si se trataba de odio, rencor o dolor, tal vez aprecio o una mezcla de todo ello.

—Ya está. Mantente así.

El hombre se levantó haciendo notar su preponderancia, de espalda ancha y gran musculatura, parecía un gigante capaz de hacerte saltar apenas lo dijera. Salió del lugar dejando a una víctima sobre la silla.

En cuanto lo vio salir, Delon se esforzó por escapar de ahí, pero le habían atado por los pies, el plexo solar y las manos. Situación por la cual le fue imposible salir victorioso.

Pasaron segundos hasta que logró escuchar murmullos al otro lado de las paredes. Alguien se acercaba y esta vez, con compañía.

A la habitación entraron dos hombres más. Uno de ellos similar al que le había quitado la mordaza, un par de gemelos y sin duda, los mismos que le habían capturado en el parque. El otro era el tatuador, también era fornido, aunque algo raro, no tenía tatuajes o por lo menos no se le podían observar.

—¿Qué me van a hacer? —preguntó sin poder contener el suspenso.

Los tres rieron. El tercero se estaba colocando los guantes y uno de los gemelos, le ayudaba a preparar las cosas.

—¿No es obvio? Te van a tatuar —respondió el otro con gracia.

—¿Por qué? Yo no he hecho nada. Déjenme libre, por favor, no diré nada. Lo juro. —Comenzó a implorar. Jamás se había hecho un tatuaje, había leído que dolía y un sinfín de recomendación que había que tomar para poder mantenerlo. Aunque eso no era exactamente lo que ocupaba toda su mente. Sabía que los tatuajes significaban algo y ahora, también formaría parte del enigma.

La tinta fue depositada sobre pequeños recipientes y un par de accesorios fueron desempacados, no tardó en percatarse de las agujas y un par de cosas de las cuales no sabía el nombre.

—Ya te lo he dicho, te han entregado.

—¿Quién?

El sonido de la maquina inundó el lugar. Estaban haciendo la prueba.

—No te lo puedo decir, pero tu sacrificio será importante —mencionó con voz aguda cerca de su oído—. No duele, si eso es lo que te preocupa.

—¿Me van a matar?

—Todo depende de él —dijo el otro gemelo—. Está listo.

Enseguida, ambos guaruras lo desataron, le quitaron la camisa y lo colocaron con el pecho pegado al respaldo de la silla. Le volvieron a atar las manos y la cintura.

—Agacha la cabeza y no te muevas. —Le dijo el tatuador.

Debajo de su nuca sintió una especie de líquido frío que frotaron como si le desinfectaran o como si fuera el alcohol que ponen las enfermeras antes de poner una inyección. Sintió como un trozo de papel le fue adherido para luego ser apartado de su piel. Ahora tenía el patrón que se seguiría para la elaboración de su tatuaje.

La dosis de la primera aguja fue fatal, hay a quienes les duele más que a otros, o quienes le tienen miedo a las agujas y Vincent, era uno de ellos, pero se aguantó el dolor por el simple hecho de estar custodiado por tres hombres.

Suspiró hondo luego de la primera tanda. Le parecía que estaban trazando un enorme dibujo sobre su espalda. El sonido era incesante y no paraba hasta volver a succionar la tinta.

—¿Esto es lo que hacen con los demás? ¿Ustedes los asesinan?

—Todos son parte del proceso. Nosotros no les obligamos a nada… son ellos quienes los proponen a ustedes.

—¡Malditos cabrones! —dijo con el dolor que sentía.

—Aún puedes salvarte. Todo depende del resultado de las cosas. —Rio uno de ellos.

Luego de un par de horas y casi sintiéndose desfallecer, el proyecto culminó, con un plástico colocado sobre su espalda y con un buen dibujo que no podía ver.

Le dieron un par de recomendaciones para cuidarse, pero de decirle o no a la policía no mencionaron nada. El hecho los tenía sin cuidado y Delon no preguntó por temor a que lo asesinaran.

—Dile que espere la llamada —dijo uno de ellos al quitarle la venda de los ojos para dejarlo salir del auto.

Lo habían subido a una camioneta, probablemente la misma en la que lo habían trasportado al inició de su captura. Parecía haber sido raptado como en las películas de ovnis y abducido para dar un comunicado a la humanidad.

El camino se le hizo largo debido a la falta de luz, no sabía a dónde lo habían llevado, ni siquiera si estaba dentro de las provincias de la capital. Intuía que no, aunque no podía afirmarlo. El tiempo era relativo y más aún con los ojos vendados.

Durante el camino no se dijo nada. Cualquier cosa podía haberle sido de ayuda, pero se reservaban los comentarios, suficiente era con que les hubiera visto la cara.

—Tus pertenencias están sobre uno de los bancos del parque —aclaró uno de ellos.

—Si les das un retrato hablado sobre nosotros perderás tu oportunidad de salir libre. —Le amenazó el gemelo más violento, tomándolo del cuello de su camisa y clavándole la mirada para que se olvidara de sus rostros. Por lo menos ante los ojos de la policía—. Nos enteraremos si vemos la circular por los medios —finalizó empujándolo con fuerza suficiente como para hacerle caer sobre la acera.

La camioneta se fue y Delon se levantó con dificultad. De ser como decían, tenía una pequeña posibilidad de salvar su pellejo. Estaba fatigado, adolorido y cansado, pero no le quedó más que caminar un par de cuadras hasta llegar a su casa, no se molestó en regresar al parque, probablemente, alguien ya le había robado sus pertenencias.

9

Étienne

El llamado me había consternado así que di pronto aviso a la policía para que localizaran el móvil del periodista, que hasta hace un par de horas, había estado sentado sobre la silla del interrogatorio. Me resultaba difícil imaginarlo, es decir, lo fácil que se puede llegar a tener algo y al instante, ya no estar más…

Ellos actuaron a la petición, pero el parque era el último lugar que el GPS indicaba, el mismo sitio desde el cual me había contactado. Al instante solicité un par de patrullas que inspeccionaran el lugar y vigilaran los alrededores, mientras tanto, me dirigía hacia allá para tratar de encontrar alguna pista, algo que nos hiciera dar con sus secuestradores, y muy probablemente, con los causantes de tanta masacre, no obstante, la zona estaba vacía.

Vincent había desaparecido sin dejar rastro alguno.

En cuanto llegué al lugar, un par de oficiales me proporcionaron su cámara y el móvil que habían sido colocados sobre una de las bancas, cerca del espacio de juegos. Miré hacia los extremos del lugar, pero no había cámaras más que en las calles aledañas, por lo que sería necesario examinar cada una de ellas. En el teléfono no había ningún mensaje ni ninguna llamada más que la mía, aunque igualmente, pedí que lo registraran, existía la posibilidad de que los hubieran borrado.

—Mierda.

Y Caleb no cogía las llamadas, le había visto por última vez en la sala de reuniones. Luego de pasar a la comisaría volví a llamarle, esta vez contestó y afirmó estar bien. Aunque en la desaparición de Delon no me ayudaría, ¿la razón? Había encontrado una pista para dar con su amigo y de no ser tratada a la brevedad podía perderle el rastro. Eso fue lo que dijo.

—No hay datos, agente —avisó uno de los oficiales refiriéndose al teléfono de Vincent.

—Está bien, llévalo a las oficinas para que examinen las huellas.

—Enseguida —dijo el chico y se marchó hacia el ascensor.

Mientras tanto, me detuve a examinar la pizarra, la foto del periodista ahora estaba sobre ella.

Por otro lado, el chico que había sido colocado sobre las vitrinas era amigo cercano de Rubén y sus familiares le recriminaban a la esposa por la muerte de su hijo menor. Aunque el tatuaje no se encontraba en el mismo sitio que en el de las mujeres. El de él, estaba situado por debajo de la nuca, cubierto muy bien por el borde de cualquier playera. Se trataba de un híbrido, mezcla de dragón y serpiente. Y por supuesto, tampoco me creía que él lo hubiera solicitado así.

Se tenían dos tatuajes diferentes pero unidos por un mismo patrón: Los dragones de la cultura china.

Rápidamente una cuestión vino a mi mente: ¿Cuántos dragones hay?

Y movido por mi instinto, comencé a buscar sobre ellos en el ordenador de la oficina.

Había un sinfín de resultados, pero ninguno similar hasta que di con un artículo. “Los nueve hijos del dragón”. La nota no decía mucho en realidad, así que me comuniqué con el profesor especialista en símbolos y cultura. Le hablé sobre los nueve dragones y afirmó mis sospechas.

Los dos que habíamos encontrado en las víctimas, pertenecían a dos dragones de la familia.

—Hágame el favor de enviarme la información de cado uno de ellos a mi correo… Gracias. Su ayuda ha servido de mucho —dije a través del aparato.

Al cabo de unos minutos ya contaba con la información en la bandeja de entrada. Cada uno de los dragones estaba compuesto por partes de nueve animales diferentes que cambiaban con el tiempo, pero en algunos, perduraba tal característica. Lo raro era que lo estuvieran empleando en esta parte del globo, como un medio de crueldad y destrucción, perdiendo así, la esencia de su verdadero sentido.

El caso, en contraste con la información, indicaba que estaban planeando nueve atentados de los cuales ya habían realizado tres, razón por la cual comenzaba a no cuadrar con el caso grulla, eso sin duda lo deslindaba por completo y le daba un sentido de mayor personalidad.

Dicho esto, los dragones, según los eventos realizados, indicaban el cumplimiento del atentado anterior.

Ese era el motivo por el que el dragón llamado Bixi, debía ser el primero. Producto de la mezcla entre una tortuga y un dragón que, según el artículo, era capaz de llevar objetos muy pesados en su caparazón, de ahí el haberlo empleado como soporte para construcciones pesadas…

—Construcciones pesadas —releí esta vez en voz alta y sin perder tiempo, me levanté para dirigirme hacia la pizarra—. Mon dieu, aquí está.

En la nota redactada por Delon se hacía referencia a la fábrica como una construcción pesada.

A eso se referían, los tatuajes simbolizaban el lugar en el que se había dado el acto terrorista, aunque de poco nos servía pues se daba a conocer una vez cumplido el evento…

De saber quién tenía los tatuajes, quizás sí que se podría hacer algo, fue por ello por lo que consideré necesario avisar a los medios, si alguien más los tenía no podíamos arriesgarnos a perderles. Ya no más.

El siguiente debía ser Baxia: el híbrido dragón-serpiente al que se le atribuía el gusto por el agua, de ahí que en el medio oriente fuera común que se le utilizara en las construcciones y en las estructuras de puentes. Por eso el amigo de Rubén tenía aquel tatuaje.

Ahora todo comenzaba a encajar.

—¿Cómo hemos sido tan imbéciles? —hablé por lo alto y lo relacioné con una línea más hacia la explosión del puente.

En relación al tiroteo que se había realizado desde la altura del edificio, se sabía que la explosión había sido mero distractor, por lo que tenía que relacionarse con Chiwen: Una bestia dragón a la que le gustaba avistar desde muy lejos…

Claro, por eso le habían indicado al periodista que mirase hacia arriba y tomara nota, justo como lo habría hecho aquel animal mitológico.

Sobre la pizarra coloqué la imagen de aquel dragón y en letras rojas la palabra “Encontrar”, todo ello a consecuencia de un patrón que los terroristas estaban siguiendo, pues la persona que asesinarían tendría aquel híbrido impregnado sobre su piel.

La información sobre Chiwen, era la que planeaba que se plasmara sobre el boletín que sacaríamos a la luz, y así, poder encontrarle para salvarla o salvarlo, en su defecto.

Además, siguiendo el patrón, tendría que ser alguien que se hubiera relacionado con Joel, el francotirador. Ya fuera un familiar o algún amigo, debíamos encontrarlo a como diera lugar.

Escribí:

Mujeres-nuca.

Hombres-debajo de la nuca.

Aquello era fundamental, y debía recordarlo quien quiera que estuviera trabajando en el caso, solo así me aseguraba de que todos estuvieran al tanto.

Aunado a ello, Ernesto y Rubén tenían problemas económicos. Hacía falta investigar sobre Joel, pero casi podía asegurar que también los tenía. Había que esperar a la mañana siguiente para poder contactar con su familia y conocer sus razones, mientras tanto, agendé una visita al banco.

Todos los incriminados eran residentes de la capital así que, lo más seguro, era que tuvieran sus registros en aquel sitio. Deudas o prestamos, cualquier cosa era importante.

Solo hacía falta saber a cuál de todos ellos habían asistido, de ahí que fuera necesario comisionar a cada uno de los oficiales para visitarles al mismo tiempo y, encontrar en qué se relacionaban todos ellos.

También estaba el mensaje sobre la espalda del francotirador: Pagará por el crimen de la reserva.

Eso me hacía pensar que, a quien quiera que hubieran elegido para pagar, debía ser el siguiente; debía ser el encargado de llevar a cabo el atentado o bien, podía ser quien tuviera el tatuaje y, en consecuencia, el destinado a morir.

Las ideas afloraban en mi cabeza, pero no podía afirmar nada hasta saber más sobre el tema. En los archivos no había nada relacionado así que, había que esperar a mi investigación en el ordenador.

Por lo pronto, debía enfocarme en asistir a la casa de Vincent que, debido al tiempo invertido en los nuevos descubrimientos, me había olvidado de él.

Bastante pasó desde su último llamado.

Cinco o seis horas habían transcurrido sin saber nada sobre él, era demasiado tarde, algunos oficiales se habían quedado en la comisaría inspeccionando las grabaciones, algunos habían ido a descansar y otros cumplían con la investigación que se les había designado.

Antes de salir de la estación, preparé un café muy cargado y me monté al Mercedes-Benz, forzándome a permanecer despierto. Sorbí un poco y encendí el auto. En cuestión de horas el destello del amanecer cubriría la ciudad y, hasta ahora, me daba cuenta de que sería un día más sin permanecer a lado de Sibel.

Conduje por las solitarias calles, con una melodía apenas audible, allá afuera, las cosas parecían más sombrías, las familias estaban asustadas, los críos, tal vez ni siquiera estaban al tanto de lo que acontecía y, los adolescentes, quizás estaban encantados con las noticias; el hecho del ausentismo, ergo de los sucesos, les daba carta blanca a horas perdidas de clase y eso les fascinaba, incluso hasta podían llegar a creer increíble que el país estuviera a merced de unos terroristas.

Aunque solo era mi imaginación, en ocasiones, los malos simpatizan y simpatizan más que los buenos, por el simple hecho de llegar a hacer algo que nosotros jamás podríamos.

El morbo era lo que incitaba a muchos de sus simpatizantes a querer que nunca les encontrásemos, pero ¿en realidad no los encontraríamos?

Esta era la vida real y no podía vivir pensando que sería como en las películas, aquellas en las que los buenos siempre ganan, y los malos, quedan tras las rejas. A veces esto resulta mucho más difícil de lo que en verdad uno se imagina y en realidad, muchas son las ocasiones en las que los malos son los que logran burlar a la policía.

No obstante, y pese a todo aquel fanatismo, no deseaba ser uno de ellos. Me resultaba difícil creer que siquiera, podría llegar a serlo.

Toda esta situación me hacía pensar en lo rápido que nuestras vidas podían llegar a colisionar para jamás volver a la vida, ¿y qué, si después de todo ello no hicimos lo que en realidad queríamos hacer? ¿Habrían cumplido con su objetivo las personas que habían cometido los atentados? ¿Qué les había llevado a hacerlo?

Luego de un par de minutos conseguí llegar a la casa de Vincent, las luces estaban apagadas a excepción del pasillo que daba a la entrada principal, pues se alcanzaba a vislumbraba sobre la pequeña ventanilla, en la parte superior de la puerta; por el lugar no se vislumbraba ni un alma y el ambiente era bastante sereno, tanto que me resultaba increíble pensar que estuviéramos viviendo tal terrorismo.

El gobierno sospechaba y se estaba preparando para una posible guerra, pero no había razón para creer que proviniera de otro país, tenían acuerdos y esto parecía ser más, una especie de acto religioso. No se había atacado a los gobernantes o a los jefes de gobierno, sin embargo, el hecho de que estuvieran atentando contra la ciudadanía, les hacía querer sacar las armas.

Ingresé a la casa y examiné el lugar con meticulosidad.

Vincent no había llegado.

Entré a la sala y encontré un par de documentos relacionados con el caso, un par de fotografías y hojas de papel periódico, Delon había estado investigando, logrando descubrir lo mismo que nosotros y quizás, había sido aquello lo que le había convertido en blanco fácil para los terroristas.

Me situé sobre el sillón detrás de la mesilla, esperando por su llegada o por alguien que quisiera ingresar al recinto, el culpable tal vez…

Sorbí el último trago de mi café, me reconforté sobre el sillón y pese a no ser máquina de máxima duración, mis músculos poco a poco comenzaron a relajarse.

Eran las tres de la madrugada, mis parpados se cerraron sin darme la mínima oportunidad de impedirlo.

El sonido de la puerta al abrirse consiguió hacerme despertar. Me costó un par de segundos recordar que me encontraba en casa de Delon, por lo que me levanté de golpe y me puse alerta. Tomé la pistola, no sabía por cuanto tiempo me había quedado dormido, pero alguien estaba intentando ingresar a la casa.

Me dirigí cauteloso hacia la puerta principal de la cual provenía el sonido y esperé por su aparición.

Había dejado la luz encendida y el resto de ellas tal como las había encontrado: apagadas.

La puerta se abrió, y sin apartar la pistola de enfrente, conseguí visualizar una silueta familiar.

—Joder, tío —expresó él con las manos por encima como la típica costumbre al tener un arma apuntándote—. ¿Qué haces aquí? ¿Puedes bajar eso?

—Ah, sí. Lo siento —dije guardando el arma.

—Qué carajo. ¿Ibas a dispararme?

—No te apresures. Era solo prevención.

El chico avanzó cerrando la puerta tras de sí. Delon estaba vivo y había regresado a casa.

—Olvídate de eso ¿qué mierda haces aquí? —pregunté.

—Es mi casa, eso te pregunto yo.

Caminó hacia la sala, encendió la luz y se tendió sobre el sofá en el que yo había estado durmiendo. Se notaba cansado, algo herido y fastidiado. Rebuscó sobre la mesilla tirando un par de papeles, hasta conseguir encontrar un cigarrillo y un encendedor.

—¿Quieres? —preguntó extendiéndome la cajetilla de cigarros y él, con uno entre los labios.

Mi presencia parecía no inmutarle, le importaba un carajo que estuviera en su casa y parecía que algo le preocupaba más que yo.

—Gracias —dije aceptando la invitación. Me senté frente a él sin apartarle la mirada. Acto seguido, encendió su cigarrillo echando humo por la habitación y luego, me pasó el encendedor—. Suéltalo ya —expresé luego de la primera exhalada.

—¿El qué?

—Vamos, no me jodas —dije molesto—, que has sido tú el que me ha llamado. He pedido una investigación para encontrarte y ahora, mientras estamos aquí, fumando un cigarro, mis hombres están analizando las cámaras de grabación para intentar encontrarte, y vienes tú a decir que de qué estoy hablando.

—¡Anda ya, y diles que he aparecido! Que todo ha sido falsa alarma —dijo con mofa y media sonrisa en el rostro, algo nerviosa y disfrazada de superioridad.

Odiaba aquella actitud, creía que podía jugar conmigo y ocultarme lo que estaba pasando, pero se equivocaba. En un rápido movimiento me levanté y le tomé del cuello de su camisa, provocando que casi se ahogara con el humo.

Tosió y su expresión cambió.

—¡No juegues, Delon! —siseé—. No has llamado por nada, ¿qué te han hecho?

—¡Déjame, quieres! —Se levantó del sofá dando una calada más—. Vete de mi casa. He aparecido y ya está, ¿qué más quieres?

Estaba a la defensiva, algo escondía, pero no sabía el qué.

Había desaparecido por horas y ni siquiera él se creía que no hubiera pasado nada.

—¿Dónde estabas? ¿Quién te perseguía? —inquirí sin poder olvidarlo.

—Déjalo estar —bramó.

—¡No me toques los cojones! —Lo estampé frente a la pared y se quejó de dolor, pero no debido al choque. En cualquier otro momento, aquello no le habría dolido, de no ser por...

—Merde…

Las imágenes de aquellas personas vinieron a mi mente como una ráfaga de viento y, sin poder detenerles, lo miré a los ojos conjeturando sobre lo que estaba pasando, su mirada cambió, pasó de ser fría a una completamente contraria.

¡Lo había descubierto!

Le di la vuelta sin oportunidad de oponerse y le miré la espalda.

—¡J-o-d-e-r! —expresé bastante sorprendido.

Le habían hecho un tatuaje, aún mantenía aquel plástico por encima que le cubría de cualquier infección durante las primeras horas.

Situado debajo de la nuca, a color y en un tamaño de aproximadamente tres pulgadas y media, reposaba el dibujo de un dragón con apariencia de tigre. Por lo menos este no se veía fatal y si no estuviéramos en medio de todo esto, podría asegurar que había hecho buena elección.

Lo cierto era que, la situación me aquejaba; según recordaba este dragón era empleado para vigilar las puertas de las prisiones y hacer guardia. Lo cual indicaba que ya tenían listo al trofeo de aquel atentado, aunque el orden no se sabía, parecía ser regido bajo ningún patrón, simplemente algo al azar.

—¿Quién te lo ha hecho?

—¿Está fatal? —preguntó esquivando mi pregunta.

—¡¿Quién ha sido?! —insistí.

—¡No lo sé, joder! Tuve los ojos vendados todo el tiempo, condujeron por unas horas, la verdad no sé a dónde me han llevado. Tan solo me lo han hecho.

—¿Por qué lo ocultabas?

—Por miedo, hombre. No quiero morir. ¿No es lógico?

—¿Qué han dicho? Los has escuchado hablar.

—Nada… —Lo fulminé con la mirada—. Maldición, no lo sé… han dicho que puedo salvarme, que todo depende de él…

—¿Quién él? —insistí.

—¡No lo sé! No lo dijeron, parece que son otros los que nos proponen, eso fue lo que dijeron cuando les pregunté… han dicho que todo depende del resultado las cosas. No sé, parecía que eran fieles a una causa…

—El nombre, algo… ¿cuál causa? Dímelo si quieres salvar tu vida.

—Escucha, es todo. No sé nada más. Pero… —Pareció recordar y caer en la cuenta de algo sumamente relevante—… no era yo el que debía recibir la llamada. Dijeron: dile que espere la llamada.

—¿Quién? —pregunté deseando no ser lo que estaba pensando.

Maldito cabrón.

—¿Es enserio? No me jodas. ¿Quién más estuvo ahí?

Lo miré con furia negándome a creer lo que estaba diciendo. A mi mente llegaron escenas de las últimas horas e incluso de las últimas semanas.

Caleb insistiendo trabajar conmigo, esforzándose por encontrar algo, hablando como si conociese a los terroristas, desvelando la farsa del rascacielos, arriesgando la vida en el tiroteo, obsesionado con los homicidios de las vitrinas, huyendo al escuchar sobre la reserva.

Putain de merde!

Salí de la casa, tomé el móvil y marqué a su número una y otra vez, pero nunca respondió.

Subí al auto y conduje a toda velocidad haciendo rechinar las llantas. El maldito imbécil me había estado mintiendo desde el primer momento.

Mi sangre hervía y lo único que quería hacer, era encararle, hacerle hablar, torturarle y recriminarle el no haberme dicho nada.

Me mantenía en aquella idea hasta que, una llamada me sacó de mis pensamientos. Era Sibel. Eran las cinco de la mañana, preguntaba por mí.

10

Caleb

Sabía que era él, no hacía falta preguntárselo o siquiera mirarle a la cara. Aquella nota escrita sobre el cuerpo del francotirador había sido muy clara y él, era el único en ese lugar que sabía sobre el crimen de la reserva. Ahora sabía que lo habían seguido, que todo aquello tenía que ver con Alessandro y que los atentados no habían sido más que para llamar su atención. O eso fue lo que su ego le hizo creer: el pensar que el mundo giraba en torno a él por tan solo una pequeña coincidencia.

Aunque, claramente, sabía que nada era cosa del destino.

En cuanto escuchó el mensaje se escabulló entre la multitud, y mientras los demás mostraban asombro y conjeturaban sobre lo que aquello podría significar, vio la mejor oportunidad para escapar y la tomó.

