UNA EXTRAVAGANTE HISTORIA DE SERIE ‘B’

Gabriel Díaz

Colección

La Conquista de la Galaxia Nº 715

Publicación semanal

A la memoria de mi madre

ÚLTIMAS OBRAS PUBLICADAS EN ESTA COLECCIÓN :

710- El Séptimo de Searus, W.H. Peppers

711- La Brigada Laica de Liberación Religiosa, G. Wayne

712- Ninjas Intergalácticos, Ken Carter

713- Cuentos de Robots, G. Wayne

714- La nave que se perdió entre simios, J.B. Coke

La Tierra, año 2357

Se llamaba Seymour Mc Clure, y trabajaba en New York, en la Jefatura de Policía de la 7ª con Park Avenue como Inspector Jefe de la Brigada de Delitos Extraterrestres, y allí solía pasar la mayor parte de su rutinaria existencia. Solitario y enemigo del matrimonio, sus relaciones se solían basar en el más absoluto ostracismo y el más radical aislamiento social. Pocas personas le conocían realmente, y de aquellos que presumían de hacerlo, sólo un reducido número podía saber de la existencia de una antigua novia, una ocasional amante o una amiga especial que conociese el lujoso interior de su ático de Albany, uno de los más espaciosos y elitistas lugares de todo el Estado de New York. Aún así, éste se introducía en las autopistas de la información y era adicto a navegar entre redes informáticas gracias a uno de aquellos sofisticados aparatos que tan de moda se pusieron en la década de los ’40, y que le permitía poder moverse a la velocidad del pensamiento, sin necesidad de usar ningún tipo de computadoras o complejos sistemas informáticos o telemétricos.

Era una lluviosa y oscura noche de otoño, la correspondiente al 5 de noviembre, nada habitual y sí muy especial, ya que en su constante surfeo por las Redes, Seymour se empezaba a adentrar en unos lugares bastante peculiares, algo que nada tenía que ver con su rutina ciberespacial. El sonido del timbre interior le sorprendió, pues aquella mansión era una fortaleza extremadamente protegida por la tecnología más puntera y los más modernos y sofisticados sistemas de seguridad. Sin desconectar del todo su paseo, emitió una proyección del exterior, y pulsó un botón dentro de la misma.

-¿Quién es?

Una voz femenina, dulce, le respondió rogándole ayuda:

-¡Socorro! Me están buscando y he conseguido colarme dentro de su casa para huir de mis perseguidores. Le suplico me ayude.

Seymour miró la proyección tridimensional de la figura femenina, atentamente, analizando cada detalle y abstraído por la belleza de aquella mujer. Respiró hondo, cerró los ojos y volvió a abrirlos. Volvió a pulsar uno de aquellos botones virtuales y le indicó que pasase:

- Enseguida bajo a recibirla.

CAPÍTULO PRIMERO

Cubierta por el agua de las lluvias y el sudor causado por el esfuerzo, aquella misteriosa y enigmática mujer de sinuosas y sensuales curvas se presentaba ante su improvisado anfitrión, no sin antes agradecerle su hospitalidad. Un nerviosismo aterrador se expresaba en el cuerpo de Turanga Carrados, lo cual intrigó a Seymour, que observaba atentamente su estado.

- Siéntese y relájese- invitó el policía -. No  me gusta verla así.

- Gracias. Es usted muy amable – contestó ella, algo más relajada, pero sin acabar de sentirse cómoda del todo. Aquel nerviosismo era contagiado por ser poco habitual.

No respondía a situaciones que vivían en los interrogatorios a algún detenido o testigo. Seymour miraba a Turanga con atención, escuchándola, comprendiéndola, con todos sus sentidos y no sólo el oído, sin interrumpirla salvo para ofrecerle una bebida caliente  que la reconfortase, mientras ella regalaba y devolvía gratitud con la mirada. Sonaba música clásica de fondo, al tratarse de una de las aficiones de Mc Clure, que disfrutaba cuando podía o durante el desplazamiento diario en helimóvil desde Albany a la Comisaría de Park Avenue.

Una luz roja parpadeaba, y una señal silenciosa de alerta informaba de la llegada de intrusos.

- Sígame, rápido – ordenó mientras se levantaba hacia la holoteca, donde pulsó un botón que abría una salida secreta -. Aquí estaremos seguros, y nos permitirá huir en caso de que haya un problema.

El angosto pasillo que se abría detrás de la puerta era oscuro, con una tenue luz de emergencia que daba una extraña sensación de claustrofobia hasta que se llegaba a un modernísimo búnker, dotado con la última tecnología de espionaje y vigilancia. La fortuna de Seuymor Mc Clure le permitía dotar sus viviendas de una excesiva protección.

Sin miedo a ser escuchado, ordenó que las luces iluminasen el lugar, ya que sabía perfectamente que estaban totalmente insonorizados. La oscuridad daba paso a una gran sala de inmaculados colores, con varias pantallas que mostraban las diferentes estancias de la casa, y que podían ser controladas con el pensamiento, al haber sufrido operaciones cibernéticas en su cerebro. La ciberneurocirugía estaba al alcance de unos cuantos elegidos, entre los cuales se encontraba él, pese a no hacer alarde de ello ni del nivel socioeconómico que tenía.

Unos encapuchados vestidos de negro se movían sin dificultad ni problemas a través del amplio salón, buscando algo, a alguien, destrozándolo todo a su paso, a veces de forma gratuita y por el simple hecho de hacer daño.

- No era buena idea quedarse – reflexionó Seymour en voz alta -. Sólo Dios sabe qué nos hubiese pasado de haber sido así. Mis compañeros no tardarán en llegar- le dijo a Turanga-. Nos pondremos en contacto con ellos a través del intercomunicador del helimóvil.

Usaron el teletransportador para llegar al interior del hangar, ya que no quería ser descubierto mientras trataba de llegar, puesto que era peligroso. Evitando correr riesgos, la recién llegada pasaría al interior de aquella cabina, activándola para escapar al otro lugar. Una vez fuera, la cabina de recepción volvió a activarse para hacer llegar a alguien que no era su anfitrión. Entrenada en el ejército, Turanga no dudó en propinarle un puntapié que le hizo trastabillar y retroceder sin equilibrio al lugar del  que salió. Incorporándose de nuevo, aquel hombre atlético respondió el ataque con varios puñetazos que eran esquivados o detenidos con apenas esfuerzo, pues había combatido en más de un conflicto interplanetario.

La cabina de teletransporte emitía una serie de luces y sonidos, percibidos sólo por una persona, atenta a quién podría llegar. Una figura masculina musculosa empezaba a tener forma, dibujando y definiendo unos rasgos que ella conocía y le hicieron sentirse segura. Sabía que se trataba de Seymour McClure y que le ayudaría a pelear y defenderse de su agresor. Éste ya se sentía agotado, pues Turanga combatía sin piedad ni inmutarse. Agarró por el cuello al intruso y se lo llevó a otro lugar sin apenas esfuerzo. Su fuerza física era una ventaja en aquella situación.

Inconsciente en el interior del helimóvil se encontraba aquel intruso al que no había sido difícil derrotar, mientras ambos se preguntaban cómo era posible que hubiese llegado allí, pues el pasadizo era secreto y sólo conocido por el propietario del ático, Seymour McClure, que se había ocupado de destruir cualquier tipo de plano o información referente al mismo. Era todo un misterio que alguien pudiese entrar en una nave cerrada a cal y canto, con escudos de energía que desintegraban a intrusos y amigos de lo ajeno. Poco a poco se iban calmando los ánimos y las respiraciones agitadas dejaban de serlo, ayudadas por el hilo musical de la casa, esperando el momento de hacer las observaciones y analizar la situación:

- Otra vez vuelvo a verla alterada, como  al principio de la noche.

Ella mostraba una tímida sonrisa para responderle con una pregunta:

- ¿Vas a continuar hablándome de usted todo el tiempo? Creo que ya es hora de empezar a tutearnos.

- Tienes razón – prosiguió él, encogiendo los hombros, despertando una complicidad entre ambos -. Debemos salir de aquí. No es nada seguro permanecer en casa, al menos ahora. Avisaremos a la Policía de camino a la Comisaría Central.

-¿Qué hacemos con nuestro invitado? ¿No se irá a quedar así, para que intente volver a atacarnos?.

- Átalo. Lo llevaremos a la bodega y allí permanecerá. No lo veo capaz de escapar de una criogenización inducida. Sería el primer ser vivo del Universo en hacerlo.

No sin esfuerzo llevaron el cuerpo inconsciente de su agresor y lo introdujeron en un ataúd donde sería congelado a unas temperaturas que detendrían sus constantes vitales, sin llegar a paralizarlas ni resultar peligroso para su vida. El viaje se presentaba largo, puesto que lo que les esperaba en New York era una amalgama de preguntas, de respuestas y explicaciones incómodas que no se deseaban dar.

- Turanga, ha sido una noche bastante movida, y creo que al igual que yo, estás hambrienta. Déjame invitarte a cenar- sugirió Seymour sin perder la vista de la pantalla principal de su helimóvil, mientras lo pilotaba.

- Tienes razón- aceptó ella de buen grado -. Apenas he comido desde ayer, y estoy a punto de perder el sentido

Rápidamente, el policía echaba una fugaz mirada a la pantalla de localizadores para encontrar un restaurante en el cual saciar su apetito. El reciente agotaba a cualquiera. El reloj marcaba las once de la noche, y esa era una hora muy tardía para la que una vez se conoció como la ciudad que nunca duerme.

Pese a longitud del trayecto, éste solía durar una hora, gracias a la altísima velocidad de crucero del helimóvil. Al contar con los mejores servicios a bordo, como si de un jet privado o un aerotransbordador de primera se tratase, hacía que el viaje fuese menos tedioso.

Turanga Carrados miraba por la ventanilla el paisaje nocturno que New York le regalaba, y en especial las luces de Manhattan, de un anaranjado color ocasionado por la contaminación lumínica. Altos rascacielos se erigían como grandes titanes en una ciudad que había cambiado toda su fisonomía. Aquellas gigantescas torres se convertían en inmensas pantallas publicitarias, donde una mujer oriental anunciaba un refresco de cola, mientras otra nave se perdía en la infinidad del espacio sideral. A bordo sonaba una melodía oriental, compuesta por un músico griego. Sin palabras, pero con mucha comunicación. No era necesario hablar  en aquellos momentos en los cuales ambos disfrutaban del instante regalado pese  a la situación que les obligó a escapar de Albany.

- Es precioso- acertó a decir -. Nunca he visto un lugar tan bello como éste.

- Esto no es nada comparado con algo que deseo mostrarte, cuando paseemos por sus calles, ya que existen muchos sitios por descubrir. Discúlpame. Voy a llamar a Central para decirles que llegamos. No sé quién tiene turno esta noche, y dependiendo de ello recibiremos ayuda o no. Siéntate. Estamos a punto de aterrizar.

Turanga obedeció y se abrochó el cinturón, mientras Seymour operaba para pedir los permisos necesarios para entrar en el espaciopuerto, un requisito obligatorio para todo vehículo gravitatorio que llegase a la ciudad. Una vez dentro podía circular con toda tranquilidad, pues aquello era una mera formalidad desde los atentados cometidos por la Brigada Laica de Liberación Religiosa, una organización terrorista que pretendía destruir cualquier tipo de culto o religión, y que se había establecido por toda la Galaxia. Muchos de los delitos que Seymour investigaba estaban relacionados con dicha banda, la mayoría de ellos sin resolver, ya que la Brigada tenía a miembros infiltrados en todos los estratos de la sociedad, y era extremadamente influyente entre un gran sector de la misma. Se les apoyaba de manera incondicional, sin importar las ideas radicales y extremistas, debido al profundo rechazo al furor religioso que volvió a nacer en 2200 con la llegada del que fue conocido como el Falso Mesías. Éste convenció a todo el mundo  aunque después se descubrió como un farsante que captaba a las gentes sin importar su origen o nivel socioeconómico. Las confrontaciones entre creyentes, laicos y ateos recordaban a las guerras y cruzadas que siglos atrás eran habituales en Tierra Santa, incluso por su violencia gratuita y derramamiento de sangre. En la actualidad, la Tierra se había convertido en una provincia más en una inmensa Galaxia donde nadie se plantaba ya si existía vida más allá del planeta local, debido a que los viajes interplanetarios e interestelares eran tan habituales como los locales.

Dentro de la Comisaría, alguien reconoció a Turanga Carrados, dándose cuenta de su pasado como activista dentro de la Secta Mesiánica, lo cual hizo saber a Seymour Mc Clure, de forma discreta, sin llamar la atención mi hacerse notar.

-¿Quién es Jesus Spiekermann?- preguntó Seymour sin ningún tipo de rodeo, mirando a los profundos ojos azules de Turanga, quien le devolvió una sorprendida mirada de estupefacción, que le haría dudar de su respuesta.

- Nunca he escuchado ese nombre – balbuceó nerviosamente, notando la mentira en su tono de voz, dejando evidente su falta de sinceridad y verdad -. No sé de quién me hablas.

- No me engañes, Turanga. He hecho mucho por ti- dijoSeymour con más cordialidad y cariño que otra cosa -. Si le conoces, dímelo. Ya sabes que puedes confiar en mí.

Un incómodo silencio se hizo entre ambos, largo, tenso, físico. Tanto que se podía sentir y cortar con un cuchillo. Una lágrima brotaba de aquellos ojos femeninos del color del cielo, sin romper aquella ausencia de sonido alguno, aunque su voz, esta vez rota por un profundo dolor lo hizo para confesar algo:

-Spiekermann me obligó a trabajar para él. Quería que le ayudase a captar fieles y su dinero, sin importarle si lo tenían o no. De no ser así debía asesinarlos a sangre fría. Y yo me negué en mi última recaudación. Ahí escapé y llegué a tu casa, Seymour. Debes creerme, pues soy una fugitiva que es perseguida por la ley y por los sicarios  de una secta. Sin ti estoy perdida. Ayúdame- suplicó clavando sus ojos llorosos en la imperturbable mirada de Seymour, de un color turquesa Halcón Cazador -. Te lo ruego.

