El amor vive abajo

gema saMARO

©Gema Samaro, octubre, 2023

©Todos los derechos reservados

Foto de portada: iStock by Getty Images iStock.com/TatyanaKosinskaya

Diseño de portada: AIRG

Queda prohibido reproducir el contenido de este texto, total o parcialmente, por cualquier medio analógico o digital, sin permiso de la autora.

Los personajes que aparecen en la novela son inventados, cualquier parecido con personas vivas o desaparecidas es mera coincidencia.

Sinopsis

Adriana vive en la antigua portería de un lujoso edificio, en un piso de apenas veinticinco metros, con su gata Mica y desde hace unos días también con Dimas, su ex, al que acoge en su casa mientras este se prepara las oposiciones a profesor de flauta travesera.

Mica ni soporta a Dimas ni a su flauta, ni vivir en una caja de zapatos y raro es el día que no huye por el pequeño jardín interior y sube hasta la ventana de la casa de Marco.

Marco es un guapo arquitecto que acaba de instalarse en un pisazo de trescientos metros y trece balcones que ha comprado buscando una paz que no encuentra, porque desde el primer día recibe la visita de una gata que le pega unos sustos de muerte y además debe aguantar el sonido de una flauta que le tiene desquiciado.

Al poco, descubre que la gata y la flauta provienen del mismo sitio y se planta en casa de Adriana a exigirle que acabe con ese tormento.

A ella no le sorprende que su gata, a la que solo le gusta lo bueno, haya extendido sus dominios a la casa del vecino, si bien le asegura que le va a poner remedio.

Pero Mica sigue escapándose a la casa de Marco, algo que él entiende perfectamente, puesto que al flautista no hay quien lo soporte. Y es tanto lo que llega a empatizar con la gata, y además le cae tan bien, que acaba aceptando encantado que se pasee por su salón como si fuera la señora de su casa.

Eso sí, al que ya no traga más es al petardo Dimas y, en su desesperación, se le ocurre que la manera más rápida de librarse de él es fingir que tiene una relación con Adriana, a la que le parece un plan estupendo ya que también está hasta el moño del gorrón de su ex.

Ambos interpretan a la perfección su papel de enamorados y Dimas se acaba marchando. No obstante, la solución al problema genera otro más grande, pues, aunque Marco piense que el amor es una estafa y a Adriana no le duren los amores más que cuatro días, ambos empiezan a extrañar los tiempos en que fingían que se amaban locamente…

Capítulo 1

Después de un día estresante de trabajo, de correr una hora por el parque y de una ducha reparadora, Marco abrió las ventanas del salón, se sentó en el sofá con la espalda bien recta, cerró los ojos y empezó a meditar hasta que el sonido de una flauta, con la que alguien tocaba de forma machacona notas largas en arpegios, le sacó de su estado de trance.

Era su primer día en esa casa que estrenaba y supuso que el flautista sería alguien que pasaba por la calle. Un músico callejero que en breve iría a dar por saco a otra parte.

Así que ni se molestó en levantarse a cerrar las ventanas para seguir disfrutando del aire fresco de primeros de septiembre y volvió a llevar a su mente a un estado de relajación del que le sacó la peor interpretación que había escuchado en su vida de la Sonata en Re Mayor, Op. 94 de Prokofiev.

Pero lo peor fue que abrió los ojos y se encontró con que una gata blanca le miraba con la misma cara de espanto que debía tener él.

En eso estaban de acuerdo. El flautista era malo de pelotas.

—¿Qué haces aquí, preciosa? ¿Estás huyendo del sonido torturante de ese puto flautista de los cojones?

Marco hubiese jurado que la gata asintió con la cabeza y después salió corriendo hacia la terraza por la que seguramente había entrado.

Y no le dio más importancia porque por el administrador de fincas sabía que ninguno de sus vecinos tenía gatos, así que supuso que la gata se habría escapado de alguno de los edificios colindantes y que no volvería a verla más por allí.

Luego, dio por terminada la sesión de meditación, se levantó y se dirigió a su despacho para trabajar un poco en el proyecto de un edificio residencial para una clienta muy exigente que le traía de cabeza.

Marco era arquitecto y tenía un estudio de construcción y de diseño de edificios innovadores y singulares, adaptados a los deseos y las necesidades de sus clientes.

Y Fedora Tripodi era una clienta muy especial a la que no podía fallar, por eso le había creado un montón de diseños y aún no había decidido por cuál apostar.

Había elaborado proyectos de todo tipo: clásicos, innovadores, prácticos, creativos, hipermodernos…, si bien en cuanto entró en su despacho supo que ya solo podía apostar por uno.

Más que nada porque la gata se había meado sobre todos, menos en el más arriesgado y funcional. Un diseño para un edificio en el centro de Madrid, en estilo castizo y neomudéjar para que se integrara con el entorno, y a la vez con un punto futurista, que era una puta locura.

Y posiblemente su mejor diseño hasta fecha. No obstante, era tan rompedor que le había generado un montón de dudas, que la gata había esfumado de un plumazo con la providencial meada, y ya estaba más que convencido de que le presentaría al día siguiente a Fedora su diseño más alucinante.

Los otros los tiró a la basura, sintió una paz y una felicidad que hizo que le entrara un hambre tremenda, cenó, vio noticias internacionales y se metió en la cama con la sensación del trabajo bien hecho.

Al momento se quedó dormido y tuvo un sueño tan vívido con la gata que tenía un maravilloso olfato para distinguir entre la mediocridad del talento, que sintió cómo le pisoteaba con las patitas los hombros, el pecho y la tripa hasta que acabó acoplándose a un lado en su cama.

Entonces, se despertó y para su pasmo más absoluto la gata estaba allí.

Y gritó.

—¡Aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaah!

Gritó como un histérico, con el corazón que se le iba a salir por la boca, del susto que acababa de pegarle la puñetera gata.

Sin embargo, ella le miró, achinó un ojo y se quedó en el sitio sin inmutarse.

—¿Qué haces aquí, gata?

¿Tú qué crees? Conquistando nuevos y mejores territorios. ¡Obvio! Soy una gata con clase.

La gata no le hizo ni caso, clavó la vista en la pared de color arena y Marco siguió interrogándola:

—¿Para qué has venido? No parece que tengas hambre, ni sed. Se te ve muy cuidada, incluso gordita.

¿Gordita? ¡Vete a que te pongan gafas, gilipollas! Tengo nueve años de gata y cincuenta y dos de humana. Estoy en lo mejor de la vida.

La gata dio como una especie de respingo y le miró con cara de querer sacarle los ojos.

—Perdón, perdón. Siempre meto la pata con estas cosas. Estás estupenda. ¡Eres una gata perfecta!

Así sí, so payaso.

La gata puso una cara de «por ahí si vas bien», Marco respiró aliviado y replicó:

—¿Estás aburrida? ¿Tus amos están fuera? ¿Se han ido de parranda y tú has hecho lo mismo?

Si quisiera irme de parranda me habría ido a los cierres de discoteca de Ibiza. ¡No te confundas, panoli!

 La gata puso cara de «deja de darme la brasa, tío plasta» y Marco se levantó a beber un vaso de agua mientras pensaba qué hacía.

Luego, regresó a la habitación y se encontró con que la gata estaba frita en el centro de la cama y se marchó a dormir al sofá gris con diseño en forma de U, que para algo se había gastado en él un riñón y parte del otro.

Con todo, llegó tronchado al trabajo y cuando regresó a casa, después de una dura jornada, se encontró con que estaban hechas trizas en el suelo unas cerámicas horribles que le había regalado su madre. Y solo pudo agradecer el destrozo a la gata, desde lo más profundo de su corazón.

Gata de la que por cierto no había señales o, mejor dicho, sí que las había porque había utilizado como rascador una escultura de madera de Manolo Valdés y eso sí que le dolió.

Sobre todo, no tener a quién pasarle la factura de lo que iba a cobrarle el restaurador, pues estaba convencido de que la gata estaba de paso y no iba a volver a verla jamás.

Así que le salieron unas cuantas culebrillas por la boca, entre bufidos de toro cabreado, y después se fue directo a la ducha a ver si se le acababan de deshacer los nudos que tenía en la espalda por culpa de dormir en el sofá.

Después, se puso ropa cómoda, cogió un ensayo de su infinita lista de libros pendientes y, cuando estaba inmerso en lo mejor de la lectura, le sobresaltó el soniquete de los ejercicios de digitación de un flautista.

El puto flautista.

Se cagó en todo. Dejó el libro a un lado. Se levantó y se acercó a la ventana a ver si veía al jodido torturador acústico, pero no vio a nadie.

Y, en ese instante, se percató por fin de que la estridente melodía no provenía de la calle, sino de la ventana del cuarto de la plancha que daba al patio interior.

Y, entonces, vio al flautista. Un tío delgado, espigado, con cara de hurón cabreado, rastas hasta la mitad de la espalda y en calzoncillos de Abanderado con trece mil puestas, que estaba tocando, es un decir, la flauta travesera junto a la ventana de la antigua portería del edificio.

¿Y ese tío quién era? Porque el administrador de fincas le había contado que en la vieja portería vivía un escritor ermitaño de novela histórica, de mediana edad, tan amante del silencio como un cartujano.

Marco decidió no ponerse en lo peor, y concluyó que el flautista sería un sobrino de provincias que estaría de paso.

Pero como que no…

Porque los días siguieron pasando y el flautista siguió ahí, martirizándole con la puta flauta desde que llegaba del trabajo buscando el silencio de la paz del hogar hasta las diez de la noche que era cuando finalizaba ese tormento.

Y así hasta que llegó el fin de semana y Marco pensó que descansaría. Más que nada porque él estaba recién aterrizado tras vivir cinco años en Zúrich y allí los fines de semana no se puede ni cortar el césped.

Sin embargo, estaba equivocado, porque a las diez de la mañana en punto el flautista comenzó a dar por saco y no paró hasta las diez de la noche.

Y a todo esto, la gata siguió visitándole día sí y día también, campando a sus anchas por la casa, rompiéndole todo lo que pillaba, encaramándose a lo alto de las esculturas de artistas emergentes y mirándole siempre con una cara de «no te vas a librar de mí, tío, todo esto son mis dominios».

Pues sí, parece que nos vamos entendiendo, chaval.

Y ansioso ya por saber a quién coño tenía que endosarle las facturas de los destrozos de la gata, en cuanto el domingo por la mañana volvió a colarse en su casa, perfumó el salón con un asqueroso ambientador a limón concentrado y ella, tras mirarle con una cara de que su venganza iba a ser terrible, salió huyendo por la ventana del cuarto de la plancha.

Esto no va a quedar así, hijo de la gran. ´

Y, entonces, fue cuando Marco vio cómo la gata se metía por la ventana de la casa del historiador ermitaño del que no había rastro y del que estaba empezando a sospechar que el flautista había asesinado y enterrado en el jardincillo del patio interior. Y que esa era la razón por la que la gata no paraba de hacerle visitas, si bien la trama se enredó mucho más porque de repente apareció ella.

Una chica mona con pintas de haberse escapado de una comedia romántica francesa que cogió feliz a la gata en el regazo.

¿Quién sería?

La novia del flautista imposible, porque esa chica tenía aspecto de tener el buen gusto de no liarse con un músico infame que tocaba con los calzoncillos heredados de su abuelo.

Pero a él qué le importaba.

Lo crucial era que había llegado la hora de matar dos pájaros de un tiro.

Al flautista se le iba a acabar dar la turra con su puta flauta y les iba a pasar una factura por los destrozos de la gatita que se iban a cagar…

Capítulo 2

Adriana abrió, después de escuchar decir al tío que estaba al otro lado de la puerta de su casa:

—¡Soy el vecino de arriba y estoy que bufo!

La que bufa soy yo, pero si logras echar al flautista de casa: seremos amigos para siempre.

Adriana, que seguía con la gata en brazos, abrió la puerta sin mirar por la mirilla y se quedó alucinada al comprobar lo bueno que estaba el tío que estaba bufando.

—¡Guau!

Porque el vecino era un tío alto, moreno, de cabello abundante, ojos grandes, nariz recta, boca perfecta y un cuerpazo de impresión.

Lo del limón me va costar olvidarlo, pero reconozco que eres una fantasía de vecino.

Marco arrugó el ceño y preguntó convencido de que esa chica le estaba vacilando:

—¿Cómo que guau? ¿Acaso eres una perra?

Ja, ja, ja, ja. Se va a liar.

Adriana, esperando que su vecino se disculpara por la grosería, replicó clavándole la mirada:

—¿Qué?

—Perra no sé, pero irresponsable: eres un rato.

El tío lo está arreglando…

Y Adriana, que por un momento pensó que su vecino a lo mejor tenía el síndrome de Tourette, y no podía parar de ser ofensivo, se encogió de hombros y replicó:

—No sé de qué me estás hablando.

—Hablo de que tu gata está más en tu casa que en la mía.

A Adriana no le extrañó para nada que su gata se fuera por ahí de vez en cuando y se echó a reír:

—Ja, ja, ja, ja.

—¿Me puedes explicar qué es lo que te hace gracia? —preguntó Marco con un cabreo tremendo.

—Que Mica tenga una familia secreta.

—No te confundas —repuso Marco.

Eso, tía. Tampoco te pases. Yo no soy familia de este.

—Ah, ¿no? —masculló Adriana en un tono de guasa que a Marco le desquició más todavía.

—El motivo de mi visita no es que compartamos la gata. Tú eres su ama y tú eres la responsable de su seguridad y su bienestar. ¿Tú sabes la de peligros a los que la estás exponiendo al permitir que salga alegremente de tu casa? —habló Marco muy serio y muy enojado.

Hala, el otro, ¡total no es exagerado!

—No ha salido del edificio. Tan solo ha escalado hasta tu ventana y ha entrado en tu casa donde ha estado tan a gusto —respondió Adriana, sin darle ninguna importancia.

—¿Cómo sabes que ha estado a gusto? —inquirió Marco, entornando la mirada.

—Los gatos siempre tienden a expandir sus dominios. Y Mica antes vivía en el sexto.

Como una señora reina.

—¿Se colaba en la casa del vecino del sexto? —preguntó Marco con los ojos muy abiertos.

Y qué ojos, pensó Adriana. Los tenía de un marrón chocolate negro y miraban de una forma muy intensa y muy viva.

No le des más vueltas. El tío está buenísimo.

Adriana pensó que ni en sus mejores fantasías habría imaginado tener un vecino tan buenorro, que marcaba de todo con la camiseta negra y los pantalones vaqueros.

Deja de fijarte en lo que marca el cañonazo y respóndele de una vez.

—Mica vivía con doña Graciela, la antigua propietaria, una señora mayor que vivió siempre sola hasta que empezó a estar bastante delicada de salud, sus sobrinos le hicieron la trece catorce, la metieron en una residencia, pusieron el piso a la venta y a Mica en la calle.

Cabrones. Ya vendrá el karma a darles lo suyo.

—¡Menuda gentuza! —exclamó Marco, asqueado.

No lo sabes tú bien.

—Llegué a los pocos días de que dejaran tirada a la pobre Mica, que se pasaba el día en el portal esperando a que doña Graciela bajara a por ella. Ni me lo pensé, la acogí en mi casa y aunque sé que está feliz, tiene que echar de menos los días en que vivía en un piso menos apretado que el mío. Y a doña Graciela, por supuesto, que murió a los tres días de que la sacaran de su casa.

A doña Graciela la llevaré siempre en el corazón y sobrellevaba lo de vivir en la antigua portería hasta que llegó él. Putoflautistademierda.

—Pero tú llevas poco viviendo en esta casa. Las veces que he venido a ver el piso antes de comprarlo, me pareció ver aquí a un señor calvo, con gafas redondas y…

—Chalecos de punto de rombos —le interrumpió Adriana, que acabó la frase.

—Con pelotillas.

¡Vaya si tiene buena vista!

—Es Roque —le contó Adriana, esbozando una sonrisa tan bonita que Marco pensó que la chica era una auténtica monada.

A ver, que él no estaba ahí para fijarse en esas cosas. Él había bajado para cantarle las cuarenta, pero esa chica tenía algo que la hacía diferente.

Te gusta. Venga, dilo, rey.

Y como él se había comprado un piso convencido de que la antigua portería la ocupaba un escritor ermitaño y no una joven de lo más encantadora y sexy, replicó:

—¿Y dónde está el tal Roque?

Perdona, ¿ha dicho encantadora y sexy? Jo, jo, jo, jo.

Sí, pensó que era encantadora y sexy, con su melena castaña y natural al estilo despeinado, el rostro ovalado, las facciones suaves, las cejas gruesas, los ojos almendrados, la nariz un pelín alargada, la boca gruesa y pintada con un gloss que la hacía…

De lo más apetitosa. ¿A qué estás pensando eso, pillín?

Marco apretó fuerte las mandíbulas porque de repente se sintió un imbécil intentando encontrar un adjetivo que definiera la boca de su vecina.

Más que nada, porque a él lo único que le interesaba saber era dónde se había metido el calvo con gafas que se iba a pasar la vida escribiendo truños que jamás iban a venderse demasiado.

—Roque ya no vive aquí —le informó Adriana.

—El administrador me contó que este tal Roque, era un escritor amante del silencio y que no tenía visos de dejar la casa hasta que pasaran un montón de años.

—Sí, pero tuvo un exitazo de ventas con su última novela, hace tres meses se fue a vivir al campo y me pasó el alquiler a mí.

Marco pensó que, después de todo, donde estuviera esa chica mona que se quitara el calvo de los chalequitos, pero el problema era el flautista de los cojones y masculló:

—Vaya.

—El éxito es así de caprichoso —comentó Adriana que se alegraba muchísimo por Roque.

El éxito se lo debía a que en su última novela contó la historia de doña Graciela, que le cascó ella en el rellano, desde que la internaron en las Hermanas Oblatas por rebelde hasta que sus sobrinos la dejaron en la puta calle. Un repaso por los últimos noventa años de la historia de España que ponía los pelos de punta.

Y, como a Marco no le quedó muy claro qué era eso de que le había pasado el alquiler, le preguntó:

—¿Y el alquiler lo pagas ahora tú?

—Sí. El contrato está ahora a mi nombre. Y te he dicho que me lo ha pasado porque esta casa no se ha anunciado nunca en ningún portal inmobiliario ni nada semejante. Se va pasando de un amigo a otro…

 —Tú eras amiga del escritor —supuso Marco, convencido de que esa chica tan sociable debía ser amiga hasta de las ratas que vivían bajo las alcantarillas.

Sí, pero la rata principal la tiene metida dentro de su casa.

—Le conocí en la lavandería —le contó Adriana—. Es que antes vivía en un minipiso más pequeño que este y no cabía la lavadora. Y en cuanto decidió marcharse al campo tras el pelotazo, Roque me propuso que me quedara con su casa. Me faltó tiempo para decir que sí. Pago quinientos euros al mes por un piso en el que tengo de todo en pleno barrio de Salamanca.

—De todo no. Perdona. Te faltan mosquiteras, redes y barreras antiescape para que la gata no se meta en mi casa.

Me voy a meter las veces que me dé la gana. A ver si lo pillas de una vez, chaval.

—Va ser mejor que tú pongas la mosquitera en la ventana por la que entra —le sugirió Adriana, con otra sonrisa encantadora.

Sonrisa que no evitó que Marco pusiera el grito en el cielo y que preguntara:

—¿Cómo?

—En este momento no tengo dinero para comprar todas esas cosas —reconoció Adriana, tras acariciar el lomo suave de Mica.

Estamos tiesas. Así que hazte cargo.

Marco pensó que la chica y la gata no podían ser más monas, pero él no estaba ahí para hacer obras de caridad y aseguró:

—Pues voy a tener que pasarte la factura de los estropicios que tu gata ha hecho en mi casa.

—¿Qué estropicios? —replicó Adriana, mirando a su gatita como si fuera un ángel recién caído del cielo.

—Las cerámicas de mi madre no las voy a tener en cuenta porque eran un horror y la gata me ha hecho un favor rompiéndolas.

—Mica tiene mucho gusto —habló Adriana, mirando con orgullo a su gata.

—Es cierto. Se metió en mi despacho y se meó en todos mis proyectos menos en uno. El más rompedor. Y por el que no me atrevía a apostar, hasta que llegó Mica y no me dio más opciones. Se lo presenté a mí clienta, que es muy especial, porque además de ser una persona muy exigente, yo creía que era mi hermana, pero resulta que no lo es. Aunque, esa es otra historia. El caso es que le ha encantado el proyecto…

Ojo cuidado, que el arquitecto tiene una historia familiar con secretos y mentiras. Al loro.

Capítulo 3

—¡Me alegra muchísimo saber que le ha encantado el proyecto! —exclamó Adriana exagerando el entusiasmo para que no quisiera cargarle también a la cuenta la limpieza de los meados.

—Vamos a empezar ya mismo, tengo muchísimo trabajo y lo único que quiero al llegar a casa es tener tranquilidad. No puedo estar recibiendo visitas de una gata que ha utilizado mi escultura de Manolo Valdés como rascador y cuya factura con el restaurador te voy a pasar.

¡Anda, qué exagerado, si solo han sido un par de arañacitos!

Y Adriana, que tenía la habilidad de que se le agudizara el ingenio cada vez que querían endosarle una factura, replicó sin pensar:

—Esa factura está pagada con la asesoría de arte. Mica te rompió las cerámicas y eligió el proyecto ganador. Eso tiene un precio.

Yo no soy nada barata.

—¿En serio? —preguntó Marco que no daba crédito.

—Tan en serio como que la asesoría de Mica vale mucho más que los desperfectos que haya podido ocasionar.

—O estás muy tiesa o me estás tomando el pelo —concluyó Marco.

—Soy profesora de idiomas en una academia y gano lo justo para pagar mis facturas —le aclaró Adriana, para que supiera lo que había.

—¿Y el otro? —inquirió para enterarse de quién era el flautista.

—¿Quién? —replicó Adriana, que respiró aliviada pues todo apuntaba a que su argumento había sido tan convincente que no le iba a tocar pagar la restauración de la escultura.

—El que se pasa el día amorrado a la flauta.

—Es Dimas. Mi ex.

A Marco le dio tanta alegría saber que el flautista era tan solo un ex cualquiera que exclamó exultante:

—Joder, ¡qué bueno!

Ya te digo.

—¿Qué es lo que te parece tan bueno? —preguntó Adriana, risueña.

—Que imagino que estará de paso y que se pirará en breve.

No caerá esa breva…

—Está en mi casa preparándose las oposiciones a profesor de flauta travesera porque no tiene a donde ir —le contó Adriana.

—¿Es un huerfanito? —preguntó Marco, con una cara de guasa tremenda.

Mica y Adriana se troncharon de risa y luego esta le explicó:

—No tiene nómina, no tiene ingresos fijos, ni ahorros. Era abogado, trabajaba en turno de oficio, acabó harto y ahora quiere dar un nuevo enfoque a su vida. La flauta siempre fue su pasión y se está preparando las oposiciones en mi casa.

—¿Y cuándo son los exámenes? —inquirió Marco, deseando que fueran la próxima semana.

Si bien el mundo se le vino encima cuando escuchó que Adriana respondía:

—En junio.

—¡No me jodas que voy a tener que aguantar su puñetera flauta hasta junio! —exclamó Marco, que estaba sobrepasado con la noticia.

—Te repito que no tiene adónde ir. Su familia está en Burgos y él tiene que vivir cerca del Retiro que es donde trabaja.

—¿De carterista o de camello?  —preguntó Marco al tiempo que pensaba que menuda le había caído con el tiparraco ese.

—Toca en el Retiro.

—¿Y nunca le han detenido por delito contra la salud pública? —replicó Marco porque lo de ese tío era insoportable.

¡Ni tan mal! ¡Ya están tardando!

—Él toca la flauta…

Y Adriana se libró de tener que adjetivar cómo era su ex como flautista, porque de repente se plantó en la puerta junto a ella, carraspeó de un modo afectado y dijo:

—Por alusiones…

Marco se fijó en que esa era la primera vez que veía al flautista vestido, con una camiseta blanca que dejaba a la vista la fronda sobaquera y un pantalón cargo por debajo de la rodilla, pero lo más horrible fue la anilla rollo buey que llevaba colgando de la nariz:

—¡Anda, si el flautista está en casa! —exclamó Marco, sorprendido.

Dimas puso una cara de asco tremenda y masculló:

—Estaba cagando.

—Me importa una mierda —farfulló Marco, levantando una ceja.

Ja, ja, ja, ja.

—Estabas hablando de mí —le dijo Dimas, que se echó las rastas hacia atrás.

Marco asintió y le advirtió mientras Mica le miraba con todas las esperanzas puestas en él:

—No puedo más con tu flauta. O tocas con sordina o…

—No puedo tocar con sordina porque provoca que desafine, que me equivoque y que me descentre —habló Dimas, que no estaba dispuesto a ceder ante este tío que representaba todo lo que odiaba.

—¿Más todavía? —replicó Marco, divertido—. Déjate de rollos, y pon una solución a esto, porque yo no aguanto tu puta flauta.

Y ahora estaría genial que entraras en la casa, le cogieras la flauta y te pusieras a tocarla hasta que suplicara clemencia.

—La solución es que te relajes —le aconsejó el flautista con un tonito de superioridad intelectual y moral de lo más irritante—, porque yo soy músico, estoy opositando y no voy a dejar de practicar y perfeccionar mi arte.

—A cualquier cosa llaman arte —repuso Marco, entre bufidos.

—Arte puro —precisó Dimas, al que se le llenó la boca de orgullo—, que es el que surge cuando se produce la dialéctica entre el artista y el medio social que le rodea. Esto es de Plejánov…

No me digas que no tiene una pedrada bien dada en lo que viene siendo en toda la cabeza…

—Ya imaginaba que esa teoría tenía que ser de otro, porque tienes toda la pinta de no tener ni una idea propia —replicó Marco.

Dimas pensó que por mucho que ese privilegiado sin escrúpulos estuviera acostumbrado a salirse con la suya, con él había pinchado en hueso:

—Lamento decirte que además de tener infinidad de ideas propias, conozco la normativa y para tu información te diré que, en horario diurno y vespertino, que es hasta las once de la noche, se establece un nivel máximo de treinta y cinco decibelios. Yo nunca me paso de treinta y cuatro. Respeto los decibelios y soy muy considerado con los horarios. Nunca toco antes de la once, ni en la hora de las comidas, ni de las siestas.

Principalmente porque es un zángano que se levanta tarde y se echa unos siestorros de tres horas.

—Tú respetarás mucho, pero no tengo por qué soportar el soniquete de los espantosos ejercicios de digitación, ni puedo tolerar que sigas masacrando grandes piezas de la historia de la música. Lo que hiciste ayer con las Meditaciones de Thaïs de Massenet fue de juzgado de guardia. Me disparaste tanto el cortisol, que me niego a que tu jodido arte acabe afectando a mi salud. ¡Así que te exijo que insonorices la habitación en la que tocas!

Dimas pensó que ese explotador de mierda, arrogante, autoritario y unga-unga, acababa de merecerse que le soltara unas cuantas verdades a la cara y replicó:

—¿Habitación? La casa no tiene puertas. El salón, el dormitorio y la cocina es todo uno. Es lo que pasa cuando vives en la España hacinada, por culpa de especuladores como tú que olvidaron que la vivienda es un derecho y no un lujo, y que se lucran con el sufrimiento ajeno.

Pero espera que lo más gracioso es que el padre de Dimas es un constructor del que ha chupado hasta que le cerró el grifo por flojeras.

Marco pensó que ya tenía bastante con la flauta, como para que ahora le diera la turra también con sus discursitos y repuso:

—Tengo un estudio de arquitectura. No soy promotor.

—Formas parte del sistema —sentenció Dimas, mirándole con un odio infinito.

Mirada que Marco se pasó por el forro, sonrió y replicó, pues no estaba dispuesto a escuchar más esa puta flauta:

—Eso no te va a eximir de que insonorices la habitación.

Conociendo a este tío, me da lo que lo mejor va a ser que le envíes a alguien para que le dé un buen susto. Y acabamos antes…

A Adriana le pareció razonable la propuesta de su vecino y le pidió:

—He visto en Amazon unas cortinas acústicas que están muy bien. Cómpralas, por favor, y yo ya las recojo. Como vivimos en la antigua portería, nos suelen dejar un montón de paquetes.

—Di mejor que como vivimos en la antigua portería nos tratan como si fuéramos parias —le corrigió Dimas, con rabia.

—Yo nunca me he sentido así —le dijo Adriana.

—Porque te falta conciencia —aseguró Dimas, frunciendo fuerte los labios.

—¿Conciencia de qué? —preguntó Adriana que, cuando se ponía así de reivindicativo, no le soportaba.

—De que personas como este tío te están oprimiendo y te han condenado a una vida miserable de penurias y privaciones.

—Yo tengo una vida bonita y anoche nos zampamos un pollo asado de dos kilos, y en cuanto al vecino…

—Me llamo Marco —le interrumpió.

—Yo soy Adriana.

Adriana se acercó a él, con la gata a cuestas, le plantó dos besos en las mejillas y Marco se quedó fascinado con el olor de esa chica que no olvidaba que le había pedido algo:

—¿De verdad me has pedido que yo pague las cortinas?

—Es que nosotros no podemos hacer frente a gastos extras —respondió Adriana, que no podía ser más sincera.

—Al final como no nos plantemos y nos carguemos a los amigos del comercio, vamos a acabar pagando hasta por el simple hecho de respirar —dijo Dimas en un tono que a Marco no le pudo parecer más ridículo.

Luego, Marco sacó su teléfono móvil, comprobó el precio que tenían las cortinas acústicas y le dijo al flautista:

—Empieza la revolución comprando las malditas cortinas. Son muy baratas. Lo que valen seguro que te lo sacas en una tarde en el parque con el dinero que te da la gente para que dejes de torturarles con tu arte puro.

—Lo que gano va a para pagar las cuotas de mi flauta nueva. Es una Muramatsu.

Marco pensó que el tío no podía ser más patético ni tener la cara más dura y le soltó:

—Eres un mamarracho.

—Muramatsu —le corrigió Dimas, muy digno.

¿A que ahora entiendes por qué me paso el día en tu casa…?

Capítulo 4

Una semana después, Adriana subió a casa de su vecino porque Mica se había escapado otra vez…

—¡Hola! Me parece que Mica está en tu casa —dijo Adriana, en cuanto su vecino abrió la puerta.

¡Holi! Vente para acá, tía, que se está mucho mejor.

Marco asintió, se encogió de hombros, puso cara de circunstancias y farfulló con Mica justo detrás de él:

—Para variar.

A ver, tonta no soy.

Adriana tragó saliva, se echó un mechón de pelo hacia atrás y le aseguró:

—Tranquilo, que le estoy poniendo remedio.

El único remedio es que ese mamarracho salga de la casa.

Marco pensó que eso no había quién se lo creyera, porque la gata le visitaba a diario y cada día se pasaba más tiempo dentro.

Pero después de conocer al flautista lo entendía perfectamente, por lo que movió la cabeza de un lado a otro y replicó:

—No pasa nada.

Es cierto. No pasa nada porque lo que más une en la vida es tener un enemigo común, que te haga sufrir y partirte la caja al mismo tiempo. Vamos, que el flautista ha conseguido que Marco y yo seamos amiguis.

 Sin embargo, Adriana que lo que menos quería era cabrear a su vecino y que se acordara de la factura del restaurador, se excusó:

—Es que todavía hace mucho calor y si cierro la ventana del patio nos asamos dentro. Pero hasta que llegue el frío…

—Que puede ser como a mediados de noviembre.

—Sí, seguramente. Y como todavía queda, de verdad que lo mejor es que te pongas una mosquitera en la ventana por la que entra mi gata a la casa —insistió Adriana.

Tío, sé que tú no me vas a hacer semejante putada. Tú no.

Y Mica tenía razón porque Marco negó con la cabeza y replicó:

—No me importa que entre.

¡Sabía que no me ibas a decepcionar! Y ahora me voy a refrotar contra tus piernas, para que tengas mi olor y marcarte como mío.

—¿No? —preguntó Adriana, sorprendida.

—Lo entiendo perfectamente. Si tuviera que convivir con un tío como el flautista, haría lo mismo que Mica. ¡Saldría por piernas en cuanto tuviera ocasión!

Qué empático. Qué mono. Tan míoooooooooooooo.

—Ya hemos puesto la cortina acústica y le he pedido que de ocho a diez de la noche se dedique a estudiar los temas teóricos —le contó Adriana.

Y Marco no pudo evitar sentir también empatía por esa chica que se estaba ganando el cielo:

—¿Y tú cómo vas a hacer para aguantarlo?

—Tengo la suerte de pasarme el día fuera de casa.

Tío, tenemos que hacer algo. Hay que sacar al flautista de la casa como sea.

—¡Pero no se va a ir hasta junio!