Su instinto le decía que Adryen sería el siguiente, y su objetivo, era detenerlos, para ello debía investigar cuándo y en dónde le harían cometer el crimen. Requería tiempo, requería de investigación, requería estar solo y, sobre todo, requería de aquella llamada.

Los terroristas tenían a su neófito y estaban dispuestos a asesinarle por algo que él había hecho en el pasado. Por el peso de tantas muertes sobre sus manos, pero ¿no era eso acaso lo mismo que ellos estaban haciendo?

Ahora podía asegurar que era Alessandro el que estaba detrás de todo esto, desde aquella mañana, sentados en el café e incluso horas antes, al escuchar las noticias en la televisión. La noticia sobre el homicidio de la chica que había sido encontrada con trozos de su cuerpo colocados en vitrinas, en cortes limpios y con bastante afecto artístico. Eso fue lo que le interesó.

Podía imaginarlo planeándolo todo, tan solo para darle una advertencia o simplemente, para continuar con aquel juego que había comenzado años atrás.

Sin embargo, su insistencia por estar en el caso no había comenzado por eso, no hasta el homicidio de la chica. En realidad, quería pensar en algo más, había llegado a creer que el caso le distraería de una muerte segura.

A pesar de todo, seguía creyendo en su código.

Todos los que habían muerto eran inocentes y eso era algo que no podía aceptar. De haber sido criminales el hecho no le habría interesado demasiado, además, su obsesión por encontrar a los cabecillas era lo que le permitía mantenerse cuerdo.

Sus desfases en la memoria surgían cuando no trabajaba en algo que le hiciera reavivar los momentos de cacería. Lo descubrió luego de mantenerse enfocado en la investigación, era como si luego de encontrarles, tuviera permiso para matar.

Esa era la razón por la que no había vuelto a presenciar pérdida de lapsos de tiempo.

Lo que más le importaba ahora, era encontrar a Adryen y con él, a Alessandro. Sentía que los tenía cerca, que estaba a tan solo unos pasos de encararles, pero ignoraba algo más.

No estaba seguro de en cuánto tiempo recibiría la llamada o el mensaje, o cualquier cosa que le indicara el paradero de su amigo. Fue por ello por lo que decidió repasar los eventos acontecidos, enfocándose en el último.

El mensaje que le habían dado sobre aquel edificio lo encontraba sin sentido, y al francotirador no le conocía de nada. Además, no podía ir al laboratorio de análisis para tratar de descubrir algo que los forenses pudieran no haber visto, era muy tarde y le había dicho al francés que no podía ayudarle ahora, de ir y encontrárselo, las cosas podrían cambiar.

Arriesgado a lo que pudiera pasar, llamó a la comisaría para pedir las últimas noticias.

Respondió una chica y suspiró al no encontrar a Étienne.

—Quisiera saber los resultados de los análisis del francotirador —dijo a la forense al otro lado de la línea—. Sí, trabajaré desde casa… de tener algo avisaré… claro, mándamelo a mi correo… Ya, mándalo todo… también lo que dices que ha encontrado Étienne… Sí, por supuesto. Gracias —finalizó.

Ahora lo tenía todo, hasta la información que le sería revelada al francés una vez salido el sol.

A su correo llegó información relacionada sobre los nueve dragones y sobre el que se esperaba fuera el siguiente homicidio, pero sin pistas claras sobre el siguiente atentado.

Aunque con lo que Caleb había descubierto, podía asegurar tener gran parte del rompecabezas resuelto o por lo menos, el del siguiente evento.

Sería en una prisión o en una comisaría, con Adryen como terrorista.

Podía que fuera en la de la capital, pero era demasiado fácil, y lo fácil en estos momentos, no era precisamente lo indicado. Alguien ya tenía el tatuaje de Chiwen, el pez dragón, y otro más ya tenía a Bi’an, el híbrido de tigre y dragón, el que asentarían una vez Adryen hubiera concretado el crimen.

Sin duda Étienne había trabajado mucho en esto, ya tenía resuelto por lo menos la mitad del caso, aunque también estaba eso del crimen de la reserva, hecho ante el cual no dudaba que ya estuviera indagando, de una u otra manera le tenía. Ya no podía verlo ni acercarse a la comisaría, incluso, ya no contestaría sus llamadas.

Siguió revisando el correo, tenía más información sobre Joel, el francotirador, quien al parecer tenía un tatuaje en el dedo anular, escondido en la lateral derecha. El tatuaje había estado maquillado por lo que en un primer momento no se había descubierto.

Era un signo particular y no hizo falta llamar en primera instancia al especialista en símbolos porque se encontraron coincidencias en la base de datos, aunque sí, para corroborar la información.

Se trataba de un símbolo parecido a una cruz, con dos líneas horizontales en vez de una sola, además, la primera era más chica que la segunda y por debajo de ellas había una especie de símbolo similar al infinito. Era la Cruz de Leviatán.

«Leviatán,» susurró pensando en el símbolo y pareciéndole algo familiar.

Ya lo había visto, por supuesto, pero ¿en dónde?

No lograba recordar.

Jamás había escuchado aquel nombre y el símbolo, sin duda resultaba bastante llamativo. Los informes indicaban no haberlo encontrado en los otros cuerpos debido a la explosión de las bombas, pero no se descartaba que también pudieran haberlos poseído.

Siguió leyendo hasta encontrar la información que había dado el profesor respecto al símbolo. Era una especie de cruz satánica que representaba el fuego y el azufre, haciendo referencia a Levitán quien, según la biblia, era un enorme dragón marino. Ahora entendía la razón por la que habían elegido a los dragones en sus actos terroristas. Esto hacía referencia a una especie de secta o culto.

¿Alessandro formaba parte de ella? ¿Cuál era su objetivo? ¿Y quién se prestaba a formar parte de ella?

De pronto, un sonido proveniente de su teléfono le hizo reaccionar, se trataba de una llamada, provenía de un número que marcaba como desconocido. Los recuerdos de aquel número le llegaron a la mente y decidido a no dejar pasar la oportunidad, tomó la llamada.

—Caden —escuchó una voz familiar, algo quebrada, similar a la ocasión en la que Alexander estuvo a punto de asesinarle por venganza, venganza derivada del asesinato de Richard, su hermano menor. El primer asesinato de Caden, aquel que casi le cuesta la libertad, aquel por el que comenzó la persecución, razón por la cual ahora ellos tenían a Adryen—. Caden —repitió esperando respuesta, pero aquello le había tomado desprevenido—. Lo lamento.

—¿Dónde estás?

—No puedo decírtelo, lo sabes. Gracias por todo, tal vez esto es lo que merezco, lo que merecía desde el principio, cuando me tenías atado sobre aquel peldaño, ¿lo recuerdas? Dijiste que siempre llegaríamos al mismo punto, bueno, creo que mi lugar siempre estuvo aquí. Sabes, me enseñaste a identificar lo bueno de lo malo y, es lo mismo que haré, como Bi’an, en tu nombre. Tu nombre, Caden.

—¡Adryen! —habló al percibir que su voz se alejaba—. ¡Malditos imbéciles! —espetó.

—El detective… que esperé la llamada —dijo una voz más gruesa en tono burlón.

Imbéciles, sabían que, si se reencontraba con Étienne, él sabría sobre su pasado y, con ello, un interrogatorio seguro, acompañado de un posible encarcelamiento, pero de no encararle, Caden no podría estar al tanto de las indicaciones que le llegarían a dar. Eso significaba perder la oportunidad de salvar a Adryen.

Abatido y afligido cayó rendido sobre el colchón.

La llamada le había abrumado.

Las noticias inesperadas y los secretos siempre salen a la luz. Por más que se les intente ocultar o que se les trate de disfrazar, siempre habrá alguien que logre desvelarlos. Pensaba en muchas cosas, en esto y muchas cosas más, pero Sibel, ella era la única capaz de hacerle pensar antes de actuar y, decidido a no cometer una atrocidad, optó por volver a su departamento para encontrarse con ella. Con la mujer que tanto le agradaba y que tanto amaba.

—Bonne nuit, mon amour. —A Sibel le encantaba que le hablase en francés, aquel acento y la manera en la que se dirigía a ella le hacía sentirse reconfortada.

—Hola, ¿cómo estás? —Étienne se acercó a la chica postrada sobre la cama.

La miró con nostalgia deseando que todo esto terminara, pero Caleb no dejaba de ocupar su mente, había jugado con él y con la investigación.

—Te extrañé —dijo despojándose de la ropa y metiéndose entre las sabanas junto a ella. La tomó entre sus brazos y durmió a su lado.

Pasó largo tiempo hasta que ella consiguió conciliar el sueño. Fue entonces cuando él, se levantó con cuidado, la contempló por última vez justo antes de abandonar la habitación y se dirigió hacia la sala. Tomó su computadora y comenzó con la búsqueda. El crimen no había acontecido en ningún lugar del país y cansado por no poder avanzar decidió investigar a nivel internacional.

Le costó un poco lograr obtener algo, pero luego de un par de horas, dio con lo que estaba buscando.

Sobre la pantalla había un artículo relacionado con el crimen de la reserva, en un país alejado del suyo.

Había acontecido hace poco más de un mes y había dado para hablar en los medios nacionales. Según lo relatado, las cosas habían sido estremecedoras, el hecho se había dado luego de un par de crímenes cometidos por el Asesino de Empresarios, un hombre al que alguien había asesinado minutos antes de que la policía llegara al lugar.

Un agente de policía le había apuñalado, ambos habían sido encontrados en el piso de un lúgubre sótano y se tenían suficientes sospechas de que este, fuera el Artista Sangriento, aquel que había cometido los asesinatos y a quien se le había adjudicado tal nombre debido a su peculiaridad en los crímenes.

La noticia le alarmó aún más al saber del agente que había sido trasladado al hospital y que se había sometido a una operación, debido a su fatal estado.

La policía esperaba por su interrogatorio, pero las cosas no habían salido muy bien. El tipo había muerto.

—Vaya cabrón —dijo en medio de la oscuridad, quería creer que Caleb no era aquel de quien se hablaba en la nota, pero eran demasiadas coincidencias y no podía ignorarlas. Sus dudas muy pronto fueron aclaradas tras llegar a la última parte en la que se había adjuntado una foto del agente. Con el cabello más largo, vestido de traje, con media sonrisa y con la misma mirada fría y penetrante. No podía creerlo, se trataba de la misma persona.

Era un asesino y había fingido su muerte para poder escapar.

Étienne no pudo evitar dar un golpe a la mesa, era él, sin duda.

Volvió a la cama y se recostó por un par de minutos, los rayos del sol comenzaban a atravesar la ventana de la habitación.

Debía estar preparado para esposarlo y encerrarlo.

Para cuando despertó, Sibel ya no estaba, le había dejado una nota en la que indicaba que había ido a trabajar en los últimos detalles de la exposición. Le sorprendería, eso fue lo que dijo.

Tomó una ducha y se dirigió al departamento de Caleb, no podía perder tiempo. Se montó al auto y condujo hasta aquel par de edificios. Poca gente transitaba por las calles, parecía ser un día tranquilo, pero las ideas y los eventos que se tenían agendados en la comisaría le hacían el día más agitado.

Tomó el asesor luego de mostrar la placa y preguntar por el piso en el que se encontraba. Según le habían informado aún no salía de su cuarto, por lo que no podía escapar.

Se evitó las molestias de llamar a la puerta y la abrió de golpe al chocar su cuerpo contra ella, el sonido fue tan grande que le tomó desprevenido, parado en medio de la sala, con un par de documentos. Estaba a punto de salir.

—¡Maldito imbécil! —Se abalanzó contra él provocando que se le cayesen algunas cosas, y soltándole un golpe en la mandíbula, lo hizo titubear.

—No he sido yo —respondió tras reincorporarse. Sabía por qué estaba ahí, sospechaba de él, pero jamás lo habían inculpado, no les había dado la oportunidad de hacerlo. Tenía algo a su favor.

—Huiste, ¿quién sino tú? Caden—Y movido por su odio le volvió a golpear.

Caden sabía lo que hacía y no actuó, no le golpeó para mantenerse en su papel de buen colega, aquel que había sido falsamente incriminado.

—Tuve que hacerlo. —Tosió al perder el aliento luego de la hostia que el detective le había propiciado en el abdomen—. Actué en defensa propia, fue lo único que hice. Lo juro, ¿qué más debía hacer? Mis huellas estaban ahí, me habían incriminado, no podía salir libre de eso. Sabes cómo funciona, mi único crimen fue haberle matado, fue lo único que hice, él quería matarme, actué en defensa propia, él tenía a…

—A tu amigo —dijo intentado digerir lo que le estaba confesando.

—Sí, lo tenía a él —respondió afligido. Fingir, eso era lo que hacía—. Fui a buscarle, pero todo formaba parte de una estúpida trampa; él y su hermano, ambos me incriminaron para desviar la investigación. Él otro quedó libre…

—¿Quién?

—Alessandro, el Artista Sangriento —explicó generando dudas en el detective. La historia parecía encajar, era lo necesario para que Alessandro lograra librarse de las investigaciones a costa de Caden. Solo así había logrado salir victorioso—. Escucha, tuve que huir, pero no he sido yo el que ha cometido tal barbarie, para serte sincero no habría logrado salir libre. Todos ahí creían que yo era el culpable, y así lo creyeron hasta que él volvió a actuar.

—¿A qué te refieres? —preguntó dubitativo.

—Mira, encontré una nota en el periódico…

Le extendió una de las impresiones que habían caído al piso durante la pelea. Étienne se detuvo a leerla y a analizar lo que se describía. Era la pieza faltante del primer acto terrorista.

La noticia informaba sobre el asesinato de una mujer. Hija de un empresario, en una ciudad poco conocida, había sido recordada por sus familiares en una noble e íntima ceremonia de luto. Su prometido apuñalado y ella, desmembrada días después. La situación había conmocionado a una comunidad entera. Sobre todo, por el modo en la que había quedado expuesta al público. Una pequeña descripción de los hechos acompañaba a lo que había sido para los familiares, un modo de sanar las heridas, ahora convertido en una fúnebre evocación. Vaya manera de hacerles recordar el mal rato. Si él fuera el padre, ya les habría demandado.

Se mostraban un par de fotografías de la escena del crimen. «El Artista Sangriento, sigue vivo». Decía en la parte inferior a modo de subtítulo. En una de las fotografías de la chica, se podía observar un tatuaje por debajo de la nuca, aquello había llamado la atención de ambos, además, estaban las vitrinas, aquellas en las que había sido colocada como parte del crimen. Todo eso ya lo habían visto antes, sin duda, era la pieza faltante.

—Desmembrada —habló Caden—, expuesta en pequeñas vitrinas como si de un prestigioso museo se tratase. La exhibió sin censura, visible ante los ojos de todos aquellos incautos en el área. Tan típico de él. —Su odio volvió a resurgir—. Es él: Alessandro.

—¿Conocías a la chica?

—Coincidimos un par de veces —evadió el tema, hablar sobre Alizee le causa una extraña sensación. Fue la primera vez en la que sintió culpabilidad, y no le agradaba en lo más mínimo. Quizás, se hubiera debido a que en algún momento la había llegado a amar. La nota hablaba sobre ella—… pero ve el tatuaje, es Pulao, la mezcla del perro-dragón.

—¿Por qué la han tatuado a ella? Esto ocurrió cuando sucedió la explosión en la fábrica. ¿Qué pintas tú en todo esto? —Se giró hacia él y lo fulminó con la mirada.

—No lo sé, no tiene sentido. Puede que con esto estén afirmando que cumplirán con todo lo que tienen planeado, una especie de buen augurio hacia lo que hacen.

—Mira, aún no me fio de ti —sentenció—. Ellos te quieren a ti y será mejor que detengamos esto de una vez por todas. Es tu amigo el siguiente ¿no?

—Adryen, sí. Pero aún no doy con él, ellos han dicho que recibirás una llamada. De ahí partiremos para encontrarles.

—Cabrón —espetó reconociendo el rumbo que estaba tomando tal asunto. Pero el timbre de su móvil le impidió seguir con los insultos, producto de su molestia por haberle ocultado información.

La llamada era de la comisaría.

Luego de las visitas a los bancos habían logrado encontrar una lista con los nombres de los involucrados en los atentados y, junto a ellos, algunos nombres más de los que probablemente serían los hombres encargados de cumplir con los siguientes eventos.

Se ordenó una búsqueda de las cuatro personas que acompañaban los datos, pretendiendo encontrarlos como sospechosos, en caso de tener el mismo símbolo que el del francotirador.

—Solo son cuatro —intervino Caden—. Deberían ser cinco —finalizó haciendo referencia a cinco faltantes de los nueve atentados planeados.

—Por ahora enfoquémonos en encontrar a los cuatro —ordenó—. Y cuéntame todo lo que pasó en tu caso, ¿qué quieren de ti?

11

Alessandro

Lo vio salir de aquel edificio acompañado de Étienne, el detective con el que había estado trabajando poco después de su llegada al lugar. Mucho habían cambiado las cosas desde que sus caminos se habían bifurcado, pero lo cierto era que nunca le había perdido el rastro, mucho menos después de haber recibido el mensaje de los seguidores de su padre.

Era cierto que él había asesinado a Alizee, se trataba de un cabo suelto y estaba llamando a la policía, no le quedó de otra. Además, Caleb despertaba cierta emoción en él… algo difícil de explicar, así que no se lo pondría fácil, razón por la cual el asesinato de la chica formaba parte de lo que tenía planeado para él, aunque con la policía detrás, las cosas se le complicaban.

Fue por ello por lo que lo ayudó a escapar. Esa fue la razón por la que decidió borrarlo del mapa, sobre todo de la memoria de los oficiales de aquel país.

Pero más allá de estar en aquel lugar por él, la verdad era que lo hacía por los eventos acontecidos después de la pronta huida de Caden, la muerte de su hermano y el asesinato de Alizee.

Los medios y la policía local lo habían incriminado, afirmando que se trataba de él, aunque ciertamente, no lo conocieran. Se habían encargado de tomar su nombre para hacerle responsable de la muerte de la chica y para crear un ambiente de dudas respecto a la culpabilidad de Caden, en aquel entonces el agente de policía más respetado del lugar.

Sus amigos y compañeros de trabajo acudieron a disculparse haciendo frente a una fría lapida, situada a mitad del cementerio. Lloraron, siendo víctimas de una farsa.

Lograron descargar sus penas junto a un pesado arrepentimiento por haberle inculpado. Claro, el sistema podía fallar y en esta ocasión el nombre del agente había quedado manchado.

Todo eso fue suficiente para que se armaran de valor y se reencontraran ante la lápida en la que yacían los restos de un supuesto cuerpo, ignorando por completo, que tan solo se trataba de una caja vacía. Una caja con la que vilmente habían conseguido ser engañados.

No obstante, su equipo de trabajo organizó una ceremonia —como desde un principio se debió haber hecho—. Agradecieron por los años ofrecidos en su labor y por todas las veces que incluso, dio más de su tiempo, tiempo empleado en capturar a los criminales.

A la ceremonia acudieron sus colegas y amigos. Nadie sospechó nada. Incluso Audrey fingió compasión, ella, la única que sabía la verdad sobre Caden.

Y Alessandro, a lo lejos vislumbró tan tremendo show. Sabía de la farsa, sabía a dónde había ido y sabía sobre el caso en el que pronto se vería envuelto.

Pudiera ser que se tratara de simples coincidencias y que el hecho de que estuviera ahí fuera mera casualidad, pero de haber elegido otro lugar, las cosas habrían sido similares.

Lo habrían seguido y fuese a donde fuese, los eventos habrían ocurrido.

Ahora estaba ahí, en el lugar en el que todo había comenzado. En el que para Alessandro comenzó.

No le sorprendió que Caden hubiera elegido aquel sitio, eso indicaba que su instinto asesino aún seguía ahí. Se encontraba en casa, y para ser sincero, a todos les facilitó el trabajo.

Aquella mañana, al percatarse de las condiciones en las que la mujer había sido encontrada no pudo evitar colapsar. La sangre le hervía y no hizo más que actuar. Su trabajo había sido arruinado y manipulado en todos los sentidos posibles. Estaba claro que le querían dar un mensaje, y es que estaba seguro de que él no había hecho tal cosa.

Por el contrario, se había enfocado en emplear la técnica que Caden utilizaba al momento de asesinar, todo eso con la única intención de que él lo notara, de una u otra forma la notaría, Alessandro ya se encargaría de ello. Pero alguien más se estaba inmiscuyendo en sus planes.

Todo en la escena eran mensajes para él.

Para cualquier forense significaba un asesinato más. Un crimen proveniente de alguien sin escrúpulos y sin derecho a la vida, pero para Madsen, las cosas no eran así.

La escena le decía a gritos algo que creyó jamás volvería a reavivar.

Y lo que más le molestaba, era que le hubieran arruinado la técnica.

El dragón solo le decía una cosa: Ellos había vuelto, esta vez para llamar su atención y para concluir lo que había comenzado años atrás.

Sin dudarlo se dirigió hacia aquel lugar e investigó sobre sus razones y el modo en el que pretendían operar. Así fue como se percató de las intenciones de Caden, buscando a alguien en el lugar equivocado o más bien, con la persona equivocada.

Pasaba demasiado tiempo con el francés e incluso cuando no lo hacía tan solo se encerraba en su habitación. Sin embargo, algo en su actuar cambió cuando el detective lo aceptó en su equipo.

Aquella mañana se le notaba más fresco y activo, como si las ganas de asesinar le hubieran regresado pese a no volverlo a hacer, por lo menos no hasta ahora... Y a medida que avanzaba la investigación, sus habilidades muy pronto comenzaron a regresar.

Oh, cuanto le hubiera gustado llamar a su puerta y guiarlo nuevamente a su oscuro pasado, recordarle con un poco de sangre aquello que no se puede dejar y quizás, hasta entregarle a una presa en charola de plata, como había hecho tiempo atrás en la sala de su casa, pero las cosas se complicaban en la ciudad.

Otros asuntos ocupaban su mente y hasta ese entonces, no había sido capaz de averiguar cuándo y en dónde tendría lugar tal masacre.

De avisar a Caden, nunca. Ese no era su estilo y, a decir verdad, no estaba tan convencido de su relación con el caso de los tatuajes, hasta que logró atar cabos.

No fue hasta esa tarde cuando las cosas se pusieron peores.

«No salgas,» pensó. Pero no poseía el don de la mente para poder comunicarse con él y por supuesto, no lo supo.

Fue entonces cuando lo vio ahí, caminando al costado del detective. Creían estar a punto de resolver el caso, pero las cosas ya estaban planeadas, nada podía detenerse o por lo menos no del todo. Según las creencias, los sacrificios podían parar, pero todo dependía de la resolución o no, de un par de acertijos.

Las cartas ya estaban sobre la mesa y todo había sido plasmado por él dentro de una de las exposiciones de arte más esperadas en la ciudad. No fue casualidad que hubiera solicitado presentarse en el sito, debía trabajar con alguien y para bien o para mal, ese alguien era ni más ni menos que la novia del francés.

Para ella resultó ser una buena oportunidad, y no le había venido nada mal. Después de todo, sería la excusa perfecta para reencontrarse con Étienne en el país, una coincidencia caída del cielo. Pensó muchas veces.

Por su parte, Alessandro tenía otros planes para ella, al saber de su relación con el detective y por ende con Caden, sintió la necesidad de emprender una vez más.

«No salgas,» se repitió nuevamente pero ya era tarde, Caden iba caminó a la que habían planeado sería su muerte.

Las intenciones le fueron reveladas por el superior del culto.

Tenían un plan y junto con sus discípulos, creían en la venida de un ser superior que les exhumaría de todos los males. Incluso de los males de la sociedad; al ser semejantes a Leviatán, creían merecer el perdón eterno, siendo los únicos que podían comunicarse con Él y llamarle en su nombre.

¡Ah, seres altivos en busca de redención!

Creían que, entre mayor dolor, Él los vería y acudiría en su llamado.

Salvar a la humanidad, eso era lo que querían. Pero ¿acaso no estaban errando con tanta masacre?

Sus principios debían ser modificados y dejarse de fanatismos. Se lo dijo muchas veces, pero no hizo caso, incluso se arrepintió de en algún momento idolatrar su labor.

Sí, fue Alessandro el pionero de las vitrinas. Pero en ese entonces era tan solo un chico con ansias de atención.