Acostumbrado a la rutina de interrogatorios, éste era impasible, frío como un iceberg, mas hubo algo que le hizo cambiar de actitud. Comenzó a tener sensaciones nuevas y extrañas para él. Notaba que su cuerpo no era el suyo, viendo algo que le resultaba imposible comprender, que su lógica era incapaz de explicar, queriendo entonces ofrecerse a prestar su ayuda y atención a aquella mujer que había conocido la noche anterior.

-Vamos a mi helimóvil. Aquí tampoco estás segura- dijo sin más. Turanga dejó de dar crédito a lo que sucedía en el despacho aquel, oscuro, siniestro, tan sólo iluminado por un foco que ella contemplaba de frente, deslumbrándola y alterando su percepción de la realidad.

CAPÍTULO II

Maniatada, se mantenía detrás de Seymour, quien la sujetaba por las esposas de camino al garaje de la comisaría para no levantar ningún tipo de sospecha. En silencio bajaban por el ascensor, ausentes, sin atreverse ni osar hablar  o transmitir nada durante el vertical trayecto de ocho pisos que les conduciría al sótano donde los vehículos estaban estacionados. Ella estaba aterrada, mientras él no dejaba ver sus sentimientos ni temores, lo cual la desasosegaba aún más.

- Ahora usaremos el teletransportador que conducirá al interior de mi helimóvil – informó Seymour sin más.

Turanga asintió con la cabeza, asustada e incapaz de hablar por si aquello podría suponer un problema.

En la puerta de aquella cabina, las medidas de seguridad hicieron que Seymour tuviese que sufrir un escáner de retina, de reconocimiento de voz y huellas digitales, así como un examen de ADN y sangre para asegurarse que era él y no un impostor. En el siglo XXIV la libertad era sólo una utopía a la que la sociedad, sumisa, había renunciado de buen grado en nombre de la seguridad. Una vez pasados todos los sistemas de seguridad éste hizo pasar a su prisionera, para que aquello la condujese al helimóvil, lo cual sucedió así. Su escultural cuerpo se desintegró, transformándose en infinidad de brillantes luces, que se fueron apagando lentamente hasta dejar el habitáculo vacío e impoluto. Acto seguido fue él el teleportado. Una vez ambos en el interior del helimóvil, la mujer fue liberada de sus esposas, tras lo cual se llevaba las manos a las muñecas, abriendo y cerrando los dedos, para así sentirse libre y desentumecer las articulaciones.

Un fogonazo a bordo asustó a Turanga, mientras Seymour sonreía satisfecho. Le explicó que era una bomba de vacío, la cual anulaba el teletransportador, haciendo imposible que nadie ni nada pudiese desplazarse a través del mismo. Sería desintegrado al instante.

La nave logró despegar. Nadie era capaz de adivinar que huían de la comisaría, debido a la respetabilidad y reputación del Inspector Jefe. En silencio, los motores gravitatorios elevaban el helimóvil, mientras las puertas del hangar se abrían lentamente, mostrando por fin el exterior, totalmente despejado para el despegue. Sabiendo que la Tierra no era un lugar seguro, Seymour sugirió salir lejos del Sistema Solar en busca de un lugar donde refugiarse durante un tiempo.

- Tengo amigos en Salamandra V, pero no llegaremos con mi nave- le decía a Turanga sin abandonar la vista del panel de control, ni del exterior del helimóvil. Deberemos dirigirnos al helipuerto más cercano para así poder embarcar en un transbordador espacial.

Una vez conectado el piloto automático, se dispusieron a cenar algo, pues el hambre hacía mella y su energía era mínima para tan largo viaje. Ella pensó que se merecían un poco de relax o tregua en la huida, pese a que no hubiese tiempo ni lugar para ello. Unos sándwichs les servirían como alimento, que tomarían sentados en el comedor del helimóvil, pausadamente, deteniendo el tiempo, dedicados única y exclusivamente a ellos, contemplándose, mirándose mutuamente sin intercambiar palabra, pero sí mucha comunicación. Seymour se perdía en el infinito cielo que iluminaba el rostro de Turanga, como si aquella mirada le transportase a una época muy pretérita donde existían valles naturales, frondosos sin apenas rastro de la mano humana, tan destructora y destructiva, que en pos del progreso acababa con cualquier ápice o atisbo de Naturaleza y ecosistema. A ella le gustaba esa sensación, ya que pocas veces habían contemplado sus hermosos ojos algo con tanta intensidad. Ajenos al exterior, una comunicación se proyectaba en las holopantallas tetradimensionales, informándoles que el helipuerto se encontraba cerca, y que el piloto debía retomar los mandos de la nave para efectuar el aterrizaje en la pista de transbordadores. Durante unos interminables segundos dudaron. No obstante, pospusieron la magia de aquel momento para más adelante.

- Seymour McClure a Torre de Control. Permiso para aterrizar dentro del transbordador. Número de licencia XJ787910T10. Adelante, Torre de Control. Cambio.

Una voz femenina respondió a la comunicación del helimóvil:

- Aquí Torre de Control. Licencia comprobada. ¿Cuál es el número exacto de personas a bordo? Cambio.

- Dos en cabina y un prisionero criogenizado en bodega. Cambio.

- Permiso concedido. Desconecte los controles de navegación. A partir de este momento nuestro sistema se encargará del aterrizaje. No olvide que debe visitar el puente de mando para formalizar su entrada y abonar las tasas correspondientes. Cambio y corto.

Una compuerta se abrió delante de ellos mientras entraban sin conducir, ya que las leyes interespaciales obligaban a los transbordadores interestelares a hacerse cargo de los vehículos que alojaban en su interior. El descenso fue suave, controlado y a la vez mecánico, Nada que ver con la conducción de un piloto humano. Pese a que había quien prefería dejar en manos robóticas el control de su aeronave, muchos seguían prefiriendo la sensación que suponía  conducir de forma tradicional o artesanal, al considerar un auténtico placer hacerlo. Entre este selecto grupo de pilotos se encontraba Seymour, quien podía pasar largas temporadas en mitad de la galaxia con la única compañía de su ordenador de a bordo, cuyo cerebro positrónico no había sido actualizado. Existía un vacío legal que permitía funcionar sin dichas actualizaciones. En ciertas ocasiones, las mejoras podían entorpecer y ralentizar decisiones de vital importancia y servir para obtener pingües beneficios a las empresas que los instalaban. Nada era gratuito y los softwares libres no ofrecían garantías de seguridad. Eran extremadamente vulnerables. Una vez tomó tierra el helimóvil, un vehículo interior les esperaba para llevarles al puente de mando, donde debía ocuparse de la burocracia que suponía un viaje interestelar improvisado. Turanga miraba asombrada el interior de aquel carguero, pues era la primera vez que se encontraba dentro de uno de ellos. Mientras tanto, Seymour preguntaba por el oficial de guardia, a quien parecía conocer bastante bien, al igual que quien pilotaba aquel vehículo de transporte interno, rememorando una época tan pasada como lejana. No en vano se había formado en una nave como la que les alojaba y transportaba. Llegados al puente de mando, subieron por unos ascensores que les pondrían delante de los oficiales al mando. Seymour siguió los protocolos establecidos sin salirse un ápice de ellos. Abonó tasas y retiró la tarjeta de embarque y alojamiento, pidiendo ver al oficial de guardia. Acompañados y conducidos por un auxiliar, las puertas del despacho del comandante se abrieron para Turanga y Seymour. Una vez dentro, toda la formalidad y protocolos desaparecieron junto a la azafata que les condujo ante el máximo representante de la tripulación. Con un cálido abrazo se saludaban Seymour y el comandante...

  La canosa y plateada sien del comandante Ariichi era tan visible como innecesario e inútil ocultarla, ya que le daban un aire de respeto, mando y sabiduría. Su rostro oriental, lampiño, conservaba aún los largos y finos bigotes que decían de él que era un Maestro que adoptaba a un pupilo para transmitirle su conocimiento personal. Condecorado y repleto de medallas, el uniforme narraba la vida y experiencias acumuladas.

- Debo reconocer, querido Seymour, que te costaba aprender mis enseñanzas, pues siempre estabas más ocupado con las Artes Marciales que con otras lecciones- dijo el Maestro con una voz tan entrañable como dulce -. Espero que el paso de los años te haya hecho menos impulsivo.

- A veces suelo serlo, Sensei – contestó éste, reconociendo su carácter, el cual había sido comprobado por Turanga -, aunque debo reconocer que sus enseñanzas quedaron grabadas a fuego en lo más profundo de mi alma.

- Es grato saberlo- contestó sin apartar su profunda mirada rasgada de los ojos de Turanga, para preguntarle qué perturbaba su paz interior.

Ésta, que no había hablado aún, rompió a llorar desconsoladamente, liberando una fuerte tensión que oprimía su pecho y su alma, sin contar nada, sin revelar los secretos que ocultaba y debía callar. Maestro y alumno sólo acertaban a esperar, a escuchar, como siempre solían hacer. Los sollozos relajaron a la mujer que devolvió la mirada turbia por las lágrimas vertidas, que la liberaron e hicieron sentir mejor con ella misma y su entorno. No fue poco el tiempo que estuvo así, sin ser interrumpida ni consolada, aunque no tenía la sensación de estar sola, más bien al contrario. Sabía que podía estar cómoda y segura en aquella compañía. Habían transcurrido demasiados años desde la última vez que se encontraba así, tan comprendida como a gusto. Brotaron las palabras de su boca, que de forma incesante comenzaron a tornarse en la historia que narraba su llegada a aquel ático de Albany, del cual huyeron a la desesperada, sin saber hacia donde dirigirse. Atento, el Comandante Ariichi se impregnaba como si fuese una esponja de aquella historia, en silencio, sin querer ni osar interrumpir para valorar u opinar. Tan sólo escuchar, al igual que Seymour, quien recordaba lecciones aprendidas en la noche de los tiempos. Turanga calló. El silencio lo inundó todo, acompañado de una paz y una liberación contagiosas. Los tres aguardaban y Ariichi habló para ofrecer sus estancias privadas, informándose sobre si su pupilo seguía siendo amante de los buenos vinos, algo que era obvio, sin saber a qué venía una pregunta tan banal y superficial en aquel momento.

La mirada de Seymour se perdía en la profundidad del espacio exterior y sus pensamientos nada superficiales, meditando con las manos en la espalda, viendo más allá de su reflejo en aquellas amplias cristaleras cuya vista era un privilegio y un regalo, pues nada tenían que ver con las ventanillas angostas y pequeños ojos de buey tradicionales. Aquel insondable vacío le transportaba a una paz interior que había olvidado, dejándose llevar por el infinito negro donde estrellas, planetas y demás astros ocupaban su lugar en lo que él denominaba como la armonía perfecta. Le gustaba disfrutar de aquello, ya fuese mirando el firmamento desde la Tierra, o contemplando el planeta azul desde arriba, ya que él era de los pocos que se perdían en la inmensidad con ilusión y exento del miedo que se habían ocupado de transmitir a través de los medios de comunicación e información. Unos brazos femeninos le rodearon con ternura, besando su cuello con dulzura.

- ¿Qué miras?- susurró Turanga una vez hubo salido de la ducha y preparado para la cena de gala a la cual habían sido invitados.

Cerrando los ojos y manteniendo viva la imagen que delante de sí tenía respondió con otra pregunta:

- ¿No es bello sentirnos dentro de esta inmensidad infinita? Momentos como estos me hacen recordar cuán efímeros somos. Como el resplandor de ese cometa que se nos acaba de cruzar –. Terminó diciendo mientras se volvía para mirar a los azules ojos de aquella mujer a la que había comenzado a besar con una romántica y tierna pasión que pocas veces antes había vivido, mientras ella a su vez hacía lo mismo, con los ojos cerrados, rodeándolo con aquellos brazos, mientras atrapaba el momento. La intensidad de aquel instante hacía que una febril pasión devorase la ternura de aquel primer beso transformase a ambos en esclavos de la sensualidad más lujuriosa que se hubiese vivido nunca. El frenesí del deseo encendía el fuego en su mirada y sustituía aquellos besos por mordiscos que eran acompañados por caricias que se deslizaban por una ropa ya  innecesaria. La ardiente mirada de Turanga era tan evidente como lo que sentía Seymour, quien era arrastrado por la lujuria, pues ambos se deseaban y sólo obedecían a su instinto y sus cuerpos desnudos. Él la tomó entre sus brazos para llevarla a la cama, mientras sonaba de fondo una composición de Bach, apenas imperceptible entre gemidos, susurros y gritos, pues sabían que sólo aquellas paredes eran  mudos testigos de lo que en su interior sucedía. Abandonados al placer se dejaron llevar, olvidando el tiempo o sin tenerlo en cuenta, porque era innecesario, inútil y no debía importarles nada más allá de ellos mismos.

CAPÍTULO III

Abrazados y regalándose besos y miradas cómplices, fueron interrumpidos por el sonido del intercomunicador desde el cual se les recordaba la cena en el Camarote de Oficiales, mientras se dibujaba. Una tierna sonrisa se dibujaba en los labios del inspector de Policía, que acariciaban a aquella hermosa mujer.

- Debemos acudir a la cena- susurró con dulzura -. Ya sabes que somos los invitados de mi Maestro, que quiere presentarnos en sociedad.