Adriana resopló y decidió contarle la historia que había vivido con Dimas para que entendiera por qué lo tenía metido en su casa:

—Ya. No tengo más opciones. Hace tres años en Londres me quedé sin dinero, sin trabajo y sin techo, y entonces le conocí a él en una estación de tren. Me acogió en su casa, me encontró empleo en un bar, y poco después creí que me había enamorado de él.

—Y no… —masculló Marco, pues no podía ser de otra manera.

¡Por supuesto que no! ¿Cómo se va a enamorar de ese tiparraco infame?

—Lo nuestro duró cuatro días.

—¿Cuatro días? —inquirió Marco al que le parecían demasiados.

—Es una frase hecha. Siempre suelo decir que los novios no me duran más de cuatro días.

—Te entiendo porque soy un convencido de que el amor es una estafa.

Uy, estos dos… MarcAdri. Hala. Ya está. Shippeado.

—A tanto no llego. Pero lo de Dimas no fue amor.

—Te trastornaste unos días por la niebla de Londres y la pifiaste.

—Por la niebla de Londres y por el humo de la cantidad de trócolos que se fumaba —precisó Adriana.

—Ahora no fuma —comentó Marco porque no le había llegado ningún olor.

No, qué va. Tendrías que ver los chinazos de hachís que tiene en casa.

—En casa, no. No le dejo. Y supongo que en su día me colgué de él por las rastas que le hicieron en una barbería de Singapur.

—¿En serio? —preguntó Marco, perplejo.

—Lenny Kravitz es mi amor platónico. Adoro sus rastas. Y me temo que eso fue lo que me atrajo de Dimas.

Tú no te preocupes, que llegado el momento también podemos ir a una barbería a que te pongan unas rastas para que esta se vuelva loca de amor por ti.

—Igualito es el talento de uno que el del otro.

Ya te digo.

—¡No me hables! —exclamó Adriana—. La primera vez que me tocó la flauta creí que me daba algo. Se atrevió con la Obertura de Tännhauser…

Este no atina ni con Paquito el Chocolatero.

—¡No! ¡Qué horror! Lo que gana con las rastas, lo pierde con la flauta —bromeó Marco.

—Las rastas me despertaban una curiosidad enorme. Además, que un tío de Burgos con rastas es un puntazo. Y yo siempre he asociado las rastas a personas imaginativas y con buen rollo. Él dice que se las puso para sentirse más cerca de otros colectivos.

—Colectivos de fumetas —puntualizó Marco.

—Siempre le están ofreciendo o pidiendo hierba. Pero lo peor de las rastas es el tiempo que le dedica a su cuidado. Se encierra en el baño y se tira un montón de tiempo retocándoselas con la aguja de tejer.

Y parece que se bebe los botes de champú. No le duran ni una semana. ¡Y encima nos hace comprar champú del superbueno!

—¿Y está en tu casa sin poner ni un céntimo? —preguntó Marco, temiéndose lo peor.

No aporta ni un paquete de chóped mangado del Ahorramás. Todo lo que afana se lo queda para él.

—Todo su dinero va para pagar las cuotas de la flauta esa tan carísima que se ha comprado y en la que tiene depositadas sus esperanzas de futuro.

—Menudo futuro le espera de brillante —ironizó Marco.

—No puedo dejarle tirado. Él se portó muy bien conmigo cuando estaba en la mierda y ahora me toca ayudarle —repuso Adriana, que no paraba de repetirlo como si fuera un mantra.

—¿Viviste mucho tiempo con él en Londres? —preguntó Marco, para saber a cuánto ascendía la deuda que tenía contraída con el flautista.

—Un par de meses, luego me fui a Hamburgo. En los cinco últimos años, he estado en cincuenta y ocho países.

—¿Huyendo de más flautistas? —quiso saber Marco, divertido.

—Estudié Traducción e Interpretación, quería perfeccionar mis idiomas y conocer mundo sin sentirme atada a ningún sitio. Pero cuando te mueves tanto al final no sabes ni dónde estás. Y, aunque al principio molaba mucho, acabó agotándome tanto trajín y tanta incertidumbre y hace unos meses encontré un trabajo en una academia en Madrid y me vine. Me alquilé un zulo en Embajadores del que pude escapar gracias a Roque, luego llegó Mica y ha sucedido lo que pensé que jamás ocurriría.

—¡El flautista rastafari ha vuelto a llamar a tu puerta! —exclamó Marco.

—Con eso no contaba. Pero qué le voy a hacer. Hoy por ti, mañana por mí. Me refiero a que siempre había pensado que era un culo de mal asiento y que nunca iba a ser feliz echando raíces en ninguna parte. Pero a mis veintisiete años estoy descubriendo que nunca he sido tan feliz como ahora que tengo una casa preciosa y una gata que hace que esté deseando llegar a casa.

—Yo tengo treinta años y lamento decirte que tu gata últimamente no quiere estar mucho en tu casa —dijo Marco con una sonrisa enorme.

Tú me gustas infinitamente más que el flautista. Y por eso me voy a refrotar otro poco contra tus piernas de dios griego. Adriana, ¿tú te has fijado bien en las piernacas de este buenorro?

Adriana pensó que su vecino tenía una sonrisa preciosa de dientes perfectos, y que le encantaban los hoyuelos y las arruguitas de las esquinas de los ojos que se le marcaban cuando sonreía.

Y también le gustaba lo bien que olía siempre a una fragancia amaderada, cítrica, elegante y sobria.

Terre d’Hermès. La del frasco grande.

Y luego estaba el pelazo que esa mañana lo llevaba un poco revuelto y alocado, la camiseta entallada que le marcaba unos pectorales que quitaban el aliento y los pantalones cortos que dejaban a la vista unas cosas que le hicieron exclamar:

—¡No me extraña que Mica no quiera largarse de aquí!

—¿Cómo?

—Lo digo por la flauta. ¡La flauta de tocar! O sea, el instrumento. No soporta esa flauta. Le pasa lo que a ti —aseguró Adriana.

—Me solidarizo tanto con Mica que siempre va a tener las puertas de mi casa abiertas.

¡Te como la cara, guapo!

—Te lo agradezco un montón. Y también que nos hayas comprado las cortinas.

—Es que el flautista no iba a comprarlas ni en mil años. Por cierto, también le he comprado a Mica un arenero, un rascador y unos comederos rompecabezas para que mantenga la mente activa. ¿Sabes qué edad tiene?

—Tiene nueve años. Pero no hacía falta que compraras nada. Mica tiene de todo ya.

¡Claro que hace falta, guapi! No te hagas la digna.

—Lo he comprado para mi casa —aseguró Marco.

Tú cómprame lo que quieras, rey. Pero a mí lo que me activa la mente que te mueres es quitar de en medio todo lo que me estorba. Y ahora mismo lo que más me estorba es el flautista.

—Lamento los inconvenientes que te estamos ocasionando, que te aseguro que van a terminar en cuanto se vayan estos calores.

No te lo crees ni tú.

—No es ningún inconveniente. Cuando llego a casa, Mica siempre me sorprende con algo. Me tira al suelo el libro que justo en ese momento necesito leer, se esconde en el armario detrás de las zapatillas que estaba buscando y cuando me ve agobiado se me pone al lado, ronronea, me deja que le acaricie la barbilla y se me pasa todo. Ojalá la hubiera tenido en Zúrich…

Y a mí me habría encantado darme la vidorra padre en un sitio petado de millonetis.

—Estuve dos semanas viviendo en Zúrich en casa de una amiga —contó Adriana.

—Yo he estado cinco años.

Adriana puso una cara de alucine total porque le pareció muchísimo tiempo y exclamó:

—¡Jamás hubiera aguantado tanto! Es una ciudad preciosa, en la que puedes hacer unas excursiones increíbles a parajes con montañas y lagos, todo es orden y pulcritud, tienen unos quesos deliciosos y los chalecos de plumas Moncler, pero me ponía muy triste que a las seis de la tarde estuviera todo muerto y que a partir de las diez de la noche no se pudiera tirar de la cadena del váter.

¿Qué? O sea, ¿cómo?

—Imagina el shock que ha supuesto para mí, que estaba acostumbrado a que en mi casa suiza no se escuchara ni el vuelo de una mosca, el puto soniquete de la flauta.

Y, cómo si lo hubiera invocado, de repente se empezó a escuchar el sonido de la flauta…

Capítulo 5

¿Para qué lo mientas?

—Dios —masculló Adriana, tapándose la cara con las manos.

—¡Está perpetrando la Suite nº 2 de Bach! —exclamó Marco, horrorizado.

—Te gusta la música clásica.

—Me aficioné por mi padre. O por el que creía que era mi padre —precisó Marco, contrariando el gesto.

Vaya lío que se trae este con el padre.

Y Adriana se quedó tan perpleja que solo pudo musitar:

—Ah.

—Por él me fui a Zúrich y por él me vine a Madrid —siguió contando Marco.

Coño, que el que creía que era su padre, pero que no es su padre está en Madrid.

—¿Él está en Madrid?

Eso. Tírale de la lengua a ver si nos enteramos de algo.

Marco se puso muy serio, negó con la cabeza y le aclaró con un punto de tristeza en la mirada:

—Él está muerto. Me vine a Madrid porque ya no me retenía nada en Zúrich.

No me entero de nada, la verdad.

—Siento tu pérdida —dijo Adriana.

Yo también siento que perdiera a este señor, que no tengo ni puta idea de quién es.

Marco apretó fuerte las mandíbulas, tragó saliva y masculló:

—Gracias.

Y tras decir esto, ambos se miraron espantados de la grima que les dio los desafines de Dimas:

—¡Ay, madre!

—Joder, ¡qué cabrón! ¿Cómo puede estar haciéndole esto a Bach? —se preguntó Marco.

Este tío no respeta a nadie. Ni a Bach ni a Bad Bunny.

—Los fines de semana son lo peor. Tengo que estar en casa con los tapones y los cascos antirruidos puestos. Y ahora imagino que, como hace tanto calor, habrá abierto las cortinas. Lo siento. Me voy a bajar a cerrarlas. ¡Ven, Mica! ¡Vámonos a casa!

Adriana se agachó para coger a Mica que, en cuanto escuchó esas palabras, salió disparada hacia la otra punta de la casa.

¡Patas para qué os quiero!

—No te la lleves ahora, que le va a dar algo. Si quieres, cuando termine el concierto, yo te la bajo.

—No quiero molestarte más. Demasiado paciente estás siendo —replicó Adriana tras levantarse y ponerse frente a él.

Marco respiró el aroma delicioso a florecillas frescas de esa chica, que se echó la melena a un lado y le sonrió con la mirada de pestañas largas, espesas y oscuras.

Marco pensó que tenía una mirada bonita y, espantado al saber que tenía que bajarse a escuchar la mierda de música del flautista, repuso:

—No es molestia. Y si quieres, tú también puedes quedarte.

Adriana negó con la cabeza y replicó llevándose las manos a las orejas:

—Yo lo resisto. Ya te digo que tengo unos buenos tapones y cascos.

—Sí, pero no solo es el soniquete, también hay que verle tocar retorciéndose de esa manera tan ridícula, como si no pudiera resistir que la maravilla de su música se le meta bien dentro —dijo imitándole de una forma muy graciosa con movimientos espasmódicos y una cara como si se estuviera masturbando.

—¡Y en calzoncillos! —exclamó Adriana doblada de la risa.

—¡Y qué calzoncillos! Los de mi abuelo eran más modernos.

—Ja, ja, ja, ja.

—Y cuando termina de perpetrar la pieza, siempre pone una cara como si acabara de correrse —comentó imitándole otra vez.

—Jo, jo, jo, jo. ¡Le clavas!

—Llevo unos cuantos días observándole y odiándole en silencio —le confesó Marco, quitándose importancia.

—Lo lamento de verdad, pero es que él se cree que es el nuevo Emmanel Pahud.

—Y tú sabes como yo que en la vida se va a sacar la plaza de profesor.

—¡Calla, por Dios, que no quiero ni pensarlo! —habló Adriana con una cara de agobio muy graciosa.

—¿No te ves envejeciendo junto a su flauta diabólica? —inquirió Marco, alzando las cejas.

—Igual hay suerte y se presenta poca gente a la oposición —deseó Adriana en voz alta.

—Jo, jo, jo, jo.

—Pero es que estoy en deuda con él…

—Solo te acogió dos meses. ¿Cuánto tiempo lleva parasitando en tu casa?

—Poco, pero se me está haciendo eterno. Y a ratos me entra una ansiedad y un agobio… —confesó Adriana, llevándose la mano a la garganta.

—Hay algo muy bueno para eso —habló Marco, entornando la mirada.

—Yo es que no quiero tomarme nada. De momento —repuso Adriana, negando con la cabeza.

—No hablo de pastillas, sino de venganza —aclaró él, enarcando las cejas.

Adriana abrió mucho los ojos y preguntó para que le diera más información al respecto:

—¿Venganza?

—Sí, y de la buena. Nos lo vamos a pasar genial. ¿Qué música aborrece más?

—Ja, ja, ja, ja. Es gracioso, pero no.

—Créeme que es necesario. Venga, dime. ¿A quién tiene más tirria? —preguntó Marco, expectante.

Adriana ni se lo pensó y respondió según le venían nombres a la cabeza:

—Ozuna, Quevedo, Bizarrap, Manuel Turizo, Nicky Jam… ¿Sigo? Es que no soporta a mucha gente.

—¿No hay uno que odie por encima de todos?

—Creo que el que le provoca hasta urticaria es Dani Martín —aseguró Adriana, sin lugar a dudas.

—¡Perfecto! ¡Vamos a vengarnos! —exclamó Marco, haciendo un gesto con la cabeza a Adriana para que entrara a la casa.

—¿Vamos a vengarnos ya mismo? —replicó Adriana, alucinada.

—¿A qué más quieres esperar? ¿A que nos acabe desquiciando de los nervios y acabemos Mica, tú y yo enganchados a los petas?

Adriana pensó que su vecino tenía razón, y que, por el bien de la salud mental de los tres, lo mejor era entrar cuanto antes en acción y respondió:

—No, no es plan. Espera que voy a avisarle de que voy a estar un rato fuera de casa. Un momento, por favor.

Adriana agarró el teléfono móvil que tenía guardado en el bolsillo trasero de los shorts floreados y le grabó la siguiente nota de voz:

¡Hola! No hay manera de sacar a Mica de la casa del vecino. Me voy a airearme un poco por ahí. Luego nos vemos. Chao.

Adriana se mordió los labios para no partirse de risa, Marco le pidió con un gesto de la mano que pasara, ella se guardó el teléfono en el bolsillo de nuevo y entró en la casa.

—¡Vamos a darle un poco de su propia medicina! —exclamó Marco, tras cerrar la puerta.

—Ja, ja, ja, ja.

—Curiosamente, tengo un Alexa y dos potentes altavoces en el cuarto de la plancha —contó Marco en el vestíbulo, frotándose las manos.

—¿Curiosamente? —replicó Adriana, divertida.

—Vale, sí, me has pillado. Llevaba unos cuantos días urdiendo esta venganza y justo ayer me llegaron los altavoces. ¡Ven, que te los enseño!

Marco atravesó el vestíbulo y pasó a un salón comedor que dejó a Adriana boquiabierta:

—¡Qué maravilla! ¡Y qué techos tan altos!

—Tienen más de cuatro metros y, aprovechando que tenía un espacio grande, he creado distintos ambientes. Allí es donde veo la televisión con Mica…

—Ahora lo entiendo todo. ¡Tienes una tele de setenta y cinco pulgadas! —exclamó Adriana, mirando extasiada la televisión.

—A Mica le encanta que le ponga documentales de bichos. Se queda flipada. Y también le mola mucho la chimenea —dijo señalándola.

—Ostras, ¿también tienes chimenea?

—La ubiqué en la mitad de la estancia para separar ambos espacios. Es de gas. Va como un tiro. Y al fondo, junto al mirador que da a Príncipe de Vergara he puesto el comedor. A Mica le encanta encaramarse a aquella escultura y dominar todo desde ahí.

—Hablas de Mica como si fuera de tu familia.

—No tengo ningún pariente que se encarame a las esculturas, que yo sepa…

Adriana se rio, se acercó hasta el mirador en forma de semicírculo y se quedó maravillada, pues las copas tan frondosas de los árboles hacían parecer que estaban en cualquier parte menos en el centro de Madrid.

—¡Qué bonitas vistas! ¡Y hay tanta luz…!

Marco la miró y pensó que ella sí que tenía luz como para iluminar una galaxia, pero en su lugar dijo:

—Es una de las cosas que me gustaron de esta casa. Es muy luminosa.

—Nosotras solo contamos con la luz que nos entra por el patio. Pero así estamos más fresquitas en verano y, en invierno, aunque la casa sea más fría, como es pequeña, se calienta rápido y… —Adriana se calló unos instantes, porque de repente se percató de algo—: Uy, desde aquí se escucha la flauta…

—Todas las ventanas de la casa tienen triple acristalamiento, menos la del cuarto de la plancha, que conserva la original. Y como me gusta que circule el aire y la energía, siempre la tengo abierta. Si bien por la configuración de la casa, el soniquete del flautista se me cuela en el salón y no te cuento cómo rabio cuando estoy en aquel sofá meditando y de pronto suena la flauta de ese cabrón.

—Ja, ja, ja, ja. ¡Me río de lo que te entiendo! —le explicó Adriana.

—Tenemos que desquitarnos cuanto antes. ¡Sígueme, por favor!

Adriana le siguió por un pasillo hasta el cuarto de la plancha, se acercó a la ventana con discreción y comprobó que Dimas lo tenía todo abierto.

—Está tocando a calzón quitado —cuchicheó Adriana.

A lo que Marco replicó con una cara de horror que no podía con ella:

—¿Se ha quedado en bolas?

—No, lo que quiero decir es que lo está dando todo. Joder, ¡qué espanto más grande!

—Hagamos justicia —dijo Marco, tras mostrarle los altavoces y colocarlos en dirección a la ventana—. Pídele a Alexa que te ponga la canción que más le revuelva las tripas.

Adriana no se lo pensó dos veces, consideró que la venganza era necesaria y le pidió a Alexa sintiendo un placer que la tenía loquísima:

—Alexa, ¡pon Cero de Dani Martín!

Alexa obedeció y Marco le pidió con una sonrisa que no le cabía en la cara:

—Alexa, ¡sube mogollón el volumen!

Ambos se troncharon de risa y escondidos tras los visillos blancos, pudieron ver la cara de horror infinito que puso el flautista.

Luego, Marco se puso a cantar a grito pelado y Adriana se quedó alucinada porque lo hacía muy bien:

—Oye, qué bien cantas.

—Entono un poco. Y esta canción me encanta.

—Y a mí.

—Alexa pon la música a tope. ¡Dale caña máxima! —le ordenó Marco.

La música empezó a sonar a lo bestia y, de repente, vieron cómo Dimas sacaba la cabeza por la ventana y gritaba atacado al tiempo que intentaba identificar de dónde provenía el sonido:

—¡Bajad esa jodida música de mierda, hijos de puta! ¡Estoy preparándome una maldita oposición! ¡Me cago en todos vuestros muertos frescos!

Adriana y Marco lloraron de la risa, siguieron cantando y luego él, que se había venido arriba con la venganza, le propuso con unas ganas tremendas de bailar, y eso que él no era muy bailongo:

—¿Bailamos?

Adriana estaba tan exultante que se plantó frente a él, asintió y dijo:

—¡Genial!

—¿Agarrados como si estuviéramos borrachos a las cinco de la mañana en las fiestas del pueblo?

Adriana le agarró por los hombros, asintió y respondió cantando y con la mirada chispeante:

—Quieroooooo que todo vuelva a sonar, que todo vuelva a brillaaaaaaaaaaar…

Él la cogió por la cintura con ambas manos y empezaron a bailar pegados…

¿Y aquí que está pasando? ¿Se han liado estos ya? ¿O me los han drogado?

—¡No sabía que vengarse era tan divertido! —exclamó Adriana muerta de risa, justo después de que Mica entrara en el cuarto de la plancha.

Ah, coño, que se están vengando. O eso dicen. En cualquier caso… ¡Me apunto!

Dale más duro, papiiiiiiiiiii.

Alexa, ¡sube la música hasta que revienten los vidrios!

Capítulo 6

Los días siguientes, Mica siguió colándose a la casa de su vecino, el flautista continuó practicando con la flauta con la ventana abierta y Marco dándole a la venganza con sus altavoces atronadores.

Si bien dos semanas y tres días después del bailecito en el cuarto de la plancha, sucedió algo que provocó que Marco llamara a la puerta de Adriana a las seis y media de la mañana.

Ella abrió pensando que sería uno de los mensajeros que a diario les dejaban paquetes para los vecinos, pero se encontró con que era Marco con Mica en brazos:

—¡Hola! Perdona que venga a estas horas, pero es que ha pasado algo grave.

—¡No me digas que se ha cargado algo carísimo, por favor! —suplicó Adriana, temiéndose lo peor.

Adriana, que estaba recién levantada, con los pelos revueltos y una camiseta blanca de tres tallas más, le clavó la mirada y Marco de repente sintió que esa chica podía atravesarle con sus ojos y meterse hasta donde quisiera.

Y se puso tan nervioso por haber sentido semejante cosa que replicó nervioso:

—¡Qué bobada!

Eso digo yo. Ni que me pasara el día rompiendo huevos de Fabergé.

—¿No ha roto nada? —inquirió Adriana, extrañada.

—¿Roto? No. Lo que ha sucedido es que se ha plantado en mi casa hace un rato y me ha dejado esta china de hachís en la almohada.

Marco, que estaba también con los pelos revueltos y el careto de recién levantado, sacó la china del bolsillo del pantalón de Helmut Lang, se la dio y Adriana solo pudo farfullar espantada:

—¡Madre mía!

Chica, no hagas dramas. Solo quería hacerle un regalito en señal de gratitud y amistad.

—Así que me he vestido y estoy aquí para ver qué hacemos.

—Muchas gracias por avisar. ¿Habría más chinas aparte de la que te ha traído? ¿Se habrá tragado alguna? —preguntó Adriana, preocupada.

¡Anda ya! ¿Cómo me voy a zampar las mierdas que se fuma el flautista? ¿Estamos locos?

—Creo que me ha traído la china a modo de la típica ofrenda que hacen los gatos para demostrar su cariño y que tienen ganas de jugar, pero no creo que se haya comido nada.

A ver, tío, yo a la seis de la mañana lo que menos ganas tengo es de jugar. A mí lo que me gusta es meterme en tu cama de superlujo y amodorrarme hasta las once.

—Ojalá. ¿Has comido hierba bonita? —quiso saber Adriana, con preocupación, acariciándola la base de la oreja.

Ni como hierba, ni me la fumo, chata.

—En este rato que llevo observándola parece que está bien. No se muestra aturdida, ni tiene diarrea, ni vómitos, ni las pupilas dilatadas —dijo Marco, para que Adriana se tranquilizara.

Ni que acabara de volver de un after. De verdad…

Adriana se serenó un poco, no obstante, decidió que no iba a estar del todo tranquila hasta que hiciera algo:

—De todas formas, voy a llevarla a que la vea mi amiga Marta, que es veterinaria y hoy está de guardia en las urgencias hasta las ocho de la mañana.

¡Ya la hemos liado! ¡Con lo poco que me gusta que me anden hurgando!

—Perfecto. De todas formas, yo ya le he limpiado bien los dientes con el cepillo.

Y tanto que me ha limpiado bien, si no le llevo a meter tres buenas tarascadas, aún seguiría cepillándome.

—¿Y se ha dejado?

—Me ha mordido un poco. Solo he perdido tres dedos —bromeó Marco mostrándole las heridas que le había hecho.

Jo, jo, jo, jo.

—¡Ay, Dios! Tú, tranquilo, que tiene todas las vacunas puestas.

—No pasa nada. Y tienes razón en que lo mejor es que la llevemos a la veterinaria para que la vea. Yo te llevo.

Coño, que estoy bien. ¿No me veis?

—No te preocupes, que voy a llamar a un servicio de taxis para mascotas y listo. La clínica está cerca, en Argüelles. Y de veras que lamento mucho las molestias…

En el transportín se va a meter Blas, porque lo que es yo: nanai.

—Lo que lamento es que este gilipollas no tenga la marihuana fuera del alcance de Mica —masculló Marco, que seguía con Mica en brazos.

No hay nada que esté fuera de mi alcance, rey.

—Voy a preguntarle para enterarme bien de cuantas chinas tenía en casa.

Buenoooo, pues ya verás, porque entre el mal despertar que tiene y lo poco que le gusta madrugar…

—Pregunta que yo te espero aquí con Mica y luego nos vamos al centro veterinario.

—Muchas gracias, pero de verdad que no hace falta que nos lleves.

Chica, yo ya tengo que ir, prefiero que me lleve Marco y así bicheamos qué coche tiene.

—Sí que hace porque me voy a quedar más tranquilo si te llevo y nos confirman que está bien. Además, no tengo ninguna reunión importante hasta las diez de la mañana.

Qué mono. Ya no sabe qué inventarse el pobre para pasar más tiempo con nosotras.

Adriana aceptó el ofrecimiento del vecino, y así de paso se ahorraba la pasta del taxi, y replicó:

—Vale, pues te lo agradezco un montón y espera un momento, por favor, que voy a despertar a este…

Adriana entró en la casa, se acercó al sofá cama donde Dimas estaba durmiendo con la boca abierta y un hilillo de saliva cayéndole por la comisura y le susurró:

—Dimas…

Dimas estaba dormido profundamente, así que no le quedó más remedio que agarrarle por el hombro, agitarle un poco y decirle:

—Dimas, ¡despierta!

Pero Dimas tenía un sueño tan profundo que Adriana tuvo que cogerle por los hombros, darle una buena sacudida, dejarse de susurros y gritar:

—¡Dimas, coño, despierta!

Dimas abrió los ojos, sobresaltado, y le preguntó con un mosqueo que no podía con él:

—¿Qué pasa?

—Que Mica ha cogido una china de hachís y se la ha dejado al vecino en la almohada.

—¿Y la has recuperado? —quiso saber Dimas temiéndose lo peor—. Porque vale una pasta.

Adriana le pasó la china y le preguntó con un deje de angustia y preocupación en la voz:

—¿Tenías más chinas aparte de esta? Es que estamos temiéndonos que hubiera más y se las haya zampado.

—¿Tú sabes lo caros que están los precios de las chinas? ¡Como para tener varias! Esta me tiene que durar mogollón —explicó aferrado a su china como si fuera un tesoro.

Adriana resopló y le advirtió frunciendo el ceño de puro cabreo:

—Joder, tío, ¡no puedes ir dejando las chinas tiradas por ahí!

Dimas gruñó y replicó a la defensiva, sintiendo que no merecía la bronca de Adriana:

—Dejé mi china dentro de un frasco antiguo de miel, que reciclé y que tiene tapa giratoria, y lo puse en lo alto del armario. ¡No tengo ni puta idea de cómo la jodida gata ha llegado hasta ahí!

Porque escalé hasta arriba y cometiste el error de dejarte la tapa mal cerrada. Así que tuyo es el error y tuya la culpa, gilipollas.

—No vuelvas a traer más chinas a casa —le ordenó Adriana, muy seria.

Dimas agarró el teléfono móvil para saber la hora que era, gruñó y le exigió señalándole con el dedo:

—¡Y tú no me vuelvas a despertar jamás a estas horas para estas chorradas!

—¿Chorrada? ¿Tú sabes lo que le podía haber pasado a la pobre Mica? Me la voy a llevar a que Marta le haga un reconocimiento y asegurarme de que está bien.

—¿Cómo no va a estar bien si la china está perfecta? No le va a pasar nada porque la tuviera un ratito en el puto hocico.

—Me va a llevar el vecino…

Dimas puso cara de que algo olía mal en Dinamarca y replicó:

—Qué raro que sea tan gentil. Igual está tan interesado en llevarla a la veterinaria porque le ha echado alguna mierda para cargársela y ahora se siente culpable.

El ladrón se cree que todos son de su condición.

—¿Qué dices? —inquirió Adriana que no daba crédito.

—Que tiene que estar hasta los mismísimos huevos de que la gata se meta en su casa y lo mismo le ha echado los polvos de Nolotil al pienso.

A ti sí que te metería tres cajas de Nolotil por donde yo me sé…

—¡Marco adora a Mica! ¿Cómo se te ocurre? —preguntó Adriana, indignada.

—Porque odio a ese tío más que a nada en el mundo. Me cae infinitamente peor que Vasile, el plasta ese que viene siempre a pedirme los ochenta euros que le debo de petas y coca. ¡Me dan un asco profundo los ratas! Pero lo que me hace vomitar y desear estrangularlos con los cordones de sus zapatos Carmina son los explotadores de mierda, como el vecino. Esos son lo peor. Son capaces de todo. Y no me extrañaría que haya intentado matar a tu gata. ¡Ese tío no es de fiar, Adriana!

¿Y tú sí que lo eres, so mamarracho?

—Me voy que no quiero seguir escuchando más tonterías.

Dimas, que ni soportaba la ceguera que tenía Adriana con el vecino ni levantarse antes de las once, estalló:

—¡El que no quiere escuchar más estupideces soy yo, que no sé cuántas veces tengo que decirte que como no duerma mis diez horas diarias no soy persona! Y ya que sales, trae leche, cereales integrales, mantequilla con sal, aceite, aguacates, tomates, jamón, chocolate negro y unas gambitas arroceras para hacerme una tortilla a la noche.

—¿Algo más? —preguntó Adriana, bufando y con retintín.

Pero él se lo tomó absolutamente en serio y todavía tuvo el morro de pedir:

—Champú con aceite de argán de farmacia. El del supermercado que me trajiste el otro día me deja las rastas fatal. Y vete ya, ¡a ver si puedo volver a dormirme y no pierdo un día de estudio!

El que se va a ir eres tú, pero a la mierda y bien gorda, cretino.

Adriana con unas ganas infinitas de mandarle bien lejos, abrió el armario, se puso un vestido y unas zapatillas, cogió el transportín que estaba en el cuarto de baño, agarró el bolso, se lo colgó, miró a Dimas con desprecio y dijo antes de salir dando un portazo:

—Que te den…

Capítulo 7

De camino al centro veterinario, Adriana le contó porque estaba muy sorprendida:

—Siempre me cuesta un montón meterla en el transportín, pero contigo ha entrado a la primera.

Cómo no iba a entrar, si estaba ansiosa por saber qué coche tenía el vecino cañón y no me ha decepcionado. Un BMW XM, la locomoción que me merezco.

—No te preocupes, que no creo que esté drogada —le aseguró Marco.

—No lo digo porque crea que esté colocada, sino porque me alucina la mano que tienes con Mica.

—Nos caemos bien —dijo Marco, sonriendo.

Adriana pensó que le encantaban los hoyuelos que se le formaban al sonreír y replicó:

—Parecía que estaba loca por subirse a tu coche.

Tú me dirás. Como para no tener ganas, bonita.

—Estaba ansiosa por perder de vista al flautista. Tenías que haber visto cuando conversabas con él lo rígida que estaba y con las orejas para atrás.

Y si me llegas a dejar en el suelo, me lo como con patatas.

—¿Has escuchado la conversación?

—Qué remedio —masculló Marco.

—Es lo que tiene no tener puertas y que esté todo junto —lamentó Adriana.

—El tío tiene un morro que se lo pisa.

Adriana miró por la ventana, resopló y decidió sincerarse con Marco, porque ya no podía más:

—Me tiene hartísima y yo ya doy por saldada la deuda que tenía contraída con él. En Londres me acogió en su casa, pero yo a los dos días estaba trabajando y le tenía la casa como la patena. Él no hace ni el huevo y le tengo que pagar hasta el champú. No puedo más, pero no sé cómo me lo voy a quitar de encima.

—No le abras la puerta y mándale la flauta adonde te diga.

—Ya, pero tiene llave.

Marco que acababa justo en ese instante de parar en un semáforo, abrió mucho los ojos, la miró y farfulló:

—Joder.

Adriana asintió, se mordió el labio inferior de un modo que Marco encontró de lo más sexy y le contó:

—Cometí ese error, aunque sigue empadronado en Burgos. El caso es que anoche discutimos porque ni tira de la cadena del váter, y le dije que fuera pensando en buscarse otro sitio.

—¿Y qué te dijo?

Que no le iban a echar de la casa ni los Geos.

 —Que mi casa era ahora su morada y que, si los poderes públicos no hacían nada para darle una solución habitacional, no iba a quedarle otra más que quedarse en mi casa.

—¿De okupa? —preguntó Marco, después de que el semáforo se encendiera y continuara con la marcha.

—Él considera que la usurpación es una manera como otra cualquiera de satisfacer el derecho a la vivienda. Y que como él puede acreditar su estado de necesidad…

—No se va a ir ni con agua caliente —dijo Marco, terminando la frase por ella.

Como no hagamos algo, este se nos acopla hasta el final de los tiempos.

—Solo de pensarlo, me pongo mala —confesó Adriana llevándose la mano al vientre de la ansiedad que tenía.

