Garry Disher

WYATT

Traducción de Cristina Alegría

Primera edición: marzo de 2016

Copyright © 2010 by Garry Disher

© de la traducción: Cristina Alegría Guereñu, 2016

© de esta edición: 2016, Ediciones Pàmies. S.L.

C/ Mesena,18 28033 Madrid

editor@edicionespamies.com

BIC: FF

ISBN: 978-84-16331-55-0

Diseño de la colección y maquetación de cubierta: Javier Perea Unceta Ilustración de cubierta y rótulos: Calderón Studio

Depósito legal: M-1074-2016

Impreso por TECNOLOGÍA GRÁFICA, S.L.

Impreso en España

Para Liz Porter

1

Wyatt se disponía a robar setenta y cinco mil dólares a un hombre.

Era un viernes de primavera por la tarde y Wyatt había aparcado junto a un dúplex en Mount Eliza, a cuarenta y cinco minutos de la ciudad, al otro lado de la bahía. La vivienda era propiedad del director del puerto de Melbourne, y, aunque con vistas a la costa, era una pesadilla arquitectónica. A Wyatt le traía sin cuidado: desde siempre había tenido claro que riqueza y vulgaridad suelen ir de la mano. A él solo le interesaba el dinero.

De momento tenía un déficit de quinientos dólares: la comisión de intermediación que había tenido que pagar a Eddie Oberin por el soplo. Según Eddie, los sindicatos del puerto eran muy poderosos, pero también lo era el director. A todo el mundo le interesaba que los barcos atracasen, descargasen, cargasen y partieran tan rápido como fuera posible, pero las demoras eran inevitables: un marinero filipino que se rompía el cuello en una caída, por ejemplo; una inspección de aduanas, una huelga... Y otras demoras las ocasionaba el propio director: tres o cuatro veces al año ponía un barco en cuarentena.

Tenía un buen salario, pero muchos gastos: deudas de juego; pensión para la manutención de su hijo y el mantenimiento de dos viviendas: un apartamento cerca de los muelles, donde vivía cinco días a la semana, y esa monstruosidad de dúplex de dos niveles en Mount Eliza. Había pagado mucho por las vistas a la bahía, y la hipoteca lo estaba matando, así que de vez en cuando retenía embarcaciones. Dicho de otra manera, pura extorsión. Deme setenta y cinco mil, señor naviero, y le aprobaré su certificado de sanidad.

Pasaban los minutos y Wyatt seguía a la espera mientras pensaba en Eddie Oberin. Había sido un reputado atracador: un par de golpes a cooperativas el día de pago de las nóminas, pero ahora se había convertido más bien en un estafador y en el tipo de hombre que se entera de cosas y luego hace dinero comerciando con esa información. Quinientos pavos por un soplo en el oído correcto, pensó Wyatt.

En ese preciso instante, un Lexus asomó el morro desde la empinada cuesta de entrada de la vivienda. Era un coche elegante, plateado, muy poco parecido al hombre que lo conducía, que era pálido y sudoroso, tenía barriga cervecera y unas facciones pequeñas, comprimidas en el centro de una gran cabeza con una calva incipiente. Wyatt lo conocía porque lo había estado siguiendo durante varios días, y todo indicaba que el tipo no presentaría ningún problema, a no ser que hubiese traído un guardaespaldas con él esa tarde, metralleta en mano.

No era el caso. Wyatt giró la llave del contacto de un destartalado Holden con un rótulo de «Pinturas Pete» escrito en ambas puertas y siguió al Lexus por la calle. Eddie Oberin le había prestado el vehículo. Pete, el pintor, existía de verdad, pero le había caído una condena de dos años por robo y no podría disfrutar de lo mismo que Wyatt en ese momento: las aguas de la bahía, suaves y brillantes como el hielo; los lejanos rascacielos de Melbourne como un paisaje de ensueño en la niebla; el sol reflejándose en los parabrisas de los coches que circulaban alrededor de las cuestas de Mount Eliza o la posibilidad de robar setenta y cinco mil dólares.

El director del puerto descendió por Oliver’s Hill hasta el barrio de Frankston, plano y desolado, junto a la bahía. Aquel lugar tenía muchísimos comercios, pero eran baratos y ruidosos, ya que era una zona deprimida con altas tasas de desempleo y problemas sociales. Drogadictos con rostros ausentes pululaban por la gasolinera, compradores con sobrepeso abarrotaban las aceras y madres adolescentes urgían a sus niños a beber Coca-Cola con calmantes disueltos en ella para mantenerlos tranquilos. Los garitos de comida rápida se forraban y las niñas pagaban demasiado por bisutería de plástico en las tiendecitas de la zona.

Por eso Wyatt se sorprendió cuando el director salió de la Nepean Highway para dirigirse a esa zona comercial. Cualquiera pensaría que necesitaba un corte de pelo, o se había quedado sin pan o leche, pero no se imaginarían que estaba allí para recoger un sobre con setenta y cinco mil dólares.

El Lexus dio varias vueltas hasta, detenerse en un aparcamiento subterráneo bajo unos cines. Wyatt pensó en su innegociable primera norma: contar siempre con una vía de escape. No quería dejar el coche en ese aparcamiento, no quería quedarse encajonado entre pilares de cemento, gente empujando carritos, esperas en la barrera de salida. Dejó el coche de Pete en una zona con parquímetro de los de hasta quince minutos, borró sus huellas del volante, de la palanca de cambios y de las manillas de las puertas y entró a pie en el aparcamiento.

Encontró el Lexus al fondo, en una esquina. En ese momento, el director del puerto cerraba las puertas del coche con un mando a distancia, tras lo cual echó un vistazo en derredor con cierta aprensión. Llevaba consigo un maletín de plástico barato. Wyatt se preguntaba si aquel sería el punto de encuentro mientras se ocultaba tras un pilar, donde apenas alcanzaban la tenue luz exterior o la de las lámparas fluorescentes del techo. El aire desprendía un tufo a orina y a tubo de escape. En la suela del zapato tenía algo pegajoso y sentía las manos sucias y sudorosas.

Esperó. Esperar era una constante en su vida. No jugueteaba con los dedos ni se impacientaba, sino que permanecía calmado y alerta. Era consciente de que la espera podía resultar baldía. Siguió observando al director, pendiente de cualquier sonido, olor o movimiento en el ambiente que indicara que era hora de huir o de pelear. Se fijaba en concreto en determinados indicios en la gente de alrededor: la forma de andar de un hombre que va armado, el modo en que escucha por un pinganillo o merodea por el aparcamiento, una vestimenta poco apropiada para las condiciones meteorológicas y que pretende esconder algo...

De pronto, el director se puso en marcha. Wyatt se mantuvo a cierta distancia mientras le seguía la pista fuera del aparcamiento, a través de las gruesas puertas de cristal que conducían al vestíbulo de los cines. El hombre lo condujo a través del amplio recinto hasta la acera. Allí, las contradicciones de Frankston resultaban más palpables: el resplandeciente complejo de cines por un lado; una franja de tienduchas miserables, una carnicería, una tienda de fotos y una farmacia, por el otro. El director cruzó la carretera y se dirigió hacia un pequeño centro comercial, donde un músico callejero tocaba la guitarra y varias hileras de vestidos baratos cubrían la acera mientras unos cuantos compradores con aspecto extenuado se volcaban sobre su café sentados en las terrazas.

Enseguida supo cómo se iba a producir el intercambio. Sentado a una mesa, solo, había un hombre trajeado con un maletín de plástico, idéntico al del director, a los pies. Wyatt supuso que el hombre, joven y con una expresión de asco en el rostro, trabajaba en la naviera, y sabía bien para qué estaba allí. Miró con desprecio al director, que lo saludaba en ese momento mientras dejaba el maletín en el suelo y acercaba una silla contigua. No hubo conversación: el joven apuró el café, cogió el maletín del director del puerto y se marchó.

Wyatt se puso en marcha en ese instante. Contaba con su rapidez y con el elemento sorpresa. Llevaba una gorra de color azul desteñido de felpa, gafas de sol, vaqueros y una amplia camisa hawaiana encima de una camiseta blanca, ropa que desviaba la atención de su rostro. En las pocas ocasiones en que sonreía o que le embargaba una emoción, tenía unas facciones atractivas. En el resto de ocasiones permanecía reprimido, impasible, como si comprendiese todo. Por ello, siempre escondía el rostro.

Se deslizó hasta la silla vacía y sus delgados dedos apresaron la muñeca del director, quien amagó con retirar la mano.

—¿Quién coño eres?

—Mírame el cinturón —murmuró Wyatt.

El hombre lo hizo y se puso blanco.

—Es de verdad —añadió Wyatt. Y lo era. Una pequeña automática del calibre 32.

—¿Qué es lo que quieres?

—Lo sabes perfectamente —dijo Wyatt mientras aumentaba la presión y se inclinaba hacia el maletín—. Quiero que te quedes sentado tranquilamente durante cinco minutos antes de marcharte.

Tenía una voz tranquilizadora, suave. Funcionaba así, ya que la mayoría de las situaciones lo obligaban a ello, y casi siempre resultaba infalible. No quería ningún escándalo, ni que sus víctimas entrasen en pánico.

El director contempló la dureza y tamaño de los músculos de los hombros, brazos y piernas de Wyatt y añadió:

—¿Eres de la naviera? Serás idiota... Detendré el próximo barco.

—Y allí estaré también para quedarme con el rescate —contestó Wyatt sin emoción alguna.

El director echó un nuevo vistazo al hombre que le estaba robando y vio un rostro inmóvil, relajado tras las oscuras gafas; un rostro de lo más común. Tragó saliva y añadió:

—Como tú quieras, tío.

—Sabia decisión —contestó Wyatt.

Se levantó, ligeramente molesto por haber hablado demasiado, por haberse demorado tanto. El pequeño centro estaba repleto del gentío típico de la hora de comer, y Wyatt había comenzado a bordearlo cuando de pronto se escuchó una voz que gritaba:

—¡Policía! ¡Al suelo! ¡Vosotros dos! ¡Ahora mismo!

Eran tres: dos agentes jóvenes y nerviosos trajeados y el de la naviera. Lo más probable es que hubiese policía uniformada cubriendo los alrededores del centro comercial. Wyatt corrió hacia los detectives haciendo un molinillo en el aire con el maletín, que se abrió de golpe soltando un sobre grande y arrugado. Wyatt lo cogió al vuelo mientras una pequeña parte de él se preguntaba si al final no resultaría que no había más que papel dentro, aunque el resto de él le gritaba que era hora de escapar o morir.

Varias personas chillaron, aunque otras se habían quedado boquiabiertas al ver las calibre 38 que sacaron los detectives, las tazas y platos por el suelo y los percheros de ropa tirados por el suelo del callejón, hasta la calle. Un ciclista con cara de colocado dio un alarido cuando Wyatt volcó mesas y sillas y se escabulló por un estrecho pasillo entre percheros de vestidos y camisetas del establecimiento contiguo.

El espacio estaba oscuro, abarrotado, y se respiraba un aire viciado. Wyatt no reconoció la música que sonaba, no era más que ruido sonoro que se suponía que atraía la clientela. No había clientes, solo una chica detrás de la caja registradora del fondo que miraba con ansiedad por el escaparate y mascaba chicle.

—¿Le puedo ayudar en algo? —preguntó, porque era su trabajo, aunque no creía que pudiera ayudar en nada a aquel hombre alto, imponente, del que irradiaban oleadas de energía reconcentrada. Él pasó delante de ella sin prisa. Mientras, las mandíbulas de la chica no dejaron de moverse.

Wyatt se encontró en un pequeño pasillo que contaba con un baño para empleados a un lado y un pequeño almacén al otro. El linóleo del suelo se empezaba a levantar, había un perchero al que le faltaba una ruedecita, un cubo con perchas y un montón de gruesas bolsas de plástico de color morado con el logo de la tienda. Metió como pudo el dinero del rescate en una de las bolsas de plástico y siguió su camino hacia el callejón.

2

El callejón estaba vacío, pero Wyatt no se confió. No quería acabar a tiros con la policía de Frankston ni ser arrestado por llevar una 32, así que borró las huellas y lanzó el arma al tejado de una tienda de ropa. Oyó el sonido metálico que la pistola produjo sobre el tejado galvanizado hasta que por fin cesó. Después se quitó la llamativa camisa y la gorra y las metió dentro de una tubería oxidada que encontró un poco más adelante. Solo quedaban las gafas. También las limpió, y rompió los cristales con los tacones antes de tirarlas a un contenedor. De esta forma ya no se parecía en nada al hombre que había interceptado el dinero del soborno del director del puerto.

Aún tenía que salir de Frankston. Coger un tren, un autobús o un taxi resultaba impensable. Tampoco podía esperar a que se calmasen las aguas. La policía pronto se dispersaría por todas las calles, por los alrededores de la estación y por las paradas de autobús.

Todavía con el dinero en la bolsa morada, Wyatt se alejó del laberinto de calles y se dirigió hacia el Aussie Disposais de Beach Street. Allí compró unos pantalones militares, unas gafas de espejo moradas, una camiseta negra, una gorra militar y una mochila mientras pensaba que las mujeres lo tenían más fácil en este sentido. Con pequeños detalles: una cinta, un pañuelo, el pelo suelto o recogido...; podían cambiar su aspecto por completo. La chica que le atendió no sentía ninguna curiosidad, había visto de todo: vagabundos que venían a gastarse unos pocos dólares, estudiantes que intentaban cambiar de imagen... Wyatt, con sus vaqueros y su camiseta, no era sino otro tipo más.

Hizo un montón con sus anteriores prendas de vestir y la bolsa de plástico y lo guardó todo en la mochila. Se ajustó las feas gafas y se encaminó calle abajo hacia la bahía, una manzana al suroeste de la Nepean Highway. Para huir del peligro, en cuanto alcanzara la arena pensaba caminar durante unos cinco o diez kilómetros en dirección norte hacia la ciudad, lo que le acercaría a los barrios costeros de Seaford, Carrum y Chelsea. Desde allí podría arriesgarse a coger un tren o un autobús. Pero entonces, al cruzar la Nepean, vio la estación de servicio.

Era como cualquier gasolinera de autopista. Uno llenaba el depósito, comprobaba la presión de las ruedas, compraba un paquete de cigarrillos o un Donuts reseco y usaba el baño.

En esta en concreto, también se podía dejar el coche para un cambio de aceite y una puesta a punto. Se podía dejar el coche por la mañana, ir a trabajar y recogerlo por la tarde. Los mecánicos estaban muy atareados. Si todo lo que se necesitaba era un servicio básico, lo harían rápido para liberar el taller para trabajos más complicados. Aparcaban tu coche fuera, cerca de las caravanas de alquiler y las barbacoas. A veces cerraban con llave el coche y dejaban las llaves colgadas de un gancho en la oficina. Si te conocían bien, podían incluso dejar el coche abierto, con las llaves en la alfombrilla.

Con eso contaba Wyatt, y así consiguió un Toyota Cressida en buen estado. Comprobó los asientos traseros porque así tenía por costumbre y se marchó sin que nadie se diese cuenta. Mientras conducía, Wyatt se imaginó cómo sería el dueño, un hombre de costumbres fijas, alguien como él, de hecho, pero más mayor y que estaba en el lado bueno de la ley.

Se mantuvo en la Nepean hasta Mentone, donde tomó Warrigal Road y luego Centre Road hasta Bentleigh, un conjunto interminable de pequeñas casas de ladrillo barnizado y de aspiraciones modestas y fácilmente impresionables. La gente de estos barrios constituía el grueso de donde los gobiernos en el poder conseguían impuestos y a cuyos hijos mandaban a guerras extrañas. Wyatt llegó a Lithgow Street en busca de una casa en particular. En concreto, aquella en cuyo jardín había escondido seis años atrás una Smith & Wesson del 38, cinco mil dólares en metálico y unos documentos a nombre de Tierney.

Aquella casa ya no existía. En su lugar había ahora un bloque de apartamentos sobre una base de hormigón. Se dio la vuelta y se marchó, preguntándose si habrían encontrado su alijo. Quizá estuviera enterrado en algún vertedero.

Cruzó la ciudad rumbo a Footscray y a otra casa, en esta ocasión de madera. Esta todavía seguía en pie, sin cambios. Lo que sí había cambiado eran los habitantes. Había dos coches de policía delante de ella, otro en el camino de entrada, todos con las luces parpadeando y a su alrededor una docena de adolescentes somalíes, emprendiéndola contra los agentes que iban a detener a sus amigos. Wyatt condujo por delante sin detenerse.

Tras luchar contra el tráfico, entró en el aparcamiento de la parte trasera de un bar en Sydney Road, donde comprobó el dinero del sobre. Había estado en lo cierto con respecto al contenido, al menos en parte. Había ocho fajos de billetes, los verdes de cien dólares en los extremos de cada fajo, para que en un rápido vistazo el director hubiese contado siete tacos de diez mil y uno de cinco mil, permitiendo así a la policía el tiempo suficiente para arrestarlo. Pero entre los billetes de verdad no había más que papel. Así que Wyatt se encontró con que había ganado mil seiscientos dólares, por un lado, y que había perdido una pistola, por otro.

Lo de la pistola era grave. Era una herramienta fundamental en el tipo de trabajo al que se dedicaba. Dejó tirado el coche y cogió un tranvía de vuelta a la ciudad. Eran casi las cinco de la tarde y no quería dejar de ver a Ma.

Si es que todavía seguía con vida.

Si es que todavía seguía en activo.

3

En aquel momento eran las ocho de la mañana en Londres, y un francés conocido por su habilidad con las armas blancas seguía a un hombre corriente que salía de la estación de Blackfriars y caminaba por Queen Victoria hacia Bishopgate. Alain Le Page se mantenía a cierta distancia, aunque no tan lejos como para perder de vista al objetivo, que vestía traje oscuro, camisa blanca, corbata ligeramente pasada de moda y zapatos negros resplandecientes. También un abrigo para guarecerse de la fría quietud del otoño.

Cuando el hombre miró a ambos lados antes de cruzar, Le Page pudo distinguir unas gafas corrientes, una piel que no había visto el sol en mucho tiempo, un cabello corto y el maletín de cuero liso. Joven, al igual que muchos otros hombres que trabajaban en la City, de mediana edad. Rostro inexpresivo, altura normal, andares rectos. No había manera inmediata de distinguir sus orígenes; si era de Oxbridge o ingeniero de una escuela estatal, si era de Eton o Harrow o, por el contrario, de una escuela de distrito con problemas sociales; si de Londres o de provincias; o si era un ejecutivo o un simple cajero.

Nada en su aspecto sugería que mereciera la pena matarlo.

A menos que se supiera lo que sabía Le Page.

Le Page había investigado a fondo el golpe. Al parecer, el hombre no era más que un simple mensajero. Tenía el aspecto de un caballero de la City porque los bancos, los bufetes de abogados y las aseguradoras querían que sus mensajeros fuesen vestidos adecuadamente. Nada de mensajeros en bicicleta en trajes de lycra rojos ni melenas teñidas de morado. Nada de acento de vendedor callejero. Nada de tufo a sudor ni mandíbulas mascando chicle en ascensores y vestíbulos. Nada de mochilas ni portadocumentos de plástico. La City quería que sus contratos, cheques, documentos varios y testamentos se trasladasen en maletines de cuero.

Sin embargo, este hombre trabajaba para Gwynn’s, un pequeño banco privado, y había afirmado que a veces llevaba bonos al portador y obligaciones del Banco de Inglaterra. Por ello, Le Page había ahondado en sus averiguaciones.

En primer lugar, el banco. Gwynn’s llevaba en el negocio desde 1785, según rezaba la discreta placa que lucía en la pared contigua a la entrada principal. Su negocio había sido lento en adaptarse al mundo moderno. Estaba dirigido por carrozas, tanto jóvenes como viejos. El tipo de mundo en el que es suficiente la palabra de un caballero. Puede que hubiera tiburones en el mundo de las finanzas, hombres y mujeres que eran capaces de no honrar un contrato, malversar fondos o hacer uso de información privilegiada, pero ellos no hacían negocios con ese tipo de gente. En cuanto a los violadores, asesinos y mangantes, esto era la City, al fin y al cabo, no un barrio cualquiera.

Nunca habían robado en Gwynn’s, así que la empresa no se molestaba en utilizar furgones ni personal de seguridad armado. Al contrario, uno de los socios había sugerido que la mera presencia de esos vehículos y de los guardas armados podía en sí misma atraer la atención de los ladrones.

Además había que considerar el coste y la vulgaridad que suponían.

Por lo tanto, el banco utilizaba los servicios de un mensajero cuyo aspecto era el mismo que el de un empleado de banca. Y este mensajero les estaba estafando.

A continuación, Le Page realizó una exhaustiva investigación sobre los antecedentes del mensajero. Se enteró de que llevaba dos años en ese puesto y de que fue contratado porque era un antiguo soldado. No era un ignorante, sino alguien que podía cuidar de sí mismo y dar el pego en traje, abrigo y maletín. El trabajo era sencillo y la paga, mísera, pero tenía los nervios demasiado machacados como para solicitar cualquier otro tipo de puesto. Había estado en Irak, había visto morir a hombres de formas horribles y había creído ser el siguiente. Había sobrevivido, pero no había vuelto como un héroe. Tampoco había ido allí siendo un héroe. Solo el primer ministro de aquel entonces lo había creído así.

Le Page entendió el asunto. Durante dos años aquel mensajero había soportado una paga miserable y las miradas condescendientes de hombres blandos y rechonchos. Un día, viendo con lucidez que así no iba a ningún lado, empezó a mirar posibilidades. Y cuando el ruso, Aleksandr, se enteró del rumor, envió a Le Page.

De eso hacía ya una semana. Le Page informó a Aleksandr y obtuvo su visto bueno. Después, contactó con el tipo. El mensajero de Gwynn’s no quería saber con quién trataba ni tampoco los detalles. Todo lo que sabía era que se llevaría veinticinco mil libras esterlinas y puede que unas cuantas heridas y moratones, para despistar a la policía.

Le Page tenía la intención de despistarlos pero que muy bien.

Se quedó esperando junto al quiosco de prensa y observó a su objetivo entrar al banco. Esperó, indiferente al pesaroso andar de los empleados de oficina camino de su trabajo. De pronto, el mensajero reapareció, con el cuerpo en tensión, anticipando la entrega. Era una mañana fresca de otoño y Le Page lo acuchilló y lo dejó morir entre escombros, tras una librería Waterstones con el escaparate lleno de libros sobre cómo hacerse rico rápidamente.

4

Ma Gadd vendía armas a hombres como Wyatt.

Tenía montado su negocio en la parte trasera de un puesto de flores de Victoria Market que utilizaba como tapadera. El suyo no era uno de esos puestos improvisados de la explanada del mercado donde se vendía fruta, verduras, calcetines, bisutería o camisetas en mesas plegables y se guardaba el inventario en el maletero de una furgoneta. Eso estaría demasiado a la vista, sería demasiado peligroso. Ma era de la vieja escuela, de quienes tenían la suerte de tener un puesto a cubierto, una salita diminuta separada de idénticos puestos en un estrecho pasillo. A su izquierda había un hombre que vendía libros de segunda mano; a la derecha, una mujer vendía conejos, gatitos y periquitos. Si lo que se quería eran flores, había que hacer cola en el mostrador de la parte de delante y ojear los capullos apretados en cubos a los pies de Ma o en el espacio que había tras ella. Si lo que se quería era un arma o munición, había que entrar por la puerta de atrás. Si no te conocía o no conocías a la gente adecuada o no decías lo que había que decir, hasta ahí era donde llegabas.

No fue Ma quien contestó la llamada a la puerta de Wyatt, sino un tipo de unos treinta años, delgado, fibroso y que parecía más nervioso que inteligente. Sus antebrazos tatuados se tensaron.

—¿Quién es?

—¿Está Ma?

—¿Quién quiere saberlo?

—¿Está Ma? —insistió Wyatt.

El tipo pestañeó. Wyatt lo caló al instante: había cumplido condena, cárcel de adultos y correccional juvenil probablemente, y ahora sus instintos eran la sospecha y la confrontación. Wyatt empezó a pensar que Ma podía estar vigilada, así que comenzó a retroceder.

—Veo que has conocido a mi sobrino —tronó una voz como de bruja—. No dejes que te asuste.

Una figura enorme emergió detrás del sobrino, vestida con un mono y con el aspecto de un tanque. Ma llevaba una bufanda del Collingwood Football Club que lucía en verano y en invierno por igual junto con una expresión de permanente sorna. Emitía silbidos al respirar mientras sostenía con los labios un cigarrillo; los ojos eran como pequeños y descascarillados botones por encima de los mofletes hinchados. Tenía peor pinta que su sobrino, y un aspecto de estar más cerca de la muerte que nunca. Wyatt solo le había comprado un arma una vez, una Glock, pero de eso hacía doce años. Ma había tenido muchos otros clientes, pero aun así lo reconoció al instante.

—Hola, Ma.

—Me he enterado de que has vuelto. Trabajas con Eddie Oberin, ¿verdad?

Wyatt maldijo para sus adentros. Le disgustaba que se conocieran sus movimientos. Pero en este negocio siempre había alguien ofendido o impresionado que no podía mantener el pico cerrado. Wyatt nunca podría ser completamente invisible. Todavía no, al menos. Todo lo que deseaba era un trabajo lo suficientemente sustancioso para volver a retirarse.

—¿Vienes a comprar? —preguntó Ma.

Entretanto, el sobrino iba de un lado a otro como si fuese a pegar a alguien, una impresión que quedaba reforzada por el peinado que lucía, con el pelo erizado en mechones enredados. Probablemente era obra de algún peluquero, pero miraba a Wyatt como si este se lo hubiese intentado arrancar.

—Ty —dijo Ma—. Ocúpate del puesto. Tengo que hacer negocios con Wyatt.

Wyatt pestañeó un instante, pero fue inútil. El tal Ty se puso en alerta con la mandíbula desencajada. «¿Este es Wyatt?».

—Tyler —dijo Ma mientras veía cómo el rostro de Wyatt se ensombrecía.

—Ya, ya, vale —dijo Ty, fingiendo indiferencia en lugar de admiración.

—Este sobrino mío..., no sé qué hacer con él —comentó Ma.

En ese momento, Wyatt no estaba interesado ni en Ma ni en ningún miembro de su familia ni en nadie más.

—¿Qué tienes?

—Estoy a punto de cerrar.

Todo el mercadillo estaba a punto de cerrar. Los vendedores ofrecían gangas a grito pelado en un último intento por deshacerse de su mercancía de tomates y berzas. Se oía el chirrido metálico de unas verjas cerrándose. Las hordas de compradores, estudiantes de la ciudad, profesores, yuppies, artistas, jóvenes profesionales e inmigrantes comenzaban su regreso a casa.

—Puedo llegar hasta mil —dijo Wyatt.

El rostro de Ma resplandeció; esta apartó su pesada corpulencia de la puerta.

—Entra —le dijo.

El almacén era pequeño y oscuro, un lugar lleno de aire perfumado y apretados ramos de flores en cubos.

—Aquí están —dijo mientras arrancaba un capullo de rosa cuyos pétalos se curvaban y desprendían un ligero aroma a descomposición, aunque también podía ser que proviniera de Ma.

En ese abarrotado lugar convivía un desbarajuste de olores.

—Veamos —dijo Ma emitiendo un silbido ronco y apartando unas cajas de cartón y un montón de papel de envolver arrugado antes de descubrir un baúl metálico. Su enorme torso ocultaba el baúl por completo de la vista de Wyatt mientras manejaba un candado de combinación y levantaba la tapa del baúl—. Escoge —dijo mientras se apartaba.

Tyler entró en ese momento y ya no quedó un resquicio de espacio libre.

—¿Has cerrado bien? —preguntó Ma.

—Sí.

—¿Has vaciado la caja?

—Sí.

—Puedes irte entonces a casa, cielo.

Pero Tyler observaba a Wyatt. El sobrino no despertaba ninguna simpatía. Se le veía dirigido por impulsos y agravios que probablemente ni él mismo podría nombrar, pero que Wyatt sí reconoció: envidia, rivalidad, paranoia, odio; una baja autoestima dándose de bruces contra un ego inconmensurable e injustificado.

—Todavía no —contestó Tyler a su tía.

—Como gustes, hijo.

Ma gruñó mientras sacaba una bandeja con pistolas y revólveres. Wyatt la observaba preguntándose por qué demonios habría puesto al corriente a su sobrino de su otro negocio. Lo achacó a la ceguera del amor familiar. Él nunca la había experimentado, aunque sabía que existía.

—Seguro que tienes un encargo entre manos —dijo Tyler con voz retadora, como si no estuviera impresionado por la reputación de Wyatt.

Wyatt lo ignoró y se centró en las armas. Ma las había mantenido bien engrasadas y selladas dentro de bolsas de plástico: dos revólveres del 38, una Magnum 357, una 32 automática como la que había abandonado en Frankston y una pistola elegante que mereció una segunda mirada.

Ma asintió.

—Esa es buena —murmuró con su vozarrón de fumadora y bebedora—. Buen retroceso.

Tyler pasaba el peso de su cuerpo de un pie a otro.

—¿Qué tipo de encargo? ¿Un banco? ¿Un furgón blindado? Conozco una mutua en Geelong. A la mierda con toda la seguridad, podríamos hacerlo en un abrir y cerrar de ojos.

—¿Puedo? —preguntó Wyatt a Ma.

—Adelante.

La pistola, una Steyr GB de 9 milímetros, tenía muchas cualidades. Wyatt la sacó de la bolsa y la midió con mano experta. Sin munición pesaba poco más de un kilo y la munición de dieciocho balas más una en la recámara no añadiría demasiado peso. La observó, mientras percibía la recámara detrás del gatillo. Estaba sin usar.

—Está nueva —dijo Ma.

Wyatt no dijo nada. No estaba comprando un coche. No buscaba una ganga. Conocía esta pistola y le gustaba, eso era todo. Otras automáticas carecían de la eficiencia de la Steyr, podían errar el tiro, encasquillarse o fallar en la recarga. También se podía desmontar una Steyr GB y volverla a ensamblar en menos de veinte segundos, que era lo que Wyatt estaba haciendo en ese preciso instante.

—¿Cuánto? —preguntó.

—Dos mil —dijo Tyler.

—Cállate, Ty —dijo Ma—. Mil.

—Está bien, mil con una caja de munición incluida.

—Hecho.

Tyler chasqueó los dedos.

—Genial —dijo.

—Ty, cariño...

—No me fío de él ni un puto pelo.

Wyatt contó los billetes del botín del director del puerto. Ma volvió a colocar la Steyr dentro de la bolsa de plástico y luego dentro de un grueso envoltorio de seda rojo que envolvía un frondoso ramo de rosas. Wyatt salió del lugar como un hombre que regresa al calor del hogar. Dejó atrás a una vieja gorda con un bolso viejo bien abultado y a un aprendiz de gánster lleno de resentimiento.

En algún punto de Elizabeth Street se metió en un McDonald’s, tiró las rosas en la papelera del cuarto de baño y se guardó la Steyr en la cintura por detrás en la espalda, bajo la chaqueta. Después, se fue a casa. Antes que nada, necesitaba poner a buen recaudo la pistola.

Wyatt vivía en el barrio de Southbank; era una zona de bloques de apartamentos relativamente nuevos que había detrás de los cafés, las tiendas especializadas y las zonas peatonales que bordeaban el río. Las torres Westlake eran cuatro bloques alrededor de un patio desde donde se podía llegar a pie al río y al distrito financiero de la ciudad. Cada bloque tenía seis apartamentos por piso, su propio aparcamiento subterráneo, una piscina en el tejado, un gimnasio en el sótano y ninguna vista al río. Wyatt tenía dos apartamentos. Uno era un escondite en el último piso. Su apartamento diario estaba en la primera planta, al final de un pasillo oscuro donde a nadie se le había perdido nada. Entró inmediatamente y guardó la Steyr en una caja de seguridad en el suelo.

Una sensación de inquietud lo condujo a la ventana principal a mirar hacia fuera. Un rato más tarde, volvía a cruzar el río y se adentraba en la densa tarde de viernes, mirando la superficie reflectante y organizando sus próximos pasos en la cabeza. Tyler Gadd era un oportunista, pero ¿se atrevería a enfrentarse a él?

Elizabeth Street bullía de actividad, abarrotada de compradores, escolares y oficinistas que se apresuraban hacia sus autobuses y tranvías, ansiosos por regresar a casa. Había coches aparcados a ambos lados de la calle, y los sonidos de los cláxones de los coches y de los vehículos públicos y las toxinas inundaban el aire. A nadie parecía importarle tanto jaleo cuando, en el exterior de una abarrotada tienda de fotografía, Wyatt se dio la vuelta y agarró por el pescuezo a Gadd. Podría haber sido el saludo un tanto alborotado entre dos viejos amigos.

—¡Ay! —protestó Gadd.

El antebrazo de Wyatt lo asfixiaba. Este disminuyó la presión, volvió a apretar y aflojó de nuevo. Con la mirada fría, pero con voz suave, dijo:

—Me has seguido hasta casa.

—No te has dado cuenta, ¿eh, tío listo? —dijo Gadd con voz atragantada, frotándose el cuello.

Era verdad. Wyatt no se lo podía perdonar: había fallado a la hora de darse cuenta de que lo seguían. Pero su instinto no lo había abandonado por completo, y por eso apretó de nuevo la garganta de Gadd.

—Mantente alejado de mí.

—Escucha, tengo muchas ideas, buenas ideas.

Wyatt se alejó.

—No me interesa.

—¿Qué tal si te invito a una cerveza, o a un café?

—Me largo. No me sigas —dijo Wyatt.

—¡Espera!

Wyatt siguió andando. No miró hacia atrás. Anduvo hasta que por fin pudo relajarse, después volvió atrás y dobló a la derecha hacia Collins Street. Cerca de la cima de la colina tomó una calle a mano izquierda que daba a la parte trasera de las oficinas centrales de un banco y finalmente bajó unos escalones de cemento con olor a orina hasta el sucio sótano de un relojero, donde tenía alquilada una taquilla. Allí seguía el mismo propietario de siempre, un poco más viejo, más cegato y encorvado, con las gafas rayadas y cubiertas de una película de grasa, las manos callosas llenas de cortes y arañazos y con los huesos y la piel acartonada. Se acordaba de Wyatt, aunque no se habían visto en años.

Wyatt salió de allí con sus últimos cinco mil dólares en metálico.

5

Le Page cogió el siguiente tren a París desde Waterloo, llevando consigo bolsas de los almacenes Harrods con los bonos dentro de un tubo de cartón de la tienda de regalos de la National Gallery. Odiaba aquel trayecto, bajo las aguas del Canal de la Mancha.

Aquel viernes al mediodía alquiló una habitación en una pequeña pensión cerca del jardín de las Tullerías. Uno de los matones de Aleksandr vino a por los bonos. Masculló un «Te verá mañana», pero como en el tipo de negocios de Aleksandr la mano izquierda no sabe lo que hace la derecha, Le Page siguió al forzudo y espió el apartamento de Aleksandr. Por la tarde vio a un hombre y tres mujeres que llegaban y se marchaban por separado, llevando cada uno un maletín. Le Page siguió a la última mensajera hasta el aeropuerto, hasta la puerta de embarque, y la vio embarcarse en un vuelo hacia Toronto. Supuso que los otros habían volado a lugares como Estados Unidos, Sudáfrica o Sudamérica.

Le Page volvió a su pensión. Tenía que matar el tiempo. Encendió el portátil y comprobó las noticias. Un reportaje mostraba a una portavoz de Gwynn’s manifestando un pesar bien ensayado por el fallecido, y también asombro, ya que el mensajero tan solo llevaba consigo documentos de hipotecas. Una de esas innumerables tragedias, decía, el atraco de un oportunista que había acabado horriblemente mal.

La noticia bien podría haber quedado en el olvido o haberse limitado a nada más que tres líneas al final de la página cinco del Evening Standard, pero el caso era que el exsoldado se había estado viendo con una contable del departamento de inversiones que sabía distinguir cuándo se intentaban ocultar cosas. Indignada porque su antiguo novio se hubiese convertido en una mera estadística, filtró a la prensa que este llevaba doscientos sesenta millones de libras en títulos al portador compuestos de Certificados de Depósito y en Letras del Banco de Inglaterra.

En Gwynn’s se negaron a confirmar o desmentir nada. Le Page sonrió con un gesto de desprecio: sabía cómo iba a terminar todo. La empresa seguiría en pie. Gwynn’s se había fundado en 1785, y, después de todo, nadie iba a meter el dedo en la llaga en un momento así.

Aleksandr envió un coche a recogerlo a las diez del día siguiente. El ruso tenía un aspecto frío y mundano, mientras que su apartamento resultaba acogedor y estaba repleto de samovares e iconos. Tomaron café y conversaron sobre cosas aburridas antes de que Aleksandr le pasara un fajo de Letras dentro de un sobre.

—La próxima semana las llevarás a mi gente en la ciudad de México.

—¿Por qué no ahora?

—Vete a casa. Descansa. Te lo mereces.

Le Page cogió un taxi hasta el aeropuerto Charles de Gaulle y contó las Letras en el cuarto de baño de caballeros. Sumaban veinticinco millones de libras, en títulos que iban desde las cien mil libras a los cinco millones. Una ridiculez, pensó, comparado con lo que llevaban otros mensajeros. Le Page le dio vueltas al asunto mientras volaba. Su casa estaba cerca de Toulouse, un paseíto hasta el sur, pero llegó allí vía Frankfurt. Recogió su BMW y se dirigió al pueblo de montaña de Boussac, a dos horas al sudoeste, donde por fin una carretera serpenteante le condujo montaña arriba entre intervalos de sombras y el asfixiante resplandor del sol. En esa zona abundaban los campos arados, los muros de piedra y los excursionistas, así como el tintineo de los cascabeles de las ovejas y las gallinas picoteando en los campos colindantes a la carretera, y también las casas solitarias, como la reconvertida granja que constituía su hogar. Estaba situada en un llano elevado, con vistas a todas las carreteras de acceso. Un camino protegido por una verja de acero con un portero automático llevaba al edificio principal. También contaba con cámaras de seguridad en la verja y en cada esquina de la casa, así como con alarmas, focos y cuatro pistolas más una metralleta guardadas en puntos estratégicos. Eso suponiendo que un extraño o un conocido no bienvenido llegasen tan lejos. Cualquier visitante tenía que pasar por fuerza por el pueblo, que venía a ser un primer punto de alarma para Le Page. Pagaba un buen dinero al taxista, al jefe de estación, al gendarme, al mecánico, al jefe de Correos y a un puñado de chavales que recorrían el pueblo en sus bicis y estaban al corriente de todo lo que ocurría.

Le Page aparcó su coche, descargó su equipaje, se preparó una bebida y se sentó bajo la luz menguante del atardecer mientras disfrutaba de las cimas nevadas de los Pirineos al otro lado de la frontera española. El muro que tenía a su espalda tenía un metro de grosor y guardaba el calor del sol. Cerró los ojos y pensó en Aleksandr.

Así entendía él el asunto.

Uno de los negocios legítimos del ruso era la compraventa de joyas de alta gama, negocio cuyo mensajero internacional era Le Page. Diamantes de Ámsterdam, relojes suizos, ópalos australianos, esmeraldas tailandesas, anillos italianos y franceses, broches y collares... Dado que un hombre que llevase esta mercancía en un maletín de titanio atado con esposas a su muñeca era susceptible de acabar con la mano cortada por un ladrón con un machete, Le Page siempre llevaba un corsé con compartimentos cerrados con velcro. Se lo quitaba en el vuelo a Nueva York, Quebec, Ciudad del Cabo, Auckland o Melbourne y se lo volvía a atar antes de pasar por las aduanas mientras presentaba los documentos pertinentes.

Había comenzado como ladrón. Le Page creció en los suburbios de Marsella, era el hijo de un contable que acabó en la cárcel por desfalco. La vergüenza, la penuria y el caos obligaron a Le Page y a su madre y hermanas a trasladarse a un área deprimida de la ciudad, en la zona portuaria, donde el chico aprendió a usar una navaja y a escalar una pared hasta la ventana de un segundo piso. Estaba abocado a robar o morir, o, para hacer disminuir el melodrama, cumplir condena en un trabajo indecente en algún lado.

Le Page le llevaba sus botines al intermediario local, que no era sino el barbero de un callejón que pasaba las horas en uno de sus sillones, leyendo y fumando. Así Le Page se sacaba entre un quince y un veinte por ciento. Un Heuer Chronograph de oro de unos quinientos euros le rendía cien, dependiendo de la generosidad que sintiese el barbero en el momento. En una gloriosa ocasión robó un Rolex de veinte mil euros. Pero en esos arrabales donde trabajaba no había demasiado dinero, y no tenía la habilidad de robar en un chalé con buena protección o en alguna mansión de otras zonas más adineradas.

Le Page había pensado en ello, y decidió que la respuesta estaba en la cantidad, no en el precio. Conocía a gente. Pronto contó con una red de ladrones que cometían hurtos para él por toda la zona de Marsella. Comerciaba con anillos, collares, unos pocos Rolex Princes, una tiara Queen Victoria Gothic y de vez en cuando alguna moneda de ocho reales de Felipe IV de 1652 por valor de mil quinientos euros. Pagaba un doce y medio por ciento y recibía un quince del barbero.

Pero algunos de sus mangantes eran drogadictos. Los acababan trincando. El viejo barbero empezó a protestar por tener que mover tanta mercancía para Le Page. Los propietarios y la policía empezaban a estar más encima, así que Le Page amplió horizontes, e hizo contacto con ladrones, casas de empeño, comerciantes de artículos de segunda mano y chulos de gimnasio de ciudades cercanas.

Un día entró en la salita trasera de una joyería de Toulouse con un Omega Speedmaster sabiendo que el dueño lo querría para su colección de antiguallas del escaparate. Se encontró con que dicho joyero tenía compañía y que el extraño le apuntaba con una Glock mientras le decía con acento extranjero:

—Estás metiéndote en mi territorio.

«La mafia rusa», pensó Le Page, y cerró los ojos esperando morir. Al no pasar nada, los volvió a abrir.

El joyero hizo una mueca:

—El señor Davidoff tiene un...

—Aleksandr —dijo el ruso.

—Aleksandr tiene una propuesta.

Le Page esperó, todavía temblando.

—Robar un Omega Speedmaster en Niza y mostrarlo en un escaparate de Toulouse es una estupidez —dijo Aleksandr.

Le Page intentó no protestar. Estaba allí para aprender.

—¿Por qué? —preguntó.

—La policía de una ciudad habla con la de otra. Hablan con las compañías de seguros. Este reloj —dijo el ruso mientras blandía el Speedmaster ante Le Page— aparecerá en una base de datos en algún lado, con su descripción y su número de serie.

—¿Y?

—Pues que hay que venderlo en Berlín, Ámsterdam, Melbourne o Ciudad del Cabo —contestó Aleksandr.

El ruso conocía bien a Le Page.

—Admiro tus habilidades. Eres atrevido e inteligente. —Observó la figura ágil y delgada del ladrón, de arriba abajo—. Tienes buena presencia.

Entrenó a Le Page como mensajero. La mayor parte de los trabajos eran legales. Le Page volaba a una ciudad como Chicago con un corsé lleno de anillos, collares, cadenas y relojes y cerraba tratos ya acordados con varias joyerías y fabricantes de joyas. Todo era legal, excepto que algún joyero también podía comprar un broche robado en Tiffany’s, otro un Patek Philippe... La transacción monetaria ya estaba acordada, todo lo que tenía que hacer Le Page era volar, entregar la mercancía y volver. No importaba si había descripciones de los objetos robados en las bases de datos de la policía y de las aseguradoras. Había pocas probabilidades de que un detective de Berlín de vacaciones en San Francisco reconociese un Rolex en un escaparate robado de una casa en Kreuzberg. O que un detective de Melbourne echase un vistazo a una base de datos de Toulouse.

Le Page ganaba unos cincuenta mil euros adicionales realizando estos trabajos, pero empezaba a aburrirse. En uno de sus viajes entregó una gargantilla de perlas cultivadas de Broome por valor de doscientos mil euros y en otro, un sello Blue Mauritius de 1847. Se había preguntado en su momento qué había de especial en aquel pedazo de papel sin atractivo alguno. Cuando descubrió que aquel papel valía dos millones de euros comenzó a soñar. También estaba resentido; se sentía estafado.

Por lo tanto, durante los últimos dieciocho meses Le Page había movido sus propios Omega Speedmaster y Rolex Oyster en estos viajes internacionales, vendiéndolos a su propia red de compradores. Todos cuidadosamente trabajados.

Como sus primos de Australia, por ejemplo.

Henri y Joseph Furneaux eran solo unos críos cuando emigraron a Melbourne con sus padres. Ahora cuarentones, los hermanos fabricaban joyas y vendían sus diseños en un prestigioso local de un barrio del este y también a otros joyeros. Todos los años hacían viajes comerciales por Melbourne y alrededores para vender sus piezas a profesionales locales, y también a ciudades del este y del norte, así que arreglar ventas ilegales de los relojes de oro Heuer Chronograph y los Queen Victoria Gothic de Le Page al mismo tiempo no supondría un gran problema.

Aun así, Le Page no estaba satisfecho. Henri y Joseph siempre encontraban excusas para no pagarle lo que él quería. Cuando compró un Rolex Oyster en una casa de empeños de Lyon y se lo vendió a sus primos, no sacó más que doscientos euros.

En ese momento, conforme el sol se ponía, Le Page daba sorbos a su bebida y rumiaba lo del trabajo de Londres. Sabía lo que valían aquellos títulos. Su comisión habitual no era ni remotamente lo que de verdad merecía.

Podría quedarse uno de ellos, ver si Henri le podía dar un buen precio. El valor nominal de una Letra de cinco millones de libras al cambio era de alrededor de doce millones de dólares australianos. Si Henri pudiese encontrar a la persona adecuada, alguien que deseara pagar veinte centavos por dólar...

Mejor aún, podría venderlas todas. Dejar a Aleksandr fuera de juego. Le Page ya había tomado medidas para alejarse del ruso. Había estado escondido en los Pirineos durante el último año, pero Aleksandr seguía pensando que vivía en Marsella. Irónicamente, las propias medidas protectoras del ruso favorecían a Le Page: solo contactaba con él mediante correo electrónico, móviles de prepago y anuncios clasificados. «No me puede encontrar —se dio cuenta Le Page—, no puede mandar a la policía en mi busca».

El domingo iba llegando a su fin. Le Page dedicó toda su atención a dos cuestiones: ¿por qué querría el ruso que descansara el fin de semana, y por qué solo quería que vendiese unas pocas Letras?

«Este es el gran golpe de Aleksandr —pensó—. Quiere desaparecer, sacrificando un pequeño porcentaje de Letras y dejando detrás un chivo expiatorio».

Le Page hizo unas pocas llamadas. Guardó los títulos junto con su portátil y una muda y voló a las islas Canarias. Siguió las noticias.

El lunes sonrió. Según informes de Río, Nueva Delhi, Ciudad del Cabo y Los Ángeles, todos los mensajeros de Aleksandr habían sido arrestados.

El martes sonrió entre dientes: Aleksandr estaba muerto, abatido por la policía en París.

Una paz profunda se asentó en el interior de Le Page. Se sentía maravillosamente libre. Aun así, llamó a uno de sus vecinos, un viejo pastor, quien le aseguró:

—No ha venido ningún extraño a su casa, monsieur.

Le Page no volvió a la casa. Le pidió al pastor que echase un ojo a su granja y mandó un correo electrónico a un rincón del mundo donde probablemente no hubiesen oído hablar de las Letras, de los mensajeros o de Aleksandr.

6

Mientras Le Page tramaba sus planes, Wyatt pasaba los días sin hacer nada, pensando, andando, descansando.

Apenas hablaba. Tan solo una pregunta esporádica al personal de tiendas o bares, un saludo a un inquilino vecino, eso era todo. No era el típico habitante de Southbank, aunque tampoco llamaba la atención. Había también estudiantes asiáticos y un puñado de jubilados vigorosos de sesenta y tantos, aunque la mayoría de sus vecinos eran jóvenes, con posgrados, e interesados en hacer mucho dinero muy rápido. Pululaban por distintos seminarios sobre cómo-crear-tu-propia-riqueza, trabajaban de brokers, en multinacionales y empresas de tecnología, les gustaba ir de fiesta y montar en bicicleta con ropa de marca, y esnifaban cocaína con el convencimiento de que les daba un toque especial. Tenían éxito y se creían con derecho a todo. Se mudaban de un ostentoso apartamento a otro. No hablaban entre ellos. No se fijaban en Wyatt. Estaban demasiado absortos en sí mismos como para fijarse en que Wyatt era mayor que ellos y que no usaba el gimnasio ni conducía un BMW. Era tan solo un tipo más.

La semana fue transcurriendo. Wyatt cocinaba de vez en cuando, aunque la mayoría de las veces iba a la zona del río a comer. Luego volvía dando un paseo hasta el apartamento para relajarse, escuchar jazz o concentrarse en los ritmos de la música, de su cuerpo, de su vida. Había desaparecido de escena durante algunos años, cuando las cosas se pusieron feas, y no había sabido bien qué podía encontrarse al volver. Lo que encontró fue que todavía se movía dinero por ahí, a pesar de la recesión, y la mayoría de sus antiguos conocidos estaban muertos o en la cárcel.

A veces se servía una copa y se quedaba junto a la ventana. Las vistas daban a otro bloque de apartamentos, y, más allá, al otro lado del río, veía las siluetas de las grúas recortadas contra el cielo. Se preguntaba si tendría que dejar todo aquello. Necesitaba dinero. Necesitaba anonimato. Le quedaba poco de ambas cosas, y empezó a sentir que había perdido las habilidades y la lucidez que siempre había poseído.

No buscaba compañía. Las mujeres con las que le gustaba pasar el rato después de algún trabajo no sabían quién era ni a qué se dedicaba. Sabía que al final lo encontrarían emocionalmente vacío, así que antes de que eso ocurriera las dejaba de ver. Su vida no daba pie a mucha intimidad con extraños.

Mientras meditaba sobre todo ello cada día, cuidaba su pistola. Le reconfortaba la rutina de limpiarla. Primero, la desmontaba en sus distintas partes: cañón, armazón, corredera, retén de corredera, cargador, casquillo, seguro del muelle, muelle recuperador y su guía. Luego impregnaba el cañón con disolvente mientras desviaba el rostro para evitar el tufo. Mojaba un bastoncillo limpio en el disolvente para limpiar el armazón y repetía la acción con calma y cuidado con la corredera y la recámara, trabajando cada superficie y cada hueco. Secaba el exceso de disolvente y terminaba con el interior del cañón, con un cepillo de alambre de latón que movía de un lado a otro, seguido de una pasada final con un algodoncillo. Cuando quedaba satisfecho, volvía a montarla, mientras en su más profundo interior admiraba la fría eficiencia del diseño y funcionamiento del arma.

Pensó en Eddie Oberin y en el trabajo del puerto. Estaba claro que el soplo había sido válido: era una pena que una de las navieras hubiese hablado y acudido a la policía. Eddie no le había contado quién le había hablado del director del puerto, y Wyatt tampoco se lo había preguntado. Eddie tenía contactos, eso era todo. Y entre ellos figuraban algunos abogados que, por un lado, llevaban a cabo sus tareas como oficiales de los tribunales mientras que, por otro, acumulaban información y la hacían circular a cambio de una comisión fija o un porcentaje del negocio. Conseguían los soplos de cajeros de banco, crupieres, taxistas, entrenadores personales, policías corruptos, casas de empeño, prostitutas, detectives, asesores de seguros, agentes inmobiliarios y de instaladores de alarmas y sistemas de vigilancia. En resumen, de cualquiera que buscase un favor, dinero, préstamos, que dejase caer un nombre o una ayudita en la dirección correcta.

Sin duda, la mayor parte de la información no servía para nada. En otros casos, como la estafa del director del puerto, la cosa tenía buena pinta.

O como la contable y su efectivo para las apuestas. Según información de Eddie, había una contable en la ciudad que tenía afición por las carreras y tenía diez mil dólares en efectivo en su coche para apostar. Wyatt la siguió un día hasta las carreras de Balnarring, la vio aparcar, abrir el maletero, manosear cerca de la rueda de recambio —una caja fuerte empotrada, supuso Wyatt— y sacar un sobre. Se dirigió a los corredores y empezó a apostar. Era una jugadora prudente. Ganaba de forma continuada. A las tres de la tarde volvió al coche aparcado entre eucaliptos, lo abrió con el mando a distancia y guardó sus ganancias. Wyatt esperó hasta que la mujer estuviese en su momento más vulnerable, sentada al volante, y entonces saltó al asiento de atrás mientras le hacía sentir la pistola en la mandíbula y la obligaba a escuchar el tono profundo y peligroso de su voz.

La dejó salir en una callejuela cercana, con viñedos a un lado y alpacas al otro, antes de dejar el coche tirado en Frankston. Había treinta y cinco mil dólares en la caja fuerte. Wyatt le dio a Eddie el cinco por ciento. Eddie gruñó, pero como Wyatt había corrido todos los riesgos, no protestó más.

—Tío —le dijo a Wyatt—, lo que tienes que hacer es pillar un pago de drogas. Ahí es donde está toda la pasta.

Entonces vio la frialdad del rostro de Wyatt y se calló. Wyatt se negaba a tratar con drogas o el dinero que generaban. En su experiencia, los traficantes y los proveedores corrían riesgos estúpidos porque había mucho dinero en juego y además podían ser violentos e impredecibles si también se drogaban. Él era un tipo chapado a la antigua: dinero, joyas, obras de arte.

Wyatt pensaba en todo eso mientras limpiaba la pistola o cuando, de pie frente a la ventana, contemplaba cómo desaparecía la luz del crepúsculo. El problema era que la tecnología lo había sobrepasado. Ahora carecía de las habilidades para burlar los sistemas de seguridad de alta tecnología o interceptar transferencias electrónicas y estaba, por norma, en contra de asociarse con nadie que las tuviera. Así que en esas estaba, obligado a realizar atracos y robos de poca monta.

Y se trataba de algo más que los avances tecnológicos. Para Wyatt, un factor importante en cualquier robo era la mercancía en sí misma: no solo su valor, sino su tamaño y peso. El efectivo abultaba mucho, las joyas de oro y plata pesaban mucho, y tampoco es que se pudiera guardar un cuadro en un bolsillo. Además, las piedras preciosas no siempre mantenían su valor, y la mayoría de las obras de arte valiosas estaban registradas en bases de datos nacionales e internacionales, y la policía sabía cómo seguir el número de serie de la moneda robada.

Por otro lado, también tenía que encontrar, financiar y preparar un buen equipo, lidiar con gente con personalidades lastimadas e imprevisibles y deshacerse de la mercancía sin salir timado en el intercambio.

Otro hombre podría decirse a sí mismo que era hora de tener un poco de suerte. Wyatt, en cambio, no creía en la suerte, únicamente creía en reconocer las oportunidades.

Como aquella vez en Tasmania.

Había estado vigilando un pequeño banco desde la ventana de la fachada de un museo de historia local al otro lado de la calle cuando de pronto entró un viejo granjero y soltó con estrépito una caja ahumada sobre el escritorio del responsable del museo.

—Estaba tirando abajo las ruinas de una vieja casa cuando encontré esto encajado en la chimenea —comenzó a decir el viejo—. Pensé que igual te interesaría...

—Lo siento —contestó el encargado—, pero tenemos varias cajas similares en mejores condiciones.

—No hablo de la caja, me refiero a su contenido.

Wyatt se aproximó, lanzando una ojeada a la caja de cristal, que contenía horquillas y dedales, pastilleros de plata, huevos de emú decorados y medallas de la guerra de los bóers. Observó con el rabillo del ojo cómo el granjero volcaba todo el contenido de la caja.

El encargado echó un vistazo.

—¿Hay algún tipo de documento?

—Billetes —dijo el granjero—. Quince.

El encargado puso uno a contraluz. Incluso desde una cierta distancia, Wyatt pudo apreciar el tono verde bien conservado y la impresión en negro.

—El Banco de las Tierras de Van Diemen —leyó el encargado—. Billetes de una libra...

—De 1881 —añadió el granjero—. ¿Te interesa?

—Sí, sí me interesa —dijo el otro, conteniendo su regocijo—. No me importaría colocar unos cuantos en la exhibición permanente. Tenemos monedas de la época colonial, algunas incluso anteriores al sistema decimal, pero no tenemos ningún billete de la época anterior a la Federación.