Sin mediar palabra, ella afirmó con la cabeza y se dirigió de nuevo a la ducha, donde dejaba ver su espectacular cuerpo acariciado por las gotas de agua, mientras Seymour la volvía a contemplar, embelesado y admirado por tanta belleza, ausente a todo lo demás. Se sentía elegido y tocado por la diosa Fortuna. Era un privilegiado, pensaba, con el recuerdo aún caliente de lo vivido aquella noche. Poco le importaba huir sin saber hacia donde los llevaría el destino, el lugar hacia el cual se dirigía aquella aeronave. De repente algo le hizo regresar a la realidad. Las señales de alarma se dispararon. Una locución ordenaba a todo el personal de a bordo, tripulación y pasaje que se sentasen en los sillones, con los cinturones abrochados, evitando salir hasta que se les comunicase. Las luces rojas iluminaban el interior. Nada era tranquilizador. La velocidad se notaba por todas partes. Seymour y Turanga se daban la mano con una fuerza y un miedo nunca antes sentido. A la mujer le dio tiempo a enfundarse en un mono de una pieza de color plateado, sin terminar de ducharse. El desasosiego aumentaba por momentos y poco podía restablecer la calma, salvo aquella locución masculina de profunda y clara de los computadores J. Vigorr, que alertaba de los serios peligros de una colisión contra un asteroide. Reunidos en la cabina central para recibir órdenes del comandante, nadie dudaba en acatarlas, llegando de forma ordenada, pero con más o menos nerviosismo. No era habitual enfrentarse a un impacto inminente. Quiso el destino que las cápsulas de desembarco fuesen de tres plazas, con lo que Seymour, Turanga y Ariichi coincidirían en la misma, pues así debía ser, ya que. Las leyes interespaciales obligaban a que en esos casos siempre hubiese un tripulante con dos pasajeros. Al no tener ordenador de a bordo debían ser conducidas de forma manual. No eran vehículos programados para la autoconducción. Las puertas de emergencia se abrieron para dejarles entrar, y después se cerraron a su espalda. Un ruido hidráulico indicó que estaban listos para salir, a la espera de las órdenes de los sistemas de emergencia y evacuación. Salieron disparados al infinito espacio. Desde el ojo de buey se veía el transbordador cada vez más pequeño, mas no importaba, al saber que estaban a salvo.

En un sepulcral silencio se alejaron. Nadie deseaba hablar.

La aceleración de la cápsula se notaba dentro, en una presión que no dejaba opción a cualquier otra cosa que no fuese aguardar y desear el aterrizaje, que aún era incierto. Un ensordecedor zumbido inundaba  el habitáculo, sólo soportable si se mantenían los ojos cerrados con fuerza y los dientes apretados. Aquellos tres ocupantes notaban que el tiempo transcurría lentamente, todo lo contrario que sucedía con la velocidad de la nave, cuya aceleración aumentaba sin cesar, llegando a la velocidad de la luz. Lo supieron al dejar de notar la presión y ver cómo haces de luz les rodeaban en el profundo espacio exterior. La inenarrable sensación de sentirse tan veloces se sumaba a la inquietud de desconocer qué destino les aguardaría y dónde llegarían. El comandante Ariichi manejaba aquellos controles, operando con toda tranquilidad, habituado a ello, con una absoluta sangre fría. Turanga tan sólo se sentía oprimida físicamente, pero liberada y tranquila al saber que sus perseguidores desconocían su paradero, ya que ella no poseía tecnología que la ubicase en ningún lugar, y los chips implantados habían sido anulados en el apartamento de Seymour mientras aguardaba su llegada al helimóvil. Aparte, no llevaba equipaje cuando saltó de aquella nave que la llevaba a una muerte segura y estaba dispuesta a empezar de nuevo, bajo una nueva identidad y un nuevo nombre, lejos de su pasado. Atrás quedaban la secta y Jesus Spiekermann. El ojo de buey mostraba al fondo una gran masa con la forma de un planeta. Se notaba la deceleración a medida que se aproximaban ya que los sensores inteligentes iban frenando para evitar que los ocupantes humanos sufriesen daño alguno. Al fin y al cabo era un robot, y como tal estaba programado para obedecer las leyes de la Robótica,  que le ordenaban que debía proteger la vida humana. Aquella masa se iba haciendo más grande, y el contacto con su atmósfera  elevaba a unas altísimas temperaturas el casco de la nave. Los reactores frenaron la caída y dirigieron el aterrizaje, algo cómodo, fácil y exento de peligros. En una amplia y vasta llanura se estrelló, - pues era inevitable aunque el impacto no resultase letal para sus tripulantes -, formando un gran cráter. Sistemas de refrigeración eliminaron el altísimo calor alcanzado tras atravesar la atmósfera y entrar en contacto con el planeta. Aquella inmensa explosión era el prólogo de algo desconocido que se aventuraba en aquel inmenso lugar.

Los sistemas de computación dieron datos exactos de la temperatura y la climatología del lugar, si su atmósfera era respirable para el ser humano de la Tierra y de los gases que componían su estructura. El interior de la cápsula era lúgubre, angosto y pequeño, oscuro, únicamente iluminado por el verde reflejo de los caracteres de las pantallas informáticas. A pesar de no ser grave, el impacto dejó a sus ocupantes aturdidos, pero capaces de reponerse y recuperarse muy rápidamente. El comandante Ariichi despertó y comprobó si tenía alguna magulladura o hueso roto. No fue así, ya que los sistemas de seguridad de a bordo habían funcionado a la perfección. Una vez se liberó de los cinturones que le mantenían pegado a su sillón, extrajo el traje espacial para salir al exterior. El espacio estaba muy bien aprovechado en aquellos vehículos, que no dejaban un milímetro inútil, por muy grande que fuese la nave. Turanga abrió los ojos una vez que Ariichi estaba vestido para salir al exterior, imitándole en una disciplina aprendida tiempo atrás en su entrenamiento militar. Rápida y precisa, aguardó a que Seymour recuperase la consciencia, pues tardaba más de lo habitual y sus constantes vitales eran lentas, por lo que era incapaz de responder a los estímulos del exterior.

***

El altísimo estruendo producido por las distorsiones eléctricas y sintetizadores  hacía imposible cualquier comunicación entre los clientes de aquel bar, cuyo interior estaba decorado de forma rústica, con la barra de madera, así como las mesas y taburetes que se integraban en una decoración con paredes repletas de cuadros y recuerdos de los años que llevaba abierto. Su techo era una gran tela de saco, algo atípico en una ciudad aséptica como aquella. Todo tipo de personas se mezclaba en aquel lugar con iluminación tenue. Al fondo de la barra, al lado de la única puerta, presidida por la calavera de un gran buey, alguien mantenía una animada conversación cuyo contenido era imposible de distinguir. Los gestos y movimientos indicaban que no era nada amable ni educada. Uno de los interlocutores vestía una larga gabardina de piel negra, obtenida de forma ilegal, pues las leyes locales prohibían de manera explícita su comercialización. Peinado con una cresta roja en forma de castillo, su rostro dejaba ver partes biónicas implantadas, a la espera de ser recubiertas por piel sintética. Aquel ser era un ciborg, un ciberorganismo que hacía mucho que había dejado de ser humano. Las partes inorgánicas se fusionaban en perfecta armonía y simbiosis con la carne, al no tratarse de prótesis inertes, sino reconstrucciones de los miembros que ya no existían. Célula a célula circulaban libremente y el metal sentía si era dañado, produciendo dolor a su portador. Todo un logro de la ingeniería y medicina ciberorgánicas, que no cibernéticas. A pesar de ello, era un ser frío  y sin sentimientos, carente de cualquier tipo de empatía con el resto. Transmitía miedo e inseguridad, respeto y poder. A su lado llegaban otros ciberorganismos con aspecto homoide de forma masculina, muchos de los cuales carecían de los recubrimientos sintéticos o cuyas partes metálicas estaban oxidadas.

Una vez acudieron todos los convocados escucharon a aquel tétrico individuo, atentamente, sin osar interrumpirle, ya que era conocida su crueldad. Su liderazgo había sido logrado al usar el terror con sus subordinados y secuaces, los cuales le obedecían porque de no ser así, corrían tanto peligro como sus propios familiares. Su ojo biónico, de color rojo, no dejaba de recopilar la información requerida de aquellos que estaban reunidos con él. Una vez recibidas las instrucciones, fueron abandonando el local de forma individual, sin mediar conversación con el resto, al saber su cometido a la perfección, aclarándole las posibles dudas sus implantes mentales con todo lo que debían saber. La música no cesaba en una eterna mezcla, como si de una interminable canción se tratase. Volvió a quedarse solo, presidido por la calavera del buey, que le daba una imagen más siniestra, de poder ser así, ya que no transmitía miedo: Él era el miedo encarnado. Levantó su mano de metal sin cubrir para preguntar cuánto debía tras consumir el alcohol que necesitaba para que su organismo funcionase. En el otro extremo de la barra el camarero movió la cabeza con gesto negativo, indicándole que la casa invitaba y se trataba de un mero formalismo, pues sabía que nunca pagaba sus consumiciones. Ni ahí ni en ningún otro lugar. Sabia manejar las emociones e infundir temor como nadie. Dio un par de pasos y abrió la puerta. Tres soles de justicia en forma de triángulo rectángulo coronaban el rojo cielo de aquel árido planeta. A él no le molestaba el calor, pese a que su gabardina negra lo absorbía todo. Con paso lento y firme, pero seguro, haciendo sonar los tacones de sus botas contra el suelo y los pistones de su pierna, se dirigió hacia su moto, una custom que un día perteneció a la casa Harley Davidson, impulsada por energía gravitatoria. Aún así, el sonido del motor en forma de V regalaba el bronco rugir mientras se elevaba en el aire para dirigirse a un lugar incierto. Desde el suelo se podía ver cómo se convertía en un punto en el firmamento y desaparecer en su inmenso azul.

* * *

Tres figuras se desplazaban por el caluroso desierto, soportando las elevadas temperaturas de los soles que en allí reinaban, aunque no notaban el calor porque los trajes metalizados refrigeraban su interior, y dentro de ellos a sus quienes los vestían. Seymour miraba a través del cristal del casco, mientras se nutría de las vitaminas necesarias para la recuperación de aquel desmayo en el aterrizaje. Los auriculares les indicaban la ubicación exacta y a dónde debían dirigirse. La tela de aquellos trajes estaba compuesta de un tejido inteligente que activaba los sensores vitales.

Silencio. Un ensordecedor silencio dominaba aquella inmensa y desértica llanura por la que tres figuras caminaban, alejándose de aquella cápsula de desembarco que la arena iba sepultando, ayudada por los cálidos vientos astrales que soplaban. En aquel momento no soplaba ni una brisa de aire fresco, pero aquellas enormes temperaturas eran soportadas gracias a sus vestimentas. Nada se veía en el amplio horizonte, salvo la profundidad de un paisaje ondulado, ocasionado por el calor que allí reinaba de forma implacable, sin dar tregua ni tener compasión.

   Una mancha negra se aproximaba a alta velocidad, rompiendo la calma si cabe. Era un jeep descapotable que sólo contaba con la estructura metálica, el esqueleto, conducido por una mujer de pelo blanco vestida con un traje de pieles sin curtir que dejaban ver su cuerpo del color del café. Custodiada por guerreros bárbaros se aproximaba rápidamente hacia los tres caminantes, los cuales quedaron paralizados e impresionados ante la vetusta tecnología de aquel planeta. Los dispositivos auriculares de los cascos eran incapaces de silenciar el ruido de los motores, que se iba haciendo más insoportable a medida que se aproximaban. A aquel automóvil le seguía una comitiva de dos más de idéntico modelo y color, aunque más pequeños, que parecían ser motocicletas propulsadas por orugas y pilotadas por un tripulante y un artillero que manejaban sendos cañones gatling. A escasos centímetros de ellos se detuvo la comitiva, desde la cual alguien gritó algo ininteligible que los traductores interpretaron:

- ¡Suban al vehículo! No hay tiempo que perder.

Los soldados tribales les obligaron a montar sin darles opción de negarse a ello pero sin atarles, señal de que no eran sus prisioneros. Tan rápido como llegaron dieron marcha atrás en dirección a unas cuevas ocultas en las montañas que al fondo se veían, donde se abrió una puerta imperceptible delante de ellos una vez se hubieron aproximado. Una vez dentro, un oscuro y angosto túnel les conduciría al interior de la guarida, donde fue reverenciado el convoy, con honores militares

- Pueden quitarse los cascos- sugirió la mujer que conducía el jeep, que resultó ser la líder de aquella tribu -. Nuestra atmósfera es respirable.

Seymour fue el primero en obedecer, sin evitar preguntar en qué lugar se encontraban.

- Nuestro planeta- continuó la mujer de cabello blanco- fue conocido antaño como L1M4, y este desierto es lo que queda del emplazamiento conocido como las Ruinas de Iwasaki. Las constantes guerras sufridas acabaron con cualquier vestigio de la Historia y el rico patrimonio que aquí se encontraba. Hace muchas generaciones que las diferentes  tribus sobreviven ocultas en cuevas, pues eran perseguidos y las áridas temperaturas hacían imposible la vida en la superficie, como habrán podido comprobar.

Los sensores de alarma se dispararon dentro de aquella oscura y tenebrosa cueva, iluminada por la luz de las antorchas, que desprendían un rugido añorado por nostálgicos y románticos que se deleitaban con los pocos libros editados en papel o pulpa del mismo, muchos de ellos valiosos y cotizados tesoros de una era olvidada. Aquella mujer de nombre aún desconocido, piel tostada y larga cabellera blanca observó un monitor al fondo de la caverna, donde se reflejaba una imagen del helimóvil, que había aterrizado fuera. Seymour no tuvo problemas en reconocer el modelo, ya que se trataba del suyo, cuyos sistemas de seguimiento y localización habían sido activados en el escape del transbordador antes de que éste volase en pedazos.