El francés era precavido, tenía lo necesario para llegar al final del caso, incluso si no fuera por Caden y el suceso que acontecería posteriormente, bien podía asegurar que podría haberlo concretado justo esa noche —pensó—. No obstante, había alguien que no descansaría hasta tener a Caden en sus manos, y Alessandro lo sabía muy bien.

Hacía tiempo que no tenía nada que ver con ello, la última vez fue hace nueve años, cuando en una búsqueda exhaustiva, logró encontrar a su padre: Thierry Madsen.

Alessandro se llevó una gran sorpresa cuando supo del lío en el que su progenitor se había metido.

Y es que de haber sido tan solo terrorista no le habría importado demasiado, pero se estaba metiendo con cuestiones religiosas, había creado un tipo de culto enfocado en hacer prevalecer la paz y el orden en la sociedad. Una especie de adoración hacia un ser mitológico capaz de destruir y provocar grandes daños para aclamar la venida de un Dios.

Fieles devotos que compartían la misma ideología se unieron a él aceptando la premisa de: A mayor daño, mayor atención de Dios. Suficiente daño para hacer prevalecer el bien sobre el mal y, sobre todo, hacia la clásica frase: Después de la tormenta viene la calma.

Y ya estaba, con eso justificaban sus actos.

Creían obrar en beneficio de la humanidad, al forzar la venida de un ser todopoderoso que, tras percatarse del sufrimiento y la masacre hacia la población, acudiría a salvarles a todos.

Mentiras y más mentiras.

Como en todas las religiones, habían desvirtuado y dado significado personal a las supuestas escrituras.

Thierry abandonó a su familia poco después del nacimiento de su ultimó hijo: Richard. Los dejó a la suerte después de que la mujer a la que tanto amaba hubiera muerto. Fue ahí cuando comenzó a acercarse a la religión, se convirtió en creyente y se convenció de la necesidad de dolor para encontrar luz o paz, como sea que quieran llamarle.

A los veinte años, Alessandro descubrió que su padre estaba vivo, pero no aceptó la idea tras recordar que los había abandonado, permitiendo así que viviesen en aquel orfanato. Años pasaron para que él pudiera ser libre y para que, con un poco de suerte, sus hermanos fueran adoptados.

Cuanto hubiera querido él que los dos estuvieran vivos…

Y al saber de su existencia, le atribuyó la desventura de Richard. No pudo evitar hacerlo responsable de lo que había pasado y quiso llamar su atención durante la puesta en práctica de su plan.

Inmoló a un par de chicas luego de que un crimen por parte de su padre hubiera sido concretado. Sabía que llamaría su atención y, a decir verdad, esa era la única manera que había encontrado de acercarse a él.

El tatuaje era parte de su marca personal.

Una grulla como símbolo de que la inmortalidad en el ser humano no es posible, completamente diferente a lo que su padre o incluso la policía llegaron a imaginar.

Al cabo de unos días se presentó ante su progenitor, descubrió el lugar en el que residía junto con un par de creyentes más, y fingió estar de su lado. Sus planes eran destruirlo y lo haría aquel día, pero la policía lo detuvo sin darle oportunidad de redención.

Thierry fue encarcelado.

Al poco tiempo se enteró de su muerte, pero para ese entonces, Alessandro ya no estaba en la ciudad.

Recordar le hacía odiar aún más al culto. Sobre todo, por haberle robado la idea y por hacer de ella lo que su padre en un momento había pensado.

Al principio se le hacía extraño que hubieran secuestrado a Adryen, el neófito de Caden, pero poco a poco fue atando cabos.

De una u otra manera ellos sabían lo que había ocurrido con Alexander y como fieles seguidores de su padre, se vieron obligados a vengar la vida de su hijo. Razón que por supuesto, Caden ignoraba, y es que esto lo convertía en el blanco perfecto para sus fines terroristas.

Lo cierto era que Alessandro no tenía a Adryen, y que Caden, se equivocaba al atribuirle a él toda la responsabilidad.

Bastante estaba pensando cuando se percató de que los hombres a los cuales había estado siguiendo ya habían detenido el paso. Se situó a una distancia prudencial y desde ahí observó al francés, atendiendo una llamada. No le fue complicado saber quiénes estaban al otro lado de la línea. Eran los restauradores del poder —cómo se hacían llamar—, quienes le indicaba la hora exacta en la que Adryen atentaría contra una prisión.

El hombre se inmutó y colgó con aire dubitativo, no se creía que le hubieran dado la hora en la que el suceso acontecería. Además, no se lo pondrían fácil, ese no era su modo de operar.

Por su parte, Caden le cuestionaba sobre la información que le habían proporcionado, aquella era la llamada que le habían afirmado recibiría el detective y era la única manera en la que podrían detener la masacre.

—¿En cuál prisión? —cuestionó Caden con serenidad.

—No lo mencionaron, se creen unos putos cracs. —Se guardó el móvil en el bolsillo de la chaqueta y continuó—: Debo avisar a la comisaría. Dar un llamado nacional, vigilar todas las prisiones del país o cualquier maldita cosa con tal de detenerles —sentenció. Y con una mirada fría hacía él, se puso en marcha—. Tenemos menos de 48 horas.

De haber sido cualquier otra persona, Caden se habría inmutado, habría temido por las vidas inocentes y quizás, hasta habría perdido los cabales, pero su personalidad y los años de los que hacía alarde en su pasado, fueron los que le permitieron mantener la serenidad ante el detective.

Sabía que debía actuar y que, en algún sitio del jodido país, un atentado más estaría a punto de ocurrir.

Por tal motivo, no podía permitir que Étienne estuviera detrás de él.

Creía tener una pista, algo en las palabras que Adryen había mencionado apenas unas horas atrás, le incitaban a pensar en el hecho de que le estuviera dando pistas y que, por el hecho de estar vigilado, no había podido llegar a expresarlas con claridad.

«Nedacland.» Resonaba en su cabeza, una ciudad carente de sentido y, sin embargo, retumbaba como pista central.

—No sabrás en qué lugar ocurrirá ¿cierto? —Se dirigió a él retrocediendo un poco.

—No —afirmó con aquel semblante que tanto sabía emplear. Mostrando seguridad y haciendo dudar a cualquiera que se le pusiera enfrente—. De saberlo, ni siquiera hubiera acudido a ti, que me tienen igual que a todos.

—Bien, vamos. —Le invitó a seguirlo para dirigirse hacia la comisaría.

Se había dado un llamado nacional con la finalidad de resguardar cada una de las prisiones del país. La situación les llevó horas debido al sin fin de lugares, además hubo que guardar discreción para con la ciudadanía.

Caden estaba atado de manos, allí dentro, ante los ojos del detective y de los oficiales, le resultaba complicado poder escabullirse e iniciar con su propia búsqueda, de nada le servía saber que se resguardaría cada una de las prisiones del país si ellos seguían teniendo a Adryen.

No servía de nada detener el crimen si se dejaba en libertad a los responsables.

La policía se enfocaba en un suceso a la vez y no lo atendía desde la raíz. A ese paso los terroristas podrían acabar con la nación entera y sin ningún esfuerzo.

«Tu nombre...»

—Étienne, nada es al azar —dijo Caden tomándolo desprevenido y enfocado en la información obtenida del banco—. Han elegido cómo hacerlo, piénsalo. Han ido de lo que podría considerarse menor sufrimiento a lo que podría ser peor, y todo para alcanzar un objetivo.

El detective lo miró con recelo apartando los documentos que sostenía; sabía de lo que hablaba, pero la verdad era que el objetivo, aún no lo tenía muy claro.

—¿Destruir? ¿Atentar contra la ciudadanía? ¿Cuál es el maldito objetivo? —Le recriminó como si fuera el responsable. Cómo si supiera las verdaderas intenciones de los terroristas—. Se han estado burlando frente a nuestras narices, han sido más que nosotros y para serte sincero, creo que tenemos las de perder. Aún no sé qué tienes que ver en todo esto. Puede que lo que hiciste en tu pasado te esté cobrando factura, puede que alguien no se haya creído tu historia y que esta, sea la única manera que haya encontrado para hacerte pagar. Puede que tú, seas el único responsable y, enserio me lo estoy pensado, Caden. ¡Estoy pensando por qué aún no estás tras las rejas! —pronunció con furia empujándolo hacia la pared.

Sus palabras le habían sorprendido.

—¡No he sido yo! —expresó indignado, manteniéndose en su papel de buen ciudadano—. No tenía opción al haber sido incriminado. Todos desconfiaban de mí, ¿qué más se puede hacer cuando falla el sistema? ¿Esperar y pagar por algo que no he cometido, o ir a por ese hijo de puta y encerrarlo?

Las dudas sobre su culpabilidad ahora se iban desvaneciendo y le creyera o no, ya lo resolvería después, por ahora solo necesitaba enfocarse en encontrar a las personas de la lista, tomar sus declaraciones y confiar en poder detener el atentado.

No fue hasta caído el atardecer cuando Alessandro, luego de los detalles finales en la exposición, volvió a su persecución.

Caden había estado ocupado descubriendo la relación que tenían los terroristas, logrando encontrarla dentro de la lista de clientes, en busca de préstamos denegados. Ambos detectives se pusieron en marcha visitando a las familias, pero para el final del día, cada uno tomó rumbo distinto.

Las personas de la lista no se encontraban en casa, habían estado ausentes con regularidad durante los últimos dos meses y, en esta última, por al menos una semana completa, afirmando asistir a un viaje de negocios.

Todos ellos dijeron lo mismo, lo cual hizo corroborar información con los familiares de Ernesto y Rubén. Información valiosa que no les había sido mencionada.

«¿En dónde diablos estaban todos ellos?» Se preguntaban. Así que su búsqueda y captura inmediata fue ordenada.

El tiempo se terminaba y Caden lo sabía.

—Pertenecen a un culto —desveló información no revelada a Étienne.

—¿De qué hablas?

—Sobre la piel del francotirador fue descubierto un tatuaje, símbolo de un ser mitológico mencionado en la biblia, y al que, al parecer, ellos han hecho referencia para aclamar la venida de un Dios.

—Joder…

Ahora tenía sentido, ese era el objetivo del que Caden le hablaba.

Caden abandonó al detective, perdiéndose entre las solitarias y oscuras calles de la ciudad. Caminaba hacia su departamento, recordando entre cada paso las palabras de Adryen.

Repasaba los eventos acontecidos y la posibilidad de que, en efecto, todo girara en torno a él.

«… En tu nombre. Tu nombre, Caden.»

Se encontraba absorto en sus pensamientos cuando de improvisto un mensaje en el móvil lo sorprendió.

«Tu turno.»

Pudo leer el texto sobre la pantalla iluminada, dirigiendo la vista hacia su alrededor sin lograr vislumbrar nada.

Se sintió acechado como en el pasado, como en aquellos momentos en los que Alessandro le perseguía y, eso le dio más razones para seguir sospechado de él.

¿No era obvió? Alessandro había planeado todo para tener a Adryen en medio del caso y a Caden, en el lugar preciso para verle morir. La venganza perfecta estaba siendo concretada.

Sin pensarlo dos veces, el hombre se giró hacía todas las direcciones posibles, esperando por la aparición del Artista Sangriento, pero a su alrededor no había nada.

Era tarde, nadie circulaba por las calles, los locales estaban cerrados y las luces de los faroles eran las únicas que le acompañaban durante su camino.

Estaba a escasas cuadras de llegar a su departamento, sin embargo, algo le decía que no lo conseguiría, incluso aquella extraña sensación de ser asechado se apoderaba de él entre cada segundo trascurrido, y sin muchas opciones de salir victorioso, decidió esperar por él.

Permaneció inmóvil tratando de percibir algo a su alrededor, como el típico actor que ves en las películas a punto de ser capturado por el asesino y, sin embargo, no corre, se queda estático, esperando por el último segundo para hacer algo que le salve la vida. Aquel tipo que hastía, aquel al que le dices “¡corre, corre!”, pero no lo hace, porque no puede escucharte y porque se trata de una película.

Así permaneció Caden, helado, esperando por su captura; cuando al instante, el sonido de un nuevo mensaje le hizo bajar la mirada. Se trataba de un número diferente al anterior.

«No te dejes engañar. ¿Estás perdiendo tus dotes?»

El texto era simple, de un remitente distinto y bastante ingenioso como para hacerle reaccionar. Había tardado mucho en comunicarse, sí.

Ahora sabía que debía evitar su captura.

Rápidamente y con escasas oportunidades a reaccionar fue envestido por un par de matones. Los mismos que habían raptado a Delon.

Los gemelos se apresuraron a inmovilizarlo y pese a poner resistencia, no logró librarse de ese par de gigantes. Lo ataron sin dificultad y lo dejaron inconsciente en pocos segundos, uno de ellos se encargó de subirlo a la furgoneta, mientras el otro, lanzaba su móvil al piso.

Se montaron al vehículo y se pusieron en marcha. De aquella escena poco había quedado, tal parecía que nada hubiera ocurrido. La quietud volvió luego del vertiginoso giro del volante y del violento rechinar de los neumáticos.

Alessandro los vio alejarse en medio de la oscuridad, sabía a dónde se dirigían y de no actuar a tiempo, estaría perdiendo su oportunidad en el juego.

Se dirigió hasta el lugar en donde el aparato se había estrellado y, con guantes en mano, lo tomó para deshacerse del chip, lo rompió en pedazos y lo tiró sobre una alcantarilla.

En menos de dos horas los matones aparcaron frente al estudio en el que llevaban a cabo sus fechorías. Tenían a su siguiente víctima y, probablemente, al sacrificio más importante del momento.

A Caden no lo dejarían ir, lo mantendrían en cautiverio hasta haber cumplido el próximo atentado.

12

Caleb

Para cuando despertó le costó identificar el lugar en el que se encontraba, jamás había estado en un sitio así, pero intuía que se trataba de un estudio de tatuajes. El estilo y los accesorios que había a su alrededor le permitieron reconocer la relación entre el lugar, y las victimas de las vitrinas. Se encontraba en quizás, el escenario más importante de la escena del crimen, aunque no sabía exactamente en qué parte del mapa.

La situación se tornaba turbia, escuchó un par de voces al otro lado de la habitación en un idioma que no alcanzó a comprender. Segundos después, la puerta se abrió y con ella, tres personas ingresaron al cuarto.

Se trataba de los mismos hombres que se habían encargado de capturar a los individuos destinados a fungir como tributos, tributos dirigidos a un Dios, al que vilmente habían sido obligados a aclamar. Los responsables de otorgarles la marca de Caín y de asesinarles para absolver a la humanidad, en lo que creían ser un acto de misericordia.

—No tiene caso que luches —habló Job, uno de los gemelos, el más paciente—. Has sido elegido para salvar a la humanidad, tú y tu amigo pagaran con muerte y sufrimiento, por un bien necesario. Él ya lo ha comprendido, no ha puesto resistencia alguna. Deberías hacer lo mismo que él. Entrégate a Dios, cumple con lo que tiene planeado para ti.

Parecía estar perdido en su ideología, las cosas allí afuera eran diferentes a las que les habían hecho creer.

Para Caden, la religión siempre le fue indiferente, la creía carente de sentido y sin sólidos fundamentos.

La historia que los curas predicaban, tan solo le hacía pensar en la alegoría de la caverna. Aquella en la que Platón explica metafóricamente, la situación en la que el ser humano se encuentra respecto al conocimiento, respecto a cómo podemos percibir el mundo sensible e inteligible, en donde este último, solo se puede alcanzar a través del uso exclusivo de la razón. Razón de la cual, cualquier tipo de culto y religión carecían.

—Preparadlo todo —solicitó el tercero.

Enseguida, Job se apresuró a tomar los recipientes y las herramientas necesarias para poder iniciar con el tatuaje.

Caden observaba los movimientos de cada uno de ellos, intentando averiguar quiénes eran. Por su porte y actitud, identificó que no eran los cabecillas de la operación, más bien, eran quienes seguían ordenes de un superior. Su habla les delataba, repetían frases típicas de un adoctrinamiento, y creían en todo lo que se les dijese en cuanto a religión.

—¿A quién adoran? —preguntó intentando tomar ventaja.

—A Dios —respondió Efrén, el otro gemelo. Hablando como si fuera lo que más le encantase en el mundo—, servimos a Él, a través de Leviatán.

—¿Por qué le adoran? —indagó intentado comprender la razón de su actuar. Y es que más allá de pensar en ellos, lo hacía para reconocerse a sí mismo. Se identificaba más con el malvado ser mitológico, que con un Dios todopoderoso.

Caden, era el vivo reflejo de un ser sin piedad, sin escrúpulos ni compasión, justo como lo era Leviatán en las escrituras.

—Ha sido creado para desafiar a todo ser altivo, el único capaz de hacer venir al Señor a través de sus actos, solo así podremos salvar al mundo del abismo en el que está cayendo.

El tatuador estaba listo, se colocó los guantes e inició con su trabajo, colocando sobre la espalda de Caden, el patrón de Yazi: El dragón-lobo, digno representante del gusto por matar.

—Este es especialmente para ti. El asesino por el que tanto ha aclamado Thierry —parafraseó manteniendo un tono altivo.

El nombre le sonaba de algo, lo había escuchado entre una de las conversaciones de los policías en la comisaría, ahora recordada que era el nombre del responsable de los eventos acontecidos hace nueve años. Aquel al que habían logrado dejar tras las rejas pero que, por azares del destino, había muerto en una pelea con sus compañeros de celda.

Se había ordenado una investigación sobre él y sus contactos, pero la información nunca le fue enviada.

—¿Thierry?

—Thierry Madsen —aclaró.

Quedó perplejo al escuchar el nombre, no podía creer que lo hubiera pasado por alto, y que, sobre todo, hubiera empleado la técnica más elemental para desaparecer del mapa, la misma que Caden había empleado.

Dentro de su cabeza estaba atando cabos, cuando una serie de alborotos, al otro lado de la habitación, les hicieron interrumpir el trabajo.

Los hombres se levantaron de golpe y algo alarmados tras identificar el timbre de voz. Un habla por encima de ellos, con fluidez en las palabras y con cierta persuasión. Voz tranquila y dominante. Sin duda, se trataba del cabecilla.

¡El padre de Alessandro!

La puerta se abrió de golpe y azotó contra la pared, abriendo así el paso, a un par de hombres.

Todos ellos con miradas furiosas y con porte de superioridad ingresaron a la habitación sin reparos.

Caden no estaba seguro del por qué de la riña, pero logró identificar a dos de ellos.

A ambos los había visto, por supuesto.

Con uno de ellos apenas cruzó la mirada, en aquel café, la tarde en la que Étienne le reveló los datos sobre el caso.

«Maldito mesero,» pensó con las manos y los pies maniatados a la silla.

Ahora recordaba aquel tatuaje, lo había visto sobre la mano del mesero, aquel por el que no podía apartar la vista. Tal vez fuera por su pérdida de lapsos de tiempo, que había olvidado aquella ocasión en el café, de haberla recordado antes, habría ido a por él y le habría obligado a hablar respecto a sus planes, el culto y su escondite.

Se maldijo por ello.

El otro, colocado al frente y dirigiéndose hacia él, lo miró con frialdad a través de sus ojos marrones, el vivo reflejo de la compasión y el amor u odio que sentía hacia él, o tal vez fuera una mezcla de todo ello lo que Caden alcanzó a percibir.

Alto, fornido, castaño y con porte preponderante, de semblante sereno, con la capacidad de crear confianza en cualquiera que le tuviera enfrente, aunque daba la impresión de ser capaz de joder a cualquiera, apenas le traicionara.

Algunos rasgos en sus facciones eran similares a los de Alexander —su hermano muerto— y a su padre, el tipo por detrás de él. No cabía duda de que se trataba de Alessandro.

¡El Artista Sangriento, en persona! Por fin animándose a encararle, mostrando su rostro y apareciendo en medio de una escena poco esperada.

—Te creía más inteligente —pronunció sin perder el encanto y sin apartar la mirada de él.

Y con un tono más violento, ordenó desatarle.

Los hombres se miraron entre sí y luego hacia Thierry. Por supuesto, sabían que Alessandro era el primogénito de aquel al que habían proclamado ser su jefe, y al que estaban dispuestos a seguir pasase lo que pasase.

—¡He dicho que lo suelten! —gritó con supremacía, esta vez dirigiéndoles una mirada estremecedora.

Job movió sus músculos dispuesto a hacerlo, pero Thierry lo detuvo apenas observó la intención.

—¡No lo hagas! —ordenó—. El plan sigue en pie. Hemos llegado tan lejos como para arruinarlo.

—¡Estás enfermó! —bramó Alessandro con bastante odio.

—¿Enfermó? Lo dice aquel fanático de la sangre sobre sus manos, el asesino escondido tras el anonimato, el que se apropia de la vida de inocentes. —Soltó con mofa—. ¡¿Y el enfermó soy yo?! —Se rio en su cara.

—¡Maltado sádico! —vociferó tomándolo del cuello y azotándolo con fuerza contra la pared—. Te crees mejor que yo tan solo por actuar en nombre de Dios. ¡Un Dios que ni siquiera existe! Te aprovechas de la devoción de las personas y las manipulas a tu favor. ¿Ya lo olvidaste? ¡¿Olvidaste cómo comenzó?! —Le recriminó al punto de casi estrangularlo—. ¡Serás cabrón!

Alessandro lo soltó dejando a relucir el asco que sentía hacía su padre, y con paso firme, volvió hacia donde Caden se encontraba para desatarle.

—Una chica como sacrificio ante un atentado terrorista, ¿acaso no es eso lo que hacías? —Intervino nuevamente, y esta vez, afirmando más que interrogando. Aquello demostraba que en el pasado así era como lo había entendido, de ahí que la idea le hubiera seducido para recrearla en la actualidad.

—¡Claro, todo siempre lo tienes que atribuir a tu estúpido culto! —dijo fastidiado e interrumpiendo el rescate.

—¿Por qué lo salvas? ¿Por qué no dejas que muera como todas tus víctimas? No es más que un vil criminal, un asesino que no sabe distinguir el bien del mal. Adryen lo ha entendido y ha decidido pagar por él, y por todos.

—¡Maldito imbécil! —bramó Caden—. Tú y yo no somos tan diferentes. Te excusas en la venida de un Dios. Crees ser misericordioso, alardeando de un cargo que tú solo te has adjudicado como mensajero y salvador del mundo, cuando ni tus propios discípulos son capaces de seguirte o por lo menos, de creer en tus falacias.

Aquellas palabras habían dañado el ego de Thierry. Había quedado perdido en sus palabras y manteniéndose al margen sin expresar palabra alguna.

—Es todo, nos vamos —dijo Alessandro al liberar a Caden.

Todos en el lugar se inmutaron esperando por alguna orden de su superior, pero no ocurrió nada.

—Termina con esto de una vez. El mundo no gira en torno a ti o siquiera a un Dios y a un demonio —finalizó sabiendo que sería la última vez que lo vería.

—Con él o sin él, la profecía se cumplirá. Asesinó a mis dos hijos, y de una u otra manera, tendrá que pagar.

—¿Qué es lo que quieres? —indagó Caden fastidiado del ir y venir en su historia—. Asesíname, ya has acabado conmigo.

—Tranquilo Caden —respondió hablándole por su nombre. Siempre le había gustado aquel apelativo y, para él, siempre sería Caden—. Aún tengo algo planeado para ti, no es que estuviera dispuesto a permitir que ellos acabaran contigo antes que yo. Thierry es un inculto, un profano que finge aclamar a Dios, pero es un sádico, ama ver el sufrimiento. Todo lo que le ha hecho creer a los demás, es mentira… —Detuvo su habla al percibir la rapidez en su discurso y la atención que el chico le dirigía—. Has cambiado mucho desde la última vez, ¿sabes? Ya no has ido de cacería, habías estado inactivo hasta que el detective te aceptó en su caso. Fue ahí cuando recobraste la compostura, pero aun así… hay algo que falta. ¿Acaso es la abstinencia?

Caden no entendía a qué iba con aquello.

Lo odiaba, creía que, junto con su padre, él estaba detrás de todo.

Y ahora, lo tenía a su lado, conduciendo de vuelta a casa.