Sellaron el trato con un apretón de manos. Wyatt se olvidó del banco. Volvió al museo después del anochecer. No había seguridad de ningún tipo. El responsable del museo, un profesor de primaria jubilado, había guardado los billetes bajo llave en un cajón. El encargado no era Wyatt, así que no se había dado cuenta de que los billetes tenían un valor de veinticinco mil dólares cada uno. Wyatt robó los quince junto con un par de fruslerías de las que se deshizo posteriormente en un vertedero. Los fue vendiendo poco a poco en los años posteriores siempre en ciudades del interior, a veces utilizando la historia del granjero, otras fingiendo ser un coleccionista. Nunca habían dudado de él ni le habían preguntado nada, así que supuso que cualquier denuncia del robo del museo que se hubiese presentado estaría acumulando polvo en la comisaría local.

Wyatt todavía guardaba un par de billetes en una caja fuerte en Darwin. Le encantaría dar con algún otro chollo similar. De hecho, lo que de verdad anhelaba era encontrar un billete de diez chelines del Banco de Nueva Gales del Sur de 1817 en buenas condiciones. Uno solo de esos le reportaría un bonito millón y no le pesaría en los bolsillos mientras saltaba por una ventana.

Pero eso era poco probable. La gente se había vuelto más astuta, y el ir husmeando por viejas chimeneas de piedra no le parecía un plan realista.

Quedaban solo unos pocos teléfonos públicos en la ciudad, pero Wyatt conocía uno en Elisabeth Street y Eddie Oberin otro en el comité de estudiantes en la universidad. El viernes por la tarde, una semana después de haber escapado de la policía en Frankston, Wyatt volvía a cruzar el río hacia el distrito financiero. Era un agradable día de primavera y Wyatt estaba dispuesto a volver al trabajo.

Encontró su teléfono, llamó al número de Eddie Oberin, dijo «Llámame» y colgó. Esperó, imaginándose a Eddie salir de su casa en North Melbourne y caminar hacia el campus universitario. Ambos habían robado unos móviles que les servían solo unos pocos días, porque podían ser detectados e interceptados. Los teléfonos públicos eran una opción más segura para ese tipo de llamadas. El mes siguiente tendrían que pasar a otro par de teléfonos.

El teléfono de Wyatt sonó y Eddie le dijo:

—Me he enterado de que lo del director del puerto salió mal.

—Sí.

—Lo siento, amigo.

Wyatt preguntó:

—¿Tienes algo más?

Hubo una pausa. Podía oír ruido de voces de fondo en el lado de Eddie, posiblemente estudiantes que iban a por café antes de una noche en la biblioteca. Luego se escuchó un sonido rasposo, como si Eddie hubiese colocado la mano encima del auricular.

—Sí que hay algo —susurró Eddie—. Joyas. Poco tiempo, solo unos pocos días.

Wyatt se lo pensó.

—De acuerdo —respondió.

—¿Te viene bien el domingo por la mañana? Quiero que conozcas a alguien.

Wyatt se quedó inmóvil. Había llegado a apreciar los soplos de Eddie, pero no le gustaba conocer a la gente que se los proporcionaba. Prefería trabajar solo, porque únicamente se fiaba de sus propios planes. Pero los trabajos gordos siempre implicaban a otros: aquellos con los que podía contar, aquellos a los que nunca había conocido y aquellos que lo podían delatar.

—En territorio neutral, ya sabes cómo va esto. No traigas a ese tipo a mi casa.

—En el Jardín Botánico. Y se trata de una mujer —contestó Eddie.

7

El domingo a las once de la mañana Lydia Stark volvió a fijarse en el taxi.

Lo había visto por primera vez a las once menos cuarto, cuando Eddie Oberin llegó a recogerla en su viejo Audi. No le prestó atención, no era sino un taxi aparcando en el extremo de la calle. Se montó en el coche de Eddie. Pero más tarde, después de haberse quitado la chaqueta y haberle dado la vuelta para dejarla en el asiento trasero, se fijó en que el mismo taxi los seguía.

No dijo nada, pero buscó múltiples excusas para girarse hacia el hueco que había entre los asientos y dar conversación a Eddie mientras este conducía por calles apartadas hacia Johnston y después hacia Hoddle. El taxi siguió detrás todo el rato; con el rabillo del ojo lo veía a dos coches de distancia.

Lo perdió en las estrechas calles que circundaban el Jardín Botánico, donde la gente de bien paseaba, salía a correr o daba vueltas en sus coches buscando un lugar donde aparcar. Eddie también dio vueltas, hasta que por fin se dirigió a una calle lateral donde un cartel advertía que era una zona de aparcamiento exclusiva para residentes. Apagó el motor del Audi, que se calló con un ladrido, un estertor y mucho humo. Lydia sonrió de forma socarrona para sí misma. Eddie seguía igual: le encantaban los Audi y los Mercedes, pero solo podía permitirse los que tenían muchos kilómetros encima.

Lo vio cerrar el coche. Era extraño visitar el Botánico con él de nuevo. Les gustaba ir cuando estaban casados, pero de eso ya hacía más de una década. Fueron cuatro años de matrimonio, tres de más. Pero Lydia no lo había odiado entonces, como tampoco lo odiaba ahora. Era generoso, a menudo divertido y listo cuando estaba tramando un golpe. En otras facetas no era tan inteligente. Le gustaban demasiado los caballos y las cartas y parecía verdaderamente sorprendido cuando ella se quejaba de las otras mujeres. «Pero no significan nada —decía—, tú eres la única que quiero».

Así que lo había abandonado. Y ahora se encontraba ahí porque no conocía a nadie más que pudiera ayudarla a robar a Henri Furneaux. Lanzó una ojeada hacia el final de la callecita y los jardines posteriores y volvió a ver el taxi acercarse sigilosamente.

El ambiente era frío, y ella se arrebujó en su chaqueta antes de seguir a Eddie hasta la esquina donde esperaron a poder cruzar. El taxi estaba aparcado en zona prohibida a cien metros de distancia. A Lydia se le ocurrieron dos explicaciones. Puede que Eddie debiera dinero o que hubiese algún marido cabreado. Las mismas pequeñas desilusiones que habían acabado con su matrimonio. Era como si Eddie solo pudiera reunir coraje y cabeza suficientes para planear un golpe, pero no para gestionar su vida. Y eso fue por lo que, al final, ella se había marchado. No le había dolido tanto, sino que fue como haber tenido la sensación de haberse confundido, y eso la fue desgastando. No obstante, aquello había sucedido hacía mucho tiempo. Apenas había pensado en él en los años posteriores.

Cruzaron la carretera y se adentraron en los jardines. Enseguida se vieron andando colina abajo a través de la preciosa arboleda, y Lydia dejó que su mirada fuese barriendo el camino a izquierda y derecha. Eddie caminaba a su lado, ajeno a todo, con gesto de buen humor, como si el frío que hacía le tonificara. No veía a nadie que pudiera parecerse a Wyatt. Tampoco al taxista.

Eddie le pasó el brazo por encima de los hombros, apretó y luego la soltó.

—¿Te acuerdas?

—Sí —dijo ella un poco cortante.

Eddie no insistió en recordar nada más y ella se lo agradeció. Al final de la cuesta, donde padres y niños rodeaban un lago y los rayos oblicuos del sol apenas llegaban, ella se estremeció debajo del fino algodón de la chaqueta y lanzó de nuevo una mirada inquieta hacia la hilera de árboles. Tenía la sensación de ser observada por todas partes, y le dijo a Eddie:

—Por cierto, alguien nos ha seguido hasta aquí.

Le contó lo del taxi y le agradó cómo él la escuchaba mientras lanzaba vistazos en todas direcciones. Aquel era el Eddie del que se había enamorado tiempo atrás, no el de las apuestas y las mujeres.

—No veo nada —respondió él. En su cara se dibujaban dudas.

Ella hizo un gesto hacia las calles ocultas en lo alto de la cuesta.

—Por ahí, en algún lado.

—Tendremos que contárselo a Wyatt —masculló Eddie. Aquello no le gustaba nada.

Lydia observaba el lago, los caminos que conducían a él y al tipo de gente que estaba allí porque les gusta ir de picnic y observar los árboles, con objeto de encontrar a alguien a quien no le gustara aquello. Dio con Wyatt inmediatamente. Se había mantenido de pie muy quieto y ahora se les acercaba desde un tramo iluminado desigualmente.

Era alto y tenía aire de tipo duro con su camisa y sus pantalones de domingo y sus zapatos brillantes. Destilaba fuerza en su caminar a zancadas, en su autosuficiencia, no en su tamaño, porque era muy delgado y nervudo, con los huesos muy marcados.

Lydia esperó junto a Eddie. El tal Wyatt no tenía prisa y, al igual que ella, no se fiaba de los alrededores, fijándose en todo lo que no encajara. Aunque aquello tampoco significaba que se fiara de él, o de la opinión que Eddie tenía de él. Tendría que esperar y ver. Después de todo, nunca había oído hablar de ese hombre hasta el día anterior, cuando Eddie le dijo: «Conozco a un tipo».

Típico de Eddie. Habían pasado casi tres meses desde que le había ido con su idea sin más, sin explicaciones sobre quién, cómo o cuándo. Pero el mensajero francés había vuelto por la ciudad. Era el momento.

«Conozco a un tipo», había dicho Eddie, y ahora aquí estaba él, con esa mirada que lo atrapa todo y no revela nada.

8

Habían acordado verse a las once, aunque Wyatt había llegado a las diez y había esperado en un sitio donde no pudiera ser visto. Su mirada incansable buscaba trampas, micrófonos..., cualquier cosa o persona que no encajaran.

Vio llegar a Eddie Oberin con unos pantalones negros y una chaqueta gris antracita sobre una camisa negra con el cuello abierto. Limpio, elegante, con el pelo más bien largo revoloteando con la ligera y arremolinada brisa, podía parecer que viniera de una de las mansiones de la colina que se alzaba sobre aquellos jardines. Estaba acompañado por una mujer delgada que vestía una falda, sandalias y una chaqueta de algodón sobre una camiseta de colores chillones, con el pelo caoba suelto sobre los hombros. Se abrazaba resguardándose de la brisa. La pareja se detuvo al llegar al lago, y mientras Eddie miraba el agua, la mujer hizo un gesto señalando la arboleda. Eddie se puso tenso. Luego la mujer echó un vistazo alrededor hasta que vio a Wyatt; se quedó mirándolo fijamente.

Wyatt salió del resguardo de los árboles, bajó andando y les indicó:

—Sigamos caminando.

Eddie sonrió a la mujer.

—¿Qué te dije? Un hombre cálido y amable.

Wyatt esperó a que se acabaran las tonterías. Oberin andaba cerca de los cuarenta y tenía una arrogancia hermética y sobria que atraía a algunas mujeres. Generalmente solía tener la boca cerrada y se mantenía vigilante, así que los chistes le hicieron sospechar que él y la mujer se conocían de antes. Necesitaba estar seguro de que Eddie sabría mantener su trabajo y a ella separados convenientemente.

Eddie hizo un gesto.

—Wyatt, esta es Lydia Stark. Lydia, Wyatt.

Stark tendría unos treinta y cinco, con una mueca de incredulidad que indicaba que no estaba dispuesta a confiar en nadie. A Wyatt le gustó aquello: para él, el estado de sospecha era tan natural como el respirar.

—Vamos a buscar un sitio tranquilo —murmuró.

Ella lo sorprendió al decir:

—¿Conoces a alguien que tenga un taxi?

Wyatt la observó, con el delgado rostro tenso.

—Cuéntame.

—Vivo en Abbotsford. Eddie me pasó a buscar y el taxi estaba ahí. Y nos ha seguido desde entonces hasta aquí.

Eddie abrió los brazos en un gesto de disculpa.

—Si lo ha visto, lo ha visto.

Sin dar sensación de ello, Wyatt escaneó la zona. No vio a nadie que no pegara allí, pero, por algún motivo, creyó a la mujer.

—Hablemos.

Encontraron un claro y se sentaron en la hierba. No había nadie cerca.

Eddie dijo.

—Este golpe es idea de Lydia.

—Vamos por partes —dijo Wyatt—. ¿Desde cuándo os conocéis?

La mujer observó a Wyatt con un frío interés, con las piernas estiradas y los brazos cruzados, y dijo con un suave gruñido.

—Años. Estuvimos casados.

Wyatt lo meditó: rencor, celos, viejos asuntos pendientes... Luego intentó imaginarse a Lydia con Eddie, quien tenía un ligero aspecto de galerista al que le gustaran los clubes nocturnos y las apuestas. Estaba claro que ella no procedía de ese mundillo.

—Mi yo anterior —dijo Eddie, leyendo los pensamientos de Wyatt.

—¿Habéis mantenido el contacto?

—No exactamente.

—Ahora sí lo estáis.

—Escucha, pongo la mano en el fuego por ella, ¿de acuerdo?

Lydia apoyó una esbelta y aceitunada mano sobre el antebrazo de Eddie.

—Está bien, Eddie. —Miró a Wyatt. La sorna había desaparecido. Ahora pudo apreciar unas facciones y ademanes atractivos.

Wyatt observó de nuevo los árboles y las cuestas de césped y aguardó.

Ella continuó.

—Me puse en contacto con Eddie porque necesito su ayuda. No quiero nada más. Ni volver a casarme con él, ni meterme en sus pantalones ni vengarme de nada. —Hizo una pausa—. Conoce bien el negocio, lo mismo que tú, según tengo entendido.

—Lydia acudió a mí con una idea —continuó Eddie—. Vi que había posibilidades, así que estuvimos trabajando en ella durante dos meses. Todo el trabajo previo está hecho.

Wyatt se preguntó si este encargo resultaría ser solo un deseo personal de Eddie o de Lydia o una simple posibilidad. Se podía sentir la calidez del sol, y Lydia Stark se quitó la chaqueta y se tumbó sobre ella, apoyada en un codo. Tenía los brazos bien torneados, el cuello y los hombros firmes. Wyatt miró hacia un lado y percibió un movimiento en los árboles.

—¿Pasa algo?

—Sí.

—¿No vas a hacer nada?

—Lo que sea puede esperar. Háblame de ese trabajo.

Ella pensó un momento antes de continuar.

—Hasta el año pasado trabajaba en una joyería...

Wyatt se puso en pie.

—Un trabajo en un sitio conocido. No me interesa.

Stark se puso de rodillas con agilidad y lo agarró de un brazo.

—No te ahogues en un vaso de agua.

Se rio, y Wyatt se sintió incómodo.

—Siéntate —le dijo tirando de él.

Él obedeció.

—Convénceme.

—Cuando Eddie y yo nos divorciamos, hace diez años, me mudé a Mildura. Encontré trabajo en una joyería y llegué a ser jefa de compras y directora adjunta.

Wyatt conocía aquella ciudad, los extremos de riqueza y pobreza. Lo primero que le vino a la mente fueron los jardines del mercado principal, la corrupción y la mafia calabresa, pero esperó a ver adónde lo llevaba el relato de ella.

—El negocio iba bien. La gente compraba en nuestro establecimiento —continuó Lydia—. Ya sabes, un italiano entra en un concesionario con agujeros en los pantalones y los zapatos cosidos con alambre y planta de golpe ochenta mil para comprarse un Mercedes. Pues a nosotros a veces también nos ocurrían cosas así.

A Wyatt no le hacía gracia nada que tuviera que ver con la mafia. Y no es que fuera precisamente impaciente. Sabía que a algunas personas les gustaba alargar su historia y colocarse en el papel protagonista, pero en ese momento no tenía ganas de mantener el suspense.

—¿Y bien? —dijo.

—No fabricábamos ni diseñábamos nuestras joyas, sino que las comprábamos a un fabricante, los hermanos Furneaux, de aquí, de Melbourne. Piezas de calidad.

—¿Te echaron? Si les robamos van a venir a por ti.

Stark se estremeció ante la frialdad de Wyatt, ante la sombra de oscuridad y prohibición de su rostro.

—No me despidieron. Hace unos catorce meses mi jefe murió de un infarto y su mujer cerró el negocio. Volví para buscarme la vida. Los Furneaux no me tienen en su radar.

—Háblame de ellos.

Fue Oberin quien contestó:

—Henri Furneaux es el cerebro del negocio. Su hermano Joe, el conductor, es la fuerza bruta. —Hizo una pausa—. Le falta una onza para tener la tableta de chocolate completa.

Lydia se rio con desprecio.

—Son un par de cerdos.

Era importante conocer estos detalles. Wyatt levantó una ceja, y ella dijo:

—Unos asquerosos, los típicos tocatetas y sobaculos.

Wyatt comprendió que hasta cierto punto ella buscaba venganza, cosa que a él no lo convencía como motivación para un robo. En su mundo, uno se vengaba cuando se la habían jugado. Se hacía con frialdad y se hacía bien. Eran negocios, nada más. Cuando se entremezclaban las emociones las cosas solían ir mal. Así que se preguntaba si Lydia Stark habría montado algún numerito suficientemente efectivo como para que los hermanos Furneaux al final la pudiesen relacionar con el robo.

Ella le leyó los pensamientos.

—Lo aguanté. Pero en el fondo de mí misma ideaba cómo arruinar a esos cabrones.

Wyatt se encogió de hombros, asintiendo a lo que ella decía.

—¿Estás pensando en la joyería o en el almacén?

Ella negó con la cabeza.

—Vamos a interceptar una entrega.

—A Henri le gusta entregar la mercancía él mismo —explicó Eddie—. Es famoso por su tacañería. No quiere gastar en un camión blindado, en personal de seguridad o en seguros adicionales.

Lydia se inclinó hacia delante y colocó su delgada mano sobre el antebrazo de Wyatt en un intento de aclarar que corroboraba la historia. Cuando la retiró, Wyatt se distrajo al sentir que su piel la echaba de menos. La siguió escuchando.

—Tienen clientes por toda la región de Victoria y en el sur de Nueva Gales del Sur. Cada pocas semanas hacen un largo viaje de ida y vuelta para visitar joyerías de Geelong, Ballarat, Bendigo, Hamilton, Mildura, Wagga, Albury-Woodonga y sitios así.

—¿Lleva consigo Henri a algún guardaespaldas armado?

—Solo a Joe.

Wyatt se giró hacia Oberin.

—¿Por qué te interesa este asunto?

Eddie se encogió de hombros.

—Porque se trata de Lydia y porque necesito dinero. Porque su plan cuadra con la información que yo ya tenía.

Wyatt sabía que como planeador, agente e intermediario Eddie podía estar con un plan a medias durante años hasta que se diesen las circunstancias idóneas. Por eso Wyatt le preguntó:

—¿Y ahora quieres participar, tener un rol activo?

—Sí.

—Habrá armas, Eddie. Policía, sirenas...

La cara de piedra de Eddie hizo una ligera mueca.

—Escúchanos, Wyatt.

Wyatt se volvió hacia Lydia.

—Van a entregar el cargamento en un Audi todoterreno con compartimentos secretos en la parte trasera. Necesitamos hacernos con él antes de la primera entrega.

Wyatt torció la boca.

—¿Compartimentos secretos? ¿Se trata de drogas?

—No, drogas no. Joyas.

Wyatt continuó sin piedad.

—Interceptamos la entrega, bien, ¿y luego qué? ¿Propones que vendamos unos anillos y collares que son únicos y reconocibles? Tendremos suerte si conseguimos veinte centavos por dólar. ¿O que volvamos a vendérselos a ese tal Furneaux, quizá? ¿Después de que haya cobrado el seguro? Nos darían una mierda, y nos llevaría demasiado tiempo. Incluso si fundimos los engarces, solo acabaríamos con un pequeño volumen de oro o de plata. Demasiada complicación para tan poca recompensa.

Eddie empezaba a acalorarse; tenía las aletas de la nariz dilatadas. Wyatt supo que iba a explicarle el fondo del asunto.

—Que te jodan, Wyatt. ¿No crees que ya he pensado en todo eso?

Wyatt observó la reacción de Lydia. Le gustó la manera en que calmó a Eddie con una mirada y unos dedos fríos. Volviéndose hacia Wyatt, dijo:

—Ahí es donde entra en juego el francés.

Wyatt se reconocía un poco a sí mismo en la exmujer de Eddie. Era por naturaleza desconfiada y observadora, y el silencio era, probablemente, su estado natural. En ese lugar, bajo la espesura de los árboles y las leves motas de luz del sol, le hizo un ligero gesto de asentimiento.

—Se llama Alain Le Page —continuó ella—. Es un intermediario legal de gemas en bruto y cortadas, cadenas de oro y pequeños lingotes para fabricantes joyeros australianos. Vuela hasta aquí varias veces al año y se instala en el Sofitel durante unos días mientras hace las visitas hasta que vuelve a marcharse.

—¿Lo has seguido? —preguntó Wyatt—. Un buen agente se daría cuenta enseguida de que lo siguen.

—No se dio cuenta —dijo Eddie a la defensiva.

Lydia le tocó el brazo para callarlo.

—Los hermanos Furneaux compran su materia prima de Le Page, la convierten en joyería de lujo y la venden a minoristas. La cuestión es que hace cosa de dieciocho meses la cosa cambió. —Hizo una pausa—. Los hermanos llegaron a nuestra tienda, como de costumbre, pero esta vez Le Page estaba con ellos. Hasta entonces, no había sabido de su existencia. En cualquier caso, nos lo presentaron como su proveedor, yo lo saludé y compré alguno de los diseños de Henri para la tienda. Entonces, Henri y Le Page llevaron a mi jefe al coche, todo muy en secreto.

—¿A ti no? ¿Solo a tu jefe?

—Eso es. A partir de ese momento comenzamos a exhibir anillos, collares, pendientes y relojes fabulosos en nuestro escaparate, algunos de ellos antigüedades, mercancía muy escasa y costosa.

—¿Qué te contó tu jefe?

—Era el clásico tipo que lo decía todo con un gesto de complicidad y un guiño de ojos.

—Tío —dijo Eddie—, es mercancía robada.

Wyatt lo entendía.

—Le Page la trae de contrabando desde Europa, camuflada entre su cargamento legítimo.

Eddie sonrió.

—Eso es lo mejor. Se trata de robarle a un ladrón.

Lydia dijo:

—Hablamos de Rolex, Piaget, Patek Philippe, Georg Jensen, Raymond Weil, Breitling, Tiffany, cosas de ese tipo.

—No son objetos que fundirías —añadió Eddie—. Un Rolex de oro de los 50 vale alrededor de veinte o treinta mil dólares para un coleccionista.

—Mi jefe siempre tenía una buena excusa para explicar la llegada de esa mercancía —continuó Lydia—. Solía decir a la gente que era el patrimonio de una viuda rica del interior a la que le gustaba viajar.

Wyatt se adelantó.

—Vosotros no erais sus únicos clientes.

—No.

—Yo hice los deberes —continuó Eddie—. Los seguí un par de veces, observé los escaparates de otras tiendas antes y después de cada entrega. Todo es robado en Europa, así que no aparece en las listas de propiedad desaparecida en Australia.

—Exacto —dijo Lydia—. Podemos pasar por dueños auténticos y nadie puede decir nada.

—No podemos hacerlo sin ti, amigo —dijo Eddie.

Wyatt ya había oído la misma cantinela anteriormente. Los cumplidos de otra gente no significaban nada para él. Ni siquiera se medía consigo mismo. Era un ladrón, un atracador, y eso era todo. Era bueno porque pensaba mucho, lo planeaba todo bien y luego volvía a pensarlo y a planearlo más hasta que quedaba satisfecho. Era lo suficientemente sincero consigo mismo como para admitir sus equivocaciones, pero rara vez tenía que hacerlo. Los demás lo acababan desilusionando. Eddie Oberin también lo haría algún día.

Aun así, el pozo se estaba secando, y el trabajito del puerto había fallado.

—Hay algo que no estáis teniendo en cuenta.

—¿El qué?

—El plan descansa en quiénes son los hermanos Furneaux. Sabéis tan bien como yo que los grupos organizados de los países del Telón de Acero están asentándose aquí. Se trata de gente que organiza golpes a lo grande, tráfico de personas, drogas... ¿De verdad queremos entrometernos con esa gente? Incluso si los hermanos trabajan por libre, quizá sea con el visto bueno de alguno de estos grupos, que se llevarán un porcentaje de los beneficios a cambio de protección y apoyo. No es buena idea darles un golpe así. Antes o después vendrán a buscaros, os harán daño y me venderéis. No quiero tener que pasarme el resto de mi vida mirando por encima del hombro.

Eddie protestó.

—Lo he calculado todo, tío. Ya me conoces. Oigo cosas, me entero de cosas. Los hermanos Furneaux no dependen de nadie.

Wyatt lo comprobaría por sí mismo.

—Supongo que estos tipos están a punto de hacer otro viaje.

—El miércoles de la semana que viene —dijo Eddie—, y vuelven el viernes.

—Eso nos deja solo diez días —se lamentó Wyatt.

—Debería bastar —dijo Eddie.

Wyatt tenía en la cabeza el taxi misterioso, la envidia y los bocazas.

—A partir de ahora, vamos a utilizar móviles de prepago y teléfonos públicos. Los móviles los usaremos una sola vez. Y quiero que ambos seáis discretos y no os dejéis ver hasta que todo acabe. Id a un motel, a un hotel, a una casa de huéspedes, lo que sea.

—Wyatt el paranoico —dijo Eddie.

Pero Lydia Stark también estaba preocupada por el taxi, y dijo:

—No. Tiene razón.

Wyatt abrió su móvil.

—¿A quién llamas?

—A alguien que puede o bien hacernos daño o bien ayudarnos —contestó.

9

Después de seguir a Eddie Oberin y a una mujer hasta el Jardín Botánico, Tyler Gadd se sentó un rato mientras ojeaba una revista y observaba el lugar donde habían desaparecido de su vista.

El taxi pertenecía a un tipo que le debía dos mil dólares a Ma. Cuando Tyler fue a reclamarlo, el tipo, con acento obtuso, la cara hinchada, los ojos demasiados separados y un fuerte olor a ajo, balbuceó que no tenía ese dinero, que, de hecho, no tenía un centavo. Tyler le había empezado a pegar, por pura inercia, cuando se detuvo de pronto, justo antes de darle otro puñetazo. Un taxi era el perfecto vehículo de camuflaje.

Habían pasado cuatro días desde entonces. Tyler se había agenciado el taxi; el tipo, un aplazamiento de pago.

El siguiente paso era hurgar en los ficheros del ordenador de Ma. Aquello resultaba una tarea imposible, ya que Ma andaba siempre cerca cuando Tyler ayudaba con la tienda, o, si no, Ma lo enviaba en la furgoneta con su logo de «Flores Gadly» a comprar a mayoristas o a obligar a los pringados que le debían dinero. Sin embargo, a la vieja mujer le encantaban los caballos, por lo que solía desaparecer durante horas para irse a la otra punta de la ciudad, a Caulfield o a Flemington, en su viejo Bentley blanco, para apostar miles de dólares y volver con decenas de miles. Así que, un día, cuando se marchó a las carreras, Tyler se metió en su Toshiba.

Y encontró una dirección en North Melbourne a nombre de Eddie Oberin. Como seguir a Wyatt era demasiado peligroso, Oberin era la siguiente mejor opción.

Aunque no podría hacerlo a tiempo completo. Tyler trabajaba de gorila en la discoteca Chaos Theory, así que no sabía a qué se dedicaba Oberin por la noche. Pero una tarde lo siguió desde su casucha hasta un tramo de High Street, en Armadale. Oberin se había pateado el lugar de arriba abajo y había observado ambos lados de la calle, incluido el callejón de detrás de las tiendas, vestido con un traje ligero a la moda y gafas estrechas de montura gruesa, un aspecto acorde con la zona. Tyler no lo entendía. Las puertas estaban cerradas, las luces apagadas y las persianas echadas. El tipo no había ido allí de compras, y Tyler tampoco pudo detectar los típicos objetivos para un atraco en ese tramo de la calle: ningún banco, ni mutualidades, ni tiendas de apuestas ni oficinas de seguros. Solo un bar, una librería, un garito lleno de estores de papel de arroz y mierdas orientales similares, una zapatería... y la joyería de los hermanos Furneaux.

Cuanto más observaba Tyler, más convencido se sentía. Oberin estaba vigilando la joyería. Aparentando desinterés, se frotaba el cuello y hablaba por teléfono de tal forma que indicaba que tenía algo entre manos.

Y Oberin en el Botánico con una mujer a la que había recogido en una casa de Abbotsford... ¿Sería una cita, un paseo primaveral con su amorcito? Tyler reconocía el lenguaje corporal, y no había intuido nada cuando la pareja entró en el parque, sin darse la mano, sin cogerse del brazo o de la cintura.

Tyler estaba seguro de que se trataba de algún tipo de cita profesional. La curiosidad pudo más que su sentido común, así que cerró la puerta del taxi y cruzó la calle. Un minuto después, bajo la sombra moteada de un árbol gigante, con el tronco nervudo y abultado y raíces como anacondas y olor a arcilla a su alrededor, vio a Eddie, a la mujer... y a Wyatt. Tragó saliva involuntariamente y su corazón se aceleró mientras retrocedía a todo correr.

Se dirigió de vuelta a la casa en Abbotsford, donde respiró un aire más estancado y se enteró del nombre de la mujer por la pegatina con la dirección de una revista de seguros de coches sin abrir que había bajo el arbusto de lilas del jardín delantero. Lydia Stark. El nombre no le decía nada.

Tyler se pasó el resto de la mañana del domingo recuperando devoluciones de préstamos para Ma. Quinientos dólares de una enfermera que lloriqueó y pataleó porque pretendía hacerse la loca y doscientos setenta y cinco de un estudiante de doctorado que no fue lo suficientemente respetuoso hasta que Tyler le arrancó el arete de oro del lóbulo de la oreja.

Después volvió a la tienda.

—Te he traído dinero, Ma.

Ella lo golpeó. Las manos de Ma eran como planchas para gofres, y Tyler se cayó entre unos cubos de geranios, de los de dos ramos por cinco dólares.

—Esto es de parte de Wyatt.

Tyler pestañeó en un intento de despejarse el aturdimiento de la cabeza.

—¿Cómo?

Ma soltó con un silbido.

—Te ha visto, estúpido. Mantente alejado, en serio, Tyler. Esta vez te ha perdonado por cortesía hacia mí. Y hacia ti. La próxima..., bueno, intenta imaginártelo.

Empapado de agua sucia, Tyler notó el sabor a sangre en la lengua.

10

En el mismo momento en que Wyatt se enteraba de la operación de la joyería de los hermanos Furneaux, Henri Furneaux estaba en la habitación de su primo en el Sofitel de Collins Street, en el centro de Melbourne.

—¿Estás seguro? —decía.

Le Page estaba de pie, junto a la ventana. Suspiró y repitió:

—Nadie me siguió ayer desde el aeropuerto.

—¿Estás completamente seguro? —dijo Henri, con su cara flácida, frotándose las manos. Tenía cincuenta años y un aspecto rechoncho y sudoroso. Trataba con servilismo a los clientes ricos, con impaciencia a su primo.

Le Page lo ignoró. Bajó la mirada hacia Collins Street. El grueso cristal de la ventana lo protegía de las bocinas de los coches, de la campana del tranvía avisando a los transeúntes, de las pisadas de suelas de cuero contra el pavimento. Se había pasado el resto del sábado durmiendo y recuperándose del jet lag, tenía aspecto relajado y se sentía bien.

Henri parecía nervioso.

—Alain —dijo mientras se retorcía inclinándose hacia delante en la silla y dejando que su prominente barriga descansase sobre sus muslos—. Me metí en internet después de que me enviaras el correo electrónico el otro día. Han acuchillado a un tipo. ¿No habrás sido tú? La Interpol va a estar muy encima.

—Si actuamos rápido podemos mover las Letras antes de que se den cuenta de que están aquí.

—Pero...

—Soy un intermediario legal —dijo Le Page por encima del hombro—. Entro y salgo de este país a todas horas.

—Pero ¿y si ya te andan buscando?

Le Page señaló Collins Street.

—¿Llaman a esto el «pequeño París»? —Movió la cabeza en señal de desprecio.

—Alain, por favor...

Le Page se dio la vuelta, alejándose de la ventana, y se sentó en el borde de la cama.

—Escúchame. El ruso está muerto. Si la policía tuviera alguna idea de algo, a estas alturas ya estaría preso.

—¿El ruso? —dijo Henri con voz tímida, ojeando las Letras del Tesoro apiladas sobre la mesita de café que había entre ellos.

Se mordió el interior de la mejilla. Como siempre, su primo tenía un aspecto fresco, limpio e inquietante, con su huesuda cabeza casi rapada por completo, su rostro tenso y descarnado. Si Furneaux tuviese que adivinar, diría que Alain llevaba zapatos de mil dólares. Chaqueta de seda, pantalones de lino, camisa de algodón, todo ligeramente holgado, para esconder la Glock de 9 mm y la funda. Cada vez que Alain volaba a o desde Europa, Henri se veía obligado a proporcionarle una pistola. La misma cada vez, la que guardaba en la caja fuerte de la joyería.

—Sí. El ruso. Está muerto —repitió Alain—. No tienes nada que temer.

El interior de la mejilla de Henri estaba en carne viva.

—La Interpol...

Su primo dijo:

—Escucha. Nunca me han arrestado. Nunca. En ningún sitio. Nunca he sido detenido ni interrogado. Nunca he sido sospechoso de nada.

Añadió un gesto de énfasis a sus palabras. Le Page tenía un aspecto muy francés para Furneaux, para quien durante treinta años su contacto más cercano con Francia no había sido sino su cruasán del desayuno. Tenía un aire despreciativo y arrogante, una impresión acentuada por las palabras que continuaron:

—Detectaría a cualquiera que me siguiera. Lo perdería de vista. En eso soy muy bueno, como en otras cosas. De hecho, sería yo el que vigilase.

Para Furneaux todo esto no era más que basura elegante de gánster europeo. Era lo que siempre había detestado de su primo. Se levantó con esfuerzo de la butaca, se acercó a la ventana y miró hacia fuera. La vista se extendía hacia el sudoeste por toda la costa. Bajo ellos se encontraba el río Yarra, la estación de Jolimont, parques y jardines y, tras ellos, un sinfín de tejados. Desde ahí arriba la ciudad se veía espectacular, llena de promesas. Desde abajo, en el suelo, uno se sentía engañado, la vida parecía reducida a una serie de pequeñas desilusiones y sorpresas desagradables, con poco con lo que alegrar la vista. No como Sídney. Furneaux se imaginaba mudándose allí. Llevaba un traje de tres mil dólares encima, pero al lado de Alain Le Page se sentía provinciano, como si el traje estuviese pasado de moda y fuese inapropiado. Alain a menudo le hacía sentir así.

De vuelta a la mesita de café, Furneaux encontró a su primo jugueteando tranquilamente con uno de los diminutos dispositivos de seguimiento que utilizaban siempre que movían mercancía valiosa por el país.

—¿Me quedo con algún título? —preguntó.

—Por supuesto —contestó Le Page, guardando el aparato junto con los papeles y sacando la Glock.

Furneaux observó cómo quitaba el seguro de la culata y lo volvía a encajar. Cerró los ojos y los volvió a abrir antes de hablar.

—Mira. Creo, sinceramente, que deberíamos esperar unos meses. Dame tiempo y encontraré más clientes.

En los cinco últimos días, desde que recibió el correo electrónico, Henri había contactado con los clientes más ricos y avariciosos, y les había prometido enormes ganancias potenciales. Estaban interesados y tenían el dinero necesario, pero eran joyeros de las afueras y regionales que apenas conocían la diferencia entre un Rolex y un Swatch y que solo podían comprometerse a comprar una o dos Letras cada vez.

—Algunas vencen pronto —continuó Le Page, haciendo descansar su delgada mano sobre las Letras—. La Interpol las acabará buscando en Australia. Debemos hacerlo mientras el hierro está candente, como dicen.

Llamaron a la puerta. Era el servicio de habitaciones. Le Page guardó tranquilamente las Letras en una carpeta mientras Furneaux abría la puerta y observaba la bandeja que traían en un carrito. Cubertería de plata, un capullo de rosa en un jarrón de cristal, servilletas gruesas y almidonadas, un gran plato blanco con panecillos abiertos, salmón y alcaparras y agua mineral. Le Page dio una propina al camarero y se dispuso a comer. De pronto Furneaux se sintió extremadamente hambriento y deseó haber comido antes de dirigirse allí.

—Come —dijo Le Page, leyendo sus pensamientos.

Henri cogió un panecillo y colocó salmón y alcaparras sobre él.

—Pero es que solo tengo compradores confirmados para el sesenta por ciento de los bonos.

—¿Les has puesto los dientes largos?

—Sí.

—Todo lo que se necesita es determinación y un director de banco complaciente —dijo Le Page—. Las palabras «Banco de Inglaterra» abrirán muchas puertas.

—Claro, pero...

—Una persona segura de sí misma no tendrá ningún problema en intercambiar una Letra del Tesoro del Banco de Inglaterra por dinero limpio —continuó Le Page—. O en comprar inmuebles u otros activos. O en pagar deudas. O en garantizar un préstamo.

—Los clientes ya saben todo eso —contestó Henri.

—Quizá, cuando les muestre las Letras, crezca su avaricia —dijo Le Page.

Furneaux lo dudaba. Le Page ponía nerviosos a los clientes.

—No necesitas involucrarte —le dijo a su primo.

Le Page siguió masticando, tragó y se limpió los labios. Cuando habló, su voz sonó fría y ronca.

—No seas estúpido. Hay demasiado en juego. ¿Sabrás qué hacer cuando un cliente te robe o amenace con informar a la policía? ¿Serás tú quien le corte un tendón de un tobillo de forma que no vuelva a andar bien? ¿Y luego lo mismo en el otro tobillo si con el primero no es suficiente, seguido de una rodilla, después la otra, y un codo, y luego el otro codo? —Hizo una pausa. Se volvió a limpiar la boca con la gruesa servilleta, tan almidonaba que seguía manteniendo su forma de la mesa a la boca, y dijo—: Aunque, por lo general, un tobillo es suficiente, según mi experiencia.

Furneaux se dio cuenta de que aborrecía a Alain. El poder que tenía sobre él, lo que le hacía sentir. Si siguiera pasando tiempo con él, acabaría igual.

—De acuerdo —contestó.

En aquel momento el edificio se balanceó con los fuertes vientos que se arremolinaban alrededor, como subrayando la conversación.

11

—Ma prometió infundirle el temor a Dios —dijo Wyatt el lunes por la mañana—, pero después de un día o dos sentirá que se le ha tratado muy injustamente y decidirá volver a seguirnos.

—O pedirá a algún colega que lo haga —dijo Lydia Stark.

Wyatt asintió.

—Por tanto, tenemos que ser discretos, cuidarnos las espaldas y mantenernos fuera de vista.

Eran las diez de la mañana y se encontraban en un garito de comida rápida en Swanston Street, en el centro de la ciudad. Lydia y Wyatt tomaban café. Eddie volcaba su alargada cara sobre una hamburguesa que había empezado a comer a pedacitos, poco a poco, como para alargar el deleite. Wyatt sabía que era una costumbre carcelaria. Eddie podía parecer don Guaperas, pero las viejas costumbres seguían ahí. Wyatt había comido muesli y plátanos unas horas antes para mantener la energía, y no volvería a comer hasta entrada la noche. Sabía que existía un abismo entre él y Oberin, pero tal vez la mujer resultase ser una buena ladrona.

Se sentaron de forma que Wyatt pudiese observar la calle. Eso significaba que no podía vigilar su espalda, pero si alguien entraba sería por la puerta de delante. Había pasado el rato pendiente de la caja. La mayoría de la gente pagaba con tarjeta. ¿Dónde podía conseguir un hombre como Wyatt dinero en los tiempos que corren? El dinero se movía de forma electrónica. Si la transacción se realizaba en efectivo, se guardaba y protegía con la clase de seguridad de alta gama que él no podía romper ni burlar, no sin la ayuda de un experto y un costoso equipo. Solo quedaban los cuadros y las joyas, que también estaban muy protegidos y solo se podían mover por medio de un perista, quien ofrecería una miseria y luego te podía vender.

Pero si Eddie y Lydia estaban en lo cierto, los hermanos Furneaux comerciaban con mercancía robada en Europa, así que parte de los riesgos desaparecían.

Atendió al resto de sus sentidos. Todo a su alrededor era la cacofonía de cualquier cafetería del mundo: platos que chocaban entre sí, pedidos a voces, padres abotargados que pegaban a críos también abotargados que lloraban en consecuencia y volvían a ser zurrados por ello. Era un ruido de fondo apropiado para la conversación que mantenía con Eddie y Lydia. Puso en marcha todos sus sentidos a la vez para entrar en ese espacio de calma en el que su mente funcionaba mejor.

—¿Por dónde empezamos? —dijo Lydia.

—¿Desde dónde salen?

—Desde la tienda de Armadale.

—¿Has estado dentro alguna vez?

Ella asintió.

—Me reconocerían —dijo.

—¿Están los dos hermanos?

Ella asintió.

—Con Le Page cuando está de visita.

—¿Son dueños de otras joyerías?

—Sí, en Lygon Street y en Chadstone —añadió Eddie mientras terminaba la hamburguesa.

Wyatt lo pensó durante un rato.

—Necesitamos ser flexibles —dijo con una sonrisa que parecía una cuchillada en el rostro.

Aquella tarde a las seis robaron un coche. La encargada de la joyería de los Furneaux de Lygon Street había cerrado con llave la puerta de atrás y se encaminaba a la trasera de su pequeño y bonito Alfa cuando dos hombres altos se abalanzaron sobre por ella por detrás. Uno le rodeó la garganta con un brazo, el otro le arrebató las llaves de la mano. Cuellos subidos, gorras sobre las cejas, gafas de sol y bigotes fue todo lo que pudo decir a la policía. Uno de los hombres dijo: «Solo queremos el coche». Pensó decirles: «En ese caso, déjame marchar», pero no lo hizo. Puede que ella fuera su seguro. Durante un rato después ninguno de los dos dijo nada.

Estaban desesperados, posiblemente eran drogadictos, porque uno de ellos, el que conducía, lo hacía fatal. Demasiado rápido, demasiado errático. Ella iba en el asiento de atrás con el otro y gritaba al conductor que fuera más despacio. El otro le dio un fuerte codazo, pero luego también él comenzó a gritar al conductor. Al final estamparon su coche y salieron corriendo, dejándola con un temblor incontrolable.

Después de llamar a la grúa, ir al hospital para un chequeo y dar parte a la policía, estaba hecha una pena.

—No vendré mañana —le dijo al jefe entre lágrimas—. Me duele todo y tengo los nervios de punta.

—Tómate un par de días —le contestó Henri Furneaux—. Joe y yo nos encargaremos de la tienda.

El martes por la mañana, Wyatt envió a Lydia a la tienda de Armadale.

—Ojea un rato, compra algo barato. Necesito saber dónde están las cámaras y la disposición del taller, cualquier información que puedas recabar. Finge un dolor de estómago, o que tienes la regla, y pregunta si puedes ir al baño. Necesitamos saber cuántas habitaciones hay detrás del taller, cuántas puertas hay dentro y fuera, qué tipo de seguridad tienen en la puerta trasera y en las ventanas.

Se volvieron a encontrar esa misma tarde. Lydia llevaba una cadena de oro nueva que resultaba demasiado estridente bajo las luces del McDonald’s. Tiró de ella con un dedo.

—¿Puedo reclamar gastos?

Wyatt le devolvió una sonrisa depredadora.

—Puede.

—La única persona que vi fue a la encargada: joven, rubia, nada tonta, llamada Danielle.

—¿Y qué hay de la seguridad?

—Abundante, toda de alta gama. Detectores de movimiento, barrotes, alarmas en la parte trasera, caja fuerte más bien nueva...

Wyatt meneó la cabeza.

—No pinta bien.

Eddie Oberin se frotó las secas palmas de las manos.

—Pues entonces no irrumpimos en la tienda. Robamos el Audi con la mercancía dentro, delante de sus narices, o lo secuestramos una vez en la carretera.

Wyatt asintió, pero no quería precipitarse ni dejarse llevar. Para un hombre como Oberin, Wyatt resultaba paciente y pesado más allá de lo razonable. Esta era una conversación preliminar. Los detalles se discutirían más tarde, y no en una cafetería.

El miércoles por la tarde, Wyatt y Lydia se dirigieron a High Street ataviados con pantalones cortos, sombrero, mochila y zapatillas de trekking. Ella llevaba una guía turística de Lonely Vianet; él, una cámara digital. Parecían americanos o quizá alemanes, y pasearon con aire despreocupado por la calle durante un rato mientras disfrutaban de un par de helados. En una o dos ocasiones, cuando Lydia le agarró por el codo con la mano, Wyatt se tensó, pensando que le gustaba la sensación, pensando lo poco acostumbrado que estaba a ella y que era solo parte de su tapadera y preguntándose si ella lo hacía solo por eso.

Lo volvió a hacer mientras contemplaban el escaparate de la tienda de los hermanos Furneaux. El interior estaba en penumbra. Luego le dio a Wyatt un pequeño empujón y él entró y comenzó a ojear.

—Solo estoy mirando, señorita —soltó. La tal Danielle sonrió, ocupada con sus cosas. Se quedó mirando las joyas de segunda mano—. ¿Estas cosas se venden bien?

Ella volvió a sonreír, un poco más tensa, y se dio la vuelta.

Wyatt se apresuró a sacar fotos de un reloj de hombre Jaeger-Le Coultre antes de marcharse.

Aquella noche encontró el reloj en internet. Oro rosa, de 1996, de una edición limitada de quinientas piezas. Robado a un joyero de Lyon.

El jueves Wyatt quedó con Oberin.

—Tengo que comprobar la parte trasera del edificio y las calles contiguas.

—Oye, colega, ¿qué piensas que he estado haciendo estas últimas semanas?

Wyatt se quedó mirando a Oberin.

—Obras recientes, calles de un solo sentido, bandas de frenado...

Eddie se encogió de hombros.

—Como quieras.

Comenzaron en una cafetería ubicada en diagonal con respecto a la joyería. Wyatt tomó un té verde, Eddie un café largo y una magdalena. Para evitar ser detectados y quizá recordados por los hombres a los que intentaban robar, no se sentaron junto a la ventana, pero sí desde donde pudieran tener una vista sin estorbos de la joyería. Eddie hablaba, Wyatt observaba. La mitad este de la extensión urbana de Melbourne estaba surcada de carreteras en cuadrícula que dividían los barrios en códigos postales. Esta parte de High Street estaba situada en uno de los distritos más caros, repleto de tiendas llenas de antigüedades, ropa, accesorios para la casa y joyerías. Cada tres o cuatro edificios había un restaurante o una cafetería, y los coches que se veían eran modelos europeos caros: Audis, Minis, Peugeots.

—Lo primero que observo es el tráfico —dijo Wyatt.

Eddie asintió.

—Imposible una escapada a gran velocidad.

—Una escapada no necesita ser rápida si se hace con exactitud y eficacia —contestó Wyatt—. Desaparecer, esa es la cuestión. Y eso implica anticipación.

Eddie parecía aburrido.

Wyatt continuó.

—Demos un paseo.

—No me he terminado la magdalena —protestó Eddie.

Llevaba una chaqueta de cuero y debajo una camisa de algodón abotonada hasta arriba. Desde donde estaba Wyatt, si miraba para abajo, podía ver una pequeña marca bajo el cuello de su camisa. Tenía un chupetón. «Ningún contacto», había pedido Wyatt.

—Lydia y tú estáis en moteles distintos, ¿verdad?

Eddie parecía confuso.

—Sí. Como acordamos.

Wyatt no insistió. Salió con paso airado y se fue por la calle, alejándose de las inmediaciones de la joyería.

Eddie lo alcanzó.

—¿A dónde vamos?

—Quiero ver qué hay en la paralela de High Street. Quiero comprobar las rutas.

Siguió caminando mientras Oberin lo seguía con dificultad. Eddie era delgado y elegante, pero no estaba en forma. También era el tipo de hombre que necesitaba añadir ruido al ya de por sí abarrotado repertorio de bocinas, hilos musicales, conversaciones de móvil y motores que surgían incesantemente. Y además estornudaba cada poco, comprobando el resultado producido en el pañuelo.

—Puede que no lo sepas —le dijo a Wyatt—, pero Melbourne es una de las peores ciudades del mundo en cuanto a la calidad del aire.

Caminaban en paralelo a High Street y volvían sobre sus pasos. Los callejones, pensó Wyatt, eran estrechos, más estrechos aún donde había cubos de basura y coches.

—Hay polen de todos los campos circundantes, y ningún viento, en cambio, que despeje esta mierda.

Wyatt lo ignoró.

—Vamos a dar una vuelta en coche.

—¿Adónde?

—A todos lados.

Wyatt vio por primera vez a los primos el viernes por la mañana, mientras observaba con Lydia Stark cómo dos hombres salían de la joyería de los Furneaux: uno rechoncho, el otro alto y con aire circunspecto.

—El gordo es Henri Furneaux; el otro, Le Page —dijo Lydia.

Wyatt obvió a Furneaux mientras calibraba a Le Page, fijándose en el traje de corte europeo y los zapatos, en el rostro afilado de aire insolente, en el lenguaje inconfundible de un hombre que oculta un arma. Pero, más que nada, fue la forma de andar lo que le llamó la atención. Todos sus sentidos estaban alerta mientras veía a Le Page despedirse del joyero y caminar a zancadas hacia el taxi que lo estaba esperando, despreocupadamente, como si todo en la vida estuviese resuelto y nada pudiera detenerlo. También se fijó en otras características, posiblemente porque también él las compartía. Determinación, eficiencia y comedimiento. El taxi arrancó y se marchó en dirección al centro de la ciudad. Furneaux volvió a entrar en la joyería.

—¿Se aloja Le Page en el Sofitel?

—Sí.

Wyatt gruñó.

—Tengo algo que enseñarte —añadió.

—¿El qué?

—Un parque.

—¿Has estado vigilando parques?

No hacía falta contestar. En el coche, Wyatt le preguntó con voz neutra lo que hacía por las tardes.

Ella se sintió sorprendida.

—Nada, ¿por? Quedamos en ser discretos, ¿verdad?

—Eso mismo.

Se acabó el fin de semana. Recopilaron más información y no volvieron a detectar la presencia de Tyler Gadd.

El lunes por la mañana Wyatt volvió a pasear por el callejón trasero de la joyería; luego se gastó sus últimos ahorros en chalecos antibalas, guantes de látex, pasamontañas, teléfonos de tarjeta prepago y una pistola para Eddie. Había estado fuera de juego bastantes años, pero muchos de sus proveedores seguían en el negocio.

Más tarde, se encontró con los demás en el motel de Lydia. Era una estructura castigada, a pleno sol, en una calle sin gracia y ventosa, cerca de Sydney Road. Un lugar de extremos, bien evidente a esas horas del día. Jóvenes musulmanas con sus apuntes, turcas vestidas de negro, góticos, ejecutivos de traje, trabajadores de vuelta de la obra, un puñado de drogadictos. Los otros edificios iban desde pequeñas fábricas y jardines destartalados de finales del XIX hasta bungalows de los años 20 restaurados, bloques de apartamentos de los 70 y unas cuantas monstruosidades construidas por inmigrantes con columnas blancas sin sentido, piscinas y mucha verja de hierro en el perímetro. Así, el motel pasaba desapercibido. Tampoco llamaban la atención Wyatt, Lydia ni Eddie.

Les dijo lo que había ocurrido en el callejón de detrás de la joyería.

Lydia soltó con tono asustado:

—¿Te ha visto Joe?

Estaba tumbada en la cama, con la barbilla entre las palmas de las manos. Un póster enmarcado anunciaba una exposición de Matisse sobre la pared encima de la cama. Era una buena reproducción que añadía un toque de color a la triste habitación, pero Wyatt no podía entender cómo se podía comprar, enmarcar y colgar una reproducción, y menos aún un póster con nombres y fechas. Le sonrió, con un gesto habitual en él.

—Me he hecho el borracho.

Aquella mañana, mientras merodeaba por el callejón, había visto a Joseph Furneaux en el pequeño patio trasero, encerando el Audi de tracción trasera; un vehículo feo, elevado y voluminoso con las ventanas demasiado bajas y con el portón trasero abierto.

—La verja estaba abierta —continuó Wyatt— así que he entrado dando tumbos y le he pedido un cigarrillo. Me ha mandado a tomar por culo.

Lydia se rio, una sonrisa sincera, amistosa. Pero su seguridad molestaba a Wyatt. Dejó vagar su mirada hasta Eddie Oberin durante un largo rato. No vio nada raro. Eddie era el mismo Eddie de siempre, con tics, impaciente, sentado en una de las sillas.

Quizá Lydia estaba contenta porque el golpe estaba tomando forma. Wyatt vio cómo su ágil mente trabajaba.

—En ese patio trasero es donde los Furneaux se sienten más seguros —dijo—, y, sin embargo, es donde son más vulnerables.

Wyatt asintió.

—Se esperan un robo en la parte frontal, no en su propia casa.

—¿Has conseguido ver bien el patio?

—La verja no será ningún problema. La parte de atrás de la tienda está bien protegida, hay barrotes en las ventanas, una cámara, una puerta de acero con un buen candado...

—Así que el miércoles por la mañana secuestramos el Audi —dijo Lydia. Se giró hacia Oberin—. ¿Eddie?

Había estado manoseando un pequeño aparato electrónico de color negro.

—Esto desbloqueará los cerrojos, la alarma y el arranque.

Siguieron planeando, hablando con el ruido de fondo del tráfico y el incesante tintineo del agua que goteaba de un grifo defectuoso del baño. No parecía el tipo de sitio donde la gerencia se preocupase de por qué la factura del agua era tan elevada.

Lydia salió de la cama y se puso uno de los chalecos antibalas.

—Espero no necesitarlo.

Wyatt hizo un gesto de asentimiento y le acercó la pistola a Eddie.

Eddie sonrió con desagrado.

—Nunca tuve que usar una de estas en mi época.

Wyatt no se molestó en contestar. Un trabajo era algo serio que precisaba de distintas herramientas. Les repartió los teléfonos móviles, los guantes y los pasamontañas.

—¿Yo no llevo pistola? —preguntó Lydia.

—Tú eres la conductora.

Wyatt observó cómo se quitaba el chaleco y se sentaba grácilmente en la cama. Él había traído mapas a la reunión. Lydia los tenía en su regazo.

—Me queréis aquí, ¿no? —señaló.

Wyatt estaba de pie junto a la cama. La calle a la que había llevado el viernes a Lydia torcía hacia un tramo de aparcamiento ajardinado a cinco kilómetros de la joyería de los Furneaux. Ella apuntaba con un fino dedo índice la barandilla sobre la empinada cuesta que acababa en un claro oculto tras unos árboles.

—Y ahí es donde dejas e incendias el Audi. —Dio un golpecito sobre el claro.

—Correcto.

—Déjame ver —dijo Eddie.

Los dos hombres y la mujer analizaron el mapa, conscientes de que el trabajo era ya algo más que simple especulación.

—No podré saber dónde estáis hasta que os pueda ver —avisó Lydia. Lo había dicho el viernes también.

—Tu solo tienes que mantener el motor en marcha —contestó Wyatt.

12

Durante esos días, Ma Gadd vigilaba a Tyler como un halcón. «¿Adónde te crees que vas?», le decía siempre que cogía la furgoneta de reparto. Estaba claro que no se fiaba de que fuera a dejar en paz a Wyatt.

Y él le solía decir la verdad, que iba a repartir flores, comprar cubos de plástico del supermercado, hacer las visitas a los pringados que debían dinero, recoger tulipanes del aeropuerto, de la KLM, recién llegados de Ámsterdam. Ma le obsequiaba con una expresión de duda en su rostro rechoncho y le decía: «Quiero que vuelvas directamente aquí, ¿vale?».

—Sí, sí.

Así, cada día de la semana.

Tyler tuvo su oportunidad la segunda semana. El martes por la mañana hubo una entrega de coronas mortuorias para la capilla de la Universidad de Monash, trabajo que terminó rápidamente. Se detuvo en Armadale a la vuelta, y, al no ver ni rastro de Wyatt, Oberin o la otra mujer, se puso a ojear a través del escaparate reluciente de la joyería de los Furneaux. Un montón de mostradores de cristal, vitrinas giratorias, cortinas de terciopelo y sombras. Entró.

La chica que había detrás del mostrador principal lo miró de arriba abajo como calculando el dinero que tenía primero, el tamaño del paquete después. Bonitas tetas.

La chica pestañeó y se colocó detrás de un mostrador de cristal.

—¿Puedo ayudarle en algo?