- Es mi transporte personal- dijo -. Sólo yo puedo abrir sus puertas, pues tiene un complejo sistema de seguridad que se acciona mediante mi voz, una lectura de retina, huellas digitales, ADN y sangre.

- Como para robártelo, querido- bromeó Ariichi -. Veo que no fui tan mal maestro.

- Acompáñenlo fuera- ordenó ella.

- A sus órdenes, comisaria Turner- obedeció uno de aquellos miembros de su guardia personal, revelando el nombre y graduación de aquella especial mujer.

Ya sabían los extranjeros del lugar que el aire era respirable, y que la radiación de los soles no era extremadamente nociva, salvo por el calor que desprendían. La puerta se abrió, deslizándose delante de ellos, dejando entrar la luz, algo que contrastaba con el ambiente lúgubre del exterior. Un calor seco les recibió, con unas temperaturas difícilmente soportables. Aún así Seymour fue a su vehículo, custodiado por dos guerreros tribales de gran tamaño, armados con sendas lanzas de energía capaces de atravesar cualquier superficie, aunque ésta fuese indestructible. Estaban allí para protegerle. Sabían que no era una amenaza. La caída de la nave se había producido delante de la cueva, aunque no había sido tal, sino un perfecto aterrizaje del piloto automático y los sensores de la misma, que estaban conectados con la mente de su propietario. Se encontraba en perfecto estado, algo extraño, ya que había sufrido un larguísimo viaje interestelar y no estaba protegida ni preparada, al ser construida para desplazamientos en el interior de los planetas, y no más allá. Una vez estuvo delante, Seymour comenzaría con el proceso de acceso a su helimóvil.

CAPÍTULO IV

Jesus Spiekermann se encontraba en las oficinas centrales de Cybernose Enterpises. Su rostro oriental era desconocido para el resto del mundo, debido a que nunca salía en los medios de comunicación, a pesar de ser un megalómano egocéntrico que ansiaba que todas las miradas se centrasen en él. La visita que realizaba al Edificio Primarca no era casual, pues su Brigada Laica de Liberación Religiosa necesitaba recaudar fondos para su financiación y captar adeptos para su causa, porque los fondos no eran eternos y aquellos proyectos costaban créditos.

“La religión es un negocio poco rentable”, pensaba Spiekermann mientras subía en el ascensor hasta el último piso, el lugar donde tenía la cita con Joe Nose, el propietario de Cybernose Enterprises. Asépticamente frío, las paredes eran de un gris tan claro que parecía blanco, decoradas con cuadros abstractos de pintores ya fallecidos siglos atrás. Ausente, su mente no pensaba en nada, distrayéndose con su imagen reflejada en la puerta del habitáculo que le transportaba al lugar de su encuentro, mientras el hilo musical le regalaba una versión a piano de Highway to Hell, de AC/DC. El tiempo parecía ralentizarse dentro de aquel lugar, mas parecía no importarle en absoluto. El ascensor se detuvo y abrió sus puertas. Sintióse observado por la recepcionista, que lo miraba sin disimulo, en silencio, embelesada debido al magnetismo personal que poseía y era reforzado por amplificadores mentales implantados antes de tomar el control de su secta.

- Disculpe- dijo una vez llegado al mostrador -. Tengo una cita con Joe Nose.

Como si de un sueño se tratase, aquella mujer se sintió halagada, envuelta y acariciada por las palabras del recién llegado. Una vez reaccionó y despertó de aquel trance, le preguntó su nombre, y comunicándole que era aguardado. Se levantó y se dirigió al despacho, flanqueado por una puerta de dos hojas, que abrió de una en cuanto obtuvo el permiso correspondiente. La luminosidad del Edificio Primarca era un recuerdo fácilmente olvidado cuando accedió a interior del mismo. No era una oscuridad total. Más bien era una penumbra que dibujaba su interior, y por donde entraba la luz a través de minúsculos rectángulos fabricados para ello, con las persianas entreabiertas de las amplias ventanas que daban al exterior.

- Has tardado en venir- observó una voz que salía de un amplio sillón girado detrás de una gran mesa de despacho con infinidad de documentos esparcidos por su escritorio, y una lámpara de flexo iluminando unos folios manuscritos.

No era una voz puramente humana la que sonaba detrás de aquel sillón índigo tan alto que no dejaba ver quien se ocultaba detrás. Reverberantes y metálicas eran las palabras de Joe Nose en su despacho, donde se escuchaba un respirador y una pantalla mostraba la imagen de un iris violeta, mientras una conversación de fondo preguntaba por la reacción de alguien cuando viese un galápago en el desierto o una habitación en concreto de un hotel específico, cuyo nombre no logró alcanzar a distinguir.

-Siéntate, por favor- ordenó -. Te estaba esperando, aunque necesitaré una muy buena razón para que me expliques tu retraso.

Nervioso, Spiekermann no lograba acomodarse en una de las dos sillas que se encontraba delante de la mesa. Su falta de tranquilidad no era habitual en él, pues sus implantes mentales lograban hipnotizar y cautivar a quien le importunaba. No obstante, en aquella ocasión se produjo algo que él desconocía. Una vez su boca se resecó debido al nerviosismo, empezó a toser, tragando saliva de seguido. Con la impresión de que hurgaban en su mente miraba el reloj de pared, del cual sólo podía ver las manecillas iluminadas en un verde neón y cuatro puntos que daban pistas sobre qué hora era. El segundero parecía hacerse eterno, teniendo la sensación de que el tiempo se había detenido, mas no era así.

Joe Nose giró la silla y mostró por primera vez su rostro, aunque sólo podía adivinarse, debido a la falta de luz en su despacho. Aún así, Jesus Spiekermann logró entrever algo que le aterró de forma atroz, lo cual demostró en la expresión de su cara.

- La carne es débil- apuntó Nose, mientras tendía su mano para dar la bienvenida a su invitado.

- No te recuerdo, así, Joe- apuntó Spiekermann -. ¿Qué diablos te ha pasado?

- Es largo de contar y no disponemos de tiempo, así que iré directo al grano y te lo pediré sin más. Quiero ser el líder absoluto e indiscutible de la Brigada Laica de Liberación Religiosa.

- Pero...

Sin dejarle hablar, continuó con su petición:

- Si no accedes, mi única opción viable será acabar con tu vida. He esperado largos años este momento, desde que me expulsaste de la secta. Sabía que un día te verías obligado a venir al Edificio Primarca. Por eso accedí a entrevistarme contigo.

- ¡Jamas! ¡La secta es mía y yo dominaré el mundo!

- De acuerdo. Es tu decisión – dijo Nose sin más, mientras metía las manos debajo de la mesa y disparaba. Spiekermann giraba la silla para protegerse de las balas, mas era imposible, al ser acribillado sin miramientos, piedad o cualquier tipo de sentimiento.

- Debiste hablar de tu madre -. Fueron las últimas palabras que le dirigió, mientras le contemplaba victorioso.

Los pasos de Joe Nose eran firmes y seguros, tanto que hacían que el suelo sonase con ellos, mientras rodeaba el cuerpo sin vida de Jesus Spiekermann, observándolo, recreándose en su contemplación con un interés mórbido. Dibujando un círculo a su alrededor, éste se fue convirtiendo en una espiral cuyo final se encontraba en la mesa del despacho. Sin perder la calma, su secretaria fue avisada por el intercomunicador, ordenándole que sus hombres se personasen allí de forma inmediata, tras lo cual encendería las luces, que revelaban un lugar  aséptico... Aquellas paredes habían sido testigos de un asesinato más que debía ser ocultado al mundo.

* * *

La comisaria Turner se encontraba en el interior del helimóvil de Seymour McCLure, junto a éste, comentándole que ella creía que aquellos vehículos gravitatorios sólo eran de transporte.

- Así es, comisaria – explicó- . Suelen ser fabricados con tal fin, pero este fue un modelo experimental que la casa MLP ofreció a unos cuantos privilegiados. Eran prototipos dotados con la última tecnología y programados para respetar las Leyes de la Robótica...

Las palabras de Seymour fueron interrumpidas por una comunicación urgente en la holopantalla. Una figura elegantemente vestida se dirigía a él:

- Sabemos que Turanga Carrados se encuentra en su compañía. Como bien sabe, se trata de una peligrosa delincuente que debe ser entregada a las autoridades, pues tiene varios procesos abiertos y ha de cumplir con la Justicia. De no ser así, la Policía Interplanetaria recibirá órdenes para su búsqueda y captura.

Sin inmutarse, Seymour apagó la holopantalla y preguntó si las cuevas podían camuflar u ocultar los sistemas de seguimiento de la nave, a lo que la Comisaria Turner respondió afirmativamente, mas únicamente era posible en la parte más profunda de las cuevas.

-¿Sabes pilotar, Seymour?- tuteó.

- Todos los días voy desde mi ático de Albany a la oficina de Manhattan, ya que nunca me ha gustado tener servicio, y menos pilotos o conductores. Es una cosa que me relaja.

- Los movimientos han de ser precisos- continuó aquella mujer de piel de ébano -. No puedes permitirte el más mínimo fallo o saltaremos por los aires, ya que los sistemas de seguridad saltan al más mínimo contacto con un objeto extraño en sus paredes. Seymour tragó saliva y se dispuso a esconder el helimóvil en el lugar que le habían indicado.

Turanga se encontraba escuchando con muchísima atención al comandante Ariichi, pues su calmada voz hacía que la historia que contaba le resultase tan atractiva como interesante. Ariichi era un Maestro, pero también un narrador excelente, que lograba cautivar con sus palabras a quien tenía la suerte de acercarse a él. Ella se interesaba por conocer más sobre la impenetrable coraza de Seymour.

- Él es así – le desveló -. No es nada fácil de conocer, querer o amar. Cuando lo recibí como pupilo había perdido a toda su familia en un atentado terrorista. Se habló de la Brigada Laica de Liberación Religiosa, los cuales lo negaron, aunque Seymour creía que no era así.

- Recuerdo aquel atentado – dijo ella. No fuimos nosotros, sino unos alienígenas que habían copiado nuestro modus operandi hasta el más mínimo detalle. Era la época en la que la lucha tenía sentido y creía en el idealismo. Por eso huí y fui a parar al ático de Seymour, saltando desde un transbordador que me conducía al lugar donde sería ejecutada. Ese fue el motivo por el que negué conocer a Jesus Spiekermann.

La comisaria Turner se dirigió hacia donde ellos estaban. El rostro de Turanga se descompuso en una fracción de segundo, transformándose en una máscara de pavor.

- No puede ser- negó ella -. Hice todo lo imposible para que no me pudiese encontrar.

-  Tranquila- calmó Seymour mientras la abrazaba -. Tenemos forma de hacerles frente. ¿O acaso olvidas que soy inspector de Policía?

- Mis hombres están preparados para repeler un posible ataque- decía Turner -. No sería la primera vez que nos enfrentamos a una amenaza así. 

La fugitiva de la Brigada Laica de Liberación Religiosa explicó detalladamente los motivos de su huida, relatando el cruel comportamiento de su líder, un ser del que nunca supo su nombre, un individuo tan misterioso como aterrador, aunque menos sádico que Spiekermann. Las luchas por el control de la secta terminarían con la misteriosa desaparición del lugarteniente de la misma. Muchos creyeron que fue asesinado, llegando la prensa a hacerse eco de aquello, pero su cuerpo jamás fue encontrado. Esto hacía que se difundiesen todo tipo de rumores, especulaciones y mentiras de todo tipo.

CAPÍTULO V

El estremecedor ruido de un claxon sonó en el exterior, por encima de un motor de doce válvulas. Las pantallas mostraron un automóvil de cuatro plazas descapotable, cubierto, del cual salía un hombre de mediana edad y mirada de loco, con media melena, vestido con prendas vaqueras y una escopeta de cañones recortados que bramó hacia alguien en particular:

- ¡Turner! ¡Abre la maldita puerta! ¡Acabo de enterarme de que tienes problemas!

En el interior, ésta puso cara de resignación, pues de sobra sabía de quién se trataba y era conocedora de sus costumbres y forma de ser, totalmente incontrolables, por lo que no dudó en dejarle pasar. Una vez dentro continuó conduciendo de forma temeraria y quemando neumático, con el insoportable olor que ello producía. De un salto pisó el suelo para volver a dirigirse a ella:

- Acabo de saber que se aproximan hacia tu refugio unos tipos bastante peligrosas- apuntaba esta vez sin el tono jocoso de su llegada -. Una vez salvaste mi vida, y te dije que te devolvería el favor. Dentro de poco llegará la Caballería, así que ve dejándome un buen garaje.

Seymour McClure se aproximó al recién llegado, reconociéndolo de inmediato.

- No puede ser –dijo -. ¿Se puede saber qué diablos haces aquí? 

Ambos se fundieron en un abrazo, signo de una gran amistad.

- El Loco Max. ¿Qué ha sido de tí desde que abandonaste la Policía?

- Perdona- interrumpió -. Desde que tú me echaste del departamento.

- ¿Os conocéis?- preguntó la comisaria Turner.

- Así es- contestaba Seymour -. Os presento a Maxwell Riggs, el Loco Max, el más desquiciado policía que la ciudad de New York ha conocido en toda su historia. Trabajar con él era un auténtico placer, pero sus métodos  eran, cuanto menos, inapropiados, por lo que me vi obligado a expulsarle del Departamento y del cuerpo de Policía.

La historia que contaba era toda una odisea de propósitos y despropósitos que arrancaba risas e indignación a partes iguales entres quienes estaban en el interior de la cueva. Aún así, las palabras de éste estaban cargadas de admiración, respeto y profunda admiración.