—No has sido tú el que estuvo detrás de todo esto…

—No —afirmó sin apartar la mirada de la carretera—. Tampoco he sido yo el que ha creado tal escena en Alizee. Vamos, que la he asesinado, pero el resto lo ha hecho mi padre, el tatuaje fue post mortem. Fue un mensaje, para ti y para mí. Me quería de vuelta, como si se tratara del típico día entre padre e hijo —escupió—. Y a ti, por haber terminado con lo único que quedaba de su familia. Aunque como ya lo he dicho, solo es un pretexto de su sadismo.

La noticia le había sorprendido, ni siquiera se había detenido a analizar los informes, no se había percatado de que el tatuaje estaba fresco y, de haber continuado trabajando en la comisaría, se habría dado cuenta, pero eso ya había quedado en el pasado.

—Antes has dicho que esto no había comenzado así, ¿cómo fue entonces?

Alessandro sonrió fríamente.

—Su crueldad refinada, le hizo llegar a tal punto de pagarle a los más necesitados para disfrutar de un año o menos, de lujos y riquezas, para al final, darles la oportunidad de pensar en una manera de atentar contra la ciudadanía. El muy imbécil se inmiscuyó tanto, obligándoles a emplear bombas caceras. Les dio los lugares y las herramientas necesarias, pero, necesitaba más, quería más sufrimiento… y él solo planeó el evento en el que fue capturado. Aunque ingenio no le faltó para poder salir del mapa. No fue hasta hace unos meses que supe de él. Copió la técnica que yo había empleado en aquel entonces para llamar su atención, le dio un significado distinto y se hizo de un par de simpatizantes que le ayudaron a mantenerse oculto, que le ayudaron a cumplir con sus objetivos y que, sobre todo, hicieron el trabajo por él.

Jamás se habrían imaginado estar conversando, ni estar en el mismo vehículo sin que uno de los dos estuviera consiente, sin embargo, estaba pasando.

La pista estaba vacía, sin autos a su alrededor y sin luces a los extremos. Tal pareciera que estuvieran en una zona desértica, algo alejada de la civilización. Pero Caden sabía orientarse, instinto de supervivencia; sin los ojos cerrados y con un cielo despejado en el cual podían observarse las constelaciones, no le resultaría complicado poder volver.

—Ha logrado más que en ese entonces, al parecer ha perfeccionado su táctica, volvió a aprovecharse de los necesitados, esta vez de los registros del banco…

—Por supuesto, todos ellos estaban faltos de dinero —recordó los datos descubiertos en la comisaría.

—Les ha pagado en menor cantidad, dándoles opción de elegir a un familiar o a un amigo digno del sacrificio, alguien que pague por sus actos o pecados como él les llama. Aunque también les ha dado opción de poder librarse del sacrificio… Ellos han decidido entrar al culto sabiendo que deberán morir, pero han sido engañados al afirmarles que, de conseguir descifrar un par de acertijos, podrían salvar al sacrificio —continuó.

—Y no es así, entre mayor sufrimiento mayor redención. A mayor daño, mayor atención de Dios.

—Lo has entendido. Después de la tormenta viene la calma —parafraseó con júbilo—. Eso es tal vez en lo que Adryen ha pensado, que podía salvarte si resolvía el acertijo.

De haber sido Alessandro, un tipo diferente, les habría ahorrado la investigación, pero a quién engañaba, pasar información no era de él.

—Y me dices todo esto por qué…

—Como él lo ha dicho, de una u otra forma pagarás.

Llegaron a un cruce atravesando las vías de un tren y luego siguieron en dirección recta. A lo lejos se podía observar el destello de las luces de la urbe. ¿Alessandro lo hacía de esa manera para que Caden fuera a por Thierry? ¿O tan solo formaba parte del plan que tenía preparado para él?

—De haber estado en tus cabales, aquella tarde que la pasaste en la feria del pueblo, habrías podido observar una irregularidad en uno de los puestos —desveló más información.

Caden lo miró sin saber a lo que se refería, pero aprovechando el momento, decidió tomar la oportunidad.

—¿El qué?

—Los tatuajes, Caden. Fue el lugar en el que hicieron la primera parte de ellos. El tipo de la cafetería los guio hasta allá y se encargó de supervisar que todo estuviera en orden.

—¿Cómo lo puedo detener?

—No puedes —afirmó.

—Pareces saber todo sobre los planes de tu padre, por qué no podría acabar con él, teniendo en cuenta todo lo que me has dicho.

—Porque justo ahora, ya debe tener otro plan. Te he liberado. Además, si lo asesinas, estarán sus simpatizantes a quienes ya les habrá dado indicaciones. Ellos saben qué hacer y no descansarán hasta que todo se haya concretado. Créeme, le resultará peor cuando vea que después de todo, no ha pasado nada.

—Pero están los inocentes, nadie tiene que pagar por los males de tu padre y su estúpida secta.

—¿Desde cuándo te has vuelto tan blando? —pronunció fastidiado—. Afortunadamente tengo algo para ti.

Y dando una vuelta inesperada hizo sonar los neumáticos sobre el asfalto. Cambiando de dirección y aprovechando el despiste de Caden, para inyectarle etorfina en el cuello.

Logró dejarle inconsciente al instante. Un sedante que le permitiría ejecutar el resto de su plan.

13

Étienne

Estaba bastante abatido debido al trajín de la investigación. La situación se estaba agravando y confiaba en poder detener el atentado, a través del aviso nacional a cada una de las prisiones del país. La presión caía sobre mí.

Lo único que deseaba era poder recostarme sobre la cama y olvidarme por tan solo un segundo, de lo que estaba pasando. Sibel era la única capaz de hacerme olvidar y creer que había solución.

Ahora sabía que los eventos acontecidos estaban en manos de Thierry Madsen, quien había logrado burlar a la policía para quedar en libertad, tras fingir su muerte. Los oficiales me habían enviado la información respecto a él y a su culto. Unos fanáticos adoradores de un ser mitológico llamado Leviatán, con el que creían ser, indudablemente, los portadores de un mensaje divino.

¡Salvar a la humanidad a través del dolor!

Se estaba investigando sobre él y su posible punto de encuentro. Cuestión de horas para dar con ellos y con que este capítulo concluyera.

Se estaba rastreando el móvil de las personas en la lista bancaria y cualquier posible pista que nos llevara hasta ellos.

Me dirigí hasta la cama para tumbarme sobre ella y regocijarme sobre los brazos de una mujer a la que poco había visto en los últimos días. La contemplé por algunos segundos, luciendo tan dulce ante mis pupilas y, con tal serenidad, se encontraba en el mundo de Morfeo.

La imagen perfecta que a cualquier hombre le gustaría tener al llegar a casa, luego de un largo día de trabajo.

Acaricié su mejilla con la enorme añoranza y el tremendo arrepentimiento de mantener una relación poco saludable. Me preguntaba si en algún punto de nuestra historia, ella me abandonaría; si se cansaría de la lejanía y de mi labor y, si en su lugar, preferiría a un hombre más, quizás al artista con el que colaboraba.

No me extrañaría que así fuera, que deseara estar con alguien más a falta de atención… aunque tan solo divagaba, ella no era así, por supuesto que no. Hasta llegué a odiarme por pensar de esa manera, algo que para nada le caracterizaba. En realidad, podía considerarme afortunado por tenerla aquí, esta noche, conmigo.

Me dirigí al otro extremo del colchón y me pegué a su cuerpo. El destello de luz emanado por la luna reposaba sobre su rostro, extendiéndose en línea horizontal a través de la almohada. Los parpados me pesaban y muchas ideas ocupaban mi mente, pero algo en ella, me hizo sobresaltar.

Con miedo y sudando frío, logré apartar parte del pelo que le caía sobre la nuca.

Incluso, con una extraña sensación inundando mi cuerpo me sentí estremecer. No podía creerlo, la situación me hacía enfurecer y a la vez, temer por su vida.

¿Yo había sido el culpable de todo esto? ¿Era culpable de lo que le pasaba? Las interrogantes no dejaban de aflorar.

Me odie, me odie con fuerza.

Sobre su cuello tenía un símbolo que no podía olvidar y que ahora, jamás olvidaría. Imaginarla en ese estado me provocaba un vuelco al estómago y me hacía sentir miserable. Apenas podía respirar, alguien me oprimía con fuerza sobre el pecho y yo, luchaba por creer que se trataba de un vil sueño.

Había pasado las horas intentado proteger a una nación que poco conocía, en vez de protegerla a ella. Alguien que siempre debió haber estado en primer plano, al menos para mí, y ni siquiera eso había podido hacer bien.

—¿Étienne? —preguntó adormilada.

Me costó responder, me costó respirar, me costó mover un músculo, me costó todo en ese momento.

La vislumbré aún recostada y tratando de mantener una viva imaginen de nuestro pasado, y de lo que éramos antes de venir a la ciudad. Antes de vernos envueltos en todo este embrollo, que me estaba costado la vida o más bien, la vida de la persona de la que estaba enamorado.

—Si-bel —pronuncié con dificultad y en voz temblorosa—. Yo…

—¿Estás bien?

Me gustaría decirle que sí, que todo iba bien, que era cuestión de horas para culminar con el caso y para poder llevarla conmigo, fuera de esta maldita ciudad, no sé, ir de vacaciones. Darnos un descanso o por lo menos unos días… pero la verdad era que, esto cambiaba el rumbo de mis planes.

—¿Cuándo te has hecho el tatuaje? —respondí devolviéndole la pregunta y sin ánimos de darle vueltas al asunto—. ¿Por qué? ¿Quién…?

—¿No te agrada? —inquirió dudando respecto a su decisión—. A mí me gusta, es un símbolo con bastante significado ¿sabes?

—Lo sé, pero ¿por qué ese, por qué en la nuca? —comenzaba a exasperarme, no con ella, más bien con la situación que estaba viviendo.

Sibel se reincorporó mirándome con furia y defendiendo su decisión.

—Lo he hecho y ya está, no comprendo la razón de tu enfado. No es para tanto.

—¡Maldición Sibel! —grité dirigiéndome con rapidez a la sala en busca de las fotografías del caso de Grulla. Intenté respirar y pensar que solo se trataba de viles coincidencias, una estúpida coincidencia de la que mi novia había formado parte, pero es que era igual, ni siquiera era similar.

Igual en su plenitud.

Al regresar a la habitación, lancé con furia las fotografías de todas aquellas víctimas, las lancé sobre sus rodillas postradas sobre el colchón, para que ella las contemplase y comprendiera la gravedad del asunto.

—¡Ahí lo tienes! Es igual al que tienes tú. Una grulla, Sibel, ¡una maldita grulla! Ahora dime ¿quién cojones te lo ha hecho? —La tomé de los brazos con fuerza olvidándome de tener cuidado, la idea de perderla me estaba volviendo loco y no quería admitir que podía ser parte de un plan perturbador—. Dímelo, Sibel —repetí, esta vez con menor fuerza y con un par de lágrimas sobre los ojos. Aflojé el agarre y la sostuve entre mis hombros, sus ojos se cristalizaron, ella no sabía nada al respecto. Ahora temía por su vida, y el miedo le carcomía las entrañas.

—No lo sabía, no sabía nada. Él dijo que te encantaría, dijo que podría ser símbolo perfecto de nuestra relación, fidelidad, lealtad, el perdurar, todas sus palabras fueron una vil mentira… —habló con rapidez siendo la víctima en una mala historia de terror.

—¿Quién? —La miré con compasión suplicando información.

—Él, el artista con el que estoy trabajando.

—¿Podrías hacer un retrato hablado? —dije sin apartar la mirada y confiando en tener oportunidad de redención—. Le has visto, ¿cierto? —pregunté al percibir un cambió en sus facciones—. Dime que lo has visto, Sibel —imploré.

—No, forma parte del contrato —mencionó con suma preocupación.

La situación era cada vez más extraña. No me hacía a la idea.

—¡¿Me estás diciendo que trabajas con él, que te convenció de hacerte el maldito tatuaje y que no le conoces?!

—¡Si, Étienne! Nadie lo conoce, nadie en el mundo sabe quién es. Ha creado fama por su arte, pero, sobre todo, por su anonimato.

—¿Cómo hablaban entonces?

—Él trabajaba en otra habitación, manteníamos conversación, por supuesto, pero me era imposible poder verle o siquiera estrechar su mano.

—Muéstrame el proyecto en el que trabajaban —pedí tras lograr atar cabos, él estaba detrás de todo. Lo intuía, quién sino él. Caden debía saberlo, esto le incumbía, el artista era quien tenía a su amigo, quien había estado jugando con nosotros y quien había estado causado tanto daño. Lo teníamos. Anónimo o no, lo teníamos.

Estábamos a tan solo unas horas para que la exposición comenzase, ella había mencionado haber estado trabajando muy duro y con bastante entusiasmo, en una galería por la que el público había estado esperando apenas supo de la presencia de los artistas. Por la que estarían dispuestos a pagar gran cantidad de pasta y que, sin duda, después de hoy, valdría más.

Salimos del hotel a pocos minutos de la media noche, observar lo que contenía aquella galería no podía esperar, y si era como lo sospechaba, debíamos actuar sin perder tiempo. Sin darle oportunidad a continuar.

No nos fue difícil conseguir que abrieran las puertas del recinto, una de las artistas principales había solicitado el acceso y de fallar el plan, estaba más que dispuesto a mostrar la placa, e incluso a solicitar una orden.

No tuvieron de otra.

—Señor, se ha encontrado información relevante… —Me dijo un oficial al otro lado de la línea, segundos antes de que ingresáramos a la habitación y fuéramos testigos de algo muy grueso—. Tenemos una lista de nombres con los que Thierry Madsen ha mantenido contacto meses después de su supuesta muerte. Además, nos fue proporcionada una fotografía en la que observan a los que podrían ser los cabecillas del culto. Con Madsen en medio y aquel símbolo por encima de sus cabezas… pareciera ser una especie de iniciación o celebración…

—¿Quién la ha enviado? —pregunté manteniéndome al margen de la puerta de las instalaciones y con Sibel esperando por mí. Mi semblante pareció inmutarle, todo esto le hacía dudar respecto al artista con el que había estado trabajando. Una especie de miedo se apoderó de ella.

—No lo sabemos. Lo hemos encontrado en el correo de la comisaria, y las cámaras, solo han captado a un hombre al que no se le logra ver la cara. Lo ha dejado aquí hace dos días.

Maldición, pensé.

—Vamos. —Pedí a Sibel que me guiara hacia la sala y, manteniendo el paso, seguí escuchando al oficial.

—Hay algo más, se ha investigado a las personas de la fotografía, y una de ellas, es Oliver Boyer, el dueño del Infodiario. Su teléfono ha sido intervenido e inteligencia ha informado que se han estado comunicando con mayor frecuencia, desde la ocasión en la que se comenzó a investigar sobre la nota del periódico… Por lo menos tres veces durante el día y, una vez más, horas antes de la desaparición de Delon… no hay duda de que Boyer forma parte del culto.

La información salía a la luz como una explosión llena de verdades.

—¡Cabrón! —vociferé ordenando su detención inmediata.

Nos situamos frente a la puerta principal de la sala, en la que se encontraba el trabajo de dos grandes artistas. Ella sabía que no encontraría nada, se sentía afortunada de que estuviésemos aquí, a segundos de apreciar su labor, pero lo que no sabía, era que alguien se le había adelantado.

Las puertas se abrieron de par en par, permitiéndonos amplia vista de lo que bien podía llegar a ser una gran presentación artística. Vamos, que no había nada raro a primera vista. Desde el lugar en el que me encontraba, podía afirmar que se trataba de tan solo un par de obras, pero a medida que avanzaba, la situación se tornaba más tétrica.

Había una sección destinada a lo que Sibel me había anticipado días antes, durante nuestra charla sin sentido en el restaurante.

Un par de chicas en porcelana reflejaban la vida de la nación, a través de los años.

Nueve vitrinas destacaban en medio de la sala, con una figura de porcelana contenida en cada una de ellas, lo raro era que, todas eran mujeres pintadas, simulando tener tatuajes en el cuerpo, al parecer los dibujos representaban las claras costumbres y artefactos de la época que representaban. Aunque todas tenían algo similar, sobre la nuca, tenían el dibujo de un dragón diferente, exactamente como había acontecido en los crímenes.

Los nueve hijos dragones de la cultura china.

El maldito número nueve se repetía.

Y, aunque no había ningún varón en las figuras, el patrón en los dibujos era el mismo que teníamos en la comisaría.

Sibel se paralizó al observar una irregularidad en su obra e instintivamente, su semblante cambió al acercarnos, tal pareciera que hubiera visto a un fantasma.

—Eso no lo he hecho yo… —expresó con temor y extrañeza.

—¿El qué? —Me volví hacia ella intentando descifrar sus palabras.

—Eso, lo que hay dentro de las vitrinas.

A parte de las figuras de porcelana se encontraba una especie de líquido rojo. Al ser arte intuí que se trataba de pintura, pero tras escuchar las palabras de Sibel, caí en cuenta de lo que podía significar y, olvidándome por completo del arte, me forcé a verlo como una escena del crimen.

Cogí el móvil y llamé a criminalística.

—¡¿Qué significa todo esto?! —pronuncié con exasperación. En la sala solo nos encontrábamos ella y yo. El ambiente pronto se tornó tenso y el eco de mi voz retumbó en las paredes, haciéndola sobresaltar—. ¿Cuándo pensabas decírmelo?

—¿Perdón? No sé de qué hablas. —La voz le tembló—. Étienne, no sé qué es todo esto, ¡no lo entiendo!

—¿Ah no? Mírame —dije con fuerza tomándola del brazo para guiarla hasta una de sus obras—. ¿Dices que no sabes de qué va todo esto? —Le mostré la escena con furia—. Míralo, siempre estuviste al tanto del caso en el que trabajaba y ¿no se te hizo raro? —Me dirigí a ella clavándole una mirada fría e irreconocible—. Viste las fotografías, me preguntaste sobre el caso y lo observaste todo en los diarios y en la televisión. Sibel, viste la muerte de hombres y mujeres con estos mismos tatuajes. ¡Tatuajes que tú misma has representado sobre las chicas de las vitrinas! ¡Nueve, joder! —Sonreí ante tal cinismo.

Me reusaba a creer que ella tuviera algo que ver, pero en realidad, estaba perdiendo los cabales.

Ella, la mujer que tanto amaba me había estado ocultando información.

—¡¿Pero de qué mierda me estás hablando?! —Gritó con furia y zafándose del agarre—. ¿Te das cuenta de lo que estás diciendo? ¡Escúchate Étienne! —Me devolvió aquella mirada frívola que hasta hace un momento yo había mantenido sobre ella—. Mi trabajo representa la historia de esta nación, me apena tener que explicarte que lo que hice fue arte y que no tenía ni puta idea de lo que esto significaba para ti. De haberme prestado mayor atención, tal vez habrías podido dar con ese maldito criminal, antes de lo que has hecho hasta ahora. —Me recriminó—. Siempre inmerso en tu trabajo, hablando a más no poder sobre tu labor y siempre pensando en ti. ¡Maldito egocéntrico! ¡Solo piensas en ti y en tu estúpido trabajo! —Se lanzó contra mi golpeándome sobre el plexo solar y soltando lágrimas.

—Lo siento, lo siento… —La tomé entre mis brazos, ella tenía razón. Sus palabras no eran más que un golpe a mi alter ego—. No quise herirte… Soy un maldito imbécil. —Elevé su rostro hacía mí, esperando por su perdón—. Es solo que, no quiero perderte… Sibel, el tatuaje que tienes podría convertirte en la siguiente víctima de aquel asesino. ¿Comprendes lo qué digo? —La miré con añoranza—. No quiero perderte.

La idea me estremecía.

La abracé con fuerza y sin ánimos de querer soltarla, me atreví a besarla con frenesí en un lugar que jamás imaginé.

La escena de un crimen que me había estado fastidiando desde el primer momento, ahora formaba parte de un ápice romántico en nuestra historia.

—Lo tengo claro, Sibel —pronuncié apartándome apenas unos centímetros, rosando mis labios con los suyos—. Renunciaré esta misma mañana. —La miré a los ojos con dulzura y total sinceridad—. No pienso ponerte ni un segundo más en peligro.

Nuestros labios se juntaron una vez más en muestra de aprobación. El tiempo había dejado de existir y, por unos minutos, el miedo nos abandonó.

Pero aún faltaba algo por ver. Para cuando criminalística y el resto del equipo llegó, inició una investigación exhaustiva en medio de la exposición. Se afirmó que el líquido contenido en las vitrinas era sangre, aunque había que examinar si se trataba de una misma persona y de quién.

Se tomaron muestras de las nueve obras y se llevaron a examinar, además, se encontró una sala aledaña en la que se encontraba el maldito mapa del crimen. Todo ello sin perder el estilo artístico.

Ante nosotros, teníamos un par de pinturas en representación de cada uno de los actos terroristas que habían acontecido en los últimos días. Nueve en total, los tres ya logrados, uno con el que los terroristas contaban las horas para ser concretado y el resto, en planes de ser cumplidos.

No tenía sentido, ¿por qué revelar el plan completo si eso le llevaría a ser capturado? O en su efecto, a no concretar los crímenes.

Había detallado muy bien cada uno de los eventos, incluso teníamos el lugar en el cual se llevaría a cabo el cuarto suceso. La explosión en una de las cárceles del país, más concretamente, en el Nedacland.

En cuanto lo vi no pude evitar pensar en Caden, por alguna extraña razón, intuí que él debía saber algo al respecto, y de ser así o no, igualmente su ayuda nos vendría muy bien.

Tomé el móvil y lo llamé un par de veces, pero nunca cogió la llamada.

Inteligencia se encargó de analizar las obras y el mapa, tal como se tendría en cualquier comisaría para el seguimiento de un caso.

Las obras estaban representadas sobre un mapa del país, con un par de tachuelas con cabeza larga, en colores similares a los empleados en las pinturas, lo cual esclarecía la relación entre ellos; y con un par de hilos en un mismo tono, pendiendo de él, señalaban lugares específicos.

No hizo falta mucho como para saber que representaba a cada uno de los sitios en los cuales se llevó y se llevarían a cabo, los atentados terroristas del culto a Leviatán.

Los cuatro primeros representados con colores distintos, pero el resto, con un mismo tono en diferentes puntos de la nación.

Si mis sospechan eran certeras, después de lo de la cárcel tenían planeado armar un par de atentados en serie. Si no al mismo tiempo, uno seguido del otro en el mismo día. Eso nos hacía apresurar nuestros movimientos y evitar a toda costa un mal desenlace.

La exposición dentro de aquella habitación llevaba por nombre: Un mal necesario para la salvación.

Tal y como se había descubierto. Su objetivo era crear dolor justificado en la venida de un Dios para salvar a la humanidad.

Debíamos encontrarles lo antes posible y evitar una masacre mayor.

Sibel afirmó no saber nada del proyecto del artista, cada uno tenía una sala y un tema a trabajar. Gran parte de las ideas habían sido de su autoría y, aunque solo compartían conversación a través de las paredes, en realidad nunca nadie le había visto.

Hubo que interrogar a los involucrados, pero la verdad era que, el cabrón, había sabido muy bien cómo mantener su anonimato.

—Sibel, ve a casa. Es muy tarde —solicité despidiéndome de ella—. Ve, que ya te alcanzo —reformulé al recordar lo que le había prometido antes de la llegada de los especialistas al lugar—. Espérame en la entrada principal, voy en un segundo.

Ella asintió y la besé por última vez antes de que partiera.

La vi marchar con una enorme sonrisa, con la alegría de por fin decir adiós a un tema que tanto nos había separado desde que nos conocimos: mi trabajo.

14

Alessandro

No pretendía ser descubierto, lo que en realidad había logrado, era desviar la atención de la policía para poder cumplir con los planes que tenía previstos.

Las cámaras no habían sido activadas y eso solo le facilitó la captura de la mujer, la tomó en sus manos de la misma manera en la que había conseguido tener a Caden, luego de haberlo dejado inconsciente.

Subió a su auto aprovechando el despiste que había generado en el lugar y se puso en marcha, alardeando sobre la escena que había preparado para ellos.

Nadie le conocía, ese fue un punto a su favor. Ingresó haciéndose pasar por uno más de los especialistas y salió de ahí con la chica entablando una conversación relacionada con su labor.

La mujer le siguió sin premura ni sospecha.

Era un colega de su novio, un fanático de su arte que la había logrado convencer con un habla bastante fluida y llena de conocimientos. Vamos, que cautivaba a cualquiera que le escuchase.