Marco sintió que estaba tan agobiada que le dijo porque además estaba convencido de ello:

—Estate tranquila, que no estás sola. Tengo el mismo interés que tú en que se pire. Y vamos a encontrar una solución para que lo haga rápido.

—¿De verdad que crees que hay una solución? No paro de darle vueltas y te juro que no se me ocurre nada.

A mí sí, pero ninguna que no esté penada por la ley.

Y a Marco se le ocurrió al momento que solo había una forma de sacarlo:

—Tenemos que meterle dentro de la casa algo que odie a más no poder. ¿Se te ocurre algo?

Adriana ni se lo pensó porque era algo más que obvio:

—A ti.

—¿A mí?

A ti te odia más que jugar al Monopoly.

—¿No le has escuchado decir que eres lo que más odia en el mundo? —replicó Adriana.

—Más que al camello al que debe pasta —respondió Marco, con guasa.

—Te odia tanto que desearía estrangularte con los cordones de tus zapatos de Carmina —le recordó Adriana, tronchada de la risa.

—Ja, ja, ja, ja. ¡Qué gilipollas!

Qué monos, cómo están de risitas…

—¡La que me ha caído! —masculló Adriana, tapándose la cara con las manos.

—¡Qué va! Este, en tres tardes, va a salir echando leches de tu casa.

—¿Y cómo? —preguntó Adriana, retirando las manos de la cara.

Marco se detuvo en un semáforo de la Gran Vía, la miró y de repente encontró la respuesta:

—Metiéndome dentro.

Coño, qué bueno.

—¿Dentro de mi casa? ¿Y dónde te vas a meter? ¿En el cuarto de baño en el que ya no cabe ni una escoba? —inquirió Adriana, que no le encontraba ningún sentido a la propuesta.

Sin embargo, Marco la miró, sonrió y dijo convencido de que su plan era infalible:

—Voy a entrar y a salir, como el típico novio.

Adriana se quedó a cuadros, le miró alucinada y replicó:

—¿Qué? ¿Estás diciendo que finjamos que estamos saliendo?

Lo que viene siendo un fake dating de toda la vida.

—Es la única manera de entrar y salir de tu casa y de incordiarle lo máximo que pueda. Haré el paripé de que estoy enamoradísimo de ti, de que no dejo de pensarte y de que solo deseo pasar las horas contigo. Y me plantificaré en tu casa a tomarme vermús, a ver películas, a cenar con velitas, a escuchar los grandes éxitos de Dani Martín, a llevarte flores que aborrezca, a enseñarte mis nuevos zapatos de Carmina y a opinar de todo desde mi perspectiva de hombre privilegiado y sin escrúpulos.

Jo, ¡cómo me lo voy a pasar! ¡Ya estoy salivando de solo pensarlo!

Sin embargo, a Adriana le pareció que había un punto por donde el plan hacía aguas:

—Con el morro que tiene, seguro que me dice que me suba a vivir contigo y que él se queda con mi casa.

Y como que nosotras vamos a dejar que este tío nos quite lo que es nuestro…

Y, además, Marco tenía ya montada una narrativa para que todo encajara:

—No, porque tú eres una chica que necesitas tu autonomía, tu espacio, tu independencia y tu libertad. Jamás vas a renunciar a tu casa. La convivencia para ti es solo una opción, no necesitas cohabitar para comprometerte y por supuesto que eres una férrea defensora de la deconstrucción de los modelos tradicionales de emparejamiento.

A mí me has convencido, chato.

—Oye, ¡pues suena muy bien! —exclamó Adriana, muerta de risa—. Cada uno en su casa y Dios en la de todos. Que cada uno se limpie sus cacas…

—Y ya sabiendo que no tienes intención de dejar tu casa, no va a aguantar conmigo dentro. Vamos a desquiciarle tanto que ya verás como más pronto que tarde coge la maleta y se va.

Señor, escúchanos…

—Su familia tiene mucho dinero y vive en un casoplón en Burgos. Se puede ir con ellos perfectamente a preparar la oposición y yo le pago encantada el viaje.

Yo hasta le puedo mandar de una patada en el culo.

—Entonces, ¿te parece bien el plan? —preguntó Marco, que de nuevo continuó con la marcha.

—Me parece tan genial que el viernes voy a organizar una cena para los tres, donde le vamos a contar que estamos enamorados.

Marco estaba tan inspirado que siguió perfeccionando el plan:

—Genial. Y después de la cena nos ponemos una comedia romántica que seguro que las detesta.

—Cómo lo sabes. Y nos la vemos recostados en la cama, que la tele está enfrente, y zampando pipas, pues no soporta los ruiditos que se hacen cuando se comen —apuntó Adriana, que estaba tan emocionada con el plan que también se le desató el pensamiento creativo.

—Y riéndonos sin parar, mirándonos con cara de colgados y haciendo piececitos.

Jo, jo, jo, jo. ¡Lo veo!

—Y luego abrimos una botella de champán para celebrar la magia que nos ha unido y brindamos diciendo chinchín, que lo odia.

—¡Y nos quedamos hablando hasta las tantas! —exclamó Marco, que se estaba entusiasmando por momentos.

—Y llamándonos chiqui, gordi, peque, cari… Eso le provoca la misma urticaria que cuando escucha una defensa de la gentrificación.

Ay, madre, ¡estos cómo se están viniendo arriba!

—Y tan flipados el uno con el otro que le voy a pedir a Juanjo, un amigo farmacéutico, que me pase unas gotas para dilatarme las pupilas.

No, rey, si al paso que vais no vas a necesitarlas.

—Y tendremos que besarnos —sugirió Adriana, como una cosa más. Sin darle ninguna importancia.

Anda, mi Adriana, ya va toda loca…

—Hay que hacerlo. No queda otra —replicó él, como si estuviera hablando de un trámite cualquiera que no se puede evitar.

Pues anda que este…

—Exacto, es que sin besos no vamos a resultar creíbles —comentó Adriana.

Que sí, chica, que os vais a comer los morros.

—Y habrá que besarse de distintas maneras —dijo Marco, por darle coherencia al guion.

—Claro, claro. ¡Estamos superenamorados! Así que nos tendremos que besar en el cuello porque además estamos muertos de deseo.

Marco al escuchar esa frase, sintió un cosquilleo extraño por el cogote y masculló, pues había que hacer bien el paripé:

—Vale.

—Y también bésame en la frente para que vea que lo nuestro no solo es sexo. Que vamos en serio, que hay ternura, que hay cariño y que me quieres.

Marco, que acababa de detenerse en un paso de cebra para que pasara un corredor con un peto naranja, la miró y sintió cosas muy extrañas por todas partes. Si bien no quiso pensar en ello y replicó:

—Tomo nota mental porque en la vida he besado a una tía en la frente.

—¿Nunca? —preguntó Adriana, arrugando la nariz.

—Jamás. Pero tranquila que yo te beso en la frente —aseguró Marco, que volvió a continuar con la marcha.

—Yo solo lo he visto en las películas, pero me parece que es un beso muy tierno y especial. Y luego también habrá que darse besos más guarros —habló Adriana, así como dejándolo caer.

Marco se puso bastante nervioso al escuchar la última palabra y farfulló porque se quedó como empanado:

—¿Guarros?

Sí, hijo, sí, lo que viene siendo un beso de lengua batidora, tipo «ven, morena, que te voy a dar lo tuyo».

—Quiero decir, así como más intensos, más húmedos y más prolongados —aclaró Adriana con un tono de voz que Marco encontró tan sexy que se le fue la sangre a la entrepierna.

—Explorándonos las bocas con las lenguas —dijo él, intentando ser lo más frío posible.

—Y la consiguiente rotación de lenguas —añadió Adriana, que sacó la lengua y se puso a moverla en círculos.

Marco la miró de refilón, se puso más duro todavía y replicó para que aquello terminara de resultar convincente:

—Y después del beso, habría que quedarse casi pegados, frente con frente, y con una conexión de miradas muy potente.

—Las miradas son muy importantes. Tienes razón. Nos tenemos que mirar intensamente, para fingir que tenemos una gran conexión y que hay sentimientos muy profundos en juego.

Marco se detuvo en un semáforo en rojo que casi se come con la tontería, la miró, sintió que la mirada de esa chica se le metía por dentro y musitó:

—De acuerdo.

Adriana sintió también una cosa rara por el estómago cuando su vecino le clavó la mirada intensa, pero lo achacó a que estaba en ayunas y añadió:

—Y otra cosa típica de enamorados es que buscan todo el tiempo el contacto de los cuerpos, así que tendremos que abrazarnos, sentirnos el calor, acariciarnos las pieles, unas veces suavecito, otras con más intención…

Fijo que estos se besan antes de llegar al centro veterinario. Aquí hay demasiada tensión sexual…

Marco tragó saliva, rezó para que Adriana no se percatara de que estaba a punto de romper los pantalones por la entrepierna y replicó:

 —Sin problema. Entonces, el viernes le soltamos la bomba en la cena…

Capítulo 8

Cuando llegaron al centro veterinario, se quedaron alucinados al ver que había una pintada en la fachada hecha con spray que rezaba: «Marta es una hija de puta».

—¿La gente ya no se conforma con poner una estrella en Internet? —comentó Marco, perplejo.

—A ver si Marta nos cuenta…

Pues yo qué queréis que os diga, me acabo de mear encima.

Mica maulló de ansiedad, como siempre que se plantaba frente a la clínica, y Adriana le dijo con cariño:

—Va a salir todo bien, preciosa. Marta es nuestra amiga.

Lo que tú digas, pero hay alguien que piensa que tu amiga es una hija de puta y cuando el río suena...

—Entremos —habló Marco, tras abrir la puerta.

 Entraron en la clínica y la recepcionista les pidió que pasaran a la consulta donde Marta, que estaba al tanto de lo que había ocurrido, los estaba esperando.

—¡Hola, Marta! Gracias por atendernos, te presento a Marco, mi vecino. Marco ella es Marta, mi amiga —les presentó Adriana.

Ambos se saludaron mientras Adriana sacaba a Mica del transportín. Luego, la cogió en brazos y le comentó a su amiga preocupada:

—Nosotros la vemos bien. Está como siempre. No presenta ningún síntoma raro. Pero como ha tenido el chinón en la boca, estamos preocupados y nos vamos a quedar más tranquilos si la examinas.

¿Tengo cara de ir por la vida engullendo hachís? Por favor, que soy una gata con criterio.

Marta, una chica de veintisiete años, pelirroja, con curvas, media melena, ojos de gata, piercing en la nariz y sonrisa bonita, se fijó en que Mica no presentaba evidencias de estar bajo los efectos de la ingesta de hachís, pero con todo le tomó la presión arterial y les informó:

—De presión está bien. Voy a hacerle una analítica de sangre y otra de orina. Y si se hubiera tragado algo, tendríamos que inducirle el vómito.

Me vais a dar la mañana. Y el vómito os adelanto que se lo vais a inducir a otra, porque lo que es a mí, vamos, ni de coña.

—Ojalá que todo esté bien —masculló Adriana, inquieta.

Tía, ¿tú me ves cara de haber salido de un puto after?

—Seguro que está todo bien, porque ya tendría que estar con síntomas. Pero, para asegurarnos, voy a hacerle esas pruebas. Y solo puede estar una persona —dijo Marta, clavándole la mirada a Marco.

—Os espero fuera —replicó Marco, que se fue derecho a la puerta.

Y yo casi que también me voy.

Mica saltó del regazo de Adriana y se fue detrás de Marco, que se agachó para cogerla y se la pasó de nuevo a su humana:

—Tranquila, Mica, que en nada estamos en casa y ayer te compré las croquetas que te gustan.

Marco acarició a Mica, se despidió de las chicas, salió cerrando la puerta tras él y en cuanto ambas se quedaron a solas, Marta exclamó:

—¡Tía, está buenísimo!

—Ya te lo dije.

—Está más bueno de lo que me dijiste. ¡Y le compra croquetas a Mica! Eso no me lo habías contado —le reprochó Marta, que se moría por saber.

Me hace refuerzos positivos con las croquetas, me las da cuando no paso de su culo.

—Te conté que se llevan de maravilla.

—¿Y qué más? —insistió Marta—. Porque lo de que solo puede estar uno en la consulta ha sido una excusa para que me lo cuentes todo.

—¿Qué quieres que te cuente? —repuso Adriana, encogiéndose de hombros—. Lo sabes todo ya, es mi vecino y Mica se pasa todo el día en su casa.

—¿Solo Mica?

—Unas veces subo a buscarla, otras, baja él. Y ya está. No ha pasado nada entre nosotros. Aunque el viernes se va a liar una buena…

Marta soltó una carcajada y exclamó poque ella lo tenía clarísimo:

—¡Sabía que te gustaba! Y tú a él le gustas igual. ¡Se nota un montón la atracción que tenéis!

Otra que se apunta a MarcAdri.

—¡Qué va! —exclamó Adriana, negando con la cabeza.

—¿No dices que el viernes se va a liar una gorda? —inquirió Marta, sin entender nada.

—Es que Dimas nos tiene hasta las narices y Marco y yo vamos a fingir que estamos juntos para que se pire de casa.

—¿Fingir? ¡No os hace falta hacer teatro! Os miráis de una manera que se ve de lejos que hay algo.

MarcAdri. Yo lo vi antes que nadie.

Sin embargo, Adriana negó con la cabeza y musitó convencida:

—No, no hay nada.

—¿No? —habló Marta, incrédula.

No hay nada de momento…

—Él está buenísimo, adora a Mica y es majo, pero no va a pasar nada entre nosotros. Ninguno estamos por la labor, además.

No están por la labor, pero se han puesto a planificar coreografías de besos y estaban on fire.

—Pero es que va a pasar…

—El viernes lo que va a pasar es que voy a organizar una cena para contarle a Dimas que Marco y yo estamos enamorados.

—Y tendrás que besarlo —insistió Marta.

—Ya hemos hablado de eso. Está todo controlado.

Pobres. ¡Qué ilusos!

—¿Tú crees que lo vais a poder controlar si saltan las chispas cuando os miráis?

—Hemos pautado lo que vamos a hacer y los dos tenemos claro que es teatro —aseguró Adriana.

Ya verás tú el teatro en qué termina…

—Y que se os puede ir de las manos —dijo Marta, mientras preparaba el material para hacer la analítica.

—Ni de coña. Y tú ya sabes el problema que tengo con el amor.

—Te enamoras hasta que los conoces. Sin embargo, con Marco te está dando tiempo a conocerlo antes de que te enamores. Y te gusta —insistió Marta, entornando la mirada.

—Te repito que no hay nada que rascar. Nos hemos inventado esto para sacar a Dimas de casa, porque Marco está tan harto como yo de aguantarle.

—Yo veo tema —aseguró Marta, con la jeringuilla en ristre.

Y yo veo que me vas a pinchar, so cabrona.

—Te equivocas —habló Adriana.

—No creo. Y ahora, pon a Mica encima de la mesa y sujétala mientras hago la extracción.

Adriana dejó a Mica sobre la mesa y le dijo para que se tranquilizara, pues estaba con las orejas hacia los lados y la cabeza girada a la izquierda:

—Es por tu bien, es solo un momentito.

Déjate de rollos.

 Mica bufó, levantó el labio inferior y Adriana le acarició mientras su amiga le sacaba sangre de la yugular.

Y al acabar, Marta dijo al tiempo que guardaba la muestra:

—¡Muy bien, Mica! Ya está, lo tenemos. Y ahora nos queda el análisis de orina.

A mí tú ya no me haces nada más, guapis.

Mica se zafó de las manos de su humana y salió escopetada hacia la otra punta de la consulta:

—He limpiado muy bien el transportín y se ha orinado justo cuando hemos llegado. ¿Te serviría ese pis? —preguntó Adriana, para que Mica se quedara tranquila.

—Sí, y así le evitamos la punción.

Qué detalle.

—A mí se me han puesto también los pelos como escarpias cuando he visto la pintada que te han hecho —confesó Adriana.

—Ha sido Cloe a las tres de la mañana —le contó Marta, mientras cogía la muestra de orina del transportín con una jeringuilla.

—¿Qué ha pasado? ¿Hace cuánto que lo dejasteis? ¿Cinco meses?

Cloe era la ex de Marta, una mocatriz que trabajaba de vez en cuando de camarera, con la que había estado un año.

—Seis meses. Pero ayer por la tarde me vio tomando un café con una chica en Malasaña, me montó un pollo que ni imaginas y esta madrugada me ha pintado la fachada —contó Marta, con un tono de estar hasta las narices de su ex.

—¿Y qué vas a hacer?

—Tengo el seguro con cobertura para actos vandálicos.

—¿Y con Cloe? —preguntó Adriana.

—Nunca se creyó que la dejara porque de tanto como me volqué en ella, acabé olvidándome de mí.

—Jo, todavía recuerdo los gritos que te pegó cuando le dijiste en aquel restaurante que no ibas a pagarle la operación de aumento de glúteos —recordó Adriana, justo cuando Marta acabó de recoger la muestra.

—Me llamó egoísta, tacaña, insensible y mil cosas más, cuando vivía en mi casa y yo lo pagaba todo. Y, precisamente, fue ese día cuando me saturé de su victimismo y de que viva con la sensación permanente de que el mundo le debe cosas, y decidí dejarlo, pero ella siempre pensó que había una tercera persona. Y ayer creyó confirmar sus sospechas. Me llamó zorra, puta, guarra… Un número. ¡Qué vergüenza! Le gritó a Dora que tuviera cuidado conmigo, que soy una golfa, y que ella se alegraba de que yo no estuviera en su vida. Se marchó pegando gritos y a las tres de la mañana ha aparecido borracha con el spray y me ha pintado eso. Supongo que con todo se habrá quedado a gusto y me dejará por fin en paz.

Marta guardó la muestra y, junto con la otra, llamó a la auxiliar para que las llevara a analizar.

—¿Y Dora quién es? —preguntó Adriana, en cuanto se quedaron a solas otra vez, puesto que era la primera vez que escuchaba hablar de ella.

—Es una chica que conocí hace un mes, cuando me fui al congreso aquel que tenía en Berlín. Es experta en genética médica y genómica y tiene una empresa de diagnóstico de enfermedades con base genética.

—¡Y luego soy yo la que no cuenta las cosas!

—Hay poco qué contar. Es una chica que conocí en un vuelo, que me cayó genial, con la que hablo unas cuantas veces a la semana y con la que tomé café ayer —dijo sin darle importancia.

—¿Y cómo es?

—No es mi tipo. Solo he tenido relaciones en las que hago de salvadora y esta chica no necesita que nadie la salve. Es independiente, guapa, inteligente, divertida, responsable, seria, segura de sí misma, y dice que de su abuela rusa aprendió a decir lo que piensa sin miedo a lo que los demás puedan opinar.

Jo, qué tía. Qué completita.

—Sí que es tu tipo y me parece que es perfecta para que superes tu complejo de salvadora y tengas una relación de igual a igual.

—Yo no sé lo que es eso —reconoció Marta, tras resoplar.

—Ya te ha llegado la hora de lo que sepas.

—No sé vivir sin salvar gente.

—Bah.

—¡Y no soy su tipo para nada! Tiene pinta de que le deben gustar las tías como ella con dos metros de pierna. ¡Y yo solo llego a las primeras baldas de las estanterías de los armarios!

Será porque no te esfuerzas, porque a mí las patas me miden una cuarta y me encaramo adonde me sale del chirri.

—Entonces, ¿por qué te llama y ha quedado contigo para tomar café? —preguntó Adriana.

—Se va a venir a vivir a Madrid y me llama para pedirme consejo.

—Eso lo tiene solucionado metiéndose en Internet. Te llama porque le gustas.

—Tú sí que vas a hacer de novia fake de tu vecino porque te gusta —repuso Marta.

—Lo hago porque queremos que Dimas se pire. ¿Y tú cuándo vas a volver a quedar con ella?

—Después del número que me montó la otra, pensé que no iba a querer saber nada más de mí. Pero me ha escrito un mensaje hace un rato y me ha preguntado que qué hago el viernes, que le gustaría que fuéramos a cenar.

—¿Qué más señales quieres? —replicó Adriana, tronchada de risa.

Yo, lo tengo claro: DorMart…

Capítulo 9

El viernes, a las diez de la noche, Marco llamó a la puerta de la casa de Adriana con una botella de vino rosado en la mano:

—¡Hola! —exclamó Adriana, que estaba bastante nerviosa.

Porque, aunque aquello no fuera una cita, estaba sintiendo absurdamente cosas como si lo fuera.

El caso fue que le vio y pensó además que estaba guapísimo con una camiseta negra…

De Loro Piana.

Una camiseta que le marcaba el pedazo de torso, unos Levi’s que le quedaban de vicio y unos zapatos de cordones de Carmina.

—¡Hola! ¡Buenas noches, chicas! —habló él levantando la botella y luego se agachó para saludar a Mica.

—Ja, ja, ja, ja. ¿Te has traído los zapatos de cordones?

Marco se incorporó, pensó lo mucho que le gustaba la risa de su vecina, que esa noche estaba preciosa con un vestido verde corto y entallado, con aberturas en los laterales, y una coleta alta que realzaba el cuello tan largo que tenía, y respondió:

—Y una botella de vino rosado, que seguro que detesta.

—Pero es mi favorito. ¡Gracias! —exclamó Adriana, que le cogió la botella.

¡Qué puntazo, tío!

—¡Me alegro de que te guste! —replicó Marco.

Adriana, le agarró por el hombro, se inclinó hacia él inundándole con ese aroma suyo a florecillas, le plantó dos besos en las mejillas y dijo hablando y pestañeando a toda velocidad:

—¡Me encantas!

Lo sé.

—¿Qué? —preguntó él, descolocado.

Lo que acabas de escuchar, chato. MarcAdri

—Que me encanta el vino rosado —aclaró Adriana.

—Ah, ¡pensaba que ya habías empezado con el teatro! —repuso Marco con una sonrisa que ella encontró matadora.

Las ganas que tiene de que empiece…

—Mejor se lo soltamos en la cena. ¿Te parece?

—Como quieras. Yo vengo listo para todo —respondió Marco, con una sonrisa gamberra que a Adriana le volvió loca.

No esperaba menos de ti.

—Pasa, por favor.

Marco entró en la casa que olía a los macarrones con tomate que Dimas estaba emplatando en la parte izquierda de la casa donde estaba la pequeña cocina.

—¡Hola! —saludó Marco al flautista.

—Buenas —farfulló él, de mala gana y sin levantar la vista del plato.

—¡Mira qué vinito nos ha traído más rico! —exclamó Adriana, mostrándole el vino.

Dimas miró de refilón al vino, frunció el ceño, apretó los labios y masculló después:

—Detesto el vino rosado. No me puede dar más ascazo. Pero si quieres, vete abriéndolo y serviros mientras yo termino de cocinar. Aquí es que no tenemos servicio…

Marco le ignoró, se sentó en una mesa pequeña blanca de las plegables, a juego con las tres sillas, vestida con unos salvamanteles redondos de fibras naturales, vajilla de Duralex de color ámbar, cubertería cada una de su padre y de su madre, servilletas de papel de lunares, tres velitas y unas florecillas silvestres.

—¡Qué bonita la mesa! —exclamó Marco, porque estaba puesta con mucho encanto.

Adriana cogió unas copas del armario de la zona de cocina, las llevó a la mesa, sirvió el vino y le dijo sentándose a su lado:

—Me alegra que te guste.

Marco se quedó echando un vistazo a la casa, asintió y añadió:

—Me gusta todo. Se respira un atmósfera envolvente, cálida y acogedora.

Solo sobra algo…

Y lo que sobraba, habló con una rabia que no podía con ella a la vez que apuntaba a Marco con un cucharón:

—Tío, ¡menos rollos! ¿Cómo te va a gustar todo viniendo de dónde vienes? ¡No me lo creo! Ahora mismo tienes que tener un agobio de pelotas y me parece de puta madre para que sientas lo que es estar abajo.

Marco dio un sorbo al vino y dijo con una flema que a Dimas le irritó más todavía:

—Si te sientes mejor, te doy la razón.

Dimas levantó la comisura del lado derecho, clavó la mirada en los pies de Marco y repuso con hostilidad:

—Los pies te delatan, los tienes en dirección hacia la puerta. A mí no puedes engañarme. Estás deseando irte, aunque lo que no sé todavía es por qué estás aquí.

Tú sí que vas a desfilar pronto por la puerta, colega.

—¡Los pies los tiene mirando hacia mí que soy la razón por la que está aquí! —exclamó Adriana, exultante.

Dimas salió de la zona de cocina, con los tres platos humeantes de macarrones, los puso sobre la mesa y farfulló:

—Por mí desde luego que no ha venido. Yo jamás cenaría con un explotador.

Marco sonrió y le preguntó mientras Dimas se sentaba frente a Adriana:

—¿Y cómo definirías a un tío que vive acoplado en una casa en la que no hace ni el huevo?

Jo, jo, jo, jo.

Dimas abrió una cerveza, dio un trago, negó con la cabeza y respondió disimulando fatal que no le afectaba:

—No voy a acusar el golpe, porque no tienes ni idea de las redes de solidaridad y apoyo que nos vinculan a Adriana y a mí. Los de vuestra clase no sabéis lo que es eso. Pero yo ayudé a Adriana cuando estaba en la mierda y ahora ella hace lo mismo conmigo.

—Tú no estás en la mierda. Tú solo tienes una cara durísima —precisó Marco.

Adriana estuvo a punto de escupir el vino que tenía en la boca de la risa que le entró, Dimas la miró furibundo y le advirtió:

—No voy a permitir a este tío que me insulte en mi casa.

—No es tu casa —le recordó Marco, con una sonrisa de oreja a oreja.

Dimas se encaró con él, agarró un tenedor y apuntándole con él, le ordenó:

—Te exijo una disculpa o me voy.

—¡No puedes irte sin que te cuente algo! —exclamó Adriana, con una sonrisa que no le cabía en la cara.

Dimas, sin entender por qué Adriana estaba tan sonriente cuando la tensión se podía cortar con un cuchillo, inquirió:

—¿El qué?

Adriana se quedó mirando a su vecino con una cara de pánfila que era para haberle hecho una foto y respondió tras soltar un suspirito:

—¡Marco y yo estamos saliendo!

—¿Saliendo de qué?

De las drogas duras. ¡No te jode! Anda que este…

—¿Cómo que saliendo de qué? ¡Estamos enamorados! —aclaró Adriana.

Luego, se inclinó hacia Marco, le miró a los ojos, después a los labios y los besó.

Marco sintió de todo por el cuerpo y, con los labios pegados a los de ella, la agarró con ambas manos por el cuello y dijo antes de besarla otra vez:

—Sí. Estamos juntos.

Adriana se estremeció entera, sin apartarse de los labios que se moría por besar de nuevo y musitó:

—Y ya no podemos ocultarlo más.

Acto seguido, enterró los dedos en la nuca de Marco, le besó, ambos cerraron los ojos, él entreabrió los labios, ella se abrió paso, las lenguas se enredaron y aquello ya se volvió de un apasionado, de un húmedo y de un intenso, que Dimas gritó:

—¡Por favor! ¡Un poco de decoro que estamos en la mesa!

Antes de separarse, Marco le atrapó el labio inferior a Adriana y tiró un poco de él, luego ella le mordisqueó el labio superior y volvieron a besarse con lengua hasta quedarse sin aliento.

—¡Estamos muy pillados! —masculló Adriana en cuanto el beso acabó y con una sonrisita y unos pelos revueltos que sacó de los nervios a Dimas.

Y Marco que no podía dejar de mirar a Adriana, replicó con unas ganas de seguir con los besos que le tenían loco:

—Lo nuestro es muy fuerte.

—No entiendo nada. ¿Por qué mierdas os ha entrado esta calentura repentina? —farfulló Dimas.

—Desde el primer día en que nos conocimos ambos sentimos la chispa —dijo Adriana, mirando a Marco embelesada.

—¿Qué chispa? —repuso Dimas, mosqueadísimo—. ¡Chispa se llama la perra que tiene mi padre en Burgos!

Y qué a gusto tiene que estar de tenerte lejos.

—La chispa esa que te sale por los ojos y se mete en los ojos del otro. Esa chispa —le aclaró Marco, sintiendo que las chispas de los ojos de Adriana podían llegar a prenderle muy adentro.

Dimas, que estaba perplejo, negó con la cabeza y dijo convencido de que ese despliegue de baboseo solo podía obedecer a una razón:

—Esto no puede ser verdad. Me estáis vacilando. ¿Es eso? ¡Os habéis conchabado para hacerme la broma y echaros unas risas al tiempo que le dais al vino rosado!

Adriana agarró la mano de Marco, entrecruzó los dedos con los de él y dijo con cara de estar en una nube de felicidad de lo más esponjosa:

—Estamos saliendo juntos. Y por eso he organizado esta cena, porque estábamos ansiosos por darte la noticia.

Capítulo 10

Dimas agarró los cubiertos, profirió unos improperios indescifrables y dijo desbordado:

—Voy a empezar a cenar, que tengo un hambre tremenda.

—Los porros dan mucha hambre —habló Marco, como quien no quiere la cosa.

Dimas le lanzó una mirada de odio infinito y farfulló tras probar su plato:

—¡Tengo hambre de la puta ansiedad que me habéis generado!

—Oye, ¡pues está bueno! —comentó Adriana, mientras comía.

Dimas se envaró, puso cara de que acababa de hacer algo que iba a cambiar el curso de la historia de la humanidad y explicó:

—Es el timbal de macarrones de El gatopardo.

Me meo. ¡Qué cacho esnob!

—Es la primera vez que cocinas algo en esta casa —comentó Adriana, dejándolo caer.

—«Si queremos que todo siga como está, es necesario que todo cambie». Es una frase de El gatopardo —dijo Marco, tras clavarle la mirada a Dimas y después guiñarle un ojo.

Dimas bufó, siguió comiendo macarrones sin parar y masculló:

—Da gracias de que sea un estoico.

Marco se envaró en el asiento, negó con la cabeza y replicó:

—¿Tú? No, perdona. Un estoico es un tío que se saca las castañas él solito y no vive de dar sablazos a los demás.

Dimas agarró la lata de cerveza, se la bebió del tirón y le preguntó a Adriana con los ojos que se le estaban empezando a inyectar en sangre:

—¿De verdad Adriana que te has colgado de este tío?

Adriana se perdió en la mirada de Marco, le agarró de nuevo de la mano y musitó:

—Absolutamente.

Marco se limpió la boca con la servilleta con la mano libre, la miró con cara de idiota, la besó en la mano y musitó:

—Y yo de ti, pequecari.

Creo que me he hecho pis de verdad. Pequecari… Jo, jo, jo, jo.

El flautista que ya no podía más, se levantó a por otra cerveza, la abrió y les advirtió:

—Tíos, vale. Ya. ¡Parad que me vais a provocar el vómito! —exigió Dimas, asqueado.

—Esto que siento por Marco es superior a mí, es como si hubiera surgido en las estrellas —dijo Adriana, sin dejar de mirar a su vecino.

—¡En la Estrella de la Muerte de Star Wars, no te jode! —farfulló Dimas, que volvió a la mesa.

—Tú no puedes entenderla, pero yo sí. Porque siento que tengo clavada una flecha en lo más profundo —dijo Marco, llevándose la mano al corazón.

—¡A tomar por culo! ¿Algún topicazo más? —replicó Dimas, tras dar un buen trago a la cerveza.

—Es un universal. Lee a Ficino —repuso Marco.

Eso, lee, pedazo de saboteador.

—¡Me cago en los neoplatónicos! —masculló Dimas.

Marco sonrió, miró a Adriana y encontró en ella inspiración de sobra para enfermar más al flautista:

—Te jodes que tengo una flecha clavada.

—¡Y dale con la puta flecha! —farfulló Dimas, agitando el bote de cerveza al aire.

Marco, sin hacerle ni puñetero caso, y sin dejar de mirar a Adriana dijo:

—Me importa un bledo, si te revienta, pero con el arco ovalado de sus cejas espesas y la flecha de sus ojos, que siento que conozco desde siempre, Adriana me ha impactado en lo más profundo de mi corazón. Y ya no puedo hacer nada…

—Ni yo —dijo Adriana que no podía dejar de mirarlo.

Estos se están pillando por momentos…

—¿Cómo que no puedes hacer nada? ¡Claro que puedes! ¡Espabilar porque pareces una pava! —le ordenó Dimas a Adriana.

—¿Por qué se considera una debilidad aspirar a amar? ¿Por qué ridiculizas una de las aspiraciones más profundas que puede tener una persona? —replicó Adriana, que no miró en ningún momento a Dimas, sino a Marco.

 —¡Porque esto no es amor! —exclamó Dimas tan enojado que por poco no escupió los macarrones que estaba masticando—. Es solo un encoñamiento pasajero que te va durar tres días.

—¿Qué dices? Esto es mucho más que eso —aseguró Adriana, que besó a Marco en los labios.