Reunidos en el despacho de la comisaria Turner, Turanga se sinceraba y expresaba ante las otras cuatro personas. Hablando desde el corazón y la más profunda sinceridad hizo comprender a Seymour las motivaciones de la Brigada Laica de Liberación Religiosa, aportando pruebas sobre la nula participación en el asesinato de su familia. Mientras hablaba, Turanga recorría el interior del amplio despacho donde todos la observaban y prestaban atención sin osar interrumpirla. El Loco Max tomaba notas en su cuaderno, dando la falsa sensación de estar ausente, pues escrutaba la fisionomía de aquella bella mujer. Su serio semblante contrastaba con su aparición jocosa, divertida y bromeante. Susurró algo a Turner, que asintió con la cabeza, ante lo cual dejó de tomar notas y siguió escuchando el relato de Carrados. El nerviosismo inicial iba desapareciendo a medida que transcurría el tiempo. Los paseos dejaban de ser una constante para centrarse en un solo lugar, la pizarra donde se desvelaba todo el organigrama de la secta y su origen. Riggs la interrumpió:

- No fue casual vuestro aterrizaje aquí. Mis técnicos de computación e informáticos localizaron a mi antiguo compañero en la lista del transbordador, y si bien no tenemos culpa alguna del accidente, logramos  alterar las coordenadas de vuestra cápsula para atraerla. Debo decirte, Seymour, que desconocía el lío en el que estás metido, pero eso no impide que esté aquí para ayudaros. Como bien sabes, mis hombres están en camino. La caballería llega en helicópteros. Soy todo un clásico. El resto llega por carretera. Turner, ¿todavía conservas el arsenal confiscado a los bichos?

Aquello que el Loco Max denominaba como bichos era una raza extraterrestre guerrera que combatieron por toda la galaxia durante siglos, aunque no sería hasta 2109 cuando se produciría su batalla más conocida. Enfundados en servoarmaduras de vistoso color índigo, éstas eran exoesqueletos casi indestructibles e imposibles de penetrar si no era con potente munición de plasma o disparos fusionados de calor intenso. En los anales de la Historia quedó grabada aquella primera contienda, tanto por la sangre derramada como por la aparición  de aquellos alienígenas. Nada se supo de su nombre, pero sí de su estructura física, muy parecida a  la de un ser humano mejorado. Los estudios que se realizaron entre los cadáveres de aquel batallón determinarían que al ser extraídos de aquellas vistosas armaduras, sus cuerpos parecían estar recubiertos de líquido amniótico y que no había hembras que combatiesen.

Turanga se encontraba sola en su habitación, tumbada en la cama contemplando el techo, ausente, con la mirada perdida e incapaz de situar su pensamiento en un solo asunto, ya que su mente era una enorme maraña de ideas, recuerdos y deseos rondando por su cabeza. Alguien llamó la puerta, cerrada para obtener una intimidad, de la que no había gozado desde su huida, pero que necesitaba imperiosamente. Lejos de molestarse, agradeció esa interrupción que la levantaría para abrir.

- ¿Estás bien?- se interesaba Seymour al otro lado.

- Sólo inquieta y preocupada – respondió ella con un hilo de voz -. Me pregunto cómo me habrán encontrado, ya que me aseguré de no dejar ningún rastro.

- Quizá yo tuviese la culpa- lamentó éste- al introducir tus datos en el ordenador de a bordo. No sé para qué queremos tanta tecnología, tantas redes de información, si no somos libres. Prefiero un mundo menos seguro y con más libertades individuales.

Sus palabras parecían unas reflexiones internas, más que una conversación mantenida. Y es que en el siglo XXIV no eran pocos los que exigían un cambio de legislación para que aquella dictadura encubierta fuese derrocada. Estaban cansados de las leyes que decían cómo se debía pensar, cuáles eran los gustos de la sociedad y qué ideas eran las correctas o no. Aunque había penas de prisión para los infractores, el ostracismo y el aislamiento social eran las peores condenas que podían sufrir aquellos que osaban desmarcarse de una sociedad biempensante, moderada y políticamente correcta que sólo se centraba en el hedonismo, el placer y los derechos, pero evitaba responsabilidades, obligaciones y deberes. La literatura de ciencia-ficción se había quedado extremadamente corta para describir aquel mundo de pesadilla y terror. La aséptica limpieza exterior del mundo y sus habitantes contrastaba con la indeleble suciedad que la gente tenía pegada a lo más profundo de sus almas.

* * *

Perfectamente organizados y formados, un millar de hombres vestidos de uniforme militar aguardaba que su comandante en jefe llegase. No había miedo ni intranquilidad. Tan sólo un fanatismo reinante. Una sensación que se respiraba en aquella formación cuadrangular. Silencio. Ausencia de conversaciones o comentarios con la mirada al frente. El sonido de un helimóvil alteró esa quietud. Delante de aquel pelotón se abrió la puerta del vehículo. Una pierna vestida con botas militares pisó tierra firme, y con ésta, el alto mando que llegó. Una voz metálica se dirigió a los soldados.

Tranquilamente aunque con firmeza, Jesus Spiekermann recitaba su alentador discurso, vestido con el uniforme de comandante en jefe de la Brigada Laica de Liberación Religiosa, de color negro azabache y adornos dorados, con una cuerda encarnada que iba del pecho al hombro, a juego con las puñetas de la amplia chaqueta de piel. Una espada ceremonial que no servía sino de adorno dejaba ver su empuñadura cerrada y envainada. Sus palabras alentadoras sonaron con una épica nunca antes vista. Nadie osaba poner en tela de juicio sus afirmaciones o motivos. Spiekermann usaba sus ondas cerebrales para convencer a aquellos que no estaban totalmente seguros. Su extraño acento inglés era debido a su origen germánico, tan exagerado como el de otros dictadores de antaño. Fueron muchas las horas empleadas en hacer énfasis en la lealtad, en la superioridad de aquellos soldados de la Brigada. Gentes de todas las edades y condiciones se iban convenciendo de las ideas propuestas, ya fuese a través de la sugestión mental o la capacidad de elocuencia de aquel líder absoluto e indiscutible que había prometido guiarles en su cruzada personal. Éste se presentaba como el faro que iluminaría la oscuridad reinante en la ciudad de New York. Acabaría con la indecencia, la religión y el mismísimo Dios si era necesario. No en vano creó la Brigada Laica de Liberación Religiosa. Vitoreado por las masas callaba y asentía orgulloso, haciendo de ese silencio la mejor comunicación con su público, sus soldados, sus seguidores, sus secuaces. Levantó ambas manos pidiendo que cesasen los aplausos. Su voz volvió a escucharse en los gigantescos altavoces, mientras su rostro era proyectado en una inmensa pantalla, donde le contemplaban miles de personas, no sólo en el campamento base, donde sus rasgos orientales eran magnificados por las capas de maquillaje que mostraban que todo era apariencia y fachada, una superficial capa de imagen a enseñar. Nadie parecía aburrirse con aquello en aquella vasta llanura perfectamente organizada y ocupada por algo más que un simple regimiento, al ser un ejército.

La frase que cerró el alentador discurso de Jesus Spiekermann fue una orden directa que obligaba a desfilar ordenadamente, para dirigirse a un futuro incierto. Miles de personas marcharon en formación, convertidos en una masa uniforme que daba un único paso colectivo y sonoro sin saber si regresarían, siguiendo el río, siguiendo el sol. El interior de los carros de combate y aviones aguardaba negro, incierto, en una perfecta metáfora del oscuro destino que aquel ejército debía afrontar. No había lugar para el arrepentimiento, para la deserción. Interminables filas de personas agarraron fuertemente sus rifles láser, tan perfectamente ordenados que parecían soldaditos de plomo de colección, engullidos dentro de voraces vehículos militares. Sus uniformes de gala color azabache y adornos en plata y sangre daban la idea de lo peligroso de la misión, ya que no era una simple confrontación. Era una guerra en la cual nada debía fallar y todo salir a la perfección. Los grandes estrategas estaban en las naves que sobrevolaban el espacio exterior del planeta. Tan sólo vuelos estáticos anclados en órbita que aguardaban con paciencia el momento de partir, para su posterior actuación. Transcurrieron horas hasta que el último hombre se sentó en el interior de un frío, sombrío y oscuro tanque. Un hombre que era incapaz de superar sus miedos más íntimos e internos en aquel viaje sin retorno seguro. Aquel pensamiento fue detectado por el líder de la secta, que logró hacer saltar la cabeza inocente de alguien que dudó. Luces rojas en todos los vehículos, acompañados de un pensamiento único decían:

- Ese es el precio a pagar por el miedo. No toleraré dudas, errores o deserciones.

La oscuridad volvió a ser protagonista, acompañada por un tenso silencio que dejaba escuchar los potentes motores.

* * *

El cálido desierto de las Ruinas de Iwasaki estaba ocupado por feroces tribus de guerreros salvajes, ansiosos de entrar en combate. Lanzas chocaban contra la arena o los escudos que muchos de ellos portaban. El Loco Max sabía que muchos de quienes estaban allí eran descendientes directos de caballeros andantes, nobles guerreros del más lejano pasado, los cuales habían adaptado sus armaduras a los tiempos que corrían. Era una impresionante visión la mostrada. Ni Lorena Turner, ni Seymour McClure o el Comandante Ariichi tenían necesidad de alentar a nadie. Su lealtad y entrega eran reales, no obligada ni impuesta.

CAPÍTULO VI

Reunidos en el puesto de mando se preparaban para la batalla, pues no sabían cuándo podrían llegar las fuerzas de Spiekermann. Los temores de Turanga no eran tan evidentes siendo utilizados por ella  para establecer la estrategia a seguir Las brillantes ropas de color plata habían sido sustituidas por prendas de piel sin tratar y tejidos de color blanco, que era el tono de los oficiales.

- No quiero derramamiento de sangre innecesario- dijo, mientras observaba la formación por las pantallas.

Contrastaba aquella imagen más bárbara con los soldados de Liberación. Cada cual utilizaba la tecnología a su manera, mas sin desaprovecharla.

- Creo que deberíamos salir a ver a nuestros hombres- sugirió Max -. Ellos nos son leales, pero no estaría de más hacerles saber que nos importan. Turanga, van a luchar por ti. Deberías dirigirte a ellos. Eres su comandante en jefe.

Escoltada por sus compañeros, ésta subió en el ascensor hasta lo más alto de las cuevas, en una explanada que hacía de ático y desde donde se contemplaba perfectamente a las tribus, los vehículos que conducían y algunos bípodes de combate de color blanco inmaculado, así como otras máquinas pilotadas por nobles soldados conocidos como Guerreros Mecánicos, centinelas de combate y los helicópteros de la Caballería. El ensordecedor ruido de los innumerables motores cesaría cuando la imagen holográfica de Turanga se formó en aquel amplio terreno. Sus palabras eran cercanas, sinceras y alentadoras, sin grandilocuencia ni frases complejas o retórica, ya que eran innecesarias. Ella expresaba aquello que sentía, y cuánto le importaba acabar la misión con las menores bajas posibles. Sus dotes de líder se demostraron en aquel discurso de la verdad. Se sentía segura respaldada por Seymour y Ariichi. El Loco Max y la comisaria Turner decidieron quedarse al margen, pues su misión era de apoyo y puramente militar. Breve, pero contundente, llegó a todos y cada uno de los soldados, que vitorearon y aplaudieron a Turanga. Ella callaba, emocionada, mordiéndose el labio inferior, debido a que nunca antes había sentido aquella emoción, la cual le gustaba. Sentía que estaba preparada para aquello que hiciese falta.

El oscuro manto de la noche lo cubría todo. Exento de contaminación lumínica, el cielo mostraba una preciosa visión de la Galaxia, pues las lunas estaban ocultas debido a su fase nueva. Seymour estaba en el exterior, en silencio, contemplando aquel techo adornado de estrellas, planetas y constelaciones.

- Hace tiempo que no observo el espacio, que no elevo mis ojos al firmamento- hablaba una voz masculina -. Es curioso, antes nuestras esperanzas se reflejaban en este infinito manto.

Seymour no se sobresaltó, pero volvió la mirada para encontrarse con la figura de Max.

- Llevas razón, querido amigo. Una vez que estás ahí arriba todo cambia- lamentaba éste - Recuerdo mi primer viaje más allá de Orión. La primera vez que meditas como aquel guerrero seducido por la Cara Oscura te vuelve diferente. Ahora pienso que muchas explosiones en el firmamento son tragedias y no bellos espectáculos de la Naturaleza.

El comandante Ariichi se incorporó a la charla, vestido con su uniforme de gala. Sus pupilos le vieron llegar, saludándole con una respetuosa reverencia, ya que era su maestro, su superior, cuyas órdenes no dudarían en acatar si fuese el oficial al mando.

- Mis queridos alumnos, el destino vuelve a unirnos. Deseo, estimado Max, que hayas aprendido la virtud de la paciencia y la calma, pues su ausencia te alejó de mis enseñanzas.

Se respiraba una tensa calma, una falta de miedo que hacía presagiar que todo estaba a punto para la batalla que se aproximaba.

Turanga y la Comisaria Turner llegaron juntas a la improvisada reunión, riendo y aparentemente tranquilas.

- Nos apetecía disfrutar de tan magníficas vistas. Pocas veces el Universo nos regala estos espectáculos- observó Turner -. ¿Qué hacéis aquí sin cervezas?

- Meditábamos sobre la inmensidad del Vacío- contestó Ariichi.

- La noche está preciosa- comentó Seymour.

- Recordaba el pasado junto a mis amigos- dijo Max con un tono de nostalgia.