Para cuando se aseguró de que nadie les observaba, la inmovilizó, la tomó en sus hombros y la llevó consigo hasta donde había dejado a Caden.

Lo que tenía pensado hacer le entusiasmaba tanto que le hacía recordar la sensación de adrenalina y satisfacción tras apoderarse de la vida de una víctima. Poder observarlo cometiendo un crimen, sintiendo la sangre fluir y viéndole volver a lo que había sido, le llenaba de completo placer.

Ingresó a la habitación de una casa situada en un suburbio abandonado. Nadie les podría encontrar allí. La morada tenía aspecto viejo y empolvado, pero él había acondicionado una habitación para llevar a cabo sus planes.

Caminó al centro del lugar con Sibel sobre sus hombros, aún inconsciente y, con Étienne, probablemente preguntando por ella.

La colocó sobre un peldaño como Caden solía hacer y lo preparó todo para que, al despertar, le resultase familiar. Bien decían que para hacerse de un hábito hacía falta repetirlo durante 66 días sin excepción alguna, pero para destruirlo, hacía falta solo una ocasión.

Bien, eso era lo que él quería hacer.

Pasada la abstinencia, Caden podría volver a caer en lo que siempre había sido, en lo que nunca debió haber dejado de ser: Un asesino.

—Despierta. —Lo golpeó un par de veces sobre la cara, hasta lograrle hacer volver a la realidad.

Atado a una silla, en una habitación aledaña a la de Sibel, logró despertar con cierta confusión y, mirando a su alrededor, intentó descifrar el lugar en el que se encontraba.

—¡Mátame de una puta vez! —bramó con furia al percibir su presencia.

—Caden. —Intentó apaciguarlo—. ¿Por qué tanta exasperación? No quiero matarte… o por lo menos no ahora —reformuló—. Antes, quiero darte más detalles.

Tiempo le sobraba, Sibel podía esperar; Thierry, su padre, podía seguir con el plan, y el detective, podía seguir involucrado en la resolución de un caso del que difícilmente saldría victorioso, mientras tanto, para Alessandro no quedaba más que disfrutar del momento.

—No tengo nada que escuchar de ti. —Se aferró a la idea.

—Oh, Caden. No te he salvado por nada —respondió con sagacidad—. La cuestión esta así, o mueres tu o muere Adryen y muchos más. Eso es lo que quiere Thierry. Piénsalo, son inocentes. Toda una nación está en juego.

Jugaba con sus dilemas morales, no es que fuera blando, tan solo seguía un código que le era difícil de romper y, aunado a ello, su sistematicidad le obligaba a ser fiel a sus principios.

—¿Qué esperas entonces? ¡Mátame! —Caden veía en aquella situación el momento perfecto para castigarse por el peso de bastantes almas que cargaba sobre sus hombros, fueran inocentes o no, la situación le pesó desde la revelación de su pasado.

—¿Acaso no has escuchado? —Alessandro intentó mantener la calma—. Todo a su debido tiempo, antes, debo contarte algo… —Caminó por el espacio a paso lento y decisivo, le observaba mientras recordaba lo acontecido en su vida, buscando el momento indicado desde el cual comenzar con su narración.

Nada del otro lado indicaba que Sibel hubiera despertado, nada allí afuera representaba peligro para ambos. El viento apenas soplaba, y el reloj se movía a paso lento, Alessandro tenía las de ganar.

—¿Sabes? Mi historia no es muy diferente a la tuya. Quiero decir, algo nos pasó que nos hizo ser como somos. Ambos asesinos, ¿no? —Le dirigió una mirada sincera—. ¡No intentes negarlo! —gritó haciéndole abandonar todas sus dudas. Caden escuchaba con atención—. Eres lo que eres y no puedes fingir que no lo serás más —hizo una pausa—… Y tal vez sea por mi ímpetu o porque formas parte de mi alter ego, que siento la necesidad de contarte parte de mi historia. ¡Quiero que sepas cómo fue la familia a la que destruiste cuando decidiste hacer de Richard tu conejillo de indias!

Ahí estaba, todo formaba parte de su venganza, del dolor que le había causado y que había estado concentrándose en él desde aquel día, funcionando como una bomba a punto de estallar. Y ese momento, había llegado.

—… Luego estuvo Alexander, que sin bien lo merecía y encajaba en tu código, no debió haber pagado de esa manera… tan simple. Te creí con agallas de más, de darle un final digno de ti y de mí, pero tal vez fue lo que pasaba dentro de tu cabeza, lo que no hizo posibles mis deseos.

Alessandro sonrió con frialdad, Caden lo comprendía, había cometido su primer crimen con una persona inocente. Con Richard, un chico con futuro prometedor, ahora sepultado sin la oportunidad de llegar a ser inmortalizado. Además, la muerte de Alexander no era algo por lo cual Caden estuviera orgulloso, la velocidad con la que habían ocurrido los eventos, le habían impedido disfrutar del momento, causándole así, una pronta pérdida de adrenalina y satisfacción.

—En algún momento me recordaste a mí. Quizás esa sea la razón por la que aún no estés muerto —prosiguió—. Disfruto de la adrenalina al escabullirme dentro de sus habitaciones. Al verlas vulnerables y apacibles, justo como solías hacerlo al ver a Alizee en medio de la noche. Aunque a diferencia de ti, no me reservo tan solo para los culpables… eres lo que me hubiera encantado ser, pero a quién engaño, he aceptado mi naturaleza. Naturaleza que tú también debes aceptar.

—Eres un demente, tú y yo no somos lo mismo. Las cosas son muy diferentes a como ocurren en tu cabeza. ¿Acabar con una nación? ¡Ni siquiera estás dispuesto a hacer nada para detener a tu padre!

—¡No he sido yo el que lo ha desencadenado todo! Fuiste tú al asesinar a Richard. Mi padre hace lo que hace por ti, y su culto es solo una excusa para hacerte pagar por el daño que le has hecho a nuestra familia. A lo poco que queda de ella. No creerás que es un imbécil por creer en Leviatán, y atribuirle su decisión por afectar a la nación. Aquello es solo el despiste, la manera que encontró para hacerse de simpatizantes que le ayudaran a cumplir con su objetivo.

—¿Cuál es su objetivo? ¿Matarme? Anda ya y entrégame.

Alessandro soltó una risotada.

—Vaya, tu ego se ha hecho visible… Por supuesto que te quiere a ti, pero el dolor que le has causado y el sufrimiento por la muerte de mi madre, es lo que le ha hecho interiorizar la crueldad, se convirtió en un fanático del dolor tan solo para volver a sentirlo… pero, con nada se satisface. Se acostumbró y nos obligó a aceptar el dolor, a mirarlo como algo natural, algo a lo que no debemos tener miedo ni antipatía, se obsesionó tanto con ello, que ahora quiere hacer al resto de la población pensar como él.

»Verás, cuando mi madre murió a causa del nacimiento de Richard, mi padre sufrió un cambió inmenso. No le guardó resentimiento a él, por supuesto que no, pero a Alexander y a mí, nos obligó a presenciar actos sangrientos, no quería que sufriéramos como él, en su cabeza tenía la intención de hacernos fuertes y prepararnos para las catástrofes del mundo y de la vida. En cierto modo así lo hizo —expresó dubitativo intentado convencerse de aquello—. Nos acostumbramos a mirar a la muerte como algo necesario y sin sentido. Me volví antipático a los sentimientos y a algunas emociones. Asesinar fue lo único que logró reavivar mi alma.

»Thierry quería a Richard, lo añoraba tanto o más que a nosotros pero, nuevamente, cayó en depresión al recordar la muerte de mi madre. Se refugió en la iglesia, en la creencia de un Dios efímero y omnipresente, en un Dios que todo lo sabe y todo lo puede. Se inmiscuyó en las escrituras dándole un sentido diferente… Nos abandonó, así fue como llegamos a aquel orfanato. Los tres con frivolidad y expuestos a todo. Para Richard todo era diferente, él era el chico bueno y nosotros, las ovejas negras. Decidimos no llevarlo por el camino que nos había inculcado nuestro padre, pero yo jamás olvidé todo lo que nos había hecho presenciar. Supongo que Alexander tampoco. —Para cuando se dio cuenta, ya estaba sentado sobre una silla frente a Caden.

Apenas había trascurrido media hora desde la narración y a Caden le atraía saber más al respecto, ambos habían vivido en circunstancias distintas, pero cada una de aquellas situaciones, les había formado de tal manera que habían llegado a ser asesinos. Tampoco es que Alessandro fuera como él, pero entendía su necesidad y, sobre todo, le agradaba tener a alguien con quien hablar, alguien con quien dejar de fingir y pasar a ser lo que en verdad era. Alguien con quien no tuviera que ponerse el disfraz.

—Tú llegaste tiempo después, te veías tan vulnerable y pronto simpatizaste a los chicos más grandes. —Se burló—. Te golpeaban siempre que ponías un pie en el lugar, se divertían contigo… el resto creo que ya lo sabes. Pero de una u otra manera, estarías destinado a ser lo que eres tal y como te ha pasado al venir a esta ciudad. Le facilitaste el trabajo a Thierry. Él te guardó rencor al saber lo que le habías hecho a su hijo favorito… Aunque no lo supo por mí, la noticia le llegó de una de sus tantas fuentes. Yo lo estuve buscando por mucho tiempo y, para cuando lo encontré, ya había planeado un primer ataque. Aquel de 2009 que, con sus novatadas y errores, logró ser capturado.

—En 2009 Richard aún seguía con vida. No he sido yo el causante de la catástrofe que dices, tu padre lo ha comenzado antes, no intentes incriminarme en esas estupideces.

—Ya, es cierto. Lo asesinaste con brutalidad un año después, año en el que la venganza comenzó. Te vi hacerlo y él se enteró. Lo que hiciste fue incrementar su deseo de venganza y dolor.

—Fuiste tú el que asesinó a las chicas de los tatuajes ¿no es así? Querías llamar su atención y esa fue la única manera que encontraste para hacerlo. Imbécil —escupió.

—El caso Grulla, alarde que me he reservado…

—¿Por qué? —preguntó con interés. Estaba seguro de que Alessandro había mentido y que efectivamente, era el responsable de los crímenes actuales, por lo tanto, quería comprender sus razones.

—Tú mismo lo has dicho, quería que volviese por nosotros, quería hacerle ver en lo que nos había convertido, pero, sobre todo, lo hice por mí. El tatuaje era parte de mi marca personal. Una grulla como símbolo de imposible inmortalidad en el ser humano.

—Todos lo han creído símbolo de fortuna —expresó con mofa.

—Me da igual, no busco ser comprendido. En vida no perduramos para siempre, pero sí nuestras acciones, y he pasado a la historia. Mis crímenes han pasado a la historia al no ser resueltos. —Tomó un suspiro—. Por lo menos mi rostro no está en los diarios como el tuyo. —Se burló.

Un sonido proveniente del otro lado de la habitación les hizo espabilar. Sibel había despertado, pero Caden no sabía quién era. Ni siquiera sabía de su existencia, ni de la relación que tenía con Étienne.

—¿Qué ha sido eso? —inquirió con extrañeza deseando que fuera Adryen.

—Una víctima, la persona que te hará volver al camino oscuro. La he seleccionado para ti.

Caden se removió en el asiento intentando zafarse de aquel secuestro.

—Tranquilo Caden —expresó con tranquilidad—. No desesperes, ya habrá tiempo para saciar tu sed… ¿En dónde estaba? Ah, sí. Thierry lo negó todo. Se declaró culpable de los actos terroristas alardeando sobre ello, pero al igual que los oficiales, desconocía lo que yo había hecho. Para él solo existía el generar dolor en la población y hacerlos férreos como a nosotros; les pagó a personas carentes de recursos o animosas por gozar de dinero “gratis”, para después hacerse explotar y generar caos. Vendían su alma a cambio de muerte y dinero. Disfrutaban de lujos con plazo definido y, al cabo de unos días, todo debía culminar con estallidos.

—Pero sus objetivos cambiaron…

—Exacto, buscaba más. Logró escapar de la cárcel empleando una técnica como la tuya, y se concentró en plantar un culto con muy buenos cimientos. Su prioridad: acabar contigo.

—¿Qué hay de los homicidios? —formuló.

—Caden, ha llegado la hora —mencionó evadiendo una pregunta que anteriormente ya había respondido.

Se levantó del asiento y caminó hasta donde Caden estaba, lo miró con cautela y frialdad advirtiéndole que cualquier movimiento en falso, causaría un mal desenlace para él.

Le desanudó las manos y los pies, obligándole a abandonar sus aposentos. Alessandro caminaba detrás de él indicándole hacia dónde ir. Hasta la habitación en la que volvería a renacer.

15

Étienne

La situación y el descubrimiento de la nueva evidencia me habían mantenido ocupado por más tiempo de lo que había previsto. Me había olvidado de Sibel y de la promesa que le había hecho.

Todo allí dentro era un mar de evidencias que me resultaba bastante tentador quedarme y asistir en la investigación completa.

Cada una de las pinturas representadas por el artista, reflejaba a los nueve dragones chinos y el sitio en el que se realizaría tal masacre. Dañar a la nación, esa era la intención. En diferentes estados del país, de manera aleatoria o por lo menos, eso se percibía.

Y no cabía duda de que eso era lo que había representado, puesto que los primeros cuadros, reflejaban la explosión de la fábrica de alimentos, la del puente y la del rascacielos, todas ellas sin equivocación alguna, además, estaba la de la cárcel.

A cada sitio correspondía un dragón según sus características y funcionalidad en la cultura china, ahora aplicados en esta parte del globo. De las víctimas de las vitrinas poco se sabía, por lo que se esperaba tener respuestas luego del análisis de sangre de cada una de ellas.

Incluso, se esperaba poder rescatar alguna huella en las obras del artista para dar con su paradero.

Se realizaron interrogaciones y se siguió todo el protocolo, pero al parecer, los representantes tenían más miedo o respeto hacia él, que ni una palabra logró salir de su boca.

Las siguientes pinturas reflejaban cinco estados más del país. Uno representaba al dragón Suanni, el resultado de un híbrido león encargado del disfrute de los fuegos artificiales. Obvia razón para llevarse a cabo en el estado más conocido por sus fiestas patronales.

El siguiente era Qiuniu, adorador de la música y, en consecuencia, destinado a crear masacre en uno de los festivales más importantes del país. Próximo a realizarse en veinticuatro horas, casualmente en coincidencia con el evento anterior.

Taotie, era el siguiente, con un evento de comida realizado durante la misma fecha, pero en una comunidad rural al sur del país.

Yazi, un híbrido lobo al que le gusta matar… Destinado a asesinar en medio de una conferencia de prensa —el mismo día que el resto—, a un candidato a la presidencia del estado.

Y finalmente, Pulao en el último de los cuadros, representando a un feligrés de suma importancia, en una gran ceremonia de bienvenida planeada en una iglesia al norte del país.

Los datos cuadraban con la chica que había mencionado Caden, aquella que tenía el tatuaje de Pulao. Y eso solo indicaba que los terroristas ya estaban dando por hecho el cumplimiento de todos y cada uno de sus crímenes.

Debido a la indudable coincidencia en fechas, se determinó su pronta ejecución a la mañana siguiente. La mayoría de ellos involucraba a la concentración de grandes masas, por lo que se temía por la integridad de las personas y, por ende, de la nación.

Lo que se sospechaba desde el inicio del primer atentado estaba ocurriendo. Había alguien que quería terminar con la nación, hacer sufrir al país a toda costa y sus intenciones aún no eran descubiertas.

Pese a aquella falta de información no se hizo más que reaccionar, aquello en ese momento carecía de importancia y lo que en realidad importaba a la fuerza policial, era prevenir un golpe de estado.

Estaba por dar pronto aviso al presidente de la nación, por supuesto, pensando en prevenir la masacre en cada uno de los eventos en el que los terroristas siempre nos habían llevado por delante; pensaba en que saldríamos victoriosos, pensaba en ser el héroe, pensaba en que finalmente teníamos a ese par de criminales y en seguir el protocolo, cuando de improvisto, una llamada me tomó por sorpresa.

El número no lo conocía, no estaba registrado en mi lista de contactos, pero siempre cogía las llamadas. Nunca faltaba el tipo del trabajo que llamaba para pedir indicaciones.

—¿Sí? —respondí.

Nadie contestó, tal vez la señal no era tan buena.

Al otro lado se percibía una pesada respiración, así que me moví hasta un lugar apartado del resto, donde no había tanto bullicio.

—¿Quién habla? —pregunté sin perder la compostura.

—Señor Andreassen. —Sonó al otro lado de la línea. No le conocía de nada, sonaba una voz pausada, despreocupada y ligera. Pero nadie más que las personas estrechamente ligadas a mí se dirigían por mi segundo apellido, así que me sobresaltó haberle escuchado.

—¿Quién habla? —repetí con recelo.

Una carcajada sonó por lo bajo.

—Un gusto finalmente poder escucharle. Me preguntaba si estaba disfrutando del intercambio.

—¿Qué? ¿De qué coño hablas?

—Claro que lo sabes, piensa un poco.

El hombre se reía, me conocía y quería que siguiera su juego. No obstante, me detuve a intentar saber quién era. Guardé silencio y caminé hasta la entrada al recinto, donde Sibel debía estar esperando. Una extraña sensación se apoderaba de mí entre cada paso que daba. La situación comenzaba a empeorar y ni siquiera me había dado cuenta.

—¿Lo has notado? —habló manteniendo el tono de supremacía.

—¿Qué quieres? —pronuncié ajeno a lo que pudiera responder. Estaba mirando de un lugar a otro sin poder percibirle, Sibel no estaba, pregunté a algunos, pero nadie la había visto—. ¡¿Qué le has hecho?! —gruñí reconociendo lo que estaba pasando y la razón de aquella llamada.

Nuevamente una sonrisa burlona.

—Te creía más listo… He decidido por ti y ahora, tenemos un trato, te he dado lo necesario para culminar con tu investigación, pero nada es gratis, lo sabes y sé que lo tienes muy presente.

Me quedé helado, en mi mente solo estaba ella y el estúpido tatuaje sobre su nuca. Ahora todo cobraba sentido, la tenía. Tenía a Sibel, al amor de mi vida, la persona a la que le había jurado que abandonaría el caso para protegerla y, sin embargo, el trabajo había podido conmigo.

Deseaba con fuerzas poder volver el tiempo atrás, poder cumplir con la promesa e ir de la mano con ella hacia cualquier lugar del maldito mundo. Deseaba poder correr a su lado, huyendo de esta horrible historia, una historia que yo solo me había encargado de hacerla la peor de nuestras vidas, y de nuestra relación.

—Te has quedado sin habla —mencionó.

La verdad es que no me salía nada.

No hice más que dejarme llevar por la emoción y llorar ante lo que pude haber prevenido. Una punzada al corazón me hizo gritar y caer de rodillas.

El móvil, se estrelló contra el suelo aún con la llamada sobre la pantalla.

Inmediatamente corrieron a socorrerme, preguntaban qué pasaba, pero no era capaz de responderles. En su lugar, volví a coger el móvil.

—¡Te atrapare maldito imbécil! —grité con furia.

—Puedes evitarlo… —expresó con omnipresencia, como si fuera el puto Dios—. No intentes evitar la masacre y la liberaré.

Respiré, necesitaba pensar. Si me dejaba llevar y no mantenía la cabeza fría me resultaría difícil saber qué hacer.

Solicité que rastrearan la llamada mientras mantenía la conversación.

—Ya es tarde, todos han visto las obras.

—Lamento que la vida de tu amada valga tan poco en comparación a lo que piensas hacer.

—Espera —dije evitando que colgara—. Lo haré, pero qué me asegura que la liberarás.

—Nada, no puedes confiar, tengo a ambos… A Caden y a Sibel.

Dicho esto, colgó. Evitando así que pudiera tener una dirección.

Caden, Caden.

Él había dicho Caden.

Había leído algo de eso en el periódico que me había entregado, era el agente que habían culpado de asesinato y que había muerto.

Caden era Caleb, me lo había confesado.

Así que el hombre que había llamado era Alessandro, el Artista Sangriento. Aquel imbécil que había logrado escapar en aquella otra ciudad, el que estaba detrás de las acusaciones de Caden y, su padre, era el autor intelectual de los actuales atentados.

—Señor, hemos localizado a algunos de los principales seguidores de Thierry —dijo alguien por detrás—. Están muertos.

—Uno de ellos era el padre de Delon, pero aún no se le encuentra.

Por supuesto, su padre lo había propuesto como sacrificio.

—Una patrulla va camino a casa de Vincent, le informará y lo resguardará para evitar su muerte.

—Otras patrullas van camino a casa de los familiares del resto… seguimos un protocolo…

Los oficiales hablaban, pero Étienne no les prestaba atención.

Ya nada podía hacer, sabía que Sibel estaba muerta y que aquella llamada era tan solo un despiste.

Una opción para permitir el cumplimiento de los atentados y si no se apresuraba, la muerte de la chica no habría valido la pena.

Debía hacerlo por ella, debía actuar en su nombre y hacer valer su suerte.

16

Caden

«Nedacland.» Resonaba en su cabeza una ciudad carente de sentido y, sin embargo, retumbaba como pista central.

El Artista Sangriento había estado ausente por un par de horas, eso le había dado para pensar. ¿Cuáles eran sus intenciones? ¿Por qué detener o no a su padre? ¿Por qué obsesionarse con él?

«Nedacland.» Volvió a pensar con la cabeza gacha, los ojos vendados y maniatado por detrás. Justo como en el estudio de tatuajes.

¡Por supuesto, era su nombre!

Adryen se lo había dicho. La explosión acontecería en la cárcel principal de Nedacland, un estado de la nación que extrañamente hacía referencia a su nombre, pero escrito al revés.

Con aquella idea en mente, fue arrebatado de la silla donde se encontraba. Alessandro estaba de regreso y sumamente dispuesto a cumplir con sus planes. Le descubrió los ojos y lo tomó con fuerza, guiándolo hacia la otra habitación, un lugar amplio con acceso al sótano. Percibió entonces, que los ruidos que había escuchado antes provenían de allí abajo.

—¿Qué haces? —inquirió imaginando lo peor.

—Lo posible para que vuelvas a tus cacerías.

Dicho esto, abrió la puerta y lo empujó escaleras abajo. Los lamentos de la mujer no se hicieron esperar, y el olor a miedo ingresó por sus fosas nasales entre cada paso que daba.

El cuarto estaba a oscuras, tan solo percibía inútiles movimientos de una vida imposible de salvar.

Todo estaba preparado, lo supo en cuanto Alessandro cerró la puerta y encendió las luces. La vida de una mujer colgaba de un peldaño del que tan solo milagrosamente podía ser salvada.

La escena era similar al ritual que Caden preparaba antes de apropiarse de una vida. Alessandro lo conocía muy bien y estaba dispuesto a hacerle volver al sendero que había abandonado, sendero del que nunca debió haber salido.

—Ahí lo tienes, es un obsequio para ti —pronunció alardeando de sus acciones.

—No lo haré…

—¡Déjate de estupideces y toma el cuchillo! —ordenó al tiempo que le desataba las manos. Empujándolo hasta quedar frente a la chica que tenía los ojos vendados.

Caden la contempló por un par de segundos, sentía la sangre hervir y percibía la necesidad de actuar, de hacer algo para saciar su sed y redimir su alma. La mujer no paraba de gemir ante la incertidumbre de lo que acontecía a su alrededor, el pulso se le aceleró, sus manos comenzaron a sudar. Bien podía ser la peor experiencia de su vida, y tan solo el último de sus días.

Se preguntó entonces, si había vivido lo suficiente como para hacer todo lo que le apetecía.

—¿Qué ha hecho? —cuestionó dejándose llevar por sus impulsos, pero aún sin tomar una decisión.

—Nada, ¡hazlo y ya! —No podía mentir, podía ser cualquier cosa, pero el mentir no formaba parte de él. Era parte de su código, un código inquebrantable.

Caden requería saberlo, debía asegurarse de cumplir con el código antes de cometer una injusticia.

—¡No puedo hacerlo! —dijo.

—¡Tú y tu maldito código! —gritó anticipándose a su reacción y con tono burlón mencionó su segundo plan—. Ya lo sabía, sabía que no lo harías con ella, aunque debo admitir que no pude evitar pensar que responderías afirmativamente a cualquier oportunidad, luego de haber pasado por una pesada abstinencia.