Tyler sonrió, intentando descifrar su lenguaje corporal. Estaba usando el mostrador como barrera física. Pero —y era un gran pero— se podía ver a través de él, lo cual significaba que no lo rechazaba del todo. Se pasó la lengua por los labios y dijo con tono ardiente y un toque ronco:

—Solo estoy mirando.

Con las manos en la espalda se paseó despreocupadamente por las vitrinas, mientras prestaba atención a los diamantes. Quizá podía ponerla un poco celosa como para que pensara: «Un tío duro comprando algo, y no es para mí». Al mismo tiempo, escaneaba el lugar en busca de cámaras, alarmas, puertas y ventanas.

—¿Ve algo que le guste?

Él se puso tieso y se quedó mirando la chapa de ella con su nombre y el escote.

—Danielle. Bonito nombre.

—Gracias.

—¿Podría mostrarme esa bandeja de anillos? Esos de ahí..., anillos de compromiso, ¿no?

—Desde luego, señor.

Se agachó con gracia mostrando más pecho, cogió la bandeja y la colocó encima del mostrador.

—El señor tiene buen ojo.

Sonrisa y voz falsas. Tyler sentía una rabia en ebullición dentro de él y se inclinó hacia delante, señalando más allá de su cadera, hacia el suelo detrás de ella.

—¿Qué es eso de ahí? ¿Se le ha caído algo?

Sin cambiar ni su expresión ni sus modales, ella masculló:

—¿Qué intentas, un robo de tirón? Lárgate, pringado.

Se escuchó una voz detrás de Tyler:

—Ya has oído a la joven.

Tyler se giró de repente. El tipo parecía extranjero, y tenía ese aire europeo huesudo, con nariz de halcón, esculpida en granito. Se podía percibir el peligro enredado en él. Debía de haber estado en el interior de la tienda, acechando desde las sombras. Tyler tragó saliva.

—Ya me iba.

En el momento en que se dirigía hacia la puerta, unos dedos secos se aferraron a su cuello y al contorno de su mandíbula, y entonces, simplemente, todo se tornó negro, y se encontró arrastrándose por el suelo en medio de un dolor y un aturdimiento terribles. El huesudo había dado con un punto de presión exacto. «¿Cuánto tiempo habré estado desmayado?», se preguntó Tyler.

La chica sonrió.

13

Joyería de los hermanos Furneaux, 8:30 de la mañana del miércoles. La joven encargada miraba a su jefe.

A Danielle a menudo le venían a la cabeza las palabras «astuto» y «ambicioso». El rostro de Henri Furneaux era sombrío, con sus carnosas mejillas oscurecidas por un afeitado apurado. Los ojos y las cejas eran oscuras también, y tenía la boca torcida hacia abajo. Vello oscuro en el antebrazo y en los nudillos. Siempre con traje negro y corbata sobria. De modales serios y corteses con las inútiles ricachonas que le compraban joyas. «Sería un director de pompas fúnebres bien convincente», solía pensar Danielle.

Pero aquella mañana estaba hecho una furia. Ella se imaginó que eran la agitación y la anticipación en dosis iguales. Le ocurría lo mismo cada vez que él y Joe hacían las visitas regionales. Los problemas potenciales lo inquietaban, el conocimiento de que se iba a hacer más rico actuaba como un resorte, y toda esa emoción siempre lo alteraba en exceso. Se le acercaba mucho, y ella podía sentir el hombro de él contra el suyo si estaba de pie; también su rechoncho muslo si estaba sentada. En ese instante, mientras ella recogía anillos y collares de la caja fuerte y los colocaba en las vitrinas, le rozó la cadera y el trasero con la entrepierna mientras maniobraba en el estrecho espacio de la tienda. Él se disculpó en un murmullo.

Cuando Danielle se agachó para poner un anillo de cuatro mil dólares bajo el mostrador de cristal, la erección parcial de Furneaux se apretó contra su cadera. Por lo demás, el día era precioso, soleado, una mañana de primavera estupenda. Había mucho tráfico, como siempre a esa hora del día, además de los colegiales de uniforme corriendo por la acera y las paradas de autobús, pero todo ese barullo terminaría pronto. Evitó la entrepierna de Henri hábilmente y se deslizó hacia la salita de detrás por la puerta trasera. Los jefes querrían café antes de irse.

El francés siniestro estaba ahí, elegantemente sentado en una silla de plástico, completamente quieto. Danielle evitaba su mirada fija, pero la sentía sobre ella. Normalmente entraba y salía rápidamente. Nunca se quedaba. Danielle terminó de preparar el café y volvió a la tienda para proseguir con su trabajo. El francés la siguió y se colocó en una esquina oscura.

Entonces Joe apareció desde el jardín de atrás y dijo:

—Todo preparado. —Tenía los labios secos, la boca en forma de «O» permanente y los ojos inyectados en sangre; vestía unos vaqueros, una camiseta que rezaba: «¿De qué murió tu último esclavo?» y zapatillas deportivas de color morado, blanco y amarillo chillón. También llevaba unas gafas de sol sobre la cabeza, rapada. Tenía pinta de todo menos de ser un tipo que comercia con joyería fina. Tenía aspecto de conductor de furgoneta.

Henri echó un vistazo a su reloj, y luego a Joe.

—¿Necesitaremos gasolina?

—Llené el depósito ayer —contestó Joe.

Danielle continuó colocando las joyas en las vitrinas. Estaba rodeada de aromas potentes: la colonia de Henri y el sudor de Joe, este último mezclado con unas cuantas toxinas, alcohol y anfetaminas, seguramente.

—¿Tienes el móvil?

—Sí —contestó Joe.

—¿Lo has cargado del todo?

—Sí.

—¿Ropa, cepillos de dientes...?

—No soy ningún crío, Henri —contestó Joe Furneaux.

Danielle mantuvo un rostro inmutable y cargó la caja con monedas y billetes mientras Henri decía:

—Eso es todo entonces.

Andaba apoyándose primero en un pie y luego en el otro.

Joe estaba sorprendentemente tranquilo, gracias, quizá, a alguna ayuda química.

—No te preocupes, hermanito.

Henri chasqueó los dedos.

—¿Barritas energéticas, agua...? No quiero que te duermas al volante.

Joe se encogió de hombros.

—Necesitas sustento, Joe —dijo Henri—. ¿Danielle?

Ella se puso tiesa y miró a su jefe.

—¿Sí, señor Furneaux?

—Ve a la nevera de la salita. Coge unas cuantas barritas y unas botellas de agua mineral y llévalas al Audi.

«¿Qué soy?», pensó Danielle. Estaba claro que la encargada de una tienda de High Street, no. Sabía que bajo un cierto prisma aparentaba su edad —veinticinco—, y no era la joya más brillante de la tienda, pero tenía las piernas y los pechos de una chica de dieciocho, lo que había bastado para que la contratase Henri Furneaux y le enseñara el negocio. Pero eso también incluía ser tratada como una mierda.

—Venga, guapa, andando.

—Sí, señor Furneaux.

Cuando salió al jardín, vio el Mercedes descapotable de Henri y la verja abierta, pero no el Audi. Después oyó un silbido suave y metálico, y se dio cuenta entonces de que las ruedas del Mercedes se estaban desinflando. Había un ligero olor a diésel en el ambiente. Quizá el Audi estuviese en el callejón. No, este estaba vacío a ambos lados. Titubeando, evitó hacer ruido con los tacones, y se preguntó si habría entendido mal a Henri, antes de volver dentro con aire preocupado y un montón de barritas y botellas en los brazos.

—Perdone, señor Furneaux...

Él le ofreció una sonrisa vacía, luego vio los barritas y las botellas de agua y su verdadero carácter de abusón irritado salió a la luz.

—He dicho que lleves eso al Audi.

—Es que no está ahí.

Furneaux tardó unos segundos en comprender. Se puso blanco.

—¿Qué quieres decir con que no está ahí?

—Estaba ahí hace cinco minutos —añadió Joe.

—Ya no está —prosiguió Danielle—. La verja está abierta y el Audi no está.

El francés la observó durante un largo rato con mirada inexpresiva; luego pasó delante de ella con una agilidad siniestra, seguido de los hermanos Furneaux. La bota de Joe le dio en el tobillo. Ella giró y se tambaleó por la fuerza del golpe mientras le empezaba a manar sangre del tobillo. Los tres hombres desaparecieron por la puerta que daba a la trasera del edificio y el callejón.

Un momento después Henri y Joe volvieron a entrar, peleándose. Joe insistía.

—Pero sí que cerré la puerta, Henri, lo juro.

Danielle se quedó mirando a los dos hermanos. Joe se mostraba perplejo y apesadumbrado; Henri, traspuesto por la ira y el pánico. Danielle se aventuró a preguntar:

—¿Quieren que llame a la policía?

Furneaux soltó un gruñido.

—Sí, claro, y que dejen todo lo que tienen entre manos para atender el robo de un cuatro por cuatro...

—Puede que se trate de unos chavales —se atrevió a decir Danielle—. Ya saben, oportunistas. Quizá la verja estaba abierta y pensaron: «¡Mira qué bien!».

—¿Y no crees que entonces habrían pensado en robar mi coche? —gritó Furneaux mientras Joe parecía contrito e insistía en que la verja estaba cerrada.

Henri se agachó detrás de la caja registradora y sacó una automática.

—¡Señor Furneaux! —exclamó Danielle, llevándose la mano a la boca, aunque al mismo tiempo sintió que la cosa se ponía emocionante.

Él la ignoró, y se palpó el traje en busca de las llaves del coche, que sacó del bolsillo delantero, y dijo:

—Vamos.

—¿Los va a seguir? —preguntó Danielle.

—Pues claro que sí —contestó Joe.

Henri asintió y le dijo a Danielle:

—Quédate aquí bien quieta hasta que volvamos. No llames a la policía de momento. De hecho, mejor, cierra la joyería y espéranos en la salita de atrás.

«Pero, Henri, te han pinchado las ruedas».

—¿Cómo sabrán qué dirección tomaron? —preguntó Danielle, de pronto divertida.

Joe se tocó la nariz, intentando parecer listo, aunque resultaba patético.

—Posicionamiento global.

—Cállate de una puta vez, Joe —le dijo Furneaux, empujando a su hermano hacia la puerta de atrás.

Pero Le Page se materializó de pronto en la estancia, sujetando el dispositivo de seguimiento del Mercedes de Henri y lanzando una mirada tan dura a Danielle que ella tuvo que disimular su emoción. Le Page se volvió hacia Henri.

—Te han rajado las ruedas.

Desde el lugar apartado donde se encontraba, Danielle vio a Joe abrir la boca de par en par y oyó a Henri soltar una maldición. Mientras, Le Page continuaba observando.

—¿Llamo a la policía? —soltó para distraer la atención del francés.

Le Page meneó la cabeza.

—No, quédate aquí.

Henri y Joe lo siguieron hasta High Street, donde se montaron en el BMW negro de Le Page alquilado en Prestige Rental. Danielle los vio marcharse. Cambió el letrero de la entrada de «Abierto» a «Cerrado», imaginándose que llevaban un retraso de unos diez minutos con respecto al Audi. En el fondo esperaba que fuesen suficientes.

14

—¿Ves algo? —preguntó Eddie, que iba en el asiento del copiloto del Audi.

Wyatt volvió a echar un vistazo al retrovisor.

—No —contestó.

Eran las nueve menos diez y ya estaban lejos de Armadale. Conducían en dirección este por las callejuelas secundarias de Malvern. De vez en cuando se cruzaban con Volvos y BMW lustrosos, pero se trataba del tráfico típico del barrio: madres que recogían a los hijos del colegio. El resto eran autobuses, tranvías o vehículos que embotellaban las rutas principales hacia el centro de la ciudad, otro día más de rutina. Nadie se dirigía hacia el este.

—¿Y ahora? —volvió a preguntar Eddie.

Estaba demasiado ansioso. A Wyatt no le gustó.

—Cuando vea algo —contestó— te lo diré.

Lo dijo de tal forma que Eddie se quedó callado. Nunca hablaba por hablar. Wyatt suponía que la gente como Eddie sentía la necesidad de llenar algún hueco. Comprobó el retrovisor. Se sentía muy vivo. Nunca comía ni bebía antes de un golpe, así que la sangre fluía pausadamente en su cuerpo. Eddie se removió en el asiento mientras tiraba del chaleco antibalas.

—Odio estos malditos chalecos.

Wyatt lo ignoró. Si Eddie no contaba con tener que usar este equipamiento, es que había estado fuera de juego demasiado tiempo.

—Un puñetero incordio —dijo Eddie.

Wyatt condujo por Wattletree Road, pero se le puso delante un tranvía que hacía todas las paradas y parecía demorarse mucho tiempo en cada una de ellas. Por tanto, Wyatt giró a mano derecha hacia una zona de calles arboladas, con maceteros y tejas rojas, antes de volver a encaminarse hacia el este. Pasaron delante de Central Park. Había analizado el lugar para quemar el Audi, al igual que había analizado muchos otros en un radio de cinco kilómetros desde la joyería, pero Central Park era demasiado pequeño y demasiado público. Solo encontró un parque que reunía los requisitos adecuados. Enfiló Malvern Road un breve instante antes de cruzar la autovía y Gardiner’s Creek. Se dirigía a Buckingham Park, cerca de Glen Iris Road. Lydia ya se encontraba allí, rastreando la radio de la policía.

—¿Has comprobado el teléfono?

Lydia les mandaría un mensaje de texto en caso de tener que abortar su parte del plan o si escuchase algo que los pusiera en peligro. Eddie rescató el móvil y pulsó botones, para decir finalmente:

—Nada.

Wyatt pensó en aquel lugar. La gente de posibles que vivía allí tenía la pasta suficiente para exigir zonas verdes públicas, pero, sin embargo, no se veía a casi nadie andando o corriendo a esa hora, siendo, como era, un día laborable. La otra ventaja de Buckingham Park, confirmada el día anterior, era que estaba bien resguardado de las calles colindantes. Aminoró la marcha, preparado para detener el coche, cuando dijo:

—Tenemos compañía.

Eddie volvió a removerse en su asiento, intentando encontrar el coche que los seguía desde su retrovisor.

—¿El Mercedes negro? ¡Pero si le has pinchado las ruedas a ese cabrón!

Wyatt se concentró.

—Saca la pistola.

Eddie se palmeó el cuerpo.

—Mierda, la he dejado atrás.

Wyatt le dedicó un silencio helado. Eddie balbuceó:

—Debe de ser el subconsciente. Ya sabes que odio las armas.

—Vigila el Mercedes.

—Está bien, de acuerdo —contestó Eddie. Luego, una sensación de alivio recorrió su voz—. Falsa alarma, ha tomado un desvío.

Wyatt siguió conduciendo.

—Te apuesto algo a que tenemos un dispositivo de seguimiento en algún lado, si no con las joyas, seguro que en el vehículo.

—¿Qué quieres decir?

—Que nos tenemos que dar prisa.

Nada más llegar al parque, Wyatt dio un volantazo para subirse al bordillo y fue dando botes por la acera mientras se dirigía colina abajo sorteando árboles. Tal y como él lo veía, los sistemas de navegación, seguimiento y posicionamiento eran muy lógicos y poco imaginativos. Veían una ciudad en una serie de cuadrículas. Suponiendo que Henri Furneaux o la policía se pusieran en marcha enseguida y comenzasen a seguir al Audi inmediatamente, no había forma de que ningún sistema pudiera entender la ruta fuera de los caminos asfaltados, entre árboles y rocas.

Fue por la hierba, pasando por delante de caminos peatonales y bordeando bancos del parque hasta llegar a una pequeña arboleda enmarcada por enormes y frondosos árboles. Frenó de golpe.

—Lydia debe de estar por ahí en algún lado —dijo, señalando un claro de hierba en cuesta que subía hasta las barandillas hacia una calle.

Salieron y se apresuraron hacia el abultado maletero del Audi. Wyatt lo abrió de golpe y retrocedió para que Eddie se inclinase y toqueteara los enganches para levantar el falso suelo que dejaba al descubierto los compartimentos secretos. Dentro de ellos había un par de maletines de titanio. Los metió dentro de una bolsa de deporte y dio un paso atrás para que Wyatt rociara de gasolina el interior del coche y tirase dentro una cerilla.

Wyatt retrocedió, y al darse la vuelta vio que Eddie no estaba solo. Luego vio la pistola. Luego una bala se incrustó en su pecho y todo se volvió oscuro.

15

—Hablamos de un tiro a la cabeza, ¿te acuerdas? —gritó Eddie—. No al cuerpo.

Khandi Cane se encogió de hombros, lo cual hizo que se bamboleasen sus pechos, sin sujetador.

—Esta vez he intentado anticiparme al retroceso, pero ha repercutido en mi puntería.

—¿A qué te refieres con «esta vez»?

Pero ella ya estaba a horcajadas encima de Wyatt, que yacía boca abajo, con una minifalda muy corta y sus largas piernas dentro de unas botas. Tenía una sonrisa glacial.

—Apuntando a la cabeza, Khandi aprieta el gatillo —dijo ella.

Se oyeron voces tras los árboles, en algún lado, en la carretera que había sobre aquella hondonada, y Khandi se puso de pie.

—Dispara, ya —le urgió Eddie.

—Ya lo he hecho. —Miró el extremo del cañón—. Esta pistola es una mierda. Se me ha encasquillado.

Wyatt gemía en el suelo.

—No tenemos tiempo —chilló Eddie, próximo a hiperventilar. Cogió a Khandi del brazo—. ¿Dónde está el puto coche?

Ella hizo como que señalaba con la mano.

—Ahí arriba, donde me dijiste.

Aparcado donde Lydia no lo pudiese detectar.

—Tenemos que irnos.

Mientras Eddie llevaba los maletines, Khandi subió con decisión por una cuesta del parque hasta un Commodore de un blanco desgastado y se colocó al volante. Eddie, jadeando tras ella, puso los maletines en el maletero y se montó en el asiento del copiloto.

—¡Vamos! —chilló.

Pero Khandi se limitó a lanzar una sonrisa burlona, y el mechón blanco de su cabello resultó más demoníaco que nunca.

—¿Quieres arrancar de una puta vez? —gritó Eddie, mientras lanzaba vistazos parque abajo, seguro de que Wyatt los perseguía.

—No seas tan cobarde —dijo Khandi, mientras se incorporaba a la carretera derrapando—. Todo va de perlas. —Puso la mano y la mirada en la entrepierna de Eddie, que se apoyó en el salpicadero.

—Mira por dónde vas —le dijo.

Eddie había sido conductor en un par de atracos a mano armada y un día todo salió mal. Había chocado con un autobús, había volcado el coche en el que escapaba y nunca había vuelto a tener la suficiente confianza. Ahora su chica iba conduciendo como una loca. Se quitó el chaleco antibalas e intentó serenarse.

—No queremos llamar la atención de la policía. Ni tampoco de Wyatt.

Khandi sonrió con desprecio, pero retiró la mano.

—No lo puedo evitar, estoy mojada —le dijo, mirándole al paquete y perdiendo el control del coche.

—Todo a su debido tiempo y en el lugar adecuado, cariño.

—Eres un coñazo —contestó Khandi.

Corrigió el rumbo con un giro de muñeca y le dijo que había mangado el Commodore en un aparcamiento de larga estancia de una estación de trenes situada en un barrio residencial de las afueras y le había colocado la matrícula de otro Commodore aparcado en la siguiente estación. Había elegido ese modelo de coche porque se veía por todas partes.

—Bien pensado —asintió Eddie.

De pronto, pisó el freno y arrimó el coche al bordillo. Eddie no daba crédito.

—Joder, Khandi, sácanos de aquí.

En cambio, Khandi dio la vuelta al coche en un chirriante giro de ciento ochenta grados que los llevó de vuelta al lugar de la escena del disparo. No solo eso, sino que volvió a detenerse. Eddie podía ver la hilera de árboles, una maldita columna de humo negro subiendo desordenadamente desde el pequeño claro y a un par de curiosos.

Se oían sirenas en la distancia.

Y ahí estaba el Camry, con Lydia dentro.

—¿Qué coño haces?

—Ahora verás —dijo Khandi, aparcando junto al Camry.

Desde luego que lo vio: Lydia, derrumbada sobre el volante, la sangre salpicando el parabrisas, la ventana del conductor hecha añicos.

—¿Le has disparado?

Khandi le ofreció una de sus sonrisas y pisó a fondo el acelerador.

Él meneaba la cabeza.

—Le has disparado.

Sus celos disparatados, esa era la causa. No eran parte del plan.

El plan era que él y Khandi se cargaran a Wyatt, cogieran el botín, subieran al Commodore y saliesen de allí disparados.

Todo ello en menos de dos minutos.

Entretanto, llamaría a Lydia desde el móvil, le diría que todo había salido mal. Diría que Wyatt los había intentado engañar y que se había visto obligado a dispararle. Diría que se habían peleado y que el coche había ardido antes de que pudiese recoger el botín. Iba a pie, no podía arriesgarse a ir a buscarla. «Sal de ahí rápido —le diría—, te llamaré en unos días».

En su lugar, estaría con Khandi en algún paraíso tropical, con largas playas, palmeras y piñas coladas. Lydia comenzaría a sospechar al cabo de un tiempo, descubriría que había vendido su casa, se sentiría traicionada, pero al final se resignaría. Él ya no era nadie para ella. Nadie saldría malparado, excepto Wyatt, pero él no contaba.

Así de simple.

Excepto por el factor Khandi.

Eddie se mordió el labio inferior. Lydia no merecía morir. Había sido una buena compañera que había arrimado el hombro y le había dejado caer el asunto de la joyería de los Furneaux. La había amado en otra época, y, sí, durante cinco minutos había creído que podrían volver a estar juntos, pero... De todas formas, ella había cambiado, y luego había aparecido Khandi.

—No tenías por qué matarla.

Un golpe. Khandi le plantó un revés.

Eddie se frotó la mejilla. Fue un gran error el decirle nada de Lydia. Lo suyo era el extremo patológico de los celos.

Eddie echó un vistazo por encima del hombro, esperando ver a Wyatt detrás de ellos.

—Deja de hacer gestos —le dijo Khandi.

—Deja de pegarme en la cara.

—No te he visto en varios días y...

—Ya te dije que teníamos que ser discretos.

—Llevo varios días sin verte —refunfuñó Khandi—, y todo lo que sabes hacer es hablar de tu puta exmujer.

Eddie tragó saliva. Había conocido a Khandi en el Blue Poles, un club de la ciudad. Había empezado a prestarle especial atención una noche, mientras ella se contorneaba alrededor de la barra y luego cruzaba hasta el extremo del pequeño escenario que estaba ligeramente por encima de su mesa, en primera fila, para luego ponerse en cuclillas y mostrarle su gloriosa y depilada raja.

Se encaprichó por completo de ella. Le gustaban las mujeres y el sexo, e incluso Lydia había sido bastante ardiente en su época, pero nada comparado con Khandi. Se lo había intentado explicar así a ella, pero a ella se le había metido en la cabeza que él estaba enamorado de Lydia. «No, es a ti a quien quiero», había insistido él.

—Y entonces, ¿por qué te estás viendo tan a menudo con esa zorra? —había chillado ella.

—Estamos haciendo los deberes, Khandi. Preparándonos para el golpe.

Retorciéndose de nuevo en el asiento del pasajero, mientras miraba de soslayo por la ventana de atrás, Eddie le dijo:

—No conoces a Wyatt. Vendrá a por nosotros.

—Solo es un tío más —replicó Khandi.

—¿Un tío más? Es como un tiburón. No descansa nunca.

Eddie volvió la vista hacia delante de nuevo mientras se lo explicaba.

—Nunca lo han arrestado. Es bueno planificando, bueno, disparando, un puto amo de los atracos. Puedes confiar en él, incluso si él nunca confía en ti. Odia las drogas y a los drogatas. Un tipo que no dudaría en matarte si le llevas la contraria o lo atacas. —La miró de reojo—. Pero no mata por matar.

—O sea, que tiene su moral. Vaya... —gruñó Khandi—. La moral no te lleva a ningún lado.

—Puede, pero tú acabas de complicarlo todo a lo grande.

Khandi hizo un gesto con la mano izquierda, delgada, bronceada y llena de oro, con uñas largas, pintadas con rayas imitando la piel de un tigre, de gran utilidad para esnifar cocaína.

—No sabía que me había enrollado con un gallina —comentó.

Era casi lo peor que podía decirle a Eddie. Él miró hacia fuera, hacia el borrón de verjas, casas y coches. Ser amante de Khandi era algo inseguro. Había entrado en su vida con sus largas piernas enfundadas en botas de cuero, fascinante, aterradora, muy viva. Bella, violenta, impredecible. Quería que aquello durase, pero lo dudaba, y eso le asustaba. No sabía qué había visto en él. Era un milagro.

Entretanto, ella la había cagado.

—Tienes que saber con quién estás tratando —le dijo él.

—Mira —dijo Khandi—, tu bomboncito está fuera de juego y nosotros nos dirigimos a Queensland, ¿vale? Este tipo no nos va a seguir hasta allí.

—Yo no estaría tan seguro.

Khandi pisó el freno a fondo, dejando más marcas de neumático en la carretera y aterrorizando a los transeúntes y a otros conductores. Se inclinó hacia el asiento del copiloto y abrió la puerta.

—Fuera —dijo.

—Khandi, joder, todo lo que te digo es que tenemos que cuidarnos las espaldas.

Torció la boca, enorme y roja, y fingió estar sopesando algunos hechos.

—Ya te entiendo —dijo, y volvió a salir derrapando. En ese momento se rio—. Vaya ojos de carnero degollado...

Eddie estaba petrificado.

Khandi lo intuyó y preguntó con un chillido:

—¿Le hablaste de mí?

—¿Tenemos que discutir esto ahora?

Craso error. Su delgada y enjoyada mano salió despedida de nuevo, dejándole una mejilla bien colorada.

—Noto cierta reticencia, amorcito. ¿Ibais tú y esa zorra escuálida a jugármela?

—¡Por Dios! ¡Nada de eso! —respondió Eddie. Hizo una pausa en un intento de buscar las palabras adecuadas—. Pero Lydia y yo tuvimos una historia juntos, ¿sabes?

Otro gran error. Sin cambiar de expresión, Khandi le abofeteó una vez más.

—Pensé que habías terminado del todo con esa gilipollas reseca, esa puta virgen inmaculada cuya mierda no huele.

—Hace mucho de eso.

—Ahora sí que la has cagado —soltó Khandi con un gruñido—. Me refería a haberla olvidado también emocionalmente.

—Ya hemos tenido antes esta discusión.

—¿Me quieres?

—Ya sabes que sí.

—Dilo.

—Te adoro.

Khandi le soltó otro bofetón en los morros.

—Adorar no es lo mismo que querer. Hablo de amor.

—Te quiero —dijo Eddie, tragando saliva.

El rostro de Khandi siempre estaba en movimiento. Le dedicó una enorme sonrisa mientras alzaba su adorable mano floja y la posaba de nuevo en la entrepierna de Eddie. En ese aspecto y en muchos otros, seguía ejerciendo su gran poder sobre él.

Ella comprobó la expresión de Eddie, en busca de algún signo de recaída. Irritado, él se giró para mirar de nuevo por la ventana trasera.

—Vamos a tener a toda la policía encima.

—Ya lo sabíamos. Contábamos con ello.

—Con lo que no contábamos era con que Wyatt fuese arrestado y lo pueda largar todo. Tampoco con que la policía me relacione con Lydia. ¿Por qué coño tuviste que dispararle? Un secuestro limpio y estaríamos en casa tan tranquilos.

Se protegió esperando otro azote, pero Khandi tenía la mano ocupada en recomponerse los abundantes pechos.

—Deja de lloriquear.

Khandi y sus malditos celos. La policía lo relacionaría con Lydia, vendría llamando a su casa vacía, publicaría su foto y lo buscaría en aeropuertos, estaciones de tren, de autobús, de barco... Luego alguien del Blue Poles en busca de un poco de pasta le diría a la policía que lo habían visto con Khandi Cane, quien, casualmente, no había aparecido por el trabajo recientemente.

Su mente no paraba de pensar.

—No podemos ir a Queensland todavía. Tenemos que mantenernos ocultos durante un tiempo.

De pronto Khandi se puso a llorar desconsoladamente.

—Sigues queriendo a Lydia —soltó entre sollozos—. No a mí. No me quieres de verdad.

—Por Dios, Khandi, no me vengas con esas.

—Entonces no seas tan negativo —dijo ella, recuperándose al instante—. Apóyame, estamos juntos en esto.

—Juntos —repitió Eddie mientras le apretaba la rodilla y quitando la mano cuando el Commodore perdió el rumbo. Khandi lo recuperó y se mantuvo en el límite de la velocidad permitida. Luego, dio un volantazo, se metió por una callejuela y detuvo el coche a mitad de una pequeña cuesta. Mientras se preguntaba qué nueva bronca le tenía reservada, Eddie fue a alcanzar la manilla de la portezuela, pero ella lo detuvo.

—El detector de rastreo —dijo.

—Bien pensado —dijo Eddie, recordando la advertencia de Wyatt en el parque.

Se juntaron en la parte trasera del coche. Khandi abrió con llave el maletero. Los maletines de titanio estaban allí; Khandi se inclinó y sacó la rueda de repuesto.

—Un truco para explicar lo que estamos haciendo aquí.

—Eres mucho más que una cara bonita —dijo Eddie.

Con la rueda contra el costado del coche, desviaron su atención a los maletines. Khandi abrió la primera tapa. Se quedó muy quieta.

—¿Pero qué coño...?

Había una voluminosa carpeta con documentos. Pasando por encima de ella, Eddie abrió el otro maletín. Otra carpeta.

—Nos la han jugado.

Pero cuando Khandi empezó a vaciar el contenido en el interior del maletero salieron unos documentos en papel grueso.

—No corras tanto —replicó.

Perplejo, Eddie intentó leer: parecía un texto oficial.

—Son una especie de certificados.

—Son bonos al portador —exhaló Khandi—. Letras del Tesoro que valen una fortuna.

Un pequeño objeto metálico cayó rodando.

—El detector de rastreo —dijo Khandi mientras lo tiraba al asfalto y lo aplastaba con el tacón de su lujosa bota.

—¿Ahora qué?

—Empecemos por orden —dijo Khandi—. Lo primero es salir de aquí.

Eddie la dirigió por las calles laterales hasta que llegaron a Marrondah Highway, desde donde se irían acercando al este, lejos de aquel lío y de tanta tensión. Allí fuera, en algún lado, estaba el valle del Yarra, una región con casas pintorescas, viñedos, pequeñas granjas, colinas y la casita de su tía. El plan había sido quedarse por la noche y partir hacia el norte al día siguiente. Conocía a gente en Sídney y Brisbane que le darían un buen pico por relojes y joyas, pero... ¿Letras?

Daba miedo la forma en que Khandi leía sus pensamientos.

—Esto está un poco fuera de nuestra liga, Eddie.

—Ya se nos ocurrirá algo.

—¿Como qué? ¿Entrar en un banco y entregar esos papeles a cambio de efectivo? En cuanto nos echasen un vistazo...

—Exactamente. Por eso debemos quedarnos aquí algunos días y organizar un plan.

—¿Estás seguro de que esta tía tuya no va a aparecer de repente?

—Está en una residencia de ancianos.

Khandi se encogió de hombros como si nunca hubiese tenido un familiar anciano, casi como si nunca hubiese tenido familia en absoluto.

—¿Algún primo o prima? —preguntó.

—No. El sitio será todo para nosotros. Nos quedamos ahí hasta que se pase el temporal, seguimos las noticias, hacemos el amor loca y apasionadamente... ¡Mmm!

Eddie pronunció esta última frase con voz ronca. «Amor» era una palabra que se le atascaba en la lengua, pero Khandi, en su estado emocional actual, necesitaba saber que el sexo con Eddie era algo más que mera lujuria.

Pareció funcionar. Ella le apretó el muslo y volvió a sentirse como un volcán.

—¿Alguna vez llevaste ahí a la estúpida de tu mujer?

—Por supuesto que no —dijo Eddie.

Khandi cambió de humor instantáneamente.

—Nuestro refugio en el bosque. Solo nuestro.

—Eso es.

Lo que Eddie no le contó fue que era una estructura de fibrocemento oscura que abrasaba en verano y congelaba en invierno. Estaba situada en un sucio camino que conducía a un barranco escondido. Sin electricidad ni agua corriente.

—Pararemos antes en Yarra Junction para comprar comida.

—Vale —replicó Khandi.

Siguieron conduciendo. Khandi tenía la pistola a mano, y la usaba para rascarse la pantorrilla de vez en cuando. Una vez incluso hizo chocar el cañón contra los dientes. Era un ser temerario, y le encantaba serlo. Al cabo de un tiempo fueron dejando atrás la ciudad y se adentraron en campos de cultivo y pequeños valles antes de llegar al pequeño pueblo de Yarra Junction.

—Tú quédate aquí —dijo Eddie, muy seguro de que últimamente en el valle del Yarra no habrían visto a nadie con el aspecto que lucía Khandi. Fue de tienda en tienda comprando huevos, beicon, leche, pan, cerveza, tequila para Khandi, cereales para el desayuno y una radio de doce dólares para estar al corriente de las noticias. De vuelta al Commodore, se sintió aliviado al ver que Khandi no había salido corriendo sin él.

Ella gruñó.

—¿A qué viene esa mirada?

—¿Qué mirada?

—Pensabas que me escaparía sin ti.

—¡Claro que no!

—No me mientas, no me mientas nunca —dijo Khandi mientras metía la marcha con brusquedad y pisaba el acelerador.

Eddie le fue señalando el camino por carreteras secundarias que apenas recordaba, en dirección a las colinas que rodeaban la ciudad. Se veían campos verdes cultivados, pero de vez en cuando surgían casuchas con coches abandonados durmiendo en la frondosa hierba primaveral, árboles desnudos y pálidos y señales con anuncios de lunáticos de onda New Age. Eddie no se atrevía a hacer comentario alguno: no tenia ni idea de si a Khandi le iban esas chorradas. Solo la conocía desde hacía seis semanas. ¿Cómo se le ocurrió ese nombre? Eddie se sentía nervioso en aquel lugar. Era un mundo completamente distinto del centro de la ciudad y el bar al que estaba acostumbrado.

Khandi habló al llegar.

—Dime que es una broma...

La cabaña era tan deprimente como la recordaba Eddie.

—Supongo que la tía Elsie no venía mucho por aquí.

—Que se joda tu tía Elsie —dijo Khandi, mientras recorría el lugar con fuertes pisotones sobre los hierbajos en flor y lanzaba furiosas miradas a Eddie, a la suciedad, las telarañas, la podredumbre y el moho.

Pero el lugar parecía intacto. La llave estaba sobre un pilar del porche y, a pesar del aire viciado del interior, no había indicios de bichos ni de visitantes recientes. Aun así, Eddie sabía que tendría que lidiar con futuros estallidos de furia, así que rodeó a su amante con los brazos, lleno de ternura y deseo.

Khandi se desembarazó de él mientras colocaba con esfuerzo los maletines sobre una mesa de madera cubierta de polvo y grasa.

—Después. Ahora mismo tenemos que pensar en cómo convertir estos papeles en dinero.

Eddie se desinfló.

—Puedo tantear el terreno...

—Cuanta menos gente sepa del asunto, mejor —respondió Khandi—, si no, seguro que tu amigo Wyatt nos encuentra.

—Cierto.

Khandi le dio en el pecho con los nudillos, para no estropearse las uñas.

—Nada de bancos, Eddie, nada de soltar cosas por ahí cerca de oídos equivocados.

Ella tenía un plan, y Eddie esperó a que se lo contara.

—Pediremos un rescate por los bonos a su propio dueño.

16

Wyatt se retorció. El chaleco le había salvado la vida, pero el impacto del proyectil, que había sido brutal, lo había dejado tirado y aturdido en el suelo. También había perdido la noción del tiempo. ¿Habían sido segundos, minutos...? Fue recuperando la consciencia de su entorno y sus propias capacidades. Al oír las sirenas, se incorporó, agachado primero, antes de ponerse en pie. Más allá de la arboleda se veían casas, viandantes paseando al perro, gente que corría. Habrían tenido que oír el crepitar de las llamas, o haber visto las espirales de humor negro elevándose hacia el cielo. El depósito podría estallar en cualquier momento. No podía permitirse quedarse un minuto más.

Comprobó que seguía teniendo la pistola. Se la guardó en la cintura y gateó cuesta arriba hasta llegar a los árboles que bordeaban la carretera, donde se encontró con un puñado de gente con la indecisión pintada en el rostro. Desde aquel punto concreto, no había ningún camino o escaleras que condujeran de vuelta abajo, al parque, pero vio que una joven con ropa de correr había saltado la barandilla, dispuesta a deslizarse hasta abajo e investigar. Se detuvo al ver a Wyatt. Se le quedó mirando, al igual que el resto —dos mujeres de mediana edad, un anciano con un perro y un joven que empujaba una sillita de niño—. Las sirenas engañaban: se oían cercanas y sonoras, como si la policía y los ATS estuviesen perdidos o atrapados en la red de calles secundarias y carriles bici.

—Soy oficial de policía —dijo Wyatt.

Eso los detendría de momento. Observó atentamente la calle: caminos de entrada que subían hasta casas de ladrillo asentadas en terrenos con jardín. Se veían un par de coches aparcados en alguna casa, pero lo que le llamó la atención fue un Camry azul claro cruzado en un camino, con las luces de emergencia parpadeando. Se acercó a grandes zancadas.

La cabeza de Lydia descansaba sobre el volante y la ventanilla estaba hecha añicos. Había mucha sangre. Comenzó a notar una punzada de desazón, cosa que no le gustó y que no tardó en aplacar. Más tarde vendría el especular sobre quién y por qué. Actuó con sentido común y por instinto. Primero tenía que saber si Lydia seguía con vida, y luego debía salir corriendo.

Se inclinó hacia dentro, y al tensar la columna y el torso se intensificó el dolor del pecho. Lydia tenía una herida en la cabeza, lo que explicaba tanta sangre. También tenía un corte muy desagradable en la oreja derecha. Wyatt pensó que había tenido suerte. Debía de haber presentido la presencia del atacante por la ventanilla, y había girado la cabeza, y quizá el cristal había ralentizado o desviado la bala. El ruido, las esquirlas de cristal y la abundante sangre debieron de convencer al tirador de que había cumplido con su trabajo. Le tomó el pulso: fuerte y rítmico.

Pero estaba inconsciente. Sangraba mucho, y se imaginó que, si la dejaba allí, llegaría la policía, llamarían a una ambulancia, la curarían y luego comenzarían a interrogarla. ¿Quién le disparó? ¿Qué hacía cerca de un vehículo incendiado que pertenecía a Henri Furneaux? Antes o después hablaría. El dolor, los calmantes y el intenso interrogatorio doblegarían su determinación y acabaría dando nombres.

Volvió a mirar a los curiosos. Todavía no se habían percatado de la presencia de sangre en el Camry, así que rodeó el coche y arrastró a Lydia hasta el asiento del copiloto. Después volvió a rodear el coche, abrió la portezuela del conductor y gritó:

—Cuando lleguen mis colegas, díganles que un todoterreno se ha precipitado hacia los árboles. Está ardiendo y es imposible rescatar a nadie.

Se le quedaron mirando con la boca abierta. Se puso al volante y salió de allí.

Aparcó el Camry en la plaza reservada para su apartamento de la primera planta. Cogió la bolsa de Lydia y se dirigió al lado del copiloto. Puso a la mujer en el borde del asiento antes de cargarla a hombros en un solo movimiento y llevarla al ascensor de servicio. El aparcamiento subterráneo estaba en penumbra y olía fatal. Era última hora de la mañana, así que no había nadie. Cuando se abrieron las puertas del ascensor, se giró para entrar y apretar el botón del octavo piso, donde mantenía su segundo apartamento. Tuvo cuidado de no dejar manchas de sangre en ningún lado. La parte superior de su cuerpo estaba empapada, pero no quería que cayera ni una gota en las puertas o paneles de madera del ascensor.

Un sonido metálico anunció la llegada al octavo. Wyatt sacó rápidamente la cabeza para un echar un vistazo de reconocimiento a ambos lados del pasillo. Estaba vacío. Cargó con Lydia hasta la puerta de su casa y la llevó directamente al dormitorio. Se dio cuenta de que todavía llevaba puesto el chaleco antibalas. Se lo quitó sintiendo un alivio palpable, aunque le siguiera doliendo el pecho. Cogió un trapo húmedo, vendas y un tubo de pomada antiséptica y limpió la herida de la cabeza de Lydia. Era un surco que llegaba hasta el cráneo. La sangre seguía manando. Le colocó una gruesa venda cuyo tejido se puso inmediatamente rojo antes de que acabara de quitarle el chaleco, los vaqueros y los zapatos. Lydia estaba inconsciente, tumbada de cualquier modo, en bragas y con una camiseta ensangrentada, aunque respiraba con regularidad. La cubrió hasta la barbilla con la colcha.

Ahora sí tenía tiempo de especular sobre lo sucedido.

En primer lugar, hasta que fuese seguro, no debería volver al apartamento en el que había estado viviendo. Eddie lo conocía y podría enviar allí al tirador, exactamente el escenario que había impulsado a Wyatt a comprar un segundo apartamento en el mismo edificio. Si alguna vez lo seguían hasta el de la primera planta, y nadie lo había visto nunca entrar ni salir del apartamento del octavo, tenía el refugio perfecto. Cualquiera que estuviera a la espera de su regreso al apartamento del primero acabaría aceptando que no iba a volver. Era como estar escondido a plena vista.

En segundo lugar, no sabía qué hacer con Lydia. No iba a morir, pero requería atención médica. No podía llevarla a un hospital.

Tercero: tenía que deshacerse del coche.

Cuarto: ¿quién podía haber disparado? Eddie había intentado timarlo desde el principio, eso estaba claro. Eddie, al quererlo muerto, había mantenido escondido a un tirador. Wyatt no se detuvo a analizar esta idea. Todo lo que pensaba era que Eddie y quien disparó debían morir. Habían querido matarlo a él, así que era justo. Eran negocios. No se sintió dolido, sorprendido o disgustado por haber sido engañado o dejado por muerto. Esas eran la clase de emociones inútiles que conducían a un hombre a arremeter contra todo y a tomar decisiones equivocadas. Mataría a ambos y seguiría tranquilamente con su vida.

En último lugar, tenía que averiguar hasta qué punto había estado involucrada Lydia. Estaba herida, y posiblemente podría utilizarlo una vez que recuperase la consciencia, pero no creía que fuera a ser necesario. A ella también la habían engañado. Además, estaba inconsciente, sin poder contar nada de momento.

Hizo una llamada telefónica, luego salió del apartamento y bajó por las escaleras hasta el primer piso, donde se detuvo a escuchar. Una vez comprobado que el pasillo estaba vacío, se dirigió hasta el otro extremo, que estaba en penumbra, y se paró en la puerta de su apartamento a escuchar otra vez antes de decidirse a entrar. Allí no había estado nadie todavía. Encendió un par de luces, pensando que un apartamento que está oscuro durante mucho tiempo atrae más la atención que si hay un par de luces encendidas.

Se marchó y bajó por las escaleras hasta el sótano. Condujo el Camry hasta una discreta callejuela cerca del río en Abbotsford y le prendió fuego. Cogió un taxi de vuelta a la estación de Flinders Street y cruzó a pie el río hasta su edificio. Habían pasado casi dos horas desde el robo.

Lydia seguía inconsciente. Se sentó y la observó.

Treinta minutos más tarde, sonó el telefonillo de la calle.

17

Le Page y sus primos perdieron la señal del GPS a las 8:55 de la mañana. Durante una hora se dedicaron a merodear por el parque, atraídos por el humo y las sirenas, antes de unirse al resto de curiosos y preguntar por lo que había sucedido. Un accidente, les dijo alguien. Un lío con un vehículo robado, dijo otro. Un tercero había oído un rumor: un atraco, un trabajo profesional.

En cuanto se montaron de vuelta en el BMW, Henri protestó.

—¡Joder!

—¿Qué pasa? —preguntó Joe.

—Mira quién ha venido a la fiesta.

—La maldita Rigby —dijo Joe.

Los primos de Le Page observaban a una mujer de aspecto corriente, pelo ratonil, con pantalones y chaqueta baratos que le sentaban mal. La mujer, que estaba a cien metros, salió de un Falcon y bajó tambaleándose por la cuesta.

—¿Quién es?

—La detective de la Unidad Central de Investigación local, la cruz de mi existencia —contestó Henri.

Le Page se giró hacia atrás desde el asiento del conductor y le cogió de la camisa.

—No me digas que estás bajo sospecha. ¿Te vigila la policía? ¿Tienes el teléfono pinchado?

—Compruebo la línea todas las semanas.

—No me has contestado.

—Tuve algunos problemillas hace dos años, ¿vale?

—¿Qué tipo de problemas?

—Me acusaron de comerciar con mercancía robada. Retiraron los cargos.

Le Page lo soltó, pero se lo quedó mirando fijamente.

—Pero esta mujer te sigue vigilando.

—No. Viene de vez en cuando a la joyería. Hace un par de comentarios irónicos para cabrearme y luego se va. No me interroga, no registra el lugar. Solo quiere recordarme que no se ha olvidado de mí. Le ocurre a todo el mundo. Seguro que a ti también.

—No —dijo Le Page. Hizo una pausa—. ¿Así que crees que esta mujer va a venir a hablar contigo ahora?

—¿Y qué? —dijo Joe—. Nos han robado, esta vez de verdad.

Le Page meneó la cabeza. Ya eran más de las diez de la mañana. Arrancó el BMW y condujeron de vuelta a High Street. Le Page aparcó el coche junto al Mercedes en el patio trasero de la joyería. Se bajaron de él, Henri y Joe, apesadumbrados; Le Page, iracundo. ¿Lo estarían estafando Henri y Joe? ¿Conocería la detective Rigby el motivo de sus visitas? Comenzó a revisar el patio trasero.

Henri se puso en jarras.

—¿Qué estás haciendo?

—¿Qué crees que puedo estar haciendo?

Joe se sintió ofendido.

—Por Dios, Alain.

Al no encontrar nada, Le Page se dirigió al interior y fue recorriendo la salita, el baño cutre, las salidas de ventilación del techo y la oficina de Henri mientras sus primos lo seguían, malhumorados. Las Letras habían desaparecido. Estaban en el Audi.

—¿Lo ves? —dijo Joe, mientras volvía al patio a fumarse un cigarrillo.

Le Page no había terminado.

—Ven conmigo —le dijo a Henri al tiempo que se dirigía a la parte delantera de la joyería.

Danielle los vio entrar. Lo había estado esperando. La puerta delantera estaba cerrada con pestillo, el cartel de «Cerrado» colocado en la puerta. Sabía que la policía vendría antes o después, y que le harían preguntas, pero ahora mismo podía ver que el francés también tenía preguntas. Colocó una bandeja de anillos de compromiso en una vitrina y lo observó, recelosa. No sabía a ciencia cierta cuál era su relación con el señor Furneaux, salvo que hacían negocios juntos. Tenía un ligero acento extranjero. Mayor, sí, pero no tanto como su jefe. Quizá treinta o cuarenta años. El señor Furneaux tendría unos cincuenta, y estaba sudoroso y nervioso. Danielle supuso que era consecuencia del robo, pero también intuía algo más. Al final, dio con ello: su jefe tenía miedo del francés. Era como si el señor Le Page fuera el jefe, y todo este tiempo ella había pensado que no era más que un tipo al que le compraba cosas el señor Furneaux.

Tragó saliva. El francés tenía la vista clavada en ella, tan persistente y fría que la estremecía. Se retiró algunos mechones de las mejillas y masticó las puntas mientras se volvía para ocultar su pubis, tapado con la cortísima minifalda, de aquel cruel escrutinio. Luego se irguió, muy digna, y decidió encararlo. Ya la habían observado así con anterioridad. Los hombres le tenían miedo, no al revés.

—¿Hay algún problema?

—Danielle, por favor... —le dijo su jefe, inquieto, por detrás de Le Page.

—¿He hecho algo mal?

—No pasa nada, Danielle —contestó su jefe.

—No podemos estar seguros de eso —dijo Le Page en un tono ronco e hiriente. Se acercó a Danielle, quedándose a tan solo un metro de ella. La chica retrocedió. La recorrió de arriba abajo con una mirada brillante e intensa. Ella tragó saliva.

—No trabajo para usted, así que váyase a la mierda —dijo.

Él se rio. El señor Furneaux también emitió un ruido, un amago de risa. Los odiaba a ambos. Luego, la mano de Le Page salió despedida, encontró su pezón y lo apretó y lo retorció. El dolor la dejó paralizada. Se retiró, encogida, y comenzó a llorar.

—Mierda, Alain —dijo su jefe.

—Cállate —contestó Le Page.

Cubriéndose los pechos con las manos, Danielle comenzó a pegar patadas a Le Page. Él le dio una bofetada. Ella se la devolvió.

—Basta ya —dijo él.

—Se lo voy a contar a la policía —dijo ella.

—No lo creo —dijo él.

—Señor Furneaux, por favor, haga que me deje en paz. No es justo. ¿Qué le he hecho?

Furneaux estaba a un lado, un poco por detrás de Le Page. Se encogió de hombros como diciendo que aquello no estaba en sus manos.

—Los odio a los dos —dijo ella—. Me marcho. Y se lo voy a contar a mis padres, a mis hermanos y a la policía.

Le Page rebuscó en el bolsillo de su chaqueta y sacó cinco billetes de cien dólares.

—¿Me prestas atención ahora?

Danielle se sorbió las lágrimas. Cogió el dinero tras un breve segundo de duda. Podría haber más si jugaba bien sus cartas.

—No he hecho nada —dijo.

—Supongamos que te creo.

—Es la verdad.

—Eres consciente de que Henri y Joseph venden sus joyas a otros joyeros, ¿verdad?

—Sí.

—¿Sabías que había otra entrega planeada para esta semana? Salía hoy y volvía el viernes.

—Sí.

Le Page dijo en tono neutro:

—¿Se lo has contado a alguien? ¿A un amigo, un amante, un hermano, un primo...?

Aquella frialdad intimidaba a Danielle. Su única defensa era mostrarse ofendida.

—De ninguna manera. ¿Por quién me toma?

—Puede que se lo comentases de pasada a alguien. Quizá no hayas estado involucrada, después de todo.

Danielle se encogió de hombros, pero el roce de su blusa con el pezón dolorido le recordó dónde y con quién estaba.

—No le he contado nada a nadie —dijo en un susurro—. Déjeme en paz.

—¿Has llegado la primera esta mañana, verdad?

—¿Y qué? Es mi trabajo, abrir la joyería, colocar la mercancía en los estantes...

—Abriste la verja a tus amigos.

Danielle frunció el ceño, miró al señor Furneaux y luego por la ventana, a través de la que vio a una clienta habitual, una mujer desocupada, de rostro muy parecido al de muchas otras clientas, torcer el morro al ver el cartel de «Cerrado» antes de volver a montarse en su deportivo. Danielle no encontraba alivio en ningún lado.

—¡No! De todas formas, Joe estaba ahí fuera, preparando el Audi.

Esperó la respuesta de Le Page. Las nubes se movieron sobre Melbourne y el sol de media mañana desapareció durante unos segundos. La luz disminuyó y las piedras preciosas del escaparate perdieron el lustre. Después, volvió a salir el sol.

—¿Eres idiota, Danielle, o es que..., cómo se dice, finges muy bien?

En el colegio, muchos profesores le habían hecho la misma pregunta anteriormente. Se sonrojó y soltó enfadada:

—Soy completamente sincera. Pregúntele a cualquiera.

—Completamente sincera, o estás muerta —dijo Le Page—. O lo uno o lo otro.

—Me está asustando.

—No estás en ningún lío, Danielle —le dijo el señor Furneaux.

—Cállate —dijo Le Page. Se volvió de nuevo hacia Danielle—. ¿Alguna vez hablas de tu trabajo con tus amigos?

—No.

—Quizá estás enfadada con Henri. No te paga lo suficiente.

Danielle se encogió de hombros.

—No. El sueldo está bien.

—¿Que está bien? —chilló Henri—. ¡Te pago más que suficiente!

—Cállate —volvió a decir Le Page.

—Es que lo hago.

Le Page se volvió de nuevo a la chica.

—Quizá estés disgustada con Henri porque no puede controlar sus impulsos, y eso te ofende.

Danielle pestañeó.

—¿Cómo dice?

—Que te toca las tetas y el culo y querías vengarte, ¿no?

Danielle quería complacer a aquel tipo y ganarse otro fajo de billetes, pero apenas sabía nada sobre el robo. Su mundo era muy limitado, y casi nunca se daba cuenta de nada ajeno a él. Sabía algo sobre los hombres, eso sí. Sabía que no iba a dejar el trabajo o denunciar a Le Page por agredirla. Los tíos solían hacer eso para salirse con la suya o cuando se sentían frustrados. Ser consciente de ello la ayudaba a poder controlarlos, a sentirse bien.

Entonces, Eddie Oberin le vino a la mente.

Mientras hacía tiempo, contestó.

—Mire. Me dice que Henri y Joe hacen negocios con un montón de gente. ¿Cree que todos están limpios? No lo creo. Métase con otro.

Le Page se dio la vuelta hacia Furneaux, todavía tras él, y le dijo:

—Empiezo a entender la limitada capacidad de su mente, a comprender su escasa competencia con el idioma. Es incapaz de contestar «Sí» o «No» o «No lo sé». ¿No es cierto? —dijo mientras se daba la vuelta con rapidez de nuevo hacia Danielle.

—Que le jodan.

Él le largó un guantazo. Ella se encogió y protestó.

—No. Pare. No sé nada. No es justo.

Le Page hizo un gesto, irritado. Había acabado con Danielle.

—Esto es una pérdida de tiempo —le dijo a Furneaux.

Danielle tragó saliva, preguntándose qué vendría a continuación. Más dolor, más dinero o nada en absoluto. Lo que estaba claro era que no podía mencionar a Eddie Oberin.

Como si contestara a su pregunta, Le Page se volvió hacia ella.

—No le contarás nada de esto a nadie —dijo—. Ni a tu familia. A la policía le dices que no sabes nada en absoluto, ¿entendido?

—¿Qué es lo que le he hecho? —contestó Danielle malhumorada. Mientras, no quitaba ojo a las manos de Le Page, que, estaba claro, rebuscaban de nuevo en el bolsillo y un momento después habían añadido doscientos cincuenta dólares más a las ganancias de aquella mañana.

—Algo tendré que contestar a la policía —dijo.

Le Page pensó.

—Que Joseph fue al patio trasero...

—... porque Henri le había pedido que lavase el Mercedes.

—Sí. Se encontró con que la verja estaba abierta y que faltaba el otro coche. —Hizo una pausa—. Esto es muy importante. No había ninguna entrega planeada. El vehículo robado estaba vacío.

—¿Una broma pesada de unos gamberros, por ejemplo? —dijo Danielle, pendiente de si había más dinero.

—Muy bien.

—¿Y eso? —preguntó Henri.

—La policía querrá averiguar más a fondo si sospechan que ha habido un robo de joyas.

—Ya entiendo —dijo Henri.

Le Page lo arrastró hasta el patio trasero, donde estaba Joe apoyado en el Mercedes, con un montón de colillas a sus pies. Le contó a Joe la historia —lavar el coche, verja abierta, adolescentes gamberros, nada de valor— y le obligó a repetirlo.

—Pero sí que había algo de valor en el coche...

Le Page lo ignoró, mientras miraba con el ceño fruncido hacia la pared de ladrillo. Tras un buen rato, dijo:

—Esa gente no podrá deshacerse de las Letras tan fácilmente.

—Posiblemente esperaban encontrar relojes y anillos —dijo Henri.

—Tenemos que esperar —dijo Le Page—. Tienes contactos, ¿no? Pídeles que estén atentos, como dices tú, en la calle.

—¿Ofrecemos una recompensa?

—¿Estás loco?

Danielle volvió a aparecer.

—La policía está en la entrada.

Henri masculló:

—¿Rigby?

Danielle negó con la cabeza.

—No, agentes de uniforme.

—No tienen por qué saber de mi existencia, Danielle —dijo Le Page mientras arrancaba su coche.

Danielle hizo un gesto de indiferencia, como si aquello le pudiese valer otros doscientos dólares.

18

El módulo del sistema de seguridad montado en la pared de Wyatt mostraba el granulado rostro de un hombre con un maletín en el exterior del edificio, mirando fijamente a la cámara que había sobre la puerta principal.

Al reconocer al doctor Lowe, Wyatt pronunció «Ocho, cero, cinco» por el interfono y apretó un botón para desactivar el cierre de la verja. En vez de quedarse esperando tras la puerta con mirilla, fue al pasillo, desde donde podía ver las puertas del ascensor y la salida de la escalera. La puerta del ascensor se abrió para dejar salir a un hombre que se quedó helado al ver la pistola.