Y Marco respondió agarrándola por el cuello y metiéndole la lengua hasta lo más profundo de la garganta.

Luego, se quedaron pegados, él le dio un lametón en los labios y musitó duro como una roca:

—Te comería entera con tomate.

¿Con tomate? Me meoooooooooo.

—¡Madre mía! —exclamó Adriana con un pequeño mareo—. En la vida he sentido tanto con un beso —añadió, y no estaba mintiendo.

—¡Bobadas! —aseguró Dimas, dando un respingo en la silla de lo malo que se estaba poniendo—. El patriarcado te ha metido muchas mierdas en la cabeza y además estás romantizando algo que también es producto del colocón hormonal. No riges. El lóbulo prefrontal se te ha desactivado. Pero, tranquila, que no estás sola. Yo estoy aquí para que abras los ojos y te fijes en los pequeños detalles que marcan la diferencia. ¿Has visto cómo te acaba de agarrar por la cabeza? El veneno de la dominación le corre por toda la sangre.

Jo, jo, jo, jo. A Marco se le ha ido toda la sangre adonde yo me sé.

—¿Qué hablas? —inquirió Adriana, arrugando el ceño.

—Ni caso. La envidia le tiene reventado —zanjó Marco, tras dar un sorbo a su copa de vino.

—¿Envidia de qué? ¿De un tío que seguro que folla siguiendo el guion mainstream basado en jueguecitos preliminares, penetración y orgasmo y practicando posturas de dominación que son una extensión de la posición social y de privilegio que ostenta?

Jo, jo, jo, jo. Lo que viene a ser un empotrador de los que deja la marca de las baldosas en la espalda.

—Ja, ja, ja, ja —se carcajeó Marco.

—Tú ríete, pero Adriana me conoce bien y sabe que soy un amante creativo, igualitario y generoso, que puedo pasarme una hora lamiéndole los dedos de las manos y de los pies, detenerme para poner una lavadora y volver de nuevo a…

¿Y desde cuándo este chupadedos pone lavadoras?

—Tú no pones lavadoras —le interrumpió Adriana, alucinada y asqueada de recordar los días en que tuvo que soportar esas soporíferas sesiones en las que se quedaba dormida mientras el otro le chupaba los dedos.

—Es un decir. Me refiero a que podemos parar y luego volver a tocarnos sin que el orgasmo nos importe una mierda.

No te importará a ti quedarte a dos velas…

—Vamos, que ni se te empina —concluyó Marco, divertido.

Ahí le has dado.

—Eres muy básico, primitivo y unga-unga —le reprochó Dimas, mirándole con desprecio—. Menos mal que Adriana sabe lo que es hacerlo con un hombre deconstruido como yo, que tengo la sensibilidad de practicar un sexo en el que siempre voy más allá del mero intercambio de las posiciones de dominio y las cedo todas a mi pareja generosamente.

—¡No esperaba menos de ti! Con lo perro que eres, tu playlist sexual solo puede ser tumbarse y que te lo hagan todo —repuso Marco, encogiéndose de hombros.

Dimas le miró con todo el odio que tenía dentro y luego le advirtió a Adriana:

—Con este tío no vas a ir a ninguna parte. ¿No te das cuenta de que es un cretino integral? Siento romperte la ilusión, pero esto no va a salir bien. Lo siento, pero alguien tiene que decirlo. ¡Los Reyes son los padres!

—Yo sigo creyendo en los Reyes Magos —confesó Adriana, con una sonrisa enorme.

—Yo nunca creí en ellos, chiquichurri —contó Marco.

—¿Y eso? ¿Qué raro? —preguntó Adriana.

—Desde que recuerdo mi madre siempre me contó que los regalos que había debajo del árbol los había comprado ella el día antes, después de pelearse con media tienda por llevarse el último juguete, chuparse tres horas de cola para pagar, otras tres para el empaquetado y después tomarse un whisky bien cargado para olvidar la pesadilla.

Ojo a la madre, que es otro personaje…

—Caray —farfulló Adriana, alucinada.

—¿No queréis capitalismo? —inquirió Dimas, alzando una ceja—. Pues tomad, dos tazas. ¡Y sufrid en carnes propias su crueldad!

Marco no le hizo ni caso y le siguió contando a Adriana:

—Y entre esos regalos de mi infancia estaba El Leviatán de Hobbes que mi madre me puso en las manos cuando aún no me habían bajado los huevos para que descubriera que las personas se mueven por interés, egoísmo o miedo.

 —¡Qué tremenda tu madre! —exclamó Adriana.

—Es una mujer de carácter que dice que nunca será de nadie y es una abogada de las buenas, de las que ganan dinero.

¿Ha dicho que nunca será de nadie, incluido el padre que aún no nos hemos enterado quién es?

—No me doy por aludido porque el dinero me parece algo obsceno —replicó Dimas sacando a pasear una vez más su pobrismo—. Ejercía la abogacía por vocación de servicio. Si bien lo tuve que dejar porque me aburría como una ostra. Cuando eres abogado te pasas el día esperando citaciones, vistas, declaraciones, plazos… Y en esas horas muertas descubrí que mi verdadera vocación era la flauta travesera y contagiar a los demás la pasión que tengo por el instrumento.

—A mí lo que me contagias con tu flauta son unas ganas tremendas de metértela por donde te quepa —dijo Marco, encogiéndose de hombros.

Dimas bebió un poco de cerveza, apretó las mandíbulas y dijo con las fosas nasales dilatadas:

—No puedo más.

Adriana abrió mucho los ojos y preguntó sin poder creer que aquello hubiera sido tan fácil y tan divertido:

 —¿Te vas de casa?

—Dale a Chispa recuerdos de mi parte —canturreó Marco, diciéndole adiós con la mano.

Sin embargo, Dimas se levantó y respondió con una indignación absoluta:

—Me niego a seguir compartiendo mesa con este tío. Me voy al sofá a leer, que va a ser mucho más provechoso que seguir escuchándole…

Capítulo 11

Después de cenar y de recoger la mesa, Adriana sacó del armario de la cocina una bolsa gigante de pipa pipón y se la mostró a Marco, agitándola entusiasmada:

—¡Mira lo que tengo!

—Dios. ¡Pipones de los buenos! —exclamó Marco, haciendo muchos aspavientos.

—¿Te hace una peli con pipas? —le propuso Adriana con una sonrisa enorme.

Dimas, que hasta entonces había estado enfrascado en la lectura, o más bien haciendo el paripé, apartó el libro y les preguntó porque si había algo que odiara en la vida eran el puto ruidito que hacían las pipas al pelarlas.

—Después de lo que habéis cenado, ¿todavía os quedan ganas de comer pipas?

Marco se acercó a su vecina, la agarró por la cintura, la estrechó contra él y le dijo con los labios pegados a los de ella:

—A mí me quedan ganas de todo.

Luego, la besó, ella le agarró por el cuello, cerraron los ojos, entreabrieron los labios, se enroscaron las lenguas y se dieron un pedazo de beso que ambos se quedaron jadeantes y estremecidos.

—Yo también tengo ganas de todo —musitó Adriana, mirándole con el corazón que se le iba a salir por la boca.

—Besas como nadie, carichiqui —dijo Marco, que no estaba haciendo teatro.

—Jo y tú —repuso Adriana.

Y aquello parecía tan real que Dimas contrarió el gesto más todavía y les propuso:

—¿Por qué no os vais arriba a hacer vuestras cositas y me dejáis tranquilo?

Ya está este aguando la fiesta, con lo bonita que les estaba quedando la escena.

—Porque he invitado a Marco a mi casa. Y ahora nos vamos a poner una película romántica —respondió Adriana.

—Hoy estrenan en una plataforma una comedia romántica que tiene buena pinta —le propuso Marco.

—No estoy suscrita a ninguna plataforma de streaming. No me da el presupuesto para ese gasto —le informó Adriana, encogiéndose de hombros.

—No pasa nada, guapipalomi. Yo ahora mismo te suscribo a todo y corro con los gastos. A ver dame el mando de la tele…

Qué despliegue de poderío, jo, jo, jo, jo.

Adriana le pasó el mando que estaba sobre la cama y le dijo a Marco:

—Donde mejor se ve la tele es en la cama. Como está justo enfrente…

Marco ni se lo pensó, se tiró a la cama, luego se sentó con la espalda apoyada en el cabecero y entró en la primera plataforma que vio.

—Yo te doy de alta y tú eliges la peli.

—No, elige tú —habló Adriana en el tono más meloso que encontró.

—Prefiero que lo hagas tú, chiquicuqui.

—Venga, ¡una que nos guste a los dos!

—¡Ven a la cama, morenita! —le pidió Marco, dando unos golpecitos a la cama con la palma de la mano.

Adriana se sentó pegada a él, con el paquete de pipas en el regazo y a Mica, que estaba debajo de la televisión contemplando la escena, se le estiraron las orejas hacia arriba de lo feliz que era con lo que estaba ocurriendo.

Más que feliz, me estoy partiendo la caja.

—Eres lo más —le dijo ella a su vecino, mirándole embobada.

Marco sonrió, la agarró por la cabeza y le plantó un beso sonoro en la frente:

—Te voy a dar todo lo que me pidas, gordicari.

Y Dimas que estaba que ya no podía más, se revolvió en el sofá que estaba ubicado entre la zona de comedor-salón-cocina y el dormitorio, separando ambos espacios, y se dirigió asqueado a Adriana:

—¿No te das cuenta de que este tío es el típico de la masculinidad hegemónica tradicional que cree que todo lo puede conseguir con dinero? ¡Es un puto señoro!

Adriana, que por primera vez supo lo que era que le dieran un beso en la frente y se sentía estúpidamente especial, replicó con los ojos chispeantes:

—A mí me ha ganado por su corazón.

Dimas bufó y le advirtió a Adriana para que fuera consciente de dónde se estaba metiendo:

—Los tíos como él no tienen corazón. Son pura codicia y explotación. No tienen brújula moral. Joder, Adriana, ¡piensa de una puta vez con perspectiva de clase! ¡Un poco más de conciencia, por favor!

Adriana abrió el paquete de pipas y le pasó un puñado a Marco al tiempo que le decía a Dimas:

—Tengo una conciencia tremenda de que estoy tiesa, entre otras cosas porque tengo que pagar yo sola los gastos de los dos.

¡Toma zasca!

—Así que cierra el pico y deja que disfrute de una noche mágica —le exigió Marco al flautista—. Y, tú mi caritichurri, que sepas que ya te he dado de alta en esta plataforma que mira qué de comedias románticas tiene… —dijo mostrándole el catálogo.

Dimas, que estaba que se subía por las paredes, le ilustró para que supieran lo que estaban a punto de ver:

—Las plataformas de streaming las crearon los señores del poder para adocenar a las masas. Y las comedias románticas suelen ser instrumentos al servicio del patriarcado, para trasmitir sus mandatos de género y decirnos cómo tenemos que ser, amar, sentir y follar… Y a algunas, como a ti, Adriana, os acaban lavando el cerebro hasta tal punto que crees que puede funcionar una relación con un tío como él.

—Pero es que funciona. Y hablas de Marco como si fuera alguien horrible que se dedica al tráfico de órganos y solo es arquitecto —replicó Adriana comiendo pipas sin parar.

—Pero le hace el juego al poder. Y es igual de culpable de una gran injusticia social como es nuestro hacinamiento —sentenció Dimas.

—Lo mejor es que vuelvas a tu casoplón de Burgos —le sugirió Adriana.

—No puedo irme de Madrid. Aquí tengo mi trabajo. Y mi casa —replicó Dimas, que no estaba dispuesto a marcharse de allí.

—Querrás decir la mía —precisó Adriana.

—Y también es mi morada. Y ya que dices que tu relación funciona, ¿por qué no te subes a vivir con él y me dejas a mí esta casa? Claro, pagándola tú, porque yo de momento ya sabes cuál es mi situación.

De profesión: gorrón.

—No me voy a ir de aquí —dijo Adriana, negando con la cabeza—. Necesito tener mi espacio, mi libertad y soy una firme convencida de que no es necesario cohabitar para tener un compromiso con alguien.

—¡Claro que no es necesario, mivi! —replicó Marco, haciendo todo el ruido que podía con las pipas.

—Joder, ¡con el comepipas! —exclamó Dimas, que estaba desquiciado con los ruidos de las pipas—. ¡Te va a dejar la cama llena de cáscaras rechupeteadas!

—¡Mi chico es muy limpio! —replicó Adriana, tras darle un beso en la mejilla.

—Estoy tirando las cáscaras en este cuenco que me he encontrado por aquí —habló Marco, enseñándole el cuenco para que lo viera.

Ay, ay, ay.

Dimas se fijó en qué era lo que ese tío tenía en la mano y por poco no le dio un chungo:

—Coño, ¡mi cuenco tibetano! ¡Tira ahora mismo las cáscaras que me muero del asco!

—¿Tirar? ¿Estamos locos? ¡Estas cáscaras las voy a reciclar como fertilizante para las macetas! —replicó Marco, con una sonrisa enorme.

—¡Y las mías también! —exclamó Adriana, que entusiasmada con lo eco-responsable que era su novio trucho, le plantó un beso en los labios—. Eres genial, nene. ¡Nunca dejas de sorprenderme!

—¡Eres tú, que sacas lo mejor de mí! —dijo Marco.

—¡Y me lo quería perder! —farfulló Dimas, frotándose los ojos a ver si conseguía que esa pesadilla desapareciera.

Pero no.

Marco se levantó, colocó las cáscaras sobre un papel de cocina y luego le pasó el cuenco a Dimas tal y como estaba:

—Toma tu cuenco.

Dimas cogió el cuenco con mucho asco, con dos dedos y Marco volvió a la cama junto a ella:

—¡Qué a gustito se está aquí contigo! —musitó tras darle un beso en el cuello.

—¡Y yo contigo! —replicó Adriana, sintiendo de todo por el cuerpo.

Marco se quedó mirándola y le dijo de un modo que Adriana creyó que se lo estaba diciendo de verdad:

—Solo deseo estar contigo a todas horas.

Este no está haciendo teatro…

—Puedes bajar siempre que quieras —le dijo Adriana, con la mirada perdida en la de él.

Y ella también está diciendo la verdad.

Marco la besó en los labios, sonrió y le aseguró mientras el flautista no se perdía detalle de nada:

—Aquí me tendrás.

Adriana suspiró, apoyó la cabeza en el hombro de Marco, eligió la película que consideró que más rabia iba a darle a su ex, y empezaron a verla.

Y así estuvieron, comiendo mogollón de pipas, riéndose por todo, haciendo piececitos y besándose los labios hinchados por la sal.

Luego, cuando la película terminó, se levantaron, Marco agarró la botella de champán, la agitó, la abrió y retiró rápido el corcho que salió disparado y acabó impactando justo en la cabeza de Dimas que se había quedado frito en el sofá.

—¡Auuuu! Joder, ¡menuda noche me estáis dando, cabrones! ¿Ahora qué cojones estáis haciendo?

Lo que llevan haciendo toda la noche: incordiar para que te pires.

—Brindar por lo que tenemos. ¿Te apuntas? —le preguntó Marco, con una cara de guasa que no podía con ella.

Dimas gruñó, le miró detestándole en lo más profundo y respondió con rabia:

—Lo que me faltaba ya para rematar la puta noche de mierda es brindar por este despropósito.

Marco se partió de risa, sirvió las copas, cada uno cogió la suya, Adriana la alzó y exclamó feliz:

—¡Por lo nuestro!

—Chinchín —gritó Marco, para desquiciarle un poco más.

—Chinchín —replicó Adriana, feliz.

—¿Hay algo más patético que decir chinchín? —murmuró Dimas.

Sí, tú.

Dimas cogió un cojín, se tapó la cara con él, horrorizado, y ellos se bebieron del tirón la copa de champán de la sed que tenían con tanta pipa como habían engullido.

Luego, Marco se sentó en la encimera de la cocina, la agarró de la mano y le preguntó a Adriana:

—Y ¿cuál ha sido tu escena favorita de la película, bebé?

—Pues…

Adriana no pudo responder nada, porque le interrumpió Dimas que bramó:

—Joder, ¿ahora vais a hacer un coloquio sobre la basura con la que me habéis torturado? Yo creo que ya es hora de que nos vayamos a sobar. Mañana toco en el Retiro a las once de la mañana.

—Yo no tengo sueño —replicó Adriana, encogiéndose de hombros.

—Ni yo tampoco —dijo Marco.

—Así que por nosotros no te preocupes, tú ábrete el sofá cama y échate a dormir —le propuso Adriana al flautista.

—¡No voy a poder dormir si no paráis de rajar! —bufó Dimas, cabreadísimo.

—Solo vamos a estar un ratillo. Tú acuéstate —le pidió Adriana.

Dimas gruñó, abrió el sofá cama, se acostó con la intención de dormir, pero no pudo porque lo que iba a ser un ratillo de cháchara duró hasta las seis de la mañana…

Capítulo 12

Al día siguiente, a las doce de la mañana, cuando Adriana estaba desayunando, escuchó el timbre de la puerta y supuso quién sería porque no había rastro de Mica.

—¡Hola! —exclamó Adriana, en cuanto a vio a su vecino que estaba con Mica en los brazos.

—¡Hola! Perdona que te moleste…

No molestas, si estaba pensando en tiiiii. Que lo sé yo.

—Estaba desayunando. Me acabo de levantar hace un rato. Y estoy sola, este se ha ido a tocar al Retiro. ¡Pasa!

—Solo será un momento, porque voy con prisa. Me tengo que ir a almorzar con mi madre y mi abuela. Por eso te he bajado a Mica…

Me ha bajado, pero lo que más ganas tenía era de verte otra vez.

Adriana acarició a Mica y le pidió a Marco con un gesto de la cabeza que entrara:

—¿Has desayunado? —le preguntó Adriana, mientras pensaba que qué casualidad que hubiera aparecido justo cuando estaba recordando los besos de la última noche.

—Sí, gracias —respondió Marco, que pensó que era una pena que el flautista no estuviera en casa porque le estaban entrando unas ganas tremendas de besarla.

Pero se las guardó, pasó a la casa con Mica en brazos, se sentó frente a Adriana en la silla blanca plegable y ella le contó exultante:

—El plan está resultando un éxito. Antes de irse, Dimas me ha estado dando la turra para que te deje, porque eres lo peor. Dice que se ha levantado con la cabeza espesa y una acidez de estómago tremenda por tu culpa. Le enferma tu presencia, no te soporta y representas todo lo que odia.

—Hay que tensar más la cuerda todavía —replicó Dimas mientras Adriana apuraba su café.

Quiere más besos. Mogollones de besos.

—Hay que redoblar esfuerzos.

Y ella igual. Se lo leo en la cara. Está deseando que se la meta otra vez hasta la campanilla.

—Pero tendrá que ser esta noche, porque me están esperando en el campo. Mi abuela vive en un pueblo de Ciudad Real, es la rica del pueblo, tiene una finca enorme y me ha invitado a almorzar. A mí y a mi madre. Con mi madre no me hablo desde hace un año.

Buenooooooooooooooo.

—Vaya —masculló Adriana al tiempo que se preparaba una tostada de aguacate, pavo y tomate.

¿Solo dices “vaya”? Yo quiero enterarme de por qué no se habla con la madre abogada de las buenas que no le dejó creer en los Reyes Magos.

Y Marco, que estaba bastante afectado con el tema, sintió la necesidad de abrirse con su vecina que le escuchaba atenta y con interés, y le contó:

—Mi abuela Mercedes ha aprovechado mi vuelta a España, para forzar de alguna manera el reencuentro entre mi madre y yo. La pobre está deseando que arreglemos lo nuestro, pero me temo que mi madre va a seguir cerrada en banda. Y yo ya estoy harto…

—Ya —musitó Adriana, que miró de un modo a Marco que él sintió que esa chica le estaba entendiendo y que no iba a juzgarle.

Y eso le generó tanta confianza que decidió ir más allá y replicó con la intención de contárselo todo:

—No te estás enterando de nada.

No pillo ni papa. Y necesito saber maaaaaaaaaaaaaaaás.

—No. Pero entiendo que es un tema delicado —repuso Adriana, que dio un mordisco a la tostada.

Marco respiró hondo, soltó el aire, asintió y respondió con un nudo en la garganta:

—Lo es.

—No hace falta… —replicó Adriana, para que no se agobiara.

¿Cómo que no hace falta? ¡Me urge saberlo todo yaaaaaaaaaa!

—Soy un tío muy reservado. No he hablado de este tema más que con una persona: con mi hermana. O, mejor dicho, con la que creía que era mi hermana. Pero tú me inspiras mucha confianza, Adriana, me pareces una chica discreta y sensible, contigo me siento muy a gusto, tan a gusto que parece que te conozco desde hace un montón y me apetece conversar contigo sobre esto.

Pues, hale, dile que eres toda oídos y que casque lo más grande.

—Yo también me siento a gusto contigo. Y, si necesitas hablar…

Chica, no seas plasta, que te está diciendo que sí.

—Necesito poner en palabras los sentimientos que me han generado una búsqueda que aún no termina. Verás, el motivo de la pelea con mi madre fue mi padre, o el que creía que era mi padre. Ella decidió ser madre soltera, después de quedarse embarazada un verano loco en el que estuvo con varias personas. Ella siempre me ha contado que no tiene ni idea de quién es mi padre y que le da lo mismo quién sea. Lo importante es que ella ha cubierto mis necesidades afectivas y materiales y que tengo una familia que me adora. Y es verdad, pero yo siempre he querido saber quién es mi padre. Desde que recuerdo, tenía la necesidad de saber de dónde vengo, cuál es la historia de los míos y desde muy pronto empecé a tener sospechas de quién era mi padre.

Madre míaaaaaaaaaaaaaaa.

—¿Quién? —preguntó Adriana, escuchándole con muchísima atención.

—Mi abuelo Ignacio, que ya murió, con el que me llevaba genial y que fue siempre un referente para mí, era amigo de una familia aristócrata suiza de origen italiano que conoció cuando ejerció de diplomático en Suiza. Su familia y la mía trabaron una estrecha amistad y solían venir a vernos al campo. Sobre todo, Roger Tripodi, el hijo mayor de Alexandro Tripodi, que venía con su esposa y con su hija que era dos años menor que yo. Roger era arquitecto, era alto, castaño, de pelo abundante, tenía la misma nariz que yo, las mismas orejas, las mismas manos anchas y fuertes…

Qué fuerte, qué fuerte, qué fuerteeeeeeeeeee.

—¿Tienes una foto de él? —quiso saber Adriana, tras dar otro mordisco a la tostada.

Marco buscó en el teléfono móvil una foto de ese hombre y se la mostró a Adriana:

—Aquí la tienes.

Adriana echó un vistazo a la foto y concluyó:

—Esta foto es tuya.

—No. Es de Roger cuando tenía mi edad —le contó Marco.

—¿En serio?

—Absolutamente.

—¡Es igual que tú! ¡Muy guapo! —exclamó Adriana, alucinada con que fueran dos gotas de agua.

—Gracias por lo de guapo.

—Es la verdad.

—Tú también eres una chica preciosa.

Buenooooooooooooo. ¿En serio? ¿Se van a poner a tontear en lo más interesante?

—Gracias. Pero sigue con tu historia, por fa.

Eso. ¡Al grano!

—Roger y yo teníamos hasta los mismos andares. Y a mí siempre que venía a nuestra casa, me provocaba una fascinación tremenda este señor que hacía edificios, jugaba al tenis como nadie, tenía un gran sentido del humor, leía muchísimo, era un gran melómano y tenía la virtud de que se la sudara todo lo que no fuera importante. Y desde que tengo uso de razón, empecé a albergar la sospecha de que este señor era mi padre. Pero no se lo dije a nadie, hasta que con doce años le pregunté a mi madre si mis sospechas eran ciertas.

—¿Y? —preguntó Adriana abriendo muchísimo los ojos.

—Ella lo negó todo. Me contó lo del verano loco y que dejara de decir estupideces porque Roger Tripodi llevaba siete años casado cuando yo nací y que no me hiciera películas que ni de coña yo era su hijo ilegítimo. Pero yo no le creí.

—¿No? —musitó Adriana, tras dar un sorbo al zumo de naranja.

¿Cómo va a creer a la madre que es abogada de las buenas? ¡Esta gente sabe mentir de maravilla!

—No, porque Roger tenía hasta el segundo dedo del pie derecho un poco torcido a la izquierda como yo. Así que seguí creciendo convencido de que era mi padre, admirándole y queriendo seguir su ejemplo. En cuanto cumplí dieciocho años me fui a estudiar Arquitectura a Zúrich para estar cerca de él, todos los domingos iba a almorzar a su casa en calidad de amigo de la familia, hablábamos a diario y me llevaba a todas partes: exposiciones, conciertos, congresos de arquitectura… Éramos tan parecidos que la gente estaba convencida de que éramos padre e hijo, y a él le encantaba que nos tomaran por tal. Y a mí ni te cuento… Y así siguieron pasando los años hasta que hace tres, cuando tenía veintisiete, decidí preguntarle lo que jamás me había atrevido.

Ay, que se me están erizando todos mis pelos.

—¡Dios! —susurró Adriana, que, de los nervios que tenía, engulló lo que le quedaba de tostada.

—Habíamos quedado para almorzar y, a los postres, le pregunté que si era mi padre —contó Marco, con los ojos brillantes y la voz tomada por la emoción.

—¡Madre mía!

Yo ya no puedo mássssssssssss. ¡Piedad para una pobre gata cotilla!

—Él por poco no se atraganta con el tiramisú y me dijo que no. Que cómo se me ocurría. Que él era un hombre felizmente casado desde hacía un montón de años y que la única hija que tenía era Fedora.

No puede ser. O sea, no.

Adriana soltó el aire que tenía contenido en los pulmones y masculló apenada de solo imaginar lo que tenía que haber significado la negativa para ese chico que creía haber estado frente a su padre:

—Lo siento.

Sin embargo, Marco negó con la cabeza, apretó fuerte las mandíbulas y repuso:

—No le creí.

—Ah, ¿no? —replicó Adriana que dio un respingo en la silla.

Yo tampoco. Coño, si son iguales. Y tienen hasta el mismo dedo del pinrel como la torre de Pisa.

—Estaba convencido de que él estaba tapando la infidelidad y que de ninguna manera quería que su esposa, que es una mujer de armas tomar, descubriera que había tenido un rollo con mi madre. Por eso negaba mi paternidad, si bien a partir de esa conversación nos vimos más, compartimos más y, como necesitaba salir de dudas de una maldita vez, hace un año, le pedí a Fedora que me ayudara.

—¿Y te ayudó? —inquirió Adriana arrugando el ceño.

—Adoro a Fedora. Crecí creyendo que era mi hermana pequeña. Tiene dos años menos que yo y siempre nos hemos llevado genial. Por lo que un día me planté en su casa y le conté todo. Ella aceptó hacerse la prueba de ADN, su padre se enteró de que se la había hecho y justo dos días antes de saber el resultado él murió de un infarto.

Yo no voy a decir nada. Se me vienen un montón de cosas a la cabeza, pero voy a cerrar el pico mejor.

—¡Dios! ¡Cuánto lo siento! —musitó Adriana, impactada, llevándose la mano a la boca.

—Estaba destrozado. Y le conté a mi madre lo que había pasado. Su respuesta fue decirme que había matado a Roger del disgusto y que no me iba a perdonar jamás que hubiera dudado de su palabra. Unos días después, recibí el resultado de la prueba…

—¿Y?

Me va a dar algo.

Capítulo 13

A Marco se le llenaron los ojos de lágrimas, negó con la cabeza y respondió:

—No soy hijo de Roger.

Adriana tragó saliva, le miró y sintió mucho por lo que había pasado:

—Madre mía, ¡qué duro todo!

¿Pero de verdad que no es el hijo del tío que tiene sus mismas orejas y que Dios le tenga acogido en su seno?

—Le agradecí a Fedora lo que había hecho por mí, ella me pidió que no me sintiera culpable de la muerte de su padre, que era algo que había sucedido mientras jugaba al tenis y ya está. Y me ayudó muchísimo a superar todo esto. Luego, me volví a Madrid porque ya nada me retenía en Zúrich y estoy de nuevo en la casilla de salida. No sé quién es mi padre. Pero al menos espero hoy hablar con mi madre y que podamos retomar nuestra relación.

—Seguro que sí.

No sé yo, viendo cómo se las gasta la señora…

—Joder, ¡menuda turra te he dado! —exclamó Marco, que se sentía mucho mejor después de contarle.

—No, para nada.

—Gracias por escucharme. Me gusta mucho hablar contigo —reconoció Marco con una sonrisa.

—Y a mí. Y si puedo ayudarte en algo…

—De momento, con esto de mi padre no tengo ningún hilo más del que tirar. Lo único que sé de mi madre es que pasó un verano loco y no tengo ni idea de con quién. Por álbumes viejos de fotos sé que estuvo en muchos sitios… ¡Incluso en Burgos! ¿Te imaginas? —inquirió Marco, con una cara de espanto muy graciosa.

Noooooooooooo, no me lo imagino.

—Ja, ja, ja, ja.

—Sería de traca que la flauta de mi hermano me hubiera conducido a mi padre.

—Conozco al padre de Dimas y no se parece en nada a ti —replicó Adriana, negando con la cabeza.

—Lo de los parecidos es muy relativo. Yo era un clon de Roger y no tenemos nada que ver. Pero bueno, espero algún día enterarme de quién es mi padre. Mi idea es ir conversando con amigas de mi madre que estuvieron con ella en ese verano y recabar nombres para empezar con las pesquisas. No quiero encargarle a nadie la investigación, porque conociendo a mi madre creo que eso sí que nos acabaría distanciando para siempre. No obstante, va a ser complicada la búsqueda, ya que ese verano mi madre estuvo hasta tomando ayahuasca en la selva amazónica. Cuando estaba convencido de que mi padre era Roger todo era más fácil. Sin embargo, ahora que está descartado se me abre un mundo de posibilidades. Mi padre puede ser cualquiera que pasara por los múltiples escenarios en los que estuvo mi madre.

—Uf. Te deseo lo mejor con tus indagaciones. Y te repito que puedes contar conmigo para lo que quieras. Todos necesitamos conocer nuestras raíces —replicó Adriana, tras apurar el zumo.

—Y tanto. Cuando me da por echar mermelada de ciruela a los nachos, o mojar la tortilla en el café, siempre pienso en si lo habré heredado de él.

—¿En serio haces eso? —preguntó Adriana, frunciendo el ceño.

Y por las noches también le echa yogur al brócoli.

—Está delicioso.

—Lo digo porque mis hermanos también lo hacen —le contó Adriana.

—¡No me fastidies! Oye, tu padre no tendría un verano loco hace unos treinta años…

Pobreeeeeeee. Este ve a un posible padre en todo el que se le cruza.

—Mi padre detesta viajar, se hizo novio de mi madre cuando ambos tenían quince años y la sinceridad es una de sus grandes virtudes. Te digo esto último porque la gente sincera suele ser fiel.

—¿Y siguen juntos? —inquirió Marco, con mucha curiosidad.

—Sí, ¡y están enamoradísimos! Tendrías que verlos. Viven en Tres Cantos. Mi padre es contable y mi madre es administrativa. Tengo dos hermanos mayores, dos chicos, uno vive en Hamburgo y el otro en Nueva York. El de Hamburgo es informático, está divorciado, se va a casar el año que viene otra vez y tiene una niña. Y el de Nueva York es piloto, está casado en segundas nupcias y tiene mellizos. Nos solemos juntar en vacaciones y nos lo pasamos muy bien. Mis hermanos han salido a mi abuelo Víctor, que se casó por cuarta vez con ochenta y ocho años.

—Eso es persistir en el amor —repuso Marco, asombrado.

—Tenías que haber visto la cara que tenía mi abuelo cuando se casó por última vez. Estaba muy ilusionado. Sin embargo, yo no creo que vaya a salir a él y me case ocho veces, ni que tampoco vaya a correr la suerte de mis padres, porque los novios me duran cuatro tardes.

—Es que como hayas tenido muchos novios como el flautista…

Calla, calla…

—El flautista ha sido de los mejores.

Tela.

—¿Qué?

—O casi. Pero el problema lo tengo yo que no me enamoro de la persona, sino de lo que yo proyecto en esa persona. Me imagino que es de una manera y solo cuando empieza a ondear las banderas rojas me doy cuenta de con quién estoy.

—Espérate unas cuantas citas antes de tener algo con alguien —le aconsejó Marco.

Es lo que está haciendo contigo, aunque no lo sepa.

—Suelo esperar unas cinco. Igual pasa con el sexo. Lo evito siempre en las primeras citas sobre todo por los predadores.

—Porque no los ves venir.

—Exacto. Estos tíos además de ser encantadores de serpientes, suelen ser muy buenos follarines y eso es muy peligroso, porque el sexo hace que se me nuble mucho más el juicio y tarde más en descubrir quién es la persona que tengo enfrente. Hay que andar con mucho ojo.