Sin proponérselo ni planearlo, se encontraron velando las armas, en una vigilia improvisada a la antigua usanza, como en la Edad Media. Evitaban hablar de lo que les aguardaba. Tenían miedo, pero no querían demostrarlo.

Seymour tenía un papel delante de sí. Era muy extraño  que se usase ese formato en aquella época, pues los soportes digitales contenían toda la información. Lo miraba emocionado, cargado de la nostalgia de una época que jamás volvería. Turanga pasó por su habitación, que tenía la puerta abierta y lo vio, deteniéndose en la misma.

- ¿Qué miras?- le preguntó mientras entraba.

Apartando a vista, levantó la cabeza, y con los ojos llorosos dijo:

- Mira. Era mi hija. Hoy vamos a enfrentarnos a su asesino. ¿De qué servirá? Ella no va a volver. Ni ella ni mi mujer ni mis padres.

- Por eso huí yo, Seymour. ¿Sabes a quién debía liquidar yo? No ejecutar, liquidar. A mi propio hijo, sangre de mi sangre, carne de mi carne... Y no estaba dispuesta a ello. Antes de saltar de la nave vi cómo lo asesinaban porque me negué a ello. Créeme. Jesus Spiekermann merece morir. Se lo ha ganado a pulso. Sé que los nuestros no van a regresar, pero no es justo que seres como él vivan. La Brigada Laica de Liberación Religiosa ya no es sino una excusa para instaurar el reino del terror. No son menos opresores que nuestros gobernantes actuales.

Ambos se fundieron en un tierno abrazo que les reconfortó y dio la seguridad y el calor que en el exterior les faltaba.

Las alarmas sonaron en el interior de la cueva. A pesar de no producirse ningún ataque, la figura de Spiekermann era transmitida por las pantallas. En un propagandístico discurso advertía de la llegada de los primeros destacamentos, pues consideraba que el enemigo debía estar preparado para recibirle. Las órdenes eran claras y concisas. Todos y cada uno de los soldados del Loco Max y la comisaria Turner debían ocupar sus posiciones. El alba empezaba a despuntar y sólo se veía uno de los tres soles que reinaban aquel sistema. Extraño el azul del amanecer, cuando era un sol rojo el primero en despertar.

- Un sol rojo- reflexionó Ariichi -. Es el presagio de una cruenta confrontación. La guerra comenzará de un momento a otro. Demasiada sangre recorrerá este árido desierto. Ríos de destrucción serán el legado que quede. 

Nadie estaba presente para escuchar aquellas palabras.

  Despertaban las primeras luces del día, acompañadas por la llegada de los primeros vehículos de asalto. Un escuadrón formado por dos transbordadores de inmenso tamaño fueron los primeros en tomar tierra. Todo silencio, toda quietud, toda calma quedó diluido en un vago recuerdo ante el desembarco de las primeras tropas de Jesus Spiekermann. Aquellos eran soldados jóvenes, cuya edad no sobrepasaba los diecinueve años, muchos de ellos aún con la mirada que reflejaba su adolescencia inocente. Seymour se preguntaba cómo se podía tener tal nivel de crueldad. Aquellos chicos aún no sabían qué era matar a nadie, hacer el amor o disfrutar del sexo, ya que sus ojos empezaban a descubrir el mundo, la vida, la cual terminaría para muchos de ellos. Absorto en sus pensamientos, fue interrumpido por la apertura de fuego de los primeros cañones, que trataron de hacer mella en las murallas naturales que rodeaban las cavernas donde se resguardaban. En un reflejo aprendido se pusieron los intercomunicadores y empezaron a charlar entre ellos:

- Turanga, confía en Max para que dirija a nuestras tropas- sugirió Seymour -. No conozco a un general como él. ¿Estás de acuerdo, Turner?

- Totalmente, pero no dejéis que se vuelva más loco de lo que está. Tú bien sabes, Seymour, cómo se las puede llegar a gastar.

Éste aceptó con la cabeza.

- ¡Todos al puesto de mando!- gritó el recién nombrado general, mientras se dirigía a paso ligero, que no corriendo hacia el lugar, haciendo sonar sus botas de piel negra. El semblante del Loco Max nada tenía que ver con aquella imagen de desquiciado de su llegada.

Era comentada la juventud de las tropas enemigas, su frescura, su ausencia de experiencia en todos los sentidos.

- Muchos de ellos se harán hombres aquí. Dejarán su inocencia junto a la sangre propia y la de sus compañeros, amigos, hermanos... Mirad mis hombres, veteranos de guerra, curtidos en mil batallas que no sólo la guerra aportó. Observad su profunda mirada abismal. Pero debemos defendernos. No ha sido nuestra elección enfrentarnos a jóvenes reclutas.

En aquel momento apartaron la nostalgia, pena y sentimiento para convertirse en guerreros, en soldados que estaban allí para defenderse, para evitar que un tirano se saliese con la suya. Las puertas del cuartel general se abrirían para dejar salir los primeros Guerreros Mecánicos que a gran velocidad se dirigían a realizar su primera misión de reconocimiento.

Sigilosos, pintados con colores de camuflaje, se hicieron imperceptibles a la visión normal, indetectables gracias a los sistemas antirradar. Las transmisiones que llegaban describían una miríada de hombres dispuestos a todo. Allí se detuvieron para esperar órdenes. En el ático se encontraban los cinco, observando el campo de batalla. A un lado, en formación irregular los Locos del Volante estaban montados en sus vehículos de color rojo o negro, con símbolos o escudos de sus clanes. Aparcadas quedaban las rivalidades y rencillas pretéritas. Muchos de ellos llevaban peinados con crestas tintadas y cascos con un solo pincho. Los motoristas mostraban los trofeos de batallas y confrontaciones anteriores. Calaveras, trozos de metal y pieles que hacían las veces de estandarte personal rompían la uniformidad de los guerreros de aquel planeta. La veteranía y edad se indicaban en la cantidad de adornos. Los otros transportes conservaban los impactos de bala como orgullosas marcas de su glorioso pasado. Era muy importante para ellos lucir sus mejores galas, sobre todo al inicio de la contienda, puesto que sabían que el factor psicológico era muy importante en aquellos primeros instantes. No en vano, su veteranía contrastaba con la inocencia de aquellos jóvenes soldados con los que iban a combatir. De vez en cuando, el elevado ruido de un motor revolucionado mostraba la impaciencia contenida. Poco quedaba de aquel silencio nocturno que invitaba a la meditación. Los instantes previos a la batalla no eran los más indicados para el recogimiento o la intimidad, fuese del tipo que fuese. Los jinetes de cibercaballos les hacían relinchar mientras esperaban que se ordenase la primera ofensiva.

- ¿A qué diablos esperan?- preguntó alguien a su compañero de fila.

- No lo sé- le respondió- pero no vamos a atacar si no lo ordenan.

CAPÍTULO VII

Parapetados en los barracones, las tropas de infantería de ambos bandos miraban al enemigo. A través de mirillas tradicionales o las más modernas técnicas de vigilancia se vigilaban mutuamente. Los sargentos y oficiales tenían una visión más amplia gracias a los prismáticos. Alguien gritó:

- ¡Fuego!

El rugido de cientos de rifles escupiendo munición fue el comienzo de las hostilidades. Con una coordinación muy entrenada, las tropas de Spiekermann descargaban su munición láser sin miramientos, pero con una asombrosa precisión. Aquellas avanzadas armas contrastaban con las ametralladoras del otro bando, reliquias de principios del siglo XXI. Los atacantes iban avanzando terreno y conquistando posiciones que eran defendidas por Guerreros Mecánicos, los cuales pilotaban sus bípodes de asalto. Como si se tratase de exoesqueletos, el control era absoluto, quirúrgico incluso. Aquellos pilotos no tenían contemplación ni piedad por el enemigo, acostumbrados al fragor de la batalla. Muchas veces solían  reproducir sonidos guturales para intimidar a sus víctimas. Durante años el Loco Max cabalgó a lomos de uno de ellos, una época añorada por él, antes de convertirse en Piloto del Viento. Transcurrían rápidas las horas en medio del fuego cruzado, mientras ambos bandos recibían las órdenes precisas de sus actuaciones. No había lugar para el error, para la improvisación. Controlados en todo momento por su comandante en jefe, sabían cómo actuar y pelear. La infantería salvaje prefería el combate cuerpo a cuerpo, pero no había llegado el momento, pues la distancia en tierra de nadie era amplia y éstos sabían que arrojarse a pecho descubierto era una locura y un suicidio.

- Comandante Max, ¿qué hacemos?- preguntaron desde el frente.

- Es muy fácil- contestó éste sin dudar y con la seguridad y aplomo que la experiencia le daban -. Tácticas de camuflaje.

El calor de los soles se hacía evidente en un insoportable verano que los soldados soportaban, aunque no les hacía retroceder. Los inertes cuerpos que quedaban en la arena del desierto hacían de éste una dantesca imagen de lo que allí sucedía. Era imposible saber qué bando había sufrido más bajas. El último sol se escondió tras la colina. El fuego debía cesar, y con éste, el combate.

Reunidos en un amplio despacho sobre el cual se encontraba una representación a escala del campo de batalla, Turanga Carrados preguntó con absoluta preocupación:

- ¿Cuál es el primer balance de bajas sufridas?

- En principio no parece que hayamos sufrido pérdidas importantes- respondió uno de los jinetes biónicos. Según me informan desde el campo de batalla, han sido más cuantiosos los daños materiales que personales. Hemos perdido una docena de hombres, pero sus efectivos muertos se cuentan por decenas. A pesar de su superioridad numérica y las apariencias, existe una  gran descoordinación entre sus escuadras. Nuestros servicios de inteligencia nos informan que no reciben órdenes claras.

- Debemos seguir aprovechando esa ventaja- ordenó Max  -. Mi caballería atacará por los flancos, al ser fáciles de neutralizar. Vosotros, los Guerreros Mecánicos, apoyaréis desde tierra, cubriendo a los Cruzados Galácticos. El resto seguirá igual, pues lo está haciendo muy bien y no necesitan ser reordenados. Sin embargo, la coordinación ha de ser absoluta. De ello depende el éxito o fracaso de la misión.

Los líderes de escuadrón recibían sus órdenes en implantes de memoria, para así evitar una mala interpretación de las mismas.

Apostado en una torre vigía, un bárbaro cayó abatido de un tiro en la cabeza. Un francotirador había usado munición térmica de precisión para el disparo. Apenas hubo tiempo de reacción cuando un soldado vestido con tejido que se mimetizaba con su entorno logró infiltrarse en el cuartel general del Loco Max. Nadie notó la ausencia del vigía ni que había sido eliminado. Con sigilo logró eliminar uno a uno a los cuatro vigilantes de la torre. Bombas de vacío sonoro evitaban cualquier ruido extraño o sospechoso. Un solo hombre había logrado anular uno de los puntos de vigilancia, dejando un ángulo muerto allí mismo. A través de secuencias y programación cibernéticas se desarrollaba un informe falso de la situación en aquel punto. Era una puerta trasera por la que se colaron varios efectivos de Jesus Sipiekermann. Los trajes miméticos funcionaban a la perfección, cumpliendo su objetivo y evitando ser detectados por cualquier sistema habilitado para ello. Ni siquiera los sensores térmicos eran inmunes a aquellos avanzados ropajes. El engaño era absoluto y la trampa estaba servida. Era cuestión de tiempo que empezasen a actuar. Tan pronto como éste lo ordenase.

Ametralladoras y armas láser hablaron sin comunicación. Tan sólo contestaban al lenguaje de la muerte. Ríos de sangre transportaban los cuerpos de los caídos en combate, mostrando que no importaba el bando, pues el Angel Exterminador actuaba sin piedad, sin compasión. Desde el interior del cuartel general se veía cada rincón del campo de batalla y sus repulsivas y dantescas imágenes de destrucción, desolación y aniquilación.

- Yo no puedo quedarme aquí dando órdenes- dijo Seymour -. Debo estar ahí abajo, junto a quienes nos defienden.

- Nuestro lugar esta ahí fuera – apoyó Turanga.

Sin necesidad de más palabras, aquellos comandantes abandonaron el interior de la cueva en el automóvil del Loco Max. Conducido por la comisaria Turner, Seymour era el maestro artillero del armamento controlado por el propietario de aquel automóvil. Turanga hacía las labores de copiloto, mientras el Comandante Ariichi acompañaba a sus pupilos en la parte trasera.

- ¡Pisa a fondo, Turner!- bramó Riggs -. ¡No se nos conoce como los Locos de la Carretera sin motivo!

Esquivando los disparos enemigos llegaron a tierra de nadie, donde ambos bandos se enfrascaban en un cruel combate cuerpo a cuerpo. Con varios disparos indiscriminados lograron hacerse notar. El vehículo fue abandonado por casi todos, salvo Ariichi, el cual meditaba vestido con la armadura de samurái perteneciente a su familia, delante de su katana, cuya empuñadura representaba a dos dragones entrelazados. Apenas se podía observar un trozo de piel, salvo sus rasgados ojos de color miel y mirada profunda. Desapercibido entre los gritos desnudó su espada y saltó. Tres cabezas protegidas por sendos cascos cayeron al suelo antes que éste lo hiciese en el suelo, de espaldas a sus enemigos, de rodillas y con el arma de nuevo envainada. Paralizado quedó el combate durante unos segundos. Los justos para que su pupilo le cediese el mando y éste se convirtiese en su lugarteniente. El hacha de Max se cobraba a sus víctimas desgarrando sus cuerpos. Había sido un trofeo obtenido cuando trabajaba en la Policía.

- ¡Me dijiste que te habías deshecho de tu arma!- gritó Seymour.

- Este... mentí- respondió Max, mientras sonreía cínicamente.