—No vas a necesitar eso —le dijo a Wyatt.

Wyatt asintió y guardó la pistola.

—Doctor...

—Un placer verte de nuevo, Wyatt.

Wyatt volvió a asentir, le indicó con un gesto al médico que entrase y cerró la puerta tras ellos. El médico rondaba los sesenta, era bajo y delgado, aunque con una barriga cervecera del tamaño de un balón de baloncesto. No era el tipo de médico que trata con criminales en búsqueda y captura; no era un drogadicto ni un ludópata, ni tampoco le habían retirado la licencia, pero estaba en deuda con Wyatt. Cuando su mujer le sometió a una orden de alejamiento y a un acuerdo de divorcio muy perjudicial para él, el doctor contrató a Wyatt para que le robara a su esposa tres cuadros por los que él había pagado un montón de dinero: un Sydney Nolan, un David Hockney y un Francis Bacon cuyo valor total ascendía a cinco millones de dólares. «Esto es solo el principio», había dicho entonces.

—Por aquí —le indicó ahora Wyatt.

—Sin rodeos, por lo que veo...

Wyatt hizo un gesto de irritación y la expresión de su cara pareció devolver la seriedad al doctor.

—Una herida de bala, ¿no?

—Le han abierto un surco en un lado de la cabeza.

En la habitación reinaba la calma, y los rayos de sol se reflejaban a franjas en la moqueta y la colcha. Lydia se había movido un poco durante su inconsciencia. La almohada estaba completamente manchada de sangre.

Lowe la examinó.

—Debería estar en un hospital.

—Nada de eso —contestó Wyatt—, todavía no.

—Puedo detener la hemorragia, pero necesita seguimiento. —Lowe le abrió los párpados—. No creo que tenga ninguna contusión —murmuró—, pero...

—¿Puedes curárselo? Necesito unos cuantos días. Si entra así en un hospital, la policía empezará a husmear.

—Veré lo que puedo hacer —dijo Lowe. Lo meditó un poco—. Cuando llegue el momento de ingresarla podemos decir que se cayó de una moto y que dio con la cabeza contra un gancho de hierro o algo así.

—Gracias, doctor.

—Mi exmujer también tiene un Bill Henson que no me importaría recuperar.

—No tientes a la suerte —dijo Wyatt.

Lowe curó la herida y le dio a Wyatt unas pastillas.

—Son calmantes. Estará fuera de juego unas horas. Hazme saber si hay algún cambio.

Acto seguido, se marchó.

A pocos kilómetros al este del edificio de apartamentos de Wyatt, Alain Le Page había cambiado el BMW de alquiler por un Ford azul pálido en el Hertz más cercano y estaba sentado al volante, sujetando el GPS y observando la actividad de la joyería de los hermanos Furneaux. Pasó el resto de la mañana, la policía se demoró en la tienda, pero ni rastro de señal de GPS. Había dado por hecho que los ladrones encontraran el dispositivo de seguimiento principal, pero no los que había escondido en las gruesas asas de los maletines de los documentos, así que algo había ido mal. Debía de haber sido algún punto negro de señal, alguna interferencia medioambiental o, tal vez, problemas con el satélite.

Danielle salió de la joyería a las doce y media, llevando consigo una cartera y una chaqueta ligera. Le Page la vio detenerse y morderse el labio inferior, y, cuando ella se puso en marcha, la siguió hasta un pequeño Mazda aparcado en un sitio estrecho detrás de un supermercado.

La historia podía tomar cualquier derrotero, pero tomó el que Le Page había anticipado. Sabía que Danielle vivía en Highett, pero, en lugar de dirigirse a su casa, como habría hecho cualquiera que hubiese pasado un par de horas estresantes, o a comer a alguna cafetería, cruzó la ciudad hasta una pequeña casa de aspecto deprimente situada en una estrecha callejuela en cuesta, en North Melbourne. Le Page aparcó el coche tras un contenedor de basura subiendo las ruedas al bordillo, apagó el motor y bajó la ventanilla. Situó una Nikon con un teleobjetivo sobre el umbral de la puerta y sacó una instantánea de Danielle abriendo una verja y llamando con los nudillos a una puerta blanca.

No hubo respuesta; la casa parecía vacía. Danielle se puso a dar vueltas, preguntándose qué hacer. Podría irse a casa, pero necesitaba saber si era Eddie Oberin el que andaba detrás del robo, necesitaba saber si había sido ella misma, por bocazas, la causante de todo. Eddie se la había camelado para que le contara detalles sobre su trabajo y los siniestros hermanos que tenía por jefes. Conversaciones de cama. Ahora se sentía estúpida, y estaba asustada; estúpida por haberse dejado engañar, asustada de los horripilantes dedos de Le Page, del daño que le habían causado antes de ofrecerle esos billetes de cien dólares.

Intentó convencerse de que, en realidad, ella no había hecho nada, o al menos no a propósito. Ya había pasado página otras veces, con otros hombres, en otras experiencias. Cuando Eddie dejó de llamarla, se encogió de hombros: le resultaba indiferente. «Si no inviertes mucho, tampoco pierdes tanto».

Se acordaba de la manera en que había aparecido en el gimnasio un día como si nada; un tipo algo mayor, atractivo, guiñando el ojo de forma seductora; sereno, contenido, bien vestido, no como esos perdedores de veintitantos tan babosos. Se dejó engatusar por sus palabras, por sus regalos. El sexo con él era bueno, aunque no espectacular. Eddie sabía cómo tomarse su tiempo, cómo prestar atención a las necesidades de una mujer. Le ofrecía un poco de coca o un poco de speed de vez en cuando.

Le gustaba quedarse tumbado junto a ella después de hacer el amor, y ella colocaba la cabeza sobre el pecho o en el pliegue del codo de él. Hablaban sobre multitud de cosas. Ella le contó lo de los compartimentos secretos del Audi. Le contó lo de las visitas de Le Page y cómo coincidían estas con los viajes de ventas de los hermanos Furneaux y con la aparición de nuevas joyas en el escaparate.

Qué bien lo había disimulado el muy cabrón, pensó ahora. Eddie le había contado historias sobre jefes que había tenido que aguantar durante años, engaños que había organizado o de los que había formado parte. Se la ganó a base de halagos y paciencia, y ella mordió el anzuelo. Un tiempo después dejó de llamarla, y ella supuso que habría otra mujer, aunque no estaba dispuesta a humillarse ante él por eso.

Eddie no quería nunca ir a su casa. «Mi piso de soltero —decía— es una parte de mí que no quieres conocer, créeme». Muy ambiguo, como si se avergonzara de su estatus social, así que se acostaban en casa de Danielle.

Pero ella sabía dónde vivía Eddie. Por eso, en cuanto los policías terminaron de interrogarla y Henri dijo que se podía tomar libre el resto del día, se había dirigido directamente a su casa.

Y el muy cabrón no estaba allí.

Le Page fotografió a la chica en varios momentos, mientras llamaba a la puerta y cuando volvió a su coche y se alejó de allí. Decidió quedarse. Danielle era la variable conocida. La incógnita era la persona que vivía tras la puerta blanca.

—Necesito hablar con Danielle de nuevo —dijo por teléfono—. Retenla hasta que vuelva.

—No está aquí —dijo Henri.

Le Page cerró un momento los ojos con hastío.

—Ya lo sé. Quiero que la retengas en su casa.

—Enviaré a Joseph —dijo Henri.

Le Page se quedó esperando.

Tras la visita del médico, Wyatt se sentía inquieto. Podía tener paciencia durante horas si había un objetivo al final de la espera, pero cuidar de una persona herida no le reportaba nada. Necesitaba moverse.

Tal vez Eddie Oberin le estaba espiando, oculto. Con las llaves de Lydia en el bolsillo, Wyatt salió como una flecha y en un breve paseo llegó hasta el aparcamiento subterráneo del edificio de apartamentos contiguo, donde guardaba un viejo Falcon. Le suponía unos muy útiles cien dólares al mes al estudiante malayo de comercio que le alquilaba la plaza.

El edificio hacía esquina, por lo que contaba con dos salidas: una a la calle que daba al apartamento de edificios de Wyatt, y la otra a la perpendicular. Wyatt salió por esta última, ataviado con una gorra de béisbol y gafas oscuras. Luego torció hacia su calle y condujo lentamente, dando gracias por las bandas de frenado que lo obligaban a ir despacio y le ofrecían la oportunidad de ojear los coches aparcados. Estaban todos vacíos, y en aquel momento las aceras también lo estaban. Solo se veía a una mujer de uniforme que repartía el correo y que llevaba trabajando en esa parte de Southbank desde que Wyatt se había mudado a la zona.

Satisfecho, condujo hasta Abbotsford. El pequeño barrio pegado al río consistía principalmente en casas reformadas, pero los olores del río y de las destilerías permanecían sin remedio en el fondo de la garganta de cualquiera. Varias fábricas mugrientas y unas cuantas casuchas de madera se agolpaban en las calles laterales. El sol se veía de cuando en cuando, formando sucios arcoíris en charcos grasientos. «Qué ciudad más vieja y sucia», pensó Wyatt.

La casa de Lydia era un chalé adosado de finales del siglo XIX, con un pequeño porche de la época, pero con necesidad de una reforma en el resto de la vivienda. Estuvo observando desde el coche durante media hora, antes de permitirse entrar. Tras un rápido vistazo al interior, se fue fijando con más detalle en cartas, calendarios, ficheros de ordenador, armarios, cajones y armaritos del baño en busca de una vida oculta o de algún compañero de piso. Al no encontrar nada que le llamase la atención, fue llenando una bolsa de basura con ropa interior, camisetas, vaqueros, camisas y zapatos.

Mientras Wyatt rebuscaba y empaquetaba, Le Page permanecía a la espera. Su coche de alquiler emitía ruiditos al irse enfriando. Seguía sin haber ninguna señal del GPS de los transmisores que había guardado con las Letras; tampoco había ninguna señal de vida en la casa de la puerta blanca. Entretanto, varios transeúntes paseaban por delante, y observaban a Le Page allí sentado. Sabía que algunos de ellos se preguntarían qué hacía ahí, les suscitaría interés o les molestaría su presencia. Soltando una maldición salió del coche, llevándose la cámara consigo.

Enfrente de la casa con la puerta blanca había una estructura pequeña de dos plantas, con cierta pretensión de villa mediterránea, de paredes encaladas color crema y gruesas columnas. Una mujer vestida de negro regaba el terreno de la parte delantera. Le Page se acercó a ella haciendo ostentación de su ropa de marca, con su cara severa y descarnada, y abrió su billetera.

—Policía. Necesito su habitación delantera del piso de arriba un par de horas.

Se la había jugado por pura intuición al ver a esa viuda turca o libanesa que probablemente sentiría un miedo natural frente a todo tipo de autoridad. No le molestaría.

—¿Vive sola?

Ella se retiró temerosa, y se quedó mirando el camino de entrada del jardín, así que él se metió en la casa, hizo un rápido rastreo y solo encontró habitaciones desocupadas llenas de los típicos muebles que se venden en la teletienda de la noche. Mucha madera oscura cuarteada, moldura dorada y terciopelo. «Debe de ser un fenómeno universal», pensó Le Page, acordándose de los hogares de argelinos que había conocido en Marsella. Se acomodó junto a la ventana que daba a la calle y se quedó mirando hacia fuera con toda la paciencia del mundo. Era la una de la tarde.

Wyatt aparcó en la zona de clientes de una tienda de bocadillos Subway, a dos manzanas de la casa de Eddie Oberin, marcha atrás para poder salir rápidamente si lo necesitaba. Guardaba en el maletero una bolsa de deporte con herramientas y artículos corrientes de un operario, como formularios de aspecto oficial, un portapapeles y un medidor de mano. Se puso una chaqueta de seguridad de color amarillo, se guardó un cortador de cristales en el bolsillo y echó a andar con un portapapeles en una mano. Esta era una de sus herramientas más antiguas y útiles. Lo volvía invisible. Podía pasar por un medidor de contadores, o quizá por un tipo que comprueba los badenes.

Anduvo por la calle de Eddie con paso decidido, como si se dirigiera directamente a una casa en concreto al final de la calle. A continuación, fue retrocediendo despacio, mirando números, haciendo que anotaba algo en el portapapeles con un bolígrafo. intentando imaginarse a Eddie viviendo ahí. No todas las casas que se sucedían a lo largo de las calles en cuesta habían sido reformadas. Pequeñas casuchas de madera o ladrillo se agrupaban en ciertas zonas, inalteradas después de ciento cuarenta años, tras porches y arbustos que bloqueaban la luz. Unos pocos residentes luchadores seguían viviendo en ellas, por ser demasiado pobres o demasiado conservadores como para renovarlas o como para mudarse a otra zona. ¿Adónde iban a ir, de todas formas? ¿Lejos, al extrarradio de la ciudad, a alguna propiedad nueva donde no había amor, ni orgullo ni transporte público? Así que se quedaban hasta que fallecían. Los padres de Eddie habían muerto quince años atrás, y Eddie se había mudado de nuevo a la pequeña casa de madera donde se había criado.

El sitio era una ruina, pero esto era North Melbourne y el suelo valía una fortuna. Incluso así, Eddie le había dicho a Wyatt que no tenía ninguna intención de vender. «Solo me lo jugaría o lo malgastaría —había dicho—. Además, me encanta ese sitio».

¿Le gustaría lo suficiente como para volver ahí tras la debacle de aquella mañana? Wyatt anduvo hasta el otro extremo de la calle, bajo el fuerte sol de primera hora de la tarde brillando en el asfalto, en los coches aparcados y en los desangelados jardines. Los dueños de esos jardines estaban trabajando; eran jóvenes profesionales en su mayoría, con grandes salarios e hipotecas aún más grandes, enamorados de la idea de vivir en los suburbios, cerca de la universidad que los había aislado en su mundo cuando estudiaban allí y que había engendrado en ellos una peligrosa estrechez de miras. Sí, atraídos por trabajos importantes en otros sitios, siempre volvían, para vivir en cajas de diseño junto a las casas de estudiantes en donde habían fumado porros por primera vez y donde habían perdido la virginidad. Eso los convertía en parte del rebaño, en opinión de Wyatt. Asustados de salirse del guion.

Anduvo hasta la otra punta de la calle y volvió sobre sus pasos, comprobando cada coche: una mezcla de destartalados vehículos de estudiantes, viejos sedanes Holden de los 80, Saabs, Golfs y Subarus y un Falcon alquilado de Hertz. Ninguno tenía el tubo de escape aún caliente. No había nadie sentado al volante que fingiera leer un periódico o hacer una llamada. Dos mujeres jóvenes aparecieron en la calle empujando sendos cochecitos de niño, una de las cuales llevaba a un pequeño pegado a sus piernas. Entraron en una casa a mitad de la calle. Dos tipos daban martillazos a un tejado nuevo en una casa a media manzana de la carretera principal, pero estaba claro que llevaban días allí. Una vieja pareja estaba sentada tras una cortina de parras y enredaderas en un porche cercano. Eso era todo.

Le Page vio al hombre que paseaba con paso decidido calle arriba y calle abajo. El portapapeles ofrecía una buena cobertura, pero el que comprobase cada coche no lo era, como tampoco lo era el hecho de que ningún operario con un portapapeles solía tener ese aspecto oscuro y sibilino. Le Page se puso en alerta máxima y sacó unas cuantas fotografías. La mujer se le acercó por detrás y le dijo:

—¿Café o té, señor? ¿Tiene hambre?

Él la ignoró. El individuo estaba haciendo otra pasada por la calle.

—¿Señor?

—Váyase.

Wyatt giró la cabeza hacia un lado, cazando una breve instantánea del flanco derecho de la casa de Eddie. Luego pasó por delante y volvió a lanzar una rápida mirada a la izquierda. El lugar parecía cerrado y vacío. Un seto a cada lado lo separaba de las casas de los dos vecinos; una de ellas era una casa de los 70, de ladrillo amarillo pálido, y la otra, una estructura nueva de color gris pastel que parecía un montón arrugado de cubos de hierro, el tipo de casa que tiene el Peugeot del marido y el de la mujer en el camino de entrada. Wyatt caminó hasta el final de la calle y volvió sobre sus pasos.

Poco tiempo después, la pareja de ancianos entró en su casa. Wyatt abrió la verja de Eddie, la cerró tras él y subió los escalones de la entrada.

Le Page vio que el hombre llamaba a la puerta blanca, lo mismo que había hecho Danielle. Había intentado averiguar sus motivos. «Han venido a dividirse el botín, pero sus colegas les han engañado. Han venido a preparar una emboscada a los ladrones. Han sido traicionados y buscan venganza...».

Definitivamente, el intruso parecía estar buscando algo.

19

Wyatt se puso en primer lugar a buscar una copia de la llave de la casa, dando la vuelta a las rocas y los tiestos del jardín de Oberin, pasando la mano por el dintel de la puerta y los alféizares de las ventanas hasta acabar hurgando dentro de la caja de fusibles. Esta última era un modelo antiguo con indicadores y medidores de aguja. Solo mostraba un repunte de actividad eléctrica, posiblemente el frigorífico. Wyatt apagó el interruptor principal y salió corriendo al cobijo de los arbustos del lateral de la vivienda para ver si saltaba alguna alarma y aparecía Eddie Oberin corriendo con una pistola. No ocurrió nada. Wyatt bordeó la casa hasta la parte trasera. El jardín de atrás era una maraña de maleza. La luz del sol mostraba un cobertizo de aluminio que brillaba, una cuerda para tender ropa y una carretilla cargada con viejos ladrillos sucios.

No era un buen lugar para sufrir una emboscada, así que comprobó la verja de detrás, que daba a un camino estrecho de guijarros de piedra, con vallas cubiertas de jazmín, orín de gato y restos amontonados de cartones empapados. La puerta de la verja no estaba cerrada con llave, pero el borde inferior chocaba con una piedra y no se movía. La probó: los tablones podridos le dejaron restos de suciedad y moho verdinegro en las manos. Arrancó un par de tablones dejando un hueco por el que poder colarse en la callejuela posterior.

Volvió al jardín trasero y se quedó a observar la casa desde el refugio que le proporcionaba el pequeño cobertizo. Apenas se movió. La mayoría de la gente no vale para ser centinela. En cambio Wyatt había basado su vida en estar quieto, observar y pensar. Se sentía cómodo dentro de su piel. El viento gimió y la ciudad cambió a su alrededor mientras él intentaba imaginarse a Eddie Oberin después del susto de lo que había ocurrido aquella mañana. Se preguntó por lo que sabría o adivinaría y por lo que haría en consecuencia. Sin duda estaría escuchando las noticias de la radio y la televisión. Se preguntaría por qué no se mencionaba nada sobre los cuerpos encontrados en la escena del Audi calcinado. Eso lo descolocaría. «Si cree que estoy vivo —pensó Wyatt—, tendrá miedo. Si cree que estoy muerto, se preguntará por qué la policía no dice nada».

Otro asunto era la relación de Eddie con Lydia. ¿Dispararle a ella habría formado siempre parte de su plan? ¿Habría incluido a la mujer misteriosa una vez iniciado el plan o habría estado involucrada desde el principio? Quizá Eddie no había tenido ni idea de que su compañera se iba a poner a pegar tiros y a desbaratar todo.

Así que ¿se atrevería Eddie a volver a su casa? A Wyatt le parecía que el discurrir de Eddie dependería de Lydia. «En este momento estará asumiendo que la policía la ha identificado —pensó—. Sabrá que lo pueden relacionar con ella, y por eso se guardará de volver aquí, especialmente si cree que existe la posibilidad de que yo siga vivo».

Satisfecho porque podría hurgar en la vida de Eddie sin interrupciones, empezó a buscar la manera de entrar en la casa. Comenzó por la puerta trasera, pesada, protegida por una verja de rejilla de hierro y alambre exterior. Tanto esa puerta como la principal contaban con cerraduras de alta calidad. Comprobó luego las ventanas: todas cerradas y protegidas con alarma. Una fina tira metálica intacta recorría el perímetro de cada panel de cristal. Si rompía la ventana y cortaba la tira metálica, sonaría una alarma. No había sonado al cortar la electricidad, porque la alarma tenía su propia fuente de alimentación.

La solución era sencilla. Valiéndose del cortador de cristal, cortó el panel entero de una ventana lateral de la casa sin dañar la cinta de seguridad y lo apoyó sobre el alféizar. Lo único que vio fue una habitación estrecha con una moqueta mugrienta. Se apoyó en la ventana y saltó dentro.

Se detuvo un instante. La casa estaba llena de vigas y techos falsos, pero nada delataba la presencia de Oberin, de sus amigos o de quienes lo perseguían. Y el aire era rancio. Cierto que el tipo había pasado la última semana en un motel, pero la casa tenía aspecto de abandono. Wyatt salió al pasillo y desde ahí fue de habitación en habitación. La sensación de abandono se intensificó.

Encontró algún pequeño mueble, una televisión, un equipo de estéreo, un frigorífico o un ordenador; nada de valor. Todo lo demás apuntaba a una vida de aspiraciones poco realistas y frustradas. Se encontró con billetes de rifas y de lotería, resguardos de apuestas, porno barato, un calcetín costroso en un rincón, un armario desvencijado con la puerta reventada... Las paredes y los techos estaban impregnados de nicotina y había marcas de muebles en la moqueta. Junto al fregadero había un reloj eléctrico lleno de telarañas, de escaso valor, que constituía la razón por la que el medidor marcaba una mínima actividad eléctrica. Era la una y veinte.

Al lado de la puerta principal, en el suelo, había un par de cartas comerciales y publicidad. Una de ellas, de la compañía de teléfono Optus, confirmaba que la línea había sido cancelada y la cuenta cerrada y saldada. Una carta de un banco anunciaba por escrito que para que la cancelación fuera oficial y definitiva, el señor Oberin debía presentarse personalmente y firmar «a su más pronta conveniencia».

Wyatt dio otro repaso al lugar y encontró una caja de cerillas con la solapa en un vivo color azul marino y una silueta sinuosa en negro, las palabras «Blue Poles» en letras doradas y una dirección en Flinders Lane.

De repente, llamaron a la puerta.

20

Luego vino otra llamada y una voz que preguntaba «¿Eddie? ¿Estás ahí? Soy Danielle».

Wyatt asintió para sí mismo, entendiendo lo que ocurría. Abrió la puerta con un movimiento brusco y, cogiendo a la mujer por el brazo, tiró de ella. Cuando Danielle cruzó el umbral, Wyatt cerró la puerta de golpe, con los dedos alrededor de su garganta mientras ella retrocedía de puntillas hacia la pared. Un olor a carne a la brasa y salsa picante impregnaba el cabello de la chica, su ropa y sus manos.

Wyatt relajó la presión del brazo.

—¿Vienes directamente del trabajo?

—¿Cómo? ¿Quién eres? ¿Dónde está Eddie?

Pero estaba fingiendo; entornaba los ojos buscando la mejor manera de jugar sus cartas. Wyatt no le dio tiempo, y empezó a apretar los dedos de nuevo.

—¿Has venido directamente?

La vio cambiar de estrategia. Dio un paso atrás mientras la veía tragar saliva, tocarse la garganta y por fin asentir con la cabeza.

—No exactamente, he venido aquí hace un rato.

—¿Y?

Ella se encogió de hombros.

—No había nadie, así que me fui a comer y te vi.

Wyatt pensó.

—¿En el aparcamiento del Subway? ¿Me has reconocido?

—Sí. —Mostraba orgullo y miedo al mismo tiempo.

Wyatt la apartó de la puerta.

—Tenemos que irnos. Ahora mismo. Por la puerta de atrás.

Ella luchó contra su mano de acero.

—¡Ay! ¿Por qué?

—Posiblemente te han seguido hasta aquí.

—¿Seguido?

Wyatt la ignoró y la llevó corriendo atropelladamente a través de la casa hasta la puerta trasera.

—Me haces daño —dijo ella.

Wyatt abrió la puerta trasera, echó una mirada al miserable patio y utilizó a la chica como escudo mientras bajaban las escaleras hasta la maraña de vegetación. Se oían gritos de hombre en algún punto de la calle a la que daba la casa. Condujo en volandas a Danielle a través de las hierbas altas hasta los tablones podridos de la verja del callejón trasero.

—Me has estropeado la chaqueta —dijo ella una vez al otro lado de la verja, mientras separaba la tela rasgada y manchada de musgo de su cadera.

—Cállate.

—No, cállate tú.

Le dio un buen bofetón.

—Le pasabas información a Eddie.

—¡Ay!

—Venga. —Quería que echase a andar.

—No tenía intención. Fue hace mucho tiempo.

Wyatt la hizo apresurarse por el suelo adoquinado hasta la entrada de la callejuela, pero la mantuvo suficientemente cerca de las verjas traseras y las pequeñas ramas de jazmín.

—Hayas ayudado a propósito o no a Eddie, sigues siendo sospechosa.

—No he hecho nada.

Wyatt sintió que su paciencia llegaba al límite. Le contestó de forma salvaje.

—Alguien te habrá seguido, la policía o Le Page. ¡Menuda sorpresa se habrán llevado! En vez de irte a casa, te vienes aquí, a la casa de un hombre con antecedentes penales.

Se quedó callada. Wyatt se pegó al borde del muro mientras sacaba la cabeza para mirar. Luego volvió la vista al callejón, que seguía vacío. No entendía el porqué del griterío de la calle o el silencio posterior. Cuando un taxi aparcó en la calle perpendicular, corrió hacia él agachándose para no ser visto, sin dejar de mantener en ningún momento en su mano de acero la fina muñeca de Danielle.

—¡Ay!

—Cállate.

Montaron en el asiento de atrás y Wyatt le indicó al taxista que se dirigiera hacia Southern Cross, la estación central de trenes. Desde ahí podría elegir alguno a cualquier dirección. El taxi se fundió con el flujo vespertino de tráfico y pasó por delante de la entrada de la calle de Eddie Oberin. Todo lo que llegó a ver Wyatt fue a tres jóvenes que estaban empujando a Le Page. Se acomodó en el asiento y, como si fuera su amante, acercó a Danielle hacia su cuerpo y le murmuró al oído:

—Le Page, le he visto ahí detrás.

Ella se puso muy tensa. Aún como si fueran amantes, él le dijo:

—Corres peligro. Te hará daño, no vayas a casa.

Ella asintió y las lágrimas rodaron mojando la pechera de su camisa.

Wyatt continuó sin piedad:

—Eddie apareció un día, cariñoso, encantador, y empezasteis a salir.

—Te juro que no sabía que se acostaba conmigo solo por información.

—¿Le diste su nombre a la policía? ¿O a Le Page?

—¡No! Lo juro. No caí hasta más tarde, y...

Wyatt la dejó hablar. Probablemente le haría bien. Cuando ella le preguntó cómo conocía a Eddie o lo del robo, él, sin mediar una sola palabra, le dejó en las manos un puñado de dólares arrugados y se bajó en el siguiente semáforo.

21

Después de aquella ajetreada mañana, Eddie dejó dormir a Khandi. Se encaminó de vuelta a Yarra Junction y preguntó por la biblioteca. Hasta donde él recordaba, no había estado cerca de ninguna biblioteca desde que dejó el colegio, y el mero hecho de entrar en esta, una pequeña biblioteca situada detrás de las tiendas del pueblo, le trajo tristes recuerdos. Desvió la vista de las hileras de libros de tapa dura arañada y se fue directamente al mostrador de recepción.

—Querría conectarme a Internet.

Echó un vistazo al pequeño grupo de ordenadores. Todos los terminales estaban ocupados por jubilados, a juzgar por tanta cabeza blanca. Viejos excéntricos y viejas gallinas tecleando con un solo dedo, surfeando por la red en busca de convictos en el árbol genealógico.

La bibliotecaria pasó el dedo por el libro de reservas.

—Me temo que no tenemos nada hasta las dos de la tarde.

Eso le dejaba una hora para comer.

—Está bien —contestó Eddie.

Entró en el pub del pueblo, donde comió una parrillada mixta y se tomó una cerveza. Quería tener la mente clara cuando volviese a la biblioteca.

En la pared, tras la barra, había un televisor, con un programa de tertulia. Cuando dieron un avance del telediario, Eddie aguzó el oído. Había oído las noticias del mediodía en el refugio, pero los detalles del robo y del incendio del Audi eran escasos. Eddie quería ver imágenes. Echó un vistazo a la pantalla.

Bien: se veían imágenes del parque, de la carrocería quemada del Audi, policías, transeúntes curioseando, bomberos a lo lejos, pero ni rastro de bolsas con cuerpos, ni ambulancias, ni ninguna mención de ningún hombre o mujer con heridas de bala.

No podía permitirse pensar que Lydia seguía con vida, que había hablado con la policía. O Wyatt. ¿Se acordaría del refugio después de todo aquel tiempo? Le costó acabarse la cerveza. Había perdido el sentido del gusto y su boca y su garganta no funcionaban bien. Pidió un whisky.

A las dos de la tarde estaba ya sentado entre un anciano que miraba imágenes de barcos de guerra de la Segunda Guerra Mundial y una quinceañera que buscaba letras de canciones en Google. La chica lucía unos cuantos michelines, el pelo teñido de un azul eléctrico y anillos en los cartílagos de las orejas. Eddie apartó su silla de ella y abrió el Explorer.

Durante la siguiente hora buscó distintas combinaciones de «bonos al portador», «Letras del Tesoro», «Banco de Inglaterra» y «atraco». Enseguida se enteró de un robo reciente muy sonado. Un mensajero había sido apuñalado en una calle de Londres a plena luz del día. Sintió una punzada de inquietud, aunque admiraba la audacia del robo. Doscientos sesenta millones de libras esterlinas. ¿Quién tendría el resto? Continuó leyendo y se enteró de que, gracias a un chivatazo, la Interpol había arrestado a otros cuatro mensajeros y había recuperado Letras por valor de sesenta millones en la maleta de una irlandesa que viajaba de Toronto a Río, cuarenta millones en una consigna en Nueva Delhi, cincuenta y cinco millones durante una inspección rutinaria de maletas en un viaje de Los Ángeles a Perú y trece millones en una habitación de hotel en Ciudad del Cabo. Pero quedaban noventa y dos millones de libras en paradero desconocido. Dado que los mensajeros habían viajado a muchas localidades distintas antes de ser arrestados, Scotland Yard y la Interpol opinaban que las restantes Letras habían sido repartidas en muchos sitios distintos. Algunas vencerían pronto, pero no antes de que gente sin escrúpulos las intercambiase por préstamos, efectivo, propiedades inmobiliarias, cuadros...

Eddie tomó nota mental de comprobar las fechas de vencimiento.

Siguió leyendo. Un par de muertes extrañas.

Se apoyó en el respaldo de la silla con la vista puesta en los listones del techo de la biblioteca mientras pensaba en el lío en que se habían metido Khandi y él. Quizá los hermanos Furneaux fueran peces gordos después de todo. De ser así, no responderían bien a ningún chantaje. Por otro lado, no conocía ni confiaba en nadie que pudiese comprar las Letras o conseguirle un buen trato. Desde luego, tampoco veía posible que él o Khandi pretendiesen engañar a ningún director de banco. Así que el plan de ella era el mejor: intentar exigir a los hermanos Furneaux un rescate a cambio de las Letras.

Antes de marcharse de la biblioteca, Eddie comprobó los sitios web de la ABC, el Canal 9 y el Herald Sun. No decían nada sobre un todoterreno incendiado, ni palabra de víctimas de un tiroteo. O la policía no había encontrado ningún cuerpo o lo mantenían en silencio.

Se limpió las palmas de las manos en los vaqueros, encontró el número de los hermanos Furneaux en la red, se desconectó y se dirigió a la oficina de Correos, donde compró un móvil de prepago. Tiró el que le había facilitado Wyatt a un contenedor.

De vuelta en el refugio, Khandi estaba que se subía por las paredes, con un chute de anfetaminas.

—¿Dónde coño te habías metido?

—Ahora ya estoy aquí —contestó Eddie.

Se lanzó hacia él, excitada, retorciéndose, desesperada.

—Pensaba que me habías dejado, que ya no me querías.

—Nena —dijo Eddie, sin poder corresponder como debía a tanta pasión, intentando que no se notase—, jamás me largaría. Tú tienes la mercancía.

¡Zas! Eddie se tambaleó.

—¿Te importa más el dinero que yo? —soltó Khandi en un aullido.

—Por supuesto que no —dijo pestañeando para despejar las numerosas Khandis que flotaban ante sus ojos. Era iracunda, letal, decidida cuando tenía que serlo o impredecible, pero dos características eran constantes: le amaba y siempre se volvía paranoica cuando estaba colocada. Eddie la rodeó con amor con los brazos y la llevó al sofá. Se levantó una capa de polvo mientras la abrazaba y le besuqueaba el cuello.

Ella lo apartó.

—¿Qué has averiguado? ¿Has estado viendo porno?

Eddie se puso alerta. El más mínimo detalle podría volverla violentamente celosa. Apenas podía mirar de reojo un anuncio de una chica en bragas... ¿Cómo iba uno a evitar eso en los tiempos que corren?

—No creo que puedas ver pornografía en una biblioteca. Tampoco es que quisiera —se apresuró a contestar. Le contó lo del robo de Londres.

—¡Doscientos sesenta millones! ¿Dónde está el resto?

—Ciudad del Cabo, Perú... y muchos otros sitios. Una parte le llegó a Henri Furneaux, y él lo iba a intercambiar aquí —supuso Eddie.

Khandi fue a por una lata de cerveza para él y el tequila para ella. Se sentaron fuera, al sol, durante un rato. Eddie jugueteaba con la pistola y acto seguido, para su propia sorpresa, la estaba desatascando. Luego Khandi le colocó ágilmente un pie en el regazo, lo que hizo que perdiera la concentración.

Dio un sorbo a la cerveza.

—Ni una mención de Lydia o Wyatt en las noticias.

—Esa zorra... —murmuró entre dientes Khandi.

—Joder, Khandi, que eso significa problemas para nosotros.

—¿Como cuáles? Liquidé a tu mujercita y Wyatt no puede encontrarnos.

Eddie aplastó con la mano la lata vacía y la lanzó contra la pared.

—Tendría que haber salido algo en las noticias.

—Son cosas de la policía —dijo Khandi—. Lo mantienen en secreto.

Eddie se quedó pensativo.

—Lo que pienso que ocurrió es que el chaleco le salvó la vida a Wyatt y consiguió llegar de vuelta al coche. Se encontró a Lydia, la colocó en el asiento del pasajero y se largó corriendo antes de que llegase la policía.

—¿Quieres parar ya?

—No me estás escuchando. Si Wyatt nos encuentra, estamos acabados.

Khandi lo abrazó violentamente.

—Tengo una bala preparada para ese gilipollas y sé dónde vive, así que cálmate, ¿vale?

Él le había mostrado el apartamento de Southbank un día cuando Wyatt estaba inspeccionando parques. Pero ¿sería el tipo tan idiota como para volver ahí?

Siguieron bebiendo un rato más mientras contemplaban las nubes pasar delante de los repliegues del valle. Tranquilizándose a medida que el día tocaba a su fin, Eddie dijo:

—Creo que deberíamos contactar con los Furneaux ahora mismo y conseguir el dinero antes de que Wyatt nos encuentre.

—¡Wyatt, siempre Wyatt! —gritó Khandi con su característica voz de loca, antes de calmarse repentinamente—. Aunque está bien pensado, supongo.

Él le enseñó el móvil de prepago y ella lo cogió y marcó el número de los joyeros con sus expertos pulgares con manicura de tigre.

22

Al contestar el teléfono y escuchar a una mujer anunciarle que le llamaba por las Letras, a Furneaux casi le da un ataque.

—¡Menudo valor tienes, zorra!

Una voz le chirrió al oído.

—Vaya, vaya, Henri... Vamos a dejar claro quién tiene las cartas ganadoras.

Furneaux comprobó la pantalla. Era un número desconocido.

—¿Danielle?

—¿Quién coño es Danielle?

Furneaux meneó la cabeza.

—¿Quién llama?

—Soy tu ángel guardián. Tengo tu mercancía, que está bien segura, y te la puedo devolver por un millón de dólares.

—Estás de broma.

—Te llamo dentro de una hora.

Luego colgó. Henri comprobó su reloj: eran las cuatro menos cuarto. Un instante después le cayeron más desgracias encima. Sonó el móvil. Era Joe.

—No la encuentro por ninguna parte.

—¿A quién? —preguntó Henri, aturdido.

Se produjo el tipo de silencio que indicaba que Joe rebuscaba en el pasado reciente para identificar en qué momento había confundido las órdenes de Henri. Dijo en voz baja:

—¿Danielle?

—Olvídalo. Vuelve aquí.

Justo entonces unos nudillos golpearon la puerta. Lynette Rigby, la sargento detective, mostrando su placa a través de la ventana. Abrió la puerta.

—Ya me imaginaba que acabarías viniendo.

—Qué bonito es saberse querida, Henri. ¿Me dedicas unos minutos?

—No me viene demasiado bien.

Rigby se rio, pasó delante de él y cruzó la tienda con paso decidido hasta la oficina. Se sentó en la silla que había delante del escritorio y esperó a que él se sentara al otro lado de la mesa.

—Ya hemos prestado declaración a los chicos de uniforme —dijo él mirando su reloj.

—¿Te esperan en algún lado, Henri? ¿Llegas tarde a alguna cita? ¿O esperas alguna llamada telefónica?

Furneaux estiró los brazos para mostrar los puños de la camisa y los cruzó mientras la observaba.

—Pierdes el tiempo. Así no vamos a ninguna parte.

—Ni te haces más rico, aparentemente.

«¿Se estará refiriendo a los documentos del Audi?», pensó.

—Deja de molestarme. Vienes todos los meses.

Ella levantó los brazos en un gesto de sorpresa.

—Pero Henri, entiende que estoy investigando un crimen. Te han robado esta mañana, ¿te acuerdas?

—Escucha. No hay ninguna necesidad de que la CIU, la Unidad Central de Investigación, se encargue de esto. Joe se dejó la maldita verja abierta y unos chavales con ganas de juerga robaron el Audi y le prendieron fuego. Eso es todo.

Ella lo observó con una de esas sonrisas vacías que a los policías se les dan tan bien.

—¿En serio? ¿Se llevaron ese feo todoterreno en lugar de tu bonito deportivo?

Él se encogió de hombros.

—Igual resultó más fácil de robar.

—Y te rajaron las ruedas para que no los siguieras, ¿no? ¿Unos chavales? No lo creo. ¿Te has ganado enemigos, Henri? ¿Ya vuelves a las andadas?

—Estoy limpio —murmuró Furneaux—. Lo he estado muchos años.

—Déjame que compruebe nuestros registros —dijo Rigby mientras pasaba con los dedos unas hojas de una carpeta—. A ver..., sí, aquí está: «Recepción de bienes robados».

—De eso hace años.

—Ah, y tienes un hermano que ha cumplido condena por robo y asalto. Genio y figura hasta la sepultura, Henri.

—No me llames Henri, Lyn.

—Está bien, señor Furneaux.

No podía imaginar su silueta bajo el pantalón y chaqueta. Tenía el pelo más bien reseco a la altura del hombro; uñas cortas, mordidas; sin anillo de casada ni de compromiso, ojos aplanados, impenetrables. Pero él sabía que era ambiciosa, poco impresionable y, a su manera, también dura. Y ahora mismo, un inconveniente. Furneaux la quería fuera de su oficina para poder contarle a Alain lo de la demanda de rescate.

Volvió a mirar su reloj. Casi las cuatro.

—¿Cuánto queda?

Le vino la imagen de la serenidad huesuda y pétrea de su primo. Alain sabría qué hacer. «Ojalá que Rigby acabe con sus preguntas y se largue de vuelta a comisaría».

—Hay muchas cosas que no cuadran —dijo Rigby—. ¿Visteis a los ladrones cuando se fueron?

—Lo suficiente como para saber que eran un par de críos.

—Ya, como he dicho antes, unos chavales lo suficientemente listos y osados como para robarte el flamante todoterreno y pincharte las ruedas para que no los sigas...

Era una afirmación, no una pregunta. Furneaux se encogió de hombros.

—Los chicos de hoy en día...

—Vaya, ¿ahora eres un anciano sabio, Henri?

—Vete a tomar por culo.

—¿Cómo sabes que eran solo unos chavales si casi no los pudiste ver?

—Por la ropa, cosas por estilo, ¿vale?

Sentía la boca seca. Se imaginaba los Certificados y las Letras del Tesoro perdidos para siempre. Les habría resultado muy sencillo blanquearlos por efectivo y créditos bancarios. Pero ahora resultaba que estaban en poder de una mujer que además quería un millón de dólares a cambio. ¿De dónde demonios iba a sacar semejante cantidad de dinero? ¿Y quién coño era ella, a todo esto? Le había parecido que estaba un poco pirada.

—Supongo que es razonable pensar que puedan haber sido unos chicos —decía Rigby como meditando.

—Te he contado todo lo que sé.

—Pues no te creo, Henri.

Furneaux se quedó mirándola.

—Está el asunto de las joyas que han robado.

—¿Qué joyas? —dijo Henri, suponiendo que los de la CIU habrían estado husmeando en las cenizas y no habrían encontrado ni oro ni plata fundidos ni ninguna gema y que estaban pensando en que se trataba de un robo de joyas.

—¿Te suena a algún trabajo que haya podido hacer alguien desde dentro, Henri? ¿Alguien que sepa que llevas tus cositas por todo el estado en tu todoterreno de lujo?

—No podría saberlo —contestó él, tratando de determinar cuánto sabría la detective sobre sus viajes de negocios.

—Pues inténtalo.

Furneaux hizo un gesto de indiferencia de nuevo. Pero su mente iba a toda velocidad. Los ladrones habían esperado encontrar joyas, y a cambio se encontraron con papel, y por no saber cómo deshacerse de él, le estaban chantajeando a cambio de dinero.

Estaban desesperados, pensó, sintiéndose más tranquilo de pronto. Y la gente desesperada comete errores. Su gran error iba a ser Alain.

—Escucha, el Audi estaba vacío. No hago ningún reparto hasta la semana que viene. Se trata de unos críos, te lo aseguro.

—De acuerdo. Dejando de lado el asunto del origen de los bienes que transportas, ¿crees que es posible que alguno de tus clientes decidiese dar un golpe antes de que salieses de viaje?

Eso es lo que Furneaux quería saber. No dijo nada, sino que miró por encima del hombro de Lynette Rigby a su estantería, a los libros sobre arte y diseño y manufactura de joyas, historias de famosos fabricantes y diseñadores.

—Te repito, no había ningún encargo previsto. Eran unos chavales con ganas de juerga.

—Alguien ha oído disparos —dijo Rigby.

Aquello consiguió asustarlo.

—Aquí no. Nosotros no hemos disparado a nadie ni nada por el estilo.

—¿Tienes alguna pistola, Henri? ¿Fuiste tú el que siguió a los ladrones hasta el parque y la emprendió a tiros con ellos?

Furneaux no quería que le empezase a preguntar sobre pistolas.

—Joder, ¡no! Seguro que no fueron más que cristales que estallaron, el tanque de gasolina que explotó, algo así.

De nuevo esa sonrisa vacía.

—Vieron a un hombre marcharse del parque en un Camry azul. Un testigo mencionó haber visto sangre y una ventanilla rota. El hombre dijo que era policía. Lo hemos comprobado: hoy no ha sido admitida en ningún hospital ninguna víctima de un tiroteo sospechoso, ni con quemaduras. Tampoco hay ningún policía en paradero desconocido. —Hizo una pausa—. ¿Tenéis Joe o tú un Camry azul, Henri?

Él sonrió con sorna.

—Debes de estar de broma.

—¿No crees que te interesa colaborar conmigo? Estamos del mismo lado, ¿no?

—Tú eres la detective. Vete a investigar. Yo lo único que hago es fabricar y vender joyas.

—¿Qué me dices de Danielle?

Furneaux intentó mirar a Rigby directamente a los ojos.

—Es una chica honrada.

—Un hombre con tu profesión debería querer comprobar los antecedentes de sus empleados, ¿no?

—Se ha ido a casa.

—La entrevistó un agente de uniforme esta mañana. Ahora está ilocalizable.

—La dejé irse a casa. Estaba asustada.

—¿Cómo seguiste al Audi, Henri? ¿Cómo sabías por dónde se había escapado?

—No lo seguimos.

—Un hombre como tú, joyero próspero, me imagino que querrá tener controlados sus vehículos, ¿no es así? Con GPS y esas cosas. ¿Quizá seguiste a los ladrones, les disparaste, volviste corriendo a la tienda y rajaste las ruedas de tu coche para tener una coartada?

—No seas ridícula.

Furneaux se estaba poniendo furioso. Como muchos otros polis, a Rigby le movía su amor propio; se podía ver perfectamente en sus comentarios irónicos. Entretanto, la mujer que tenía sus bonos estaba a punto de llamar, él todavía no había localizado a Alain y no tenía un millón de dólares.

—Ya te lo he dicho antes, fueron un par de ladronzuelos los que me rajaron las ruedas.

—Chavales.

—Sí.

—¿Dónde está tu hermano, Henri? Creí que estaría aquí contigo.

—Tenía una entrega.

—Dijo a los agentes que la puerta de la verja trasera estaba cerrada.

—Solo intenta protegerme. Es instintivo.

—¿Protegerte de qué?

—De líos con los seguros.

—¿De veras?

—Sí —insistió Furneaux—. No es el más listo del grupo, pero es leal.

—Le gusta dar palizas, Henri. Mandar a la gente al hospital con daños cerebrales.

Furneaux se sonrojó.

Rigby se inclinó hacia él y le dio unas palmaditas en la muñeca. Furneaux había dejado los antebrazos descansando sobre el escritorio mientras jugueteaba con un clip. Sintió los dedos de la policía fríos y secos, pero le pareció como si le hubiesen marcado con fuego, así que reaccionó retirándolos rápidamente de su contacto.

—No hay ninguna razón para que la CIU trabaje en esto.

—Entonces buscaré una —contestó Rigby.

—O sea, ¿vas a cargarme el muerto?

Sonó irritado. Se hacía tarde y necesitaba un whisky escocés. Además, se había saltado la comida. Se le pegaba la camisa al cuerpo. Rogaba para que a Joe no se le ocurriese aparecer por ahí antes de que se fuera Rigby. Lo único bueno era que no parecía tener conocimiento de Alain.

—¿Cargarte el muerto, Henri? Creo que ya has conseguido hacerlo tú solito.

23

Tras soltar a Danielle, Wyatt se fue de compras y volvió a su apartamento con aspecto de deportista, con pantalones cortos de correr, camiseta de tirantes y zapatillas Nike. No creía que le hubieran seguido, pero las medidas de precaución eran instintivas en él. Lydia seguía inconsciente.

Un rato más tarde, se movió un poco. Pestañeó, abrió los ojos y sintió dolor, perplejidad y atontamiento. Se llevó una mano a la oreja herida.

—Te han disparado —le dijo Wyatt.

La vio luchando por recordar. También cómo poco a poco comenzaba a entender lo que había sucedido. Ella volvió a cerrar los ojos un rato.

—¿Quién era la mujer? —le preguntó Wyatt cuando los volvió a abrir.

La minúscula respuesta que ofrecieron el rostro y el cuerpo de Lydia le dijeron que no tenía ni idea.

—¿Tenía Eddie una novia secreta?

Lydia hizo un amago de encogerse de hombros.

—¿Has estado alguna vez en un lugar llamado Blue Poles con él?

Ella estaba desconcertada.

—¿Cómo dices?

Wyatt fue pasando de una pregunta a otra.

—¿Sabías que intentaba timarme? ¿Formabas tú parte de ese plan?

Se oyó un «no» susurrado.

Ella paseó la mirada por el rostro y el cuerpo de Wyatt.

—El chaleco.

Él continuó observándola, con los ojos brillantes, alerta, vacíos.

—Cuéntame lo de la mujer.

—Te juro que no...

—¿Es hermana de Eddie? ¿O prima? ¿O hermana o prima tuya? Los tres intentabais timarme, salvo que tú no sabías que te la iban a jugar a ti también.

—No.

—Convénceme.

Tenía lágrimas en los ojos. Él la observaba en busca de mentiras o evasivas en su cara. Luchando contra el dolor, Lydia le contestó sin mover apenas la boca.

—Alguien me disparó. Es todo lo que sé. —Parpadeó e intentó sentarse. Wyatt le colocó una almohada en la espalda y otra detrás de la cabeza, pero el esfuerzo fue demasiado para ella—. Me está matando el dolor de cabeza —dijo antes de volver a sumirse en un estado de inconsciencia. Wyatt esperó. En cuanto ella comenzó a moverse de nuevo, le dio un calmante y un vaso de agua. Se lo bebió de un trago, cerró con fuerza los ojos y se derrumbó sobre la almohada—. No te imaginas el dolor que tengo.

Wyatt permaneció imperturbable.

—¿Conoces a los amigos que tiene Eddie?

—Está claro que no a todos —susurró ella dejando traslucir su amargura.

—Fui a tu casa pensando que él estaría allí.

Lydia estaba sorprendida.

—¿Por qué habría de estar?

—Lo que yo me tuve que preguntar —dijo Wyatt— fue por qué no iba a estar allí.

—Eddie... —Lydia sonaba afligida—. Escucha, ese bastardo me la jugó.

—Fui a su casa. Está vacía. La ha vendido.

Ella frunció el ceño.

—¿Cómo dices?

—¿No lo sabías?

Ella lo negó.

—¿Sabes qué aspecto tiene la dependienta de la joyería de los Furneaux?

—Sí.

—¿Fue ella quien te disparó?

—No, ¿por?

—Apareció por casa de Eddie.

Wyatt observó atentamente la expresión de Lydia. Ella cerró los ojos.

—No entiendo —dijo.

Wyatt siguió presionando.

—Y el francés, Le Page, estaba también allí, delante de la casa de Eddie. ¿Tampoco sabes nada de eso?

Lydia protestó.

—¿Por qué iba a saberlo?

—Creo que siguió a la dependienta, pero se encontró con unos tipos que lo distrajeron antes de que pudiera matarnos.

El tono de voz de Wyatt no ofrecía ninguna tregua, así que ella preguntó, desconsolada.

—¿Es eso lo que vas a hacer? ¿Matarme?

Wyatt se permitió una ligera irritación. Si fuese necesario matarla, lo haría. Pero no lo era. Solo los estúpidos dejan que sea la solución para todo. En ese momento, matar a Lydia solo añadiría problemas.

—¿Qué es lo que no me estás contando? —le preguntó.

—Nada —contestó ella toscamente mientras luchaba por incorporarse.

El movimiento, mínimo y agotador, pudo con ella. Se durmió. Wyatt la dejó estar. Se acercó a la ventana y desde aquellas alturas observó las sombras crecientes. Se dio cuenta de que estaba hambriento, así que metió una cena precocinada en el microondas y se la comió en la mesa desnuda, protegido del mundo por paredes y gruesos cristales.

Lydia tendría que quedarse hasta que se hubiese encargado de Eddie Oberin y de la mujer que disparó a la propia Lydia. Después, no habría peligro en ingresarla en algún discreto hospital privado o al cuidado de una enfermera en su casa. Se pondría bien. Aparte de la cicatriz que tendría bajo el cabello, volvería a ser ella misma.

Escuchó las noticias de la radio y las conversaciones del canal de la policía en el escáner. Se decía poco sobre un Audi calcinado, y nada nuevo. Cuando Lydia despertó de nuevo, la ayudó a beber un poco de agua, y también algo de sopa. Le limpió las salpicaduras del pecho con una toalla. Ella lo observó indefensa mientras él le frotaba el busto con el trapo, casi como un amante. Lydia se horrorizó al comprobar que su cuerpo respondía a pesar de tener presentes las distancias que él marcaba, sin respeto por su condición de convaleciente, proveniente de un lugar lejano donde él no sentía nada en absoluto.

24

Khandi estaba muy animada. Eufórica desde la llamada al joyero, casi no podía aguantar las ganas de volver a llamar. Lo único que la desanimaba era Eddie. Khandi sospechaba que estaría pensando en su jodida exmujer. Sintió la urgencia de poner algunas cosas claras en su relación, y así, en la estancia principal de aquel refugio en penumbra, entre el polvo, las telarañas y la grasa incrustada en las sartenes, le propinó a Eddie unos cuantos puntapiés y tortazos.

—¿Te crees que esa zorra iba a dejar que te marchases sin más? La cosa no funciona así.

Ella se lio un porro, le dio una calada y se lo pasó a Eddie.

—Toma —le dijo.

Eddie cogió el porro de sus dedos y se quedó mirándolo con aire ausente.

—Pensé que estábamos de acuerdo en que...

La traición emocional que podía soportar Khandi tenía un límite. Le contestó de forma salvaje.

—Esa puta zorra habría descubierto lo nuestro y habría ido a la policía, Eddie. Esa vaca celosa... Te habría vendido.

—Ya te dije que no había nada entre nosotros.

Khandi le dio una calada al porro con fiereza. No sabía por qué, pero el caso es que quería a Eddie. Pero eso podía cambiar, meditó, mientras pensaba en el dinero. Se quedó mirándolo. Todavía tenía aspecto mohíno. ¿Estaría acordándose de los buenos tiempos? ¿Sentiría culpa o remordimiento, ahora que ya era demasiado tarde?

Otro pensamiento le vino a la cabeza: quizá Eddie y la zorra de su exmujer tenían sus propios planes. Se quedó rumiando esa idea. «Lo hecho, hecho está», pensó mientras observaba a Eddie. Ya era hora de que ese picha floja se centrase en ella en vez de en esa puta escuálida, reseca, frígida, caracoño, repartemierda, virgen profesional. Khandi, haciendo lo que mejor sabía hacer, metió la mano dentro del pantalón de Eddie.

Después, tras un trago de tequila y una calada a otro porro, siguió con el tema.

—Además, ya has oído las noticias. Nada. No hay ningún cadáver, nadie sabe dónde encontrarnos y tenemos la mercancía. Así que relájate, Eddie, ¿vale?

—Vale.

—Lo digo en serio.

—Estoy bien.

—Quiero que te centres. En mí y en lo que tenemos entre manos.

—Joder —dijo Eddie mientras cogía el porro y se centraba en él.

—Es hora de ver lo que ese Henri Furneaux tiene que decir —dijo Khandi.

Miércoles por la tarde, 16.45.

Khandi destrozó el móvil. Su llamada inicial a Furneaux había sido demasiado breve como para rastrearla, pero el joyero podía haber avisado a la policía o haber contratado a una empresa de seguridad privada mientras tanto, así que Eddie y ella recurrieron a un teléfono público. Condujeron más allá de las colinas y se dirigieron hacia el oeste, a Ringwood y a sus interminables hangares de coches de segunda mano. Dentro del amplio patio de Car City había un teléfono público donde no se fijarían en ella ni la recordarían y desde donde Eddie podía vigilar por si aparecía la policía. Si eso ocurría, se entremezclarían con el público como una joven pareja sin pasta en busca de una tartana vieja y barata.

El teléfono estaba anclado al exterior de un café junto a una pared con un mapa abigarrado del complejo. Furneaux contestó la llamada.

—¿Tienes preparado nuestro dinero? —le preguntó Khandi.

—No es tu dinero, es mío.

—Vaya, vaya, señor Desafío... Bueno, tengo noticias para ti —dijo Khandi mientras se preguntaba de dónde venía el tono petulante del joyero—. Te acabo de enviar un sobre.

—¿Qué sobre?

—Un sobre con cenizas, ya sabes a qué me refiero.

No lo había hecho. Se le acababa de ocurrir. Buena idea, pensó. Quemar una de las Letras. Mejor aún, calcinarla. No podría recuperarlo, y pensaría que ella hablaba en serio y que no le mandaba solamente un montón de cenizas del Herald Sun de aquel día.

Él se quedó en silencio.

—No tengo un millón de dólares —contestó—. No puedo conseguirlo.

—Pues es una pena —dijo Khandi.

—¿Desde dónde me llamas? ¿Un teléfono público? Creo que acabo de escuchar un altavoz.

—No me líes.

—Escucha, puedo reunir rápido diez de los grandes —dijo Furneaux.

—Estás de broma, supongo.

—Quince.

—Esta noche va a hacer frío —dijo Khandi. Llevaba unas mallas de lycra, tacones y una cazadora rosa de vinilo y, bajo ella, un top sin mangas. Llamaba la atención de los buscadores de coches que vagaban por el centro del Car City a última hora de la tarde, a los que Eddie Oberin no quitaba ojo. Era como un imán. Los mirones volvían a acercarse con la excusa de comprar un café o leer el mapa que había junto al teléfono público desde donde ella intentaba sacar un montón de dinero a un sinvergüenza.