—Yo la verdad que no tengo ese problema —aseguró Marco—. No soy enamoradizo y pienso que el amor es una estafa, un cuento que nos han contado para que acabemos reproduciéndonos. Pero ya no pico más. Solo lo hice una vez.

Habrá que verlo… Jo, jo, jo, jo.

—¿Solo te has enamorado una vez? —preguntó Adriana.

—Estuve siete años con Joelle, una chica suiza, los dos nos creímos por un tiempo el cuento de que estábamos enamorados, pero al final nos dimos de bruces con la realidad. Estábamos juntos por inercia y nos aburríamos muchísimo mutuamente. Menos mal que no teníamos nada que nos atara, ni hipotecas ni hijos, y pudimos irnos cada uno por nuestro lado felices y en paz. Lo dejamos el año pasado y desde entonces no había tenido ninguna cita hasta la cena de ayer.

¿Ha dicho que ayer tuvo una cita?

—Una cita trucha —matizó Adriana.

—Sí, claro. Quiero decir que llevaba un año sin tener una cita de cena y peli. Lo único que he tenido en este año han sido unos cuantos rollos de una noche. Y sin caripequechiquis…

—Lo que me costó no partirme de risa cada vez que me llamabas con esos nombres —repuso Adriana, risueña.

—Me lo pasé genial. Y me gustó estar de palique contigo hasta las tantas y no solo por dar por saco al flautista —confesó Marco.

—A mí también me encantó —dijo Adriana.

Y con una sonrisa tan bonita que a él le llevó a replicar:

—Y los besos molaron. Besas muy bien.

Este va cuesta abajo y sin frenos y ni se está coscando.

—Tú también —masculló Adriana—. Hemos tenido suerte porque esto de los besos es siempre una sorpresa. No sabes con lo que te vas a encontrar. Lo mismo te gusta mucho alguien y en el beso descubres que besa con los ojos abiertos y la lengua flácida.

Marco negó con la cabeza y con unas ganas tremendas de besarla, farfulló tras consultar la hora en el reloj:

—Yo no tengo nada flácido. Y seguiría hablando contigo, pero me tengo que ir. En cuanto regrese, bajaré a incordiar al flautista. En el coche iré dándole vueltas al tema a ver si ideo algo para ponerle contra las cuerdas. Y si a ti se te ocurre alguna otra cosa, mándame un mensaje para que lo ejecute a mi llegada.

—Perfecto.

Adriana se levantó, agarró un rotulador negro que tenía Dimas sobre los apuntes, se plantó frente a Marco que se había puesto también de pie, le agarró de la muñeca y él se estremeció entero:

—¿Qué vas a hacer? —preguntó sintiéndose un estúpido ya que no podía ponerse así, por el solo hecho de que Adriana le hubiera agarrado de la muñeca.

—Apuntarte mi número.

—Ah.

Ni caso, Adriana tan solo se moría por volver a tocarte otra vez….

—Esto es un uno. No te confundas —le aclaró Adriana, después de escribirle el número en la mano grande, ancha y fuerte.

Madre mía. ¡Vaya uno! Si parece un pirulo torcido. ¡Ay, cómo nos delata el inconsciente!

—Es un uno raro. Parece como una polla ladeada…

—Ja, ja, ja, ja. Tienes razón, me ha quedado un uno que parece un pene.

—Nunca me habían dibujado un pene torcido en la mano. ¡Me queda bien! ¿No crees? —inquirió Marco, risueño.

—Ja, ja, ja, ja.

Adriana no para reírse, pero la tía no le suelta la mano ni para atrás. Y el otro encantado.

—Me voy. Creo que llegaré a la hora que empiece el partido.

—¿Qué partido? —preguntó Adriana que estaba perdida.

Da igual. Si lo importante es que no se ha ido y ya está pensando en volver.

—De la selección de fútbol. Es clasificatorio.

Adriana le soltó la mano y lo lamentó porque era muy agradable sentir la piel de ese chico sobre la suya y replicó:

—Se me había olvidado. Es que Dimas odia el fútbol y por no escuchar las sandeces que dice, prefiero no verlo delante de él.

Marco abrió los ojos como platos y exclamó exultante, como si acabara de encontrar una mina de oro:

—¡Tenía que haberlo supuesto! El flautista no tiene pinta de darlo todo en el gimnasio hasta gritar de sufrimiento.

Le cuesta hasta levantar un dedo para cambiar de canal.

—No se agacha ni a recoger los platos del lavavajillas. Odia el deporte. Y del fútbol en concreto dice que es un invento de los poderosos para tener entretenida a las masas y que desvíen la atención de lo importante.

—Claro, claro. ¡Y él se ha propuesto despertar a las masas con su puta flauta!

Jo, jo, jo, jo.

—¿Y esta noche va a estar en casa?

—Iba a quedar con unos tíos que conoció en Londres, pero se lo ha pensado mejor y dice que se queda en casa, que así no gasta y aprovecha ese tiempo para estudiar.

—¡Y luego tiene el morro de llamar explotadores a los demás! Pues me temo que no va a estudiar nada esta noche —dijo Marco con una sonrisa gamberra.

—Tenemos que ver el partido en plan fanáticos. Y para tu información te diré que también odia la parafernalia futbolera: las camisetas, las bufandas, las pinturas en la cara…

—Habrá que darle duro con todo. Y eso solo va a ser el aperitivo…

Capítulo 14

Quince minutos antes de que empezara el partido, sonó el timbre de la puerta de Adriana que por poco no le dio un ataque de risa cuando le vio a través de la mirilla, con la gorra, la camiseta y la bufanda de la selección, la cara entera pintada de rojo y amarillo y envuelto en una bandera de España.

—¡Hola! —exclamó, Adriana mordiéndose los labios para no soltar la carcajada.

Y, Marco que llevaba con ganas de besarla desde que se había ido de casa, lo primero que le cuchicheó fue:

—¿Está en casa el pájaro?

—Sí. Está estudiando. ¿Qué tal te fue con tu madre? —susurró ella.

—Bien, ya te contaré.

—Guay.

Marco, entonces, alzó la voz y replicó a la vez que la agarraba por la cintura y la pegaba contra él:

—¡Hola, chiquichurri! ¡Vengo a ver el partido contigo!

Y tras decir esto, le plantó un beso sonoro en los labios que dejó a Adriana con la cara pintada de rojo y amarillo.

—¡Qué ganas tenía de verte otra vez! ¡Y qué bien que hayas llegado justo a tiempo para que veamos el partido juntitos! —exclamó Adriana sin separarse de él.

Luego, ella le besó en la boca, él cerró los ojos, entreabrió los labios, las lenguas se encontraron, se enredaron y el beso se desató.

Un pedazo de beso que los dejó con ganas de todo menos de ver el partido de fútbol, pero con todo entraron en la casa de la mano y Marco lo primero que hizo fue saludar a Mica:

—¡Hola, guapa! ¿Qué tal estamos?

Estoy flipando con vosotros y vuestro supuesto teatro. Jo, jo, jo, jo.

Y mientras Marco saludaba a la gata, Adriana le dijo a Dimas que estudiaba en la mesa plegable:

—Ha venido mi novio a ver el partido. ¿No es genial?

Dimas se quedó alucinado al ver que Adriana tenía la cara tiznada de rojo y de amarillo y le preguntó:

—¿Por qué llevas la cara pintada como si fueras un puto payaso psicópata?

—¡Hola, flautista! —le saludó Marco, para que viera cuál era la razón.

—¡Joder, qué puto fantoche! —exclamó Dimas, tras mirarle de arriba abajo.

—Mi novio es un chico que vive el fútbol con pasión y le debes una disculpa —le exigió Adriana.

—Ha empezado él llamándome flautista —replicó Dimas, muy indignado.

Yo añado más, flautista patético y ridículo.

—Flautista es una definición. Fantoche es un insulto —le recordó Adriana.

—A mí me la suda lo que este tío diga de mí, carichiqui —aseguró Marco, tras darla un beso en el cuello.

Adriana se estremeció con el beso y habló sin soltarle de la mano:

—Sería muy bonito que nos lleváramos bien los tres.

Dimas la miró horrorizado y le exigió mientras agitaba el tocho de apuntes al aire:

—Tía, ¡no lo flipes! Eso no va a pasar nunca. Y solo os pido que no os pongáis a ver el partido en plan forofo energúmeno y sin neuronas y que respetéis mi tiempo sagrado de estudio.

—¿Por qué deberíamos hacerlo? —replicó Marco, enarcando una ceja.

Eso, ¿por qué?

—Porque tienes un piso enorme arriba y dinero en el bolsillo de sobra para ir a ver el partido donde te salga de los cojones —farfulló Dimas, con un cabreo monumental.

Marco sonrió, pasó un brazo por encima de los hombros de Adriana, la pegó contra él y dijo:

—Pero es que resulta que esta es la casa de mi novia. Y a ella le hace ilusión que veamos el partido juntos en su casa.

Dimas miró a Adriana y, sin entender qué podía haber visto en ese tío, le preguntó:

—¿De verdad, Adriana?

Adriana asintió, apoyó la cabeza en el hombro de Marco y replicó:

—Sí. Me gusta compartir lo que tengo con mi amor.

—¿Amor? —gruñó Dimas, asqueado—. ¡Será la calentura, porque tú no puedes sentir amor por un tío como este!

Sin embargo, a Adriana le faltó tiempo para responder rotunda:

—Sí que siento amor.

Y ha puesto cara de que lo siente en lo más profundo.

—¡Hala, majo, ya has escuchado! Así que ahuecando el ala —masculló Marco, haciendo gestos con las manos para que se fuera.

—¿Perdona? —inquirió Dimas, ofendidísimo.

—¿No pretenderás que veamos el partido como si estuviéramos en una biblioteca? —repuso Marco.

—¿Qué puedo esperar de un tío que está acostumbrado a explotar, a humillar y a abusar? —inquirió Dimas, mirándole con desprecio.

—Me lo dice el tío que vive de gorra en la casa de mi chica —respondió Marco, tras soltar una carcajada.

—Adriana y yo sabemos lo que tenemos —habló Dimas, sin que le afectaran lo más mínimo las palabras de Marco.

—Yo sé lo que tú tienes: la cara de hormigón armado —precisó Marco.

Dimas se encogió de hombros, le apuntó con el dedo índice a Marco y farfulló:

—No tengo adónde ir por culpa de un sistema montado por tiparracos infames como tú.

—Sí que tienes adónde ir —le recordó Marco—. Puedes irte esta misma noche al casoplón de tus papis.

—No pienso moverme de aquí porque…

Dimas no pudo seguir hablando, ya que de repente sonó el timbre del portal, Adriana se acercó al videoportero para ver quién era y se quedó a cuadros, al comprobar que en la puerta había un montón de tíos que llevaban las mismas pintas que Marco:

—¡Hola! Sí…

Me parece que vienen refuerzos…

Uno de ellos tomó la palabra y habló mientras gesticulaba mucho con las manos:

—Somos los amigos de Marco. Hemos venido a ver el partido.

Adriana tuvo que morderse fuerte los carrillos para no partirse de risa, abrió y le comunicó a Marco:

—¡Son tus amigos!

Dimas dio un respingo, miró a Adriana escandalizado completamente y exclamó:

—¡No me jodas que este también se va a traer a los cuatro amigotes de turno!

—No, no son cuatro —le aclaró Adriana, que estaba haciendo esfuerzos ímprobos para no troncharse.

—Somos catorce —informó Marco—. Nos llamamos así. Los Catorce. Son mis amigos de toda la vida del colegio. Llevamos jugando juntos al fútbol desde primaria. Y no hay nada que nos guste más que reunirnos para ver partidos chulos.

Los Catorce. Me partoooooooooooo.

—¡Yo encantada de recibirlos en mi casa siempre que quieras! —exclamó Adriana, feliz de que esa gente hubiera llegado.

No obstante, Dimas la miró como si se hubiera vuelto loca de remate y masculló:

—Adriana, por favor, ¡no digas estupideces! ¡Cómo vas a estar encantada de recibir a catorce descerebrados en tu casa de veinticinco metros!

—Al que le falta cerebro para entender que esta casa es de Adriana y que puede recibir a quien quiera es a ti —le reprochó Marco.

Y tras decir esto, sonó el timbre de la casa, y Adriana fue a abrir mientras canturreaba:

—¡Nos lo vamos a pasar genial!

Adriana abrió la puerta y recibió a Los Catorce con una sonrisa enorme, mientras Marco, que estaba su lado, le fue presentando uno a uno a sus amigos que venían con un montón de pizzas, patatas fritas, pipas y cervezas.

Y, entre presentación y presentación, Marco le contó a Adriana:

—Los Catorce son mi otra familia. Siempre estamos ahí, los unos para los otros. Esta mañana cuando iba dándole vueltas a cómo dar por saco al flautista, se me ocurrió llamarles y les ha faltado tiempo para decirme que venían.

—¿Les has contado que estamos en medio de la Operación Echar al Gorrón? —le cuchicheó Adriana.

—No, por Cascajales… —le susurró Marco, al oído.

—¿Ese quién es? —preguntó Adriana.

—El que mide dos metros y ocupa lo mismo que un armario de dos cuerpos —respondió Marco—. Cascajales tiene una mala hostia que ni imaginas y sería capaz de sacar a flautista de tu casa de un soplamocos. ¡No podemos correr ese riesgo! El gorrón tiene que irse de casa por su propio pie. ¡Y lo vamos a conseguir!

—Entonces, ¿qué les has contado? —inquirió Adriana, con mucha curiosidad.

—Que se vengan a ver el partido a casa de una amiga que está de bajón porque tiene que cuidar a un pariente que tiene distintas disfuncionalidades.

—¿Disfuncionalidades? —replicó Adriana, muerta de risa.

—No encontré mejor manera de decir que es gilipollas —repuso Marco, encogiéndose de hombros.

—¡Ay, madre!

Adriana se tronchó de risa y cuando entró el último de Los Catorce, cerró la puerta y se fue a encender la televisión.

—Adriana, tú no puedes meter a estos tíos en casa —le advirtió Dimas que se negaba a sufrir semejante invasión.

—¡Pues ya están dentro! —canturreó Adriana, encogiéndose de hombros.

—Adriana, tía… —gruñó Dimas, para que pusiera fin a ese despropósito.

Si bien Adriana lo que hizo fue agarrarle por el brazo y gritarle a Los Catorce:

—¡Ey, chicossssssssssssss, podéis ocupar la cama, las sillas aquellas, el sofá y el suelo! La gata que está subida en lo alto del armario con cara de no perderse nada es Mica. Y este es Dimas. ¡Está encantado de que estéis aquí, aunque no lo parezca! ¡Son las cosas de su condición! Así que ¡a disfrutar! ¡Estáis en vuestra casa!

Los chicos se lo agradecieron coreando su nombre y Dimas, que estaba a punto de echar humo hasta por las orejas, masculló:

—¿De qué condición hablas?

De tu condición de gilipollas.

—¿Yo he dicho eso? —replicó Adriana que lo soltó mirándole extrañada.

—Tía, ¡tú no estás bien! ¡Y te advierto de que como se sienten cuatro bigardos de esos en la cama, te la revientan!

—¡Qué dices! El inquilino anterior a Roque, era un tío que se pasaba el día haciendo orgías y la cama ha aguantado hasta hoy.

Dimas, desbordado por la situación, y mientras Los Catorce iban acomodándose como podían, le advirtió:

—¡Te van a dejar la casa hecha unos zorros! ¡Puaj! Y ¡qué olor a pizza más asqueroso! ¡Con lo que odio el queso fundido! ¿Cuántas pizzas han traído estos unga-unga?

—Unas cuantas… Pero tú cógete otra cosa y disfruta… —le sugirió Adriana.

Coge, total, no lo vas a pagar tú.

—Sí, voy a disfrutar, sí. ¡Por mis cojones! —masculló Dimas.

Luego, agarró los apuntes y se fue directo a la puerta…

Coñooooooooooo, que se va.

Pero no, no se fue. Se sentó en el suelo con la espalda apoyada en la puerta y se puso a leer los apuntes, mientras los invasores empezaron a abrir cervezas y a animar al equipo cantando y agitando las bufandas.

Si bien el horror total llegó cuando a los cinco minutos la selección marcó un gol y Adriana y Marco lo celebraron dándose tal beso que hizo que todos gritaran:

—¡Sabíamos que había temaaaaaaaaaaaaaaa! ¡Más, más, mássssssssssssss!

Y ellos se besaron otra vez…

Y otra vez.

Y así todas las veces que la selección marcó un gol, en ese partido que, para espanto de Dimas, acabó 8-0…

Capítulo 15

Después del partido, acordaron juntarse a las doce de la noche, en la Sala Bakán, para celebrar el cumpleaños de Cascajales.

Adriana se fue con ellos y Dimas también, en cuanto escuchó que las copas eran gratis.

Y al llegar a la discoteca, lo primero que hizo Marco fue coger por banda a Adriana, llevarla a la zona de los sofás y decirle mientras pensaba que estaba preciosa con el vestido azul corto de raso entallado de escote palabra de honor:

—La Operación va bien encaminada…

Adriana asintió, sonrió de oreja a oreja y confesó feliz por lo bien que les estaba saliendo el plan:

—Dimas me ha dicho hace un rato que se viene porque necesita beber para olvidar la pesadilla que ha vivido con el partido.

—Y como las copas no las paga él…

—Me ha pedido que no vuelva invitar a nadie a casa —comentó Adriana, enarcando las cejas.

—Ja, ja, ja, ja. El miércoles, que hay partido de Liga, nos volvemos a meter todos dentro.

—Dice que por poco no le ha dado un ataque de ansiedad de ver a tanta gente hacer el capullo. Y que se va a volver claustrofóbico por mi culpa, pero yo ya le he dicho que tus amigos son mis amigos y que tienen las puertas de mi casa abiertas —dijo Adriana, con una sonrisa enorme.

—Tenemos que maquinar nuevas putadas —replicó Marco, con la mirada brillante de puro maquiavelismo.

Adriana se mordió los labios y luego le contó, puesto que ella ya tenía avanzada la tarea:

—Acabo de decirle mientras veníamos de camino que hoy he tenido la certeza de que eres el hombre de mi vida.

—Ja, ja, ja, ja.

—Le he contado que no dejo de pensarte a todas horas, que te me has metido muy dentro, que solo deseo estar contigo y que a cada instante tengo la necesidad de buscarte, de llamarte…

—Y de meterme en tu casa para que le toque los cojones —añadió Marco, muerto de risa.

—Ja, ja, ja, ja. Me ha dicho que estoy intoxicada con las mierdas románticas que me han metido en la cabeza y que me va a quitar la tontería recordándome a cada momento que eres lo peor.

—¡Qué afortunada eres de tener a ese joyón de tío en tu casa! —ironizó Marco.

—Ya te digo.

—Ahora bien, tengo que reconocer que gracias a su puta flauta te he conocido, has acabado pintándome una polla torcida en la mano, ¡a mi madre le ha encantado y hemos podido limar asperezas!

—¿Qué? —preguntó Adriana pestañeando muy deprisa.

Marco se echó para atrás el pelo con una mano, le clavó la mirada y ella pensó que su vecino era el tío más buenorro y sexy que había conocido en su vida. Es que era sexy hasta envuelto en una bandera y con la cara pintada. Era tremendo. Y esa noche estaba más tremendo que nunca con una camisa blanca y unos pantalones vaqueros que solo realzaban aún más las maravillas del cuerpazo que quitaba el aliento.

Y, después de que Adriana pensara todo esto, él le explicó:

—Al principio, cuando he llegado a la finca estaba todo muy tirante entre mi madre y yo. Tan tirante que no me ha dirigido la palabra hasta que, durante el almuerzo, cuando he ido a agarrar la copa de agua, se ha dado cuenta de que tenía algo dibujado en la mano.

—¿Y qué le has dicho que era? —inquirió Adriana, que estaba que no podía más con la intriga.

—Mi reacción ha sido cerrar la mano y decir que no era nada. Pero ella ha replicado que cómo no iba a ser nada el dibujo de un pene torcido, rodeado de números.

—Ja, ja, ja, ja.

—He insistido en que no era nada importante, mi abuela estaba que se partía de risa y mi madre, en cambio, se ha puesto muy seria y me ha exigido que le dijera en qué andaba metido. Y para que me dejara en paz, porque sé lo pesada que se pone cuando quiere saber algo, le he contado la verdad, que era el teléfono de mi vecina que ella misma me había apuntado en la mano porque nos hemos aliado contra un flautista que nos tiene martirizados. ¿Y sabes lo que me ha dicho mi madre?

—Ni idea —respondió Adriana, negando con la cabeza.

—Que me pegue más a ti, porque has conseguido que se me quite la cara de culo que tenía de cuando estaba viviendo en Suiza.

—Ja, ja, ja, ja.

—Y a partir de ahí, hemos empezado a hablar como si no hubiera pasado nada entre nosotros. Hemos hablado de todo, menos del tema de mi paternidad. No obstante, después de comer, me he colado en la biblioteca y en álbumes antiguos he encontrado fotos que no conocía del verano loco de mi madre. Las he hecho fotos con el teléfono móvil y espero sacar algo en claro de ellas. Pero estoy contento, porque la relación con mi madre vuelve a fluir gracias a ti —dijo Marco, que sonrió y se le marcaron unas arruguitas en las esquinas de los ojos, que Adriana también encontró muy sexies.

—Me alegro muchísimo y…

—Perdona, pero es que está sonando Quevedo —le interrumpió Marco con la mirada chispeante de solo pensar en lo que le estaría jodiendo a Dimas la musiquita.

Sin embargo, Adriana solo tuvo que mirar a la derecha para percatarse de que:

—Ja, ja, ja, ja. ¡Dimas se acaba de trasegar un whisky del tirón!

—¿Dónde está? —preguntó Marco que no le tenía ubicado.

—Junto a la barra, a la derecha, mirándote con un odio infinito.

Marco le localizó, le envió un beso con la mano y luego le propuso a Adriana:

—¿Bailamos para acabar de reventarlo?

—A mí es que me encanta esta canción…

—Y a mí. ¿Bailamos, entonces? —replicó Marco, que se moría por bailar con ella.

Adriana asintió, él la agarró de la mano y la llevó hasta el centro de la pista de baile que estaba tan llena de gente que, de repente, se vieron pegados el uno al otro.

Y así estuvieron bailando, más bien frotándose, uno frente a otro, hasta que Adriana le cuchicheó al oído:

—Dimas nos está mirando con una cara de «cómo podemos ser tan imbéciles de estar disfrutando con algo que no es más que un vil invento de los poderosos para tenernos anestesiados y que no pensemos en lo importante».

Y Marco que estaba que no podía más con tanto frotamiento, solo le bastó sentir los labios suaves de Adriana en su oreja para decir:

—Yo tengo lo mío bien despierto y bien duro. Pero tú tranquila…

Adriana soltó una carcajada, negó con la cabeza y replicó:

—No estoy tranquila, estoy igual de excitada que tú.

—Estos bailecitos son malísimos…

—Hacen que te entren ganas de todo —reconoció Adriana, que estaba fatal.

—Así es. Yo te comería la boca entera, ahora mismo —replicó Marco, ya que estaban con las confesiones.

—Y yo también —asintió Adriana, con la vista puesta en la boca de Marco.

—¿Quieres? —preguntó él, que también fijó la vista en la boca de Adriana, pintada con un gloss de lo más apetitoso.

Adriana asintió, le agarró por el cuello y le besó en la boca con todas sus ganas.

—Joder, ¡qué bien besas! —musitó Marco, con los labios pegados a los de ella.

Marco la besó de nuevo, le mordisqueó el labio inferior, se apoderó de la boca, la penetró con la lengua y se pegó tanto a ella que Adriana gimió al sentir lo durísimo que estaba.

—Madre mía, ¡cómo estás!

—Tres canciones más y rompo los pantalones —aseguró Marco, muy serio.

—Ja, ja, ja, ja.

—Es verdad —asintió Marco, poniendo una cara muy graciosa.

—Tendremos que hacer algo para evitarlo —repuso Adriana, encogiéndose de hombros.

—Si quieres, cuando Cascajales sople las velas, nos piramos a casa —propuso Marco, aunque se le fueran a hacer eternos los veinte minutos en taxi hasta llegar a casa.

—A la tuya —dijo Adriana, con las mismas ganas de él.

—Sí, por favor, que lo que nos falta es que el flautista aparezca en mitad de la faena para aconsejarnos que nos chupeteemos los dedos de los pies durante tres horas.

—Deja, deja… —farfulló Adriana—. Este con bebidas gratis, se va a quedar aquí odiando a todo el mundo hasta que cierren.

Marco fue a echar un vistazo al flautista, pero de lo que se percató fue de que sus amigos no les quitaban ojo de encima:

—¡Qué cabrones!  —exclamó Marco.

—¿Qué pasa? —preguntó Adriana que no sabía a qué se refería.

—Mis amigos me están haciendo corazones con las manos. Y antes me han dicho que nunca me habían visto así de pillado por nadie.

—Normal, ¡estás haciendo teatro! —replicó Adriana, divertida.

Si bien, Marco negó con la cabeza y le aseguró convencido:

—No, no estoy haciendo teatro.

—Ah, ¿no? —inquirió Adriana abriendo muchísimo los ojos.

—O sea sí. Pero mi polla no hace teatro. Es muy seria.

—Ja, ja, ja, ja.

—De verdad, siento por ti una atracción tremenda. Otra cosa es lo de enamorarse y toda lo demás. Ahí ya sabes lo que pienso…

—Y yo no quiero enamorarme. Solo quiero que mi ex gorrón se pire de casa —aseguró Adriana.

Marco se quedó muy pegado a ella, perdido en su mirada y farfulló:

—Es genial que los dos estemos en la misma onda.

Adriana sintió un cosquilleo súbito por el cogote, al sentir la mirada de Marco penetrando la suya, y musitó:

—Es perfecto.

Y los dos se inclinaron el uno hacia el otro, cerraron los ojos, se besaron los labios, entreabrieron las bocas y se devoraron con auténtica desesperación…

Capítulo 16

Y se tenían tantas ganas que, nada más llegar a casa y cerrar la puerta, se besaron locamente en el vestíbulo mientras ella le desabotonaba la camisa blanca y él le bajaba la cremallera del vestido.

—Llevo deseando hacer esto desde que te he visto por primera vez con el vestido —dijo él tras bajarle la cremallera y empujar el vestido hacia atrás para que se desplomara en el suelo.

—Y yo esto —repuso Adriana, que se quedó boquiabierta en cuanto vio el pedazo de torso que tenía su vecino, con todo bien marcado.

Volvieron a comerse las bocas, las manos volaron por todas partes hasta que él se arrodilló frente a ella y le quitó las braguitas que cayeron sobre el vestido.

Luego, él la miró a los ojos, Adriana gimió de anticipación y Marco la olió cerrando los ojos.

—Dios…

Marco le dio un lametazo en la vulva, ella se estremeció entera y él volvió a hacer lo mismo.

Adriana que seguía subida a los tacones, se descalzó, colocó un pie sobre el hombro de Marco y le facilitó el acceso lo máximo que pudo.

Y él se lo agradeció recorriéndola con la lengua, lamiéndola y chupándola como no se lo había hecho nadie en la vida.

Marco primero fue a un ritmo suave, recreándose en cada pliegue, en los labios, en la entrada de su sexo y solo acariciando de pasada el clítoris, muy sutilmente.

Y en tanto que se lo hacía, ascendió con las manos hasta los costados, le acarició las costillas y subió hasta los pechos que amasó con cuidado hasta hacerla gemir.

Después apartó el sujetador colando las manos por debajo, le acarició los pezones duros y les dio tironcitos suaves, en tanto que con la lengua en el sexo comenzaba a incrementar la intensidad y el ritmo de lo que estaba haciendo.

Y lo hacía tan bien, que a Adriana no le hizo falta guiarle, porque Marco le acariciaba donde quería, absorbía donde necesitaba y la lamía justo en el punto que la derretía de placer.

De tanto placer que Adriana se arrancó el sujetador para sentirle mucho más todavía.

Él abarcó los pechos con las manos, los acarició y cuando los jadeos y los gemidos se volvieron cada vez más intensos y excitantes, él decidió estimularle el punto G, introduciendo un par de dedos y sin dejar de acariciarle la vulva en zigzag con la lengua, y de presionarla y chuparla con los labios.

Y a partir de ese momento, en que Marco la notó más excitada que nunca, dejó de ser sutil con el clítoris y empezó a incrementar la intensidad y la presión de la lengua y los labios, hasta que Adriana sintió que no iba a soportarlo mucho más.

Porque de repente su cuerpo se tensó entero y él solo tuvo que golpetearle unas cuantas veces el clítoris con la lengua para arrancarle un orgasmo que le hizo gritar estremecida.

Luego, él sacó los dedos y se quedó con la cabeza apoyada en el muslo de Adriana, al tiempo ella se recuperaba del orgasmazo que acababa de tener:

—Dios, no recuerdo haber tenido un orgasmo así en la vida…

—No hace falta que…

—No estoy exagerando. Ni te estoy regalando los oídos.

Marco levantó la cabeza para mirarla, ella sonrió aún jadeante y él musitó:

—Estás más guapa todavía después de correrte.

—Eres muy bueno haciendo esto —confesó Adriana, tras bajar el pie que tenía sobre el hombro de Marco.

Él esbozó una sonrisa lobuna, se puso de pie, se pegó a ella y musitó justo antes de apoderarse de la boca jugosa:

—Tenía tantas ganas de tenerte en mi boca…

Se besaron desatados, ella sintió la erección durísima presionándole el vientre y se quedó impresionada cuando la palpó con la mano.

—Dios. Es enorme.

Marco gruñó, al sentir la mano cálida de Adriana sobre su miembro, y después jadeó fuerte cuando ella lo presionó.

—Me gustas demasiado —musitó él.

Adriana atrapó el labio inferior de Marco, le dio un tironcito y le besó hundiendo la lengua en la boca de ese tío que parecía insaciable.

Luego, ella le desabrochó el cinturón y le desabotonó el pantalón del que Marco se liberó de un puntapié, tras quitarse las zapatillas y los calcetines.

Y, entonces, Adriana se quedó fascinada contemplando a ese tío que era un espectáculo por donde quiera que lo mirase.

—Joder…

—¿Qué pasa? —preguntó él, risueño.

—Que estás buenísimo —respondió Adriana, que no podía dejar de mirarlo.

—Como tú. Eres preciosa.

Adriana le acarició el torso perfecto con las manos, descendió hasta los abdominales marcadísimos y acabó en el miembro duro y grande, que la tenía casi hiperventilando.

—Es...

—¿Cómo?

—No hay palabras.

Él jadeó al sentir las manos de Adriana presionando su sexo. Ella le clavó la mirada, le besó arrebatada y comenzó a masturbarle con la mano, en tanto que él acariciaba la espalda, los pechos y las nalgas.

Adriana se volvió más loca todavía con esas caricias y él le susurró al oído:

—Me muero por follarte.

Adriana le miró con los ojos brillantes de deseo, tragó saliva y musitó:

—Y yo.

Él se agachó a por la cartera que tenía en el pantalón, sacó un condón, lo abrió, se lo puso y, tras coger a Adriana en volandas, la llevó hasta el sofá del salón.

Ella se tumbó bocarriba, se colocó un cojín bajo la cabeza, él le separó los muslos y se situó sobre Adriana colocando el miembro en la entrada.

Adriana se envaró de excitación al sentir el miembro duro en la entrada de su sexo, él la besó en la boca con posesividad agarrándola por el cuello y, después de tantear la entrada, se hundió de una embestida seca.

Adriana gritó estremecida al sentirse más llena que nunca y él se salió para volver a entrar unas cuantas veces más.

Y en la última, Marco se quedó quieto, dentro de ella, mirándola de una forma que Adriana tembló entera.

Y él se estremeció también de un modo que no recordaba haber experimentado en la vida.

Y empezó a hacérselo. Primero lento y profundo, y poco a poco fue incrementando el ritmo, mientras ella elevaba las caderas, se aferraba las nalgas perfectas o acariciaba la espalda ancha y fuerte.

Y así hasta que llegó un punto en que Adriana necesitó más todavía y lo que hizo fue colocar una pierna sobre el respaldo para permitir que las penetraciones se intensificaran.

Como así fue. Marco además pasó a hacérselo de un modo más duro y más implacable. Cada vez más salvaje…

Como a Adriana no se lo habían hecho en la vida.

Y como probablemente no se lo iban a hacer jamás.

Lo tenía tan claro que sabía que se iba a acordar de esa noche toda su vida.

Porque aquello era lo nunca visto…

Y continuaron haciéndolo en esa postura, desatados hasta que decidieron cambiar a otra.

 Marco se sentó en el sofá y ella lo hizo a horcajadas sobre él, le besó, él tanteó la entrada y ella movió las caderas para sentirle de nuevo dentro.