Y corriendo la tela por detrás de Caden, dejó ver a un hombre postrado sobre una camilla.

—Ahí lo tienes —expresó con gusto—, por sus venas corre sangre de las víctimas de los atentados recientes. Es seguidor de Thierry, y padre del periodista al que han ofrecido como sacrificio a la orden de Leviatán.

Así que era él, uno de los feligreses del culto, pensó Caden.

La idea no le pareció descabellada, después de todo era uno de los que se habían apropiado de las ideas y de la vida de Adryen.

—Hazlo, es responsable de lo que Adryen hará en un par de horas. —Lo animó a clavarle el puñal. Forzándolo así, a darse cuenta de la importancia del tiempo en momentos como ese.

Caden miró a la víctima, sus ojos reflejaban miedo, pero a la vez resignación al saber que su vida pasaría a formar parte de la causa. Todo siempre se lo atribuían a ella.

Pensó más de lo que debería, tanto que comenzó a cansar a Alessandro, mismo que en un rápido movimiento, le arrebató el arma y lo clavó directo al corazón del hombre. Sin titubeos ni compasión.

La sangre salió siguiendo un caudal, el hombre soltó un grito ahogado en medio de la cinta que le cubría la boca, y la mujer se sobresaltó al imaginar lo que había pasado.

—Me fastidia tu decidía —dijo soltando el arma y satisfecho por lo que había hecho.

La vida del hombre caía ante sus ojos, el olor de la sangre ingresó por sus fosas nasales, alojándose en cada rincón de su cuerpo. Hasta el más recóndito, activando cada célula muerta en su organismo y, haciéndole disfrutar pese a no haber sido él, el responsable de tal fatídica muerte.

Se quedó perplejo sin poder articular palabra alguna, pero el daño ya estaba hecho.

Alessandro lo pudo percibir y eso le encantó. Su labor había concluido.

Fue ahí cuando un ruido proveniente del piso de arriba les hizo despertar. Ambos se miraron, comprendiendo que nadie más, excepto ellos, debían estar ahí.

Alarmado, Alessandro emprendió.

Tomó el arma ensangrentada y yendo escaleras arriba, dejó a Caden junto a una encantadora escena en medio de un frívolo sótano.

—Ya vuelvo —afirmó con una perniciosa sonrisa.

Segundos después se pudo percibir una riña entre el Artista Sangriento y el intruso.

—¿Qué mierda has hecho maldito imbécil? —gritó alguien seguido de un par de objetos rotos.

Caden logró reconocer la voz, y saliendo del sopor en el que se encontraba, se apresuró a bajar a la mujer del peldaño, enfocándose en rescatarla.

Habría deseado no quitarle la venda para que no viese la atrocidad que había causado, pero de no hacerlo, no podría sacarla de ahí.

—Promete que no gritarás. —Le susurró al odio una vez colocó los pies sobre el piso.

La mujer afirmó con la cabeza y confiando en ella, Caden la desanudó.

Lo primero que vio fue un caudal de sangre y, reaccionando instintivamente, prosiguió a taparse la boca con las manos. Horrorizada, intento subir las escaleras, pero él la detuvo.

—Por ahí no, ellos están ahí afuera —susurró.

Los ojos de la chica se cristalizaron al percibir la gravedad del asunto y, pensando en no lograr salir de esa situación, comenzó a sollozar.

—Silencio —aclamó él.

Moviéndose entre la habitación, buscó la manera de salir, encontrando tan solo una ventana estrecha por la que apenas cabía, si lograba romperla.

Hizo espacio entre una mesa conjunta a ella, se cubrió la mano con un trozo de tela del occiso, se trepó sobre la mesa y comenzó a golpear con fuerza.

El cristal fue lo más fácil, pero la ventana estaba cubierta de malla. Con un par de patadas habría logrado volarla, pero no podía hacerlo debido a la altura. Continuó golpeando con la mano sin muchas oportunidades, así que pidió ayuda a la mujer. Pronto, ambos ya se encontraban buscando alguna herramienta que les permitiera salir.

La búsqueda fue en vano, así que tuvo que volver a golpear con mayor fuerza y esta vez, pensando en su sobrevivencia. Eso era lo que al ser humano le provocaba apropiarse de una especie de fuerza sobrenatural, un tipo de fuerza que ignoraba que tenía hasta que se encontraba en peligro. Era lo que les hacía despertar su instinto de supervivencia, y sentir la fuerza necesaria para mantener su existencia. Aquello que les mantenía con vida.

Los nudillos de su mano comenzaban a sangrarle, cuando percibió que una de las esquinas se había zafado. Continuó con mayor ímpetu hasta lograr zafar otra de ellas, lo único que necesitaba para poder doblarla y salir de ahí.

—Ven acá —dijo con la mano adolorida, y extendiéndole el brazo para ayudarle a salir—. No hagas ninguna tontería y espera a que yo salga. —Le advirtió sin apartar la mirada de sus ojos. Bastante había hecho por ella como para que le traicionara.

Sibel logró salir de allí con un poco de esfuerzo, su complexión le permitió quedar en libertad y atendiendo a lo que él le había dicho, lo esperó al otro lado de la pared.

El ruido por encima del sótano seguía presente. Se había desencadenado una lucha entre padre e hijo. Una lucha en la que ganase quien ganase, Caden correría con la misma suerte: Moriría.

Así que, por lo pronto, huir era la mejor opción.

Ella le dio la mano ayudándole a salir de ahí, y con algo de esfuerzo, lograron estar fuera. Pronto comenzaría a amanecer, les esperaba un largo viaje.

—Ven, ven. —Le dijo caminando hasta la primera camioneta que vio.

Ambos subieron al vehículo con el ritmo acelerado en el corazón. Clara señal de adrenalina por sus venas, sensación que, de ser desviada, podría llevarles a acobardarse.

Pero el paso ya estaba dado, y con Caden, no había vuelta atrás. En su mente tenía un objetivo y olvidarlo, imposible. Ahora que sabía del paradero de Adryen no estaba dispuesto a abandonarlo.

—Coge el móvil —solicitó a la mujer sin apartar las manos del volante y de la carretera—, y llama a Dubois.

—¿Dubois?

—Sí, a Étienne Dubois, el detective.

Ella se quedó boquiabierta al pensar en lo que Étienne debía estar haciendo cuando la raptaron.

—Vamos, teclea el número —dijo nuevamente—. Seis…

—Conozco el número —mencionó llamando la atención de Caden, quien al instante se giró a verla.

—¿Lo conoces? ¿De dónde?

—Somos pareja —contestó llevándose el móvil al oído.

Maldición, había estado a punto de asesinar a la novia del detective.

Después de todo, bien podría considerarlo un amigo y así ya lo consideraba, pero de haberlo hecho, sería algo que no podría perdonarse. Especialmente por tratarse de una inocente.

—Tú eres… Sibel —dijo más para sí que para ella.

—¿Falta mucho? ¿Qué dice el GPS? —preguntó con el fastidio del viaje y la presión de poder llegar a tiempo y salvar a Adryen.

—Sigue cuatro cuadras a la derecha, y luego dobla a la izquierda. —Sibel seguía mirando el aparato, investigaba sobre la ciudad a la que se dirigían, e intentaba averiguar el por qué de la elección de aquella cárcel, y no otra—. ¡Joder! —expresó ante la información obtenida.

—¿Qué?

—Ya entiendo por qué han elegido esta cárcel.

—Suéltalo —expresó él sintiendo el tiempo encima.

—Esta cárcel dedica un día especial a la familia, es el día en el que se recibe a la mayor cantidad de familias que visitan a los reclusos, incluyendo niños… Y hoy es el día.

Caden pisó el acelerador, eran las ocho de la mañana. La situación se agravaba. Étienne iba en camino, confiaba en que hubiera dado aviso de lo que se planeaba hacer y que, sobre todo, se previniera una catástrofe.

Al doblar la esquina pudo percibir las enormes instalaciones y con ellas, una larga fila de personas o más bien, familias enteras.

—¡Maldición! —vociferó al percatarse de que los oficiales no habían atendido a la prevención.

Apeó cerca del lugar y bajó inmediatamente, intentado divisar al chico que había estado buscando desde el inicio, a aquel neófito con el que se había acostumbrado a compartir parte de su vida.

Se escabulló entre la multitud, abriéndose paso entre ellos e intentando dar con él. La fila era larga, algunos se molestaron al verle avanzar sitios y comenzaron a abuchearlo, ocasionando así, la atención de los policías.

Fue ahí cuando los desafortunados hombres de traje corrieron tras de él, y como en una película en cámara lenta, logró divisarle. En ese momento todo careció de sentido, el minutero avanzó a paso lento, y las facciones del resto, ni siquiera le importaron.

—¡¡Adryen!! —gritó a lo lejos sintiendo la frustración del momento.

El chico se giró observándolo por última vez y, guardando en su memoria los escasos momentos que habían pasado, se adentró en medio de la población para accionar la bomba.

El siguiente atentado se había cumplido.

Miles de restos humanos se esparcieron por los aires. La sangre envolvió a otros más, el ruido fue aturdidor y no dio oportunidad a los oficiales para prevenir el ataque. Nadie lo vio venir, nadie creyó en el llamado. Las consecuencias: el sufrimiento de la población.

Se creó un sonido seco, el sufrimiento en el sentido más puro.

El dolor de la gente golpeó contra los oídos de cientos de inocentes.

El recuerdo de Adryen haciéndose explotar y la fatídica escena, no paraba de recrearse en su mente como una película sin fin.

Aquella fría mañana, el tiempo pareció congelarse, y junto a ella, corrió la peor sinfonía de lamentos.

17

Étienne

Escucharle al otro lado de la línea me hizo recobrar las esperanzas. Caí abatido de dolor y suspiré hondamente al saber que no la había perdido, al saber que tenía una oportunidad más.

—Estoy con Caleb —pronunció.

Ese era el nombre que él le había dado. Nadie más debía saber sobre su identidad.

Aquello me tranquilizaba, el saber que Caden la hubiera socorrido me resultaba algo acertado, aunque no entendía por qué él estaba ahí. De una u otra manera todo esto tenía que ver con él, pensé. Pero bastante tenía en mente como para ocuparme en ello, ahora debía avisar a las autoridades necesarias para prevenir los ataques.

Sin pensarlo y a toda prisa, me puse en marcha hacía la ciudad de Nedacland, ahí vería a Caden y a Sibel. El resto de mi equipo ya nada podía hacer, las cosas quedaban en manos de cada una de las fuerzas policiales de los diferentes estados en los que se había dado el llamado, pero yo, al trabajar a nivel nacional, tenía la responsabilidad de asegurarme que el mensaje hubiera sido entregado y con él, que las recomendaciones fueran atendidas.

Al llegar al sitio pude percibir el horror, un ambiente agitado y cansado. Algo pesado y demacrado. Había llegado tarde, el daño estaba hecho y corrían los minutos para que el plan fuera concluido.

Caden estaba situado sobre la acera, con un par de policías y paramédicos a su alrededor, la escena era sangrienta, restos por todos lados y lamentos inaudibles eran lo que caracterizaban aquel momento.

La escena más triste que jamás había visto.

Por el otro lado, estaba Sibel, quien al verme corrió en mi encuentro. Estaba limpia, es decir, no tenía ningún resto sobre ella a diferencia de otros más. Me tomó con fuerza, entrelazando sus manos a través de mi cintura y llorando a mares.

Esto era demasiado.

—Lo siento, lo siento mucho. —La cogí con fuerza deseando no apartarme de su lado.

Su mirada era turbia, creía que yo era el culpable de su desdicha y así lo creí también.

Pasamos tiempo manteniéndonos en aquella posición, pero la verdad era que no podía sacarme de la cabeza una cuestión que había estado martirizándome desde su llamada.

—Era él ¿cierto? El Artista Sangriento —pregunté con ingenuidad y algo de temor en el rostro tras percatarme de lo cerca que había estado de él, y de lo imbécil que yo había sido al permitirlo. Cuando en realidad, siempre debí haber sido yo, el que debió cuidar de ella.

—No lo sé —mintió con cierto temor en los ojos.

—Vamos Sibel, no lo niegues. Puedo protegerte…. Él ha llamado y me ha propuesto un trato. Un trato que me ha obligado a aceptar….

—¡Y has aceptado así, sin más! —interrumpió con furia—, ¿sin atreverte a hacer nada por mí?

—Los conozco, conozco a ese tipo de hombres. ¡Son unos malditos sádicos!, y antes de que puedas hacer algo, ya se han adelantado a ti.

Me dolía aceptarlo, pero así era, aquellas personas ya tenían todas y cada una de las cartas sobre la mesa, tan solo era cuestión de tiempo para que iniciara la partida, para que comenzaran a moverse según el plan, y para que, a su vez, una catástrofe se desencadenara.

Confiar en su palabra era algo que no podía refutar.

—¡Étienne! —imploró Caden a la lejanía, y siendo consciente de la interrupción hacia una conversación privada, comenzó a apresurar el pasó.

—Lo siento. —Le dije a Sibel al tiempo en el que pretendía dirigirme hacía Caden. Que aquella interrupción para nada me había molestado. Vamos, que me sacaba de un aprieto.

Aunque para ella, aquello significaba una evasión a mis responsabilidades. Solo hizo falta ver su expresión y saber que mis palabras y acciones, le molestaban. Que todo lo relacionado a mi trabajo había sido lo que nos había llevado ante tal aprieto.

—Ya regreso —expresé arrepintiéndome de las palabras que habían salido de mi boca. Después de todo, no era el momento adecuado para hablar al respecto.

Una vez dicho eso caminé hasta Caden, haciéndole frente. Su aspecto seguía siendo deplorable, ver morir a un amigo o a un ser querido no le sentaba bien a nadie, pensé.

Debía estarlo pasándolo mal.

—Lo siento —expresé mostrando empatía a su dolor.

Podía imaginarle mirando la catástrofe. Con Adryen y otros más, volando en mil pedazos, y todo por una estúpida causa.

—Fue su decisión y nada pude hacer —mencionó sin aflicción, tal vez ese era su modo de sobrellevarlo.

Aunque aquella serenidad que le caracterizaba me impedía percibir algún tipo de sufrimiento.

—Daremos con ellos, iremos tras esos hijos de puta.

—Déjalo estar —respondió fastidiado—, siempre nos llevaron un pasó por delante. Para ellos no fuimos más que un rival débil, sus títeres en todo momento, llevándonos de un lado a otro sin poder resolver el estúpido crucigrama —expresó con odio, quizás reprochándose el no haber podido hacer más—. Debí haber estado… si tan solo no hubiera abandonado mis principios…

Comenzaba a divagar hablando para sí.

Y de pronto, algo en su mirada se activó.

—¿A qué te refieres? —cuestioné intrigado.

Él pareció sopesarlo. Perdido en sus pensamientos como si una epifanía le hubiera sido revelada en un momento de bruma.

—No se detendrán, querrán forzar la venida de un Dios que no existe. Al problema hay que atacarlo desde la raíz, no basta con saber lo qué harán, hace falta saber en dónde se esconden y acabar con el responsable de todo esto —pronunció con la mirada perdida.

Tenía razón, los males siempre debían ser arrancados desde la raíz.

—Alessandro quiere revocar a su padre, por eso ha dado detalle de sus planes —mencionó una vez más.

—¡Él quería matarla!

—¡Y sin embargo no lo hizo! —habló queriendo defenderle.

—¿Tú de qué lado estás? —pregunté con furia.

—De ninguno, no tengo partido que tomar. Tan solo veo los hechos, y Sibel está aquí, mientras allí afuera, miles de personas mueren y corren peligro.

—El trato no incluía la prevención de los sucesos, lo sabes.

—¡Y una mierda! Olvídalo. Me marcho de aquí, mi intención era encontrarlo y ya lo he hecho. No tengo más que hacer en esta ciudad, ¡me he hastiado de todo! Quizás un nuevo comienzo sea lo mejor, lejos de los crímenes y de los fanáticos religiosos —expresó con molestia.

Y diciendo esto, emprendió un viaje hacia el lugar del que Alessandro lo había sacado, tan solo para hacerle presenciar la muerte de Adryen.

—¡Caden, espera! —grité evitando que se alejara.

Alarmada ante nuestro dialogo, Sibel se levantó del sitió en el que se encontraba, y un par de policías acudieron interponiéndose en mí camino.

Caden siguió avanzando como si no me hubiera escuchado, ella me miró intrigada y frente a mí, el tiempo pasó en cámara lenta.

—Detective, nos ha sido reportado un asesinato —mencionaron los oficiales cubriéndome el panorama.

La noticia me tomó desprevenido, podía ser la victima etiquetada como trofeo, pero la verdad, era que no podía estar más que equivocado.

—Es el padre de Vincent Delon —afirmó un oficial más.

No tenía sentido, por qué asesinar a uno de los suyos.

—Ve con Sibel y toma su declaración, que te dé un retrato hablando del artista —ordené intentando seguirle el paso a Caden, no podía dejarlo marchar así, el caso aún no concluía y pese a haber descubierto en plan completo, la verdad era que los minutos trascurrían para que se desencadenara el final del atentado.

Maniobré mis movimientos en medio de tanto tumulto, pero no conseguí verlo. Acto seguido, un oficial me tomó del hombro con suma fuerza y violencia, obligándome a mirarle y prestarle atención.

Estaba agitado y alarmado. La situación me impidió continuar.

—¡No está, la señorita no está! —mencionó con palabras entrecortadas, digna representación del miedo y capaz de hacernos perder el aire en cuestión de segundos.

Junto a él, me detuvo una punzada al corazón, la respiración me faltó y en un abrir y cerrar de ojos, el mundo entero se me fue abajo.

18

Alessandro

En medio de tanta gente, lamentos y dolor, paramédicos socorriendo, transeúntes ofreciendo su ayuda, policías y personal de homicidios que no le conocían de nada, le fue posible ingresar a la escena del crimen sin ser cuestionado, sin reparos y sin temor a ser descubierto.

Ingresó a paso ligero y decidido, sin titubeos y algo enérgico. No mentía, el estar ahí le hacía avivar sus más primitivos sentidos. Sus niveles de adrenalina aumentaban entre cada paso que daba, y la sensación le agradaba.

Sabía que Caden había recibido el mensaje. Tan solo hizo falta observarlo a la lejanía para asegurarse de que el detective se hubiera apartado de la chica.

Y así lo hizo. Consiguió dejarle el camino libre al decidir alejarse de él, provocando así, que le siguiera y se apartara de Sibel, fue ahí cuando él actuó. Vestido de paramédico y sin previo aviso, se acercó a ella cubriéndole la parte baja de la cara con un pañuelo lleno de cloroformo.

Ella puso resistencia, por supuesto que sí, pero el deseo en él de cumplir con el objetivo que se habían planteado pudo más ante la voluntad de la chica.

—Dulces sueños —pronuncio con guasa.

Y tomándola entre sus brazos, la cargó consigo como si de una herida más se tratase.

A lo lejos, los oficiales buscaban por la chica, mirando de un lado a otro, pero incapaces de divisar a una mujer de la cual poco conocían.

Movidos entre tanto tumulto se perdieron y alejaron de la mejor manera en la que él sabía, pasando desapercibidos entre tanta gente. Montados en una ambulancia, emprendieron el paso hasta perderse en las inmediaciones de la ciudad, y haciendo sonar la alarma, corrieron carretera arriba.

«En la lejanía del horizonte, las almas volaron haciendo eco frente a una nación y, una de ellas, volvió a quien siempre perteneció.»

Envió el mensaje a su móvil, sabía que lo entendería y, sobre todo, sabía que acudiría en su encuentro.

Una vez descifrado el mensaje, Caden lanzó su teléfono celular al mar, sabía que Étienne le buscaría y que intentaría rastrearle a través del móvil. Como siempre, debía anticiparse a sus movimientos, ahora que había vuelto a ser el de antes se sentía con mayor vitalidad, capaz de hacer frente al mundo e ir tras los maleantes que creían haberse salido con la suya.

Antes de llegar la hora, Alessandro tuvo tiempo para hacer lo que debía: Llevar a la chica hasta los aposentos en los que vería pasar su suerte, el último de sus alientos quedando en manos de un serial que había estado observándola desde hacía tiempo, además, contaba con lo necesario para prepararlo todo y culminar el ritual que su padre tanto había estado esperando, por el que había implorado con todas sus fuerzas y, al que le había dedicado tanto tiempo desde el primer momento en el que había decidido abandonarles.

La venganza hacia Caden, el hombre que había matado a dos de sus hijos a sangre fría, finalmente, había llegado a su fin.

Trascurridas las horas esperó sentado sobre una banca en medio de un gran campo, mirando hacia el horizonte… el atardecer estaba por comenzar.

Tomó una fuerte cantidad de aire que permitió ingresar por sus fosas nasales y, llevándolo hasta sus pulmones, comenzó a cerrar los ojos, espiró relajando el cuerpo, disfrutando de la tremenda tranquilidad que le albergaba, y de la estupenda satisfacción al saberse vencedor.

Ganas no le faltaron para sonreír y así lo hizo.

Su padre no podía estar más orgulloso, el aprendiz había logrado vencer al maestro y de una manera inimaginable. Tan solo había hecho falta hacerle ir hacia él y fastidiarlo con la cancelación de sus planes.

Planes que Alessandro le había arruinado al plantarse frente a sus discípulos, para cambiarles ligeramente su manera de concebir el mundo. Aquello, por supuesto que fastidio a su padre.

Había planeado cada uno de sus movimientos, desde su aparición por el estudio de tatuajes, el rescate de Caden y la representación del plan en sus obras. Y aunque lo de la policía antes de la inauguración le había caído de sorpresa, entre sus planes sí que estaba el desvelarlo el día la presentación.

Durante la visita se imaginaba el terror infundido en los presentes ante tal obra, con la policía acudiendo de inmediato y con todo un operativo en pleno trajín diurno.

La premura se la debía a Sibel, que de haber sido más cuidadosa con el tatuaje e incluso con sus palabras y acciones, todo hubiera surgido tal y como se lo pensaba. Después de todo, no había sido algo que le hubiera arruinado la fiesta, de una u otra manera, la policía habría llegado al mismo punto, y su arte, habría sido descubierto. Exactamente lo que él quería.

De esa manera su padre notaría la traición, iría en su búsqueda, conocía el lugar en el que se encontraría y justo como lo pensó, le localizaría. Ahí aprovecharía para capturarlo, aunque no contaba con su pronta asistencia al sitio.

El que Sibel y Caden hubieran huido no estaba entre sus planes.

No tenía previsto que escaparan en medio de la pelea, creía que Caden le asesinaría luego de haber presenciado la muerte del padre de Delon, pero sus cálculos habían fallado.

De cualquier manera, se encargó de hacerle ver lo equivocado que estaba, sabía que el hecho de presenciar la muerte de Adryen le llenaría de furia hacia su padre y este, simplemente no pararía hasta verlo sufrir, fuera así o no, debía asegurarse de ello con un mensaje de texto.

Lo miró sentado sobre la acera, con la mirada perdida e incapaz de reaccionar.

Le pidió que distrajera a Étienne, la chica debía morir como lo había hecho su amigo, todo se resumía a códigos y lealtad.

Además, la carga de su muerte le pesaba, caía a sus hombros como la vida de miles de inocentes.

Manejarlo en aquel momento de debilidad le resultó demasiado fácil.

Funcionó.

19

Caden

Caminó hasta él, dejándose llevar por una situación pesada y que tanto le había costado, una situación que casi le llevaba a olvidarse de sí mismo. Aflicción, eso era. Lo cierto era que desde su constante cercanía con Alizee las cosas habían cambiado, no era cierto que no tenía sentimientos y que era incapaz de sentir afecto por alguien, incluso de llegar a enamorarse, no era cierto que no le doliera perder a un ser querido. Todo eso fue mentira, una farsa que él mismo se había encargado de crear en sí mismo, como el disfraz perfecto en medio de una ceremonia de Halloween, aquella en la que los monstruos salían al mundo exterior.

Para Caden, siempre se trató de algo sin sentido, sentimientos que la publicidad y la sociedad, se habían encargado de propagar a través de las generaciones para tener la necesidad de adquirir algún producto, o en el peor de los casos, desear tener aquella felicidad tan anhelada, a través de espejismos de una vida perfecta, sobre un par de dunas en medio del desierto.