—¿Frío?

—Puede que tenga que encender un fuego para entrar en calor —dijo Khandi—. Ya sabes, leña, papel...

—¿Pero quién coño eres tú? —preguntó Furneaux.

¿Encima se ponía chulo? Uno de los arranques de ira típicos de Khandi la invadió en ese momento. Aferró con fuerza el auricular mientras con la otra mano acariciaba su Beretta del 32 por encima del cuero del bolso. Lo único que la aplacaba era la mirada de Eddie: su amorcito, loco de celos por los tíos que se la estaban comiendo con los ojos, hacía gestos de cortar y la incitaba a dejar el teléfono. Khandi contuvo toda su ira y su dolor en una vocecita helada.

—Me tengo que ir, Henri. Estate atento al correo.

—Espera.

Khandi se dio la vuelta, ofreciendo su perfecto trasero al mundo mientras soltaba con un gorjeo:

—Hasta pronto.

—Cincuenta —dijo Furneaux.

—Amigo, sé sumar. Los bonos y pagarés del Tesoro valen millones ¿y tú me ofreces cincuenta mil?

—Sesenta.

—Empiezas a sonar desesperado —dijo Khandi al tiempo que echaba un vistazo alrededor con aprensión. Aquello duraba demasiado. ¿Estarían rastreando la llamada?—. Sé de dónde viene el dinero —continuó—. Un atraco en una calle londinense, ¿no es así?

Furneaux se mantuvo en silencio, lo que contestó a su pregunta. Khandi oyó a Eddie hablándole a un tipo detrás de ella.

—Quítale los ojos de encima, tío.

Aquello fue como un bálsamo para Khandi tras las dudas y los morros anteriores. Enamorarse y mantenerse enamorada suponía un enorme trabajo. Entretanto, seguía teniendo un cometido por delante.

—Pero, la verdad, lo que no sé —le dijo a Furneaux— es cómo demonios han caído en tus manos esos pagarés robados.

Silencio.

—Debes de trabajar para o con gente muy poderosa. Gente de fuera del país.

Silencio.

—Apuesto a que no les gusta que la cagues, ¿no? Y, madre mía, sí que la has cagado bien, Henri.

Henri contestó sin demasiada convicción.

—La que la ha cagado eres tú, no yo.

—¿Qué va a decir esa gente misteriosa cuando se entere de que te dejas robar?

—Cien mil. Es mi última oferta. Es todo lo que puedo conseguir.

Khandi tapó el teléfono con la palma de la mano y se volvió hacia Eddie, que ya se encontraba junto a ella. Las nubes ocultaban parcialmente el sol menguante y los banderines de plástico se agitaban ruidosamente por el viento.

—Cien mil —murmuró.

—Consigue que te haga una última oferta —le dijo Eddie—, y luego acepta.

Khandi volvió, melosa, al teléfono.

—Quizá en lugar de quemar esas Letras podría enviárselas a la policía. Seguro que las has tocado, ¿no, Henri? Tendrán tus huellas por todas partes. ¿Estás fichado, Henri?

—Ciento veinte mil —dijo Furneaux atragantándose momentáneamente por las distintas emociones—. Pero necesito tiempo.

—Tienes todo el día de mañana para reunir el dinero —dijo Khandi—. Te llamaré a última hora de la mañana para concretar. Ah, y sé bueno. Nada de polis, o quemamos todo.

Justo en ese momento Khandi vio cómo se acercaba despacio un coche de policía desde Whitehorse Road y cómo pasaba por encima de las bandas reductoras de velocidad. Besó a Eddie, acercando su cintura al muslo de él mientras con una mano enganchaba su bolsillo trasero y lo conducía a la cafetería, que era acristalada. Vio que el coche patrulla hacía una pasada una vez más a través del abarrotado local de Car City antes de marcharse. Después se relajó y le agarró el paquete a Eddie bajo la mesa.

Le Page estaba cargando imágenes desde su cámara digital al ordenador de la oficina de Henri.

—¿Era la mujer?

—Sí.

—Ahora que la has oído por segunda vez, ¿has reconocido la voz?

—No.

—Estás completamente seguro de que no es Danielle, ¿no?

—Completamente —dijo Furneaux.

Con su autocontrol dañado tras los desastres de los últimos días, Le Page intentó controlar la respiración y convencerse de que la cosa no pintaba tan mal. Habían perdido las Letras, pero parecía que las iban a recuperar. La viuda turca se había hartado y había llamado a sus hijos para que lo echasen de allí, aunque había tenido el suficiente sentido común de no sacar ni la pistola ni el cuchillo. Había perdido al tipo del portapapeles, pero tenía su foto. Y sabía a quién pertenecía la casa de la puerta blanca.

Se inclinó sobre el escritorio por encima de Henri y fue pasando las fotos.

—Esta es la casa. Según la vecina, pertenece a un hombre llamado Eddie Oberin.

—Oberin, Oberin... He oído hablar de él —dijo Henri—, pero le tenía por un perista, un tipo de los que no da la cara.

—Aquí está Danielle llamando a su puerta. Un poco después apareció este hombre.

Le Page accionó el zoom hasta que el rostro llenó la pantalla como una presencia oscura en la habitación.

—No tengo ni idea de quién es —dijo Henri, un tanto sobresaltado.

Le Page protestó.

—¿Puedes reunir los ciento veinte mil?

—Sí, pero...

—Mañana por la mañana reúnes el dinero y esperas las instrucciones.

—Dios, no vamos a pagarle, ¿verdad?

—Tenemos que hacer que se confíen —soltó Le Page con un gruñido— si queremos las Letras y el dinero.

El valor de Henri Furneaux había estado de capa caída todo el día. Ahora volvía a él arrastrándose.

—De acuerdo.

—Lo siento, lo siento —dijo Joe mientras entraba precipitadamente con aspecto acalorado y preocupado. Retrocedió, con la cara pálida, al ver a Le Page—. Lo siento, vuelvo luego.

Le Page le cogió por la muñeca y tiró de él.

—¿Por qué lo sientes?

Joe tragó saliva.

—Creo que Danielle ha desaparecido.

A Le Page no le preocupaba eso. Señaló la pantalla del ordenador.

—¿Sabes quién es?

Joe echó un vistazo y dio un paso atrás.

—Joder, ese es Wyatt.

—¿Quién es Wyatt?

Joseph se lanzó a una nerviosa explicación, pero, al final, todo lo que sacó en limpio Le Page fue el nombre y el perfil de un mito.

25

Lydia estuvo febril toda la noche, retorciéndose de dolor y lanzando gemidos de vez en cuando. Wyatt se acercó a ella en cada ocasión, alerta, atento. No quería terminar con un cadáver allí. Tampoco estaba seguro de confiar en ella. Le resultó extraño encontrarse capaz de experimentar una amplia gama de emociones fugaces, antiguas, perdidas y nuevas. El deseo era una de ellas. No es que ella resultara atractiva tal como estaba, herida y postrada, pero él era intensamente consciente de su presencia.

El jueves por la mañana se despertó agotado por la falta de sueño. Cuando ella despertó, él la observaba desde una silla, en una esquina de la habitación. Se le había pasado la fiebre y tenía mejor color. Masculló un saludo, pero vio que cerraba los ojos y crispaba los dedos a medida que el dolor regresaba.

Se quedó de pie junto a ella sin decir nada. Ella volvió a abrir los ojos.

—¿Qué día es?

—Jueves.

—Me sigue doliendo la cabeza —dijo—. Es insoportable.

—El médico volverá hoy, dentro de un rato.

Lydia se tocó la venda de la herida con los dedos de la mano derecha.

—Cuéntame otra vez qué ocurrió.

—Creo que giraste la cabeza para volverte hacia la ventanilla en el mismo instante que la novia de Eddie apretaba el gatillo, así que la bala solo te rozó. Si no lo hubieses hecho, estarías muerta.

Ella paseó la mirada por la cara de Wyatt y por el resto de la habitación. Habló sin apenas mover la mandíbula.

—Necesito comer y beber, pero creo que si me muevo me va a doler.

—Sí.

Se le llenaron los ojos de lágrimas.

—Necesito bañarme. Apesto.

—Come y bebe primero.

Le dio sopa y un té con azúcar. Parte del líquido se le escurrió por las comisuras de los labios, hasta el cuello, escapándose bajo la pechera, que subía y bajaba al respirar. Wyatt la secó con cuidado de forma mecánica; todo estaba en silencio salvo por los sonidos de ella al tragar y el ruido de los dientes al rozar la cuchara.

Él llevó los platos a la cocina y empezó a llenar la bañera. Volvió al dormitorio al tiempo que ella se sentaba, sacando las piernas de la cama hasta que tocó el suelo y se tambaleó, llevándose las manos a las sienes. Wyatt se acercó y la ayudó a levantarse.

—¿Cómo vamos a hacer esto?

—Te desvistes y te metes en la bañera mientras yo espero aquí. Deja la puerta abierta, necesito ver que no te desmayas.

Ella lo observó, y decidió que podía fiarse de él.

—Necesito ropa limpia.

—Ayer cogí unas cuantas cosas de tu casa.

Ella no supo qué decir. Le pareció un detalle, pero supuso que habría algo detrás de tanta amabilidad. Al igual que ella, era alto y delgado. Podría haberle pedido prestados un chándal y una camiseta, aunque le quedarían un poco grandes.

—Gracias —le dijo.

La condujo hasta el baño. Probó el agua y cerró el grifo. De espaldas a él, Lydia se quitó las bragas. Se levantó el borde de la camiseta cautelosamente por encima del rostro. Su voz sonó amortiguada al emitir un quejido.

Tenía el torso delgado y pálido, el cabello húmedo y lacio sobre el cuello, la columna huesuda. Tenía rozaduras en varios sitios de haber estado dando vueltas toda la noche. En las nalgas y los muslos también. Wyatt se alejó de forma cortés y comenzó a darse la vuelta, así que cuando Lydia perdió el equilibrio y se cayó fue demasiado tarde para evitarlo. La cogió y la ayudó a tenerse en pie para entrar en la bañera antes de dejarla con cuidado dentro de ella. Tenía la piel caliente, pero el baño estaba más caliente todavía, y pudo ver el fino vello erizarse por el cambio de temperatura. Ella dobló las rodillas para taparse y él se dio la vuelta para salir del baño.

Lydia se quedó allí media hora. De vez en cuando dejaba correr el agua caliente. Wyatt oía el chapoteo del jabón alternando con largos silencios, durante los cuales, de vez en cuando, gritaba:

—Sigo viva.

Mientras esperaba a que terminara, hizo café e intentó ponerse en el lugar de Eddie Oberin. Pensando que las mujeres eran una constante en la vida de Eddie, se acercó a la rendija de la puerta y preguntó:

—¿Tiene Eddie alguna hermana?

—En Perth. No se hablan.

—¿Primas?

—No tengo ni idea.

—¿Antiguas novias?

—Solo unas quinientas. Ya sabes cómo es.

Wyatt lo sabía. También sabía que Eddie Oberin era un ser de costumbres, y probablemente el seguirlas explicaría cómo y dónde había encontrado a la mujer de la pistola.

—¿No conocías a la dependienta de la joyería?

—No, te lo juro.

—Da igual, ahora está desaparecida —dijo Wyatt.

Lydia no dijo nada.

—¿Y Eddie nunca te mencionó un club llamado Blue Poles?

—No.

Más ruido de chapoteo. Lydia habló tras una pausa.

—Ayer dijiste que viste a Le Page en casa de Eddie.

Wyatt dudaba sobre si ella se acababa de acordar o si tenía algún interés en el asunto y necesitaba saber lo que él conocía.

—Sí —contestó.

Silencio.

—Si siguió a la chica, probablemente sospechan de alguien de dentro.

—Sí.

Otra pausa.

—No les costará averiguar el nombre de Eddie.

—No.

—Y al final el mío.

Era cierto, así que Wyatt no dijo nada. Estaba a punto de dirigirse a la puerta cuando se le ocurrió otra pregunta.

—¿Teníais algún sitio preferido de vacaciones Eddie y tú?

—Wyatt, de eso hace más de diez años.

—¿Dónde?

—A él le gustaba Gold Coast; a mí, Sunshine Coast.

Su voz sonaba perdida y triste, pero Wyatt no estaba preparado para sentir ni expresar solidaridad alguna. Ella no habría podido saber que su exmarido la iba a dejar dada por muerta, pero bien habría podido pensar que Wyatt iba a acabar así. Al ir a darse la vuelta, oyó un chapoteo fuerte. Se quedó quieto en la puerta.

—¿Necesitas ayuda?

—El pelo —contestó con voz llorosa.

Wyatt lo entendió. Tenía una venda en la cabeza, pero quería lavarse el pelo. Necesitaba su ayuda, lo que suponía una última humillación. Odiaba sus circunstancias, y en ese momento también lo odió a él.

—Vístete —le dijo él— y deja que te lave el pelo en el lavabo.

Esperó mientras ella dudaba.

—¿Estás seguro?

—Sí. ¿Necesitas ayuda para salir?

Se produjo otro silencio.

—Sí.

Se la encontró de rodillas en el agua, con la columna doblada, brillante, y los puntiagudos omóplatos sobresaliendo al sujetar los bordes de la bañera con los brazos. Wyatt se agachó y la fue sacando poco a poco, primero colocándola de pie y luego, antes de que ella se diera cuenta, sacándola a la alfombrilla, donde la secó con una toalla.

Esperó un momento mientras ella se balanceaba sobre los pies. Al momento, ella se sintió mejor y comenzó a secarse la espalda. La toalla ocultaba todo menos su cabeza y sus esbeltas pantorrillas.

—Tu ropa —dijo él señalando un montón sobre la cesta de mimbre junto al lavabo.

—Gracias —musitó ella.

El cuarto de baño olía a jabón y vapor. Wyatt supuso que el aroma era el de su propio jabón. Apenas lo había notado antes de aquel día.

Volvió a su cuaderno y a su taza vacía. Antes de poder hacer café de nuevo, ella le llamó.

—Estoy lista.

Mientras le lavaba el pelo acudieron a él sensaciones, sonidos, imágenes y texturas. Quizá había visto a otras mujeres así, inclinadas sobre un lavabo, aunque estaba seguro de que nunca las había ayudado. O quizá había visto a su madre hacerlo cuando era pequeño. ¿A él? ¿A su hermana? De eso hacía mucho tiempo y ya no sabía nada de ellas, ni siquiera si estaban vivas o muertas. No confiaba en sus recuerdos. No le servían para nada. Se obligó a concentrarse en lo que hacía con el pelo de Lydia, en el agua, el champú y el aclarado. Pero si en un futuro le viniera a la cabeza este recuerdo, no lo querría apartar.

—¿Café? —preguntó cuando acabó.

Ella se secaba la cara a golpecitos con la toalla, y también la venda, que se veía teñida de sangre. Estaba pálida y dolorida.

—Llamaré al médico —dijo él.

Y así pasó aquella larga mañana. Esta vez ya no se quedó vigilándola, sino que cayó en un profundo sueño.

26

En las oficinas de la CIU, su unidad, Lynette Rigby hablaba con el inspector jefe.

—Quiero que lo dejes.

Rigby se esforzó en suavizar sus sentimientos, que eran de ira, desilusión y mal humor.

—Pero jefe...

—Nada de pinchazos —dijo él—. No tenemos dinero. Nada de órdenes de registro, tampoco tenemos pruebas. Y no, no puedes contar con un par de agentes.

—Esos tipos traman algo —murmuró Rigby, revolviéndose en el asiento ante la mesa. Le apretaba el sujetador, y el café le ardía como ácido en el estómago. Detestaba a la familia del jefe, sus brillantes sonrisas y su equilibrada actitud, que la miraban desde los marcos de fotos de su mesa.

—No lo dudo —dijo él—. Todo indica que sí. Pero sus abogados van a argumentar que han sido simples víctimas del robo de un vehículo ayer por la mañana. No hay pruebas de que hubiera ninguna mercancía de ningún tipo en el vehículo o de que fuese un trabajo de profesionales.

—No son trigo limpio.

—Ya lo sé —dijo el inspector—, pero necesitamos pruebas.

—¿Y cómo voy a conseguirlas si no me autorizas una escucha o un registro?

—Sargento... —dijo el inspector.

—Lo siento, señor.

Rigby pensó que todo se reducía a un asunto de machismo: las mujeres inteligentes ponen nerviosos a sus colegas varones y suscitan su envidia.

—Ayer dije que no —dijo el inspector—, y hoy te doy la misma respuesta. Echa la culpa a tus amigos izquierdistas del gobierno. Andamos escasos de dinero, equipamiento y agentes. ¿Y quieres que organice una operación a gran escala de búsqueda y vigilancia de un par de joyeros granujas? Ponte con algo que dé resultados.

—Sí, señor.

Rigby se dirigió al aseo de señoras, se quitó el sujetador por la manga y se refrescó la cara con agua. Volvió a su despacho y envió una petición a la Interpol para averiguar cualquier cosa que supieran sobre el correo francés. Luego cogió un Falcon blanco y condujo a High Street. Al poco rato cazó a Henri Furneaux haciendo la ronda por tres bancos distintos: en High Street, en Malvern y en Toorak. Eran las diez de la mañana.

Tras seguir a Furneaux de vuelta a la joyería, volvió a los bancos y, enseñando su placa, transmitió órdenes que no tenía. El joyero había realizado dos reintegros de importancia en dos de los bancos y había pedido ver su caja fuerte en el tercero. Se preguntó si eso estaba relacionado con el incendio de su todoterreno. ¿Habría perdido un cargamento ayer? ¿Drogas? ¿Armas? ¿Joyas? Quizá necesitaba comprar mercancía nueva. O quizá negociaba con gentuza que le había exigido que le devolviera su dinero.

Al infierno con su jefe.

Entretanto, Khandi había revuelto en la guantera, los asientos, el suelo y el capó del Commodore. Volvió hecha una furia a la cocina.

—Ni un jodido callejero —dijo.

Eddie la miró con los ojos entrecerrados a través del humo que desprendía el cigarrillo.

—Pues robamos uno.

Pero la tendera de Yarra Junction se puso en alerta nada más verlos entrar en su local y estuvo dando vueltas a su alrededor con los brazos en jarras.

—Zorra —masculló Khandi una vez salieron a la acera—. ¿Y ahora qué hacemos?

—Mirar en internet —dijo Eddie.

Pero todos los ordenadores de la biblioteca estaban ocupados.

—Genial —protestó Khandi.

Eddie odiaba cuando se ponía así. Se dirigió al mostrador de la entrada.

—¿No tendrá un Melways, por casualidad?

—Sí, pero no puede salir de este edificio —dijo el bibliotecario mientras alargaba el brazo hasta una estantería llena de listines y callejeros.

—Descuide.

Con todas las mesas ocupadas por ancianos que se dedicaban a la genealogía, se vieron obligados a sentarse en una mesita baja de la sección infantil.

—Necesitamos un lugar abierto —dijo Khandi—, con muchas vías de escape y carreteras cercanas que nos traigan de vuelta aquí rápidamente.

Fue pasando las páginas del callejero con furia. Odiaba la biblioteca, el callejero y que le impusieran algo. Se sentía fastidiada por el esfuerzo que todo ello le estaba suponiendo. Por fin, con un dedo como un puñal señaló un lugar en un mapa desplegable de dos páginas.

—Ringwood —dijo—. Jacaranda Park. Hay un lago, un puente peatonal y senderos, y está justo en Whitehorse Road.

Whitehorse Road se transformó en Maroondah Highway, y fue una de las principales rutas de la expansión de Melbourne hacia el este. Seguía por el valle del Yarra tras atravesar zonas rurales. Khandi la recorrió con el dedo.

—Podemos estar de vuelta enseguida —le dijo a Eddie—. Entretanto, mira todos los cruces de carreteras cerca del parque: Warrandyte, Wantirna, Mount Dandenong y la propia Whitehorse. No sabrán por dónde demonios nos hemos marchado.

Las fotocopias costaban veinte centavos la página; las de tamaño A3, treinta. A la mierda: Khandi arrancó los mapas, se los metió en las bragas y soltó un «Vámonos».

Regresaron a la casa para seguir haciendo planes, pero primero ella necesitaba sexo para disminuir la tensión acumulada. Luego, húmeda y todavía amorosa, colocó las arrugadas páginas sobre la mesa grasienta y dio un golpe con la cadera a Eddie.

—¿Qué tal lo ves, colega?

Eddie contemplaba los mapas. Ella lo observó, fijándose en su ruda apariencia de famoso de Hollywood sin afeitar y frotó su entrepierna contra él. Su delgado dedo recorría caminos, lagos, barbacoas y aparcamientos. Ella esperó, ya había visto la respuesta.

—Iremos en moto —dijo Eddie.

Khandi le acercó el rostro a sus pechos, que eran reales en un cincuenta por ciento.

—Bien pensado, Batman.

A última hora de la mañana contactaron con Furneaux, y le dieron instrucciones desde un teléfono público fuera de la oficina de Correos del pueblo de al lado.

—¿Ringwood? Eso está en el quinto pino.

—Esta tarde a las siete —le dijo Khandi—. Ven solo.

—No tendrás el dinero hasta que no vea las Letras.

—No tendrás las Letras hasta que no vea el dinero —dijo Khandi.

—¿En qué sitio del parque?

—En el puente del lago.

Después ya solo quedaba esperar. Y Khandi odiaba esperar.

—Ringwood —dijo Henri Furneaux mientras colgaba el teléfono.

Al otro lado de la mesa, Le Page tenía la mirada ausente.

—¿Y?

Henri meneó la cabeza. Provenía de la zona adinerada de los suburbios de cerca del río. Para él Ringwood era como un maldito país extranjero, un reguero interminable de casas familiares sin clase, autopistas y concesionarios de coches de segunda mano.

—¿En qué sitio de Ringwood? —preguntó Joe.

Joseph Furneaux estaba hecho una calamidad, con sus dientes prominentes, sus labios resecos y su respiración silbante, sus ojos enrojecidos, el pelo revuelto y enredado, señales todas de culpa por haber dejado la verja abierta, por no encontrar a Danielle y, en general, por ser un jodido desastre. Necesitaba ganar algún punto.

—Conozco Ringwood bastante bien —dijo—. Siempre compro los coches ahí.

Henri emitió un gruñido. El último coche de Joe era una basura. Sacó un callejero del último cajón de su escritorio y lo apartó de golpe cuando Joe intentó quitárselo.

—Puedo hacerlo yo.

—Solo intento ayudar —dijo Joe.

—Bueno, pues no hace falta.

Henri pasó el dedo por el índice y abrió la página de Jacaranda Park.

—Es aquí. —Meneó la cabeza—. A las siete. Todavía habrá bastante tráfico.

El rostro impasible de Le Page fue del mapa a Henri.

—También los ladrones tendrán tráfico.

Furneaux lanzó una mirada involuntaria a la caja fuerte. Tenía allí treinta mil dólares a diario, pero esa mañana había añadido noventa mil más en billetes de cien, reunidos entre distintas cuentas, desde que los bancos abrieron por la mañana. Todavía no entendía por qué tenían que reunir el dinero del rescate.

—No entiendo por qué tenemos que pagar a esa gente. ¿No los podemos arrinconar, simplemente?

—Sí, eso —dijo Joe.

Le Page les dedicó una mirada inmisericorde.

—¿Y si no llevan las Letras con ellos? ¿O solo una parte, como prueba? ¿O fotocopias? ¿Y si no aparecen, sino que mandan a un intermediario en su lugar? ¿Y si son muchos y van armados? Primero esperamos y vemos.

—Corremos el riesgo de perder las Letras y mi dinero —dijo Henri.

Le Page se sirvió café.

—Olvídate del dinero —dijo—. Si es necesario, yo te cubro, pero la cosa no va a llegar tan lejos.

Joe se había estado rascando la cabeza, provocando una lluvia de caspa.

—¿Qué tal si Henri y yo colocamos un aparato de esos de GPS junto con el dinero? De distinta frecuencia, para que no interfiera con tu señal...

A Le Page le gustó la idea. Así él controlaría los bonos, y los hermanos, su preciado dinero.

—Como quieras.

—De esa forma —siguió Joe, emocionándose con su plan— podemos coordinarnos si nos intentan timar.

—En cualquier caso —dijo Le Page—, los seguiré y los eliminaré.

Un poco después, se dirigió al centro de la ciudad y usó una tarjeta de identidad falsa para alquilar un Subaru Impreza de una agencia especializada en coches deportivos y de alta gama. Colocó el aparato de GPS, volvió al hotel y pagó cincuenta dólares a un aparcacoches para que tuviera el coche preparado. De vuelta en su habitación, examinó el callejero del Subaru hasta que se supo al detalle la calle principal y las pequeñas callejuelas adyacentes a Jacaranda Park. Le dolía la cabeza. Se levantó, se estiró y se acercó a la ventana. El país entero le disgustaba. El australiano urbanita no tenía ningún sentido estético, la clase media era vulgar, ignorante y pretenciosa. No era ninguna sorpresa que las ciudades fueran tan mediocres. Se juró no volver a visitar aquel lugar en la vida; tampoco habría necesidad, una vez hubiesen recuperado las Letras.

Le Page volvió al coche de alquiler, arrancó el motor y decidió retrasar su examen de Jacaranda Park. En su lugar, condujo al minúsculo apartamentucho de Danielle en Highett antes de pasarse por la casa de la puerta blanca. No esperaba encontrar a Danielle, ni a esos tipos, Oberin o Wyatt, pero sabía que descuidar la vigilancia le estaría carcomiendo por dentro todo el día. Danielle había desaparecido, pero quizá los otros volverían cuando recibiesen el dinero aquella tarde.

Finalmente se dirigió a Jacaranda Park. Dedicó una hora a pasear y conducir por la zona. El diseño del lugar, con pequeños senderos y un estrecho puente, obligaría a ambas partes a aproximarse al punto de intercambio a pie. El aparcamiento más cercano estaba a cincuenta metros del puente, a plena vista desde cualquier lado. Eran esos cincuenta metros los que preocupaban a Le Page. Henri estaría en una posición vulnerable andando por el puente. Por otro lado, también lo estarían los ladrones, especialmente si él decidía atacarlos en ese punto en lugar de seguirlos hasta donde fuera que estuviese la madriguera donde se escondían. Se alegraba de contar con el Subaru. La velocidad y manejabilidad serían factores decisivos esa tarde. Acabó su exploración. Volvería al parque sobre las cinco de la tarde y se garantizaría un escondite tras un seto, al otro lado de la carretera. Cuando empezase a oscurecer y las sombras se asentaran, utilizaría gafas de visión nocturna.

27

Wyatt pasó el resto del jueves buscando infructuosamente a Eddie Oberin. Se consideraba un tipo intimidante y muy persuasivo, pero sobre todo confiaba en su capacidad para leer la cara y los tics de la gente en busca de evasivas y de mentiras, y se dio cuenta de que nadie protegía a Eddie, nadie sabía dónde estaba. Sus padres habían fallecido. Localizó a su hermana en Perth, pero ella le cortó en mitad de la conversación diciendo que ya no tenía nada que ver con su hermano y que tampoco quería nada de Wyatt. Además, muchos de los viejos contactos de Wyatt estaban muertos, se habían mudado o negaban conocer a Eddie Oberin.

Pero sí que consiguió una lista reducida de nombres, aunque sin apellidos: Sherry, Blinda, Lexus, Chelsee, Aymee, Mindi y Khandi. Nombres ficticios del tipo que utilizan desde siempre prostitutas y bailarinas de striptease, pero que ahora también se los ponían a las niñas pequeñas destinadas a ser esposas y madres respetables. Wyatt comenzó a pasarse por todos los clubes de striptease y las barras americanas frecuentados a la hora de comer con una fotografía de Eddie y el último efectivo que le quedaba.

Fue pasando el día, y supo que Chelsee estaba en la cárcel por intento de atraco a mano armada. Aymee y Blinda se habían marchado detrás de unos trabajadores que construían un conducto de gas natural en el centro de Australia. Lexus había muerto de una sobredosis hacía seis meses.

El contacto de la caja de cerillas era Mindi, una bailarina del Blue Poles en Flinders Lane.

—Ese bastardo... —le dijo a Wyatt mientras le devolvía la fotografía.

La chica se había tomado un descanso de cinco minutos para deambular entre los clientes. Eran, en su mayoría, clientes de cinco y diez dólares, así que los cincuenta de Wyatt la animaron a quedarse un rato más en su mesa. Había poca luz en el club, el aire estaba brumoso, como si todo se hubiese evaporado: la promesa de sexo, las diferentes ansias, las desilusiones... A Wyatt le traían sin cuidado el tanga de Mindi, su maquillaje y sus pechos de silicona, y tras un rato ella desistió de paseárselos por delante de las narices.

—Era un auténtico capullo —dijo ella—. ¿Te vas a beber eso?

Le habían obligado a pedir una consumición.

—No es más que agua —contestó.

—¿Qué esperabas? —dijo Mindi mientras se acababa su propio vaso y después el de Wyatt; luego se puso a masticar un cubito de hielo—. En este trabajo se queda una deshidratada.

—Mis cincuenta pavos no me están llevando muy lejos —dijo Wyatt. Su voz sonaba ronca y hostil. No fingía. Era capaz de vigilar un banco durante días sin quejarse, pero había otro tipo de esperas para las que no tenía paciencia.

—Que no te entre el pánico.

—¿Cuánto conocías a Eddie?

—Lo suficientemente bien.

—¿Y eso qué quiere decir?

—Viví con él unas pocas semanas a principios de año, luego me dejó y alguien me dijo que había vuelto a ligar con su exmujer. Luego, hace un par de meses, empezó a venir por aquí otra vez. Intenté retomar la relación, pero estaba totalmente embobado con otra de las chicas, hablando de hacer tríos. Gilipollas.

Wyatt echó un vistazo en derredor, observando a través de la penumbra, más allá de la neblina, para localizar las mesas que estaban cerca del escenario y en esquinas oscuras, ocupadas por hombres solos o por ruidosos grupos de hombres y mujeres que se divertían con las bailarinas.

—¿Qué chica?

—Khandi.

—¿Está aquí?

—No ha aparecido esta tarde.

Wyatt asintió a su manera casi imperceptible, como tenía por costumbre.

—Ahora que lo pienso —añadió Mindi—, no la he visto en unos cuantos días.

—¿Sabes dónde vive?

Mindi se miró las uñas. Wyatt sacó otros cincuenta.

—Arriba.

Lanzó una mirada al techo de forma involuntaria.

—¿Qué hay ahí arriba?

—Despachos, almacenes. Un apartamento.

—¿El de Khandi?

—Eso es lo que he dicho, ¿no?

—¿Vive con alguien ahí?

Mindi movió la cabeza en señal de negativa, soltando el humo de su cigarrillo en una fina columna hacia el escenario, donde una chica tailandesa se contorneaba al son de una vieja canción de los Rolling.

—Nadie en su sano juicio viviría con esa zorra.

—¿Por qué?

Mindi se encogió de hombros y sus pechos se elevaron al mismo tiempo.

—Es impredecible. Un temperamento repugnante. Una vez me sacó un cuchillo cuando me chivé de que Eddie salía con ella.

Se apartó un mechón de pelo del cuello. Tenía una pequeña cicatriz de color amoratado cosida de forma tosca.

—Qué desagradable —dijo él.

—Y que lo digas —dijo Mindi mientras aplastaba la colilla—. Escucha, tengo que volver a trabajar.

—Necesito que no cuentes nada sobre esta conversación —dijo Wyatt.

Ella se encogió de hombros.

Wyatt le soltó otros cincuenta.

—¿Cómo puedo ir arriba?

Mindi no dijo nada, pero lanzó una breve ojeada hacia la esquina del fondo, que parecía un agujero negro que absorbiera toda la luz y cualquier objeto en movimiento.

—Gracias —dijo Wyatt.

—Si no tienes nada que hacer luego... —dijo Mindi, y, durante un breve instante, la realidad de su vida salió a la luz: la simple necesidad de afecto.

Wyatt le obsequió con una breve inclinación de cabeza y un amago de sonrisa, pero sin reflejar ninguna esperanza.

Wyatt se coló por detrás de una cortina de terciopelo que había junto al calurosísimo servicio de caballeros y se topó con unos escalones de cemento. Daban a un pasillo iluminado por bombillas llenas de moscas y a una puerta con una mirilla y una tarjeta de visita simple, blanca, pegada bajo ella. Había encontrado el domicilio de Khandi Cane. La puerta estaba cerrada con cerrojo y Wyatt, como de costumbre, buscó la llave antes de probar nada más. La halló tras la puerta contigua, que albergaba una caldera, dentro de una caja magnetizada, detrás de un laberinto de tuberías.

No sabía qué podía encontrarse. ¿Lencería de sex shop, velas, cristales de New Age, tarjetas y cartas de color rosa y un abrigo muy usado? De hecho, sí que vio esas cosas, pero también una colección de cuchillos, un paquete de balas de nueve milímetros y un ordenador. En el cubículo de la ducha encontró un bote de Chanel número 5. El pequeño frigorífico estaba repleto de champán francés y salmón ahumado. Tres pelucas: pelirroja, rubia, morena. Una docena de pares de zapatos. Muchas revistas y dos libros: Asume tu responsabilidad y cómete el mundo y A Dios le gustan los triunfadores. Algunos CD: música relajante y Emmylou Harris. Dos DVD: La final de fútbol australiano de 2007 y Piratas del Caribe. Wyatt no podía entenderlo bien. Khandi tenía sueños y esperanzas, aparentemente, pero nada que ablandase un corazón.

Encendió el portátil y descubrió que había estado buscando en Internet todo tipo de información sobre Henri Furneaux, el negocio de las joyas y el valor de reventa de relojes antiguos, anillos, broches y collares.

No halló nada que le dijera dónde podía estar escondida. Probó con el contestador automático. Un mensaje de alguien llamado Stefan: «Baja tu culo aquí ahora mismo o estás despedida».

Wyatt dedicó otros cinco minutos a ese cuartucho lamentable, y apenas salió cuando sintió un cambio en el ambiente. Sus terminaciones nerviosas notaron un cosquilleo al registrar la presencia de una figura corpulenta en la sombría proximidad del sucio pasillo, los rudos y amortiguados sonidos de la respiración de un hombre y los olores característicos de un matón a sueldo superpuestos: sudor, alcohol barato, cigarrillos y metanfetamina. Lo siguiente que captó fue la forma de andar: el hombre había sido boxeador, y era diestro.

La primera norma es acercarse. Wyatt sorprendió al forzudo del Blue Poles al no vacilar.

—¿Qué coño estás haciendo aquí arriba?

Wyatt no dijo nada. El tipo había hablado porque creía que las circunstancias así lo exigían, aunque su intención era vapulear a Wyatt hasta dejarlo inconsciente y luego sacarlo al callejón de detrás del club. De repente, se encontró a Wyatt de frente, así que lanzó hacia él su brazo derecho con la cara encendida de emoción, la calva reluciente en la tenue luz y la camisa y el pantalón a punto de reventar cuando sus enormes extremidades y su torso empezaron a moverse.

Wyatt se puso en marcha en ese milisegundo antes de recibir el golpe y plantó ambas manos alrededor de la muñeca en movimiento del tipo, las giró y tiró con fuerza hacia abajo, haciendo girar también al hombre y haciendo que diera con la nariz en la pared.

Lo soltó y dio un paso atrás, aunque se mantuvo cerca. Estaban casi con las caras pegadas cuando el matón se dio la vuelta. Wyatt podía haberse cebado en la nariz rota, pero optó por castigar el brazo derecho de nuevo, dándole un golpe en la clavícula, donde los nervios están más cerca del hueso. Sabía lo paralizante que podía ser ese dolor. Ese brazo estaría muerto, inservible, durante varios días.

Se separó del gorila y lo vio tantear el terreno, con las cejas fruncidas por el dolor, pero muy lejos de estar acabado; el matón comenzó a avanzar de lado mientras apretaba el puño izquierdo.

Wyatt fingió una estrategia. Dejó caer el hombro derecho como si se estuviese preparando para un gancho desde abajo, y cuando el gorila se movió anticipándolo y protegiéndose el torso, Wyatt pivotó y lanzó una patada hacia la desprotegida parte inferior del cuerpo que le dio de lleno en una rodilla.

El tipo retrocedió cojeando, casi cayéndose al suelo. Para entonces estaba babeando, respirando con dificultad y empapado en sudor mientras le temblaba la cabeza de puro desconcierto. Wyatt también empezó a acusar los primeros síntomas de cansancio, aunque sabía cómo controlarlos. El gorila aspiraba el aire en sonoras bocanadas, inhalando demasiado. La hiperventilación se transformaba en pánico. Wyatt lo vio y avanzó. Le dio otra patada, esta vez en la otra rodilla. Ahora el tipo ya no podía correr, solo cojear. Luego, con los pies separados, Wyatt empezó a darle puñetazos. Usando todo su cuerpo y visualizando un objetivo más allá del cuerpo del hombre, arremetió contra él con una fuerza inmensa que provenía de las caderas y los muslos. De esa manera, un hombre más débil puede con uno más fornido. El gorila devolvió el golpe, pero no sabía cómo moverse; mantenía el tronco inmóvil y el brazo derecho parecía inútil, mientras que al izquierdo le faltaba fuerza y puntería.

Wyatt no quería destrozarlo. Solo era un obstáculo. Cuando se presentó el momento le golpeó en el occipital y bajó las escaleras, oyendo tras de sí el golpetazo de un cuerpo pesado sobre el linóleo.

No se entretuvo con Mindi al salir por la puerta principal del Blue Poles. Volvió a su apartamento de Southbank y encontró a Lydia dormida delante del televisor. Olía a cerrado, así que abrió la ventana; vio franjas de luz por el río, los puentes y las calles. La ciudad proyectaba un inmenso resplandor hacia las nubes. A pesar de que ya había caído la noche, no había oscurecido del todo.

28

Henri y Joseph estuvieron listos a las seis y media. Dejaron el Mercedes de Henri en el aparcamiento público e hicieron un rápido reconocimiento del lugar de intercambio a pie, con cuidado de no permanecer mucho rato en el puente. El sol se acababa de poner, pero había mucha luz artificial en el parque. También mucha actividad: chavales en bicis o monopatines pasando el rato antes de ir a casa a cenar, gente corriendo... Quedaban incluso unas pocas familias friendo salchichas en una barbacoa que funcionaba con monedas y brindando con vasos de plástico llenos de champán; parecía una especie de celebración.

—No me gusta —dijo Joe mientras pasaban por unos columpios—. Demasiado abierto. Demasiadas salidas, demasiada gente alrededor.

Henri meneó la cabeza, en desacuerdo.

—Es un buen sitio, desde su punto de vista y desde el nuestro. No podemos intentar nada, y ellos tampoco.

—¿Dónde está Alain?

—Está por ahí, no te preocupes.

Joe también meneó la cabeza.

—¿En qué nos ha metido, hermano?

—No me llames «hermano».

—¿Qué demonios sabemos nosotros de Letras del Tesoro y toda esa mierda?

Henri no contestó. Volvieron al coche, donde Joe jugueteó con el reproductor de CD y Henri esperó sentado con el maletín del dinero sobre el regazo. Por fin, llegaron las siete menos cinco, y Henri dijo:

—Ya es la hora.

Cuando Joe se disponía a salir, Henri le dijo:

—Tú te quedas aquí.

—¿Por qué?

—Si sale mal, te necesito en el coche, listo para salir pitando.

A Joe no le hizo gracia.

—No los provoques, Henri, ¿vale? No los cabrees. No les hagas saber que sabemos quiénes son.

—¿Por quién me tomas?

Joe apretó los dientes. Henri atravesó el parque en penumbra hasta el puente y se quedó en medio del mismo, intentando no mirar a su alrededor en busca de Le Page. Una joven pasó corriendo delante de él, con la coleta moviéndose de un lado a otro y seguida de un perro. Después, nada, hasta que un hombre de mediana edad cruzó a paso rápido sin mirarlo. El tráfico era un ruido sordo y constante en Whitehorse Road. Se levantó una brisa que hizo balancearse a los árboles de alrededor. Henri se sintió un tanto vulnerable.

La oyó antes de verla. Una moto potente. Miró en torno suyo muy nervioso. La moto venía por el camino que estaba al oeste del puente, y era de un negro implacable, conductor y casco incluidos. Henri tragó saliva mientras se preguntaba si todo se iba a ir al carajo. ¿Una motocicleta? Le Page no podría haber contado con eso de ninguna forma.

Con un suave resoplido del tubo de escape, la motocicleta avanzó por el puente. Nadie habló. El conductor paró a un metro de Henri, quien abrió el maletín, enseñando el dinero. El conductor le alcanzó una bolsa de deporte y esperó, pistola en mano, mientras Henri abría el compartimento de documentos y confirmaba que los títulos eran auténticos. Bajo la chaqueta de cuero se insinuaban unos senos y unos muslos esbeltos. Así que esa era la mujer. ¿Dónde estaría su compañero?

Henri hizo un gesto de asentimiento y entregó el maletín.

—Está todo ahí —dijo.

La mujer soltó una carcajada. Revisó, deslizando cada fajo de billetes por el pulgar, el dinero, encontró el transmisor y lo pisoteó. Luego, en lugar de coger el maletín, sacó los fajos, los metió apelotonados en el maletero de la moto y salió pitando del puente: una atractiva figura de negro en su ruidosa máquina. Se detuvo ante las luces de la autopista antes de acelerar en dirección este, lejos de la ciudad. Furneaux sacudió el maletín vacío distraídamente.

Joe Furneaux, con la ventanilla bajada y moviéndose al ritmo de los Red Hot Chilli Peppers, vio cómo pasaba volando la motocicleta. Una Ducati, con un par de buenas ruedas, pensó. Giró la cabeza para mirar el monitor del GPS. Nada.

Miró hacia donde estaba Henri. En el puente había aparecido de la nada otra motocicleta también en color negro, incluido el conductor.

Eddie Oberin hundió la pistola en el blando estómago del joyero.

—Dame la bolsa.

El tipo se resistía, sosteniendo la bolsa de deporte bien apretada contra el pecho e intentando escurrir el bulto.

—Teníamos un trato.

—Sí, bueno, pues las cosas han cambiado.

—Sois unos zoquetes, no tenéis ni idea de cómo mover esas Letras.

Eddie no se lo podía creer. ¿Quién se creía que era ese tipo?

Ahí, entre sombras traicioneras, sintiéndose invencible con la pistola en la mano y creyendo estar en la cumbre de algo indefinible, pero de grandeza patente, Eddie Oberin se acordó de que Khandi le había llamado gallina más de una vez. Sus órdenes habían sido claras: «Coge las Letras y lárgate», aunque él quería, con todas sus fuerzas, meterle una bala en el cuerpo a ese tipo.

Se dominó. Bajó la pistola.

—Dame la bolsa ya.

Furneaux empezó a hablar.

—¿Quién de ellos eres tú? ¿Wyatt? ¿Oberin? Sabemos...

Joder. Eddie levantó la pistola y disparó a Henri Furneaux en la garganta. Tuvo que forcejear para arrancar la bolsa de los dedos crispados de Furneaux, quien se deslizó hasta el suelo. Eddie volvió a disparar, esta vez a la frente.

Entonces, en plena exaltación de rabia, aceleró y salió del puente hasta pararse delante de la ventanilla abierta del Mercedes.

—No —dijo Joe.

—Sí —dijo Eddie.

Un tiro en la sien. Se sintió genial.

29

Lynette Rigby siguió a Henri Furneaux desde su casa en South Yarra hasta la casucha de Joe Furneaux en Richmond, y después a ese parque perdido de la mano de Dios en Ringwood. Los chicos de la CIU del turno de noche querían saber cuándo iba a devolverles el coche. Como ella los superaba en rango, les contestó que cuando le pareciera bien.

No había horas extra, lo añadido era todo por su cuenta. Pero no tenía ningún otro sitio adonde ir. ¿Por qué no hacer un poco de tiempo? Vio a Henri y Joseph vagar por un claro, ir a un puente y pasar delante de unos columpios antes de volver a su coche. Habían pasado treinta minutos. El mundo entero marchaba al ralentí. Luego, unos minutos antes de las siete de la tarde, Henri volvió a salir del coche. Si esto era una entrega, el lugar lógico era un banco del parque lejos de columpios y barbacoas, pero Henri caminó hasta el pequeño puente, maletín en mano. Rigby soltó una maldición. Unos baños públicos limitaban su visibilidad.

Estaba a punto de arrancar el coche cuando cambió de opinión al ver unas luces vibrantes, y dos motocicletas hicieron su aparición desde el extremo más alejado del parque. Las motos y los conductores eran idénticos, y ambos se dirigían hacia ella. No había forma de ver las matrículas. Si arrancaba el motor, corría el riesgo de llamar la atención. Quizá podría salir y caminar por el parque, pero Furneaux la reconocería, y ella necesitaba saber qué estaba ocurriendo exactamente.

Se montó en el asiento trasero para tener una mejor, aunque todavía imperfecta, visión. Una de las motos circulaba a poca velocidad por el parque. La otra dio una vuelta por todo el perímetro y volvió a su posición inicial. Rigby se acurrucó en el suelo cuando pasó delante de ella a toda velocidad. Después, no sucedió nada durante un rato. Todos los implicados estaban en sus puestos, pero nadie se movía. Rigby aguardó. Pensó en llamar para pedir refuerzos, pero no sabía cómo lo explicaría si no sucedía nada.

Momentos después apareció la primera moto en el puente. Rigby soltó una maldición. Apagó la luz interior del coche para que no se encendiera cuando abriese la puerta, salió y, volviendo la espalda hacia el puente, cerró la puerta con un suave clic.

Para cuando corrió hacia los baños públicos, agachada, la moto había vuelto a arrancar y circulaba a toda velocidad hacia el otro lado del puente; salía disparada del parque y se dirigía hacia el este por la autopista con gran estruendo. Corrió de vuelta al coche pensando que igual debería seguir a la motocicleta. Así sabría a dónde se dirigía, llamaría a Tráfico para que la detuvieran y la arrestaran y podría utilizar al conductor para llegar hasta los hermanos Furneaux.

Se detuvo, derrapando, a mitad de camino. ¿Perseguir a la moto? ¿Pedir refuerzos? ¿Detener, registrar e interrogar a Henri Furneaux? No era capaz de decidirse, y de pronto se sintió muy sola. Desanduvo sus pasos hasta los baños, que se erigían siniestros en la oscuridad más allá de la arboleda y sus retorcidas sombras. Se tropezó con una abultada raíz que sobresalía del suelo, recuperó el equilibrio y escuchó unas voces amortiguadas al otro lado de los baños. Y algo parecido al destello de un disparo.

Echó a correr, se pegó contra la pared y asomó la cabeza por la esquina. El segundo motorista conducía a través del césped que bordeaba el pequeño lago. Se detuvo ante el Mercedes. Esta vez no hubo ninguna duda sobre el disparo en la débil luz.

Los testigos a los que interrogaba Rigby siempre le decían «Ocurrió tan rápido...». Tenían razón. Se le descolgó la mandíbula, una costumbre suya por la que los compañeros la apodaban «Cazamoscas». Las familias de las barbacoas también estaban boquiabiertas. Un hombre gritaba por teléfono.

Rigby cerró la boca y corrió de vuelta al Falcon. Lo arrancó apresuradamente y se dirigió hacia el tirador, maldiciendo el revoltijo de carreteras que había alrededor del parque. Luchando por descolgar el terminal de radio, hizo la llamada de rigor: disparos, agente en la escena y los nombres de la autopista y las calles que cruzaban.

La motocicleta no había salido del parque todavía. Rigby pudo distinguir las luces de freno en el camino peatonal adyacente a la autopista y a un par de personas haciendo jogging que saltaban sobresaltadas mientras gesticulaban. Después, el pistolero enderezó la moto y aceleró a tope. Condujo como una exhalación hasta los carriles exteriores de Whitehorse Road y salió como un relámpago, un minuto después de la primera moto.

Rigby los siguió. Le llevó bastante tiempo llegar a los carriles de salida de Whitehorse Road. La radio no paraba de emitir mensajes de urgencia. Se pidieron coches patrulla para el parque, el sargento de guardia quería que Rigby se personara en comisaría... Dejó el auricular en el asiento del pasajero y pisó el acelerador a fondo. Los kilómetros se sucedían volando bajo el coche. Era consciente de que las motos le llevaban mucha ventaja.

Pero de pronto la suerte se puso de su parte. A lo lejos, en lo alto de una elevación en la carretera, ya lejos, en Lilydale, vio un cruce, un semáforo en rojo y, por fin, una de las motos. Aceleró. La luz se puso en verde y el tipo arrancó, a toda velocidad, levantando la rueda delantera del suelo. Gilipollas.

Entonces, todo pareció detenerse. Incluso en la distancia, Rigby pudo escuchar un fuerte ruido, y vio que la moto se detenía.

Se le había roto la cadena de transmisión.

El conductor se bajó, cogió una bolsa de deporte del cofre de la moto y salió corriendo, esquivando coches al tiempo que se dirigía hacia el cartel de neón de una hamburguesería Hungry Jack’s. Se dirigió a la parte trasera del edificio mientras Rigby atravesaba el cruce y saltaba por encima del bordillo en dirección al aparcamiento de detrás. Gritó por la radio la localización, el aviso del sospechoso a pie, armado y peligroso, y se adentró en un mar de sombras.

Lo encontró segundos después, agachado entre los hediondos contenedores de basura cercanos.

—En pie —le gritó, mientras blandía el revólver del 38 de servicio contra la oreja del motorista—. Con las manos sobre la cabeza y lejos de mí.

Era un tipo alto, con cara de malas pulgas, perplejo ante la rapidez en que le habían pillado. Rigby le ordenó que pusiera los brazos detrás de la espalda y le puso las esposas mientras le recitaba la consabida parrafada de derechos y cargos.

—¿Sospechoso de asesinato? —dijo él—. Ni de coña.

—Cállate —dijo Rigby mientras lo cacheaba. No llevaba pistola. Ni dinero, drogas o joyas.

—¿Qué has hecho con la pistola?

—¿Qué pistola?

—No me vengas con esas. Te he visto. Lo dicen por la radio, dos víctimas de disparos en Jacaranda Park.

—No he sido yo.

—Está bien, genio. Pediré una prueba de residuos de pólvora de las mangas de tu ropa y tus manos.

Él se resistió, y ella le soltó un bofetón cerca de la oreja.

—Estate quieto.

Rigby lo fue empujando hasta la zona iluminada de la parte delantera de la hamburguesería. Estaba tensa. El segundo conductor estaba en paradero desconocido y todavía no había señales de refuerzos.

—¿Cómo te llamas?

—Sin comentarios.

Ella lo maldijo y se mantuvo alerta por si aparecía su cómplice, mientras un puñado de adolescentes salía del Hungry Jack’s y se reunía en semicírculo deseosos de ver un espectáculo.

—Dispárale —le animó uno de ellos.

—Id a hacer los deberes —resopló Rigby.

Los chavales se rieron y se marcharon. Rigby se volvió al pistolero.

—¿Dónde está tu compinche? ¿Se ha pirado? ¿Te ha dejado solito ante el peligro?

—Sin comentarios.

Rigby oyó sirenas a lo lejos. El tráfico se ralentizó y se apartó, y aparecieron unas luces azules y rojas intermitentes que venían a salvarla. Su corazón dejó de martillear. Eran dos coches patrulla de Outer Eastern.

Luego entregó al sospechoso y dio las explicaciones pertinentes antes de que uno de los coches se llevara al detenido y el otro regresara a sus obligaciones. Rigby se quedó allí un poco más. Se volvió hacia los fétidos contenedores de detrás del local, dispuesta a encontrar la pistola.

Lo que encontró fue la bolsa de deporte. Se le quedó la boca seca y casi se le detuvo el corazón al encontrar dentro las Letras del Tesoro, de grueso papel grabado y repujado, con muchos ceros detrás de los símbolos de la libra esterlina.

Rigby se sintió revivir. Pensó en la deuda de su tarjeta de crédito, en su hipoteca, en las oportunidades perdidas, en la cultura machista de su trabajo, en su porquería de coche. También le hacía falta una endodoncia. Guardó la bolsa bajo el asiento del coche y se quedó mirando la carretera durante un momento, sin ver ninguna señal de la primera moto, así que dio un giro de trescientos sesenta grados haciendo chirriar las ruedas y se incorporó al tráfico.

30

Khandi salió disparada del parque, con la Ducati agitando la hierba, muy por delante de Eddie, pero en cuanto llegó a la autopista, aminoró la marcha, hasta que lo vio aparecer por el retrovisor. Según lo acordado, se mantuvieron a unos doscientos metros de distancia entre sí mientras corrían como centellas hacia el este por Whitehorse, con Khandi a la cabeza, alumbrando con los faros de su moto la oscuridad delante de ellos.

Pero Eddie era un puto fanfarrón. La forma en que arrancaba la moto cada vez que había un semáforo, levantándola sobre la rueda trasera y luego bajando de golpe y saliendo disparado... Khandi empezó a cabrearse. Suponía que a Eddie le emocionaba el hecho de haber recuperado las Letras, el muy imbécil, pero si seguía así se iba a poner en el punto de mira de la policía.

Luego, en Lilydale, fue donde todo se vino abajo. Pudo ver por los retrovisores que Eddie volvía a montar el mismo numerito y que después, inexplicablemente, perdía velocidad y se bamboleaba hacia el arcén. Ella frenó, todavía observando, y lo vio colocar la moto sobre el pie y correr como una flecha hacia un garito de comidas a través del tráfico.

Maldiciendo su nombre, Khandi giró la Ducati, dispuesta a volver. Entonces se detuvo. Un Falcon blanco, el típico coche de policía secreta, había aparecido de la nada. Cruzó la intersección y una mujer salió de él, corriendo tras Eddie, pistola en mano.

«Nos han estado vigilando todo el rato», pensó Khandi. Echó un vistazo en busca de refuerzos policiales. Los hermanos Furneaux habían ido a la policía. No tenía sentido intentar rescatar al estúpido que tenía por amante, así que se dio la vuelta y salió a toda prisa en dirección este, con los faros delanteros agujereando la oscuridad, afectada por la pena, la bajada de adrenalina y los subsiguientes golpes en los antebrazos por las irregularidades del asfalto. Al menos tenía el dinero.

Lo primero que hizo cuando llegó a la casucha fue encender un par de velas y un porro mientras se tomaba un lingotazo de tequila y paseaba intranquila por la sala, deteniéndose solo para comprobar el dinero. Era mucho más de lo que nunca había tenido. Pero no tenía a Eddie, y eso le empezaba a preocupar.

A las nueve de la noche sonó el móvil. Echó un vistazo a la pantallita: utilizaban una línea de tierra. Solo Eddie sabía su número, así que el corazón le dio un vuelco.

—¿Sí?

—¿Susan Roberts? —dijo una voz que desconocía.

Ese era su verdadero nombre, pero nadie, salvo Eddie y Hacienda, lo sabía.

—Sí —contestó.

—¿La abogada?

Khandi caminó hacia la ventana y dirigió su mirada hacia la oscuridad reinante fuera, apenas rota por una franja de luna y una luz solitaria más abajo, en el valle. No sabía de cuánto tiempo más dispondría.

—En efecto —contestó.

—Soy Whelan, sargento detective de la CIU de la comisaría de Outer Eastern. Tenemos aquí a uno de sus clientes, que se niega a contestar nada hasta que se presente su abogada.

La voz de Khandi mostró una mayor entereza de la que sentía.

—¿Nombre?

—Dígamelo usted. Estamos cotejando sus huellas.

—¿De qué cargo se le acusa? —dijo Khandi a la cortante manera de los abogados.

—Atraco a mano armada y dos asesinatos. Quiere hablar con usted, y está en su derecho.

—Estaré ahí antes de las diez —contestó Khandi, cortando la línea. Acto seguido apagó el teléfono y sacó la tarjeta SIM y la destrozó.

Estaba extremadamente nerviosa. Vaya si lo estaba. Todo lo que había hecho con Eddie apuntaba a una historia de amor sin parangón, de las que hacen historia. Y ahora él iba y montaba este estúpido número. Debió de haber disparado a los hermanos Furneaux, a no ser que la hubiera emprendido con la policía. Encendió la radio, pero eran las nueve y siete minutos y no había noticias hasta las diez.

Todo el tiempo un pensamiento le rondaba la cabeza: «Cuando se dé cuenta de que no voy a buscarle, hablará». Ella lo haría de estar en su lugar.