Marco la agarró por la cintura, ella colocó las manos en los hombros fuertes y le cabalgó con movimientos sinuosos de caderas que fue aumentando hasta que los dos acabaron enloqueciendo.

La atmósfera del salón se llenó de gemidos, jadeos y palabras procaces, los besos fueron cada vez más exigentes y Adriana quiso sentirle más todavía.

Por lo que se incorporó un poco, se pegó a él, sintió su calor y su fuerza, situó las piernas a los costados de Marco, con los pies apoyados en el sofá, se agarró al reposabrazos y ella empezó a moverse arriba y abajo, hacia adelante y hacia atrás.

Marco, extasiado, por un instante dudó si aquello estaba sucediendo o si sería un sueño y en breve despertaría sin tener a esa diosa sobre él, dándole un placer infinito como nadie jamás le había entregado.

Y para cerciorarse de que era real, la agarró por el cuello, la besó en la boca y musitó:

—Adriana…

—Sí…

Adriana le miró, con la boca entreabierta, a él se le aceleró el corazón más todavía y volvió a besarla devorándola con la lengua.

—Esto es real —afirmó Marco con los labios pegados a los de ella.

—Lo es —asintió Adriana.

Y él siguió acariciándola por todas partes y luego marcando el ritmo aferrándose fuerte a las caderas.

Después, fue ella la que tomó el control, la que imprimió los ritmos, hasta que llegó un punto en que, de la fricción de los sexos, ya no pudo más y estalló en mil pedazos.

Y él al sentir el orgasmo tan intenso de Adriana, se fue detrás de ella también entre jadeos broncos, convencido de que esa noche se le iba a quedar grabada en las retinas para siempre…

Capítulo 17

A la mañana siguiente, Adriana despertó en la cama enorme de su vecino y abrazada a él, que parecía dormir plácidamente.

Adriana le miró, pensó que lo de ese tío tan sexy y tan guapo, que además era una bestia parda en la cama, no era normal, y decidió que lo mejor era marcharse para no complicar las cosas.

Lo del desayuno juntos podía confundirles, por lo menos a ella. Y no estaba por la labor.

Lo mejor era que todo siguiera como hasta ese instante, así que salió con cuidado de la cama, agarró sus cosas y, con mucho sigilo, se fue a casa.

Entró a oscuras, pero gracias a la luz que se filtraba por las rendijas de la persiana, pudo ver al flautista que estaba tirado en el sofá, roncando a todo meter, y a Mica que estaba acostada con las patas debajo del cuerpo y que la miró con las orejas de adelantadas y los bigotes tiesos de pura felicidad.

Menudas pintas que me trae, maquillaje corrido, pelos revueltos, el sujetador enroscado al cuello y las bragas en la mano… ¡Aquí se ha liado la más grande!

—¡Hola, Mica! —la saludó en voz baja.

Mica se quedó mirándola con los ojos entrecerrados, parpadeó despacito y, acto seguido, se incorporó y se acercó a ella con la cola en forma de interrogación.

Cómo le brillan los ojos de tanto vicio, ¡menuda nochecita que se ha pegado la moza!

—¿Estás contenta de que esté en casita?

Estoy feliz de que os hayáis dado vuestro merecido, pero esto no puede quedar en un rollo de una noche.

—Me doy una ducha y estoy contigo.

Soy una romántica. Os quiero juntos. No me voy a conformar con menos. ¡Ya estáis advertidos!

—¡Te adoro, Mica! —le susurró entre caricias.

Luego, Adriana se metió en la ducha, sin poder parar de recrear en su cabeza las escenas más tórridas de su noche con Marco y, justo cuando acabó, sonó su teléfono móvil.

Agarró el albornoz, que tenía colgado de un gancho, dentro de la misma ducha, un cuadradito en el que apenas le entraban los pies, y se tiró a por el teléfono para que dejara de sonar.

Puesto que lo que menos le apetecía era que Dimas se despertara y que empezara a despotricar contra todo y todos.

No tenía ganas.

Estaba demasiado feliz y bien follada como para soportar a un tío amargado.

Así que se lanzó a por el teléfono, comprobó que era Marta y susurró:

—¡Hola!

—Tía, ¿estás despierta? —preguntó Marta, que tenía unas ganas de hablar que no podía con ellas.

Adriana soltó un suspiro de lo más tonto y musitó sintiendo mariposas en el estómago:

—Aún sigo en una nube.

—¿Y eso? —inquirió Marta, que alucinó con el tonito de flipada de su amiga.

—¡Anoche me lie con mi vecino! —exclamó y se tuvo que reprimir para no decir aquello a voz en grito, porque tenía unas ganas enormes de gritarlo a los cuatro vientos.

—¡Calla, que yo también me he enrollado con Dora! —replicó Marta, a la que se le puso también de repente el tonito de flipada.

—¿Qué? —repuso Adriana, mordiéndose los labios para reprimir la carcajada.

—Nos hemos pasado la noche haciéndolo. He debido dormir media hora. Me he despertado en su cama del hotel y he salido pitando porque esto es demasiado nuevo para mí.

—¿Te has cagado después de tener dieciocho orgasmos en una noche? —bromeó Adriana, entre risas.

—No tiene nada que ver con lo que he conocido antes —respondió Marta, que estaba aún alucinando.

—Te entiendo. Te entiendo tanto que yo también he salido pitando…

—¿No estás en su casa? —inquirió Marta, sin dar crédito—. Tía, ¡qué cobarde!

—No, perdona, la cobarde eres tú. Nosotros tenemos muy claro que lo nuestro es solo sexo sin más, y no tiene sentido que me quede a desayunar con él.

—Voy en un taxi. Estoy a cinco minutos de tu casa. ¿Quedamos en la cafetería de la esquina, ya que las dos nos hemos quedado sin desayunar? —le propuso Marta, que necesitaba hablar con su amiga para acabar de digerir lo que le había pasado.

—¡Perfecto!

Adriana, a tientas, sacó unas bragas y un sujetador del cajón, se los puso, y luego se fue al armario de la ropa, donde hizo lo mismo.

Cogió lo primero que pilló: un vestido largo de florecitas, una cazadora de cuero negro de cremalleras y unas Air Force One blancas, se vistió, se calzó, se secó un poco el pelo mojado con una toalla, y salió disparada hacia la cafetería, tras agarrar unas gafas de sol amarillas y aplicarse un poco de gloss en los labios.

Cuando llegó a la cafetería, Marta estaba ya sentada junto al ventanal y con la misma cara que ella.

—Tía, atufamos a sexo —dijo tras bajarse un poco las gafas enormes de pasta blanca y mirarla por encima de ellas.

—Del bueno —asintió Adriana, con una sonrisa cómplice.

—Yo te prometo que lo que menos esperaba era que fuera a liarme con Dora —replicó Marta, tras volver a ajustarse las gafas.

—Pues yo igual con Marco.

Marta negó con la cabeza, resopló y le recordó a su amiga a la que hacía tiempo que no le había visto tanto brillo en la piel:

—Vosotros ya habíais tenido besos y frotamientos. Era obvio que tanto va el cántaro a la fuente que…

—No, no era obvio, porque lo nuestro son besos truchos —habló Adriana, cruzándose de brazos.

—Tan truchos que os ponen como motos —repuso Marta, muerta de risa.

—Eso no te lo voy a negar. Y anoche me confesó que su polla no sabe hacer teatro.

—Ja, ja, ja, ja.

—Nos fuimos a una discoteca a celebrar el cumpleaños de un amigo. Nos pusimos a bailar y se nos fue de las manos. Acabamos en su casa y…

—Te puso a veinte uñas.

El camarero apareció para tomar nota de lo que querían de desayuno, las dos se pidieron café, zumo y tostada y, en cuanto de nuevo se quedaron a solas, Adriana le confesó:

—No he conocido nada igual. Y no es un topicazo.

—No se trata de clichés, sino de números. Los números nunca mienten. ¿De cuántos centímetros hablamos? —preguntó Marta, enarcando una ceja.

—Hablamos de muchos centímetros y de un tío que es el puto amo en la cama.

—Jo, ¡tía, me ha pasado lo mismo con Dora! Y es un asco —replicó Marta, con el gesto contrariado.

—¿Por qué?

—Porque no lo esperaba. Tú sí porque como te digo ya os habíais besado y demás, pero yo fui anoche a cenar con ella, convencida de que iba a ser una cena de amigas. Ya te dije que pensaba que ni sería su tipo, pero en mitad de la noche me soltó que le gustaba.

—¡Lo sabía! —exclamó Adriana, dando un respingo en la silla.

—Me confesó que le gusté desde el primer día que me vio aparecer en el avión y que luego le caí genial. Le parezco guapa, sexy, original, inteligente, divertida y no sé cuántas cosas más porque dejé de escuchar adjetivos de la vergüenza que me dio que esa diosa dijera esas cosas sobre mí.

—Y que son la pura verdad. Tú eres así —le aseguró Adriana.

—El caso fue que cuando acabó, yo también le confesé que me gustaba, pero le advertí que esta situación era muy nueva para mí. Y le conté lo que me pasa, que soy una puta salvadora y que solo he tenido relaciones en las que he buscado a personas que me necesiten. Tú mejor que nadie lo sabes… Solo he estado con chicas con problemas, conflictivas, vulnerables y que, en suma, no pueden responsabilizarse de sus propias vidas. Y a mí esa dependencia suya, me daba una seguridad que te mueres. Por no hablar del componente de egocentrismo que tiene creerme que soy tan buena que puedo ir por la vida salvando a la gente…

—Tampoco te olvides de que tus padres trabajaban a destajo y te tocó responsabilizarte desde que eras una cría del cuidado de tus abuelos y de tu hermano. Desde pequeña has aprendido a anteponer tus necesidades a las de los demás —le recordó Adriana.

—Y hasta el punto de que me olvido de mí, como me pasó con Cloe que acabé dándole hasta lo que no tenía. Y esto también se lo conté, me he abierto en canal con ella y acabé confesándole que es la primera vez que estoy ante una mujer que no me necesita, a la que no tengo que salvar y que es absolutamente perfecta. Y eso me da tanto vértigo que estoy muy desconcertada, no sé ni por dónde me viene el viento.

—¿Y ella qué te dijo? —replicó Adriana, intrigadísima.

—Que para nada era perfecta. Yo repuse que como todos, pero ella entonces se sinceró también conmigo y me confesó que además de tener un montón de defectos, tuvo que mentir a una persona a la que quería y no se siente para nada orgullosa de ello. Es algo que le pesa muchísimo, tenías que haberla visto, estaba tan conmovida que se puso a llorar.

—¿Pero eso hace cuanto fue? —quiso saber Adriana.

—Me dijo que fue hace un año. Y no pudo contarme más, porque el llanto le impedía hablar.

—Madre mía…

Adriana no pudo decir más, porque el camarero llegó con los desayunos y en cuanto se fue Marta siguió contando:

—Deduje que le había sido infiel a su última pareja y que aún no se lo había perdonado a sí misma. Ella no paraba de repetir que había sido una cabrona, que su abuela rusa tendría que estar todavía revolviéndose en la tumba de ver la nieta tan traidora y pinocha que tiene, pero que no le quedó más remedio que mentir para no hacer daño.

—Lo de la culpa es tremendo —farfulló Adriana, tras beberse el zumo del tirón.

—Estaba destrozada. Yo le dije que todos cometemos errores, que todo tiene su contexto y que no se preocupara porque…

—Estás enamorada de ella —sentenció Adriana.

Marta dio un sorbo a su zumo, sonrió y le dijo convencida:

—Tú sí que lo estás.

—No, yo ya no soy la chica que se enamora locamente a los dos días de conocer alguien —aseguró Adriana, tras dar un mordisco a la tostada.

—No, tú eres la chica que se ha enamorado de su vecino.

—Y tú de la chica perfectamente imperfecta —replicó Adriana, divertida, porque a pesar de que su amiga no hubiera pegado ojo se la veía radiante.

—Veremos porque…

Adriana la interrumpió, puesto que se temió a qué obedecían las reticencias de Marta:

—¿Te preocupa que haya sido infiel en el pasado?

—No. Cometió un error y está arrepentida. Eso es lo único que me importa…

—Me parece genial. Pero sigue contando… ¿Qué pasó después de la cena? —preguntó Adriana, mientras soplaba el café para enfriarlo.

—Nos fuimos paseando hasta su hotel y debajo de una farola de luz naranja nos paramos, nos miramos y no hizo falta decir nada más. Nos besamos con tanta pasión que nos fuimos directas a su hotel.

—Hotel del que has huido esta mañana —dijo Adriana, con retintín.

—¡No he huido! Es lo que te he dicho, es la primera vez que tengo algo con una chica madura, independiente y responsable y estoy…

—Cagada de miedo —le interrumpió Adriana, para acabarle la frase.

—Necesito un poco de tiempo para procesarlo. Nunca me he visto en otra igual, cuando dependen de mí siento que controlo. Pero con Dora no tengo esa sensación…

—Con Dora va a ser todo mejor, porque por fin vas a tener una relación sana —le aseguró Adriana.

—Lo tuyo con tu vecino sí que va a salir genial, ya que, por primera vez en tu vida, estás haciendo las cosas bien. Y lo siento por ti, pero te adelanto sin necesidad de sacar mi bola de cristal, que este no te va a durar cuatro días —auguró Marta, agitando el vaso de zumo al aire.

—Te repito que ninguno de los dos queremos tener nada serio.

—Ya, bueno, sí… —Marta apuró su zumo y siguió hablando—: Yo después de la relación tan turbulenta que tuve con Cloe también dije que pasarían años hasta volver a estar con alguien y anoche tuve el mejor sexo de mi vida.

—Anoche tuvo que pasar algo con los planetas, porque no es normal que las dos tuviéramos polvos antológicos. Aunque lo mío con el vecino, te repito que no es más que sexo…

—¿Apostamos cuánto tardas en pillarte? —inquirió Marta, que se bajó las gafas otra vez y le clavó la mirada.

—No apuestes, porque vas a perder —masculló Adriana, que apartó la mirada y la dejó vagar por la ventana.

—No voy a perder porque ya estás tan pillada que hasta visualizo a Mica llevando los anillos de boda colgados de una bolsita en el cuello.

—¡Ni de coña! —farfulló Adriana, revolviéndose en el asiento—. ¡Además, a Mica le dan grima todas esas cursiladas! Pero si a ti te hace ilusión que lleve las alianzas en tu bodorrio con Dora, estoy segura de que, con lo bien que le caes a Mica, contigo haría una excepción.

—¡Por mucho que te resistas, va a suceder! Y Dimas tocará la flauta…

—Cabronaaaaaaaaaaaaaaaa….

Capítulo 18

Llegó noviembre y Adriana y Marco seguían haciendo de novios truchos porque no había manera de que Dimas se fuera de la casa.

Y eso que Los Catorce volvieron a ver más partidos, que montaron varios karaokes en los que cantaron a grito pelado las canciones que más odiaba el flautista, que vieron las películas que él más podía aborrecer, que comentaron apasionados los libros que él detestaba, que opinaron de todo con la única intención de tocarle las narices y que continuaron dándole a discreción a los cuchicaripeque.

Pero ni con esas.

Él tío resistía como un campeón mientras ellos con la tontería se estaban conociendo cada día más.

Marco descubrió que Adriana prefería los kiwis amarillos a las flores, que le encantaban las tabletas de chocolate con menta, los McFlurry, el agua helada, los trenes lentos, los paisajes de llanura, la lluvia sin paraguas, el sol escuchando a lo lejos lenguas exóticas, llenarle la casa de plantas, ponerse sus camisas y no devolvérselas, su escultura de Manolo Valdés, sus libros de poesía, cualquiera de las ediciones de Fahrenheit 451, bailar tronchada de risa, las gafas de sol de pasta de colores, las lentejas de su madre, el color amarillo, los gloss…

Y ella se percató de que tenía mucho más en común de lo que pensaba con su vecino, al que le gustaban los gatos, las plantas, los libros, los viajes, las cosas bonitas, las cosas que brillan, las cosas que crujen, cantar a grito pelado, reírse de todo, caerse y levantarse, persistir, insistir, hacer los dramas justos, huir de etiquetas, disfrutar de lo bueno, ser agradecido, hacer la vida fácil y muchas cosas más.

Y todo esto teniendo sexo sin parar porque desde la noche del cumpleaños de Cascajales prendieron una mecha que les fue imposible apagar.

Y cuando no era en casa de Marco, era en casa de Adriana en cuanto el flautista salía de casa.

Aunque un día los pilló, porque Dimas se dejó olvidada la cartera, regresó y se encontró con que su vecino estaba practicando una postura de dominación máxima en la zona de la cocina y tenía a Adriana empotrada contra el frigorífico.

Cosa que no le extrañó, porque no esperaba menos de un tío como él, pero con todo le miró con desprecio, cogió la cartera que tenía en el pantalón que estaba colgado sobre una silla y gritó justo antes de salir dando un portazo:

—¡Qué asco! ¡No te lo voy a perdonar jamás! ¡Por tu culpa no voy a poder mirar al frigorífico con los mismos ojos!

Y en un tono tan ridículo que cada vez que Adriana y Marco recordaban la escena acababan llorando de la risa.

Pero también había otro sitio donde se encontraban y era en la escalera.

Como una noche de martes de finales de noviembre, en que ella regresó de trabajar con unas ganas infinitas de verle, se duchó, se puso un pijama de terciopelo amarillo y las zapatillas deportivas, y cuando iba por el séptimo escalón se encontró con que él bajaba con un pijama de algodón de ositos moñas.

—Ja, ja, ja, ja. ¿Y ese pijama?

Marco bajó los escalones que le separaban de ella, se situó a su lado y replicó:

—Lo he visto esta tarde un escaparate y me ha parecido que es perfecto para provocarle un sarpullido al flautista mientras cenábamos.

—Yo subía a cenar contigo. Además, Mica está en tu casa.

—Sí, está tirada en el sofá. ¡Y qué bien que te haya encontrado en la escalera! —exclamó Marco, que estaba feliz de verla otra vez.

—Ah, ¿sí?

—Llevo con ganas de besarte desde la última vez que lo hicimos —reconoció Marco, encogiéndose de hombros.

—Yo igual —asintió Adriana.

—Entonces…

Adriana le rodeó el cuello con las manos, le besó en los labios, él se lo devolvió, entreabrieron las bocas y se dieron un beso con tanto ímpetu y efusividad que ella acabó sentada en el escalón.

Luego, la luz de la escalera se apagó y a ellos les dio lo mismo porque siguieron besándose y besándose, hasta que Marco tiró del bajo de los pantalones del pijama de Adriana.

—Puede venir alguien —musitó Adriana, a la vez que ayudaba a Marco a deshacerse de los pantalones.

—En cualquier momento —replicó él.

—Tú… —habló Adriana, para saber si él estaba dispuesto a seguir.

—A mí la adrenalina me pone. Pero sí tú…

Adriana, que ya se había desprendido de los pantalones, se quitó las braguitas y susurró:

—Yo no aguanto a llegar a casa.

Marco se colocó de rodillas unos cuantos escalones más abajo de ella, le separó las piernas y murmuró:

—Llevo un condón en el bolsillo del pantalón de los ositos moñas.

Adriana le besó en el cuello y luego le susurró mientras él abría el preservativo:

—Genial.

Marco se enfundó el condón, ella se sentó en el borde del escalón para facilitarle más el acceso y, entonces, se besaron otra vez.

Se devoraron las bocas, hasta que él después de tantear la entrada, se hundió dentro de ella.

—Dios —musitó Adriana, estremecida.

Marco la besó en la boca y luego le preguntó con el corazón que se le iba a salir del pecho:

—¿Todo bien?

Adriana asintió, le rodeó el cuerpo con las piernas y él empezó a hacérselo.

Los dos estaban tan excitados por las ganas y el morbo de la situación que al poco cambiaron la intensidad y el ritmo.

Él empujaba con fuerza, una y otra vez, ella se aferraba a los hombros fuertes para no perder el equilibrio, y así estuvieron hasta que cambiaron de postura.

Adriana se dio la vuelta, con los antebrazos apoyados en el escalón, él se situó a su espalda y empezó a penetrarla desde atrás y sin dejar de estimularle los pechos, los pezones, el vientre y la vulva.

Y así estuvieron hasta que Marco notó que tenía el clítoris tan duro que solo tuvo que presionarlo un poco los dedos para arrancarle un orgasmo brutal, que él sintió perfectamente.

Marcó la abrazó fuerte, hasta que los espasmos cedieron y los dos empezaron a recobrar el ritmo normal de la respiración.

Entonces, él se puso de pie, la agarró de la mano para que se levantara y subieron los escalones que les faltaban hasta llegar a la primera planta.

Una vez allí, se besaron apasionados hasta que la espalda de Adriana chocó contra la puerta de la casa de Marco.

Él le levantó el muslo, se pegó a ella y la penetró fuerte al tiempo que la besaba en la boca para sofocarle el grito.

Luego, Marco la agarró por las nalgas, le apretó más contra él para que le sintiera con más intensidad y después la empujó hacia arriba para cargar con ella.

Adriana rodeó el cuerpazo con las piernas y él empezó a penetrarla contra la puerta.

Se devoraron las bocas, se mordisquearon los labios, se dieron lametones en el cuello y el ritmo fue incrementando hasta que se hizo implacable.

Adriana sentía que iba a partirse en dos, pero le dio lo mismo. No quería parar aquello de ninguna manera.

Necesitaba seguir como fuera y tampoco le importó cuando la luz de la escalera se encendió y escucharon cómo el del segundo llamaba al ascensor.

Marco la miró, ella le susurró que siguiera, él sintió una cosa por el pecho de lo más rara y continuó.

Luego, escucharon cómo el de arriba cogía el ascensor, bajaba y por fin salía del portal.

Y, entonces, Marco ya no pudo aguantar mucho más y tras unas cuantas penetraciones contundentes, en las que Adriana creyó que él iba a echar abajo la puerta, se corrió enterrando la cara en el cuello de ella.

Luego, la mordisqueó el cuello y antes de bajarla al suelo, coló una mano hasta el clítoris que solo tuvo que estimular un poco con el pulgar para que Adriana sucumbiera a un nuevo orgasmo.

Un orgasmo tan fuerte que no pudo reprimir el grito de placer.

Después, le miró y ambos sintieron una conexión tan profunda que agradecieron que la luz se apagara en ese momento porque ninguno pudo soportar más la intensidad de la mirada del otro.

Acto seguido, Marco la dejó en el suelo, la besó en la frente y le preguntó:

—¿Entonces, cenamos en casa?

Adriana sonrió, asintió con la cabeza y respondió divertida:

—Vale. Pero antes voy a tener que ir a recoger las cosas que he dejado tiradas en la escalera.

Adriana encendió la luz, bajó a toda prisa por las escaleras y cuál no fue su sorpresa que Dimas abrió la puerta:

—¡Hola! —le saludó tirando de la sudadera del pijama hacia abajo para que Dimas no se percatara de que estaba sin bragas.

—¿No has escuchado gritar a una mujer como si la estuvieran desmembrando? —replicó él, preocupado.

—Es una película. A los de arriba les encanta el cine de terror —contestó Adriana, señalando con el dedo hacia arriba.

—¡Qué asco de entretenimientos baratos para masas! Putas drogas del sistema para que nos volvamos más egoístas, conformistas, borregos y consumistas. ¡Todo el mundo va a su puta bola! ¡Menudos gritos a estas horas de la noche! Es que ya no hay ni el respeto más básico —exclamó con rabia.

—Ya.

—Y ¿tú? —preguntó Dimas, arrugando el ceño—. ¿Qué haces en la escalera? ¿No te habías ido a cenar con tu cuchifrito?

Adriana agarró el pantalón y las braguitas con disimulo y respondió:

—Sí, pero subiendo la escalera me ha entrado un calor tremendo. Y me he tenido que quitar ropa.

—Igual estás despertando y te está entrando la clásica ansiedad de cuando descubres con quién estás realmente.

—Es solo calor —insistió Adriana.

—¡Ya te queda poco para que se te caiga la venda! Ya hablaremos. Yo me voy para adentro que me he puesto la calefa a tope que en casa hace una rasca que te mueres.

Calefa que por supuesto él tampoco iba a pagar…

Capítulo 19

Pasaron los días, y cuando solo faltaba una semana para la Navidad, y estaban convencidos de que les iba a tocar pasarla con Dimas, todo dio un giro inesperado.

Porque Dimas apareció un domingo, a las diez de la noche, en la casa con la ceja partida y restos de sangre en el labio inferior:

—¿Qué te ha pasado? —le preguntó Adriana, que estaba cenando en la mesa plegable con Marco y que lanzó una mirada de soslayo por si sabía algo.

A mí que me registren. ¡Yo no he sido!

Marco puso cara de que él no tenía nada que ver con lo que le había pasado al flautista y este contó mientras Mica le miraba expectante:

—Vasile me ha mandado a un tío para que me partan la cara por ochenta putos pavos.

—¿Qué? —replicó Adriana, que no daba crédito.

Coñooooooooooooooo. ¡Que le han dejado sin dientes!

Dimas abrió la boca para mostrarle el estropicio que le había hecho el enviado por Vasile y luego dijo:

—¡El muy hijo de la gran puta me ha roto tres dientes y dos los tengo bailando! También me ha roto una ceja, pero lo jodido son los piños. A ver cómo cojones voy a sacar una oposición de flauta travesera con tres dientes menos y dos que me bailan. Y todo por ochenta cochinos euros. Se nos está quedando un mundo precioso. ¡Qué ascazo, te lo juro!

Todo sucede por algo. Esto solo puede ser un mensaje del cielo para que dejes la flauta.

Dimas, indignadísimo, y para sorpresa de Adriana, Mica y Marco, sacó del armario la mochila negra con la que llegó y empezó a meter sus cosas.

¡No puedo creer lo que estoy viendo!

—¿Qué estás haciendo? —preguntó Adriana, que tampoco se lo creía.

—Me voy —respondió Dimas, guardando con rabia la ropa en la mochila.

Que me daaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa.

—A hacer la denuncia a la comisaría —murmuró Adriana, a pesar de que todo apuntaba a que el flautista por fin iba a largarse de la casa.

Dimas la miró cabreadísimo, negó con la cabeza y farfulló mientras guardaba la tableta:

—¿A la pasma? Tú lo flipas. ¡Me voy a Burgos!

Qué alegríaaaaaaaaaaaa más grande. ¡Descorchad el champán!

—¿Te vas ya?

Claro. No va a dejar para mañana lo que puede hacer hoy.

—He llamado a mi madre desde el hospital donde me han cosido la ceja y me ha hecho un Bizum para que me compre el billete y me vuelva esta misma noche para casa. Lo único bueno de todo esto es que mi padre se ha ablandado al ver el estropicio que me han hecho en la piñata y se ha ofrecido a pagarme los implantes.

—Entonces, ¿ya no vuelves? —inquirió Adriana, alucinada.

Quita, quita. Se va para no volver.

—Joder, tía, ¿tú no escuchas? —replicó Dimas al tiempo que seguía guardando cosas en la mochila—. Mi vieja está horrorizada con lo que me ha pasado y me ha pedido llorando que regrese a casa. Y mi viejo se ha conmovido tanto al verme mellado que ya tengo cita para el martes con el dentista de la familia. Tengo que irme. Además, el cabrón de Vasile sabe dónde vivo y podría mandarme a otro hijo puta para que esta vez me machaque los dedos. Es evidente que me han dejado sin tres dientes para joderme con mi instrumento y sé que lo siguiente serán los dedos de las manos. Y no lo voy a permitir. Me tengo que pirar ya mismo de aquí.

¡Qué alegría más grande, de verdaaaaaaaaaaaaaaaaaaad!

—Vaya —musitó Adriana, que tuvo que hacer un ejercicio de contención para disimular que estaba que no podía más de la alegría que tenía encima.

—Si no llega a ser por estos mamones, no me habría ido de aquí en la vida —les confesó Dimas, frustrado porque sus planes se hubieran vuelto del revés—. Sé que, con mi paciencia y mi resiliencia, os habría acabado echando y me habría agenciado el piso. Huelga decir que pagando vosotros el alquiler, que sois los que tenéis más. Es lo justo.

Marco, que no disimulaba para nada su alegría, negó con la cabeza y le dijo:

—Ten por seguro que tú te habrías ido antes.

Dimas gruñó y replicó hablándole con todo el odio y la rabia que tenía dentro:

—Lo habría soportado todo y hasta habría acabado cantando canciones de Maluma con Cascajales, pero estos putos cerdos han hecho añicos mis sueños y no me queda otra que volverme a Burgos. No puedo estar sin dientes, se me cuela mucho el aire entre los labios y mi flauta va a sonar desafinada, los agudos se me van a ir a tomar por culo y cuando le dé duro a los bemoles voy a acabar clavándome los colmillos.

Que toque un do bemol, por favooooooooooooor. Que alguien se lo pida.

—Ja, ja, ja, ja. ¿Podrías tocarnos algo para que lo comprobemos? —le propuso Marco que estaba tronchado de la risa.

—Capullo —gruñó Dimas al tiempo que guardaba los calzoncillos espantosos.

Joder, ¡con qué cuidado guarda los tesoros del abuelo!

—¡Gilipollas! —replicó Marco.

—¡No te olvides de la flauta! —le recordó Adriana.

¿Y se va ir de la casa sin tocarnos unos bemoles?

—No te vamos a echar nada de menos —le aseguró Marco que se levantó para pasarle la flauta que estaba en lo alto de la librería.

—Ni yo a ti, cabrón —repuso Dimas, que le arrebató la flauta con un cabreo tremendo.

Adriana también se levantó para comprobar que había sacado las pertenencias:

—Ya no queda nada tuyo en el armario —musitó Adriana, con una emoción tal que tenía hasta ganas de llorar de felicidad.

—No tengo más que cuatro cosas. Practico el consumo responsable y puedo decir a boca llena que mi ropa está libre de explotación y de contaminación. ¡No como otros! —farfulló clavándole la mirada furibunda a Marco.

¡Y nos lo queríamos perder! Este va a estar diciendo estupideces hasta el último minuto…

Marco soltó una carcajada y replicó porque para nada iba a darse por aludido:

—Yo llevo un jersey que me ha tejido mi abuela con lana orgánica. Pero el tuyo de poliéster tiene pinta de que va a tardar como unos doscientos años en descomponerse.

Dimas cerró la mochila, se la echó al hombro y le reprochó a Marco:

—Tú en tu línea. Siempre creyéndote que eres un ser superior que estás por encima de los demás, que lo tuyo es lo más importante y haciendo lo que sea para tener siempre la razón, incluso mentir.

—¡Marco no miente! —aseguró Adriana—. El jersey que lleva puesto se lo ha tejido su abuela. Y el tuyo es de poliéster que te cagas…

Dimas resopló, se echó la mochila al hombro y exclamó de tal forma que se le escapó el aire entre los labios de una forma muy graciosa:

—¡Qué pena que te tenga ssssshorbido el shhhheshhhhhhhho!

—Ja, ja, ja, ja.

—¿Qué te hace gracia? Porque me parece gravísimo lo que este tío está haciendo contigo.

—Me he hecho gracia tu forma de hablar.

—¿Te estás riendo de un pobre desdentado? ¿Ves cómo este privilegiado sin escrúpulos es una pésima influencia para ti? Pero confío en que un día despiertes, aunque ya no estaré ahí para recoger tus pedazos.

¡Tú qué vas a recoger! Si no te agachas ni para recoger un billete de veinte euros.

—Tranquilo, que no vas a tener que recoger nada —replicó Adriana, con una sonrisa enorme.

—Sé que me vas a echar de menos. Conmigo has aprendido muchas cosas…

—¿Cosas como que tienes un palo con el que apagas y enciendes la luz desde la cama para no levantarte? —le recordó Adriana, que cogió el palo y se lo tendió para que se lo llevara.

¡El palitroque de la vagancia, que se lo lleve también!

—Me refiero a cosas como que gracias a mí eres más sensible con las injusticias y las desigualdades.

Adriana agarró el palo de la vagancia, se lo entregó y replicó:

—Sobre todo cuando he abierto la nevera y me he encontrado con la injusticia de que estaba vacía, porque he tenido que tragar con la desigualdad de que yo lo pague todo y tú no hayas puesto ni un céntimo.

Dimas metió el palo en la mochila, negó con la cabeza y habló decepcionado:

—No todo es lo material. He contribuido con otras cosas que son más importantes, pero si no has sabido valorarlo, no tengo culpa. ¡Me marcho!

Espera, que todavía estás en deuda con él y es capaz de pedirte que se lo pagues antes de irse.

—¡Por fin! —exclamó Marco que se dirigió a la puerta para facilitarle la salida.

—¡Que te den! —repuso Dimas.

Luego, se despidió de Adriana con sendos besos en las mejillas y antes de marcharse le dijo:

—Si un día de estos te pasas por Burgos, sola, por supuesto, llámame y me invitas a comer un buen cordero asado.