El objetivo era claro. Debían encontrar a Jesus Spiekermann.. Sólo había una opción: Capturarlo muerto. El coche de  Max, El Grito del Viento, se movía entre el fuego a gran velocidad, aniquilando a quien se cruzase en su camino. La maestría de su propietario al volante, unida a su locura, convertían aquel trayecto en un suicidio colectivo. Afortunadamente, la precisión de todos ellos evitó que pudiesen ser alcanzados por el fuego enemigo. Pidiendo paso y pista con gritos a pleno pulmón y tocando el claxon, lograron abrirse paso entre tanta batalla, tanta muerte. Max empezó a dejar su mirada abstracta, a la vez que su garganta le echaba fuego, ocasionado todo ello por la emoción de la confrontación. Todos observaban en silencio, con respeto, sin atreverse a hablar, salvo el comandante Ariichi, que susurró algo a su otro alumno, el cual asintió con la cabeza. Ante la imposibilidad de razonar, sugirió que se dirigiesen a una posición enemiga. Ahí se volvió a repetir aquel asalto.

- ¡Turner! ¡El volante es tuyo cuando regresemos!–. Ordenó el samurái.

Ésta aceptó sin dudar ni cuestionar.

Las pistolas de munición tradicional vomitaban su contenido a la vez que sus portadores corrían hacia su objetivo, cegados por la violencia de su alrededor.

- ¡Sangre para el Panteón de la Sangre!- gritaba repetidamente el Loco Max, totalmente desquiciado.

El semblante de Ariichi y Seymour cambió, pues conocían a la perfección aquellas invocaciones, aquella furia desatada.

- ¡Alejáos de él!- gritaron a la par- ¡Su apodo no es gratuito!

El ruido de unos dientes metálicos que provenían del hacha hacía presagiar la ferocidad del ataque que se estaba produciendo. Con una mano controlaba la pistola que disparaba napalm y con la otra asestaba hachazos a diestro y siniestro. Muchos huían despavoridos de aquel enemigo despiadado, a la vez que sus compañeros se preparaban para neutralizarlo.

Cegado por un sangriento frenesí, la furia de Maxwell Riggs le había transformado en un incontrolado ser violento. Aquel Panteón de la Sangre que conjuraba era una organización secreta que adoraba a una Tríada de Dioses sentados en sendos tronos, construidos de huesos sobre una base de vísceras que exhumaba sangre constantemente. Sus adoradores perdían la razón cuando olían a sangre, guerra o muerte, y allí había grandes cantidades de las mismas. Seymour lo sabía. Ariichi usaría uno de sus golpes maestros y secretos para tratar de neutralizarle, una labor harto difícil al ignorar y repeler cualquier ataque o herida provocada. Turanga intentó atarle con unas cadenas de un extraño pero resistente metal liviano del que se zafaba fácilmente. Parecía una bestia incontrolada que emitía rugidos y gruñidos como único lenguaje y forma de comunicarse. Había que detenerle cuanto antes, pero no era una labor sencilla. Seymour se había alejado lo suficiente para poder usar un rifle de francotirador, esperando el momento de apretar el gatillo.

- Turner- susurró por el intercomunicador -, en cuanto le dispare colócale la camisa de fuerza. Sé rápida, pues el somnífero apenas le hará efecto. Conozco muy bien esos frenesíes.

Cerró los ojos. Respiró hondo. Guardó silencio. Prestó atención a sus latidos. Uno. Dos. Uno. Dos. Miró con un ojo por el visor. Con el otro estaba atento al objetivo. Volvió a escuchar y sentir su pulso. En el intervalo, apretó el gatillo. El primer dardo tranquilizante le dio en la espalda sin lograr efecto alguno. El rifle fue cargado de nuevo. Seymour volvía a repetir el ritual para hacer efectivo el segundo disparo. El Loco Max cayó abatido, esta vez sin dificultad. Con una velocidad felina, la comisaria Turner saltó sobre éste, colocándole la camisa de fuerza. Turanga le amarró con cadenas y candados.

- Ha faltado muy poco- suspiró Ariichi aliviado -. Podíamos haber muerto todos.

CAPÍTULO VIII

Conducido por la comisaria Turner, el jeep armado se aproximó al campamento base de las flotas enemigas, mientras el mantra repetido del Loco Max servía como elemento disuasorio. Los gritos de los soldados cayendo en combate y el ruido de los disparos de ambos bandos se hacían insoportables si no se estaba preparado para el combate. Un ensordecedor silbido destacaba por encima de todo ello. Tras ello, una inmensa explosión provocó una onda expansiva que desestabilizó el desierto, convertido en campo de batalla. Delante de ellos se teletransportaron varios guerreros embutidos en unas armaduras que no eran sino exoesqueletos de color índigo, una imagen que contrastaba con los esquemas de camuflaje o las bárbaras pieles que hacían las veces de uniforme. Un solo disparo de energía sirvió para dejar un carro de combate convertido en chatarra. Los sistemas de intercomunicación fueron invadidos por la voz del comandante de aquellos extraños combatientes. Max recobró algo de cordura para gritar:

- ¡Son los bichos!

Turner reconoció aquellas armaduras y ametralladoras, pues guardaban una de ellas en las profundidades más recónditas de su cuartel general. Sabía que no estaban allí sólo por ayudarlos. En un claro alejado del fragor de la batalla improvisaron una reunión para intercambiar información. De aquellos recién llegados, habló quien dejaba ver más adornos y repujados en su coraza:

- Hemos venido a rescatar el cuerpo de nuestro hermano Merovingius, pero nos hemos encontrado con este enfrentamiento. Lejos de combatir a vuestras fuerzas, os ayudaremos, pero no debe quedar resto de vuestro hallazgo.

Turner no puso objeción, pues sabía cómo peleaban aquellos formidables guerreros de titánico tamaño.

- No debe haber fisuras en el mando- ordenó Ariichi con la autoridad suficiente como para no ser cuestionado -. Las tropas seguirán bajo mi mando y vosotros obedeceréis mis órdenes.

Tal fue la autoridad y sabiduría que aceptaron de buen grado.

Aquel cuerpo de ultrasoldados iba aniquilando a quien se ponía en su camino, sin piedad, con eficacia y precisión, despejando el desierto de las tropas de Jesus Spiekermann, quien seguía sin aparecer o dar señales de vida. Pocas escuadras podían poner freno o repeler semejante ataque, eficaz, duro, preciso. El valor que se les suponía quedó enterrado entre la pila de cadáveres que dantescamente poblaban las Ruinas de Iwasaki. Lentamente avanzaba El Grito del Viento, rematando a aquellos que habían sobrevivido a la primera incursión. Era un combate que parecía no tener color, pese a la superioridad numérica y tecnológica de la Brigada Laica de Liberación Religiosa. Al fondo se veía el transbordador que contenía los efectivos allí desplegados. Una enorme nave espacial de color blanco inmaculado y aspecto ovalado estaba anclada en órbita, sin posarse en el suelo. Con unos potentes campos de energía magnéticos conseguía atraer hacia sí todo vehículo que se aproximaba, atrapando a los ultrasoldados y el jeep artillado en su alcance. Informados por Max en otra vuelta a la lucidez, les decía que no había que oponer resistencia, pues los rayos de antimateria detectaban cualquier movimiento hostil, algo que fue interpretado tarde por los guerreros de coraza índigo, desintegrados delante de sus ojos, sin que quedase rastro alguno, ya que se empezaron a blandir sus espadas sierra y elevar plegarias a su dios, con un fanatismo superior a los miembros de la secta. Seymour miró a Turanga de reojo, y ésta le devolvió el gesto con una mirada de complicidad que se había desarrollado desde que se conocieron por primera vez. El campo de energía de su vehículo les servía para evitar cualquier alteración en el oxígeno de la nave, ya que desconocían si el aire era respirable o no. Con temor, pero seguridad se aproximaron a aquella titánica nave enemiga, en silencio, inquietos y extrañados. La sorpresa era inmensa y a nadie dejaba indiferente. Incluso el Loco Max fue capaz de recobrar la cordura.

- No imaginé que fuese así- dijo haciendo hincapié en cada sílaba pronunciada, vocalizando su sorpresa.

Nadie sabía qué les esperaba. Nadie sabía qué era aquello, aunque tuviesen referencias de las computadoras y recuerdos de otros ocupantes. Turanga agarró la mano de Seymour con miedo. Éste hizo lo mismo.

Una compuerta se abrió lentamente dejando pasar una blanca luz interior, atrayendo el jeep de color azabache. La sensación de ingravidez resultaba agradable y nada molesta. Ninguno de los ocupantes del vehículo se sentía amenazado en aquel momento, y cada cual andaba recogido en sus pensamientos, como si de una meditación colectiva se tratase. Las dimensiones del hangar se hacían infinitas, como insignificante el tamaño del primitivo auto artillado, ya que era mucho menos desarrollado que aquellas naves, transbordadores y vehículos de ataque. Sonidos electrónicos, chirridos y bips se mezclaban con los ruidos metálicos que hacían evidente que aquello era un gigantesco taller donde apenas había trabajadores humanos en las cadenas de montaje y reparación, al tratarse de una labor de máquinas fabricadas para ellos y robots cuya única misión consistía en poner a punto todo aquello. Carecían de diseños estrambóticos, esperpénticos o modernidad colorista y humanoide. Estructuras geométricas con órdenes básicas y procesadores simples, de sistemas operativos exentos de complejidad que obedecían sin rechistar ni plantear. Los bips y chirridos eran el único lenguaje emitido, lo cual distaba de los procesadores vocales de humanoides e individuos mejorados cibernéticamente. Una ley obligaba a la distorsión cuando se había alcanzado más de la mitad de implantes biónicos. Poca gente se fiaba o confiaba en los ciborgs, ya que daban la impresión de actuar al margen de la legalidad. Allí todo era perfección, silencio, precisión.

- Dejemos el vehículo aquí- sugirió Turner en un susurro.

Nadie cuestionó su recomendación y asintieron con la cabeza. Evitando hacer ruido, trataron de salir de allí comunicándose a través de gestos e indicaciones, parte de su entrenamiento militar, toda una ventaja en aquellos momentos de inquietud y desasosiego.

Un vigilante hacía su ronda por un inmenso pasillo, atento, preparado, pero a la vez ausente, pues era evidente su quinto turno consecutivo, que se reflejaba en su rostro hastiado, fatigado. Con su rifle láser apuntando al suelo, sus pasos eran pesados, lentos. Parecía sobrarle el alma. Un bostezo largo y profundo señalaba su situación. De frente pasaba otro compañero en igualdad de condiciones, saludándose con un giro de la cabeza y arqueando las cejas, en una señal inequívoca de empatía mutua. Nadie entendía nada de aquellos turnos extenuantes, cargados de obligación, mas no podían hacer nada, porque sabían cuál era el castigo por cuestionar una orden directa. Jesus Spiekermann no era de aquellos que se andaban por las ramas cuando alguien desobedecía o erraba. No en vano, sus tropas eran las más disciplinadas en colectivo y las más aterradas individualmente.

Rezagado en un rincón se encontraba Seymour McClure aguardando que uno de aquellos guardias llegase a su altura, momento en el cual se abalanzó hacia él para romperle el cuello. Acto seguido le escondió y quitó el uniforme. Disimulando continuó la ronda con un casco que no dejaba ver su rostro, ante lo cual sería imposible reconocerle. Había estudiado durante horas los movimientos de su enemigo. Sabía cómo interpretar el cansancio, la fatiga y el hastío que suponían las interminables jornadas. En las guardias se esperaba, se estaba alerta, pero rara vez sucedía nada. Tiempo necesario que resultaba tiempo perdido. Seymour había estado muchas horas en blanco, delante de una foto fija de paisajes con gente paseando de forma tranquila. Delante de él se cruzó con alguien que levantó su casco. Asintieron y siguieron su camino, como si no hubiese pasado nada. La primera parte de su plan había salido a la perfección. Nadie notaba nada, y las alarmas no sonaban, signo de tranquilidad. Todo iba saliendo como había sido planeado. La coordinación era esencial en todos los movimientos que hiciesen y decisiones que tomasen.

Una pared repleta de monitores de televisión mostraba las imágenes de diferentes lugares de la estación espacial, y delante se encontraba alguien que observaba mientras acariciaba un lince de gran tamaño, iluminado únicamente por el reflejo de aquellas pantallas. Un halo de color rojo iluminaba tres de aquéllas. Una voz que procedía de los altavoces informaba de todo lo que sucedía en los diferentes lugares.

- Los registros de aura fueron una excelente inversión, Bubastis- meditó Jesus Spiekermann, dirigiéndose a su mascota -. Sabía que tarde o temprano llegarían aquí. Nadie sabía de aquellas alarmas, ya que sólo se veían en el puente de mando. Con lentos pasos se dirigió al sillón para sentarse y observar más detalladamente. Unió sus manos sólo con la yema de los dedos una vez se sentó y reclinó sobre el sillón. Cerró los ojos con aire triunfante y sonrió sintiéndose vencedor.

- El pájaro ya está en la jaula- susurró dejándose caer donde ya estaba y veía a sus presas, como el depredador que era. A Jesus Spiekermann no le gustaban los lugares iluminados, motivo por el cual se mantenía en una constante penumbra, sólo interrumpida cuando debía recibir a las nuevas tropas o dar sus enormes discursos. Pero cuando se encontraba a solas, únicamente el reflejo de sus computadores o monitores de vigilancia  dejaban ver sus facciones, o siendo más precisos, intuirlas. Sus negros ropajes no arrojaban más luz sobre éste. Aún así, le gustaban los trajes caros, la elegancia y el saber estar, ya que así lograba ganarse al resto y convencer de sus ideas, basadas en populismos, pensamientos que las masas querían oír y manipulaciones de todo tipo. Mientras seguía los movimientos de dos guardias, pulsó el intercumunicador para  dar las primeras órdenes:

- Tenemos intrusos en el interior. Que nadie actúe hasta mi orden.