La luna aparecía y volvía a ocultarse tras las nubes. Khandi se inclinó y vomitó algo líquido y amargo. Enloquecida, lanzó una silla contra la cocina de hierro antigua y la vio astillarse. Estaba furiosa y con el ánimo exaltado. Quería pegar, patear o arañar a alguien.

Pero Eddie estaba encerrado y lo único con lo que contaba era el aire enmohecido del refugio de la tía de Eddie. Una vez que se hubo calmado un poco, analizó sus sentimientos. Reflexionar era algo nuevo para ella. Generalmente, cuando surgían en su mente pensamientos y sentimientos, ella reaccionaba inmediatamente. Esta vez indagó sobre las causas de su furia y a dónde la llevarían.

Vio que tenía derecho a estar enfadada. Para empezar, había tenido grandes planes para esas Letras. Había querido intentar vendérselas a Furneaux una segunda vez y luego buscar un comprador. Quizá podría haberlo discutido de nuevo con Eddie, pero, a su vez, Eddie tendría que haber estado más en línea con su plan. Había tenido en sus manos una máquina de hacer dinero y el querido y dulce gilipollas de él la había cagado.

¿Y a qué había venido eso de matar a esos dos? Para hacerse el macho y toda esa mierda, probablemente. Para probar que era un asesino implacable, un tipo duro.

Menuda basura. Khandi le podría haber enseñado lo que es ser duro. Sintiendo la ira estallar por dentro al pensar en todo lo que había perdido, soltó un chillido y tiró una sartén contra la pared de yeso, que se quedó clavada por el mango. Con la imagen mental de Eddie fanfarroneando en su moto como un quinceañero cualquiera, Khandi sacó la sartén de la pared y destrozó otra silla.

Una voz en su interior hablaba claramente: «Eddie va a soltarlo todo para salvar su pellejo, porque es débil y no te ama».

Khandi se puso en acción de nuevo e intentó limpiar la casa de huellas, guardó el dinero en una mochila y se dirigió por la sucia carretera hasta Yarra Junction. Conduciría toda la noche, se iría lo más lejos posible, se abriría camino por la costa este hacia las playas del norte de Cairns y se perdería entre los tontos bañistas.

Se detuvo en los principales cruces del pueblo sobre su palpitante moto, con los pies bien plantados a los lados. ¿Khandi otra tonta de playa? ¿Con sandalias, pareo, collares de cuentas y bronceado? Lo dudaba mucho. Ella pertenecía a la noche, a las aceras bañadas de luces de neón y mesas en reservados.

Aceleró un poco antes de detenerse de nuevo. Debía ser discreta durante un par de días. Barajar sus opciones.

Al ver un pub en una esquina, con un cartel de pizarra que rezaba: «Counter Meals», se dio cuenta, ¡joder!, de que tenía un hambre voraz. Desvió la moto bruscamente hasta el parking trasero del Junction Arms, desmontó y entró pisando fuerte en el bar.

Puso el casco en una mesita que había en una esquina, se colgó la mochila de un hombro y atravesó la estancia mientras leía el menú de la pizarra.

—¿Cuándo cierra la cocina?

—En cinco minutos —dijo la joven tras el mostrador, que contaba los recibos de la caja registradora con aire distraído.

—Merluza con patatas fritas —gritó Khandi para llamar su atención.

Sí que la llamó. La chica pestañeó una vez mientras se comía a Khandi con la mirada. «Tina», ponía en su etiqueta. Era de la misma altura y estructura que Khandi, aunque ahí acababa todo parecido. Tenía un aspecto serio, con pantalones de rayón y camisa blanca de manga corta con las palabras «Junction Arms» en el bolsillo del pecho. El pelo corto, bien cuidado. Un anillo y un collar sencillos y pequeños pendientes en los lóbulos. Mirándola directamente a la cara, Khandi le soltó:

—Hola, Tina —antes de dejar que su mirada se pasease por el pecho y la entrepierna de la chica—. ¿Estás por aquí a menudo?

Tina la miró directamente a los ojos.

—No muy a menudo.

Khandi asintió, con una sonrisa en los labios, apenas separados. Se dirigió despacio de vuelta a la mesita y eligió un asiento que le permitía tener una buena panorámica del pub. Tina se movía como una mujer que se sabe observada. Tomó otra nota de última hora, limpió mesas y colocó unas bandejas. Por fin le llevó a Khandi su comida y susurró:

—Que lo disfrutes.

—Eso pienso hacer —también susurró Khandi en respuesta. Ahora que se creía a salvo, se sintió agotada.

Al cabo de un rato, la cerveza, fría y espumosa, le despejó el sopor y las calorías hicieron su efecto. Comió con gran apetito, estiró las piernas enfundadas en cuero y se limpió los dientes con una cerilla partida y aire despreocupado. Acto seguido, se delineó una raya ahumada en los ojos y se dirigió con paso tranquilo hacia los servicios.

—Así que, Tina... —Hizo una pausa—. ¿A qué hora sales?

Tina tragó saliva, temblando.

—Pronto. —Echó una rápida ojeada a su alrededor—. Vivo en un pequeño apartamento ahí, a la vuelta del pub —susurró mientras le pasaba una llave por la barra.

31

—Ha tenido mucha suerte —dijo Lowe, mientras miraba con indulgencia a su paciente dormida.

También quería decir que él había hecho un buen trabajo. Wyatt no dijo nada. No veía la vida en términos de suerte. Todo lo que había eran circunstancias. Si eras bueno en tu trabajo, no necesitabas llamar la atención sobre lo bien que lo hacías.

—Necesitará un poco de cirugía plástica —continuó Lowe—, pero no tiene infección. Y tiene un cuerpo fuerte y sano.

Wyatt le dejó hablar. Sabía que hablar reconfortaba a la gente. Llenaba los silencios de sus vidas, los ayudaba a entender el mundo, les aseguraba que estaban vivos.

Era tarde y el médico se dirigiría sin duda a su casa. Se había pasado el día en el quirófano y haciendo rondas en el hospital, pero todavía tenía un aspecto aseado y bien vestido. Parecía que tenía ganas de quedarse. Wyatt no sabía por qué.

Empezó a salir de la habitación. Después de un instante, el médico le siguió. Se quedaron junto al ventanal mirando hacia la ciudad. El cristal distorsionaba las vistas. Los colores flotaban en la oscuridad.

—¿Tienes algo que ver con esos joyeros muertos?

Wyatt permaneció impasible.

—¿Qué joyeros muertos?

—Lo acabo de oír en las noticias. Dos hermanos. Les robaron ayer y esta noche los han matado a tiros.

Wyatt procesó la información. No sabía qué sacar en claro.

—Me preguntaba si habrías sido tú —dijo el médico.

Wyatt respondió:

—Pues no te lo preguntes.

—Está bien —contestó el médico tragando saliva.

Cuando se marchó, Wyatt puso la radio y el televisor para ver las noticias, siguió el canal de la policía e hizo un par de crípticas y lacónicas llamadas telefónicas desde uno de sus móviles todavía sin usar.

Luego asomó la cabeza por la rendija de la puerta de la habitación.

—Khandi Cane. ¿Te dice algo el nombre?

Lydia pestañeó.

—Me gustaban más los modales del otro.

Wyatt no tenía tiempo para eso.

—¿Te suena el nombre?

Lydia se acomodó la ropa y colocó una almohada entre su espalda y la pared.

—Nunca he oído hablar de ella.

—Es la novia de Eddie. Una bailarina de striptease.

—No me digas.

Wyatt se acercó, se quedó de pie al lado de la cama y le contó lo del tiroteo en Jacaranda Park.

Se quedó perpleja.

—¿Qué puede haber pasado?

—No lo sé.

—¿Eddie y su chica?

—Podría ser.

—Pero ¿por qué?

—Eso es lo que pienso averiguar.

Ella se quedó mirándolo.

—¿Todavía dudas de mí? —preguntó.

—En realidad no.

Lydia se tocó la cabeza, como intentando aliviar un espasmo de dolor.

—Qué gran apoyo. ¿Y si somos nosotros los siguientes en la lista de Eddie?

—Lowe y yo tenemos la intención de poder cambiarte de sitio pronto. Entretanto, no contestes nunca a la línea fija de teléfono o a la puerta.

—Me estás asustando.

Wyatt no tenía tiempo para explicaciones ni palabras tranquilizadoras. Le dio un teléfono de prepago sin usar y le dijo:

—Así es como vamos a estar en contacto. Lowe y yo te llamaremos siempre que entremos en el edificio. Si llamamos a la línea fija, sabrás que algo va mal. No contestes, simplemente huye.

Ella se quedó mirando el teléfono.

—¿Huir? ¿Adónde?

—A algún lugar seguro —dijo Wyatt mientras volvía a la sala de estar.

Se puso a zapear por los distintos canales de televisión y se paró en un programa que estaba celebrando que habían nombrado a otro drogata y maltratador para el Football Hall of Fame.

—Interrumpimos la programación para ofrecer esta noticia de última hora —dijo el presentador, y la imagen mostró el lugar del tiroteo en Jacaranda Park y luego una antigua foto de archivo de arresto de Eddie Oberin mientras un reportero hablaba de «juzgados de Outer Eastern mañana por la mañana».

Wyatt apagó el televisor e intentó entender la situación. ¿Habrían seguido los hermanos Furneaux a Eddie? ¿Qué hacían todos en el parque? ¿Habrían caído Eddie y la mujer?

Y Wyatt supo que Eddie le señalaría.

Fue como si hubiese recuperado la vista después de una época de ceguera. Se sintió ligero, potente y elástico, y supo al instante que tendría que limpiar el apartamento de la primera planta y destruir todo lo que apuntara hacia su identidad y presencia, incluidas sus huellas. Siempre existía la posibilidad de que Eddie mantuviese el pico cerrado, pero no era un riesgo que Wyatt quisiera correr. Y algún día el médico también hablaría. La policía no iría mucho más allá de encontrar un apartamento vacío y un dueño imposible de rastrear, pero antes o después decidirían hablar con los vecinos del edificio entero, aunque solo fuese para obtener información. Entretanto, el apartamento del octavo piso sería seguro durante otro par de días. Nada lo relacionaba con el del primero: los había comprado por separado, en distintos momentos y utilizando cuentas y nombres distintos. A pesar de todo, Wyatt sabía que había llegado la hora de vender. Los dos apartamentos tenían un valor cercano al millón de dólares. Usaría dos agencias distintas y metería los ingresos en cuentas bajo nombres distintos. Contactaría exclusivamente por teléfono y correo electrónico. Así había comprado ambos pisos y así los pensaba vender.

Wyatt utilizó las escaleras. El ascensor estaba libre, pero siempre era una trampa. Se fue directamente a la caja fuerte oculta del apartamento de la primera planta. Sacó el contenido, que consistía en algo de dinero, dos juegos de tarjetas de identidad falsos y las escrituras de ambas propiedades. Por último, cogió el traje oscuro que colgaba en el armario. No había nada más que quisiera llevarse con él cuando dejase ese sitio para siempre. Ni fotos, ni diarios, ni cartas, ni cualquier otro recuerdo. Por la simple razón de que no tenía ningún pasado en el que quisiera pensar.

32

Los tiroteos no habían ocurrido en su jurisdicción, pero Rigby le aseguró al jefe de la CIU de Outer Eastern que estaban relacionados con el caso en el que estaba trabajando.

—¿Estás segura? —preguntó él, impasible.

Se llamaba Whelan; un sargento mayor con los dedos manchados de tinta, una tos incesante y la cara llena de arrugas a causa de que gesticulaba constantemente.

—... así que no me importaría intervenir —dijo ella.

Estaban en el despacho del sargento. Rigby había estado en muchos otros despachos en todos esos años, y este no tenía nada de especial. Citaciones y certificados en las paredes, manuales de normativa policial en las estanterías de madera barata. El que le interesaba era Whelan. ¿Sería un tipo de reglas y normativas?

—Hazme un resumen.

Rigby le habló del todoterreno calcinado y de los antecedentes de los hermanos Furneaux.

—Sé qué preguntas hay que hacer —prosiguió ella—. Os ahorrará tiempo.

—Bueno, fuiste tú la que arrestó al capullo —concedió Whelan.

Rigby intentó dedicarle una sonrisa de triunfo, pero fracasó.

—Gracias. ¿Algún resultado de las pruebas forenses?

—Residuos de pólvora en la mano derecha y en una manga.

—Lo sabía. Busqué el arma, pero estaba demasiado oscuro.

Whelan inclinó la cabeza hacia un lado.

—Pero encontraste una bolsa de deporte.

—Sí.

—Que contenía un par de bonos al portador del Banco de Inglaterra.

—Eso es —contestó Rigby, tensa.

—Y no sabes el nombre de ese tipo.

—Correcto.

Otra mirada larga. Luego Whelan se levantó de la silla.

—Esperemos que su abogada pueda decírnoslo.

—Una abogada...

Whelan sonrió como el típico policía que ya ha tenido tratos con demasiados abogados.

—Dijo que llegaría aquí sobre las diez.

Rigby lo siguió por el pasillo mientras ojeaba su reloj de pulsera. Casi las diez. Les había llevado tiempo traer y registrar al prisionero. Luego le habían tomado las huellas, le habían hecho raspados para el ADN, le habían quitado la ropa y le habían practicado las pruebas de residuos de pólvora. Si no le acusaban de nada o no le ponían una fianza en las siguientes doce horas, tendrían que soltarlo.

—Es aquí —dijo Whelan.

Era una sala de interrogatorio, con la silueta del uniforme azul del alguacil que custodiaba al hombre al que había arrestado Rigby asomando desde el otro lado del cristal ahumado. Esta era su última oportunidad.

—¿Cree que podemos empezar antes de que venga la abogada? Hasta donde sabemos, su compinche sigue ahí fuera, armado.

Whelan no lo veía.

—No nos va a dejar.

—No perdemos nada intentándolo —dijo Rigby mientras se dirigía a la puerta, antes de darse cuenta de cuál era su posición allí—. Puede ser algo informal.

Whelan meneó la cabeza.

—Lo grabaremos —dijo él, y abrió la puerta de la sala de interrogatorios.

Entraron. Whelan hizo un gesto al agente de uniforme, que salió, cerrando la puerta tras él. Rigby y Whelan se presentaron, se sentaron en sendas sillas de plástico al otro lado de la mesa y Whelan puso la grabadora en marcha. Olía a cerrado, un aire rancio impregnado de años de negaciones y confesiones.

Whelan repitió la advertencia inicial y comenzó.

—Veamos, machote, ¿cuál es tu historia?

El pistolero tragó saliva; luego levantó la cabeza, desafiante.

—¿Y mi abogada? —preguntó.

Con su atuendo de motero, vestido de cuero, había resultado sibilino y peligroso; en ese momento, en cambio, parecía inofensivo con su mono de prisión naranja descolorido.

—¿Qué tal si primero nos cuentas quién eres? —dijo Rigby.

—Sin comentarios.

—Estamos cotejando tus huellas. Estás fichado, lo huelo.

—Quiero a mi abogada —dijo el tirador.

Paseó la mirada por la habitación como si los manchones de las paredes condujeran a puertas y túneles.

—No te va a sacar de aquí en un buen rato —dijo Whelan.

—No tenéis nada contra mí. Quiero salir bajo fianza.

Rigby se echó a reír.

—Te hemos detenido por doble asesinato.

—Pues acusadme.

—Oh, claro que lo haremos, machote —dijo Whelan—. Te presentarás ante el juez mañana por la mañana, te negarán la fianza y te llevarán a Remand Centre, en Spencer Street.

A Rigby no le interesaban los entresijos de la detención o la libertad de un detenido.

—Lo único que queremos es aclarar algunas cuestiones cruciales antes de que llegue tu abogada, ganar algo de tiempo, aclarar cualquier malentendido.

Él se encogió de hombros.

—Para que conste en la cinta, el detenido se ha encogido de hombros, lo que indica consentimiento.

—Y el Ratoncito Pérez también existe.

—Los resultados preliminares del test de pólvora indican que has disparado un arma recientemente. ¿Lo niegas?

—Sin comentarios.

—¿Tienes licencia de armas? ¿Posees algún arma?

—¿Me encontraron alguna encima? No. ¿Dónde está mi abogada?

—Han disparado y matado a dos hombres en Jacaranda Park, aproximadamente a las siete de la tarde. Te vieron saliendo del parque en moto poco tiempo después. Creo que has sido tú el responsable de disparar a esos dos hombres.

—Sin comentarios.

—Si fue en defensa propia —añadió Whelan—, te interesa que conste como tal ahora mismo. Se reflejará en los cargos resultantes y en la sentencia.

—Como ya he dicho, esperaré a mi abogada.

Rigby entró a saco.

—¿Te contrataron para matar a esos hombres?

—Sin comentarios.

—¿Fue un atraco que salió mal?

—Como ya he dicho, ningún jodido comentario.

—También vieron a una segunda moto saliendo del parque poco antes de que tú lo hicieras. ¿Me puedes dar el nombre de esa persona?

—Sin comentarios.

—Era tu compañero, ¿no es así? —preguntó Whelan—. Te ha dejado en la estacada.

—Vete al infierno.

—«Vete al infierno» —repitió Whelan—. Qué bien, esta conversación va progresando.

A pesar del tono de voz, Rigby pudo apreciar que Whelan estaba aburrido y cansado. A él no se le había perdido nada en ese caso. Pero ella necesitaba hechos concretos antes de que llegara la abogada. Se inclinó sobre la rayada y desgastada encimera de la mesa.

—A las víctimas, Henri y Joseph Furneaux, les atracaron ayer por la mañana en extrañas circunstancias. ¿Qué papel has desempeñado en ese robo?

—Ya te lo he dicho, bésame el culo.

—Encontraron en tu posesión dos Letras del Tesoro del Banco de Inglaterra de un millón de libras esterlinas cada una. Me apuesto lo que quieras a que también eran producto de un robo.

Por primera vez él mostró alguna emoción. Se puso tenso, apretó los puños y la insultó a la cara de forma desabrida.

—¡Puta vaca!

Whelan bostezó.

—Controla tu lenguaje, colega.

—¿Mi lenguaje? Joder, esta zorra está intentando engañarme. Las Letras que llevaba encima valen veinticinco millones de libras.

Rigby sintió la perpleja mirada del agente a su lado. Se encogió de hombros, y con las facciones impasibles y de forma tan cínica como fue capaz dijo:

—Así que un ladrón acusa a un policía de corrupto, vaya novedad... —Pero no quería levantar ninguna sospecha, así que continuó—: ¿Puedes explicar su procedencia? ¿Se las robaste a las víctimas?

—Que te jodan —contestó él todavía asqueado.

Whelan contestó a una llamada a la puerta y dio las gracias a un funcionario que le pasó un papel.

—Edward John Oberin —dijo mientras volvía a la mugrienta mesita—, según tus huellas.

Oberin se encogió de hombros.

—Tienes antecedentes, aunque no demasiados, por traficar con bienes robados.

—Sí que has progresado en la vida, Edward —añadió Rigby—. Robo a mano armada y doble homicidio.

—Que te jodan —respondió Oberin.

Mucho coraje, pero bajo él Rigby percibía una mirada perseguida. Quizá Oberin empezaba a darse cuenta de que estaba contemplando su vida en la cárcel. Decidió seguir por ahí.

—Tu compañero se ha ido de rositas, Edward, y te ha dejado a ti solo para lidiar con todo. Comparte el lastre —le dijo inclinándose hacia él—. ¿Quién era? No cargues tú con todo el peso sobre los hombros.

Hizo una mueca de odio y luego se relajó al soltar:

—Wyatt —dijo.

Whelan, que había permanecido repantigado en el asiento con los brazos cruzados, volvió a bostezar.

—¿Wyatt qué?

—Solo Wyatt.

—¿Era el conductor de la otra moto?

—Sí.

—¿Fue él el cerebro de todo este asunto?

—Desde luego que sí.

—¿Está fichado?

—Nunca ha sido arrestado.

Rigby se inclinó hacia delante hasta que se quedó mirándolo de cerca a la cara.

—¿Dónde lo podemos encontrar, Eddie?

Oberin retrocedió bruscamente.

—No funciona así.

—¿Cómo funciona entonces?

—Tú me rascas la espalda, yo te rasco la tuya.

Oberin se negó a seguir hablando. Whelan intentó, sin éxito, llamar a su abogada, así que lo devolvió a los calabozos. Aunque durante un pequeño intervalo entre la sala de interrogatorios, el pasillo, la llamada y cuando lo encerraron, Rigby se vio a solas con Eddie. Sintió el escrutinio y el desprecio del detenido, e intentó sacudírselos de encima. Por fin él murmuró:

—Eres una corrupta.

Rigby no contestó.

—Retira los cargos —continuó—. A cambio, te diré dónde vive Wyatt.

Rigby presionó:

—No, dímelo ahora.

—No. Quiero algo por escrito.

«¿Y qué quiero yo? —pensó Rigby—. ¿Dos maleantes diciendo que les he robado?». Quizá podría disparar a ese tal Wyatt en acto de servicio y dejar que Eddie Oberin se pudriese en la cárcel. Cuando se llevaron a la celda a Oberin, empezó a rellenar el papeleo para Whelan. No era demasiado tarde para hacer modificaciones —sustituir veinticinco millones de libras esterlinas por dos millones de libras esterlinas— o para ofrecer a Oberin un trato y enviar a unos agentes en busca del tal Wyatt, pero no lo hizo. Recogió sus cosas y condujo de vuelta a su comisaría, sintiéndose ligera, como liberada de su propio cuerpo.

33

A Le Page le había dado resultado lo de esconder esos transmisores con las Letras. El receptor de GPS se había activado con un pitido y el cursor había empezado a parpadear mientras estaba rondando por el parque.

Pero luego las cosas se torcieron. La velocidad a la que había sucedido todo y la aparición de las motos le habían pillado por sorpresa. Para cuando consiguió enderezar el Subaru y perseguir a las motos, ya llevaba medio minuto de retraso.

El tráfico le confundió al fluir por el lado erróneo de la carretera. Luego, al colocarse en el carril de salida intermedio, un taxi le dio un golpe. De pronto se vio rodeado, con la autopista colapsada y los viajeros que se paraban a mirar. Mientras se guardaba el cuchillo junto al muslo vio salir al taxista. Para su alivio, el hombre no se acercó, sino que se puso a dirigir el tráfico alrededor de la escena del accidente. Se abrió un hueco que le permitió acceder a la vía de servicio del lateral de la carretera. El conductor del taxi le hizo un gesto, Le Page se lo agradeció con una sonrisa y lo siguió. Pero no se detuvo. Condujo por la vía de servicio hasta volver a incorporarse a la autopista.

Llevaba varios minutos de retraso con respecto a las motos y el atasco seguía, intenso, aunque con ciertos momentos de alivio. Fue avanzando a golpe de acelerador de cruce a cruce, mientras vigilaba el monitor de GPS, y fue entonces cuando se dio cuenta de que el cursor apenas se había movido. Se cambió a un carril de desaceleración hasta que se fijó en el coche de policía de incógnito y la moto. Y la detención. Llegaron dos coches de policía adicionales y se marcharon después, uno de ellos con el detenido dentro. A esas alturas Le Page ya había reconocido a la detective que tan interesada estaba en sus primos. Rigby desapareció tras un garito de comida rápida para luego reaparecer con una bolsa de deporte, antes de meterse en el coche y marcharse. El receptor de GPS se puso de nuevo en movimiento.

La detective aparcó en una calle lateral un poco más adelante. Antes de que Le Page pudiese planear cómo aproximarse a ella sin ser visto, la agente se puso en marcha de nuevo.

La siguió hasta una comisaría cercana, Outer Eastern, según rezaba el cartel en blanco y azul. Aparcó fuera, cerca de la puerta principal, llevando consigo la bolsa de deporte al interior del edificio. Le Page estuvo a punto de abandonar. Sin embargo, esperó, planeando cómo podría colarse dentro de noche, cuando la estación estuviese menos vigilada.

Rigby reapareció a las once de la noche con las manos vacías. Su aspecto desaliñado le dejó a Le Page un regusto amargo en la boca. Se montó en el coche y se marchó.

Y el monitor de GPS siguió viajando con ella. Le Page no cabía en sí de gozo. La siguió hasta una comisaría cerca de Armadale, donde aparcó tras una verja de alambre de espino. Salió y se quedó cerca del coche durante un rato, mientras saludaba a un puñado de oficiales uniformados y agentes de paisano que iban y venían. Cuando el trasiego se calmó, se metió en el coche de nuevo. Le Page la vio retirar los maletines y guardarlos dentro de un Golf plateado que brillaba bajo las luces de seguridad. Entró en comisaría.

Le Page esperó, siempre fuera del circuito cerrado de televisión, y observó el Golf. Pensó en la mujer. ¿Habría sido siempre así de corrupta? ¿Oportunista? Daba igual. Lo que no daba igual era lo que hiciera ahora con las Letras y lo rápido que lo fuera a hacer. ¿Venderlas, presentarlas como prueba, destruirlas? No podía arriesgarse a irrumpir en su coche. Si conducía a su domicilio con las Letras, la atacaría allí. Si intentaba esconderlas de camino, lo mismo. Si su conciencia la acosaba, se arriesgaría y le tendería una emboscada, ahí, a las puertas de la comisaría.

Salió a medianoche. El transmisor de GPS lo guio a una casa en un barrio interminable de esa ciudad interminable. La autovía quedaba cerca. Le Page aparcó en Burke Road y fue corriendo por una calle lateral a tiempo de ver al Golf entrar en un camino de entrada junto a una anodina vivienda a mitad de la calle. Quince minutos después, entró en el callejón que recorría la parte posterior de las viviendas. Se arriesgó a echar un vistazo a través de un agujero en la verja y vio el patio posterior con sus puertas correderas y un tenue rayo de luz que salía entre ellas, lo que indicaba que la mujer estaba cerca, quizá en la cocina. Pasó por delante una vez, y, al volver a pasar, la luz ya se había apagado, al tiempo que se encendía otra luz más pequeña en el techo. El cuarto de baño. Se apagó y escuchó ruido de agua por las tuberías.

Poco después, la casa se quedó a oscuras. Le Page aguardó otros treinta minutos antes de trepar por la verja trasera y rodear la casa. La habitación de la mujer estaba en la parte de delante, y a través de la rendija de las cortinas pudo verla en la cama, iluminada por el tipo de luz mortecina que se cuela por las esquinas de la noche. Las sábanas estaban medio tiradas en el suelo, y dormía desnuda boca arriba, despatarrada y completamente rendida, enredada en un desorden de sábanas.

Le Page fue agachado hasta el Golf plateado y lo zarandeó hasta que ella apareció de inmediato para detener la alarma, con un brazo luchando con la manga de la bata. Las luces de las casas de toda la calle se fueron encendiendo.

—Lo siento —dijo ella con voz fuerte, haciendo un gesto a su vecinos—. Lo siento.

Volvió el silencio y ella regresó a la puerta principal temblando de frío, y allí fue donde Le Page le mostró la pistola y le puso una enguantada mano sobre la boca.

Ella pegó una violenta patada, pero él la empujó apuntándole con la pistola hasta el interior de la casa y cerró la puerta de una patada al tiempo que apagaba la luz del pasillo.

—Al dormitorio —le susurró al oído.

Una vez dentro de la cueva con olor a cerrado que tenía por casa, Le Page continuó:

—Voy a retirar la mano. No vas a gritar, sino que te meterás en la cama. ¿Entendido?

Ella asintió e hizo lo que se le ordenaba, recuperando el resuello a bocanadas y lamentos, mientras se limpiaba la boca y la barbilla. Quería meterse bajo las sábanas para que él no pudiera ver su cuerpo a través de la abertura de la bata, pero también quería estar de pie para poder luchar. Él le resolvió el dilema al apartarse de la cama y pedirle que se cubriera.

Se subió la sábana hasta la barbilla, la espalda pegada contra la pared. El coraje asomó de nuevo a su mirada.

—Las Letras —dijo Le Page.

Ella no intentó escurrir el bulto o negarlo. Le Page la vio sopesar sus opciones.

—¿Me has seguido?

—Las Letras —repitió él con paciencia.

Ella señaló con la mano. Había tirado la ropa sobre una silla, y cubría parcialmente el maletín. Le Page se dirigió hacia allí, siempre apuntándole con la pistola, se agachó y abrió de golpe el maletín. Encontró los portadocumentos, un periódico y otros papeles de ella. Pensó en su mísera existencia, en sus pretensiones, y sopesó la conveniencia de pegarle un tiro. Ella le había visto el rostro, pero disparar a una agente de policía añadiría un montón de problemas a su vida.

Entonces ella le dijo:

—Tú eres el intermediario francés.

Le Page le dedicó una mirada divertida.

—¿Has estado siguiendo a Henri y Joseph?

—Sí.

—Los dos están muertos. Tu caso ha terminado.

Se quedaron mirándose el uno al otro. Ella empezó a temblar.

—¿Me vas a disparar?

—Quizá.

Hizo un gesto con la cabeza, indicando la mesilla y la cámara Nikon digital que había junto a un vaso de agua, unos pañuelos de papel y un grueso libro de bolsillo.

—La cámara, por favor.

Ella se la acercó con un ramalazo de vergüenza y rabia.

—No es lo que tú crees —dijo Le Page. Le acercó una Letra del Banco de Inglaterra por valor de cien mil libras esterlinas, junto con el periódico abierto por la portada.

—Sujétalos bajo la barbilla —le dijo.

La mente de Rigby funcionaba a mil por hora. Le dedicó un rictus amargo.

—Capullo.

—Estás viva. Sé agradecida —contestó él.

Le Page hizo varias fotografías.

—Vas a cerrar mi expediente y el de los hermanos Furneaux ahora mismo.

—Sí.

—Si no lo haces, si soy objeto de una atención no deseada aquí o en Europa, entonces informaré a tus superiores.

—Entendido —dijo ella.

—He acabado aquí, pero si vuelvo algún día y tengo problemas...

—Entendido.

—El hombre que has detenido...

—Oberin —dijo la detective.

—¿Te dio algún nombre?

—Uno. Wyatt.

—Bien.

Le Page le ofreció a Rigby su clásica sonrisa y ojeó uno de los portadocumentos.

—Bien. Perfecto.

Le dio una Letra por valor de veinticinco mil libras. Ella la aceptó tensa, como esperando una trampa. No había ninguna.

—Gástalo bien —añadió Le Page, y acto seguido se marchó, dejándola ahí sentada con los ojos taladrando las inmediaciones de la cocina en busca de algún lugar donde esconder su inmerecido botín.

Le Page regresó al Sofitel. Ya había terminado con ese maldito lugar; contactar ahora con los clientes de Henri era peligroso, por lo que tocaba irse a casa.

No había salidas hasta las diez de la mañana del sábado, a París vía Hong Kong y Frankfurt, pero utilizó el teléfono del vestíbulo del hotel para reservar un vuelo al día siguiente desde Adelaida, el que salía al mediodía hacia Auckland. Después, iría improvisando, quizá un «todo incluido» en Fiyi, aunque no utilizaría el aeropuerto de Suva, sino que cogería el siguiente vuelo a Singapur, y de ahí volaría a Londres y finalmente a Toulouse, utilizando para cada vuelo identidades distintas.

Subió, hizo la maleta y limpió la habitación. No debía quedar ningún trozo de periódico, ningún pelo en el lavabo o en la bañera, ninguna huella. Las de la limpieza entrarían y acabarían su tarea frotando cualquier cosa que a él se le hubiese pasado y dejando tras de sí una nueva capa de huellas. Nunca utilizaba los teléfonos de las habitaciones de hotel. Su tarjeta de crédito y su pasaporte, aunque válidos, estaban bajo un nombre falso, lo cual era otro callejón sin salida para la policía.

Finalmente, Le Page bajó, pagó y cogió su coche. Condujo toda la noche, con la radio sintonizada en una emisora de noticias. La policía había hecho público el nombre de Oberin, pero no decían nada más. Al llegar a Adelaida, a las ocho y media de la mañana, Le Page reservó una habitación en el Hilton, donde durmió un rato, se duchó y desayunó. A las once de la mañana ya estaba en el aeropuerto.

34

El viernes a las nueve menos cinco de la mañana, Wyatt se encontraba a la puerta de los juzgados de Outer Eastern, con un maletín y de traje, con una camisa blanca y una sobria corbata. En su opinión, cualquiera, fuese mujer, monja o niño, era tan capaz de matar como un hombre, así que fue fijándose y evaluando a todo el mundo. Había algunas mujeres en los alrededores: abogadas, víctimas, madres y esposas de detenidos y de víctimas, aunque ninguna monja ni ningún niño. No se molestó en escrutar a los agentes de uniforme, ya que sabía de sobra que iban armados. Se concentró en cualquier persona que no llevara uniforme —una mujer con chaqueta y pantalón, dos hombres con ropas holgadas...—. Aunque estos últimos eran detectives armados con revólveres del 38, y lo habría sabido aunque no estuviesen en unos juzgados cercanos a una comisaría. Quizá esperaban para presentarse en un juicio o para proteger a algún testigo. No parecían problemáticos, simplemente estaban de pie, a la espera, charlando y fumando.

Por fin, Wyatt se adentró en los juzgados. El edificio era cavernoso; una estructura de piedra azul donde resonaba el eco y que databa de los años 20, totalmente distinto de la insulsa y nueva comisaría contigua. Se detuvo para orientarse, confundido por el entresijo de pasillos, esquinas oscuras y tenebrosas salas de juicio. El lugar estaba repleto de magistrados, abogados defensores, testigos de la fiscalía, jurados, funcionarios y amigos o familiares de las víctimas y de los que estaban siendo juzgados. Mucho ir y venir de agentes, detenidos, carpetas y documentos, aunque todo el mundo parecía ocupado y distraído.

Comprobó las medidas de seguridad. Un detector de metales y dos guardias armados. Eran unos juzgados de las afueras de Melbourne donde lo que se solía celebrar eran vistas para fianzas, órdenes de intervención y delitos menores. Nadie había escapado nunca de allí, nadie había sacado una pistola a un juez ni nadie había hecho nada más peligroso que gritar que un testigo estaba siendo hostigado. Pero la seguridad estaba aumentando en todas partes, algo con lo que Wyatt estaba obligado a contar cada vez más a menudo.

Pensó en el detector de metales mientras consultaba un cartel en el vestíbulo que anunciaba las vistas previstas. Eddie Oberin se presentaría ante el juez en el juzgado número 3 a las nueve y media de esa mañana.

Wyatt salió del edificio y se dirigió a la parte trasera por un camino que había entre unos arbustos resecos. Encontró a un grupo de fumadores furtivos de pie junto a un cenicero de arena, puertas correderas, furgonetas de transporte de prisioneros y lujosos vehículos luchando por una plaza de aparcamiento, además de taxis que llegaban y salían ocupados por jueces y abogados. Algunos jóvenes funcionarios se apresuraban tras ellos, llevando cajas de expedientes en carritos hasta un vestíbulo de paredes de cristal y suelo de linóleo con marcas negras de ruedas y zapatos. Wyatt chocó a propósito contra una joven cuando esta se acercaba a una de las entradas, de modo que el maletín y los papeles salieron volando. Ella se detuvo, sonrojándose, tratando de mantener un equilibrio poco trabajado sobre sus tacones e intentando ayudarle a recoger el revuelo de papeles. Cuando entraron en el vestíbulo, se recompusieron de nuevo, casi amigos; así, a nadie le pareció un intruso.

Wyatt encontró el juzgado número 3 en el pasillo vacío de la primera planta, a la que se accedía por una escalera de mármol de escalones desgastados, triste y pobremente iluminada, y un ambiente lleno de un confuso eco. Había un banco junto a la pared situada a la entrada del juzgado. Wyatt se sentó en él, como si fuera abogado, o quizá un testigo. Un tipo inofensivo esperando pacientemente con su maletín en el regazo y sus lustrosos zapatos negros muy juntos sobre el frío suelo.

Escuchó pasos y vio aparecer a Eddie, esposado, subiendo a trompicones la escalera y flanqueado por un par de guardias.

—Os lo aseguro, esa detective es una corrupta —gritaba.

—Cállate ya, ¿vale? —le respondió uno de los oficiales con la típica voz de poli hastiado.

—Mi abogada me ha enseñado la lista de pruebas. Es todo basura. ¿Dos millones? Llevaba encima Letras por valor de veinticinco millones cuando esa zorra me detuvo.

Wyatt se puso de pie, ocultando la pistola Steyr con el maletín mientras Eddie continuaba:

—Se ha embolsado veintitrés millones y vosotros, idiotas, la vais a dejar escapar.

—Escucha, ¿quieres cerrar el pico de una vez? —le dijo el otro policía.

Wyatt se fijó en las palabras «Letras» y «lista de pruebas» e hizo una nota mental para más adelante. En ese mismo instante, Eddie y su escolta se acercaban a la parte superior de la escalera.

—Es Rigby la que debería presentarse ante un juez, no yo.

—¡Por Dios! Cierra la bocaza.

—Que te jodan.

Asomaban ya la cabeza por el último escalón. Wyatt se puso unos tapones en los oídos, se alejó del banco y disparó a Eddie dos veces en el pecho. La potencia del impacto empujó a Eddie hacia atrás, pero la reacción del primer policía fue protegerlo, agarrarlo por los brazos y colocarlo fuera de la línea de fuego. El otro hizo lo contrario, intentando usar a Eddie de parapeto entre él mismo y el peligro. Con tanto empujón, la mandíbula de Eddie pareció retroceder para luego ponerse a tiro, lo que permitió a Wyatt dispararle de nuevo en pleno cráneo.

Fue rápido. Demasiado rápido para los guardias, que no sabían qué hacer, cómo asimilar lo ocurrido. Estaban salpicados de sangre y sordos a causa del ruido de los disparos, demasiado perplejos para sacar el arma.

Más adelante se comentaría en el informe policial que Wyatt había dicho: «Toma, bastardo» al disparar a Oberin. La verdad es que no dijo una sola palabra. ¿Para qué malgastarlas? Era una venganza desapasionada. Cuando trabajaba daba instrucciones a cajeros de banco, a guardias de seguridad, testigos o gente con la que operaba de forma calmada y eficiente. Las palabras tenían un trabajo que hacer, y no debían ser mal utilizadas.

Se coló en la sala de juicios, vacía a excepción de una reportera que preparaba su cámara. Con auriculares y cantando al ritmo de un reproductor MP3 amarrado al cinturón, parecía completamente ajena al drama acaecido en el pasillo. Miró hacia Wyatt, vio a un hombre de traje y lo olvidó al instante.

Wyatt salió por la puerta de detrás del estrado donde se sientan los magistrados. Atravesó salas y recorrió pasillos sin encontrarse a nadie que supusiera una amenaza o que lo mirara dos veces. Salió del edificio paseando y cruzó la calle sorteando coches y un tranvía. Entró en un callejón que se abría entre una tienda de ropa interior y la sucursal de una entidad bancaria.

El callejón torcía hacia la izquierda, y cuando estuvo fuera de vista se quitó los guantes, la chaqueta y la camisa sabiendo que estarían repletas de residuos de pólvora. Después de colocarlas en la cesta de una bicicleta atada a un parquímetro, desmontó la pistola y escondió el cañón bajo un palé de madera en la parte trasera de un camión de reparto, el armazón en un contenedor de basura, las balas entre peladuras de verduras tras un restaurante y el cargador bajo una loseta de piedra suelta.

Vestido entonces con una simple camiseta blanca y unos pantalones, se dispuso a salir del entramado de callejones y coger un taxi hasta el aeropuerto, donde podría mezclarse con todos los pasajeros recién llegados que esperaban un taxi de vuelta a la ciudad. Sin embargo, un ruido de sirenas y silbatos inundó rápidamente el lugar. Después vinieron las carreras y los gritos. Sus opciones se habían reducido. La policía detendría autobuses y taxis y montaría guardia en las paradas de autobús y del tren local.

Al llegar al cruce de dos callejuelas, Wyatt se arriesgó a mirar en ambas direcciones. Salvo un coche aparcado contra una pared y un par de cubos de basura, el tramo izquierdo estaba vacío. A la derecha había una pareja de borrachos, un hombre y una mujer. Wyatt se quitó la camiseta blanca, la manchó contra la mugrienta pared y se la colocó de nuevo. Se ensució las manos en una alcantarilla y se frotó pantalones, cara y antebrazos con ellas. Su aspecto era ahora desaseado, perdido, pobre. Las ciudades están llenas de hombres así. Pero faltaba algo. Se aproximó a los borrachos, que discutían de forma patética por los últimos y escasos centímetros de jerez de la botella.

—Os doy cinco pavos por ella —dijo.

Dejaron de pelearse, el hombre con barba de varios días y la boca pastosa, la mujer con los ojos inyectados en sangre y el pintalabios corrido. Mantenían todavía una presencia decente, aunque iban sucios y drogados. En comparación, Wyatt se sintió limpio, y lo que quería era parecerse a ellos.

—Cinco pavos —les dijo, enseñándoles el dinero.

La mujer entrecerró los ojos.

—Diez —dijo.

Wyatt podía oír los gritos y las sirenas cada vez más cerca. Muy pronto la policía haría un barrido de las calles laterales y los callejones.

—Está bien —contestó mientras le pagaba.

Cogió la botella y la vació, tragando algo, pero dejando caer mucho líquido pegajoso por la mandíbula y el cuello y por la camiseta. Quería que su piel y su ropa apestasen como las de un borracho empedernido. Los otros estaban espantados por el desperdicio y porque probablemente esperaban que compartiese algo con ellos.

—Capullo —dijo el hombre.

La mujer fue a alcanzar la botella y trató de quitársela a Wyatt, quien agradeció el forcejeo, porque podía oír pasos tras él.

—Putos polis... —dijo el hombre.

La mujer soltó a Wyatt. Este se pasó los nudillos por los ojos para enrojecerlos, y cuando los otros dos se sentaron en el suelo, murmurando, se unió a ellos.

—Largo de aquí —chilló la mujer—. Este sitio es nuestro.

Wyatt empinó el codo de nuevo.

Eran dos policías jóvenes de uniforme.

—¿Alguno de vosotros ha visto pasar corriendo por aquí a un hombre de traje?

Wyatt hizo como que intentaba enfocarlos.

—¿Qué?

—Malditos pordioseros... —masculló uno de los policías—. Venga, Marty, estamos perdiendo el tiempo.

Se dio la vuelta dispuesto a marcharse, pero su compañero lo retuvo. A Wyatt no le gustó eso. Eructó, bostezó eructando de nuevo y luego se rascó cerca del tobillo, intentando que el policía llamado Marty captara el mensaje. Los borrachos miraban con malas intenciones la botella vacía.

—Venga, Marty —dijo de nuevo el policía.

Marty lo ignoró. Se colocó junto a Wyatt y los otros y dijo:

—No podéis estar aquí. Nuevas normas.

Wyatt no tenía ningún interés en los asuntos locales o nacionales. Nunca había votado y su nombre no aparecía en las listas electorales. Pero sí estaba enterado de la actualidad. Sus mejores trabajos habían resultado de estudiar las páginas de negocios y de sociedad de los periódicos. El mes anterior, cuando el primer ministro laborista anunció con mucha pompa otro gran acontecimiento deportivo en Melbourne, el primer pensamiento de Wyatt fue el dinero que entraría en la ciudad. Ahora se acordó de algo más: el mandatario había ordenado la erradicación progresiva de vagabundos en los días previos al acontecimiento. Atrás quedaba el apoyo a los oprimidos, pensó, a punto de verse arruinado por la gloriosa visión de un hombre.

—Así que, venga, levantaos —les dijo el agente Marty en ese callejón fétido de ese acomodado barrio residencial.

—Por Dios, Marty, déjalo ya —insistió su compañero.

—Normas.

—Olvídate de las normas. Nunca fueron pensadas para...

—Quiero ver que se marchan —dijo Marty.

—Que te jodan —le dijo la mujer, todavía cabreada con Wyatt. La botella estaba vacía y no recordaba haberla vaciado, pero ahora estaba en manos de Wyatt. Eso la puso furiosa.

—¿Perdona?

—Que nos dejes en paz de una puta vez.

No, por favor, rogó en silencio Wyatt, cerrando los ojos.

—Puede que un día encerrada te enseñe buenos modales —le dijo Marty a la mujer.

—Marty, por Dios, tenemos trabajo que hacer.

Entretanto, la mujer había encontrado diez dólares en su mano y quería gastarlos, pero recordaba vagamente haber sido engañada por un poli en otra ocasión y haber perdido cinco pavos.

—Sí, Marty —dijo ella burlándose—, vete yendo.

Marty se puso tenso. Wyatt también. La cosa se ponía fea.

—Está bien —dijo arrastrando la voz, mirando a Marty—. Pido disculpas por mis amigos. Nos iremos de aquí.

—Y una mierda nos vamos a ir —dijo la mujer.

—Sí, putos policías, siempre intentando jodernos —dijo su novio.

Por alguna razón, aquello los divirtió. Se dieron un ligero codazo y se empezaron a reír de los policías.

—Voy a llamar a un coche —dijo Marty.

Dos minutos más tarde, apareció un furgón policial. Wyatt y los borrachos fueron arrestados, subidos al furgón y trasladados al calabozo.

35

Wyatt se encontró a sí mismo en una celda de retención junto con el hombre del callejón y cuatro borrachos más. Tres de ellos eran un despropósito de suciedad; el cuarto, dormido con la espalda contra la pared, aparentaba la edad de Wyatt, unos cuarenta, y tenía la misma constitución alta y delgada. El pelo, también oscuro, aunque llevaba gafas, pantalones y chaqueta de tweed y no tenía callos en las manos. Su rostro también parecía contar una historia diferente. Parecía un contable, un vendedor o un ejecutivo recién despedido o recién divorciado que se había pasado la noche bebiendo y apostando al caballo perdedor. Lo llevaba escrito en la cara.

Wyatt observó a ese borracho tan fuera de lugar y empezó a trazar un plan. Poco a poco fueron llegando más hombres. Un drogadicto pillado robando un bolso, dos viejos vagabundos, tres universitarios con una cogorza monumental... Wyatt supuso que la policía también estaría buscando a potenciales pistoleros, pero esos estarían en otra celda de la comisaría.

La mañana fue transcurriendo. La mayoría de los otros hombres parecían inofensivos, pero Wyatt tuvo cuidado de no tener contacto visual con ninguno de ellos. De joven, había estado encerrado en una celda militar, y pronto aprendió a manejarse. No había que sonreír. Expresión neutra. No se aceptaba ningún ofrecimiento de cigarrillos ni ninguna otra cosa. Nada era gratis. Nunca mirabas al suelo, porque indicaba debilidad. Tampoco mirabas con dureza o maldad, porque era como una señal para los tipos duros que necesitaban demostrar que lo eran todos los días. Y si un hombre se te ponía delante, tenías que pegarle inmediatamente, anularlo antes de que llegase más lejos.

Así que a Wyatt lo dejaron tranquilo para echar una cabezada y vigilar al de la chaqueta de tweed, que seguía profundamente dormido.

En un momento dado, observó varios movimientos furtivos. El de la chaqueta de tweed se llevó una mano al calcetín, negro, de ejecutivo, que dejaba entrever una pantorrilla y un tobillo delgados y blancuchos.

Wyatt atravesó la celda evitando a un esquizofrénico que se paseaba intranquilo murmurando para sí mismo y a los vagabundos, que estaban durmiendo despatarrados en el suelo. Se inclinó hacia el ejecutivo y le susurró:

—No dejes que estos tipos la vean.

El hombre parpadeó tras sus gafas.

—¿Ver qué?

Wyatt le dio un toquecito en el huesudo tobillo.

—La petaca que llevas ahí escondida.

—Que te jodan.

—No quiero tu bebida —dijo Wyatt en voz baja. Señaló al resto de hombres—, pero estos de aquí te la birlarán en un instante y te arrancarán los dientes a patadas sin pensárselo dos veces.

El hombre volvió a parpadear.

—Gracias —le dijo, y entre los dos idearon la forma de que él pudiera beber y pasar inadvertido. «Whisky escocés», dijo. La petaca estaba casi llena. La policía lo había obligado a vaciar los bolsillos, pero se había olvidado de los calcetines.

—¿Quieres un trago?

Wyatt negó con la cabeza.

—¿Por qué estás aquí?

—Estaba tomando algo tranquilamente en un bar y el dueño llamó a la policía y les dijo que estaba montando jaleo. Chorradas. Solo estaba a lo mío.

Wyatt sabía que probablemente habría algo más en la historia, pero no era asunto suyo. Sí eran asunto suyo la chaqueta y las gafas. Y el nombre del tipo.

—Parker —dijo el tipo, tendiendo una mano frágil y blanca a Wyatt.

—Encantado de conocerte —dijo Wyatt.

El tiempo fue pasando y Parker se ventiló la petaca, y Wyatt se dio cuenta de pronto de que desde el otro lado de la celda los estaban observando. El borracho del callejón cruzó dando tumbos con una cara que pretendía ser inocente.

—Qué hay, chicos —dijo, y lanzó una mirada de arriba abajo al cuerpo delgado de Parker. Se sentó al otro lado. Wyatt empezó a respirar por la boca por el mal olor corporal del borracho, que se combinaba con alcohol, tabaco, suciedad, sudor y una loción de afeitado de aroma rancio.

—¿Tenéis bebida?

—Lárgate —le contestó Wyatt sin levantar la voz.

Ignorándolo, el borracho se acuclilló y fue en busca de la petaca de Parker. Un instante después estaba tirado en el suelo hecho un ovillo, inconsciente, y Wyatt doblaba los dedos para calmar el momentáneo dolor.

Parker murmuró algo, y Wyatt dijo:

—Ese capullo intentaba robarte.

Parker sonrió y volvió a dormirse. Al cabo de un rato, Wyatt empezó a cambiar su ropa por la del tipo, con movimientos delicados, y terminó por dejar a Parker tumbado de costado para que no se ahogara si vomitaba. El resto de hombres lo observaba. Su instinto les dictaba mantenerse alejados de Wyatt. Habían visto su fría determinación. Volvieron a sus asuntos —pasear, dormir, discutir—, y Wyatt se lavó las manos y la cara con saliva y un pañuelo, se peinó con la mano y se colocó las gafas de Parker.

Cuando sintió que ya nadie miraba, Wyatt le quitó a Parker doscientos dólares del zapato y se los guardó. Llevar un fajo de billetes escondido era algo instintivo en Wyatt, tan familiar como el respirar. Esperó, observando en derredor. La pasividad se había instalado entre los otros hombres y tampoco pasaba gran cosa fuera de la celda, que estaba situada a medio camino de un largo pasillo. De vez en cuando, aparecía un agente paseando y comprobando que nadie hubiera muerto, ni que se hubiera ahogado ni que hubiera atacado a otro detenido. Llegaron dos hombres más: un camello adolescente con cara de pocos amigos y un hombre de mediana edad hecho un mar de lágrimas. Wyatt, de pie, cerca del pasillo, oyó cómo los registraban. Faltaban agentes en la comisaría; arrestar y retener a unos pocos borrachos era un incordio. No era un cometido importante, no cuando un asesino anda suelto. Los borrachos serían puestos en libertad al cabo de unas horas y los camellos de poca monta y los ladrones serían conducidos a otra jurisdicción.

A primera hora de la tarde, el sargento al mando apareció con un médico y se llevaron al chico esquizoide. Un poco más tarde les dijeron a los estudiantes que sus padres los esperaban fuera.

—Os dejamos en sus manos —les dijo el sargento.

Veinte minutos más tarde volvió y dijo el nombre que había dado Wyatt al ser detenido.

Wyatt no contestó.

—Warner —repitió el sargento.

Wyatt se desperezó de la pared donde estaba.

—Creo que es uno de esos —dijo, señalando a Parker y al hombre del callejón.

El sargento dio una patadita a ambos hombres con la bota.

—Venga, levantaos.

No se movieron. Lanzando un juramento, el sargento dijo el siguiente nombre de la lista.

—Parker.

—Ese soy yo —dijo Wyatt.

El sargento lo escoltó hasta el mostrador de entrada, donde se vieron obligados a dejar pasar a un par de gorilas trajeados que se dirigían al fondo del pasillo, hacia las celdas.

—¿Qué ocurre? —preguntó el sargento, con la mano sobre el hombro de Wyatt.

—No lo sé —contestó la funcionaria, mientras dirigía la mirada hacia el policía de recepción en busca de una respuesta.

—Creen que uno de los borrachos puede ser el que disparó esta mañana —contestó.

Wyatt se puso tenso. Los agentes que lo habían detenido no le habían tomado huellas antes de meterlo en la celda. Al fin y al cabo, era solo un borracho obligado a dormir la mona durante algunas horas. Pero ¿y si la policía decidía empezar a tomar huellas a cada borracho de la celda? Wyatt no había sido detenido nunca, pero no dudaba de que sus huellas estaban recogidas y guardadas en alguna base de datos del país. De vez en cuando, durante estos años, se había visto obligado a salir corriendo, forzado a dejar tras de sí algún escondite, una caja fuerte de un banco o algún cuerpo. Si la policía obtenía sus huellas y las cotejaba, lo encontrarían y lo detendrían por antiguos delitos, como atraco a mano armada y asesinato. Sin mencionar que lo mirarían bien de cerca por la muerte de Eddie Oberin.

—Estás de broma —decía el sargento.

El oficial miró por encima del escritorio hacia Wyatt.

—¿Y cuál es la historia de este tipo?

El sargento se rio.

—Es un capullo despreciable. Lo arrestamos justo antes del tiroteo. —Se inclinó sobre el mostrador—. Busca: Parker.

El oficial recorrió una lista con el dedo.

—Aquí está —dijo, y le tendió un sobre grande a su compañero.

El sargento fue conduciendo a pequeños empujones a Wyatt a través de las puertas de cristal hasta el camino peatonal. Una carretera de servicio dividía el espacio entre la comisaría y los juzgados. Coches aparcados, unos cuantos árboles, oficiales de policía corriendo...

—¿Qué pasará conmigo? —preguntó Wyatt. Supuso que estaba a pocos minutos de un lugar permanente dentro del sistema policial.

—Depende. Si te confiesas culpable de estar borracho en un lugar público, podemos arreglar el papeleo en, digamos, un par de horas. Si te declaras inocente, será un puto engorro para ti y para mí.

—Culpable —dijo Wyatt mientras con los ojos no dejaba de buscar vías de escape y obstáculos. Estaba tenso.

El sargento custodio se rio y luego le dio suavemente con el codo.

—Anda, que solo te tomaba el pelo. Te puedes largar. Pero no te metas en líos, ¿de acuerdo?

Le dio el sobre. El reloj de pulsera, el billetero, las llaves y el pañuelo de Parker estaban dentro.

—Gracias —contestó Wyatt con actitud humilde.

36

Lo primero que hizo fue alejarse lo máximo posible de la comisaría. Con el dinero de Parker compró un billete de tren a Box Hill. Las llaves de Parker indicaban que conducía un Toyota equipado con cierre electrónico, pero no había manera de saber dónde habría dejado el coche. El billetero contenía ciento sesenta dólares y muchas tarjetas: Visa, Medicare, el carnet de conducir, el del videoclub Blockbuster, el de una academia y una tarjeta del servicio de ambulancias. Parker también era donante de órganos, y tenía una mujer de mirada asustada y dos hijos rubios desdentados. También había hecho caso omiso de las advertencias del banco de no guardar el número PIN con las tarjetas. Según un recibo de abono junto al efectivo, Parker había sacado quinientos dólares ese día. Con un poco de suerte, su límite diario sería de mil.

Una vez en Box Hill, Wyatt se perdió entre el gentío de un centro comercial y encontró unos almacenes baratos donde compró unos vaqueros, una camiseta blanca, una chaqueta de algodón, una gorra de béisbol y unas gafas de sol de las que cubrían toda la cara. Se cambió en un aseo de caballeros y donó a una tienda de la Cruz Roja la chaqueta y el pantalón de Parker. Después buscó un cajero. Había varios. Sabía que en todos ellos lo grabarían en vídeo. Eligió uno en un banco cerca de la autopista. Se bajó la gorra para ocultar el rostro, tecleó la clave de Parker y sacó otros quinientos dólares.

Después se dispuso a gastarlos. En primer lugar cogió un taxi hasta el aeropuerto de Melbourne, que estaba abarrotado y con largas colas de espera. Compró un billete de Virgin Blue a Sídney utilizando el carnet de identidad de Parker. Luego, en la intimidad del lavabo de caballeros lo hizo trizas y tiró los pedacitos a una papelera. Lo único que quería era que apareciese el nombre de Parker en algún ordenador. Después se puso a hacer cola con los pasajeros recién aterrizados que esperaban el autobús. A última hora de la tarde estaba de vuelta en el centro de la ciudad.