Mercadotecnia.

Y así, tuvo que pasar por mucho para percatarse de que no era así, y de que, en efecto, tenía sentimientos.

Se había enamorado, de Alizee, quizás, aunque puede que solo fuera obsesión, pero ahora lo sabía, aquello que tenía o aquello que llegó a tener con Audrey sí que era amor, la había añorado bastante, y el tema de Adryen tan solo le había impedido enfocarse en ella y en la postal. La maldita postal que nunca envió.

Sabía que era hora, antes de ir y encontrarse con Alessandro, se aseguró de meterla al correo, colocar su dirección y esperar a que de alguna manera ambos volvieran a reencontrarse.

Pasó largo tiempo contemplando la imagen que contenía aquel pedazo de tarjeta, rememorando las cosas por las que había pasado y lo mucho que había tenido que ocurrir para que, por fin, lograra enviarla. Luego, partió sin temor a lo que ella pudiera llegar a pensar, se disculpaba por haber tardado, y al final adjunto un par de palabras que creyó jamás llegaría a mencionar: Te extraño.

Para él todo había culminado, Étienne no tenía nada con lo cual incriminarlo, y es que podía seguir atribuyendo su persecución, al tan buscado y aclamado, Artista Sangriento que, para el detective, Caden tan solo había sido una víctima más.

Fue esa la razón por la que decidido dejarle en claro que se había acabado, que su labor en cuanto a encontrar a Adryen, había culminado en un trágico encuentro, en el que ya nada podía hacer. Su partida fue pieza clave para huir pasando desapercibido.

Ahí dejaba a uno más de los que bien podría haber considerado un amigo. A estas alturas la verdad era que ni siquiera sabía cómo llamarlo.

Pese a todo, debía cuidar sus espaldas; que le identificaran en la ciudad era algo crucial, aunque tampoco debía dar la impresión de estar huyendo. Por supuesto que no.

Decidió tomárselo con calma, el atardecer estaba por llegar y eso solo significaba una cosa: Alessandro le esperaba.

Sabía hacia dónde dirigirse, recordar no le había sido difícil, y es que esa había sido su intención desde el primer momento. Lo había planeado todo.

Caminó a paso decidido adentrándose en aquel amplio y verde campo. Frente a él se encontraba un hombre mirando hacia el horizonte, sentado sobre la única banca en el sitio.

Un lugar sereno, único para aquellos que deseaban tranquilidad.

Eso era lo que necesitaba luego de los últimos incidentes.

Y sin decir nada, se aproximó a él, situándose a un costado justo para tomar asiento a su derecha. No lo miró, no dijo nada, tan solo observó la esplendorosa vista frente a él.

La magnificencia en su esplendor.

La vida, justo como Alessandro le había dicho en aquel mensaje de texto, había vuelto a él junto a otras más, esparciéndose en lo alto del cielo, hacia… no sé, el paraíso, quizás.

Fue ahí cuando la idea de pensar y creer en un Dios todopoderoso no le pareció tan descabellada.

Ahora recordaba los lamentos y las suplicas de los civiles ante tanta masacre, una muy dolorosa y sádica escena.

Todos suplicando por redención.

Aunque Caden sabía muy bien que no la merecía, pero tampoco la anhelaba. Más bien le daba igual.

Así pasaron largo rato hasta caído el anochecer, sabían que el tiempo estaba a su favor, los eventos habían cesado. Los actos terroristas habían sido prevenidos y no a causa de la policía, todo a causa de Alessandro que, sin haberlo premeditado, había capturado a su padre y con él, todo tipo de autorización para llevar a cabo tal desenlace.

Lo que más le satisfacía era lo posterior a eso.

Una especie de bautizo le haría alardear de tanta persecución que, sin duda, aún no había concluido. A Alessandro se le daba muy bien el esperar, la paciencia era su mejor virtud. Y eso era lo que hacía con Caden. Esperar por él.

Antes, debía asegurarse de que hubiera comprendido los motivos por los cuales debía seguir siendo él, y aceptarse tal y como era.

—¿Qué ha pasado con el culto?

Alessandro se giró a él con media sonrisa en el rostro, y con una mirada fría, le observó hasta que las palabras lograron salir de su boca.

—Se ha acabado… —Y volviendo la mirada al frente, continuó—. Tan solo eran un par de ovejas que, al no encontrar pastor, han tenido que escapar, no fue difícil hacerles creer que Dios les castigaría asesinándolos como lo hizo con el padre del periodista —sonrió para sus adentros—. Fue como engañar a un niño… Ahora todos están durmiendo en una habitación, yo mismo me he encargado de ello. Quizás les encuentren, pero cada uno de ellos ha decidido suicidarse en honor a su Dios, yo solo me he encargado de predicarles en su nombre y ellos, como fieles seguidores, han optado por la mejor opción. Dieron su vida a la nación. ¿No estás feliz?

Caden escuchó y sopesó la idea. Provocar suicidio en ellos había sido algo que no se había imaginado, y en cierta manera, les había ahorrado el trabajo. No se detendría a discutirlo con él, el culto había llegado a su fin.

Étienne no tenía por qué preocuparse más.

—¿Y qué hay de tu padre? ¿También ha muerto? —inquirió con sumo interés, no mentiría, de ser así le fastidiaría bastante.

—Ya te lo he dicho antes, lo he resguardado para ti, sé lo mucho que deseas hacerle pagar… después de todo, lo merece.

—¿Por qué haces esto? —dijo.

—En la vida no existe ninguna otra regla más que la de salir vencedor, son pocos los que se atreven a remar contra marea y llegar al final. Mi padre fue tan solo uno más, un hombre que perdió el curso y se perdió entre tanta multitud. Falló a sus principios, fue a por los débiles, obligándoles a interiorizar el dolor y a matar en su nombre. Un cobarde, eso fue…

La situación le había molestado, su odio salió a la superficie y Caden comprendió que lo hacía por todo lo que le había hecho pasar en su niñez.

Las palabras se disiparon en el aire y poco a poco fueron olvidadas.

El tiempo trascurría lento, la sangre y un par de corazones palpitantes les esperaban a un par de kilómetros.

Sin más, ambos se montaron a aquel Ibiza del 89, corriendo en línea recta sobre un sendero de tierra, hasta el sitio en el que la congregación se encargaba de llevar a cabo sus maleficios.

El camino ya era tan familiar para ambos, que la ansiedad de llegar y hacer lo propio, era algo que no podían contener.

Una vez ingresaron al lugar, Caden pudo notar en una de las habitaciones a todos aquellos feligreses, tumbados sobre el piso, con botellas de veneno a los lados, justo como Alessandro le había dicho. Ofreciendo su vida a la causa.

Ahí se encontraba el mesero, Boyer —el dueño del periódico—, los gemelos: Job y Efrén; y el tatuador, además de otros más a los que no conocía.

—No te detengas, que esto es parte de la vida. Un día estamos y al otro ya no.

Alessandro le guio hasta una habitación más. Dos personas se encontraban ahí, a ambas los conocía. Una lo merecía, la otra no. Ambas dormían en medio de una habitación en la que al parecer cometían torturas. El sitio en el que Madsen obligaba a sus seguidores a interiorizar el dolor. Lleno de diversos tipos de herramientas, desde la más pequeña hasta la más grande, algunas colgando del techo y otras más pegadas a la pared.

El lugar perfecto para cometer asesinatos.

—No te detengas por ella, no es para ti. —Sonrió con malicia.

Del otro lado se encontraba Thierry, postrado sobre una cama, amordazado y maniatado de pies y manos.

—Elige la que quieras —mencionó incitándole a torturarlo.

Acto seguido, elevó la vista hacia arriba sin temor a ser juzgado por Alessandro. Sobre él, pendía una atractiva cuchilla circular, capaz de oscilar como el péndulo de Newton. La idea le maravilló de principio a fin.

Torturar en cualquier otro momento más bien le apetecía poco, pero en aquella ocasión, los recuerdos de Adryen y el sufrimiento de tanta gente le incitaron a acabar con él de manera arcaica.

Alessandro se limitó a observar cómo crecía en él tal feroz deseo de venganza, y cómo una tremenda sensación se apoderaba de Caden, convirtiéndolo en el infame asesino que había vislumbrado aquella noche frente a la piscina.

Con la mirada fría y porte altivo se dirigió hacía Thierry, quien aún se encontraba inmerso en un gélido sueño. Lo golpeó en la cara apenas se situó frente a él y esperó por la reacción. Bastaron dos golpes para despertarle.

Thierry Madsen se sobresaltó, girando la cabeza de un lado a otro e identificando el final de su suerte, miró a Caden y luego a Alessandro, al que creyó jamás le traicionaría.

—¡Maldito, púdrete en el infierno! ¡Lo has arruinado todo! —soltó con furia mirando a su primogénito. Casi queriendo llorar por la frustración.

Justo como Alessandro lo había dicho en su momento, le dolería más saber que sus planes no habían sido concretados. Aquel era el peor castigo que pudiera llegar a recibir. Su Dios no había acudido a salvarle, el dolor no había sido el suficiente y su necesidad por sentir sufrimiento ajeno, jamás fue satisfecha.

El Artista Sangriento se limitó a sonreír en medio de un ritual de liberación.

La acción le fastidió aún más, el saber que su hijo le había entregado le hastiaba, y es que ahora comprendía que tanto esfuerzo se había ido a la mierda.

—Ha llegado tu hora —expresó Caden con sumo embelesamiento.

—No te tengo miedo, has lo que debas hacer. Después de todo tú y yo no somos tan diferentes.

—Te equivocas, sí que lo somos —explicó—, mientras tú atribuías tus crímenes a los mandatos de un Dios, yo los aceptaba como propios. No hace falta fingir que la maldad no forma parte de nosotros, ni escondernos en una religión banal para excusar nuestras acciones. Eres lo que eres y como a cada cual, nos espera un destino similar al daño que hemos causado; el tuyo ha sido deliberadamente encausado hasta mí.

El hombre rio con pesadez colocado sobre aquella camilla.

Sus gritos, sus plegarias o sus arrepentimientos, no servirían de nada en medio de aquella habitación.

—¿Tú me matarás? Hasta hace unas horas jurabas ser el mismísimo Dios. Un hombre incapaz de asesinar a nadie.

Dicho esto, Caden se hizo de un destornillador y lo clavó con fuerza sobre una de sus piernas. El hombre soltó un grito enorme, incapaz de poder mover las manos. Con rapidez, sacó la herramienta de su cuerpo, y dispuesto a clavárselo una vez más, Thierry habló—: ¡Basta, basta! Que ya está, lo he comprendido, lo que hice estuvo mal —expresó conteniendo el aliento.

De pronto y sin titubeos, Caden soltó el destornillador dejándolo caer sobre sus pies. Madsen sonrió al percibir la fuerza de su persuasión, creyendo haber penetrado en los sentimientos del asesino, aunque más bien, se trató de una falsedad.

En la mente de Caden, Thierry moriría esa misma noche.

Sin pensarlo demasiado y actuando al instante, Caden subió las escaleras desde las cuales el padre de Alessandro le podía observar, se dirigió hasta el sitio en el que se encontraba la soga que mantenía estática aquella cuchilla circular, y comenzó a desatarla con avidez.

Madsen sabía lo que haría.

—¡Espera! —pronunció a la lejanía en un grito ahogado y desgarrador, la peor manera de morir era haciéndolo lentamente y sin oportunidad alguna de salvarse—. ¡No lo hagas! —chilló—, no quiero morir.

—De una u otra manera tendrás que hacerlo —dijo él aún sobre el segundo piso.

—Ya, tú ganas. No era cierto que un Dios estuviera dispuesto a acudir y salvar al mundo. Todo lo he inventado para herir a la gente… —parecía arrepentirse, pero aquello a Caden ya no le servía.

—De haberlo liberado antes no nos habríamos visto envueltos en esta situación tan comprometedora —pronunció haciendo referencia a Adryen.

—En sus manos corría sangre de sus víctimas —intentó convencerle de que en efecto merecía morir.

Sin esperar a otra excusa, Caden soltó la cuchilla y esta comenzó a moverse de izquierda a derecha por encima del cuerpo recostado. A escasos centímetros de él. La situación le obligó a sudar en frío, era cuestión de mover una palanca para hacerle bajar un par de milímetros más. Algo debía hacer para convencerle y obligarle a que le perdonase.

—¡No! ¡Detente! ¡Lo lamento, JODER! —Su habla reflejaba el miedo que sentía ante su fúnebre suerte.

Y en un ir y venir, la cuchilla fue accionada para bajar un poco más.

Thierry pudo sentir el filo del metal sobre su estómago y de aquella pequeña raspadura sobre su vientre, un hilo de sangre comenzó a brotar, comprendió entonces, que Caden no jugaba, todo iba enserio y ya era bastante difícil de apaciguar.

—A mayor daño, mayor sufrimiento… y así, mayor atención de Dios —soltó con guasa, las palabras que algún día habían salido de la boca del terrorista ahora formaban parte de su muerte.

¿Quién lo hubiera imaginado?

—¡Detente! —suplicó una vez más, pero Caden no escuchaba más allá de la necesidad de matar y de su sed de venganza.

Sin arrepentimientos, volvió a accionar la palanca.

La cuchilla bajó y en esta ocasión, hizo más que rozar contra su piel. El daño estaba hecho, su fin había llegado.

A estas alturas le fue difícil volver a hablar y sin embargo lo intentó, abriendo la boca y emanando de ella un chorro de sangre, logró decir—: ¡Púdrete en el infier…!

Caden bajó un nivel más.

El cuerpo de terrorista estaba a punto de partirse en dos y sin lograr concluir la palabra, comenzó a retorcerse hasta exhalar su último aliento.

A la lejanía, Alessandro se deleitaba ante tal escena, no había imaginado en Caden aquel ferviente deseo de venganza y tortura que, a decir verdad, le quedaba bastante bien. Le complacía poder verle una vez más cometiendo un asesinato, y en esta ocasión, sin novatadas, todo perfectamente calculado.

La cuchilla siguió avanzando, derramando sangre contra las paredes y el piso a modo horizontal, los lamentos cesaron poco a poco hasta que fue imposible escuchar uno más.

Su reiniciación había concluido con un crimen diferente al que había hecho jamás, y como siempre, la adrenalina se apoderaba de él, obligándole a olvidar todo a su alrededor, y a verse solo en compañía de la sangre.

Pasó tiempo contemplando el ir y venir de la cuchilla sobre un cuerpo ahora inerte, hasta que Alessandro acudió en su encuentro y le quitó la mano de la palanca.

—Ya está, ha muerto —expresó despertándolo del magnífico sopor en el que se había visto envuelto, como si hubiera estado hipnotizado, recreando una escena que su mente tanto le había solicitado luego de una larga abstinencia.

Comprendió entonces que jamás podría dejarlo, pese a lo mucho que se esforzara, las cosas siempre volverían a tomar su curso natural.

—Lo merecía… —dijo.

—Por supuesto que sí —finalizó él.

20

Alessandro

Para él la vida pronto le fue conciba como un punto medio entre el existir y el no existir, un punto medio en la nada, que de no ser aprovechada simplemente no tendría caso el existir.

Esa era su premisa, aquello que empleaba, al igual que Caden al momento de elegir a sus víctimas.

No es que eligiera a aquellos que como afirmaba Caden, merecían morir por el simple hecho de ser malvados, o de generar pánico en la sociedad. Tan solo iba por los desdichados, los que no encontraban sentido a su vida, aquellos que sufrían y que, en vez de tenerle miedo a la muerte, tenían miedo a la vida.

Fue quizás esa la razón por la que había puesto el ojo en Caden, más allá de cobrar venganza por su familia, como en un principio lo intentó hacer Alexander e incluso su mismo padre.

Aunque ambos habían fallado en su intento.

Asesinarle nunca estuvo en sus planes, claro, lo pensó en aquel principio cuando su hermano, Alexander, había acudido a él para pedirle ayuda e implorarle que se deshiciera de Caden.

Si el Caza Empresarios jamás le hubiera ido con sus problemas, muy seguramente él y Caden, jamás se habrían encontrado, pero como digno seguidor de las coincidencias, ambos debían encontrarse.

Matarlo, no estuvo en sus planes, no hasta el momento en el que desistió de su camino y comenzó a dudar de sí mismo, tal vez el hecho de encontrar a alguien similar a él, con el cual no fingir ser alguien más, fue lo que le incitó a ayudarle a volver a su camino.

Había llegado a sentir aprecio por Caden, demasiado que no se vislumbraba asesinando a un buen competidor.

—Es todo, márchate. —Le dijo ante el cadáver del tipo por el cual, él había visto la luz.

—¿Qué hay de la chica? —cuestionó Caden deseando poder salvarla, una vez más.

—Ni siquiera lo intentes, ya la has liberado una vez. Has cumplido con lo tuyo, ahora es mi turno.

No le fue difícil de entender, después de todo sabía que, en algún momento y en algún futuro, volverían a reencontrarse, bajo situaciones distintas y adversas, que le permitirían disipar sus dudas respecto a asesinarle o no.

Sin más, salió de ahí, no sin antes girándose una vez más y guardando en su memoria el recuerdo de aquel cadáver, el primero al que había hecho sufrir más de la cuenta pero que, sin duda, le había embelesado. Repetir, era una situación que por ahora no podía descartar.

—Vamos, vete. No esperaras a que te dé un abrazo y te diga ve con Dios —Alessandro carcajeó.

Caden emprendió el paso y se perdió en medio de la oscuridad, atravesando la habitación en la que se encontraban los cuerpos dormidos, y abandonando el cuarto en el que la sangre había logrado inundar sus fosas nasales.

La habitación ahora era para él solo, Alessandro acudió a Sibel y la despertó del sueño que tenía.

Se deleitó con su aroma y emprendió a prepararlo todo.

—Suéltame —imploró ella con lágrimas cayendo por sus mejillas.

Pero cualquier suplica era en vano, tenía un objetivo y ya nadie podía hacerle apartarse de él.

Prosiguió sin hablar, no tenía caso, la mujer moriría y él volvería a su rutina.

Sibel gritaba implorando por ayuda, pero ahí, en medio de la nada, nadie le podía escuchar. Se trataba de un lugar alejado de la civilización, un sitio abandonado en el que, con la mejor de las suertes, lograrían encontrarles.

Todo estaba listo, pasaría a su labor.

Y entre caudales de sangre uniéndose con los de su padre, yacía la vida de una mujer a la que la desidia de ser feliz a lado de un hombre, que ponía su trabajo antes que ella, le había costado la vida.

La primera chica —luego de años—, con el tatuaje de una grulla había muerto.

La primera de su próxima obra había marcado el inicio de su siguiente exposición.

El arte, el arte siempre había sido lo suyo.

Se tomó el tiempo para ocultarlo todo, entre sus principios el evitar ser descubierto era algo que no podía pasar por alto, pese a haber tenido a la policía pisándole los talones.

Los cabos sueltos eran algo que debía evitar a toda costa.

¿Caden podría ser uno de ellos?

Lo dudaba, aunque perderle la pista, jamás.

Los incidentes de los últimos casos le habían mantenido apartado de sus otras labores, haber viajado por horas y haberse mantenido alejado por largo tiempo, muy pronto le comenzarían a cobrar factura, aunque pensar en ello era algo que había decido obviar.

La situación había concluido, los malos eventos habían quedado atrás, y confiando en que seguía manteniendo su anonimato, decidió partir a su residencia.

—¡Taxi! —gritó logrando captar la atención de uno de ellos—. Al muelle —expresó montándose en la parte trasera del automóvil.

Se deshizo de los autos que había tomado, limpió cada rincón de ellos y lo mismo hizo con la residencia y el cuerpo de Sibel. Del resto, poco tenía que hacer, de encontrarlos algún día, les sería imposible dar con el agresor.

Todo se resumiría a una pelea entre feligreses, que al percatarse de la farsa de Thierry —su líder—, le torturaron hasta verle morir y luego, ante el reconocimiento del mal generado en la nación, no les había quedado más que el de envenenarse y morir como dignos culpables de las catástrofes.

Se encargó de así hacerlo ver en una nota redactada por uno de los seguidores, la mano derecha de su padre quien, con privación del sueño, drogas, castigos y miedo a no poder sobrevivir sin el culto, había logrado hacer de ellos un par de ovejas, incapaces de pensar por sí mismos.

—Gracias —pronunció apeando del auto y dirigiéndose a uno de los barcos, emprendió camino hacia su lugar de residencia, perdiéndose entre la multitud, respirando el aroma del mar salado y disfrutando de una brisa placentera, descansado sobre una silla en la cubierta de la embarcación.

21

Étienne

La pesadez mental de los últimos acontecimientos me había estado taladrando la cabeza. Haber perdido a la mujer de la que había estado enamorado me dolía a mares.

No me costó decidir renunciar a mi labor y tomarme el tiempo necesario para sobrellevar lo ocurrido. Todos en la estación sabían por lo que estaba atravesando, había quienes creían que estaba tomando una decisión apresurada, pero había otros más, que al igual que yo, concordaban en que era la mejor decisión que podía haber tomado.

De cualquier manera, las cartas estaban sobre la mesa.

Jamás imaginé que este sería el último de mis casos, la última ocasión en la que vería a Sibel con vida, en la que disfrutaría por escasos momentos de su compañía y de sus alocadas ideas sobre representar al mundo a través del arte.

No paraba de recriminarme lo imbécil que había sido al permitir que mis asuntos se mezclaran con los suyos. Sibel había pagado por cosas que a mí me correspondían, el dolor y la culpa llamaba a mi puerta entre cada paso que daba.

Me sentía ajeno a lo que acontecía a mí alrededor, las cosas carecían de sentido, incluso todo me recordaba a ella. No podía mirar sus obras, un museo o pensar en el caso, porque me resultaba un martirio.

Intenté no perder la cordura, pero no hacía más que recordar su voz, su tacto…

Respiraba agitadamente, una pesada sensación me oprimía el pecho y el seguir en aquella ciudad, me quitaba el aliento.

—El tiempo lo curará todo —decían.

—Lo siento mucho —mencionaban.

—Una pena —decían unos más.

Palabras que no le sirven de nada a uno. En ese momento quería desaparecer.

Grité su nombre mil veces hasta que no pude más, había tanta gente, cientos de heridos, individuos auxiliando de un lado a otro a paso rápido, salvar vidas era su prioridad. Lo que ellos no sabían, era que la vida de la mujer a la que amaba corría peligro.

—Ya está, déjalo… —Escuché a alguien decirme a la lejanía.

—¡Y una mierda! Se trata de ella…

Mencioné con el alma por los suelos.

Caí de rodillas anticipando lo que pasaría con ella y llevé mis manos a la cara en muestra de frustración.

—¡Sibel! —grité a todo pulmón.

Pero ella ya no estaba.

El mundo se detuvo a mí alrededor.

En cuanto a los sucesos no hubo ninguno más, todos quedaron archivados por la falsa alarma que se había dado, pero en nosotros aún quedaba aquella sensación de penumbra, y de que, en algún momento, alguna catástrofe fuera a ocurrir. Lo cierto fue que, al pasar los días, el ambiente en la nación se percibió más apacible.

Tal pareciera que se hubiera tratado de un mal sueño, una pesadilla de la que muchos lograron despertar. Para mí y los familiares de las víctimas se trataba de algo que no podíamos obviar, había quedado en nosotros una cicatriz que difícilmente podríamos borrar.

—¿Te vas? —cuestionó uno de los oficiales.

—No tengo nada más que hacer aquí.

—Lo siento mucho —expresó con empatía y dándome una palmada al hombro me permitió partir.

Atrás dejaba aquel edificio en el que se pretendía mantener la justicia, en la que muchos confiaban sus vidas y su seguridad. Para mí toda esa mierda quedaba atrás. Las cosas se miraban diferentes desde el otro lado, y ahora me quedaba claro que la justicia no quedaba en manos de la policía.

Emprendí camino hacia mi hotel, pensaba en lo bueno que era que los ataques hubieran terminado, aunque no podía sacarme de la cabeza la razón por la que todo había finalizado.

El cuerpo de Thierry no estaba entre los que se habían encontrado aquella noche, estaba claro que el padre de Delon había muerto de una puñalada y que quizás, con eso había logrado salvar la vida de su hijo.

El mesero del café había desaparecido, se intuía que había huido junto con otros más pertenecientes a la congregación. Tal parecía que la tierra se los hubiera tragado.