Todas las tropas recibieron el mensaje y se prepararon para el ataque.  No sonaron alarmas de ningún tipo, pues el factor sorpresa era tan esencial como imprescindible. En el interior del puente de mando una sonora carcajada estalló, larga, sádica, malvada, con grandes atisbos de crueldad. Una carcajada perteneciente a Jesus  Spiekermann.

CAPÍTULO IX

Turanga Carrados, la Comisaria Turner y el Maestro Ariichi se iban moviendo por la nave pasillo a pasillo en busca de Jesus Spiekermann. Ambas mujeres habían dejado el liderazgo al veterano comandante, pues sabían de su experiencia, la cual era admirada por quienes le conocían. Todos los lugares parecían una copia del anterior, como si de un laberinto se tratase, a veces con la impresión de estar dando vueltas en círculo, lo cual les agotaba y cansaba. Decidieron parar para descansar y evaluar la situación, nada fácil. Ocultos en una oscura bodega trataban de ordenar las ideas, pues carecían de mapa de aquel inmenso lugar y no sabían hacia dónde dirigirse. Los ruidos de las tuberías rompían la tranquilidad y agravaban la tensión vivida. No era fácil buscar a un líder para acabar con él.

Una explosión rompió la oscuridad que inundaba la sala. Varias decenas de soldados entraron sin dejar reaccionar a aquellas mujeres y el hombre no pertenecientes a la tripulación del transbordador. Gritando y actuando con una extremada violencia intimidatoria no dudaron en emplear la fuerza bruta para evitar que se pudiesen defender. Sólo bastaron segundos para hacer que fuesen tomados como prisioneros. Ellas trataron de forcejear para liberarse de sus ataduras, unas correas de energía que presionaban cuanto más se intentaban zafar. El Comandante Ariichi mantenía los ojos cerrados, como tantas veces había enseñado a sus alumnos. Sin contemplación o piedad les arrastraron al exterior, llevándolos como si fuesen animales. Gritos e insultos de voces femeninas resonaban por aquel impoluto lugar. Eran pocas las ocasiones en las que alguien se tomaba tantas molestias por unos rehenes.

Obligados a moverse deprisa, corriendo, recibían golpes si se paraban o disminuían la marcha. Turanga era incapaz de contener las lágrimas o la rabia y sus ojos lloraban tanto como su alma. Tenía tanto miedo que le resultaba imposible razonar o tener las ideas claras. La Comisaria Turner dejaba sus emociones en el interior de su alma, pues descubrió el daño que las producían al movimiento de su cuerpo de ébano. Ariichi meditaba sin demostrar sentimiento alguno.

-¡De rodillas!- gritó uno de sus captores, mientas la golpeaba en el rostro, tenso, sujetando el rifle láser por si intentaban un movimiento en falso. La sangre recorría el rostro de Turanga Carrados, ocasionada por la agresión recibida. Su respiración se hacía pesada y el dolor en el pecho dificultaba que pudiese respirar con normalidad. Incapaz de mirar al frente, sólo podía contemplar el suelo, arrodillada, asustada. Las botas del uniforme de aquellos que la retenían eran la única visión posible. Un golpe seco y unísono les hizo saber que alguien había llegado a donde se encontraban. Aquel taconazo colectivo servía para anunciar un alto mando, alguien con poder, ya que se habían puesto en posición de firmes.

- Vaya, vaya, vaya- dijo el recién llegado -, mira a quién tenemos aquí.

Con pasos firmes pero lentos rodeaba a los tres prisioneros, aunque las palabras eran dirigidas a ella, a Turanga. Una bofetada propinada con el dorso de la mano estallaba en su cara.

- Conoces el precio de la traición- amenazó mientras se arrodillaba y tomaba su cara con la mano.

Ella no se dejó intimidar ni amedrentar, demostrando una fortaleza insuperable al no derramar ni una sola lágrima.

- Levantadla, muchachos- ordenó Jesus Spiekermann.

Turanga apenas era capaz de mantenerse en pie, y menos de mantener la cabeza erguida. Uno de ellos agarró su poblada melena de color azabache para que le viese la cara. Sus ojos de color turquesa se clavaron en los de su antiguo líder. Éste volvió a golpearla. Sacando fuerzas de flaqueza, la fugitiva le escupió a la cara, recibiendo su saliva ensangrentada en la cara de su agresor. Jesus Spiekermann se llevó la mano a la faz, y lentamente se la limpió. A la misma velocidad que se apartaba aquel impacto, aparecía una sonrisa de satisfacción.

- Sigues siendo osada- observó -. Veamos cómo te comportarás cuando te enfrentes a tu destino.

La comisaria Turner intentó salir en su ayuda, pero fue reducida de un culatazo en la boca del estómago tan fuerte que le hizo perder el sentido. Turanga se encontraba a merced de sus captores, temiendo por su vida. Su destino era incierto.

- No debiste haber huido. Todo sería más rápido si hubieses aceptado tu destino.

- ¡Maldito seas, Spiekermann! - gritó Turanga con todas sus fuerzas, haciendo un esfuerzo sobrehumano -. ¡A ti la Brigada no te importó nunca! ¡Tan sólo tus propios intereses!

Spiekermann volvió a usar la violencia contra aquella prisionera, descargando un puñetazo sobre su ya desfigurado rostro. El dolor era tan insoportable que resquebrajó la fortaleza demostrada durante las horas de tortura, haciéndola llorar. La sensación de victoria de su captor era demostrada con el prepotente andar y la altanería de sus actuaciones.

- Si te rindieses todo sería más fácil- sugirió mientras se aproximaba a su cuerpo -. Quizá te podría perdonar la vida.

Sus manos se deslizaron por el femenino y suave cuerpo de la mujer maltratada. Turanga sintió asco, repulsión, pues el aliento de Jesus Spiekermann apestaba a alcohol y gasolina. Era fácil odiarle, tanto como seguirlo. Incapaz de escapar de aquellas repulsivas caricias se dejaba hacer, en silencio, tragándose su propio orgullo y autoestima. Una explosión rompió aquella tensión del momento, desestabilizando al agresor, apartándolo de la magullada Turanga. Dos linternas iluminaban parcialmente la estancia, que servían para guiar a sus portadores en medio del caos y la destrucción. El humo de aquella explosión controlada era utilizado para camuflarles y no desvelar su rostro, cubierto por aquel casco integral. Spiekermann era incapaz de creer que dos soldados suyos estuviesen enfrentándose a él, ya que era tal el control que tenía sobre sus mentes que el miedo les hacía obedecer ciegamente.

Rápidos movimientos consiguieron desatar y liberar a la desfallecida.

- ¡Sácala de aquí, Max!- ordenó el soldado con urgencia -. ¡Enseguida me reúno con vosotros!

El otro soldado se echaba al hombro el cuerpo inconsciente de aquella mujer, corriendo como si le fuese el alma en ello.

Su compañero apuntaba directamente a la cabeza del líder de la secta. No dejaría que les hiciese daño o se moviese en falso.

La visera fue levantada para desvelar su rostro a Jesus Spiekermann, quien todavía estaba en el suelo a su merced.

- Seymour McClure... te recuerdo de otros lugares, como tu ático de Manhattan, o la Comisaría de Policía de New York...

- Sería fácil acabar contigo ahora, maldito bastardo. Mucho más fácil de lo que imaginas... Pero no. Vas a sufrir tanto o más que el daño que hayas podido producir.

En aquel momento, volvió a conectar su intercomunicador para lanzar un mensaje:

- A todas las unidades, el pájaro está en la jaula. Repito. El pájaro está en la jaula. Manden refuerzos para la evacuación. Apenas terminó de pronunciar aquellas palabras, Maxwell Riggs, Lorena Turner y el comandante Ariichi entraron armados con lanzas de energía y las pistolas láser que correspondían a su rango. Spiekermann no se creía lo que veía, pues no habían pasado dos horas desde que sus soldados les habían capturado.

- No eres el único que tiene infiltrados, Spiekermann- dijo el Comandante Ariichi -. Recuerda que la veteranía es un grado...

En el suelo comenzó a reír de forma descontrolada, emitiendo una carcajada diabólica, larga, que se iba transformando en cavernosa, profunda, metálica, mientras atacaba a Seymour de un barrido que le desestabilizó. Éste apretó el gatillo con una precisión tan grande que le impactó en la frente, dejándolo en el suelo sin vida. Todos respiraron aliviados, pues la misión había llegado a su fin, y el objetivo había sido abatido, como aquel terrorista que acabó con la vida de tantísimas personas tres siglos atrás. Todos contemplaban el cuerpo inerte del que fue líder de la Brigada Laica de Liberación Religiosa, sin apartar la vista, desafiando su presencia, rindiéndole un homenaje que no se merecía, ya que era un hombre sin honor, un tirano cruel y sanguinario que no dudaba en acabar con la vida de sus opositores, detractores o quien no le obedeciese. Mientras le observaban, se levantó arrancándose la piel de su rostro...

- Fue un placer acabar con Spiekermann- se regodeaba Joe Nose, mientras se desprendía de los jirones que le recordaban la presencia del fundador de la Brigada laica de Liberación Religiosa, y se incorporaba para pasear, como tanto le gustaba, mirando uno a uno a los ocupantes de la sala de tortura -. Si hubiese sido más humilde, más sensato, a lo mejor estaría vivo. Pero no, tuvo que exigir más y más, querer y ansiar el protagonismo que a mí me correspondía. ¡Y eso no lo iba a tolerar! Así que acabé con él. No fue nada difícil atraerle a mí, al igual que vosotros, inocentes pardillos.

Tan abstraído estaba Nose con su megalómano discurso que no se dio cuenta de la presencia de Turanga, totalmente recuperada, gracias a unos tratamientos de aquellos guerreros de armadura índigo. Embutida en un mono de piel negra, se dirigió con paso firme y seguro hacia éste, golpeándole en la cara con un bate de baseball, haciéndole que volviese a caer al suelo. No pararía hasta destrozar la mandíbula metálica de aquel cráneo recubierto en parte por restos de piel sintética. Nadie movíó un dedo para detenerla. En el suelo clavó el tacón de su bota en el ojo, vaciando su contenido y mostrando el interior cibernético, biónico.

- ¿Esperas compasión, maldito?–. Preguntó cargada de furia, sin dejar de golpearla, cada vez con más ganas. Sus compañeros, sus amigos estaban paralizados, ya que era una reacción imprevisible. El metálico sonido de los golpes que Turanga impartía a diestro y siniestro sonaba por tosa la nave. Cuando Nose se había convertido en un amasijo de hierro, ésta desenfundó su pistola de fusión y recitó:

- Como dijo alguien en el pasado: Al zam at. Jaque Mate. El rey ha muerto.

Y tras estas palabras le disparó sin temblar o dudar un solo instante. Aquel rayo convirtió el cuerpo de Joe Nose en una bola metálica que se iba fundiendo mientras sus agónicos gritos se iban haciendo cada vez más débiles, en la profundidad del espacio exterior.

EPÍLOGO

Sonó el timbre interior de su apartamento de Albany, ese que era imposible que lo hiciese, ya que había que franquear otras medidas de seguridad. Unas manos femeninas pulsaron el monitor para ver de quién se trataba.  En aquella ocasión, no huía nadie, ni existía persecución alguna. La imagen holográfica mostraba a Maxwell Riggs, el Loco Max que había vuelto a trabajar con su compañero, con su amigo Seymour McClure. Turanga susurró algo, y después abría la puerta. Con sigilo alguien se dirigió al despacho de éste, tratando de sorprender, pero no fue así, ya que le esperaba con los brazos abiertos.

- Mi querido Max. Parece mentira que ya haya pasado un año desde que regresamos de aquella batalla- saludó Seymour.

- Es una pena que el Maestro Ariichi nos haya abandonado- informó éste, mientras se abrazaban efusivamente -. No sabía que era tan mayor.

Ariichi había fallecido al mando de un transbordador espacial, y allí se encontraban las tribus del desierto para despedirle, representados en la figura de la Comisaria Lorena Turner. Un año más tarde el destino los había vuelto a unir.

NOTA DEL AUTOR

Sirvan estas páginas como humilde homenaje a aquellas novelitas de serie B que leía en mi más tierna infancia. Ha sido todo un desafío redactar esta novela, con la cual he disfrutado como un niño con zapatos nuevos mientas iba tomando forma. Quiero agradecer a José Miguel que me prestase El Ser que llegó de Kumbo de Joseph Berna, pata después seguir motivándome en este apasionante mundo que es la lectura. Hoy termino de redactar la que será mi primera novela publicada, aunque no la primera que escribo, y ya pienso en la segunda, aunque para ello aún queda, pues sólo he esbozado unas notas. A ti, que tienes este trabajo en las manos te agradezco la confianza depositada.

© Gabriel Díaz Barragán -2011

    Texto

© Juan Bautista García Guerrero 2011

    Portada

Todos los derechos reservados. Ninguna parte de esta publicación puede ser reproducida, almacenada o transmitida en manera alguna ni por ningún otro medio, ya sea eléctrico, químico, mecánico, óptico, de grabación o de fotocopia sin permiso previo y por escrito de los titulares del copyright. Diríjase a CEDRO (Centro Español de Derechos Reprogáficos, http://www.cedro.org) si necesita fotocopiar o escanear algún fragmento de esta obra

Autoedición de :

Gabriel Díaz Barragán

C/ Roble, nº 8

41720 Los Palacios y Villafranca

(Sevilla)

España

http://cybernapya.blogspot.com