Ahora quería volver a cambiar su aspecto. Debía insinuar algo distinto. Tenía que parecer un amante del deporte al aire libre. Compró ropa de saldo en una tienda de montaña. Botas y pantalones de montaña y una chaqueta a reventar de bolsillos y cierres. Para Wyatt la acampada y el senderismo eran actividades absurdas, y no se imaginaba dedicándose a ello a no ser que se convirtiera en un fugitivo. Se divirtió imaginando cómo podría robar el local.

Acabó comprando un reproductor MP3 y unos auriculares en una tienda de saldos. El aparato estaba vacío y apagado, pero no importaba: lo que quería era que nadie le hablase. Cruzó la ciudad a pie y se montó en el tren que iba a Frankston. El vagón iba repleto de oficinistas y estudiantes, unas vidas sin sentido y difíciles de imaginar. Como siempre, miraba, calibrando quién podría ayudarle o venderle si las cosas se ponían feas.

Se cerraron las puertas y el tren arrancó. Wyatt se dejó mecer con el balanceo del vagón y se puso a pensar en qué sucedería a continuación.

En primer lugar, necesitaba conocer toda la historia tras el atraco del miércoles por la mañana. Eddie Oberin había estado hablando sin parar de que las Letras valían millones de libras. ¿Habría sido ese el objetivo desde un primer momento? Recordó que los maletines de titanio le habían parecido muy ligeros, sin indicios de que hubiese objetos metálicos moviéndose dentro. Si se fiaba de lo que decía Eddie, los maletines llevaban bonos al portador, y la mayor parte se los había embolsado la detective que lo había arrestado, de nombre Rigby. Wyatt tenía que saber más de esa agente.

Luego estaba Lydia Stark. Debía recuperarse en una clínica privada bajo los cuidados de un médico, tras lo cual debería ser discreta o quizá desaparecer.

Tan solo quedaba la novia de Eddie Oberin, y volver a recorrer el camino andado. Volvería a rebuscar en la casa de North Melbourne, interrogaría de nuevo a Lydia, volvería a soltar billetes a cambio de información en el Blue Poles.

Era el momento de las carreras de caballos del festival de primavera. En la estación de Caulfield se abrieron las puertas y una horda de aficionados entró al vagón dando tumbos. Eran jóvenes, ruidosos; las chicas, ligeras de ropa, colgadas de chavales idiotas poco acostumbrados a llevar traje. Se lo estaban pasando bien, los muy inconscientes. Se casarían y formarían familias y votarían con la misma inconsciencia. No era desprecio lo que sentía Wyatt por ellos. Era casi curiosidad. Algunos se harían ricos algún día, y él les robaría.

Fue con ellos hasta Frankston. Unas cuantas jóvenes le lanzaron miradas de reojo y de pronto se volvieron más serenas y menos divertidas. La forma en cómo se cruzaron de brazos y piernas y en cómo tragaban saliva delató qué les inspiraba Wyatt. Los amigos y novios quedaron relegados a un segundo plano en sus pensamientos. Wyatt se supo deseado, y se sintió seguro.

El hechizo se rompió al final del trayecto. Las vio parpadear y despertar y volver a dar tumbos sobre sus tacones, con su ropa barata, hortera y horrorosa. Siguió a los jóvenes y luego torció por una calle lateral hasta el paseo por donde unos días antes había escapado después de robar al jefe del puerto. La pistola automática del 32 estaba todavía en el tejado de la tienda de ropa. Cuando se hizo de noche, la recuperó y se dirigió de vuelta al apartamento de Southbank.

37

Khandi Cane durmió durante todo el viernes y se encontró a sí misma despertando en una cama grande en una pequeña habitación llena de detalles encantadores. Había fulares colocados sobre marcos de fotos, cosméticos de The Body Shop, libros sobre masajes, aceites de aromaterapia en frascos oscuros... Asqueada, volvió la cabeza, y allí estaba la camarera del bar, mirándola radiante desde la otra almohada.

—Hola.

Su voz destilaba deseo. Khandi se sintió casi enferma.

—¿Qué hora es? —graznó.

—Más de las cuatro.

Khandi estaba confundida.

—¿De la mañana?

—Serás tonta... —dijo la chica—. De la tarde.

—¡Oh, Dios!

—Me duele todo —dijo la chica, acurrucándose a su lado.

Khandi recordó un cuerpecito terso, agradecido y escurridizo, con las muñecas atadas a los postes de la cama con fulares de seda. Gruñó y fue a alcanzar sus cigarrillos.

—¿No tienes que irte pronto a trabajar?

—En una hora.

«¿Cómo coño se llamaba? ¿Teresa? Tina». Khandi alargó la mano hacia el vaso de agua de la mesilla y lo derribó.

—Mierda.

—Ya lo seco yo, no te preocupes —dijo Tina saltando de un brinco y corriendo a la cocina por un trapo. El deseo la atizó. Tina era esbelta y firme, suave y curvilínea, todo a la vez.

La camarera regresó de la cocina y se puso a secar y escurrir el trapo; aquello llevó a otras cosas, y un rato después, lánguida pero preparada para afrontar el mundo, Khandi se lio un porro.

Tina soltó una pequeña tos, abrió una ventana y ventiló el humo con la mano.

—Me voy a dar una ducha.

—Vale —dijo Khandi. Abrió el móvil y llamó a Mindi al Blue Poles—. ¿Ha preguntado alguien por mí?

—¿Dónde te has metido? Al jefe le va a dar un ataque.

—Que se joda. Quiero saber si ha ido alguien preguntando por mí.

—¿Como quién?

—No lo sé —gritó Khandi, bajando sus largas piernas de la cama y plantando los pies en la gruesa moqueta de inspiración étnica que de algún modo aumentó su irritación.

—Bueno, pues...

—Pues ¿qué?

—No me grites. La policía no, aunque sí un tipo.

Mindi describió a un hombre delgado y tranquilo. Dijo que parecía implacable. Khandi se estremeció. Parecía que hablaba de Wyatt, el tipo al que había disparado en el parque. ¿Cómo iba a saber ella que llevaba un chaleco antibalas? Fue culpa de Eddie no contárselo, ese traidor capullo y caraculo. Un resquicio de algo parecido a la duda afloró a su mente. Había fallado en matar a Wyatt y ahora él la perseguía.

Era posible. Por otro lado, Eddie le había contado dónde vivía.

Pero ¿le convenía perseguirlo? Lo pensó mientras se vestía. Mejor poner tierra de por medio e irse a Sídney, donde nadie la conocía. Encontrar otro sitio donde poder ser ella misma. Tina entró tranquilamente, sonrosada, carnosa y segura de sí misma, interponiéndose en el campo de visión de Khandi mientras encendía el televisor.

—Las noticias de las cinco —dijo—. Paz en el mundo.

Lo dijo con ironía, y Khandi sintió ganas de abofetearla. Se mordió la lengua y miró la pantalla. Abrieron el telediario con una noticia local. Habían matado a tiros a un detenido dentro de los juzgados de Outer Eastern esa misma mañana. Mostraron su rostro, en una antigua foto del detenido.

Khandi casi se atraganta. Un dolor y una tristeza inmensos la inundaron. Su querido amorcito matado a tiros, esposado, incapaz de protegerse a sí mismo. Nunca había conocido otro amor, y se lo habían arrebatado. Lloró desconsoladamente, aspirando bocanadas de aire, y se sintió completamente sola en el mundo.

—¿Todo bien, cielo? —dijo Tina.

Se estaba secando el pelo. En otras circunstancias podía haberle parecido atractivo, incluso excitante.

—Sí —dijo Khandi.

Tina siguió la mirada de Khandi y estiró el cuello para ver la pantalla.

—Otro tiroteo entre bandas.

—Eso parece —susurró Khandi, sabiendo que su voz la podía delatar.

Mostraban tomas de distintos momentos de la noche y de toda la mañana. Primero el puente del parque, inundado de luz, desde un helicóptero que también enfocaba a los coches de policía y sus destellos azules y rojos, figuras desdibujadas y un cuerpo sobre el puente. Precinto policial alrededor del deportivo de Henri Furneaux. Luego los juzgados, esa mañana, con más precinto meciéndose en la brisa. Policía de asalto con cascos y chalecos antibalas yendo y viniendo. El comentarista conectaba a Eddie con los tiroteos de dos hombres en Jacaranda Park la noche anterior. «La policía ha llevado a cabo un barrido exhaustivo de la zona», comentaba el reportero en el lugar de los hechos, y la pantalla mostraba la llegada de furgones a la comisaría cercana descargando a los sospechosos. La mayoría, hombres jóvenes, casi todos de raza negra, asiática o de aspecto extranjero.

Khandi le ofreció a Tina una sonrisa.

—A que no encuentras a un australiano, ¿eh?

Tina se puso tensa y su rostro se cerró en banda.

—No me acuesto con racistas.

Khandi saltó de la cama y la abofeteó lo suficientemente fuerte como para hacerle saltar los dientes.

—Pues yo no me acuesto con tortilleras.

Sin pensárselo dos veces, Khandi se marchó del cutre apartamento de Tina a grandes zancadas y arrancó la moto, tirando de acelerador hasta que la línea roja del motor y los pájaros salieron volando, y condujo como una centella por la carretera que cruzaba el valle. Le embargaban distintas emociones, algunas de ellas desconocidas, y todas muy intensas. Eddie estaba muerto, que Dios bendijera su precioso trasero, y Wyatt era el responsable.

«Ahora viene a por mí —pensó—. ¿Estoy asustada? Lo estoy, joder».

Wyatt no creería que fuera a pasar a la ofensiva.

Se detuvo justo antes de la casucha y la vigiló en la menguante luz de la última hora de la tarde. Una vez convencida de que la policía no conocía el sitio —si no, ya lo habrían registrado a esas alturas—, guardó el dinero bajo una pila de leña y salió disparada por la autopista en busca del hombre que quería matarla.

Lo primero era lo primero. Se detuvo en un centro comercial de Chadstone que estaba a rebosar a aquellas horas del viernes por la tarde y se gastó unos cuantos billetes. Dejó las mallas en el suelo de un probador junto con la minúscula minifalda, las botas de tacón y la camiseta ajustada, y salió de allí vestida con unos conservadores pantalones de color hueso y una camisa de algodón azul claro, con la Beretta dentro del bolso más aburrido que había visto nunca, comprado por ocho dólares con noventa y cinco en los almacenes Target. Después entró en una peluquería cutre, se cortó el pelo y se lo tiñó de marrón ratón. Al comprobar el efecto en el espejo plagado de moscas, por poco vomita. Estos eran los sacrificios que haría para vengar a su hombre.

38

Antes de entrar en el complejo de Westlake Towers, Wyatt entró en una lavandería de la acera de enfrente. Estaba vacía, pero las máquinas seguían funcionando. Unos vaqueros y unas prendas de ropa interior daban vueltas dentro de una secadora solitaria. Se sentó como si estuviese esperando a que terminase su colada y observó el edificio. Descansaba bajo la tenue luz vespertina, pero Wyatt todavía no estaba preparado para cruzar la calle y entrar.

Escuchó un chirrido metálico. La encargada de la lavandería se abrió paso a golpe de cadera por la puerta abatible llevando una cesta de plástico con un montón de sábanas. Wyatt la saludó.

—¿Un día duro?

La mujer gruñó. Era escuálida, amargada, hostil, y la acompañaba una nube de olor a tabaco.

—Yo también —contestó Wyatt.

A ella le traía sin cuidado.

Al cabo de un rato, Wyatt le dijo:

—He oído que ha habido jaleo hoy en unos pisos de por aquí. Con coches de policía, y toda esa parafernalia.

Le salió una voz amarga de su desagradable boca.

—Debes de estar soñando. Llevo aquí todo el día y no ha pasado nada.

Dejó la colada y desapareció de nuevo tras la puerta abatible. Wyatt cruzó silenciosamente la calle y subió las escaleras hasta su escondite. La puerta de la habitación de Lydia estaba cerrada. Pasó por delante hasta el cuarto de baño, se desnudó, ajustó la temperatura del agua y corrió la cortina. Nunca se había dado cuenta antes, pero la cortina era estampada, con un dibujo de un delfín saltando, en una sutil mezcla de plástico brillante y mate. Empezó a quitarse de encima la porquería que traía del callejón y la cárcel.

La voz de Lydia se oyó al otro lado de la cortina.

—¿Dónde has estado hoy?

Sacó la cabeza, con el pelo pegado al cráneo. Ella estaba de pie, envuelta en vapor, con mejor aspecto. Había algo de color en las mejillas, un leve fulgor en los ojos.

Pero sonaba resentida.

—Me levanté pronto, pero ya te habías marchado, y había una nota en la mesa de la cocina que me decía que vigilara por si venía la policía porque a Eddie lo habían detenido. ¿Cómo crees que me sentí?

—Dame cinco minutos.

—Que te jodan —dijo ella haciendo un gesto de dolor—. Llevo todo el día sin saber qué pasa. La detención de Eddie ha salido en todos los telediarios y, de pronto, vuelve a salir en las noticias porque alguien lo ha asesinado en los juzgados.

Wyatt le sostuvo la mirada, sin decir nada, mientras veía cómo los pensamientos se sucedían vertiginosamente en su cabeza, hasta que por fin vio que comprendía. Ella hizo un gesto con la cabeza y salió del baño mientras los remolinos de vapor seguían los movimientos de su cuerpo y de la puerta.

Wyatt corrió la cortina y se aclaró. Se afeitó, se vistió en su dormitorio y encontró a Lydia en la cocina. Tenía un vaso de agua junto al codo y un frasco de calmantes. No le miró a la cara cuando entró.

—Se supone que tengo que tomar una cada pocas horas, pero me dejan muy atontada. Anoche tomé una y me dejó completamente fuera de juego. Cuando me he despertado esta mañana te habías ido. —Hablaba con un tono carente de emoción, como si no tuviera control sobre nada—. He estado nerviosa todo el día. Con dolores. —Hizo una pausa y lo miró—. Tú eres un dolor.

Era un chiste malo, pero él sonrió, al igual que ella.

—Tómatelas si las necesitas —dijo Wyatt.

—No. Necesito tener la cabeza despejada.

El tono de su voz sonaba a advertencia; Wyatt la miró y esperó.

—Eddie y su chica intentaron matarnos.

—Sí.

—Mataron a Henri y a Joe.

—Sí.

Ahora se le quedó mirando ella.

—Para ti todo cambió cuando intentaron matarnos.

Wyatt meneó la cabeza en señal de desacuerdo.

—No, no cambió nada.

Iba a extenderse en explicaciones cuando vio que el ceño fruncido y el desconcierto habían desaparecido del rostro de ella.

—La traición es siempre una posibilidad —dijo ella—. Cuentas con ello, ¿verdad? Si ocurre, actúas.

—Así es.

Ella se abrazó el cuerpo y se quedó mirando al suelo.

—Pobre Eddie —dijo.

Wyatt entendió que no era pena lo que sentía. Estaba dejando marchar a Eddie y aceptando una parte escondida de sí misma. En este juego, uno no podía simplemente encogerse de hombros y marcharse sin más. Cuando levantó la cabeza, tenía la mirada serena. Comprendía lo que Wyatt había hecho y quién era, porque sus caminos se solapaban.

—¿Tienes hambre? —preguntó ella—. Podríamos salir. Me pondré una bufanda y me sentaré en una esquina. Sabes cómo comportarte en una cita, ¿no?

—Aquí hay huevos revueltos, o también huevos revueltos —dijo Wyatt, sacando los huevos y la leche.

Lydia se derrumbó sobre la silla como si el esfuerzo la hubiese dejado sin fuerzas, y vio a Wyatt fundir un pedazo de mantequilla en una sartén.

—¿Nunca te han advertido sobre el colesterol?

Wyatt se encogió de hombros. Las costumbres y creencias bien arraigados son difíciles de cambiar.

—Lo único que sé —dijo— es que no había joyas que robar, que tenemos a gente persiguiéndonos y que mañana nos largamos de aquí.

Lydia se quedó mirándolo, frustrada.

—Eso será mañana. Date un respiro. Háblame de ti. Tranquilízate.

—Hay más problemas que tranquilidad en mi vida —murmuró Wyatt. Odiaba que lo interrogaran. No tenía sentido. Nunca miraba en su interior, no había nada que quisiera compartir con nadie.

—Está bien —replicó ella, llevándose una mano al rostro, con los ojos apretados por el dolor—. Así que ¿qué es lo que llevaban Henri y Joe?

Wyatt le contó lo que había oído en los juzgados.

—¿Letras del Tesoro? Eso no es típico de Eddie.

—Quizá lo es de su novia.

Lydia lo miró dubitativa.

—Quizá. —Hizo una pausa—. ¿Crees que puede ser invención de Eddie, lo de la policía tratando de timarle?

—Sonaba a verdad.

—Puede.

Se quedaron dándole vueltas en la cabeza.

—La cosa es que Eddie y su bailarina, después del golpe, no se esfumaron. ¿Por qué lo harían? ¿Por qué no desaparecer? Debe de haber algo más.

Wyatt la observó mientras ella lo meditaba.

Ella le dedicó una sonrisa torcida al comprenderlo.

—Creían que llevaban joyas, lo mismo que nosotros, pero en su lugar se encontraron con las Letras. Al no saber qué hacer con ellas, decidieron proponer un rescate a Henri Furneaux.

Wyatt asintió.

—Algo salió mal y a Eddie lo pillaron.

Lydia miraba al vacío.

—¿Crees que habló?

—Sabía dónde vivo. La policía habría barrido este sitio a estas alturas.

La mantequilla chisporroteaba en la sartén. Wyatt batió los huevos, los vertió en la sartén y empezó a removerlos suavemente.

—Aun así, tenemos que irnos de aquí.

—¿Conoce la policía a Le Page?

—Maldita sea —masculló Wyatt. No había pensado en todo. Cogió el auricular colgado del teléfono de pared y llamó al Sofitel.

—Lo siento, señor —le dijo la recepcionista—. No tenemos a nadie aquí con ese nombre.

«Un nombre falso», pensó Wyatt. Eso, o que Le Page había desaparecido.

39

Al otro lado de la ciudad, dos agentes del Comité de Ética estaban sentados enfrente de Lyn Rigby en una de las salas de interrogatorio de la comisaría. La noche anterior todo el mundo le había aplaudido. «Buen trabajo, Lyn». Pero ahora había toda clase de rumores.

—Han descrito al tirador como a un tipo más bien alto y delgado, bronceado o de piel aceitunada, con traje. ¿Te suena de algo, sargento?

—¿Por qué habría de hacerlo? —preguntó Rigby. Estaba cansada; el aire que se respiraba era rancio y olía a sudor—. Yo no estaba allí. Es un caso de Outer Eastern.

Era viernes, primera hora de la tarde, y lo único que Rigby deseaba era irse a casa. Pensó en su trabajo, en su hipoteca y en los hombres que controlaban su vida. Cuando te topas con un tesoro por valor de millones, te pones a soñar a lo grande. Iba a ser duro volver a la realidad de su nómina, al paso de los años para terminar con una pensión exigua y una miserable Letra de veinticinco mil dólares para cubrirlo todo. Eso es, siempre que consiguiera evitar el despido, o la prisión. No oía a nadie decir «buen trabajo».

—¿No conoces a nadie que responda a esa descripción?

—Cualquiera conoce a alguien que responda a esa descripción.

—Conseguiste encerrar a un asesino a sueldo hace dos años.

—¿Asesino a sueldo? El tipo era un borracho contratado por otro borracho para disparar a la mujer del primero. Hasta ahí llegan mis contactos con los asesinos a sueldo.

—Querías ver a Eddie Oberin muerto, ¿verdad, sargento?

Rigby pensó que ese sería también un punto que ella misma investigaría si estuviese en el lugar de esos sabuesos del Comité de Ética. Ella había sido la oficial que efectuó la detención de Oberin, la que había actuado sin ayuda de nadie y la que había querido interrogarlo sin que estuviese presente su abogado. Un abogado que no existía. Tenían que haber escuchado la cinta del interrogatorio y haber hablado con Whelan.

—¿Por qué querría yo matar a un detenido de Outer Eastern?

—Oberin te había implicado en el robo de unas Letras del Tesoro por valor de varios millones de libras esterlinas.

Rigby sabía que el cuerpo te puede traicionar, pero no se podía acordar de cuál era el indicio de una mentira —algo sobre echar una mirada a la izquierda, ¿o era a la derecha?—. Dirigió la mirada al frente.

—Completamente falso —dijo—, señor.

—¿Por qué lo detuviste?

—Ya te lo he dicho. Por los disparos a los Furneaux.

—¿Creías que era él quien disparó?

—Sí.

—Pero en ese momento, no disponías de las pruebas de residuos de pólvora ni los resultados de Balística.

—Ya, como si todo el mundo se pasease por ahí todos los días llevando pistolas recién disparadas...

—Ten cuidado, sargento.

Ella les dedicó una mirada inexpresiva e intentó no tragar.

—Además, el detenido estaba en posesión de mercancía robada...

—... que fue encontrada después de la detención, no antes.

—Las huellas del detenido estaban en la bolsa y las Letras dentro...

—... para empezar, ¿qué estabas tú haciendo allí?

Rigby supuso que mostrarse ofendida podía ser su mejor defensa.

—¿Nunca habéis actuado en solitario? ¿Cuando erais policías de verdad?

Los oficiales no se inmutaron.

—Según tu declaración, viste a Henri Furneaux liquidando varias cuentas bancarias.

Rigby se inclinó sobre la mesa con una expresión hostil.

—Sí, el día después de que su vehículo fuera robado y quemado. ¿Qué te sugiere eso?

—Somos nosotros los que hacemos las preguntas. Así que, inducida por tus sospechas, seguiste a los hermanos a Jacaranda Park y presenciaste un intercambio y un doble engaño.

—No exactamente. No pude ver...

—Viste a dos sospechosos en motocicletas.

—Uno se marchó del lugar. Después oí un par de disparos y llegué a tiempo de ver al segundo conductor dirigirse al Mercedes y disparar a Joseph Furneaux. Solo que en ese momento yo no sabía que era Joseph, como tampoco sabía que Henri yacía muerto en el puente. Todo lo que quería hacer era perseguir al segundo motorista. —Hizo una pausa y lanzó una mirada presuntuosa—. E hice bien, la verdad.

—Hemos oído las grabaciones de radio. No colaboraste mucho con el agente que cogió la llamada.

—Tenía un trabajo que hacer, y vi que algunos testigos se acercaban al lugar.

—Cuando detuviste a Oberin, este no tenía nada encima: ni pistola, dinero, drogas ni joyas. Tampoco la bolsa de deporte.

—Antes de que la tirara tras la hamburguesería le vi sacarla del maletero de la moto.

—La tiró a un contenedor.

—Correcto.

—Y cuando la recuperaste contenía dos bonos al portador del Banco de Inglaterra.

—Sí.

—Oberin afirmaba que había mucho más que eso.

—Ya, ¿y...? —dijo Rigby.

—Me apuesto a que tú, sargento, acompañaste a los hermanos Furneaux al parque a proteger una inversión y todo salió mal.

Rigby se quedó de piedra. No se había imaginado esta jugada.

—De ninguna manera. En absoluto. —Se golpeó el pecho—. Soy la única que mostró coraje en este caso. Y le puedes repetir a mi jefe lo que acabo de decir.

—Está bien. A ver qué te parece esto entonces: llevabas por tu cuenta una investigación no aprobada en la que nadie creía y te encontraste una bolsa de deporte repleta de bonos al portador de incalculable valor y pensaste en darte una recompensa.

Eso sí que era dar en el clavo. Rigby adelantó los hombros, la mandíbula y la barbilla hacia los oficiales del Comité y les contestó:

—Con todo respeto, esa afirmación es pura basura machista. Odiáis trabajar con compañeras mujeres, especialmente con aquellas que muestran algo de iniciativa y que consiguen resultados.

—Buen intento, sargento. De acuerdo con lo escrito, Henri Furneaux se reunía varias veces al año con un intermediario de Europa.

Ella se mantuvo impasible.

—Sí.

—¿Se encuentra todavía en el país?

—No tengo ni idea.

—¿Fue el hombre que disparó a Oberin esta mañana?

—No lo creo, ¿y tú?

Pasaron y revisaron varias hojas más.

—Según los registros informáticos, has accedido a varias bases de datos en el día de hoy.

—Sí.

—¿Por qué?

—Ya sabéis por qué.

—¿Por qué no me lo dices tú?

—Oberin me dio el nombre de su compañero: Wyatt. Pensé en investigar qué tenemos de él.

—¿Y?

—Rumores. Nada concreto.

Y así fue pasando la tarde. Una hora después dejaba entrar a los oficiales de Ética y a otro par de agentes de uniforme en su casa al tiempo que insistía:

—Aquí no hay nada. Ya te lo advierto.

El inspector le dirigió un gesto presuntuoso.

—¿Estás segura, Lyn? Te noto un poco tensa.

Ella contuvo su inquietud.

—Solo digo que todo esto es una tontería.

El inspector se relajó un poco.

—Mira, ya sabes cómo van las cosas. Si hay una queja o una acusación, tenemos que investigarlo. Si no, nos puede rebotar y darnos donde más duele.

—No encontraréis nada.

—En ese caso, no tendrás problemas.

—¿Y quién me asegura que no vais a dejar nada en mi casa para involucrarme?

El inspector inclinó su voluminoso cuerpo hacia ella.

—Buena advertencia, sargento. Cuanto más hables, más tentado estaré de buscar a fondo.

—Señor.

—Puedes esperar en la cocina.

—No, gracias.

—Como gustes.

Los siguió de habitación en habitación, inquieta, al borde del colapso. Para disimular, les reconvino por su torpeza y siguió fingiendo el rol de víctima.

—Es obvio que Oberin quería que yo cayera —dijo ella a quienquiera que la escuchara.

Había cuatro hombres rebuscando en su casa. No podía vigilarlos a todos. Y entonces el inspector llegó a la cocina antes que ella.

—Bueno, bueno, bueno, ¿qué tenemos aquí?

Durante un instante fue incapaz de moverse o de respirar. Lo encontró de pie, junto a la mesa.

—¿Sargento Rigby? —dijo.

Gracias a Dios. Eran los papeles de Furneaux. «No te abandones ahora —se dijo—. Mantén la compostura».

—¿Y qué? —preguntó—. He estado trabajando en este caso por mi cuenta y en mi tiempo libre. No he descuidado el resto de mis ocupaciones.

—Lyn, Lyn, Lyn...

—¿Qué?, ¿qué?, ¿qué? Todo el mundo se lleva expedientes a casa.

—No todo el mundo.

—Pues demandadme. En cualquier caso, es tirar por la borda el trabajo de un año, y todavía no sé qué es lo que tramaban.

El agente de Ética dejó los papeles a un lado y comenzó a ojear su correo electrónico y varias hojas impresas.

—Has estado muy ocupada.

—¿Y?

Le mostró una noticia de un periódico.

—¿Crees que las Letras provienen de un atraco callejero en Londres?

—Tal vez.

—¿Crees que el intermediario de Furneaux las introdujo en el país?

—Tal vez.

—Estás llena de «tal vez». Está bien, volvemos a comisaría —dijo el oficial.

Rigby se cruzó de brazos.

—Yo no. Mañana es día de trabajo, y yo me voy a la cama. —Hizo una pausa—. En cuanto limpie y organice lo que habéis revuelto.

—No es para tanto, Lyn. Teníamos que investigarlo, ya lo sabes.

—Sí, pero este tipo de cosas te persiguen. Se quedan para siempre en tu expediente.

Estaba rogándole. El inspector suspiró.

—Está bien, Lyn. Pondremos una nota: «Aclarado, no necesita seguimiento».

40

Sábado por la mañana. Al despertarse, Wyatt se encontró a Lydia tumbada a su lado, dormida. Había una mancha de sangre reseca sobre la almohada, pero tenía buena cara. La observó y le tocó el brazo. No podía creer que no se hubiera dado cuenta y no hubiera saltado cuando ella se metió en su cama. ¿Cuánto tiempo llevaría allí?

Sobre todo, ¿por qué estaba allí? ¿Deseo? ¿Inseguridad? Quizá era la simple necesidad de cercanía, uno de esos sentimientos ante los que quería reaccionar a veces, pero apenas lo hacía nunca, porque no conocía su significado. Ella respiraba rítmicamente, y toda la tensión de su rostro había desaparecido. Le apartó un mechón de pelo de la boca, lo que dejó al descubierto el hueco de la mejilla y los bien formados labios, con las comisuras hacia arriba, como si sonriera. Le pareció que el diminuto lunar color chocolate que tenía junto al lóbulo era un detalle que la perfeccionaba. La besó, tras lo cual ya no supo qué hacer.

Aturdido, salió de la cama y se marchó de la habitación. Llamó al doctor desde el teléfono de la cocina.

—Necesitamos sacarla de aquí hoy —le dijo.

—¿Al hospital privado del que hablamos?

—Y la venda necesita otra cura —dijo Wyatt.

—Llegaré a la hora de comer.

—Ya conoces el protocolo.

—Ya lo conozco —repitió el doctor como en un examen—. La llamo al móvil si no hay moros en la costa, al teléfono fijo si hay problemas. —Hizo una pausa—. Ahora estás en deuda conmigo, Wyatt.

Wyatt colgó antes de que Lowe le pidiera que robara el John Brack que colgaba de la pared del dormitorio de su exmujer.

Lydia entró en la cocina con rostro adormilado y dulce, con cierto rubor en las mejillas. Le tocó la muñeca al pasar por delante de él hacia el fregadero, donde llenó un vaso de agua.

—¿Has dormido bien? Yo, como un tronco, sin calmantes.

Wyatt hizo un gesto de saludo, mientras sus pensamientos circulaban a toda velocidad. Había protocolos que él no entendía y que nunca le habían enseñado, pero actuó su instinto. Parecía injusto no decir nada; además, le gustó encontrarla junto a él. Tenía que ser valiente.

—Lo siento. No me desperté cuando entraste en la habitación. En otras circunstancias...

Ella se ruborizó aún más.

—No pasa nada —dijo.

Wyatt se removió, incómodo.

—Va a volver el médico, un poco más tarde. Te llevará a un hospital privado.

—¿Y tú adónde vas?

Él se quedó mirándola durante un instante.

—A ver a la detective.

—Llévame contigo.

—No.

Hubo un instante en el que Lydia se quedó mirando fijamente a Wyatt como dándose cuenta de que él no podía ofrecerle ninguna promesa verdadera.

—Me gustaría... Cuando me reponga, podríamos trabajar juntos.

Wyatt sabía que ambos habían reconocido las aptitudes del otro, especialmente complementarias, además, para el tipo de golpes que necesitaban un rostro y un toque femeninos. Pero ella estaba herida, él necesitaba encontrar un nuevo piso franco y el trabajo actual todavía tenía muchos cabos sueltos.

Solo transcurrieron unos pocos segundos, pero fueron unos segundos muy largos. Lydia miró más allá de Wyatt, a través de la ventana, a la ciudad que brillaba tras el frío cristal. Wyatt pensó que contemplaba el futuro, y todo lo que había perdido. Eso parecía dejarla como a la deriva. Wyatt pensó en qué podía hacer él al respecto. Descubrió que el dicho que afirma que uno está irremediablemente unido a quien salva era una verdad incontestable. Ella se acercó a él y le dio un beso en los labios, rápido. Después, se fue a su habitación y cerró la puerta con un clic tan leve que dolió más que un portazo.

Wyatt tragó saliva. Recogió la pistola, el resto del efectivo, documentos de identidad falsos y las escrituras de ambos apartamentos. Se quedó la pistola y el efectivo, pero se mandó a sí mismo los documentos de identidad a un apartado de correos de la oficina general de Correos de Sídney y escribió unas breves notas dando instrucciones a las inmobiliarias que se encargarían de la venta de los apartamentos. Después se alejó en su viejo coche y metió las cartas en un buzón de una calle lateral antes de alejarse de la zona del río.

Aparcó cerca de la comisaría de Outer Eastern y utilizó un teléfono público de una tienda cercana para preguntar por la sargento Rigby, ya que no sabía su nombre de pila. Observó la entrada principal de la comisaría y las laterales mientras el agente que contestó la llamada gritaba a alguien y ese alguien gritaba a otro que pareció haber sido golpeado y salió corriendo. Después la voz dijo:

—Le pongo a la espera.

Wyatt esperó deseando que Rigby trabajase los sábados por la mañana y estuviera en la comisaría. Pensó en la detective, en absoluto sorprendido de que fuera una ladrona. Tal y como él veía las cosas, la incompetencia y la corrupción eran las principales fuerzas que movían a la humanidad. Lo único que a él le interesaba era lo que Rigby fuera a hacer en los próximos días. Si todavía tenía las Letras, tenía cuatro opciones: guardárselas, venderlas, destruirlas o entregarlas como prueba.

El interlocutor volvió a hablar:

—Ahora le transfiero.

La voz de Rigby era la de una mujer desconfiada y de malas pulgas.

—¿Quién me llama?

—Jeff Grofield, del Herald Sun —dijo Wyatt—. Quería saber si podía hacerle unas pocas preguntas sobre el tiroteo del jueves por la noche.

—¿Cómo ha conseguido mi nombre?

—Sus vecinos me dijeron que iba a resultar usted difícil.

—¿Mis vecinos? Mierda... —dijo, antes de colgar.

Mientras seguía en el coche con el motor en marcha, la vio salir corriendo del edificio. Se quedó a pocos coches de distancia del Golf plateado, aunque ella solo iba pendiente de lo que ocurría delante, no detrás. Le costó seguirla, hasta que llegaron a una calle en Glen Iris que salía desde Burke Road y que no mediría más de cien metros en total. Esa zona de los suburbios consistía en pequeñas casas de ladrillo de estilo antiguo que se sucedían a lo largo de estrechas calles rodeadas en su parte trasera por un callejón. Todas eran de un tono uniforme, verde y terracota en los jardines, y con los techos de teja, aunque entre los chalés más antiguos había casas nuevas como cubículos de cristal y de cemento con garajes de puerta de persiana. Un mundo de profesionales desilusionados, celosos de su modesta riqueza, pensó Wyatt, mientras ralentizaba la marcha al entrar en la calle y veía dónde se había detenido el Golf. Supuso que habría sistemas de seguridad en cada puerta y ventana.

Dio media vuelta y aparcó al otro lado de Burke Road para ahorrarse unos segundos en caso de tener que salir corriendo hacia la autopista. Salió y cruzó la calle. Se detuvo unos instantes en una parada de autobús para vigilar los movimientos de Rigby. La casa de la detective era la que estaba en peor estado. Rigby, de pie en la entrada llena de maleza y con los brazos en jarras, observó su propia puerta principal primero y a ambos lados de la calle después. Por fin intentó despertar a los vecinos, pero no había nadie. Abordó a un par de albañiles. Ambos negaron con la cabeza.

Wyatt se quedó vigilando, y cuando la vio montarse de nuevo en el Golf y alejarse, se acercó hasta el final de la pequeña calle. Flotaba en el ambiente un cierto aire a reformas y los cubos de basura rebosaban de restos de derribos. No salió ningún perro a atacarle al pasar por delante. Los únicos sonidos eran la autopista lejana, el tranvía de Burke Road y las estridentes radios de los carpinteros y los albañiles. Al fondo, tras un par de bolardos de hierro vio el cruce de dos callejuelas. A pocos metros adentrándose en una de ellas había una entrada a otra calle. Pensó que esa sería una vía de escape alternativa en caso de que le cortaran el paso en coche.

Deambuló por el callejón que recorría la parte trasera de la casa de la mujer. Olía a orín de gato y había basura. Al llegar a la verja trasera de Rigby, oteó por una ranura entre los tablones y vio las puertas del porche con las cortinas echadas tras el cristal. Tras comprobar que no podían verle, trepó por encima de la verja y cayó sobre la tierra dura. La mujer había intentado plantar una enredadera, pero estaba seca. Así era también la vida de la mujer, pensó Wyatt desapasionadamente: horas interminables, horas extra, fatiga y unas miserables expectativas. No le extrañaba que se hubiese quedado las Letras.

Se acercó tranquilamente al porche. Los tablones se estaban pudriendo, pero no se movieron ni crujieron. El único mobiliario consistía en una vieja silla de exterior, con la raída loneta de estampado de palmeras, cócteles y gafas de sol desteñida por el sol. Si Rigby tenía algún sueño, estaba claro que se estaba marchitando en ese mustio y olvidado porche.

Paredes de ladrillo, tejados de tejas, setos sin recortar y ramas caídas de unos eucaliptos de los desmoralizados suburbios componían el paisaje. Wyatt rodeó el lugar manteniéndose pegado a las paredes y al roce susurrante de unos cuantos helechos mientras examinaba puertas y ventanas. Las alarmas antirrobo eran sencillas aunque efectivas, con sensores en las puertas, más que en las habitaciones interiores. El cuadro de mandos estaba en lo alto de una pared lateral. Se dirigió, agachado y sigiloso, hacia el patio trasero, desde donde, oculto por la alta verja y los arbustos de adelfas, miró hacia el tejado. Sujeto a la pared, justo bajo el pico del tejado vio una sombra oscura: un respiradero. Dudaba mucho que tuviera una alarma o que hubiese sensores en el ático.

Era hora de entrar.

41

Tyler Gadd, con una ligera sensación de agitación, también planeaba un allanamiento.

Descartó el tejado del edificio de apartamentos de Wyatt, ya que no contaba con un helicóptero. También los balcones y las ventanas, al no tener ninguna escalera, cuerda o facilidad para subir por las tuberías. Hasta donde podía apreciar, la única entrada posible era la del aparcamiento subterráneo, para lo que tampoco contaba con los dispositivos electrónicos adecuados, o la puerta principal, en cuyo caso necesitaría un código de entrada.

Quizá podría entrar detrás de algún residente. Se sentó en el patio común a los cuatro bloques de apartamentos y esperó. Las diez. Las once. Nadie entraba ni salía. Entonces, una mujer volvió de pasear al perro. En lugar de teclear su código de acceso, se quedó de pie muy tiesa, con el perro, observándolo.

—¿Vive usted aquí? —preguntó.

—Sí, yo... —contestó Tyler.

—No, creo que no —replicó la mujer—. Lárguese de aquí.

La mujer se agachó, desató al perro, que tenía el pelo corto, una columna huesuda y muchos dientes.

—Zorra —murmuró Tyler entre dientes mientras se alejaba hacia la calle.

Volvió diez minutos más tarde. Apareció una chica joven con una bolsa. China o con aspecto oriental, de ojos rasgados al menos, con gafas de montura negra, pelo fino y oscuro que le llegaba hasta el pequeño trasero, con diminutas joyas en las manos, orejas y cuello. Tyler quería saber de dónde sacarían estos jóvenes asiáticos el dinero. Esa tía, con su apartamento de lujo, sus vaqueros de marca, bolso de cuero y su iPod. Le indignaba. Mientras paseaba, se preguntó si sería cierto, como le habían dicho, que la vagina de las orientales se abría de este a oeste, no de norte a sur.

Se puso detrás de ella cuando se disponía a teclear el número, y entonces se escucharon voces tras él, un tipo, algún novio o hermano gesticulando con los brazos. Tyler se dirigió hacia la derecha y se encaminó hacia el lateral del edificio como si desde el primer momento esa hubiera sido la dirección hacia la que se dirigía.

En la parte de atrás del bloque de apartamentos encontró una pequeña zona cercada para los contenedores de basura cerrada con candado. Tyler vagó por ahí durante un rato, viendo la forma de poder entrar. Intentó subirse al medidor de agua en la intersección de la verja y la pared, pero no era lo suficientemente elevado. Hastiado, salió a la calle para pasear y aclararse la mente.

Alguien había abandonado un carrito de supermercado en el callejón que lindaba con la lavandería. Lo condujo hasta la parte posterior del edificio de Wyatt, se montó en él y saltó la verja.

Hasta ahí, todo bien. Había una puerta trasera, aunque era de pesado acero, empotrada en la pared, y tenía el cerrojo echado.

Tyler siguió pensando. Esperando pasar inadvertido, abrió el contenedor más cercano y sacó un pestilente montón de basura que rebosaba de una bolsa negra atada con una cinta amarilla. La dejó sobre el suelo, desató la cinta y esparció varias servilletas de papel sucias y un par de cáscaras de huevo sobre el pavimento. Luego se quedó esperando.

A última hora de la mañana la puerta se abrió y salió un joven con el móvil pegado al oído y con dos cartones de leche vacíos que llevaba enganchados en los dedos por la abertura. Apenas se percató de la presencia de Tyler. Se deslizó ágilmente por la puerta, tiró los cartones de leche al contenedor de reciclaje y volvió a la puerta, todo ello mientras parloteaba por el móvil en el argot típico del surfista cocainómano de clase media.

—Se me ha roto la bolsa —interrumpió Tyler mientras le mostraba el estropicio que había a sus pies mientras alejaba las manos del cuerpo como si estuviesen sucias—. Necesito una escoba. ¿Me sujetas la puerta?

El chico accedió y mantuvo la puerta abierta sin dejar de hablar por teléfono. Tyler pasó por delante de él y se coló dentro del edificio.

—Gracias, amigo —le dijo.

—Asombroso —dijo el chico.

Tyler no sabía qué era asombroso, si el truco que le había permitido colarse dentro, el decir gracias o el llamarle «amigo» al chico. Subió rápidamente por una escalera con eco hasta el quinto piso antes de que el chico pudiese caer en la cuenta y se preguntara quién era Tyler o dónde vivía. Merodeó durante unos minutos hasta que se volvió a hacer el silencio. Acto seguido, bajó hasta el primero, al apartamento de Wyatt.

Paseó la mirada por el marco, la cerradura, el pomo y las bisagras de la puerta. Un tipo como Wyatt bien podría haber pegado un pelo o un hilo en la puerta para detectar visitantes indeseados. Nada. Sacó sus herramientas, y un minuto más tarde estaba dentro del apartamento.

No sabía qué había esperado encontrar, pero, desde luego, no lo que vio. Cuatro paredes llenas de cuadros iluminados con focos. Entrecerró los ojos para comprobar las firmas: John Brack, Mike Brown, John Olsen, Lloyd Rees y Margaret Preston. Nadie de quien hubiese oído hablar. Solo uno de los cuadros tenía algo de sentido, unas jodidas tazas con sus platillos.

Además, encontró libros, y estantes llenos de CD. Mobiliario, alfombras y luces de calidad. Tyler se sintió extraño, ahí, de pie en la quietud y el silencio. Se sentía fuera de lugar de una forma extraña, como si el apartamento de Wyatt le hiciera sentirse poco adecuado a ese lugar. Estuvo tentado de destrozar el apartamento mientras rebuscaba. Ahí no iba a encontrar otra satisfacción, no había ningún póster de fútbol en la pared ni cervezas en el frigorífico.

Solo un cerrojo sin echar. Ni billetes ni documentos, tampoco fotos, certificados de nacimiento, cartas ni postales. Wyatt era un hombre sin historia, una imagen desasosegante en la periferia de la mente de Tyler.

Se sentó a esperar. Sacó una de las pistolas de Ma y le quitó el seguro.

Pasó una hora. Dos. Tyler se preparó un refrigerio, vació media botella de vodka e intentó tener paciencia. Se masturbó sin muchas ganas y dormitó un rato.

Aparte de esas actividades fue sumando sus agravios. Una vez Wyatt le lanzó una advertencia. También Ma lo hizo en otra ocasión. En tercer lugar, Wyatt y sus colegas desaparecieron de vista. Cuarto, los joyeros habían muerto antes de que él les hubiese podido sacar una recompensa.

Putos pringados, todos ellos. Mientras que él, Tyler Gadd, iba a ser el tipo que atrapara al hombre que disparó a Eddie Oberin dentro de los juzgados.

Llamaron a la puerta. Tyler pegó un brinco. Recorrió con sigilo el recibidor, miró por la mirilla y vio a la chica.

42

En la callejuela lateral de Glen Iris, Wyatt estaba subido al tejado poco inclinado, que daba a una terraza, abriendo la salida de ventilación del ático de Rigby haciendo palanca. Se agachó, como esperando algún destrozo, cuando los tornillos oxidados saltaron del marco podrido, haciendo un ruido metálico; en la calle había un silencio sepulcral. Era sábado por la mañana. Los habitantes estarían en Ikea o en Mitre 10.

Se coló en el espacio interior del tejado. El aire era rancio, polvoriento, con vigas que crujían. Reptó hasta la trampilla con una linterna entre los dientes y la abrió. Era una casa vieja, de techos altos, y sabía que, una vez bajase del ático, la vuelta atrás iba a ser complicada.

Aterrizó con un golpe seco que resonó por toda la planta y contra las paredes y se quedó inmóvil. No hubo ningún movimiento. Rigby habría dejado conectadas las alarmas de la puerta y ventanas al irse, así que buscó la caja de mandos, hasta encontrarla junto al cuadro eléctrico, en el recibidor. El sistema de alarma estaba conectado al del teléfono y también había una batería de repuesto en caso de fallo eléctrico, así que no podía arriesgarse a cortar la electricidad para desconectarla. Pero sí podía burlar el sistema descargando casi por completo la batería. Localizó el circuito de la batería y luego rebuscó hasta encontrar algún cable al que poder conectarla. Al final utilizó una maquinilla de afeitar inalámbrica del cuarto de baño. Cuando se acabó la batería, cerró el interruptor general y luego desconectó los cables telefónicos. Ahora, si se diera el caso, podría salir por la puerta principal o la trasera sin que saltase la alarma.

Era hora de lanzarse a la caza. Comprobó cajones y armarios primero, luego siguió por los típicos escondites. No había ningún compartimento secreto ni nada bajo la tapa de la cisterna, ni en el frigorífico, y los rieles de las cortinas parecían sólidos, no huecos. La casa era exactamente lo que aparentaba ser, el hogar de una mujer sin vida personal más allá del trabajo.

Pero ella era policía. Conocería la forma de ocultar algo a ojos vista. Además, se dio cuenta de que se había planteado la búsqueda como si buscase algo voluminoso, como fajos de billetes o bolsas de joyas. El papel era plano. Afinó la búsqueda levantando alfombras y moquetas, comprobando archivos, rebuscando entre los tacos de papel de impresora que había en su despacho.

Después, se dijo a sí mismo que las Letras también podían ser enrolladas en tubos, y ahí fue donde las encontró: dentro de la pata de cromo con tope de goma de la mesa estilo retro de la cocina. Una Letra por valor de veinticinco mil libras esterlinas. Si había escondido el resto en la casa, él no fue capaz de encontrarlos. Deslizó el documento bajo la manga de la camisa y se sentó a esperar. La mujer estaría todavía dándole vueltas a la llamada del Herald Sun. Era probable que volviese.

Veinte minutos más tarde escuchó la puerta de entrada y la vio entrar corriendo a la cocina. Observó el repentino gesto de perplejidad y esperó mientras la mujer decía lo que solía decir todo el mundo:

—¿Quién demonios eres y cómo has entrado aquí?

Ella recorrió el pasillo con la mirada hasta fijarla en el cuadro de mandos y la mesa. Parecía tensa y confusa, con el pelo tirante hacia atrás, los pantalones y la chaqueta arrugados. Llevaba un expediente bajo el brazo izquierdo y un maletín en la mano derecha. Wyatt le mostró la pistola.

—Quiero que te sientes y que te concentres.

Ella se sentó.

—He venido por las Letras —dijo Wyatt para dejarlo bien claro desde el principio.

—¿Qué Letras? ¿Quién eres?

—Sabes exactamente quién soy. Eddie te lo habrá contado.

Ella parpadeó ligeramente.

—Puede.

—¿Las Letras?

Varias emociones contradictorias se reflejaban en el rostro de Rigby.

—No tengo ninguna Letra. Todo el mundo lo dice, pero yo no las tengo.

Wyatt rescató el papel de debajo de la manga. Ella cerró los ojos.

—Vamos a empezar de nuevo.

—¿Qué quieres?

—¿Dónde está el resto?

—No tengo ni idea.

Wyatt lo dejó pasar.

—¿Qué ocurrió el jueves por la noche?

Rigby se quedó mirando el viejo suelo de linóleo. Wyatt cargó la pistola con un ruido que sonó muy alto y determinante en aquella pequeña estancia. Rigby se sobresaltó y tragó saliva.

—Estaba siguiendo a Henri Furneaux y a su hermano.

—¿Y?

Ella suspiró.

—Vi dos motos con dos conductores. Una de ellas se largó con el dinero. Eddie mató a los joyeros y se habría escapado con las Letras de no haberla jodido.

—¿El otro conductor era una mujer?

—Ni idea.

—¿Te suena el nombre de Khandi Cane?

Rigby resopló.

—Menudo nombre. No.

—¿Alain Le Page?

—¿El mensajero? ¿Qué le pasa?

El tono de voz resultaba indiferente, pero sus dedos, que sujetaban el expediente que tenía ante ella, estaban tensos. Wyatt se inclinó hacia ella y le cogió la carpeta por encima de la mesa. Al abrirla encontró una fotografía de las facciones huesudas de Le Page junto con un correo electrónico de la Interpol y copias de las ediciones online de The Times, del Evening Standard y del Herald Tribune. Wyatt comprobó la fecha del correo: Rigby lo había recibido aquella misma mañana. La leyó con atención: la dirección de Le Page en Francia, en una nota que decía que le habían visto en compañía de mafiosos rusos.

Se guardó el correo en el bolsillo.

—Háblame de él —dijo.

—¿Vas a por él?

—Soy yo el que hace las preguntas. Cuéntame lo que sepas de Le Page.

—Aparece unas cuantas veces al año, trayendo legalmente piedras preciosas y engarces, pero creemos que también trae mercancía robada.

Wyatt recorrió con la mirada los recortes de periódico. La pistola, en una mano, apuntaba al pecho de la mujer.

—¿Crees que Le Page apuñaló al mensajero?

Ella se encogió de hombros.

—Explícame lo de la Letra escondida en la pata de la mesa.

—La robé, ¿vale? ¿Y qué?

El corazón de Wyatt se detuvo un segundo mientras su mente pensaba a toda velocidad.

—¿Estás bajo investigación?

—No.

Preguntándose de cuánto tiempo disponía, Wyatt preguntó:

—¿Dónde está el resto?

—No había más.

Estaba desplomada sobre la silla de forma que se le abría una manga de la chaqueta. Wyatt disparó y la bala traspasó la tela provocando un chillido de la mujer, que se echó hacia atrás en la silla y cayó al suelo agarrándose a sí misma con fuerza. Estaba pálida y estupefacta.

—Te lo preguntaré de nuevo —dijo Wyatt—, ¿dónde está el resto?

43

No fue hasta la hora de comer cuando Khandi llegó al complejo de apartamentos de Wyatt en Southbank, hasta una calle trasera donde en su momento hubo almacenes y pequeñas fábricas. Según Eddie, Wyatt vivía en el primer piso del bloque D, apartamento 6; con la puerta azul. Había otros tres edificios iguales enfrente de este al otro lado del patio, y hacia ese patio se dirigió Khandi, hecha una mierda incluso vestida como una jodida catequista con su ropa de los domingos. Nueva imagen, pero viejas costumbres. La noche anterior había pillado droga a la puerta de los clubes de King Street y no se había acostado hasta las cuatro de la madrugada.

Estaba sentada en un banco del recinto con un libro de bolsillo grueso y una botella de Fanta, se había quitado las sandalias y tenía las piernas al aire libre mientras los dedos de los pies jugueteaban con el fresco césped. Se imaginó a Eddie pudriéndose en el depósito. Lo había echado todo a perder, su amorcito, pero también cabeza de chorlito. Pero ¿tiroteado a sangre fría? No se merecía eso. Khandi sentía una pena infinita. El amor que había compartido con Eddie había sido excepcional. Y el capullo y jodido buscavidas de Wyatt se lo había arrebatado.

Se acabó la hora de comer. Khandi llamaba la atención. La gente supuso que viviría en alguno de los bloques que daban al patio interior o que trabajaba en alguna oficina cercana. Durante un rato se le unió una joven con el teléfono pegado al oído.

—¿Dónde estás? Estoy fuera. ¿Me puedes ver? Junto a los bancos.

«¿A quién coño le importa?», pensó Khandi mientras observaba a la joven saludar con la mano y cruzar el patio hasta el otro edificio.

Más tarde, un joven que paseaba con un perro le dejó cagar en el camino, cerca de los pies de Khandi, y siguió andando.

—¿No lo vas a limpiar? —le preguntó Khandi, bullendo de ira.

—Que te jodan —le contestó el chico.

Khandi tocó con los dedos la Beretta y contó hasta cincuenta. Luego un par de estudiantes se sentaron un rato en un banco cercano con las manos entrelazadas, llenos de angustia. Aparentemente su situación era complicada: estaba implicada otra persona y esta se sentiría herida si lo descubría. Khandi meneó la cabeza, como desaprobándolo. La solución era bien simple: o formaban un trío o continuaban sin sentimiento de culpa.

Apareció caminando un viejo que se apoyaba en un bastón que sonaba al andar. Iba cargado con bolsas del Safeway. Le vio levantar la pierna que cojeaba, subir los bajos peldaños de la entrada principal del apartamento de edificios de Wyatt y pararse en el portero automático. Tenía las dos manos ocupadas. Khandi leyó sus pensamientos: primero tendría que dejar las bolsas de la compra en el suelo para meter el código de entrada y luego recogerlas de nuevo. Pero eso implicaría agacharse dos veces, y ¿podría esa rígida espalda y sus resentidas caderas aguantar el dolor?

Khandi se ajustó las gafas de sol en la cabeza y se materializó en un instante al lado del anciano, con su Fanta, y el llavero sonando de forma tranquilizadora en su mano.

—¿Le puedo ayudar?

Él se giró hacia ella y vio a una joven de encantadora sonrisa. Y con unos preciosos ojos también. ¿Era la vecina del quinto? Estas jóvenes iban y venían. Alguien se quedaría con esta antes o después, era encantadora, un poco como su hija, sus nueras, incluso su fallecida esposa en sus buenos años. Y luego ocurrió algo extraordinario. En los ojos de la joven apareció una mirada seductora, el pecho pareció expandirse y toda su persona pareció querer acercarse a él.

—Gracias —susurró él, dejando que ella le cogiera la bolsa de sus nudosas manos. Aturdido, tecleó el código. Ella lo miró con una sonrisa alentadora y él se sintió desconcertado al ver que volvía a ser la agradable joven. La llamada de la sirena había desaparecido. ¿Habría sido imaginación suya?

—Deje que le ayude hasta el ascensor —murmuró ella.

—Gracias.

Él pulsó el botón del tercer piso, así que Khandi apretó el del cuarto. Cuando él salió, ella se quedó, sonriéndole mientras se cerraban las puertas. Salió en el cuarto piso y volvió a bajar por las escaleras hasta el primero.

No se encontró con nadie en el pasillo. El apartamento 6, el de la puerta azul. Analizó la puerta con todos sus sentidos en alerta máxima. No se percibía ningún sonido, ningún olor, aunque se percibía luz detrás de la mirilla. ¿No habría apagado Wyatt las luces y echado las cortinas de haber salido?

Una especie de instinto animal se apoderó de Khandi. Primero comprobó ambos lados del pasillo antes de sacar la Beretta y meter el cañón dentro de la botella de Fanta vacía. Después llamó a la puerta y colocó el improvisado silenciador en un punto al lado de la mirilla donde no sería visto. Al instante escuchó el leve rumor de alguien que se aproxima a la puerta, se detiene y mira por la mirilla para ver quién llama. La mirilla se volvió oscura, una cabeza, un ojo bloqueando la luz. Khandi apretó el gatillo. Oyó cómo Wyatt caía al suelo con un sonido leve de huesos.

Desmontó el improvisado silenciador, guardó la botella y la Beretta en el bolso y salió del edificio con paso tranquilo. Ahora todo había terminado. Era hora de recuperar el dinero y volver a empezar. Mientras se entretenía en estos pensamientos, se chocó con un tipo mayor de traje. Llevaba una bolsa negra, y era uno de esos enérgicos y repeinados médicos, abogados o ejecutivos de aspecto pulcro que pagaban por tener sexo con ella. Hablaba por su móvil: «¿Lydia? Soy el doctor Lowe. Vengo a cambiarte el vendaje».

Otra molesta llamada de móvil. Khandi estaba a punto de maldecirle por sus malos modales cuando le oyó decir: «Y cuando vuelva Wyatt te llevaremos a otro sitio».

Khandi se quedó de piedra. Intentó unir los puntos: «Lydia», «vendajes», «Wyatt». La muy zorra no había muerto en el coche; Wyatt la tenía oculta en su casa. Entonces ¿quién era la persona que ahora yacía muerta tras la puerta del apartamento? «Puede que ahora sí que me haya cargado a esa puta plana, estirada, fría y reseca», pensó Khandi. Pero, en ese caso, algo habría avisado al doctor, y él no parecía preocupado.