Del artista tampoco sabía nada, y podía sentir cierta antipatía hacia él al saber que había quedado libre, al saber que había raptado a Sibel y que posiblemente, también hubiera estado implicado en los ataques. No me quedaba duda alguna de que él había sido el culpable de su muerte.

No descansaría hasta dar con él y hacerle pagar.

Era un cabrón que había logrado burlar a la policía, escondiéndose en la fama que le había dado su papel de artista, obligando a los demás a mantener su anonimato, pero por muy cauto que fuera, tarde o temprano alguien debía hablar.

De sus obras seguía sin cuadrar el uso de la sangre, pertenecía a por lo menos cuatro personas, aunque no había registros suyos en el sistema. Personas sin antecedentes, libres de cualquier tipo de crimen, incluso individuos que jamás habían puesto un pie en la cárcel.

Tampoco nadie había reportado alguna desaparición.

¿A quién capturar? ¿A un afamado artista al que no se le conocía?

Por supuesto, podría haber una orden en su contra y él estaría obligado a presentarse, pero según los registros —y de acuerdo con su nombre de pila—, el hombre había muerto un año después de haber salido del orfanato.

Y eso nos hacía replantear el hecho de que verdaderamente fuera él, el hijo de Thierry Madsen.

La orden fue presentada, pero nadie puso un pie sobre la comisaria o incluso sobre el juzgado. Todo fue en vano, él mismo se encargaba de administrar su trabajo, no establecía relación con nadie y con aquellos que por error o casualidad había llegado a cruzar palabras o miradas, era seguro que en un par de días o incluso horas después, estuvieran representados en una tétrica escena.

En pocas ocasiones accedía a mostrar sus obras en algún museo, había quienes quedaban en lista de espera por bastante tiempo y a quienes no les aceptaba. En cualquier caso, se aseguraba que ninguno de ellos le viese.

Se había convertido en el fantasma del arte, cambiando de seudónimo cada vez que le apetecía y pasando desapercibido entre la multitud. Aquello le había dado a la ciudad un caso más sin resolver.

Sin duda, una gran labor me esperaba.

Razón perfecta para abandonar mi trabajo y convertirme en detective privado.

Caden era mi pieza faltante, alguien a quien debía descifrar y que sin duda también sabía esconderse en medio de una catástrofe. Tal vez tan solo se debiera a sus habilidades como agente, o al dolor de la situación, que al igual que yo, le había pesado bastante.

Le llamé un par de veces, pero fracasé en el intento, era de esperarse. Le conocía y sabía que no mantendría el mismo número. Después de todo, el artista también iba tras él. Necesitaría ayuda.

Una vez hube llegado a mi habitación, quité todas las fotografías del caso y desmonté el esquema que habíamos armado sobre la pared, busqué un cesto de basura, eché las copias de las noticias, las fotos de Sibel y todo lo relacionado a los ataques, para al final, dejar caer sobre ellos un fosforo encendido.

Tomé asiento sobre el sofá, observando como todo se consumía, como una parte de mi vida se esfumaba en un abrir y cerrar de ojos, deseando volver el tiempo atrás y jamás haber aceptado la propuesta del caso “Grulla”.

Y de pronto, como si la inmunidad me hubiera abandonado, comencé a llorar, una punzada al corazón me impedía respirar con normalidad. Había reprimido mis sentimientos ante los demás, pero ahora, estando solo y con las fotografías de Sibel hechas cenizas, me resultaba difícil contenerme.

—¡No! —Sollocé en soledad.

No era cierto que un hombre fuera fuerte, que no tuviera derecho a llorar o incluso a amar.

Lloré hasta quedar vacío, hasta perder el conocimiento.

A la mañana siguiente tomé mi equipaje y me monté sobre un automóvil, emprendiendo un viaje hacía mi residencia, aquella que había abandonado para tomar el caso.

Una parte de mi vida se había quedado allí, en medio de una masacre, la peor parte de mi labor; pero juré por el amor que le tenía a Sibel, encontrar a ese hijo de puta y vengar su muerte.

El destello de los rayos del sol chocaban contra el asfalto. Las cosas parecían no haber cambiado mucho. Allí afuera, mirando por la ventanilla, los niños corrían detrás de sus mascotas, los padres les observaban con una sonrisa.

Las risas se esparcían por los aires y los árboles, con menos hojas sobre las ramas, se movían de un lado a otro.

—¿Ha disfrutado de su estancia? —preguntó el conductor mirándome por el parabrisas al observar con nostalgia a ese par de críos.

—Me gustaría poder decir que sí… —mencioné colocándome unas gafas oscuras, ocultando el dolor aún latente.

El hombre bajó la mirada y continuó sin reparos.

Apeé en el aeropuerto, observé la hora de mi vuelo y esperé por un par de minutos sentado en una de las bancas. A un lado tenía un contenedor de periódicos en el que relucía un titular esperanzador:

DESPUÉS DE LA TORMENTA HA LLEGADO LA CALMA

Los hechos que habían mantenido en penumbra a una nación entera han llegado a su fin, la policía ha concluido el caso “Grulla”.

Se temía por la integridad de la nación, pero los esfuerzos de la policía y las fuerzas armadas han prevenido una catástrofe que se presumía sería aún peor.

Los sucesos ocurridos durante el último mes estuvieron dirigidos por Thierry Madsen, un criminal que había planeado a detalle cada uno de los atentados dirigidos hacia la población, con el fin de infundir pánico, dolor y sufrimiento.

Todo se debió al surgimiento de un culto encaminando a fines oscuros…

Abandoné el periódico sobre una de las bancas, las cosas ahí redactadas calmaban a la población, lo hacía ver fácil, daban una esperanza de vida. Se aseguraba haber detenido a los culpables, pero la verdad había sido que ni siquiera nosotros sabíamos qué había pasado con ellos.

Abordé el vuelo sin mirar atrás, lo único que quería era olvidar lo acontecido y guardar luto ante lo que había perdido.

* * *

Suicidio. ¿Valió la pena el riesgo? Al final, todos aquellos que decidieron participar en el culto se hicieron de dinero a cambio de sufrimiento familiar. Porque cuando uno se suicida, deja miles de ideas al aire, interrogantes difíciles de responder, dolor y dudas respecto a ¿qué hicimos mal? ¿En qué fallamos como sociedad y familia?

En este caso, un fanático religioso se aprovechó de la situación y de la vulnerabilidad de la gente. Hay muchos así, actúan de igual o diferente manera. Pero siempre, todos ellos, generan dolor.

22

Caden

¿A dónde ir? No lo tenía muy claro, apartarse de lo que había sucedido era su prioridad, pasar desapercibido y buscar por una nueva identidad a la lejanía de los sitios de los cuales él mismo se había desterrado, moviéndose con precaución y prudencia, hasta cerciorarse de su seguridad.

Por supuesto, una seguridad efímera, al ser asesino firmaba contrato a ser descubierto, atrapado, encarcelado o incluso a terminar en manos de alguien más como él. Recordaba las palabras de su padre, un hombre al que había dejado de ver desde aquella ocasión: Tarde o temprano, terminarás en manos de alguien más como tú.

Luego de aquella noche, en una cabaña en medio de lo que parecía ser un desierto, cambió de ciudad, no hacía falta que alguien se lo pidiera o que se lo dijese. Sabía lo que tenía que hacer y, al igual que Alessandro, sabía que fingir volvía a ser parte de su vida diaria.

Era tarde, sentado frente a la mesa de un café, observando a un hombre que a simple vista parecía un tipo normal, cojonudo e incapaz de cometer un crimen, sí, así solían ser, pensó.

Del detective poco sabía, había renunciado a su trabajo y había decidido descansar de las investigaciones por un tiempo, hasta sentirse mejor. No hacía falta que le diera detalles respecto al por qué de su partida o incluso a mencionar algo sobre el caso Grulla, no era necesario, era una herida que nadie quería abrir, sobre todo por las pérdidas cercanas.

Y allí, en medio de tanta gente, de personas perdidas en medio de elocuentes conversaciones, inmersas en su mundo, creando un muro entre ellas, incapaces de percibir el pensar de otros, más allá de sus palabras y lo poco que uno se deja conocer; estaba ahí, mirando con receló, como un león a punto de cazar, esperando por el momento adecuado, en busca de vulnerabilidad, dispuesto a actuar.

Tomó un sorbo de café, deleitándose ante las acciones de su víctima, siempre era bueno cambiar de residencia y saber que fuese a donde fuese, encontraría a alguien capaz de cometer atrocidades, sin culpa alguna; un criminal, eso era. En cualquier lado había uno o más. Siempre expuestos ante él y aún si no lo estuvieran, un reto ya le podían significar.

Encontrarles le hacía sentirse vivo, con la adrenalina subiendo por sus venas.

Colocó la taza de café sobre la mesa, el hombre abandonó su sitio, le dirigió una mirada sin sentido y prosiguió con su caminar. No le conocía de nada, tan solo cruzaron miradas en un rápido lapso, fingiendo no tener ningún secreto que ocultar. Fingiendo ser uno más del montón, lo que a la mayoría reconfortaba, lo que, para muchos, significa normalidad.

Caden hizo una pequeña reverencia con la cabeza, deseándole buena tarde, como un desconocido respondiendo ante una muestra de cortesía, el hombre trajeado y de paso sereno pero preciso, respondió con amabilidad, dejando atrás a aquel que sería el mayor en la cadena alimenticia.

Aún no es hora, pensó Caden.

Estaba al inicio de una investigación. Comenzaba un nuevo proyecto y le apetecía estar por al menos unos segundos en el mismo sitio que él.

Había identificado que el hombre frecuentaba el lugar, siempre a la misma hora sin hacer nada más que tomar un café y leer el periódico, luego iba a su casa y de ahí no salía hasta la mañana siguiente. Pero por alguna razón sabía que era el responsable de un par de crímenes adjudicados a un inocente que, justo ahora, cumplía una sentencia que no le correspondía de nada, tan solo se había encontrado en el lugar y la hora equivocada.

Mala suerte, pensó.

Instantes después de que el hombre hubo abandonado el lugar, ingresó por la misma puerta una mujer angelical, despampanante, liberal y con porte entusiasta, capaz de cambiar el ánimo a cualquiera. Aquella sonrisa era lo que más le encantaba. No se le hizo raro percibirla de esa manera, le había dado la misma impresión durante la primera vez.

Caden se levantó de su asiento, recibiéndola con fuerza, reconociendo lo mucho que la había necesitado y lo mucho que la había añorado. Llevaba el pelo suelto, el aroma de su piel ingresó por sus fosas nasales y le llevaron a recordar las veces que había pasado con ella.

Poco después de su estancia al lugar decidió llamarle, había pasado tiempo desde el suceso de los atentados terroristas, las cosas se habían calmado, no había vuelto a saber de Alessandro o de Étienne. Así que lo consideró justo, el momento indicado para decidir dar un paso más a aquello que había postergado.

—Recibí la postal —mencionó al otro lado de la línea, el entusiasmo no se hizo esperar.

Logró recordar su número, lo había mantenido en su mente desde aquella última ocasión en la parada de autobuses; confiando en que le volvería a llamar.

En la postal mencionaba lo “bien” que le iba, le había dado esperanzas de reencontrarse una vez más y, ese momento, había llegado.

—Un gusto que la hayas recibido. Lamento la demora, pero debía dejar pasar un tiempo… sí, es decir, no. No estoy más allí… Ya te explicaré luego, cuando nos veamos… sí. Te mandaré la nueva dirección.

Colgó enviándole un mensaje de texto en el que colocaba la dirección del café, y ella, reconociendo lo importante que era seguir manteniendo su anonimato, se deshizo del móvil y esperó un par de días antes de partir. Había abandonado su trabajo hacía ya algunos meses y, había decidido mudarse, aunque no sospechaba que fuera antes de lo anticipado.

El tiempo les faltó para mantenerse abrazados, se trataba de aquella perfecta escena en la que dos personas enamoradas, se reencontraban luego de largos meses.

—Adelante, toma asiento —expresó él sin querer apartarse de ella.

Ahora estaban uno frente al otro. Decían más con la mirada en medio de tanta gente inmersa en sus conversaciones y es que había pasado tanto tiempo que, aun así, la sensación seguía siendo la misma.

—Luces bien —dijo ella mirándolo con dulzura.

—Te he extrañado —expresó él con una sonrisa en el rostro.

Así lo sentía, no fingía, nada de máscaras, todo era absolutamente real y él lo sabía.

Le llegaba a dar miedo, aquella sensación le obligaba a ser sincero con ella, a protegerla y a cuidarla aun cuando no fuera su intención. El amor era un tema del que poco sabía, un primerizo en un mundo desconocido, así se consideraba al respecto.

—Ha pasado tiempo, sí… —mencionó ella con nostalgia, aquello que Caden le había dicho era algo que no se esperaba, y sabía que en realidad había querido decir más con eso, aunque aún no se animaba a decirlo con todas y cada una de las palabras.

—Por supuesto, no te había llamado antes porque… —dijo rememorando lo acontecido—. Ya me conoces, los problemas me siguen…

Entre risas y sorbos de café le contó todo, hizo falta poco más de una noche para ponerla al tanto. El café estaba por cerrar, ambos tuvieron que marcharse pese a ser los últimos clientes en el local.

Audrey tenía la intención de despedirse de él, pero no se lo permitió.

—¿A dónde vas? —expresó pegándola a su cuerpo.

—Yo… creí que… —dijo un tanto nerviosa debido al tiempo que habían pasado alejados—. Me he hospedado en un hotel.

—¿Enserio? —cuestionó asombrado—. Creí que dormirías conmigo.

La contempló por unos segundos, luego dirigió su mirada hacía aquellos labios que tanto deseaba y sin aguantar un minuto más, decidió tomar el riesgo.

La besó con cautela, dejándose llevar por el movimiento y el aroma que ella desprendía. Era como lo recordaba, y la sensación le agradaba.

Les costó apartarse. Les costó salir de aquel mundo, un mundo que habían abandonado, que habían creado en tan poco tiempo, y que había perdurado al paso de los días, un mundo del que no tenían ni la más mínima intención de salir.

Audrey lo llevaba por un sendero que Caden quería explorar, y que él mismo pedía a gritos le mostrara.

El precio de amar, aún no lo sabía.

¿Podía arrepentirse? Quizás, pero por ahora le bastaba saber que ella había vuelto, que la tenía a su lado y que le aceptaba en todos los sentidos, incluso con la peor parte de él.

Algo de lo que no se atrevía a hablar pero que indirectamente ella había comprendido.

—Vamos, muéstrame el hotel y vayamos por tus cosas.

Ella sonrió y estrechó la mano que le extendía.

—O quizás, deberíamos aprovechar la noche que ya he pagado y…

Caden lo entendió, comenzaba a avanzar en ello.

—La idea me gusta.

En medio de luces centelleantes, colores del invierno y uno que otro deseo navideño, tomaron un taxi que los llevaría al hotel.

Caden había pasado corto tiempo en el lugar, sin embargo, le resultó fácil adaptarse, se había tomado el tiempo necesario para caminar por el sitio y conocerlo. Empleó su conocimiento para contarle a Audrey, las maravillas de la ciudad y lo mucho que le agradaba por fin encontrarse en un sitio parsimonioso, cuando de imprevisto, el tono de una llamada entrante le despistó.

Caden rebuscó el aparato entre sus bolsillos, aunque algo extrañado debido al nulo conocimiento de otros —más que el de su padre—, por su número, pensándolo así, decidió obviarlo.

—¿Quién es? —preguntó sin poder contenerse. Aquello era lo que más le gustaba de ella, no se guarda las dudas, algo intrépida y tenaz.

—No es nadie, deben haberse equivocado.

No pasó mucho cuando el conductor aparcó frente a la entrada de un hotel elegante, era tarde, un mozo en la puerta de acceso les dio la bienvenida y les permitió pasar.

A la lejanía, el conductor de aquel taxi se perdió en medio de la oscuridad y las pocas luces de los faroles.

Les esperaba una buena noche.

Accedieron al vestíbulo, un lugar amplió y acogedor, a la izquierda, la entrada a un minibar, a un costado, el comedor y frente a él, la recepción.

Nadie se encontraba ahí más que un hombre con sombrero y traje negro sentado en una de las bancas junto a la barra, con una copa de vermú en las manos, ingiriendo el último trago, quizás. Ante él, acudía el barman, con una nueva botella.

—Buenas noches, disfruten de su estancia —pronunció el hombre de recepción. Un joven, más bien, de quizás veinticuatro años. Elegante, espabilado y seguro de sí.

—Gracias —respondió Audrey—. Buenas noches.

Sin más, se dirigieron a la derecha, y accionando el botón que les abriría las puertas, ingresaron al elevador que los llevaría al inicio de un sendero infernal.

Audrey presionó el botón que les dirigiría al piso número once. Comenzaron a subir mirando la magnificencia detrás de ellos. Una hermosa ciudad se extendía frente a la pareja, un sitio en el que todos dormían o tal vez no, quizás las luces indicaban que se trataba de una ciudad que no dormía.

—Bonita vista —dijo tomándola de la cintura, aproximándola con sutileza hasta él y aspirando cada parte de su cuerpo. Una especie de droga, eso era.

—Lo sé, me ha encantado —expresó con una sonrisa. Algo irresistible para él.

Ambos se miraron, y sin decir nada comprendieron que era su momento, que, en la vida, quien no arriesga no gana, y que no importa lo que los demás puedan llegar a decir o a pensar, después de todo, todos los monstruos son humanos.

En ese preciso instante, en el que las luces y el sueño de muchos se unían para formar una misma plegaría, fue como ante la cercanía de sus cuerpos y el deseo de compaginar sus almas, que sus labios se unieron entre destellos de luz, oscuridad y el pensamiento de aceptarse el uno al otro.

Tiempo les faltó pues el ascensor se detuvo, las puertas se abrieron y ambos se separaron. Salieron de ahí tomados de la mano. Doblaron a la izquierda y a pocos pasos se encontraron con un hombre de mediana edad, trajeado y con mirada fría o turbia. Cruzaron vistas hasta que se perdió en el elevador.

—¿Cuál es tu habitación? —expresó intentando obviar el suceso, pero su móvil estaba sonando una vez más. Se trataba del mismo número, así que no respondió.

—La trece —expresó con extrañeza debido a la reacción de Caden.

Avanzaron en medio del pasillo hasta situarse frente a la habitación con aquel número en tinta negra, Audrey buscó la llave de acceso en el bolso de cuero rojo que llevaba. La colocó en la puerta y esta se abrió.

Caden encendió las luces, la habitación se iluminó dejando a relucir un par de cuadros sobre los lugares emblemáticos de la zona, al óleo y muy bien definidos.

El arte siempre lo perseguía.

El sitio era limpio, daba apariencia acogedora y perfecta para una noche en pareja.

—Ahora vuelvo —dijo dirigiéndose al baño. Cualquier cosa con ella era completamente nueva para él. Debía darse un respiro, pero, sobre todo, debía saber quién le marcaba con tanta insistencia.

—Seguro, aquí espero —dijo recostándose sobre la cama, el viaje y el paseo le habían cansado, pero el hecho de estar con Caden, le hacía espabilar.

Además, reconocía el avance qué había tenido y estaba dispuesta a asumir las consecuencias. Sabía el tipo de vida que llevaba, sabía de los cuidados y precauciones que debían tomar, sin duda, las aceptaba en su plenitud.

Una vez hubo cerrado la puerta tras de sí, su celular volvió a sonar.

—¿Quién es? —preguntó con furia.

—¡Feliz cumpleaños, hijo! —expresó su padre con entusiasmo al otro lado de la línea.

—¿Papá? ¿Qué mierda? —dijo confundido—. Es mañana, ¿por qué llamas ahora? ¿Qué hay de tu móvil?

—Te llamo desde un teléfono público, no quería arriesgarme a que rastrearan la llamada. Además, es cuestión de minutos…

—Ya —dijo él.

—Lo siento, espero estés bien… Solo quería saludar y felicitarte, por supuesto.

—Gracias —dijo sin saber cómo reaccionar.

El tema de su cumpleaños siempre le había causado incomodidad, algo insignificante y para nada de su interés.

El hombre colgó, se echó agua al rostro y salió de ahí.

Instantes después ya se encontraba caminando hasta donde ella se situaba, mirando por la ventana y embelesándose ante tal perfección.

La tomó de la cintura entrelazando sus dedos con los suyos y recargando la barbilla sobre su cálido hombro, suspiró.

—Era mi padre. —Le susurró al oído ante una pregunta no formulada—. Quería saludar —respondió a medias.

—No hace falta que me lo digas —expresó al tiempo que se giraba hacia él.

—Lo sé, es solo que… Sabes cómo es esto, creí que… Podía ser…

—Alessandro —concluyó la frase sin apartar la mirada.

—Sí —suspiró—, no quiero que te suceda lo mismo que a ellas.

—No ocurrirá —intentó calmarlo y sacar de su mente aquellas tontas ideas.

Fue ahí cuando quizás, por coincidencias o por azares del destino, que lograron escuchar al otro lado, en el pasillo o tal vez dentro de una de las habitaciones, gritos desgarradores de una mujer.

Al instante, todas las luces del edificio se apagaron, dejando en penumbra a los que ahí se encontraban.

El móvil de Caden vibró, la única luz en el edificio provenía de aquella habitación.

«Feliz cumpleaños, Caden.»

Él pudo leer, Audrey hizo igual, le resultó difícil no poder mirar sobre la pantalla siendo esta, la única luz en el cuarto.

—Caden… —susurró con nostalgia tomándolo del brazo y buscando su mirada, ahora perdida y difícil de encontrar entre la penumbra.

La noticia era nueva, y se preguntó por qué él no le había dicho nada.

Caden quedó helado, su padre no era, ya había hablado con él. Además, el número era distinto, se temía lo peor.

Afuera se escuchó un grito más y, a toda prisa, los pocos que ahí se hospedaban salieron de su habitación.

Apoyándose entre la iluminación de sus teléfonos celulares, fue como se acercaron al lugar del cual habían provenido los gritos.

Frente a ellos, en medio de la oscuridad y con un grito repitiéndose sobre sus cabezas, lograron encontrar un cadáver.

Postrado sobre el piso, con la sangre derramándose sobre la alfombra y con los ojos abiertos como platos, el cadáver los miraba. Fue desgarrador, y para los que no estaban acostumbrados a presenciar una escena como aquella, la situación les hizo dar un vuelco al estómago.

Los presentes se dirigieron una mirada fría, todos desconfiaban. El asesino podía estar entre ellos, Caden lo sabía muy bien.

* * *

Si me pagaran por cometer suicidio, no aceptaría, sin duda. ¿Valdría el riesgo?

Suicidio, un término relativo, abstracto y a la vez tan vivo. Poco relacionado a él pese a apropiarme de la vida de otros; y a la vez, bastante familiarizado con el último suspiro de un criminal.

Último suspiro, el concepto me terminó por seducir.

Suicidio, pensé. Daño al propio ser y a otros más, daño a la estirpe, daño letal, dolor y sufrimiento, destrucción. Muerte y vida, ¿salvación?

Muerte, muerte… pensé ante el olor de una fría escena, un cuerpo derrumbado, miradas de intriga, miedo y recelo.

Volví del sopor, alguien había cometido un asesinato en el hotel.

11:02 p.m.

14 de diciembre de 2018

ACERCA DE LA AUTORA

Patsy García (México, 1994) es escritora y profesora. Escondida bajo el seudónimo de Gi Maelys, es autora de obras Chick-lit como Fake y la trilogía Lunes. Además de Buenas Noches Querida, un thriller psicológico de amor, misterio y suspense; la primera parte de esta, su segunda obra.

Agradecida de descubrir lo que en realidad le apasiona, algo que ama y quiere compartir, porque a las palabras no se las lleva el viento, son un legado que quiere conservar.

Grulla es la segunda entrega de BNQ; y forma parte de la serie “crimen y misterio”. Una trágica historia que rondaba por su cabeza durante la primera mitad del verano y que, concluyó ante el embelesamiento de un bello atardecer. Una historia que surgió de una charla entre hermanos, en medio de un, qué pasaría si…

Luego de varios meses —incluso años— por fin cumple con uno de sus más grandes sueños. Aunque comenzó en Facebook y Wattpad con novelas romance y juvenil; sabe que ahora es momento de iniciar algo más grande.

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