—Como que ibas a invitar tú… —masculló Adriana.

—¡Qué felicidad perderte de vista, tío! —exclamó Marco, con una sonrisa gigante.

—No veas la mía —murmuró Adriana.

¡Y la mía!

—¡Adiós, Mica! —se despidió Dimas de ella—. Ya nadie te tocará esas melodías que tanto te gustaban…

Deja las drogas, chaval.

Mica se metió para adentro, porque ya había escuchado suficiente y Dimas salió de la casa, se dirigió al portal, lo abrió y justo antes de salir a la calle, se despidió de Adriana, que estaba en la puerta para confirmar que de verdad se marchaba, agitando la flauta al aire.

Luego, le perdió de vista, Adriana se metió en su casa, cerró la puerta y gritó de felicidad abrazándose a Marco:

—¡Se ha pirado! ¡Lo hemos conseguido! ¡El gorrón se ha marchado para siempre!

Marco la abrazó feliz de no volver a tener que padecer el sonido de la puta flauta, ni de ver el careto del flautista, ni escuchar sus idioteces y le dijo a Adriana:

—Vámonos a celebrarlo. ¡Vayamos a tomar una copa!

—¡Vale!

Y Marco ya venido arriba del todo, exclamó exultante, refiriéndose a los cuchicuquis y todo lo que habían hecho para darle por saco:

—¡Se nos acabó hacer el teatro!

Porque os habéis pillado de verdad. Venga, diloooooooooo, rey.

Si bien Adriana se lo tomó de la peor manera posible, como que Marco deseaba cortar con todo, así que deshizo el abrazo y replicó sintiendo una pena que intentó disimular exclamando:

—¡Qué bueno tener que dejar de fingir que somos novios pegajosos! Y todo lo demás…

Pero ¿qué dices, chicaaaaaaaaaaaa?

Marco se quedó patidifuso al escuchar aquello, pues entre otras cosas se estaba muriendo de ganas de besarla, pero, convencido de que Adriana quería volver a lo de antes, propuso:

—Seamos otra vez solo vecinos.

Buenooooooooooo, anda este, la terminó de liar.

Adriana que tenía las mismas ganas de besarle que él, asintió con todo el dolor de su corazón y replicó:

—Sí, va a ser lo mejor.

¡La madre que los parió!

Y Marco sintiendo como si le hubieran dado una patada en el hígado, afirmó forzando la sonrisa:

—No tiene sentido que sigamos con esto.

Mica se puso a maullar de pura frustración, arrugó la nariz, levantó el labio y Adriana se dirigió a ella para decirle:

—¿Qué te pasa, bonita?

Que sois muy tontos, ¡eso es lo que me pasa…!

Capítulo 20

Los días siguientes, Adriana se quedó tan hecha polvo que decidió no irse con su familia a Hamburgo a pasar las Navidades y se quedó en Madrid con Mica.

Además, Marta le había invitado a que pasara la Nochebuena en su casa junto a Dora, y a pesar de sus reticencias iniciales, porque tampoco quería cortarles el rollo, Adriana acabó aceptando.

Si bien, la mañana del veinticuatro de diciembre, Marta llamó a su amiga para comunicarle un cambio de planes:

—Tía, lo siento mucho, pero vamos a tener que suspender la cena de esta noche.

—¿Y eso? ¿Estáis bien? ¿Ha pasado algo? —preguntó Adriana, preocupada.

—Ha pasado que Dora se ha levantado llorando sin parar, me ha confesado que no puede dejarlo pasar ni un día más y que para poder estar en paz consigo misma, necesita hablar hoy mismo con la persona a la que mintió y pedirle perdón. Así que nos vamos a no sé cuál pueblo perdido a que le pida perdón a esta tía y después no tengo ni idea de lo que vamos a hacer. Pero tengo que llevarla porque no está para conducir…

Madre mía, la novia nueva. ¡Está como una regadera!

—Lo entiendo.

¿Lo entiendes?

—¿Lo entiendes? Jo, ¡qué suerte! Porque yo no entiendo nada. ¿De verdad que tiene que pedirle perdón hoy mismo? ¿En Nochebuena? —replicó Marta, perpleja.

Te advierto también que en Navidad la gente hace estupideces como disfrazarse de elfo.

—Son fechas muy significativas —apuntó Adriana, que se sentó en el borde de la cama.

—Para estar en familia. No para que vaya a pedir perdón a una ex a la que le puso unos cuernos que debieron de ser de campeonato a tenor de la culpa que tiene.

—Yo es que no sé… —murmuró Adriana, en tanto que Mica se enroscaba a sus pies.

—Estaba yendo todo demasiado bien. Tan bien que yo estaba empezando a mosquearme y mira, ¡tenía razón! Lo mismo está extrañando demasiado a la ex, la otra le perdona y me veo tirada en Nochebuena en un puto pueblo perdido.

La veterinaria es una tía dramas de pelotas. ¡Alguien tenía que decirlo!

—¡Qué va! ¡Pero si os va de maravilla!

—Eso creía yo. Estas semanas han sido increíbles, aunque haya tenido que coger un montón de aviones para poder verla. Y el colofón fue ayer que después de una noche preciosa nos dijimos que nos amamos.

Y encima se han dicho que se aman. ¿Pero qué más quiere?

—¿Ves? Lo que te decía. ¡Os va genial! —aseguró Adriana.

—¿Te parece que es genial que al día siguiente de decirme que me ama, se despierte llorando como una magdalena porque necesita pedirle perdón a su ex a la que puso los cuernos?

No es genial, pero estas son las cosas que pasan cuando tienes una novia que está un poco pallá.

—Necesitará hacer las paces con su pasado, para sentirse bien y darlo todo contigo —supuso Adriana, sin darle más importancia.

—Iba todo demasiado bien, las cosas estaban funcionando con tanta normalidad que tenía que pasar algo. Era imposible que todo fuera tan fácil ¡y ya se ha liado! —exclamó angustiada.

—No ha pasado nada. Todo sigue igual. Os amáis. Y ella necesita pedir perdón. Nada más —insistió Adriana, para que se tranquilizara.

—La vida es muy puta, tía. Cuando supero al fin mi síndrome de salvadora, resulta que me meto en una relación donde me van a triangular con la ex cornuda.

A la tía le mola el drama, pero cantidad…

—Solo va a pedirle perdón —le recordó Adriana.

—¿Y si del reencuentro se reavivan las brasas que queden por ahí?

Haaalaaaaaaa. Vamos, a darle duro al drama: ¿Y si después de presenciarlo todo, te atropella además un camión de ocho ejes?

—Tú sabes eso de que la mayoría de las cosas que tememos nunca suceden. Más que nada porque siempre me lo dices a mí…

Y porque es la pura verdad.

—Sí, pero yo no sé aplicármelo a mí misma. Y estoy cagada de miedo. No quiero perderla. Es maravillosa. Y me da mucha rabia que no podamos cenar juntas las tres esta noche. Estaba ansiosa con que por fin la conocieras —le comentó Marta.

—Ya habrá más ocasiones, como se va a venir a vivir a Madrid…

—Veremos a ver qué pasa. ¿Y tú con tu vecino qué tal? —preguntó Marta.

No me hables. Me tienen en un sinvivir estos dos.

—Se fue hace dos días a pasar las fiestas con su familia. Bajó a despedirse y no he vuelto a saber nada más —le contó Adriana.

—Con lo bien que estabais —lamentó Marta.

Eso digo yo.

—La realidad era que fingíamos que éramos pareja y teníamos sexo. Ahora que Dimas ya no está, no tiene sentido seguir. Marco me dijo que se alegraba de que no tuviéramos que seguir interpretando el papelón y yo añadí que el papelón y todo lo demás —recordó Adriana.

—¿Y por qué dijiste eso? —inquirió Marta.

Porque creía que no se iba a pillar y se ha pillado.

—Porque le vi tan contento de no tener que fingir, que le puse las cosas fáciles para cortar definitivamente con todo —respondió Adriana.

—Pero a lo mejor él solo estaba harto de fingir, no de todo lo demás —supuso Marta.

Obvio.

—Entonces, ¿por qué le pareció genial que seamos solo amigos?

Porque sois los dos igual de tontos…

—Porque a lo mejor pensaba que eso era lo que realmente tú querías —respondió Marta.

—¿Yo? —inquirió Adriana, sorprendida.

—Tú te pusiste el parche antes de la herida. Y él creyendo que tú no querías nada con él, te siguió el rollo. Y ahora estáis los dos jodidos por un error de comunicación.

Lo dicho, si es que el amor me los tiene idiotizados.

—Si fuera un error, podía haberme dicho algo antes de irse —masculló Adriana, con un punto de tristeza en la voz.

—¿Y por qué no se lo dijiste tú? —replicó Marta.

—Porque creo que prefiere que solo seamos vecinos.

¡Qué perdida estás, hija mía!

—¿Y tú? ¿Qué es lo que prefieres? —quiso saber Marta.

—Lo que sé es que le echo un montón de menos y que siento un vacío como si mi novio de verdad me hubiera dejado.

—O sea que te has enamorado de él —concluyó Marta.

Tendrías que ver la cara de mema que tiene ahora mismo.

—Supongo que estoy demasiado fastidiada como para decir que no lo estoy —reconoció Adriana, al tiempo que Mica se sentaba en su regazo.

—Tienes que hablar con él y explicarle cuáles son tus verdaderos sentimientos.

—¿De qué me serviría decirle que estoy enamorada si él piensa que el amor es una estafa?

¡Pero qué va a pensar eso si está loco por ti, so tontaca!

—A lo mejor ya no piensa así —sugirió Marta.

Mica empezó a maullar de tal modo que Adriana no podía escuchar a su amiga:

—¡Tranquila, Mica! Está todo bien —dijo acariciándola para calmarla—. Y tú, Marta, repite por favor que no he escuchado con los maullidos.

¿Cómo va a estar todo bien si no te estás enterando de nada y yo ya no sé qué hacer para que entres en razón? ¡Solo me falta escribir en un pósit que Marco está enamorado de ti y plantártelo en la frente!

—Te decía que posiblemente él ha cambiado, como también lo has hecho tú. Antes te enamorabas perdidamente de gente que ni conocías. Y con tu vecino es la primera vez que te enamoras de alguien que te ha dado tiempo a conocer.

—Yo sí he cambiado, pero él no. Él sigue pensando lo mismo.

—¿Y qué vas a hacer esta noche? —preguntó Marta, preocupada de que se quedara sola.

No tengo ni idea de lo que va a hacer esta noche, pero yo necesito que alguien me mida la presión arterial porque estoy que no puedo más.

—Quedarme en casa con Mica.

—Me sabe fatal dejarte sola. Con lo mal que lo estás pasando no creo que sea lo más conveniente que te quedes sola en Nochebuena.

No está sola. Me tiene a mí. Pero me tiene de los nervios con su obcecación. ¡Qué terca, Dios mío!

—No estoy sola, estoy con Mica. Y no pasa nada por haberme pillado por un tío que pasa de mí.

¡Y dale! ¡Qué hambre me está entrando de la ansiedad!

—Sí que pasa.

—¿Adónde vas, Mica? —inquirió Adriana al ver que saltaba de su regazo y se dirigía a la zona de la cocina.

¿Qué voy a hacer? ¡Darle a la croqueta! No me dejas más opciones.

—¿Qué hace? —quiso saber Marta.

—Marco le trajo el último día unas croquetas y está mirándolas con ojos golosos.

—¡Qué mona! Y lo que te decía, que no quiero dejarte sola, pero tampoco me atrevo a pedirte que te vengas con nosotras, porque no tengo ni idea de cómo va a acabar la noche. Y lo que menos me gustaría es que termináramos las dos tiradas en un pueblo perdido y llorando a moco tendido.

—Tú noche va a acabar de maravilla. Y yo voy a estar bien en casa con Mica. Cenaremos, nos pondremos películas navideñas y…

 —Si te da la llorera, me llamas. ¿Me lo prometes?

Qué obsesión tiene esta mujer con los lloros… Tranquilaaaaaaaa, que no la voy a dejar llorar. Antes le estampo la pandereta en la cabeza y la reseteo para que espabile…

Capítulo 21

Después de colgar a Marta, Adriana recibió la llamada que menos esperaba esa mañana:

—¡Hola!

Adriana se quedó muerta al escuchar la voz de su vecino, se levantó de la cama de un respingo y replicó:

—¿Marco?

Bieeeeeeeeeeeeeeeeeeeeen.

—¡Sí, soy Marco! ¿Te molesto?

¡Ya estabas tardando en llamar!

—No, hoy no tengo clases. Estoy en casa con Mica y tendrías que ver lo contenta que se ha puesto en cuanto ha escuchado tu nombre. Está con la cola toda tiesa…

¡Marco sí que tiene que estar todo tieso de tanto como te echa de menos!

—Saluda a Mica de mi parte —le pidió Marco.

—Y está deseando que le dé una de tus croquetas.

Porque me tienes ansiosa perdida, ¡cuéntale toda la verdad!

—Dale una, anda. ¡No seas así!

—Ahora se la doy. Pero cuéntame, ¿para qué me has llamado? —quiso saber Adriana que se echó el pelo para atrás y se empezó a poner bastante nerviosa.

Porque lleva dos días sin saber de ti y necesita escuchar tu voz, tu risa, tu respiración…

—Te llamo por algo que me tiene muy desconcertado y que no puedo dejar de pensar —respondió Marco, que de repente se puso muy serio.

¿Ves? Lo mismo que te he dicho yo, pero en plan misterioso.

Adriana sintió un mariposeo en el estómago, tragó saliva y replicó:

—Ah, ¿sí?

Sí, chica, sí. Que está pillado por ti a más no poder.

—Sí, es algo muy fuerte que tengo que contarte y que he descubierto al llegar a la finca de mi abuela.

Adriana con el corazón latiéndole cada vez más deprisa y sin poder creer que Marco se le estuviera declarando, dijo con un hilillo de voz porque estaba de los nervios:

—Vaya…

—No sé cómo no me he dado cuenta antes —masculló Marco, con la voz tomada por la emoción.

Porque eres un poco tontucio, pero te lo perdonamos.

—Es que a veces nos cuesta ver lo que tenemos delante de los ojos —repuso Adriana, sintiendo que estaba absolutamente enamorada de él.

Uy, qué bien va esto. ¡Vamos que nos vamossssssssssss!

—Y tanto —replicó Marco, que respiró hondo y añadió—: He tenido que venir al pueblo para percatarme de que mi padre podía estar más cerca de lo que pensaba.

—¿Tu padre? —masculló Adriana, que se quedó helada con la confesión.

¡No, tío, no! Esto no se hace. ¿Qué coño haces hablando ahora de tu padre?

—Descartado Roger, pensaba investigar a la gente que conoció mi madre en ese verano loco. Pero resulta que ese verano mi madre también estuvo en la finca y que desde hace treinta y ocho años, Tomás, trabaja aquí como jardinero.

—¿Sospechas que eres el hijo del jardinero? —repuso Adriana, estupefacta.

Su curiosidad genética le lleva a sospechar hasta del tío que les llevaba el pan cada día en la furgoneta.

—Físicamente no me parezco en nada a él. Le saco tres cabezas, se parece a Gargamel y tiene los andares torpes, como de pingüino, pero mi madre se trae un tonteo con él que no es ni medio normal.

¿Gargamel no era calvo? ¡Ay, madre! Este tío no puede ser el padre. Marco tiene muy buen pelo.

Adriana, que todavía estaba asimilando el chasco de que Marco no se le hubiera declarado, replicó:

—Pero si llevaran tiempo juntos te habrías percatado antes de la complicidad que hay entre ellos.

—No, porque la atención es selectiva y como yo estaba empecinado en que mi padre era Roger, mi cerebro solo me mostraba lo que creía que era relevante para mí. Y jamás me había fijado en que mi madre se pasa horas hablando con Tomás, qué él le regala ramos de rosas recién cortados que ella huele mirándole embelesada y que se parte de risa con él. Tienen una complicidad impresionante y yo creo que no solo hubo tomate entre ellos, sino que sigue habiéndolo. Y eso explicaría por qué Tomás ha estado siempre en todos los acontecimientos importantes de mi vida. ¡Es que hasta se plantó en mi graduación en Zúrich! ¿No te parece extraño?

Yo lo que veo es que tu familia es muy enrollada y se llevan al jardinero de bautizos y comuniones.

—Si lleva trabajando con vosotros toda la vida es normal —replicó Adriana, que no encontraba que fuera algo tan extraordinario.

—Y también hace de chófer de mi abuela. Es el que la lleva de aquí para allá. A Tomás le encantan los coches como a mí. Lo he debido heredar de él. Y luego me he fijado en que tiene gestos que son idénticos a los míos, como cuando entorna la mirada y frunce los labios cuando está escuchando algo que le interesa mucho o como cuando sube las cejas y las curva cuando se sorprende.

A mí también me pirran los coches buenos y se me ponen los ojos chinos cuando cotilleo.

—¡Esos son gestos que hace todo el mundo! —le recordó Adriana, que no encontraba en lo que le estaba contando ningún indicio que llevara a sospechar que fuera hijo del jardinero.

Marco soltó el aire que tenía contenido en los pulmones y exclamó, pues con Adriana todo era mucho mejor:

—¡Te agradezco que me lo digas! Por eso te estoy llamando, porque ya no sé si me estoy obsesionando con el tema o que Tomás es mi padre de verdad. Y me encantaría que pudieras venir a la finca y que me ayudaras, a ver si tú ves lo mismo que yo. Ya sé que hoy tienes planes para cenar con Marta…

—No voy a ir a cenar con Marta porque resulta que tiene que acompañar a su nueva pareja a un pueblo perdido para que pida perdón a su ex —le contó Adriana.

—¿En Nochebuena? —preguntó Marco, extrañado.

—La chica se ha levantado con una llantina tremenda, se siente muy culpable y mi amiga la va a llevar a que pida perdón.

Llegados a ese punto, a Marco lo que le preocupó fue solo una cosa:

—¿Y con quién vas a pasar la Nochebuena?

—Con Mica.

Marco, que seguía arrepentido por no haber añadido algo más a la frasecita de que se les había acabado el teatro, porque lo cierto era que hacía tiempo que no hacía teatro, puesto que los besos, los ganas de estar con ella, de reír, de compartir, de cuidarla y de protegerla, eran de verdad, y no tenía ni idea de cómo decírselo, le propuso:

 —¿Y por qué no os venís las dos a pasar las Navidades con nosotros? Me ayudarías un montón a evitar que me vuelva loco con esto de Tomás. Necesito que con la objetividad de tus ojos me digas lo que ves. De lo contrario, me temo que se me va ir la pinza demasiado.

Se le iba a ir la pinza y no solo por el tema de su paternidad, sino por la estupidez que había cometido de no haberle hablado claro y decirle que ya no concebía su mundo sin ella.

Y en la finca iba a remediarlo. Y si decidían quedarse en Madrid, él se cogería el coche y se plantaría en la casa para pasar la Nochebuena con ellas.

Pero ese día tan especial no podía estar lejos de una humana y una gata que se le habían metido tan dentro que para él ya eran familia.

Y Adriana, por su parte, ajena a todo el runrún que Marco tenía por dentro, preguntó puesto que el plan le parecía demasiado precipitado y encima en una fecha tan especial:

—¿Cómo vamos a presentarnos en Nochebuena en casa de tu familia?

¡Uy, pues yo me muero por conocerlos a todos! Aunque confieso que el que más me ha despertado la curiosidad es Tomás. ¿De verdad que se parece a Gargamel?

—¡Ellas estarían encantadas! —replicó Marco—. De hecho, lo primero que me preguntó mi madre al llegar a casa fue que qué tal me iba contigo. Le conté que por fin nos habíamos librado del flautista y me dijo que cuánto iba a tardar en darme cuenta de que eres perfecta para mí.

—Ja, ja, ja, ja.

¡Pienso lo mismo que tu madre! Porque ya te vale, tío.

Adriana se tomó aquello como una broma, si bien se quedó de pasta de boniato cuando escuchó a Marco decir:

—Y tiene razón.

—¿Qué?

Eso, ¿queeeeeeeeeeeeeeeeeeeé?

—Te lo explico cuando nos veamos. Yo solo le conté a mi madre que nos habíamos aliado para echar a tu ex, pero ella ha deducido el resto… ¿Os venís entonces?

Adriana se tuvo que sentar en la cama porque estaba empezando a hiperventilar de lo que estaba escuchando y solo pudo farfullar:

—Es que…

Porque es que no le salían las palabras, estaba en shock, sin embargo, Marco se lo tomó como que estaba dubitativa y añadió para terminar de convencerla:

—Mi abuela prepara el mejor pavo de Navidad del mundo. Y es una mujer divertidísima. Yo soy el más soso de mi familia, antes lo achacaba a mi sangre suiza, aunque Roger era un cachondo, ahora le tendré que echar la culpa a Tomás.

Adriana, que lo único que quería era que llegara la hora de tener a Marco enfrente, y que le explicara eso de que era perfecta para él, quiso saber:

—¿Y cuánto se tarda en llegar a tu finca?

—Si te das mucha prisa y coges el autobús que sale en una hora, en tres horitas estás aquí. Yo os voy a buscar a la estación. Lo estoy consultando en este momento y quedan tres plazas libres.

—¿Una hora? —preguntó Adriana, que saltó de la cama y se fue directa al armario a preparar la maleta.

¡Mueve el culo, que llegamos! Y yo te prometo que, si me metes unas cuantas croquetas en el transportín, entro sin rechistar.

—Si esperas al siguiente autobús, vais a ir muy justas de tiempo. Y podríais perderos los entrantes de mi abuela.

—¿Para cuántos días llevo ropa? —inquirió Adriana, tras meter el vestido rojo de lentejuelas de Zara, corto, entallado y con la espalda al aire que llevaba poniéndose en Navidades desde que recordaba.

—¿Tu familia cuando regresa? —preguntó Marco, porque para él todos los días iban a ser pocos.

—El día ocho de enero, justo cuando yo empiezo a trabajar en la academia.

—Pues nos quedamos hasta el ocho de enero y así me ayudas a conseguir muestras del ADN de Tomás. Pero vamos, que a simple ojo ya te digo yo que vas a ver que tenemos un ligero aire.

—Y tan ligero, porque no te pareces en nada a Gargamel.

—Hay algo en él que a mí me tiene muy mosqueado. Así que ven pronto, por favor. Te necesito.

—¿Me necesitas? —preguntó Adriana, con un hilillo de voz.

—No en plan dependiente, es que contigo todo es mejor. Y te diría muchas cosas más, pero prefiero decírtelas mirándote a los ojos chispeantes y que vuelva a surgir la magia de cuando estamos juntos, y de nuevo una de tus chispas salte y prenda dentro de mis ojos.

Adriana se puso tan nerviosa de escuchar aquello, que se le cayó el teléfono de la mano:

—Aaaaaaaaaaaaaaaay.

—¿Qué pasa?

Nada que le has dejado lo que viene siendo turulata con lo de las chispas… Tan turulata que no se pone ahora mismo un cohete en el culo para volar junto a ti, porque no lo tiene, que si no…

Capítulo 22

Adriana se bajó del autobús y lo primero que hizo fue sacar a Mica del transportín y ponérsela en el regazo.

¡Ya estamos aquí! ¡Qué felicidad sentir el aire manchego en el rostro!

El día era desapacible, a ratos llovía, el viento pegaba fuerte y hacía un frío tremendo, pero Adriana lo encontró todo tan bonito que sintió la misma felicidad que su gata.

La gente se abrazaba a los familiares y amigos que habían ido a recogerles, otros se preparaban para subirse al autobús para pasar la Nochebuena en Madrid y entonces Adriana escuchó una voz gritar a lo lejos:

—¡Chicaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaas!

Y apareció él. Guapísimo, con los pelos revueltos por el viento, una sonrisa enorme y un abrigo negro de Loewe.

A Adriana le hizo tanta ilusión verlo, que le devolvió el saludo agitando una mano y gritó:

—¡Estamos aquiiiiiiiiiiiiiiiií!

Chicaaaaaaaa, me vas a dejar sorda. ¡No pegues esos gritos!

Marco corrió hacia ellas y, lo tenía todo tan claro que cuando se plantó frente a Adriana, que estaba espectacular con un abrigo color café, el cabello despeinado por el viento y las mejillas encendidas por el frío, le clavó la mirada, y ya solo pudo agarrarla por el cuello y besarla en la boca con lengua y con todas sus ganas.

Luego, fue Adriana la que le cogió por la nuca y le besó otra vez hasta quedarse sin aliento.

Y después Marco le pidió que le pasara a Mica y se la puso a un lado para poder agarrar a Adriana por la cintura, estrecharla contra él y besarla como si no hubiera un mañana.

¡Qué filetooooooooooooooooooón! ¡Y me lo quería perder!

Aunque lo mejor vino después, porque Marco se quedó parado frente a ella, la miró y le dijo con el corazón que se le iba a salir por la garganta:

—Te quiero.

Tomaaaaaaaaaaaaaaa yaaaaaaaaaaaa. ¡Salió el Gordo!

—¿Qué? —replicó Adriana, pestañeando muy deprisa porque no podía creerlo.

Que te quiere. Así que no me decepciones y no me la líes ahora, tía.

—El otro día te dije que se nos había acabado el teatro, porque lo que estaba sintiendo por ti era verdad —le aclaró Marco, que se apartó un poco de Adriana y se puso a Mica en el regazo.

—¡Madre mía! Y yo lo interpreté como que querías romper con todo.

Estabas tan nerviosa que interpretaste con el culo, neni.

—Me quedé muerto cuando te escuché decir que no solo querías dejar el noviazgo trucho, sino todo lo demás, y por eso te dije que fuéramos solo vecinos.

Yo sí que me quedé muerta de escuchar las tonterías que decíais…

—Pero no quieres que seamos solo vecinos —musitó Adriana, mordiéndose el labio inferior de la ansiedad.

Parece que por fin la chica lo va pillando…

—¿Cómo voy a querer eso si cuando te dije que no tenía sentido seguir con esto me estaba muriendo de ganas de besarte?

—Y yo —confesó Adriana.

—Después de esa conversación, volví a casa destrozado. No recordaba cuándo había sido la última vez que lo había pasado tan mal. Y a medida que fueron transcurriendo los días, de solo pensar que te había perdido para siempre, me entraba una angustia que me cortaba hasta la respiración.

Pues tenías que ver a esta cómo estaba…

—No sabes cómo te entiendo —masculló Adriana.

—Estaba fatal. Y cuando bajé hace dos días a tu casa para despedirme, estuve a punto de confesarte lo que siento por ti. Pero no encontré la manera. Y me fui sin decirte la verdad. No obstante, cuando llegué a la finca y mi madre me preguntó que cuándo iba a darme cuenta de que eres perfecta para mí, lo que pensé fue que yo ya sabía que tú eres perfecta para mí. Lo que no había hecho era decírtelo y ahora ya lo sabes.

—Pero tú piensas que el amor es una estafa —le recordó Adriana, que estaba temblando como una hoja.

¿Tú no has visto la cara de enamorado que tiene el pobre?

—Desde que te conozco pienso otra cosa.

—¿Y qué es lo que piensas? —inquirió Adriana.

—Estoy enamorado de ti. Me tienes loco y creo que fue desde la primera vez que nos miramos. Luego, he ido conociéndote y todo ha ido a más. Y ya no solo es que esté enamorado de ti, es que he decidido amarte.

—¿Lo has decidido? —replicó Adriana, emocionada.

Sí, hija, sí. Podía haber decidido miles de cosas, pero ha decidido amarte.

—El amor es una decisión y yo he decidido estar contigo para construir algo todos los días que sea bonito y divertido y para afrontar juntos todo lo que venga. Si tú quieres, claro, porque soy consciente de que eres la chica a la que le duran los amores cuatro días.

Anda este con lo que sale ahora. ¡A saber dónde está esa chica ya!

—Eso era antes de conocerte. Y creo que el acierto ha sido ese: me ha dado tiempo a conocerte, antes de perder la cabeza por ti.

—¿Has perdido la cabeza por mí? —preguntó Marco, con un mariposeo en el estómago.

Siiiiiiiiiiiiiiiiiiiií.

—Absolutamente. Me he enamorado hasta las trancas de ti. Y casi sin enterarme. Es que ni sé cómo ha pasado. Poco a poco te has ido metiendo dentro de mi corazón y ya no puedo sacarte. Y no te figuras lo mal que lo pasé cuando el otro día me dijiste que no tenía sentido que siguiéramos con esto.

—Puedo hacerme una idea porque yo estaba desesperado.

Adriana sonrió, le besó en los labios y luego musitó:

—No desesperes, porque te quiero. Y también quiero construir algo bonito contigo.

—Y que dure.

—Mucho —añadió Adriana, sin dejar de sonreír.

—Os agradezco tanto que hayáis venido —comentó Marco que no podía estar más feliz.

¡De nada, guapo! Soy de las que nunca dice que no a un planazo.

—Y yo te agradezco que hayas aclarado el malentendido y que nos hayas invitado a pasar las Navidades con tu familia —le dijo Adriana.

—He venido con Tomás —le informó Marco—. Mi abuela me ha visto tan nervioso que solo se ha quedado tranquila cuando he aceptado que Tomás me traiga a la estación. Está en aquella esquina, al volante de mi coche, ¿le ves?

A verrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr.

Marco empezó a hacerle señas con los brazos y Tomás le respondió sacando un mano por la ventanilla.

—¡Oye pues de lejos se parece un montón a Gargamel! —comentó Adriana sorprendida con el parecido.

Es clavadito.

—¿Verdad? Y una vez más está presente en un momento importante: el primer «te quiero» a la mujer de mi vida.

Halaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa. ¡Este va tan embalado que en dos minutos está hincando la rodilla!

Adriana se quedó mirándole alucinada, se llevó la mano al pecho de la impresión y musitó:

—Ay, ¡qué me da!

—¿Por qué? —replicó él, divertido.

—¡Porque lo que acabas de decir es muy fuerte!

—Es la verdad —afirmó Marco—. Cuando venía para acá, le he contado a Tomás que lo que siento por ti no lo he sentido por nadie. Si vieras lo contento que se ha puesto… ¡No tienes más que ver cómo nos mira!

El tío desde luego que está que no pierde ripio y con una cara de embobado que no puede con ella. Ahora bien, yo estoy igual y no soy su madre.

—Está con una sonrisa que no se le cae de la cara.

—Le he contado que estoy enamorado de ti, que estoy deseando que vivamos juntos y que me quemaba en la garganta las ganas que tenía de decirte que te quiero. Y ¿sabes qué me ha dicho?

—Ni idea —respondió Adriana, expectante.

—Que en esta misma estación de autobuses su padre se declaró a su madre. Y resulta que el destino ha querido que yo haya hecho lo mismo que mi abuelo Sixto, que es como se llamaba este señor.

Buenoooooo, también ha encontrado un abuelo al que, según él, se parece.

—¿Has hablado del tema de tu padre con Tomás? —preguntó Adriana, sorprendida.

—No. No voy a forzar nada. Tomás es además un hombre discreto y leal y va a guardar siempre respeto a la decisión que tomó mi madre de que no trascendiera su idilio. No obstante, en estos días voy a tomarle una muestra de ADN para salir de dudas.

¿Qué dudas? ¡Este hombre no se parece más que a Gargamel!

—¡Nos está haciendo gestos para que subamos al coche! —le indicó Adriana.

—Está ansioso por conocerte. ¡Y ya verás mi madre y mi abuela cuando se enteren de que estamos juntos!

—Mi madre ya lo sabe. En el autobús le he contado que tú piensas que soy perfecta para ti y que me he venido a pasar las Navidades con vosotros y está muy contenta por los tres.

—¡Me alegro un montón! Y ¿te cuento una cosa? Cuando he llegado a la estación y he visto a tantas familias, lo primero que he pensado ha sido que yo también venía a recoger a la mía.

Ay, mi chico, cómo es. ¡Te comooooooooooooo!

Marco agarró la maleta, Adriana se enganchó de su brazo y pensó, mientras se dirigían al coche, que él tenía razón y que los tres ya eran una familia…

Capítulo 23

Después de una comida de lo más divertida con la familia de Marco, la abuela se quedó en el salón con Mica, la madre salió con Tomás a terminar de retocar la decoración navideña del jardín, y Adriana y Marco salieron al porche…

—Desde aquí podemos espiarles sin que se percaten. Y salta a la vista que entre estos dos hay algo —le dijo Marco a Adriana al tiempo que no quitaba ojo a su madre y a Tomás.

—Veo a dos amigos que se entienden de maravilla —repuso Adriana, que no veía nada raro en esa relación.

—Mi madre no para de toquetearse el pelo —apuntó Marco, entornando la mirada.

—Lleva un corte de pelo pixie y es un gesto que tu madre hace con todo el mundo —le recordó Adriana.

—Y se ha cambiado el labial. En Madrid nunca lleva los labios tan rojos —observó Marco, enarcando las cejas.