Khandi lo dejó pasar. Una puerta equivocada, un ciudadano muerto. Rápida y ágilmente se plantó detrás del doctor y le apretó con brusquedad en la espalda mientras él terminaba de teclear el código de acceso.

—Es una pistola —susurró.

Él se quedó helado en medio del umbral.

—Llévame hasta Lydia.

—No sé de qué me hablas.

—Y esperaremos a que vuelva Wyatt.

—¿Quién eres? ¿De qué demonios estás hablando? ¿Quieres dinero? ¿Drogas? Tengo unos cincuenta dólares en el billetero y unos cuantos calmantes en el maletín.

—Tentador —contestó Khandi—, pero no.

Ella podía percibir su miedo a través del cañón del arma que apretaba bien fuerte contra la espina dorsal del doctor.

—Si haces lo que te digo —continuó—, no te haré daño. ¿Siempre llamas antes de entrar al edificio?

—¿Por qué iba yo a...?

Fue un pequeño conato de valentía en la voz del hombre. Para anularla, ella le recorrió la espalda con el arma hasta situarla justo en la base del escroto. Él emitió un grito ahogado y comenzó a temblar de miedo.

—Por esto mismo —contestó ella.

—Está bien, de acuerdo.

—Empecemos de nuevo. Sueles llamar antes de entrar en el edificio. ¿Luego qué?

—Eh..., vuelvo a llamar cuando estoy dentro para confirmar que nadie me ha seguido.

—Vale, hazlo, pero ninguna mierda de truco de tipo duro te va a ayudar. Te dispararé en mitad de la columna y te dejaré lisiado de por vida, luego me abriré paso a tiros hasta el apartamento.

El médico empezó a estremecerse de nuevo. Le temblaban los dedos mientras pulsaba las teclas del teléfono.

—¿Lydia? —dijo—. Todo en orden, subo ahora.

Entraron en el ascensor.

—Aprieta el botón —dijo Khandi, mientras le toqueteaba el ano con la pistola.

Él pulsó el 8. ¿Ocho? ¿Intentaba algo? Khandi razonaba a toda velocidad. No, el pequeño mierda estaba demasiado asustado. Wyatt probablemente tenía dos escondites en el mismo edificio. La claridad y simplicidad del asunto la alentaron. Le propinó un buen golpe en el cráneo al médico. ¿A quién mierda había disparado entonces?

Tenía que ser Wyatt. Una gran emoción la embargó por completo. Se cargaría a la vieja Lydia y luego se largaría.

44

Lydia había seguido las indicaciones de Wyatt y tenía el móvil junto a la cama mientras descansaba, en el bolsillo de su grueso albornoz cuando se movía por la casa por la mañana y por la tarde y en el bolsillo de su chaqueta Levi’s durante el día. Intentaba ir poco con albornoz. La hacía sentirse como una inválida, y eso retrasaría su curación. Además, le hacía tener sensaciones preocupantes, al gozar con el roce del grueso algodón como si fuese Wyatt el que estuviera envolviéndola. Lo deseaba. Era más que mera atracción: eran de la misma naturaleza en aspectos esenciales. Precisamente por ello, no quería tener ninguna relación con él. Un temor lo estropeaba todo: algún día seguramente lo matarían.

Cuando llamó el médico, se desperezó del sofá y cruzó hasta la ventana. Miró hacia abajo. Ahí estaba, en el patio, bajito y contrahecho desde la perspectiva de aquel ángulo. Había una mujer a su lado y, mientras la miraba, la mujer se giró y se quedó mirando la espalda de Lowe.

Aquello la preocupó. Vio cómo la mujer seguía a Lowe hasta la entrada. ¿Sería la novia de Eddie? Lydia sintió miedo. Miró rápidamente por todo el apartamento y sus temores se vieron confirmados cuando sonó el teléfono fijo. Señal de huir.

Estaba muy nerviosa, con el corazón desbocado. Debía advertir a Wyatt. Debía marcharse.

Lo primero era ella. Wyatt vendría después. No podía arriesgarse a salir al pasillo ni tampoco a bajar por las escaleras o el ascensor. Solo quedaba la terraza, y Lydia salió por una abertura que había en la puerta corredera. Un rápido vistazo le confirmó que no podría bajar por la pared y que las terrazas contiguas estaban a más de tres metros, mucho más de lo que podía saltar.

Pero no había otra escapatoria. Volvió a mirar. La terraza de la izquierda estaba abarrotada de tiestos y había gente en casa, podía ver la cortina entrando y saliendo por la entrada, agitada por la brisa. La de la derecha estaba vacía y la puerta corredera tenía el aspecto inmaculado que suelen tener las puertas bien cerradas.

Aterrada, entró en la casa corriendo de una habitación a otra. Levantó cada colchón, pero los somieres estaban atornillados a los marcos y serían difíciles de manipular.

Descartó las sillas, las mesas, el escritorio. No había nada más. ¿Una escoba, quizá?

Así es como encontró la escalera.

Guardada junto a la aspiradora, las fregonas y las escobas, había una escalera extensible de aluminio ligero. De dos metros de largo, se alargaba hasta los cuatro metros. Corrió con ella hasta la terraza cerrando la cortina y deslizando la puerta tras ella hasta cerrarla. Ahora estaba a solas con la brisa del río, a ocho pisos por encima del duro suelo.

Gracias al minimalismo que caracterizaba a Wyatt, no encontró nada en la terraza que estorbase sus pasos. Extendió la escalera, la apoyó contra la barandilla y después la deslizó hasta extenderla y cubrir el hueco entre su balcón y el de las plantas y la puerta abierta. Reptaría hasta el otro lado, entraría y llamaría a Wyatt.

Eso era si los peldaños y rieles aguantaban su peso. Parecían protestar. El metal se combó, le mordía las rodillas y las manos. Sentía un dolor palpitante en la herida que iba creciendo hasta convertirse en un lacerante y agudo dolor tras los ojos. Entonces sintió un pequeño movimiento en un lateral de la chaqueta Levi’s, que flotaba al viento, en el bolsillo de la pechera. Alargó la mano derecha mientras mantenía el equilibrio con la izquierda, pero no llegó a tiempo de salvar el móvil. Se estrelló contra el suelo, abriéndose en mitad del pavimento y esparciendo fragmentos de plástico a su alrededor.

La inundó una ola de pánico. El único registro del número de Wyatt se había perdido con el móvil. Ahora no le podría alertar, él no podría llamarla, no se podrían encontrar.

Lydia luchó torpemente, con ganas de dar patadas y llorar, y cuando alcanzó la otra terraza y se puso de pie sintió que le estallaba la cabeza. Se tambaleó y se agarró a la barandilla. Respira de forma controlada, se dijo. El dolor fue desapareciendo.

Recuperó la escalera, la acortó a su longitud original y la llevó consigo dentro del apartamento. Se encontró en una sala de estar. Al ver que estaba vacía, escondió la escalera tras el sofá.

¿Un piso de estudiante? Podía percibir el olor a incienso y marihuana. Y muchas otras pistas también, como libros de texto y carpetas esparcidas por una mesa, un portátil abierto con el rostro de un joven chino en el salvapantallas, unas bragas tiradas en el suelo, cojines en tonos brillantes y pañuelos y fotografías de una familia china sonriente posando delante de las torres de la ciudad de Hong Kong.

Pero no había nadie en la amplia estancia principal ni en la cocina contigua. Quien fuera que viviese ahí, parecía estar en el cuarto de baño o en el dormitorio. Se detuvo un instante para coger uno de los pañuelos, un móvil rosa y tres dólares con setenta y cinco en monedas. Recorrió el corto pasillo hasta una puerta abierta. Se asomó y vio a una chica china tumbada en la cama con auriculares y los ojos cerrados. La habitación estaba muy desordenada. Lydia esperaba que la chica estuviese colocada.

Tiró de la puerta hasta dejarla casi cerrada. Si la cerrase por completo podría sorprender y alertar a la chica. Si quedaba demasiado abierta, la chica podría ver un movimiento, una silueta recortada a contraluz.

Acto seguido, fue hacia la puerta de entrada y ojeó por la mirilla. Colocando la cabeza en el ángulo correcto, podía ver un pequeño trecho del pasillo en ambas direcciones. Vio a la mujer del patio pasar por delante, empujando al doctor hacia el apartamento de Wyatt, con una pistola clavada en la columna del médico.

45

Khandi pegó un tiro al cerrojo y empujó hacia dentro al doctor por delante de ella. Recorrió a toda prisa el apartamento utilizando al hombre como escudo, pero estaba claro que aquella zorra se había escapado. Era el apartamento correcto, no obstante: sus ropas en la habitación, el remilgado perfume todavía en el ambiente, finos cabellos rojizos en el cuarto de baño, vendajes en la papelera.

—¿Dónde está?

—No me pegues —dijo el doctor con la voz ronca.

Khandi lo atizó.

—¿Dónde está?

—No lo sé. La he llamado, ya me has oído.

—La has advertido con esa segunda llamada.

—¡No!

Khandi dedicó un rato a propinarle golpes con la pistola. Cuando el tipo estuvo arrodillado, escupiendo sangre, mocos, dientes, Khandi le dio un empujoncito con el pie.

—Eres patético.

El médico volvió a escupir.

—Patético —repitió Khandi—. Dilo: «Soy patético».

—Tú eres patética.

Khandi se quedó perpleja. Comenzó otra tanda de patadas, bofetones e imprecaciones llenas de salivazos hasta que el médico pidió socorro y sonó el teléfono.

A Wyatt le chocó que Lydia no contestase la llamada. Pulsó el botón de rellamada, con el mismo resultado.

Repasó mentalmente las posibles causas. No tenía el teléfono a mano. Alguien le había puesto una pistola en la cabeza. Estaba inconsciente. Estaba muerta.

Un nudo de emociones inusuales se desató dentro de él. Se quedó de pie en la oscuridad fuera de su edificio intentando poner nombre a sus sentimientos. Era algo más que temor, era un temor teñido de pena. Si no respondía, alguien había venido a por ella. Él debería haber esperado con ella y ocuparse de Rigby más tarde.

Se sacudió la culpa de encima. Era inútil. Lo que fuera que hubiese ocurrido dentro del apartamento era menos importante que lo que iba a ocurrir a continuación. Antes de subir, llamó a la línea fija. Si alguien contestaba sabría más de lo que sabía ahora. El teléfono del apartamento sonó y sonó.

Khandi se quedó mirando el teléfono, un inalámbrico negro que estaba sobre un pequeño escritorio apoyado contra la pared del cuarto de estar. Empujó al doctor.

—Contesta.

Él obedeció.

—Diga.

Khandi intentó escuchar mientras el doctor musitaba un par de palabras y decía: «Lo siento, no me interesa».

Colgó el auricular y dijo:

—Creo que era una teleoperadora desde la India, algo sobre planes de telefonía.

Khandi era una patriota. No comprendía por qué los bancos nacionales, grandes almacenes y compañías telefónicas tenían que utilizar teleoperadores de otros países, y de todas formas tampoco era muy amiga de las llamadas de vendedores. Pegó un tiro al teléfono justo en el centro. Entre el humo y el alboroto el médico se agachó y lloriqueó.

Entonces el sexto sentido de Khandi entró en acción.

—Ese era Wyatt, ¿verdad?

El médico carraspeó y al escupir saltó un diente teñido de rojo.

Wyatt bajó la rampa que conducía al aparcamiento subterráneo y fue recorriendo las hileras de coches en la oscuridad, tocando los capós. Uno de ellos, un Holden antiguo, estaba todavía caliente, con el motor emitiendo pequeños ruiditos mientras se enfriaba. Tras una puerta de seguridad en la esquina más alejada había una escalera con escalones de hormigón que terminaban en una puerta metálica junto a un cuarto de almacenaje en el vestíbulo superior. No coincidía con el hueco de la escalera principal del edificio, así que Wyatt no supo que tenía compañía hasta que se encontró con Khandi y Lowe en el rellano, justo por encima de donde él estaba.

No hubo palabras. Él se detuvo en seco. La mujer y el médico, también.

Apuntó a la mujer con la 32 milímetros. Era un disparo complicado por dos motivos: era cuesta arriba y ella se escudaba tras el médico. A Wyatt el doctor no le preocupaba en absoluto, pero eso la mujer no lo sabía. Lowe, no obstante, era un escudo efectivo. Solo era visible una esquina de la cabeza de la mujer tras la oreja izquierda del médico. Wyatt recorrió al doctor de arriba abajo con la mirada, ignorando su ropa desaliñada y los coágulos de sangre. Podía ver el tobillo y el pie izquierdos de la mujer.

Wyatt sopesó las alternativas. Era más difícil disparar con precisión de arriba abajo que al revés. Por otro lado, estaba listo para disparar, mientras que la pistola de ella todavía apuntaba a la espalda del médico. Tenía esa ventaja, solo un segundo, más o menos.

Estudió el rostro de la chica y vio una enorme y enloquecida ira, los ojos y la boca destilando rabia. Ahí había algo personal, pensó Wyatt, y supo dónde estaba su ventaja.

—Disparaste a Eddie —chilló ella.

—Fue coser y cantar —contestó Wyatt—. Murió gritando el nombre de Lydia.

Surtió efecto. La mujer apartó al doctor hacia un lado con violencia y se agachó mientras levantaba el brazo con la pistola. Wyatt le pegó un tiro en el cuello. Había apuntado al vientre, pero ella se había agachado demasiado deprisa, sorprendiéndolo, y la bala le atravesó la garganta. Ella también disparó, pero, después de veinte minutos de sostener la pesada pistola y de golpear con ella al doctor en la cabeza, se le había cansado el brazo. Falló el disparo, lo que hizo que saltaran trozos de hormigón justo sobre el cráneo de Wyatt.

Él se levantó. Lowe se había zafado de la mujer, con los ojos desorbitados en las maltrechas y heridas cuencas.

—¿Está muerta?

—Tú eres el médico.

Lowe miró.

—Está muerta.

Wyatt ayudó a Lowe a levantarse.

—Tenemos que largarnos de aquí.

—¿Qué hay de Lydia?

—¿No está muerta? ¿Está en el apartamento?

Lowe meneó la cabeza.

—La avisé mediante el truco del teléfono. Se ha largado.

Así que ¿por qué no contestaba al móvil? Wyatt no tenía tiempo de pensar en lo que aquello implicaba. Dudaba que alguien hubiese escuchado los disparos, ya que el lugar era pequeño y estaba aislado bajo el suelo, pero la escalera era un atajo conveniente hasta el aparcamiento. Se quitó la chaqueta y le dijo a Lowe que limpiase la sangre con ella. Luego se cargó a los hombros a la chica de Eddie y bajó los escalones antes de traspasar la puerta metálica. Los coches de los residentes descansaban en sus plazas como bestias pacientes en una granja, y se respiraba un aire estancado y tóxico. Wyatt fue rápidamente hacia el Holden recién aparcado. Era un coche fácil de robar, el maletero era espacioso y el dueño seguramente no lo necesitaría ya más aquel día.

Dejó caer a la mujer muerta en el maletero, y estaba a punto de ayudar a Lowe cuando se fijó en el barro reseco de los neumáticos de un Land Rover cercano. Recogió parte del barro y entró de nuevo en la escalera. Lowe estaba sentado en un escalón intentando limpiar sin mucho éxito la sangre derramada de Khandi.

—Levántate —dijo Wyatt.

Había menos sangre de la que habría imaginado; terminó de limpiarla y luego apretó en su puño los pedazos de barro hasta convertirlos en polvillo para esparcirlo por los escalones. Era un truco improvisado, pero engañaría a cualquiera. Eso era algo que Wyatt sabía hacer muy bien.

Metió a Lowe en el coche y salieron del edificio. Una vez en St. Kilda Road le preguntó:

—¿Estás bien?

—Esto no estaba en el contrato.

—¿Estarás bien?

El rostro de Lowe se iluminó un instante.

—Quiero el Bill Henson de mi ex.

Wyatt hizo una mueca.

—Recupérate por completo —dijo—. Te quedas aquí. Vete directamente a casa. Si Lydia contacta contigo, cuídala. Tengo cosas que hacer.

—¿Qué cosas?

Wyatt no contestó, sino que se limitó a conducir el Holden por las calles. Era sábado por la tarde, y riadas de coches se dirigían a los establecimientos de bricolaje y a los estadios deportivos. Nadie se fijaría en que él se adentraba en los recovecos de Abbotsford que terminaban en el río. Siete minutos más tarde limpiaba el coche y le prendía fuego mientras se alejaba de otra muerte provocada.

Ahora sí se permitió pensar en Lydia Stark. No esperaba volver a verla, pero se había colado en sus pensamientos como un guijarro en un zapato.

46

Lydia se había quedado mirando por la mirilla sin atreverse a salir del apartamento de la chica china. Oyó gritos de rabia en la casa contigua y luego al doctor Lowe, que avanzaba por el pasillo mientras la chica de Eddie le empujaba y pegaba gritos.

—¿Desde dónde llamaba? ¿El vestíbulo? ¿El aparcamiento?

«Wyatt», pensó Lydia. Se sorprendió a sí misma frotándose las manos mientras saltaba nerviosamente de un pie a otro. No sabía cómo avisarle, no sabía cómo salvar al médico, y se toparía de frente con Khandi si lo hacía. Se quedó quieta. Oyó el amortiguado golpe de la puerta de la escalera al cerrarse y luego silencio, como si el agujero hubiese atrapado todos los ruidos. Cinco minutos más tarde, la chica china tosió y bostezó en el dormitorio que había detrás de Lydia.

Salió corriendo. Khandi había bajado por las escaleras, así que eligió el ascensor. En la planta baja asomó la cabeza esperando encontrarse con un par de cadáveres despatarrados. Sentía claustrofobia, como si el edificio entero fuese una trampa. Escapar de su refugio era la única alternativa.

Se detuvo en la puerta de entrada para taparse el rostro y las orejas con el pañuelo. La gente se fijaría en el pañuelo, nada más, no en su pobre y lastimada cabeza vendada. No sabía bien adónde se dirigía, ni adónde debería hacerlo. Tampoco es que pudiese llegar muy lejos con tan solo el teléfono rosa de la chica y tres dólares con setenta y cinco.

Se detuvo un momento: si la tarjeta SIM del teléfono roto funcionaba en el teléfono rosa, podría llamar a Wyatt. Con la cabeza agachada, cruzó el patio y se dirigió por el sendero que había bajo una de las ventanas de Wyatt en busca del móvil destrozado. En el camino y en el borde del césped encontró botellas, envoltorios, trozos de plástico y pequeños restos de un aparato electrónico, pero ninguna tarjeta SIM.

Era media tarde. Lydia se marchó de Southbank, con la cabeza agachada. No podía arriesgarse a establecer contacto visual con nadie. Notarían su miedo y querrían ayudarla, o interferirían en su huida, o, simplemente, se quedarían con su cara. Ahora tenía que ser invisible. Eddie estaba muerto, Lowe probablemente y Wyatt quizá también lo estuviera, aunque no estaba segura del todo ya que lo seguía sintiendo con fuerza dentro de su ser. Pensar en ello la dejó un poco maltrecha. Se le humedecieron los ojos, tragó saliva y se tambaleó. Estaba sola. No tenía recursos. No podía volver a casa.

«Mantén el control», se dijo a sí misma. Se frotó los ojos y siguió caminando mientras hacía balance de su situación. Tenía que buscar dinero, y amigos. Un refugio. «Empieza con lo que tienes, incluso si es solo un puñado de monedas, la ropa que llevas puesta y un móvil robado».

Acordándose de la relación de complicidad que Eddie mantenía con ciertos tipos de bares en toda la ciudad, bares donde nadie hacía preguntas, Lydia cambió de rumbo y se dirigió hacia el nordeste, por St. Kilda Road, y al otro lado del parque, hasta el puente de Swan Street. Siguió esa calle hasta Richmond, con el sol poniéndose a su espalda. Anduvo sin rumbo hasta encontrar un enclave deprimido con apartamentos de protección oficial, casuchas de trabajadores con las fachadas sucias como picadas por viruela y el tipo de bar de la esquina en el que puede acabar una mujer desprovista de suerte.

Pidió una Coca-Cola con mucho hielo y deambuló por el bar hasta detenerse junto a una diminuta y asfixiante barra lateral con las paredes llenas de décadas de humo y desesperanza. El único ocupante llevaba barba de un día, una coleta pasada de moda y gruesos adornos de oro. Lo observó durante un rato y supo que era el típico personaje que se gana la vida sentado en una esquina y permitiendo que la gente se acerque a él. Así que eso fue exactamente lo que hizo. Se sentó al otro lado de la sucia mesa y murmuró:

—Tengo un móvil.

Él la recorrió con la mirada.

—Déjame ver.

Ella lo sacó del bolsillo y lo deslizó por encima de la mesa. Un milisegundo después, el teléfono rosa estaba en el regazo del hombre y ella podía escuchar los pitidos que surgían mientras él repasaba las funciones.

—Tienes una venda sobre la oreja —dijo él como si ella no lo supiera.

Lydia se ajustó el pañuelo.

—Me dispararon —dijo con voz divertida.

Soltó un resoplido burlón.

—Te doy diez pavos.

—Veinte.

—Diez.

Lydia extendió la mano. El tipo se lamió las yemas de los dedos y separó un billete de diez de un fajo gordo y húmedo, tomándose su tiempo, como para recalcar su desprecio. Lydia se levantó y volvió a las calles de Richmond.

Estuvo a punto de darse por vencida. Tener diez dólares en el bolsillo era casi peor que no tener nada. Diez dólares era lo que valía en ese momento, lo máximo que había sido capaz de conseguir. Con los hombros hundidos, sintió ganas de llorar.

Entonces se acordó de cómo se había escapado del apartamento de Wyatt. ¿De verdad había sido capaz de hacer algo similar? ¿Ella sola? Había sido una jugada digna de Wyatt.

Pensar como Wyatt. Eso la salvaría.

Y así fue cómo Lydia Stark comenzó a planear las siguientes horas de su vida. Decidió ir hasta una casa en South Yarra, una casa que conocía desde cuando perseguía a Henri Furneaux.

Furneaux llevaba muerto desde el jueves. Con seguridad, la policía habría acabado de registrar su casa. Ella observó y esperó a la luz del anochecer en busca de algún signo de algún coche patrulla en la calle, pero este extremo de Melbourne estaba sumergido en una especie de sopor denso y lleno de sombras y anestesiado por el lujo y el dinero viejo, difícil de conseguir.

Atravesó con decisión el jardín delantero hasta la puerta de entrada. No había ninguna llave bajo ninguna piedra ni ningún tiesto, así que se dirigió al lateral de la casa y encontró el lavadero. Echó un vistazo por la ventana que había junto a la puerta. La calle estaba insoportablemente silenciosa. Todo el mundo oiría si rompía un cristal. Empezó a bordear el camino de vuelta a las sombras.

Pero, a veces, uno tiene suerte —¿solía tener Wyatt suerte también?—. En ese momento estalló un alboroto en un cobertizo que estaba al otro lado de la verja. Ruidos de tambor, platillos, guitarras y voces estridentes: adolescentes, supuso, un grupo de música. Lydia rompió el cristal, metió la mano hasta descorrer el pestillo y entró en la casa. No estaba preocupada por la alarma: seguramente la policía la habría desconectado y no la habría vuelto a conectar, sabiendo que probablemente tendrían que volver a entrar.

En primer lugar recorrió el lavadero. Más suerte. En un armario junto al fregadero encontró una linterna, cinta aislante y guantes de plástico. Saltó a la parte principal de la casa y fue de habitación en habitación, cerrando las contraventanas con las manos enguantadas y empujándolas bien contra el marco de las ventanas. Sabía que desde muchas habitaciones se podría ver luz, así que mantuvo el haz dirigido al suelo mientras volvía a recorrer toda la casa familiarizándose con la disposición de la planta. Furneaux le había parecido el típico hombre con necesidad de lujo, pero la casa era un cubículo nuevo, apenas amueblado, con largas paredes blancas y entarimados encerados. Una casa fría, una casa sin sello personal, sin amor ni vida en ella. En la parte trasera se encontró con unas paredes de frío cristal sin cortinas que daban a un jardín con una terraza en pendiente. Volvió hacia la parte delantera. Andaba como lo haría Wyatt, o quizá era al revés, con aplomo, contención y concentración.

Había múltiples pistas que indicaban que la policía había registrado la casa. Furneaux no podía volver a exigirles cuentas, así que se vio obligada a abrirse paso entre cajones abiertos, colchones dados la vuelta y cajas abiertas de pasta y de galletas. El ordenador de Furneaux había sido confiscado y en los archivadores de su despacho no había ni un solo papel. Habían vaciado el congelador y habían tirado la tapa de la cisterna del inodoro a la bañera. La tapa de un arcón que había en el recibidor seguía abierta, el contenido de todos los productos de limpieza había acabado en el fregadero y las tripas del televisor estaban tiradas por el suelo.

Lydia comprobó el cobertizo del jardín y el garaje: lo mismo.

Tal vez la policía había encontrado el escondite del kit de escapada de Furneaux. Lydia pensó que con toda seguridad tenía que tener uno con dinero, pasaportes, tarjetas de crédito y carnets de conducir, con nombres falsos. Volvió a la casa y registró cada habitación, dedicando especial atención a los lugares pequeños y que pudieran haber sido pasados por alto.

Solo encontró polvo.

No obstante, en el cuarto de baño notó algo extraño. Dio golpecitos en las baldosas alrededor de la bañera. Sonaba hueco. Se animó, esperanzada. Rompió las baldosas, pero solo encontró más polvo, y se quedó mirando apesadumbrada. Un instante después se fijó en que Furneaux había equipado el baño con un conjunto de luces de esas que ayudan a desempañar el vaho justo encima del espejo, y con toalleros radiantes para secar las toallas. Así que ¿por qué había un radiador eléctrico atornillado a la pared?

Volvió al garaje y regresó con la caja de herramientas. La tapa del radiador se podía levantar. Bajo ella había un pequeño hueco y dos mil quinientos dólares sujetos con una goma de pelo, junto con una tarjeta de crédito a nombre de Leslie Shirlow.

Alguien llamó a la puerta principal.

Lydia fue al dormitorio de Furneaux. El armario estaba lleno de trajes. Se ajustó el pañuelo alrededor de la cabeza y se colgó el traje más oscuro que vio del brazo, junto con una camisa blanca y una corbata oscura, y se dirigió a la entrada de la casa mientras componía una expresión de pena.

—Dígame —le dijo al anciano que se encontraba en el umbral de la casa de Furneaux. El precinto policial la separaba del hombre.

Él le dirigió una mirada en la penumbra.

—Vivo enfrente. Vi luces y pensé que debería venir a echar un vistazo.

Menos mal que no había llamado a la policía, pensó Lydia. Con una voz cargada de pesadumbre, dijo:

—Henri es... era mi cuñado. Solo he entrado a recoger un traje para su..., bueno, ya sabe..., para el féretro.

El hombre se horrorizó al pensar que había resultado tan insensible.

—Sí, por supuesto —dijo retrocediendo, casi escurriéndose, en retirada.

—Le agradezco su preocupación —dijo Lydia.

Antes o después el hombre volvería a darle vueltas a lo que había visto. De vuelta en el interior, encontró unas cuantas camisas, camisetas, jerséis, bermudas e incluso unos vaqueros que podrían sentarle bien; los puso en una maleta y salió de la casa.

Mientras iba en el último autobús de la tarde hacia Yarra Valley, Lydia pensó en el nombre de la tarjeta de crédito: «Leslie Shirlow». Leslie era un nombre tanto de hombre como de mujer. Practicó la firma en un trozo de papel y comenzó a meterse en la piel de Leslie Shirlow.

A las diez de la noche, Yarra Junction estaba desierto. Lydia caminó hasta un motel y dijo:

—Mi coche se ha averiado.

—Pobrecilla —dijo la recepcionista mientras le daba la llave de una habitación.

Por la mañana se puso en marcha para averiguar el paradero de la casa de campo de la tía de Eddie Oberin. Solo había ido allí en una ocasión, al principio de su matrimonio, hacía quince años ya, y la zona había cambiado mucho. No quería levantar sospechas, ni que la marearan de un sitio para otro, así que se fue directamente a ver al cura. Según Eddie, su tía era una católica estricta.

El sacerdote, anciano y frágil, recordaba bien a la tía de Eddie.

—Alma bendita —dijo mientras le trazaba a Lydia un mapa con líneas finas como patas de araña.

Ella dejó cincuenta dólares de limosna y volvió a la autopista, donde gastó otro poco más de los dos mil quinientos dólares de Henri Furneaux. Hacía años que no montaba en bicicleta, la carretera que se alejaba de la ciudad era sinuosa y empinada y desembocaba en un camino de tierra reseca y grava. Sin embargo, al final del camino divisó la casita y se bajó de la bicicleta. La escondió tras unos matorrales y se fue escondiendo rápida y ágilmente de árbol en árbol hasta que tuvo una buena vista de las dos únicas puertas, la trasera y la lateral, la de la cocina. Se quedó vigilando durante una hora. Tiró guijarros al tejado y contra una ventana. Ninguna respuesta.

Entró. Eddie y su chica habían dejado huellas: olor a sexo y a otras cosas, botellas vacías, restos de comida y las colillas de algunos porros. Pero le serviría como refugio para un par de días. Limpió toda la porquería, barrió, quitó el polvo y pasó la bayeta. Luego, sabiendo que la temperatura descendería de golpe por la noche, encendió el fuego. Y encontró, bajo una pila de leña, corcho, ramitas y piñas secas, ciento veinte mil dólares guardados en una mochila, como si alguien hubiese estado preparado para volver a por ellos muy pronto.

Estaba claro que no había sido Eddie, sino la loca de la pistola. Lydia se colgó la mochila al hombro y volvió a la bicicleta. Se sintió invadida por la fatiga, pero se mantuvo alerta por si venían coches mientras bajaba de nuevo al valle. Una vez allí, un taxi la llevó a otra ciudad y a un sitio con tres grandes tiendas de coches de segunda mano, una al lado de la otra. Wyatt estaba presente en todo momento en sus pensamientos. Buscó uno que no atrajera la atención, sabiendo que es lo que él haría. Nada potente, ni llamativo ni demasiado viejo.

Estuvo a punto de quedarse con un Corolla plateado hasta que se fijó en un Holden blanco, que le daría un aire completamente opuesto al de alguien que estaba escapando de algo. Podría pasar por la mujer de un granjero, tal vez. O una jardinera. O alguien que cuida caballos. Curiosamente, empezó a sentir una especie de liberación de Wyatt, sabiendo que ya sabía funcionar como él lo hacía. Sus caminos se cruzarían de nuevo, o quizá no. Él la buscaría, o no. Ella no lo esperaba, tampoco lo buscaría, pero tampoco lo rechazaría. Entretanto, estaría bien sola. Lo llevaba haciendo mucho tiempo.

Se dirigió hacia el norte en el coche, mientras se imaginaba el rostro atento y delgado de Wyatt, y formó una sonrisa burlona al verle aceptar, desde algún lugar y momento lejanos, por qué ella se había tenido que gastar nueve mil novecientos noventa y cinco dólares de los ciento veinte mil que les pertenecían a los dos.

47

Las Westlake Towers seguían sumidas en una especie de sopor. Wyatt cruzó la carretera y entró con todos los sentidos alerta. No le llamó la atención nada en especial. Subió hasta el octavo. Nada todavía. Pronto habría algo, pensó. Asociarían antes o después el Holden calcinado a su apartamento. Rigby era ambiciosa, y otros agentes podían haber hablado.

Limpió por completo el apartamento e hizo una última comprobación de sus pertenencias. En algún rincón de su interior esperaba encontrar a Lydia Stark, escondida donde ni Khandi ni Lowe hubieran podido encontrarla, pero estaba desaparecida. Igual que la escalera del armario escobero. Supo al instante cómo la había utilizado Lydia, y encontró la confirmación de ello en su terraza: marcas recientes en la barandilla y suaves vaivenes en las cortinas del balcón contiguo. Wyatt tenía fichados a todos los vecinos. Sabía que su vecina era una estudiante de Hong Kong, y que era poco probable que hubiese dejado el balcón abierto al marcharse.

Entonces, ¿cómo no había denunciado a la intrusa? ¿La habría herido Lydia? Era como él, y habría sabido reconocer dos opciones: quedarse en el piso de la vecina esperando a que Khandi pensara que había huido o salir de su escondite sabiendo que podía haber más gente armada en la calle.

Wyatt salió de su apartamento por última vez y llamó a la puerta de la vecina.

Volvió a llamar.

Escuchó el ruido de la cadena del seguro al descorrerse al otro lado de la puerta que quedó entreabierta, y se vio observado por un ojo nervioso y un mechón de pelo negro.

—Me he quedado sin luz —dijo Wyatt—. ¿Y tú?

La chica echó la cabeza hacia atrás en un gesto rápido. Wyatt oyó un interruptor, y la chica abrió la puerta, sonriendo tímidamente y demostrando que la luz del pasillo funcionaba. Había estado durmiendo, ya que tenía la camiseta arrugada y las mejillas con marcas de almohada.

—Gracias —dijo Wyatt, proyectando la voz hacia el interior del apartamento—. Perdona que te haya molestado.

Ella volvió a sonreír y se dispuso a cerrar la puerta. Lydia no apareció corriendo.

Entonces, Wyatt se percató de que Lydia había tenido una tercera opción: el apartamento del primer piso. Si Lydia había pensado que la chica de Eddie lo podía haber registrado, podría haber ido allí. Podría haber razonado que él también lo haría.

Bajó por las escaleras, entró en el pasillo y se detuvo. Percibió el olor acre de un disparo reciente.

Avanzó sigilosamente hasta la puerta azul y vio el agujero, la madera astillada con restos de pólvora, y creyó en ese instante que Lydia estaba muerta. No se permitió sentir nada, pero metió la llave para abrir la cerradura al tiempo que notaba la resistencia del cuerpo de ella. Empujó más fuerte, se deslizó por la abertura y se quedó de pie un instante allí, asimilando el cadáver y el charco de sangre que tenía ante sí.

Su cuerpo en tensión se inundó de alivio.

—Tyler —dijo—. Gilipollas.

Lydia se había escapado, ahora estaba seguro. Recorrió el apartamento palmo a palmo para cerciorarse antes de volver al cadáver.

—Gilipollas —volvió a decir, mirando hacia abajo al sobrino de Ma Gadd.

Incluso muerto, Tyler suponía un problema. Aquella tarde, ya casi de noche, Wyatt condujo al lujoso enclave de Brighton, a una calle tranquila y arbolada junto al mar. Supuso que Ma Gadd avergonzaría a sus vecinos, con su cuerpo rechoncho, sus zapatillas desgastadas y sus pies hinchados, sus lunares peludos, la nube de humo de cigarrillo que siempre la acompañaba y su acento barriobajero. Debían de odiarla por bajar el nivel del lugar, y por ser más rica y más lista que ellos. Ni siquiera la podían acusar de ser una nueva rica vulgar, porque eso los describía a ellos también, a pesar de sus entrenadores personales, los colegios privados de sus hijos y sus BMW.

Era casi medianoche cuando Wyatt llamó a la puerta. No le sorprendió encontrarse con un cañón de pistola en la base de la columna como bienvenida.

—Hola, Ma.

—Estás perdiendo facultades, hijo.

—Sabía que estabas detrás de mí, Ma.

—Ya, claro —dijo Ma bajando la pistola.

Wyatt se dio la vuelta para encararla.

—Tienes una hoja en el pelo.

—Cierra el pico. Supongo que no traes buenas noticias.

—Cierto.

—Entra —respondió Ma soltando un suspiro.

Wyatt la siguió hasta un patio posterior profundo y amplio, con un cuidado jardín lleno de rosas, en enredaderas, en arbustos, plantadas en caminos cubiertos de guijarros blancos, alrededor de estanques con pececitos dorados y brotando de camas de hierbas aromáticas y flores inglesas. Olía a pura fecundidad, en absoluto desagradable, y Wyatt aspiró hondo mientras Ma abría una puerta de cristal situada en una pared del mismo material para conducirlo hacia una silla de color miel junto a una mesa de mimbre y cristal.

—¿Quieres tomar algo?

—No.

—Sospecho que yo sí voy a necesitar un trago —dijo Ma Gadd saliendo de esa especie de invernadero.

Wyatt se puso alerta, pero Ma volvió sola con un vaso y una botella de Glenfiddich. Llenó el vaso y lo apuró antes de volver a servirse otro.

—¿Dónde está?

—En el suelo de mi casa, junto a la puerta de entrada.

—¿Has sido tú?

—Lo hizo él solito, Ma.

—Quiero decir si lo has dejado tú ahí, en el suelo.

Wyatt meneó la cabeza.

—Estaba esperándome para matarme. Alguien llamó a la puerta. Cuando fue a mirar por la mirilla, esa persona le disparó.

Ma esbozó una débil sonrisa y volvió a beber.

—Ya no tenía tan buen juicio como cuando era un niño.

Wyatt no dijo nada.

—Te debió de seguir hasta tu casa en alguna ocasión —dijo Ma, como si no fuera con ella la cosa.

—Puede ser —dijo Wyatt.

Se quedaron callados. Ma parecía haberse perdido en recuerdos de tiempos pasados.

—Has cabreado a mucha gente, y mi sobrino ha acabado pagando por ello —dijo.

Wyatt no quería que Ma lo viese así. Por eso estaba él ahí. Le contó a Ma lo que había ocurrido.

—¿Has matado al responsable?

—Sí.

Ma sonrió sin ganas, sabiendo que Wyatt no lo había hecho para agradarla a ella.

—Tengo entendido que hay un francés involucrado.

Wyatt se quedó observándola. Ma le dio otro sorbo al whisky y se quedó ensimismada con los ojos cerrados durante un rato.

—No quieres tenerme como enemiga. Por eso has venido esta noche —dijo sin abrir los ojos.

—Tienes muchos recursos, y mejor memoria —accedió Wyatt—. Conoces a mucha gente que te debe muchos favores.

—Puedes apostar a que eso es verdad —dijo Ma.

De nuevo, se quedaron en silencio.

—Supongo que pudiste haberlo tirado al mar —dijo Ma.

—Si hubiese sido yo quien lo mató, sí.

—Incluso pudiste haberlo escondido donde nunca lo hubiera encontrado nadie.

—Si hubiera hecho eso —dijo Wyatt—, si Tyler hubiera desaparecido sin explicación alguna, al final habrías venido a por mí.

Ma asintió.

—Estaba obsesionado contigo. Sabía que estabas metido en algún asunto.

—Jamás hubiera contado con él —dijo Wyatt—. Ni en un millón de años.

En el rostro de Ma se dibujó algo parecido a la ira por un segundo, pero después suspiró.

—Lo sé.

—Tienes los medios para recoger su cuerpo y enterrarlo como es debido, sin más preguntas —dijo Wyatt. Rebuscó en sus bolsillos, con Ma vigilándolo como un halcón, hasta encontrar la llave del apartamento. La dejó sobre la encimera de cristal de la mesa.

Ma hizo un gesto de agradecimiento. No dejaba de ser una mujer de negocios, y hacer dinero era, al fin y al cabo, tan importante como los vínculos familiares y las responsabilidades.

—Tú consigues que te limpie el apartamento. ¿Yo qué saco?

—¿Además de reunirte con tu sobrino? —dijo Wyatt levantando una ceja.

Para Wyatt aquello era lo más parecido al sentido del humor. Ma frunció el ceño, y fue como si se aproximase una tormenta.

—¿Piensas que eso es suficiente? Tyler era un perdedor. Su madre, mi hermana, era una perdedora. Debería recibir algo por tantos años de lucha y por limpiar tu mierda.

Wyatt le ofreció una de sus frías sonrisas para demostrarle que solo le había tomado el pelo.

—Voy a vender el apartamento. Lo he limpiado a fondo y me he llevado todos mis papeles. El mobiliario es tuyo.

—Estupendo. Un par de sillas de IKEA y un microondas.

—Cuadros —dijo Wyatt—... que valen un cuarto de millón de dólares.

—¿Cuadros?

Wyatt echó una ojeada en derredor, a la puerta principal, que estaba abierta, y a las paredes vacías del pasillo.

—Quedarán bien ahí, Ma.

Podía percibir su curiosidad. Su sentido de la decoración consistía en colgar pósteres y banderines del Club de Fútbol de Collingwood. Le escribió un recibo y se lo dio junto a los certificados de origen de los cuadros.

—Ahora son oficialmente tuyos. Están limpios, los compré de forma legal.

—¿«Warner»? —preguntó Ma acercándose los papeles a un centímetro de su carnosa nariz.

—Ya no puedo utilizar ese nombre.

—¿Adónde irás ahora?

—Adonde haya dinero —contestó Wyatt.

48

El rincón del mundo donde vivía Le Page tenía su mejor momento en otoño. Muchos preferían la primavera, pero Le Page la encontraba demasiado exuberante, con las zarzas llenas de moras extendiendo sus ramas que atrapaban, los árboles repletos de hojas verdes, los helechos tan brillantes, los ríos y los arroyuelos de las laderas desbordantes por el deshielo, y las carreteras, los senderos y los pueblos abarrotados de turistas. Nunca había conocido a un turista que no fuese vulgar y estuviese sobrequipado. Debía de haber una fábrica en algún lado que los producía sin parar, como clones.

Se quedaba con el otoño.

Le gustaba pasear por las tardes, y la mayoría de los días seguía la misma ruta. El acceso de tierra y grava serpenteaba a lo largo de un kilómetro a través de un bosque de hayas, bajo las copas de árboles de hojas pequeñas tan tupidas que la luz y el sonido quedaban amortiguados: sus pisadas eran casi silenciosas sobre la hojarasca que cubría el húmedo suelo. En un par de ocasiones, se vio obligado a mirar por dónde pisaba debido a los riachuelos y tramos de barro oscuro donde los incesantes arroyos cortaban la carretera. De hecho, el sonido del agua lamiendo las piedras cubiertas de musgo y bajo los estriados arroyuelos de las laderas era constante.

En los últimos días, Le Page se había estado entrenando en escuchar sonidos que estuvieran fuera de lugar. Lo volvió a hacer aquel día, pero lo único que se percibía era el agua y también los zumbidos y los chasquidos de los insectos y moscardones y el lejano tictac y tintineo de las ovejas en los prados que cubrían la ladera de la montaña. En este lugar persistían las costumbres de toda la vida. La burguesía de Toulouse había convertido viejos graneros y granjas de piedra en residencias de fin de semana, hogares lejos del hogar, burguesía que se mezclaba con pastores que no se habían casado nunca y tampoco habían dejado nunca los valles de la montaña, sino que pastoreaban con sus pequeños rebaños guiados por las estaciones y las tradiciones de sus ancestros.

Le Page alejó de sí a una mariposa y pisó un par de babosas negras. Había llegado a la cima del sendero de acceso. A mano derecha, un camino de tierra ascendía tortuosamente hacia un par de granjas situadas en la cima y hacia las laderas más empinadas que se veían más allá de la línea de nieve. No solía ir nunca en esa dirección, porque lo alejaba de la civilización. No le seducía demasiado la civilización, pero hacía que ejercitara su mente y sus sentidos, así que escogió el camino de la izquierda, que discurría sinuoso montaña abajo e iba uniendo, como si de una costura se tratase, granjas y pueblos. Los árboles se fueron haciendo más escasos hasta terminar en pequeños grupos de fresnos y abedules plateados, mientras que la carretera estaba bordeada a cada lado por hierba, ortigas y zarzamoras. Las bayas tardías colgaban de las retorcidas ramas, y Le Page se detuvo un rato para recoger unas pocas y comérselas. Nadie venía aquí a por moras: los lugareños y los turistas solo buscaban las que estaban en el sendero peatonal más allá del cruce que tenía delante de él. El camino formaba un retorcido dibujo que atravesaba los prados, de un verde luminoso, por encima de los pueblos del valle y las granjas. Se encontraría con senderistas alegres y andarines, viejos dando un paseo y parejas de mediana edad recogiendo moras, con sus pequeños Renault y Citroën aparcados en algún lugar valle abajo. También era posible toparse con ovejas y silenciosos y ancianos pastores. En otra época también se habría encontrado con contrabandistas que iban y venían de España, y durante la Segunda Guerra Mundial con miembros de la Resistencia que guiaban a través de los Pirineos a los pilotos de los aliados que habían sido derribados.

Le Page se detuvo en el cruce para tomar aliento. Podía divisar su casa como un borrón en el risco lejano, con el sol de otoño reflejado en el tejado. Muy pronto, en unas semanas, estaría cubierto de nieve. Ahí se acumularía hasta que la empinada inclinación del tejado animase a la gravedad a hacer su trabajo. Miró hacia el otro lado, a la carretera que caía en picado hacia el pequeño valle, con el pueblo al fondo de todo como centro neurálgico de las cooperativas donde los operarios trabajaban en los graneros y alimentaban al ganado. No tenía ningún interés en conocerlos ni a ellos ni sus ancestrales costumbres.

Echó a andar de nuevo, deteniéndose para comprobar si había correo en el buzón, que era el segundo a la derecha de una hilera de buzones que pertenecía a los residentes que vivían en las calles traseras, donde el cartero no estaba obligado a ir. Encontró algo, una carta de una empresa. La rasgó para abrirla. Sus servicios como mensajero para Levine & Levine de Ginebra, Londres y Nueva York ya no eran requeridos. Había recibido otras cartas semejantes, de otras firmas elegantes, y Le Page supo que su relación con Aleksandr había salido a la luz. Pero él tenía las Letras, no necesitaba a Levine & Levine. Comenzaría una nueva etapa en su vida una vez hubiese acabado con ese hombre llamado Wyatt.

Era una cuestión de honor. Wyatt le había intentado robar. Wyatt le había arruinado el trabajo en Australia. Henri y Joseph estaban muertos por culpa de Wyatt.

Le Page era un hombre paciente. Se había mantenido alerta sobre el discurrir de los acontecimientos en las ediciones digitales de los diarios de Melbourne, el Age y el Herald Sun: Eddie Oberin, muerto a tiros dentro de los juzgados. El cuerpo de una mujer, víctima de disparos, encontrado en un vehículo calcinado en la ribera del río Yarra, y la policía solicitando a la mujer que fue vista en la casa de Henri Furneaux que saliera a la luz. Según los testigos, el pistolero de los juzgados era un hombre. Sin duda, Eddie Oberin se había ganado varios enemigos en el curso de su lamentable vida, pero Le Page estaba seguro de que había sido ese escurridizo de Wyatt; ese tipo había conseguido matar a un hombre escoltado por policías armados en un lugar público.

Justo entonces, Le Page tiritó involuntariamente junto a la ladera de la montaña. Dobló la carta de Levine & Levine y se la guardó en el bolsillo antes de proseguir su paseo por la carretera, de nuevo en dirección al valle. Pasó por delante de una cruz de piedra desgastada. Como homenaje a la futilidad y la locura, la cruz había sido levantada por un granjero del siglo XVIII al que le remordía la conciencia por haber castigado a su hijo pequeño debido a su mal comportamiento atándolo a una vaca hasta que vio cómo el animal lo mataba a coces.

Le Page continuó andando durante dos horas. Al volver se encontró un mensaje en el contestador. Lo había estado esperando. Sabiendo que alguien vendría a por él algún día, había alertado al jefe de estación, a los recolectores de billetes, al gendarme, a tenderos y a los niños del pueblo a estar con la vista bien atenta por si aparecía por el valle algún extraño. En esta ocasión era Jeanne, una camarera de la estación del tren, quien lo había llamado. ¿Podría el señor devolverle la llamada? Estaba acostumbrada a ver forasteros todas las semanas, pero esta tarde le había llamado la atención un hombre en concreto.

En lugar de llamarla, Le Page salió por la puerta trasera y comenzó a rastrear por las praderas y los arbustos de helechos bajo su casa y el bosque de fresnos y los claros tras el bosque. El sol que se ponía alumbraba en un ángulo muy raso, perfecto, por tanto, para seguir el rastro de animales o presas. Tierra levantada, ramas rotas, raíces de plantas aplastadas y tallos doblados, la humedad que sobresalía de los bordes de guijarros sin tocar, rasguños en rocas con liquen o en troncos de árboles. Todo se ve mejor bajo los rayos sesgados de luz. También buscaba huellas y la marca circular de una rodilla en el suelo y escuchaba los aleteos, murmullos y gritos de pájaros y animales cuya paz hubiera sido turbada. Le Page leía la naturaleza y se movía por ella como otra criatura más. Pero no había ninguna señal aparte de las que él mismo dejaba: ni huellas, ni ramas partidas, hojas aplastadas, ropas rasgadas ni follaje apartado del sol, lo que quería decir que o bien Wyatt era demasiado bueno para él o vendría a buscarlo tras el anochecer.

49

Wyatt llegó a la casa de Le Page al anochecer, y tuvo claro que sería un error intentar entrar antes de conocerla a fondo.

La luz era engañosa, no conocía el lugar, y perdería si Le Page lo presentía en esa ladera de la montaña y venía a por él. Tampoco conocía la distribución interior de la casa. Conocía la posición de esta con respecto al montón de leña, el pozo, el generador, los cobertizos y los jardines, pero la hierba alta y las sombras más alargadas desdibujaban su configuración exacta. Una mezcla de formas conspiraba contra él. Podría herirse con una pieza de maquinaria antes de llegar siquiera a la casa, y si sobrevivía cruzando el patio, podría hacer saltar alarmas, sensores de luz, perros guardianes o una cuadrilla de hombres armados.

Intentó leer la luz de nuevo. La puesta de sol iluminaba el lugar dejando un conjunto de sombras. Después, al salir la luna, la luz se hizo más intensa.

Wyatt retrocedió a una hondonada poco profunda entre unos peñascos, donde se tumbó sobre una cama de hojas caídas y descansó, casi totalmente inmóvil, casi en completo silencio, a medida que transcurría la noche. Había tomado todas las medidas posibles para pasar desapercibido. Para empezar, no era fácil verlo. Había elegido un lugar escondido, se había ennegrecido rostro y manos para ocultarse de linternas y de la luz de la luna, llevaba ropa oscura y se había colocado ramas de helechos en el cinturón, los bolsillos y el cuello. La luz de la luna no arrancaría ningún destello de su cuchillo, que estaba bien envainado, o de su pistola, de color negro mate, oculta en el cinturón. Como avituallamiento llevaba comida y agua que tomaba en pequeñas cantidades con frugalidad y de forma regular, y sus movimientos eran mínimos. Llevaba el agua en una botella de plástico no reflectante y bebía a sorbitos para evitar derramarla. La comida era seca y sin olor: frutos secos en una pequeña bolsa de algodón que no producía ruido cuando metía la mano.

Y tampoco lo delataría ningún olor. Se había lavado sin jabón ni champú, y no llevaba desodorante ni loción para después del afeitado. Había tirado la ropa con la que había viajado porque se había impregnado de humo de tabaco, de los vapores de tubos de escape y de otros contaminantes urbanos, y llevaba ropa nueva que había lavado solo con agua.

Por último, Wyatt silenció cualquier pensamiento, cualquier sentimiento. Da igual lo bien que oculte un hombre su presencia física, también existe la presencia mental. Si se pasaba toda la noche nervioso y alterado, Le Page podría notar su presencia, porque estaba seguro de que el tipo era una persona receptiva. Sin embargo, había una pega. Si Le Page era tan silencioso, inodoro y casi inhumano como él, entonces Wyatt no lo vería venir hasta el último segundo.

Y, por lo tanto, decidió descansar. Si no dormir, exactamente —un par de veces se puso rígido al sentir unos zorros, de aspecto un poco más peligroso que los australianos, pasar por delante—, sí al menos mantenerse en un estado de alerta relajada. Y esas horas previas al amanecer eran como un regalo, le permitían reflexionar. Curiosamente, los zorros le recordaron a Lydia Stark, con su pelaje caoba, su esbeltez y su rostro astuto. Podría haberse dedicado a buscarla, pero ocuparse de Le Page era algo más importante en esos momentos, al igual que recuperar las Letras o el dinero que el francés había conseguido con ellas. En ese momento, el sol emergió entre las montañas iluminando prados y árboles, y Wyatt supo que estaba preparado.

El ambiente era fresco, su aliento empañaba el aire, una pista peligrosa. Se ató un pañuelo sobre la boca y la nariz y dejó su cama de hojas para dirigirse hacia el borde del terraplén que había detrás de la casa de Le Page. Tenía que cubrir un espacio en cuesta de doscientos metros, un terreno muy boscoso con múltiples trampas: troncos gigantes caídos, rocas, madrigueras de animales, zanjas abiertas y los restos de una verja de alambre. No podría ser completamente silencioso con esas hojas de otoño que susurraban al paso de sus botas y esas ramas bajas que le rozaban la cabeza y los hombros. Y los ruidos de su avance podrían ocultar los de un posible perseguidor. Así que Wyatt utilizó una vieja técnica. Avanzó tres pasos, despacio, se detuvo a escuchar, luego dio cinco pasos rápidos, volvió a detenerse y empezó otra vez el ciclo. De esta manera podría avanzar y al mismo tiempo tendría la oportunidad de escuchar a Le Page o a cualquier perro o escolta armado que tuviese aquel hombre. Decidió que si eran varios tiraría a herir en lugar de a matar. Los gritos de dolor de un hombre herido podría disminuir la determinación del resto y obligar a Le Page a quitar de en medio a la víctima, dividir el equipo y volver a planificar.

Ya había llegado a la mitad de su avance. Se movía colina abajo dando rodeos y zigzagueando, lo que le llevaba más tiempo, aunque así podía percibir mejor la topografía del terreno y detectar trampas y posibles emboscadas. Iba escaneando el lugar constantemente, sin detener la mirada en nada demasiado tiempo, para no perder la percepción de movimiento de cualquier objeto o persona letales. También escuchaba con atención, y cuando notaba un sonido peligroso se giraba por completo y rastreaba con todo su ser: ojos, oídos, nariz, pistola. Sabía que un retraso de un solo segundo entre divisar su objetivo y apuntar con la pistola podría suponer su muerte.

Aun con todo, Le Page tenía casi todas las ventajas. Al moverse, Wyatt salía de su escondite, cuando la primera regla de oro es siempre dejar que el enemigo dé el primer paso, cometa el primer error. Si seguía oculto, cabía la posibilidad de que Le Page se viese presionado a salir de su guarida y avanzar por un terreno que ofrecía poca o ninguna cobertura. Pero ¿y si Le Page estaba, como él, dispuesto a esperar lo que hiciera falta? Wyatt vio claro que, en este caso, tenía que pasar a la ofensiva. Era mejor obligarlo a salir a la fuerza que esperar o llegar tan cautelosamente que le diera tiempo a anticiparse.

Wyatt tenía la pistola en la mano y el cuchillo atado al tobillo. A tan solo veinte metros, en la ladera que había sobre la casa de Le Page divisó un sendero natural. Cruzó por la parte de menos rocas y árboles y desapareció por él pendiente abajo, hacia la casa y los cobertizos. El camino era sugerente: una persona inocente lo cogería sin pensárselo dos veces. Wyatt no. Empezó a rodearlo y de pronto lo vio todo: lo bueno y lo malo.

Algo, un cambio en el ambiente, le hizo girar y agacharse. Le salvó la vida, porque el fogonazo de una ballesta ligera le atravesó la manga de la camisa y el fibroso brazo en lugar del pecho. Perdió el equilibrio, tropezó y cayó al suelo disparando sin querer la pistola. El dolor resultó agudo, y, perplejo, encontró la bota de Le Page sujetándole firmemente el brazo al suelo.

Le Page no dijo nada, pero le quitó la pistola y retrocedió varios pasos. Le hizo un gesto entre despreciativo y divertido, con la ballesta en una mano y la pistola en otra.

—Creo que voy a utilizar tu propia arma —dijo.

Apuntó y disparó.

Todo lo que consiguió fue mover el gatillo.

Wyatt ya había disparado la única bala. Las demás estaban en un cartucho de recambio en el bolsillo. Siempre había trabajado bajo ese principio: solo necesitaría una bala. Si eso fallaba y le quitaban el arma, no podría ser utilizada en su contra. Sin embargo, si se veía metido en un tiroteo, entonces, o bien era demasiado tarde, o tendría un par de segundos para sustituir el nuevo cartucho.

Le Page pestañeó, y fue un error, porque le costó un precioso instante. Incluso giró el arma para examinarla, y aquello le costó otro instante.

Instantes que aprovechó Wyatt para desenvainar y lanzar el cuchillo.

v.1 febrero 2017