—Será que se está pintando con el labial que tiene aquí. Y que es muy parecido al que lleva tu abuela —replicó Adriana.

—¿Y por qué se ríe sin parar? —preguntó Marco, porque para él era más que evidente lo que estaba pasando.

—Tu madre es una tía divertida, que se ríe hasta de su sombra.

—¿Y él? ¿Qué te parece? —quiso saber Marco, entornando la mirada.

—Un buen hombre que lleva trabajando toda la vida con vosotros y que os quiere como si fuera de vuestra familia. Y vosotros a él —respondió Adriana, encogiéndose de hombros, pues no veía nada más en esa relación que a Marco le despertaba tantas suspicacias.

—¡Abre bien los ojos, por favor! Como ahora. Fíjate en lo que Tomás está haciendo con la boca mientras coloca el cable de las bombillas encima del pino. ¡Es el mismo gesto que yo hago de morderme los labios cuando estoy enroscando una bombilla!

—Y yo también hago ese gesto —repuso Adriana, sin darle más importancia.

—¿De verdad que no ves posible que Tomás sea mi padre? ¿Tú has visto lo contentísimo que ha brindado en la comida por nuestra felicidad? ¡Si hasta nos ha deseado que tengamos bebés tan guapos como nosotros! Y mejor que se parezcan a nosotros y no a él, pero es más que evidente que está deseando ser abuelo.

—Yo solo veo a alguien que está tan integrado en la familia que parece que fuera tu tío o un primo mayor. Por cierto, está entrando un coche en la finca… —observó Adriana, que de repente se percató del vehículo que acababa de atravesar el portón de entrada.

—Habrá abierto mi abuela. Será alguien que trae algún pedido para la cena —habló Marco, batiendo las manos.

—Marta tiene ese mismo Land Rover Discovery Sport y en idéntico color azul —le contó Adriana.

—Es buen coche, me gusta el diseño y el motor…

Marco siguió hablando sobre el modelo de coche y Adriana se quedó estupefacta cuando se percató de que:

—¡Ostras! ¡Ostras! ¡Ostras!

Marco la miró con el ceño fruncido, se revolvió el pelo con la mano y le preguntó risueño:

—¿Tanto te impresiona lo que te cuento? ¿No sabía que te apasionaba tanto el mundo del motor?

Adriana, que no daba crédito a lo que estaba viendo, farfulló tras echarse la melena hacia atrás de los nervios que tenía:

—¡Estoy así porque es Marta la que viene en ese coche!

—¿Y por qué tienes esa cara de susto? —preguntó Marco, que no entendía por qué se había puesto blanca como la pared.

—Porque su novia le ha pedido que le lleve a pedir perdón a su ex en un pueblo perdido —respondió Adriana, que empezó a temblar y no precisamente por el frío.

—Esto no es un pueblo perdido. Aparece en todos los mapas —le informó Marco, convencido de que se habrían desviado y su destino final sería otro.

—El pueblo perdido tiene que ser este. A Marta la llamamos la GPS por la orientación tan estupenda que tiene. Nunca se pierde. Si está aquí es porque este es el pueblo perdido adonde ha traído a su pareja para que pida perdón a su ex.

—¿Y quién es la ex? —inquirió Marco, perplejo—. ¿Mi madre? Mi abuela no creo que sea.

Adriana le miró y, sintiendo unos nervios horribles, masculló:

—O tú.

—¿Yo? Yo solo tengo una ex. A Joelle. Y no tiene que venir a pedirme perdón por nada. ¿Y si fuera la ex de Tomás? —preguntó Marco, señalando a Tomás con la cabeza.

Adriana solo pudo troncharse de risa y se lo agradeció un montón porque estaba poniéndose muy ansiosa:

—Ja, ja, ja, ja.

Y luego Marco, para salir de dudas, se fijó en la chica que iba a sentada al lado de Marta, a ver si su cara le sonaba de algo y no sacó mucho en claro:

—No te puedo decir si conozco a la chica, porque va con una parka de capucha de pelo calada hasta la nariz y la cremallera subida hasta la boca.

—Yo todavía no la conozco, Marta ha estado cogiendo un montón de aviones para verla. Y hoy era cuando me la iba a presentar…

—Al final, la vas a conocer —replicó Marco.

—No entiendo nada —dijo Adriana negando con la cabeza.

—Ya no te queda nada para entenderlo.

Marco dijo esto porque Marta aparcó junto al porche y se quedó tan alucinada al ver a Adriana que salió del coche escopetada y exclamó:

—¡Adriana! ¿Qué haces aquí?

—Marco me ha invitado a que pase las Navidades con su familia.

—¿Qué me estás contando? ¿Esta finca es de la familia de Marco? —replicó Marta con un agobio tremendo.

—Sí. Y que sepas que se ha arreglado lo nuestro y estamos juntos.

—Joder, tía, ¡cuánto me alegro! Ya me contarás con pelos y señales, pero ya sabía yo que esto iba a pasar.

Marta se abrazó a Adriana y luego a Marco que le preguntó:

—¿Y qué te trae por aquí?

—Vengo por mi chica —dijo mientras comprobaba cómo Dora se enjugaba las lágrimas con un clínex todavía sentada en el coche—. Me ha pedido que la traiga hasta aquí pedir perdón a una ex. No sé si estará por ahí alguna prima tuya.

—¿Prima? —inquirió Marco extrañado—. No. No tengo primas. Que yo sepa porque…

Marco no pudo continuar con la frase, puesto que la chica por fin se apeó del coche, se acercó a ellos y lo primero que hizo fue saludar a Marco:

—¡Hola, Marco!

Luego, se bajó la capucha, se quitó las gafas de sol y Marco se abrazó a ella, como si la conociera de toda la vida:

—¡Fedoraaaaaaaaaaaaaaaa!

—¿Fedora? —replicaron Marta y Adriana al unísono, mirándose extrañadísimas.

—Marco es la única persona del planeta que me llama Fedora —les aclaró Dora, una chica guapísima, alta y rubia.

Y Marta, convencida de que Dora y Marco habían tenido algo que acabó cuando ella le fue infiel, afirmó:

—Y es tu ex.

Adriana dio un respingo, abrió los ojos como platos y le preguntó a Marco sin que le estuviera gustando un pelo que tuviera tan mala memoria para recordar a las ex:

—¿Es tu ex?

—¿Mi ex? —replicó Marco, mirando a Adriana con cara de espanto.

—¿Él es la razón por la que estamos aquí? —le preguntó Marta a Dora, que estaba con el mismo mosqueo que Adriana.

—Sí —asintió Dora, rotunda.

Marco que no entendía qué enredo era ese, exclamó para dejarlo todo claro:

—¡Pero Fedora y yo nunca hemos tenido nada! Para mí siempre ha sido como una hermana, aunque luego descubriera que no lo es.

Dora respiró hondo y soltó a bocajarro porque ya no podía más:

—Pero sí que lo soy.

Marco se quedó lívido y replicó seguro de que aquello solo podía ser una broma de pésimo gusto:

—¿Qué?

—Es la razón por la que estoy en tu casa en Nochebuena —confesó Dora, con dos lagrimones cayéndole por el rostro.

—¿Pero tú no venías a pedir perdón a una ex? —le preguntó Marta, que se había perdido absolutamente.

—¿Una ex? —replicó Dora, arrugando la nariz—. ¿De dónde sacas eso de la ex? ¡Yo nunca te he hablado de una ex! Te dije que tenía que pedir perdón a una persona muy importante para mí a la que mentí.

—Yo deduje que era una ex —aclaró Marta.

—No es una ex. Es Marco —confirmó Dora, que no podía parar de llorar.

—Y es tu hermano… —musitó Marta, que se sintió hasta ridícula de lo que había llegado a fantasear con la supuesta ex.

—Siempre he querido a Marco como un hermano, porque siempre he sentido que lo era, y cuando me pidió ayuda para confirmar lo que ya sabía, acepté. Me hice las pruebas para corroborar que Marco era mi hermano y mi padre se enteró. Él me dijo que siempre había tenido la sospecha de que Marco era hijo suyo, pero que, por respeto a mi madre y a Carmen, la madre de Marco, no se había atrevido a dar el paso. Pero que me apoyaba y que independientemente del resultado siempre iba querer a Marco como un hijo. —Y luego, Dora se dirigió a Marco para decirle muy emocionada—: Porque mi padre siempre te quiso como tal…

Y Marco que estaba con los ojos vidriosos, tragó saliva y replicó ansioso por saber de una vez la puñetera verdad:

—Y yo a él.

—Erais iguales —afirmó Dora—. Joder, te veo y parece que le estoy viendo a él cuando tenía tu edad. Y lo terriblemente triste fue que dos días antes de tener los resultados de la prueba, papá tuvo un infarto jugando al tenis. Ya sabes cómo era de competitivo, lo daba todo en la pista y murió al instante.

—Fue horrible. Y siempre tendré la duda de si yo de alguna manera tuve la culpa de ese infarto por haber solicitado esas pruebas —reconoció Marco, que no podía sacarse esa idea de la cabeza.

—Ya te dije que no tienes culpa de nada —le aseguró Dora, tras enjugarse las lágrimas con un pañuelo que le había pasado Marta—. Papá estaba feliz con que me hiciera las pruebas. Él llevaba toda la vida deseando que fueras su hijo y estaba muy orgulloso de ti. Tú sabes lo que presumía de ti cuando te llevaba a todas partes.

—No hay día que no le recuerde —confesó Marco emocionado.

Adriana le miró, emocionada también, le agarró de la mano, él se lo agradeció con una sonrisa y Dora siguió hablando:

—Ni yo. Y dos días después de la muerte de papá, recibí el resultado de los laboratorios. Y resultó que somos hermanos.

Marco se quedó rígido y farfulló con un cabreo tremendo:

—¿Qué? ¡Joder, Fedora! ¿Me estás vacilando?

—Te mentí por mamá —reconoció Fedora, al tiempo que de nuevo las lágrimas se le asomaban en los ojos—. Hacía dos días que papá había muerto, estaba rota de dolor, pocos meses antes había superado un cáncer y consideré que no era el momento de decirle que papá le había sido infiel con Carmen, una de sus grandes amigas.

—Entiendo lo de tu madre. Lo que no me cabe en la cabeza es que no me dijeras a mí la verdad —dijo Marco, bufando.

—Me entró miedo a que quisieras empezar a mover papeles y mamá acabara enterándose de todo —confesó Fedora, enjugándose las lágrimas con el clínex.

—Yo nunca habría hecho nada que perjudicara a tu madre —le aseguró Marco.

—Estaba fatal. No podía pensar con claridad —musitó Fedora, que no era que se estuviera justificando, sino que era la pura verdad.

—¿Tú estabas mal? Pues imagina cómo me quedé yo después de enterarme de que no era hijo de Roger.

—Lo siento mucho. He sufrido muchísimo —insistió Fedora.

—¿Y yo no? —repuso Marco, muy enojado.

—Mentí para proteger a mi madre, pero era consciente del daño que te estaba haciendo. Y lo he pasado fatal.

—Y me has encargado que te construya una casa de lo culpable que te sientes —dedujo Marco, con rabia.

—Te he pedido que me hagas una casa porque eres el mejor arquitecto que conozco. Y me he comprado una casa en Madrid porque quiero estar cerca de mi hermano. Aparte de que es la casa donde pienso vivir con mi amor.

Marta, que se sentía muy orgullosa de lo que su chica estaba haciendo, la besó en los labios y exclamó:

—¡Te amo!

—Y yo a ti —replicó Dora, que le devolvió el beso. Luego, se dirigió a su hermano para contarle—: Después de pasar unos meses muy malos, conocí a Marta en un avión y me ha cambiado la vida. Y ha sido ella la que me ha dado el coraje para que enfrente la verdad. Quiero que Marta ame a una mujer que está en paz, no a una tía torturada por una puta mentira.

—Yo te amo, preciosa. Con todo —musitó Marta, tras abrazar a Dora.

—Como para no quererla… —dijo Dora, dirigiéndose a su hermano—. Y estoy tan enamorada de ella que se lo conté a mi madre el otro día, porque ya no podía más. Ella se puso muy contenta y luego me aconsejó que para que una relación dure hay que tener poca memoria, mucha paciencia, ser generoso y perdonar siempre. Yo le pregunté que si ella le había perdonado muchas cosas a papá y ella respondió con una sola palabra: Marco.

Capítulo 24

—¡No me jodas que tu madre lo sabía! —exclamó Marco, entre bufidos.

—Ella me contó que siempre lo había sospechado y que al principio los odió a los dos. Pero luego, perdonó y a ti te ha querido siempre como si fueras un hijo. Las puertas de nuestra casa siempre las has tenido abiertas…

—Y yo adoro a tu madre —reconoció Marco, tras apretar fuerte las mandíbulas.

—Y ella a ti. Y como yo ya no podía más con esa mentira que me estaba carcomiendo por dentro, le conté que me había hecho la prueba y que tú eras mi hermano, pero que se lo había ocultado para que ella no sufriera. Mi madre me dijo que el único que estaba sufriendo con todo esto eras tú y que tenía que decirte la verdad cuanto antes. Y anoche, después de que Marta me dijera que me ama, encontré las fuerzas para pedirle que me trajera a la finca. Marta no se merece tener a su lado a una tía cobarde y mentirosa. Y aquí estoy, para decirte que eres un Tripodi, que siempre lo has sido y que siempre lo serás. Te pido perdón de todo corazón y…

Dora no pudo seguir hablando porque de repente apareció en el porche la madre de Marco, que iba con Tomás al lado, y que gritó:

—¡Dora! ¿A que debemos esta grata sorpresa?

—He venido con Marta, mi pareja, que es también amiga de Adriana —respondió Dora, con una sonrisa.

Si bien tenía los ojos tan hinchados que la madre de Marco le preguntó preocupada:

—¿Qué te pasa en los ojos? ¿No estarás así de llorar?

—Uf.

—¿Ese bufido qué significa? —preguntó la madre, preocupada.

—Ahora te cuento, pero tranquila que ya está todo bien. O eso creo…

Acto seguido, hicieron las presentaciones y luego la madre de Marco tomó la palabra encantada:

—¡Qué maravilla! ¡Todo queda en familia! Entonces, imagino que venís a pasar la Nochebuena.

—Esta mañana cuando me he levantado he sentido la necesidad de cenar con mi familia —confesó Dora, llevándose la mano al pecho.

—¡Claro que sí! Estás en familia. Ya sabes que esta es tu casa. Nos tienes aquí para lo que necesites. Y si esas lágrimas son por algo profesional, cuenta conmigo para meter un puro a quien haga falta —le aseguró Carmen, apuntándole con el dedo índice.

—Fedora dice que está con su familia porque soy su hermano —masculló Marco, con un enfado monumental.

—¡Por supuesto! ¡De toda la vida os habéis querido como hermanos! —exclamó la madre de Marco.

—Pero es que lo somos —insistió Marco muy serio.

—¿Cómo que lo sois? —inquirió Carmen, que de pronto se puso bastante nerviosa.

Dora soltó el aire que tenía contenido en los pulmones y le confesó a la madre de Marco:

—Lo descubrí hace un año con unas pruebas de paternidad, pero como no quería que mi madre sufriera más, decidí mentir a Marco.

—¡Muy bien hecho! —dijo Carmen, rotunda y con una frialdad que sacó lo peor de Marco.

—Mamá, por favor, ¿cómo puedes decir que estuvo bien que me mintiera? ¡Eres un puto pedazo de carne con ojos!

—Sophie estaba saliendo de una enfermedad, su marido acababa de morir, ¿para qué iba a agobiar a su madre con más problemas? —replicó Carmen, quitándole importancia.

—A ti siempre te ha importado una mierda lo que yo sienta —le reprochó Marco, furioso.

—No te pongas trágico —le exigió la madre a Marco, tras echarse un mechón de pelo a un lado.

—El otro día me abrí con mamá y ya lo sabe todo… —le contó Dora a la madre de Marco.

Carmen se quedó estupefacta, resopló y decidió tomar el toro por los cuernos y contar la verdad que creía que nunca a iba a saber nadie:

—Yo nunca quise hacer daño a Sophie. La adoro. Pero una noche, aquí en la finca, Roger y yo bebimos más de la cuenta y tuvimos un desliz. No fue nada más. Solo una vez. Y cuando me quedé embarazada, Roger me preguntó si el niño era suyo y yo le dije que no. Que había tenido más aventuras aparte de la que tuve con él.

—¿Y no las tuviste? —preguntó Marco, que estaba escuchando el relato de su madre con el corazón encogido.

—¡Claro que no! —respondió la madre de Marco—. Pasé un verano loco, pero solo me acosté con un chico, con Roger. El resto fueron mujeres… Muchas mujeres…

—¿Eres bisexual? —inquirió Marco, porque hasta ese momento lo desconocía.

—Soy lesbiana. Roger fue un desliz por ir como una cuba. A él le mentí porque no quise poner en riesgo su matrimonio. Sophie hubiera puesto el grito en el cielo. Y con razón.

—Os odió profundamente. Pero os perdonó —le confesó Dora, para que se quedara tranquila.

—¿Lo sospechaba? —masculló Carmen, arqueando una ceja.

—Siempre lo sospechó. Como mi padre —respondió Dora.

—Roger quiso a Marco como si fuera su hijo. Siempre lo decía… —aseguró Carmen.

—Pero se murió sin tener la certeza de que yo era su hijo. Y yo me he quedado sin poder llamar padre al tío que más he admirado en la vida —masculló Marco con rabia y frustración.

—Aunque te hubiera dicho la verdad, tampoco te habría dado tiempo a llamarle papá en vida. Porque cuando llegaron los resultados, papá ya estaba muerto —le recordó Dora, lamentándolo mucho.

—Yo merecía saber la verdad. ¿Tú sabes el palo que fue para mí que me dijeras que no era hijo de Roger? —le reprochó Marco a su hermana—. Yo llevaba toda la vida sintiendo que era su hijo, pero cuando me enviaste ese informe mi mundo entero se vino abajo. Y de nuevo me vi en el punto de partida, buscando posibles padres en los tíos que mi madre frecuentó en ese verano tan loco que tuvo. Y necesitaba tanto conocer mi identidad, de dónde vengo y quién coño soy, que hasta hace un rato estaba convencido de que era hijo de Tomás.

—¿De Tomás? —replicó Carmen, soltando una carcajada.

—Sería un honor tener un hijo como tú, pero no nos parecemos en nada —dijo Tomas, que estaba atónito.

—Hay tan buen rollo entre vosotros y como Tomás siempre ha estado conmigo en todos los momentos importantes, he llegado a pensar que llevabais más de treinta años viviendo vuestro romance en silencio —reconoció Marco.

—Tomás es uno más de la familia. ¿Cómo no va a estar presente en los acontecimientos señalados? —repuso la madre, alucinada.

—¡No me los perdería por nada del mundo! —exclamó Tomás.

—Y yo te quiero mogollón, Tomás. Aunque no seas mi padre —aseguró Marco, emocionado.

—Y yo a ti y toda tu familia —dijo Tomás, con la misma emoción.

—Bueno, pues a ver si has aprendido la lección y dejas de inventar —le exigió Carmen a su hijo.

—No tendría que inventar, si tú no mintieras —masculló Marco, mirando a su madre con rabia.

—Lo que hice fue evitar que un buen matrimonio se rompiera por una tontería —insistió la madre.

—Y mis sentimientos te importaron un rábano. ¡Qué cabrona! —farfulló Marco, furioso.

Carmen comprobó el estado de su manicura y luego le recordó a su hijo sin que le afectaran lo más mínimo sus reproches:

—¡Menuda novedad! Gracias a que soy una cabrona pude darte un montón de cosas.

—Me habría conformado con que me hubieras dado menos y me hubieras contado la verdad. Como con los Reyes Magos —repuso Marco.

—Me parecía tremendamente injusto que creyeras que los que te dejaban los regalos en el salón eran unos tíos venidos de lejos, cuando era yo la que me mataba a trabajar como una bestia para que a ti no te faltara de nada.

—¡Me faltó saber la puta verdad! —le reprochó Marco.

—Entiendo tu cabreo, pero te recuerdo que creciste con nuestro cariño y el de Roger que siempre estuvo a tu lado. Y si en algo te molestó la decisión que tomé, te pido perdón —habló la madre, flemática.

—¿Cómo que si en algo me molestó? —replicó Marco, que estaba que se subía por las paredes—. ¡He tenido que esperar treinta años para saber quién era mi padre! ¿Te parece normal?

—Hijo, que eras su viva estampa.

—¿Y encima me vas a llamar gilipollas? —inquirió Marco, atónito.

—Hice lo que pensaba que era lo mejor para todos. Lamento que tu esperaras otra cosa de mí. Pero soy así. Y aunque sea una cabrona, soy tu madre y te quiero.

—Y ¿ahora se supone que tengo que comerme los turrones contigo? —farfulló Marco, tras revolverse el pelo con la mano.

—Y cantar villancicos. Tu abuela ya sabes que es muy de villancicos al son de la botella de anís y la pandereta —repuso la madre, risueña.

—¡Estoy para panderetas! —murmuró Marco.

—Somos tu familia. Es lo que te ha tocado —le recordó la madre.

—Una madre cabrona y una hermana pinocha… ¡Soy muy afortunado! —exclamó Marco, batiendo las manos.

—Te pido perdón otra vez y las que hagan falta. Y si quieres, nos vamos… —habló Dora, llevándose la mano al pecho.

—¿Cómo os vais a ir si mi abuela está horneando un pavo de nueve kilos? —replicó Marco, mientras Adriana le miraba con una sonrisa.

Dora se acercó a su hermano, se enganchó a su cuello y le preguntó con los ojos llenos de lágrimas:

—¿Eso significa que me perdonas?

Marco cruzó la mirada con la de Adriana, sintió un montón de cosas por el cuerpo, respiró hondo y respondió:

—Si no estuviera enamorado, me habría durado el cabreo bastante, pero como lo veo todo de color de rosa, y quiero pasar las mejores Navidades de mi vida junto a la mujer que amo, te perdono. Además, te quiero un montón, ya lo sabes…

—Y yooooooooooooo —replicó Dora.

—¡Pero no me vuelvas a mentir jamás, o te la verás con tu hermano mayor! —le advirtió Marco, levantando las cejas.

Dora se abrazó a él al estilo koala y le dijo sin parar de llorar:

—¡Gracias por ser tan bueno!

—Tampoco soy tan bueno —aseguró Marco.

—Sí que lo eres, me has perdonado y puedo respirar profundo otra vez —afirmó Dora, que respiró hondo para mostrarle que lo que estaba diciendo era cierto.

—¿Y a tu madre cabrona la perdonas? ¿O me vas a guardar rencor a perpetuidad? —inquirió Carmen, expectante.

Los hermanos deshicieron el abrazo, Marco miró a su madre, pensó que en el fondo no tenía nada que perdonarle porque ella era así, una cabrona que actuó de la mejor forma que supo y respondió:

—No voy a dejar a mis hijos sin abuela. Pero ni se te ocurra contarles quiénes son los Reyes Magos antes de que se les caigan los dientes de leche, porque eso sí que no te lo voy a perdonar.

—¡Por descontado! Yo como abuela no voy a ser nada cabrona. Ya lo verás…

EPÍLOGO

Voy a escribir yo el epílogo.

A ver. Allá voy.

Han transcurrido cinco años desde aquella primera Navidad que pasamos los tres juntos en la finca de la familia.

Me encanta tener finca. Me hace sentir que soy una gata señorona. Mola.

Y venimos mucho.

Me pirra cuando Tomás nos pasea por el pueblo a la abuela Mercedes y a mí en un Porsche 911 descapotable rojo.

Todos nos conocen y nosotras les saludamos como lo que somos, dos pedazos de reinas.

Nos adoran tanto que nos piden sacarse fotos con nosotras y luego nos agasajan con pomelos, salchichones, mantecados, empanadas…

Cómo no será la cosa que cada vez que salimos, acabamos con varias bolsas repletas de tanto como nos aman y que luego entregamos al cura para que las reparta entre los que más lo necesitan.

Después, me subo a la terraza, a divisar nuestros dominios, me tumbo al sol y me quedo sopa de felicidad.

Y es que al final he terminado convirtiéndome en lo que el flautista más odiaba: soy una privilegiada.

Yo, la gata que unos hijos de su madre dejaron tirada en la calle, con una mano delante y otra detrás, y sin nada que llevarme a la boca, con lo que me gusta a mí zampar, que tiene más delito todavía, tengo la residencia fijada en la casa de los trece balcones.

Manu Carrasco tiene razón: no hay que dejar nunca de soñar, amigas.

Dejamos la vieja portería al poco de volver de las Navidades, hace ya cinco años.

Una amiga de Adriana de la academia donde trabaja se quedó de repente sin pareja y sin casa y le pasó la nuestra para que empezara una vida nueva en el piso que a nosotras nos ha dado tanta suerte.

Es una chica maja, y, cuando me aburro de estos, me suelo colar en su casa, le pego unos sustos que me parto la caja y así también me mantengo en forma.

Estoy estupenda. En la mejor edad. Marta dice que estoy hecha una pera. Y no me está haciendo la pelota. Porque solo tiene motivos para odiarme después de la que la lie en su boda hace dos años con Dora.

La veterinaria amiga tuvo la idea de colgarme una bolsita del cuello con los anillos justo antes de entrar al juzgado de la junta municipal del distrito de Moncloa-Aravaca y me entraron tales picores que acabé en lo alto de un árbol de la plaza de Moncloa del que me tuvieron que bajar unos bomberos cañonazos.

¡Soy una gata con suerte, amigas!

Estas al final acabaron casándose sin anillos, puesto que los del juzgado ese día tenían mogollón de bodas y llevaban unas prisas que no estaban para esperarme a que bajara del árbol.

Los anillos se los pusieron en el banquete y Marco le dedicó unas palabras muy bonitas a su hermana que nos hicieron llorar a todos.

Desde que sé que es el hijo de un aristócrata suizo de origen italiano le veo con otros ojos.

Siempre ha estado buenísimo, pero ahora encuentro que tiene como una aura misteriosa y morbosa de conde empotrador o algo parecido que me arrebola. Vosotras me entendéis.

Y Adriana sigue loquita con él. Y viceversa.

Cuando entro cada mañana a su dormitorio, y los pisoteo un poco para que se dinamicen y me den el pienso, me quedo mirándoles las caritas y siempre pienso lo mismo: están muy pillados.

Se casaron hace tres años y Dimas tocó la flauta…

Jo, jo, jo, jo.

¿Os lo habéis tragado?

Era bromita.

Lo último que supimos de él fue hace unos meses. Nos enteramos de que estaba viviendo en Pamplona en la casa de unos amigos que ya no sabían qué hacer para librarse de él.

Se seguía preparando la oposición a profesor de flauta travesera y atormentaba a la gente con su música en un parque cercano a su casa.

De momento, no le habían partido los dientes implantados de un blanco nuclear.

Veremos lo que le duran…

Adriana y Marco se casaron en la finca en una boda que pareció de auténticos príncipes.

La abuela Mercedes tiró la casa por la ventana y contrató una orquesta, tres DJ, magos, equilibristas, un toro mecánico, un tatuador, una tarotista, varios futbolines, una noria y a un chef que me hizo unas croquetas deconstruidas con las que aún me estoy relamiendo.

Adriana iba guapísima, con un sencillo vestido blanco, de corte recto, confeccionado en georgette y un romántico tocado floral.

No os quejaréis, que os estoy dando un montón de detalles que ni en el ¡Hola!

Apareció en la capilla del brazo de su padre, un señor al que adoro pues cada vez que me ve, me pasa de extranjis unas galletitas, como si fuera droga de la cara, y cuando Marco vio a su chica por poco no le dio algo.

Su señora madre, tuvo que agarrarle fuerte para que no se fuera al suelo de la impresión que le dio ver a la novia tan radiante y esplendorosa.

Adriana le sonrió y él le preguntó a su madre que si aquello era verdad o estaba soñando, ella le respondió que dejara de decir gilipolleces y que se comportara, y yo, que estaba sentada en el regazo de la abuela Mercedes, me tronché de la risa.

La ceremonia se me hizo larga, a ratos me dormí, pero me desperté justo cuando se dijeron que se querían como legítimos esposos, que se entregaban el uno al otro y que se prometían ser fieles en las alegrías y en las penas y toda la pesca.

Todos lloramos de la emoción. Ellos más todavía.

Aquello fue un no parar de sacar clínex y más clínex.

Y luego vino el convite.

Me puse las botas. Todo el mundo estaba obsesionado con meterme cosas ricas en la boca y, como yo no sé decir que no, casi exploto de tanto amor.

Mientras engullía y engullía, escuché el discurso del abuelo Víctor, un señor de muy buen ver, con un porrón de años encima, en el que deseó a su nieta que no se pareciera nada a él y que esa fuera su primera y única boda.

Casi me atraganto.

Y también fue muy gracioso cuando Los Catorce mantearon al novio que acabó lanzado tan alto que yo pensé que me lo descuajaringaban.

Y seguro que también os interesa saber que los novios se besaron y se besaron y estaban todo el rato como si me los hubieran drogado.

Se miraban con cara de idiotas, reían sin ton ni son y bailaron hasta las tantas que se recogieron para hacer sus cosas.

Y se debieron poner bien a la faena porque un año después llegó Leo Tripodi.

El nene es muy Tripodi. Ha salido a ellos. Tiene hasta el dedo del pinrel como la torre de Pisa. Y a diferencia de su padre no tendrá que esperar treinta años para llevar con orgullo su apellido.

Le pusieron Leo porque fue el nombre que más les gustó. No hay ningún Leo en la familia, ni en la de ella ni en la de él. Pero lo que no saben estos es que mi padre se llamaba así.

Leo. Un Leo muy golfo y pirata.

Me encanta que el minihumano lleve su nombre.

Todo queda en familia.

Y Leo nos tiene locos a todos. A mí me tiene frita y procuro estar lo más lejos que puedo de él.

Cuando él se va a una punta de la casa, yo me voy para la otra. Ya cuando crezca y se le quite la manía de echarme la mano a la cola y estirar a ver si me la arranca, podremos ser más amiguis.

A ver, que me cae genial, pero vosotras me entendéis.

Y la que se ha vuelto loca del todo, hasta el punto de que la hemos perdido es Carmen, que desde que es abuela ni la reconocemos.

A su nieto le consiente, le malcría, es su abogada defensora, no hay cosa que se le antoje al niño que su abuela no le dé y le suministra a escondidas azúcares de todo tipo.

Además, ya le ha contado que hay unos señores que vienen de Oriente que el día seis de enero le dejarán el salón de la finca de la abuela Mercedes repleto de regalos.

Incluso ese tambor que sus padres se niegan a comprarle…

Y aquí estamos, a punto de pasar otra Navidad todos juntos y la abuela Mercedes está horneando el pavo de nueve kilos de todos los años. Uno nuevo, no es que hornee el mismo cada año.

Y este año vienen la familia de Adriana al completo, Dora y Marta con sus respectivas familias, unas amigas de Carmen, unas primas de la abuela Mercedes y Tomás.

Tomás que nos está esperando abajo con el descapotable para darnos una vuelta por el pueblo.

Así que os tengo que dejar con todo el dolor de mi corazón, pues me debo a mis obligaciones de gata señorona y privilegiada.

Gracias infinitas por llegar hasta aquí.

Y que no se os olvide nunca que os amoooooooooooooooooooooooooo.

AGRADECIMIENTOS

Muchas gracias por leer esta novela con la que espero que te hayas divertido tanto como yo escribiéndola, y si te ha gustado, y te apetece, puedes ayudarme a difundirla dejando un comentario en Amazon.

https://www.amazon.es/

OTRAS NOVELAS DE LA AUTORA

https://www.amazon.es/Gema-Samaro/e/B00DXFAW7K/ref=dp_byline_cont_pop_ebooks_1

Me enredas así

¿Tú qué crees?

Incluso el amor

No estoy para ti

Un desastre con patas

Por fin tú

Nada que ver contigo

Volver otra vez

Un momento perfecto

Mi mejor error

Tú y tus ideas

Ella dijo sí

No debería ser amor

Nuestro mágico destino

Eres lo mejor que tengo

Citronela

¡Ni se te ocurra!

Tenía que encontrarte

Lo hago por ti

Antes de que me eches de menos

Burbujas

Dale la vuelta

Magia inesperada

Mauks: Una bicicleta para dos

Beséame

Aunque no lo sepas

Cualquiera menos tú

Eres de otra galaxia

Mientras te esperaba

Como una luna en el agua

Vicky tiene un vestido

Sucederá lo que quieras que suceda

Entre las azucenas olvidado

La última línea del espejo

Navidad en Manhattan

Susana&Co

El hombre que encontró su casa

Brianda

El secreto de tu nombre

REDES SOCIALES

https://www.facebook.com/kaguface/

https://www.instagram.com/gemasamaro_autora/?hl=en

https://twitter.com/gemasamaro